J.D. Martín DE ILUSIoN TAMBIeN SE MUERE

Diseño de cubierta e interiores: Eduardo Velasco (@KALEDIAN)

Este libro es una obra de ficción. Los personajes, los hechos y los diálogos son productos de la imaginación de su autor y no deben ser considerados como reales. Cualquier semejanza con hechos o personas verdaderas, vivas o muertas, es pura coincidencia.

Primera edición: Enero 2015

Queda prohibida, salvo excepción prevista en la ley, cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública y transformación de esta obra sin contar con la autorización de los titulares de la propiedad intelectual. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (arts. 270 y sgts. Código Penal)

DE ILUSIÓN TAMBIÉN SE MUERE

J. D. Martín

Capítulo I

mi nombre es Jonathan Silencio y me dedico a hacer lo que es necesario, por eso aquella tarde, mientras la noche y sus amenazas caían sobre la ciudad, rodeé mi cuello con la estrecha banda de tela, ciñéndolo, mientras mis manos, sin atisbo de temblor, preparaban el nudo con la seguridad que da la repetición. No era algo que quisiera hacer, pero era necesario.

Apreté.
Aunque odio llevar corbata, el nudo windsor me queda genial, sobre todo con mi nueva camisa de cuello italiano. Me miré en el espejo, asegurándome de la perfección de la lazada, y me sonreí. Como decía Willis en aquella peli: Tú sonríe, cabrón.
La camisa italiana, igual que el traje color tierra y la corbata, eran parte de lo que había comprado con el dinero obtenido en mi último caso. A veces un traje nuevo disimula una piel gastada, y viene bien para relacionarse con ciertas gentes. En aquella tarde de diciembre, por ejemplo.
Gracias a mi último caso, una cosilla con licántropos, gané un buen dinero, un montón de cicatrices nuevas y algunos contactos interesantes. Y aquella noche mi traje nuevo y yo íbamos a trabajar para uno de esos contactos, una encantadora y anciana señora que estaba convencida de que alguien la había aojado.
La señora, doña Leonor, tenía tanta pasta que podría haberse rellenado las arrugas de oro en polvo, así que cuando me llamó y me contrató para descubrir quién le había echado mal de ojo y cómo resolverlo decidí que estaría encantado de ayudarla. Bastaría con pasar algunas horas con ella, hacer un par de pruebas en su casa y descubrir que se trataba de alguna manía tonta, alguna energía residual o una demencia de la anciana, dado lo raro que es el aojamiento en nuestros días. Pero la entrañable viejecita me había liado para empezar mi trabajo pidiéndome que la acompañara a un acto benéfico a favor de no sé qué organización sin ánimo de lucro y por eso estaba poniéndome mi mejor y único traje.
Apenas tuve tiempo, cuando llegué a su casa a recogerla, para acertar a colocar bajo su cama un plato con vinagre y un puñado de sal gorda. Si en tres días la sal se agrupaba en los bordes del plato como si trepase hacia fuera, sería una señal de aojamiento. Tras preparar esta primera prueba, salimos de la casa y subimos al cochazo de la anciana y poco después entrábamos juntos en el salón de un hotel situado en la Avenida Asturias, lleno de gente bien dispuesta a soltar algunos cheques, lavar sus conciencias y hablar de los pocos millones que estaban ganando últimamente por culpa de la maldita crisis.
Doña Leonor me había pedido discreción, por lo que yo pensaba presentarme como su asesor personal ante cualquiera con quien entablase conversación. Por supuesto, en diez minutos ella ya había contado a varias sexagenarias que yo era un detective especial que la libraría del mal de ojo que padecía.
Bueno: peor sería que me creyesen un gigoló, aunque con el cuerpo de aquella entrañable viejecita sería complicado encontrar el pliegue en el que un gigoló pudiera concentrar sus esfuerzos.
Mientas ella se relacionaba con los de su clase, yo decidí dar una vuelta por el salón, buscando alguna pista. Alguien que mirase mal a doña Leonor, alguien que pareciese vigilarla: el mal de ojo se alimenta de la mirada del aojador, y una mirada con ese poder no pasaría desapercibida a mi control.
Claro que también era posible que hubiese sido hechizada de muchas otras maneras, pero por algún sitio había que empezar, así que me acodé al final de la barra, algo más larga que una piscina olímpica, y pedí un Jack Daniels, y como no me gusta que el alcohol embote mis sentidos cuando estoy trabajando, lo pedí con hielo.
Más o menos a mitad del vaso y al no percibir nada extraño ni miradas malsanas entre los asistentes, decidí volver con mi cliente y confraternizar un poco. En ese momento, doña Leonor estaba hablando con un par de mujeres, una de ellas monja. No son mi público preferido, pero los actos benéficos es lo que tienen. Cuando la anciana me vio, me instó a acercarme con un discreto y elegante gesto. Me fijé en sus acompañantes. La monja era bajita y seca como la pata de un canario, de unos sesenta años; la otra era una joven que yo ya conocía.
Rosario Delgado estaba preciosa, enfundada en un discreto y elegante traje negro de falda larga y amplia y una blusa de gasa blanca cortada a tablas, translúcida en la parte baja y con un discreto escote ilusión complementado de la misma gasa, que se prolongaba hasta las mangas tres cuartos, dejando que su piel se insinuase, sin mostrarse. Tenía esa belleza dulce que despierta en algunos hombres una mezcla de ternura y deseo, pero a mí particularmente lo que me apetecía era meterme bajo aquella falda con una cucharilla de postre y comérmelo todo.

—Jonathan, querido –doña Leonor estaba adquiriendo la mala costumbre de llamarme así–: permite que te presente a sor Inés, Abadesa de las Hermanas Agustinas, directora del albergue y nuestra anfitriona esta noche.
Saludé a la monja con una leve inclinación de cabeza a la que ella correspondió con cierta frialdad en sus ojos castaños y secos que pasaron, con estudiada lentitud, de los míos al vaso de bourbon que sujetaba en mi mano.

—Y esta encantadora jovencita –siguió Leonor– es Rosario Delgado, Doctora y una de las colaboradoras del albergue.
Nos saludamos de la misma manera, aunque Rosario apartó su mirada pronto, mostrándose más recatada que la monja, para un instante después volver a mirarme con expresión levemente desconcertada. Creo que estuvo a punto de reconocerme como el hombre herido que, unas semanas antes, había estado en su dispensario y, tras ser atendido por ella, había robado de allí unas cuantas medicinas. Pero no parecía estar segura.

—Este apuesto joven –doña Leonor seguía con lo suyo, sin enterarse del sobresalto de Rosario– es Jonathan Silencio, un investigador muy especial.

—¿Investigador? –preguntó sor Inés, mientras cogía un canapé de la bandeja de un atento camarero que se había acercado a nuestro corrillo. Doña Leonor cogió otro.

—Es un detective que va a resolver mi problema –su tono se convirtió en un audible susurro que quería ser confidencial–. Creo que alguien me ha echado mal de ojo.
Rosario sonrió un poco mientras que la monja mantenía su tono serio. Yo encogí levemente los hombros, sonriendo también.

—Querida Leonor –dijo la monja–: parece difícil que un detective privado pueda ayudarte en eso... si es que el aojamiento es real.
Doña Leonor estaba ocupada habiéndoselas con su canapé, así que Rosario aprovechó para intervenir.

—Muchas veces esas supuestas rachas de mala suerte son síntomas de leves depresiones. Seguro que todo tiene una explicación racional.

—No todo –dijo sor Inés.

—No todo –dije yo.

—¿Es usted creyente? –preguntó la monja, mientras doña Leonor se apuntalaba otro canapé.
Sonreí de medio lado.

—Oh, sin duda –respondí tras dar un sorbo a mi copa–. Creo en la vida más allá de la muerte y en muchas otras cosas. Muchas. Soy todo un creyente.

—Lo dice usted en un tono...
Un súbito ataque de tos por parte de doña Leonor interrumpió a la monja. Nos giramos para mirarla. La anciana tosió con fuerza, y un rubor intenso comenzó a teñir su rostro mientras que la respiración se convertía en un estertor. Los invitados cercanos se quedaron en silencio, mirándonos, y yo dejé mi vaso en la bandeja del camarero para tratar de ayudar a la vieja. Pero antes de que pudiese intentarlo, Rosario ya estaba detrás de ella abrazándola, con las manos entrecruzadas a la altura del esternón de la anciana y presionándole enseguida el pecho con calculada fuerza y manifiesta destreza. Dos secos apretones fueron suficientes para que doña Leonor tosiera con fuerza y expulsara lo que obstruía su garganta, respirando de nuevo con alivio, toda ojos llorosos y rubor.
Mientras la gente cercana se dirigía a la anciana con los típicos “¿Está usted bien?” o “Traedle un vasito de agua”, y felicitaban a la doctora por su rápida y eficaz intervención, yo me agaché y recogí el bolo escupido por doña Leonor antes de que nadie lo pisase. Sí, ese soy yo: el famoso detective que medra recogiendo vómitos de ancianitas.
Froté entre mis dedos la ensalivada pasta hasta que encontré algo duro, pequeño y puntiagudo. Lo separé para guardarlo en mi pañuelo y poder examinarlo luego más detenidamente, aunque a primera vista parecía un incisivo de algún animal pequeño. Extrañado, cogí por el brazo al camarero que había servido los canapés y lo aparté del grupo.

—¿De qué son los aperitivos de esa bandeja?

—Buñuelos de trucha rellenos de escalibada de pimiento, señor...
Solté al camarero, pasando inmediatamente a mi visión de segundo plano. El grupo de gente alrededor de doña Leonor inundaba todo con las luces de sus auras y me fue imposible distinguir ninguna amenazante entre todas ellas. Era como tratar de distinguir una gota de lluvia en medio de la tormenta. Pero sentía una amenaza: aquel pequeño diente en mi mano me pareció de repente muy frío y pesado.
Bajé la vista. Alrededor del dientecillo, un aura de furioso color púrpura, llena de vetas negras, giraba enloquecida.

Capítulo II

La espesa nube de humo dibujó un súbito hongo en medio de la cola de clientes, que se dispersaron asustados formando una desordenada circunferencia en torno a la humareda. Ésta se disipó con rapidez y en su lugar quedó un hombre alto vestido con traje negro, camisa negra y corbata blanca, que señaló al guardia de seguridad con un gesto teatral, exagerado, y sin embargo efectivo porque el hombre cayó al suelo, sacudido por fuertes temblores y no se levantó más.

Nacho detuvo la imagen.

—¿Qué te parece, Silencio?

—Me parece que voy a pedir otra copa.
Me levanté de la mesa que ocupábamos en la modesta cafetería demi pensión y pedí en la barra otros Jack Daniels para darme tiempo a pensar la respuesta. Y porque me gusta el Jack Daniels, claro.

Nacho Ruiz es agente de policía, un ciclado adicto al gimnasio, sin demasiados reparos en aceptar sobornos y con una moral bastante elástica. Por eso me relaciono con él, supongo. A veces me pasa chivatazos e información útil para mi trabajo, y a veces me pide ayuda.

En este caso yo había llegado a la pensión tras la accidentada fiesta benéfica, encontrándome con el grandullón en la cafetería. Me estaba esperando acompañado de su portátil para mostrarme, me dijo, las imágenes de un peculiar atraco y se quedó allí mientras yo subí a ponerme ropa más cómoda y coger mi revólver, mi CEM, el portátil y una mochila: las cosas imprescindibles para pasar algún tiempo en casa de mi actual cliente, doña Leonor. Luego bajé para reunirme con él y entonces, mientras compartíamos unas copas, me enseñó el video, sacado de la cámara de seguridad de la tienda de ropa deportiva que había sufrido el atraco. Habíamos pasado el vídeo completo tres veces antes de pedir la segunda ronda.

Regresé a la mesa con las copas en las manos.

–Desde luego, a primera vista parece cosa de magia –opiné–. Y de magia poderosa. Puso en marcha el vídeo de nuevo. El guardia de seguridad había quedado tendido en el suelo mientras el mago, con su mano derecha extendida con la palma abierta, amenazante, se movía entre los clientes. En su mano izquierda apareció una bolsa de seda oscura en la que los compradores fueron depositando sus carteras a medida que él pasaba a su lado, camino del mostrador.

—Los testigos dicen que el mago les ordenó entregar el dinero amenazándoles con usar su magia contra ellos tal como había hecho con el guardia –me contó Nacho con esa vocecilla suya extrañamente aguda para un tipo tan grandote.

—Lástima que esa cámara no tuviese sonido...

—¿Te sería útil escuchar la voz del mago? –preguntó.

—No: es que me jode el cine mudo.
La cabeza del mago estaba completamente cubierta por una especie de ceñida capucha de tela brillante de un negro oscuro casi azul con algunas líneas blancas que parecían bailar con la luz y el movimiento.
El atracador se había llegado hasta el mostrador donde dos jóvenes atractivas y asustadas vaciaron la caja a toda velocidad. El mago apartó su mirada de ellas durante unos segundos fijándola directamente en la cámara de seguridad, inclinó levemente la cabeza a un lado y saludó con su mano derecha, agitando rápidamente los dedos. Después, los chasqueó en dirección a la cámara y la imagen se convirtió en una nube de puntos blancos y negros.

—Fin –dijo Nacho–. Y después, el tipo cogió el dinero del mostrador, salió del local y cuando los clientes se atrevieron a salir al pasillo del centro comercial, había desaparecido.

—¿Tienes las imágenes de las cámaras del pasillo? –pregunté.

—Las cámaras de los pasillos sólo están encendidas después del horario comercial: cuestión de ahorro.

—Joder con la crisis... ¿Alguien recuerda haber visto al mago en los pasillos?
Nacho negó con la cabeza. Cerró el portátil y salimos a la calle, pese al frío reinante, para fumar un cigarrillo. Los fumadores somos los últimos optimistas vivos: pese a todo, aún nos creemos capaces de vencer a la muerte.

—Es como si hubiera desaparecido al cruzar el umbral de la tienda de deportes. Como si se hubiera evaporado.

—Tendré que examinar el vídeo con más calma, Nacho. Es pronto para sacar conclusiones.
Sacó de su bolsillo una tarjeta de memoria que me entregó.

—Ahí he metido el vídeo y las declaraciones de los testigos. Échale un ojo y dime algo en cuanto puedas.
Genial: así tendré algo que hacer mientras vigilo a la viejecita, pensé.

—Te llamaré en un par de días. No me busques aquí, porque estaré en casa de un cliente: creo que necesita que lo cubran de cerca.

—De acuerdo. Y ten mucho cuidado con esto, Silencio: el vídeo no debe trascender.
Asentí. No era necesario que me lo dijese, claro: un mago atracando tiendas a plena luz del día sería la sensación de youtube y una mala publicidad para la policía.

—En este caso –siguió Nacho– la discreción es más importante que nunca: algunos jefes saben que interviniste en lo de los asesinatos de las prostitutas, y lo de que te pase ahora este vídeo es cosa de ellos.

—¿Me estás diciendo que la poli me quiere como asesor y que saben lo del licántropo?
Miró a los lados como si temiese que alguien nos estuviese escuchando en aquella la calle desierta: siempre es muy melodramático.

—Te estoy diciendo que en la comisaría hay rumores, y los rumores se propagan, se escuchan. Y que puedes sacar algún dinero y un poco de reconocimiento por parte de los jefes si eres discreto en esto, y nos ayudas a pillar al Mago.
Acabé el cigarrillo dejando que el humo saliese por mi boca y aspirándolo de nuevo por la nariz. Es un gesto muy chulo: parece que llevas tu propia nube en la cara.

—Le pillaré. Y hablaremos de mi tarifa.

—Ya me contarás.
Llegué a la casa de doña Leonor un rato después, ya de madrugada. Me abrió la puerta Candela, eterna señorita de compañía de mi cliente, ya más amiga que criada. Tenía algunos años menos que doña Leonor, lo que también sería una descripción acertada de las Pirámides, y llevaba toda su vida al servicio de la familia. Niña de la posguerra, emigrada desde un pequeño pueblo cercano a la capital, donde el único futuro era comer patatas con ajos y casarse con algún pastor, había llegado a la ciudad en los años cincuenta. Entró enseguida a servir en la casa y allí seguía.
Tenía intención de investigarla más a fondo, ya que era una de mis principales sospechosas como posible interesada en la muerte de doña Leonor. Y aunque las cosas no suelen ser tan fáciles como “el mayordomo es el asesino”, tampoco hay que descartar nada: no me gustan los cabos sueltos.
Candela me dijo que la señora descansaba ya, así que me ofreció un vaso de leche caliente, que rechacé, y me acompañó a mi habitación. La casa era muy grande, en realidad dos pisos unidos en un edificio ya de por sí imponente y lujoso, y la habitación de doña Leonor quedaba en el otro extremo. Supongo que habría resultado escandaloso e impropio dormir en la habitación contigua, así que me conformé.
Al quedarme solo, saqué de la mochila una botella de Jack Daniels, abrí la ventana para que el humo del tabaco se dispersase, y conecté el portátil disponiéndome a trabajar un rato en el material que Nacho me había pasado.
Tomaba notas en mi libreta mientras iba pasando el vídeo casi fotograma a fotograma. El proceso era largo, pero también emocionante: empezar un caso es siempre enfrentarse a la Esfinge, revelar la verdad. Y enfrentarse a un mago tiene el aliciente de intentar pillar su truco, aunque uno sepa, como yo, que la verdadera magia existe.
Descansé unos segundos para encender un cigarrillo y reflexionar sobre mis avances. Mi dedo ya se posaba sobre la rueda del Zippo cuando percibí, a medias por el olfato y a medias por ese sentido de lo preternatural que va con mi naturaleza, el desastre que se avecinaba. Solté el mechero y salí a la carrera de la habitación, convencido por puro instinto de que no había tiempo para evitar la tragedia.

Capítulo III

El ruido de los cristales quebrándose contra el suelo asustó a Candela, que soltó la caja de cerillas mientras se llevaba las manos al pecho en un gesto instintivo.

Fue una suerte.
Yo había salido a toda prisa de mi habitación, chocando contra una de las mesitas auxiliares que poblaban el pasillo de la gran casa. Las fotos que había sobre ella cayeron al suelo, y el ruido de los cristales retumbó en el silencio de la noche, asustando a la mujer y salvando nuestras vidas.
El olor a gas llenaba ya el pasillo, aunque ella no lo había notado. Un segundo más y habría encendido la cerilla con la que pensaba preparar el fuego y calentarse un vaso de leche. Como si no hubiera microondas. Si hubiese encendido la cerilla, habríamos muerto todos en la explosión, sin duda.

—¿Qué ha sido ese ruido? –preguntó cuando entré apresuradamente en la cocina– ¡Va a despertar usted a la señora!

—Mejor eso que incendiar la casa, Candela: tiene usted abierto alguno de los fogones y el gas inunda toda la casa.
La mujer se quedó tan pálida como un saco de payasos maquillados, y cerró todos los fogones mientras yo abría la ventana. Sus manos temblaban y empezó a sollozar de forma queda, nerviosa y callada, como si temiese molestar mientras murmuraba algo sobre que se estaba convirtiendo en una vieja inútil.
Habría podido abrazarla o algo así, pero preferí dedicarme a abrir las ventanas de toda la casa para dejar escapar el gas. Regresé a la cocina.
Candela seguía lloriqueando.

—¿Por qué no barre usted los cristales del pasillo mientras yo compruebo que doña Leonor está bien? –propuse.
Tener algo en qué ocuparse tranquilizó a la mujer. Yo me dirigí a la habitación de la señora pasando a mi visión en segundo plano para no tener que encender las luces. La neblina luminosa me cegó momentáneamente, como siempre ocurría, pero me acostumbré en unos segundos. La habitación de la anciana era un museo de fotos, con más sepia que el mostrador de una pescadería. No parecía respirar y sin embardo, su aura, del tono dorado claro del latón bruñido y viejo, brillaba con claridad y constancia, así que no me preocupó su estado. Aproveché el momento para agacharme y revisar el plato de sal con vinagre que había dejado bajo la cama unas horas antes. Según la tradición, si en unos días la sal se acumulaba en el borde del plato el mal de ojo estaría presente. Pero no esperaba lo que encontré.
La sal estaba fuera del plato formando un círculo seco y perfecto a su alrededor. El vinagre se había consumido, convirtiéndose en una pátina de color verde sucio que formaba cercos en el plato. Olía a rancio, a bodega cerrada, a fermento antiguo. Claro que el olor podría venir del plato o de la señora.
Estaba claro que la fuerza que actuaba contra Leonor era de una potencia desusada, rabiosa. Alguien tenía que odiarla mucho para provocar un aojamiento tan fuerte.
Regresé a mi habitación, recogiendo de mi mochila una cruz de Caravaca tallada en coral rojo que serviría para detener en parte esa fuerza negativa. Al menos, me daría tiempo para descubrir quién quería dañar a doña Leonor.
Pedí a Candela que preparase algo de café y desperté a la anciana con suavidad.

—¿Ha dormido usted bien, Leonor? –pregunté mientras desayunábamos en la cocina.

—No, Jonathan querido –su voz sonaba cansada, opaca–: la verdad es que he tenido pesadillas... Pesadillas muy extrañas.

—Cuéntemelas. Le ayudará a olvidarlas.
Mientras el sol trataba de sacar la cabeza entre nubes espesas, la anciana me habló de sus sueños, sueños en los que figuras vestidas de negro la rodeaban en un bosque oscuro, entonando cantos que definió como “fúnebres y graves”. Las figuras, me dijo, caminaban en círculo a su alrededor mientras ella, incapaz de moverse, sentía cómo sus fuerzas disminuían, como si aquellos cánticos la estuviesen secando poco a poco. El sueño se repetía, me dijo, cada noche de las últimas semanas, pero ella tardaba unos minutos más en despertar en cada repetición.

—Esos hombres que cantan, ¿cómo son sus túnicas? ¿Hay algún tipo de símbolo en ellas?
Leonor acarició la cruz de coral que le había entregado. Parecía tranquilizarse al hacerlo, lo que significaba probablemente que el amuleto funcionaba.

—No son hombres, Jonathan querido, sino mujeres: son voces de mujer.
Un dato interesante. Y preocupante. La capacidad de las mujeres de enfocar sus energías negativas, de dañar con los más sutiles métodos, de buscar el punto débil en un enemigo es algo que asustaría a cualquier investigador como yo. O a cualquier ex novio inteligente.
Candela sirvió otra ronda de café con pastas de las monjas agustinas, que yo tomé de pie junto a la ventana abierta para poder fumar sin molestar demasiado a las mujeres.

—He visto que en la casa hay muchas fotografías de mujeres de distintas edades –dije, revisando otro punto de interés–. ¿Son todas familiares?

—Oh, no, la mayoría son de las chicas de servicio –dijo Leonor– han sido muchas, a lo largo de los años.

—¿Alguna vez tuvo algún problema con alguna? Me refiero a problemas serios, algo que tal vez motivase un aojamiento.
Candela y Leonor sonrieron, condescendientes. Fue la señorita de compañía quien respondió.

—El servicio siempre ha sido tratado en esta casa como parte de la familia, señor Silencio. Las chicas en su casi mayoría procedían de la inclusa y siempre encontraron aquí un hogar y un trabajo honrado: no pueden sentir otra cosa que agradecimiento por esta familia.

—Como verá en las fotos, Jonathan querido–qué pesada era esta mujer con lo del querido de las narices–, muchas fotografías corresponden a la época en que vivían en la casa, pero otras muchas son posteriores: fotos que nos enviaban tras dejar el servicio, casarse y formar sus propias familias. Con la mayoría aún mantenemos correspondencia, sobre todo por Navidad.
La voz de doña Leonor parecía lavada con suavizante y sus ojos brillaban, mirándome pero sin verme, perdidos en recuerdos agradables de niñas rescatadas de la orfandad y, supuse, las mil anécdotas compartidas con ellas. Haber buscado un camino de odio por ahí fue dar en hueso.

—Bien... Hablemos ahora de su testamento.
Mi teléfono móvil sonó en ese momento. Lo saqué del bolsillo y miré la pantalla. Era Nacho.

—Discúlpenme un momento, señoras –dije, respondiendo a la llamada–. Dime.

—El mago ha actuado ayer otra vez. Y ha habido muertos.

Capítulo IV

Sus ojos eran de un verde tan puro, limpio y desbordante que apenas le miré las tetas cuando nos presentaron.
La doctora Ana Aisa, forense encargada del caso del mago atracador, tenía cuarenta y pocos años, llevados con soltura y firmeza. Al atractivo de sus ojos verdes se unía una larga melena oscura, con algunas hebras blancas, y un cuerpo que hablaba de gimnasio, nervio y fuerza. Llevaba unos vaqueros algo desgastados, una blusa blanca con rayas verticales verdes y unos zuecos de enfermera. Y tenía un pecho bastante atractivo.
Las otras dos personas que me recibieron en el despacho de la forense eran Nacho, vestido como siempre con una camiseta ceñida que hacía destacar sus músculos, y Joaquín García, su superior, un poli serio, de los de toda la vida, al que yo no conocía más que por referencias. Llevaba americana y corbata, y su rostro seco tenía aspecto de haber sido afeitado cinco minutos antes.

—El atraco se produjo en un restaurante hindú de la zona de Parquesol –dijo Nacho– ayer por la noche, a las diez cuarenta. No tenemos imágenes, pero había casi cuarenta testigos en el comedor.

—¿Misma forma de actuación? –pregunté.
García, con cierta reticencia, me pasó una carpeta.

—Aquí tiene una copia de las declaraciones, por si quiere echar un vistazo.
Una nube de humo en medio del salón y el sujeto parece materializarse en ella. Amenaza a los testigos con su mano desnuda, ordenándoles que dejen sus carteras en la bolsa.
Hojeé la carpeta, mirando alternativamente a mi interlocutor y los informes.

—Uno de los clientes, un hombre de cincuenta y siete años, se levantó de su mesa y plantó cara al atracador. Entonces éste pronunció algunas palabras que ninguno de los presentes entendió con claridad, señalando al hombre con su mano abierta, y el cliente cayó al suelo presa de fuertes temblores.

—Y murió –dije.

—Y murió –confirmó el lacónico policía.

—¿Han determinado ya la causa de la muerte?
La doctora Aisa intervino en la conversación por primera vez.

—Parada cardiaca súbita.

—¿Eso es un infarto, no? –pregunté, fijando mi atención en sus ojos verdes.
Con esa mirada, seguro que sabía un montón de infartos y de corazones rotos.

—No, detective. Un infarto es un fallo del sistema de bombeo, por decirlo de una forma simple –explicó–, mientras que la parada cardiaca súbita se produce por un latido irregular, un fallo en el sistema eléctrico del corazón. La muerte es más rápida y difícil de evitar.

—¿Y qué cree usted que provocó el fallo?
Hizo una mueca similar a una sonrisa, con un toque de negro ácido, antes de responder.

—Yo no descartaría el exceso de curry en su gatta...
Todos reímos, menos García, que recriminó su frivolidad a la doctora.

—Por favor, Ana, seamos serios. Estamos hablando de un crimen.

—Bueno, ella puede tener razón –la apoyé–; tendrían que ver lo que le hicieron a una trucha con escalibada en la última fiesta en que estuve. Eso sí fue un crimen.
La mirada de García dejó muy claro que si bien la doctora tenía un cierto margen para las bromas, para mí había tolerancia cero. Yo no le agradaba, y me lo dejaba ver con claridad.

—Seré breve, Silencio –dijo García–, no quiero perder nuestro tiempo ni el suyo.
Asentí.

—El fallecido –continuó él– murió por un fallo cardiaco, y resulta que aquí la doctora ha encontrado dos pequeñas quemaduras en su pierna derecha, probablemente provocadas por el impacto de un táser, una de esas armas eléctricas no letales. Así que, pese a la parafernalia del atracador, sus gestos y su puesta en escena, la cosa no tiene nada que ver con la magia. Alguien, ya descubriremos quién, disparó con una pistola eléctrica a ese hombre, el corazón le falló, y murió. Fin de la historia.

—¿Y la materialización súbita? –pregunté.

—Una bomba de humo, otro truco. Este tipo es tan humano y tan normal como usted y yo.
No pude evitar una sonrisa de medio lado. Si García supiese lo normal que era yo, un hombre muerto y resucitado, capaz de ver fantasmas y pelear con ellos, se volvería loco. Después de todo, creo que él era un policía honesto, y la honestidad no es más que una forma, bastante escasa, de la estupidez y que, como el oro, su valor reside en esa escasez y en su apariencia hermosa, no en su utilidad práctica. No podía reprocharle su escala de valores, su intento de ceñir todo lo que le rodeaba con el nudo de lo racional. Además, lo que había visto en el vídeo que Nacho me pasó me inclinaba a darle la razón. Dejé que siguiera con su parlamento.

—Así que no necesitaremos más de su asesoramiento. Creo que fue un error llamarle y espero que borre todos los datos que Nacho le pasó respecto a éste o cualquier otro caso. De lo contrario, tomaremos las medidas oportunas.

—Por supuesto. Delo por hecho –respondí.

—Bien. Siento haberle hecho perder el tiempo. Adiós, señor Silencio.
Nos despedimos con más corrección que cordialidad y me fui del despacho, pensando que para decirme eso habría bastado una llamada telefónica. La doctora se ofreció a acompañarme hasta la calle porque quería fumar un cigarrillo. Ella hacía que la visita mereciese la pena, después de todo.

—No parece que García y usted vayan a hacerse amigos –comentó mientras caminábamos.

—Tranquila –sonreí–, tengo intención de salvarle la vida antes del final de la película y eso sellará nuestro pacto de amistad.

—Deje algo para la segunda parte, detective.

—No parece que en este caso vaya a haber una segunda parte, doctora.
Ella sonrió, encogiéndose de hombros. Su sonrisa tenía mucho de maternal, de comprensión calmada pero severa.

—Nunca se sabe. García es un tipo estricto, de la vieja guardia –noté en su tono el respeto que sentía hacia aquél hombre–, pero hará todo lo necesario para resolver el caso, le guste más o menos.

—Entonces, es posible que vuelva a llamarme –dije mientras salíamos a la calle–. Si es así, espero volver a verla.
Sacó un paquete de Winston, ofreciéndome un cigarrillo que acepté.

—Para eso no necesitamos a García –dijo–. De hecho, me encantaría tomar una copa con usted y que me cuente la historia del hombre lobo.

—Creí que era un secreto.

—Por supuesto –frunció los labios en torno a su cigarro mientras yo le ofrecía fuego con mi Zippo–. Como consecuencia, toda la comisaría sabe lo que ocurrió. Al menos dos versiones. Y yo quiero escuchar la verdad.

—Se la contaré. Si es que puede creerla.

—Creo en lo que veo, detective. Y he visto mucho.
Nos citamos para aquella misma noche en el O´Hara, una cervecería cercana al domicilio de doña Leonor. La cosa no había ido tan mal, después de todo.
Regresé a casa de mi cliente, deteniéndome para comprar unos pocos ingredientes que necesitaba para fabricar unas bolsas de protección con las que aumentaría la seguridad de la casa de la anciana.
Cuando entré en el edificio de doña Leonor sentía la satisfacción de haber evitado un problema: implicarme en el caso del Mago, que tras mi visionado del vídeo no me parecía demasiado sobrenatural, era una pérdida de tiempo que no podía permitirme. Y además no dar a la policía los datos sobre lo que había visto en la grabación me permitiría acercarme a la atractiva forense. Se lo contaría a ella mientras tomábamos esa copa. A las mujeres como Ana, pensaba yo, les atrae más un ejercicio de inteligencia que un arma de buen calibre.
Llegué al piso de doña Leonor, deteniéndome en el rellano; la puerta de la casa estaba entreabierta. Dejé las bolsas en el suelo, saqué mi revólver y me acerqué a la puerta. Entré despacio, tratando de no hacer ruido ninguno, de no desplazar siquiera el aire a mi paso, y llegué a tiempo de ver una sombra oscura, sólida y pesada, que pareció despegarse de la penumbra del pasillo, doblando la esquina hacia el salón. Preparé el arma.

Capítulo V

Entré en el pasillo sintiendo una súbita presión en el pecho y en la cabeza, y una atmósfera pesada y densa que no presagiaba nada bueno. Ni siquiera me molesté en pasar a la visión de segundo plano.

Del fondo de la casa, más allá de la esquina por la que se había perdido la oscura sombra, venía un sonido ahogado de letanía repetida por voces graves, espesas, con aire de hechizo. Caminé despacio, girando en la esquina del pasillo con el arma apuntando al frente y me detuve a escuchar.

Los sonidos venían del salón, aislados en parte por la recia puerta. La cadencia era lenta, constante, procedente de una voz pesada y segura que era contestada cada pocos segundos por otras voces más agudas. Al menos cuatro. El tambor de mi revólver era de ocho balas, así que la cuenta no salía mal. Escuchando aquellas voces mientras avanzaba hacia la puerta cerrada no era difícil imaginar a cuatro brujas soltando sus hechizos sobre la anciana doña Leonor, hartas tal vez de esperar a que el aojamiento hiciese su trabajo. Era muy probable que advirtiendo el poder de la cruz de coral rojo que ahora la protegía hubiesen pasado a una acción más directa.

Avancé un par de pasos, sigiloso como una serpiente; como una serpiente adolescente que entra en casa de madrugada intentando no despertar a sus padres tras una noche de juerga, al menos.

Escuché un ruido a mi espalda. Alguien había cerrado la puerta de la casa con todo cuidado. Yo no lo había hecho al entrar porque conviene siempre tener abierta alguna vía de escape, pero esta vez eso también había permitido la entrada de algún otro. Tal vez las brujas, o lo que fueran, habían apostado algún vigilante en el rellano, dispuesto ahora a atacarme. Bien. Mis balas contienen suficiente plata, entre otras cosas, para pararle los pies a casi cualquier bicho que se pueda invocar.

La sensación de aprensión era creciente, y sentía el sudor corriendo por mi rostro pese al frío intenso y antinatural del aire de la casa.
Retrocedí, apoyando la espalda en la pared, y giré la esquina con el arma apuntando al frente. Y la puse en la cara de Rosario, que abrió su boca, gimiendo asustada ante mi inesperada aparición.
La joven doctora se quedó paralizada, sus manos ocupadas por un paquete envuelto en papel, su rostro dulce crispado por una mueca de horror. Tapé aquella boca carnosa con mi mano libre, ordenándole con la mirada que se mantuviese en silencio, y levanté el arma apuntando al techo.

—Hay alguien en el salón, Rosario –susurré–; será mejor que se vaya. Yo me ocuparé.
Ella sacudió la cabeza, apartando mi mano con la suya mientras hacía equilibrios para no dejar caer el paquete.

—Claro que hay alguien en el salón: hemos venido a ver a doña Leonor y yo he bajado a por pasteles mientras ellas rezan un rosario.
Miré el paquete. Pues sí. Era una bandeja de pasteles, envuelta en papel con el nombre de una pastelería cercana. Con su cordoncito de colores y todo.
La sensación de amenaza cesó y fue sustituida por el ridículo. Seguía sintiendo el aire frío y escuchando la hipnótica letanía, pero las corrientes de aire y unas pocas beatas rezando el rosario eran explicaciones perfectamente racionales. Guardé el arma, excusándome ante la doctora, y ella me prometió finalmente no contar lo ocurrido al resto de los presentes en la casa. Aunque me costó convencerla.

—Gracias por su discreción, Rosario –dije–. Tal vez me permita invitarla a cenar algún día, como agradecimiento.

—No creo que sea buena idea, señor Silencio –dijo con hosquedad.
Bueno, tenía que intentarlo. Caminamos juntos hasta el salón, al que accedimos tras una discreta llamada de la joven en la puerta. Entramos, y dejó la bandeja en la mesita, en torno a la cual se sentaban doña Leonor, Candela, y dos monjas a las que yo no conocía. En pie, presidiendo la oración, la madre abadesa paseaba su mirada severa sobre cada uno de los presentes.
Rosario desenvolvió los pasteles, y se retiró susurrando que iría a preparar el té. Me ofrecí a ayudarla y la seguí a la cocina.

—Sor Inés parece siempre muy... –la palabra que me vino a la cabeza fue malfollada, pero decidí usar una alternativa– concentrada.

