Cuentos de Navidad del Hada Ninoska

© J. Moya-Angeler

© 2013 Leer-e

Editado por Leer-e 2006 S.L
C/ Monasterio de Irache 74, Trasera. 31011 - Pamplona www.leer-e.es

ISBN: 978-84-15767-66-4

Cuentos de Navidad
del  hada Ninoska

J. Moya-Angeler

Cuanto más oscurece,
mayores son las esperanzas

Li Feng-Sung

He seguido, durante veinte años exactamente, las historias mágicas del hada Ninoska en los días previos a la Navidad y, a veces, durante la misma Navidad. Es un hada que parece vivir sus mejores momentos en esos días de invierno.

Hay gente que dice que es mágica, pero a veces es simplemente nuestra forma de ver las cosas y la imaginación que tenemos lo que la convierten en un ser especial.

Ella es un ser especial. De entrada diré que habla poco, pero sus miradas lo dicen todo, no hace falta que nadie traduzca sus gestos. Al parecer, vive en varios sitios a la vez, aunque nació en el Montseny una tarde de verano. Siempre habitan su hogar algunos personajes singulares que, aunque sean de peluche, hablan y cobran vida en momentos especiales. Ellos son, entre otros:

— Gargamel, un gnomo bonachón, delgado con  cara inocente presidida por una nariz como un tomatito rojo. Gargamel tiene vocación de poeta, pero sus poesías a veces son un poco estrafalarias.  

— Maccarroni. Pintor de brocha gorda que se las da de “padrino” italiano. Es basto, peludo y poco elegante. Pesetero como pocos, quisiera montar un negocio cada minuto. Entrañable, a pesar de todo.  

— Trompetilla. Erizo que lleva corbatín y cuyo hocico parece una trompetilla. Añora los bosques de donde salió, pero es un admirador de su hada protectora.  

— Coqui. Una gatita inocente de color amarillo.  

— Pistachín. Un conejo de color verde-pistacho.  

Piñoncito
y Ninoska

I

Soplaba el viento en aquella oscuridad interminable. La noche más larga del año.  Humeaba el hogar de Pepón, el marinero de tierra adentro que lo máximo que hacía que se pareciera a un marinero era mojarse los pies en un cubo de agua, mientras añoraba el mar con el que siempre soñaba.

Pepón esperaba la visita de Ninoska, el hada que siempre encontraba un momento para llamar a la puerta de aquel hogar con  el fin de pasarse un buen rato entre risas con aquel hombrachón que se deshacía por ella.

Una aclaración: como ya sabéis, las hadas no están hechas para los humanos. Y eso lo sabía Ninoska, que ponía aquella carita frágil con una mirada de aguamarina cada vez que recordaba todo esto. Ninoska había renunciado, siguiendo la tradición, a todos sus poderes con el fin de casarse algún día con Pepón, un ser humano. Eso es lo que mandan las leyes de las hadas. ¿Todos los poderes? Buenos, dejó unos pocos, que son los que iremos viendo en estos cuentos.

Ya he dicho que soplaba un viento gélido y que la noche era cerrada. Ni las ardillas se atrevían a salir de sus escondrijos para jugar en el techo de Pepón. Llovían las pinazas cuando llegó ella (Por cierto, las hermanas y las primas de Ninoska morían de envidia, espiándola desde lejos y, como protesta, hacían caer granitos de hielo como si fuera arroz granizado.

Ninoska llevaba galletas y vino dulce para celebrar la noche del solticio. ¡Se estaba tan calentito junto al fuego del hogar!

II

Se repente, ¡cloc! Un ruido seco a los pies de la puerta. Pepón pensó “¿Quién viene a molestarme en esta noche maravillosa?” Abrió la puerta y miró a uno y otro lado. Nada. No había nada ni nadie.

—¡Eh, que estoy aquí!, gritó una voz.

A los pies del marinero (y digo marinero porque a Pepón le gusta que le llamen así) había una minúscula, ínfima cosa: medio piña de pino, medio gorro de enanito de los bosques.

—¡Sí, aquí! Soy yo. Piñoncito. ¡Ayúdame!

Pepón y Ninoska vieron a aquel diminuto ser  y lo pusieron sobre la palma de su mano.

—Soy un gnomo del bosque, explicó Piñoncito, castigado por revoltoso y mentiroso. Me ha maldecido el brujo Bocanegra. ¡Ayudadme!

En pocos minutos Piñoncito explicó su historia. Piñoncito era un personaje singular: del ombligo para abajo era una piña perfecta y hacia arriba un gnomo con su barba blanca y gorro rojo. Este había sido el castigo, vivir encasquillado dentro de una piña.

—Llevo ya doscientos años. El brujo Bocanegra ya ha muerto y nadie me puede devolver a la normalidad a menos que sea un año bisiesto, en una noche de solsticio y además con luna llena. ¡Y este año lo es, se cumplen todos los requisitos! Esta noche es noche de solsticio y hay luna llena. Ahora sólo hace falta que un hada deshaga la maldición. ¡Ayudadme a encontrar un hada!

—Eso es sencillo, dijo Pepón, Ninoska es un hada y lo arreglará enseguida.

—¡No!, protestó al instante Ninoska, No puedo. Acuérdate de que si utilizo mis poderes de hada, seré castigada y volveré al mundo de las hadas y no podré verte más, Pepón.

—¡Turutut serpentinas! ¿Rayos y centellas!, protesto Piñoncito, Aquí tenéis a una renegada que quiere más a un ser humano que a su mundo de magia. Que sepas, hada de caracolillos en el pelo, que en realidad soy el Príncipe del Bosque de los Jabalíes y que si me devuelves a mi estado normal yo tendría poderes para evitar que volvieras a tu mundo de hadas. Entonces, podrías seguir con este marinero que, por cierto, no sé qué gracia le encuentras…

III

No voy a extenderme explicándoos las dudas y el diálogo que se desarrolló en torno a aquel enanito, aferrado como estaba a su única oportunidad para volver a su estado normal, en el que perdería la mitad piña que tenía y recuperaría las piernas para poder caminar.

El hada temía perder a su marinero y desconfiaba de la historia del Príncipe del Bosque de los Jabalíes explicada por aquel mentiroso, castigado precisamente por ser mentiroso. Pepón repetía:

—¿Y si se le han oxidado los poderes al Príncipe éste? Después de doscientos años…

— ¡Por todos los alcornoques del mundo! ¡Por mil millones de madroños en medio del camino!, gritaba el genio con, perdonad, mal genio. ¡Ayúdame, hada bonita!

Tanto lloró el gnomo que Ninoska y Pepón acabaron por compadecerlo.

—Te advierto, dijo ella con su mirada transparente, que hace tiempo que no hago servir mis poderes y es posible que haya perdido mi energía. Lo intentaré. Y confío en no volver al mundo de las hadas por siempre más, porque tú me salvarás.

¡Ah, si hubieseis visto la cara que puso Pepón!

—¿Y si estoy a punto de perder a mi querida Ninoska? Se preguntaba.

—¡Mora, clavel, bellotas gemelas, nieblas y neblinas, gárgaras y fuentes amarillas, lunas y cunas, venid, soplad, catacric, crec, crac!, gritó el hada.

Pero ¡oh sorpresa! Nada ocurrió.

—¡No eres un hada!, se enfadó furioso Piñoncito. Eres una impostora.

—No, no y no. Lo que ocurre es que he perdido energía, replicó ella.

IV

Hicieron falta unos minutos de reflexión para encontrar alguna solución. Mientras tanto, no podéis imaginar la de barbaridades que llegó a decir Piñoncito, murmurando y farfullando sin parar.

—¿Y si probásemos dándote un beso? Propuso ella.

—Sí, replicó el enanito. Dame un beso. Y que sea bien fuerte.

A Pepón no le hizo mucha gracia esta idea, hasta que ella quiso aclarar:

—Un beso a Pepón. Porque cuando le beso a él, recupero tanta energía, que posiblemente…

Ninoska miró a los ojos a su marinero. Y ella repitió:

Ó eso de “mora, clavel…” y al final “catacric, crec, crac! Sin dejar de mirar a su chico. Le dio un beso en la mejilla, que por cierto pinchaba porque iba mal afeitado y… “Shiiiiu” silbó el aire. Y el gnomo dio una voltereta y le aparecieron las piernas. Así se acababa la maldición del brujo Bocanegra. Ninoska seguía mirando ilusionada a su Pepón. Y Piñoncito, comprendiendo que allí ya no pintaba nada, abrió la puerta y comenzó a caminar hacia el interior del bosque. Antes de salir, sin embargo, se volvió y les dijo:

—Y como Príncipe del Bosque de los Jabalíes, en atribución de mis poderes, te libro de volver nunca más al mundo de la magia de las hadas. Quédate feliz con su Pepón a quien, repito, no sé qué le encuentras.

Ninoska y Pepón casi ni le oyeron, pues se pusieron a preparar la mesa para celebrar la Nochebuena, una Nochebuena especial, quizás con magia, pero no de la que gastan las hadas que viven en el fondo del bosque.

El garfio
que atrapaba
personajes

I

Tiempo atrás, los personajes del bosque, esos que nunca vemos pero que a veces oímos cómo se mueven e incluso atisbamos sus sombras, se movían de aquí a allá a pie y con  paciencia. A veces, se subían a una carreta, a un caballo o un buey y hacían tranquilamente plácidos viajes, si las pulgas les dejaban tranquilos. Y así iban de casa en casa y de pueblo en pueblo.

Ahora, no. El mundo, y con é la magia, se ha tecnificado. Porque ¿cómo podría atravesar uno de estos personajes el montón de autopistas que se entrecruzan con  las carreteras? Ahora, hadas y animalillos mágicos tienen nuevos recursos. Uno de ellos consiste en meterse en esas grandes cajas de vidrio que vemos a veces en donde quien mete una moneda tiene la posibilidad de atrapar a un muñeco con un garfio. ¿Habéis visto mejor manera de que los personajes del bosque inunden una ciudad?

Tiene que quedar claro que no todas las cajas con garfio ofrecen a estos amigos del bosque. Solamente hay un par cuya fábrica está al borde mismo de un bosque y en donde, de noche, se cuelan en su interior los animalillos y otros seres que quieren viajar a la ciudad.

Esta es la historia de una de estas cajas que parecen una pecera, que estaba cargada de muñecos de peluche y un puñado de seres del bosque. Había de todo: lagartijas gandulas, peces aburridos, osos con mocos, mirlos cantarines, ratones voraces, bueyes lastimeros, pájaros carpinteros, bichitos presumidos, zorros traviesos…

II

Nuestra caja llevaba pintado su nombre por todo  lo alto: Capitán Hook. Cuando cargaron la caja en el camión, nuestros amigos quedaron apilonados en un pandemónium en donde era imposible establecer un orden. Algunos, sin embargo, aprovecharon para hibernar; los otros, inquietos, luchaban por estar encima de los demás para escapar bien pronto de aquella pecera e iniciar así una vida llena de aventuras en la ciudad.

Ante aquella máquina, sita en nuestra ciudad, pasaban todo tipo de personas: punkeros, amuermados, adolescentes, chicas casaderas, camameros con aires de querer comerse el mundo, minimindonguis, chiquilicuatres, estudiantes con acné, turistas de alpargata, sufridores, curas disfrazados de maestros y maestros que parecían curas, porompomperos, estrechos de pecho y rompetechos, y cien tipos más de gente variada.

También pasaba gente aún más extraña como trabajadores honrados, ricos generosos, madres con sus niños,  jubilados sin prisas y… ¿quién más? Pues también un hombre con  aire de profesor, camisa bien planchada y mirada bondadosa.

Los humanos no saben reconocer bien ciertos olores sutiles que todos, absolutamente todos exhalamos. Pero los animalillos son diferentes: identifican antes por el olor que por la vista. Y nuestro hombre, el de la camisa bien planchada dejaba ir un efluvio muy especial.

—¡Hey, chicos! , dijo una voz en el interior de la pecera, ¿no oléis?

— Sniff, sniff, hicieron varios de los personajes.

—¡Oh, sí. Olor de hada!, contestó una con una larga nariz.

—Pero este hombre no es un hada, bramó una vaca.

—Cierto, replicó un conejo de largas piernas, pero podría haber estado con un hada y por eso lleva encima el aire inequívoco de ella.

Nuestro hombre, que por cierto no era otro que Pepón, enganchó sus narices a los cristales de aquella  pecera.

—Vamos a ver, vamos a ver, cavilaba Pepón, un  arlequín por aquí, un perro faldero allá, un  buey triste… No, no, todavía no hay ningún muñeco interesante. Esperaremos a otro día, a ver si debajo de éstos hay alguno que me guste.

Y se marchó.

III

Al día siguiente, alguno de los muñecos había desaparecido ya. Una pareja de tipejos mal vestidos había dejado muchos euros jugando toda la noche y se había llevado casi una docena de peluches.

Cuando se acercó de nuevo Pepón, volvía a hacer un intenso olor a hada. Los personajes del bosque se emocionaron:

—¡Eh, señor! ¡Mírame!, gritó un pato patoso. ¡Tómame, que quiero ir contigo a tu casa! ¡Quiero conocer a tu hada!

— ¡Qué dices, tontorrón!, replicó una nutria mofletuda, ¿no ves que yo soy mucho más interesante? Señor, yo haré muy buen compañía a vuestra hada.

—He aquí un gatito espabilado, comentó Pepón. A ver si lo engancho, masculló, mientras movía la palanca para hacerse con aquel gato.

El garfio pasó por encima del gato y resbaló sin llegar a atraparlo, por lo que Pepón, algo disgustado, abandonó el lugar y marchó hacia casa.

—Mañana, te atraparé, le dijo antes de partir.

Al día siguiente, el gato, el pato patoso y la nutria habían desaparecido. Ahora quien pedía ser atrapado era un perro feucho y lleno de pecas:

—¡Guau! Soy el perro tembloroso y haré buena compañía al hada.

—No, no, soy yo quien será un buen compañero, interrumpió un águila esbelta.

—¡Qué dices, presumida!, Seré yo, el mico Federico.

—No, Seré yo, la araña babosa.

—Tú, no, asquerosa. Seré yo, que soy una pulga  chafardera.

—Yo, yo. El loro futbolista.

—Yo, ¡la gallina del culo verde!

¡Santo cielo que guirigay se armó! Pero Pepón, después de una inspección sobre sus posibilidades para enganchar algún muñeco con el garfio, desistió, porque no encontró a ninguno que estuviera a mano.

—Ya veremos si mañana tengo más suerte, pensaba Pepón.

IV

Al día siguiente, se repitió el guirigay. Más de veinte personajes del bosque se pusieron a gritar. Estaban ansiosas de marchar y, lo que es mejor, todos quería ir con aquel hombre que olía a hada. Intuían que en su casa era donde mejor se podía estar de toda la ciudad.

—Es que, además, hace olor de hada maravillosa, predicaba la tortuga perezosa, de hada de las que hacen soñar, de hada amorosa, ¿de hada única!

El guirigay se repitió varios días. Y cada día hacía más frío. Se acercaba Navidad. Y Pepón  quería sacar de aquella caja de vidrio, de la pecera, un personaje para regalar al hada Ninoska en la Nochebuena. Sería un regalo poco costoso de dinero, pero muy bien  buscado entre tantos muñecos de peluche. Un regalo de ilusión, que son los que más gustan a todas las personas.

V

Llegó el día 24 de diciembre. Aquella misma noche sería ya Nochebuena. Y Pepón se plantó por última vez ante la pecera de los muñecos. Descubrió entonces un pequeño personaje en el que no se había fijado hasta entonces.

—¡Eh! ¿Qué es eso? Marrón, puntiagudo y sin cabeza, no le veo la cabeza. Parece una marmota, puede que un lirón…

El animalito estaba cabeza abajo. Casi ni se le vía, atrapado entre los demás. No podía moverse. Había quedado al descubierto cuando el garfio se había llevado al perro feúcho.

—¡A mí, atrápame a mí!, gritaba el animal, Soy pequeño, no abulto mucho y no hago ruido…

—Tú no, contestó el buey, a ti no te buscarán nunca, porque eres un erizo puntiagudo, ridículo e inútil.

—Además, dijo el loro, camina torpemente.

—Y eres feo, culminó un león bostezando.

—Y no nos gustas, remató aún un gato envidioso.

—¡Con la de gente guapa que hay aquí! comentó el loro. mira la mariposa, la gaviota, el osito y el delfín. Al menos tienen prestancia.

Los animalitos se peleaban entre ellos. Y todos criticaron duramente al erizo.

La discusión duró todo un día, hasta que regresó Pepón. ¿Y sabéis cómo acabó? Con un “¡Oooooh!” de sorpresa de todos los personajes, menos el erizo, porque no se sabe muy bien por qué extraña circunstancia, el garfio se puso encima del erizo, descendió, se abrió como una mano y se cerró atrapando al erizo a la primera, sacándolo de aquella especie de pecera.

Pepón se lo metió en el bolsillo de inmediato. Los demás personajes pensaron que había sido un golpe de suerte; nunca valoraron si realmente Pepón lo había elegido intencionadamente.

Y llegó la Nochebuena. Y entre los regalos que había al pie del árbol, envuelto en un papel verde como el suelo de los bosques del Montseny, allí estaba, pequeño, casi pasando desapercibido, nuestro erizo.

El hada Ninoska estiró la mano y fue el primer obsequio que tomó, desenvolviéndolo cuidadosamente. Pepón le comento a Ninoska:

—Es un regalo especial, porque tiene el morrito estirado en forma de trompeta, como tú a veces que pones los labios así, hacia afuera.

—¡Es una maravilla!, respondió ella. Y le llamaremos Trompetilla. Me gusta, me gusta mucho.

Cuando Trompetilla vio al hada, pensó para sus adentros: “Dios mio, qué hada. Qué belleza. Es la más guapa que jamás he visto en todos los bosques que he visitado y que visitaron mis antepasados. He ido a parar la mejor lugar de la ciudad”

Y en ese momento, sin saberse muy bien por qué, Ninoska dijo:

—Ven, Trompetilla, que vamos a hacer magia.

Y le estampó un beso en la mejilla. Un beso especial, más especial de lo que os podéis imaginar. Porque en ese mismo instante, las púas que pinchaban del erizo se transformaron en una fina lanilla. Y allí donde siempre había habido la aspereza de los pinchos apareció la suavidad tierna de de una nube de peluche. Se acabaron, pues, por arte de magia, los pinchos.

Entonces, Trompetilla miró a su nueva dueña y sin palabras le intentó decir con la mirada:

—Te haré compañía y te seré útil, porque vigilaré día y noche la cada para que no entre ningún insecto, ningún animalillo indeseable. Con mi morro puntiagudo olfatearé arriba y abajo y en cuanto descubra cualquier bichito, lo eliminaré de inmediato.

VI

Y así, a partir de ese día, Trompetilla comenzó a rondar por toda la casa teniéndola limpia de animalillos, olfateando por todos los rincones. No se sabe si también olfateaba con placer el suave aroma del hada, esa curiosa mezcla de jazmín y azahar a que huelen las hadas.

Aquella Navidad fue muy feliz en casa del hada. Ninoska presentó a Trompetilla al resto de personajes de la casa, que celebraron las fiestas con gran ilusión. Y cuando éstas acabaron, la felicidad siguió inundando el hogar del hada porque la amistad les unía a todos, como une a los personajes que viven en los bosques, esos que nunca podemos ver, porque la magia consiste precisamente en que nunc a se nos aparezcan cuando los humanos vamos a pasear por él.

El delfín
Chiribín

I

Todos conocemos la historia de Jesús. Y de su nacimiento en un pesebre, junto a una mula y un buey que le daban calor. Pero pocos saben que en aquel lugar había más animales. Es cierto, había lechuzas, camellos, ovejas, conejos, pájaros inquietos y mariposas y muchos más. La lista sería muy larga, pero quizás nadie incluiría un delfín.

¿Un delfín lejos del mar? Pues sí. Y se llamaba Chiribín. Esta es su historia, la historia de ningún libro ha explicado nunca y que ahora os voy a narrar.

Chiribín nació en el mar, como todos los delfines. Su madre, la delfina Serafina, siempre le decía qe no fuera tan travieso y que no nadara cerca de la orilla, porque allí había pescadores que podían atraparlo en sus redes. Pero Chiribín no hacía demasiado caso y disfrutaba saltando y saltando por encima del agua, como si  estuviera en un circo. Hacía eso que se llama la “rueda” mientras volaba por los aires dando brincos.

