LA LIBRERÍA DEL JOROBADO Y MUCHO MÁS

J.M. Martínez Pedrós

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

FINAL.

¡MARS ATTACKS!

AUTOPSIA

CUESTIÓN DE TIEMPO

EL HOMBRE ALTO

EL REENCUENTRO

ÉRASE UNA VEZ

ESPEJOS

LA CONSULTA DE LA INSEGURIDAD SOCIAL

LA RATA BROMISTA

LA TORTILLA

LA VACA GALLARDA

LOS PORQUÉS DE MI VIEJA DECRÉPITA

LOVE

"MI NOMBRE ES GOYO. SOY UN ENFERMO MENTAL”

NADA ES PARA SIEMPRE

TORO

UN OASIS DE AMISTAD

UNA NOCHE SIN LUNA

BAMBÚ

EL BUHONERO

¡¡CRISTO HA VUELTO!!

EL ENVIADO

NAVIDAD, NAVIDAD, DULCE NAVIDAD…

PRESENTACIÓN

Mi nombre es: J.M. Martínez Pedrós, trabajo como Auxiliar Administrativo, soy autodidacta y este es mi segundo libro.

Me gusta escribir sobre: misterio, terror y fantasia.

Advierto a todo el que quiera leerme que sea una persona de ideas y mente, abiertas a cualquier circunstancia que pueda leer en estos cuentos.

Trato siempre los temas con toda franqueza; ironía, dureza y con un subido tono hacía el sexo, que no trato de forma obscena, pero sí altamente erótico.

Resumiendo; Pudiera ser que alguien se sintiera ofendido.

Os invito a visitar el sitio en donde encontraréis todos mis escritos por un módico precio.

Un fuerte abrazo.

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SIPNOSIS

Relatos cortos de terror y humor. Gran variedad de relatos cortos que no tienen que ver unos con otros. Lo único en que se parecen es: que son de terror, humor negro, denuncia social, fantasía y algunos de amor. Fáciles de leer y con final que siempre hace pensar, ideal para leer en el tren, bus, etc... ninguno te dejará indiferente.

Un abrazo.

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CAPÍTULO 1

La librería de la calle Sofía siempre me pareció un lugar especial. Era un pequeño local insertado en el bajo de un edificio. A menudo, pasaba con mi madre por delante y me quedaba fascinado mirando por el cristal de la puerta. Era un lugar oscuro, misterioso, desconocido para mí. Me llamaba poderosamente la atención. Siempre me gustó la lectura y disfrutaba de cuantos libros caían en mis inexpertas manos, y aquella tienda era el paraíso terrenal ante mi curiosa mirada.

Pasaron algunos años hasta que mi madre consideró que tenía edad suficiente como para apreciar los manuales que pudiese encontrar en aquel lugar. Una mañana como cualquier otra, cuando llegábamos a la librería, se acercó y depositó en mi mano una moderada cantidad de dinero. Me dijo que iba a hacer unos recados, que, mientras, podía visitar la tienda de libros y elegir el que quisiera. Mi cara debió de decirlo todo, pues ella esbozó una hermosa sonrisa cuando me acerqué a besar su mejilla. Tendría yo unos quince años por esa época. La emoción que sentía de dentro de mí era intensa y me recordaba a aquellas mañanas de Navidad que se caracterizaban por la ilusión y la inocencia de cuando somos pequeños.

Apoyé mi mano en el picaporte y empujé la puerta. Un tintineo procedente de las campanillas colgadas en la entrada anunció mi llegada. Mis ojos tardaron unos segundos en acostumbrase a las penumbras. Cuando esto sucedió, se abrió ante mí un espacio que parecía ajeno al resto del mundo, como si hubiera estado suspendido en el tiempo y este se olvidara de hacer su labor en ese lugar. Tantas veces había soñado atravesar ese umbral que ese momento se quedó grabado en mi memoria, y lo guardo como un valioso tesoro.

Una autoritaria voz me sacó de mi abstracción.

—¿Qué se te ofrece, muchacho? —un hombre de aspecto funesto me hablaba. Su atuendo era más bien parecido al de un monje. Una joroba alojada en su encorvada espalda le daba un aterrador aspecto, al que yo evitaba mirar, pero sin conseguirlo.

—Pues… comprar un libro, señor —contesté con timidez.

—¿Y qué es lo que le gusta a este pimpollo bien parecido? —sus palabras sonaron a voz cavernosa, con una mezcla de un tufo a fétido aliento de cloaca.

—Me atraen mucho las historias de suspense y terror —dije con disimulado orgullo.

—Acompáñame y te enseñaré un mundo repleto de historias —siguió diciendo—. No me mires con esa cara de panoli, te aseguro que no te defraudará.

«Esperad, escribo, escribo…».

El jorobado me llevó por las estanterías repletas de libros que no dejaban ver las paredes, dilatándose a lo ancho y largo de estas, hasta alcanzar el techo. Un fuerte olor a cuero y papel viejo me hizo toser. Llegamos a una estancia con una solitaria mesa y una silla donde una lámpara tipo flexo alumbraba lo justo para la lectura. Me invitó a sentarme, diciéndome que volvería con uno de los mejores libros de terror que jamás leyera en mi vida. La habitación estaba muy desangelada. A diferencia del resto de la librería, esta tenía las paredes desnudas, a lo que le daba, si más cabe, una atmósfera muy lúgubre. Esperé sentado como un buen chico, sin atreverme a mover un solo músculo, no fuera a molestar al dueño.

Al fin, un ruido de pasos anunciaba la vuelta del dependiente con mi anhelado libro. Puso delante de mí un grueso volumen con la portada toda en negro. Una calavera en relieve que sobresalía con tanto realismo hizo que me quedara helado.

—Aquí tienes, muchacho… Jejeje… —esa risa, más parecida al gaznar de un cuervo, me dejó en la disyuntiva de salir corriendo, pero mi curiosidad suicida pudo mucho más que mi raciocinio. Abrí el libo y empecé a leer… Un sopor se apoderó de mis sentidos, no sé cómo deciros que mi conciencia me abandonó, llevándome a un mundo al que las cosas no tienen arriba, ni abajo, ni se tocan, ni se ven con tu propio cuerpo.

«Escribo, sigo escribiendo, espero me dé tiempo, acabaré, os lo prometo…».

Cuando desperté, estaba en una calle mal iluminada por farolas de gas, revestida de adoquines. El olor a orines lo impregnaba todo. Me palpé las vestimentas muy sorprendido. Vestía una gran capa oscura, un sombrero de copa me cubría la testa. Con un bastón adornado en su mango por una cabeza de marfil, me ayudaba al caminar. En la otra mano asía un maletín de cuero negro.

Una espesa niebla lo cubría todo, la humedad me calaba hasta lo más profundo de mi alma. Estaba persiguiendo a una mujer. No entendí el porqué, pero una fuerza muy superior a mí me incitaba a ello. La muchacha, aterrorizada, se metió dentro del bajo de una vivienda de aspecto miserable, con las prisas no cerró la puerta. Al entrar, unos sollozos que provenían del dormitorio presuponían que ella estaba dentro, escondida. Ajeno a las súplicas de mi víctima, actué con una prontitud que me sorprendió a mí mismo. Abrí mi maletín, saqué un bisturí. En un alarde de misericordia le degollé la garganta. Un manantial de sangre surgió de inmediato del pescuezo de la infeliz, que, con ojos vidriosos, me miraba de hito en hito. Le practiqué una incisión abriéndole el cuerpo en canal, extrayéndole los órganos internos, me paré muy minuciosamente en extirparle el útero. Trabajaba con precisión y celeridad, sabía que tenía un tiempo limitado. En el mismo maletín guardé todo lo sustraído.

Un jaleo de pitadas y pisadas de pesadas botas se oía fuera. No fui todo lo discreto que debiera, y algún vecino debió de dar aviso a la policía.

Cerca, ya se aproximaban, mi tiempo se acababa. El pánico se apoderó de mí, ¿qué hacía yo en un sitio desconocido con un cadáver mutilado en medio de una habitación manchada de sangre?

A toda carrera salí del habitáculo, en mi desesperada huida tropecé con un fardo y acabé dando con mis huesos en la fría y dura calzada de adoquines. Al incorporarme, me di cuenta de que el bulto tenía vida, se movía y unos quejidos salían del mismo. Esa curiosidad innata, desoyendo el peligro que acechaba por parte de mis perseguidores pudo más que el raciocinio de la supervivencia. Me acerqué y, con horror, descubrí a un individuo en un estado lastimoso, tiritando de frío.

El espectáculo me sobrecogió. Este desgraciado era una espantosa combinación de gravísimas deformidades que habían remodelado su cuerpo hasta convertirlo en una entidad extraña, asimétrica, prácticamente extraterrestre. Su piel se asemejaba a un paisaje lunar: gruesa, rugosa, poblada de cráteres y salientes. El efecto general era perturbador y profundamente conmovedor. En algún lugar de mi execrable corazón de asesino, una pincelada de humanidad me hizo cargar con semejante mole y seguir con mi huida a la seguridad del sótano de mi casa.

Ahí estaba, sentado a la mesa, alimentándose como una bestia, recuperándose del frío, balbuciendo palabras de agradecimiento. Era horrible, pero su corazón era noble, no mostraba ningún signo de peligrosidad. Me acerqué, la cautela era mi razón de ser, pero la curiosidad era mi perdición. Él me miró como un necio que no comprende la situación… necesitaba saber de él, precisaba cómo podría usarlo y, lo más importante, si podía confiar en él… Con suma delicadeza, le quité las viandas de las manos, tomándolas para mirarlas mejor. En el acto, toda su vida pasó a mi ser a la vertiginosa velocidad de la luz. Un mundo se abrió en mi mente asesina, acostumbrada a lo peor y más despreciable del ser humano, pero esto me fue bastante penoso, a lo que una terrible angustia me sobrevino. Mi cuerpo se estremeció, y sentí en mi perversa mente: «El nacimiento de este ser deforme aconteció dentro de una familia de lo más normal. Presentó los primeros síntomas de su enfermedad siendo un bebé. A partir de los 4 o 5 años de edad, en su cuerpo empezaron a formarse bultos, los huesos de sus extremidades y su cráneo se desarrollaron de forma anormal. De niño nunca pudo jugar con sus compañeros de colegio, puesto que sus piernas y su cadera deformada se lo impedían. Como las deformaciones empezaban a ser ya espectaculares, muchas personas se agrupaban en torno a él para burlarse, increpándole a base de insultos. Los niños eran los peores, fieros y atroces, la emprendían a pedradas con el malogrado niño.

Su madre, que lo quería con locura, murió, su padre se desentendió de él. Se casó por segunda vez con una mujer viuda que tenía dos hijos que no lo querían en absoluto. Se quedó totalmente solo, y en este punto es cuando empezaron los mayores padecimientos con ello, sus desgracias se recrudecieron, entrando así en una de las etapas más infelices de su vida, ya de por sí trágica. Su madrastra y hermanastros no lo aceptaron y, además de las vejaciones continuas que le propinaban e ignorando todas las dificultades que le ocasionaban sus deformidades, le exigieron que trabajase y ganase dinero para contribuir al sustento de la familia. Le reprochaban continuamente que se escudara en sus malformaciones para no tener que trabajar. Le quitaban el plato de las manos, argumentando que, para lo que ganaba, ya había comido demasiado.

Intentó trabajar, pero sus malformaciones se lo impedían, no durando, ni siquiera conseguía terminar la jornada laboral. Asustaba a los demás empleados, las mujeres gritaban, los hombres le pegaban, ni siquiera los trabajos más bajos y sucios podía hacer…

Las continuas humillaciones domésticas de las que era víctima le hacían continuamente pensar en el suicidio. En su casa las cosas no mejoraron y, a veces, daba a su madrastra el dinero que le daban para el almuerzo haciéndolo pasar como si fuera dinero obtenido de su trabajo, así que prefería pasar el día sin comer antes que soportar las reprimendas de su madrastra.

Finalmente, la insoportable presión familiar, los sucesivos ultimátum de su madrastra y un continuo castigo físico hicieron que se marchara de casa para siempre llevándose sus pocas pertenencias. Tras irse de su hogar, su situación empeoró de mala manera, por donde pasaba, gritos de terror le acompañaban como una lacra que se le pegaba muy hondo en su ser. Aunque fuera tapado, la curiosidad de los niños podía con la educación, quitándole el saco que le tapaba su gran cabeza, que ya de por si llamaba la atención.

Robaba y mendigaba. Rebuscando en la basura conseguía algo de comida. Por la noche dormía en los huecos de las escaleras, debajo de los puentes que franqueaban inmundas miasmas y fétidas aguas infectadas de mosquitos. En su locura y desesperación llegó a las afueras de la gran ciudad, a la vista de unos carromatos de una feria ambulante, pensó que quizás aquello fuera su salvación. Tuvo mucha suerte dando golpes a la puerta del carromato del dueño.

El director vio en él una mina de oro. Un hombre sin escrúpulos para el que no existía nada que no fuera el dinero, su aspecto no le asustó en absoluto. El propuso trabajar para la feria. Y quedó convencido de que podía ganarse la vida exhibiéndose en las ferias ambulantes.

Los meses siguientes fueron lo mejor que le pudo pasar: ganaba dinero, comía, conocía a muchas personas y, lo más importante, en ese tiempo tuvo lo más parecido a una familia que nunca disfrutó. Todo fue efímero en el tiempo. Una noche en su habitual representación, a una mujer mayor del público le dio un ataque al corazón, del cual falleció. Por mucho que el dueño de la feria argumentó y defendió la inocencia de su espectáculo, las autoridades encontraron un chivo expiatorio en su mayor atracción que tenía fama de tener a un ser deforme y desagradable a la delicada vista de las damas y caballeros de la buena sociedad. Con todo ello, declararon cerrado el espectáculo y multaron, con una considerable suma de dinero, a la feria ambulante.

El director trasladó sus iras al desgraciado, tirándole de la misma guisa que se lo encontró.

Con el poco dinero que todavía tenía, compró un billete de tren, con la esperanza de rencontrarse con su pérdida familia. Quizás se apiadaran de él.

Cuando subió al tren, procuró subir a un vagón vacío, escondiéndose en un rincón para no ser observado, a la vez que intentaba evitar un tumulto.

Llegó a la estación de buena mañana. Al bajar del tren, la gente se dio cuenta de su presencia y le empezaron a increpar, a rodearle e intentar quitarle la gorra con el saco que escondía su cara. Él intentó escapar inútilmente. Cuando llegó la policía, estaba al borde de un ataque de locura, hablaba atropelladamente, no pudiendo hacerse entender.

Huyó mezclándose entre la gentuza que poblaba las callejuelas de la gran ciudad. De esa manera lo encontré, tirado en la húmeda y sucia calleja».

—Te llamaré Corcoles.

Él no respondió, siguió devorando con esa avidez que tienen los hambrientos. Yo, a mi vez, lo estudié con ojos ávidos de sangre, vi en él muchas posibilidades para mis escaramuzas asesinas.

Corcoles y yo formábamos un dúo de lo más eficaz, él se encargaba de sujetarme a las víctimas mientras yo las diseccionaba. Era muy útil a la hora de hacerles callar, de un buen puñetazo las dejaba inconscientes, muy adecuado para pasar desapercibidos, ya que los gritos de las féminas eran muy estridentes. Luego, era más útil todavía para hacer desaparecer los despojos de las desgraciadas. Durante unos meses, fuimos el terror de las callejas de este inmundo lugar al que llamaban “gran ciudad”.

Una noche como otra cualquiera salimos de caza. Una prostituta joven, rubia y de inocente mirada estaba a nuestro alcance, pero Corcoles estaba raro, meditabundo, sin ganas de trabajar, no me di cuenta hasta que fue demasiado tarde. Cuando la estaba sujetando para mi labor, la soltó, dejándola con delicadeza en el suelo, y acto seguido cambió su cara completamente.

—Esa no, patrón, esa no… —mientras suplicaba perdón por la desdichada, en un arrebato de cólera el contesté:

—¡¡Pero pedazo de carne con patas!! ¿Es que te gusta la putita?

—Sí, amo, no la mate, la quiero para mí. Por favor, señor… —era patético ver a tan gran mole de músculos suplicando por una prostituta, a la que yo quería abrir en canal, le contesté:

—¡Imbécil, idiota! ¿Qué piensas, qué va a ver cuando despierte? ¡A una aberración! ¡Te enteras! ¡A un ser monstruoso! ¿Entonces, qué harás, mentecato?

Por única respuesta, Corcoles fue directo hacia mí, con esa cara que tantas veces puse yo para matar, pero ahora era yo la presa. No necesitó mucho, me tomó la cabeza y la estrelló contra el duro muro de ladrillos.

Agonizando y entre estertores, pude ver cómo se la cargó como si fuera un simple fardo y, raudo, desapareció confundiéndose por esas callejuelas estrechas y mal iluminadas.

Mientras el cuerpo del cirujano asesino yacía a merced de ratas, perros vagabundos y los rigores del tiempo, yo todavía moraba dentro de su cadáver. Sentía cada uno de los mordiscos. La lluvia, el frío, los olores a orines y desperdicios golpeaban mis sentidos. No podía moverme, no podía hablar, solo oír y sentir. La tortura llegó a su clímax, cuando me recogió un esperpéntico personaje de dudosa vestimenta y raros rasgos. Lo vi llegar con su destartalado carruaje, tirado por dos jumentos mal nutridos. Me tomó por los pies, arrastrándome, para luego tirarme sin contemplaciones dentro del carro, cubriéndome con una desgastada lona.

Pasó largo tiempo en donde cada bache del camino lo sentía tan vivamente que el dolor me llevaba a un paroxismo de locura.

Por fin, llegamos a nuestro destino, pude oír una conversación entre mi secuestrador y una persona de notable cultura. «¡Este canalla estaba traficado con el cadáver, y el otro deduje que era un cirujano sin escrúpulos!».

Nuevamente, fui arrastrado del carro y tirado en una especie de camilla. Estaba a las puertas de lo que parecían los sótanos de un hospital. Por un sinfín de pasillos fui pasando, la humedad, el frío reinante y la mala iluminación eran lo predominante.

Estaba tumbado encima de una mesa de mármol, la piedra la sentía, lo mismo que si estuviera congelada, el helor me traspasaba muy hondo en mi ser. Estaba solo, en penumbras, apenas una solitaria bombilla iluminaba la sórdida estancia. El futuro del cadáver estaba claro. Harían conmigo lo mismo que hice yo con las prostitutas. Ya sentía el bisturí, la sierra, las tijeras, el martillo, las pinzas y un sinfín de detalles que yo conocía con toda seguridad. Todos esos pensamientos me aterrorizaban, los adivinaba, los presentía como inevitables, ¿qué haría cuando empezaran a diseccionarme? La tortura a la que estaba sometido era inhumana, cruel y desproporcionada… ¿por qué? ¿Yo era un simple muchacho que en una mala mañana entró en esa maldita librería? ¿Qué hice yo para merecer esto?

Unas figuras empezaron a formarse como si fueran humo. Poco a poco, alrededor mío las presencias fueron tomado cuerpo, eran mujeres. Cada una de ellas tenían o bien las tripas colgando o les faltaban una extremidad. Todas me miraban con odio, sus inexpresivos ojos de color rojizo llameantes me miraban. Todas, en un tétrico y fantasmal corro, me rodearon. Una risa macabra salió de sus horrendas bocas… Se acercaron cada vez más… más y más. Cuando llegaron a mi alcance, empezaron a descuartizarme. Todas comían como fieras salvajes, se peleaban entre ellas por el mejor bocado, gruñendo, arañando. Poco a poco, el cadáver fue desapareciendo.

¿Dónde estaba yo ahora? ¿Dentro de sus respectivos estómagos? Seguía pensando, luego existía, o eso pensaba yo… estaba vagando en la oscuridad, en el espacio de la nada, en un mundo sin nada que tocar, sin nada que ver, solo sentía… intentaba mover mis inexistentes brazos, mis imaginarías piernas… ¿qué era? ¿Quién era?

—Juasssssssssssss, muchacho, ¿cómo te va?

—¡Jorobado! Sácame de aquí, te lo suplico…

—Tranqui, colega… tu primer capítulo está a punto de terminar…

Aquello me sonó a esperanza… por fin estará todo pronto a acabar, o eso pensaba yo…

—Niño, escúchame bien… todo es mentira, nada es lo que parece… estás como la mayoría, ciego, sordo… aprende, piensa… o estarás siempre dando vuelta en la nada, ahora, elige… ya he hablado demasiado, ¡escoge!

—¡Está bien, aprenderé!

—Sabía decisión, muchacho…

Seguía en la nada, pero un torbellino de luz esperanzadora me envolvió, haciendo que girara a tal velocidad que, pronto, mi sentido de la existencia se tornó en un sinsentido de la realidad. Me sumí en la más oscura de la existencia, en donde mi mente me abandonó para dejarme absolutamente sin sentido alguno…

«Sigo escribiendo, me miran, me espían. Maldita enfermera…».

CAPÍTULO 2

Estaba corriendo con desesperación, ¿qué estaba haciendo? ¿Por qué corría? Una pregunta que sin duda me respondería el jorobado del demonio, pero estaba solo. En un momento de la alocada carrera, me detuve para tomar aliento, dándome cuenta de cómo vestía. ¡Llevaba ropajes de mujer! Me palpé todo el cuerpo y sí, todas mis sospechas se confirmaron. Ahora me tocaba ser una mujer. Jadeaba, lloraba y un pánico por el instinto de supervivencia me incitaba a huir.

Era noche cerrada, el bosque en el que me encontraba no ofrecía ninguna clase de seguridad. Al contrario, el sonido de los animales nocturnos no hacía más que aumentar el pánico.

Se acercaba… en mi mente no había sitio para nada más. Una obsesión que esta mujer no paraba de repetirse.

“Y a mí qué me importa”, me decía a mí mismo, pero no podía escapar. Por mucho que quisiera, este cuerpo no me pertenecía. A poca distancia detrás de mí, las ramas de los árboles se movían. El rugido de un animal, o lo que fuese, estaba cada vez más cerca.

Las piernas, en lugar de ir más deprisa, empezaban a agarrotarse por el miedo. Se arañaban con toda clase de vegetación. Sus piernas sangraban, los brazos y manos, llenos de rasgaduras, escocían. El mismo dolor, el mismo pánico y terror que ella experimentaba, a su vez como una descarga eléctrica, pasaba a mí ser. La situación era cada vez más peligrosa, tenía que hacer algo o mi vida corría un serio peligro.

—¡Escúchame! —grité con todas mis fuerzas.

—¿Quién eres? ¿Qué haces dentro de mi cabeza? —me respondió.

—No hay tiempo para explicaciones, sigue corriendo y procura no romperte nada, o estamos perdidos. ¿Quién te persigue? —le seguí preguntando con premura.

—Estaba recogiendo leña en el bosque… —hablaba mirando a todas partes con un desasosiego en la mirada—. Al momento, un gruñido como de animal me puso alerta, y desde entonces no he parado de huir —siguió diciendo mientras corría como alma que lleva el diablo.

Al poco tiempo, la muchacha se paró en seco. Delante de ella se abría un profundo precipicio. En el fondo, un angosto río serpenteaba por una profunda garganta. Ahora, un dilema se nos presentaba a ambos. Enfrente de nosotros, el peligro se transformó en una bestia gigantesca. Unos colmillos sedientos de sangre asomaban en esa gran mandíbula digna de un enorme lobo. Salivaba, a la vez que un resuello salía de las fauces del animal. Ahora, seguro de su presa, no tenía ninguna prisa. Avanzaba poco a poco, como deleitándose y saboreando de antemano su comida. Detrás, como si fueran las fauces del infierno, se abría el profundo precipicio. Seguidamente, un sinfín de emociones, entre desasosiego, espanto y horror, se transfirió a mi mente. Su corazón latía con tanta fuerza que el mismo pálpito retumbaba como si estuviera en una gran cueva. Al perder el control de su esfínter, noté como un líquido caliente resbalaba por sus piernas. Sentí como la mujer dudaba, pero el horror hacía que retrocediera.

—¡Nooo! —le dije con espanto.

La bestia avanzaba… con irremediable determinación. Al dar un mal paso atrás, un grito de desesperación salió de la fémina.

La caída parecía no tener final. Notaba que estaba solo. Su corazón no lo resistió y, en pleno desplome, su alma abandonó su cuerpo. Estaba dentro de un cadáver en caída libre. Con la misma sensación de que fuera mío, pero no, su dueña lo dejó vacío… el contacto con el agua fue brutal. Por el arroyo impetuoso que zigzagueaba en la profunda trinchera. Su maltrecho cuerpo estaba dando bandazos a un lado y otro del torrente, a su capricho y merced. Yo sentía todos y cada uno de esos golpes. El agua gélida me mortificaba la carne como agujas afiladas, oía cómo los huesos del cadáver se rompían. La que minutos antes fuera una campesina oronda y lozana, como una muñeca abandonada por su caprichosa dueña, yacía en un remanso del torrente.

Pasaron los días, el olor del cadáver fue atrayendo a un sinfín de carroñeros. Sentía por dentro como un ejército de gusanos se comía a la desdichada. Entre las larvas, las alimañas y el dolor que sentía, un dolor insoportable me taladraba el alma.

—¡¡Fraile del demonio!! —repetía incesantemente—. ¿Es este el Averno? —preguntaba a la par que mi espíritu oprimido y maltrecho presagiaba un desdichado desenlace.

—¿Qué tal la experiencia, pecoso y adolecente muchacho? —al oír aquella desagradable voz familiar, una luz de esperanza me iluminó el alma.

—¿No he sufrido bastante? Llévame de nuevo, te lo suplico —dije, no sin dejar de desear que un rayo lo partiera en dos.

—¿No te ha gustado? Pero si ha estado de lo más animado.

—Por favor… quiero volver a mi casa, junto a mi familia —respondí gimoteando.

—Estúpido y tono niño, aún te queda mucho por leer. Tu siguiente capítulo te espera. De nuevo, mi entorno desapareció y fui transportado a toda velocidad por un túnel rodeado de miles de almas en pena, que, con sus lamentos, parecían un coro infernal. Al final del mismo, la nada me esperaba. Acto seguido, perdí todo conocimiento, hundiéndome en un sopor que me llevó a la absoluta inconsciencia.

«Espero, me queda bastante sangre, tengo que acabar antes de que lo vean… sigo escribiendo…».

CAPÍTULO 3

Nunca había sentido que me faltase algo, me encontraba a salvo. Todo lo relacionado con el exterior lo desconocía. Mi mundo se resumía en la regularidad y la rutina que me proporcionaban los extenuantes estudios. Entre estos sólidos y espesos muros del seminario, pensaba como un religioso. Era un novicio que acudía a su rito de ordenación sacerdotal. A mi mente acudió todo un repertorio de rezos, éxtasis y privaciones. Estaba contento de recibir la unción en las palmas de las manos, con el aceite de los catecúmenos, y, por último, la misa celebrada con todo el boato de la Iglesia Católica. Las féminas para este hombre simplemente no existían. Sabía muy bien que su madre y hermana eran del sexo femenino, pero de eso a considerarlas una mujer… Un mundo mediaba entre él y el sexo opuesto. Vivía en esa bendita ignorancia que tienen los inocentes de espíritu.

Estábamos todos en plena ceremonia cuando se le ocurrió levantar la vista. Una mujer de fascinante belleza estaba lejos de él, pero su penetrante mirada hacía que estuviera casi tan cerca de él que, si levantaba el brazo, seguro que la tocaría. Una turbación recorrió su interior, ¿cómo es posible que una mujer y de semejante belleza se fijara en un pobre novicio que ni siquiera estaba ordenado? Todo a su alrededor perdió interés para él. La veía solo a ella, con un foco de intensa luz que solamente la iluminaba a ella. Luchó desesperadamente ante la idea de cerrar los ojos, pero era tal el hechizo que esa mujer ejercía sobre él que ya no era dueño de sí mismo.

Iba a consagrase a Cristo, y se estaba entregando al hechizo de aquella diosa. No obstante, la ceremonia continuó. En el momento justo, contesté que sí a Cristo, pero todo mi ser quería decir no. Para no armar un escándalo, igual que muchas jóvenes obligadas por la sociedad hipócrita de su tiempo contestaban afirmativamente. En su interior, un terrible debate, una guerra interior entre Cristo y la mujer, que bien podía ser un demonio. Ella debió de advertir el suplicio en que el religioso se encontraba, ya que su mirada se volvió más insinuante. Un mensaje o una lucubración del ya ordenado sacerdote se metieron en mi mente.

—Si deseas entregarte a mí, solo tienes que quitarte ese horrible hábito y conocerás los placeres de la carne. Los ángeles te envidiarán. Yo represento la hermosura femenina, avanza hacia mí.

¿Este tonto pensaba de verdad que ella le estaba diciendo algo semejante?

Al terminar la ceremonia, salimos todos juntos. La catedral abarrotada de fieles y familiares de los nuevos sacerdotes formaba una algarada de personas. En un momento que no supe definir con exactitud, sentí como una mano muy fría, como de piedra, me tocó. Al girarme, la mujer de belleza aterradora me dirigió con disimulo unas pocas palabras.

—Esta noche serás mío…

El sacerdote se arrepintió de haberse ordenado, las dudas se cernían sobre su fe. Un estremecimiento le recorrió todo el cuerpo, a punto estuvo de desmayarse. Aprovechando el caos reinante ante tanto personal, la mujer, tal como apareció, se esfumó. Muchos se dieron cuenta de su turbación, una oleada de vergüenza le vino a la cara. Abochornado por tan singular actitud, se marchó con paso apresurado a su celda, donde a buen seguro encontraría consuelo en sus castos libros.

El día fue duro. Se aplicó unos cuando latigazos para calmar ese calor que le produjo la sensual dama y que le mortificaba la conciencia. Apretó bien su cinturón de penitencia, hasta que sus púas de acero hicieron sangrar su pálida y delicada piel de cura. Rezó con ferviente ardor, acostándose mortificado por su culpa. Al dar las tres de la madrugada en el campanario, la ventana se abrió con un golpe de aire tan helado que se diría que el mismísimo aliento del diablo la abrió. Como un susurro, oyó su nombre. Se movió con inquietud, se levantó. Ahí estaba ella: vestía totalmente de blanco con gasas muy finas y delicadas que transparentaban lo justo para adivinar sus redondeces de mujer. Una oleada de deseo subió desde su bajo vientre y acabó de forma explosiva dentro de mi mente.

—Ven, amor mío —insistía la mujer con esa suave voz y envolvente mirada. Él, como un autómata, se abrazó con un ímpetu digno de un caballo en celo. La pareja fue girando sobre sí misma como si de un baile se tratara. Con ese frenesí, que caracteriza a las parejas en su luna de miel, el dúo acabó en la cama. El cura, como inexperto amante, daba embates sin acertar su objetivo. La mujer, con experta resolución, le tomó el miembro y lo encaminó al lugar que le correspondía. En el momento del éxtasis, algo reventó en mi mente. Una sensación vertiginosa y nauseabunda hizo que el cura cayera como si una descarga ecléctica le atravesara de arriba abajo.

Cuando despertó, un lugar de paredes de roca y una inmensa bóveda se mostraba ante sus atónitos ojos. Yo pensé que otro capítulo me tocaba vivir, pero no, estaba todavía dentro del cura. Una sensación de angustia y arrepentimiento partían del párroco. Sufría lo indecible, sus culpas nos trajeron a este sórdido y frío mundo. Llorando y arrastrando sus penas, llegó a una sala donde una música reverberaba en toda la amplitud de la misma. Un gran piano de cola presidía la misma.

—Muy buenas, bienvenido a esta su casa —estas palabras pertenecían a un singular personaje: vestía de forma estrafalaria con un chaqué de lentejuelas, que reflejaba la luz, que a su vez rebotaba en toda la sala, salpicando las paredes de pequeñas lucecitas. Unas enormes gafas de concha de color blanco le cubría casi toda la cara. El eclesiástico, con cara de pasmo, preguntó:

—¿Quién eres, qué hago aquí?

De repente, dejó de tocar y, de un salto, se presentó a escaso centímetros del cura. Parecía que tenía el “baile de San Vito”. De un lado a otro se movía con nerviosismo excitante, no paraba de reírse, repitiendo lo mismo una y otra vez.

—¿Os canto una canción?… ¿decidme, os la canto?

Mientras mi angustia se acentuaba, el sacerdote se arrodilló haciendo lo único por lo que se educó, rezar.

—Toc, toc, muchacho. ¿Estás aquí? —dijo el grotesco personaje mientras figuraba llamar, usando la frente del cura como una puerta.

—Sí, chico de 15 años. Es a ti a quien hablo.

—¿Sabes que estoy aquí? ¿Me sacarás? ¿Me llevarás a mi casa? —respondí con angustia.

—¡Soo! Para el carro, infeliz —contestó—. Estás en el infierno del religioso, su culpa es tan grande que me parece que esto durará. ¿Cómo dicen los mortales? Ah, sí, “más que un día sin pan”… Ja,ja,ja —siguió diciendo con voz chillona—. Vamos a ver, párroco, como me pillas de buen humor, te doy a elegir la penitencia.

Al clérigo se le abrieron unos enormes ojos, y dijo:

—¡Quiero confesión! ¡Por favor, confesión!

—Aquí eso no te servirá, es tu condenación y tú no quieres mi perdón —asintió con voz muy seria.

Una gran y pesada cruz estaba apoyada en las paredes del Averno. A su lado, un gran saco descansaba en el suelo de roca.

—¡Mira! —dijo el ridículo personaje—. Puedes elegir la molesta cruz de la vergüenza o el asqueroso saco lleno de vanidad, orgullo, egoísmo y gula. Elige, sacerdote —siguió diciendo el mismo.

El infeliz apesadumbrado por el peso de su cobardía fue directamente a tomar la cruz.

—Has elegido bien, clérigo —asintió, no sin antes ofreciéndose a corearnos algunos de sus trasnochado éxitos. Mientras sonaba la canción pegadiza de algún verano olvidado, el eclesiástico arrastraba su pesada cruz.