—Tiene una gran responsabilidad –dijo Rosario– y lleva poco tiempo en el cargo. Es una mujer fuerte, pero necesitará un periodo de adaptación.

—¿Poco tiempo? Tiene aspecto de estar acostumbrada a mandar. A tomar las riendas, quiero decir.

—Antes del fallecimiento de la madre Asunción, su antecesora, sor Inés ya era su ayudante, su mano derecha: la asistía en todo lo concerniente al albergue. Su relación era muy estrecha, y la muerte de la anterior abadesa ha sido un golpe duro para todas.
Hablaba como si ella misma fuera parte de la comunidad. Qué pena, pensé, tan atractiva y tan meapilas. La conversación no resultaba muy interesante, pero al menos estábamos hablando, limando asperezas. Y me gustaba el sonido de su voz.

—Supongo que la madre Asunción era ya una persona anciana...

—Oh, no, señor Silencio. Todas pensamos que Dios la llamó a su lado demasiado pronto.
Mientras sacábamos tazas, cucharillas y demás menaje, colocándolos en una elegante bandeja de falsa plata, Rosario me contó que la anterior abadesa había muerto con sesenta y cinco años, tras sólo siete en el gobierno de la comunidad. Una apnea del sueño, no diagnosticada, como suele ocurrir con esa enfermedad, había provocado un accidente cerebro vascular agudo del que la monja no despertó. No me parecía mala manera de morir, más aún considerando que mis propias perspectivas parece que serán algo más drásticas. Respecto a mi primera muerte no sé cómo fue la cosa, pero ¿a quién le importa eso a estas alturas?

—Supongo que habrá sido una conmoción a todos los niveles –dije, sólo para animarla a seguir hablando.

—En lo personal lo fue. Todas queríamos a sor Asunción –se limpió un ojo húmedo con el índice. Me dieron ganas de lamer aquél dedo–, y fue una muerte súbita, inesperada. En lo administrativo, todas contábamos con sor Inés.

—Claro, si ya era la ayudante oficial de la finada...
Salimos de la cocina juntos. Antes de entrar en el salón Rosario terminó su explicación.

—No sólo eso. En la anterior elección para abadesa, sor Inés estuvo a punto de ser la elegida.
Pasé una aburridísima hora con las señoras, tomando té y tratando de ser cordial. No fue demasiado fácil, la verdad: las monjas no parecían cómodas con mi presencia y la abadesa incluso criticó el amuleto de coral rojo que yo había entregado a doña Leonor, tildándolo de superchería. Sin embargo, siendo un símbolo tan católico como la cruz de Caravaca, sus críticas fueron más tibias de lo que sin duda habría deseado. Además, doña Leonor confiaba bastante en mi criterio y afirmaba sentirse más tranquila y relajada gracias a la cruz.
Me resultó chocante que a la monja no le gustase la cruz, pero supuse que se trataba más de animadversión hacia mí que cualquier otra cosa. Tendría que presentarla a García, pensé: harían buena pareja.
Me excusé un rato después, mientras hablaban de sus cosas, y ya en mi habitación preparé las bolsas de protección. No son más que pequeñas bolsas de tela, del tamaño de un monedero, que contienen objetos tales como el coral rojo, el beleño –que puede ser también veneno y objeto de maleficio-, la sal gorda o el ajo, elementos todos ellos útiles para detener a las fuerzas oscuras. Y desde luego, me las he visto con gintonics con peores mezclas.
Distribuí las bolsas por la casa, escondiéndolas lo mejor posible, y después dormí un par de horas. Esperaba estar descansado para una noche interesante.
Me reuní con doña Leonor y Candela tras levantarme y arreglarme.
-¿Ya ha finalizado el cónclave?
Candela me miró con cierto aire de reproche, pero la anciana se lo tomó con más humor.

—Jonathan querido –dijo con sorna–, menos mal que el Señor conoce la bondad de su corazón. De lo contrario, temería por su alma.
Sonreí. A veces yo también siento cierta curiosidad por el destino de mi alma.

—La verdad es que ha sido una tarde rara –siguió la anciana–: las hermanas se sintieron indispuestas tras tomar el té.

—Creo que los pasteles les cayeron mal –dijo Candela.

—Vaya, pues lo siento –así cogieran todas diarrea, pensé–, es una pena. ¿Y a ustedes?

—A mí me han sentado estupendamente –dijo doña Leonor–. Hace días que no me sentía tan bien. Creo que la cruz y su trabajo están acabando con el aojamiento, Jonathan.

—La doctora tampoco estaba mal.

—En eso estoy de acuerdo, Candela –dije yo, riéndome.

—Oh, cómo es usted, Jonathan querido...
Dejé a las dos ancianas con sus cosas y salí a la fría noche, tras asegurarme de que todas las bolsitas de protección seguían en su sitio. Al llegar a la calle, una instintiva sensación de amenaza me hizo detenerme. Podría haber sido tan sólo la sensación de abandonar la protección mágica que ahora ofrecía la casa de mi cliente, pero estoy acostumbrado a no dejar pasar esas llamadas de mi instinto. Miré a ambos lados de la calle. Aparte de un tipo paseando a su perrazo y algunos coches, estaba desierta. Al menos en este plano.
Me puse mis gafas de sol para protegerme de la luminosidad del segundo plano y cambié mi visión.
La calle se convirtió en un Apocalipsis de luces, las farolas en ardientes focos, y los rastros de las energías de cada transeúnte que había pasado por allí en las últimas horas se revelaron con claridad. El otro lado estaba muy luminoso aquella noche. Mi mirada se detuvo en el hombre y su perro, que en el plano normal eran sólo un cuarentón aburrido con un mastín labrador aún más aburrido.
En el segundo plano, el tipo medía casi dos metros y era poco más que un esqueleto recubierto de jirones de carne rojiza y seca, amojamada. Los huesos de los dedos, completamente desnudos de carne, estaban afilados como si alguien los hubiese metido en un sacapuntas, y el aspecto del perro no era mucho más tranquilizador: era una bestia musculosa cuya piel parecía gelatina viva, cubierta a cercos irregulares de pelos gruesos, negros y brillantes como agujas. La cara del perro parecía carecer de cualquier otro rasgo más allá de la boca, inmensa. Ambos se quedaron mirándome. Percibieron que yo había visto su verdadero aspecto y dejaron de simular que paseaban.

—A por él –dijo el perro.

—A muerte –contestó el hombre.
Empezó la pelea.

Capítulo VI

Los primeros trabajos que llevé a cabo tras mi resurrección, es decir los primeros de los que tengo memoria, estuvieron relacionados con la búsqueda de libros raros. En compañía de Eiszeit, mi mentor, seguí el rastro de ejemplares del De Vermis Misteriis, de Ludwig Prinn, el obsceno Necronomicon, de Al Hazred, el enigmático De Oculta Civitatis, o el más conocido Libro de Iod.

Mucha gente pagaría millones por cualquiera de estos libros. Mucha gente mataría, o ha matado, por conocer sus secretos, aún sabiendo que ese conocimiento puede llevar de la misma forma al poder o a la locura, al triunfo o a la condenación.

Sin embargo, hay un libro mucho más discreto, menos valioso y más asequible que en mi opinión resulta también mucho más útil. Yo tengo un ejemplar.

La Guía de Espíritus Tobin fue publicada en 1920 por su autor, John Horace Tobin, y es el mejor recopilatorio sobre entes paranormales que existe. Gracias a esta guía supe inmediatamente qué tenía enfrente.

Un equipo de caza es un grupo de entes invocados, cuyo número dependerá del poder del invocador, con el único objetivo de atrapar a una presa concreta. Claro que no tendrán reparos en llevarse por delante a otros, si es que alguien se interpone en su camino. Que fuesen sólo dos resultaba tranquilizador y me decía que el invocador, o invocadores, no tenían un poder muy grande. Que viniesen a por mí ya me gustaba menos.

Volver al edificio habría sido poner en peligro a sus habitantes, incluyendo a mi cliente, aunque resultaba tentador entrar en la casa y confiar en la fuerza de las protecciones que había instalado allí. Enfrentarme a ellos en la calle, aún con mi revólver y la daga de hierro que llevaba a la espalda, era muy arriesgado y llamaría la atención. Lo que hice fue echar a correr.

Era una mala zona para escapar de un equipo de caza, con avenidas amplias y zonas abiertas cubiertas de césped que no ofrecían refugio para un fugitivo.

La escasa ventaja que tenía sobre mis perseguidores no duraría demasiado. Ningún ser humano, ni siquiera uno tan sano y atlético como yo, puede correr más que un perro de caza espectral. Es muy probable que fuese más rápido que yo hasta resolviendo sudokus. Tampoco podía pararme y enfrentarme a ellos en medio de la calle porque corría el riesgo de implicar a los escasos paseantes o automovilistas en el combate y provocar víctimas inocentes.

Así que corrí por mi vida y por la de ellos, concentrándome en cada sensación, en cada bocanada de aire frío y abrasador, buscando en el segundo plano algún lugar sin auras, un rincón tranquilo donde pudiera hacerme fuerte. Las sordas pisadas de mis perseguidores se acercaban cada vez más.

Un punto de negrura llamó mi atención al otro lado de la carretera. Un callejón entre dos edificios, iluminado apenas por los destellos de la luna, sin la presencia delatora de auras humanas. Una trinchera.

Giré bruscamente, casi derrapando sobre las suelas de mis botas, y crucé la carretera. Un coche que recorría la avenida a más de sesenta por hora se cruzó en mi camino, pero salté sin aflojar el paso, apoyando mis manos sobre el techo del vehículo y flexionando mis piernas bajo el cuerpo para superar el obstáculo. El perro saltó detrás sin ni siquiera tocar el coche, mientras que el hombre trataba de pasar por delante.

El coche frenó bruscamente, sin espacio ni tiempo para evitar la colisión, y sus ruedas bloqueadas arrastraron el cuerpo del cazador durante un par de metros. Bien por ti, amigo conductor.

Llegué al callejón con unos metros de ventaja sobre el perro. Un rápido vistazo atrás me permitió ver cómo el vehículo abandonaba el lugar del accidente sin siquiera molestarse en ver qué había ocurrido. Tal vez el instinto del conductor le avisó de que algo antinatural ocurría. Pasa muy a menudo. El inconsciente de los mortales comunes les advierte que no entren en una determinada casa, que no se queden a solas con una persona en particular, que den un rodeo para no cruzar por una calle concreta. Ellos lo achacan a motivos racionales, “Hoy daré un paseo algo más largo” o “Fulanito me hace sentir incómodo, es muy borde”, por ejemplo. Su instinto les salva la vida, alejándoles de las manifestaciones preternaturales que cada día se producen a su alrededor. Y ellos ni se lo imaginan.

Claro que también era posible que el conductor fuese un maldito desgraciado irresponsable.
Saqué el revólver de su funda en cuanto entré en el callejón, aunque sin disminuir la velocidad de mi carrera. La estrecha calle moría en otra que la cruzaba perpendicularmente, y giré a la izquierda por pura inercia. Si era una zona de calles estrechas y cortas, me daría la oportunidad de aumentar mi ventaja, y aunque sabía que no iba a despistar al perro, el hombre atropellado quedaría aún más atrás. Eso igualaría el combate un poco.
Me había perdido. Parecía increíble, pero me había perdido. No tenía la más remota idea de dónde me encontraba, de a qué calles llevaban aquellas callejas oscuras de paredes de ladrillo gris y sucio, casi carentes de farolas. En los últimos minutos no había visto ninguna placa con el nombre de una calle, ninguna entrada a locales comerciales o de negocio, tan sólo ventanas de cristales sucios o sustituidos por tablas astilladas, puertas de madera vieja, pintura desvaída y olor a orines viejos.
Desconcertado, me detuve para recuperar la respiración. Había sido víctima del aura de terror que emana de los cazadores espectrales, ese miedo cerval que paraliza y desorienta. Frente a mí se bifurcaban ahora dos calles. Ambas parecían igual de oscuras, ambas se perdían en curvas suaves que no permitían ver a dónde llevaban. Huir no tiene sentido cuando no sabes a dónde vas, cuando sabes que tu perseguidor es más rápido.
Me giré mientras amartillaba el revólver, dispuesto a enfrentarme al perro.
Detrás de mí sólo había una pared de ladrillo.
Giré de nuevo, confuso, desubicado por completo.
El perro llegaba por la calle de la derecha, todo él boca abierta, colmillos cubiertos de espesa baba azulada, todo carne ansiosa.
Dejé de lado mi parte racional y me convertí en un superviviente. Alcé el arma y disparé tres veces, sin preocuparme de quién pudiera oír los disparos.
Las dos primeras balas golpearon el suelo, entre las patas de la bestia, pero la tercera, tal vez por una corrección milimétrica o por pura suerte, impactó directamente en su pecho. El animal cayó al suelo lanzando una maldición con voz humana, rodó hacia un lado y chocó contra la pared de mi derecha. Apunté y disparé contra su flanco, metiéndole dos balas más en el cuerpo.
Una rápida mirada a la calle por la que había venido el perro. Vacía.
Una rápida mirada a la calle de la izquierda. El cazador se acercaba cojeando. Su pierna derecha, que ya en sus buenos momentos tenía mala pinta, era ahora una ruina. El hueso roto sobresalía de la escasa carne, y pude ver con toda claridad el extremo astillado, amarillento de puro viejo, sujeto sólo por los tendones y algunas hebras de músculo. Pero no tenía intención de detenerse.
Abrió sus brazos, largos como los de un primate, y los extremos afilados de sus dedos tocaron ambas paredes, dejando surcos paralelos mientras avanzaba. El agudo chirrido que producía me crispó los nervios.
Apunté a la cabeza del cazador, conteniendo la respiración y sujetando el revólver con ambas manos. Fallé el primer disparo.
La criatura estaba a unos diez metros de mí cuando se detuvo, tomando aire con voracidad. El aire silbó entre los huecos de sus costillas, escapando de los pulmones podridos a la vez que el pecho se hinchaba hasta más allá de lo posible. El torso creció, la espalda se ensanchó al estirarse aquellos músculos muertos que emitían chirridos de metal reseco, acusando el esfuerzo. Los afilados huesos de los dedos se clavaron en la pared y, al mismo tiempo que yo disparaba de nuevo, lanzó las manos hacia delante con tal ímpetu que se convirtieron en dos borrones desdibujados, arrancando de la pared trozos de ladrillo y cemento que salieron hacia delante mientras él daba una fuerte palmada cuya onda sonora, unida al aire de su pecho, provocó un golpe de aire seco y compacto. Disparé en ese momento, pero mi bala se perdió, chocando contra las decenas de kilos de ladrillo que volaron hacia mí a toda velocidad, envueltos en una nube de polvo y suciedad que me cegó antes de recibir los impactos.
Me lancé a un lado, consiguiendo así esquivar la mayoría de los cascotes, aunque un buen montón me golpearon en las piernas y el costado izquierdo. Rodé para alejarme, chocando contra algo blando antes de encontrar la pared.
El ruido de los pies del cazador se fundió con el traqueteo irregular de los escombros golpeando las paredes y cayendo al suelo, pero el polvo levantado me impedía localizarle.
Me apoyé con la mano izquierda en el blando montón de basura que había amortiguado mi caída al tirarme al suelo y me incorporé, apuntando hacia delante. Si mis cuentas eran correctas, me quedaba una bala. Necesitaba un disparo claro. Necesitaba que el polvo se asentase, pero éste seguía flotando como si el aire fuese en realidad agua sucia, densa y cálida.
No necesitaba que el montón de basura fuese otra cosa.

—Voy a roer tus huesos, detective –dijo el montón de basura.
El perro espectral, al que yo había confundido con detritos urbanos, trataba de ponerse en pie sobre sus patas delanteras. Las traseras no se movían, paralizadas por el efecto de mis disparos.

—Hijo de puta...

—No vas a salir de la ciudad –murmuró con voz ronca, arrastrada, medio reverente y medio burlona–. Nunca más. Nunca. Más.
Saltó sobre mí con la torpeza de sus patas muertas, tratando de morderme. Pese a sus palabras, no intenté ver si sus ojos tenían la apariencia de un demonio que está soñando. Me limité a dejarme caer bajo él, con la mano derecha alzada, y meter el cañón en su boca. Mi último disparo le reventó la cabeza, y por fin cayó, y calló.
No me detuve a pensar en lo que había dicho, ni en el tono de respeto con que había pronunciado aquel “ciudad”, que hizo que sonase en mi cabeza como una palabra escrita en mayúsculas. Mientras el polvo se asentaba sobre el suelo, cubriendo de gris el cuerpo muerto del perro, el cazador se había colocado frente a mí.
Su pecho roto se sacudía al ritmo de sus jadeos. Era una imagen extraña, teniendo en cuenta que el tipo estaba muerto y que sus pulmones tenían más agujeros que un escurridor de pasta. Sólo nos separaban un par de metros y el cuerpo del perro. El cazador clavaba en mí sus ojos, de un blanco marfileño en el globo pero en los que danzaba una oscuridad como si un chorro de tinta bailase en el agua limpia de una pecera. Todo su cuerpo temblaba, y supuse que estaba falto de energías. Sus invocadores no eran tan poderosos como para mantener el vínculo, o tal vez eso de tirarme encima un par de muros lo había agotado. Levanté el arma y apunté a su cabeza, mientras deslizaba mi mano izquierda hacia mis riñones.

—Sé lo que estás pensando –dije con mi voz más seca y grave–. Estás pensando si he disparado siete u ocho veces.
El cazador deslizó su pie izquierdo hacia atrás preparándose para saltar sobre mí.

—La verdad –dije con indeferencia– es que con todo el alboroto yo también he perdido la cuenta. Pero siendo este un Smith & Wesson del calibre treinta y ocho, capaz de atravesarte de un disparo, ¿no deberías sentirte afortunado?
Supongo que aquel idiota no había visto una sola película de Harry el Sucio, o que se fiaba de su suerte. El caso es que flexionó las piernas y saltó hacia delante, con las garras extendidas. Justo lo que yo esperaba.
Mientras le soltaba el discurso de Eastwood había tenido tiempo más que de sobra para sacar la daga de hierro de su funda y preparar el golpe. No tuve más que girar mi cuerpo sobre la cadera derecha adelantando el brazo armado para que el idiota se empalase. Cayó hacia atrás, con las piernas ridículamente estiradas hacia arriba, y quedó tendido encima del perro.

—Ugh... –dijo.

—Sí, supongo que sí –asentí mientras recargaba el tambor del arma.

—Ajj...

—Claro, claro –amartillé el revólver–. Oye, ¿y qué te parecería contarme quién te ha invocado?
Los tendones de su cara se tensaron en algunos puntos, relajándose en otros, para dibujar una sonrisa. Resultaba algo fascinante ver el gesto sin piel que lo ocultase.
Con cierto esfuerzo, el cazador levantó la garra corazón de su mano izquierda. Sonreí de medio lado y apunté a su cabeza.

—Ya lo imaginaba.
Alzó también el mismo dedo de la otra mano, cruzando ambos sobre su pecho.

—Sí, sí. Lo pillo –dije–. Que me jodan. Bueno, no serás tú.
Vacié el tambor. Y me gustó hacerlo.

Capítulo VII

No es que me hubiese perdido: simplemente no tenía ni idea de dónde estaba. Eso al menos me dije a mí mismo mientras recorría los oscuros callejones, buscando algún punto de referencia conocido.

Durante unos minutos fue como estar en otra ciudad, una ciudad desconocida, conformada por calles estrechas y mal iluminadas, cuyos muros parecían demasiado altos, demasiado inclinados hacia la calzada, demasiado grises y agobiantes.

Saqué mi teléfono móvil con intención de usar el GPS para localizar mi posición, pero no había cobertura. Ni siquiera me daba la opción de realizar llamadas de emergencia.
Respira hondo. Y sonríe, cabrón.

Estaba claro que la sensación de ambigua amenaza, de desorientación, era fruto de mi encuentro con el equipo de caza. Aunque estaban ya muertos, su hechizo de terror aún estaba activo y eso distorsionaba sin duda mi visión de la realidad. Era la explicación más fácil y natural, si había algo de natural en aquella situación.

Así que me centré en ese pensamiento mientras recorría las calles desconocidas. Respiré hondo, repitiéndome que todo iba bien, que el siguiente giro me llevaría a una calle conocida y bien iluminada, que aquellas sombras lejanas no eran más monstruos cazadores sino hombres normales, seres tan humanos como yo. Más humanos que yo, si tenía suerte.

Y por supuesto tenía razón. Tras deambular durante unos minutos, llegué a una calle conocida. De hecho aquella calle moría en la avenida donde se encontraba el O´Hara.

Respiré hondo, sintiéndome más tranquilo. Supuse que el hechizo había perdido ya toda su fuerza, consumida la energía del invocador y la vitalidad de los cazadores muertos. Apoyé la espalda en una farola, encendí un cigarrillo y contuve el humo dentro, dejando que escapase lentamente por mi nariz.

Bueno, era cosa de ir atando cabos. Tenía un montón de cabos, de eso no había duda. También tenía que cambiarme de ropa, porque mis pantalones y camisa estaban algo rasgados por las pedradas. Y tenía una cita con la doctora Ana Aisa.

El dependiente del bazar chino veinticuatro horas era, cosas de la economía global, un tío de Simancas, que me atendió amablemente en cuanto puse unos cuantos billetes encima del mostrador.

Después de comprarle unos vaqueros, una camiseta y una colonia cutre, me permitió usar el pequeño baño del establecimiento para lavarme y adecentar mi aspecto.

Llegué al O´Hara veinte minutos más tarde de la hora de la cita, vestido y perfumado como un pobre de solemnidad.
Eché un vistazo al interior del local desde la puerta, mientras apuraba el cigarrillo. Una larga barra de madera en la pared de la derecha, servida por dos preciosas sudamericanas que parecían anuncios vivientes del wonderbra, flanqueaba un local amplio, en el que viejos rockeros de aspecto cansado hablaban de sus batallas perdidas, sentados a las oscuras y recias mesas de madera. Gran profusión de jarras de cerveza y cuencos con aperitivos salados, música celta o rock y luces surgidas de lámparas cónicas estratégicamente colocadas sobre las mesas. Típico todo.
Sentada en una banqueta al fondo de la barra, paseando sus ojos color Heineken por el local, la doctora Ana Aisa esperaba. Entré.

—Vaya, esperaba que fuese usted uno de esos tipos que nunca llegan tarde –dijo a modo de saludo.

—He tenido que atender un asunto de trabajo –expliqué mientras me acodaba en la barra, no demasiado lejos de la doctora, pero tampoco demasiado cerca.
Ella giró levemente el cuerpo hacia mí, tampoco demasiado. Piernas juntas y manos sujetando la cerveza negra, que quedó entre ambos. Marcaba las distancias.

—¿Otro hombre lobo? –susurró en tono burlón.
La camarera se acercó y pedí dos cervezas negras más. Mientras las servía, expliqué a la doctora mi aventura con el equipo de caza. Ella me escuchó con atención, aunque sus cejas enarcadas y sus labios levemente apretados hablaban de su incredulidad.

—Creo que la persona que aojó a mi cliente quiere quitarme de en medio.
Cogimos las cervezas y ella señaló una mesa libre al fondo. Asentí y nos sentamos. La cercanía del altavoz, del que fluía una sucesión de rock gótico, hizo que para poder escucharnos nos acercásemos más, un poco inclinados el uno hacia el otro. Su pelo olía a ropa limpia y recién planchada.

—No cree usted una palabra de lo que le he contado, ¿verdad?

—Creo que usted lo cree – dijo ella –. Y estoy dispuesta a escucharle. Para eso he venido.
La camarera se acercó, dejando sobre la mesa un cuenco con frutos secos. Es una de las cosas que me gustan del O´Hara. Nos callamos y bebimos hasta que la chica se alejó de nuevo.

—Cuénteme lo de la teriántropo, detective. Por la comisaría circulan un buen montón de rumores increíbles.

—Bueno, entenderá que lo que yo pueda decirle y lo que le conté a Nacho es sólo lo que me dijo el cazador que se enfrentó a esa... teriántropo. Por supuesto, no quiere decir que yo estuviese allí.
Ella sonrío levemente. Las pequeñas arrugas de sus ojos se marcaron un poco mientras cruzaba una pierna sobre la otra y recortaba la distancia entre nosotros.

—Por supuesto.
Le conté todo. Cómo el anónimo investigador había sido contratado por la madre de una de las víctimas, cómo había encontrado el rastro de la mujer lobo, y cómo había llegado a su casa. La verdad era que encontré la casa al liarme con la pareja de la licántropo, a la que encontré, en el curso de mis investigaciones, más por casualidad que por talento, y la mujer, al saber que yo investigaba el caso, me invitó a subir a su casa y mantuvimos un interesante encuentro sexual, cuyos detalles narré sin escatimar nada. La doctora mantuvo el mismo gesto serio y atento, pero las ventanas de su nariz se dilataron y su respiración se hizo un poco más rápida. Bueno, ya había plantado allí mi pequeña semilla, dándole una imagen en la que pensar. Sonreí de medio lado sin darme cuenta.
Finalmente, expliqué cómo la mujer lobo entró en la casa, en su forma humana, transformándose por la rabia y el dolor que le causó encontrar a su pareja en la cama conmigo, y cómo después de eso me persiguió por las calles hasta que pude enfrentarme a ella, acabando con su vida tras hacerle tragar una medalla de plata cargada de la energía de una víctima anterior.
Conté toda la historia como si hubiese sido protagonizada por otro. No iba a ser tan idiota como para confesarle a un forense de la policía que había asesinado a una mujer.

—Y el cadáver calcinado del contenedor es el de la mujer lobo... – concluyó la doctora.

—Así es.
Nos mantuvimos en silencio durante un minuto largo. Ella estaba digiriendo la historia, con sus ojos inmensamente verdes clavados en mí. Yo sentía un cierto alivio al habérselo contado todo, y también una cierta inquietud por lo que pudiera pensar de mí a partir de entonces. Además, aún tenía medio cerebro pensando en el equipo de caza y el necesario invocador que me lo había azuzado.

—Yo analicé el cadáver –dijo por fin– y encontré algunas cosas extrañas.

—Cuénteme.

—Invíteme a otra cerveza –dijo sonriendo.
Alcé la mano en dirección a la barra, con dos dedos extendidos. La camarera tiró dos negras más y nos las trajo, retirando los vasos vacíos, y aunque su escote era toda una tentación mientras se inclinaba sobre la mesa, mantuve mis ojos en los de Ana.

—Bueno, no quedó mucho que analizar. El... cazador que se ocupó del caso hizo un buen trabajo. Pero los huesos me llamaron la atención. Aunque corresponden a una mujer de alrededor de cincuenta años, el cartílago hialino de los huesos largos parece el de un adolescente en pleno estirón.

—Será que se trata de huesos preparados para crecer.

—Sí, es una forma simple de decirlo. ¿Alguna explicación para eso?
La explicación era muy sencilla, ya que la licántropo, como todos los teriántropos, cambiaba su tamaño al transformarse. La energía implicada en la transformación pasa a convertirse en masa, en puro músculo, y adquiere así unas capacidades físicas que superan todos los límites de lo humano, aunque el coste en energía es tremendo. Esto explica por qué todos aquellos que sufren la maldición sufren tal desaforada hambre, por qué se convierten en cazadores que necesitan devorar sangre y carne, al precisar ineludiblemente ese aporte extra para compensar el enorme gasto de su metabolismo.

—Lo explica usted de una forma casi científica, detective.

—La magia de hace mil años es la ciencia de hoy, doctora.
Enarcó las cejas. Mi afirmación pareció convencerla, o haberle dado algo en qué pensar.

—Y la mujer con la que se acostó antes de que la loba le descubriese, ¿qué fue de ella?
Tomé un sorbo de cerveza para darme tiempo. Nacho me había contado que la policía encontró el cadáver incinerado del contenedor, pero nunca hizo referencia al otro cadáver. Después de matar a la mujer lobo, yo había regresado a la casa para enfrentarme a la verdadera culpable. La chica del bar, según mis conclusiones, despertaba los celos de la loba ligando con otras mujeres, lo que provocaba la rabia de la licántropo e inducía la transformación de ésta. Cuando regresé a la casa, encontré pruebas de que la chica del bar era una bruja, atada a la licántropo por un hechizo de ligazón que le permitía disfrutar de parte de su fuerza, y que la muerte de la licántropo había provocado también la de la bruja.
Expliqué estos hechos a la doctora, sin especificar cómo había limpiado la casa y el cadáver. Supuestamente, yo hablaba de oídas.

—No recuerdo ningún cadáver ni ningún escenario como ese –dijo ella, extrañada.

—Supongo que la policía relacionó el cadáver del contenedor con el domicilio –yo también estaba confuso–. Tal vez no fue usted quien asistió ese caso.
Ella negó con la cabeza.

—Se encontró el domicilio, claro. En la calle Gallegos... pero era una casa normal, demasiado limpia según el equipo de la Científica. Y sin pruebas de que allí viviese nadie más que la fallecida.

—¿No había ningún cadáver allí?

—Claro que no. Yo lo sabría.
Una de las cosas que menos me gusta de mi trabajo es que los cadáveres no se queden quietos. Resulta una experiencia desconcertante eso de acabar un caso enviando a alguien a la tumba y que salga de ella. Por otro lado, muchos casos empiezan con alguien saliendo de la tumba, así que mi relación con la muerte no es algo que pueda calificarse precisamente de normal.
Estaba completamente seguro de que la bruja había muerto. No quedaba rastro de aura en ella, aparte de que mi manipulación del cuerpo me habría permitido notar la energía que pudiese quedarle. Alguien tenía que haber retirado el cadáver y limpiado la casa. Alguien, por tanto, tenía que saber la verdad sobre la licántropo y la bruja.
Compartimos estas reflexiones durante la tercera cerveza. Mi estómago vacío, los rastros de adrenalina y el alcohol empezaban a mezclarse en mi mente. Al contrario de lo que suele sucederle a mucha gente, eso me vuelve hiperactivo. Mi cabeza trabajaba a toda velocidad, anudando cabos, hilando detalles en diferentes mosaicos, descartando posibilidades.

—¿Y quién va a querer ayudar a una bruja? Suponiendo que todo esto no sea más que una sarta de locuras, claro –preguntó la doctora.

—Sólo otra bruja.

—Por lo que dice de esa mujer, me parece demasiado poderosa y egoísta como para no competir con otras como ella.

—A no ser que pertenezca a un aquelarre.
La doctora río. Su risa era un baile de piedras de mechero, seca y dura, pero chispeante. Reí también, aunque con menos ganas.

—Quiere decir... ¿quiere decir que hay una asociación de brujas en esta ciudad, Silencio?
Asentí y vacié la cerveza de un largo trago.

—Una asociación de brujas. Es una perfecta definición, doctora. Sólo falta saber dónde pueden esconderse y cómo pueden celebrar sus aquelarres sin que nada haya trascendido.

—Voy a seguirle un poco el juego –dijo la doctora mientras levantaba la mano para pedir otra ronda. Me encantan las mujeres que aguantan el alcohol– sólo por pasar la noche. Suponiendo que las brujas existan, que tengan montado su club de amigas de las escobas, y que se cubran unas a otras... ¿qué objetivo tienen? ¿Y cómo conseguirlo?

—Buenas preguntas. El objetivo será el de cualquier ser humano.

—¿Poder?
Negué con la cabeza mientras la camarera nos servía las cervezas y un platillo con pequeñas salchichas de aperitivo fritas en miel.

—Estabilidad. Seguridad. Ese es el primer objetivo de cualquier persona. Tenga a un hombre refugiado entre unas buenas paredes, con el estómago lleno y bien follado, y empezaremos a hablar de filosofía.
Me miró con los ojos arrugados por una sonrisa, sosteniendo entre sus labios entreabiertos una de las pequeñas salchichas. Sonrió, usando la lengua para introducir la salchicha en su boca. Me puse a cien.

—Lo tendré en cuenta, detective. Me gusta la filosofía...
Tosí un poco y sonreí.

—Una vez seguras, buscarán el poder, como usted dice. Las brujas son por definición ambiciosas. Nadie pacta con espíritus del otro lado si no busca algo. Dinero, vida eterna, influencia...

—¿Espíritus? Creí que las brujas pactaban con el demonio.

—Hasta donde yo sé, el demonio no existe. Los espíritus pueden tener buenas o malas intenciones, o mejor dicho, intenciones que coincidan con las nuestras o que resulten contrarias. Si nos ayudan, serán ángeles. Si nos perjudican, les llamaremos demonios.
Asintió, como aprobando mi argumento.

—No quiero ser ave de mal agüero, detective –dijo a continuación–, pero si usted se enfrentó a la primera bruja y ahora trata de proteger a su cliente de ese... aojamiento, diría que usted es la conexión lógica, el hilo del que tirar para llegar a ellas. Y ese equipo de caza que rondaba la casa de su cliente es una prueba. Si yo fuese una de esas brujas, mi siguiente paso sería acabar con usted.
Nos miramos fijamente durante unos segundos. La música gótica de los altavoces pareció silenciarse, sustituida en mis oídos por el tañido oscuro y pesado de unas campanas. El momento quedó roto al sonar el teléfono de la doctora, aunque yo no oí el timbre; mientras ella contestaba, tan sólo el sonido de las campanas me resultaba audible.

Capítulo VIII

Me despertó el roce de sus nalgas contra mi sexo. Mi cuerpo respondió: me inflamé lentamente con aquel movimiento de cumbia lenta y mi mano se deslizó a lo largo de sus muslos buscando ese punto suave tras las rodillas, sintiendo la vibración de las caderas que, como el hocico de un perro que busca caricias, se pegaban a mí con ansiosa delicadeza.

Ni siquiera abrí los ojos; sólo dejé que mi piel, mi olfato, mi pene y mis manos notasen las sensaciones que ella me regalaba. Sintió que estaba despierto, receptivo; notó mi ansia entre sus nalgas, y gimió ligeramente, divertida, ansiosa, callada.

Empujó con su espalda y su culo, girándose y obligándome a girar, colocándose sobre mí, balanceando sus nalgas rotundas a un ritmo creciente, y los gemidos de ambos marcaron ese mismo ritmo de forma natural.

Mi pene estaba encerrado entre la carne de sus nalgas, abrigado por un calor creciente, ansioso de penetrarla. El movimiento aumentó, ella se sentó sobre mí, echando sus manos hacia atrás para posarlas en mi pecho, alzando las caderas y deslizándolas hacia delante, hacia atrás, estimulándome y estimulándose con los roces de su ano y su sexo. Mientras mi mano derecha sujetaba su culo carnoso y vibrante, la izquierda recorría la oscuridad de la mesilla de noche, buscando el frasco de aceite lubricante que había quedado allí abandonado apenas unas horas antes. Era un gel que aumentaba la sensación de calor, aunque mi cintura parecía ya el termostato del infierno.

Eché lubricante sobre mi mano derecha, repartiéndolo con ansiedad por su ano y su vagina, masturbándola al ritmo que ella misma, acuclillada ya sobre mí, marcaba.

