TOKIO

CAPÍTULO PRIMERO

Peter Tilling, reclinado indolentemente en la cómoda butaca del “Super DC-6 President”, de la Pan American World Airways, no cesaba de oprimir entre sus anchas manos las dos bolas de plástico que, distrayéndole, contribuían a mantenerle en forma. Ejercitaba siempre que le era posible los músculos de las muñecas y los dedos, a fin de que su pegada no perdiera eficacia. Sus próximos combates en el Japón iban a ser decisivos para su carrera de pugilista. De vencer a sus tres enemigos, regresaría a Washington para disputar el título mundial a…

—¿Quiere un poco de café, señor?

Malhumorado por la interrupción, Peter Tilling miró a la “stewardes”, una bella muchacha, y su enojo fue truncado por la sonrisa de la que, en una bandeja, le ofrecía, junto al aromático brebaje, té, cigarrillos y revistas, insistiendo en su amable oferta.

—No pedí nada. Gracias, señorita.

—Fui yo quien solicité tal servicio de su compañera —dijo una voz femenina a la izquierda de Tilling—. Necesito que algo excite o aplaque mis nervios. Lo mismo da.

El púgil hubo de esforzarse para no lanzar una carcajada. Desde que partieron de San Francisco, hacía ya nueve horas, dióse cuenta de que el movimiento de sus manos molestaba a la que ocupaba la butaca inmediata, una mujer de espléndida belleza.

—¿Se encuentra enferma la señora? —inquirió la “stewardes” con solicitud.

—No es nada. Sin embargo… ¿no habrá otro asiento libre?

La camarera del avión fue a responder, pero Tilling, adelantándose, dije:

—No será preciso. ¿Qué es lo que le enoja de mí? Sea sincera. Tenemos muchas horas de vuelo por delante.

La mirada noble y varonil de Peter animó a la mujer a ser sincera en la réplica:

—La constante movilidad de sus dedos. Reconozco que no puedo impedírselo; pero…

—Debió advertírmelo antes. Es una costumbre y, en parte, una necesidad. ¿Va a tomar el café?

El púgil guardó las dos bolas de plástica en uno de los bolsillos exteriores de su americana y ayudó a la “stewardes” a servir el café a la que se sentaba a su izquierda, quien apuró de un sorbo el contenido de la taza.

—Gracias.

Alejóse la camarera y Tilling se presentó con la mejor de sus sonrisas.

—Quisiera que fuésemos amigos, al menos hasta el Japón.

—A su gusto. Me llamo Eva Collins y soy…

—Viuda. Vi su pasaporte. Por eso sé que va a Tokio, como yo. Dentro de unos minutos tocaremos tierra en Honolulú. Tendremos dos horas y cuarto para pasear por la población. ¿Me permite ser su guía? Conozco la ciudad.

—No me moveré del aeropuerto. Hace tres meses que murió mi esposo.

—Perdone. Fue una gran pérdida… para él.

La agudeza, el encubierto halago, hizo fruncir las cejas a Eva Collins, sorprendida de la agilidad mental e inteligencia del que supuso un boxeador sin otro objeto en su vida que el de pegar más fuerte que sus adversarios.

De reojo, con femenina cautela y curiosidad, miró a Peter Tilling. Su rostro resultaba atractivo por el encanto de unos ojos grandes, muy negros, y de un óvalo de cara perfecto. Los labios, algo anchos, tenían leves cicatrices, apenas perceptibles por el rojo sangre de su color, símbolo de salud…

—Sujétense los cinturones de seguridad —dijo una de las “stewardes”—. Vamos a tomar tierra.

—Mire a sus pies, señora Collins, El archipiélago de la Polinesia adquiere mayor belleza visto desde el aire. Aquellas islas son las de Maui y Molokai.

—¡Molokai! —repitió Eva con nostalgia—. ¿Quién no conoce la epopeya del Padre Damián entre leprosos?

—Al fondo, Honolulú. Ya empieza a perfilarse la playa de Waikiki. Observe qué variado colorido. El mar y el cielo, dos azules, más intenso el primero, se funden con el oro brillante de las arenas y contraste con la exuberante vegetación tropical de la isla. Vea las palmeras rodeando los edificios, los esquifes varados, la multitud que goza de la vida. ¡No entierre su juventud bajo una ropa negra!… Perdone. A veces soy un impulsivo.

La mujer no contestó, limitándose a entornar los ojos quizá con el pensamiento puesto en su pasado.

El cuatrimotor tomó tierra con suavidad. Peter Tilling, mientras se ponía en pie, dijo con sencillez:

—Vine hace dos años a combatir a Hawái. Entonces el viaje fue distinto. Empezaba mi carrera y hube de utilizar los vuelos económicos “Rainbow”. Hoy lo hago en la clase de lujo “President”. ¡La vida cambia! Usted primero, señora Collins.

Se hizo a un lado y no pudo sustraerse a admirar la esbelta silueta de la mujer.

—¡Nunca vi nada tan perfecto! —murmuró.

Ella, que le había oído, volvióse al púgil para responder con ironía:

—No le creo. Fue una multitud de admiradoras a despedirle a San Francisco.

—Ninguna era como usted. Soy sincero siempre y aborrezco la mentira.

—Estamos entorpeciendo el paso.

Dueña de sí, Eva descendió del avión. Una luz viva pareció cegarle durante unos segundos, y el alma de la muchacha inundase de la luminosidad del paisaje. Eran las ocho y cuarto de la tarde.

—En Hawái apenas si hay crepúsculo. Pronto anochecerá. ¿Le apetece un “highballs”?

—Sí. El café me ha dejado la boca seca.

Los dos jóvenes penetraron en el bar del aeropuerto para solicitar las bebidas.

—El mío con mucha soda y limón —advirtió el boxeador—. Apenas una gota de “whisky”.

—Sírvamele bien cargado. ¿Se reserva, señor Tilling?

—Sí. El alcohol es el mayor enemigo de la humanidad y, sobre todo, de un boxeador.

La mujer tornó a sonreír, siempre en sus labios un rictus sarcástico.

—¿Solo el licor le perjudica?

—También las fal… —fue a decir faldas, pero se contuvo—. También otras cosas.

—¿Hay algunas de las que se priva menos?

Desconcertado por el cambio de actitud de Eva Collins; grave, seria en el avión y frívola en aquel instante, el púgil repuso:

—Las mujeres embellecen la vida. Yo… ¿Qué le pasa a usted? ¿No sabe caminar?

Un individuo de unos cuarenta años, que llevaba sobre su musculoso cuerpo ropas deslucidas, acababa de chocar contra Tilling lanzándole con fuerza cara al mostrador.

El increpado por Peter, sin disculparse, lanzando una soez exclamación, se acodó en la barra, a unos metros de distancia del boxeador, quien, imitado por la descortesía, hizo ademán de dirigirse a él para exigirle una disculpa. Eva, sujetándole del brazo, le rogó:

—¡Por favor, no promueva escándalos!

—Ese tipo…

—¡Hágalo por mí! ¡Se lo ruego!

Había tanta angustia en la voz de la mujer que Tilling, con gran asombro, costándole la renuncia, accedió.

—La complaceré, aunque… ¡Un “whisky” seco, camarero! Ahora si lo necesito.

—¿Tanto le cuesta no vapulear a un hombre?

—No pensaba golpearle. Solo enseñarle modales.

Tilling tomó de un sorbo el vaso de licor, con olvido del “highballs”. Eva Collins, apurando su combinado, propuso:

—Lléveme a dar ese paseo por la ciudad. ¿Recuerda su oferta?

—Nada haré con mayor gusto. Hasta las diez y media no sale el avión. Disponemos de dos horas largas.

El individuo que había tropezado segundos antes con el púgil se hallaba en la puerta del bar dispuesto también a salir Con evidente propósito ofensivo escupió de forma que el salivazo cayera sobre uno de los zapatos de Peter.

—¡Déjele, Tilling! —suplicó Eva.

—¡Sin dientes! ¡Creo que le estorban todos en la boca!

Con rapidez, ya en el exterior, en una gran explanada, Tilling lanzó su puño derecho contra la mandíbula de su enemigo, recibiendo una descarga eléctrica en el brazo al ser golpeado por la mano de canto de su adversario. Con el miembro inútil, incapaz de moverle, tan intenso era su dolor, Peter comprendió que la lucha no iba a ser fácil. Una luz se hizo en su cerebro. Su antagonista utilizaba el “jiu-jitsu”. Por vez primera observó rasgos orientales en el rostro de su provocador que, a corta distancia, sonreía con superioridad.

Con la ira del insulto y del fracaso de su primer ataque, el púgil se dispuso a ser prudente. No era la primera vez que utilizaba en un “mach” un solo brazo para, confiando a su antagonista, utilizarle de pronto, acabando en unos segundos la contienda. Sin embargo, aquel caso era distinto. El hombretón, de rostro asiático y recia musculatura, le superaba en peso y, lo que era más peligroso, se había revelado como un hábil luchador de “jiu-jitsu”.

Con ágil juego de piernas, Tilling quiso desconcertar a su contrincante sin conseguirlo. Este permaneció inmóvil y por dos veces sus manos buscaron el ruello de Peter. Era un golpe terrible y el boxeador no lo ignoraba, por lo que durante breves instantes se limitó a leves fintas inofensivas. Necesitaba serenarse para escapar con bien de aquella pelea.

Fue en vano que Peter intentara mover el brazo derecho, en el que los dolores agudizábanse más y más, impidiéndole conservar la serenidad.

Siempre creyó que un buen boxeador era más eficaz que cualquiera de los que, en combates amañados, enardecían a las multitudes de los Estados Unidos con el “catch” y otras luchas. Ahora dábase cuenta de la peligrosidad del “jiu-jitsu” y de lo erróneo de sus juicios.

