© Las crónicas del Bien y del Mal. En jaque

© J. Mariño

ISBN OC: 978-84-686-2871-4

ISBN Vol II: 978-84-686-2874-5

ISBN PDF Vol II: 978-84-686-2875-2

Editor Bubok Publishing S.L.

Impreso en España/Printed in Spain

LIBRO II

Qué soy, me preguntas.

No soy más que el furor de la justicia,

no soy más que el pecado que lamentas,

no soy más que el garante de tus firmas,

y el que paga todo el precio de tus deudas.

Soy quien te ha enseñado a llorar

en las noches en que el miedo te desquicia.

Soy quien te ha enseñado a pagar

todo aquello que ha robado tu avaricia…

Qué soy, me preguntas.

Soy el que enseña con dolor,

yo… soy la justicia.

Las Crónicas del Bien y del Mal

(La hora del Fénix)

PRÓLOGO

El mundo que la Alianza conocía estaba a punto de convertirse en un infierno. Hell estaba libre tras más de tres mil años de cautiverio. Se hizo con los toltecas con la maestría que le reportó su apodo, la Mentirosa, milenios atrás. Algunos de los nobles toltecas albergaban sus dudas, pero siempre era más fácil aceptar una mentira que buscar la verdad. Del primero al último clavaron rodilla ante un demonio, y nadie sospechó nada.

Nadie excepto un capitán de la guardia Blue, que no solo sabía lo que estaba pasando, también había visto cómo el Fénix le devolvía la vida a Sheteck. No sabía qué hacer, pero tenía claro que la Pantera debía sobrevivir, así que le ayudó a resguardarse de los ojos del nuevo Ketxal.

Marc había despertado acunado en los brazos de Joy, ante la atenta mirada de los miembros de la Alianza que se encontraban en la sede de Licos en Montecarlo. Pero en los ojos de la Geisha no vio el amor que esperaba encontrar, sino tan solo la máscara del miedo, un miedo al futuro que no podía echarle en cara.

Por su parte, Mell se replanteaba actuaciones pasadas y veía reaparecer un sentimiento hacia Luna que creía haber dejado atrás en un centenar de ocasiones. Los sentimientos se hacían con él por oleadas; unos le traían el amor de siglos perdidos y otros el rencor acumulado en más de mil años de relación, y no sabía qué hacer. Como todo hijo del Imperio, si no sabía cómo actuar, lo mejor era no hacerlo, así que permanecía observando el blanco rostro de la Albina sin atreverse a pedirle disculpas, mientras el recuerdo de Lidia se comía las pocas ganas de vivir que le quedaban.

En cuanto a Leo, veía venir la catástrofe general y la suya personal, puesto que Scyros había despertado y, sin duda, tenía mucho que recriminarle; mientras, Luna reposaba abatida sobre los brazos de un hombre al que, con el tiempo, había aprendido a odiar; Star sabía que el poder de decidir no estaba en sus manos, así que se concentró en prepararse para la guerra; y, en China, Lee intentaba reconstruir su mundo, sin demasiada suerte: la muerte de Ryu le había dejado un boquete inmenso que no podía llenar, no sabía ignorar y no tenía fuerzas para superar, lo que estaba empezando a alterarle de una forma peligrosa.

Mientras tanto, yo, Horck, el Fénix, acababa de convertirme en el eón más fuerte del juego al contar con una dama en ciernes (Marc), dos torres (Mell y Sheteck) y un alfil (Joyko), en una jugada que estaba a punto de poner a la Alianza… en jaque.

CAPÍTULO I

Avistando la tormenta

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

El sueño de los condenados… Ese bendito estado, navegando entre recuerdos perdidos, que permite a un inmortal seguir viviendo, que consigue lo imposible: animar el alma del que ha visto la muerte cara a cara y ha regresado para contarlo. Scyros soñaba, y en su sueño recordaba tiempos pasados, días de amor y de gloria, días de pasión y de caprichos humanos. Recordaba el cielo azul de su tierra natal, amenazado por una tormenta en el horizonte, el olor del mar Mediterráneo y la sonrisa de su madre recogiendo mejillones mientras él y su hermano mayor corrían por la playa sin dejar de empujarse hacia las olas del mar.

—Scyros… —El niño dejó de correr por la arena y miró a todos lados en busca de aquella voz que lo llamaba por su nombre, pero su madre seguía con las mujeres a varios estadios de distancia, y su hermano solo reía.

—Scyros… —La voz de un hombre, dulce y afilada, con un acento del norte que no conseguía situar del todo, hizo que el sueño se parase en seco, congelando la imagen de su hermano junto a las olas.

—¿Quién eres? —preguntó el muchacho mientras buscaba a su alrededor. Segundo a segundo, su consciencia regresaba al presente, haciéndole recordar el dolor de los siglos siguientes y haciéndole ver la realidad de que todo aquello no era más que un sueño.

—¿Recuerdas a Alexias?

Alexias… Su tutor, el hombre que le enseñó a ser el condenado más fuerte sobre la tierra. Claro que lo recordaba. La imagen a su alrededor cambió.

Año 1389, 14 de agosto. El primer boceto de la gran casa de Licos no era más que una casucha donde las columnas se sostenían como por arte de magia. Hacía un calor infernal. Scyros llegaba tarde a una reunión con Alexias; había tenido que frenar un desembarco en Córcega y una turba a gran escala al norte de la ciudad de Constantino, y estaba hecho unos zorros. Ya tenía preparadas las excusas pertinentes sobre su retraso cuando encontró el cuerpo de Alexias, muerto junto al balcón de la vieja casa. Estaba desarmado, con varias costillas rotas y el rostro desfigurado. A su alrededor estaba todo revuelto, documentos y ropa de cama esparcidos por todas partes, como si por la puerta del balcón hubiese entrado un vendaval. Tenía los dedos de la mano calcinados; concretamente el dedo corazón de la mano izquierda, donde debería reposar el anillo de Licos, estaba completamente quemado. El que lo mató sabía perfectamente cómo hacerlo. Otro condenado, sin duda una torre de fuego. El dolor que sintió el día de su muerte se apoderó de nuevo de su corazón y, aunque no fue lo que había sucedido aquel día, se vio a sí mismo de rodillas. Podía diferenciar perfectamente la situación: ahora tan solo era un sueño, un recuerdo partido. El día de la muerte de Alexias, Scyros había arrasado la casa hasta los cimientos.

—¿Qué quieres? —preguntó—. ¿Quién eres? —Volvió a mirar el rostro de Alexias, paralizado en el tiempo, en algún recoveco de su subconsciente.

—Tienes que despertar, Scyros.

—Ni hablar. Aún no he escuchado lo que quiero oír.

—Tal vez nunca lo hagas.

—Entonces no despertaré.

—Imaginaba que te pondrías cabezón, así que me he preparado para ese supuesto.

¿Quién podía ser? Se había colado en su mente como si nada. Estaba observando sus sueños, espiando sus recuerdos. ¿Cómo se atrevía a hacer algo así? La sangre de Scyros era altamente inflamable y estaba empezando a escasearle la paciencia.

—¿Dónde estás? —preguntó buscando al intruso a su alrededor.

—Delante de ti, en la casa de Licos. ¿Recuerdas?

Intentó hacerlo, recordar dónde estaba antes de la espiral de sueño en la que se había refugiado. Le vino a la memoria la pelea con Leo. Habían discutido porque el Espartano no creía que su forma de gobernar la Alianza fuese adecuada al nuevo milenio. Aquel idiota había hipotecado la palabra de la Alianza para granjearse la amistad de un condenado, un hijo de Astarte llamado Alter, que no solo servía a una Potestad olvidada, sino que, además, estaba confinado en una isla por orden de la Alianza desde hacía casi tres mil años; vamos, una pieza de mucho cuidado.

Al parecer, había matado a un muchacho de dieciséis años durante una noche de juerga en una discoteca; según él, por accidente.

CAPÍTULO II

Algo que celebrar

30 de diciembre de 1999

Ibiza, España

Los recuerdos de aquel día aún seguían nítidos en su memoria, tal vez debido a que fue lo último que hizo antes de clavar su lanza en el jardín de Montecarlo y quedarse en stand-by unos añitos.

Había recibido informe de la muerte de un adolescente a manos de Alter. Los Tronos habían ordenado al condenado no salir de Baleares por ningún motivo bajo pena de muerte, algo que Scyros no comprendía muy bien, pero que, por otro lado, no le sorprendía. Alter pertenecía a Astarte, alias Astaroth, una de las Potestades con más mala leche del universo, adicto al dolor ajeno y muy capaz de excederse sin miedo alguno a las reprimendas de la Alianza. Astarte había protagonizado una masacre de proporciones bíblicas durante su participación en el juego. La Alianza tardó más de cuatrocientos años en echarle y suprimir a sus torres; le costó cinco torres, ocho alfiles y una docena de caballeros. Y solo fue posible gracias a la criba de Salomón. Tras la criba, Astarte tomó una única pieza, Alter, y desde entonces no había intentado participar en el juego. Tan solo conservaba esa pieza y el territorio de las Islas Baleares. No se metía con nadie, no llamaba la atención…, salvo alguna que otra muerte «accidental» de vez en cuando.

Astarte era un eón de aire, uno de los pocos que conservaban piezas sobre la tierra. La mayoría prefería influir desde el astral, puesto que su poder le permitía hacerlo sin despeinarse. A todos les sorprendió lo de Alter: ¿para qué tener una pieza encerrada en unas islas, cuando contaba con poder suficiente para tener una docena e influir desde el astral? Todos llegaron a la conclusión de que Astarte no quería seguir jugando; conservaba esa pieza por algún motivo que escapaba a la comprensión de los miembros de la Alianza, o simplemente se ocultaban sus razones.

Por su parte, Alter parecía el «prisionero» perfecto. No daba siquiera señales de vida, mientras accedía a servir de títere a Astarte. ¿Por qué? ¿Qué pacto había firmado aquel idiota? Solo Alter y Astarte sabían la respuesta, y seguramente nadie más llegaría a conocerla.

Faltaban dos días para fin de año cuando Scyros pisó Ibiza en busca de Alter. Se fue directo al sitio donde había sucedido el incidente: una conocida discoteca ibicenca con buena música, mujeres hermosas y buen ron. El Gigante cogió una profunda bocanada de aire antes de meterse en aquel hervidero de gente. Sobresalía por encima de la multitud, llamando la atención de todo el mundo. La seguridad no tardó en acercarse: los hombres de ese tamaño daban problemas. Era inútil intentar averiguar por qué, simplemente los daban.

—Buenas noches, caballero —dijo uno de los «gorilas».

«Bueno, al menos tiene educación», pensó Scyros mientras encaraba al chaval.

—El local está poco acondicionado para gente de su tamaño. Le ruego que tenga cuidado con las puertas, podría golpearse la cabeza por accidente. —El muchacho mostró una sonrisa agraciada antes de continuar—. Tal vez sería conveniente que me acompañase hasta la zona vip; allí los techos son altos y estamos seguros de que disfrutará mucho más de su estancia.

La cosa era sencilla: era preferible tener a aquel gigante lejos de la multitud y bien controlado. Si para eso había que colarle entre los vips, pues se hacía y se evitaban problemas. Además, aquel tipo tenía pinta de tener dinero, vestía con clase y se movía con confianza.

Scyros asintió y caminó tras aquel muchacho como un buen chico. Lo llevaron a una zona alta, bien ventilada y con una preciosa barra decorada con luces de colores. Había camas y sofás que parecían confortables, y donde la clase alta consumía botellas de champán Cristal como si fuese agua.

El guardia de seguridad le enseñó la zona vip e informó a la camarera de la nueva situación, haciéndole entender que aquel hombre no pagaría la tarifa especial de la zona. Pero cuando Scyros comprendió lo que pasaba, decidió pasar a la acción.

—Disculpa, ¿cuánto pedís por el Cristal? —La camarera miró de nuevo al guardia de seguridad y este respondió por ella.

—Mil euros, señor. —Scyros sacó un taco de billetes del bolsillo interior de la chaqueta de cuero y puso cuatro de quinientos sobre la barra.

—Ponme dos. —Se giró hacia la zona buscando la mesa más resguardada—. Estaré en aquella mesa. —Encaró de nuevo al guardia—. Sé que hace dos semanas hubo un incidente en la discoteca; al parecer murió un chico de dieciséis años. ¿Alguien vio lo que pasó?

El «gorila» no sabía qué pensar. Por un lado, aquel hombre no podía ser un policía. Los policías no tiran dos mil euros en champán; por otro, el «problema» acababa de convertirse en un vip de verdad, y con muchas ganas de gastar dinero, y eso le venía muy bien para darle en la nariz al jefe de relaciones públicas, un capullo italiano que lo tenía frito con sus chorradas.

—Creo que el jefe de seguridad de la zona vip lo vio todo porque sucedió justo aquí —dijo señalando hacia una esquina de lo que parecía una terraza al exterior del edificio—. Voy a ver si puede atenderle.

El chico se alejó mientras Scyros se quitaba la chaqueta. La camarera estaba descorchando la primera botella sin quitarle el ojo de encima y, cuando acabó de despojarse de la prenda, se le descolgó la mandíbula.

«Joder con el tuerto», pensó. Parecía sacado de la liga de pressing catch. Llevaba una camiseta negra de cuello de pico que le quedaba más ajustada que el sudor y lucía algunos músculos que ella no sabía ni que existían, unos pantalones vaqueros algo gastados justo en la línea que separa la tontería del buen gusto, y parecía tener un trasero de piedra. Guapo, rico y como un queso. Lo malo de ligarse a un hombre así era que seguramente no le entraría en la cama. Acusó la ironía con una sonrisa mientras colocaba la botella en la cubitera.

Scyros extendió la mirada por la sala de fiestas. Era una casa antigua, algún tipo de finca de mediados del siglo XX. Estaba llena de salones independientes y recovecos. Pasillos y más pasillos morían en una plaza central abovedada donde la música resonaba con la fuerza suficiente para levantarte un dolor de cabeza en un par de horas. Abajo, la gente bailaba enzarzada con un ritmo frenético, mientras el DJ se lucía elevando su sistema nervioso una y otra vez. Desde su posición podía verlo en la cabina, chutado hasta las cejas de adrenalina, disfrutando de su posición de poder. A su derecha, una gogó se contoneaba con suavidad mientras un centenar de miradas desnudaban su cuerpo; algo sencillo, porque prácticamente ya lo estaba. Lo sorprendió mirándola y le dedicó una sonrisa. Scyros se la devolvió mientras se sentaba en el borde de la cama balinesa.

Ibiza… En sus tiempos la llamaban Isla de la Luz. Los guerreros que habían demostrado su valor en el mar terminaban siendo enterrados en ella como premio. Más tarde la llamaron Isla Blanca. No recordaba ninguna época en la que allí no hubiese habido sexo, drogas, vino y mujeres. Ya en época de Marco Antonio se reunía allí la nobleza romana con la simple intención de perder el control; se celebraban orgías que duraban siete días, y hombres vestidos de mujer amenizaban las fiestas bailando.

Dejó vagar la mirada por el escenario central, donde dos drag-queens disfrazados de ángeles bailaban para la multitud.

«Nada nuevo bajo la luz del sol», se dijo mientras la camarera colocaba la cubitera sobre la mesa junto con una ración algo escasa de caviar, que no parecía muy fresco.

—Si necesita algo másss… —alargó el «más» mucho más de lo necesario—, solo tiene que pedirlo. —Y se alejó con una extraña sonrisa en los labios.

Scyros resopló lo justo y apuró una copa de champán de un trago. Aquellas copas parecían de juguete en sus manos.

Dejó pasar los minutos sin ponerse nervioso, disfrutando de las mujeres y del champán, que no duró mucho. Se bebió las dos botellas casi sin pensar, por lo que pidió otras cuatro, ante la atónita mirada de la camarera. Ella no tardó en informar al guardia de antes de que aquel tipo parecía un cajero automático, algo que no solo le hizo frotarse las manos, sino que además le empujó a darle a su compañero un segundo y mucho más contundente aviso sobre su interesante huésped.

Como Scyros había imaginado, el chico no tardó en aparecer. El dinero abría más puertas que la lanza, aunque, por otro lado, algunas no se podían abrir sin ella.

El jefe de seguridad de la zona vip se presentó como Miguel. Mediría casi dos metros y estaba lo suficientemente bien formado como para resultar amenazador. Claro que frente a Scyros lucía muy poco. Los hombres como ese eran presa fácil para el Tuerto; no solían verse nunca en presencia de gente más grande que ellos, y eso, de alguna manera, los trasladaba a su infancia, a los recuerdos sobre el poco o mucho respeto que les tuviesen a sus padres. Miguel debía de haber respetado mucho a su padre, porque instintivamente se sentó frente a Scyros con cara de tener un nudo en el estómago.

—Me han dicho que preguntaba usted por mí. —Scyros le dedicó una sonrisa y le tendió la mano.

—Hola, Miguel, yo me llamo Scyros Niniades. —Se la estrechó con poca fuerza, pero aun así no pudo evitar que el chico acusara el apretón. Aquello era algo que no conseguía evitar, le agradaba dar la mano a la gente, pero si seguía endureciéndose, tendría que dejar de hacerlo—. Tengo entendido que estabas presente el día en que aquel muchacho se mató.

Miguel giró ligeramente los ojos hacia la izquierda, mientras en su mente se formaban los recuerdos reales. Después dirigió lentamente los ojos al otro lado, al tiempo que imaginaba una forma de largarse de allí sin contar nada que pudiese perjudicarle a él o a la sala.

Scyros era un experto en reconocer el lenguaje corporal, y colarle una mentira resultaba prácticamente imposible, así que, para no tener que enfadarse, tomó la palabra sin darle al chico tiempo a mentir.

—Verás, tengo intención de averiguar lo que pasó, pero no tengo ninguna de saber tu papel o el de la empresa. Tan solo me interesa lo que sucedió entre el chico y el otro hombre. —Sacó el enorme fajo de billetes una vez más y lo ventiló como si fuesen naipes. Después colocó un billete de cien euros delante del chaval y lo clavó en la mesa con un dedo—. Por cada cosa que me cuentes que aclare lo sucedido, yo colocaré un billete más aquí, y tú serás cien euros más rico. Pero, si me mientes, sustituiré el billete por un guantazo.

—No me gustan las amenazas —dijo el chico.

—Y a mí no me gustan las mentiras —respondió el Tuerto mientras ensanchaba la sonrisa.

El chaval se paró a meditar. Aquello le resultaba parecido a una escena de la película Four rooms, pero mientras aquel gigante no le pidiese que le cortara un dedo a alguien, la cosa podía resultar interesante, así que asintió con la cabeza.

—OK, ¿qué es lo que pasó?

—Rondarían las cuatro de la mañana. Hacía ya dos horas que el muchacho daba tumbos por la terraza. Llevaba en la muñeca el distintivo de vip, así que poco podía hacer hasta que le tocase las narices a una gogó o a cualquier otro vip. Lo tenía vigilado. Cada diez minutos lo buscaba y me aseguraba de que siguiese tranquilo. El otro implicado se llama Alter. —Scyros colocó un nuevo billete sobre el anterior—. Es un cliente habitual. Siempre que hay una fiesta nueva o algo interesante se deja caer por aquí, y lo conocen en casi toda la isla. Bebe mucho, paga bien y nunca se mete en líos. —Miguel bajó la cabeza un segundo y la sacudió de izquierda a derecha como si hubiese algo que no le cuadrara. Scyros abrió un poco más el ojo y puso otro billete sobre los anteriores.

—¿Qué es lo que no te cuadra, Miguel? —El chaval miró su creciente montón de billetes. Parecía raquítico junto al que Scyros mantenía entre sus enormes manos.

—Alter no es muy corpulento, pero yo he visto cómo apaleaba a cuatro tíos enormes sin despeinarse. Si se hubiese enfrentado a aquel muchacho en serio, seguramente nada de esto habría sucedido.

—De eso no tengo la menor duda —dijo Scyros mientras colocaba un billete más sobre el montoncito de Miguel.

En cierto modo le gustaba ver la pequeña explosión de alegría que experimentaba el chico cuando él añadía uno de esos papelotes. Para el viejo griego el dinero había perdido su valor, pero entendía de sobra lo que significaba para aquel chaval, podía ver cómo se dibujaban planes nuevos en su mente, ilusiones sin forma.

—Usted lo conoce, ¿verdad? —Scyros echó uno de sus vistazos alrededor y volvió a centrarse en él.

—Las preguntas las hago yo, a no ser que quieras pagarme por ello. —Acentuó la sonrisa y señaló el montoncito de billetes delante de Miguel. Este cogió uno de los billetes y se lo ofreció a Scyros. Aquel gesto consiguió cogerle por sorpresa y arrancarle una sonora carcajada.

—¡Vaya, sí que tienes curiosidad! —Estudió el aura de Miguel buscando los motivos por los que aquel chico había decidido sacrificar cien euros, y encontró miedo. Miedo a lo que Scyros pudiese hacerle a Alter, un temor razonable llegado el caso—. ¿Te preocupa lo que pueda pasarle a Alter?

—Sí —dijo el chico sin dejar de mirar directamente al ojo bueno.

—No tengas miedo. Conozco a Alter desde hace una eternidad. No puedo decir que seamos amigos, pero mi deber es asegurarme de que no le hace daño a nadie. —Hizo una pausa, miró una vez más alrededor y añadió—: Solo quiero asegurarme de que fue un accidente.

—Yo estaba delante cuando aquel chaval se fue a por él. Estaba borracho y cargado de drogas de diverso pelaje. Cogió a Alter por el hombro y le obligó a girarse con muy malas pulgas. —Scyros colocó el billete que le había ofrecido el chico sobre el montón y añadió uno más—. Alter solo le empujó para evitar el puñetazo que venía a continuación. El chico perdió el equilibrio al borde de la terraza. Parecía que no caería, pero al final lo hizo. —Negó con la cabeza—. No me lo creía. La gente en la terraza se echó a reír; tan solo tienes que asomarte para ver que la altura no supera los tres o cuatro metros. Nadie podía imaginar que el chico caería de cabeza. La herida le produjo una bajada de tensión y las drogas hicieron el resto. Alter se quedó con él hasta el último momento, ayudó en la ambulancia y acompañó a la policía sin rechistar, pero el chico murió de camino al hospital.

El griego analizó cada gesto, cada pensamiento perdido. Miguel estaba completamente convencido de lo que decía, pero para Scyros nada de aquello era una prueba absoluta de la inocencia de Alter. Un condenado con tres mil años a la espalda podía calcular perfectamente la fuerza del empujón para que pareciese un accidente, podía saber cuánta droga había en su organismo, podía calcularlo todo con precisión milimétrica.

—Estás completamente convencido de que Alter no tuvo la culpa del accidente, ¿verdad?

El chaval se aisló por completo del entorno; durante unos segundos ni siquiera fue consciente de la presencia de Scyros, ni del dinero que había ya sobre la mesa.

—Sí…, estoy seguro —dijo Miguel mientras negaba lentamente con la cabeza—. No fue intencionado.

—¿Te enteraste de las causas de la pelea? —preguntó Scyros mientras colocaba otros dos billetes de cien sobre la mesa. El aura de Miguel estaba empezando a reflejar estupor en lugar de alegría; aquel montón ya sumaba la mitad de su sueldo.

—El chaval que se cayó pensaba que Alter estaba intentando ligar con su novia.

Scyros casi no pudo contener la carcajada, pero fingió con cierta dificultad un acceso de tos y se giró hacia la gogó, que aún le estaba mirando con interés manifiesto. La chica se contoneaba con intensidad elevando la temperatura general de la sala. El Gigante no pudo dejar de pensar en los placeres que Alter se negaba. Sacudió la cabeza. El Cristal empezaba a hacerle algo de efecto.

—Pues mira tú, eso sí que no me lo creo —respondió al fin el Tuerto con media carcajada.

Miguel tan solo asintió y ensanchó la sonrisa. Sin duda sabía de sobra las preferencias de Alter. Scyros colocó otros dos billetes de cien en el montón del chico.

—Bueno, Miguel, creo que solo me queda una pregunta que hacerte. —Hizo una pausa y le guiñó el ojo bueno—. ¿Dónde puedo encontrar a Alter? —Cogió el resto del fajo de billetes y lo puso todo en el lado de Miguel. El chico se quedó serio. Aquello sería más o menos cuarenta mil euros.

—Eso es mucho dinero como para querer algo bueno de él —dijo el chico mirando a Scyros directamente a los ojos, como si sospechase que bajo ese parche había un ojo completamente sano.

En cierto modo, eso era verdad; el ojo estaba sano, aunque el cerebro de Scyros se negara a aceptarlo. El Tuerto le sostuvo la mirada sin dejar de sonreír. Le gustaba, era completamente capaz de rechazar el dinero si creía que Scyros le haría daño a Alter. Algo que, por desgracia, no podía prometer que no haría.

—Si me has dicho la verdad y no tuvo nada que ver con la muerte del chico, te juro que no le voy a hacer daño alguno.

—¿Y cómo sabrá si lo hizo? —preguntó el chico antes de desviar la vista hacia el dinero.

—No puede mentirme. —El muchacho volvió a levantar la vista hacia el Tuerto. No parecía muy convencido—. Vamos a hacer una cosa… El dinero te lo puedes guardar. Créeme, es tuyo. Vas a decirme tres cosas sobre ti: dos verdaderas y una falsa. Si acierto cuál es la falsa, me dices dónde está Alter y me invitas a una botella de Cristal. —Sacudió el casco vacío junto a la cubitera—. Esta debía de tener un agujero.

Miguel recuperó la sonrisa, cerró los ojos y estuvo un rato pensando. Después los abrió y respondió:

—No sé dónde está Alter, he dormido cinco horas y he comido pollo asado. —Cruzó los brazos sobre el pecho y afiló la sonrisa.

Scyros levantó la mano hacia la camarera —de alguna manera ella le devolvió la mirada casi igual de rápido que la gogó—, hizo un gesto señalando la botella y ella asintió.

—Las tres cosas que has dicho son ciertas —dijo Scyros, pero no le devolvió la sonrisa. El Tuerto era demasiado viejo como para tomarse a bien que jugasen con él.

Miguel perdió la sonrisa, reemplazándola por un gesto de estupor.

—Pero sabes algo más —concluyó el Gigante—, y me vas a decir qué es antes de que me enfade.

El chico pareció meditar las palabras de Scyros. No sabía bien cómo reaccionar. Efectivamente, las tres cosas eran ciertas. Se había saltado las normas del juego y eso lo colocaba en una situación de inferioridad moral que el Tuerto, a su vez, ya había valorado. En cierto modo le había mentido, y eso no formaba parte del trato.

—No sé dónde está —dijo al fin—, pero sí sé dónde estará. Tiene el cuarenta por ciento de las acciones de una discoteca, y nunca se pierde la fiesta de fin de año. Mañana por la noche estará allí.

El Tuerto tomó una bocanada de aire y recibió a la camarera con una sonrisa. Esta colocó la nueva botella de Cristal en la cubitera y se demoró unos segundos aguantando la media mirada de Scyros.

—Bueno, es un principio. Conociéndole, no va a venir a buscarme, así que tendré que matar el tiempo de alguna forma. —Giró el rostro hacia la camarera—: ¿Se te ocurre algo, preciosa? —Antes de que la chica tuviera tiempo para responder, Scyros dirigió la mirada al lado opuesto, donde la gogó seguía bailando sin perder al Gigante de vista. Durante medio segundo, las chicas se miraron.

—Porque a mí se me están ocurriendo algunas ideas —dijo Scyros mientras apuraba de un trago otra de esas copas de juguete. Luego volvió a mirar a Miguel—. ¿Te animas?

El tiempo pasó deprisa; primero frío, después calor, el sabor salado del sudor y la suave explosión de miles de pequeñas burbujas de champán en el paladar mientras el gentío veía acercarse el final de un siglo.

Scyros jugó con los vivos como un gato con un ovillo de lana. Las tomó a ellas y también a él y, de haber tenido más tiempo, habría devorado el corazón de aquella ciudad hasta conquistarla.

Con algo más de dinero y una buena sonrisa, Anni y Camila pasaron de ser gogó y camarera a convertirse en acompañantes de un millonario. Al día siguiente entró con cada una de ellas sujeta a cada brazo por la puerta de la discoteca de Alter. Buscó el mejor sitio desde el que poder observar y las dejó sentadas en un reservado con un cheque al portador para cada una, con la cantidad de ceros suficientes como para darles algo que celebrar. El fin de un siglo, de un milenio y, en el caso de aquellas chicas, el fin de una vida y el principio de otra.

Se pasó a bebidas más contundentes mientras esperaba la llegada de Alter, el Muerto. Empezaron a llamarlo así alrededor del 100 a. C. porque se tiró más de medio siglo haciéndose el muerto. Al parecer, una nave fenicia fondeó en Formentera, la tripulación atacó la casa de Alter y él llegó tarde para evitar la masacre. Deprimido, se hizo enterrar en Ca Na, donde descansaban los huesos de sus amigos. Pero Alter era un esclavo. Aunque se sabía poco de él, ese dato era de los más relevantes. Un esclavo no era un condenado normal. No tenía el derecho a dejarse morir, no podía quitarse el anillo y volver al Sephyra, estaba obligado a cumplir con los términos de un contrato especial con el eón al que pertenecía. Normalmente se trataba de una cantidad de tiempo definido con anterioridad, o una misión en concreto, aunque estos últimos, los llamados «misionarios», solían durar muy poco como condenados.

El caso es que el Muerto tuvo que abandonar la tumba relativamente pronto y, dado el estado lamentable en el que se encontraba al salir de Ca Na, el mote surgió de una forma natural.

Tardó más de dos años en recuperar su apariencia normal; lo afrontó como un alma en pena, con la piel casi transparente, los ojos enrojecidos y un pelo más parecido a la paja que al oro hilado que le otorgó su primer apodo, la Princesa, un mote que solo los más viejos recordaban.

Alter siempre había pertenecido a esa clase de homosexuales a los que les importaba que todos tuviesen bien clara su condición. Disfrutaba de ver la cara de los intolerantes y de los puritanos, y nunca ahorraba en discutir al respecto.

Apareció por la puerta como una «exhalación arcoíris» a las diez en punto de la noche, repartiendo besos a diestro y siniestro, dando propinas a cada guardia de seguridad y felicitando el cambio de milenio a todos con dos horas de adelanto. Scyros se quedó quieto en su rincón oscuro de la segunda planta, observando sus idas y venidas sin apenas respirar, controlando cada átomo de energía para no ser descubierto, hasta que, de forma inevitable, Alter detectó la imponente figura del Gigante. Su nívea piel perdió dos o tres tonos, al tiempo que se le tensaba el cuerpo músculo a músculo. En cuestión de medio minuto había pasado de ser el alma de la fiesta a un guerrero inmortal, el siervo de una Potestad violenta y territorial, una presencia oscura que no toleraba las «visitas sorpresa».

Se encaminó despacio hacia la segunda planta, con el paso pesado del que preferiría estar en cualquier otro sitio. Apuró los últimos metros desabrochándose los botones de las mangas de la camisa que lucía, con todos los colores del arcoíris. Su rostro era el de un hombre apuesto, de mandíbula estrecha casi recortada a cincel, labios carnosos, pómulos altos y unos ojos penetrantes de un verde esmeralda que podían dejar sin respiración a un adolescente. Su nariz, fina y aguileña, completaba un rostro triangular, hermoso pero poco masculino. Algo que, por otro lado, no le importaba. Se acercó a Scyros con una sonrisa torcida, mientras buscaba con la mirada a algún otro «invitado sorpresa». Al no ver a nadie más, pereció relajarse un poco. El Gigante caminó algunos metros para reducir la distancia con él, y de paso alejarse de las chicas, que disfrutaban del reservado entre caricias y risas.

Al llegar a su altura, frente a frente, Alter volvió a ponerse nervioso. Contaban prácticamente la misma edad, tanto antes de morir como después de hacerlo. Ambos eran hijos de la era oscura, ambos habían crecido temiendo a sus padres, ambos habían vivido matando y habían caído en la batalla. La primera vez que se vieron fue a bordo de un barco griego que fondeaba en Creta; Scyros embarcaba y Alter dejaba el barco. Ambos eran peones, ambos sintieron el mismo mordisco de pánico al verse el uno al otro. Scyros casi pudo rememorar el olor del mar de ese día, la humedad de la soga que apretaba para subir por la improvisada pasarela de madera de aquel trirreme de la flota oriental de Siracusa. Y en su mirada, en aquel momento, pudo sentir el peso de aquellos tres milenios. Tal vez por eso lo saludó en griego antiguo. Tal vez por aquello lo llamó adelphos (hermano) y le dedicó una sonrisa.

—¿Debo suponer que esto es una visita de cortesía? —preguntó Alter animadamente.

El Tuerto difuminó la sonrisa al tiempo que negaba lentamente con la cabeza.

—Me temo que no. Lo siento. —Por un momento se sintió incómodo.

Realmente le habría gustado que lo fuese, sin duda disfrutaría del humor ácido de Alter, del cotillón de la discoteca y de la compañía de las chicas unas horas más, pero servir al Lobo no dejaba mucho tiempo libre. Recordó por qué había llegado hasta allí, de nuevo fue consciente del peso de sus lanzas comprimidas, ocultas en el forro de la chaqueta. Y Alter también.

—Si has venido a vapulearme, amenazarme o interrogarme…, adelphos —dijo con ironía—, te informo de que Astarte está hasta los que le cuelgan de aguantar la presencia de la Alianza en sus dominios. Está dispuesto a soportar que retoquéis las marionetas a vuestro antojo —refiriéndose a las manipulación del ser humano—, pero no permitirá que enviéis piezas contra él, así que mide tus palabras. No me gustaría estropearme el Año Nuevo.

Scyros meditó algunos segundos mientras mascaba su piedra imaginaria. Podía sentir la vibración de Licos, sabía que el Lobo pedía respuestas y también que Astarte no permitiría que Alter se las diese sin más, fuera inocente o no.

—Tan solo júrame que no tuviste nada que ver con la muerte del chaval, y me iré después de invitarte a todo el ron dulce que se venda en este sitio. Te doy mi palabra.

Alter puso mala cara y se acarició la barbilla. Con lo fácil que sería decirle que fue un accidente… Pero Astarte estaba allí, y no se doblegaría a la Alianza sin luchar. Así de sencillo.

—Vete, hermano. —Negó con la cabeza—. Tendrás que fiarte de la palabra que le di a Leo. Astarte solo da explicaciones una vez, y el Lobo ya va servido. —Lo dijo sin acritud, pero tan contundente como el martillo de un herrero. Días atrás Leo había interrogado a Alter, pero dada su «profunda» amistad, su testimonio no había convencido a Scyros. El Lobo quería saber más.

—Dicen que te insultó —dijo intentando arrancarle una respuesta, darle una oportunidad.

Alter relajó los brazos y negó mirando al suelo.

—El Lobo es quien me está insultando al no dar valor a mi palabra. Vete. Ahora.

El Tuerto llenó los pulmones.

—No.

En la mirada que se cruzaron a continuación pudo percibirse un «lo siento» por ambas partes. Allí ya no estaban Alter y Scyros, allí pugnaban Licos y Astarte.

El Muerto se giró en redondo y comenzó a caminar deprisa entre la multitud. Scyros intentó seguirlo de cerca, pero sabía de sobra que su envergadura le daría tiempo a Alter para salir de allí, algo que agradeció en susurros. La discoteca estaba empezando a llenarse, y pelear allí sería un problema. A la vuelta de la siguiente esquina, Alter había desaparecido. El mismo juego de siempre; ahora podría elegir el lugar de la contienda y, por supuesto, optaría por el sitio que más le interesase. El Tuerto rastreó el sendero buscando los restos de la energía de Astarte. Aquel juego podía alargarse durante días, pero, por suerte, Astarte era un eón bastante soberbio y, pasados un par de minutos, pudo ver cómo se marcaba el sendero a no más de cincuenta kilómetros al este. El Tuerto lanzó una última mirada furtiva hacia el reservado, donde las chicas se rodeaban de carcajadas y pretendientes. Les dedicó una sonrisa cansada mientras se frotaba las manos. Camila, la exgogó, lo había estado siguiendo con la mirada, le devolvió la sonrisa y pareció despedirse de él con la mano. Scyros tan solo elevó el mentón antes de darse la vuelta y desaparecer tras la misma esquina que Alter, mientras susurraba un «adiós» sin demasiado énfasis.

Cuando terminó de unificar su energía después del salto, estaba en una pequeña isla de no más de doscientos metros cuadrados junto a la costa de Ibiza. Un rápido vistazo alrededor y ya había identificado el lugar. Los lugareños lo llamaban Islote de los Ahorcados, o Isla de los Reos, pues era allí donde la guardia ejecutaba la justicia del rey a los piratas y asesinos. El mar estaba casi a la misma altura que el suelo, y durante las marejadas aquel islote no era más que un pedrusco que aparecía y desaparecía bajo las olas. En aquel momento el mar estaba en calma, pero el aire empezaba a azotar la isla con una fuerza inusitada.

—Parece que Astarte está deseando empezar con esto —dijo Scyros mientras rasgaba el forro de la chaqueta y extraía uno de sus cilindros-lanza. Frente a él, a unos veinte metros, Alter sujetaba una espada de batalla de doble hoja, con las manos en la empuñadura y la punta clavada en el suelo.

—Hace mucho que no me ve batirme. Supongo que el cambio de milenio le inspira —dijo el Muerto mientras levantaba la punta de la espada del suelo, tocaba el filo con la frente y le mostraba a Scyros el anillo que llevaba en la mano izquierda.

El Tuerto apretó el interruptor de la lanza y esta se extendió con violencia. La hizo girar y le mostró a Alter el suyo, que brillaba en su mano derecha. Con aquel gesto dejaban claro que ninguno de los dos buscaba la muerte del contrario. En caso de producirse, sería cosa de sus respectivos eones, y en eso ninguno de los dos tenía nada que decir.

Alter fue el primero en empezar a cargar elementos; primero el aire, después el agua y, por último, la tierra. Scyros, que poseía el mismo poder elemental que su adversario, los cargó al mismo ritmo, bloqueando la tensión elemental. El agua alrededor de la isla se quedó en calma total, al igual que el viento, mientras que la tierra vibraba suavemente bajo sus pies. Mientras ambos contendientes pudiesen mantener la concentración, los elementales se anularían unos a otros.

Se trataba a primera vista de un combate desigual. Al tener el mismo poder elemental, no podían agredirse con elementos, al menos inicialmente, por lo que solo les quedaba el cuerpo a cuerpo, y en eso Scyros parecía tener las de ganar. Pero Alter no era un pelele, había tragado el mismo polvo que Scyros y aquella espada tenía más historias que contar que la bonita lanza del Tuerto.

Se lanzaron el uno hacia el otro como dos imanes. Scyros tomó la iniciativa lanzando estocadas a un ritmo frenético mientras hacía girar la lanza a su alrededor. Alter esquivaba utilizando la tensión del viento, lo que disminuyó su control sobre los otros dos elementos, y la tierra comenzó a vibrar más fuerte. Estaba claro cuál era el elemento raíz de cada uno.

El sonido del acero al chocar moría a manos del viento a poco más de dos metros de ellos, mientras algunas gaviotas sobrevolaban la escena confusas por las extrañas corrientes de aire. Alter esquivó al Tuerto hasta que sus golpes empezaron a ganar potencia gracias al poder de la tierra. Se zafó de una lanzada al estómago y, girando en redondo, consiguió cruzarle a Scyros una estocada que le dejó un arañazo en el pecho. El Gigante acusó el corte como si solo se lo hubiese pintado con un rotulador, rompió la defensa del Muerto y le asestó un puñetazo brutal que lo lanzó al suelo. Antes de que Alter pudiese reaccionar, giró la lanza y descargó la punta contra su espalda. Pero cuando la lanza cayó, tan solo impactó contra el suelo. Alter se había transformado en tierra, aflojando por completo la tensión sobre el agua. Su ser se hundió en la tierra para reaparecer algunos metros por detrás de Scyros.

Había un dicho que todo condenado conocía sobre los hijos del viento: «Si no lo ves, está detrás de ti». Scyros tiró del agua mientras hacía un giro con la lanza alrededor de la cintura, lo que levantó una columna de agua por detrás de Alter; se giró levantando el asta justo al mismo tiempo en que la columna de agua chocaba contra la espalda del Muerto; y le arrojó la lanza con todas sus fuerzas y con toda la energía de viento que pudo arañar a la conciencia de Alter. El Muerto no pudo hacer gran cosa. Cuando retomó la forma, disponía de medio segundo para prepararse, pero la columna de agua lo cogió por sorpresa, y el impacto lo desconcertó y lo empujó hacia delante. Se centró en el viento para protegerse, pero el Tuerto ya había cargado la lanza.

Por suerte, no había conseguido ganarle el pulso lo suficiente y la lanza no le atravesó de lado a lado; tan solo se le hundió un palmo en las costillas.

Alter dio un fuerte grito, agarró la puñetera lanza, se la arrancó y la tiró al mar mientras se cagaba en los padres de Scyros en un griego tan antiguo que hizo al Tuerto suspirar. Luego dio medio paso atrás, levantó el filo de la espada y resopló, al tiempo que el Tuerto abría su segunda lanza y le dedicaba una sonrisa.

La herida que Alter le había abierto en el pecho se esfumó casi al mismo tiempo que la lanzada de Scyros.

Alter estaba furioso, y la furia era posiblemente el sentimiento más fácil de transformar a nivel elemental. El viento comenzó a arremolinarse sobre el islote, mientras las olas chocaban contra él. La tierra vibró bastante fuerte y las gaviotas salieron de allí perdiendo el culo.

Ambos se miraron, y el tiempo pareció haberse detenido cuando Alter, impulsado por toda la carga de viento que pudo acumular, se lanzó contra un Scyros que ni siquiera lo vio venir.

Lo malo del Tuerto era que engañaba demasiado. Todo el mundo creía que usaba la lanza por placer, que si usase una espada o un martillo, sería mucho más contundente. No se daban cuenta del engaño hasta que era demasiado tarde. La lanza mantenía a los enemigos a distancia, aumentando la infundada ilusión de que si se conseguía romper esa defensa, Scyros sería vulnerable a corta distancia. Una mole humana de más dos metros y ciento cuarenta kilos, con el don de la piedra en cada músculo, simplemente no era vulnerable.

La espada de Alter dibujó un arco descendente que Scyros cubrió petrificando el antebrazo izquierdo, el filo chocó sin abrir mella y Alter se quedó clavado sin entender lo que había ocurrido. El Tuerto simplemente soltó la lanza y le sacudió un guantazo con la mano abierta de derecha a izquierda, luego de izquierda a derecha y, por último, le dio un puñetazo que lo mandó al suelo con un crujido de mandíbula que sonó a fractura múltiple.

El Muerto, un poco más cerca de convertirse en su viejo apodo, se retorció con un gemido.

«Se acabó», pensó el Tuerto mientras se giraba en busca de su lanza; la recogió del suelo y volvió a girarse hacia Alter. Atravesarlo con ella era la única garantía de que se estuviese quietecito. Pero al volver la vista hacia donde estaba, se dio cuenta de que había cometido un error.

La tensión elemental era algo sencillo de entender: mientras los dos mantuviesen esa tensión, el atacante se vería obligado a aprovechar los restos del adversario. Algo similar a sujetar una soga: mientras los dos la mantuviesen tensa, ninguno podría hacerse con más cuerda que el otro. En el caso de Alter y Scyros, sus elementos eran parejos, lo que significaba que ninguno contaba con una fuente de energía diferente que poder aprovechar para defensa o para ataque. Pero el Tuerto había dado por hecho que Alter no podía haber aguantado ese ataque sin perder el sentido, y soltó completamente la cuerda. Por eso, cuando no lo vio donde debería estar, se le puso la carne de gallina. Pudo sentirlo dando el tirón, acumulando a su espalda toda la energía que le cabía. Se giró deprisa e intentó esquivar el golpe, pero no fue lo suficientemente rápido, y Alter, con los ojos tan cargados como los faros de un coche, lo estaba esperando. Le lanzó un puñetazo con todo lo que tenía. La carga de tierra le confirió tal densidad, que tan solo el golpe le reventó el estómago, el bazo, dos costillas, un riñón y dos vértebras lumbares; después vino la carga de viento, que lanzó el cuerpo de Scyros hacia el mar a unos ciento ochenta kilómetros por hora, mientras la fricción elemental le quemaba la piel; y, por último, vino el impacto con el agua, que, deformada por Alter, lo esperaba con la misma densidad que un cubito de hielo. El impacto cinético fue demoledor: le rompió los dos hombros, el cráneo, el sacro y los tobillos, mientras el agua salía despedida en todas direcciones. El cuerpo del Tuerto permaneció suspendido en el aire un instante y después se fue al fondo del mar.

Alter se quedó vacío, sintió cómo le temblaban las piernas y se dejó caer de rodillas. Aquel había sido un golpe maestro, una mezcla de voluntad y precisión que muy pocos podían llevar a cabo, y mucho menos contra alguien como Scyros. Casi inconscientemente, volvió a cargar elementos; algo en su interior le decía que aquello no había terminado, y tenía razón.

Un ataque así habría sido el final de cualquiera, tan solo tendría que encontrar el cuerpo del Tuerto y arrancarle el anillo del dedo, algo que incluso podía haber sucedido durante el impacto final contar el agua. Resultaba increíble pensar que le hubiese quedado un solo hueso sano, pero de pronto notó cómo el Tuerto tiraba una vez más de la soga; no solo no había perdido el conocimiento, sino que además tiraba de la energía con tal violencia que Alter, después del esfuerzo anterior, solo pudo sentir cómo el Gigante se hacía con todo. La furia del griego era legendaria. Todos habían oído hablar de ella. Engullía energía como un agujero negro. El suelo comenzó a crujir, mientras las pocas piedras sueltas se rompían en pedazos, llenando el aire de polvo y salitre. Las olas golpeaban los bordes del islote con tal violencia que levantaban nubes de espuma, y el viento comenzó a girar sin control. Era como ver llegar el Apocalipsis, y Alter estaba en primera fila. Trató de hacerse con algo de energía, iniciar una carga elemental, pero era como intentar coger un hilo al rojo vivo con las yemas de los dedos.

Cuando, al fin, la cabeza del Tuerto despuntó entre las olas, los testículos de Alter ya habían abandonado la isla.

Estaba aterrorizado, podía ver en la cara del griego la gracia que le había hecho el ataque anterior. Caminaba renqueando por el dolor mientras la ingente energía de Licos le regeneraba las heridas. El agua le cubría hasta la cintura y parecía intentar huir de él en todas direcciones, dando el aspecto de un remolino a su alrededor.

Para cuando alcanzó la isla, ya caminaba perfectamente; se acercaba con la mandíbula tensa y los hombros hacia delante, mientras las piedras reventaban a su alrededor.

Tanto Alter como Astarte sabían que el combate había terminado. A un solo gesto de Scyros, aquellas partículas de piedra se convertirían en perdigones, y el mar en un sarcófago eterno. El Muerto tan solo se quedó de rodillas, con la camisa hecha jirones de arcoíris y el pelo empapado pegado al rostro. Levantó la mano y bajó la cabeza. Una oferta sencilla, una petición sincera… Piedad.

Scyros siguió caminando hacia él; era como ver venir de frente un tren de mercancías. Se acercó hasta estar a menos de medio metro de Alter, se detuvo, lo cogió del cuello con la mano izquierda, lo levantó hasta tener su rostro a diez centímetros del suyo y le gritó con todas sus fuerzas.

Parecía un orangután furioso; el grito se alargó en un inmenso alarido que duró casi medio minuto, hasta que los pulmones de Scyros se vaciaron por completo.

A su alrededor, las olas arremetieron con furia contra la costa, mientras el viento azotaba sus cuerpos sin descanso.

Durante todo ese tiempo Alter se limitó a cerrar los ojos, en espera del golpe de gracia. Pero no sucedió, la energía del Gigante se fue descargando poco a poco.

—¡Ahora dime lo que quiero saber, maldito maricón, o te arranco la piel a tiras! —dijo Scyros con la voz ronca, tan profunda y oscura como una noche sin luna.

Astarte ya había demostrado que no se dejaba amedrentar sin cobrárselo en sangre, y perder su única torre no estaba en sus planes, así que cedió y Alter pudo percibir cómo el anillo dejaba de vibrar. Un silencioso permiso de rendición.

—Te juro por los dioses que aquel chico murió por las drogas que había consumido, ni siquiera el golpe fue el detonante. Ni yo ni mi señor tuvimos nada que ver con ello.

El Tuerto analizó cada palabra, buscó cada posible significado oculto, cada línea de energía, cada cambio en la voz, en la tensión, en las pupilas… Alter estaba diciendo la verdad.

—¿Acaso ha sido tan difícil? —preguntó gritando directamente en su cara—. ¿Acaso era necesario todo esto? —Hizo una pausa para escupir algunos restos de sangre a un lado sin soltar el cuello de Alter.

—Supongo que no —respondió el Muerto sin atreverse a levantar la mirada.

Scyros estaba furioso, y para alguien como él resultaba tremendamente difícil controlarse. Cuando era tan solo un muchacho, se le pasaba pateando el suelo durante un rato. La adrenalina lo tranquilizaba en poco tiempo y así se quedaba la cosa. Cuando cumplió los quince años, se alistó en una compañía de mercenarios y la cosa se empezó a complicar. Ya no le bastaban las pataletas; la adrenalina empezó a exigir sangre, unas gotas en un principio, y a cubos a partir de la treintena. Por suerte, la muerte lo detuvo con treinta y seis años, pero el Lobo se ocupó de darle algún tiempo más entre los vivos. En ese momento lo único que quería era arrancarle los brazos a Alter y ver su cara mientras lo hacía. Pero un pensamiento llevó a otro y se imaginó la cara de Leo cuando le dijese que la sangre que lo cubría era la de su «amiguito del alma».

Volvió a mascar su piedra imaginaria un par de segundos y aflojó el cuello del Muerto.

—Ha sido un buen combate, esclavo. —Dejó a Alter sobre sus pies y se fue a recoger la lanza que había quedado en el suelo; no tenía intención ninguna de ponerse a buscar la otra, aunque el fabricante se hacía tanto de rogar que tal vez debería pensárselo.

—¿Te importaría recuperar la lanza que tiraste al mar? —le dijo a Alter, que seguía quietecito donde lo había dejado.

—Será un placer, no te preocupes. Se la daré a Leo en cuanto lo vea.

El Tuerto resopló antes de responder.

—Respecto a Leo —dijo encarando al Muerto mientras volvía a plegar la lanza—, adoro a ese hijo de puta. ¡Cuidado!, lo último que necesita es terminar de marioneta de una Potestad.

—Yo lo quiero —respondió Alter.

—Pero perteneces a Astarte; un esclavo no tiene la opción de negarse a obedecer. Hoy mismo lo has demostrado. Bastaba tu juramento para dejarme tranquilo y mira cómo ha terminado. Si te pide que hagas daño a Leo, ¿qué harás, eh? —preguntó—. ¿Negarte?

—Leónidas sabe defenderse muy bien él solito —dijo Alter. Referirse a él como Leónidas era una forma de hacer entender a Scyros que el Espartano era una torre vieja y fuerte como cualquiera de ellos.

—Tú tan solo recuerda que si le haces daño no te mataré —dijo Scyros dedicando a Alter una media sonrisa—. Lo harán los cangrejos, y tardarán años. Feliz Año Nuevo, adelphos.

Cuando desapareció, Alter se quedó, a solas con el mar y con media docena gaviotas, en estado de shock. El pequeño nudo que sentía en el estómago se le antojó poco regusto para el miedo que había pasado. Se había enfrentado al Tuerto y estaba entero para contarlo.

No pudo evitar sonreír. Aquel combate había resultado lo suficientemente estimulante como para animarle la sangre. Recogería esa lanza, saltaría a casa y se cambiaría de ropa. Después llamaría a Leo y le felicitaría el año. Era difícil no llegar a la conclusión de que si seguía vivo era gracias a él.

Más tarde, si el Espartano no se acercaba a verle, se pasaría por la discoteca; tal vez, solo tal vez, aquella noche él también tendría algo que celebrar.

Capítulo III

Despierto

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

Las pruebas defendieron la palabra de Alter, Scyros aceptó la de Leo y no se llevó la cabeza del Muerto como trofeo.

Cuando regresó a casa, el Espartano lo estaba esperando. Recordaba perfectamente su rabia y, para no tener que arrancarle la cara de un guantazo, decidió quedarse «quietecito» una temporada, enseñarle de la misma forma que Alexias le enseñó a él.

No sabía cuánto tiempo había estado soñando. Recordaba haber creado una llave en su cabeza, una especie de palabra mágica que le diría cuándo tenía que despertar. Había escrito la frase en el pedestal con la punta de la lanza. Era una palabra que haría entender a Leo el motivo de aquella prueba. Hegemón… Líder. El día en que aprendiese a aceptar lo que significaba el liderazgo, sabría cómo despertarle.

Ahora que lo recordaba todo, le apetecía saber cómo habían ido las cosas en su ausencia. Pero lo primero era averiguar quién era el intruso y qué quería.

—Sí, recuerdo dónde estoy, pero ¿quién eres? —Había endulzado el tono; en cierto modo agradecía a aquel intruso permitirle ser consciente de nuevo.

—Verás, quién soy no importa, pero me gustaría que despertases. Las cosas se están poniendo un tanto feas y creo que sería una buena idea que abrieras los ojos y echases un vistacito. Huy, perdón, el ojo.

El tono de sorna sobre su ojo no le pasó inadvertido. Aquella voz le resultaba familiar, pero se escuchaba como distorsionada, como si estuviese al otro lado de una línea de teléfono.

—Mi pupilo tiene una lección que aprender, estoy mejor aquí. —No era del todo cierto, pero Scyros era perro viejo y no solía tomar una decisión sobre nada sin haberla meditado un buen rato.

—Verás, no me puedo permitir esperar mucho tiempo. Ni yo, ni creo que pueda la Alianza, así que iré al grano. Leo es demasiado blando para la que se os va a venir encima, así que vete abriendo el ojo bueno, tuerto de mierda, y tal vez te cuente quién mató a Alexias.

Scyros se quedó de piedra, como paralizado. Era algo que le pasaba siempre antes de ponerse furioso. Había llegado a reconocer el síntoma durante su eterna lucha por aprender a controlar su genio, pero no le servía de mucho.

Estaba claro que aquel hombre era un condenado, y al parecer servía a una Potestad. Si no, no se habría referido a la Alianza como «vosotros». Además, debía de ser fuerte porque eran pocos los que tenían valor suficiente o confianza en sí mismos como para ponerse delante de Scyros y llamarlo tuerto a la cara. Y, por último, sabía quién había asesinado a Alexias, algo que ni siquiera los eones querían que Scyros supiese. Habían llegado a la conclusión de que había sido un accidente y preferían no decirle el nombre del responsable por miedo, «completamente justificado», a que el griego le hiciese comer su propio hígado.

El simple hecho de que aquel desconocido supiese el nombre del culpable terminó de encenderle la sangre, y abrió los ojos. Ante él esperaba ver el mar, pero algo le cubría la cara; cuando movió el cuerpo comprendió que estaba cubierto por algo. Según apretaba los puños y sentía el material, pasó del enfado al estupor. Lo que en un primer instante le parecía arena seca, se tornó en yeso en cuanto pudo liberar el ojo bueno y echar un vistazo.

Lucía un sol abrasador y el mar estaba en calma, dibujando suaves ondas de espuma sobre la orilla. Cuando al fin se quitó parte del yeso de encima, recordó al «intruso» y miró alrededor, somnoliento y aturdido, pero no había nadie. Por fin vio un aparato en el suelo; al parecer se lo habían pegado al oído con cinta adhesiva. Era un teléfono móvil, pequeño para lo que él recordaba de algunos años antes. Al parecer, la electrónica había evolucionado bastante en los años que él había permanecido quieto.

Cogió el aborto de teléfono del suelo —parecía minúsculo sobre su enorme mano— y se lo puso en la oreja.

—¿Hola? —Ya de siempre Scyros tenía la voz ronca, algo que se ganó a pulso gritando órdenes en el ejército, pero haber permanecido seis años de «enano» de jardín le había empeorado notablemente. Al otro lado de la línea, Tarik había escuchado la pelea del Gigante con el yeso y no podía quitarse su sonrisa maquiavélica de la cara.

—Bienvenido al mundo de los vivos, Tuerto. Ya era hora, tienes a todos pendientes de un hilo.

—No vas a tener huevos para decirme quién eres, ¿verdad? —Al otro lado de la línea se hizo un silencio de dos o tres segundos.

—Mira, huevos me sobran. El problema es que si te lo digo, te vas a venir aquí de cabeza y voy a tener que redecorar la Plaza Roja de Moscú. Verás, no ando muy bien de dinero, no sé si me entiendes.

Ese tono condescendiente, Moscú, Potestad…, Tarik. El nombre se coló en su cabeza como un rayo. Le hizo dejar de respirar medio segundo y replantearse la situación. Tarik era una mala bestia, y lo suficientemente poderoso como para plantarle cara y partírsela llegado el caso.

—Hola, Tarik. —Solo quería que supiese que lo había reconocido.

—Saludos, Tuerto. Bienvenido al juego. —El Turco era uno de los pocos con el poder y el valor suficientes para llamar a Scyros tuerto «cariñosamente» y no llevarse un par de hostias… «cariñosas».

—¿Qué coño quieres, palurdo? Tú no sabes quién mató a Alexias.

—¡Bravo! Tú sí que eres inteligente. Bueno, al menos estás despierto. Yo que tú echaría un vistacito al periódico del día. Y de paso me daría una vuelta por la isla para saludar a Ergara. A lo mejor me lo agradeces y todo.

La comunicación se cortó, mientras Scyros seguía quitándose trozos de yeso de aquí y de allá. No pudo dejar de sonreír al imaginar lo que le había hecho Leo: forrarlo de yeso, jajaja; joder, ¡qué original! Le había quitado toda la ropa del cuerpo para forrar la estatua. Incluso el parche. Y eso ya no le hizo tanta gracia.

¿Cómo habría podido Tarik saber lo que él estaba respondiendo en sueños? Se lo preguntó unos segundos. Seguramente había previsto la conversación. ¿Lo conocía lo suficientemente bien como para eso? ¿O tal vez aquel monstruo sin corazón tenía más poder del que Scyros le suponía?

Se giró hacia la casa y empezó a caminar; necesitaría una ducha y algo de ropa y, pensándolo bien, un buen trago de algo fresco. A lo mejor le hacía agradecer el volver al mundo. Vete tú a saber.

Según se aproximaba a la casa, la rastreó; no había nadie en su interior. Era extraño. Normalmente alguien se quedaba, no se enviaba a todo el mundo de golpe ni en casos extremos. Entró por la puerta del jardín, se la habían dejado abierta, y dentro pudo verlo todo en «perfecto orden». Había algunos trastos por medio y algún que otro aparato que le costaba identificar. Lo primero que le llamó la atención fue el periódico sobre la mesa de despacho de mármol, la que hacía sus veces de recepción oficial. La fecha era 20 de marzo de 2006. ¿Llevaba tieso seis años? Pensaba que solo habrían sido cinco. Y según el astrónomo griego Hipparchus, solsticio de primavera. ¿La Carneia? Eso sí que era extraño. ¿Habría celebrado Leo la Carneia en otro sitio? Una mirada al exterior de la terraza le dio la respuesta: allí estaban amontonadas las bolsas con los restos de la fiesta.

Descolgó el teléfono del salón pensando en llamar a seguridad, pero se lo pensó bien. ¿Cómo explicarles que había regresado sin pasar siquiera por la puerta principal? Además, no podrían comprender por dónde habían salido los demás.

—Mierda de mascarada —susurró mientras miraba a su alrededor. Algo raro estaba pasando. «Echa un vistazo al periódico del día.» Eso le había dicho Tarik, así que desdobló el periódico y miró la portada: Espectacular secuestro en Montecarlo. Una foto de Talos, un tanto borrosa, con la gente gritando a ambos lados, un puesto de mercadillo hecho pedazos y un todoterreno negro al fondo atravesado en el paseo marítimo.

—Pero ¡¡qué coño!! —Abrió el periódico y leyó:

«El día de ayer amaneció de forma dramática, cuando uno de los invitados a una fiesta organizada por el multimillonario Leónidas Niniades fue secuestrado mientras viajaba en una limusina por las calles del barrio de Montecarlo. Un todoterreno partió la limusina en dos al embestirla y se llevó por delante a dos mujeres, ciudadanas de Mónaco, que desayunaban en la terraza de una cafetería. Ambas fueron encontradas muertas por los servicios de emergencia. A su vez falleció asesinado el conductor de la limusina, que, según la información aportada por el cuerpo de policía, no ha podido ser identificado. Sus rasgos corresponden a un hombre asiático de unos treinta años. El Departamento Forense no ha hecho más comentarios, pero, según testigos presenciales, le fue amputada una mano por uno de los agresores, después de haberle disparado en reiteradas ocasiones. Al parecer dejaron a dos de los ocupantes de la limusina ilesos, pero se llevaron a un tercer ocupante por la fuerza.

»Respecto a la identidad del hombre secuestrado, las autoridades no han aportado más información al haberse decretado el secreto de sumario. La descripción de los testigos presenciales es la de un varón caucásico de unos treinta años. Se desconocen más detalles.

»Pasados unos minutos desde la agresión, el equipo de seguridad privada del señor Niniades consiguió dar con los asaltantes, pero estos se defendieron con armas de fuego de gran calibre, a pesar de la multitud congregada en el paseo marítimo. El enorme animal que aparece en la fotografía es, al parecer, un perro especializado en el rastreo de explosivos, propiedad del magnate de las finanzas, y se le atribuye la localización de los secuestradores en un tiempo récord, lo que propició el intento de detener el secuestro, con consecuencias catastróficas. Once personas resultaron muertas durante el altercado. Se desconoce el número total de heridos. Los últimos datos apuntan a una treintena de personas, seis de las cuales se encuentran en estado crítico. Dos de los fallecidos son miembros del cuerpo de policía, y formaban parte de la dotación de un helicóptero de seguimiento que resultó derribado en el tiroteo. Finalmente, los secuestradores lograron escapar en una lancha motora amarrada en el puerto deportivo, para después hacer volar el embarcadero y el coche en el que habían llevado a cabo la huida. En su interior se ha encontrado un cadáver que está siendo investigado por la policía forense.»

Scyros levantó lentamente la vista del periódico y se llevó la mano a la frente; aún estaba algo aturdido para una noticia así… Soltó el periódico y se fue al baño. Una ducha terminaría de poner las cosas en su sitio.

La ducha le aclaró la cabeza, pero eso no hizo más que poner otras dudas en ella. Estaba claro que habían chafado la Carneia, pero ¿quién? y ¿por qué? Las Potestades estaban en su sitio, no tenían motivos para secuestrar a un condenado. ¿Secuestrar a un condenado? Eso era una locura. Su eón no lo consentiría, sería como intentar atrapar un oso con una red para insectos. ¿Cómo? ¿Y cómo consiguieron escapar? No había sitio sobre la tierra donde esconder a un condenado. Todo aquello se le antojaba ridículo.

Estaba claro que no obtendría respuestas esperando, así que se vistió con lo primero que encontró en su habitación: unos pantalones vaqueros y una camiseta. Hacía una eternidad que no se ponía un traje. Con su tamaño, vestirse resultaba irritante. En la época en la que nació era sencillo echarse una capa en condiciones y un calzón hasta medio muslo y, ¡ale!, estaba hecho. Con los siglos, las cosas se fueron complicando cada vez más, hasta llegar al colmo de la tontería a finales del 1400, cuando las túnicas dieron paso a los conjuntos con mallas y pantalones; de aquello a las pelucas y a las chorreras del 1700 todo fue empeorar y empeorar. La llegada de los jeans fue todo un golpe de aire fresco. Se puso una camiseta blanca de algodón y unos zapatos marrones. Por último, una cazadora de cuero marrón, una imitación de las que llevaban los pilotos durante la Primera Guerra Mundial, que consiguió a duras penas que le hicieran a medida en 1939.

Se miró un segundo en el espejo. La ropa «moderna» le gustaba. Le daba ese toque juvenil que no se podía conseguir en épocas anteriores. Antes, solo podía demostrar estatus, e incluso algún que otro ideal. Pero, con el tiempo, la moda había traído matices con los que se sentía más identificado, algo que la gente no podía ni imaginar. El color azul, por ejemplo. En los tiempos modernos se desconocía el dato, pero el azul había sido un color repudiado durante siglos.

Fue entonces cuando reparó en una especie de joyero que había sobre su mesilla de noche. Se acercó y abrió la tapa. Dentro había un revólver muy llamativo, sin duda un presente de Star —estaba cargado y limpio como solo el viejo sheriff podía dejarlo—, una tarjeta de crédito a su nombre y un teléfono móvil de esos que parecían de juguete. Tardó algunos minutos en hacerse con él, más por el tamaño de sus dedos que por la complejidad del sistema. Intentó llamar a Leo, pero tenía el terminal apagado. Star…, apagado… Con Luna ni lo intentó, así que llamó a Lee. Sonaron tres tonos antes de escuchar la voz del Maestro al otro lado de la línea.

—¿Sí?

—Lee, ¿eres tú? —La ronquera había disminuido un poco, pero seguía siendo algo exagerada. No obstante, el Maestro lo reconoció sin dificultad.

—Bienvenido al juego, Scyros. ¿Te acabas de despertar?

—Sí, hace un rato, pero aquí no hay nadie. ¿Qué está pasando? —Pudo escuchar cómo Lee resoplaba al otro lado de la línea.

—Espera a Leo, no tardará en regresar. Será lo mejor, no estoy de humor para darte los detalles. —Había algo raro en el tono de Lee. Eso sin contar que esa respuesta no era algo propio de él.

—¿Estás bien?

—¿Te has enterado?

—Lo siento, pero no tengo ni idea de nada. Por favor, ponme al día.

—Ryu… —Medio segundo intentando encontrar las palabras y otro medio segundo más para aceptar tener que repetirlas— está muerto, lo mató un comando tolteca para secuestrar al último fichaje del Fénix. —Scyros solo emitió un pequeño gruñido; ni le hacía gracia la noticia, ni comprendía lo del secuestro, ni le gustaba nada el Fénix.

—Las cosas se están poniendo muy feas. Arishalotek está tratando de liberar a un viejo demonio. Creemos que tiene la intención de usarlo contra nosotros. Además, los cuervos parecen haber encontrado una forma de hacerse indetectables. Star ha dado con el peón del Fénix y está con Leo, Joy y el Romano.

—¿Has dicho «el Romano»?

—Sí, Mell está vivo… —Esta vez el que resopló fue Scyros.

—Luna está con Publio y Ursus pidiendo explicaciones a Ketxal.

—¿Por qué no estás con ellos?

—Buena pregunta. Cuando encuentre la respuesta te lo haré saber —dijo Lee con un tinte de amargura en la voz. Sin duda, la muerte de Ryu pesaba demasiado en sus espaldas, y eso era algo que Scyros podía entender.

—Perdona…, lo entiendo.

—Gracias. Espera algunas horas y los tendrás a todos de vuelta.

—De acuerdo.

—Ya hablaremos.

La comunicación se cortó y Scyros comenzó a atar cabos en su cabeza.

El secuestro…, el conductor sería Ryu. «Indetectables»…

Así que el Romano estaba vivo… En cierto modo, lo sospechaba. Eso dejaba claro que Star le había mentido. Apretó un poco los dientes esperando el consabido ataque de furia, pero, sorprendentemente, no llegó. Tal vez siempre había intuido el engaño. Tal vez le importaba una mierda. No tenía nada en contra ni de Mell ni de Joyko, pero le sacaban de quicio las maquinaciones de las Potestades. Y, a su juicio, hacía ya una eternidad que el Fénix necesitaba un escarmiento.

Bueno, solo le restaba esperar. El problema era que no le hacía ninguna gracia. Se sentó en la cama y miró a su alrededor, mientras comenzaba a mascar una piedra imaginaria, un gesto automático heredado de las eternas marchas mascando cebada cuando se ganaba la vida de mercenario en la antigua Grecia.

Todo estaba prácticamente como lo había dejado, salvo por el joyero y por algunas prendas nuevas en el armario. Recogió el revólver de la caja y lo sopesó. Parecía diminuto en sus enormes manos. Se lo guardó en un bolsillo de la cazadora y saltó al piso inferior, a la sala donde Star tenía instalado el sistema de seguridad. No pudo evitar una sonrisa perversa al recordar que todo lo que había pasado en esa casa estaría grabado en aquel ordenador.

Abrió la nevera, cogió un par de cervezas y se sentó delante del teclado. Había un revólver sobre la mesa; debería estar en la vitrina, junto a los demás. Desde la llegada de Star, tenían la casa llena de pistolitas. Alargó la vista hasta la enorme vitrina de cristal. La cerradura estaba echada, así que Star había sacado ese revólver con algún propósito. Estaba descargado. Volvió a dejarlo sobre la mesa y, al verlo de nuevo allí, le vino a la memoria el día en que fue a buscar a Star después de su muerte. Llevaba un revólver como ese. No pudo evitar sonreír al recordar.

«Se ha reído de la ley. Se ha limpiado el culo con ella.» Recordaba perfectamente la expresión de su cara: aún estaba cubierto de polvo, tenía el pelo pegado a la cabeza y los ojos casi fuera de las órbitas. Daba el aspecto de un loco. Sujetaba ese revólver en una mano y la estrella de marshall en la otra. Las dos únicas cosas con las que le habían enterrado, las dos únicas cosas con las que había salido de aquel ataúd sin más ayuda que el rencor.

«Dices que no puedo matarle, y lo acepto, pero no puedes pedirme que siga viviendo sin haberle dado a ese cerdo un solo motivo para arrepentirse.»

Scyros negó con la cabeza, mientras en sus recuerdos la escena cambiaba y en su rostro se ampliaba la sonrisa.

«¿Por el culo…? ¿Le has metido la estrella por el culo?»

«Está vivo, ¿no?», dijo Star mientras se ajustaba el sombrero. Scyros negó con la cabeza tanto en sus recuerdos como en el presente, frente al teclado del ordenador.

Se le escaparon un par de carcajadas mientras alejaba el revólver del teclado y sus recuerdos de la memoria.

Ese hombre le encantaba, le había cogido más cariño en un siglo que a muchos otros en milenios. Lástima que le hubiese mentido en el asunto del Romano. Cerró los ojos y meditó unos segundos al respecto. Podría hacerse el tonto, pero no era su estilo, no podía permitirse un solo desliz con el tema del respeto. No se miente al guardián de la Alianza y se sale impune. Tendría que aplicarle un correctivo. ¡Qué remedio! Se encogió de hombros y levantó la vista hacia el teclado.

—Veamos qué ha pasado en mi ausencia.

Pero, al arrancar el ordenador, las cosas empezaron a torcerse. El sistema operativo era muy raro y el terminal estaba protegido con contraseña.

—Mierda —gruñó. Le dio un suave golpecito a la pantalla, que casi descuelga de la pared, y se levantó de nuevo.

No estaba dispuesto a quedarse quieto. Llevaba seis años sujetando una lanza en el jardín. Estaba pensado en bajar al parking a ocupar el tiempo con sus «juguetes» cuando recordó lo de Ergara. ¿Cómo había dicho Tarik? ¿«Deberías ir a la isla a ver a Ergara»? Centró su pensamiento en la Isla de la Reunión, uno de los pocos lugares del mundo donde era difícil encontrar una Coca-cola. La isla estaba bajo el control de Francia, incluso intentaban explotarla turísticamente, pero su situación geográfica y la poca oferta hotelera la estaban manteniendo lo suficientemente virgen como para que Ergara no contase con demasiadas visitas.

El templo a los Tronos estaba oculto a la vista, puesto que solo una de sus paredes se abría sobre el mar en un acantilado. El resto de la construcción estaba en el interior de las cuevas cristalinas de aquella isla volcánica, preciosas habitaciones cuyas paredes estaban formadas por cuarzos de diferentes tonos, amatistas y cristales de sal.

El salto se sucedió de forma fluida y, casi sin darse cuenta, ya estaba allí, rodeado de luz violeta y del olor del salitre en el aire.

Apareció en la habitación más grande del complejo: el Templo de los Eones. Se trataba de una sala rectangular de más de doscientos metros de largo y ciento treinta metros de ancho. El agua de un manantial alimentaba una pequeña piscina de agua caliente. Bajo ella, un depósito de gas natural desprendía sus vapores constantemente, atravesando el agua en multitud de burbujas. Justo en el centro, ocupando la mitad exacta de la piscina, había un brasero flotante que conservaba sus llamas alimentadas de tanto en tanto por ese mismo gas, que se inflamaba al contacto con las brasas calientes. En ocasiones, el gas salía demasiado rápido, lo que aumentaba la temperatura de saturación; durante unos segundos las llamas parecían desaparecer, para después inflamar el gas con violencia, provocando una pequeña explosión, como un fogonazo que se extendía por la habitación durante décimas de segundo. No tenía presión suficiente para prender fuego a nada, pero resultaba algo irritante para el oído y para la vista. Por otra parte, siempre resultaba gracioso entrar en aquella habitación con un novato; podías echarte unas risas a su costa, sobre todo si el fogonazo era fuerte y lo cogía por sorpresa.

Alexias llamaba a esa sala «la fragua de Vulcano». Había quien decía que todo surgió de una broma, que alguien dijo que las explosiones eran las flatulencias del viejo dios de la fragua y que Alexias estuvo días de buen humor por aquella broma (algo muy raro en él). El caso es que el tiempo pasó y, a fuerza de llamarla así, aquel nombre se enredó con su destino, y ya nadie recordaba otro nombre para esa sala. De ella partía el Pasillo de los Caídos; era largo, de casi trescientos metros y muy ancho. A ambos lados se levantaban dólmenes de piedra colocados como las estanterías de una biblioteca pública, en sucesivas hileras hasta el final del pasillo. Tallados en su superficie estaban los nombres de todos los condenados que habían muerto bajo el agudo filo del tiempo. Centenares de miles… Ciertas piedras habían sido reservadas para los eones activos, mientras otras albergaban escasos nombres de eones que permanecían fuera del juego. Algunos, tras perder algunas piezas, habían dejado de participar activamente. También había monolitos primorosamente tallados que contaban historias sobre hechos particulares que habían cambiado el curso de la humanidad. De esta forma, todos los condenados recibían reconocimiento a sus actos más nobles o útiles.

El templo era zona abierta —todo condenado podía ir sin miedo a ser atacado—, más orientado a recibir y a dar información que a rezar, algo que seguramente nunca se hacía en aquel sitio.

Al final del pasillo había dos puertas opuestas, una de ellas hacia el ala izquierda, donde se encontraban los aposentos de Ergara. Aquel sitio fue pensado como sede del guardián de la Alianza, pero con el tiempo se consideró inútil permanecer siempre en el mismo sitio, por lo que Alexias dejó de utilizarlo. Tras una horrible refriega en la Constantinopla del año 441, Ergara, muy afectada psicológicamente, decidió quitarse la vida. Decía no poder sobrevivir en contacto con la gente normal, y amenazaba con exterminar a cualquier ser humano que se cruzase en su camino. Entre la ira y la depresión más absolutas, Ergara aceptó trasladarse al viejo templo y dejar para otra ocasión el suicidio.

Desde entonces ella era quien se ocupaba del templo, sin ninguna compañía, salvo las visitas esporádicas de los más ancianos. El ala izquierda disponía de siete habitaciones de unos treinta metros cuadrados cada una, pequeñas cuevas individuales que se iluminaban con la luz del sol gracias a un túnel forrado de espejos que hacía las veces de respiradero. El problema del tubo de los espejos era que comunicaba la resonancia entre todas las habitaciones, lo que, sumado a los agudos sentidos de un condenado, eliminaba toda posibilidad de tener intimidad. Tal vez por eso no se usaban. Con el tiempo se convirtieron en almacenes, en trasteros de recuerdos y de tesoros olvidados. Tan solo una de ellas servía de hogar a la vieja vidente, un enorme salón con una gran abertura a la intemperie, que se abría sobre un acantilado de unos setenta metros sobre el nivel del mar, en la parte volcánica más alta de la isla.

Desde allí, Ergara avistaba el horizonte y el futuro, sentada en un reclinatorio de bronce y mármol más viejo que la propia vidente, recuperado por Alexias de las ruinas de Delfos.

Más hacia el interior de la gran sala, las alfombras persas y el perfume de sus rosales mantenían libre el salón de los olores indeseables que producía la constante combustión del gas de la fragua.

El ala derecha era una sucesión de tres cuevas naturales, donde Ergara cultivaba sus flores. Todas ellas tenían aberturas hacia arriba, antiguas salidas naturales del gas que permitían entrar directamente la luz solar.

Las paredes de todas las habitaciones del complejo habían sido lijadas y talladas, por lo que los cuarzos y las piedras de sal lucían reflejando cada partícula de luz, recortando siluetas, colores y formas vivas capaces de impresionar a cualquiera.