Penetrarla fue suave y dulce como una taza de chocolate caliente. Mi relación con la camarera colombiana del O´Hara es algo tan simple y carnal que resulta perfecto: nos divertimos tomando alguna que otra copa, follamos bien juntos, y no perdemos el tiempo en mensajitos, celos o compromisos de ningún tipo.
Cuando la doctora Aisa recibió la llamada, tuvo que marcharse. Asuntos de trabajo. No especificó más, pero la mirada de sus ojos Heineken y el gesto dubitativo de morderse los labios me hicieron pensar que tenía que ver con el Mago, y que le habría gustado invitarme a acompañarla. No lo hizo, y yo me quedé en la cervecería, bebiendo otra negra más y trazando esquemas sobre una libreta que le pedí a la camarera.
Los esquemas y la noche de sexo despejaron mi mente. Salí de la casa de la chica ligeramente ebrio, recién follado y recién duchado, lo que constituye mi estado mental perfecto. Tenía las ideas mucho más claras, y mientras recorría las calles desiertas, mi proyecto de acción me parecía evidente.
Las pistas estaban ahí, siempre habían estado. Se trataba sólo de relacionarlas.
Caminaba despacio, cambiando el ritmo de forma arbitraria o dando una vuelta a la manzana, parándome frente a escaparates que pudieran reflejar lo que había a mi espalda, o usando la cámara de mi móvil para vigilar que nadie me siguiese. Hasta ese momento alguien había jugado conmigo como un gato con el alambre de la bolsa del pan de sándwich. Y era hora ya de tomar la iniciativa.
Amanecía cuando entré en el piso de doña Leonor, y me recibió la fragancia del café recién hecho y la sensación de seguridad que las bolsas de protección otorgaban. Desde que entré en el portal, usé mi visión de segundo plano, comprobando la presencia de sombras acechantes, nebulosas carmesíes que danzaban lentas y pesadas en las escaleras, deslizándose por el techo como humo espeso de leña húmeda, pero incapaces de acercarse a la puerta de mi cliente.
Era una sensación hostil, como la de pasear entre la niebla escuchando los aullidos lejanos de un lobo hambriento en medio de un bosque. O en medio de una vieja producción de la Hammer. Pero también era un consuelo y una confirmación.
Tomé un buen café, acompañado de los pastelitos que habían sobrado el día antes, mientras charlaba con mis madrugadoras anfitrionas. Siempre me ha llamado la atención lo poco que duermen los ancianos, sus ganas de levantarse pronto como si quisieran confirmar que aún hay un sol que luce para ellos, que aún hay un día que vivir. Sé lo que significa despertar en medio de la noche, rodeado de silenciosas tinieblas, y no poder determinar si se trata de una habitación oscura o de la sombra definitiva de la muerte.
Imagino que por eso doña Leonor y Candela se levantaban siempre de tan buen humor, satisfechas de seguir vivas.
Llevé la conversación al tema que me interesaba, el de la visita de las monjas y su relación con mi cliente. Ya sabía que aquella relación venía de lejos, y lo confirmó todo un desfile de fotografías que Candela traía de las distintas habitaciones, mesillas y aparadores mientras doña Leonor desgranaba las historias, todas recordadas con cariño y lucidez, de las muchachas retratadas.
Desde siempre la familia había ayudado económicamente a las Hermanas Agustinas, patrocinando su hospicio y dando trabajo a muchas de las chicas que habían pasado por allí. El hospicio se había convertido en una obra social, un albergue que atendía a los cada vez más numerosos parados y sintecho que paseaban su desesperación por las calles de Valladolid, pero la relación entre mi cliente y las monjas seguía siendo la misma. Pregunté a doña Leonor si su testamento incluía de alguna manera a las hermanas, y no me sorprendió su respuesta afirmativa.

—Les habrá dejado una buena cantidad –dije mientras volvía a llenar la taza– porque su obra tendrá muchos gastos.

—Oh, no, Jonathan querido. En mi anterior testamento sí figuraban como beneficiarias económicas, pero sor Inés insistió mucho, al ser nombrada abadesa, en que no le parecía lícito recibir dinero. Hablamos mucho sobre ello, y finalmente me permitió dejarles una pequeña finca que tengo cerca de Honquilana, unos terrenos sin demasiado valor en realidad.

—¿Puedo tomar otro pastelillo? –Candela me acercó la bandeja.

—Tenga cuidado, no quisiera que le sentasen tan mal como a las hermanitas...
Sonreí de medio lado mientras el suave hojaldre se fundía en mi boca. Estaba bastante seguro de que los pastelillos no tenían nada de malo. Y necesitaba recuperar azúcares tras la energía perdida bailando la cumbia.

—Están deliciosos –dije–. Supongo que nuestras ascéticas amigas no están acostumbradas a estos lujos y por eso les sentaron mal.
Encendí un cigarrillo, observando a doña Leonor. Ya por los buenos recuerdos que había invocado al contarme sus historias, ya por la protección de los amuletos, su aspecto era magnífico. Magnífico para alguien cuyas arrugas podrían ser visibles desde un satélite meteorológico, quiero decir. Sus ojos brillaban como panales capturando la luz del sol, y su sonrisa tierna, ligeramente manchada de la nata de los pastelillos, incitaba a darle un beso en la mejilla y pedirle la propina dominical. En raras ocasiones tengo ese tipo de impulsos, pero me gusta dejarme llevar por ellos alguna que otra vez, como si fuese un humano normal. Como si ahí fuera no hubiese monstruos. Como si existiesen abrazos en los que hacerse uno fuerte.
Así que me levanté ligeramente y le di un beso largo y suave en la arrugada mejilla.

—Oh, Jonathan querido...–dijo ella sonrojándose como una colegiala.
Candela me miró, creo que por primera vez, con aprobación.

—Doña Leonor, voy a librarla por completo de su problema.
Ambas sonrieron, reconfortadas como toda mujer vulnerable a la seguridad de una voz segura de sí misma.

—¿Ya tiene un plan para hacerlo?
Apagué el cigarrillo mientras me levantaba de la mesa.

—Sí, señora. Empezaré por matarla.

Capítulo IX

– Creo que tiene usted un trastorno delirante persecutorio, detective.

—Vaya –sonreí de medio lado–, ahora es usted psicóloga además de forense.
La doctora Aisa asintió con seriedad.

—Pues sí. Y soy cinturón azul de kárate, puedo contraer a voluntad los músculos de la vagina, y sé hacer punto de cruz. ¿Quiere el resto de mi currículo?
Sus ojos chispeaban, a medio camino entre la broma y la seriedad, enganchando los míos como un anzuelo a un pez al que le ha tocado perder.

—Es suficiente por el momento –dije sin apartar la mirada–. Soy un gran aficionado... al punto de cruz.

—Y yo muy selectiva respecto a qué sábanas bordo.
Cogió un sobrecito de mahonesa, que repartió sobre la ración de patatas fritas que compartíamos. Después de exprimirlo bien, chupó la esquina abierta con gesto goloso. Una gota quedó junto a la comisura de sus labios, y apostaría ballenas contra sardinas a que lo había hecho a propósito.
Extendí mi mano para limpiar aquella gota con una suave caricia, y la sonrisa de la doctora se hizo algo más marcada.

—¿De verdad creé que estoy loco, doctora? –retuve mi dedo un segundo más de lo necesario, y después me lo llevé a la boca con gesto casual.

—Trastorno delirante persecutorio –repitió, sonriendo–, con algunos toques megalomaníacos, por supuesto.

—Por supuesto.
Masticamos nuestras hamburguesas en silencio durante unos minutos. Era una mujer con la que las pausas en la conversación no resultaban incómodas. Devoraba su doble con queso a mordiscos grandes, predadores. En la silla vacía junto a ella había dejado una mochila, y tanto su atuendo deportivo como el pelo, húmedo y aromático, revelaban que venía del gimnasio. Me la imaginé sudando y jadeante sin demasiada dificultad.

—Sabe que falsificar un certificado de defunción es un delito, ¿verdad?

—Claro que lo sé, doctora –bebí un trago de cerveza–, pero también estoy convencido de que fingir la muerte de mi cliente es el mejor camino para salvar su vida.

—Porque así las brujas moverán ficha.

—Exacto.
Había llamado a la doctora tras desayunar con mi clienta, debatiendo el plan que estaba trazando. Doña Leonor respondió a unas cuantas preguntas y formuló no pocas, con ese sentido práctico que las mujeres tienen siempre y desarrollan aún más cuando dejan de cumplir años y cumplen sabidurías. El plan, en principio, no resultó muy de su agrado, pero cuando le expuse mis deducciones incluso Candela empezó a apoyarme.
Ahora tenía que conseguir lo mismo de la doctora.
Pagamos la cuenta y salimos al frío exterior, buscando una cafetería: ninguno de los dos estábamos dispuesto a pasar por el café insalubre de aquella franquicia de albóndigas aplastadas. Terminamos paseando por el Campo Grande, ese triángulo verde que permite a esta ciudad coger un poco de aire fresco. Entramos desde el Paseo Zorrilla y lo cruzamos sin prisas, en dirección a la Puerta del Príncipe, perdiéndonos por los caminos rodeados de árboles en lugar de seguir la avenida central, más directa y rápida.
De alguna manera, el atractivo de la doctora resultaba acentuado en aquel espacio verde y húmedo, como si el frescor de la vegetación la revitalizase, como si estuviera más en su elemento. O a lo mejor es que tenía tantas ganas de llevarla a la cama que lo percibía así.

—Las monjas ganarían un amplio terreno, con casa de campo incluida, en caso de morir doña Leonor –expliqué– y ese terreno está además en los alrededores de un pequeño pueblo, donde nadie les molestaría.

—Un lugar aislado y perfecto para sus aquelarres, supongo.

—Así es. La nueva abadesa tiene la intención de convertirlo en una especie de asilo para monjas ancianas. Un lugar de retiro espiritual, según contó a doña Leonor. Sin embargo yo estoy convencido de que se trata de un nudo de fuerza, un punto en el que la energía preternatural está más presente, más cercana. Creo que las brujas piensan alimentarse de esa energía. Sé que todo esto le suena a locura, pero hay lugares donde la separación entre este mundo y el segundo plano es más fino, como la tela gastada de una camisa vieja. Y esas zonas son las que darían más poder a gente como nuestras brujas.
Nos sentamos en un banco, disfrutando el tibio sol de invierno que se filtraba entre las ramas. Un pavo real paseaba en las cercanías atendiendo a sus asuntos de pavo, pero por lo demás estábamos solos en aquel mundo verde. Encendí un cigarrillo para mí y otro para la doctora, que se giró en el banco, colocando la pierna derecha doblaba bajo el cuerpo y el codo en el respaldo.

—Continúe, detective. Su delirio es fascinante.
Sonreí. El tono de ella era a medias serio, a medias burlesco. Y por algún motivo me sentía a gusto hablándole de cosas que no habría revelado a casi nadie. Ella parecía entender.

—El pueblo nació como asentamiento romano, y nunca ha destacado por nada especial. Poca población, sin luz eléctrica hasta los años noventa pese a estar junto a la autovía, sin mercado, aunque siempre estuvo bien comunicado, sin turismo, aunque forma parte del Camino de Santiago. Una tierra fértil, siempre cultivada, una especie de solitaria despensa desde hace siglos. Pero algo, creo que esa energía oculta, atrajo a los romanos, y también a quienes trazaron el Camino. Y a quienes construyeron la iglesia, que por cierto cuenta con un retablo impresionante. En el 2010 hubo noticias sobre psicofonías en la zona, y esa es una prueba más de que hay algo sagrado en esa tierra.

—Para usted las leyendas y los rumores son una fuente de información fiable, por lo visto.
Di un par de caladas al cigarrillo pasando el humo de la boca a la nariz en una nube condensada mientras reflexionaba. Sí, se puede decir que la doctora tenía razón. Parte de mi trabajo es ver esas cosas que otros no ven, y las leyendas muestran verdades que las noticias callan.

—¿A usted le encanta este parque, verdad? –pregunté finalmente.
Pareció desconcertada por el cambio de tema.

—Sí, me hace sentir... como si me recargasen la batería. Pero eso es lógico: hay vegetación, aire fresco.

—¿Conoce la leyenda de don Juan y don Tello?

—Cuéntemela –dijo subiendo la otra pierna al banco, las acomodó ante sí, y se abrazó las rodillas.
Narré para ella la llamada “leyenda del Campo Grande”, que es una de tantas leyendas de capa y espada que atesora esta tierra.
Don Juan y don Tello competían por el amor de una mujer y, como tantos enamorados, acabaron hechos polvo: enamorarse es una de las mayores torpezas del hombre.
Los dos caballeros de la leyenda se enfrentaron en un duelo por su amada en aquel mismo Campo Grande donde nosotros estábamos. Igualados en destreza, don Tello demostró mayor astucia, o menor honradez: engañó a su oponente haciéndole creer que un tercer hombre llegaba por su espalda, y al girarse don Juan para repeler al presunto atacante, don Tello lo atravesó con su espada. Y se quedó con la chica, mientras la muerte de don Juan quedaba como un asesinato sin resolver. Tiempo después, un monje capuchino cuyas ventanas daban al Campo Grande, llamado entonces Campo de la Verdad por celebrarse allí los lances de honor, vio cómo un hombre era perseguido por otro. Alcanzado el primero por su perseguidor, fue muerto de una estocada. El atacante escapó, mientras que un tercer hombre llegaba y trataba de socorrer al muerto, en cuyo momento fue sorprendido por la guardia, y resultó ser... don Tello. Sometido a juicio, don Tello, de forma inesperada y contumaz, se confesó autor del crimen y fue condenado a muerte, pese al testimonio del capuchino que afirmaba, desconcertado, la inocencia del convicto. Después del ajusticiamiento de don Tello, el monje estaba meditando a la orilla del río Pisuerga, y allí se le aparecieron los espectros de don Tello y de don Juan, y el primero confesó cómo había asesinado a su competidor y cómo, por tanto, su muerte bajo su falsa autoinculpación había sido en realidad un acto de la justicia divina.
La doctora me escuchó hasta el final, aparentemente fascinada por la narración. Sus ojos Heineken brillaban con una luz interior.

—Y usted cree que cosas como esa ocurren en lugares especiales...

—O que convierten en lugares especiales los que antes no lo eran. No hay mayor energía que la de las pasiones humanas. Cuando esto era el Campo de la Verdad hubo mucha pasión, mucha energía. Duelos, furia, sentimientos heridos, celos, amor... toda la gama de las pasiones. Por no hablar de un buen montón de encuentros lujuriosos entre los arbustos

—rematé, guiñándole un ojo.
Ella rió.

—Celebrados en verano, sin duda –se levantó, fingiendo un exagerado estremecimiento–. Lléveme a un bar e invíteme a un buen café, detective.
Seguí explicándole mis conclusiones mientras buscábamos una cafetería.

—El grupo de monjas brujas, con la nueva abadesa a la cabeza, está ejerciendo su poder sobre doña Leonor para acabar con ella. Por eso van tanto a su casa, y estoy seguro de que cuando toman el te y rezan el rosario en realidad están mezclando el hechizo de aojamiento con la oración o vertiendo en el té de la anciana alguna de sus pócimas. Cuando mi cliente estuvo a punto de morir atragantada en la fiesta benéfica, fue la abadesa quien tocó la bandeja de los canapés justo un instante antes. Estaba muy cerca, lo suficiente como para usar su influencia mágica.
Saqué de mi bolsillo un pequeño sobre de plástico transparente, en cuyo interior guardaba el pequeño diente que encontré en los restos de buñuelo que había escupido la anciana.

—Eche un vistazo, doctora. No es algo que uno espere encontrar en un buñuelo de trucha.
Ella lo miró con atención, sujetando mi mano por la muñeca mientras lo hacía. Quizá fuese un gesto de coqueteo, o tal vez es que no quería tocar aquello.

—Desde luego, parece un incisivo. De rata, diría yo. Pero es más para denunciar a la empresa que sirvió los canapés que para creer en brujas.

—Recordará usted que llegué tarde a nuestra cita porque fui atacado por unos espectros invocados.

—Recuerdo que eso me contó.

—De acuerdo. Esa tarde, las monjas estuvieron en la casa. Mientras ellas rezaban y tomaban el té, yo distribuí por las distintas habitaciones unas cuantas bolsas de protección, con elementos que impiden el paso de energías negativas. Además del amuleto de coral rojo que doña Leonor lleva consigo. Pues bien: las monjas se sintieron indispuestas y abandonaron la casa poco después. Aunque yo pretendía cerrar el paso a lo que había fuera, la casualidad quiso que las brujas quedaran encerradas en ese círculo, y tuvieron que irse al notar el daño. Si hubiera cerrado el círculo con algún elemento que las impidiese salir, sin duda ahora estarían muertas.
Entramos en un bar, buscamos una mesa discreta y pedimos un par de cafés solos, largos, para entrar en calor.

—A partir de ahí, las monjas me ven como un peligro, alguien capaz de detenerlas. Invocan a los espectros cazadores para atacarme. Por suerte, su energía está mermada por las bolsas de protección, o bien no son demasiado poderosas, así que los espectros que me azuzaron no eran muy fuertes. Pero me dieron la pista final. Cuando acabé con ellos y pregunté al cazador quién le había mandado, éste cruzó sus dedos anulares sobre el pecho. En ese momento pensé que me hacía un corte de mangas, pero en realidad estaba dibujando una cruz. Me señalaba a las monjas que le habían invocado, y que supongo que pronto intentarán otra cosa.

—Todo eso está muy bien, pero ¿por qué no aprovechan su influencia sobre doña Leonor para que les ceda ya esos terrenos? Resultaría más sencillo que matarla.

—El testamento del marido de doña Leonor lo especifica claramente: el patrimonio familiar no debe ser dividido. Cuando el marido falleció, doña Leonor prometió respetar ese testamento. Y la promesa de una mujer enamorada es un lazo muy fuerte: romper esa energía es más difícil que matarla.

—¿Y por qué no la matan de una forma más... convencional? Un atropello, un asesino a sueldo...

—Nadie investiga la muerte de una anciana si parece natural. Estoy seguro de que la anterior abadesa no murió de apnea del sueño, si vamos a eso. Pero una muerte violenta sí puede poner en marcha una investigación policial.

—Eso es lo más lógico y racional que ha dicho en todo el día, detective. Pero quedan más cabos sueltos, como el supuesto cadáver de la supuesta bruja supuestamente emparejada con la supuesta licántropo. Sonrió al formular la frase. Para ella todo eran supuestos, y seguía burlándose de mí.

—Ya... No creo que exista una relación directa con este caso. Era una bruja, y por tanto tendría contacto con las monjas, pero imagino que no entraba en este plan. Simplemente, una compañera de aquelarre, una asociada más, tal vez una alumna. Sor Inés, que imagino es quien gobierna el aquelarre, percibió su muerte y borró las huellas en la casa para evitar que nadie pudiese establecer una relación.

—Sería interesante encontrar esa relación.
Tenía razón. Aunque yo no había logrado hacerlo hasta entonces. Ni siquiera sabía el nombre de la bruja fallecida.

—Siguiendo con mi actual cliente –dije–, ahora las brujas están en un punto muerto. Mientras los amuletos funcionen, doña Leonor está a salvo. Así que tendrán que centrarse en mí. Pero si las convencemos de que ella ha muerto, estoy seguro de que se trasladarán a la propiedad de Honquilana. Sabré entonces qué monjas forman parte del aquelarre y podré aislarlas allí. Y tratar de combatirlas.

—Y para eso necesita que yo expida el certificado de defunción. Sin darme una sola prueba de que toda esta historia es cierta.
Asentí con seriedad. Después de todo, si ella estaba escuchándome y no había llamado a los loqueros, algo había que la impulsaba a creerme. Me preguntaba qué sería, qué experiencias tendría la doctora con lo preternatural, con lo inexplicable, para dar crédito a lo que yo le había contado.
Sin embargo, no era momento de intentar averiguarlo. Hay que dejar que cada persona sea dueña de sus propias sombras.

—Le pido un acto de fe, doctora. Y como prueba de mi cordura y mi buena voluntad, antes voy a entregarle al Mago.

Capítulo X

El caso del Ilusionista había saltado ya a los periódicos. Llamarle Ilusionista en lugar de Mago había sido cosa de García, el serio y racional policía a cargo del caso, y la prensa adoptó el sobrenombre con su habitual entusiasmo.

Supongo que García pensaba en poder cortar toda relación sensacionalista con la magia al usar ese apodo. En mi opinión, tenía toda la razón al hacerlo. Desde la noche en que había estado repasando el vídeo que me pasó Nacho, yo estaba tan convencido como él de que no había magia implicada en los robos. Y si hubieran sido un poco más amables conmigo en Comisaría, por ejemplo pagándome por las horas invertidas, se lo habría dicho antes. Pero ahora podía usar esa información para ganarme a la doctora, y para demostrarle que yo no era un loco que veía espíritus y hechiceras donde no las había.

En el vídeo del primer atraco, una nube de humo surge entre los clientes, sale de ella el Ilusionista, y lanza su hechizo contra el guardia de seguridad, derribándole. Después, se mueve entre la gente recogiendo sus carteras mientras avanza hacia el mostrador. Tras mi análisis, la cosa era tan simple que parecía mentira que no lo hubiesen visto hasta entonces. Claro que eso ocurre con todos los buenos trucos de magia.

Hay, por ejemplo, un prestidigitador al que me encanta ver actuar. Se llama René Lavand y hace sus trucos de cartas tan solo con la mano izquierda. Impresiona ver cómo las cartas cambian de orden, de color o de lugar mientras él arrastra su voz de viejo cuentacuentos, con movimientos tan lentos que parece imposible que no se vea el truco. Pero la voz que nos distrae y la confianza que inspira esa lentitud son el mejor de los embelesos. Otros magos utilizan la velocidad como engaño. Es el caso de esos números en que una mujer se cambia de indumentaria a toda velocidad mientras el ilusionista la cubre con un biombo o una tela durante unos pocos segundos. El vestido, por supuesto, está preparado. Basta soltar un par de velcros para que una tela caiga, sustituida por la que va debajo, oculta en un foulard, cosida al forro del traje anterior, o escondida en el interior del biombo o del tubo de tela que la cubre. La gracia del truco está en hacerlo deprisa, normalmente al ritmo de una música que entretenga al público o combinándolo con algún malabar por parte de los artistas. En mi opinión, el Ilusionista usaba el mismo truco, ocultándose tras la nube de humo para cambiarse de ropa rápidamente, dando así la impresión de que había surgido de la nada.

Había confirmado esa impresión con el simple ejercicio de contar cuánta gente se encontraba en la tienda antes y durante el atraco. Como le expliqué a la doctora, la verdad era tan simple que resultaba insultante, pero era muy lógico que la policía no hubiese caído. Afin de cuentas, los trucos sencillos son los que mejor funcionan. La secuencia de los hechos, tal y como yo lo veía, era clara. El atracador entró en la tienda como cliente, compró un par de camisetas y se dirigió a la cola. Lanzó una nube de humo, usando un simple petardo a base de pólvora, y emergió con diferente ropa y la máscara puesta. Disparó un táser contra el guarda de seguridad, aprovechando la confusión reinante, y después se limitó a amenazar a los clientes, demasiado sorprendidos y asustados como para reaccionar. Nadie recordaba que antes hubiese estado en la cola porque nadie suele observar a quienes tiene delante, y porque el susto era aún reciente cuando la policía les interrogó.

No necesité más que fijarme en qué clientes quedaban justo delante y detrás del Ilusionista para localizar su figura antes del cambio, y luego ver la grabación desde el principio. El Ilusionista era tan fácil de distinguir que resultaba ridículo.

Hombre, alto, alrededor del metro noventa, de apariencia robusta. Claro que esa robustez podía ser debida a que llevaba un traje bajo el chándal y el anorak deportivo que vestía. Durante la mayor parte del tiempo llevaba la cabeza gacha, como si mirase los objetos expuestos en las estanterías, o la giraba de forma que no quedase expuesta a la cámara. Estaba claro que sabía dónde se situaban éstas.

Por supuesto, las tiendas de esa franquicia deportiva están llenas de espejos. No sólo porque eso parezca ampliar las dimensiones de cualquier tienda, sino porque hablamos de un establecimiento que vende ropa a deportistas, gente orgullosa de sus cuerpos a quienes les encanta mirarse. El Ilusionista no pudo evitar que su rostro se reflejase en algunos de esos espejos, y al pasar el vídeo imagen por imagen conseguí ver con claridad esa cara.

Parecía mentira. El tipo ni siquiera se había puesto una gorra o una bufanda.
Mientras tomaba una copa con la doctora –la sobremesa se alargaba con fácil elasticidad en compañía de esa mujer– le pasé mis notas, con las anotaciones de la escala de tiempo en las que el ladrón era más visible. Usamos su móvil para ver varios vídeos de magos realizando números de cambio de ropa, para que entendiese cómo funcionaba el proceso, y dejé en sus manos la tarea de informar a García.

—Entonces, llevamos días haciendo el imbécil...

—Creo que sí, doctora –estaba seguro, pero tampoco quería ser demasiado ofensivo–: creo que se han dejado cegar por el truco. Por el efecto, mejor dicho. Eso es normal, pues es lo que cualquier ilusionista busca.

—Parece tan absurdo –sacudía la cabeza, incrédula– que nadie haya visto eso... Ni siquiera contado con la cantidad de gente que había en la tienda.
Sonreí. Ana se mostraba más impresionada por la estupidez de sus compañeros policías que por mis historias sobre licántropos y espectros. Volví a preguntarme si la doctora Aisa tendría alguna experiencia con lo preternatural.

—Creo que el caso del restaurante es igualmente simple. El atracador entraría por la cocina disfrazado de camarero, o tal vez como cliente solitario. Deberían preguntar si alguien estaba solo en alguna de las mesas esa noche. Después lanzó su bomba de humo, hizo el truco de cambiarse de ropa, y cuando uno de los clientes quiso hacerse el héroe, le disparó con el táser, provocando el fallo cardiaco que lo mató.

—Nadie vio el arma en su mano –objetó la doctora.

—Tal vez la llevase oculta en la muñeca, o bien en la mano libre. La gente miraría su mano extendida, su gesto amenazante.

—El efecto.

—El efecto.
La doctora guardó mis notas en un pequeño bolsillo de su mochila y apuró su copa.

—Creo que iré a Comisaría ahora mismo. Hablaré con García.
Asentí. Seguro que el severo policía estaría encantado de tener un hilo visible y racional del que tirar.

—Le llamaré, detective –dijo, levantándose para irse.
-¿Qué hay del certificado de defunción? –pregunté.
-Lo discutiremos... cenando. Le llamaré.
En cuanto salió por la puerta dejé que mi cuerpo se relajase sobre la silla, deslizándome como una bayeta grasienta que alguien abandona en un fregadero. Me dolía todo el cuerpo, aún lleno de hematomas por las piedras que los espectros cazadores me habían lanzado. Ni siquiera sé cómo sobreviví a la noche con la camarera, teniendo en cuenta la paliza que llevaba encima. Hasta a mí me sorprende mi capacidad de sacrificio, la verdad.
Pedí otro Jack y salí a la calle, disfrutando de la agradable combinación del licor con el tabaco en mi boca. El aire, cada vez más frío, no animaba a estar fuera, pero a mí me servía para despejarme.
Estaba bastante satisfecho con el cariz que tomaban las cosas. Mi cliente estaba a salvo, su casa era una fortaleza antibrujas, y mis perspectivas de llevarme a Ana a la cama no parecían malas. No se trataba de que me gustase o pudiera enamorarme, eso queda para los ignorantes que creen en los sentimientos, en lo eterno, en algo que hace girar sus vidas en torno a centros equívocos pero cómodos. Prefieren eso a conocer verdades mucho más complicadas: que el amor puede ser fruto de una pócima, que la amistad es el egoísmo máximo, que quieren a sus hijos o a sus padres por una pura cuestión química, porque eso que llamamos evolución no es más que una gran bruja cuyas pócimas están hechas de enzimas, proteínas y conexiones neuronales en lugar de mezclas de ala de murciélago o beleño. Creen que la fatalidad, los accidentes, son cosas arbitrarias que no les caerán encima sólo con que tengan un poco de suerte. Sólo con portarse bien. Y luego, un conductor borracho se lleva por delante a sus hijos, una bombona de butano explota, o ese vecino que era tan educado, tan simpático, decide pegar cuatro cuchilladas a su expareja y arrojarse después por el balcón. Entonces, cuando la tragedia les roza, es cuando piensan que por qué a ellos, a ellos que no lo merecen, que son tan buena gente.
Ignoran que la balanza no está, ni ha estado nunca, equilibrada. Que la oscuridad tiene sus propias ansias y objetivos. Que incluso maldecir al conductor que nos precede por lo mucho que tarda en arrancar al ponerse el semáforo en verde, o por girar una bocacalle sin encender el intermitente, libera fuerzas desconocidas, despierta el hambre de seres que habitan ese plano invisible, y atrae sobre nuestros semejantes la furia de esos seres.
Mientras tomaba mi copa y fumaba mi segundo cigarrillo, me puse las gafas de sol para protegerme de la neblina luminosa del segundo plano y contemplé el mundo desde allí.
Muchas de las personas que pasaban por la calle ofrecían auras limpias, libres de las oscuras vetas carmesíes que denotan la presencia de maldiciones o de emociones demasiado fuertes. Algunos otros, como una joven pareja que paseaba a un cachorro de pastor alemán, iban envueltos en brillantes auras entrelazadas, como ramas de árboles que crecen apoyándose el uno en el otro, blindados contra cualquier influencia externa. Pero otros muchos caminaban envueltos en nubes oscuras, en sombras veteadas en negro, algunos incluso estaban cubiertos por oscuros vórtices que, como nubes de lluvia unipersonales, les acompañaban pegándose a ellos, alimentándose de ellos.
Ni cien tipos como yo habrían podido luchar contra todo aquello. Así que me quité las gafas de sol, apuré mi copa brindando por los malditos, y me largué a casa de doña Leonor. Tenía que concentrarme en salvar lo que podía salvar. Y lo que me pagaban por salvar, que a fin de cuentas era lo que me importaba.
No iba a ser tan fácil como en ese momento creí.

Capítulo XI

Sé que estoy soñando, pero eso no me consuela, porque se puede morir mientras se sueña. Los sueños también son capaces de robarnos el alma.

Sé que estoy soñando, que es uno de esos sueños lúcidos donde el soñador puede dirigir sus movimientos, sus actos. Es un sueño en el que tengo parte del control. No sé quién o qué tiene la otra parte.

De pie, en medio de la negrura casi absoluta, visto mi ropa habitual, y me tranquiliza palpar la funda sobaquera donde mi revólver espera órdenes. Sé que está cargado simplemente sintiendo su peso, pero me aseguro abriendo el tambor y palpando las balas. Listo.

Luz. Una luz que es más vapor de luz, gas de luz, niebla de luz, que luz pura. Como si alguien encendiese un foco en la pista de una discoteca llena de humo. Percibo mi alrededor más por la silueta de las cosas, por su oposición al humo móvil, que por la propia luz.
Estoy en una calle, estrecha, adoquín negro antracita, sucio de pisadas antiguas. La luz viene de todas partes: es una esfera creciente y la idea de la esfera me hace sentir a salvo.

No oigo nada, pero giro la cabeza a mi alrededor, giro sobre mis pies y sólo escucho el suave deslizar de mis botas sobre los adoquines. Me detengo, pero el sonido continúa, más blando, más amortiguado. Pies descalzos que no han aprendido a acechar.

Desenfundo el arma un segundo antes de que el primer perro aparezca corriendo hacia mí, desdibujando la niebla en un salto suicida, directo hacia la boca del cañón. Disparo, disparo, su cabeza explota en sangre negra y hueso blanco, cae.

Pruebo el alcance de mi poder, de mi control en este mundo entre la vigilia y los sueños de otros hombres. “Recarga”. Dos suaves chasquidos, balas deslizándose en el tambor. El revólver está cargado de nuevo, por pura fuerza de voluntad.

Almohadillas putrefactas y zarpas invisibles arrancan gemidos al adoquín viejo. No sé cuántos; muchos, a juzgar por el sonido. Todos a mi espalda.

Aprovecho la ventaja que me da la niebla, la invisibilidad parcial que me proporciona, y corro en dirección contraria a los sonidos y empieza la caza en callejones estrechos que no conozco que son parte de una ciudad distinta a todas las que he visto antes y que no tiene placas con el nombre de las calles en sus paredes ni rótulos comerciales en sus fachadas, ni puedo alejarme del sonido de mis perseguidores pese a que corro como el viento, corro por mi vida contra un viento espeso, viento de Venus pesado y atado por la gravedad que se opone a mí como melaza caliente, como miel, como pegamento no líquido ni sólido y sigo corriendo a la vez que estiro el brazo derecho hacia atrás y disparo sin ver, sin apuntar, sin objetivo, pensando “recarga, recarga, recarga”, y sólo la fuerza de la voluntad hace que las balas no se acaben y los perros no me alcancen mientras me envuelve el olor de la pólvora.

Ahora es el olor de la madera el que me envuelve al entrar en el oscuro pasillo, olor a madera cruda, y bajo mis pies el tacto esponjoso de una moqueta que parece húmeda. El pasillo está hecho de madera, es madera, pero no madera labrada ni paneles decorativos. Es como estar dentro del tronco vivo de un árbol atacado por termitas o por algún otro insecto comedor de madera, es como haberme reducido de tamaño, quizá a la mitad del de una hormiga, y caminar por la herida abierta en ese tronco. La moqueta no tiene sentido en un escenario así. Ni siquiera el propio escenario tiene sentido, pero es un lugar tranquilo en el que tomar aliento.

Avanzo por el pasillo-túnel, mis pies casi pegados en la resina viva que empapa la moqueta. Recupero la respiración y compruebo que el arma sigue cargada. Desearía tener una linterna.

Enciendo la linterna que aparece en mi mano, recorriendo con su potente haz las paredes, el techo, el suelo. Todo es como parecía en la penumbra, y las vetas de la madera dibujan rostros de hombres sonrientes, rostros cubiertos de cicatrices que parecen jeroglíficos, y todos son el mismo hombre, pero no son nadie.

Aquí el aire es ligero, fresco, de alguna manera parece alimentarme con cada bocanada, como si yo fuese parte del árbol. Me siento fuerte mientras avanzo.

