«Código Once: La conjura contra la libertad» está basado en una codificación numérica que su escritor, J. Germán Salazar, habría descubierto viviendo en Londres. ¿Serán caprichos del destino las relaciones que se efectúan en la historia y la arquitectura en torno al número 11? o ¿quizás alguien lo quiso diseñar con algún propósito? En la novela, una poderosa sociedad secreta que ya habría existido en la antigua Atlántida reaparece para reconquistar el mundo erigiéndose heredera de antiguos dioses y haciendo uso de dicha codificación, de artes ritualísticas, de sobornos, asesinatos, etc. Pero los miembros de esa orden oscura no lo van a tener fácil porque se enfrentarán a Tan Archer, un periodista testarudo que trabaja en el último periódico impreso que queda en el planeta, al cual tratará de protegerlo mientras lucha por descubrir la trama urdida con el código.El lector se encontrará un escenario que puede ser, perfectamente, una realidad inminente por la situación que, en la actualidad, están atravesando los medios de comunicación más tradicionales, los cuales son garantía de libertad.La pasión del autor por la historia que da origen a la civilización y a las religiones como la católica, le empujó a documentarse a fondo durante los casi tres meses de confinamiento del estado de alarma para aproximar al lector a relatos sumerios que se transcriben en la Biblia como originales de ésta, pero que, simplemente, cambiando nombres y otros detalles se puede comprobar que su originalidad es más que discutible; relatos sobre la Creación, Moisés, Lucifer o sobre el monoteísmo, así como sobre el significado que el número protagonista de esta trama adquirió para alguno de los santos más importantes del cristianismo.¿Y si alguien representase el «mal» más que Lucifer? ¿Y si al hombre lo creó más de un dios, y la Biblia lo dejase entrever?, ¿se habrá manipulado la palabra de Dios desde el concilio de Nicea?, ¿a qué se referían los antiguos cuando hablaban de los dioses?Todo ello encontrará en Código Once: La conjura contra la Libertad conexión con la orden oscura más antigua de nuestra historia, que vuelve para completar aquello que desde hace milenios han venido intentando, y en algunos casos logrando; dicha orden ya se nombraba en los manuscritos del mar Muerto, y sería, por tanto, anterior a los Illuminati, Skull and Bones, la Masonería, los Rosacruces, etc.¿Te animas a disfrutar de esta novela de acción, misterio, conspiración y ficción?, ¿quieres aproximarte a los textos de las tablillas más antiguas de la civilización halladas en Mesopotamia? y ¿conocer acerca de las disputas que mantenían los dioses ancestrales?Descubre con J. Germán Salazar qué se esconde tras Código Once: La conjura contra la Libertad.

Código

ONCE

LA CONJURA CONTRA LA LIBERTAD

J. Germán Salazar

Copyright © 2020 José Germán Salazar Pardo

Todos los derechos reservados.

ISBN: 978-84-120189-9-8

ADDVANZA EDITORIAL

Imágenes de portada y contraportada editadas y montadas por:

José Germán Salazar Pardo

Montaje de portada y contraportada efecuado con composición de imágenes legalmente adquiridas con licencia a través de shutterstock.com

Imágenes correspondientes a la composición de la portada y contraportada:

ID 1414301576 - Niebla o humo aislado sobre fondo transparente. Ilustración vectorial. Eps 10 de Brovko Serhii

ID 640187923 - La silueta de un monje que oraba, doblada las manos en oración. Foto de monje en la oración. Altura completa. Concepto de fe, espiritualidad y religión de Romariolen

ID 45994249 - Tile floor, St Pauls Cathedral, London, England de Neil Lang

ID 118186561 - Tower Bridge at sunrise HDR de Olavs

ID 608866748 - Mujer con las manos atadas prisionera en la habitación, con las manos atadas de Sergei-T

Textura de periódico roto en portada y contraportada creada y editada por José Germán Salazar Pardo a partir de imagen libre de derechos de Jean Ryder adquirida en http://mirror-us-ga1.gallery.hd.org con título: clipping of a reprint of The Times dated April 21 1926 to celebrate the HRH Queen Elizabeth II 80th birthday in 2006 1 JR.gif

Imágenes interiores:

Mapa editado por José Germán Salazar Pardo a partir de captura de pantalla de mapa de Google Maps.

Figura cruz ansada con bastones con cabeza de animal creada a lápiz por José Germán Salazar Pardo a partir de grabado en templo egipcio.

DEDICATORIA

A todas esas personas y familias que han sufrido y están sufriendo como consecuencia de la pandemia fruto de la Covid-19. A esas familias que han perdido a algún ser querido, a los que padecen alguna secuela, a los trabajadores y emprendedores que han sufrido y están sufriendo sus devastadoras consecuencias económicas y a todos aquellos profesionales que se han enfrentado en «primera línea de batalla» contra el «bicho».

PRÓLOGO

«Si nos quitan la libertad de expresión nos quedamos mudos y silenciosos y nos pueden guiar como ovejas al matadero» —George Washington. Primer presidente de los Estados Unidos.

No hay mejor frase para iniciar el prólogo del libro de uno de mis mejores amigos y gran persona, German Salazar, que trata sobre un principio y fundamental derecho que en más de una ocasión nos arriesgamos a prescindir de nuestras vidas. Nos encontramos tan absorbidos por los avances que nos rodean y acaparan nuestro día a día que no vemos más allá de nuestro entorno virtual, o de aquella información y últimas noticias que nos hacen llegar los medios. Tanta información que llega a nuestros hogares desde cualquier parte que, en ocasiones, nos puede hacer tanto reír como llorar, pero en pocos casos nos hace tomar la iniciativa y ejercer ese gran regalo otorgado por nuestros fundadores: la libertad de expresión.

Hoy por hoy, lo asumimos casi todo como veraz sin cuestionar si aquello que hemos visto, leído o escuchado es cierto o, simplemente, una fabricación para ocultarnos y alejarnos de la realidad. En el proceso, nos dejamos llevar «como ovejas» creyendo que no queda otra salida que el final que algunos ya nos han predestinado. Nos hacen creer que no tenemos otra opción, que la vida es así y que no podemos cambiarla. Que solamente tenemos derecho a oír, ver y escuchar, pero ni se nos ocurra opinar o alzar nuestras voces. Es como nos confunden, como nos ciegan, como nos guían...

Conozco bien, en primera persona, lo que es dejarse llevar por la información que recibía sin jamás cuestionar si era correcto o incorrecto; lo que es creer en algo, en mi caso en la pena de muerte, que posteriormente me privaría de mi liberad durante más de cinco años y medio, y que casi me hubo costado la vida; lo que es llegar a pensar que no había más solución que ese camino predestinado, por el cual me estaban guiando; lo que es creer que la decisión final la tenían otros y que no había nada que podría cambiar el hecho de que moriría ciego y amordazado.

Tuve la suerte que otros no han tenido. La suerte de abrir los ojos a la realidad justo a tiempo, y tener personas a mi lado que junto a mis padres aclamaron sin miedo que se estaba cometiendo una injusticia. Que no temerían lo que pensarían o harían aquellos que nos oprimen y nos mantenían ciegos. Llegué a entender que todo en lo que había creído era una gran mentira, una realidad traicionera que sólo me llevaría a un final de ignorancia y a una muerte mental y espiritual. Había llegado a creer sin cuestionar ni opinar.

Este libro, que no dejará a nadie indiferente, no trata de lo que es la justicia o injusticia de ser culpable o no culpable, de lo que es verdad o mentira, trata de lo que puede ocurrir en una sociedad sea Estados Unidos, Europa o cualquier parte del mundo si nos dejamos llevar por todo lo que vemos, escuchamos y leemos, si afirmamos con la cabeza que todo está bien, jamás cuestionando la información que recibimos creyendo toda palabra que nos comunican y cerrando nuestros ojos a la realidad. Trata de abrir los ojos, gritar a lo más alto y expresar todo lo que pensamos y sentimos sin miedos ni tapujos. Trata de ejercer nuestra más preciada y querida libertad de expresión. De lo contrario, nos quedaremos «mudos y silenciosos y nos pueden guiar como ovejas al matadero».

Joaquín José Martínez

Primer Europeo en salir del Corredor de la Muerte de Estados Unidos

1 INTRODUCCIÓN

Desde hace siglos, e incluso milenios, sociedades secretas han conspirado en nuestro planeta para ejecutar sus oscuros planes, de las formas más perversas y terribles, a fin de ejercer su malicioso dominio sobre toda una sociedad maleable y adormecida, y que en esta historia tratarán de repetir…

Reunión de urgencia del consejo de administración del Freedom Daily Post:

—Presidente, aquí le presentamos el plan de sostenibilidad para la empresa en un escenario inminente —arrancó a decir uno de los miembros del consejo cuasi bisbiseando al prever cuál sería la respuesta que iba a recibir. Tragó saliva, suspiró y continuó—: Necesitamos adaptarnos de forma realista para que los costes innecesarios no sigan suponiendo un lastre en el crecimiento de la masa salarial y, por tanto, centrarnos en el formato digital… prescindiendo de las impresiones.

—Pero ¿qué es esta basura? ¿Para eso me habéis hecho convocar esta reunión de urgencia? —preguntó indignado con su característica voz ronca el presidente de la compañía—. ¡Me tenéis hasta las narices con la misma cantinela de siempre! Lo que vosotros consideráis como un lastre es lo que ha conseguido dotar de prestigio a esta empresa en un mercado de víboras como vosotros. No voy a consentir que el principal bien de esta compañía se quiebre de un plumazo para ser uno más. Si no estáis a gusto con vuestros «pírricos» salarios de 200.000 libras anuales, ¡¡lo primero que podéis hacer es salir por la puerta, porque vamos a seguir imprimiendo!! —exclamó manifiestamente enfadado—. Así que, quien no esté cómodo trabajando en este modelo de negocio… ya sabe qué tiene que hacer. Queda por concluida la reunión del consejo de administración —sentenció—. ¡Hala, a casa!

Eran tiempos complicados para el periodismo, el mundo cambió tan rápido que no había dado tiempo a adaptarse ni siquiera a esos sabuesos de la información, siempre tan ávidos de primicias y exclusivas, y amantes de contemplar su pluma hecha tabloide, pero, que casi repentinamente, en esa época tenían que buscar no sólo el contenido de calidad que tradicionalmente sustentaba su profesionalidad, sino también el continente que les permitiera materializarlo. Las rotativas dejaron de estar de moda, y el papel ya no era rentable.

En medio de todo ese caos, derivado de los constantes cambios que estaban centrifugando la economía en la gran mayoría de sectores profesionales, los grandes influencers decidieron acuñar esta nueva época como: «la era de la digitalización».

La forma de vivir había ido mutando; las profesiones, la artesanía o el cómo interrelacionarse nada tenían ya que ver con aquellos años en los que la sociedad se miraba atentamente a los ojos y se expresaba con cercanía; ahora el ser humano prefería fijar su atención sobre una pantalla, hacer match, tener sexo rápido con la luz apagada para evitar comparaciones entre foto de perfil y realidad, y seguir deslizando el dedo a por la siguiente fugaz fantasía; «¿cómo habíamos podido llegar hasta ahí?», se preguntaban algunos románticos. Y es que, en suma, aquellos mantecosos pero perseverantes informáticos habían conseguido hacer realidad su recursivo mensaje: dominar el mundo.

Ni tan siquiera los grandes transatlánticos del papel consiguieron capear la tormenta digital; la multimillonaria deuda que éstos habían asumido para intentar contener el nuevo escenario que había sacudido el sistema, no pudo evitar que este dog-eat-dog world tiñera de rojo las cuentas de resultados del acuciado sector, de manera que la falta de rentabilidad los había precipitado al borde de su total desaparición.

Pero ante tal metamorfosis socioeconómica, todavía seguía en pie la última cabecera de papel, aun renqueante por seguir imprimiendo las bobinas y hacer llegar en mano las noticias que se horneaban de madrugada. El ritmo frenético de la redacción al cierre de cada edición era difícilmente comparable con cualquier otra profesión, y ello lo sabían bien cada uno de los componentes de la publicación; las llamadas de última hora para encajar una exclusiva in extremis, una filtración, o una nueva foto impactante que cambiara repentinamente la portada y pudiera provocar un terremoto político al minuto de secarse la tinta eran, sin duda, adrenalina en vena para quienes permanecían pendientes hasta el último segundo antes de preparar las planchas para impresión. Imagínense, la 1:25 a.m., a tan sólo cinco minutos del cierre, un inesperado correo electrónico con la fotografía del Primer Ministro reunido, casi clandestinamente, con el jefe de la oposición en el reservado de un restaurante ubicado en la última planta de un rascacielos —con el skyline de la capital británica al fondo—, a apenas dos días de unas elecciones generales. Un titular y una fotografía letales podían hacer correr champagne o frustración en despachos enfrentados. Este tipo de emergencias mediáticas eran, sin lugar a duda, el queroseno que impulsaba los bólidos de la información.

Nada como el papel podía alimentar tanto de satisfacción a columnistas, redactores, fotógrafos, reporteros, maquetadores, clientes y, por supuesto, al director —que cada día perfilaba su editorial entre las primeras páginas de la edición— al sostener entre sus manos su pequeña gran obra que a diario brotaba de aquella máquina infinita, cuya estructura parecía inspirada en un conjunto de autopistas sin fin, entrecruzándose en el aire y desafiando las leyes de la gravedad. Ellos conocían de antemano de lo que todo el mundo iba a estar debatiendo en la calle al levantar las persianas el día.

Así, y de forma simultánea, la guerra se estaba librando entre los mass media en el campo de batalla de los números. Aun con su resistencia numantina, toda aquella organización construida en torno al papel requería de un potente músculo financiero que, de cualquier forma, soportase los latigazos de otro modelo de negocio que entraba directamente a competir en el mismo campo de batalla, pero con una estructura de costes mucho más ligera, veloz y escalable. La prensa digital había conseguido agrietar ferozmente el mundo del tabloide, y era inevitable imaginar que el fin de sus tiempos tarde o temprano iba a llegar, ya sólo quedaba en pie la última cabecera impresa, el FDP (Freedom Daily Post), cuyo presidente, B. J. Jackson, un hombre forjado a sí mismo, con casi ochenta años, nacido de una familia de agricultores, con aspecto recio, ceño fruncido y voz rasgada, se negaba a escuchar las recomendaciones de financieros, expertos en márketing y consejeros que continuamente le recomendaban que la solución pasaba por reconvertirse o dejar que el nuevo mundo los siguiera erosionando, día a día, como el salitre corroe el acero de las vigas de un edificio frente al mar. Era improbable pretender hacer cambiar de idea a quien durante más de 50 años había capitaneado, con tesón, una corporación en torno a un modelo de negocio que había resistido crisis tras crisis. Prefería marcharse de este mundo antes que ver desaparecer aquello a lo que le había prestado más tiempo y dedicación que a ninguno de sus hijos.

Paralelamente a las posiciones que de forma periódica se enfrentaban tras el encendido del habano del presidente en la sala de máquinas de la corporación, en la redacción se vivía a un ritmo frenético y sin pausa, con gritos, murmullos, el vaivén de unos y otros por los pasillos entre cubículos, y donde el sonido de los teclados qwerty era un incesante traqueteo. Allí se encontraba trabajando, casi las veinticuatro horas del día, un equipo de más de doscientas personas que cubría las distintas secciones de actualidad, economía, deportes, ciencia, cine, motor, revista e, incluso, unos estudios de radio en una de las partes de las instalaciones. Es inevitable imaginar cómo el aroma de café sustituía cualquier ambientador en aquellas oficinas.

Pero entre todo ese grupo, un joven de 35 años, llamado Jonathan Archer, con un look un tanto desenfadado, aunque sin llegar a parecer descuidado, trabajaba junto a otros tantos compañeros buscando la noticia a pie de calle, su labor era la de arrancar palabras a la complicada y cuasi teatral clase política inglesa, para cuyo trabajo se requería de un especial dote de inteligencia y capacidad de saber leer entre líneas, ya que para nada era sencillo llegar a entender e interpretar, por su ambigüedad, muchas de las declaraciones que de ellos se conseguía casi que con descorchador.

Casi todo su entorno y compañeros le llamaban Tan por su bronceado, ya que a pesar de su nombre y tener su vida encauzada en el Reino Unido, su madre era de nacionalidad española, y al mínimo tiempo libre o vacaciones no perdía oportunidad de tomar una paella bajo el intenso sol del Mediterráneo, de modo que a la vuelta de sus escapadas, su tono de piel hacía honor a su nick mientras el resto de sus compañeros se mantenían cual aspirina.

Al margen de su labor de periodismo político y de actualidad, Tan también encontraba hueco en la revista dominical del periódico para otra de sus pasiones: la investigación.

PRIMER DÍA

2 LA REUNIÓN

Era uno de esos días tan particulares en la ciudad, de ritmo frenético, pese a ser de los que en apenas doce horas se pasa por las cuatro estaciones del año: lluvia a primera hora de la mañana, viento a media mañana, sol a medio día y frío por la tarde; todo un reflejo, en fin, de las situaciones de inesperadas y misteriosas turbulencias que estaban a punto de deparar.

Tan vivía hacia el sur de Londres en Southwark, entre zona 1 y 2; un área relativamente tranquila situada frente a Kennington Park. Desde su casa, en John Ruskin Street, de oriundo estilo victoriano, aunque no excesivamente pomposo, con ladrillo caravista marrón, manchados sus poros por el hollín de finales del XIX, solía salir hacia la redacción después de revisar el correo electrónico y efectuar las rutinarias llamadas de primera hora. Ese día, había recibido una notificación en la que se le convocaba a una reunión extraordinaria a las 11:00 en la sala de conferencias ubicada en la planta de las dependencias de las oficinas del edificio donde trabajaba, en Shoreditch High Street.

El día no había comenzado excesivamente bien, ya que apenas unos minutos antes de su salida había mantenido una conversación no demasiado agradable con su amiga Sarah, con quien sostenía una aparente estrecha amistad. Quizás la diferencia de edad provocaba que, de vez en cuando, no supiesen entenderse mutuamente —ella era unos diez años más joven—, ya que, aun habiendo buena conexión, algo siempre se encasquillaba a la hora de verse para tomar algo; y es que cada vez que él la trataba de invitar a una cerveza afterwork, ella siempre tenía algún plan organizado.

Ese día la conversación empezó perfectamente…

—¡Hola feo! —Le mandó ella por Whatsapp.

—Eh, ¿qué tal? —respondió Tan casi al momento.

—Bien, gracias. ¿Qué tal la semana?

—Sin muchas novedades, aunque hoy nos han convocado una reunión extraordinaria, y en breve saldré para allá. ¿Tú qué haces?

—Poca cosa, repasando las tareas que tenemos que entregar hoy. Un rollo.

En ese punto, la conversación se alargó un poco más, y Tan percibía que era la hora de proponerle un plan, veía como una ventana abierta en ese estado de aparente aburrimiento que ella le mostraba en el diálogo. ¿Cómo no iba a aceptar ella el planazo de beber una cerveza en el centro de la ciudad después del «rollo» de clases?

—Si te apetece quedamos y tomamos algo al terminar tú las clases y yo en la redacción —propuso Tan.

—Me parece buen plan, aunque he quedado con el grupo al terminar clase.

De nuevo la frustración sobrevolaba sobre él, una vez más no entendía el porqué de su constante negativa a pasar un rato en persona, mientras sí a mantener conversaciones con él por móvil, incluso mostrando afinidad por Tan..., pero virtualmente.

Esta situación se solía repetir constantemente. Él ya no sabía de qué modo proponerle ir a dar una vuelta, a tomar café, ir al estadio, al cine, al teatro o a cualquier otra parte. A Tan le daba la sensación que escapaba de toda lógica, por lo que, sumado a la zozobra que lo angustiaba por la incertidumbre que le estaba generando el inoportuno correo recibido apenas unos minutos antes, su posterior contestación a Sarah iba a ser no demasiado ortodoxa, estaba a punto de irrumpir en escena su impulsiva personalidad como explosión a modo de colofón de fiestas.

«Mira, Sarah, no te entiendo, nos escribimos mutuamente desde hace meses, y desde hace meses si no es por gracia divina, no nos cruzamos» le escribió Tan, a lo que decidió añadir en reproche, cual epitafio sobre la tumba de su «amistad»:  «Eres como el perro del hortelano que ni come ni deja comer, así que prefiero que no me escribas más, no tiene sentido mantener conversaciones con una amiga virtual, cuando nada impide que nos podamos ver, viviendo ambos en la misma ciudad. La vida es demasiado corta como para perder el tiempo en conversaciones por chat y nada más», y añadió para finalizar: «Lo siento, pero hasta aquí he llegado, te deseo lo mejor. Un beso».

Aunque parecía un mensaje más bien fruto de la peor mezcla de todas, la de vodka con WhatsApp, todavía no había dado tiempo ni de tomar el primer café de la mañana, y Tan empezó a sentir en aquel momento rabia, tristeza, desaire…

Una situación que comprimía su estómago y provocaba en su rostro el trazo de ciertas líneas de expresión y microgestos, que fácilmente se podían interpretar como una intensa compunción. Sentía cómo se le fruncían el ceño y los labios, al mismo tiempo que se le apretaba la mandíbula. Evidentemente, había quedado tocado por algo que él mismo había provocado. «Lo hecho, hecho está» se dijo con una dura sensación que se apoderaba de su pecho, que tardaría en diluirse entre las aguas de aquel océano de sentimientos.

«En fin, la vida sigue» se repetía una y otra vez, para intentar desocupar su mente de otras cuestiones que no fuesen relacionadas con el incierto día que le esperaba en el trabajo.

Había decidido ir andando desde su casa hasta las oficinas, al menos un tramo si el trayecto se hacía demasiado largo, ya que necesitaba un poco de aire para oxigenar sus ideas aprovechando que todavía disponía de bastante tiempo hasta la hora de la convocatoria de la reunión.

Mientras caminaba hacia Camberwell Road, la repentina lluvia que empezaba a chispear parecía que estaba a punto de truncar su aventador paseo, por lo que antes de tener otro traspié matinal, y que ésta empapase su ropa, sabiamente decidió dirigirse hacia la parada de autobús.

Así, al tiempo que llegaba, veía a lo lejos cómo se estaba aproximando aquel dos plantas de color rojo, el 68, y al subirse en él, éste se disponía prácticamente vacío, pero, pese a que había espacio suficiente en la parte inferior, él normalmente tenía preferencia por el asiento delantero de la parte superior, que regalaba un trayecto más agradable y con más perspectiva, le permitiera desinhibirse durante unos minutos perdiendo la mirada, dejándole sobrevolar el vuelo de los comercios, edificios y árboles del entorno.

Por tanto, subió por aquellas estrechas y empinadas escaleras, y una vez estaba posando su pie sobre el último de sus peldaños, vio cómo quedaba una plaza libre en su sitio preferido, «al menos algo positivo en esta mañana» se dijo a sí mismo mentalmente mientras levantaba la mirada como dando gracias al de arriba. Se acercó a sentarse al asiento del pasillo porque el del lateral estaba ocupado por una chica de cabello largo, ojos claros y unos diez años más joven que él. En esa coyuntura, Tan vio cómo aquella sensación de gracia divina empezaba a torcerse, ya que «casualmente» o no, al girar la mirada aquella chica sentada en la parte delantera de la planta de arriba del autobús, y en el sitio preferido de Tan, era nada más y nada menos que alguien a quien hacía apenas unos minutos había decidido apartar definitivamente de su vida: Sarah. Sus miradas se quedaron clavadas, sin ninguna escapatoria para ninguno de los dos, con el añadido de que ella todavía no le había ni contestado al destructor mensaje que él le había propinado quince minutos atrás.

Jamás se habría imaginado encontrarse con ella de tal forma. Parecía que el destino quería reírse de él esa mañana. Cualquier palabra, frase, excusa u ocurrencia llevaría inevitablemente ligada consigo aquel mensaje apocalíptico, de forma que tan sólo quedaba afrontar de la manera menos humillante aquel inesperado, aunque en el fondo anhelado encuentro.

—Eh, qué sorpresa —le dijo Tan a ella mientras trataba de fingir una sonrisa evidentemente forzada.

—Sí, ¿qué tal tu mañana? —contestó ella aun sabiendo qué tal iba.

—Nada especial, yendo al trabajo. Iba a ir paseando, pero el destino ha querido que lloviera y me ha puesto en el autobús. Por cierto, te has sentado en mi sitio favorito —espetó él, aunque en tono de broma, con la idea de romper el hielo y escenificar apariencia de cierta normalidad. La tensión en el ambiente se podía cortar con un cuchillo.

Había algo en la mirada de Sarah que la mostraba incómodamente feliz. Al fin y al cabo, su gesto de aparente introversión quedaba intermitentemente iluminado con miradas discontinuas cuyo brillo, comparable a los lejanos destellos de una estrella perdida en el infinito, hacía entender que no había sido tan mala aquella caprichosa coincidencia para ella. Quizás no se iba a mascar la tragedia.

—Entonces, ¿sales esta tarde con tus compañeras?

—Sí, aunque aún no está del todo claro, ¿sabes? Si al final no vamos te aviso. Si quieres, claro —le dijo ella.

A la sazón, un río de emociones volvía a bajar a presión dentro de Tan como si de aguas torrenciales en una tormenta de septiembre se tratase.

No quedaba otra que restar importancia a la conversación con palabras nada punzantes para poder recuperar la normalidad que algo, divinamente, le había provisto a su alcance de nuevo. Por ello, prefirió responder amablemente y evitar así cualquier brusquedad:

—Por supuesto, avísame con cualquier cosa.

—Vale —Seguidamente, ella sonrió mientras se fijaba en los hoyuelos que se le marcaban a Tan en las mejillas con, también, su sonrisa.

La mirada entre ambos se había ensamblado en aquel punto, y aquel dulce gesto había provocado que se borrase cualquier expresión de desazón como la que, justo antes de aquella casualidad, apresaba los músculos del rostro de Tan.

Justo entonces, el autobús llegaba ya a Waterloo Station, donde tenía que bajar ella y, aprovechando que la lluvia parecía haber cesado, Tan decidió abandonar el bus también en la misma parada para continuar su paseo hasta las oficinas. Todo aquel fuego de frustración se había diluido por completo, la partida volvía a empezar, aunque él no sabía si eso era lo que quería o no, ya que peligraba que se volviera a repetir otro cruce de mensajes como el de primera hora de la mañana.

El paseo se hacía francamente agradable a lo largo del río Támesis, dejaba atrás el tan fotografiado London Eye, y enfrentaba a lo lejos Saint Paul’s Cathedral y Tower Bridge. Era, sin duda alguna, todo un privilegio andar rodeado de aquel entorno de ensueño; mirase hacia donde mirase uno se tropezaba con algún monumento o edificio emblemático.

Pese a que sus emociones se habían estabilizado, o, mejor dicho, se habían situado en el otro extremo de la horquilla, conforme se iba acercando a las oficinas su mente retornaba inquieta, «¿qué depararía la reunión convocada con carácter urgente?».

Todavía quedaba una media hora cuando había llegado a las inmediaciones de la oficina, por lo cual prefirió desviarse ligeramente para beber un té caliente en una de las terrazas del Box Park, donde acostumbraba a parar para tomarse un respiro antes de ponerse manos a la obra.

Allí coincidió con un compañero de redacción, David, quien también había recibido el mismo correo, y a quien también lo apresaba la misma sensación de intriga.

—Ya veremos qué nos dicen los de arriba ahora. No es normal que nos hayan convocado así sin más, leñe —apuntó David con la mala uva que lo caracterizaba.

—Ya… Nunca espero gran cosa de esta gente, al fin y al cabo, no somos más que números para la empresa —dijo Tan.

—En fin, cuando hay tanta gente trabajando en una empresa se pierde la cercanía.

—Sí, y normalmente son expertos en desmotivación. Vamos a ver qué tal.

Entretanto se levantaron y David se ofreció a invitarle al té:

—Déjalo, ya lo pago yo, joder. —Le apartó la mano bruscamente cuando iba a pagar.

—Gracias, a la próxima déjamelo a mí —añadió Tan, y le dio una ligera palmada en la espalda a su compañero a modo de un gesto con el que le invitaba a marchar juntos hacia las oficinas.

Fue una conversación corta, pero que evidenció la sintonía de sensaciones que mantenían los empleados de la compañía aquel día.

Al entrar en la sala donde habían sido convocados, se encontraron con una estancia completamente llena, donde se podía oír el murmullo que generaban más de doscientas bocas intercambiándose preguntas y conjeturas. El ruido de la calle había quedado en un tercer plano, prácticamente imperceptible, pese al incesante tráfico de la zona, incluso con algunas ventanas ligeramente abiertas para airear de esta forma un ambiente que se podía prever algo caldeado.

Eran ya las 11:00 de la mañana cuando puntualmente accedían por la puerta los miembros del órgano de dirección de la compañía con apariencia nada distendida, con un aspecto más rígido de lo habitual, envainados en sus trajes hechos a medida, y en los que no faltaba ni el detalle del pañuelo en el bolsillo izquierdo de la chaqueta a juego con la corbata. Parecían los protagonistas de un anuncio de la sección de caballero de un centro comercial.

En cuanto accedió el «cónclave de la etiqueta» al escenario, formado por once miembros, se dispusieron de forma ordenada y en actitud solemne, sin cruzar mirada entre ellos, más bien lo contrario, la vista de los allí arriba presentes se dirigió firme e impasible hacia el fondo de la sala.

El rumor del lugar se desvaneció rápidamente, y a los segundos de aquel repentino y sepulcral silencio, flanqueado por su rutilante infantería, de pie y sin expresar mueca alguna ninguno de ellos —sus caras parecían haber sido embadurnadas con almidón antes de la puesta en escena—, arrancó a hablar el director general en tono riguroso y con su característico timbre de voz altivo:

—Muy buenos días. Lo que os voy a trasladar es una noticia que he estado manteniendo estos días bajo la mayor de las cautelas, evitando cualquier filtración a los demás medios, pero como sé que estamos en el punto de mira de la opinión pública al ser la única cabecera que hasta el momento sigue imprimiendo, pese a las presiones del mercado y de algunos sectores ecologistas, soy consciente que cualquier noticia que nos afecte puede ser usada como arma arrojadiza y ventilada de la manera más sensacionalista posible.

»Miren, desde dirección llevo tiempo luchando por aligerar el peso de los costes en el FDP, no tanto en plantilla sino en formato, para ser una empresa cuya rentabilidad permita que ustedes tengan unos ingresos más seguros e incluso más elevados —dijo de forma sobreactuada—. A pesar de ello, desde la presidencia siempre se ha mantenido la intención de mantener dicho formato. He tenido que tomar, en algunas ocasiones, decisiones duras que siempre han pretendido evitar que éstas afectasen al equipo de trabajo… (tos) en la medida de lo posible —completó en voz ligeramente más baja después de la falsa tos, paró unos segundos para tomar un trago de agua, generándose una pausa que anticipaba un golpe difícil de encajar.

»Dicho esto, durante estos últimos días la persona que hasta el momento ha sido el muro de carga de todo esto no está pasando por una muy buena situación, ha sido hospitalizado y desconocemos cómo evoluciona al ser de pronóstico reservado. —Arqueó sus cejas con cierta displicencia, y en ese instante, se alzó de nuevo el murmullo en la sala y se oyó una voz lanzando una pregunta sobre si se disponía de más información sobre el estado de salud del presidente, a lo que el director general, portavoz en aquellas circunstancias, reiteró—: Lamentablemente no disponemos de más noticias acerca de la salud del señor Jackson, y desde su entorno nos han asegurado que nos mantendrán informados ante cualquier cambio, y nosotros les trasladaremos a ustedes cualquier mensaje recibido a la mayor celeridad.

»Para terminar, por favor, vuelvan a la actividad que vienen desarrollando tan excelentemente. Muchas gracias.

—Director, ¿en qué hospital se encuentra el señor Jackson? —preguntó desde el fondo un trabajador que hizo caso omiso a la negativa de consultas que había informado el director general.

—Lo siento, pero no puedo dar más información —respondió con aspereza el director general—. Muchas gracias de nuevo. —Entonces los miembros del órgano de dirección abandonaron la sala en orden y disposición militar… sin mediar palabra entre ellos.

Después de la huida del «escuadrón de la gomina», no hubo más que constantes reproches en voz baja ante la falta de más detalles acerca del escenario que todos sospechaban. «Algo estaban pergeñando los de arriba», coincidían la mayoría.

—¿Tú qué opinas de esta pantomima, Archer? —preguntó David casi susurrando.

—Sinceramente, algo que se veía venir. Estos buitres de negro hace tiempo que querrían ver al presidente en el hoyo —respondió Tan.

—Lo mismo pienso. Saben que sin el presidente podrán empezar a tomar las medidas que tanto ansían. Lo primero que harán será cortar cabezas de aquellos que hemos estado del lado del «gordo» —dijo en mención al presidente.

—Y no te olvides que estos no dan puntada sin hilo, porque cuando han hecho mención sobre la discrepancia que mantenían respecto del formato, seguro que ha sido porque irán de inmediato a cargarse el papel para después subirse sus ya, asquerosamente, altas nóminas con la excusa de la rentabilidad y reducción de costes en el balance.

—Vamos, que seremos uno más al arbitrio de esta gentuza —añadió David.

—Sí —afirmó Tan, al tiempo que asentía la cabeza como un muñeco pegado al salpicadero de un coche de los años 90.

—Pues ten cuidado con la porquería que pienses que se puede cumplir.

—¿Cumplir? No me hables de esas cosas que hoy ya he tenido bastante en el bus —contestó Tan en un tono más sarcástico.

—¿Y eso? —le preguntó David con mirada sorpresiva mientras andaban ambos hacia la salida de la sala todavía abarrotada.

—Nada, que llevo seis meses queriendo quedar con Sarah y no hace más que darme largas al mismo tiempo que me da bola. Te puedes imaginar cómo tengo la cabeza.

—Pico y pala hermano.

—Por supuesto, pero lo irónico es que esta mañana me escribe preocupándose por mí y, en esas, al proponerle quedar a tomar algo me dice que no puede de nuevo, y como yo ya estaba hasta las narices del juego que se trae, pues no calculé bien y le mandé un mensaje de… hasta nunca.

—¡No me jodas!, y ¿no te ha contestado nada? —preguntó David.

—Por Whatsapp no.

—Y ¿qué puñetas tiene que ver el bus en todo esto?

—¿Qué tiene que ver? —preguntó retóricamente Tan mientras agarraba del brazo a David y lo paraba—. Apenas unos diez o quince minutos después, me la encontré de frente en el bus por primera vez desde que nos conocemos. —Cada vez le apretaba más el brazo y lo miraba con cara de haber visto un fantasma.

—¡No fastidies! Pues eso, ¿no querías verla?, pues ya la has visto. Ahora me dejas más claro que hay que ir con cuidado con lo que uno piensa, porque se cumple y te puede crucificar.

—Y tanto, de casi siete mil autobuses que hay en Londres, la veo en el que cojo, por casualidad, justo en el momento que más en mente la tenía y menos quería cruzármela.

—Ay, el maldito universo no entiende de sí o no. Proyectas una imagen… y ésta es la que se puede materializar —dijo David mientras se reía—. ¿Y entonces qué ha pasado?, ¿bien o al carajo?

—Pues si te digo la verdad, no sé si bien o mal. Me da la sensación que el Karma ha querido que la historia se repita. Vuelvo al punto de partida —respondió Tan con cara de resignación al tiempo que se marchaba cada uno a su correspondiente puesto de trabajo.

3 UNA MALA NOTICIA

Eran todavía las 13:00 y Tan no conseguía concentrarse debido al hermetismo con que se estaba tratando la situación real del presidente. No paraba de darle vueltas a la cabeza al tiempo que era consciente de que necesitaba, obligatoriamente, encontrarse con algún hecho noticiable para la edición de la noche, por débil que fuera la intensidad de la noticia, pero al menos poder llevar a cabo lo que él llamaba: «cumpli-miento»; es decir, cumplir y mentir al mismo tiempo, aunque de repente una llamada lo arrastró hacia la noticia: un aviso de que en el número 10 de Downing Street algo se estaba tramando, sin más detalles.

—¿Diga? —preguntó Tan en contestación a la llamada del número oculto.

—Tan, en este momento no puedo decir más, tienes que ir a fotografiar una reunión de urgencia que va a darse en unos minutos en la residencia del P.M. Luego te llamo para más información —dijo susurrando una voz que le resultaba familiar a Tan, y colgó la llamada.

Se quedó con la palabra en la boca sin poder preguntar más detalles, aunque ante tan misteriosa llamada, y no precisamente para ir a un lugar peligroso, decidió asistir al lugar indicado. De inmediato se puso la chaqueta, tomó su cartera y su cámara para salir directo hacia la residencia del Primer Ministro y, mientras tanto, llamó por teléfono para solicitar un black cab —tradicional taxi inglés— que lo fuese a buscar a la puerta.

En cuanto salió de la redacción no tuvo que esperar ni un minuto, allí llegaba aquel peculiar e icónico vehículo de color negro flamante y techo alto.

—Por favor caballero, déjeme lo más cerca de Downing Street por Whitehall —pidió Tan mientras subía al vehículo.

—Por supuesto, y buenos días —respondió el conductor en tono amable, pero con ese fino sentido de la ironía que de forma sutil le hizo recordar a Tan su falta de condescendencia.

—Disculpe, buenos días —respondió acto seguido al darse cuenta de su falta de cortesía—, perdone mi falta de cordialidad, es lo que tiene salir disparado sin mirar prácticamente a los lados.

—No se preocupe, vivimos en tiempos en los que el ritmo de la ciudad nos hace perder la conexión, incluso en cosas tan simples como un saludo. Que no digo que éste sea su caso —le apuntaba aquel conductor sin ánimo de levantar el tono de la conversación—, ya que al menos me lo ha pedido por favor y, aunque parezca una simpleza, las buenas formas siempre son bienvenidas. Otros… directamente ni eso.

—La educación abre puertas, por supuesto.

—Y la mala las tira abajo —añadió hábilmente el conductor.

—Gracias por recordármelo, a veces se me olvida —respondió Tan con una mueca de picardía y, al tiempo que revisaba su teléfono durante unos minutos, se sacó el dinero del bolsillo para pagar el trayecto—. Déjeme aquí por favor, y quédese con el cambio.

—Muchas gracias caballero y que tenga buen día.

—A usted e igualmente. Todos los días se aprende alguna lección.

—Es solo cuestión de pequeños detalles lo que hacen la vida más agradable —dijo el taxista.

—No, me refiero a lo que ha dicho respecto de que las malas formas tiran las puertas abajo —repitió Tan con una pícara sonrisa.

Salió del vehículo amartillando su cámara fotográfica para conseguir tener el dispositivo preparado, rápidamente, a la hora de disparar a discreción desde detrás de la verja situada entre Downing Street y Whitehall, aunque de forma discreta evitaba llevar la cámara por delante a causa de la abultada presencia de seguridad aquella mañana en la zona.

Todavía no hacía demasiado frío a esa hora, por lo que con la chaqueta que vestía era más que suficiente para estar en la calle. Aunque la puerta del número 10 tardaba en abrirse, le dio tiempo para atender alguna llamada durante la espera. La misma persona que le había llamado minutos atrás para informarle, en efecto, del que presumía ser un interesante encuentro en esa dirección volvió a ponerse en contacto con él en ese instante.

—¿Tan?

—Sí, soy yo.

—Disculpa que no pudiera informar más a fondo. Soy Brown. Te he llamado antes sin poder decir más porque tenía cerca a los miembros del consejo de administración hablando de ello, y no debían saber que te llamaba al respecto —le aclaró por teléfono quien era compañero de Tan en el periódico.

—Ah, perfecto, me dejas más tranquilo, ya que casi que había venido a ciegas, más que nada porque todavía no tenía ninguna noticia interesante —le dijo a media risa—. De todas formas, ya estoy en el sitio que me has indicado.

—Genial, prepara bien la cámara porque he escuchado de esta gente —decía refiriéndose a los miembros del consejo de administración— algo respecto de un encuentro con el P.M. y alguien más, pero no he llegado a entender exactamente, aunque al menos he visto que al instante salían de aquí, y parecía ser importante.

—Pues si es así, espero que hagáis una colecta entre todos, porque de sacar esta información, y en caso de que fuera comprometedora, creo que si no vuelve pronto «el gordo» me invitarán a tomar vacaciones indefinidas y forzadas.

—Pase lo que pase estoy contigo, y sé que muchos otros de aquí también. Aun así, la última palabra la tienes tú Tan.

Después de las no demasiado reconfortantes palabras de Brown, Tan colgó rápidamente el teléfono porque la seguridad empezaba a moverse y a comunicarse a través del pinganillo, lo cual hacía intuir que algún movimiento estaba a punto de producirse en la zona… Un vehículo de marca Maybach y lunas tintadas acababa de llegar.

Rápidamente se puso a percutir el disparador de su cámara desde la otra parte de la avenida para evitar ser apercibido por la seguridad del entorno, pero por suerte llevaba consigo el objetivo adecuado. Solamente pudo lanzar unos segundos de ráfaga en el momento en que dos personas bajaban de la parte de atrás del vehículo para acceder a la residencia, y aunque consiguió algunas imágenes de dichos sujetos… no eran suficientes, ya que los hubo capturado por la espalda, de manera que todavía tenía que esperar algo de suerte a la salida del encuentro que allí dentro se estaba dando.

Nada tardó en acercarse uno de aquellos menhires cuyo traje parecía que iba a reventar por las costuras de los hombros, quien no tardó en conminarle a guardar la cámara, a lo que Tan prefirió no enfrentarse y dar media vuelta para que no lo reconocieran de inmediato. Se alejó unos metros, distancia suficiente para apartarse, cambiar la tarjeta de memoria de la cámara fotográfica por si la cosa se complicaba, quitarse la chaqueta reversible y cambiársela de cara en un lugar donde el ángulo lo cubría de la vista del staff de seguridad para, de esa forma, no captar tan rápidamente la atención de la misma persona que se le había acercado.

A lo lejos, volvió a percibir movimiento entre los que estaban custodiando la zona, por lo que, de forma más disimulada, nuevamente se volvió a acercar sin mostrar la cámara. Mientras caminaba por la otra parte de la avenida, los miembros de seguridad no le quitaban el ojo de encima, y al girar su mirada hacia la verja vio cómo de repente empezaban a salir personas de aquella lejana puerta número 10. En ese instante, sin perder un segundo sacó la cámara con decisión al tiempo que iba disparándola, incluso antes de enfocar el plano. Nada tardaron en salir corriendo hacia Tan tres de los mastodontes para evitar que siguiera tomando imágenes. Al verlos tan decididos, súbitamente, una subida de adrenalina invadió su pecho, lo que le hizo sentir una explosión de frío en su interior como si hubiera engullido nitrógeno líquido, y sin darle tiempo a pensar empezó a correr a la fuga por la avenida. Los que lo perseguían no querían precisamente hacerse amigos de él. Tan no era capaz ni de prestar atención a los berridos de aquellas bestias, su único propósito era librarse de ellos lo antes posible. Por suerte, todavía estaba en forma, y su peso era sensiblemente inferior al de sus perseguidores. Aquella escena era semejante a la de una persecución de una manada de dragones de Komodo —con su característico movimiento de varánido de patas gruesas, cortas y forzadamente flexionadas— tras una presa que huele a carne fresca, aunque por suerte, el terreno no jugaba en contra de Tan, y pese a cargar con la cámara, ésta no le supuso un lastre excesivo para dejarlos atrás en una carrera de más de un kilómetro.

En cuanto pudo, y antes de comprobar las imágenes que habría sido capaz de captar de aquella manera, extrajo de nuevo la tarjeta de memoria de la cámara, se la guardó en el calcetín y la cambió por la otra que había usado al principio, ya que en la última ráfaga de imágenes los podría haber capturado de frente.

De momento, parecía que las aguas habían vuelto a su cauce y había dado tiempo a restablecer el ritmo de pulsaciones a estado de reposo, de modo que no había problema de volver a la redacción para comprobar el material de aquella sesión. Tomó nuevamente otro de aquellos black cab en la calle y, casualmente, el conductor era la misma persona que lo había ido a buscar en el trayecto de ida unos cuarenta y cinco minutos antes.

—Buenos días caballero, ahora sí —dijo Tan al mismo conductor después de darse cuenta de que el destino había deparado ese reencuentro.

—Buenos días de nuevo —respondió aquel taxista con una leve sonrisa—, ¿a dónde le llevo en esta ocasión?

—Pues si se acuerda, al punto de partida, a Shoreditch High Street.

—Por supuesto, recuerdo donde lo fui a buscar. —Arrancó el vehículo para dirigirse hacia el punto de partida de aquella mañana.

—¿Cree usted en las casualidades? —le preguntó Tan al conductor.

—A medias. Uno no puede esperar que le sucedan cosas ni por casualidad si se queda en casa encerrado. Pienso que las casualidades se deben provocar.

—Buena reflexión.

—Incluso grandes descubrimientos de la ciencia y la medicina se dice que se han dado por casualidad. ¿Cree usted que eso es casualidad? Yo no —aclaró el taxista.

—Sinceramente no, estoy con usted, eso es la serendipia —añadió Tan, que parecía entender del tema al estar trabajando en una investigación para la revista.

—Exacto, grandes descubrimientos como la vacuna o los rayos X no habrían sido posible sin eso que solemos llamar casualidad, pero ¿piensa usted que sin el trabajo de estos científicos se hubiera podido descubrir?

—Para nada, pero ¿volverle a encontrar no ha sido casualidad en tan poco tiempo y con miles de taxis en las calles?

En ese instante antes de contestarle el conductor, paró el vehículo sin haber llegado al destino, y le respondió:

—Esto no es casualidad.

—No le entiendo —le dijo Tan con expresión de inquietud.

—Tiene que bajar del vehículo —le dijo aquel hombre mientras dos personas esperaban custodiando ambas puertas de la parte de atrás del coche.

Sin transcurrir ni dos segundos, uno de aquellos dos sujetos, que tenía el mismo aspecto que los que lo habían perseguido recientemente calle arriba, le mostró un arma y lo invitó a salir de la parte trasera del automóvil.

—Por favor, entrégueme su cámara —le dijo uno de los hombres de negro que aguardaban mientras le apuntaba con el revólver.

—Supongo que no tengo más remedio —respondió Tan sin prestar resistencia para evitar que aquello fuera a mayores.

—Se la haremos llegar a su casa, y ahora vuelva a subir al vehículo —le ordenó aquel individuo sin mostrar expresión alguna ni en su rostro ni en su tono de voz.

Sin mediar más palabras, volvió de nuevo a entrar en el coche. Ahora sí que se sentía realmente aterrado, incluso sabían dónde vivía, o al menos eso le habían dicho. Jamás había llegado a sentirse tan vulnerable. Su mirada se quedó fija y perdida, lanzada a través de la ventanilla del coche hacia ningún lugar sin que nada pudiese disipar en ese trance el desasosiego que invadía su cuerpo. En su retina quedaba grabada a fuego aquella arma encañonándolo a quemarropa, cuya imagen todavía seguía provocando que le temblara todo el cuerpo desde los pies a la cabeza.

No hubo más intercambios de palabras con el conductor del taxi, todas las sospechas recaían sobre ese sujeto que estaba justo delante de él, no podía haberse dado aquel reencuentro por casualidad, de forma que ante la avalancha de pensamientos que lo hacían sentirse vigilado, o más bien controlado, iba aumentando su sensación de inseguridad.

Al llegar de vuelta a las inmediaciones de la redacción, el vehículo paró y el conductor se despidió de él de forma breve pero sugerente: «Ya hemos llegado y el trayecto ya está pagado. Le aconsejo que vuelva a su trabajo y no cuente nada de lo que ha visto»; a lo que, dando la sensación de que sabía algo más respecto de todo lo sucedido, añadió: «es usted un hombre con suerte».

Tan seguía sin cuerpo incluso para despedirse de aquel hombre después de aquellas palabras, así que abrió la puerta y salió enmudecido por tal shock.

Al pisar la calle, unos pasos más adelante notó un leve crujido bajo la suela de sus zapatos y, al agachar la vista hacia el suelo, se percató de que había restos de cristales rotos teñidos de sangre sobre el asfalto, lo que al tiempo de interrumpir su paso durante unos segundos le invitó a imaginar —con semejante pasmo mientras presenciaba aquello— que alguien había tenido incluso menos suerte que él ese día, por lo cual aún pudo aterrizar en su mente un concurrente mensaje de entre positivismo y autocomplacencia: «En fin, siempre hay alguien peor» se dijo a sí mismo con resignación, levantó la cabeza, respiró profundamente y marchó unos metros más hacia la puerta.

Aún le dio tiempo a poder ver la matrícula del taxi mientras éste se alejaba: LT11CAB. No le apetecía volverse a reencontrar con el mismo conductor, por lo que mejor recordarla. En cuanto entró al edificio del periódico, lo primero que hizo fue dirigirse hacia recepción y pedir un papel y bolígrafo para apuntar aquella numeración, ya que no quería olvidar ese vehículo. Cualquier precaución era bienvenida después de todo.

Con el papel en la mano, se fue hacia el ascensor para subir a la primera planta donde se encontraban los cubículos de la redacción, y se dirigió hacia el puesto de Brown, quien le había llamado hacía un rato para indicarle la información del encuentro en Downing St, pero su compañero no estaba en su puesto, a lo que Tan imaginó que habría salido a cubrir alguna noticia. Prefirió no llamarle al teléfono por todo lo que estaba pasando, uno no sabía ya si incluso las líneas telefónicas podían estar o no pinchadas. Posteriormente, decidió dirigirse al colega de la mesa de al lado —permanecía en pie, de espaldas, mientras agarraba unas cosas— para preguntarle si sabía algo de Brown:

—Eh Joe, ¿sabes dónde ha ido Brown? —preguntó Tan.

—¿No… no te has enterado? —le respondió Joe al tiempo que se giraba sin poder evitar mostrar su cara descompuesta.

—¿Qué ha pasado?

—Que… que un taxi se lo acaba de llevar por delante hace una media hora.

—Pero ¿se sabe si está bien? —preguntó Tan.

—¿Bien? Ha caído muerto.

—¡¿Cómo?! —exclamó estupefacto.

—Se ve que, tras el impacto contra el coche, ha caído y se ha golpeado la cabeza contra el bordillo —decía mientras trataba de relatar entre sollozos lo sucedido— y ha quedado inmóvil. —Ante la atónita cara de Tan, acabó repitiéndose entre lágrimas—: Lo hemos perdido, lo hemos perdido…

Entonces, Tan quedó abstraído al imaginar que en las suelas de sus zapatos todavía quedarían restos de sangre de su compañero tras haber pisado en la calle, al abandonar el taxi…, aquellos cristales rotos teñidos de rojo.

4 UNA VISITA INESPERADA

No podía haber transcurrido de peor forma la mañana, parecía que hora tras hora era un sobresalto tras otro, y cada cual a peor. De nuevo, Tan se quedó sin saber qué decir, superado por la situación, sin una palabra que pudiera aportar un atisbo de consolación, el golpe había sido extremadamente drástico y trágico.

De repente, aquel compañero había pasado de un estado de lágrima desconsolada a gritar iracundo con los ojos y cara empapados:

—¡Espero que a ese hijo de puta se lo lleven preso porque, si no, voy yo y me lo cargo! —Joe tomó algo más de aire con una inhalación profunda mientras hiperventilaba y añadió—: Según ha dicho gente que andaba por la zona en ese momento, y tal y cual, dicen que ha acelerado hacia Brown en lugar de frenar. ¡Ha sido un asesinato! —gritó y dio un fuerte puñetazo sobre la mesa.

—¿Estás diciendo que se ha dado a la fuga? —preguntó Tan.

—Sí, pero han anotado la matrícula —respondió Joe y le mostró un post-it con el número del taxi fugado—. Como no lo localice la policía, voy a ser yo quien vaya buscando taxi a taxi hasta encontrarme con él.

—Espera, no puede ser —dijo Tan alzando la voz, cada vez más, mientras fijaba su mirada sobre aquel papel—, ¡pero si esa numeración es la misma que la del taxi que me acaba de dejar en la puerta!

En efecto, la numeración anotada en aquel post-it era: LT11CAB. ¿Cómo podía ser que, en un lapso de tiempo tan corto, el mismo vehículo que lo había ido a buscar se hubiese llevado por delante la vida de Brown?, ¿qué estaba pasando? Justo acababan de asesinar a quien le había indicado por teléfono la celebración de aquella custodiada reunión. Tampoco podía evitar que le viniese en mente la amenazante frase de despedida que le había dedicado aquel conductor al apuntarle que era: «[…] un hombre con suerte».

Al instante, su compañero se quedó mirándolo fijamente, lo agarró con fuerza por los brazos y le dijo:

—¡No puede ser verdad lo que dices! —exclamó Joe con la apariencia de haber visto un fantasma.

—Que ¡¿no es cierto?! —Posteriormente, bajó el tono de voz para susurrarle acto seguido—: Me acaban de apuntar con una pistola cuando volvía en ese coche. Pero por favor, ni se te ocurra contar nada de esto a nadie; me acaban de amenazar y, visto lo que ha pasado con Brown, no ha sido ninguna broma.

—Y… ¿puedes recordar su cara, y tal y cual?

—Creo que sí, ya que justamente el mismo taxista que me paró en la calle para volver aquí, «casualmente», era el que me había ido a buscar a la puerta para llevarme a Whitehall a tomar unas fotos. Y el final ya lo sabes, me acabaron apuntando con el arma para quedarse con mi cámara.

—Me… me estás acojonando —dijo Joe.

—¿Sí? Pues imagínate cómo estoy yo. —Dio unos pasos hacia la puerta, y antes de irse le insistió sin darle paso a réplica alguna—: Vale la pena que de esto no se diga ni una palabra más, Joe. Déjalo en mis manos por tu bien, a mí ya me conocen y no me gustaría perder otro compañero.

Al marcharse hacia su cubículo empezó a tratar de recordar si se le había escapado algún detalle de aquel black cab; empezaron a venirle a la retina fotogramas sueltos de aquella secuencia mientras mordía ligeramente la parte izquierda de su labio inferior, y sus ojos dirigían la mirada hacia su lado izquierdo —era el estado en el que se ponía cuando trataba de recordar intensamente algo—, pero nada especial le venía en mente, excepto un detalle que de repente destacaba entre toda esa neblina: un tatuaje en la muñeca del sujeto que lo había apuntado con el arma.

Para nada era sencillo efectuar un ejercicio de regresión que le ayudara a recordar, nítidamente, el dibujo de un tatuaje que había pasado casi desapercibido entre todo aquel quilombo, y que, quizás, poco podría aportar a una posible fase de investigación, aunque todo detalle, por circunstancial que pudiera ser, era importante tenerlo en cuenta.

Ante la frustración que suponía no poder recordar con nitidez aquel tatuaje y la cara del conductor, pese haber coincidido en dos ocasiones aquel día, aunque no de frente, sino desde la parte de atrás del taxi, le vino una idea no muy ortodoxa y a la cual no demasiada gente recurriría: recordó el nombre de un viejo conocido hipnotista que podría ayudarle a refrescar aquellas imágenes en una sesión de regresión. El único inconveniente residía en que no le apetecía demasiado contactar telefónicamente con él por si alguien pudiera estar monitoreando todas sus llamadas. Ahora, más que nunca, toda precaución era poca. Por suerte, Tan era un hombre de recursos y, por supuesto, seguidor de todas las RRSS, al fin y al cabo, el periodista tenía que estar conectado a todas esas plataformas por si algún político tenía alguna inesperada pero relevante ocurrencia que postear.

Entonces, la magia volvió a irrumpir en escena, nada tardó en ver un flyer de Jefferson —el hipnotista— en Facebook; estaba anunciado para actuar ese mismo día en el sótano de Covent Garden Piazza a las 20h, así que, sin más, ya tenía plan para esa tarde.

Como todavía eran las 14h, decidió ir rápidamente a comer al restaurante italiano de su amigo Enzo, el cual estaba situado en Bow Churchyard. Era amante de la pasta que se cocinaba en su restaurante, y le encantaba hacerlo en el rincón de la terraza de la parte del fondo del mismo, un lugar íntimo y con algunos rincones bastante discretos, pese a estar en una de las zonas más concurridas de la ciudad.

A punto de salir por la puerta, se cruzó con Joe de nuevo y le ofreció invitarle a comer, así que éste aceptó la proposición al no haber comido todavía:

—Si… Sinceramente, no tengo estómago para comer hoy, pero así hablamos de este tema, y tal y cual —le contestó Joe a Tan con ligero tartamudeo.

—Perfecto, nos vemos allí en media hora. Prefiero que no nos vean llegar juntos. Estaré en el fondo de la terraza.

Fue un cruce de palabras rápido para evitar que nada ni nadie levantase sospechas. Además, decidió dejar su teléfono en la oficina para rehuir de ser geolocalizado, o por si el micrófono del dispositivo estuviese intervenido.

Dicho y hecho, llegaron en orden correlativo en un intervalo de cinco minutos entre ambos; primero, llegó Tan y, seguidamente, Joe. Los dos fueron directos al fondo del local, pidieron el mismo plato y fueron directo al grano:

—Mira Joe, visto lo que está pasando, me he dado cuenta de que cada vez entiendo menos y tengo más miedo. Ellos tienen mi cámara, y me dijeron que me la devolverían a casa.

—Pero ¿quiénes son ellos? No entiendo nada, sólo sé que a Brown lo acaba de arrollar un taxi que ha acelerado conforme se le acercaba, y luego me dices que la matrícula del que te trajo ¿es la misma que la que tengo anotada? —le dijo en voz baja pero furibundo—. Explícame de qué va todo esto —le exhortó Joe.

—Yo sólo sé poco más, y me da la sensación de que me estoy jugando la vida incluso hablando aquí contigo —dijo mientras se le escapaban miradas de desconfianza hacia derecha e izquierda—. Si estoy aquí, remarco, contigo —decía señalándole con el dedo— es porque sé que Brown y tú erais más que simples compañeros, y que jamás traicionarías su memoria. Sé que gracias a él estás en este mundo del periodismo, que rechazaste su puesto pese a las más que jugosas condiciones que te propusieron, y que gracias a tu defensa él siguió a la cabeza de vuestra sección. —Joe y Brown pertenecían a la sección de deportes.

—Nos… nos unía mucho más que eso. —Ambos mantenían una relación apartada de los ojos de la redacción— No sé qué va a ser de mí ahora. —Se echó la mano izquierda a la boca y no pudo seguir articulando palabra por el nudo en la garganta que se le había formado.

—Lo siento con toda el alma Joe, no sabía nada de lo vuestro —le dijo Tan al tiempo que trataba de consolarlo posando la mano sobre su brazo.

En ese instante, Tan percibió que podía definitivamente hablar abiertamente con él, ya que Joe no podía haberse expresado con más sinceridad; no tenía más remedio, además, si quería profundizar en la investigación de todo lo que estaba sucediendo… como dijo Ernest Hemingway: «la mejor manera de saber si puedes confiar en alguien es confiar».

Joe era una persona transparente, a quien se le veía un gran fondo, eso sí, tras su delgadez y aparente timidez, se escondía un carácter incisivo con una capacidad de disparar infinidad de palabras por segundo, de esas personas con una chispa y agilidad mental prodigiosas. Podía entrar a debatir contigo y, antes de que hubieses articulado la primera palabra, te habría desmontado por completo. Era una persona sencilla con quien, en cualquier momento, apetecía disfrutar de una conversación distendida y abierta.

Mientras transcurrían los minutos, el local empezó a vaciarse debido a que se aproximaba la hora de vuelta al trabajo. Era un sitio que cada día se llenaba de gente de negocios, ejecutivos vestidos con trajes caros y rebosantes de seguridad, ubicado justo al lado de Saint Paul’s Cathedral, en pleno corazón del distrito financiero de la ciudad, por lo cual, así como los clientes llegaban casi en tromba a la misma hora, también despegaban prácticamente al unísono.

El murmullo ya había cesado en el entorno, y también se habían levantado ya las mesas más cercanas, por lo que, al fin, se podía conversar con menos oídos a un supuesto acecho.

—Mira, necesito confiarte una cosa, porque probablemente me estén controlando. De hecho, he dejado mi móvil en la redacción para evitar cualquier localización o escucha.

—¿En qué puedo ayudarte? —preguntó Joe mientras se quitaba las gafas de vista que, con su diseño de pasta, de color marrón y redondas, le daban un aire intelectual unido a su barba oscura de una semana. Como normalmente solía hacer, se las puso de diadema sobre su cabello corto del mismo tono que su barba.

—Esta mañana, Brown me llamó para que fuese a Downing Street porque había escuchado en la oficina que algo fuera de lo ordinario se iba a dar allí. Ni yo mismo sé el qué. —En ese momento se echó mano al calcetín, sacó la tarjeta de memoria y se la pasó por debajo de la mesa—. Toma esto —susurró—, y nada más estés en un sitio alejado, fuera de la redacción, echa un vistazo a las fotos que hay dentro, porque no me ha dado tiempo a revisarlas, ya que antes de ello ha sido cuando me han perseguido, ha parado por «casualidad» —señaló con un gesto las comillas— el mismo taxi que me había llevado hasta allí, y después ha sido cuando me han robado la cámara a punta de pistola en el taxi, justo antes de enterarme de lo que le han hecho a Brown desde un coche con la misma matrícula, si no el mismo antes de venir a por mí, pero me extraña porque no recuerdo que tuviera nada roto ni abollado. —Inclinó un poco más la cabeza hacia delante y le dijo—: En serio, guárdate bien la tarjeta en el zapato, porque esto puede ser algo muy gordo. Revisa las imágenes, imprime las que creas que registran alguna cara saliendo de allí, y te veo hoy a las 20h, te lo suplico, en el sótano de Covent Garden Piazza donde organizan el show del hipnotista Jefferson. Ah, y sin móvil —apostilló Tan.

—Me… me va a costar, pero vale. Ahí estaré —le contestó con semblante decaído y se levantó con el contenido del plato a medio empezar.

Aquel encuentro terminó de forma espontánea, aunque Tan prefirió aguardar unos minutos más en mesa para evitar que se les viese juntos por la calle; había que extremar toda precaución. Además, tampoco era plan de tener descontento al dueño del local y devolver los platos sin apenas haberlos catado.