El dolor que me producía semejante mole de madera era una dura penitencia. Sentía como la madera rozaba con el hombro del cura, a la vez que un aluvión de resentimiento me partía el alma. El terreno pedregoso no ayudaba nada a esos pies desnudos que sangraban por incontables heridas, que no hacían más que enardecer el sentimiento de culpabilidad del religioso. No tenía nada que ver con su culpa, pero esa penitencia pasaba tan viva en mis sentidos que lo sentía como propios. No me preguntéis cuánto tiempo fue vagando con su pesada carga, ni siquiera me preguntéis si tenía alguna necesidad. Aunque en algún momento la tuviera, dudo mucho que pudiera satisfacerla. El tiempo ya no existía, solo el momento, ni el pasado, ni el futuro. Un eterno ahora mandaba en su existencia. Al final se vislumbraba un prominente rocoso, conforme avanzaba dos cruces en lo alto del montículo anunciaban el final del camino. En cuanto llegó, se derrumbó en el duro y frío suelo rocoso. De la nada aparecieron dos bellezas vestidas con una simple cota de malla, que dejaba adivinar sus exuberantes senos. Con suma profesionalidad tomaron al clérigo colocándolo encima de la cruz. Él, como un buen niño, se dejó hacer, con esa cara de beatitud, dispuesto a recibir su justo tormento. A cada martillazo, los clavos se hundían haciéndose sitio en la maltrecha carne.

—¡Gracias, señor! —repetía con ferviente actitud. Lo izaron, hundiendo la cruz en una oquedad que estaba entre las otras dos. El clérigo, agonizante, murmuraba. Visiones de febril existencia se le mostraban en actitud grotesca. Su alma con el sufrimiento se enaltecía, y yo sufría lo indecible al desear el final de tan gran suplicio.

El par de guardianas se divertía viendo el sufrimiento del sacerdote. Se mofaban de él a la vez que, con sus lanzas, le pinchaban los pies.

—¡Eh, cura! ¿Ya sabes quiénes te acompañan en tu tormento? —dijeron al unísono las dos. El mismo dolorosamente se giró a izquierda y derecha, viendo a sendos cadáveres de cerdo grotescamente atados a sus respectivas cruces. A carcajadas recibieron la cara de auténtico idiota que puso el cura al ver con quién estaba pasando su calvario. Con paso lánguido, llevando una lanza, apareció el monje contrahecho. Nada más verlo, grité con todas mis fuerzas.

—¡Jorobado! ¡Sácame de aquí pronto!

—Calma, muchachote, veo que no te sientan muy bien las alturas —contestó con sorna.

—Esto es inhumano, monje —respondí desesperado. Pasó de mis súplicas y con la lanza atravesó el costado del cura. Este no emitió sonido alguno de queja, estaba ya fiambre. Cuando las féminas bajaron al infeliz, unos grupos de buitres esperaban ansiosamente lo que al parecer era su comida.

Esta vez el jorobado tuvo una consideración conmigo, sacándome antes de que las aves de rapiña se abalanzaran sobre el cadáver del clérigo. Lo siguiente que acudió a mis recuerdos fue un febril y pesado aturdimiento, que me llevó de nuevo a un estado de absoluta inconsciencia.

«La importancia de que se crean que uno está loco es la forma de librarse de la locura de los demás. Sigo escribiendo hasta que me queden fuerzas, os lo juro, sigo…».

CAPÍTULO 4

Estaba revoloteando con pereza, era tan ligero como una pluma que se mesaba por el viento. Miré hacia abajo. Un niño de corta edad estaba mirando el televisor. Algo me dijo que iba a ser mi próxima experiencia. La habitación de muebles funcionales delataba la precariedad de la limpieza. Las paredes con manchas y el papel pintado en muchas partes se descolgaban de puro viejo. En la habitación contigua, una mujer de mediana edad, pelo alborotado y con un eterno cigarrillo en la boca estaba atareada fregando los platos sucios. Una sensación de miedo, falta de confianza y una horrible angustia me vino a la mente. El niño se abstraía con la caja tonta, pero a la vez vigilaba a la madre por el rabillo del ojo. Sabía muy bien que su alcohólica e impredecible mamá podía, en un momento, dado darle una paliza. ¿El motivo? No hacía ninguna falta, bueno, la verdad es que sí.

Se quedó embarazada muy joven. De familia puritana, su padre la echó de casa, acabó de prostituta de un chulo que la maltrataba. Su hijo fue siempre para ella un estorbo, un castigo, al que le lanzaba todas las culpas de sus desgracias. Su momento era este, el televisor, le llevaba por mundos de colores y personas que volaban, hacían cosas maravillosas, al que él nunca se imaginara que existieran. Detrás de ese cristal, las familias siempre estaban unidas, venía el papá de trabajar y su dulce esposa le esperaba, le tomaba la cartera, le daba un casto beso y le servía la cena. Luego venían los hijos, besaban a su padre y hasta acudía la mascota moviendo su cola. Un idílico panorama que él envidiaba a toda costa. Era el raro del colegio, siempre solo. Le gustaba coleccionar animalitos que luego decapitaba. Tenía su propio cementerio en un rincón del jardín. Escondida de las miradas de los curiosos, una multitud de pequeñas cruces señalaban el lugar de reposo de infinidad de pequeños animales que cayeron en las manos del niño. Padecía incontinencia y su madre, a modo de venganza, colgaba las sábanas para que todo el vecindario las viera.

El día que su madre murió de cirrosis, ya era un adolecente que había hecho más de una travesura.

Cuando la pequeña Marta desapareció, todo el pueblo la buscó por mil y un lugares, él mismo participó en la redada. En su cabeza no había ni remordimiento, ni nada que alterara su cara. Era el que más empeño demostraba a la hora de la búsqueda, incluso estuvo al lado de los padres dando ánimos. Bien sabía que Marta estaba sepultada bajo una buena capa de tierra. Se tomó su trabajo para disimular el lugar, no dejando pista alguna. Aunque él no se diera cuenta, la pequeña le rondaba implorando, llorando. Yo sí que la veía, el espectro de la niña no dejaba de aparecerse, estaba pegada a él. Pedía explicaciones, no entendía el porqué de su estado. Tampoco sabía, en su inocencia, que él fue su asesino. Lo único para ella fue que estaba con él y, de repente, ella hablaba a los demás y nadie le respondía, ni se percataban de su presencia. Yo no podía hacer nada, estaba prisionero dentro de las carnes del chico. Era mero espectador en esta terrorífica historia.

—Hay alguien más aquí —me dijo sollozando—. Noto como una presencia muy fuerte, lleno de rabia y de rencor —siguió insistiendo—. Ayúdame, por favor, ayuda…

Miré a todas partes. Efectivamente, en un rincón, una sombra en forma de mujer se estaba creando. Una energía maligna se apoderó de la habitación. La negrura fue poco a poco acercándose a la niña hasta que la absorbió por completo. Al momento, la forma de la mujer se hizo más visible, solo la parte del tronco de la misma se me mostró. Se aproximó muy cerca, tanto que pude ver esas facciones que dejaron bien a las claras de qué murió.

—Lo que mi hijo dejó lo acabo yo… —me dijo.

Aunque el cuerpo no me pertenecía, sentí un escalofrió que me recorrió todo el alma. Ahora era la madre que le susurraba a su hijo, que le alentaba, que le animaba. Todo lo que no quiso hacer cuando era pequeño. Ahora lo esencial era resarcir su falta de cariño, para ella la mejor forma de enmendar era ayudar a su hijo en su carrera de asesino en serie.

Fueron años de fructíferos asesinatos. Con la ayuda de la madre que, desde otro plano de existencia, lo prevenía todo, tenía una perspectiva que ningún mortal soñará con tener. Conforme los espíritus de las víctimas fueron apareciendo, la madre se encargaba de hacer limpieza.

Pero como todos en esta vida cometemos errores, un buen día el asesino, en su desmedida matanza personal, acabó con la vida de un corrupto y decadente personaje que, aunque fuera muy querido por la sociedad de su ciudad, era un depravado maltratador y violador de niños. Acabó con él gracias a la ayuda de su difunta madre, pero una vez muerto la venganza no hizo sino empezar…

Lleno de furia y odio, el fantasma del abusador era mucho más maligno que el de su madre. Una lucha feroz entre dos entes endiablados, en el que la madre tenía todas las de perder. El alma del violador, mucho más ennegrecida que el de la madre, no tardó en atraer a la misma que, con un horrible grito de impotencia, desapareció de entre las fauces negras del siniestro ente.

Ahora sin su madre, el asesino estaba perdido. Un tormento de quejas, insultos y exclamaciones que noche tras noche atormentaban al homicida. Al no estar su madre, ahora era el violador quien le hablaba, pero no eran susurros ni palabras de aliento. Amenazas, insultos, llenaban las horas nocturnas. Imposible descansar, le estaban volviendo loco. No aguantaba más y salió de su casa. Parecía un borracho enloquecido, tropezaba con todo y con todos, a punto estuvo de que lo atropellaran en su ciega demencia.

Al final, sin saber cómo, apareció dentro de una catedral. El olor a incienso y cera quemada le volvió en sí. El inmenso retablo del altar hecho de madera de cedro tallada, revestida de láminas de oro con sus querubines, guirnaldas, ramilletes y follajes, imponía su majestuosa grandeza. La luz de colores entraba a raudales por los inmensos rosetones de filigrana pétrea. Daban un aspecto de estar en el cielo. Fue arrastrándose hasta el mismo altar. En un afán desesperado, quiso tomar la cruz que descansaba en una suntuosa mesa de nogal rodeada por cuatro ángeles que guardaban sus esquinas.

Al tocar la cruz, una descarga lo fulminó, dejándolo inerte en el suelo de mármol. Aunque él estaba inconsciente, mi mente estaba bien despierta y pude ver con toda claridad cómo los cuatro serafines le rodearon uniendo sus manos y pronunciando cánticos celestiales. Hicieron que levitara el cuerpo del homicida. A la vez que ascendía, una luz lo traspasaba, empezando por los pies y terminando por la cabeza. Lo mismo que un escáner va pasando por encima del papel. Cuando el cuerpo llegó a nivel de las cabezas de los ángeles, a un solo movimiento se unió un haz de luz que salió a la vez de todos ellos, impactando en el cuerpo del asesino, que se tornaba de una blancura tan intensa que el mismo sol no igualaría. Fue bajando poco a poco, depositándose en el suelo como una pluma movida por el aire.

Antes de que despertara, me di perfecta cuenta de que el odio, rencor, la maldad y crueldad desaparecieron de esta alma, antes infectada por la oscuridad.

En verdad que no me lo podía creer, una persona se plantó delante de mí. Vestía de forma correcta y yo, un pobre desgraciado con un atuendo de lo más desaliñado, estaba ahí intentando saber quién era. Después de un buen rato, nos quedamos los dos solos, uno frente al otro. Me aventuré, le tomé ambas manos. Él no reaccionó, quedó quieto, pasmado ante mi atrevimiento. Sus pensamientos, lo cotidiano y lo rutinario pasaron a mi mente. Enseguida me di cuenta de a quién me enfrentaba.

“La avaricia, codicia y envidia era lo que llenaba la vida de este hombre de mediana edad. Criado en una familia de clase alta y educado en escuelas de religiosos. Siempre le inculcaron que no derrochase, que fuera a misa diaria, pero olvidó algo muy importante: hacer amigos, querer a los demás como a uno mismo, en definitiva, vivir la experiencia de la vida. Todo lo contrario. Más miserable, déspota y cruel imposible, que otro se le pareciera, vivía en una gran casa, con su esposa e hija. Aparte de ellas, las únicas almas vivientes eran su ejército de sirvientes que, cuando podían, le escupían en la sopa.

Aquel día decidió pasear, despidió a su chofer y se dispuso a dar una sana caminata. Al pasar junto a la catedral, observó a un excéntrico personaje que predicaba a la multitud con palabras apocalípticas. Curioso, se paró, el poco público ahí congregado no dejaba de burlarse de tan esperpéntico individuo salido de contexto, pero él se llenó de esa palabrería barata, a lo que le tocó su fibra solitaria”.

El individuo se estremeció. Toda su basura pasó a mi cuerpo prestado. Fue como beber un brebaje amargo y luego me vino una gana horrible de vomitar.

Le cambió el semblante al individuo por una cara de felicidad. En cuanto se recuperó, me abrazó en un sincero gesto de gratitud. Yo, encorvado, daba arcadas por expulsar todas las inmundicias del mismo.

Mi recuerdo se nubla, ya no sé cómo llegué, pero estaba en una gran cama muy mullida con sábanas de seda. Las paredes empapeladas denotaban la categoría del lugar. A mi lado, una mesita con una lámpara de bronce alumbraba parte de la estancia. Una sirvienta entró preguntándome cómo me encontraba.

—El señor le ruega que, una vez repuesto, baje al salón —dijo con sumo respeto.

¿Todo era cierto? ¿Podía ser que esta aventura fuera, de una vez por todas, buena? ¿Al fin conseguiría disfrutar? En estas cuestiones estaba cuando escuchó:

—Vamos a ver, ¿usted quién se cree que es para meterle esas tonterías en la cabeza? —esa voz iracunda provenía de una mujer de mediana edad, vestida de negro de arriba abajo. Tenía el pelo recogido por un austero moño, atado por una simple goma elástica. Sus facciones surcadas por unas arrugas muy visibles le daban un aspecto muy sobrio. Siguió diciendo sin esperar respuesta—. Desde que tropezó con usted, mi marido ha cambiado por completo.

—Oiga, yo… —contesté con poca seguridad de que me hiciera caso.

—Ahora se pasa el día de aquí para allá haciendo donaciones, visitando a enfermos y ayudando a todo el que se lo pida, ¡esto es la ruina!

Con la cara roja de ira y las venas del cuello hincadas daba miedo. En cualquier momento parecía que fuera a golpearme, o algo peor, a acercarse tanto que su fétido aliento me golpeara la cara, hasta llegar a tener náuseas. Una voz dulce y agradable se dejó oír por encima de la colérica mujer.

—Vamos, madre, cálmese. Este señor está descansando y es huésped de papá, ¿y sus modales, madre? ¿Qué va pensar de nosotros este caballero?

Cual encantadora estrella, vino en mi socorro. La madre se fue, no sin antes dedicarme una horrible mueca.

—Disculpe a mi madre, señor —estas palabras me supieron a gloria bendita. La muchacha de facciones agradecidas y escote generoso se inclinó para arroparme. A medida que se fue acercando, una renacida sensación me creció en la entrepierna. Ella tuvo que notar mi turbación, ya que con un mohín me dio a entender que estaba acostumbrada a causar tal efecto entre la clase masculina.

Estábamos todos reunidos para cenar. Presidiendo la mesa, el dueño de la casa, que vestía con una especie de toga romana que le daba un aspecto de “Buda” vagabundo. La bruja de su mujer, con vestido de noche negro hasta los pies que le daba un aire a malvada del cuento de Blancanieves. Los estirados criados no daban crédito a la actitud de su señor, antes tan snob y ahora tan informal a la mesa. La conversación, entre sorbos de sopa, se inclinaba a los proyectos que el nuevo santo urdía a favor de los pobres de este mundo. Mientras la bruja no paraba de dedicarme miradas de odio, la hija estaba sentada enfrente de mí, con ese vestido de gasas transparente parecía una actriz de cine porno, con esos sugerentes labios pintados de un rojo pasión.

Al llevarse el alimento a la boca, se deleitaba con el mismo, a la vez que con toda paciencia masticaba, haciendo entrever unos dientes blancos e inmaculados. En un momento dado, sentí como trepaba poco a poco por mi pierna el delicado pie desnudo de mi vecina de mesa. Azorado y rojo de vergüenza, a duras penas conseguía comer. En cuanto el pie juguetón alcanzó su destino, un calor desde mis honorables partes subió como una descarga eléctrica a mi cabeza. Algo debió de notar la madre. Con risitas nerviosas, intentaba disimular el juego sexual de su hija.

El padre seguía con su discurso salvador, llenándose la boca de buenas, imposibles y piadosas intenciones.

Varias preguntas me turbaban la mente:

¿Y qué, me preguntaba yo? Si su hija es una ninfómana o su yerno no la satisfice, ¿en qué entro yo en este juego?

El asunto pintaba muy mal para mí, la hija, tocándome las pelotas; la madre, queriéndome asesinar. El padre, en su mundo de buenas intenciones; yo, en el cuerpo de otro.

Uno de los criados se dio cuenta de mi embarazosa situación. Acercándose con esa maestría de muchos años, me derramó algo de sopa. Con la escusa de limpiar la mancha, me condujo al cuarto de baño más cercano. La hija me despidió con un suspirado beso. La madre, con furibunda mirada hasta que desaparecí de su campo de visión. El padre, disculpándose por la torpeza del mayordomo, no sin antes intentar limpiar él mismo la mancha. A lo que el criado insistió que era su trabajo.

En cuanto estuvimos a buen resguardo dentro del lavabo, empezó a hablarme con tono apremiante y nervioso.

—Señor… está usted en peligro… en esta casa desde que el señor se trastornara, la señora está muy rara —continuó hablando casi tan de cerca que su olor barato a aftershave me molestaba. Atónito, y a la vez agradecido a tan inesperada ayuda, le contesté:

—¿No sabría usted de alguna salida de escape, buen hombre?

Al terminar mi súplica, la cara del criado cambió de color a pálido, casi sin vida.

—¡Señor! Usted quiere que nos maten a los dos. ¿Está usted loco?

—¡Por favor! —insistí con más energía.

Ante tan dramática situación y viendo que mi tiempo en el aseo se acababa, decidí que ante grandes problemas, grandes soluciones. Tomé la toalla del baño y la anudé al cuello del infeliz criado, apreté amenazándole con ahogarle. La acción surtió efecto y, entre carraspeos y jadeos, él mismo me dio a entender que colaboraría.

Palpó en un sitio muy bien disimulado de la pared del aseo. En cuanto el mecanismo funcionó, se abrió una puerta disimulada en el alicatado del baño.

Ante nosotros, una escalera de piedra que descendía perdiéndose en la oscuridad. El criado me dio a entender que esa era la vía de escape. Lo miré con desconfianza, la negrura que se me mostraba no presagiaba nada bueno. Con una mirada de preguntarme ¿qué pasaba, qué problema había? A lo que yo, con decisión, lo agarré del brazo haciéndole pasar el primero. A lo que él se opuso, dándome a entender que parara.

Acto seguido, sacó de su bolsillo una linterna eléctrica. Entonces, entendí, pasó el primero alumbrando el profundo y húmedo pasadizo. Conforme fuimos avanzando, las telarañas se pegaban a la ropa, el olor a cerrado me taponaba las narices, costando respirar. Inmundicias dejadas en el suelo hacían ir con mucha precaución. Por las paredes del pasadizo, la humedad corría, dejándolas relucientes y resbaladizas. El silencio era tal que los oídos emitían un zumbido, debido a la presión del aire viciado del subterráneo. En un descuido, el canalla del mayordomo desapareció, dejándome solo en la más absoluta oscuridad.

¡Ahora entiendo a los ciegos! Mis sentidos del oído y tacto, por arte de magia, se desarrollaron como si nunca los hubiera tenido. Me movía mediante el palmeo de las húmedas y resbaladizas paredes de la inmunda caverna. Andaba a pasos cortos con miedo de tropezar o caerme. Mis oídos, muy sensibles, detectaban cualquier ruido por insignificante que fuera. Intentaba, por todos los medios, abrir al máximo mis ojos, en un vano intento por percibir cualquier claridad. Mi respiración se aceleró de tal modo que me faltaba el aire. Mi corazón bombeaba a toda potencia la sangre cargada de pura adrenalina. Los músculos de mis extremidades estaban prestos a cualquier ataque. Mis manos, al tentar las paredes, me engañaban. Cualquier imperfección de las mismas me asustaba de tal manera que parecía que tocaba algo grande y peligroso. El continuo gotear del agua que se filtraba, lo oía con tanta claridad que la misma me sonaba como un torrente. Por encima de todo este sonido, una risa se dejó oír como si estuviera en varios sitios a la vez. Burlona, estridente y espeluznante me dejó paralizado de terror. Mi instinto de supervivencia me espoleó de tal manera que, raudo, empecé a correr preso del pánico, sin importarme qué pudiera encontrarme delante. Corría como un poseso, notaba cómo mi pelo y mis ropas se impregnaban de telarañas y lo que parecía ser una multitud de insectos que se paseaban por mi rostro. Sus diminutas patitas me producían una sensación de asco y repugnancia. Mis cansados ojos al fin intuyeron una tenue claridad que, conforme avanzaba, fue haciéndose cada vez más patente. Casi me estrello contra una gran puerta de madera de dos hojas, altas hasta la bóveda, iluminada por sendas antorchas a cada lado del portón.

—¿A ti qué te pasa? —resonó en todo el subterráneo una aguda voz. Me viré a todos los lados sin ver a nadie.

—¡Mira delante de ti, pedazo de inútil! —ahora sonaba con más fuerza. Delante solo estaba la puerta.

—¿Un portón que habla? ¿Estoy perdiendo el juicio?

—No… no estás loco, humano.

—Pero, ¿cómo es posible? —ahí estaba yo delante de una gran puerta que dialoga.

—¿Qué conversaciones se tienen con una portezuela? —mi cara de incrédulo debió de divertirle, a lo que me contestó:

—Sí, una puerta parlanchina, a mucha honra. ¿Dime, tú quieres pasar, verdad?

—Sí… bueno, estoy huyendo —mi contestación no fue muy convincente, a lo que me contestó:

—Pues… ya sabes, tienes que pasar la prueba.

—¿La prueba? ¿No será un acertijo? —mi contestación resultó de lo más cómica, ya que ella soltó varias carcajadas que fueron amplificadas por la caverna.

—Serás idiota, o te lo haces, o lees muchas novelas.

—Entonces, tú dirás… —contesté a la vez que me preguntaba, ¿qué podría ser lo que me destinaba ese pedazo de madera con picaporte?

—Acércate, mozalbete. Veo que eres joven, agradecido y lleno de virilidad. No te das cuenta del calor y humedad que desprende la madera.

—¿Qué estás insinuando, Perversa? —contesté indignado.

—Yo que tú me daría prisa, mi “Romeo”. Alguien te persigue, ya estoy oyendo las pisadas… —contestó burlona.

El caso es que tenía razón. ¿Qué hacer? ¿Rendirme a los encantos de la puerta ninfómana o esperar a saber qué? No me quedó más remedió, me acerqué y empecé acariciando la madera.

Su tacto era suave, no se notaba la rugosidad de la misma. Mis manos se deslizaban como si fueran tela de seda.

—¡Vamos! —me dijo con apremio—. ¿Vas a estar todo el rato tocando mi tablón o se te ocurre algo mejor?

—Bueno… como comprenderás, en cuestión de puertas ando algo verde —contesté con ironía.

—No te hagas el gracioso, tu posición no es muy favorable que digamos —con una risita de satisfacción acabó la frase, no sin antes suspirar por mis caricias—. Ves la cerradura, con su dulce agujero, te das cuenta de cómo supura de placer —dijo con una lujuria impropia de una dama.

No me quedó más remedio que, con mi dedo, hurgar ese orificio que a mi tacto se suavizaba. Cuanto más lo movía, más lo hurgaba, más lo retorcía la puerta más aullaba de placer, emitiendo dignos jadeos de las mejores meretrices del harén del rajá de las mil y unas noches. Al final del éxtasis, una de las hojas se abrió. Apresurado como el viento, me introduje sin mirar atrás. Cerré a mis espaldas. Justo a tiempo. El portón retumbaba de multitud de golpes proporcionados por mis perseguidores, a lo que la puerta contestaba.

—¡Mmmm! Más, quiero más, ¡jojojo! Qué bien, qué gozada… ¡Vamos! Darle más fuerte.

Esa puerta, con su bonita cerradura, fue honrada. Cumplió con su parte del trato, a lo que tengo que reconocer que, sin duda, me salvó la vida. Me despedí con la mano, no sin antes preguntándome si aguantaría los envites de mis enemigos. Pareció que me leyó o adivinó el pensamiento. A lo que me dijo:

—No te preocupes, cuanto más fuerte me golpean, más me gusta. Adiós, cariño, te has portado como un hombre, vuelve cuando quieras.

Un largo y angosto pasadizo alumbrado por humeantes antorchas, puestas a estratégicos metros unas de otras, me descubría un sórdido y mal presagió al que tenía horror por seguir, pero no podía retroceder. Avanzar era lo único en lo que podía pensar. Cuando ya especulaba en quedarme exhausto por el esfuerzo de la carrera, una sutil música acompañada de una tenue claridad me anunció que bien pudiera al fin llegar a algún punto final.

Ante mí, en toda su magnificencia, un gran salón con suelo de un mármol tan reluciente que se reflejaban las parejas danzando al son de un vals. Dos grandes lámparas de araña con multitud de velas alumbraban la estancia como si el día penetrara en tan vasto salón de baile. En un entarimado, la orquesta compuesta de la más variopinta manifestación de músicos que parecían el gran conjunto de la muerte. Piltrafas con instrumentos, despojos salidos de las más inmundas tumbas tocaban como posesos…

Las parejas bailaban con frenesí. Los largos vestidos de fiesta volaban por encima de los fraques de los caballeros.

Me quedé anonadado ante tanta magnificencia… al acercarme, con más precisión vi claramente quiénes eran los bailarines. Estaban todos. El padre santurrón, la madre malvada, la hija ninfómana, la multitud de criados y, entre todos ellos, el traidor del mayordomo.

—¡Has visto lo que me has obligado a hacer, maldito! —estas palabras, dichas con perversa frialdad, provenían de la madre que venía arrastrado el cuerpo inanimado de su esposo—. ¡Por tu culpa me he visto obligada a matar a mi marido! —siguió diciendo la bruja.

La danza seguía. La madre colérica me tiró el cadáver a los pies.

El pobre puritano vestido de estricto frac negro parecía un muñeco roto: tenía la lengua fuera, grande e hinchada. Los ojos grandiosos a punto de salirse de sus orbitas delataron que un sufrimiento cruel precedió a su muerte. Al momento, paró la música, todos y cada uno de ellos me miraron fijamente, parecía que hasta ahora no existiera para ellos. A una orden de la bruja, una avalancha de seres voladores con enormes dientes se dirigió hacia mí, no con muy buenas intenciones. Me esperaba lo peor, pero no me preguntéis cómo fue, ni de qué manera ocurrió. La bóveda del inmenso salón se abrió, las fantásticas lámparas de araña se soltaron y, con estrepitoso ruido, se estrellaron contra el duro suelo de mármol. Todo precedido de un ejército de ángeles que a diestro y siniestro eliminaban, con sus espadas celestiales, todas y cada una de las piltrafas asesinas. Recogieron al santurrón, con suma delicadeza lo elevaron a mí; con un guiño de ojo, me despacharon dejándome más solo que la una… silencio, todo el vasto recinto quedó tan desolado que nunca nadie diría que hasta hacía poco allí ocurrió una gran batalla entre el bien y el mal.

La única y poca iluminación, provenía de las velas moribundas que se consumían entre los despojos de lo que fueran las grandes lámparas.

Casi a tientas, me moví, intentando no pisar a los inmundos seres que yacían, cual despojos tirados, cubriendo la extensa sala.

Algo me agarró del tobillo. Aterrorizado, me volví y allí estaba el inmundo jorobado. Esta vez no hubo palabras, se ayudó de mi pierna para incorporarse. Cuando estuvo a mi altura, se llevó el dedo índice a los labios, en un claro signo de guardar silencio. Me quedé parado y mudo. Acercó su asqueroso dedo y, en cuanto me tocó la frente, de nuevo la inconsciencia se apoderó de todos mis sentidos.

«Acabo, os lo juro. Unos pasos se acercan… maldito sitio. Mataré al jorobado… lo mataré…».

CAPÍTULO 5

Cuando me moví, tuve frío. La humedad reinante causada por una perenne niebla me empapó los ropajes. Me palpé los mismos, comprobando que mi indumentaria se parecía a la puritana época victoriana.

A duras penas me levanté, observando entre los nubarrones el lugar manteniendo aquella atmósfera gris, triste y monótona.

Las cruces con grabados estaban amontonadas a los costados, desmayados en el olvido… llegué a un camino de tierra. Una vía que bordeada por cipreses me condujo a una gran verja oxidada. A ambos lados de la entrada ángeles de piedra, como guardianes, permanecían con cara indiferente. Un inmenso dolor de corazón vino a recordarme que hacía pocas horas que sepulté a mi amada e idolatrada esposa. ¡¡Imposible!! Tenía 15 años. ¡¡Estaba ya casado!! ¿Cómo era posible aquello? ¿Era yo? ¿Era el protagonista de este cuento? Por lo visto, sufría mal de amores, y era peor que si una daga me estuviera hurgando el corazón.

Apenado y llorando, fui buscando la tumba de mi esposa con febril resolución, pero desorientado y cansado me apoyé en una lápida cualquiera. Por curiosidad, leí lo que ponía en la misma:

Hortence Harvey

1870-1890

¿Era mi esposa? Por lo visto, sí, la angustia de este cuerpo así lo manifestaba. Acariciaba sin cesar la fría lápida, llorando amargamente. Me encogí en posición fetal, igual que si de su cama se tratara. La humedad me calaba, sintiendo las mordeduras del frío, pero él, inmunizado ante las inclemencias, insistía en morir abrazado a la tumba de su esposa.

—James… —ese nombre sonó igual que si lo hubiera pronunciado un serafín—. No te tortures más, amado mío.

Alcé la cabeza y la pude ver, en verdad que parecía un ángel:

Una joven de unos 20 años se me presentó, cual aparición: vestía un traje de lino blanco, al que un buen corsé realzaba su figura de reloj de arena, su busto bien arriba enaltecía los orondos pechos, protegidos de las miradas indiscretas por una finísima gasa de un exquisito calado. Su cabellera larga estaba peinada por una impoluta raya en el medio, rematando el mismo por una corona de guirnaldas, dándole un encanto espectacular. Su tez blanca le daba el tono justo a lo que debería ser una diosa.

Entre las manos, un gran cartel destacaba a la luz de la luna. En él rezaba lo siguiente: “Soy una mala esposa, no te merezco”.

—¿Y ese anuncio, vida mía? ¿A qué viene tanta culpa, ángel mío? —dijo él con exasperante bondad.

—Oh…, querido esposo, he sido una mala esposa, morí de una pulmonía, no sabes cuánto lo siento… —contestó muy afligida.

—¿Cómo es posible que tú, la dulzura personificada, pidas perdón por haber fallecido? ¡¡Debería ser yo el muerto y no tú, amada mía!!

Al dueño de este cuerpo al que yo compartía como un polizón, a este mismo, se le llenaba la boca de empalagosas palabras hacia su difunta esposa.

—Pero, esposo mío, ¿sabes a qué se dio la pulmonía? Necesito decírtelo o no alcanzaré la paz. Mi tumba es un estrecho agujero en esta tierra en donde mi alma no encuentra descanso, necesito, anhelo decírtelo.

—Pero…, querida, ¿qué vas a explicar tú, ángel mío? Si tus delicadas manos solo han hecho más que amarme…

—Esposo, por favor, déjame confesar mi crimen, por favor…

—Está bien, querida, confiesa, aunque me temo que tú eres incapaz de cualquier ultraje…

La faz pálida del espectro se tornó más que dubitativo… no encontraba las palabras correctas, delante del esposo se le trababa la lengua a la hora de confesar… dudó, pero era peor el dolor de la culpa, infernal el tormento eterno, infame la eternidad… por fin el estímulo de la culpa pudo más y, en un alarde de lágrimas y muchos hipos, confesó su horrendo crimen.

Estupefacto se quedó el esposo, que miró a su difunta esposa de hito en hito. La palidez se adueñó de su semblante, diciendo:

—Tú, mi dueña, mi amor, mi sostén, mi sentido para vivir… ¿cómo pudiste? ¿Qué pasó? ¿De qué forma sucedió? ¿Qué hice mal? ¿Me merezco semejante castigo? ¿No tuviste todo cuanto una mujer anhela? ¿Qué te faltaba, dime?

El dolor y frustración de un esposo engañado se metió muy adentro de mi ser. Yo, cautivo, sufría esa misma desesperación, aunque no fuera mi esposa, pero no podía escapar, prisionero estaba, cautivo y encadenado a ese cuerpo, al que la desazón de saberse engañado le angustiaba de tal manera que las ganas de morirse allí mismo fueron apoderándose de su afligido ser…

Ella se acercó e intentó consolarlo. Él no quiso alivio, no persiguió nada que fuera de ella, la traición empezó a emponzoñar su mente. Su cuerpo respondió con un manotazo dado al vacío. Intentó, con las manos, afanarse en destruir la aparición dando bandazos de ciego, no logrado más que la imagen se esparciese en el aire… fue avanzando la noche, el sonido de un búho se dejó oír entre el rumor de los cipreses que el perezoso viento intentaba agitar. La majestuosa luna, en su plenitud, hacía que sombras alargadas se apoderaran del cementerio, el maullido de un gato en celo se semejaba al llanto de un niño. Qué paz y quietud. Allí seguía el esposo llorando desconsolado, encima de la lápida de su ingrata mujer, ahora él, resignado, cabizbajo solo quería morirse...

El sueño, ese remedio ancestral, vino en ayuda del desgraciado esposo. Al final, se rindió, durmiendo plácidamente, igual que un niño. Mientras él soñaba con su ingrata esposa, yo estaba tan despierto que el terror que me impregnaba las sensaciones que me llegaban, me palpaban, me extasiaban y me subyugaban… sentía cómo las pisadas de los habitantes del cementerio que paseaban con curiosidad al ver un vivo durmiendo en tan irrelevante lugar. Al poco, un sinfín de almas molestadas en su ámbito de descanso se paraba, murmuraban la desfachatez y mala educación de quien prefería una dura y fría losa a una mullida cama. El asombro era tal que, movidos por su curiosidad, fueron poco a poco acercándose más y más… la pestilencia, la visión terrorífica que producían semejantes seres andrajosos no hacía más que producirme arcadas a mi imaginario estómago.

—¡Eh, muchacho! —me llamaron—. ¿Qué le pasa a tu cuerpo? Este no es lugar para vivos, vuestra presencia crea envidia y rencor entre nosotros, queremos paz.

—Lo siento en el alma —contesté muy confundido.

—No basta, muchacho, intenta despertar a tu cuerpo e iros —el tono era amenazante y poco tranquilizador.

Una de las piltrafas, al ver lo turbio del asunto e intentando sacar provecho de la situación, dijo:

—¡Un momento! Si estos están aquí, debe de ser por alguna razón, y muy poderosa debe ser, que se explique.

Vi una oportunidad de exponer tan delicada situación, diciendo:

—Vuelvo a repetir, lo siento, no tengo nada que ver con esto. Me vi metido dentro de este cuerpo en contra de mi voluntad, pero sí os puedo decir que este fue engañado por su mujer a la que tanto amaba y aquí sigue, queriendo morir de pena…

Las piltrafas errantes escucharon con mucha atención y, después de discutir entre ellas, se dirigieron de nuevo a mí:

—Mis hermanas de sufrimiento y yo hemos platicado y decidimos ayudarte, ya que quitarse la vida es lo que nosotras hicimos y, por eso, estamos condenadas a vagar por el camposanto —siguieron hablando—. Nos meteremos en sus sueños para que despierte, haciéndonos ver para él.