Un sonido a mi espalda. Siempre llegan por la espalda. Me giro esperando tener detrás a los perros cazadores. Un destello de luz se deja ver, reflejado en las paredes irregulares, pero el recodo del pasadizo no me permite distinguir a mi perseguidor. Apago la linterna y el destello cesa al mismo tiempo. Cinco, seis, siete segundos de oscuridad profunda antes de que el resplandor se reproduzca, tintando de verde el alucinante pasillo. Una sombra inmensa, titánica, camina por la pared precediendo al ser que se aproxima.
Dos tentáculos rígidos, gruesos como mi brazo, asoman por el recoveco, tanteando paredes y techo, como si olisqueasen la superficie. Retrocedo un paso, otro paso, mientras la luminiscencia se apaga de nuevo. No se puede caminar en silencio sobre esa moqueta húmeda, que me succiona y me escupe en cada movimiento.
Me agacho, la pierna derecha doblada, la rodilla izquierda en el suelo, y apunto al frente con la mano derecha mientras la izquierda sujeta la linterna bajo el arma, dispuesto a encenderla y cegar a la cosa de los tentáculos. Un sudor que es resina que es sudor se pega a mi piel, haciendo que mi ropa se adhiera al cuerpo, y un nuevo destello de luz verdosa ilumina todo cuando la masa inmensa de la criatura aparece por fin frente a mí. Los tentáculos no son tales, sino antenas semirrígidas que surgen de la cabeza inmensa del insecto, un monstruo, un titán que ocupa casi todo el espacio del pasillo, con su mesotórax cilíndrico, alargado, rozando las paredes rugosas.
El protórax es tan largo que casi forma una armadura sobre la cabeza, un yelmo que la protege. El rostro, si se puede hablar de rostro, es una suave esfera blanca con dos ojos inmensos fijos en mí. Pero no son los ojos de un insecto, vacíos y crueles: son dos ventanas abiertas a una negrura estelar en la que flotan galaxias enteras, y es como mirar un planetario inabarcable, como asomarse a un telescopio capaz de captar universos en mil prismas ajenos a las limitaciones de lo físico, y mientras la boca se abre, mostrando cuatro pinzas aserradas, curvadas hacia dentro, distingo planetas enteros girando en el interior de esos ojos. La luz que proviene del insecto crece, me ciega a todo lo que no sea la oscuridad espacial de los ojos, y aprieto el gatillo a la vez que enciendo la linterna.
El haz de luz es recorrido por la bala a una velocidad vertiginosa que sin embargo, percibo como un paso de fotogramas con fogonazos de oscuridad intercalada, y el aire se mezcla con la luz, absorbido en una espiral por el proyectil, convertido en estela de llamas mientras entra en el ojo de la criatura sin impactar, sin chocar contra nada, como si fuese una ventana abierta.
En alguna galaxia lejana, un nuevo cometa surge y recorre distancias inimaginables y algún día, un astrónomo podrá decir que es una bola de hielo, plomo y sales pero ahora los adivinos y sacerdotes hablarán de una estrella de muerte que viene de los espacios vacíos entre mundos muertos, siendo como es, tan sólo, una bala del calibre treinta y ocho.
La bestia insecto grita, grita sin cuerdas vocales ni pulmones, y su grito agudo hace que me cubra los oídos con las manos, pero el sonido entra a través de mi piel y caigo al suelo, acurrucado, sintiendo cómo me pego a la resina que cubre el piso del callejón, raspándome los codos y las rodillas contra los adoquines mientras ruedo hasta chocar contra la pared. El sonido de una sirena de fábrica llena el aire, y más allá del callejón veo abrirse una puerta de cochera que parece fabricada con partes de armaduras, petos aplanados y grebas oxidadas, ennegrecidas, aplastadas por alguna prensa industrial, y pienso en caballeros que se creyeron capaces de vencer a los dragones.
Hombres y mujeres, apenas niños todos ellos, salen por la puerta desfilando como zombies de una película de bajo presupuesto, vigilados por perros cazadores que flanquean la irregular formación. Dos de los perros marchan al frente de la columna sobre sus patas putrefactas y escucho su conversación.
Discuten sobre la obra de Philip K. Dick, sobre si “Fluyan mis lágrimas, dijo el policía” sería mejor que “Minority Report” si alguien se atreviese a llevar la historia al cine.
Agazapado, alucinado, observo a los esclavos, que caminan felices, sin saberse esclavos, hacia vidas vacías, cápsulas de ficción donde reciben recuerdos y experiencias que no son reales. Vidas que no son ciertas, pero que les mantienen felices y sumisos hasta que llega la hora de trabajar de nuevo. La columna pasa por el callejón y disimulo mi presencia hundiéndome en la masa de hombres. Me rozo con ellos, me fundo con ellos y siento su cansancio, percibo sus pensamientos inducidos. Están dormidos y no saben que duermen. Sólo los perros y yo estamos despiertos, sólo nosotros vemos el mundo como es, y en esta pesadilla el mundo es oscuridad, callejones color alquitrán que cierran la visión del cielo.
Voy quedándome atrás mientras el ejército de esclavos entra en un edificio titánico, piedra sin juntas, como si una montaña hubiese sido tallada, pulida en forma de rascacielos. No hay ventanas porque nadie quiere ver lo que hay fuera, es más cómodo dormir y ser esclavo y soñar con vidas reales en las que hay amor, calor y lágrimas humanas.
Hago mis pasos más cortos, casi me detengo para dejar que el grupo me supere, miro a mi alrededor y escojo una calle lateral, mal iluminada, hacia la que me dirijo cuidando de que ningún perro mire en mi dirección.
Casi he llegado a la calle cuando el cielo se ilumina y los hombres caen de rodillas, en supersticiosa actitud de adoración.
En el estrecho espacio de cosmos que los altos muros permiten ver, un cometa cruza la negrura y es plomo, hielo y sales, y es heraldo de muerte y miedo, es una bala del calibre treinta y ocho disparada dentro de un árbol.
Sólo yo quedo en pie y los perros me ven ahora, me reconocen. Empieza de nuevo la caza.
Corro por la calle lateral, corro contra los vientos de Venus: una vez vi en un documental que los vientos de Venus son huracanes lentos, vendavales que arrasan el planeta atados por la gravedad invencible, convirtiendo la atmósfera en gelatina espesa; y yo corro contra, entre, sumergido en la gelatina aérea, y al doblar la primera esquina me cruzo con un hombre, un hombre alto, fornido, con una máscara de piel negra recubierta de cicatrices blancas que parecen dibujar un diseño coherente, algo trascendental, un jeroglífico de escarificaciones que no tengo tiempo de desvelar aunque sé que es importante, y el hombre me sonríe a través de la máscara mientras paso a su lado, huyendo, buscando mi arma que ya no está en su funda.
Sigo corriendo, los perros están cada vez más cerca, doblo la siguiente esquina y me lanzo contra una puerta de madera vieja, endeble, que destrozo al empujarla con mi hombro, caigo entre astillas, telarañas y suciedad, caigo entre toallas limpias y blancas sábanas, salgo rodando del armario y me pongo en pie. Es un pasillo de hospital, lo delata el olor a enfermedad y desinfectante. Los carteles que indican las distintas secciones, las paredes blancas y las luces casi insultantes me parecen un acogedor paraíso después de estar en... ¿dónde he estado? Casi creo que es mejor olvidarlo, y no tengo tiempo para afianzar el recuerdo porque viene alguien por el pasillo. Un hombre pálido, cuya piel cerúlea refleja las luces con ambición de marfil falso. Camina despacio, arrastrando casi un poste con ruedas del que cuelga una bolsa inmensa de sangre unida a su brazo por un manguito de plástico. El gotero y la bolsa tienen un movimiento pulsátil, vivo, como un corazón externo que alimentara de sangre al hombre. Es tan joven que apenas ha salido de la adolescencia, casi es más un imago que un hombre, pienso, al ver cómo se alimenta de la sangre fresca, al ver cómo el extremo de afilados colmillos asoma entre sus finos labios, prietos por el miedo mientras me observa, y extiende las manos, abiertas, conciliadoras, asegurándome con voz ronca que la niña está bien, que nadie va a hacerle daño. Un sonido a mi espalda.
Siempre suena a mi espalda, justo más allá de donde puedo ver girando la cabeza, y al darme la vuelta y mirar me encuentro a dos médicos, vestidos con pulcras batas blancas y calzados con esos zuecos chirriantes que son la base de la banda sonora de todos los hospitales del mundo. No veo sus rostros, cubiertos con mascarilla y gorro como si fuesen a operar, aunque sé que son un hombre y una mujer, y que les conozco. Pasan a mi lado, la mujer sin mirarme, ajena del todo a mi presencia. El hombre me mira, sólo los ojos son visibles entre la tela del gorro y la mascarilla, que son grises, del color del carbón quemado, recorridos por líneas blancas cuyo diseño no entiendo.
Los ojos del hombre sonríen mientras pasa junto a mi, coge de mi mano laxa el revólver que vuelve a estar ahí y en un solo gesto, rápido y fluido, dispara a la cabeza de la doctora. Cierro los ojos, impotente ante el sonido del disparo.
El sonido de las campanas parece golpear mi cabeza desde dentro con su tañido de funeral. Abro los ojos y veo las húmedas paredes de la antigua bodega, estoy escondido tras una vieja y pesada estantería donde algunas botellas de vino aún se mantienen entre telarañas y polvo apergaminado.
El olor a fermentación, a cadáver de pájaros secos, llena mis fosas nasales mientras la procesión de seres oscuros, envueltos en túnicas negras, se acerca bajando las escaleras que conducen a la bodega. Es una marcha solemne, silenciosa, fúnebre en su aspecto y movimientos, que son tan lentos como si ellas –sé que son ellas sin saber cómo he llegado a ese conocimiento– avanzasen contra el viento de Venus. Pero la figura que las precede no se corresponde, es una incongruencia más del sueño, es otra vez el hombre de rostro oscuro cruzado por blancas escarificaciones, sólo que esta vez es un escobero de comparsa candombe, precediendo este carnaval extraño con su escobilla lista para ahuyentar a los malos espíritus, agitándola al ritmo de una música que no puedo oír, que las campanas me impiden escuchar.
La romería de túnicas oscuras pasa ante mí, sin verme, y el escobero se retrasa, baila y salta por la estancia, y se detiene luego, moviendo su cuerpo pero con el rostro fijo en la estantería tras la que me oculto. Su sonrisa y sus ojos son chispas alegres, juguetonas, y sé que yo soy su compañero de juegos.
Las negras mujeres siguen avanzando, perdiéndose en la oscuridad del fondo de la bodega, y veo que entre ellas camina una figura de túnica blanca, de blanca bata de médico, de sudario blanco. El escobero candombe baila en torno a ella, acaricia su cuerpo con la escobilla, la rodea sin dejar sus cabriolas y saltos, hasta que queda a su espalda, quieto. Me mira, como si me interrogase sin palabras, y sonríe otra vez, encogiéndose de hombros al ver que sigo escondido, sin moverme. Con un gesto brusco se aferra a la estantería, tirando de ella hasta volcarla sobre la mujer de blanco, y ella cae aplastada, rota y sangrante, en un charco de nieve y sangre nueva y vino viejo antes de que yo pueda hacer nada.
Me lanzo sobre el escobero con las manos desnudas, mi puño cerrado es rabia prieta contra su rostro, quiero destrozar los dientes de esa sonrisa y entender el enigma de las cicatrices y arrancar la piel en que están escritas.
Mi puño lento atraviesa el viento de Venus, crece en fuerza, crece en tamaño y el roce contra el viento espeso provoca calor, cada vez más calor y la piel estalla en llama viva y mi puño ya no es carne, es cometa, es hielo y plomo y estela de luz contra el rostro negro, y es el miedo y la superstición de sacerdotes viejos, es el descubrimiento de la ciencia, el saber y la racionalidad, es una bala que dispararé dentro de un millón de años, dentro de un millón de soles, y las campanas que suenan en mi cabeza son golpes en la puerta de mi habitación.
Desperté como un animal salvaje, ubicado, alerta, sin esa pesada pátina de sueño húmedo y caliente que los hombres civilizados pueden permitirse, y que van despojando poco a poco de su piel mientras caminan hacia el baño sintiendo el espesor del aliento viejo en sus bocas hasta que al fin se lavan la cara y asumen el amanecer.
Desperté con el arma en la mano, apuntando a la puerta.

—¿Sí? –pregunté.

—El desayuno está preparado, Jonathan querido.
Tú sonríe, cabrón.

Capítulo XII

Después de desayunar con mis encantadoras anfitrionas, dediqué un rato a revisar las bolsas de bruja que salvaguardaban la casa y me asomé al rellano para asegurarme de que la roja neblina de furia seguía a raya. Comprobé con satisfacción que había retrocedido bastante, pasando de una niebla densa a hilachos de humo aislados, dedos vacilantes que parecían buscar a tientas por las paredes del pasillo, sin acercarse a la casa de doña Leonor. Bien. Las brujas estaban débiles, incapaces de vencer mis protecciones y tal vez cansadas por el ejercicio de invocación que habían realizado un par de noches antes.

Mi siguiente paso fue encender el ordenador portátil para tomar algunas notas con respecto a mi último sueño.
Sé que los sueños son mensajes inconscientes, formas en que nuestra visión interior, más detallista y despierta que nuestra mente funcional, aporta su opinión sobre lo que nos rodea. En ese aspecto, el inconsciente es el cuñado del raciocinio: siempre está hablando sin que nadie le pida consejo.
Pero también existe una función más profunda para ese ojo interior, y es la de vigilar la frontera entre los planos que transitan por las veredas del sueño, por esa zona difusa entre la vigilia y el descanso. Hay quienes usan esa estrecha linde de forma consciente, ya sea mediante el viaje astral, la meditación, el sueño lúcido u otras técnicas igualmente difusas. Durante mi entrenamiento, Eiszeit me había adiestrado en lo referente a sueños lúcidos, permitiéndome ejercer cierto poder en ellos y defenderme de los ataques que algunos entes preternaturales pueden llevar a cabo desde esa frontera, como francotiradores que acechan para cazarnos cuando asomamos nuestras cabezas de la trinchera de la realidad.
Así que tenía claro que el sueño pretendía mandarme algún tipo de mensaje.
La figura principal había sido el personaje de la máscara oscura con líneas blancas, lo que no tenía nada de extraño. Mi mente divagaba sobre el Ilusionista, esperando que Ana y sus amigos policías consiguiesen una identificación clara. Lo que resultaba raro es que el Ilusionista pareciese tan poderoso en mi pesadilla. Así que, mientras intentaba hacer aros con el humo del cigarro, me pregunté hasta qué punto yo veía así al torpe ladrón. La respuesta era que poco o nada.
Interrumpí mis meditaciones para acompañar a doña Leonor y Candela al supermercado. No es que temiese un ataque a plena luz del día, pero me pagaban, y muy bien, por protegerlas, y tirar de un carrito de la compra estampado con flores rosas era uno de esos sacrificios que el trabajo exige a veces.
Sin embargo, me hicieron trampa y tuve que escoltarlas en la misa de diez antes de ir a comprar. No es que me moleste ir a una misa de vez en cuando, pero cualquier iglesia contiene tal cantidad de fe, tanta presencia de espíritus que desean contactar con los mortales, que a veces es como sentir un ruido blanco en el fondo de mi cabeza. Más o menos como una resaca persistente, una marabunta de señales que me desconcierta y me satura si trato de asomarme al segundo plano.
Volvimos a casa a mediodía, y me entretuve tomando un bourbon con doña Leonor, que se había aficionado a compartirlo conmigo, “Un dedito, Jonathan querido”, antes de comer, mientras hablábamos de todo lo divino y lo humano.
Candela preparó la comida mientras yo debatía con doña Leonor sobre la existencia de Dios, y sobre cómo ésta era tan indemostrable como la de los fantasmas que yo perseguía. Defendí que, a diferencia del Creador, mis preternaturales eran visibles si uno estaba bien preparado, tal como registrables en un CEM, por ejemplo. Entonces ella resolvió el misterio de mi sueño.

—Dios es igualmente visible –dijo tras dar un sorbo al bourbon y arrugar sus labios en una sonrisa de mejillón encogido–, sólo que lo es cuando así lo decide. Uno no ve el rostro de Dios por casualidad, Él tiene sus trucos.
No vemos el rostro de Dios por casualidad. Tiene sus trucos.
Había guardado en el disco duro de mi ordenador todas las imágenes en que el rostro del Ilusionista era visible, con la intención de entregárselas a la policía. Me dediqué a mirar esas fotografías una por una, presa de una creciente sensación de fatalidad.
Tenía cinco imágenes en las que el despistado Ilusionista se reflejaba en los espejos, además de una con la cara casi completa montada a partir de cortar y pegar las partes reflejadas, y todas me dijeron lo mismo cuando las amplié y las observé con más atención: el Ilusionista no era ningún idiota. En todas ellas sus ojos estaban mirando hacia la cámara, usando los espejos para hacerlo de forma indirecta.
El tipo me tenía completamente desconcertado. Mi primera impresión fue que era un genio, un chico listo que había logrado el atraco perfecto. Después, al verle reflejado en los espejos, pensé lo mismo que la policía: que se trataba de un atracador hábil pero chapucero, mucho menos inteligente de lo que parecía. Que sería fácil pillarle. Sin embargo, mi pesadilla y esos ojos sonrientes, pícaros, mirando a la cámara como si dijera “¿Podéis verme?” volvieron a cambiar mi punto de vista.
Era como si quisiera que conociéramos su rostro. Como si quisiera que le pilláramos.
No son pocos los delincuentes que buscan ser capturados por sus delitos. Tipos con el ego tan hinchado que necesitan el reconocimiento de la prensa, de la policía o del público para sentirse valorados. Buscan fama, notoriedad, esa mirada asustada en la gente que les hace sentirse distintos y especiales. Tal reconocimiento no llega cuando hacen bien su trabajo, cuando no se les puede identificar, así que en muchos casos han dado pistas a sus perseguidores e incluso se han implicado en las investigaciones como testigos o asesores. El Ilusionista podría ser uno de esos delincuentes que desean ser capturados, escribir un par de libros sobre sus hazañas y, tal vez, lograr una película que narre su vida.
Sin embargo existía una segunda posibilidad, más preocupante. Y era que nuestro ladrón fuese uno de esos tipos dispuestos a inmolarse para conseguir el reconocimiento deseado o cumplir alguna “misión sagrada”. Si esa posibilidad era real, la policía iba directa a una trampa al identificarle. Tal vez estuviese esperándoles, armado hasta los dientes, dispuesto a morir matando, o tal vez fuese un loco con un cinturón de explosivos a la cintura actuando porque una voz en su cabeza, proveniente de Dios o de una botella de anís El Mono, le ordenase hacerlo así. No sería el primer caso en que un delincuente pone fácil su captura para provocar una masacre.
Lo que estaba claro es que el Ilusionista se había dejado ver, sonriendo mientras se reflejaba en los espejos, esperando que alguien le identificase, como Wally en uno de sus cuadernos. Yyo le había servido su objetivo en bandeja de plata.
En mi pesadilla, el Ilusionista se identificaba claramente por su máscara de líneas blancas, tan parecida a la que llevaba en el atraco. Y había matado a la mujer de blanco, fuese quien fuese. La escena del hospital me llevaba a relacionar a dicha mujer con la doctora Aisa, a quien yo mismo había puesto tras la pista del extraño ladrón.
Mientras apuraba el tercer bourbon del día me pregunté si habría puesto en peligro a Ana al tratar de ayudarla. Mejor dicho y siendo honesto, al tratar de impresionarla para poder llevármela a la cama.
Ana no contestó a mis llamadas al móvil y tampoco pude localizarla en la comisaría, donde un hosco policía que había visto demasiadas películas me habló de “información confidencial” y tonterías así. Traté de que me pusiera en contacto con García o con Nacho, pero el resultado fue parecido.
Llamé al número personal del musculoso policía, que me contestó al tercer tono. Por fin.

—No puedo hablar mucho, Silencio. Tenemos un buen lío aquí.

—¿Estáis ya detrás del Ilusionista? –pregunté, tratando de aparentar tranquilidad.

—Estamos revisando las pistas. Nuestros expertos están reconstruyendo su rostro a partir de las imágenes parciales reflejadas en los espejos...
Joder con los expertos. Eso lo había hecho yo en tan sólo un par de horas.

—¿Entonces aún no le habéis identificado?
Nacho parecía bastante impaciente.

—Aún no, tío, pero estamos en ello. Oye, ahora tengo que...

—¿Está por ahí la doctora Aisa? –interrumpí– Tengo que consultarle unas cosas sobre un caso que llevo.
El policía se relajó un poco. Escuché su risa contenida.

—Tú lo que quieres es meterte en sus bragas. Bueno, tú y media comisaría. Pero es dura de pelar...

—Ya, bueno, pero ¿está por ahí o no?

—No, no, está esperando los cuerpos en comisaría. Ya te digo que tenemos un lío tremendo con lo de la iglesia.
¿La iglesia? ¿De qué iglesia me estaba hablando? Encendí un cigarro para darme tiempo a respirar y tranquilizarme. La pesadilla y mis reflexiones me habían puesto más nervioso de lo que creía. Sonó el timbre de la puerta y oí a Candela, que abría y hablaba con alguien.

—¿Qué iglesia, Nacho? Ya estás mayor para meterte a monaguillo, ¿no?

—Estoy en San Ildefonso, en la puerta de la parroquia. Un tipo ha entrado esta mañana en misa de diez con una escopeta de caza y ha liado una buena.

—¿En la iglesia? –la gente ya no respeta nada, me dije– ¿En misa de diez? Qué madrugón más tonto...

—Ha entrado mientras decían misa, ha recorrido todo el pasillo hasta el altar, le ha soltado dos cartuchos en el pecho al cura, y se lo ha cargado. Luego, ha seguido recargando y disparando contra los feligreses hasta que han salido todos de la iglesia.
Imaginé que la mayoría de los asistentes serían gente mayor, como doña Leonor y Candela. Su confusión y sus limitaciones físicas les impedirían huir con la velocidad necesaria y el loco habría tenido todo el tiempo del mundo para cebarse con ellos.

—¿Cuántos muertos? –pregunté, asqueado.

—Siete muertos, contando al cura. Quince heridos por los perdigonazos, y media docena de caderas rotas. Te aseguro que Ana tiene un montón de trabajo.

—Increíble, tío. De acuerdo, llámame cuando termines y tomamos una copa, tengo que contarte un par de cosas sobre el Ilusionista.

—Vale. Te dejo, que García sale ya.
Volví al salón pensando en lo loco y lleno de horror que está el mundo sin necesidad de que más monstruos vengan de ningún otro. Por suerte en el mundo también queda belleza; como muestra de ello me encontré con Rosario en el salón, hablando tranquilamente con doña Leonor mientras Candela servía un café.
Por puro reflejo pasé a mi visión de segundo plano, temiendo que el aura de Rosario la revelase como una de las brujas. Sin embargo el halo dorado claro, brillante, que la rodeaba como una crisálida en forma de lágrima prieta era muestra suficiente de que seguía siendo una virginal meapilas. Recordé aquel poema que empieza “Nada dorado puede permanecer...”, cuyo autor no recuerdo pero que repetían tanto en la novela “Rebeldes”. Y deseé que ella siguiese siendo dorada, al menos por algún tiempo más.
Pasé a la visión normal, frotándome los ojos doloridos y saludé a la joven, que me respondió con su habitual seriedad.
Sobre la mesa había una bandeja de cartón con pequeños pastelillos de los que emanaba un apetitoso olor a almendra tostada.

—Rosario ha venido a interesarse por mi salud –explicó doña Leonor– y nos ha traído unos dulces hechos por las monjas.

—Qué amable –sonreí–. Me encantaría tomar uno, pero el potaje de Candela me ha dejado completamente lleno. ¿A usted no, doña Leonor?
Mi clienta asintió, aliviada. No era una gran excusa, pero resultaba suficiente como para rechazar los pasteles. Intercambiamos una mirada cómplice, temiendo ambos que las monjas-brujas intentasen envenenar a doña Leonor con los bollos.

—Oh, claro –dijo Rosario–, no se preocupen. Si quiere, los llevo a la nevera y pueden tomarlos en la merienda.

—¿No tomará usted ninguno, Rosario? –preguntó Candela, sentándose delante de su café.
La joven doctora hizo un delicioso mohín frunciendo sus apetitosos labios.

—Soy alérgica a los frutos secos –se sonrojó levemente, como si le molestase desvelar una debilidad–, y estos pasteles llevan almendra.
Mira tú por dónde –me dije. Las monjas aprovechan la visita para traernos unos bollos que Rosario no comerá. Apuesto ballenas contra sardinas a que están envenenados, o al menos condimentados con alguna pócima capaz de dañar a doña Leonor, de sortear la protección de los talismanes. Una buena jugada.

—¿Y la madre abadesa no la acompaña? –pregunté–. Espero que no siga indispuesta...

—Se encuentra mejor, gracias. Me dijo que esperaba verla pronto de nuevo –se dirigió a doña Leonor–, pero las obligaciones del cargo la mantienen muy ocupada.
De nuevo me miró a mí.

—También se acordó de usted, señor Silencio. Me pidió que le dijese que está usted muy presente en sus oraciones.
Sonreí. La joven lo había dicho con toda inocencia, pero la amenaza me resultaba completamente clara. Tomé un sorbo de café que me costó tragar.

—Qué detalle por su parte –dije al fin.

—Creo que impresionó usted a la madre abadesa –dijo la jovial muchacha– porque hasta me dijo que esta noche le mencionaría a usted en la misa para que Nuestro Señor le tenga presente.
Sonreí, conciliador. Cojonudo, pensé.

Capítulo XIII

Mientras las tres mujeres seguían conversando en torno a la mesa de café, yo me planteaba qué medidas tomar para defenderme del inminente ataque de las brujas. No es que resulte difícil, si sabes cómo hacerlo. Pero tampoco es sencillo.

Además, la bruja demostraba una gran confianza si se veía capaz de amenazarme tan abiertamente. Así que tal vez fuese un buen momento para dejar que cundiese un poco el pánico.

Sin embargo, dejé de preocuparme por mí cuando la conversación de las tres mujeres derivó hacia lo que parecía el tema de actualidad del día: las muertes del cura y sus parroquianos, de la que Rosario se había enterado por las monjas –tal vez tengan una especie de Onda Dios que las mantiene al día–, escandalizaron a Candela y a doña Leonor, y ésta susurró un “Ave María purísima”, respondido con un “Sin pecado concebida” por las otras dos mujeres, mientras que se santiguaban las tres al mismo tiempo. Pensé que harían un buen papel en el equipo olímpico de oración sincronizada.

No era mucho lo que sabían sobre el reciente crimen, sucedido apenas siete horas atrás. Como ya me había contado Nacho, un hombre armado con una escopeta de caza había entrado en la iglesia, se puso frente al cura y disparó a bocajarro sobre él para después liarse a tiros con las feligresas. El sacerdote en cuestión, Jacinto Ulloa se llamaba, era un tipo bastante popular entre las beatas. Y por lo que siguieron hablando las mujeres mientras tomábamos el café, resultaba ser uno de los pocos exorcistas autorizados por la Iglesia Católica en España. Lógicamente, eso llamó mi atención.

Los exorcistas católicos y cualquier equivalente en otras religiones organizadas son para mí lo mismo que un Starbucks para el tipo de la cafetería del barrio: tienen mejor organización, un presupuesto mayor y un soporte publicitario enorme y, además, no puedo competir con ellos en precios. A estas iglesias las subvencionan, con lo cual todo el mundo les está pagando siempre, hagan o no hagan el trabajo, mientras que yo me veo obligado a promocionarme por el boca a boca y ni siquiera puedo darme de alta como autónomo matademonios o hacer una factura con su correspondiente IVA.

Por lo tanto, un exorcista muerto es buena noticia para el negocio. Yo había leído todos los libros de Gabriel Amorth, el superexorcista vaticano que más conoce el gran público, y aunque me parece muy exagerado en sus números no puedo negar que tiene conceptos muy interesantes. El mayor problema es que cree en el Demonio, así, con mayúsculas, como ente personal e individual.

Esa creencia es una estupidez. Los espíritus, que pueden ser básicamente Invocados o Aparecidos según la Guía Tobin de Fantasmas, se presentan como ángeles, demonios o virgencitas pastorales dependiendo de con qué tipo de humano dormido se relacionen.

Su naturaleza, como la nuestra, no es buena ni mala en términos absolutos, puesto que no existen monstruos absolutos. Simplemente buscan la manera de permanecer en esta realidad, y para ello están tan dispuestos a curar una enfermedad o a procurar buena suerte al invocador como a matar aldeanos transfigurándose en dragón o ayudar al hechicero para que logre un poco de buen sexo con la vecina jovencita que siempre le ha mirado pensando “A ti, ni con un palo te toco”.

La posesión es una relación más profunda entre humanos y espíritus, un fenómeno más frecuente de lo que creen los durmientes, y que significa que el ente ha logrado establecer una relación simbiótica con el humano, más o menos como esas lombrices que se cuelan en el sistema digestivo y se alimentan por nuestra boca.

Lo inusual es que se den casos como el de la novela de Blatty, tan espectaculares y bruscos: un espíritu listo y con un buen autocontrol vivirá tranquilamente dentro de su anfitrión, alimentándose de su energía y tal vez destruyendo su mente poco a poco, tratando siempre de no llamar demasiado la atención. Cualquiera de nuestros vecinos puede ser la casa de veraneo de un ente preternatural. Tal vez ese tipo que nos mira fijo en el ascensor, sin hablar demasiado. O ese otro del que pensamos que es tan amable y atento, siempre tan pendiente, que qué tranquilidad dejarle las llaves de casa para que me riegue las plantas cuando salgo unos días. A lo mejor no es amable: a lo mejor sólo está acechando, esperando el momento de colarse en nuestra habitación y devorarnos el alma.

Claro que también, a lo mejor, sí que es sólo un vecino amable. En todo caso, los exorcistas y yo nos enfrentamos a ese tipo de cosas y las mantenemos lejos de los durmientes siempre que es posible. Y si no lo es, borramos las huellas y cavamos una zanja en algún bosque oscuro.
Por eso, al saber que Ulloa era exorcista, lo primero en que pensé fue en la venganza de algún ente al que se hubiera enfrentado. Hice algunas preguntas a las mujeres, que estaban encantadas de contarme cosas sobre su adorada y masificada superstición, por no hablar ya de los cotilleos que circulaban en torno al sacerdote.
Al parecer, el tipo había llegado a Valladolid tras una larga estancia en Roma, y llevaba apenas cinco años en la ciudad, regentando la parroquia de San Ildefonso, por cierto una de las más feas muestras del arte religioso moderno. Era vallisoletano, aunque abandonó primero la ciudad y luego el país “para ejercer su ministerio como exorcista”, según doña Leonor, aunque el leve sonrojo de Candela y la mirada fugaz hacia arriba y a la izquierda de mi cliente me hicieron pensar que algo más había. Tomé nota.
Lo que me preocupaba, en todo caso, no era que el cura hubiese terminado en el corral de los quietos por la vía del perdigón, sino los motivos del asesino. Posiblemente Nacho me aclararía más al respecto si me llamaba para tomar esa copa.
Como hipótesis de trabajo, debía tener en cuenta que el aquelarre de monjitas encontraría muy conveniente librarse de un exorcista, igual que amenazaban con quitarme a mí de en medio. Claro que también era posible que el asesino no tuviera nada que ver con ellas, pero debía asegurarme. No me gustan los cabos sueltos.
Eran casi las ocho de la tarde cuando Rosario se despidió. Quería ir a casa para ducharse –me hice de inmediato una imagen mental muy clara sobre ello y después tenía turno de noche en el hospital. Doña Leonor sugirió que yo la acompañase hasta su casa puesto que ya había anochecido y, aunque Rosario se negó en principio, insistí en hacerlo, alegando que había quedado con un amigo para cenar y que de todas maneras tenía que salir. Lo cierto es que pretendía pasar un rato a solas con ella, además de alejarme de la casa para evitar que el probable ataque de las brujas contra mí no afectase a mi cliente. Y ya de paso, llamaría a Nacho.
Rosario y yo paseamos juntos, hablando de tonterías, como suelen hacerlo dos personas que no se conocen demasiado bien y no confían completamente en el otro, aunque el paseo no fue desagradable. Incluso iba cogiéndole el gusto a la compañía de aquella jovencita ingenua, dispuesta a salvar al menos su parcela de mundo, como si hubiera forma de hacerlo o como si el mundo lo mereciese.
Aquella forma altruista de comportamiento es algo que no me resulta fácil de entender. El trabajo de la doctora estaba bien pagado, y sin embargo dedicaba parte de su tiempo a atender a vagabundos y mendigos, parte de su dinero a alimentarlos, y parte de su talento a aliviarlos del dolor y la enfermedad. Yo, puede alegarse, también me dedico a ayudar a la gente. Pero yo lo hago por dinero, lo que es una motivación mucho más racional.
Cuando llegamos a su portal, Rosario se despidió con un formal apretón de manos. Yo aproveché el gesto para acercar su mano a mis labios y besarla despacio, mientras mi dedo índice estirado acariciaba levemente su muñeca. Lo hice como hay que hacer estas cosas, mirándola a los ojos, y me recompensó un levísimo gemido que no supo contener.
Un segundo después estábamos besándonos como dos adolescentes en las sombras del zaguán.
Fue un beso contenido, agradable pero tenso, en el que Rosario parecía deseosa de dejarse llevar y, a la vez, de apartarse, como un imán que tratase de resistir un campo magnético. El temblor ansioso de su cuerpo me excitó de inmediato y traté de abrazarla más estrechamente, pero ella puso sus manos contra mi pecho y me empujó, bajando la cabeza.

—Váyase, por favor –dijo en un susurro.
Asentí. Hay cosas que un hombre no debe ganarse por la fuerza.
Apenas había recorrido un par de calles en dirección al O´Hara cuando mi móvil sonó. Era Nacho, que por fin había terminado en el trabajo. Nos citamos en la cervecería para tomar unas copas y charlar.
Habría preferido la compañía de Rosario, pero en fin: el trabajo es el trabajo. Y tenía cierta curiosidad por enterarme de los detalles del caso Ulloa, aunque comenzaba a estar seguro de que no tenía relación con mis propios casos.
Seguro.

Capítulo XIV

No fue difícil encontrar una mesa libre al fondo del local, cerca de la puerta de los servicios. Me gustan esas mesas ya que me permiten vigilar la entrada y estar cerca de una vía de escape: aunque no todos los baños tienen una ventana de salida, son espacios pequeños, con un pasillo estrecho, y fáciles por tanto de defender, si uno es atacado.

Los escasos clientes preferían apiñarse cerca de la barra, donde había una mejor vista del gigantesco televisor, y seguir desde allí el desarrollo del partido de fútbol. Ya había empezado cuando entré, así que pregunté “¿Cómo van?” al camarero que me sirvió un Jack largo, más que nada porque es lo que se espera que uno pregunte. Si preguntas quién juega o qué competición es, lo más probable es que te consideren gay o extranjero.

Nacho llegó un par de minutos después, abriéndose camino entre los clientes con su hipertrofiada humanidad.

También él pidió whisky, aunque lo rebajó con un poco de agua. Chasqueé la lengua con un cierto desprecio.

—Menuda mierda de día –dijo mientras se sentaba frente a mí.

—Lo de la iglesia habrá sido jodido...
Dio un largo sorbo a su bebida, arrugando los labios. Nunca he entendido a la gente que bebe whisky poniendo cara de que no le gusta.

—El cura ha quedado como pasado por la batidora, macho –me contó–: el asesino le soltó dos cartuchos a medio metro. Uno de los ojos le colgaba sobre la mejilla.

—¿Y el tipo de la escopeta? ¿Lo habéis detenido?

—Sí, esa fue la parte fácil. En la puerta de la iglesia había un mendigo, un tipo que barre la parroquia y pasa el cepillo a cambio de ropa limpia, comida y demás. Había salido a fumarse un cigarrillo cuando el asesino entró, y oyó los disparos. Fue él quien nos avisó desde su móvil. Cuando la patrulla llegó, el asesino se había quedado sin cartuchos y sin gente a la que disparar, y estaba colocando el cuerpo del tal Ulloa sobre el altar. La patrulla no tuvo problemas para esposarle: ni siquiera se resistió.

—Increíble –opiné.
Nacho asintió.

—Es desesperante ver lo bestias que podemos llegar a ser, ¿verdad?

—No, no: me refiero a que un mendigo con teléfono móvil me parece algo increíble. Ya ni los mendigos son lo que eran.
Nacho bufó una risilla agotada. Bajo sus ojos las bolsas abultaban como entes vivos, y sus grandes manos se crispaban mientras jugaba con el vaso, haciendo tintinear los hielos como campanillas histéricas.

—Ya... Se lo había dado el cura, y la parroquia le pagaba las facturas. El hombre tuvo problemas con el alcohol y Ulloa quería tenerlo vigilado. Reinsertarlo y salvar su alma, como dice el vagabundo.
-¿Os dijo el asesino por qué quería poner el cuerpo en el altar?
Asintió, alzando las cejas.

—Porque quería acercarlo a Dios. Para que su alma escapase. Dijo que se había dado cuenta de su error y que quería liberar el alma. Una locura todo.

—¿Uno de esos locos que oyen voces y creen que Dios les habla?

—apuré mi copa y levanté la mano para pedir otra–. Suelen suicidarse después, ¿no?
Nacho asintió, agotado. Bastaba mirar sus ojos para entender que estaba mentalmente en otro sitio, en una parroquia con el suelo cubierto de cadáveres, astillas de bancos rotos por los gruesos perdigones, y lamentos de los heridos. Imaginar a un hombre alzando el cuerpo roto del sacerdote, caminando con él en brazos hacia el altar, hacía que me fuese sencillo entender a mi colega. Como el camarero estaba pendiente del fútbol, me levanté para llamar su atención en la barra. Cuando volví junto a Nacho, éste siguió hablando del caso, aunque parecía hacerlo más para sí mismo.
Dejé que se desahogara describiendo la carnicería que habían encontrado en la iglesia, pero conduje la conversación hacia el pasado del padre Ulloa, que era lo que me interesaba. Buscaba alguna conexión entre él y las monjas Agustinas, algo que las vinculase con el asesinato. Nacho me contó que el sacerdote había ejercido su ministerio en la provincia de Valladolid desde que fue ordenado, empezando en Nava del Rey. Allí estuvo durante siete años, hasta que hubo una acusación de desfalco por parte de la cofradía de su parroquia. Dijeron que Ulloa se había quedado con unos fondos destinados a restaurar la imagen del Cristo de turno y la Diócesis le alejó del pueblo. Poco después, el sacerdote llegó a Roma, donde fue adiestrado como exorcista. No estaba muy claro por qué tomaron esa decisión, pero es de suponer que participó en algún exorcismo o se enfrentó con éxito a alguna manifestación preternatural, lo que haría que la Iglesia se fijase en él como posible candidato.
Unos cuantos años en Roma, algunos exorcismos documentados, si es que tal cosa puede documentarse, por diversos puntos de Europa, y el regreso a Valladolid, asignado a la parroquia que le vería morir.
En cuanto al asesino, Nacho había sido el encargado de interrogarle. El tipo resultó ser uno de los miembros de la cofradía en los tiempos en que Ulloa trabajaba en Nava. El caso no se resolvió y el dinero nunca apareció, así que la rabia y el odio hacia Ulloa no se habían aliviado con los años. El agresor, enterado de que Ulloa estaba en Valladolid, había cogido su coche y viajado hasta allí para hablar con él y exigirle que aclarase las cosas. Sin embargo, según declaró, la furia le pudo y cuando aparcó a dos manzanas de la iglesia, recordó que llevaba su escopeta de caza en el maletero. Como si una nube roja le hubiese cegado –esas fueron sus palabras–, dejó de pensar, cogió el arma y todos los cartuchos que le cabían en los bolsillos, y atacó al cura.
Tras su detención, el tipo se derrumbó y estaba siendo atendido por un psicólogo, víctima de una fuerte crisis de ansiedad.