A los pocos segundos se le acercó el dueño del restaurante, Enzo, para saludarle, ya que la cocina estaba a punto de cerrar y el trabajo de las comidas estaba prácticamente finiquitado ese día.

—Fratello, ¿cómo estás? Il tuo compañero se ha dejado el plato, ¿non le ha gustado? —le preguntó con acento italiano el dueño del restaurante ligeramente preocupado.

—Eh, ¿qué tal? No te preocupes, está exquisito, lo único que ya sabes cómo es el trabajo del periodismo. Una llamada… y tienes que salir disparado a cubrir lo que sea —le contestó hábilmente para evitar que se sintiera ofendido.

—Allora perfetto —respondió Enzo con aquel tono simpático que caracteriza a los mejores vendedores italianos—, así ya me dejas más tranquilo. ¿Non has pedido vino?

—Qué va.

—Bene, si me permites me tomo una copa contigo. ¿Ti gusta el vino blanco?

—Por supuesto —contestó Tan sonriendo.

Enzo llamó a uno de sus camareros para pedirle una botella de un buen vino blanco y afrutado para brindar por la amistad. Una vez en mesa, servida debidamente en copa y bendecida por el anfitrión, sentenció: «Por los amigos, que es lo más importante junto a la familia». Levantó la copa, brindó con Tan y dio un pequeño sorbo de aquel fresco y agradable blanco.

Se quedaron hablando de cosas de la vida, sobre las mujeres, los amigos, la familia y algo de política; una de esas conversaciones en las que se arregla el mundo y sin óbice alguno que rompiera la magia de aquel trago. Enzo era un hombre apasionado, caballeroso, amante de los coches clásicos deportivos, y más en concreto de los Ferrari… como buen italiano.

Cuando a aquella botella apenas le quedaba para un par de copas más, en la televisión, que colgaba de la pared en un rincón del restaurante, se acababa de anunciar que un MP —miembro electo del parlamento— iba a ofrecer una rueda de prensa a las 18h para anunciar su dimisión, por lo que una pequeña luz se acababa de encender en el camino de Tan para poder cubrir su parte de trabajo en la jornada, ya que con todo lo que el día estaba dando de sí no había podido apoderarse todavía de ningún hecho noticiable que llenase sus páginas; éste era el esperado evento.

Se despidió de su colega Enzo para ponerse manos a la obra, ir a la redacción primero, a por su teléfono y marchar a la rueda de prensa.

De nuevo, decidió volver andando hacia la redacción para rebajar la comida y las copas de vino; el brindis lo había dejado un poco chispa, y mejor un poco de aire en la cara con un café para llevar para espabilar.

Una vez llegado a su escritorio, tomó todo lo que necesitaba y se fue rápidamente hacia la rueda de prensa. Allí coincidió con decenas de compañeros de profesión con quienes, en alguna etapa de su vida profesional, incluso hubo podido compartir equipo. Al fin y al cabo, el periodismo es un mundo en el que casi todos se acaban conociendo en no demasiado tiempo.

La sala donde se había convocado a los medios amaneció a rebosar de cámaras, micrófonos, libretas y bolígrafos registrando cada detalle, gesto y palabra, tanto de quien era el protagonista de la anunciación que a punto estaba de explotar como del equipo de personas que lo acompañaban.

El MP, Sir Andrew Spencer, del partido liberal, había decidido hacer público el anuncio de su inminente dimisión por motivos personales y sociales. Su discurso se convirtió, en parte, en una diatriba contra la falta de criterio y análisis de las masas. Pese a ser un hombre de firmes convicciones, la política lo había conseguido fatigar y, en resumen, lo había arrastrado a un nivel de saturación cuyas consecuencias no quería que trascendieran más allá de lo político, ni a su estado de salud, de forma que antes de caer en un estado de desazón crónica, la mejor decisión pasaba por tomarse un descanso de aquel mundo cainita.

Fueron decenas de preguntas las que se empezaron a lanzar desde la grada allí expectante; si era definitivo, si marchaba a otro partido, si había sido empujado por alguien a tomar tal decisión, etc.

Sus respuestas en ningún caso comprometieron a ningún compañero, sino que además, puso hincapié en resaltar la abnegada dedicación de todo el entorno que lo había acompañado en su viaje de servicio a la sociedad: «Esta labor debe ser de vocación, insisto, y no convertirse en un oficio cuyo principal objetivo sea una contraprestación salarial, así que, cuando las fuerzas no acompañan, llega un momento en el que hay que saber dar paso a gente con ilusión para aportar la savia nueva que impulse las reformas que necesitamos» dijo Spencer. Cerró la carpeta, agradeció la asistencia a todos los medios y profesionales de la comunicación que se habían interesado y trasladado hasta allí, se levantó y salió por la puerta directo a registrar el documento por medio del cual renunciaba a su condición de Member of Parliament.

Aquella despedida fue como una intervención quirúrgica sin más complicaciones: rápida y sin dolor. Pero al menos ayudó a Tan a poder tomar algunas fotos interesantes con su teléfono móvil —seguía sin tener su cámara profesional—, y así dotar de contenido la página central del periódico; todos los días no se presenciaban gestos tan nobles en política como el que, de forma inesperada, había ofrecido Sir Andrew Spencer dando relevo a un nuevo compañero sin ninguna otra pretensión añadida.

Así pues, Tan se puso manos a la obra. Su habilidad con el teclado de la pantalla del móvil y su agilidad mental se conjugaron para que, en tan sólo diez minutos, tuviera preparado el artículo y, lanzarlo a maquetación por correo electrónico, para que las páginas centrales del medio lucieran, además, un diseño impactante y atractivo. Podía dar gracias de no haber tenido que acudir a la máxima en periodismo que establece que: cuando no hay noticia, la noticia es que no hay noticia. De modo contrario, habría tenido que ejecutar un complicado ejercicio de creatividad para ingeniarse cualquier contenido que hubiera ocupado su sección en un día tan convulso.

Le dio tiempo a volver a la redacción, donde pudo asegurarse de que su trabajo había llegado correctamente, dejar el móvil por precaución y desviarse a Covent Garden antes de volver a casa. A las 20h quería hablar con el hipnotista y esperar buenas noticias de la mano de Joe. Estaba ansioso por ver los rostros que había podido fotografiar, aun casi de forma circense ante tan misteriosa obstaculización.

Una vez de camino hacia Covent Garden, trataba de pensar cómo plantearle la cuestión a Mr. Jefferson, teniendo en cuenta que no era algo sencillo de exponer en virtud de todo lo que envolvía al asunto, pero confiaba en que le podría echar una mano por sus conocimientos, tanto en hipnosis como en cuestiones de otro cariz más místico.

Los aledaños del lugar rezaban abarrotados por el habitual vaivén de turistas, que tenían como visita casi obligada aquel emplazamiento. Un espacio que rezumaba historia desde cada uno de sus adoquinados rincones.

El paso se complicaba conforme se iba acercando a su destino. Frente a la entrada del Piazza, como solía ser habitual, la gente se amontonaba haciendo corro para contemplar las inusitadas habilidades de los malabaristas callejeros que, de forma arriesgada, ponían en peligro su integridad lanzando todo tipo de objetos punzantes, tales como cuchillos, sierras o espadas. En cada esquina se respiraba movimiento y diversión.

A ojos de Tan, todo aquel urbanismo componía un entorno arquitectónico inseparable de su flagship: Covent Garden Piazza. Desde allí podía divisar las terrazas, restaurantes y algunas tiendas, todos ellos llenos de vida, así como también su interior, ante el cual, y una vez en su seno, levantó la cabeza para ver cómo su majestuosa cubierta conjugaba una sólida y trabajada estructura metálica cuya parte superior, minuciosamente acristalada, dejaba ser atravesada por los últimos destellos de sol del día para manchar delicadamente el interior de sus muros. Sin duda alguna, estaba ante una de las zonas de esparcimiento de mayor solera de la ciudad.

A pesar de ser un día laborable, el público nunca defraudaba al artista, y el aspecto que presentaba el aforo del local invitaba a prever que el cartel de sold out se colgaría más pronto que tarde en la entrada. Aun así, consiguió un buen sitio y reservar espacio también para Joe, que llegaría unos cinco minutos después de él. Les costó un poco localizarse —ambos estaban ligeramente inquietos buscándose el uno al otro, estirando el cuello hocico arriba como tortuga que explora el entorno—, pero sus ojos no tardaron demasiado en encontrarse después de haber oteado prácticamente todo el horizonte de la sala y, acto seguido, Tan le indicó con un gesto que le había guardado asiento a su lado. Era la primera vez que Joe asistía a un espectáculo de esas características, y pensaba que los shows de hipnosis eran una farsa amañada con ganchos escondidos entre el público. En cambio, Tan sí sabía de la veracidad de la hipnosis, ya que había tenido la oportunidad de asistir años atrás a un taller impartido por el mismo artista de la tarde, de modo que había podido comprobar en carne propia la eficacia de esa disciplina.

Una vez todo el mundo acomodado, el show arrancó de forma cuasi televisiva con un ensordecedor aplauso dedicado de parte de los asistentes, quienes ya lo habían podido disfrutar a través de la pequeña pantalla en distintos programas especiales prime time para todo el país. Pero, esta era la primera vez que actuaba en aquel lugar después de haber cosechado una fama abrumadoramente mediática y, por ello, el público no quiso perderse la oportunidad de presenciarlo en persona; de esa forma iban a comprobar que no había trampa ni cartón.

Para evitar que los más negacionistas se marchasen aireando el frecuente mantra de «eso está trucado», previamente, él siempre consultaba al público si alguno allí presente que dudara de todo aquello quisiera participar del espectáculo y dejarse llevar; por supuesto que era común que saltara alguien en tono desafiante, lo cual era bienvenido por parte de Mr. Jefferson, quien recibía muy confiadamente el guante.

«Lo que van a vivir en la tarde de hoy a muchos de ustedes les va a parecer que ha sido un sueño, otros van a dudar de su realidad... y a otros tantos les va a cambiar totalmente la vida. Amigos, la hipnosis no es un juego, y debe practicarse por expertos, si no, imaginen que alguien con intenciones oscuras decidiera entrar en sus mentes para manipularlos en interés propio. La hipnosis podría gobernar el mundo y regir sus vidas, y si no lo creen, dejen que les haga una demostración a partir de ahora», expuso Jefferson. Se acercó al público y escogió, de una parte, a los que habían levantado la mano anteriormente como señal de duda respecto de la hipnosis y, de otra, escogió a otro grupo de participantes al azar.

Era un hombre misterioso, místico, vestido completamente de negro para evitar desviar la atención a otra parte de su cuerpo que no fuera la que él decidiera. Su mirada era profunda al tiempo que petrificante. Tal era así, que al primero de los participantes fue capaz de dejarlo dormido fijando únicamente su mirada en sus ojos, sin pronunciar ni una frase, sin efectuar ni un solo gesto de manos, tan sólo un leve parpadeo. Aquello fue el preludio de algo verdaderamente desconcertante a ojos de los espectadores.

Desde la sala, los móviles registraban las imágenes que estaban presenciando en vivo y en directo, amigos que caían bajo la más absoluta de las voluntades del director de escena. Eran testimonios que no dejaban lugar a la duda.

Uno a uno, los que se habían sometido voluntariamente, fueron quedando todos en un estado de letargo temporal cada vez que Mr. Jefferson se les acercaba y súbitamente les ordenaba: «duérmete».

Allí frente al público, permanecía clavada en pie, cabizbaja y con los ojos cerrados, toda una larga fila de valientes, curiosos y otros, más bien, lanzados entre risas por con quienes habían acudido a disfrutar de una inquietante tarde de show.

Era el punto en que el hipnotista anunciaba la segunda parte del espectáculo: «De momento, esto ha sido tan sólo una pequeña muestra de lo que se puede conseguir en apenas unas milésimas de segundo cara a cara, frente a cualquiera. ¿Se imaginan que además pudiéramos alterar sus sentidos, personalidad e incluso hacerles olvidar que son personas?».

Tal era el silencio, que se permitía percibir cómo sus palabras habían conseguido cortar, por unos instantes, el aliento de las personas que abarrotaban la sala.

Empezó a dar un giro que llegaría incluso a arrancar lágrimas de alguna pareja de los «abducidos». Había provocado que algunos de ellos olvidasen durante el estado de hipnosis, no sólo que tenían pareja, sino también el hecho de conocerse. En alguno de los casos, tras negar a su pareja frente a frente, se tomaba con sentido del humor, pero en otros, esto había sentado peor que cualquier broma pesada, seguido incluso de algún fuerte enfado y acompañado de la intención de abandonar el local entre llantos de rabia e incomprensión. El poder de la mente podía borrar como un imán sobre un disco duro el sentimiento y recuerdos entre dos personas que, hasta ese instante, habían compartido todo; aquello producía un escalofrío que dejaba los pelos de punta… Imagina que, después de toda una vida de experiencias en pareja, uno pasaba al instante a ser un completo desconocido para el otro, y esto por supuesto que no era un trago fácil de digerir. Pero todo estaba controlado y, de forma inmediata, el hechicero de aquel conjuro devolvía a las personas a su estado de consciencia habida antes del número, con lo que las reconciliaciones se daban de forma inmediata. Y con el abrazo de los enamorados reencontrados se regalaba un sincero y emotivo aplauso.

Todavía transcurría el ecuador del espectáculo mientras, entre número y número, Joe le avanzaba a Tan que había conseguido imprimir una fotografía interesante entre todas las disparadas —no quería tampoco incomodar al artista, ya que cualquier voz, por baja que ésta fuera, se podía escuchar desde la otra parte del local al permanecer todo el mundo allí presente absorto—. Acto seguido, de forma sibilina y con sigilo, le entregó el sobre cerrado que contenía la imagen en cuestión y la tarjeta de memoria, Tan se lo guardó en la chaqueta y continuaron disfrutando del evento.

Según avanzaba el tiempo, las sensaciones que se vivían allí no dejaban de ser más y más impactantes; siempre iban acompañadas de una ovación y, para finalizar la tarde, llegaba la vez en que se arrancaba la risa del público para que la gente que había acudido se fuera con un buen sabor de boca. Los finales felices todavía estaban de moda.

El acto acababa con un número desternillante en el que los voluntarios quedaban sometidos a las habilidades del hipnotista. En un caso, enfrentó a dos chicas a quienes les hizo imaginar que eran la misma cantante famosa, con lo que empezaron a cantar canciones de la misma artista al tiempo que discutían por hacer ver que cada una de ellas era la verdadera cantante. Por otra parte, a otros participantes los inducía a pensar que eran animales, tales como una gallina, un perro, un gato o un caballo. Y como colofón, gente que, al beber agua, ésta les provocaba el mismo efecto que la bebida alcohólica más potente: trataban de andar, aunque casi no se podían ni sostener en pie, e incluso al intentar pronunciar alguna frase no conseguían ni vocalizar. Y a pesar de las carcajadas del público, ellos no se percataban de lo que sucedía a su alrededor.

Para finalizar, con una potente orden de Mr. Jefferson, todos volvieron de nuevo a la normalidad, aunque sus caras quedaron como si acabasen de despertar de un profundo sueño, lo que dio pie a unas risas extra de los colegas y acompañantes, que no habían querido perder detalle ni con sus móviles, que en alguno de los casos no habían cesado de grabar hasta el fin de la velada.

Y los asistentes, embebidos en aquel orden de demostraciones casi mágicas, se despidieron de la estrella de la noche con una fortísima ovación, lo que permitió que, acto seguido, Tan y Joe pudieran definitivamente acercarse para robarle unos minutos que acabaron siendo mucho más que eso.

—Hombre, Jonathan, ¡cuánto tiempo! —se avanzó a decir Jefferson, contento de su inesperada visita—. Gracias por haber venido a verme.

—Faltaría más, has estado sensacional. Te presento a mi amigo Joe —dijo Tan.

—Es un placer, espero que te haya gustado —dijo Jefferson dirigiéndose a Joe.

—Desde luego, es la primera vez que veo algo así, y me he quedado fascinado —respondió ojiplático.

Jefferson se mostraba francamente feliz por el reencuentro, ya que hacía unos cuantos años que no se habían vuelto a ver desde el taller de hipnosis que les impartió.

—¿Sigues aplicando la hipnosis? —preguntó Jefferson.

—La verdad que no he tenido la oportunidad de desarrollarme en tu faceta, pero lo que nos enseñaste me sirvió para conocer un poco más, profunda y empíricamente, cosas que de otra forma siempre habrían quedado sumergidas en un mar de dudas —acabó diciendo Tan en un tono simpáticamente sobreactuado.

—Por supuesto. Cómo se nota que te dedicas a escribir con ese vocabulario tan ampuloso —añadió bromeando—. Yo empecé igual y de repente decidí seguir en ello —dijo refiriéndose a la hipnosis—, y aquí me ves: vestido de negro y subido a un escenario.

—Y bien que te va. En televisión eres ya todo un fenómeno.

—Sinceramente, puedo dar gracias, ya que me ha ayudado a impulsar mi marca personal. Pero bueno, cuéntame qué te trae por aquí —dijo Jefferson.

—Pues la verdad, necesito algo y no sabía cómo pedírtelo. Prefería comentártelo en persona antes que hablar de estas cosas por teléfono —le apuntó Tan.

—Si te puedo ayudar, ya sabes que aquí estoy. Mientras que no tenga que ver con mi mujer y con dinero, lo que necesites —añadió jocosamente.

Jefferson era una persona simpática al tiempo que misteriosa. Se prestaba a ayudar a sus amigos dentro de sus posibilidades, y su forma de expresarse denotaba sinceridad y fiabilidad. Por ello, Tan empezó a contarle que necesitaba de su ayuda como hipnotista:

—Necesito que me ayudes a recordar una imagen de un dibujo que vi tatuado en la muñeca de una persona justo esta mañana —dijo Tan.

—Sabes que no es fácil conducir a una persona por medio de la regresión, y que tiene su lado peligroso, ¿verdad? —le informó Jefferson.

—Sí, ya me lo comentaste en una ocasión, pero es necesario que me ayudes en esto —suplicó Tan.

—La ventaja que tenemos es que si, como dices, ha sucedido en el día de hoy, el trabajo de la sesión no debería llevar demasiado tiempo. Cuando son sesiones para revivir fases de la infancia e incluso de vidas pasadas, ahí, sí que se debe estar muy seguro de que cualquier error podría afectar psíquicamente. No es un juego, amigo.

—Lo sé, y sé que puedo confiar en ti cien por cien.

—Hombre, muchas gracias por tu confianza. —Posó su mano sobre el hombro de Tan—. Mira, te echaré un cable en esto y, además, no te voy a cobrar si te comprometes a volver a venir la próxima vez que actúe.

—Por supuesto, gracias de todo corazón —dijo Tan con la mano en el pecho—. Por ahora, ya has visto que hasta te he traído un seguidor nuevo —bromeó con un guiño.

Se apartaron a un rincón del local para tomar algo antes de salir y, durante un rato, siguieron hablando acerca de amigos en común que no veían de hacía tiempo, preocupándose de qué era de ellos y si les iban bien las cosas. Lo común entre colegas que se reencontraban sin haber sabido el uno del otro durante años, más allá de lo que permitían las redes sociales.

Apenas quedaban unos restos de hielo derretido en sus copas, y aprovechando la ocasión de que tenía la habitación reservada en un hotel cerca de Covent Garden y, por supuesto, que no había adquirido ningún compromiso para aquella tarde, les invitó a ir al hotel para llevar a cabo la sesión de hipnosis regresiva en un ambiente de mayor privacidad y tranquilidad. Algo que parecía ser tan importante para un amigo merecía el mejor de los tratos.

No se hizo necesario ni pedir un taxi, ya que la distancia desde el local era de unos cinco minutos a pie y, teniendo en cuenta el entorno tan monumental que les rodeaba, un paseo por aquella zona se convertía en un placer que cautivaba románticamente los sentidos de cualquiera, empero la plétora de infortunios que aquel día había dado de sí.

Aún no habían tenido demasiado tiempo de hablar de más cosas durante el paseo cuando, repentinamente, habían llegado ya al hotel donde se hospedaba, en uno de los chaflanes de Strand, el cual, por su noble estilo, parecía haber sido levantado a principios del siglo XX. El interior contrastaba con el clasicismo de su fachada, ya que su entrada era como un portal temporal que accedía a un tiempo siglos después de su construcción. Su interior, de hecho, era de un refinado estilo novedoso que invitaba a relajar la vista mediante la conjunción de líneas y curvas que generaba, así, una agradable sensación de suavidad y sofisticación.

Una vez en la habitación, Mr. Jefferson les invitó a ponerse cómodos y les ofreció tomar del frigorífico minibar lo que les apeteciera. Guardó su chaqueta en el armario y le indicó los pasos a seguir a Tan para dar inicio a la sesión de hipnosis regresiva:

—Bueno, me has comentado que quieres recordar el dibujo del tatuaje que has visto hoy en la muñeca de alguien. ¿Algún detalle más que pueda ayudarme a llevar a cabo el proceso más rápidamente? —preguntó Jefferson.

—Sí, que iba armado con una pistola con la que me estaba apuntando desde fuera del taxi en el que yo iba —apuntó Tan.

—¡No fastidies! —exclamó asustado—. A ver, no es de mi incumbencia, pero ¿estás convencido de que quieres saber más sobre el tema? Yo de ti me dedicaría a tener una vida más tranquila antes de ir indagando sobre gente que empuña pistolas.

—Se agradece tu consejo, de todo corazón, pero necesito saber quién me apuntó.

—En fin, si esto te va ayudar y está en mis manos, hágase tu voluntad —sentenció.

Jefferson prosiguió con sus indicaciones, y le pidió que relajara su cuerpo. Después de conducirle hacia un estado casi de sueño mediante la descripción de imágenes relajantes y, a continuación, con la inducción a soltar las tensiones que contraían muchos de sus músculos, percibió que Tan se mostraba predispuesto a avanzar en el proceso regresivo, por lo que, al encontrar el momento, le exhortó como a los voluntarios del espectáculo con la orden: «duérmete»; y lo tumbó sobre la cama.

En ese instante, Tan estaba ya con los ojos cerrados, aunque se sentía consciente, pero pese a ese estado de consciencia, sentía que no podía abrir sus ojos. Empezaba a notarse bajo la voluntad del hipnotista.

El proceso continuaba, Jefferson le seguía mandando mensajes para que pudiera alcanzar la fase R.E.M. —Rapid Eyes Movement—, en la que empezaría a visualizarse al hipnotizado moviendo los ojos mientras éstos permanecían cerrados. Era a partir de ahí cuando ya se podían instalar órdenes en la psique de Tan que alterasen sus sentidos. Digamos que se encontraba en un estado profundo entre sueño y consciencia.

—Necesito que me respondas dónde estás ahora —le pidió Jefferson a Tan para ponerlo en situación.

—Estoy en una habitación de hotel contigo —respondió Tan.

—Perfecto, estate tranquilo. Recuerda dónde has estado esta mañana al despertar. ¿Qué ves?

—Mi habitación —contestó Tan con los ojos cerrados.

Continuó formulándole preguntas hasta llegar al punto en el que se produjo el desafortunado encuentro con aquel sujeto que lo apuntó con el arma.

—Dime, ¿qué ves ahora?

—Me está encañonando con su pistola —dijo atemorizado mientras le empezó a temblar todo el cuerpo.

Entonces, Jefferson se planteó la posibilidad de suspender la sesión a causa del estado de temor en el que estaba entrando Tan, ya que podría incluso provocarle un ataque al corazón revivir tan intensamente situaciones de tal estrés, pero, ante el preaviso e insistente voluntad de Tan, decidió tratar de calmarlo sin cesar en el proceso. Por suerte los temblores rebajaron.

—No te preocupes, nadie te va a hacer daño, no tengas miedo, mantente seguro. Tú puedes con esta situación. —Prosiguió Jefferson—: Dime que ves en la muñeca de la mano que sostiene el arma.

—Veo un dibujo.

—¿Cómo es el dibujo? Descríbelo. —Jefferson agarró un bloc de papel y un lápiz que había sobre la mesa.

—Está algo borroso… —dijo Tan

—Focalízate más en el dibujo, cada vez lo ves mejor.

—Sí, ya lo consigo ver. Es como una cruz —dijo Tan casi sin poder vocalizar.

—Pero ¿ves más cosas en el dibujo?

—Sí, tiene un círculo encima, y del centro salen unos brazos que sostienen como unos bastones.

—Vale, ¿ves algún otro detalle importante? —preguntó Jefferson prestando gran atención.

—Me parece que veo como unas alas también.

—¿Cómo?, ¿de qué tamaño? —insistió Jefferson con el ceño fruncido.

—No, espera, son más bien dos cabezas de ave o de un animal con un pico largo.

—¿Hacia dónde miran esas cabezas?

—Miran como hacia el centro de la cruz.

—¿Ves algún detalle más?

—No, ya está todo lo que veo en su tatuaje.

Una vez dibujado el boceto de la imagen que había descrito, le ordenó que se relajara de nuevo y que volviera a despertar. A partir de ese punto, Tan volvió a la normalidad, aunque pese a estar consciente había quedado ligeramente aturdido, cosa que no impidió que le preguntara acerca de si lo había conseguido dibujar.

—Sinceramente, esto es lo que has descrito —le dijo mientras le mostraba el boceto—. ¿Reconoces este símbolo?

—Sí, es parecido al que vi en su muñeca. Muchísimas gracias.

—Hombre, por la forma, lo único que puedo decir, así a vuelapluma, es que parece simbología egipcia.

Tan se quedó pensativo durante unos instantes mientras Joe seguía taciturno. Jefferson le acababa de prestar una ayuda de gran valor, ya que sin aquel ejercicio no habría conseguido recordar el tatuaje que había visto grabado en la piel de aquel delincuente, aunque no sabía qué hacer todavía con esa información. Entretanto, ya tenía una pista sobre la que iniciar la investigación; quería llegar hasta el final, y ese era el primer paso.

Llegó la hora en que se tuvieron que despedir. Se dieron la mano y un afectuoso abrazo comprometiéndose, como muestra de agradecimiento y de amistad, a estar pendientes de su próxima actuación en la ciudad para visitarlo.

Nada más salir de su habitación, y de camino al ascensor, era el momento de revisar la fotografía que se hallaba dentro del sobre; Tan esperaba obtener así más información clave para el caso.

—En cuanto lo abras verás que te he impreso la misma fotografía en varios zooms, y tal y cual, para que puedas reconocer las caras. Te vas a sorprender —dijo Joe.

—A ver. —Abrió el sobre, sacó las imágenes y con cara de asombro dijo—: No me esperaba esto, ¿conoces esta cara? —le preguntó Tan a Joe mientras le mostraba la foto.

—Sí —asintió Joe mientras clavaba sus ojos sobre el robado.

—¡Es Jones! —exclamó al tiempo que le temblaba el pulso de la mano que sostenía aquella foto.

Jones era el director general del periódico, quien justo la misma mañana a las 11h, había encabezado la reunión informativa a la que habían sido convocados los trabajadores para trasladarles que el presidente del medio, el señor Jackson, se encontraba en una situación extremadamente preocupante.

Pasó a la siguiente impresión en la que aparecía otro rostro, en ese caso no tan familiar como el anterior, pero que no escapaba a la fotográfica memoria de dos periodistas.

—¿Y esta cara? —preguntó otra vez Tan, todavía desconcertado.

—¿No… no te suena? —dijo Joe.

—Sí, pero no me viene su nombre en mente. —Quedó en estado pensativo.

—Te lo digo yo, no le des más vueltas… Es Stephan Martins.

—¡Cierto!, ¡es el director del servicio de inteligencia británico! —exclamó Tan.

Pero todavía quedaba otra cara más que descubrir en aquel puzzle, y que estaba a punto de reconocer. Por de pronto, ya había visto algo que no habría imaginado jamás después del asedio que había sufrido, y volvió a pasar a la siguiente impresión.

—¡Toma ya! George Christian Sayers —exclamó boquiabierto ante la imagen de aquel siniestro malcarado de mirada turbia y cavilosa.

—Brutal. ¿Sabes quién es? —inquirió Joe.

—Si la memoria no me falla, ese rechoncho y canoso es el presidente de uno de los fondos de inversión que más dinero mueve en todo el mundo. Imposible olvidar esa oronda cabeza y sus ojos rasgados.

—Así es, este hombre es un crápula que no se ha privado de una gamba en su vida, por no hablar de sus rumoreados vicios, y tal y cual…, con lo que dime ahora qué pueden tramar en una reunión no oficial en Downing Street el Primer Ministro, nuestro director, el jefe del servicio de inteligencia y alguien que representa gran parte del poder económico mundial.

Ambos quedaron completamente superados por una situación que estaba revolviendo cualquier apariencia de normalidad, y con la dificultad que atañía lo comprometedor de ahondar en una investigación en la que estaba relacionada la persona a la que le correspondía el poder sobre sus respectivos puestos de trabajo.

A partir de ahí se ponía más interesante el tablero. Cierto sería aquello de que ignorance is bliss —la ignorancia es (la) dicha—, especialmente cuando se acababa de presentar una encrucijada, de tal magnitud, con un caso cuya hipotética deflagración podría arrasar, prácticamente, la totalidad de hasta donde alcanzaban sus vidas.

Ahora, ya disponían de cuatro nombres, una matrícula y un tatuaje ante un asesinato por atropello y un robo a mano armada con extra de coacción.

5 LA CONSPIRACIÓN

A la salida del hotel, Joe y Tan se marcharon cada uno por su cuenta. Tan tenía que pasar primero a buscar su móvil a la oficina y, ya que estaba, revisar cómo iba avanzando el cierre de la edición. Tenía la excusa perfecta para personarse sin levantar sospechas a esas horas, porque su trabajo iba a ocupar la parte central del tabloide, y le interesaba ser el primero en disfrutar del diseño de maquetación que habían pertrechado sus compañeros.

La distancia que lo separaba desde su ubicación era de casi una hora andando, con lo que no le quedaba más remedio que tomar algún tipo de transporte si no quería que se le echara la madrugada encima. La opción de subirse a un taxi no le apasionaba, sino más bien lo contrario, todavía le provocaba cierta aversión por la reciente experiencia habida, y por suerte tenía enfrente la parada de autobús, a la que estaba a punto de llegar el bus que lo dejaría al lado de la redacción. Fue casi simultáneo, llegar y subirse donde, como siempre, no faltaría a su costumbre de acceder a la planta de arriba para ocupar el asiento delantero, que para su mayor fortuna venía desocupado y sin pasajeros a su alrededor; iba completamente vacío.

Durante unos segundos, se relajó contemplando las luces que moldeaban las señoriales fachadas que envolvían la ruta de vuelta, pero, como un flash o pulso eléctrico, una efímera visión irrumpió en medio de aquella placentera vuelta a la oficina, un pensamiento acerca de que algo empezaba a volverse caprichosamente recurrente. Levantó la mirada, y se dio cuenta de que de nuevo el número 11 le llevaba ese día; primero fue el controvertido taxi con matrícula cuyo número era 11, supuestamente también autor del atropello, y ahora, el destino le puso dentro del mismo número mientras huía de caer en la misma trampa…, era el autobús de la línea 11. Este efecto, conocido como sincronicidad numérica, no aguardaba sus fronteras en esos hechos únicamente, lo cual empezaba a engendrar un fino hilo de intriga que peligraba en desembocar en gran obsesión. Y es que seguidamente le vinieron en mente otros datos que habían tenido lugar durante el día: convocatoria a las 11 de la mañana con los 11 del consejo.

Todo parecía alinearse en torno a ese número. Tan se preguntaba si era «por casualidad, dicha divina o albedrío de alguien». El misterio se estaba haciendo paso entre las hendijas de aquel amasijo de circunstancias, y no suponía algo precisamente reconfortante para él, ya que entre sus recuerdos yacían tragedias históricas que también habían coincidido con esa numerología; lamentablemente, no eran difíciles de recordar las imágenes de aquellos malditos 11S y 11M, dos de los duros ejemplos que emanaban de la triste memoria más reciente de la sociedad occidental, y en cuya acuñación el número 11 ocupaba la posición de mayor relevancia.

El tiempo para seguir discerniendo durante el viaje se agotó al llegar a la parada de destino. De nuevo, se alejaba el 11 como el ir y venir de las mareas. ¿Cuándo se produciría el próximo reencuentro? Todo se tornaba tan inquietante que empezaba a atormentarle, sus ojos saltaban de derecha a izquierda, y viceversa, viendo todos los números que se cruzaban en su camino. La fijación lo estaba devorando cuando aún no había llegado a la redacción, y la calle se le había transformado en un sudoku. Una vez atravesada la puerta de entrada, se dirigió a su puesto para recuperar su teléfono; todo parecía normal, cada cosa estaba en su sitio tal y como lo había dejado antes de salir hacia Covent Garden. En su teléfono había unas cuantas llamadas que no parecían ser relevantes y, sorpresivamente, un desatendido mensaje de Sarah en el que le había propuesto salir esa tarde a tomar algo. Para una vez que abandonaba su móvil, había perdido la oportunidad que había estado buscando de forma sucesiva, pero por lo tarde de la hora que era, previo a contestarle se dedicó a revisar cómo estaba quedando su trabajo para la edición del próximo día, aunque no sin dar antes un golpe con su mano sobre la mesa y morderse el labio inferior en tal de canalizar la frustración derivada de esa no cita.

Se acercó al área de maquetación, donde le mostraron la página, y quedó realmente satisfecho al ver aquel montaje. Aprovechó para preguntarles si había alguna novedad, a lo que le respondieron que excepto lo sucedido durante la mañana, todo seguía igual, con lo que pudo respirar tranquilamente; la experiencia le había demostrado que, de vez en cuando, una pizca de monotonía también podía ser beneficiosa para evitar sorpresas no deseadas.

Una vez todo revisado, salió de allí y se dirigió de nuevo al autobús para tomar, en este caso, el 35, que lo dejaría a cinco minutos de su casa, y aprovechó el trayecto para devolver las llamadas que tenía registradas, además de disculparse a Sarah en un mensaje por no haber podido contestar con anterioridad. Le dijo la verdad, que había tenido que salir y no había llevado el teléfono consigo.

Antes de llegar a la parada en la que tenía que bajar, aún le quedaba batería por el poco uso que le había dado al dispositivo durante el día, con lo que le permitió efectuar alguna búsqueda por internet acerca del número 11, que tanto misterio estaba causando. Lo único que pudo encontrar a uña de caballo, entre un mar de webs de brujas y tarot, fueron algunas referencias respecto a la relación de ese número con dioses como Zeus, el poder divino y otras creencias New Age que no le convencían. Bloqueó el móvil y prosiguió su camino hasta casa.

Las calles que conducían hasta su vivienda se presentaban completamente desiertas. Llegada la madrugada, entre la lúgubre oscuridad de la noche cerrada y la tenue luz urbana de la zona, el final del paseo rozaba lo funesto. De repente, un turbador sonido proveniente de entre unas sombras le cortó el aliento de un sobresalto. El miedo rebrotaba a través de todos sus poros. ¿Y si lo hubieran estado esperando?, ¿y si alguien lo había seguido hasta las puertas de su casa para, a traición, aprovechar el momento perfecto en el que perpetrar un crimen sin ojos alrededor? Una batería de preguntas desbordaba su imaginación, cada cual más desconcertante. Mientras tanto, trataba de alejarse hacia la parte contraria de la calle de donde había saltado aquel sonido, que hacía sospechar que algo se había movido. Trataba de resguardarse detrás de los vehículos aparcados, pero su curiosidad no podía impedir que dirigiera, alternativamente, su mirada hacia aquella parte de la vía para controlar si alguien apareciera siguiendo sus pasos.

De nuevo, a los pocos segundos el mismo sonido, aunque más intenso, quebró el silencio del vacío. Tan paró en seco, sus manos temblaban, su respiración se aceleraba, y volvió a cubrirse detrás de otro vehículo a apenas unos metros de su puerta, los segundos le parecían horas. Trataba de inspeccionar el punto desde donde se estaba originando aquel ruido, y qué se escondía entre las sombras. El parpadeo de la luz de la farola que trataba de alumbrar aquel punto no ayudaba a su nítida visualización, lo que provocaba que ese trozo de calle se convirtiera en el escenario perfecto para una película de terror. Algo parecía moverse, y conseguía ver cómo una cabeza oscilaba desde detrás de un contenedor…, dos cabezas…, tres…, pero no era ninguno de los sicarios de la mañana, sino una manada de zorros rebuscando entre la basura.

Aunque todavía con la desconfianza apoderada de su cuerpo, su respiración volvió ligeramente a relajarse, era demasiada tensión acumulada en tan pocas horas. Antes de llegar a la entrada de casa empezó a palparse todos los bolsillos del pantalón y la chaqueta, sacó la llave con cierta ansiedad, no consiguió introducirla de primeras, y después del tintineo producido con el roce de la cerradura, más propio de alguien que llega un domingo por la mañana después de una noche de alcohol y desenfreno, consiguió abrirla, entrar, dar un portazo y echar todos los cerrojos habidos y por haber. La sensación de desasosiego no estaba siendo una buena compañera a esas horas de la noche.

Tan no podía creer cómo le estaba afectando una situación de la cual empezaba a darse cuenta que estaba perdiendo el control. Estaba de pie, de espaldas a la puerta de la entrada, apoyado en ella, dando ligeros cabezazos sobre su madera, e inspiró fuertemente contemplando alicaído el techo de la entrada que, a través del cristal de la parte superior de la entrada, apenas se iluminaba por la débil luz que llegaba de las farolas de la calle… y exhaló.

Decidió encender todas las luces de la casa momentáneamente y, como un «Cocker Spaniel Inglés», arrancó a husmear por todos sus rincones para simplemente asegurarse de que nadie estaba, o había estado allí durante las horas en las que había permanecido fuera. En el exterior de la vivienda, ésta casi cegaba el entorno de un barrio en el que prácticamente todo el vecindario descansaba, ya que a través de las ventanas se veían todas las estancias con la luz encendida; era como una hoguera en medio de la noche en un desierto. En otra época del año habría sido el punto de encuentro de los mosquitos de todo el barrio.

Una vez inspeccionada de arriba a bajo, ya pudo subir tranquilamente a su habitación, lavarse los dientes, quitarse la ropa, darse una ducha con agua caliente para descontracturar los músculos presos de la tensión acumulada, ponerse cómodo y acostarse. Antes de apagar la luz de la habitación, la última que quedaba encendida en la casa, echó un vistazo a las copias de la foto que Joe le había entregado y, entonces, algo le llamó la atención… Los ojos de su director se veían extraños, bien por el movimiento de la cámara, la luz o por cualquier otra alteración lumínica que pudiera haber afectado en el disparo. En esas, decidió levantarse por un momento para intentar ver la fotografía desde el portátil, en el que introdujo la tarjeta y, al abrir la foto, la amplió al máximo hasta ver lo más cerca posible aquellos ojos. No era un zoom lo suficientemente claro, debido a la falta de un enfoque con detención, y la dimensión del detalle tomado desde cierta lejanía tampoco ayudaba, pero era lo bastante grande como para ver que aquellos ojos tenían una mancha intensamente amarilla, hecho que le causó gran extrañeza al ser su cámara un dispositivo con una lente de alta calidad, pero, aún así, «cualquier reflejo de luz lo podría haber causado», pensó. Tras eso, cerró el portátil, metió las imágenes y la tarjeta en el sobre, las puso debajo del colchón y se acostó a dormir.

No por estar durmiendo significa que no pase nada en la vida de alguien, y así estaba transcurriendo la noche de Tan, una noche en la que incluso en sueños su cerebro no dejaba de trabajar. Estaba en esa fase del sueño en la que uno se siente consciente, pero viviendo una realidad paralela al mismo tiempo. Durante aquel estado onírico, tuvo una visita inesperada, el presidente de la compañía estaba ahora ahí, y podía interactuar con él; todo era tan nítido que rozaba la realidad, incluso sus palabras eran escuchadas por Tan sin distorsión alguna.

—Yo me voy ya, pero tú debes seguir el camino de los Hijos de la Luz —dijo la aparición del presidente en el sueño de Tan.

—Señor Jackson, no entiendo a qué se refiere —respondió Tan.

—Aquí somos maestros. Los Hijos de las Sombras llaman a Nergal. —Y desapareció con un fuerte estruendo.

Súbitamente, se despertó exaltado con la imagen y las palabras de su presidente todavía presentes. Con la mirada clavada en la puerta de la habitación, se quedó dándole vueltas a aquel sueño y al estrépito que había cortado la escena. Se le había secado la boca por los nervios, de manera que bajó a beber algo de agua a la cocina, aunque de repente se quedó parado antes de atravesar la puerta, ya que la luz estaba encendida pese a que recordaba haberla apagado. Se empezó a sentir aterrado al pensar, entonces, si aquel ruido pudiera haberse dado en la cocina. Sigilosamente empuñó el paraguas, y silenciosamente se acercó a la cocina tratando de ver si algo o alguien estuviera allí, aceleró el paso y entró como alma que lleva el diablo blandiendo el paraguas como una espada.

«¡¿Quién anda ahí?!» exclamó entre pavor y gallardía, aunque obtuvo el silencio por respuesta.

Empezó rápidamente a explorar hacia todos los lados, y no vio nada ni nadie en la estancia, tampoco en el salón ni en el baño. Todo seguía igual, excepto una cosa que se le había pasado por alto pero que vio al volver de nuevo a la cocina: un pequeño regalo… Alguien había dejado sobre la mesa su cámara de fotos.

No pudo contener su estado de pánico e impotencia, por lo que, en plena madrugada, empezó a berrear exasperadamente hacia la nada: «¡¿Qué queréis de mí?!, ¡¡aquí me tenéis!!».

Después de un grito de desesperación sin recibir más respuesta que alguna queja de algún desvelado y molesto vecino a la lejanía, se deslizó hasta quedar sentado en el suelo y, tras un rato de vigilia, mientras era consciente de que el aviso del sicario se había cumplido, sus ojos empezaron a cerrarse hasta dormirse sin percatarse.

SEGUNDO DÍA

6 CHIVO EXPIATORIO

La luz del día empezaba a colarse temprano por la ventana de la cocina, y después de haber caído en un profundo aunque resistido sueño, sus ojos empezaron a abrirse. Sus primeras sensaciones de desubicación e impacto hicieron saltar pensamientos acerca de cómo había aparecido en la cocina, el mismo efecto como cuando uno se despierta en una habitación de hotel, de otra casa distinta a la propia o en el coche con ese «qué hago yo aquí». Lo primero que pensó fue que pudo haber perdido el conocimiento, pero, conforme se iba desperezando, fue recordando toda la situación de la pasada noche, y que finalmente había decaído exhausto intentando resistir sin éxito el cansancio acumulado.

Inmediatamente, trató de reincorporarse y comprobar si todavía estaba la cámara sobre la mesa de la cocina o si, por lo contrario, todo había sido fruto de una ensoñación, pero no…, la cámara seguía ahí, bien como devolución de cortesía o, de otro modo, como icono de una amenaza incipiente, cuya interpretación podría traducirse en que ellos, o quien fuera que sea, gozaban del don de la ubicuidad, cosa que vendría a confirmar su correcto proceder cuando había tomado medidas de precaución como, por ejemplo, alejarse de su móvil en determinados momentos. Ahora más que nunca debía extremar la precaución.

Por suerte, todavía era temprano y no se le había echado la mañana encima aun habiéndose dormido de forma no demasiado ortodoxa. Eso sí, el dolor de cervicales había hecho acto de presencia, pero con una posterior ducha de agua caliente se recompuso. Le esperaba un día intenso en el que cumplir con distintas obligaciones, tanto de trabajo como las otras adquiridas para investigar con todos los elementos de juicio que hubieron ido apareciendo.

Encendió la radio para escuchar las primeras noticias del día mientras preparaba el café y, entre los primeros titulares, saltó el suceso más inesperado: acababan de hacer público que el presidente de su compañía había fallecido durante la madrugada como consecuencia de una parada cardiorrespiratoria, después de haber estado ingresado en cuidados intensivos durante días; era, por supuesto, un hecho noticiable al ser un hombre influyente y conocido en todo el país. En ese mismo instante, recordó el sueño que le había asaltado durante la noche, justo antes de la escena de la cocina, y fue raudo a anotarlo en el primer papel que encontró en casa antes de que aquellas palabras se perdieran en el olvido; el sueño con el presidente, justo la noche de su despedida, fue tan real que no podía descartar nada ni, obviamente, dejarlo pasar por alto. «¿Qué significaría todo aquello de los “Hijos de la Luz”, “Hijos de las Sombras” y “Nergal”?, ¿por qué la noche que había fallecido?, ¿sería algo más que un simple sueño?, ¿una tarea pendiente?», se preguntaba Tan. Las palabras del presidente en su sueño eran cosas de las que no recordaba haber escuchado antes, lo cual aportaría más misterio, todavía, si tuviera algún sentido.

Mientras en la radio extendían la información sobre el fallecimiento, acto seguido, anunciaban que se acababa de convocar una protesta ecologista a las 10h de la misma mañana en las puertas de la redacción, la motivación de la cual se centraba en contra de la actividad relacionada con la impresión de papel, y su pretensión era presionar a la nueva dirección que sucediera al recién fallecido presidente para cesar dicha actividad, y que la información se limitase a su divulgación a través de medios digitales y audiovisuales.

En otro orden, también se informaba que el sepelio se iba a celebrar en la Abadía de Westminster, donde al acabar, yacería junto a grandes personalidades de la historia de Reino Unido.

Se mascaba una escalada de tensiones sin precedentes en las oficinas, por una parte, por la falta de sensibilidad de aquel colectivo ecologista que había convocado la protesta sin respetar el duelo al recién fallecido y, por otra, por la incertidumbre en cuanto a la violencia que ésta podría alcanzar. Sin duda alguna, buscaban la mediatización de su presencia, y no había mejor momento para aparecer en los medios que en un día tan señalado.

Sin perder más tiempo, y ante el ajetreado día que se avecinaba, engulló el primer croissant que vio en el armario de la bollería, tomó el café de un trago, agarró su cámara venida de vuelta, su móvil, una bolsa de viaje con un traje y corbata dentro, y salió disparado hacia el trabajo. No quería perder detalle ese día.

El trayecto de ida fue bastante ordinario, sin coincidencias ni desencuentros, quizás era todavía demasiado temprano. Llegó a la redacción y, la poca gente que ya había llegado estaba hablando del tema del día y del qué pasaría a partir de aquella mañana. Las divergencias entre el presidente y algunos miembros del consejo eran vox populi, de manera que novedades las habría con total previsibilidad.

Una vez llegada la hora de las diez de la mañana, las puertas de entrada a las instalaciones se abarrotaron por la protesta que había sido convocada, horas antes, por un grupo ecologista. Cientos de personas se concentraron con proclamas insultantes, señalaban a la prensa tabloide como parte del mal de la tala de árboles y de la contaminación por el uso de toda aquella maquinaria y electricidad para, «innecesariamente», seguir devastando el planeta, según ellos. Pero no siendo suficiente para su hambre de revuelta, algunos de ellos consiguieron saltar el cordón de seguridad que había sido dispuesto en la entrada, invadieron zonas en las que empezaron a sembrar el caos con pintadas de cruces de color verde en puertas y paredes, y para mayor desorden, rompieron impresoras, ordenadores y mobiliario. Lamentablemente, no se les pudo identificar, ya que iban con la cara cubierta, de manera que aprovecharon para incluso zarandear algún trabajador que se había resistido, entre ellos Tan, con quien uno de los manifestantes llegó a intercambiar unos cuantos puñetazos que acabaron en unos rasguños en sus respectivos rostros. El objetivo era evidente, infligir el miedo suficiente para obligar a la dirección del FDP a tomar una decisión inmediata.

A través de vídeos lanzados en redes sociales simultáneamente a las protestas, emitieron la intención de seguir en los sucesivos días con sus mismas acciones si no se cesaba con la impresión. Además, todas las cadenas nacionales de televisión se estaban haciendo eco en directo de toda aquella marabunta. El plan de propaganda de la organización manifestante estaba siguiéndose a la perfección.

Pasada la primera intensa media hora de aquella conflagración, se convocó rápidamente una rueda de prensa por parte de la dirección del medio, en la que su portavoz fue de nuevo, cómo no, el mismo que les avanzó las malas noticias la mañana anterior. Nuevamente, la comunicación se iba a producir a las 11 a.m. pese al escaso margen para la preparación de la misma.

Toda la empresa, medios, manifestantes y tantos otros miles de ciudadanos se mantenían expectantes a las declaraciones del director general, ya que estaban a punto de tener inicio vía streaming.

De tal forma, amaneció el director general, con su habitual aspecto arrogante, siempre con gesto de displicencia, más pendiente de su corbata y de la forma con que lucía los relucientes gemelos de su camisa que de lo que pudiera pasar en la redacción, y así, con el mentón elevado, después de retocarse los puños de su camisa y asegurarse, cómo no, de tener bien ajustado el nudo de la corbata y el primer botón de la chaqueta abrochado, con su nariz abrupta apuntando arriba como mortero apunto de lanzar munición, la mirada de un destilante desprecio hacia todo aquello que cruzaba por debajo, y con cejas y boca arqueadas en la misma dirección, decidió iniciar su intervención con el tono de voz de irritante superioridad que caracterizaba a ese falso lord llamado Jones:

«Muy buenos días, en primer lugar, lamentamos profundamente la noticia que hemos recibido esta madrugada con el fallecimiento de nuestro presidente, el señor B. J. Jackson». Jones arrancó con solemnidad como muestra de afecto a todos sus familiares, y dio un extenso repaso a la trayectoria de Jackson como homenaje a título póstumo, lo que acompañó también de un recorrido por las fases por las que hubo pasado el medio desde sus inicios, y prosiguió: «Este periódico, no se entiende sin la figura de nuestro presidente, pero tenemos que tomar la riendas y ser, ahora más que nunca, una familia unida que afronte la transformación y que recuerde sus raíces, pero que dé paso a una nueva generación preparada y dispuesta para afrontar nuevos retos en una nueva era».

Su discurso continuó de la siguiente forma: «Somos una organización responsable y comprometida, tanto con fines sociales, para los que destinamos un porcentaje de nuestros beneficios, como para la lucha por la mejora de nuestro planeta. Siempre hemos puesto nuestras páginas a disposición de todas estas causas y lo seguiremos haciendo, de una forma u otra. Y decimos que de una forma u otra, porque hoy vamos a dar una noticia que queríamos anunciar en unos días, pasado un tiempo de duelo, pero ante la inestabilidad a la que se les pretende someter a nuestros trabajadores mediante una escalada de protestas como la de esta mañana, preferimos adelantar al día de hoy dicho anuncio para evitar que en los sucesivos días se ponga en peligro la integridad de cualquier miembro de esta empresa, tal y como hoy temprano ya se ha podido comprobar. Anunciamos que, desde ahora, vamos a estar trabajando intensamente en la publicación de la próxima edición impresa, que se repartirá mañana en todo Reino Unido, y que va a ser la última en modalidad de papel para el Freedom Daily Post» sentenció con rotundidad y añadió: «Seguiremos en el FDP como un medio digital, y con esto podremos decir que hemos hecho historia, que nuestro presidente hizo historia siendo el último editor del planeta en formato tabloide, pero que vamos a seguir escribiendo páginas y páginas trabajando para ser el gran medio digital que ya somos. Muchas gracias y que tengan un feliz día».

No podía esperarse noticia alentadora de aquel ser petulante, por lo que no hubo lugar tampoco a ninguna posibilidad de preguntas, ya que fue una comunicación vía streaming desde una sala de conferencias aneja al despacho del director general y, tras escrutar la panorámica del escenario, cerró el discurso sin haber dado tiempo a invitar a pregunta alguna a otros medios por la supuesta improvisación de aquella escena.

Paralelamente, se podía hablar de que coexistían sentimientos encontrados; por una parte, la euforia desatada en la calle por aquella jauría agresiva, que incluso había llegado a hacer uso de la violencia; por otro lado, los trabajadores que confusos, y todavía incrédulos, se hacían cruces ante lo que acababan de escuchar. La sensación en la redacción era de rabia, decepción y derrota. Rabia, en primera instancia, contra aquel grupo de violentos que los habían asaltado; decepción, en segundo lugar, pero no menos delusorio respecto de la actitud de sumisión absoluta ante aquel lobby de presión por parte de la dirección del medio y, por último, derrota por haber perdido algo por lo que tanto se había luchado en situaciones incluso más adversas.

Casi todos los trabajadores, incluido Tan, fueron a personarse en tromba ante la puerta del despacho de dirección para mostrar su exorbitante indignación. Algunos de ellos, con una actitud intensamente vehemente, voceaban y gesticulaban de forma agitada. Querían respuestas y explicaciones de inmediato, y presionar, asimismo, en tal de forzar una rectificación. Al poco, el director general abrió la puerta del despacho y salió a enfrentar la situación diciendo: «No es algo que vayamos a valorar en el corto plazo, ya que es una decisión debidamente meditada y en ningún caso improvisada, y contra la que el único obstáculo que hasta ahora habíamos tenido para adaptarnos a los nuevos tiempos había sido la negativa del señor presidente, en paz descanse»,  a lo que añadió en tono amenazante y tirano: «Aunque entiendo su agitación, quien no esté de acuerdo con las decisiones que toma esta dirección… tiene la puerta de salida muy cerca. En su lugar habrá muchos jóvenes muriéndose de ganas por cubrir la plaza de quien desee no continuar. Tengan un buen día, y a trabajar». Dio media vuelta y se encerró de nuevo en sus dependencias.

Todos los allí presentes se quedaron atónitos ante tan gélidas y contundentes palabras. Fue un corte y afrenta a la voluntad del presidente fundador. El director general se acababa de convertir en la némesis de los más veteranos en la empresa, quienes tras asistir a aquella exhibición de soberbia y de escasez de empatía empezaron a prender en llamas desde dentro de sus entrañas.

En el ágora que se había improvisado, Tan había tomado una posición más bien analítica, y pese a que con su quietud pudo haber aparentado tomar una actitud más bien pusilánime en comparación con el resto de compañeros, en realidad quiso atender a cada detalle, y de hecho pudo fijarse en alguno que le causó un enorme desconcierto. Cuando el director general agarró el pomo de la puerta de su despacho, el puño de su camisa dejó al descubierto su muñeca, en la que se pudo ver un dibujo tatuado en ésta que, casualmente, coincidía con el mismo tatuaje del matón que le requisó la cámara fotográfica. El cerco cada vez se hacía más y más estrecho, y algo le olía a Gangstalking.

El director general no era una persona que brillase por su cercanía, prefería comunicarse en circunstancias muy concretas y guardando cierta distancia, de forma que un detalle como el tatuaje que acababa de poder descubrir no era sencillo de visualizar, porque por su indumentaria no dejaba, además, espacio a ello; siempre con traje, corbata y gemelos debidamente abrochados en los largos puños de su camisa.

Imaginar que él podía formar parte de toda aquella trama no era tan descabellado, ya que había sido una de las personas capturadas en la foto de Downing Street, pero la cuestión radicaba en el objetivo que pudieran perseguir. Tanto empeño en dar un giro a la empresa y ceder, tan inmediatamente, a las pretensiones de aquellos manifestantes parecía que tuviera un trasfondo oculto. Por ello, decidió profundizar y efectuar una búsqueda exhaustiva sobre las personas que aparecieron en la fotografía.

Entre tanto, Joe se le acercó una vez de vuelta a su escritorio:

—¿Alguna novedad?

—Bueno, he visto un tatuaje en la muñeca del director general que sorprendentemente coincide con el mismo que tenía el que me apuntó con el arma —respondió Tan.

—¡¿Cómo?! —Joe se acababa de quedar completamente a cuadros.

—Sí, y necesito investigar sobre los que estuvieron en la reunión de las imágenes que me imprimiste. Todo esto debe tener alguna relación y algún porqué. No es normal que después de una reunión en la residencia del Primer Ministro, que representa al gobierno, hayan estado, asimismo, la representación del servicio de inteligencia, la representación del poder financiero y de la prensa escrita. Que en menos de un día haya fallecido nuestro presidente y hayan anunciado el cese de las impresiones en papel tan inmediatamente.

En esa ocasión, Joe se prestó a ayudarle en la búsqueda de más datos por si conseguía algo que les pudiera acortar el camino que llevase, al menos, a entender el propósito de la partida en juego.

En verdad, todo estaba cambiando muy rápido, de hecho, de nuevo esa misma mañana, Sarah le había vuelto a escribir un mensaje en el que le expresaba absoluta comprensión e insistía en dar un giro a su actitud con él.

—¡Hola! No te preocupes —contestó Sarah en relación a la desatención del mensaje del día anterior—. ¿Hoy qué tal lo tienes?, ¿te apetece comer?

—Eh, pues me parece una idea genial —respondió Tan a matacaballo por la emoción de verla.

—¿Nos vemos frente al London Eye a las 13:30? —propuso Sarah.

—Me parece perfecto. —Añadió un emoticono de sonrisa.

Faltaba no demasiado tiempo para esa hora, ya que la mañana había transcurrido bastante rápido, y el trabajo ya lo había dejado cubierto, también, porque la última edición impresa venía prácticamente hecha ese día; iba a contener un repaso de las portadas más relevantes de su historia, entre las que no faltarían los famosos cumpleaños de la Reina Isabel II, el Brexit, el fallecimiento de Stephen Hawking, etc. Iba a ser, sin duda, una edición para colección.

Así pues, se marchó hacia el encuentro que le producía, de antemano, las suficientes cosquillas en el estómago como para no perder la oportunidad por segunda vez consecutiva. Sus nervios iban en aumento, y tampoco quería dar apariencia de inseguridad, con lo que se puso a hacer unos ejercicios que había aprendido años atrás en un taller de psicología, se trataba de emitir prolongadamente un sonido grave, igual que el mantra Om, para rebajar el arousal y tener un tono de voz más grave, masculino y sexi; una técnica muy útil para cualquier orador o locutor. De otra forma, la sobreexcitación por ver a la mujer que tanta emoción despertaba en su interior hubiera podido provocar que sin darse cuenta tuviera un tono de voz demasiado agudo y acelerado, vamos, algo no muy atractivo para ella.

Puntual, ya a pie de noria, y tratando de divisar a diestra y siniestra por qué camino llegaría ella, tan sólo tuvo que esperar dos minutos a que alguien le diese dos toques en la espalda.

—¡Hola! —exclamó Sarah con simpatía y por sorpresa.

—¡Eh! No te he visto llegar. —En la cara de Tan se dibujaba una sonrisa que revelaba su ilusión por ese encuentro, y el brillo de sus ojos al mirarla descubría sus sentimientos aflorar como quien muestra sus cartas en una partida de póker.

—¿Qué tal la mañana?, ¿vamos a un restaurante español que conozco a la otra parte del río?

Le pareció una buena idea, cómo no, cualquier propuesta proveniente de su amor platónico era perfecta para él, de ahí que cedió a su pretensión, y mientras hablaban de cosas banales para romper el hielo y evitar una conversación con silencios incómodos, esa era la mejor forma.

Anduvieron a lo largo del puente de Waterloo, desde donde, entre mirada y mirada, al paseo novelesco que los conducía atravesando las aguas del Támesis, lo acompañaban las vistas de las menudas pero incesantes olas que pintaban argento el corazón de la ciudad, recordando la figura reptante de la amenazada boa de plata con el movimiento de su reluciente y escamado lomo.

A lo lejos quedaban los inconfundibles rascacielos, como el conocido «Walkie Talkie» con el «Sky Garden» en su parte más elevada, o el inmenso «Shard», que con su afilada cúspide parecía estar amenazando con rasgar el firmamento. Y por debajo de sus pies, de vez en cuando cruzaba alguno de aquellos botes transportando turistas y curiosos, con ganas de sentir la humedad de un viaje por el, otrora, río Artemisa. Y ¿por qué no?, quizás sería la misma Artemisa la que se habría encargado de acompañar a la doncella a la caza de su doncel.

Tras una media hora de un paseo calificable entre tierno e idílico, llegaron a las puertas del restaurante español al que Sarah hizo mención, en el barrio del «Soho». Era impresionante el éxito que éste parecía tener, ya que la entrada parecía más bien la de un concierto por la cola de clientes que esperaban afuera en la calle hasta ser atendidos.

Una vez superada la espera, entraron al sorprendentemente estrecho local, donde les quedó un ajustado espacio en el que ubicarse, en la pared ubicada frente a la prominente barra que gobernaba el negocio, en una «barra fina» que hacía honor al nombre del restaurante. Era como estar en un bar de cualquiera de las ciudades de España, con sus típicos taburetes de soporte metálico y acolchado polipiel rojo, clavados en el suelo de terrazo marfil Amposta propio de una decoración más bien de los años 80 y 90. Y tan típico como aquella decoración era la comida que allí se servía a base de tapas, tales como un delicioso pulpo a la gallega y unas gambas rojo intenso que ambos pidieron para compartir acompañadas de un espumoso y dorado cava tan burbujeante como sus miradas.

La conversación prosiguió contándole casi en soliloquio a lo que se dedicaba, como resumiendo en persona parte de las conversaciones que hubieron mantenido por mensajes de móvil. Ella permanecía muda escuchándolo por su personal forma de expresarse.

—Creo que debería dejarte hablar —añadió Tan—, si no dará la sensación de que he venido aquí a soltarte la chapa —dijo provocando la risa de ella.

—¡Qué va! Pero si yo no tengo tantas cosas que contar, todavía estoy acabando los estudios. Si me comparo contigo… Dios, qué vergüenza, no he hecho nada en la vida. —Se rió.

Sarah tenía carisma, una sonrisa cautivadora y una mirada cristalina, era espontánea, y pese a no haber tenido tantas experiencias como él, tenía un encanto en su forma de expresarse que la convertían en una joven con una personalidad realmente atractiva y, en ocasiones, divertidamente descarada.

—Oye, a ver si me consigues unas prácticas en tu empresa, que por lo que me cuentas debe ser increíble vivir todo ese mundo.

—Bueno, puedo ver algo —respondió Tan—. Aunque mira, escribe primero a este correo de mi parte y pídeles la posibilidad de que te llamen para prácticas. —Le dio el contacto de recursos humanos.

La conversación no podía transcurrir de mejor forma…, había química y las palabras fluían. A ella se le notaba que le interesaba todo lo que él le contaba, en especial cuando le empezó a relatar una misión a Haití, en la que cubrió un reportaje en el que mostraba el lado más deshumanizado de la sociedad e incidía en las injusticias de la balanza «mundo rico-mundo pobre». Se quedó fascinada.