Al momento, noté la presencia dentro de ese cuerpo maltrecho por la desgracia, como se llenaba de almas en pena, haciendo que despertase de una horrenda pesadilla.

Con quejas y ayes despertó, no sin antes frotarse los ojos con esa incredulidad propia de un niño. Al verse rodeado de seres de ultratumba, su reacción de primeras fue salir huyendo, pero estas almas, en busca de un perdón, con palabras suaves y tranquilizantes, consiguieron calmar a este cuerpo traicionado, al que solo la muerte aliviaría. Estuvieron largo tiempo platicando con él, intentando convencerle de su equivocación, explicándole la fatal decisión, lo mal que luego le resultaría, y la prueba la tenía delante, ya que el castigo por atentar a uno mismo se pagaba muy caro.

Las piltrafas lo convencieron, ahora le dijeron al unísono:

—¡¡Míranos bien!! ¡¡Concéntrate!! ¡¡Déjate llevar!!

Empezaron con un dulce cántico, que fue poco a poco adormeciendo al cuerpo y yo con él.

De repente, un túnel se abrió y una infinidad de luces multicolores en un gran torbellino fue embobando mis sentidos…

Un ángel nos estaba esperando, nos llevó a los precipicios del infierno. Un lugar de grandes torturas, con un impresionante tamaño, en donde la vista se pierde debido a su vasta extensión…

La primera sensación que acude a mi mente es la pérdida de amor del Padre supremo. La segunda es el remordimiento de conciencia perpetua. La tercera es saber que es una condición que nunca va a cambiar. La cuarta es el fuego que penetra en mi alma sin destruirla, un sufrimiento terrible, ya que es un fuego puramente espiritual, encendido por la ira del Padre. La quinta tortura es la permanente oscuridad y un terrible hedor que sofoca, y que, a pesar de la oscuridad, los demonios y las almas de los condenados se ven y ven toda la malignidad, tanto propia como de los demás. La sexta tortura es la compañía constante de Satanás. La séptima tortura es la horrible desesperación, el odio a Dios, las palabras horrendas, las maldiciones y las blasfemias. Todo no acaba aquí, lo peor es lo que cada uno padece a la manera de su terrible falta. Hay cavernas y fosos de tortura en la que cada tipo de agonía es diferente. Hubiéramos muerto con la simple visión de esas torturas, si no hubiera sido porque el ángel nos protegía.

Entonces, el querubín, mostrándonos las penas del infierno, nos dijo:

—Que sepáis que los pecadores serán torturados por toda la eternidad en aquellos sentidos que utilizó para faltar a los mandamientos del Padre. Estoy diciendo esto por mandato de él, para que no tengáis ninguna excusa a lo que quieres hacer. Por lo tanto, ya sabéis el castigo a tu falta…

James sufría por sus ideas suicidas, a lo que pedía perdón llorando. Su sufrimiento era tal que grandes lágrimas asomaron a su maltrecho rostro. Su pena y congoja traspasaban su alma incrustándose en mi ser. Lo peor de todo era el ambiente asfixiante del entorno junto con una bandada de demonios injuriándonos y tirándonos toda clase de inmundicias.

El ángel paciente dejaba hacer al desgraciado de James. La falta de amor era obvia, el odio se mezclaba con el ambiente y bien pronto un rugido, lo mismo que una estampida, se dejó oír en toda la estancia. Una infinidad de condenados, rugiendo, maldiciendo a los que detectaron como vivos, ya que el olor que desprendíamos era muy diferente a cualquiera de ellos. La situación pasó de una seguridad razonable a una peligrosidad palpable.

El ángel, viendo que la lección estaba más que aprendida, se acercó a James y, posándole las manos encima de su cabeza, le dijo:

—Por la gracia del creador, yo te devuelvo al mundo terrenal…

La luna seguía en toda su plenitud, el maullido de los gatos sonaba ya lejanos y la brisa fresca anunciaba el nacimiento de otro día.

El desgraciado marido empezaba a despertarse, sus huesos doloridos por la fría lápida se traspasaba muy adentro, en donde yo moraba entre sus carnes. Prisionero estaba sufriendo lo mismo que él y lo mismo que su alma… Las piltrafas se difuminaron en cuanto las primeras luces del alba amenazaban con inundar todo el cementerio.

Fue dando tumbos, lo mismo que un borracho tratando de no perder el equilibrio, pero mira por dónde el destino, ese mismo e infame tramo de una vida a la que debemos pasar, queramos, o no. En uno de esos movimientos de torpeza acabó dentro de una tumba destinada a un entierro, que esa misma tarde, a más no tardar, se celebraría con la solemnidad de rigor.

Duró poco el día para este infeliz que quería abandonar el mundo de los vivos… Al llegar la tarde, la sombra lo disimuló de las miradas de los familiares que rodeaban la tumba en espera de que el féretro de su familiar lo bajaran en pos de un merecido descanso.

En cuanto estuvo el ataúd en su lugar, el desgraciado marido fue aplastado sin ni siquiera darse cuenta, pero yo sí que estaba consciente, sufriendo todo el proceso de aplastamiento y posterior llenado de la fosa. Las paladas de tierra fueron poco a poco llenando la sepultura y la oscuridad, junto al estado de agotamiento que impregnaba todo mi ser al que le estaban enterrando. Él, en su pronta ingenuidad, había conseguido morir y encontraría a su difunta esposa, yo estaba aplastado por el ataúd de otro con su correspondiente peso, más toda la tierra que se metía por todos los orificios del cuerpo, oprimiendo los huesos hasta oír cómo crujían y se aplastaban. El dolor era insoportable, la sensación de presión y agobio al no poder ni moverme, ni respirar, ni siquiera poder hablar. Era tal la desesperación sentida que empezaba a volverme loco de dolor.

Pasó el tiempo… Los gusanos hacían su trabajo, yo notaba, en primera persona, la multitud de parásitos que ese cuerpo producía, devorando la carne que se pudría por la opresión de la tierra. En mi interior pedí piedad, pedí clemencia. Ninguna respuesta, nada más que las diminutas mordeduras de miles de gusanos. Por toda compañía, la oscuridad, la negrura y el calor asfixiante. No podía llorar, no podía exteriorizar ningún sentimiento, ni calmar ese infernal dolor, gritando. Lo peor era el sufrimiento sin poder expresarlo…

—¿Cuándo aparecerá el monje jorobado, cuándo? Jorobado del demonio, ¿dónde estás?

Mi mente estallaba.

Debió escucharme, de entre la tierra un enorme gusano, apreció.

—¿Qué te pasa, llorica, no te gusta el capítulo?

—Por favor —supliqué—, llévame contigo a la librería.

—Ja, ja, ja —siguió riendo a la vez que me decía—. Todavía no estás maduro.

Aunque las risas del jorobado no aventuraban nada bueno. De nuevo, un violento torbellino se adueñó de mis sentidos, llevándome por un mundo inimaginable de luces multicolores, dejando todo mí ser exhausto. Al caer, tuve la sensación de que todo iba con una exasperante lentitud.

«Ya falta menos… ¿me dará tiempo? ¡¡Vamos, ánimo!!».

CAPÍTULO 6

De repente, me encontraba dentro de un coche. La radio del mismo emitía música de los sesenta, el espejo retrovisor me devolvió la imagen de un hombre de mediana edad, con alopecia galopante y gafas de concha, fumando un asqueroso puro. El habitáculo del vehículo era espacioso y maloliente. En el asiento del acompañante, bolsas vacías de patatas fritas y cacahuetes campaban a sus anchas. El individuo canturreaba al compás de la música, una sensación de gases flatulentos me vino de sus tripas a mis sentidos. Sus pensamientos hartos banales me golpeaban la mente. Este hombre era un auténtico gañán, solo pensaba en comer, timar a su próximo cliente, parar en un bar de putas y aliviarse el vientre.

Por el parabrisas del automóvil se divisaba una carretera atestada de pequeños utilitarios. A la vera de la misma nacional, una abundancia de carteles publicitarios de lo más variopintos productos alcohólicos y tabaco abundaban por la solitaria geografía.

Giró en una gasolinera, aparcó el auto. Un modelo “Citroën” futurista para la época. Rebusqué en mi memoria ese coche en algún documental… Recuerdo que popularmente lo llamaban “Tiburón”, un auto muy codiciado por representantes comerciales, que causaba un efecto muy llamativo al lado de los pequeños utilitarios que abundaban en esta árida piel de toro. Implantando un carácter muy especial al  dueño.

Acto seguido, fue directo al escusado. Después de aliviarse, se lavó las manos en un lavabo de dudoso mantenimiento, el suelo lleno de machas de orines hacía que el caminar se sintiera una sensación pegajosa que no se quitaba hasta que se pudiera uno rascar el calzado en la tierra. Se dirigió con paso cansino a la recepción del Motel.

—Buenas tardes, Rosa —dijo con esa confianza caracterizada por la familiaridad de los años.

—¿Qué tal, Tiburón?, ¿lo de siempre? —contestó mascando chicle.

—Sí, y avisa a María la cachonda que tengo hambre atrasa… —respondió con esa jerga machista.

—Tiburón, con la María no va a poder ser, está en esos días —contestó con parsimonia.

—¡Joder con las putas! ¿También tenéis de eso? —respondió con cierto asco.

—Serás mamón, Tiburón…

—Vamos, Rosita, no te enfades y mira a ver a quién me mandan —contestó con voz aflautada.

—¡Qué te den, Tiburón! Por mí como si te la pica un pollo.

Una sensación que empezó en el estómago y subió tan rápido que explotó en mi mente. La tomó del cuello, mientras le decía:

—¿Sabes por qué me llaman Tiburón? ¡Puta!

—Está… bien… Tiburón… creo que hay una nueva… —contestó con sumisión.

—¿Una nueva? Eso se avisa, mala puta —le esputó a la vez, que por fin la soltó.

La fémina se acarició el cuello mientras tosía, acordándose de la familia del gañán le dijo:

—Por lo que cuentan, no te defraudará —le respondió con sumo orgullo.

Estaba espatarrado en todo lo ancho que daba la cama. Harto de esperar a la tan anunciada novedad, se quedó dormido. La ropa tirada a su suerte por toda la habitación. Botellines de cerveza a medio beber manchaban el suelo de moqueta a juego con un escandaloso papel pintado estilo florido, de los sesenta. El televisor estaba encendido, la nieve característica de después del fin de emisión parpadeada como una bombilla mal conectada. Un gran reloj despertador de manecillas que con el típico tic-tac acompasaba los ronquidos del mastodonte.

Aprisionado en este mundo de grasas estaba yo consiente de todo, encarcelado, encerrado, sin poder sino ser mero espectador de este gran cerdo durmiente. Un siseo atrajo mi atención… una gran serpiente zigzaguea por el suelo con la elegancia propia de una dama contoneándose. Al llegar a mi altura me dijo:

—Buenass, muchachote, te avisso, he venido por encargo, a comerme al “Tiburón”… ¿Sabess lo bueno? Que no dejaré ni rasstro de esste gordo y apesstosso humano.

—¡Un reptil que habla! ¡Me estoy volviendo loco! —dije con pánico.

—¡Por ssupuesto que hablo! —contestó con enfado—. Yo de ti penssaría en alguna ssolución, voy lenta, pero pronto llegaré —siguió diciendo.

—¿Te canto, silbo algo, tú dirás? —dije presuroso.

—Ssí, ssí, por favor, essa canción famossa que cantan todas las chicass del motel.

¿En qué año estábamos? ¿Qué canción pegaba entonces? Repasé en mi memoria, todas las melodías que canturreaba mi madre, haciendo un popurrí de todas ellas para mi amiga. El asunto pareció calmarla, se detuvo en su avance. Como si fuese absorbida por la melodía, la serpiente finalmente emerge por encima de la cama. Esa cabeza chata y triangular que destaca del cuerpo, con sus ojos que tienen pupilas transversales como las de los gatos, me miraba con el ferviente deseo de escuchar mis melodías.

El tiburón pareció despertar, la víbora seguía como hipnotizada por mi suave canturreo. En cuanto se dio cuenta de la situación, tomó su zapato del 46 y, con certero golpe, aplastó a la dulce danzarina que, embobada, nada percibió del peligro de morir con la cabeza aplastada.

—¡¡Malditas zorras!! —dijo mientras, de una certera patada, envió a la pobre serpiente al otro lado del dormitorio—. Se van a enterar de lo que vale un peine —siguió despotricando y escupiendo. Acto seguido, salió presuroso al coche, abrió el maletero, sacando una enorme ganzúa. Se dirigió con prontitud a donde las chicas se hospedaban.

A esas horas de la noche del martes y cuando faltaba mucho para que terminara el mes, para que los hombres cobraran sus miserables salarios, en el motel la falta de clientela era una realidad palpable. Todas estaban reunidas, holgazanas y despreocupadas. En cuanto vieron al corpulento machito plantándose en medio de la estancia con esa arma el terror se apoderó de esas mujeres curtidas de aguantar a borrachos e insatisfechos maridos durante muchos años.

La primera que recibió un certero golpe que le esparramó los sesos por todas partes fue María la cachonda. Allí terminó su dura vida… Desde pequeña, en un pueblo de mala muerte, allá en la árida Extremadura, con una numerosa familia de hermanos, su ardua existencia no le dio nunca una satisfacción. Su padre, cual autoritario paleto, pisa-terrones. Cuando su madre lo rechazaba, se le ocurrió la feliz idea de abusar de su inocencia. Aprendió deprisa a sobrevivir por las callejas de su pueblo vendiendo su maltrecho cuerpo a estudiantes ávidos de carne barata, a lo que sus novias nunca accederían a que les vieran ni la liga de las medias.

La segunda en manchar las blancas paredes del comedor fue la Rosa. Conforme la agonía le subía por la garganta, un sinfín de recuerdos le vino a su mente. Ese novio que tanto le prometió, pero que en el servicio militar de rigor conoció a una canaria de buen ver y alegres ademanes, que él nunca se imaginó que existieran semejantes hembras. Ella ya quedó embarazada del mozo. A lo que resultó marcada por su prometido. La sentencia fue firme. Su padre, valiente ignorante de esas tierras fuertes y duras como el granito, la tiró de su casa. Vagó sin rumbo fijo. Las monjitas la acogieron, no sin antes comerciar con el hijo que esperaba, y a su parto, ya el negocio fue montado, y a ella, cual triste muchacha, le fue arrebatado su bastardo. Maldiciendo a las religiosas, se juró a sí misma venganza y antes de desaparecer y acabar en el motel “Las Pedrizas” incendió el maldito convento.

Tengo unas ganas horribles de vomitar y lo peor de todo es que no tengo estómago para poder saciar esas ganas, esa bilis imaginaria, esa repugnancia que me sube desde el vientre y cuando llega a la boca, su amargura hace que los dientes me duelan, pero no es mi cuerpo, no es mi mente que maquina esa carnicería. No puedo, lo siento como si yo mismo lo hiciera. Atrapado en el cuerpo del orangután, me vienen las mismas sensaciones, que no puedo saciar… el gran espejo del salón donde las meretrices reciben a la clientela me devuelve la imagen de un hombre con los ojos inyectados en sangre, que va arrastrando a las pobres desdichadas hasta la cocina. Con torpes golpes de machete trocea a las infelices, luego las envuelve en celofán.

La noche oscura y cerrada hace de cómplice para tan horrendo crimen. Aprovechando esa alianza, mete dentro del amplio maletero del coche los trozos bien embalados de las dos mujeres, revueltos entre el muestrario de abanicos y castañuelas. Su mente me dice que no tiene ningún plan preconcebido, actúa de forma espontánea. Quiere desocuparse lo antes posible del paquete.

Vamos a toda prisa, esa general no es una autovía ni nada parecido. Tengo miedo de que se estrelle. La angustia me sube de mi inexistente vientre. Unos destellos azules intermitentes que nos persiguen, un aullido de sonidos estridentes se hacen oír cada vez más cerca. Noto su miedo, su sudor frío, sus manos pegajosas advierten de una subida de tensión. Paramos en el arcén. Nervioso, empieza a buscar en la guantera del vehículo, sabe muy bien los trámites a seguir…

—¡Hombre, Tiburón! —la voz pertenece a un guardia civil de tráfico con ese bigote de trazo duro y autoritario y una sonrisa mostrando una dentadura amarillenta de fumar el asqueroso tabaco barato de liar. Vestido con uniforme de color verde claro característico del cuerpo y su negro tricornio. Le hace el saludo de rigor. Estacionado detrás de nosotros se encuentra su Land Rover verde con el típico techo blanco.

—¿Qué tal, Antonio, iba muy deprisa? —dijo intentando disimular su nerviosismo.

—No fastidies, Tiburón, estás en tu casa —contestó la benemérita, algo sorprendido de la actitud del representante.

—Hay que ver qué bochorno hace esta noche —habló el representante mientras le daba unos cuantos billetes. El Guardia Civil, con disimulo, se guardó el dinero.

—Que tengas un buen viaje, amigo.

El “Tiburón”, viendo que la cosa transcurría con normalidad, exhaló un gran suspiro. Cuando el agente se retiraba, se paró a la altura del maletero, intrigado al ver revolotear una multitud inexplicable de moscas, rehízo sus pasos haciendo señales de que parara el motor del auto, que ya el mastodonte con prisas se disponía a marchar cuanto antes. Con cara de fastidio, paró el motor, diciendo:

—¡Qué coño pasa ahora, Antonio!

—Tranquilo, será un momento, abre el maletero —ordenó con mala cara el agente.

—¡No jodas, Antonio, te he dado lo tuyo! —el miedo hablaba por él.

—¡No seas idiota, Tiburón, por llevar carne podrida, no paso!

La cárcel de la época no se semejaba en nada a lo que a mi poca edad conseguí recordar. Hacinamiento, mal nutrido, piojos, sin visitas, maltratos, violaciones y un sinfín de privaciones que bien pasaría por la película que me recordó al holocausto nazi.

“Tiburón” no es que tuviera muchos amigos, pero la familia es lo último que un hombre no puede perder. Abandonado a su suerte, y sin contar con un buen abogado, fue sentenciado a garrote vil.

Yo, todavía prisionero, sufrí en las carnes de otro, como si todo aquello fuera culpa mía. El cura que pasó a confesarle tuvo que salir por piernas al ver que el mastodonte le quiso estrangular a la pregunta de:

—¿Crees en Dios, hijo mío? —por toda respuesta, los celadores le dieron una buena somanta de palos.

—¡Hijos de perra! —bramada Tiburón, mientras una lluvia de garrotes le ablandaba el lomo.

—¡Putas! Es lo que yo quiero, y no esta basura de última cena —gritaba a la vez que estrellaba su comida contra la pared agrietada de su exigua celda.

El amanecer anunciado entraba a raudales por el ventanuco de su celda. Como condenado tuvo el dudoso privilegio de pasar su última noche solo en una celda. Tuvieron que necesitar la ayuda de cuatro fornidos celadores para arrastrarlo hasta el patio, donde le esperaba el garrote vil.

Estaba esposado de pies y manos. Lo asentaron en un rudimentario taburete. El verdugo le pasó el collar de hierro. Un tornillo acabado en bola, al que el verdugo tendría que girar hasta que la tuerca le rompiera el cuello o la argolla lo ahogara. Dependía mucho de la fuerza del verdugo para girar la esfera o de la resistencia del cuello del condenado. Después de que el guardián le leyera la orden de ejecución, y de que el sacerdote, a prudente distancia, le absolviera de sus pecados, aunque a escupitajos se resistió que lo salvaran de las garras del infierno, el verdugo empezó a girar la bola, que a su vez el tornillo y el collar apretaban el pescuezo del condenado. El Tiburón se resistía, ya que el verdugo era un enclenque funcionario y el mastodonte tenía una fuerza impresionante en el cuello. Tardó más de media hora en morir. Una verdadera tortura se cebaba con el miserable. No podía respirar, mis imaginarios pulmones me ardían, mi inexistente garganta se cerraba hasta no dejar pasar ni una gota de aire en mis irreales pulmones. Un verdadero suplicio y tormento hasta que, por fin, el desdichado condenado exhaló su último aliento y quedó con los ojos vidriosos, tan grandes como dos focos.

Para el Tiburón allí mismo concluyó su vida, pero para mí el sufrimiento seguía. Llevaron el cuerpo del mastodonte a la morgue de la cárcel. Encima de una fría y desconchada mesa de piedra yacía lo que quedaba del Tiburón. Desnudo y preparado para la autopsia de rigor, el cuerpo sometido a la fría humedad del lugar empezaba a tener el rigor mortis, sus miembros se ponía rígidos, los tendones y ligamentos se endurecían.

A cada sacudida de la carne, una punzada de terrible dolor traspasaba mi inexistente mente, pero no estaba muerto, cautivo entre esas carnes que poco a poco parecían que se doblaban, a lo que mi sufrimiento aumentaba a cada estremecimiento. Me volvía loco de dolor. ¿Dónde estaba el maldito jorobado? ¡Quiero salir de esta vida!

¡Quiero volver junta a mi madre! ¡Jorobado, sácame de aquí, te lo imploro! En vano, mis suplicas cayeron en saco roto, nadie venía, mis angustias no les importaban a nadie.

—Pobre muchacho… —el jorobado, con voz burlona y en tono falsete, apareció de la nada. Con sus dos manazas abrió la boca del cadáver, introduciendo todo el brazo hasta el mismo hombro, como si rebuscara algo en el fondo de un saco. Al fin, puso cara de satisfacción diciendo:

—¡Al fin te encontré! —me alzó igual que un niño recién nacido, estaba lleno de sangre e inmundicias. Con su lengua inusualmente larga y áspera como una lija, me lamió por completo hasta dejarme limpio de cualquier resto.

—¡Pimpollo! —me dijo muy serio—. Tu nueva aventura te espera.

Me dio un beso muy cariñoso y un fuerte abrazo. Hizo una bola con mi cuerpo, lanzándome con fuerza por una rampa de madera pulida donde el fin se difuminaba. Todo a mi alrededor avanzaba a una tremenda velocidad. El pensamiento iba por delante de mi entendimiento, parecía como si antes de que ocurriera ya sabía lo que me esperaba.

«¡¡Ahora o nunca, siempre sabré, que nunca tuve que entrar, pero la curiosidad mató al gato!!».

CAPÍTULO 7

Salí del espacio tiempo, como parido. Lleno de líquido amniótico, todavía mi cordón estaba unido a mí. Con un certero mordisco lo corté. Un grito de dolor se dejó oír. ¿Era mi madre? No… estaba en un lugar muy extraño, fue como despertar de un sueño, sabía que ya no estaba en el mundo de los vivos. Todo a mi alrededor estaba en penumbras, un mundo de miseria, una niebla intensa no me dejaba ver más allá de unos pocos metros, un ejército de personas vagabundas sin rumbo, deambulando por este paraje devastado, llorando y suplicando ayuda.

Ahora me llamo Andrés, me viene a la memoria una vida con mi familia, feliz, de lo más normal.

Tropiezo con todos, parecen zombis, gritos de dolor, no hay nada que comer, nada que beber, pero todavía tengo necesidades terrenales que no puedo satisfacer. Otra ráfaga acude a mi mente, ahora en mi sentido se reproduce la vida de joven. Disoluta, mujeres, tabaco, alcohol y drogas. Una vida ociosa que se me muestra. ¿Con qué fin? Me pregunto. No soy el tal Andrés, pero da igual, tendré que sufrir con él y por él… Sigo deambulando por este siniestro mundo de montes oscuros, eternas nubes que nunca dejan pasar la luz. Al fondo, truenos y relámpagos anuncian una eterna tormenta. Llueve, pero esta que parece agua en realidad es sangre que lo tiñe todo de rojo. La tierra forma un barro pegajoso que dificulta caminar.

Ya casado, freno algo mi vida de excesos. Desde la ventana observo orgulloso a toda mi familia, feliz y sin preocupaciones, pero la monotonía del matrimonio, que como silencioso asesino acecha detrás del aburrimiento, me hace volver a visitar mis añorados burdeles, donde sin duda sacian todos y cada uno de mis peores vicios, atrás olvidados.

No aguanto más, ese barro enrojecido, debido al hambre y sed, se me antoja no tan repulsivo. Me llevo un poco a la boca, al momento, una arcada de náuseas me hace vomitar. Me toco la barriga y descubro una gran herida donde puedo ver mis tripas que se mueven como si estuvieran llenas de lombrices.

Me agarro el vientre para que no se me salga todo.

—Andrés, tienes que llevar una vida sana, nada de mujeres, ni vicios.

Esa voz se me clava en mis recuerdos. La de mi médico intentando salvarme la vida, pero la lujuria, desidia y todos los pecados capitales me atenazan, no dejándome escapar.

—Por favor, doctor, de algo hay que morirse —le contesto con esa maldita frase a la que siempre recurrimos los que no queremos aceptar la realidad, engañándonos a nosotros mismos.

—¡Suicida! Vete de aquí, tú tienes la culpa de todo, ¡vete! Un puñado de seres errantes me amenazan, me echan del inmundo barrizal. A empujones consiguen que deje las fétidas miasmas, huyo si rumbo fijo. ¿A dónde ir?

En una oquedad de la roca observo cómo las inmundas ratas devoran a un infeliz, sus gritos me taladran los tímpanos. Por mucho que coman, nunca se acaba, y por mucho que grite, nunca se calla. Un perpetuo dolor se muestra en la faz del desgraciado, que, suplicante, me tiende la mano en busca de ayuda.

Desde lo alto veo a un equipo de cirujanos intentado salvarme la vida. Mi cuerpo se encuentra con la barriga abierta. Sangre, instrumentos manchados, enfermeras que a la carrera intentan traer lo que médicos con la cara desencajada les apremian. Al final, una sábana me cubre ante la impotencia del equipo clínico, que, con laxitud, se quitan los guantes y con la cabeza baja se retiran del quirófano dejando a los celadores el trabajo sucio del transporte de mi cadáver.

En un momento de desesperación, cuando no tenía más fuerzas:

—¡Auxilio, por favor! —todas las esperanzas parecían perdidas. Inicié la única cosa que podría hacer—. Ayudarme… por favor, ayuda.

Mi desesperación llegaba a tal punto que me encogí en posición fetal, dispuesto a quedarme así para siempre. Una procesión de cadáveres andantes pasan a mi lado. Delante de ellos, un viejo y achacoso encabezaba la comitiva llevando un estandarte en el que rezaba “EL SUFRIMIENTO OS HARÁ LIBRES”. Conforme iban pasando me lanzaban esputos e inmundicias, a la vez que me increpaban e insultaban.

—¡Suicida! Tú tienes la culpa.

Arrastrándome por aquel barrizal rojo sangre, intentaba pasar desapercibido. Vi una oquedad en el suelo y como una rata me colé por ella.

No importaba la oscuridad, ni los peligros, ni la incertidumbre de lo que me esperaba, el caso era escapar a tanto odio y miseria. Era bastante estrecho, pero lo justo para seguir impulsándome hacia un desconocido destino. Al final, aparecí en una gran cueva alumbrada por varias antorchas. Las paredes de roca ofrecían un aspecto nada halagüeño. Miles de murciélagos estaban durmiendo; debajo de ellos, sus excrementos formaban un mullido colchón de dudosa consistencia. El olor era insoportable. Tuve que pasar encima de las deyecciones que me cubrían hasta las rodillas, con dificultad atravesé ese mar de inmundicias, con cuidado de no despertar a las ratas voladoras. Una puerta me impedía seguir mi camino, amplia con herrajes de hierro y un gran picaporte. Antes de girar el mismo, me di cuenta del cartel clavado en el portón. En el que se leía: “BIENVENIDO, ANDRÉS”. Sorprendido, giré el pasador. Otra sala excavada en la roca, no tan alta como la anterior, pero sí libre de animales e inmundicias. En el centro de la misma, tres personas, dos hombres y una mujer, estaban alrededor de una mesa redonda, y parecía que estaban jugando a las cartas.

Se levantó la fémina y con los brazos abiertos dijo lo siguiente:

—¡Andrés! Cuanto de bueno por aquí —me dejó sin palabras—. Veo que pasaste por la cueva de los murciélagos —su tono algo irónico vino a recordarme que debería de tener un horrible aspecto—. No te preocupes, tu aspecto no nos importa en absoluto —siguió hablando, yo no creía que después del mundo de arriba de donde venía pudiera encontrarme una mujer que me conociera, o eso me pareció a mí…

—Ven, acompáñame, te presentaré a mis amigos —me tomó del brazo y fue presentándome—. Este muchacho tan joven y tan guapo, vestido al estilo de los años 50 con su típico pantalón vaquero, vuelto a la altura de las pantorrillas, su eterno cigarrillo ladeado en la boca y su chupa de cuero —el aludido no levantó la vista de las cartas y, haciendo una señal con la mano, dio a entender que me saludaba.

Luego pasamos a un señor de mediana edad, con gafas de concha, muy tímido y retraído que tenía pegadas las cartas a las gafas por miedo a que se las viera su contrincante.

A este me lo presentó como empleado de Banca. Con un más que inaudible “hola” fui saludado. Y ella hizo gala de una extrema ironía, a una reverencia, se presentó como desgraciada y ex viva.

—Te preguntarás ¿qué hacemos aquí y por qué te esperábamos? —me quedé mudo, ¿qué contestar? A la vista de mi cara de incredulidad me contestó:

—Los tres que aquí estamos, más tú, todos somos suicidas. El mundo de donde vienes no es para nosotros. Nuestro infierno es este, y estamos condenados a jugar eternamente a las cartas.

Me acomodé a la mesa, barajó y repartió los naipes a cada adversario. Jugamos y jugamos. El tiempo que en vida me ataba, en este trance no tenía ninguna conciencia de él. Adquirí una práctica inusual en mí, de tanto jugar ya sabíamos todos las probabilidades de salir ciertas cartas. Así que el juego decayó en un monótono, aburrido y tedioso juego, en el que nunca nos cansábamos y un frenético instinto, del que estábamos prisioneros, nos atenazaba a jugar y jugar.

En un momento dado, me levanté y, de un arrebato de cólera, dije:

—¡¡Alto!! Ya no aguanto más —declaré, tirando los malditos naipes al suelo. Los demás incrédulos pararon en esa rueda viciosa del maldito juego—. ¿Queréis saber por qué estoy aquí? —seguí expresando. La mujer miró a sus compañeros, a lo que todos consintieron—. Una vida de excesos, mujeres, alcohol, tabaco y comidas grasientas me han llevado a no preocuparme en absoluto de mi salud, anteponiendo mi egoísmo y narcicismo ante la intranquilidad de mis amigos y familiares. Durante años mi cuerpo ha sufrido estos desmanes.

—Sí, es una forma de suicidio —contestó la mujer.

—Qué horrible —dijo tímidamente el banquero.

—¡Vaya cosa! —dijo con cierta chulería el joven—. Eso no es nada, a mí me pasó lo siguiente —siguió hablado el mozo—. Imaginaros: un montón de coches en paralelo, con las luces de los faros encendidas. Todos, ellas y ellos, jaleando a mi contrincante y a mí. Nos miramos los dos, ¿miedo ninguno? Mi chica, a mi vera prendada de mi cuello. Delante, mi Mustang descapotable de color rojo, todo músculo. Me subo al auto, le doy al contacto y su motor en V8 galopa como una manada de potentes caballos pura sangre —el chico sigue hablando con pasión y siguiendo con efusivos gestos cada una de sus palabras—. No tengo nada de miedo, soy joven y me como el mundo. Una afrenta del otro nos reunió a los dos al borde de la cantera. Quinientos metros nos separan del precipicio. Mi chica se pone en medio de los dos. A su señal, los dos coches salen disparados seguidos de una nube de polvo. Todos los chicos y chicas rugen, aplauden, gritan, levantando los brazos. Estamos los dos a la par. ¡¡No me moveré!! ¡¡Tú saldrás antes del coche!! ¡¡Gallina!! Le grito mientras el abismo empieza a acercarse, más y más. En un descuido, lo pierdo de vista. ¿Dónde está? ¿Ya saltó? ¡¡Cobarde!!

Al acabar su vivencia, tanto la chica como el tímido se levantan aplaudiendo su machada, yo, estupefacto, no sé cómo reaccionar. Pavoneándose con descaro, el mozo, entre exclamaciones y vítores, da una vuelta alrededor de la mesa. Se hace un momento de silencio, se miran los tres y empieza a hablar el oficinista:

—Yo… veréis… esto… —empezó algo dubitativo, los demás, al ver su congoja, le estimularon con frases alentadoras y golpes de ánimos en la espalda. Él se deja querer un rato más y, a continuación, pilló carrerilla:

—Era un día cualquiera en la sucursal, mi aburrido trabajo casi tocaba a su fin cuando entraron tres individuos con la cara tapada esgrimiendo armas de fuego. Al grito de “todos al suelo, esto es un atraco”, me escondí detrás del mostrador. Me acurruqué todo lo que pude para pasar desapercibido, tapándome los oídos para no oír el escándalo en el hall principal del banco. A mi lado, bien disimulado, tenía el botón de emergencia para avisar a las autoridades. Mi vecina de escondite me miraba con pánico, y con su cara me hacía ostentosas muecas animándome a pulsarlo. Atenazado por el miedo, solo me preocupaba no mearme encima.

De pequeño mojé la cama hasta bien entrados los 8 años. Mis padres, con sus pocas luces, no sabían cómo atajar el problema y le dieron la única solución que a su entender era la más adecuada. ¡Vergüenza! A todos contaba mis problemas de vejiga. Meditabundo, abandonado, inadaptado e impopular acabé mi niñez. Empezando una adolescencia marcada por la multitud de granos, que junto a mi avanzada miopía me dio el aspecto de un bicho raro. Las mujeres siempre fueron un mundo desconocido, como de otro planeta. A la única que amé. Sin que ella lo supiera. ¡Dios mío! Cómo la quería, su perfume me embriagaba, sus ropas, su forma de andar, esa media sonrisa, y aquel día en la máquina de café, en donde al tenderle el vasito de plástico, en un atrevimiento le rocé su inmaculada mano, el cielo se abrió y un ángel me acarició el alma. Ahora estaba a mi lado, detrás del mostrador.

Su carita se descomponía, su respiración agitada, su pecho subía y bajaba a un compás digno de una maravillosa melodía. No hacía más que desorientarme, me confundía los sentidos, tan cerca y tan lejos. En cuanto aquel desalmado le pegó varias veces pidiéndole que abriera la caja fuerte, ella, entre gimoteos, solo alcanzaba a decirle que los empleados no tenían acceso a la misma. Una descarga de adrenalina me subió con la rapidez de un rayo. Desde mi corazón hasta alcanzar mi cerebro, un estallido de valentía, mezclado con rabia acumulado durante años de sumisión social, me fue directamente a mis brazos, que reaccionaron como dos zarpas de acero dispuestas a cualquier empresa por muy peligrosa que esta fuera.