II

Un día, Chiribín se bañaba cerca de la orilla cuando el cielo se puso negro anunciando una tempestad. A él le importaba poco mojarse con la lluvia, porque siempre estaba mojado en el mar. Así que, en vez de sumergirse hacia el fondo para que las aguas turbulentas no le sacudieran durante la tormenta, se quedó en la superficie, con la barriga hacia el cielo, riendo y jugando con  un calamar de ojos saltones.

Chiribín no podía sospechar que la tormenta iba a ser furibunda. Las nubes se retorcieron. El aire sopló con violencia. Parecía que el mundo se tambaleaba. Entonces sí que Chiribín tuvo miedo. Pero ya era demasiado tarde: el viento formó un torbellino que comenzó a aspirar agua del mar. Era un tornado enorme.

Chiribín temblaba de miedo, así que no se dio cuenta que comenzaba a dar vueltas y vueltas como en una centrifugadora. Subió por aquel torbellino hasta una nube, que el viento empujó tierra adentro, lejos del mar, lejos de su madre. Y allí, la nube, mareada de tantas vueltas, se abrió y descargó toda la lluvia que llevaba en sus entrañas sobre un pueblecito llamado Belén.

El agua formó una charca a los pies de las montañas nevadas de Belén y a esa charca fue a parar Chiribín después de su viaje en nube. ¡Ploff! se oyó en el momento en el que el delfín  cayó en el pequeño lago.

III

El delfín no entendía muy bien qué había ocurrido. Solamente se dio cuenta de que aquello no era el mar, y que allí no estaba su madre, la delfina Serafina.

No había apenas peces para merendar cada tarde, ni la charca era profunda. Todo aquello era como una casita muy pequeña para él y, además, con poca comida. Pero Serafín no entendía de estas cosas y comenzó a jugar en aquella charca. Chapoteaba y hacía cabriolas, hasta el punto que ni los camellos ni las ovejas se atrevían a beber de aquella agua porque Chiribín les asustaba y, además, era agua salada traída desde el mar.

Sin embargo, Chiribín pronto comenzó a darse cuenta de que el sol, durante el día, iba secando el agua y que cuanta menos agua había en la charca, más pequeña se hacía. Llegó a pensar que, de seguir así, la charca podía secase del todo, y entonces él moriría sin agua en donde vivir.

IV

Pasaban los días y el delfín cada vez estaba más preocupado, porque apenas quedaban pescaditos para comer en la charca, que se había hecho ya muy pequeña.

—¿Cómo podré salir yo de aquí?, se preguntaba. Un camello no me sacará. Ni aquel buey ni aquella mula que veo allí, a lo lejos, en aquel pesebre.

Era cierto, no había nadie en aquel lugar. Y así, un día y otro y otro…

V

Una noche, fría noche, aparecieron por el camino una señora montada en un burrito y su marido. Ella se llamaba María y él José. Caminaban muy poco a poco, porque María notaba que el niño que estaba esperando en su vientre se movía con ganas de salir y nacer aquella misma noche.

María y José habían intentado pasar la noche en Belén, pero no habían encontrado sitio donde dormir. Por eso, decidieron acercarse a aquel pesebre de las afueras, que estaba muy cerca de la charca de Chiribín. Allí estaban el buey y la mula que Chiribín veía desde la charca. Dos animales grandes que daban calor con su aliento y su enorme panza. María y José decidieron pasar la noche en ese lugar, casi sin techo, medio en ruinas, y destinado a abrigar animales.

Pero aquella noche no durmieron, porque nació el hijo que María esperaba. Era pequeñito y parecía sonreír. Allí mismo, sus padres decidieron llamarlo Jesús, que quiere decir “protegido por Dios”.

Nada más nacer, del cielo bajó un ángel que comenzó a buscar a los pastores que había por aquellos lugares, para decirles que había nacido Jesús y que fueran a verlo al pesebre. Que aquel niño sería, cuando creciera, el que nos diría cómo vivir felices y cómo ser felices ayudando a los demás.

Los pastores, cuando vieron el ángel, se pusieron a caminar hacia el pesebre. Muchos pasaron cerca de la charca de Chiribín y el delfín les gritaba con un silbido agudo y el castañear de los dientes: “tac-trac-tac-trac-tac” que quiere decir “ayúdame a salir de esta  charca”. Pero los pastores pensaban que debía de tratarse de algún  camello que tenía frío, y no le prestaron atención.

Chiribín silbó y silbó durante horas. Nadie le hacía caso. Creía desesperar hasta que pasó por allí una extraña pareja compuesta por un hada y su acompañante. Ella era Ninoska y él Pepón. Les acompañaba su hija Maravilla o algo así; bueno, quizás en vez de Maravilla se llamaba Mireia, que es lo mismo, pero en la lengua de los poetas.

Cuando la niña oyó al delfín con su “trac-tac-trac-tac-trac” alertó a su madre y le dijo:

—Oigo un ruido especial. Parece de algún animal.

Se acercaron a la charca para escuchar mejor aquel sonido. Entonces vieron asomar la cabeza del delfín Chiribín por encima del agua. Casi se caen de espaldas del susto que se dieron.

—Parece que tiene problemas, comentó el hada Ninoska, que era muy lista.

—¿Cómo no va a tener problemas si casi no cabe en esta charca tan pequeña, contestó Pepón.

VI

Ninoska, Pepón y Mireia se pasaron un largo rato delante de Chiribín que abría su  boca connsus blancos dientes en señal de que esperaba algo de comer. Ninoska sacó de su zurrón un pescado ahumado, un arenque, lo remojó un momento para que se ablandara y se lo dio a Chiribín, que respondió con una gran sonrisa.

—Hemos de hacer algo, comentó el hada.

—Como no sea esperar a que ocurra un milagro, respondió Pepón.

Pero Ninoska, que era muy lista, tuvo una feliz idea:

—¿Y si avisamos al ángel que nos ha anunciado que Jesús había nacido?

—¡Qué gran idea! , contestó Mireia.

Y retrocedieron un poco el camino andado hasta llegar a la fuente en que se había aparecido el ángel. El ángel, al ver que estaban allí, fue volando hasta la fuente y se puso delante de ellos:

—¡Ya os he dicho que ha nacido Jesús!, comentó medio enfadado. Tenéis que daros prisa…

—Pero es que hemos visto a un delfín en una charca y hemos pensado que solamente tú, con tu magia, podrías salvarlo, contestó Mireia.

—¿Un delfín en una charca? ¡Eso es imposible! replicó el ángel.

Discutieron un poco, pero al final convencieron al ángel de que Chiribín existía y que estaba allí, en la charca y que necesitaba ayuda.

El ángel reflexionó durante unos momentos. Él tenía la misión de anunciar el nacimiento de Jesús y ¡no podía dedicarse a rescatar delfines!

—Además, añadió, no tengo poderes para salvarlo…

—Si tú no puedes, quizás sí pueda hacerlo el niño Jesús.

—¿Jesús? , contestó el ángel. ¡Pero si es un niño que acaba de nacer y no sabe ni hablar!

—Inténtalo, le pidió la niña.

El ángel no respondió. Alzó el vuelo con sus grandes alas, dirigiéndose hacia el pesebre donde estaban Jesús, María y José, y a donde ya comenzaban a llegar los primeros pastores con algunos regalos para aquella familia.

VII

Al cabo de dos horas, la pequeña familia del hada Ninoska, acompañados por un perrito que se les añadió por el camino, llegaron ante el portal de Belén donde estaban Jesús, María y José.

Le regalaron una tortilla muy rica y mandarinas y una manta para no pasar frío.

La niña se miró a Jesús con una gran ilusión y le pareció ver que el niño le respondía con una sonrisa. Ella pensó que Jesús podía oírle y, por tanto, le pidió:

—¡Jesús, Jesús! Por favor, ayuda a un delfín que está en la charca. Haz que no muera.

Esta petición fue acompañada por un guiño del hada Ninoska. Tampoco se sabe si ese guiño lo entendió el niño Jesús.

Y en ese mismo momento, mientras Jesús volvía a sonreír, sonó un trueno a lo lejos y empezó a llover sobre las montañas. La fuente comenzó a dar más y más agua. El agua de las montañas bajaba en forma de pequeños riachuelos y se dirigía hacia la charca. Todas las aguas de aquel chaparrón impresionante iban a parar al mismo sitio: la charca.

La charca creció y creció, cada vez con más agua. Y creció tanto que acabó por desbordarse y formar un río que iba bajando hacia el mar.

VIII

Cuando la familia del hada Ninoska pasaron por la charca, de vuelta ya del pesebre, esta parecía un gran lago. Chiribín no entendía qué estaba sucediendo, hasta que Ninoska se lo explicó con signo, porque los humanos no sabemos hablar el lenguaje de los delfines. El hada le pidió al delfín que le siguiera y, juntos, llegaron al extremo de lago, allí donde el agua se desbordaba y se convertía en río.

—Ahora tienes mucha agua para poder llegar al mar, le dijo el hada

Y le dio un suave empujón para que bajara por las aguas del río. Chiribín  bajo brincando y todavía se creyó que se encontraba en un divertido tobogán, más aún, en una montaña rusa.

Cuando llegó al mar, Chiribín oyó la voz de madre la delfina Serafina que aún andaba buscándolo. Se encontraron muy pronto y lo celebraron con grandes saltos y silbidos de alegría. Serafina le preguntó dónde se había metido y él contestó:

—En una charca cada vez más pequeña, pero una extraña familia me sacó de allí.

—¿Cómo? , preguntó la madre.

—No lo sé, dijo Chiribín, vino un ángel y comenzó a llover.

—¿Y eso fue todo? replicó Serafina.

—No. Había a lo lejos un niño especial al que todos los pastores iban a visitar y llevarle regalos. La verdad es que no sé quién me salvó, pero creo que ese niño tuvo que ver con mi vuelta al mar.

Yo no sé si hay milagros o no, pero siempre he pensado que la Navidad es mágica y que pueden pasar muchas cosas casi, casi, imposibles. La historia de Chiribín es una de ellas. ¿Fue casualidad, fue magia? Pensad lo que queráis, pero lo cierto es que Chiribín salvó así su vida.

Ih-Oh,
el burrito
del tío Paco

I

Un gitano de grandes bigotes y un anillo enorme en un dedo tenía un burrito delgado y esmirriado de tan poco que comía. Lo cargaba de quincalla y lo hacía ir arriba y abajo por los pueblos para vender cosas que eran casi imposibles de vender. La gente, sin embargo, cogía simpatía con  el animal y sonría al ver aquella extraña pareja de personajes:

—Parecen Sancho Panza y su montura, decían a menudo.

A pesar de las simpatías, el negocio iba cada vez a peor, motivo por el cual el gitano tuvo que meditar  sobre su futuro y decidir, finalmente, cambiar de oficio y ponerse a vender ajos y perejil en la puerta de los mercados, yendo de aquí para allá en una pequeña moto, tan pequeña como el burrito. La llamaba “la moteta”.

—¿Y qué hare de este animal? se preguntaba en voz alta el gitano, sin hallar otra respuesta que no fuera vendérselo.

El pobre asno, que escuchaba todo lo que decía su amo, pensaba que cualquier cosa sería mejor que ir de pueblo en pueblo, tanto si hiciera frío como calor, cargado como un burro –y nunca mejor dicho— para no vender apenas nada y lo que es peor, pasando más ganas que un mondadientes.

Así que no le supo mal cuando una buena mañana, el amo lo limpió a fondo, lo vistió con los mejores arneses y cambiaron la dirección de sus pasos a fin de dirigirse hacia la gran ciudad, aquella ciudad en que para el burrito todo eran ruidos y humos.

II

En la ciudad, el gitano –más conocido como “Tío Paco”— se fue hacia una explanada, donde se encontró con otros gitanos. Unos eran rumanos y otros incluso de más allá.

—¿Quién quiere un asno guapo y presumido?, preguntaba el Tío Paco.

La gente se lo miraba y reía entre dientes.

—¿A dónde vas con ese burrito famélico?, le preguntaron.

—Es un buen animal, respondió él, dócil, despierto, decidido y, cuando quiere, llega a ser un presumido.

Pero tanta propaganda no sirvió de nada, porque nadie lo quería. Una tristeza comenzó a invadir a aquella especie de Sancho Panza y a su compañero.

Se detuvieron delante de un fuego hecho con cuatro maderas mal contadas. La humedad de aquella mañana de otoño calaba hasta los huesos. Se sentían como abandonados. Se había acabado aquella vida de bohemia, casi de artistas, en que todo eran simpatías, charlas amicales y darla a la sinhueso.

—¡Mátalo!, le dijeron unos brutalmente.

—Déjalo en una carretera, que alguno se lo llevará.

Un escalofrío sacudió la espalda del burrito.

—Miradlo bien, gritaba el Tío Paco, si tiene unas orejas bien tiesas. ¿Y la barriga? ¡Ah, la barriga! Es blanca como la nieve, está bragado como dicen los señoritos.

Todo aquello, sin embargo, llevaba a un fracaso seguro. Fue entonces cuando se acercó un hombre de cabellos blancos como la nieve, que parecía un Papa Noël.

—La verdad es que yo sé de un sitio, comentó aquel hombre aseado y educado, donde quizás se lo quedarían. Es en el centro comercial, donde quieren montar una especie de exhibición de animales de granja y, creo, que les falta un burro.

Dicho y hecho. El Tío Paco tiró de las riendas del asno y se encaminó hacia el cercano centro comercial, bordeando la playa desierta. El burrito le siguió mientras pensaba que aquella playa era bonita, es cierto, pero que la ciudad no estaba hecha para él.

III

En cuanto entraron en la amplia avenida que llevaba al centro comercial, un  joven ejecutivo vestido de veintiún botones, paró al Tío Paco y le dijo:

—Es a usted a quien busco.

El Tío Paco le respondió inocente.

—Usted debe ser un buen comprador de burros.

—No me dedico a eso, pero en estos momentos necesito un burro.

Aquel joven, llamado Crispín, le explicó entonces que estaba a punto de abrir una atracción en pleno centro comercial.

—Queremos poner unos cuantos animales de granja. Ya me entiende, unas gallinas, cuatro ocas, unos corderos, cerditos y… he aquí que me falta un burrito.

Aquel ejecutivo no quería comprar el animal, solamente tenerlo unos días, en alquiler. Pero el Tío Paco tenía muy claro que aquella era la oportunidad de sacárselo de encima. Por eso, insistió, insistió e insistió.

—Si lo compra, le saldrá más barato que si lo alquila. ¡Es un asno excepcional! Es  hijo de un asno de fama mundial que actuaba en un circo ruso…

—Deje, deje, le respondió Crispín, y no siga. Me lo quedo.

Allí mismo se cerró la operación de compra y, a fin de evitar que el comprador recapacitara más tarde, le entregó allí mismo al animal que, más contento que unas castañuelas, arrancó con un trote alegre y festivo hacia las grandes galerías. La gente que contemplaba la escena se quedó embobada al ver un hombre tan bien vestido llevando un burro famélico y sucio, lleno de ácaros, moscas y alguna que otra cosa enganchada en el lomo.

Hubo un proceso de transformación rápida en aquel animal que, en pocos días, lucía una piel limpia, brillante y fina. Bien alimentado, dejaron de verse las costillas que se le marcaban cuando iba con el Tío Paco como un símbolo de la gana que pasaba.

IV

Así, pronto pudo mostrarse al asno en público, encerrado entre cuatro maderas que imitaban un establo. A su alrededor estaban los cerditos, las gallinas, las ocas y las ovejas.

Los niños que visitaban el lugar disfrutaban al ver tan de cerca a estos animales, tan poco habituales en una gran ciudad. Todos los tocaban y hacían señas para llamar su atención. Gozaban de lo lindo.

Una tarde, pasaron por aquel lugar una bellísima chica, conocida entre los expertos de personajes mágicos como el hada Ninoska, con su fiel acompañante Pepón y su hija Mireia, de ojos azules como las aguamarinas más bellas del Brasil.

Los tres pasaron un rato delicioso ante el burrito. Mireia quería, incluso, acercarse para hacerle una caricia. Cuando pasó su mano por la frente y el morro del burrito, éste pareció que le daba las gracias, pues lanzó un relincho: “Ih-oh. Ih-oh!

En la mirada de aquel animal, sin embargo, había una sombra de tristeza. El burrito se daba cuenta de que su nuevo destino lejos de la vida gitana no era lo que había deseado. Estaba bien alimentado, es cierto, y bien tratado, y le hacían muchas fotos incluso, pero sentirse encerrado entre cuatro maderas era realmente muy triste. Y, además, aquel gentío y los chillidos que proferían entre todos, le producían dolor de cabeza.

Ninoska quiso ponerle un nombre al animal y cuando le preguntó a su hija cuál sería el más adecuado, ella respondió:  

—Se llama Ih-Oh, Ih-Oh, porque es así como rebuzna..

Y así quedó bautizado el burrito. Del anterior nombre ninguno sabía nada; es posible que el Tío Paco le hubiera llamado siempre “Burrito” o quizás “Platero”, pero lo que quedó bien claro es que a partir de entonces se llamaría Ih-Oh.

Mientras esto sucedía, Ninoska pensaba. Y cuando Ninoska piensa es que algo se trama y, entonces, hay quien se pone a temblar. Así que, de repente, el hada comentó:

—Pobre Ih-Oh. ¡Con la bien que estaría en el campo!

En el campo, sí. Pero, ¿en qué campo si estaban en plena ciudad?

Y Ninoska lanzó una sonrisa mágica. Fue como una chispita que salió de su mirada, como una estrella fugaz que hubiera emanado de su rostro, una luz especial que dio una vuelta, tocó la cabeza del burrito y rebotó para emprender camino hasta… hasta la cabeza del joven Crispín.

Marcharon Ninoska y los suyos. Pero regresaron varias veces a las galerías comerciales para visitar a Ih-Oh. Pasaron con él ratos sencillos pero muy bellos. Con sólo mirar al burrito, éste se sentía alegre y feliz. ¿Sabía alguien qué es lo que estaba sucediendo entre todos estos personajes? Pues nada más y nada menos que una especie de milagro, un hecho sorprendente, eso que algunos llaman “casualidad” o “suerte”, pero que este caso fue pura magia, la magia que envuelve a muchas cosas cuando aprieta el frío y se acerca la Navidad.

V

Lo que sucedía era, ni más ni menos, que el joven Crispín había buscado y, finalmente, encontrado, un mejor destino para el burrito cuando se acabara la granja del centro comercial. Había encontrado a un campesino que quería que Ih-Oh estuviera en su establo, tan vacío y frío, y que le hiciera compañía, pues el campesino vivía solo. Y quería también que Ih-Oh participara en el Pesebre Viviente de su pueblo, Guñolas de Abajo. Un Pesebre Viviente es aquel, hecho a tamaño natural, en donde los personajes son reales, personas que se visten de pastores, como si todo el pueblo fuera Belén.

Una buena mañana, cuando Ninoska y su hija acudieron al centro comercial, la granja de animales ya había desaparecido. Lo lógico hubiera sido que Ninoska se disgustara por la desaparición del animal, pero no fue así, al contrario, el hada sonrió. Efectivamente, ella sabía que Ih-Oh había comenzado el camino hacia un destino bien bonito, tranquilo y feliz.

VI

Así, pocas semanas después, cuando llegó la Navidad, el nuevo propietario de Ih-Oh, el campesino de Guñolas de Abajo, lo llevó al pesebre donde se escenificaba el nacimiento de Jesús. El burrito había entendido rápidamente (porque los burros no son “burros”) su papel en aquella historia, y dejaba ir su aliento cálido y en forma de un chorro de vapor, sobre el niño que hacía de Jesús, el cual, agradecido, le enviaba sonrisas.

Mucha gente visitó aquel pesebre viviente y todos quedaron fascinados por la figura tierna, cordial e incluso un poco elegante, de aquel asno desconocido que en pocos días se ganó merecida fama por aquellos lugares. Lo fotografiaban y filmaban videos mientras el burrito se esforzaba en hacer su papel con la dedicación propia de un buen actor.

El hada Ninoska aún sonríe cuando piensa en aquel buen amigo silencioso. Y su hija, cuando mira el pesebre de su casa, evoca la figura del amigo del centro comercial y exclama “¡Ih-Oh!” que trae el recuerdo entrañable del burrito.

Ahora, Ih-Oh espera en Guñolas de Abajo que Ninoska y su familia vayan a visitarlo, cosa que no tardará demasiado en ocurrir. Mientras llega ese momento, nuestro asno disfruta de su nueva y maravillosa vida, lejos de pulgas y días de hambre. Una vida surgida de la magina de Ninoska, el hada más bella y fascinante de nuestro país.