A Scyros le encantaba aquel sitio; los brillos de las paredes y la sensación de paz que emanaba cada rincón le sumían en ese estado de devoción religiosa que uno siente cuando entra por primera vez en una catedral. Caminó relajadamente entre las hileras de piedra del Pasillo de los Caídos sin levantar mucho la vista del suelo. No quería reconocer algún nombre de los que había escritos allí y terminar perdiendo el tiempo con recuerdos de un pasado ni mejor ni peor, pero siempre y para siempre, pasado.

Atravesó el pasillo y entró en el ala derecha, para después seguir hasta el gran salón de Ergara. Como siempre, la encontró allí, de pie junto a una librería sin un solo hueco libre que parecía estar a punto de estallar. Esta se giró levemente como gesto de saludo antes de hablar.

—Vaya, ya era hora. Hace una semana que puse a Tanis en marcha. Pensé que le llevaría menos tiempo despertarte.

—¿Tanis? —dijo Scyros mientras se acercaba a Ergara. A su izquierda podía ver el enorme boquete que hacía las veces de mirador sobre el mar, y a su derecha unos sofás grandes en tonos marrones parecían totalmente fuera de lugar en aquel sitio.

—Le dije que un lobo moriría. Sabía que se las apañaría para hacerte despertar.

-—Convenció al Turco para que lo hiciese.

La anciana encaró a su invitado mientras hacía una pequeña mueca.

—Siento lo del sofá. Están muy viejos. —El griego miró de nuevo a su alrededor, mientras Ergara tomaba asiento en otro sofá frente a él.

—Deberías renovar la decoración.

—Me temo que tenemos problemas mucho más serios.

Scyros esbozó una sonrisa antes de responder.

—Siempre tenemos problemas serios. —Centró de nuevo la vista sobre la vieja vidente.

Llevaba su eterna túnica verde de seda de Damasco; era raro verla sin ella. En alguna ocasión salía de allí vestida a la moda, con traje de chaqueta y tacones de aguja. En una ocasión se la encontró en la Ópera de París, disfrutando de Fígaro como una mujer normal. Le sorprendió mucho, pues siempre daba la imagen de alguien anclado en el pasado, incapaz de salir de los recuerdos. Parecía cansada, al menos daba esa impresión, y su aura estaba muy cargada de rojo y de marrón oscuro, arremolinándose sobre su cabeza como una tormenta en ciernes. Scyros asoció esos colores al estrés.

—Ponme al día, Ergara. —La vidente dejó caer la vista mientras colocaba sus ideas en orden.

—Escúchame atentamente e intenta no interrumpirme. Lo que te voy a contar es un secreto muy antiguo. Lo llevo clavado en el corazón desde hace una eternidad.

—Secretos… —Scyros se relajó en el sofá, que agradeció el gesto con otro crujido—. Me encantan los secretos.

—Este no te va a gustar. —Ergara se levantó y comenzó a caminar hacia el acantilado. El mar estaba picado, presagiando una noche de tormenta, levantando olas que arremetían violentamente contra la costa.

—¿Sabes algo de lo que está pasando? —preguntó la vidente.

—Solo sé que los toltecas han matado a Ryu y han secuestrado a un peón del Fénix. Creo que en unas horas el asunto estará zanjado. —La vieja vidente comenzó a reír de una forma muy particular en ella, con carcajadas cortas y contundentes, mitad naturales, mitad fingidas.

—No, Scyros, me temo que no. Los toltecas son solo peones. ¿Te suena el nombre de Hell?

—¿Hell? —El Tuerto puso cara póquer y comenzó a rebuscar en su memoria—. Me suena haber escuchado su nombre, pero hace tanto tiempo que no recuerdo el contexto.

—Mucho antes de que tú nacieses, tanto los Tronos como las Potestades tenían damas sobre la tierra, piezas de inmenso poder que permitían asociar la consciencia de un eón a un ser vivo. Literalmente, nacían entre los hombres para poder enseñarles. Unos arte, otros forja, otros agricultura…, otros, política. La religión nació de las leyendas que estos seres protagonizaban. —Scyros tan solo asintió, mientras se revolvía en el sofá—. Una de estas damas fue Hell. Nació en las tierras del norte, en cuna noble. Unificó centenares de tribus nómadas y les enseñó a perfeccionar la pesca, la música, la navegación y la ciencia de los metales. Si buscas información sobre ella, solo encontrarás vestigios de la verdad entre toneladas de leyendas. Decían que era hija de Enkil, el dios del juego y de la mentira; que la creó en el brasero de los tres fuegos, en lo más profundo del inframundo; que heredó la belleza de la llama y su capacidad destructiva; y que heredó de su padre la capacidad de engañar a cualquiera. —La vieja vidente se giró de nuevo hacia Scyros; el viento empezaba a resultar molesto—. Reconocer el origen de las leyendas puede resultar divertido, porque lo que es completamente cierto es que mentir, mintió. Le dijo a Salomón que las Potestades eran demonios. —Se hizo el silencio mientras el griego componía la situación en su cabeza.

—¿Fue la causante de la criba?

—Correcto. —Scyros continuaba con su cara de póquer—. Es posible que no estés comprendiendo la magnitud de esto. Hell no era una Potestad.

Scyros levantó la ceja del ojo bueno, mientras comprendía la situación. Si Hell no era una Potestad, era un Trono de la Alianza. Para empezar, era posible que una Potestad engañase u ocultase información, pero mentir… Y muchísimo menos un Trono. Eso era impensable. Además, había que sumar el hecho de que aquella mentira azuzó a un mago contra las Potestades, lo que terminó con el encierro injustificado de entidades que tenían libertad para actuar como lo hacían. La criba de Salomón provocó lo que vino a llamarse la «era oscura». Al encerrar a los eones, automáticamente sus piezas fallecían. Cientos de Potestades fueron expulsadas del juego. Algo similar a recibir una paliza, ser encerrado sin motivo y que toda tu familia sea asesinada.

—No creía que un eón pudiese mentir —dijo Scyros a media voz.

—Claro —respondió Ergara—, porque no pueden, pero Hell estaba dentro de un cuerpo vivo cuando lo hizo. Fue la influencia de la propia vida lo que la empujó a actuar así. En cierto modo, la estrategia tenía su lógica: eliminando a las Potestades de raíz podría controlarse su acceso al plano físico, y las torres de la Alianza podrían seleccionar qué peones evolucionarían y cuáles no, eliminando del juego a todas las Potestades que hubieran demostrado un especial salvajismo. Visto desde un punto de vista humano, no dejaba de ser una maniobra brillante —Scyros asintió; eso era algo que se le había pasado por la cabeza en un sinfín de ocasiones—, pero visto desde el Sephyra era una aberración. Tanto Tronos como Potestades son partes del Creador, con total derecho a enseñar al hombre como deseen. Hell no tenía derecho a engañar a Salomón, ni a tildar de demonios a seres cuya naturaleza era la misma que la suya. La maldad es fruto del hombre y tan solo existe para servirle; el malvado necesita una medicina a su altura, y eso era algo que desde el mundo físico Hell dejó de ver. En algún momento se volvió más humana de lo que debería. Eso fue lo que hizo a la Alianza prohibir las damas.

—Continúa —dijo el griego mientras veía aparecer sobre la cabeza de Ergara más y más nubes de tormenta. Su aura se arremolinaba con fuerza, pero su rostro continuaba inalterado mientras convertía sus pensamientos en palabras. Afuera, sobre el mar, otras nubes parecían evolucionar al mismo ritmo, presagiando una fuerte tormenta.

—Hell había perdido el juicio, o al menos —hizo un gesto con la mano mientras devolvía la mirada a las olas del mar— era lo que parecía. Se humanizó hasta el punto de querer ser madre. Tuvo un hijo al que llamó Altherahan. —Dio un vistazo al rostro de Scyros en busca de un atisbo de comprensión, pero el griego seguía en la inopia—. El chico sería útil para la evolución de la especie, y eso era algo que la Alianza podía tolerar. Pero, tras la mentira, la Alianza condenó los actos de Hell y se le ordenó quitarse la vida y regresar al Sephyra, pero ella se negó.

Scyros ya no sabía qué pensar. Todo lo que Ergara le estaba contando le sonaba falso. Nunca había visto a una Potestad mentir de esa forma, ni mucho menos a un Trono de la Alianza. Todo lo que estaba escuchando le parecía surrealista. ¿Un Trono de la Alianza desobedeciendo una orden directa? De no estar escuchándolo de la boca de Ergara, jamás lo habría creído.

—Hell era completamente consciente de que sus actos pondrían en jaque a la Alianza contra las Potestades. Sabía que en cuanto alguno de los presos se liberase, iría contra ella y contra su hijo, y que nadie podría protegerles, salvo ella misma; siendo una dama, tenía poder suficiente para pararle los pies a cualquiera, así que se negó a morir. Mientras, las damas de la Alianza pusieron fin a sus días sin rechistar, y las pocas damas que conservaban las Potestades que superaron la criba también murieron de una forma u otra, la mayoría a manos de la Alianza.

—¿Eliminamos sus damas? —preguntó Scyros mientras hacía crujir el sofá de nuevo.

—Las forzamos a morir de una forma u otra. Ten en cuenta que la mayoría de las Potestades que superaron la criba tenían pocos recursos o poca experiencia de juego. Hell se aseguró de poner a Salomón tras los más fuertes, y puesto que fue un humano quien les obligó, no tuvieron alternativa, a tenor de sus propias promesas. —El griego asintió—. Los eones juraron servir a los hombres. Cualquier ser humano con el conocimiento adecuado podía someterlos. Dado el simple hecho de su mortalidad, ninguno podría hacerlo durante demasiado tiempo. Por supuesto, el precio a pagar por semejante locura podía significar una muerte prematura en el mejor de los casos.

—¿Cómo consiguió encerrarlos?

—Salomón diseñó unas botellas de bronce, las labró con las promesas de obediencia y los obligó a entrar en ellas, para después sellarlas de la misma forma.

—Entiendo —dijo Scyros—, esclavos de sus propias promesas. —Ergara asintió sin dejar de mirar al mar.

—Supongo que Hell solo quería asegurarse de que su hijo vivía una vida normal. Supongo que quería permanecer a su lado para que el precio de su mentira no lo terminase por pagar el chico. No lo sé… —Las nubes de su cabeza se estaban haciendo cada vez más densas, mientras Scyros trataba de comprender por qué estaba tan afectada—. El caso es que entre los primeros en liberarse estaba Astaroth. —Giró de nuevo el rostro hacia Scyros, que se había quedado blanco, mientras se echaba una mano a la frente.

Astaroth, conocido comúnmente como Astarte, era sin duda alguna la Potestad más poderosa que había entrado en el juego. Se mantenía dentro de él, pero no parecía estar jugando, tan solo conservaba una pieza, concretamente una torre llamada Alter. Alter, ¿Altherahan? El Tuerto abrió el ojo bueno por completo mientras levantaba la mirada hacia Ergara.

—Por fin comprendes —dijo la vidente mientras devolvía la mirada a las olas del mar.

—¿Me estás diciendo que Alter es el hijo de Hell? —Ella tan solo asintió—. ¿Y cómo demonios terminó en manos de Astaroth?

—La Alianza decidió que Hell se estaba convirtiendo en una amenaza sin precedentes. Había puesto en jaque tanto a los Tronos como a las Potestades, y no había aceptado las consecuencias de sus actos, así que llegaron a la conclusión de que si el chico moría, Hell regresaría al Sephyra; el único motivo de sus desvaríos desaparecería. Y ordenaron su muerte.

—Muerto el perro se acabó la rabia, ¿no?

—Eso creían, pero cometieron un error de cálculo.

—Astaroth.

—Exacto. En cuanto el chico murió, se encontró con Astarte esperando, lo tentó de alguna forma y sellaron un pacto. Ahora Alter es un esclavo, vive en manos de Astarte. Hell le había quitado todo el norte de Asia, ocho torres, tres alfiles y una docena de caballeros, así que se quedó con lo único que a Hell le importaba.

—¿Venganza?

Ergara negó con la cabeza; la venganza no era algo que un eón contemplase, pero era difícil no pensar en ello como una posibilidad. Por otro lado, Alter pudo haberse negado y nadie sabía cuáles fueron sus motivos, cuál fue la oferta que le hizo Astaroth para que aceptara convertirse en siervo del mayor enemigo de su madre.

—No lo sé. Solo sé que Hell perdió el juicio por completo. No solo no regresó al Sephyra, sino que además comenzó a destruirlo todo. Exigía a la Alianza la liberación de Alter, algo que no podíamos ofrecerle. Astaroth, por su parte, no tenía la menor intención de ceder su pieza. Consideraba a la Alianza culpable de tres delitos: el primero, no haber intentado impedir la maniobra de Hell y Salomón; dos, no reconocer ante la raza humana el papel de las Potestades en el juego; y, por último, el asesinato del chico. Nadie podía negarle sus razones, y ya sabes lo contundente que puede llegar a ser.

—No puedo creer que los Tronos matasen al chico.

—Pues créelo, lo hicieron. —Allí estaba la respuesta a las dudas de Scyros; las nubes de tormenta se incendiaron alrededor de su cabeza. Fue ella, fue la propia Ergara la que mató al muchacho.

—¿Fuiste tú? —La vieja vidente bajó la vista al suelo; parecía más cansada que de costumbre. Se limitó a asentir en silencio y durante unos segundos tan solo se escucharon las olas golpeando la fría roca setenta metros más abajo.

—Durante tres milenios, Hell ha permanecido encerrada. No tenía más que dejar a su cuerpo morir para regresar al Sephyra. Pero el odio hizo tal presa en ella, que se ha mantenido viva todo este tiempo. Y ahora está libre. —Giró la cabeza y enfrentó la mirada de Scyros, que, no sin dificultad, había empezado a levantarse, intentando evitar hacer pedazos el sofá—. No se detendrá ante nada hasta encontrar a su hijo. Y de paso arrasará con todo vestigio de la Alianza que se cruce en su camino. Estamos en guerra, Scyros, y el enemigo se ha hecho con los toltecas; ahora tiene un ejército de brujos que gobernar, recursos económicos ilimitados, infraestructura y todo el poder de Ketxal a su servicio.

—¿Ketxal se ha aliado con una Potestad? —El Tuerto sonreía; conocía lo suficiente a Ketxal como para saber que no haría algo así. Sería un loco con aires de grandeza, pero no pactaría con Trono o Potestad alguna.

—O mucho me equivoco, o Ketxal ya es historia. —Scyros perdió la sonrisa.

—¿Estás segura de eso? —La vieja vidente cerró los ojos y se concentró.

En su mente, el futuro se dibujaba como una cadena de acontecimientos, pequeños fragmentos inconexos de la realidad, imágenes sin importancia y grandes acontecimientos enlazados entre los eslabones de aquella enorme cadena. Su mente accedía a aquellas imágenes y las secuencias se estiraban y se deformaban según los acontecimientos presentes. En ocasiones cambiaba una frase, en otras la ropa de los presentes o el lugar en que ocurría…, pero siempre ocurría. Aunque ella tratase de evitarlo, todo aquello sucedía tarde o temprano.

—Está muerto. Publio y Ursus también. Son las primeras víctimas de una guerra que acaba de empezar y que traerá la muerte a muchos más.

Scyros sintió un escalofrío, se tensó en toda su envergadura y su mandíbula dio un pequeño crujido.

—No, si yo puedo evitarlo. —Ergara se encaró al Gigante; a esa distancia era imposible ver su cuerpo entero. Podía percibir cómo su energía llenaba la habitación, como una brisa densa y vibrante. «¿Quién sabe?», pensó; tal vez consiguiese alterar, si no el fondo, al menos la forma.

—No podrás cambiarlo, Scyros. —Negó con la cabeza, mientras el miedo sustituía a la pena en su mirada—. Me va a matar, he visto mi muerte y será horrible y dolorosa.

—Nadie va a matarte, la Alianza protegerá tu vida. —La anciana dio un bufido y se giró hacia el mar.

—La Alianza no puede protegerme de Hell. Nadie cambiará mi destino.

—El destino puede cambiar.

Ergara se giró, furiosa, hacia Scyros.

—¡No! Nunca lo hace. ¿Quieres demostrarme que puedes cambiar el destino, Scyros? —Hizo una pausa y dio un paso hacia el Gigante—. Entonces ¡mátame!, ahora, aquí. ¡Hazlo rápido e indoloro, quítale a Hell su venganza!

El Gigante dio un paso corto hacia atrás. Aquella conversación estaba tomando una dirección peligrosa.

—¡Vale ya de tonterías, Ergara! Detendremos a Hell; no es más que una dama y puede morir.

—Ya no es una dama, Scyros. No veo su cuerpo, y aun así no ha regresado al Sephyra; está dentro del cuerpo de Arishalotek y ha confinado a Ketxal con ella. Ahora tiene un poder inmenso, es mucho más fuerte que una dama y nadie puede garantizar que eliminando el cuerpo de Aris se la pueda detener.

—Está transgrediendo todas las normas del juego.

—¡El juego le importa una mierda! —Cortó el aire con el canto de la mano y se giró de nuevo dando la espalda al griego, que la miraba sin saber bien qué decir.

—El juego… —se mofó la vidente—. ¿De qué sirven las normas si ni siquiera la Alianza las acata? Hell es un engendro creado por violar esas mismas reglas. Ahora las utilizará en su beneficio, destruirá a la Alianza, destruirá a las Potestades, destruirá al ser humano… A no ser que los eones cambien sus malditas «normas».

—La detendré —dijo Scyros con la suficiente convicción como para hacer dudar a Ergara unos segundos.

—Pues buena suerte —atajó la vidente mientras caminaba en dirección a las cuevas.

Aquella petición había sido en serio, se podía percibir su miedo, su ansiedad ante un futuro atroz. Tal vez esperaba que Scyros lo evitase, y lo haría, pero no matándola. Eso sería reconocer la derrota, y eso para el Tuerto no era una opción.

Scyros se quedó allí, plantado ante el enorme agujero de la pared. Más allá, el mar estaba revuelto, oscuro y frío, desarrollando su violencia, desatando la inminente tormenta. El griego meditó unos segundos, se sentía como un tiburón en medio de aquel mar furioso. Era consciente de su propio poder y del poder del mar embravecido, pero ni siquiera sabía por dónde empezar. Relajó los brazos e inspiró el aroma salado y profundo de la espuma marina. Dejarse llevar por el miedo sería fácil; ese había sido siempre el problema de Ergara. Tal vez sin miedo sería capaz de encontrar una solución, una salida. Por suerte, Scyros había olvidado ese sentimiento; el miedo no formaba parte de su modo de vida. Había aceptado su muerte hacía ya tanto tiempo, que no le quedaba nada que temer. Si un lobo tenía que morir, deseaba ser él. Por otro lado, al igual que el tiburón en medio de aquella tormenta, sabía algo aún más inamovible que las predicciones de la vieja Ergara: las tormentas pasan, y los tiburones… prevalecen.

Capítulo IV

El primer recuerdo

Año 1023 d. C.

Ciudad sagrada de Tollan, Amazonas

–¿Ydices que no superó la prueba? —La voz de los sacerdotes llegaba hasta los oídos de Sheteck con la fuerza suficiente como para entenderles. Absortos en su conversación, no se habían percatado de la presencia del mestizo, que estaba reparando el marco de una de las puertas del Kertar, donde los sacerdotes observaban las estrellas.

—No, el caimán le arrancó el brazo, después lo cogió por la cintura y se lo llevó al fondo del río.

—Por Ketxal, pobre Setzaka. Debió de perder la concentración.

—Dicen que la sangre salpicó a Ketxal.

—No… —El viejo sacerdote parecía no creerse una palabra—. ¿Y el zafiro?

—Se lo llevó el caimán.

Sheteck se asomó sin delatar su presencia. Los sacerdotes podrían mandar despellejarle si lo descubrían escuchando su conversación, y no tenía la menor intención de saber qué se sentía, así que redujo su respiración al mínimo mientras contenía los latidos de su corazón.

—Supongo que la criatura tendrá que expulsar la piedra tarde o temprano. Después mandarán a Zelkar a buscarla.

—Zelkar no necesita más honores.

—Ni los necesita, ni los quiere, pero es el mejor rastreador de la tribu. Además, no creo que nadie más esté capacitado para algo así.

Sheteck ya había escuchado bastante. Se giró hacia la puerta y colocó la última lámina de pan de oro sobre la brecha que había reparado. La centró en su sitio y comenzó a amasarla con una piedra lisa, fijando la finísima lámina al hueco. En pocos segundos el dibujo recuperó su forma y la brecha desapareció de la vista por completo. Recogió sus utensilios y se dispuso a salir. Al otro lado de la puerta, una imponente figura se perfilaba con el sol. Sheteck intentó distinguir de quién se trataba, pero el sol le impedía ver con claridad. Instintivamente, se echó a un lado y se puso de rodillas. Mejor pecar de precavido que arriesgarse a un castigo.

—¿Qué estás haciendo aquí? —Aquella voz, tan profunda como una cueva, recordaba haberla escuchado en la distancia, pero nunca pensó en hacerlo tan cerca.

—He reparado la puerta, mi señor. Ya he terminado.

—Mírame. —Sheteck levantó la vista hacia aquella silueta. Se esforzó en abrir los ojos, pero aún no habían tenido tiempo de adaptarse por el cambio de la oscuridad a la luz; la pupila se cerró al máximo y adquirieron un tono verde y profundo. Intentó mantenerlos abiertos, pero el dolor le hizo cerrarlos, así que dejó caer la cabeza.

—Lo siento, mi señor. Al parecer el sol no quiere que pose mi mirada sobre un chamán.

—Muy ocurrente —dijo la silueta mientras se colocaba entre el chico y la luz del sol—. Sin duda eres hijo de tu padre.

Cuando abrió de nuevo los ojos, pudo constatar lo que sospechaba: aquel era Arishalotek, primer chamán de los toltecas, primogénito de Ketxal. Aunque el padre de Sheteck había sido su hermano, perdió todo derecho a su linaje al casarse con su madre, una mortal nacida en las minas. Para la tribu, desobedecer a Ketxal era un insulto que se pagaba con la muerte o, en el mejor de los casos, con el destierro, algo que su padre aceptó y que le condujo a la muerte a manos de un grupo de salteadores numíes.

Cuando Ketxal se enteró de su muerte, envió una partida de guerreros a por los numíes. Toda su tribu fue exterminada. La partida regresó con la cabeza del culpable y con el pequeño Sheteck, incapaz aún de tenerse en pie por sí mismo. Ketxal fue piadoso y consintió la vida de Sheteck.

Con los años, el muchacho se hizo hombre. No tenía linaje, algo que entre los toltecas tenía peso y medida. Estaba sentenciado a obedecer de por vida. No era un esclavo, pero incluso los esclavos tenían una voz que hablaba por ellos, algo que Sheteck no tenía, ni tendría jamás.

—Eso dicen quienes le conocieron, mi señor.

—Ten presente que eres su vivo retrato. Tan solo tus ojos… —Aris cogió a Sheteck de la barbilla y le observó, cambiando su rostro de ángulo—. Sin duda son los ojos de tu madre. —Su tono se tornó un tanto venenoso, como si quisiese escupir las palabras. Soltó su barbilla y Sheteck devolvió la mirada al suelo. Al menos, el suelo no le golpearía por atreverse a mirarle.

—Vete de aquí. A los sacerdotes no les gusta ver chahuat en zonas tan altas.

Chahuat…, sin nombre…, sin linaje…, sin futuro.

—Sí, mi señor. —Recogió sus herramientas y comenzó a bajar la escalinata de la segunda pirámide. Era la torre de los sacerdotes, su pequeña fortaleza privada. Había otra pirámide exactamente igual al otro lado de la ciudad; allí habitaban los guerreros, y en la gran pirámide central, la nobleza. A cada nivel, la pureza de la sangre estaba más y más cerca de Ketxal.

Era un mundo lejano, una zona que muy pocos llegaban a ver.

Abajo, pegados a la tierra, los toltecas convivían; las familias de bajo linaje y los chahuats lidiaban con los insectos y las alimañas, con las mil y una criaturas de la selva.

La mayoría eran mortales, hijos de las minas, trabajadores y rehenes de otras tribus, comerciantes, emisarios…, una ingente cantidad de personas dispuestas a vivir bajo la sombra de un dios vivo.

Sheteck no tenía forma de ganar, y nada que perder, así que aquella información solo podía empujarle a hacer una estupidez. Se adelantaría a Zelkar; tan solo tenía que salir esa misma tarde y buscar en las fosas de los caimanes. Sin duda era jugarse la vida, pero el premio, si conseguía recuperar el zafiro sagrado, significaba tener, por fin, algo que perder, y si tenía suerte, tal vez podría mirar a Yalia a la cara. Yalia, la hija de Aris, la mujer más bonita que había visto en toda su vida. En algunas ocasiones, cuando la ley permitía a los chahuats acercarse lo suficiente a la nobleza, la había observado, pero ella no le había visto siquiera. Resultaba imposible pensar que ella pudiera verle. Imposible pensar, pero posible soñar. Soñaba con ello a diario, se levantaba enfadado por no poder seguir soñando con ella, con su pelo dorado y sus ojos del color de la miel. Su belleza hacía más liviana su vida de esclavo. Su recuerdo podía hacerle sonreír dondequiera que estuviese, hiciese lo que hiciese.

Para alguien como él, el amor estaba predestinado a las prostitutas de las minas, y eso era algo que se negaba a aceptar. Puestos a soñar…, ¡qué demonios!, lo haría con la más lejana, inaccesible y hermosa. Impensable, inconcebible, imposible…, un pecado capital.

Para los toltecas, las mujeres de la nobleza eran sagradas. En ellas recaía la responsabilidad de aumentar su número. Nadie sabía por qué, pero la semilla de Ketxal no concebía hijas; tan solo al mezclarse entre sus hijos daba, en raras circunstancias, origen a una hembra. Además, las mujeres toltecas de la nobleza tendían a suicidarse pasados un par de siglos; no asimilaban correctamente su papel social y la depresión se las llevaba por delante con facilidad. Arishalotek había tenido más de un centenar de hijos varones, pero solo una hija en toda su vida. Eso convertía a Yalia en un tesoro de incalculable valor, algo único e irremplazable. Jamás la entregaría a un chahuat. Y el simple hecho de que un mestizo la mirase podía significar la muerte para este.

Si al menos pudiese recuperar su linaje…

Salió al atardecer, cuando el sol recortaba las copas de los árboles; dispondría de un par de horas de claridad antes del ocaso. La luz se filtraba en la selva, reflejando el tono verdoso de las hojas más altas, mientras llenaba el aire húmedo de esa luz verde, fresca y limpia que solo la jungla posee. Llegó a los cañaverales en menos de diez minutos. Como todos los toltecas, sabía moverse por la maleza. Corría, se deslizaba y saltaba como un mono, utilizando la selva en su carrera: un tocón perdido, un árbol caído, una liana…, todo podía ayudar en la carrera si se sabía cómo usarlo. La velocidad, por su parte, garantizaba cierta seguridad, puesto que la mayoría de las criaturas necesitaban tiempo para diferenciar entre un depredador y una presa. Era lo primero que aprendía un cazador: desarmado en la selva, si te paras, estás muerto.

Los chahuats no podían tener armas, era una ley no escrita de la ciudad. Tan solo los representantes y embajadores de otras tribus podían conservarlas. Y entre los esclavos y trabajadores libres de las minas, la posesión de un arma de cualquier tipo se pagaba siendo despellejado al alba. Los guerreros y los rastreadores llevaban armas de timer, un mineral legendario capaz de volver a un hombre loco si recibía un corte con él, algo que había acrecentado la leyenda de los toltecas por todo el continente: la tribu chamán, los servidores de la serpiente, el trueno y la piedra…, los hijos de Ketxal.

Los cañaverales estaban llenos de peligros, desde serpientes venenosas hasta los siempre temidos caimanes. En aquella zona su tamaño rondaba los tres metros, y para los toltecas eran sagrados. Tenía que recuperar la piedra sin hacer daño a ningún caimán o, de ser descubierto, lo pagaría con la vida.

Disminuyó el paso todo lo que permitía el entorno y afinó los sentidos. Todo parecía en calma. Una serpiente de gran tamaño, seguramente una anaconda, se alejó reptando entre las cañas mientras su cuerpo se confundía con el barro. Por primera vez aquella tarde, Sheteck sintió miedo. Aquella serpiente se alejaba tras haber tenido esa misma sensación. En la selva, al atardecer, el miedo se convertía en la energía dominante. Todas las criaturas temían a sus depredadores. La muerte, quedar atrapado entre un centenar de dientes afilados, desangrarse o sentir la presión de la pitón en el cuello, el mordisco de la pantera o la boca negra de la mamba. La muerte tenía más nombres en la selva que los hombres que mataba. Y allí estaba él, casi desnudo y desarmado, tentando a un destino que estaba más que dispuesto a condenarle.

Tragó saliva mientras exploraba el suelo fangoso en busca de las huellas del gigante, y no tardó en encontrarlas; era fácil detectar al macho dominante, solía ser el más pesado y voluminoso, y sus huellas se hundían en el barro más del doble que las demás.

Sabía cómo se llevaba a cabo el ritual, sabía que el macho dominante siempre vigilaba su territorio y que siempre era el que atendía a la llamada de Ketxal. El dios se colocaba al borde de los cañaverales, allí donde el río devoraba las cañas, y hacía temblar ligeramente el suelo. El caimán sentía la vibración y se acercaba al invasor. Entonces Ketxal demostraba su poder, se acercaba al caimán, que, asustado, abría la boca, enseñando sus dientes, amenazando de muerte al dios de la piedra y del rayo. Pero su miedo era tan intenso que no se atrevía a atacar. Ketxal depositaba entonces el zafiro en su boca y, recitando los salmos secretos, calmaba de nuevo a la criatura. Entonces, el postulante a sacerdote se acercaba y ocupaba su lugar. Invocaba a los poderes sagrados, transformando su ser en energía, implorando el mismo poder que el dios vivo. El gigante abría de nuevo la boca, asustado, y el sacerdote, conteniendo el miedo y la furia del caimán, debía recoger la piedra de sus fauces. Así nacía un chamán, así nacía el sacerdote tolteca, el ministro del dios del rayo. A lo largo de su carrera, aprendería a viajar por el mundo de los muertos, aprendería a volar como un cuervo o a reptar como una serpiente, alejando de su futuro las leyes de la naturaleza, las cadenas del mundo de los vivos.

El pueblo chamán vivía del trabajo de los chahuats, de las minas, del comercio y de la conquista. Tan solo un diez por ciento de la población eran chamanes, toltecas por derecho de linaje, pues era ese mismo linaje el que pagaba el entrenamiento y los años de estudio que se requerían para dominar la sangre que corría por sus venas. La misma sangre de Sheteck. Pero sin linaje nunca aprendería la senda del chamán, nunca sería guerrero, rastreador o sacerdote. Nunca pisaría el suelo de oro de la gran pirámide, salvo para arreglar los marcos de las puertas.

Siguió las huellas del gigante entre las cañas, mientras su sombra se hacía cada vez más larga y el sol se recortaba entre las plantas. Encontró la pequeña cueva, la guarida del caimán, el sitio donde reposaba cuando el hambre no le empujaba a cazar, ni el calor a reposar en el río.

Se asomó con cautela, casi temblando, esperando ver las fauces abiertas de la bestia en su interior. Pero no fue así, el gigante no había regresado a casa, así que, gateando, se coló dentro y comenzó a remover los excrementos junto a la entrada. La guarida de un caimán no suele ser muy grande, sino lo suficiente para permitir a la bestia darse la vuelta sobre sí misma y poder mirar la entrada. Curiosamente, el exceso de tamaño no le gusta, no tiene intención de compartir ese espacio con nadie. Su territorio está en el río, donde se alimenta. Tanto las hembras como los machos buscan su lugar solos, y permanecen siempre así. La hembra deposita sus huevos cerca del río y los vigila a cierta distancia, y sus crías al nacer harán lo mismo que sus padres: cazar, vivir y morir solos.

En cierto modo, Sheteck se sentía identificado con el dios del río. Tan solo como él, predestinado a conseguir cada bocado con esfuerzo, predestinado a vigilar siempre su entorno para no cometer una imprudencia, un pecado, un desliz…, cualquier cosa que excusase a los demás para matarle, o al menos intentarlo. Pero la bestia era fuerte, y Sheteck era débil. La bestia estaba protegida por su piel, y Sheteck ni siquiera tenía su linaje, el único manto que podía proteger a un tolteca.

Tardó un buen rato en encontrar la piedra, pero lo hizo. Casi se echó a llorar cuando la vio, reluciente y fría. La limpió usando el borde de su manto y la miró. Tenía el tamaño de un huevo de gallina, pero una forma más alargada. Había sido pulida con maestría, hasta el extremo de parecer casi transparente. La apretó fuerte contra el pecho y salió de la cueva.

Allí le esperaba su inquilino, con las fauces abiertas y con cara de pocos amigos. El gigante superaba los cuatro metros, por lo que su boca casi llegaba a uno. Tenía más dientes de los que cuesta imaginar y ocupaba casi todo el espacio frente a la guarida.

Sheteck se quedó paralizado. A su espalda, la pared de roca se levantaba más de tres metros, y a ambos lados la vegetación confundía las formas. Detrás podría haber piedra, podría haber árboles, podría haber de todo. Lo meditó medio segundo, el tiempo que tardó la bestia en coger aire, cerrar la boca y centrar toda su atención en Sheteck, que salió corriendo como un cohete en la peor dirección…: la del río.

Cuando se dio cuenta de su error, se paró en seco mientras escuchaba al gigante correr entre las cañas, partiéndolas a su paso. Se le echaría encima en segundos. Lanzarse al río significaba una muerte segura; de no alcanzarle el gigante, lo haría cualquiera de sus hermanos.

Intentó pensar, pero simplemente no le dio tiempo. Se dio la vuelta para encarar al caimán, que ya estaba midiendo sus pasos. No había llegado a ser el macho dominante atacando a lo loco. Se acercaba despacio, inhalando con fuerza, analizando el olor de su presa.

Sheteck se quedó petrificado, el dios del río venía a por su sangre y él no podía defenderse. Buscó a su alrededor una salida, pero era inútil. Sintió cómo las piernas le temblaban. Apretó la piedra con fuerza y después se la enseñó a la bestia.

—Por favor… Yo… —No sabía qué hacer, ni qué decir. Sabía de sobra que nada de lo que dijese le salvaría la vida.

La bestia abrió de nuevo la boca y dio dos pasos rápidos hacia Sheteck, que tan solo dio uno hacia atrás, convencido de que había llegado su hora.

Entonces el suelo vibró y la bestia se paró en seco. Giró la cabeza todo lo que su tronco le permitía sin dejar de encarar a Sheteck. Se escuchó un fuerte silbido y el caimán se giró del todo, ignorando al mestizo, que temblaba como una gota de rocío.

Un hombre corría hacia ellos. Llevaba la ropa típica de los rastreadores toltecas: una túnica de cuero hasta medio muslo y unas sandalias de cinta hasta la rodilla. Todo negro, como mandaba la tradición del cuervo. Llevaba las dagas rituales a la cintura y una lanza con punta de timer agarrada por detrás del brazo. Se movía muy deprisa, como si el viento le empujase por detrás, mientras la luz se extinguía a su espalda. Nadie podría imaginar por qué el caimán huía, nadie que no hubiese sufrido nunca un corte con timer.

La bestia se sumergió en el río mientras Sheteck, de rodillas entre las cañas, daba gracias a Ketxal. El recién llegado frenó el paso a pocos metros del mestizo sin dejar de mirar hacia la orilla del río.

—¿Es que te has vuelto loco, muchacho? ¿Qué demonios estás haciendo aquí? —Aquel era Zelkar, uno de los primeros hijos de Ketxal.

A lo largo de los veintiocho años de vida de Sheteck, nunca había coincidido con aquel hombre, si se podía llamar hombre a aquello en lo que se había convertido Zelkar. Pasaba la mayor parte del tiempo en la selva, encontraba plantas curativas, hongos y raíces que los sacerdotes usaban para sus rituales. Encontraba a personas desaparecidas y a los mineros que se habían «ausentado» del trabajo sin permiso. Respecto a la guerra con los condenados, Zelkar intentaba mantenerse al margen, algo que le estaba granjeando muchos enemigos en el Consejo de ancianos.

Sheteck tan solo levantó la piedra.

Zelkar lo miró de arriba abajo. Sabía juzgar a la gente —llevaba vivo setecientos sesenta y nueve años; tan solo contaba ciento treinta menos que el propio Ketxal— y su instinto le decía que aquel hombre no pretendía robar la piedra. Aquel muchacho era un tolteca, había sido educado bajo el yugo de Ketxal, no sabía nada del mundo exterior, ni siquiera sabría qué hacer con aquella joya lejos de Tollan.

—Vale…, cuéntamelo. —Giró la lanza y la clavó en el suelo. Después cruzó los brazos delante del pecho e incrustó sus ojos castaños en el alma de Sheteck.

—Yo… Yo… —Parecía perdido. Incluso Zelkar dudó un segundo sobre sus verdaderas intenciones. Tal vez tendría que matarlo y dejar su cuerpo al alcance del dios del río.

—Yo solo quería recuperarla para Ketxal…, recuperar mi nombre.

Zelkar frunció el ceño.

—¿Tu nombre?

Sheteck levantó la vista del suelo. Estaba temblando; la adrenalina había caído en picado dejando su cuerpo encorchado y tembloroso.

—Mi padre… —No dijo más, tan solo dejó caer de nuevo la vista al suelo mientras extendía la mano abierta hacia Zelkar. Nombrar a su padre estaba tan prohibido como mirar el rostro de Yalia—. Lo siento, solo quería una oportunidad.

El viejo rastreador ni siquiera parpadeó. Analizó el rostro del chico hasta encontrar el parecido y tragó saliva.

—Guarda el zafiro, Sheteck. —El muchacho se sobresaltó al escuchar su nombre, pero se contuvo a tiempo de no mirar a Zelkar a los ojos—. ¿Te sorprende que te reconozca? Tu padre era mi hermano. —Le dio a Sheteck un golpe cariñoso en la barbilla para obligarle a levantar la mirada—. Era mi maldito hermano. Y por Ketxal te juro que lo quería como tal.

Cuando Sheteck levantó la vista, no se encontró un rostro ceñudo y furioso, como venía siendo habitual, sino una sonrisa cálida en aquella cara tan parecida a la de su propio padre como la suya. Sorprendido, enfocó bien el rostro de Zelkar y no pudo evitar abrir la boca como un bobo.

—Mi hermano —repitió Zelkar mirándole directamente a los ojos—. No te imaginas las veces que he intentado interceder por ti ante el Consejo. Pero cuando no se puede, no se puede. Ahora —hizo una pausa y miró el puño de Sheteck, donde descansaba el zafiro— tenemos una oportunidad de conseguir algo para ti, algo que, por otro lado, te has ganado tú mismo. —Se llevó la mano derecha a la cara y se rascó la incipiente barba.

—Llevo dos días sin rasurarme la barba, así que me temo que no voy a poder presentarme de esta guisa ante Ketxal. —Miró al chico con una sonrisa pícara antes de girar el rostro en dirección a la ciudad—. Vamos, tenemos que llegar antes de que el sol abandone la decimotercera columna, y tendrás que ser tú mismo el que se la entregue en persona.

Sheteck no sabía qué pensar, pero sin duda se habría dejado matar por aquella simple sonrisa. Aquel gesto de amistad, aquel insignificante gesto de cariño, había calado tan profundo en él, que bien le habría entregado el zafiro a Zelkar sin rechistar. No se esperaba ni por asomo lo que estaba por venir. Corrieron como diablos hasta llegar al borde de la ciudad, donde los lagos cortaban el acceso hacia la gran pirámide central. Pero el sol ya había caído del cielo y Ketxal estaría durmiendo o cenando en la gran terraza.

Zelkar dio un gruñido y se dejó caer en uno de los bancos de piedra que rodeaban los lagos.

—Casi llegamos, lástima que no puedas llamar al cuervo. —Dejó escapar una carcajada suave y se limpió el sudor de la frente.

En apariencia, Zelkar no era muy diferente de Sheteck; había dejado de envejecer pronto, algo que demostraba su cercanía sanguínea con Ketxal. Cuanto más cerca se encontraba la sangre de un tolteca con relación al patriarca, antes dejaba de envejecer. Algunos a los cincuenta, otros a los cuarenta. Era extraño que un tolteca de buena cuna no se plantase en la treintena. Para Sheteck aún era pronto. Nadie se atrevería a calcular cuándo le sucedería a él. Incluso teniendo en cuenta que su madre no era tolteca, cabía la posibilidad de que nunca dejase de envejecer. Sheteck recuperó el aliento y se sentó en el suelo a los pies de Zelkar. Este estuvo a punto de protestar, pero rápidamente comprendió la situación del muchacho: si la guardia lo veía sentado en el banco a la misma altura que él, lo mandarían azotar. Durante un rato su rostro se ensombreció, bajó la cabeza y se quedó en silencio, mientras la luz abandonaba por completo la ciudad y las primeras antorchas prendían en las esquinas, reflejando el oro de las paredes de las casas.

—Es injusto —dijo Zelkar—, tu padre fue un gran hombre. Terco… —Sacudió la cabeza negando algunos recuerdos, mientras su sonrisa renacía en la oscuridad—. Era terco como una mula, jajajaja, pero —resopló— también era el guerrero más fuerte que he conocido. Cuando me dijeron que una pandilla de malnacidos había conseguido matarlo, no me lo creí. Debieron de coger primero a tu madre y usarla como rehén. Si no, habría sido imposible.

Sheteck lo miraba como un crío, con los ojos muy abiertos y húmedos. Había atesorado cada palabra sobre su padre, puesto que casi nadie se atrevía a hablarle de él, y mucho menos halagarlo como Zelkar estaba haciendo. Cada palabra que escuchaba avivaba una pequeña llama en su corazón, una llama que creía haber extinguido bajo toneladas de insultos y golpes… el orgullo.

—¿Qué es una mula? —preguntó con un deje triste en la voz, mientras alargaba la vista en todas direcciones.

Zelkar se quedó mirando al chaval un tanto perplejo.

—¿No sabes lo que es una mula?

El muchacho cabeceó negativamente y dejó caer de nuevo la vista al suelo. No se veían mulas en ese continente; la mayoría de los toltecas no conocían el mundo exterior, y mucho menos lo que se ocultaba más allá del horizonte. Sheteck era hijo de la selva del Amazonas, había nacido ya en la mítica Ciudad de Oro, y no en la de Piedra, que fue arrasada por los eones. No había visto en la vida ni un asno ni un caballo, cuando menos una mula.

—¿No te lo han enseñado en el templo, muchacho?

—No he recibido más educación que la que me ha permitido ganarme la vida, señor.

—¿Y cómo te ganas la vida…, aparte de correr por los cañaverales?

—Pinto, señor. Grabo las paredes y arreglo las fisuras en el pan de oro. También cargo el agua de la torre de los sacerdotes y limpio las cámaras de las bestias.

Zelkar se quedó blanco durante al menos diez segundos. Parecía no haber entendido la respuesta de Sheteck. ¿El hijo de su hermano, segundo linaje de Ketxal, trabajando? Por muy mestizo que fuese, su sangre bien valía un puesto en el templo. Pero claro, todavía quedaba el asunto de la desobediencia. El pecado de su padre lo convertía en chahuat. No tenía derecho a su linaje. En ese momento lo comprendió todo.

—Pronto verás una mula con tus propios ojos —dijo con un nudo en la garganta.

Sheteck tan solo se rascó la cabeza, miró un segundo a los ojos de Zelkar y volvió a mirar al suelo, asustado por si alguien lo veía mirando a un rastreador a la cara. No sabía lo que le deparaba el destino, así que simplemente guardó silencio.

—Mañana nos ocuparemos de que te den la educación que mereces. —Miró hacia lo alto de la gran pirámide—. Eso te lo prometo. Tal vez no puedas recuperar tu linaje; es muy difícil que Ketxal se rectifique a sí mismo —escuchó cómo Sheteck suspiraba—, pero creo que sé cómo conseguirte una educación y un puesto dignos.

—Eso sería un sueño hecho realidad, mi señor —dijo Sheteck mientras acercaba la frente al suelo como hacían los esclavos cuando sus señores les daban de comer. Zelkar contuvo un grito y se puso en pie de un salto.

—¡Por Ketxal! —Sonó tan frío y furioso que Sheteck comenzó a temblar involuntariamente—. ¡Levántate!

El chico lo miró sin comprender.

—¡Te he dicho que te levantes! No quiero volver a verte de rodillas ante otro que no sea Ketxal, ¿me oyes?

—Pero, señor, yo soy un chahuat.

—¡Basta! —Cortó el rastreador mientras acortaba la distancia con Sheteck—. ¡No eres un esclavo, la sangre que corre por tus venas es la de Ketxal! —le gritó mientras señalaba la gran pirámide a su espalda—. No sé cómo se ha consentido esta locura. Yo te hacía vagueando en el templo, ¡no trabajando para los sacerdotes!

—Ellos me alimentan, mi señor. No me pegan… —hizo una pausa para no faltar a la verdad— demasiado.

Zelkar pasó del blanco al rojo.

—¿Me estás insinuando que han derramado tu sangre alguna vez? —Sheteck tragó saliva. No sabía cómo responder a esa pregunta.

Habían derramado su sangre en tantas ocasiones, que había perdido la cuenta. Y él nunca se quejó, siempre pensó que ese era su sitio. Ahora uno de los hermanos de su padre podía ofenderse por ese acto, lo que, a su vez, podía terminar con algunos sacerdotes apaleados. Intentó encontrar una respuesta que dejase las cosas como estaban, pero no lo logró; sus ojos bailaron unos segundos mientras su mente intentaba dar con ella, pero Zelkar ya no quería escuchar. Agitó la mano e hizo un gesto cortando el aire.

—¡Mejor que no digas nada! Ni siquiera lo recuerdes; ni una sola gota de tu sangre debería tocar el suelo —dijo, citando los textos sagrados—. Mañana, con las primeras luces del alba, te presentarás ante Ketxal, le entregarás la piedra y yo exigiré al Consejo una recompensa para ti. Tus días en el templo han terminado. —Dejó la última frase en el aire, mientras Sheteck levantaba la vista del suelo y Zelkar sonreía con ironía. Era más fácil echar tierra sobre el pasado que clamar venganza.

Por su parte, Sheteck prefería no levantar polvo; muchos de los sacerdotes que le habían golpeado y acosado durante su vida eran hijos de casas nobles, y si quería que aquello saliese bien, sería preferible no enfadar al Consejo. Resultaría contraproducente presentarse ante ellos pidiendo un premio que supondría un castigo para los hijos de muchos de sus miembros. Volvió a bajar la vista al suelo y asintió en silencio.

—Chico listo —dijo Zelkar—. La venganza es un plato que se sirve frío. —Colocó con cuidado los dedos bajo la barbilla de Sheteck y le obligó a levantar la mirada hasta la suya. Aquellas dos esmeraldas temblaban con los reflejos dorados de las antorchas lejanas.

—No quiero volver a verte dudar. El que duda, fracasa. ¿Entiendes?

—Sí, mi señor.

—No…—Sheteck lo miró sin comprender—, no soy tu señor, soy tu tío Zelkar, y si todo sale bien mañana, seré tu maestro y tu mentor. Serás un gran rastreador, lo veo en tus ojos.

—¿Mis ojos?… —Sheteck giró el rostro y devolvió la vista al suelo—. Son los ojos de mi madre —dijo con cierto desprecio.

—Cierto —respondió el rastreador—. ¿Sabes cómo llamaban a tu madre?

El chico volvió a mirar a Zelkar con los ojos entornados. No sabía nada de su madre. Tan solo que había sido una zorra de las minas, una mujer despreciable que se había valido de engaños para poner a su padre contra su propia tribu, contra su dios y contra su familia.

—No sé nada de esa mujer —respondió.

—Qué pena…, su historia fue de lo más interesante. —Zelkar se giró ligeramente hacia los lagos, dando la espalda a un Sheteck que ya había tenido más en un día que en lo que llevaba de vida.

Guardó silencio esperando la reacción del muchacho. Eso le diría si su alma era fuerte. Si la dureza de su vida le había empujado a aceptar los insultos y las mentiras sobre sus padres que le habían obligado a tragar, tal vez su lugar fuese el templo, pintando las paredes y cambiando el agua a las fieras. Pero tal vez, si la búsqueda de la verdad aún primaba en su interior…

El chico guardó silencio unos segundos, mientras asimilaba todo lo que le había sucedido aquella tarde. En unas horas le debía a Zelkar la vida, la esperanza y su futuro. No se atrevía… Aún recordaba el olor de su madre, aún recordaba sus caricias, posiblemente porque eran las únicas que había atesorado en toda su vida. Aguantó casi un minuto antes de atreverse a preguntar.

—¿Mi madre? —preguntó al fin, con la voz temblorosa y casi en susurros, mientras Zelkar dejaba escapar el aire que había estado conteniendo. Se giró de nuevo hacia el muchacho sonriendo y le puso la mano en el hombro.

—Una mujer preciosa. —Sheteck abrió los ojos, asombrado. Era la primera vez en toda su vida que escuchaba algo bueno de su madre—. Actuó mal —continuó Zelkar negando con la cabeza, mientras su gesto se tornaba cansado—, convenció a tu padre para hacer una locura. Jamás debieron marcharse, pero temía por su vida, y por la tuya. Tenían tantos enemigos en la corte, que por un simple descuido por parte de tu padre os habrían matado a los dos. Y ese fue el principio del fin.

Zelkar pudo ver cómo Sheteck asentía en silencio, sin dejar de mirar a su alrededor, más tenso que la cuerda de un arco. El viejo rastreador se sentía culpable, no imaginaba ni por asomo lo que aquel muchacho había sufrido. Por su parte, la tribu tan solo representaba un alto en el camino, se pasaba la mayor parte de su tiempo perdido en la selva o recorriendo un mundo que cada día se le hacía más pequeño. Perdió algunos segundos pensando en el pasado, en el rostro de su hermano, en las peleas perdidas y en sus locuras de juventud, mientras una punzada de añoranza le atravesaba el corazón.

—¿Cuál era? —preguntó Sheteck, devolviendo una vez más la vista al suelo.

—Perdona…, los recuerdos me han alejado de aquí. ¿Qué decías?

—Que cuál era su nombre. —Zelkar apretó un poco la mandíbula y obligó de nuevo a Sheteck a levantar la vista.

—Pantera. La llamaban la Pantera. —Acercó su rostro al de Sheteck y lo miró directamente a los ojos—. Tienes su misma mirada. Supongo que la pantera también está en tu interior. Es un buen espíritu, aunque solitario, rencoroso y agresivo.

Sheteck no sabía nada de los espíritus, no sabía nada de la energía, ni conocía los misterios de la tribu, así que parpadeó, tragó saliva y, una vez más, dejó que su vergüenza lo arrastrase al sitio que consideraba suyo: el suelo. Y, una vez más, el viejo rastreador lo obligó a levantarse.

—¡Por Ketxal! ¿Tan hundido ha quedado tu orgullo?

—Señor, yo no tengo orgullo.

Zelkar alargó la vista hasta la gran pirámide.

—Mañana solucionaremos eso. Recoge tus posesiones y despídete de tus amigos; seguramente tardes algunos años en volver a verlos. Mañana te reunirás aquí conmigo, al alba. —No mencionó nada de la piedra, quería que el muchacho se diese cuenta de ese voto de confianza—. Y no me falles.

Dio la vuelta, se rozó el plexo solar con el pulgar derecho y se transformó en un enorme cuervo que se alejó volando hacia la gran pirámide.

Sheteck se quedó allí, observando al cuervo mientras batía sus enormes alas y se perdía en la noche. Sentía el frío del zafiro en su mano, pero el calor que sentía en el corazón era tan intenso que podría derretir aquella piedra. Por fin, sus ruegos habían sido escuchados. No tenía a nadie de quien despedirse, ni tenía posesión alguna. Los pocos dibujos que conservaba no eran más que bocetos, al igual que la vida que había llevado hasta aquel día, así que se quedó allí toda la noche, rememorando cada detalle de aquel encuentro, cada palabra y cada gesto de apoyo que Zelkar le había regalado. En su corazón nació la esperanza, y en su pecho prendió la dulce llama del orgullo. Apretó la piedra con fuerza y recordó las últimas palabras del rastreador: «No me falles».

«¡Jamás!», pensó. «¡Jamás!»

Capítulo V

Bienvenido al juego

Ciudad Mítica de Tollan, Amazonas, 2006

–Vi los ojos de mi dios en la montaña y escuché su voz en la selva: «Eres un cuervo azul —me dijo—, y solo volarás para servirme».

El viejo capitán recitaba su letanía observando la silueta que recortaba la gran pirámide al sol del amanecer. Se había escondido en una cabaña de leñadores a las afueras de la ciudad. Dos veces al año los toltecas se veían obligados a detener el avance de la selva, que en su constante crecimiento amenazaba con devorar la ciudad. Al terminar el trabajo, se guardaban las herramientas en aquellas casuchas levantadas en el lindero de la maleza.

Sacó dos anillos del bolsillo del pantalón y los observó a la luz de los primeros rayos del alba. No parecían gran cosa. Dos aros de oro viejo, sin grabados, ni engaste, ni nada de nada, eran lo único que quedaba de los dos demonios que se habían atrevido a matar a Ketxal. Según la versión «oficial», otro demonio consiguió escapar: Luna, la druida albina.

El nuevo dios, Arishalotek Quetzalcóatl, había lanzado los cadáveres a los perros, no solo los de los demonios, también el de todo aquel que intentó escapar de la ciudad u oponerse a su ascensión. Por suerte fueron pocos. La nobleza estaba confusa, pero nadie estaba dispuesto a arriesgar la vida por una suposición.

La guardia Blue apoyaba a su nuevo dios guerrero. Les traería la venganza que habían deseado en silencio durante mil años. Él mismo había clavado su rodilla ante él, en el frío oro pulido de la gran cámara. En otras circunstancias, ese habría sido un gran día. Si hubiese permanecido ajeno a los acontecimientos, no se vería a sí mismo como un traidor, seguiría siendo inocente, seguiría viviendo engañado; pero lo sabía todo, sabía que Ketxal había caído ante un demonio, lo que demostraba que nunca había sido un dios, y que él había renunciado a su nombre, a su descendencia y a su linaje por una mentira. Ahora podía entender que aquellos a los que había odiado durante toda su vida eran la única esperanza de su pueblo.

Ahora sabía… Ahora era libre, pero estaba atrapado por un dios colérico, por un pasado de mentiras, por un futuro incierto.

Sintió movimiento a su espalda y se giró a tiempo de ver cómo Sheteck abría los ojos. Se le veía aturdido. No pudo quitarle del todo la ropa de pelo de murciélago; no podía arriesgarse a que alguien le detectase, así que solo le quitó parte de la ropa, lo suficiente para saber que no terminaría de morir, o de resucitar. Daba igual llegado el caso.

Se acercó con cierta prudencia, cogió una garrafa de agua y se la acercó.

—Toma, te hará falta. —La Pantera le devolvió la mirada sin comprender.

En su cabeza estaba todo revuelto, no entendía dónde estaba ni qué hacía el capitán de los Blue ofreciéndole agua en lo que parecía una casucha de la guardia forestal. Lo primero que le sorprendió fue su propia sensación de fragilidad. Se miró el cuerpo y lo vio aparentemente bien; estaba desnudo de cintura para arriba, tenía algo de sangre coagulada en el pecho y un arañazo de un palmo junto al corazón. Levantó la vista hacia el Blue y este se la devolvió mirándole la mano. Cuando Sheteck hizo lo mismo, se quedó helado. Fue fácil reconocer el aro de oro viejo de los condenados. Durante un segundo parecía querer escapar de sí mismo; se arrastró por el suelo empujándose con las piernas hasta que chocó con la pared sin dejar de mirarse la mano. Y una a una las piezas fueron encajando en su cabeza.

Ketxal estaba muerto. Hell se había hecho con todo. Aris no era más que una marioneta y todo el pueblo tolteca estaba sometido. Recordó su muerte, la voz de Yalia. Incluso creyó recordar su rostro de nuevo. «No puedes dejar así a mi padre.» Recordó el asalto en Montecarlo, el rostro de Marc, Joyko…, la cabeza de un guardia Blue rodando por el suelo, el Lobo, el Fénix… Sintió una oleada de calor desde el anillo.

—Jooooder… —Dejó caer la cabeza hacia atrás golpeando la pared de madera—. ¿Cuánto tiempo llevo aquí?

—Unas diez horas —respondió el capitán mientras retomaba su posición junto a la ventana. Al menos un centenar de cuervos se estaba congregando sobre la gran pirámide, volando en círculos—. Arishalotek es ahora el dios serpiente, es la piedra y el rayo.

—Sí, lo sé… Y algo más. —Debía vigilar sus palabras, al menos hasta saber si el Blue conocía la verdad.

—Sí, estoy al tanto de la situación, te seguí hasta lo alto de la pirámide, pero no entré en la cámara por miedo a la reacción de Ketxal. —Se giró asintiendo con la cabeza—. Lo vi todo.

—¿Qué pasó después?

—Tomé forma en la gran terraza antes de que saliese Aris y vi tu cuerpo destrozado, casi al final de la escalera. Mi intención era ocuparme de tus restos, pero entonces apareció aquel… —titubeó buscando la palabra apropiada—, aquel ser… junto a ti. Vi cómo te arrancaba la daga del pecho y supuse lo que tenía intención de hacer. Estaba asustado. Todo mi mundo se estaba haciendo pedazos.

—Sí, sé lo que se siente —dijo Sheteck; los dos sabían lo que se sentía al descubrir que toda su vida no había sido más que un montaje, y la Pantera quiso quitarle algo de hierro al asunto.

—Entendí que accederías. Yo en tu lugar lo habría hecho —dijo el capitán.

—El Fénix me ofrece la posibilidad de enmendar algunos de mis errores.

—No será fácil. Los condenados no te van a recibir con los brazos abiertos.

Sheteck se echó una mano a la cabeza mientras intentaba ponerse en pie. Estaba claro que, después de todo lo que había hecho para exterminar a los condenados, su tarjeta de visita no jugaría a su favor, pero no podía quedarse de brazos cruzados mientras todo su pueblo sucumbía ante Hell.

—Lo más importante es qué vamos a hacer nosotros.

El capitán bajó la mirada. No pretendía escapar de su responsabilidad al respecto, pero el impacto psicológico de ver cómo el suelo se deshacía bajo sus pies le estaba pasando factura, y no se sentía con fuerzas para dar ideas.

—¿Qué propones?

Sheteck, no sin cierta dificultad, se puso en pie y terminó de quitarse el mono. Automáticamente empezó a sentirse más fuerte. Las oleadas de calor se sucedían llevándose cada arañazo, cada marca o hematoma que aún conservaba tras su caída escaleras abajo por la gran pirámide.

Cuando levantó la vista, el capitán lo miraba con recelo. Seguramente estaba calculando las probabilidades de que Hell o cualquier rastreador le localizase.

—Tranquilo —dijo Sheteck, como leyéndole el pensamiento—, llevo pasando desapercibido toda mi vida. Este cambio no es suficiente para olvidarme de las viejas costumbres.

Se acercó al Blue y miró hacia la gran pirámide.

—¿Qué se está cociendo? —preguntó mientras observaba la nube negra de cuervos sobre la terraza central.

—Aris ha llamado a las armas a las tropas regulares. Al parecer, las quiere mandar a buscar murciélagos.

—Vaya, trajes para todos, ¿no?

—Eso parece —respondió el capitán—, pero esos cuervos son guerreros. Me temo que no va a esperar a tener los trajes. —Negó con la cabeza—. Se está preparando para atacar.

Sheteck calculó con más precisión. Serían casi doscientos.

—¿Están armados?

—Hasta los dientes —respondió el capitán.

Ambos se miraron, y Sheteck sintió por primera vez una punzada en el pecho. Sabía que llegaría ese momento en cuanto aceptó el trato que el Fénix le ofrecía. El capitán estaba preocupado por la suerte de aquellos chicos y él se veía en la obligación de informar a la Alianza. Aquellos cuervos iban a morir, y sería él quien les diese la puntilla. Un sudor frío lo envolvió, mientras se le contraía el corazón en el pecho. La mayoría de aquellos hombres habían crecido junto a él.

—Mierda… —Dejó la frase en el aire y bajó la cabeza.

—¿No hay forma de salvarlos? —preguntó el capitán.

—No lo sé. ¿Qué tal está Aris?

El Blue negó levemente con la cabeza y frunció el ceño.

—No lo sé. Parece atrapado.

—Pues espero que aguante, porque es nuestra única esperanza.

El capitán lo miró con cara de asombro.

—No te sorprendas —continuó Sheteck—, lo conozco, aguantará. Esperará hasta entender lo que motiva a Hell, y si puede, la destruirá. Puede que sea un loco, pero nunca se dejaría pisar por un demonio. —Hizo una pausa mientras rastreaba la pirámide. Allí podía distinguirse la energía que emanaba Aris; una enorme nube dorada, roja y negra devoraba casi toda la estructura—. Tenemos que hacerle saber que sigo vivo.

—Eso no me parece buena idea. —El capitán cabeceó negativamente al recordar el cuerpo de Sheteck rodando escaleras abajo la tarde anterior. —Si Aris se entera, ella también.

—Bueno… —contestó Sheteck mientras se giraba luciendo una sonrisa enigmática—, no se puede hacer una tortilla sin romper los huevos, ¿no?

CapÍtulo VI

La tormenta

Isla de la Reunión

Templo de los Eones

Cuando la vibración del salto de Scyros se extendió por la cueva, Ergara dejó caer la cabeza, se apoyó en la pared y se masajeó las sienes. Estaba agotada, las visiones de su futuro eran horribles y asaltaban sus pensamientos con sus propios gritos. Había sufrido mucho en el pasado, pero siempre había una luz al final del túnel, un motivo por el que resistir, una razón para soportar lo que fuese. Pero en esta ocasión no. Solo sentía el frío, como si su cuerpo flotase a la deriva en un mar helado, sacudido con violencia por las olas.

A lo largo de su existencia creía haber aprendido a vencer el miedo. Con el tiempo se había convertido en un aliado, algo capaz de ayudarla a doblegar la mente humana. Ahora, lo que más le hacía arder la sangre era verse a sí misma como un títere del miedo. No la dejaba pensar, ni ver con claridad el camino a seguir. En su mente, Hell la agarraba del cuello, clavaba las uñas en su blanca y fina piel, despacio…, mientras le dedicaba una mueca macabra. Podía sentir cómo separaba la piel de la carne mientras la energía de Atena intentaba regenerar los tejidos. La visión aprisionaba su mente, obligándola a repetirla una y otra vez. La había dejado fluir mil veces, con la esperanza de encontrar una salida, una fisura, pero solo había conseguido sentirla con tanta claridad que había alimentado su miedo hasta hacerlo más fuerte que ella.

Una nueva vibración consiguió arrancarla del letargo. Abrió los ojos con fuerza, intentando asir su mente a la realidad, pero en su cabeza aún resonaban sus propios gritos. Alguien había roto el espacio en el salón del ventanal. Su silueta en el sendero era masculina, fuerte y vibrante. Su aura rojiza y dorada no dejaba dudas sobre su poder: era una torre de fuego. Ergara sintió cómo un nudo le apretaba la garganta. Tal vez era el cuerpo en el que Hell se escondía. Notó el pánico trepándole por las piernas, el frío… Paralizada, tan solo aferró el anillo de Atena. Sería tan fácil arrancarlo de su dedo, sería tan fácil escapar a su destino… Lo apretó con fuerza y comenzó a desplazarlo; el anillo vibró un segundo, para luego dejarla hacer. Sin duda, Atena no estaba en disposición de pedirle a Ergara un solo segundo más entre los vivos. Pero cuando parecía haber acumulado el valor suficiente para hacerlo, su visitante gritó desde el salón.

—¡Vieja bruja! ¡No tengo todo el día!

Era la voz de Tarik. Ergara dio un respingo, aturdida. Se miró la mano, donde el anillo de Atena estaba al borde del desastre. Por un segundo se sintió estúpida; más aún, se sintió ridícula. Pudo verse a sí misma como lo había hecho Scyros: una vieja asustada, una caricatura de sí misma, agarrada con desesperación a la solución más fácil, y eso la enfureció. Tensó el cuello y adoptó el porte aristocrático que siempre la había caracterizado. Colocó el anillo en su lugar con cierta violencia y comenzó a caminar hacia el salón.

Cuando llegó, encontró a Tarik al borde del ventanal; miraba hacia la tormenta con las manos a la espalda. Llevaba una camisa blanca que se ceñía a su torso como un guante, unos pantalones negros, unos zapatos Martinelli que brillaban con más fuerza que las paredes de la cueva, y aquel pelo negro y brillante como el carbón, suelto y desparramado hasta la mitad de la espalda. Negarle a aquel hombre el atractivo era imposible. A lo largo de su existencia, Ergara había aprendido a prescindir de esa faceta de la vida, puesto que a la edad en la que pasó a formar parte de los condenados, su sensualidad ya había dejado de brillar hacía mucho tiempo. No le costó demasiado encerrar algunos instintos primarios en su particular caja de Pandora y arrojarlos al mar. Pero, por algún motivo, cada vez que se había cruzado con Tarik, algo en su interior le hacía preguntarse si había cerrado bien esa maldita caja.

—Hola, Tarik, bienvenido.

El Turco se giró para encarar a Ergara; estaba intrigado. Hacía más de un siglo que no había visto a la vidente más allá de la Carneia. Cuando Tanis le dijo que quería verlo, sintió un escalofrío en la columna. Tardó al menos un minuto en analizar aquella sensación, intentando decidir si despertaba en él interés suficiente como para saltar al viejo Templo de los Eones. Tarik no creía en el destino, al menos en el destino tejido por las viejas moiras, que era el que aquella bruja defendía. Él creía en el destino que el ser humano se forja con cada acto de su vida, con cada decisión, acertada o no. Pero, teniendo en cuenta la enorme lista de aciertos que aquella mujer llevaba cosida a la reputación, había que empuñar una fe estoica para no dejarse tentar por la curiosidad. Y era la curiosidad la que había terminado arrastrándole hasta allí, mientras en su mente una oscura y cruel vocecita le decía: «Estás haciendo el imbécil». No obstante, tampoco tenía nada mejor que hacer desde el despertar de Scyros.

—Por los dioses, Ergara, ¿es que no tienes nada que no sea verde? —preguntó con mofa mientras dejaba caer la vista sobre la «eterna» túnica de la vidente.

—Supongo que no —respondió esta con una sonrisa que intentaba ocultar su tensión nerviosa, sin conseguirlo—. Hace demasiado tiempo que no salgo de compras.

—Bueno, en agradecimiento a tu invitación, será para mí un placer enviarte la nueva colección completa del diseñador que más rabia te dé. —Terminó la broma con media reverencia y su sonrisa de psicópata.

—Agradecida, chrestos —respondió Ergara, llamando al Turco por la palabra que usaban sus súbditos cuando le agradecían un regalo, pues chrestos significaba bendito, ungido por el cielo, en el lenguaje de su tribu, y derivaba directamente del griego. Pero lo que muy pocos sabían era que chrestos era el sobrenombre que recibió en su día el hermano de Tarik, al que el Turco mató para ocupar su lugar, mucho antes de convertirse en condenado.

Esto tensó la sonrisa de Tarik en el acto, tirando de ella hacia abajo. Más que un insulto, aquello estaba perfectamente a la altura de Ergara; era un comentario afilado, pero exento de la crueldad que él mismo habría usado contra ella de tener la oportunidad. Tan solo se puso algo más serio y asintió con la cabeza mientras dejaba caer los brazos a ambos lados del cuerpo. En cierto modo, para los condenados eso era un gesto de respeto. Al encontrarse cara a cara, a ningún condenado le gustaba que el otro supiese en qué mano llevaba el anillo, y mucho menos si uno servía a un Trono y otro a una Potestad, como era el caso.

Ergara respondió del mismo modo, relajando las manos.

—¿Para qué me has mandado venir, Ergara? Agradezco tu invitación, pero dudo mucho que me invitases para tomar el té —dijo el Turco mientras observaba a su alrededor. El rastro de energía de esa habitación estaba cargado de tierra. Seguramente uno de los hijos de Licos andaba cerca.

—Si te apetece un té, será un placer servírtelo, Tarik. —Este sacudió levemente la cabeza.

—Al grano… —Cruzó los brazos delante del pecho y centró toda su atención en la vidente, que comenzó a caminar hacia el gran agujero del mirador. Al fondo, la tormenta empeoraba por momentos; podían verse los rayos buscándose en el cielo unos a otros.

—Te necesito, Tarik.

Aquella afirmación tan solo frunció el ceño del Turco, que levantó un tanto la barbilla. Ergara se aproximó a él hasta que su rostro quedó a dos palmos del suyo. Esa distancia, para alguien como Tarik, era una invasión directa de su espacio. En cierto modo siempre había notado la atracción que ejercía hacia Ergara, pero la experiencia le decía que no tenía nada que ver con eso.

—Dime. —La tensión natural de su rostro se deshizo levemente y su mirada se aclaró. Ese era el verdadero Tarik, el hombre escondido tras la bestia en que lo había convertido Baal.

—Ella me matará, me arrancará la piel a tiras, Tarik. —Hizo una pausa para acercarse un poco más al Turco; en sus ojos, el miedo se enfrentaba con la rabia que le producía saberse incapaz de escapar—. Va ha hacerme sufrir hasta tal punto que no me creo capaz de soportarlo. —Levantó una de sus manos y la apoyó en el pecho del Turco, para después enterrar su rostro entre esa mano y el pétreo pecho de Tarik.

Este no dio un solo paso atrás; permaneció firme como una estatua de mármol. Le hubiera gustado resultar frío, pero el fuego de Baal alimentaba aquel cuerpo de piedra y la vieja vidente tan solo sintió su calor, un calor difícil de interpretar. Ergara lo sintió como un reducto de paz, como un segundo de calma, mientras la maldita tormenta se acercaba a la isla. Tarik tan solo sintió la enorme pena que la embargaba. Y aunque era extraño en él, una brecha del calor humano que Ergara le suponía se abrió camino hasta su corazón muerto.

—¿Quién va a matarte, anciana?

—Hell.

Algunos recuerdos vagos acudieron a la mente de Tarik, basados más en cuentos antiguos que en ningún ser real que Tarik hubiese conocido.

—¿De quién hablas? —preguntó—. ¿De la hija de Loki? —No entendía. Hell no era más que un personaje mitológico, ¿no?

—Sí, ese tolteca loco la ha despertado.

—¿Qué quieres de mí? —preguntó casi en un susurro, mientras acunaba el rostro de la anciana.

—Mátame, Tarik… —El Turco bajó la barbilla y se encontró con los enormes ojos verdes de Ergara. Resultaba difícil interpretar su expresión. Lo que segundos antes se tornaba en la desesperación de un reo, ahora se perfilaba como la ilusión de un penitente ante una estatua sagrada.

—¿Te has vuelto loca? —La empujó levemente, alejándola de su pecho, mientras ella se estremecía y dejaba caer la cabeza.

—Te lo suplico, Tarik, regálale a Baal mi cabeza. Sabes que la quiere. —Suavemente cogió la mano del Turco y la acunó rodeando el dedo en el que el anillo de Atena vibraba. Después, la apretó con fuerza hasta que se ciñó por completo a su alrededor.

Tarik dejó de respirar, mientras en su rostro se dibujó una sonrisa; no la macabra sonrisa que todos asociaban a su rostro, sino la suave sonrisa de alguien a quien le ofrecen un regalo que no puede aceptar.

Halagado, Tarik negó levemente antes de responder.

—Sin duda, te has vuelto loca, Ergara.

—No, Tarik. —Sacudió la cabeza y lo miró de nuevo, con la súplica pintada en el rostro—. Por favor… —El Turco se puso serio. Entendía lo que le estaba pidiendo, incluso podía sospechar por qué lo hacía, pero ¿por qué a él?

—¿Por qué yo? ¿Por qué me pides algo así a mí? Sabes bien que no soy tu enemigo. Baal duerme, y yo soy libre ya. Tu muerte podría significar mil años más de condena. Sabes de sobra que no puedo.

—¡Sí puedes! —gritó la vidente con vehemencia—. ¡Tú eres el único que puede!

—¿Por qué?

—Porque te amo. —Hubo un segundo de silencio, mientras un rayo rasgó el cielo a pocos metros del mirador.

—Eso no es cierto —dijo el Turco sonriendo.

Ergara sacudió la cabeza; era cierto, pero no el motivo, y Tarik podía sentirlo.

—De acuerdo. —Lo miró directamente a los ojos—. Eres la única bestia sin corazón que conozco.

Tarik dejó escapar media carcajada y apretó la mano de Ergara con la misma fuerza que ella apretaba la suya, mientras su tono se afilaba como el acero de Damasco.

—Un lobo ha estado aquí. ¿Qué pasó? —preguntó—. ¿Te negó tu estúpido capricho? ¿A cuántos más piensas ofrecerle tu cuello? —Se sentía ofendido, furioso. ¿Quién se creía que era esa loca para juzgarle? Lo que segundos antes le había rozado el corazón, ahora le empujaba de nuevo hacia las sombras, negándole la capacidad de sentir, la capacidad de amar una vez más. ¿Es que nadie era capaz de ver lo que era? ¿Acaso todos estaban ciegos? Él no era un monstruo…, ¿o sí?

—¡Hazlo, Tarik, te lo suplico!

—Déjame en paz. —Empujó ligeramente a la anciana intentando alejarla de su espacio, pero Ergara no le soltaba la mano.

—Tú no lo entiendes.

—¡Claro que lo entiendo, mujer! —gritó Tarik directamente en su cara—. El miedo no te deja dormir, no te deja pensar, no te deja vivir… ¡Inhalas cada segundo esperando el golpe final! Yo he pasado dos mil años así. ¡Enhorabuena, anciana! ¡Bienvenida al infierno!

Intentó alejarse de nuevo, pero Ergara se mantenía firme, con la vehemencia de un loco. Su rostro adquirió un tono blanquecino, mientras su mente se sumía en una nueva visión.

Tarik miró a su alrededor; estaba confuso. Por un lado, solo quería quitarse a esa loca de encima; por otro lado, la proximidad del precipicio le preocupaba, no quería hacer ningún daño a la vidente. O al menos no más daño físico, se bastaba con su desprecio para hacerle sudar tinta.

—¡Suéltame, maldita seas!

Ergara salió del trance con los ojos muy abiertos. Lo que había visto se desgranaba en su subconsciente despacio, enmarañando sus pensamientos con mil líneas del destino.

—¡Espera! Él… ¡Él cometerá un error!

—¿De qué demonios estás hablando? ¡Suéltame! —Forcejeaba con ella cada vez más furioso.

—¡Te ha mentido, Tarik! ¡Jamás serás libre! Si matas al chico, ¡serás su esclavo para toda la eternidad!

—¡Te he dicho que me sueltes!

—Sus ojos, Tarik, en sus ojos verás las alas de la libertad. ¡Hazlo, Tarik! ¡¡¡Hazlo y nos salvarás la vida a todos!!! —Tarik dejó de forcejear, al menos aquellas palabras sonaban a esperanza. Y aunque estaba deseando alejarse de ella, era preferible verla salir de su círculo destructivo a tener que lidiar con su ímpetu suicida.

—¡Basta de locuras, Ergara! ¡Suéltame! O te juro… —La empujó una vez más con la misma fuerza que había utilizado segundos antes, pero el cuerpo de Ergara estaba laxo, el empujón la cogió por sorpresa y dio un paso atrás. En sus ojos se dibujó un rictus de sorpresa y, de repente, el color desapareció de su rostro como si nunca hubiese existido.

El tiempo se detuvo, mientras Ergara parecía haberse convertido en piedra. En su enjuto rostro, la sorpresa y la esperanza se habían fundido en una expresión extraña, mientras Tarik, aún sin comprender, permanecía petrificado mirándola. Lentamente, Ergara comenzó a caer hacia atrás, como el rey en una partida de ajedrez, pero despacio…

Tarik parpadeó sin comprender, hasta que sintió una fuerte vibración en la mano. Su puño seguía cerrado en torno al anillo de Ergara, pero su dedo… ya no estaba allí.

—¡¡¡No!!! —gritó al tiempo que lanzaba su mano derecha hacia delante, intentando alcanzar la mano de la anciana, que, carente de vida, se precipitaba hacia el abismo del mirador. Mientras, a su espalda, la tormenta reclamaba con furia su cuerpo levantando enormes olas cincuenta metros más abajo.

Tan solo logró asir el aire que rodeaba aquella blanca mano. El cuerpo de Ergara se precipitó hacia las olas mientras Tarik luchaba contra su asombro. En su mente, todo aquello no tenía sentido. Tan solo se trataba de una broma macabra, de un desliz imposible. Entonces la vio caer y caer; aquel cuerpo pétreo se estrelló contra las rocas mientras una ola enorme la engullía, borrando para siempre su mirada del rostro de un Tarik en estado de shock. Agarró el anillo con fuerza y se contrajo como si una puñalada le hubiese atravesado el abdomen. Gritó, maldiciendo a la vidente, mientras pronunciaba su nombre contra la furia de la tormenta que, ya a la altura de la isla, estaba calando al Turco hasta los huesos.