Aprovechando la pausa, todos nos miramos, ensimismados perplejos. La mujer lo estaba mirando como si fuera la primera vez. El mozo, rojo de envidia, murmuraba para sí mismo “que aquello era una exageración” y yo me preguntaba por qué una persona tan valiente estaba entre desesperados. Pronto fue contestada mi pregunta.

—Me levanté haciendo caso omiso al atracador, fui directo a él sin importarme la escopeta de cañones recortados que amenazaba con perforarme la cabeza. Lo último que recuerdo fue un gran fogonazo. Luego, silencio, oscuridad, y aquí estoy con todos vosotros…

En cuanto acabó su relato, volvió a su estado de profunda timidez, de sus ojos desapareció ese fulgor que durante su experiencia acompañaba cada una de sus palabras. Los demás, después de la estupefacción de lo escuchado, reaccionaron con aclamaciones y vítores.

La desgracia ajena es a veces es un consuelo. Y allí estábamos un puñado de desgraciados, condenados por un mayor o menor grado de suicidio, a pasar el tiempo jugando a los naipes.

—Tuve una infancia muy difícil —empezó a hablar la chica sin previo aviso. Todos la miramos con inmensa curiosidad, ávidos de desgracias foráneas—. Mis padres tuvieron 5 chicas, buscando al dichoso niño, como fui la última, mi madre sufrió una gran decepción. No cabía en su cabeza, para ella era un castigo, y por ende tenía también yo que sufrir sus consecuencias. Me vestía y trataba como a un varón, mis hermanas y compañeros de colegio se burlaban de mí, nadie, ni los chicos, se acercaban si no fuera para dejarme tocar las tetas. Fui pasando mi niñez en absoluta soledad, no podía contar con mi madre y mi padre solo se preocupaba de mis hermanas. Todas las tareas pesadas eran para mí, a mis hermanas les dieron la oportunidad de estudios superiores. En mi adolescencia, que es cuando más necesitaba a mi madre, fue cuando peor lo pasé. La regla vino sin avisar, mi madre me tiró un trapo empapado y sucio con el que tuve que limpiarme y procurar aprovecharlo para otras veces.

Todos nos quedamos pasmados por la historia narrada. Conforme lo relataba, las lágrimas asomaron a su rostro.

—Fui la puta del colegio y en el instituto la querida de un profesor, que me juraba y perjuraba que dejaría a su mujer. Cuando mi vientre empezó a engordar, y no por mucho comer, mis padres me echaron de casa. Con lo puesto, llamé al profesor pidiéndole ayuda, por toda respuesta me colgó el teléfono. Acabé sola, gorda, sin un céntimo y muerta de hambre —en esta pausa, pareció que se viniera abajo, pero algo que la aguijoneó el alma le hizo recuperar el semblante, siguiendo con la narración—. Sin saber cómo, aparecí al lado de la estación del ferrocarril. Una idea macabra me estaba taladrando la mente. Sentía lastima de mí misma, quería abandonar mi vida de desdichas y sufrimientos. El sitio era el adecuado, mi cabeza descansaba encima del raíl, sería rápido… eso esperaba yo. El tren se acercaba, se oía perfectamente con mi oreja pegada al raíl, por donde se transmitía muy bien el sonido de las rodaduras de la locomotora. Mi determinación era fuerte, aguantaría, no me movería bajo ningún concepto —se paró, dudaba si contarlo. Todos expectantes, con ganas de seguir escuchando. Con la mirada, intentábamos animarla a seguir, pareció que se dio cuenta y con renovadas fuerzas siguió con su relato—. Entonces, de la nada surgió un personaje, resplandeciente, de un color tan blanco que se hizo como de día, pero esa luz no molestaba en absoluto. Se puso a hablar con un tono de voz a la que no estaba acostumbrada, suave, dulce y armoniosa. Me acarició el cabello, su cara me miraba como aquel que mira a un perrito desvalido. Todo él era ternura y bondad. El tiempo se ralentizó, a pocos cientos de metros estaba esa locomotora que, como un dragón, escupía fuego amenazando tragarme de un solo bocado. Me vino a explicar que: al Creador lo que más le molestaba, ofendía y apenaba era que sus criaturas se quitaran la vida. Que no padeciera, que todo se arreglaría. Que tuviera fuerzas, que la vida que sufría, en cierta manera cuando era un espíritu, fui yo misma quien la eligió.

Ese ente, o lo que fuera, me imploró, me suplicó, me explicó que mi fracaso era el suyo también. Aquello me sonó a alucinación, a confusiones de mi mente trastornada por la desesperación de acabar lo antes posible. Le grité, le insulté y me aferré más si cabe al raíl. Entonces, con la cara humillada por la derrota desapareció de mi vista, y heme aquí con todos vosotros.

Durante unos instantes, un silencio tan denso como la más espesa de la niebla nos impregnó a todos. Mudos y perplejos, no encontrábamos nada que decir. Después de las respectivas confesiones, como poseído por una fuerza a la que no podíamos resistirnos, nos obligó a seguir con la perpetua partida.

A lo primero no le di importancia. Eran unas pocas cucarachas, pero poco a poco fueron llegando más y más. Mis compañeros de juego, como si tal cosa, seguían jugando a los naipes. Como una marea negra, les fueron cubriendo a todos y cada uno de ellos. Por todos los orificios se metían, invadiendo hasta el más recóndito lugar de sus cuerpos. Inmutables e impasibles a su destrucción, fueron devorados poco a poco por la marabunta negra. ¿Qué podría hacer yo? Heme dentro de Daniel, viendo cómo mis compañeros fueron desapareciendo. ¿Sería el siguiente?

Un sonido, el arrastrar de un gran cuerpo rozando en el suelo me sacó de mis preguntas. Al momento, los incestos se retiraron, con una acelerada prontitud. Una enorme cucaracha, la madre de todas, se acercaba presta a devorarme. Justo en el momento que las antenas estaban mandando información de la comida a su dueña, apareció la enfermera, bicho, mal bicho, a la que le ajustaré las cuentas, mi oportunidad está cerca…

FINAL.

—¡Pero qué es esto! Otra vez escribiendo garabatos en las paredes —la voz potente de la sanitaria retumbaba en la estrecha celda—. ¡Esto no puede ser! No está permitido manchar las paredes, y menos con sangre. ¡Mírate las heridas que tienes! —la enfermera, a la vez que gritaba encolerizada, le mostraba sus brazos llenos de heridas a un muchacho ido, que no llegaba a pronunciar más que sonidos guturales. La misma empezó a limpiar las paredes.

El niño, acurrucado en un rincón, la miraba con odio, pero no se atrevía a nada. La mujer de una estatura y complexión fuerte no auguraba ningún punto flaco a lo que él pudiera optar a agredirla.

—¿Cómo se comporta el muchacho? —un hombre bien parecido, bronceado y bien afeitado pregunta con esa cadencia de superioridad que da un médico, dueño y señor de la salud mental del sanatorio.

—Lo siento, doctor, pero este niño no hace más que garabatos en la pared —su voz lastimera detectaba la sumisa profesión a la que pertenece, pareciendo inofensiva intelectualmente a los ojos del médico.

—Cálmese, por favor —contestó el galeno con esa superioridad de quien está hablado con un ser inferior—. Es normal, a este chico lo encontraron delirando por las calles. Nadie ha conseguido arrancarle una sola frase coherente, hay que tener mucha paciencia con él. ¿Verdad, muchacho?

Al niño le retumbaron esas palabras como martillos pilones en su cabeza. Lo miró, viendo en él al jorobado que se le acercaba. Un pánico incontrolable se apoderó de su ser, que, advirtiendo el peligro, reaccionó violentamente.

De un salto, se prendió de la garganta del facultativo, ahora era él quien emitía sonidos guturales, mientras la sangre, a borbotones, lo manchaba todo. La enfermera, con un rictus de horror, vio como el desdichado moría entre estertores, resbalando en su propia sangre.

Tenía que actuar con rapidez, o sería hoy el último día de su vida. A la desesperada, una idea de supervivencia entró en su mente.

—Ven con mamá… —extraño, pero efectivo. El muchacho, como un gatito ronroneando, acudió a sus brazos, farfullando:

—Mamá… sálvame del jorobado… sálvame...

Fin.

J.M. Martínez Pedrós

¡MARS ATTACKS!

Domingo, 5 de la tarde. Un sol de justicia se abatía sobre el estadio de fútbol de la populosa ciudad. Miles de gargantas rugían al unísono los cánticos de su equipo. El ruido era ensordecedor. Entre el griterío, los insultos, los niños llorando, los vendedores anunciando sus patatas fritas, cacahuetes, refrescos y golosinas. Nadie se dio cuenta, en un principio, de la nube de platillos volantes que sobrevolaba el estadio. En un momento dado, uno de los porteros advirtió a su defensa de la proximidad de dichos aparatos. Como en una contagiosa ola, todos miraron al cielo. Quedaron, por unos segundos, todos quietos y mudos. Ni el más famoso minuto de silencio podría competir con el momento. Los comentaristas de radio antes vociferaban las jugadas de los deportistas, ahora estaban callados y paralizados. Con estupor, miran cómo los OVNIS empiezan a disparar rayos a diestro y siniestro. Lo que antes eran gritos de aliento, ahora son gritos de miedo, pánico y desesperación. En el terreno de juego, anteriormente una estupenda alfombra verde. En el momento, se combinan los cadáveres carbonizados de jugadores y espectadores. Cráteres dejados por los disparos aquí y allá le dan el aspecto de nuestra maltrecha luna. Por fin en la lejanía, cazas supersónicos vienen en nuestra ayuda. Se entabla un feroz combate. La superioridad extraterrestre se hace patente. En pocos minutos, caen abatidos uno a uno los aparatos terrestres, que se van estrellando y, en su agonía, provocan nuevos desastres a la ciudad. Aterrizan las naves extraterrestres y de ellas salen multitud de seres extraños. A manera de una marabunta de langostas, se distribuyen por toda la ciudad, destruyendo y aniquilando todo vestigio de humanidad…

—¡¡Stop, stop, ya está bien!!

—¿Qué quieres?

—¡Ya lo sabes!

—¡No quiero saberlo!

—¡Eres imbécil!

—¿Quién, yo?

—Sí, tú, valiente idiota, ya estás metiendo la pata otra vez.

—¡Déjame escribir en paz!

—¿Cuántas veces te he dicho que así no vas a ninguna parte?

—¡Escribo lo que quiero y cuando quiero!

—¡Claro! El señorito hace lo que quiere, escribe cuando quiere y luego soy yo el que recoge los platos rotos. ¿Tú te piensas que esta historia con platillos volantes que aparecen en un estadio de fútbol es la adecuada?, ¿no se reirán de ti?, ¿no te tomaran por loco? ¿Así piensas ganar? ¡Lo dudo! ¿Y yo qué? ¿De qué vivo? Necesito que me alaguen, que me doren la píldora, que me agasajen, que me quieran.

—Te lo digo y te lo repito, no me importas nada, pasarás hambre conmigo.

—¡Perdón! ¿Puedo hablar?

—¡¡Madre de Dios!! Otro, a dar la lata.

—Estoy de acuerdo con tu ego, lo está pasando muy mal últimamente. Nadie te vota, ninguno te lee. De esa manera, mi compañero se esfumará.

—Gracias, autoestima, me satisface tu defensa. ¡No lo perderás!

—De nada, ego, ya sabes que a este hay que sacudirle para que reaccione.

—No os necesito a ninguno de los dos, conmigo desapareceréis… váyanse y déjenme en paz…

—¡Muy buenas! Tranquilo que aquí estoy. ¿Qué pasa? ¡Ego y autoestima! ¿Fastidiando como siempre? No te preocupes, que me ocupo de estos majaderos.

—Gracias, vanidad, como siempre tan seria…

—De nada, ya sabes, haz lo que quieras, eres el mejor, el más majo, el más valioso, el más hombre, si no te eligen es porque no piensan, si no te leen es porque no quieren. No hagas caso de nadie.

—Qué buena amiga eres, vanidad, siempre me dices lo que ambiciono oír…

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

AUTOPSIA

La sala, con su alicatado de color blanco hasta el techo, daba el aspecto de estar en un sitio impoluto, de no ser por un gran banco de acero inoxidable, con varios grifos para agua caliente y fría, que daba una indiferente sensación de triste soledad. Sobre la mesa de autopsias reposa un cadáver en decúbito supino, con la cara y los genitales tapados. Aguardando al médico forense de turno.

Un arrastrar de pasos se deja oír por el pasillo. Un hombre con bata blanca, de prominente calvicie, gafas de concha y barba de varios días entra en la sala. Como de costumbre está solo. Nunca realiza una autopsia con ayuda, desde siempre estima el silencio. La empatía entre él y el cadáver es fundamental para la exactitud de su informe. Antes estuvo el personal sanitario disponiéndolo todo. El carro de instrumentos y recogida de muestras está a su lado para su plena disposición.

Empieza con su rutinario examen del cuerpo. Al terminar el mismo, toma sus anotaciones. Acto seguido, con su habitual maestría, coge el bisturí, con el que hace una incisión desde el esternón hasta el abdomen. Comienza a sacar los órganos para pesarlos, luego los pone en frascos que después mandará al laboratorio. Todo se desarrolla con absoluta normalidad, pero él sabe que no tardará mucho en pasar… Sí, siempre pasa, desde pequeño ya tuvo su primera entrevista. Su abuelo le dijo que no temería, que eso venía de familia y tenía que aprender a convivir con ello. Algo le decía que pasaría pronto.

En la sala la temperatura empezó a descender de forma alarmante, las luces empezaron a parpadear. Él, inalterable, seguía con su rutina, no era la primera vez que pasaba, ni sería la última.

—Vamos, no seas tímido… —dijo el doctor con parquedad.

Al lado del cadáver, de la nada, empezó a formarse un torso de hombre. Poco a poco se definieron la cabeza, el tronco y las extremidades superiores. Estaba como suspendido en el aire. El forense, ajeno al fenómeno, seguía con su minucioso trabajo.

El llanto del espectro le hizo levantar la vista. Nada fuera de lo normal. El típico espíritu en pena y arrepentido. El doctor interrumpió su trabajo, tomó su libreta de anotaciones y se acercó al fantasma diciéndole:

—¿Es tu mujer?

—Es mi señora —afirmó muy arrogante.

—Bueno, vale, es tu mujer… —asintió muy resignado el doctor—. Empezamos de nuevo —siguió diciendo el galeno algo más autoritario—. ¿Recuerdas cómo os conocisteis? —siguió diciendo el doctor con sumo cuidado de no enfadar al espectro.

La aparición puso cara de ensimismamiento y empezó a hablar:

—Fue algo de lo más normal. Yo vengo de una familia de clase media y ella también, así que nos conocimos de la forma habitual en una discoteca de las afueras de la ciudad. La vi, me gustó, le pedí bailar y así empezó todo.

—¿Recuerdas algo más? —repuso el médico algo impaciente.

—Sí, doctor, qué jóvenes éramos los dos. Sin preocupaciones, solo amarnos. La vida transcurría apacible. El parque, cual paraíso en medio de la ciudad, nos proporcionaba un oasis de felicidad. Nuestro sitio de besos furtivos estaba fuera de las miradas de curiosos. Elegir la película a ver, ¿qué hacer después? Las únicas preocupaciones que nos atormentaban. ¡Qué despreocupación!

—Muy romántico no es, que digamos —asintió el galeno, no con cierto énfasis en “romántico”.

—¿Qué quiere, doctor, una novela rosa?

—Bien, sigamos, que el tiempo apremia.

—¿El tiempo, doctor?

—Sí, hombre. No tengo todo el día.

—¡Doctor! Estoy soñando, ¿verdad?

—¡Soñando! Con una soga alrededor del cuello, lo dudo...

—¿Qué quiere decir, doctor?

—Está claro, ¿no? Tu mujer con las tripas al aire y tú aquí flotando...

—¡No! No puede ser... estábamos los dos, si esto… yo le pregunté a dónde fue anoche… y ella no supo qué contestarme, entonces… yo… me duele la cabeza, doctor, no consigo recordar, está todo muy confuso… gritos, insultos y ruidos de objetos me vienen como un torbellino de recuerdos que no puedo ordenar. Luego, todo silencio…

—El médico habló muy serio.

—Sabes, tengo una reputación que cuidar. Si tú me ayudas, diciéndome de qué manera la liquidaste, nos ahorraríamos mucho tiempo y dinero.

—¿Asesino, yo?

—Vamos, amigo, no te hagas de rogar —el médico estaba cada vez más impaciente.

—¡Solo es una maldita pesadilla! ¡No soy un criminal! No… yo la quiero, es mía, nunca la mataría. Me estás mintiendo, maldito matasanos. Además —siguió hablando el espectro—, ¿si estuviera muerta, dónde está? ¿Por qué no está aquí?

—Valiente entupido, ¿te piensas que, después de matarla, se te presentará como si nada? —el galeno se expresó de la manera más irónica posible, a lo que el espectro se desarmó, pero enseguida reaccionó diciendo:

—Mi mujer me quiere, me perdonaría… sí, esto… ¡¡puta, más que puta!!… ¿dónde estás? ¿Por qué este médico me está insultando? ¿Dónde estás, ramera?

El médico, viendo la imposibilidad de una entrevista en condiciones, ya daba por perdida la conversación, diciendo:

—¡Amigo! Veo que no hay modo de entenderse contigo, vete por donde viniste, hemos terminado. El espectro puso cara de desesperado, hablando en tono de ruego:

—Doctor…, por favor, sáqueme de esta pesadilla que no tiene fin, se lo suplico…

—Solo te queda admitir y confesar tu crimen —afirmó el médico a modo de sentencia inapelable.

—¿Confesar? ¿Dígame, condenado matasanos, qué tengo que confesar? —el fantasma igual se enojaba que suplicaba—. Por favor, doctor… no puedo más… que finalice pronto… que acabe todo, se lo imploro…

—Tu tiempo se termina —sentenció el galeno.

—¡¡Doctor, doctor!! ¿Qué ruido es ese? —dijo con pavor el espectro.

El médico, con su habitual templanza, no hizo el menor caso y siguió con su rutina. Le contestó:

—No te inquietes, tu tiempo llegó a su fin…

De las paredes de la sala de autopsias, miles de cucarachas brotaron de varios hormigueros, reventando a la vez. Pronto, toda la estancia se llenó de un asqueroso color negro. Un zumbido de millones de patitas y alas estaba a punto de iniciar su vuelo… a una sola orden. Los insectos se abalanzaron sobre el espectro, que se debatía en inútiles esfuerzos por luchar contra la marabunta que, rápidamente, lo devoró. En pocos segundos, la sala quedó en un tétrico silencio, el doctor acabó con su trabajo, tapó el cuerpo con la sábana blanca de rigor, salió y allí quedó la infeliz.

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

CUESTIÓN DE TIEMPO

En un lugar idílico, rodeado de una naturaleza exuberante, en donde el agua pura y cristalina rivalizaba con la belleza del multicolor arco-iris, el sonido de una balada monótona tocada por una melancólica guitarra solo deleitaba al sinfín de animales que, embobados y muy atentos, escuchaban a este trovador de baladas tristes. Cabizbajo, rasgaba su querida guitarra, a la que le hacían sangrar las notas de tan desgraciada música. Todo el entorno, al son de la melodía, pasaba de tonos chillones a grises, y poco a poco, de tal manera que parecía pintura desprendiéndose de un mal lienzo, al que el artista detestaba.

—John, estamos muy preocupados por ti —dijo un ser de aspecto bonachón que por toda vestidura llevaba una gran túnica de un resplandeciente color blanco que le cubría. No permitía ver ni los pies. John siguió con su letanía de acordes al cual más triste—. Esto no se puede tolerar, ya nos han dado un toque muy serio desde muy arriba. No se explican cómo en tu paraíso eres tan desgraciado —aseveró de manera lastimera—. John, eres tú y solo tú el que puede remediar tu tristeza. Tan solo deséalo y se cumplirá —continuó hablando el ente con un tono muy impaciente.

El cantante, por toda respuesta, hizo un ademán para que lo dejasen solo.

Al momento, todo el entorno desapareció. Ahora, un gran hangar, al que una multitud de aparatos, tubos, chapas y material de última generación inventiva, ocupaba todo el lugar. Se puso en medio de todo ese maremágnum de objetos, y a una orden suya, como si supieran todos y cada uno de ellos dónde encajaba, fueron a una vertiginosa velocidad, creando una máquina del tiempo.

John maniobró los instrumentos hasta que consiguió marcar: 8 de diciembre de 1980, 10:00 h.

La mañana de ese mismo día, la fotógrafa Annie Leibovitz fue al apartamento de Ono y Lennon para realizar una sesión fotográfica para la revista Rolling Stone. La misma había prometido al famoso compositor que una foto con su pareja sería la portada, pero inicialmente trató de obtener una imagen de Lennon solo. La fotógrafa recordó que «nadie quería a Ono en la portada». El cantante insistió que tanto él como su esposa debían estar en la portada, y, después de tomar las imágenes, Leibovitz abandonó el apartamento. A las 15:00 h, la pareja dejó su residencia. Mientras los dos caminaban hacia su limusina, fueron rodeados por varios individuos que buscaban autógrafos; entre estos, Mark David Chapman. Era común que los fanáticos esperasen fuera del edificio Dakota para ver al cantante y obtener su autógrafo. Calladamente, le entregó a Lennon una copia de Double Fantasy, y Lennon lo firmó. Tras hacerlo, el cantante le preguntó:

—¿Es todo lo que quieres? —en un tono irónico que sorprendió a su admirador. Chapman asintió—. ¿Estás seguro? —volvió a insistir el cantante, a lo que el admirador atónito volvió a confirmar su afirmación anterior—. ¿O será que has venido a matarme? ¡Chiflado! —todos enmudecieron. La reacción de un pacifista conocido como John dejó a todos estupefactos—. ¡¡Enséñame tu arma!! —gritó el famoso, a la vez que rebuscaba en los bolsillos del sorprendido Chapman—. ¿Dónde la escondes? ¡¡Asesino!! —siguió gritando al no encontrar el arma. Perdiendo la compostura, agarró al desgraciado por la garganta. Ni los fans ahí congregados, ni el portero del edificio pudieron evitar que Lennon, con inusitada fuerza, acabara con la vida de Chapman.

La noticia dio la vuelta al mundo entero. John Lennon, un famoso cantante, pacifista reconocido defensor de causas perdidas, embajador de la paz, se convirtió en un loco asesino.

En su vida de lucha contra toda violencia, el amigo John se ganó la enemistad de muchos. Ahora se cebaron con él en busca de venganza. Ni siquiera sus antiguos compañeros le defendieron, su mujer se divorció maldiciendo el haberle conocido. En el juicio su abogado quiso salvarlo de la pena capital, argumentando demencia, pero el jurado fue impasible ante tal decepción por tan singular personaje, que fue un referente de la forma de vida de muchos de ellos. Lennon acabó en el corredor de la muerte en espera de ejecución. Después de varios años apelando, ningún gobernador se atrevió a condonar la pena. Era tanto el odio de los estadounidenses y las elecciones presidenciales a la vuelta de la esquina, que ejecutaron al desgraciado cantante.

—¡John, John! Hijo mío —el ente apenado y desilusionado recibió con estas palabras a un cabizbajo Lennon—. ¿Qué has hecho con la hora? ¿No recuerdas que la primera vez solo te pidió un autógrafo? La segunda fue cuando te mató. ¡¡Insensato!! Eres un criminal, te has condenado —el ser muy enfadado siguió con su letanía de reproches—. ¡¡Ahora has creado tu propio infierno!!

—¡Un autógrafo, por favor! —un John abatido y resignado estaba rodeado de una multitud sinfín de Chapmans, que no le dejaban ni un milímetro de espacio. Todos arremolinados en torno suyo, cada uno con su disco para que lo firmara.

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

EL HOMBRE ALTO

Erik, fornido ejemplar, nació en el norte de Europa. Un buen día decidió que era hora de ver mundo. Ni corto ni perezoso tomó su vieja mochila, echándose a la carretera. Anduvo con peor suerte y las muchas con mejor suerte por esas calzadas del viejo continente haciendo autostop. Sus experiencias fueron gratas, para su enriquecimiento personal. Trabajó para pagarse su manutención y hospedaje. El sur le atraía. Su país siempre entre brumas y lluvias no le permitía ver muy a menudo al astro rey.  Conforme se acercaba a la meridional nación que conformaba la península Ibérica, su piel blanca empezó a perder esa palidez propia de su raza. Conoció a un sinfín de personajes; variopintos lugareños, extraños y pequeños pueblos, en donde el tiempo no existía, en el cual las prisas no eran necesarias.

Llegó a la punta de la península. Allá a lo lejos, la majestuosa África se divisaba entre la espuma del océano, estrellándose en sus costas, formando una formidable postal. Meditabundo y ensimismado contemplada el apacible paisaje. La noche con su majestuosa luna llena iluminaba lo suficiente para ver los contornos del panorama.

Un frenético chapoteo acompañado de gritos desesperados lo sacaron de su idílico estado de paz. Entre las olas de un océano algo picado, divisó a una mujer que luchaba por su vida.

Aluna caminaba por el desierto sahariano, atrás dejó todo cuando quería. La vida no valía nada en su país natal. Los hombres del poblado a menudo contaban fantásticas historias de un país lejano más allá del desierto, en donde la gente podía comer todos los días, no había guerras y la abundancia era tal que tiraban la comida. Ella, con disimulo, bebía de lo que decían, “los mayores nunca se equivocan”, pensaba Aluna. Una mujer valiente con determinación de dejar la miseria, no se lo pensó más.

Su marido murió a manos de una tribu enemiga. Ella, embarazada, lo vendió todo, toda su dote, que tanto sacrificio tuvo su padre que hacer para que su querida hija se casara con el mejor cazador de la aldea. Sus preciadas cabras, su choza con techo de paja y paredes de barro que tanto trabajo le dieron a su familia... y su asno que tanto quería, pero el prometedor futuro para su posterior hijo podía más que todos los sacrificios y más si fuera necesario.

Los traficantes de personas eran implacables, poca agua, poca comida y siempre desplazándose a pie. Su destino, la ciudad de Tánger. Nido de víboras, policías corruptos, administración mal pagada, por un gobierno que miraba para otro lado. Tuvo que pasar por increíbles calamidades, todo por un futuro mejor, todo por su hijo. Las penurias aumentaban a razón de su vientre, pero ella, implacable, constante, con una valentía propia de una amazona, gritaba en silencio. Nadie de la colla de desgraciados nunca se dio cuenta del sufrimiento, de aquella mujer de color ébano en avanzado estado de gestación. Ella, orgullosa, provenía de una estirpe de duros y vanidosos guerreros, donde la palabra miedo no existía.

Los embarcaron a todos en una lancha neumática con el motor fuera de la borda. Varios litros de agua y gasolina estimada para el traslado hasta la península. El viaje, según sus negreros, duraría unos pocos días. Todos hacinados sin apenas moverse. Los días pasaron, las noches lo peor. Ronquidos, malos olores, toses, esputos y rechinar de dientes por el frío y humedad del implacable océano. Ella, gorda como un barril, aprovechaba las horas nocturnas para hacer sus necesidades en una lata comunitaria. Una sucia y raída cortina daba algo de intimidad, siempre le tocaba vaciarla, si no quería coger una infección. Los días fueron más largos de los prometidos, el agua ya se terminó y los alimentos estaban podridos. La enfermedad fue causando bajas entre los hombres, cada noche, los que con fuerzas se encontraban tiraban por la borda a los desgraciados. Aluna se aferraba a la vida con uña y dientes. “Ya falta poco, ya se ve algo de costa”, se decía dándose ánimos. Pensando en su hijo, en el paraíso que le esperaba. Todo ello la alimentaba.

Nubes preñadas de agua, negras como la boca del infierno cubrieron todo el cielo. Relámpagos iluminaban la noche. La endeble embarcación se movía al capricho de las tremendas olas. Gritos, llantos desesperación se oían entre los desdichados.

Sin saber cómo, Aluna acabó aferrada a los restos del bote hinchable, apenas daba soporte para que no se ahogara. Iba a la deriva, sus compañeros de viaje flotaban inertes a su alrededor. Llegó la noche, sus fuerzas menguaban a gran velocidad. Su mente le jugaba malas pasadas, haciéndole ver lo que no existía, para luego delirar llamando a su madre.

Cuando ya pensó en el final, divisó una gran silueta en la playa. Gritó con todas las fuerzas que pudo reunir.

Erik, raudo, se metió en el mar, era tan grande y robusto que tardó mucho en que el agua le cubriera. Alcanzó a la desdichada y, en un alarde de excelente deportista, la llevó hasta la orilla.

Muchos años más tarde, en una aldea del centro del África negra, en la plaza de tierra batida de un poblado indígena, a la sombra de un gran árbol, Erik estaba rodeado de niños de color ébano, que concentraban sus miradas y oídos a lo que el gran y viejo guerrero les estaba contando.

—Entonces… vuestra bisabuela fue salvada por ese hombre alto venido del norte. La ayudó a parir allí mismo en la arena. Ella, en agradecimiento, le prometió que le pondría su nombre al niño… —Erik hizo una pausa. Una lágrima asomó al recordar a su madre, que supo salir adelante, darle una buena educación y nunca renegó de su glorioso pasado hablándole de su pueblo. Él le prometió que, una vez jubilado, volvería a su tierra—.

—¡Abuelo, abuelo! ¿Cómo sigue la historia? —repitió al unisonó la chiquillería. Erik se repuso, diciendo:

—Mira a tus hermanos-as y primos-as, la historia acaba en todos vosotros.

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

EL REENCUENTRO

—Hola, perdona, espero que no te moleste. Creo que te conozco. Sí... siempre paso por aquí a la misma hora, y de verdad que constantemente quise atreverme a preguntarte. Me suena mucho tu cara.

—Me recuerdas mucho a una chica que conocí en mi juventud.

—¿Eres tú, verdad?

—Qué bien… estaba yo con un miedo de hacer el ridículo. No veas lo que me ha costado decidirme.

—¿Estás bien, estás casada, pareja, tienes hijos?

—Cuánto me alegro por ti.

—Sabes que fuiste mi primer amor, ¿verdad?

—Sí, sí, con el tiempo conseguí olvidar mi amor por ti.

—La verdad es algo extraño, la edad, la madurez te hace pensar en lo que fue…

—No he conseguido olvidarte del todo, ya que pienso en ti a veces, y una sonrisa se dibuja en mi boca.

—No, no vayas a pensar que me rio de lo nuestro, pero si lo recuerdo con cariño.

—¡Sabes! En cuanto me dejasteis lo pasé fatal, adelgacé una barbaridad, casi caigo enfermo, pero ya ves, ahora estoy casado y hace casi 30 años ya.

—No, no fue un amor como el nuestro, ni mucho menos. Es algo diferente, no mejor, ni peor. Más clamado, más lento, nada de un flechazo igual que lo nuestro.

—Cuánto me alegro de veras de verte tan bien, te deseo lo mejor. Adiós…

—¡Pero, hombre! Ya está bien de acaparar el baño, que necesito entrar, ¡venga ya!

El hombre, en un rápido movimiento, metió la foto en su escondite secreto. Detrás del lavabo encastado.

En cuanto hubo salido del aseo la mujer fue a hurgar detrás del lavabo, tomó la fotografía donde se veía una chica joven vestida al estilo de los setenta con una sonrisa muy feliz, en donde una dedicatoria ponía lo siguiente:

“Para Juan, de su amiga Irene: 17/05/1977”.

—Irene, querida amiga, tú fuiste la primera, pero ahora está casada conmigo. No lo olvides.

Le dio un beso a la foto para luego devolverla a su lugar secreto.

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

ÉRASE UNA VEZ

Érase una vez una gran ciudad donde la contaminación de las cientos de chimeneas que escupían un humo tan negro estaba siempre sumida en una sucia y eterna semioscuridad. Sus calles sucias y malolientes rivalizaban con la profunda pobreza de sus habitantes. Obreros de las industrias, mujeres seguidas por su numerosa prole, harapienta y mal nutrida. Gritos, palabras malsonantes, peleas de borrachos, perros ladrando. En medio de una plaza donde se mezclan toda clase de personas y animales, los vendedores anuncian a grito pelado las exquisiteces de su mercancía. En toda esa miseria y sufrimientos, una niña de poco más de 9 años lucha por sobrevivir. Ella sabe que tiene que pedir para poder mantenerse, su corta edad y su leve cojera la ayudan en su mal trabajo. Persiguiendo a sus víctimas, es pertinaz, el hambre la aguijonea de tal manera que no duda en colgarse de las faldas de las mujeres, y agarrarse de los holgados pantalones de los hombres. Alguna vez lo consigue, pero la mayoría de las veces de un puntapié la envían a morder el duro y frío adoquinado. Ya es muy tarde, su recaudación es escasa. Sabe de sobra que si vuelve con tal insignificante cantidad, como premio recibirá una bronca, y si su madre está borracha, de seguro le pegará.

El frío la atenaza, el invierno se ceba siempre con los más débiles. La noche empieza a apoderarse de las inmundas y malolientes callejuelas. Antes de irse a su casa, ya resignada a las lindezas de su madre, decide darse su último capricho, pasará por su tienda favorita y allí, como siempre, su carita sucia, con sus narices llenas de mocos, se pegará a la vitrina, donde un mundo maravilloso de juguetes está allí, expuesto para tormento de la desgraciada.

Del escaparate destaca su juguete favorito. Un elegante caballo de un resplandeciente color blanco, con sus hermosas alas y su imponente cuerno que nace de su frente, la tienen siempre embelesada. El dueño sabe muy bien que esa pequeña pegada al cristal y aterida de frío no falta nunca a su cita. En un alarde de generosidad impropia de esa malsana ciudad, le regala el unicornio a la sorprendida y feliz niña. Un abrazo y un beso dado con todo su amor, al que el vendedor recordará toda su vida, es todo el pago por semejante juguete.

La niña sale corriendo de alegría, pierde la noción del tiempo. Sabe muy bien que su madre le quitará tan preciado muñeco, por esta noche decide buscar un sitio al que procurará resguardarse del implacable frío. Acurrucada, debajo del hueco de una escalera abraza a su preciado tesoro. Cansada de horas de vagabundear, se rinde. Un pesado y profundo sueño se apodera del cuerpo famélico de la niña, dejándola en un estado de ensueño.

Algo le está mordisqueado su ropa, se incorpora. Ante ella, un majestuoso unicornio blanco con sus magnificas alas relincha y cocea llamando la atención de la niña. Hace movimientos con su cuello invitándola a subirse a su estupendo lomo. Ella, con la característica alegría de una niña plena de felicidad, trepa. El caballo despliega sus hermosas alas y empieza a moverlas con la soltura y gracia de una gran ave.