El día de Navidad, en la casa de Ninoska todos fueron a contemplar el pesebre. Allí había un burrito de barro, con aspecto sonriente. Todos supieron ver que más allá de la figura de barro ellos sentían que era Ih-Oh quien estaba allí, porque Ih-Oh había entrado definitivamente en sus vidas.

Grajokov, el grajo
que paró el tiempo

I

Tuvo que fijarse en aquella ventana. Solamente en aquella. Había más de cuatro mil ventanas en el hotel, pero él eligió aquella. Quizás porque estaba abierta, quizás por el brillo que lanzaba aquella cajita lacada de negro con un dibujo de colores.

Él era un grajo. En la Plaza Roja de Moscú se le conocía con  el nombre de Grajokov. Bien, no es que todo el mundo le llamara así, sino que un día un turista ignorante al encontrarse con este grajo, quiso ponerle un nombre bien ruso: ¡Grajokov!. Otros, simplemente le llamaban grajo o incluso ¡maldito grajo! porque era, en verdad, osado e impertinente.

Hacía frío. Es cierto. Un frío intenso, de los que hacen soltar el moquillo a más de uno. Pero es que en Moscú cuando se está en las fechas navideñas hace ese frío que hiela hasta el mismísimo río Móscova que atraviesa la ciudad.

Bien, Grajokov con su plumaje gris y negro, como un traje de ceremonia, rondaba por aquellos parajes en busca de alimentos y objetos brillantes, pues estas aves son dadas a la extraña codicia de llevarse al nido todo aquello que emita destellos o brille. Así que, el reclamo rutilante de una cajita de madera tras aquella ventana de una habitación del hotel Rossía fue una tentación irresistible. Por eso Grajokov se dirigió hacia donde estaba la cajita nada más verla. La ventana estaba entornada.

El azar juega a veces malas pasadas. En este caso, se trataba de una habitación peculiar, ya que la habitaba un personaje único: nuestra bien conocida y mágica Ninoska, hada amiga de tantos personajes, desde Gargamel hasta Piñoncito, pasando por Pistachín, Dormilón, el Doctor Sueño y el no menos eficiente y olvidado doctor Bonifacio.

Cuando Grajokov se coló en la habitación, precisamente aquella habitación, no sabía la que iba armar. De lo contrario, no se habría llevado en el pico la cajita en cuestión.

La caja era diminuta. Justo para colocar en su interior un anillo. Su tapa, negra como el pico de Grajokov, estaba pintada con una escena bucólica: un joven tocaba la mandolina mientras una muchacha lo contemplaba con embeleso. Pintura delicada, de pequeñísimos detalles y un gusto exquisito, firmada por un pintor de la famosa región de Pálev.

Tal como entró en la habitación, el pajarraco salió de raudo con su tesoro en el pico. Y sin vacilar dirigió su vuelo hacia la torre Spasky, ese torreón enorme que forma parte de la muralla del Kremlin, rematado por un reloj y, en lo alto, una estrella de rubíes rojos como una granada.

Al llegar, Grajokov no vaciló, encaminándose hacia su rincón predilecto, junto a las campanas, al abrigo de miradas, vientos y fríos. Pero, ¡oh desdicha!, antes de colocar en su escondrijo la cajita, ésta resbaló y cayó rebotando por entre las paredes de la torre hasta detenerse en un engranaje del enorme reloj. La segundera se movió aún cuatro o cinco veces pero, encajada la caja en el mecanismo, éste no pudo avanzar y el reloj acabó por detenerse.

II

En la calle, al principio nadie notó que el reloj se paraba, excepto a los pocos minutos, en que un turista advirtió que el reloj se retrasaba. A la media hora, era patente que no había retraso alguno sino que estaba detenido. A las doce del mediodía, el reloj no sonó y  no pudo transmitirse por radio la cantinela de su carillón, como se hacía todos los días.

Se llamó al relojero. Éste no supo descubrir donde estaba la avería. Cundió entonces una alarma: a falta de muy pocos días para celebrar el Año Nuevo, y en plenas Navidades ¿podría arreglarse a tiempo el reloj? Precisamente el reloj que transmitía puntualmente cada año a más de 300 millones de rusos el cambio de año. Y precisamente también el año en que iba a pasarse del siglo XX al siglo XXI y del segundo al tercer milenio de nuestra era. Para un día tan importante, Rusia no podía quedarse sin su reloj más emblemático.

III

En pocas horas, la agitación en torno al reloj creció. Técnicos relojeros hurgaban en su interior y no acertaban a encontrar el motivo por el que se había detenido.  La gente, en la calle, se llenaba de asombro: desde el fin de la guerra mundial no se había parado jamás aquel mecanismo de relojería, y ahora, a punto de ser el centro de todas las miradas, en la noche clave por muchos años, fallaba.

— ¡Ah!, exclamó un viejo camarada, esto no ocurría en los tiempos del comunismo.

— ¡Maldito boicot capitalista!, replicó otro.

— ¡Amerikanski, amerikanski! Se añadió un tercero, acostumbrado a que durante años, la culpa de todos los males la tenían los americanos.

Hubo quien habló de complot contra todas las Rusias. Otros opinaron que el reloj era lo único que no se había estropeado en aquel país en las últimas veinticuatro horas.

Era evidente, por lo que se escuchaba en la calle, que el orgullo ruso estaba herido, fatalmente herido.

Un monje salió de la iglesia de Kazán y, entre sorbo y sorbo de agua sucia, alzó los brazos al cielo y exclamó:

— La torre Spasky es la torre del Salvador. Allí había un icono del Cristo Salvador. Ya no está. ¡He aquí el castigo divino!

Y muchos devotos se arrodillaron rezando por aquella especie de sacrilegio, sin pensar que el icono llevaba ochenta años fuera del lugar y que el castigo llegaba más atrasado que un tren de cercanías entre Matalaspeñas y Cascaviejas del Pinar.

IV

Paseaba por las calles de Moscú, ajena a cuanto ocurría, la bella Ninoska. Envuelta en una piel de oso, acompañada por su inseparable admirador el cronista don Crispín, ella no se había apercibido de la desaparición de su cajita en la habitación del hotel, ensimismada como estaba en contemplar viejas iglesias con sus cúpulas acebolladas y sus vetustos iconos.

Llegada al Kremlin, lo visitó de punta a cabo y, al final, antes de acudir a un restaurante finolis, observó a los grajos que merodeaban en torno a la ciudadela. Eran esbeltos, granujas y atrevidos. Una mirada piadosa, bañando de azul toda la escena. Los grajos quedaron aturdidos por tanta belleza.

Horas más tarde, Ninoska estaba ya en su habitación del hotel Rossía. Se asomó al enorme ventanal para observar la Plaza Roja y, muy cerca, pasó uno de los grajos que la había visto en la inmediaciones del Kremlin. Se trataba de Grajone Macarrone.

— ¡Es ella, es ella!, exclamó.

Y retornó de inmediato hacia a los árboles del Kremlin en busca de Grajokov. Al encontrarlo, le espetó:

—¡Serás sacrílego!. ¡Le has robado la cajita a la mujer más bella que ha visitado todas las Rusias desde hace siglos!. ¡Devuélvesela ahora mismo!

El grajo que le daba la reprimenda sabía lo que se hacía. Era el jefe de la Banda Grajera, una especie de mafia entre las aves de Moscú. Grajokov tuvo miedo de los gritos de aquel poderoso grajo.

— ¡Se me cayó en el reloj y no sé cómo sacarla.

—Te ayudaremos, respondió Grajone.

Y llamó a sus compinches. Ninguno de ellos podía acceder hasta el mecanismo de relojería de la torre Spasky. Entonces, recurrieron a un gorrión. Se trataba de Chiu-Chiu. El gorrión se metió por los lugares más intrincados de aquel mecanismo y, siguiendo las instrucciones de Grajokov, dio con la cajita. Pero no podía atraparla con el pico. Tuvieron que lanzarle una hebra de hilo y dar con él una vuelta a modo de nudo, para que Grajokov y sus amigos, los impresentables de la Banda Grajera, la izaran

Tras muchas penalidades, la cajita subió hasta los grajos e, inmediatamente, el reloj se puso en marcha, al tiempo que Grajokov la llevó volando hasta la ventana de la habitación del hotel en que se hospedaba Ninoska.

V

El pícaro grajo retornó a la torre Spasky, donde en lugar de ser felicitado, fue recriminado aún más por el Grajone Macarrone.

Abajo, en la Plaza Roja, la gente aplaudía con fervor, sabedora de que finalmente podría celebrar el Fin de Año, de Siglo y de Milenio como era tradición. Las emisoras de radio y televisión dieron la noticia y los relojeros y el pope de la iglesia de Kazán se adjudicaban el honor de haber reparado milagrosamente el reloj.

Ninguno sabía que había sido la belleza de Ninoska la que, de manera indirecta, había hecho posible resolver el problema más singular que Moscú podía haber soñado para el fin del siglo XX.

Y ya que hablamos de fin, este es el final de aquella historia de Ninona.

El  pato Pico
y el lago helado

I

¿Habéis visto alguna vez un lago helado? ¿Un lago en que las aguas de la superficie se han vuelto duras como el suelo de vuestras casas? Y sin embargo, debajo de esa capa dura, sigue el agua y toda la vida del lago, con sus alimentos para peces y aves. Ah, además hay que pensar que aunque el agua se haya vuelto dura, sin embargo es frágil, es decir que puede romperse como un cristal. Eso es: un lago helado es como si le hubieran puesto encima un cristal.

Es difícil ver en  una ciudad de nuestro país, en donde todo está más o menos caliente, un lago helado, porque en las ciudades no hay ni bosques ni lagos.

Un  invierno, cuando llegaba ya la Navidad, hizo mucho frío en el país del hada Ninoska. Fue un invierno en el que parecía que incluso el sol no calentaba y, cuando salía, parecía que quería esconderse otra vez. Era un invierno de abrigo y bufanda, como en los viejos tiempos.

Hete aquí que una mañana de fiesta, en esos días gélidos, el hada Ninoska decidió hacer una escapada hacia su pequeño país, allá en los bosques de las montañas. Un pequeño viaje para volver a respirar el aire de los pinos y el aroma de los eucaliptos. Para saludar a las ardillas, los búhos despistados o, al menos, a la hormiga laboriosa, una de esas que aunque haga frío siguen cargando alimentos hacia su refugio. Ninoska quería hacer aquella excursión, porque todas las excursiones –si queremos— pueden ser maravillosas.

Cuando la hija de Ninoska se enteró del pequeño viaje, impaciente comenzó a saltar de alegía:

—¡Soy un canguro! Decía y repetía a quien quisiera escucharle. ¡Soy un canguro”

Así que la familia de Ninoska –el buen Pepón y su hija Mireia— tuvieron preparado lo necesario para esta excursión, partieron en coche, atravesaron un par de valles, subieron por una montaña coronada por una espesa capa de nieve y, al final, llegaron al rincón preferido del Montseny. Allí comenzaron a pasear entre castaños y hayas

II

El hada inspiraba fuerte dejando que el aire lleno de olores evocadores le inundara los pulmones. ¡Ah, qué sano era pasear por el bosque, pese al frío que hacía! Mireia estaba feliz y repetía de vez en cuando, mientras saltaba:

—¡Soy un canguro, soy un canguro!

   Finalmente, llegaron a un pequeño lago. El agua de la superficie estaba dura y parecía un espejo. Algún atrevido hubiera hecho patinaje sobre hielo. Pepón tomó una piedra y la tiró contra el hielo. La piedra rebotó y se fue lejos, muy lejos, con gran sorpresa para Mireia.

Mientras miraban aquel panorama, se acercó hasta ellos un pato.

—Cuac-cuac, dijo en su lenguaje.

—Cuac. Cuac, repitió con más fuerza.

Parecía un pato simpático y les hizo mucha gracia encontrarlo allí. Era el pato Pico, con su cuello verde y el pico de color ámbar, la patitas bien limpias y una cola rematada con una especie de ganchito que le servía de timón cuando volaba.

El pato Pico se acercó aún  más y repitió con fuerza:

—¡Cuac, cuac!. Lo hizo varias veces.

III

¡Pobre pato!. Nadie entendía lo que quería decir con aquel “cuac, cuac”. Porque aquello no un simple saludo, no. Aquello quería decir otra cosa.

En efecto, el pato Pico que vivía en la orilla de aquel lago, acompañado de su compañera la pata Piconera y sus patitos pequeños (Nic, Nac, Nuc, Nec y Noc) tenía un importante problema: ¡no podía comer! En efecto, era evidente que los alimentos que comían cada día estaban en el fondo del lago. Pero ¿cómo llegar hasta el fondo, si la superficie helada no dejaba entrar en el lago?  Y lo que es peor ¿qué comer si todos los alimentos los obtenían del lago? Llevaba ya dos días de frío tremendo que es como decir dos días sin comer nada.

El Pato Pico podía resistir unas horas más, pero no Nic, Nac, Nuc, Nec y Noc, que era pequeñitos y lo estaban pasando muy mal. Dos días sin poder desayunar, comer ni cenar. Tres días y los que podían pasar todavía antes de que el lago se deshelara. La situación era tan sombría que el pato Pico empezaba a desesperarse. Por eso lanzaba esos “cuac-cuac” desesperados.

—Malas Navidades vamos a pasar con este panorama, dijo Pico repitiendo un  “cuac-cuac” aún más angustioso.

Pero nadie entiende el lenguaje de los patos— ¿Nadie? Puede que el hada Ninoska sí lo entienda, porque tiene una afilada percepción de cuanto sucede, porque mira con atención, lo observa todo, piensa y luego tiene una buena idea.

“Nadie me entiende y parece que esta familia tampoco” meditaba el pato Pico.

IV

Entonces, se produjo un hecho que podía parecer una tontería a ojos de cualquier mortal, pero que en realidad tenía una fuerte carga de magia, la responsable de la cual no era otra que el hada Ninoska. En efecto, Mireia se puso a saltar para sacarse de encima el frío que tenía y repitió aquello que, a modo de broma, decía en casa:

—¡Soy un canguro, soy un canguro!

Y saltó y saltó varias veces. ¿Cómo siempre? ¡No! Ya he dicho que en rtodo aquello había magia,  que por suerte captó enseguida el pato Pico. Se le abrieron los ojillos y exclamó un  “¡cuac, cuac!” que cualquier pato de cualquier lugar del mundo hubiera entendido fácilmente, pues en el idioma de los patos quería decir “gracias”.

Tras esta expresión de agradecimiento, el pato Pico se fue. ¿Hacia a dónde? Pues se metió en el lago helado y le dio varias vueltas mirando y remirando el hielo. Ninoska sabía muy bien qué estaba haciendo aquel pato: buscaba el lugar en donde el hielo estuviera más delgado y, por tanto, fuera más fácil romperlo. Ese lugar estaba justamente en el centro del lago.

¿Sabéis que pasó entonces? Pues que Pico miró a Ninoska y comenzó a saltar como lo había hecha Mireia, diciendo:

—Cuic, cuec cooc

Que en su idioma quiere decir “soy un canguro”. Y mientras lo decía, saltaba y saltaba sobre el hielo. Tanto saltó que finalmente el hielo comenzó a resquebrajarse como se rompe un cristal si le das muchos golpes. Y poco después a romperse y dejar a la vista un agujero a cuyos pies estaba toda el agua del lago que no se había helado. Por ese agujero, Pico metió la cabeza y luego todo el cuerpo, pudiendo así nadar hacia el fondo del lago donde había comida y más comida para toda la familia.

—¡Carambas! ¡Menuda Navidad que pasaremos este año! Se dijo para sus adentro el pato Pico.

Todo esto fue posible gracias al hada Ninoska y su hija, siempre tan discretas. Ninoska había aportado la magia necesaria para que el pato le entendiera qué era lo que tenía que hacer.

Una vez hubieron comido el pato Pico y toda su familia, Pico regresó hacia la orilla donde estaba Ninoska y los suyos y les saludó dando unos saltitos diciendo “soy un canguro, soy un canguro” (o sea: cuic, cuec, cooc)

Ninoska se lo miraba con gesto cariñoso y le respondió dando también unos saltos mientras ella misma decía “soy un canguro, soy un canguro!

Después, hada y pato se despidieron. A los pocos días llegó Navidad y Pici y su familia se lo pasaron muy bien comiendo las delicias que había en el fondo del lago, mientras Mireia, en su casa, repetía sin cesar:

—¡Soy un canguro, soy un canguro!

Y así todos fueron felices aquellas Navidades de canguro.

Barandillo,
el mensajero

I

Soplaba el viento, fresco y otoñal, sobre aquel barrio marinero de una ciudad mediterránea. ¡Qué importa la ciudad, si el viento era molesto! El mar, tan azul como los ojos de Ninoska, bailaba sin que nadie se lo mirara con detenimiento, como si sonara un vals cansino.

Ella miraba hacia la lejanía, tras los cristales de la cocina, como si de más allá hubiera de llegar un personaje misterioso. Poco sabía que muy lejos de allí, en París, un grupo de gorriones –vecinos de una famosa cafetería— se sacudían el frío con una animada conversación nada banal, como sobremesa tras haber dado un paseo en busca de migas y azúcar por encima de las mesas de la terraza.

—Pues yo os digo que ya debe estar a punto, decía el más gordito con las plumas ahuecadas.

— Todavía no, todavía no, añadía el prudente Pica-olivas.

La discusión no era de chafardería ni mucho menos. Porque se estaba discutiendo sobre la falta de noticias que había respecto al hada de los ojos azules, aquella que años atrás los había deslumbrado. En efecto, hacía pocos meses que Maillol  —el gorrión artista— había pasado sus vacaciones migratorias  en el Rosellón, donde había compartido la sombra de un olivo con Gargamel, el gnomo poeta del Montseny. El inspirado poeta de la nariz colorada había confesado que el hada en cuestión tenía la barriga llena, como un globo, con  una criatura que me movía como si estuviera jugando a fútbol.

— Me cuesta calcular cuando será el nacimiento, comentaba el matemático Charles, un pardillo de pico afilado.

— No puede ser más allá de la Navidad, añadió Café-Noir (Café-negro), famoso por el color cien oscuro de su plumaje.

—¡No me digas!, respondió Charles. Eso ha de ser en torno a la gran luna de noviembre, es decir, un mes antes del solsticio de invierno. Para el solsticio, la  niña ya habrá cumplido un mes.

La discusión sobre el nacimiento de la hija del hada se estiró hasta bien tarde e incluso dos tardes más. Cada vez aparecían hipótesis más aventuradas. La discusión acabó un sábado, bajo una nevada intensa, con la propuesta de Pica-olivas.

—¡Enviaremos un  mensajero a Barcelona! Él nos avisará del momento oportuno.

Todos aceptaron, hartos ya de un exceso de cavilación.  

¡Ah! , pero entonces comenzó la discusión sobre quién debía ir a Barcelona. ¡Y más bajo aquella nevada!. Nada menos que ir y volver de París a Barcelona.

De nuevo la respuesta estuvo en boca de Pica-Olivas:

— ¡Irá Barandillo!

— ¿Quién es Barandillo? Preguntaron todos los demás que debatían aquella cuestión.

—Barandillo es aquel pardillo de color algo amarillento, la “motacilla cinérea” que viene cada otoño cuando emigra hacia el sur, replicó Pica-Olivas.

—¡Ah, ya recuerdo!, respondió Café-Negro, es la lavandera amarilla. Precisamente, ahora ronda por aquí, a la espera de partir hacia las playas de Barcelona.

Fueron en su busca de inmediato. Lo hallaron visitando el museo del Louvre, pero no por su interior, sino recorriendo todo el museo a través de las barandillas que hay en sus ventanas. Se asomaba a las ventanas y así veía la Mona Lissa, la Venus de Milo y tantas otras obras fabulosas. Le encargaron la misión de irse ya hasta Barcelona y regresar con noticias. Las pistas eran evidentes:

—Pregunta por Gargamel a todos los pájaros. Y por el hada Ninoska. ¡No tienepérdida!

Para convencerlo de que le sería útil cumplir esta misión, le prometieron que a su regreso le invitarían a merendarse una “isla flotante” entera, un delicioso postre francés de crema y nata. (“¿De dónde la sacaremos?” se preguntó inquieto Pica-Olivas)

II

Barandillo  esperó a que se detuviera la nevada y, a la mañana siguiente, partió decidido hacia el sur francés. Sobrevoló la camarga y después fue siguiendo la costa con el viento a favor, hasta llegar a los Pirineos y entrar en España. Lagos y montañas como el Canigó quedaron atrás hasta llegar a las playas de Barcelona. Preguntó entonces a la gaviotas que planeaban infatigables en busca de alguna sardina:

—¿Conocéis a Ninoska y a Gargamel?