Al fin, la tensión se perdió en el tiempo como el propio cuerpo de Ergara lo hizo entre las rocas, y Tarik quedó de rodillas, con la vista perdida entre la espuma del mar y el anillo de Atena que vibraba levemente en su mano.

¿Cómo había podido suceder? ¿Cómo había podido esa maldita vieja cambiar aquel destino al que se creía condenada? El Turco no sabía qué pensar. Por un lado, creía en Ergara, sabía que ella había visto su destino. Ella lo veía, siempre lo hacía…, ¿verdad? Se echó las manos a la cabeza y apretó con fuerza sus oídos para dejar de escuchar el chapoteo de la tormenta.

Había sido él. Él había cambiado el futuro. Esa le parecía la única respuesta lógica. Le vino a la memoria la voz de su padre. Tan solo tenía nueve años cuando le dijo aquello: «Un solo hombre puede marcar la diferencia», y a lo largo de sus 2034 años de vida lo había comprobado una y otra vez, como si aquella frase fuese la única lección importante que tenía que aprender.

Una vez más, le había puesto la zancadilla al destino, y lo que parecía imposible se había convertido en realidad.

Ergara estaba muerta. Abrió ligeramente el puño y observó el anillo de Atena, que vibraba en la palma de su mano. Contaba la leyenda que los eones podían intercambiar piezas dentro del juego; tan solo era necesario que fuesen del mismo tipo. Lo llamaban «enroque». Al igual que en el juego de ajedrez, una torre podía cambiar de casilla y de color para defender al rey o a la reina. La traducción a la realidad era confusa, se sabía que una torre podía cambiar de señor si se le ofrecía, pero solo para proteger a una pieza más grande que ella, o sea, a un ser vivo importante para el juego —el rey— o a una dama. Tan solo había una norma clara que no se podía transgredir: la naturaleza del eón tenía que ser la misma. Atena era un Trono de viento, y Baal una Potestad de fuego. Aquel anillo no le serviría para escapar de Baal.

Tragó saliva y lo dejó caer al suelo. El anillo dio un pequeño bote y salió rodando hacia los viejos sillones del salón. Lo vio alejarse como lo hacía su esperanza. Recordó las palabras de la vidente: «Te ha mentido. Jamás serás libre». Sacudió la cabeza con furia y su pelo empapado lanzó mil gotas de agua a su alrededor.

Baal era un eón, no podía mentirle. Pero sí podía ocultar la verdad, deformarla y usarla a su antojo. «Si matas al chico, siempre serás un esclavo.»

—¿Chico? —pensó en voz alta—. ¿Qué chico? —Se levantó y miró a su alrededor. No había rastro alguno de su presencia allí, salvo la marca que dejaría en el sendero, una torre de fuego, algo difícil de rastrear. Ergara le había suplicado la muerte y él se la había dado. Tragó saliva y recordó una vez más la voz de la vidente: «Eres la única bestia sin corazón que conozco».

—¿Una bestia sin corazón? —dijo en susurros—. ¿Realmente es eso lo que pensabas de mí, Ergara? —Se asomó por última vez al mirador e imaginó el pétreo cuerpo de la anciana acariciado por las olas. Después, levantó de nuevo la mirada y saltó al sendero.

Capítulo VII

Un Halcón entre Palomas

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

Leo se frotaba las sienes con cierta desesperación, mientras a su alrededor Luna no paraba de correr de un sitio a otro limpiando los desperfectos causados por la mesa rota y los restos de la Carneia. —Ha estado en la nevera y en el baño —dijo Star tras cruzar el salón hasta la mesa donde Leo intentaba asimilar la noticia.

Scyros estaba despierto, y lo primero que se había encontrado al despertar era el periódico de la mañana con la foto de Talos en primera plana, a nadie en la casa y a tres torres menos en la Alianza. Ya no sabía si seguir perdiendo el tiempo tragando saliva, pedir asilo político en Ganímedes o intentar hacer algo para anticiparse a la bronca que se le venía encima.

—También encontré este teléfono; no es nuestro y tiene restos de cinta adhesiva. —Encogió los hombros mientras se lo daba a Leo, que comprobó el número de la última llamada recibida.

—Es un número oculto, ¿puedes rastrear su procedencia? —preguntó, levantando la vista hacia Star.

—Me temo que no. No sé ni cuál es el número de este terminal.

Al ver la cara que ponía Leo, volvió a cogerlo.

—Veré qué puedo hacer, pero no nos va a servir de nada. Está claro que no va a tardar mucho en plantarse aquí y aclararnos el dilema.

—Lo que no entiendo es dónde coño está —dijo Leo mientras se ponía en pie y caminaba hacia la puerta del porche.

Dejó que el frío del amanecer le templase los nervios y apoyó su peso contra el marco de la puerta. Mientras, Luna soltaba un resoplido antes de sentarse en su sofá favorito.

Leo echó un vistazo rápido; no quedaba rastro alguno de la mesa rota y estaba todo colocado como solo Luna sabía hacerlo.

—Si no tuviese tanto miedo por mí, lo tendría por vosotros —dijo Leo—. ¿Sois conscientes de lo que va a pasar cuando Scyros vea al Romano caminando?

La frase quedó suspendida en el aire como un presagio, mientras Star y Luna se miraban. Después, Luna hizo unos cuantos gestos rápidos con las manos:

«Nos va a dar lo mismo el resultado. Lo hecho, hecho está. Que cada palo aguante su vela.»

Star era culpable de haber ocultado el paradero del Romano después de la Segunda Guerra Mundial. Recibió orden de encontrarlo y lo hizo a poco más de diez kilómetros de la mismísima casa de Scyros. Sabía que la orden de dar caza al Romano había sido meramente política. Todos habían aceptado ya que los actos del Fénix habían tenido un efecto positivo sobre la política mundial. La Alianza estaba dolida con el Fénix por habérselos pasado a todos por el forro. Había jugado con los nazis hasta conseguir que desarrollasen la primera bomba atómica, llenándole a Hitler la cabeza con la idea del dominio absoluto.

¿Por qué Hitler? Porque tenía intención y medios para conseguirlo. Pero cuando el ejército aliado empezó a cerrarle el cerco, el Fénix le robó el proyecto y se lo dio a los americanos. ¡Zas! De un plumazo, terminó con sus esperanzas, su última posibilidad de supremacía se esfumó, calcinada en un búnker de las SS, y Hitler, simplemente, se pegó un tiro.

Lo que siguió todos lo sabían: «La Bomba» puso punto y final a la Segunda Guerra Mundial y sumió al mundo en una paz asesina, una paz basada en lo único que, a juicio del Fénix, el ser humano entendía: el miedo. ¿Quién podía culparlo? Las dos guerras mundiales habían sembrado el mundo de cadáveres, habían ensuciado los océanos e intoxicado los ríos, mientras la capa de ozono se hacía pedazos.

Y la Alianza seguía con su sensacional política de mirar para otro lado.

Star era americano. El asunto de Pearl Harbor le había cabreado tanto que se rompió dos muelas al enterarse, tan solo de apretar la mandíbula. El día que encontró al Romano en aquel casino tenía orden de pegarle un tiro o avisar a Scyros, cuando lo único que quería hacer era darle un abrazo e invitarlo a una cerveza.

«¡Joder! —pensó—, si tengo que pagar por haberle perdonado la vida…, ¡que me pasen la factura!» Tragó saliva y se sentó enfrente de Leo, sonriendo.

Luna, por su parte, también tenía la soga al cuello.

El efecto «Prometeo» (Titán, de la mitología griega, fue castigado por robar el fuego sagrado de los dioses y dárselo a los hombres) se desencadenó justo antes de la explosión. La Alianza comprendió demasiado tarde los objetivos del Fénix y lanzó a todo el mundo a detenerlo. A juicio de la Alianza, era demasiado pronto para entregarle al ser humano algo tan peligroso como la energía nuclear. Y, mientras dos bombarderos se dirigían a Hiroshima y a Nagasaki, toda la Alianza fue enviada a detener la masacre y a castigar al Fénix. Pero, al parecer, él ya había previsto el ataque, y la Alianza se encontró a las Potestades esperando.

6 de agosto de 1945

Base secreta militar de Kumamoto, al sur de Japón

La noche resultaba agobiante, el calor había alcanzado los cuarenta y dos grados el día anterior y Luna no soportaba el calor. Simplemente, no podía. Sudaba como un cerdo y el mono de combate se le pegaba por todas partes. Además, había tenido que tirar del fuego durante la pelea y su temperatura ya estaba empezando a escaldar el tejido. Star, a su lado, parecía en su elemento. Aunque sudaba como ella, no parecía darle la menor importancia, algo lógico teniendo en cuenta que había crecido en el desierto de Arizona.

Estaban ocultos tras la pared de un hangar. Dentro estaba Leo, comprobando cuántos cazas habían sobrevivido a la pelea. Tan solo dos monoplazas seguían enteros, así que Leo regresó meneando la cabeza ante un Scyros que se mantenía erguido sin quitar su ojo bueno del otro lado de la pista.

—Solo dos —dijo Leo al llegar a su altura— están enteros y con el depósito lleno. Los otros treinta y ocho están humeando, y de los biplaza, olvídate, no queda ni uno solo entero.

—Nos estaban esperando —gruñó Scyros—. Siguen ocultos al otro lado. No nos van a dejar despegar.

—Al menos cinco de ellos han caído. Si tenemos que deshacernos del resto, no llegaremos a tiempo para parar al Romano —respondió Leo mientras buscaba con la mirada el consenso de los demás.

—Los hijos de Bunne están rodeando el aeródromo —dijo Star mientras recargaba uno de sus revólveres y lo devolvía a la funda—. Nos están flanqueando.

Scyros se giró hacia él, sonriendo.

—Correcto, vaquero. Vas progresando. Pero no son ellos los que me preocupan; tres alfiles no nos van a ganar la partida, y todas sus torres han caído.

—Thelas sigue en pie y, por si fuera poco, tienen a Silex —respondió Star mientras comprobaba el fusil de un cadáver japonés. Aquella noche habían encontrado la muerte más de doscientos soldados, víctimas inocentes de un enfrentamiento que nadie había previsto. Al menos, nadie sobre la Tierra.

—Está malherido y ha perdido muchísima energía en el combate, pero ha conseguido marcar el sendero —dijo Leo mientras echaba un vistazo al otro lado de la pista.

El espectáculo era sobrecogedor: la torre de control estaba hecha pedazos y media pista estaba levantada como una cicatriz negra de más de un kilómetro de largo sobre la tierra blanca. La brisa traía el olor de la carne quemada, mientras algún que otro árbol se desplomaba presa de las llamas. En el horizonte, el sol despuntaba sus primeros rayos sobre una zona que parecía haber sido arrasada por un tornado de llamas, mientras un caza japonés se alejaba con el Romano dentro.

—Ese es el problema: vienen más —sentenció Scyros mientras daba media vuelta a su lanza y la clavaba en el suelo. Se frotó las manos para quitarse el sudor y los restos de polvo, un gesto que siempre precedía a una somanta de palos.

Luna asintió visiblemente para darle la razón, mientras Leo y Star tragaban saliva.

—Tenemos que tomar la iniciativa. Leo y yo vamos a salir a campo abierto. Con algo de suerte, saldrán a pelear y podremos terminar con esto antes de que lleguen más soldados japoneses —dijo Scyros mientras se giraba hacia Luna y Star—. Vosotros vais a subir a esos trastos. Intentad alcanzar al Romano antes de que llegue a la costa.

—Pero nos lleva demasiada ventaja… —dijo Star mientras el Gigante centraba en él una mirada inquisitiva.

—¡Cállate, coño! —replicó Scyros—. Solo lleva diez minutos de ventaja y no domina el aire. Luna puede ponerse el viento en la cola.

La aludida tan solo afirmó con la cabeza. No le hacía ninguna gracia tener que ser ella quien diese caza a Mell. Durante toda la pelea había conseguido zafarse de esa responsabilidad, pero en cierto modo sabía que terminarían matándose el uno al otro tarde o temprano. Era un presentimiento nítido y constante desde hacía una eternidad. Al parecer, ese momento se acercaba. Miró a Scyros, asintió con media sonrisa y miró al suelo. Sí, el momento se acercaba.

—Luna… —dijo el Gigante a media voz—. Por los dioses, no me falles. —Hizo un gesto hacia el hangar y desclavó la lanza del suelo.

Luna cogió a Star por el brazo y salió corriendo hacia el interior del hangar, mientras Leo y Scyros corrían hacia el centro de la pista.

Los siguientes cinco minutos pasaron muy rápido, fue fácil encontrar los dos únicos cazas que no tenían algo roto. Luna usó el viento para poner las hélices a funcionar incluso antes de que estuviesen metidos en las cabinas y, antes de que pudiesen arrepentirse, ya salían del hangar a todo trapo. Lo último que vio sobre la tierra fue a Scyros ensartando a un hijo de Bunne llamado Silex, un Astur más bestia que un toro de lidia, mientras Leo reflejaba una carga de energía de viento que habría derribado el caza de Star. Se alejaron mientras a su espalda los griegos se partían los cuernos con los pocos condenados que habían sobrevivido a la noche anterior.

Luna tan solo negó con la cabeza y se centró en alcanzar a Mell, mientras tiraba del aeroplano de Star a su espalda. Durante la noche, habían caído al menos treinta condenados; la mayoría eran Potestades y seguían enteros, pero se habían dejado la sangre intentando pararle los pies a la Alianza.

Cuando empezaron a morir soldados japoneses, a Scyros se le terminó la paciencia y mandó fuera del juego a tres torres. Tan solo eso había frenado la masacre. Sin torres, las Potestades dejaron de arriesgarse a un combate frontal y tan solo ganaron tiempo para que el Romano escapase.

En ese momento, tan solo Luna y Star estaban en disposición de detener al Fénix y de evitar una carnicería de proporciones épicas en Hiroshima. A Luna le sudaban las manos, y ya no tenía nada que ver con el calor. Volar era frío, y su corazón se templaba a cada palmo de altura que ganaba, pero sabía que alcanzaría a Mell, lo sabía y no quería hacerlo. Los motivos del Fénix le daban igual, lo conocía lo suficientemente bien como para saber que no perpetraría esa masacre sin una razón justa, tal vez horrible, tal vez salvaje…, pero justa. En su naturaleza no había sitio para nada más. Tan solo la fría y salvaje justicia. Habían llegado rumores sobre el canibalismo de las tropas japonesas atrapadas en las islas pequeñas, donde la desesperación les había arrancado la humanidad. El ataque a Pearl Harbor, Hokinawa…, ciento veinte mil muertos. Alguien, o algo, tenía que detener aquello de una vez por todas.

Por otro lado, un enfrentamiento armado era cosa de dos grupos. No hacía falta que el Fénix metiese las narices, ¿o sí? Ya no sabía qué pensar. Pero si la Alianza quería detenerlo era por algo. Y ella era hija de Licos. Ella era un guardián de la Alianza.

Apretó con fuerza la palanca de control y multiplicó la energía del viento todo lo que pudo.

—¡Santo Dios! —dijo Star por radio—. ¿Me escuchas, Blancanieves?

Luna esbozó una sonrisa antes de cabecear de morro. El caza dio un pequeño giro y cambió de dirección hacia la costa sur de la isla grande. Si el Romano se dirigía hacia Hiroshima, lo cogería en un par de minutos.

—Vale… —dijo Star—, acabo de escuchar por radio a una patrulla japonesa. No los entiendo muy bien (su japonés daba risa), pero juraría que se estaban cagando en algo.

En ese momento, una pequeña explosión llamó su atención al norte. Pasaron menos de dos segundos y le siguió otra, más o menos a la misma altura. Luna desapareció del firmamento. Sin duda, había hecho saltar el caza por el sendero hasta donde alcanzaba la vista.

—¡Mierda! —gritó Star mientras golpeaba con el puño el cristal de la carlinga—. La madre…

Giró el avión en la misma dirección, pero ya no tenía el viento de Luna en la cola y aquel trasto había perdido la mitad del empuje.

—¡Joder, Luna! ¿Qué coño estás haciendo? —preguntó sabiendo que ella no respondería.

Lo hizo un japonés, que lógicamente estaba en la misma frecuencia de radio. Algo sobre su madre o su padre…, o tal vez sobre ambos. Sabía que Luna no usaría la radio, no la había escuchado hablar jamás. Pero también sabía que aquello era entre ella y el Romano y, sin duda, lo había dejado atrás a propósito. «Qué remedio —pensó—. Buena suerte, Blancanieves.»

Luna entró en el combate como un halcón entre palomas, mientras Mell se quitaba los cazas japoneses de encima como si fuesen mosquitos. Se había cargado a media escuadrilla antes de ver aparecer a Luna a las seis en punto. Su primera ráfaga le dio en un ala pero no le provocó daños graves, tan solo le obligó a cabecear y girar en redondo, salvando la vida a dos de los cazas que intentaban ganar espacio para alcanzar al bombardero que se podía distinguir en la distancia.

Estaban todas las cartas sobre la mesa. Si los cazas japoneses alcanzaban al bombardero, se terminó la partida; si Luna alcanzaba al bombardero, se terminó la partida. Pero estaban tan solo a veinticinco kilómetros de Hiroshima, y el Romano, después de haberse batido con Scyros, Leo y Luna durante la noche, no podía conservar energía suficiente para defenderse. O sí… Luna dudó; si se lanzaba a por el bombardero, el Romano la detendría, así que giró el morro y se lanzó a por Mell.

Mell estaba exhausto. Scyros le había machacado el pecho a golpes, y por medio centímetro no se había quedado su anillo de recuerdo. De no ser por la ayuda de algunas Potestades, estaría criando malvas. Le dolían todos los huesos y se sentía como un saco de boxeo. Después de pelear cinco días seguidos por medio mundo, ya veía el final de aquel infierno. Solo tenía que conseguir que aquella escuadrilla no alcanzase al bombardero, y cambiaría la historia para siempre. Para bien o para mal. Eso lo diría el futuro. Pero no estaba por la labor de dejar ese mismo futuro en manos de los que lo habían controlado hasta la fecha. Al igual que el Fénix, él creía en lo que estaban haciendo, había que parar esa masacre. Y, al igual que el fuego se podía detener con fuego, aquella bomba podría dar paso a la paz.

Cuando vio a aquel caza salir de la nada, ya lo estaba esperando. Star sería muy listo, pero hablar por radio en la misma frecuencia que el caza que él había tomado «prestado» en la misma base…

Así que derribó el último caza que le quedaba a tiro y dejó alejarse un poco a los otros dos para esquivar la entrada de Luna.

—Hola, cariño… —Dejó la frase en el aire a sabiendas de que Luna no diría una palabra.

Mientras se lanzaba en picado para ganar velocidad, hizo una cabriola, levantó el morro y se elevó por debajo de los dos cazas que creían estar a una distancia segura. Sin duda, no estaban a tiro, pero el combustible se puede inflamar. Medio segundo más tarde, estallaban en llamas y caían al mar maldiciendo su suerte.

—Por fin solos. —Esbozó una sonrisa torcida que nunca llegó a materializarse y se apartó el flequillo de la cara.

Luna sintió una punzada de dolor cuando vio cómo aquellos hombres perdían la vida, y otra que terminó de perforarle el corazón al escuchar al Romano. Había llegado el momento, lo tenía delante, en el aire, el único elemento opuesto a Mell. Estaba a tiro y no podría conservar energía suficiente como para defenderse mucho tiempo. Se tensó en el asiento, cargó la energía de Licos y rodeó el caza de Mell con aire. El monoplaza se estabilizó, mientras el Romano intentaba mover la palanca de dirección.

«Por fin», pensó Luna. Había llegado el momento de saldar un millón de deudas, un millón de gritos, de peleas, de insultos y vejaciones…, de besos, de pasión, de cariño…, de miradas cargadas de dolor, de ternura y de ilusión, de promesas vacías y sueños rotos…

Le sudaban las manos, le temblaba el pulso y su corazón muerto parecía querer arrancarle un lamento. Centró el objetivo y puso el dedo en el disparador.

Mell miró hacia atrás y vio a Luna con los ojos cargados. El avión estaba fuera de control, le dolían los pulmones y le costaba mantenerse consciente. Miró hacia delante y vio el bombardero brillando con los primeros rayos del sol, que ya había levantado por completo su esfera en el horizonte. Grande, majestuoso…, dispuesto a no perderse el acontecimiento que estaba a punto de llegar.

«Lo siento», pensó, mientras su mente se desataba. En cuestión de milésimas de segundo, se le pasaron un millón de cosas por la cabeza. «Luna me va a derribar y va a alcanzar al bombardero.»

Pero, en ese momento, se escuchó una explosión. Fue muy similar al ruido que hacía una pieza de artillería al disparar. Nada fuerte ni especial. Alargó la vista y pudo ver cómo una columna de humo se elevaba hacia el cielo, lineal, simple… Estuvo a punto de rascarse la cabeza cuando vio un destello de luz. No fue más de un segundo, y una segunda explosión surgió del interior de la primera. Se levantó una inmensa nube de polvo que se elevó en el cielo a una altura imposible y se extendió como un hongo mientras que, a ras de suelo, la onda expansiva borraba los edificios de la faz del planeta.

Desde esa distancia era aterrador. El suelo se levantó como una marea, arrasando toda forma de vida a su paso. Mell se quedó paralizado. Por un lado, tamaña muestra de destrucción le pareció imposible. ¿Cómo algo tan pequeño como un átomo de hidrógeno podía convertirse en eso? Por otro lado, todo había terminado, tenía que saltar…, tenía que salir de allí o Luna lo haría picadillo. Pero estaba cansado de luchar, sentía el pánico en el aire, sentía la energía de las miles de víctimas de Hiroshima y, después de una eternidad peleando, le escaseaban las fuerzas. Nadie entendería aquello. Nadie les daría un respiro. Joy estaba allí. Estaba allí sola. Levantó la frente y miró de nuevo hacia delante. Hiroshima, «la isla grande», la ciudad y el puerto se habían reducido a cenizas. La nube de polvo se lo estaba comiendo todo.

No podía dejarse matar, tenía que salir de allí por Joy. Sin duda, sería una de las pocas que llorarían por él si se dejaba matar. Por su mente pasaron algunos rostros hasta que la cascada de imágenes se detuvo en Luna. Se giró hacia atrás en la carlinga y tragó saliva.

Luna estaba al límite. Sabía que Mell no podía ni atacar ni defenderse del aire, y mucho menos rodeado por él. Podía sentir su energía débil como la llama de una vela sobre las olas del mar. Tenía que hacerlo, tenía que disparar…, pero no podía.

Su corazón latía con violencia, dividido entre el amor y el rencor, entre el deber y la lealtad que le debía a aquel hombre. Y, aunque no se escuchó susurrar «te quiero», Star sí lo hizo.

Venía cagándose en todo, estaba cansado y dolorido. No solo físicamente, también le había dolido que Luna lo dejase colgado. Cuando vio la explosión se le erizó el vello del cogote, mientras el anillo de Licos no dejaba dudas sobre las órdenes a seguir: ataca. Sabía de sobra lo que haría Scyros si no lo intentaba siquiera. Y, aunque estaba deseando darle un beso de tornillo al Romano, tenía que cumplir sus órdenes, así que calculó la trayectoria para cazar al Romano de lado si Luna no conseguía hacerle blanco.

Lo vio todo desde primera fila, vio el caza del Romano bloqueado a menos de diez metros de Luna; podía ver su figura girándose en la carlinga y a Luna mirar al frente…, pero no disparaba. Al principio, pensó que le fallaban las armas, pero pronto recordó que aquellos dos tenían todo su pasado en común. Entonces, escuchó un susurro dulce y cálido por la radio. Nunca había escuchado la voz de Luna, nunca había escuchado aquel idioma, pero le sonó tan dolido, tan poderoso… Tan solo comprendió que, si ella disparaba, jamás podría perdonarse a sí misma. En cambio, sí podría perdonarle a él. Centró el blanco y apretó el gatillo.

La ráfaga de Star acertó al Romano de lleno y la carlinga se tiñó de rojo mientras Luna daba un grito de espanto y soltaba la presa. El avión de Mell dio una cabezada y comenzó a perder altura.

La Albina utilizó el viento para aproximarse al caza de Mell; tenía que ver si estaba bien. Se acercó hasta quedar a su lado mientras el morro del avión descendía lentamente. Estaba muy malherido, el pecho estaba abierto y el brazo izquierdo mostraba el hueso roto por encima del codo. Ese no era el brazo en el que el Romano llevaba el anillo, pero la sangre le impedía ver el otro. Además, desde esa altura era más que probable que al caer se hiciese pedazos.

El caza, ya sin control, empezó a girar golpeando una de sus alas contra el avión de Luna y rompiendo la suya en el proceso; ya sin ningún control, cayó en picado.

Luna miró a Star con cierto odio cuando le pasó por encima, pero entendía de sobra quién tenía la culpa de aquello. Maldijo en su interior mientras dejaba a su caza caer tras el de Mell; no podía dejarlo morir, simplemente no podía. Si Licos quería su cabeza, tendría que llevarse la suya en el lote.

Los dos aviones caían a una velocidad endiablada, mientras Luna limpiaba su mente y rastreaba al Romano; conocía cada átomo de su piel, cada pelo de su cabeza. El suelo se acercaba tan deprisa que prefirió cerrar los ojos y dejar a su instinto actuar, centró a Mell y saltó a su cabina. Lo primero que sintió fue un dolor lacerante en la mejilla, donde un cristal afilado le había dado la bienvenida. Mell estaba destrozado, era casi imposible hacerle saltar de forma segura con algunos trozos de su cuerpo dispersos por la cabina. Lo abrazó con fuerza y dio un último vistazo al frente, donde el suelo y el mar danzaban ante el giro constante del avión. Cerró los ojos y lo abrazó con fuerza, mientras un viejo recuerdo le venía a la memoria:

«—¿Temes a la muerte, Mell?

El Romano le sonreía y respondía:

—No sé. ¿Estarás tú conmigo?».

Apretó el cuerpo de Mell con todas sus fuerzas y saltó al sendero.

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

Luna regresó al presente con un parpadeo, mientras apretaba los puños. A su derecha, Leo se había sentado junto al ventanal y miraba hacia la playa, donde Mell, Marc y Joy charlaban animadamente. Desde que el chico despertó, habían intentado mantener viva la alegría, a pesar de la que les estaba a punto de venir encima. Era algo muy típico de Mell: sacar el lado bueno de cada situación. Que algunas situaciones no tuviesen ni de lejos un lado «bueno» era lo que podía convertir esa virtud en un defecto insoportable, al menos a ojos de Luna.

Los miró durante unos segundos imitando a Leo, que parecía envidiar a los hijos del Fénix. Algo lógico. Si Scyros fuese el primogénito del Fénix, Joy y Marc no estarían de tan buen humor.

Se acercó a Leo y le dio un pequeño golpecito en el hombro para llamar su atención.

Este la miró con desgana, con los labios torcidos en un gesto de tristeza mientras acariciaba con su mano los dedos de la Albina.

—Prepárate, está al llegar —dijo Leo antes de retirar con cariño la caricia.

Ella tan solo asintió e hizo un gesto con la mano simulando una pistola.

—Star ha bajado al ordenador, está informando a toda la Alianza de los últimos «cambios».

Acentuó la palabra para no dejar dudas de la gracia que le hacía haber perdido el gobierno de la Alianza. En otras circunstancias, tal vez habría podido alegar una mejor gestión que la de Scyros, pero, habiendo perdido tres torres en dos días, con un demonio sin control y con los toltecas en pie de guerra, suerte tendría de conservar los dos brazos cuando el Gigante hiciese acto de presencia.

En la playa, el Romano miraba al mar y meditaba lo sucedido en los últimos días, mientras Marc y Joy charlaban.

—Entonces, ¿en qué maldito bando estamos? Joder, no lo entiendo —dijo Marc—. Creía que estábamos con los buenos.

—Aquí no hay ni buenos ni malos, Marc, esto es mucho más complicado.

—Sheteck me dijo cosas sobre vosotros, cosas sobre el Fénix —continuaba Marc susurrando, dividiendo su atención entre las olas del mar y los preciosos ojos de Joy.

—Cree que sabe mucho sobre nosotros, pero no entiende nada —respondió la Geisha—. Es como leer un libro sobre el agua sin haberla bebido nunca, o sin haber nadado en ella. No te equivoques, no sabe nada.

—Bien, de acuerdo, eso puedo aceptarlo, pero yo tampoco sé nada. Llevo en esto solo seis meses pero, al ritmo que van las cosas, me da que no voy a durar mucho.

Hizo un alto a la espera de escuchar una réplica, pero no llegó. Al parecer, tanto Joy como Mell pensaban lo mismo, así que tragó saliva y siguió hablando.

—Después de mi entradita triunfal en vuestro mundo, bien merezco algunos datos, ¿no?

—Nadie te lo ha negado, hijo —dijo Mell mientras desviaba su atención hacia la casa. La contundente figura de Luna se perfilaba tras los cristales.

—Vale. ¿Qué es todo eso de Goecia?

Mell se giró hacia él y respondió:

—Una chorrada. Es un tratado que escribió un loco a mediados del siglo XII; por lo visto fue sacado de las clavículas del rey Salomón. Un rey de la antigua Judea, al parecer, dividió a los espíritus en dos categorías: ángeles y demonios. Teurgia y Goecia…, ojalá fuese tan simple. —El Romano dejó de mirar hacia la casa, encaró a Marc y se colocó una vez más el flequillo.

—La cosa es muy diferente, muchos de los eones que aparecen en el tratado no son ni una cosa ni otra. Sus intereses distan mucho de hacer prevalecer el bien o el mal. Se dedican a enseñar, Marc, unos por las buenas y otros por las malas.

«Salomón —pensó Marc—, otra vez.» Ese nombre ya se había cruzado demasiadas veces en su camino como para no prestarle atención.

—¿Y se puede saber a qué nos dedicamos nosotros? —preguntó mientras se cruzaba los brazos delante del pecho.

—Somos un vínculo, una forma de acceder y de manipular la realidad de los hombres. Matamos si tenemos que matar, robamos si tenemos que robar, mentimos si tenemos que mentir. Como ya te dijo el Fénix, no somos más que peones en un juego eterno. —Aceró la mirada y dio un paso hacia Marc.

—Aquí no hay ni buenos ni malos, chico. Olvídate de la ley y ve pensando en la justicia porque trabajas para ella, y no estoy hablando de una justicia vendida a la vanidad o la diestra del poderoso. No estoy hablando de justicia humana. Hablo de justicia eterna, cruel y absolutamente despiadada. Ve pensando en ella porque es lo que te has comprometido a hacer.

Marc dejó caer los brazos lentamente. De alguna forma ya sabía todo aquello; el Fénix se lo había explicado el día que lo reclutó, pero esa información se resistía a abandonar su subconsciente, luchaba por mantenerse oculta, por no hacerle sentir miedo ante la opción que había elegido. «Serás mi vínculo con el mundo de los vivos, serás mi peón en un juego eterno.» Las palabras del Fénix acudían a su mente, contundentes, como la firma de un notario en un contrato a su nombre.

—¿Y todo eso de Hiroshima? Sheteck me dijo que le preguntara al Fénix sobre un proyecto nazi.

Mell resopló y se echó a reír mientras algunos recuerdos le venían a la cabeza.

—Aquello fue una treta, Marc. El Fénix quería detener la Segunda Guerra Mundial a toda costa. Hitler no tenía la menor intención de doblegarse, y el jefe lo sabía. La única forma que se le ocurrió fue darle el poder del átomo, generar un arma capaz de asustar al mundo entero. El problema era que ningún país estaba en disposición de asumir los costes de la investigación. América se estaba recuperando de una crisis financiera y Europa estaba en guerra; los únicos que tenían un interés manifiesto en crear aquel arma eran los alemanes, así que les entregó las claves para hacerlo realidad.

—¿A los nazis? —preguntó Marc algo airado, a lo que el Romano tan solo asintió.

—Sí, a Alemania, pero cuando el arma estaba casi lista, el jefe simplemente se la quitó y se la dio a los aliados. Nosotros nos ocupamos de que llegase a manos de Einstein. Fue un giro que terminó de rematar a Hitler y frenó en seco a los rusos.

—Creo que lo entiendo —dijo Marc.

—Es el miedo, Novato —dijo Mell—. El miedo es lo único que, a juicio del Fénix, puede doblegar al ser humano.

Capítulo VIII

Miedo

2 de febrero de 1945

Afueras de Neuler (Alemania)

Por lo que le habían dicho, aquello era inaceptable. Desde que se había hecho cargo, hacía casi dos años, de aquel laboratorio de pruebas, nunca se había encontrado con semejante locura, así que se enfundó la maldita Lüger, se ajustó bien el uniforme y se dirigió al búnker.

La esvástica reflejaba la luz del sol lo suficiente como para desviar la atención sobre las pocas medallas que lucía, mientras el emblema de las SS y los galones de comandante dejaban bien clarito quién tenía el mando. Entró en el búnker sin intención de aminorar el paso hasta llegar al cuarto de «invitados», pero no pudo evitar estrechar algunas manos y pegar algunos gritos antes de conseguir llegar a su destino.

—¡Heil, Hitler! —dijo el sargento de guardia junto a la puerta de la primera celda.

Levantó el brazo con poco énfasis para ser un sargento de la Gestapo. Tenía el rostro cansado y algo inflamado, como si hubiese tenido una pelea matutina con su mujer. Se apoyaba ligeramente sobre una vieja mesa de madera junto a la puerta. No parecía tener intención de informar; seguramente confiaba en que con la nota simple que le había enviado sería suficiente. ¿Suficiente? Al comandante Herald Sitfher no lo llamaban «el puño» por nada.

—¿Qué demonios está pasando aquí? —preguntó sin apenas levantar la voz.

Aun así, el soldado que hacía guardia en el pasillo se alejó un par de pasos mientras perdía la vista por las esquinas fingiendo estar atento a todo menos al cabreo del comandante.

—Hemos arrestado a un extranjero dentro de las instalaciones, señor —dijo el sargento mientras acariciaba la vieja mesa con las yemas de los dedos.

—¿Dónde, exactamente?

—En la puerta, señor. —El sargento deseaba poder alejarse medio metro, pero tenía la pared a su espalda.

—¿En la puerta de la finca? —preguntó el comandante mientras se mordía levemente la parte interior de los labios.

—No, señor. En la puerta del búnker.

El comandante puso los ojos como platos. Ya había leído todo aquello quince minutos antes mientras repasaba los asuntos urgentes del día, pero le resultaba más interesante hacer la pantomima entera; así podría hacer entender a aquel inútil cuál había sido el proceso exacto que había seguido él mismo para ponerse de esa mala leche.

—En la puerta del búnker… —Pausó el tiempo justo para mordisquearse un poco más el interior del labio inferior—. ¿Me está diciendo que ese «hombre» —enfatizó la palabra; ni soldado, ni político, un simple hombre— se ha colado en una base militar secreta, con el pueblo más cercano a cuarenta y cinco kilómetros, ¡vallada!…, ¡dos veces!, y con más de noventa soldados de guardia, cruzando dos accesos de seguridad hasta plantarse en la puerta de un búnker de la Gestapo?

El sargento no sabía dónde meterse. De tener valor, se habría escondido debajo de la mesa que le cortaba la huida por la derecha.

—Sí, señor… —Bajó la cabeza hasta mirarse los zapatos—. Sé que no tiene disculpa, pero todo esto es muy raro. Como ha dicho, el pueblo más cercano está a cuarenta y cinco kilómetros. No hemos encontrado vehículo alguno en toda la finca, no hemos encontrado paracaídas ni nada parecido, y puedo asegurarle que no ha cruzado las líneas de seguridad del complejo. Está vestido con un esmoquin, completamente ebrio, y ni siquiera tiene polvo en los zapatos.

El comandante lo miraba de hito en hito sin saber bien qué pensar. Podía ver la preocupación en aquellos ojos. Ese hombre era un sargento de la Gestapo, no un soldadito imberbe. Se preocupaba por aquella instalación porque le salía del alma, no porque se lo estuviese ordenando quien ponía la comida en la mesa. No…, aquel era un nacionalsocialista íntegro, así que se calmó un poco antes de seguir.

—¿Cómo puede haberlo hecho? —Esta vez preguntó sin acritud, y el sargento notó rápidamente el cambio. Se enderezó un poco y pasó la vista de sus zapatos a la esvástica del comandante, desde donde los ojos del «puño» podían verse sin fijar la vista en ellos.

—No tenemos ni idea, señor. Dice que se llama Mellias, que es italiano y que viene a por unos documentos. No para de decir sandeces, está muy borracho.

«Inaceptable, ridículo…, impensable», pensó Herald mientras echaba al sargento a un lado y abría la puerta.

Allí estaba aquel hombre, sentado y con las manos esposadas al respaldo de la silla. Parecía un hombre fuerte, superaba la treintena, pero en poco, y tenía cara de haber pasado dos días largos de juerga. De rostro ancho y anguloso, tenía una mandíbula prominente y una nariz sencilla y ancha. Al mirar su rostro, lo primero que pensó fue: «tiene cara de buena persona», y lo segundo que pensó fue: «¿quién demonios le corta el pelo?». Lucía una media melena revuelta y brillante que le daba el aspecto de un gitano. Un gitano muy bien vestido, eso sí.

En el techo, la bombilla de la lámpara lucía demasiado para una habitación tan pequeña, por lo que Herald tuvo que entrar usando la gorra como sombrilla hasta sentarse en la mesa frente al preso, que descansaba la cabeza contra la pared.

Lo miró de arriba abajo. Llevaba un esmoquin de corte sueco, con la solapa doblada a media altura, típico de la clase alta europea. Estaba bien afeitado, pero lucía esa melena descontrolada tan común entre los estúpidos «bohemios», tan tontos como sus ridículos eslóganes políticos: «libertad, igualdad, fraternidad». Por favor…, eso quedó obsoleto tras la Revolución francesa. La libertad solo traía pobreza y desorden. La igualdad… Por todos los dioses, ¿quién podía decir que la igualdad era un hecho? Solo había que comparar al sargento con aquel hombre para darse cuenta de quién era un ario perfecto, de anchos hombros y mirada profunda, obediente y disciplinado. El orgullo de su raza, con un afeitado perfecto y un corte de pelo limpio y ordenado. Herald se llenó de orgullo los pulmones antes de devolver su atención al intruso.

—¿Quién demonios es usted? —preguntó el comandante mientras el sargento cerraba la puerta de una patada y se colocaba de nuevo cerca de Mell. Este levantó ligeramente la vista para ver al recién llegado.

—Disculpe, Herr Kommandant, no le oí llegar. —Le costaba mantener la cabeza erguida.

—Le he hecho una pregunta.

—¿Perdone? —respondió el intruso.

Sin lugar a dudas, aquel hombre estaba ebrio, le olía el aliento a alcohol, tenía los ojos rojos y sudaba como un cerdo.

Herald levantó la vista hacia el sargento, que automáticamente se volvió hacia Mell y le dio una sonora bofetada.

—¡¡¡El comandante le ha hecho una pregunta!!! ¿Quién es usted? —le gritó el sargento al oído.

—Pero si ya se lo he dicho antes —dijo Mell con un ligero ceceo—. Tampoco hace falta ponerse así… —Terminó la frase con media carcajada mientras ladeaba la cabeza—. Me llamo Mellias de Syracusa, pero todo el mundo me llama Mell.

—Muy bien, Mell —dijo el comandante mientras se sentaba al otro lado del escritorio.

Estaba claro que el sargento estaba más inspirado que él para el interrogatorio, así que se sentaría a preguntar mientras el bueno del sargento se ensuciaba las manos.

—¿Cómo ha llegado hasta la puerta de estas instalaciones sin que lo detengan?

—Pues por el sendero —dijo Mell con una sonrisa tonta en la boca.

—¿Sendero? —Levantó la vista hacia el sargento. Tal vez había algún sendero en el bosque sin vigilar, pero el sargento se encogió de hombros y puso cara de no tener ni idea de lo que aquel hombre estaba diciendo.

—¿Qué sendero?

—Naaa, usted aún no lo conoce, pero no se preocupe. —Volvió a sonreír directamente a Herald—. Lo va a ver bien pronto.

—De eso no tenga la menor duda —dijo el comandante con el típico tono del aficionado a la tortura.

—No la tengo —dijo Mell aflojando la sonrisa. Después, cerró los ojos y dejó caer la cabeza.

Herald se quitó los guantes, los dejó sobre la mesa y sacó un paquete de cigarrillos del interior de la chaqueta. Se encendió uno y le echó el humo a Mell, que simplemente dejó de respirar.

—Bien, empecemos por el principio. Mell…, ¿qué está usted haciendo aquí?

El Romano dio un giro brusco con la cabeza para apartarse el mechón de la cara. Pensó en hacerlo con las manos, pero algo se las mantenía atadas a la espalda y estaba tan borracho que no se sentía con fuerzas para dar un tirón.

—He venido a por el proyecto Fénix. —Ambos alemanes se miraron perplejos. El proyecto Fénix era confidencial, se podían contar con los dedos de una mano las personas que sabían algo de él: tan solo la dote de servicios de aquel búnker, y se miraba con lupa cada currículum para poder estar allí.

—¿Qué sabe usted del proyecto Fénix? —Herald sonaba muy serio. Se había echado hacia delante mientras se desabrochaba algunos botones de la guerrera.

—Solo sé que mi jefe quiere recuperarlo y, ya puestos, entregárselo al MI5 o a los americanos, la verdad es que no lo tengo muy claro —dijo Mell mientras intentaba poner sus ideas en orden.

El comandante no se podía creer lo que aquel hombre estaba diciendo. Tenía la mandíbula desencajada y los ojos como platos. Incluso durante un segundo balbuceó antes de la siguiente pregunta.

—Pe…, pero…, pero, ¿qué demonios está diciendo?

El sargento volvió a ponerse frente a Mell y le sacudió otra bofetada, esta vez con la clara intención de hacerle sangrar. No obstante, el Romano tenía la cara dura como el granito. Tan solo un par de pequeñas gotas de sangre le salieron de la nariz, manchando aquella camisa blanca impoluta, muda testigo de lo que aquel sargento consideraba la ineptitud de sus tropas.

Mell aceptó la tercera bofetada igual que la primera. Casi le dieron ganas de agradecerle el esfuerzo a aquel cretino. De tener las manos libres, él mismo se abofetearía para poder ver con claridad.

—¿Me está diciendo que es usted alguna clase de espía? —preguntó el comandante con un tinte de burla en el tono.

—¡Dios me libre! Nooo…, solo soy un condenado —dijo Mell mientras miraba al sargento a la cara con una sonrisa.

—¿Y se presenta aquí borracho? —El comandante no sabía si reírse o llorar. Todo aquello estaba resultando tan inverosímil como preocupante.

—Verá, fue culpa de Ryu. Pfff, se me había pegado como una lapa, ¿sabe? Si la Alianza se entera de que estoy aquí, me fastidia la fiesta, así que tuve que emborrachar a Ryu. Tenía un licor, ¿sabe? —Dejó caer la cabeza para que el sudor se escurriese un poco; el calor que sentía ya estaba resultando agobiante—. Un licor chino de esos raros…, con un lagarto dentro. Joder, para mí que lo meten vivo y del primer trago… —hizo una pausa y levantó de nuevo la cabeza—, ¡zassss!, la casca.

Extendió la mirada del sargento al comandante. Los dos tenían cara de idiotas; simplemente, no se lo podían creer. Lo miraban como quien ve a un mago sacar un conejo de su chistera. No pudo evitar echarse a reír al recordar cómo Ryu se desplomó dos horas antes. Lo había dejado completamente ebrio en un reservado del casino de Macao más borracho que el lagarto que había en la botella.

Por su parte, Herald no podía alejar de su mente las palabras Fénix, Alianza…, jefe.

—¿Quién es su jefe? —preguntó el comandante.

Sabía tres cosas importantes: la primera era que aquel infeliz sabía algo sobre el proyecto Fénix y que no saldría vivo de allí sin explicarle de dónde había sacado aquella información; dos, que estaba dispuesto a hablar y, aunque estuviese borracho como una cuba, parecía no importarle lo que decía. Si realmente aquel loco era un espía, habría que averiguar qué extrañas «propiedades» tenía aquel licor con un lagarto dentro; y, por último, y esto le tocaba de lleno, sabía cómo colarse en aquel complejo saltándose todos los controles de seguridad, y le diría cómo, aunque tuviese que arrancarle los dientes y las uñas, una por una, personalmente.

Por su parte, Mell llevaba dos horas sudando; casi era de agradecer que le hubiesen metido en aquella habitación tan pequeña, estaba eliminando el alcohol a buen ritmo y, con cada centímetro cúbico que sudaba, aquellos idiotas estaban más cerca de llevarse una enorme sorpresa. Pero sin duda necesitaba más tiempo del que disponía, y eso le hacía sudar todavía más. Si el Fénix veía que no podía cumplir con sus órdenes, intervendría él mismo, y eso pondría a aquellos nazis a hacer cola para entrar en el infierno.

—¿Mi jefe? —La cabeza le daba vueltas; incluso fijar la vista en el rostro de Herald le costaba trabajo. No sabía por qué siempre se le desviaba la vista hacia la maldita esvástica, que brillaba reflejando la luz de aquella bombilla infernal.

—Pero, ¿se puede saber de cuántos vatios es esa bombilla? —preguntó, sin poder articular bien las palabras, en un italiano tan pasado de moda que ninguno de los presentes pudo entender nada.

El sargento, que había perdido la paciencia hacía horas, volvió a girarse hacia Mell, le dio dos bofetadas y un puñetazo en el estómago. Mell se curvó por el impacto, dio una arcada y arrojó parte del licor de lagarto que aún conservaba en el estómago sobre las brillantes botas del sargento.

—Huy, lo siento… —No pudo evitar echarse a reír al ver la cara de aquel hombre.

Realmente lo sentía, aquello le parecía de mala educación desde los tiempos del Imperio.

—Mejor no me pegue en el estómago. —Esbozó una sonrisa de bobalicón y se dejó caer sobre el respaldo de la silla.

—Mamma mia, ¡qué cogorza!

Ambos nazis se miraron a los ojos. Aquel hombre parecía de madera, no le dolían los golpes. O al menos parecía que no le dolían, así que el sargento se fue hacia un pequeño mueble auxiliar tras la mesa y cogió lo que parecía una palanca de metal. Mell afiló la sonrisa.

—Parece que esto se va a poner serio, ¿eh? —Soltó un par de carcajadas y negó con la cabeza. El sargento se acercó con paso firme, pero cuando parecía estar a punto de golpear a Mell, el comandante levantó la mano, dejándole con las ganas.

—Espere… —El sargento dejó caer el brazo y dio un paso atrás.

—Escuche, podemos evitarnos la tortura, créame. —Se acercó un poco a Mell echando medio cuerpo sobre la mesa mientras dejaba escapar el humo del cigarrillo por la nariz—. Es mejor que nos diga lo que queremos saber. Si no, las cosas se van a poner muy pero que muy feas. He visto a hombres más fuertes que usted llorar como niños, y es algo que no me reporta placer.

El Romano estaba empezando a espabilarse. Le costaba centrar la vista y se sentía como un saco lleno de piedras, pero en su cabeza las cosas empezaban a estar bien colocadas y estaba claro que el comandante estaba mintiendo, solo había que ver cómo miraba la palanca de metal para saber que deseaba empuñarla él mismo. El Romano cogió una buena bocanada de aire e intentó que la cabeza no se le fuera hacia los lados. Cuando tensó el cuello y llenó los pulmones parecía haber ganado diez kilos de peso.

El sargento lo miró con otros ojos; sin duda era muy corpulento, perfectamente capaz de ponerles en un apuro si se espabilaba. No sería capaz de romper los grilletes, pero tal vez sí la silla, así que abrió la puerta y le dio un grito al guardia del pasillo.

—¡Soldado! —El muchacho se cuadró instintivamente—. Venga aquí.

Sin más, cerró la puerta a su espalda y se encaró de nuevo con el Romano. Había dejado caer la cabeza y parecía estar rezando o algo así, casi en susurros. El sargento miró a Herald, que seguía mirando al preso con cara de asombro mientras apuraba el cigarrillo.

—Esto es increíble —dijo el comandante—. Ahora se nos va a quedar dormido. —Hizo una mueca y continuó—. Parece que tendremos que ser un poco más contundentes, sargento. —Y dejó caer la vista sobre la palanca—. Ya va siendo hora de que este «caballero» se dé cuenta de que está tratando con las SS.

El sargento sintió cómo una oleada de patriotismo le alteraba, cogió cierta carrerilla y descargó la palanca contra la rodilla izquierda de Mell. Este acusó el golpe, pero no con el alarido desgarrador que el sargento esperaba. Simplemente, levantó la cabeza y miró al sargento con cara de querer arrancarle la palanca de la mano para introducirla después en algún punto de su anatomía. Desvió lentamente la mirada hacia Herald y dijo:

—Sé perfectamente con quién estoy tratando. Sin duda, dos muestras claras de la raza aria, ¿verdad? —Torció el gesto en una sonrisa dolorida, mientras la rodilla le crujía. El sargento pensó que por la rotura, pero en realidad se trataba de la regeneración de la fractura.

Herald se quedó de piedra; aquel hombre estaba resultando ser todo un misterio, y ya le estaba empezando a gustar. Había aguantado el golpe con una entereza alarmante, pero, como él sabía de sobra, todo el mundo habla… tarde o temprano.

—Mal momento para hablar de política, ¿no cree? —dijo el comandante mientras sacaba su arrugado paquete de cigarrillos de la guerrera. Estaba claro que el interrogatorio estaba a punto de alargarse una barbaridad.

—¿A eso lo llaman política? —respondió Mell—. La política…, ya… En mis tiempos era diferente. Gritos, algún que otro apuñalamiento fortuito…, pero eso de gasear a los opositores…

Herald se echó a reír.

—No gaseamos a los opositores. A esos les pegamos un tiro —dijo al tiempo que se encendía un nuevo cigarrillo—. Solo gaseamos a judíos. ¿Es usted judío?

Mell negó con la cabeza. Seguía mareado y ya le estaba empezando a resultar agobiante.

—¡Vaya! —dijo Herald, divertido—. Entonces tan solo tendremos que pegarle un tiro.

Tanto el sargento como Herald parecían recuperar el buen humor tan solo porque, a sus ojos, el Romano empezaba a ser consciente de su situación, y eso sí que les resultaba divertido.

El soldado de la entrada abrió la puerta con cierto cuidado y asomó medio cuerpo dentro de la habitación.

—¿Señor?

—¿Dónde demonios se había metido? —preguntó el sargento.

—Señor, han llamado de la puerta. Al parecer, la torre de comunicaciones ha salido ardiendo.

Herald miró hacia la puerta, pero aquella bombilla infernal lo obligó a mirar de nuevo hacia Mell, que le devolvió la mirada con una sonrisa en la boca.

—No tenemos comunicaciones con el exterior.

Herald no era tonto. Se quedó unos segundos pensando; ese hombre podría no estar solo. Tal vez solo los estaba distrayendo para que otros atacasen las instalaciones o algo así. Meditó sobre el protocolo otro par de segundos y respondió:

—Envíen a alguien a informar al puesto de guardia y cierren las puertas del búnker. No saldrá ni entrará nadie hasta que recuperemos las comunicaciones. ¡Activen la alarma, estamos en alerta roja!

El sargento se rascó la cabeza; dar la alarma le parecía excesivo. Por su parte, el soldado cerró la puerta y salió disparado hacia el teléfono. Mientras, Mell negaba con la cabeza mirando a Herald directamente a los ojos.

—¿No aprueba mi decisión, Mell? —preguntó el comandante mientras se recostaba en el respaldo de la silla.

—Si cierra las puertas, no saldrá un solo hombre con vida —dijo Mell intentando mantener la vista alejada de la maldita esvástica.

Herald y el sargento se miraron un segundo antes de echarse a reír.

—¿De veras?

—Mi jefe está aquí. No ha tardado mucho en darse cuenta de que no podré cumplir sus órdenes en este estado. —Volvió a cabecear negativamente—. Si yo no la hubiese cagado, tan solo habrían muerto ustedes dos, tendría los documentos que están dos salas detrás de esta y me largaría de aquí sin hacer ruido. ¿Quién sabe…? Pero ahora…

A Herald se le cayó el cigarrillo de los labios. Aquel hombre sabía perfectamente dónde estaba archivado el proyecto Fénix, conocía la distribución del búnker, pero todo lo que decía eran sandeces. ¿Cómo podía un solo hombre matarlos a los dos, al guardia de la puerta, abrir la sala de seguridad, llevarse el proyecto Fénix y salir de aquel búnker con vida? ¡Tenían siete plantas por encima! En todas ellas, un puesto de guardia con cuatro soldados cada uno y, en la puerta principal, seis guardias y un oficial de la Gestapo. Desenfundó la Lüger y se la puso a Mell en la frente al tiempo que tiraba del percutor.

—¿De qué jefe está usted hablando? —El tono se había endurecido notablemente; en los ojos de Herald se podía ver una mezcla de temor y de determinación. Apretaría el gatillo sin dudarlo si se viese acorralado, y eso era algo que estaba a punto de suceder, así que el Romano tragó saliva y respondió. No por miedo al disparo, el dolor era algo a lo que ya estaba acostumbrado, pero un disparo en la cabeza podría dejarle sin memoria una semana, y eso no se lo podía permitir.

—Le llaman Fénix. Es un espíritu más viejo que el hombre.

Herald lo miró como quien se encuentra una rata en la nevera; después, parecía estar a punto de soltar una carcajada cuando les llegó un grito horrible desde más allá de la puerta. Sonó tan profundo y desgarrador como si a alguien le estuviesen arrancando la piel a tiras. Después les llegó el olor…, dulzón, pútrido y profundo, tan familiar para Herald que le hizo retroceder dos pasos en dirección a la pared, mientras la Lüger se le escurría de las manos. La pistola rebotó en el suelo y cayó a los pies del sargento, que la recogió antes de girarse y apuntar hacia la puerta.

—Ese olor… —dijo el comandante.

El sargento tan solo se giró y asintió con la cabeza; estaba colorado y sudaba profusamente. Aquel era el olor de un cuerpo humano al quemarse; cualquiera que hubiese trabajado en un campo de concentración lo recordaba.

La temperatura de la habitación estaba subiendo rápidamente y podían verse pequeñas volutas de humo trepando desde la parte inferior de la pesada puerta de hierro.

Se escucharon algunos gritos más, mientras el calor se hacía más sofocante. La puerta había relegado a Mell a un segundo plano. Los tres la miraban de hito en hito mientras los sonidos de gritos y disparos les llegaban del exterior.

Después llegaron algunos segundos vacíos cargados de tensión, terror y angustia. Herald estaba a punto de abrir la boca cuando una figura atravesó la puerta como si el hierro no fuera más denso que el agua. El metal se retorcía, fundiéndose, lanzando pequeñas gotas de fuego líquido a su paso. El sargento dio un paso atrás y vació el cargador de la pistola contra la criatura mientras gritaba de puro pánico; el grito se alargó cuando todo él estalló en llamas. Soltó la pistola e intentó apagarlas, pero fue algo tan ridículo como inútil; medio segundo después, se desplomaba carbonizado.

El Fénix tomó forma entre las llamas. De mediana estatura, con sus eternos músculos del color del bronce y su taparrabos blanco bordado en oro, resultaba tan fuera de lugar como Mell vestido de esmoquin en un búnker de la Gestapo. Dio un paso más mientras las llamas se detenían rodeando la habitación, como un enjambre obediente, respetando el espacio vital de Herald, que observaba la escena acurrucado contra la pared del fondo con la mandíbula desencajada y el terror más absoluto pintado en el rostro.

—Mell… —Su voz era profunda; sonó afirmativa, inquisitiva y expectante a la vez, mientras sus ojos de fuego se clavaban en la figura del Romano, que parecía una piltrafa enorme sobre una silla diminuta,

—Lo siento —respondió Mell dejando caer la cabeza—. Bebí demasiado. Ryu se olía algo. —Hizo una pausa—. No veo bien, estoy mareado…

El Fénix tensó aquellos labios esculpidos en bronce en algo parecido a una sonrisa torcida. Luego, estiró una mano y le tocó en el centro de la frente. Cuando retiró el dedo, el Romano tenía una llaga del tamaño de una moneda, pero esta desapareció casi al instante.

—Levántate, Romano. Coge los documentos y salta a Londres. Joy ya se ha ocupado del resto. Después regresa con Ryu, no podemos permitir que ponga en guardia a la Alianza.

Mell levantó la cabeza, parecía haberse despejado de golpe. Dio un fuerte tirón y la cadena de los grilletes se hizo pedazos; después, usó los dedos para reventar las pulseras ante la mirada atónita del comandante.

—Lo siento —dijo Mell.

Cuando se puso en pie se tambaleó ligeramente, la habitación dio un giro brusco y pareció quedarse en su sitio de nuevo.

—Date prisa. Este desliz nos puede salir muy caro, se nos termina el tiempo. —El Fénix levantó las manos—. No esperarás que coja yo los documentos, ¿no? —Una pregunta retórica, los dos sabían lo bien que se llevaban el fuego y el papel. Dedicó una corta mirada a Herald y desapareció entre las llamas.

El comandante se había ido dejando caer poco a poco por la pared hasta no ser más que el boceto de un nazi recortado en la piedra, iluminado por la potente luz de la lámpara del techo. Las llamas enmarcaban media habitación, trepaban por la pared y por la mesa, y acariciaban el cuerpo carbonizado del sargento mientras fundían el metal de sus galones con sus perfectos huesos arios.

—Herald, Herald, Herald, Herald… —dijo el Fénix centrando aquellos ojos de fuego en él mientras el comandante balbuceaba algún tipo de oración entre susurros.

—¿Te gustan las predicciones, Herald?

El comandante no entendía la pregunta. El terror no le dejaba pensar. Aquello tenía que ser un sueño, una pesadilla.

—Hace algunos años —dijo el Fénix dando un pequeño paso en su dirección. Las llamas avanzaron algunos centímetros, alcanzaron la lámpara y la bombilla explotó, llenando el aire viciado de minúsculos trocitos de cristal que se fundieron en el aire antes de tocar el suelo—, le prometiste a Annia Ivanova que salvarías a su hija si se acostaba contigo, ¿recuerdas?

Herald parpadeó, incrédulo. Sin duda, aquello era una pesadilla. Sus recuerdos, sus pecados, solo podían perseguirle en sus sueños.

—Después de violarlas a las dos, las metiste en una cámara de gas —dijo el Fénix dando otro pequeño paso hacia él. Las llamas lo siguieron, arrancando la vida de todo lo que tocaban mientras iluminaban la habitación llenando la pared de sombras retorcidas—. Tal vez no las escuchaste; desde fuera de la cámara solo os llegaban gemidos, pero te gritó que arderías en el infierno por aquello. ¿Recuerdas?

Herald pudo ver la secuencia en el fuego, como si las llamas fuesen actores retorcidos. Annia, con sus bonitos labios aún rotos por la paliza que le propinaron; primero, para abusar de ella; después, para que se estuviese quieta mientras abusaban de su hija; y, por último, para poder meterla en la cámara. Allí estaba la mirada de la niña, perdida entre la multitud de rostros llorosos, suplicantes…, resignados, vacíos…

El comandante sacudió la cabeza, asustado, intentando alejar la vista de las imágenes, pero el fuego hacía que sus ojos las buscasen desde la profundidad de las llamas.

—Voy a hacerte una nueva predicción, Herald. Estoy seguro de que te encantará saber lo que le depara el futuro a tu Tercer Reich. —El comandante levantó la vista sin comprender—. El proyecto V2 fracasará, los ingleses van a sabotearlo. El proyecto Fénix está a punto de caer en manos del servicio de inteligencia americano, y Hitler perderá su último as en la manga. Toda posibilidad de recuperación para el Tercer Reich se esfumará con el poder del átomo. Me hubiese encantado darle ese poder a Alemania, como hice en un principio, pero no toleraré que sea un grupo de fanáticos fascistas quienes gobiernen el mundo, así que tu amado líder se quedará sin nada con lo que defenderse, y pensará que el incendio ha sido un accidente hasta que su servicio de inteligencia le diga la verdad. Será la muerte de la esperanza. Y ya sabes que no es un hombre capaz de vivir sin esperanza.

El Fénix dio un paso más hacia Herald, que intentó empujarse con las piernas más allá de la pared para alejarse de él y de las llamas que parecían seguirlo a todas partes, esperando furiosas la oportunidad de arrojarse sobre él.

—Te contaré un secreto sobre las predicciones, Herald. —Hizo una pausa y se llevó un dedo a los labios, como pidiendo silencio a las llamas—. Al menos estas dos van a hacerse realidad…

Los ojos del Fénix se dilataron, su sonrisa se quebró y las llamas, obedientes, se abalanzaron sobre Herald.

Montecarlo, 2006
Sede de la casa de Licos

Marc asimilaba la nueva información sobre su «jefe» mientras Mell lanzaba miradas al palacio de Licos. Al parecer, el tal Scyros estaba a punto de aparecer en escena, y todo el mundo andaba más nervioso que un infante el primer día de colegio.

—¿Y qué hay de ese Scyros? ¿Por qué está todo el mundo acojonado? —preguntó Marc mientras acariciaba el rostro de Joy con los ojos—. Se supone que no hay pieza más fuerte que una torre, y hay dos torres en esa casa.

—Bueno —se apresuró a decir Joy—, cada torre controla tres elementos, pero hay unos elementos más fuertes que otros, al menos en combate. Scyros es la torre más fuerte lo mires por donde lo mires, y tiene muy mal carácter.

—¿Mal carácter? —respondió Marc sin comprender, mientras Mell y Joy cruzaban una mirada cargada de significado.

—Sí —dijo Mell—. Muy mal carácter.

Star aceleró el paso en el pasillo de la cocina; no le había caído bien dejar solos a Leo y a Luna. Quería estar presente cuando llegase el jefe. Nunca había sido un cobarde, y sabía que si Scyros respetaba algo en el mundo era la valentía, así que terminó de enviar todos los e-mails que le faltaban, cerró el sistema de seguridad, revisó el armamento y bloqueó el ascensor en la mitad del tiempo habitual. Luego, se proyectó a la cocina para coger algo de beber antes de regresar al salón.

Cuando estaba cerrando la nevera, sintió reverberar la energía a su espalda. El aire de la cocina se hizo denso en el acto, mientras las partículas del aire restallaban. Al girarse, tenía delante a Scyros. Resultaba inmenso a esa distancia. Ya habían pasado más de cinco años desde la última vez que lo vio en movimiento y, aunque el Gigante casi no respiraba nunca, la diferencia entre verlo estático y verlo en pleno uso de su enorme cuerpo era la misma que la de un hombre vivo y uno muerto.

Levantó ligeramente una de las cervezas mientras asomaba una tímida sonrisa en sus labios afilados.

—Bienvenido, jefe. ¿Una cerveza?

El Gigante dio un paso rápido hacia él, estiró el brazo y lo levantó tres palmos en el aire antes de estamparlo contra la nevera cogido del cuello. Star soltó las cervezas y el griego recogió una al vuelo mientras el resto del pack se estrellaba contra el suelo.

—Me mentiste… —Aquella voz ronca, penetrante, más parecida a un temblor de tierra que a otra cosa. Siempre le arrancaba recuerdos de un pasado de desdicha, del sufrimiento de creerse enterrado vivo con tan solo una estrella de metal y un revólver con una sola bala.

Scyros acercó el rostro al suyo lo suficiente como para que lo único que pudiese mirar fuese aquel enorme ojo verde aceituna que le escrutaba el alma.

—¿Por qué? —Star tan solo perdió un segundo en responder.

—No me parecía justo.

El Gigante giró un tanto el rostro mientras apretaba un poco más el cuello de Star.

—Eso no es suficiente. —Sin coger ningún impulso, lanzó el cuerpo de Star contra los ventanales de la cocina, haciéndolos pedazos. El cuerpo del Marshall terminó empotrado contra la balaustrada del jardín con tres costillas rotas. Inconsciente, se desplomó abrazando el pasamanos.

El estruendo hizo las veces de tarjeta de visita. Tanto Leo como Luna entraron en la cocina por el pasillo. Mientras, los hijos del Fénix se pusieron a caminar por la playa hacia la casa, en fila de a uno. El Romano venía en cabeza, con Joy a la espalda y un muchacho muy alto tras esta. «Así que ese es el muchacho —pensó Scyros—. Tendré que presentarme debidamente.»

En cuanto Leo pisó la cocina, el Gigante se fue hacia él con el paso fluido y continuo de una apisonadora. Cuando estaba a medio metro, el Espartano levantó las manos y dijo:

—Te juro que yo no sabía nada.

Scyros se paró en seco. Escrutó el rostro de Leo unos segundos mientras comprobaba que le estaba diciendo la verdad. Recordó el día en que el Romano pasó a ser pasto de los peces, según la versión oficial. Entonces, alargó la vista hacia Luna, que había entrado en la cocina tres pasos por detrás de Leo.

—Tú… —La Albina tan solo dejó caer la vista al suelo mientras Scyros relajaba los hombros. Siempre había considerado a Luna como alguien responsable, muy capaz de separar sus deseos personales de su deber. Al parecer, se había equivocado una vez más.

—¡Maldita sea! —gritó—. De este maricón con ínfulas lo entiendo, pero ¿de ti?

—Un momento… —dijo Leo, ofendido.

—¡Silencio! —El grito de Scyros cerró la boca del Espartano con más contundencia que un candado florentino, mientras se encaraba con Luna.

—¿En qué demonios estabas pensando? ¡¡¡Me mentiste!!! ¿Qué se supone que debo hacer ahora? —Se quedó mirándola con el gesto torcido, deseando que alguien rebatiese su pregunta, alguien capaz de poner freno a un castigo merecido.

Luna tan solo se encogió de hombros y se llevó la mano derecha al pecho mientras levantaba la vista hasta el rostro del Gigante.

—¡El amor no es excusa para no cumplir con tu deber, Luna! —respondió Scyros mientras sacudía la mano en el aire a un palmo del rostro de la Albina. Ella tan solo devolvió la vista al suelo, mientras Scyros se machacaba los sesos en busca de una salida que no pasase por arrancarle los brazos a Luna. Por suerte, una voz a su espalda vino en su ayuda.

—Si tienes algo que opinar sobre mi vida o mi muerte…, aquí me tienes, Scyros. —La voz del Romano sonaba tensa.

Al girarse se lo encontró a medio metro, con los puños cerrados y el aura llena del marrón violáceo del miedo. Una vez más, allí estaba Mell, el maldito Mell, el condenado más persistente del mundo. Podía ver su miedo, pero eso solo acrecentaba su valor; una vez más, el Fénix le tocaba el hombro con descaro, con su firme convicción en la entereza de ese hombre.

—El que faltaba… —dijo Scyros esbozando una sonrisa, que nació medio segundo después, destinada a la salvación de la Albina que, más o menos un metro por detrás de Leo, los miraba con cara de asombro—. Hola, Romano. Aquí no se discute sobre tu vida o tu muerte, sino sobre el hecho de que mis subordinados me mientan. ¿Tú qué opinas? ¿Riego el jardín con la sangre de estos dos, o me la envaino y dejo que me mientan otro día?

—Todo el mundo sabe que la excepción confirma la regla, Scyros… —suspiró—. ¡Joder, ya tenemos bastantes problemas! Déjalo estar…

El Gigante se echó una mano a las sienes, llenó los pulmones del todo y dejó escapar lentamente el aire mientras ponía en orden sus ideas.

—Joy, ocúpate del Marshall, ¿quieres? —Dejó la orden en el aire mientras Joyko miraba al Romano en busca de aprobación. Mell asintió levemente y la Geisha salió de la cocina.

—Vosotros dos —dijo apuntando a Leo y Luna—. Equipaos para la guerra y saltad hasta la isla. Ergara necesita protección. Ya hablaremos de esto más adelante, pero más vale que recordéis cómo se reza.

Antes de que pudiesen darse la vuelta y obedecer, concluyó.

—Luna, me has fallado…, no me esperaba esto de ti.

La Albina se paró medio segundo antes de devolverle una mirada apagada y desaparecer detrás de Leo.

La escena terminó con un cruce de miradas entre Leo y el Gigante.

—¡Largo! —Leo desapareció mientras el aire vibraba por la energía del salto.

Scyros sacudió la cabeza, haciendo que sus rizos se sacudiesen con violencia. Después, se giró hacia el Romano y Marc, que lo esperaban con la misma mirada que un león tras los barrotes de una celda: poco amistosos y atentos.

—Bien, bien, bien. Lo creas o no, me agrada que sigas vivo, Romano. Pero, joder…, no debiste permitir que me mintiesen.

—Creí que había colado —dijo el Romano sonriendo. Tal vez algo de humor relajase al Tuerto.

—Ya… —dijo Scyros, más sorprendido que los demás de no haber estallado. Desde su despertar parecía más relajado de lo normal, parecía poder controlar sus nervios. «¿Quién sabe?», pensó. Tal vez debería tomarse unos años de sueño de tanto en cuando para calmarse.

—Así que este es el chaval… —dijo saliendo de sus cavilaciones.

—Sí —respondió el Romano mientras se giraba hacia el muchacho—. Marc, este es Scyros, primogénito de Licos, guardián de la Alianza. Este es Marc.

Terminada la presentación, se echó a un lado mientras Marc le tendía la mano al Gigante, que se la estrechó con la fuerza de un oso.

—Peón del Fénix —dijo el chico sin convicción mientras Scyros le destrozaba los dedos.

—Siento mucho conocerte en esta tesitura, muchacho, pero no tolero las mentiras, y menos entre los míos. Recuérdalo…, vivirás más tiempo —dijo al tiempo que liberaba la mano de Marc.

—Lo tendré en cuenta —respondió Marc mientras dedicaba una mirada de soslayo al Romano.

—¿Qué coño está pasando, Mell? Y no me vengas con historias. Ergara me ha dejado la cabeza llena de chorradas y no estoy para conjeturas. Se supone que el Fénix está con la Alianza. ¿A qué viene todo esto?

—No lo sé. —Scyros le acercó el rostro medio palmo, dejando bien claro que esa respuesta no le valía—. De veras…, desde mi regreso las cosas van de mal en peor y no tengo ni idea de las intenciones del Fénix. Solo te puedo garantizar que el muchacho no es una amenaza.

Scyros no tenía ni idea de lo que le estaban diciendo. Solo sabía que el Fénix tenía un nuevo peón. ¿Por qué un peón podría suponer una amenaza?

—¿Amenaza? —susurró el Tuerto.

El Romano palideció un tono; si Scyros no sabía nada del muchacho la había cagado a base de bien hablando más de la cuenta.

—Marc es una dama. —Instintivamente, dio un paso lateral para colocarse entre el Gigante y Marc, que, como era de imaginar, estaba alucinando con la nueva información.

Scyros tardó más de un segundo en asimilar ese dato. Dentro de su cabeza, las damas estaban en la sección «malo», «muy malo»…, «¡joder, malísimo!». Se irguió en toda su estatura y clavó el ojo bueno en el chaval.

—Las damas están prohibidas por la Alianza —dijo el Gigante con un tono monocorde que, a oídos de Marc, sonó idéntico a la voz de un terminator.

—¿Dama? —dijo Marc dando un paso atrás.

—Solo es una posibilidad —dijo el Romano a toda prisa—. Por si Hell se nos va de las manos.

—Eso no tiene sentido —respondió Scyros—. Las damas nacen siendo damas, y este no sabe ni lo que significa —concluyó, señalando a Marc con su enorme manaza.

—¡Tiempo! —gritó Marc mientras ponía las palmas de las manos en forma de T y encaraba al Romano—. ¿Qué coño es eso de que soy una dama?

—A ver… —respondió el Romano mientras terminaba de interponerse entre Marc y Scyros—. El chico es descendiente directo de Ketxal, tiene el don de poder contener un eón en su interior sin daños irreversibles. Es tan solo un seguro, una oferta del Fénix a la Alianza; no pretende tomar dama, tan solo limitar la presencia de Hell.

Marc estaba flipando. Así que lo que le había dicho Sheteck era cierto: su padre seguía vivo… ¿Vivo? ¡Vivo! Casi se marea… Dio un vistazo rápido a toda la cocina y descubrió a Joy más allá del ventanal, sujetando el cuerpo de Star mientras le devolvía una mirada a mitad de camino entre el cariño y la pena.

—Joder, pero ¡¡¡qué es esto!!! —gritó, dejando tanto al Gigante como al Romano con la palabra en la boca y los ojos muy abiertos—. ¿Es una cámara oculta? ¿Qué clase de mente enferma se está inventando toda esta mierda?

Parecía estar a punto de enloquecer.

—¿Mi padre vive? ¿Soy el hijo de una especie de chamán gilipollas que ha despertado a un demonio? ¿Soy un peón, una dama? ¿Veo cuervos gigantes y lobos inteligentes? —Dejó las preguntas en el aire mientras buscaba la mirada de Joy, Mell y Scyros, turno por turno. Se acercó a los restos del frigorífico, que tenía el contorno de Star marcado, se agachó, cogió una lata de cerveza del suelo y salió de la cocina hacia la playa.

—¡Idos todos a la mierda!

En la cocina se instaló un silencio incómodo, mientras los ojos de Mell se centraron en Joy. Le hizo un gesto con la cabeza y la Geisha asintió, colocó a Star, inconsciente aún, suavemente en el suelo, y salió caminando tras Marc hacia la playa.

—Discúlpale, lleva una semana infernal —dijo el Romano sin dejar de seguir los pasos de Marc en la distancia.

El Gigante solo dejó escapar un gruñido. Dio las dos zancadas que lo separaban de la puerta de la terraza y se acercó a Star, que ya empezaba a reaccionar.

En cuanto distinguió la figura de Scyros a su lado, se apoyó en la balaustrada y se puso en pie. Estaba algo pálido, pero lo suficientemente bien como para encararse al Tuerto. Levantó la mirada elevando ligeramente la barbilla, como haciendo ver al griego que no tenía intención de pedir disculpas. Durante su vida le habían quitado las tierras; después le quitaron a sus dos hermanos, muertos en una guerra a sus ojos estúpida; más tarde le quitaron a la mujer que amaba; y, por último, le quitaron la vida. Lo único que nunca le habían quitado era el orgullo. Simplemente, lo llevaba fundido con el alma.

Scyros desvío la mirada lo suficiente como para no hacer ver a nadie que se había dado cuenta del desafío.

—Repetiré la pregunta: ¿por qué me mentiste?

Star sintió un nudo en el estómago mientras el miedo le trepaba por las piernas. Aún le dolían las costillas. A idéntica respuesta, idéntico resultado. No sabía qué pensar ni qué decir. Y él, que siempre sabía sacar punta a las palabras, se encontró sin ninguna que enarbolar ante el Tuerto. Pensó en saltar al sendero, pero vio cómo el Tuerto desviaba la mirada hacia él en cuanto se le pasó por la cabeza. Simplemente sería inviable, lo cazaría en cuanto el pensamiento se convirtiese en decisión, sin dejarle tiempo para reaccionar.

En su rostro se mezclaron la incertidumbre y el pánico, hasta que el Romano rompió el círculo vicioso.

—Tal vez no te mintió, Scyros. Fue solo un malentendido —dijo Mell mientras el Tuerto desviaba lentamente su atención hacia el Romano.

En los segundos que siguieron, Star elevó una plegaria muda, mientras que el Romano se miraba los dedos de las manos, donde la vieja alianza del Fénix reflejaba la luz del sol.

Scyros meditaba sobre Luna, dejando que el tiempo se escapase lo suficiente para hacer sudar al viejo Marshall. Al fin, giró su ojo bueno hacia Star, soltó algo de aire, y dijo:

—No me gusta esa clase de malentendidos. Si me lo hubieses contado, tal vez te habría arrancado la cabeza de los hombros, pero si vuelves a hacer algo así… —clavó la mirada en Star—, puedes estar seguro de que lo haré.

Marshall tan solo tragó saliva y asintió con la cabeza.

—Te vas a quedar con… —Miró hacia la playa y luego dio un ligero cabeceo hacia Mell.

—Marc, se llama Marco —replicó el Romano.

—Te vas a quedar con Marco y con Joy, quiero que encontréis a Alter, torre de Astarte. La última vez que lo vi estaba en Ibiza; no andará lejos, tiene prohibido salir de las Islas Baleares y no acostumbra a saltarse las reglas. No hagáis mucho ruido, Astarte es muy territorial, seguramente no verá vuestro grupo como un insulto. Un alfil, un caballero y un peón no son un grupo de caza para una torre. Y, puesto que el muchacho brilla como el sol, es muy probable que Alter salga a vuestro encuentro. Cuando lo encontréis, llamadme por teléfono, solo quiero hablar con él.

—Leo es buen amigo de Alter. Tal vez sea mejor mandarle a él —dijo Star sin levantar la vista del suelo.

—Leo no debe enterarse de este asunto —replicó Scyros mientras cruzaba los brazos delante del pecho—. Al menos, de momento.

Star sabía que intentar sacarle más información al Gigante sería perder el tiempo. Ya había recibido sus órdenes y, con Scyros, eso bastaba. Tan solo asintió y entró en la casa, agradecido por poder alejarse de él.