La noche estrellada, como un tapiz multicolor, acompaña el vuelo a mundos nunca vistos por la niña, que, contenta, grita de felicidad. A carcajadas, saluda a los cometas que pasan alrededor de mundos de diferentes tamaños y colores.

La espesa niebla anuncia un día tan frío como los anteriores. Un carro tirado por dos famélicos jumentos arrastra la pesada carga de desperdicios e inmundicias, que horas antes fue recogiendo un hombre encargado de tan desagradable trabajo. En un hueco de una desvencijada escalera, advierte el cuerpo acurrucado de una niña. Con absoluta normalidad y frialdad carga con la pequeña arrojándola encima de la basura, que acabará a las afueras de la ciudad, donde las inmundicias que genera esa gran urbe acaban allí olvidadas. Mezcladas entre la porquería y rodeada de innumerables pájaros, está ese ángel que, aunque tirada como un muñeco roto, por su sonrisa nadie diría que murió en la más profunda de las miserias.

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

ESPEJOS

En una gran mansión de una zona residencial exclusiva, una mujer que ya pasó su edad otoñal vive sola con sus recuerdos. Divorciada, pero enormemente adinerada, languidece en este palacio como una muñeca de porcelana que forma parte de una estantería para lucimiento de su caprichosa dueña.

En su inmenso dormitorio, a sus pies, un espejo de cuerpo entero le devuelve la imagen de una mujer de mediana edad, con visibles arrugas, que piden con urgencia un buen estiramiento de piel. Observa cómo sus senos luchan contra la ley de la gravedad y su abdomen da muestras de unos pliegues antiestéticos.

Su mirada se fija con más fuerza en su imagen, llegando a ensimismarse tanto que pierde toda realidad con el entorno. Los recuerdos acuden a su mente con tal rapidez que el tiempo parece ralentizarse de tal manera que el espejo se confunde con el entorno de su mente mezclando realidad con evocaciones. Ve a su marido con la secretaria de turno, más joven. En posición atlética, en la que ella nunca estaría, ni aunque fuera más joven. Su cuidada educación le atenaza tanto que es una perfecta mojigata. Su odio es tan grande que a sus recuerdos de adolescente afloran. Escuchó por boca de sus amigas del instituto la leyenda de una chica a la que si repites tres veces su nombre aparecerá para matarte.

La alcoba se torna de un gris oscuro, la temperatura baja y un fuerte olor putrefacto inunda toda la habitación. La imagen del espejo reflejado se distorsiona. Una horrible imagen de lo que antes fue una muchacha empieza a perfilarse. El clima sigue bajando. Tirita. Se abraza para recuperar calor. Le sale mucho vapor de su boca, pero no se mueve, espera su oportunidad. Algo le dice que adelante con su plan.

Cuando el ser está a punto de materializarse, en un movimiento muy calculado lo toma del cuello diciéndole:

—¡¡Poséeme!! ¡¡Entra dentro de mí!!

La siniestra mueca de la muchacha enseña sus podridos dientes, diciendo:

—Así lo quieres, así será.

Al ser tragada por el espejo, la mujer y la muchacha se funden en una sola. Una forma llena de resentimiento y pidiendo venganza vaga por los espejos de toda la casa. Cada espejo es una puerta en donde ella podrá obrar a su antojo.

Su ex marido estaba fastidiado por la llamada de su ex mujer, que le pedía que viniera para tratar asuntos de la reciente separación. Extrañado, a lo que el servicio no pudo darle una explicación plausible, por la ausencia de la dueña, oliendo a perfume de otra, se acomoda en su sofá favorito, sirviéndose un buen licor con dos hermosos cubitos de hielo. Mientras el señor descansa en su repantigada postura, rememora el antes encuentro sexual bien aprovechado con la secretaria. Con esa cara de satisfacción se ve reflejado en ese gran espejo que predomina en un lugar privilegiado del gran salón. Se saluda él mismo y, levantando su copa, se dedica un brindis. Al momento, su figura se difumina transformándose en el de su ex mujer, pero la cara de la misma es un pobre reflejo de lo que era, apenas la reconoce con esos ojos de fuego, esos dientes afilados, esas uñas como zarpas, cual cuclillo de carnicero. Se acerca al desgraciado, el terror lo atenaza. Sus ojos se abren desmesuradamente. Por su mente pasan, como un relámpago, muchas preguntas. Intentaba comprender por qué esa mujer endemoniada lo iba a despedazar. No encontraba respuesta alguna. Con sus afiladas garras de pantera, lo rasga de arriba abajo, produciéndole tal hemorragia que él mismo se resbala en su propia sangre. Con sus últimos estertores, da por finalizada su inútil vida. Ella, satisfecha, aúlla de placer como una loba que por fin ha cazado. Retornando a su espejo, no sin antes escupir encima del cadáver ensangrentado.

Cuando los sirvientes encontraron el despojo, era tal la cantidad de sangre que todos creyeron que alguna despiadada bestia había matado al antiguo señor. El asunto quedó muy confuso. Las autoridades no supieron explicarse tal sanguinario asesinato. No había huella alguna, ni forzada ninguna puerta o ventana. Los empleados de la mansión estaban compuestos por personas mayores que estaban toda la vida con la familia. Fueron interrogados, pero la policía pronto los descartó. El caso quedó en el olvido de los archivos policiales, y el caserón, al quedar sin dueños, pasó a puja pública.

Con el tiempo, una familia, que en la subasta se quedó con la propiedad, se asentó en la misma. La componían un matrimonio y su adolescente hija.

A sus 15 años, la niña se presentó de forma inesperada delante del espejo, su aireada actitud desprendió esa gran ausencia de empatía, de esa clase de chica de clase media-alta. ¿Qué le importaba? Más allá de su físico y amoríos prematuros. Después de cepillarse su larga cabellera, miró con curiosidad al gran espejo. Por su mente pasaron el amor de un chico no correspondido, al que ahora odiaba con todas sus fuerzas.

—¡¡Ojalá te mueras!! —dijo entre dientes lo suficiente bajo para que nadie la escuchara.

—Dilo dos veces más y tu deseo será cumplido —esa frase se le metió directamente en su mente. No le extrañó en absoluto, quizás oyó lo que quiso oír y no se preguntó nada más. Mientras su recuerdo retrocedió dos días antes. Lo vio tan claro mientras su chico se estaba revolcando con la guarra de Vanesa, que un ardor que empezó en su estómago acabó estallando en su cabeza. Entonces, repitió por dos veces más las palabras adecuadas a decir, que fluyeron como agua de manantial.

—¡¡Espera y verás, las pagará todas juntas!! —justa contestación se dijo para sí misma.

Esa tarde, Pau pensaba que ella lo había perdonado, se encontraba en el cuarto de la chica. El conjunto de muñecos de peluche y los famosos artistas que prendían de la pared, junto con un gran espejo de cuerpo entero al que la chica adoraba, ocupaba buena parte de la estancia. Daban ese ambiente ingenuo al que a él todo esto lo ponía a cien, pero ella no estaba por la labor y, evadiéndose con una escusa muy recurrida, lo dejó solo, más ardiente que nunca.

Pau no aguantó más y, pensando que acabaría antes de que la chica regresara, empezó a tocarse su ardiente entrepierna delante del espejo. Llegado el momento del éxtasis, su imagen reflejada empezó a cambiar, poco a poco se convirtió en una horrible mujer. Pau se asustó de tal manera que no llegó a eyacular. Un rictus de terror asomó a su rostro cuando la arpía del espejo salió del mismo. El corazón del muchacho, entre la interrupción y el susto, no lo soportó. De su cara de querubín pasó a una horrible faz en donde la juventud se escapó en una fracción de segundos. De esa manera lo encontró la policía, que no daba crédito a sus ojos expertos en mil y un crímenes.

La joven resultó tan afectada por su sentimiento de culpabilidad que fue internada en una casa de reposo para niñas bien, algo estropeadas. Sus padres, ante el infortunio de su hija y los gastos del sanatorio, que era uno de los más caros y lejos de su residencia, no les quedó más remedio que abandonar la mansión. Antes pintaron todos los espejos de la casona, al requerimiento de su hija, que, ida, repetía lo mismo: “¡¡Los espejos, los espejos!!”.

La mansión pasó a un olvido que el tiempo, los animales y la vegetación le dio un aspecto lúgubre, convirtiéndose en lugar de reunión de jóvenes con acné en busca de emociones.

Nunca más se volvió a vender, ni alquilar. Un lugar maldito, que el boca a boca de los lugareños aumentó más si cabe la horrible historia acontecida años atrás.

Dicen los más valientes que los espejos pintados se mueven como si alguien o algo desde dentro quisiera salir.

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

LA CONSULTA DE LA INSEGURIDAD SOCIAL

La sala de espera tan repleta como siempre. El esperpento de Frankenstein, lloriqueando como un niño; su creador, lamentándose de su fracasado invento, lo tomaba de la mano a la vez que le decía—: Eres tonto, en lugar de andar para delante vas para atrás como los cangrejos, a ver si el médico averigua el fallo.

El lobo feroz, acurrucado en el sofá, miraba a diestro y siniestro con cara de terror diciendo:

—¡¡Cuidado que viene, la siento, la huelo, es ella, la de rojo!! Solo quiere mi cuerpo. ¡Ojalá el doctor me ayudara!!

La momia ciega ella, daba golpes sin ton ni son por las cuatro paredes del habitáculo diciendo:

—¡¡Por favor, ayuda!! Unos simples agujeros en la venda, por fa…

El conejo blanco, con su eterno reloj de bolsillo, ahora estaba casado con Alicia. Él solo deseaba tener conejitos. La niña, en un alarde de inteligencia, se le ocurrió beber tanta poción mágica pensando que de esa forma se quedaría embarazada, pero creció tanto, que cada vez que se tiraba un pedo subía de intensidad la capa de ozono, y, por consiguiente, el efecto invernadero, causando una subida en las temperaturas, y por eso el conejo cada vez tenía menos apetencia sexual y de allí el problema. El doctor lo solucionaría...

En un rincón del consultorio estaba el doctor Jekyll, acompañado del señor Hyde. La discusión entre ellos fue aumentando en calurosa disputa. Se quejaba el uno del otro:

—Imposible, señor Hyde, seguir usted y yo juntos, a ver el doctor qué dice al respeto.

—A ver si piensa usted, Dr. Jekyll, que es perfecto.

—Señor Hyde, le recuerdo que estamos aquí por culpa de sus ronquidos.

A todo esto, los tres cerditos, prejubilados, con una depresión de caballo, añoraban su anterior vida. Esperaban ansiosos su turno diciendo:

—No hay derecho. Nos han hecho un ERE, con la escusa de que se ha muerto el lobo, qué desfachatez con la gente que hay en el paro. ¿Nadie encuentra a un lobo joven y fuerte? Esperemos que el Dr. lo solucione.

Blancanieves tenía un herpes labial, tan bella y jovial languidece en una silla diciendo:

—Mi príncipe ya no me besa… ¿acaso no soy la más bella?, ¿acaso mi juventud se apagó?, ¿acaso dejé de comer manzanas?, ¿acaso no frecuento ya a los enanitos?, ¿qué más quiere este hombre?

La algarabía de la consulta alcanzaba su caos cuando Tarzán aulló, todos se callaron.

—Tarzán querer contar a todos su gran problema, chita no querer más a Tarzán, yo llorar como tonto enamorado, pasar frío, pasar hambre, chita querer divorciarse. Tarzán querer morir.

Todos, a una señal de disgusto, callan al hombre-mono, que, apesadumbrado, se retiró a su rincón.

—Hijos míos —una potente y autoritaria voz sale de la puerta del despacho del médico. Todos, expectantes, callan.

—Hoy, por si no lo sabéis, es sábado y, como buen judío, mi religión me prohíbe cualquier tarea.

El disgusto no se hace esperar, todos acuden a protestar, que si el libro de reclamaciones, que si no hay derecho, que si es porque uno es un animal, que si el otro es un personaje de un cuento, que si el amor es ciego... Enfadado, el médico propone lo siguiente:

—Todo aquel que no haya sido creado por mi padre que salga ahora mismo.

Así, el médico se quedó más ancho que largo.

—¡¡Estúpidos!! Mi padre nunca hubiera creado unas criaturas tan imperfectas…

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

LA RATA BROMISTA

El último hombre sobre la Tierra estaba solo en una habitación. De repente, sonó una llamada a la puerta... No respondió, quedó tan quieto como una estatua. Volvió a oírse una nueva llamada. No hubo respuesta. Con gran estruendo, la puerta se vino abajo, apareció un individuo con vestimenta militar, llevaba una mochila, casco, arma automática al hombro, botas altas y mascarilla antigás. La visibilidad no era muy buena. El último hombre estaba sentado a la mesa, no se inmutó. Ni siquiera se movió, lo que desconcertó al militar. Se acercó con mucha desconfianza, no sería la primera ni la última vez que tuviera una desagradable sorpresa. Muchos de sus compañeros murieron por culpa de la confianza. No bastaba un exhaustiva experiencia militar para esta guerra que llevó a la humanidad a destruirse. Llevaba varios meses deambulando por todo el país, no dando con humano alguno. Por fin parecía que ahora encontraría compañero o compañera, pero ante todo seguridad. Su experiencia militar podía más que su curiosidad, y eso le salvo varias veces la vida. Sus compañeros más confiados, hacía ya tiempo que murieron a manos de criaturas creadas por la radiación nuclear. Decidió que lo mejor sería ganarse la confianza de aquella persona, que aunque no parecía peligrosa por lo visto tampoco se fiaba de nadie, no soltando palabra alguna. Empezó a hablar a cierta distancia con esa voz característica. Al llevar mascarilla, sonaba algo ahuecada, pero él pensaba que lo bastante audible para hacerse entender.

—Sabes, entiendo que no quieras hablar.

—Nunca hay que dar pistas al enemigo.

—Pero entiendo que puede que seamos los dos únicos supervivientes.

—Deberíamos unir nuestras fuerzas para sobrevivir.

No recibió respuesta alguna, pero en la penumbra creó ver un movimiento. Por la mente del militar mil dudas aparecieron como una estampida. Su respiración se aceleró, la adrenalina entró a raudales, llegando a tensar todos sus músculos, sudaba copiosamente, su corazón galopaba como un caballo a toda carrera. Raros ruidos delataban movimientos por parte del último hombre. El militar fue arrastrándose por el sucio suelo hasta rodear al otro. La penumbra le ayudó en su maniobra, la sorpresa era su arma fundamental, ahora o nunca. Se abalanzó sobre el último hombre. En una ciudad en ruinas, contaminada por la radiación nuclear, se dejó oír un terrible grito de angustia. En la habitación de donde provino tal alarido, un soldado lloraba de desesperación. Luchaba de rabia contra los despojos de un cadáver que ya hacía tiempo que le sorprendió la muerte mientras estaba sentado. Una rata asomó por el ojo de la pelada calavera, miró al militar con curiosidad.

—¿Tú eres el bromista? Pequeño diablillo —le preguntó en tono burlón—. Tú que lo recorres todo, ¿no habrás visto algún humano?

El animal, incrédulo, hizo un movimiento con su cabecita, como dando a entender: “Y a mí qué me cuentas, bastante tengo con sobrevivir”. Raudo, escapó perdiéndose por la ratonera más cercana. Entre lo que antes fueron edificios, restos de chatarra, desperdicios inmundicias de todas clases, sigue su infructuosa búsqueda de cualquier rastro humano. “El último hombre”.

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

LA TORTILLA

Al terminar la relación sexual con su mujer, a Ricardo siempre le quedaba una sensación vacía que no sabía cómo llenar. La postura del monje era lo tradicional, y con la luz apagada. Consumiendo el acto carnal, que más bien parecía una lucha entre adolescentes. «¡No me toques aquí! ¡Así no! ¡Que me haces daño! ¡Ahora no, que tengo la regla!».

Estas frases y otras aptitudes agobiaban a Ricardo. Él, con toda paciencia, se lo achacaba a los turnos de trabajo de su mujer y a los años de convivencia, pero estas circunstancias combinadas con la edad ya madura de Ricardo le hicieron buscar una solución a la desesperada. Decidió que: «A grandes males, grandes remedios».

Unos recuerdos de cuando vio algún documental le vinieron a despertar su memoria. En ellos, y con toda exactitud: los expertos recomendaban no caer en la rutina de pareja, procediendo a usar objetos sexuales.

La solución era bien sencilla: acudiría a una tienda de sexo. La visita fue un fracaso. Entre que todo lo ahí expuesto, con total seguridad, sería desagradable a los ojos de su mujer. Las miradas de curiosidad, junto con el morbo que despertaba ver a un hombre talludo, tartamudeando, llevando sombrero y gabardina en pleno verano. Acabaron acobardando al brioso de Ricardo, resuelto a salvar sus escuetas relaciones.

Deambuló por toda la ciudad, desesperado y cabizbajo andaba sin rumbo fijo. Sin saber cómo, apareció en un extraño barrio, desconocido para él. Estrechas calles, olor a orines, perros ladrando, muchos niños jugando y gritos de tenderos anunciando sus preciadas mercancías.

Un bajo en particular llamó su atención. El rótulo del mismo anunciaba mercancías raras traídas del lejano Oriente. Las vitrinas del escaparate despertaron su curiosidad. Tarros de cerámica con raras etiquetas, multitud de hierbas secas que colgaban a modo de ristras de ajos. Aglomeración de letreros que anunciaban la cura de todas las enfermedades habidas y por haber.

Ricardo no se lo pensó más y entró. El sonido de una campanita al abrir la puerta de cristal y hierro fue la resonancia de la antesala a un mundo de vivos colores y raros olores. Con un ambiente sórdido de cajones de madera, ocupando todo lo que era la pared de esa rara botica. A la que sus esperanzas estaban depositadas en busca de su anhelada solución conyugal.

Un gran mostrador de madera gastado por los años de uso, junto a dos balanzas, completaban la atmosfera de misterio que envolvía el bazar.

—Buenas tardes —el saludo provenía de un esperpéntico personaje: iba de tal guisa que parecía el villano chino Fu Manchú. Imaginaros una figura clásica de mandarín chino: un hombre de alta estatura, delgado, de miembros recios y penetrante mirada.

—¡No me diga nada! Sé muy bien lo que busca —siguió hablado, no dejando al cliente tiempo a responder—. Su búsqueda terminó, aquí está la solución a su problema —Ricardo con la boca abierta de incredulidad empezó a balbucear:

—Pero… ¿cómo es posible?…

—Sígame, por favor, verá lo increíble y maravilloso de mi tienda —el chino que parecía que se divertía a costa de Ricardo lo tomó del brazo conduciéndole a través de un pasillo que daba a un apartado del establecimiento fuera de la vista de los curiosos no invitados.

Los dos entraron en un habitáculo repleto de grandes frascos de cristal que contenían criaturas de las más diversas especies. Uno en particular llamó la atención de Ricardo: los fetos de dos niños estaban unidos por la barriga. El cristal del frasco distorsionaba la imagen haciéndola si cabe más grotesca a los ojos del incrédulo visitante. Ricardo se abstuvo de cualquier pregunta, ya que se temía una respuesta que no quisiera oír ni loco de curiosidad.

El oriental, siguiendo con su parrafada dialéctica, paró frente a un gran baúl adornado con imágenes talladas en la madera, representando adornos propios de alguna vieja dinastía china. Abriendo el mismo, le dio un frasco de sospechoso color verde esmeralda, diciéndole:

—Con este brebaje bien mezclado en la comida, tendrá un éxito garantizado. Cualquier mujer que coma de la comida que previamente esté condimentada con esto será la mejor amante que pudiera usted soñar.

A Ricardo se le pusieron los ojos como platos, ya no pensó en nada más, ni por qué este siniestro personaje lo esperaba, ni si estaba soñando u otras cuestiones que cualquiera de nosotros se hubiera preguntado, tomó su pócima, pagó con sumo placer y salió raudo de la botica.

Esa noche sería su gran bacanal, su cabeza daba vueltas pensando en los acontecimientos venideros. Su entrepierna, hasta ahora adormecida, estaba respondiendo a sus lucubres y febriles tendencias sexuales.

Estaba esperando a su esposa, que cuando acabara su turno se presentaría para la cena. Igual que un niño esperando sus regalos de navidad estaba Ricardo expectante a la llegada de su esposa.

¡Por fin! El sonido de la puerta al abrirse le indicó la venida de su esperada y anhelada hembra.

Pero la vida da muchas sorpresas y esta era de las grandes. Su esposa vino acompañada de otra mujer. A la cara de extrañeza de su marido, ella le explicó que era una compañera de trabajo a la que invitó a cenar. Después de las formales presentaciones de rigor, Ricardo se retiro a la cocina, argumentando que esa noche cocinaría para ellas a pesar de las protestas de su pareja y amiga, ya que dudaban de su arte culinario. A lo que Ricardo se defendió explicando que las tortillas de patatas se le daban de miedo, y que ella estaría muy cansada para cocinar. Su mujer quedó convencida, a lo que empezó una amigable conversación con su compañera.

«Los cielos me han escuchado, en lugar de una, ahora son dos, haremos un trío, bendita sea mi suerte». Mientras esos pensamientos nublaban la mente de Ricardo, sacó su pócima condimentando los huevos batidos que servirían para la cena.

Al poco, una hermosa tortilla dorada y oliendo a gloria bendita, estaba puesta en la mesa. Las féminas felicitaron al marido cocinero, empezando a dar buena cuenta de esa exquisitez.

Entre bocado y bocado, le preguntaron por su falta de apetito, respondiendo que ya había picado algo antes de cenar.

Ricardo se maravillaba, mientras las mujeres comían. A cada bocado, los suspiros y sudores afloraban a la cara de las féminas, haciendo lo indecible para disimular los ardores que sentían. El marido, ido de deseo sexual, las miraba con auténtica mirada de macho cabrío.

—Ricardo —le llamó su esposa, entre agitados jadeos, delatando que estaba más excitada que una mona en celo—, ¿sabes? Te lo queríamos contar hace tiempo… pero no sabíamos elegir el momento… nos deseamos más que nunca… no podemos soportarlo más…

Al terminar su confesión, empezó a comerle los morros a su compañera. Mientras jadeos salían de sus anhelantes bocas, se acariciaban como adolecentes excitados.

A Ricardo aquello le sentó como una patada en la entrepierna. Su cara de pasmo llegó hasta el suelo. Su libido bajó a tal velocidad que unas terribles ganas de vomitar acudieron con violencia a su garganta.

Ahora lo entendía todo, no quedándole más remedio que seguir jugando al solitario…

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

LA VACA GALLARDA

Al detective hombre experto, curtido y de pocas palabras no le quedó más remedio que aceptar las órdenes superiores, de muy arriba. Tanto la policía como todas las fuerzas de seguridad del estado estaban inmersos en una campaña de concienciación ciudadana, y qué mejor que empezar por los más pequeños. Las lumbreras del departamento cavilaron que, explicando los métodos de pesquisas policiales, serían más comprendidos por la población. Una vez ganadas las simpatías de los más pequeños, los mayores quedarían sometidos al entusiasmo de sus respectivos hijos. ¿Cómo explicar tal cosa a unos infantes? Así es como la vaca Gallarda pasó de animal a detective.

La historia era bien sencilla: se trató de hacer que comprendieran de la forma más natural posible el trabajo policial. Se pensó en la vaca como animal que da leche. Cosa obvia si pensamos que la leche es primordial en el crecimiento de los niños. Además, contando con las simpatías de los mismos ante un animal tan querido.

¿Y dónde ubicamos a la vaca? El entorno natural sería, como es de cajón, en un prado o en una granja, pero los niños de hoy en día ¿dónde verían una vaca? ¿Adónde suelen ir con mayor frecuencia? Se decidió por mayoría y después de numerables discusiones, que el centro comercial sería el sitio después de la escuela, en donde, con más probabilidad, pudieran ver a un rumiante.

¿El nombre? “Gallarda”, apodo valiente, atrevido y pegadizo. Ya tenemos a la vaca, el nombre y el sitio. Ahora, a pensar la manera de hacer que el animal se comporte como un detective.

Bien, a lo largo de muchas discusiones en donde pedagogos, psicólogos y asociaciones de padres tuvieron mucho que ver con esta historia que, a continuación, os paso a relatar:

En un descuido de sus distraídos padres, un niño llamado Luisito se perdió en el inmenso centro comercial. Acudió la policía con su mejor detective: la vaca “Gallarda”. Los asustados y encolerizados padres no podían creer lo que veían ¿Una vaca? ¿Esto era lo único que ofrecía la policía para encontrar a su hijo? Los agentes, con mucha calma, les explicaron a los mayores que no era una vaca cualquiera. Había pertenecido a un granjero al que le gustaban mucho las novelas policíacas, como leía en voz alta. Gallarda aprendió el oficio de detective. Los padres, algo más tranquilos, quedaron convencidos ante tan contundentes argumentos.

La vaca lenta, pero sin pausa empezó a olfatear el entorno. En el acto, con ese contoneo característico de estos animales, comenzó a dirigirse por el pasillo en el que, en ambos lados, varias tiendas de diferentes mercancías flaqueaban el mismo. Por fin se detuvo en un comercio de animales. En el escaparate, un perrito estaba expuesto en busca de nuevo dueño. Gallarda, en un idioma que solo los animales se entienden entre sí, le pregunto por el niño. El cachorro, que por cierto tenía muchos nombres, tantos como niños lo veían diariamente, le ladró:

—Que ese niño no hace mucho estuvo pegado al escaparate —siguió ladrando, moviendo la colita de pura alegría—. Se fue después de un buen rato al puesto de los juguetes.

Fueron todos al comercio de muñecos. Gallarda, los policías y los padres. La vaca olfateaba sin resultado alguno. No percibió ningún olor a niño perdido.

En la tienda, un perezoso gato negro se estaba echando una buena siesta. Gallarda lo despertó preguntándole por el niño. A lo que este, con un perezoso maullido, le dijo:

—Que sí, que recordaba al infante manoseando los juguetes de la tienda, pero el dueño, enfadado, le dijo que se marchara. A lo que el niño se fue muy disgustado —el gato siguió con sus indicaciones—. No te puedo decir mucho más gallarda, pero me pareció que entró en los recreativos.

Allá que fueron toda la comitiva, expectantes ante las pesquisas de Gallarda. En los recreativos, el ruido de las máquinas de matar marcianos y los Pinballs distrajeron un poco a Gallarda, que pronto se recuperó al observar a un ratón, que estaba dando buena cuenta de una patata frita que algún adolecente descuidado dejó caer al suelo.

El roedor con mucho gusto informó a la vaca:

—El niño estuvo aquí, no hace mucho, pero al ver que nadie le hacía caso y estorbaba a los jovenzuelos se marchó —la rata, a modo de ayuda, siguió hablando—. Lo más seguro, Gallarda, es que fuera al puesto de helados, que está muy cerca de aquí.

Con un mugido de satisfacción, la vaca emprendió la marcha hacia la heladería.

Una mosca que estaba zumbando e intentando beber los restos de una copa de helado llamó la atención de Gallarda.

—¿Este es el helado que tomó el niño? —preguntó esperanzada.

—Sí —contestó con su característico zumbido la molesta mosca—. El dueño de la heladería, al ver al niño, le dio lástima, dándole una copa de helado —prosiguió la mosca, no sin descuidar los restos del vaso.

—¿Sabes a dónde fue el niño? —preguntó diligente Gallarda.

—Puede ser que fuera al puesto de hamburguesas, que está muy cerca de aquí —contestó el insecto que ya estaba muy molesto, no era plan que le molestaran mucho. Ya de por sí era muy peligroso estar en el fondo de una copa, para que lo fastidiaran con tanto interrogatorio.

Gallarda, al ver que no sacaría más información, se dirigió al puesto de comida rápida. Toda la comitiva y un montón de curiosos la seguían con expectante atención.

Una cucaracha que se movía con extraordinaria rapidez, con la experiencia que da el evitar que continuamente te pisen, llamó la atención de gallarda.

—Amiga —le mugió Gallarda—. ¿Has visto a un niño solo, hace poco?

—Desde luego que sí. Le dio tanta lástima al cocinero que le invitó a doble ración de hamburguesa y patatas fritas —la cucaracha, con desdén, dejó por terminado el interrogatorio, intentando sobrevivir en medio de ese bosque de piernas que solo querían aplastarla.

La vaca insistió y, amenazando con pisarla, ella misma consiguió que siguiera hablando.

—Está bien, si lo buscas, detrás de esa puerta en donde el olor es para mí una delicia, lo encontrarás.

Luisito, después de comer y beber tanto, acabó con dolor de barriga. Lo encontraron sentado en el inodoro. Todos aplaudieron felicitando a la vaca. Su mamá, satisfecha, abrazó a Gallarda, y la policía, en premio a su labor en pro de la justicia, la condecoró.

La clase se quedó muda, el viejo policía se pensó que aquello era un fracaso. En cuanto reaccionaron los niños, entre contentos y alborotados querían saber más de la vaca Gallarda.

¿Qué dirían los expertos? ¿Habría más aventuras?

Lo que sí es cierto es que entonces muchos niños, en lugar de desear ser bomberos, ahora desean ser policías…

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

LOS PORQUÉS DE MI VIEJA DECRÉPITA

Conforme nos vamos adentrando en el paisaje de las afueras de la gran urbe, el edificio de corte sencillo, pero funcional, nos va descubriendo la crueldad de la sociedad. ¿Un retiro? ¿Un balneario? Nada más lejos. Nadie diría que somos civilizados, pero está claro que no queremos ni de lejos a nuestros enfermos. ¿Y si son viejos decrépitos? ¡Más a mi favor! ¿Cariño? ¿Con eso bastaría? ¡Lo dudo!… Aguantar a una persona digamos que se come sus heces y que se pasa la mayor parte del día gritando obscenidades. ¿Es tu madre? Entonces, deja de trabajar, tira tu independencia por el retrete, tus estudios que tanto te costaron, tu marido, tu mujer que desde luego se quejarán, tus hijos en edad adolecente que necesitan más que nunca a sus padres. ¿Hasta qué punto estás dispuesto  a llegar? Te conformarás, te consolarás y buscarás adeptos a tu causa entre los familiares. Luego irás a verla, pero claro siempre que tus obligaciones de trabajo y familiares te lo permitan. Cuando la veas, tragarás saliva, recordarás cuando más joven, llena de vigor y salud mental te abrazaba, aconsejaba. Ahora le cae una fina baba, su cabeza ladeada sin pelo, sus arrugas que parecen surcos profundos en tierra baldía. Te recuerdan que tú serás, si llegas, igual o peor que ella. ¿Soy un mal hijo-a?, ¿o solo deseo lo mejor para mi madre? ¿Ridículo, verdad? Lo suyo sería sin más hacer de tripas corazón y estar a su lado el tiempo que le quedara. Ahora pasemos a nuestros gobernantes que les dan igual los viejos, se piensan que ellos nunca llegarán. ¡Craso error! Sí, hay algo seguro en esta vida, es eso: nacemos y envejecemos (algunos-as) para los que lleguemos, ¿qué nos espera? ¡Algo peor que la misma muerte! ¡Estoy convencido! Conforme me alejo de la gran mole de ladrillo rojo, mis pensamientos están todavía atados a mi madre. Su olor a sudor de ropa vieja, mezclada con sus pérdidas de orina y el babero manchado de vomito, no hacen más que desear su muerte, ¡sí han oído bien! ¡Su fallecimiento! ¿Por eso soy un mal hijo-a? ¿Acaso vosotros no especularíais lo mismo? ¿Acaso os pensáis que sois mejores que yo? ¿O queréis ver sufrir a vuestro ser querido? Sabiendo que de él no queda nada más que su maltrecho cuerpo. Su verdadero ser murió hace mucho y que el recuerdo de aquello me martillea hasta volverme loco de tristeza. Cuando llegue a casa, ¿qué me espera? No me lo digáis, que de seguro lo acierto: ¡incomprensión, indiferencia y reproches! ¡Apostaría mi cuello en ello! ¿Por qué tardas tanto? ¿Por qué siempre eres tú y no tus hermanos-as? ¿Por qué no me atiendes y te preocupas de mí como de tu madre?

Estos porqués me matan, o matan…

Fin J.M. Martínez Pedrós

LOVE

La sesión de teatro de aquella noche prometía un espectáculo muy retro; se trataba de un entretenimiento que representaba el contacto carnal entre dos personas que ya hacía tiempo que no se practicaba. Una pareja exponía al público cómo se apareaba la especie humana antes de la venida del invento, por el cual las personas se transmitían las sensaciones carnales, sin miedo a ningún contagio. Fue este una gran invención, que salvó gran parte de la humanidad, por culpa de las enfermedades venéreas que diezmaron la población mundial.

Por supuesto, nada era real, un holograma conseguía el efecto deseado.

Love, muy joven y muy agradable de aspecto, estaba sentada al lado de su ogro particular. Grande, fuerte, dotado de la inteligencia justa para obedecer las oportunas órdenes de su joven dueña. Fue este un regalo muy habitual de ese tiempo. Toda familia que se preciara tenía uno. Al servicio y protección de cualquier ciudadano, que se lo pudiera costear.

Love estaba expectante ante la función pronta a comenzar. Sus amistades le hablaron hasta aburrirle con sus comentarios al respecto. Ella, algo dubitativa, no confiaba en el gusto de sus amigas, pero, ante tal insistencia y el morbo por saber la manera que sus tatarabuelos procreaban pudo mucho más que su asco a tal contacto, cambiado fluidos corporales. Ante tal idea, se le revolvió su delicado estómago. Acostumbrada al artilugio que le proporcionaba justo el placer que ella quería sin ningún peligro de contagio.

Muchos de los espectadores estaban acompañados de sus ogros, siempre serviciales a cualquier capricho de sus respectivos dueños.

Las luces se apagaron, empezó el espectáculo. Salió un presentador con voz muy aflautada, señalando lo desagradable del espectáculo y advirtiendo que alguna persona pudiera sentirse herida en su sensibilidad.