—¿Cómo se enteró de que Ulloa estaba en Valladolid?

—Esa parte te va a encantar –Nacho sonrío sin humor–: dice que lo soñó.
El puzzle me iba cuadrando. Las brujas, y en general cualquier tipo de hechicero que se precie, tienen un cierto poder sobre los sueños, sobre esa frontera entre realidades. Supuse que el aquelarre se había asustado por la cercana presencia de un exorcista, incluso era posible que éste estuviese ya investigándolas o presionándolas de algún modo, y decidieron librarse de él. Buscaron en su pasado, encontraron a un hombre susceptible de ser utilizado en su contra, y actuaron en consecuencia, lo que no dejaba de resultar preocupante, porque yo estaba en la misma lista negra.
El escritor Paulo Coelho dijo que la posibilidad de realizar un sueño es lo que hace la vida interesante. Qué cretino, el tal Coelho: la posibilidad de que los sueños se realicen es lo que nos aleja de lo que de verdad podemos llevar a cabo. Y la posibilidad de que ciertos sueños se realicen, mata. En más ocasiones de las que creemos.
Sin embargo, también puede usarse la fuerza mortal de esos sueños para luchar contra las fuerzas oscuras que los inducen.

—La cosa está clara, Nacho. Ese tipo de la escopeta fue influenciado para actuar así: es víctima de algún tipo de hechizo. No es más culpable que la escopeta.

—Ya... Desde que te conozco, he visto cosas que no habría creído posibles, y no dudo de tu palabra, pero no puedo convencer a un Juez de eso.
Asentí. Es lo que ocurre siempre. Nadie quiere saber la verdad.

—No, imagino que el tío acabará en la cárcel. Ya me ocuparé yo de los verdaderos culpables.

—¿Es que sabes quiénes son? –preguntó mientras apuraba su copa.

—Creo que tengo una idea bastante aproximada –bajé la voz hasta adquirir un tono de conspirador– ¿Sigues trapicheando con las drogas que requisáis?
Nacho se atragantó con el sorbo que estaba bebiendo y tosió hasta recuperarse, mientras miraba a ambos lados. No había nadie que nos prestase atención.

—Joder, Silencio...

—Joder, Nacho. Que soy detective. Y me importa poco lo que vendas o cómo pagues a tus confidentes, tío. Pero necesitaré una buena ensalada de alucinógenos para detener a esa gente. Y mejor que me las pases tú que comprarlas en la calle.
Pareció que iba a protestar de nuevo, pero después bajó la mirada, frunciendo sus gruesos labios. Se levantó y cogió los dos vasos ya vacíos.

—Voy a pedir otra copa. Y a ir al baño –dijo.
Sonreí de medio lado. No me molestan demasiado los corruptos cuando resultan útiles, pero me fastidia ese aire de dignidad de que se rodean. Nacho cogía mi dinero a cambio de información, se quedaba con drogas requisadas que luego volvían a las calles, y aún así se enfadaba cuando se le hablaba del tema. Era un tipo sucio y deshonesto, aunque todo ello fuese necesario.
Regresó a la mesa y me indicó que yo también debería ir al baño antes de que lo hiciera otro cliente.

—En la papelera –dijo.
Entré en el servicio. Envuelta en una toallita de papel, Nacho me había dejado una bolsita de plástico con seis pastillas de diferentes formas, tamaños y colores. Me la guardé en un bolsillo interior, sonriendo ante el toque furtivo que el policía daba a la entrega. Demasiadas películas de gángsteres.
Aprovechando que estaba solo en el baño, me puse las gafas de sol y pasé a la visión de segundo plano. No vi nada extraño a mi alrededor, ni siquiera reflejado en el espejo. Si las monjas pensaban atacarme esa noche, aún no habían actuado. Ninguna sombra oscura, ningún jirón de neblina carmesí me amenazaba. Me guardé las gafas y volví a la mesa.

—¿Qué llevo aquí? –pregunté.

—Feniciclidina, psilocibina, LSD...
Asentí. Era justo lo que necesitaba.

—No vas a contarme qué piensas hacer con todo eso, ¿verdad? –preguntó el policía.

—No, claro que no. Si te contase la mitad de las cosas que hago, me meterías en un manicomio.

—Ya... Supongo que sí. Oye, otra cosa. Tengo un recado para ti de la doctora.
Bebí un trago con cara de póquer. Nacho atisbaba mis facciones, buscando una muestra de nerviosismo por mi parte. Le pasa a la mayoría de los que me conocen: están deseando ver cómo me vuelvo loco por alguna mujer. Qué ingenuos.
Como me quedé esperando tranquilamente, Nacho continuó. Sacó de su chaqueta un sobre cerrado, que me entregó.

—Me dijo que le habías pedido unos datos para tu caso, y me pidió que te los diese. Ella está liadísima con tanta autopsia.
Recogí el sobre y me lo guardé sin examinarlo, lo que decepcionó a mi compañero.

—Supongo que tardará un poco en hacer las siete autopsias, claro.

—Sí, imagino que tendrá para un par de días, aunque realmente no hay mucho que examinar. Perdigonazos y más perdigonazos.

—No hay que dejar...

—...cabos sueltos –Nacho terminó la frase por mí, sonriendo–. Lo sé.
Miró la hora en su reloj, flexionando al hacerlo un brazo del tamaño de un jamón. Creo que le encantaba consultar la hora sólo para tensar el bíceps.

—Bueno, ahora te dejo. Mañana toca madrugar: es posible que la gente del departamento técnico tenga ya una identificación del Ilusionista.

—¿Ya habéis reconstruido el rostro?
Apuró la copa antes de levantarse.

—Sí, y están rastreando las grabaciones de las cámaras de otras tiendas, de cajeros cercanos y del aparcamiento. A ver si hay suerte y podemos verlo en ellas, y reconstruir sus pasos el día del crimen.

—Probad también con las cámaras de puntos cercanos al restaurante de la segunda noche. Puede que se haya dejado grabar en alguna. De hecho, estoy casi seguro de ello.

—¿Crees que será tan despistado?

—Creo que es uno de esos locos que desean ser atrapados. Y que es muy peligroso.
Nacho asintió, preocupado. La policía estaba llegando a las mismas conclusiones que yo.

—Dame un toque cuando vayáis a por él –pedí.

—¿Y que García me mande a regular el tráfico en Melilla?

—Tú simplemente me mandas un mensaje con la dirección, para que pueda acercarme por allí. No intervendré.

—Si te digo la verdad, no me parece mala idea que andes cerca –cambió el peso de un pie a otro, en una actitud extrañamente infantil para un cuerpo tan grande–. Ya sé que el tío no es un mago de verdad, pero...
Asentí.

—Pues ya sabes.

—Vale –decidió-: yo te mando el mensaje. Ahora me voy, a ver si soy capaz de dormir.
Se fue y me dejó con mi copa. Suficiente compañía para mí. Saqué el sobre del bolsillo. Dentro, como esperaba, estaba el falso certificado de defunción de doña Leonor. Había también una nota manuscrita en letra clara y alargada, algo inclinada a la derecha, muy elegante y casi masculina, en la que la doctora Aisa se excusaba por no quedar conmigo, debido a la acumulación de trabajo. Prometía llamarme en cuanto la cosa se tranquilizase.
Bien; eso me daba tiempo a poner en marcha mi plan. En lugar de esperar el ataque de las monjas brujas, tomaría yo la iniciativa esa misma noche. Y al amanecer, les haría creer que doña Leonor había muerto. Si no me equivocaba, eso detendría sus ataques sobre mi cliente y la mantendría a salvo. Después, las monjas intentarían hacer lo que quiera que pretendían hacer en la propiedad de Honquilana cuando falleciese la anciana.
Y yo estaría preparado. Preparado y con una razonable confianza en que las cosas les saldrían mal.
Apuré el Jack Daniels y me levanté para marcharme, palpando la bolsita de alucinógenos.
Yo también tenía que dormir.

Capítulo XV

Llegué a casa de doña Leonor antes de la hora de las brujas. Faltaba hora y media para medianoche, y ese era el tiempo con el que contaba para poner en marcha mi plan.

O al menos, así lo suponía. Doña Leonor y Candela estaban en el salón, viendo un hipnótico programa de cotilleos mientras pelaban y troceaban judías verdes, y no me hicieron demasiado caso cuando les di las buenas noches.

Entré en la cocina, cogí un vaso de tubo y un limón, y me metí en mi habitación. Era hora de soñar.
A diferencia de la otra noche, esta vez quería sumergirme de lleno en un sueño lúcido: un paso consciente hacia la frontera entre mundos. Tiraría del hilo para encontrar a mis enemigos y asó llevaría yo el control. Mi antiguo mentor me había enseñado a hacerlo durante mi adiestramiento, y era algo que no se me daba mal. También intentó enseñarme algo de magia, pero no soy bueno con los hechizos. Tal vez tenga algo que ver con mi vida anterior, no lo sé; pero lo mío es la acción directa y la Voluntad. Y eso era lo que podía usar aquella noche.
Mientras imaginaba el paisaje que iba a soñar, dibujándolo con precisión en mi mente, seguí bebiendo y fumando. Es algo que me ayuda a concentrarme.
Cogí la ensalada de químicos que Nacho me había proporcionado y la reduje a polvo con unos cuantos golpes de culata, extendiéndolo después sobre una mesita. Dispuse una parte en rayas y mezclé otro poco con el tabaco de un cigarro, que luego líe y empecé a fumar. Llené de Jack Daniels el vaso de tubo, sintiendo cómo el humo alucinógeno comenzaba ya a hacer efecto en mi conciencia. Después, corté en dos el limón y me dispuse a comenzar el rito.
Como curiosidad, diré que la primera vez que leí sobre algo como esto fue en It, la novela de King, que Eiszeit me había proporcionado junto con otro montón de lecturas más o menos esotéricas. En un primer momento me pareció tan sólo una historia bien contada, pero tras mi posterior entrenamiento y mi, digamos, experiencia laboral, llegué a la conclusión de que King es un Despierto.
Bebí de un trago la mitad del whisky e inmediatamente exprimí medio limón sobre mi fosa nasal izquierda, aspirando con fuerza. Una ola de fuego líquido recorrió mi cabeza, aguijoneando mi cerebro con astillas ardientes. Tosí y estuve a punto de vomitar, pero contuve las náuseas. Respiré hondo, soportando estoicamente los temblores que sacudían mi cuerpo, y di otro par de caladas al cigarrillo, sintiendo cómo la nube tóxica se condensaba, retrocediendo hacia el fondo de mi mente, mientras mi parte consciente se despejaba. Bebí el whisky restante de otro trago duro, y exprimí la otra mitad del limón en mi fosa derecha, aspirando con ansia.
Esta vez fue una avalancha de nieve en polvo, una lluvia de granizo fino, rápido y helado, que destrozó las barreras del inconsciente. Dos lágrimas resbalaban por mis mejillas, y mis pulmones luchaban por abrirse, por encontrar algo de aire. Pero el latido de mi corazón era fuerte, firme y controlado.
Enrollé un billete y aspiré por la nariz la droga que había preparado antes. Una raya tras otra: no había tiempo para pensar. Con la sensación de tener la cara de cartón piedra y gomaespuma, perdido el control sobre mis músculos, caí sobre la blanda

y cálida

alfombra

caí sobre la dura y fría tierra de una encrucijada. Me puse en pie con cierto esfuerzo y miré a mi alrededor. Estaba en un cruce de caminos, en un descampado llano y sin árboles ni arbustos que impidieran mi visibilidad; el mejor lugar para invocar preternaturales sin que puedan seguirte el rastro. Una luna llena y brillante daba luz suficiente como para poder ver con claridad mi entorno. A mi alrededor había un amplio círculo de sal, dentro de otro mayor trazado con aceite sagrado: ese que usan los sacerdotes para dar la extremaunción a quienes van a morir. “Arde”, ordené al aceite. Aceite sacro, fuego y sal. Los círculos, plenos de poder, me defenderían contra cualquier cosa que hubiese allí afuera. Y por si acaso, llevaba mi revólver, un largo machete de hierro y plata, y cuatro granadas incendiarias colgando del cinturón. Ventajas del poder de los sueños.

Ahora sólo se trataba de localizar el foco del poder, la influencia que había manejado mi anterior pesadilla. Y de obtener algunas respuestas.
Un mago poderoso o una bruja bien adiestrada habrían recurrido a hechizos, sortilegios obtenidos del Grimorio de Abramenín, o cualquier otra recopilación arcana. Habrían mezclado hierbas y raíces, o usado talismanes herméticos de extraño poder, siguiendo los hilos de la realidad para rastrear a quien intervino en su sueño.
Pero yo no soy hechicero y no tengo más que la fuerza de mi voluntad y un poco de ingenio para enfrentarme a estas situaciones. Así que encendí un cigarro, saqué mi móvil del bolsillo y pulsé el botón de rellamada, simbolizando así mi deseo de buscar al que había influido en mi sueño por última vez.
Por supuesto, no apareció ningún número en la pantalla. Tan sólo el nombre con el que yo conocía a esa influencia. ILUSIONISTA.
Descolgó al tercer tono. Hablé primero, antes de que su voz pudiera hechizarme.

—No reconozco tu poder, Ilusionista. No puedes nada contra mí.
Un viento fuerte y helado recorrió la llanura, sacudiendo las llamas del círculo que me protegía. Algunos granos de sal salieron del círculo, arrastrados por el vendaval, pero mi concentración y los alucinógenos me daban fuerza de sobra para resistir. Las llamas se avivaron, absorbiendo la energía mágica del viento, y el círculo de sal resistió.

—No reconozco tu poder, Vagabundo –dijo una voz al otro lado del teléfono–. No puedes nada contra mí.
Ni siquiera lo intenté. Bastante tenía con defenderme. Pero al menos, parecía que iba a ser una conversación tranquila. Un duelo de voluntades sostenible.
Ninguno de los dos había mencionado el nombre del otro. En mi caso, porque no lo conocía. En el suyo, podría deberse a que no conocía mi verdadero nombre, el que tuve en aquella vida pasada y olvidada por completo tras mi muerte. Si alguno de nosotros hubiera conocido el auténtico nombre del otro habríamos tenido poder sobre él: el nombre es una palabra que encierra mucha magia, que define de forma individual a quien lo lleva. En eso se basa el poder de la Palabra, en atar o influir sobre algo que está muy vinculado a las palabras que participan de su realidad. Era una suerte no tener un nombre real.

—Una llamada de teléfono... –dijo el Ilusionista– ¿Qué ha sido de las tradiciones, las bolas de cristal o cuarzo, los cuencos de sangre? Ya no se respeta nada.

—Tengo algunas preguntas para ti. No perdamos el tiempo. Pude escuchar su sonrisa. Otra leve ráfaga de viento recorrió el llano.

—Eres valiente, Vagabundo. Valiente y estúpido. Pero estoy de acuerdo: no tienes mucho tiempo que perder.
Supuse que el tipo quería amedrentarme, asustarme para debilitar mi voluntad y mi atención, convirtiéndome así en vulnerable. Era un predador al acecho, un tigre agazapado, esperando un descuido por mi parte.

—Dejaste que te viésemos –dije, sin permitir que él llevase la conversación– y quiero saber por qué. Por qué quieres que la policía te atrape.

—Supongo que ya han conseguido identificarme.
Quería obtener información. Aumenté mi concentración, potenciada por las drogas que llenaban mi cuerpo y liberaban mi mente del peso de la conciencia, para mentirle con total impunidad. O eso esperaba.

—La policía está despistada. No vieron tu truco ni descubrieron las imágenes en los espejos, y por tanto no saben quién eres.
Una parte de verdad, una parte de mentira. Era yo, y no la poli, quien había descubierto el truco, lo que no significaba que ellos no lo supieran ya. Esperaba que no fuese tan poderoso como para darse cuenta de los matices.

—Es una lástima. También yo tengo unos plazos que cumplir –había cierto nerviosismo en su voz–y la verdad: confiaba en tu ayuda. Y sigo confiando en esa ayuda, porque tú has visto mi rostro.
Su voz era profunda, segura. Seductora. Me resultó imposible mentirle, así que guardé silencio.

—Tú has visto mi rostro –repitió con una voz ahora autoritaria y resonante– y los llevarás hasta mí.

—Quieres ser capturado. Dime por qué.
Unas nubes oscuras avanzaban desde el horizonte, negando la luz de las estrellas. Eran nubes pesadas, penumbra preñada de lluvia. El Ilusionista estaba adquiriendo más poder, controlando el entorno del sueño. Si esas nubes descargaban una tormenta sobre mí, los círculos podían ser destruidos. Y no quería ni imaginar qué me pasaría entonces. Hice acopio de toda mi voluntad, enviándola a través del teléfono, usando mi voz como un dardo, como una flecha capaz de alcanzar a mi adversario.

—Dime por qué.
Relámpagos lejanos iluminaron el horizonte de nubes, y las llamas que me cubrían crecieron, verticales, en una barrera casi sólida de fuego que se alimentaba de la fuerza de mi voz, de la Voluntad y la Palabra. El Ilusionista gimió levemente al otro lado.

—Hay algo que quiero en esa comisaría. Algo que me pertenece desde siempre. Voy a tomar lo que es mío –su voz sonaba forzada por el esfuerzo de resistir mi voluntad. En este asalto, había ganado yo– y ellos me llevarán hasta lo que deseo tener.
Grandes gotas de sudor caían por mi frente, un sudor frío y viscoso que escapaba por todos los poros de mi cuerpo. No podría mantener esta lucha durante mucho tiempo más.
El esfuerzo del Ilusionista al crear la tormenta en mi sueño le había debilitado momentáneamente, permitiendo que mi pregunta se convirtiese en una orden. Algo así como si un boxeador tras esquivar un directo del contrario, encontrase y golpease el hueco de su guardia, machacándole las costillas. Claro que el Ilusionista tenía músculo: se recuperaría con rapidez.
Nos mantuvimos en silencio durante unos segundos elásticos, inmensos, mientras el espacio se llenaba de nubes que iban oscureciendo cada vez más la luna. Una estrella fugaz cruzó un resquicio de cielo limpio, y pensé en cometas, en estrellas de muerte y en balas disparadas ayer y mañana. No tenía fuerza suficiente para obligarle a contarme más, a ser más preciso. En aquella partida de póquer, él llevaba mejores cartas. O al menos, sabía jugarlas con más maestría. No me había revelado gran cosa, se había sometido sólo en parte a la fuerza de mi voluntad y mantenido sus reservas de poder. Y las nubes avanzaban cada vez más deprisa.
Una gota aislada de lluvia golpeó mi rostro con la dureza del granizo. Me quedaba poco tiempo.
Recogí mi voluntad para fortalecer los escudos.

—Voy a colgar ahora, Ilusionista –dije–, y esta puerta quedará cerrada para ti.

—¿Qué sabes tú de puertas, Vagabundo? –su súbita furia me sorprendió, golpeándome como el puñetazo torpe de un niño–¿Qué sabes tú, ciego estúpido, que viajas sin conocer las tierras que cruzas? Sigues vivo por pura suerte y Voluntad. Sigues vivo porque no sabes nada. Nada.
Quería preguntarle a qué se refería. Había algo importante, algo vital en lo que estaba diciendo, y su rabia lo hacía vulnerable, rompía su control. Supe que perdía una ocasión única al retirarme, pero la lluvia caía ya con fuerza y el viento creciente agitaba las llamas, amenazando con apagarlas.
Mis manos temblaban y un tañido lúgubre de campanas llenó el aire todo, vaciando el sonido de la tormenta. Tenía que irme.

—Adiós, Ilusionista –dije, retirando el teléfono de mi oído.

—¡No puedes salvarlas a todas!
Me quedé quieto, congelado. La fuerza bronca de su rabia se transmitió por el brazo que sujetaba el teléfono, como si hubiera recibido una descarga eléctrica. Había rabia, sí; y había poder. Pero también había miedo. Acerqué de nuevo el aparato a mi oído.

—¿La mujer de blanco? –pregunté ansioso– ¿La mujer que muere en mi sueño? ¿Quién es?

—Son todas, Vagabundo –su voz sonaba aún furiosa, mas con una terrible alegría de fondo–. Son todas, y de ti depende que sea sólo una de ellas. No puedes salvarlas.
La comunicación se cortó y el tañido de las campanas creció en fuerza mientras las llamas, cada vez más bajas, crepitaban en silencio. Dejé caer el móvil y lo destrocé a pisotones, esparciendo las piezas a mi alrededor, rogando al poder que aún me sostenía en pie para que la encrucijada tapase mi rastro y confundiese al Ilusionista si trataba de acercarse a mí. La fuerza del viento creció, se convirtió en huracán y me arrojó al suelo, haciéndome rodar

sobre el sucio

barro

rodar sobre la mullida y cálida alfombra hasta que choqué con la pared de la habitación. Aturdido, apenas si fui capaz de arrodillarme y meter la cabeza en la papelera, vomitando con fuerza, con desesperación. Sólo vomité líquido espeso, ambarino: whisky mezclado con ácidos estomacales que ardían como llamas fluidas. Cuando me recuperé, miré a mi alrededor. La casa de doña Leonor seguía siendo un lugar tranquilo, tal vez el único lugar seguro. Me enjuagué la boca con un trago de Jack Daniels y encendí un cigarrillo. El tiempo se acababa.

Las brujas habían amenazado con recordarme en sus oraciones esa misma noche, y el Ilusionista acababa de afirmar que no tenía tiempo. Que no podría salvarlas a todas.

Mientras un nuevo trago me ayudaba a despejar la mente, me dirigí hacia la ventana con el paso de un anciano que agoniza. Mi cuerpo era una gran herida, un hematoma creciente en que cada músculo y cada fibra gritaban pidiendo atención, pidiendo descanso. Bebí un poco más.

Las brujas, por tanto, pensaban quitarme de en medio muy pronto. Y eso haría vulnerable a doña Leonor. Y el Ilusionista, al que pronto identificaría la policía, quería llegar a comisaría por algún motivo. Recoger lo que era suyo. La amenaza a la doctora que me había mostrado en sueños era clara: Ana corría peligro. Y también doña Leonor, que sería sin duda la mujer de blanco que vi en la bodega de mi pesadilla. No podía salvarlas a ambas.

Aún confuso, pero seguro de que aquella noche era el final del plazo, llegué a la ventana y cogí la cuerda de la persiana con manos cuyo temblor no podía detener.
El día era este día. Y no podría salvarlas a ambas. Tenía que hacer algo antes de que lo hicieran ellos.

Subí la persiana de golpe y el sol del amanecer me cegó, insultándome con descaro, riéndose de mi rostro crispado y desencajado.
Se acabó el plazo.

Capítulo XVI

Candela me miró con ojos asustados mientras mi cuchillo rasgaba su carne. Su sacrificio tenía mucho mérito teniendo en cuenta lo que le aterraba ver una simple gota de sangre.

Cuando terminé el corte, superficial, en el antebrazo, seguí sujetando su temblorosa mano, tanto para tranquilizarla como para evitar que la sangre cayese fuera del cuenco de plata. Este cuenco, del tamaño aproximado de un molde para flanes, tenía la runa Algiz grabada en la pared interior: una línea vertical que se divide en tres en su tercio superior, como la figura esquemática de un hombre con los brazos alzados al cielo. Una runa de agradecimiento y protección, de escudo contra los enemigos, que muchos guerreros han grabado en sus adargas y banderas a lo largo de los siglos.

Al levantarme, y tras una ducha fría que apenas logró despejar mi mente embotada, me encontré con que doña Leonor no se había levantado de la cama a su hora habitual.

Candela me informó en el desayuno que mi cliente había pasado una mala noche, con pesadillas que el amanecer había borrado de su memoria pero que la habían sumido en un estado de nostálgica postración. Recordé lo que el Ilusionista había dicho en mi sueño: no podía salvarlas a todas. Y aquella noche, la abadesa me tuvo presente en sus oraciones, tal y como se había encargado de transmitirme a través de Rosario.

El ataque fue dirigido contra mi cliente, por supuesto. Si yo estaba presente en lo que quiera que hubieran hecho, fue sólo para quitarme de en medio, tarea que les facilité a base de whisky y alucinógenos.

–Estoy metiendo la pata –dije para mí mismo.

Candela me miró en silencio. Su angustia y su nerviosismo eran evidentes, y la falta de palabras era un reproche más duro que cualquier cosa que hubiera podido decir en aquél momento.

–Pero lo arreglaremos –le dije–. De hoy no pasa. Deme tiempo para fumar un cigarro y aclarar mis ideas.
Ella sonrió. Una sonrisa leve como una grieta nueva en el enyesado de un muro, pero sonrisa al fin. Me sirvió otro café y se fue a la habitación de doña Leonor para llevarle el desayuno.
Un par de minutos después me coloqué las gafas de sol, miré el segundo plano y comprobé que la rojiza aura de maldad seguía en el portal, más densa y fuerte que el día anterior. Entré en la habitación de la anciana. En el exterior, pegada a la ventana, el aura parecía empujar, filtrándose lenta pero constantemente por el cristal como una humedad inmensa, como una bruma imparable que traspasase gota a gota mis defensas. Esas gotas se repartían por la pared, como chorretones de pintura espesa que trataran de cubrirlo todo: algunos caían casi hasta el suelo, mientras otros intentaban trepar hacia el techo.
Sólo uno de aquellos regueros ominosos había avanzado por el techo de la habitación hasta situarse sobre la cama, y desde allí goteaba sobre el cuerpo de mi cliente. Aunque más adecuado que “gotear” sería decir que se deshacía en humo pesado que gravitaba sobre doña Leonor.
El aspecto de la anciana era peor de lo que había supuesto. Parecía el vómito viejo de un borracho en la puerta de un bar. Seca, casi transparente, de su piel emanaba un olor ácido que en nada recordaba a su habitual aroma de mujer aseada. Gotas de sudor surgían de sus poros, y la respiración era muy leve. Sin embargo, me saludó con su habitual “Buenos días, Jonathan querido” y una sonrisa. Sonreí también, tratando de transmitirle confianza, de hacer que retrocediese el terror que asomaba en sus ojos húmedos.

—Doña Leonor, lo primero que vamos a hacer es sacarla a usted de esta habitación –dije.
Ella asintió, obediente, depositando en mí una fe que yo no podía traicionar. Dejó el desayuno y se levantó, con mi ayuda y la de Candela, caminando trabajosamente hasta una de las habitaciones vacías, la cual escogí por estar libre de aquellos hilos rojos y porque quedaba en el otro extremo de la casa.

—Si yo tuviera cuarenta años menos no estarías tan serio al verme en camisón, Jonathan querido –bromeó mientras se sentaba en una butaca. Sonreí. La vieja era buena haciéndome sonreír.

—Creo que con veinte menos sería suficiente, doña Leonor.
La cruz de coral había cambiado su tono rojizo, pasando a un rosa blanquecino y pálido. Era un síntoma de que perdía sus capacidades protectoras, dejando a mi cliente más y más indefensa. Por suerte, había maneras de recargarla, y para eso saqué de mi mochila el cuenco de plata con la runa grabada.
Cuando Candela, que faltando a su natural discreción me había seguido hasta mi habitación, vio cómo me cortaba y vertía mi sangre en el cuenco, me preguntó para qué lo hacía. Le expliqué la nueva fuerza que la sangre entregada voluntariamente, unida al poder de la runa escudo, daría al amuleto. Puede parecer una forma de magia violenta, pero no lo es: la diferencia entre esta sencilla magia blanca y la necromancia estriba en el acto voluntario de sacrificio, en que la víctima se convierte en un donante de energía entregando por su propia mano lo que un nigromante le arrebataría por la fuerza. Así, el poder del hechizo está en los sentimientos positivos, de entrega, de amistad o de lealtad. Tras esta breve explicación, Candela razonó que su sangre tendría más fuerza, puesto que su amistad y lealtad hacia la anciana eran mayores que las mías.
Razón no le faltaba: yo estaba allí para sacar de los números rojos mi cuenta bancaria, después de todo, así que practiqué un leve corte en su antebrazo, recogí parte de su sangre mientras murmuraba las palabras rituales en latín, y después volvimos con la vieja. Tras sumergir un rato la cruz en el cuenco, ésta recuperó su tono rojizo, incluso más acentuado que antes, lógico pues cuando fabriqué el talismán había utilizado sólo mi sangre.
A las diez de la mañana doña Leonor tenía un aspecto mucho más sano, y confesó encontrarse mucho mejor. Se acostó para recuperar el sueño perdido, que esta vez parecía tranquilo y reparador. Tras comprobar que en aquellas horas los hilos de oscuridad no habían avanzado demasiado, decidí ponerme en marcha.
Mi primer paso fue pedir a la criada el número de Rosario, llamándola para comunicarle con mi más compungido tono la muerte de doña Leonor. Una cosa repentina y tranquila, le dije: había merendado unos pocos pastelillos de los que las monjas nos enviaron tan amablemente, se había sentido cansada y se acostó pronto. Cuando Candela fue a despertarla, la encontró muerta. Sí, una pena. Claro, ya era mayor. Sin duda el Señor la llamó a su lado. Me sorprendió escuchar los sinceros sollozos de la joven al otro lado del teléfono mientras que le desgranaba mi mentira.
Pedí a Rosario que comunicase el fallecimiento de la anciana a nuestra estimada abadesa. Le conté que doña Leonor me había hablado de la herencia que dejaba a las monjas, y le envié por el móvil una foto del certificado de defunción, recomendándole que la entregase a las monjas para que pudieran disponer cuanto antes de la heredad. Ya se sabe, dije: siempre puede aparecer algún pariente lejano con ganas de tocar los cojones. Perdón por mi vocabulario, tiene usted razón, doctora: no es el momento de hablar así.
Para evitar que las monjas o ella misma apareciesen por la casa, añadí que doña Rosario había decidido donar sus órganos, y aunque no era seguro que fuesen viables dada su avanzada edad, el cuerpo seguía aún en el hospital hasta que los médicos decidiesen.
No es que fuese la mejor de mis mentiras, pero fue suficiente para ganar tiempo.
Dejé a Candela velando a su señora, rezando el rosario en silencio. No es en sí mismo un rito de protección, pero resultaba en cierto modo útil. Primero, por la fuerza de la fe, que es una estupidez tan grande como tratar de parar una bala con una hoja de papel. Pero usando una cantidad suficiente de ellas, hasta las hojas de papel pueden parar balas. Y segundo, porque el mantra, el ritmo tranquilo y repetitivo de la oración, favorecen la concentración de fuerzas, la meditación y el paso a una conciencia más libre, a un estado más receptivo a lo preternatural, como saben todas las religiones del mundo. Así que consideré que mientras Candela siguiese con sus rezos y doña Leonor no dejase la habitación, estarían todo lo a salvo que podían estar.
Salí de la casa con todo mi armamento encima: navaja en la bota izquierda, cuchillo de hierro y plata en la derecha, revólver cargado, y munición. Después alquilé un coche, usando uno de mis juegos de documentación falsa, y me dirigí a un centro comercial, pasando por una tienda de artículos de bricolaje, luego por otra de deportes que incluían los ‘de aventura’, y finalmente otra muy frecuentada por aficionados a la jardinería. Compré también varios kilos de sal, además de una botella de Jack Daniels y un cartón de tabaco porque según mis planes me esperaban unas horas de guardia.
Después de llamar por teléfono a Candela y asegurarme de que doña Leonor estaba mejor, más descansada y ya levantada, paré en una estación de servicio, llené los depósitos y tomé un temprano almuerzo en la cafetería anexa. Eran las once cuarenta y cinco: casi mediodía. Aún estaba a tiempo de llegar a la finca de Honquilana y preparar mi trampa para brujas, basándome en la suposición de que éstas no harían acto de presencia antes de la noche.
Esta suposición no era gratuita. La mayor parte de los aquelarres, misas negras y demás ritos necrománticos se celebran durante la noche porque el velo entre ambos planos es más fino entonces. Tal vez tenga que ver con que los Durmientes están más dormidos que nunca, con sus conciencias ajenas al entorno, a modo de vasos vacíos que pueden llenarse de cualquier realidad. Los preternaturales pueden pasar más desapercibidos durante la noche: es así de simple.
Por supuesto, yo seguía sin estar seguro de qué intenciones eran las que movían a las brujas, pero trabajaba con algunas hipótesis razonables. El lugar podría ser un nudo de fuerza, un sitio donde el segundo plano estuviese más presente, bien por su situación geográfica, telúrica, tal como ocurre con santuarios y catedrales, o bien por la presencia de algún objeto cargado de energía preternatural. Podía tratarse también de un punto de invocación, ya que algunos espíritus requieren lugares específicos para aparecerse e interactuar con nosotros, como si tuviesen poca cobertura en sus líneas de comunicación fuera de tales lugares. Lo que estaba claro es que, casi con seguridad, las brujas necesitaban poseer en sentido real las tierras o algo que había en ellas: muchas invocaciones sólo pueden realizarse con éxito por los dueños legítimos de la ubicación, y muchos artefactos mágicos sólo pueden usarlos sus poseedores, de la misma forma que sólo el verdadero Rey de Inglaterra estaba llamado a poder retirar a Excalibur de la roca, o sólo las lentejas de mamá están verdaderamente buenas. Hay vínculos preternaturales que proceden de la tradición y la herencia.
Así que estaba relativamente seguro de que a las brujas les saldría mal el plan, y pensaba aprovechar su desconcierto para poder acabar con ellas de una forma definitiva.
Estaba arrancando el coche para dirigirme a la finca cuando mi móvil sonó. Era Nacho.

—¿Qué ocurre, Nacho?

—La cosa se mueve, tío –dijo con entusiasmo–: tenemos una identificación del Ilusionista.

—Vaya, no habéis tardado mucho.

—García y yo estamos a punto de ir a por él.
La noticia me cayó como un jarro de agua fría. Seguía sintiendo que se me acababa el tiempo, que tenía que resolver el asunto de las brujas cuanto antes, pero no podía dejar de lado al Ilusionista.

—¿Ahora mismo?

—Tenemos su dirección. El muy idiota aparece en la cámara de un cajero cercano al restaurante que atracó, retirando dinero un par de horas antes del atraco. Tenemos los datos de la tarjeta y sabemos dónde vive.

—Un momento, un momento. ¿Me estás diciendo que sacó dinero en efectivo poco antes de ir a cometer un atraco? Eso es absurdo, Nacho: ese tío quería que le viéramos.
Nacho se quedó callado unos segundos. Posiblemente él había pensado lo mismo, y la perspectiva de ir a detener a un sospechoso que desea ser detenido no es algo tranquilizador: uno puede encontrarse con alguien capaz de inmolarse, llevándose por delante a todos cuantos pueda. No sería el primer caso.

—Lo sabemos. Pero vamos a ir a por él. Es un asesino.
Joder. Para lo corrupto que es a veces, Nacho tiene unos principios bastante arraigados. Lo cual supongo que es bueno, pero no quise imaginar cómo estaría el recto y honorable García: éste iría a saco, sin tomar las debidas precauciones.

—¿García sabe que me has llamado? –pregunté.