El griego perdió algunos segundos observando a Joy y a Marc, que permanecían al borde del mar sentados el uno junto al otro, mientras el Mediterráneo ronroneaba. Por la forma en la que Joy lo abrazaba, resultaba obvio que sentían algo el uno por el otro.

—¿Están juntos?

—No lo sé —respondió el Romano—. Parece increíble, pero ya sabes…, vivir para ver.

El Gigante se giró hacia Mell y lo miró directamente a los ojos.

—Tú también has cambiado, puedo verlo.

Mell tan solo levantó los hombros y respondió: —La gente no cambia, Scyros. Tal vez mejora o empeora…, pero no cambia. El griego movió ligeramente la barbilla. No estaba de acuerdo con Mell, pero no veía que aquel fuese buen momento para discutir sobre el tema.

—Bueno, Romano…, cuéntame todo lo que sabes.

En la playa, Joy respondía a las dudas de un Marc al borde del abismo. Mientras, las gaviotas los observaban con recelo. Una de estas había tomado tierra y se acercaba a Marc dando pequeños pasos en la arena.

—¿Se puede saber qué le pasa a este bicho? —preguntó Marc al ver cómo la gaviota se acercaba.

—Puede ver el sendero, Marc. La mayoría de las aves lo ven. Tu brillo las atrae. Tan solo quiere saber qué eres.

—¡Vaya!, pues ya somos dos —contestó Marc con un tinte de pena en la voz—. Creía que era un simple soldado. Me dijeron que el que obedece no se equivoca. Creía que la elección más importante de mi vida sería anteponer el bien común a la vida de otro ser humano, así que tome esa decisión. Tan solo soy eso, Joy. Tan solo eso…

Alargó la mano y tocó el pico de la gaviota; esta se asustó y levantó el vuelo entre graznidos de sorpresa.

—Pero ahora…, ahora ya no sé si estoy vivo o muerto, cuerdo o loco.

El silencio compuso un cuadro de amargura; una pincelada la puso el sol, que comenzaba su ascenso en el cielo, ocultando sus rayos tras las escasas nubes; y otro trazo lo dio el mar, que se acercaba a sus pies, para alejarse después borrando toda huella dejada en la arena.

Pero el viento, por su parte, se negó con violencia a formar parte de esa estampa y dio su particular pincelada jugando con el pelo de Joy. Tal vez fue él quien convenció a los demás, tal vez tan solo lo hizo el destino…, pero las nubes se movieron y el sol azotó con alegría aquel par de rostros tristes.

Marc y Joy se miraron, perdiendo los pocos segundos de los que disponían para esquivar la última pincelada que el mar quiso ponerle a aquel cuadro.

El agua, la sal…, algunas algas en el pelo de Joy y la esquiva sonrisa de la Geisha lo terminaron. Junto a un marco de risas y al calor de un amor recién nacido, aquel instante, aquel cuadro… quedaría para siempre colgado en el corazón de Marc.

—Esto es una locura —sentenció el chico mientras retiraba las algas del pelo de Joy, que tan solo lo miraba de hito en hito mientras vigilaba el mar a la espera de la siguiente ola.

—Me gustaría hacerte ver la realidad, pero no es posible, Marc. Tienes que pasar por todo esto. Tienes que experimentarlo para poder comprenderlo.

—Pero, ¿lo haré?

—Ho… Sí —dijo Joy antes de darle un suave beso en los labios—. Claro que lo harás. Todos lo hemos hecho. Cuando yo renací, no podía comprender mi existencia; en mi mente, yo me había convertido en una aberración, en una alma errante. Vi en los ojos de mi hermano el terror que le inspiraba. Él no podía entender…, ni yo tampoco. En el primer momento quise que me destruyese, tan solo para aligerar su sufrimiento, pero después vi el cadáver de H…

Joy tan solo dejó caer la cabeza, que se deslizó despacio desde el hombro de Marc hasta su pecho. Su pelo húmedo le cubrió la cara y su sonrisa desapareció entre los recuerdos. Se sentía mal, no quería hablar de Hiroshi, y mucho menos a Marc.

—Tranquila…

La enorme zarpa de Marc le apretó el hombro, pudo sentir cómo el calor de sus dedos se comía la humedad de la camiseta.

—Estás ardiendo —dijo Joy. Prestar atención a cualquier tontería ayudaba siempre a alejar la mente de la gente de los temas espinosos.

—Sí, ya sabes lo «caliente que puedo llegar a estar».

Giró un poco la cara y guiñó uno de aquellos ojazos. Joy sintió un tironcito en la boca del estómago que le arrancó un par de sonoras carcajadas.

—A ver si nos dan algo de tiempo para retomar ese asunto de la limusina —dijo susurrando mientras lanzaba una dentellada imaginaria al cuello de Marc, que, imaginaria o no, la sintió de la misma forma.

—Dios me libre… No solo estoy loco de remate, también soy prisionero de, ¿cómo dijiste?, ¿un alma errante?

Los dos se rieron sin gracia. Estaba claro que el siguiente pensamiento en ambos había sido el mismo: había dos almas errantes allí, dos condenados; pero, por esa misma inercia, el siguiente pensamiento también fue obvio: al menos, ahora serían dos.

Capítulo IX

Pobre diablo

Moscú, 2006

Club de Tarik

Tarik cruzó la puerta de su bar mientras se miraba los dedos de las manos. Aún podía sentir el frío tacto del anillo de Ergara, aún podía ver en su rostro cómo la sorpresa se mezclaba con la felicidad. Aún podía ver cómo las olas engullían su recuerdo. Saltó al callejón de la parte de atrás, entró por la puerta de servicio y se fue a los lavabos, se quitó la ropa húmeda y se puso un pantalón de pinzas negro y una de las camisas blancas del gerente del bar.

Como siempre, Basile se asomó desde detrás de la barra para ver quién había entrado, aunque, aun sin saber cómo, sabía que era él, tal vez por el sonido que sus pies hacían al andar, arrastrando ligeramente los talones, o por el olor a tabaco de pipa que siempre lo acompañaba como un halo. Tal vez por esa forma de dejar cerrarse la puerta tras su paso, con la violencia y la convicción de un propietario. No lo sabía, pero el caso es que siempre sabía si era él quien había entrado.

—Buenas noches, jefe —dijo Basile. Sujetaba un trapo entre las manos mientras, con un movimiento enérgico de medio giro, sacaba brillo a una jarra de cristal de roca.

Tarik dio un par de zancadas y apareció en el salón principal por detrás de la barra. Aún quedaban un par de clientes en el local: una pareja de enamorados que dejaba pasar el tiempo mirándose de hito en hito mientras una conversación intranscendente los mantenía al uno frente al otro; y un hombre que no estaba midiendo el tiempo en minutos, sino en jarras de cerveza, a juzgar por la cantidad de jarras vacías que acumulaba en su pequeña mesa junto al ventanal que daba a la plaza.

La luz de las farolas ya iluminaba el local como si fuese media tarde, por lo que Basile apagaba las luces de ese salón en cuanto el ayuntamiento encendía las farolas. No lo hacía para ahorrar, lo hacía porque aquella atmósfera hacía más atractiva esa zona del local. Parecía ser un lugar oculto, una sombra donde esconderse, un refugio oscuro, un lugar más allá de la luz desde donde poder observar a los que caminaban bajo el asfixiante yugo del neón. Tal vez los moscovitas tuviesen un alma oscura, tal vez simplemente disfrutaban más de la intimidad de la oscuridad. Pero el caso es que, desde que Basile hacía aquello, el local siempre tenía gente en su interior, mientras que los demás echaban el cierre.

Tarik dio un rápido vistazo al interior y luego alargó sus sentidos a lo alto de la escalera, donde pudo distinguir la luz encendida.

—¿Hay más gente?

—Sí, señor —contestó Basile mientras dejaba con cuidado la jarra en su sitio y cogía otra más de la bandeja abierta del lavavajillas.

—Hay unas siete u ocho personas reunidas arriba, pero pedirán la cuenta de aquí a un rato. Ya se han bebido medio bar.

El sótano estaba cerrado, solo se abría los fines de semana, y aún era jueves, así que simplemente se metió la mano en el bolsillo y comenzó a caminar hacia la escalera.

—Estaré en mi despacho. Cierra en cuanto puedas y vete a casa.

No esperaba respuesta, así que se sorprendió un poco cuando Basile le dijo:

—Su amiga ha estado aquí hace unas horas.

—¿Amiga? —preguntó Tarik mientras giraba lentamente la cara hacia la barra con el ceño fruncido.

—Sí, la mujer que estuvo aquí el otro día… Tanis, ¿no?

—Ho… Tanis… —repitió Tarik con los ojos más abiertos que de costumbre—. ¿Qué quería?

—Dejó una caja entera de ese coñac que le trajo el otro día. —Hizo una pausa y miró hacia el suelo tras la barra. Allí descansaba una caja de madera con casi los mismos años que el licor que albergaba en su interior—. Tiene que valer una fortuna.

Terminó la frase con una sonrisa, mientras dejaba la jarra junto a la anterior y cogía otra.

«Lógico…», pensó Tarik. La noticia del despertar de Scyros ya estaría colgada en megacrypt.com. Los tiempos de los secretos a voces ya eran parte del pasado.

—Súbeme una copa dentro de un rato. Y no lo pruebes. —Hizo un gesto con la mano para dejar claro que era una orden tajante—. Yo no tengo amigos.

Basile miró la caja como quien descubre una serpiente escondida en un zapato. ¿Qué estaba insinuando? ¿Que podía estar envenenado? ¿Y si era así? ¿Tan loco estaba para bebérselo todo él solito? Dejó la nueva jarra junto a las demás y cerró el lavavajillas de un rodillazo.

—Como usted diga —dijo Basile mientras Tarik daba un paso más hacia la escalera—, pero miente.

Tarik se paró en seco y se giró lentamente hacia el gerente, que colocó el trapo en el mostrador y se puso a frotar la barra con energía.

—Yo, al menos, conozco a alguien que dice que es amigo suyo. —Y esbozó una sonrisa sin levantar la vista.

Tarik no pudo evitar sentir un nudo en el estómago. Amigos… «No tendrás hogar, ni amigos, ni paz…, solo sangre…, mil por cada una.» Agitó la cabeza en lo que habría parecido un espasmo nervioso, paseó la mirada por todo el local, pero nadie le devolvió la mirada. Mientras, Basile continuaba intentando borrar el reflejo de su propio rostro sobre la barra.

—Entonces el que miente es él —rebatió Tarik—. Yo no tengo amigos.

Sonó tan frío que le borró a Basile la sonrisa de la cara. Volvió a observar las zonas oscuras del local antes de continuar su camino hacia la escalera y comenzó a subir sin echar la vista atrás. Los amigos eran un desliz que no se podía permitir. De no haberle hecho a Basile ese feo, habría puesto su vida en peligro tarde o temprano. Si insistía en algo tan ridículo como considerarse amigo suyo, no tendría más remedio que echarle para sacarle de su error y, de paso, del punto de mira de su ingente cantidad de enemigos.

Por su parte, Basile siguió haciendo su trabajo y, ya puestos, el de las camareras, el del portero y el del cocinero, pues gustaba de enviar a la gente a casa en cuanto se veía capaz de atenderlo todo él solito. Más que un gerente, era una máquina de trabajar. Seguramente era una adicción, o al menos eso era lo que todo aquel que lo conocía pensaba.

La parejita no tardó demasiado en levantarse; estaba claro que el local, aunque oscuro, no les brindaba la intimidad suficiente para continuar su cortejo. Pagaron sin esperar las vueltas y se perdieron en la luz de la plaza. El otro hombre se quedó unos pocos minutos más, apurando la poca cerveza que le quedaba. Después, se levantó tambaleante y salió por la puerta sin pagar la cuenta. Basile lo conocía, sabía que volvería al día siguiente y pagaría lo que debía con religiosidad y consternación fingida. No se le había olvidado pagar, simplemente se había gastado todo lo que llevaba encima hacía horas.

Echó el cierre a medias y, después de subirle a Tarik su copa de coñac, presentó la cuenta a los clientes del salón privado de la primera planta. Estos se sintieron tan culpables al ver el local completamente vacío, que al salir le dejaron una sustanciosa propina, algo que él ya sabía que harían. ¿Por qué creían, si no, que había esperado tanto para subirles la cuenta? Estaba a punto de echar el cierre del todo cuando entraron tres hombres. Ni siquiera lo miraron, pasaron agachándose por debajo del cierre y se colocaron delante de la escalera mirando hacia arriba.

—Disculpen, señores, pero estamos cerrando —dijo Basile sin perder la sonrisa.

Los catalogó rápidamente; eran grandes, y Basile no se consideraba pequeño. Simplemente, daban el pego de matones o asesinos a sueldo. Tenían el rostro curtido por el sol y parecían mexicanos a algo así. El más alto de todos tenía un tatuaje fino y rebuscado alrededor de los ojos que parecía una máscara de color azul.

—Dile a tu jefe que baje —dijo el más alto. Hizo una pausa y lo miró de frente; sin duda, era un tatuaje precioso, azul y brillante; representaba una serpiente con plumas que rodeaba sus ojos y descansaba la cola sobre una de sus mejillas.

—Somos amigos suyos.

No tenían acento de mexicanos ni de lejos, pero podía verse claramente que no conocían del todo el idioma.

Basile difuminó la sonrisa y volvió a situarse detrás de la barra. Con un movimiento lento y fluido, cogió una escopeta recortada de debajo de la barra y la colocó sobre la mesa con un golpe sordo que atrajo la mirada de los tres hombres.

—Verán…, mi jefe ha dado orden de que no se le moleste. Además —apoyó la mano sobre la escopeta y continuó—, mi jefe no tiene amigos.

Los dos hombres más pequeños miraron al tipo alto del tatuaje. Estaba claro que ni Basile ni la escopeta les impresionaban lo más mínimo. El «tatuado» miró a Basile, luego miró la escopeta y, por último, miró al final de la escalera.

—¡¡¡Engendro!!! —gritó—. ¡Haz el favor de bajar a ponerle la correa al perro!

Los otros dos hombres soltaron un par de carcajadas sin abrir demasiado la boca.

Tarik bajó los primeros escalones rastreando el salón; había escuchado el golpe de la escopeta sobre la barra y, aunque no había podido identificarlo, le había llamado lo suficiente la atención como para cerrar Cinco horas con Mario, apurar el coñac de un trago y bajar a ver qué pasaba.

El grito de aquel hombre lo cogió de camino a la escalera, y ya bajaba dispuesto a agradecerle el apelativo de «engendro» a cualquiera lo suficientemente idiota como para plantarse en su casa e insultarlo.

Según bajaba, pudo ver el panorama: tres hombres; dos de ellos escondían Uzis bajo las gabardinas, y el más alto llevaba dos dagas a la espalda que brillaban en el sendero. No tuvo que ver el tatuaje para saber que eran toltecas. Los tres vivitos y coleando.

—Buenas noches, caballeros —dijo Tarik con su mejor sonrisa.

Durante medio segundo, Basile casi guarda la escopeta. El Turco dio un vistazo rápido y se le heló la sangre en la venas al ver el arma en las manos del gerente. Se apresuró a bajar los últimos escalones mientras hablaba.

—Basile, guarda eso, echa el cierre y vete a casa.

Sonó tan contundente como de costumbre, y el chico habría obedecido la orden de no ser porque uno de los hombres apartó su gabardina y le apuntó con una Uzi de nueve milímetros.

—De aquí no se mueve nadie —dijo el hombre del tatuaje azul—. Este hombre será la garantía de que vas a escuchar lo que tengo que decirte. Si alguno de los dos va a sobrevivir, dependerá de lo que respondas, engendro.

Escuchar ese insulto dos veces seguidas le revolvió algo dentro, pero tan solo tragó saliva y se encaró a sus visitantes.

—Estás siendo muy poco cortés, tolteca. Ni yo ni mi señor tenemos nada contra vosotros. Te aconsejo que no sigas con esa actitud, o puede que se te tuerzan los planes. —Estiró los labios en una de esas sonrisas suyas más parecida a la mueca de un demonio que a otra cosa.

—Mi dios exige las piezas de toda Potestad que no jure lealtad a su causa —dijo el tolteca.

Sin duda, lo había repetido de carrerilla. No hacía falta ser muy listo para entender que aquel hombre no tenía ni puta idea de lo que estaba diciendo. Tan solo repetía el mensaje y esperaba respuesta. Dependiendo de la respuesta recibida, haría una tontería o simplemente una estupidez. Por lo que estaba diciendo, Aris «exigía» a las Potestades su ayuda para exterminar a la Alianza o amenazaba con expulsarlas del juego. Buscar aliados era algo que no se le podía tener en cuenta, a todo el mundo le gusta sentirse respaldado, y seguramente encontraría algunas Potestades dispuestas a unirse a él con tal de ver sudar tinta a la Alianza. Pero exigir… Eso no resultaba demasiado inteligente teniendo en cuenta que la mayoría de las Potestades tenían la soberbia de un rey persa.

—Verás —dijo Tarik sin perder los nervios—. Mi señor duerme desde hace más de sesenta años, y a nadie le interesa que se despierte. Ve y dile a tu dios que Baal no entrará en disputa con ninguno de los dos bandos y, que si lo que quiere es eliminar a la Alianza, tiene tanto sus bendiciones como las mías.

—No —dijo el tolteca—, tu señor tendrá que aceptar y jurar. Si no lo hace, saldrá del juego.

El otro hombre armado retiró su gabardina y levantó dos Uzis hacia Tarik, que elevó las manos despacito mientras las movía atrás y adelante.

Basile no tenía ni idea de lo que estaba escuchando. ¿Dios? ¿Señor? ¿Potestades? ¿Baal? Joder, pero ¿qué demonios estaba pasando? Le sudaban un poco las manos, no podía ni imaginarse que las cosas se torcerían tanto. Creía que serían matones, la típica bazofia que se desanima al ver una escopeta, ¡pero esos hombres llevaban metralletas! Hablaban en código y parecían acostumbrados a usar las armas, así que, en cuanto el que lo vigilaba perdió medio segundo en mirar a Tarik, él agarró bien la escopeta y le apuntó directamente.

—¡Todo el mundo quieto! —dijo Tarik con contundencia en cuanto vio a Basile levantar la escopeta—. No quiero ver una sola gota de sangre. De lo contrario, nadie saldría vivo de aquí.

El tolteca que llevaba la voz cantante hizo un gesto con la mano y a su izquierda el otro hombre relajó ligeramente la suya. Basile tragó saliva y se pasó una mano por la frente mientras la otra sujetaba la recortada.

—Por última vez…, Baal debe jurar.

Tarik se llevó la mano al rostro y se acarició el mentón con cierta desesperación antes de responder.

—Baal está dormido. Créeme, es mucho mejor así. Puede que no os ayude, pero tampoco se opondrá a vosotros. Es alérgico a las amenazas y se toma fatal las exigencias —dijo Tarik negando con la cabeza mientras su siniestra sonrisa desaparecía de su rostro—. Una sola gota de sangre y estáis todos muertos. Piénsalo bien, Blue —dijo mirando directamente a los ojos del tolteca tatuado—. Estás metiendo la mano en un enorme avispero.

El tolteca sopesó sus palabras. Sabía que era un Blue, y eso le hizo sentir cierto orgullo. Parecía estar diciendo la verdad, se veía claramente que la vida de aquel hombre le importaba, al menos lo suficiente como para no mentir. Pero, por otro lado, él tenía órdenes claras de Aris: si no juraban, tenían que morir. Cerró el puño de la mano izquierda y, en respuesta, los otros dos cargaron sus ojos de un verde brillante.

Basile soltó una maldición mientras agarraba de nuevo la escopeta con las dos manos. El hombre que lo encañonaba lo miraba desde unos ojos brillantes completamente antinaturales. Aquello no podía ser real. Vio cómo le apuntaba directamente a la cabeza. Y de alguna forma lo supo…, supo que le iba a disparar. Se desplazó medio paso y disparó la escopeta.

Tarik tan solo pudo gritar. Levantó la mano en un gesto desesperado hacia Basile, pero era demasiado tarde. Los perdigones de la escopeta se pararon en seco a pocos centímetros del tolteca, atrapados en su escudo de viento. Mientras, una ráfaga de la Uzi lanzaba el cuerpo de Basile contra el aparador que tenía detrás, manchando de sangre las jarras de cerveza a las que había sacado brillo minutos antes. Rebotó y se desplomó como un saco de patatas. A Tarik se le vino el mundo encima mientras, en su interior, sintió de nuevo la mirada de Baal. Pudo percibir cómo lo atravesaba, cómo se desperezaba de su sueño. Desde su posición, pudo ver, reflejado en los espejos, el cuerpo de Basile junto a la caja de coñac de Tanis.

El Blue desenfundó sus dagas con un movimiento limpio, dejando caer su gabardina al suelo.

—¿Jurará ahora?

Los otros dos giraron las armas hacia Tarik, que miraba hacia la barra con el rostro desencajado. Pasaron un par de segundos y una pequeña convulsión sacudió su cuerpo desde el estómago. Giró el rostro hacia ellos y se echó a reír. Empezó despacio, como un niño que no ha cogido bien una broma, para después comenzar a hacerlo como un loco que ha perdido la medicación.

—Pobre idiota… —dijo al fin mientras se quitaba el pelo de la cara con una mano y apoyaba la otra sobre la superficie brillante de la barra del bar—. No tienes ni idea de lo que has hecho.

Se escuchó una pequeña explosión y la luz del piso de arriba reventó, mientras la madera del techo crujía con fuerza. La temperatura cayó en picado mientras los toltecas miraban en todas direcciones sin comprender.

—Muy bien, listillo —dijo Tarik cambiando de tono a cada palabra, como un loco, mientras inspiraba el aire con fuerza dejando que el olor de la sangre de Basile alimentase su alma. Un alma vieja y oscura, un alma que nació respirando ese aroma dos milenios atrás.

—Mi señor está despierto ahora —dijo—. Hazle tu «oferta».

El Blue dio un pequeño paso atrás mientras sujetaba las dagas con fuerza. Podía sentir la presencia de Baal, podía sentir ese frío profundo capaz de morder la piel como el mismo fuego. Lo notaba a su alrededor, observándole…

—Mi dios exige las piezas de toda Potestad que no jure lealtad a su causa —repitió con la vista perdida entre los ojos de Tarik y el techo.

A su izquierda, tras el cuerpo de Basile, una sombra cruzó por el espejo, rápida y casi imperceptible, haciendo vibrar las copas y las jarras de cerveza vacías. Cuando centró de nuevo la vista en Tarik, este lo miraba muy serio, con la mandíbula desencajada y los ojos tan oscuros como la boca de un lobo.

«¿Exige?», preguntó Tarik sin articular palabra. El sonido salía de todas partes y de ninguna, haciendo vibrar los cristales.

—¿Tu dios?… —Tarik parpadeó y sus ojos recuperaron su aspecto normal. Mientras, en su mente, la voz de Baal regresaba después de sesenta años de ausencia; una voz tan familiar como el olor de la sangre, tan opresiva como la oscuridad que parecía estar ganando terreno a cada segundo.

«¡Mátalos!», le ordenó Baal desde el interior de su mente.

Tarik cabeceó negativamente, mientras en su interior la llama de Baal comenzaba a arder.

—Blue… —Cuando el Turco levantó de nuevo la vista, lucía una sonrisa siniestra—. No debiste matarlo —dijo mientras sus ojos oscilaban medio segundo en dirección a la barra—. Que el Creador se apiade de tu alma.

La patrulla 137 de la policía municipal de Moscú estaba empezando su ronda. Se encontraba rodeando la plaza para seguir por la paralela al río hasta la calle Yakimanka cuando los agentes vieron cómo un hombre corpulento atravesaba con violencia los cristales de un local. Voló aproximadamente cinco metros hasta estamparse contra un coche que estaba aparcado enfrente. Esa era una de las mejores discotecas de Moscú, y todos sabían quién era el dueño. Los agentes se miraron un segundo, cogieron la radio, pidieron refuerzos y salieron del coche con las armas en la mano.

Mientras, en el interior del local, se distinguían los fogonazos que producen las armas de fuego. Se acercaron despacio, cubriéndose con los vehículos estacionados en los alrededores. Cuando no les faltaban más de cincuenta metros para llegar a la puerta, escucharon un horrible alarido, y otro cuerpo atravesó los ventanales mientras una ametralladora disparaba en su mano sin dirección aparente. El cuerpo cayó al suelo a unos tres metros de la puerta; parecía un muñeco de trapo completamente destartalado, roto, con la cabeza en un ángulo imposible y las piernas dobladas en un ángulo contrario al de la articulación. Fue al fijarse en el cadáver cuando vieron cómo el otro hombre, el primero en salir por la ventana, se ponía de pie. Había abollado la puerta del coche como si se le hubiese estampado un camión y, aun así, se movía perfectamente. Se incorporó en toda su estatura y levantó los brazos. Llevaba dos cuchillos de gran tamaño y sus ojos parecían reflejar la luz de algún letrero de neón.

—¡¡¡Sal, engendro!!! ¡Esto no ha terminado!

Los agentes se ocultaron por instinto, mientras se lanzaban miradas nerviosas.

Del interior del local salió otro hombre. Llevaba una camisa blanca empapada de sangre y unos pantalones negros. Tenía la cara manchada y el pelo largo y liso adherido al cuerpo. Salió sin prisa, sin rastro alguno de temor, enarbolando en una mano lo que parecía un brazo humano. Se paró frente a la puerta, respiró hondo y dejó caer su trofeo al suelo mientras se limpiaba el rostro con la manga de la camisa.

El hombre corpulento hizo un gesto con las dagas, las cruzó delante del pecho y pronunció unas palabras mientras empujaba el filo hacia delante. Una especie de bola de fuego salió disparada contra el local. Los agentes solo pudieron ver el destello justo antes de que una fuerte explosión hiciese saltar en pedazos toda la planta baja del edificio.

—¡Por el amor de Dios! ¿Qué coño lleva ese tipo, un lanzagranadas?

El otro agente solo puso los ojos en blanco y agarró el micro de su radio.

—¡Atención, central! ¡Aquí están usando armamento pesado! ¡Repito, armamento pesado!

Una nueva explosión hizo temblar el coche que los protegía. Uno de ellos se levantó un poco para mirar.

El local estaba en llamas y los coches de enfrente también. Al parecer, allí todo el mundo tenía lanzacohetes. El hombre de la camisa blanca seguía de pie delante del local en llamas, como si el calor no le afectase en absoluto, mientras el otro hombre lo miraba jadeando desde el centro de la calle. Tenía la ropa humeando y había perdido uno de los cuchillos.

—¿Qué hacemos? —preguntó uno de los agentes.

El otro echó un vistazo para volver después detrás del coche.

—¡Yo no salgo de aquí! Es mejor esperar al grupo de asalto.

Se miraron medio segundo más. Los dos sabían que el grupo de asalto tardaría más de quince minutos en llegar.

—Sabes quién es el dueño de ese sitio, ¿no?

—Solo rumores… ¿Crees que es de la mafia?

—¿La mafia? —Hizo una mueca—. La mafia se caga de miedo con solo pronunciar su nombre.

Una nueva explosión sacudió el coche.

—Ok. Mejor esperamos al grupo de asalto.

El otro agente asintió, se sentó en el suelo y apoyó la espalda contra la puerta del coche.

Tarik se sentía mareado, la primera descarga de energía lo había cogido por sorpresa. No sabía que los toltecas usasen bien la energía elemental. Confiaba en matar a esos desgraciados sin necesidad de arrasar medio Moscú en el proceso, pero, al parecer, el que quedaba vivo era muy capaz de defenderse.

Baal estaba despierto de nuevo, aquel imbécil había devuelto al juego al máximo exponente del sadismo y la destrucción. Durante casi sesenta años había permanecido adormilado. Un «conflicto de intereses» con otra Potestad llamada Bunne lo había dejado muy débil, y Tarik se había mantenido lo más lejos posible de la sangre para que siguiese así. Para Baal, la sangre era mucho más que un alimento, una obsesión, un elixir. Para él, era el significado claro de la vida, y para sus siervos, la redención.

Tarik murió y renació en la sangre…, la de su mujer y la de su hija. Las mató a las dos, convencido de que era lo mejor que podía hacer; las degolló sin la piedad del verdugo, sin el morbo del asesino…, tan solo con la profunda convicción del fanático. Le entregó a Baal sus vidas a cambio del poder…, pero el poder se le atragantó.

Pronto descubrió su error. Solo encontró oscuridad, frío, vergüenza, y un pacto que le exigía mil años por cada uno de sus sacrificios. Dos mil años de esclavitud, dos mil años de sufrimiento en manos de un ser despiadado, de una inteligencia sádica y maquiavélica. Baal le había arrancado cada átomo de humanidad a mordiscos, hasta que, golpe a golpe, lo había transformado en lo más parecido a sí mismo que había podido encontrar: un lobo entre corderos.

—¿Tienes miedo, Blue? —dijo Tarik mientras usaba el pie derecho para juguetear con el brazo mutilado que permanecía en el suelo—. Yo lo tendría, ¿sabes?

El tolteca aprovechó esos segundos de calma para templar los nervios y regenerar la piel de su espalda. Aquel demonio sabía controlar el fuego mucho mejor que él. La primera descarga lo había cogido por sorpresa; incluso había logrado borrarle esa sonrisa de psicópata durante un par de segundos mientras el bar ardía a sus espaldas, pero la segunda descarga la desvío sin dificultad, enviándola de nuevo hacia su origen, para después tostarle las cejas con una descarga tan fuerte que había prendido fuego a media calle. Cargó un escudo de viento y se concentró en su enemigo.

—No me das miedo, engendro. Mi dios me espera.

Una nueva ristra de risotadas fue la respuesta automática; unos segundos después, llegó la meditada.

—Pues me temo que te va a tener que esperar sentado. Aunque —hizo una pausa y golpeó de nuevo el brazo sanguinolento con el pie—, si quieres que le mande algún trozo, solo tienes que darme su dirección.

—Si quieres cortarme un trozo…, ¿a qué estás esperando?

El tolteca hizo un gesto con la daga que le quedaba, retando a Tarik a que se acercase.

Tarik se puso serio de golpe, como si, de repente, una pena enorme lo asaltase. Dejó caer ligeramente la frente y su pelo se deslizó, tapando parte de sus ojos. Parecía haberse echado a llorar. El tolteca se quedó quieto. Después de ver cómo se había hecho con la situación dentro del bar, no le quedaban dudas de que aquel demonio estaba completamente loco. Había esquivado las balas como si fuesen algo sin importancia. El primero en morir fue el que había disparado al camarero. El demonio se fundió con la oscuridad y medio segundo más tarde engulló al tolteca como un agujero negro; el otro guerrero tan solo pudo vaciar el cargador de las Uzis contra las sombras antes de que el demonio reapareciese y le arrancase los dos brazos.

—Te voy a dar una última oportunidad para salir de aquí, Blue. —Levantó la vista, dejando que su pelo se retirase lentamente de su cara, como el telón de un teatro—. ¡Vete! Salva tu miserable vida —dijo mientras en su cabeza la voz de Baal le rebatía: «¡Mátalo! Nadie le exige nada a la noche».

El tolteca no pudo escuchar la voz de Baal, pero pudo ver cómo Tarik negaba con la cabeza.

—¡Vete! ¡Hazlo, joder!

El Blue dio un vistazo rápido a ambos lados; tenía la oportunidad de huir, de informar a Aris de lo ocurrido.

«¡¡¡Te he dado una orden, esclavo!!! —gritó Baal mientras una descarga desde el anillo sacudía el cuerpo de Tarik con violencia—. ¡¡¡Obedece!!!»

—¡¡¡No!!! —gritó Tarik levantando con orgullo la cabeza—. ¡Soy libre! ¿Me oyes? ¡Mil por cada una! ¡Ya he cumplido mi parte! ¡No mataré más para ti! ¡Libérame!

Una suave carcajada surgió entonces de las sombras, desde todas direcciones. El fuego a su espalda se tornó de un azul intenso.

El guardia Blue escuchó claramente aquella risa, que se extendía por su cuerpo en oleadas de calor. Tragó saliva y se dispuso a correr hacia el final del callejón; si llegaba hasta la esquina, podría llamar al cuervo sin riesgos, pero no consiguió dar un solo paso. Escuchó un ruido a su espalda y el coche que tenía detrás explotó rodeando su cuerpo de fuego. Intentó controlarlo, pero de entre las llamas surgió una imagen oscura. Parecía llevar una túnica de monje con capucha negra y brillante como el pelo de Tarik. Se abalanzó sobre él, riendo, mientras las llamas le mordían por todas partes. Tan solo pudo gritar mientras aquella sombra lo sujetaba por el cuello para que no tuviese la opción de alejarse de las llamas. El dolor se hizo tan intenso que perdió el conocimiento, no sin antes ver aquellos ojos de fuego a medio palmo de los suyos.

Tarik sabía que sería imposible salvarlo. Tan solo se agachó y cogió la daga tolteca del suelo. Antes de lanzar al Blue por la ventana, este había conseguido hacerle un arañazo con aquella daga, que era como las que llevaba el maldito Romano. Años atrás había conseguido herirlo con una; curiosamente, recordaba un dolor mucho más intenso. En esta ocasión, solo había conseguido cabrearle muchísimo. Tal vez por eso había despedazado a uno de aquellos infelices.

El cadáver del Blue cayó al suelo envuelto en llamas. Conociendo a Baal, no quedarían ni los huesos. La figura de su señor de deshizo entre las sombras de las llamas para reaparecer delante de él.

—Te dije que nada de hogar. Me has desobedecido —dijo Baal señalando el edificio ardiendo tras Tarik.

—Estabas dormido, y yo ya había pagado mi deuda —respondió el Turco encarándose con él.

—¡Me has dejado dormir demasiado tiempo! —gritó Baal, furioso—. ¿Es que osas desafiarme?

—Dios me libre… —dijo Tarik con sorna—. No tengo más que tratar contigo, es hora de que me liberes.

Baal desapareció, para reaparecer a su espalda. Pudo sentir su enorme energía rodeando sus hombros. Sin duda, sería doloroso, pensó Tarik. Tener que sacrificar su última torre significaba salir del juego, y eso lo enfurecería. Si tenía que liberar el alma de Tarik, lo haría haciéndole arder, obligándole a compartir su dolor. El Turco tragó saliva y relajó los hombros; había llegado la hora de morir, de regresar a casa… En su mente, el rostro de su mujer y el de su hija lo observaban. Había pagado su deuda; ahora podría pedirles disculpas personalmente.

—¿Es eso lo que crees, chrestos?

Una pausa de un segundo, en la que Tarik abrió los ojos como platos.

—¿Cómo dices?

—¡Tú eres mío, chressstosss! —Alargó el adjetivo irónicamente, para reírse de él («bendito»).

—¿De qué estás hablando? ¡Teníamos un trato! ¡Mil por cada una, mil por cada una!

—¡¡¡Correcto!!! —gritó Baal haciendo que el cuerpo de Tarik se estremeciera—. Aún no has pagado tu deuda…, ¡esclavo!

Tarik no sabía qué decir; buscaba una respuesta entre sus dudas, y recordó las palabras de Ergara: «Te ha engañado, nunca serás libre».

—¿Te refieres a Ergara? ¿Es por Ergara? ¡No era inocente! ¡Era una condenada, por el amor de Dios!

—¡¡¡Silencio!!! —El cuerpo de Tarik se contrajo con fuerza mientras el castigo de Baal se extendía del anillo a todo su cuerpo—. ¡No se te ocurra mentar al Creador en mi presencia! No tienes derecho a hacerlo. ¡Ergara no es más que humo, chrestos! ¡Solo humo! Al igual que tú.

—¿Entonces? ¡No he matado a ningún otro inocente!

Baal dejó que Tarik se perdiese en sus recuerdos buscando una respuesta que no tenía. Antes de morir, había matado inocentes a centenares de miles, había exterminado pueblos romanos enteros, hombres, mujeres y niños, pero tras su pacto con Baal…, tras comprender su error…

—¿Recuerdas el día en que nos conocimos?…, ¿¿¿mago???

Pontus, año 85 a. C.

Antiguo reino helenístico de Pontus (actual Turquía)

—Chrestos…, todo está listo. El salón se ha limpiado con azahar, vinagre y azufre. La sangre de un asno joven descansa en el triángulo y… —el esclavo hizo una pausa para limpiarse el sudor de la frente—, ellas están en el círculo…, dormidas, mi señor.

Tarik levantó la vista del tratado y observó al esclavo. Llevaba dos generaciones sirviendo en su casa y nunca lo había visto tan asustado. Se levantó y lo cogió del brazo.

—No podemos cometer un solo error, Shamar, ni un solo error.

—Os juro que está todo en orden, según mandasteis. Nadie ha entrado en la sala y yo no he tocado mujer en tres meses. Lo juro.

—Ellas… ¿sospechan algo?

Tarik no pudo evitar apenarse ante semejante sacrificio, mientras en los ojos del esclavo se percibía el llanto luchando por nacer.

—No, mi señor. Tomaron el filtro y durmieron con una sonrisa en los labios. Pero…

Tarik levantó el gesto con violencia.

—¡Pero qué!

—¿No hay otra posibilidad, mi señor? —Las lágrimas brotaron al fin—. Sacrificadme a mí, os lo suplico.

El esclavo se tiró al suelo de rodillas y enterró su rostro a los pies de Tarik.

Este solo cerró los ojos y soltó todo el aire que había estado conteniendo. Estaba más asustado que Shamar, pero llevaba la sangre de un rey en las venas y nadie lo vería temblar jamás. Ayudó a su esclavo a levantarse y lo sostuvo con su propio cuerpo.

—No, mi fiel Shamar. La leyenda es concisa al respecto. Debo entregar a los que más amo, y deben ser inocentes.

—Pero, mi señor, ¡es un demonio! ¡Os engañará! Destruirá la casa de Pontus por el simple hecho de haberle llamado.

—¡No es un demonio, Shamar, es un dios! Entregó a los hititas medio mundo por llamarlo por su nombre.

—Jamás os he pedido nada, mi señor. Ahora lo hago. Por favor, ¡salvad al menos a Zelha!

Tarik sintió una punzada en el pecho, como si algo le hubiese mordido el corazón. Sintió cómo su cuerpo temblaba, mientras un extraño picor le asaltaba los ojos. Supo que estaba a punto de llorar…, a punto de demostrar a un esclavo que tenía sentimientos. Se giró con violencia y se alejó del esclavo.

—Ser blando no detendrá a los romanos, Shamar. Él sí. Vete, sitúate en la puerta y no permitas que nadie me interrumpa. Si lo hacen, ¡los mataré a todos! ¿Entendido?

El esclavo tan solo dejó caer la cabeza mientras se enjugaba las lágrimas del rostro. Conocía bien a su señor, nadie lo haría cambiar de idea. Si había decidido llevar a cabo aquella locura, la haría…, fuese cual fuese el sacrificio.

—Protegeré la puerta con mi vida, mi señor. Su esposa… —hizo una pausa mientras Tarik lo encaraba de nuevo. Se le veía tan triste como decidido—, antes de dormir, me dijo que tenía algo importante que contarle.

Tarik asintió.

—Me temo que no hay nada más importante que salvar a mi pueblo. Lo que fuera que quisiera decirme, tendrá que morir con ella.

El esclavo se fue y Tarik se ajustó la túnica de lino puro destinada a protegerle de las llamas de Baal. Empujó las puertas del gran salón de rituales y entró.

Dentro, el humo de los sahumerios y el incienso de roca cargaban el ambiente, mientras que la luz de las velas de cera virgen lanzaba destellos en todas direcciones.

Caminó entre ellas hasta el centro de la sala, donde un enorme círculo mágico lo esperaba con los cuerpos dormidos de su mujer y de su hija. Durante al menos un minuto dudó de todo. Qué fácil sería mandar todo aquello al infierno, darse la vuelta y convencerse de que lo mejor era sucumbir a Roma. Pero no…, no podía hacerlo, no podía sacrificar la memoria de sus ancestros sin intentarlo todo. ¡Todo! Baal había sido un dios, se le había adorado como tal desde tiempos inmemoriales; los hititas gobernaron medio mundo en su nombre hasta que Salomón lo sometió, hasta que un simple rey destruyó su recuerdo.

Sacudió la cabeza y entró en el círculo. Todo estaba preparado. Cerró los ojos y comenzó el ritual.

—Baal, señor del fuego…, Baal, hijo de la sangre…, Baal, furia del cielo…, yo te invoco. En la cuarta luna…, yo te invoco. Desde la cuarta puerta…, yo te invoco. Ven, por la sangre del asno, por la palabra de Sabaoth, por la sangre del inocente… ¡Ven a mí! ¡¡¡Yo te invoco!!!

El suelo tembló levemente y una brisa se extendió por la sala arremolinando las nubes de incienso. Una a una, las llamas de las velas se tornaron azules hasta que, en el triángulo, sobre la sangre del asno, una enorme figura se compuso utilizando el humo del brasero.

Era muy alta y parecía llevar una estola negra que le cubría la cabeza, para después caer desde los hombros hasta el infinito. Su rostro era oscuro, como los hijos de Nubia, y sus enormes ojos lanzaban destellos de fuego. La figura parecía haber despertado de un sueño, parpadeaba mientras observaba el entorno, incrédula.

—Sé bienvenido, Baal. Soy Eupator Dionysius Nedomar Tsar-jel Tarik. Soy el sexto Mitrídates, rey de Ponto.

Baal no respondió, tan solo inclinó levemente la cabeza en su dirección. Ni siquiera recordaba cuánto tiempo llevaba dormido, no tenía piezas por las que prestar atención al mundo de los hombres ni intención alguna de tenerlas de nuevo. Esas criaturas no eran más que monos, no valía la pena darles poder. La mayoría lo usaba sin pensar y terminaba perdiendo la vida de la forma más triste. Desde su encuentro con Salomón, no le habían quedado ganas para regresar al juego. Había perdido casi cien piezas, aunque ninguna por la que sintiera un respeto especial. Eran tan solo títeres, muestras de su poder. Ninguna de ellas valía nada. Algunos de sus hermanos defendían a los hombres, creían que entre ellos había claros exponentes evolutivos. Los llamaban la «punta de lanza» de los hijos de Eva…, pero él nunca se cruzó con ninguno.

Los hechiceros y los magos eran harina de otro costal, pero aún no había dado con ninguno tan idiota como para condenarse a servirle, y lo único que querían eran tesoros, poder para hacer daño a algún otro infeliz o algunas nociones de física. Era como charlar con un niño medio tonto. Y no le quedaba ya paciencia para eso.

—Déjame ir ahora y salvarás la vida, mono…

Su voz se extendió por la estancia con fuerza, haciendo que las rodillas de Tarik temblasen levemente. Las llamas de las velas parecían acompañar su voz, vibrando con fuerza.

—No irás a ninguna parte sin negociar conmigo —respondió Tarik con firmeza. Sabía que los espíritus siempre empezaban así, intentando doblegar la voluntad del mago.

Baal centró toda su atención en Tarik; sin duda, aquel cretino tenía valor. Podía distinguir en él la sangre de los reyes. No solo había llevado a cabo el ritual de forma correcta y en el momento correcto para despertarlo, también tenía su sangre como garante. Fue la primera promesa de los eones: «Nunca negaremos nuestra presencia a la sangre de los reyes».

—Escúchame bien, reyezuelo. No te creas más listo que alguien más viejo que el mundo en el que habitas. No tengo nada que ofrecerte, ni tú nada que ofrecerme a mí. Déjame ir y respetaré tu vida.

—Escúchame tú, Baal, furia del cielo. Te llamo por la sangre de mis venas, y por ella escucharás lo que te pido. Quiero poder sobre la vida y la muerte, quiero la furia y el poder de las llamas, quiero vivir sobre la sombra de mis enemigos. A cambio, te daré la sangre de todo aquel al que amo, te daré mi mano y mi corazón.

Se hizo el silencio mientras Baal controlaba su asombro. Estaba utilizando el conjuro de los hititas. Miró a sus pies y vio el cubo de oro con la sangre del asno. Lo estaba invocando como a un dios, sin la osadía de los descendientes de Salomón que se dirigían a él como «demonio», creyéndose dignos de gobernar su voluntad. Aquellos necios usaban las promesas de los eones para intentar someterle, algo que terminaba irremediablemente con su apellido extinguido de la faz de la tierra.

—Escucha, chrestos. —Le ordenó Baal, haciéndole ver, al llamarle así, que podía leer su alma como un libro abierto—. Por haberme llamado por mi nombre, no pediré tu cabeza. Por haber tratado ese nombre con el respeto que merece…, no pediré tu cabeza. Pero lo que pides no es más que la semilla de una realidad que no podrás comprender, y tu propia esclavitud se esconde tras esa oferta.

—¡Conozco la verdad! —gritó Tarik—. Si te doy la sangre del inocente… —destapó los cuerpos de su mujer y de su hija—, ¡te verás obligado a pactar conmigo!

—¡Tú no sabes nada! —rebatió Baal haciendo temblar las llamas—. Intento salvarte de tu propia avaricia. ¡Detente ahora y salvarás tu alma!

Pero Tarik no dudó. Tomó una daga y degolló a su mujer ante los ojos de Baal. Su sangre se extendió lentamente por el suelo mientras la vida la abandonaba.

El viejo espíritu bajó la vista hasta la sangre del asno. Un loco más firmando con sangre un contrato a su nombre. Para cuando levantó la vista de nuevo, Tarik había degollado también a su hija.

—¡Que no te quede ninguna duda del poder de mi voluntad! —gritó Tarik—. Sacrifico lo que amo. ¡¡¡Y serán mil años por cada una!!!

Baal comenzó a reír. El olor de la sangre lo apremiaba con violencia. La sangre del inocente lo llamaba, pues su naturaleza era dar valor a esa misma sangre. Aquel hombre la había derramado sin pensar en cuán valiosa era para él.

—Derramas la sangre del inocente sin pensar, «mago». —Escupió la palabra con cinismo—. Está claro que eres digno de mi nombre. Sea pues que hoy has firmado un gran pacto, chrestos…, pues tendrás mil años por cada una. —De nuevo una suave carcajada—. No te negaré que para mí es una sorpresa regresar a este juego, pero jugaremos juntos.

Tarik se puso tenso y levantó la barbilla. Al igual que el día en que mató a su madre y a su hermano para hacerse con el poder, ni siquiera había sentido su pulso al matarlas, aunque sabía que, más tarde, las lloraría. Para él, todos ellos se habían convertido en un sacrificio necesario. Con el poder de Baal, pararía los pies a los invasores, liberaría a su pueblo, vencería a Roma…

—¡Que así sea! Mil… por cada una…

Moscú, 2006

Regresó al presente sintiendo como una bofetada el recuerdo de su esposa. El fuego alumbraba el callejón mientras, a su espalda, los cristales de su bar se hacían añicos presa de las llamas. Delante de él había un hombre a no más de tres metros. Sujetaba una pistola y le estaba gritando algo que no podía entender. En su mente, su vieja lengua aún luchaba por abandonar su razón, y lo que aquel hombre gritaba no tenía ningún sentido.

Escuchó de nuevo la voz de Baal tan dentro de él que no dejaba sitio para ningún otro pensamiento.

«Lo recuerdas, ¿verdad?» «Sí… —respondió en su interior, carcomido por la vergüenza—. ¡Mil por cada una!»

«Sí, Tarik. Pero Laodice, tu mujer, estaba embarazada…»

El agente de policía no sabía qué hacer. En cuanto las cosas se calmaron, salió de su escondite y se acercó a aquel hombre; parecía conmocionado, así que se aproximó a él mientras su compañero lo cubría a cierta distancia.

—Señor, por favor…, ¡suelte el cuchillo!

Aquel hombre seguía absorto, como en trance. Sostenía una daga enorme y tenía la vista perdida en las llamas.

—Le he dicho que lo suelte. ¡Suelte el cuchillo y ponga las manos sobre la cabeza!

Se acercó un poco más, lanzando una mirada furtiva a su compañero, que se aproximaba por el lateral.

Pero aquel hombre seguía sin reaccionar. Dio un paso más hacia él y, de repente, se movió, desencajó la mandíbula y dio un grito.

—¡¡Noo…!! ¡¡¡No puede ser!!! —gritó como un loco—. No, no, no, no, no…

Parecía fuera de sí.

—No te serviré mil años más… ¡Noooo! ¡¡¡Prefiero arder en el infierno!!!

—¡Señor! ¡Por última vez! ¡¡¡Suelte el cuchillo y levante las manos!!! Sin duda, había perdido el juicio. Lo miraba, pero estaba claro que no lo veía. No paraba de negar con la cabeza con los ojos tan abiertos que parecía estar mirando a Dios a la cara. Entonces, levantó el cuchillo… y se miró la mano; parecía estar a punto de cortársela cuando su compañero disparó.

El individuo recibió el impacto como si tal cosa, mientras se miraba la mano con furia. Entonces sonó un disparo más, y otro, y otro, y aquel hombre se desplomó.

—¿Se puede saber en qué estabas pensando? —le gritó su compañero—. ¡Casi te mata!

El agente negó con la cabeza.

—No era a mí. ¡Se quería cortar la mano!

—¡No digas tonterías! ¡Lo he visto perfectamente!

Ambos se miraron. Seguramente su compañero tenía razón, las llamas no le habían dejado ver sus ojos con claridad. Se arrodilló junto al cuerpo y le comprobó el pulso.

—Está seco.

Levantó la vista hacia su compañero y negó con la cabeza.

—Joder…, joder…, pobre diablo…

Capítulo X

El verdadero enemigo

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

La conversación, si se podía llamar conversación a aquel monólogo, había resultado de lo más interesante para Scyros, que aguantaba la ingente cantidad de datos como un frontón los pelotazos. Se podían decir muchas cosas del Romano pero, cuando informaba de una situación, no se le olvidaba un solo detalle; era capaz de hacer paréntesis sobre paréntesis al vuelo hasta que no te quedaba una sola duda sobre lo que había visto, oído o sentido. Para cuando terminó de soltar toda su perorata, a Scyros ya le dolían tres cuartas partes de la cabeza.

—¿Así que Aris es el causante de todo esto? —preguntó el Gigante al fin con un deje de incertidumbre en la voz, como si le resultase cómico.

El Romano tan solo asintió y dejó escapar una vez más la mirada hacia la playa, donde Star, Joyko y Marc charlaban animadamente.

Scyros dejó escapar medio gruñido y apoyó todo su peso sobre la balaustrada que había acusado el impacto de Star minutos antes. El Gigante tuvo un pequeño flashback sobre lo que le había hecho, y no pudo dejar de sentir una presión en el pecho.

—Ve con ellos y ponlos en marcha —dijo Scyros señalando hacia la playa—. Yo tengo que ponerme algo de ropa «formal». —Para Scyros, la ropa formal llevaba casco, brazales y escudo; al menos, en el pasado.

—Tal vez sea pronto para eso —contestó el Romano mientras se colocaba una vez más el flequillo, un gesto que a Scyros siempre lo había sacado de quicio.

Tiempo atrás había pensado en raparle el pelo al cero para ver si lo dejaba, hasta que se dio cuenta de que él mismo tenía la manía de frotarse las manos en cuanto sentía la inminente necesidad de partirle a alguien algo. «Manías sin importancia», pensó, aunque no sabía qué resultaba peor, si colocarse el puto flequillo o romper huesos a la gente. El Romano se alejó hacia la playa mientras sacaba uno de esos teléfonos de juguete del bolsillo.

El Gigante se separó de la balaustrada y entró en la cocina justo en el momento en el que Luna y Leo aparecían por el pasillo armados hasta los dientes.

Leo se había puesto un mono de combate paramilitar negro mate, con un chaleco de Kevlar, brazales del mismo material y unas botas de hebillas tintadas en negro que parecían sacadas de una película. Llevaba un cuchillo de combate a cada lado de la cintura, una pistola en el muslo derecho y dos más en la espalda. Y, por último, un rifle M16 con lanzagranadas, mira telescópica y una docena de cargadores distribuidos por medio cuerpo.

Luna, por su parte, venía más discretita con un mono de combate en blanco y negro tan ceñido que le hacía perder dos tallas de pecho. «De llevar botones en lugar de cremallera —pensó Scyros—, le podría sacar un ojo a alguien.» Llevaba su vieja espada de doble hoja en la mano, dentro de una preciosa funda de álamo negro, y una docena de cuchillos alrededor de la cintura. Se había recogido el pelo en una coleta y le caía por la espalda, entre las defensas de Kevlar. También llevaba unas botas como las de Leo.

—Bonitas botas —dijo Scyros mientras recogía unos papeles que le estaba ofreciendo Leo—. ¿También me habéis hecho unas a mí?

—Sí —respondió el Espartano—, y un mono de combate. Están en la habitación grande.

La habitación grande era el arsenal, un cuarto de unos seiscientos metros cuadrados tan enterrado bajo la casa que solo se podía entrar por el sendero. Allí guardaban las armas y el oro desde hacía una eternidad.

El Gigante necesitó unos minutos para entender los números que le había entregado Leo; eran sus cuentas internacionales, las inversiones realizadas por la Alianza en los últimos seis años. Los beneficios podrían dejar impresionado a Donald Trump.

—Vaya, Espartano… ¿Quién podría imaginar que se te diesen tan bien las finanzas? —dijo sin apartar la vista de los papeles.

Leo no respondió, sabía que lo había hecho bien…, demasiado bien. Una lástima que aquella zorra de Hell no hubiese decidido aparecer seis años antes o mil años después.

—Un buen trabajo. Sí, señor —dijo Scyros devolviéndole los papeles a Leo, que los cogió con desgana mientras alargaba la vista hasta la playa.

—Lee dice que el Fénix podría tener algo que ver con todo esto —dijo haciendo un gesto hacia Mell, que hablaba por teléfono a mitad de camino entre ellos y el pequeño grupo de la playa.

Scyros tan solo asintió y soltó un pequeño gruñido mientras cruzaba una mirada con Luna, que terminó con la de la Albina perdida en el suelo. Se la veía compungida, y la conocía sobradamente como para saber que no era fingido.

—Eso no importa ahora. Si el Fénix quiere jugar con la Alianza, que lo intente. De momento, tenemos objetivos mucho más claros que afrontar.

Los dos volvieron a mirar al Gigante.

—Ergara está en peligro. Quiero que la vigiléis y protejáis el santuario. Aris me odia con toda su alma, por eso es importante que nos separemos. Si Hell lo domina por completo, primero irá a por Ergara; si es el brujo el que controla la situación, primero vendrá a por mí.

—Entiendo —respondió Leo—. Quieres averiguar cuál es el verdadero enemigo. —El Gigante asintió.

—Y, por si acaso tenemos al enemigo en casa —dijo Scyros desviando la mirada hacia el Romano—, me voy a pegar a Mell como una lapa mientras Star controla al resto.

—El chico… —Leo dejó la palabra en el aire.

—No es una amenaza —dijo Scyros negando suavemente con la cabeza—. Al igual que Aris, llevar un eón dentro no significa serlo. Me he encontrado con cosas similares en el pasado; dos torres opuestas pueden matarlos.

Cruzó la mirada con ambos y pudo ver que lo habían entendido: dos torres, con su elemento opuesto contrario, podían desarrollar un poder absoluto. Scyros dominaba la tierra, el agua y el aire; tan solo el fuego podía hacerle daño. Peleando junto a Leo o junto a Luna sería imparable, puesto que ambos dominaban el fuego.

—Mientras tenga al Romano al lado, el tolteca lo tiene crudo. Además, tenemos a Lee y a Talos.

—Podemos llamar a más torres de la Alianza —dijo Leo sin demasiada convicción, puesto que sabía de sobra que cualquier idea que diese sería descartada.

Sorprendentemente, Scyros asintió.

—Sí, pero aún no. Sería ridículo poner más piezas en peligro sin haber medido la amenaza.

—Pero…, mató a Ursus de un solo golpe —dijo Leo apurando su suerte. Casi no se podía creer que lo estuviese dejando hablar. Scyros tensó un poco la mandíbula y miró a Luna.

—¿Lo cogió por sorpresa?

Luna no sabía bien qué responder. Recordaba lo ocurrido como una secuencia de imágenes inconexas. La velocidad de la que hizo gala Aris en Tollan fue increíble, pero recordó perfectamente a Ursus cargando un elemento. Lo meditó medio segundo y, finalmente, asintió con la cabeza.

Scyros pudo ver cómo el aura de Luna se ensombrecía levemente para tintarse con tonos púrpuras y rojos. No estaba ocultando nada, pero su opinión había perdido todo su peso ante las dudas.

—Bueno, es hora de que saltéis. Si Aris aparece, marcad el sendero. Estaré atento.

Estuvo tentado de decirle a Leo que había hecho un buen trabajo, pero se contuvo. Estaba demasiado amable desde que había despertado y eso era algo que el estrés se llevaría en cuestión de días. No quería que ninguno de los dos se relajase demasiado.

Desaparecieron con suavidad, sin violentar el aire, algo que Scyros siempre agradecía; le sacaban de quicio los truenos que provocaban los saltos. Se giró de nuevo hacia la playa y salió fuera. Al fondo, Star se estaba riendo de alguna gracia del chico nuevo, mientras que el Romano parecía estar discutiendo con alguien al otro lado del teléfono. Lo vio dar un bufido y dejar caer los brazos antes de darse la vuelta a medio camino del grupo y regresar hacia Scyros a media carrera. No necesitó los dos ojos para ver que traía el gesto grave y el aura oscura.

—¿Qué es lo que pasa? —Se apresuró a preguntar en cuanto se acercó a su altura.

—Tal vez no te dé tiempo a ponerte algo «formal». Nos atacan…

Teléfono de Mellias
Llamada internacional (diez minutos antes)

—Sí. Dígame…

—Si adivinas quién soy a la primera, te doy un premio.

(Pausa)

—¿Debería saberlo?

—Eso depende. ¿Los eones os informan de todo lo que hacen?

(Pausa)

—¿Sheteck?… (susurro).

—Premio, Romano.

—No me lo creo… ¿Cómo puedes tener cojones para…?

—Para el carro…

—¡Vete a la mierda, hijo de puta! (gritos). Mataste a un buen amigo mío, me da igual que el Fénix tenga «otros planes para ti». Cuando te ponga la mano encima, vas a desear no haber aceptado el trato.

—¿Se supone que tengo que echarme a temblar?

—Olvídate de nosotros. No voy a darte santuario.

—No te des tanto valor, Romano. Te llamo para avisarte de algo.

(Pausa)

—¡Suéltalo ya o vete a la mierda!

—Acabo de ver a una bandada de las tropas regulares. Van a por vosotros…, a Montecarlo.

(Pausa)

—¿De cuántos estamos hablando?

—Doscientos guerreros armados con dagas de timer y ametralladoras Uzi. Aproximadamente dos cargadores por cabeza. Y creo que van dos Blue.

—¿Hell?

—No lo sé, pero creo que sí. Aris se ha vestido para luchar.

—¿Estás en Tollan?

—Estoy por los alrededores; tengo a gente dentro que me mantiene informado. Escucha, Romano, mi gente no tiene la culpa de esto. Esos chicos no se merecen lo que les va a pasar, van al combate ciegos.

—¡Igual de ciegos que lo hacían contigo, escoria!

—¿Te crees mejor que yo, Romano?

—Has matado a demasiados amigos míos como para olvidarlo.

—Muy gracioso. ¡Vosotros matasteis al ochenta por ciento de mi familia! ¡¡¡Decapitasteis a mi mujer y dejasteis su cabeza a mis pies!!!

—Ryu…

(Silencio)

—Ryu mató al único hombre que dio su sangre por mí. Se llamaba Zelkar. ¿Te suena el nombre?

—¿Debería?

(Silencio)

—Alguien profanó su tumba y se llevó sus dagas…, el símbolo de su valor entre los míos.

(Silencio)

—¡Mierda! (ruido de fondo). ¡Joder! ¿Qué coño quieres de mí…?

—Intenta que no mueran demasiados.

—Habéis roto el tratado de Tollan. Scyros está despierto. Lo que me pides es imposible.

(Risas)

—¡¡¡Soy un condenado, Romano!!! Joder, no hay nada imposible.

(Fin de la conexión)

CAPÍTULO XI

Nada imposible

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

Star se acercó a los chicos disimulando el dolor de las costillas con su mejor sonrisa, mientras Marc y Joy contemplaban cómo sus sombras crecían sobre la arena.

—Arriba, chicos, nos vamos a Ibiiizaaa —Alargó el nombre de la isla mientras sacudía levemente las caderas—. Nos ha tocado un trabajo «horrible» —concluyó colocándose junto a Marc, que hizo el gesto de levantarse, pero notó el peso de la mano de Joy con contundencia y no pudo hacerlo.

—Lo siento, Star —dijo la Geisha—. No te ofendas, pero no vamos a movernos de aquí hasta que el Romano dé la orden.

Star miró hacia la casa, donde Scyros se recortaba casi tan alto como ella.

—Qué coño me voy a ofender. Lo entiendo de sobra. No imagináis la suerte que tenéis —dijo con voz tristona mientras se sentaba en la arena.

Joy tan solo se retiró el pelo de la cara sonriendo y puso la mano sobre el hombro de Star.

—Sí que lo sé.

Se hizo un silencio incómodo en el que cada uno se perdió en sus pensamientos. Star intentaba encontrar algún recuerdo en su cabeza que excusara a Scyros por su comportamiento y, aunque encontró muchos, ninguno serviría para hacerle sentir mejor. Sin duda, el griego era un gran hombre, en el significado completo de la palabra. Tenía tantos valores como defectos, pero su forma de tratar a la gente, por mucho que se escudase en «el respeto», resultaba brutal. Lo había visto arrancar más de un brazo y golpear a otros condenados hasta verlos sudar sangre. Que tuviese o no excusa para hacer algo así no lo convertía en algo justo. Por más que quisiera, siempre que pensaba en él le venía a la cabeza la palabra «abusón», normalmente seguida de otras como animal, monstruo o simplemente cabronazo. Pero era su jefe y, en el mundo de los condenados, el miembro más viejo de la familia se convertía en «primogénito». El experimento con Leo había sido un golpe de aire fresco durante seis largos y fructíferos años, pero de nada servía engañarse; ante una amenaza como aquella, la firme mano de Scyros era una apuesta segura.

Por su lado, Marc estaba aún más perdido que en manos de Sheteck. La sensación de que todo aquello le quedaba grande ganaba la batalla de un subconsciente abrumado por los cambios de los últimos meses. Estaba literalmente agotado, mientras la sensación de ser un inútil ante la situación de Hell terminaba de completar el pastel.

Y Joy, que ya tenía vivido todo aquello, comprendía tanto a Star como a Marc perfectamente. Meditó unos segundos sobre lo mejor que podía hacer y recordó lo que Mell hacía siempre que se le atascaba todo aquello: enseñarles algo nuevo.

—Prestad atención —dijo Joy mientras colocaba las piernas haciendo un nudo al viejo estilo que Marc le había visto a Lee cuando entrenaban en la isla de Tsun-Zhu.

Casi sin saber por qué, miró a Star, que le devolvió la misma mirada. Ese segundo le relajó los nervios, pues estaba claro que el viejo sheriff se sentía igual de estúpido que él cuando veía a la gente hacerse nudos con las piernas.

—Os voy a enseñar algunas cosas sobre el fuego.

—¿A los dos? —preguntó Star, sorprendido.

—A Mell no le importará. Ya oíste lo que dijo ayer.

Star parecía haberse tragado un kilo de alegría sin adulterar. Su semblante rejuveneció diez años en medio segundo, dobló las piernas por las rodillas, las abrazó y se quedó mirando a Joy como un niño deseando escuchar un cuento. Y, de alguna manera, ver esa reacción en el viejo sheriff hizo que Marc reaccionase de la misma manera.

—Bien —dijo Joy cerrando los ojos—, os voy a enseñar de la misma forma que me enseñaron a mí, así que prestad mucha atención y no hagáis preguntas hasta que termine de explicarlo.

Se perdió en los recuerdos y, con una tímida sonrisa en los labios, empezó a hablar.

Año 1511

Afueras de Edo, Japón

El niño mimado

—¿Qué estamos haciendo aquí, Mell? —Joy tiritaba, pero no sentía frío. Tenía un fuerte nudo en la boca del estómago y la firme sensación de no estar donde debía.

—Hemos venido para enseñarte algo, princesita —respondió Mell casi en un susurro mientras se sentaba delante de una enorme figura de Buda.

—Pero… —Joy titubeó mirando a su alrededor—. Esto es un templo. Yo…, yo no debería estar aquí.

El Romano sacudió la cabeza y se colocó de nuevo el flequillo, mientras su mandíbula se tensaba.

—Sigues creyendo que eres un shinobi…

—Soy un shinobi, Mell. Ya sé que tú no lo entiendes, pero la referencia a lo que somos está en nuestra cultura desde siempre.

—Eso es una tontería —rebatió Mell, a lo que Joy respondió bajando la vista al suelo.

Daba igual lo que le dijeran, llevar a Joyko a Japón estaba resultando ser todo un problema. Llevaban juntos cuarenta y un años y, durante todo ese tiempo, Joy había enterrado su pasado tan profundamente que intentar arañar la superficie de sus sentimientos era imposible. Para aprender el don del fuego, Joy debía ser capaz de sentir.

Los primeros europeos en llegar a Japón no lo harían hasta 1543, por lo que la presencia de Mell allí podría causar los mismos problemas que la última vez, cuando se llevó a Joy de entre las llamas de su pasado. Para cualquier japonés, eran dos demonios dentro de un templo budista.

—Aquí todo es de madera, Mell —dijo Joy con el miedo pintado en la cara—. Todo podría arder.

—Por eso mismo te he traído aquí —respondió el Romano mientras apoyaba todo su peso en una de las enormes vigas de madera y se retiraba el eterno flequillo—. Estamos aquí porque tu mente respeta este lugar, y por eso mismo pondrás freno al fuego. Recuerda esto, Joy: tú vas a convertirte en fuego, y el fuego es envidioso, es… ¿cómo decirlo?, el niño mimado de los elementos. Es el único de ellos que no es completamente natural. Es egoísta como un niño malcriado, es violento. Cuando ama, lo hace hasta consumirlo todo, incluso a sí mismo. Cuando desea algo, lo rodea y lo altera hasta hacerlo suyo, hasta asimilarlo. El fuego es sagaz, constante, voluntarioso y liberador, pero siempre lo exige todo…

Hizo una pausa y miró a Joy a los ojos; después, sacó una rosa de su manga. Era pequeña, no medía más de un palmo incluido el tallo, pero era hermosa, estaba abierta y húmeda, estaba viva.

—Lo exige todo —enfatizó— porque siempre se da por completo. El fuego es tan fiero como osado, Joy.

Hizo una pausa mientras Joyko miraba aquella preciosa rosa; se trataba de una flor que los japoneses casi no conocían. Por un momento, se imaginó a sí misma saliendo a las puertas del templo y, después de despertar a los monjes, enseñándoles aquel tesoro.

—Piensa en lo que te he dicho: tienes que ser capaz de ser fuego. Conviértete en esa niña mimada, sé violenta y feroz, sé intensa y egoísta. Sé fuego, Joy, concéntrate en despertar en ti su carácter.

Joy se fijó en la rosa; resultaba hipnótica en aquel entorno. En su mente, aquella flor desencajaba por completo en aquel lugar, enfrentada a la flor del cerezo blanco y a la vieja fruticosa.

—El fuego desea a la rosa. ¿Cómo ama el fuego, Joy?

Joyko siguió mirando la rosa; la deseaba…, deseaba cogerla y tocarla, sentir el roce de sus pétalos en los dedos. Quería sentir su olor. El iris de sus ojos empezó a cambiar; muy lentamente, una especie de costra de fuego los inundó, y sus ojos se dilataron casi al mismo ritmo en que sintieron el mordisco del fuego.

—¿Cómo ama el fuego, Joy? —preguntó de nuevo Mell mientras vigilaba los ojos de su alumna.

—Con pasión, con vehemencia, acariciando cada rincón, cada pliegue.

Los ojos de Joy se incendiaron y sintió que le escocían; se llevó la mano al derecho y se lo frotó hasta que notó como si una avispa le picara en la mano, y la retiró con un grito.

—El fuego muerde, Joy, muerde como una bestia salvaje. Su ira es infernal y, puesto que termina por consumirse a sí mismo…, no tiene nada que perder. Ese es su verdadero poder.

Movió de nuevo la rosa delante de los ojos de Joy.

—¿Cómo ama el fuego, Joy? —De nuevo la misma pregunta, formulada en un tono suave y melodioso, casi hipnótico, mientras la rosa oscilaba a derecha e izquierda ante sus ojos.

El rostro de la Geisha se tensó y su ya pálida tez se blanqueó aún más mientras sus ojos se cargaban de nuevo con la energía del Fénix, en esta ocasión, muchísimo más rápido.

La flor se paró en la mano de Mell. Durante una décima de segundo, Joy sintió pena por ella, pero a su vez sintió su deseo… El deseo absoluto del fuego… Y, entonces, ocurrió: una llama envolvió la rosa, acariciando sus pétalos, cada rincón, cada espina… Finalmente, brotó con violencia y la rodeó por completo, devorando cada átomo de su ser con la avaricia de un hambriento. La rosa se contrajo y se consumió en segundos, hasta que quedó solo un boceto de ceniza que se deshizo en el aire del templo. El olor suave de la rosa, transformado por la llama, flotaba en el aire, y un sabor dulzón se apoderó de una Joy que había sentido cada milímetro de aquella flor. Parpadeó incrédula y se encontró la mirada de Mell, satisfecho y alegre.

—¿Tan sencillo? —preguntó Joy. Mell tan solo asintió.

—Y, a la vez, tan complicado como para devolverte a la vida, Joy. Si quieres controlar el fuego, tienes que ser fuego. Tendrás que convertir cualquiera de tus sentimientos en él. Pero no todos sirven, tienen que ser los que lo componen, y cada uno de ellos genera un efecto diferente. A medida que lo comprendas —hizo una pausa y señaló el corazón de la Geisha—, a medida que sientas como el fuego, aprenderás más cosas sobre él.

Joy asintió y bajó la cabeza echando los hombros hacia delante, aceptando de su maestro la sabiduría del fuego.

—Hay algo más… —dijo el Romano poniéndose en pie—. Todos los elementos tienen su propia furia. —Dio un paso atrás, alejándose de Joy medio metro—. Y es esa furia la que te hará temible. El fuego es violento, su mordisco es un reflejo de su ansia por controlarlo todo. Si conviertes tu ira en fuego, recuerda esto —advirtió, mientras sus ojos comenzaron a cargarse de energía y una especie de neblina azulada empezó a envolverle el cuerpo, primero despacio, como si acariciase su piel y su pelo, para después inflamarse con violencia, rodeándolo—: debes ser capaz de controlarlo, no le permitas devorarlo todo; si pierdes el control, el fuego lo consumirá todo a su paso, hasta que solo quede el alma, y añorará todo aquello que ha consumido.

Joy inspiró el aroma de la rosa quemada y comprendió: «solo quedará su alma…». Aquel olor era el alma de la rosa.

—Esa es la maldición del fuego, que una vez consigue lo que desea…, lo pierde para siempre.

Las llamas azuladas se deshicieron de la misma forma en la que se crearon, perdiendo intensidad hasta desaparecer, dejando el aire viciado.

—Inténtalo… —dijo Mell haciendo un gesto con la mano. 

Joy dudó. Miró a su alrededor. Mil años de madera la observaban desde todos los ángulos.

—Mell…

—Confía en mí, princesa.

Joy miró una vez más a su alrededor, asustada.

—Pero…

El Romano suspiró, colocándose de nuevo el flequillo. Luego, estiró la mano hacia Joy y chasqueó los dedos.

—Vaaaamos… No te hagas de rogar.

Joy se puso en pie. Adoptó la misma postura de Mell, con las piernas ligeramente abiertas y el tronco firme y gallardo. «Esto es el fuego —pensó—, tan soberbio como hermoso.» Pudo sentir en su interior la llama, revolviéndose. El experimento con la rosa había dado a Joy una pequeña esquina de conocimiento sobre el fuego, y empezaba a comprender.

—¿Cómo odiaría el fuego, Joy? —le preguntó Mell entonces, de nuevo la misma voz suave e hipnótica de antes.

Una vez más, la Geisha pudo sentirlo en su interior, reclamando su cuerpo. «Es el niño mimado de los elementos», recordó. ¿Cómo odiaría el fuego? Le vino a la mente el día en que se enfrentó a los lobos en la alameda de Azuma; recordó la ira que se apoderó de ella cuando su Sensei intentó alejar la espada de su destino. Y rabió, rabió con la ira de un niño, con la soberbia adolescente y la rabia del que se siente incomprendido. Como el fuego, que solo ansía ser uno con el todo, sin comprender que cambia todo aquello que toca. Y lo sintió, lo sintió brotar de su ser con la misma violencia que ella le entregaba, con la misma ira irracional. Lo notó crecer, acariciarlo todo…, reclamarlo todo. Y entonces recordó dónde estaba, y el fuego, como un niño que teme tocar lo que le han prohibido, retiró sus llamas asustado, alejándose de la madera del templo y envolviendo la piel de Joy.

La Geisha tan solo se miró las manos, incendiadas con su propia ira, y pudo sentir el pesar del fuego, su ansiedad por tomar todo lo que exigía, todo lo que ansiaba devorar a su alrededor. Pero, de alguna forma, era ella misma, era su propio ser.

Movió la mano, dejando que las llamas azules la lamiesen, la acariciasen, como si el fuego la intentase convencer para que lo dejara hacer, como un niño caprichoso y zalamero.

—Eso es, Joy, no le des todo lo que pide…, nunca, porque su ansia no conoce límites.

La Geisha asintió, cerró el puño y devolvió el fuego a su interior, como una madre acostando a su hijo. Y las llamas desaparecieron.

—Bien —dijo el Romano mientras cabeceaba afirmativamente con su mejor sonrisa.

—¿Cómo supiste que no permitiría al fuego devorar el templo? —preguntó Joy mientras el Romano se giraba para encarar la estatua de Buda.

—¿Azuma Joyko arrasando un templo? —Soltó un par de suaves carcajadas—. ¡No fastidies, Joy! Ni que fueras un shinobi… —Dejó trepar su sonrisa hasta los ojos y, divertido, se giró en dirección a la entrada—. Vamos, niña. Quiero ver la cara de alguno de esos monjes cuando me vean…

CAPÍTULO XII

En marcha

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

Star y Marc miraban a Joy como niños delante de un teatro de marionetas; habían revivido sus recuerdos con ella. Marc intentaba imaginar cómo ardería aquella rosa mientras en su mente la voz del Romano resonaba preguntando: «¿Cómo ama el fuego, Joy?». Creía que le resultaría difícil entenderlo, pero, de algún modo, lo sabía. Ya se había cruzado con el fuego en dos ocasiones: en la primera, ni siquiera fue consciente de lo sucedido, había transformado su dolor ¿en fuego? No, no había escuchado a Joy decir nada sobre el dolor. Había sido su rabia, fue la rabia de sentir cómo Joy lo veía sufrir sin poder hacer nada (aquel día en la playa de Shun-Zu); en la segunda, cuando estuvo preso en Venecia, también había sido su ira hacia Sheteck lo que se tornó en fuego.

Cerró un tanto los ojos mientras meditaba sobre todo aquello. Sin duda, fue la ira, sin ninguna duda. Esa había sido la punta de su iceberg, su pequeño descubrimiento sobre el fuego. Aisló aquel sentimiento y encontró la respuesta. Fue como sumar dos más dos, simplemente lo entendió: él también era fuego. Estuvo tentado de intentar comprobarlo, incluso buscó con la mirada alrededor algo que poder incinerar, pero se detuvo al escuchar los pasos de alguien sobre la arena. Se giró y vio cómo Scyros se acercaba al grupo con el Romano a la zaga. Antes de llegar a su altura, ya había encarado a Star.

—Tenéis que salir de aquí perdiendo el culo —dijo el Gigante—. Marshall, llévatelos a Ibiza, encuentra a Alter y llámame. Esas son tus órdenes.

Star asintió y se giró hacia Joy, que tan solo miró al Romano y esperó una confirmación que llegó después de un simple gesto afirmativo.

—Marc, ve con Joy y estad atentos; los toltecas han iniciado una ofensiva a gran escala. Si os alcanzan, defendeos. —Hizo un gesto con la mano, como si cortase el aire; al final, cerró el puño y miró a Joy. Marc interpretó que se trataba de una orden tajante; Joy, en cambio, conocía el significado oculto de aquel gesto: la misión sería peligrosa, había que proteger a Marc.

—Me gustaría pasar por la torre de Sicilia para recoger algunas cosas —dijo Joy mientras asentía y dejaba caer la vista, haciendo entender al Romano que había entendido la orden invisible.

—Ok, llévate a los dos allí y armaos hasta los dientes —respondió el Romano antes de encarar al Gigante.