— ¿De qué nos hablas, bobalicón? ¿Es una especie de sardinas?, le decían mientras lanzaban su risa tonta, tan típica de las gaviotas “eh, eh, eh”.

— Ahora comprendo no solamente por qué os llaman gaviotas reidoras, sino también por qué tenéis tan poca gracias. No sabéis que es lo que realmente es importante en la vida. Pase lo que pase sólo sabéis decir “eh, eh, eh”.

—¿Y qué es importante  en la vida?, le respondió una gaviota que era exactamente igual a todas las demás.

—Lo importante es conocer a los demás y apreciar lo que tienen de bueno, respondió Barandillo.

Las gaviotas pusieron cara de sorpresa y nuestro pajarito amarillo siguió con sus averiguaciones. Saltaba de barandilla en barandilla, mirando en el interior de las casas. Era precisamente por su habilidad de saltar por las barandillas que le habían puesto el nombre de Barandillo.

Siguiendo las indicaciones de pájaros de todo tipo –gorriones, garzas, petirrojos, mirlos e incluso cotorras de las que tanto abundan en Barcelona— llegó al barrio marítimo donde le habían indicado que podría dar con Ninoska. Había allí una casa roja de donde salían voces peculiares, como por ejemplo:

—Cuando la niña nazca, que haga lo que le plazca; le cantaremos risueños hasta que coja el sueño

—No falla, pensó Barandillo, éste es el famoso Gargamel que se cree que es un gran poeta. Menos mal que ya me habían avisado.

Barandillo se instaló en el barrote de la barandilla de una ventana de aquella casa y descubrió un puñado de personajes en plena fiesta, en una habitación infantil. Había un mono travieso, un pintor con aires de grandeza (Maccarroni) que sólo hablaba de grandes negocios, un conejillo de color verde pistacho (Pistachín), una gata muy refinada (Coqui) y un erizo elegante, que lucía un corbatín (Trompetilla)

En el piso inferior, una especie de princesa hablaba por teléfono. Era como una aparición: sus ojos eran más azules que el mar y de su sonrisa parecían  brotar destellos que volaban un instante por el aire. Hablaba con una delicadeza que superaba el canto del ruiseñor.

Barandillo se acercó. Más y más. Hasta que el hada lo descubrió. Entonces, lo miró complaciente y él, sintiéndose inmensamente feliz, marchó rápidamente presa de un fuerte nerviosismo.

III

El pajarito regresó al día siguiente al mismo lugar. Y el siguiente día y el otro. Su misión era  informarse del nacimiento de la nueva pequeña hada. Así, llegó la mañana de un día de finales de noviembre, en que descubrió que la casa estaba vacía y silenciosa. Los personajes que acostumbraban a hacer bulla en la habitación infantil estaban en silencio. Barandillo se acercó a preguntar el por qué de aquel cambio de actitud y Maccarroni le contestó:

— Mira, “plumitas”, estamos esperando noticias de Ninoska. Ha marchado de madrigada y no sabemos si la pequeña hada ha nacido ya o no.

—¿Y cuándo tendréis noticias?, preguntó la pequeña ave.

—Cuando regrese el hada.

—¿Es imposible que sea antes? Tengo prisa en saber qué ocurre.

—Si tuviéramos un  mensajero… respondió Trompetilla.

—Yo puedo ir, respondió Barandillo, en un salto a dónde sea y regresar al instante.

Maccarroni le ordenó de inmediato con voz engolada:

—Ahueca el ala ahora mismo, “plumitas” y tráenos esas noticias. ¡Te lo ordena el “capo”! Qué digo, el “capo”, el “super-padrino Maccarroni!

—No me llamo plumitas, se quejó la lavandera, me llamo Barandillo.

Y emprendió el vuelo raudo y veloz.

En pocos minutos, Barandillo ya visitaba todas las ventanas de todas las clínicas de Barcelona, hasta dar con una que resplandecía de una forma especial. Barandillo, tembloroso, miró hacia el interior y vió que junto al hada había una niña de cara redondita y ojos azules, fina como la flor de la canela.

El pajarito silbó de admiración y emprendió el regreso a la casa roja del barrio marítimo. Allí se organizó en seguida una fiesta con champán, música, cantos, poemas de Gargamel y un gran barullo. Armaron tal jolgorio que los pájaros que pasaban por aquel lugar se aproximaron y participaron, desde afuera, de la fiesta.

IV

Barandillo regresó a París al día siguiente. Notificó a la tropa de pajarillos del viejo café la buena noticia. Los pájaros, animados por la narración de Barandillo, decidieron imponerle el solemne nombre de “Barandillo, el mensajero”.

Después de la pequeña celebración y se zamparse una “isla flotante” que un camarero despistado se había dejado sobre una mesa, Barandillo aceptó el nuevo encargo que le hizo aquella tropa de pardillos franceses: volvería a Barcelona a llevarle un obsequio al hada. Nada menos que un hatillo de plumas exquisitas con el que Ninoska podía comenzar a rellenar una colcha nórdica para su hija. Un nórdico de plumas de Paris para aquella maravilla de niña, que ya se llamaba así “maravilla” en provenzal (la lengua de poetas como Gargamel) es decir, Mireia.  

—Son pocas plumas, dijo Café-Noir, pero lo importante es la intención.

Barandillo tomó el pequeño y liviano paquete y emprendió la ruta hacia Barcelona.

V

El viaje, sin embargo, fue muy diferente que en la anterior ocasión. El otoño apretaba un frío gélido y nevaba casi por toda Francia. Una nevada intensa, con un frío del diablo. Por suerte, Barandillo llevaba a cuestas las plumas del regalo y se pudo abrigar bastante bien. De lo contrario, hubiera podido helarse.

Al llegar a las montañas de los Pirineos, el pajarito estaba ya muy fatigado. No le quedaban fuerzas. Un golpe de viento le arrancó del pico las plumas que traía desde París y que se dispersaron por el aire, confundiéndose con los copos de nieve y la ventisca. Llegó a pensar que aquello se acababa, que jamás llegaría a su destino, escondido como  estaba en el hueco de un viejo roble. Un  gran búho, al verlo tan perdido, se acercó y le dio calor colocándolo bajo su ala.

—¿Qué hace aquí un pájaro de verano en plena montaña?, preguntó el búho.  Barandillo explicó la historia.

—¡Ah, Ninoska! Exclamó el búho sabio. He oído hablar de ella. La anciana Etienete, de un pueblo de por aquí, todavía habla de ella. Te ayudaré.

Etienete era una bruja buena de las muy pocas que aún quedan en los Pirineos.

Cuando amainó el viento y la nevada, el búho acompañó a Barandillo hasta las puertas de Barcelona, protegiéndole y dándole algo que comer. Se despidieron sellando así una buena amistad. Barandillo acabó por llegar a la playa y tomó el sol para reponer sus escasas fuerzas. Se durmió.

Al despertar, se dio cuenta de su situación: no llevaba ningún obsequio para Ninoska. Y estaba solo y perdido en una gran ciudad. ¿Qué hacer? Por las calles, mucha gente iba cargada de regalos, pues la Navidad estaba a punto de llegar. ¡Había perdido tanto tiempo con las tempestades de viento y nieve, que no se había dado cuenta de que faltaba bien poco para la Navidad.

VI

Cuando se plantó en la barandilla de la casa roja Maccarroni se lo confirmó:

—Esta noche es Nochebuena, ¿todavía no lo sabes canario esmirriado?, le dijo con muy poca educación.

Esta noticia dejó a Barandillo muy triste. Y una lágrima se le escapó sin poder impedirlo.

Cuando se hizo de noche, negra, larga y fría noche, en la casa del hada celebraron la fiesta con gran ilusión y luego se fueron a dormir.

La pequeña hada, la “maravilla” o Mireia, estaba en su cunita, pero no acababa de entender, tan pequeña eso de que la noche está hecha para dormir. Y por eso, tenía los ojos bien abiertos, tanto que recordaban a los de los búhos.

Entonces, Barandillo decidió no dejar a aquella familia sin regalo. Y, decidido, llamó a la ventana de Gargamel, hasta despertarlo y hablar con él. Al poco, estaba Barandillo dando vueltas por el barrio e incluso más allá. En un parque despertó a los mirlos y gorriones que encontró. Puso tanto ímpetu y emoción en sus explicaciones a los demás pájaros que en menos de una hora, ya tenía a su favor a toda una tropa de amigos. Juntos, fueron hacia la casa roja.

VII

En su cunita, Mireia todavía se revolvía inquieta. La madre dormía tranquilamente. Se produjo entonces un momento mágico: a punto de arrancar a llorar la niña, se escuchó un siseo, el piar de docenas de pájaros. Una música deliciosa y mágica. En efecto, en la barandilla del balcón un orfeón de pájaros cantaba músicas improvisadas y armoniosas, que el mismísimo Mozart hubiera querido para alguno de sus conciertos. Al oírlos, Mireia se tranquilizó y se durmió, mientras Gargamel, Maccarroni, Trompetilla y todos los personajes mágicos de la casa se asomaron al balcón para oír aquella música. El hada Ninoska no llegó a despertar pero aquella música le hizo soñar en los bosques preferidos de su país mágico.

El concierto duró cerca de una hora. Pistachín lloraba de emoción. Al acabar, cada pajarillo dejó tres o cuatro de sus mejores plumas, recomponiendo el regalo que Barandillo había perdido en la tempestad. Aquellas plumas las pudo recoger a la mañana siguiente el hada, que intuyó que algo mágico había ocurrido aquella noche.

—Vale la pena pasar el frío del invierno para compartir la Navidad con Ninoska, comentó Barandillo antes de emigrar hacia el sur, en busca de un clima cálido.

—Yo no sabía que los pájaros saben cantar tan bien, comentó Gargamel.

—La magia de la noche ha hecho que esta música te sonara mucho mejor, le contestó Barandillo alzando el vuelo lleno de contento e ilusión, ante de comenzar a cantar su canción favorita: “el mar, que vemos danzar, en esos golfos luminosos…” ahuyentando así ese frío tan fastidioso del invierno.

Farín,
la lagartija
de la isla Denis

I

“Hola, ahora no estamos; deja tu mensaje y en cuanto podamos te llamaremos” El teléfono contestaba así, porque no había nadie en casa del hada Ninoska. ¿Nadie? Bueno, sí que había gente, personajes extraños; nada menos que los ya conocidos Gargamel, Maccarroni, Trompetilla y otros muñecos de peluche que cobraban vida cada vez que el hada decidía ponerlos en acción.

Fue por eso que, una vez sonó esta voz diciendo que Ninoska no estaba en casa, al otro lado del teléfono alguien dijo:

—Hola, soy Farín. Llamo de parte de Pistachín.

Como ya sabéis, Pistachín era un conejo de color verde pistacho de tanto comer hierba. Cuando en casa del hada se oyó que Quien hablaba lo hacía de parte de Pistachín, Gargamel acudió raudo al teléfono y dijo:

—Hola, soy Gargamel. ¿Qué deseas?

—Quería explicaros, respondió la voz lejana, lo que me ha ocurrido con vuestra hada. Ha sido fantástico, increíble. Menuda suerte tenéis de poder verla casi todos los días…

—¡Corta, merluzo!, interrumpió Maccarroni, y explícate de una vez.

Quien hablaba desde lejos era un animalillo pequeño, una lagartija de color verde claro, de color pistacho. La lagartija vivía en las islas Seychelles, más concretamente en la isla Denis, tan pequeña que casi no figura en ningún mapa. Y sin embargo, es una maravillosa isla de coral donde quisieran naufragar todos los marineros del mundo.

Esta lagartija lleva su piel de color tan vivo y tan verde quizás por su mimetismo con  la exuberante vegetación de la isla. Hay tanto verde que hasta los conejos parecen un poco verdes. Son esos conejos que, come que comerás hierba, dejan una larga pista de aterrizaje de pequeños aviones bien limpia para que se posen en esa especie de tapiz las avionetas.

El lagarto se llamaba Farín. Su nombre le había sido impuesto por haber nacido bajo el único faro de la isla, un faro construido con hierro, que se parecía un poco a la famosa Torre Eiffel de París, no en vano lo había diseñado y construido el mismo ingeniero: el señor Gustave Eiffel. Farín, además solía vivir en los alrededores del faro, aunque a veces hacía excursiones hasta el otro lado de la isla, allí donde había un puñado de cabañas, a modo de viviendas para los visitantes de la isla.

II

Lo que Farín explicó a sus nuevos amigos, entre el asombro y la admiración, fue una fantástica historia:

Todo había comenzado el día en que Farín, que ya se había un joven y guapetón lagarto, se había encaprichado de una lagartija llamada Verdereta. El nombre de Verdereta le venía porque todas las tardes, la lagartija se iba a la orilla del mar a ver ponerse el sol, ese sol que, en el último instante, lanzaba su famoso “rayo verde” un resplandor verde tan mágico como real.

El padre de Verdereta sabía que su hija era la más guapa de la isla y que tenía una cola muy bonita que volvía locos a todos los lagartos jóvenes de la isla. La movía coqueteando y subía contoneándose a las palmeras. La consecuencia es que todos los lagartos de la isla se querían casar con ella. ¡Menudo problema para Farín!

Y como el padre de Verdereta era un padre a la antigua usanza y en aquella isla no había televisión para enviar mensajes, decidió convocar a todos los lagartos y lagartijos de la isla que querían casarse con su hija, para decirles:

—Queridos mozos: mi hija es la más guapa y yo soy, casi, quien más manda en la isla. Comprendo que os queráis casar, pero solamente uno de vosotros podrá hacerlo, como es lógico. ¿Quién? Pues os voy a poner una prueba: el que consiga matar y traerme mañana mismo la mayor araña. Ese se casará con Verdereta. Mañana empiezan las Navidades y quiero que mi hija se pueda casar en Nochebuena.

Todos los jóvenes lagartos salieron de estampida de la reunión, en busca de una araña grande, cuanto mayor mejor, la mayor de la isla. Y en Denis os puedo asegurar que hay arañas inmensas. Tan grandes como la mano abierta de una persona, con patas enormes y, algunas, incluso peludas.

Se comprende que el padre de Verdereta pusiera esta prueba, por dos motivos: los lagartos cazan arañas y ya san Jorge había sido quien, según la tradición, mató a la araña para casarse con Isabel, lo cual demuestra que los caballeros principescos gustan de matar arañas.

III

Farín no sabía qué hacer para conseguir la mayor araña posible, pues por muchas que hubiera en la isla, nadie le podía garantizar que la que él cazara fuera mayor que las otras.

Nuestro lagarto decidió reflexionar unos minutos para planear algo que le permitiera ganar el concurso. Y se metió en una de las cabañas para visitantes de la isla, en busca de un poco de fresco. En Seychelles siempre hace calor, porque estas islas están en el trópico y allí, aunque fuera vigilia de Navidad, estas fiestas se celebran bañándose en la playa.

Farín se metió en el bungalow que creyó sería el más acogedor. Lo cual demuestra que no tenía nada de tonto. Aquella cabaña olía a jazmín y azahar. Lo cual es indicio de que muy probablemente, sí, estaba morada por un hada. ¡Nada menos que el hada Ninoska! Que estaba de vacaciones de Navidad en aquellas islas maravillosas.

No tardó mucho Farín en conocer a Ninoska, que entró en la cabaña para arreglarse el pelo, ese pelo ensortijado, de tonos castaños, que enmarcaban sus bellos ojos. Farín se acordó entonces que los conejos de la familia de Pistachín que vivían en la isla le habían hablado de la existencia, en un país lejano, de un hada maravillosa. Y ahora resultaba que esa hada estaba allí, y Farín se había metido en su cabaña.

Nuestro lagarto, después de larga cavilación, decidió que nada mejor que confiar en el hada para lograr la mayor araña de la isla. Así que, ni corto ni perezoso, se puso ante ella y con la mirada le pidió que le llevara hasta la mayor araña de la isla y, además, le ayudara a matarla, porque quizás la araña fuera mayor que Farín y él no pudiera con el monstruo.

No creo que el hada Ninoska entendiera nada de lo que el lagarto intentaba decirle, pero el bueno de Farín estaba convencido de que sí, de que aceptaba ayudarle. Por eso, Farín decidió meterse en el bolso de Ninoska para que ésta le llevase ante la araña y le ayudara a capturarla.

IV

Sin embargo, parece ser que Ninoska no sabía que Farín se había metido en su bolso. De haberlo sabido, seguramente hubiera soltado un estridente e incontenible grito. La cuestión es que a la mañana siguiente, Ninoska decidió dar un paseo por la isla, cargando con su inseparable bolso, que cargó sobre su hombro.

El paseo fue largo y fascinante: aquí, árboles “filaos” con largas ramas cayendo hacia el suelo como si lloraran, allá robles de diminutas piñas; más lejos, pájaros mainat y, volando por doquier, el plumaje de otras aves, las llamadas “cardenales” por su color cárdeno. Por todas partes, cocoteros de inmensos cocos y una vegetación intensa. Una excursión bella, de n o ser porque de vez en cuando se cruzaba en el camino, como si fuera una barrera, la telaraña grande como una sábana de alguna araña por allí escondida.

Escuchando el trinar de las aves, oliendo a orquídeas salvajes y recibiendo el baño de una brisa marina, de repente el hada Ninoska se encontró con  que le cruzaba el camino otra gran telaraña. No era mucho mayor que las otras, pero en su centro, presidiendo aquel dominio, vigilando el entramado que había urdido como una trampa en donde atrapar moscas, moscardones y otros insectos, había una araña muy, pero que muy grande.

Cuando el hada Ninoska (que andaba pensando en cómo celebrar la Nochebuena en aquella isla) llegó ante la telaraña y la tuvo a dos palmos de sus ojos, se asustó al verla y, sobre todo, le sobrecogió el corazón aquella araña enorme. Su reacción fue un frenazo en seco, tan brusco que de su bolso salió disparado su bloc de notas y, sin que ella se diera cuenta, también salió catapultado el lagarto Farín.

Farín salió volando por el aire. “¿A dónde iré a parar?” se preguntaba, mientras volaba. Y la respuesta la tuvo al instante: se dio un tremendo golpe con  sus cuatro patas sobre la cabeza… ¡de la araña!. La araña, fea, grande y peluda, cayó al suelo de tan  fuerte que fue el golpe. Y quedó atontada, sin  ver nada. Y tras ella cayó Farín con tal suerte que dio con sus posaderas de nuevo sobre la cabeza de la araña, a la que así, sin haberlo pensado, acababa de cazar.

No se dio mucha cuenta de lo sucedido el hada que torció su camino para esquivar la telaraña. No vio al bicho en el suelo ni a Farín sentado encima de él, muerto ya por pura carambola. El lagarto quedó unos instantes rehaciéndose del susto y empezando a darse cuenta de que quizás tenía bajo sus patas la mejor pieza que podía conseguirse en la isla Denis.

No tardó mucho Farín en arrastrar a su víctima ante el padre de Verdereta y ganar, con semejante araña, a todos sus rivales. Farín explicó que un  hada le había ayudado y narró la historia que nadie quiso creerse, pero también es cierto que desde entonces Ninoska es el personaje del que más se habla en la jungla y en las playas de la isla Denis.

Farín pudo casarse aquella misma noche, la de Nochebuena, y comenzar una vida maravillosa junto a Verdereta, que era muy coqueta y simpática.  Ninoska celebró su Nochebuena lejos de la fiesta que montaron los lagartos de isla, pero pensando en la bellísima manera que puede ser celebrar la Navidad en un lugar tan remoto y bello. En su cabaña, Ninoska montó un pequeño pesebre con figuritas que había hecho con miga de pan y se acordó de todos sus amigos de todo el mundo.

Y esta es la historia que Farín contó a Gargamel y a los demás personajes del hogar de Ninoska. Una historia, como siempre que interviene nuestra hada, bella, llena de azar y misterio y ¿por qué no? de magia.

Beli y Antón,
Gato y ratón

I

En las grandes ciudades siempre hay ratas. Algunas, a veces, salen de sus escondrijos y corren por donde pueden, siempre huyendo. Bien, todas las ratas, no. Hay una pequeña, que es en realidad un ratón espabilado. Creo que sale de su escondite con demasiada frecuencia. Se le conoce en los ambientes ratoniles del barrio como “Antón, el curioso ratón”

Antón es un fanático de las basuras de un supermercado. ¿Ah, qué delicia de quesos los que tiran al contenedor cuando ya han caducado y empiezan a oler a pies sucios!