—Mis dientes me sirven y tú no me privarás de ellos.

Apenas el desconocido hubo pronunciado tales palabras, avanzó para, con la mano de canto, golpear a Tilling en la carótida, con tal fuerza que el joven sintió una oleada de sangre en los ojos y cómo el suelo se alzaba hasta él con brusquedad.

Al caer a tierra como un fardo, varios hombres y dos policías uniformados se acercaban a todo correr. La pelea fue tan rápida que nadie tuvo tiempo de intervenir. Cuando llegaron junto al púgil para auxiliarle, el vencedor, con una sonrisa de crueldad en su rostro asiático, penetraba de nuevo en el bar, no sin decir:

—Él me atacó primero y no hice más que defenderme. Voy a tomar un “whisky”. Si me necesitan, llámenme…

Pero su tranquilidad era ficticia. Apenas el hombre estuvo dentro dirigióse al pasillo que enlazaba con el lavabo y, por una ventana, alcanzó la parte posterior del establecimiento, perdiéndose a poco entre los palmerales inmediatos al aeropuerto, rumbo a los arrabales de la ciudad…

CAPÍTULO II

Eva Collins, al ver cómo los motores del “Super DC-6, President” se ponían en marcha, miró inquieta en derredor. Casi todos los pasajeros se hallaban ya a bordo del cuatrimotor y los altavoces no cesaban de anunciar su salida para dentro de breves minutos. Algunos rezagados, resto del pasaje, se apresuraron a montar en el aparato. Solo ella continuaba inmóvil, al pie de la escalerilla, sin decidirse a subir. ¿Qué habría sido de Peter Tilling?

—Vamos a partir, señorita —dijo una de las “stewardes”—. ¿Sube ya?

—Sí… Desde luego.

Sin embargo, en el último peldaño, la mujer aún miró a la pista con la esperanza de descubrir a su compañero de viaje. ¿Por qué la inquietaba su ausencia?

La camarera cerró tras ella. Eva, al acomodarse en su butaca, experimentaba tan viva inquietud, tal angustia, que sus ojos se cubrieron de lágrimas.

—Sujétense los cinturones de seguridad.

Las dos “stewardes” comprobaron los broches y, en ese momento, cuando los funcionarios de la empresa aérea iban a retirar la escalerilla, un hombre apareció en pijama, tambaleándose, por el principio de la pista. Eva, que miraba a través del cristal, fue la primera en reconocerle:

—¡Esperen! ¡Es Tilling!

El joven, trabajosamente, llegó hasta el avión. Al subir todos imaginaron que iba a caer, pero pudo sobreponerse. Una de las azafatas quiso decirle algo, pero él se adelantó:

—Sé que no es ropa apropiada para viajar. Me cambiaré en el departamento de equipajes. Un médico se obstinó en no dejarme salir de la clínica, alegando que podría fallecer en el avión. No le hice caso. Como había dos enfermeras en el pasillo hube de saltar por la ventana. El doctor, con su mejor buena fe, mandó llevarse las ropas para que no pusiera en riesgo mi vida. No hagan caso.

Las palabras del joven provocaron un murmullo de asombro entre los pasajeros. Una de las “stewardes” fue a penetrar en la cabina de mandos, sin duda para consultar con sus superiores; pero en aquel momento el “President” deslizábase con suavidad por la pista, comenzando a elevarse.

—No inquiete a nadie, señorita. Le aseguro que me encuentro bien. ¿Puedo tomar un trago en el bar y vestirme?

Fue breve la vacilación de la muchacha.

—Sí. Acompáñeme.

Los comentarios entre el pasaje fueron diversos y cesaron al regresar Tilling enfundado en un traje gris de impecable corte.

—Perdonen. Perder este avión me hubiera causado un serio perjuicio.

Al sentarse junto a Eva Collins, se esforzó en sonreír. No pudo conseguirlo. Le dolía la cabeza.

Cerró los ojos, sintiéndose confortado por las tinieblas.

—¿Se encuentra mal, señor Tilling? ¿Quiere que avise a…?

—No llame a nadie, por favor —la interrumpió él—. Estoy bajo los efectos de un terrible golpe a la carótida capaz, según el médico, de matar a cualquier hombre. Por fortuna tensé los músculos del cuello. De no ser así me habrían enterrado en Honolulú. Espero estar bien dentro de unos minutos. La turbación que me dominaba va desapareciendo. Hábleme. Me consuela oír su voz.

—Gracias. ¿Cómo viaja solo? Todos los boxeadores acostumbran a hacerlo con sus preparadores.

—Ralph Kohorn salió de San Francisco quince días antes que yo para tenerme preparados los combates de Tokio. Fue en barco, pues le horrorizan los aviones, en especial desde que leyó los informes de Miles Thomas¹ sobre “la fatiga del metal”.

—¿La fatiga del metal? —inquirió la mujer extrañada—. Es la primera vez que oigo hablar de ello.

—Sí. También se denomina “neurosis metalúrgica” e “histerismo de las aleaciones”, lo cual no impide que a cada año seamos más los que utilizamos las líneas aéreas. En 1954, dieciocho millones de personas viajamos de un lado para otro del planeta. Nada hay superior a la rapidez y comodidad del avión. ¿Qué le ocurre? ¿Se ha quedado muda?

—No —repuso ella—. Me asombra que un boxeador esté tan bien informado de tales asuntos. Le supuse más…

—¿Bruto?

Ella sonrió de modo imperceptible.

—Digamos tosco. ¿Le parece?

—Me da lo mismo. Creo que ha llegado la hora de contarle un poco de mi vida. Estoy graduado en medicina, pero me hicieron una mala pasada y abandoné la carrera. ¿Muy sorprendida?

No obtuvo respuesta y abrió los ojos a tiempo de oír la voz de una “stewardes”:

—Le traigo café. Le sentara bien, señor Tilling.

—Muy amable. ¿Se enojará conmigo si le digo que es usted una preciosidad?

Bebió despacio lo que la Camarera le entregaba y tornó a recostar la cabeza en el mullido respaldo, sacando en parte el asiento hasta convertirlo en una cómoda tumbona. Insensiblemente se quedó dormido. Al despertar…

—Volamos sobre la isla Wake. Tomaremos tierra dentro de unos minutos. ¿Está mejor? Ha dormido cerca de seis horas.

—Me encuentro perfectamente, Eva. Ha dejado de dolerme la cabeza.

—¿Bajará del avión?

—Sí. Tengo apetito y…

—Todos hemos tomado “sandwiches” y zumos de fruta. No quise que le despertaran.

—Hizo bien.

De nuevo, el aterrizaje del magnífico aparato se realizó sin brusquedades, con extraordinaria suavidad. Peter Tilling dio un largo paseo por la isla en unión de su compañera de viaje. Hízole una pregunta que la desconcertó, hasta el punto de hacerla enrojecer primero y palidecer después:

—¿Por qué demostró tanto miedo cuando quise luchar con el hombre de Honolulú?

—Verá… No lo sé… No deseaba verme mezclada en un escándalo… Mi viudedad es reciente y… Compréndalo…

Los dos jóvenes caminaban por la costa, en una zona de acantilados. A una milla, el aeropuerto. Entre ellos y la ciudad, un bosque de exuberante vegetación.

—Nos hemos alejado en exceso —dijo Eva, con un estremecimiento.

—¿Por qué tiene miedo? —preguntó él, al darse cuenta de que la mujer había mirado en derredor con inquietud—. Quiero ser su amigo.

La interrogada tardó unos segundos en sobreponerse a la momentánea debilidad.

—No dramatice. Nada me sucede. Soy muy nerviosa y la reciente desgracia me hace ver sombras por todas partes. Viajo con el fin de distraerme y recuperar mi equilibrio psíquico. Agradezco su oferta de amistad, pero… ¡Dios mío!

La exclamación de Eva coincidió con el estampido de un disparo. Tilling cayó a tierra cual si estuviera muerto. La mujer fue a alejarse, presa de pánico, pero unas palabras la inmovilizaron.

—¡Quieta! ¡No me ocurre nada! Voy a fingir que he sido alcanzado por el proyectil para ver si mi enemigo se muestra. Inclínese sobre mí.

La voz era un susurro, pero tuvo la virtud de serenar en parte a Eva, quien se apresuró a hacer lo que Tilling le indicaba.

—No se asuste y mire en torno suyo. Al parecer, le estorbo a alguien. No dispararán contra usted. Dígame lo que vea.

Ella se apresuró a obedecer, con resultado negativo.

—No hay nadie en los alrededores. ¡Levántese!

—Es posible que nos estén acechando. No quiero que corra innecesarios peligros junto a mí. Vaya al aeropuerto como si fuera a solicitar ayuda. Yo me las arreglaré para regresar.

—Pero…

—¡Haga lo que le digo! ¡Es lo mejor para los dos!

La voz de Tilling era tensa, autoritaria, la mujer no supo oponerse. Estremecida de espanto se alejó del hombre, que continuaba quieto cual si estuviera sin vida.

Transcurrieron varios minutos. La figura de Eva habíase perdido tras un grupo de palmeras. Peter esperaba en la certeza de que su enemigo acabaría mostrándose.

Con la cabeza levemente recostada sobre una roca, a través de sus entreabiertos párpados pudo ver a un individuo que, con un rifle en la diestra, salía de entre el bosque inmediato, mirando receloso en derredor como si temiera ser sorprendido por alguien.

Tilling crispó los puños. El que avanzaba hacia él, con el moderno “Winchester” en disposición de hacer fuego, era, igual que su agresor de Honolulú, un asiático.