Cruzó los brazos y se quedó mirando a Scyros, como esperando a que dijese algo más. Este negó levemente con la cabeza y farfulló algo entre dientes. Después, miró de nuevo a Star y dijo:

—Si os cruzáis con los toltecas, no ataquéis primero… —Hizo una pausa y volvió a mover la cabeza con nerviosismo—. Al parecer, tenemos algún aliado en sus filas. —El Romano miró de reojo a Joy, y la Geisha se quedó blanca—. Sus efectivos luchan a ciegas, al parecer no saben que sirven a un demonio descontrolado. —El Gigante hizo una nueva pausa y miró al Romano—. Le he prometido a este imbécil matar a los menos posibles.

Star, que había desenfundado la pistola en cuanto escuchó la palabra «ofensiva», comprobó las balas del tambor, cerró el revólver y lo enfundó con un giro rápido al tiempo que decía:

—Pues qué bien… Si ya de por sí es difícil detenerlos, sin matarlos va a ser la hostia.

Las miradas se cruzaron en todas direcciones. Todos sabían que el comentario era un preludio de la cruda realidad. No se para a un fanático ni con palabras, ni con besos, ni con caricias.

—Le he prometido intentarlo, Marshall —dijo Scyros—. Solo intentarlo… —Y apretó tan fuerte el puño de la mano derecha que le crujieron todos los huesos.

—Entendido, jefe —dijo Star mientras hacía un gesto a Joy con la cabeza.

Marc le dedicó al Romano una rápida mirada antes de acercarse a Joy y preparase para el salto. De alguna manera, la historia que les había contado la Geisha había colocado al Romano en su sitio en la mente de Marc. Era el jefe y el maestro y, aunque todo aquello de la dama se le estaba atragantando, pudo sentir cómo renacía en su interior el respeto que había sentido por Mell el día en que se conocieron.

El estruendo que provocó el salto de los tres hacia Sicilia hizo temblar la arena de la playa.

—El Novato aún desaloja muchísima energía; no sería de extrañar que consigan rastrearlos —dijo el Romano cuando se quedó a solas con el Gigante.

—De eso se trata, Romano. En cuanto pisen Ibiza, Astarte se dará por aludido y les enviará a Alter con su tarjeta de visita.

—¿Qué quieres de Alter? —preguntó Mell echándose el flequillo para atrás una vez más. En sus recuerdos, Alter se perfilaba como un condenado taciturno, sombrío y amargado. Un personaje más parecido a un viejo vampiro que a un guerrero inmortal.

—Asuntos de la Alianza, Romano —dijo Scyros mientras comenzaba a caminar hacia la casa—. Digamos que sería interesante mantenerlo con vida.

Mell no dijo nada, tan solo se guardó el dato. Si Scyros quería algo de Alter, era porque sabía algo que él ignoraba; Joyko se ocuparía de averiguarlo.

—¿De cuánto tiempo disponemos? —preguntó el griego.

Mell miró su reloj y luego hacia el mar, donde el sol ya estaba bien alto.

—Deben estar al caer… Atacarán desde el este, con el sol a su espalda.

Se acercaron a la casa y se giraron hacia la playa, encarando el sol de la mañana.

Scyros maldijo su suerte con un gruñido, ya no tendría tiempo para cambiarse de ropa y le quemaba la curiosidad sobre su nuevo traje de combate. Simplemente, dejó caer la chaqueta de aviador al suelo y se levantó las mangas de la camiseta por encima de los codos.

—¿No vas a coger una lanza? —preguntó el Romano al ver la pose de Scyros.

Verle allí en posición de descanso, mirando al cielo y frotándose las manos, no dejaba dudas sobre su intención.

—¿No decías que los querías vivos? —respondió el Gigante con mofa.

El Romano tan solo dejó escapar un par de carcajadas antes de desenvainar las dagas.

Un pequeño golpe de viento les sacudió la cara y el silencio se adueñó del porche de la casa.

—No es que sea necesario —dijo Scyros rompiendo el silencio—, pero, ¿quieres avisar a alguien más? —El Romano negó con la cabeza.

—Son solo doscientos —respondió el Romano—. Lee debe estar muy furioso con los toltecas, prefiero no ponerle en la tesitura de tener que pelar con ellos. Y Talos debe de estar al caer; con suerte, los tumbamos antes de que aparezca y se meriende a unos cuantos.

El Gigante asintió.

—Hacía mucho tiempo que no te tenía al lado, Romano.

—Sí —respondió Mell—. La última fue con Vlad, en Rumanía… —el Gigante giró levemente la cara mientras rebuscaba en sus recuerdos.

—Ahhhh, sí…

Un segundo de reconocimiento y los dos dijeron al unísono: «¡¡¡Tarik!!!».

—Joder, qué cabrón más duro —continuó el Gigante—. Ese come piedras y caga ladrillos.

—Estuvo aquí en la Carneia —dijo el Romano con ese tonito de voz de quien pretende no dar más detalles.

—¿El Turco y tú en el mismo sitio? —Se frotó las manos, sonriendo—. Joder, sí que me he perdido una buena.

—Marc le dio la mano y todo —respondió el Romano.

—Vaya, así que está tan loco como parece.

—Ya se verá.

El Gigante asintió, relajando los brazos y sacudiendo las manos para aliviar la rigidez de las articulaciones.

—Fue el Turco el que me despertó. —El Romano frunció el ceño mientras Scyros afirmaba con la cabeza, como leyéndole el pensamiento—. Ni preguntes…

Hubo unos segundos de calma total, el mar parecía una balsa y las gaviotas buscaban algo que comer apurando su vuelo a centímetros del agua.

—Hace un día precioso… —dijo Mell.

El griego solo asintió. En el horizonte se dibujaban destellos en el sendero de lo que parecía una lluvia de estrellas. Al principio fueron pocos, dos, cuatro… Después un aluvión constante, hasta que una bandada oscura se perfiló cubriendo el sol.

—Ya están aquí —dijo Scyros hinchando el pecho.

—Bien, ¿qué va a ser? —preguntó Mell mientras echaba un vistazo alrededor.

—Usaremos la casa para maniobrar. Intenta no tirar de elementales, no me gustaría perder la biblioteca.

—Puede que tengan bloqueadores —dijo Mell, a lo que el griego respondió dando un bufido y encogiéndose de hombros.

—Ni que les fuesen a servir de mucho… ¿Tú tienes intención de huir?

Mell negó con la cabeza antes de responder.

—No, pero me las vi con uno de esos ayer en Venecia…, y no son blandos, precisamente.

La nube de cuervos se hizo cada vez más grande, hasta que empezaron a transformarse en hombres sobre la arena de la playa. En cuanto rozaban el suelo, levantaban las armas y apuntaban hacia la casa. En cuestión de medio minuto habían rodeado a Mell y a Scyros, que permanecían relajados junto a la balaustrada del jardín.

—¿Ves a Aris por algún lado? —preguntó Scyros haciendo visera con la mano.

Rastreó en todas direcciones, pero ninguno de aquellos hombres tenía el aura del viejo chamán. Podía recordarlo perfectamente, aunque habían pasado mil años desde la última vez que le vio el pelo. Le resultó impresionante la primera vez, era el aura de un hombre poderoso, cuajada de dorado, azul y un rojo carmesí que no dejaba dudas sobre su enorme autoestima. Pero las que tenía delante eran auras normales, de hombres fuertes, algo asustados, pero con confianza suficiente en sí mismos como para plantarse delante de dos inmortales con más tablas en combate que las murallas de Roma.

Entre aquella bandada de cuervos destacaban dos hombres algo más altos que los demás y con esos tatuajes azules de la guardia de Ketxal alrededor de los ojos. Cada uno de ellos debía de controlar a una centena de hombres porque cubrían ambos lados de la playa y caminaban en cabeza con las dagas en la mano, mientras los demás tan solo los seguían en formación con las ametralladoras delante de las narices.

—Ahora nos van a dar la monserga —profetizó Scyros mientras se frotaba las manos, un gesto que no presagiaba nada bueno, mientras Mell tensaba la sonrisa para aguantarse las carcajadas. En ese momento, un suspiro podría desencadenar la batalla.

—¡Engendros! —gritó uno de los dos Blue, el que se acercaba por la izquierda de Scyros.

Avanzó hasta tener al Gigante a un metro de distancia y escupió a sus pies. Mientras, a su espalda, cien armas encañonaron al griego. Por el lado derecho sucedía más o menos lo mismo, salvo que el otro Blue resultó ser más precavido: se detuvo a más de dos metros del Romano, mirándolo de arriba abajo con cautela.

—Arishalotek, Hinké Ketxal, padre dios de los toltecas, ha ordenado… —Comenzó a recitar aquel hombre a voz en grito a escaso medio metro de la cabeza de Scyros, que desde su conversación con el Romano ya la tenía como un bombo.

Cada palabra atravesaba los tímpanos del Gigante con tal violencia que se le disparó el automático. Soltó la mano izquierda y le cruzó tal guantazo que el tolteca hizo un tirabuzón sobre sí mismo con un sonoro «plaff» que paró la respiración a todos los presentes, para después desplomarse en el suelo con al menos dos vértebras cervicales rotas.

Se hizo un silencio de medio segundo en el que el Romano le lanzó al Gigante una miradita comprensiva, mientras que este solo se encogió de hombros.

Otro medio segundo después, dos centenares de armas comenzaron a disparar…

CAPÍTULO XIII

Nada que perder

Casco antiguo de Bangkok, 2006

«¿Dónde estoy?», se preguntó Lee mientras todo flotaba a su alrededor. Hacía más de doscientos años que no probaba el opio. No le gustaban las drogas, ni siquiera podía recordar la sucesión de acontecimientos que lo habían llevado hasta allí.

No recordaba más que la mirada que le había dedicado Joy en Montecarlo cuando le dijeron que Ryu estaba muerto. Muerto… Aquella mirada decía más de lo que debía, decía que añoraría a Ryu, decía que extrañaría sus bromas y su sonrisa fácil. Pero sobre todo estaba cargada de pena por él, por Ta-Mo Shei… Lee. Todos lo habían mirado sin comprender, todos habían esperado que el Maestro estuviese a la altura. A la altura de la noticia, a la altura de la situación, a la altura del ataque… Levantó ligeramente la cabeza y abrió los ojos. A su alrededor, el mundo entero daba vueltas, mientras en su interior, el opio lo mantenía calmado, como el ojo de un huracán.

—A la altura… —susurró mientras golpeaba con torpeza una pipa de madera humeante que reposaba en el suelo junto a sus pies descalzos.

«¿Mis zapatos?» Estaba seguro de que se había puesto zapatos, concretamente unos Martinelli que Joy le había regalado para celebrar el Año Nuevo. Miró a su alrededor intentando encajar las piezas, pero el opio era fuerte, y no conseguía recordar.

Se incorporó despacio, agarrándose a la pared desnuda. Con solo tocarla, la piedra le regaló sus secretos y pudo ver dónde se encontraba. Estaba debajo de un lupanar, en pleno centro de Bangkok. A su alrededor se levantaban edificios monstruosos, todos construidos de retales y de «sobras» de otras obras cercanas. Era el hogar de las castas de ladrones, de los traficantes y de los esclavos de la «tradición», una tradición capaz de anclar con grilletes más fuertes que el acero.

«¿Cuánto tiempo llevo aquí?» Intentó llegar hasta la puerta, que no era más que una abertura en las paredes de pladur, mientras sobre su cabeza se empezaba a escuchar el traqueteo de una cama del lupanar. Antes de alcanzar la puerta, un anciano entró en la habitación. Estaba encorvado y cojeaba de la pierna derecha, pero parecía resuelto y llevaba puestos sus zapatos.

—Estás despierto —dijo el anciano mientras miraba a Lee de arriba abajo con cara de pena—. Este no es sitio para alguien tan joven —continuó diciendo mientras negaba con la cabeza.

—Lleva puestos mis zapatos —dijo Lee en un tono suave, como quien afirma que hace un buen día en la cabina de un ascensor.

—Sí, buenos zapatos —dijo el anciano, sonriendo, mientras recogía la pipa del suelo—. Espero que el trato te haya merecido la pena. ¿El dragón te dijo lo que querías oír?

—¿El dragón? —preguntó Lee, aturdido, mientras en su cara se dibujaba la duda.

Frunció el ceño e intentó recordar. ¿Acaso aquel hombre sabía quién era?, ¿sería un condenado? Cerró los ojos para rastrear, pero todo lo que veía era un borrón de colores vivos y rabiosos que se movían por todas partes. Cuando volvió a abrir los ojos, estaba en el suelo. Al parecer, se había caído de culo y volvía a estar sobre una estera vieja que olía a una mezcla de sudor y cerveza rancia.

—Los niños no deberían fumar opio. No, señor —dijo el anciano negando con la cabeza mientras recogía las semillas quemadas y los restos de ceniza del suelo—. Es malo, muchacho. El dragón es para los que ya no tienen nada que perder…

El anciano se giró y salió por la puerta con la pipa, los restos del «dragón», la vergüenza de Lee y sus zapatos, dejando tan solo la luz de una bombilla pequeña que colgaba del techo como una araña en llamas.

Lee intentó levantarse de nuevo, y de nuevo la estera le mordió el trasero al caer, así que se quedó allí sentado, con el cráneo apoyado en una pared que sin duda tenía mil historias que contar; mientras, en el piso de arriba la cama dejó de traquetear entre gemidos indiscretos. Los nuevos sonidos que llegaban de la calle acudían cargados de gritos y de rumor de motores. Alguien anunciaba a gritos que vendía lo mejor, sin decir a qué demonios se refería, mientras un grupo de muchachos pasaba corriendo en persecución de un cánido de raza dudosa.

Lee consiguió empujarse con los pies hasta poder apoyar la espalda contra la pared. Se sentía fatal, y no tenía nada que ver con el opio. Seguía notando cómo algo le roía las entrañas; era frío y caliente a la vez. En ocasiones, trepaba hasta su cuello y le atenazaba la garganta y, cuanto más intentaba controlarlo, más rápido se apoderaba de él y lo obligaba a llorar, a gritar… Hasta que descubrió que el alcohol lo calmaba; después, probó con cosas más fuertes y, por último, se le ocurrió lo del opio. ¿A quién le podía importar que se ausentase unos días? Hasta la mala bestia de Scyros entendía lo que era perder a un hermano. Cuando Alexias murió, estuvo perdido cinco meses, y no fue Lee quien lo buscó.

«Pueden apañarse sin mí», se dijo. Incluso aunque Hell plantase cara a la Alianza, el Tuerto estaba despierto.

Tan solo habían pasado tres días, tres malditos días. Había vivido más de tres mil años, ¡¡¡tres mil!!! En cambio, los tres últimos días estaban resultando eternos.

«El dragón es solo para los que ya no tienen nada que perder», escuchó de nuevo. No sabía si el anciano seguía tras la pared o si el opio aún le nublaba el juicio, pero juraría que lo había escuchado.

—Qué sabrás tú… —susurró—, perdí la niñez bajo el yugo del mongol, y la juventud… bajo el del dragón. Perdí la inocencia en diez minutos y el valor en cien años. —Sacudió la cabeza y la bombilla pareció volar en todas direcciones—. El corazón me lo dejé olvidado en un bosque de almendros hace más de dos mil años, y aún no lo he vuelto a ver…

Un rostro del pasado rompió la costra de sus recuerdos, una sonrisa, el batir de las alas de un pájaro carpintero, su pelo negro y brillante como el azabache sacudido por la brisa. Sus labios, limpios y rojos como aquellas cerezas… Un recuerdo llevó a otro, y Lee se dejó caer de nuevo sobre la estera, se contrajo por el dolor y su rostro de cera se enrojeció mientras pugnaba entre el dolor y la ira. Durante un segundo eterno, intentó vaciar el aire de los pulmones tan solo para darse cuenta de que, seguramente, la última vez que entró aire nuevo en ellos lo hizo lleno de opio. Sintió su sabor dulzón en la boca y se le contrajo el estómago en respuesta.

—Un muerto fumando opio —dijo, ahogando algunas carcajadas secas, y se incorporó una vez más.

Pero, justo cuando intentó apoyar de nuevo la espalda en la pared, algo se interpuso en su camino. Sintió algo blando, una respiración fuerte, y después sintió vibrar el anillo de Shen. Reaccionó de forma automática, levantó la palma de la mano para cubrirse el cuello, atrapando la hoja del cuchillo con los dedos mientras descargaba el codo del otro brazo contra el enemigo a su espalda. Se escuchó un grito de dolor y Lee movió la mano hacia el mango del cuchillo; encontró la mano del agresor y, medio segundo después, el atacante estaba en su regazo, boca arriba, con la hoja de la navaja entre la yugular y el oído izquierdo.

La figura pataleó unos segundos antes de comprender la nueva situación, durante los cuales Lee mantuvo el pulgar por debajo del filo del cuchillo para no cortarle el cuello por accidente.

—Veamos qué tenemos aquí —dijo Lee mientras abría lentamente los ojos; ni siquiera recordaba cuándo los había cerrado.

A la tenue luz rosada de la bombilla, aquello parecía un chaval de poco más de diez años, tenía la cabeza completamente redonda, el pelo negro enmarañado y un gesto de terror tan complejo en los ojos que incluso el viejo condenado dudó de si era chino, japonés o coreano.

—Respira, chaval… —El muchacho respiró—. Coreano. ¿Se puede saber qué coño hace un coreano en Tailandia? Y…, lo que es más importante: ¿qué coño hace un coreano en Tailandia intentando cortarle el cuello a un chino?

El chaval estaba aterrorizado, movió los labios pero no dijo nada comprensible. A Lee se le antojó parecido a un pez naranja de acuario.

—Tranquilo, no te voy a matar. —El muchacho pareció relajarse un tanto—. Pero tal vez te corte una oreja —dijo Lee mirándolo directamente a los ojos.

A esa distancia, Lee resultaba aterrador y lo sabía. Su rostro era una máscara de cera, sin el menor rastro de vida; sus poros estaban tan cerrados como una máscara de cerámica y no podía verse un solo capilar; el blanco de sus ojos era absoluto, sin una sola vena ni una sola mancha. Un muñeco pétreo y frío con vida propia.

El cuchillo no era más que una baratija, la imitación de una navaja suiza sin lugar a dudas made in China. Tenía el muelle un poco suelto, más mellas que una sierra dentada y tenía manchas de algo que Lee quiso creer que era óxido.

—¿A esto te dedicas, muchacho? ¿A matar a los drogadictos?

El muchacho dudó un momento y luego giró la vista hacia la mano con la que Lee sujetaba el cuchillo. Miró más allá del mango y Lee comprendió que estaba mirando su reloj. El Romano se lo había regalado, también en fin de año, como gesto de agravio por la explosión que Marc provocó llevándose media torre por delante. Era uno de esos relojes de diseño, seguramente carísimo. Lee había aceptado el regalo como todo buen anfitrión, se lo puso para asistir a la Carneia y, literalmente, había olvidado que lo llevaba puesto, hasta ese momento.

—El opio es solo para los que no tienen nada que perder —dijo el chico con una súplica en la cara.

En Tailandia, el uso del opio se remontaba a más de dos mil años de antigüedad, pero siempre fue considerado una droga inhumana, algo reservado para los suicidas y los locos, aquellos que ya habían perdido la esperanza. Se trataba de una idea anticuada; en el presente, era una droga más, compartía linaje con el setenta por ciento de las drogas de diseño que se vendían a pie de calle en cada esquina del barrio antiguo. Aquel muchacho se lo había aprendido de memoria, sin duda era la excusa que alguien más viejo había inventado para él. Alguien que, sin duda, había adquirido unos preciosos zapatos Martinelli en las últimas horas.

—¿Eso es lo que el viejo te dice?, ¿que ya no queremos vivir?

El muchacho tan solo asintió despacio, incapaz de sentir la diferencia de temperatura entre el dedo de Lee y el filo de la navaja, aunque seguramente estarían a la misma.

—¿A cuántos hombres has matado?

El muchacho hizo amago de forcejear, pero el miedo formaba tanta parte de él que no pudo hacer más que pestañear y torcer el gesto antes de responder.

—No lo sé…

—Sí…, sé que lo sabes. —Apretó ligeramente el pulgar en su garganta y el chico dejó de respirar.

—Quince… Han sido quince.

«Quince personas —pensó Lee—, quince vidas a manos de un niño…»

—¿Sabes cuántos hombres mató Gengis Kan? —le dijo mientras desviaba la vista hacia la luz de la bombilla.

Aún veía mezclarse los colores sin ton ni son, y la bombilla le seguía pareciendo una araña en llamas. Cuando volvió la vista de nuevo al muchacho, se lo encontró tiritando de miedo con tanta sangre en los ojos que parecía a punto de estallar. Se le había olvidado aflojar el dedo de la yugular. Lo retiró rápidamente y le hizo un masaje suave en el cuello. El chico recuperó la capacidad de respirar, pero bajo su nariz solo había una maraña de mocos y fluidos burbujeantes.

—Lo siento. Atacar a alguien como yo solo puede significar que tu suerte se ha acabado, hijo. Para matarme, llegas muyyy tarde —dijo con una sonrisa mientras devolvía el filo, o mejor dicho, el dedo pulgar, a su sitio entre la yugular y el oído—. Gengis Kan mató a quince hombres. Se le atribuye la muerte de miles, pero solo derramó la sangre de quince hombres, ¿lo sabías?

El muchacho tan solo negó una vez, mientras cerraba los dedos de las manos con el pulgar atrapado entre los demás, como un bebé en su cuna.

—Por lo tanto, te has puesto a la altura de uno de los hombres más peligrosos que han pisado este mundo. ¿Te das cuenta?

El chico asintió, sin demasiado convencimiento.

—Visto a mi manera, tú eres responsable de tus actos, pero yo… —hizo una pausa—, puesto que tengo tu vida en mis manos, soy responsable de los tuyos; al menos, a partir de este momento. Y eso, mi pequeño mocoso asesino, significa que tenemos una noche muy interesante por delante.

El chaval estaba sufriendo una caída en picado de adrenalina, sus pupilas se estaban contrayendo y su piel se estaba quedando blanca como la nieve. Estaba laxo como un fardo de tela y seguramente había evacuado sobre la estela. En la mente aún drogada de Lee se produjo una conexión entre el olor de la estera y el estado del muchacho, pero, al intentar encontrarla, se esfumaba como un mal sueño.

—Hace más tiempo del que puedes llegar a imaginar, cometí el error de pensar que el ser humano era malvado. Llegué a pensar que la gentuza como tú tan solo merecía manchar de sangre el suelo que pisa la gente honrada. —Hizo un gesto con la navaja ante los ojos del chico y la devolvió a su lugar bajo el cuello—. Si aún pensase así, debería cortarte el cuello de una vez y no poner una sola vida más en peligro.

Una vez más, clavó sus ojos en los del muchacho. Parecía un poco más tranquilo y ya no moqueaba.

—¿Me estás prestando atención? Si quieres, te lo cuento en coreano… El muchacho negó con la cabeza.

—Lo entiendo perfectamente, yo no hablo coreano. Nací aquí —dijo con un susurro entrecortado.

—Bien, como te decía, un hombre me hizo cambiar de idea. Me dijo que el hombre es mucho más que un hombre, es un reflejo de sus padres, un reflejo de la sociedad que lo educa, un reflejo de sus familiares y amistades…, y, por último, el reflejo del dios que le sonríe. ¿Me sigues?

El chico asintió, absorto; ya no temblaba, estaba completamente laxo sobre las rodillas de piedra de aquel extraño y su voz era lo único en el mundo que le importaba.

—Según aquel hombre, tú no tienes la culpa de que tus padres te abandonasen, no tienes culpa de que te arrancaran de la infancia y te empujaran al mundo entre una jauría de perros. No tienes la culpa de que la sociedad que te rodea tan solo te dé a elegir entre ser un eunuco y prostituirte o ser un simple mocoso asesino. —Hizo una nueva pausa y alargó la mirada a su alrededor. Los colores seguían fornicando entre ellos y la bombilla seguía intentando trepar por el cable—. Según este hombre —puntualizó la palabra «hombre»—, no tienes culpa de que ni una sola buena persona se haya cruzado en tu camino. Nadie capaz de hacerte entender que esto… —hizo un gesto suave con la navaja, buscando la palabra— no es más que una trampa, un callejón sin salida.

El muchacho sorbió ligeramente los mocos.

—Según ese hombre, tú no tienes la culpa de que ese viejo quiera más de ti que tú mismo.

La siguiente mirada fue profunda. Lee no esperó gesto alguno del muchacho, pero pudo percibir cómo su mirada se proyectaba hacia delante y cómo un gesto de comprensión le iluminó el rostro.

—¡Vaya…! —dijo, sorprendido—. Parece que no está todo perdido, tal vez seas capaz de entender. —Asintió suavemente y aflojó un tanto la presión sobre el cuchillo—. Si te llevas mi reloj, alguien más cruel que tú te lo robará. Seguramente tratarás de defenderlo porque será lo más caro que hayas robado en tu vida; y descubrirás, mientras pierdes la tuya, que la muerte te ha acechado en cada esquina desde el día en que naciste. Ese es el destino que te estás forjando…, y es solo tu voluntad la que lo acepta. Si cambias al menos un poco de forma de pensar, si consigues comprender que tu vida no es ningún castigo, tal vez, solo tal vez…, tu vida valga más que el reloj que pretendes robarme.

Si en ese momento el chico lo hubiese entendido…, si al menos hubiese dado la apariencia de entender una sola sílaba, Lee les habría encontrado valor a todos y cada uno de los tres mil años que había luchado a favor de la Alianza.

Pero no. Su mente obtusa no veía más allá de la luz que emitía esa estúpida bombilla. No deseaba más que aquel reloj y la inseguridad de aquella calle llena de chicos salvajes y de perros sin dueño. En aquel momento, Lee le habría cortado el cuello, habría terminado el giro sobre su garganta, derramando su sangre sobre la sucia estera.

Pero él era Ta-Mo Shei Lee, él era un guardián de la Alianza. Tan solo negó con la cabeza, arrojó la navaja a un lado y dejó libre al muchacho.

Este rodó sobre sí mismo hasta alejarse un par de metros, para luego ponerse de cuclillas como un muelle a punto de saltar. Dedicó un par de segundos a sorberse los mocos y a coger algo de aire, y luego volvió a mirar el reloj de Lee con avaricia.

Lee tan solo negó asqueado, se quitó el reloj de un tirón, mandando el cierre de seguridad a hacer puñetas, y lo sostuvo ante los ojos del chico.

—Si es esto lo único que has entendido, te mereces el reloj y tu destino…, una última prueba, una última oportunidad.

El muchacho miró el reloj una vez más, luego miró hacia la esquina donde había caído la navaja y, por último, pareció mirarse a sí mismo. Respiró con fuerza, sorbiendo los mocos, y miró de nuevo a Lee.

—No, señor… Creo que lo he entendido.

Lee se quedó de piedra. A su inexpresividad habitual se le sumó la sorpresa, dándole el aspecto de una estatua de mármol.

—Tan solo… —el muchacho dudó—, ¿me podría decir una cosa?

La estatua cobró cierta vida, asintiendo con los ojos clavados en el chico.

—¿Quién le dijo todo eso? Yo lo pienso a menudo, pero… —Miró a su alrededor y volvió a quedarse mudo.

Lee también se quedó mudo. ¿Sería verdad? ¿Sería posible…? ¿Después de tanto tiempo, después de tantos sacrificios…? De nuevo pudo sentir cómo aquella sensación le trepaba por el estómago. Tal vez Ryu no había muerto en vano. «Bueno —pensó—, tal vez no “vivió” en vano, tal vez no lo sacrificó todo, tal vez no sufrió aquel maldito infierno…, para nada.»

—Fue Buda… —dijo suavemente y esperó la reacción del muchacho.

El chico afiló la mirada y frunció el ceño. Se pasó la manga por la nariz, alargó la mano y cogió el reloj.

—Ya…, Buda. Otro loco que habla con Dios. Pues escucha tú, yonqui: si sigues drogándote, vas a acabar peor que yo.

El muchacho desapareció como una sombra, mientras la maldita bombilla seguía intentando trepar por el cable. Y Lee se quedó tan perplejo que no sabía si reír o llorar. Pasados unos segundos, se impuso la risa y, entre carcajada y carcajada, consiguió ponerse de pie. La habitación se le antojó diminuta en cuanto estuvo erguido del todo.

Se encontraba un poco mejor, pero estaba claro que tardaría al menos un par de días en recuperarse del todo y regresar con la Alianza. Estaba a punto de despedirse de la bombilla arácnida y saltar al sendero en busca de una cama limpia en su pequeña isla cuando el anciano entró de nuevo en la habitación con el reloj roto en una mano y una pistola en la otra, sin duda a terminar el trabajo del mocoso asesino.

No dijo nada, solo entró en la habitación, apuntó con la pistola y apretó el gatillo dos veces casi cerrando los ojos por la falta de experiencia. Lee ni siquiera se esforzó en esquivar las balas, tan solo dio dos pasos hacia delante, bloqueó el arma haciéndola girar y le asestó al anciano un puñetazo en el pecho que le cortó la respiración. Luego, le quitó suavemente la pistola de las manos, lo cogió del pelo y le hizo girar la cabeza hasta tener los ojos del abuelo directamente delante de los suyos.

—El chico tiene cierta excusa —dijo mientras el anciano recuperaba la respiración—, a veces se siembra tarde…, pero, en gente como tú… —Cabeceó negativamente mientras en sus ojos se iniciaba una carga elemental. Los iris comenzaron a iluminarse de un azul brillante e intenso, línea a línea, en el sentido de las agujas del reloj. Lee podía realizar la carga en una décima de segundo, era algo que solo los más viejos conseguían dominar, pero quería aterrorizar al anciano lo suficiente como para ahorrase tener que matarlo o, en caso de tener que hacerlo, que comprendiese la naturaleza del ser que reclamaba su alma.

El viejo se puso rígido como un palo, las rodillas le temblaron ligeramente y Lee pudo notar cómo se le erizaba el pelo alrededor de la mano con la que lo sostenía.

—¿Qué eres? —preguntó el anciano con el rostro congestionado y los ojos más abiertos que el mocoso coreano.

—¿Yo?… —La carga terminó y los ojos de Lee emitían un brillo más intenso que la navaja «suiza» a la luz de aquella triste bombilla—. Tan solo soy alguien sin nada que perder…

CAPÍTULO XIV

Mentiras

Amazonas, Ciudad de oro de Tollan

Aris permanecía de pie en lo alto de la gran pirámide. Había sido testigo de cómo Hell enviaba a las tropas regulares a una batalla perdida de antemano sin poder hacer nada…, ni siquiera un acto tan simple como parpadear. Tan solo se sentía capaz de hacerle llegar su pena, una pena tan profunda que Hell no podía ignorar. Desde el interior de su mente llegó la respuesta, tan acaramelada y dulce como fría.

«No sufras por ellos, Arishalotek.»

«¿Por qué haces esto?», preguntó Aris.

«Tú me obligaste, ¿recuerdas? Me pusiste entre la espada y la pared, y este es el resultado. Ahora, tu pueblo es mi pueblo, y su venganza será la mía.»

«Creía que la venganza no motivaba a los dioses», dijo Aris.

«Solo deseo devolver a la Alianza el trato que me dieron. Mi pecado fue su pecado, y sus motivos, los míos. Pero ellos no aceptaron las consecuencias de sus actos y me obligaron a mí a pagar por todos ellos. Ahora ha llegado el momento de cobrar las deudas…»

Un guardia Blue se acercó despacio y, a dos metros de Aris, clavó la rodilla en el suelo.

—Sagrado Ketxal… —dijo antes de bajar la cabeza y esperar respuesta. Hell sondeó la mente del guardia, para luego responder.

—El zafiro sagrado… —El guardia Blue levantó la cabeza, sorprendido. El antiguo Ketxal nunca había demostrado tales dotes. Era cierto que podía ver en el corazón de los hombres, pero Aris estaba demostrando ser mucho más poderoso.

—No sabemos quién ha podido ser el ladrón. Fuese quien fuese, tenía los códigos de acceso al salón de las reliquias.

En el interior de su cuerpo, Aris comprendió quién había sido: solo Sheteck tenía los códigos de acceso y solo él se atrevería a hacer algo así. Recordó el día en que devolvió el zafiro a Ketxal, el día en que Zelkar obligó al Consejo a consentir la educación del mestizo. «¿Por qué fuiste tras el zafiro?», le preguntó Ketxal. «Porque no tenía nada que perder», respondió Sheteck. Una vez más, estaba en la misma situación, había vuelto a perderlo todo…, pero seguía vivo.

—Ha sido la Pantera —respondió Hell en voz alta para que tanto el guardia como Aris lo escuchasen. Una forma sencilla de hacer entender al chamán que ninguno de sus pensamientos estaba a salvo de ella.

—¿Sheteck? —El guardia Blue frunció el ceño; había visto el cadáver del mestizo con sus propios ojos.

Aris se revolvió en el interior de su cuerpo, mientras Hell lo mantenía controlado como si fuese una simple marioneta. Hizo un gesto con la mano al Blue para que se marchase.

«Al parecer, el mestizo sigue vivo», dijo Hell en su interior.

«Es muy difícil de matar», respondió Aris.

«Te equivocas… Muerto está.»

Aris unió los cabos. ¿Sheteck se había convertido en condenado?

«¿Qué eón aceptaría a Sheteck en sus filas?», preguntó Aris. Le resultaba imposible de concebir que Sheteck o él mismo pudiesen llegar a convertirse en aquello que habían estado exterminando durante mil años.

Hell dejó escapar unas cuantas carcajadas suaves y cálidas, tan femeninas que hicieron sonreír a los Blue que la rodeaban, sorprendidos.

«Respuestas… ¿Acaso las mereces?» Dejó pasar un par de segundos tras los que Aris no esperaba respuesta y dijo: «Lo hizo el fuego del cielo».

Aris recordó algunos de los textos que había estudiado sobre los eones; los egipcios llamaban a Bennú (el Fénix) «El fuego del cielo».

«¿El Fénix?» Aris sintió una punzada en el pecho, sabía que ella podía sentir todo lo que él sentía, pero no pudo evitar que una pizca de esperanza se abriese paso entre el miedo, los remordimientos y el dolor que la fría presencia de Hell le provocaban.

La vieja diosa del fuego no tenía nada en contra del chamán, incluso le resultaba simpático. Ya le había hecho pagar su insulto matando a su padre y tomando el control de los toltecas; sentía los remordimientos de Aris como el justo castigo por sus actos. Hell había soportado tres mil años de cautiverio, tres mil años de soledad paliados únicamente por sus recuerdos, por la esporádica visita de algún espíritu perdido o de algún eón suplicante, intentando hacerla ceder. Todo para que aquel mono lo estropease todo.

«¿No querías venganza, tolteca?», preguntó Hell, divertida.

«Mi venganza… —dijo Aris dando forma a su pena—. No sé si vale las vidas de doscientos hombres.»

«¿Crees que van a morir, Aris?»

«No están preparados para luchar con condenados.»

«Pero los condenados sí lo están para luchar contra ellos», respondió Hell en voz alta, haciendo que a su alrededor los Blue se mirasen sin entender. Al darse cuenta, giró la cabeza hacia el capitán de la guardia: «Dejadme solo».

La guardia Blue se esfumó como si nunca hubiese existido y Hell volvió de nuevo la atención a su interior, donde Aris masticaba su culpabilidad.

«No van a morir, Aris. Él no lo consentiría.»

«¿Él?»

«El Fénix.»

Hell pudo sentir cómo, en su frente, el ceño de Aris se fruncía. Reacciones tan simples le resultaban difíciles de alterar o de controlar estando en aquel cuerpo de «invitada».

«Pobre idiota, aún sigues sin entender nada de lo que está sucediendo, ni ves a tus enemigos, ni comprendes a tus aliados.»

«¿Dices que el Fénix está de mi parte?», preguntó Aris.

«No, está de parte de su naturaleza, y su naturaleza es la justicia. Lo malo de la justicia —continuó Hell cambiando de tono, como si estuviese a punto de exponer una clase magistral— es que su línea es fina, pero su sombra es grande. Es fácil transgredirla, pero casi imposible escapar a ella.»

«No lo entiendo. ¿Por qué salvaría a mis hombres?»

«Sencillamente porque su muerte sería injusta», respondió Hell.

«Hay mil injusticias en el mundo.»

«Sí, pero en las que él no está involucrado. Esta vez es diferente. Salvará a la mayoría, créeme.»

«Una Potestad no tiene nada que hacer con la Alianza», dijo Aris.

Se hizo un silencio, mientras la selva despertaba. El sol de la mañana bañaba las copas de los árboles y la ciudad comenzaba a levantar voces y sonidos hacia lo alto de la pirámide. Los ancianos charlaban en sus casas, algunos en susurros, sobre el cambio de poder, sobre la naturaleza y la ambición de Aris, sin ser conscientes de que la Bestia podía escucharles, sentirles…, dondequiera que se escondiesen.

Súbitamente, Hell estalló en carcajadas. Su abdomen se sacudía de forma antinatural, mientras que el estado de ánimo de Aris, completamente opuesto, luchaba contra el estímulo de su huésped.

«No tienes ni idea de quién estás hablando, ¿verdad?», dijo al fin mientras controlaba los espasmos.

«Sé lo que es, al igual que sé lo que eres tú», respondió Aris cargado de reproches.

«Otra respuesta de mono», dijo Hell negando con la cabeza. «Con lo fácil que sería decir simplemente: “no, no tengo ni idea”. ¿Acaso crees que esta conversación es de igual a igual? ¿Acaso crees que hay algo de este mundo, más allá de cómo se dispara un arma de fuego, que puedas enseñarme?»

Aris rememoró el instante en el que disparó la pistola contra el rostro de Hell, sintió el dolor que ella misma había sentido en ese momento. Hell lo obligó a revivirlo una docena de veces, hasta que su cuerpo empezó a sudar por el sufrimiento y la mente del chamán perdió casi toda su energía. Una vez exhausto, lo arrojó contra un rincón de su mente.

«Ese fue tu error. Permanecí tres mil años conservando ese cuerpo, y no lo hice por capricho. Ahora me veo obligada a tomar el tuyo para que todo mi sufrimiento no se pierda en el olvido del Sephyra. Y no pienso tolerar ese tono condescendiente de un mono descerebrado. No eres más que un cretino sin cabeza, incapaz de pensar…, incapaz de encontrar las respuestas.»

Aris tan solo pudo guardar silencio, mientras el dolor se mitigaba en su interior.

«El Fénix está detrás de todo esto, detrás de cada pregunta…, desde el día en que Salomón lo encerró en una botella de cobre por culpa mía.»

«¿Crees que todo esto es su venganza?», preguntó Aris en un susurro.

«Venganza no…, justicia.»

«¿Te encerró él?»

Hell volvió a negar con la cabeza, furiosa.

«¡Cállate de una vez! No es mi castigo lo que busca, sino el castigo que los culpables no aceptaron. No soy yo la que tiene que preocuparse, siempre y cuando no me cruce en su camino; por eso tiene a tu hijo, por eso conserva la opción de detenerme.»

«¿Cómo puedes estar tan segura?»

«Porque la incógnita en la ecuación se responde sola.»

«No lo entiendo», dijo Aris.

«Lo sé, pero pronto lo harás. Necesito tu mente para encontrar todas las respuestas.» «Has matado a mi padre, poseído mi cuerpo y engañado a mi pueblo. ¿Crees que creeré a la Mentirosa?»

Hell se sacudió de nuevo mientras llenaba el aire de una risa suave y vibrante que parecía salir de todas partes a la vez.

«Pronto te daré algo que paliará la culpabilidad que esgrimes contra mí. Tal vez entonces comprendas que no hay marcha atrás. Estás conmigo por voluntad propia, ¿recuerdas?»

Aris escuchó entonces el recuerdo de su propia voz en el interior de la cueva donde Hell estaba encerrada. «He venido a liberarte. Te sacaré de aquí, tan solo dame mi venganza.»

«¿Acaso has renunciado a tu venganza, tolteca? —El silencio se adueñó de todo—. Bien…, entonces es hora de partir.»

El cuerpo de Aris se tensó mientras Hell retomaba el control de cada músculo. Empezó a caminar hacia la gran terraza mientras en su mente se dibujaba una especie de piscina donde un brasero flotante levantaba pequeñas llamaradas.

«¿Qué es eso? ¿Adónde me llevas?», preguntó Aris, asustado, mientras perdía el control por completo, relegado de nuevo a un fugaz susurro en el último rincón de su mente.

«Vamos… a por la sangre del Lobo.»

CAPÍTULO XV

Dos aros

Isla de la Reunión, 2006

Templo de los Eones

Leo dirigió el salto para cruzar por la fragua de Vulcano. Casi todo el mundo solía entrar por allí puesto que las demás zonas del templo se consideraban una zona privada, donde Ergara llevaba su vida lo mejor que sabía. La habitación estaba tan en calma como cuando la vio por primera vez hacía más de dos mil años, con su eterno burbujeo y su olor a metano. Como siempre, comenzó a caminar con prisas hacia el Pasillo de los Caídos, dejando de respirar para no sentir aquel hedor rancio. A su espalda, Luna se había materializado con más lentitud. Siempre hacia las cosas así…, con cuidado; era capaz de materializarse junto a un avispero sin que una sola avispa se diese cuenta. Desde que tuvo uso de razón, la enseñaron a no levantar polvo al caminar, a no ser fácil de detectar en ningún terreno. Cuando cumplió los once años, su padre le regaló sus primeras botas de cuero de conejo y le ató un pequeño cordón con trocitos de metal pulido.

—Se trata solo de un juego, mi niña —le dijo—. Tan solo tienes que aprender a caminar de tal forma que nadie pueda escucharte llegar.

Año tras año, su padre le ponía un colgante más a aquellas botas. Y Luna aprendió a caminar con equilibrio y suavidad, a mirar el suelo para no tropezar, a no delatar nunca su posición o su presencia…, hasta que ya era demasiado tarde para detenerla.

Aquel «juego inocente» convirtió a Luna en una buena cazadora. La vida, el sufrimiento y la muerte la convirtieron en algo mucho más letal.

Leo echaba la vista atrás cada tres pasos para poder confirmar la presencia de Luna a su espalda. Allí estaba, blanca como un espectro y tan silenciosa como ellos. El Espartano no podía menos que dar un respingo cada vez que la Albina cambiaba de lado, apareciendo por sorpresa tras el hombro contrario.

—¡Joder!… —dijo susurrando—. ¡Quédate en el mismo sitio!

Luna tan solo sonrió con malicia; le parecía cómico lo miedoso que resultaba ser Leo con el tema de los fantasmas. El día en que se conocieron no paraba de negar con la cabeza y acariciar un medallón de corteza de abedul. Se había tirado 2148 años tocándole las narices con aquello, y aún le resultaba gracioso hacerlo, así que, en cuanto el Espartano echó la vista al frente, cambió de nuevo de posición y, cuando giraron hacia las dependencias de Ergara, Leo dio otro respingo.

—¡La madre que te parió! —Fue su último comentario en susurros antes de detenerse en seco y estirar el brazo para detener el avance de Luna.

Al principio, la Albina creyó que Leo se había parado a bromear, hasta que vio cómo se le tensaba la mandíbula y centraba su atención en el suelo, a poco más de dos metros, junto a un viejo sofá que había visto tiempos mejores.

Entonces lo vio. Había un aro de oro viejo en el suelo, descansando a la sombra de la pata de madera labrada del sofá.

Luna tardó medio segundo en comprender. Casi automáticamente cerró los ojos para rastrearlo, confirmando lo que ya había presentido nada más verlo. Era un anillo de viento…, era el anillo de Ergara.

La Albina desenvainó la espada y rastreó toda la estancia mientras el zumbido del acero al salir de la vaina rompía el monótono repiqueteo de la lluvia contra el suelo mojado.

—Scyros estuvo aquí… —dijo Leo mientras recorría la estancia con los ojos cerrados—. Y alguien más —dijo deteniéndose junto al gran mirador del acantilado—. ¿Una torre de fuego?

Abrió los ojos y buscó la mirada de la Albina, que tan solo torció el gesto antes de arrodillarse para observar el suelo. La lluvia había perfilado algunas huellas, pero casi se las había llevado por delante al mismo tiempo. Las observó durante al menos un minuto antes de levantarse, devolver la espada a la funda y hacerle a Leo algunos gestos.

«Hombre, calza un cuarenta y tres o cuarenta y cuatro, botas con tacón cubano, de media luna, hechas a mano.»

El Espartano asintió.

—Scyros dijo que corría peligro, pero lo que dicen esas huellas… —Negó con la cabeza—. No hay signo alguno de lucha, ella… —Leo tan solo miró hacia abajo, donde el mar rugía con fuerza al golpear la pared del acantilado—. Puede que no peleasen, tal vez tan solo se quitó el anillo al borde del mirador.

Luna asintió. El pie de Ergara se podía distinguir con más facilidad que el de su invitado; estaba descalza y había caído hacia atrás, hacia el acantilado.

En cuanto se aseguraron de estar solos, la pena vino a ocupar el lugar de la tensión. Luna se dejó caer sobre el sofá, que dio un fuerte crujido y se rompió, primero de un lado y después del otro, posando todo el peso de la Albina en el suelo en dos tiempos.

Ambos se miraron, algo impresionados por el estruendo.

Leo se acercó y recogió el anillo del suelo.

—Padre eterno, recibe con cariño a tu hija, maldita desde el día en que nació, pues ha pagado con creces su deuda —dijo el Espartano mientras se guardaba el anillo en uno de los bolsillos del chaleco de combate. Apoyó el rifle sobre el sofá destartalado y se sentó en el suelo a los pies de la Albina.

—Scyros se va a poner furioso —continuó—. Primero Ryu, después Públio y Ursus. ¿Qué demonios está pasando, Luna? ¡Ergara ni siquiera luchó!

«Tal vez no fuera Aris», concretó Luna.

—Scyros no ha marcado el sendero… —dejó caer Leo.

Si el Gigante no había marcado el sendero, Aris no había atacado Montecarlo. Estaba claro que era Hell quien dominaba al hechicero, se había cobrado la vida de Ergara sin siquiera luchar, y todo porque habían llegado demasiado tarde.

—¿Podrías hacerme el favor de informar a Scyros de esto? Yo intentaré encontrar el cuerpo de Ergara.

Luna abrió mucho los ojos, estuvo a poco de decir que no, ¡incluso hablando!…, pero luego vio la cara de Leo. Ya había pasado por suficiente humillación en las últimas horas, así que simplemente asintió. Se puso en pie y saltó al sendero, dejando a Leo sentado en el suelo y mirando hacia la tormenta que rugía con fuerza en el horizonte.

—Se acabaron las profecías de Ergara —dijo en un susurro. Nunca le gustaron las profecías. «Un lobo quedará aislado de la manada…, y morirá, con dos aros en la mano.»

«La madre que la parió…», se dijo, negando con una sonrisa, «vete tú a saber qué coño significará eso.» Se puso en pie con la intención de ir a rastrear el cuerpo de la vieja vidente al fondo del acantilado. Con toda seguridad, las olas lo habrían arrastrado mar adentro; sería complicado recuperarlo. Cogió el rifle y comenzó a caminar hacia el mirador cuando notó una presencia en la sala. La energía se estaba concentrando a pocos metros de la entrada de la habitación, el aire vibró con fuerza y un hombre alto tomó forma ante sus ojos. Estaba medio desnudo, tan solo llevaba un taparrabos trenzado de hojas de coca, una especie de corona de oro con más hojas verdes que despuntaban de la diadema, y dos brazaletes del mismo tipo. Parecía sacado de una película sobre los mayas. Leo no tardó mucho en reconocerlo, hacía unas horas que lo había visto en una fotografía.

—Vaya… —Saludó al visitante—. ¿Te habías olvidado algo? —El «invitado» inoportuno frunció el ceño y se dispuso a decir algo, pero no le dio tiempo a hacerlo. Leo levantó el fusil con un movimiento rápido y apretó el gatillo.

La primera ráfaga se detuvo a escasos centímetros de Aris. Las balas temblaron en el aire para después caer al suelo una por una, así que Leo empezó a cargar energía. Estaba claro que aquella pelea no la ganaría a tiros, pero al menos distraería a ese cabrón mientras pensaba. Había algo raro en él; en cierto modo parecía sorprendido, como si no fuese su intención parar las balas. Sus ojos miraban en todas direcciones, le recordaba a la mirada que ponía un hombre atado a un potro de tortura. El Espartano terminó la carga y concentró la energía en el rifle.

—¡¡¡Para esto!!! —dijo al tiempo que apretaba de nuevo el gatillo.

La nueva ráfaga atravesó la defensa. Aris recibió dos impactos en el brazo izquierdo antes de empezar a moverse, pero lo hizo a tal velocidad que desapareció de la vista normal. Leo tuvo que rastrear el sendero para seguir su estela, una estela brillante y viva, de un tono dorado tan intenso que parecía la cola de un cometa. Serpenteaba por la habitación hasta perderse tras él.

Sintió una fuerte vibración en el anillo, fácil de interpretar. Su enemigo quería jugar sucio atacando por la espalda, así que se dejó caer mientras giraba y, tirando del rifle hacia arriba, le asestó al tolteca un golpe demoledor con la culata. Sorprendido, Aris dio un par de pasos atrás, tambaleándose. Leo dio un giro rápido antes de tocar el suelo, apoyó una mano y se dio impulso, terminando la pirueta a dos metros del tolteca.

—Así que tú eres Aris, ¿no? —Soltó el cargador del rifle y metió otro en su lugar tan rápido que el sonido del cargador al caer al suelo se fundió con el del otro cargador al entrar en el rifle.

Frente a él, Aris parecía conmocionado, miraba a Leo con los ojos muy abiertos, pero la expresión de su cara no casaba en absoluto con su lenguaje corporal, rígido…, estático, como un maniquí de exposición.

—Has matado a muchos amigos míos —continuó el Espartano—. Incluso dicen que mataste a Ursus de un solo golpe… —Hizo una pausa y giró ligeramente el rostro, como queriendo valorar la amenaza que aquel hombre representaba.

Aris tan solo se estremeció, mientras los dedos de las manos se crispaban. Dio una bocanada corta de aire, como si se dispusiese a decir algo, pero tan solo se quedó en silencio, mirando alrededor.

—Soy Leonidas Niniades, torre de Licos, el de los mil nombres, guardián de la Alianza.

Aris cerró los ojos. Durante medio segundo, Leo estuvo tentado de atacar; rozó con cautela el gatillo del rifle mientras cargaba de nuevo la vibración de tierra. A su alrededor, la cueva respondió a la llamada temblando tan suavemente como un susurro cálido en sus oídos.

Fuera, la tormenta remitía, algún que otro rayo se perdía tras las olas del mar, que, cansado de pelear con la tormenta, elevaba olas cada vez más pequeñas, mientras la espuma se adueñaba de las rocas del acantilado.

—¿Dónde está? —preguntó Aris. Su voz sonaba dulce y femenina, musical y divertida, como la de una adolescente sin complejos.

Leo comprendió la situación. Aris estaba allí, tras aquellos ojos asustados. Pero, como había sospechado Scyros, era Hell quien llevaba la voz cantante.

—Vaya, tú debes de ser Hell… —dijo Leo—. Aquí solo estoy yo…, y bueno, también tu juguete tolteca.

—No es mi juguete, es mi aliado —respondió Hell.

—Vaya…, ¿hizo un trato contigo? —preguntó Leo con tono burlón, dejando claro que no se lo creía.

—Por supuesto. Yo nunca rompería las normas del juego —respondió Hell en el mismo tono.

Volvieron a mirarse. En esta ocasión, Leo pudo sentir las dos presencias claramente. Estaban unidas y, a la vez, separadas. Algunos rasgos del rostro de Aris, como los ojos y los labios, dejaban claro que ella estaba allí, pero la expresión de las cejas y la tensión en el rostro eran del viejo chamán, prisionero en su propio cuerpo. «Unidos, pero no juntos», pensó Leo. Mientras hubiese alguna división entre ellos, ninguno de los dos desarrollaría todo su poder.

—¿Realmente estás con ella, Aris? —preguntó el Espartano. Tenía que saber si él podría al menos responder.

Pasaron un par de segundos y el cuerpo de Aris se estremeció levemente.

—Estoy… —Hizo una pausa, sorprendido de haber conseguido articular palabra. Carraspeó para aclarase la garganta—. Estoy atrapado —dijo al fin.

—Entonces, ¿hiciste un trato con Hell? —Un tolteca haciendo un trato con un eón. Como diría el Romano, «vivir para ver».

—En cierto modo. Por favor, mátame. —Una nueva sacudida y el rostro de Aris volvió a cambiar, en esta ocasión por completo. Avanzó un par de pasos hacia Leo y habló una vez más con aquella voz de muchacha adolescente.

—Por suerte, en ese punto ninguno de los dos tenéis nada que decir. Morirá cuando yo lo desee, al igual que tú —dijo señalando a Leo—. Algo que va a pasar muy pronto si no me dices lo que quiero saber. ¿Dónde está Ergara?

Leo no tenía intención de darle a Hell ninguna respuesta que no fuese un insulto, pero tenía que ganar tiempo; con suerte, Scyros o Luna vendrían a ayudarlo.

Lo meditó unos segundos: nadie vendría a ayudarlo a encontrar el cuerpo de Ergara.

«Mierda —pensó—. Tengo que intentar marcar el sendero.»

Comenzó a cargar elementos; por un lado, eso le facilitaría mantener la tensión y evitar que su adversario atacase usando elementales, pero, por otro lado, le diría a Hell cuál era su opuesto, así que solo cargó el viento y la tierra, y se guardó el fuego en la manga. Tal vez Hell cometiese algún error.

Aris se sentía más confundido que asustado. Tenía delante a uno de los condenados más fuertes de la Alianza. En los cientos de informes sobre Leonidas que había leído, se contaban cosas increíbles sobre su forma de pelear. Ninguno de los intentos de cazarle había siquiera rozado el éxito, y tenía fama de no parar hasta devolver el golpe. Todos los rastreadores enviados para matarlo estaban criando malvas.

Debería estar nervioso, pero lo que lo estaba impresionando era la forma en la que Hell controlaba la situación. En cierto modo, Aris había recuperado la capacidad de moverse y la de hablar, pero, como en el caso de la primera ráfaga del rifle, Hell había tomado el control durante la décima de segundo en la que las balas habrían alcanzado su cuerpo para detenerlas. Se sentía como un trapecista usando la red. No pudo evitar preguntarse hasta qué punto Hell controlaría la situación. Y la respuesta le llegó rápidamente.

«Solo hay un hombre capaz de detenerme, y no es este», dijo Hell en el fondo de su mente.

«Este no es el hombre que mató a mi hija», respondió el chamán.

«Si matas a este, Scyros sufrirá como lo hiciste tú. Es la moneda de Talión, es la sangre del Lobo.»

Leo pudo ver la transformación en el rostro de Aris: sus rasgos se acentuaron y su mirada se aceró. Habían encontrado un objetivo común…, matarle. No pudo evitar sentir miedo, mientras el anillo de Licos vibraba con fuerza.

La ira comenzó a ocupar el sitio del miedo, sus músculos se tensaron y su atención se centró en su enemigo.

Había llegado la hora de morir, pensó, mientras los recuerdos de un día lejano le asaltaron…, recuerdos del día en que creyó que moriría.

CAPÍTULO XVI

Tanto monta

Ciudad estado de Esparta, Grecia, 882 a. C.

La ciudad dormía, mientras miles de antorchas iluminaban las calles. Los niños gritaban y reían tras las cortinas de lino, luchando con sus pequeñas espadas de madera, persiguiéndose en un eterno tira y afloja que terminaría con uno de los dos llorando. Las mujeres estaban reunidas alrededor de la novia. En dos míseras horas, aquella mujer había pasado a ser parte de la familia de Leo. Una extraña traída de tierras tan lejanas que hacían falta dos lunas para llegar a ellas. Su hermano Ajax la había tomado por esposa y, con aquel lazo, se proclamaba a su vez rey. Tendría que partir, lejos de Leo y de Esparta, para cumplir con su nuevo destino. Eso dejaba a Leonidas en la posición de su hermano mayor, capitán de la milicia de la ciudad. Un puesto más que respetable, pero, por aquel tiempo, muy inferior a lo que Leo deseaba.

No obstante, era feliz; siempre podrían haberlo obligado a él a casarse. Y lo vio bien cerca, pero, por suerte, cuando enviaron a su hermano a buscarla, quedó prendado de ella. Gracias a aquello, Leonidas no sería rey, pero tampoco se vería obligado a tomar esposa ni a consumar el matrimonio. Si bien los niños le gustaban, verlos jugar no era lo mismo que educarlos ni servirles como ejemplo en la vida.

—Yo serviré de ejemplo a los borrachos —se dijo en un susurro mientras apuraba otra copa de vino. Había perdido la cuenta de lo que llevaba ingerido, y tan solo la neblina en la que perdía sus pensamientos podía aproximar el dato.

—¿Decías algo, hermano?

Ajax se acercó a Leo con dos copas en la mano. Venía engalanado hasta las cejas y con más oro sobre el pecho que la efigie de Era.

—Estaba pensando en la belleza de tu esposa y en la cantidad de hijos sanos que te va a dar —respondió Leo.

—Pues, con todo lo que he bebido, tal vez tengas que hacerme hoy los honores tú mismo.

Leo cogió la copa que le traía su hermano y dejó caer la otra, que rebotó en los escalones del comedor para rodar después hasta el patio.

—Pues no te diría yo que no —respondió Leo mirando con lascivia fingida a su «cuñada», centro de atención de todas las damas de la ciudad.

Su hermano sabía muy bien de qué lado empujaba la vela de Leo, y nunca le importó. Llegado el momento, tomaría una esposa y la dejaría encinta sin rechistar, aunque el verdadero amor lo esperase al otro lado de un escudo.

—Te voy a echar mucho de menos. Por los dioses que no conoceré nunca hombre con la lengua más afilada que la tuya —Leo bajó la vista a la copa mientras una lágrima se le escapaba—, ni con corazón más grande.

Leo hinchó los pulmones al tiempo que intentaba recuperar la compostura. Se habría lanzado a los brazos de su hermano, le habría suplicado que no se fuera o que lo hubiese llevado con él. Habría hecho todo lo que su condición le negaba con tal de que su hermano no lo dejase solo, solo ante la vida, solo ante los dioses, solo ante Esparta. Pero la vida seguía y, al igual que tras la muerte de su padre, ahora tenía que decirle adiós a su hermano y seguir haciendo el papel de hombre fuerte que le tocaba.

—Malditas moiras, no dejan de jugar con mi destino. Ya me veía rey —dijo Leo sonriendo mientras se limpiaba las lágrimas del rostro con el dorso de la mano.

—Serás rey, pero de Esparta.

—Ecledas vivirá mil años —dijo Leo refiriéndose a la fortaleza del rey. La ley dictaminaba que el monarca en funciones solo concedería su cargo en caso de muerte o de enfermedad. Tener al Consejo en la mano suponía un uso constante de recursos como el oro y la paciencia, dos cosas que Leo conseguía mes a mes, estación a estación, a la espera de que Ecledas tuviese un mal día.

Los niños habían encontrado un nuevo uso para la copa de bronce pulido que Leo había lanzado escaleras abajo, y corrían de un lado a otro dándole patadas. Uno de ellos la golpeó con demasiada fuerza y la copa cruzó el patio de lado a lado, terminando, por gracia de las malditas moiras, en manos de su «cuñada», junto con dos de sus dientes.

La que se lio a continuación fue apoteósica…: viejas llorando, niños riendo y adultos buscando culpables con el ceño fruncido. «Mal presagio.»

Verter sangre el día de una boda era común; que si un toro para Era, dos palomos para Hermes, diez bueyes para Zeus…, pero derramar la de la novia entraba en otra categoría.

Leo ya estaba borracho cuando se encerró en sus dependencias. Jugó con una espada hasta que se le cayó de las manos y el sudor ya le empapaba la ropa. Se asomó al balcón y dejó que el aire frío le templase los nervios. Su casa era de las pocas que se elevaba tres plantas sobre el suelo, lo que le permitía extender la vista sobre media Lacedonía…, Esparta, la tierra de los hijos de Hércules.

Intentar averiguar si el causante fue el alcohol ingerido, el frío de la noche, los dientes de la novia, o algún «regalito» de Ecledas en su copa, lo tuvo entretenido los dos años posteriores, pero el caso es que, aquella noche, Leonidas de Esparta, de la cuna del León, se desmoronó en sus aposentos. Su hermano Ajax encontró su cuerpo aquella misma noche, cuando fue a despedirse de él antes del alba. Lo veló durante los dos días que se mantuvo caliente. Según dijo el sacerdote, había ofendido a los dioses derramando la sangre de la novia y habían reclamado su alma. Se discutía si Ares o Hefesto. ¡Ni que tuviese la menor importancia!

Leo estuvo en coma etílico dos días, hasta que su corazón se negó a seguir trabajando. De buscar algún culpable, sería el sacerdote, que «aconsejó» seguir dándole vino para apaciguar a Hefesto. Cosillas sin importancia, como saber que el alcohol deshidrata, no se tenían en cuenta en el año 882 a. C. Por aquel entonces, era mucho más importante no cabrear a los dioses.

No obstante, cierto fue que uno de esos dioses había bajado del Olimpo para reclamar su alma. Unos lo llamaban Zeus, otros Taunt, Horus, Arcón…, pero, entre los eones, su nombre primordial siempre fue Licos Erader, el de los mil nombres.

El alma de Leo permanecía en el interior de su cuerpo; estaba asustado. Podía escuchar los lamentos de su madre, aunque no fue esto lo que lo asustó; su madre siempre estaba llorando, bien por la cosecha, por los viajes de sus hijos, por los caídos en combate o por los que se ahogaban en los naufragios. Parecía que su única labor fuese llorar. Tanto él como su hermano bromeaban diciendo que no había dejado de llorar un solo día desde que el sacerdote la azuzó recién nacida. No…, lo que lo asustó fue escuchar llorar a Ajax, porque nunca antes lo había hecho. Entonces, supo que estaba a punto de morir.

Allí, en la más absoluta oscuridad, sentía la presencia de su hermano, sentado a su lado. Junto a este, tal vez, un niño pequeño y tembloroso bajo el marco de la puerta. Thelos tal vez, el primer hijo de su hermana. Imposible saberlo. Intentaba abrir los ojos, intentaba gritar…, pero no podía. Y, entonces, lo notó llegar; fue como si la habitación se hiciese más pequeña, como si el sol se hubiese colado por la ventana.

Escuchó una voz profunda, acerada, como si surgiese del interior de un casco de batalla.

—Joven León…, abre los ojos y levántate. —Leo se sorprendió al comprobar que podía hacerlo. Abrió los ojos y se incorporó en el lecho. No había rastro de su hermano, ni del niño junto a la puerta. El espacio parecía paralizado, como si el aire no pudiese moverse, denso y firme, como si fuese más tangible que el suelo.

Ante él se erguía un ser enorme rodeado de un halo de luz tan intensa que resultaba imposible mirarlo directamente. A su alrededor, la estancia se distorsionaba en ondas concéntricas, como si se encontrasen bajo el agua de un estanque cristalino.

—Te mueres, Leonidas. Se acerca la hora de pagar tus deudas.

Una marea de imágenes se desató a su alrededor. Pudo verse a sí mismo segando vidas en el campo de batalla, pudo verse golpeando a uno de sus hermanos durante la agogé (educación paramilitar espartana, que duraba de los cinco a los dieciocho años), hasta matarlo a golpes. Y, entonces, supo que aquello no había sido correcto.

Lo habían educado para matar, para dar su sangre al servicio de Esparta. Anularon el sentimiento de culpa entre aplausos y gritos de guerra. Mientras, en su interior, la realidad de sus actos se perdía junto a los lamentos de su madre. En ese momento, por fin, entendió por qué lloraba.

—Yo… —No sabía qué decir en su defensa.

—Lo sé —respondió Licos—, y estoy aquí porque tus actos tienen cierta excusa. Mataste por obligación.

—¡Mi hermano! —Tal vez podría intentar explicarle…, tal vez podría…

—No… —respondió Licos—, para él también es tarde; matar y morir es una de mil lecciones. Su camino y el tuyo se separan hoy aquí.

La secuencia de imágenes se detuvo durante el instante en que Leo decapitaba a un soldado de Argos. La imagen giró y Leo pudo ver que la cabeza que rodaba era la suya.

—Él seguirá aprendiendo, mientras que tú, si me sirves, pasarás a ser maestro entre los hombres.

—Maestro… ¿Yo? —Dudó sobre la sabiduría de dioses y de hombres—. ¡Yo no sé nada!

—¿Eso es lo que crees? —respondió Licos divertido, mientras a su alrededor las imágenes cambiaban de nuevo.

En esa ocasión, no tendría más de veinte o veintiún años, sujetaba una lanza mientras oteaba el horizonte, ni siquiera recordaba qué estaba esperando. Un niño de no más de dieciséis años estaba a su lado, temblando de miedo como una hoja en otoño.

—Tienes miedo —le dijo.

—Tiemblo de frío —respondió el muchacho.

—Pues será que tienes miedo al frío…

El chico soltó un par de carcajadas nerviosas, pensando que se trataba de una broma.

—No es una broma —dijo Leo—. Tiemblas porque te enfrentas al miedo, al igual que harías con el frío. No comprendes que no hay por qué luchar —El chico lo miró con el ceño algo fruncido, sin saber bien qué decir—. Deja que pase a través de ti, no te enfrentes a él. No te hará daño, tan solo entumirá tus músculos o te hará pensar tonterías. Morir, morirás, tarde o temprano, llorando o riendo. Qué más da… Intenta, al menos, que los dioses tengan algo que observar mientras sigas con vida.

—¿Te refieres al miedo o al frío? —preguntó el muchacho frotándose las manos, simulando estar destemplado.

—Tanto monta… (lo mismo da) —dijo Leo mientras apuntaba con la lanza al horizonte. Un centenar de destellos anunciaba la llegada del ejército invasor—. Si es frío, coge mi capa…, y, si es miedo, no pierdas de vista mi escudo. Y recuerda, niño…, solo hay una razón por la que un espartano se aleja del campo de batalla.

El chaval no era más que un esclavo ilota, su única tarea era sacar el cuerpo de su señor del campo de batalla si caía en combate, así que lo miró sorprendido antes de preguntar.

—No sabía que pudieseis huir.

Leo soltó una carcajada y respondió:

—¿Huir? No…, solo nos alejamos para coger carrerilla.

Se giró hacia el campamento.

—¡Ya están aquí! —gritó—. ¡A estos se les ha olvidado dónde termina Esparta! ¿Qué me dices, se lo recordamos?

Mil doscientas lanzas se levantaron al unísono, como una marea de madera y bronce.

La secuencia se detuvo de nuevo, y Leo no entendía a qué conocimiento se refería aquel ser, dios, o lo que fuese.

—¿El miedo?¿Te refieres al miedo?

—Salvaste la vida de aquel muchacho, Leo.

—¡Lo hice con mi escudo! —dijo el Espartano recordando cómo tuvo que cubrir cien veces a aquel mocoso en el campo de batalla mientras se esforzaba en retirar los cadáveres de los caídos.

—El escudo no llega lejos…, las palabras sí.

—No te entiendo.

—Tanto monta… —dijo Licos echando ligeramente su inmenso cuerpo hacia delante.

Pudo ver entonces su rostro con claridad, tenía unos grandes ojos que lucían con un verde sobrenatural, su mentón era ancho y firme, como cincelado en un bloque de hielo. Llevaba algo similar a una capa dorada que le cubría los dos hombros y desaparecía a su espalda.

—¿Eres Zeus o Ares?

Licos ensanchó la sonrisa.

—Soy… Llámame como quieras.

Leo regresó al presente con el siguiente parpadeo, mientras Aris sacaba una daga tolteca de su espalda.

—Parece que os habéis puesto de acuerdo.

Aris no respondió, tan solo dio un paso hacia delante.

Leo no pudo evitar recordar las palabras de Ergara: «Un lobo quedará aislado de la manada…».

—Bien… —dijo levantando el cañón del rifle—. Démosle algo a los dioses digno de recordar.

Aris se abalanzó hacia Leo con furia esperando amedrentar al Espartano, que comenzó a disparar mientras ganaba espacio caminando hacia atrás. El chamán recibió cinco impactos en el pecho, pero no frenó el ritmo ni una décima. Alcanzó a Leo junto a la librería y le descargó un golpe brutal de izquierda a derecha con la intención de decapitarlo. Leo se metió en su guardia y obligó al chamán a girar sobre sí mismo, llevándose media estantería por delante. Soltó el rifle y le golpeó con toda la energía de tierra que pudo proyectar, lanzando el cuerpo de Aris hacia el mirador, pero no consiguió hacerlo con la fuerza suficiente para conseguir arrojarlo al vacío. Aris torció el gesto en una sonrisa cínica mientras Leo, para su sorpresa, continuaba el ataque con un golpe de viento capaz de hacer un nuevo boquete en la pared.

El chamán salió volando por el mirador, intentando conjurar al viento a tiempo para aguantar la caída de más de setenta metros que le esperaba.

Leo se giró en redondo y comenzó a correr hacia la fragua de Vulcano con la esperanza de encontrar un hueco en el camino desde el que poder esquivar la energía de Hell y saltar al sendero. Pero no había huecos, ni fisuras. Podía sentir a su espalda cómo Aris apuraba la tensión elemental del viento y de la tierra. Luego sintió el cambio de tensión de atrás adelante y Aris reapareció delante de él saliendo de la piedra de la pared.

De alguna forma, había usado la energía de tierra para trasmitir su vibración por el interior de la roca; teóricamente, era posible. Se decía que Alexias y algunas torres viejas podían hacer cosas así. Al menos, Leo recuperó la tensión de tierra y algo de viento, mientras que, sin frenar el ritmo, recibió al chamán con un puñetazo en el estómago que casi lo obliga a entrar de nuevo en la pared.

Chocó contra ella lanzando trozos de cuarzo en todas direcciones, como la explosión de un diamante. Después, dio una patada de giro y descargó el viento, lanzando al chamán contra una de las columnas de piedra del Pasillo de los Caídos. En ese punto, la energía de viento no fue suficiente. Aris utilizó su parte de la tensión del viento para amortiguar el golpe, se giró, puso los pies en la pared, caminó sobre ella para ganar velocidad y se impulsó hacia un Leo que ya no tenía tiempo de reaccionar. Le asestó un corte, con carga de viento, desde el hombro derecho a la cadera izquierda, donde la punta de la daga se quedó anclada en los cargadores del chaleco de combate. Nada habría podido detener ese corte salvo de haber hecho añicos la daga.

Leo lo acusó con un fuerte grito, mientras la toxina del timer comenzaba a atacar. Intentó coger aire, apretar los dientes, pero ya era demasiado tarde. El dolor le mordió el corazón con violencia, sintió una descarga eléctrica en la espina dorsal y se desmoronó al tiempo que Aris lo agarraba del cuello con la otra mano y lo estampaba contra la pared, que estaba llena de aristas de cuarzo por la explosión anterior.

Tres de aquellas aristas penetraron hasta los pulmones, pero Leo ya no podía sentir más dolor. Acudían a su mente momentos tan odiados que convertían el dolor físico en un suplicio inhumano. Aris lo sujetaba satisfecho, había vencido a un guardián de la Alianza peleando honradamente; tan solo usaba la energía de Hell, al igual que el Espartano usaba la de Licos. No había recurrido a Ketxal, ni la Mentirosa había influido lo más mínimo, no… Aquella victoria era suya. Y le hacía sentir bien. Inhaló aquel momento y lo sintió cálido y picante, como el vinagre en las heridas.

—Matasteis a mi hija —dijo el tolteca con la ira más absoluta pintada en el rostro, sus dientes ligeramente afilados, sus ojos inyectados en sangre. Su transformación fue tan palpable que Leo levantó la cabeza, asustado—. Voy a comerme tu corazón.

Leo esbozó una sonrisa cansada, el dolor lo había dejado tan exhausto que le costaba encontrar las palabras.

—Pues que te aproveche…, cabrón —dijo en un susurro divertido mientras un reguero de sangre le salía por la comisura de los labios.

El chamán lo arrancó de la pared, cogió impulso y lo volvió a ensartar contra ella. Leo buscaba una fisura en la tensión elemental. Aris estaba muy concentrado en disfrutar de su victoria y no tenía un anillo que lo avisase de los ataques en carga, así que cerró los ojos, cargó el fuego y, cuando los volvió a abrir… Aris no tuvo tiempo de reaccionar. Leo convirtió el dolor en fuego, lo que, sumado a la acumulación de gases de la fragua de Vulcano, provocó una explosión contundente y violenta, que arrancó algunas de las columnas del suelo.

El aire se llenó de polvo y humo, mientras Leo intentaba recomponerse y soltarse de la pared. Pero no tenía fuerzas…, la energía de Licos luchaba contra las heridas sin dar abasto, mientras su consciencia intentaba arañar la suficiente para defenderse del próximo ataque.

Cuando vio a Aris acercarse caminando como una mujer, supo que el combate había terminado. El tolteca lucía una brecha enorme en la frente que se cerraba por momentos; al parecer, la explosión lo había lanzado contra la pared opuesta y debía de haber perdido el conocimiento porque, sin ninguna duda, aquella era Hell. Caminaba con una sensualidad felina. Leo no pudo dejar de imaginar a la diosa Bastet, con su cabeza de gato. Su rostro había cambiado, los pómulos parecían haberse resaltado, tirando de los labios del chamán hacia arriba y ocultando mejor sus dientes afilados, mientras que sus labios parecían haberse hecho más anchos y hermosos. Pero lo más llamativo eran sus ojos; del marrón avellana, habían pasado a un verde sobrenatural, brillante y limpio como una esmeralda.

Se acercó despacio y aplaudiendo lentamente.

—Impresionante, Espartano…, impresionante. Y pensar que este imbécil pensaba que ya te tenía. Me has sorprendido hasta a mí.

Leo no estaba muy por la labor de escuchar halagos, por muy francos que sonasen. La columna vertebral le estaba mandando dolor en todas direcciones y tenía una arista de más de quince centímetros destrozándole el pulmón derecho. Tan solo dio un último tirón intentando desengancharse de la pared sin conseguirlo y dejó caer la cabeza, completamente agotado.

—Te lo voy a preguntar solo una vez —continuó diciendo Hell mientras se acercaba—. Si me dices la verdad, será rápido e indoloro. Si no… —Desvío la vista hacia la daga, aún enganchada en la cadera de Leo, y puso la mano en el mango.

Leo levantó la cabeza con el pánico pintado en el rostro.

—¿Dónde está Ergara? —preguntó Hell. Su voz resultaba vibrante y hermosa, tan sensual que parecía fuera de contexto.

—Está muerta.

Hell apretó el mango de la daga.

—Eso no puede ser —respondió, pero sabía que le estaba diciendo la verdad.

Leo movió lentamente la mano hasta meter los dedos en el chaleco de combate y sacó el anillo de Ergara.

—Creía que la habías matado tú. —Cuando miró el anillo, vio que, en esa misma mano, llevaba puesto el suyo. Ambos brillaron, reflejando la siguiente llamarada de la Fragua.

«Y morirá…, con dos aros en la mano.»

Esbozó una sonrisa y dejó caer la cabeza, vencido.

—El Tuerto te va a arrancar los huevos por esto. ¿Lo sabes, verdad? —Consiguió decir mientras las pocas fuerzas que le quedaban lo abandonaban. Hell le sacó la daga del cuerpo dando un fuerte tirón, y Leo agotó el poco aire que conservaba en medio grito.

—La verdad… —dijo ella mientras lo obligaba a levantar la cabeza para mirarlo a la cara—, espero que lo haga, porque ya me están empezando a molestar.

Agarró la mano de Leo, acariciando cada dedo con dulzura. Luego, levantó la otra mano y le mostró la daga.

—Lo prometido es deuda… —dijo al tiempo que separaba su mano de la de Leo…, con dos aros en ella.

CAPÍTULO XVII

Cuestión de sacrificio

Torre de Sicilia, 2006

Sede de los hijos del Fénix

Entre el sueño y la vigilia, la mente se espesa como el humo del incienso. La memoria busca excusas; la razón, motivos; y el alma, respuestas…

Marc descansaba, Joy le había dado armas suficientes como para hacerle sentirse útil de nuevo: dos pistolas automáticas Beretta, nueve milímetros, con sendos silenciadores profesionales, de esos que no puede conseguir un aficionado; munición militar, de cabeza hueca, capaz de convertir una herida en un infierno; un chaleco antibalas de última generación, tan ligero que parecía una segunda piel; y algo de ropa.

En la torre de Sicilia, descubrió que le habían preparado una habitación, nada «exagerado», veinticinco metros cuadrados de caoba y cristales ahumados, con una cama con dosel que parecía sacada de un cuento de hadas, y un cuarto de baño con más mármol que el Vaticano.

Le vinieron a la cabeza las palabras de Star en la Carneia: «Están todos forrados». El colchón de látex tenía casi medio metro de grosor y resultaba tan cómodo que no había podido resistirse a probarlo. Casi sin darse cuenta, se quedó frito, como si su subconsciente, harto de lidiar con la verdad, lo hubiese asaltado a traición.