También le gusta pasearse de noche, cuando ya nadie pasea por las calles; y mirarse las casas para, afinando la vista, ver qué ocurre dentro de ellas: gente tragona que come y come, gente que se duerme nada más acabar de cenar, gente que tiene frío y gente que grita, mujeres que planchan y niños que lloran. ¡Qué mundo más raro el de los humanos!  Y más raro aún en estos días fríos, próximos a la Navidad, cuando la gente en sus casas comienza a armar un pueblecito pequeño como para bichitos, en donde colocan a pastores, ovejas y un establo con un buen y una mula junto a un niño recién nacido, al que llaman Jesús. Un pueblecito con el cartel de Belén y unos personajes especiales, incluido un  angel.

En una de esas casas había un  hombre calvo, al que llamaban Pepón, que cuando llegaba la Navidad se ponía a hacer figuritas de barro evocando a todos los personajes que él y su familia conocían. Pepón y su hija Mireia hablaban y hablaban mientras moldeaban la figura de un perrito amigo, o de la abuela de Mireia. El hombre miraba con frecuencia por la ventana para ver si llovía o, quizás, debido al frío, se ponía a nevar. Y, he aquí que aquella noche, se dio cuenta de que en la acera de la calle había un ratón que le estaba mirando. Era el ratón Antón. Al verse descubierto, Antón huyó a la carrera para esconderse en un agujero de la calle. Pero Pepón ya le había tomado medidas mentalmente y había decidido que iba a incorporar a aquel ratón en el pesebre, haciendo una figurita diminuta, con su cola y sus bigotes.

Moldear aquel ratón fue sencillo. Luego, lo dejó secar, para que la siguiente noche pudiera ya pintarlo y después colocarlo en el pesebre de la casa.

No sabía Antón que en aquella casa vivía el hada Ninoska y que en ella, cada Navidad, pasaban siempre cosas mágicas.

II

Muy lejos de este lugar, en una pequeña población, había un gato negro, bueno como un trozo de pan. Y un poco travieso. No tenía casa. Vivía en un refugio para animales que era propiedad de una protectora de animales. Un refugio con grandes jaulas que contenían docenas y docenas de perros abandonados por un lado y, por otro, docenas y docenas de gatos. Gatos grises, gatos blancos, gatos a rayas, con manchas, grandes y pequeños. A uno le faltaba un ojo, el otro era cojo, y los había que llevaban cicatrices o bien eran feroces o demasiado blandos. Había de todo. Pero aquel gato era diferente, parecía que, cuando lo mirabas, te pedía que lo adoptaras porque con aquella mirada te estaba prometiendo que se portaría muy bien. Lo que quería era, en definitiva, salir de aquel mundo de tanto gato, donde apenas le dejaban vivir en paz.

El gatito, por si no lo sabíais, se llamaba Beli. Nadie sabe por qué se llamaba así, pero se llamaba Beli. Llevaba ya muchos meses en ese refugio de animales abandonados, una especie de orfanato para gatos sin familia, y estaba cansado de estar todo el día sin poder expresar sus más bellos sentimientos. Se sentía como Annie, en aquella institución en la que recibía muy poco afecto y amistad.

Pero, he aquí que un día de aquellos que ya anuncian la Navidad, se presentaron en esa inmensa gatera el hada Ninoska, Pepón y su hija Mireia. Los tres estuvieron largo rato mirándose y mirándose a todos los gatos. Unos gatos, al verlos, les dieron la espaldea; otros enseñaban las garras afiladas con cara de pocos amigos; otros parecían implorar algo así como “quiero venir contigo, quiero venir contigo”.

Ninoska, Mireia y Pepón se pudieron pronto de acuerdo: les gustaba Beli. La vigilante de los gatos les dijo: “Es un buen gato. Les hará mucha compañía! Y Beli, con cara de cómo quien no quiere la  cosa, se esforzaba por parecer más encantador que los demás gatos del lugar. Incluso se dejó mimar unos minutos.

III

No creáis que la familia de Ninoska se llevó al gato en aquel mismo momento. No. Volvieron a su casa para reflexionar si era o no oportuno llevarse un gato a casa. Al llegar a su hogar, pasaron por delante del escondite del ratón Antón quien, agazapado, sólo dejaba ver su bigote fino y tieso.

Una vez la familia estuvo en el interior de su hogar, Antón se los miraba desde el escondrijo. Pepón sabía que el ratón les estaba mirando, así que tomó la figurita que acababa de hacer  para el pesebre, una figurita de un ratoncito, y la puso en la ventana para que el ratón la pudiera ver. Y, en efecto, el ratón estaba ufano de saber que su figura estaría en el pesebre de aquella casa, rodeado de otros animales simpáticos como un mochuelo, un burrito gris, unos gusanitos verdes e incluso un señor algo cochino que en un rincón estaba agachado haciendo ¡caca!. Le llamaban “el caganer”.

IV

Se acercaba la Navidad cada día con mayores ilusiones y más ganas de que fuera la Nochebuena. Antón, tan fisgón como siempre, no acababa de entender que en aquella casa hubieran preparado una especie de cama en un capazo, forrada de lana como si fuera una manta. Nadie dormía en esa cama. También habñian comprado comida de gato, pero nadie de la familia se la comía, y era lógico porque nadie en aquella familia era un gato.

Antón no entendía cómo se estaba llenando la casa de cosas para gatos si no había ningún gato. Estaba intrigadísimo. Y cada media hora salía del escondite para ver qué diablo pasaba en el hogar del hada Ninoska, un hogar donde siempre sucedían cosas raras e incluso mágicas.

V

El día de Nochebuena, la familia volvió a marchar, esta vez con prisas. Llevaba una jaula para gatos; tomaron el coche y desaparecieron con celeridad. Antón no entendía por qué tantas prisas.  El coche llegó hasta el refugio de animales, y el pocos minutos el gato Beli estaba a punto para emprender un viaje hacia su nuevo destino, acompañado  por el hada Ninoska y su familia. Beli no sabía muy bien qué ocurría pero el hada le habló con suavidad y le dijo que estaría en su casa, siempre calentito, limpio y que no le faltaría comida. Eso de la comida le gustó al gato, que había sido abandonado de pequeño y había vivido mucho tiempo vagando por entre carreteras sin apenas nada que llevarse a la boca.

Una vez en la jaulita de viaje, la familia de Ninoska se despidió de la cuidadora de gatos y emprendió viaje de retorno hacia la gran ciudad. Todos los gatos de aquel refugio se miraron a Beli con ojos de envidia y con mucho cariño, porque había sido muy buen compañero en aquellos tiempos que, en el refugio, tenían mucho de aburridos.

VI

Al llegar a la ciudad, Antón que estaba al acecho esperando el retorno de la familia, arrugó el morro:

—¡Uy, uy, uy, aquí hace una peste a gato que corta la respiración!, fue lo primero que dijo, entre diente, esos dientes enormes que tienen los ratones para roer todo lo que les pongan delante, especialmente el queso.

La decepción de Antón al oler a Beli fue inmensa. Casi se puso a llorar. ¿Cómo era posible que en aquella casa que habían llegado a hacer un muñequito de un ratón para el pesebre, metiesen ahora a un gato, el peor enemigo de cualquier ratón?

—Se han vuelto turulatos, exclamó Antón, que perdió el apetito para lo que quedaba del día, y dejó de ir al supermercado a buscar su pestilente queso preferido.

VII

Las cosas, sin embargo, acostumbran muchas veces a ser diferentes de lo que parecen. Es cierto que en la casa de aquella familia el gato Beli comenzó primero a explorar todos los rincones y que, después, aprenció a comer cosas deliciosas como el hígado de pollo y otras delicadezas.

También aprendió Beli a dormir –por primera vez en su vida— en una cama blanda y cálida, tan cálida como la barriguita de su mamá, en donde él se acurrucaba cuando era pequeño. Y descubrió que en aquella casa nunca hacía frío, aunque afuera hubiera tempestades. Y que se escuchaba música, que era una forma delicada de hacer un ruido armonioso, como nunca había escuchado.

Finalmente, descubrió el pesebre, pues estaban ya en plenas fiestas navideñas. Y vio que en aquel lugar estaba, además del niño Jesús y todos los pastores y animales, una increíble bestia diminuta que él, como gato que era, odiaba: ¡un  ratón! “ ¡Válgame Dios, un ratón!” exclamó para sus adentros, mientras le entraban unas enormes ganas de comérselo.

Estaba a punto de hacerlo, cuando miró de refilón al niño Jesús y, al otro lado, al hada Ninoska, que contemplaba la escena. Y le pareció que el uno y la otra le decían una misma cosa: “¿Con la buena comida que tienes en esta casa, te has de comer este ratoncito?”

—Sí, contestó él, porque es mi obligación.

—¿De verdad? Le preguntó Ninoska.

—Bueno, no sé. Mi obligación quizás no, pero todos los gatos han hecho siempre lo mismo.

—Pues cambia y sé el primer gato que no come ratones, sentenció el hada.

Y Beli dejó al ratoncito en su lugar. Es cierto que varias veces se paseó, especialmente de noche, por aquel rincón y que estuvo a punto de comerse el ratón, pero siempre miraba al niño Jesús y recordaba las palabras del hada Ninoska. Y dejaba al ratoncito en paz.

VIII

En una de aquellas noches navideñas, Beli rondaba toda la casa, como es costumbre nocturna de todos los gatos. Y se paró delante del gran cristal que daba a la calle. Vio el mar y la luna y ¡oh sorpresa! También vio a un ratón idéntico al que había en el pesebre. “¿Será posible que haya dos ratones iguales?”, se preguntó Beli.

No, no eran dos ratones iguales. Era el mismo ratón: el de la calle, de verdad; el del pesebre, de barro y pintado.

Le costó un poco al buen Beli entender todo esto, pero mirándose cuidadosamente a Antón se dio cuenta de que el de la calle era de verdad.

Antón se miró a Beli y se asustó. Pero, poco a poco, viendo que era un buen gato y que no le hacía gestos amenazadores como para querer comérselo, le tomó confianza.

Y así, en pocos días, Antón le hacía muecas y Beli reía mirándoselo. Y luego, Beli le hacía un  gesto con la patita como saludándole y Antón estallaba de felicidad. ¡Y Beli también”

Poco a poco, cada noche, Beli y Antón se fueron haciendo más y más amigos. Se entendían por gestos, no necesitaban palabras. Jugaban a distancia y se explicaban cosas. Y todo gracias a la magia de aquel pesebre y de aquella hada tan buena, que evitaron que el primer día Beli se comiera el ratoncito de barro.

Es un secreto que casi nadie sabe, pero la amistad entre Beli y Antón es cierta. Dicen que es la primera vez que un gato y ratón se han hecho amigos. Probablemente. Pero es que en Navidad estas y otras cosas bellas puede suceder por muy incomprensibles que parezcan. Y si no os fiáis de lo que explico, una noche, cuando todos duerman, id a casa del hada Ninoska y mirad qué hace Beli y que hace Antón, cómo se hablan a distancia y son buenos amigos.

Y es que en Navidad, muchas veces, suceden cosas maravillosas.

Txiqui,
el perro silencioso

I

Todos los perros ladran. Bien, todos los perros, no; hay al menos uno que no hace “guau” nunca. Se llama Txiqui y vive en la Rioja. Hay gente que dice que es posible que se trate de un perro mudo.

Txiqui es pequeño, travieso y movedizo. Va siempre arriba y abajo por la casa de sus amos, Aurora y Gerardo. Es silencioso, no molesta ni incordia a nadie. Dicen que lo encontraron hace tiempo perdido al borde de una carretera y lo recogieron porque les dio lástima.

Os he de confesar una cosa: a mí, Txiqui me gusta. Tiene una mirada de perro bueno, de amigo que le gusta estar a tu lado.

Aurorar y Gerardo se dedican a hacer vino. Tienen unas viñas preciosas junto al río Ebro y de sus uva sacan  un vino exquisito. Un vino de Rioja. Ya se sabe que los vinos de Rioja tienen muy buena fama.

No penséis que Txiqui sea un perro que bebe vino. No. No le gusta y, además, le produciría dolor de cabeza beber un solo trago. Txiqui bebe siempre agua del río y, cuando no puede ir al río, se amorra a una pequeña fuente.

En invierno hace frío en todas partes,  pero en la Rioja quizás hace todavía más frío. Las montañas que envuelven el valle de la Rioja están cargadas de nieve y el viento suele soplar fuerte y más fuerte y hace que todo el mundo vaya con bufanda por las calles.

II

Txiqui seguía siempre, allá a donde iban, a Aurora y Gerardo. Si ellos iban a la viña, Txiqui iba a la viña. Si iban al mercado, Txiqui iba al mercado y esperaba afuera con mucha educación y, siempre, sin un “guau” de queja por mucho frío que hiciera.

Alguna noche, Aurora y Gerardo iban al cine o a escuchar un concierto. Entonces, Txiqui no les podía acompañar. Además, tenía sueño. Y se quedaba en la bodega, la gran bodega llena de cientos de barricas y miles de botellas de vino. Allí tenía un rincón tranquilo y un trozo de manta. Se enrollaba en la manta y… aunque pareciera que dormía, tenía un ojo medio abierto y las orejas bien tiesas escuchando todo cuanto se movía. Ni una mosca podía volar en la bodega que Txiqui no la oyera y la dejase volar, porque una mosca era poca cosa para este perro. Un ratón o un conejo, todavía, pero una mosca era una insignificancia para un perro que le gustaba correr tras de las gallinas.

III

Una noche bien negra y fría, llegó de otra ciudad una familia que conocemos muy bien : la del hada Ninoska. Su coche no se detuvo hasta llegar delante de la bodega de vinos de Aurora y Gerardo. El conductor, con su gorra, ya lo conocéis, era Pepón y ella, también la conocéis, era el hada, con su hija Mireia de quien solamente se le veían sus enormes ojos de tan abrigada que iba.

Aurora y Gerardo estaban muy contentos por la visita e invitaron a los recién llegados a visitar la bodega y muy especialmente una de las barricas, que guardaba vino de la familia Ninoska. Era un vino que, poquito a poco, maduraba tomando nuevos sabores y aromas y estaba a la espera de convertirse en un vino excepcional. Gerardo de ocupaba de ello y lo vigilaba constantemente, pues lo había hecho con uvas dulces, de grandes granos, de un color granate como si fuera una joya preciosa, que tenía un gusto que evocaba las frambuesas salvajes, los arándanos y las moras del bosque.

Un vino cuidado día a día, en reposo. Un vino casi misterioso. Todos comentaron que había que seguir cuidando aquel vino tan exquisito hasta que llegase el momento de embotellarlo y regalar las botellas a los amigos en la siguiente Navidad. Porque esta Navidad estaba ya a las puertas, faltaban poquísimos días.

—¡Qué nadie lo toque! Dijeron Gerardo y Pepón, como si se tratara de un tesoro.

Ninoska se tomó muy en serio aquella frase y mirando a Txiqui le dijo en voz baja:

—Ya lo sabes, ¡que nadie toque este vino!

Se hicieron unas fotos delante de aquella barrica y marcharon a cenar, porque les esperaba en casa de Aurora y Gerardo un buen jamón, tortilla calentita, queso y un pastel muy dulce.

Al día siguiente, la familia del hada, cumplida ya su misión de ver cómo andaba de sabores el nuevo vino, regresó a su ciudad.

IV

Pasados unos días, Txiqui oyó que Gerardo decía que aquella noche tenían que celebrar la Nochebuena. Y que dejarían a Txiqui en la bodega para que pudiera dormir tranquilamente. Y así fue: Txiqui se quedó en la bodega, mientras sus amos se fueron a cantar al niño Jesús, cenar un pavo bien cebado, dar cuenta de los turrones y hacerse los regalos de Navidad.

Txiqui, silencioso como siempre, se acurrucó en su rincón y cerró los ojos. ¿Los dos ojos? ¡No!, solamente uno; con el otro estaba atento, como siempre.

La bella noche de Navidad se volvió, en aquel lugar solitario, silenciosa. Comenzaba a nevar. En la ciudad, todos celebraban la Nochebuena. En la bodega, quietud y silencio.

V

De repente, se escuchó un “crec” en la bodega. Txiqui lo oyó con claridad. “Deben ser las moscas, como siempre”, pensó.

Pero al cabo de un momento, una vez el mismo ruido. Y “crec, crec, crec”.

—¡Esto no son moscas!, se dijo para sus adentros Txiqui.

También escuchó como una sonrisa maliciosa. Entonces, estiró bien las orejas y las giró a izquierda y derecha. Le quedó claro que alguna cosa estaba pasando entre las barricas. Y bajó escaleras abajo, entre la oscuridad, porque aunque fuera un perro muy listo, Txiqui todavía no sabía encender la luz.

Cuando llegó abajo, abrió tanto los ojos que parecían dos faros de un coche.

Afuera, la gente, las familias, todos, estaban celebrando la Nochebuena, pero él estaba pasando por un momento difícil, donde hacía falta valor e intuición perruna.

VI

En efecto, Txiqui no estaba para villancicos ni para zambombas. Estaba para descubrir qué estaba pasando en la bodega.

Y quedó boquiabierto al ver dos ratas negras, feas como unas brujas, enormes, con unos bigotes enormes y sucios y unos dientes muy afilados. Ratas asquerosas, de las que hacía dos años que no se lavaban, ratas de las que comen las peores porquerías de las basuras.

Se las miró, primero con un poco de miedo, de tan enormes que eran. Después, comprendió lo que pasaba: querían hacer un agujero en una barrica y estaban royendo ya la madera de una de ellas.

Con sus dientes negros como los de un pirata, rascaban y rascaban la madera de las duelas. Los dientes eran afilados como los de un tiburón y, de seguir así en su trabajo, poco tardarían esas ratas en hacer un agujero en la barrica y, entonces, saldría en vino, se derramaría por el suelo y se echaría a perder.

VII

Lo peor es que la barrica que estaban royendo tenía escrito un nombre. ¿Lo habéis adivinado? Sí, el de la familia del hada Ninoska.

Txiqui pensó en un instante: “No puede ser que esa hada y los suyos se queden sin vino por culpa de unas ratas”. Y, deshaciéndose de su miedo inicial y del asco que le daban aquellas ratas, se plantó ante ella y les enseñó los dientes.

Las dos ratas, que parecían perfectos piratas, se pusieron a reír. ¡Un perro que no ladraba no les daba ningún miedo!

Txiqui enseñó aún más sus dientes y lanzó un gruñido de enfado:

—¡Grrrrr!

Pero, nada. Tampoco las ratas le hicieron caso y seguían, como riéndose de él, en su empeño de comerse la madera de aquella barrica.

—Ya falta poco para que la barrica acabe agujereada y salga todo el vino, pensó Txiqui sin saber qué hacer, y no puedo estar más enfadado.

Hizo un nuevo esfuerzo y enseñó aún más los dientes. Pero, tampoco, ni caso.

—¡Grrrr!

Nada de nada, que si quieres arroz Catalina. La barrica seguía siendo un alimento para aquellas ratas. ¡Ay, si salía el vino! El hada y toda su familia se quedarían sin aquella bebida tan exquisita que tanta ilusión les hacía, Y como quiera que Txiqui se sentía amigo de ellos, pensó que tenía que defender sus intereses con todas su fuerzas.

VIII

Fue entonces cuando Txiqui dio un salto muy grande, poniéndose a pocos centímetros de las ratas (que, por cierto, apestaban) abrió la boca como un energúmeno y gritó con todas sus fuerzas:

—¡Guuuuuuuuau!

¡Qué ladrido! Parecía que las paredes de la bodega temblaban. NI el perro m ás alto y fuerte hubiera ladrado así.

Las dos ratas quedaron paralizadas de miedo, temblorosas. Los pocos pelos que tenían, se les pusieron  tiesos como palillos. Los bigotes se les dispararon y los dientes castañeaban en un traqueteo imparable.

—¡Guuuuuuuuau!, repitió Txiqui.

Y las ratas, llenas de  miedo, pensando que estaban ante una fiera feroz, huyeron  de estampida, pies para qué os quiero, como si llevaran un cohete en el culo. Así, subieron las escaleras a trancas y barrancas y ya no pararon de correr en toda la noche. Incluso un cazador las vio corriendo aún al cabo de tres días.

Hay quien dice que hoy todavía corren y están ya en un país muy lejano.

IX

Una vez huidas las ratas, el silencio volvió a la bodega. Y la Nochebuena acabó con serenidad, entre villancicos que sonaban dentro de las casas, esos villancicos de los peces que beben y beben y nunca se les acaba la sed.

A la mañana siguiente, Gerardo y Aurora volvieron a la bodega para recoger a Txiqui y sacarlo a pasear. El perro parecía dormido.

—¡Qué tranquilo debe haber pasado la noche!, dijo Gerardo.

—Y sin el trajín de la Nochebuena, contestó Aurora. Ya sabes, un perro que no ladra siempre está en silencio.