—Ni de broma. Le he dicho que iba al baño antes de salir. Si se entera, me abre un expediente. Vamos para allá con cuatro agentes, gente de la vieja guardia, con experiencia. No creo que pase nada, pero te mando un mensaje con la dirección –no lo dijo, aunque era evidente: tenía miedo de que hubiese algo fuera de control, algo mas cercano a mi trabajo que al suyo–, sólo por si quieres ver el espectáculo.
Trataba de sonreír, de teñir su voz de un optimismo que no sentía. Era un soldado, a fin de cuentas. Un soldado sucio y reprobable, pero tan dispuesto como cualquier otro a pasar a primera línea de batalla cuando es necesario. García era también como él en ese sentido: otro tipo preparado para luchar por aquello en lo que creé. Dos idiotas, dos candidatos a héroe. Estuve tentado de rechazar su invitación a la batalla. Queden para los héroes las banderas bien planchadas que amortajen sus principios: para mí, la promesa de permanecer en pie, de una buena mamada, o de una cerveza fría son suficiente motivación. No quiero seguir en pie sólo para defender ideales yermos, ni creo que existan ideales más allá del disfrute de cada día y, tal vez, el orgullo íntimo y último de mantenerme erguido al final de la jornada.
Sin embargo, en ocasiones soy tan estúpido como cualquiera. Y el Ilusionista era una amenaza para Ana, incluso para mí mismo si creía en mi sueño. Colgué el teléfono, esperé el mensaje, y arranqué el coche nada más recibirlo.
Mediodía. Era hora de que empezase la pelea.

Capítulo XVII

La mañana en que a Joaquín García le tocó perder empezó como cualquier otra. Las conversaciones con su familia y entorno permitieron que nos hiciéramos una idea bastante aproximada cuando todo acabó.

García se levantó a las seis de la mañana, fiel a su rutina diaria, se duchó y afeitó mientras su mujer preparaba el desayuno, y se sentó con ella y la hija de ambos para compartirlo. García odiaba desayunar café descafeinado y cereales integrales, pero su familia estaba preocupada por la tensión que implicaba el trabajo policial y los clásicos desniveles de colesterol que su edad propiciaba. Como cualquier hombre enamorado, García había cedido años atrás a los deseos de su esposa.

Salió de casa un rato después y caminó hasta la comisaría, en una nueva concesión al ejercicio físico para maduritos. Aunque su familia no lo sabía, el policía hacía una parada diaria en un bar que le pillaba de camino para tomarse un café de verdad, fumándose después un cigarro en lo que restaba de trayecto. La sombra oscura del héroe, si se quiere ver así.

Aquella mañana tramitó un par de expedientes rutinarios mientas esperaba los resultados de las autopsias que Ana estaba realizando, desde primera hora, en las instalaciones forenses del segundo sótano. Para Joaquín García el crimen masivo de la iglesia era una muestra más de la locura que asolaba el mundo desde siempre y que gente como él combatía sin albergar esperanzas de victoria, como médicos que alargasen la vida de un enfermo crónico en las mejores condiciones posibles.

Creyente por educación y por esa convicción poco firme que tienen quienes prefieren confiar en que habrá algo después, sin plantearse muy seriamente qué será, García veía el asesinato de un sacerdote como algo aún peor que el asesinato de una persona ajena a la iglesia. Se atacaba a la persona, pero también a una institución que todavía tenía mucho de sagrado, de intocable.

Poco después de las diez de la mañana sus pensamientos se apartaron del caso Ulloa. El Ilusionista apareció en las imágenes de un cajero automático cercano al restaurante que había atracado.

A las once, gracias a los datos de la tarjeta, la policía tenía su nombre y dirección.
A las doce y unos minutos, tres coches salieron en busca del asesino.
A las doce y veinte yo aparcaba mi Peugeot alquilado en la entrada de la urbanización que Nacho me indicó en el mensaje. Quince metros más adelante, en la acera contraria, había una ambulancia estacionada. Parece que a García tampoco le gustaban los cabos sueltos.
Era ésta una de tantas urbanizaciones que empezaron a construirse en plena burbuja inmobiliaria y que murieron con la crisis. Una calle de chalés adosados, a cinco minutos de Valladolid, con la mitad de tan elegantes viviendas desocupadas. Muchas casas mostraban signos de vida, con macetas en la ventana o coches frente a ellas, pero muchas otras aún esperaban unos inquilinos que jamás llegarían.
La calle era recta y ancha, limitada por las parcelas ajardinadas de los chalés, y acababa en una rotonda que parecía presidida por uno de ellos, tras el cual un terraplén cubierto de hierbajos separaba la urbanización del campo.
Frente a esta última casa, dos coches de policía bloqueaban la rotonda. Yo paré a la entrada de la calle, tratando de no acercarme demasiado. No quería estorbar la acción policial, ni tampoco estar demasiado cerca de las balas. Suponía que el Ilusionista no iba a entregarse sin lucha, y desconocía qué recursos tenía a su disposición, pero tenía claro que era mejor mantener una buena distancia.
Bajé del coche, comprobé mi arma y di un trago a la petaca. Saqué mi móvil, tentado de comunicarme con Nacho para comprobar cómo iba todo. No había cobertura, así que usé la cámara, con el zoom al máximo, para ver más de cerca la escena.
En lo alto del terraplén había un coche de policía. Apoyado en su maletero, Nacho observaba la parte trasera de la casa a través de la mira de un rifle propio de un francotirador. Me pareció un Barrett M95, un cacharro de calibre 12,7mm que a tan corta distancia resultaría letal.
Tras los dos coches que bloqueaban la rotonda, García hablaba por un megáfono conminando al Ilusionista a que saliese con las manos en alto y se entregase. Dos agentes de uniforme le flanqueaban, con las armas dispuestas y apuntando al frente. Eran hombres de cierta edad, pelo cano cortado al estilo militar y anchas espaldas. La vieja guardia. Supuse que los otros dos agentes estarían en la parte de atrás, cubriendo la posible huida del asesino.
Esperé, todos esperamos, durante un par de minutos. Nada se movía en la calle, excepto algunas persianas de las casas vecinas, que bajaban lentamente, dejando tal vez un resquicio por el que deslizar una mirada discreta. García habló de nuevo por el megáfono.
-Contaré hasta diez. Espero verte salir con las manos en alto antes de acabar.
“O soplaré, y soplaré, y la casa derribaré” pensé yo.
La puerta se abrió cuando García dijo “Tres”. Los agentes se tensaron, dirigiendo a ese punto la mira de sus armas. Yo esperé que algún demonio furioso franquease aquella puerta, o tal vez surgiese una bola de fuego que abrasase a los policías. Algo mágico y dañino. Pero nada de eso ocurrió.
El Ilusionista, un tipo alto de complexión atlética y relajada expresión, cruzó el umbral y se detuvo, mirando a su alrededor como un hombre que simplemente se ha asomado a ver qué tal día hace, tal vez a echar un ojo al buzón, o a regar las macetas del porche.
Vestía un chándal blanco con una sudadera igualmente blanca, y su aspecto era de leve y divertido desconcierto. No me sorprendió demasiado ver el hematoma reciente que cubría la mitad de su rostro, como si hubiera recibido allí un buen puñetazo. El golpe de un puño, una bala, un cometa tal vez, el recuerdo de un sueño.
Alzó los brazos, mientras uno de los agentes hablaba por radio, y avanzó despacio hacia los vehículos policiales. Nacho se desplazó lateralmente hasta superar la casa y poner al Ilusionista en la mira de su arma. En cuanto vio que tenía buen ángulo se echó cuerpo a tierra y mantuvo la posición.
Los dos agentes que estaban en la parte de atrás de la casa salieron, uno por cada lado, con las armas dispuestas. El Ilusionista ni siquiera les miró.

—Deténgase –indicó García por el ya innecesario megáfono– y póngase de rodillas.
Cuando el sospechoso obedeció, los tres policías abandonaron el refugio de los coches y se acercaron más a él, apuntándole con sus armas, mientras que los dos agentes que había detrás enfundaban las suyas y esposaban al hombre, colocándole las manos a la espalda y registrándole. Incluso le levantaron la sudadera para verificar que nada se les escapaba.
Limpio y profesional. Muy tranquilo. Solté el aire que estaba conteniendo en mi pecho y sonreí un poco. Pero seguí grabando.
El Ilusionista se puso en pie, a medias ayudado y a medias obligado por los agentes, sin que su rostro perdiese la relajada expresión casi bovina que mantenía desde el principio. Miró uno a uno a los tres policías que tenía enfrente mientras avanzaba hacia ellos, como si estuviese tomando una decisión. Eligiendo.
Tres pistolas apuntándole de frente, un rifle de francotirador centrado en su espalda, dos agentes cogiéndole por los brazos, y el tipo no perdía la sonrisa. Pasé el teléfono a mi mano izquierda mientras la derecha buscaba el revólver y empecé a avanzar hacia ellos. Un escalofrío me sacudió con fuerza. Un viento de Venus que soplaba helado en mi rostro, como si una voluntad más fuerte me impidiese avanzar. El arma pesaba como una condena cuando traté de desenfundarla.
Ocurrió tan rápido que sólo puedo describirlo con claridad porque quedó grabado en mi teléfono. El Ilusionista alzó los brazos a su espalda, sus hombros abultándose hacia delante y hacia fuera, como si se descoyuntasen para permitirle subir las manos sobre la cabeza pese a las esposas en sus muñecas. La brusquedad de su gesto lanzó hacia atrás a los dos agentes que le sujetaban, dos tipos fornidos y experimentados que cayeron al suelo como niños zancadilleados en el patio del colegio.
Las manos con que ambos policías sujetaron las muñecas del Ilusionista quedaron sujetas por sus propias esposas, mientras que las manos del Ilusionista, terminado en un instante su imposible giro, estaban ahora libres.
Sujetaba una semiautomática Desert Eagle, un arma de casi treinta centímetros y dos kilos de peso que no podría haber escapado a ningún registro.
Disparó.
Desde mi posición vi claramente cómo parte de la cabeza de García se desintegraba en una nube rojiza. El sonido de la detonación llegó hasta mí medio suspiro después, fundiéndose con un segundo estampido, más seco y lejano, cuando Nacho disparó su rifle.
El cuello del Ilusionista pareció hundirse hacia dentro, blando y moldeable, carne de barro empujada por la cinética inmensa de la bala, la oscura boca de la Desert Eagle resplandeció de nuevo, y entonces la bala de Nacho completó su trayectoria descendente, saliendo por el costado derecho del Ilusionista. La sangre lo llenó todo. Sangre pulmonar, con ese rojo fresco y vivo que la define.
El cuerpo de García, alcanzado en el pecho por el segundo disparo, salió despedido hacía atrás y chocó contra el coche de policía, sus miembros agitándose como si un ama de casa entusiasta tratase de sacudirle el polvo de la ropa. Más sangre, sangre arterial surgiendo a chorros, impulsada por el bombeo del corazón.
Los dos agentes que flanqueaban a García dispararon también, y el cuerpo del Ilusionista se sacudió como un loco bailarín de alguna danza moderna, manteniéndose en pie sólo por la fuerza contrapuesta de las balas que le golpeaban desde diferentes ángulos.
Cuando por fin cayó al suelo, uno de los agentes continuó apuntándole mientras el segundo, con la cara desencajada por la conmoción de lo incomprensible, corría los pocos pasos que le separaban de García.
Según el contador de tiempo del vídeo, pasaron doce segundos desde que el Ilusionista inició su movimiento de escapista hasta que su cuerpo muerto tocó la acera.
Eran las doce y treinta y siete minutos.
La ambulancia dejó la urbanización a las doce y treinta y nueve minutos, escoltada por dos coches policiales. Nacho iba en el primero y los dos agentes que dispararon, en el segundo. Los otros dos agentes se quedaron custodiando el lugar, conteniendo la curiosidad de los vecinos que, ahora sí, salían de sus casas y observaban fascinados los charcos de sangre mientras murmuraban entre ellos. Era de imaginar que dirían cosas como “Con lo majo que parecía” o “Siempre saludaba, tan amable”, y que nunca habían sospechado que vivían tan cerca de un asesino. Lo normal en estos casos.
Estuve tentado de colarme en la casa del Ilusionista, tal vez mostrando mi placa falsa a los policías o rodeando por el terraplén. Imaginaba que habría todo un laboratorio de artefactos mágicos, tal vez una buena biblioteca arcana en el chalé, cosas que podrían serme muy útiles en mi trabajo o quizá reportarme un buen beneficio al venderlas.
Pero dado el estado emocional en que estarían los agentes resultaba un riesgo excesivo. Si me pillaban, lo más probable es que disparasen primero y preguntasen después. O que me detuviesen, al menos. En todo caso, significaba perder un tiempo que no tenía.
A las doce cincuenta y uno abandoné la urbanización al volante de mi todocamino alquilado. Volví a entrar en Valladolid y aparqué frente a la primera cafetería que encontré, con la intención de recuperar la cobertura de mi móvil y llamar a Nacho. Cuando el teléfono estuvo operativo de nuevo, me llegaron varios mensajes de llamadas perdidas que no comprobé porque preferí hablar con el policía antes de preocuparme de cualquier otra cosa.
Era absurdo preguntar por el estado del Ilusionista, pero tenía que confirmar su muerte para sentirme tranquilo. Al final, las amenazas de aquél estúpido parecían vanas, y su plan, fuese cual fuese, le había salido mal. Y sin embargo no podía librarme de la sensación de estar siendo conducido, manejado como un ratoncillo en un laberinto, como un roedor estúpido que pulsa con sus patitas el botón adecuado para que la comida caiga en su plato, mientras el Ilusionista sonreía condescendiente y tomaba notas en su diario de pruebas.
Entré en la cafetería, me tomé un solo, evitando la tentación de beberme un whisky, y llamé a Nacho. Me contó que García, incomprensiblemente, aún estaba vivo, aferrándose con la punta de los dedos a un hálito de respiración asistida, sacando latidos de donde no podía haberlos. Estaba en el quirófano, donde los médicos luchaban, y lucharían durante horas, por salvarle. Ni Nacho ni yo confiábamos en que lo consiguieran.
Respecto al ladrón y asesino, nuestro Ilusionista, estaba bien muerto. Más muerto que el clavo de una puerta, como dijo Dickens. O quien lo dijese.
Respiré con alivio. El tipo viajaba ya hacia la mesa de autopsias, decía Nacho. Me satisfizo la imagen del Ilusionista tumbado bajo una potente luz blanca, mientras un bisturí rajaba su tórax y una sierra separaba sus costillas en bloque, como si fueran la tapa de una caja de regalo. En unas horas, el desconocido asesino sería sólo un informe a doble espacio sobre la mesa de Ana.
Pedí a Nacho que me mantuviese informado de la evolución de García y colgué. Me iba a Honquilana, a preparar una trampa para brujas.
El teléfono sonó cuando salía de la cafetería, y el número de doña Leonor apareció en pantalla. Descolgué de inmediato.

—Jonathan, querido –dijo la voz crispada de mi cliente–, Rosario ha estado en casa.
¿Qué demonios tenía que hacer Rosario en la casa?, me pregunté.

—¿Qué demonios quería? –pregunté a la anciana.

—Vino con las monjas. Tranquilo, que ellas se quedaron abajo, esperando en la furgoneta del convento. Candela se ocupó de atenderla, mientras yo permanecía escondida en la habitación donde dormí.

—¿Pero por qué fue a la casa? Se supone que iba a esperar a que la avisáramos para ir a dar el pésame...
Doña Leonor rió levemente. Creo que la idea de asistir a su propio velatorio era algo que le resultaba muy divertido. Tenía su miga, la dulce anciana.

—Vino de parte de las monjas. Muy azorada e incómoda, pobre niña. Claro que no es muy adecuado ni educado venir en esa situación, con el cadáver aún caliente, para pedir las llaves de la propiedad.

—¿Las llaves de la propiedad? ¿Se refiere a la finca de Honquilana?

—Sí, así es. Según contó, la abadesa había insistido en que lo más adecuado era celebrar una misa por mi alma en la capilla de la propiedad que les he legado, y por eso venían a pedir las llaves.

—Sí que tenían prisa por heredar... Menos mal que las monjas no subieron a la casa.

—Candela no habría podido resistirlo, me temo –dijo la anciana–. No tiene talento para mentir y lo pasó muy mal. Por suerte, Rosario es muy ingenua y pensaría que su nerviosismo estaba justificado por mi muerte.

—Las monjas no habrán podido acercarse por las protecciones que aún rodean la casa. Supongo que Candela no le daría las llaves...

—¿Y qué otra cosa podía hacer, Jonathan querido? –doña Leonor suspiró–. No se le ocurrió darle alguna excusa, como que no sabía dónde estaban: Candela es tan ordenada y eficiente que ni se le pasó por la cabeza. Así que le dio las llaves de la valla, de la casa y de la capilla, y Rosario se marchó. Dijo, y eso es lo que más me preocupa, que iba a llevar a las hermanas hasta allí. Claro, como ellas no tienen carné de conducir...
Un golpe sordo de sangre agolpada sacudió mis sienes. Como campanas que resuenan lejos, muy lejos. Sentí un frío letal que hizo temblar mis manos.
Había perdido toda ventaja.

—¿A qué hora se marcharon, doña Leonor?
Ella tardó unos segundos en responder, intentando recordar con exactitud. Fueron unos segundos larguísimos, elásticos, que ocupé en entrar en el coche y arrancar el motor.

—A las doce y media, más o menos.

—Tengo que dejarla, doña Leonor, voy hacia la finca. La llamaré en cuanto pueda.

—No dejes que le pase nada a esa pobre niña, por favor.

—Se lo prometo.
Colgué, sintiéndome como un estúpido. Los mensajes me avisaban de las llamadas que doña Leonor me había hecho mientras yo estaba fuera de cobertura, en la urbanización. Había perdido un tiempo precioso. Me había quedado sin mis mejores cartas, sin margen de actuación. Ahora sería yo quien tuviese que seguir los pasos del enemigo, al que le había cedido la iniciativa.
Me incorporé al tráfico, esquivando de milagro la furgoneta de un repartidor de paquetería, dirigiéndome a la salida de la ciudad para incorporarme a la autovía. A la velocidad legal necesitaría unos cincuenta minutos para llegar a la salida que conduce a Honquilana, y al menos quince minutos más por caminos entre pinares hasta la finca.
A la una y veinte minutos salí de Valladolid, pensando que aún faltaba mucho para la noche, momento en el que suponía que se celebraría el aquelarre.
Mientras mi pie se fundía con el pedal del acelerador y el sonido de las campanas llenaba mis oídos, pensé que, más allá de la propiedad de la tierra, los nombres arcanos, o la posición de los astros, hay un elemento de gran poder en las invocaciones a espíritus.
La sangre de una virgen entregada en sacrificio.

Capítulo XVIII

Tomé la salida de autovía a la una y cincuenta minutos, tras un viaje que sólo puede calificarse de carrera suicida. Apenas abandoné el carril izquierdo de la autovía, excepto para adelantar por la derecha a quienes lo ocupaban. Sabía que al menos un par de radares habrían detectado mi vehículo, y era probable que algún conductor con conciencia cívica hubiese llamado a la Guardia Civil para denunciarme. No me importaba. Incluso resultaba conveniente. No estaría nada mal llegar a la finca seguido de unos cuantos picoletos que pudieran servirme de refuerzo improvisado.

Claro que me detendrían antes de preguntarme si necesitaba ayuda para cazar a las brujas.
La lluvia empezó a caer mientras me internaba en los pinares. Alguien con más imaginación que yo diría que la misma Naturaleza abrió los cielos, rugiendo con sus rayos y relámpagos en protesta por la negra magia del aquelarre. Sin embargo, yo soy consciente de que a la Naturaleza se la traen al pairo la mayoría de nuestras atrocidades.
Tuve que reducir un poco la velocidad tras varios roces con los árboles que flanqueaban el camino. La seca y dura tierra castellana se negaba a absorber el agua que los cielos vomitaban y el terreno se encharcaba con rapidez, convirtiéndose en lodazal en las zonas más arenosas del pinar.
Maldije de todas las formas que conocía. Incluso inventé un par bastante ingeniosas.
El primer perro apareció frente al coche saliendo del pinar por mi derecha. Se lanzó sobre el vehículo con entusiasmo suicida, aterrizando encima del capó mientras mostraba su descarnada mandíbula en un gruñido que eclipsó el del motor. Frené por puro instinto, y el animal espectral se deslizó hasta caer a mi izquierda, su gruñido transformado en un ridículo gañido de sorpresa.
Reduje una marcha y aceleré despacio, ganando tracción sobre el inestable suelo. Dos perros más, acompañados de cuatro de los humanoides putrefactos que ya conocía, me bloqueaban el camino tras la siguiente curva. Cien metros más allá, un murete bajo completado con una valla de alambre anunciaba que casi había llegado a mi destino.
Por suerte, los cazadores espectrales no eran muy listos. Nada de elaboradas técnicas: se limitaban a estar allí en medio, dispuestos a lanzarse contra el coche. Allá ellos.
Aceleré contra el grupo mientras desenfundaba mi revólver. Los cuatro humanoides permanecían quietos, en pie, y los animales saltaban sin parar de un lado a otro, ladrando y brincando como perros domésticos que viesen venir a su amo con la correa en la mano para salir a pasear.
Cuando estaba a punto de pasarles por encima, los cazadores humanos se agacharon al unísono, mientras los perros saltaban fuera del camino, esquivando mi vehículo, e inmediatamente los cazadores se alzaron con un tronco de pino apenas desbastado y toscamente afilado en el extremo que quedó frente al coche. El otro extremo permaneció en el suelo, supongo que sujeto o clavado en él.
Pese al volantazo hacia la izquierda que di de forma instintiva, el tronco entró por el parabrisas, pasando a tal vez treinta centímetros de mi cara, y se clavó en el techo.
Perdí el control del vehículo, el airbag saltó tapándome el rostro y golpeándome con la fuerza de un puñetazo, y el mundo empezó a dar vueltas. Y a abollarse.
Supongo que cuando las campañas publicitarias de tráfico insisten en que no olvidemos el cinturón de seguridad se refieren a esto. Abrí los ojos, sacudiendo la cabeza para apartar la sangre que escurría sobre ellos, pero apenas logré otra cosa que frotarme contra el airbag. El tronco seguía clavado dentro del coche, manteniéndome atrapado contra la puerta del conductor. Veía el suelo a través de esa ventanilla.
Uno de los perros, ayudado por dos humanoides, luchaba por apartar el madero y cruzar el cristal destrozado. Todos ellos mostraban sus dientes en unas sonrisas babeantes y hambrientas.
En el fondo, soy un tipo con suerte. Con tanta suerte como pueda tenerse entre un amasijo de hierros, mientras tres depredadores de otro mundo tratan de morderte, al menos. El arma había quedado atrapada entre mi cuerpo y el airbag, pegada a mi mano derecha. Conseguí liberarla cuando el perro, loco de furia, metía ya su cabeza por el hueco del parabrisas buscando mi carne sin preocuparse por los cortes que las esquirlas de cristal producían en su rostro. Le metí el cañón entre las fauces y disparé dos veces.
Aquella cosa prácticamente reventó, formando un tapón de carne entre sus compañeros de caza y yo. La sangre lo empapaba todo, dificultando la visión, así que aproveché para soltar el cinto, echar hacia atrás el respaldo de mi asiento todo lo que el mecanismo permitía, y deslizarme hasta el asiento de la parte trasera. Mientras tanto, los cazadores habían empezado a tirar del cuerpo muerto del perro, que se resistía a salir del habitáculo empeñado en engancharse en las esquirlas del cristal.
Metí las dos balas que faltaban en el tambor, me sequé la sangre de la cara con la manga de la camisa, y me puse entre los dientes el cuchillo de hierro, agazapándome tras el asiento del copiloto.
Aguantar la posición como el último hombre vivo: ese era el plan del día.
Los movimientos en el exterior se detuvieron durante unos segundos. Sólo se oía el ruido de la lluvia contra el coche destrozado.

—Vamos, chicos. Tengo un poco de prisa –mascullé con el cuchillo impidiéndome vocalizar mejor.
El tronco de árbol empezó a moverse, girando hacia la derecha, como si desde fuera estuvieran tratando de usarlo como palanca. Una buena idea. El cuerpo del perro muerto cayó sobre el asiento del pasajero y lo que quedaba de la luna delantera cedió, dejando libre todo el espacio que no tapaba el airbag.
Tres cazadores entraron por el hueco, sus siluetas recortadas contra la luz grisácea de la tormenta como en un mal capítulo de novela barata. Un relámpago habría quedado muy melodramático, pero no fue el caso.
Disparé contra el airbag mientras los tres cazadores cruzaban el hueco del parabrisas. La explosión no fue demasiado fuerte, pero sirvió para derribar al preternatural más cercano, haciéndole chocar contra los otros. Cayeron sobre el perro muerto en un amasijo confuso.
Me incorporé y pasé los brazos sobre el respaldo, vaciando el tambor del revólver sobre las cabezas de mis enemigos. Reventaron mientras trataban de levantarse.
Una sombra cruzó el espacio, chocando contra mí con la fuerza de un tren que descarrila y arrastrándome hasta que golpeamos la luna trasera. La atravesamos juntos, yo con los dientes apretados sobre la hoja del puñal y el dolor paralizándome, falto de aliento y de toda posible respuesta. El segundo perro, pues de él se trataba, aterrizó de pie sobre mi pecho y trató de morderme mientras nos deslizábamos sobre el barro como si éste fuera una pista de patinaje.
Conseguí agarrar la piel de su cuello con la mano izquierda, pero era demasiado fuerte. Sus dientes rasgaron mi pecho, aunque no logró clavarlos con firmeza.
Proyecté mi cabeza hacia delante con todas mis fuerzas, impactando en el hocico de la bestia, y cogí el cuchillo. A esas alturas, mis labios tenían más cortes que la película del sábado noche, pero la adrenalina impedía que sintiera el dolor, algo que agradecí cuando los dientes del perro se clavaron en mi antebrazo izquierdo.
Rodamos abrazados, él clavando dientes y garras, yo metiendo el puñal bajo sus costillas y retorciendo la hoja, girando la muñeca para agrandar la herida y desgarrar sus entrañas. Cuando dejamos de movernos y sus mandíbulas perdieron fuerza, mi brazo estaba dentro de él casi hasta el codo. Sus ojos eran globos blancos, furiosos, aún en la muerte. Odié a aquella bestia tanto como a las brujas que la habían invocado.
Pasé un par de minutos con el brazo metido en aquella cosa, sintiendo cómo iban dejando de latir sus entrañas, empapándome bajo la lluvia y con la cabeza apoyada en el barro. Decía Steinbeck que el arte del descanso es parte del arte del trabajo. Qué cretino, el Steinbeck.
Me puse en pie, vendé mi antebrazo con lo que quedaba de las mangas de mi camisa y comprobé que podía mover todos los dedos, respirar con cierta normalidad y, en general, aguantar el dolor que convertía mi cuerpo en el piso de debajo de una academia de Zumba mal insonorizada.
Un par de minutos después había recuperado y recargado el arma, encontrado el cuerpo del cuarto cazador bajo la rueda delantera derecha, y abierto el maletero. Hora de equiparse, de ponerse el traje de gala para el final de fiesta.
Contemplé la finca tratando de anticiparme a lo que pudiera encontrar. Tras la valla cerrada con cadena y candado, había un espacio abierto. En mi plan original la idea era salpicar de sal todo ese espacio, dificultando la movilidad de las brujas y de lo que éstas pudieran invocar, pero ahora no tenía demasiado sentido.
Había dos edificios. Uno de ellos era una casa de buen tamaño, construida en piedra, muy del estilo de la tierra. Sus dos pisos mostraban ventanas rotas, desconchones en la fachada y los típicos signos de un abandono prolongado. A la derecha se veía parte de una valla de madera podrida, que supuse albergó en su día un corral para gallinas o algo así.
Hasta podía ver un viejo carro inclinado sobre una rueda rota.
El segundo edificio era una construcción también de piedra, mucho más pequeña, similar a la entrada a un panteón familiar. Su tejado a dos aguas estuvo coronado por una cruz, que yacía ahora caída entre el barro, tal vez arrancada por las monjas. Dado lo pequeño de su tamaño, supuse que aquella entrada se prolongaba hacia abajo, que se trataba de una cripta subterránea familiar convertida en capilla o combinada en ambas cosas.
A su lado estaba la furgoneta en que habían viajado Rosario y las monjas.
Saqué del maletero las cosas que había comprado en el centro comercial: un cinturón de herramientas del que colgué el cuchillo, la pistola de clavos y la pistola de bengalas, la batería de repuesto de la pistola y dos cargadores de ciento cincuenta clavos, varias bengalas, y una mochila fumigadora de veinte litros de capacidad cuyo depósito había llenado de gasolina al repostar en Valladolid.
Me puse las gafas de sol, el casco de espeleología con linterna, me eché al hombro un saco de sal de veinte kilos y me dirigí, tambaleándome bajo tanto peso, hacia la puerta de la capilla.
Era hora de descender a las entrañas de la tierra.

Capítulo XIX

Hay algo de hermético en el hecho de entrar en una gruta o un mausoleo. No me refiero al hermetismo que mantiene cerrada la tapa de una fiambrera, claro, sino al hermetismo esotérico, al camino de iniciación y conocimiento.

El viaje a la cueva del tesoro, con Aladino buscando la lámpara. O con Bilbo, pasando entre las garras de Smaug, tratando de no despertarle mientras encuentra algún objeto que le haga ganar el respeto de los enanos. El héroe se enfrenta a la oscuridad, la comprende, la hace suya y retorna a la luz como un Platón que ha llegado al conocimiento, que ha entendido por fin que vivía entre sombras. El guerrero, el sabio, descienden para convertirse en algo mejor y más fuerte al volver al mundo.

Yo lo hice para liarme a hostias.
Crucé la puerta de la capilla para encontrarme en una sala no muy amplia, un columbario cuyo origen podría remontarse a la ocupación romana o deberse al gusto excéntrico de algún terrateniente. Las energías que resultaban visibles en el segundo plano eran luces de colores chillones, estelas asustadas que giraban enloquecidas en el pesado aire. Sólo una de tales energías tenía aspecto humano, sólo ella contaba con la fuerza suficiente como para formar una figura. Un Aparecido Corpóreo de nivel dos o tres, si seguía la clasificación de la Guía Tobin. Parecía una mujer de mediana edad, tal vez la matrona de aquella familia, y tras la cual el resto de presencias se arremolinaban como si buscasen su protección.
Junto a las urnas que llenaban las paredes, había objetos de todo tipo, desde armas blancas hasta muñecas infantiles que habrían hecho las delicias de un anticuario. Supuse que los entes presentes estaban atados a dichos objetos, puesto que la incineración de sus cuerpos debería haberles liberado, dándoles paso a lo que quiera que sea que haya tras la muerte.
El fantasma me miró con un rostro sereno que parecía contener un terror inmenso, mantenido a raya sólo por pura fuerza de voluntad. Sus ojos se dirigieron después a las escaleras que descendían bajo tierra y comprendí que lo que hubiera ahí abajo le asustaba. No es que me sienta muy tranquilo pensando que me tengo que enfrentar a algo que asusta a un muerto, pero alguien tiene que hacerlo. En última instancia, era la manera de cumplir mi contrato con doña Leonor, y me pagaban por ello.
Bajé las escaleras paso a paso, cojeando por los golpes recibidos y el peso de mi equipo. En el primer recodo me detuve para limpiarme la sangre y el sudor del rostro, que amenazaban con cegarme. Abrí el saco de sal y tracé varias líneas en los escalones, cubriendo después todo el descansillo mientras descendía de espaldas. Lo hice hasta que el saco quedó vacío.
Al llegar al segundo descansillo, escuché voces que recitaban una antigua letanía pagana en una lengua que no conseguí reconocer. Cogí el difusor de la fumigadora con la mano izquierda y el revólver con la derecha. Habría matado a alguien por poder tomarme un whisky o darle unos tiros a un cigarrillo, pero me limité a tragar saliva, espesa y con sabor a bodega, antes de doblar el último recodo de las escaleras.
Un corto pasillo abovedado daba paso a una amplia estancia circular, formada por sillares de piedra que en parte aún estaban recubiertos de antiguas pinturas. No soy un experto en hagiografía, pero parecían representaciones de vidas de santos y escenas bíblicas. La mayoría estaban muy deterioradas y todas ellas aparecían manchadas por pintura roja, tan reciente que aún goteaba. Además de monjas y brujas, grafiteras. Menudas perlas.
Frente a la puerta y en la parte más alejada había un pequeño altar de piedra blanca, brillante en el segundo plano, repleto de las energías que siglos de uso por creyentes de muchas fes distintas habían imbuido en él. Supe, más por instinto que por razón, que se había rendido culto a dioses tan diversos como Ceres o Jesús sobre aquella vieja piedra.
Tras el altar había un retablo de madera, deteriorado y manchado de excrementos, barro y pintura roja. Las brujas habían manifestado así su desprecio por la fe que representaba, y ahora entonaban su salmodia frente al profanado retablo celebrando una misa negra que burlaba todo lo sagrado.
La figura principal del retablo era una Piedad, una de esas tallas en las que la Virgen sostiene en su regazo al Cristo, llorando su muerte. El sacrificio en todo su esplendor. El rito mágico del holocausto en versión cristiana, un símbolo de la deshumanización absoluta que lleva a los hombres a matar en nombre de un bien superior. Que Cristo se entregase voluntariamente hizo de aquél ritual antiguo un hechizo aún más poderoso, un conjuro de magia blanca, pero no por ello dejaba de ser hechicería, a fin de cuentas.
Ahora el Cristo servía de apoyo al cuerpo desnudo de Rosario que, atada a las figuras de la Piedad, yacía sobre él y bajo la mirada de María. Las brujas habían pintado el rostro de la Virgen con maquillaje de mujer, usando carmín para extender sus labios en una sonrisa de burla casi sangrienta y convirtiendo sus ojos en dos agujeros negros que parecían estar clavados en Rosario.
La joven parecía desvanecida, con todo su cuerpo cubierto de cortes superficiales, y la palidez de su piel indicaba que ya había perdido una buena cantidad de sangre. Esa sangre, deslizándose por su cuerpo y por los pliegues del retablo, caía poco a poco en el suelo, empapando una serie de símbolos negros que las cuatro monjas flanqueaban y que ocupaba todo el suelo, desde la pared hasta el altar.
Si me hubiera dejado llevar por la rabia, habría vaciado sobre ellas el tambor del revólver, pero matar definitivamente a una bruja no es tan sencillo. Guardé el arma y cogí la pistola de clavos, deslizándome pegado a la pared. Las únicas luces provenían de un par de lámparas de jardín colocadas sobre el altar, y quería acercarme todo lo posible sin ser visto.
La letanía de las monjas creció en ritmo y tono, sus brazos alzados descubrieron vieja carne desnuda bajo las capas púrpuras que vestían, y todas ellas se acercaron al cuerpo perfecto de Rosario, rasgándole la piel con pequeños cuchillos ceremoniales. Apreté los dientes, casi incapaz de contenerme. Las brujas retrocedieron un paso y extendieron sus brazos izquierdos sobre el charco de sangre, cortándose a sí mismas y vertiendo el líquido vital. Sangre de sacrificio, sangre de ofrenda. Sangre de vírgenes.
Busqué sus sombras verdaderas en el segundo plano y empecé a disparar clavos de hierro.
La pistola que había escogido es una de las más potentes del mercado, además de llevar un cargador de ciento cincuenta clavos, así que no tenía que preocuparme por la falta de munición. Disparé sin pausa, atando las sombras de las brujas con el hierro, sonriendo al ver cómo el éxtasis que mostraban sus rostros era sustituido por el dolor lacerante del hierro. Aquello no las mataría, pero estarían tan firmemente sujetas como si las hubiese encadenado.
Ya había paralizado a tres de ellas cuando una quinta bruja salió de las sombras.
Probablemente había permanecido alejada del rito, haciendo guardia, pero el mismo fanatismo de sus compañeras hizo que hubiese estado prestando más atención a la ceremonia que a su función de vigilancia. Un movimiento a mi derecha, apenas percibido por el súbito brillo de furia de su aura, me advirtió de su presencia. Alzó una escopeta de caza buscando mi pecho, y yo me dejé caer sobre las rodillas, apuntando hacia ella con la pistola de clavos y el fumigador, disparando ambas armas al mismo tiempo. Retrocedió al sentir el chorro de gasolina sobre su rostro y alzó los brazos, disparando a ciegas contra el techo. Me levanté y corrí hacia ella, sabiendo que disponía de pocos segundos. La cuarta monja, que resultó ser la abadesa, seguía salmodiando frente al retablo y su voz crecía en poder a cada instante.
Antes de que la bruja guardiana consiguiese apuntar de nuevo al frente, lancé una patada contra su entrepierna. Supongo que fui el hombre que más cerca estuvo de tocar nunca esa parte de su anatomía.
Caímos ambos al suelo, ella por el impulso de la patada y yo vencido por el peso del equipo. Solté el difusor, agarrando la rala cabellera de la anciana, y tiré de ella hacia mí. No me entretuve en atrapar su sombra. Apoyé la pistola de clavos sobre su frente y disparé, disparé, disparé hasta que sus gritos cesaron y el cuerpo se sacudió en estertores mortales.
Un nuevo estampido resonó en la cámara. Inés, la abadesa, había cogido un rifle de detrás del altar y me disparaba, cubierta por la piedra del ara.