Mientras la pareja hacia sus preparatorios eróticos, una música inundó la sala con un compás de 3/4 en un movimiento muy moderado y constantemente uniforme, tanto por la melodía como por la armonía y el ritmo, este último marcado sin cesar por el tambor. Esa composición, además de insistente y machacona, instaba a no pensar. Lo mismo que autómatas, espectadores y sus respectivos ogros se movían al ritmo de la  insistente danza…

A Love todo aquello se transformó en un leve cosquilleo, su vagina se lubricó, experimentó la expansión, hinchazón de sus labios mayores y menores, clítoris y senos. Su corazón galopaba como un caballo desbocado, su pulso se aceleraba y su tensión arterial se puso por las nubes. Un color rojizo empezó a ruborizar las aureolas de su pecho, ya de por sí sensibles, aumentando de tamaño. Su respiración se entrecortaba, su pulso se disparaba… intentó reprimirse… no sabía lo que le pasaba… aquello nunca le había ocurrido. Las sesiones con la máquina eran muy controladas, y cuando se excitaba más de lo debido, siempre podía bajar la intensidad con el práctico mando a distancia, o bien poner un limitador, que siempre se podía colocar a gusto del consumidor, pero aquello se le iba de las manos…

El espectáculo empezó a subir de tono. Love, cada vez más ardiente, no sabía cómo encubrir su calentura. Los compañeros de asiento la miraban con aires de reproche, hacían caras de desaprobación ante la debilidad de Love. En este mundo, el autocontrol lo era todo, la supervivencia de la humanidad dependía del mismo.

Risas reprimidas  se escuchaban por parte del público asistente. Algunos manifestaban sus diferencias con gruñidos de desaprobación, y muchos salían disgustados ante tanto salvajismo sexual.

Love miró a su ogro, lo vio diferente, aunque sabía que no estaban concebidos para el sexo, algo instintivo, animal, la hizo ver en él a un “Adonis” en potencia. Esa musculatura, esa espalda, ese torso tan varonil, tan peludo, que recordaba a un alto, fuerte y orgulloso gorila. Esos músculos tan marcados, esos labios tan grandes, esos ojos hundidos dentro de esa gran faz le daban un aire rudo, misterioso y junto con todo, Love, se quemaba por dentro. No aguantó más, su instinto acrecentó sus deseos. Fue acercándose más y más, hasta que, en un ataque de pasión, empezó a sobarlo y a restregarse contra su fibroso y musculoso cuerpo, igual una gata en celo.

El ogro ZDP, que así fue nombrado cuando salió del criadero del organismo oficial para la manipulación de animales para uso domestico, recibió un alto grado de entrenamiento para defender y ayudar hasta la muerte a su dueño-a.

ZDP la miró extrañado, en el fondo de su memoria no encontró nada que se pareciera a esta situación, en la que veía a su dueña en semejante estado sexual. Ni siquiera sabía lo que significaba esta actitud, pero sí que le constaba que ante todo estaba la seguridad de su dueña, a la que veía en peligro. Su actitud estaba fuera de control, amenazando su salud y la de los demás espectadores, que, espantados, ya dejaban un prudente espacio de seguridad respecto a Love y su ogro.

«Control, control». Esa palabra se le repetía incesantemente en su dura y primitiva mente. Tenía que actuar, y rápido, ya no se lo pensó: tomó con las dos manos la cabeza de Love que, con una mirada de incredulidad, no comprendía la actitud de su fiel ogro. De un fuerte tirón, se la arrancó y, abriendo su gran boca, se la comió, como si de un pincho “moruno” se tratara. Cuando hubo terminado, empezó a desmembrarla. La fuerza de ZDP era extraordinaria. Con suma facilidad le arrancó de cuajo los brazos y las piernas. El torso lo pateó con sus poderosos y grandes pies, rompiéndole la caja torácica, y con ambas manos, como si fuera un melón maduro, partió por la mitad el mismo. Poco a poco, Love desapareció en el estómago de su fiel ogro.

Nadie se inmutó, nadie miró, nadie se preocupó de nada más. Todos y cada uno siguieron tranquilamente mirando el espectáculo.

Todo estaba bajo control. Cuando ZDP hubo terminado con su limpieza, fue directo al escusado, en donde terminaría el proceso de intervención.

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

"MI NOMBRE ES GOYO. SOY UN ENFERMO MENTAL”

Esta frase se podía leer en toda la celda, de arriba-abajo y de izquierda-derecha.

La pareja de psiquiatras no daba crédito a sus ojos.

—¿Cómo es posible que sepa que está enfermo? —dijeron al unísono.

La doctora miró el expediente mientras dijo:

—Este sujeto asesinó a su compañera de una forma brutal. Después de abrirla en canal, empezó a hurgar en sus entrañas. Según relató al tribunal —mientras hablaba, un rictus de asco asomó a su delicado cutis—.

El doctor tomó la palabra:

—Horrible, estuve en el juicio y fue muy escabroso. Al parecer, el enfermo no paraba de repetir que le devolvieran a su hijo.

—Una chica de buena familia, lástima que conociera a semejante individuo —continuó la doctora muy apesadumbrada por la trágica muerte de la muchacha.

Goyo sabía muy bien que le espiaban. Mientras, se hace heridas para sacarse algo de sangre con la que escribe tenazmente su frase. Su mirada perdida se dirige hacia el ventanuco por donde divisa a la pareja de galenos. Desde que se trastornó, le vino la facultad de leer los labios.

—¡No sabéis nada! —se repetía constantemente—. ¡Nada! Majaderos.

Alemania, año 1945.

Mientras a las afueras del bunker es todo caos y destrucción. Dentro del mismo, Goyo está de fiesta. Mujeres, alcohol, sexo y cualquier actitud que sonrojaría al mismísimo Marqués de Sade se está creando en las entrañas del suelo nazi.

Es la celebración de despedida, saben que más tarde van a morir. El veneno está a punto. Cuando ya falte poco para que lleguen los bolcheviques, a una orden suya, todos y cada uno de ellos tomaran la medida justa para el viaje final.

Pero por desgracia para él la muerte le da esquinazo. Su cuerpo, a una reacción involuntaria, vomitó todo el licor que ingirió más la ponzoña. Cuando entraron los comunistas, una escena digna del fastuoso Dante se les presentó ante sus atónitos ojos.

Decenas de cadáveres, aquí y allá, grotescamente desnudos y en actitudes poco honorables campaban por doquier.

Parece una idiotez, pero por lo visto no se puede ajusticiar a nadie que esté convaleciente, y Goyo no iba a ser menos. Así que los distinguidos vencedores esperaron a que se repusiera.

El cadalso era lo que más humanamente se le podía aplicar a un asesino de guerra. En aquellos tiempos tan difíciles, ya que empezaba la Guerra Fría decidieron que un fusilamiento no era lo adecuado.

Goyo sufría terribles pesadillas, en donde un sujeto con máscara le ponía una soga alrededor del cuello, luego un ruido sordo, una trampilla que se abre y una violenta caída seguida de un ruido de vertebras que se rompen. Por último, la nada.

Siempre se despertaba de madrugada, con la sábana y el pijama empapados de sudor. Acudió a médicos, psicólogos y psiquiatras. Después de los tratamientos de cada uno de ellos, el resultado fue desastroso. No evolucionaba en absoluto, las pesadillas, en lugar de mermar, aumentaban de frecuencia e intensidad.

Lo despidieron de su trabajo, el panorama era insostenible, su violencia se le apoderaba y no hubo más remedio que internarlo en un lugar mal llamado “Casa de Reposo”, que no era más que un psiquiátrico disfrazado.

Maite, por aquel entonces, pasaba su enésima temporada de rehabilitación de drogodependencia. Hija de un conocido director de periódico, tenía los posibles para afrontar el excesivo costo del tratamiento.

El flechazo fue tremendo, algo había en ella que le atraía, le cautivaba, algo morboso que ni siquiera pudo explicar. El asunto entre los dos fue tan bien que a los ojos de los responsables decidieron que si bien no estaban del todo rehabilitados, grandes esfuerzos hacían y era mejor reintegrarlos a la sociedad.

Maite quedó embarazada. La pareja no podía ser más feliz. Un hijo venía a este mundo para alegría de todos. Las pesadillas de Goyo cesaron, la rehabilitación de Maite era una realidad. Fueron pasando los meses, ese abultado vientre que parecía que fuera a estallar tenía como vida propia. Los pies del niño daban de vez en cuando alguna patada.

A Goyo no le hacía gracia tocar el vientre de Maite, sensaciones muy extrañas acudían a su mente, desde hacía algún tiempo, sus pesadillas parecían que quisieran resurgir del fondo de su mente. Cuanto más crecía la barriga, el sueño más vida cobraba. Cada noche avanzaba más. Primero lo sacaban de su celda, luego lo escoltaban a través de un larguísimo pasillo de color verde, hasta el mismísimo suelo estaba pintado de ese tono. El patíbulo tenía una larga escalera de madera. Arriba, un hombre encapuchado le esperaba, después de la letanía de cargos en su contra, le ponía la soga alrededor del cuello y, más tarde, luego de unos interminable segundos, el ruido del contrapeso que cae y el sonido seco de su vertebras que se rompen. ¿Quién era ese niño? ¿Su verdugo?

Aquella idea germinó en su mente y arraigó muy fuerte en su perturbada imaginación.

¡¡Imposible!! Ese verdugo no podía ni debía nacer. ¡¡No volvería a ponerle de nuevo la soga al cuello!!

Alemania, 1945.

Fritz nunca fue muy espabilado, pero sobrevivió a la Segunda Guerra Mundial. Ahora como prisionero de los vencedores y obedeciendo órdenes, hacía de verdugo ocasional. Le permitieron llevar capucha, una deferencia muy aplaudida por Fritz. Uno de sus últimos trabajos fue un asesino nazi. En cuanto lo vio subir por las escaleras, una electrizante sensación de conocerlo le subió por los pies y acabó estallando en su mente. Sus manos casi no le obedecían, le temblaban los pies. ¡¡Yo conozco a esa persona!! Se decía para sí mismo, pero no podía ubicar esa cara en sus recuerdos. Simplemente, esa sensación era muy fuerte, nada más. Era como matar a un padre.

Después de la ejecución, Fritz ya nunca fue el mismo. Después de un par de ejecuciones más, el alcohol se apoderó de su persona, dejándolo tirado en una inmunda cuneta, en donde lo encontraron muerto por hipotermia.

—Su tratamiento, señor Goyo.

Eran unas horas muy intempestivas, no tocaba ningún medicamento. Sin mirar a la enfermera y en un acto muy habitual en él, tomó el preparado. En unos pocos instantes, un fuerte dolor en el bajo vientre lo tiró al suelo, entre espasmos pudo ver a la sanitaria, llevaba una capucha y una soga en la mano.

—Recuerdos de mi padre, señor Goyo…

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

NADA ES PARA SIEMPRE

EL MÁS ANTIGUO Y ÚNICO DIARO DEL PURGATORIO

FUNDADO HACE UNA ETERNIDAD POR ÉL.

MUERE A LA EDAD DE 100 AÑOS EL HOMBRE MÁS VIEJO DEL MUNDO

Armando Camorra, cirujano plástico de renombre mundial, casado en diez ocasiones, bebedor empedernido, donante de pelo, con 300 de colesterol, más azúcar que un panel de miel y fumador de dos paquetes diarios, murió a los 100 años de edad. Hasta ahora, la beata Chicholina era la mujer más longeva, pero, por culpa de su campaña de pechos al aire, pilló tal resfriado que acabó muriendo por pulmonía doble.

D.E.P.

Cuando Armando Camorra cumplió los 70 años, decidió que ya estaba harto de todo, concluyó dejar su rutinaria vida de afamado cirujano con retiro dorado. Lo vendió todo, se compró un barco de pesca, dejó de pagar las pensiones a sus ex mujeres e hijos, quemó sus ropas junto a todas sus tarjetas de créditos y cualquier identificación, jurándose a sí mismo que, desde ya, la soledad del mar y la profesión de pescador le traería mejores esperanzas de vida.

El tiempo pasó. Según pesquisas de este periódico, D. Armando Camorra era poco visto por los lugareños. Nunca se integró en la pequeña comunidad de pescadores. Al terminar la subasta en la lonja, no se paraba en la taberna como los demás. Compraba sus provisiones en el típico supermercado, en donde el anonimato estaba asegurado. Nadie sabía quién era, ni de dónde venía. Nunca nadie sospechó de la identidad de Armando, pero los designios son infinitos. Puesto que este periódico está en contacto con él, cuyo nombre no se puede pronunciar, tenemos muy buena información y estamos en condiciones de poderos adelantar que no se librará de sus mujeres, ni hijos.

Al poco tiempo, sus familiares dieron con su paradero. En lo más alejado y recóndito del muelle, estaba su barco atracado. Los pescaderos indicaron a la marabunta familiar que hacía días que no se le veía, a lo cual era bastante normal, ya que cuando vendía su captura de sardinas, pulpos o boquerones, hasta que no se quedaba sin dinero, no volvía a faenar. En cuanto advirtió el peligro, se metió en la cama y ya no quiso salir de ella.

Murió de puro tedio, rodeado de sus ex mujeres y numerosa prole. Mientras sus diez costillas y costillitas lo rodeaban, cada uno con sus reproches y peticiones, él estaba tapado completamente no dejando asomar ni la nariz para respirar. De esa manera murió, mientras las féminas y sus infantes lo ametrallaban sin cesar con sus inútiles y pesadas quejas. No dejándose impresionar por semejante actitud, las hienas y sus cachorros empezaron a registrar todo el camarote. Cuando no encontraron nada de valor, excepto alcohol y tabaco, empezaron a explorar el barco. La búsqueda resultó infructuosa, nada había de valor. Unos aperos de pesca, algunas redes, algún pulpo despistado, un puñado de sardinas malolientes y podridas cajas vacías.

Después de fiambre, sus esposas resignadas a no cobrar nunca avisaron a las autoridades. La policía, cuando entró en el camarote, vieron a Armando, ya cadáver en la cama. Empezaron a interrogar a sus mujeres. Después de arduos interrogatorios, sollozos, desmayos, muchas quejas y ayes. La autoridad llegó a la conclusión de un fallecimiento natural por aburrimiento.

A la llegada de Armando Camorra al Purgatorio, no estaba por la labor de hacer declaraciones. Pidió tabaco y alcohol, a lo que se le explicó que no necesitaba nada de eso. Él, muy molesto, respondió que, ya que tan bien le fue en la tierra, aquí no iba a ser menos. Después de todos los trámites burocráticos, y hacer entender al bueno de Armando que ya no estaba vivo y que no necesitaría nada de lo que dejó atrás. Lo pasaron a la sala de depuración y recuperación.

A día de hoy, según fuentes de información de este periódico, indican que D. Armando Camorra, totalmente recuperado para la sociedad celestial, se ha ofrecido a hacer la cirugía estética al mismísimo Satanás, y también se compromete a recomponerle la cabeza a Juan el Bautista, no dejando cicatriz alguna. A cambio, pide que le sea dejada en propiedad la barca de Caronte. Con la que se quiere ir a pescar…

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

TORO

En un camping a las afueras de la ciudad, en donde no se hacen preguntas, ni siquiera les importa tu procedencia, y la soledad es el bien preciado que todo inquilino tiene garantizado, hay una roulotte que no tiene nada de particular con las demás, pero está rodeada de una pequeña parcela, en la que se cultivan hortalizas y legumbres.

En medio de este vergel, un hombre corpulento, mal encarado trabaja con plena dedicación a sus queridas plantas.

—¿Cómo estás esta mañana? —comenta con mucha dulzura a una tomatera que, orgullosa, se enzarza en el cañar que le sirve de soporte. Un tomate ya maduro asoma por entre las hojas verdes. Toro, con suma delicadeza, aparta las hojas tomando tan preciado premio a sus cuidados. Nadie diría que esa manaza, antes el terror del Ring, pueda arrancar esa fruta con tanta habilidad.

—¡Ay, pícara! Me quieres esconder a tu mejor fruto —hablando a la vez que, moviendo su ancha cara, maltrecha por infinidad de golpes, frota el apetitoso tomate contra su manga y cuando ya comprueba que su color destella por ese sol implacable, abre su gran boca y de un bocado se deleita del elixir de la hortaliza recién cohechada.

¡Guau!, ¡guau! Un hermoso pastor alemán, residuo de su anterior holgada vida le pone las patas a la altura de su gran torso.

—¡Vamos, vamos! No seas pesado, Roco —le dice Toro con un par de caricias de regalo—. Tengo mucho trabajo, ya sabes que no me gusta que andes pisoteando mis verduras. ¡Vete! ¡Andando! —ordena tajante.

Roco, con las orejas gachas, no entiende el capricho de su amo, pero le debe obediencia fiel, y a regañadientes sale del huerto metiéndose debajo de la roulotte, a cubierto de ese sol de justicia que no entiende ni de hombre ni animales, que a todos por igual calienta con suma eficacia.

Llega un gran coche negro con los cristales tintados. El perro se pone alerta, el olor que desprende el tipo que baja del automóvil es desconocido para él, gruñe, se queda en guardia, agazapado. Debajo de la caravana olisquea el entorno, varios hedores le vienen a su celebro perruno y ninguno es bueno, miedo, sudor y olor a pólvora se mezcla con el idílico ambiente, antes lleno del perfume de las verduras. Su amo parece impasible, espera.

—Buenos días, Toro —en esta calurosa mañana, quien habla va vestido de negro, gabardina hasta los tobillos, gran sombrero de fieltro, guantes, gafas oscuras y con un rictus en la cara que espantaría al más valiente.

—¿Qué tal, Frank, cómo estás? —contesta Toro sin dejar sus tareas, ni mirar al visitante.

—Estoy ya muy viejo para esto… —responde Frank con cierta desidia en sus palabras.

—Vamos, amigo, no te quejes y disfruta del día.

—¿Cuánto tiempo hace que nos conocemos, Toro?

—Venga, Frank, ¿te me vas a poner ahora nostálgico?

—¿Cómo eres tan estúpido?, ¿te piensas que nunca te encontraría? De verdad, Toro, me has defraudado, tú el mejor, el más grande entre los grandes te echaste a perder por una estúpida partida de póquer —siguió Frank con su discurso—. Cuando se te dio la oportunidad de pagar, ¡la fastidiaste! Sí, Toro, ese orgullo tuyo de campeón no te dejó morder la lona cuando se te indicó. ¡En el penúltimo asalto! ¡Lo sabías de sobra! Pero ahora todos te buscan —Toro, como si con él no fuera la cosa, dejó su tarea, fue a la roulotte sacó una botella de licor y un par de vasos.

—Asiéntate, Frank, y saboreemos —le dijo con suma tranquilidad.

—Está bien, Toro, bebamos por los viejos tiempos.

Pasó el tiempo y los dos antiguos colegas repasaron sus hazañas y anécdotas, la botella de licor fue remplazada por otra y otra.

El pastor alemán, más tranquilo, dormita, pero atento a cualquier acontecimiento no se mueve de su estratega escondite. Va cayendo la tarde. El sol ya muere por el horizonte y la noche empieza a apoderarse del entorno. Una suave fragancia del imponente jazminero que, majestuoso, se enrosca alrededor de la caravana, regala su perfume a tan singular pareja.

Frank siempre ha renegado de la modernidad. No tiene teléfono móvil y busca una cabina de teléfonos. Está deambulando camino a casa con su viejo y fiel coche de los 60, equipado con un radiocasete estero de 8 pistas, va deleitándose oyendo al viejo de Sinatra. El fabuloso sonido le envuelve de tal manera que se olvida de todos sus problemas, pero al ver en el salpicadero recubierto de fina madera la foto de su mujer e hija no puede dejar de recordar que a su pareja se la llevó un galopante cáncer de páncreas… Al fin, una cabina de teléfono. Desde que el celular se hizo tan popular, es casi imposible encontrar una, y, de tener suerte, esperemos que funcione.

—¿Tiburón?

—Sí. ¿Quién es?

—No jodas, Tiburón, que tengo prisa…

—¡Joder, Frank! ¿Qué te pasa en la voz?

—¡¡Qué quieres, la humedad, la edad!!

—Está bien, Frank. ¿Trabajo terminado?

—¡Qué te follen, Tiburón! ¿Para qué te piensas que te llamo? ¿Para desearte las buenas noches y darte un besito?

—Lo siento, Frank, no te enfades… Las malas lenguas van diciendo por allí que desde la muerte de tu esposa te has vuelto un blandengue. ¡¡Vamos!! Amariconado…

Frank respira hondo, intenta calmarse, hasta que no esté el dinero en su cuenta tiene que ser precavido, ya habrá tiempo de encontrar a esas malas lenguas y cortarlas si fuera necesario.

—Tiburón, déjate de cháchara, ya sabes en el nº de cuenta de siempre.

—Ok, Frank, así se hará…

Frank gruñe por toda respuesta, colgando de forma violenta el auricular.

De camino a casa, a este frío y calculador asesino a sueldo le bulle la cabeza. Es verdad los últimos trabajos, en lugar de matar de lejos. Ahora prefiere estar más cerca de sus presas. ¿La culpa la tiene la desgraciada muerte de su esposa? Puede ser, pero desde que su hija le pidió más atención y su mujer ya dudó de que esa profesión que le tenía muchas veces de viaje, fuera la ideal para la familia. La cosa empezó a caer en un declive, que Frank asumió y optó por aceptar menos encargos, y hacerlos más humanos.

Los faros del automóvil van descubriendo una zona de bloques de viviendas muy parecidas, unas de otras. Frank siempre pensó que la mejor manera de pasar desapercibido era esta, vivir de forma anónima y confundirse con la gente de clase media-baja. Aunque podía, desde luego, pagarse un adosado, o quizás algo mejor. La cautela era lo primero en su profesión.

—¡Hola, papaíto! —esa dulce y cantarina voz que siempre embriaga a nuestro matón y a la que no puede negarle nada proviene de una niña de no más de diez años. Se abalanza a los brazos de su padre fundiéndose en un abrazo.

—¿Te has portado bien mientras papi estaba fuera? —del rudo y curtido hombretón no queda nada, se deshace en atenciones para con su hijita del alma.

—Muy bien, papi, me las he apañado bien, ya hice los deberes y cenado. Ahora, papi, por fa, léeme el cuento de los duendecillos del bosque.

Cada noche, para padre e hija era un ritual y desde que la madre faltó, más si cabe. Frank se juró a sí mismo que por nada del mundo faltaría a la cita con su hija. Ella ya estaba preparada. Acostada con su pijama de dibujitos, embutida entre la sábana y el cubre de personajes infantiles con lunas, estrellas y cometas. Las paredes de su habitación daban la sensación de que uno se encontrará en medio de un bosque. El papel pintado con hermosos árboles de anchos troncos, en donde aparecían duendes verdes asomando sus narices entre la densa vegetación. Todo el entorno acompañado del libro de sus cuentos preferidos. Frank empezó a leer.

—¿Papi? —le interrumpe con inocencia.

—Dime, preciosa —le contesta el padre solicito.

—¿Tú me aceptarías un trabajo? Pregunta con mucho aplomo.

—¿Qué? ¿Cómo? —contesta Frank estupefacto.

—Sí, papá, no te hagas el tonto y, si te niegas, sé muy bien a dónde acudir —responde la niña mirándole directamente a los ojos—. Frank deja caer el libro y, por primera vez en su vida, no reconoce a la dulce y frágil chiquilla. Antes sus ojos, se descubre poco más o menos que a la niña del exorcista. ¿Qué ha sido del “Papi”? ¿Y esa dulce voz? ¿Dónde está mi hija?

—¡Papa! Atento a lo que voy a decir. Lo sé todo, sé a lo que te dedicas, mamá me lo contó y puso un dinero a mi nombre en una cuenta que tú desconoces. Ahora quiero que trabajes para mí. Capturarás al duende del cuento, pero no lo mates, lo quiero vivo.

—Pero… qué locura es esta… —Frank miraba a su hija de hito en hito, pudo ver esa mirada suya de joven cuando su sed asesina era más fuerte que el pago por sus servicios.

Mientras la situación no albergaba más solución que claudicar ante el capricho de su hija, la mente de Frank retrocedía unas horas atrás.

Qué suerte tienes, Toro, de no tener familia. Moristeis con dignidad, cuando te dije si estabas preparado, ni pestañeasteis. Un balazo directo a la frente y clic, lo mismo que cuando le das a un interruptor de la luz. Lo siento por tu bravo perro, no me quedó más remedio que sacrificarlo. Ahora estáis tú y él alimentando a tus hortalizas.

Qué viejo estoy para esto…

Fin.

Dedicado a Raquel. Un abrazo.

J.M. Martínez Pedrós.

UN OASIS DE AMISTAD

16 de mayo de 1941.

Desierto de Libia.

África del norte.

VIII Ejército británico.

Querida Angie:

¿Cómo está el pequeño Francis? Dime si ya dice sus primeras palabras. En tus últimas letras me contaste las malas noches que te daba el pequeño con su llanto. Qué daría por estar a vuestro lado. No sabes cuánto anhelo tus besos, tus caricias, el olor de tu perfume… Aquí en este desierto inhóspito solo hay arena, dunas y el sonido lejano de las bombas enemigas.

No te enfades por lo que te voy a contar, uno de los pocos entretenimientos, acaso el único. Ya sabes lo traviesos que son los chicos de mi regimiento. Tenemos un gran calendario de la Hayworth, en un lugar destacado, todos y cada uno de nosotros contamos los días que faltan para reunirnos con nuestros seres queridos. Los solteros sueñan con la diva, los casados añoramos a nuestras mujeres y los muchos hablan con el calendario, en una animada e imaginaria conversación, que a todos nos hace mucha gracia. Menos mal que siempre hay alguno que hace el payaso, se disfraza imitando los contoneos de la actriz. Todo son rizas y chanzas, pero por dentro la ponzoña avanza y cuando estamos solos en el catre, nos abandonamos a nuestros ahogados llantos.

Estimada Angie, te echo mucho de menos.

Tu esposo Arthur, que te quiere.

16 de mayo de 1941.

Desierto de Libia.

África del norte.

Deutsches Afrikakorps.

Querida Erika:

Cuéntame cosas de nuestra hija Berta, ya debe de andar, por lo que dijiste la última vez que escribiste. Pues bien, ya sabes la dura vida de un soldado, nunca sabe uno si sobrevivirá a otra batalla. Menos mal que un calendario con la foto del Führer nos reconforta. La moral es alta, las noticias de grandes victorias nos llegan a través de la radio. La prensa llega, aunque con retraso. Habla de que pronto ganaremos la guerra. Tienes que ser fuerte, por lo que cuentas. Las penurias pronto acabarán. Ten paciencia y piensa que el precio a pagar es muy pequeño a cambio de la gloria del pueblo alemán.

Tu esposo Carl, que te quiere.

18 de junio de 1941.

Desierto de Libia.

África del norte.

VIII Ejército británico.

Querida Angie:

Te escribo estas pocas líneas para contarte lo que cada noche me sucede. Después de una dura jornada atrincherado, de respirar el maldito polvo del desierto que se me mete por todas partes. Llega descansar, pero estas últimas noches tengo unos sueños muy raros. Tengo que contarte lo sucedido, no creas que divago. No tengo ningún síndrome de mal de guerra ni nada parecido. Solo es un sueño muy vivo que se repite cada noche, al que me tiene muy preocupado. Paso a contarte lo siguiente:

En una ofensiva, me pierdo, no sé dónde estoy. De repente, solo en medio del campo de batalla, aturdido por el ruido de las bombas, observo como una silueta se perfila entre el humo de la contienda. Un soldado alemán viene cara a mí con su bayoneta calada directamente apuntando hacia mi pecho, no sé por qué, pero me quedo paralizado. El miedo me atenaza, no consigo reaccionar…

No te preocupes, será la copiosa cena que afecta mi sueño, terminando en pesadilla.

Tu esposo Arthur, que te quiere.

18 de junio de 1941.

Desierto de Libia.

África del norte.

Deutsches Afrikakorps.

Querida Erika:

Desde mi última carta me ha pasado algo muy raro que paso a contarte:

Después de un día padeciendo los rigores de la guerra, y muy orgulloso de nuestra infantería, llega el merecido descanso, pero por las noches no consigo reposar, ya que un sueño se me repite con insistencia:

El enemigo se retira, yo, con absoluta valentía, me lanzo en persecución del mismo, pero llega un momento que el humo lo invade todo, no alcanzando a ver más allá de nuestras narices. Entonces, al disiparse la humareda observo a un soldado inglés, desorientado, como un niño que busca a sus padres. No soy ningún cobarde, tú lo sabes, tampoco es una gallardía matar de esa manera. Me gusta que mi oponente esté en las mejores condiciones. Ya lo sabes, soy un caballero. Me acerco corriendo con mi bayoneta amenazándolo, pero es incompresible, no se inmuta, no se mueve. Entonces, me despierto sofocado, sudoroso con necesidad de salir al aire fresco de la noche.

Erika debe de ser el vino de la cena que es muy peleón, no te preocupes, pasará…

Tu esposo Carl, que te quiere.

1 de julio de 1941.

Ministerio de la guerra.

Winston Leonard Spencer Churchill.

Estimada señora, es mi deber comunicarle que el soldado Arthur Johnson, que estaba destinado al 8º regimiento del VIII ejército, en el desierto de Libia, falleció en combate el pasado 19 de junio de 1941.

Mi más sentido pésame.

20 de junio de 1941.

Desierto de Libia.

África del norte.

Deutsches Afrikakorps.

Querida Erika:

Parece increíble, ¿recuerdas mi sueño que te conté la ultima vez? Pues se cumplió. Todo transcurrió igual que en mi pesadilla. Cuando avanzaba hacia él, igual que en mis visiones, paralizado estaba, y yo a punto de atravesarle con mi bayoneta. Fue muy curioso, no tuve valor. Ya me conoces, en este estado sería más una ejecución que otra cosa. Lo calmé, hablamos. Ya sabes que chapurreo algo el inglés. Nos sentamos, le ofrecí un cigarrillo, él me dio fuego y mientras a nuestras espaldas el fulgor de los obuses causaba estragos. Nosotros, en ese oasis de reciente amistad, intercambiamos fotos de la familia, en animada charla de camaradas. ¿Sabes? No son tan fieros como nos lo pintan. Este hombre posee una refinada educación y exquisito gusto por el arte, la música y la literatura.

Así pasaron los minutos, y cada vez me alegraba más de haber racionalizado mis impulsos. Se hacía tarde, no era plan de ser desertores. Ya que los de cada uno de nuestro bando pasarían lista. No era conveniente faltar al recuento, pero sí que prometimos reanudar nuestra confortada charla.

Convenimos vernos a la noche siguiente, y en un alarde de fraternidad intercambiamos por un momento nuestros cascos de acero. Nos miramos, una risa espontánea y contagiosa salió de nuestras gargantas.

Al pronto, su rostro, antes risueño y alegre, se tornó en una mueca. De su boca salió una bocanada de sangre, desplomándose a continuación. Acto seguido, me tiré al suelo. Le quité de nuevo mi casco que tenía un limpio orificio de bala y lo lamenté en el alma. Me arrastré como pude, bajo el fuego de un astuto franco tirador, que debió de confundir a su camarada por un alemán.

Al retornar a mis posiciones, mis compañeros hicieron bromas al respecto, de cómo pude sobrevivir a tal balazo que mi casco lucía en todo la frente.

Ahora, cada vez me es más difícil cumplir con mi deber cuando sabes que hay personas enfrente tan humanas como uno mismo.

Tu Esposo Carl, que te quiere.

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

UNA NOCHE SIN LUNA

Una noche sin luna, una carretera comarcal estrecha, sin arcén. La pareja venía de celebrar la boda de un familiar lejano en un pueblo perdido de las entrañas de esta piel de toro. Sobre las cuatro de la mañana, en un recodo, aparece fugaz la figura de una mujer con un niño en brazos. El conductor, sin poder remediarlo, arrolla al peatón. Unos pocos metros más allá, para su auto. Bajan los dos, asustados, presurosos y maldiciendo su mala suerte. Cuando llegan al lugar, descubren que nadie hay en el asfalto. Ni siquiera un rastro de sangre que indicara el atropello de un ser vivo. Recelosos, los dos se miran. Aliviados, pero impactados ante el suceso, se metieron de nuevo en el automóvil, reanudando su viaje. Tardaron en reaccionar, por fin la mujer dice:

—¿Qué pasó? —con cierta alarma en sus palabras.

—¿Has visto lo mismo que yo? —siguió diciendo mirando a su marido que, pensativo, prestaba toda su atención a la carretera—. ¿Qué te pasa? ¿Estás como ausente? —la mujer, cada vez más nerviosa, le dio un manotazo en el hombro, a modo de llamar su atención. Aquel, por toda respuesta, miró a su esposa. De esas miradas que dejaría helado a cualquiera. Ella se dio por aludida, y sin abrir más la boca llegaron los dos a su destino.

La relación en la pareja, en todos los sentidos, hacía aguas. En los sucesivos días, su marido no durmió bien, ojeroso, sin afeitar y de muy mal carácter.

Doce de la noche, vuelta. Una de la mañana, otra vuelta. Imposible dormir, los ojos del varón estaban como platos, abiertos a más no poder. El tic-tac del reloj resonaba como si de un martillo pilón se tratara. Los ecos de la calle, antes normales, se le antojaban de manera que de una fiesta estuviera debajo de su ventana. Raudo, tomó una decisión, se levantó muy sigilosamente, como un ladrón curtido en estos menesteres. Tomó las llaves del auto, bajó al garaje, saliendo del mismo en dirección a esa carretera que tanto le impactó.

Quedaban treinta minutos para las cuatro. Estacionó antes de llegar a la curva, sus faros iluminaban la misma. Restan veinte minutos, empieza a chispear, diez minutos. La lluvia arrecia de forma violenta. Es tal que apenas se puede ver. Las cuatro de la madrugada, una figura empieza a esbozarse. Entre la cortina de agua se distingue a una joven, adolescente con un niño en brazos. El agua la moja, la empapa, pero ella, impasible, avanza. En esos momentos, los faros del auto estallan. La oscuridad, mezclada con el ruido de la lluvia, que rebota en la carrocería del coche, crea una atmósfera de terror. Dentro, el hombre está paralizado, algo le dice en su interior que no se mueva. La temperatura desciende de tal forma que el vaho empaña los cristales. Un ruido a su espalda le delata la presencia de algo, que repiquetea como el chirriar de dientes. Un siseo pronuncia su nombre. Él no reacciona, sabe que es su cita, que lleva años esperando. Algo muy frío le roza la nuca en forma de caricia. Un sollozo se deja oír.

—Llevo mucho esperando… —el sonido apenas audible con mucho esfuerzo, apesadumbrado y lúgubre le llega a su mente, cual puñal se le clavará en las entrañas—. Tu hijo y yo esperamos en esa curva a lo comprometido por ti, que vendrías a buscarnos —la voz antes afligida empieza a subir de tono—. ¡Cobarde! ¡No te enfrentaste a tu familia! ¡Elegiste dejarnos aquí esperando, debajo de este maldito aguacero! —el personaje no dijo ni negó en absoluto. Puso en marcha el vehículo y se dirigió hacia el pueblo.