—Parece un japonés —se dijo.

La idea de que el que quiso asesinarle dominara también el “jiu-jitsu” le hizo estremecerse levemente. Él no ignoraba varios secretos de la lucha y los pondría en práctica.

¿Y si aquel hombre disparaba desde corta distancia para tener la seguridad, sin riesgos, de que él estaba muerto? Tal pensamiento heló en las venas la sangre del púgil. El proyectil que estuvo a punto de acabar con su vida había silbado junto a su cabeza, peligrosamente cerca.

Solo le separaban veinte metros de su enemigo cuando este se detuvo, a la par que, muy despacio, encarábase el rifle, dispuesto a hacer fuego. Iba Tilling a incorporarse, en la certeza de que no conseguiría eludir a la muerte, pero el individuo bajó de nuevo el arma y, con ella en la mano, transpuso la breve distancia parándose de nuevo ante la que imaginaba su víctima. Era lo que Peter esperaba.

Seguro de que el asiático no tardaría en descubrir el engaño, saltó contra él de forma increíble, reveladora de su perfecto entrenamiento y del vigor de sus músculos. El choque fue brutal y el rifle cayó a tierra. Era lo que Tilling deseaba.

Antes de que su antagonista pudiera rehacerse, los puños del púgil golpearon con salvaje furia al que quiso asesinarle, haciéndole retroceder unos pasos sobre la roca del acantilado. Sin embargo, con extraordinaria resistencia física, el asesino no perdió el equilibrio, por lo que pudo esgrimir un afilado puñal y disponerse a exterminar cara a cara al hombre que creía víctima de su cobarde agresión desde el bosque.

—¿Quién te mandó matarme?

—Tu vida está en mis manos, Peter.

La respuesta llenó de sobresalto al boxeador.

—¿Sabes mi nombre?

—Sí. Te esperaba. Me dijeron que habías escapado de la trampa de Honolulú.

Los dos hombres, frente a frente, se observaban, en espera del menor descuido.

—¿A quién le estorbo? —inquirió Tilling.

—Eso no importa. Lo que interesa es que no llegues vivo a Tokio. ¡Y voy a conseguirlo!

El asiático se lanzó en tromba a un ataque mortal con el cuchillo en alto, y Peter intuyó la muerte en sus ojos rasgados y en la arrugada tez de su rostro. Pudo saltar a la izquierda, evitando el primer golpe, pero con ello se situó en difícil posición, casi al borde del acantilado, a más de veinte metros sobre el mar. Al darse cuenta de que, al fondo, el agua se rompía en cascadas de espuma sobre las rocas, sintió que un sudor frío inundaba sus sienes.

¡Morir! ¡No! ¡Él no quería morir!

Con un rugido de fiera acorralada, Tilling, sin esquivar, afrontó la segunda acometida de su antagonista, sujetándole el brazo armado en el aire.

Durante varios segundos, los dos hombres forcejearon. El uno pugnaba por hundir el acero en la garganta de su rival; el otro por impedirlo.

Sin que se dieran cuenta de ello, en la lucha a muerte se iban acercando más y más al borde del precipicio. Peter, al notar que uno de sus pies resbalaba, en un ágil giro de cuerpo hizo que su antagonista quedara en el puesto de mayor peligro, y, soltando la muñeca armada, le empujó con fuerza. Su treta tuvo éxito. Un grito de muerte se alzó en el aire y el asiático cayó al mar, destrozándose contra los puntiagudos escollos.

Tilling se pasó la mano por la frente, disgustado consigo mismo pese a su triunfo. De nuevo se quedaba sin saber quién era el enemigo que, desde la sombra, movía los hilos de la intriga.

Con el ánimo de descender por las paredes rocosas, casi cortadas a pico, se asomó al abismo, a tiempo de contemplar cómo el cuerpo del asiático era arrastrado por las aguas. ¡Imposible saber cómo se llamaba aquel hombre!

Meditativo, Peter, consultando su reloj de pulsera, se encaminó hacia el aeropuerto. Eva Collins, al verle, lanzó un suspiro de alivio. Fue a preguntarle algo, pero él murmuró:

—¡Silencio! ¡Pueden vigilarnos…!

CAPÍTULO III

El “DC-6 President” cruzó sobre el monte Fujiyama, a ciento diez kilómetros de Tokio, para, poco después, volar sobre uno da los más importantes monumentos nacionales: el templo de Sen-Gakudji, en el que se encuentran las tumbas del daimio Asano Naga-Nori, señor del clan de En-Ya y de sus cuarenta y siete guerreros, quienes se hicieron el Harakiri y son considerados en el Japón como héroes, hasta tal extremo que los padres llevan allí a sus hijos para que aprendan la suprema lección de heroísmo, del honor, del desprecio a la muerte y del culto a la fidelidad.

El parque Shiba, ya en Tokio, atrajo la atención de los que en el cuatrimotor iban escuchando las amables explicaciones de una de las azafatas.

—Esos jardines fueron, hasta 1877, el principal templo budista de la secta Yadó. Hubo un incendio y de las primitivas edificaciones no queda más que una gran puerta, muy venerada, la Sammon, que se remonta a 1623. Es el lugar más curioso de la ciudad, pues en él, muy cerca de los “clubs” modernos, de marcado matiz occidental, hay otros en los que se presentan espectáculos japoneses de gran tipismo y templos como el de Beten y los Mortuorios, verdaderas maravillas de arte. Desde la colina Maruyama pueden verse, junto a lo ya citado, grandes estanques de lotos, umbrosas avenidas y el monumento a Ino Chukei, llamado con justicia el “padre de la cartografía japonesa”. Es algo…

—Señores pasajeros, ajústense los cinturones de seguridad. Vamos a aterrizar. Señores pasajeros…

Se repitió la orden interrumpiendo a la muchacha, con gran pesar de Eva Collins que la oía extasiada. Peter Tilling comentó sonriente:

—La Pan American podía darnos unas vueltas sobre la ciudad para seguir escuchándola a usted, señorita.

—Lo haría con mucho gusto a no ser la puntualidad la norma de sus líneas comerciales. Celebraré que el viaje les haya sido a todos grato. La Empresa les obsequia con guías de la ciudad que van a visitar.

La muchacha repartió artísticos libros, que fueron rechazados por dos japoneses.

—Gracias. Nosotros hemos nacido en Tokio.

El aterrizaje fue tan feliz como en ocasiones anteriores, y Tilling, ya en tierra, se dispuso al examen de la Aduana y a verificar el cambio de moneda.

—Es raro que Ralph Kohorn no haya venido a esperarme —dijo a Eva.

—Quizá se presente de un momento a otro. ¿Y su equipaje?

—Cerca del de usted. Son dos maletas y una caja con varios juegos de guantes.

Al responder, Peter miró al largo mostrador de la Aduana en el que había visto lo que indicaba.

—¡Cielos! ¡No están! ¡Yo juraría que…!

Salió del pequeño edificio a tiempo de ver cómo un japonés terminaba de meter en un automóvil su equipaje. Se hallaba a unos veinte metros de distancia y, al correr tras él solo logró asirse a la trasera del vehículo en el momento en que este arrancaba a toda velocidad. En difícil equilibrio y, entre el asombro del personal del aeropuerto y de numerosos pasajeros y visitantes, el púgil, siempre sujeto al amplio parachoques, abandonó el aeródromo.

Esforzándose en no salir despedido, gozoso ante la idea de apresar a los que intentaban robarle y que, sin duda, ignoraban que él iba como pasajero; el automóvil, lejos de dirigirse hacia la ciudad, tomó la carretera de Yawata para frenar a unas quince millas de Tokio, junto a una rústica estatuilla de Jizo, el patrón de los niños y de los viajeros, cuya efigie jalona todos los caminos del Viejo Yadó.

Consciente con los planes elaboradores durante el peligroso viaje, Tilling se dejó caer a tierra, ocultándose debajo del coche, un “Nash” de impecable línea. Pudo escuchar una voz recia, en inglés:

—¿Traes eso?

—Sí, Morgan. ¿Y el dinero?

La carretera estaba desierta y Tilling, desde su escondite, vio las piernas de tres hombres, uno de ellos en el borde del camino y dos junto al coche.

—No os preocupéis. La recompensa será buena.

—El convenio es la entrega de mil dólares contra el equipaje del americano.

El que hablaba, sin duda el japonés al que Peter vio introducirse en el “Nash”, expresábase en un inglés defectuoso.

—¡Saca las maletas!

—Primero queremos los billetes. Nos expusimos a mucho. Es de necios fiarnos de… ¿Qué haces?… ¡No!… ¡No dispares!

Peter quiso ponerse en pie para evitar el que imaginaba brutal asesinato, pero no pudo conseguirlo. Dos disparos atronaron el silencio de la tarde y, de bruces en el suelo, sintiendo latirle el pulso con violencia, el púgil observó cómo las piernas de los nipones se doblaban. Se estremeció al darse cuenta de que los ojos de una de las víctimas, al caer a tierra, parecían mirarle.

—Mételos en el coche, Lovett, y tíralos al mar, junto con el coche. ¿Comprendes? Llévatelos, Yo borraré las manchas de sangre.

—De acuerdo, Morgan. Ayúdame para acabar pronto.

Tilling reparó entonces en las piernas de un segundo hombre, fuera hasta entonces de su reducido ángulo de visibilidad. Los dos americanos —estaba seguro de que lo eran por el modo de hablar el inglés— no se agacharon con exceso, limitándose a asir a los muertos por las vestiduras e izarles como si fueran peleles. ¿Qué iba a ocurrir cuando el automóvil arrancase?