—No sé por qué no hemos tenido esta cita antes —dijo ella traicionándole el subconsciente.

—¿Cita? —dijo Tan con picaresca.

—Mmm, sí, ¿por qué no? —Como el polo negativo y positivo de dos imanes enfrentados, sus miradas se fusionaron generando una sonrisa en ambos… El universo parecía que se había parado por completo en ese momento.

Tan se echó al ruedo, y mientras hablaba trató de dar un paso más hacia delante en la interacción que estaban teniendo y, de vez en cuando, le daba unos pequeños toques con sus dedos a la mano de Sarah, para comprobar si también se sentía cómoda acercando posiciones. Afortunadamente, la sonrisa de ella no se desdibujaba, por lo que tras un arrebato de gallardía —desoyó lo que su padre un día le dijo: «de valientes están llenos los cementerios»—, decidió sostener suavemente su mano, a lo que ella respondió receptivamente entrelazando sus dedos con los de él. En ese mismo instante, el fuego empezó a arder en el pecho y en el estómago de ambos, el aura de sus dos almas se unió desatando una energía inmensa e invisible al ojo humano, pero intensamente perceptible para ellos dos. Tanto tiempo insistiendo dio la sensación que había valido la pena, y quizás aquel mensaje tan apocalíptico podría haber hecho también mella entre un mar de sentimientos confundidos que, una joven como Sarah, podía albergar en sus emociones.

—La verdad que me siento muy cómoda aquí contigo, y las casualidades no existen.

—¿A qué te refieres? —le preguntó Tan.

—No es normal que me mandases aquel mensaje y a los pocos minutos coincidiésemos en el autobús así. Y si el destino ha querido ponernos en esa situación, quizás signifique algo lo suficientemente importante como para que hoy estemos aquí juntos —reflexionó Sarah.

—Sí, y también es casualidad que justo el día que me invitas por primera vez no llevase el teléfono encima.

—Bueno, eso ayudó a que me despertara más interés por no haber quedado contigo. Me picó. Ah, y una cosa, tienes una voz muy sexi, me encanta.

—No me habían dicho eso nunca —respondió Tan.

—Sí, no sé, es como más maduro y desprende seguridad.

Sin lugar a dudas, el plan de Tan de hacer aquellos ejercicios antes del vis a vis había funcionado. Había conseguido despertar en ella las ganas de coquetear con un hombre, de intercambiar gestos, palabras y miradas de cortejo. Era, con tanta indirecta, el día, la hora y el lugar de lanzarse, de probar algo diferente, de dejarse llevar y arrastrarse hasta saltar por un precipicio de emociones.

—¿Sabes qué? Uno debe arrepentirse de lo que ha hecho, no de lo que no ha hecho. —De presto, se acercó a ella y le robó un beso no difícilmente, ya que aprovechó la proximidad que entre ambos había gracias al ajustado espacio entre taburete y taburete, el cual habilitaba el libre transcurrir de las feromonas entre ambos sin obstáculo que las parase.

—¿Qué haces? —le dijo ella sin apartar sus labios con una leve sonrisa y en voz baja.

—Ya te he dicho que no quiero arrepentirme de no hacer esto. —Volvió a besarla suavemente y con ternura mientras acariciaba la porcelánica piel de la cara de ella, su diosa.

La pasión iba in crescendo, y ni el movimiento de comensales a su alrededor impidió que en los ojos de Sarah se reflejara una subida de temperatura como la que no habría sentido, seguramente, desde alguno de los veranos en la playa en su adolescencia. Sobraban las palabras, se le percibía protegida con ese chico romántico, apasionado y maduro, a la vez que atraída y excitada por emular una vida de aventuras como la suya. Seguro que después de esa experiencia no iba a ser su último encuentro.

Pasaron dos horas como si hubieran sido unos pocos minutos, y el final de la cita no se hacía notar, pero sólo hubo algo que pudo forzar que el universo que les rodeaba volviese a reanudar su marcha, y fue la llegada de la cada vez más cercana hora del sepelio que se iba a celebrar en memoria del señor B. J. Jackson, para lo cual Tan había llevado el traje en la bolsa hasta la oficina.

—Se me hace ya la hora de tener que marchar a la redacción a cambiarme, y luego tengo que estar a las seis en la Abadía de Westminster para despedir al presidente —dijo Tan.

—Es verdad, no te preocupes. Tienes que ir allí, que es muy importante. Te escribo luego, ¿vale? —añadió ella.

—Claro que sí, me encantará hablar contigo de nuevo.

Entonces, Tan trató de invitarla, pero ella se avanzó y pagó la no barata cuenta, pero que bien había merecido la pena para ambos; ella no quería sentirse como una chica mantenida, y con gestos como ése trataba de demostrar su independencia, algo que también agradeció Tan.

Se levantaron de aquel encajado lugar y, a la salida del local, los dos se despidieron fundiendo sus labios en un beso y agarrándose las manos con más y más fuerza, con lo que la una al otro se daba a entender que todavía quedaba pendiente mucho más que desatar. Se dieron media vuelta para cada cual tomar su respectivo camino y, después de unos pasos, los dos se giraron, y sus miradas se volvieron a encontrar con una sonrisa mientras se alejaban el uno del otro. Aquella última mirada apuntaba a que la chispa había saltado para provocar un incendio de atracción.

Unos pasos más adelante, la pasión tomó otro grado, en este caso la sensación de euforia lo embriagaba, incrédulo ante lo que acababa de pasar, se sentía como volando sobre una nube. Después de suspirar, todavía sintiendo sus besos en los labios, recordó aquella maravillosa frase de Sir William Shakespeare: «el amor es un humo que sale del vaho de los suspiros». Acababa de dar inicio su propia historia de Romeo y Julieta, pero sin los Capuleto ni Montesco.

Entre tanta chiribita, llegó a la redacción para cambiarse. Allí estaba Joe, que fue directo a hablarle.

—Siéntate, porque tengo una información brutal que te va a dejar tieso, y no quiero que te caigas —le susurró Joe a Tan.

—De acuerdo. Soy todo oídos —respondió.

—He hablado con mi hermano, que trabaja en los servicios centrales de un banco, y tal y cual, y tiene acceso directo a toda la base de datos. Le he pedido información sobre esta gente y me ha dado un dato a tener muy en cuenta.

—¿De qué se trata? —preguntó Tan intrigado.

—El… el fondo de inversión de George C. Sayers ha hecho esta madrugada, después de fallecer el presidente, una transferencia de cincuenta mil libras al grupo ecologista que se ha manifestado esta mañana aquí —respondió Joe.

—Eso solo significa una cosa.

—Sí, que todo lo de hoy —y continuaron diciendo ambos al unísono—: ha sido un montaje.

—Vamos a ver, si en la reunión de ayer estaba Sayers con nuestro director general, y hace esa transferencia a la gente que se ha manifestado esta mañana, es evidente que han buscado provocar todo este teatro para cargarse el papel. Ahora sí que lo tengo más claro que nunca —dijo Tan.

Las piezas del puzzle empezaban a encajar, y también a aparecer, porque en este caso todavía quedaban muchas incógnitas que despejar.

—¿Tu hermano sería capaz de conseguir algún informe acerca de las inversiones de Sayers? —le rogó Tan.

—Se lo diré, a ver si puede sacar algo más.

—Gracias. Por cierto, ¿sabes algo de la familia de Brown?

—No mucho, sinceramente, sólo sé que querían hacer algo en privado, únicamente para la familia, y tal y cual. Ha sido un golpe muy duro y no les apetece recibir a gente.

—Me parece comprensible. En fin, voy a prepararme para ir a Westminster, menudo día.

Fue un encuentro exprés para ponerse manos a la obra, Tan se dirigió a cambiarse, y una vez listo marchó hacia la Abadía de Westminster, a su llegada se encontró con un templo que mostraba un lleno absoluto entre sus muros de piedra y bajo la inmensidad de aquella bóveda ojival, cuyo cielo quedaba atenazado por infinidad de arcos nervados que sostenían su casi milenaria estructura. Entre sus más de trescientas tumbas, la de Jackson estaba a punto de ser la siguiente en descansar entre las múltiples celebridades históricas que las ocupaban. Caprichoso que el destino hubiera querido que el lugar que albergó la primera imprenta de Inglaterra en el año 1.476, ese día despidiese a quien, hasta ese momento, fue el presidente de la última imprenta del país y del mundo.

Entre todo el gentío, Tan pudo hacer acto de presencia cerca de la familia del fallecido, quienes habían coincidido con Tan en más de una ocasión, de hecho, al más joven de sus hijos lo recordaba por haber jugado algún partido de fútbol con él. Era una pena que el medio pasara a manos de los herederos, ya que entre ellos no había muy buena sintonía, y jamás quisieron seguir los pasos de su padre, de modo que acabarían troceando la compañía o, al menos eso seguro, dejándola en manos de los administradores, que estaban controlados por el superviviente consejo si Jackson no hubiera estipulado algo distinto en el testamento. En la mayoría de las ocasiones, cuando las fortunas pasan a manos de segundas y terceras generaciones, si éstas no han sido educadas para su debida gestión, entre lujos, viajes, restaurantes, ropa, etc. hay gran probabilidad de que la fortuna se acabe esfumando, tratando de mantener un insostenible tren de vida como el que ansiaban disfrutar sus descendientes con el pastel que previsiblemente iban a recibir.

En una ocasión, Jackson le mencionó a Tan una frase que había escuchado sobre la relación de las personas con el dinero, y que definía exactamente los patrones: «hay tres tipos de personas: los ricos, que son los que invierten en activos; la clase media, que invierte en pasivos, y los pobres, que compran cositas. Yo soy de los primeros, y quizás por eso mis hijos me odian al no satisfacer sus caprichos». Esta frase definía a la perfección la mentalidad de según qué tipo de persona se era frente al dinero, expresión que venía a significar que los ricos invierten en retorno, la gente media en satisfacción y ocio endeudándose, y la gente pobre sacia su anhelo de consumir y falta de capacidad financiera comprando multitud de cosas en el bazar de la esquina. Era una confesión que describía que no había invertido, durante su vida, demasiado tiempo en alimentar el calor de su familia, y se había dedicado en cuerpo y alma al negocio; todo el extremado cariño que conseguía en sociedad gracias a ese trabajo, hacía que, en oposición, careciera de él de puertas adentro entre los suyos. Digamos que, al no haber sabido mantener un equilibrio negocio-familia, la presencia de sus hijos y su mujer en la primera fila de la ceremonia, en realidad, se había convertido en un simple trámite protocolario en el que no se derramó ni una lágrima, ya que su ausencia no iba a ser una novedad para ellos, sino que venía desde décadas atrás, cuando la cabecera del FDP absorbió todo su amor.

Allí estaba presente una representación de lo más relevante de la sociedad, de la más alta alcurnia, de la política y, por supuesto, del sector de los medios, entre los cuales también guardaban la compostura los directivos de la compañía que acababa de dejar huérfana. Algunos de ellos, presentes por el gran afecto que le guardaban, y otros, simplemente, por no perder la oportunidad de salir en la «foto».

Por otra parte, su hijo pequeño, Charles, que tendría unos treinta años, de hombros y espalda rudos, que hacían recordar la dura figura que su padre lucía antes de que el paso del tiempo lo hubiera encogido irremediablemente, aunque, a diferencia de éste, con un notable aspecto juvenil por no haber sufrido una vida bajo el ajusticiador clima del country side, fue el único de entre los de su sangre que subió a dedicar unas palabras, pero, en la línea del resto de su familia, no mostró emoción ni dolor alguno, tan sólo una actitud crudamente displicente; en cambio, su asistente personal pudo también brindarle con un panegírico, el cual le costó pronunciarlo por el nudo que se le había atorado en la garganta, pero por medio del que derramó un sinfín de reconocimientos hacia el señor Jackson. Fue una lástima ver cómo en un acto como aquél se constataba la expresión: «la familia no se nace, se hace».

Finalizada la disyuntiva ceremonia, se pudieron despedir todos en orden manteniendo, así, el máximo respeto hacia la figura del difunto. Entonces, Tan se percató de que las mismas personas que se habían reunido en Downing Street se habían igualmente personado en Westminster Abbey, pero guardando distancia entre ellos. Estuvo vigilando cada uno de sus gestos a pesar de las dificultades que conllevaba tanto movimiento concentrado en el pasillo central con las condolencias y salida de los asistentes y, en un momento concreto, vio cómo un compañero de la oficina, de aparente escuálido y giboso, se le acercó a Stephan Martins —el jefe del servicio de inteligencia—, un hombre enigmático que se escondía siempre tras sus opulentes gafas de sol y su recurrente fachada impermeable, de la que no se liberaba más que la evocación a una sombría y amenazante impavidez revistida de traje y corbata negros, del cual recibió, discretamente, un enigmático papel doblado que guardó furtivamente en su bolsillo; ambos ni se saludaron, simplemente se miraron brevemente y se pasaron aquello con disimulo.

Ahí podría encontrarse alguna clave, de manera que, manteniendo las distancias para evitar hacer saltar ninguna alarma, Tan se acercó al maleado porteador hasta que, sorprendentemente, el receptor de aquel papel se arrimó hombro con hombro al director general como hizo con Martins, y casi bajo el mismo modus operandi, pero esta vez como mensajero, le introdujo la nota en el bolsillo de la chaqueta con sus dedos osudos y afilados.

Éste habría sido un hecho imperceptible al haber tantos asistentes agolpados en dirección ya hacia la salida, pero no fue así para nuestro protagonista, y era ahora o nunca. A Tan le imperaba la necesidad de saber qué decía aquella misteriosa nota, con lo que, ni corto ni perezoso, se armó de valor, se acercó por detrás al director con cautela, su corazón puso el turbo a sus pulsaciones, y cual carterista en el metro en hora punta, simuló tropezar con él con gran frialdad al tiempo que conseguía meter parcialmente la mano en el bolsillo de su jefe, consiguió sacar muy hábilmente aquel papel en menos de lo que dura un parpadeo, y mientras el director general se giraba molesto tras la sacudida para ver quién había tropezado con él, Tan había conseguido, a sus espaldas, cambiar sus pasos con pericia hacia la dirección contraria, para evitar ser reconocido; aquella sustracción fue una auténtica obra de arte rubricada con destreza. La explosión de adrenalina que lo acababa de abrumar, fue como haberse arrojado cabeza abajo desde lo alto de un puente de cincuenta metros con apenas una cuerda elástica amarrando los pies.

Esa vez, parecía ser que había escapado sin llamar la atención de nadie alrededor, y ya en la puerta del templo y con la nota en su puño, en un impostado gesto de tos, se echó mano al bolsillo interior de la chaqueta para hundir el papel en ese compartimento y, luego, sacó un pañuelo del mismo. Nada debía generar la más mínima sospecha, y cada movimiento tenía que estar justificado al estar rodeado de tantos ojos. No sería prudente dar pie a que alguien llegase a haberlo visto guardando una nota robada en el bolsillo.

7 LA CITA

Ya alejándose de la iglesia, se pudo cruzar con algunos compañeros y caras conocidas con los que intercambió, de forma efímera, algunas palabras sin más trascendencia que comentarios acerca de la despedida del presidente. Algunos, sí es cierto, mostraban más abiertamente su preocupación sobre qué iba a ser de la compañía a partir de la desaparición del presidente. Entre alguna fina ironía, Tan soltó alguna perla del siguiente calibre entre compañeros: «Yo ya me he bajado una aplicación de ofertas de trabajo al móvil por si acaso».

Pero al margen de cualquier ocurrencia, por su cabeza sólo pasaba tratar de alejarse y buscar un lugar discreto en el que poder sacar la nota de su bolsillo y leerla. Con ello, pasó primero por Waterloo Station para tomar algo de beber para llevar de una de las cafeterías de su interior, ya que, con algo caliente en sus manos y, también, en su cuerpo, seguro que rebajaría la adrenalina que se le había disparado durante la operación de arranque y huída, y al salir de allí, antes de llegar a la zona donde paraban los autobuses, interrumpió su camino debajo de un furtivo puente, en un rincón oscuro frente a la escalinata de la estación que acababa de atravesar vaso de té en mano, la cual recordaba sobre el reloj de su entrada un mensaje en honor a los que perecieron en la batalla de Waterloo, y bajo la que antiguamente se solían dejar montones de ejemplares gratuitos del en ese momento ya añorado tabloide…, un vacío que le hizo suspirar de anhelo. Pero la curiosidad no le permitía esperar más…, así que se sacudió la cabeza de izquierda a derecha tratando de cambiar su estado de ánimo, y asido por la penumbra que proyectaba el arco inferior del puente, se echó mano al bolsillo, sacó la nota usurpada, la desplegó mientras trataba de sostener conforme podía el vaso de cartón ardiente pero, sorprendentemente, en la nota tan sólo ponía la palabra «mañana». ¿Qué significaría aquello en la nota?, ¿sería algo de vital importancia que iba a suceder al día siguiente? La información era demasiado escueta e imprecisa para Tan y, después de aquel arriesgado ejercicio, haber conseguido únicamente una nota con una palabra no era algo demasiado alentador, así que poca cosa tenía que hacer al respecto, aunque al menos el hecho de no haber dejado en manos de Jones ese exiguo mensaje podría hacerle ganar tiempo a Tan para recomponer su trabajo.

Entonces, levantó la cabeza y respiró profundamente con la mirada perdida, trataba de rumiar algún pensamiento que lo pusiera por gracia divina en el camino correcto, pero lo único que percibió fue un escalofrío que sacudió su cuerpo recordándole la bajada de temperatura y la humedad que empezaban a acechar con la llegada de la noche, especialmente en aquel punto oscuro y sucio, donde el olor a orín y el sonido de las gotas que caían desde las ranuras de los ladrillos que sobrevolaban su cabeza, convertían aquel lugar en un punto poco acogedor.

Así, se puso a andar de nuevo, tratando de esquivar una de las goteras, pero no pudo evitar que otra de ellas impactara sobre su cabeza, lo cual le provocó una repugnante sesación mientras aquella espesa y fría gota se deslizaba desde su pelo por su mejilla. Para evitar que esta siguiera avanzando, usó lo único que tenía entre manos para limpiarse, al menos «la dichosa nota podría servir de algo a falta de pañuelo». Una vez secada su cara con el papel, lo estrujó con el puño y lo dejó en una papelera que rebosaba de basura, y prosiguió su camino. Seguía pensativo mientras avanzaba sobre sus pasos pero, inesperadamente, alguien empezó a gritar a sus espaldas:

—¡Sir, oiga! —repitió aquella voz una y otra vez hasta que Tan se dio la vuelta.

—¿Sí? —respondió Tan con cara de no saber qué sucedía.

—¡¿Le parece correcto lo que acaba de hacer?! —le espetó una señora que vestía de forma notable aunque un tanto abigarrada con tanto colorido.

—No le entiendo, ¿nos conocemos?

—Ni ganas —le respondió bruscamente la señora—. No sé de donde será usted, pero poco aprecia esta ciudad —dijo mientras señalaba hacia el suelo.

En aquel instante, la mirada de Tan siguió la estela que trazaba aquel dedo imperante de la mujer y vio que sobre el pavimento erraba el papel arrugado que había dejado en la papelera.

—Si ve que en la papelera no cabe nada más, ¡¿por qué se empeña en dejar algo sobre ella sabiendo que con toda probabilidad va a caer?! ¡Cójalo y métaselo en su bolsillo hasta ver una papelera vacía o tírelo en la basura de su casa!

—Sí claro, disculpe…

Antes de poder pronunciar más palabras de disculpas, la mujer ya había dado media vuelta recriminando al aire mientras andaba hacia su dirección opuesta: «¡cuánto guarro y sinvergüenza, así vamos, luego que se quejen!».

Tan tomó de nuevo el papel para encontrar otra papelera mientras en su mente maldecía a aquella señora con la sugerente expresión de «jodida vieja» y, con todo lo mojado y sucio que había quedado le provocaba casi nauseabunda repulsión, apenas lo sostenía con las puntas de sus dedos para no ensuciarse las manos. Más adelante vio otra papelera y se acercó a ella para tirarlo, por suerte ésta estaba más vacía que la anterior, así que no peligraría que la, a sus ojos, antipática señora volviese a sermonearlo. Se aseguró de no fallar el tiro libre ante la segunda canasta, todavía en shock por la riña y, mientras el papel caía dentro, vio de refilón que algo había variado en él…, así que después de haber sostenido durante ese camino la nota mugrienta con gesto asqueroso, le tocó recuperarla introduciendo su brazo entero en la cochambrosa papelera, que olía peor que la boca de un perro después de relamerse el rabel.

Una vez de vuelta en su mano, mientras la sostenía todavía con aversión, conseguía ver como en la nota parcialmente mojada se podía leer no sólo la palabra «mañana» sino también otra palabra: «entrega».

Tan no recordaba haber visto esa otra palabra en la nota bajo el puente, aunque ya no sabía si habría sido fruto de un despiste provocado por la falta de luz bajo aquel arco enladrillado pero, casualmente, esa nueva palabra aparecía justo en la zona húmeda del papel, lo cual le hizo pensar si podría no haber sido un error suyo. ¿Contendría un mensaje oculto?

Por suerte, todavía le quedaba algo de té en el vaso de cartón, por lo que con delicadeza dejó caer unas gotas de éste sobre el papel y, mágicamente, empezaron a aparecer más elementos en la nota. Al parecer, ¡estaba escrita con tinta hidrocrómica! y, con el contacto del agua…, en ella se podía leer ahora lo siguiente: «mañana a las 11h se efectúa la entrega en Monument»; de nuevo volvía a aparecer el mismo dibujo del tatuaje, en este caso como sello en el papel sustraído acompañando aquel mensaje.

Se quedó paralizado ante aquel nuevo escenario, sin pestañear y con las pupilas completamente dilatadas cual conejo enfocado con las largas de un coche. Gracias a la «jodida señora» que lo había increpado, el destino ponía ante él otra oportunidad para saber qué era aquello que el jefe de inteligencia le había notificado a Jones que se iba a entregar, y con estampa marca de la casa como una organización efectivamente constituida. Y más aún, la cuestión que asaltaba la duda era si se personaría Stephan Martins, o si aquella nota iba con la intención de mandar a algún mensajero porque, dependiendo de una u otra opción, podría urdir un plan para intervenir en aquella entrega o no. Y es que no era fácil llevar a cabo una tarea de ese calado sin ser cazado porque, si por algo destacaba la ciudad, era por el elevado número de cámaras de vigilancia instaladas por toda ella. Así como había conseguido aquella nota, necesitaba volver a hacer uso de su recientemente descubierta habilidad como ladrón de guante blanco, por lo que se encogió de hombros, arqueó sus cejas y tras un fuerte suspiro entendió que no quedaba otra opción más que suplantar la posición del receptor.

Ya llegando a casa, recibió un mensaje de Sarah, en el que le preguntó de nuevo qué tal había ido la tarde. Era ya fácilmente reconocible que Sarah hubo dado un giro de ciento ochenta grados y, en pocas palabras, decidido lanzarse con convicción a por él.

La conversación entre ambos se alargó. Se sintió tan a gusto hablando con ella que el viaje hasta llegar a casa le pasó tan rápido como un chasquido, incluso a punto estuvo de olvidarse de la parada en la que bajar; había quedado absolutamente inmerso en aquella conversación de tórtolos en la que no diciéndose nada se decían todo. Antes de despedirse de ella se le ocurrió una pequeña locura, le preguntó dónde estaba para ofrecerle, acto seguido, un plan improvisado con cena organizada en su casa. Pronto le contestó ella, avispada, y le dijo que iba de vuelta a casa en el mismo bus que iba a pasar de camino por la misma parada cerca de casa de Tan, por lo que le confirmó que aceptaba el plan propuesto insinuando que no le suponía un gran quebranto de planes, aunque en realidad había dicho una mentira piadosa, porque ya estaba en casa y no le venía de camino llegar hasta su casa, pero como no quería generar la percepción de excesiva sumisión, sino tratar la situación como un encuentro casual, prefirió alterar ligeramente la realidad. A pesar de la ausencia de complicaciones, no quiso demostrarle que estaba siendo una chica fácilmente alcanzable, por muy atraída que se sintiera por él.

Tan aprovechó los minutos que llevaba de ventaja para llegar rápido a casa y poner un poco de orden aseando la cocina y, por si acaso, dejar en condiciones la habitación también. No era plan de causar una mala impresión de primeras.

Al cabo de unos minutos, ya estaba en la puerta esperando a que le abriese, y con un look milimétricamente estudiado para la ocasión. No llevaba prendas excesivamente complicadas de retirar, y el pelo lo traía completamente suelto mostrándose con una femenina, larga y flameante melena que dejaba sin aliento por su radiante belleza. Una vez dada la bienvenida, no dio tiempo casi ni a respirar, la tensión sexual no resuelta que se había generado estaba a punto de resolverse por la vía más ardiente y pasional. Ella lo agarró directamente del pelo, y le susurró al oído: «Muérdeme, agárrame fuerte».

Al sentir la tensión tirante en su cabello, Tan quedó con la cabeza inclinada hacia arriba y con la boca abierta. Esa situación, tras el arranque de Sarah, provocó que se convirtiera en un caballo desbocado, y no pudo esperar a empezar aquello en la cama, sino que mientras subían las escaleras hacia la habitación ya se iban desnudando prenda a prenda, las cuales quedaban echadas en el suelo por casi toda la casa marcando la senda de lo más instintivo e irracional.

En unos segundos, agarró una botella de vino tinto de un pequeño botellero ubicado en la planta de arriba, la descorchó, dio un trago directamente de ésta y Sarah al verlo se aceleró más aún, le pareció una locura que elevó la temperatura más aún. Ella le agarró la botella y también bebió de ella.

Los besos se humedecían más y más alternándolos con sorbos de vino, y ella notaba cómo ardía… Sentía el roce y la presión de lo masculino. Ambos cuerpos se fueron arrimando con más intensidad y magnetismo. La lengua de Tan se paseó por todo el cuerpo de ella, que desprendía un ligero olor al tinto por las gotas que se deslizaban desde sus labios hacia el cuello y cuerpo, sus manos la acariciaban y clavaban sus dedos en su piel. Él la agarró del pelo con deseo, tiraba de él suave pero apasionadamente, y consumó el acceso carnal impregnados de vino y percutiendo como los pistones de un motor.

Los ojos de ella se tornaron completamente blancos, estaba con la cabeza hacia arriba y boquiabierta, no podía contenerse por el placer que estaba recibiendo mientras él se sentía más hombre que nunca al poseer, entre sus brazos, aquella femenina figura que lanzaba gemidos de placer.

El tiempo avanzaba entre el fervor de la pasión, y en aquella casa sólo se escuchaba el palmoteo de la constante colisión del cuerpo a cuerpo sin soltar la botella…, los gritos de ambos se oían cada vez más acelerados y desgarrados. Ninguno de los dos podía evitar que el sudor empapase las sábanas y su piel, lo que hacía que todo se volviera más sucio y caliente. Ella notó que él estaba en pleno frenesí, casi tocando el cielo, lo que desembocó en que se sintiese completamente entregada a la atracción del efervescente desenfreno y, en seguida, lo acompañara apretando todos sus músculos pélvicos apresando hasta la asfixia al invitado que pulsaba en su interior. Los espasmos fueron en aumento, hasta que, como si de una descarga eléctrica de miles de vatios se hubiera tratado, él culminó su esfuerzo tempestivamente, con lo que ella notó cómo recibía, finalmente, un disparo de un calor ruborizador en su vestíbulo, el cual provocó que se descargasen todas las tensiones que se hubieron ido acumulando hasta aquella explosión de éxtasis y lujuria.

Tan estaba saboreando el dulce estado en el que se encontraba, flotando y con una sonrisa que aparecía sin necesidad de broma alguna. Ni siquiera se acordaron de la cena pese a la entrega física que habían derramado. Se hicieron horas intempestivas, pero qué más daba si un incalculable placer los había fusionado en uno.

Se quedaron abrazados, acariciándose y con la luz apagada, perdieron la noción del tiempo hasta caer presos del cansancio. Aquella liberación de hormonas y energía los sumió en un profundo y placentero sueño.

TERCER DÍA

8 A TRAICIÓN

Al amanecer, Tan se despertó antes que ella, y se dirigió a la cocina para preparar un menú revitalizante que vendría como anillo al dedo después de descansar tras una noche de desenfreno. Por sorpresa, subió una bandeja con todo un ágape para los dos. La cama parecía el banquete de los dioses con toda aquella ambrosía.

—¡Oye! —exclamó ella con cara de sorpresa mientras se vestía con una camisa de él—, esto no será buen negocio para ti si me acostumbras a estos obsequios. —Lo agarró de la mano como invitación para sentarse a su lado.

—Mejor empezar con buen pie el día. Despertar al lado de una chica como tú merece esto y más. —No podía esconder su sensación de deseo al verla con su camisa puesta y oliendo disimuladamente el cuello de ésta que todavía tenía impregnado el olor del embriagador y masculino perfume que usaba a diario.

Sarah se vio derretida con aquellas palabras, y después de una mirada felina, remarcada por una ligera prominencia de sus párpados, que rasgaba de forma atractiva su gesto, no tuvo otra respuesta más que un beso en sus labios; recompensa que fue más que pagadera para él después de demostrar sus dotes culinarios.

Con la llegada de la mañana, se fue acercando la hora de marchar cada uno a sus respectivas responsabilidades.

«Lo malo que esto ha sido improvisado, y no me dará tiempo a volver a casa a ponerme ropa limpia. Cuando me vean mis compañeras con estas pintas me van a achicharrar a preguntas», dijo Sarah con ciertos dotes teatrales sin poder esconder una sonrisa que, a su vez, la acompañaba de cierta vergüenza. Por último, le pidió si tenía una toalla para secarse después de darse una ducha.

Tan le indicó que la agarrara del cajón del mueble del baño, de donde ella extrajo una de infinitas dimensiones y accedió a la ducha para asearse. Mientras el vapor del agua caliente cegaba todo lo que la rodeaba, entre aquella nube, su hombre apareció inesperadamente para unirse a ella como la irrupción de alguien a través de la bruma de una mañana húmeda cerca de un pantano, pero no precisamente para ahorrar agua. Después de la noche anterior, tuvieron otro lapso de arrebato pasional; pese al agua que se deslizaba por sus cuerpos mientras se sobaban y gemían, no se pudo contener aquella deflagración que acabó en un alarido de placer. Al salir de aquella cascada de placer matutino, que había dejado evidencias con las manos de ambos señaladas por las paredes y el cristal de la ducha como de su arrebato, ella casi no podía ni andar después del bombeo al que había vuelto a ser sometida, pero consiguió, tras unos pasos de zarandeo, apoyarse en la cama para acabar de secarse y vestirse.

—¿Por qué he esperado tanto a esto? —preguntó Sarah de forma retórica.

—No sé, por mí no había quedado tratar de insistirte una y otra vez —le reprochó él de forma simpática.

Finalmente, se vistieron y se dirigieron al mismo bus trazando, prácticamente, el mismo trayecto que cuando coincidieron por casualidad.

«Y, pensar que esto podría no haber pasado si no nos hubiésemos visto por casualidad», dijo ella mientras se despedían con un beso.

Acordaron volver a ponerse en contacto durante el día, y cada uno tomó su camino. Intencionadamente, Tan decidió ponerse la misma camisa que momentos antes ella le había tomado prestada, ya que a ésta la había invadido la fragancia de Sarah, que se superpuso a la de él, y era la mejor forma de sentirla cerca durante el resto del día acariciando el fino aroma de su fragancia. En ese instante, y después de pensar en lo afortunado que estaba siendo por estar escribiendo un capítulo de su vida con ella, él tuvo que recomponer su agenda y repasar cuáles iban a ser sus tareas durante el día, el cual iba a presentarse interesante, ya que en unas horas tenía que trazar una estrategia para llegar a la entrega de aquel no se sabía todavía qué en Monument.

Teniendo en cuenta que la ciudad estaba repleta de cámaras, tampoco podía mostrarse a cara descubierta, porque si era algo importante también para el servicio de inteligencia, seguro que no dudarían en repasar las imágenes de la grabación, pero tampoco podía hacer mucho más que idear un disfraz ingenioso, por lo que por el camino se desvió a un flea market donde encontrar algo de ropa más alternativa a su estilo casual, más en concreto, en Old Spitafields Market, donde bajo una victoriana cubierta metálica con infinidad de vigas a la traviesa, se conformaba una estructura enmarañada, la cual, sujetada sobre muros de ladrillo caravista de estilo industrial, sobrevolaba el sufrido pavimento de un tono gris urbano sufrido, sobre el que quedaban instalados decenas de puestos, tanto de comida, ropa, juguetes como otros artículos.

En algunos de aquellos tenderetes se vendía todo tipo de ropa de segunda mano, perfecta para organizar un atuendo para la ocasión, por lo que después de revolver entre las distintas prendas que allí quedaban colgadas en perchas, por una parte, y amontonadas, por otra, sobre las mesas de aquéllos, al fin, entre tanta variedad, y sin pararse demasiado a recrearse en algún conjunto que le favoreciera, y después de recibir algún codazo de alguna señora despistada que pasaba casi rozándolo entre los percheros, consiguió llenar una bolsa con todo aquello que fue seleccionando, lo cual no tendría mucho más uso que ser irreconocible en aquella improvisada cita que le iba a deparar en Monument.

Así pues, retomó su camino hacia el FDP, que quedaba a unos ocho minutos andando hacia el oeste, y una vez en la redacción, como venía siendo habitual, les preguntó a sus compañeros si había alguna novedad:

—¿Algo en especial para hoy? —preguntó Tan.

—Alguna cosa interesante tenemos —le respondió su compañero David.

—Coméntame.

—Bueno, que nos van a poner a todos los ojos sobre la nuca a partir de mañana —avanzó su compañero al tiempo que se encogía de hombros.

—¿A qué te refieres? —preguntó Tan arqueando las cejas.

—Pues que hoy se votará en Westminster una ley que va a obligar a que las redes sociales y los medios se vean sometidos a un plan global anti fake news, y esto se va a llevar a cabo por medio de la supervisión de una agencia internacional autorizada para la revisión de contenidos. —Prosiguió David—: Si las redes sociales ya controlan las publicaciones de ordinario, ahora… todo estará monitorizado, centralizado y controlado por un ente de carácter global y con permisos de disposición sobre todo lo que se publique.

—Pero ¡eso va a implicar la censura absoluta! —exclamó Tan—. Con sólo darle a un botón nos van a silenciar cuando les resultemos mínimamente molestos —añadió indignado.

—Así es, y sin el periódico impreso en la calle, a ver quién se expresa libremente. Pero eso no es todo.

—¿Algo más todavía? —preguntó ya con la indolencia de quien espera la peor de las respuestas.

—Sí. Como te digo, no solo redes sociales, sino que el borrador de la ley además incluye que los medios, tanto de radio, tele como internet, siempre que emitan contenidos informativos deberán hacerlo en un falso directo que tendrá unos tres minutos de delay para que la agencia tenga margen para que, en caso de considerar alguna noticia o contenido no suficientemente veraz a su criterio, darle al botón y poner anuncios, o lo que sea, en sustitución de esa emisión.

La cólera se apoderó de él al escuchar el resumen del contenido de la ley que se iba a someter a votación de forma casi inminente. Jamás habría imaginado que, en un país con una de las democracias más tradicionales del planeta, se llegase a tal extremo. Parecía ser que a las élites no les interesaba que se hablase con libertad. Era lógico pensar también que la supresión del tabloide de las calles era clave para conseguir ese objetivo. No era igual de controlable un medio que otro por según su tipología, ya que, en el caso de la prensa escrita, una vez la noticia estaba impresa y repartida en la calle, en las bocas de las estaciones de metro, en los autobuses, en bares y comercios… retirar una noticia que resultase incómoda para los poderosos ya sería imposible, no habría botón que funcionase contra tal difusión. Por ello y mucho más, el papel significaba libertad, y ésta acababa de ser mutilada con la decisión de ser, la de ese día, la última edición tabloide del FDP; por tanto, el último papel de periódico que se iba a repartir en el mundo.

—Tenemos que sacarle los colores de cara a estos sinvergüenzas y, de esta forma, conseguir que el país se haga eco de la dictadura a la que estamos siendo sometidos, que, aunque lo hagan sin armas, van a obtener el control de la información que será teledirigida por unos pocos, y la sociedad va a estar a las órdenes de lo que esa élite quiera por la manipulación. ¿Cómo va a saber la gente a partir de ahora quiénes son los buenos y los malos?, ¿cómo va a saber el ciudadano qué es, y dónde hay corrupción? A todo eso se le va a poner una manta encima con esta ley —pronunció Tan con ganas de llevar a cabo una revolución.

—Pues tienes faena compañero, insisto en que no es sólo aquí. Según me han informado, esta norma que quieren aprobar hoy quieren exportarla a otros países, y ya ha entrado en vigor en otros tantos.

—Vamos, dictadura global —completó Tan.

—Bienvenido a una «nueva normalidad» —ironizó David.

—¿«Nueva normalidad»? Eso es una contradictio in terminis.

—¿Una qué? —preguntó David con gesto de incomprensión.

—Un oxímoron o contradicción en sí misma. Digamos que ambos conceptos: «nueva» y «normalidad» incurren o, más bien, en este caso, concurren en una evidente antinomia —respondió Tan sentando cátedra.

La élite había esperado al punto en el que esta propuesta pasase sin más pena que gloria entre los titulares del día, ya que sabían que era una oportunidad idónea para que al día siguiente no saliera ninguna portada denunciando sus intenciones, y eso hacía que tuvieran el camino libre para seguir adelante con su objetivo: una sociedad aborregada y manejable que financiase sus intereses consumiendo y pagando impuestos con su trabajo.

Todo estaba controlado, el juego siempre era el mismo, arrancar parte del trozo de pan de los pobres para, con muchas migas, traerle una buena barra al poderoso… y sin lugar a quejas. Aunque se efectuare alguna denuncia en algún medio digital, el recorrido de ésta estaría sentenciado a ser de corto alcance, ya que se iba a viralizar lo que interesase a los de arriba, y lo que no, a mandarlo al rincón donde no llegaría el lector. Todo aquello acompañado de una campaña de monitorización con inteligencia artificial, acabaría de abarcar una cobertura global que iba a sumir a la sociedad mundial en la más pura inopia.

Sin aguardar ni un segundo, se puso manos a la obra para redactar un artículo de crítica ácida e incisiva contra tal aberración, el objetivo de la cual se focalizaba evidentemente en la incineración de los derechos y libertades de los ciudadanos. Conociendo que el código deontológico del periodismo se apoyaba en el respeto a la verdad y la consecución de la objetividad, por inaccesible que fuera, Tan se sentía bajo el compromiso de actuar como un periodista de vocación cuya obligación moral, por una parte, consiste en anteponer el derecho a la información de la realidad a cualquier presión u obstáculo y, por otra, huir de cualquier mercantilismo que lo convertiera en un mercenario más.

En su texto arreciaba contra el grupo político que había preparado dicha propuesta. Olía a una clarísima pretensión de perpetuarse en el poder movida por la intención de silenciar a cualquier oposición que se preciase seria y coherente, prácticamente de por vida; por ello, en el mismo artículo empujaba a que aquellos que se situaban en la bancada de enfrente echasen, valientemente, toda la carne en el asador para evitar que tal despropósito tuviera los apoyos necesarios para que, incluso los propios representantes del mismo partido gobernante, hicieran uso de su objeción de conciencia en tal de no sucumbir a la disciplina de voto. Era «David contra Goliat», una batalla en la que, difícilmente, el pequeño podía salir victorioso por la diferencia de influencia y poder de uno respecto a otro.

Una vez firmado y cerrado el documento, lo envió a revisión para que se ordenase su publicación en el periódico digital, ya que al día siguiente ya no iba haber una nueva edición tabloide del FDP.

Pero las cosas no salen siempre como uno desea, y en este caso tampoco parecía ser que iba a salir a gusto de Tan porque, después de ser el escrito revisado por dirección, recibió una consigna con la siguiente comunicación: «De momento esperaremos a publicar cualquier contenido como el que nos has mandado, a fin de mantener prudencia para, de tal forma, analizar con mayor profundidad según vaya sucediendo el transcurso de la sesión en la que se va a votar la propuesta». Eran palabras prácticamente vacías de veracidad, lo único que se desprendía de aquella nota interna era la negativa a hablar al respecto, con lo que la censura ya había empezado antes incluso de ser aprobada.

Había sido tal el impacto del proceso que estaba en marcha, que se le había igualmente olvidado echar un vistazo al último ejemplar en papel del Freedom Daily Post, el cual no ofrecía aquel día un contenido ni punzante ni nada que se le pareciera, simplemente fue una publicación en la que se desarrollaba, detalladamente, una retrospectiva histórica del medio con un homenaje a modo de alegoría, el cual aparejaba la despedida del presidente con la despedida del medio exhibiendo una foto de portada en blanco y negro en la que «el gordo», como así lo llamaban sus trabajadores, mostraba décadas atrás el primero de los números que había tratado como a un hijo… o como a su pareja. Aquello fue como cualquier relación que, por duradera que fuese, no pudo tampoco escapar a las leyes del universo, a lo de que nada es para siempre, a que todo lo que tiene un principio tiene un fin, sea más tarde que temprano.

Allí estaba de pie Tan, sostenía el último ejemplar mientras trataba de contener las ganas de derramar lágrimas de tristeza que, por vez primera, se esforzaban por hacerse paso al sentir que todo aquello por lo luchado desde la juventud universitaria se esfumaba como ceniza en un huracán. Pero sentía que debía permanecer estoico, y como los presos del corredor de la muerte que, antes de ser ejecutados a la vez que los demás esperaban su misma fatídica suerte coreando Hotel California de los Eagles, decían: «mantente fuerte».

Pero alguien con su valor debía de volver a canalizar tantas emociones como en un combate de aikido, y recibir el golpe para usarlo en su favor. Por ello, inspiró profundamente y dijo: «Me voy, tengo un trabajo pendiente». Dejó el periódico en el cajón de su mesa, agarró la bolsa con las prendas que había comprado y se marchó.

Otro inconveniente surgido consistió en no poder asistir al pleno que se celebraba en el parlamento, porque la votación coincidía en hora con la entrega que se indicaba en la nota. Obviamente, la decisión no comportaba ninguna duda para él, ya que estaba tomada de antemano, y lo que pasase en Westminster aquella mañana apuntaba a pura teatralización preconcebida.

Necesitaba encontrar un lugar apartado en el que crear su cosplay antes de entrar en acción con todo aquel atuendo comprado esa misma mañana, y por suerte conocía de un puente cercano en el que debajo de él había un rincón ideal para customizarse, donde ni las cámaras alcanzaban. Había escogido un outfit algo vintage con el que parecía más bien un «viejoven», por ello que lo acompañase con su acorde boina y braga para cubrirse parcialmente la cara. —Recordaba a las pintorescas fotografías tomadas a un comisario español apellidado Villarejo cubriéndose la cara…, pero en mejor forma física.

Tenía que acelerar el paso para no hacer tarde a la cita de las once en Monument. Marchó primero bajo aquel puente cerca de las oficinas, donde rápidamente se cambió en un rincón en la sombra al no divisar en aquel momento la llegada de gente por sus proximidades, de forma que pudo, también, esconder entre cartones el resto de ropa que traía puesta antes de caracterizarse. Una vez vestido, se embadurnó con maquillaje para emblanquecer su morena piel.

Con la boina y las gafas de sol ya puestas, aceleró el paso para llegar a la hora. Conforme se iba acercando a la zona de destino sus pulsaciones volvían a subir, sentía su propia respiración tratando de atravesar la prenda que le tapaba nariz y boca, y las gafas de sol se le empañaban constantemente dificultando su visibilidad; era como tener metida la cabeza en una burbuja donde estaba a punto de agotarse el oxígeno.

Llegó con no demasiada antelación, su reloj acabada de marcar las 10:58, de modo que, a tan sólo unos metros de Monument, prefirió disminuir el ritmo de sus pasos para llegar con puntualidad británica; ni más tarde ni más temprano.

Como un baile sincronizado, desde la parte opuesta de la plaza, un misterioso sujeto, que vestía con una larga gabardina gris y un sombrero de estilo británico de fieltro del mismo color, cargaba un maletín oscuro que se veía pesado. Éste se giró y vio a Tan acercarse hacia él, con lo que ambos pararon sus pasos quedando frente a frente, y con un displicente gesto, aquél le hizo entender que la entrega se iba a efectuar en lo alto del monumento. Tras aquel movimiento, el misterioso desconocido se adentró en la monumental columna dórica, la cual alardeaba de forma caprichosa un mural en honor a la libertad en uno de sus laterales de su parte exterior, y a la que Tan no tuvo más remedió que adentrarse para seguir al velado sujeto, sin evitar que se le formase un angustioso nudo en la garganta, ya que no era muy amigo de meterse en un lugar tan cerrado con alguien que ni conocía para encontrarse sobre una plataforma con una caída de casi sesenta metros.

El resonar de los pasos del mensajero entre el tubular muro del interior de la columna guiaba a Tan el camino por la hosquedad de aquella interminable y claustrofóbica escalera de caracol, que se iba estrechando ligeramente según se acercaba al mirador que aguardaba en lo más alto del monumento. Las palpitaciones iban como un arma repetidora disparando, tanto por el cansancio de subir recubierto con tanta ropa por más de trescientos peldaños como por el desasosiego que provocaba la situación, pero no podía dar media vuelta pese a las malas experiencias acumuladas anteriormente, ya que veía cómo estaba a punto de darse de bruces con lo que podría ser una prueba definitiva o… algo a lo que aferrarse para destapar toda la trama que se estaba tejiendo como tela de araña.

Finalmente, a la vez que gotas y gotas de sudor se hacían camino por el rostro de Tan hasta deslizarse por el interior de la abultada ropa que lo abrigaba, sin demasiado aliento, con un intenso dolor en la parte de los cuádriceps que presagiaban agujetas y jadeando, quedó de nuevo frente a frente con el porteador del maletín bajo la dorada cresta de la construcción que, con su astral refulgencia, generaba la sensación de estar unos pasos más cerca del cielo.

En ese momento marcaron las once en punto cuando el mensajero desconocido, sin mediar palabra, ya estaba extendiendo el brazo para entregárselo en las alturas del, en aquel momento, no transcurrido mirador…, pero de repente, una explosión que no se sabía de dónde provino, había desembocado en un rabioso temblor en toda la zona, bajo sus pies y en ventanas de los edificios de alrededor, de las cuales llegaron a reventar, después de un atronador crujido, algunos de sus cristales por la fortísima vibración.

Aquel sismo provocó que, despavorido, Tan tuviera que agarrarse a la barandilla para no perder el equilibrio ni ser presa de una caída fruto de un sobrevenido vértigo, y mientras quedó sujeto a ella, por un momento dirigió con cierta angustia su mirada al lejano suelo de la calle peatonal, de donde pudo observar que todos los que estaban a los pies del monumento mirasen aterrados a su alrededor para saber la procedencia el estallido, aunque afortunadamente para ellos no sucedió en su zona, desde allí arriba Tan avizoró el remoto humo de la explosión en dirección noroeste, por lo que después de sobrepasar un ligero mareo, aunque aún tratando de recuperar oxígeno, tragando saliva y con los ojos como platos pudo despegar sus manos del «quitamiedos», y se giró de nuevo para retomar el plan de recepción…, pero algo había cambiado en la escena, ¡el sujeto que le iba a entregar el maletín ya no lo tenía en su mano! y ¡estaba tendido en el suelo, sangrando, sin dar señales de vida! Al parecer, alguien le hubo asestado un tiro al unísono con la explosión, y huido de inmediato con lo que Tan iba a recibir.

Después de unos segundos paralizado, Tan empezó a otear el solitario entorno, gritó que se llamase a una ambulancia para atender a la víctima que yacía en el suelo, aunque el oscuro reguero de sangre que se estaba derramando no invitaba a que hubiera una ventana de esperanza alguna para el maltrecho desconocido. De repente, levantó la mirada del cuerpo, pero no vio a nadie sobre aquella plataforma, aunque seguidamente se volvió a asomar por la barandilla avistó que alguien salía por el acceso al monumento huyendo de la zona con un maletín en mano, por lo que Tan decidió salir disparado escaleras abajo, pero después de aquel infinito descenso en espiral, una vez pisó calle, el presunto asesino ya casi estaba girando la inalcanzable esquina. Arrancó a correr tras el sospechoso dejando al mensajero allí arriba arrojado y desangrado mientras una persona se hacía eco de sus indicaciones a modo de gritos y llamaba a los servicios de emergencia, pero al girar la calle después de un sprint desesperado, el presunto pistolero y ladrón que había perpetrado aquel crimen, a todas luces, se había evaporado como agua en el sol, y sólo quedaba frente a Tan el incesante ir y venir de los coches por la calzada.

Exhausto y furibundo, con ganas de embestir lo primero que se le cruzara por delante como un miura desorientado luego de ser lidiado y rejoneado, no pudo contener las ganas de destrozar algo, y le propinó un golpe a uno de esos mupis con mapas de la ciudad que había repartidos por las calles. Partió su cristal, pero, a causa de la explosión, los transeúntes habían desaparecido atemorizados en busca de cobijo por precaución, así que nadie lo consiguió ver desatando aquella descontrolada ira contra el mobiliario urbano que lo arrastraba a la deriva.

Al instante, los helicópteros invadieron el cielo, y el sonido estridente de las sirenas de los vehículos de policía, bomberos y ambulancias se apoderó de la vía pública; era como estar escuchando las trompetas del apocalipsis.

Trató de calmarse tras su arrebato de furia, y empezó a observar la dirección que había tomado todo aquel contingente para hacerse una idea de dónde había estallado el artefacto o artefactos que acababan de sacudir la ciudad entera. No era muy sensato acudir donde un posible atentado, pero, una vez perdido el rastro del sicario que había abatido al portador del maletín, necesitaba buscar cualquier otro rastro. Volvió rápidamente hacia el puente donde había dejado sus cosas, y no tardó apenas unos pocos minutos porque la carrera que había dado persiguiendo al matón había sido justo en la misma dirección. Una vez allí, se volvió a cambiar rápidamente, se lavó la cara con una botella de agua que había dejado en la bolsa, y subió a la redacción, donde le confirmaron que la votación de las 11h había salido a favor de la propuesta con 354 votos a favor, 295 abstenciones y ningún voto en contra; faltaba un voto entre los 649 emitidos para completar los 650 totales que componían Westminster, y no era otro que el del dimitido Spencer, cuyo cargo no había dado tiempo todavía de ser relevado. Igualmente, le informaron que la explosión se había producido en el noreste de Hyde Park, así que con la información recibida agarró su teléfono y cámara y, aun con desconfianza, pudo parar un taxi en la calle para que lo dejara lo más cerca posible de la zona cero.

Ese día se le volvió a acumular el trabajo de investigación. Tenía varias cosas pendientes por investigar, tales como el destino de los fondos e inversiones de Sayers, el significado del símbolo que se repetía una y otra vez, y la relación del número 11 con todo aquello.

Afortunadamente, el taxi no tenía en su matrícula la numeración dichosa, y el conductor tampoco era el mismo, por lo que podía sentirse algo más tranquilo en aquel vehículo. Por supuesto que no todos los taxistas estarían compinchados con la trama. Y aprovechando el movimiento le pidió si podía acelerar para llegar rápido, le rogó porque tenía que cubrir la noticia, a lo que el conductor cedió, y digamos que se aventuró a exceder los límites de velocidad para complacer a su cliente. Una vez en destino, Tan le pagó el doble por el servicio prestado, todavía estaban llegando patrullas y periodistas al lugar. Aunque no se podía atravesar la zona por el cordón policial, se podía percibir el olor a carne quemada que llegaba desde la distancia sobrepasando el área de seguridad que habían trazado los agentes. Estaba en el punto más cercano de donde podía tomar fotografías, pero su intención no era la de retratar cuerpos sin vida ni miembros mutilados por mero morbo o cobertura informativa, sino buscar algún otro elemento que lo condujese a la obtención de pesquisas para la investigación que paralelamente había iniciado.

Aparentemente, todo era como un atentado terrorista sin más elementos que indujesen a lo contrario, pero después de unos minutos detrás del cordón viendo de nuevo charcos de sangre, aunque esta vez a lo lejos, observó que aquella masacre llevaba una rúbrica particular.

Simplemente había que coser una concatenación de eventualidades que llevaban consigo el mismo trasfondo. En primer lugar, estaba la publicación del último periódico impreso, en segundo, la aprobación de la ley de control de la información y, en tercer lugar, aquel atentado justo en uno de los sitios que mejor podría representar la libertad de expresión: Speakers’ Corner. Aquella localización significaba la libertad de poder manifestarse en público exteriorizando lo que se estimara estuviese bien o no, un punto, icono de la voz de los trabajadores, quienes a mediados del siglo XIX se reunían y protestaban en Hyde Park para luchar por el «derecho a hablar», y una vez más en ese día… otro de los símbolos de la libertad de expresión se vio acribillado. Fue una selección de objetivos clave contra los pilares de cualquier civilización que se creyese democrática: desde el seno de la prensa en el periódico, desde el seno de la democracia en el parlamento y desde el seno de la calle en Speakers’ Corner.

A partir de ahí, pocas ganas tendrían, durante largo tiempo, de acercarse las personas a la zona donde decenas de víctimas habían perecido por el estallido del artefacto, nada más que para dejar flores en señal de duelo y dolor, por lo que aquel día también quedó mutilada la voz en la calle, al igual que en televisión, radio, internet, redes sociales y mensajería privada; ni un mísero panfleto llegaría a manos de un carnicero, peluquero, trabajador de bolsa o reponedor de supermercado para informarse con dignidad y libertad.

Además, no todo terminaba en aquella dantesca escena. En la relación que había establecido Tan, en la que imaginaba toda aquella triple secuencia como un plan urdido desde un punto de origen estratégicamente organizado, los efectos eran perfectos para todos los estómagos agradecidos que habían participado de la peor de las corrupciones por medio de su voto, el que representaba a la ciudadanía que les había votado, apuñalando vilmente por la espalda a ésta última para amarrarse al poder… per secula seculorum.

Aquella votación seguro que no había salido gratis, y como compensación al escarnio mundial que se les pudiera haber sometido antes de su entrada en vigor a quienes votaron a favor y, también, a los que se abstuvieron la misma mañana en la aprobación de la ley de la censura, seguro, se provocó un atentado que lógicamente ocuparía todos los titulares, encabezamientos y editoriales removiendo con ello todos los recursos informativos, a fin de desplazar el foco desde la noticia que significaba la censura mediática hacia el atentado que se hubo urdido a modo de, a todas luces, chivo expiatorio. De tal forma, se imposibilitó que ni por una jornada se pudiera centrar la crítica sobre la clase política acerca de la que se podía conjeturar se había vendido, porque se había tramitado por la vía de urgencia, y la entrada en vigor de la misma era prácticamente cuestión de horas.

9 ADIÓS

Por si no era suficiente, otra noticia acabaría de relegar lo votado en el parlamento a la irrelevancia mediática, porque los titulares del asesinato en Monument ocupaban las posiciones más destacadas. De hecho, Tan agarró su móvil para echar una ojeada a las noticias que iban apareciendo en los medios digitales y redes sociales, pero sólo se hablaba de la investigación de la autoría del atentado y de si tenía relación con el otro asesinato producido simultáneamente en Monument.

Pero terco como una mula, quería saber quién había presionado el gatillo que impulsó el percutor que lanzó el proyectil que atravesó el cráneo del mensajero. Y, como todo buen periodista, tenía contactos hasta en el infierno, así que, revisando su agenda, encontró el teléfono de una vieja amiga de instituto que acabó siendo Bobby —así es cómo se le apoda a la policía londinense en honor a su impulsor Robert Peel a principios del siglo XIX— de Scotland Yard.

—¿Hola? —respondió rápidamente su amiga Michelle de Scotland Yard.

—¿Michelle? Soy Jonathan —respondió Tan, a quien sus antiguos amigos lo conocían por el nombre de pila.

—¿Archer?, ¡dichosos los oídos! —lo reconoció rápidamente por la voz.

—Así es. Igualmente, amiga mía.

Empezaron a hablar un poco sobre distintos temas, ya que hacía demasiado que no sabían el uno de la otra, y seguidamente entraron en la materia para la cual le había llamado.

—Necesito una información, Michelle.

—Mmm… Dime, ¿en qué puedo ayudarte?

—Estoy investigando para el periódico todo lo relacionado con el asesinato de hoy en Monument, y me gustaría saber si las cámaras de la zona han registrado las imágenes de quien ha disparado.

—Ya, vale, déjame hacer unas gestiones y te llamo de vuelta con lo que sepa.

Le agradeció profundamente su predisposición a ayudarle y siguió confiando en su llamada de vuelta para poder reconocer quién había estado interesado en la misma entrega, y si ese alguien era sabedor o no de que él mismo iba a acudir a buscarlo o, por lo contrario, si era alguna persona ajena al director general, ya que si se hubiera sabido que la nota se había extraviado, no se podría descartar presunción alguna, aunque plantearse que alguien conociera su decisión —la de Tan— de acudir se presentaría como una duda más que razonable, porque no lo había comentado con nadie y había tomado toda precaución al máximo.

La agenda premiaba, y requería seguir atando cabos; por ello, se marchó en busca de Joe para saber del estado sobre las indagaciones en las inversiones de Sayers, pero antes de llegar a su puesto, ya le estaba llamando Michelle.

—Eh, gracias por llamar tan rápido. Cuéntame —dijo Tan.

—Mmm… No tengo muy buenas noticias —avanzó Michelle.

—Vaya —respondió Tan alicaído.

—He estado consultando si alguien había visto esas imágenes, incluso a la LCP —London City Police—, pero resulta que se ha producido una anomalía en todo el sistema de videovigilancia de la zona 1 justo dos minutos antes del atentado de Hyde Park, que ha apagado, no saben cómo, la red de cámaras.

—Pero ¿no tienen un sistema de seguridad en esos casos?

—Sí, en caso de falta de energía o reiniciación de sistemas, hay un software paralelo que gestiona las cámaras mientras éste vuelve a arrancar, pero, en este caso, llama poderosamente la atención porque es como si hubiesen hackeado todo el sistema y desviado la recepción de datos a otro dispositivo externo sin dejar rastro. Según me han confirmado, desde las 10:58 hasta las 11:03 nos han dejado completamente ciegos, y no hemos podido registrar ni imágenes de Monument ni del atentado en Hyde Park; no han dejado huella.

Aquella noticia cayó como jarra de agua fría sobre Tan. ¿Cómo podían haber actuado con tal capacidad?, ¿se habría fraguado bajo las órdenes de los mandos de los servicios de inteligencia?, ¿quién habría sido capaz de robar la señal de las cámaras si no? Desde dentro podría haber sido perfectamente bloqueado.

La segunda pregunta era la que reforzaba su teoría de una trama perfecta. Alguien, bajo las órdenes de Stephan Martins, habría podido desconectar dolosamente el sistema para no dejar rastro de quiénes habían hecho explosionar los artefactos como si de terroristas se hubiera tratado, asimismo, se habría hecho coordinado para tampoco quedar registrada la frustrada entrega que tan discretamente se había acordado.

No quedaba otra que dar los pasos en distinta dirección para recabar datos adicionales que construyesen su relato, así que al colgar la llamada retomó la otra parte de la investigación:

—¿Qué tal? —dijo Tan.

—Bien, gracias —Le contestó Joe—. ¿Tienes alguna novedad?

—Pues por ahora todo va tomando forma, aunque lo de esta mañana con el atentado ha trastocado el hecho de poder centrar el tiro sobre la clase política.

—Y que lo digas, les ha venido de perlas —respondió Joe—. Mi hermano me ha dicho que me facilitará un listado de lo que hablamos, y tal y cual —susurró con disimulo.

—Ah, genial —contestó en voz baja y luego siguió con tono alto desviando el tema por si alguien estaba tratando de escuchar—: pues sí, deben haber sido terroristas islámicos —disimuló.

Se despidió de él a la espera de recibir más documentación y, pese a la trascendencia del atentado, se empeñó en volver a escribir otro artículo que completaba el primero de la mañana con ya más datos sobre la ley que se había aprobado, y en el que, además, golpeaba duramente contra la oposición por su pasividad, por su miedo o por corrupción…, lo que fuera que los hubiera impulsado a no oponerse al proyecto de ley aprobado por vía de urgencia. En el mismo retrataba a todos los políticos como «inconscientes», que «no eran capaces de ver más allá de lo que tenían delante de sus narices, que sus acciones y omisiones iban a traer consecuencias históricas que abrirían heridas difícilmente cicatrizables», y no pudo obviar hacer mención a «la sangre de tanta gente humilde y trabajadora», que había sido derramada en defensa de las libertades. Aquellas palabras supondrían, en caso de ser publicadas, una declaración de manifiesta enemistad contra todos los responsables abyectos, a los que les deseaba que se les tornara su putrefacta actitud en una losa sobre su conciencia.

Una vez redactado, lo volvió de nuevo a enviar al director para que se publicara, ya que el anterior había quedado en papel mojado. Pero el director volvió a contestarle con evasivas:

—Ejem… Archer, lo siento, pero tenemos que guardar esa noticia para otro momento, porque hoy todo está centrado en el atentado —dijo con aires de indiferencia—. No podemos desplazar un atentado terrorista en el que han muerto, todavía no sabemos ni cuántas personas, para darle importancia a una votación que se ha producido esta mañana y de la que podemos hablar, reitero…, en otro momento.

—Mire jefe, entiendo su posición, pero la gente debe saber que no es un hecho aislado, sino que aquí en un día se ha fusilado la libertad con «tres tiros»: primero, fuera papel; segundo, terror en el icono de la voz en la calle, y tercero, el control de todo internet. Es un plan trazado con alevosía. —Como un perro de presa aguardando su objetivo, Tan clavó duramente su mirada sobre el director del medio.

—Insisto en que no podemos. —Se echó hacia atrás acomodándose sobre el confortable respaldo de su silla de despacho y cruzó los brazos—. Ya esta mañana, lo he hablado con el director general —decía el director del periódico— y ha contestado que nos centrásemos en el atentado, y como me entenderás, Archer, no voy a jugarme el cuello por publicar una noticia o un artículo que no es el único acontecimiento relevante del día.