Txiqui, que se hacía el dormido, sonrió, pensando que un perro sólo ha de ladrar cuando es necesario. Y aquella Nochebuena, para salvar el vino del hada, había sido indispensable ladrar.

Y así, durante años y años, nunca más volvió Txiqui a ladrar. Solamente porque no fue necesario.

Y, vaya por dónde un gato, vaya por dónde un burro esquilado, que este cuento se ha acabado.

Pecoso,
el gusanillo
miedoso

I

Todo el mundo sabe qué es un gusano. Especialmente, los que salen de dentro de las manzanas, que son unos gusanos que se creen que la manzana es su casa. También hay gusanos que fabrican un hilo muy bonito que se llama seda y con el que nos hacemos vestidos y corbatas.

Pero el gusano del que os quiero hablar es diferente. De entrada, es muy difícil de ver, porque siempre tiene mucho miedo. Se esconde bajo todas las hojas que encuentra en el bosque. Cuando llueve, no se moja porque las hojas le hacen de paraguas. A veces ve una bellota y, si tiene gana, comienza a morderla hasta que se la come como si fuera turrón de Alicante.

¡Ah! El gusano del que os quiero hablar se llama Pecoso, porque tiene su piel moteada de curiosas pecas amarillas. Le podría llamar también Miedoso simplemente porque tiene miedo de todos los animales grandes, los caballos, el búho, y también de los días de lluvia torrenciales, pues cree que puede morir ahogado, de tan pequeño que es. También teme morir de frío un día de invierno. E incluso tiene miedo de las personas, porque nunca se sabe la de barbaridades que puede hacer un ser humano, que a veces es más animal que los demás animales.

El gusanillo Pecoso vivía en los bosques cercanos a la gran ciudad. Toda su familia había vivido siempre en esos bosques. Estaban orgullosos de morar entre el encinar y el robledal que rodean una vieja masía llamada Can Cortés. Una vida feliz, animada por la presencia de conejos y jabalíes. Los jabalíes muy sucios, siempre con los pies metidos en el fango, olisqueando a fin de encontrar raíces sabrosas o frutos del bosque. Los conejos, ágiles y despiertos, iban siempre dando tumbos de aquí a allá. De vez en cuando, pasaban caballos montados por jinetes y amazonas que iba con la cabeza bien erguida como si fueran princesas, pero dejando un trazo de excrementos de una notable pestilencia que sólo servía para atraer a las moscas más negras de aquel lugar.

Ya sé que todavía no os he dicho lo que le pasaba al gusanillo Pecoso. Bien, lo que le pasaba lo sabe todo el mundo: tenía miedo. A pesar de lo cual, su vida era absolutamente normal, vulgar, sin sustos ni problemas. Veía salir el sol, ocultarse por la tarde, comer un poco de aquí un poco de allá y escapar como una centella si olía la presencia de un  animal grande y pesaroso.

II

Todo era normal hasta que llegó aquel día de diciembre. Como era diciembre, hacía frío y en Can Cortés habían encendido el hogar de manera que desde afuera se veía salir de la chimenea un humo con olor a resina muy espeso. El gusanillo Pecoso caminaba siguiendo su especial estilo, como ya sabéis que hace la mayoría de gusanos: apretar la cola hacia adelante y estirar la cabeza como si avanzara dando un paso. Como un acordeón. Incluso parecía que lo hacía al ritmo de la música. Arriba y abajo, ¡patatín y patatán!

De repente se produjo en el bosque un gran silencio. Pecoso se detuvo de inmediato, lleno de un gran miedo. Ni el ruiseñor cantaba, ni las tórtolas runruneaban. El aire parecía inmóvil.

Con una vocecilla apagada, Pecoso preguntó a otro gusano que tenía cerca:

—¿Qué pasa aquí?

—¡Misterio! Le respondió el otro.

¡Y Pecoso aún tuvo más miedo! Un misterio era, era, era, una mala señal…

—¡Hola señor mochuelo del pañuelo!, le dijo al mochuelo, ¿ves algo de lo que está sucediendo?

Y el mochuelo, que reposaba en una rama alta del pino más viejo de todos los pinos del bosque, respondió con claridad:

—¡Uhhhhhhhh!

El gusanillo tuvo aún más miedo.

—¡Uhh! Siguió el mochuelo, veo veo un hada.

Hacía mucho tiempo que por aquellos lugares no había pasado un hada.

—Un hada y una niña y un señor que les acompaña.

Si el mochuelo hubiera sido amigo de Gargamel o de Trompetilla, éstos pronto le hubieran aclarado sus dudas y le habrían anunciado que se trataba del hada Ninoska, su hija Mireia y el marido Pepón.

—¿Sabes que están haciendo? Preguntó Pecoso.

—Sí, respondió el mochuelo, están buscando ramitas caídas de los árboles y hojas secas, y las meten en una bolsa de plástico.

A los animalillos del bosque les costó entender lo que estaba ocurriendo. Pero lo aclararon todo al oír hablar a aquellos tres personajes:

—Mira que ramita más bonita, decía Pepón, con ella haremos un arbolito muy bonito para el pesebre.

—Sí, respondió la niña, que vestía una falda de un color fresa tan intenso que parecía que acababa de salir de dentro de un pastel de fresa.

El gusanillo Pecoso soltó lo que estaba pensando en esos momentos:

—¿De dónde salen éstos? Yo nunca los había visto.

— El mochuelo se lo pensó un poco antes de responder. Finalmente dijo:

—Vienen de la ciudad a recoger cosas para hacer un pesebre y celebrar lo mejor posible la fiesta de Navidad. El hada, como todas las hadas, tiene sus raíces en el bosque. No sabéis la suerte que tenemos de poder verla en el bosque.

—¿Por qué es una suerte? , preguntó Pecoso.

—Porque tiene una gran capacidad de que allí por donde va ocurran cosas insólitas, inauditas, inesperadas.

El gusano se quedó boquiabierto. Realmente, aquella hada tenía un aire misterioso, y una gran belleza

—¿Y a qué han venido? Siguió preguntando Pecoso.

—Ya te he dicho, contestó el mochuelo, que los humanos tienen por costumbre construir un  pesebre en el que reconstruyen en pequeño el lugar donde nació el niño Jesús. En el pesebre ponen árboles, puentes, ríos y muchos personajes. Y el hada y su gente vienen aquí a buscar cosas que les sean útiles para añadir al pesebre.

Un jilguero comentó de inmediato:

—El musgo que no lo toquen.

—Aman tanto al bosque, replicó el mochuelo, que no tomarán nada que rompa su equilibrio. Sólo ramas secas. Deja que vayan haciendo…

El paseo de Ninoska y su familia duró un largo rato. Aquí y allá encontraban setas, hojas secas, piedras lisas como la madera, flores amarillas y frutos rojos y todo el mundo encantador de las pequeñas cosas del bosque.

—¿Y el pesebre es bonito?, preguntó el gusano con un poco menos de miedo que al principio.

—Es precioso, dijo un búho en lo alto de un abeto, y en él hay un buey y una mula muy simpáticos, y las mujeres que aparecen llevan comida para el niño Jesús, y los pastores, alguna oveja y gallinas.

Tan bien se lo pintó el búho que a Pecoso le entraron ganas de conocer un pesebre. “Seguro que es un lugar donde se debe estar muy bien con tantas cosas y tantos personajes” pensó.

Y aprovechando que Ninoska hacía un descanso, arrúgate y estírate, arrúgate y estírate, pasito a pasito se metió sin que nadie lo viera dentro de la bolsa de los objetos del bosque.

Cuando vio que la familia abandonaba el lugar para retornar a su hogar, el gusanillo sacó la cabeza y se despidió de los amigos del bosque:

—¡Adiós, adiós!

—¡Ay, ay, ay! Gritó el búho. No sabes lo que te haces. Eso es peligroso. Especialmente para ti, que eres tan miedoso.

— Con Ninoska y todo lo que me has explicado, no tengo ningún miedo, respondió Pecoso.

II I

No hace falta que diga que en la familia del hada Ninoska nadie se dio cuenta de que el gusanillo se había metido en la bolsa. Ni siquiera cuando sacaron todas las ramitas y la hojarasca. Estaba, ciertamente, muy bien escondida.

Pronto comenzó aquella familia a construir el pesebre, Con trozos de corcho muy bien puestos uno encima de otro, hicieron las montañas de Belén. El suelo lo llenaron de verde y se colocaron algunas bellotas y pequeñas piñas para que pareciera de verdad. Con las ramitas hicieron árboles frondosos. En la cueva pusieron una mesa para colocar en ella la comida que traían los pastores. Un río permitía a las ocas bañarse sin pasar frío. En una sola jornada, un día de fiesta, el pesebre quedó casi acabado.

Por la noche, cuando todos dormían en la casa, el gusanillo Pecoso salió de su escondrijo. Tenía más miedo que nunca. Se dejó guiar por el olfato y marchó, con su lento caminar, hasta el pesebre.

—Es verdad lo que me habían dicho, pensó, y este lugar es precioso.

Y decidió quedarse allí, cerca del fuego y de los pastores que había en torno a él.

No pasó mucho tiempo  en que el gusano se diera cuenta que aquellos pastores no hablaban. “Deben ser mudos” pensó. Tampoco hablaban las ocas, ni el buey ni la mula. Se acercó una por una a todos ellas y descubrió que eran figuritas pintadas, inmóviles. No eran de verdad. Y se sintió perdido, solo, sin saber qué hacer. El miedo se acosó una vez más, pero esta vez con razón, pues desconocía absolutamente todo de cuanto ocurría en ese mundo en el que se había metido sólo por curiosidad.

I V

Un ruido en la ventana le llamó la atención. Al otro lado del cristal, fuera de la casa, se asomaba el mochuelo del pañuelo que, en voz baja le dijo:

—¿Y ahora que harás Pecoso y miedoso?

—Ningún problema, respondió él, me quedaré aquí, escondido.

—¿No quieres volver al bosque? Peguntó el mochuelo.

—Me gusta más el pesebre. Esperaré a que venga el niño Jesús y luego, ya veremos…

Y el mochuelo del pañuelo se fue hacia el bosque.

Pero, cada noche, el mochuelo volvía a aquel lugar, preocupado por su amigo, llamaba con el pico en la ventana y le preguntaba siempre:

—¿Vuelves al bosque?

—No insistas, respondía el gusanillo. Ya te he dicho que me gusta el pesebre. Además, ahora también me gusta esta casa.

No entendía el mochuelo cómo a aquel gusanillo le había tomado tanta afición por la casa, pero Pecoso le respondía:

—¿Cómo quieres que me quiera marchar de esta casa donde hay tanto cariño y tanta magia?

V

Pasaron los días, y sus noches invernales y el gusanillo, arriba y abajo del pesebre, disfrutaba con el ambiente navideño de aquel hogar.

Y, día tras día, al final llegó la Nochebuena. Y Ninoska depositó entonces a Jesús en su cunita de paja en el pesebre junto al buey y la mula. Jesús sonreía a todos. Y Pecoso quiso mirarlo de bien cerca, hasta tal punto que se aproximó tanto que el hada Ninoska se dio cuenta de que en el pesebre había un personaje inesperado y, además, real. Al mirarlo, el gusanillo se quedó quieto, paralizado, como si fuera una figurita más del pesebre, al igual que otro gusanillo de fango que la familia había puesto cerca de un pozo.,

Pero,  por mucho que se quedó quieto, a Ninoska nadie le engaña fácilmente. Así que le señaló con  el dedo diciéndole:

—Ya puedes disimular, que te tengo fichado.

En otras circunstancias, el hada habría tomado una escoba y lo hubiera echado de mala manera, que es lo que se hace cuando uno descubre un gusano en casa. Pero en esta ocasión, y he aquí la magia que ejerce la Navidad, el hada lo perdonó.

VI

Así pasaron todas las fiestas de Navidad, con el gusanillo Pecoso paseando arriba y abajo por el pesebre. Comiendo un poco de hierba que Ninoska le puso especialmente e incluso una pequeña manzana que Pecoso perforó de lado a lado con gran dedicación. De noche, como si las figuritas del buey y la mula dieran calor, se ponía junto al niño Jesús y dormía feliz.

El día en que acabaron las fiestas, el gusanillo notó movimientos en la  casa y cambios y, avisado por el sabio mochuelo, decidió marcharse antes de que lo echaran del pesebre. Su fue hasta la terraza, se metió entre las hojas de una planta y se enrolló como un ovillo, envolviéndose de unos hilos de seda, hasta formar un capullo. Así se durmió esperando al buen tiempo y a transformarse, como hacen todos los gusanos, en una mariposa.

El primer día del verano, al primer rayo de sol, Pecoso despertó, hizo un agujero en el capullo de seda y salió al exterior, convertido en una preciosa mariposa. ¿Y sabéis que llevaba en las alas esa mariposa” pues pecas, que para eso había sido el gusanillo Pecoso. Pecas amarillas en sus alas verdes.

El hada Ninoska lo vio volar por entre las plantas y le hizo un guiño. Pecoso, ya sin ningún miedo a seguir adelante, se puso a volar esperando que el viejo amigo el mochuelo la viniera a buscar para volver volando hasta su bosque. Mariposa y mochuelo se encontraron y volaron y volaron, felices de haber vivido unas Navidades maravillosas.

Be-bip,
Bo-bip
Bi-bip,
las ranas voladoras

I

L a noche se presentaba larga y fría. Un nubarrón había surgido tras las montañas. Era un tipo de nube especial: negra y densa, venía de muy lejos y se había formado durante una tormenta tropical.

Aquella masa algodonosa avanzaba rodando como un juguete del viento. Ahora subía, ahora bajaba, ahora se extendía como un colchón o bien se enrollaba como una enorme bola amenazadora. Llevaba así un largo viaje, movida por un arie tibio que se había creado en la sabana africana.

Nadie lo diría, pero dentro de aquella masas de minúsculas gotitas parecía escucharse voces. Unas extrañas voces como de constipado gutural.

—¡Be-bip. Estoy cansado de tanto viaje! Comenzó cuando yo apenas tenía patitas y mi cola era larga. ¡De eso hace ya dos semanas!

—Paciencia, muchacho. Viajamos gratis. ¿No te parece que ya es una ventaja? Yo me aburría en aquel lago tan pequeño, siempre escondido para evitar que los elefantes me absorbieran con su trompa cuando iban a beber. Y cuando no eran los elefantes, eran los massai diciéndonos “katunga-ganga”, es decir “renacuajos”.

—Bueno, es cierto que cuando nacemos somos renacuajos…

—Sí, pero ya ves que nos hemos ido transformando y ahora tenemos una gran boca  que desea cazar mosquitos y moscas y aquí arriba no hay ni uno.

Estas extrañas voces, acompañadas de “be-bips, be-bips” eran ni más ni menos que las de unas ranas de color verde. ¡Quien iba a decirlo! ¿Ranas en una nube? Los científicos dicen que sí, que es posible. Que a menudo un tornado aspira agua de un lago y se lleva todo lo que hay en ella, incluso los renacuajos.

Las ranas de nuestra nube habían sido sorbidas por una manga en el África y subidas hacia una gran nube que, después de aspirar todo lo que encontró por el camino, inició un largo deambular hacia otras tierras, movida por los vientos tropicales.

La nube, después de atravesar Somalia, Etiopía y buena parte de Egipto, había llegado a Argelia, donde estuvo a punto de descargar su agua, las ranas y el polvo que había levantado. Después, sobrevoló Sicilia y el volcán Etna y remontó Italia hacia Nápoles donde, como si la nube pen sara, pareció que no le gustó la ciudad y se movió hacia el golfo de León, en donde se recalentó con una buena soleada de la Camarga. La tramontana le llevó, al fin, tras los Pirineos. Al ver las cumbres nevadas de aquellas montañas, las ranas sintieron un escalofrío.

—¡Caramba! Menudo frío que hace en este país de tanta nata, dijo Be-bip la joven rana verde que se había hecho amiga de las otras dos.

Venidas de tierras cálidas, aquellas ranas habían confundido la nieve con la espumosa y dulce nata.

II

Los Pirineos no perdonan. Cuando hace frío, es un frío del diantre. Sobre todo en invierno, porque corrían los últimos días de diciembre. Concretamente, era la noche del 24, y ya hemos dicho que era una noche larga y cerrada.

Sacudida por las turbulencias y castigada por el frío, la nube pareció estremecerse como si quisiera estornudar, algo enfermiza. Todas las gotitas de agua que llevaba en su interior se helaron y se convirtieron en estrellitas de nieve, por encima de las cuales saltaban las ranitas con el fin de sacudirse el frío de encima

Como si fuera por un tobogán, la nube bajó montañas y valles hasta que, finalmente, llegó al mar, donde otro cambio de vientos y temperaturas la hizo precipitarse sobre una ciudad llena de lucecitas.

El hielo de deshizo y, como pequeñas estrellas, a la luz de una luna que parecía sonreír a todo el mundo, se desplomó en forma de una lluvia que la gente que estaba debajo dijo que era sucia y que llevaba barro.

Nuestras ranas se asustaron en aquel momento de la caída en forma de lluvia. Se abrazaron y pronunciaron una frase histórica:

—¡Vayamos juntos, amigos para siempre! ¡Todos para uno y uno para todos!

Cayeron sobre un césped que parecía un colchón, mojado por aquella lluvia que caía sobre la ciudad llena de lucecitas que, a medida que las ranas fueron cayendo, se hicieron más y más grandes hasta descubrir que la ciudad estaba llena de luces navideñas y de ventanas con familias adentro y sus luces bien encendidas.

—¡Qué raros son los humanos de este país!, comentó Bo-bip, acostumbrado a los paisajes africanos.

Otras ranas cayeron por las montañas vecinas de la ciudad y pronto encontraron el camino de charcos y riachuelos en donde se quedaron para iniciar una nueva vida. Pero las tres ranas caídas sobre el césped quedaron algo desconcertadas.

—Be-bip, tengo miedo.

—No has de temer nada, Bo-bip, respondió Be-bip.

—Yo también tengo miedo, añadió Bi-bip.

Soplaba el viento y se oía al fondo el rumor del que las ranas pensaban que eran un lago inmenso. No era una laguna, sino más bien el mar, el gigantesco e interminable mar que rugía.

—Be-bip. Be-bip. Be-bip. ¿Hay alguien por aquí? Preguntaron las tres ranas a la vez.

Nadie respondió. Se oía, es cierto, una musiquilla dulce que cantaba nada menos que “Noche de paz, noche de amor, ha nacido el buen Jesús…”

—¡Nosotras también  hemos nacido hoy!, respondió Bi-bip. Hasta ayer éramos renacuajos.

—¡Y tenemos frío! Añadió Bo-bip.

En sus casas, la gente celebraba la Nochebuena, sin  pensar para nada en lo que pasaba sobre el césped de aquel jardín, en el centro mismo de la casa roja. Pero, nadie podía oír el be-bip de las ranas. Ninguna esperanza para aquellos animales indefensos y condenados, casi seguro, a morir el mismo día en que habían nacido.

Pero ¿quién ha dicho que nadie escuchaba aquellas voces lastimeras? Sí, había un ser, solamente uno, que escuchó la voz gutural y casi ahogada de aquellos pobres animalillos. No, no era Gargamel. ¿Pistachín? Tampoco fue Pistachín. ¿Maccarroni? Mucho menos. Aquel ser era nada más y nada menos que el incomparable Piñoncito, viejo y cansado, pero siempre despierto.

III

—¿Habéis oído, como yo, unas voces extrañas en el jardín?, Preguntó Piñoncito, mientras en los nidos del lugar festejaban ya la cocina típica de la Nochebuena.

— ¿Qué voces?, replicó el mico Federico, lo que ocurre es que estás ya muy viejo y sueñas con músicas celestiales.

— Os digo, insistió Piñoncito, que oigo voces lastimeras

—¡Ah!, eso son ranas, añadió Félix mientras roía un tallo de apio.

—¡Qué va!, dijo Maccarroni, eso no son ranas. Lo que pasa, Félix, es que tú no sabes nunca nada.

—Estirad las oreja, ordenó Trompetilla. Eso son… eso son…

—Sí, exclamó Gargamel, son ranas y no admito discusiones.

—Vamos a tirarles piedras, reaccionó el maleducado mico Federico.

Piedras y lo que haga falta, hasta que paren de croar, sentenció Maccarroni, siempre expeditivo.

—¡Dejadlas estar! Remató Dormilón entre bostezos, después de una siesta interminable.

—Orden, orden, dijo Trompetilla con aire elegante, haciendo ver que se ponía bien la corbata de pajarita, como si fuera un juez. Hemos de pensar qué hacemos con estos visitantes. Primero, decidir si son amigos o enemigos.