Una vez más, el boxeador se reprochó lo absurdo de no llevar encima armas de fuego, por creer que nos las necesitaría. Al trepidar el motor del “Nash” se dispuso a luchar contra el llamado Morgan.

—Dame las maletas y la caja de los guantes. Yo las llevaré a la casa.

Al quedar al descubierto, de bruces sobre la carretera, Tilling pudo ver a un individuo bajo, rechoncho que, con su equipaje, le daba la espalda.

Con la rapidez propia de aquel para quien la gimnasia no tiene secretos, el boxeador se apresuró a ocultarse detrás de uno de los tamarindos que se alineaban a ambos lados de la carretera. Lo hizo a tiempo. Morgan, volviéndose, contempló el automóvil que se perdía en la distancia, para, después, penetrar en una casa de campo, rodeada de jardín como casi todos los edificios japoneses. Al cerrar el americano la puerta, Peter corrió hasta situarse en uno de los laterales del edificio, de una sola planta, y asomóse con precauciones por una ventana. Esperaba hallar a Morgan, y, sin embargo, sus ojos descubrieron a una japonesa muy joven y de extraordinaria belleza. Su rostro, menudo, con rasgos infantiles, tenía un atractivo singular, quizá el del exotismo. No pudo entretenerse en admirarla, pues la entrada del hombre atrajo toda su atención.

Por fortuna para Tilling, la ventana no estaba completamente cerrada y pudo oír el diálogo entre Morgan y la mujer.

—¿Disparaste contra alguien? —inquirió ella.

—No —mintió el interrogado—. Fueron dos explosiones del tubo de escape. Pagué a esos hombres y se alejaron con Lovett, rumbo a la ciudad.

—Mejor así. Ya sabes que me repugna la sangre, Wallace. Seré tu colaboradora y amiga mientras no cometas ningún crimen.

—Procuraré no olvidarlo, Fukaota. Espero que en un mañana no muy lejano te decidas a corresponder a mi cariño.

—De ti depende, Wallace. Registremos las maletas del espía americano. ¿Cómo le permitiste llegar a Tokio? Las órdenes eran apresarle en Honolulú.

Wallace Morgan sonrió de modo imperceptible para la muchacha.

—Sí; pero nuestros mejores hombres fracasaron. El médico que se hizo cargo de él, cuando Joseph Webb le dejó inconsciente en el aeropuerto, le informó que, en pijama, había escapado por una de las ventanas. Luego supimos que llegó al cuatrimotor en esa ropa, medio desmayado. Es un individuo listo y peligroso, contra el que todas las precauciones serán pocas. Quizá haya que eliminarle.

El hombre había pronunciado las últimas palabras con la mirada fija en la japonesa, quien reaccionó con viveza:

—¡No quiero crímenes! ¡Ya lo sabes! ¡Os sirvo por patriotismo! El culto al viejo Japón, a nuestras tradiciones, no justifica la maldad de los que te rodean. ¡Nada noble se consigue por medio del delito!

Esta vez el gesto burlón fue más acentuado en Morgan.

—Eres muy sentimental, Fukaota. Quizá por eso me gustas más cada minuto que transcurre. ¿Podemos contar con tu organización?

—Sí. “Los hijos de Inari”² secundarán mis órdenes.

—En ti y en ellos confío. Es posible que encontremos lo que nos interesa.

Al inclinarse para colocar una de las maletas sobre la mesa, Tilling vio desde la ventana cómo el “gangster” americano llevaba un revólver del calibre 45 en una funda axilar y contuvo sus deseos de atacarle para, en un duro interrogatorio, conocer la verdad. Antes de que penetrara en el interior estaría encañonado. ¿Y si llamara a la puerta para sorprender a Morgan? No quiso arriesgarse, al menos hasta que cumpliera la primera parte de la misión que le condujo a Tokio.

Su enemigo era el típico pistolero americano, fruto de los bajos fondos de las grandes ciudades. Sus cejas uníansele sobre los ojos, pequeños y redondos, plenos de malicia. La frente estrecha, abombada, denunciaba taras psicológicas. Los labios finos, repulsivos, eran síntoma de crueldad y perversión y las manos, anchas, muy peludas, inspiraban repugnancia. ¿Cómo podía soportarle una muchachita tan delicada como la japonesa, que parecía extraída del adorno de una rica porcelana? Aquel era uno de los misterios que le interesaba descubrir.

Con un gesto de gozo y de burla al observar el gran afán empleado por Morgan y Fukaota en registrar su equipaje, Tilling se dispuso a regresar a la ciudad, prometiéndose íntimamente volver a aquella casa por sus objetos personales y a registrarla. Aquellos —estaba seguro— eran solo peones manejados por un privilegiado cerebro. ¿Quién era el jefe?

No sin precauciones, alejóse de la vivienda para alcanzar la carretera. La idea de recorrer a pie la distancia que le separaba de Tokio no le preocupó. En sus entrenamientos figuraban largos paseos, que iba alternando con pequeñas carreras. Su combate con el peso medio Inazo Sokuma estaba fijado para dos fechas después y le convenía mantenerse en forma.

Anduvo con la rapidez que le era habitual, deteniéndose a las tres de la tarde, a dos millas de Tokio, en un salón de té. Tenía apetito y lo satisfizo, aunque hubo de conformarse con la clásica comida del país: salsa de soja, rábano picante y camarones fritos con batatas, despreciando el pescado crudo, poco apetecible para su paladar de carnívoro.

El establecimiento, amplio, era frecuentado por gente de buena posición social, todos japoneses, quienes miraban al americano, tal vez con el pensamiento puesto en un Pearl Harbour. El salón de té era punto de reunión de los asiáticos, debido a lo cual en la despensa no había otros productos occidentales que algunas botellas de licor.

Tilling, sin embargo, regó las extrañas viandas con la bebida favorita japonesa, llamada sake y que se obtiene mediante la fermentación del arroz, por considerarla más inofensiva que el “whisky” y la ginebra que le ofrecían con una adulona reverencia.

A los postres, frutas del país, varias “geishas”, muchachas muy bellas, vestidas con floreados kimonos y con altos peinados, bailaron cadenciosas danzas típicas a los acordes de melódicos “samiséns”, instrumentos de tres cuerdas.

El dueño del local, un nipón de edad indefinible, acercóse a Tilling para preguntarle:

—¿Le satisface al señor el espectáculo?

—Sí. Me previnieron contra el falso tipismo de Tokio. Hay quién afirma que ya no quedan “geishas”. Veo que se equivocan.

—En efecto —repuso el oriental—. Se adulteran los valores de nuestra raza y hay muy pocos lugares como el mío en los que se conserva el tradicional espíritu del Gran Imperio del Sol Naciente…

—Habla usted bien el inglés.

—Estuve durante dos años en un campo de concentración americano. Los Estados Unidos son un gran país. Lástima que no terminen de orientarse en el camino de lo excelso, del arte. Perdone, señor. No quise molestarle.

El rostro de Tilling se había endurecido al oír el reproche. Sin embargo, repuso:

—Somos un pueblo joven y fuerte.

—Todos lo reconocemos, señor. Su influencia, salvo en casos aislados, es beneficiosa para el futuro; en especial la ley de 24 de enero de 1946, dictada por Mac Arthur —el oriental hizo una leve reverencia— proscribiendo la prostitución legal y anulando todos los contratos o convenios que esclavizaran a la mujer. El Imperial Hijo del Dai Nippon³ —esta vez la inclinación fue prolongada— lo ha reconocido así en vanos discursos. En su honor pondremos música occidental en aquel gramófono.

Señaló un viejo armatoste, situado en uno de los extremos de la sala. Peter apresuróse a responder.

—Prefiero oír los “samiséns”. Me entusiasma esa melodía.

—¿Quiere que le envíe a alguna “geisha” para que no se sienta solo?

—No. Me sería difícil dialogar con ella. No sé nada de japonés. Tomaría con gusto una taza de té.

—Ahora mismo se la serviré.

Había un brillo extraño en las pupilas de aquel hombre al alejarse, un brillo mezcla de ironía y cólera que extrañó al americano, cuyos ojos se posaron de nuevo en las “geishas”, sentadas sobre “tatamis”⁴.

El ambiente era ideal para meditar y Tilling lo hizo sin encontrar respuestas a varias preguntas. Quizá su camarada Cyril Clemens se las contestara.

Se puso en pie, disponiéndose a salir del local, lo que realizó después de haber abonado el importe de la comida y no sin dejar sobre la mesa, en un cenicero de mármol, numerosas puntas de cigarrillos.

Ya en el exterior, detuvo un coche de alquiler.

—Al hotel Seiyoken.

El vehículo, de fabricación americana, no tardó en llegar a la ciudad, penetrando en ella por Yoshivara, donde se alza el templo Asakusa-Kwannon. Atravesaron el río Sumidagaw, a la altura de la estación de Azumabashi, del ferrocarril de circunvalación.

Durante el largo trayecto, Tilling no dejaba de pensar en su preparador Ralph Kohorn. ¿Qué le habría ocurrido para no ir a esperarle al aeródromo?

Chasqueó la lengua con disgusto al evocar a Eva Collins. ¿Cómo encontrar a la mujer en la populosa ciudad si ignoraba sus señas y el sitio en el que pensaba alojarse? Se dijo que quizá no le fuera difícil localizarla, siempre que se alojara en hoteles a pensiones registrados por las autoridades norteamericanas.

El coche se detuvo a la puerta del Seiyoken, lujoso hotel, y Tilling, que carecía de moneda del país, hubo de rogar al intérprete que abonara al chófer el importe del recorrido.

—¿No trae equipaje el señor?

—No. ¿Tengo reservada la habitación?