—No puedo creer lo que estoy escuchando —arremetió Tan inclinado hacia delante, en actitud ofensiva, con las manos apoyadas sobre la mesa frente a su interlocutor—. Habla como un acomodado más del sistema… como un estómago agradecido. Justo usted, que sabe sobradamente lo que quería el presidente, quien fue la persona que le confió ser su mano derecha para ocupar el puesto de director del medio, y ahora traiciona su voluntad, que era la de cavar hasta el fondo de la noticia hasta que sangrasen los dedos. —Lo señaló con el dedo y le echó en cara con desprecio—: Se ha convertido en un mercenario más y en un cobarde. —Dio un portazo y se marchó sin darle opción a réplica.

Sabía sobradamente que acababa de sentenciar su adiós definitivo al FDP, aunque no le preocupaba en absoluto, el mundo no se acababa para él en un puesto de trabajo, ya que si era necesario se buscaría la vida de lo primero que le ayudara a desintoxicarse de aquel entorno que, repentinamente, se había envenenado. Las oportunidades aparecían donde menos uno se lo esperaba, bien dando clases, escribiendo libros, trabajando en una tienda o en un restaurante. Lo más importante era ser fiel a sus principios, y poder dormir por las noches con la conciencia tranquila por haber cumplido con sus obligaciones como ser humano. Tan se regía por principios como los que se desprendían de las palabras de héroes como Desmond Tutu, quien dijo: «si eres neutral en situaciones de injusticia, has escogido el lado del opresor». No era alguien que se conformase pasando de perfil en situaciones así.

No tenía miedo a desaparecer sin más de este mundo, de hecho, su filosofía de vida se basaba en que, si el universo tenía entre 10.000 y 15.000 millones de años, «¿qué es la vida de una persona en comparación de la existencia del cosmos?, pues algo absolutamente insignificante», opinaba; «un grano de arena en el desierto». Por ello, no le daba valor a aferrarse a vivir veinte o treinta años más, sino lo que prefería era vivir no en cantidad, sino en calidad acorde a su manera de pensar. «¿Qué más daría cuarenta, cincuenta, que ochenta años, si esas cifras apenas representan el 0’00000005% de la línea cronológica del cosmos? Para ese mísero porcentaje de tiempo, no valía la pena vivir en la ignominia», concluyó en su propio pozo de pensamientos.

Consciente de las consecuencias que iba a acarrearle su reacción, se acercó a Joe y le dijo que, si no acababa el día en el periódico, le esperaba a las ocho de la tarde debajo del puente que había más cerca de allí, donde había improvisado su vestidor horas antes.

Recibió el o.k. de su compañero y se marchó a buscar más respuestas; una de ellas, la que desde casi el principio quería resolver: el significado del tatuaje.

A priori lo relacionó con la cultura egipcia, por lo que el primer sitio a visitar para conocer un poco más acerca de aquel símbolo iba a ser el British Museum. El Museo Británico de Londres, si por algo podía destacar especialmente, era por su extensa y espectacular colección de momias y arte egipcio en salas dedicadas exclusivamente a ello, la más importante del mundo después de la del museo egipcio del Cairo.

Sin comerlo ni beberlo se fue directo hacia allá, y a los veinte minutos ya estaba plantado frente a la estilizada e imponente fachada neogriega del secular Museo Británico.

Una vez dentro de aquel monumental edificio, atravesó la primera estancia en la que depositó cinco libras de donativo en una urna circular que había instalada en el centro a tal efecto, y unos pasos después, bajo aquel techo que imitaba las formas de un templo griego, accedió al atrio donde la luz natural llenaba todos sus rincones gracias a la cubierta diseñada por el insigne arquitecto Norman Foster con 3312 paneles de cristal, la cual sobrevolaba el edificio con formas vertiginosas, y acompañadas del olor a comida que inundaba el recinto.

Se fue directo a buscar en las salas donde se albergaba la gran colección egipcia, donde entre sarcófagos, jarrones, herramientas y otras figuras, pudo encontrar una urna de cristal en la que había tres figuras parecidas al dibujo del tatuaje que llevaban su director general y aquel individuo que le sustrajo la cámara. Se quedó allí de pie, pensativo, contemplando aquellas cruces ansadas y tratando de entender su misterio.

Mientras tanto, en aquella estancia pasaban grupos de turistas a quienes los acompañaban sus respectivos guías, que les relataban fascinantes anécdotas históricas de faraones egipcios. Uno de ellos, de unos treinta y siete años de edad, de pelo rubio, afeitado y con aspecto de no hacer demasiado deporte por sus carnosas mejillas, pero tampoco de abusar de la comida rápida por la escasa tripa, parecía vivirlo con gran intensidad, en la luz de sus expresivos ojos azules se evidenciaba que disfrutaba narrando, con lo que mantenía a todo su grupo enganchado a las aventuras que les iba detallando. Parecía que hubiera estudiado profundamente la historia del antiguo Egipto, porque explicaba acontecimientos que difícilmente se podían encontrar por internet.

Tan decidió moverse, y fue disimuladamente siguiendo la estela de aquel grupo para no perder de vista a aquel guía, y al cabo de una media hora parecía que había llegado la hora de despedirse de su grupo, a lo que, antes de que lo perdiera de vista, aprovechó la ocasión para acercarse hasta él. No dudó en importunarle presentándose como periodista para preguntar si sabía algo de aquellas figuras.

—¿Sabría usted comentarme algo acerca de estas cruces? —le preguntó Tan señalando la urna que las contenía.

—Eeh, sinceramente, le puedo decir que representaban mucho en el antiguo Egipto —contestó el guía con las palmas de las manos abiertas y voz trémula—, se les llama Ankh y su posesión estaba reservada a los faraones, ya que se presumía que otorgaban un gran poder que provenía de los dioses para aquel que conocía cómo usarlas —le ilustró aquel guía.

—¿Poder de qué tipo? —le preguntó Tan intrigado.

—Pues poderes como la vida eterna, la sexualidad y la capacidad de materialización, en fin.

—¿Algo como lo que buscaban los alquimistas?

—Bueno, teniendo en cuenta que ellos buscaban cómo conseguir la trasmutación de la materia, tenían en cuenta este símbolo como fuente de la energía. Eeh, de hecho, incluso Nikola Tesla reprodujo en un oscilador eléctrico la figura del Ankh gracias a una bobina, respecto de la cual hay algo de misterio relacionado con Guiza.

—¿Qué clase de misterio? —preguntó Tan en voz baja y vigilando que no hubiesen oídos alrededor.

—Geometría, en fin. Por ejemplo, la línea de flujo eléctrico que sale de un electrodo tiene el mismo ángulo de inclinación que la Gran Pirámide, y donde se cruza el flujo estaría en línea recta vertical a la misma altura que la cámara del Rey de la pirámide. Coincidencias o cálculos, hacen que este símbolo albergue un gran misterio sobre el conocimiento.

—¿Y quién se supone que dio todo ese poder a los faraones con ese símbolo? —Prosiguió sus pasos acompañándole hacia la puerta a ritmo lento.

—Hay mucha discusión al respecto, pero cierto es que el Ankh no es un elemento puramente egipcio, eeh sino que proviene de la civilización sumeria, en la que se cree que era una representación del origen de los dioses que vinieron del cielo.

—¿Por qué Sumeria? —Le preguntó Tan desde el desconocimiento.

—En fin, eeh compartían algunas deidades, aunque cambiaran el nombre, así como ciertos personajes del antiguo Testamento y de otras sagradas escrituras en otras religiones —explicaba el guía apasionadamente—. Por ejemplo, se decía que el faraón Akhenatón, quien ordenó dejar de rendir culto a los múltiples dioses para rendírselo sólo al dios sol, tenía un ADN diferente a los otros ocho faraones que se analizaron en la universidad suiza del Cairo, y algunos místicos consideraron que era la reencarnación del dios Thoth, al cual se le atribuye por parte de algunos historiadores la creación de la Pirámide de Guiza. —Paró, se puso frente a Tan frenando su paso también, y con intensidad añadió—: Y respecto a Thoth, se pensaba que era un sacerdote rey en la Atlántida, de donde pudo huir antes del gran cataclismo que la habría hecho desaparecer, para después construir la Gran Pirámide.

—Entonces, ¿no fue Keops? —preguntó Tan sorprendido.

A los pocos segundos, Tan se empezó a poner algo más nervioso porque empezaba a acercarse algo de gente a la zona, donde estaban ambos. Eran caras de gente que no tenían demasiado aspecto ni de turistas ni eruditos, de manera que empezaba a no sentirse demasiado cómodo por el entorno, pero su conversación no cesaba.

—Es una probabilidad cada vez más extendida, en fin —respondió el guía a su anterior pregunta—. Sí es cierto que se usó como tumba de Keops, pero resulta que se encontraron dentro de la pirámide unas tablas que contenían la sabiduría que había sido custodiada allí dentro por sacerdotes, y que podrían contener el conocimiento del cual se creía que Thoth, eeh también llamado Hermes Trismegisto, era dios por habérselo transferido su padre, el dios sumerio Enki, y que habría guardado en la Atlántida hasta su destrucción. —Bajó el tono de voz casi susurrando—: De hecho, en este mismo museo tenemos algunos papiros egipcios que contienen escritos de Hermes, de quien se desprende el conocimiento hermético, y en relación a lo que preguntaba antes… base de la Alquimia.

—Cuanto menos, interesante… Y si le muestro este dibujo, ¿usted podría decirme algo de su origen? —Sacó el dibujo del tatuaje tratando de evitar que fuese visto por la gente que estaba alrededor y se lo mostró.

—Eeh pues ese símbolo no lo tenemos aquí —comentó con su característico tono vacilante mientras se tocaba la barbilla con aspecto interesante—, pero, como ve, mantiene el Ankh como figura central, por lo que representaría el poder y dominación universal.

—¿Y qué tendrían que ver esas cabezas? —inquirió Tan mientras las señalaba.

—Pues podría ser, en fin, la representación de alguna de las distintas razas de dioses, o cuasi dioses, que llegaron a gobernar nuestro mundo según sus creencias, y sobre los que el propio Ankh tenía la dominación al verse cómo los agarra —dijo el guía, e inmediatamente completó la respuesta—: Creo recordar que se llama Uas, y solía sujetarlo Anubis, a quien se le conoce también como Nergal en Sumeria.

—¿Ha dicho Nergal? —preguntó Tan estupefacto al recordar que ese nombre se lo había pronunciado el presidente en sueños.

—Sí, y la parte superior del báculo es la cabeza de una especie de animal divino indeterminado. Y no sería ninguna sorpresa esa ambigüedad, porque los dioses ancestrales se presentaban en la tierra adoptando distintas formas de animales, entre las que la serpiente ha estado presente en casi todas las culturas que hablan de deidades en la antigüedad, además, eeh si te fijas en la parte inferior, acaba de forma bífida como la lengua de una serpiente. De hecho, este símbolo que me muestras, fue objeto de estudio del investigador Richard Cassaro, que encontró en diferentes partes de todo el mundo distintos jeroglíficos que venían a tener la misma estructura que ése. Cassaro lo planteó como un conocimiento, creencia o religión universal al estar representado, a su manera, en fin, en todo el mundo como en Perú, Bolivia, Egipto, Sumer…, donde en muchos sitios los báculos se sustituían por animales, entre ellos, en multitud de los cuales se hacía uso de la serpiente, independientemente de la distancia y kilómetros de océano que los separase, y al que acuñó con el nombre de Icono del Dios Mismo, en inglés Godself Icon. Por ello, podría representar unos seres cambiantes —también llamados shapeshifters—, que en ocasiones se les reconocía con apariencia reptil. ¿Quién incitó, si no, a Eva para que convenciera a Adán para comer la fruta del árbol prohibido? —retoricó el guía—. Pues una serpiente, de la cual se decía en Génesis 3 ser más astuta que todos los animales salvajes creados por el Señor —sentenció con emoción.

—Entonces, ¿esa serpiente nos condenó?

—Eeh depende desde qué creencia se estudie.

—¿A qué se refiere? —preguntó Tan intrigado y cada vez más atento a una pareja de hombres que se acercaban.

—Pues si nos basamos en la cultura sumeria, esa serpiente podría ser perfectamente quien consiguió que fuésemos seres inteligentes, porque nos hizo comer del árbol de la sabiduría, o sea, que nos concedió el conocimiento; en fin, sólo el ser humano es quien por su razón tiene sentido de la vergüenza, y desde Génesis 3:10, cuando dice el hombre «tuve miedo porque estoy desnudo», se ratifica lo que al ser humano le sucede cuando empieza a tener uso de razón, y no es otra cuestión que no poder pasear ya desnudo sin pudor por la orilla del mar, eeh y ésa fue una prueba para los dioses de que dejamos de ser homo erectus para pasar a ser seres creados con inteligencia…, a raíz del ofrecimiento de la serpiente. Y así, esa serpiente coincidiría, en fin, con la figura del dios Enki sumerio, también conocido en otras culturas como en la maya como Quetzalcóatl, representado como la serpiente emplumada que les otorgó conocimiento y fertilidad. Pero, asimismo, al igual que se presentó como una serpiente, si eran seres que podían cambiar de forma, se podría haber presentado con la apariencia de otro animal.

—Entiendo. Pero ¿cómo nos habría concedido el conocimiento? —Le forzó ligeramente a cambiar la dirección de sus pasos con un leve y simulado traspié.

—Eeh según el lingüista y periodista Zecharia Sitchin, en una de las traducciones de textos antiguos reunidas en El libro perdido de Enki, Enki dijo que «Para que una compañera para Adamu sea creada, el útero de una hembra Anunnaki es necesario para su concepción». Además, Sitchin afirmaba que Thoth era el dios sumerio Ningishzidda, que era científico como su padre, y habría sido quien lo habría ayudado en el laboratorio del Abzu para ello.

—¿Fecundación in vitro?

—Pues parece ser que sí, y además puede ser perfectamente compatible con lo que la Biblia relata en Génesis 1:26, ya que en ese versículo la palabra de Dios se expresa en primera persona del plural, y no en singular cuando impera «hagamos al hombre a nuestra imagen y semejanza»; independientemente de la interpretación de la palabra de Dios que se añade en Génesis 1:27 a modo de primera persona, da la sensación en el anterior versículo de que Dios tiene una conversación en plena sala de operaciones de un laboratorio, por lo que en esa situación, en fin, los dioses sumerios habrían podido crear el primer homo sapiens, hablando con sutileza, al cruzar genéticamente su ADN con el del homo erectus, los Adán y Eva, y posteriormente Enki nos habría protegido de la desaparición que su hermano Enlil y An, habrían decidido ejecutar como en el Diluvio Universal de la Biblia, el cual, Enlil, podría compararse, por tanto, con el dios del Antiguo Testamento que nos expulsaría del paraíso y nos quiso aniquilar con tal catástrofe, aquél que cambiaría en el Nuevo Testamento con Jesucristo, que pasaría de ser vengativo a amoroso, eeh es decir, de enviarnos plagas y el Diluvio a ser Enki, nuestro protector sumerio, también conocido como Ea, o el «dios embaucador y astuto», cuyo apelativo recuerda, en fin, a la serpiente del Edén. —A continuación, exclamó el guía con la vehemencia de un apasionado del misterio—: ¡Y por si no fuera suficiente, todos aquellos dioses de distintas culturas extendidas por todo el mundo han sido representados como seres metamórficos, e iban construyendo pirámides en la misma era de punta a punta del planeta! —Tomó aire y continuó—: Eeh curiosamente en una de las tablas sumerias que descubrió George Smith en 1872 en Nippur, más en concreto la XI de la Epopeya de Gilgamesh, se relata la historia de un personaje fácilmente reconocible en la figura de Noé, pero nombrado muchos siglos antes como Ziusudra, quien también hubo construido una embarcación en la que refugió multitud de diferentes especies de animales para protegerlas del Diluvio al ser avisado por Enki.

En ese instante, abrumado por su explicativa y asustado por si alguien lo veía recabando información que pudiera resultar incómoda, Tan quedó como dubitativo, recordando la mancha amarilla del ojo del director general que había salido en la fotografía que Joe había impreso, y como no podía absorber tanta información de una, le formuló sólo una consulta más antes de despedirse.

—Pero ¿por qué nos querrían destruir? —preguntó Tan, aunque con ganas de seguir la conversación en otra ocasión por la desconfianza que le evocaba el entorno.

—Eeh pues, perfectamente podría ser por diferentes problemas, ya sea que cumplieron su objetivo o porque dejábamos de ser tan sumisos. El homo erectus no pensaba como nosotros, era mucho más fuerte y ejecutaría sus órdenes de forma más sumisa, aunque serían tareas sin complejidad, y el hombre, en cambio, que habría sido creado para llevar a cabo las tareas más avanzadas que los dioses de segundo rango no querían desarrollar de sol a sol, tendría esa pizca de divinidad suficiente para creerse, en fin, con la misma prerrogativa que aquellos que vieron con buenos ojos su creación.

—¿Nos quisieron como esclavos?

—¡Exactamente! —volvió a exclamar el guía emocionado como si hubiera encontrado, por fin, un compañero de debate de temas ocultos—. Al minuto que empezásemos a sublevarnos, ya no seríamos útiles a su propósito de mando.

Tras aquel diálogo, le agradeció profundamente su ayuda y cortó con cortesía la conversación, porque aquellos dos hombres de antes parecía como si lo estuvieran siguiendo, además no podía retener todos los datos que el guía le facilitó con su casi incesante labia —era un apasionado de la mitología—. Le pidió si podía visitarlo en otro momento para poder compilar más información a fin de redactar un artículo de investigación, a lo que se ofreció encantado entregándole una tarjeta de visita para que contactase con él sin compromiso y cuando lo necesitase.

Se había quedado con la información sobre el poder que transfería aquel símbolo y el comentario sobre las distintas razas entre las deidades, que por lo que había contado ya estaban enfrentadas. Además, le llamó la atención que no fuese un símbolo únicamente egipcio, sino relacionado con una cultura anterior como era la de Sumeria, y también aquello de la esclavitud. Pero, algo que le produjo un auténtico shock fue escuchar de nuevo el nombre de Nergal. ¿Cómo podía ser que apareciera ese nombre en esa historia habiéndoselo dicho «el gordo» en sueños la noche que pereció? No conseguía sacárselo de la cabeza, y necesitaba investigar más acerca de ese nombre.

Después de darle unas vueltas a toda la información que estaba recibiendo por cada distinta vía, estaba a punto de sacar una conclusión que enfocaría la imagen de aquello contra lo que estaba dando palos de ciego. En una de sus lúcidas inspiraciones, empezó a estructurar la situación, aunque le faltaba algún eslabón para cerrar la cadena.

Pero entre toda aquella reflexión, recibió una llamada de la secretaría de recursos humanos, le habían pedido que se personase cuanto antes. Con esa llamada se olió que su discusión con el director no había sentado nada bien, y que su despedida era más que previsible en aquella misma tarde. Así que se fue de vuelta a las instalaciones del FDP con la idea preconcebida.

De vuelta ya al trabajo, le esperaban en el despacho el director del medio y el director general:

—Pasa Archer, ejem, por favor —le pidió Richardson, el director del medio.

—Buenas tardes, ¿a qué se debe esta reunión? —preguntó Tan.

—Mira, sabes que estamos pasando por una etapa de cambios, y no sabemos aún cómo quedará configurada la nueva plantilla, y… ejem, obviamente vamos a necesitar de nuevas incorporaciones para afrontar el cambio del medio a un nuevo estilo que marque la diferencia respecto de la línea que hasta ahora hemos venido siguiendo.

—Sé lo que está queriendo decirme —le interpeló Tan—. Usted está ahora intentando justificar, no sabe ni cómo, el hecho de apuntarse un tanto frente a su jefe, que justo está a su lado, y aprovechando lo que le he dicho esta mañana va a comportarse como un ave carroñera. Conozco a la gente como usted, sé que no tiene principios, y es un cobarde que sin su puesto de director se le iría todo ese ego por la taza del váter —dijo con confianza sin perder la compostura.

—Puedes opinar lo que te parezca, pero creo que ha llegado la hora de que busques otras oportunidades al margen del FDP.

—Creo que me tomaré unas vacaciones, las necesito después de tantos años dejándome la piel por esta cabecera, a la que usted —decía dirigiéndose al director general con la mirada clavada fijamente en sus ojos— ha traicionado aprovechando la ausencia del señor Jackson. ¿Acaso puede dormir tranquilo acuchillando su voluntad? Usted se ha vendido y no sé todavía a cambio de qué, pero no se preocupe por mí, porque como me dijo el presidente hace siete años cuando corté con mi ex: «dos personas cuanto más tiempo llevan juntas, menos queda para que dejen de estarlo» —dijo con absoluta despreocupación—. Así que me despido, pero no antes sin tomarme la licencia de aconsejarles algo: borren la “F” de la cabecera porque aquí ya no hay libertad. —Con esas duras acusaciones se levantó y se marchó dejándolos con la palabra en la boca.

No eran todavía las ocho de la tarde y ya se había despedido de sus compañeros sin contar mucho más que lo que les había escupido a Richardson y al director general Jones. A raíz de ello, se la tuvo más jurada que nunca a la banda que se hubo hecho con el control del último medio que encarnó la prensa de papel. A partir de ahí, iba a dedicarse en cuerpo y alma a su quijotesca cruzada contra aquellos que estaban impulsando la censura.

No quedó sin pasar por donde Joe para despedirse momentáneamente de él y comunicarle que acababa de dejar la empresa, de modo que seguía en pie el encuentro en el puente, tal y como hubieron acordado anteriormente. No tenía demasiadas cosas que llevarse, excepto algo de ropa que tenía en la taquilla y algunos otros objetos personales como una taza y un ventilador. Prefirió dejarlos por unas horas allí y volver al día siguiente a cargar todo aquello con una maleta. Hizo un poco de tiempo ultimando despedidas con otros compañeros y marchó hacia el puente donde hubo acordado el encuentro con Joe.

Repentinamente, se puso a llover intensamente y casi no se podía ver a cinco metros por la calle, de manera que rápidamente fue a cobijarse debajo de aquel puente para esperar a su ya excompañero. Pero Joe no se hizo esperar, había llegado con puntualidad al encuentro:

—Me… menuda está cayendo de repente —dijo Joe empapado.

—Y que lo digas —respondió Tan preocupado por tampoco llevar paraguas—. Bienvenido a Londres —bromeó.

—Brutal. Tengo aquí algunas cosas que me ha podido conseguir mi hermano. —Joe le pasó un dossier con las inversiones de Sayers y movimientos bancarios de los últimos meses.

—¿Le has echado una ojeada ya? —preguntó Tan.

—No he tenido tiempo, eso te lo dejo a ti, que ahora te va a sobrar tiempo, y tal y cual.

—Pues me tendré que poner las pilas porque aquí hay mucha tela que cortar.

—¿Has conseguido más información? —le preguntó Joe, ansioso de una respuesta afirmativa.

—Estoy en ello. —Tomó aire, se inclinó hacia él y le susurró—: Estoy a punto de concluir una teoría en la que casi todos los detalles me están cuadrando.

—¿A qué te refieres?

—Mira, tenemos como un cajón de sastre lleno de múltiples sucesos que nos están arrollando pero, si no se construye una teoría…, difícilmente llegaremos a la verdad. Lo que quiero decir es que tenemos, por ahora, dos personas con el mismo tatuaje, ambas relacionadas entre sí por el robo de mi cámara con la que había fotografiado al director general y sus acompañantes. El tatuaje que llevan representa simbología egipcia y/o sumeria, y muchas de las sociedades o grupos secretos se crean en torno a algún mito o creencia. Pues bien, ese símbolo tiene como elemento central el Ankh, que lo llevaban únicamente los faraones.

—No… no te sigo. ¿Crees que hay una sociedad secreta detrás de esto?, ¿y qué buscarían? Sería algo brutal—preguntó Joe estupefacto.

—Exacto, ¿por qué no?, ¿qué buscaban los faraones? Ya te lo digo yo: un pueblo sumiso que los siguiera fielmente. Un pueblo esclavizado —afirmó Tan—. ¿Y cuál es la mejor manera de esclavizar hoy a la sociedad?

—Controlando los medios, ¡claro! —respondió Joe como si se le hubiera presentado una revelación mariana.

—¡Exactamente! —exclamó Tan con ímpetu y apretó los puños—. Y para confirmarlo necesitamos sólo una conexión, y debería de estar entre las hojas que me has dado.

Necesitaban sacar alguna conclusión certera sobre Sayers para saber cuál era su objetivo, hasta dónde alcanzaban sus tentáculos y que no quedara todo en simples hechos inconexos. Y sin nada más que decir, a la espera de leer la documentación, se despidieron y, chorreando agua, cada uno tomó su camino.

Tan marchó hacia la calle que cruzaba para llamar un taxi que lo llevara a casa de vuelta lo antes posible. Durante el trayecto sacó con sigilo las hojas que le había pasado Joe y pudo comprobar que aquello le llevaría horas de repaso, pero en la primera ojeada no vio nada extraño, excepto la ya conocida donación de cincuenta mil libras al grupo ecologista que se había manifestado a las puertas del FDP. Tenía que haber algo más que se escapaba a primera vista.

Una vez llegó a la puerta de su vivienda, pagó el taxi y salió rápido del mismo para entrar en casa y secarse, no quería tampoco empapar todos los documentos con toda el agua que llevaba encima. Estaba tiritando, por lo que temblando de frío se metió en la ducha con el agua bien caliente para recomponerse lo antes posible.

Allí estaba, de pie como una estatua frente a la pared de la ducha y, ensimismado mientras recuperaba la temperatura, bajo aquel chorro humeante que empañaba el espejo, las baldosas y los cristales del cuarto de baño. Por un momento había conseguido permanecer sin pensar en nada, en su presente sólo recibía el placer del calor atravesando su piel. Y fue entonces cuando a su mente, que se encontraba totalmente en blanco, llegó de nuevo la inspiración divina, un detalle se le había escapado: «¿quién era el dueño de la Agencia de Revisión de Contenidos a la que se le había hecho el traje a medida con la nueva ley?» se preguntó.

Cerró el agua, se secó rápidamente, se puso el albornoz, abrió la puerta del baño, desde la que salía una nube de vapor como si aquello fuese la locomotora del Orient Express, se dirigió hacia su ordenador y lo encendió. Mientras éste se ponía en marcha aprovechó para acabar de cambiarse y revisar el móvil, ya que no le había prestado atención desde hacía horas. Se acordó de Sarah y le escribió un mensaje de nuevo para saber qué tal había ido el día. Una vez en marcha el portátil, le vino a la cabeza la suerte que tenía al no haber formalizado su salida todavía, ya que era al día siguiente cuando iba a llevarse sus cosas de la redacción y firmar el despido, de modo que todavía le funcionaba su clave como periodista del FDP para acceder a la base de datos del registro de empresas. Una vez dentro del sistema, tecleó el nombre de la Agencia, pero desgraciadamente no obtuvo la respuesta que esperaba, la Agencia no tenía como propietario una persona física, sino que pertenecía a un holding cuyo propietario era una empresa radicada en Islas Caimán.

Esto complicaba las cosas, porque si su pretensión era la de llegar a alguna conclusión que estableciera puntos de conexión entre Sayers, el director general o cualquier otra persona de su entorno, se acababa de presentar un cortafuegos que impedía atravesar aquella muralla de forma sencilla, ya que la opacidad en la consulta de datos de empresas domiciliadas en Caimán imposibilitaba descubrir a sus propietarios en una simple búsqueda. Eso sí, el administrador venía a ser un hombre de paja cuyo nombre, aun figurando, no se conocía para nada ni salía en ningún buscador por internet, y tampoco se le podía echar en cara al gobierno el hecho de que esta empresa no estuviera radicada en Londres, ni otra parte del país porque, al fin y al cabo, no dejaba de ser territorio británico y, además, una empresa con actividad internacional. Por otra parte, el registro no era público, por lo cual los nombres de los accionistas no los podría obtener, y seguro que usarían algún testaferro a la luz de cómo estaba estructurado el holding.

En esa indagación, volvió a desplegar la bala de documentos que le había pasado Joe para buscar, movimiento por movimiento, algo que pudiera encender una luz entre tanta secuencia de números y datos, a los cuales era prácticamente imposible asignarles algún sentido en la investigación.

Se sintió como si estuviera buscando una aguja en un pajar. Miles de movimientos entre filas y filas de números y conceptos casi encriptados. Pero llegada la madrugada, consciente de que aquello que estaba haciendo no era legal, y con los ojos enrojecidos por no estar descansando, apareció una transacción que le llamó la atención, una transferencia a favor de Sayers cuyo concepto rezaba: «Dividendo I.C.». El inconveniente era que, donde tenía que poner el nombre del emisor, ponía un número en lugar del nombre de la sociedad y, por tanto, volvía pues al mismo sitio: al cortafuegos.

Pero pese a dicha barrera, aquellas siglas I.C. podrían perfectamente significar Islas Caimán, aunque necesitaba más medios de prueba para poder llegar al final de la investigación, y parecía que no iba a ser nada fácil porque, donde estaba radicada la empresa propietaria del holding, no se permitía revelar datos bancarios, por tanto, el nombre de la empresa y sus socios no quedaban expuestos y, como protección en las transferencias bancarias, aquella sociedad tenía un número asignado en lugar de la denominación social. Estaba estructurada por un verdadero ingeniero fiscal, lo cual lo ponía tan tenso que le dolía hasta la mandíbula por la presión que ejercía la contracción de sus maxilares.

Ante tal bloqueo mental, solo le quedó nada más que revisar el móvil, en el que había obtenido una respuesta al mensaje que le había mandado a la belleza que tan enamorado lo tenía. Le preguntó, mostrándose contenta, acerca de qué tal estaba, a lo que empezó a responderle, pero se quedó dormido con el móvil en mano encendido, y la pantalla amaneció echa unos zorros con un ilógico mensaje con infinidad de letras tecleadas sin sentido: «Pues estoy trabaajmlkmslk asaonlkdlkmelkd». Perfectamente, Sarah podría intuir que Tan había caído en el intento.

Nuevamente, durante la noche volvió a tener otra visión con el presidente, parecía ser que cada vez que se quedaba dormido en alguna mala posición se le aparecía. De nuevo, era como si estuviera interactuando en realidad virtual, volvía a tenerlo frente a frente con todos los detalles de tal y como lo recordaba y, por supuesto, su peculiar voz rasgada. Era un estado en el que se sentía en paz, una tranquilidad que además le hacía sentir cierta felicidad, en un ambiente reconfortante donde todo lo que les rodeaba era blanco y brillante, sin dejar lugar a distracción, más que la figura de la persona que le había vuelto a visitar:

—Jonathan, estoy muy orgulloso de ti —le dijo el Jackson en sueños.

—Gracias jefe —le contestó Tan como si le estuviera hablando a una figura paterna.

—Recuerda por qué cortaste con tu ex —exhortó.

Y antes de que le pudiera preguntar el significado de aquellas palabras volvió a desvanecerse. Tan abrió los ojos de repente, paralizado con la sensación de haber vuelto a estar ante «el gordo» de verdad. Miró la hora del radio despertador que tenía en la mesita de noche y el reloj marcaba las 00:01, pero la luz de la hora estaba parpadeando, lo que significaba que la electricidad había sufrido un corte en la casa justo al desaparecer Jackson de su sueño; sintió como una ráfaga de olor a flores, que también se disipó sin saber de dónde provenía al tener la ventana cerrada… Se le pusieron los pelos de punta y notó un frío recorriendo todo su cuerpo. Desbloqueó el móvil, y vio que, en realidad, eran pasadas las cinco de la madrugada. Se levantó de la silla, abrió la conversación con Sarah y se echó las manos a la cabeza por aquel indescifrable mensaje que le había mandado, por lo que le volvió a escribir disculpándose por haberse quedado dormido mientras le escribía, a lo que le añadió un emoticono de risa.

Todavía tenía tiempo para descansar un poco más, pero había algo en aquella cosa que le dijo el presidente que necesitaba saber. Necesitaba pensar en los recuerdos de algo que supuso un fracaso emocional que marcó huella en su carácter. Acabó cortando con su ex pareja, con la que había vivido cosas increíbles, porque las discusiones se hacían insufribles por tantos celos, cada poco tiempo ella le interrogaba de forma capciosa preguntándole con quién hablaba por teléfono o qué chicas trabajaban con él, lo que hizo de aquello una relación tóxica e incompatible.

Amando con locura a aquella chica tuvo que tomar la, indescriptiblemente, dolorosa decisión de no continuar con la relación. Retrotraerse a aquello que parecía superado después de siete años le hizo sentir, de nuevo, que todavía quedaban los restos de la herida que había cicatrizado en su corazón, pero algo que le había marcado tan intensamente siempre dejaría algún tipo de sedimento, algo como el dolor que rebrota en cambios de tiempo, recordando que en esa zona hubo un día un hueso roto, pero en este caso produciendo no molestia física, sino angustia y tristeza.

Así, recordando las últimas bocanadas de agonía de su anterior relación, pasaron los minutos hasta que se puso también a consultar en el móvil acerca de Nergal, del cual llegó a leer que también correspondía a uno de los dioses Anunnaki, conforme le había contado el guía del museo; además en las representaciones de los grabados aparecía con una serpiente, y su aspecto era demoníaco; con razón era dios del inframundo y de los muertos, además se decía que su versión bíblica podría ser Satán, lo cual suponía que no era muy halagüeño pensar que toda aquella gente que lo había perseguido pudiera pertenecer a algún tipo de sociedad, o secta, relacionada con el culto a seres demoníacos. Había tantos tarados y obsesos en el mundo, que después de conocer de la existencia de otras sociedades y sus respectivas prácticas como las de los Illuminati, Masonería, Bones and Skulls, Rosacruces, etc., todavía había cabida para otra desquiciada orden más.

CUARTO DÍA

10 EL CORREO

Amanecido el nuevo día, Tan empezaba a hacerse a la idea de cómo afrontar una mañana distinta con una despedida de aquella redacción, donde había escrito millones de palabras y compartido profesión con gente admirable y extraordinaria, donde había aprendido, donde había sacado su gran coraje y donde lo único que le quedaba era una caja de enseres que le habían acompañado durante toda una longeva etapa.

Obviamente, no podía evitar sentir cierta melancolía al imaginar su última entrada por la puerta de la que había sido, hasta ese día, su segunda casa desde que un hombre rudo, pero campechano, le vio madera de periodista de verdad, de los que olisquean incluso debajo de las tazas de café. Aquel hombre, B. J., merecía ser honrado en su memoria, no con palabras únicamente, sino con hechos porque, cuando uno menos se lo espera, llega un día en el que uno ve pasar toda una vida por delante y comprueba si la película que alguien, o algo, nos muestra al terminar en este mundo ha valido la pena o ha sido una más de tantas típicas historias predecibles, y ahí ya no cabe rectificación, sino decepción o satisfacción por haber obrado en congruencia o no. No se trataba de si ganaban los buenos o los malos, trataba de que uno hubiera sentido haber permanecido en el lado de los buenos, de la dignidad, de la verdad, y con estoicidad haber demostrado la suficiente valentía para no pasar desapercibido en un entorno de mediocres, hipócritas y acomodados. Y bajo esa creencia agarró aire y se dijo a sí mismo: «que nadie pueda contigo, levanta la cabeza y mantén tu paso firme».

Así fue como pasó su tiempo hasta llegar por última vez a la redacción. Una vez allí, sintió que sus pulmones se llenaban más y más de dignidad, era lo que conseguía mantenerlo firme, viendo con la perspectiva de un águila que sobrevuela la cima de una montaña, cómo sus compañeros sobrevivían dirigidos bajo el yugo que los amarraba como a mulas de carga, sin más libertad de movimiento que la de andar hacia delante a merced de las órdenes de quien empuñaba la fusta. Sentía pena por ellos porque sabía que aquella situación no era por la que habrían soñado vivir. Aquél ya se había convertido en el primer día sin un periódico en las calles, un día tristemente histórico.

Pensó que quizás tenía la batalla perdida al haberse pautado el plan del nuevo orden a la perfección, aunque todavía tenía ganas de expresar su reprimida opinión a sus ya a punto de ser formalmente sus ex jefes. Por ello, viró ligeramente su camino para ver si seguía el director general en su despacho, pero justo acababa de salir a una reunión y no había dejado la puerta cerrada con llave, por lo cual era de suponer que su ausencia no se prolongaría en exceso.

Pero ahí estaba Tan, plantado ante la puerta del director general, pensando si esperarle… cuando de forma espontánea apareció Joe y le dijo: «Eh, ¿cómo estás? Por lo menos hoy te habrás librado del correo electrónico, y tal y cual».

Entonces, de nuevo le vino como un flash lo que en sueños le había dicho el presidente la pasada noche: «recuerda por qué cortaste con tu ex».

«Muy bien Joe, me acabas de recordar algo que necesitaba», le contestó Tan excitado.

En ese instante, acababa de venirle en mente que lo que detonó el fin de su relación con su antigua pareja fueron los celos, sí, pero materializados en un correo que ella le había enviado con un enlace en el que, clicando en él, se habrían transferido las contraseñas del receptor al emisor dejando correos electrónicos y otros accesos absolutamente al descubierto de quien lo hubiera mandado.

Pero no tenía algo que era clave para rastrear toda la información que la noche anterior había estado persiguiendo, lo cual podría ser el correo de Sayers, donde podría encontrar algún mensaje que delatase si era, o no, el dueño de la empresa propietaria del holding bajo el que estaba constituida la Agencia de Revisión de Contenidos.

Pese a ello, tenía un cartucho, pero debía de dispararlo rápidamente y sin fallar porque cualquier error podría ser fatídico para él. La puerta del despacho del director general estaba abierta y, probablemente, él era el único entre sus conocidos más inmediatos que tenía en su agenda el correo de Sayers.

Prontamente improvisó un plan que podría llevarle a la gloria.

—Intenta entretener al director general si vuelve en breve —le ordenó Tan a Joe.

—Pe… pero ¿qué quieres hacer? —le respondió Joe con pavor.

—Necesito probar si encuentro una información. —Se fue directo al despacho del director general sin decir nada más.

De nuevo una luz alumbraba su camino, porque acababa de ver que se había dejado el ordenador en marcha sin bloqueo. La suerte estaba de su lado, de ahí que probó a buscar la dirección de correo electrónico de Sayers y allí estaba, rápidamente le había aparecido en pantalla.

«Me la voy a jugar» se dijo a sí mismo mientras resoplaba de los nervios. Entró en internet en ventana oculta para no quedar su búsqueda en el historial, y encontró fácilmente cómo enviar un enlace —como el de su ex— para robar contraseñas. Necesitaba actuar con agilidad para no perder ni un segundo, e ipso facto le vino la idea de cómo conseguir hacer que Sayers picara el anzuelo. Tan redactó un breve mensaje para que aquél hiciera clic sobre un texto con hipervínculo desde el mail del director general: «Apreciado, aquí le mando el acceso al archivo que le hemos echado atrás a nuestro periodista que desde hoy ya no sigue con nosotros, lo relacionaba a usted con todo». Seguidamente, había un enlace con doble función: mostrar una imagen —o documento señuelo—, y transferir los accesos si se conseguía a tiempo.

Pero necesitaba sacar el documento para hacerlo confiable, así que abrió con su móvil el artículo que había sido censurado el día anterior y se lo mandó a sí mismo, abrió su correo desde el ordenador del director general, se descargó el archivo, lo adjuntó al hipervínculo malicioso, y lo borró seguidamente del ordenador. Al segundo, cuando ya estaba todo preparado, le dio a enviar. No sabía lo que podía tardar una contestación de vuelta… y sólo quedaba rezar.

Sentía como si estuviera viviendo en primera persona una película de espías y, por suerte, aun no oía la llegada de nadie hacia el despacho. Pasaban los segundos y no recibía nada de vuelta, y se acordó que el director general podría recibir la notificación de su correo en su móvil, ¡menudo despiste!, con lo que antes de recibir ningún mensaje entró en configuración y deshabilitó las notificaciones a otros dispositivos; por suerte ese gestor de mensajería lo conocía a la perfección después de tantos años usándolo en la redacción.

Al cabo de un interminable minuto, recibió una notificación con un mensaje de vuelta de mano de Sayers, y gracias a haber deshabilitado las notificaciones a otros dispositivos, el director general no lo habría recibido en su Smartphone.

—¡Bingo! —exclamó Tan sin poder contenerse.

Acababa de recibir la contestación con la contraseña del correo de Sayers porque había pinchado en el «enlace anzuelo», y casualmente usaba el mismo gestor que el FDP; parecía un regalo venido del cielo.

Como una exhalación, intentó acceder a la cuenta hackeada… y lo consiguió. La emoción era casi comparable a estar a punto de meter el gol que daría la victoria en un mundial en tanda de penaltis; toda la presión, afilada como la espada de Damocles, pendía sobre su cabeza. Conectó un USB en el ordenador y le dio al botón de descargar todos los correos de las bandejas de entrada y salida de Sayers; el proceso tardaría unos segundos.

Mientras tanto, alguien se acercaba al despacho, lo que hizo que no supiera cómo actuar y, cerrando los ojos, clavó con fuerza sus uñas sobre la mesa rezando a que el proceso se completase. Pero, de repente llegó la caballería:

—Director —dijo Joe en las inmediaciones del despacho.

—Sí, dígame Joe —le respondió el director general.

—Mire, es que me da algo de vergüenza, pero quería preguntarle una cosa un poco personal, nada que ver con el trabajo, y tal y cual.

—Hombre, no sé yo hasta qué punto podría ayudarle.

—A ver, igual le parece una tontería, pero para mí es muy importante.

Joe estaba tratando de alargar aquel «asalto a la diligencia» con circunloquios para ganar el tiempo suficiente que Tan requería allí dentro. Después de varios rodeos, el director general le conminó a que fuese al grano porque tenía algo de prisa.

—Pues resulta que tengo una boda, y usted es un hombre con un gusto brutal —dijo Joe camelándolo.

—Muchas gracias por su cumplido. —Le consiguió sacar una sonrisa.

—¿Me podría decir por favor, si no es para usted ninguna molestia dónde se compra los trajes? Es que se ven de una calidad impresionantes, y quisiera estar a la altura, porque es para una boda muy importante para la familia.

En ese momento, Joe acababa de dar en la tecla porque al director general le encantaba presumir de elegancia, con lo que arrancó a desvelarle algunos secretos que hasta entonces nunca había contado a nadie: dónde se confeccionaba los trajes tan impecables que siempre portaba como guantes.

Paralelamente a la conversación de corte y confección que estaban manteniendo, Tan estaba a punto de conseguir, gracias al desparpajo de Joe, toda la información del correo de Sayers, hasta que cumplido el proceso apareció el tan anhelado: «100% completado».

Rápidamente sacó el USB, se lo guardó en la zapatilla, borró todo rastro en el correo del director, incluso un mensaje que acababa de recibir de Sayers confirmando haber leído el documento señuelo. La respuesta había ido casi a la velocidad de la luz, lo que hizo pensar que le importaba bastante tenerlo todo bajo control. A punto estuvo Tan de olvidarse volver a activar las notificaciones, pero velozmente lo conectó de nuevo, se cambió a la otra parte de la mesa del despacho y se sentó donde las sillas de los invitados. Se cruzó de brazos y de piernas… y esperó.

Disimuladamente, para no hacer sufrir a Joe, simuló en voz alta una llamada de teléfono con su madre. «Sí mamá, estoy perfectamente, la semana que viene te voy a ver» dijo casi gritando. Al escucharlo Joe, que tenía un oído puesto en Jones y el otro en lo que estaba pasando en su despacho, se percató de que Tan le estaba dando la señal de haber terminado con su quehacer, por lo que le dijo a Jones casi susurrando:

—Creo que Archer está esperándolo en su despacho.

—¿Cómo? —respondió Jones sorprendido.

Se cortó la conversación entre ambos con un breve «luego hablamos» de parte del director general, y éste se fue directo de vuelta al despacho… donde Tan estaba repantigado en el cómodo sillón de invitados.

—¡¿Qué hace aquí?! —le preguntó Jones con cierto enfado.

—Pues decidí esperar a que llegase y disfrutar por última vez de estos sillones italianos —respondió Tan mientras acariciaba el tejido del sillón—, y supuse que no me despediría por entrar sin llamar a la puerta —añadió con cierta ironía.

—En eso último tiene usted razón. No tengo mucho tiempo, me tendrá que disculpar.

—No se preocupe, simplemente quería venir a disculparme por si mis palabras de ayer fueron demasiado duras, no quería despedirme con un mal sabor de boca —dijo Tan.

—Se agradece su tono, supongo que habrá descansado bien.

—Mejor que otros días, sí. De ahí que no quiero robarle más tiempo, le deseo lo mejor y espero que mantenga este medio como se merece.

—Lo mismo le deseo —le respondió Jones sin más adjetivos.

—Bueno, voy a cargar mis cosas. —Se levantó, le dio la mano, aunque envenenada, y se dirigió hacia la puerta.

En ese momento, cuando Tan no hubo todavía abandonado la estancia, el director general exclamó: «Pero ¡¿qué pasa aquí?!».

Tan se quedó paralizado y sin aliento, de espaldas a la puerta, sin saber si quedarse o huir rápido. Por su cabeza pasó la idea de haber sido descubierto en su intento de sustraer datos de otros dispositivos.

«¡No para de aparecerme spam cada vez que abro internet!» exclamó con enojo Jones después de unos segundos dando a cerrar una cascada de ventanas de publicidad que, extrañamente, le habían aparecido en el escritorio del ordenador.

Tras aquella falsa alarma, Tan soltó todo el aire que había estado conteniendo en aquella pausa dramática y le contestó sin presión: «Trate de bloquear las ventanas emergentes»; y salió definitivamente por aquella puerta.

Una vez fuera del despacho, pasó por delante de Joe, le guiñó el ojo y le volvió a indicar entre dientes: «mañana a las 20h donde ayer».

11 UN REENCUENTRO MARAVILLOSO

Tan estaba viviendo momentos verdaderamente emocionantes, no aptos para cardíacos. Había conseguido in extremis toda una información que se moría por revisar, una información que si fuese comprometedora tendría un valor incalculable porque pertenecía a uno de los inversores más potentes del mundo, lo que hacía que empezara a ser consciente de la importancia que podría adquirir el USB que tenía en la zapatilla. Pese a que había cometido un delito con aquella intromisión, la causa bien valía la pena.

Para llevarse sus pertenencias se dirigió al que, hasta aquel día, había sido su cubículo…, lo que provocó que cierta melancolía invadiera su alma. Entre los cajones encontró deshecho uno de tantos cubos de Rubik que tenía, el cual sostuvo mientras contemplaba sus caras policromadas, empezó a manejarlo y, finalmente, lo acabó resolviendo en un tiempo bastante aceptable, a pesar de haberlo tenido olvidado en la oscuridad del último cajón durante largo tiempo. Ese objeto le hizo recordar lo mucho que le costó aprenderse los logaritmos que se necesitaban conocer para su resolución, y que no había olvidado, un aprendizaje que no había adquirido cuando era un niño pero, que ya siendo adulto, pudo con él. Para él no era simplemente un juego, sino una experiencia que le volvía a recordar que por difícil que algo fuera, y por días, meses o años que pasaran, podría conseguir lo que se propusiera; en ocasiones, «se trataba de dejar correr cierto tiempo para retomar el reto con otra perspectiva y resolverlo», pensaba. A Tan no le gustaba dejar nada a medias ni aunque fuese un reto atrancado en la lejana infancia; le gustaba cerrar círculos, y el caso que estaba investigando era lo más parecido a aquel cubo de Rubik y, por supuesto, que no iba a dejarlo a medias.

En aquel instante, quiso mandar un guiño a quien se lo encontrara, entrando así en el juego de los mensajes subliminales. Lo deshizo ligeramente y lo dejó sobre la mesa a falta de sólo un paso para su resolución final, al igual que la relación de Sayers con la trama de la censura; una clara alegoría a lo que llevaba entre manos.

Aquello fue lo único que dejó en su escritorio, que había quedado impecablemente solitario… a la espera de que alguien llegase a reemplazar su vacante heredando la plaza de un valiente.

Con una maleta a cuestas llena de objetos de oficina y algo de ropa que quedaba en su taquilla, dejó todo preparado para salir de allí, pero no antes sin pasar por el departamento de recursos humanos, donde le esperaba la firma del cese de la relación laboral. Una vez en la puerta de aquel despacho, le invitó a pasar la compañera que lo dirigía:

—Por favor Archer, pasa —dijo amablemente la jefa de RRHH, Tiffany—. Siéntate un momento.

—Gracias, ¿cómo estás? —le preguntó Tan.

—Pues unos días mejor que otros y, como comprenderás, éste no es de mi agrado. Una nunca se acostumbra a estas situaciones, especialmente cuando es con personas como tú —dijo ella con condescendencia y cara de resignación.

—Me lo tomaré como un halago. Pero bueno, supongo que me vendrá bien apartarme un tiempo de este ambiente que se estaba intoxicando a pasos acelerados. Tú quizás lo notes menos porque, al fin y al cabo, tu trabajo nada tiene que ver con el mío.

—Eso es cierto, por lo menos mira el lado positivo…, con la nómina y el finiquito vas a poder darte un buen homenaje.

Acto seguido, le sacó la hoja de despido para que la firmase, y vio que iba a recibir ese mes prácticamente el doble de lo que venía ingresando habitualmente. Tenía las espaldas cubiertas durante un tiempo, lo cual le iba a dejar el camino despejado para dedicarse en cuerpo y alma a lo que estaba investigando.

—Antes de firmar quería pedirte un último favor —dijo Tan.

—¿Qué necesitas? —preguntó Tiffany.

—Le he dado tu contacto a una amiga que igual te llama para unas prácticas. Se llama Sarah, trátala bien por favor.

—Ah sí, me suena. Creo que tengo el currículo suyo en el correo electrónico. Lo tendré en cuenta, y más sabiendo que es de tu parte, no te preocupes que la llamaré.

—Muchas gracias de verdad. —Empuñó el bolígrafo y rubricó las hojas del despido— Bueno, pues firmado. ¿Cómo es que tienes el pie vendado? —le preguntó Tan al haberse fijado de reojo en el aparatoso vendaje que le cubría hasta casi media tibia.

—Nada importante, un esguince. Parece que me haya mirado un tuerto este mes —respondió riéndose de sí misma.

Con aquella frase, Tan se despidió deseándole seguidamente una pronta recuperación, pero no había sido una frase cualquiera, sino que aquello del «tuerto» le recordó que tenía que revisar las imágenes del streaming que Jones había ofrecido dos días antes. Se le había olvidado en un par de ocasiones porque la mancha amarilla de la foto la había percibido como una mera casualidad, pero por echar un vistazo tampoco le iba a llevar demasiado tiempo. Lo único complicado era que el vídeo no estaba colgado en internet, ya que había sido emitido en directo y no se había dejado grabación en ninguna plataforma, aunque por suerte, Tan lo había capturado durante su emisión y lo tenía guardado en el portátil que estaba a punto de llevarse a su casa.

Pasó a despedirse departamento por departamento deseando lo mejor para todos sus compañeros, llegó a arrancar alguna lágrima y, sobretodo, multitud de abrazos por los años compartidos con tanta gente de entre los más de doscientos compañeros que componían la empresa.

Al margen de las despedidas, ya poco más podía obtener de allí más que encuentros que, por su emotividad, lo estaban sumiendo en un estado de entre alegría y tristeza como consecuencia de las muestras de afecto que estaba recibiendo y por, al mismo tiempo, no haber salido con honores, tal y como llegó a imaginar que sería su adiós antes de desencadenarse la escalada de cambios, a su juicio incomprensibles.

Por última vez, pasó por el que desde entonces dejaba de ser su escritorio de batalla, agarró la maleta cargada con sus cosas y se dirigió hacia la puerta de salida, donde se paró, se dio media vuelta y, ante el logotipo del FDP que lucía en la recepción, no pudo contener unas lágrimas que trató de esconder tras unas gafas de sol que se acababa de poner para evitar ser visto con los ojos empapados. Era un hombre duro y perseverante, pero muy emocional, de manera que no pudo evitar exteriorizar lo que le hacía sentir estar a punto de atravesar aquella última puerta, la cual se habría convertido en la frontera tras la que pasaría a una nueva etapa de su vida.

Ya fuera de aquella historia de sonrisas y lágrimas, con el pecho constreñido y la respiración forzada, fue a buscar un local tranquilo en el que pasar a tomar un café descafeinado para sacar el ordenador y repasar lo que tenía pendiente. Por suerte, le quedaba bastante cerca una de esas franquicias de cafeterías que podía encontrar casi en cada esquina de la ciudad, y de la que decidió usar un rincón como oficina improvisada. Aparcó allí dentro con todo su equipaje, pidió el café para acompañarle durante el vídeo y sacó el portátil, en el cual, nada más ponerlo en marcha, se puso a reproducir el video de Jones anunciando el cese de la impresión del tabloide. A priori, no vio nada que pudiera llamarle la atención aun habiéndolo reproducido de principio a fin sin perder detalle pero, como tenía todo el tiempo del mundo, lo volvió a reproducir cerrando el plano sobre la cara de Jones con el zoom y en reproducción a cámara lenta pese a la angustia que le producía aquella cara.

Llevaría casi una hora frente a la pantalla obcecado en la repulsiva mirada del director general, todavía con el café sin haberlo catado —más frío ya que el mármol—, y los ojos resecos de casi ni parpadear por estar atento a cada micromovimiento. Pero llegado el momento del anuncio de que iban a terminar con la actividad en papel, los ojos de Jones hicieron un movimiento extraño. Paró la imagen y anotó minuto y segundo en el que se producía el extraño, lo volvió a pasar, pero esta vez frame a frame, y de nuevo volvió a aparecer el color amarillo en los ojos de Jones como en la fotografía que le había robado en Downing Street.

Pausó el vídeo justo en el fotograma en el que se podía observar la alteración, la amplió hasta ver nada más que los ojos en la pantalla del ordenador; ambos estaban completamente amarillos, pero el pixelado no acababa de dejar ver si era un defecto de grabación o el reflejo de algún foco de la sala, así que hizo una captura de pantalla de los ojos y la abrió con el editor de fotografía. Desde el programa que acababa de poner en marcha aumentó la resolución y las pulgadas, retocó el ruido y la suavizó para que no se viera el pixelado de forma tan aguda.

La imagen había mejorado considerablemente, se podían percibir formas que antes no era posible y, con ello, lo que estaba pasando en los envanecidos ojos de Jones en aquel fotograma. Después del retoque daba la sensación de que parecía más real de lo que se había imaginado, se veían unos ojos amarillentos con una especie de iris alargado en vertical de color negro, exactamente como los ojos de un reptil.

Tan se acababa de quedar con aparente impertérrito, sin saber cómo reaccionar. En aquel impasse empezó a refrescar todo lo que le había contado el vehemente, aunque amigable, guía del museo acerca de razas reptilianas entre los dioses de la antigüedad, y creyó que no sería tan descabellado llegar a saber un poco más acerca de la mitología de aquella supuesta raza alienígena que habría venido milenios atrás para, presuntamente, dominarnos.

Era una imagen que muchos vloggers del misterio pagarían por tener en sus manos, ya que no parecía una pareidolia por la definición que había conseguido después del retoque.

Guardó el archivo en el ordenador y se lo mandó a su propio móvil porque, pese al reparo que le producía poder mostrar un comportamiento ostensiblemente naif, quería definitivamente volver a ver a aquel chico que le ilustró sobre los Anunnaki y los egipcios de forma tan apasionada; quizás, él podría aportarle alguna respuesta o pista para comprender, un poco más, a qué se estaría enfrentando si estuviera ante algo sobrehumano. De momento, habían coincidido demasiadas tragedias y hechos poco deseados en un tan breve lapso de tiempo, y con más que un sospechoso comportamiento de algunos sujetos siniestros.

Giró la cabeza y, a través de la ventana del local, contempló la calle llena de charcos. Había quedado tan absorto por aquel vídeo que no se había ni percatado del chaparrón que había estado cayendo. Tan era un hombre que tenía el don de poder focalizarse en lo que estuviera centrado sin conseguir ser perturbado por causas exógenas, por lo cual ante un caso que construir nada podía distraerlo; era un hombre de acción, y no pudo esperar un minuto más para su segundo viaje al Museo Británico, porque sus ganas de trazar una línea argumental sin borrones ni tachaduras superaban cualquier cosa, así que tomó sus pertenencias y marchó de la cafetería.

Mientras andaba por la calle aprovechó para revisar el móvil, y en él tenía un mensaje de Sarah en el que le había respondido al indescifrable texto que le mandó fruto de quedarse dormido:

—Jajajaja no te preocupes, a mí también me ha pasado más de una vez —respondió ella—. ¿Cómo lo tienes esta tarde?

—No te preocupes, que ahora no me volverá a pasar, no creo que andando por la calle me duerma. —Acto seguido le respondió a la bien acogida pregunta—: Pues lo tengo perfecto, ¿te apetece en mi casa a las nueve? —preguntó Tan con osadía.

Ella respondió afirmativamente, y así ya tenían plan de nuevo, probablemente, para repetir la gesta del primer día. No estaba demasiado claro si los cimientos de la casa iban a soportar un seísmo tras otro, pero valía la pena tratar de superar la marca de la jornada de bienvenida.

La reciente presencia de la lluvia no se notaba, únicamente, por las pistas que había dejado con los charcos que Tan iba sorteando, sino por el característico y suave petricor que aromatizaba el ambiente. Era una sensación agradable que activó sus endorfinas. Un amigo investigador le había ilustrado tiempo atrás que tras la lluvia se liberaban unas partículas llamadas aniones, las cuales eran las responsables de limpiar el entorno de energías densas y, al pisar la calle después del regalo caído del cielo, la sensación que tenía por aquel efecto era de absoluta ligereza. Involuntariamente se le dibujaba la sonrisa en la cara a cada bocanada de aire fresco —o quizás era debido a la cita con Sarah.

Pero tanta distracción y embriaguez casi le costó caro. Pisó la calle sin darse cuenta de que no era el momento para cruzar peatones, y justo un aviso de un claxon y una derrapada lo pusieron de vuelta al mundo real con sobresalto incluido.

«¡Estate atento!» exclamó el conductor que había frenado bruscamente.

Apenas le dio tiempo a decir nada porque el coche ya había retomado la marcha. Con las disculpas todavía en la boca, vio que aquel vehículo que le había puesto en alerta era el mismo taxi que lo hubo llevado frente a Downing Street, el que paró después cerca de Whitehall para, luego, obligarle a entregar la cámara al pistolero. Y el que tenía el número once en su matrícula. De hecho, la cara del conductor era la misma, pero en tan sólo dos segundos sus reflejos no le dieron tiempo a procesar aquel rostro.

Quiso correr detrás de él, pero fue esfuerzo en balde porque el maletero del vehículo ya se avistaba demasiado lejos, aunque pareció ser que el conductor sí supo con quién se había cruzado porque mientras se alejaba le había sacado el brazo por la ventana para saludarle y, acto después, volvió a hacer sonar el claxon. Lo había pillado esta vez demasiado cargado y con enseres a cuestas de valor, así que después de una breve carrera sólo pudo nada más que apretar los puños, los dientes y soltar un alarido de ira e impotencia. Deseaba con toda su alma volver a encontrarse con él para ajustar cuentas. Pero no pudiendo ser, no le quedaba otro menester que dirigirse al lugar que llevaba planeado.

Por segunda vez estaba allí, frente al Museo Británico. Sacó la tarjeta de visita que el guía le entregó, donde tenía anotado su número. Lo marcó en su teléfono y a los pocos segundos le contestó.

—¿Thomas? —preguntó Tan.

—Sí. ¿Quién es? —preguntó Thomas.

—Soy Tan, no sé si se acordará de mí.

—Ah sí, de ayer, claro. Pero por favor, háblame de tú.

—Estoy frente al museo, gracias. ¿Te podría consultar algo si tienes un segundo?

—Eeh por supuesto, me pillas justo que acabo de terminar con un grupo. Salgo y hablamos —dijo Thomas.

Al minuto salió por la puerta del majestuoso British Museum hacia donde estaba Tan, que esperaba sentado en la terraza que quedaba prácticamente a las puertas del mismo. Se levantó y se avanzó a saludarle con gratitud.

—Por cierto, no nos presentamos debidamente ayer, y he sabido tu nombre por la tarjeta, a pesar de la magistral lección que me diste —le dijo Tan.

—Con una historia tan maravillosa que saber y que contar, lo último que importa, en fin, es el nombre de un humilde guía. —Se rió.

—También es importante cómo se cuenta, no sólo lo que se cuenta, y la verdad que he conocido poca gente que vive tanto su trabajo como me demostraste tú ayer —confesó Tan.

Después de tratar de conseguir su simpatía halagando su trabajo, además merecidamente, parecía que todo fluía a la perfección para poder exprimir el conocimiento de Thomas en la materia que justo le interesaba a Tan, ya que dominaba la parte más oficialista de la historia como, también, la más alternativa y no tan impartida en los centros de educación.

—Mira Thomas, ayer me comentaste acerca de la posible existencia de una raza reptiliana en la antigüedad. ¿Tú crees que pudieron o podrían seguir existiendo?

—Eeh buena pregunta. Se dice que tenían apariencia de reptiles y que muy pocos los podían haber visto de tal forma, ya que se les llamaba shapeshifters porque tenían la capacidad de mutar, por lo que no únicamente se podrían haber mostrado en forma reptil, sino de otras tantas especies de animales, pero sí, en fin, entre ellos se mostraban como reptiles según los grabados que hacen referencia a las antiguas deidades. Además, había una especie o raza incluso anterior a los Anunnaki, y ésta fue la de los Usumgal, de los cuales se decía en los grabados acadios que eran seres reptiloides, y serían quienes habrían creado a los dioses Anunnaki, así que, al margen de la representación en cualquier forma animal, el origen de los dioses sí podría tener, supuestamente, una raíz de esa especie si los hubiesen creado a partir de ADN propio. Y en cuanto a seguir existiendo —puso cara de circunstancias—, qué decirte eeh… Es cierto que hay muchos vídeos en internet que muestran ojos de políticos y famosos que, en alguna secuencia determinada, parece que toman una forma extraña, pero de ahí a afirmarlo sería aventurarme, en fin, a algo muy arriesgado, por romántico que sea en cuanto a esa materia —dijo Thomas.

—¿Cómo sabemos que se fueron si estuvieron aquí? —preguntó Tan.