En el próxima revuelta, antes de entrar en el municipio, la misma chica, con el mismo niño se le muestran de sopetón. En un acto inconsciente, se gira. En el asiento trasero vacío un charco de agua es el único testigo de la extraña pasajera. Pierde de tal manera la concentración que se estrella en la hilera de árboles que bordean la carretera comarcal.

Desde aquel trágico accidente del mozo, que dejó el pueblo para buscar un mejor futuro en la ciudad, ahora en la curva hay una familia de tres, esperando a que algún incauto los suba, y en la siguiente vuelta, alarmados los tres, avisarán a gritos de la peligrosidad de la misma para, acto seguido, desaparecer ante la mirada estupefacta del conductor…

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

BAMBÚ

Hace un espantoso calor, el polvo acompaña a un puñado de adolecentes de color. La oscuridad de su piel les protege, pero su condición étnica les perjudica. Mal vestidos y nutridos, juegan con un balón que, por culpa de su falta de aire, hace tiempo que perdió su redondez. Ajenos a tantas dificultades, ríen, gesticulan, discuten sobre las hipotéticas faltas cometidas, y lo mismo, se abrazan al celebrar un gol, como se enzarzan en peleas inocentes de muchachos embarcados en este paraje desolado del África negra.

—¿Sabes dónde está Europa? —esa frase siempre irá acompañada de sus sueños. Desde que vio por el único televisor del pueblo los partidos de la lejana e inalcanzable Europa, en su mente no había lugar para nada más.

—Al otro lado del desierto —contestó Bambú con esa inocencia propia de quien nunca mentiría a sabiendas.

—¡Ja, ja, ja! Conque al otro lado del desierto —la burla provenía de un peculiar personaje que, aunque sea de color, destacaba de los demás por su atuendo en perfectas condiciones: gafas de sol llamativas, reloj de marca, sombrero de ala ancha, estrafalaria camisa hawaiana de colores chillones y una dentadura con envidiables dientes de oro que, al darles el sol, destellaban como estrellas.

—Muchacho, tú prometes —dijo con una sonrisa de hiena.

—¿De verdad, señor? —contestó muy ilusionado Bambú.

—No seas modesto, en Europa serías una celebridad.

Fueron a hablar con sus padres, y, por una cantidad irrisoria, compró a Bambú.

Hace tiempo que nuestro muchacho dejó su aldea. Después de pasar por varios personajes tan estrafalarios como el primero, por fin estaba en la vieja Europa. Es verdad, era una celebridad como le prometieron, pero su vida era comparada a la de un preso. Del entrenamiento al gimnasio y luego al estadio. De allí no pasaba. Su condición de negrata, como le decían algunos y mono como le decían otros, dio en aconsejar que por su seguridad no saliera a la calle. En cuestión de mujeres, la cosa pintaba muy mal, algún que otro escarceo amoroso sin importancia, pero él era de hacerse con familia y muchos niños. La mayoría de las blancas e insulsas mujeres que se acostaban con él solo perseguía fama y contar a sus incrédulas amigas que sí, “los negros la tienen muy grande”.

La edad no perdona, y Bambú perdía aptitudes. Tanto en el equipo como en la cama dilapidaba su salud, lo mismo que un viejo coche al que le chirrían los amortiguadores. Le rescindieron el contrato, las mujeres le dieron de lado, los supuestos amigos se esfumaron como agua entre las manos… Su mal hacer en los negocios lo metió en bancarrota. Del joven apuesto y orgulloso Bambú no quedaba ni la sombra de lo que fue. ¿De qué forma volvería a su poblado? La vergüenza y la deshonra le atormentaban día y noche. Las drogas, el alcohol y mujeres de mala vida acabaron con su exiguo capital. De esta manera, acabó siendo un vagabundo y encima muy oscuro, lo mismo que su porvenir.

En un callejón de mala muerte, repleto de desperdicios y oliendo a orines, estaba Bambú, entre los cubos de basura, liado entre periódicos sucios para cobijándose del frío.

—Por cierto, amigo, vengo en tu ayuda —en cuanto levantó la vista, delante de él un personaje vestido de oscuro con capa y forro de un color sangre, que le cubría todo el cuerpo, se aculilló quedando a su altura.

—¿Ayuda? —respondió Bambú con cierto desespero en su voz.

—Sí, claro, tus pensamientos me llegaron directamente a mi oscuro corazón… —una risa tenebrosa le salió de entre los podridos dientes a ese ser de la noche.

Se levantó la capa enseñándole una multitud de almas que tenía a modo de colección.

—Mira bien, Bambú, este es el precio a pagar. Tu alma quedará de mi propiedad, a cambio vivirás mejor que antes y tu juventud no tendrá fin. Aunque envejezcas por la edad, nada ni nadie sabrá tu tiempo. El vigor y la juventud no te abandonarán nunca.

Qué remedio le quedaba al desdichado. Viejo, negro y en la ruina. La solución era bien sencilla. El pacto fue sellado y, al momento, un rejuvenecido Bambú, rico y guapo dejó el maldito callejón que antes fue su hogar.

El dinero, a ojos de los demás, le cambió el color de su piel. Fichó por un nuevo equipo, no preguntaron nada, en cuanto lo vieron jugar, le hicieron un suculento contrato. El mundo estaba a sus pies. Lo poseía todo. Todo lo que el dinero y la fama puedan conseguir, menos la inmortalidad. Conforme cumplía años, las noches se volvieron en una tremenda pesadilla. Sus miedos le perseguían, sus temores se agrandaban. Él sabía muy bien que llegaría el día de su muerte, e inexorablemente quedaría prisionero dentro de la capa del ser maligno. En su peregrinar de falsos santos, chismosos, magos venidos a menos, echadoras de cartas y decrepitas médiums, en donde trató de buscar la inmortalidad. Todo en vano, más aún su salud de hierro empezó a mostrar fisuras. Al intentar faltar a su pacto, una parte del mismo se resquebrajaba. Fue mucho más rápido en su desesperada búsqueda, el tiempo apremiaba. Una de esas gitanas de feria, a su pregunta sobre la inmortalidad, le señaló un país extraño, más allá del mar, en donde un niño mago gobernaba. Desesperado, apurado y esperanzado por la noticia, aunque desconfiaba, pero se agarraba a ello lo mismo que el cojo se vale de su garrote para andar.

Una tormenta nunca vista en aquellos lares se perpetró en su contra. El capitán del barco se lo comentó antes de que una gran ola se lo llevase al fondo del océano. Colisionaron contra los arrecifes de la costa. La nao se despedazó, lanzando a Bambú y sus tripulantes contra las rocas. Los desgraciados acabaron con la cabeza partida o ahogados en esas terribles olas de varios metros de altura que rompían con tremenda fuerza en el acantilado.

A la mañana siguiente, varados en la playa, varios cadáveres fueron pasto de los cangrejos. Bambú tuvo más suerte, ¿o fue su pacto? De momento, lo resguardó de una muerte segura. No preguntándose nada más, le valía con estar vivo.

¿Qué mundo era este? En donde todo parecía de color pastel, pintado por una mente infantil, un arco iris, un sol sonriente. Una zanahoria que tenía una puerta y dos ventanas. Flores y más flores de colores absurdos. Un riachuelo de aguas azules, limpias e imposibles de imaginar. Nubes con forma de animales, pajaritos de todas clases y colores. Sonidos de fábula, abejas, avispas y mariposas de mil colores. Bambú, atónito, contemplaba ese mundo en el que parecía que nunca pisó humano alguno. Un sendero rodeado de hermosos y frondosos árboles lo guiaban hasta un imponente castillo de altas almenas y majestuosas torres. El mismo estaba rodeado de un lago de aguas transparentes, de un azul turquesa que rivalizaba en belleza con el limpio cielo celeste.

Una procesión algo extraña, una música que le sonaba y, conforme se acercaban, sus ojos se llenan de un gran asombro. Ante él, Blancanieves delante y siguiéndola, como si estuvieran bailando una conga. Los siete enanitos cantando la famosa canción. Alegres y contentos pasaron a su lado, saludándola con familiaridad. La niña, con su particular inocencia, se le acercó, dándole un casto beso en la cara del aturdido y sorprendido Bambú. No repuesto de tanta sorpresa, aparecieron el pato Donald y sus sobrinitos. A su altura se pararon y, con su inconfundible graznido, intentaron decirle algo. De repente, apareció Tarzán, seguido de la mona Chita y un sinfín de animales de la selva. Bambú tuvo que apartarse, ya que la marabunta de animales pasó a escasos centímetros. Una nube de polvo lo envolvió todo. De ella salió un conejo blanco, quejándose del poco respeto que se tenía a los mayores. Consultando su reloj de bolsillo, exclamó una maldición, y como alma que lleva el diablo desapareció en un visto y no visto. A lo lejos se divisó alguien corriendo. Conforme se acercaba, se distinguió a una niña que vestía de rojo. Al llegar a su altura, con voz entrecortada y mucha dificultad, le advirtió de la fiera que la perseguía. Con un adiós forzado por las circunstancias y pidiendo disculpas por las prisas, se alejó presurosa. En la distancia apareció el lobo. Este, a su vez, se disculpó, ya que su trabajo no le permitió charla alguna, teniendo que seguir con su particular persecución. Bambú, atónito, juró que bien podría estar soñando, pero el olor a animales, el calor, humedad y los ruidos propios de la selva lo devolvieron a una realidad que él nunca hubiera imaginado. Todavía nos quedaba lo más espectacular. Tirado por varios elefantes, apareció la carroza real, como si de una enorme calabaza se tratara. Surgió, en medio de este maravilloso mundo, un niño de no más de metro y medio, engalanado como si fuera un sultán salido de las mil y una noches. Nadie diría que ahora mismo aparecería una alfombra mágica. A Bambú ya nada le extrañó.

—¡Alto! —la autoritaria voz del niño sonó como el chillido de una hiena.

La caravana real se detuvo. El rey se acercó a la altura de Bambú diciendo:

—Estimado amigo, sé a lo que viniste, pero no te puedo ayudar. Tu pacto es muy fuerte —con cara de circunstancia y en un inusual tono impropio de un soberano, dio a entender su turbación.

—¿Entonces, majestad? —contestó Bambú en tono de súplica.

—Lo único que puedo hacer es ayudarte a bajar al infierno —contestó el pequeño ahora con más aplomo.

—¿Al inframundo, su alteza? —preguntó con incredulidad Bambú.

—Sí, Bambú, tienes que matar al dueño del Averno para romper el tratado.

Quién lo diría, el supuesto infierno no es tal como le contaron a nuestro amigo de color. Después de viajar largo rato con el niño-rey, llegaron a una gran cueva. Aparentemente, no se advertía entrada alguna, pero el soberano se arrodilló pronunciando unas ininteligibles palabras, para asombro de todos. La roca antes tan solida como el granito, ahora, al toque del niño parecía tan maleable como la plastilina.

—No te apures, Bambú, ahora puedes traspasar la roca —le dijo el soberano con mucha solemnidad.

Todos estuvieron absortos a los acontecimientos. Había un silencio tan espeso que se podría cortar con un cuchillo. Los variopintos animales, la extravagante vegetación… Nada se movió, nada se oyó. Bambú se decidió, primero, una mano; luego, la otra y poco a poco la roca lo engulló como arenas movedizas. Una exclamación recorrió a todos los espectadores. Una electrizante corriente de asombro contagió a cada uno de ellos. El niño-rey, con cara de satisfacción, dio por terminada la completa desaparición de Bambú.

A modo de acabar parido, terminó Bambú impregnado de un líquido viscoso y pringoso que lo dejó en el suelo de una angosta caverna, tan perdido como desorientado. Estuvo desnudo y helado hasta los huesos y aterrorizado.

En la oscuridad de los recovecos de la gruta, unos ojos centellantes de un rojo fuego lo observaron. Se acercaron. Bambú, hecho un ovillo, se temía lo peor. Con suma cautela, la pareja de fieros caninos fueron poco a poco llegando al desgraciado y pringoso Bambú. Cuál fue su sorpresa, que en lugar de despedazarlo sin piedad, los perros se dedicaron a lamerle el incómodo pringue que envolvía su morena piel. Una vez limpio nuestro amigo, empezó a acariciar a sus nuevos amigos. Lupo y Kiara, de esa manera se presentaron. Bambú se extrañó mucho, ¿unos lobos que hablan? Su pregunta fue contestada casi de inmediato. La pareja de lobos le relató que como armas a su favor y en consideración a su arrepentimiento fueron enviados en su ayuda. Juntos, el trío fueron siguiendo el tenebroso sendero que les conduciría al mismísimo Averno, en donde de seguro Satanás esperaba ignorante de su destino.

El amo y señor del inframundo tenía problemas, y muy serios. Una huelga salvaje de sus ayudantes estaba causando serios problemas. ¿Pedían más sueldo? No… ¿Más vacaciones? No… El caso era bien sencillo, pedían más libertad de decisión sobre los asuntos que les concernían, en definitiva, una independencia de las órdenes del maligno. Aquello le quitaba el sueño a Satanás, que veía que, si concedía tales peticiones, su reino sería un auténtico caos… En esas cuestiones andaba cuando, de repente, unos golpes muy fuertes y rotundos le perturbaron de su accidentada siesta.

Muy enfadado, chilló a su secretaria por el interfono:

—¡Lilith! ¿Qué pasa ahí fuera? —su secretaria, o no estaba, o se había vuelto sorda de repente.

La memoria le fallaba al viejo diablo, días antes, Lilith se despidió anunciando que se declaraba en huelga con los demás. Solo y temeroso del ruido… se acercó con mucha cautela a la puerta, agudizó su oído, pegando su gran y puntiaguda oreja. Los gritos, sonidos estridentes y fuertes golpes lo intranquilizaron, más si cabe todavía. Dudó en abrir o esperar que los alborotadores se cansaran. Confiaba en esa puerta de duro acero expresamente frogada en las calderas del infierno.

Belcebú, muy enfadado, daba vueltas, igual que un león enjaulado. Iba de un lado a otro de su amplia oficina, maldiciendo su suerte y maquinando la forma de vengarse de sus traidores ayudantes.

Un ruido a goznes oxidados le sacó de sus cavilaciones, se giró hacia donde provenía. Un negro, acompañado de dos fieros lobos, estaba delante de sus narices.

El ambiente se tornó tenso, los lobos y el negro estaban prestos al ataque. Satanás se encontraba intentando recordar algún hechizo o truco que le sacara del apuro. ¡Maldita sea mi suerte! Esa frase se le caló muy hondo en su mente. No podía comprender cómo o de qué manera encontraron este trío de huelguistas su entrada secreta.

—No somos del sindicato —le contestó la loba, a lo que el macho asintió con un gruñido.

—¡¡Quién os ha contado lo de mi puerta secreta!! —arremetió con furia el diablo.

—Mis lobos olieron tu maldad —le contestó Bambú, con mucho aplomo, sintiéndose muy seguro con sus animales…

Satanás, viendo su desventaja y teniendo a sus ayudantes en huelga, balbuceaba temeroso del trío amenazador:

—Vamos… todos a calmarnos un poco… No hagamos nada precipitado, que luego vienen los arrepentimientos…

Bambú, viendo su ventaja, pensó sacar tajada de la situación, y dijo:

—¿Tú eres el señor del Averno?

El diablo se lo pensó mucho antes de contestar. Miró al negro de arriba abajo, tratando de recordar si alguna vez conoció a semejante persona o simplemente le debía algo. ¿Qué le podía contestar? Igual era alguien muy enfadado…

Después de sopesar varias opciones, le contestó que no. Que Belcebú andaba en otros menesteres y no sabía cuándo volvería, que él era su secretario.

—Conque un administrativo, ¿eh? —Bambú no estaba para bromas y el tiempo apremiaba. Se acercó cada vez más al tembloroso demonio, y a una orden suya, la pareja de lobos enseñaron sus poderosos colmillos, prestos a morder su presa.

—¡Un momento, por favor!… —dijo el diablo con la cara desencajada de terror—, quizás si me cuentas el porqué de tu enfado, pueda ayudarte…

Bambú reflexionó. Tenía que saber con quién hizo el pacto, que le tenía prisionero de su destino, quizás no sería mala idea darle una oportunidad al maligno.

Entonces, optó por contarle su encuentro con el siniestro personaje de la capa, su posterior acuerdo con él y todo lo acontecido hasta la llegada al Averno.

—¿Ese de la capa que guarda las almas dentro de ella? ¿Ese mismo? Pero ¿cómo se te ocurre hacer un trato con semejante personaje?

—Estaba desesperado… mi color de piel… —contestó Bambú con timidez.

—Nada, tranquilo, ese es una de mis ayudantes en huelga. Es a él al que tienes que matar, y no a mí. ¿Lo entiendes?

Bambú recapacitó durante unos segundos. A continuación, dijo:

—Entonces, tú verás, mis lobos están sedientos de venganza, y ya que estamos aquí, qué más da un demonio que otro…

—¡¡Un momento!! —apremió Satán—. Tengamos los lobos quietecitos, que luego nos hacemos daño y ya no hay vuelta atrás. Estoy pensando —siguió hablado— que podríamos llegar a un acuerdo tú y yo…

Bambú hizo una señal a sus lobos, diciendo:

—¡¡Quietos!! Dejemos que hable, igual salimos ganando todos…

Satán pasó a comentarle que con la ayuda de sus lobos, su fuerza de juventud y él, que seguía siendo el maligno, aunque en horas bajas, entre todos vencerían a los huelguistas. Bambú quedaría libre de su pacto al matar al ayudante de Satán, y él recuperaría el control del Averno…

En cuanto salieron del despacho del maligno, los cuatro formaron tal estampida entre los huelguistas, que al poco, acobardados por los colmillos de los lobos y el tándem formado por el negro y el demonio, no les quedó más remedio que rendirse. Satán recuperó su dominio y Bambú quedó a la espera de encontrar al de la capa… No se hizo de rogar, con un reducto de huelguistas fieles a él atacó a traición. La lucha fue feroz, los espíritus cautivos le daban la fuerza necesaria para el combate. Los lobos, como bravíos aliados, a dentelladas consiguieron dejar algunos secuaces fuera de combate. Bambú, con su fuerza de juventud, luchaba con el demonio de la capa. Este, a su vez, esquivaba con soltura sus embates. Belcebú, a corta y segura distancia, miraba y especulaba con el combate, tanto si perdía o ganaba Bambú, él saldría beneficiado... Cuando ya solo quedaba el cabecilla, los lobos se abalanzaron sobre él, a mordiscos le quitaron la capa. Ahora, lo mismo que un niño indefenso, acurrucado en posición fetal, se quedó quieto, no le quedaban más fuerzas que el de un indefenso ser al que la potencia abandonó. Bambú, en un raudo movimiento, tomó una gran piedra a la que impulsó por encima de su cabeza, dándole tal fuerza que no tuvo ningún problema en aplastar la horrible cabeza de un ser que asustaría al más bragado... Un alarido resonó en todo el Averno, todos quedaron quietos. Al momento, se convirtió en un amasijo de despojos irreconocibles. Las almas escaparon, lo mismo que niños saliendo del colegio. Bambú quedó libre de su pacto.

En las áridas tierras africanas, en donde el sol castiga sin piedad, unos niños atienden a su compañero que, por un golpe de calor, se desmayó. Al levantarse, preguntó por un par de lobos, por el de la capa y también contó una fantástica historia, a la que todos, atónitos, escucharon...

Un esperpéntico personaje con gafas de sol llamativas, reloj de marca, sombrero de ala ancha, estrafalaria camisa hawaiana de colores chillones, estaba observando: “este niño promete, por lo que he visto, será una celebridad”.

Mientras tanto, en un recóndito apartado del Averno, un cura venido a menos expurgaba sus pecados, cargando los mismos como lastres. Era tal el odio hacia el sitio, que ni él mismo sabía la forma de salir del infierno, increpando y echando pestes por la boca, deambulaba por parajes escabrosos y pestilentes de azufre que se metía por las narices, al que el respirar se hacía insoportable...

En un breve descanso de su peregrinar, observó a un ser inerte, tapado por una capa. Al levantar la misma, observó los despojos de lo que antaño fue una criatura horrenda. El frío era insoportable, la continua lluvia de sangre y el viento invitaban a apoderarse de la prenda de abrigo que el destino tuvo a bien ponerse en el camino del cura.

En cuanto se puso el manto, una fuerza, una sensación de poder, una corriente que le renovó esa potencia perdida que le fue absorbida por sus culpas y remordimientos. Un grito parecido a un animal salvaje salió de la garganta del clérigo, ahora era el señor de la capa de almas, ahora su aspecto pasó de simple y bisoño cura, a un ser cuya maldad es equiparada al mismísimo maligno...

Fin.

José M. Martínez Pedrós.

EL BUHONERO

Hacía años que aquel vendedor andaba por esas montañas ilustrando a los habitantes esparcidos por esos inhóspitos parajes. Empujando su carro lleno de literatura, colmado de fantasía, repleto de aventuras, trayendo en esos meses de duro invierno algo de distracción. Era muy querido y esperado por los lugareños, que, por un módico precio, alquilaban sus libros, y los más pudientes compraban un trozo de vida ajena. Ignorantes del mundo exterior, su universo se componía de pinos, montes y nieve… En donde el entretenimiento era tener hijos, talar árboles y poseer vacas, cuantas más mejor…

A duras penas iba impulsando su carro, ni la nieve, ni el viento o lluvia conseguían acobardarlo. Tal era su determinación que todos pensaron que bien podía pasar por un fanático religioso. Nada más lejos de la realidad. Este hombre era agnóstico, solo pensaba en el conocimiento de sus libros, en la liberación de las personas por medio de la sabiduría. Tiempo atrás fue un maestro fracasado, que un buen día vio su oportunidad de ilustrar los rudos habitantes de las montañas.

Un sendero estrecho y agreste llevaba a la casa de una vieja muy singular, a la que siempre le traía libros de misterio y terror. Los leía varias veces, los devoraba, siempre le pedía algo más fuerte, algo más allá de los simples clásicos del género. El vendedor se entusiasmaba con ella. Le gustaba ese afán de lectura en una persona muy mayor, que tenía justo la formación para poder leer. Se podría decir que aprendió a leer gracias a los relatos de misterio y terror.

Como siempre, llamó a la puerta dura, de madera maciza y de fuertes nudos. El sonido retumbó, parecía que la casa estaba vacía, devolviéndole el eco de su llamada. Extrañado, volvió a tocar con esos finos nudillos de maestro. Nada, ninguna señal de vida… Movió el picaporte en un intento de abrir la puerta, ¿quién sabe si la vieja estaba enferma? ¡O algo peor!

La pesada puerta cedió y, con un lastimero chirrido, se abrió. Lo primero fue un fuerte olor a podredumbre. El buhonero tuvo que taparse la boca y nariz. Era tal el hedor que ni siquiera así se podía soportar. La peste le transportó al dormitorio de la vieja.

Un espectáculo horrendo se le presentó al hombre, en la cama y por todas partes, cadáveres de personas en una anárquica disposición acampaban a sus anchas por toda la habitación. El vendedor estaba perplejo, nunca hubiera imaginado una situación semejante. Retrocediendo de espanto, no observó unas tablas del piso, podridas. Al pisarlas, se hundió traspasando el suelo y dando con sus huesos en el sótano de la casona. Aturdido y magullado, abrió bien los ojos. La estancia, escasamente alumbrada por el fuego de un hogar, hacía que las sombras bailaran formando figuras grotescas.

Allí estaba la vieja, revolviendo una gran marmita en donde el guisado lo componían extremidades de algún desgraciado. Al percibir la presencia del buhonero, siguió sin inmutarse lo más mínimo, diciendo:

—Hoy llegas pronto, librero…

—Pero, ¿qué es esto, vieja?

—Mi cena… Y ahora, ya que estás aquí, la tuya…

Esa mirada, esos ojos en blanco, que lo miraban sin verlo, pero el efecto era tal que el hombre se estremeció.

¿Qué hacer? ¿Dejarse llevar?

La situación acabó con los dos a la mesa. La vieja, muy solícita, lo mismo que una madre, dispuso una mesa con todo su menaje de un día de fiesta: su mejor mantel, su mejor cubertería, todo ello adornado con una suculenta olla a la que le sobresalía una mano, que todavía conservaba su anillo. El hombre intentó identificar a la dueña del anillo, pero vagamente se fijaba en las manos de sus clientes…

Ante el titubeo del vendedor, por empezar con la sopa, la vieja le dijo:

—¿No hay ganas, hijo?

¿Hijo? Esta mujer estaba peor de lo que pensaba. Había que pensar en algo y rápido, ya que él mismo podría acabar en la olla… No se lo pensó más.

Hizo como si se levantara, con las dos manos, alzó la mesa tirándole toda la sopa hirviendo encima de la vieja. Un chillido, como de cerdo degollado, salió de las fauces de la anciana. El buhonero aprovechó el desconcierto y salió expedito a la fría noche, lo dejó todo: su querido carro, con sus preciados libros.

Corrió como nunca, las ramas le daban en la cara, el viento mugía entre los montes, la abundante nieve le entorpecía, ralentizando su huida.

Una risa aguda y chillona pidiendo venganza se oía a sus espaldas, las piernas se le agarrotaban. En su alocada carrera, no se percató de una oquedad en el suelo, doblándose la pierna hasta rompérsela. Llorando de rabia, estaba esperando lo peor, pronto la vieja lo alcanzaría. Su respiración entrecortada, el vaho que le salía de la boca, le daba el mismo aspecto que un animal mal herido. Pronto, la noche lo confundió, ruidos, sonidos, que sentía cerca, susurros del viento le embrollaban, pisadas que parecían de animales se acercaban, ruidos de ramas rotas, cuchicheos que parecían las voces de niños, ahogadas por el viento que ululaban entre los montes nevados. Todo en su conjunto aterrorizaba al hombre, que ahora, herido y desvalido, temblada. El puro miedo le relajó los esfínteres, un líquido amarillento manchó la blanca y virginal nieve… Entre la bruma de la noche, despacio, pero sin pausa, apareció la anciana: su cara desfigurada por las quemaduras, sus ropas a jirones y sus cabellos grisáceos formaban una maraña que el viento movía, pareciendo una bruja loca, y lo peor, blandía una amenazante hacha dispuesta a amedrentar al más valiente. Todo en su conjunto le daba el aspecto de un ser diabólico, salido del mismísimo Averno.

Como pudo, el vendedor hizo de tripas corazón, arrastrándose por la nieve con su pierna rota, que no colaboraba en absoluto, no le quedaba más remedio que llevarla consigo como un lastre. La vieja, sin prisas, entre risas le llamaba, lo mismo que a un niño malo que se ha portado muy mal con mamá…

Al llegar a su lado le preguntó:

—¿Te molesta tu pierna? —su tono entre sarcástico y burlón sorprendió al buhonero, que no tuvo tiempo de reaccionar. De un certero hachazo, la anciana le cercenó la extremidad. Un chorro de sangre, igual que un gorrino degollado, manó del corte. El hombre, entre estertores, veía cómo se le escapaba la vida…

—Tranquilo, hijo, pasará pronto…

En cuanto el vendedor exhaló su último aliento, la vieja lo arrastró cual fardo llevándoselo a la casa. Lo acomodó en una silla. Tomó un libro de la estantería y se lo puso entre las manos del cadáver.

—Ya puedes leer, hijo, ahora estarás quietecito y te portarás bien… Habla un poco más fuerte, niño, que casi ni te oigo…

La velada pasó muy animada, la vieja de vez en cuando le preguntaba por las novedades de terror, por los chismes de sus vecinos, por la salud de sus vacas y noticias de la ciudad.

Cuando el reloj de pared dio la medianoche, se levantó, se excusó y, con un bostezo, dio por finalizada la velada, retirándose a su alcoba…

El carro lleno de libros seguía fuera acumulando nieve. El cadáver del vendedor seguía con el libro entre las manos. Mientras, la vieja dormía como una bendita… rodeada de cadáveres en espera de ser incluidos en el menú en los sucesivos días.

Era de madrugada cuando una ráfaga de viento abrió la ventana, el libro que sujetaba el cadáver se cayó de tal manera que quedó con la cubierta bocarriba…

El Necronomicón (el Libro de los Nombres Muertos).

Autor: El Árabe loco, Abdul Alhazred (H.P. Lovecraft).

Edición de 1938.

Fin. J.M .Martínez Pedrós

¡¡CRISTO HA VUELTO!!

—Bendígame, padre, porque he pecado.

—El Señor esté en tu corazón para que te puedas arrepentir y confesar humildemente tus pecados.

—Mi última confesión no fue hace mucho, padre, usted lo sabe. Pido perdón a Dios de todo corazón. Señor, Tú lo sabes todo; Tú sabes que te amo. Me acuso también de todos aquellos pecados de los que no me acuerdo...

—Niña, ya te lo he dicho muchas veces, amar a Jesús en sentido bíblico y espiritual está bien, pero no de la forma en que tú le amas. Es pecado, criatura...

—Padre, no como, no duermo, mis pensamientos son todos para él, sueño con él, me levanto con él, en mi mente no hay sitio para nadie más, padre... ¡¡Jesús, Hijo de Dios, apiádate de mí, que soy una pecadora!!

—¡Criatura! No es eso, no aprendes...

—Imposible, padre, desde que volvió, le persigo a todas partes, bebo de su sabiduría, me alimento de sus enseñanzas, deseo tocarle, deseo amarle como una mujer, deseo morirme a su lado, compartir su lecho, sus alegrías y sus tristezas. Padre, me muero por dentro...

—¡Hija mía! Te aconsejo la reconciliación con Dios y con la Iglesia, la recuperación de la gracia santificante, el aumento de tu fuerza espiritual para caminar hacia la perfección, la paz, la serenidad, de esa manera conseguirás la consolación del espíritu.

—Lo intentaré, padre, lo prometo y cumpliré con el consejo dado...

—Yo extiendo mis manos sobre tu cabeza y te digo que Dios, Padre misericordioso, que reconcilió consigo al mundo por la muerte y la resurrección de su Hijo y derramó el Espíritu Santo para la remisión de los pecados, te conceda, por el ministerio de la Iglesia, el perdón y la paz, te absuelvo de tus pecados en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo.

—Amén... Padre.

—La Pasión de Nuestro Señor Jesucristo, la intercesión de la Bienaventurada Virgen María y de todos los santos, el bien que hagas y el mal que puedas sufrir te sirvan como remedio de tus pecados, aumento de gracia y premio de vida eterna.

—Ahora, padre, que ya me absolvió, continuemos con sus enseñanzas...

—Sigamos, hija mía... Despacio, que ya sabes que soy algo mayor... Así ¡ummm! Qué rico, qué bien lo haces... eres la mejor, verás cuando tengas la oportunidad. Jesús no se escapará. Aprendes rápido y mejoras por momentos, hija mía...

—¿De verdad, padre, piensa usted que seré la mejor?

—Por supuesto, chiquilla, no hay Dios que se te resistirá... aaahhhhhhhhhhhhh. Ya no aguanto más, pequeña, me voy...

—Tranquilo, padre, será inolvidable, se lo prometo...

— ¡Agggggg! ¡¡Condenada ramera...!! ¡¡Socorro!!

— ¡Mmmm! No sabía que su pene supiera tan bien, padre...

—¡¡Asesina!! Me desangro... argh... argh...

—Jijiji... Jijiji... ¿Qué le pasa, padre, perdió color? ¿Ahora ya no podrá dar misa? ¿Qué va hacer? ¿Entrará en el cielo sin pene? ¿Sabe una cosa, padre? Si Jesús ha vuelto, yo hace miles de años que estoy aquí y de la misma forma que acabó la última vez, así acabará ahora... Ya me encargaré de que así sea. Amén...

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

EL ENVIADO

La puerta sonaba, retumbaba ante los embates. Desde fuera, el ímpetu era evidente. La pareja, acobardada y parapetada detrás del sofá del comedor, argüía malas noticias, no paraban de reprocharse el uno al otro, algo por lo que podrían sentirse culpables, algo a lo que esa fuerza de violencia intentaba adentrase en su domicilio. En sus mentes repasaron el día a día de una pareja que no tenía hijos, eran de lo más normal. Nada ni nadie hacía presagiar tanta violencia en las reiteradas llamadas...

—¿Qué has hecho, desgraciado? —la mujer, iracunda, daba por supuesto alguna metedura de pata de su esposo.

—¿Y tengo que ser yo? —contestó el marido muy dolido.

—Pues claro, ya te dije mil veces que no fueras tan deprisa.

—Pero qué dices, si siempre se quejan los demás conductores de lo lento que voy.

—Entonces, tú me dirás, ¿qué hace la policía aporreando nuestra puerta?

—Y yo qué sé, igual y se equivocan, vete tú a saber...

El asunto se volvió tenso por momentos. La autoridad no declinaba en su propósito de entrar. La pareja no quería abrir...

—Se me ocurre una idea —dijo la mujer como si de repente hubiera descubierto la rueda...

—¿Qué es? —respondió el esposo con cierto nerviosismo en su voz.

—Convocaremos a los medios de comunicación. De esa manera llamaremos la atención —respondió con júbilo la esposa.

Después de varias llamadas telefónicas contando su historia a varios medios de prensa y televisión, la respuesta fue negativa, a nadie le interesaba su historia, remitiéndoles a que llamaran a otras fuerzas de seguridad.

—Oiga...

—Dígame, ¿en qué puedo ayudarle?

—La policía está intentando tirarme la puerta abajo...

—¿Nº de identidad por favor...?

—Pero que le estoy diciendo...

—No la he entendido, repita, por favor...

—88888888. ¿Ahora me atenderá?

—Muy amable, le paso con el departamento de emergencias...

Después de una larga espera, escuchando la musiquita de rigor y consejos publicitarios, al fin se puso el operador...

—Departamento de emergencias, ¿dígame?

—¡Por favor, necesito ayuda! La policía está intentando entrar en mi casa a la fuerza... —el nerviosísimo y el tono de la mujer era cada vez más angustioso...

—Cálmese, señora, ahora le paso con el departamento de emergencias urgentes...

—Pero, oiga... más urgente que esto... —el funcionario, no contestó y, después de cortar la comunicación, la música empezó de nuevo junto con anuncios y recomendaciones ciudadanas de rigor cumplimiento.

—Departamento de emergencias urgentes, ¿dígame?

—Oiga... su compañero me ha pasado con usted... Sí, verá, es que necesito ayuda urgente...

—No se preocupe, señora, que para eso estamos... Cuénteme con calma lo que le pasa

Después de estar más de 10 minutos contando la historia, el funcionario, con una parsimonia desesperante, le contesta:

—Dígame qué clase de policía es.

—¿Qué?

—Señora, ¿no era urgente su problema?

—Claro, pero ¿es que hay varias clases de policías?

—Desde luego, señora...

—¿Y cómo sé yo qué clase de autoridad es...?