«Será solo un minuto», se dijo mientras el sueño lo tomaba por la fuerza. Sintió como si una presencia lo cogiese desde atrás, cerrando dos enormes brazos sobre su pecho. Intentó zafarse, pero era inútil. Sentía aquellos brazos como si fuesen dos enormes cadenas, duras y frías, que lo arrastraban hacia atrás, hacia la oscuridad…, hacia el pasado.

Veía imágenes a su alrededor, como si estuviese mirando por la ventana trasera de un coche en marcha. Vio al hombre que lo mató, sacudiendo con el pie su cadáver con el pecho reventado en aquella habitación de hotel en Shanghái; también se vio a sí mismo, apretando el gatillo sobre el rostro de un contrabandista en Mozambique, vio cómo sus ojos lo miraban mientras él se precipitaba al vacío.

Cada vez más atrás en el tiempo, vio a su sargento morir en Colombia, atravesado por el machete de un traficante mientras le gritaba que saliese de allí. Aquella imagen se alargó un poco más; durante un segundo, pudo sentir la misma sensación que aquel día, el miedo, mezclado con la determinación, la ira y el sudor salado…, el sabor metálico de la sangre en la boca.

Los habían rodeado, y los narcos no hacían prisioneros. No lo vio morir, pero sí apagarse entre jadeos y lamentos, mientras él, frío como el hielo, hacía la cuenta de cabeza sobre los cartuchos que le quedaban, sumando los del futuro cadáver. Sacó el cargador del M16 del rifle de su sargento y se lo guardó en un bolsillo, sin ni siquiera mirar al moribundo a los ojos.

—Haz lo que tienes que hacer, ¿me oyes? —farfulló el sargento con más sangre en la boca que en las venas.

Marc siguió con su rutina, saqueando todo lo que pudiese del cuerpo de aquel hombre muerto: dos pastillas para el agua, el encendedor, las placas de identificación, la pistola, el cuchillo de aleación, las dos granadas de fragmentación… Mecánicamente, sin pararse a ver si aún respiraba. Cuando terminó, le puso una granada en la mano, le cerró el puño alrededor y quitó la anilla. Durante medio segundo, no supo si mirarlo o no. Al final, lo hizo.

Lo que se encontró fue a un hombre perdido, a punto de mirar a Dios a la cara, pero el entrenamiento, el maldito entrenamiento, siempre tenía la última palabra.

—A un Shark no se le coge vivo… —dijo en un susurro mientras el sargento apretaba con fuerza la granada.

Le habría gustado decirle que lo sentía, le habría gustado encontrar una palabra de ánimo, una sonrisa…, algo…, pero el entrenamiento…

El sargento tan solo asintió…, y Marc se perdió entre la maleza como una sombra. Cuando los narcos lo encontraron, aún seguía vivo. El miedo hizo que no soltase la granada a tiempo, y solo se llevó a uno por delante. Marc maldijo en silencio antes de iniciar la huida. Lo siguieron durante horas, y Marc los fue matando uno a uno hasta que solo quedaron cinco, que decidieron dar la vuelta y regresar a la plantación. Al principio, creyeron que el americano había escapado; regresaban con la cabeza baja, pensando en cómo evitar el castigo, buscando una excusa plausible que explicase cómo habían perdido a ocho hombres persiguiendo a dos, hasta que escucharon un disparo y uno de ellos cayó al suelo con las manos en la garganta. Entonces, comenzó la estampida. Al finalizar la noche, tan solo Marc regresó a la plantación.

—Yo soy un tiburón…, mato para vivir y vivo para matar. A un Shark no se le coge vivo.

De nuevo aquella sensación, aquel frío que lo envolvía, tirando de su ser hacia el pasado.

Estaba en la academia, tenía diecinueve años, sentado en el comedor removiendo las judías verdes, tal vez con la esperanza de encontrar algún trozo de beicon que llevarse a la boca. Pero no era viernes, y la carne solo abundaba los viernes.

Un hombre corpulento se sentó delante de él, vestido como un civil. Algunos visitantes civiles se perdían a menudo y se sentaban a comer en la cantina de la base, aunque había un comedor especialmente habilitado para ellos en otro barracón, así que Marc intentó informarle.

—Disculpe, señor, pero este barracón es solo para la tropa. En el edificio de enfrente encontrará un comedor mucho más acogedor que este.

—¿Realmente cree que es más acogedor que este, Valetti? —respondió aquel hombre. Tenía cara de perro de presa, una calva incipiente y olía a oficial de paisano.

—Para un civil, sin lugar a dudas. Señor… —respondió Marc sin dejar de llevarse las judías a la boca.

El supuesto civil asintió y se quedó mirando a Marc como si le estuviese leyendo la etiqueta.

—Está usted demostrando ser un hombre con futuro —dijo sin dejar de mirarlo—. A mis superiores les gustaría hacerle una pregunta.

Marc se tragó las judías casi sin masticar. Dejó el cubierto en la bandeja y asintió.

—Usted dirá…

—¿Cree usted que un hombre debe sacrificarse por el bien común?

—Por supuesto —respondió Marc sin pestañear.

—Bien, y una más, y le ruego que medite el significado de la pregunta; la respuesta anterior me ha parecido de manual… —Marc asintió un poco molesto—. Del mismo modo, ¿cree usted que una persona pueda ser sacrificada por el bien común?

Aquel hombrecillo le clavó los ojos hasta el alma, y Marc no pudo menos que tragar saliva.

—¿Quién es usted? —preguntó Marc mientras ojeaba el pecho del visitante en busca de su pase de seguridad.

Se hizo el silencio mientras algunos muchachos entraban en el comedor y se iban de cabeza a por las bandejas para servirse, lanzando miradas de soslayo al visitante.

—Alguien que entra donde le da la gana sin pase de seguridad —respondió aquel hombre sin dejar de mirar a Marc. Resultaba tan sereno, tan confiado y tan autoritario, que daba la impresión de representar al mismísimo Dios.

—Creo que el orden de los factores no altera el producto —respondió Marc mientras recogía de nuevo el tenedor y reanudaba el combate con las judías.

—Gracias por su tiempo, soldado. —El supuesto civil se puso en pie y se abrochó la chaqueta—. Volveremos a vernos.

—Yo he respondido a su pregunta —dijo Marc sin levantar la vista del plato.

Aquel hombre se detuvo un segundo y pareció meditar sobre si debía o no darle aquella respuesta. Luego, sacó una tarjeta del bolsillo de la americana y la dejó delante de la bandeja de Marc antes de darse la vuelta y alejarse en dirección a la puerta.

Marc masticó las judías mientras se preguntaba si no sería mejor no mirar la dichosa tarjetita. Pero, como suele decirse, la curiosidad mató al gato. La cogió y la miró «desinteresadamente».

Jhon Russel. Jefe de operaciones… Inteligencia militar.

Se la guardó en la pechera sin mirar alrededor; no quería tener que hablar con alguno de sus compañeros presentes sobre aquella visita.

Una vez más, el tiempo se detuvo; aquellos brazos oscuros lo abrazaron de nuevo y tiraron de él hacia el pasado.

Pudo ver una caída que sufrió con la bicicleta cuando no tenía más de doce años. Se vio a sí mismo en el suelo, agarrándose las rodillas, mientras su tía Claudia le reñía por no tener más cuidado.

Otro fuerte tirón y estaba aún más atrás en el tiempo…

—¿Marc? —Sin duda, era la voz de su madre. Se había pasado demasiados años sin escucharla, pero, desde que se había convertido en un condenado, lo hacía con facilidad en sus sueños.

—Marc, sal al jardín. —Estaba usando ese tono de voz que usan las madres cuando quieren que hagas algo pero saben que tendrán que seguir llamándote.

Marc analizó la situación, estaba en un sueño, eso estaba claro. Pero, a diferencia de los sueños y recuerdos que había tenido últimamente, en este lo estaba viendo todo en tercera persona. Incluso podía verse a sí mismo como un Marc adulto. Estaba vestido con la ropa que Joy le acababa de dar: un pantalón vaquero y una camisa negra con el cuello redondo. Podía sentir aún el corte que Sheteck le había dado en la cara, como el regusto de una herida vieja en los cambios de estación.

Estaba en la casa de su tía Claudia, podía recordar la época aproximada en la que aquello tuvo lugar. Él tenía seis años, su padre llevaba ya casi un año sin aparecer por casa. Le habían dicho que estaba en el hospital, que estaba enfermo. Aquel día le dijeron que ya no podría volver a verlo. Para el pequeño Marc, la noticia fue dura; para la madre de Marc, fue aún peor.

—No le digas la verdad, Yanni —dijo Claudia sin levantar la vista del suelo—. El niño no podría entender todo esto. Maldita sea, ni siquiera yo, que soy adulta, lo entiendo.

La madre de Marc dejó caer la cabeza y algunas lágrimas resbalaron por la cara antes de caer hasta las rodillas.

—La verdad es que no sabría por dónde empezar.

—Todos creen que estás loca, no debiste contarle todo aquello al psiquiatra.

—¿Y qué querías que hiciera? Yo misma creía que estaba loca.

—Yo también lo vi…, estaba allí. —Yanni cabeceó negativamente y se echó de nuevo las manos a la cara.

—Tal vez fue una alucinación por algún gas, o algo que habíamos comido.

Claudia soltó una carcajada y negó con la cabeza.

—Engáñate cuanto quieras, no va a servir de nada.

Yanni cogió aire y volvió a echarse a llorar; a su hermana se le contrajo el corazón.

—Vamos, vamos… Por el amor de Dios, cálmate, ya encontraremos la forma de solucionar todo esto. —Acercó su silla y le echó el brazo por encima de los hombros—. Juntas, ¿vale? Como siempre.

Yanni levantó la mirada, con los ojos cuajados de lágrimas, para después hundir la frente en el cuello de Claudia.

Marc observaba todo aquello desde apenas dos metros detrás de ellas. Mientras, su versión infantil jugaba con un camión de bomberos en el salón de la casa lo suficientemente cerca del televisor como para no escuchar ni una sola palabra.

A Marc no le cuadraba todo aquello, ¿cómo podía estar reviviendo algo que no había vivido? Él no podía recordar aquella conversación. No había terminado de plantearse la duda cuando una nueva voz surgió a su espalda.

—Porque el recuerdo es mío, Marc. —Se giró y vio al Fénix a su lado. Parecía haber cambiado de atuendo, no lucía la capa blanca que llevaba en Shanghái y tenía el pelo suelto y liso cayéndole por la espalda.

Llevaba ese taparrabos que parecía una falda. Le cubría los muslos y se cruzaba casi a la altura de los genitales.

En esta ocasión se le antojó más bajo que el día en que le ofreció convertirse en condenado pero, aun así, resultaba imponente.

—Hola… —dijo en voz baja más para sí mismo que para su recién aparecido jefe—. ¿Esto es real? —preguntó Marc señalando hacia su madre.

—Fue real…

—¿Entonces, tú estabas aquí? —El Fénix asintió—. ¿Por qué?

—Tenía que vigilarte.

—¿Vigilarme? ¿Me has estado observando desde los seis años?

—Tu genética es especial, te permite hacer algo que podría evitar una tragedia.

Marc se tomó unos segundos para analizar la situación.

—Entonces, ¿nada ha sido casual? ¿Me has estado vigilando, esperando mi muerte?

—Nada es casual.

—¿Manipulaste mi vida? —Se puso tenso y encaró al Fénix al tiempo que aquella escena se congelaba en el tiempo. Mientras, su madre ocultaba la cara en el pecho de su hermana.

—A eso me dedico, Marc. Yo y todos mis hermanos.

—Me vigilaste hasta que condené mi alma. ¡Esperaste hasta que estuve en situación de aceptar tu maldita oferta! ¿Es eso?

—No. —El Fénix negó con la cabeza para después mirarlo directamente a los ojos—. Yo no elegí tu destino. Fue Aris quien le dio el dinero a tu tía para pagar tu ingreso en el colegio militar. Ese fue el primer paso. Los demás los diste todos tú solito. Yo no te forcé a apretar el gatillo por primera vez, ¿recuerdas? Venezuela, doce de enero de 1995. —Marc se quedó serio mientras el recuerdo de su primer asesinato pasaba fugaz por su cabeza—. Aquel hombre dejó mujer y dos hijos, dejó a su hermano culpándose de su muerte y a su madre perdiendo la fe —dijo el Fénix.

—Aquel hombre traficaba con drogas, armas, niños, y habría vendido a su madre por seguir haciéndolo —dijo Marc levantando la vista al cielo y dando un paso hacia la imponente figura del Fénix.

—No prediques a los conversos, Marc. Sé de sobra que debía morir, al igual que sé de sobra que tenías que apretar el gatillo.

Se hizo un silencio sepulcral; el entorno seguía detenido en el tiempo, sin brisa, sin los ruidos típicos de la realidad.

—Entiendo…, todo era previsible. —El Fénix asintió.

—Los eones manipulamos la realidad, empujamos al hombre, pero no tomamos las decisiones por ellos.

—¿Realmente es Aris mi padre? —El tono de Marc se había calmado, se giró lentamente hacia la imagen de su madre. Los escasos árboles del jardín y el estado exterior de la casa tomaban un nuevo cariz en la mente de un Marc adulto. Sin duda, no eran tiempos de bonanza para Claudia.

—Conoció a tu madre en una fiesta. Por aquel entonces, se escapaba durante meses, buscando información histórica sobre Hell. Tu madre era becaria en la universidad.

—¿Se amaron? —No quería escuchar la respuesta, pero le sorprendió escucharla.

—Sí…

—¿Sí? Entonces, ¿por qué abandonarla? —dijo señalando hacia Yanni.

—Tu madre descubrió lo que él era. Para Aris, mantenerla en el engaño durante toda su vida habría sido un juego de niños, te habría visto crecer…, y, llegado el momento, habría fingido su muerte. Lo ha hecho mil veces a lo largo de la historia. Si tú hubieses nacido inmortal, le habría contado la verdad a tu madre y ahora serías parte de la tribu.

—No sé si agradecerlo. Que te afilen los dientes con timer… —Se quedó en silencio mientras se acariciaba la nuca.

Por su parte, el Fénix esbozó una sonrisa y continuó con su relato.

—Aris, como todo el que vive mucho tiempo, tenía y tiene muchos enemigos. Un miembro de la nobleza tolteca de la cuna de Eharek, otro de los hijos de Ketxal, estaba buscando algo con lo que desacreditar al chamán ante el Consejo. Lo siguió e intentó tomaros como rehenes a ti y a tu madre. Aris lo despedazó delante de ella. —El Fénix hizo una pausa señalando a las mujeres, fundidas en su abrazo aparentemente eterno—. Lo vieron en toda su gloria, con los brazos cubiertos de sangre hasta los codos y los dientes afilados, mientras que la guardia personal de Aris recuperaba su aspecto humano ante la atónita mirada de tu tía.

—¿Cómo no se dio cuenta antes de lo de los dientes?

—Acostumbran a usar fundas desde hace casi un siglo. Podrían curar sus dientes si quisiesen, algunos exiliados lo hacen, pero la mayoría luce los dientes con orgullo.

Marc se imaginó el impacto psicológico de ver cómo alguien se transforma de cuervo a persona (o viceversa), sumándole el de ver que el hombre al que amas es capaz de matar mientras luce la sonrisa de un monstruo.

—Exacto…, las explicaciones fueron inútiles —dijo el Fénix—. Tu madre no era ni más ni menos creyente que cualquiera, y las excusas de Aris no sirvieron de mucho. Se mudó a casa de su hermana y te dijeron que tu padre había muerto. Por desgracia, el trauma fue demasiado grande, la simple visión de un cuervo la ponía de los nervios y el tratamiento médico que recibió acabó de destrozar el resto de su cordura. Terminó suicidándose una tarde de agosto, mientras un cuervo la observaba desde el alféizar de la ventana.

Marc tragó saliva antes de preguntar.

—¿Era él? —El Fénix levantó una ceja, le costaba interpretar correctamente la línea de pensamiento humano, sobre todo tras enterarse de algo tan duro como aquello.

Tal vez no debería responder a aquella pregunta, tal vez provocase un sentimiento de odio en Marc que no necesitaba. Por otro lado, mentir no era una opción, era tan opuesto a su naturaleza que ni siquiera la contempló como una posibilidad.

—Sí.

Marc tragó saliva de nuevo y, lanzando una mirada de soslayo a su madre, dejó caer la vista al suelo.

—La amaba, pero ella lo había insultado alejándote de él, negándose a aceptar su ayuda, su dinero. Se negaba a hablar con él y, cada vez que intentaba verla, ella reaccionaba con una crisis de ansiedad.

—Claro —dijo Marc—, al parecer, para los toltecas es fácil ofenderse. Si la hubiese dejado en paz, tal vez yo hubiese tenido un solo motivo para volver a casa.

—Juzgar siempre es sencillo, Marc. Sobre todo aquello que no has experimentado.

Marc le devolvió la mirada.

—Créeme, es lo que yo hago desde hace más tiempo del que puedo recordar.

—Si los dos juzgamos sin saber, ¿qué es lo que hace tu juicio más valioso que el mío? —preguntó Marc.

—Yo veo el fluir de los días, sufro por él, por ella y por ti. Tú tan solo puedes sufrir por ti o por ella —dijo señalando a Yanni—. Creo que a eso se le llama ecuanimidad.

—Entonces, ¿todo lo que dijo Sheteck es cierto?

—No lo sé. Los eones no somos omnipresentes, te he estado esperando hasta ahora. —Marc se rascó la cabeza.

—Creía que lo erais, que podíais estar en todas partes a la vez.

—Podemos manipular el tiempo y el espacio, lo que nos permite estar en varios sitios a la vez, aparentemente. Pero solo el Creador es omnipresente.

—¿Entonces existe un dios? —El Fénix se acarició el mentón antes de responder, mientras buscaba la forma más adecuada de hacerlo.

—Digamos que es al contrario.

—¿Cómo?

—Todo lo que existe es dios. —Marc meditó la respuesta y abrió la boca como si fuese a formular un alegato, para después cerrarla y sonreír.

—Vale, creo que no quiero saber más al respecto. —A lo que el Fénix asintió sin darle demasiada importancia.

—Será mejor. La última vez que intenté explicarle esto a un ser humano me tacharon de demonio y me lanzaron al Mar Muerto.

—¿Así que pasó de verdad? —Esta vez, la pregunta sí parecía haberle caído mal. Tan solo asintió y se quedó mirando a Marc sin intención alguna de extenderse al respecto.

El chico esperó un par de segundos, pero no tardó en comprender que, aunque aquel ser fuese «ecuánime», aquello parecía haberle jodido bastante, así que sería mejor correr un tupido velo al respecto.

—Sheteck habló de los nazis, del proyecto Fénix, de Hiroshima…

—Verdad, verdad, verdad —dijo el Fénix sin darle la más mínima importancia.

—¿Verdad? ¿Eres el responsable de la muerte de millares de personas?

—No —Marc pareció soltar el aire que estaba reteniendo hasta que escuchó el final de la frase—, soy el responsable de la muerte de millones… —El chico abrió los ojos como platos, no sabía qué decir, y mucho menos qué pensar.

El Fénix comprendía la maraña de pensamientos que el muchacho tenía en la cabeza. Tendría que darle una explicación que pudiese entender, así que transformó la escena que los rodeaba.

Aparecieron en medio de un campo de batalla. El suelo estaba cubierto de cadáveres, parecían japoneses, pero también había personas de otras razas con los uniformes tan empapados en sangre que había que esforzarse para encontrar la banderita estadounidense. Sin duda, era una de las batallas de la Segunda Guerra Mundial. Un superviviente lloraba como un niño mientras sujetaba el cadáver de otro soldado. Ambos eran japoneses. Marc tenía tan solo algunas nociones básicas de japonés, por lo que no podía entender el monólogo que aquel muchacho estaba recitando, pero sí pudo ver la más absoluta desesperación en sus ojos. El chico sacó un cuchillo del cinturón y le sacó el hígado a su compañero muerto. Y, en ese momento, el tiempo se detuvo de nuevo.

Marc se giró hacia el Fénix, que había cambiado de aspecto una vez más. Ahora lucía su capa blanca ribeteada de oro y unas sandalias de tiras que se cruzaban hasta casi la rodilla. El taparrabos era más corto y parecía bordado en oro, como la capa y las sandalias. Llevaba el pelo recogido en una trenza gruesa que rodeaba su cuello varias veces. Estaba triste, como si lo que estuviese viendo fuese algo más que un recuerdo, como si acabase de suceder.

—Escucha… —Encaró a Marc señalando con la mano hacia el soldado—. Ese soldado llevaba dos semanas sin comer, había visto morir a todos los miembros de su unidad. Antes de la batalla, se enteró de que su hermana había matado a su hijo recién nacido porque en su pueblo tampoco tenían nada que echarse a la boca. Tomó el hígado de su compañero con la intención de sobrevivir. Lo que has escuchado era cómo suplicaba al espíritu de su amigo que lo perdonase por lo que se disponía a hacer.

Marc asintió.

—Por desgracia, no llegó a comer. Al levantarse, otro superviviente del bando opuesto le pegó un tiro. Mira a tu alrededor… —Marc lo hizo, la batalla había estado muy concurrida. Calculando por lo bajo, allí yacían más de cinco mil hombres.

—Okinawa… —dijo el Fénix sin levantar la vista—. Esto empezó en abril y lucharon durante ochenta y dos días. Lo que estás viendo son las bajas del los tres primeros. Los americanos llamaron a este asalto «Operación iceberg», y a esta escaramuza «Tifón de acero».

—¿Tifón de acero? —dijo Marc frunciendo el ceño. El Fénix asintió.

—Por la cantidad de balas que les dieron la bienvenida.

—Lo veo —dijo el chico—. Entiendo que la batalla fue muy dura.

.—Me parece que no. Aún no ves la magnitud de todo esto. Yo he visto al hombre luchar desde que existe, he visto a hermanos matarse y a padres matar a sus hijos, pero lo que no había visto nunca era a todo el planeta haciendo lo mismo, a la vez. Todos contra todos. Los alemanes contra media Europa…, Japón y América, Rusia, España, Italia… La guerra había evolucionado hasta tal extremo que amenazaba la existencia misma del ser humano. Los océanos estaban llenos de petróleo, barcos hundidos y cadáveres. El aire estaba tan lleno del plomo de las fábricas de armas, que había conseguido agujerear la capa de ozono. Según los cálculos humanos, sesenta millones de personas, según mi información, 74.462.824…, y seguían matándose. La Alianza no se decidía a intervenir, y el problema se hacía cada vez más y más grave. El comunismo salvaje había matado de hambre a casi toda la población del norte de Asia. Y nadie hizo nada. Los Tronos giraron la cara, dejando al hombre cumplir con su supuesto destino. Habían llegado a la conclusión de que algo bueno podía salir de todo esto.

Detuvo la explicación y se giró hacia la escena. El tiempo avanzó de nuevo y el soldado japonés se puso en pie con el hígado ensangrentado de su compañero en una mano y el cuchillo en la otra. Estaba tan afectado por lo que se había visto obligado a hacer que no prestó atención a su entorno. A cincuenta metros, un hombre que aún respiraba, lo vio. Levantó su fusil y le voló la tapa de los sesos de un disparo. El Fénix paró el tiempo de nuevo, mientras negaba lentamente con la cabeza.

—¿Que saldría algo bueno de esto? Ya no se trataba de ganar una batalla o una guerra. Era otra cosa: odio…, odio absoluto. En China, el Ejército Rojo enterraba vivos a los supervivientes de las revueltas para no gastar balas en rematarlos. Y la Alianza aún conservaba su fe en el ser humano. Tal vez tuviesen razón, pero yo no estaba dispuesto a esperar al ganador. Sobre todo, si lo único que le quedaría era una tierra devastada.

—¿Y apostaste por los alemanes? No me lo creo —dijo Marc sacudiendo la cabeza.

El Fénix esbozó una sonrisa y lo miró, divertido.

—El corredor más grande no gana las carreras —dijo el Fénix—, lo hace el que más voluntad tiene de hacerlo.

—Así que utilizaste su ansia por conseguir la hegemonía y luego les diste con la puerta en las narices…

—Técnicamente…, sí. De lleno —dijo el Fénix, divertido.

Ambos se miraron y la escena cambió. Aparecieron en mitad de una inmensa explanada de arena blanca. Junto a ellos se levantaba una pequeña pirámide escalonada de piedra, que se elevaba unos cinco metros sobre el suelo y terminaba en una especie de altar circular de no más de un metro de diámetro.

En esta ocasión, el Fénix lucía una capa dorada y la faldita cruzada sobre los genitales. Su pelo caía por su espalda dispuesto en tres trenzas gruesas y oscuras que parecían absorber la luz del sol. Sus ojos estaban llenos de fuego líquido, alejando su aspecto del humano y aproximándolo al de lo divino.

—¿Y ahora qué? —preguntó Marc mirando a su alrededor confundido, con los ojos entornados por la claridad del ambiente.

El Fénix comenzó a ascender por la pirámide.

—Me gustaría saber si sigues creyendo que el orden de los factores no altera el producto. —Su voz sonaba como un trueno, al igual que el día en que arrancó a Marc de los brazos de la muerte.

El chico comenzó a caminar tras él mientras meditaba la respuesta.

Arriba, el Fénix se detuvo ante el altar, que parecía un enorme cuenco de piedra. Había un huevo en su interior, pequeño y rojo como el fuego.

—La verdad es que sigo pensando así… —El Fénix lo encaró junto al altar—. Imagino que esperabas que la muerte me hubiese hecho cambiar de opinión o algo, pero sigo creyendo que mataría por defender a Joy, a Mell, o a cualquier persona a la que ame…

—Intuyes la razón, Marc, pero sigues sin ver el concepto. La muerte es solo un eslabón en la cadena. Matar y morir… son actos humanos. Matar es un pecado manifiesto, una aberración del alma humana, pero el hombre debe evolucionar en conjunto, Marc. Mientras un solo hombre mate, otro debe alzarse para detenerlo.

—Entonces es un círculo vicioso —dijo Marc.

El Fénix asintió.

—Al menos, lo es de momento…

—¿Qué estamos haciendo aquí? —preguntó Marc mirando aquel pequeño huevo rojo. Brillaba reflejando la luz del sol, o tal vez emitía la luz él mismo.

—Se acerca la hora del Fénix, Marc.

—¿La hora del Fénix?

—Los egipcios creían que, una vez cada quinientos años, el Fénix renacía de sus cenizas y volaba sobre el mundo. Creían que, en su primera hora de vuelo, juzgaba el corazón de los hombres y que, aquel cuya alma estaba viciada, ardería a la luz del amanecer. —Hizo una pausa antes de continuar, miró el huevo y después de nuevo a Marc—. Leyendas. Ojalá fuesen reales…, ¿verdad?

Marc asintió.

—Hacer real una leyenda es lo mismo que hacer realidad un sueño. Solo precisa de sacrificio y voluntad. Mi voluntad está hipotecada junto con mi palabra desde que el hombre es hombre.

Marc frunció el ceño sin comprender.

—La tuya, en cambio…, es libre…

—¿Qué es lo que me estás pidiendo? —preguntó Marc.

—Te pido que te sacrifiques. Que me permitas ser uno contigo, es lo único que detendrá a Hell, es lo único que cambiará las cosas.

—¿Te refieres a usar mi cuerpo como Hell usa el de mi padre?

—No, Marc. Ellos siempre serán dos, uno es el esclavo del otro. Lo que yo te estoy pidiendo es que dejes de ser tú…, para ser nosotros.

—¿Es eso posible?

—Lo es. Es la única forma de ser más fuerte que Hell, Aris y Ketxal —dijo el Fénix asintiendo.

—¿Por qué ellos no lo hacen? —preguntó Marc—. Si eso los haría más fuertes, ¿por qué no unirse?

—Porque la Serpiente es solo un animal, Aris es solo un hombre lleno de ira y egoísmo y Hell es una diosa soberbia. Ninguno de los tres está dispuesto a sacrificarse.

Marc asintió mirando el huevo, parecía estar cambiando de color, aclarándose desde el rojo oscuro hacia un dorado vivo y limpio como el oro.

—Yo ya estoy harto de intentar cambiar el mundo. Creo que ha llegado el momento de dejar de intentarlo y comenzar a hacerlo. La Alianza jamás habría aceptado una dama nacida de forma natural.

—¿Me estás diciendo que has planeado todo esto? —preguntó Marc, sorprendido.

—¿Eso crees? —respondió el Fénix mientras Marc intentaba hacer el cálculo de cabeza.

—Para mí serían demasiadas variantes, pero tú…, tú eres un dios, ¿no?

—Todos creerán que lo hice…, pero yo no creé la amenaza, solo la forma de detenerla. Cuando seamos uno, podrás llegar a entender la verdad; hasta entonces, solo podrás aceptar mi palabra.

—No te ofendas, pero me acabo de enterar de que existes.

—Siempre has sabido que la justicia existe. Lo que pasó es que te hartaste de buscarla —respondió el Fénix con aquellos ojos de fuego clavados en los suyos.

—¿Y qué se supone que debo hacer…, decir que sí y ya está? —El Fénix negó con la cabeza, sonriendo.

—Piensa en ello…, medita hasta qué punto estás dispuesto a sacrificarte. Ser uno conmigo cambiará tu forma de ver el mundo, cambiará tu ser para siempre.

—¿También cambiarás tú?

—Sí…, me cambiarás, pero como una mota de polvo cambia el desierto, como una brizna de hierba cambia el campo…

—¿Ha ocurrido antes? —preguntó Marc.

—Según los egipcios, lo hago cada quinientos años —respondió el Fénix, divertido.

—Responde a la pregunta, por favor. ¿Lo has hecho antes?

El Fénix acarició el huevo con cariño y extendió su vista alrededor mientras valoraba aquella pregunta y el efecto que tendría la respuesta.

—Sí.

Marc asintió en su interior; de alguna forma, ya sabía la respuesta.

—¿Y funcionó, sirvió de algo?

—Detuvo la amenaza, cambió las cosas…, pero también me hizo más humano que el resto de mis hermanos. Por eso dejé de hacerlo. La justicia no puede permitirse el lujo de ser humana.

—No estoy de acuerdo —dijo Marc—. Si ha de juzgar a humanos, debe serlo.

El Fénix se quedó en silencio, valorando las palabras de Marc.

—Cambiar a un dios… puede ser peligroso —dijo al fin—. La humanidad ha convertido a Hell en lo que es.

Marc intentaba entender lo que le estaba pidiendo, pero no podía. Él, como todos, se veía a sí mismo como una unidad, no podía entender lo que significaría ser parte de alguien más, perder su singularidad…, ¿no sería lo mismo que morir?

—Los dos tenemos miedo, Marc. Tú a crecer y yo a cambiar. Aún tenemos tiempo. La criatura —señaló el huevo en el altar— aún duerme.

—¿Qué es este lugar? —preguntó Marc mientras miraba el huevo con curiosidad.

—Este es el altar del sol. Perdido en el desierto de Egipto, ningún hombre lo ha pisado en cuerpo desde hace más de cinco mil años. Aquí, al amanecer de los días, yo tomé mi primer cuerpo físico, mi primera dama…

—¿Y el huevo?

—El huevo es mi representación física.

—¿Existe realmente? —preguntó Marc mientras contenía la voluntad de tocarlo. El Fénix tan solo asintió.

—Hay muchas clases de realidad, Marc. Para que el huevo sea real, el sacrificio tiene que ser completo. Dejémoslo en que el huevo existe…, pero que no tiene razón para hacerlo.

Marc se rascó la cabeza, visiblemente contrariado.

—¿Se puede tocar? —preguntó alargando la mano hacia él.

El Fénix cruzó los brazos delante del pecho.

—Sí, pero… —Antes de que dijese nada más, Marc alargó la mano y lo cogió, lo sopesó un segundo y miró de nuevo al Fénix, que le devolvió la mirada con la boca abierta.

—Pero ¿qué? —preguntó Marc.

—Me temo que te vas a despertar —dijo el Fénix justo en el momento en que Marc comenzó a sentir un movimiento en el pequeño huevo. Lo miró y pudo sentir cómo vibraba con fuerza.

Tan solo le dio tiempo a levantar las cejas cuando la vibración del huevo se extendió por todo su cuerpo y simplemente desapareció como una pompa de jabón al explotar.

El huevo cayó de nuevo sobre la superficie del cuenco, rodando de un lado a otro hasta que se posó en el fondo.

El Fénix tan solo lo miró hasta que este se paró, mientras negaba con la cabeza.

—Humanos… —dijo en un susurro—. Nunca escuchan hasta el final.

Para Marc las cosas eran diferentes, avanzaba a lo largo de todas las visiones de su vida. Esta vez, en dirección contraria y a la velocidad del rayo. Sintió una sensación de vértigo como el día en que saltó al sendero por primera vez, hasta que llegó al momento en el que estaba en la cama en su habitación de la torre de Sicilia; entonces, se produjo un choque que lo impulsó de la cama como un muelle, atravesó el dosel y se elevó en la habitación mientras trataba de equilibrar la caída con los brazos. Soltó un alarido que se escuchó por toda la torre, un «joooodeeeer» largo y sostenido como el de un tenor, y que terminó cuando cayó al suelo con los dos pies juntos, como un gato al caer de un árbol. Sintió cómo la vibración del huevo lo abandonaba por los pies y se extendía por el suelo al tiempo que convertía la madera de teca en astillas y las alfombras salían ardiendo.

Joy entró en la habitación como un cohete mientras cargaba el fuego y contenía las llamas. Se encontró con Marc clavado de cuclillas en el suelo, con los brazos en una posición bastante cómica, como si intentase no caerse… ¿del suelo? Tenía la misma cara que pondría un adolescente después de esnifar pegamento: los ojos muy abiertos y la mandíbula desencajada.

—¿Se puede saber qué haces? —preguntó Joy mientras miraba a su alrededor.

El suelo estaba hecho trizas tres metros alrededor de los pies de Marc, que tan solo respondió:

—Cogí el huevo…

Durante un segundo, todo el rostro de Joyko se transformó en un signo de interrogación, mientras Star aparecía por detrás de ella.

Marc se puso derecho, no sin cierta dificultad. No sabía por dónde empezar.

—Tuve un sueño. El Fénix… —Miró a su alrededor, se sentía como un niño sorprendido leyendo porno.

—Vale…, mejor déjalo —dijo Joy mientras imaginaba lo que habría que hacer para cambiar el suelo.

—Lo siento, no tengo ni idea de cómo…

—No importa, Marc. Estas cosas pasan —dijo Joy mientras a Marc le venía a la mente la última planta de la torre de Lee.

—¿Y pasan mucho? —preguntó tan acobardado e infantil que Joy no pudo dejar de sonreír.

—Pasan.

Marc miró a Star en busca de algún tipo de apoyo moral.

—A mí no me preguntes, lo último que tuve en casa fue una estatua de «diseño».

Se miraron unos a otros sin saber bien qué decirse.

—¿Estáis los dos listos? —preguntó Joy para dar por zanjado el tema. Ya tendría tiempo de solucionar todo aquello y preguntarle a Marc sobre el misterioso ¿huevo? más adelante.

Star asintió mientras enfundaba su Magnum en una cartuchera bajo la axila. Se había puesto una ropa muy juvenil: unos vaqueros rotos, una camiseta negra de AC/DC y la misma cazadora de cuero negro que casi se había cargado en Montecarlo.

—Por mí, bien. Te he cogido prestadas las dos Glocks de nueve milímetros y un chaleco de esos que no pesan. —Se golpeó el pecho con los nudillos—. Ya me dirás de dónde los sacas, casi pesa más la camiseta.

—¿Y tú? —preguntó Joy mirando a Marc, que seguía mirando al suelo sin saber qué decir.

Tan solo la miró ausente, como si realmente se hubiese esnifado el pegamento.

—Ok —dijo Joy—, pues nos vamos.

Se acercó a Marc, lo abrazó con cariño y le dio un beso en los labios.

—Te pones tan rico cuando te asustas… —dijo Joy, sonriendo, mientras Marc acusaba el beso levantando las cejas y, una vez más, el mundo desapareció a su alrededor.

Lo último que pensó fue en que tal vez… debería de dejar de levantar las cejas.

CAPÍTULO XVIII

Caos

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

«E l hombre capaz de ver el orden en el caos verá la sombra en la luz. Y, en la locura, alcanzará a intuir la bondad del ser humano.»

La estatua de Scyros que presidía el salón de Licos estaba tumbada boca abajo en el suelo de mármol. Había destrozado su brazo derecho por su propio peso y había perdido el escudo y la lanza.

El escudo yacía a unos diez metros cubriendo la destartalada figura de un hombre muerto.

La lanza resultaba más fácil de ver, pues presidía la pared central del salón sujetando el cuerpo de un guerrero tolteca, que parecía un insecto gigante expuesto al público.

El mueble bar, destrozado, reposaba extendido por medio salón y parte del porche que daba a la playa.

Dos de los sofás aún ardían, elevando una suave columna de humo hacia los altos techos.

Los ventanales estaban hechos añicos y la balaustrada del jardín parecía decorada con grandes muñecos de trapo.

Los geranios, las buganvillas y los lirios habían sido arrancados de raíz y repartidos por toda la playa. Mientras, la vieja enredadera ardía en distintos puntos y un boquete de más de dos metros de diámetro se abría en mitad del segundo piso.

La nevera permanecía en pie en mitad de la cocina, como el último superviviente de una batalla, con la puerta grande abierta y deformada por el impacto de Star. Emitía ese pitido suave que te avisa de que la has dejado abierta y parecía estar llorando por el destino del resto de electrodomésticos.

Algo había arrancado la mayoría de las lámparas en forma de antorcha que decoraban el pasillo principal, y tan solo podía verse alguna atravesando algún pulmón que no debía.

El caos era tan obvio que el patrón ordenado de los acontecimientos resultaba simple al ojo experto.

Talos permanecía sentado mirando al mar. Exactamente, al sendero sobre el mar. Los últimos cuervos huían en aquella dirección, mientras que cuarenta y seis de ellos no volverían a ver la luz del sol.

Talos no alcanzaba a comprender. Tardó más de cinco mil años en asimilar que el hombre se mataba por sistema, pero nunca consiguió entender las razones que podían empujarlo a suicidarse del mismo modo. Aquellos hombres habían ido allí a morir, y tan solo la voluntad del Romano había conseguido evitar una masacre aún mayor que la acaecida.

En cuanto Scyros perdió la paciencia, el Romano había aportado más a la defensa del enemigo que al combate. Al principio, los toltecas parecían convencidos de su superioridad. Tan solo dos minutos de combate redujeron su voluntad a cenizas. La muerte de los dos Blue durante los primeros treinta segundos fue un golpe de efecto que, sumado a la llegada de Talos, puso al enemigo en retirada.

El lobo se paso la lengua por el hocico intentando apartar el olor a sangre y el sabor metálico que le llenaba la boca. Cuando el último tolteca saltó al sendero, buscó a su alrededor hasta dar con los restos de una rosa, la recogió del suelo y la mascó de camino a la casa.

Según había dicho el Romano, «resultaba un balance aceptable»; al menos, ciento cincuenta y cuatro seguirían vivos. Scyros se sacaba las balas de la epidermis con la misma cara de quien se arranca sanguijuelas, mientras que Mell extraía una de su pierna derecha usando el filo de un cuchillo de cocina. No hacía falta ser muy listo para sentir el enfado de Scyros y la tensión del Romano, y ninguna de las dos cosas tenía que ver con las heridas.

—¡Me arrojaste una lavadora! —dijo Scyros, cortante, mientras lanzaba la última bala al aire por encima del hombro y encaraba al Romano, que aún tenía hundido el cuchillo en mitad del muslo.

—Les habíamos quitado el viento y la tierra. No tenían tensión elemental ninguna y sus oficiales estaban muertos. Cuando te vi coger la lanza, no se me ocurrió otra forma de hacerte ver mi… —buscó la palabra— disconformidad al respecto. —Hizo un aspaviento y soltó el cuchillo. No llegaba hasta la bala y no tenía paciencia para discutir con Scyros al mismo tiempo que hurgaba en busca del proyectil.

El Gigante se acercó al Romano con una sonrisa torcida y se sentó junto a él en el único sofá que no había ardido del todo.

—Anda, déjame a mí —dijo al tiempo que observaba la herida. La bala había penetrado en el hueso y la energía del Fénix lo había regenerado sin tener en cuenta el proyectil. Era la peor putada que te podía hacer una bala.

—Me parece que esto te va a doler más que a mí lo de la lavadora.

—Al menos soltaste la lanza —respondió Mell mirando hacia el tolteca ensartado en la pared. La lanza había atravesado al chaval, a la pantalla de plasma y a la pared; seguramente, se vería la punta por el otro lado.

Scyros tan solo asintió al tiempo que metía el cuchillo de nuevo en la herida para evitar que el Fénix la cerrase del todo y, con la precisión de un cirujano, le daba el primer tirón. El rostro del Romano se crispó por el dolor.

—Podrías haberme dado un grito o algo.

—Ah…, ¿no escuchaste el «ya están huyendo» ni el «¡joder, la lanza no, Scyros!»?

El Tuerto soltó media carcajada. Era cierto, cuando se metía en harina perdía el sentido del oído, el del gusto y el del olfato…, y, si el combate resultaba muy intenso, hasta el de la vista. Sería ridículo culpar al Romano.

Giró el cuchillo con fuerza y el hueso dio un crujido mientras el Romano apretaba los dientes. El siguiente tirón sacó la bala suavemente y Scyros le devolvió el cuchillo al Romano.

—Toma, estamos en paz. —El Romano tan solo echó para atrás la cabeza ignorando la broma, y el Gigante dejó caer el cuchillo sobre el sofá para después relajarse y mirar a su alrededor.

La casa estaba destrozada. Había sangre por todas partes, y arreglar todo aquello sería complicado. Por suerte, les dio tiempo de llamar a la garita de seguridad y darles el día libre a los guardias de la finca.

La Alianza contaba con gente especializada en limpiar cosas así pero, para ser sinceros, les iba a resultar difícil. Casi daban ganas de tirar la casa y hacerla nueva usando los cadáveres para mejorar el hormigón.

—Por los dioses…, ¡mira cómo has dejado mi casa! —dijo Scyros en tono burlón.

El Romano dio un vistazo alrededor y volvió a dejar caer la cabeza hacia atrás.

—Lo mío es la cocina —respondió—. El resto te lo has cargado tú solito.

Talos olisqueaba los cuerpos aquí y allá hasta que se paró delante de uno y dio un pequeño bufido.

Mell levantó de nuevo la cabeza y el flequillo se le descolgó hasta los ojos. Miró a Scyros y luego hizo un gesto hacia Talos.

Junto a la pared, a poco más de cuatro metros, uno de los cuerpos se estaba moviendo junto al lobo, que tan solo se sentó y miró hacia Scyros.

—Nos va a venir bien —dijo el Gigante levantándose del sofá—. Necesitamos un mensajero.

El tolteca se espabiló poco a poco, como un borracho con resaca. Se puso de rodillas y miró a su alrededor sin comprender, hasta que vio a Talos sentado a medio metro de distancia y se levantó de un salto con cara de pánico.

—Tolteca… —lo llamó Scyros.

El guerrero se dio la vuelta y vio al Gigante. Saltó hacia una de las dagas que había en el suelo, rodó sobre ella y, con un movimiento fluido, se puso en pie de nuevo con ella en la mano.

—Estate quieto, muchacho. No querrás hacerte daño, ¿verdad?

El tolteca estaba más tenso que la cuerda de un arco. Mirase en la dirección que mirase, no veía más que destrucción.

—Tengo un mensaje para el nuevo Ketxal. ¿Entiendes lo que te estoy diciendo? — preguntó el Gigante mientras miraba a Mell de reojo. No sabía con certeza si el bocazas que le había levantado el dolor de cabeza entendía el francés.

El Romano, que vio venir la pregunta, respondió antes de oírla.

—Te entiende perfectamente; la mayoría de los toltecas hablan diez idiomas.

—Yo solo hablo ocho —dijo el tolteca en un perfecto francés—. ¿Dónde están mis otros hermanos?

—Escaparon con vida, han regresado a Tollan —dijo el Romano sin levantarse del sofá. La pierna aún le estaba doliendo, pese a que la herida había desaparecido hacía rato.

—Los toltecas no huyen —respondió el guerrero.

—Todo el mundo huye cuando no puede ganar —replicó el Romano mientras se echaba para atrás el flequillo y se incorporaba un poco en el sofá.

Llevaba puestos unos pantalones vaqueros con rotos aquí y allá, cortes, agujeros de bala y el desgarrón que hizo para extraer el proyectil del muslo. El polo que lucía estaba casi peor que el pantalón, nadie sería capaz de recordar de qué color era antes de empezar la refriega.

Scyros, por su parte, lucía trozos de lo que debió ser una camiseta blanca y otro pantalón vaquero hecho trizas. No tenían aspecto de vencedores, pero el resultado era obvio: toltecas, cuarenta y cinco; condenados, cero.

Pero el ansia guerrera de un fanático tolteca no desaparecía tan fácilmente, y todos allí lo sabían. Talos giró lentamente la cabeza mientras valoraba la amenaza. El tolteca estaba aterrado y, en ese estado, hasta el humano más inteligente se vuelve tonto. Sopesaba la daga, seguramente porque se creía capaz de lanzársela al Romano sin que este tuviese tiempo de reaccionar.

Talos sabía que, si saltaba en ese momento hacia delante y le tiraba una dentellada, le arrancaría la mano, la daga y todo el antebrazo. Pero, al parecer, Scyros quería al tolteca con vida, así que volvió a sentarse. Se pasó la lengua por todo el morro para extender el sabor de la rosa y clavó la vista en el Romano. Sería divertido ver por dónde le metería la daga al tolteca si este conseguía herirle con ella.

Mell estaba cansado, enfadado y triste a partes iguales. Conseguir retener a Scyros sin agredirle directamente había resultado agotador, y todo para salvarle la vida a gente que parecía estar deseando morir. Aquel muchacho preferiría hacerlo a regresar junto a Aris con el rabo entre las piernas, algo que resultaba fácil de comprender si uno conocía al chamán.

—Dile a Aris que tiene hasta la próxima luna para solucionar el problema de Hell —dijo el Gigante mientras parecía buscar algo entre los escombros—. Con la próxima luna llena, tomaré todas las torres de la Alianza y arrasaré Tollan hasta sus cimientos. Habéis roto el tratado de paz. Todo aquel que intente detenernos lo pagará con su vida.

Siguió un silencio incómodo mientras la brisa del mar se llevaba los restos de humo y polvo que aún flotaban en la habitación. Algunas gaviotas volaban en círculos sobre la casa dando graznidos mientras Talos las miraba goloso desde el suelo.

El tolteca analizó sus posibilidades: el Gigante parecía invulnerable y había visto al lobo desaparecer atravesando la pared cuando el zombi del flequillo había arrasado la cocina. Sabía que, si atacaba, podía darse por muerto. No había terminado de decidirse cuando sintió una especie de susurro a su espalda. No le dio tiempo a girarse, sintió un golpe en la corva de la rodilla derecha y, para cuando intentó reaccionar, una mujer lo tenía de rodillas con el filo de una espada en la garganta.

—Lo quiero vivo —dijo Scyros, con la voz ronca, sin dejar de mirar entre los escombros—. Peludo, mira a ver si encuentras mi cazadora —dijo mirando al lobo y haciendo un gesto con los brazos, como si se pusiese una chaqueta.

Talos dio un vistazo alrededor y se puso a olfatear el aire, mientras que Luna clavaba su gélida mirada en los ojos del tolteca, que tan solo dejó caer la daga al suelo.

La pelea había terminado…

—Lárgate ahora que sigues entero —dijo el Romano mientras encontraba la mirada de Luna; no necesitó más que ver su rostro para saber que algo no iba bien. Se puso en pie con algo de dificultad; la improvisada operación de la pierna le dolería al menos unas horas.

—Entregaré el mensaje a Ketxal —dijo el tolteca mientras comenzaba a caminar hacia la playa.

—No te equivoques. Arishalotek no es Ketxal —dijo Mell—. Un demonio habita en su interior y se cobrará mucha sangre tolteca antes de ser destruido.

El cuervo tan solo le dedicó una mirada despectiva, mientras Scyros negaba con la cabeza.

—No conseguirás que piensen por sí mismos —dijo el Tuerto.

—Eres tú quien piensa que la gente cambia —respondió el Romano mientras usaba el lenguaje de signos para preguntarle a Luna si pasaba algo. Esta se quedó seria mirando hacia el tolteca, que llamó al cuervo y comenzó a elevarse hacia el cielo.

Cuando creyó que se había alejado lo suficiente, respondió: «Ergara está fuera». La mirada que le dedicó a continuación fue de lo más expresiva. Le hizo recordar miles de ocasiones similares. No tenía valor suficiente para darle la noticia a Scyros, y mucho menos teniendo en cuenta que lo último que escuchó de su boca fue un «me has fallado».

Mell se apartó el flequillo de la cara dando un bufido y se encaminó hacia el Gigante, que seguía a Talos entre los escombros.

—Scyros… —El Tuerto se dio la vuelta, algo sorprendido por el tono triste del Romano—. Ergara…

No hizo falta decir más. El Tuerto se quedó paralizado, como si no se hubiese dejado el yeso en el jardín. El suelo vibró levemente. Talos levantó el morro y olfateó el aire, nervioso, mientras que Mell daba un pequeño paso atrás.

Desde su despertar, Scyros estaba diferente; tal vez los viejos recuerdos de su infancia habían enterrado su ira irracional o, tal vez, nadie había agitado el avispero lo suficiente.

Sintió la ira crecer y desvanecerse casi al mismo tiempo, y todos los presentes seguían enteros. Pudo entrever el pánico de Luna, el miedo reverente del Romano junto con su voluntad de detenerlo si la cosa se ponía fea, incluso el nerviosismo de Talos, que sujetaba entre los dientes los restos de la cazadora de piloto de Scyros como si se tratase de la ofrenda a un dios colérico.

Tragó saliva y dejó que la rabia se mezclase con la pena. Ergara… Mil recuerdos escondidos en su memoria se abalanzaron sobre él. Recordó la primera vez que vio a la vidente en Delfos, el aroma a sándalo y hierbabuena que llenaba la pequeña estancia interior del templo mientras la mera presencia de Ergara mantenía en vilo a los reyes.

El tiempo se la había llevado, al igual que a Alexias, Cleos, Euradio, Simeón…, hermanos, amigos… Sintió que le temblaban las piernas.

«¿Quieres demostrarme que puedes cambiar el destino, Scyros?» Recordar la voz de Ergara le arañó el alma, y el Gigante dejó caer la vista al suelo.

—¿Cómo ha sucedido? —preguntó con la voz más ronca de lo habitual, mientras en su imaginación se sucedían muertes a cuál más horrorosa.

Luna se lo fue explicando al Romano, detalle a detalle, sin omitir ninguno de los rastros que habían encontrado, y Mell fue traduciendo en voz alta. A cada nuevo dato, Scyros levantaba un poco más la barbilla.

—Así que…, ¿no luchó?

En su mente, ya veía el templo arrasado por la fuerza elemental de Ergara. La anciana no había vivido tanto por su aspecto frágil y su lengua viperina. De haber hecho frente a su asesino, lo habría enterrado con ella en aquel templo.

Tal vez, por fin, el miedo venció por completo a su cordura y se quitó la vida.

—¿Dices que había rastros de una torre de fuego? —preguntó el Romano, que intentaba sacar sus propias conclusiones.

Luna asintió, aportando por signos la talla y el calzado del supuesto agresor.

—Luna… —dijo Scyros, taciturno—, llévate a Mell, informa a todo el mundo, tanto a Tronos como a Potestades, hazles saber que, con la próxima luna llena, la Alianza atacará Tollan. Toda Potestad que se una a Hell será reducida o expulsada del juego.

Luna asintió con un gesto brusco y devolvió la mirada al suelo.

—En nuestro mundo, las cosas se descubren con el tiempo. Averiguaremos qué pasó con Ergara, ya sea por boca de un eón o por la de su asesino.

Por puro instinto, Mell y Luna se miraron, dada la costumbre de cientos de años juntos; resultaba casi imposible estar en el mismo sitio y no recuperar un poco de la complicidad compartida en casi mil años. Se vieron el uno al otro, sorprendidos. Una, por la civilizada reacción de Scyros a una noticia como aquella y, el otro, sorprendido de que el Gigante no lo hubiese echado de allí a patadas, algo que habría ocurrido si no formase parte de la Alianza. A esto último no había siquiera comenzado a acostumbrarse.

Cuando dejó a Joy en París para tomarse sus vacaciones, el Fénix acababa de unirse a la Alianza; ni siquiera había visto a Scyros para presentarse formalmente, puesto que estaba «muerto», así que no podía evitar sentirse «fuera de juego». Durante un segundo, pensó en decirle al Gigante que el Fénix había tomado a Sheteck como muestra de respeto a la Alianza, pero descartó la idea en el acto; no parecía el mejor momento para darle siquiera una buena noticia, cuanto peor decirle que el «más que posible» asesino de Ryu acababa de entrar en la Alianza por obra del Fénix. Se retiró el flequillo de la cara mientras gruñía de pura rabia y las palabras de Scyros le apretaban la boca del estómago: «En nuestro mundo, las cosas se descubren con el tiempo». Se enteraría, tarde o temprano…, y, entonces, su reacción no sería tan civilizada.

—Cuando terminéis —continuó el griego—, reuníos con Star en Ibiza y aseguraos de que Alter no se escape, necesitamos hablar con él quiera o no; si es necesario, tendremos que hacer entender a Astarte que, si no colabora, lo sacamos del juego, ¿entendido?

Los dos asintieron mientras las manos de Luna respondían: «Se hará como pides».

Scyros se giró hacia Talos y recogió la chaqueta que reposaba en el suelo junto al lobo, que había entendido perfectamente la noticia. Permanecía recostado en el suelo, con el morro apoyado sobre una de sus patas y con la vista perdida en recuerdos que el ser humano nunca entendería.

CAPÍTULO XIX

Nos volveremos a ver

Ciudad de Delfos, 741 a. C.

Grecia

Alexias entró en el templo con la niña abrazada al cuello. Estaba exhausta, hambrienta y muerta de frío. Intentó no caer dormida, pero cuando se le acabaron las lágrimas, se quedó frita, con la boca ligeramente abierta y la nariz llena de mocos. A su lado, Talos caminaba con el morro bajo, olisqueando el suelo. Los sacerdotes usaban agua con romero, vinagre y sales de azufre para limpiar. El olor no le gustaba nada de nada, pero, al menos, enmascaraba el sudor de cientos de pies desnudos cada día.

La sala principal medía unos treinta metros cuadrados y tan solo era el sitio donde los postulantes dejaban las ofrendas al templo. Si la ofrenda era grande, los sacerdotes aceleraban el proceso para conseguir la «guía» (la predicción). En algunos casos, se había llegado a exigir el peso de un hombre en oro, tierras, esclavos… Alexias no había pisado el templo en toda su vida y no creía mucho en los videntes. Se había cruzado con muchos timadores a lo largo de su extensa existencia como para llegar a creer en ellos.

Pero, de la misma forma, había sido testigo de los contundentes aciertos del oráculo de Delfos.

La niña era especial, de eso no tenía la menor duda. Dos semanas atrás, cuando Alexias pasaba por su poblado, se acercó a él y le tiró de las vestiduras. A Alex le gustaban los niños, siempre que no tuviese que vestirlos y alimentarlos. Aquel día, estaba cobrando algunas deudas cuando aquella niña lo miró con sus profundos ojos verdes y le dijo:

—Tú me salvarás.

Alexias no pudo menos que sonreír. Se agachó para ponerse a su altura y le hizo cosquillas en la barriga, pero la niña no se echó a reír, sino a llorar.

—¿Por qué lloras, pequeña? —preguntó el griego mientras retiraba los rizos dorados de la niña para poder mirarla a los ojos.

—Porque nadie me cree. Van a morir todos. Los Cernios vendrán…, vendrán mañana.

Alexias se quedó serio, sabía que la tribu vecina ansiaba aquel territorio. Sabía que estaban en disposición de atacar. Pero, ¿cómo podía saber todo aquello una niña de seis años? Los hombres nacían y morían, ese era su destino y él no tenía vela en aquel entierro. Cuando la niña vio que la estaba tomando en serio, siguió hablando cada vez más deprisa.

—Vendrán y matarán a mi padre en la puerta con una lanza, y a mi madre le cortarán aquí. —Se señaló el cuello—. Los matarán a todos y tú me salvarás.

Alex tan solo decidió alterar sus planes. Se quedó en las afueras del poblado, no podía creer, no quería creer…, pero, para alguien tan viejo como él, una noche no significaba nada. Prendió una hoguera y se sentó a tallar un trozo de madera de ciprés mientras Talos jugaba a perseguir ardillas por el bosque circundante.

La noche pasó deprisa y, justo antes del alba, el peludo se acercó a la hoguera gruñendo, se sentó junto a Alexias olfateando el aire nervioso y miró en dirección al poblado. Un segundo más tarde, se elevó una pequeña columna de humo y, después, otra y otra más.

Alex se levantó como un resorte, tomó su escudo y su espada y se proyectó hacia el poblado. Apareció junto al cuerpo de un hombre atravesado por una lanza justo en la puerta de la cabaña donde Alex había conocido a la cría. Entró haciendo astillas la puerta de una patada justo a tiempo de ver cómo uno de los asaltantes degollaba a la madre de la niña, que, aterrorizada en una esquina, no paraba de gritar.

El guerrero Cernio llevaba una hoja de bronce sin pulir y un yelmo de huesos de asno. Cuando vio la espada labrada de Alex y el escudo, se quedó paralizado. Una cosa era asaltar un poblado de labriegos y otra muy diferente batirse con un soldado. Viéndose acorralado, se lanzó hacia la niña, la levantó en vilo y le puso el filo de la espada en el cuello.

—Si valoras en algo su vida, déjame salir —dijo sin separar el filo mellado del blanco cuello de la niña—. ¡Apártate!

Alex no sabía bien qué debía hacer. Licos no había ordenado aquello, se había metido en aquel lío él solo y tendría que salir de él de la misma forma.

—Solo quiero a la niña. Dámela y me largaré de aquí sin tu cabeza de trofeo.

—Somos doscientos —respondió el Cernio mientras la niña, increíblemente tranquila, clavaba sus ojos verdes en Alex—. Son muchos trofeos para un solo hombre.

Alexias valoró las posibilidades de salir de aquella sin tener que matar a todos los agresores, y solo se ocurrió una opción. Cargó sus ojos con el verde de Licos ante la atónita mirada del guerrero, que desencajó la mandíbula y dio un paso atrás.

—Yo no soy solo un hombre, dame a la niña y me iré; si no lo haces, os mataré a todos.

El Cernio soltó lentamente a la niña, que cruzó los dos metros que los separaban sin mirar atrás y se abrazó a su cuello con todas sus fuerzas.

Habían pasado dos semanas. Había tenido que cargar con la niña, que no le soltaba el cuello más que para comer y hacer sus necesidades. En cuanto la criatura intuía siquiera que Alex intentaba alejarse, se colgaba de su cuello, llorando…, y el griego, pese a su naturaleza fría y curtida, terminó por encariñarse con ella.

Cuando la pequeña dormía, Talos se acercaba con algún desafortunado conejo en las fauces y, cada amanecer, Alex la despertaba con algo que echarse a la boca. Tardó más de una semana en descubrir la presencia del lobo, pero, cuando lo hizo, no reaccionó de la forma habitual: ni gritar, ni correr despavorida. Tan solo alargó la mano y esperó, hasta que Talos selló las presentaciones con un contundente lametón.

Cuando por fin se oteó en el horizonte la pequeña ciudad de Delfos, la niña obligó a Alex a esperar a la noche para despedirse del lobo. Lloró tanto que Alex tuvo que dar la vuelta y adentrarse en el bosque para que cesase su llanto agónico.

—Nos volveremos a ver —le dijo la niña al lobo justo antes de agarrarse a su cuello, enterrar la cara en su pelaje y dormirse.

Alexias llegó al templo con la niña al cuello bien entrada la noche porque Talos parecía haber decidido acompañarla hasta el final. Cuando se perfiló la silueta del narrador (el sacerdote encargado de los donativos y sacrificios) en los braseros, el lobo se esfumó como un fantasma.

—¿Quién eres y qué quieres, visitante? —dijo el sacerdote con el tono ceremonial de un farsante.

—Te traigo a una niña que predijo ante mis ojos la muerte de toda su familia.

El monje dudó; esa no era la respuesta que esperaba.

—No aceptamos ni adeptos ni sacerdotes —comenzó a decir, pero se detuvo al escuchar el sonido de una bolsa de monedas al chocar contra el suelo a sus pies.

—Es oro suficiente para pagar la manutención de la niña durante diez años —dijo Alexias, que ya llevaba meditado cómo actuar. Con sacerdotes y videntes, la mejor estrategia siempre era el oro—. Los dioses están con esta niña, lo sé, lo he visto —dijo mientras se acercaba a uno de los bancos para depositar su pequeño cuerpo sobre la piedra.

Cuando se agachó, la tenue luz de los braseros reflejó el blasón del lobo en el escudo que colgaba a su espalda.

—Volveré dentro de un año y, si la niña no ha demostrado sus dotes, me la llevaré. No perdéis nada.

—En ese caso… —dijo el sacerdote mientras recogía la bolsa del suelo—, haremos una excepción con esta niña.

El hombre se acercó al pequeño cuerpo, que se revolvía intentando encontrar una postura cómoda en la piedra.

—¿Cuál es su nombre?

Alexias negó con la cabeza, ¡la verdad es que no tenía ni idea! Intentó recordar si le había dado algún nombre o si lo habían hablado en algún momento, pero no. Pensó en despertarla, pero eso podría terminar en una llorera, un berrinche o, peor aún, con el relato de cómo Alex había puesto en fuga al agresor.

—Llamadla Ergara.

El sacerdote frunció el ceño, no era un nombre común en Grecia.

—Era el nombre de mi madre —concluyó Alex mientras acariciaba los rizos de la niña—. Seguro que le trae suerte.

El sacerdote asintió y Alex se despidió de la niña con una última mirada. Se ajustó la ropa, que aún conservaba su olor alrededor del cuello, y se marchó, preguntándose en silencio si aquello había sido una buena idea.

El sacerdote no perdió mucho tiempo en comprobar el interior de la bolsa. Había una fortuna; un hombre osado se llevaría el dinero y vendería a la niña a un tratante de esclavos. Los superiores del templo no sabrían nunca nada de esa niña, ni nada del oro…, y él podría empezar una nueva vida lejos, muy lejos.

Aún lo estaba meditando cuando sintió un gruñido a su espalda. Se giró y vio a Talos delante de él, con el lomo erizado y los dientes apretados, caminando despacio hacia el sacerdote. No existían lobos de ese tamaño, resultaba aterrador, con las fauces llenas de dientes del tamaño de un dedo humano. Sus ojos emitían un suave fulgor que iluminaba parte del morro y de la nariz con el verde esmeralda de Licos.

El sacerdote se quedó paralizado de miedo, no consiguió siquiera articular un grito, tan solo un suave y sostenido quejido de pavor, mientras la criatura daba un paso, y otro, y otro, en su dirección. Por fin, cuando pudo dar un paso atrás, tropezó con el banco de piedra y se fue derecho al suelo, junto con todo el contenido de la bolsa de Alexias.

Talos siguió caminando hasta llegar junto a Ergara, que dormía plácidamente, miró fijamente al sacerdote y después le lamió la cara a la niña con delicadeza.

El brillo verde de sus ojos se extinguió, dejando su rostro de nuevo en la penumbra.

El sacerdote tan solo se apoyó contra la pared y cogió aire mientras intentaba pensar, reaccionar, huir…, pero, en cuanto intentó ponerse en pie, el lobo dio un paso rápido hacia él y lanzó una dentellada al aire delante de su cara de pánico.

Se le aflojó el esfínter, y Talos dio el aviso por concluido. Se dio la vuelta, miró una vez más a la niña y se alejó hacia la entrada. En su mente, las palabras de la niña: «Nos volveremos a ver».

Montecarlo, 2006
Sede de los hijos de Licos

Talos regresó al presente, aún recordaba el olor de aquella niña. Siempre recordaría su olor. Siempre recordaría su risa fingida y el verde de sus ojos. Siempre recordaría el abrazo que le dio el día en que Licos lo envió a buscarla, sesenta y cinco años más tarde.

Scyros seguía en la casa; Mell y Luna se habían largado hacía rato.

«Adiós, Ergara —pensó—. Nos volveremos a ver.»

Se levantó del suelo y bostezó, intentando alejar los recuerdos. Buscó la luna en el cielo, pero aún era pronto para cantarle a la madre. Tendría que esperar al menos seis o siete horas.

Estaba intentando decidir si se acercaba al bosque a dormitar o si se pegaba a Scyros un rato cuando sintió el tirón de Licos, fuerte y violento. Dejó escapar el aire con fuerza por las fosas nasales de la impresión, incluso tuvo que echar para atrás la cabeza para soportar la sacudida. Cuando la vibración cobró significado, dio un fuerte gruñido y miró hacia donde estaba Scyros. Pudo rastrearlo tras la pared, paralizado, con el aura temblando. Esta vez, alguien había golpeado demasiado fuerte el avispero.

Su silueta se desmoronó y el Gigante cayó de rodillas. Se escuchó un grito feroz, agónico…, tan intenso que Talos bajó las orejas y dio un paso atrás, asustado, mientras el suelo comenzaba a vibrar y Scyros volvía a ponerse de pie, furioso. Vio cómo saltaba al sendero desalojando tanta energía que hizo explotar los pocos cristales que habían sobrevivido a la pelea.

Talos volvió a quedarse solo…, como siempre. Dio un último vistazo alrededor. Caos…

Qué curioso era el caos… Todo el mundo lo temía. «¿Por qué?», se preguntaba. Es el inicio de todo, es la raíz de la planta, el origen de la razón, la esencia del amor y del odio, el centro de la misma existencia.

Olisqueó el aire una vez más. Olía a fuego y a muerte… —giró la cabeza hacia el mar—, y a sal y a vida.

El equilibrio se ha roto, la balanza cede hacia el odio y el caos renace. Levantó la cabeza y miró el cielo; las nubes parecían incendiadas por la luz del sol.

«Se acerca la hora del Fénix—pensó—. Lógico…, se lo tienen merecido.»

CAPÍTULO XX

Amor propio

Filadelfia, Estados Unidos, 2006

Casa de Tarik

Se habían pasado toda la tarde discutiendo, para variar. A su juicio, los matrimonios de más de veinte años deberían estar prohibidos por ley. No llevarían más de dos horas dormidos cuando su mujer empezó a mecerlo para que despertase.

—¿Se puede saber qué diablos quieres, cariño? —Intentó evitar que el tono se le fuese demasiado; no quería empezar a discutir de nuevo, y menos a las tantas de la mañana.

—¡Hay alguien arriba! —susurró ella mientras le tiraba más fuerte del hombro.

Intentó analizar la situación sin despertarse del todo. Como venía siendo habitual, su mujer desvariaba cada día más, y un par de palabras solían dejarla tranquila. El piso de arriba estaba vacío desde hacía más de quince años. El dueño tan solo estuvo allí una semana decorando y luego no volvió a vérsele el pelo jamás. Se apretujó a la almohada, pero cuando se disponía a decir algo incongruente con lo que dejarla tranquila, empezó a sonar un violín, que sin duda provenía del ático.

La melodía comenzó tan rápido que le recordó a un chapuzón en agua fría; se hizo con él tan deprisa que no tuvo tiempo de decir una sola palabra. Un momento antes, era un hombre dormido y, un segundo después, aquella música le había perforado el corazón, haciendo que cada pelo de sus brazos se erizase.

Era hermosa, era tan hermosa… Se giró sobre la cama intentando no hacer ni un solo ruido y se encontró a su mujer con los ojos acuosos, mirándolo sin comprender qué estaba pasando. Podía sentir en ella lo que la música le estaba arrancando a él. Le vino a la cabeza una frase que le solía decir su padre cuando era un niño: «Tan solo el auténtico arte inspira lo mismo a todo el mundo». En ese momento, lo entendió. Las notas dibujaban, esculpían la mente, reflejaban el dolor del que lo pierde todo, la desesperación más absoluta, abrazada a una súplica de misericordia.

Emanaba la misma energía que un padre al ver morir a su hijo, o el hijo que ve sufrir a su padre…

Ambos se miraron un momento y ella, como sintiéndose indefensa, echó su cuerpo hacia delante y ocultó el rostro lloroso bajo la axila de su marido. Estaba casi temblando.

Él no sabía qué hacer; pensar en llamar a la policía lo hacía sentirse como un monstruo. Nadie tenía derecho a interrumpir algo tan bello, aunque le hiciese sufrir. Ese pensamiento lo llevó al siguiente, su mujer estaba sufriendo también ¿Por qué? La respuesta que le vino a la cabeza fue tan sencilla…

—Mi vida —le dijo mientras la abrazaba con fuerza—, yo tampoco podría vivir sin ti.

Ella tan solo apretó más fuerte la cara contra él. Se habían tirado todo el día discutiendo por nimiedades, por todas y cada una de las espinas de la vida…, así que, encontrarse de repente con la rosa, le arrancó un gemido y se echó a llorar.

—¿Cómo puede un violín hacer algo así? —preguntó entre sollozos, en susurros, para no romper una sola nota con su voz—. No se te ocurra llamar a la policía.

—Ni loco. Es…

Ella lo miró, triste y, a la vez, contenta, pues el dolor de aquel violín reflejaba a la vez su opuesto: ellos… estaban juntos.

—Es… casi tan bonita como tú —dijo él al fin, con un toque de humor en la voz. El mismo humor que florece en los funerales cuando unos se agarran a otros para dejar de sufrir.

Sobre ellos, Tarik se erguía en la barandilla de la terraza del ático tan furioso como hundido en la pena, arrancando notas a su viejo Stradivarius, para lanzarlas luego al mundo con soberbia, con odio… Algunas ventanas se iluminaban a su alrededor, una mujer lo miraba desde el balcón de enfrente, con un vaso de leche en la mano, paralizada, como si estuviese en trance, cubierta por una bata de seda rosa sin abrochar.

Al parecer, Tarik había alcanzado un nuevo nivel de lo que se venía a llamar «dar la nota», y le importaba una mierda. Tal vez era la única ventaja de ser un miserable esclavo: podía transgredir las normas y gritar. Gritarle al mundo que estaba allí y que le daba exactamente igual el castigo. ¿Qué más podía hacerle Baal? ¿Hacerle daño? Provocarle más dolor del que sentía era simplemente imposible. Miraba al suelo desde lo alto, deseando que Baal lo empujase al vacío…, y, por eso mismo, sabía que la Bestia nunca lo haría.

Parecía estar gritando al mundo: «¡¡¡escuchad, esto soy yo!!!, una bestia sin corazón».

«¡¡¡Que se jodan!!! —pensaba—, que se joda Baal, que se joda Ergara, ¡¡¡que se joda el mundo entero!!! Tú, que me miras desde el otro lado de la calle, ¿te atreverías a juzgarme? ¿Te atreverías a intentar comprender lo que significan dos mil años de esclavitud?»

Descargó una vez más sus huestes musicales sobre la ciudad de Filadelfia, un enjambre de notas y más notas capaces de arañarle al corazón de aquella ciudad una costra de esperanza. El sol teñía el este con sus primeros rayos, como si fuese el propio Tarik el que lo había invocado al tocar. Y así, entre los lamentos de su música, recibió su luz, que le acarició la cara con cariño. Cuando remató la actuación, comenzó a escucharse el alarido de los perros del vecindario y la chica del ático de enfrente dejó caer el vaso de leche al suelo, como si nunca hubiese existido, y se puso a aplaudir.

Tarik tan solo la miró, no tenía ganas de sonreír.

Se bajó de la barandilla de un salto y se metió en la casa. Se acercó al estuche del violín, que descansaba sobre la mesa del salón, y lo dejó dentro con el mismo mimo que un padre a su bebé dormido. «Duerme —pensó—, el mundo no se merece más.»

Había rescatado aquel violín de un incendio en Berlín que él mismo había provocado. Casi le dio un ataque al imaginar que, por su culpa, una joya como esa pudiese desaparecer, así que lo sacó de las llamas cuando ya estaba empezando a arder.

Consiguió salvarlo, pero la madera estaba ennegrecida y tuvo que barnizarlo de nuevo usando campos de energía para que no se deshiciese en sus manos. Estuvo cuatro días con los ojos cargados, aguantando el picor del fuego para poder controlar el proceso. Pero al final lo salvó, aquel prodigio de la música regresó al mundo como lo hizo el propio Tarik después de morir. Renovado y diferente…, pero también estaba maldito, su color se oscureció por completo, al igual que el alma de Tarik; un solo golpe podría hacerlo pedazos.

El Turco cerró el estuche con cuidado y se dirigía al cuarto de baño cuando escuchó una voz a su espalda.

—No consigo entender cómo puedes hacer eso. —Tanis lo observaba desde el marco de la puerta de la terraza.

Estaba vestida de azul vaquero, con unos jeans ajustados, unas botas de montar de cuero negro y un chaleco vaquero azul con trozos de cuero que dejaba a la vista un escote de infarto. Llevaba el pelo recogido en una coleta muy gruesa que se perdía en su espalda. Estaba preciosa, y Tarik no pudo evitar sentir su magnetismo sexual.

Siguió caminando hacia el aseo mientras intentaba en vano no prestarle demasiada atención.

—¿A qué te refieres? —preguntó mientras desaparecía en el interior del cuarto de baño.

—La melodía…, la he reconocido. —Tarik asomó la cabeza con el ceño fruncido.

—¿Qué melodía?

Cuando Tarik tocaba no seguía una melodía concreta, tan solo se dejaba llevar hasta donde sus sentimientos le permitían, sin pensar en una composición concreta.

—He reconocido un fragmento de Final Bell, de Bill Conti. Es de la banda sonora de Rocky, pero no tenía fisuras…, no había huecos, no entiendo cómo puedes encadenar notas con un violín, parece que fueran dos o tres instrumentos a la vez.

—Dos… —respondió Tarik mientras se arrancaba la camisa sin demasiados miramientos.

Tanis se acercó un poco más a la puerta del baño. —¿Cómo que dos?

Tarik se estaba mirando en el espejo del lavabo y no debía de gustarle nada lo que veía. Fruncía el ceño y jugaba con los músculos de la cara ante el espejo.

—Por dios…, estoy hecho una mierda.

Cargó el fuego y Tanis pudo notar el tremendo tirón en la energía circundante. En una décima de segundo, el Turco se había hecho con toda la tensión del fuego como si tal cosa, y la druida tan solo pudo tragar saliva. Sin duda, aquel hombre resultaba tan peligroso como atractivo.

—Son dos violines —continuó el Turco—. Llegó un día en que me di cuenta de que me sobraba tiempo entre nota y nota. No puedo hacer que se separen por completo, eso sería imposible…, pero sí puedo hacer que vayan juntas, como dos puntos distintos dentro de una misma nota.

Miró a Tanis, que lo observaba desde la puerta del aseo apoyada en el marco de la puerta con cara de no entender nada de lo que le decía.

Tarik se acarició la cara y el aire se llenó de olor a pelo quemado mientras paseaba uno de sus dedos por los puntos más complicados del rostro y del cuello.

—Afeitado en seco —dijo Tarik, bromeando.

Después, abrió el grifo y se lavó la cara. Cuando levantó el rostro, conservaba únicamente una perilla corta, que confería a su rostro un toque más de cinismo, algo que Tanis no creía que le hiciese ninguna falta.

Luego, se arrancó la camisa sin miramientos y la arrojó al suelo. Ante la atónita mirada de Tanis, se quitó prenda a prenda hasta quedar completamente desnudo. A continuación, se metió en la ducha y abrió el grifo del agua fría. Todo esto sin cerrar la mampara… Su falta de pudor venía heredada: todo aquel nacido dos milenios atrás presumía de valorar lo poco o lo mucho que los dioses les diesen al nacer, al igual que la propia Tanis, con 2438 años a la espalda.

Curiosamente, se descubrió a sí misma observando a Tarik usando el espejo del aparador del baño. Él tan solo permanecía en silencio, con los ojos cerrados, mientras el agua fría le templaba el cuerpo.

—Entonces, ¿reproduces la melodía con dos violines? —preguntó Tanis mientras acariciaba los músculos de Tarik con la mirada.

—Toco la misma melodía dos veces, con medio segundo o un segundo de diferencia, por eso parece que no hay vacíos.

—¿Eres consciente de que alguien que entienda de música podría descubrirlo?

—Me importa una m… —hizo una pequeña pausa. A pesar del tiempo transcurrido, Tarik seguía llevando sangre de reyes, y desfogarse ante una dama era algo que no acostumbraba a hacer, aunque la «dama» fuese capaz de meter a toda su familia en un granero y prenderle fuego. Intentó encontrar una frase que expresase su dolor y su rabia sin resultar malsonante, pero no encontró ninguna—. Me da lo mismo lo que la gente opine de mi música; es como yo…, violenta, oscura… y sobrenatural.

Sus miradas se cruzaron en el espejo y Tanis dejó caer la vista, inicialmente por pudor, pero reconoció los agujeros de bala en la camisa que había en el suelo y los utilizó como excusa para salir al paso sin tener que explicarse a sí misma y a Tarik por qué lo estaba mirando como una adolescente con exceso de hormonas.