—Eeh se dice que vinieron y que luchamos contra ellos para rebelarnos en sitios como en Egipto y Mesopotamia, y los que no murieron se fueron, de ahí la involución de las distintas culturas que, en lugar de conseguir avanzar tecnológicamente, fueron perdiendo técnica como es el claro ejemplo de las pirámides. La de Guiza, en fin, es un ejemplo inexplicable por su precisión y dimensiones, y las posteriores, sin quitarles mérito, no son lo que aquélla. Lo mismo en Mesoamérica, donde florecieron civilizaciones como la maya, que llegaron a tal punto cúspide con técnicas arquitectónicas, que incluso se conjugaban con el movimiento del sol para señalar la época del año de la cosecha con la proyección de la sombra de la serpiente alada en el suelo, y con unas formas trabajadísimas que, hoy en día, serían casi imposibles de reproducir con tanta perfección y tanto peso por piedra.

—¿Y si yo te dijera que tengo una imagen que podría ser chocante? —le preguntó Tan.

—Pues eso mismo, que sería chocante si fuese de verdad.

Sin perder la oportunidad, sacó el móvil y le mostró la captura de pantalla de la cara del director general, Jones, en el momento en que sus ojos se veían amarillos.

—La verdad que impresiona —le dijo Thomas—. Pero ¿cómo puedo saber que no es un montaje?

—Pues porque es una captura de pantalla en directo, y el zoom se lo hecho yo y, después de ampliar la imagen que estaba pixelada, la he recuperado mejorándola y sin modificación alguna es tal cual como sale.

—Eeh pero ¿no puede ser un efecto de luz?

—Lo mismo pensaba yo la primera vez que vi algo igual de la misma persona en otra imagen.

—¿A qué te refieres? —le preguntó Thomas intrigado.

—Pues a esta misma persona la fotografié de lejos saliendo de una reunión, y al revisar las imágenes apareció con los ojos del mismo color, de ahí que me puse a repasar el vídeo posterior del que he sacado la imagen que te he mostrado.

—O sea que, ¿no es una imagen puntual?

—No, es la segunda vez que lo capto así —respondió Tan.

Se hizo un silencio bastante incómodo, por una parte, porque Tan tenía miedo de compartir información pero, por otra, necesitaba de su conocimiento, todo ello, a fin de tener una idea para saber a qué se estaría enfrentando si se confirmase de la existencia de una realidad distinta a la que cualquier persona estaría acostumbrada por inverosímil que pareciese.

—¿Por casualidad, el hombre de la foto es poderoso? —preguntó Thomas.

—Pues si no lo es, al menos sí se ha reunido con poderosos —respondió Tan.

—Uf —resopló—, pues cumple, en fin, con el patrón del misterio de esa especie, ya que se caracterizan por ocupar posiciones privilegiadas y por formar sociedades secretas que persiguen el poder para volver a controlar a la humanidad, tal y como ya dominaban en su momento, supuestamente, en tiempo preadámico.

—Hombre, viendo lo que está pasando en el mundo, me encaja a la perfección. Pero ellos ¿qué tenían para ser tan poderosos?

—Pues, lo que se conoce como el conocimiento hermético que te avancé ayer, y también los «Me» —informó Thomas.

—¿Los Me?

—Eeh, el conocimiento de cómo funcionaba todo, por simplificar. Eran unos decretos que contenían no sólo cómo estructurar una civilización con dictados de gobierno, sino también sobre las creencias, cultura y, sobre todo, en fin, sobre la tecnología. Era el conocimiento documentado que, según las tablillas que se encontraron en Mesopotamia, la diosa Inanna robó a Enki —relató Thomas.

—¿Qué persiguió Inanna robándolo? —preguntó Tan.

—Eeh, pues tener todo el conocimiento universal en su poder y, por tanto, no ser solamente una diosa de lo carnal y la belleza, sino también invadir las competencias de los demás dioses para ubicarse por encima de todos. Y, en fin, para saciar su ambición pactó incluso con el dios que tanto te llamó la atención ayer.

—¿Con Nergal?

—Exactamente, pactó con él y arrasaron con casi todo. —A lo que añadió—: Por cierto, a Nergal se le esculpió rodeado de serpientes.

Una vez más, profundizó en una historia que mezclaba realidad y ficción, la cual causaba vértigo en Tan y, tanto interés, que lo mantenía atrapado por el misterio que se presentó ante él. Aunque pudiera ser amenazado, atacado o algo más, el hecho de poder conocer lo que pasaba desapercibido para la gente común resucitaba su alma de investigador.

Con tantos elementos históricos y pruebas que iba compilando, entre ellas las fotografías, empezó a plantearse la fantasía de si realmente los ojos de Jones en la captura de pantalla no eran un efecto de luz, y si las palabras del presidente en el sueño sobre la vuelta de Nergal fueran en señal de todo aquello. Igual, la historia de unos hombres serpiente que aplicasen la censura para el control total no sería descartable, por peregrina que pareciese la idea. Y si esos supuestos hombres serpiente eran los que se habían reunido en Downing Street, igual…, uno de ellos reencarnaría a Nergal. ¡Qué difícil se hacía para Tan asimilar tan chocante teoría!

Todavía tenía tantas preguntas por hacerle que no sabía por dónde empezar, pero antes de que pudiera formular la siguiente pregunta, un desconocido de negro iba acercándose hacia ellos y sin cara de demasiados amigos. En aquel desconcertante momento, Tan invitó a Thomas a levantarse con premura y alejarse de él: «Thomas, mira ese tipo, creo que viene hacia nosotros y no me da buena espina. Vámonos de aquí» le exhortó.

Cuando se levantaron, vieron que desde el lado opuesto también había otro hombre con la misma apariencia, uniformado y con gafas de sol, a pesar de no ser un día precisamente soleado.

Parecía que estaban intentando hacerle la pinza para que no tuviera escapatoria, de modo que empezó a acelerar el paso.

—Vámonos hacia la calle —ordenó Tan nervioso tratando de ver las distintas posibilidades de fuga.

—Eeh, no sé qué está pasando, pero me empieza a dar mala espina —dijo Thomas mientras le seguía el paso cada vez más y más rápido hacia el exterior.

Los dos desconocidos también aceleraron el paso para poder alcanzarlos, y al percatarse, Tan y Thomas arrancaron a correr despavoridos una vez en la calle, donde la persecución se hizo más intensa y la tensión estalló: «¡Corre!, ¡estos van en serio!» gritó Tan a la desesperada.

Sin aguardar más tiempo, uno de los dos desconocidos, antes de tratar de alcanzarlos y cansarse en balde, sacó un arma de debajo de la chaqueta y apuntó a Tan para derribarlo a disparos, movimiento del que éste se dio cuenta al girar para comprobar la distancia que les aventajaban. Ahí fue cuando vio que su vida peligraba de verdad, y justo cuando el hombre de negro fue a darle al gatillo desde el medio de la calle, un coche aceleró hacia el tipo que empuñaba la pistola y lo arrolló. Ambos se quedaron de piedra al escuchar el golpe seco del atropello, por lo que bajaron el ritmo y se giraron de inmediato para ver qué había sucedido. El «sicario» que les había estado apuntando quedó aparentemente sin vida en el suelo por el durísimo atropello, y el coche parado en mitad de la calle tenía enfrente al otro desconocido de negro que, antes de sacar completamente el arma de la chaqueta, recibió un tiro letal que lo había dejado k.o. tirado sobre el asfalto. Una vez los dos perseguidores derribados, el conductor dio media vuelta para ir a buscar a Tan y Thomas, que se habían quedado petrificados, especialmente Tan, porque acababa de ver que era el taxista de la matrícula LT11CAB. Tan no se negó a subir al coche, aunque con los antecedentes que precedían no podía confiar demasiado, pero aquella flagrante defensa fue un argumento suficientemente convincente para entrar en él, y la situación tampoco daba demasiadas opciones por si el peligro en el museo no se limitase a aquellos dos hombres abatidos. Una vez dentro, Tan pidió al taxista exclamando: «¡Espera! Necesito recuperar mis cosas que están en la terraza».

El taxista dio media vuelta a toda velocidad y paró frente a la verja de la entrada. Tan bajó del coche, sorteó a aquel tipo que estaba tendido en el suelo con un disparo limpio entre ceja y ceja, y fue corriendo a por sus cosas, que había dejado allí por cuestión de mera supervivencia, aunque afortunadamente seguían intactas.

La gente que había estado deambulando por el lugar huyó aterrada por toda aquella agitación, trataron de esconderse detrás de cualquier objeto. En cuanto se vio que uno de los derribados había sacado el arma, antes de ser abatido habían salido todos precipitados hacia cualquier punto bajo el que sentirse a cubierto y, en cuanto sonaron los tiros, los gritos de pánico se amplificaron entre los turistas y peatones. La ciudad estaba viviendo momentos de angustia y horror entre el brutal atentado y el cruento asesinato del día anterior, y aun con las ganas que tenía la población de seguir viviendo en normalidad y libertad, cualquier altercado como el que justo acabaron de presenciar hacía resurgir en las calles el ingobernable miedo que gravitaba a flor de piel. Pero la capacidad de resurgir de la ciudad ante cualquier contratiempo era impresionantemente épica, golpe tras golpe se levantaban una y otra vez, y ello se pudo comprobar a los minutos del tiroteo, cuando las puertas del museo volvieron a estar abiertas al público con la presencia de la policía custodiando la zona. Era una sociedad que, a pesar de las circunstancias, no se achantaba ni venía abajo ante ningún revés, por duro que éste fuera.

Por fin, Tan recuperó su maleta de donde la hubo dejado, debajo de la mesa entre las sillas para poder huir sin cargar peso. Subió nuevamente al taxi en el que todavía seguía Thomas.

—Pero ¿no quieres quedarte, Thomas? —preguntó Tan.

—Ni pensarlo, en fin, para un día entretenido que tengo, quiero saber un poco más de qué va todo esto, y después de lo sucedido mi ausencia en el museo está más que justificada —contestó Thomas con decisión.

Tan se dirigió al taxista y le dijo:

—Disculpe, pero no acabo de entender el juego que lleva usted conmigo, un día me deja delante de un tío con pistola, y otro día me salva la vida. ¿Qué está pasando? y ¿por qué atropelló a mi compañero? —le preguntó alterado.

—Yo no lo atropellé sir —respondió el taxista.

—¿No? y ¿cómo es que fue con el mismo vehículo y la misma matrícula? —inquirió Tan.

—No es fácil de explicar caballero, pero para que se haga una idea —desvelaba el taxista mientras se dirigía a un lugar que resultaba familiar para Tan—, somos unos cuantos taxis como éste con la misma matrícula en la ciudad.

—¿Y la policía no les detiene?, eso es ridículo.

—La policía tiene órdenes de no entorpecer nuestras rutas —aclaró el taxista.

—Entonces, ¿quién mató a mi compañero?

—Pues… no sabría decir, porque aquí nadie conoce a nadie.

Thomas estaba escuchando atónito aquella conversación, de la cual se podía extraer un argumento propio de una película de gánsteres, mientras Tan continuaba con su batería de preguntas.

—¿Cuántos se supone que sois? —insistió Tan en conocer más datos sobre la organización, y se tomó la licencia de tutear al taxista por la mohína que lo invadía.

—Pues no te sabría decir, cada uno tiene su función —le respondió el taxista siguiéndole el tuteo.

—¿Y cuál es la tuya?

—Cada uno tiene su función sir —repitió el taxista dejando a entender que no tenía la intención de responder a la pregunta, y estar cansado del interrogatorio.

—Bueno, dime, ¿por qué hoy me salvas y el otro día me pones ante un tío que me amenazó con su pistola para robarme mi cámara? —Tan lo miraba por encima de la nariz con semblante de desconfianza.

—Mira, lo primero que deberías hacer es estar agradecido de que te haya salvado el pellejo a ti y a tu colega, y segundo, no me seas ridículo —dijo el taxista sensiblemente enfadado olividando formalidades.

—¡¿Ridículo?! —exclamó Tan ofendido— ¡Me han apuntado dos veces con un arma y han matado a un compañero mío!, ¿a eso lo llamas ridículo?

—A eso no, sino a tu ingenuidad por pensar que el otro día hice que te robasen la cámara. No te robaron porque se te devolvió la cámara… Eso fue más bien prestado.

—Sí, y entraron en mi casa estando yo durmiendo.

—Fue un trabajo limpio.

—Y tanto que fue limpio, me borraron todas las fotos —dijo Tan.

—Te vuelvo a decir lo mismo: no me seas ridículo. Las fotos que valían la pena te las guardaste en el calcetín —respondió el taxista mostrándose conocedor hasta de los secretos más desconocidos de Tan.

Al escuchar que el taxista sabía de aquello, Tan se quedó completamente pálido.

«Fue todo un teatro, ¿te piensas que, si sabía cómo encontrarte, no sabría que te habías escondido la tarjeta de memoria?», dijo el taxista justo antes de sacar una fotografía y entregársela a Tan: «Toma un regalo» añadió.

Tan agarró la foto, y cuando la vio se quedó como si hubiera estado mirando fijamente a los ojos de Medusa, completamente petrificado. La foto tenía capturado el momento en el que se guardaba la tarjeta de memoria de la cámara en el calcetín. El conductor rompió en ese punto de inflexión cualquier sospecha que Tan hubo conjeturado contra él.

El misterioso taxista mareó todavía más a Tan al afirmarle: «Mira, yo no te voy a decir ni quién soy, ni a qué me dedico porque, como ves, simplemente me encargo de conducir uno de esos taxis que aparecen en la gran mayoría de álbumes de fotografías que toman los turistas en esta ciudad», ironizó. A la sazón, y ante la sorpresa de los pasajeros, llegó frente a la puerta de casa de Tan, donde paró el vehículo y añadió: «supuse que querías llegar a casa».

Tan, que estaba con cierta congoja de ver cómo el taxista los había llevado hasta su casa sin habérselo indicado, no supo si calificar a aquel conductor como uno de los varios personajes siniestros que completaban la trama o, por lo contrario, su salvador. Estaba confuso como nunca, y nuevamente con una sensación de indefensión como la que vivió cuando vio la cámara sobre la mesa de su cocina.

—Una cosa más, antes de que te bajes del taxi —sacó un paquete de debajo del asiento del copiloto—, te quedó pendiente por recibir un paquete.

—¿Qué paquete? —respondió Tan sin saber a qué se refería, pero inmediatamente recordó que el hombre que quedó inconsciente en el suelo, y que sorteó para recuperar sus cosas de la terraza del Museo Británico, presentaba un disparo en la cabeza casi idéntico que el del mensajero abatido en Monument—. ¡Fuiste tú! —exclamó saltando como un resorte.

—Qué más da quien fuera, lo importante es que no llegó a manos de Jones porque, si no, habría llegado incluso a peores manos todavía. —Le entregó finalmente el paquete a Tan y le indicó—: Toma, no seas avaricioso y compártelo con tu compañero, que seguro que te va a ser de mucha ayuda. —El conductor tuvo un cambio de comportamiento drástico, pasó de ser todo un gentleman a descubrir otra personalidad más canalla tras el intercambio de tuteo, habían dado un paso más hacia la confianza rebajando tensiones.

—¿De qué se trata? —preguntó Tan sin abrirlo.

—Digamos que más que un manual, es un procedimiento debidamente redactado que se usaba en la antigüedad para brujería, alquimia o no sé qué. Seguro que quien mejor te puede ayudar a descifrarlo es Thomas.

—Eeh ¿cómo sabe mi nombre? y, en fin, ¿cómo sabe que se lo puedo explicar si aún no lo he visto? —preguntó Thomas sorprendido.

—Los taxistas sabemos muchas cosas. Tú ayuda a Tan en eso, que seguro tenías ganas de tocar algo así.

La conversación no se prolongó mucho más, y antes de acabar de abandonar el taxi, Thomas le preguntó al conductor:

—¿Todo esto tiene algo que ver con otra raza o antiguos dioses?

—No sé qué decirte, llámalo así, llámalo sociedad secreta, discreta o como mejor prefieras. En el mundo siempre hay personas que quieren concentrar más poder para controlar algo, y muchas veces se asocian entre ellos bajo cualquier pretexto, sea religioso, cultural, político, satánico, deportivo o lo que sea. En este caso, digamos que hay una serie de personas con un interés común, y parece que son, o al menos eso quieren demostrar, parte de la línea descendiente de antiguos reyes, dioses o emperadores. Vamos, que son unos románticos con ganas de recuperar lo que sus presuntos ascendientes perdieron en un momento dado. Al final, da igual que sean reptiles, anfibios o rumiantes, lo que importa es lo que se llevan entre manos. Así que, ya tenéis trabajo. —Se marchó de allí sin dar más información.

Para Tan, todo apuntaba ahora a que el que parecía haber sido un villano, igual había estado protegiéndolo y, por tanto, podía ser alguien que persiguiese un objetivo parecido a él, si no el mismo, o que lo estaba usando para un fin propio que no podía saber, al menos en aquellas circunstancias.

12 SORPRESA

Todavía era relativamente temprano para Tan porque aún quedaba bastante tiempo para su cita con Sarah, y no cabía entre sus planes cancelarla ni aunque el mundo entero estuviera en peligro —significaba mucho para él y le había costado muchísimo poder empezar a tener algo con ella como lo estaba consiguiendo—, con lo que podían abrir sin prisas lo que le habían entregado, y que lo viera Thomas para que emitiera una primera impresión sobre de qué se trataba, de ahí que lo invitó a entrar en casa.

Pasaron al salón, Tan sacó unas cervezas y, sobre la mesa, dejó el misterioso paquete que el taxista de nombre desconocido le confió. Era increíble que después de haber perdido la entrega en Monument ahora, de repente, hubiera aparecido, y lo más sorprendente fue que no sabía por qué justo a él se le había fiado lo que había en su interior si realmente era tan importante como para matar a una persona.

Retiraron su envoltorio con delicadeza, casi con tanta precaución como la de un artificiero desactivando un explosivo. Debajo de la primera capa había otra cobertura de piel de serpiente, lo que alzó la expectación de ambos.

—Mira Thomas, hablando de reptiloides parece que alguien de ellos haya mudado su piel y la haya utilizado de mochila —bromeó Tan.

—Cuanto menos es llamativo —añadió Thomas.

Cuidadosamente acabaron de retirar también aquella piel y, nada más ver lo que había en su interior, a Thomas se le pusieron los ojos como platos.

—¡Pero esto debe tener miles de años y un valor incalculable! —exclamó Thomas sin poder salir de su asombro. Tenían delante de ellos una tablilla de oro macizo con unas inscripciones grabadas.

—¿En qué idioma está escrito? —preguntó Tan sin saber de qué se trataba.

—Eeh, es un tipo de escritura llamada cuneiforme que se usaba en Sumeria. Pero lo que llama poderosamente la atención es que esté grabada sobre una tablilla de oro. En fin, debe ser porque tendría una especial importancia.

—¿No era normal en oro? —Quedó con la boca abierta.

—Para nada, normalmente se solían plasmar las inscripciones sobre arcilla, y en algunos casos muy concretos sobre marfil, pero para que se hubiera hecho sobre oro debería ser algo importante, eeh de hecho, ni las tablas esmeralda se dice que estaban grabadas en oro, sino en esmeralda, cristal o roca verde. Eeh, la ventaja de escribir sobre arcilla ha radicado en que, al cabo de milenios de haber sido hechas, las tablillas tenían más posibilidades de aguantar el paso del tiempo que cualquier otra forma de manuscrito, ya que la arcilla, en fin, es un material que a diferencia del papiro soporta incendios, inundaciones y cualesquiera otras catástrofes que pudieran amenazarlas, porque como cualquier persona dedicada al ladrillo sabe, en fin, la arcilla cuando es sometida a altos grados de temperatura… eeh pierde cualquier molécula de agua y pasa a convertirse en una losa aún más dura y compacta que en su origen. Pero en este caso, no sería el único en el que se han hallado tablillas grabadas en oro, ya que, por ejemplo, curiosamente en 1969, el mismo año en que el hombre pisó la Luna por primera vez, en la famosa Cueva de los Tayos, en Ecuador, se encontró una abultada colección de placas de oro registrada en la obra El oro de los dioses del escritor Erich von Däniken, y la cual se rumorea que acabó desapareciendo para caer en manos del Vaticano por la intervención de un obispo llamado Crespi y, en fin, cómo no, esa colección dorada se supone que versaba sobre el origen del ser humano y de la creación por medio de una extraña escritura ideográfica.

—Increíble. Y…, en este caso, ¿tú sabrías cómo descifrarlo? —preguntó Tan con cierta ansiedad.

—A ver, esto no se descifra así como así, necesitaría un tiempo que hoy no tenemos ni tú ni yo, y supongo que tampoco me dejarás que me lo lleve a casa —comentó Thomas mientras acariciaba la superficie del objeto tratando de sentir su tacto con los dedos.

—Supones bien. Pero cabría una posibilidad, y sería que lo fotografiase y te lo imprimiera.

—Eeh, pues es buena opción también. En fin, yo ya me iré contento de haber tenido una pieza como ésta en mis manos, y en cuanto sepa qué es lo que dice en el grabado, probablemente aún estaré más contento, porque insisto que no es normal que esté grabado sobre este material. —Achinó los ojos y apretó los labios—. Por suerte, en el Museo Británico disponemos de una amplia colección de tablillas sumerias, se dice que son más de 30.000 de entre Babilonia, Ur, Uruk, Asur, Sippar, Nimrud, Sutantepe o Nínive, medio millar de las cuales serían del periodo predinástico, de entre el 3.200 y 2.500 a.C., eeh entre las cuales una trata sobre la creación, y otra, la tablilla XI de la Epopeya de Gilgamesh de la que ya hablamos. En fin, a pesar de no disponer de una Piedra Rosetta que nos guíe en la traducción de las tablillas, gracias a albergar tan extensa colección, han sido varios los investigadores que, como Sitchin, Rawlinson o de Sarzec, han conseguido traducir e interpretar distintas tablillas, de las que se ha extraído todo tipo de contenido como costumbres, conjuros, problemas matemáticos, geometría, astronomía, etcétera, y quienes, por tanto, han podido sentar unas bases para descifrar la escritura cuneiforme. Pero, que como digo, eeh ha hecho posible que hoy podamos llegar a traducir piezas como la controvertida tablilla XI de Gilgamesh pese a haber sido escritas en un idioma, el sumerio, misteriosamente independiente en cuanto a su origen respecto de las otras lenguas antiguas habladas en la zona como el acadio, y cuyas raíces eran indoeuropeas.

—Recuerdo esa tablilla, me la nombraste, aunque desconocía que estuviera en el Museo Británico. —Tan se frotó la barbilla con su mano izquierda y preguntó—: ¿Crees que podría haber pertenecido a alguien importante? —dijo mientras lo inspeccionaba agarrándolo con sus manos.

—Pues, en fin, no sería descartable que esto hubiera estado en manos de algún rey o faraón.

—Impresionante. —Tan había quedado completamente embelesado por aquel trozo de historia hecha oro, aunque intrigado por lo que podría decirse en su contenido.

Sacó su móvil y trató de hacerle una foto para imprimir, pero la imagen no se grabó en la memoria de su móvil.

«Qué extraño, me sale una imagen en blanco cuando la fotografío» dijo Tan incrédulo de sí, y le pidió a Thomas que tratara de hacer él la foto y la mandase a imprimir por WIFI para ver si de esa forma conseguían dar solución al problema técnico.

Así, siguiendo las instrucciones de Tan, Thomas sacó su móvil y trató también de capturar el enigmático grabado… pero obtuvo la misma respuesta.

—A mí tampoco se me guarda la imagen en la memoria, qué extraño.

—No te preocupes, vamos a ver si lo ponemos en el escáner de la impresora, y de esta forma nos dejará imprimir directamente. —Agarró la tablilla de oro, la puso sobre la superficie del escáner y le dio a fotocopiar.

La hoja que salió tampoco contenía la imagen de la tablilla, parecía que el brillo del metal, o algo que desconocían, estaba causando que no se pudiera copiar con dispositivos electrónicos.

«Tengo una bala en la recámara, no te preocupes» afirmó Tan, quien siempre tenía algún recurso para todo.

Agarró carboncillo del que usaba para dibujar cuando tenía algún rato libre y, sobre una hoja superpuesta a la tablilla, se puso a calcar aprovechando el relieve del grabado —tuvo que usar un folio de Din A3 para que le cupiese entero—. La inscripción calcada le quedó perfectamente idéntica al original, y por suerte también tenía un tubo para guardar dibujos, así que suavemente lo enrolló, le puso una goma y lo guardó en el cilindro para que quedase protegido y no se emborronase. Una vez debidamente guardado, le hizo entrega de la copia a Thomas.

—Por favor, no muestres esto a nadie ni cuentes de esto, tampoco, a absolutamente nadie. Trata de descifrarlo tú mismo, aunque te cueste más tiempo. Ya has visto lo que ha pasado hoy, aquí no se va en broma —le puso en aviso Tan—. Por no hablar de la magia que no deja que se imprima.

—No te preocupes, soy una tumba —respondió Thomas.

—No me gusta mucho esa comparación, visto lo visto —bromeó Tan—, pero lo tomaré como que puedo confiar en ti. —Seguidamente levantó el dedo índice de su mano derecha y le apuntó—: Eso sí, necesito quedar contigo mañana sin llamadas de teléfono. Dime hora y lugar discreto.

—Eeh, pues si te parece puedo venir aquí a esta hora, ya que justo mañana tengo el día libre. Luego tomaré la Tube Station —estación de metro en Londres— de Oval que me lleva cerca de casa —aseguró Thomas.

—Perfecto, pues no se hable más, así no te robo más tiempo para que puedas hacer marcha y tenerlo descifrado cuanto antes. —Se levantó como invitándole a ir de vuelta a casa.

—Vale. En fin, mañana nos vemos.

—Muchas gracias Thomas, ahora somos un equipo.

—Sin duda. —Salió por la puerta de casa de Tan y se marchó dirección Oval.

Una vez cerrada la puerta, Tan volvió al salón, allí estaba aquella brillante tablilla de oro reluciendo como un sol sobre la mesa, y aguardando un misterio que posiblemente hubiera estado en manos de algún faraón, o por qué no, de algún dios de la antigüedad. Empezó a entender el porqué del disparo que, en plena calle, derribó al mensajero; su valor histórico y económico sería incalculable, ya que perfectamente podría tener cuatro mil años de antigüedad o más, y todavía quedaba por saber el mensaje que en ella estaba escrito.

Antes de volver a cubrirla con la piel de serpiente, volvió a hacer una copia con carboncillo que guardó en un compartimento escondido detrás de un cajón donde el mueble de la televisión, y la tablilla, una vez celosamente envuelta, la escondió debajo de un mueble del salón que tenía un compartimento donde cabía justa y, quedaba así, atesoradamente oculta.

Pasaban quince minutos de la hora en la que había quedado con Sarah, retraso que le pareció relativamente raro, pero había aprovechado ese tiempo para preparar un menú de cena que la encandilaría sin duda. El salón parecía sacado de alguna revista de diseño y gastronomía; había preparado todo con un gusto exquisito; velas y rosas por toda la casa, un botellero con champagne rosé con fresas para acompañarlo dentro de las copas, el olor de un incienso suave y embriagador, una luz tenue y música romántica. No faltaba detalle para impresionar a la chica que estaba a punto de llegar, y la ocasión bien valía la pena para diferenciarlo del arrebato de furia y lujuria de la primera, y anterior vez; se trataba de una de cal y otra de arena para hacer ver que entre aquellas paredes no cabía la monotonía.

Al fin, a los veinte minutos pasada la hora llamó al timbre de la puerta, y cuando la abrió… Tan quedó deslumbrado por el brillo que desprendía toda ella, justo entendió el porqué de la espera, porque seguro que ella también había querido impresionarle. Parecía otra mujer totalmente distinta a la Sarah que conocía. El pelo, el maquillaje, el vestido… Resplandecía toda ella como una princesa de un cuento de hadas. Obviamente, Tan se quedó paralizado por tanta belleza perdiéndose entre sus ojos y los tirabuzones que caían undulando por su juvenil faz.

—¿No me vas a invitar a entrar? —preguntó Sarah a un Tan que por momentos parecía extasiado y sin palabras.

—Sí, por supuesto —respondió él tartamudeando después del silencio.

Obviamente, el plan de seducción que ella había forjado funcionó a la perfección, porque entre el pequeño retraso y la customización lo había conseguido hechizar a primera vista.

En cuanto Tan recuperó el aire y volvió a poner los pies en tierra, después de haber estado de cuerpo presente pero de alma ausente, empezó a sentirse como homúnculo a su lado. «Espera un segundo», le dijo Tan. Salió disparado hacia su habitación para cambiarse de ropa y estar a su altura.

El tiempo que tarda un parpadeo es lo que consumió para tratar de ponerse a la altura de ella con algo de ropa más elegante. No podía quedar atrás en aquella cita. Decidió vestirse con un traje negro de lana italiana hecho a medida por un sastre profesional, zapatos fabricados en España en la zona de Alicante —donde mejor se fabrican de todo el mundo, según el célebre diseñador estadounidense Stuart Weitzman—, cinturón a juego, una camisa blanca impecable sin arruga alguna y un pañuelo rojo con unos discretos lunares blancos.

«Oye, Jonathan, pareces James Bond. Qué guapo estás», dijo Sarah comiéndoselo con la mirada.

Sus palabras le provocaron un cosquilleo como nunca antes. Había valido la pena cuidar también la elegancia, aun siendo la cena en casa y de forma improvisada a la carrera.

En cuanto Sarah trató de sentarse, Tan se avanzó para acomodarla cual auténtico caballero, lo que arrancó un dulce «gracias» de sus labios de fresa que sonó realmente excitante.

La cita arrancó perfectamente, hablaban de cómo habían ido los días, de los cuales Tan tampoco quiso profundizar demasiado, y prefirió confesarle que había decidido tomarse un descanso gracias a que había podido ahorrar lo suficiente para ello, y que estaba pensando en dar la vuelta al mundo o, al menos, viajar a algún lugar exótico con playas de arena blanca y fina, y aguas transparentes como el vidrio de tono azul turquesa. Ella había quedado prácticamente sin palabras, parecía que compartía el deseo de escapar a un paraíso tan irresistible como el que le estaba presentando.

—¿Por qué no te vienes conmigo? —le preguntó Tan.

—Si lo organizamos fuera de exámenes me apunto sin duda.

Pero, conforme fue transcurriendo la romántica velada, algo extraño pareció que le sucedía a Sarah, era como que su mirada se iba apagando, y nada tenía que ver con el champagne. Tan lo percibió, pero no entendía por qué. Evidentemente, quería encumbrar la cita de la forma más apasionadamente posible, pero tampoco iba a forzar la situación si no la veía receptiva. Había sido un giro repentino en su aspecto.

—Te veo como un poco apagada, ¿te ha sentado mal algo? —le preguntó Tan al tiempo que la agarraba suavemente de la mano y con atención.

—No, ha sido una cosa que me había pasado hoy, pero no te preocupes, estoy muy bien aquí contigo y me siento muy feliz de haberte conocido —le respondió, pero no pudo mantener la sonrisa, y su mirada volvió a caer al fin de la frase, lo que denotaba cierta tristeza.

Fue algo extraño, como un gesto de culpabilidad que había aparecido de repente, lo cual le hizo imaginar a Tan cualquier escenario que tuviera que ver con algún otro protagonista en su vida y que no quería mencionar; era como un cargo de conciencia patente en su expresión. Quizás con un poco más de champagne volverían a saltar más chispas en el ambiente. Y mientras rellenaba las copas empezó a sentirse el aroma del plato fuerte de la noche: el lomo de cerdo al chocolate que estaba horneando; por ello, se levantó para comprobar si ya estaba listo para servir, dejándola sola por un breve instante en el salón.

—Parece que ya está listo para emplatar —sugirió Tan alardeando de sus dotes de chef mientras exponía ante ella, a la vuelta de la cocina, su obra de arte culinario.

—Tiene muy buena pinta, o al menos huele fenomenal —respondió ella con una media sonrisa.

Tan estaba convencido de que aquel plato iba a ser un buen cartucho para reconquistarla, y así ganar el terreno que podía haber perdido durante la primera parte de la cita, de la que no recordaba, o al menos así lo sentía, haber dicho nada inapropiado. Así, levantó su copa y dijo:

—Un brindis por esta maravillosa mujer con la que tengo la suerte de disfrutar de un momento tan increíble. —Levantó la copa, la chocó con delicadeza con la de Sarah, y con una mirada de picardía fijada en los ojos de ella bebió un sorbo.

A los pocos minutos, empezó a sentir la boca seca y a percibir, obnubilados, los objetos que había sobre la mesa, era como una sensación de pérdida de control de su voluntad, la cual iba en aumento y aparejada a un ligero mareo.

Había perdido la consciencia durante ese tramo de la noche, y de repente despertó en el sofá del salón, desorientado y sin saber, de primeras, qué hacía allí. Se levantó a duras penas para ver su teléfono móvil, la pantalla delataba que había pasado una hora y media, y estaba solo en casa sin ser todavía medianoche. Rápidamente llamó por teléfono a Sarah, pero su móvil salía desconectado. Le mandó un mensaje de voz vía Whatsapp, aunque le aparecía en pantalla únicamente un check como si no hubiera recibido el mensaje.

En cuanto recuperó cierta lucidez, se fue directo a comprobar si todavía tenía la tablilla de oro en el escondite improvisado, pero una vez abrió el compartimento, su cara quedó automáticamente desencajada, porque el objeto que estaba custodiando desde apenas unas seis horas atrás ya no estaba donde lo había escondido, había desaparecido, así como la chica con quien había estado compartiendo la romántica velada, y de quien no había recibido ni una nota ni mensaje de despedida. ¿Y si los hubieran drogado a ambos con algún tipo de gas y la hubiesen secuestrado a ella? O peor aún, ¿y si hubiese sido Sarah quien lo hubiera drogado y asaltado?

13 UN TRAGO AMARGO

En ningún momento pasaba por la cabeza de Tan que aquella dulzura, de nombre Sarah, hubiera sido quien lo hubiese podido drogar, y menos todavía que hubiera sido ella quien hubiese robado aquel valiosísimo objeto, ya que nunca había compartido con ella información alguna al respecto.

Pero lo que primaba era su salud para saber qué le estaba pasando, el porqué de aquel malestar físico, así que, inmediatamente, se marchó como pudo al centro médico más cercano para que comprobasen qué le sucedía. Anduvo dando tumbos como un alcohólico desenfrenado minutos después de haber participado de una bacanal apoteósica. Aun así, pese a la angustia y el vahído que lo desorientaba, consiguió llegar al centro de salud. El personal sanitario salió a atenderlo rápidamente antes de que entrase siquiera por la puerta, ya que el descompasado balanceo de su forma de andar apenas lo dejaba mantenerse en pie. Casi que no recordaba ni cómo había conseguido llegar hasta allí, porque constantemente sufría lagunas sobre lo que había sucedido.

Al rato, apareció un doctor con el resultado del análisis de sangre que le habían efectuado al llegar.

—Buenas noches caballero —le dijo el doctor a Tan.

—Buenas noches —respondió Tan resacoso y sin poder levantar casi la mirada.

—Tenemos los resultados, y nos gustaría hacerle alguna pregunta antes.

—Dígame doctor. —Apoyó la frente sobre su mano y cerró los párpados con fuerza por la jaqueca que le punzaba la cabeza.

El doctor empezó a preguntarle su nombre y apellidos, calle donde vivía y más datos personales para comprobar si ya estaba en sus cabales, a lo que respondió perfectamente a todo, empero su aparente estado de conmoción.

—¿Ha tomado usted alguna droga voluntariamente en las últimas horas? —preguntó el médico.

—¿Cómo?, ¿droga? Jamás. Ni hoy ni nunca en mi vida —respondió Tan taxativamente.

—Pues alguien ha hecho que la tomase, y no hace demasiadas horas de ello porque, según los resultados de la sangre que le hemos extraído, ha dado positivo en escopolamina.

—¿Burundanga? —preguntó Tan atónito.

—Exactamente —le confirmó el doctor—. Y por suerte, parece ser que no hace mucho de ello, porque la escopolamina es un tipo de droga que suele desaparecer de sangre y orina en unas seis horas, así que… ¿recuerda con lucidez qué ha estado haciendo las últimas cinco o seis horas?

Entonces, en respuesta a aquella pregunta, empezó a describirle al doctor lo que había hecho durante aquel tiempo, y sus lagunas mentales empezaron a partir del sorbo de champagne en el que brindó con Sarah.

«¿Sabe cómo podemos localizar a su compañera? Porque, si no había nadie más en su vivienda… todo indicaría que ella podría haber sido quien lo hubiera drogado», insinuó el médico ante un Tan que quedó plenamente pálido al escuchar la conclusión del doctor.

Tras la suposición del médico, no pudo evitar formularse varias preguntas acerca de Sarah. «¿Cómo podía caer una sospecha de tal envergadura sobre ella?» se preguntó Tan, y sintió que ello supondría «la mayor decepción» de su vida respecto de alguien… a quien más que apreciaba.

—Pues si le soy sincero, me he intentado poner en contacto con mi amiga, pero su teléfono está desconectado, y no me ha dejado ninguna nota ni mensaje de despedida —informó Tan—. Lo malo es que no sé dónde vive, de lo contrario iría hasta su casa para saber si le ha pasado algo.

—¿Tiene alguna fotografía de ella para poder efectuar una denuncia? Aun si no hubiera sido ella, sería de utilidad ponerlo de manifiesto ante la policía para saber de su estado o paradero —sugirió el doctor.

—Igual puedo conseguir alguna.

Sacó su teléfono tratando de buscar alguna fotografía de Sarah, pero no encontró ninguna en la memoria del teléfono, y eso que recordaba haber tenido alguna. Seguidamente, buscó en sus redes sociales y, al parecer, había ocultado sus perfiles, con lo que tampoco había ninguna imagen suya disponible en internet; había desaparecido cualquier rastro de ella.

—Pues, la única opción que queda es que formule una denuncia con el parte médico dando el nombre de ella, sus rasgos físicos y el número de teléfono si no tiene más datos, aunque de esta forma, sin saber su apellido ni disponer de una foto, las diligencias tardarán probablemente algo más —dijo el médico.

—Si no hay más remedio, será lo que haré —respondió Tan.

—Aunque de momento, y por su seguridad, aún no podemos darle el alta, deberá quedarse un tiempo prudencial bajo supervisión médica hasta que tengamos los resultados del siguiente análisis, más que nada para estar tranquilos de que ya no queden restos de escopolamina en sangre.

Transcurrió sobre una hora y media y, finalmente, recibió el alta después de no quedar rastros en sangre de la escopolamina que le habían hecho ingerir aquella noche y, pese a ser altas horas de la madrugada, antes de volver a casa pasó por comisaría para presentar denuncia de lo ocurrido.

Al entrar en la comisaría de Southwark, le atendieron amablemente los policías que estaban de guardia haciendo noche, redactaron la denuncia que Tan había detallado, aunque las dudas que les asaltaban a los agentes eran respecto de la culpabilidad de los hechos, ya que todo apuntaba a la autoría de su invitada al no recordar haber visto entrar a nadie más que a Sarah y porque, además, había salido de casa sin presencia de muestras de cerraduras forzadas ni otros indicios que pudieran haber levantado sospechas de allanamiento, ni antes ni durante la cena.

Algo les pareció incongruente a los agentes, lo cual les impedía deducir una fiel inferencia sobre el móvil de los hechos, ya que Tan no había hecho mención alguna al core del asunto, que obviamente sería lo que podría motivar unas pesquisas policiales mucho más inmediatas, más allá de un mero delito contra la salud pública por el suministro de una droga diluida en la bebida o, en su caso, disuelta en la comida sin más consecuencias que una resaca, de modo que para los agentes tuvo que haber algo más, y efectivamente él no quería airear que se habían llevado una pieza que no debería haber estado en sus manos por el más que posible valor histórico de la misma, cuya existencia se debería haber comunicado de inmediato a las autoridades competentes para evitar que ésta fuese objeto del mercado negro.

Al menos hasta el momento, le interesaba interponer la denuncia para que se instara el conocimiento de la localización de Sarah, y así asegurarse de que no hubiera sido secuestrada y, en caso de haberlo sido, para que se investigase con la mayor celeridad posible su paradero, porque en caso de desapariciones, Tan era consciente de que las primeras cuarenta y ocho horas serían cruciales.

Pasado el tiempo en el que presentó diligencias, volvió a casa con un problema añadido de considerable envergadura… Sumado al hecho de no tener consigo la tablilla, nadie podía ayudarle… ni Joe, ni Thomas y, por supuesto, tampoco el taxista, ya que no disponía de su contacto, y sus encuentros se producían de forma aleatoria, fortuita o cuando a éste, y no a Tan, le parecía. Las complicaciones nuevamente iban en aumento, pero necesitaba ingeniárselas para avanzar hacia una solución.

Una vez en casa, la luz todavía seguía encendida porque con el mareo que lo atacó por los efectos de la burundanga, ni se había acordado de apagarla. Conforme vio sobre la mesa la cena que había preparado, y que había quedado prácticamente sin catar, le sobrevino un pesar profundo con aquella desolada imagen del entristecido salón.

Su corazón se rompió en mil pedazos, aunque no acababa de asimilar que una chica tan dulce y entregada como ella, pudiera haberle administrado con alevosía y premeditación una sustancia como la escopolamina, pero después de revisar la puerta y ventanas, se corroboraba la inexistencia de indicios que pudieran conducir a que hubiera sido otra persona; ninguna cerradura rota ni forzada, todas las ventanas y puertas cerradas y ningún marco de puerta desconchado. ¿Estaría conchabada con la organización que estaba detrás de todo aquello? Nadie más, y a priori ni ella, era conocedor de la existencia de aquel objeto, menos aún de que la tenencia del mismo hubiera recaído en sus manos.

Antes de acostarse, revisó si todavía seguía en la casa la copia de la inscripción de la reliquia que había efectuado con carboncillo y, por suerte, aún permanecía allí intacta. Al menos era una prueba de lo que había tenido en sus manos, y con el contenido plasmado en el propio lienzo, cuyo mensaje probablemente sería más importante en esos momentos que el valor mismo del oro sobre el que estaba grabado en la pieza original.

Ya una vez en la cama, dio un trago a la botella de agua que había dejado sobre la mesita de noche, necesitaba quitarse el, todavía, remanente de cierto sabor acre que quedaba entre sus papilas gustativas por la droga que había ingerido, y mientras bebía de aquella agua recordó algo que había sucedido al principio de la tarde… Era aquello de que no pudo fotografiar ni escanear la tablilla por los fallos de los dispositivos a tal efecto. ¿Habría tenido aquello algo que ver con el robo?, porque Thomas no podría ser responsable, ya que el cuasi omnisciente taxista lo habría sabido si no. Tan estuvo a punto de escribir a Thomas, pero, a fin de cuentas, prefirió contenerse y esperar al día siguiente a tener la información que éste se hubo comprometido a traerle por la tarde.

QUINTO DÍA

14 EL MENSAJE DE LOS DIOSES

Amanecido un nuevo día, se despertó a media mañana, y aprovechando que ya no tenía la obligación de ir al trabajo, y además había salido un día soleado, decidió salir a hacer algo de deporte al parque que tenía cerca de casa para oxigenar sus ideas y, de paso, conectar consigo mismo desde una perspectiva más positiva, respirar, en fin, algo de aire fresco antes de ponerse a trabajar en el asunto que llevaba entre manos. Así, se puso las deportivas y la ropa de hacer deporte, y atravesó la puerta de su casa para únicamente disfrutar, sin la preocupación de encontrarse con nadie ni con nada que no fuera un manto de hierba recién cortada, el éxtasis de cuyo olor, paliaba cualquier pena o dolor que albergase en su interior por todo lo sucedido tan sólo unas horas atrás en su casa.

Durante su camino, se cruzó con una señora que paseaba un Yorkshire Terrier bastante grande y de pelo plateado. Aquel perro se movía ansioso por desengancharse de la correa que lo limitaba, se le veía con unas ganas inmensas de arrancar a galopar y olisquear entre las malas hierbas que quedaban todavía por eliminar en un costado del parque. El perro se le acercó, pese a que su corpulenta dueña había tratado de evitar que descarriara, y entonces, Tan se agachó para acariciarlo… a lo que le preguntó a la señora, que tendría unos 50 años y de piel color azabache, cuál era el nombre de aquel cánido inquieto tan simpático, a lo que respondió desvelando el elegante nombre del animal: «Coco… Coco Chanel».

Inevitablemente, consiguió arrancar una sonrisa a Tan al escuchar aquel nombre tan jovial y ostentoso a su vez, pero aquella mascota no era más que el reflejo de tal y como el propio Tan se sentía, subyugado a algo que estaba por encima de él, y de lo que quería desprenderse para, en resumen, liberarse y moverse sin grilletes ni lastre alguno por un mundo con tantas cosas fascinantes que descubrir y disfrutar.

Aquella hora de paseo al aire libre hizo que se sintiera con las pilas totalmente recargadas y, además, con la energía suficiente como para retomar con fuerzas algo que quedó pendiente por revisar, y a lo que tenía ganas de echarle zarpa: los correos de Sayers.

Una vez de vuelta a casa, se duchó rápidamente y se puso cómodo para, seguidamente, sacar los correos de Sayers que había puesto a imprimir durante su paseo matutino, y ante los cuales se pasó un buen rato en el jardín trasero de la vivienda bajo el cálido sol de la mañana y con una taza de café, cuya esponjosa espuma rebosaba sus bordes, la cual desprendía un suave aroma acanelado que convertía aquella investigación en puro placer. Además, de fondo sonaba una lista de música sinfónica que acompañaba su lectura con versiones de bandas sonoras interpretadas con inspiradores violines, piano y guitarra española.

Mientras en su oído penetraba con delicadeza el sonido de los primeros compases, los cuales emanaban del punteo de guitarra de una versión del Concierto de Aranjuez interpretada por Paco de Lucía, apareció algo interesante prácticamente al albor de aquella lectura. Parecía que los dioses se habían puesto de su lado aquella mañana como si el destino, de forma pendular, hubiese cambiado el sentido de los acontecimientos repentinamente a su favor.

Tenía delante un correo electrónico que Sayers había recibido, cuyo contenido se correspondía con la información fiscal y el acta adjunta firmada por éste, en el que se acordaba en Junta General el reparto de los dividendos de una sociedad domiciliada en George Town —capital de las Islas Caimán—. Entonces, fue directamente a consultar el nombre de la sociedad propietaria de las acciones del holding, al que pertenecía la Agencia de Revisión de Contenidos y… ¡bingo!, surgió la coincidencia.

Con ese dato, se cerraba más aun el cerco a una banda u organización en torno al propio Sayers, que parecía ser el enlace y sustento de los tentáculos que sostenían las distintas facciones de la trama; las incógnitas del esquema estaban quedando al descubierto.

Era importante recordar que este inversor, quien estuvo en la reunión en Downing Street, hubo financiado a los ecologistas que se manifestaron en contra de la impresión del FDP, y ahora también, según Tan acababa de descubrir, estaba detrás de la compleja estructura que poseía en propiedad las acciones de la Agencia a la que se le había concedido la exclusividad del control de medios y redes sociales. Pese a ello, Tan no se sintió todavía lo suficientemente saciado, y necesitaba encontrar algún dato más que pudiera hacer estallar una bomba mundial que derrocara los cimientos de la política que, turbiamente, en aquel tiempo planeaba sobre las cabezas de los ciudadanos. Ahora empezaba a divisar el saliente de aquel iceberg, y estaba dispuesto a bucear hasta lo más profundo de aquellas abisales aguas oscuras para tomar, costase lo que costase, una fotografía panorámica que evidenciara las dimensiones reales de la parte que todavía quedaba oculta bajo una superficie que empezaba a ser visible.

Y de repente, se le ocurrió una idea que podría ser de gran ayuda, y era tratar de ponerse en contacto con Sir Andrew Spencer, el reciente dimitido miembro del parlamento británico, cuya rueda de prensa de despedida había ido Tan a cubrir hacía pocos días.

Entretanto, trató de ponerse en contacto de nuevo con Sarah, pero no hubo manera de conseguirlo, todo seguía igual… sin señales, ya no de vida de ella, sino ni tan siquiera de existencia. Tal vez su amiga Michelle, la Bobby, podría ayudarle, porque si tenía que esperar a que los agentes de la comisaría se pusieran en contacto con él..., quizás el proceso se alargaría más allá de la inmediatez con la que necesitaba ejecutar cada paso y, especialmente, por el secreto con el que aquellos agentes iban, seguro, a conducir las pesquisas, por lo cual requería de alguien de cierta confianza que le aportara algún dato más de la noche anterior.

—Eh, Jonathan, ¿cómo estás? —dijo Michelle habiendo respondido al instante su llamada de teléfono.

—Por suerte bien —respondió Tan.

—Mmm… ¿Y eso de «por suerte»?

—Pues porque anoche me drogaron en casa con burundanga.

—¡No fastidies! ¿estás bien? ¿te han robado? —le preguntó Michelle profundamente preocupada.

—Sí, tranquila, simplemente me sustrajeron un objeto prestado pero nada de dinero —dijo Tan tratando de quitar hierro al asunto—, eso sí, lo que sucede es que tengo una seria duda de quién me lo pudo hacer, porque estaba cenando en casa con la chica con quien estaba quedando, y desapareció en el momento del que tengo lagunas en la memoria.

—Pero ¿has intentado ponerte en contacto con ella?

—Sí, por todas las vías posibles, pero está completamente ilocalizable.

—Eso llama poderosamente la atención ¿Quieres que lo denunciemos? —le propuso Michelle.

—No te preocupes por eso, no te quise despertar en la madrugada, y decidí ir directamente a una comisaría con parte médico en mano, pero lo que sí necesitaría es que tratases de comprobar, si fuera posible, si quedó grabado por las cámaras de la calle si alguien se acercó a mi casa con actitud sospechosa entre las 20:50 y las 23:30.

—Mmm… Ya. Eso está hecho, cuenta con ello. En un rato me pongo en contacto contigo.

—Ah, y una cosa más. ¿Tú podrías conseguirme el contacto y dirección de Andrew Spencer? Es para una entrevista —le rogó Tan.

—¿Te refieres a quien dimitió hace poco?

—Sí, claro.

—Luego te lo mando, que seguro que lo tengo.

Era clave poder ponerse en contacto con el ya ex político. Al albor de los acontecimientos, no fue normal una dimisión tan drástica. Para Tan ya nada pasaba por casualidad, pero necesitaba ingeniar alguna excusa para que aceptara atenderle en persona, cosa que sería francamente complicada por la gran demanda que, en el mismo sentido, tendría por ser actualidad en el ámbito político y por no haber aparecido más que a través de la rueda de prensa que organizó.

Tan siguió revisando entre los correos electrónicos de Sayers, pero en aquella lectura no fue capaz de reconocer ningún dato más que pudiera, también, ser de relevancia como el del acta de la sociedad de Islas Caimán que hubo descubierto con anterioridad. Probablemente, alguno de aquellos mensajes tendría información clave, aunque difícilmente descifrable.

Durante aquella búsqueda, empezó a recordar de nuevo a Sarah, lo que provocó que su estado de ánimo se viniera abajo súbitamente. Su estado emocional se había convertido en una montaña rusa, pasaba con excesiva facilidad de picos de absoluta motivación y fortaleza a golpes de devastadora depresión.

Afortunadamente, Michelle lo llamó con noticias durante aquel periplo emocional.

—Mmm… De nuevo volvemos a las mismas del otro día —le dijo Michelle en tono desalentador.

—¿A qué te refieres? —preguntó Tan.

—¿A qué?, pues que, casualmente, en el tramo de tiempo que me pides hay un corte de grabación justo en las cámaras de tu calle.

—¡¿Sólo en mi calle?! —preguntó Tan poniendo el grito en el cielo.

—Sí, y esto ya no es normal, llama poderosamente la atención, ya que ninguna otra cámara de la ciudad sufre corte en todo el día con excepción, justo, de las que están instaladas en tu zona y… en el momento en que presuntamente se te suministra la droga —explicó Michelle.

—Esto huele a que alguien con fuerza sobre la vigilancia de la ciudad podría haber estado detrás de esto.

—Ya… Totalmente. Desconozco qué te robaron, pero debe tener importancia para alguien si es que los cortes de grabación tienen relación con ello.

—Mira, ya no sé qué hacer, esto me va a trastornar —dijo Tan altamente frustrado.

—Mmm… Bueno, si te sirve de algo, te he mandado el contacto de Spencer. He hablado personalmente con él antes de que le llamases para allanarte el camino, y me ha dicho que te pongas en contacto con él porque te atenderá personalmente.

—Muchísimas gracias Michelle. No sé cómo devolverte este favor —le dijo Tan inmensamente agradecido.

Michelle era una mujer empoderada que no dejaba de lado a la gente que apreciaba, entre ellos Tan, ya que, aun habiendo transcurrido un largo tiempo en que no hubieron estado en contacto, esa fue la oportunidad perfecta para retomar su amistad, la cual había quedado inmersa en un frasco con formol durante un prolongado letargo.

Ambos se despidieron y, nada más colgar la llamada, Tan llamó a Spencer, quien muy amablemente le respondió ofreciéndole la posibilidad de comer en su casa —la del ex político— a las dos de la tarde del mismo día, así que como no quedaba demasiado tiempo para la hora concertada, y tenía que desplazarse hasta el elegante barrio de Mayfair —donde Spencer vivía—, se cambió de ropa para adecentarse y salió para allá.

Al llegar a la casa del ex político, le abrió el ama de llaves, quien lo acompañó hasta el salón para que esperase unos segundos antes de que le recibiera el señor Spencer, que estaba acabando de prepararse para la comida.

Durante la espera, Tan se pasó contemplando la cantidad de premios de heterogénea naturaleza que albergaban las estanterías de aquel salón, el cual rezaba completamente recubierto por madera de roble y, con un mural de marquetería como protagonista, en el que se representaba a Temis, la diosa griega de la justicia, de cuyas manos pendía la balanza por una parte, y de otra, agarraba la espada represora de los culpables sin obviar el detalle de la venda que cegaba los ojos de dicha diosa evocando la ausencia de sesgos y, por tanto, la imparcialidad de la misma. Era tal el protagonismo de Temis en el salón, que dejaba entrever cuáles eran los valores que regían la personalidad de alguien que tuvo el valor de dar un paso atrás para, a la par, apartarse limpiamente de la política sin tachadura ni escándalo alguno que hubiera podido salpicar su dilatada carrera.

Tras aquella somera inspección del salón, se abrieron las dos puertas correderas que lo separaban de otra estancia, las paredes de la cual se escondían detrás de una biblioteca repleta de miles de libros, y a través de la que accedió el, en aquellos días, controvertido Sir Andrew Spencer, quien lucía vestido como un auténtico británico, llevaba una tupida blazer marrón claro a cuadros pequeños, una corbata de lana marrón oscuro a juego con los pantalones sobre una camisa lisa azul celeste de cuello y puños blancos con gemelos metálicos, y los zapatos de charol marrón. Todo un gentleman inglés, que pese a pintar canas por su edad superior a los setenta, seguro que todavía rompería algún corazón.

Se le veía contento de recibir a Tan, puesto que no había tenido nunca la oportunidad de coincidir con él más que en eventos de carácter público.

—Caballero, bienvenido a casa —le dijo Spencer cálidamente a Tan.

—Muchas gracias por recibirme, Sir —contestó Tan con reverencia.

—Bueno, déjese de formalidades por favor, y siéntese como en casa. ¿Le apetece un té antes de comer? Como la comida todavía no está lista, creo que podemos romper las costumbres y avanzarnos a la hora tradicional.

—Por supuesto, será un placer. Se nota que tiene usted alma de liberal.

Con aquel comentario consiguió sacar una sonrisa a Sir Andrew, quien lo invitó a sentarse en el señorial sofá chéster, de piel marrón, que estaba ante la bandeja sobre la que el ama de llaves les sirvió un té en una clásica tetera Brown Betty, recubierta ésta con una tea cosy con la bandera del Reino Unido para que no se enfriase.

—Veo que tiene usted también cierta influencia conservadora por la decoración y los detalles pero, eso sí, sin ser para nada un estilo demodé, ya que me parece de muy buen gusto la decoración, especialmente la importancia que le ha dado a la diosa Temis —se atrevió Tan a decir mientras abarcaba con su mirada el salón en general.

—Muchas gracias por el cumplido, veo que es un hombre de gusto refinado —bromeó Spencer—. No le voy a mentir, es algo que me transmitió mi padre y quedó como homenaje en su recuerdo.

Se sirvieron el té y empezaron a hablar de la magnífica relación de amistad que les unía a Michelle, ambos coincidían en lo extraordinaria que era, aunque, seguidamente, saltó también el recurrente tema del fútbol, cómo no. Ambos eran apasionados de ese deporte aun sin predilección por ningún equipo en concreto, sino más bien por el disfrute del juego de forma imparcial y del ambiente en los estadios en día de partido. Pero aprovechando aquella cita, Tan abordó lo que era una cuestión insoslayable sacándola a la palestra con gracia e ingenio.

—Se ha librado de que lo señalen por la votación de la propuesta de la Agencia de Revisión de Medios —dijo Tan en tono jocoso.

—La verdad, entre tú y yo, y por la amistad que nos enlaza con Michelle, y las buenas referencias que me ha trasladado ella de ti..., te confieso que ése es uno de los temas por los cuales no he querido continuar.

—Después de ver a Temis me lo había imaginado, ya que debe ser usted un hombre de valores. ¿Qué ha sucedido exactamente?, porque me hago cierta idea por la información que he estado compilando a raíz de que se parasen las rotativas en el FDP.

—Sinceramente, la política ya no es como antes en este país. Antes había principios, valores, ideales por los que defender un programa político desarrollado con el único fin de hacer más grande este reino, cada uno desde su punto de vista y siempre debatido desde la razón y el respeto, pero, desde hace un tiempo a ahora, parece que las nuevas generaciones de políticos se han preocupado más por asegurarse su futuro y el de sus respectivos entornos aprovechando su posición.

—Ha habido compras de voluntad en este tema, ¿verdad?

—Por supuesto. A todos nos han puesto la miel en los labios, pero afortunadamente yo no necesito de ninguna mordida para vivir, ni aun necesitándolo, antes iría a pedir comida a un comedor social, por lo que definitivamente me he sentido incomprendido y desubicado en ese nido de urracas en el que se ha convertido el parlamento.

—¿A cuántos cree usted que se les habrá invitado a permitir este atentado a la libertad? —preguntó Tan refiriéndose a la votación de la propuesta de la censura.

—¿A cuántos? Querrá usted preguntar a cuántos no se les ha invitado. Ya ha visto que nadie se ha opuesto. Lo más beligerante que se ha podido ver durante la votación han sido las desabridas abstenciones de la oposición.

—Cierto. ¿Y a usted le llegaron a proponer algo? —preguntó Tan tras incorporarse hacia Spencer.

En aquel momento, y antes de que Spencer le relatara con pelos y señales la cuestión de fondo en torno a la cual Tan había buscado aquella comida, entró la oportunísima ama de llaves que tan bien había cumplido el papel de cocinera, ataviada con un delantal y paseando, frente a ellos, hasta la maciza mesa del salón con el rosbif que se había ido asando a fuego lento, y del que se desprendía un haz de humo que iba regalando un delicioso aroma, el cual invitaba a sentir la melosidad de la carne antes de ni siquiera haberse acercado a la mesa.

Obviamente, aquel manjar había conseguido desviar la atención de ambos por unos instantes, que fueron los necesarios para sentarse en mesa y ser obsequiados con tan exquisita delicatessen.

—No se crea que todos los días me doy este festín —comentó Spencer tratando de no mostrar hábitos abusivos.

—Quién pudiera. Está delicioso —valoró Tan tras estar unos segundos deleitándose con el plato principal, al que acompañaban con un vino tinto Ribera del Duero que había traído éste como obsequio.

—Mire, no soy muy de vinos, pero si todos los que tomara fuesen como éste..., le aseguro que me acabaría aficionando —confesó Spencer.

—Pues si le ha gustado, luego probará un moscatel valenciano cosecha de mi familia de España que le va a encantar, porque es caramelo puro.

—Nos vamos a poner finos. —Spencer levantó la copa y brindó por la visita.

Entonces, su semblante cambió a un tono de absoluta seriedad para confesarle qué estaba pasando con lo de la Agencia de Revisión de Medios.

—Amigo mío, yo ya tengo una edad o experiencia, llámalo como quieras, que me permite tomarme alguna licencia que otros más jóvenes y con toda la vida por delante no pueden. Y eso significa que además de estar ya de paso aquí, he visto muchas cosas..., buenas y no tan buenas —dijo Spencer.

—¿A qué se refiere? —preguntó Tan.

—Pues que están todos hasta las orejas de mugre. Son, y permíteme la expresión, unos golfos que venderían a sus padres por más estatus social y por dinero y, en efecto, es lo que han hecho todos los que se han quedado allí. No hay partido ni representante de los mismos que no haya aceptado el soborno que Sayers les ha ofrecido.

—Quién si no —apostilló Tan en referencia a Sayers.

—¿Ya sabías algo?

—Digamos que lo estoy investigando y he dado con una pieza importante, pero me queda otra que es la prueba de que, efectivamente, haya involucrado en esto al parlamento.

—No es nada fácil, porque sabemos que tiene un equipo de asesores y fiscalistas que serían capaces de esconder el Big Ben delante de nuestras narices… y no nos daríamos ni cuenta.

—Sí, ya sé que se escuda en paraísos fiscales. ¿Pero cómo hace llegar los sobornos? Esa es la clave.

—De forma indirecta, Tan. Él no se va a ensuciar las manos. A través de alguien, abre cuentas bancarias en un paraíso fiscal con una abultada cifra y línea de crédito, se lo comunica por medio de correos electrónicos que no corresponden a ninguna persona en concreto, pero en las que se les ha dado las claves de todo a los que han aceptado, quienes lo consultan desde teléfonos móviles con tarjetas SIM extranjeras para evitar cruce de datos y, por último, se les entrega una tarjeta de crédito a los beneficiarios para que, si lo prefieren, puedan hacer uso inmediato de los fondos asignados sin levantar la más mínima sospecha.

—O sea que todo el gasto corriente y las fiestas se las pagan con las tarjetas.

—Así es.

—¿Y cómo podríamos abrir esa sandía? —preguntó Tan.