IV

La autoridad moral de Trompetilla acabó imponiéndose. Y una comisión formada por Gargamel y Maccarroni bajó a parlamentar con las ranas. Dormilón se excusó diciendo que tenía una siesta pendiente por hacer. Pistachín alegó que hacía demasiado frío. Y el mico Federico comentó que no iba, que era mejor quedarse a preparar una paella para cenar ancas de rana.

La pequeña comisión se presentó ante las tres ranas, ateridas de frío y asustadas por su llegada a un mundo tan extraño como gélido.

Hablaron unos momentos. Las ranas se presentaron. Una era Be-bip, la segunda Bo-bip y la más pequeña Bi-bip.

—Podéis vivir aquí, junto a la fuente del jardín, comentó Gargamel, y así no os faltará agua, ni mosquitos ni las pulgas de los perros que vengas a beber.

—Y si no os gusta, ¡a la paella! Añadió Maccarroni con un gesto que hizo temblar de miedo a las ranas.

—¡Piedad, piedad!, gritaron los animalitos atemorizados. Dejadnos vivir. Ayudadnos.

V

En aquellos mismos momentos, allá arriba, en el piso en que vivían todos nuestros personajes, el hada Ninoska acababa de cenar y abría los regalos que había bajo el árbol. Apareció una ropa de color verde pistacho, encargada por ya podéis imaginaros quién, y otros regalos. Al final, muy bien envueltos, tres tiradores de puerta de armario en forma de tres ranitas verdes.

Pistachín, que miraba desde la puerta de la cocina, casi cayó de espaldas al ver las tres ranitas de porcelana para poner en las puertas de tres armarios.

—Son exactamente igual que las ranas del jardín, comentó.

Los demás personajes de peluche también quedaron asombrados. Y tomando un espejo lo movieron de forma que la imagen de Ninoska y de aquel regalo pudieran ser vistas desde el jardín. Con un silbido lanzado hacia Gargamel, éste reaccionó, vio el regalo y se lo mostró a las ranas, que quedaron sorprendidas.

—Mira, ¡somos nosotras!

—No, no, respondió Gargamel. Esto es una especie de milagro típico del hada que vive allá arriba, la Ninoska. Es todo un aviso sobre lo que debemos hacer.

Y después de convencer rápidamente a Maccarroni, se metió las ranitas en el bolsillo y subieron al piso. Una vez en la casa, Gargamel buscó las ranitas de porcelana; estaban colocadas ya en los armaritos del baño.

—¡Qué idea más genial ha tenido el hada!, dijeron los personajes de peluche, eso quiere decir que este lugar es el sitio perfecto para las ranitas.

Y llenaron un poco la bañera con  agua caliente para que las ranas entraran en calor. Cada vez que el hada entraba en el baño, las ranas se escondían tras de la cortina.

Pasaron así unos cuantos días, en los que Félix y Maccarroni tuvieron que vigilar al mico Federico que iba siempre arriba y abajo con una paella, con  el fin de aprovechar cualquier despiste, mientras decía:

—Es que tengo una cola muy larga y la de alimentar.

VI

Cuando lo más frío del invierno hubo pasado, las ranas fueron llevadas finalmente al jardín. Allí vivieron una primavera y un verano llenos de juegos y diversiones con sus amigos los muñecos de peluche.

Para hacer más solemne el acto de abandonar la casa y pasar a residir en el jardín, Piñoncito pronunció un discurso. Maccarroni, en lugar escucharlo se puso a hacer negocios con un gitano diciéndole que le vendía el jardín entero y que podía plantar nabos y coles y ganar mucho dinero; el gitano estuvo a punto de comprarlos.

De vuelta a casa, los muñecos recuperaron la normalidad. Sin  embargo, fue Cuqui quien se dio cuenta del pequeño milagro que se había operado en la casa: en efecto, las ranitas de porcelana lucían ahora una sonrisa de satisfacción.

¿Quién había sido el artífice de aquella magia? ¿Ninoska, que lo había sabido todo desde buen principio y se había hecho la ignorante?

 ¿Las mismas ranitas en un acto misterioso de magia? ¿O puede que ninguno se había fijado con atención en las ranitas de aquellos armarios?

VII

Sea como fuere, las ranitas sonrientes siguen en los pomos de los armarios. Y las ranitas de verdad siguen arriba y abajo, muy discretas, sin hacer ruido, por el jardín, no fueran a despertar al hada Ninoska y a su hija pequeñita, Mireia.

Ahora, las ranas ya no añoran África y su  mundo está poblado por los muñecos de peluche. Si un día encontráis esta ranas, seréis unos afortunados, porque habréis comprendido que este cuento no se acaba con  un “colorín colorado” sino con  un “verde, verde, que la imaginación se pierde” con el que toca a su fin esta historia.

Gogar
no es un nombre
sueco

I

Soplaba un viento del diablo, gélido y negro, aquella tarde báltica. Gargamel, un singular turista con aspecto de gnomo, paseaba veloz con sus babuchas por la luminosa ciudad de Estocolmo. Iba en busca de Piquet, el conejo despistado de Skansen, el delicioso jardín de la ciudad de los sueños.

Con la bufanda fuertemente apretada al cuello y el largo gorro balanceándose caprichoso, casi volando, Gargamel se fijaba en todo, absolutamente en todo: los pequeños pájaros carboneros, con su pecho amarillo y la elegante cabeza negra; los salmones que iban y venían bajo las aguas agitadas de los puentes; las ardillas pícaras y alguna que otra rata que le propinó un susto al buenazo de Gargamel.

Ante el impresionante edificio de la ópera, Gargamel hizo ver que se arreglaba su insignia de oro, mientras escuchaba en realidad los cánticos de los coros navideños: se ensayaba todo un concierto de Navidad  y aquellas voces, cantando “Jul, Jul” le emocionaron un poco.

Respiró hondo y siguió su camino. Al pasar ante el Grand Hotel (que no sólo eran grande, sino inmenso) le llamó la atención la presencia de una enorme urraca.

— ¡Hola, soy Gargamel!, le dijo abiertamente.

— Y yo soy una garza. Me llamo Gogar.

— ¡Menudo nombre sueco!

— No es sueco. Gogar quiere decir, ni más ni menos, que Gorda Garza. Así me llaman todos los animales de esta zona y de Skansen que es donde tengo el nido y duermo.

— ¿Sabes que eres muy grande, o sea bastante gorda?

— ¡No hace falta que me lo repitas! Le respondió con un graznido que hizo tirar atrás un par de pasos a Gargamel.

— Está bien, está bien, no lo diré más. Te voy a dar un consejo: cuando oigas hablar de que anda por esta ciudad un individuo llamado Maccarroni, escóndete porque odia a los gordos.

— No es éste el consejo que esperaba escuchar. Ando buscando alguien que me diga cómo adelgazar un poco. Ya ves, tanto rondar por esta zona del Grand Hotel, tanto comer de entre sus basuras, tanto hartarme de las comilonas que se dan los señores que han ganado un premio Nobel, que me he puesto así de enorme.

— Yo no tengo la solución, señora Gogar, lo siento.

— ¡Hay, qué desdichada soy!, prorrumpió en un llanto de desolación aquella urraca. Yo que nací tan elegante, como con un smoking, de negro y pechera blanca. ¡Si alguien pudiera ayudarme!

— Yo sólo conozco a una persona que puede serte útil. Se llama Ninoska. Hada Ninoska

— ¡Ah, vaya, Ninoska!, Ya he oído hablar de ella. Piquet me ha contado muchas cosas. Pero está lejos, muy lejos, en el Montseny...

— No, ahora está aquí, en Estocolmo, de visita, como yo. Podríamos decir que yo soy como su secretario...

— ¿Su secretario?. ¡No sabía que fueras tan importante!

— Bueno, en fin, dijo sonrojándose Gargamel, y además soy también un poeta.

— Déjate de poesías. Lo que necesito ahora es conocer a Ninoska. Quizás si me la presentaras...

— Lo puedo intentar.

— Podríamos decir que mi nombre, Gogar, quiere decir Górriz Garza y no Gorda Garza.

— ¡A la Ninoska no se le engaña!, respondió con energía Gargamel. En todo caso, déjame actuar a mi modo. Por ejemplo, mañana podría hacer que Ninoska pasara por aquí y entonces tú tendrías la oportunidad de pedirle ayuda.

II

No fue difícil ponerse de acuerdo. Y a la mañana siguiente, mientras seguía soplando un viento del diablo y los salmones trajinaban bajo los puentes de Estocolmo, ella, la incomparable Ninoska, avanzaba acompañada de un individuo que asustaba por su sombrero, hacia el Grand Hotel. Bellísima, Ninoska caminaba casi sin pisar la nieve, irradiando una magia que hacía poner cara de bobo a su acompañante. ¡Sí, era ella, la gran, inconfundible y única hada!

Al pasar frente al Grand Hotel, Ninoska se entretuvo a admirar su arquitectura exquisita, su geometría impecable. Ahí estaban las limusinas de dos de los galardonados horas antes con el Premio Nobel.

Y ahí estaban también Gargamel y Gogar, escondidos. Gargamel tuvo que darle un empujón a la urraca para que se plantara ante Ninoska. Gogar no sabía que el animal predilecto de aquella deliciosa hada son precisamente las urracas. Por eso, Ninoska reparó de inmediato en el animal y lo observó. La urraca se movió adelante y atrás, sin atreverse a hablar ni a graznar.

Entonces, ella levantó un brazo y señaló a lo lejos. Su acompañante entendió bien, que Ninoska quería decir que debían seguir aquel camino, el del estrecho puente de madera, para llegar hasta el Museo Nacional. Pero la urraca lo interpretó de otra manera.

— Es tan lista, le dijo a Gargamel cuando ella se hubo marchado, que le ha bastado mirarme para entender mi problema y darme de inmediato la solución. Ha señalado hacia allá.

— Sí, dijo Gargamel, ha señalado hacia esos arbustos cargados de bayas rojas.

— ¡Eso!. Y quería decir que...

— ... que si comes de esas bayas rojas te adelgazarás.

— ¡Oh, sí! Sólo comeré bayas rojas. Y me pondré esbelta. Y atractiva. Y me llevaré de calle a todos los urracos de Skansen. ¡Qué sabia es tu Ninoska!. Y, por cierto, qué requeteguapa es, ¡ puñétensen !. No sé cómo agradecérselo.

Dicen que no hay en el mundo nada mejor que una urraca agradecida. Nuestra urraca no era una excepción. Así que, a una prudente distancia, Gogar siguió a la Ninoska a todas partes, admirándola.

III

No pasó mucho rato que nuestra bella hada llegó a la isla de Gamla Stan, con sus viejas callejuelas. Allí, entró en la tienda de un anticuario. Ella quería comprar un viejo icono ruso, pero el anticuario le propuso un precio muy alto.

—¡Bájelo, bájelo!, le decía ella, sin que aquel hombre rebajara una sola corona el precio.

Así que Ninoska marchó algo decepcionada de la tienda.

La urraca lo había escuchado todo.

— ¡Será posible!. Maldijo la urraca. Este individuo no sabe con quién hablada ni cómo las gastamos las urracas.

Y en cuanto Ninoska abandonó el lugar, Gogar se puso ante la puerta del anticuario y comenzó a graznar. Unos graznidos tan feos, que la gente que pasaba por el lugar se marchaba para no oír los desagradables sonidos. Nadie entró en la tienda para comprar. El anticuario, que era muy supersticioso, salió a la calle para ahuyentar al animal pero, cuando vio que se trataba de una urraca, exclamó:

— ¡Dios mío, una urraca! No puede sino que traerme desgracias.

Y Gogar seguía graznando. Es más, aprovechó que el anticuario había abierto la puerta, para colarse dentro del establecimiento. Una vez adentro, se puso encima del icono que tanto gustaba a Ninoska. No hicieron falta explicaciones:

— Ya te entiendo, maldita urraca gorda y desagradable. Quieres que le baje el precio a esa mujer tan bella.

— ¡Gruajjj!, respondió Gogar moviendo afirmativamente la cabeza.

IV

Al día siguiente, la hermosa hada pasó de nuevo por la tienda. El anticuario le ofreció el icono –una preciosa pintura de La Anunciación—  a mitad de precio. Y ella compró el icono. Aunque quien pagó fue su acompañante, el hombre del sombrero que la miraba siempre embobalicado.

No hace falta que os diga que Gogar comenzó a comer bayas. Con prudencia. Y que se adelgazó y quedó hermosa. Y que encontró novio. Y que quiso cambiar de nombre, porque eso de Gogar ya no era cierto. Pero, pensó la urraca, mejor mantener lo de Gogar en memoria de Ninoska; sí, “yo soy la Gogar, la Górriz Garza” diría de ahora en adelante.

En su hogar, Ninoska admira su bello icono, pero sin acabar de entender por qué el anticuario se lo dejó a mitad de precio. “Hay cosas mágicas” se decía ella para sí. Y es cierto, hay cosas e historias, como ésta, mágicas. Sobre todo en el Estocolmo de los vientos gélidos y las largas noches de invierno, cuando los niños cantan “Jul, Jul”, es decir “Navidad, Navidad”.

Pichí,
el petirrojo
substituto de
Pajarotti

I

E lla paseaba por el Montseny, distraída o absorta, la mirada lejana, dejándose llevar por su inseparable amigo. La mañana era apacible, como las que presagian historias increíbles. El frío invernal anunciaba jornadas gélidas, a pocas fechas de la Navidad.

¡Ah, el Montseny! ¡Qué delicioso paraíso para tantos seres invisibles! ¡Qué hogar cálido incluso en los días más fríos!

No me hagáis decir su nombre. En el Montseny, todos la conocen. Ella, la de la mirada azul y lejana, es Ninoska, hada buena que vive ahora en la ciudad acompañada por seres de estas montañas, tales como Gargamel el poeta, Trompetilla, Dormilón, Pinyolet y otros.

Así las cosas, con el frío batiendo el ramaje, en un recodo del camino apareció un petirrojo rechonchete, que se plantó ante nuestra amiga y su compañero, los dos caminantes. Plumaje exquisito de color anaranjado en el pecho, alas parduzcas, pies finos e inquietos, y pico breve y brillante, esa era la imagen sugestiva de aquel pequeño pájaro.

Al ver al petirrojo, Ninoska se detuvo.

—¡Hola!, le saludó ella.

—¡Buenos días, princesa!, respondió él. Te hemos olido hace rato. ¡Ese inconfundible aroma a vainilla que desprendes...!

II

Pronto supo el hada que aquel petirrojo no había aparecido por casualidad. Es más, que se presentaba ante ella con un problema a cuestas:

— Estoy triste –dijo Pichí, que así se llamaba el pajarillo— porque vamos a tener una Navidad apagada y gris.

— Con este frío, las Navidades pueden ser duras, es cierto, respondió ella.

— No se trata del frío. Nuestras plumas son como tu edredón: ahuecadas, nos protegen de todos los fríos.

— Ya veo. Te ahuecas y aguantas bien...

— El problema es que hace meses murió Pajarotti, el ruiseñor que cantaba en las noches de Navidad. Y ahora nadie pondrá música a nuestras fiestas.

Ninoska comprendió rápidamente la situación: miles de animales esperando inútilmente el canto brillante, excelso e inigualable de Pajarotti, para encontrar como respuesta un silencio profundo, quizás el silbo desgarrado del viento pasando por entre los espinos.

Ninoska respondió sacudiéndose el problema.

— Vaya, tendréis que encontrar un substituto.

—¿Tendréis? ¿Qué significa esto? –respondió decepcionado Pichí— ¡Tendrás que ayudarnos tú!. Confiamos en ti. Hemos buscado ya por todos los bosques y los candidatos que tenemos no nos sirven.

Y Pichí enumeró a los animales que se habían presentado. Nombró a Ñoc-Ñoc, el jabalí gruñón; a la garza Gargarona, con su graznido áspero; al conejo Verdulete con su risilla histérica y al gorrión Bolita que sólo sabía hacer un “piu-piu” simplón y reiterativo.

III

El hada se dio cuenta de que, una vez más, tendría que intervenir en un asunto que pintaba mal. Especialmente porque esta vez estaba en su territorio, su patria, aquel país de donde había salido para vivir su más bella historia de amor. Así que reflexionó unos segundos.

—No se me ocurre nada..., acabó sentenciando.

—¡Por favor, Ninoska, haz algo! , le suplicó el petirrojo en un lamento que partió el alma a Ninoska.

— Encontraremos una solución, acabó respondiendo ella, mientras se ponía a meditar.

Pasaban las horas y el hada buena no hallaba respuesta alguna a cómo acabar con el problema planteado.

— No puedo venir yo misma a cantar. No sé cantar bien, tendría que pasar primero por “Operación triunfo”, y ni siquiera así...

Tampoco era solución ir a buscar pájaros cantores de los trópicos. No resistirían el frío polar que aquel año se había adueñado de todo el Montseny. Había descartado comprar un canario enjaulado, pues los animales del bosque lo hubieran considerado un intruso.

IV

Ninoska acabó descartando a todas las aves que saben cantar con gracia, todas las aves que podrían llenar con su canto bello las mágicas noches navideñas. Nerviosa, repiqueteaba con los dedos encima de la mesa en la que acabó sentándose para tomar un café. La contemplaba Gargamel, triste y apesadumbrado...

De repente, Gargamel le dijo:

— Eso que repicas con los dedos en la mesa suena como un tambor. Me recuerda el villancico del “Tamborilero”.

Al decir esto el poeta Gargamel, a Ninoska se le encendió una luz en la mente y los ojos le chispearon como estrellas.

— ¡Ya está!, ¡Ya lo tengo!. Me he cansado de pensar en animales que cantaran con gracia y no me daba cuenta de que también puede ponerse música a la Navidad con otros instrumentos. Con un tambor, por ejemplo.

Y decidió repasar la lista de animales que sabían tocar el tambor. No halló a ninguno. Y la alegría inicial de pensar que había encontrado la solución se trocó de nuevo en tristeza. Hasta que de nuevo intervino Gargamel.

— No conocemos a ningún animal que toque el tambor... Si al menos estuviera aquí mi amigo Tum-Tum...

— ¿Quién es Tum-Tum? Preguntó el hada.

— ¿No recuerdas? ¡Es el tamborilero real de Cascanueces!

— ¡Repámpanos, tienes razón!.

V

En pocos minutos, Ninoska y Gargamel localizaron en Moscú a Tum-Tum, que estaba a punto de ir a los ensayos del teatro Bolshoi para interpretar Cascanueces. Entre los dos, convencieron a Tum-Tum. Gargamel le dijo que así vería a Ninoska, la más bella de las hadas del mundo. Eso convenció a Tum-Tum.

Dos días después, Tum-Tum estaba ya en Catalunya. Gargamel se lo presentó a Ninoska. El tamborilero real, con su casaca roja y azul y su gorro de gala, lleno de medallas y con unos zapatos de charol preciosos y brillantes, se quedó prendado del hada.

Poco después, Tum-Tum marchaba a pasar las Navidades al Montseny, acudiendo al encuentro con el petirrojo Pichí. La Nochebuena, el buen tamborilero de la Guardia Imperial, hacía repicar su tambor, creando una música preciosa y entrañable, al son de la cual se atrevieron a cantar todos los animales del Montseny.

Muchos pastores y campesinos de la montaña oyeron aquella noche el sonido decidido y marchoso del tambor de Tum-Tum y no acertaban a discernir por qué surgía de los bosques aquel repicar melodioso y decidido que animó, durante toda la noche, el inmenso espacio de aquellas montañas.

VI

Tum-Tum se convirtió así en el pequeño héroe de la Navidad del Montseny y desde entonces, cada invierno, vuelve a la montaña y repica melodías alegres que llenas de felicidad las fiestas invernales de todos los amigos de la famosa Ninoska del Montseny, cuyo rostro sigue radiante y bello como la estrella de Belén.

En el Montseny, desde entonces, todos quieren a su Ninona mucho más que nunca. Si váis a sus bosques durante la Navidad, afinad el oído y escuchad a Tum-Tum a lo lejos. Si conseguís escucharlo, seréis enormemente felices.

Pepeta,
la musaraña
que quería
comerse una castaña

I

En un bosque del Montseny vivía una musaraña muy traviesa que siempre iba arriba y abajo por entre los árboles. Era un poco curiosa y se llamaba Pepeta.

Pepeta era amiga de todos los animales del bosque, y cuando llegaba el invierno se ponía muy contenta porque sabía que con él llegaría la Navidad y podría hacer regalos a todos sus amigos, especialmente a Picapostes, la marmota Pelota, la hormiga Enriqueta y el petirrojo Manuelillo.