—Preguntando, señora, así de sencillo...

—Espere y lo pregunto —contestó la mujer alucinada ante la respuesta del funcionario, pero qué remedio. Se acercó a la puerta gritando:

—¿Qué clase de policías son?

—¿Quién lo pregunta? Identifíquese.

Después de gritar sus respectivos nº de identidad al otro lado de la puerta cesaron los golpes y contestaron:

—¿Quién les ha dicho que averigüen qué clase de autoridad somos?

—¡¡El funcionario del Departamento de Emergencias Urgentes!! —gritó la mujer con todas sus fuerzas.

Hubo unos momentos de silencio, la pareja estaba más que sofocada. Los policías, exhaustos de tantos porrazos, daban resuellos. El ambiente era tenso, pero durante unos segundos el silencio se apoderó de la escena.

Al fin, el que parecía que llevaba la voz de mando dijo:

—Somos de la Autoridad de Consumo.

—¿Cómo, qué? —contestaron al unísono la pareja.

—Sí, han oído ustedes bien y ahora espero que abran la puerta... —replicaron con autoritaria voz.

—Un momento —dijo la mujer.

Acto seguido, se dirigió al teléfono, en donde pacientemente estaba esperando el funcionario.

—¿Oiga, sigue usted allí? —preguntó con indecisa inocencia.

—Desde luego, señora —contestó algo ofendido—. ¿Ha consultado usted la clase de autoridad...?

—Sí, señor... —contestó muy dubitativa—. Dicen ser: la Policía del Consumo...

Hubo unos cuantos segundos... un ruido de buscar papeles, otro sonido de tecleo y por fin contestó el operador:

—¡Está todo claro! Están ustedes denunciados por el Fiscal de Consumo.

—Pero, qué dice... ¿El Fiscal de Consumo? ¿Eso qué es? —la mujer miró a su marido incrédula, los dos intercambiaron miradas de ignorancia y estupor. Al otro lado del auricular, el funcionario, frío e insensible, contestó:

—Sí, están ustedes denunciados por varios delitos cometidos contra el consumo: no se le conocen hipoteca alguna, no tiene tarjetas de crédito, no tienen automóvil, no tienen segunda residencia, no se van de vacaciones, no tienen hijos, ni mascotas y, lo más grave, no tienen cuenta en ningún banco, todo lo pagan y cobran en metálico... con esta actitud y con personas como ustedes la economía se destruye...

La pareja no salía de su asombro. Con renovada fuerza, la policía seguía aporreando la puerta, en un momento de desesperación se les ocurrió a los dos pedir ayuda por el balcón. A grito pelado reclamaron ayuda, incluso pintaron en una sabana sus reivindicaciones.

Los viandantes, a modo de curiosidad, se arremolinaron delante del balcón, formando corrillos de indolentes, curiosos, ávidos de chimes y de desgracias ajenas.

Un grupo variopinto y homogéneo estaba mirando al balcón en donde la pareja pedía ayuda. Al ser sábado, los niños, ociosos por falta de colegio, accedieron en masa a lo que parecía una diversión que les sacaría tiempo hasta el comienzo de su capítulo favorito de dibujos animados.

Amas de casa, obreros ociosos, niños aburridos, repartidores holgazanes, porteras chismosas, jubilados, que visto el prometido entretenimiento cambiaron sin dudarlo al entretenimiento de ver a los demás obreros trabajando y diciendo entre ellos la forma de hacer mejor la empresa ajena.

Todo ese maremágnum de personas ahora estaba jaleando a la pareja de desesperados, sin ni siquiera entender lo que demandaban.

La pareja de esposos decidió atarse a la barandilla del balcón, entre el griterío del respetable público y la amenaza de la autoridad, que por fin consiguió derribar la puerta, amenazando estaban con sus porras, esperando la más mínima oportunidad para castigar a ese par de delincuentes, no consumidores...

Abajo, el clamor del público subía en intensidad, empezaron a correr rumores sobre la actitud de la pareja. Todo ello se propagó como la pólvora, lo que antes era indiferencia e incluso curiosidad por la protesta, ahora se tornaba en insultos, reproches y odio hacia ellos.

Aparecieron los bomberos, que con su escalera llegaron hacia el balcón. Cuando estaban dispuestos a subir por ella, un silencio se apoderó de la muchedumbre, solo se oía el murmullo de cientos de gargantas en un profundo respeto y temor al personaje que se abría paso entre ellos. Con movimiento firme y seguro, un personaje vestido de una túnica, blanca, inmaculada que le llegaba rozando el suelo, armado con un maletín negro y sombrero de ala ancha. Todos se apartaron, nadie se atrevió a estorbar la misión que le encomendó el Departamento de Consumo. Se subió a la escalera y, como si fuera una celebridad, fue conducido por la misma hacia el balcón en donde la pareja seguía con su arenga en pos de sus reclamaciones. En cuanto llegó a su altura, ordenó a las fuerzas de seguridad que los desataran y los condujeran al dormitorio, en donde los maniataron, cada uno a sus respectivas camas.

El matrimonio, bien atado, los policías de consumo, muy quietos y disciplinados, observando a una distancia prudente, sin atreverse a interrumpir o estorbar al personaje de la túnica. Este, a su vez, empezó a descargar un sinfín de bártulos de su negro maletín. Se hizo traer una mesita, la cubrió con una prenda blanca que tenía un delicado calado, dándole la solemnidad adecuada al evento. El enviado, a su señal, hace que todos se arrodillen empezando su retahíla:

—En nombre del Padre Consumo, del Hijo Crédito y del Espíritu hipotecario —todos responden Amén.

Después de saludar a todos los fieles, extiende las manos diciendo:

—Dios, padre omnipotente, que quieres que todos los hombres se salven, esté con todos ustedes —todos responden:

—Y con tu espíritu.

Cuando el enviado tuvo a todos encandilados, empezó con una letanía machacona y contundente.

En la mesita con una ordenada pulcritud estaban unas cuantas tarjetas de crédito, documentos de créditos hipotecarios y títulos de propiedad. Con una solemnidad propia de un Papa, empezó a bendecir los objetos, diciendo:

—Dios, que para la salvación de la economía del género humano hiciste brotar de las aguas el sacramento del consumo, escucha con bondad nuestra oración, infunde el poder de tu bendición sobre estos objetos sagrados, para que, sirviendo a tus misterios, asuma el efecto de la divina gracia, que espante los deseos de no consumir y expulse las ganas de ahorrar de esta pareja poseídos por la avaricia, no resida el espíritu del mal pagador y se alejen de no gastar que el oculto enemigo ejerce sobre sus almas pecadoras. Te lo pedimos por el consumo, por el gasto desenfrenado, por la dejadez de los ahorros, por no mirar los precios, por fundir la tarjeta…

Todos responden:

—Amén.

Acto seguido, empieza a tirar encima de la pareja todos y cada uno de los objetos bendecidos. A su vez, los desgraciados se retuercen en agitados movimientos que hacen que crujan sus articulaciones y suelten maldiciones y espumarajos por la boca. Con efervescente ímpetu, el enviado empieza otra letanía, aun con más fervor que la primera.

—Señor del consumo, Verbo de Dios Padre, Dios de todos los consumidores, que diste a tus santos banqueros la potestad de someter a los no consumidores en tu nombre y de aplastar todo el poder del enemigo; Dios santo, que al realizar tus milagros ordenaste: “huyan los no consumidores”. Dios fuerte, por cuyo poder el demonio del no consumo cayó derrotado, destituido del cielo como un rayo, ruego humildemente con temor y temblor a tu santo nombre, para que, fortalecido con tu poder, pueda arremeter con seguridad contra el espíritu maligno que atormenta a este par de criaturas tuyas, tú que vendrás a juzgar al mundo por el fuego purificador y en él a los vivos y los muertos, Amén.

En un alarde de santidad purificadora, el enviado sale al balcón proclamando la limpieza impuesta al par de ateos no consumistas. Empieza con una súplica señalando a los asistentes que se pongan de rodillas. La chusma, obediente a la orden del enviado, toma una actitud de reverencia, que sigue con su súplica:

—Queridos hermanos consumidores, supliquemos intensamente la misericordia del Dios del capital, para que, movido por la intercesión de todos los iconos del consumo, atienda bondadosamente la invocación de todos los estamentos financieros a favor de nuestros hermanos pecadores que sufren gravemente.

A una orden suya, todos replican a una sola voz.

—Señor, ten piedad, rogamos por los descarriados, por los que, con su actitud, destruyen nuestra economía.

Las miles de gargantas vociferaban en una profunda comunión con el enviado, que, a su vez, agitaba fervorosamente los brazos en un claro signo de favorecer el contagio de la gran masa que rezaba por sus desgraciados no consumidores.

—Tú que por nosotros fuiste tentado por la miseria, tú que decidiste no abrazar el ahorro, no favorecer los recortes, ten piedad de nosotros…

Todos lloraban, todos se tiraban por el suelo, todos imploraban al Dios del consumo en un afán de salvar a sus descarriados convecinos.

El enviado, satisfecho de la pasión demostrada, bendijo a la muchedumbre, volviendo al dormitorio en donde los infelices se debatían apresados por un temblor al tener contacto con los objetos sagrados del consumo.

Se dirigió hacia ellos en actitud paternal, imponiéndoles las manos encima de sus cabezas, diciendo:

—¿Renuncian a no consumir?

La pareja, con una voz más que debilitada, contestan:

—Sí, renunciamos.

—¿Renuncian de todos sus actos?

—Sí, renunciamos.

—¿Renuncian del pecado de no derrochar?

—Sí, renunciamos.

—¿Renuncian economizar?

—Sí, renunciamos.

—¿Creen en el Dios del consumo?

—Sí, creemos.

El enviado siente una gran exaltación. Su pecho se hincha de la felicidad innata de un deber cumplido, comprende que tiene que dar el golpe definitivo y expulsar de una vez al Maligno del ahorro.

Toma una cartera llena de tarjetas de crédito, la despliega, dándola a besar a la pareja, y dice:

Ante este símbolo del consumo, aléjate demonio del ahorro… La pareja da unos últimos esfuerzos por librarse del poder del tarjetero. El enviado, no satisfecho, sopla sobre el rostro de la pareja, y dice:

—Con el espíritu de tu boca, Señor, expulsa los espíritus del ahorro, mándales alejarse porque se aproxima tu reino del despilfarro.

Por fin, la pareja se queda relajada. Sus rostros cambian a un estado de santidad, nada hace suponer que antes estaban poseídos por el demonio del ahorro. Ahora sus pensamientos están llenos de gastos, de viajes, de préstamos y de consumir desenfrenadamente.

Les sueltan de sus ataduras. El enviado los abraza, invitándoles que salgan al balcón. La muchedumbre los recibe con una gran ovación, todos están contentos, una algarabía se apodera de todos. El enviado, alzando los brazos, manda callar al populacho, invitándoles a un cántico de liberación.

—Mi alma canta la grandeza del señor y mi espíritu se estremece al gozo de Dios, mi salvador, porque él miró con bondad la pequeñez de sus servidores. En adelante, todas las generaciones nos llamarán felices, porque el todopoderoso ha hecho en nosotros grandes cosas. ¡¡Su nombre es santo!! Su misericordia se extiende de generación en generación sobre aquellos que lo temen. Desplegó la fuerza de su brazo, dispersó a los soberbios de corazón…

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.

NAVIDAD, NAVIDAD, DULCE NAVIDAD…

Cuando por fin acaban esos días de obligatoria felicidad es cuando siento un gran alivio. Simple, ¿verdad?

Todo vuelve a su grado de absoluta tranquilidad, sigo odiando al vecino, al gobierno de turno, a los parientes lejanos y pesados, quizás se salvará alguna prima que está muy buena, pero sigamos con la lista. Devolvamos al abuelo a su retiro dorado, para él no, pero sí para los demás, cosas de la vida… Miro a todos con cara de pocos amigos, me devuelven esa mirada de “¿qué estás mirando, idiota?”. Bendita rutina del odio, del egoísmo bien entendido entre miembros de esta raza de animales que piensan demasiado. No nos tocamos, no nos hablamos, miramos al infinito sin otra cosa que evitar cruzar esa mirada que, por una de aquellas, delatara nuestra soledad, nuestra desgracia, nuestra mezquindad hacia el otro. La Navidad lo estropea todo, lo revuelve, lo disgrega en un mar de fingida felicidad, de obligado perdón. ¡No, imposible, me niego! No quiero parecer lo que no soy los restantes días de mi existencia. Alguien me dijo alguna vez, o tal vez fuera lo que he leído en algún libro, pero bueno es que ni siquiera en estos momentos de regocijo voy a tener paz, no dejo, ni quiero hablar conmigo mismo, no quiero pensar si es mejor la Navidad, o no, prefiero que sea una fiesta impuesta por nuestra Iglesia, eso me reconforta, ya que me da esperanzas de algo artificial, pero puede que todo sea verdad, que solo sea un espejismo, la vida en sí puede que sea un sueño, o tal vez una pesadilla. ¿Quién lo sabe? ¿Quién murió el otro día? ¿Qué nos puede contar? La vida está pensada para que no la cuentes, solo vívela, padécela. Ahora, eso sí, cuando llegue la Navidad, tienes un momento de felicidad, o eso me han contado. Puede ser que alguno quiera disfrutar tal y como dictan los cánones del calendario. Yo no soy nadie para impedirlo, pero sí que puedo seguir odiando a todos los que dicen, o parecen divertirse. Deberían sentir lo mismo que yo, faltaría más, ¿no somos todos iguales? ¿O no?

¿A que la vida debería ser una Navidad eterna? De seguro que muchos estaréis pensando lo mismo. ¡No y no! ¡Imposible! ¿Qué somos? ¿Animales racionales? ¿Nos movemos por el afán de subsistencia o por el amor al prójimo? ¿O quizás la raza humana hubiera desaparecido por culpa de ese amor que tanto pondera en estas fechas? Mejor elegir la supervivencia. ¿No os parece más razonable? Entonces, ¿qué conlleva tal elección? Natural, odiar a quien puede que te quite esa carne que necesitas para vivir y darle un futuro a tu descendencia. Somos animales que necesitamos, estamos obligados a procrear para dejar nuestra impronta en este mundo. De esa manera seremos inmortales, cuya finalidad está escrita en la sagrada Biblia, en donde dice claramente que nos multipliquemos, para que desgraciados como nosotros vivan la experiencia de la vida, no del amor fraterno. Claro, luego vino Jesucristo para enmendar el asunto, pero queridos amigos-as, fue demasiado tarde, demasiado para unos humanos acostumbrados a matar o ser matados… De ahí el fracaso, el fiasco de tal empresa. Y ahora quieren que nosotros disfrutemos de ese nacimiento fracasado, errado en el tiempo, nos obligan, de alguna manera, a amarnos los unos a los otros en pos del nacimiento de un ser que vino fuera de su tiempo. ¿Qué esperaban? ¿Qué querían? Estaba más que claro, con solo dos dedos de frente que tengo yo, también hubiera predicho el fracaso de tan descabellada misión…

Lo oigo, lo sé, ese ruido, ese subir por las escaleras, sé perfectamente que alguien viene para salvarme o convencerme. No lo conseguirán, estoy al acecho, tengo ventaja, estoy esperando…

¡Un perro! Eso es todo lo que son capaces de enviarme, ¿con eso pretenden convencerme?

—Dime, animal, ¿qué tienes qué decirme?

—¿De qué te quejas, imbécil? Entre los recortes y que tú no eres tan importante, ¿qué esperabas?

—Pues… la verdad. No sé, algún interlocutor con el que pudiera dialogar sobre lo que me preocupa y me encoleriza.

—Nada… nada, con un perro te conformarás, y da gracias que hablo, que si empiezo a ladrar, ni te enteras. Escúchame bien y presta mucha atención a lo que te voy a decir: durante la noche, van a venir tres seres, no me preguntes quiénes, ni cómo, ni de qué forma vendrán, pero sí te aseguro que será para salvarte de ese odio que te corrompe las entrañas.

—No pierdas el tiempo, me conozco el cuento y dudo mucho que me persuadáis de alguna manera.

—¿Qué haces mordiéndome las zapatillas?

—¡Qué quieres, sigo siendo un perro!

—¡¡Maldito chucho!!

Al fin, me deshice del can muy fácil. A patadas lo despedí, espero que no vuelva a molestarme. ¡Será posible que semejante ser fuera enviado para convencerme! Insultante y lamentable.

Ahora a esperar a que vengan los supuestos espíritus o lo que sea…

Las 8, las 9, las 10 y así la noche negra y pesada va consumiéndose sin que aparezca nadie. ¿Será todo mentira?

Ahora lo entiendo, esperan que me aburra, que me arrepienta de todo, me retracte de mis palabras. ¡Incrédulos! ¡Inocentes! Qué poco me conocen…

Por fin, las doce. Estoy ojo avizor, no pierdo detalle, mis sentidos están a flor de piel. Siento cómo mi corazón late, digo, galopa. Oigo los incestos, sí, todos los bichos, los siento de manera que parece que los tuviera dentro de mi cabeza. Lo reconozco, soy un medroso, estoy tapado con todas las mantas que tengo. Asomo lo justo para respirar, aunque sé lo que va a acontecer, pero mis miedos pueden más que yo. Será un arrastrar de cadenas, será feo, será horrible, lo podré soportar, espero que sea indoloro y pronto.

La una… nada, las dos, tampoco… El tictac del reloj va cada vez minando mi espíritu. La lucha entre mis creencias y yo fueron ya hace tiempo fulminadas por el miedo…

Ahora, por fin parece que algo o alguien se mueve. Se esfuerza en ir a mi encuentro. Más aprieto, más las mantas alrededor mío.

Alguien o algo las apartan, me destapan, cierro los ojos, no quiero verlo, no quiero saberlo.

—Valiente idiota, tú no estás en contra de la Navidad.

Abro los ojos, ante mí un viejo en silla de ruedas, qué digo, un vejestorio. ¿Y esto va hacerme recapacitar, esto es lo mejor que tienen?

—Soy la Navidad pasada, ¿qué esperabas? Algún adonis, alguna ninfa…

—Más que pasada, podridas, diría yo…

—No te burles. Atento a la primera lección que cambiará tus ideas anti-navideñas…

—Ni lo sueñes que vaya contigo, tengo sueño y prefiero dormir.

—Si te piensas que porque vaya en una silla de ruedas es que estoy paralítico, vas muy equivocado…

De alguna manera que no puedo ni me pidáis que explique, me encontré de repente en lo que llamaría algunas de las navidades pasadas, pero, por alguna razón que se va de mi entendimiento, aseguraría que no fue ni de lejos la mía. De todas maneras, le seguí el juego al vejete, a ver si de una vez me dejara en paz. Fue mostrándome la vida de alguien al que pudiera reconocer, él, pero yo solo recordaba que ese no era yo. A algún malnacido pertenecía. A mí, imposible. Debió ser muy malo ese personaje, ¿pero yo qué podía hacer? ¡Que le den! Mis pensamientos estaban bastante lejos de esos acontecimientos que, sin duda, me importaban un rábano. El ser parecía complacido al ver mi actitud hipócrita de quien fingía un falso arrepentimiento…

—Me alegra mucho tu actitud. Si quieres que te diga la verdad, me dijeron que eras un hueso duro de roer, pero veo que estaban equivocados. Sigue así, puede que te salves…

—Ah, sí, muchas gracias, abuelo… Esperaré al siguiente con toda impaciencia…

—No dudes que vendrá a no más tardar… adiós, y cuídate…

El viejo, con un saludo, se despidió. ¿Cómo? Volando. ¿De qué manera sino?

La noche avanzaba, el frío aumentaba a razón de las horas nocturnas. El dormitorio se tornó cual frigorífico de 4 estrellas. El vaho salía de mi boca lo mismo que un empedernido fumador. Mis manos agarrotadas apenas podía sujetar las benditas mantas que me ofrecían una provisional protección ante la inevitable venida de algún espíritu atormentador, pero, como siempre, la puntualidad no era su fuerte, así que me conformé y deseé que se olvidaran de mi persona.

Un estruendo de cacharros y cristales rotos anunció mi nueva aparición, despertándome de mi duermevela. Un esperpéntico personaje se me presentó: dijo ser mi abogado. Mal vestido con unas gafas a punto de caerse de su gran nariz. Pelo alborotado, calzando unas enormes botas que de seguro pertenecían a algún payaso de circo. Llevaba un maletín al que le sobresalían los papeles, perdiéndolos a la misma velocidad que se movía. Hablaba, o mejor dicho tartamudeaba, no sin escupir mientras intentaba hacerse entender.

Una rabia incrédula se apoderó de mi ser, deseando que reventara tal personaje. Lo mismo que los lagartos expuestos al duro sol del verano.

—¿Pero de qué me estaba hablando, para qué necesito un abogado? —estaba a punto de perder la paciencia, iracundo y desilusionado lo miré con cara de pocos amigos y atento a su contestación.

—Según mis pape… les… les… —muy nervioso y tembloroso empezó a abrir su maletín, con tan mala suerte que esparció todos los documentos por la estancia—. Bueno… como… como… le iba diciendo… su juicio le espera… espera… espera… Tendrá que seguirme… no puede faltar… faltar… fal… tar… tóqueme los… los… pantalo… nes… por… por… fa… vor… de esa manera… lle… garemos… enseguida… da… da… da…

Qué remedio. Resignado, le hice caso y, al momento, me encontré en una gran sala:

En el centro, presidiendo la misma, un Juez con estrafalaria peluca y puntiaguda nariz. Armado con un mazo descomunal, me echó una fría y dura mirada, lo mismo que a un niño malo. A su derecha, el jurado, formado por 12 monos, a cual más loco. No paraban de reñir entre ellos, defecar y orinarse encima de sus respectivos asientos.

Detrás de mí, el público, formado por impávidos maniquíes, mudos y muy quietos, de mirada perdidas, todos iguales… Sus rostros mostraban una eterna sonrisa de auténticos idiotas.

—¡¡Silencio en la sala!! —la autoritaria voz pronunciada por el juez dejó paralizados a los juguetones monos—. Va a empezar el juicio y quiero la máxima atención. ¡¡Señor Fiscal, empiece su alocución!!

—Señoría, señores del jurado, estimado público… he aquí un hombre que no cree en la Navidad, reniega de lo sagrado de estas fechas —los monos empezaron a ponerse nerviosos y, tirándome toda clase de inmundicias, dejaron de manifiesto su futura condena.

—¡¡Protes…to…to… Señor… ía… ía…!! —con una vocecilla de niña intentó el esperpento de mi abogado defenderme del aluvión de inmundicias.

—¡¡Abogado!! —resaltó el juez iracundo—. Su defendido se merece eso y mucho más. No hay lugar a protestas… Siga usted, señor fiscal.

El fiscal, estaba con su máscara de polichinela, ojos grandes, cejas muy marcadas y anchas, una sonrisa enorme donde los dientes bien marcados le daban un aire terrorífico, rematado con un sombrero en forma de cucurucho, con las mejillas pintadas de un color rojo muy vivo. Todo hacía prever la antipatía hacia mi persona. Una risita de hiena precedió a su continuada verborrea:

—Señoría, señores del jurado y distinguido público, después de la interrupción del letrado seguiré con las acusaciones. Es una afrenta, un acto terrorista, no solo no le gusta la Navidad, por lo que no escribe, ni felicita a nadie, que encima odia a todos los que la celebran, se esconde en su casa, en donde ve pasar los días hasta que, después de Reyes, sale poco a poco iniciando su cotidiana vida. Insultante, depravado, no podemos consentirlo. Por eso apelo a la sabiduría del jurado, para que se le aplique la más dura de todas las condenas

El Juez me miró con cara de pocos amigos, los monos siguieron ensuciándolo todo, el fiscal se frotaba las manos acompañado por sus risas guturales. Los maniquís, los únicos que parecían estar a mi favor, por lo menos seguían allí, quietos e impávidos al linchamiento al que me veía expuesto… En un momento de pánico y desesperación, mi abogado lanzó el maletín, se desnudó y salió corriendo perseguido por los monos, que a la vista estaba que tenían unas intenciones más que deshonestas… Tuve que asistir a la violación de mi abogado, entre gritos de dolor y alaridos, pidiendo socorro. El Juez se estaba divirtiendo, apostando con los monos a ver cuánto duraba el letrado. El fiscal seguía con su arenga de discurso. La atmosfera se sumió en un alocado tufo a sexo depravado. Yo, al ver el peligro más que evidente, intenté huir. ¿A dónde? Ni idea, pero la urgente sensación de escapar podía más que la lasciva curiosidad por saber qué sería de mi abogado, así que, de un salto, pasé por encima del infeliz rodeado de monos salidos y opté por poner pies en polvorosa… ¿Qué pasó? Que me di con toda la cara contra lo que parecía una puerta, estaba pintada sobre una dura pared. Sangrando y dolorido, oí a mis espaldas como todos se reían, el Juez, el fiscal, el abogado sodomizado, los monos locos e incluso creí oír a los impávidos maniquís.

—¡¡Apresarlo!! —la voz del Juez no dada ningún género de dudas, imposible escapar—. Ahora mismo dictaré sentencia. ¿Qué ha decidido el jurado? —uno de los monos se adelantó y profirió sonidos animalescos que solo el Juez entendió, por lo que él mismo empezó a traducir—. El jurado, en su sabiduría y excelencia, ha dictado lo siguiente: encontramos al acusado culpable de todos los delitos y recomendamos a este tribunal que aplique la condena de pena máxima —siguió con su parrafada—, por lo tanto: le condeno a poner buena cara a la Navidad, a hacer tantos regalos que se arruine, a cantar villancicos, a ir a la misa del gallo y a escribir a todos tarjetas de felicitaciones. ¡Alguacil! Que se cumpla la sentencia.

Durante un tiempo que ni se parece al real, estuve cumpliendo mi penitencia ¿Cuánto tiempo? Imposible expresarlo, medirlo o simplemente padecerlo. Fue lo mismo que 40 años, pero cuando volví a mi dormitorio, diría que solo pasaron un par de horas, pero a mí me parecieron una eternidad. ¿Cambié de parecer? ¿Amaba de verdad la Navidad? O más bien en cuanto regresé a mi dormitorio, bien calentito entre mis sábanas, se me olvidó todo el sufrimiento. La verdad el tiempo pasado, escribiendo felicitaciones sin parar, besando y felicitando personalmente a todo el mundo, bailando y cantando villancicos sin parar, se me antojaba muy lejano…

Falta uno, y sé que es el peor de todos, ¿pero lo saben ellos?

Sigue avanzando la noche, los gatos en celo maúllan desconsoladamente en busca de hembras, el sonido de la campana rompe ese silencio que corta el duro frío de la noche. Sonidos lejanos de arrastrar de pies de desgraciados que por su trabajo madrugan para que los demás estemos calientes en nuestras acogedoras alcobas.

Al momento, el tarareo de una canción muy conocida llega a mis atónitos oídos…

—La cucaracha, la cucaracha, ya no puede caminar, porque le falta, porque no tiene marihuana que fumar…

¡Qué veo! ¡A un Ángel! Pero… algo va mal… no puede ser… ¿Miedo? ¡No! Asco más bien…

Mientras avanzaba hacia mí, sentí vergüenza ajena, el presunto ángel, sucio, descolorido, con las alas perdiendo las plumas, iba cojeando haciendo eses con una botella en la mano, destrozando la canción con su desatinada voz. Por fin, a duras penas llegó a mi altura. El tufo a alcohol era más que evidente. Sus ojos de beodo rivalizaban con su mal equilibrio.

Me habló, o intentó hacerlo:

—¡¡Mentira!! Todo… mentira… no te creas nada, tienes toda la razón… no existe nada que se llame Navidad… te lo puedo asegurar… ¿me ves, verdad? Te preguntarás cómo he llegado hasta este estado de decrepitud, pues te lo voy a contar, sin pelos en la lengua…

“Me prometieron que, si convencía a los ingratos como tú, me ganaría el estar al lado del Padre. Trabajé con ahínco y mucha devoción, convencí a muchos. Cuando pedí que se me reconocieran mis méritos, me dijeron que tenía que rellenar varios impresos y acudir a un sinfín de ventanillas. Aburrido de escribir formularios y visitar las ventanillas, al final tuve que abrir una reclamación. ¿Sabes lo que me contestaron? Que el puesto estaba ocupado, tanto a la derecha como a la izquierda. ¿Cómo respondí yo? ¿No tiene el padre infinidad de lugares en sus dominios? ¿Es que existe el espacio y el lugar en el reino del Padre? Nada supieron responderme, nada de explicaciones, nada más; que era un dogma de fe, y ante eso no se admiten reclamaciones. Empecé a comportarme de forma rara, discutía, ya no quería acometer ninguna misión, frecuentaba los lugares inapropiados para un ángel… incluso fui tentado por el maligno… pero aún en mi corazón tengo la fortaleza para impedir que el mal invada mi alma… no sé cuánto resistiré. Mi psiquiatra me aconsejó que aceptara esta misión, pero dudo que tú seas fácil de convencer…”.

Mientras reanudaba el estribillo de la canción, lo miré de hito en hito, no daba crédito a lo que escuché… ¿Otro que intenta convencerme, o apoyarme? ¿Esto olía a trampa, o era verdad?

Las arcadas del ángel vomitando me sacaron de mis reflexiones.

—Ven aquí, compadre, cantemos juntos…

Me puso el brazo por los hombros, y cual compañero de toda la vida fuimos cantando la canción de marras…

—La cucaracha, la cucaracha, ya no puede caminar, porque le falta, porque no tiene marihuana que fumar…

Por esos lugares que a ningún mortal le fue presentado, anduvimos mi nuevo colega y yo. No sé si estábamos en el cielo, el purgatorio o el infierno, pero el paisaje no prometía nada halagüeño… Tengo que reconocerlo, de alguna manera ese ángel me convenció, y yo también fui bebiendo de ese elixir que tanto le gustaba a él.

A duras penas y dando tumbos llegamos a una especie de taberna con el dudoso nombre de “Las alas caídas”. Su aspecto equivaldría a cualquier antro de la tierra, lo único singular era que entraban y salían volando numerosos parroquianos que, evidentemente, no necesitaban caminar, pero mi camarada en absoluto podía volar, y yo, como comprenderán, menos…

Entramos, a lo largo de la barra varios ángeles de aspecto triste y descuidados consumían con fervor devoción. Las voces inundaban el ambiente que se volvía por momentos ensordecedor, el humo del tabaco lo invadía todo, dando el aspecto brumoso de las miasmas estancadas de alguna insana laguna. El olor acre a sudor traspasaba mis narices.

Los dos fuimos recibidos por una algarabía de ángeles beodos preguntando por nuestras andanzas y penurias. Algo extrañado por este recibimiento al que no estaba acostumbrado, pero algo en mí me dijo que siguiera el paso a todos ellos.

El caso es que, debo decirlo, el sitio me era muy familiar. Algo en ese antro me sonaba bastante. No sabría explicarlo con más claridad, una sensación… una intuición… llámenlo como ustedes quieran, pero era muy fuerte. Me excusé y pregunté por los lavabos, a lo que todos me miraron muy extrañados, claro, pensé, los ángeles no tienen genitales… A lo que rectifiqué, haciéndome entender que quería asearme un poco… Con risitas y guiños me dirigieron a la puerta del fondo.

Había espejos, grifos, en donde el agua salía de un raro color azul. La iluminación, aunque muy fuerte, no molestaba a la vista. Desde el fondo del habitáculo, una voz me sacó de mi ensimismamiento:

—¿Limpio, Sr. Martínez?

—¿Qué? —respondí atónito.

—El calzado, Sr. Martínez, está bastante sucio —respondió con mucha confianza.

—¿Pero cómo sabe usted quién soy? —respondí curioso.

—Por favor, Sr. Martínez, usted es cliente habitual, dejando buenas propinas.

—Se equivoca usted, buen hombre, es la primera vez que acudo a semejante sitio… —contesté dubitativo, no estando muy seguro de mi respuesta.

—¡Vamos, vamos! No se me enoje, usted acude aquí todas las noches cuando su cuerpo descansa, su alma nos visita en busca de sus compañeros de alas caídas.

La verdad pudiera ser, fui atando cabos, retazos de memoria. A mi mente acudieron varios episodios de sueños en los que frecuentaba aquel lugar, que luego se disipaban en cuanto me levantaba de la cama tan pronto como ponía un pie en el suelo.

—Ahora está usted algo aturdido y confuso, pero ya verá como poco a poca va entrando en confianza. Por cierto, tengo entendido que usted odia la Navidad y por supuesto a todo aquel al que le guste. ¿Verdad?

El pintoresco limpiabotas me miró directamente a los ojos, con esa mirada inquisitoria intentando leer en mi semblante la respuesta a su pregunta.

—No me diga más —siguió hablando—. Las personas son malas, egoístas por naturaleza, sé que le molestan los vecinos, los conductores de autos, los maleducados moteros, los ruidos de los borrachos que a las tantas de la madruga le despiertan de su plácido sueño, la publicidad de juguetes y colonias que en estas fechas inundan los programas de televisión. La lotería de Navidad, la cara de estúpidos a los que les toca un dinero que les hemos pagado entre todos… y un sinfín de hipócritas y estúpidos congéneres a los que eliminaría usted de un plumazo… No se preocupe, tengo la solución a sus problemas…

En el suelo, a sus pies me enseñó una maravilla, algo que necesitaba con urgencia, algo que me sacaría de mis problemas y de una vez por todas repartiría justicia en estas navidades de puro consumo, algo a lo que sin duda ni el más avispado Rey Mago hubiera siquiera pensado en regalarme, pero allí estaba, hermosa, de un color amarillo chillón para que se vea bien, manejable con una sola mano, con un depósito para varias horas de funcionamiento. Una sierra bien dentada, afilada, para cortar mejor, el sueño de todo asesino en serie. Una estupenda y nueva motosierra.

—Melchor, ¿tú piensas que nos hemos pasado con el Sr. Martínez?

—En absoluto, Baltasar, es el tipo idóneo. Ha superado todas las pruebas.

—No sé, compañeros, puede que sí, que odie la Navidad, pero matará a todos sin excepción.

—Gaspar, eso es un riesgo a correr. Ten en cuenta que sí morirán algunos, pero la mayoría son de los que creen en Papá Noel, o se disfrazan de él. Nuestro deber es eliminar la competencia al precio que sea. ¿A cuántos Reyes Magos veis vosotros, cuántos se disfrazan de nosotros? Quitando algunas cabalgatas, casi nadie, y no digamos de los belenes. El día de Reyes para los niños ya no es el 6 de enero, va pasando poco a poco al 25 de diciembre. Papá Noel lo invade todo. O reaccionamos o desapareceremos de las fechas navideñas…

Fin.

J.M. Martínez Pedrós.