—Sí. Es la número 17, en el primer piso.

—¿Me espera en ella el señor Kohorn, mi manager?

—Desde que vino a reservarla no volvió por aquí.

—Bien. Voy a descansar; lo necesitó. Haga que me acompañe un botones.

Así lo dispuso el intérprete. Peter despidió al mozalbete, de tan corta estatura que parecía un chiquillo, e hizo girar el picaporte. Al entrar en la habitación, en tinieblas, el instinto le dijo que…

—¡Quieto! ¡No se mueva o disparo! ¡Levante los brazos!

Maldiciéndose por su exceso de confianza, Tilling, mientras fingía obedecer, quiso orientarse por la voz de la posición de su enemigo. Al conseguirlo…

CAPÍTULO IV

—¡Ese hombre está loco! ¡Va a matarse!

La exclamación, surgida de labios de una de las “stewardes” del cuatrimotor de la Pan American que había hecho el vuelo San Francisco-Tokio, con escalas en Honolulú y en Wake, no obtuvo respuesta de labios de Eva Collins, quien, muy pálida, contempló cómo Peter Tilling, asido a la trasera del “Nash” abandonaba el aeródromo.

—Es un hombre original —comentó uno de los pasajeros, a la puerta de la aduana—. Se presenta en pijama en el avión y luego se comporta como un chiquillo de los suburbios. Estos boxeadores…

El que hablaba, un hombre grueso, de aspecto dominador, típico financiero, obeso por la vida sedentaria, sin más comentarios dirigióse a la oficina de cambio de monedas seguido de Eva, quien no llegó a entrar. Un individuo, que fumaba un grueso cigarro puro, se cruzó en su camino, saludándola con gesto de fanfarrona superioridad:

—Hola. ¿No me esperabas?

—¡Spud!

—El mismo. Alexander Spud, por si lo has olvidado. ¿Qué tal el viaje?

—Bien. Te suponía en Nueva York.

—Cambié de opinión. ¿Qué averiguaste?

Eva Collins sostuvo la mirada de su interlocutor, muy delgado, vestido de negro, de repulsiva palidez.

—¿De qué?

Él, con violencia, la cogió de una muñeca, acercando mucho su cuerpo al de la joven para que nadie reparara en su maniobra. Con refinada crueldad oprimió con tal fuerza que Eva hubo de contenerse para no gritar. Aterrorizada, rogó:

—¡Suelta!… ¡Suelta!

—¡Acabaré destrozándote entre mis manos! ¿Qué sabes de Tilling?

Ella miró a Spud con valentía:

—¡Nada! ¡O dejas de hacerme daño o llamo a las autoridades!

—¿A pesar de tu pasaporte falso, de que puedo llevarte a la silla eléctrica por el asesinato de tu marido?

—¡Yo no le maté!

—¡Tendrás que demostrarlo ante un tribunal! ¡Vamos, habla!

Eva, esforzándose en contener un sollozo, repuso:

—Lo haré luego. Ahora no podría.

—Salgamos de aquí. No te preocupes por el equipaje. Mis hombres se encargarán de él. Te hospedarás en el Seiyoken. La mujer no opuso resistencia. ¿Para qué? Estaba en poder de Alexander, de la poderosa organización de la que él era uno de los jefes. ¿Por qué tanto interés por Peter Tilling?

Ya en el interior de un “Cadillac” último modelo, Spud, sentado a la izquierda de la joven, comenzó:

—Supongo que te agradará recibir noticias de Nueva York. Los de la Metropolitan no se deciden a archivar el caso del crimen de tu esposo, el muy honorable Senador. En cualquier momento algún sabueso más listo que sus compañeros puede encontrar una pista que le conduzca a ti. Fue una suerte que nos conociéramos aquella noche. ¿La recuerdas? Cuando entré en el despacho de la Quinta Avenida, tú aún tenías en la mano el revólver que le produjo la muerte, provisto de un silenciador. ¡Chica precavida! Cometiste la equivocación de no cerrar la puerta del departamento y yo entré. Iba a pedir a tu marido que dejara de excitar los ánimos de las autoridades contra las apuestas.

Eva, que al principio del relato habíase encogido en el asiento, cual si quisiera huir del recuerdo evocado por Alexander, se enderezó con presteza:

—¡Vosotros le matasteis!

—¡Qué absurdo! —repuso, despectivo, Spud—. De haberlo hecho, ¿hubiese vuelto al lugar del crimen exponiéndome a ser detenido? Aún guardo tu revólver, con tus huellas digitales. Cualquier experto en balística demostrará que un proyectil disparado por ese arma mató al senador. Por si fuera poco tengo tu pañuelo manchado de sangre, de la sangre de tu marido.

—¡Puede ser de la de otra persona!

—La Policía hoy no descuida ningún detalle. En la carpeta del caso Harold hay un análisis de sangre facilitado por el laboratorio Pirrenkton. Yo envié el pañuelo a un doctor para que me facilitara un informe por escrito. El médico atestiguará la verdad.

—Le creí herido y quise limpiar la herida… No sé lo que me ocurrió entonces.

Cruel, seguro de sí, Alexander comentó:

—Sin embargo, en la encuesta pública, afirmaste no haber visto a tu esposo desde la tarde anterior.

—¡Seguí tu consejo!

—Un buen consejo. No son pocas las mujeres a quienes estorba el marido y desean heredarle para disfrutar de libertad y dinero. Los jurados no se rinden ante la belleza, y las pruebas contra ti eran terribles. ¿No sabes cómo se ajusticia en Sing-Sing?

Eva Collins, vencida, sollozaba. Spud prosiguió implacable:

—Las horas, las últimas horas, son cortas como segundos. ¡Es horrible oír los pasos de los que se aproximan! Cualquier ruido sobresalta. Cubren la cabeza del reo con una capucha porque los ojos suelen salirse de las órbitas a la primera descarga eléctrica. Antes rapan los cabellos para aplicar bien el electrodo. El silencio es mortal y un leve olor a carne quemada…

La mujer crispó los puños, al borde de un ataque de histerismo.

—¡Basta!… ¡Basta ya!

Alexander, sin obedecerla, prosiguió:

—La última prueba condenatoria contra ti es el haber huido con un pasaporte falso.

—¡Tú me lo facilitaste, ordenándome que abandonara Nueva York!

—Era preciso que alguien vigilara a Tilling… Seamos amigos, Eva. Lo quieras o no, estás unida a nosotros, a salvo de las autoridades de tu país.

En una brusca transición, el tono de voz de Spud se tornó amable, persuasivo. Extrajo un cigarrillo de su pitillera, poniéndolo en los labios de la joven.

—Fuma. Te tranquilizará. ¿Qué averiguaste con respecto a Tilling?

—Poco. Es muy reservado y se limitó a diálogos banales, a hablarme de sus combates. Al extrañarme de su inteligencia, poco común en un boxeador de tipo medio, me dijo que estaba licenciado en medicina y que había abandonado la profesión por una mala pasada que le jugaron. ¿Te sonríes?

—Sí. Eso no me importa. Cuéntame desde un principio lo ocurrido. Sin omitir detalle.

Ella lo hizo minuciosamente y reparó en que la evocación le era grata. Muchas veces le parecía estar viendo a Peter Tilling, percibir su voz cálida, ver su risa franca, su mirada noble. Al terminar el relato, preguntó a Alexander:

—¿Ordenaste tú que le mataran en Honolulú y en Wike?

—¡Qué importa! —repuso el interrogado—. Ahora él está en Tokio y debes hacerte la encontradiza, averiguar qué propósitos tiene.

—Su apoderado le contrató varios combates. Uno de ellos, contra Inazo Sokuma, se celebrará pasado mañana.

—Me refiero a que debes calar en su intimidad. Tú puedes conseguirlo. ¡Eres muy hermosa!

Eva creyó adivinar un brillo de lascivia en los ojos de Alexander, un extraño fuego en sus palabras.

—¡Soy una mujer decente!

—Nadie te pide que dejes de serlo. Promete, incita… Es más eficaz que una entrega. Hemos llegado.

Al apearse, frente al hotel Seiyoken, varios jovenzuelos voceaban la prensa del día, añadiendo, al estilo americano, la noticia más sensacional contenida en ellos:

—¡El “Kokumin Shimbun”⁵, con la voladura de la fábrica de armas! ¡El “Japan Advertizer”, el “Japan Times”, el “Chugai Shogyo Shimpo”⁶, con la voladura de la fábrica de armas del puerto de Shinagawa!

—Dame un ejemplar de cada uno, muchacho.

Visiblemente excitado, Spud tomó los periódicos, penetrando con Eva en el lujoso “hall” del hotel para anunciar al intérprete, que se acercaba solícito:

—La señora Collins acaba de llegar. Espero que el servicio se esmere con ella.

—Pierda cuidado, señor. ¿Van a subir a las habitaciones?

—Comeremos antes. Así tendrán tiempo de disponerlo todo. ¿Te apetece un combinado?

—Sí. Sentémonos. Estoy cansada. Son muchas las emociones. ¿Qué es lo que te trajo a Tokio?

—Lo sabrás cuando esté seguro de que puedo confiar en ti.

En las pupilas de Alexander hubo un destello de dureza, de maldad, que atemorizó a la joven.

—¿Cuál es mi cuarto? Quisiera ir a él unos segundos.

—El número 18, en el primer piso, contiguo al de…

* * *

Peter Tilling, arrojándose al suelo, se dispuso a la lucha, pero una carcajada hizo nacer la esperanza en su corazón. Encendióse la luz de la alcoba, y el púgil, con un suspiro, pudo reconocer al que imaginaba su mortal enemigo.

—¡Clemens!