—Es complicado, pero, en cuanto se destape uno, seguro que tira de la manta y van todos detrás para negociar una posible condena... Si no lo hacen desaparecer antes, claro.

—Sí, ya sé cómo se las gastan. Pasó con mi compañero Brown.

—¿No fue un atropello fortuito? —preguntó Spencer sorprendido.

—Para nada. Me chivó cuándo se iba a celebrar una reunión en la que estaba Sayers con el Primer Ministro y otras dos personas, y el mismo día fue arrollado por un taxi que al parecer comparte numeración de matrícula con otros no sé ni cuántos taxis en la ciudad.

—Son gente peligrosa.

—No lo sabe usted bien. Me trajeron un objeto que traté de escanear pero no pude porque salía la pantalla en blanco siempre, y al rato, en mi propia casa —enfatizó Tan—, me había despertado drogado y sin ese objeto.

Al oír aquellas últimas palabras, Spencer se quedó como el pensador de Rodin, y a los segundos recobró «vida» y reaccionó con una respuesta que le aclararía a Tan alguna cosa al respecto.

—Desconozco de qué se trata lo que no pudiste escanear, pero si estaba relacionado con gente poderosa como Sayers, y era importante para ellos, habrá pasado como con los billetes.

—¿Cómo que con los billetes? —preguntó Tan intrigado.

—Y algo más… —Hizo una pequeña pausa, y después de un gesto asintiendo con la cabeza le dijo—: Nadie puede imprimir billetes ni escanearlos, porque hoy día los dispositivos tienen un software preparado para detectarlos y, de esa forma, evitar falsificaciones, así que si alguien que tuviera acceso a modificar esa tecnología hubiera incluido también lo que usted quería escanear, lo más probable es que hasta incluso hubieran recibido su localización si estaba conectado a alguna red de internet.

Aquella revelación cayó como una bomba sobre los pies de Tan, ahora entendía cómo se podría haber sabido que había custodiado la tablilla de oro en su casa. Y si así hubiera sido, ¿se habrían puesto en contacto con Sarah de alguna manera para que ejecutase la sustracción?, ¿habría estado acaso ella haciendo algún papel hasta obtener lo que buscaba? Sólo con los efectos de la escopolamina uno ya quedaría bajo el control de quien lo acompañase, lo que, unido a la pérdida de memoria durante la subordinación, lo convertiría en el robo perfecto… Perfecto si no hubiese dejado huella en sangre.

Durante la comida, y debido a los efectos del vino, la conversación se abrió en confianza, y en ella se aportaron detalles sobre la mesa por parte de ambos que podían ser de vital importancia. Tal fue así, que después de aventurarse Tan a confiarle en voz baja las conjeturas a las que había llegado, Spencer se envalentonó más y más.

—Archer, ¿puedo confiar en ti? —le preguntó solemnemente Sir Andrew.

—Por supuesto, para cualquier cosa que me confíe tenga por seguro que no voy a defraudarle —respondió Tan, quien se echó las manos al pecho y, seguidamente, abrió las palmas de las manos con un gesto de transparencia.

En aquel momento, el anfitrión se levantó, se acercó al aparador, abrió uno de los cajones, sacó un sobre y mostrándoselo a Tan en un acto de fe en él le dijo:

—No debería de hacer esto, pero después de haber comprobado que es usted una persona honesta, trabajadora y que busca la verdad, le voy a dar este sobre en el que hay algo que se me entregó para comprar mi silencio y de lo que, con orgullo, nunca he hecho uso alguno. —Extendió el brazo y le entregó el sobre.

—¿De qué se trata? —preguntó Tan desconcertado sin poder mantener el pulso en sus manos al sostenerlo.

—Ahí dentro encontrarás una tarjeta de crédito, una contraseña de un correo electrónico no nominado y unas directrices para acceder a la cuenta bancaria aparejada a esa tarjeta.

—Eso es de lo que me había hablado antes —dijo Tan atónito.

—Así es. Pero estas cosas no sé la vida que pueden llegar a tener, así que te pido por favor que toda la información que vayas a necesitar recabar de la tarjeta y su cuenta compílala en el día de hoy. Todas las capturas de pantalla de los ingresos, datos y lo que necesites, hazlo hoy de una vez y, a ser posible, desde algún dispositivo que no sea el tuyo. Si detectan alguna anomalía, inmediatamente van a borrar todo, tanto la cuenta de correo como la bancaria como, lógicamente, la cancelación de la tarjeta también —rogó Spencer.

—No se preocupe, antes de mañana por la mañana habré tenido todo hecho.

Al acabar con aquel intercambio de información y pruebas de incalculable alcance, y, por supuesto, de haber disfrutado del dulce sabor del moscatel valenciano que había obsequiado Tan, se despidieron afectuosamente porque tenía que volver a casa para encontrarse con Thomas. Y durante la despedida, Spencer le recordó que se anduviera con extremo cuidado.

—Esta gente hace cosas extrañas, no sólo robos, sobornos o asesinatos —le dijo Spencer durante el trayecto en que lo acompañaba hacia la puerta de salida.

—¿Se puede superar? —preguntó Tan ya casi en la calle.

—No es gente normal, hacen rituales, magia negra o cosas de ese estilo. Tú ya me entiendes.

—Estaré atento, muchas gracias.

—Que tengas un buen día, y no te preocupes por mí, yo ya he hecho lo que tenía que hacer en esta vida. —Cerró la puerta y dejó a Tan vía libre para su vuelta a casa.

Aquello sonó a una despedida definitiva y no, en cambio, a un hasta luego, aunque independientemente del tono que había adquirido aquel adiós, la comida había resultado ser de gran utilidad, de modo que ya podía ir de vuelta a casa, no sin antes llamar a Michelle para agradecerle el encuentro que le había organizado con Spencer, y asimismo aprovechar para trasladarle que era un hombre profundamente íntegro y honesto.

Llegó justo a tiempo antes de que Thomas llamase a su puerta con novedades respecto del texto cuneiforme que se había llevado para traducir. Parecía bastante contento, al igual que Tan, a quien la mañana parecía estar sonriéndole.

—Eeh, he conseguido traducir casi todo el contenido de la tablilla —dijo Thomas excitado por el estímulo de haberlo descifrado.

—¡Fenomenal! ¿Y qué se supone que dice? —preguntó Tan.

—Es un texto iniciático, en fin, que viene a ser como un manual práctico.

—¿Unas instrucciones?

—Eeh, sí y no, más bien una guía, por medio de la cual, se supone que pronunciándola quien la posea y siguiendo una determinada liturgia que se detalla, acabaría convirtiéndose en algo así como emperador o rey.

—O sea que, entre el tipo de escritura y el contenido, ¿estaríamos ante un ritual de hace miles de años?

—Presumiblemente sí y, al parecer ser, algo muy potente porque parece que sea como el examen final —su tono iba in crescendo— o puesta en práctica del conocimiento hermético, eeh una pieza que sería la base de las tablas esmeralda, sin la cual sería muy difícil poner en práctica el conocimiento por la complejidad de su interpretación —culminó Thomas emocionado—. De hecho, las tablas esmeralda estaban escritas en un lenguaje críptico, mientras que la tablilla de oro en cuneiforme, en fin, lo que dataría esta última como más antigua que aquellas. Y si llegaron a estar en manos de los antiguos dioses como Enki o Thoth, no sería de extrañar que este oro hubiera sido parte del que se extrajo del Abzu, que habría sido la ciudad africana donde ya te comenté que tenían el laboratorio Enki y su hijo, y donde se decía que había más de 75.000 minas de oro.

—Pues ya no tenemos el original. —Tan puso mueca de desánimo y confesó—: Ayer me drogaron y me la robaron.

La exclusiva que le acababa de comunicar le sentó a Thomas como un tiro en el estómago. De repente, éste se echó las manos a la cabeza y se agarró el pelo hasta casi arrancárselo. La frustración lo dejó aletargado y sin reaccionar. Tan le contó con pelos y señales todo lo que recordaba y, después de aquella consternación, Thomas volvió pronto al estado de consciencia para pronunciar unas palabras que dejarían a Tan más confundido todavía.

—Parece un patrón, como si la historia caprichosamente se repitiera —reflexionó Thomas.

—¿Cómo que la historia? —preguntó Tan mostrando especial interés.

—Pues, que se te encomendó custodiar un objeto sagrado que es la clave del conocimiento y del poder, y te ha sucedido lo mismo que al dios Enki con los Me.

—¿Qué le pasó? —preguntó Tan seriamente.

—La diosa Inanna, eeh diosa de la fertilidad, una absoluta belleza, acordó una cita con el dios Enki, a cuya casa se desplazó, al Apsu, y éste le organizó una velada inolvidable que Inanna aprovechó para emborracharlo y, durante su estado de embriaguez, robarle los decretos de los dioses sobre el todo, sobre el gobierno, la tecnología, la creación… Le robó el conocimiento del poder al igual que a ti, paradójicamente, Sarah te ha podido robar.

Tan, tras unos segundos enmudecido recuperó la palabra.

—Parece un patrón.

—Sí, y además, algo que no te gustará demasiado es que la diosa Inanna se alió con Nergal para crear el caos y conquistar territorios —contó Thomas.

Thomas acabó de poner sobre el tablero, de nuevo, la figura del dios que se le hubo nombrado en sueños: Nergal. Ello, aparejado a una caprichosa relación enlazada a unos hechos que se estaban produciendo, hacía presumir que estuviera entrando en juego la vuelta a un momento de la historia primigenia de la civilización, la cual alguien quisiera reescribir o reconquistar.

—Creo que habrá algo que te interesará de entre lo que he sacado del texto —añadió Thomas.

—Cuéntame. —Tan lo atendió con gran interés.

—¿Te acuerdas de que hablábamos de los reptiles?

—Sí, claro.

—Pues, tal y como he podido traducir, en este ritual que se debe pronunciar por su poseedor coreado por un grupo de seguidores, los cuales deben repetir frase a frase lo que detenidamente lea el conductor, en un tono determinado, para unir y proyectar supuestas energías mentales, y se debe celebrar, en fin, según dice —hizo una pausa dramática—, en el final de la «senda de la serpiente».

—O sea que, si queremos recuperar la tablilla, ¿se la tenemos que quitar de las manos a alguien que esté al final de la «senda de la serpiente»? Genial, solo nos queda saber dónde queda esa senda y cuándo van a celebrar el karaoke —dijo Tan con ironía.

Aquel mensaje era de un contenido interesante, pero no invitaba, para nada, a intuir dónde quedaba aquel lugar. En cuanto al punto que establecía cuándo se debía dar el aquelarre, todavía no lo había conseguido descifrar Thomas de la tablilla, pero había algo en el texto de lo que podía sacar alguna conclusión con un poco más de tiempo, tiempo que, aun desconociendo el plazo de que disponían, parecía ser no muy lejano por la concatenación tan inminente de los hechos que se estaban dando.

Thomas se comprometió a ponerse en contacto con él nada más tuviera el último resultado clave, de forma que, cumplida su labor, se marchó y dejó a Tan que también se dirigiera a la cita que tenía concertada bajo el puente cercano al FDP con Joe.

15 SERENDIPIA

Después de ver cómo transcurrían los hechos con tanta inmediatez, el temor acerca de si llegaría a tiempo de resolver qué estaba pasando iba en aumento, con lo que no podía dar lugar a paso en falso, tenía que dirigir todos sus esfuerzos para saber cómo y cuándo se iba a hacer uso de la tablilla de oro. Todo apuntaba a que habría algún tipo de liturgia, tanto por lo que se desprendía de la parte de la tablilla que había podido traducir Thomas hasta el momento como de las palabras de Spencer sobre la peligrosidad de la gente que estaba detrás de los sobornos.

Tan prefirió pasar desapercibido, y ya que iba a quedar con Joe relativamente cerca del FDP, tampoco quiso ponerlo en un compromiso; por ello, iba casi como disfrazado para la ocasión, además de sin afeitar y con gorra, así, como mucho parecería un estraperlista o un confidente difícilmente reconocible a primer golpe de vista. Tal fue así, que en cuanto se fue acercando al punto de encuentro, Joe, que ya hubo llegado y lo estaba esperando con aparente inquietud, se asustó al no reconocer a Tan de primeras.

—Ca… casi me da un ataque al corazón, pensaba que me ibas a atracar —dijo Joe todavía ligeramente convaleciente por el impactante cambio de imagen de Tan.

—Es por el bien de todos. Ya sabes que soy camaleónico —aclaró Tan jactándose de su atrezo.

La conversación fue breve como los encuentros que mantenían en aquel lugar, pero le dio tiempo para contarle bastantes detalles de los pasos que estaba siguiendo y, ante lo cual, Joe se había quedado sin palabras por el tinte de oscurantismo que, a causa de la posible trama ritualista, estaba agarrando la investigación.

Después de avanzarle a groso modo lo que le sucedió con el robo con escopolamina de la tablilla del ritual, la desaparición de Sarah y las tarjetas black de las cuentas extranjeras, Joe le confesó que había escuchado información relevante en la oficina.

—Creo que puede ser de un interés brutal que sepas algo —avanzó Joe.

—¿Sobre qué? —preguntó Tan.

—Que he escuchado cómo Jones decía desde su despacho mientras hablaba por teléfono con no sé quién, que iban a vender y desmontar la rotativa, y tal y cual.

—No podemos consentirlo. —Tan miró fijamente a los ojos a Joe y le rogó—: Debes impedirlo como sea, esa rotativa es lo que nos puede salvar si se nos ocurre algo.

—Está complicado, pero voy a tratar de averiguar cuándo y quién lo va a venir a buscar.

De nuevo, el papel de Joe podría ser crucial para ganar tiempo en un elemento de vital importancia, para lo que aún no le había encontrado Tan la utilidad que necesitaba, pero algo le decía su intuición que había que mantener intacta aquella máquina, porque una vez desmontada, en caso de necesitarla se haría casi imposible recomponerla sin la ayuda de un equipo de personas que, en ese momento, no disponían, además de la complicación de localizar el lugar de destino donde irían las piezas de la rotativa, si es que no habrían acabado como chatarra.

—Una última cosa, ¿sabes dónde se podría ubicar una hipotética «senda de la serpiente»? —preguntó Tan mientras se despedían.

—¿«Senda de la serpiente»? Me dejas sin saber qué decir, ya que no caigo ahora, pero si se me ocurre algo te lo digo. Por cierto, casi se me olvida contártelo…

—¿El qué?

—No… no te puedes imaginar cómo va el tema de la revisión exhaustiva de las noticias. Es brutal. A la mínima que cualquier noticia tiene algún aspecto o puntualización subjetivamente en contra de la gestión del gobierno, a los pocos minutos salta un aviso, tanto en redes sociales como en el propio back office —panel de control— del periódico digital, notificando que el contenido de la información es erróneo o que contiene datos no contrastados, por lo que acto seguido queda eliminada del front office —vista pública de la página web— o de la red social, dependiendo de cómo esté subida —relató Joe.

—Es indecente, nos han sumido ya en una auténtica dictadura —dijo Tan.

—Y ahí no se acaba todo… Eso es lo que yo personalmente he visto, pero los compañeros que trabajan en la radio me contaron que un invitado empezó a verter críticas sobre el gobierno y los demás partidos por haber consentido que esto sucediera, y tal y cual, y al estar en falso directo, con un delay de 3 minutos, el espacio que se emitió al aire fue interrumpido con publicidad institucional, no dejando que aquel tramo de tertulia se escuchase por la radio.

—¡Eso es una auténtica barbaridad! —exclamó Tan indignado.

—Sí, ya te he dicho que era brutal. Y para acabar de completar, les llamó un bot trasmitiendo un mensaje automatizado que invitaba a repasar la emisión con un primer aviso que recordaba que, en lo sucesivo, se amonestaría al medio con un régimen de faltas que podrían ir desde leves, graves a ¡muy graves! —exclamó Joe—, lo cual podría incluso suponer el cierre temporal o total del medio.

—Si está claro, nos quieren callados y trabajando para ellos como esclavos mientras sus bolsillos, cada vez, van llenándose más y más sin que nadie pueda rechistar. Pero bueno, vamos a tratar de quemar nuestro cartucho y llegar hasta donde podamos para revertir esto. —Apoyó su mano sobre el hombro de Joe transmitiéndole confianza.

Aquellas fueron las últimas palabras que cruzaron en el ya recurrente punto de encuentro. Acordaron que en caso de disponer de más información relevante se harían una llamada perdida como señal para verse en el mismo lugar y a la misma hora; era una manera de poder quedar sin dejar mensajes que delatasen sus confidencias.

De vuelta a casa, no olvidó que tenía todavía la labor de revisar el contenido de la cuenta que Spencer le había entregado, de ahí que, para evitar relaciones con su domicilio o dispositivos, se fue a un locutorio que estaba de camino a casa, y en el que no pedían ningún tipo de dato para acceder a los ordenadores del mismo. Era un poco extraña, al menos a su parecer, la falta de control en aquel sitio, pero al menos su nombre no quedaba registrado. De hecho, aquel lugar había llegado a ser relacionado en alguna ocasión con células islamistas, pero las pruebas nunca llegaron a ser concluyentes, con lo que pudo continuar ejerciendo su actividad con normalidad. Probablemente, tenían algún sistema para salvaguardar la identidad de los usuarios con IPs variables o algún otro mecanismo similar. No era algo que conociera mucha gente, pero un buen periodista, como lo era Tan, habría bajado al barro para investigar casos cuyo indispensable requisito es la valentía de llegar hasta la boca del lobo, y fruto de ello era el conocimiento de sitios que, dentro de la aparente normalidad, actuaban con anormalidad.

No era un lugar donde reinase la pulcritud ni mucho menos, pero nadie molestaba a nadie ni para preguntar qué tal había ido el día. La policía podría meter algo más de presión en un sitio como aquél, pero necesitaban seguir detectando a las personas que visitaban aquel local para relacionarlos con posibles investigaciones.

A Tan no le preocupaba en exceso que alguien tratara de identificarle en ese momento porque su atrezo era realmente magnífico para no ser reconocido; se había aficionado a las performances.

Aquel local era estrecho pero profundo, en la entrada del mismo había una ventanilla con el cristal teñido de negro, a través del cual no se podía reconocer a la persona que atendía detrás de él, de manera que, ya de salida, el lugar no invitaba a sentirse demasiado cómodo. Desde aquella oscura recepción se asignaba un número de ordenador ubicado en un cubículo aislado, de donde no se escapaba el sonido hacia las otras partes del local.

Como ya sabía, se le asignó una de las cabinas sin previa identificación, con lo que se encerró allí para sustraer la información del ex político.

El cerrado tampoco estaba excesivamente limpio, alguien hubo pasado por allí antes y se habría dado un festín de snacks a la vista de su estado. La mesa estaba llena de envoltorios y manchas de chocolate, a la pantalla le sobraba una capa de una mezcla de polvo y una sustancia desagradablemente pegajosa, no había ranura del ratón que no tuviera restos de suciedad y, desde no se sabía dónde, se desprendía un cierto hedor a sala de cine antigua.

Aunque su mente estaba focalizada en la información que necesitaba, no dejaba de tener cierto anhelo de meterse en la ducha y desinfectarse de pies a cabeza a la deseada salida de aquella pocilga.

Y efectivamente era una auténtica pocilga, pero una pocilga donde podía sacar la información que necesitaba, y así fue, porque nada más introducir la ruta y las claves que le entregó Spencer casi se le paró el corazón del pasmo. Tenía en pantalla una cuenta bancaria con diez millones de libras disponibles.

Por su cabeza pasaron ideas tan tentadoras como transferirse aquel dinero a su propia cuenta bancaria, o empezar a sacarlo de cajero en cajero. Eran diez millones que podrían arreglarle definitivamente la vida a cualquiera.

Pero, tras aquel tentador flash, volvió a poner los pies en el suelo dejando de lado cualquier acción que pudiera desviarlo de su objetivo, y así continuar su camino, por intensa que fuera la corriente que tenía en su contra. Tan se había convertido en la enantiodromía de Sayers.

Por último, pudo mandar a cola de impresión los datos de la cuenta de correo electrónico, los de la cuenta bancaria y el movimiento de transferencia de los diez millones a la misma, los cuales se habían efectuado no por ingreso, sino desde otra cuenta cuyo número estaba registrado y, tras cotejar la información que había obtenido a raíz de la indagación en las cuentas de Sayers, ésta pertenecía «casualmente» a la sociedad del inversor radicada en las Islas Caimán.

Había conseguido el enlace clave que venía a ratificar la red de sobornos que el magnate había tejido. El testimonio de Spencer fue crucial, porque le confirmó que, así como a él se le hubo entregado aquella dádiva para asegurar su voto, o al menos su silencio, al resto de parlamentarios también se les hubo concedido similar obsequio.

No dudó, por si las moscas, capturar tanto las pantallas con los datos y cantidades como también todas las URL, porque de esa forma, aunque se eliminase la información, tenía el rastro capturado. Además, aprovechando que llevaba una cámara a cuestas, grabó vídeo de todo lo que se veía en pantalla para que quedase evidenciada la existencia de lo que tenía delante de sus ojos, para evitar presunciones de tal forma que indujeran a pensar que hubiera sido un mero montaje y, entre los documentos impresos, consiguió descargar un certificado bancario digital que daba validez a la existencia de la cuenta y el contenido de la misma a fecha de aquel día.

La única pieza del puzle que todavía quedaba por encajar debidamente era la del jefe del servicio de inteligencia, Stephan Martins, que, a pesar de tenerlo en la foto de Downing Street, necesitaba obtener la prueba que enlazase de forma fehaciente al personaje con la trama.

Al fin pudo levantarse de aquella pestilente silla, que habría absorbido litros de sudor en su roñoso e incómodo acolchado con el paso de tantos años como los que ésta aparentaba. Cuando fue a pagar por el servicio a la ventanilla, la persona que estaba detrás del cristal negro le pidió si podía pasar por la puerta para hablar. A Tan se le quebró la voz por el temor de haber sido descubierto pero, aunque saliese a la carrera, se le podría localizar de una u otra forma, así que no tuvo más remedio que aceptar la invitación para atravesar aquella puerta misteriosa.

Accedió a una estancia pequeña y oscura, en la que había una persona de aspecto árabe.

—Parece que no ha cambiado nada —le dijo el hombre con acento.

—¿Nos conocemos? —preguntó Tan sin fiarse demasiado.

—Usted periodista del FDP, y tengo noticia para usted. —Su gramática no era perfecta pero conseguía comunicar lo que pretendía decir— Yo conocer a usted en Tánger, en shisha bar, y usted sigue con la misma barba.

—Cierto, ya me acuerdo, su nombre Ahmed —dijo con alivio al recordarlo del viaje que hizo tiempo atrás—. ¿De qué noticia me habla?

—Del atentado. No musulmán. Musulmán aquí pasan y dicen cosas, pero en Hyde Park fue gobierno, servicio secreto.

Tan era un periodista bastante popular que se había pasado viajando por casi todo el mundo, y conoció a miles de personas como Ahmed, con quien llegó a coincidir en Marruecos donde hablaron acerca de su intención de montar negocio en Londres. Lo verdaderamente casual radicaba en que, durante su viaje a Marruecos, Tan también había estado llevando un look descuidado como el que lucía o, más bien, deslucía ese día, por lo cual aquel hombre lo había identificado con facilidad.

Hablaron durante unos minutos sobre el reencuentro, sin duda había llegado como un regalo caído del cielo para ambos gracias a la presentación de un testimonio que, por dicha, parecía estar dándole una información que podría ser decisiva en el cierre del círculo… al que le estaba dedicando prácticamente la vida.

—Mi hermano habló con este señor —dijo el hombre del locutorio tras mostrarle una foto con el móvil.

—Pero ¡si es Stephan Martins! —exclamó Tan asombrado.

—No saber nombre, pero ofrecer dinero a mi hermano a cambio de atentado. Mi hermano no querer pero él amenazarle de meterle en prisión por drogas. Dinero o prisión.

—¿Tu hermano qué hizo?

—Él poner explosivo y desaparecer del lugar sin detonador. Quiero que la gente sepa que él estar obligado y amenazado —apeló Ahmed.

—¿Tiene alguna prueba de ello?

—¿Que si tengo prueba? ¡Claro que sí amigo! —Buscó en su ordenador un video que había podido tomar con una cámara oculta y se lo mostró.

En aquel vídeo se veía y se escuchaba perfectamente a Martins haciendo todo lo que le había estado comentando, le hubo propuesto la entrega de una cantidad indecente de dinero por poner un explosivo que le entregó en aquel momento para detonarlo en el mismo sitio donde se produjo el atentado, en Speaker’s Corner, pero, ante la primera negativa a la orden, se le vio cómo se casi trastornó y agarró de las solapas a Omar, el hermano de Ahmed, el hombre del locutorio. En el vídeo, Martins sacaba seguidamente una pistola y le prometió que si no hacía lo que le ordenaba lo aniquilaría a él, a su mujer e hijos.

Ante tal amenaza, Omar se vio superado por el miedo que se le hubo infligido en aquel zarandeo, especialmente por, también, haberle sacado fotos de su familia e información privada, por lo cual, ante aquella ostentación de poder y coacción sobre una persona a la que Martins había escogido, seguro que, por haberla visto vulnerable, había conseguido el cóctel perfecto para perpetrar un atentado de falsa bandera.

A pesar de lo repulsivo de las imágenes, ¡bendita visita al locutorio!, ya que ésta se acababa de convertir en la serendipia que ayudaría a destapar la distopía orwelliana que se estaba pergeñando. Pero no todo era positivo, ni el viento corría a favor, porque, aunque Ahmed le había entregado aquellas pruebas audiovisuales, el periodismo había quedado en manos de una entidad superior de control, y todo lo que se publicaba llegaba a los lectores y audiencias previa censura, de modo que ante un caso de tal envergadura, probablemente por intereses ocultos, difícilmente iba a dársele el foro que merecía si no se hacía por medio de los cauces adecuados.

—¿Dónde está tu hermano Omar? —preguntó Tan.

—Él desaparecer, no más visto desde atentado.

—Vale, no te preocupes. Voy a llegar hasta el final con esto, y lo que me has pasado lo voy a usar junto con otras pruebas para tratar de hablar con gente de confianza dentro de la policía.

En cuanto Tan pronunció la palabra policía, Ahmed se asustó y le rogó que no les dijera nada a ellos, ya que no confiaba por si Stephan Martins pudiera ejercer algún tipo de presión que echase tierra sobre el caso y produjera otras consecuencias. Tan le prometió que no daría un paso en falso, y que lo haría con gente de confianza como Michelle, que estaba colaborando con él, y siempre pisando suelo firme.

Al final, Ahmed cedió porque no tenía más remedio si quería recuperar a su hermano, o al menos saber qué había sido de él, pero deseaba que el resto de su familia no sufriese nada malo.

—Quiero sepa que mi hermano no explotar bomba seguro. Él sólo poner y Martins promete que no haber muertos, solamente explosión, y no ser así.

—El detonador lo habría accionado Martins —concluyó Tan.

Obviamente, Omar se habría convertido en colaborador necesario de la operación planeada por el jefe de los servicios de inteligencia, pero por tal y como se habían producido las amenazas, el eximente por miedo insuperable era más que palpable. Era simplemente un hombre sin casi recursos de quien dependía su familia, y que había sido criminalmente empujado y engañado para ejercer de cabeza de turco. De hecho, ese día la foto de Omar había sido publicada en todos los medios como un presunto autor del atentado en paradero desconocido. Su foto había dado la vuelta al mundo en apenas unos minutos, y su reputación había quedado completamente destrozada por la duda que siempre pendería sobre él como consecuencia de la viral difusión de la noticia. Era más fácil manchar el nombre de una persona que limpiarlo, por falsa o incompleta que hubiese sido la acusación, ya que la gente no solía atender a explicaciones, sino a los titulares del momento.

Tan acababa de adquirir, por tanto, otro reto personal que consistía en demostrar la no culpabilidad del hermano de Ahmed, y tenía el material necesario para ello, así que cargado de pruebas documentales y de compromiso se despidió de él y marchó de vuelta a casa.

16 EL MENSAJE DE LAS ESTRELLAS

Durante su trayecto de vuelta a casa, empezaron a venirle imágenes en mente que le recordaban los momentos que había pasado con Sarah, cuánto le había costado conseguir atraer a aquella dulzura a su vida, cómo se besaban apasionadamente, se abrazaban, o cómo sentía el olor de su piel después de hacer el amor. Moría de ganas por volver a su cama y oler la almohada que todavía retenía un leve aroma de su perfume. Todavía seguía sin poder admitir que había sido asaltado por ella, aunque sabía que una pieza de oro tan maciza como la que se había podido llevar, en caso de ser ella, le podría haber dado una buena cantidad económica, suficiente como para retirarse a una playa paradisiaca durante una buena temporada. Tan no quería reconocerse a sí mismo la realidad porque estaba ciego de amor, del amor que hace daño.

Entre toda aquella melancolía, llegó a casa y, sorpresivamente, alguien lo estaba esperando en la puerta de entrada. El ritmo de sus pasos empezó a avanzar de forma pausada para tratar de divisar de lejos si reconocía a la persona que permanecía en su puerta. Parecía una suricata del Kalahari estirando su cuello para, poco después, darse cuenta de que no había peligro aparente, sino que quien lo esperaba era su ya oficial colaborador Thomas, cuya espontánea presencia debería significar algún tipo de novedad.

—¿Qué hay, Thomas?

—Eeh, novedades —le respondió Thomas en voz baja—. Vamos dentro y te cuento.

Thomas llevaba esperando allí sobre una hora, pero como no tenía más cosas que hacer durante aquel día más que trabajar en la traducción del texto cuneiforme, se permitió quedarse frente a la puerta de la casa hasta la llegada de Tan porque estaba convencido de que le sería de alto interés. De hecho, no se había preocupado tampoco ni de las pintas que llevaba, ambos juntos parecían haber quedado para dormir en un cajero automático bajo cartones de un plasma. Tan solo les faltaban los guantes agujereados y la cerveza para calentar el cuerpo, porque el resto de la apariencia ya la llevaban customizada.

Una vez en el interior, completamente exaltado le anunció a Tan que había conseguido traducir otra parte importante.

—Ya he podido descifrar cuándo se debería llevar a cabo el rito de la tablilla —dijo Thomas.

—¿Se debería? —inquirió Tan.

—Sí, porque es algo que, según el texto del mismo, se debe llevar a cabo bajo unas condiciones concretas, en fin, y no un martes a las seis de la tarde tomando un cóctel en la terraza del Sushi Samba —respondió Thomas con cierta sorna.

—Si así es, podemos tener una gran pista. Sorpréndeme.

—«Cuando el cazador se oculte en la noche».

—Perdona, pero no te sigo. O sea, ¿en el final de la «senda de la serpiente», «cuando el cazador se oculte en la noche»? —preguntó Tan con cara de póquer y suspiró profundamente.

Era un dato que aportaba mucha más información de la que Tan imaginaba, y al parecer bastante precisa, ya que tras aquel acertijo iba a conocer la fecha que tan de manera acuciosa esperaba, y todo gracias a la pasión de Thomas sobre la historia antigua.

—Eeh, exacto, y si tenemos en cuenta la importancia que le daban las civilizaciones antiguas a la astronomía, el cazador es Orión —afirmó Thomas—. Y tiene toda la lógica hacer mención a Orión, porque es una de las constelaciones más relevantes en nuestro cielo, ya que de allí, según algunas de las culturas más importantes de nuestra historia como la egipcia y la mesoamericana, era de donde provenían dioses como Osiris y Teotihuacán.

—¿Y eso cómo nos puede ayudar a resolver el acertijo? —preguntó Tan ligeramente nervioso.

—Pues de la siguiente forma, en fin, ¿cuándo se oculta el cazador en la noche? — Seguidamente, Thomas se respondió a sí mismo—: El día en que Orión desaparece del cielo en la noche.

—Pues tendría que saber de astronomía, pero no es precisamente lo mío —confesó Tan.

—Ni lo mío, pero he podido consultarlo, así que agárrate donde puedas —lo miró fijamente a los ojos durante unos segundos en silencio—, ¡porque la constelación de Orión deja de verse por la noche a mediados de abril! —exclamó Thomas emocionado.

—Pero ¡eso es ahora!

—Exactamente, y más en concreto mañana, porque esta noche es la última que nos mostrará la constelación de Orión hasta el próximo invierno.

—¡¿Mañana?! Entonces, no tenemos prácticamente tiempo, y todavía nos queda descifrar dónde queda la «senda de la serpiente».

Entre tanta revelación, alguien llamó a la puerta de casa intensamente. Ambos se quedaron sin aliento al escuchar los golpes desde fuera justo en aquel momento, y pese a la indecisión de conocer quién estaba a la otra parte de la puerta, no tardaron en saber de quién se trataba.

«¡Jonathan, soy yo, Michelle!» —exclamó la policía, y siguió dando más golpes en la puerta.

Parecía que estaba alterada por la forma cómo lo llamaba, y debía de ser algo importante lo que querría decirle.

Cuando escuchó su voz Tan se tranquilizó, y fue corriendo hasta la puerta para abrirle. La había pillado a punto de marcharse, ya de espaldas andando hacia su vehículo.

«¡Michelle!» exclamó Tan desde la puerta.

A su grito, Michelle se giró y le respondió:

—Menos mal que has abierto, pensaba que no estabas en casa. Te he estado llamando, pero tu teléfono aparece desconectado todo el rato. Me tenías seriamente preocupada.

—¿A qué se debe tu visita? —preguntó Tan—. Pasa por favor.

Hacía años que no se habían visto cara a cara y, a pesar de la preocupación que se desprendía del rostro de Michelle, se veía tan extraordinaria como siempre, se notaba que su profesión le exigía mantenerse en forma. Era una mujer con carácter, cabello oscuro, rizado y sujeto con una goma de pelo, tenía una mirada que, de por sí, denotaba una gran inteligencia. No tenía la necesidad de articular palabra para expresar lo que quería, sus ojos color miel transmitían tanto que la fotografía de éstos buceaba hasta el subconsciente de aquél que la tenía delante.

—¡Tengo muy malas noticias! —dijo Michelle con voz seria y acelerada—. He llamado a Spencer hace unos minutos, y me ha respondido totalmente histérica su ama de llaves diciéndome que unos desconocidos lo han asaltado en casa y se lo han llevado a la fuerza. ¿Tú podrías saber algo?

—¡¿Cómo?! —exclamó atónito—. Tal vez está todo relacionado con el caso que estoy investigando, Michelle —respondió Tan seriamente.

Tan le explicó a Michelle que estaba tras unas pistas, por lo que sería de vital importancia poderlas descifrar porque, probablemente, la desaparición de Spencer y la de Sarah estaban ligadas. Le detalló la trama de sobornos que se estaba produciendo, pero tampoco quiso entrar en más detalles, de momento, ni comprometer a Spencer pese a su desaparición, quería evitar entregar información excesivamente sensible antes de hora, ya que prefería guardarse algún as en la manga y, de esta forma, con algunas pinceladas era más que suficiente para poder contar con su ayuda para la nueva fase del caso que estaba a punto de dar lugar.

—Más no puedo contarte de momento porque aún estamos descifrando pistas, pero te pido por favor que pongas todo de tu parte para que lo podamos resolver —le suplicó Tan.

—Totalmente, me vas a tener para lo que necesites. Sir Andrew es muy buen amigo mío, y voy a hacer todo lo que esté en mis manos para encontrarlo. Me dejaré la piel para que los que lo han secuestrado paguen la mayor de las condenas —aseguró Michelle de forma contundente.

Aquella noche se iba a convertir en la noche más corta y dura de su vida, el tiempo apremiaba y no podía perder ni un instante, necesitaba a todo un equipo dispuesto trabajando codo con codo, y le faltaba una pieza importante que era la de Joe.

—Michelle, necesito localizar a mi compañero Joe y traerlo hasta aquí. Hoy deberíamos pasar la noche todos en mi casa para coordinarnos y acabar con esto lo más rápido posible, ya que sólo tenemos veinticuatro horas si la traducción e interpretación de Thomas son correctas —dijo Tan.

—Mmm… Ahora mismo lo localizo. —Salió por la puerta de la casa y antes de llegar a su vehículo se giró, se echó mano al bolsillo para sacar una pequeña nota y le dijo—: Antes de que arranque el coche, que no se me olvide mostrarte esta nota que nos han dado en casa de Spencer. Quizás pueda ayudarte a completar lo que estáis buscando por lo que me has contado. —Arrancó el coche y se marchó en busca de Joe.

Michelle se lo había llevado al ámbito personal, y no iba a escatimar esfuerzos, así que, si era necesario atiborrarse a café toda la noche para aguantar uno o dos días sin dormir, estaba dispuesta a permanecer en el barco. De igual forma, Thomas también se comprometió, de ahí que la cafetera se puso en marcha a toda máquina, porque necesitaban la guardia alta para cuando apareciera cualquier detalle que pudiese guiarlos en la investigación.

Cuando cerró la puerta, Tan abrió la nota, y el mensaje que tenía escrito en ella parecía un anexo o referenciado de la tablilla de oro, porque decía lo siguiente:

«Cuando el cazador se oculte en la noche, Inanna debe regresar al inframundo por la senda de la serpiente, unida por los tres reyes, desde donde se honra el pecado hasta la conquista del cielo, dando once pasos desde la muerte de la libertad, atravesando la puerta de Nergal».

Al texto lo acompañaba una marca de agua que se ocultaba tras las palabras, que respondía al mismo símbolo que llevaban tatuados el hombre que le requisó la cámara a Tan, Jones y la nota que sustrajo del bolsillo de éste. Era evidente que el trasfondo correspondía a un grupo que se identificaba con aquella iconografía precristiana.

En cuanto Thomas leyó aquel escrito corroboró la conexión con la mitología sumeria.

—Eeh, Tan, aquí se vuelve a nombrar a Inanna, y hay un detalle que no me gusta nada de nada.

—Sí, yo también veo algo preocupante en el final —respondió Tan.

—Exactamente. Me inquieta pensar que la organización que esté detrás de toda esta trama vaya a atravesar una línea roja. La diosa Inanna tuvo que bajar al inframundo para conquistarlo y también para adueñarse del cielo y la tierra —explicó Thomas.

—Pues, si se cumple tu teoría de que en Sarah pudieran haber visto reflejada la figura de Inanna por el robo de la tablilla, y fuera ella la conexión para que el plan de la organización que está detrás de todo esto culmine, sólo veo una posibilidad material para mandar a alguien al inframundo —razonó Tan.

—Exacto, sacrificándola —completó Thomas—. Además, hay una parte en la tablilla que parece ser la que completaría el proceso, y se trataría de una especie de mantra o decreto que se pronunciaría de la siguiente forma en su lengua original: «Edom-El-Ahim-Sabbert-Zur Adom».

—Y ¿qué significaría? —preguntó Tan frunciendo el ceño.

—No sólo es importante lo que significaría, sino también en qué otro lugar aparece.

—Sorpréndeme. —Tan se cruzó de brazos encogiendo sus hombros a la espera de algo revelador de boca de Thomas.

—En fin, esta frase, al parecer, tendría una fuerza muy poderosa y se traduciría de la siguiente forma: «Abran, lo pido, por el secreto de los secretos». —En aquel momento Thomas hizo una mueca apretando los labios y continuó—: Y en cuanto al otro lugar en el que aparece, sería en la última de las tablas esmeralda, en la XV, donde se relata cómo acceder al «reino de la sabiduría», precedido de una afirmación que avanzaría en el tiempo la existencia de Cristo y sus doce apóstoles en la parte donde expresa que «Abre el camino de los doce y el uno». Por cosas como éstas fue por lo que a Sir Isaac Newton, también conocido como «el alquimista», le fascinaba tanto el contenido de su texto, el cual llegó incluso a traducir del latín al inglés en su afán por la indagación en la búsqueda de la «piedra filosofal», y podrían perfectamente haber sido grabadas antes del siglo XXX a.C., ya que la copia de una de las que trascendió en el siglo XI estaba escrita en el idioma fenicio.

Tan, arrollado por toda esa correlación, se acababa de dar cuenta de que las dudas que sobrevolaban sobre la honorabilidad de su amada se acababan de situar al cincuenta-cincuenta, lo que, de un lado, pondría en solfa la posibilidad de que ella estuviera de camino a una idílica playa del Caribe o a cualquier otro lugar de retiro vacacional y, de otro, reforzaría la teoría de que pudiera estar en algún lugar menos acogedor y soleado contra su voluntad.

Y de nuevo aparecía, pero ahora en el mensaje que habían dejado en casa de Spencer, la leyenda que rezaba: «[…] cuando el cazador se oculte en la noche». ¿Lo habrían dejado voluntariamente? Porque si era así, alguien podría estar jugando con ellos al gato y al ratón.

17 SINCRONIZANDO

Al cabo de una media hora, de nuevo alguien volvió a llamar a la puerta. Pese a lo inquietante de escuchar el sonido del timbre de la entrada, era Michelle, y había localizado a Joe, a quien se lo había traído con la voluntad absoluta de colaborar en lo que fuese menester; el tiempo apremiaba y necesitaban una estrategia de sincronización instantánea, y para ello, la casa de Tan se había convertido en un centro improvisado de operaciones de inteligencia ciudadana.

—Michelle, ¿quién ha encontrado la nota que me has pasado? —preguntó Tan.

—El ama de llaves es quien nos la ha entregado. Llama poderosamente la atención porque no la habrían visto cuando entraron a por Spencer. Según dijo, se escondió, asustada, en el guardarropa del corredor ante el alboroto que se había creado al irrumpir, con pocas ganas de hacer amigos, varias personas en la casa —respondió Michelle—. ¿Has encontrado algún tipo de conexión con la nota?

—Sospecho que sí —respondió Tan—. ¿Y sabes si consiguió ver algo?

—Sí, no mucho porque no tardaron ni un minuto en culminar la operación; sabían lo que se hacían. Y nos ha confirmado haber visto que se lo llevaban en un taxi.

—Y seguramente… con la matrícula LT11CAB.

—¡Totalmente!, ¿cómo lo sabes?, ¿has hablado con el ama de llaves? —preguntó Michelle estupefacta.

—Para nada, lo sé porque es la numeración que usan todos los vehículos que están detrás de esto —respondió Tan—, pero cabría una remota posibilidad por la que quien hubiera dejado la nota fuese el conductor del vehículo, y éste no fuera otro que el taxista que nos vino a buscar a Thomas y a mí, que hubiera dejado la nota en casa de Spencer a sabiendas de que llegaría a mis manos, porque sabe que estamos trabajando en el caso y, quizás, también podría haber sabido de mi reunión con Spencer.

La figura del controvertido taxista podría estar apareciendo de nuevo en otro de los escenarios del delito, y la presunción de haber dejado la nota en el lugar podría responder a que no supiera el significado de la misma y no quisiera, por precaución, comprometer su integridad poniéndose, reiteradamente, en contacto directo con Tan; por ello, la única opción que le habría quedado sería haber dejado allí el mensaje como, también, con la misma intención le entregó la tablilla de oro, ya que si se llevaron a Spencer después de la reunión que mantuvieron, probablemente, estarían tras los contactos de Tan, o por otra parte, el hecho de haber accedido a la cuenta bancaria desde un dispositivo desconocido podría haber sido el otro posible desencadenante; había distintas variables sobre la mesa. Pero lo que se había convertido en una premisa, era el hecho de tener, casi con total seguridad, al taxista como infiltrado a su favor, pero sin mantener ningún aventurado ni expuesto encuentro con él; de otra forma, sus planes podrían verse derrumbados como un castillo de naipes. Por otra parte, fue de infinita importancia la gran confianza depositada en los conocimientos de Thomas sobre cultura e historia de antiguas civilizaciones, especialidad que estaba siendo de gran utilidad en la formación y comprensión del hilo conductor de la trama; no sería de extrañar que el intermitente personaje del taxi hubiera indagado, también, en la vida de Thomas.

Pero el ritmo no podía cesar, y todos debían de estar llevando a cabo alguna tarea, de ahí que le encomendase a Joe que se pusiera a redactar un informe completo, el cual contuviese toda la relación de pruebas que habían, hasta el momento, conducido a la conexión de la trama desde, entre otras, la foto de la reunión en Downing Street, las operaciones de Sayers, el cierre del FDP, hasta la transcripción de lo que en el video Martins le decía a Omar a punta de pistola. El informe podría ser de gran utilidad a la policía al tener, de un lado, a Michelle de su lado y, de otro, a un hipotético tribunal que lo valorase de forma imparcial con los debidos testimonios, siempre y cuando la corrupción no echase tierra sobre el asunto ni tratase de enturbiar la noble labor del poder judicial, de modo que había que idear alguna manera de darle una salida tal que no dejase lugar a coberturas ilegales. No tenía muchas horas para terminarlo porque, a pesar de estar allí, a la mañana siguiente Joe debía desplazarse al FDP para simular normalidad en el trabajo y tratar, irremediablemente, de obtener información sobre el desmontaje de la rotativa.

Asimismo, la labor de Thomas estaba centrada en el cifrado del mensaje, y pareció haber estructurado otra cábala al respecto.

—Tan, por lo que estoy tratando de entender, en el mensaje de la nota se deja oculta una ruta que claramente es descrita como la «senda de la serpiente», y en ella se refiere a «los tres reyes» como puntos de conexión. —Entonces achinó sus ojos Thomas y continuó—: Y atendiendo a que hemos estado hablando de la constelación de Orión, que es conocida como el cazador, en ella a las tres estrellas del cinturón de Orión se les denomina «las tres Marías», pero también… «los tres reyes magos».

—O sea que ¿estaríamos ante tres localizaciones? —preguntó Tan.

—Es una posibilidad. Eeh, da la sensación de que hay tres lugares que ellos saben y que nosotros debemos descifrar.

—Tiene todo el sentido. El primero sería «donde se honra el pecado», el segundo «desde la muerte de la libertad», y el tercero «hasta la conquista del cielo».

—Absolutamente de acuerdo. Además, si son tres puntos que unen una misma senda, y estos se corresponden con las estrellas Alnitak, Alnilam y Mintaka, que son las que componen el cinturón, probablemente tengan la misma disposición que éstas sobre un mapa, tal y como hicieron con las tres pirámides de Guiza quienes las construyeron.

—¿Crees que esto sería posible? —preguntó Tan asombrado.

—Si corresponde al plan de una élite secreta que cree en la conexión con algún tipo de energía o poder inspirado en los antiguos dioses, en fin, todo es probable —respondió Thomas.

Si la suposición de Thomas era acertada, la arquitectura diseñada en el plan respondería a una geometría caprichosa, cuya alineación sería necesaria para que su ritual, u oración, pudiera culminar de una forma perfectamente acorde a las instrucciones de la desaparecida tablilla de oro.

Esa alineación astronómica sería como un guiño a los dioses que llegaron a nuestro mundo desde aquella constelación, con el significado añadido, del que se podría deducir que en el momento que bajase del cielo Orión… aparecería reflejado sobre la tierra para dar un paso más hacia el inframundo por medio de una concatenación de acciones desarrolladas, ordenadamente, por gente ocultista con poder y dinero, capaces de cualquier cosa como, por ejemplo, un ritual de sangre.

No había que olvidar otro dato importante que se había plasmado sobre la nota, y que se refería a la aparición, nuevamente, del número once como si de un sello que marcara el «íter» —o trazado— de sus pretensiones se tratase.

—¿Por qué crees que estarán usando tanto el número 11? —preguntó Tan a Thomas después de contarle todas las coincidencias que había detectado al respecto.

—El once no es un número cualquiera, sino que tiene un significado bastante marcado que podría tener relación, ahora que lo dices, con el pecado o la traición a dios —respondió Thomas.

—¿De dónde sacarías ese razonamiento?

—De San Agustín de Hipona, que en el siglo V en su obra De Consensu Evangelistarum manifestó el significado de algunos números como entre ellos el 11. San Agustín afirmó que «el 11 es el número del pecado porque sobrepasa el 10 que representa la ley consagrada en los 10 mandamientos».

—Entonces, si el número 11 representa el pecado, la serpiente sería la que conduciría hasta él.

—Sí, están conectados, en fin, ya que la serpiente fue la que convenció a Eva para que ella y Adán comiesen de la fruta del árbol prohibido, quienes también, ambos, son personajes paralelamente reconocidos bajo los nombres de Adapa y Titi en la mitología de los dioses sumerios, la creación de los cuales sería obra de Enki.

—Así que tenemos un camino señalizado por el pecado… Es todo tan daliniano… —añadió Tan.

De aquel razonamiento tomaba toda lógica entender que la serpiente llevaba a los once pasos desde la muerte de la libertad, la expulsión de Adán y Eva del Edén, que encarna en el Génesis la pérdida de libertad del hombre y su encuentro con el sufrimiento. Y tras el paso que hacía once… seguro que se escondería el peor de los acontecimientos, pero ¿cuál podría ser la primera de las estaciones?, ¿la que los acercase al escenario a pie de calle?

—¿Qué significaría para ti honrar el pecado? —preguntó Tan.

—No sé, quizás hacer honor a matar, a la lujuria, al robo… —respondió Thomas.

—Si es así, el peor de todos los pecados sería matar, ¿verdad?

—Efectivamente, eso es algo que sólo queda a disposición de Dios.

Tan se encontraba en una situación absolutamente reflexiva, iba andando en círculo por el salón, miraba a todas partes tratando de inspirarse en cualquier objeto o señal divina que le ayudase a encontrar alguna idea que le condujera hasta la solución.

SEXTO DÍA

18 PRIMERA PARADA

Entretanto, la luz de los primeros rayos del sol de la mañana empezaba a asomar a través de la ventana. Joe tenía que prepararse para su vuelta al trabajo lo más temprano posible. Con el apoyo de la documentación que Tan le hubo facilitado sobre toda aquella trama, Joe había estado trabajando toda la noche para poder acabar la redacción de un informe impoluto e impecablemente sintetizado y esquematizado, que detallara todos los puntos y conexiones de la conspiración llevada a cabo por una banda organizada, y del cual se llevó una copia en un USB para estar prevenido como plan de contingencia; no se podía dejar a la suerte que la información que señalaba a Jones, a la clase política, a Martins y, especialmente, a Sayers estuviera en posesión de una sola persona.

Asimismo, Tan sacó del escondrijo el tubo portaplanos que contenía el calco de la tablilla de oro, se acercó a Joe, y extendió sus dos brazos para apoyarlo contra su pecho rogándole que lo custodiara con la diligencia de un buen padre de familia y que si, en su caso, lo usase… fuese con la mayor de las pericias. Desde aquel gesto de entrega, ya tenía todo lo necesario para poder abandonar el centro de operaciones, por lo cual, dispuesto y preparado, Joe salió por la puerta para irse hacia el FDP.

A la salida de éste, Michelle tuvo una revelación, había estado presente en aquella última conversación entre Thomas y Tan manteniéndose en silencio, pero tratando de entender lo que estaba pasando porque había muchos datos de los que no disponía, y estaba empezando a comprender la alegoría objeto de la investigación, que se basaba en el uso de los recursos de mitología y religión con el propósito de un nuevo orden que sublevaría completamente a la población de no romper, con ello, antes de que fuese demasiado tarde.

—Mmm… No he podido evitar durante vuestra conversación que pasasen por mi cabeza diferentes tipos de escenarios como pudieran ser, por ejemplo, prostíbulos o cementerios —apuntó Michelle.

—Debería ir en esa línea, y debe ser algún sitio icónico además —respondió Tan.

—Totalmente. Se podría estar hablando, por ejemplo, de «Cross Bones Graveyard», llama poderosamente la atención que era una zona donde se estableció un cementerio en el que desde el siglo XVI se enterraban prostitutas y todo tipo de delincuentes —expuso Michelle.

Tan se quedó impresionado por el apunte de Michelle, pero seguidamente Thomas contestó sembrando la duda al respecto.

—Eeh, en verdad, podría ser un lugar interesante para cualquier tipo de rito o iniciación, pero tengo mis dudas de que en este caso pudiera ser lo que buscamos, ya que el cementerio al que haces referencia, más que como dice la nota «donde se honra el pecado», supuso ser un lugar de escarnio o deshonor, porque allí se enterraba a las personas que «no merecían» estar en el mismo camposanto que el resto de los ciudadanos, y eso nos alejaría de lo que de manera tan señalada han escrito como «honra» —razonó Thomas.

Por unos momentos, se había encendido un rayo de esperanza pero, lamentablemente, las palabras de Thomas tenían mayor peso por la conclusión a la que había llegado, ya que prestaban atención a la intencionalidad que se desprendía del mensaje. Se volvía de nuevo, prácticamente, al punto de partida, pero una gran ventaja radicaba en que Michelle conocía bien la ciudad, se había pasado años patrullándola y organizando divisiones de equipos de agentes sobre el mapa de la misma, de manera que tenía más ideas que podían ser sometidas a debate.

—Mmm… Tenemos otro lugar que también podría llamar poderosamente la atención, aunque no tan místico como un cementerio, y al que casualmente puedo tener acceso. —Tan y Thomas estaban prestando máxima atención a sus aportaciones— Se trataría de un sitio donde, en cierta medida, sí que se rinde homenaje a la muerte, porque mayor crueldad que en las guerras es difícil de encontrar en la historia algo así, con excepción de negligencias que hubiese causado alguna catástrofe nuclear o natural —avanzó Michelle.

—¿Y qué propondrías como un sitio donde a la guerra se le rinda homenaje? —preguntó Tan a la espera de una respuesta que pudiera ser esencial.

—Un lugar como el Imperial War Museum. Su exposición es una muestra con infinidad de material armamentístico y militar, está reconocido como uno de los más completos del mundo, y su remodelación se hizo en conmemoración al centenario de la Primera Guerra Mundial.

La respuesta de Michelle hizo que los ojos de Thomas y Tan se abriesen como platos, quedaron sorprendidos por el lugar tan representativo que había señalado. Aquel museo dedicado a la guerra podría ser, perfectamente, clasificado como un lugar donde se rindiera honor a la muerte con una exhibición de objetos que, probablemente, habían podido contribuir a verter ríos de sangre a lo largo de la historia. Era un lugar en el que había expuestos incluso la carcasa de una bomba atómica, aviones de guerra, tanques, armas y un largo etcétera de objetos que podrían haber sido regalados por el demonio.

No tenían tiempo que perder. Cargaron todo lo necesario, y marcharon al lugar propuesto por Michelle, el cual quedaba no demasiado lejos de allí —en Lambeth Road—, además tenían el privilegio de poder hacer uso del coche de la policía durante la investigación, lo que les facilitaría, sin duda, el acceso al lugar. Durante el trayecto, Michelle aprovechó para llamar a un compañero para que localizase quién les pudiera abrir al llegar, porque estarían allí antes de la hora oficial de apertura al público.

Y mientras arrancaba aquella Odisea, Joe estaba ya en las instalaciones del FDP, donde el día se preveía lleno de obstáculos que sortear. En cuanto se cruzó con algunos de sus compañeros, la noticia del día era la definitiva mutilación que iba a sufrir la compañía: el comentado desmontaje de la rotativa se iba a efectuar en unas horas; un viaje sin retorno a la llegada de los técnicos a la nave donde estaba instalada y, desde hacía unos días, parada.

Joe necesitaba parar aquello como fuera, ganar tiempo de una u otra manera, y desde la más absoluta discreción, al menos durante ese día, hasta quedar resuelto lo que los otros miembros del equipo estaban persiguiendo.

La necesidad de diseñar una estrategia desembocó en una nube de ideas en su mente, pero en especial una de ellas podría ser de utilidad y levantaría menos revuelo; no pasaba ni por un aviso de bomba, ni por la localización de ningún isótopo radioactivo en el lugar, aunque esta última opción se acercaba a lo que había ideado, pero necesitaba de un cómplice que ejecutara un impecable trabajo profesional con una puesta en escena suficientemente creíble y razonable para frenar, inmediatamente, a todo un equipo de técnicos asalariados con orden de desvalijar toda una maraña de guías, cilindros y rodillos.

Para ello, lo primero que hizo fue llamar desde el teléfono de un compañero al hermano del, trágicamente, desaparecido Brown.

—Robin, ¿cómo estás? —preguntó Joe nada más le contestó a la llamada.

—Bueno, todavía afectado por lo de mi hermano, nos va a costar superarlo —respondió manifiestamente afectado Robin, el hermano de Brown—. Pero la vida tiene que seguir y las facturas no las pagan las lágrimas, de manera que aquí estoy organizando unos trabajos que me han pedido.

—Te… te necesito hoy más que nunca, dime que todavía te dedicas a la desinfección de plagas, y tal y cual.

—Sí, claro. ¿Has tenido algún problema en casa? —preguntó Robin.

—No, nada de eso, esto es por tu hermano. Estamos trabajando para hacer que quien nos lo arrancó de nuestras vidas pague por lo que ha hecho.

—Eso es lo que más desearía, pero si lo que buscas es un sicario, creo que yo no encajo para nada en ese perfil profesional —recalcó asustado por pensar que se le había llamado para un posible asesinato.

—¡No!, para nada, no se trata de matar a nadie, ¡por dios! —aclaró Joe—. Lo que sucede es que necesitamos que bloquees el desmontaje de un equipo de impresión, de forma urgente, para que podamos ganar tiempo mientras tratamos hoy de resolver las últimas pistas que pueden llevarnos a, entre otras cosas, vengar a tu hermano.

—¿Y cuál se supondría que sería mi trabajo?

—Deberías llegar esta mañana, lo antes posible, con todo tu equipo, y tal y cual, a la dirección que te mandaré por mensaje al móvil, desplegar todo un protocolo brutal anti plagas en la nave, y a quien se acerque decirle que no puede pasar hasta que no quede limpia la zona. No te preocupes por el conserje que hay en la puerta; de ello ya me encargo yo, me pondré en contacto contigo en breve para eso.

—Vale, pues ahí estaré con todo —aceptó Robin.

Nada más colgar la llamada, Joe le mandó el mensaje con la dirección y empezó a mover hilos para conseguir, lo antes posible, un permiso especial que clausurara el acceso al lugar donde se encontraba la rotativa con la orden de, únicamente, poder dejar paso al personal de la empresa plaguicida.

Desde la distancia, Tan se sentía inquieto porque no sabía cómo lo estaría llevando Joe en el FDP, pero había depositado su absoluta confianza para, por una parte, frenar lo que podría cambiar la historia de las sociedades democráticas y, por otra, cumplir la que seguro habría sido la mayor de las voluntades del expresidente del medio.

Ya llegando Michelle, Thomas y Tan al Imperial War Museum, éste último recordó las palabras que le mencionó Jackson en sueños, y se lo comentó a Thomas.

—Thomas, hace no mucho tuve un sueño en el que se me apareció mi antiguo jefe justo la noche que falleció. Hablaba como pidiendo ayuda, y me dijo algo así como que tenía que seguir los pasos de los Hijos de la Luz, y que «los Hijos de las Sombras llaman a Nergal» —dijo Tan y acto seguido afirmó—: Te aseguro que jamás había escuchado el nombre de Nergal hasta conocerte, y el sueño fue antes de eso.

—A ver, pienso que podría ser una visita en lugar de un sueño, por tal y como lo cuentas, especialmente si fue justo la noche en la que él falleció. En fin, a veces suceden cosas que se escapan a nuestro entender y no tenemos una explicación científica para justificarlo. Si se había dejado cosas importantes que no pudo solucionar en vida…, acerca de lo que creo que estamos en ello ahora mismo, gracias, por supuesto, al mensaje que te mandó en sueños —dijo Thomas—. Eeh, para que te hagas una idea, y volviendo a lo que escuchaste mientras dormías, tradicionalmente se habla de Hijos de la Luz como ejemplificación de una hermandad conformada por ángeles, dioses y otros seres de divina naturaleza que estaban del lado de la creación mientras que seres oscuros del inframundo, también llamados Hijos de las Sombras, serían los que lucharon por truncar los planes del creador; y si nuestro creador y defensor fue Enki, quien luchó contra los ataques de Enlil, la gente que perseguimos ahora representaría a los Hijos de las Sombras que nombraba tu jefe en tu sueño, porque Nergal, dios del inframundo, era hijo de Enlil. Además, también llama poderosamente la atención que estas dos órdenes ya fueron nombradas en los Manuscritos del mar Muerto entre uno a tres siglos antes de Cristo como grupos que estaban históricamente enfrentados, según se descubrió al hallarse en Qumrán en 1947, específicamente en el rollo de la Cueva 1, llamado Reglas de la Guerra o, también, Guerra de los Hijos de la Luz contra los Hijos de las Tinieblas.

Michelle quedó asombrada por la cautivadora cultura que Thomas exhibía cada vez que exponía sus conocimientos históricos. Al parecer, algo le había atraído de aquel ratón de biblioteca que se suponía que era Thomas, quizás alguna conexión que le hacía pensar que podían hablar el mismo lenguaje.

—Quien provocó el Diluvio para destruirnos como me contaste —completó Tan recordando la magistral lección de mitología que le ofreció, en referencia a Enlil.

—Eeh, tú lo has dicho. Con lo que, tanto el padre como el hijo como su socia Inanna, la que en la nota dice que van a mandar al inframundo para conquistar Cielo, Tierra e Inframundo, serían según esta relación, a quienes veneraría una supuesta orden de los Hijos de las Sombras, y que perfectamente podría estar conformada por las personas sobre las que has estado investigando —concluyó Thomas—. Además, he estado leyendo al respecto, y los Hijos de las Sombras, en fin, se supone que, aparecen nombrados en la Tabla VIII de las Tablas Esmeralda, de la cual dice que sustrajo el escritor Maurice Doreal en 1925 la siguiente traducción de las supuestas palabras de Toth el Atlante —sacó el móvil donde tenía guardado el texto que había reservado para ilustrarle con lo siguiente—: «Hablo de la Antigua Atlántida, hablo de los días del Reino de las Sombras, hablo de la llegada de los Hijos de las Sombras. De la gran profundidad fueron llamados por la sabiduría de los hombres terrestres, llamados por el propósito de obtener gran poder».

Aquel texto de las Tablas Esmeralda arrojaba todavía más luz para acabar de definir con claridad la voluntad de Sayers y su entorno, entendiéndolos a éstos, como herederos o descendientes de aquella línea de hombres oscuros.

—Entonces, nosotros estaríamos actuando en nombre o representación de los Hijos de la Luz —añadió Tan asombrado.

—Probablemente por voluntad y delegación de tu ex jefe, cuya misión sería proteger la sociedad frente aquellos cuyo propósito sería obtener gran poder.