Pero también es cierto que a Pepeta le daba vueltas por la cabeza una idea: quería comer castañas. ¡Le habían hablado tanto de las castañas! ¡Y de cuán dulces eran! ¡Y del buen regusto que dejaban en la boca después de roerlas!

El problema era que el bosque de las castañas, es decir el castañar, estaba bastante lejos.

—Me da lo mismo que esté lejos  —dijo Pepeta— porque iré igualmente al castañar y podré comer castañas.

Y se puso a correr y correr, sin saber muy bien hacia dónde iba. Estaba tan segura de que llegaría a aquel bosque que tantas delicias le prometía, que no dudaba en ir corriendo en una alocada carrera. Tanto corrió que acabó perdiéndose, porque de repente se encontró rodeada de abetos. No eran abetos altos y gruesos, como los que acogen bajo su copa a las vacas. Eran abetos pequeños. Tampoco crecían en un bosque, sino en un campo parecido a los campos de patatas.

—Vaya sitio más extraño, se dijo a sí misma la musaraña Pepeta.

De repente, oyó voces. Eran las de unos campesinos.

—Venga, chico cortemos estos abetos de aquí, porque hay que llevarlos a la feria de Navidad de la ciudad, dijo uno de ellos.

Y comenzaron a arrancar aquellos árboles. No sabía la musaraña que se había metido nada más y nada menos que en una plantación de árboles de Navidad, que los campesinos cultivaban para llevarlos a la ciudad. Son los árboles que todos compran para tenir en casa y engalanarlos durante la Navidad.

II

Cuando Pepeta vio que los campesinos iban cargando árboles en un camión, se quiso esconder para que no la viesen. Se subió sobre una rama del árbol que creyó era el más bonito, esperando tener la suerte de no ser descubierta.

Pero, ¡ah, qué casualidad!, también el árbol donde estaba Pepeta fue a parar al camión que, finalmente, se puso en marcha hacia la ciudad, bien cargado de abetos. Pepeta estaba muy asustada, y no sabía en qué podía acabar aquella aventura.

Después de un largo viaje, los árboles llegaron hasta la feria de Navidad, más conocida como Feria de Santa Lucía, por comenzar justamente el día de santa Lucía. Allí, un muchacho que se llamaba Miguel gritaba:

—¡Compren, compren! ¡Los mejores árboles de Navidad! ¡Compren!

Pasaban por aquel rincón de la feria la famosa hada Ninoska y su pequeña familia.

—Mamá, decía la pequeña Mireia, hemos de comprar un árbol.

—Elegiremos el más bonito, contestó el hada.

—Y, sobre todo, que no le caigan las hojas, añadió el padre.

Entre todos eligieron el mejor de los árboles que tuvieron a la vista: un abeto precioso, alto y hermoso que valía por todo un bosque de abetos. Lo que no sabían los tres personajes de aquella familia era que ¡precisamente! Aquel era el abeto donde de había escondido la musaraña Pepeta. Tan escondida estaba que nadie la vio. Y así llegó el abeto al hogar del hada Ninoska, sin que nadie se diera cuenta de que en su interior estaba el pequeño animal.

III

La niña Mireia adornó el árbol: primero, las luces, chispeantes de alegría; después, las bolitas y los adornos que salieron de una gran caja que guardaba Ninoska. Había de todo: pequeños Papá Noel, estrellitas, campanillas e, incluso, había unos bastoncitos de caramelos que habían comprado en un lejano país. Son los famosos “candie-canes” de los americanos.

Cuando llegó la noche, y sólo cuando era ya negra noche, una de aquellas noches de invierno tan largas, Pepeta se atrevió a salir de su escondrijo.

Quien la vio primero fue Piñoncito, el pequeño personaje misterioso que cada Navidad aparecía en casa del hada.

—¿Qué hace aquí esta individua? ¿De dónde ha salido? Le preguntó Piñoncito.

—Soy la musaraña que quiere comer una castaña, respondió ella.

—¡Pues aquí no hay castañas!, replicó el gnomo, y lo que es peor es que creo que no encontrarás castañas en toda la ciudad. Ya se han acabado…

Pepeta quedó aturdida.

—Entonces, ¿qué voy a comer?

Un  Papá Noel que bailaba bajo la gran lámpara del comedor sintió compasión por la mus a raña y le dijo:

—Podríamos buscar algún otro alimento para que Pepeta pueda cenar esta noche. Si miráramos en la nevera...

Fueron a la nevera. Y encontraron de todo un poco: jamón en dulce, queso, tomates abiertos en forma de estrella, yogurts y algunas cosas más de diferentes sabores. Unos sabores que a la musaraña no le eran nada agradables.

—En el bosque no comemos queso, protestó.

—Pues aquí no hay nada más, le replicó Piñoncito, y tendrás que esperar al día de Navidad, en que la familia comenzará unas barras de turrón que, posiblemente, tenga nueces y castañas. Pero, antes, nada de nada. A menos que...

—¿Qué? Preguntó ella.

—A menos que te guste la caca de camello, dijo entre risas malintencionadas Piñoncito. ¡Ja, ja, ja!

Y la mus a raña se puso a llorar. Se sentía perdida y, para colmo, con mucha hambre.

IV

Sin darse cuenta, habían hecho un pequeño alboroto en la nevera, lo que despertó a algunos de los otros personajes mágicos de la casa.

—¿Qué pasa aquí? Preguntó Maccarroni ¿Queréis darme la noche ahora que estaba soñando con grandes negocios?

Piñoncito le explicó a Maccarroni todo lo sucedido con Pepeta.

—Me gustan las ratas, comentó Maccarroni.

—¡No soy una rata! Protestó Pepeta. ¡Soy una musaraña, que es muy diferente!

—A mi, respondió Maccarroni, todo bicho que tiene dientes largos y va por el suelo me parece una rata.

Piñoncito se puso serio y le dijo a Maccarroni que ayudase a Pepeta llamando por teléfono para encontrar a alguien que fuese a buscarla y se la llevase al bosque.

Pero no consiguieron nada, porque los animales del bosque no tienen teléfono. Nadie respondía.

Así pasó aquella noche. Y otra y otra más. Pepeta comenzó a comer algún que otro resto de comida, hurgando en las basuras. Pero estaba muy preocupada porque no veía la manera de volver a su hogar en el Montseny. En la casa del hada se estaba muy bien, es cierto, pero no tenían la comida ideal para una musaraña, como son las hormigas, los gusanitos, las moscas y otros animalillos que, cuando los vemos en nuestras casas, los echamos en seguida.

V

Y llegó la Nochebuena, después de que el hada Ninoska hubiera comprado turrón y la comida de fiesta. Bajo el árbol, estaban ya los regalos para cada uno de los habitantes de la casa. Eran regalos para las personas más queridas de aquella familia, comenzando por todos lo que habitaban aquella casa.

Antes de oscurecer, Aquiles, el perrito de peluche con el que siempre jugaba Mireia, ya había repetido muchas veces que estaba “oliendo a bicho”. Y añadía:

—Y a mí el olfato no me falla nunca.

El hada Ninoska no le hacía demasiado caso a Aquiles. Pensaba que Aquiles se estaba haciendo viejo y perdía el olfato.

—A este perro, todo lo parecen bichos, comentó ella, cuando a lo que huele es a tomates.

—A vosotros os parecerá tomate, pero aquí hace peste de bicho, dijo por última vez el pobre Aquiles.

Cuando se pusieron a cenar, Ninoska se miró durante unos instantes el precioso árbol de Navidad, tan bien engalanado y luminoso. Y, mirando mirando, quedó sorprendida por una visión inesperada. Entonces lanzó un grito:

—¡Un bicho! ¡Un bicho!

—Ya os lo decía yo, añadió de inmediato Aquiles.

VI

Efectivamente, bajo las ramas, mal escondida, estaba Pepeta. Sólo se le veía la cola, pero ya era suficiente.

Entonces, toda la familia se puso a mirar hacia aquel rincón. Allí estaba Pepeta, claro está, pero llamarle “bicho” o “rata” a aquel animalillo de larga nariz, como una trompeta, era todo un insulto. Porque Pepeta era, sin duda, una musaraña hecha y derecha.

—No es un bicho, es una musaraña, replicó Mireia.

—¿Y qué hace en nuestra casa?, preguntó Ninoska entendiendo de inmediato lo ocurrido, pues le bastó con mirar a Piñoncito para saberlo.

Ninoska comprendió que Pepeta había llegado dentro del árbol y que tenía hambre. Así que le puso un plato con leche, mientras Aquiles no paraba de repetir:

—Ya decía yo que aquí se olía a bicho.

—¿Y qué haremos con la musaraña? Preguntó Mireia.

—¡Tirarla a la basura! Dijo rápidamente Maccarroni.

—¡De eso nada, monada! Protestó Mireia. La tendremos en casa hasta que podamos llevarla al bosque.

VII

No hace falta decir que aquella Navidad fue, en cada de Ninoska, una Navidad maravillosa. Pepeta participó en todas las celebraciones con gran regocijo. Vio cómo abrían los regalos y cómo todos se daban besos de cariño. Piñoncito daba órdenes:

—Pepeta, no te pasees tanto por la casa, que acabarán pisándote.

Pero la musaraña no hacía demasiado caso. Lo miraba todo, y aprendió rápidamente como se rellenaba un  pavo. Embuchándole ciruelas y butifarra por el traseo. Y probó el turrón, tan dulce y sabroso como es…

Cuando pasaron las fiestas, la familia de Ninoska tomó a Pepeta y la llevó al bosque del Montseny. Allí la liberaron, al pie de un gran abeto, alto, muy alto, tanto que parecía tocar el cielo.

Entonces, Pepeta se miró al hada Ninoska y ellas dos, sin decirse nada, se entendieron de maravillas, porque en los ojos de Pepeta se veía muy claramente lo que quería decir:

—Nunca más querré comer castañas. Aunque ha valido la pena esta aventura…

Y es que Pepeta había aprendido cómo era la Navidad, y que entre las hadas y entre todas las demás personas, el amor que se tenían crecía y crecía con mucho cariño en esos días. Y eso le había gustando tanto que nunca más se olvidaría de lo bello que es vivir en familia la fiesta de Navidad.

Y en casa de Ninoska la vida siguió hasta una nueva Navidad, con nuevas sorpresas.

Klaus, Ahmet,
Colarroja
y los animalillos
de Skansen

I

En  Suecia pueden pasar cosas extrañas, especialmente cuando llega la Navidad. ¡Es un país que queda tan lejos, hace tanto frío y las noches de invierno son tan largas!

A la que comienza el mes de diciembre, como quiera que anochece a las tres de la tarde, los suecos cenan muy pronto y los animales se acurrucan en sus nidos y madrigueras. Los árboles y las plantas ya n o dan frutos para alimentar a los muchos animales que sobreviven. Algunos de ellos lo tienen muy difícil. Por eso, los suecos dejan ante las puertas de sus jardines un ramo de espigas de cebada que han guardado desde el verano a fin de que los pajaritos se alimentos de sus granos.

He aquí que en Skansen, en Estocolmo, que es como un gran pueblo antiguo en medio del campo, pues he aquí que hay muchos animales: renos, antes, focas grises, bueyes... que están en cautividad, pero también hay otros muchos que campan en libertad: cornejas, garzas, ardillas, pardillos e incluso herrerillos, esos pajaritos de vientre amarillo y una especie de pechera negra que le llega hasta la cabeza. Y también es cierto que aunque todavía hay castañeras que en sus ratos libres ponen ramos de cebada para los pájaros, sus granos no les llega para prácticamente nada, porque hay una multitud de pájaros.

II

Recuerdo muy bien todo lo que pasó en Skansen en aquellos días de no hace muchos años. Era el día de Santa Lucía, día mágico en que los niños suecos cantan preciosos villancicos vestidos de blanco y con una vela entre manos. Hacía mucho frío. Y un pajarito, un herrerillo muy elegante (que se llamaba Klaus, o al menos creemos que debía llamarse así) no tenía nada con qué alimentarse ni él ni su familia, que la componían su esposa Pirulina y los niños Pic, Poc y Puc.

Klaus volaba de aquí a allá sin encontrar nada que llevarse al buche. Ni un grano de trigo o de cebada.

—Moriré de hambre y sed, pensaba.

En uno de los revoloteos que dio por Skansen, vio a un buen hombre con barba, de ojos negros, dándole vueltas con una cuchara de madera en un perol que humeaba algo que olía muy bien y que le abrió aún más el apetito. Aquel hombre era Ahmed, un árabe que estaba tostando garrapiñadas, esas almendras con azúcar caramelizada. Tenía un puesto de venta de garrapiñadas para los transeúntes, junto a un pequeño carromato.

—¡Almendras!, dijo el herrerillo al verlas.

E intentó estudiar como atacar aquel tesoro de Ahmed y poder hacerse con una almendra que poder llevar al nido familiar.

—El perol está quemando, pensó, y si me meto dentro para hacerme con una almendra me quemaré las alas.

Entonces pensó que era mejor dirigirse hacia el saco de las almendras. Y dicho y hecho, intentó saltar directamente hacia el saco. Pero Klaus no tuvo suerte porque en el preciso momento en que saltó, apareció una ardilla de donde no se sabe qué rincón, y ella sí que robó una almendra a la que Klaus ya le había echado el ojo y pensaba que iba a ser para él. ¡Adiós comida! La ardilla, arrogante y un poco burlona, sacó sus dientes roedores y  se comió en un santiamén aquella almendra. De nuevo lo intentó Klaus y la ardilla le sisó otra vez la almendra. ¡Y así se repitió la escena hasta siete veces!

III

No demasiado lejos de aquel lugar, tras una puerta, observaba este ir y venir de la ardilla y el enfado de Klaus una corneja grande y gris. Las cornejas son aves voluminosas, de grandes alas, que saben resistir muy bien el frío. A esta corneja se le conocía en Skansen con el nombre de Brígida, que es el nombre de la santa más conocida en Suecia.  

—¡Ay, Klaus; no conseguirás nunca ganarle la partida a Colarroja!, le dijo Brígida, añadiendo: Es muy rápida. A mí nunca me ha dejado comer una sola almendra en todo lo que llevamos de invierno.

Pero Klaus, que era muy decidido (la gana espabila a la gente) le respondió:

—Ya sé que esta ardilla es muy veloz, pero yo acabaré siendo más listo que lla, respondió Klaus.

Pero por muchas vueltas e intentos que hiciera el herrerillo, aparecía siempre la ardilla Colarroja llevándose una almendra e incluso a veces una de las que ya estaban garrapiñadas, con su azúcar tan bueno recubriéndola.

Tantas almendras robó Colarroja que Ahmed, finalmente, se cansó. El pobre vendedor de almendras había perdido, al menos, treinta almendras.

—Treinta almendras son dos cucuruchos llenos de almendras, caviló Ahmed, es decir que pierdo cuarenta coronas (que es la moneda de Suecia) cada mañana por culpa de esta ardilla. ¡Es tan rápida que no puedo evitar que me robe las almendras! porque cuando me doy cuenta que va a robarme una, ya es demasiado tarde.

Ahmed también tenía familia, con dos hijos. Y la economía familiar iba demasiado apretada como para perder cada mañana cuarenta coronas.

IV

¡Menudo problema para Ahmed y menudo problema para Klaus! El herrerillo pensó que si quizás hablase con Rudolf, el reno de la nariz roja que vivía un poco más arriba de la colina de Skansen, o con la garza Miralleta, o con los gorriones Bolita y Bolito, posiblemente alguno de ellos le daría una solución.

Así que emprendió el vuelo para darse una vuelta por Skansen, para preguntarles cómo ganar en la lucha contra Colarroja. Pedro ni Rudolf (que solamente comía hierba y no le interesaban las almendras) ni la graza Miralleta, ni los gorriones Bolita y Bolito (que no tenían una familia a la que alimentar) tuvieron ideas originales para ganarle la partida a Colarroja.

El desesperado Klaus regresó al árbol junto al carromato de Ahmed, muy triste:

—Soy un herrerillo desgraciado, comenzó a decir mientras se le escapaba una lágrima y Colarroja se llevaba una nueva almendra, ante la desesperación de Ahmed.

V

Pero ¿creéis vosotros que es posible que en un lugar tan mágico como es Skanseen no pueden pasar c osas mágicas? ¡Sí, sí y sí! Y más en la época navideña.

¿Sabéis que pasó? Pues que apareció de entre el gentío que paseaba por Skansen la sombra misteriosa de tres personas. La primera, radiante, era el hada Ninoska, aquel personaje que cada Navidad aparece milagrosamente para solventar algún problema de algún animal. Ninoska iba acompañada de su hija Mireia y de aquel hombre que siempre le iba diciendo que sí a todo lo que le planteaba, además de tropezar con todas las puertas que se le ponían por delante.

Nadie sabe si Ninoska tiene realmente poderes especiales o no, pero siempre que ella aparece ocurren cosas extraordinarias, muy raras.

Bien, es cierto que aquel grupito de tres, enbufandados hasta el moño, estaba de visita en Skansen y, camina que caminarás, se acercaba hacia el pequeño tenderete de Ahmed. La niña no sabía qué eran las garrapiñadas y su madre el hada se lo explicó mientras compraban un cucurucho lleno de almendras recubiertas de caramelo, por unas pocas  coronas.

VI

Al ver tanta belleza, Klaus bajó del árbol en que estaba para admirar a aquel personaje de ojos azules como el mismísimo mar. Y también apareció Colarroja, mientras aquella familia comenzaba a comer garrapiñadas que, por cierto, estaban deliciosas.

No se sabe por qué motivo, Ninoska parpadeó varias veces repetidamente. Klaus se dio cuenta de ese parpadeo pero no entendió qué significaba. ¿Era una señal de algo en concreto? ¿Qué quería estar diciendo aquella hada tan bella?

Pocos segundos después, el hada repitió el parpadeo y Klaus comenzó a cavilar qué diablos quería decir. Y pensó. Pensó mucho, hasta que exclamó lanzando un silbido:

—¡Ya sé qué quiere decirme! silbó el pajarillo. Este parpadeo es como el vuelo de los colibríes, que se aguantan en el aire revoloteando, batiendo las alas, sin moverse de su sitio.

Y Klaus alzó el vuelo e intentó imitar a los colibríes. A la primera intentona no le salió muy bien. Pero en pocos segundos ja sabía volar de tal manera que parecía un  helicóptero cuando no se mueve de un lugar.

No le costó mucho a Klaus entender que con aquel modo de volar podría ganarle la partida a la ardilla Colarroja. Y lo probó. En cuanto la ardilla se acercó al perol de las almendras, Klaus se puso encima revoloteando sobre la ardilla. En esta posición, le picó en las orejas y la ardilla, doliéndose del picotazo, marchó gritando

—¡Ay, mis orejas, mis orejas!

VII

Ahmed vio pasar a la ardilla y pensó:

—Ya tengo la solución contra esta ardilla que me roba las almendras.

Y se puso a silbar para atraer la atención de Klaus, poniendo en su mano una de las almendras más grandes que encontró en el saco. Klaus entendió de inmediato la invitación, voló hasta la palma de la mano de Ahmed, tomó la almendra y se la llevó en un periquete al nido donde Pirulina, Pic y Poc esperaban con mucho apetito.

En pocos minutos, Ahmed había dado ya cuatro almendras a Klaus, mientras que la ardilla no había conseguido hacerse con ninguna, pues Klaus le picoteaba las orejas cada vez que se acercaba al saco.

—Prefiero darle cuatro almendras a este herrerillo, pensó Ahmed, a que la ardilla me robe un buen puñado.

Y decidió que cada mañana, nada más abrir el tenderete, dejaría cuatro almendras para Klaus, con la seguridad de que la ardilla no conseguiría llevarse más.

Una vez pensado esto, Ahmed se miró al hada Ninoska y su hija, y viendo los ojos tan bellos de una y de otra, pensó:

—Es posible que haya gente mágica de las que consigue que los problemas y las cosas  complicadas se solucionen justo en el momento en que parece que ya no hay solución.

Mientras Ahmed meditaba, Klaus también pensaba para sí:

—¡Qué suerte que el hada me ha inspirado y ya tengo la solución para encontrar comida cada día, durante todo el invierno!

Entonces, mirándose toda aquella escena, el hada Ninoska sonrió maliciosamente, antes de marchar de aquel bello rincón de Skansen.

Nunca sabremos si la magia existe, pero cuando coinciden tantas cosas, es posible que sí, que hay momentos en que la magia surge y toca la vida de las personas, solucionándolo todo. Y cuando estas cosas pasan en Navidad, tenemos derecho a pensar que la Navidad es la época de las cosas mágicas.