—¡El mismo! ¡Un abrazo, muchacho! Te di un buen susto.

—No vuelvas a repetirlo. Pude reaccionar disparando.

—¿Tú? ¿Un boxeador?

—Alguien conoce mi verdadera personalidad. Alejémonos de la puerta. Tal vez disparen a través de ella una ráfaga de metralleta.

Impresionado por el tono de voz de Tilling, Cyril Clemens anduvo por el breve pasillo, sintiendo correrse un cerrojo a su espalda. Peter tomaba precauciones para que nadie les sorprendiera.

La habitación del Seiyoken era amplia y constaba de un solo departamento en el que había, a más de un armario empotrado, una cama, una mesilla, una descalzadora, dos cómodas butacas y un largo diván. En la mesita de centro, en el cenicero, numerosas puntas de cigarrillos, reveladoras de…

—¿Me esperaste mucho?

—Sí —repuso Clemens—. No estuve ocioso. Registré la estancia para cerciorarme de que no había ningún micrófono oculto.

—¿Encontraste algo?

—Sí. Está en el armario. Lo disimularon detrás de los cortinajes, y el cable pasa a la habitación contigua, en la que va a alojarse una mujer.

—¿Fukaota? —inquirió Tilling.

El nombre de la japonesa tuvo la virtud de excitar a Cyril, quien puso ambas manos sobre el brazo izquierdo de su camarada.

—¿La conoces? ¿Cómo sabes su nombre?

Peter, grave el semblante, repuso:

—Será mejor que nos sentemos. Es largo lo que tengo que contarte. Pediré una botella de “whisky” y dos vasos. ¿Cenarás conmigo?

—No conviene que nos vean juntos. Saldré, cuando anochezca, por la escalera de incendio. Privémonos del licor.

—Tú mandas. Clemens. Mi histeria es muy accidentada y demuestra que algo va mal en nuestra organización. Creo que se han derrumbado en unas horas los esfuerzos de muchos años, por crearme una fama de boxeador. Escúchame sin interrumpirme.

Media hora más tarde, terminado su relato, Tilling encendía un cigarrillo, reclinándose en la butaca. El inspector Cyril Clemens, del “Central Intelligence Agency”, permaneció pensativo largo rato. Al fin, dijo:

—Es indudable que saben de lo que eres portador.

—Sí. Por fortuna, no pudieron encontrarlo.

—Estaba seguro de ello. Yo lo llevaré al Estado Mayor.

—Me quitarás un gran peso de encima. ¿Quién es la que tiene tanto interés en enterarme de si ronco?

—Eva Collins.

Fue grande la sorpresa de Peter.

—¡Mi compañera de avión!

—En efecto. ¡Qué curiosa coincidencia! Aún no concibo cómo pudieron averiguarlo todo. Bien. Por tu silencio veo que me corresponde hablar a mí. Procuraré ser breve.

El inspector del Servicio Secreto americano hizo una pausa antes de comenzar.

—Las relaciones entre el Japón y los Estados Unidos son inmejorables y hay quien pretende obstaculizarlas creando conflictos diplomáticos y, lo que es más grave, saboteando industrias mixtas. Detrás de todo ello se encuentra un jefe al que en vano pretendemos descubrir y que ha contratado los servicios de varios “gans”⁷ norteamericanos. Estos grupos de acción, de terroristas, utilizan métodos típicos de nuestro país, como es, por no citar más que uno, el asesinato desde automóviles en marcha. ¡A veces me parece vivir en Chicago, en tiempos de Al Capone y Big Jim Colosino, y no en Tokio! En el Departamento de Estado de Washington se supo que se estaba presionando a los miembros de la Dieta Imperial⁸ e, incluso, al mismo Hiro-Hito, en contra de los planes de nuestro Gobierno para cesar en la ocupación militar de las islas. Por ello, en la certeza de que las valijas diplomáticas quizá no escaparan a la acción de los Servicios Secretos enemigos, le enviaron a usted con el articulado del convenio, para que, ya en manos del Comandante Supremo norteamericano, fuese leído a Su Majestad Imperial, quien debía conocerlo antes que nadie.

El inspector del “Central Intelligence Agency” guardó un breve silencio antes de continuar:

—Este país es pródigo en sectas y organizaciones de tipo secreto, pero hay una que nos preocupa, la de “Los Hijos de Inari”, cuyo jefe es una mujer, Fukaota. No es muy clara la conducta de varios de sus miembros. ¿Cómo pudieron averiguar nuestros enemigos tu condición de agente secreto, tan celosamente guardada? Eso es lo que tenemos que averiguar. ¡Sería horrible que hubiera traidores en el C. I. A.!

—No lo creo posible. Tal vez una indiscreción, inspector.

—¡No es posible! Solo el Estado Mayor y yo conocemos tu verdadera personalidad Dame un cigarrillo. Agoté los míos.

—Toma.

Los dos hombres fumaron en silencio, abstraídos en sus ideas, no muy agradables, a juzgar por la severidad de sus rostros.

—¿Qué hay de tu combate de pasado mañana, Peter? ¿Por qué lo aplazaste?

La noticia sorprendió a Tilling.

—¿Aplazarle?

—Sí. Lee.

Del bolsillo izquierdo de su americana, el Inspector del Servicio Secreto americano extrajo un ejemplar de la edición inglesa del “Japan Times”, por cuya lectura Peter pudo enterarse de que no lucharía ya contra Inazo Sokuma por tener dislocada la muñeca izquierda.

—¡Es inaudito! ¿Qué sabes de Ralph Kohorn?

—Algo poco grato. ¡Ha desaparecido! Hace una semana recibimos la denuncia en la Sección Civil de Investigación. Por relacionarse contigo el S. C. A. P.⁹ ira tomado cartas en el asunto, con el más absoluto fracaso. Debes guardarte, Peter. Tu vida corre un gran peligro. Dame el mensaje.

—Lo dejé oculto en el avión de la Pan American, en el forro de uno de los asientos. Comprendí que me lo arrebatarían de llevarlo conmigo.

—¿Estará allí?

—Sí. ¿Cómo va a sospechar nadie que me desprendo de algo de tanto interés?

Cyril Clemens movió la cabeza con gesto indefinible.

—No sé si has procedido sensatamente o no. Yo iré al aeropuerto.

—Haz lo que quieras. Hemos pasado toda la tarde charlando y tengo hambre. Bajaré a cenar apenas salgas de aquí.

—Voy a hacerlo ahora mismo. Ya es de noche. Suerte, Tilling.

—Dame una pistola. Me propongo ir por el equipaje.

—Toma la mía y dos cargadores de repuesto.

El inspector del Servicio Secreto entregó a su camarada una “Skoda” de fabricación checoeslovaca y, luego, se dispuso a abandonar la alcoba por la ventana que enlazaba, a su vez, con la escalera de incendio.

—Espera, Clemens. Tú conoces mejor que yo el Japón. ¿Por qué se sonrió el dueño del local en el que estuve comiendo al pedirle una taza de té?

—Es muy sencillo. Aquí el “cha-no-yu”, la ceremonia del té, es un rito inspirado en la más honda poesía. Solo nosotros lo tomamos de cualquier forma, sin el protocolo de que los japoneses lo rodean. Antiguamente los soldados deponían las armas para practicar juntos la ceremonia del cha-no-yu. ¿Alguna curiosidad más?

—Ninguna. Que recuperes inmediatamente el “microfilm” y así quedaré tranquilo.

Una vez que el inspector hubo salido, Peter abandonó su dormitorio y, cruzando el gran vestíbulo del hotel, dirigióse a la calle. Frente al Seiyoken había un club francés y entró en él sin vacilaciones, encerrándose en una cabina telefónica. Su mensaje fue breve.

De regreso al comedor del Seiyoken, Tilling tuvo una grata sorpresa al ver que en una de las mesas Eva cenaba con un desconocido. Deseoso de averiguar quién era el que acompañaba a la mujer, se acercó a la joven.

—Perdone, señora Collins. Celebro encontrarla de nuevo.

—¡Yo también a usted! Me hospedo aquí.

—Entonces nos veremos con frecuencia. Les dejo. No deseo ser inoportuno.

—Nada de eso. Le presento a un buen amigo de Nueva York, Alexander Spud. Peter Tilling hizo conmigo el viaje en el “President”, de la “Pan American World Airways”.

—Mucho gusto.

Los dos hombres, al estrecharse la diestra, se miraron fijamente, con marcada hostilidad…

CAPÍTULO V

En las sombras de la noche, Tilling se deslizó con cautela por el pequeño jardín que rodeaba la casa de una sola planta y, pistola en mano, se acercó a la misma ventana desde la que, horas antes, escuchó el diálogo entre Fukaota y Morgan. El edificio estaba a oscuras y en silencio. Sin embargo, Peter no se confió. Tal vez le acechara la muerte.

Al empujar una de las cristaleras dióse cuenta de que cedía, y ello le previno más. Era posible que se estuviera metiendo en la boca del lobo, pero merecía la pena arriesgarse. Con una linterna envió un foco de luz al interior, no viendo a nadie. Sobre la mesa estaba una de sus maletas.

Inclinándose tomó un puñado de tierra, arrojándolo al interior. De nuevo el silencio, un silencio denso que angustiaba al miembro del Servicio Secreto americano.

La calma que imperaba en derredor animó a Tilling a saltar dentro de la casa y, siempre dispuesto a la defensa, avanzó hacia la mesa. Fue a cerrar su maleta, con ánimo de pasarla a través del ventanal para llevársela junto con la caja de los guantes y el otro maletín, cuando el foco de la linterna iluminó un cable finísimo, casi un cabello. Se contuvo, con la diestra ya sobre su equipaje, y una luz viva se hizo en su cerebro. ¡Ahora estaba seguro de muchas cosas!