—¿Poder?, de momento ya se han cargado la libertad de expresión para controlarnos —recordó Tan.

—A lo mejor eso es lo que debemos recuperar —dijo Thomas.

—Sólo hay una fórmula que se me ocurre, y espero que Joe esté siendo un buen dique de contención en el día de hoy para evitar que se desmonte la rotativa, de lo contrario, si se despieza..., a ver cómo se consigue una nueva.

Gracias a Thomas, Tan llegó a la conclusión de que había que preservar contra viento y marea la instalación de la imprenta porque, además, ésa habría sido con total seguridad la voluntad del expresidente, pero sin descubrir a Jones ni al consejo del FDP sería imposible de conseguir porque ellos tenían todos los derechos dispositivos sobre la última rotativa que quedaba en el mundo, y estaban de camino a su desmembramiento y destrucción.

Aparcaron el coche en la calle trasera, en Brook Dr., y anduvieron husmeando, primero, por la parte ajardinada del exterior del edificio del museo, pero no encontraron ningún tipo de anomalía ni movimiento sospechoso.

—Tendríamos que acceder al interior —sugirió Tan.

—Totalmente, porque afuera todo parece normal —respondió Michelle—. El único inconveniente es que todavía queda un rato para que abra sus puertas al público, y no sé si ya habrá llegado, o no, la persona que tiene que abrirnos las puertas.

Se acercaron a la entrada para comprobar si quien les podía dar paso había llegado, pero las puertas todavía permanecían cerradas. Mientras esperaban veían intranquilos cómo las manecillas del reloj no cesaban de avanzar. Eran extremadamente conscientes de que se lo estaban jugando todo a una carta en un día en el que de su pericia dependía la vida de varias personas desaparecidas y, también, que la justicia tuviera los elementos clave que destapasen una cadena de delitos y crímenes.

A los pocos minutos apareció una mujer que llegaba desde Lambeth Road, acalorada por las prisas.

—Buenos días, son ustedes a quienes supongo que tengo que abrir, ¿verdad? —dijo la mujer jadeando por la carrera que acaba de marcarse.

—Exactamente. Soy la jefe de policía Michelle A. Ronson. Le habrá llamado algún compañero.

—Sí, no me ha dicho para qué, pero me había pedido que viniera rápidamente por ser urgente, y he tenido que dejar todo lo que estaba haciendo en casa antes de salir.

La mujer abrió las puertas del museo, en cuya parte frontal imponían gran respeto los dos prominentes cañones que quedaban expuestos apuntando hacia el norte, escenificando la protección de su fachada, cuyo frontón triangular, que antecedía la prominente cúpula del edificio, quedaba sostenido por seis columnas coronadas con capiteles jónicos.

Una vez accedieron a su interior a través de un vertical arco de medio punto, dejaron atrás el principal muro de ladrillo para afrontar su interior flanqueado de angulosas columnas de un color blanco roto, empezaron a inspeccionar todos y cada uno de sus rincones bajo aviones, misiles y otros vehículos de guerra que sobrevolaban la estancia principal, pero al igual que sucedía en el exterior, no había ningún indicio que condujese a pista alguna, y lo único que alteraba aquella exposición era el eco de los pasos de ellos tres moviéndose de un lado a otro entre sus salas, y de una planta a otra subiendo por unas hiperbólicas escaleras grises, que dibujaban un enorme y ascendiente zigzag en el atrio.

Quizás, no era tan fácil como pensar un lugar de manera casi azarosa. Visto lo visto, parecía ser que, a la supuesta orden de los Hijos de las Sombras no se le habría ocurrido llevar a cabo ningún ritual en el interior de un museo dedicado a la guerra, y que les llevarían mucho más terreno por delante de lo imaginable. Por ello, los tres se sintieron bastante decepcionados y se dirigieron cabizbajos hacia la salida después de agradecerle a la mujer su prontitud.

—En fin, como no se nos ocurra nada, lo tenemos crudo —dijo Tan con desánimo.

—Sí, en fin, era una buena opción por el razonamiento —valoró Thomas.

—Mmm… No sé, esto es como buscar a un fantasma —pronunció Michelle.

Ya andando hacia el coche, a pesar de haberse despedido, la mujer salió por la puerta, embargada por la curiosidad, y les preguntó si habían conseguido lo que buscaban, a lo que Michelle le respondió:

—No ha habido suerte gracias, se ve que un museo dedicado a la guerra no es lo bastante pecaminoso —ironizó.

—Claro que no, por eso no es el único de la ciudad —bromeó la mujer.

Entonces, se quedaron los tres mirándose con estupefacción frente a la encargada del museo, quien se había quedado con la sensación de haber dicho algo inadecuado por tal y como Tan, Michelle y Thomas se habían quedado de repente paralizados. ¿Y si ése no era el museo acertado, y resulta que lo era otro?

19 EL EXTERMINADOR

La mañana transcurría movida y, por suerte, Joe había conseguido la expedición del permiso, a fin de que Robin pudiera mostrar la suficiente autoridad que aquel papel le concedía para, así, evitar el acceso a los citados técnicos de desmontaje que pretendían hacer desaparecer la imprenta.

Fue un movimiento magistral el de Joe, porque en apenas tres cuartos de hora, ya tenía al hermano de Brown y su equipo preparados para organizar todo un contingente en la nave con cortinas de plástico, precintos, unidades móviles, mochilas pulverizadoras y un escuadrón de gente equipada con una indumentaria comparable a la de un astronauta; aquel lugar iba a parecer una escena en una base lunar, en lugar de la inalterada disposición que venía habitualmente mostrando desde que se instaló décadas atrás.

Llegaron justo al mismo tiempo que los técnicos de desmontaje, ambos equipos se presentaron con intenciones diametralmente opuestas ante el vigilante que debía dar paso a las instalaciones.

—Buenos días, mi nombre es Ronald Torney, y venimos a desmontar la imprenta por encargo de dirección —dijo el encargado del equipo de desmontaje dirigiéndose al vigilante.

—Espere un segundo, aquí no puede haber nadie en las próximas setenta y dos horas. Somos la empresa plaguicida a la que han enviado a causa de la denuncia de un vecino, que debido a la proliferación de una especie invasora de insecto, al parecer, y según las inspecciones que hemos efectuado en el entorno, podría haber anidado entre otros lugares en este local. —Sacó el permiso expedido y se lo mostró al vigilante— No puede haber nadie en estas instalaciones que no sea personal, debidamente autorizado, para la erradicación de plagas.

—Déjenme un segundo que haga una llamada (tos) —respondió el vigilante con cierto catarro—. ¿Podría dejarme (tos) el permiso?

—Sí, por supuesto. —Robin le entregó la copia del documento.

El vigilante se marchó de vuelta a su garita para llamar a la dirección de la compañía, porque era una decisión que no podía tomar a la ligera sin previa consulta con un superior. Estuvo unos minutos al teléfono mientras esperaban en la entrada los encargados de sendos equipos, y cuando colgó regresó a atenderlos.

—Disculpen las molestias por la espera (tos), pero necesitamos efectuar unas comprobaciones previas para que, a fin de cuentas (tos), me trasmitan una orden en uno u otro sentido. No creo que tarden demasiado, pero estamos obligados a seguir los procedimientos pertinentes (tos) —dijo el vigilante excusándose por mantenerlos sin poder dejarles llevar a cabo sus respectivas tareas.

—No se preocupe, esperaremos —respondieron ambos prácticamente al unísono.

El vigilante volvió de nuevo a la garita y, después de una más larga espera que la anterior, recibió una llamada telefónica con la respuesta definitiva.

Mientras se acercaba para trasmitirles el veredicto, a Robin empezaban a temblarle las piernas por si algo hubiera fallado y no pudiese activar ningún plan B; sentía que no podía fallar a la memoria de su hermano, y era motivo más que suficiente para sufrir una gran angustia que corroyera sus emociones, pero, por lo contrario, debía disimular para mayor apariencia de normalidad. Por otro lado, los miembros del equipo de desmontaje que Jones había contratado también mostraban cierta inquietud, se habían puesto a fumar un cigarro en las inmediaciones de la nave sin ser capaces de explicarse la desventura que les había sobrevenido tan inesperadamente.

—Disculpas de nuevo (tos), lamento que hayan tenido que esperar más aún que la vez anterior. Si por mí fuese, les habría dado la respuesta al segundo (tos) —dijo el vigilante dirigiéndose a ambos y, luego, apuntando con su mirada a Robin le informó—: Ya me han comunicado mis jefes, después de comprobar la validez del permiso (tos), que dé vía libre a que puedan pasar a efectuar las comprobaciones que necesiten, pero ruegan que lo hagan si puede ser en el menor tiempo posible (tos). —Se giró y se excusó al técnico de desmontaje—: Sin otra opción, me han dicho que les pida que esperen a que tengamos esta incidencia solucionada, y que les llamaremos de inmediato, en cuanto esté solucionado (tos), para que retomen su cometido (tos).

—Nos llamaron con urgencia, por lo que hemos tenido que dejar otros trabajos, y ahora resulta que no podemos hacerlo. ¡Qué desastre! —exclamó indignado el encargado del equipo de desmontaje.

Acababan de ganar un tiempo de vital importancia viendo cómo los desvalijadores se marchaban del lugar. Fue una pequeña victoria conseguida en una de las tantas batallas que debían afrontar ese día.

En cambio, hablando de batallas, una que parecía no estar obteniendo demasiado buen resultado era la que se estaba disputando por parte del equipo que componían Tan, Michelle y Thomas contra algo invisible, basado en pistas abstractas, pero, aun con grandes dificultades, mantenían la necesidad de seguir colaborando, y cada uno de los tres siendo empujado por un interés distinto que les conducía a una cosa en común: llegar hasta el final.

El sinsabor que les había generado aquella visita, que de primeras pudiera resultar en vano, les hizo replantearse si la pista tras la que iban sería necesariamente la única opción o no, porque las últimas palabras de la mujer que les facilitó el acceso al museo les abrieron un abanico de posibilidades que, hasta aquel último chascarrillo, no habían tenido en cuenta.

Ya subidos en el vehículo de Michelle, ésta empezó a repasar otras opciones que iban en la misma línea del Imperial War Museum.

—Mmm… Si éste no ha sido el lugar que buscamos, hay otros que encajan dentro de su categoría —dijo Michelle.

—Ya, pero ¿cuántas opciones tenemos? —preguntó Tan.

—Pues al menos una decena —intercaló Thomas.

Si alguien sabía de museos en la ciudad, ése era Thomas, por supuesto, y no perdió la oportunidad para empezar a enumerarlos de cabeza, pero, mientras trataba de poner sobre el tablero todos y cada uno de ellos, en la radio del coche la policía informaba de que se acababa de escuchar un disparo en la otra parte del río Támesis: en el National Army Museum.

Resultó que habían estado buscando la primera de las tres localizaciones en un museo dedicado a la guerra como representación de la rendición de honor al pecado pero, justo cuando empezaron a barajar nuevas ubicaciones, saltó la terrorífica alarma que podría ser que fuera la que habían estado tratando de impedir pero, lamentablemente, en el lugar equivocado. Era una confirmación más de que iban un paso por detrás, pero, aun así, no iban a quedarse de brazos cruzados.

Por el momento, no tenían más información de lo que había sucedido en el museo que habían indicado por radio, porque la información respondía a una llamada, y no a la presencia material de la policía en el lugar.

Aprovechando su disponibilidad, Michelle comunicó, a través de la radio de la policía, que se dirigía de inmediato hacia allí; arrancó el motor, encendió la sirena, puso primera y aceleró hacia Royal Hospital Road, donde quedaba ubicado el museo.

Y en todo aquel atropellado ínterin, en la nave de la rotativa del FDP se estaba trabajando a buen ritmo preparando el escenario de aislamiento mediante metros y metros de cortinas de plástico. Además, para evitar que nadie pudiera llevar el control exacto de lo que estaban haciendo, habían pedido al vigilante que abandonara el lugar.

—Caballero, tenemos que rogarle que abandone su puesto de trabajo hasta que hayamos desinfectado el local y se haya ventilado, porque los productos que vamos a usar son altamente tóxicos, ya que lamentablemente hemos encontrado un foco después de efectuar la inspección en el ala norte del edificio —le conminó Robin.

—Pero (tos) ¡no puedo dejar esto sin vigilancia! (tos) —exclamó preocupado el vigilante.

—Por cuestiones de salud pública, no puede estar usted aquí arriesgándose a inhalar productos que pueden causar graves afecciones pulmonares.

Seguramente, el vigilante no puso mucha oposición porque le aterraría empeorar aquella tos ferina que lo llevaba martirizado, por lo que tras aquel tira y afloja, consiguieron convencerlo fácilmente gracias al permiso del que disponían, el cual les autorizaba a poder exigir por las buenas el desalojo de las instalaciones, con lo que el fortín de la rotativa ya lo tenían temporalmente controlado y… debidamente disfrazado de una falsa cuarentena con un impresionante precintado que causaría el suficiente impacto a quien tratase de acercarse.

20 DE CAMINO

Ala llegada a las inmediaciones del National Army Museum, los exteriores estaban completamente en calma, de modo que, nada habría hecho sospechar el cuadro que estaban a punto de encontrarse si no hubiera sido por la puesta en antecedentes que habían escuchado a través de la emisora, pero al entrar, lo que vieron fue todavía más allá de la imaginación de la mente más retorcida, un mar de sangre en el suelo del Atrium —la parte del patio central— dejaba oculto por completo el color gris original del pavimento, y sobre él caía un incesante goteo de sangre de un intenso y profondo rosso que, conforme llegaba al suelo, salpicaba los pilares de color blanco… como si se hubiera acabado de celebrar la fiesta del cordero en mitad del museo.

Al levantar la mirada los tres —Tan, Michelle y Thomas—, para comprobar de dónde provenía aquella cascada de horror, cuya escena, que sólo podía haber sido ejecutada por una mente perturbadamente enferma, se clavaba en sus retinas compungiendo sus entrañas, estremeciéndolos por aquella imagen tan desgarradora que sobrevolaba la sala. Había dos personas colgadas desde el balcón superior como trozos de carne en un matadero, desnudas, amordazadas boca abajo y atadas de pies y manos con cuerdas y cadenas.

En cuanto vieron los cuerpos pendiendo de aquella manera extremadamente atroz, Michelle llamó con urgencia a través de la radio para pedir, a la desesperada y con insistencia, policía y dos ambulancias, dado que la pérdida de sangre de ambos era de extrema gravedad.

Corrieron escaleras arriba para llegar hasta donde estaban amarrados los cuerpos, intentaron auxiliarlos a tiempo —aunque fuera in extremis— tratando de obrar un milagro que salvara las vidas de aquellas dos personas. Quedaban visiblemente inconscientes, y difícilmente reconocibles al tener las caras completamente teñidas por la sangre que les recorría toda la piel, las extremidades quedaban entumecidas por la presión de las cuerdas y cadenas que presionaban sus muñecas y tobillos, de donde quedaban sostenidos en el aire.

Desde arriba, sin aliento y acelerados por el arranque en velocidad desde la planta baja, llegaron hasta aquellos dos seres humanos, desdibujados y maltrechos, uno al lado del otro, y de los que pudieron apreciar de cerca las heridas causadas con arma blanca que ambos tenían en el torso; a cada uno de ellos le habían dejado grabado el número «1» recorriendo desde el pecho hasta la pelvis.

No había tiempo a pensar cómo proceder, simplemente lo único que valía era actuar directamente, por lo cual, empezaron a descolgarlos tratando de hacerlo de la forma más pronta que podían.

Era muy difícil trabajar en altura y, especialmente, lidiando con el peso muerto de los cuerpos de unos ochenta y cinco kilogramos cada uno. Pero, afortunadamente, tras intensos esfuerzos pudieron descolgarlos a la vez que llegaban los servicios de asistencia sanitaria con las ambulancias.

Uno de los colgados, de aspecto árabe, encajaba con la descripción física de Omar, a quien había amenazado Martins para que colocase el explosivo en Speaker’s Corner, pero no presentaba más heridas que la de aquel profundo corte que trazaba el número «1» en unas dimensiones desproporcionadas.

El otro hombre que descolgaron era Sir Andrew Spencer, y presentaba un estado de extrema gravedad, ya que no sólo tenía aquel mismo número rajado en toda la parte frontal del cuerpo, sino que además para peor suerte suya, el disparo que posiblemente se había denunciado, y comunicado por la radio, había impactado en su cabeza; no obstante el estado de inconsciencia y la altísima probabilidad de letalidad que presentaba, sus constantes vitales todavía no se habían apagado —diecinueve de cada veinte personas con disparos en el cráneo perece—, así que aún quedaba ese «una de cada veinte personas» que aportaba una remota esperanza de que pudiera salvarse.

Nada más dejarlos en manos de los médicos, Michelle, Tan y Thomas empezaron a ser conscientes de a lo que realmente estaban jugando con aquel acertijo que los había llevado, en cierta medida, hasta allí. Sin duda, aquello les iba a dejar algún tipo de secuela emocional, ya que parecía una obra ejecutada por el mismo diablo.

—Todavía es temprano, de manera que tenemos tiempo de poder avanzarnos al siguiente paso del mensaje de la nota —dijo Tan exhausto, sentado en un peldaño de la escalera, mirando hacia el suelo, encogido de hombros y con el entrecejo fruncido.

—Mmm… No va a ser fácil, pero debemos pensar cómo descifrarlo —añadió Michelle, a quien se le dibujaba la misma expresión—. Casi conseguimos evitar esta sangría, pero ¡por poco se nos han adelantado! —exclamó con rabia, y dio un fuerte golpe en el cristal de la escalera.

—¿Qué habrán hecho para que se les dejase así? —preguntó Thomas arqueando las cejas con preocupación, todavía incrédulo de haber asistido a un escenario tan aterrador.

—Qué no habrán hecho, querrás decir —respondió Tan.

Habían sido tratados de aquella cruel manera por haberse resistido de una forma u otra; primero, Spencer, por la felonía de no haber aceptado entrar en el juego del soborno, por el que se le pidió votar, para no impedir la aprobación de la ley que dio el poder del control de la información a la agencia de Sayers, y segundo, Omar, que se resistió al precio que le ofreció Martins por el encargo de ubicar el explosivo en Hyde Park, y que tuvo que recurrir éste último a la amenaza para que lo llevase a cabo aquél. Parecía que en la senda del pecado habían ajusticiado a dos personas que no habían querido «pecar», y en aquel cuadro sangriento se dejó un mensaje en clave.

—De nuevo aparece lo mismo, representado de dos formas. Cada uno de ellos tenía el número 1 grabado en el torso con algún objeto punzante, y uno al lado del otro representaban el número 11 también —discurrió Tan.

—Cierto —respondió Thomas—. En fin, volvemos a las palabras de San Agustín de Hipona sobre la definición de ese número como número del pecado, que es lo que les forzaron a cometer para excederse más allá de los diez mandamientos.

—Sí, y si la serpiente lleva al pecado, eso significa que ya estamos donde queríamos estar: en «la senda de la serpiente» —concluyó Tan—. Pero tengo una duda, si se trata de una orden basada en dioses sumerios o ancestrales, ¿por qué esta relación con el pecado y los diez mandamientos?

—Eeh, Moisés, que es a quien dios le confía la ley divina con los diez mandamientos, y de los cuales se determina qué es pecado cuando se contraviene alguno de esos diez decretos, es un personaje también reconocible en la historia sumeria, pero bajo el nombre de Sargón de Akkad el Grande, del que también se relata su misma historia —contestó Thomas y sacó el móvil para mostrar los textos que lo confirmaban—. Eeh, mirad, de unas tablillas neoasirias y otra neobabilónica, de al menos siete siglos antes de Cristo, se tradujo lo siguiente de Sargón de Akkad: «Mi madre, gran sacerdotisa, me concibió y me dio a luz en secreto. Me puso en un cesto de juncos y selló con betún sus aberturas. Me puso en el río, que no se alzó contra mí. El río me llevó hasta Akki, el escanciador del agua. Akki, el escanciador del agua, me sacó cuando hundía su cubo en el río. Akki, el escanciador de agua, me adoptó como hijo suyo y me crio. Akki, el escanciador de agua, me designó su jardinero. Siendo jardinero, Ishtar me otorgó su amor. Y así fue como ejercí la realeza durante cincuenta y seis años. Goberné y regí al pueblo de los cabezas negras». —Y completó—: En fin, el pueblo de «los cabezas negras» era Sumeria, e Ishtar era Inanna.

—¡Es la misma historia que la de Moisés! —exclamó Tan.

—Más o menos. Para que comparéis, aquí está la historia que relata el Antiguo Testamento respecto a Moisés en el Éxodo: «Un varón de la familia de Leví fue y tomó por mujer a una hija de Leví, la que concibió, y dio a luz un hijo; y viéndole que era hermoso, le tuvo escondido tres meses. Pero no pudiendo ocultarle más tiempo, tomó una canasta de juncos y la calafateó con asfalto y brea, y colocó en ella al niño y lo puso entre el carrizal a la orilla del río. Y una hermana suya se puso a lo lejos, para ver lo que le acontecería. Y la hija de Faraón descendió a lavarse al río, y paseándose sus doncellas por la ribera del río, vio la canasta en el carrizal, y envió una criada suya a que lo tomase […]. Y la mujer tomó al niño y lo crio. Y cuando el niño creció, ella lo trajo a la hija de Faraón, la cual lo adoptó, y le puso por nombre Moisés, diciendo: “Porque de las aguas lo saqué”».

—Eeh… o sea, que una historia está claramente inspirada en la otra —discernió Michelle sin apartar la mirada de Thomas.

Dio la sensación de que la chispa de la atracción había saltado entre Thomas y Michelle, vibraban en la misma frecuencia, ya que después de aquellas intensas miradas que ésta le dedicaba, Thomas empezó a sentirse magnetizado por el gran peso de la personalidad de ella. Se notó que empezaba a darse un sutil juego de flirteo cada vez que se cruzaban sus ojos, los cuales se buscaban mutuamente en cualquier frase o palabra que pronunciase una u otro.

Después de aquellos relatos que Thomas les mostró, Tan descubrió la conexión que había entre unos y otros, con lo que entendió la interrelación de aquel paralelismo al que se enfrentaban por medio de alegorías, tan sangrientas, como la que acababan de presenciar, y que evocaba el inicio del camino trazado por la nombrada orden de los Hijos de las Sombras, compuesta ésta por una élite tras la que seguían por medio de sus pistas.

Acababan de descubrir el primer lugar que representaba uno de «los tres reyes» a los que se hacía mención en la nota y, por tanto, habrían puesto el primer pie sobre «la senda de la serpiente», tal y como hubo deducido Tan.

Pero necesitaban ubicarse y trazar algún tipo de búsqueda, más visual, para poder tener una perspectiva más amplia de la situación, así que Michelle recordó que tenía un mapa de la ciudad en la guantera del coche, sobre el que podrían trazar los posibles puntos de conexión que encajasen en la geometría del mensaje.

21 EL EQUIPO

Era imposible saber si los movimientos que se estaban llevando a cabo desde la parte que representaba la misión de los Hijos de la Luz —como así lo había acuñado el presidente del FDP en la ensoñación de Tan—, estaban siendo, o no, monitoreados por la élite etiquetada como «Hijos de las Sombras»; si era parte de su juego o no, y si sus pretensiones pasaban por mostrar algunas pinceladas de lo que eran capaces de llegar a hacer sin ser descubiertos. Si alguien de aquella oscura sociedad secreta había estado expectante a los movimientos que se dieron en el National Army Museum, ya se habría dado cuenta del equipo formado por los tres, pero probablemente quedaría aún por descubrir la conexión con Joe, que por suerte se había mantenido encubierta con mucha cautela.

Por ello, la ansiedad parecía que se trasladaba también a la parte de los que estaban ejecutando el plan de control de masas, porque después de unas horas sin que Robin y su equipo abandonasen la nave de la imprenta, ni hubieran dado información alguna, el director general, apresado por los nervios, se desplazó personalmente hasta allí desquiciado y furibundo.

Pero, en la puerta de las instalaciones como un soldado de la Guardia de Gales, y clavado como una estaca, permanecía Robin para evitar que nadie que no fuera de los suyos accediera al interior, de esa forma estaba a punto de lidiar con el primer miura de la tarde.

—Espere, no puede pasar —dijo Robin ataviado con el mono y el casco dirigiéndose a Jones.

—¡Necesito ver qué están haciendo ahí dentro! —exclamó Jones alterado tratando de avanzar hacia el interior de la nave.

—No podemos dejarle porque estamos empezando a fumigar con unos productos químicos altamente tóxicos y letales, por lo que por una cuestión de salud pública tenemos orden expresa de la autoridad competente para prohibirle el paso a toda persona.

—Pero ¡¿hasta cuándo se supone que van a estar aquí trabajando?! —insistió Jones enojado.

—El tiempo que sea necesario. Tenemos dos equipos en el interior, uno inspeccionando las áreas que previamente hemos dividido, y otro fumigando en las que han dado positivo.

—¿Y cuánto tiempo van a necesitar para terminarlo? —preguntó Jones con un tono más rebajado.

—Desde el momento en que acabemos de erradicar la plaga debemos dejar el local en cuarentena durante al menos 48 horas más. Normalmente, es un total de unas 72 horas desde el inicio de la inspección.

—Esto no puede ser, ¿justo tenía que ser hoy?

—Lo lamento mucho señor, pero los insectos no entienden de calendarios, y un vecino ha denunciado la inmisión de centenares y centenares de ellos, con lo que hemos tenido que actuar de urgencia. Le prometo que en cuanto vuelva a ser una zona completamente salubre les avisaremos.

Ni siquiera la autoridad de Jones sobre la compañía permitió expugnar la asediada fortaleza que habían improvisado, y que no abandonaban ni a sol ni a sombra aquellos exterminadores en playback.

A unos kilómetros de la imprenta, ya en el coche y con el mapa sobre el capó del mismo, los tres rastreadores volvieron a enfrentarse al contenido de la nota.

—Vamos a ver, ya tenemos el primer punto de los tres, que se supone que conduce «hasta la conquista del cielo», pero para saber dónde se producirá eso, se tienen que dar «once pasos desde la muerte de la libertad» —dijo Thomas.

—¿Dónde podría quedar la muerte de la libertad? —preguntó Tan.

—Mmm… A ver, pueden ser varios lugares como, por ejemplo, una cárcel o algo simbólico como el atentado en Speaker’s Corner —sugirió Michelle.

—¡Cierto! Podría ser una buena pista —contestó Tan—. Pero ¿cómo escoger una u otra?

—Probemos a suertes —propuso Thomas.

Sacaron una moneda y, habiendo asignado cara a una cárcel y cruz a Speakers’ Corner, la tiraron al aire. El resultado de la apuesta cayó del lado de la cruz, con lo que tentando la suerte y todavía dando palos de ciego, se dirigieron hasta el lugar del atentado para ver si desde allí conseguían alguna nueva referencia caída del cielo.

Durante el trayecto, Tan tuvo sus dudas, su intuición le decía que no estaban en el camino correcto, pero no tenían más remedio que ir testeando sobre el terreno para descartar lugares, aunque en esa ocasión no había ya mucho margen de error.

Pero ¿qué estaba siendo de Joe?, ¿podía mantenerse en calma mientras los demás estaban ejerciendo sus respectivas funciones?

En realidad, no se sentía nada tranquilo ni pleno al ver cómo el resto estaban activamente trabajando para la investigación, incluido el hermano de Brown. Y lo peor que le podía pasar a una persona activa era sentir no ser de utilidad, aunque ya bastante había podido conseguir con su estrategia.

Joe tenía en su poder toda la información que incriminaba a aquella élite, y además había conseguido que se bloquease el desmontaje de la rotativa. ¿Para qué querría bloquearlo sin aprovechar aquella disposición que tenían sobre la misma? Era estúpido no tomar ninguna decisión sobre la máquina.

Entonces, empezó a pensar en Tan, lo valiente que había sido para enfrentarse, cara a cara, contra una organización que había llegado a perpetrar asesinatos sin piedad, y que lo habían encañonado a punta de pistola. ¿De qué le servía vivir desde la cobardía?, ¿de qué le servía continuar escondiéndose mientras otro ponía el pecho para recibir un disparo en él en nombre de la libertad? Tenía que dar un siguiente paso y hacer como los vencedores: arriesgar.

Aprovechando que estaba en la redacción, se acercó a su equipo de confianza, con el que había llorado la muerte de Brown, y formado por quienes todavía echaban en falta la figura del desaparecido presidente. Entre ellos había redactores y maquetadores, que ya preveían la carta de despido sobre la mesa por la desaparición del formato en papel. Así que, en un golpe de gallarda iniciativa, y emulando a Tan, los convocó de inmediato para reunirse debajo del puente donde ambos se reunían, de forma recurrente, en la clandestinidad. ¿Qué es lo que querría decirles para tanta urgencia y discreción?

Pues, habría que esperar para saberlo hasta que se vieran en aquel sitio, pero de momento el equipo que formaban Thomas, Michelle y Tan ya estaba llegando a Hyde Park, aunque algo inesperado cambió el rumbo de los acontecimientos.

—Oye, mira el taxi que viene de frente —dijo Tan.

—¿Qué pasa? —preguntó Michelle.

—La matrícula. Es LT11CAB, pero el conductor no se parece al que nos salvó en el British Museum.

El taxi pasó por su lado, algo pasaba en su interior que les hizo frenar en seco.

—¡Mirad! ¿os habéis fijado en el asiento de atrás? ¡llevaban a alguien encapuchado entre dos personas! —exclamó Thomas espantado.

En aquel instante, Michelle tomó la decisión de echar del freno de mano y dar volantazo para iniciar una imprevista persecución tras el vehículo de la matrícula LT11CAB.

Las revoluciones del motor se elevaron al máximo, pero al parecer, el conductor del taxi se percató de que lo seguían, de ahí que también optó por pisar a fondo el acelerador en plena Park Lane, donde los conductores de los demás vehículos que transitaban hacían sonar el claxon de sus coches con intención de mostrar, así, el enfado que les producía ver a dos kamikazes al volante en medio de Londres. Habían convertido aquella avenida en un circuito de carreras de trazado urbano.

Pese a la puesta en marcha de la sirena, el taxi no aminoró la velocidad, pero en un momento dado, tras un derrape que consumió media rueda del juego de neumáticos del huidizo taxi, el tráfico se colapsó y quedó atascado ante un autobús y otro taxi como flujo de sangre en una arteria obstruida. Era la oportunidad de oro para ellos tres, así que la primera en bajar del vehículo fue Michelle por su autoridad conferida como policía, pero a pesar de ordenarles que bajasen del vehículo… hicieron caso omiso y, más allá de no bajar de él, sacaron desde una de las ventanillas un revólver con el que arrancaron a disparar hacia los tres.

Los transeúntes, despavoridos por el tiroteo, huyeron incontroladamente en estampida hasta encontrar un lugar en el que sentirse a buen recaudo, lejos de aquellos tarados delincuentes. El caos que se había sembrado en unos segundos había vaciado la avenida, e incluso los conductores de los vehículos, que habían quedado bloqueados en medio de aquel fuego a discreción, se cubrían sus cabezas por debajo del salpicadero de sus coches. Cualquier bala perdida podría llevarse por delante a algún inocente que nada tenía que ver con todo aquello.

Del mismo modo, Michelle, Tan y Thomas tuvieron que ponerse necesariamente a cubierto mientras sonaban los disparos. Ante el atasco en la avenida, salieron los cinco que estaban allí dentro del taxi y, todavía bajo la luz del día, agarrando entre dos de aquellos individuos de gran envergadura a una figura femenina encapuchada, avanzaron huyendo a pie por la avenida mientras se le escuchaba gritar, aterrorizada por el miedo a ser víctima de alguna de las balas que se cruzaban en Park Lane.

En cuanto cesaron los tiros, salieron corriendo tras ellos por la imposibilidad de hacerlo en coche por el bloqueo del tráfico, pero nada más se estuvieron acercando a aquellos pistoleros, otro taxi con la misma matrícula paró bruscamente delante de los delincuentes en el cruce con Piccadilly, los subió y arrancó quemando rueda hacia Constitution Hill… Los perdieron de vista tras el chirriar de las cubiertas sobre el asfalto.

Habían estado a punto de quebrar el plan de los que habían señalado como Hijos de las Sombras, pero de nuevo se les escapaban huidizos como anguila de río rozando sus yemas de los dedos con su viscosa piel, envuelta por la repelente mucosa que la hace más escurridiza que cualquier otro vertebrado. Ante tal impotencia, Tan hubo proferido todas las expresiones malsonantes habidas y por haber, prosiguió:

—¡Una vez más! ¡esto se convierte ya en el día de la marmota! ¡la encapuchada que llevaban estoy seguro de que era Sarah! —exclamó Tan, y profirió un puñetazo de desesperación sobre el tronco de un, en aquel momento, desafortunado árbol—. ¿Veis cómo usan la misma numeración de matrícula en diferentes vehículos? Es la prueba definitiva —añadió.

—En fin, no te alteres Tan —dijo Thomas—, si las presunciones son acertadas como así parece que lo han ido siendo en gran medida hasta ahora, si centramos un poco más el tiro, eeh todavía estamos a tiempo de atraparlos y truncar sus planes, pero necesitamos que sea antes de que se haga de noche.

—Ahora sabemos una cosa que antes no sabíamos, llama poderosamente la atención que han huido en dirección este, así que Speakers’ Corner no debe ser el segundo punto —discurrió Michelle.

Thomas desvió su mirada hacia el cuerpo de Michelle porque algo le hubo llamado la atención al entornar los ojos. Vio que tenía algo de sangre en el brazo, y le preguntó con gran preocupación:

—¿Te han alcanzado? ¡Tienes la manga del brazo izquierdo manchada! —exclamó nervioso.

—¿Cómo? —Se echó mano a donde le había indicado Thomas— No me había dado cuenta con todo lo que estaba pasando, pero parece que sea una simple rozadura —respondió Michelle—. Apenas me duele.

—Toma, ponte esto. —Thomas sacó un pañuelo blanco y se lo puso a Michelle, con un pronunciado tembleque, rodeando el brazo para que la herida cerrase y parase de mancharle la ropa.

—Muchas gracias Thomas, eres un caballero. Ojalá este encuentro no hubiera sido entre tiros y secuestros —le confesó Michelle como una evidente declaración.

—Eeh, en fin, eeh, siempre podemos repetirlo cuando pase todo esto. —Le sonrió tímidamente, y acabó de atar con más temblores el último nudo del pañuelo seguido de un apretón.

Volvieron a la carrera hacia el coche, pero lamentablemente había quedado para el taller por los disparos, los cuales hubieron atravesado los neumáticos, la luna y alguna parte interna del vehículo, algo deducible por el charco oscuro derramado sobre el asfalto bajo el chasis de aquél. Lo dejaron apartado en un lado de la calzada y llamaron a la grúa para que fuesen a buscar aquel coladero de cuatro ruedas.

«¡Piensa, joder Tan, piensa!», se decía Tan a sí mismo mientras andaba dando vueltas en círculo tratando de descorchar alguna idea que, por remota que fuese, acertase el siguiente punto en el mapa.

Era cierto que aún les quedaban unas pocas horas para el ocaso, que se suponía sería el momento del sacrificio, y Joe también era consciente de que el tiempo apremiaba por la otra parte, de forma que, reunido ya bajo el puente con sus compañeros, decidió pasar al ataque.

—Mi… mirad, os he convocado aquí porque necesito confiaros algo que ha ido demasiado lejos. Como ya sabéis, hace poco ha muerto Brown, pero os confieso que no ha sido un caso fortuito, sino un asesinato —les comunicó Joe.

—¡¿Un asesinato?! —exclamaron al unísono los convocados.

—Exactamente. Hemos estado recabando información y pruebas, y tal y cual, que de manera concluyente nos conduzcan a la verdad de los hechos, a la resolución de los mismos y a la justicia en memoria de nuestro compañero Brown. —Prosiguió Joe—: Hay un compañero, que ya no trabaja con nosotros, pero sigue más implicado que nadie en este caso, y ha puesto en peligro su vida hasta el punto de ser amenazado a punta de pistola.

—¿No será Archer? —preguntó uno de ellos.

—Efectivamente —respondió Joe—.

—¡Qué par de narices tiene Tan! —se escuchó en el grupo.

—Es brutal. Bueno, vayamos al grano. —Sacó el portátil y les mostró toda la información que habían recabado, desde los sobornos, coacciones, el atentado, la falsa manifestación para encubrir los verdaderos motivos del cese de la impresión, etc.

Las caras de todos ellos se tornaron en un gesto de estupefacción, pero al mismo tiempo, la sangre que corría por las venas de aquellos a los que se les había revelado la cruda realidad empezaba a alcanzar el punto máximo de ebullición. El odio, la ira, la indignación, las ganas de hacer justicia y recuperar la empresa para revertirla a la normalidad que había reinado durante la etapa del fallecido presidente, provocó que todos ellos se mostrasen receptivos ante cualquier orden o directriz que en aquel punto les trasladase Joe.

—A ver, esto no lo hemos consensuado con Tan, pero en esta vida hay que tener iniciativa, y consciente de las complicaciones a las que se debe estar enfrentando en este momento, y tal y cual, podemos estar seguros de que dos cabezas piensan mejor que una, de forma que creo que sería conveniente que diéramos un paso al frente, que aprovechásemos los medios que tenemos ahora mismo a nuestro alcance para sortear la censura que nos han impuesto esos corruptos desde Westminster.

—¿Qué necesitas que hagamos? —preguntó un maquetador—. Haré lo que sea que esté en mis manos para tumbar a esta gente.

—Mirad, a mí me gusta hacer las cosas bien, ¿a vosotros os gusta hacer las cosas bien? Seguro que sí, así que necesito que nos pongamos las pilas esta tarde y volvamos a poner en marcha el FDP, tal y como lo conocíamos, ¡sacando ese papel cabrón a la calle con toda la trama de corrupción y crímenes de esta gentuza! —exclamó Joe—. Yo me haré responsable de cualquier represalia que provenga del indeseable de Jones y del consejo.

—Pero ¿cómo lo vamos imprimir? Si hoy venían a llevarse la rotativa —dijo un redactor.

—Tú lo has dicho, «venían a llevarse la rotativa»…, pero no se la han llevado todavía, y estará mínimo 48 horas más sin ser desmontada. Así que, ¿quién se une a poner fin a esta dictadura encubierta? —expresó con los puños apretados y manifiestamente emocionado.

Como una exhalación, la emoción se había hecho paso entre aquel grupo que, a una voz y bajo el convencimiento que de ellos desbordaba al haber sido invadidos por el espíritu del periodista de vocación, unieron sus manos como un equipo antes de darse inicio la final de un Mundial de Fútbol, y gritaron: «¡¿Vamos a por ellos?! ¡¡vamos!!»

No necesitaban saber nada más, sentían que en sus manos quedaba la responsabilidad de recuperar uno de los derechos que nos configura como seres humanos en libertad y dignidad: la libertad de expresión.

Sin nada más que comentar, y apretándose los machos, se pusieron en marcha para estar de vuelta a la redacción lo antes posible. Tenían todo lo que necesitaban: pruebas documentales, certificados bancarios, pruebas gráficas, testificales y audiovisuales. Todo aquello unido era una bomba de relojería que, bien teledirigida, podría cambiar el rumbo de la historia.

Lo único que les hacía falta era ponerse manos a la obra, dejar de lado cualquier otra tarea pendiente, y ponerse como locos desatados a redactar el contenido de todo un periódico —de setenta y dos páginas— sin que nadie llegase a sospechar de su plan porque, de lo contrario, Jones seguro que estaría al acecho para poner fin a aquella espontánea aventura.

Una de las grandes ventajas de haber estado, hasta hacía poco tiempo, imprimiendo el FDP era que todavía mantenían los archivos de los diseños de maquetación, de modo que no iban a necesitar tanto tiempo como sí lo habrían requerido si hubiesen tenido que sacar de cero la edición del periódico. Así que ya disponían de un gran trabajo adelantado, y lo que quedaba era la ejecución de un gran trabajo en cadena, de coordinación de contenidos y discreción.

22 ACCIÓN

Tan, Michelle y Thomas se resistían a sentirse desahuciados por la necesidad de encontrar el lugar que buscaban desesperadamente. Siguieron escurriendo sus cerebros para obtener el próximo destino en base a interpretaciones azarosas, y con el riesgo añadido no de nadar contra corriente, sino contra balas y otros factores invisibles que causaban tanto o más estupor que un proyectil de 9 mm a 170 kilómetros por hora.

—Mmm… ¿Qué otro sitio, además de Speakers’ Corner podría considerarse «la muerte de la libertad», si no? —preguntó Michelle—. Ahora que hemos visto hacia dónde se dirigían, dudo que sea un centro penitenciario porque no creo que para ir a uno de ellos tomasen aquella dirección.

—Pues si tiene que ser en dirección este desde donde estamos, se me ocurre un sitio el cual podría ser la redacción del FDP, porque el periódico ha sufrido recientemente el hachazo que ha supuesto la mutilación del tabloide —discurrió Tan—. Aunque, si bien es cierto, y ahora que se me viene a la cabeza, otro de los lugares cargado de simbolismo, y que fue seguro una orgía de satisfacción para los miembros de los Hijos de las Sombras, sería donde se escenificó la verdadera muerte de la libertad, de la libertad de expresión —dijo rotundamente Tan.

Tan pudo haber dado en el clavo con esa última aportación, pero necesitaba algo más que le llevase a uno u otro lugar.

—El otro sitio donde se ha producido la escenificación de la muerte de la libertad ha sido por doble partida en Westminster —completó Tan convencido de haber dado con la solución a aquella parte del acertijo.

—¿Westminster? —preguntó Michelle.

—Sí, es allí donde, por una parte, se ha aprobado la ley para que se controle todo contenido informativo de internet y de los medios de comunicación, por medio de la Agencia de Revisión de Contenidos de Sayers y, por otra, justo al lado del parlamento está Westminster Abbey, donde toda esa gente putrefacta se regocijó viendo el cadáver del presidente del FDP, de quien sabían era el último contrapeso a su deleznable plan —concluyó Tan.

—Eeh, a ver, puede ser una opción, y hay que tomar una decisión, porque sobre las ocho de la tarde va a anochecer, y apenas nos queda hora y media —recordó Thomas—. No hay que olvidar que tanto el National Army Museum como el siguiente lugar al que tengamos que ir deben estar, necesariamente, conectados por la misma «senda de la serpiente», de manera que tendríamos que saber qué conexión podría tener, o bien la redacción del FDP, o el museo con Westminster.

Aquella era una cuestión complicada, difícil de sacar una conclusión sobre la misma, pero la obsesión que venía arrastrando desde días atrás por encontrarse siempre con el mismo número… podría ser la solución que estaban buscando.

Tan acababa de recordar uno de los momentos que, en aquellos días, le había hecho recapacitar acerca de la sincronicidad numérica justo en un detalle que otro no habría podido caer, el que le sobrevino al despedirse de su amigo el hipnotista. Por ello, sacó el mapa para trazar una línea que podría ser la conexión a la que se referían.

—Mirad, si marcamos esta línea desde Fulham Town Hall hasta Appold Street obtenemos, primero, un trazado serpenteado, y segundo, el mismo número que nos acababan de mostrar en el museo, el que estaba grabado a cuchillo sobre los torsos de Omar y Spencer: el número 11 —afirmó Tan brillantemente.

—Disculpa, pero no sé a qué te refieres, Tan —dijo Thomas desconcertado—. Es verdad que veo que has dibujado una línea como una serpiente, pero nada más que eso, ¿dónde está el número 11?

—Claro que sí, Thomas —agregó Michelle—. A lo que Jonathan se refiere es al autobús de la Línea 11.

—¡Eureka! —exclamó Tan entusiasmado cual Arquímedes—. De esta forma tendríamos «la senda de la serpiente», que representa la incitación al pecado y, al mismo tiempo, estaría trazada con el autobús de la Línea 11, cuyo número como bien dijiste —explicaba dirigiendo sus palabras hacia Thomas—, según San Agustín representaría el pecado y, por tanto, la que sería la mejor de las conexiones para que los Hijos de las Sombras creasen un nexo en torno al número que van dejando por todas partes.

—Entonces, ¿descartamos por completo el FDP? —preguntó Thomas.

—Absolutamente —confirmó Tan—. Además, fijaos que la misma línea del autobús 11 pasa por delante de Downing Street, la residencia del Primer Ministro, donde se reunió con Sayers, Jones y Martins. Si lo queréis llamar casualidad, llamadlo así, pero yo después de todo lo que estoy viviendo estos días… estoy convencido de que han escogido todos y cada uno de los puntos a conciencia en torno a la línea 11.

—Ya, en fin, pero ¿por qué fue la reunión en la residencia del Primer Ministro si todo el mundo sabe que es el número 10 de la calle y no el 11? —preguntó Thomas—. Habrían debido de cuidar ese detalle si tan importante era ese encuentro.

Aquella pregunta había desencajado la trama numerológica que Tan había enlazado, un detalle tan importante como el seno de la decisión que podía haber pergeñado todo un plan de control de masas no podía haberse descuidado, especialmente, si la sociedad secreta que estaba detrás de ello quería cumplir con minuciosidad cada paso sin dejar flecos sueltos.

Pero Michelle volvió a intervenir haciendo gala de su conocimiento de la ciudad por su experiencia como cargo de la policía, lo que le había permitido conocer ciertas anécdotas que los ciudadanos normalmente ignoraban.

—Puede que hubieran jugado al engaño —insinuó Michelle.

—Pero ¿cómo? —preguntó Tan.

—Sencillo, las casas más importantes de Downing Street son el número 10, el 11 y el 12. El número 12 lo descartamos porque es una vivienda diferenciada de color rojo, mientras que el 10 y el 11 son, ambas a la vez, las llamadas «casas oscuras» de Downing Street; qué mejor acuñación que ésa para urdir un plan desde la clandestinidad —explicó Michelle.

—Eeh, sí, una reunión de éstos en las «casas oscuras» sería otro guiño hacia los Hijos de las Sombras…, pero sigue sin encajar lo del número 10 que, por su historia, corresponde a la ley divina de los 10 mandamientos —dijo Thomas refiriéndose a las palabras de San Agustín de Hipona—, y no al pecado ni el mal encarnado. No puede haberse urdido un plan «maligno», jamás, con el número que representa las leyes que contravendrían todo lo que la orden que perseguimos ha ido ejecutando.

—Insisto, nos han estado engañando a la vista totalmente porque, en realidad, el 10 de Downing Street es el 11 de la misma calle. Llama poderosamente la atención que ambas casas, la 10 y la 11, están conectadas por una puerta en su interior, con lo que la reunión de la fotografía también podríamos decir que se habría efectuado en la casa oscura número 11 si hubieran atravesado la puerta interior que las une —concluyó de forma fulminante Michelle—. Sería en este caso, haber usado la apariencia que el número 10 concede para, en realidad, urdirlo desde el seno del 11. De esta forma, sería incluso más reprochable a los ojos de Dios, ¡una blasfemia escenificada! —exclamó.

El argumento que acababa de poner Michelle sobre el mapa había sido fulminante. Quién iba a decir que aquella recurrente obsesión por el número 11 iba a convertirse en la gran ayuda que necesitaban, y que incluso lo que parecía haberse salido de la sincronicidad numérica, en realidad podía haber sido un movimiento disuasorio y desafiante de la élite.

Aquel número iba cargándose de más y más misterio al suponer ser el hilo conductor de la actuación de una sociedad secreta que se hacía portadora del pecado, venía a escenificar sus acciones dejando señales casi imperceptibles por el camino que les conducían hasta el poder. Pero el hecho de colgar ostentosamente a aquellas dos víctimas formando un 11 con sus cuerpos, dispuestos uno al lado del otro, y marcado sobre la parte delantera de sus cuerpos, había sido un exceso de arrogancia y ego que podría costarles la derrota si Tan, Michelle y Thomas, y por otro lado Joe y Robin, jugasen bien sus cartas en el menor tiempo posible.

Iban andando hacia Westminster, sentían intensamente el cansancio de tantas y tantas horas sin conciliar el sueño, y con la necesidad de inyectarse cafeína en vena para evitar que el agotamiento les hiciera abandonar contra su voluntad. Sus piernas se estaban convirtiendo en el principal obstáculo, ya habían perdido la frescura tras la bajada de adrenalina al disiparse el tiroteo. Una caminata en esas condiciones, tan al límite, pasaba factura de forma irremediable, incluso al hombre más fuerte.

A pesar de ello, de la fatiga que acusaban, andar entre la arboleda de aquella avenida que estaban atravesando, empezó a aportarles un suave y ligero refrigerio a sus pulmones ayudando a no sufrir un ataque de brusca lasitud; aquel oxígeno que inhalaban, desprendido por las verdes hojas de los plátanos de sombra que marcaban el trayecto ayudaba a compensar, aunque levemente, el incremento de la pérdida de vitalidad por el transcurso de dos días sin descanso.

Todo ello, sumado al no demasiado «feliz día» que estaban teniendo, provocaba que la irascibilidad fuera inversamente proporcional en aumento respecto a sus fuerzas, hecho que no evitaba que los tres fuesen alternando gruñidos, maldecían a aquellos matones por las ganas de vencer la partida que estaba en marcha.

En el FDP, la sublime labor que estaba efectuando el equipo de redacción de Joe estaba en proceso de conclusión, tan sólo faltaban unos últimos detalles para el cierre de la edición, y que iban ultimando en maquetación. A Joe no se le había escapado una, estaba mostrando una gran capacidad de liderazgo, de hecho, no se le había olvidado llamar al técnico de la rotativa, quien pese a haber sido despedido tras el cese de las impresiones, se había unido a la aventura disfrazado de exterminador de plagas, y a la espera de nueva orden desde la nave.

La coordinación estaba funcionando como un engranaje perfecto, cual maquinaria de un reloj suizo, cuyas piezas, una a una, tenían una función esencial para conseguir lo que inevitablemente podía poner en peligro sus respectivos puestos de trabajo.

Al cabo de unos minutos, llegó la notificación que más estaban esperando, el cierre definitivo de la subrepticia edición. Antes de comunicarse con J.R., el técnico de la rotativa, Joe se puso a repasar atentamente los PDF de aquellas setenta y dos páginas y, tras comprobar la perfecta labor de su equipo, se acercó a todos ellos y les dijo visiblemente emocionado:

«Compañeros, habéis hecho un trabajo formidable, no tengo palabras para describir lo que en estos momentos siento, y estoy seguro de que Brown nos está mandando toda su energía, esté donde esté, para que hayamos podido llegar hasta este punto tan unidos». Se le saltaron unas lágrimas de emoción y añadió: «Es la oportunidad que más esperaba, así que vamos a demostrar lo que valemos, vamos a mandar a imprimir este “molesto” periódico, se convertirá en la sentencia que demostrará quiénes son toda esa gentuza, y hará saber quiénes somos nosotros, porque de nada sirve ser el mejor en algo si la gente no lo sabe, o sea que… a imprimir se ha dicho».

Después de aquel discurso improvisado, llamó a J.R. y le dio la orden de que pusiera en marcha la imprenta con el PDF, el cual se lo había acabado de mandar a través de unas cuentas de correo electrónico que hubo creado para la ocasión, a fin de no dejar rastro en los correos corporativos de la empresa.

—J.R., tienes vía libre —dijo Joe.

—Fantástico. Acabo de recibir el correo con el archivo, voy a preparar las planchas y a imprimir como si no hubiera un mañana. Te aviso nada más esté saliendo del horno «calentito calentito» —comunicó el técnico y colgó.

J.R. empezó a preparar todo el material que necesitaba para la que sería una de las acciones más emocionantes de su vida, motivado por el rencor que le había empezado a guardar a Jones tras el cese del trabajo que venía, intachablemente, ejerciendo desde hacía unos treinta años, y sin ningún plan de recolocación ni nada que hubiese mitigado una nefasta situación antes de su jubilación, de forma que, llevándolo como un reto personal, puso todo su empeño para que todos los cilindros, papel y tinta, que todavía quedaban estocados en el almacén, fuesen dirigidos a desbancar a un grupo de criminales que todavía estaban obrando impunemente contra una sociedad, que desde el desconocimiento, iba desembocando a ser cada vez menos libre.

Una vez todo colocado, medido y dispuesto, llegó lo decisivo… Tras fijar su mirada sobre la pantalla para comprobar que el sistema funcionaba a la perfección, desvió sus ojos hacia el teclado, y con el pulso nervioso, al ser consciente de lo mucho que estaba significando aquel momento de rebeldía para la historia de la prensa, acercó el dedo índice de su mano izquierda hacia el mismo, y seguido de una profunda respiración pulsó la tecla de la libertad, la que hacía que, de nuevo, toda la maquinaria de aquella condenada rotativa empezase a rugir justicia mientras salían las primeras muestras de calibrado, y después de comprobar que éstas ya mostraban un aspecto óptimo, solamente quedaba sentarse delante de aquella maravilla de la técnica para ver bailar el papel vivo, de nuevo, hasta el extremo final de la misma.

23 LOS TRES REYES

Después de varios minutos de forzado paseo, Tan, Michelle y Thomas llegaron, por fin, ante la imponente y gótica Westminster Abbey, que con sus dos torres vigilaba con aires de realeza hacia Victoria y Tothill Street.

Era la segunda vez que aquella semana Tan estaba en aquel edificio rebosante de historia y belleza, del que ningún ser humano se cansaría de admirar su pletórica fachada, casi imposible de apreciar en su plenitud desde la cercanía por la infinita verticalidad donde se alberga el pórtico de entrada.

Decidieron acceder al interior para rastrear cualquier tipo de pista, a diferencia del sepelio del señor Jackson, ahora amanecía prácticamente vacía, con excepción de algunos turistas tomando fotografías en los distintos rincones del templo. Ante el diáfano aspecto que presentaba ese día, lo único que se podía escuchar era el ulular del viento que rompía en las columnas que flanqueaban la nave central, la reverberación se magnificaba por la ausencia de público, y de vez en cuando se oía el chirriar de alguna antigua puerta que se abría y cerraba a lo lejos, quizás sería el eco de las bisagras de la puerta más antigua de Gran Bretaña datada del año 1.050. Pero al cabo de unos segundos de permanecer en medio del pasillo central de su vertiginoso interior, Tan entendió algo.

—No sé si aquí vamos a encontrar lo que buscamos —dijo Tan.

—Mmm… Ya. Pero, todo indicaba a que éste era uno de los tres puntos —insinuó Michelle.

—Sí, aunque nada dice en la nota que haya un orden de sucesos en el tiempo, sino una geografía conectada, y aquí ya se ha escenificado lo que tenía que haber pasado, tanto en el parlamento, que está aquí al lado, como en el sepelio en este lugar —aseguró Tan y después de su leve reflexión añadió—: La nota haría mención a este sitio como la «muerte de la libertad», y ese evento ya ha sucedido, y por doble partida, con la aprobación de la Ley y el entierro del señor Jackson, con lo que debemos de buscar los «once pasos» desde este punto, los cuales nos llevarán a otro lugar directamente conectado, y esperemos que sea por la Línea 11.

—En fin, aquí veo que hay otra conexión importante que nos puede conducir a otro edificio relevante —introdujo Thomas.

—¿A qué te refieres? —preguntó Tan expectante a escuchar su ilustrativa aportación.

—Este lugar ha sufrido cambios a lo largo de la historia, y ha sufrido golpes que han sido recordados como pecaminosos —relató Thomas—. En el siglo XVI se le arrebató el título catedralicio que se le había otorgado, fue salvada de cualquier desgracia por su relación con la realeza, y pasó a ser Royal Peculiar; pero su monasterio fue disuelto en 1.539 al iniciar Enrique VIII la erradicación de todo resquicio católico que pudiera suponer la más mínima oposición a su reinado. Fue en aquella época cuando se produjo, paralelamente en el tiempo, el hecho que escenificaría la mala relación que en su momento mantuvieron los fundadores de la iglesia Pedro y Pablo, yéndose cada uno por su lado desde el incidente de Antioquía por dos formas opuestas de concebir el cristianismo, y aquí, en este sitio, repetido alegóricamente con otro conflicto irreparable entre ambos, de esta forma respecto a Saint Paul’s Cathedral, a donde se asignaban los fondos que se recaudaban para la iglesia dedicada a San Pedro, lo cual fue tratado como un robo entre los fieles bajo la premisa: «to rob Peter to pay Paul» (robar a Pedro para pagar a Pablo). Por tanto, aquí también estamos ante otro hecho histórico que algunos acusaron como un pecado castigado por el diablo con el incendio que arrasó la vieja catedral de San Pablo como en 1561, pero en el año de la bestia, en 1666, se produjo el incendio más devastador que condujo a su completa destrucción. Un fuego infernal que arrasó la City paró frente a la saqueada Westminster. Que se quemase en un año con el 666 en su numeración, fue tomado como una señal que escapaba de lo terrenal, en especial, al mantenerse en pie Westminster Abbey, cuya fachada con sus dos torres frontales no deja de ser la formación del número 11 y, también, parte de otro número 11 como líder a la par que la catedral de San Pablo, que sería el otro 1 del 11.

—¿Cómo que líder a la par? —preguntó Tan.

—En fin, aquí en Westminster Abbey se coronan reyes, y se da entierro también a la realeza, y también a los personajes más importantes de la historia de Inglaterra, incluso a los hombres de ciencia como Newton, Darwin o Hawking, y no queda subordinada a la catedral de San Pablo por pertenecer a jurisdicciones distintas. Son dos números 1 de una misma creencia: San Pedro… San Pablo… Monarquía e Iglesia anglicana, respectivamente.

—Mmm… Entonces, ¿cabría la posibilidad de que el siguiente y tercer punto que buscamos fuese la catedral de San Pablo? —preguntó Michelle—. Porque de ser así, ¿dónde estarían los once pasos?, ya que en línea recta estaremos a unos dos kilómetros y medio —apuntó.

—Como siempre, este tipo de mensajes como el que estamos tratando de descifrar, puntualizan todo en sentido figurado o abstracto, por lo que no hablaría de once pasos como tales, sino me temo que sé a qué se refiere y, también, dónde estarían los susodichos once pasos desde aquí. —Tan sacó el mapa de la ciudad y resolvió de la siguiente forma—: Si damos once pasos desde aquí contando cada paso como una parada de autobús, tendríamos 11 paradas contando ésta como el primer paso hasta llegar a San Pablo, donde estaría la parada número 11 desde Westminster.

En aquel momento, los tres se estremecieron al sentir que estaban, probablemente, descifrando la última clave que necesitaban para tratar de parar el ritual que podría acabar con la vida de Sarah y su escenificación de conquista del mundo, de modo que, supuestamente, habían encontrado cuál era el último de «los tres reyes» de la nota. Pero todavía había un detalle que acabaría de subrayar el misterio de toda esa Línea 11 —casualmente o no, ése fue, aun sin percatarse, el mismo autobús que años atrás condujo al mismo lugar a Robert Langdon para descifrar el Código Da Vinci que abriría el criptex, donde la fachada de cuyo edificio forma el número 11, algo a lo que él quizás no prestó atención, pero que formaría parte oculta del controvertido misterio… El 11 lo llevó al 11 para resolver el misterio.

—Has hablado de que soñaste el nombre de Nergal sin conocerlo, la historia de ese dios del inframundo está presente en esta trama junto a la de Inanna por medio de Sarah y, además, la nota nos menciona que se tiene que atravesar la puerta de Nergal —recordó Thomas.

—Sí, pero ¿dónde está la puerta de Nergal? —preguntó Tan.

—Puede ser, en fin, que la tengamos más cerca de lo que pensamos. Podría haber estado visible en el camino durante dos años entre San Pedro y San Pablo, es decir, de aquí a la catedral.

—No entiendo —insistió Tan.

—Eeh, en 2018 se colocó una estatua de un toro alado con cabeza de humano en el plinto 4 de Trafalgar Square, también situado en el camino de la Línea 11 antes de llegar a la catedral de San Pablo desde Westminster. Pues esa estatua de Michael Rakowitz era un llamado Lamassu; los Lamassu eran deidades protectoras de aquellos quienes los poseían, y justo la instalada en Trafalgar Square representaba aquella que el ISIS destruyó en Nínive, la que custodiaba la puerta Nergal, lo que implicaría que una vez pasado de largo Trafalgar Square habríamos atravesado la puerta para llegar al punto final, una nueva alegoría del acceso hacia el inframundo, que sería donde esperaría Nergal. —Con gran énfasis Thomas siguió—: Y lo mejor de todo es que la catedral, como último punto para la conquista del cielo, puede ser representada en un dato importante que podría estar sobre la mesa con esa trinidad de padre, hijo y espíritu santo, o los principales dioses sumerios An, Enki y Enlil, o la conquista del inframundo, la tierra y el cielo, porque la altura del edificio es exactamente de 111 metros; los tres, siempre, números 1. Un número, en fin, que significa para los místicos la materialización de los pensamientos, lo que se llama la magia hecha realidad que tanto han perseguido los alquimistas a lo largo de la historia. Curiosamente, no es el único 111 que podemos encontrar entre los edificios en los que estamos investigando, de hecho, la estructura de la Abadía de Westminster se inició en el año 1110. Parece ser que esa numeración guarda relación con la divinidad de una manera u otra.

—Impresionante, ¿y qué relación podría tener Nergal con la numeración 11 o 111, más allá de ser ubicado su Lamassu en Trafalgar Square? —preguntó Tan a Thomas.

—En fin, si tenemos que hablar de numerología, deberíamos recordar a Pitágoras, porque sostuvo que «El mundo está construido sobre el poder de los números» —mencionó Thomas levantando las cejas y efectuando un ligero movimiento de reafirmación con su cabeza—. De hecho, después de toda una vida dedicado a las matemáticas y a la filosofía, llegó a la conclusión de que todo estaba sujeto a las reglas numéricas y a la vibración, y de él se conoce la tabla alfanumérica en la que, traducida a nuestros caracteres, si sumamos cada letra del nombre Nergal… obtendríamos este resultado:

N+E+R+G+A+L = 5+5+9+7+1+3 = 30 = 3+0 = 3

»Eeh, el número 3 no deja de ser en números romanos un III, una cifra formada por tres 1, al igual que el 111, que es un número divino; por ello, seguro que en St. Paul’s va a haber algún tipo de representación del pacto de Inanna con Nergal, quien le transfirió el conocimiento de sus ritos desde el inframundo cuando ésta lo visitó, y con todos sus pecados condujo al mundo a un horrible final de guerra, hambre y destrucción. Y la ciudad escogida debe haber sido ésta, porque si efectuamos la misma operación y sumamos las letras del nombre de esta ciudad, esto es lo que resulta:

L+O+N+D+O+N = 3+6+5+4+6+5 = 29 = 2+9 = 11

»El 11 sería tomado como lo terrestre y material, y el 111 como la puerta divina que se abre para materializar lo que se desee, por tanto, en el campo del 11…, el que se refiere a las cosas.