—Te han disparado.

Tarik se dio la vuelta y se pasó las manos desde la frente hasta la nuca. Su melena descargó un pequeño torrente de agua oscura y rojiza que se precipitó espalda abajo hasta superar un trasero pequeño y firme como una piedra. Tanis volvió a clavar los ojos en el espejo mientras, en su interior, algo tenso le trepaba por la garganta.

—Baal está despierto —dijo Tarik apoyando su peso contra la pared. Parecía estar esperando a que le diesen un latigazo—. Me han visitado tres toltecas en Moscú. Han matado a Basile y han quemado el bar.

—De lo del bar ya me había enterado —dijo Tanis mientras vencía el pudor y encaraba a Tarik apoyándose en el lavabo, justo enfrente de la ducha—. Sé lo que significaba ese bar para ti y tengo alguna información que darte, así que me pregunté dónde narices podrías estar. Simplemente recordé dónde guardabas el violín y probé suerte.

A Tarik le daba exactamente igual cómo había dado con él, le daba exactamente igual cómo había llegado hasta allí, lo único que agradecía era su simple presencia. Claro que antes ardería en el infierno la corona de san Pedro que reconocer lo que sentía por aquella mujer. Tan solo dio un gruñido.

—Supongo que ahora que está despierto tendrá que liberarte —dijo Tanis con un nudo mal disimulado en la boca del estómago.

—No… —respondió Tarik mientras tensaba los músculos de la espalda y se erguía de nuevo bajo el torrente continuo de agua, que parecía evaporarse al contacto con su piel—. Me ha engañado, Tanis. Mil por cada una…, pero Laodice estaba embarazada…

Tanis se quedó paralizada. Por un lado, se alegraba de que Tarik siguiera vivo; la liberación significaba dejar de vivir y ella perdería un pedacito de alma. El Turco, pese a su carácter, pese a su increíble facilidad para hacerse enemigos, siempre había tratado a Tanis con respeto. Los días en los que no sabía a quién acudir, intentaba acercarse un poco más a él. Pero Tarik siempre la dejaba acercarse hasta el mismo sitio, un centímetro detrás de la barrera que separaba al monstruo del hombre.

Él tan solo la escuchaba, después se reía de ella o de aquello que había ido a contarle y, por último, la azuzaba con uno de sus afilados comentarios, algo que le enseñaba un poco más de la naturaleza del monstruo y ocultaba un poco más la del ser humano oculto en su interior.

—Lo siento, Tarik. —No sabía qué decir, pero Tanis nunca se quedaba sin palabras, así que probó a devolverle a Tarik alguna de las miles de bromas que se había cobrado a su costa—. Supongo que te habrá dicho si eran gemelos, ¿no?

Se hizo el silencio, un silencio incómodo que duró lo mismo que un suspiro profundo.

—Eso no tiene ni pizca de gracia… —La voz de Tarik sonó tan fría que Tanis dudó por un segundo si salir de allí perdiendo el culo.

Un suspiro más.

—Sí que la tiene —dijo Tanis mientras se preguntaba si habría atravesado la línea que separaba hombre y monstruo.

Tarik se quedó quieto, sin respirar. Mientras, el agua le acariciaba la cabeza, la espalda y los glúteos, para, después, precipitarse al suelo, enamorada, y Tanis la envidiaba por poder permitirse ese lujo.

Ella se había enamorado de Scyros y esa fue su perdición. Intentaba no quererlo, pero no podía…, intentaba olvidarlo, darlo por perdido, no recordar sus caricias, pero simplemente se encontraba a sí misma amándolo y, con los siglos, se había convertido en el hazmerreír de los condenados. Una torre de Tiuz, una de las Potestades más influyentes, enamorada del guardián de la Alianza. Un guardián omnisexual, tan capaz de amar como un tigre de Bengala, hermoso y despiadado como él, e igual de libre…

Tarik rompió el silencio intentando ahogar una carcajada. Sacudió la cabeza y algunas gotas de agua alcanzaron el rostro de Tanis.

—Pues la verdad es que sí que tiene gracia —dijo Tarik, divertido—. Joder… —Se echó unas cuantas risas, golpeó suavemente los baldosines de la pared y cerró el agua del grifo.

Cuando se dio la vuelta, Tanis se estaba secando algunas gotas de agua de la cara y, durante medio segundo, le pareció ver deseo en sus ojos. Pero ella se rehízo rápidamente, miró hacia la puerta y alargó el brazo para acercarle al Turco la toalla que colgaba detrás de la puerta del baño.

Él cogió la toalla sonriendo y se empezó a secar. Mientras, Tanis se quedaba clavada en el mismo sitio sin saber qué hacer.

—¿Hay algo que quieras decirme, Tanis? —La sonrisa de niño travieso transformaba la pregunta en una insinuación sexual obvia, sobre todo teniendo en cuenta que, al salir de la ducha, aquel cuerpo desnudo había invadido el cuarto de baño y, de paso, el espacio vital de Tanis.

La sacerdotisa dudó. Hacía tiempo que el cuerpo le estaba pidiendo guerra, le llegaba el olor de Tarik, esa mezcla de almizcle y sal, y podía sentir cómo la tensión le endurecía los pezones. Pero, por desgracia, las sacerdotisas de Tiuz morían vírgenes. Cada vez que tenía relaciones sexuales perdía el himen, mientras la energía de Tiuz lo regeneraba una y otra vez, por lo que el acto sexual se convertía en un suplicio. Pero, por otra parte, había una enorme cantidad de posibilidades…

La duda solo duró medio segundo y, casi sin darse cuenta, se había retirado a un lado antes de responder.

—Sí, alguien se ha cargado a Ergara.

La tensión se deshizo en el aire con una explosión muda y Tarik volvió a concentrase en el reflejo de su rostro en el espejo mientras se secaba el pelo. Sabía que Tanis se negaría, siempre lo hacía, y el Turco ya lo daba por hecho hasta tal punto que se habría sorprendido en caso contrario. Por otro lado, sería un error. Las normas de Baal eran sencillas: «Nada de amor, nada de amigos, nada de hogar»; vulnerar alguna de ellas suponía un castigo ejemplar. Por eso, era mejor dejar las cosas siempre al otro lado de la barrera…, y Tanis se estaba acercando demasiado. A él le encantaría dejarla entrar hasta la cocina y, dada la situación con Baal, sería incluso agradable tocarle bien las pelotas, pero jugar con fuego siempre conlleva alguna quemadura. Y Tanis no se merecía quemarse, así que, simplemente, tragó saliva y se quedó mirando su reflejo en el espejo, preguntándose qué tendría Scyros, capaz de volver loca a una mujer como esa durante más de mil años.

—Culpan al dichoso chamán tolteca, pero algunos dicen que fue una torre de fuego. Eso da para mucho —dijo Tanis regresando a su posición original en el marco de la puerta.

—Mira en la lista de sospechosos… —dijo Tarik—, y me verás a mí el primero. —Giró el rostro hacia Tanis, sus miradas se cruzaron y Tanis lo supo: la había matado él.

—Fue un accidente —dijo Tarik devolviendo la mirada al espejo. —Te cargaste a la vieja… —respondió Tanis—. Sirves a Baal, Potestad contra Trono. No tienes por qué justificarte.

A Tarik le pareció escuchar la voz de Ergara: «¿Por qué iba a creerte? No eres más que una bestia sin corazón, ¿recuerdas?», y se le revolvió algo dentro. Sintió un dolor humano que le escocía con la misma intensidad que la picadura de una avispa en el alma. Se giró hacia Tanis y gritó:

—¡Te he dicho que fue un accidente! ¿Tan difícil es de creer? Esa vieja me gustaba. ¡Tú deberías ser la primera en entenderlo!

Casi no se había dado cuenta de lo que había dicho, pero Tanis sí. Se le quedó mirando con la mandíbula desencajada y los ojos muy abiertos. Incluso llegó a intentar balbucear algo, pero no pudo. Tarik tan solo regresó a su reflejo mientras rezaba para que ella lo hubiese malinterpretado. Pero no fue así, lo entendió perfectamente. Siempre había creído que su secreto estaba a salvo, que nadie lo sabía…

—¿Cómo?… —Tanis dejó la pregunta en el aire mientras su rostro recuperaba lentamente el color.

—Olía a almizcle, ¿recuerdas?

Año 1389, 14 de agosto, provincia de Génova (actual Mónaco, Montecarlo)

Tanis estaba cansada de esperar. Después de tres meses seguidos de caricias y susurros, Scyros la ignoraba. Hacía más de dos semanas que no le había visto el pelo y ya añoraba el tacto de aquellos rizos lo suficiente como para romper la mayoría de las normas de protocolo de la época y plantarse en su casa para, al menos, ver la cara que se le quedaba.

Se «insertó» en uno de aquellos horribles vestidos tan ajustados de pecho que agradecía no necesitar respirar, y se envainó una daga de acero de damasco en cada manga. Guapa, sí…, tonta, no. Presentarse en la puerta del guardián de la Alianza desarmada sería tentar la suerte.

Cuando cruzó el sendero, lo hizo con la fuerza suficiente como para hacer temblar las paredes de la casa de Alexias. En aquella época no era más que una villa pequeña de tejado a un agua y solo tres habitaciones. La habían comprado hacía menos de diez años y parecía una granja. Las columnas parecían sostener el tejado por arte de magia.

Estaba rodeada de higueras, olivos y matas de romero que levantaban una fragancia suave cuando el viento las mecía.

Alexias se asomó a la puerta con el ceño fruncido y, una vez identificada la visitante, dejó unos rollos de papel sobre la mesa y salió a recibirla.

Se acercó a ella desarmado, claro que eso en Alexias no significaba nada. Sin duda, era muchísimo más peligroso que Scyros, que en aquella época empezaba a destacar. Pero el viejo griego era un maestro de los elementos; algunos afirmaban que sería capaz de partir la tierra entera en dos si se lo propusiese. ¿Exageración? Seguramente…

—Saludos, Tanis…

Una de sus claras diferencias con el Tuerto eran sus modales; mientras que Scyros era tan seco como la lengua de una vaca, Alexias era tan dulce como la caricia de un niño. Claro que podía transformar la caricia en un puñetazo con la misma facilidad que Scyros.

—¿En qué puede servir la Alianza al viejo Tiuz?

Alexias nunca hablaba por hablar. Aquella pregunta dejaba claro que no había nada que Tanis pudiese buscar allí.

—Quería hablar con Scyros. —Intentó que sonase lo menos parecido a la patética súplica de una enamorada, pero no lo consiguió.

Alexias la miró unos segundos con la sonrisa torcida. Después, miró hacia la casa y comenzó a caminar hacia el interior.

—Scyros ha salido, no tardará en regresar. Ven, pasa y tómate una copa, tengo un vino egipcio que tira de espaldas.

El tono de su voz sonó dolido, como si le estuviese dando el pésame por algo que aún no le había dicho. Una vez entraron, se presentó con dos vasos de madera de sándalo y un vino caliente especiado de un color tan rojo que parecía sangre. Tanis lo aceptó y dio un primer trago como gesto de respeto. El aroma que desprendía el vaso y lo fuerte del vino le hicieron dar el trago siguiente, y el siguiente…

—Está bueno —dijo Tanis acunando el vaso.

—«Es» bueno. Me ha costado un ojo de la cara de Scyros. —Bromeó el griego mientras guiñaba el ojo izquierdo en el que Scyros llevaba el parche.

—Huele a almizcle —dijo Tanis olisqueando el aire—. Y no es el vino.

—Hoy es el día de las visitas extrañas —respondió Alexias; después, zanjando ese tema, se apoyó en la mesa que presidía el centro de la estancia principal. Dio un largo trago de su vaso de vino y comenzó a hablarle con la vista perdida más allá de la ventana.

—Tanis, no te ofendas, pero creo que estás cometiendo un error. —Tanis no dijo nada, tan solo se quedó mirando el interior del vaso, donde el vino humeaba—. Scyros ama el mundo, quiere conquistar a todo aquel que se cruza en su camino, y nunca será de nadie. —Hizo una pausa y luego clavó sus ojos azules en los de la sacerdotisa—. Además, lo cortés no quita lo valiente, tú sirves a una Potestad y Scyros es un guardián de la Alianza. ¿Cuánto crees que tardará en llegar el conflicto de intereses?

—Creo que tiene edad para decírmelo todo él mismo —dijo Tanis dejando la copa en la mesa.

—Pues yo creo que no —dijo Alexias—, creo que nunca tendrá edad suficiente para hacer daño a una mujer. Te mantendrá sujeta por un hilo de esperanza, y tú sufrirás el doble que si aceptas la verdad. No te quiere, nunca te querrá, simplemente porque no sabe cómo se hace, y tú terminarás por odiarlo.

Alexias se sacó ligeramente el anillo del dedo y lo sujetó entre el índice y el pulgar en un equilibrio tan peligroso como ridículo, mientras lo hacía oscilar.

—Este es nuestro yugo, Tanis. Es bonito y cruel. Nos permite amar y sufrir en el proceso. Lo que en un principio resulta excitante se convierte más tarde en el peor de los suplicios.

Tanis miró el anillo y tras él los brillantes ojos de Alexias. Entendía lo que le estaba diciendo, pero eso no paliaba la sensación de rabia que se estaba haciendo con ella por segundos. No era despecho…, simplemente se sentía ridícula. Se observó unos segundos a través de los ojos de Alexias y lo que vio le hizo hervir la sangre. Ella no era una adolescente enamorada, ella era Tanis, suma sacerdotisa y primogénita de Tiuz, el Divino. Había pasado por la espada a cientos de personas y a decenas de condenados. No era despecho… No era despecho… No. No.

Dio un bufido y descargó toda su rabia en una bofetada tonta que, por obra y gracia del destino, fue a golpear la mano de Alexias. El anillo de Licos salió disparado, rebotó en la pared y fue a parar al vaso de vino de Tanis mientras el cuerpo sin vida del guardián de la Alianza se desplomaba.

Se quedó paralizada, mientras en su brazo la descarga de Tiuz se transformaba en dolor. Apretó el puño sin saber qué pensar. ¡¡¡Había matado a Alexias!!!

—¡No!… No, no, no… —Empezó a negar con la cabeza mientras miraba en todas direcciones sin saber qué demonios buscaba.

En su mente comenzaron a aclarase los hechos mientras afloraban las futuras consecuencias. Scyros le arrancaría la piel a tiras. Tenía que salir de allí, tenía que pensar algo. ¡El guardián de la Alianza estaba muerto! Leo, Luna, Talos… ¡No podría escapar de ellos!

Se echó las manos a la cara y contuvo un sollozo.

—¡Por todos los dioses, Alex! ¡Ha sido un accidente!…

Sí, pero, ¿cómo explicarle eso a Scyros? ¿Cómo explicarle por qué? Tenía que simular un ataque… Sí, ¡un ataque! Y que los dioses se apiadasen de ella. Cargó el viento y lo desató contra la casa. Los muebles se hicieron astillas contra las paredes y los documentos salieron disparados en todas direcciones. Después, levantó el cuerpo de Alexias y le descargó dos golpes de tierra, destrozándole las costillas. Él la seguía mirando con su estúpida sonrisa grabada en el rostro, así que le dio un último golpe que le deformó la cara y lo lanzó contra la pared. Dio un último vistazo a su alrededor y saltó al sendero.

«Espera aquí, enseguida me ocupo de ella…» fue lo último que Tarik le escuchó decir a Alexias. Salió de su escondite con una sonrisa en la cara, casi al borde de la carcajada.

Se acercó al cuerpo sin vida y miró alrededor. La verdad es que parecía la simulación de una refriega casi aceptable, pero nadie se tragaría que Alexias había muerto peleando, y mucho menos si su anillo reposaba dentro de un vaso de vino.

Tanis había marcado el sendero con la energía de una torre de viento, pero Alexias dominaba el viento con maestría absoluta, su único opuesto era el fuego. Nadie se creería que le habían podido vencer sin él. Sacó el anillo del vino, cargó el fuego e incineró el vaso. Después, se acercó al cuerpo del griego y le calcinó el dedo corazón de la mano derecha, que era donde le había visto el anillo cuando estuvieron hablando.

«Bien —pensó—, en cuanto salga de aquí, pensarán que fue una torre de fuego.»

Alexias usó el aire, pero su enemigo atacó con su opuesto y al sitio adecuado para matarlo. Generaría más preguntas que respuestas, pero también alejaría la culpabilidad de Tanis. Ella no dominaba el fuego; además, para los eones sería obvio que había sido un accidente, no pedirían ni venganza ni justicia, el único problema real era el carácter de Scyros.

Por un momento, se preguntó por qué estaba haciendo aquello. Tanis era una Potestad, al igual que él. Con eso bastaría para ayudarla, ¿no? Pero, analizando más detenidamente la situación, se dio cuenta de que estaba contento por algo más. Ese accidente mantendría a Tanis lejos de Scyros. Tal vez significaba el final de aquella estúpida historia de amor. Tal vez… Él… Negó con la cabeza cuando comprendió hacia dónde lo estaba conduciendo la imaginación. Él era solo un esclavo, no tenía derechos.

El aroma del sándalo quemado había anulado por completo el olor de Tarik. Si Tanis había detectado su perfume, Talos también lo haría, sin lugar a dudas.

Salió de la casa, se giró hacia ella y levantó el anillo de Alexias. Sería un trofeo interesante.

—Salve, Alexias. —Cargó toda la energía que pudo y saltó al sendero, dejando la marca en el astral de una poderosa torre de fuego.

Filadelfia, Estados Unidos, 2006
Casa de Tarik

Tanis miraba a Tarik sin saber bien qué pensar. Conocía su secreto desde aquel día; en ese momento encajaron todas las piezas. Pensaron que había sido una torre de fuego y ella se conformó con dar gracias al cielo y correr un tupido velo de esperanza.

El Turco intentó cruzar la puerta, pero la druida le cortó el paso y, durante medio segundo más, sus rostros quedaron a pocos centímetros. De nuevo aquel aroma a almizcle y piel. De nuevo aquella tensión en el estómago.

—¿Por qué lo hiciste? —Tarik sintió aquellos ojos ambarinos clavados en él pero, por algún motivo, esquivó su mirada. Tan solo miró sus labios, carnosos, rosados, hermosos…

—¿Por qué no iba a hacerlo? No tengo que justificarme por matar a Ergara, ¿pero sí tengo que justificarme por ayudarte? —Dio un bufido e intentó seguir caminando, pero Tanis lo agarró del brazo.

—¿Por qué, Tarik?

Seguramente estaba esperando una respuesta del tipo «porque te amo». ¡Vete tú a saber! Pero el tono de la pregunta resultaba un tanto hiriente, y Tarik no estaba de muy buen humor, así que enfrentó aquellos ojos verdes a los de Tanis y se quedó en silencio, mientras los segundos se amontonaban y la tensión de su cuerpo desnudo inflamaba el aire.

—Tú me quieres, ¿verdad? —preguntó Tanis en un susurro mientras su mente intentaba encontrar otra respuesta, sin encontrarla.

El cuerpo de Tanis parecía haberse echado un poco hacia delante, incluso pudo notar cómo sus muslos la rozaban. Tarik analizó la pregunta y habría dicho simplemente «sí»…, pero eso solo podría suponer problemas, así que esbozó su sonrisa de psicópata y respondió:

—Más que Scyros, de eso no te quepa la menor duda.

Tanis se puso rígida, tensó la mandíbula y soltó el brazo de Tarik, que se dio la vuelta y se fue derecho a la habitación con un nudo en la garganta.

En el armario, la gama de colores le hizo entornar los ojos. Ni siquiera recordaba haber comprado aquella ropa. Tarik llenaba sistemáticamente los armarios de cada piso franco que conservaba: Filadelfia, Londres, Estambul, Roma y Moscú.

—Lástima lo de Moscú —dijo en un susurro—, allí tenía ropa decente.

Eligió un pantalón negro y liso que no parecía demasiado pasado de moda, una camisa de un violeta oscuro brillante y un chaleco negro con botones plateados. Remató el modelito con unos zapatos italianos y se fue hacia el salón.

Tanis estaba sentada en el sofá, con la vista perdida más allá de las ventanas. Sabía que le había hecho daño, pero también sabía que era lo mejor que podía hacer. Cuando pasó por su lado estuvo tentado a pedir disculpas, pero fue ella quien habló antes que él.

—Nadie entiende por qué lo quiero —dijo con una voz entre triste y furiosa.

Tarik frenó el paso, deteniéndose ante una vitrina del salón. En el interior podían verse varios bastones de madera primorosamente tallados. Abrió la vitrina y cogió uno negro con la empuñadura de plata labrada con la forma de la cabeza de un dragón. Tiró de la empuñadura y extrajo el filo de un espadín de setenta centímetros. Comprobó el filo y lo volvió a envainar con un movimiento rápido y contundente que hizo a Tanis volver la vista hacia él.

—Lo que no entendemos es por qué te rebajas tanto —dijo el Turco mientras fingía comprobar el peso del bastón—. Deberías quererte más a ti misma.

Tanis devolvió la mirada al infinito y se quedó en silencio.

—Nunca trates con prioridad a quien te trata como una opción —dijo Tarik mientras veía el resultado final de su atuendo reflejado en la vitrina. Parecía un caballero, tal vez con un pañuelo negro anudado en el cuello de la camisa transformaría ese conjunto de los ochenta en algo más «atemporal».

Tanis no hizo nada más que observar el ventanal. Intuía a Tarik fuera de su ángulo de visión, no quería mirarlo de nuevo como una adolescente, ni quería continuar con el tema de Scyros. Intentar hablar de la ropa que se había puesto el Turco daba exactamente igual, todo le quedaba bien. Los hombres como ese creaban estilo sin querer. Si lo viesen en algún lugar público vestido así, tendría cincuenta imitadores al día siguiente, así que le vinieron a la mente los motivos reales de su visita y, por fin, de esa forma, se liberó de la presa que sentía en el pecho.

—Los eones están tomando peones.

Tarik dejó de mirar su reflejo en el cristal y encaró a la «vieja» druida. El marrón de su pelo brillaba al sol del amanecer y sus ojos ambarinos parecían irreales. Desearla era siempre cuestión de tiempo, al igual que resistirse a hacerlo. Tal vez por eso no entendía por qué no podía superar a Scyros. Él, con esfuerzo, había aprendido a superar a Tanis…, ¿no? Dudó unos segundos. Tal vez vivían los dos en la misma trampa.

—Siempre están tomando peones —respondió el Turco. No pasaba un día sobre la Tierra en el que un eón no intentase regresar al juego o aumentar su número de piezas. Lo difícil era dar con gente capaz de sobrevivir.

—Doscientos cuarenta y seis en las últimas sesenta y dos horas.

—¡Vaya! —respondió Tarik, sorprendido—. ¡Cuánto interés…! ¿Carne de cañón?

—Es posible, pero, ¿por qué? Y lo más importante, ¿contra quién? —Tarik volvió a abrir la vitrina y cogió dos defensas para los antebrazos de aleación de titanio. Se las pondría debajo de la camisa, por si acaso.

—Además… —continuó Tanis—, adivina a quién han enviado a Ibiza esta mañana. —Tarik tan solo la miró de soslayo.

—Silex…

El Turco frunció el ceño. Silex, el Astur…, primogénito de Bunne. No había sarao que se preciase sin Bunne a la cabeza.

—¡Vaya por dios…! Y yo con estas pintas —dijo Tarik.

Tanis sonrió sin entender, interrogando a Tarik con la mirada. El Turco giró el bastón sobre los dedos en un movimiento tan rápido que preció dejar una estela de plata en el aire.

—Prepara el bañador, preciosa. Nos vamos a Ibiza.

Capítulo XXI

Alma de Silex

Ibiza, San Antonio, 2006

Marc cruzó el sendero sin problemas, pero, al entrar en Ibiza, se desplomó como un fardo de tela. A su lado, Star y Joy se miraron extrañados antes de agacharse para ayudarlo a ponerse en pie.

—Estoy bien, estoy bien —dijo el chico en cuanto se dio cuenta de que estaba en el suelo.

Se incorporó con cierta dificultad mientras intentaba poner su mente en orden.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Joy, para morderse después el labio inferior. Tal vez había cometido algún error al proyectar el salto.

—Nada, es… No sé.

Star también estaba serio mientras cerraba el puño donde llevaba el anillo de Licos.

—¿Estáis bien? —preguntó la Geisha, que no sabía cuál de los dos tenía peor cara.

Star miró a Joy intentando sacarse una sonrisa de donde no la tenía, se pasó la mano por la cara y se enjugó una lágrima antes de decir:

—Si habla, no es grave —refiriéndose a Marc.

La entrada había sido lenta, Joy tuvo que buscar un punto de acceso sin mirones y tardó un buen rato en encontrarlo. Seguramente, eso era lo que había terminado de atontar a Marc después de su aventura con el ¿huevo? Si al menos hubiese sido de noche, siempre se habría podido usar la oscuridad. Pero con algo de luz, saltar sin que te vieran resultaba siempre un reto.

—¿Escucháis esa música? —preguntó Marc, con la lengua un poco floja, mientras miraba alrededor.

Joy agudizó el oído, le llegaba algo de música de algún chill-out, pero tan lejana que dudaba mucho que Marc pudiese oírla; aún estaba muy verde para pulir en él el oído del condenado.

—¿Qué es lo que escuchas? —preguntó Star, que también estaba prestando atención y solo le llegaba el sonido de la gente en la playa.

—Joder, pero si se oye aquí al lado —dijo Marc señalando a dos metros de distancia.

Joy y Star se miraron sin comprender mientras Marc tarareaba como si hubiese perdido un tornillo o dos en el viaje.

—Es…, ¿es la música de Rocky?

—¿Cómo dices? —preguntó Joy, que estaba empezando a asustarse.

—Sí —dijo Marc sonriendo—. Es Rocky, es Rocky, os lo juro. A toda leche, eso sí, pero es Rocky y solo es el violín.

—Vale ya de tonterías, me estás asustando. —Joy lo encaró y comenzó a mirarle el fondo de los ojos como si esperase ver allí escrito el diagnóstico.

Star se puso a caminar hacia la gente con la mirada perdida y la voz más seria que Joy le había escuchado.

—Voy a buscar un medio de transporte, ¿ok? No te preocupes demasiado, preciosa, se pondrá bien.

Joy no estaba tan segura. Desde la fiesta, no había vuelto a ver a Marc en pleno uso de sus facultades mentales, y no sería el primero ni el último condenado que perdiera la cabeza.

—Marc —llamó su atención y clavó en él aquellos ojos color turquesa, mientras Marc tarareaba sonriendo—, por favor…

Al escuchar el tono de suplica, Marc se centró de golpe y pudo verla allí plantada, con la preocupación pintada en el rostro.

—Estoy bien, ¿vale? Te juro que… —Frunció el ceño y volvió a mirar alrededor—. Ya no está.

Joy respiró aliviada.

—Pero te juro que era Rocky —dijo al fin mientras alargaba el brazo y atraía a Joy hacia él con suficiente convicción para arrastrarla y cariño de sobra para que se dejase besar.

—Jejeje. «Te pones tan rica cuando te asustas…» —dijo Marc imitando el tono que había puesto ella en la torre de Sicilia.

Joy afiló los ojos con indignación fingida y le asestó un puñetazo a Marc en el estómago que lo dobló por la mitad.

—Muy gracioso. Me has asustado. —Marc siguió doblado un segundo más, pero de risa. Volvió a erguirse, la cogió de la cintura y la atrajo hacia sí con tanta fuerza que consiguió sorprender a la Geisha.

—Star tiene razón —dijo Marc mientras sujetaba el rostro de Joy con cariño—. No te preocupes tanto, ¿vale? No soy un niño. —Después, evitó el incipiente alegato de Joy con uno de esos besos que te dejan medio en coma.

Para cuando la soltó, Joy ya no sabía ni dónde estaba ni cuánto tiempo llevaba allí, hasta que escucharon el sonido de un claxon a unos cincuenta metros de la playa.

Star los esperaba junto a un Ferrari Testarossa rojo descapotable con el asiento del copiloto plegado hacia delante. Cuando Joy y Marc lo interrogaron con la mirada, se apresuró a responder:

—Lo alquilaban en la playa. Ciento cincuenta euros la hora. Y teniendo en cuenta que nos tienen que ver venir… —Se encogió de hombros y señaló el asiento trasero—. Creo que atrás solo cabes tú —le dijo a Joy mientras le lanzaba las llaves a Marc.

—¿Estás bien, Star? —preguntó la Geisha.

—Sí… —dijo el vaquero sin mucha convicción—. Es tan solo un presentimiento.

—¿Vas a dejarme conducir? —preguntó el chico; le resultaba extraño dado su estado.

—Tú necesitas centrarte y yo tengo que rastrear —dijo el Marshall mirando a Joy, que se estaba metiendo en el coche. Llevaba un mono negro de manga larga que terminaba sobre las rodillas y unos zapatos de aguja con un brillo sospechoso en los tacones.

Cuando la Geisha terminó de sentarse, miró a Marc y asintió.

—Si conduces igual que besas, por mí no hay problema.

Marc tan solo sonrió, divertido, mientras Star cerraba el asiento y ocupaba el lugar del copiloto.

—Espero que beses bien —dijo el vaquero mientras se sacaba el paquete de cigarrillos de la chaqueta—. Por cierto, Joy —dijo girando la cabeza hacia la Geisha—, ¿vas desarmada?

—Nunca… —respondió ella mientras sonreía.

Acomodó las posaderas entre los dos asientos y estiró los brazos a todo lo largo de la parte de atrás del coche. Estaba preciosa.

Marc se sentó en el asiento del piloto y puso el motor en marcha. El coche dio un rugido y la gente comenzó a mirar en su dirección.

—Lleva un cuchillo oculto en el pasador del pelo, una daga en cada manga, la hebilla del cinturón es una suriken y los tacones son de acero con filo por el interior —dijo Marc mientras metía primera. Tanto Joy como Star lo miraron, sorprendidos, mientras él clavaba la mirada en Joy a través del retrovisor.

La Geisha asintió mientras en su mente comenzaba a esbozarse la parte oscura de Marc, algo en lo que ella no había tenido tiempo para pensar. Estaba claro que el chico tenía un pasado, que marcaría el presente y que influiría en el futuro tanto de Joy como de todos los condenados. No era un niño, y ella tenía que empezar a aceptarlo y a tratarlo en consecuencia. Y conducía casi igual de bien que besaba.

El viaje transcurrió rápido, casi al mismo ritmo en que la poca luz que quedaba perdía presencia ante las sombras de la noche, que, centímetro a centímetro, engulleron la isla. Los colores verdes y las paredes blancas empezaron a perder protagonismo, mientras los neones y las luces nocturnas de la ciudad despertaban. Era la Ibiza del alcohol y de los excesos, de la pasión y del turismo más intenso.

A ambos lados de la carretera se veía la constante peregrinación de los jóvenes dando tumbos de una discoteca a otra. Star señalaba la dirección en cada cruce, perdido en sus pensamientos. Mientras, Joy y Marc mantenían un silencioso duelo de miradas a través del retrovisor, atrapados en una maraña de deseos insatisfechos muy bien definidos.

Joy había decidido no comerse más el coco respecto a Marc, vendrían dadas o todo se iría a la mierda en un instante, y agotarse luchando consigo misma no podría traer más que problemas, así que disfrutaba del recuerdo de los besos de Marc mientras el aire de la noche le templaba los nervios.

Mientras, Marc disfrutaba de tener la potencia del Testarossa entre las manos y la tensión de la mirada de Joy… entre las piernas. Y no sabría decir cuál de las dos cosas lo excitaba más en ese momento.

Star los llevaba hacia Eivissa (Ibiza capital), concretamente a las afueras de la ciudad, donde tres discotecas inmensas presidían la noche, enviando enormes focos de luz hacia las nubes.

—Tengo a una torre de viento —dijo sin abrir los ojos.

—¿Alter? —preguntó Joy.

El Marshall puso cara de estreñido antes de responder.

—Pues no lo sé. Es muy fuerte, pero no las tengo todas conmigo.

—¿En Baleares? Tiene que ser él, y por algún sitio tenemos que empezar.

Entraron al parking de una de las discotecas, donde el servicio de seguridad los desvió a la entrada principal.

Un coche como ese siempre lucía más en la puerta y era más sencillo vigilarlo para que no le pasase nada, así que entraron como un cuchillo entre un hervidero de gente que silbaba a Joy cada dos metros. Otras miradas buscaban a Marc, cuya presencia gobernaba toda la parte delantera del coche. Repartió alguna sonrisa entre las chicas que empezaban a mirar el morro del coche, seguían por el cuerpo de Marc y lo dejaban cuando veían a Joyko en el asiento de atrás.

El pobre Star llamaba menos la atención; la juventud era algo que no echaba mucho de menos. Contaba cuarenta y dos años mal llevados cuando lo mataron y disfrutaba de esa apariencia atemporal de caballero que las mujeres siempre asociaban a «papá». Llevaba la cazadora entre las manos ocultando la pistolera que se había tenido que quitar por el calor a los cinco minutos de llegar a la isla.

—¿Hay algo que deba saber sobre el tal Alter o sobre las torres de viento? —preguntó Marc, que se veía muchísimo más centrado después del viaje.

Le respondieron casi los dos al mismo tiempo.

—Si no lo ves, está detrás de ti. —Joy y Star cruzaron una mirada y el Marshall se echó a reír; parecía haber recuperado parte de su sentido del humor—. Si se queda quieto, dispara a la cabeza y, si fallas…, corre —terminó diciendo Joy.

—¿Correr? —dijo Star sorprendido.

—Pfff, no le servirá de mucho, pero es mejor que quedarse quieto —dijo la Geisha encogiéndose de hombros—. Tú quédate a mi espalda y déjame hablar a mí.

Se bajaron del coche entre una marea humana; resultaba increíble pensar que dentro debía de haber más gente que fuera. Comenzaron a caminar hacia lo que, en el sendero, parecía una enorme bola de color gris, con nubes rojas y doradas.

A la vuelta de la siguiente esquina, Star se quedó clavado como si hubiese pisado una mina mientras miraba a un tipo que parecía un guitarrista heavy. Estaba apoyado con las piernas y los brazos cruzados sobre una Harley-Davidson del 74 a la que habían dorado algunas piezas. Llevaba el pelo largo, negro y brillante, cayéndole por los hombros. Lucía una barba cortada en escalones que terminaba en punta sobre el pecho. Parecía sacado de una roadmovie, con sus pantalones de cuero y su camiseta de malote a juego.

Marc miró a Star. Su lenguaje corporal decía algo así como «tierra trágame», pero, a su lado, Joy le dedicó al desconocido una sonrisa que no parecía fingida. Antes de seguir caminando, le dijo a Star que se quedase a su espalda, y comenzó a caminar hacia la moto con esas zancadas largas tan suyas, que hicieron a Marc frenar el paso. Odiaba que se alejara, pero le encantaba ver cómo lo hacía.

Ya a su altura, el desconocido ganaba en matices, mediría un metro ochenta, delgado pero de hombros anchos y unos enormes brazos de herrero medieval que mantenía cruzados a la altura del pecho. Llevaba un tatuaje tribal en rojo, negro y oro que le cubría por completo el brazo izquierdo hasta las yemas de los dedos, y una cadena que parecía de oro macizo con una cruz, que Marc no pudo identificar, con una alfa y una omega a cada lado, también de oro, al igual que la hebilla del cinturón y las catorce o quince hebillas de cada una de las botas de motero. Visto lo visto, resultaba fácil de creer que la moto estuviese dorada de la misma forma; debía de costar una fortuna. Marc acarició la Harley con la mirada hasta que vio que de las llaves colgaba una granada termita. Abrió mucho los ojos y dio un paso atrás de forma instintiva.

—Silex… —dijo Joy mientras cruzaba los brazos delante del pecho y ladeaba la cabeza, divertida.

—Hola, Joy. Apúntate un par de besos —dijo el tal Silex, sonriendo, mientras pasaba las manos de las axilas al cinturón haciendo un gesto suave con el dedo corazón de la mano derecha, donde brillaba la alianza de Bunne—. Marshall… —dijo bajando levemente la cabeza mientras se ponía serio y miraba a Star, que tan solo asintió, a dos pasos por detrás de Joy.

—No merece la pena el esfuerzo —dijo la Geisha—, nunca me los das.

—Es una treta, cariño. El día menos pensado te los pido todos de golpe —dijo Silex guiñándole un ojo.

—Yo soy Marc. —Se apresuró este dando un paso adelante—. Esa Harley es una preciosidad.

«¡Ya está! —pensó Joy—, se ha ganado a Silex en dos segundos.»

El Astur se puso firme como una vela y se giró hacia la moto con una sonrisa en la cara.

—¿A que sí? —dijo asintiendo mientras dejaba a Marc a su lado contemplando la moto—. Es la niña de mis ojos.

—¿Y el llavero? —preguntó Marc con su mejor sonrisa de asesino travieso.

Silex soltó media carcajada, se giró hacia Marc cruzando los brazos otra vez sobre el pecho y le respondió sin perder la sonrisa.

—Es solo para llevar las llavessss. —Alargó la palabra «llaves», y la ese se fundió con una nueva tanda de carcajadas tan suaves que incluso Star se relajó visiblemente.

Marc tan solo extendió la mano y el Astur se la estrechó para volver a girarse hacia Joy.

—¿Este es del Fénix? —preguntó.

—Recién salido del horno —respondió Joy.

—Me cae bien, a ver si dura —dijo Silex mientras volvía a su posición apoyado en la moto.

—¿Estáis de vacaciones, Joy? —La Geisha tan solo negó con la cabeza y dijo:

—Alter.

Silex torció la boca en un gesto extraño.

—Yo también estoy aquí por él, gracias a tu arbolito de navidad —dijo señalando a Marc—. Me vais a ahorrar tener que buscarlo. —Miró a ambos lados—. Si no está aquí, no tardará en dar señales de vida.

Marc miró a Star de reojo, le había entrado una llamada de móvil y parecía estar quedándose blanco por momentos. Hizo el amago de dar un paso hacia él, pero Star se alejó un par de metros y Marc decidió quedarse detrás de Joy.

El eón de Silex era Bunne, un príncipe entre las Potestades. Estaba más que acostumbrado a mandar y solo aceptaría excusas por parte de la Alianza. Para Bunne, el Fénix era una Potestad. A su juicio, la justicia no podía estar encerrada en una jaula, tarde o temprano el pajarito rompería los barrotes de la Alianza y regresaría al cielo. Siempre había sido así. Por eso envió la orden invisible a Silex: «Protege a Marc. Averigua qué trama el Fénix, qué quieren de Astarte y protege a Alter».

El Astur miró a Marc de arriba abajo mientras veía cómo se le amontonaba el trabajo.

—Iremos juntos —sentenció Silex. Parecía la mejor opción para matar a todos los pájaros de un tiro.

Joy sabía que podía negarse con la excusa de servir a la Alianza, pero sus caminos volverían a cruzarse en pos de Alter, así que mejor no cabrear a Bunne.

—El Fénix agradece tu gesto —dijo Joy mientras bajaba la barbilla.

—El Fénix juega duro últimamente. Las malas lenguas dicen que se está sacando torres de la chistera como si fuesen conejitos —dijo Silex afilando la sonrisa y levantando las cejas mientras hacía el gesto de sacar algo de la nada.

—¿Malas lenguas? —dijo Joy mientras meditaba qué podía contarle al Astur sin cabrear a la Alianza. Una palabra mal dicha, o mal comprendida, podría provocar un conflicto de intereses.

Silex asintió.

—Las mismas que dicen que el Romano sigue vivo y que la Alianza ha perdido cuatro torres.

Joy tragó saliva.

—También dicen —continuó Silex— que los toltecas han declarado la guerra a la Alianza y que se han sacado de la manga a una diosa del fuego cabreadísima… —Resopló negando con la cabeza y se puso serio—. Las mismas «malas lenguas» que dicen que la Alianza pretende hacer daño a Alter.

«Llegó la trampa», pensó Joy. Si no respondía a la pregunta oculta en esa frase, les iban a llover hostias de todos los colores. Para alguien como Silex, sacar de Ibiza a un alfil, a un caballero y a un peón resultaría más fácil que hacer un puzle de preescolar.

—Tus «malas lenguas» están muy bien informadas —dijo Joy mientras encaraba a Silex lo mejor que sabía—. El Romano está vivo, debe de estar a punto de aparecer.

El Astur esbozó una sonrisa y cruzó los brazos delante del pecho. Lo hacía siempre que se ponía nervioso, y Joy lo sabía.

—Al parecer, hemos vuelto a aumentar de número en las pasadas horas, pero aún no te puedo asegurar de qué lado sopla el viento. Lo que sí te puedo asegurar es que solo tenemos orden de pedirle a Alter que hable con Scyros por teléfono.

—No juegues conmigo, Joy —dijo Silex poniéndose de pie y apretando los puños. La Geisha reaccionó dando un paso atrás y Marc un par de ellos hacia delante, a lo que el Astur reaccionó sonriendo divertido—. No me calientes, Novato, o te vas a llevar los huevos en una cajita.

—No me vas a hacer daño, Silex…, lo sé —dijo Marc contundente, con la vista perdida más allá de los ojos del Astur.

—Vaya —respondió este, divertido—. ¿Y cómo puedes saberlo, chavalín? —respondió mientras intentaba averiguar si era un farol. ¿Cómo podía saber un novato que le habían ordenado protegerle? Era imposible…, ¿o no?

Marc le sostuvo la mirada un par de segundos.

—Además, esa granada termita te puede dejar la moto convertida en papel de aluminio —dijo Marc sonriendo y señalando la granada de mano.

Silex se puso serio y dio un vistazo rápido hacia la granada, que descansaba de llavero sobre el depósito de la moto.

—Antes de que lo pienses siquiera, te la meto por el culo y quito la anilla.

—Era una broma…, jamás le haría daño a algo tan bonito. Pero si vuelves a amenazar a Joy, comprobaremos lo de la cajita.

—Tú estás loco, muchacho —dijo Silex y, en un movimiento que nadie tuvo tiempo a ver siquiera, alargó la mano, cogió a Marc del cuello y lo levantó medio palmo del suelo mientras tensaba el brazo izquierdo y cerraba el puño.

La secuencia se interrumpió medio segundo antes de que el Astur soltase el brazo y le pusiese de cena a Marc sus propios dientes.

Bunne le envió una descarga y el Astur se tensó en toda su envergadura, mientras los ojos de Marc se cargaban con el rojo dorado del Fénix tan deprisa que ni siquiera Joy pudo verlo.

Silex soltó a Marc como si, de repente, se hubiese dado cuenta de que aquello que sostenía era una serpiente venenosa. Marc tan solo se arregló la camisa, mientras la carga de fuego se deshacía en sus ojos.

—De loco nada… —dijo el Novato sin apartar los ojos de Silex—. —Iremos contigo, pero nada de amenazas y nada de agresiones. Estoy seguro de que Bunne no quiere insultar al Fénix llamándonos mentirosos. Solo hemos venido a hablar con Alter. Te doy mi palabra.

Joyko estaba alucinando… Un peón estaba negociando por el Fénix y por la Alianza ante la torre más fuerte de Bunne. Y lo estaba haciendo ¡de puta madre! «Bueno —pensó—, casi se lleva un guantazo, pero la cosa no habría degenerado mucho.» Los eones no intervendrían en un asunto de respeto. Un par de bofetadas le habrían enseñado a Marc a respetar a una torre. Al menos, en el pasado era muy común. Pero Joy sabía de sobra que Bunne no se enfrentaría al Fénix hasta saber qué pretendía, algo que ni siquiera Joy podía decirle. Por otro lado, no había recibido orden del Fénix de intervenir, y aquel alarde protector había calado tan hondo en su enamorado corazón que estaba sintiendo maripositas en el estómago.

En ese momento, Star llamó a Joy, que se alejó en su dirección pidiendo disculpas mientras dejaba a Marc y a Silex frente a frente.

—Y una mierda un peón —dijo el Astur—. ¿Qué eres?

Marc continuaba en el mismo sitio en el que Silex lo había soltado, ni un centímetro atrás ni uno adelante, con esa mirada extraña que parecía estar observando el cogote del Astur desde el lado contrario de la cabeza.

—¿Qué soy, me preguntas? —recitó—:

Soy un nombre, solo un hombre

Un pedazo de eternidad en el infinito

Una brizna de hierba en el campo

Una mota de polvo en el desierto

Un hombre, solo un nombre…

Silex se quedó lívido mientras, en su mente, recuerdos perdidos afloraban. Dio un pequeño paso atrás y tragó saliva, visiblemente nervioso.

Entonces, Marc parpadeó y aquella extraña mirada se perdió entre los gritos de unos cuantos adolescentes al ver a Joy caminar hacia la moto.

—Además —dijo, divertido—, si me arrancas los huevos, Joy se nos va a cabrear.

Silex no sabía qué pensar.

—¿Me puedes terminar el poema? —preguntó.

Marc frunció un poco el ceño y respondió:

—¿Poema? ¿Qué poema?

El Astur se llevó las manos a la hebilla del cinturón, se dejó caer de nuevo sobre la moto y ensanchó la sonrisa.

—Nada, cosas mías… —dijo mientras colocaba las piezas en su cabeza.

Seguramente lo único que recordaba aquel chaval era aquella tosca amenaza sobre «huevos, cajitas, motos y papel de aluminio». Por otro lado, Bunne tenía en ese momento más información sobre los planes del Fénix que sus propios hijos y, teniendo en cuenta cómo las gastaba el pajarito, eso resultaba de lo más preocupante. La última vez que se puso «juguetón» murieron más de sesenta mil personas.

Joy terminó de atraer las miradas de la plebe en cuanto clavó los tacones junto a aquellos dos contenedores de testosterona. Incluso Marc pudo escuchar a un chaval maldecir en susurros antes de darse la vuelta en busca de otra mujer a la que dar el coñazo.

—Al parecer, han surgido problemas en Asia. Star está intentando localizar a Scyros.

—¿Scyros? —dijo Silex frunciendo el ceño.

—Vaya… —respondió la Geisha—, parece que «las malas lenguas» no lo saben todo. El Tuerto despertó ayer.

—Mira tú qué bien —dijo el Astur haciendo una mueca—. La cosa se pone cada vez más interesante.

De repente, empezó a escucharse la melodía de Heidi, (Abuelito, dime tú…), en japonés. Marc y Silex se miraron el uno al otro, hasta que Joy sacó el móvil de uno de los bolsillitos del mono y ambos espiraron al borde de la carcajada.

—No pensarías que era mío —preguntó Marc a punto de descojonarse de risa.

—Pues no sé, estás resultando ser una caja de sorpresas —respondió Silex mientras alargaba la mirada hacia Star, que tecleaba en el móvil visiblemente nervioso.

—Hoy no paro de hablar de cajas y huevos… —respondió Marc sabiendo que Silex solo entendería la mitad de la broma. En su memoria aún estaba fresca la imagen del huevo rojo del Fénix en su nido de piedra pulida.

Joy colgó el teléfono y se giró de nuevo hacia ellos.

—¿Qué decías de huevos? —preguntó la Geisha.

Marc tan solo hizo un gesto de negación con la mano y apretó los labios.

—Era Mell; Luna y él están en la isla. Nos van a marcar el sendero. Al parecer, han encontrado a Alter.

Star se acercó por detrás de Joy, reticente a acercarse mucho al Astur, que lo miraba como un toro arañando el suelo con la pezuña.

—Una vez me tiré dos meses rastreando a un vampiro, para que después Leo lo encontrase en dos minutos —dijo Star, contrariado—. No entiendo para qué nos han mandado a nosotros.

—Será que querían darme una alegría —dijo Silex apretando los dientes.

—Scyros no coge el teléfono —dijo Star preocupado—, y Leo tampoco.

—Deberíais ponerle un móvil al peludo —dijo el Astur—. Es el único de vosotros que tiene dos dedos de frente.

—Pues no es mala idea, créeme —le respondió Star, que añoraba el peso de la Magnum que se había dejado en el maletero del coche.

Aún llevaba las dos Glocks de nueve milímetros, una en cada bota, pero intentar cogerlas sería igual de inteligente que intentar cazar un elefante con tirachinas y, de cara a Silex, igual de efectivo.

—Voy a buscar a Leo al Templo de los Eones —dijo al fin. La última vez que se cruzó con Bunne comió dientes, no tenía gana ninguna de repetir el menú.

Joy asintió.

—Que tengas suerte, nos veremos luego.

Star tan solo le dedicó una sonrisa a Marc antes de perderse entre la gente en dirección al coche; recogería la «cazadora» y seguiría hasta los servicios. No había sitio mejor para saltar lejos de las miradas de un millar de adolescentes. Cuando sacó la chaqueta y palpó el interior se relajó un poco. La gente como Silex resultaba imprevisible, y el Fénix estaba actuando demasiado deprisa. Eso resultaba sospechoso de todas todas. Había llegado el momento de pasarle el testigo a alguien más viejo. Luna ya estaba en la isla; tenía que encontrar al Tuerto o a Leo lo antes posible.

Se giró hacia uno de los chavales que estaban mirando el coche y le tiró las llaves. El muchacho lo miró asombrado sin saber qué decir.

—Si lo devuelves al puerto de San Antonio mañana por la mañana, te lo dejo toda la noche. ¿Qué me dices?

El muchacho miró las llaves, después el coche, una vez más las llaves y tan solo asintió como si quisiese romperse el cuello.

Star se encendió un cigarrillo mientras caminaba hacia la discoteca. Tenía un nudo en el estómago. Había sentido la señal de Licos, no sabía con seguridad su significado, se tardaban siglos en saber diferenciar las señales, pero estaba seguro de que no significaba nada bueno. Recordó una sensación similar cuando le dieron la noticia de que su hermano Herald había sufrido un accidente al caerse del caballo. No duró más de tres días. Por más que quiso, no pudo alejar de su mente la certeza de que, de nuevo, había perdido un hermano.

Teléfono de Star. Llamada internacional Bangkok-Ibiza (diez minutos antes)

—¿Hola?

—Sí. Dime, Ziro.

—Hola, Star… (pausa). ¿Puedo hablar con Leo?

—Creo que al que buscas es a Scyros; se despertó ayer.

—Pásamelo.

—Lo siento, no estamos juntos. Ahora te mando un mensaje con su número de teléfono, pero es posible que no puedas dar con él, no sé si lleva el móvil encima.

(Silencio)

—Vas a tener que ir a buscarlo.

—¿Qué ocurre?

(Silencio)

—Es grave, Star. Encuéntralo y dile que me llame.

—Mira, Ziro, adelántame algo o no creo que con la que tenemos encima te preste la menor atención.

(Silencio)

—Una torre de agua ha arrasado el casco viejo de Bangkok, ha matado a once personas y ha herido a más de noventa. La policía está que trina y tenemos un montón de testigos que dicen haber visto al agresor repartiendo hostias como si fuesen caramelos. Mientras, agárrate las pelotas, un dragón de agua derribaba un edificio…

(Silencio)

(Silencio)

—¿Crees que Scyros lo considerará lo suficientemente importante?

—Creo que tenemos un problema… —Sí, gordísimo.

—¿Estás seguro de que era Lee?

—Pues, a no ser que Ryu haya regresado de entre los muertos, me da que no hay más gente capaz de controlar al dragón. No sé…, tal vez el Goku (susurros), no te jode… ¡PUES CLARO que es Lee, joder!

—Vale, vale, cálmate.

—¿Que me calme? ¡Joder, no me digas que me calme! ¿Qué se supone que tengo que hacer?, ¿enfrentarme con Lee?

—Mejor no.

(Bufido)

—¡Joder, pues claro que no! Busca al Tuerto. No, no…, espera, no lo busques, ¡¡¡ENCUÉNTRALO!!!

—De acuerdo, Ziro. Tú intenta calmar las cosas, ¿vale? Yo hablaré con Scyros.

—Si el Maestro ha perdido el juicio, puede que estemos ante una amenaza mayor de lo que imaginas, podría arrasar toda Asia ¡en diez minutos!, así que pierde el culo y encuentra al Tuerto.

(Fin de la conexión)

Capítulo XXII

En el nombre del Lobo

Germania, 711 a. C. Hallstatt (actual Austria)

Recuerdos…, suspiros del pasado, fragmentos cristalinos de sentimientos enterrados en la marea del tiempo. Podía recordar a su padre, el olor a sudor y a agua de romero, el hedor de la grasa de cordero y sal que usaba para templar el hierro. En sus recuerdos, su padre levantaba su pesado martillo como un titán y golpeaba una y otra vez la hoja candente con destreza, como si aquello no le resultase más difícil que respirar. Podía recordar su inmenso torso y sus enormes brazos, pero casi no podía ver su rostro. Siempre había querido rememorar su sonrisa, cuajada de dientes picados y enmarcada de pelo blanco salpicado aquí y allá de algunos pelillos rebeldes que aún conservaban el tono del cobre viejo. Sus ojos alegres, pequeños y redondos, tan llenos de vida como de bondad lo estaba el corazón que por poco no le cabía en el pecho. Intentaba recordarlo jovial, pero no podía, tan solo recordaba el rostro ceniciento que presentaba su cadáver, degollado como un animal sin suerte.

Sin suerte… Es lo que siempre le decía su padre: «Soy un hombre sin suerte». El único golpe de suerte que tuvo en toda su vida fue conocer a la madre de Luna, Inhyove, una escultural belleza norteña más próxima a los dioses en su belleza que al común de los mortales. Y tan zorra y despiadada como ellos.

Aunque Luna quería sentirse hija de su padre, todos sabían que no lo era. Al parecer, la semilla de su padre no tenía fuerza suficiente, o tal vez lo que le faltaba era maldad para hacerse sitio en el interior de Inhyove, así que Luna nació hija de las hogueras.

Se celebraban en el solsticio de primavera, cuando los dioses retozaban sobre la Tierra. Todas las mujeres con dificultades para engendrar hijos o para dar a luz, todas las que habían pasado un parto difícil o que habían sufrido un aborto, acudían vestidas de blanco y con la piel tiznada de cal o caliza blanca. Bailaban alrededor de la hoguera llamando a Annana, la madre Luna, pidiendo, suplicando que se hiciese el milagro mientras lo «facilitaban» fornicando con todos los hombres de la comarca.

Inhyove fue una de ellas. La tomaron doce hombres aquella noche, su belleza la convirtió en lo que ella siempre quiso ser: el centro de atención. Disfrutó de aquello hasta tal punto que debió de llamar la atención de algún dios menor, o al menos eso es lo que pensó el viejo druida cuando vio el diminuto cuerpo albino que le llevaron nueve meses después, magullado y muerto de frío.

—De haber sido un dios, sería un niño —dijo el anciano mientras buscaba taras en la osamenta del bebé o en las articulaciones—, pero, sin duda, es hija de Annana.

Hija de Annana, «nacida de las hogueras», ese título cambiaría la vida de Luna para siempre. Según la tradición, era intocable. Nadie podría herirla, nadie podría matarla y ningún hombre podría desposarla… nunca. Podría caminar libremente por los caminos sin miedo a que ningún hijo del norte le pusiese una mano encima.

Como suele pasar con ciertas bendiciones, los «benditos» siempre se sienten malditos. De haber nacido albina en África, se habrían vendido sus órganos… por separado. Pero, en la vieja Germanía, su condición le garantizaba cierta seguridad. El simple hecho de nacer de «las hogueras» ya la hacía especial, pues se creía que los nacidos de aquellas noches tenían la bendición de los dioses y que conservaban siempre un vínculo con ellos. La mayoría terminaba siguiendo la senda del druida, aprendían la medicina del bosque y nunca les faltaba un plato que llevarse a la mesa. En el caso de Luna, su condición de albina no dejaba duda sobre su estatus: era hija de la madre del cielo y, sin duda, llevaría sus bendiciones.

Creció noble y de naturaleza confiada y, aunque no tenía su sangre, heredó el carácter de su padre, relegando la violencia de sus genes maternos a un rincón de su subconsciente, del que tardarían dos decenios en salir. Tenía diecisiete años cuando su madre conspiró con su amante para matar a su padre; dieciocho años cuando lo consiguió; diecinueve años cuando se enteró; y veinte recién cumplidos cuando los descuartizó a los dos, a uno de sus esclavos, a su hermanastro recién nacido y a los dos guardias que intentaron evitarlo.

A pesar de aquella masacre, no la condenaron. «Hija de Annana», nacida de las hogueras. Fue una piedra suelta escalando un acantilado la que puso fin a sus días mortales. Una simple piedra colocó el yugo del lobo sobre su cuello. Tenía treinta y dos años y solo quería ahorrarse dar un rodeo. Como diría el Romano: «Vivir para ver».

Tras su renacimiento, despertó sobre las rocas; estaba helada y exhausta, pero viva…, o eso pensaba ella. Tardó más de tres días en recordar su charla con Licos y en entender su nueva condición. Inicialmente, regresó a su casa e intentó llevar una vida normal, mientras que Alexias, que andaba muy ocupado entrenando a Scyros, enviaba a Leo, que no era más que un caballero, a buscarla.

Aquel día quedaría para siempre en su memoria. Estaba preparando una sopa de huesos de pato. Llevaba tres días intentando comer sólido, pero el resultado siempre era el mismo: vomitaba cada cosa que comía. Pero la sed crecía, así que se dedicó a preparar sopas. Las frutas no abundaban en Germanía. Había manzanas, pero se vendían para hacer sidra y cerveza. Cerezas, fresas y otras frutas solo crecían en temporada, y las uvas ya las traían pasas o convertidas en vino, así que de hacer zumos ya te podías ir olvidando.

Puesto que se creía enferma, no paraba de buscar la forma de hacer caldos cada vez más espesos. Lo curioso era que se encontraba fenomenal; si dormía lo hacía bien, incluso demasiado bien y, al despertar, estaba fresca como una lechuga. Tardó poco en darse cuenta de que se acostaba del mismo modo, así que probó a no dormir un par de días. Llevaba tres horas mirando al techo sin dormir cuando Leo llamó a su puerta.

Fue en aquel momento cuando sintió vibrar por primera vez el anillo de Licos, cuando recordó de dónde lo había sacado. Comprendió por qué le daba pánico la mera idea de quitárselo.

Sintió la presencia de Leo tras la puerta de la choza. Serían las dos de la mañana, la oscuridad era total y en la casa tan solo las brasas del fuego templaban la olla, levantando alguna que otra lengua de fuego alrededor.

—No tengas miedo, Luna —dijo Leo desde el otro lado de la puerta.

Ella no sabía qué hacer ni qué decir. La lengua que usó el Espartano estaba desfasada. Comprendió algunas de las palabras por los cuentos que contaban los druidas pero, de alguna forma, entre el tono y la vibración del anillo, consiguió entender.

Curiosamente, fue Leo el que se llevó un susto de muerte cuando la Albina le abrió la puerta. Dio un salto hacia atrás y casi se cae de culo al verla.

Siguieron cinco segundos de incertidumbre, hasta que Leo dio un paso al frente mientras tocaba supersticioso un talismán de corteza de abedul que llevaba colgado al cuello y extendía la otra mano para tocar a Luna. Ella, más divertida que otra cosa, no dijo nada. Dejó que el Espartano le acariciase el pelo, mientras veía cómo su rostro aceptaba la realidad: no era un fantasma, sino una mujer de carne y hueso, y muy pero que muy atractiva.

—Perdona mi… —Leo no sabía bien qué decir. Nunca había visto un albino, ni siquiera había oído hablar de ellos. En Esparta no habría pasado la criba, la habrían abandonado en el bosque recién nacida y nadie habría preguntado por qué.

—No preocupes. Se nota que tú no ser… por aquí. —Intentó decir ella usando el idioma antiguo.

El Espartano negó con la cabeza, todavía cautivo de aquella sensación supersticiosa.

—Soy Leonidas, el Espartano, caballero de Licos, el de los mil nombres. Vengo desde Tesalia a buscarte en nombre del Lobo. Mi señor, Alexias, te espera para comenzar tu entrenamiento.

Luna frunció el ceño sin entender la mayoría de las palabras.

—¿Tenamiento? —preguntó rascándose la cabeza.

—En-tre-na-mien-to —dijo Leo mientras buscaba una forma de hacérselo entender por señas, pero solo se le ocurrió fingir que corría, con cara de cansado y todo.

Luna tan solo se echó a reír…

Cala Conta, Ibiza, 2006

En el presente, Luna no paraba de llorar. Alter le preparó una infusión calmante, pero no sirvió de mucho, así que la siguiente la cargó de tequila con la esperanza de verla al menos dejar de temblar.

El Romano se había mantenido a una distancia prudencial de ella, como si supiese que intentar consolarla no serviría de mucho. No paraba de mandar mensajes con el móvil desde la enorme terraza de la casa de Alter, que se erguía en un desfiladero junto a la cala de Conta.

Se trataba de una villa moderna con altos techos, ventanales de cristal blindado y una piscina infinity que moría recortada por el desfiladero de diez o doce metros sobre el mar.

—La Carneia ha terminado —dijo Mell mientras miraba el reflejo de la luna en el agua de la piscina. Era la cuarta y última noche de la Carneia. Normalmente estarían en la villa de Licos con una resaca infernal.

Alter se acercó al Romano con una copa de vino blanco en la mano.

—Te gustaba el Chardonnay, ¿no?

—Me gusta el vino —dijo Mell sonriendo a su anfitrión y cogiendo la copa que le ofrecía—. Da igual de qué uva lo saquen.

—¿Se puede saber qué le has hecho? —dijo Alter señalando a Luna. Puesto que la Albina no soltaba prenda y el Romano no se acercaba a ella, había supuesto que se trataba de una pelea entre ellos.

Luna tan solo había susurrado «Leo» antes de desplomarse y echarse a llorar como una loca. El simple hecho de que la Albina hubiese articulado una palabra dejaba claro que al Espartano le había pasado algo, y no sería él quien le diese la noticia a Alter, y mucho menos sin saberlo con seguridad, así que se tragó su propio shock en espera de tomarle el relevo a Luna llegado el momento.

Leo había sido lo más parecido a un cuñado que el Romano había tenido. Durante su relación con Luna, habían pasado por mil momentos juntos, y solo de pensar que le podía haber pasado algo… Alejó el pensamiento con un contundente trago de vino y buscó una excusa «creíble».

—Ignoré su nuevo corte de pelo —dijo el Romano sonriendo.

Alter se echó a reír, mientras Luna y él cruzaban una mirada muy significativa. Si los rumores eran ciertos, Alter y Leo mantenían una relación desde hacía unos seis años. Mellias sostuvo la mirada de la Albina dos segundos, luego miró a Alter de reojo y de nuevo a Luna, haciéndole entender los motivos de aquella broma inocente.

Luna cogió aire y dejó de llorar mientras daba un sorbo a la infusión «mejorada» de Alter. Comprendió rápidamente la situación y, aunque su alma exigía más lágrimas, se limpió las pocas que le quedaban con el dorso de la mano y perdió la mirada más allá del ventanal.

Ryu, Publio, Ursus, Ergara, Leo… Su mundo se hacía astillas y no sabía qué hacer para evitarlo.

«La eternidad no está hecha para el ser humano —pensó—. Nadie debería vivir tanto tiempo como nosotros, nadie…» Negó con la cabeza y apuró la infusión de un trago.

Habían dado con la casa de Alter con facilidad, Luna había estado allí en dos ocasiones con Leo. No lo había comentado con Scyros por miedo a su reacción, pero, una vez recibida la orden de encontrarlo, no vio razón para no reconocerlo, al menos ante Mell. Dos minutos después del salto, sintió el tirón de Licos, la noticia de la muerte de Leo. No podía dejar de imaginar cómo estaría Scyros.

Habían intentado llamarlo unas doscientas veces. Incluso Alter, intrigado, instaba a Mell a que lo llamase una y otra vez, pero ni él ni Leo cogían el teléfono, así que llamaron a Joy y le marcaron el sendero.

Lo que no se esperaba nadie fue la cantidad de visitas que aquella marca traería a casa de Alter.

Joyko y Marc llegaron acompañados por Silex en cinco minutos. Según entraron por la puerta, Joyko se fue de cabeza a por Luna, las lágrimas tienden a tener ese efecto entre las mujeres. Mientras, Marc y Silex se fueron a por Mell, que tenía cara de estar a punto de pegarse un tiro. Saludó a Marc con media sonrisa y miró a Silex con la misma cara que pondría un gato descubierto después de comerse al canario de la vecina, con una pluma amarilla en los bigotes.

—Tú y yo tenemos que hablar —le dijo Silex a Mell mientras encaraba a Alter—. Y tú no te muevas de aquí, enseguida vuelvo. —Le robó al muerto una cerveza de la nevera mientras le guiñaba un ojo a Luna, que solo le devolvió el saludo con la pena pintada en el rostro, y siguió caminando hacia el jardín de la parte de atrás de la casa.

Mell presentó a Marc y a Alter, luego se giró hacia Joy y le hizo el gesto de alerta antes de acariciarle el pelo a Luna y salir detrás del Astur. Las reuniones de condenados fuera de la Carneia solían terminar a palos en nueve de cada diez ocasiones.

Alcanzó a Silex a más de cien metros de la casa. Estaba mirando hacia la playa, donde un restaurante precioso hacía las veces de mirador hacia el Mediterráneo, simulando que lo habían excavado en la roca de un pequeño acantilado.

—En ese mismo sitio había una estatua de Poseidón —dijo Silex en cuanto sintió al Romano a su espalda—. Me pregunto dónde coño terminaría.

Se giró para encarar a Mell, dejó caer la cerveza, después los brazos y ladeó la cara.

—Así que muerto…, ¿qué, no? —El Romano fue a decir algo, pero Silex le cruzó la cara de un puñetazo que lo mandó al suelo.

Mell dudó un segundo entre levantarse y quedarse en el suelo. Vio la cara con la que le estaba mirando Silex y decidió dejarse caer del todo.

—¡Joder, Verdingetorix!, ya sé por qué no viniste a verme a la Carneia.

—¿Y que te librases de un par de buenas hostias?… ¡Ni loco, desgraciao! —Hizo amago de darle una patada—. ¿Sabías que casi me cargo al Marshall para vengarte?

Mell se quedó de piedra.

—¿A Star? —Silex le tendió la mano para ayudarlo a levantarse, pero, cuando lo tenía a media altura, le dio otro puñetazo que lo mandó de vuelta al suelo.

—Primero le hice comer todos los dientes —dijo el Astur apretando la mandíbula y soltándole a Mell una patada contundente en los riñones—. Después —dijo antes de hacer una pausa para coger aire—, le partí los dos brazos, y estaba a punto de prenderle fuego cuando me dijo que estabas ¡vivito y coleando! —Apoyó las manos en las rodillas y se echó hacia delante—. ¡¡TUVE QUE PEDIRLE DISCULPAS!! ¿Te lo imaginas, Romano? —preguntó con mofa—. ¡¡¡YO, PIDIÉNDOLE DISCULPAS A UN GUARDIÁN DE LA ALIANZA!!!

Mell se quedó mudo; medio segundo después empezó a aguantarse la risa hasta que no pudo más y, por último, terminó descojonándose mientras intentaba ponerse en pie sin éxito.

Silex se dejó caer de culo y se quedó allí sentado, con cara de indignación y los brazos cruzados delante del pecho mientras Mell se reía cada vez más flojo.

—Pues a mí no me hace gracia —dijo el Astur casi a punto de echarse a reír con él.

—Lo siento, vale… —dijo Mell apartándose el flequillo de la cara.

—Lo siento, lo siento… ¡Y una mierda!

Los dos amigos se miraron y el tiempo se detuvo un segundo para que hicieran las paces.

—No me jodas que le diste cera a un caballero —dijo Mell divertido, refiriéndose a Star.

Silex se encogió de hombros.

—Se suponía que te había matado él… —dijo, mirando a todos lados menos a Mell, como un niño haciendo pucheros.

El Romano contuvo un par de carcajadas más, se incorporó y ayudó al Astur a levantarse.

—Parece que nadie se quedó quietecito. Me extraña que no te pasases a visitarme.

—Lo hice. Te mandé diez docenas de hortensias a la Toscana el día de tu cumpleaños, en 1979.

Mell era alérgico a las hortensias, algo que solo sabían dos personas sobre la Tierra: Joy, por casualidad, y Silex porque lo vio estornudar ante el altar de una boda mucho antes de perder la vida y pasar al servicio del Fénix. Desde su renacimiento no sufría de los ataques de alergia, pero seguía odiando el perfume de las hortensias como si aún le hiciesen daño.

—Me tenía que haber imaginado que fuiste tú…

—¿Qué pasa? ¿No leíste la tarjeta?

—Muy gracioso… Le dije al repartidor que se las metiese por el c…

—Vale, vale, no me des detalles —dijo el Astur levantando las manos.

Ambos se miraron. Les resultaba difícil pasar de la conversación entre amigos a las formalidades del juego.

—Ok… Silex, ¿qué sabes? —preguntó el Romano.

—¿Qué sabes tú? —respondió Silex.

Se hizo un silencio incómodo mientras ambos meditaban qué podían y qué no podían decir, pero no tardaron más que un par de segundos en recordar quiénes eran.

—Joder, Mell…

—¿Todas sobre la mesa? —preguntó el Romano mientras hacía un gesto golpeando con el puño izquierdo la palma de la otra mano. Silex dudó otro medio segundo antes de asentir.

—Te lo resumo: Ryu, Publio, Ursus, Ergara y creo que Leo están fuera del juego… —Silex hizo una mueca, no sabía lo de Leo. Eso explicaba la cara de Luna y el nerviosismo de Star en la discoteca—. Scyros está despierto y se debe haber enterado de lo de Leo hace más o menos media hora.

—¿Qué cojones está pasando?

—¿Recuerdas a Arishalotek? —Silex asintió—. Pues, al parecer, intentó liberar a una Potestad llamada Hell, y la cosa se le ha ido de las manos.

El Astur apretó tanto los dientes que le sonó la mandíbula.

—¿La Mentirosa?

—¿Sabes quién es? —preguntó Mell sorprendido de que al Astur le sonase el nombre.

—Me parece que el que no lo sabe eres tú. —El Romano frunció el ceño—. Hell no es una Potestad, es un Trono de la Alianza. —Mell se quedó mudo.

—Vaya, parece que la Alianza no te está tratando bien —dijo Silex con una sonrisa falsa en la cara—. Si no te han dado esa información es porque no se fían del Fénix.

—¿Estás seguro de eso?

—Pues claro, ¿quién te crees que la encerró?

—¿Fuiste tú? —preguntó el Romano sin comprender. Silex no tenía edad suficiente para haber hecho eso. Cuando se conocieron, Mell era aún mortal y Silex no era más que un caballero con tan solo sesenta o setenta años de condena.

—No, fue Alter. —El Romano desencajó la mandíbula.

—¿Alter? —No entendía nada de nada.

—Claro… —respondió el Astur—. Era el único que podía hacerlo, es su hijo.

Mell puso una cara tan difícil de interpretar como lo que estaba escuchando.

—Nadie tenía poder para parar a la Mentirosa —explicó Silex—, ni siquiera Alexias, así que urdimos un plan y utilizamos a su hijo como señuelo. Creamos un círculo de retención basado en la misma trampa que usó Salomón para encarcelar a las Potestades, y la ocultamos bajo una balsa de Mercurio. Mantuvimos la cueva caliente y pusimos a Alter sobre el círculo. Hicimos correr el rumor de que Astarte había encerrado a Alter en aquella cueva y su madre se presentó allí dispuesta a sacar de nuevo a Astarte del juego. En cuanto pisó el círculo, Astarte congeló el mercurio, que perdió la mitad de su densidad y se fue al fondo de la cueva, dejando a Hell sobre la trampa.

—¿Alter colaboró?

Silex asintió mientras levantaba los hombros.

—Nadie supo por qué, pero lo hizo. Es más, selló él mismo el trato con Astarte. Incluso fue él quien sacó el sobrante de mercurio de la cueva, cubo a cubo, mientras su madre intentaba hacer subir la temperatura. Es un esclavo, Mell, incluso dicen las malas lenguas que juró no abandonar el mundo hasta que su madre regresase al Sephyra.

—No entiendo…, ¿la Alianza no hizo nada?

—Intentaron detenerla, incluso crearon otra trampa en el desierto de Siria, pero al parecer fallaron. Por otro lado, no había Potestad sobre la Tierra que no culpase a Hell de la criba de Salomón, así que ella se enfrentaba con toda pieza que se cruzaba en su camino, Trono o Potestad, mientras esgrimía la única excusa que se le ocurrió…, pero nadie iba creer a la Mentirosa después de lo que había hecho, y el mundo se convirtió en un infierno. Por un lado, la gente normal entró en la era oscura, los «dioses» dejaron de escuchar, al menos los que estaban en remojo en el mar Muerto, y los que quedaban se dedicaron a intentar cazar a Hell por todos los medios.

—Joder…, joder…, joder… Entonces, Hell no va solo a por la Alianza.

—De eso puedes estar seguro… —dijo Silex mientras recogía el casco de cerveza del suelo. Luego señaló a Mell y dijo—: Te toca…

—Te lo he dicho todo. —El Astur lo miró, incrédulo.

—El chico…

—Ah, sí, el chico… Era un asesino internacional, al parecer bastante hábil. Resulta que lleva la sangre de Ketxal, así que puede mantener un eón en su interior sin terminar más loco que su padre, que, antes de que preguntes, es Aris. —Silex silbó suavemente y miró hacia la casa—. Sabemos que el Fénix no pretende tomar dama, pero conserva la pieza por si a la Alianza se le va el asunto de las manos.

—Cinco torres… La va a liar —sentenció el Astur asintiendo—. La va a liar seguro.

—¿Sabes algo que yo no sé?

—Sí, que al Fénix se le está a punto de terminar la paciencia.

Los dos se miraron de nuevo. Mell tenía la misma cara que un serpa después de bajar del Himalaya.

—¿Estás bien? Tienes mala cara. —Mell se retiró el flequillo antes de responder.

—La verdad es que no… —dijo Mell mientras ponía la mano en el hombro de Silex—. He vivido una vida entera, hermano, envejecí hasta los noventa años con una mujer maravillosa a mi lado.

—¿Envejeciste? —preguntó el Astur con el ceño fruncido—. ¿Cómo que envejeciste?

—El Fénix me dijo cómo. Era peligroso… Lee lo intentó y se quedó…

—Sí, ya sé cómo se quedó. Creía que eso solo era una leyenda.

—Es real, Silex. Te lo juro. Y ahora regreso a un juego cambiado, en un mundo cambiado, y no sé si…

—¡Venga, hombre, no me jodas! —dijo Silex dándole al Romano un empujón cariñoso.

—Ella me está esperando. Lo noto, huelo su perfume en cada esquina. Lo que me espera al otro lado ya no es la oscuridad.

—Si sigues diciendo tonterías te voy a partir la nariz, a ver si así hueles el mío.

Los dos se echaron a reír, mientras la brisa del Mediterráneo revolvía el mechón rebelde de Mell.

En ese momento, se escuchó la vibración de un salto en la puerta de la casa y ambos se giraron para rastrear la entrada. Se podía distinguir claramente a una torre de fuego y a otra de viento.

—Vaya, esto parece una convención.

—Ese es Tarik —dijo el Romano, que hizo amago de ponerse a caminar hacia la casa; no dejaría a Marc al alcance del Turco por nada del mundo.

—Oye, Mell, tenemos que hablar de todo esto, he visto al chico… —El Romano se giró hacia Silex sin dejar de mirar hacia la casa.

—Mi gente corre peligro…

—No creas, el chaval es una bomba de relojería, no creo que Baal sea tan tonto como para activar el detonador. —Mell lo miró frunciendo el ceño, lo que demostró la teoría de Silex: sabía más que él de la situación.

—Por cierto, respecto a Hell, dijiste algo de una excusa.

—¿La de Hell?

—Sí.

—Dijo que lo hizo todo… en nombre del Lobo.

Capítulo XXIII

Flores con Alma

Templo de los Eones, Isla de la Reunión, 2006

Star cruzó el sedero al Templo de los Eones. Ni siquiera tuvo que terminar de formarse para darse cuenta de que algo no estaba bien. La energía estaba revuelta, como una cama al amanecer. A diferencia de los demás, él tenía la costumbre de entrar por una de las cuevas de las flores, concretamente la de las rosas. Prefería sentir el recibimiento de aquel aroma al de la fragua de Vulcano.

En alguna ocasión, había coincidido con Ergara mientras regaba sus flores, y siempre era fácil ver en su viejo rostro una sonrisa. Las flores permanecían allí, vivas…, una marea de colores altivos, del amarillo al rojo más oscuro. Una vez escuchó decir a Ergara que incluso los eones disfrutaban de las flores. Advertía que en el astral era preferible no extenderse en observarlas, o uno se podría pasar un siglo admirando su belleza. Decía que por eso siempre habían sido la ofrenda predilecta de los dioses.

De todas ellas, decía la vidente, las rosas representaban la realeza. Su olor era la expresión física de la belleza. Las llamaba «las flores con alma».

Casi sin saber por qué, Star perdió algunos segundos en recoger unas cuantas y formó un ramo pequeño: dos rosas rojas, cuatro blancas, dos amarillas y dos del color rosa más limpio que encontró. Presentía para qué, sabía para quién…, pero prefería no pensarlo.