Retrocedió despacio, renunciando a registrar el pequeño edificio, y, de nuevo en el exterior, anduvo con rapidez hasta un automóvil, alquilado para mientras durase su permanencia en Tokio. Montó en el vehículo y puso en marcha el motor, encogido en el asiento, seguro de que…

Una granizada de balas atravesó la carrocería del “Mercedes”, destrozando la portezuela izquierda.

Gracias a su precaución de no sentarse en el puesto del conductor y de permanecer oculto en la cavidad de los mandos del vehículo, Tilling no fue herido, y pudo, en difícil postura, emprender la marcha, manejando el volante desde el suelo del automóvil. Sobre el ruido del motor podía percibir el de numerosas detonaciones. Por fortuna, y sin duda a causa de la oscuridad reinante, sus agresores no acertaron a destrozar los neumáticos y Peter escapó de una muerte segura.

Con la mandíbula contraída en un gesto de dureza, el joven, a una velocidad extraordinaria, setenta millas a la hora, volaba hacia la ciudad. Solo le faltaba una comprobación para que sus sospechas se demostraran plenamente. Antes se pasaría por el hotel. Deseaba hablar con Eva.

No encontró a la muchacha en el Seiyoken. El “maître”, al oírle preguntar al intérprete por la señora Collins, le dijo:

—Salió a primera hora de la noche, al parecer al teatro Kabukiza. Me ordenó que telefoneara, reservándole un palco.

—¿Qué número?

—El 3.

—Gracias. Necesito verla con urgencia. Iré ahora mismo.

El empleado del hotel vaciló unos segundos.

—¿No se molestará la señora?… Entiéndame. No estoy autorizado para inmiscuirme en la vida privada de mis huéspedes.

—No se preocupe. Diré que estaba en el patio de butacas y que la vi por casualidad. Tenga.

Entregó un billete de cinco dólares al “maître”, quien le agradeció la propina con una sonrisa servil.

Ya en la calle, iba Tilling a subir en su coche cuando un botones, que salía precipitadamente del hotel, le abordó para decirle:

—Me dieron una carta para usted, recomendándome mucho que se la entregara en privado.

Peter tomó en sus manos un sobre de tarjeta.

—¿Quién la trajo? —como el muchacho vacilara sacó parsimoniosamente un grueso fajo de billetes—. Vamos. Haz memoria. ¿Qué te parecen veinte dólares? Puedo llegar a treinta si se refresca tu memoria. ¿Cuánto te dieron por callar?

—¡Cien! —repuso el interrogado, mordiéndose los labios al reparar que había violado el secreto.

—Toma doscientos. ¿Quién te dio la carta?

—El que acompañaba en la mesa a la señora Collins.

—Te creo. Toma. Te los ganaste.

Entregó la suma ofrecida al botones y, de nuevo en el vehículo, leyendo el breve mensaje, se dispuso a actuar. Antes, desde cualquier restaurante, solicitaría información de la oficina principal del “Central Intelligence Agency”, informes que iban a resultar sensacionales.

—Un grupo de individuos, provistos de armas automáticas, ha verificado un completo registro en el avión tipo “President”, en el que usted vino desde San Francisco Penetraron por la violencia en uno de los hangares. Creo que hemos sido unos necios, Tilling. ¿Le detenemos ya?

—Aún no… Esperen mis noticias. He de hacer un registro en su departamento. Me dirijo hacia allí. Adiós.

—Suerte.

—Hasta ahora no me ha abandonado.

Peter colgó el auricular y, con lentitud, sin apresurarse, prescindiendo del automóvil, anduvo hasta la estación de “Shimbashi”, que le condujo al distrito de Fukagawa, el más populoso de la ciudad. En la calle del Dragón, solitaria y oscura, miró en todas direcciones para convencerse de que no era seguido. Después se dispuso a penetrar en un portal de sórdido aspecto. ¿Cómo era posible que EL viviese allí?

La casa de vecinos parecía desierta, a juzgar por el silencio que imperaba en ella.

Ascendió hasta el último piso y, con sigilo, consciente de que se jugaba la vida en la empresa, introdujo una ganzúa en la cerradura. Hubo de hacer varias tentativas con otras pequeñas llaves hasta percibir un “clik” metálico y ver abrirse la recia hoja de madera. ¿Estaría EL en su domicilio?

Con la linterna en la mano izquierda y la pistola en la derecha, fue registrando las diversas habitaciones, con anticuados muebles, a tono con la pobreza de la casa y del barrio. Una escalera vertical, como las utilizadas en los barcos de guerra, enlazaba el despacho con el tejado.

Tilling sintió tentaciones de trepar por ella, pero, pensándolo mejor, se dijo que le convenía darse prisa en su registro. Cuando EL llegara, quizá tronasen las pistolas.

La mesa de trabajo, de madera, era muy amplia, con numerosos cajones, que a Peter no le fue difícil forzar. Le extrañó el hallazgo de numerosos documentos de vital importancia, agrupados en sobres, en los que se mencionaban todos los datos relativos a la organización de los grupos de espionaje y terrorismo, pesadillas de Tokio. Tan absorto estaba el joven en su tarea, que no sintió abrirse la trampilla del techo y descender por la escala un hombre, con sonrisa de triunfo. En su diestra llevaba una imponente “Parabellum”.

—¿Molesto, Tilling?

El interrogado se volvió con sobresalto. La pistola se hallaba sobre la mesa, al alcance de su mano. ¡Si pudiera cogerla! Con tal pensamiento, repuso, tranquilo:

—Te esperaba, aunque no por ahí.

—Estaba preparando esos sobres, para destruirlos, cuando entraste. No tuve tiempo más que de subir a la terraza. Por eso encuentras todos los datos reunidos. Un verdadero hallazgo, ¿verdad?

—En efecto. Supe quién era el jefe en nuestro diálogo en la habitación del Seiyoken. Te denunciaste al afirmar que solo el Estado Mayor, y tú erais conocedores de mi doble personalidad de pugilista y agente secreto. Fue buena la coartada del micrófono, que tú llevaste, pero no consiguió engañarme. Era portador del microfilm, pero mentí, asegurando haberlo escondido en el cuatrimotor de la Pan American. ¡Fuiste necio al ordenar que los grupos de acción registraran el aparato! Ignorabas que, previamente, me puse en contacto con el coronel Creswell, jefe de la Sección Civil, para que nadie ofreciera resistencia en el aeropuerto. ¡Una prueba más de tu culpabilidad! Solo tú sabías mi falso informe. ¿Por qué fuiste tan torpe?

Cyril Clemens, inspector del “Central Intelligence Agency”, replicó con viveza:

—¡No soy tan necio cómo crees! ¡Estás en mí poder y de aquí no saldrás con vida! En la terraza hay un helicóptero en el que me trasladaré a China, lejos de los miembros del Servicio Secreto de los Estados Unidos. Has tenido mucha suerte. Cualquier otro hubiese sucumbido a las trampas que te tendí.

—La Providencia vela por la Ley y protege a quienes la sirven. Fue habilidoso conectar a la maleta un explosivo. Por fortuna vi uno de los cables y me previne. No esperabais que saliera tan pronto, en el caso de que no volara destrozado por el artefacto, y gracias a ello pude escapar de las descargas de tus hombres emboscados en la carretera. Te dije que iría a rescatar mi equipaje. Sé que actué como un suicida, pero no deseaba equivocarme. ¡Era tan monstruosa mi idea de que tú fueras un traidor! ¿Por qué te enfrentaste a tu patria, Clemens?

Mientras hablaba, Peter iba aproximándose muy despacio al lugar de la mesa en que descansaba su pistola. Cyril, advirtiendo la maniobra, le previno:

—¡Alza los brazos o disparo! Nadie oirá la detonación.

—Ya he visto el silenciador. No contestaste a mi pregunta.

—¡Estaba harto de depender de una paga, de ver cómo los demás derrochaban mientras yo había de privarme de lujos y placeres! Me ofrecieron miles de dólares y acepté convertirme en jefe del servicio de espionaje en el Japón.

—¿Quién te lo ofreció?

—¡Eso no te lo diré!

—No es necesario. Acabo de verlo en los duplicados de los recibos. Siempre creí que era absurda la teoría de nuestros profesores de espionaje en la Academia de Washington. Acabo de comprobar que es cierta.

Cyril Clemens frunció las cejas, sin comprender.

—¿Qué teoría?

—La de que los que actúan en el espionaje son incapaces de confiar a su memoria los nombres y direcciones de sus agentes e, incluso, las órdenes. Numerosos agentes de Hitler cayeron en poder del “Intelligence Service” británico por llevar encima claves y datos comprometedores. Lo que no concibo es que guardaras esas copias de las cantidades que cobrabas.

—Muy sencillo. Cuando me tuvieron seguro empezaron a pretender demostrarme que me entregaban más dinero del que en realidad recibía. ¿Qué me importaba un dato comprometedor más? Bien, Tilling. Vas a morir. Lo siento. Fuimos camaradas en la Academia. Hay una solución. Dime dónde tienes el microfilm que me interesa y te llevaré conmigo a China.

—¿Para que me fusilen allí los de Mao-Tse-Tung? Tu generosidad me conmueve.

El tono irónico de Peter convenció a Clemens de que perdía el tiempo intentando convertir en un traidor al que fue hasta entonces compañero en el espionaje. Curvó el dedo sobre el gatillo de su automática dispuesto a matar. Una frase de Tilling le contuvo.

—No tengas tanta prisa. ¿Ordenaste tú el rapto de mi apoderado?

—Sí.