—Ahora entiendo el porqué del tatuaje que llevan en su muñeca, que además de provenir de aquellos dioses, su forma es al mismo tiempo el 11 y el 111 —dijo Tan—. El 11 por los dos báculos que sujeta la figura central como dos objetos diferenciados, y el 111 por la unión de ambos objetos con el Ankh que los sostiene desde el centro.

El asombro no pudo ser mayor después de aquella batería de datos en torno al número 11 que culminaría en un apocalíptico 111 en su punto final. Y si aquella caprichosa numeración había sido impactante, después de mirar el mapa, Tan sacó un bolígrafo señalando los tres puntos del plano que habían descifrado —el National Army Museum, Westminster y St. Paul’s Cathedral— y unió cada punto trazando líneas rectas.

—El mensaje de la nota habla del «cazador», como bien dijste que sería Orión. Pues si mi vista no me juega ninguna mala pasada, al igual que sucede con las pirámides de Egipto, la alineación de estos tres sitios corresponde a la posición de las estrellas del cinturón de Orión —dijo Tan estupefacto ante el mapa.

—Eeh, justo cuando «se oculte en la noche» —siguió Thomas—, lo que podría significar que dejarían de estar en el cielo nocturno para bajar a la tierra, conforme nos guían los números, y en representación de esta disposición de los tres puntos del mapa, aquellos que venían de las estrellas del cinturón de Orión, que no serían otros que los dioses sumerios de los que estamos hablando, y que en gran número de ocasiones han sido relacionados con seres de apariencia reptil que dominaron el mundo preadámico.

La relación trazada por los Hijos de las Sombras había quedado en un plano de auténtica perfección bajo el simbolismo de cada detalle plasmado en sus actos, objetos, lugares, iconografía y numerología. Era fascinante a la vez que inquietante ver cómo todo conectaba en torno a un número, el 11, que al final de su misión se magnificaba a una versión superior que sería el 111 en la altura de la catedral, posible lugar del encuentro final.

Rápidamente se pusieron en camino, en cuanto hubieron salido por las puertas de la majestuosa Westminster Abbey y tomado parte del trayecto por el lado del río Támesis, donde, al cabo de unos minutos andando, Tan se dio cuenta de una circunstancia que multiplicaba la trascendencia de un grupo de seres o personas que dominaban incluso la arquitectura de un mundo cifrado a sus propósitos.

—¡Mirad! —exclamó Tan—. Lo hemos tenido todo este tiempo delante de nuestros ojos y nadie le ha prestado atención. —Señaló hacia la lejanía sobre las aguas del Támesis— La imposición del 11 tiene su propio monumento en pleno corazón de la ciudad, el Tower Bridge reina con sus dos torres pudiendo ser otra de sus representaciones en la ciudad.

—Totalmente, es un 11 enorme —dijo Michelle.

—Sí, y lo más curioso es que su altura es de 65 metros, que si sumamos sus dígitos 6+5 obtenemos 11 de nuevo —añadió Thomas—. Es como si el control de la ciudad entera recayese sobre el mismo número, incluso la numeración pitagórica de su propio nombre.

Para ellos tres, obsesionados por toda la casuística numérica que iban hallando en cada pieza que investigaban, había quedado en evidencia que todo estaba trazado en torno al número que asemejaban las dos lejanas e inamovibles torres del monumental puente, que arañaban el cielo de la capital británica desde las aguas del Támesis, el cual los dirigía hacia el misterio que estaban persiguiendo, y con ello se demostraba que era una señal ineludible, pero, tan descaradamente a ojos de todos, que podría haber pasado por alto si otros datos no hubieran acompañado a la investigación como en aquel supuesto sí lo fue el caso de Tan, que había podido llegar a la conclusión de saber dónde se iba a terminar la historia tras la que se hallaban buscando resolución.

Todos los poderes estaban representados en torno al controvertido número 11, enlazados con la reiterativa Línea de autobús, tanto el militar con su homenaje en el museo donde se había producido el ominoso intento de asesinato, el poder de la monarquía en Westminster Abbey y su abrazo a los hombres de ciencia que allí eran enterrados, el poder legislativo con el parlamento de Westminster, el poder ejecutivo y control de las cuentas del país en Downing Street, el poder judicial con la Royal Court of Justice y el poder espiritual de la iglesia anglicana con la catedral de San Pablo, una arteria que zurcía a su alrededor el control de todo lo que rige una sociedad. Todo ello, en una ciudad cuya numerología de las letras que componen su nombre, también conducía al mismo número.

Entre tanta disertación, algo empezó a corroborar que estaban en el buen camino hacia el punto final de la trama, donde sólo cabía evasión o victoria, donde aún no sabía qué papel iba a tener aquella chica encapuchada que arrastraban aquellos contra los que se habían enfrentado a tiros en plena calle minutos atrás, y que presumiblemente podría ser Sarah, porque después de aquella cena que lo condujo al hospital pasó a paradero desconocido.

Y ese algo que les cercioraba la dirección del camino, hubo empezado a ponerse de manifiesto en un más de lo normal tráfico de black cabs en la misma dirección hacia la que ellos caminaban, ya de nuevo por Strand, después de haberse desviado del marginal del río por Arundel St. Era una auténtica caravana con decenas y decenas de vehículos negros, todos ellos sin disimulo alguno, con la misma matrícula LT11CAB. Parecía que iban a rodear el punto de encuentro, el cual, tanto Tan, Michelle como Thomas no sabían cómo poder abordar para entrar sin ser vistos, lo que les producía una gran preocupación, ya que aquello se convertiría en una inabordable cámara acorazada.

El tráfico iba a más, y los aledaños de la catedral se preveían completamente colapsados, pero entretanto, tras un autobús, uno de aquellos taxis se acercó hacia ellos…, allí estaba al volante el mismo conductor que había interactuado con Tan en sucesivas ocasiones.

«¡Subid ya!» exclamó el taxista sin darles tiempo a preguntar. Por suerte, lo hubieron reconocido rápidamente, excepto Michelle que no sabía qué estaba pasando tan repentinamente.

—Os han estado siguiendo la pista, tendríais que haber sido un poco más discretos, al menos con lo del tiroteo. Si se hubiese dado en un espacio más cerrado habrían acabado con vosotros —dijo el conductor.

—Mmm… ¿Cómo lo sabe? —preguntó Michelle.

—Querrá decir: cómo lo saben. Todo está lleno de cámaras y personas, y la organización tiene una red de control más allá de lo imaginable. He tratado de parar en un punto ciego para evitar que os viesen subiendo, y por suerte será difícilmente saber dónde estáis por tanto vehículo similar. —Se agachó para sacar de debajo del asiento unas vestimentas y les dijo—: Aquí tenéis unas prendas que tenéis que poneros si queréis poner fin a lo que está a punto de pasar.

Les acababa de entregar unas túnicas negras con capucha, acompañadas de unos cinturones de cordón. En cuanto se pusieron aquellas prendas de tacto áspero, notaron el calor que aumentaba por el grueso de la tela con la que estaban confeccionadas. Parecían auténticos monjes salidos de un monasterio.

—¿Alguna vez habéis jugado a las calcomanías? —Sacó un sobre y se lo pasó a Tan.

—¿Qué es esto? —preguntó Tan.

—Si lo abres, verás que hay un dibujo sobre el papel, y necesitáis pasaros ese dibujo sobre la parte interior de la muñeca izquierda —dijo el taxista.

En cuanto Tan abrió aquel sobre, vio que en su interior estaba el mismo dibujo del tatuaje que había visto en dos ocasiones, un dibujo que, según hubo indicado el taxista, reconocía a los miembros que podían formar parte de la reunión que se iba a celebrar.

—Ya. Pero ¿es necesario ponernos este dibujo? —preguntó Michelle.

—Absolutamente, sin esto no os dejarían entrar, ya que nadie os va a mirar a la cara, solo se comprueba si todos pertenecen a la misma orden con esta iconografía.

Una vez pasado con delicadeza aquel dibujo sobre sus respectivas muñecas, ya estaban preparados para abordar el encuentro último que estaba a punto de desencadenarse.

—Por cierto, te robaron la tablilla que te entregué —dijo el taxista dirigiéndose a Tan con resignación.

—Sí, me drogaron con escopolamina.

—Ellos lo llaman Nepenthe, en alusión a la droga que según la mitología griega provenía de Egipto —aclaró el taxista—. Por otro lado, sin esa tablilla en sus manos, hoy no estaría todo esto en marcha, porque es un objeto necesario para la ceremonia que tienen previsto celebrar.

—Pero lo que no entiendo es por qué me la robó Sarah. Obviamente no me acuerdo por el efecto de la droga, pero no hubo nadie más en la casa.

—Sencillo. Se detectó un intento de fotografía o impresión de la tablilla, que está integrada dentro de una base de datos que ordena a los dispositivos electrónicos conectados a alguna red, localizar el punto exacto donde se está produciendo el escaneo —explicó el taxista como ya le había avanzado Spencer—. Simplemente tenían que ir a tu casa y asaltarte, pero como son gente fina, y tienen el control de todo, sabían que habías quedado con Sarah, y justo antes de que ella llegase a tu casa la pararon a punta de pistola, y la forzaron a que siguiera sus instrucciones si no quería que acabasen con tu vida. Y una vez les hubo entregado el objeto que buscaban recuperar desde hacía décadas, aprovecharon y la secuestraron para completar su plan «divino».

—Eeh, ¿a qué te refieres con plan divino? —preguntó Thomas.

—Los miembros de esta orden se erigen herederos de los Hijos de las Sombras que salieron del inframundo en la antigüedad, los mismos que llenaron de caos la desaparecida Atlántida. Dicen ser descendientes de sangre de los antiguos dioses, y vieron en Sarah la oportunidad de escenificar la recuperación del control de todo comparando sus pasos con los de la diosa Inanna, quien se supone que llegará a un pacto de sangre con el dios que veneran.

—¿Nergal? —preguntó Tan.

—Sí. El dios del inframundo la espera desde su trono para volver a la tierra y conquistar su dominio.

Era exactamente la teoría que hubieron dispuesto con Thomas gracias a sus conocimientos en culturas ancestrales. Su quirúrgica precisión hubo sido clave en la elaboración de la teoría que les hizo entender y llegar hasta ese punto.

—¿Sabrías cómo van a llevar a cabo ese, espero que, figurado encuentro? —preguntó Tan al taxista con cierto temor.

—No sé yo si lo llamaría figurado, porque para mandar al inframundo a una persona sólo hay una opción materialmente barajable, y es quitándole la vida en un ritual de sangre que selle un acuerdo, y la tablilla de oro es la que guía todo el rito que el líder de la orden debe pronunciar para ser tomado como emisario de su misión. Con ello, al acabar la ceremonia se estima que conseguirían materializar su propósito. Este ritual ya se llevaba a cabo en la antigua Sumeria, y consistía en la usurpación de un cuerpo arrancándole el alma, y por tanto matándola. Normalmente era un acto inter vivos pero, al parecer, en este caso lo van a escenificar para atraer el alma de Inanna del inframundo para mandar a la huésped a algún lugar sin retorno. Sería la utilización del ritual que ellos llamaban Urushdaur para darle cuerpo a Inanna, uno de sus líderes más aguerridos.

—Había escuchado hablar de ese ritual —interpeló Thomas—. En fin, creo recordar que consistía en «arrojar el alma por medio de la sangre», según significa su nombre y se relata atrozmente en unas esferas de terracota halladas en Eridu, actual Irak, presumidamente prediluvianas al poder ser éstas de una antigüedad de más de 12.000 años. Debían engañar y secuestrar a la víctima. Y, a los conductores del ritual, las entidades que los ocuparan les concederían algún tipo de poder a cambio de darles cuerpo, que en este caso puede ser el que están persiguiendo con el intento de control de la sociedad.

—Entonces, puede que sean capaces de lo peor —dijo Tan con estupor—. ¿Y por qué nos ayudas?

—Es un momento oportuno para hacértelo saber. Soy el hermano de tu expresidente, de B.J., y él custodió la tablilla de oro hasta que se la sustrajeron después de su muerte. Pero nadie sabe de nuestro parentesco porque somos hijos de distintas madres, y yo tomé el apellido materno, Taylor, tras quedarse soltera mi madre durante el embarazo y no reconocer nuestro padre la paternidad sobre mí, pero mi hermano y yo hemos mantenido en secreto nuestra relación para poder infiltrarme, tratamos de frenar la deriva en la que se está convirtiendo el plan de los que querían acabar con mi hermano, la última persona que contenía sus intenciones de control de la sociedad —confesó Taylor y añadió—: Mi hermano quiso que esa tablilla, creada con el oro que extrajeron los primeros hombres de la tierra, cayese en tus manos porque sabía que tú eres una persona incorruptible, y estaba convencido de que lucharías tras la búsqueda de la verdad y de la libertad, conforme hizo él a pesar de las presiones.

A Tan se le pusieron los ojos vidriosos al escuchar aquellas palabras, las cuales venían a confirmar su posible procedencia del Abzu, y  le evocaron los sueños que había tenido en días anteriores con el expresidente, cuyo hermano había sacado a la luz la respuesta que Tan estaba buscando desde hacía días, algo que lo había tenido inmerso en un mar de dudas, y a lo que no acababa de encontrarle el porqué, pero que finalmente se le fue desvelado en el culmen de la historia que estaban viviendo en primera persona. Aquel hombre había estado siendo la pieza clave desde la sombra para guiarlos como un equipo unido y sin fisuras, en busca de algo que todavía no acababan de ver delante de sus caras, pero que se les sería revelado más pronto que tarde.

—Siento mucho que por mi torpeza y falta de precaución no tengamos la tablilla de oro en nuestras manos. Nunca debí haber usado dispositivos electrónicos para duplicar su inscripción —dijo Tan profundamente arrepentido.

—Lo hecho, hecho está, así que ahora sólo queda mirar hacia delante. Todos cometemos errores, y yo el primero por no ponerte en preaviso de ello —respondió Taylor de forma condescendiente.

Y tras aquellas profundas y alentadoras palabras, asomaron ante la magna puerta norte de la resiliente catedral en honor a San Pablo, cuya noble fachada de tono calizo contrastaba con la lóbrega liturgia que en su interior estaba a punto de solemnizarse. Abismados por el abstruso e inminente aquelarre al que iban a unirse, bajaron del vehículo que los hubo encontrado de camino para fundirse en una fila de irreconocibles pero siniestros personajes, los cuales alardeaban con su oscura indumentaria ante el barroco edificio, sobre el cual su peristilo romano sostenía la cúpula celeste que iluminaba el cielo de la ciudad señalando los ínclitos 111 metros de altura. Aquel sacro lugar, donde conspicuos personajes de la historia británica yacían, como el almirante Nelson o el duque de Wellington, iba a ser mancillado para el provecho de un grupo de herejes sin moral, capaces de cualquier atrocidad, incluso en el seno de la sede de la paz, en tal de saciar sus condenables propósitos.

Los tres se miraron, asintieron la cabeza y respiraron profundamente. Sabían que la tarea que estaban a punto de desempeñar iba a poner en riesgo sus vidas. Justo antes de ingresar en aquel orden de túnicas, Thomas agarró de la mano a Michelle y se la estrechó con cariño. Michelle lo percibió y, con complicidad, le devolvió el gesto.

El cielo empezaba a mostrar su tristeza al amagar los últimos rayos de sol tras los edificios del entorno, se ordenaba el paso al lucero de la tarde sobre el firmamento, que anochecería sin el cazador a la vista. Inexplicablemente, nadie le había ni tan siquiera preguntado a la cabeza de aquella hilera de los Hijos de las Sombras el motivo de su peregrina visita, que con su ondulado movimiento emulaba el avance de la silueta de una serpiente vista desde las alturas, hasta introducirse en el templo como si éste fuera su nido.

El paso de aquella fila serpentina, definitivamente, dirigía a todos los que la componían llevándolos a atravesar, así, la puerta Norte hasta el interior a través de un corredor formado por otros tantos ensacados en el mismo atuendo, los cuales fijaban sus ojos sobre las manos que levantaban los hermanos de la orden que iban accediendo, de tal forma, comprobaban que, todos y cada uno de ellos, compartían la misma iconografía tatuada que daba acceso al endemoniado y desafiante oficio.

A pesar del fastuoso entorno que los envolvía, las únicas cosas que Tan, Michelle y Thomas podían percibir eran el color negro de la túnica de quien les precedía, la textura del ajedrezado suelo que quedaba bajo sus pies y el canto que repetían todos a coro, una y otra vez en nota do, de las poderosas palabras que Thomas pudo reproducir de la tablilla de oro: «Edom-El-Ahim-Sabbert-Zur Adom»; se acababan de adentrar en la boca del lobo.

Paso a paso, iban avanzando por la oblonga nave hasta llegar a un punto en el que aquella serpiente humana empezó a deslizarse por las escaleras que conducían hasta la parte superior de St. Paul’s, atravesaron unas misteriosas habitaciones entre las que se encontraba la maquinaria del reloj, que resonaba al marcar la hora en punto con sus campanadas. Aquel sonido parecía fusionarse con la vibración del continuo canto que todavía no habían parado de recitar.

Tras el paso, cada vez más estrecho, de unas escaleras que transportaban a la panorámica azotea, se les regaló las vistas de toda una ciudad mágicamente iluminada y, después de los quinientos veintiocho exhaustivos peldaños que necesariamente tuvieron que superar, llegaron ante una misteriosa puerta inclinada, donde en su interior empezaron a concentrarse formando un aro casi completo todos los abominables Hijos de las Sombras, pero dejando el espacio libre a un pequeño altar instalado; acababan de acceder a la estancia más elevada de la catedral, por encima incluso de la galería de los susurros, que quedaba visible bajo el suelo que pisaban tras la barandilla circular que protegía de una mortal caída sobre el crucero de la catedral.

Pero «¿qué estaba pasando en el FDP?» Esta misma pregunta se la hacía Tan desde aquella recóndita ubicación, donde el misterio y el miedo se convirtieron en los protagonistas de su historia personal, no sabía qué pasaría al terminar aquel narcótico mantra que se clavaba en su sien hasta conducirlo al estado de un columpiante trance que, por momentos, balanceaba todo su cuerpo como si fuera la varilla de un metrónomo.

De pronto estaba en aquel estado de vigilia cuando escuchó el chirriar de la puerta que les dio el acceso al habitáculo, y todos aquellos lúgubres participantes arrancaron a pronunciar con mayor intensidad las palabras: «Edom-El-Ahim-Sabbert-Zur Adom». Parecían completamente poseídos por la inminente llegada de algún líder o… por el pronto inicio de la ceremonia que daría final a la «brujería» que aguardaba su irrupción.

Ante la imposibilidad de levantar la cabeza más allá de cinco grados, sus ojos alcanzaron a ver entre las múltiples túnicas, que, a través de aquella puerta, entraba un último grupo de encapuchados arrastrando a una persona que no parecía estar, precisamente, en consonancia con el outfit que portaban todos los demás allí presentes. Pero Tan no acababa de reconocer completamente a los que recién se sumaron al círculo, ya que tan sólo podía entrever desde los pies hasta la altura de las rodillas. Aquella persona que estaba siendo ayudada en su débil andar, a diferencia del resto, apareció sin calzado alguno, completamente descalza y con los pies llenos de polvo y suciedad.

¿Y si aquéllos eran los pies de Sarah? Era una posibilidad que cobraba fuerza, porque hasta donde podía distinguir su vista, no eran pies de hombre, sino de una mujer que probablemente calzaría en torno a un número 38.

Al subir al altar uno de aquellos individuos, que recientemente se había sumado al lugar, todos levantaron la cabeza como un coro perfectamente orquestado y cesaron el canto, el cual no habían parado de repetir en bucle desde que entraron por la puerta norte del templo.

Al igual que el primero, un segundo miembro se incorporó sobre la plataforma portando un misterioso baúl en sus manos. Otro de ellos, también con parsimonia, se colocó junto a los dos primeros, pero éste último empujando a subir a aquella persona que apareció descalza, a quien por la bolsa de tela que llevaba cubriéndole la cabeza no se le reconocía identidad, aunque al menos era seguro que sí coincidía con la rehén que habían visto en el taxi del tiroteo por la similar forma de cubrir su rostro.

El portador del cofre, la abrió, y aun sin sacar lo que había en su interior, empezó a maniobrar sobre lo que podía haber dentro de ella, sacó unos cordones de esparto que probablemente asegurarían lo que estaba allí guardado, y retiró una escamosa cobertura, sin prisa alguna y con absoluta delicadeza… Tras esos primeros ítems, finalmente, con sus dos manos elevó desde el interior del receptáculo la reluciente y ambicionada tablilla de oro que le hubieron sustraído. Su color brillante destacaba entre la oscuridad de la estancia, había quedado alumbrada, únicamente, por unas velas tintineantes bajo los tonos dorados que bañaban la cúpula de la catedral, desde donde casi podían acariciar los ornamentos que iniciaban por encima del color crudo del muro que les rodeaba que, junto al negro de los hábitos, dejaba paso a la áurea tablilla en aquella altura.

La chica que tenían apresada parecía estar bajo algún tipo de efecto estupefaciente, ya que sus movimientos no oponían resistencia alguna, ni siquiera en el momento en que la tumbaron sobre la superficie en alto de aquel altar improvisado; quizás le habrían suministrado el mismo «Nepenthe» que a Tan. Allí quedaba ella, postrada ante sus verdugos, y en cuanto la acabaron de atar sobre aquella elevación, le removieron la caperuza que cubría su cabeza.

Efectivamente, Tan tenía de nuevo ante él a la persona que había conseguido ilusionarlo, quien le había devuelto la fe en que aquello de amar con pasión no era una simple reacción bioquímica adolescente, sino el encuentro con alguien cuya alma habría estado perdida en el universo vagando en busca de su otra parte, que alguna vez habría sido arrancada a la espera de volver a fundirse en uno.

Las manos le temblaban a Tan, más aún que cuando se unió a la fila de encapuchados, pero esta vez ya no era por temor a qué podría sucederle a él, sino a lo que Sarah podría ser sometida, ya que, ante tantos adeptos reunidos, no sería fácil tomar una decisión atrevida.

Pasó más de una hora desde que hubo dado inicio la procesión hasta la cúpula, y la noción del tiempo se hizo cada vez más incierta, aunque de nuevo, el sonido de las campanas que empezó a marcar, esta vez, la hora de las 9 de la noche, los retornó a una relativa realidad. El ritmo pausado de la hermandad contrastaba con la rapidez en que habían vuelto a sonar las horarias.

Uno de los ministros de la orden de los Hijos de las Sombras, que lucía sobre la tarima, sacó una daga visiblemente afilada y la dejó al lado de la cabeza de Sarah, el tercero que había subido colocó la tablilla en un pequeño atril sobre el que encajaba como hecho a medida; una cuarta persona se incorporó junto a aquellos tres foscos sujetos, sacó una copa dorada con forma de cáliz y la dejó también junto a la daga; finalmente, un quinto copartícipe, de manos vacías, subió al altar y se ubicó entre los otros cuatro en el centro de la macabra figuración, parecía ser que por su posición éste era el líder de aquellos encapuchados, ya que, además, llegó cuando aparentemente ya estaba todo en disposición de iniciar cualquier ritual. Este último individuo, flanqueado por los otros cuatro tipos, en pie clavados ante la inconmovible mirada del resto de la bandada, mientras seguían pasando los minutos, extendió los brazos en cruz frente Sarah y los flexionó para descubrirse la cara, pero antes de que éste lo hiciera, los cuatro que lo envolvían desnudaron también su rostro… Eran los mismos que habían sido fotografiados al salir de una de las «casas oscuras» de Downing Street, de nuevo juntos, pero ahora en elevada clandestinidad, a espaldas de los apóstoles y los santos, casi tocando la divinidad de los 111 metros de la catedral de San Pablo: Sayers, Jones, Martins, el P.M. y un todavía desconocido malhechor.

Quedaba por reconocer el último de los rostros protagonistas, por cuya incógnita, Tan no podía imaginar quién más podía haberse sumado a los cuatro de la reunión de la residencia del Primer Ministro. Pero, poco tiempo tuvo que esperar para ver resuelta su duda, ya que apenas un par de segundos después se destaparía el último de los arcanos al ritmo de las campanadas de las 10 de la noche. Ante ellos, e inopinadamente, acababa de mostrarse Charles, el hijo pequeño de Jackson, que al parecer era quien iba a dirigir la tenebrosa ceremonia. ¿Quién se habría imaginado que, entre los que estaban encabezando la traición al expresidente del FDP, estaría como principal protagonista el benjamín de Jackson? Era una clara abjuración a su padre, quien le dio todo, y a quien ahora pretendía cercenarle su, indudablemente, última voluntad. No era un parricidio, pero el cargado simbolismo y significado de aquella escena lo aproximaba por tal quiebra al honor.

Tan quedó fosilizado al conocer la identidad del quinto y definitivo miembro sobre el altar, especialmente porque a él lo recordaba con cierta nostalgia pero, en ese punto, el escenario cambió por completo, ya que el hijo pequeño de Charles parecía ser portador del sospechado desprecio que los hijos de Jackson habían acumulado por la acusada incuria afectiva del causante «pater familias». Su juvenil expresión había cambiado por completo, ahora su cara daba sensación de estar completamente poseída por algo maligno, su ceño fruncido y su oscura mirada nada tenían ya que ver con la fresca imagen que tiempo atrás mostraba.

De nuevo, a Tan se le enfrentaban un cúmulo de sentimientos delante de la inminente encrucijada que estaba a punto de iniciarse. El hijo de la persona a la que más respetó contra la mujer que amaba.

Ante la tablilla de oro, Charles empezó a pronunciar un discurso, supuestamente leído del propio objeto por la inteligibilidad de sus palabras, en el lenguaje en que estaba escrito.

De los tres que habían entrado para poner fin a aquella trama, probablemente el único que podría distinguir alguna expresión sería Thomas, cuya mirada no se apartaba de la histórica tablilla que llegó a sostener en manos; parecía hipnotizado, con una fijación tal que ni pestañeaba, y lamentablemente no podían comunicarse entre ellos al estar rodeados por tantos contrarios. Por otra parte, Michelle parecía estar escaneando el lugar, no únicamente fijada en un punto, sino probablemente analizándolo desde una perspectiva policial.

24 EL FINAL

En la otra parte del centro financiero el trabajo estaba yendo rodado, Robin veía cómo el resucitado periódico empezaba a amontonarse al ritmo del traqueteo de la imprenta y, con la ayuda de los en aquel momento falsos exterminadores, los iban apilando en palets para darles salida de la forma más ordenadamente posible.

Minutos antes, para anticiparse a cualquier retraso, se había asegurado de traer todo el parque móvil del que su empresa disponía para cargar la mayor cantidad de papel posible. No quiso escatimar en metros cúbicos en una acción que se iba a convertir en la venganza de la muerte de su hermano.

Una vez llegaron al número de impresiones que previeron, que se traduciría en centenares de miles de ejemplares, Robin ordenó abrir la puerta que daba acceso a vehículos a la nave, e indicó que todas las furgonetas de su empresa, las cuales habían llegado perfectamente, se acercasen al área donde se hubieron colocado los palets, los cuales se presentaban como torres de casi dos metros de papel cada uno frente a toda una camuflada flota de transporte, cuyo logotipo, que hacía referencia a exterminadores de plagas, no dejaba de ser una divertida alegoría por la intención que llevaban con el reparto del periódico, el cual difundiría la material culpabilidad de Sayers y compañía.

Por suerte, en el local disponían de carretillas elevadoras, de ahí que Robin y J.R., haciendo uso de ellas, empezaron el trabajo de cargar el fuerte de pilas de periódicos en las contiguas furgonetas.

Ver el movimiento tan impecablemente coordinado delante de la denostada rotativa, que volvía gracias a ellos a recuperar el esplendor que le arrebataron días atrás, se convirtió en una experiencia especialmente emotiva para J.R., quien no podía contener sus lágrimas de emoción mientras cargaba cada uno de los palets llenos de lo que le había hecho feliz durante décadas en aquel lugar; se le pusieron los pelos de punta como juncos brotados de una ciénaga inundada por el llanto que no podía controlar; quizás sería la edad, o las experiencias vividas lo que le hacía aflorar tanta emoción, pero merecía la pena arriesgar a trasgredir por una vez en su vida, pese al arroyo de sentimientos que lo cuasi superaban.

—J.R., ¿estás seguro que puedes continuar? Si no te ves bien te releva un compañero —le dijo Robin al verle profundamente afectado.

—No te preocupes, puedo con esto y mucho más —contestó J.R. mientras sacaba fuerzas de un arranque de rabia.

—O.k., tú mandas.

Quedaba otra sorpresa que había preparado Joe, y aun con la imposibilidad de hacer uso de las redes sociales ni del propio medio digital del FDP, ni de otros medios de comunicación por el control que la Agencia de Revisión de Contenidos de Sayers disponía sobre ellos, ingenió algo que podría ayudar a causar un gran impacto junto con el tabloide.

Pero primero estaba esperando a recibir noticias de la nave, y éstas estaban a punto de llegar.

—Joe, ya está todo cargado y preparado para salir de camino a los puntos que he trazado en un mapa para efectuar un reparto efectivo —dijo J.R., que conocía la ciudad como la palma de su mano.

—Brutal, te llamo en un momento —contestó Joe.

J.R. y Robin no tardaron en dar inicio a la caravana de furgonetas cargadas de periódicos. La primera de ellas salió pilotada por Robin, que al atravesar la puerta de la verja de salida se encontró con un inconveniente, y no precisamente sencillo de superar; Jones no acabó de confiar en la «casualidad» con la que apareció una plaga justo el día «D», por ello, como no quería dejar cabos sueltos, al parecer habría hecho uso de alguno de los recursos de Martins, porque en las inmediaciones de la entrada esperaba un contingente policial, el cual ordenó parar al vehículo en el que Robin se hallaba al volante.

—Buenas tardes caballero —dijo uno de los agentes en la puerta dirigiéndose a Robin después de bajar éste la ventanilla de la parte del conductor.

—Buenas tardes, ¿en qué puedo ayudarle? —respondió Robin.

—Necesitamos hacer unas comprobaciones. ¿Puede abrirnos la parte de atrás del vehículo?

—No lo aconsejo, ya que llevamos material tóxico y restos biológicos de la plaga que estamos exterminando, y lo necesitamos para llevar a la autoridad competente debido a su peculiaridad.

—Aun así, no creo que abriendo la puerta trasera se derramen las muestras. Por favor, ábrala o tendremos que retener la furgoneta.

Al parecer, el agente habría recibido órdenes de inspeccionar cualquier movimiento sospechoso, y en esa escena podría estar en peligro el reparto de los periódicos que estaban cargados en los vehículos de la compañía de Robin.

Robin no tuvo más remedio que proceder a la apertura de la parte trasera del vehículo para evitar un mal mayor. No se sentía especialmente cómodo ante el tono desafiante del agente. Salió de forma pausada para proceder a obedecer sus indicaciones, trataba de mantener la compostura para no levantar la más mínima sospecha antes de tiempo. Después de recorrer todo el lateral de la furgoneta, acompañado por el supuesto súbdito de Martins, agarró nervioso la manecilla de la puerta, accionó el mecanismo de apertura de ésta… y la dejó entreabierta preparada para su inspección.

—Por favor, abra usted la puerta por completo —exigió el agente.

—Como usted mande —respondió Robin y resopló.

Después del chirriar de la bisagra de la puerta al abrirse por completo, el agente enfocó con una linterna para ojear la carga del interior, entre la que pudo ver la cantidad de recipientes y utensilios para atacar plagas… No había rastro de ningún periódico en esos doce metros cúbicos. Robin y J.R. se avanzaron a cualquier previsible control, ya que la visita de Jones tiempo atrás hubo levantado las alarmas entre los que estaban organizando la impresión encubierta; habían urdido una estrategia de distracción enviando un primer globo sonda para que el resto de furgonetas, que iban cargadas con los palets apilados con periódicos, tuvieran vía libre. Pero ¿cómo habrían salido si en la entrada estaban los agentes de Martins?

Durante el tiempo que los compañeros de Robin esperaban al fin de la impresión, se habían encargado de reabrir una puerta trasera que había quedado sellada, años atrás, para control de un único acceso en las instalaciones. Abrieron esa inoperativa puerta recortándola con una radial que hubieron traído en una de las furgonetas, lo que les permitió desviar el contingente por una zona que no estaba controlada por vigilancia, y ello fue idea de J.R., que se conocía, palmo a palmo, cada uno de los rincones de la nave por su dilatada trayectoria junto a la reanimada rotativa. El desfile de furgonetas cargadas de papel tabloide hacia la calle fue, sin duda, un verdadero placer para los que estaban allí dentro aguardando, inquietos, para volver a soldar la improvisada puerta lanzadera.

Sucesivamente, desde la redacción, Joe se dirigió a los miembros del equipo que le habían ayudado para transmitirles, así, la necesidad de que acabasen de dar un último empujón con el fin de que el pulquérrimo trabajo que habían llevado a cabo se viese claramente recompensado.

«Chicos, el papel ya está en la calle y va de camino a distintos puntos de la ciudad. Necesito que salgamos todos, y nos pongamos como locos desatados a entregar un ejemplar a cada persona que veamos para que todo esto cobre sentido. Si queremos seguir siendo una sociedad libre, debemos de hacernos valedores de la frase de Giuseppe Tomasi di Lampedusa en El gatopardo: “todo tiene que cambiar para que nada cambie”. Es de vital importancia que le demos a todo esto un último giro de tuerca, porque si lo conseguimos hoy… vamos a devolver la libertad de expresión a la sociedad. ¡No nos van a callar!» exclamó Joe aprovechando, también, la ausencia de Richardson y Jones en aquel momento.

A él empezaron a unirse los mismos que habían acudido bajo aquel ya emblemático puente y, de forma inesperada, el mensaje también hubo calado entre el resto de los compañeros que estaban trabajando en la empresa, los cuales, sin la presencia de director alguno en la redacción, tenían la capacidad de actuar sin ser forzadamente enmendados. Definitivamente, se habían rebelado todos.

Emulando la procesión de encapuchados que se hubo congregado a las puertas de la catedral, los trabajadores del periódico también se agruparon en la calle a las puertas del FDP. Nadie se explicaba de dónde habían salido doscientas personas de repente, que de forma coordinada se separaron en grupos, y se fueron dirigiendo a los distintos puntos de llegada de las furgonetas, que habían comunicado desde el departamento de logística liderado por J.R. —previamente a la salida de éstos, Joe había avisado a J.R. para que se coordinasen los en torno a doscientos compañeros con los vehículos que cargaban los periódicos.

Londres había sido sitiada por los periodistas, maquetadores, repartidores, etc. del FDP, y nada más fueron llegando a sus puntos de destino, volvían a sostener en sus manos el tabloide que había vuelto a la vida.

En su portada rezaba un provocador, pero sincero titular que gritaba: «Corruptos, ladrones y asesinos». En la fotografía de portada aparecían los cuatro de la reunión de la «casa oscura». El subtitular era el remate, invitaba a manifestarse esa misma tarde en el centro de la ciudad, con arranque desde Piccadilly Circus, contra el sucio negocio planeado por aquellos cuatro.

Gracias a los centenares de colaboradores que se unieron a la causa, después de entregar aquel periódico que detallaba la trama de empresas de Sayers con sus sobornos, así como el atentado de falsa bandera que Martins hubo perpetrado en Speakers’ Corner con la colaboración de Omar bajo coacciones, los espontáneos lectores de la calle se fueron sumando en ayuda de la difusión del, inesperadamente, activista periódico, e incluso arrancaron a animar por mensajería a sus contactos a aliarse a aquella improvisada, pero potente revolución. Toda la documentación que Joe poseía, Tan mediante, estaba detallada e impresa entre las setenta y dos páginas de cada uno de los ejemplares.

«¡Qué escándalo! ¡qué vergüenza! ¡qué indignación! ¡esto hay que frenarlo ya!» eran las expresiones que exclamaban los receptores de aquel reparto, cuyo objetivo no era otro que, no sólo detener, sino revertir la metástasis de dominación que hubieron ramificado los Hijos de las Sombras.

Así, en apenas unos minutos, empezaron a acercarse miles y miles de personas a Piccadilly Circus. No tardaron nada en abarrotarse la zona y las calles adyacentes de una muchedumbre indignada y enfurecida por el bochorno que desvelaba el periódico. Las oficinas de la ciudad se habían vaciado para llenar las avenidas, e incluso bares y restaurantes también habían dado un paréntesis en aquella tarde para hacer de la protesta una auténtica revolución.

Estaba habiendo dos movimientos simultáneamente paralelos sin saber los unos de los otros, ya que Joe desconocía hasta dónde había llegado la investigación de Tan, Michelle y Thomas, y mucho menos podía haber imaginado anteriormente que estarían en lo alto de St. Paul, pero su intuición volvió a ser clave, ya que de camino a Piccadilly pasó por delante de la catedral, donde vio una caravana de taxis negros con la misma matrícula aparcados. Esa fue la pista final para intuir que el punto final estaba siendo urdido en lugar santo.

Gracias a un contacto, Joe pudo hacerse esa tarde con un efectivísimo plan B, consiguió el control momentáneo de las pantallas gigantes ubicadas en el punto de inicio de la concentración, donde, a la llegada masiva de gente, se proyectó un vídeo en el que Joe había estado trabajando toda la tarde, el cual incluía las imágenes y sonido de las amenazas a Omar por parte de Martins para perpetrar el atentado, y un resumen de lo más relevante respecto de la trama en la que los políticos del parlamento hubieron sido beneficiados, reportado ello, según las palabras del recién dimitido y torturado Spencer.

«¡Dimisión! ¡a prisión! ¡dimisión! ¡a prisión!» eran los reiterativos gritos que al unísono empezó a exclamar la multitud al finalizar la proyección del vídeo y, seguidamente, tras éste se proyectó una videollamada de Joe en directo desde la catedral, y en la que informaba de que los responsables y autores del plan criminal que se había publicado parecían estar en el interior de San Pablo.

Como un torrente bajando a presión después de romper los muros de una presa de agua superada por la presión de ésta, toda la multitud se dirigió en masa hasta el lugar del aquelarre, y el punto de inicio quedó totalmente baldío en cuestión de segundos.

La gente se apresuró para no perder la oportunidad de protestar frente a los que se congregaban en la parte más furtiva y elevada del interior de San Pablo.

Y justo allí arriba, la ceremonia parecía llegar a su clímax. Después de aquellas palabras pronunciadas en un idioma desaparecido, que posiblemente sería la lengua sumeria, Charles agarró la daga que descansaba al lado de Sarah, la levantó con la diestra para mostrarla al círculo, y en un acto repulsivo se autolesionó infligiéndose un corte rectilíneo y vertical en la palma de la otra mano provocándose, de esa manera, un abundante sangrado que dejó caer en el interior de la copa dorada. Inmediatamente después, Jones sacó una venda y le cubrió la herida de la mano para que ésta dejase de sangrar y pudiera proseguir con el Urushdaur.

Charles tomó la copa con las dos manos, y con la ayuda de Martins, se levantó ligeramente la cabeza de Sarah para hacerle beber de ella la sangre derramada en su interior. El jefe de inteligencia volvió a postrar la cabeza de la chica sobre la superficie después de que ésta hubo dado el repugnante sorbo.

Volvió a retomar la lectura sobre la tablilla, pero en esta ocasión las palabras fueron más breves, y de las cuales tan sólo se pudo entender la pronunciación de dos nombres ya familiares: Nergal e Inanna. Posteriormente, con el pulso trémulo volvió a empuñar fuertemente la daga, pero con las dos manos, por lo que se preciaba una inexorable intención de atravesar a Sarah desde arriba con el sonido que golpeaba la estancia otra vez, pero, en este caso, marcando las horarias de las once de la noche. Parecía estar debidamente coordinado para respetar, una vez más, la sincronicidad numérica que aquella orden oscura había seguido desde el inicio de toda la trama.

En ese instante Charles había arrancado a pronunciar el mantra que habían estado coreando todos ellos «Edom-El-Ahim-Sabbert-Zur…», pero antes de que pronunciase la última de sus palabras, Tan pensó que era «ahora o nunca», no quiso consentir que aquello acabase en una fúnebre tragedia, y al grito de «¡parad esta locura!», empero su deferencia al linaje Jackson, interrumpió el final del ritual que pretendía acceder al supuesto poder ancestral de la divinidad y se abalanzó sorpresivamente sobre Charles, a quien agarró de las muñecas para evitar que completase la cruenta carnicería. Ambos empezaron a forcejear y Thomas también se quiso apuntar pero, en su caso, no para levantarle la daga, sino para agarrar la tablilla de oro que lo tenía fijamente obsesionado y, contra él, Jones inició también otra lucha para que no se la llevase, forcejeo al que se sumaron otros tantos mientras desde la calle se oía, cada vez más intensamente, el murmullo de la multitud de personas que llegaban desde Piccadilly. De repente, se escucharon las puertas de la catedral abrirse de forma violenta, así como el impetuoso grito de gente que empezaba a invadirla casi sin saber qué parte de la misma ocupar; eran individuos que únicamente iban en dirección recta tratando de coincidir con quienes estaban buscando sin pensar ni hacia dónde dirigirse.

Michelle no dudó en sacar un revólver que traía escondido, el cual levantó junto a su placa, se identificó como policía y ordenó que todos quedaran quietos, no obstante su imperante frase, el movimiento en la estancia empezó a bullir con más intensidad; el alborotador caos iba en aumento.

Un inesperado crujido resonó por encima de los gruñidos que emitían los que estaban enzarzados en la trifulca, y lo que se pudo ver tras aquel sórdido estruendo fue la rotura de la barandilla protectora que rodeaba el óculo interior de la cúpula, por donde dos encapuchados y Thomas se precipitaron al vacío, y este último se mantuvo abrazando la tablilla, por última vez, durante los 68 metros de caída hasta impactar contra el frío suelo, sobre el que empezó a desplegarse una densa manta de sangre a su alrededor tras la fatal colisión.

Michelle no podía creer lo que estaba viendo al precipitarse Thomas al vacío delante de ella. Sólo le había dado tiempo de gritar el nombre de Thomas, y éste, por última vez y antes de apagarse, pudo responderle pronunciando el nombre de ella. Fue una auténtica puñalada en el corazón de Michelle, que vio cómo se acababa de desvanecer la posibilidad de poder conocer, por fin, a ese hombre que había despertado en ella una atracción basada en el atractivo intelectual, y de quien hubo podido sentir sus cálidas manos antes de acceder al lugar que le acompañó en el último capítulo de su vida.

Thomas y los otros cayeron frente a los manifestantes que estaban accediendo a la catedral, de modo que, al tiempo que se escucharon algunos gritos desgarradores por lo grotesco del accidente, los que estaban reclamando justicia allí abajo obtuvieron la espeluznante pista que les indicó dónde se estaba llevando a cabo la reunión, de la que no había hablado aún el resucitado FDP, así que los que consiguieran ver arriba, en la cúpula, a aquellos individuos con oscuros atuendos, el altar y la chica inconsciente, se crisparían todavía más de lo que ya estaban.

Ante lo extremadamente crítico de la situación, Michelle, que previamente se excusó ante el altísimo, no tuvo más remedio que desesperadamente dar un disparo al aire, el cual impactó en algún adorno del vuelo de la cúpula superior, pero eso ya no le importaba después de la caída de Thomas, y pese a que la mayoría de los presentes se agacharon por miedo a que la tragedia se multiplicase, Tan y Charles continuaban con su pugna por el desarme. Michelle gritaba, completamente ida, una y otra vez: «¡¡he dicho que todo el mundo al suelo!!».

El hijo del difunto editor no tenía la menor intención de dar su brazo a torcer, eso sí, cuando la puerta de la estancia se abrió de nuevo, aquellos que habían visto impactar en el suelo del centro del crucero del templo el cuerpo de Thomas, entre ellos Joe y algunos compañeros del FDP, quienes hubieron llegado entre los primeros al conseguir ascender hasta lo más alto del edificio, en un acto heroico, se unieron a Tan en la lucha por arrancar de las manos de Charles el arma blanca que blandía, pero éste siguió sacando fuerzas.

—¿Por qué has traicionado a tu padre de esta forma? —preguntó Tan a Charles apretando los dientes mientras rivalizaban en el mano a mano por la daga.

—Sólo he venido a vengar a mi familia arrebatando lo que él más quería por no habernos tratado como padre —respondió Charles de la misma forma mientras se revolcaban por el suelo.

—Todo lo que tenéis ha sido por su sacrificio, desagradecido —replicó Tan casi sin fuerzas y a punto de desfallecer.

Charles trató de resistir el embiste y se negó a soltar el arma hasta que, finalmente y pese al extenuante esfuerzo, Tan, de un arranque de ira que vació el resto de sus fuerzas, se la consiguió arrebatar en un último tirón. Entonces, sus recién aparecidos compañeros pudieron reducir al hijo de Jackson mientras berreaba como un histérico y arrogante adolescente: «¡¡no vais a poder con nosotros, sois unos miserables y lo tenemos todo de nuestro lado, todo!!».

Momentos después, y ya todo relativamente controlado, un efectivo de la policía pudo llegar al haber seguido la dirección de la súbita protesta, de la cual una masa furibunda había conseguido llenar San Pablo, a esperas de ver bajar los que se hacían llamar entre ellos: Hijos de las Sombras.

El primero en bajar por las escaleras fue Tan, que cargaba a Sarah en brazos en un elogiable gesto de fuerzas de flaqueza que su cuerpo le ofrendó; desde dos noches atrás no hubo conciliado sueño alguno como Michelle, Joe… y Thomas…, quien tristemente ya «descansaba».

Mientras Tan bajaba a Sarah, éste le repetía con ternura: «siempre he confiado en ti»; aunque todavía ella no era consciente de lo que pasaba, Tan no podía evitar hacerle saber que él estaba con ella más que nunca.

Una vez la multitud lo divisó bajándola entre lágrimas de victoria, y sosteniéndola en brazos por las escaleras, empezó a correrse la voz con la exclamación de los primeros que se cruzaba durante el descenso: «¡está viva!». Y, cuando esas palabras llegaron a los que estaban en la parte inferior, arrancó un terremoto de aplausos que contagió hasta el exterior, donde tampoco cabía un alfiler.

Entre los doscientos del FDP consiguieron hilar un cordón humano para dejar paso a que, finalmente, Tan pudiera entregar a Sarah a los sanitarios que habían conseguido acceder al interior. Pero, todavía no había detonado lo que haría estallar a los que se habían amotinado contra la opresión, la policía empezó a bajar a los componentes de aquella secta, algunos con la cara al descubierto, lo que permitió comprobar que la mayoría de ellos eran miembros del parlamento británico y, ahí sí, cuando la masa consiguió distinguir a los cuatro deleznables —Sayers, Jones, Martins y el P.M.— que hubieron sido señalados en el impreso FDP, el tumulto que esperaba empezó a proferirles insultos y gritos, se tornaron todos iracundos al verlos acercarse, sedientos de justicia popular, sin paciencia para aguardar a un juicio.

A la policía le costó controlar la detención por el fragor de la protesta, aunque poco después llegaron más efectivos policiales que pudieron, entre los empujones y objetos que se lanzaban, evitar más muertes gracias a un cordón de seguridad formado por un incontable número de agentes. Así consiguieron trasladar hasta el interior de los furgones a los que habían estado orquestando el ritual y, conforme habían estado desfilando esposados, recibieron toda clase de golpes y lanzamientos de objetos provenientes del innavegable mar de gente que inundaba de cólera el centro de Londres. Y por supuesto, antes de salir de allí, las miradas de Tan y Charles se volvieron a cruzar, pero en este caso, el primero de los dos desprendía decepción y amargura porque jamás habría imaginado verlo involucrado en aquella batahola. Al desaparecer todos aquellos indeseables detenidos por la policía, y de camino a comisaría, se vivió una inmensamente gloriosa ovación de victoria en las calles. La celebración se prolongó durante horas en las principales arterias de la ciudad, porque la imprevista victoria ciudadana adquirió una importancia incalculable.

Michelle y Joe se acercaron exhaustos a Tan, que, aun cuando apenas podía articular palabra, derrotado físicamente por el último esfuerzo que había hecho abrazando a Sarah en su descenso, les pidió, a punto de desfallecer, que lo ayudasen a llegar hasta donde había quedado el cuerpo de Thomas.

Allí estaba él, boca abajo, y entre sus brazos todavía quedaba la tablilla de oro, intacta, sin ningún rasguño; Thomas había sido un valiente que la había protegido con todas sus fuerzas y su cuerpo durante la caída, porque él fue consciente de que el valor de aquel mágico objeto trascendía más allá del oro que pesaba, y gracias a quedar cubierta por su torso, tampoco aquella multitud pudo conseguir ver que un objeto de oro de milenios de antigüedad había quedado desprotegido entre las manos de alguien que, lamentablemente, ya no podía mostrar resistencia. Y entre los vivos quedaba Michelle, que instantes después quedó contemplando entre lágrimas su cara, que todavía guardaba la expresión del horror por la terrorífica caída.

Cuando la policía y los servicios de emergencias se encargaron de los que allí hubieron fenecido, Tan se recompuso parcialmente y le preguntó a Joe:

—¿Cómo es posible que se haya movilizado toda esta masa de gente a favor nuestro?

—Ha sido brutal, todo el FDP se ha puesto de nuestro lado para repartir de nuevo el tabloide… Y éste ha sido el resultado. —Sacó del interior de la chaqueta un ejemplar del periódico y se lo entregó a Tan.

—¡Impresionante! ¡¿Qué me estás contado?! —exclamó Tan mientras contemplaba aquella portada casi sin poder sostenerla por la emoción y el agotamiento.

Entre todos, acababan de escribir a fuego su experiencia en los libros de historia, porque gracias a aquella revolución, cuyo precio había sido demasiado caro, todo el equipo del FDP pudo asegurar la posibilidad de seguir imprimiendo el tabloide y, además, como consecuencia de la presión mediática y popular generada, el parlamento derogó la ley por la que se hubo conferido a la Agencia de Revisión de Medios el control de las redes sociales y medios de comunicación y, por supuesto, también consiguieron la dimisión en bloque de los parlamentarios corruptos.

Los participantes de aquel reto pusieron en riesgo sus puestos de trabajo y sus respectivas vidas; unos, pereciendo en el camino, y otros, permaneciendo vivos en la lucha por sus sueños, al igual que hizo Tan desde el inicio marcando el rumbo, y aunque todo empezó con una investigación llevada a cabo por dos personas, acabó convirtiéndose en un multitudinario equipo que, abrazado por toda una ciudad, pudo recuperar algo que nunca debieron de haberles arrebatado: la libertad. FIN

EPÍLOGO

Después de la épica noche que se vivió en la capital londinense, los trabajadores del FDP se reunieron para abordar la continuidad del medio en formato papel. La decisión que tomaron fue la de recuperarlo, pero bajo una forma diferente de organización, ya que al no estar vivo el presidente, B. J. Jackson, y estar toda la cúpula sobreviviente procesada, decidieron democratizarse organizándose como cooperativa, por lo que adquirieron posteriormente el uso de la cabecera del mismo para preservar el recuerdo del presidente y la esencia que lo había hecho ser un referente mundial.

Lo que les facilitó seguir imprimiendo con carácter inmediato, hasta ser aceptada su propuesta, fue que la decisión que hubo anunciado Jones de cesar la actividad de la rotativa, no pasó nunca por un acuerdo formalmente válido, por lo que una osadía de tal magnitud quedó a expensas de una nueva reunión de un renovado consejo de administración.

Los trabajadores se amotinaron ante el vacío de poder, y nombraron provisionalmente como director general a Joe, que había demostrado ser capaz de organizar una revolución desde dentro, de convencer a todos para unirse a la causa y demostrarles con hechos que se podía ganar. El director Richardson se vio obligado a ceder el puesto.

Michelle accedió al puesto que ocupó, hasta ser detenido, el cautivo Martins, desde donde consiguió iniciar una investigación exhaustiva contra los movimientos que éste había llevado a cabo en aprovechamiento de su cargo, y contrató como hombre de confianza al hermano del expresidente del FDP, Taylor.

Robin pudo continuar su vida como exterminador, pero contento de haber conseguido hacer justicia a la muerte de su hermano.

J.R. volvió al FDP a dirigir la parte técnica de las impresiones cuidando de la rotativa por el tiempo que le quedaba hasta la jubilación.

Tan prefirió escaparse un tiempo a Valencia para disfrutar junto a Sarah de un periodo de tranquilidad antes de retomar cualquier decisión sobre su vuelta al FDP, donde tenía encima de la mesa una propuesta para ocupar un importante cargo del mismo en caso de prosperar la constitución de la cooperativa, pero antes prefirió, durante el tiempo de desconexión, profundizar en el estudio de culturas iniciáticas para tratar de comprender el porqué de la sincronicidad numérica que lo había llevado a resolver el enigma. Eso sí, le mandó a Jones un cubo de Rubik resuelto como símbolo de haber podido descifrar y solucionar el complejo caso que lo llevó de cráneo durante aquellos días llenos de enigmas, lucha y angustia.

Spencer se pudo recuperar de las heridas al igual que Omar, los cuales permanecieron como testigos protegidos a la espera de declarar en el juicio contra los Hijos de las Sombras, cuyo inicio no había arrancado todavía.

Los diputados fueron forzados a dejar sus respectivas actas y convocar elecciones tras continuas manifestaciones que se empezaron a producir semanalmente a las puertas de Westminster y, los diputados entrantes que conducían aquella nueva transición fueron los que decidieron derogar la Ley por la que se le otorgaba a la agencia de Sayers el control del contenido de los medios.

Al parecer, se había conseguido una sociedad más higiénica desde aquel día, aunque todavía quedaba mucho trabajo para conseguir exportar el mensaje de la Primavera Londinense a otros países del mundo.

Con el tiempo empezaron a reaparecer nuevos periódicos en formato tabloide llenando los expositores de los quioscos y las bocas de metro.

Pero ¿qué pasó con la tablilla de oro?, ¿la habrían entregado al Museo Británico?, ¿a la policía?, ¿alguien de ellos se habría erigido custodio de ella? o ¿habría vuelto a desaparecer sin haberse dado cuenta nadie por la agitación de aquel final?

ACERCA DEL AUTOR

J. Germán Salazar, natural de Oliva, vive en Valencia, es licenciado en Derecho por la Universidad de Valencia, Máster en Dirección en Comercio Internacional por ESIC, estudió inglés de negocios en Londres, y además de ser emprendedor, entre demás logros, fue miembro del claustro de la Universidad de Valencia en 2012, miembro de la comisión de Estatutos de la UV, miembro de la comisión de cultura de la Facultad de Derecho de la UV y consiguió lograr el premio nacional al mejor orador en el primer torneo de debates nacional de la Universidad Politécnica de Valencia en representación de la UV. Ha escrito multitud de artículos en prensa y trabajado y colaborado en un gran número de radios y televisiones.

Durante su estancia en Londres, tuvo la oportunidad de conocer a fondo la ciudad, lo cual le condujo a descubrir que algo extraño unía todo el poder en Londres, que existía una sincronicidad numérica que gobernaba la ciudad por encima de cualquier otra numeración. Este hecho le produjo un gran desconcierto que le llevó a profundizar en el misterio que envuelve al número que pone nombre a la novela, pero el tiempo que se requiere para poder finalizar una obra de en torno a 85.000 palabras como lo es Código Once: La conjura contra la libertad, le sobrevino en 2020.

Cierto es que, con el confinamiento desencadenado por la crisis de la Covid-19, el autor pudo dedicarse exclusivamente a documentarse y escribir cada día esta novela, lo que permitió que en algo menos de tres meses la hubo terminado.

Así, entendió que una forma muy útil de aprovechar el tiempo sería leer diariamente textos históricos durante horas para aportar, seguidamente, un hilo conductor fascinante acompañado de pasajes sorprendentes basados en la historia que da inicio a nuestra civilización, y de la que apenas, o nada, conoce la mayor parte de nuestra sociedad.

Toda la angustia por el confinamiento y la perseverancia que éste permitió han servido de catalizadores para que haya podido nacer una obra de la que su escritor, J. Germán Salazar, se siente sinceramente orgulloso y pleno, y de la que ya se encuentra pergeñando acerca de cómo desarrollar una segunda parte.

Para más información acerca del autor visita su página web, donde encontrarás todas las actualizaciones y novedades: www.germansalazar.es

AGRADECIMIENTOS

Es complicado iniciar una sucesión de agradecimientos por el temor a no nombrar a alguien que por supuesto merezca estar entre dichos nombres, pero tampoco sería justo que no dedicara unas palabras a las personas que tanto importan en mi vida, y quienes se han molestado en aportar un pequeño grano de arena para que haya podido rubricar de la mejor forma posible esta obra, por ello quiero agradecer a toda esas personas que me han apoyado y comprendido durante todo el tiempo que he estado absorto y focalizado en la investigación exhaustiva y en la escritura que han dado como fruto esta, a mi humilde juicio, apasionante novela.

Por supuesto tengo que agradecer el apoyo de mis padres Amparo y Pepe, a quienes les debo todo en esta vida, a mi mujer Kristina que me ha apoyado en todo momento y soportado todo el tiempo que he estado trabajando día y noche en este libro, cómo no a mi cuñada Esther y mi hermano Óscar que siempre me han dado su consejo para mejorar en cualquier aspecto del libro, e incluso de la comunicación, ya que sus opiniones y consejos me han servido para mejorar detalles importantes, a mi amigo y escritor Vicente Raga, el autor del best seller Las doce puertas, que me ha dado unas lecciones valiosísimas en todo lo relativo a la novela y me ha ofrecido todo su apoyo para la publicación del libro desde el principio, a mi amigo Joaquín José Martínez que se prestó a apoyarme y redactar el prólogo que finalmente luce esta historia de forma tan brillante, a mi amigo Javier Botía que me asesoró en la escritura y diseño de la portada para que fuera lo más atractiva posible, a mi amigo Manu «Bifetito» que me ayudó y aconsejó en lo relativo a la página web, tampoco puedo dejar de acordarme de mi gran amiga Mön Castañón que me asesoró para la fantástica idea de la creación del audiolibro, me dio su inestimable opinión acerca de la imagen del libro y me mostró su apoyo desde el inicio cuando le relate la historia que había entrelazado, a mi amiga y escritora Sara Burillo por sus inestimbles consejos, a mi amigo Jeff Toussaint que me inspiró para la creación del fantástico personaje Mr. Jefferson en la novela, a mi amigo Rafa Marco que me ha dedicado un tiempo infinito en su estudio para la producción y edición del audiolibro, cuyo trabajo ha sido excelente y con quien he disfrutado de forma incalculable todo ese tiempo codo con codo, a su cuñado José Luis Pellicer que, desde su conocimiento como historiador, me dio unas lecciones valuosísimas de la historia precristiana en cuanto a la escritura en tablillas que acostumbraban en Mesopotamia, a mi amigo y escritor Agustín Rosa, autor del Juego del dinero, que me ha aconsejado desde el inicio acerca de este mundo de la escritura, a mi amigo Jesús Salmerón, quien me ha mostrado su apoyo en todo momento, a mi amigo Juan Córdoba que depositó su confianza en mí hace unos dos años en un Proyecto ilusionante, a mi amigo Gerson Ortí que me ha apoyado siempre y a quien le debo mucho más que una amistad, a mi amigo David Llopis con quien he emprendido proyectos e intercambiado muchas conversaciones sobre aspectos que hacen a uno major persona, a mi amigo Loren Donat que ha sido un pilar fundamental en mi vida durante estos últimos meses; a Nacho Res, Arturo Berenguer, Pascual Granell, Pepe Fernández y toda la gente de Palau Alameda de Valencia que me han apoyado en todos estos meses; a toda la gente de mis dos amadas ciudades, Oliva, que me ha visto crecer, y Valencia, que me ha acogido desde los 18 años; a mis primas Sheila Salazar y Luci Fenollar; a todas esas personas que han formado parte de mi vida en algún momento y no he tenido la oportunidad de dedicarles el tiempo que merecen, amigos como Laura Soler, Abel Baselga, Yousef Haoudi, Reda Chiliali, Vicente Torres, Maxi Martínez, David Martínez, Javi Martínez (casualmente, ninguno de ellos tres son familia), Lydia Rodríguez, Eugenio Fernández, Samuel López, Kike Sanchis, Noelia Cazorla, Juanvi Mas, Ismael Sais, Ismael Llopis, José Luis Ferrús, a las familias Ortega y Vallés,  Pablo Escrivá, Pablo del hostal Hi Valencia, Juan José Belda, Andrés Lens, Manu Llebra, Ricardo López y Manu Ferrandis; otras personas que me han mostrado su apoyo durante el proceso hasta publicarla como han sido María Ángeles Arlandis, Maribel Codina, Ana González, Vicente Parra, María Cots, Victoria Navarro, a las personas que siempre me han abierto las puertas y los micrófonos como Carmen Berzosa, Juan Carlos Girau, César García, Vicente Palonés, Jéssica Cánovas, Miguel Ángel Font, Juan José Guinart, Enrique Bodí, Silvia Tomás, Ángel Raga y Vicente Quintana; a los investigadores que a través de sus canales divulgan la apasionante historia de las tablillas sumerias, a las personas que ya no están y han marcado huella en mi vida como mi amigo Emilio Romero y mi primo Kevin, a quienes no olvidaré nunca y, sobretodo, a toda la gente que apoye esta obra adquiriéndola en cualquiera de sus formatos; a la que me aporta críticas constructivas para seguir mejorando y a la que me manda su ánimo y positivismo porque esas personas ayudan a seguir creyendo en que la cultura es más necesaria que nunca en unos tiempos de tanta turbulencia y a los periodistas y medios de comunicación que me ofrecen sus cámaras, micros y páginas para dar a conocer mi obra, y al resto del sector que trabajan cada día por garantizar la libertad de expresión.