—¿Pero qué clase de brujas sois vosotras, hija de puta? –grité.
El retroceso del arma la echó hacia atrás, pero volvió a disparar mientras yo me cubría tras el cuerpo de su compañera, que recibió el disparo y se sacudió una vez más.
Las demás brujas vociferaban y tiraban de sus sombras, tratando de arrancarlas de los clavos, estirándolas y desgarrándolas como trozos de tela. Bien. Que las destrozasen. Eso las mataría.

—¡Llegas demasiado tarde, idiota! –gritó la abadesa– ¡Ésta es mi tierra y soy dueña de lo que duerme en ella!
Un nuevo disparo del rifle se perdió en la oscuridad, y devolví el fuego con mi revólver, apuntando bajo el altar para no arriesgarme a herir a Rosario. No alcancé más que al suelo.

—¡Aún podemos arreglar esto hablando! –grité. Era mentira, claro. Pensaba incinerar a aquellas putas del demonio.
Una niebla densa y oscura empezó a tomar cuerpo tras la bruja. Había terminado la invocación y lo que quiera que hubiesen estado llamando se acercaba. Dejé el revólver en mi cinturón y apunté con el fumigador hacia las brujas atrapadas, rociándolas de gasolina.

—¿Qué estás intentando, imbécil? –gritó Inés mientras se ponía en pie y apoyaba el rifle en su hombro–¿Quieres detenernos con agua bendita?
Avanzó un par de pasos, rodeando el altar y apuntándome. Me metí bajo el cuerpo de la muerta cuando Inés apretó el gatillo. El fuerte retroceso la lanzó hacia atrás, y quedó por un segundo sentada sobre el altar para luego, en una voltereta acompañada de un gemido ridículo, caer al suelo.
No tendré la suerte de que te hayas partido el cuello, perra, pensé.
La niebla había crecido y el cuerpo tomó forma. Un Invocado Corpóreo de alto nivel. Un ser humanoide de casi tres metros, coronado por una cornamenta de macho cabrío y con un rostro bestial, a medio camino entre perro y mono, de cuya boca surgía una baba espesa y sanguinolenta. Sus ojos tenían la misma expresión que los de un hombre drogado y bailaban de un lado a otro, tan erráticos como carentes de inteligencia.
Las brujas, arrobadas por la presencia del ser, dejaron de forcejear y se postraron para adorarle. Hasta Inés consiguió arrodillarse con cierta dignidad, aún aturdida. La criatura poseía un cuerpo bien musculado, cubierto de un pelo espeso y largo, con garras afiladas en manos y pies, pero lo que me reveló su verdadera naturaleza era el pene inmenso que le colgaba, flácido, entre las piernas. Largo y grueso como mi antebrazo, estaba recubierto en su tronco venoso por finas púas blancas, como un cactus. El glande rojizo era del tamaño de una pelota de béisbol y palpitaba ansioso, como si latiese con vida propia.

—Un puto íncubo... –susurré.
Un puto íncubo. O Sombrerón, o Rauel, dependiendo de la tradición que uno prefiera. Una bestia lujuriosa cuyo único objetivo es copular, haciéndose así con la fuerza vital de la mujer. Un violador incansable que vive por y para el sexo, fortaleciéndose con cada acto, y que puede dejar embarazadas a las víctimas convirtiéndolas en madres de diabólicas abominaciones.
El óncubo estaría sin duda dispuesto a conceder poder y riquezas a quienes le proporcionasen mujeres para su disfrute. Esa era la intención de las brujas. Probablemente, el espíritu atado a aquella tierra llevaba siglos viviendo allí, favoreciendo a quienes le ofrecían sacrificios de una u otra índole. Eso explicaba la antigua riqueza agrícola de la zona y la pujanza económica de quienes construyeron el mausoleo. La iconografía cristiana significaba, tal vez, que para esos antiguos habitantes la criatura había sido una especie de santo, quizá presentándoseles con otra apariencia y aceptando alimento espiritual en forma de oraciones. Algo menos satisfactorio para su naturaleza, pero a falta de pan, buenas son tortas. Seguro que explorando la historia de la zona podría encontrar unas cuantas referencias a embarazos no deseados, hijos deformes o malvados y mujeres que morían de agotamiento.
Claro que no era momento de ir a la biblioteca.
El íncubo se giró, olisqueando el aire, y se quedó mirando a Rosario. Su cuerpo joven, desnudo y pleno, era sin duda un cebo irresistible para la bestia. Mientras yo me acercaba paso a paso aprovechando la distracción, el ser desató a Rosario casi con delicadeza, acariciando su piel con una lengua larga y estrecha de la que escurría baba rojiza. Se detuvo en sus pezones magníficos, endurecidos por aquel estímulo antinatural. Le odié. Rosario seguía desmayada, por lo que di gracias, cuando el íncubo la tomó en brazos y se separó de la pared, rodeando el altar.
Yo seguí acercándome, caminando en sentido contrario para colocar a las monjas entre nosotros. Más me valía conservar la calma, aunque sentía las pelotas como dos hielos duros que tratasen de trepar hacia mi estómago.
Inés se levantó, caminando tras el ser, mientras yo cargaba la pistola de bengalas. Calculé que Rosario estaba ya fuera del charco de gasolina y empapé de nuevo a las monjas, disparando el difusor con la mano izquierda mientras apuntaba la pistola de bengalas con la derecha. Apenas estaba a un par de metros de ellas.
Gritaron al sentir el líquido sobre ellas, pero no tenían a dónde escapar. Disparé la bengala.
La deflagración cubrió de fuego a las brujas, el altar y el retablo, y la gasolina mezclada con la sangre derramada sobre el dibujo del suelo provocó una columna casi sólida que se alzó hasta el techo. Pasé a la visión normal para evitar que la luz me cegase mientras corría, o más bien renqueaba, hacia la puerta. Inés y el íncubo, sorprendidos, se giraron hacia las llamas. No me habían visto, y eso me daba toda la ventaja que necesitaba.
Me coloqué entre ellos y la puerta, evitando que cubriesen mi única vía de escape, y disparé mi pistola de clavos contra Inés, contra su cuerpo y el suelo a su alrededor. Se sacudió y cayó al suelo boca abajo, vociferando maldiciones que no comprendí. El íncubo se giró hacia mí y alzó los brazos como si empujase algo con fuerza. El resultado fue que Rosario cayó al suelo, su cuerpo inerte rodando casi hasta la puerta, y yo salí despedido hacia atrás y hacia arriba, golpeándome contra la pared curva sobre el umbral. Solté la pistola de bengalas y me quedé sin aire, cayendo al suelo de nuevo. Apenas veía algo más que el resplandor borroso del fuego y la figura inmensa del íncubo que se acercaba.
Su pene estaba ahora erecto. La lucha excitaba al ser, o tal vez fuese el dolor que reflejaban los aullidos desesperados de las brujas, aún vivas entre el tormento de las llamas. Los ojos del íncubo se fijaron en Rosario otra vez, y empezó a masajear su palpitante miembro con la mano derecha, su cara de animal imposible sonriendo, su boca lanzando grititos excitados que eran una burla de los gritos de dolor de las brujas.
Un olor a gasolina y una sensación húmeda en mi espalda me alertaron. Me quité el depósito y vi que estaba roto, agrietado por el golpe y me estaba empapando.
Arrastrándome sin soltar el depósito, traté de llegar a Rosario, de protegerla de algún modo. Había perdido la pistola de clavos y mi revólver, pero mi mano izquierda se topó con la pistola de bengalas, que había caído cerca de mí. Bueno, aún quedaba una oportunidad.
Inés trataba de levantarse y el íncubo se acercaba a Rosario. No tenía tiempo que perder.

—¡La tierra no te pertenece, Inés! –grité con la poca fuerza que me quedaba.

—¡Mientes! –rugió en respuesta. Miró a la criatura, a la que se dirigió ahora–. Miente para salvarse. La tierra es mía y tú me debes obediencia.

—¡No tienes por qué obedecerla! ¿No lo sientes, poderoso demonio? Eres libre.
El íncubo miraba a Inés, después a mí, acariciándose el pene inmenso. Dudaba. La libertad es algo deseado por cualquier espíritu, sea cual sea su naturaleza. Hasta los más demoníacos preternaturales odian a su invocador, a su amo, ya que los actos del ser están supeditados a la voluntad del mago. A no ser, claro, que éste no haya cumplido alguna de las condiciones.

—¡Doña Leonor vive! –grité entre toses, ahogado por el olor de la gasolina–¡El certificado de defunción era falso: lo conseguí para atraer aquí a las brujas! ¡Son tuyas!
La concentración del íncubo aumentó. Un atisbo de inteligencia asomó a sus ojos. Inés seguía sacudiéndose, tratando de librarse de la atadura que la sujetaba. El olor dulzón de la carne abrasada lo llenaba todo mientras el fuego del ardiente retablo crepitaba, único sonido de la sala ahora que por fin las brujas habían muerto.

—¡Acaba con ellos! –rugió Inés, histérica– ¡Acaba con ellos, fóllatelos, fóllatelos, fóllatelos!
Me puse en pie, lo que me costó un esfuerzo sobrehumano y algunas arcadas. Conseguí no caer.

—Puedes follarme, claro –dije a la cosa tratando de no mirar su pene-. Pero no porque ella te lo ordene. ¿No ves que no estás atado a su voluntad?
El íncubo asintió por fin. La bruja había pronunciado una orden clara, y él no podría escapar del condicionante mágico si las condiciones se hubieran cumplido. Inés y la criatura invocada lo comprendieron a la vez. Los ojos de ella se desorbitaron de pánico, un pánico vivo y punzante que casi me hizo sentir lástima. Los del demonio, en cambio, brillaron de placer, destacando como dos lámparas entre el humo que llenaba la estancia.
Llegué junto a Rosario, agachándome para buscarle el pulso en el cuello o en el pecho. No lo encontré.
El íncubo me señaló con aquella garra afilada que daba menos miedo que la gorda polla palpitante, y dijo:

—Luego, vosotros.

—Claro, perla –traté de sonreír–. Estaré por aquí.
La monja intentó huir, arrastrándose sobre manos y rodillas. Pero los clavos de hierro no se lo permitieron. El íncubo le arrancó la capa de un tirón y la cogió por las caderas. Se acuclilló y el pene inmenso se alzó, más erecto aún, buscando el sexo virgen de la vieja monja. Un ruido de papel desgarrándose se mezcló con los gritos, a medias de placer y a medias de dolor, que Inés emitió al ser lentamente penetrada. Mientras la bestia hacía retroceder y avanzar sus caderas, vi cómo el pene se cubría de sangre y cómo las púas se alzaban, desgarrando carne y tejidos en un coito cada vez más rápido y brutal, mientras las zarpas marcaban la cintura de la mujer que trataba de escapar, sin posibilidad ninguna, sin salida.
Ya había visto suficiente.
Arrojé el agrietado depósito de gasolina, aún medio lleno, a los pies de la bestia. Extasiado, riendo y gritando de placer, ni siquiera reaccionó cuando la fumigadora le golpeó en la pierna, ni se inmutó tampoco ante el gorgoteo continuo del combustible.
Arrastré el cuerpo de Rosario al pie de las escaleras y busqué refugio para ambos en el umbral. Después disparé una bengala contra el charco. Y después otra. Y otra más.
Cargaba, apuntaba y disparaba sin sentir ninguna emoción, como un autómata que juega su papel, que se mueve por un mecanismo de engranajes. El fuego estalló de nuevo, creciendo, envolviendo a las dos figuras que presas de la locura de dolor y lujuria no hicieron nada por apartarse, por evitar lo inevitable. Lo que quedaba del retablo cayó de la pared con un estruendo que no pudieron tapar los gritos de aquella diabólica pareja de amantes. Sus cuerpos siguieron moviéndose durante unos minutos, el de Inés presa del dolor de la violación y la tortura de las llamas, el del ser siguiendo sólo la naturaleza que le ataba inexorablemente.
Empecé a practicar la reanimación cardiopulmonar a Rosario, tratando de no mirar lo que ocurría frente a mí, de concentrarme en ella. Todo mi cuerpo temblaba y apenas había aire que respirar en la sala, llena del humo apestoso y grasiento de la carne quemada. Rosario no reaccionó.
Alcé mi mirada por última vez hacia el íncubo.
El horror de ver a aquella cosa follándose un cuerpo muerto, casi carbonizado, se volvió insoportable cuando el brazo derecho de Inés se separó del cuerpo sin que el íncubo cesase en sus movimientos. Pronto, la criatura cayó sobre sus rodillas, y los gritos de placer se convirtieron en aullidos de dolor cuando la lujuria dejó paso a la razón y notó que su envoltura corpórea desaparecía, consumida, y que la muerte definitiva le llegaba por el fuego.
La cabeza cornuda se inclinó hacia delante unos segundos, desprendiéndose después del cuello y cayendo sobre el cadáver de la bruja.
Agotado, caminé hasta el otro cuerpo, el de la primera bruja que me atacó, y arranqué su cabeza del suelo para poder arrastrarlo hasta dejarlo sobre la hoguera. Esperé unos minutos, lo justo para asegurarme de que todos los cadáveres quedarían destruidos por el fuego, que ninguno de ellos podría volver en forma espiritual, mientras seguía intentando reanimar a Rosario. Fueron unos minutos muy largos para un hombre cuerdo.
Mi visión se nublaba, la respiración era un hálito ardiente en mis pulmones y el joven cuerpo de la doctora seguía inerte, cada vez más blanco y frío. El humo buscaba su salida natural por el hueco de las escaleras, amenazando con ahogarme. Aún así, seguí intentándolo hasta que sentí que iba a desmayarme.
Pasé a mi visión del segundo plano. No había ningún aura en torno a Rosario. No había vida en su cuerpo. Recordé las palabras del Ilusionista.
No pude salvarlas a todas.
Cargué con el cadáver escaleras arriba, resistiéndome a dejarla allí, entre tanta monstruosidad.
Al llegar al columbario me encontré de nuevo con el espíritu de la matrona, que parecía ahora inmensamente triste, inmensamente tranquilo. Sus labios se movieron.

—Libéranos –rogó.
Asentí. Dejé el cuerpo de Rosario en el suelo, paseando mi mirada por los objetos que acompañaban a las urnas. Miré de nuevo al espíritu. Ella alzó su mano derecha, y las estelas de luz que giraban a su alrededor volaron por la estancia, colocándose junto a las urnas que contenían los restos de sus cuerpos. Cogí aquellos objetos, juguetes infantiles y útiles claramente femeninos todos ellos –el huso de un telar, un joyero de madera labrada...– y descendí de nuevo las escaleras, arrojando los objetos sobre los restos aún ardientes del retablo.
Al volver al columbario tuve tiempo de ver cómo los espíritus se volvían luces blancas, luminosas de una forma diferente y tranquilizadora. La matrona sonreía, y sus labios dibujaron un “Gracias” mientras que el cuerpo se volvía blanco y transparente. En un último gesto, alzó ambas manos y una tenue luz blancoazulada iluminó un cuchillo que reposaba junto a una de las primeras urnas.
Lo cogí. Una sensación de fuerza, de reanimación física, como el primer trago de café tras la resaca, me inundó. Miré al espíritu interrogándola con los ojos, pero sólo asintió, sonriendo, mientras se difuminaba. Por un instante vi junto a ella a Rosario, hermosa como nunca en su forma espiritual. Ambas mujeres se cogieron de la mano y desaparecieron.
Cargué el cadáver de Rosario hasta la furgoneta, dejando que la lluvia me limpiase y me devolviese algo parecido a la sensación de estar vivo. Mi cuerpo gritaba con el esfuerzo de cada paso, pero no podía permitirme escucharlo. Tenía que alejarme de allí, antes de que alguien viese la alta columna de humo y se acercase a ver qué pasaba.
Tumbé a Rosario en el asiento de atrás, tapándola con uno de los hábitos que las monjas habían dejado, y me senté al volante. En el asiento del pasajero estaban las ropas de la doctora, junto con su bolso. Rebusqué en él y encontré su teléfono móvil.
Siguiendo un impulso, y aunque estaba muy seguro de que todo había terminado, llamé al único número que recordaba de memoria en ese momento. Ana contestó al tercer toque.

—Dígame.

—Ana... soy Jonathan Silencio.
Debió notar algo en mi voz, porque parecía asustada al hablar.

—¿Qué ocurre?
Tosí para aclarar mi garganta.

—Creo que he resuelto el caso de doña Leonor. Usé el falso certificado de defunción y creo que todo está arreglado, pero necesito que compruebes que ella está bien. ¿Puedes acercarte a su casa?

—Estoy a punto de empezar una autopsia... ¿Te valdría si la llamo por teléfono y hablo con ella?
Supuse que sería suficiente. Por algún motivo, mi instinto me decía que era vital que lo hiciese. Quizá sólo necesitaba saber que había salvado a alguien.

—Sí. Sí, claro, te lo agradecería mucho... Verás, es que ahora mismo no soy capaz de recordar su número.

—No es problema. Tengo sus datos, para el certificado de defunción. La llamaré y te mandaré un mensaje a ese número.

—Perfecto. Supongo que te cogerá el teléfono Candela. Dile que llamas de mi parte y que sabes que doña Leonor está viva.

—Muy bien. ¿Quieres que le diga algo más?
Miré atrás, a la columna de humo que poco a poco se convertía en una fina y negra cuerda, al cuerpo muerto de la más inocente de las implicadas en el caso. Pensé en el Ilusionista, sus amenazas proféticas, en su supuesto poder y su cadáver sobre una camilla. En la soberbia de las brujas, ahora cenizas y humo. Todo lo que se podía hacer estaba hecho.

—Dile que el caso está cerrado.

Epílogo, o lo que Silencio ignora

Mientras Jonathan Silencio huía de la cripta de Honquilana, el Ilusionista recuperó la conciencia dentro del cuerpo muerto.
La piel le habló de una fría mesa de autopsias. Los oídos le dijeron que alguien se acercaba. Tomó de nuevo el control de los ojos, abriéndolos despacio.
Ana se inclinaba ya sobre él, escalpelo en mano, dispuesta a iniciar la autopsia. Los ojos de la doctora se encontraron con lo que había dentro del cadáver, con la verdadera mirada del Ilusionista. Con algo demasiado parecido a lo eterno, a lo inabarcable, para que pudiera soportarlo. El corazón de Ana se paró de pronto y cayó al suelo, muerta.
Jonathan Silencio no viajó a Honquilana. El sacrificio de Rosario dio vida al íncubo. Doña Leonor y Candela murieron, víctimas de la negra magia del espíritu, mientras Silencio entraba corriendo en la Comisaría, buscando a Ana, tratando de salvarla.
Pero los policías detuvieron al nervioso detective, y Ana entró en su laboratorio cuando el Ilusionista recuperaba la conciencia dentro del cuerpo muerto y todo sucedía otra vez.
Jonathan Silencio entró tranquilamente en la comisaría. Con la seguridad de quien está en su terreno, llegó al laboratorio cuando la conciencia del Ilusionista tomaba de nuevo el control del cuerpo.
Detective e Ilusionista se enfrentaron, pero Silencio no era enemigo para él. El Ilusionista acabó con Silencio y después, sólo para eliminar testigos, mató a Ana.
El Ilusionista había visto otras cien posibilidades, otras mil tal vez, durante los años que tardó en preparar su plan. En todas ellas Ana acababa muerta. En todas ellas Silencio trataba de controlarlo todo, de resolverlo todo, y fracasaba, de una u otra forma.
No era algo que el Ilusionista buscase, pero tampoco le importaba. De hecho, prefería todas las opciones en que Silencio acababa muerto.
No se trataba de nada personal. Para una criatura como él, Silencio era un pez demasiado pequeño, un insecto incapaz de dañarle o de oponerse seriamente a sus planes. Pero también era una carta sin marcar, un comodín de la baraja que podía entrar en demasiadas combinaciones. Una carta incómoda.
El Ilusionista había viajado en busca del padre Ulloa trazando los planes precisos para provocar su muerte, una muerte que en nada estuviera relacionada con él mismo. Las leyes de la Ciudad Oculta son claras al respecto: los Despiertos no pueden romper las normas de la tregua.
Así que él usó las herramientas a su disposición. Cuando Ulloa regresó a España para hacerse cargo de la parroquia vallisoletana, el Ilusionista consultó las posibilidades del devenir utilizando todas las formas de clarividencia conocidas. Encontró a un hombre, antiguo cofrade, convencido de que el sacerdote había sido quien robó el dinero desaparecido años atrás, y manipuló su conciencia hasta impulsarle a asesinar al cura.
Mientras el asesino se preparaba para actuar, el Ilusionista atracó la tienda de deportes. Usó algo de magia, la justa para llamar la atención de Silencio. Porque no podía dejar en manos del azar lo que el detective pudiera hacer.
Porque Silencio aparecía en todas las lecturas de probabilidades futuras. Porque era un enemigo que podía estorbarle, aunque no detenerle. Un Vagabundo que ignoraba la existencia de la Ciudad, que nada sabía respecto a los Maestros y los verdaderos Poderes, pero que podría convertirse en un obstáculo. Al Ilusionista no le gustan los cabos sueltos.
Usó el sueño para influir en el comportamiento de Silencio, para mostrarle el sacrificio ritual de Rosario, para precipitar sus actos y hacer que perdiera el control de lo que ocurría. Y mientras tanto, llevó a cabo el segundo atraco, dejando rastros en las cámaras de seguridad cercanas.
Cuando la policía acudió a detenerle, el Ilusionista vio que Silencio también estaba allí. El maldito detective aún podía hacer algo imprevisto. Incluso podía dispararle con aquellas balas especiales llenas de sal y virutas de hierro. Eso no le mataría, por supuesto, pero sí dificultaría que su conciencia pudiera controlar el cuerpo. Incluso podía llegar a desterrarle. De hecho Silencio había sido capaz de contactar con él en un segundo sueño y hasta de golpearle, dejando una marca en el rostro del cuerpo que ocupaba. Aquél Vagabundo era más fuerte de lo que parecía, y el Ilusionista temió por un instante que fuese capaz de truncar sus planes.
Así que realizó un último truco, invocando el arma que hasta entonces tenía sobre la mesa del salón de la casa y disparando sobre García, obligando así al resto de policías a matarle.
Lo importante era entrar en comisaría: daba igual hacerlo vivo que muerto. De hecho hacerlo muerto le colocaba más cerca de su objetivo final.
Escuchó a Ana entrar en la sala. El roce de la tela cuando la mujer se puso la bata. Sintió el suave perfume que emanaba de su piel. Y notó cómo recuperaba el control de los músculos muertos.
No es que tuviera ningún interés en matar a la doctora: eso era un accidente que todas las lecturas sobre el futuro le habían mostrado. El lugar menos adecuado en el momento menos oportuno. Azar.
Pero no podía esperar. Si Ana le practicaba la autopsia, su esencia quedaría fuera del cuerpo, y aún necesitaba de piernas y manos. Sólo unos minutos más.
Así que Ana moriría al ver la verdad que sus ojos mostraban, al contemplar su resurrección y el poder que vivía en él.
El teléfono móvil sonó cuando el Ilusionista estaba a punto de abrir los ojos.
Un tono. Ana se giró para coger el teléfono que descansaba en su bolso, colgado de la percha junto a la puerta. El Ilusionista abrió los ojos, pero ella no le miraba.
Dos tonos. Ana miró la pantalla. El Ilusionista notó que sonreía, un imperceptible cambio en el brillo de su aura. Decidió no moverse.
Tres tonos. Ana respondió.

—Dígame.

—Ana... soy Jonathan Silencio –dijo la voz al otro lado.
El Ilusionista permaneció quieto. Aquella posibilidad no había aparecido en ninguna de las lecturas.

—¿Qué ocurre? –preguntó la doctora.
Una tos seca al otro lado. La voz sonaba tensa, ahogada.

—Creo que he resuelto el caso de doña Leonor. Usé el falso certificado de defunción y creo que todo está arreglado, pero necesito que compruebes que ella está bien. ¿Puedes acercarte a su casa?
La doctora abrió la puerta del laboratorio, saliendo al pasillo. El Ilusionista no pudo escuchar la respuesta que daba.
Una posibilidad que no había tenido en cuenta: Silencio pidiendo ayuda. Silencio abandonando su papel de héroe estúpido y solitario, aunque quizá ni siquiera se había dado cuenta de que lo hacía. Un gesto banal, casi absurdo, que acababa de salvarle la vida a Ana. Bien. No obstaculizaba los planes del Ilusionista. No importaba.
Levantó el cuerpo muerto de la camilla, algo incómodo por las heridas de bala, y se dirigió a la pared de nichos refrigerados donde los cadáveres de quienes habían muerto en la iglesia esperaban su turno. Pasó la mano por las diferentes compuertas, murmurando “No, no, no...” hasta que sintió la presencia de Ulloa tras una de ellas. La abrió, deslizando hacia fuera la plancha metálica. Allí estaba el párroco. El Ilusionista se frotó las manos, satisfecho. Ulloa aún no había sido examinado: todos sus órganos estaban intactos, tan intactos como era posible tras los disparos de escopeta recibidos. Lo suficiente como para seguir albergando el gran premio: el alma poderosa de quien había luchado contra demonios y sobrevivido, un espíritu lleno de fe, fuerza y conocimiento. Un premio muy valioso para los Poderes.
El Ilusionista se inclinó sobre el rostro de Ulloa, abriéndole la boca con sus manos. Pegó los labios a los del sacerdote y le absorbió el alma, capturándola, encapsulándola dentro de su propia esencia. No hizo caso de los gritos desesperados de Ulloa, hundido en una negrura infinita.
Después, las manos muertas empujaron el cuerpo del sacerdote dentro de su casilla y cerraron la compuerta. Los pies muertos se dirigieron a la camilla. El cadáver se tendió, recuperando su posición inicial, y por fin el Ilusionista salió de él.
Mientras regresaba a la Ciudad Oculta dedicó un último pensamiento a Silencio. Tal vez volvería a visitarle en el futuro. A fin de cuentas, no le gustaban los cabos sueltos.

VIVIR DE RABIA

Mi nombre es Jonathan Silencio, y recorro un camino que me aleja de la redención. No me importa.
Hace tiempo que decidí olvidar la salvación y dejarla para aquellos que pretenden salvarse negociando con dioses lejanos. Buscan la absolución como un permiso para pecar de nuevo, como una excusa para su debilidad, para su inconstancia, para todo aquello que pueden imaginar como pecado, ahogando las voces de la culpa con el ruido de oraciones vacías. Prefiero la penitencia a la absolución. Prefiero expiar mis actos y que los dioses se ocupen de sus asuntos. Por eso, tras mi último caso, decidí buscar una expiación adecuada, lejos de todos los que conocía.

En ese caso murió gente, gente que yo debería haber salvado. Cierto es que conseguí mantener con vida a mi cliente, una anciana llamada doña Leonor, pero a cambio tuve que ver morir a una joven que apenas había despertado a la vida. Es algo que da qué pensar.

Pasé unos días emborrachándome en mi habitación de pensión barata, tratando de contener mi rabia. No es la primera vez que fracaso. No será la última. No resuelvo nada enfureciéndome. Pero hay veces en que estos pensamientos no sirven de consuelo.

Al cuarto día bajé al restaurante del hostal, para comer algo sólido y para evitar que el dueño forzase la puerta creyéndome muerto. Tampoco me vino mal que cambiasen las sábanas.

Leía el periódico tomando un Jack –después de cuatro días de tratamiento, no es bueno dejar la medicación de golpe–mientras me preparaban una buena carrillera con patatas cuando una noticia llamó mi atención. Se trataba de la desaparición de un menor en las cercanías de Sepúlveda, provincia de Segovia.

Durante una excursión por las Hoces del Río Duratón con su instituto, un muchacho se había extraviado y llevaba dos días perdido. En un primer momento no supe determinar qué edad tenía, porque se mencionaba su clase y curso, pero las reformas educativas de este país han hecho imposible que uno sepa si el antiguo BUP equivale a la ESO, a la más vieja EGB o a la jubilación anticipada.

En todo caso, la noticia me llamó la atención por algo que había escuchado en la radio de mi habitación un par de días antes. Una disputa entre defensores de la llamada memoria histórica y quienes se oponían a tales iniciativas, sobre la localización de una fosa común que databa de la última Guerra Civil. Un excursionista que buscaba níscalos por la zona encontró revuelta la tierra, y en apariencia había un par de fosas vacías. Algunos hablaban de profanación, otros de la acción de animales silvestres y otros de un intento de grupos antisistema por llamar la atención.

La cosa quedó en una curiosidad en la sección de noticias locales, pero mi mente asoció enseguida la desaparición del niño con la profanación. Ambos hechos eran, en principio, posibles rasgos de actividades satanistas.