—Él no tiene nada que ver con el C. I. A.

—Lo sé. Sin embargo, era una trampa más. Dije a Alexander Spud que te comunicara el paradero de tu representante. Allí te esperaba el núcleo principal de los grupos de acción para eliminarte.

—Lo supuse. Por eso vine primero a verte. ¿Le encargaste, además, que sobornara al botones para que no dijera quién le entregó la nota?

Un brillo de admiración surgió en las pupilas del traidor.

—En efecto. Era el medio más seguro para que tú lo supieses. ¿Doblaste la suma?

—Sí. Desconcerté al muchacho con un par de preguntas y me dijo lo que deseaba saber. La trampa última era burda. ¿Habéis matado a Ralph Kohorn?

—No era necesario. Morirá para que no pueda identificar a mis hombres. Eso es todo. Bien. Llegó tu hora, Peter.

—Yo que tú lo pensaría mejor antes de oprimir el gatillo.

—¿Por qué?

—La casa está rodeada. No podrás escapar.

Mentía deliberadamente, con el propósito de, prolongando el diálogo, ver si era posible defenderse a la desesperada.

—¿Ni por el airé? —inquirió, burlón, Clemens—. Cierra los ojos si te da miedo, insisto en mi oferta anterior. El microfilm a cambio de tu vida.

—¿Cuánto dinero te han ofrecido por él?

—Cinco mil dólares. Daré mil a los muchachos, guardando el resto para mí.

—No eres muy generoso con ellos.

—Carecen de cerebro.

—¿Les mandas tú directamente?

—No me conocen. Mantengo relación con Alexander. Él se encargó de reclutarles en los bajos fondos de nuestra patria. ¡Me estás haciendo perder demasiado tiempo! ¡Se acabó!

El cañón de la “Parabellum” apuntaba al pecho de Peter Tilling, quien se dispuso a morir dando ejemplo de serenidad a su enemigo, cuyo dedo índice oprimía ya el gatillo de la automática.

Sonó un disparo y…

CAPÍTULO VI

Eva Collins, nerviosa en el palco del teatro, miró de reojo a Alexander Spud. Acababa de conocer de sus labios el contenido del mensaje que entregó al botones en su presencia, con destino a Tilling, y le angustiaba la suerte del joven. Estaba decidida a advertirle del riesgo a cualquier costa. ¿Cómo conseguirlo?

Simuló abstraerse en la representación, un espectáculo musical norteamericano, en el que abundaban las estridencias. El “Kabukiza” estaba lleno de occidentales y de japoneses, estos últimos en menor número. Pese a sus rostros de esfinges, los asiáticos no ocultaban un secreto regocijo. Ellos preferían los ritmos lentos y les resultaba inconcebible el derroche de colorido, la fugacidad de los cuadros.

—Voy al lavabo, Alexander.

—¿No esperas a que termine la representación? Faltan unos minutos.

—¿También he de solicitar permiso para maquillarme? Ven conmigo y espérame a la puerta como un perro guardián.

Spud encajó el insulto, replicando con violencia:

—Ve sola. Si intentas jugarme una mala pasada…

De forma ostensible separó su americana para que la joven pudiera ver la culata de un revólver.

—Estoy demasiado metida en todo esto para retroceder.

Eva abandonó el palco, y en lugar de dirigirse hacia los servicios caminó rápida a la escalera que comunicaba con el amplio “hall”, saliendo a la calle. El corazón latía precipitadamente en su pecho.

—Taxi, por favor —dijo a un galoneado portero.

Este se apresuró a detener un vehículo y Eva Collins, una vez en él, dijo:

—Al Seiyoken. ¡A toda marcha!

El automóvil emprendió la marcha, llevando en su interior a una mujer que se apretaba nerviosamente las manos…

* * *

Tilling, extrañado al no sentir ningún golpe en el pecho, producido por un proyectil, miró con asombro al que hasta entonces consideró su jefe y al verle tambalearse como un muñeco de guiñol, a quién de pronto dejara de mover los hilos que le daban vida, dióse cuenta de lo ocurrido. En lo alto de la escalera que enlazaba con la terraza había dos hombres de paisano.

—Creo que llegamos a tiempo, Peter.

—Sí, comisario. Es una lástima que Clemens haya muerto.

—Su vida o la de usted. No había opción.

—Lo comprendo. ¿Cómo intervinieron tan a tiempo?

El que acababa de salvar a Tilling en el último segundo, un hombre alto, de unos cuarenta años y aspecto enérgico, repuso:

—Conocíamos el domicilio de Clemens y también este enlace con el tejado En un helicóptero del ejército, provisto de reflectores de luz negra, pudimos comprobar la existencia de un autogiro. Desde la máxima altura permitida por los focos, vimos cómo Cyril se ocultaba detrás de una de las chimeneas para penetrar después en la casa. Imaginamos lo que sucedía y nos dispusimos a actuar, posándonos en la terraza. ¿Encontró los datos que precisábamos?

—Sí, comisario. Iba a destruirlos. ¿Me permite marcharme? He de libertar a Ralph Kohorn en poder de…

—Lo sabemos. Tres grupos de nuestros mejores hombres proceden a su rescate y a eliminar a los secuaces de este hombre.

—¿Y Alexander Spud?

—Será detenido a la salida del teatro. El “maître” del “Seiyoken” nos dijo dónde podíamos encontrarle, junto con Eva Collins. Gracias a usted el espionaje y el terrorismo en el Japón contra nuestra patria ha terminado. ¿Y el mensaje que trajo desde San Francisco?

Con una sonrisa, Peter extrajo una muela de oro de su boca, entregándola a su jefe.

—Hube de sacrificar uno de mis huesos. En el interior, en una película microscópica, está lo que ese infeliz —señaló a Clemens— deseaba obtener. ¿Me autoriza a tomar parte en la gran redada?

—No —contestó el comisario. — Bastante se ha expuesto. Ahora descanse, y mañana vaya a verme a mi despacho, inspector.

—¿Inspector?

—Sí. Estoy facultado para conceder ascensos por méritos y usted se ganó el suyo. Vaya al hotel y duerma. Desde que salió de los Estados Unidos la muerte no ha cesado de acecharle.

—Así lo haré.

El joven, feliz por su triunfo y triste por el futuro que esperaba a Eva Collins, se encaminó, en un grato paseo, hacia el “Seiyoken”. Al entrar en su cuarto se detuvo, desenfundando la pistola. La luz estaba encendida y…

—No se sobresalte, Peter. Soy yo.

—¡Eva!

—Sí. Vengo a advertirle que la nota que le dio el botones es una trampa mortal, que Alexander es un miserable y yo…

Un sollozo interrumpió las palabras de la joven. Tilling, conmovido, puso una de sus manos sobre les hombros de Eva, llevándola hasta uno de los butacones.

—Serénese. Todo ha terminado. No tiene nada que temer de ese hombre. Será detenido. Usted… ¿Cómo se mezcló en tan turbios asuntos? ¡Quiero saber la verdad!

Le angustiaba a Peter la suerte de Eva y su voz imperiosa tuvo como respuesta la historia de la mujer, mezclada con lágrimas y lamentaciones. Al oírla, Tilling tuvo la certeza de su inocencia y se dispuso a interrogar a Alexander aquella misma noche.

—¡Espéreme aquí, Eva! Volveré dentro de poco.

En un vehículo se trasladó a la central del C. I. A. en Tokio, llegando en el preciso instante que se iniciaban las investigaciones cerca de Alexander. El comisario reprochó a Peter haberle desobedecido, pero él dijo:

—Lo que me trae es particular. ¿Mataste tú al marido de Eva? ¡Responde! Estas perdido…

Spud, sabiéndose en poder del Servicio Secreto más poderoso del mundo, no tuvo ánimos para negar.

—Sí. La llamé por teléfono para, cuando acudiera, comprometerla en el espionaje. La necesitábamos. Ella cogió el revólver caído junto al cadáver dejando sus huellas.

—Eso era todo lo que deseaba saber. Gracias, comisario. ¿Qué hará con Fukaota y con “Los hijos de Inari”?

—Demostrarles que se unieron, por un falso sentido del patriotismo, a un grupo de malhechores, sin más ley que la codicia y el odio. ¿Dormirá ahora tranquilo, Tilling?

—No lo creo, señor. Voy a pedirle a Eva Collins que se case conmigo. Espero que no me rechace.

Peter no se equivocaba. La mujer, con lágrimas de gratitud besó apasionada al agente de regreso de este al hotel. ¡La gran aventura de Tokio había terminado con el triunfo del Bien, de la Verdad, de la Ley…!

Notas

[←1]

Presidente de la compañía aérea más importante de Inglaterra.

[←2]

INARI — Dios del arroz.

[←3]

HIRO HITO: Emperador del Japón, tiene entre otros títulos: Su Magnánima Alteza, La Sublime Majestad, El Magnífico descendiente de Amaterasu (Dios del Sol) y el Imperial Hijo del Dai Nippon (Gran Japón)

[←4]

Esterillas de paja sobre los que acostumbran a sentarse algunos japoneses y en especial los músicos que acompañan todos los espectáculos a base de la actuación de geishas.

[←5]

Diario Nacional.

[←6]

Respectivamente, diarios ingleses fundados en 1905 y en 1897 y diario del comercio Nacional y extranjero.

[←7]

Organización de tipo criminal.

[←8]

En el Japón el Emperador es el poder máximo pero sus decretos han de ser refrendados por la llamada Dieta Imperial, constituida por la cámara de los Pares y Cámara de Representantes. La Dieta Imperial puede ser disuelta por el Emperador.

[←9]

Mando Supremo de las Fuerzas Aliadas.