Lo impulsaba la misma energía que te invita a vestir de negro el día en que sucederá una tragedia. Tal vez en honor a Ergara, tal vez, solo tal vez… Star abandonó el pensamiento científico para sentir con su alma. Caminó despacio, ignorando el polvo suspendido en el aire, ignorando los impactos de bala en las paredes, ignorando las flores muertas y los libros desperdigados por el mirador. Caminó por el Pasillo de los Condenados ignorando los trozos de piedra desperdigados, los restos de sangre y los boquetes en la pared, ignorando la energía que estaba reduciendo las piedras a polvo.

Ignoró las huellas de Aris, los rastros de la persecución y el olor de la muerte…, hasta que llegó al altar donde reposaba el cuerpo de Leo y se encontró con algo que ya no sabía cómo ignorar.

Scyros estaba de rodillas, como una marioneta sin dueño, con los brazos caídos a cada lado como si Licos hubiese abandonado su juguete. Allí, el aire estaba tan cargado de energía que el polvo se mantenía suspendido a su alrededor.

Star dejó las flores sobre el cuerpo de Leo y dio un paso atrás. El altar del templo vibraba, mientras pequeñas fisuras en la piedra se iban juntando unas con otras. Las piedras más pequeñas que se desprendían se convertían en polvo ante sus ojos, para después elevarse lentamente en el aire.

Scyros estaba por todas partes, en cada minúsculo agujero, en cada cristal de sal, en cada grano de arena.

—Este templo lleva aquí desde antes del nacimiento de Alexias, Scyros… Aquí se cuenta la historia de todos los que dieron su alma al juego, como él —dijo Star en un susurro suave y respetuoso, mientras señalaba el cuerpo de Leo.

—Vete… —dijo el Gigante. Su voz sonaba tranquila, pero bastaba usar cualquier otro sentido para comprender la verdad. Estaba furioso y herido en lo más hondo. Y en ese estado, Scyros era peligroso para Star, para sí mismo y para el templo.

—Ziro me ha llamado. Lee ha destruido un edificio en Bangkok, ha matado a once personas y herido a más de noventa. —Scyros siguió en silencio, perdido en sus pensamientos—. El Romano está con Luna en Ibiza, están con Alter, esperando tu llamada. Silex está con Joyko y con el Novato. He tenido que venir yo a buscarte…

El silencio fue la única respuesta. La piedra del altar seguía sufriendo la erosión, pero parecía respetar los contornos del cuerpo de Leo.

—Ve con ellos…, no tardaré…

Star dudó. Intentar quedarse a salvar el templo de la ira de Scyros sería como ponerse delante de un león a dieta.

—No sé dónde están. —Scyros giró levemente la cara hacia él.

El Marshall dio un par de pasos atrás y se giró hacia el Pasillo de los Condenados.

—Pero daré con ellos —dijo en un intento por evitar pasar a formar parte del menú.

No había dado tres pasos cuando el polvo del aire comenzó a acercarse a las paredes. La arena parecía estar trepando por las fisuras hasta los huecos que había dejado la pelea. Las piedras del suelo se levantaban recuperando su posición original. Los huecos y las fisuras en las paredes se estaban regenerando como las heridas de un condenado. Star balbuceó algo incomprensible y se dio la vuelta hacia el altar.

El polvo suspendido en el aire se estaba pegando al cuerpo de Leo, al principio como un suave manto, hasta que en menos de cinco segundos lo habían rodeado por completo, creando una preciosa cáscara de piedra brillante, mientras las minúsculas partículas de cristal de roca crearon un precioso sarcófago con zonas parcialmente trasparentes, respetando el rostro de Leo y el improvisado ramo de flores que Star había depositado en su pecho.

La fragua de Vulcano escupió su llamarada una vez más, llenando de luz la sala, y el rostro de Leo se iluminó con el brillo de un millón de partículas de cristal.

Star, impresionado, dejó de respirar.

—Es…

—Digno de él —concluyó Scyros mientras se ponía en pie lentamente, como si las cuerdas de la marioneta se tensasen de nuevo. Ver cómo se alzaba hizo a Star dar un paso involuntario hacia atrás.

El Gigante se volvió, caminando hacia los monolitos del Pasillo de los Condenados. Se detuvo delante de una de las columnas y apoyó la mano. La piedra crujió y, en la última fila, se perfiló un nombre en griego antiguo.

«Muere Leonidas, Torre de Licos… Guardián de la Alianza. Asesinado por Arishalotek, primer hijo de Ketxal, y por su aliada Hell, en el año 2006 de la era cristiana. Haciendo honor a su nombre, se enfrentó a su adversario sin dar un paso atrás.»

Star no conseguía descifrar la inscripción por completo, pero, de alguna forma, sabía lo que había quedado grabado en la piedra. Era como si aquel monolito lo gritase en silencio para todo aquel dispuesto a escuchar. No pudo evitar levantar la vista hacia el resto de la piedra. Resultaba difícil sumar todos aquellos nombres. Muescas en la piedra del mundo, cinceladas del destino de la misma humanidad. Y, de la misma forma, no pudo dejar de imaginar su nombre al final de la lista.

—¿Grabarás también mi nombre? —preguntó el Marshall apurando el poco aire que conservaba en un susurro.

—Solo si te lo ganas… —respondió el Gigante afilando el lado derecho de sus labios en una sonrisa triste—. Por desgracia, este es un honor que no ganamos matando —Separó la mano de la piedra, dejando la inscripción atrapada en ella para siempre—, lo hacemos muriendo, Star…, lo hacemos muriendo. —El Gigante dejó caer la cabeza, como si sus propias palabras pesasen demasiado.

—¿Y qué es lo que ganamos matando? —preguntó Star mientras perdía la mirada entre las piedras repletas de nombres, para él, sin rostro…, sin sentido.

Scyros meditó la respuesta.

—Cambiamos el mundo, con cada acto, con cada palabra…, con cada gesto. Pero no veo que la gente cambie… —Hizo una pausa y negó con la cabeza—. Tal vez el Romano tenga razón, tal vez la gente no cambia, solo mejora o empeora. Hombres sin alma expolian naciones enteras, condenando a sus habitantes al hambre y a la guerra. Nacen asesinos cada día y se diseñan formas de matar cada vez más avanzadas. Parece que el ser humano sigue sin entender la primera gran verdad: la muerte engendra muerte. Existen millones de formas de matar y ni una sola de devolver la vida.

—Existe una… —dijo Star levantando su mano y mostrando el anillo de Licos. El Gigante completó su triste sonrisa y volvió a negar con la cabeza.

—Si crees que estás vivo, solo necesitas un milenio para aceptar la verdad. Lo que estás es condenado. —Se giró de nuevo hacia el sarcófago de Leo, que brillaba suavemente en la penumbra.

—Condenado a luchar por un imposible, condenado a ver el mundo crecer ante tus ojos mientras aquellos a los que amas mueren, una y otra vez. Recuerda esto Star: la gente nace y muere siendo víctimas del destino que se fabrican con cada acto. Nosotros, en cambio, perduramos para ser víctimas de los actos de los dioses. —El Gigante encaró a Star—. Eso es lo que terminará por volverte loco: saber que el «juego» es eterno y que ninguno de nosotros estará aquí para ver el final de la partida. Y, por mucho que creas que comprendes lo que los dioses pretenden, nunca serás capaz de ver con claridad la jugada.

Star asintió en silencio, intentando comprender. Imaginó la vida como una ecuación matemática. La incógnita sería el destino del hombre. Scyros había tenido más de tres mil años para calcular y, aun así, no llegaba a ver el resultado.

—Comprendo… —respondió—. Es un juego de dioses.

—Bien —dijo el Gigante mientras le plantaba a Star su enorme mano en el hombro.

El Marshall pudo sentir cómo todo el pelo de su cuerpo se erizaba; parecía haberse acercado a un viejo televisor cargado de electricidad estática.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Star.

—Nada… —Star casi se parte el cuello intentando mirar a Scyros al ojo bueno desde tan cerca—. Las piezas se colocan al son de la mano que alimenta su vida, Star, y, luego, los dioses juegan. Equivocas la pregunta, lo que quieres preguntar es: ¿qué va a pasar ahora?

El Marshall asintió.

—Me hago una idea —Hizo una pausa para suspirar—. Tal vez seas tú quien escriba mi nombre en la roca. —Le dedicó una sonrisa al monolito antes de volverla hacia Star—. Si lo haces, por favor, no me dejes mal…

El Marshall negó muy serio, intentando evitar la visión de ese destino, lo que hizo al Gigante soltar un cuarto de carcajada.

—¡Vaya! —continuó Scyros, divertido—. Espero que seas tú, porque si le toca a la Albina, me va a poner a parir. —El Gigante se quedó en silencio mientras sacaba su teléfono móvil del bolsillo de la chaqueta.

—Verás… —dijo al fin mientras miraba la pantalla del «aborto de teléfono»—. Si quieres hacerte una idea de cómo está la partida, aprende a ver dónde están situadas las piezas. Lee está fuera de juego, tragando dolor a palas por la muerte de Ryu; Ergara cultivando flores en el Eliseo con Leo; la Albina rodeada de Potestades e incapaz de pararle los pies al Fénix junto a su «amor» resucitado; y tú y yo haciéndole un sarcófago de cristal al maricón este —dijo señalando la tumba de Leo. Apretó la tecla de llamada del teléfono y se lo llevó a la oreja—. A eso súmale que no sabemos dónde están porque te has venido antes de tiempo. ¿Cuál es la conclusión? —preguntó Scyros, mientras Star intentaba verle a la situación una sola pizca de lógica con el ceño fruncido y la misma cara que pondría un zulú en un partido de tenis.

—Luna, escucha, marca el sendero inmediatamente, algo no encaja… ¿Luna? —Scyros miró de nuevo el teléfono y soltó una maldición—. ¡Mierda!… Star, ¿puedes localizar su teléfono?

El Marshall asintió antes de responder.

—Desde el ordenador de Montecarlo, sin problema.

—Pues ya estás dándote prisa, yo intentaré buscarles desde allí. Llámame en cuanto tengas algo.

—Pero, ¿se puede saber qué está pasando? —preguntó Star casi al borde de la histeria.

—Pues es sencillo, novato: alguien está a punto de darnos jaque.

Capítulo XXIV

En jaque

Cala Conta, Ibiza, 2006

Luna apuraba a sorbos cortos otra infusión de valeriana más cargada de tequila que la anterior. Mientras, en su interior tomaba forma una tensión extraña. Era la misma sensación que tendría una madre antes de ver tropezar a su hijo en la distancia. Alter charlaba con Joyko junto a la terraza de cosas tan banales que rebotaban en los demás sin generar el más mínimo interés.

Silex y Mell se acercaban por el jardín, a espaldas de Luna. Esa conversación, en cambio, sí le había resultado interesante. Tan solo se habían alejado unos cuantos cientos de metros de la casa, y ella había podido escuchar cada palabra: «He vivido una vida entera, hermano. Envejecí hasta los noventa años con una mujer maravillosa a mi lado». Una parte de Luna quería sentirse dolida, otra quería echarse a reír y otra, la más poderosa de todas, lo envidiaba. Habría sido muy feliz de haber tenido la oportunidad de envejecer junto a René, en la vieja Francia, en el París de las luces y de las noches de poesía, antes de que el infierno se pasase a visitarla una vez más.

Marc estaba apoyado en el ventanal con la espalda alineada al marco de la puerta. Estaba relajado con una mano en el bolsillo, con cara de no saber bien a dónde mirar. De vez en cuando, lanzaba una mirada furtiva a la Albina, sin dejar que se notase demasiado. En un principio, Luna pensó que se trataba de su escote; sin duda alguna, aquel mono de combate lo habían diseñado para alguien con menos pecho. Pero pronto se dio cuenta de que el chico no sabía cómo hablar con ella y por eso mantenía las distancias. La mente del Novato resultaba fácil de leer, estaba perdido y preocupado a partes iguales. Por un segundo, lo miró como mujer; resultaba atractivo, con su mentón fuerte y sus rasgos de tipo duro, su pelo cortado a cepillo y sus profundos ojos azules. Resultaba intimidante y sensual, algo que atraía a la pequeña Joy como la miel a las moscas.

«El chico es una bomba de relojería», recordó. Silex no solía abrir la boca sin saber de lo que hablaba, a no ser que se tratase de un insulto o de una amenaza.

En ese momento, la puerta principal se abrió como por arte de magia y el Turco se plantó en el salón, vestido como un figurín de los ochenta, con un bastón de esos que en la Venecia de 1700 se conocían como «bastón con sorpresa» porque ocultaban una hoja de florete en su interior, con su preciosa sonrisa de asesino y con sus brillantes zapatos italianos. A su espalda, Tanis caminaba anclada a su magnetismo como la cola de un cometa.

Luna se hizo la cuenta rápida… Estaba rodeada de Potestades por todas partes. Lanzó una mirada a Joy cargada de significado que se perdió en la espalda de Alter. Recordó una frase que le había escuchado a Star en alguna que otra ocasión: «En toda partida de póquer siempre hay un primo, mira bien al sentarte a jugar…, si no lo encuentras, el primo eres tú…».

Alter fue el primero en notar que pasaba algo raro. Tal vez el instinto del anfitrión, tal vez el miedo visceral a que le hiciesen pedazos la casa; solo en obras de arte tenía más de quince millones de dólares decorando las paredes. ¿Quién sabe?, pero pudo sentir cómo las piezas encajaban en algún lugar de su subconsciente.

—¡Señores! —gritó para hacerse escuchar—. Espero no tener que recordarle a nadie que esta es mi casa. Al que me rompa un cuadro le corto las piernas.

Sus palabras se perdieron en el silencio que llegó a continuación, justo cuando el móvil de la Albina comenzó a sonar.

Luna aceptó la llamada y se llevó el teléfono al oído tan solo para escuchar lo que ya imaginaba, la voz de Scyros diciendo: «Luna, escucha, marca el sendero inmediatamente, algo no encaja». No había caído en que fue Mell quien marcó el sendero para Joy, Marc y Silex; ella estaba demasiado ocupada llorando por Leo. Por desgracia, tardó medio segundo en reaccionar…, demasiado cuando se juega con condenados de primera división. Antes de que pudiera darse cuenta, tenía en la frente el cañón de una pistola, con Tanis al otro lado negando suavemente con la cabeza. Le quitó el teléfono y colgó la llamada.

—¿Alguien quiere al Tuerto por aquí? —preguntó la sacerdotisa en voz alta, a lo que Alter respondió enseguida.

—No, gracias. La última vez que vino a visitarme cambié de dientes.

Tanis apretó el teléfono hasta hacerlo pedazos.

—Lo siento, Blancanieves… —Se dobló un poco hacia ella y bajó el tono de voz—. No me lo tengas en cuenta, cumplo órdenes. Tan solo queremos que la Alianza se esté quietecita un rato, ¿ok? Si intentas marcar el sendero, te borro la memoria…

Luna tan solo asintió despacio, mientras calculaba la posición de todos los presentes. Mell junto a Silex (bloqueado). Joy junto a Alter (bloqueada). Ella frente a Tanis, más de lo mismo… Marc, a solas con Tarik… ¡Mierda!

Sephyra

La línea que divide el mundo de los hombres del de los dioses es fina, transparente y viva como una cascada de cristal, pero imposible de traspasar sin cruzar por el sendero.

El Fénix observaba el mundo de los vivos, donde Tarik avanzaba hacia Marc con pena en la mirada y con una sonrisa en los labios.

—No consentiré una torre de la Alianza…, y mucho menos tuya —dijo Baal tomando forma a su espalda. —Bienvenido, hermano. Te estaba esperando… —respondió el Fénix sin levantar la vista del mundo.

—¿Esperándome? —preguntó Baal con sorna desde su oscuro rostro tallado en ébano.

—Me preguntaba quién vendría antes. El juego se desmorona. Y tú, como siempre, vienes a por la sangre del inocente. De no haber venido tú, lo habría hecho Licos, para mantener sus estúpidas leyes.

—¿Es eso…? ¿Te has hartado del juego, pajarito? Tal vez no debería haber una Potestad jugando a favor de la Alianza.

—Tronos y Potestades… Parece que el tiempo está haciéndonos perder la perspectiva, Baal. Yo soy una Potestad actuando como un Trono, y Hell es un Trono haciéndolo como una Potestad. Me pregunto por qué.

—Es simple… —dijo Baal mientras a su alrededor el blanco y el rojo danzaban con la furia de sus pensamientos—. Hell está devolviéndonos el equilibrio, ataca a la Alianza para vengarse de su traición. Nosotros fuimos condenados, tratados como demonios por los actos de la Alianza. Lo único que pretende es devolver el equilibrio que ella misma destruyó.

—¿Apostarías el mundo a esa carta, hermano? —preguntó el Fénix mientras encaraba a Baal, que lo observaba taciturno, ojeando el mundo de los vivos con nerviosismo.

—Juramos protegerles, juramos enseñarles… —continuó diciendo el Fénix—. No pretendo tomar dama, pero no permitiré que Marc sufra daño alguno hasta que la amenaza de Hell se disipe en el tiempo.

—¡Es una amenaza para la Alianza!… —respondió Baal—. Déjales caer, que prueben un poco de su propia medicina. Ellos han tenido tres mil años de gloria escondidos en sacros iconos y nombres angélicos, han tenido tiempo de sobra para mejorar el mundo a nuestra costa. Y míralo… —Hizo una pausa, dio un paso en dirección al Fénix y señaló al suelo donde la representación de la humanidad ondulaba y Tarik estrechaba la mano de Marc.

—¡Míralo!… ¡Muerte, destrucción, ambición y odio…! ¡La justicia pisoteada por la soberbia! Y cada vez que intentamos castigar al culpable, nos vemos en la tesitura de lidiar con la Alianza.

El Fénix se quedó serio, con la vista perdida más allá de Baal.

—Subestimas a Hell, parece que has olvidado hasta qué punto es diestra en el juego. ¿Y los demás? —preguntó—. ¿Están de tu parte?

—Astarte lo planeó; sabíamos que tarde o temprano la prisión de Hell caería y la Alianza volvería su atención hacia Alter. Ha esperado tres mil años para que el chico alcance su destino y no consentirá que Licos lo utilice contra Hell. Ha llegado la hora de que los Tronos paguen el precio de la criba. Tiuz está fuera, tan solo deja que Tanis pague una deuda contraída con Tarik, pero sabes de sobra que se unirá a nosotros, y tanto Bunne como la mayoría de las Potestades seguirán el mismo camino. Haz lo mismo, Horck, vuelve a tu lugar, deja que la Alianza reciba su justo castigo.

—Conozco bien lo que es la justicia, Baal… ¡Y no es esto!… Incluso después de la criba, los Tronos nos permitieron regresar al juego, sabían de sobra que el equilibrio es imprescindible. Lo que tú pretendes no es justicia.

—Hizo un gesto airado con la mano y los colores de su aura se tornaron oscuros—. ¡Lo que buscas es venganza!

El aura de Baal se tintó en los mismo tonos, al tiempo que asimilaba la terquedad del Fénix.

—Como quieras, pajarito. Caerás ante mí, o lo harás ante la Alianza. —Baal hizo un gesto y, tras el velo de cristal, Tarik se puso tenso.

—¡Te lo advierto, Baal…! Por última vez. Si tocas a Marc, ¡tomaré dama entre los hombres!

—¡Veremos de qué te sirve un títere sin cabeza!

—Subestimas al hombre —respondió el Fénix en un susurro.

—Baal observó una vez más el mundo de los vivos y sopesó sus posibilidades. Todas las piezas estaban en jaque, tan solo el Romano estaba parcialmente libre; existía la posibilidad de que Bunne no actuase contra él, pero estaba demasiado lejos de Marc y de Tarik como para detenerlo.

—¡Despídete de tu dama! —dijo al tiempo que chascaba los dedos.

—Un solo hombre… puede marcar la diferencia —respondió el Fénix.

Durante un segundo eterno, sus miradas se cruzaron, el velo se rasgó y el Fénix desapareció del Sephyra como si nunca hubiese existido. Toda la energía de Baal se concentró a su alrededor, mientras una poderosa vibración recorría su ser. Los colores de su aura se tiñeron del verde oscuro de la sorpresa y del gris violáceo del estupor… Alargó su mirada al mundo de los vivos sin creer lo que veía.

—No puede ser… ¡Tarik!

Plano físico

Tarik creía que solo estaba de visita. Es lo que solía pasar con los esclavos, no se les decía nunca lo que tenían que hacer, solo les empujaban sin demasiados miramientos a una casilla y después se les obligaba a morir, a matar o a ambas cosas.

Según entró en aquella casa se lo vio venir. Llámalo experiencia, llámalo instinto… Con la moto de Silex aparcada en la puerta, aquella fiesta había ganado diez puntos en el ranking de interés, así que, cuando vio el percal, saludó a Alter de un golpe de cabeza y se fue derecho hacia la única pieza que le caía simpática.

—Hola, Marc —dijo al tiempo que daba un par de pasos hasta plantarse delante del chico—. Me alegro de que salieses vivo de tu… —buscó la palabra— ¿secuestro?… Hay que joderse, secuestrar a un condenado. —Negó con la cabeza, divertido—. Sabía que no prosperaría.

Estaba a punto de estrecharle la mano a Marc cuando sintió cierta tensión en el aire y el espacio a su alrededor se hizo denso como una nube de tormenta. Pudo sentir el aliento de Baal en la nuca y un nudo en el estómago le mudó la sonrisa, transformándola en algo mucho más siniestro.

—¡Señores! —gritó Alter—. Espero no tener que recordarle a nadie que esta es mi casa. Al que me rompa un cuadro le corto las piernas.

Fue cuando miró a Alter cuando vio que detrás de él estaba Joyko, que le dedicó una mirada de circunstancias mientras apretaba un botellín de cerveza con los nudillos blancos, casi a punto de hacerlo estallar. Dio un vistazo rápido: la Albina estaba sacándose un teléfono móvil de algún bolsillo oculto de un mono que no le dejaba un centímetro de cuerpo sin marcar, y no tuvo ni que centrar la mirada para saber que el que venía caminando hacia la casa a espaldas de Luna era el Romano. Antes de que terminase de unir los cabos en su cabeza, Tanis encañonaba a la Albina y Mell comenzaba a correr hacia la casa gritando algo así como: «¡Tarik, si le pones la mano encima, te mato!».

«En esta situación —pensó—, si sumas dos más dos, te salen decimales.»

Escuchó la orden de Baal en su cabeza: «Mata al chico. Decapítalo. Acabaremos con esta guerra antes de que empiece». Y después, sin lógica aparente, escuchó la voz de Ergara: «Si matas al chico, serás su esclavo para toda la eternidad».

«Mierda —pensó—, mierdaaaaa…» Levantó la mirada el cuarto de cuello suficiente para mirar a Marc a los ojos. Allí estaba, como drogado…, mirándolo desde sus más de dos metros sin miedo ni rencor, como en la Carneia. Una vez más, la sangre del inocente.

—Marc… —El chico le dedicó media sonrisa, como si ya se hubiese hecho la cuenta de cabeza y también le hubiesen salido decimales—. Lo siento, Marc —dijo en un susurro mientras algo en la boca de su estómago se contraía con violencia. Era la misma sensación que tuvo el día en que colocó el filo de la daga en la garganta de su mujer.

—Soy un esclavo, Marc. Tan solo puedo obedecer. —Por más que lo intentaba, no conseguía apartar la mirada de los profundos ojos azules de Marc. Al menos en esta ocasión, podría mirar a su víctima a los ojos.

Empujó con el pulgar el mango del bastón en su mano izquierda y el filo asomó unos centímetros, reflejando la luz de la habitación.

A su lado, Joyko intentó reaccionar, pero Alter era más fuerte y muchísimo más rápido; bloqueó el filo de una daga que la Geisha se había sacado de vete tú a saber el agujero, la golpeó con contundencia y la inmovilizó contra la barra de la cocina, en un movimiento tan fluido como un paso de baile.

«¡Mátalo! ¡Ahora!», rugió Baal en su cabeza, mientras sus músculos se tensaban ante la orden. Pero, una vez más, la vieja vidente acompañó la sentencia con sus propias palabras: «Sus ojos, Tarik. En sus ojos verás las alas de la libertad. ¡Hazlo, Tarik! Hazlo y nos salvarás la vida a todos».

—¿Hacer qué?…, bruja de mierd… —En ese momento, Marc asintió en silencio y dejó caer la mirada hacia su mano derecha, que tenía suspendida entre ellos como el día de la Carneia.

Tarik seguía sin ver clara la suma…

—Tarik… —dijo Marc sin borrar de su cara aquella sonrisa suave y sincera—. «Un solo hombre puede marcar la diferencia.» —Y se golpeó suavemente con el pulgar el dedo corazón, donde la alianza de oro viejo del Fénix parecía reflejar las llamas de una hoguera inexistente.

El tiempo se detuvo. Tarik dejó de respirar mientras, a su alrededor, los sonidos se amortiguaban. Pudo ver sin mirar cómo Mell corría hacia la casa con una de aquellas dagas en cada mano mientras voceaba órdenes sin sentido, con Silex corriendo a su espalda. Pudo ver cómo la Albina giraba el pie derecho, a la espera de que Tanis cometiese un mínimo error para poder meterle la pistola donde le entrase, y a Joyko forcejear con Alter junto a un cuadro de diseño con pinta de ser muy caro. Pudo sentir la presencia de Baal a su lado y la del Fénix más allá de los ojos de Marc.

Aquello era el anillo del Fénix, el anillo de una Potestad… de fuego…

Tarik estrechó la mano de Marc y el tiempo pareció acelerarse de nuevo, pudo sentir cómo el chico apretaba la mano para después abrir los dedos, y Tarik tiró del anillo, lo sacó de su mano y, con un movimiento fluido, se lo puso junto al anillo de Baal.

Sintió una oleada de calor rotundo y envolvente como el manto de lana de un recién nacido, mientras el anillo de Baal se deshacía entre sus dedos.

Siguió un segundo de incertidumbre, mientras la sonrisa de Marc se congelaba y Joy soltaba un grito aterrador. El Romano cruzó la puerta de cristal del jardín como un torbellino sin intención ninguna de abrirla primero, mientras Luna aprovechaba la explosión de los cristales para sacudirle a Tanis un golpe en cada rodilla y enviarla contra la pared opuesta de un codazo tan contundente que le hizo sonar las costillas más fuerte que el grito de Joy.

Y, en ese momento, la mirada de Marc se incendió y de algún sitio le cayó encima una descarga de energía tan contundente como el martillo de un forjador de mundos.

La vibración se extendió por su interior hasta salir por los pies, el suelo crujió con fuerza mientras los azulejos se levantaban en todas direcciones y un destello de luz rojiza alumbró la habitación. El aire se cargó de algo similar a la corriente estática. Marc parpadeó, como si viese el mundo por primera vez y, como si del llanto de un recién nacido se tratase, incendió el aire cargado…, y el edificio entero salió volando por los aires.

La onda expansiva sacó a Mell de la casa por el mismo sitio por el que había entrado, salvo que, en esta ocasión, fue el cuerpo de Silex lo que se llevó por delante. Luna consiguió cubrirse con un escudo de viento, pero aun así salió despedida cinco metros hacia el jardín. Tanis, Joyko y Alter se llevaron la peor parte, atravesando la pared de la cocina y cayendo al mar desde el pequeño acantilado de la cala de Conta, dando con sus huesos contra el mar seis metros más abajo, mientras el bonito cuadro de la pared ardía planeando en el aire.

Tarik terminó con el cuerpo empotrado en algún punto del muro de contención del edificio, mientras veía descender la ceniza de algunos cientos de obras de arte. Casi no le había dado tiempo a asimilar lo sucedido. Aturdido, se miró de nuevo la mano, donde el anillo del Fénix brillaba. Habían pasado milenios desde que un eón proponía un enroque a un condenado. Era libre…, ¡libre!… El siguiente pensamiento que le vino a la cabeza no fue tan halagüeño: había traicionado a Baal…, y lo conocía lo suficiente para saber que no pararía hasta cobrarse aquel insulto.

Capítulo XXV

Plumas de fuego

Ciudad Sagrada de Tollan, 2006

En algún lugar de la cuenca del Amazonas

Al alba, el capitán Blue tuvo que ausentarse; había permanecido casi todo el día lejos de su puesto y resultaba preferible no levantar sospechas. Sheteck, preocupado por las tropas regulares, se había dedicado a dar vueltas y más vueltas a la ciudad en la forma del cuervo.

En ese estado, era prácticamente imposible de detectar; el cuervo era celoso y atento, pero, entre los demás cuervos, su conciencia se perdía entre la bandada. Lo malo de permanecer demasiado tiempo en esa forma era que la consciencia humana se disipaba poco a poco. Se habían dado casos de cuervos que no retomaban nunca más la forma humana.

Desde su renacimiento, Sheteck controlaba el cuervo como nunca antes. Gracias a la nueva energía del Fénix, mantenía la cordura donde otros la habrían perdido.

Al alba, por fin, las tropas regresaron. La mayoría heridos de gravedad, pero vivos… Sheteck los vio recuperar la forma al pie de la gran pirámide mientras sus compañeros los ayudaban a mantener la consciencia para que curasen sus heridas.

Al poco tiempo ya podían escucharse rumores sobre la batalla; tan solo dos condenados habían plantado cara, y se sobraron para hacerlos picadillo. Allí donde mirase solo veía caras largas, miedo a la reacción de Arishalotek… Olía a fracaso…, y Ketxal siempre había odiado aquel hedor.

Cuando la noche devoró la ciudad, todas las tropas regulares y la guardia Blue al completo fueron invocadas al escalón central de la gran pirámide, una plataforma meridiana que podía albergarlas a todas en formación.

Aris, vestido de oro y hojas de coca, descendió los escalones desde el mirador con paso firme, mientras su energía envolvía suavemente toda la ciudad. Estaba ocultando a todos los guerreros con un manto que Sheteck no podía perforar, así que este se acercó todo lo que pudo a la escena y se agazapó a espaldas de Aris, sobre los últimos escalones de la pirámide.

La energía que emanaba del chamán llevaba la vibración de Hell, era sinuosa y delicada, pero más firme que el acero, y se extendía deprisa entre la gente. Antes de que Aris se detuviese ante la multitud, Hell ya se había hecho con toda la ciudad, tapándola con cuidado, como una madre arropando el cuerpo dormido de su hijo. Fue tan sutil que nadie, excepto Sheteck, se dio cuenta; tal vez solo lo hizo porque no podía permitirse el lujo de dejarse atrapar en ella.

El anillo del Fénix no paraba de vibrar; la señal, en la mente de Sheteck, era tan firme como en la de cualquier torre: «Cuidado, averigua qué trama, no dejes que te detecte».

Cuando Aris pisó el gran escalón, el silencio se extendió entre sus súbditos como una marea.

—Hijos míos…, hoy habéis aprendido una terrible lección. —La voz de Aris nacía suave, pero ganaba en potencia a cada metro sacudiendo el corazón de los presentes—. Os preguntaréis por qué envié a mis hijos a una muerte segura…

Hizo una pausa teatral mientras caminaba lentamente a lo largo de la primera fila de la guardia Blue. Allí, entre ellos, estaba el capitán, firme como una roca, con la vista perdida más allá del mundo.

—Lo hice por tres motivos. El primero fue que aprendierais esta lección. Aquellos que no habíais luchado nunca con un demonio necesitabais comprender la verdad: son más fuertes que nosotros. —Un rumor sordo se extendió entre las tropas; se miraban unos a otros de reojo sin comprender. Nunca antes Ketxal había reconocido ser inferior a los condenados.

—El segundo motivo fue hacer creer a nuestros enemigos lo mismo que habéis terminado pensando vosotros: que somos débiles, que somos vulnerables… —Dio un paso rotundo hacia sus tropas y levantó la voz—. Ahora…, ¡la Alianza amenaza mi vida! —lo gritó a media voz, pero el eco de sus palabras se extendía entre las tropas como un latigazo que crecía en intensidad mientras se alejaba hacia la selva.

—La Alianza afirma que vendrá en la próxima luna y que reducirá Tollan a escombros… ¡Dicen! —gritó y, en un nuevo alarde interpretativo, subió unos cuantos escalones negando con la cabeza hasta situarse allí donde toda la formación podría verlo—. ¡Dicen! que matarán a todo aquel que se cruce en su camino… —Esbozó una sonrisa traviesa mientras su energía comenzaba a tensarse sobre las tropas y, lo que antes parecía una sábana de terciopelo, se convertía en una lona de acero.

—El tercer motivo por el que os he hecho pasar esta horrible criba es que aceptéis que, para enfrentarse a un enemigo como este, debemos hacerlo en las mismas condiciones. Ellos son muertos vivientes, caminan gracias a la energía de sus falsos dioses. Son capaces de cerrar sus heridas sin emplear su voluntad, son más fuertes y más rápidos porque la energía que los alimenta desde dentro no proviene de su sangre, sino del alma de un demonio.

Los hombres asentían; la mayoría había visto cómo los condenados curaban sus heridas sin dejar de pelear, había visto cómo la energía que los alimentaba parecía infinita.

—¡¡¡Dicen que vendrán aquí!!! Como hicieron en la vieja Tollan… ¡Y EN SU SOBERBIA!… reside su perdición. Tras mil años despreciando mi divinidad…, se han olvidado de ella. ¿Acaso creen que yo no puedo hacer lo mismo que ellos? ¿Acaso creen que yo no puedo devolver… ¡la vida! a los muertos? —Hizo una nueva pausa, mientras sus palabras mantenían en vilo a los hombres.

Algunos sacerdotes se habían acercado, mujeres y niños rodeaban la pirámide, con la vista perdida hacia lo alto.

Sheteck observaba la situación, y lo que escuchaba no le estaba gustando nada. Sin duda, era Hell quien hablaba, estaba tejiendo un engaño denso y poderoso, un conjuro del que aquellos hombres no saldrían… con vida.

—¡ESTAMOS HARTOS DE DEJARNOS APLASTAR! —gritó Aris, y un suave grito de asentimiento se extendió por la escalera. Señaló a uno de los Blue que formaban en primera fila.

—¡Blue!…, acércate… —El guardia dio dos pasos al frente y se arrodilló ante él—. ¿Me servirás tras la muerte como lo hiciste en vida? —preguntó, atravesando al chico con la mirada de un dios.

—Yo no recuerdo mi nombre —respondió—. Yo no tengo linaje. Nací del trueno y de la lluvia. —Los demás Blue se fueron uniendo a la letanía—. Vi los ojos de mi dios en la montaña y escuché su voz en la selva. «Eres un cuervo azul», me dijo, «y solo volarás para servirme.»

«Nada mejor que una ristra de fanáticos», pensó Sheteck. Convertirían al resto sin dificultad. La explanada del escalón central se quedó en silencio, mientras alrededor de la pirámide un murmullo de incertidumbre devoraba las calles.

Aris cogió al Blue del cuello y comenzó a apretar y apretar, mientras el guardia tan solo cedía, tan cercano al cielo en su devoción como los sacrificios humanos del pasado.

Suavemente, aquel hombre perdió la vida. Aris soltó el cuerpo muerto, que se desplomó a sus pies, mientras todos los presentes lo miraban sin entender.

El chamán se alejó del cuerpo, recuperando su posición anterior algunos escalones más arriba.

—Dime, Blue, ¿me seguirás más allá de la muerte? ¿Sí…, o no? —Hubo dos segundos de silencio tan denso y profundo que hasta la selva lo respetó. Y, de repente, el guardia comenzó a moverse, se levantó despacio, mientras la energía de Hell ganaba fuerza en su interior. Aturdido, parecía buscar a su alrededor a la diosa que lo había devuelto a la vida, hasta que enfrentó la mirada de Aris y comprendió.

—Ella… —dijo el Blue, confuso.

—Mi hija Yalia es quien devuelve las almas de mis hijos al mundo de los vivos; es ella quien presidirá mi ejército —dijo Aris mientras Sheteck apretaba los dientes.

Aquella estupidez serviría de excusa ante los fanáticos. La mayoría no había conocido a Yalia…, pero, para la Pantera, aquel era el peor de los insultos. Incluso el cuerpo de Aris se tensó mientras el alma del chamán se revelaba. Sheteck no pudo evitar echar las manos hacia el mango de las dagas. Hell había llegado demasiado lejos. El anillo vibró con fuerza. «Cálmate… Te detectará.» Alejó las manos de las dagas y respiró despacio, intentando que la tensión nerviosa se disipase en su interior, pero seguía sintiendo un nudo cerca del corazón.

—Todo aquel que decida seguirme en esta guerra perderá la vida. Pero de vuestra muerte renacerá nuestro pueblo. ¡Un pueblo libre, que no volverá a clavar rodilla ante ningún demonio!

«¡Dirás ante ningún “otro” demonio, zorra de mierda!», pensó Sheteck mientras la vibración del Fénix se extendía en su interior.

Las tropas empezaban a asentir, la transformación del guardia Blue era claramente visible, su canal de energía había aumentado una barbaridad, y su mirada, cargada de la devoción del fanático, no dejaba lugar a dudas sobre el nuevo poder que ostentaba. Ahora era una torre de fuego. Todos los Blue dominaban tres elementos, y las tropas regulares, dos; de aquella escalera saldrían ¡ciento cincuenta y cuatro alfiles y sesenta y nueve torres!

Tenía que salir de allí…, ¡tenía que informar a la Alianza! Pero en ese momento, Aris señaló a un nuevo Blue en la fila. Resultó fácil identificarlo, era el único de ellos que llevaba puesto un mono de piel de pelo de murciélago. El capitán…

«Por no haberlos dejado morir ante Scyros, ahora tienen que enfrentarse a esa amenaza», pensó Sheteck.

—¿Qué me dices, Fénix? —susurró—. ¿Consentirás que ese hombre pague por nuestro error…? —El nudo que sentía en el pecho se hizo más intenso, mientras que el capitán daba un paso al frente y se ponía de rodillas—. Sabes que se negará…, morirá sin honor y Hell arrojará su cuerpo a los perros. —Acarició el mango de las dagas mientras en su corazón el nudo se tensaba y la rabia y la ira le traían recuerdos de Montecarlo. Ese Blue era su responsabilidad, le había salvado la vida, era el único hombre vivo al que podía llamar amigo. ¡A la mierrrrda!

Sheteck desenfundó las dagas, llamó al cuervo y se elevó hacia el cielo mientras cargaba la energía del Fénix.

Aris apretaba el cuello del capitán, que le sostenía la mirada sin miedo. Segundo a segundo, la vida lo abandonaba…

Sheteck ganó toda la altura que pudo y se lanzó en picado, mientras la energía del Fénix incendiaba sus plumas.

—Dime, Blue…, ¿me seguirás más allá de la muerte? —preguntó Aris—. ¿Sí…, o no?

Fin del libro segundo

EPÍLOGO

04:25 a. m. Sede oficial de la CIA,
oficina central de inteligencia (Langley, Virginia)

La secretaria se estiró en la silla. Las lumbares la estaban matando desde hacía días, y esas guardias nocturnas resultaban difíciles de llevar. Abrió mucho los ojos para paliar la sensación de picor en las comisuras de los párpados y ahogó un bostezo en la mano mientras miraba la pantalla del ordenador.

Estaba a punto de sacar el set de manicura cuando vio encenderse el piloto de llamada entrante.

Prefijo internacional 34, ¿España? Se ajustó los cascos y aceptó la llamada.

—¿Sí, dígame? —No necesitó fingir la voz de cansancio.

—¿Tía Amy?

(Procesando… Tía Amy: Código de agente encubierto. Sección 2. Shark.)

«Así que un Shark —pensó—. Esos no suelen pedir ayuda.»

—¡Hola, cariño! Qué tarde es, ¿no?

—Sí. Bueno, perdona, es que aún no me he habituado al cambio de horario y no debo de haber calculado bien la hora.

—No pasa nada, cariño. Dime.

—Verás, estoy en Ibiza de vacaciones y… —dudó un segundo—. Verás, me he encontrado con un viejo amigo. Fue compañero mío en la escuela y era alumno del tío Joe.

(Procesando… Compañero en la escuela, mismo destino de instrucción. Sección 2. Shark. Nombre en clave: Tío Joe. Russell, Jefe de operaciones. Shark. Nivel de seguridad 6. Máxima seguridad.)

La secretaria abrió mucho los ojos, se puso tensa en la silla y agarró el ratón del ordenador.

—¿Ahá?

—Te sonará raro, tía Amy, pero juraría que el tío Joe me había dicho que estaba muy enfermo y que había muerto, o algo así, hace ya casi un año. No sé, me ha dado vergüenza acercarme a saludarlo, no sea que me esté equivocando de persona.

—Entiendo, cariño. ¿Quieres que le pregunte al tío Joe?

—Sí, por favor. Ya sé que es tarde, pero es que es «idéntico» y…

—Sí, cariño, no te preocupes.

(Procesando… Enfermo. Muerto. Eliminado en combate. Idéntico: Identificación positiva.)

—¿Quién dices que es ese amigo?

—Se llama Marc. Era el hijo mayor de los Johanson. ¿Recuerdas? Los que pescaban tiburones.

—Sí, dame un momento, voy a despertar a tu tío.

(Procesando… Nombre: Marc Johanson. Código: Hijo mayor. Rango Militar. Código: pescador de tiburones. Shark.)

(Procesando… Mayor Marcus Johanson Valetti. Boina Verde. Fort Bragg, Carolina del Norte. Información adicional: Archivo no encontrado. Información de destino: Archivo no encontrado. Estatus: Fallecido en misión diplomática. Shanghái, China.)

La secretaria frunció el ceño. Lo mirase por donde lo mirase, aquello no cuadraba. La información adicional había desaparecido y el destino también, algo sobre lo que ya los habían avisado en un informe sobre piratas informáticos. Esos dos archivos eran los únicos que salían única y exclusivamente de la central de inteligencia. Fuese quien fuese el que los había borrado, estaba dentro de aquel edificio y tenía un código de nivel 6.

Buscó en la agenda informática y marcó el número del coronel Russell. Descolgó a los seis tonos.

—Buenas noches, señor. Me temo que tenemos un problema.

Alianza de Tronos

Shen (el Dragón): Eón de agua, uno de los primeros en unirse a la Alianza de los Tronos en el anal de los tiempos. Juró proteger a la humanidad y enseñarla, sin castigar sus decisiones ni cuestionarlas. Desde el inicio de la era humana, Shen ha tenido a su servicio a más de trescientas piezas humanas. Pero, de ellas, solo dos han llegado hasta nuestros días, consiguiendo desarrollarse y sobrevivir al devenir de los siglos.

FAMILIA DE SHEN:

* Ta-Mo Shei Lee (alias el Maestro): Torre de agua. Controla el agua, la tierra y el aire con maestría, destacando en el manejo elemental de la primera en todas sus formas. Nació en Tierra Blanca (suroeste de China) en el año 1469 a. C. En la actualidad es primogénito de Shen. Mide 1,62 m y pesa 50 kg. Se convirtió en condenado a los dieciséis años, lo que le hizo conservar para siempre el aspecto físico de un adolescente. La leyenda cuenta que sus músculos faciales sufrieron una alteración al intentar conseguir que su cuerpo envejeciera de forma antinatural después de su transformación, tras lo cual su expresividad quedó muy afectada. Ta-Mo Shei fue una figura muy importante en Oriente, siendo uno de los precursores del budismo en toda Asia. Su amistad con Buda y su inquebrantable fe en el ser humano le han ayudado a soportar la eternidad. También se le atribuyen la creación y el desarrollo del kung-fu.

Cuentan los más ancianos que Lee consiguió alcanzar el nivel de torre en menos de doscientos años.

Es inteligente y firme como una roca, y de tener un punto débil sería sin duda su hermano de armas y pupilo, Ryu, también conocido como «el Blanco».

* Ryu Lang-tse (alias el Blanco): Torre de agua. También controla el aire y el fuego con maestría. Nació en Nakhon (Siam), Tailandia, en el 286 a. C. Mide 1,76 m y pesa 65 kg, y se transformó a los treinta y un años de edad. Lo único que heredó Ryu de su padre fue su nombre. En cuanto al alias de «el Blanco» es debido al color de su piel: mezcla de tailandés y japonés, su tono se asemejaba, ya en vida, al del hombre blanco, haciéndose aún más notable tras su transformación. Se puso el apellido Lang-tse después de convertirse en condenado, según cuentan las leyendas, en razón de la primera muerte que causó para el Dragón junto al río de dicho nombre.

La vida humana de Ryu fue cruel de principio a fin. Perdió uno a uno a todos sus hermanos pequeños, unos por inanición y otros en las guerras de la época. Deprimido, terminó encontrando la muerte en la «comarca de pescadores» que hoy se conoce como Hong-Kong. Su sentido del humor, afilado e irreverente, le costó la vida en una taberna del puerto.

Desde su transformación, Ryu se convirtió en el contrapunto de Lee, siendo su único refugio psicológico. Por su parte, él toleraba con dificultad las órdenes constantes de Lee, por lo que llegó a enfrentarse abiertamente a él en el año 387 d. C., y permanecieron alejados durante los siguientes doscientos años.

* Licos («el de los mil nombres»): Eón de tierra y principal fundador de la Alianza de los Tronos. Licos es sin lugar a dudas el eón más fuerte del juego. Conserva más piezas en activo que la mayoría de sus hermanos, y casi todas ellas se han convertido en leyendas. Sus hijos son llamados «guardianes de la Alianza», puesto que son los encargados de «sacar del juego» o suprimir a todos los condenados que rompan las normas de la Alianza. También limitan las actividades de las Potestades y sus familias en el mundo. Los hijos de Licos son considerados como la nobleza dentro del juego. Toman decisiones que conllevan el uso de los recursos de toda la Alianza de Tronos (que engloba a más de seiscientos eones), y son temidos y respetados.

FAMILIA DE LICOS:

* Scyros Niniades (alias el Tuerto): Torre de tierra, maneja también con maestría el viento y el agua. Primogénito de Licos y principal guardián de la Alianza o líder de esta. Nació en el sur de Grecia, en un pueblo de pastores llamado Caria, durante la llamada Era Oscura, unos mil cuatrocientos años antes de Cristo (se desconoce la fecha exacta). Murió a la edad de treinta y seis años. Mide 2,20 m y pesa 150 kg. Tiene el pelo castaño claro con toques dorados, muy rizado. De piel morena, sus ojos son de color gris verdoso, con la marca del Lobo sobre el iris. Lleva un parche en el ojo izquierdo porque su padre le cortó el párpado cuando era solo un crío, algo de lo que psicológicamente nunca se recuperó.

Su madre murió cuando él contaba ocho años; se desconoce la fecha de fallecimiento de su padre. A los catorce años se alistó en un grupo de mercenarios, y a los veintiuno ya tenía muchas muertes a su espalda. Murió en una batalla, y pasó entonces al servicio del Lobo. Su tutor fue Alexias, una de las pocas torres que sobrevivieron a la criba de Salomón y a la guerra entre los Tronos y las Potestades.

Adora a los niños, y el no haberlos tenido es lo único de lo que se arrepiente.

Es considerado un genio de la mecánica, aunque rara vez puede pilotar un coche con comodidad debido a su tamaño.

En combate es posiblemente la torre más poderosa de la Alianza: aparte de su gran dominio de los elementos, su potencia física y su forma de pelear le hacen prácticamente invencible. Tanto su poder como sus dotes de mando le permitieron suceder a Alexias como primogénito de Licos y el primer guardián de la Alianza.

* Leónidas Niniades, Leo (alias el Espartano): Torre de tierra. En combate siempre ha sido bien considerado. Controla la tierra, el fuego y el agua, si bien solo ha desarrollado maestría en el dominio de los dos primeros. Nació en la ciudad-estado de Esparta alrededor del 340 a. C. Mide 1,80 m y pesa 78 kg. Es de constitución delgada y atlética. Su pelo es negro y suele cuidarlo lo suficiente como para que brille bajo la luz del sol (una costumbre estética de su época), para lo que usa aceites de karité y de lavanda. Es fácil detectar dónde ha estado por el aroma que desprende.

Fue un soldado bien considerado, hijo de la cuna noble del León, la misma en la que unos doscientos años más tarde nacería otro espartano al que se le dio el mismo nombre; sería su descendiente quien pasaría a la historia por la batalla de las Termópilas. Algunos sostienen que Leo estuvo presente en aquella batalla, pero nadie lo ha demostrado nunca. Además, el simple hecho de haber participado en ella sin recibir la orden explícita de Licos habría supuesto una ruptura clara de las normas de la Alianza.

Leo tiene especial apego hacia Luna (una de sus hermanas en Licos), puesto que fue el encargado de su educación en sus primeros años. Por otro lado, siempre ha entrado en conflicto con las drásticas ideas y métodos de Scyros.

Se dice que murió por un coma etílico a la edad de treinta y un años durante la fiesta de esponsales de su hermano Claedas, pero se sabe que la ingesta de alcohol solo fue el detonante, y que fue la tuberculosis la verdadera causante de su muerte.

Entre sus aficiones están el arte, la moda, la escultura y la literatura. De tendencia claramente homosexual, no se le conocen relaciones estables, pero se rumorea que mantiene una relación abierta con Alter (hijo de Astarte).

Tras su «renacimiento» ha sido el negociador de la Alianza, y es también el responsable de su red de información.

* Ynanna Segud, Luna (alias la Albina): Torre de tierra. Domina la tierra, el fuego y el viento con maestría. Mide 1,75 m y pesa 68 kg. De constitución media, resulta delgada a la vista, pero posee la fuerza muscular de un culturista. En su juventud ayudó en la fragua de su padre, lo que le proporcionó un tono muscular atípico en una mujer. Gracias a la transformación que sufren los condenados tras la muerte, Luna se convirtió en una mujer muy llamativa: desaparecieron las llagas que le provocaban la luz del sol, y las rojeces típicas de su condición se mitigaron. Su pelo es blanco, y al sol refleja toques plateados. De mirada profunda y glacial, sus ojos, de color azul-violáceo, destacan en un rostro hermoso, anguloso y de rasgos duros.

De origen celta, Luna es uno de los condenados sobre los que circulan más rumores. Se dice que fue bailarina del toro en Creta, musa de pintores como Miguel Ángel y amante de más de un rey. La mayoría son rumores con algún fundamento real.

Mantuvo una relación sentimental con Mellias, el Romano, durante casi mil años.

Durante siglos destacó en la danza y en el canto. Por culpa de un desafortunado incidente durante la Revolución francesa, Luna perdió la capacidad de hablar, aunque la mayoría de los condenados piensa que no habla por voluntad propia.

Cuentan que fue su madre quien la ahogó en el río, pero no fue así, fracasó… Y fue este intento de asesinato lo que despertó la cólera de Luna, llevándola a asesinar a su madre, a su padrastro y a su hermanastro recién nacido. Estos asesinatos fueron los causantes de su condena, y fue un simple accidente el que le costó la vida años más tarde. Aun así, no soporta que le toquen el cuello.

En combate es una experta con la espada y muy diestra en las artes marciales. Corre el rumor de que ningún condenado ha conseguido siquiera rozarla en una pelea, incluso Scyros la respeta y procura evitar enfrentamientos con ella.

Gracias a su habilidad en combate se la considera el ejecutor de la Alianza, y ha «sacado del juego» a miles de condenados durante sus más de dos mil años de vida.

* Jeremiah Porter (alias Star o el Marshall): Caballero de tierra. Nació en Nueva Orleans el 8 de agosto de 1865. Mide 1,74 m y pesa 64 kg. Tiene una constitución delgada y fibrosa. Su pelo es grisáceo, puesto que murió habiendo alcanzado la madurez (cuarenta y tres años). Se afeita una vez a la semana, por lo que su rostro da siempre el aspecto de una lija. De labios afilados y sonrisa fácil, es uno de los miembros más «jóvenes» de la Alianza.

Se crió en Texas, donde se ocupaba del ganado y de sus dos hermanos ante la mirada perdida de su padre, alcohólico y muy afectado psicológicamente por la muerte de su mujer. Se convirtió en marshall en 1883, encargado de dar caza a fugitivos por delitos de sangre. A pesar de los intentos de las autoridades por ocultar su habilidad como pistolero, terminó por salir a la luz pública en 1889, después de haber ejecutado a treinta y siete hombres. Finalmente se unió a los hijos de Licos tras un tiroteo que le costó la vida. Se desconocen los detalles, pero se dice que en una ocasión introdujo su estrella de marshall en el ano de un presidente americano, algo que él niega rotundamente. Gracias a este rumor se le conoce como «Star».

Domina la tierra con cierta maestría, pero aún se encuentra en fase de entrenamiento, y son las habilidades que aprendió en vida las que le hacen destacar como rastreador e investigador dentro de la Alianza.

* Talos (alias el Peludo): Talos es, sin lugar a dudas, la excepción a la regla. Se dice que es el único superviviente de entre los primeros condenados, cuando los humanos eran tan solo una opción y los eones tomaban a otras criaturas para allanar el camino de la nueva raza. Mide 1,70 m de la cabeza a la cola, lo que supone más de metro y medio de envergadura real, siendo más parecido a un león adulto que a un lobo. Su peso supera el de cualquier ejemplar de su especie, ya que alcanza los 115 kg. A pesar de su tamaño, se sospecha que Talos era tan solo un cachorro cuando murió y pasó a formar parte de los hijos de Licos. Es de color gris, con algunas zonas marrones en el lomo y en los cuartos traseros. Sus ojos color miel y el tacto que demuestra hacia los seres humanos no dejan dudas sobre su carácter. Cariñoso, juguetón y comprensivo, se ha ganado el aprecio de todos los condenados, tanto de los Tronos como de las Potestades.

No acostumbra a aceptar órdenes, pero las peticiones las medita, y toma luego sus propias decisiones. Suele vivir en el bosque, pero de vez en cuando pasa temporadas, días o semanas con algunos condenados.

Es considerado una potencia de la naturaleza, y puede llegar a ser tan incontrolable como una tormenta. Respecto a su poder elemental, este se desconoce, puesto que siempre que ha utilizado elementales no han quedado testigos. En combate directo es aterrador: aparte de tener un cuerpo más duro que la piedra, la presión de sus mandíbulas es simplemente monstruosa.

Se ha especulado mucho a lo largo de la historia sobre su nivel de inteligencia, y Talos siempre ha superado las expectativas. Uno de sus dones más curiosos es la capacidad de trasmitir sus recuerdos a otros.

Existen rumores sobre su aparición en algunos monasterios tibetanos. Los monjes se refieren a Talos como «el Observador», debido a su notable interés hacia los mandalas (cuadros espirituales); le encantan, y puede estar días analizando cada concepto de ellos, algo que lleva haciendo desde los albores del budismo.

* Atena: Es uno de los fundadores de la Alianza de Tronos. Su naturaleza es el viento, y conserva siempre una o dos piezas en el juego. Es reticente a los cambios que ha experimentado el mundo en los últimos siglos, por lo que no ha reemplazado las piezas perdidas desde hace más de tres siglos.

FAMILIA DE ATENA:

* Ergara (alias La dama verde): Ergara nació en Grecia casi dos mil años antes de Cristo, justo antes del inicio de la Era Oscura. Fue rescatada por Alexias, torre de Licos y guardián de la Alianza, de una muerte segura a manos de los enemigos de su tribu, y fue llevada al templo del oráculo de Delfos, donde sus dotes para la videncia y la precognición se fortalecieron. Cuando la muerte natural la rondaba, a sus casi setenta años, Atena le ofreció entrar al juego. Desde ese momento se convirtió en una guía para los líderes de la Alianza de Tronos. Tras la muerte de sus dos hermanos en Atena, Zantear y Linisia, Ergara perdió las ganas de vivir y se recluyó por voluntad propia en el Templo de los Eones.

* Lex: Eón de fuego. Miembro fundador de la Alianza de Tronos. Uno de los jugadores más antiguos de la Alianza. Poderoso, cuidadoso y tenaz, siempre ha mantenido piezas sobre la tierra. Perdió tres torres, cuatro alfiles, seis caballeros y dos peones a manos de una Potestad llamada Belial durante la guerra con las Potestades, quedando fuera de juego hasta el año 76 a. C., cuando regresó al juego levantando a Públio y a Ursus, prácticamente al mismo tiempo.

FAMILIA DE LEX:

* Públio Cornelio (alias el Senador): Torre de fuego. Es un maestro en el uso del fuego, del viento, de la tierra y de la lengua. Dicen que habla más de ochenta dialectos e idiomas. Nació en Roma en el año 108 a. C. y murió en el 76 a. C. durante una campaña militar en Hispania. Mide 1,75 m y pesa 62 kg. Hijo de la clase patricia, nunca se acercó a una espada por voluntad propia, y hay quien sostiene que nunca necesitó una para defenderse. Tiene los ojos de color verde oscuro, la tez clara y el pelo canoso. Rara vez entra en combate, pues su hermano Ursus siempre destacó en ese sentido, así que él se contenta con ser el cerebro, dejando a su hermano el «desagradable» uso de la violencia.

Tras su renacimiento, y casi sin saber en qué se había metido, tuvo que caminar 180 km para unirse a Ursus, su hermano en Lex, que fue introducido en el juego casi al mismo tiempo que él. Capaz de venderle hielo a un esquimal, es uno de los miembros más veteranos de la Alianza y se suele recurrir a él para las negociaciones.

* Ursus (alias el Oso): Torre de fuego. Nació en Germanía en el año 92 a. C. Ursus siempre fue aguerrido; ya antes de morir peleaba con un hacha en cada mano, y no solía dejar títere con cabeza. Murió en combate leal con otro miembro de su tribu; simplemente fue más lento, algo sencillo si se mide 1,90 m y se pesa 115 kg. Tras su renacimiento, Ursus ganó velocidad y algo mucho más importante: autocontrol. Descubrió todo un nuevo universo: historia, arte, matemáticas, física, lógica, aritmética… Dado su aspecto, la gente tendía siempre a confundirse sobre su inteligencia, y, aunque es taimado, silencioso y distante, ha demostrado ser increíblemente inteligente. Todos los condenados le respetan, y con los años ha conseguido ser considerado como uno de los mejores luchadores de energía elemental dentro del juego.

Potestades

* Baal: Es una figura mítica entre los eones. Es la Potestad de fuego más agresiva. No superó la criba de Salomón, y perdió más de cien piezas por su culpa. Intentó regresar al juego levantando condenados a centenares, pero al no encontrar a ninguno de ellos digno de él los dejó morir a todos en menos de un siglo. No tenía intención de regresar al juego hasta que un mago, hijo de reyes, le invocó. Tarik, el Turco, se convirtió de esta forma en el único hijo de Baal.

FAMILIA DE BAAL:

* Tarik (alias el Turco): Torre de fuego. Todo un personaje. Nació en el reino de Ponto (actual Turquía) bajo el nombre de Eupator Dionysius Nedomar Tsar-jel Tarik. El sexto Mitrídates fue rey de Ponto. Se cuenta que asesinó a su madre y a su hermano para hacerse con el poder; después se casó con su hermana para garantizar su linaje; y, por último, la sacrificó junto a su hija para intentar retener al invasor romano. Durante años mantuvo a raya al adversario, hasta que la traición le llevó a la muerte, y tras esta pasó a manos de Baal. Es inteligente, agresivo y despiadado. La mayoría de los condenados le temen, y confunden su ingenio afilado y cruel con la locura.

Por otro lado, es cierto que su larguísimo servicio a Baal le ha costado la humanidad, la esperanza y la cordura.

* Bunne: Es una de las Potestades de tierra más poderosas. No superó la criba de Salomón, pero regresó al juego con mucha celeridad, levantando cinco condenados en menos de diez años. De todos sus hijos solo tres sobreviven en la actualidad. No le gusta la Alianza, y siempre que puede le pone trabas. Las Potestades trabajan solas, y rara vez se unen para cumplir un objetivo. Bunne, al igual que Tiuz, son las dos únicas Potestades capaces de liderar grupos de Potestades ante un adversario común.

FAMILIA DE BUNNE:

* Verdingetorix (alias Sílex, el Astur o el Asturiano): Torre de tierra, es el primogénito. Domina la tierra, el fuego y el agua, y es especialmente contundente usando los dos primeros. Mide 1,85 m y pesa 100 kg. De huesos anchos y brazos de herrero, peleando cuerpo a cuerpo solo Scyros le ha conseguido parar un puñetazo en alguna ocasión. Es moreno, de mandíbula ancha, y siempre ha lucido una barba entrecana que le da el aspecto del típico motorista peligroso, claro que su aspecto es el mismo desde su vida humana.

Es un guerrero fuerte y contundente como pocos. Su carácter pasa de la hilaridad a la agresividad con mucha maestría. Conoce a Mellias de Syracusa desde antes de convertirse en condenado, y siempre se han llevado muy bien.

Sus armas favoritas son las manos, pero es un experto en pelear con elementales y en el uso de armas romas como martillos, mazas, etcétera. También siente cierta admiración por los explosivos, y adora los fuegos artificiales.

Sentimentalmente, ha contraído matrimonio en dos ocasiones. Su primera mujer murió de viruela antes de que él se convirtiera en condenado. De su segunda esposa se sabe poco, salvo que murió de forma natural siendo él ya un condenado. En la actualidad, mantiene una relación de amor-odio con una hija de Alariel llamada Silvia.

* Ahmed Abdelwahhab (alias Snake o La serpiente de piedra): Torre de tierra. Mide 1,70 m y pesa 65 kg. De tez oscura y rasgos afilados, resulta atractivo e infantil. Pasó a convertirse en condenado a los veintiséis años. Snake destaca por su tendencia a mantenerse siempre en el anonimato. Nunca se ha presentado en la Carneia, e incluso sus propios hermanos se ven en dificultades para encontrarle o hablar con él. Algunos rumores apuntan a que pudo haber sido autista en su vida humana. No se le conocen relaciones personales de ningún tipo. Silencioso y paranoico, tan solo destaca en el dominio de la tierra, pero conoce bien el aire y el fuego. Su mote se originó en el año 238 de la era cristiana; cuentan que consiguió permanecer dentro de una estatua de piedra durante dos días seguidos a la espera de su objetivo. Es reservado y miedoso, pero no se le atribuye ninguna conducta agresiva fuera de sus obligaciones de cara al juego.

* Minerva (alias Min): Peón de tierra. Min es joven en todos los aspectos. Contaba con veinte años de vida al convertirse en condenado. Mide 1,73 m y pesa 54 kg. Tiene el pelo rubio, liso y largo. Es de constitución delgada, pero ancha de hombros para ser una mujer. Su muerte data de 1911; fue asesinada junto con su familia en Oporto (Portugal). Se desconocen los motivos.

Obedece ciegamente a Sílex, que se convirtió en algo muy similar al padre que nunca tuvo.

* Astarte o Astaroth: Una de las Potestades más viejas y respetadas por su intensa crueldad hacia el ser humano. Su filosofía de enseñar por las malas había provocado la muerte o la esclavitud de media raza humana. La Alianza decidió limitar su participación en el juego. Astarte es la Potestad de aire más fuerte que se conoce, por lo que también se le llama por el sobrenombre de «Príncipe del viento». La criba de Salomón le quitó ocho torres, tres alfiles y doce caballeros. Perdió el control de todo el norte de Asia y de parte de África. Tras la criba perdió el interés por el juego. Tan solo levantó una pieza, Alter, al que conserva, y que se encuentra actualmente recluido por la Alianza en las Islas Baleares.

FAMILIA DE ASTARTE:

* Alter (alias el Muerto): Torre de viento. Domina el viento con maestría, la tierra y el agua, y está considerado un maestro de los elementos, extremadamente peligroso en combate. Mide 1,75 m y pesa 78 kg. Es de complexión delgada y fibrosa. Tiene el pelo rubio rizado y sus ojos son de un verde muy intenso. Nació en Caledonia (actual Escocia) en el año 1000 a. C., lo que le convierte en uno de los condenados más viejos del planeta, después de Lee (hijo de Shen), de Scyros y de Talos (hijos de Licos). Nadie se explica que Astarte consiguiese levantar una torre tan deprisa, pero Alter ya resultaba una amenaza cuando solo contaba trescientos años. La predilección de Astarte por hundir flotas de barcos en alta mar terminó por forzar a la Alianza a encerrar a Alter en Baleares. De tendencia homosexual, se rumorea que mantiene una relación abierta con Leo (hijo de Licos).

* Tiuz (alias el Divino): Es una de las Potestades de aire más activas en el juego. Tras la criba de Salomón, Tiuz levantó todo un ejército de condenados, más de doscientos, pero en los últimos quinientos años los perdió a todos. Tan solo conserva una torre llamada Tannis.

FAMILIA DE TIUZ:

* Tannis o Tanis (alias La mujer de madera): Torre de viento. Primogénita y única superviviente del clan de Tiuz. Nació en Germanía en el año 370 a. C. Mide 1,75 m y pesa 64 kg. Tiene un cuerpo bien formado, de curvas generosas y pechos grandes. Su pelo es castaño claro y lo tiene a juego con los ojos, que parecen dos piezas de ámbar. Su aspecto general, su dedicación a Tiuz (el dios del bosque) y el color de sus ojos le granjearon el apodo de «La mujer de madera».

En vida fue sacerdotisa de Tiuz, y tras la muerte recibió sus «bendiciones» en forma de una oferta para limpiar sus crímenes, que no fueron pocos. Cuentan que metió a toda su familia en una choza de madera para después prenderle fuego. Nadie conoce sus razones.

En la actualidad, la antigua sacerdotisa se encuentra atrapada entre el miedo al fracaso y el amor incondicional hacia el guardián de la Alianza, Scyros.

Tannis intenta pasar desapercibida aprovechando el reciente desinterés de Tiuz por el juego, mientras capea la desesperanza y la soledad con amigos como Tarik y enemigos como Luna y Leo.

Es fuerte y rápida, pero nunca ha destacado en combate. Demuestra una excelente puntería con armas de fuego, y su arma blanca preferida es el látigo.

* El Fénix: Es la Potestad de fuego más vieja y fuerte dentro del juego. No superó la criba de Salomón, y tardó muchísimo tiempo en tomar piezas sobre la tierra.

Cuando todo el mundo creía que el Fénix había perdido la esperanza, tomó piezas de nuevo: Mellias, que se convirtió en una leyenda en menos de un milenio, y Joyko, que lo hizo en menos de un siglo.

FAMILIA DEL FÉNIX:

* Mellias de Syracusa (alias el Romano): Torre de fuego. Primogénito del Fénix. Domina con maestría el fuego, el agua y la tierra, aunque es en las diferentes variaciones del fuego donde suele destacar. Mide 1,78 m y pesa 90 kg. De complexión fuerte, es moreno y luce el pelo a media melena. Uno de sus gestos más comunes es colocarse su eterno flequillo, algo tan natural en él como curioso. Nació en Sicilia; se desconoce la fecha exacta, pero se estima que fue hacia el año 20 a. C. Hijo de un tratante de caballos de Syracusa, se cree que su familia se contaba entre la descendencia directa de Dionisio. Se alistó en la legión en el año 2 a.C. Fue pretoriano bajo las órdenes de Quinto Ostorio Scapula, y entró a formar parte de la guardia personal del divino Augusto tres años más tarde. Empleado principalmente como asesino, destacó de forma admirable por su fuerza de voluntad y su arrojo, y recibió de manos del emperador dos lanzas de plata por sus servicios a Roma. Murió durante una misión en Iarlo (frontera norte del Imperio), en la que toda la fortaleza fue reducida a cenizas. Pasó entonces a ser el primero de los hijos del Fénix, tras el regreso de este al juego. Fue uno de los pocos servidores de las Potestades que ayudaron a la Alianza durante la primera guerra tolteca en el año 1000 d. C. Dicen que perdonó la vida a Arishaloteck durante la batalla decisiva en la que la hija del chamán murió bajo la lanza de Scyros. Después participó activamente en la creación y la firma del tratado de Tollan.

Mantuvo una relación con Luna, torre de Licos (la Albina), desde el año 789 d. C. hasta el año 1782, por lo que su matrimonio duró más de ochocientos años.

* Azuma Joyko (alias la Geisha): Alfil de fuego. Domina el fuego con maestría y el viento con cierta dificultad. Mide 1,63 m y pesa 46 kg. De complexión delgada, su tamaño y su aspecto delicado siempre le facilitaron la vida, puesto que hacían pensar que era frágil. Nació en 1443 en una pequeña aldea al sur de Osaka en el mes de las nieves. Toda su familia había servido al clan ninja Azuma, por lo que ella nunca tuvo elección. Fue entrenada como guerrera durante toda su infancia, y a los trece años pasó a entrenarse como asesina. A los diecisiete años se había convertido en una máquina de matar, y a los veintiuno ya se había convertido en una leyenda. Se hizo pasar por una geisha durante su última misión, la que le costó la vida en 1470.

Su maestro siempre decía que era dura como una catana, y mil veces más letal, algo que demostró llevándose por delante a más de cuarenta víctimas declaradas (objetivos) y a más de doscientas no declaradas (guardaespaldas y soldados).

En combate es uno de los condenados más hábiles, y sabe utilizar con maestría la mayoría de las armas blancas que existen (sin importar procedencia o época). Su aspecto físico siempre ha despertado la lujuria en el sexo opuesto, lo que (a su juicio) siempre le impidió encontrar el verdadero amor.

* Marcos Johanson Valetti (alias el Novato): Nivel actual: Peón-dama. Marc nació en Los Ángeles en 1977. Se quedó huérfano a los seis años y pasó a tutoría del Estado. Su tía Claudia (hermana de su madre) pagó su ingreso en un colegio primario militar en Minnesota. Tras graduarse, ingresó en los Marines, para pasar luego a los Shields, donde se especializó en lucha antiterrorista. Llamó la atención de la CIA durante una misión de limpieza en Centroamérica. Se pierde su pista durante los cuatro años posteriores, hasta que murió a manos de las tríadas en Shanghái durante la Navidad de 2005.

Para Marc, su entrada en el juego es una locura; desde el primer segundo se ha convertido en un infierno y no está ni mínimamente preparado para comprender cuál será su papel en su nuevo universo.

Sus aficiones son el rugby, la Fórmula 1 y las mujeres.

Toltecas

* Arishaloteck (alias Aris): Chamán tolteca. Controla tres elementos (fuego, agua y tierra), pero la sangre de Ketxal le permite realizar mezclas elementales complejas como el rayo, el granizo y la lava. Mide 1,85 m y pesa 79 kg. Tiene el pelo castaño y los ojos de color marrón oscuro. Es hijo primogénito de Ketxal (padre y dios de los toltecas). Aris siempre ha representado al pueblo tolteca. Es el primer hijo de Ketxal después de su transformación en dios, por lo que quedó paralizado en la misma edad que su padre al morir y trasformarse: los veintiocho años. Es posiblemente el hombre vivo más poderoso sobre la faz de la tierra. Por desgracia para él, la existencia de los eones y sus condenados está por encima de sus habilidades sobrehumanas. Estuvo a punto de perder la vida a manos de Mellias de Syracusa durante la batalla de Tollan.

Fue el sacrificio de su única hija lo que salvó su vida. Desde ese día, Aris declaró la guerra a los eones y sus siervos, a los que se refiere como «zombis sin alma».

* Sheteck (alias la Pantera): Mide 1,72 m y pesa 56 kg. Es delgado y tiene la piel muy pálida, herencia de su madre. Tiene el pelo negro y los ojos verdes. Sheteck nació siendo un chahuat (blasfemo), pues su padre ignoró una orden directa de Ketxal, algo que conllevaba el destierro o la ejecución inmediata. Su padre era uno de los doce hijos de Ketxal, la primera generación de inmortales. Su madre era una princesa azteca, aunque se desconocen más datos al respecto.

Contaba veintinueve años cuando dejó de envejecer. Sheteck amaba a la única hija de Aris, Yalia, que se sacrificó para detener el ataque de los eones al cambiar su vida por la de Ketxal cuando se interpuso entre la lanza de Scyros y el dios de los toltecas.

Agradecimientos

Escuché a un gran hombre decir una vez: “Tanto hombres como dioses son esclavos de sus promesas”. Yo prometí terminar esta trilogía, y hoy publico En jaque, rezando para que tenga más suerte que Jugando con fuego. La crisis convirtió su lanzamiento en un calvario: mi distribuidor quebró, dejando seis mil copias bloqueadas; mi editorial no consiguió solucionar el problema, y, hoy por hoy, me veo obligado a cambiar de editorial, con muy mal sabor de boca y en números rojos.

Supongo que será el futuro quien determine el éxito o fracaso de “Las Crónicas del Bien y del Mal”. De todos modos, yo estoy satisfecho y feliz. Satisfecho, por haber luchado cada día por hacer este sueño realidad; y feliz, por ver cómo cada lector de Jugando con fuego me ha estrechado la mano sin dudar, con una sonrisa en los labios. Me han insultado, bromeando, a causa del final del libro… —algunos me han amenazado de muerte si volvía a hacer algo así—. De forma que… no he podido evitar hacerlo de nuevo. No me lo tengáis en cuenta, las trilogías son así, y yo nací para hacer sufrir al público.

Dicho esto, paso a dar las gracias a algunas de las personas que me ayudaron, con su apoyo y voluntad, a conseguir que “En jaque” fuera un hecho, en lugar de un sueño:

Gracias a Julián, Ángela y Angie. Por dejarme, este verano, escribir tranquilo en mi sótano y bajarme un tentempié de vez en cuando; podría haber escrito la Biblia en verso de esa manera.

A «la abuela», otro ángel, que escuchó cada capítulo aunque no se enterase de nada;-).

A amigos con «alma de Sílex» (con mayúscula, sí… :) capaces de ayudarme a repartir libros con un esguince. Y también a cargar como mulas por echarme una mano. Gracias, José, Silvia, Lourdes, Andrés y Laura, por estar cuando hace falta.

A Raquel, mi «pequeño» muro de contención; capaz de hacer taichi sobre brasas encendidas, si se lo pido bien.

A todos mis amigos, capaces de soportar mi charla obsesiva sobre el mundo editorial y sus «lindezas».

A mi correctora oficial: Teresa Aguilar Sánchez (la única persona viva que sabe el título original del “Abuelito, dime tú” de Heidi) y una profesional de las que no se encuentran fácilmente.

A mi familia, por soñar a mi lado, y darme razones para no tirar la toalla.

Y a Cristina López… Por todo lo que no he citado hasta el momento: noches sin dormir, catástrofes, días de promoción y demás torturas, que ha soportado a mi lado sin rechistar más de lo humanamente aceptable.

A todos ellos, y sobre todo a vosotros, que leéis mis desvaríos, que tenéis en la palma de la mano casi todos mis sueños: gracias… una vez más, de corazón a corazón, pues sin vosotros, no solo no habría escrito las Crónicas… Tampoco habría merecido la pena hacerlo.

Con todo mi cariño:

J. Mariño

Índice

CAPÍTULO I

Avistando la tormenta

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

CAPÍTULO II

Algo que celebrar

30 de diciembre de 1999

Ibiza, España

CAPÍTULO III

Despierto

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

CAPÍTULO IV

El primer recuerdo

Año 1023 d. C.

Ciudad sagrada de Tollan, Amazonas

CAPÍTULO V

Bienvenido al juego

Ciudad Mítica de Tollan,

Amazonas, 2006

CAPÍTULO VI

La tormenta

Isla de la Reunión

Templo de los Eones

CAPÍTULO VII

Un Halcón entre Palomas

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

CAPÍTULO VIII

Miedo

2 de febrero de 1945

Afueras de Neuler (Alemania)

CAPÍTULO IX

Pobre diablo

Moscú, 2006

Club de Tarik

CAPÍTULO X

El verdadero enemigo

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

CAPÍTULO XI

Nada imposible

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

CAPÍTULO XII

En marcha

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

CAPÍTULO XIII

Nada que perder

Casco antiguo de Bangkok, 2006

CAPÍTULO XIV

Mentiras

Amazonas, Ciudad de oro de Tollan

CAPÍTULO XV

Dos aros

Isla de la Reunión, 2006

Templo de los Eones

CAPÍTULO XVI

Tanto monta

Ciudad estado de Esparta, Grecia, 882 a. C.

CAPÍTULO XVII

Cuestión de sacrificio

Torre de Sicilia, 2006

Sede de los hijos del Fénix

CAPÍTULO XVIII

Montecarlo, 2006

Sede de la casa de Licos

CAPÍTULO XIX

Nos volveremos a ver

Ciudad de Delfos, 741 a. C.

Grecia

CAPÍTULO XX

Amor propio

Filadelfia, Estados Unidos, 2006

Casa de Tarik

CAPÍTULO XXI

Alma de Silex

Ibiza, San Antonio, 2006

CAPÍTULO XXII

En el nombre del Lobo

Germania, 711 a. C. Hallstatt (actual Austria)

CAPÍTULO XXIII

Flores con Alma

Templo de los Eones, Isla de la Reunión, 2006

CAPÍTULO XXIV

En jaque

Cala Conta, Ibiza, 2006

CAPÍTULO XXV

Plumas de fuego

Ciudad Sagrada de Tollan, 2006

En algún lugar de la cuenca del Amazonas

EPÍLOGO

04:25 a. m. Sede oficial de la CIA, oficina central de inteligencia (Langley, Virginia)