Así que, con el estómago de satisfacción al recibir por fin algo sólido y sabroso, decidí investigar un poco más las noticias de la zona.
Después de comer di un largo paseo, contemplando el cielo frío y despejado de la ciudad, manchado apenas por una nube que, como al poeta, a mí me parecía un demonio, sin prestar atención a las calles que recorría. Mi diferencia con el poeta era que yo sí había visto al demonio, me había enfrentado a él, había incinerado su esencia, y había pagado con la vida de una joven inocente mi victoria. Esas imágenes de fuego y sangre llenaban mi cabeza. No intenté rechazarlas.
Unas horas después mi deambulatorio me llevó a las puertas del O´Hara y entré a tomar una copa. Mientras lo hacía repasé las noticias sobre Sepúlveda y su zona en mi móvil, encontrando algunos datos interesantes que fui apuntando en mi libreta.
En el último mes habían desaparecido varios animales domésticos. Algunos fueron encontrados muertos, víctimas de torturas, mientras otros seguían sin aparecer. La protectora de animales de la zona se quejaba de tales actos vandálicos y publicó en su página de Facebook varios comentarios al respecto. Animales eviscerados o parcialmente devorados. El cementerio local fue asaltado dos semanas atrás, desapareciendo el cuerpo de un vagabundo recién enterrado a costa del ayuntamiento. La noticia no trascendió demasiado, supongo, porque no había familia que reclamase el cuerpo. La muerte, gran igualadora de hombres, deja paso a nuevas diferencias cuando hay que elegir la calidad de la madera para el féretro.
Tomaba el tercer Jack mientras estos pensamientos iban oscureciendo mi ánimo, e hice una pausa para relajarme. Salí a la puerta, encendí un cigarrillo y llamé a doña Leonor, mi última cliente, para ver cómo seguía. Y también porque hablar con ella me proporcionaba una curiosa paz. No respondió, así que mandé un mensaje a Ana Aísa, doctora, amiga y esperaba que algún día amante, invitándola a reunirse conmigo y tomar algo.
Después seguí con mi investigación durante una copa más.
Estaba perdido en mis pensamientos cuando la mujer se acercó a mi rincón de la barra, con la precaución de un emisario portando bandera blanca ante las murallas enemigas.
Se sentó en el taburete más cercano, llevando un vaso casi vacío en su bien cuidada mano izquierda.
-Parece que también te han dado plantón –susurró con voz ronca.
Me chocó el comentario. Un tipo con una copa, solo durante tanto rato en la barra y con el móvil en la mano... bueno, era lógico que le diese esa impresión. Lo que me sorprendió fue darme cuenta de que realmente era así. Ni doña Leonor ni Ana me habían respondido y, aunque eso no tenía nada de raro, hacía cierta la afirmación de la mujer. Me dije que tenía algo de triste el no esperar respuesta, el estar acostumbrado a que la humanidad sólo me tuviese en cuenta cuando me necesitaba. También tenía algo de tranquilizador, me reconfortaba. Di otro trago al jack y lancé un gesto a la camarera, abarcando mi copa y la de la mujer, para pedir otra ronda.
-Creo que hoy soy prescindible –le dije sonriendo de medio lado.
-¿Prescindible?
-Ya sabes... es como cuando alguien te invita a una fiesta. Tú no apareces y –me encogí de hombros y subí dos puntos la tristeza de mi sonrisa–a nadie le importa. Nadie se da cuenta.
Ella asintió, pensativa. Sus ojos, decorados con una sombra verde claro que no casaba bien con sus iris marrones, miraron la copa recién servida. Sonrió un poco. Era guapa y tenía buen cuerpo. Al menos, lo suficiente para adornar aquél anochecer.
-Supongo que yo también soy prescindible.
Chocó su vaso con el mío y sonrió. Yo también sonreí, pensando que si un día conozco al guionista de Rambo tendré que agradecerle esa frase invitándole a cenar. Es curioso lo bien que funciona.
Aveces el sexo es tan triste como sacrificar a una mascota enferma; a veces sólo tiene sentido como lo tiene buscar una pareja de baile para el tango, como confesarse con un desconocido sea sacerdote o camarera. El sexo impulsado por la soledad es una mierda de sexo. Al menos para la mayoría. Normalmente, cualquier tipo de sexo me va bien.
Pero no en esos días inciertos en que mi cabeza giraba continuamente sobre la muerte de la joven y el policía a quienes no pude salvar.
Sabía que mi cuerpo sólo buscaba el desahogo y por eso dediqué mi esfuerzo a acariciar su espalda, masajeándole el ano y el clítoris con mis manos, mi sexo y mi lengua sin llegar a entrar, tratando de darle algo de placer a cambio de la distracción que proporcionaba a mi mente. Ella estaba en las mismas, y aceptaba mis caricias, buscándome con sus caderas mientras su mano izquierda me masturbaba y la derecha hacía lo mismo por ella entre sus piernas, hasta que consiguió un orgasmo que no llevaba mi nombre y por fin la penetré por detrás, arrodillada sobre el colchón aún con las medias y los tacones puestos, esforzándome en llevarla hasta el segundo antes de que llegase el alivio mutuo.
Después nos abrazamos el tiempo que dura un cigarro compartido, pero nuestras manos eran garras de pájaro que se agarran a cualquier rama que les proporcione asidero hasta que el viento amaina, sin complicidad ni sentimiento. Apenas hablamos, no intercambiamos nombres ni números de teléfono, y cuando por fin la dejé en casa y salí a la calle, bajo una luna escarchada, no me sentí tan solo como mientras follábamos. La luna quedó cegada por una nube que, de nuevo, tenía forma de diablo lujurioso y risueño, un diablo que me guiñaba el ojo, cómplice, como si fuéramos viejos amigos. Decidí buscar un bar abierto y allí pasé la noche, oliendo a sexo y whisky, hasta que el amanecer dio paso a cafeterías abiertas y churros calientes. Después de desayunar pasé por la pensión, llené una mochila con lo imprescindible y alquilé un coche. A las once de la mañana estaba en carretera, camino de Sepúlveda.
Me gusta viajar ligero de equipaje. Es mejor si tienes que huir rápido. Así que sólo llevaba una mochila con ropa de abrigo, mi CEM, la daga que había encontrado en una tumba de Honquilana, unas cuantas botellas de whisky, mi revolver con tres cajas de munición, la imprescindible Guía de Espíritus Tobin, el portátil y dos cartones de tabaco. Claro que tal equipaje era suficiente para meterme en problemas si la Guardia Civil tenía la ocurrencia de pararme.
Llegué al pueblo sin novedad, y me detuve a fumar un cigarro en el mirador que hay antes de entrar. La vista era magnífica, relajante, ofreciendo la desparramada amplitud del lugar, la mezcla de colores verdes y terrosos de la sierra y la perspectiva de paz vieja que exudaba todo el conjunto. Me puse las gafas de sol y con un leve esfuerzo pasé a la visión de segundo plano. La líquida luminosidad del otro lado me cegó durante unos instantes, pero estoy acostumbrado y me adapté pronto. El bucólico paisaje se transformó entonces en una amalgama de colores, con vórtices de negro sólido y ráfagas de rojo furioso recorriendo sus calles para reflejar odios, rencillas, engaños y muerte, destellos de dorado allí donde las emociones positivas predominaban, y algunas vetas borrosas cuyo significado no podía determinar. Suspiré. La belleza es algo que sólo los ignorantes pueden disfrutar eternamente.
Me alojé en la habitación San Miguel de la Hospedería Los Templarios. Parecían buenos nombres para albergar a quien quiere enfrentarse a sus demonios, o a los ajenos, además de que es un sitio limpio y cómodo, situado junto a la Plaza Mayor y con una buena pastelería debajo. En mi papel de turista, era un lugar ideal. Me presenté allí como Ernesto Escudero, misma personalidad falsa con la que había alquilado el vehículo, y descansé durante unas horas hasta que llegó la noche.
La primera parte de mi investigación se desarrollaría en el cementerio, buscando la tumba del vagabundo víctima de la profanación.
Decidí ir andando hasta el cementerio. En un pueblo tan tranquilo, un coche moviéndose de noche puede llamar la atención. Salí de la pensión por una ventana del piso bajo, para que todos me creyesen dormido en mi habitación si es que se preocupaban por ello, y recorrí el camino a buen paso. El frío era intenso, aunque el ligero temblor de mis manos se debía más a la expectación que a la temperatura.
Dejé mi teléfono en el bolsillo interior de la chaqueta, pero tomé la precaución de apagarlo y sacar la batería para evitar que me localizasen, aunque no parecía haber motivos para ello. Es curioso. Si cualquier gobierno o corporación –viene a ser lo mismo–pretendiese implantarnos un chip para tenernos localizados, posiblemente saldríamos a las calles a protestar. Sin embargo, nos regalan un servicio GPS que tiene exactamente esa misma capacidad y aún nos creemos listos por usarlo gratis. Abandoné el pueblo pensando en lo profundo de nuestra ignorancia. Llevaba mi revolver, la daga encontrada en Honquilana y una petaca con whisky, además del CEM, un cacharrito capaz de encontrar perturbaciones electromagnéticas en el ambiente. Es un aparato muy útil y, si hubiese uno en cada hogar, la gente encontraría explicaciones fáciles y terribles a esos ruidos raros que se oyen por las noches, que achacamos a fatiga de materiales y crujidos de muebles. Las criaturas preternaturales se mueven entre nosotros cada día, pasan a nuestro lado y respiran en nuestra nuca.
Obvié la entrada del cementerio, un arco ojival clausurado por una verja de hierro negro, vestigio de la antigua creencia en que ese metal tiene poder para contener las fuerzas del otro lado, y rodeé la tapia de piedra gris hasta llegar a la parte trasera del camposanto. No era muy alta, lo suficiente como para plantear un obstáculo a hombres normales, pero para alguien de mi fuerza y agilidad apenas representó un leve esfuerzo el saltar al interior.
Como ocurre en muchos cementerios, y más desde que tenemos la situación económica que tenemos, había un terreno dedicado a enterrar indigentes. No fue difícil de localizar, dada la triste sencillez de sus lápidas olvidadas. Nuestro respeto por los muertos es casi siempre un reflejo de placas de mármol, un respeto frío, duro y pesado que el tiempo desgasta hasta que no queda de él más que un nombre borroso en una lápida. Algunos muertos tienen la suerte de caer de forma anónima, ahorrándose el trámite tal vez molesto de ser recordados. Desde mi punto de vista es mejor. Cuando yo morí olvidé todo lo que había sido mi vida anterior, y prefiero pensar que quienes formaron parte de ella tampoco me recuerdan. Eso les ahorrará sufrimiento, si es que alguien sufrió por mí alguna vez.
La tumba profanada estaba rodeada por la clásica cinta con que la Guardia Civil acota los escenarios de crimen, sujeta por cuatro estacas. Colgaba floja, rota en un par de puntos, olvidada como el muerto. Eché un trago de whisky, encendí un cigarrillo y dibuje unos anillos espesos, mezcla de humo y aliento condensado. La luna me permitió echar un buen vistazo a la fosa. Conservadas por el frío, las marcas estaban muy claras.
Algo había escarbado desde dentro, empujando hacia arriba hasta que los terrones de tierra dejaron espacio suficiente para que saliese. Si un profanador hubiese robado el cuerpo, habría cavado en toda la longitud de la fosa, sacándolo en posición horizontal, pero el agujero ocupaba poco más de la mitad de esa longitud. Como si el cadáver se hubiese abierto paso desde abajo, reptando luego fuera de la tumba. La caja de madera, más caja que ataúd, estaba rota y no destapada, y los fragmentos se repartían hacia fuera, empujados claramente desde abajo. Examiné la cara interior de esos fragmentos. Las marcas de uñas y los abombamientos producidos por puños furiosos eran evidentes. Incluso me pareció, a la luz del mechero, ver algunos trozos de piel enganchados a las astillas.
Respiré hondo, encendí otro cigarrillo y descubrí una sonrisa en mi cara que yo no había puesto ahí. Pero me sentía feliz. Tenía un caso, un trabajo de caza. Algo que me permitiría olvidar el pasado reciente, los muertos a los que no pude salvar.
Un grupo de nubes tapó la luna, dejándome en una relativa oscuridad a la que mis ojos se acostumbraron casi de inmediato. Desde que volví a la vida, gran parte de mi trabajo se ha desarrollado en cementerios oscuros, en calles oscuras, y el paisaje de cruces en sombra y lápidas mudas ya no me impresiona. Pero no puedo dejar de pensar que yo debería ser uno de esos cuerpos quietos, que la sensación de frío, el dulce ardor del whisky en mi garganta y el aroma del tabaco en mi boca son regalos por los que pago un extraño precio. A menudo lo pienso. Otras veces, como en aquel momento, me la suda. Estoy vivo y puedo cazar.
La sombra se movió entre dos tumbas, unos veinte metros a mi derecha. Llevé mi mano al revólver sin desenfundar. La sombra, más baja que las cruces y de aspecto achaparrado, se detuvo. Tal vez fuera un perro vagabundo. Tal vez no.
Un ruido a mi espalda. Algo duro rozando la piedra. Giré la cabeza. Sobre la tapia, apenas a cuatro metros de mi posición, una figura más oscura que el cielo se recortaba. Un perro, sin duda. Un perro muy gordo a juzgar por el volumen.
Di una última calada al cigarrillo y lo arrojé tan lejos como pude mientras sacaba el revólver. Un leve movimiento en la criatura de la tapia me indicó que seguía la brasa con su mirada. Giré trescientos sesenta grados y vi tres sombras más a mi izquierda, acercándose mientras se separaban. Dos de ellas se dirigían a la tapia mientras la tercera se colocaba frente a mi. Sus pasos eran lentos, torpes, sin la elasticidad de los perros o los lobos. Oí algo parecido a una campana.
Rodeado de perros en un cementerio mientras investigo una tumba. Quién lo habría dicho. Por suerte, yo contaba con recursos. El perro sobre la tapia lanzó un gruñido bajo y bronco, un gruñido que sonó de forma extraña.
-Grre... greeeeeEEH
-¿Qué coño...?
Pasé a mi visión de segundo plano, colocándome con rapidez las gafas de sol. Durante un segundo, la líquida neblina me cegó, pero lo solucioné con un par de pestañeos. Sobre la tapia, una oveja de buen tamaño clavaba en mí sus ojos desorbitados. Un grueso hilo de baba colgaba de su boca, y la lana estaba sucia, apelmazada en varios puntos, manchada de sangre seca y dejando la carne al descubierto donde al parecer había sido mordida por algún animal.
-No te jode.
Miré al resto del grupo, moviéndome muy despacio para no provocarlas. Dos ovejas más a mi derecha, con el mismo aspecto repugnante, que seguían acercándose despacio. Enfrente, un lechal que tendría que estar triunfando en Instagram, primero como animalito entrañable y segundo como delicioso asado, me miraba con un ojo en la cuenca y el otro colgando del nervio óptico, y el cráneo abierto. Su mandíbula rota colgaba de unos pocos tendones, dándole un aspecto estúpido. El campanilleo se repitió a mi izquierda, y vi que un carnero de lana negra, cuernos preocupantes y cencerro colgando del cuello dislocado me miraba con verdadero odio. Su gesto era tan terrible como absurdo, porque el cuello había sido girado en un ángulo incompatible con la vida.
-Esto es una carbonada –me dije.
-Grrreeeeh –respondió la oveja de la tapia.
Era una cabronada. Una aberración contra la naturaleza, contra la humanidad y la obra de David Seltzer. Claro, pensé, que también era mejor que enfrentarse a una jauría de perros hambrientos.
La oveja de la tapia dobló sus patas traseras, dándome el tiempo justo para apuntar a su cabeza mientras saltaba sobre mí. Disparé dos veces, salté a un lado y recibí un tremendo golpe en mi costado que me mandó contra la tapia. El cabrón había aprovechado el ataque de la oveja para embestirme. Mi espalda bramó de dolor, pero vi por el rabillo del ojo que el macho corría de nuevo, la cabeza gacha, y decidí que mi espalda debería esperar. Aguanté el tipo, rodando hacia la izquierda en el último momento. El bicho se estampó contra la tapia con un ruido sordo, terrible, desplazando un par de sillares de piedra con el impacto. De ser un animal vivo, se habría partido el cuello, pero claro, eso ya lo tenía antes y embestía con el mismo entusiasmo. Las dos ovejas corrieron hacia mí, mordiendo el aire, mientras el corderito saltaba y balaba. Salí por piernas, alejándome de los bichos, disparando a bulto el resto de las balas. El carnero se recuperó y se unió a la persecución.
Pese a que las ovejas sólo tienen colmillos en las peores películas slasher y los relatos mediocres de terror –igual que las ratas, si a eso vamos–un mordisco de aquellas cosas podría convertirme en zombie sin dificultad, así que el tema era delicado. Llegué a la tumba profanada, deslizándome con los pies hacia delante como un jugador de béisbol y colándome por el agujero. Ya dentro, recargué mi hierro. Las ovejas trataron de meter sus cabezas, lo que me permitió disparar a bocajarro entre sus ojos.
A la hora de luchar contra zombies o cualquier resurrecto de bajo nivel, un tiro entre los ojos es lo mejor. También puede destrozarse la conexión sináptica de cualquier otra manera, como cortando la cabeza, clavando algo en el cerebro o quemando el cuerpo. Métodos, no cabe duda, válidos para matar casi a cualquiera.
Por mi parte, prefiero el tiro en el cerebro. Uso unas balas especiales, que mezclan pequeñas cantidades de haloperidol con la pólvora, de forma que si el tiro no es mortal al menos puedo entorpecer al zombie en cuestión, deprimiendo sus funciones cerebrales. Es como una inyección de antipsicóticos para un esquizofrénico.
Las dos ovejas cayeron al suelo, bloqueando parcialmente el agujero con sus cabezas reventadas. El olor era repugnante, una mezcla de muerte vieja y sumidero de carnicería. Mientras recargaba de nuevo encendí un cigarro para camuflar la peste. Tuve unos minutos de respiro, que dediqué a fumar y a escuchar el ruido del cencerro y los extraños balidos del borreguito Z. El cencerreo se hizo más rápido, y los cuerpos de las ovejas se desplazaron con un golpe sordo, húmedo. La bestia estaba embistiendo a sus compañeras, tratando de desplazarlas para llegar hasta mi. Tras el golpe, el cencerreo se alejaba despacio, volvía a acercarse a toda velocidad y sonaba un nuevo impacto. Repitió sus embestidas, reventando los cuerpos muertos cuyos humores malsanos se deslizaron tumba abajo, empapándome pese a que retrocedí todo lo posible. Olía como la conciencia de un político.
El carnero abrió hueco pronto, metiendo su cabeza torcida entre las vísceras destrozadas de una de las ovejas, y me lanzó un balido repugnante a diez centímetros de la cara. Su lengua estaba plagada de larvas de insecto que empezaban a alimentarse de la carne muerta. Le metí tres balas en el paladar y saltó hacia atrás. No hubo más sonidos, excepto un ruidillo húmedo y rítmico que no supe identificar. Restituí las tres balas gastadas y me arrastré entre la repugnante miasma para salir de la tumba, con el brazo armado por delante. El cabrón estaba muerto. Muerto del todo, con los sesos deconstruidos como en un restaurante moderno. También las ovejas. Sólo el corderillo seguía en pie, lamiendo las excrecencias que goteaban de los cuerpos muertos y provocando el ruido húmedo al hacerlo. Me levanté, me coloqué a su lado y le apoyé el cañón en la cabeza. Me miró con unos ojos que le habrían valido la victoria en un casting de suavizante pese a que uno colgase tres centímetros más abajo que el otro. Le metí dos balas en el cerebro.
Me habría gustado incinerar los cuerpos pero no tenía posibilidad de hacerlo, así que les rematé con nuevos disparos en la cabeza y salté la tapia para alejarme de allí. Mi intención era volver a la hospedería, coger unas latas de gasolina y dejar el tema resuelto antes del amanecer, pero no tuve ocasión de ello.
Apenas había retomado el camino a Sepúlveda cuando, sobre una loma cercana, vi recortarse tres figuras claramente humanas. No tenía sentido pensar en paseantes madrugadores, o en cazadores buscando liebres. Era la hora de los muertos.
Estaba en campo abierto, y los tres resurrectos habrían visto mi silueta bajo la luna. Se movían con torpeza y cierta lentitud, pero era evidente que se dirigían hacia mi. Comprobé que la daga salía bien de su funda y que el revólver estaba preparado, y aguanté la posición ocultando las armas a mi espalda. Por si acaso no eran muertos.
Un terciopelo negro brillante cubrió la luna y dejó caer su caspa de nieve helada, primero en copos finos, que engordaron como un cuarentón con problemas de autoestima en la pastelería adyacente a su gimnasio y empezaron a cubrir el suelo. Mientras tanto, las tres figuras se acercaron a mi por el camino.
Estaban muertos, más muertos que una piedra en el fondo de un charco. Sus ropas hechas jirones resultaban irreconocibles, aunque me parecieron semejantes a uniformes militares. Recordé que en el pueblo, unos años antes, se había logrado un homenaje a cinco republicanos muertos en la Guerra Civil, y pensé en cuántos muertos más se pudrirían, olvidados bajo las piedras de la sierra cercana. De uno u otro bando, porque al final de toda guerra no hay más bando que vivos y muertos, y está claro quién pierde más.
La carne de aquellos seres era mojama seca, escasa, tendones que habían resistido el paso del tiempo y piel apergaminada por el frío clima de la sierra. No eran quienes habían sido ni tenían conciencia ninguna, sólo un hambre preternatural que les había llevado, según concluí en ese momento, a atacar a mascotas y ganado cuando se ponían a tiro. Tal vez incluso al niño extraviado.
Se detuvieron a unos metros de mi. Su actitud no parecía agresiva, sino más bien curiosa. Olfateaban el aire como si identificasen un olor conocido y tranquilizador para ellos. Mantuve el revólver preparado pero no disparé.
Después pasaron a mi lado, sin tocarme ni hacerme demasiado caso, y siguieron avanzando, deteniéndose unos metros más adelante y mirándome. Como si me invitasen a acompañarles.
Me di cuenta de que mi ropa y mis manos estaban impregnadas de las miasmas repugnantes que habían salido de las ovejas. Tal vez una especie de feromona zombie, compartida por ovejas y humanos, me identificaba como uno de los suyos. Empecé a caminar tras ellos, imitando su paso irregular, pensando que tal vez aquella alegre compaña me llevase hasta el responsable de mezclar zombies con merinas. Después de todo, lo normal sería que sintiesen atracción por el origen de la magia que les alimentaba.
Los resurrectos simples, como estos zombies, tienen un comportamiento muy básico, casi animal. Deambulan, se alimentan, buscan en los seres vivos el calor y tal vez la conciencia que les falta, pero por lo demás no son nadie, en el sentido de que carecen de recuerdos, autonomía o intenciones complejas. Más peligroso sería enfrentarse a liches, vampiros o nefáridas.
Caminamos durante media hora bajo la creciente nevada. Permanecí al final del grupo, tiritando y frotándome las manos cuando no me miraban, que era casi siempre. Íbamos en dirección contraria al pueblo y acabamos por abandonar el camino, internándonos en las primeras estribaciones de la sierra, en dirección al Duratón. El paisaje se volvía más agreste y los zombies tenían dificultades para avanzar. Uno de ellos tropezó y quedó retrasado respecto al grupo, y estuve tentado de meterle una bala en la cabeza, pero me contuve. Nos reagrupamos y un buen rato después llegamos a un camino entre los árboles, que desembocaba en una cabaña por cuya ventana salía luz.
Los zombies se detuvieron a unos metros de la vieja estructura, quedándose quietos. Entre las sombras del bosque vi dos figuras más, otros dos zombies en la misma actitud de respeto vigilante. De aquella casa salía el poder que los había despertado.
La espalda me dolía tanto que me costaba mantenerme en pie, y ya no me quedaba whisky en la petaca. El frío era cada vez más penetrante, la nieve se espesaba hasta cubrir el empeine de mis botas, estaba cubierto de mierda orgánica y apestaba.
Pensé que podría disparar en la cabeza de al menos un par de ellos antes de que ninguno reaccionase, pero eso alertaría a quien estuviese en la cabaña. Probablemente, uno o más hechiceros, nigromantes con no poco poder si habían levantado cinco cadáveres. Era lógico pensar en uno solo, dado el perfil clásico de los magos oscuros. Son gente ambiciosa, capaces de sacrificar su tiempo, incluso su salud, para lograr una fuerza mágica que se alimenta de muerte, magia de Sangre y Voluntad sin escrúpulos morales. No trabajan bien en equipo, pero como ocurre con algunos psicópatas, a veces encuentran un cómplice, un aprendiz que sigue los pasos del sujeto dominante. En esos casos uno puede encontrarse con la puñetera familia Mason despellejando bebes en un sótano oscuro.
Así que la prioridad era quitar de en medio al motor y después pinchar las ruedas. Con el mismo paso bamboleante, caminé hasta la ventana más cercana a la puerta. Por suerte, los zombies siguieron ignorándome.
Me acerqué al cristal dispuesto a enfrentarme al horror definitivo.
La cabaña era un clásico ejemplo de cabaña de pastores, de las que usaban para refugiarse en noches como estas hace un siglo. Una sola estancia, con su chimenea, su mesa y aperos como hoces, azadones y otros cuyo uso yo desconocía colgando en las paredes. Un pequeño establo en la parte de atrás. Poco más. En este caso, ese poco más eran varias estanterías llenas de libros de Lafuente Estefanía y objetos varios. En torno a la mesa estaban sentados cuatro chavales, con rastros de acné juvenil en sus caras, que fumaban porros y bebían calimocho directamente de la botella de refresco donde habían hecho la mezcla. Miré de reojo, imaginando que los resurrectos les habían olido y pensaban atacar. Pero seguían quietos y tranquilos, los cinco muñecos de nieve más feos del mundo. Daban ganas de plantarles una zanahoria en el hueco que dejaron sus narices al pudrirse.
Como no tenía zanahorias a mano, volví mi atención al interior de la cabaña. Los chavales estaban más fumados que la última colilla de un vagabundo, y reían mientras se pasaban los porros. La música que salía de un portátil me impedía entender su conversación. Uno de ellos tenía en las manos un libro que al parecer leía en voz alta, y el resto escuchaba entre carcajada y carcajada.
El lector tenia dificultades para vocalizar, así que pasó el volumen a otro de ellos. Cuando lo hizo pude ver la portada y el título. Me quedé más frío de lo que justificaba la creciente nevada.
Era un antiguo ejemplar de Las Clavículas de Salomón, uno de los más viejos y buscados grimorios, ansiado por coleccionistas y nigromantes de igual modo. La vieja encuadernación en piel y el aspecto de las hojas me dejó claro, incluso a esa distancia, que se trataba de un ejemplar auténtico. Bueno, eso y el pequeño detalle de que su lectura había despertado a cinco muertos.
Joder. Aquél grupo de prepúberes había encontrado el libro y, por lo visto, lo leyeron durante sus borracheras, activando alguno de los hechizos. Tal vez ni siquiera sabían lo que habían hecho.
Rodeé la cabaña con un ojo puesto en los zombies y entré por el establo, rodeando una especie de arqueta en la que un generador trabajaba para suministrar electricidad a la casa. Al menos en el establo no nevaba, y pude tumbarme entre la paja vieja y sucia para pensar y calentarme. No había otra cosa allí que la paja, un par de guadañas y unos horquines oxidados. En un rincón, la madera pútrida de un pequeño abrevadero hablaba de abandono. Pensé que me merecía ese descanso, aunque no estaba muy satisfecho de mi actuación hasta entonces. Sumergido en un montón de heno viejo, apestando, dolorido y gratis. Un gran día.
Decidí aprovechar lo horrible de mi aspecto para hacerme con el libro. Después de entrar en calor me levanté y entreabrí con cuidado la puerta que comunicaba el establo con la habitación. Pasé a mi visión de segundo plano y registré las auras de los chicos. No había rastro de maldad en ellas, ni del poder oscuro que tiñe de cobre viejo a los nigromantes. No eran más que unos capullos estúpidos. A esas alturas, dos de ellos dormían en las sillas, mientras los otros hablaban de la mejor manera de entrar en el barco del Pingüino, discutiendo si era mejor usar el batarang o atacar furtivamente a los francotiradores y alabando el motor gráfico del juego. Joder.
El libro, abandonado por el momento, descansaba sobre una de las sillas a poca distancia de mi posición.
Decidí que no les vendría mal una pequeña lección.
El cuarto estaba iluminado por el fuego de la chimenea, la pantalla del portátil y la luz que surgía de una lámpara que colgaba del techo. Volví al establo, cogí una guadaña y regresé en silencio.
Quevedo dijo que el consejo del escarmiento, las más de las veces, llega tarde. Qué cretino, el Quevedo.
Creo que el castigo ha de ir en consonancia con el delito, o con el pecado si se prefiere ese estúpido punto de vista judeocristiano. Creo que el escarmiento, cuando evita la repetición del delito, es necesario y positivo. Claro que también creo que la desproporción es en sí misma un delito. Así que no me lié a tiros con la chavalada. Sólo les di algo en qué pensar durante... bueno, esperaba que durante toda su vida.
Escribí un rápido guión mental en mi cabeza, y lo ejecuté de inmediato. Abría la puerta con una violenta patada, entré y golpeé la lámpara con la guadaña antes de que tuviesen tiempo de reaccionar. Me habría gustado cortar limpiamente el cable y que la pantalla cayese sobre la mesa, pero la hoja oxidada no estaba para virguerías.
El golpe reventó la bombilla, lo que me era igual de útil, y los cuatro muchachos miraron en mi dirección, saltando de las sillas y retrocediendo.
Con la luz de la chimenea a mi espalda, la leve iluminación del portátil dándome de lado y la mierda que llevaba encima, mi aspecto debía de tener mucho de impresionante. Sujeté la guadaña a mi lado, con la hoja hacia ellos, y el brazo libre doblado en ángulo, el puño apoyado en la cadera.
Estaba como para promocionar Halloween.
Dejé que el silencio llenase la estancia durante unos segundos y luego hablé con voz profunda.
-Entregadme el libro o morid.
Uno de los chavales cayó de rodillas, sollozando.
-Estáis jugando con poderes que no podéis entender ni controlar
-dije.
-¿Quién... quién...? –balbuceó uno de ellos.
-¿Quién soy? El igualador de hombres, el último visitante. Soy quien elige a los que se van, el lector de la lista final, la última pesadilla de los valientes. He venido a por el libro. O a por vosotros.
Todos lloraban ahora. Alucinados, borrachos y fumados, sin capacidad de reacción ante lo que consideraban un fenómeno preternatural. Claro que tener delante a un tipo que ha vuelto de la muerte con una guadaña en la mano tiene ese efecto a menudo.
-Llévate el libro, por favor, llévatelo...
-No nos mate, no nos mate... encontramos el libro aquí.
-¿Cuánto hace que lo leéis? –pregunté.
Uno de ellos se esforzó por hacer memoria. Los demás estaban demasiado ocupados cagándose encima.
-Desde que te llevaste a mi abuelo... la cabaña era suya, y venimos aquí para beber y eso. Perdónanos, no sabíamos que el libro era tuyo.
Barrí la mesa con la guadaña, esparciendo botellas y colillas y destrozando el portátil. Cogí el libro de la silla y extendí el brazo armado, apuntando a cada uno de ellos durante unos segundos.
-Conozco vuestros nombres. Conozco los nombres de vuestros padres. Sé dónde encontraros. No provoquéis mi ira.
Dejé que suplicaran un ratito y luego hablé de nuevo.
-Por esta vez os perdonaré. Llamad a vuestros padres para que vengan a buscaros. No volváis aquí jamás.
Después retrocedí despacio y salí por la puerta del establo. Salí al exterior y pensé en el paso número dos, cómo llevarme de allí a los zombies para evitar que se encontrasen con los chicos. Pero no tuve que preocuparme demasiado. Las criaturas se internaban en el bosque, huyendo de la luz del amanecer que ya despuntaba. Bien. Una tregua hasta la noche siguiente.
Guardé el libro en el maletero de mi coche y entré en la pensión por la ventana. Traté de dormir un par de horas, sin conseguir otra cosa que la visión repetitiva de un demonio en llamas, de monjas asesinas y fantasmas tristes. En el fondo de la imagen, siempre, la joven cuyo nombre no quería pronunciar moría inocente. Moría ignorante. Moría por mi culpa.
Desperté sudando, con la espalda golpeada por el carnero ardiendo y casi paralizada de dolor, el cuerpo helado como si guardase el frío de la sierra. Me desayuné media botella de Jack y unos cigarros mientras revisaba mi correo electrónico y encendía el móvil.
Ni Ana ni doña Leonor habían llamado. Seguía siendo prescindible. Quité de nuevo la batería de ambos aparatos, bebí un poco más y salí de compras, dejando móvil y ordenador en el coche.
No me costó localizar una tienda de artículos para la caza, y tras curiosear en el escaparate me fui de allí, memorizando su ubicación. Un buen paseo por el hermoso pueblo y una impresionante hamburguesa de rabo de toro en la taberna de Perorrubio me reconciliaron con el mundo.
Seguí paseando, haciendo fotos y preguntando a los lugareños por los sitios de interés. Fue una buena tarde de turismo, y me sirvió para fundirme con el resto de visitantes, diluyéndome en la memoria de quienes se cruzaban conmigo. Un turista que se pasa días encerrado en su habitación o que sólo sale de noche queda en la memoria de la gente, y no era esa mi intención.
El anochecer llegó pronto, como corresponde al invierno segoviano, y trajo más frío y nieve. Tras meter en mi mochila un cartón de tabaco y dos botellas, además de mis armas, salí de nuevo por la ventana y me llegué a la tienda de artículos deportivos, cubriendo mi cuerpo con varias capas de ropa, agachándome para disimular mi altura y tapando mi cara con un pasamontañas. Uno nunca sabe dónde puede haber una cámara de seguridad. No fue complicado anular la alarma y hacerme con un Blaser R93, un rifle ligero, con un sistema de cerrojo que permite repetir rápidamente los disparos. La munición, de la que también cogí cuatro cajas, es del 7,62, suficiente como para dejar fuera de servicio el cerebro de los zombies. Además, es un arma relativamente ligera. Ventajas de la fibra de carbono.
Abandoné Sepúlveda en el coche al atardecer, tras liquidar mi cuenta en la pensión, aparcándolo a unos kilómetros del pueblo. Apenas una hora después estaba en las inmediaciones de la cabaña, buscando con el CEM perturbaciones electromagnéticas que me revelasen los refugios de mis presas. Encontré al primer zombie saliendo de su fosa, torpemente excavada entre la nieve. Meterle un tiro en la cabeza fue cosa fácil, y no tardé demasiado en arrastrarle de nuevo hasta la poco profunda fosa. Más calmado que la noche anterior, tuve tiempo de identificar lo poco que quedaba de su uniforme republicano. Me resultaba repugnante disparar contra alguien así, alguien que había luchado por lo que consideraba justo en su momento, y que había sido profanado años después por la ignorancia de un grupo de idiotas. Se parecía demasiado a la situación del país como para no reflexionar sobre ello. Deseé un mejor futuro al pobre hombre y después, tras cubrirle de paja sacada del establo e impregnarle con parte de la gasolina del generador, le dejé esperando al resto. A veces mi trabajo es un asco.
Pasé el resto de la noche rastreando a los resurrectos. Tres de ellos fueron fáciles de encontrar, fáciles de cazar. Eran cadáveres antiguos, estaban muy lejos de cualquier vinculación con su memoria o su vida. Fue, hasta cierto punto, un asesinato detrás de otro.
Sin embargo, aquella actividad, aquella primaria forma de comportamiento, era lo que necesitaba para sentirme de nuevo yo mismo. Caza o te cazarán. Lucha. Permanece. Que los inocentes se salven es una consecuencia de mis actos, no su objetivo. No soy más necesario que la misma muerte, ni más querido que ella. Puedo representar un alivio para algunos, una pesadilla para otros. Sólo eso. No importa. Es fácil.
Sólo que no siempre es fácil.
Seguí el rastro del último durante horas. Ramas rotas, huellas en la nieve, un par de pájaros medio devorados con el cuerpo aún tibio. Nada complicado. Si hubiera pensado que el ser tenía algo de inteligencia, habría sospechado de un rastro tan claro.
La cosa se puso peor al llegar a un arroyo, uno de los afluentes del Duratón. Estaba muy lejos del pueblo, probablemente en territorio del Parque Nacional o Reserva o lo que fuese. El silencio era casi sólido, pesado. La nieve había dejado de caer, pero las huellas llegaban claramente hasta la orilla. La criatura parecía haber atravesado el arroyo. Sin embargo, ni la luna ni mi visión del segundo plano me revelaron huellas al otro lado.
Me colgué el rifle al hombro y me calenté a base de whisky. Vacié la botella, fumando un cigarro. Qué solos estamos los vivos, en ocasiones. Y no es que tenga nada contra la soledad, es una compañía elegida, mejor que la de los idiotas que adornan nuestras vidas. Joder, Silencio, te estás creyendo un filósofo.
Y estás un poco borracho. Ambos parecen buenos caminos hacia el alivio.
Decidí cruzar el río, pensando que encontraría las huellas buscando más de cerca, pero no tuve ocasión de hacerlo.
Algo pesado me golpeó en la espalda, acertando en la parte dolorida, y caí de bruces al arroyo, sin aire. El rifle resbaló de mi hombro y me sumergí en el agua helada, sintiendo el escozor que aguijoneaba mi piel. Cuando intenté levantar la cabeza para tomar aire, un golpe en la nuca me aturdió y una mano férrea cogió mi pelo, sumergiéndome de nuevo. Estaba boca abajo, así que lancé mis talones en una patada doble contra lo que sea que tuviera encima. Golpeé algo sólido y sentí que el peso desaparecía. Me levanté y salté hacia atrás, rodando hasta la orilla. El zombie más reciente, el vagabundo exhumado del cementerio, se puso en pie en el río, frente a mí.
Había saltado desde un árbol cercano a la orilla. Me había engañado. Seguramente avanzó hasta el borde del río, retrocedió después sobre sus propias huellas y trepó, esperándome. Un ataque inteligente, una emboscada. Estaba más despierto que cualquiera de sus compañeros.
El rifle se había perdido, sumergido en el arroyo. Mientras la criatura se lanzaba sobre mi traté de desenfundar el revólver, pero era muy rápida. Su cabeza me golpeó en el estómago y caí de nuevo, con él encima, rodando hacia atrás y volteándole sobre mi cuerpo con el impulso de mis piernas. Completé la voltereta y me puse en pie, sacando la daga de su funda. El revólver había caído al suelo y no tenía tiempo de buscarle. Me alejé del río mediante unos pasos laterales. Enfrentarse a un tipo que no respira bajo el agua es dar ventaja a la muerte. Al moverme, un brillo metálico en el extremo de mi visión llamó mi atención. El rifle no estaba bajo el agua, había caído sobre unas piedras que sobresalían de la corriente. Bien, pensé, no tengo más que darle una cuchillada para entretenerle y correr hasta el rifle. Un par de balas y a casa. Tosí y me encogí, en parte porque el dolor y la falta de aire me habían dejado tocado, y en parte para demostrar debilidad y provocar el ataque.
El resurrecto se lanzó sobre mí, y lancé una estocada baja mientras me cubría con el brazo izquierdo, tratando de penetrar por debajo de su caja torácica. Pensaba que el dolor le detendría unos segundos, pero lo que ocurrió fue muy distinto. Una llama blanca recorrió el filo de mi daga cuando tocó su carne muerta. Una especie de fuego frío que recorrió mi brazo y pareció darme fuerzas nuevas. Como si absorbiese la energía de la criatura, cediéndola en mi favor.
Se recuperó en parte, aprovechando mi momento de estupor, y me lanzó un codazo al rostro. Caí de rodillas mientras sus manos envolvían mi cabeza, sus pulgares buscando mis ojos. Lo bloqueé con el antebrazo izquierdo y clavé la hoja en su rodilla, girándola poco a poco, venciendo la resistencia de hueso y cartílago. Arrodillados ambos, intercambiamos golpes y cuchilladas entre gruñidos, tan animal, tan básico, uno como el otro, iluminados por las ráfagas de la daga como si estuviésemos bajo las luces negras de una discoteca. Conseguí que no me mordiese, aunque me llevé una buena paliza. Cuando la criatura cedió, cayendo inerte entre mis brazos, seguí acuchillando, acuchillando ciego y sordo a todo lo que no fuese perforar la carne, mutilar miembros y destripar a aquella cosa que palpitaba y se convulsionaba, hasta que finalmente clavé la daga entre sus ojos. Una descarga de energía pasó de su cuerpo al mío, conducida por el arma, y sentí una euforia mayor que la del sexo, la bebida o cualquiera de las muchas drogas que he probado. El amasijo de carne inerte quedó laxo sobre el suelo, y yo seguí en pie.
Hice un hatillo con sus ropas, recogiendo cada jirón de carne contaminada que pude encontrar. Un teléfono móvil cayó del bolsillo de su pantalón. Al encenderlo, la pantalla inicial me mostró el rostro alegre del joven extraviado en la sierra, borrado unos segundos después por la pantalla que solicitaba el pin. No tardó demasiado en apagarse, falto de batería. Suspiré. El chico no estaba entre los zombies, como ocurriría si hubiese sido atacado por ellos y sobrevivido. La conclusión era clara. Se convirtió en comida para ellos.
Recogí los restos y reuní a todos los zombies en la primera fosa antes del amanecer. Diez minutos de búsqueda en los alrededores fueron suficientes para encontrar los despojos del muchacho perdido y de unos cuantos animales entre los árboles. Abandoné allí el teléfono, esperando que a las fuerzas del orden se les ocurriese usar su GPS para localizarlo.
Usando las herramientas de la cabaña cavé una tumba tan profunda como para albergar todos los cuerpos y luego los impregné con una lata de gasolina que esperaba su turno para llenar el depósito del generador.
Me calenté con la hoguera que consumió sus cuerpos, dejando que mi mente y mis pensamientos encontrasen su propia calma, su propio ritmo. Bebí y fumé sin importarme el olor dulzón de la carne ardiendo, encontrando paz en todo ello. Aquí, así, era yo mismo. No tenía prisa ni nadie ante quién responder, y eso era bueno.
Sólo yo podía decidir mis penitencias, y sólo yo pagarlas. Así había sido. Había salvado de nuevo a cuantos podía salvar.
Regresé al coche, encendí el motor y disfruté de la calefacción durante unos minutos. Más por inercia que por otra cosa, puse la batería en el móvil y esperé.
Amanecía fuera, y el amanecer me trajo un mensaje. Una llamada perdida de Ana, la forense de Valladolid. Pensé que, tal vez, no soy prescindible del todo. Y con ese pensamiento y una sonrisa de medio lado, metí primera y abandoné Sepúlveda.
El caso estaba cerrado.