A CORAZÓN ABIERTO

Autor: José D. Martín @lojuroxtatuaje

Diseño editorial: Eduardo Velasco www.labelcomunicacion.com

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Todos los seres sobrenaturales, hechiceros y monstruos citados en este relato son fruto de la imaginación del autor.

Cualquier parecido con seres sobrenaturales reales ha de considerarse casual, por lo que éstos no deben darse por aludidos.

Los hechizos, ritos y armas mágicas pueden operar de forma distinta en el mundo real, y no deberían ser usados sin la supervisión de un mago cualificado.

UNAS PALABRAS PREVIAS

Empecé a narrar las aventuras de Jonathan Silencio en una época en que me dedicaba a los relatos breves, sin intención ninguna de enfrentarme al trabajo, siempre complicado y muchas veces infructuoso, de escribir una novela. Con ocho o diez páginas agoto el personaje, me decía por entonces.

Cerca de tres años después, Silencio es protagonista de DE ILUSIÓN TAMBIÉN

SE VIVE, VIVIR EN EL INTENTO y aparece en TIEMPO EN RUINAS, además de en

ésta novela que tienes entre las manos. Él y su mundo siguen creciendo gracias al apoyo de muchos amigos en las redes y en eso que llamamos la vida real. A todos ellos, quiero manifestarles mi más sincera gratitud por cada crítica, comentario y tirón de orejas. La lista sería demasiado larga y tediosa para el lector si los nombrase uno a uno, y prefiero seguir usando las redes para ello.

Sin vosotros, vuestros comentarios, calificaciones y difusión, los escritores de esta

“era digital” no tenemos sentido.

Gracias por estar al otro lado, paciente lector.

A CORAZÓN ABIERTO

UNO

Mi nombre es Jonathan Silencio, y soy la mentira que necesitáis para protegeros de la verdad. Vivís en un mundo luminoso pero terrible, un mundo de aristas afiladas y horrores ocultos que pocas veces debéis enfrentar. Si un hombre es afortunado, jamás tendrá que hacerlo. Si no lo es, necesitará a alguien como yo.

Mi primera mentira está en mi nombre. Tomé el de Jonathan Silencio de un personaje literario, creado por Algernoon Blackwood para sus relatos. Me gusta la sonoridad del nombre y mi trabajo se parece bastante al de ese personaje, así que resultaba adecuado. Ambos nos dedicamos a enfrentarnos a esos seres preternaturales que viven entre nosotros. Yo les cazo antes de que ellos nos cacen. Siempre lo he hecho, al menos desde que tengo memoria. Claro que esa memoria no abarca muchos

años; hace tiempo que morí y regresé a la vida, perdidos todos mis recuerdos y experiencias anteriores, para encontrarme con que aquí hay monstruos. Seres que combatir.

Desde mi resurrección he luchado contra ellos, he aprendido a enfrentarlos y a distinguirles de los mortales, entre quienes se esconden, de quienes se alimentan, a quienes cazan. No es un trabajo muy popular.

Uno no puede anunciarse abiertamente como detective preternatural o cazador de monstruos sin que acaben encerrándole y alimentándole con antipsicóticos en cantidades industriales, y eso hace que me resulte complicado encontrar clientes. Por ese motivo, casi nunca rechazo un caso. Y casi nunca tengo un euro en el bolsillo ni la oportunidad de disfrutar unas vacaciones.

Mi último trabajo me había proporcionado una buena cantidad de dinero que aproveché para tomar unas semanas libres. El cliente, aquejado por una maldición familiar, cometió ciertos actos ilegales para tratar de salvar su vida, incluyendo la profanación de un cementerio, y la factura engordó para comprar mi discreción. Se libró de la cárcel, pero no de la vergüenza y el divorcio, aunque esos no eran mis problemas sino suyos. Yo había acabado con la maldición, salvado unas cuantas vidas arriesgando la mía, y cobraba por ello. Es lo justo. Lo demás, cosa suya.

Eran las tres de la tarde del que sería mi último día de vacaciones cuando recibí la llamada. El número que apareció en pantalla no me resultaba conocido, así que puse mi voz más seria y profesional, tan útil para afrontar a un nuevo cliente como para cortar las alas de un comercial pesado.

–¿Sí? –dije mientras dejaba mi vaso de whisky en el suelo, sobre la hierba.

Un leve chasquido dio paso a una voz femenina, algo rota, sosa y desagradable como un refresco de cola sin gas.

–Buenos días, señor Silencio. Mi nombre es Amelie, y necesito su ayuda. Un mal antiguo y terrible me amenaza, y sólo usted puede socorrerme. Dicho mal ha actuado ya, matando a una joven amiga, arrancando su corazón del pecho con manos fantasmales. Temo ser la siguiente. Por favor, acuda a la casa de la colina, tras el cementerio, mañana por la noche, en las coordenadas que voy a facilitarle. Le pagaré bien. Ayúdeme, Jonathan Silencio. Es usted mi única esperanza.

La voz recitó unas coordenadas geográficas que apunté en mi memoria sin ni siquiera pensarlo. Después la comunicación se cortó. Apuré mi whisky y me levanté de la tumbona. El bar del camping estaba lleno de familias que disfrutaban de parrilladas aparatosas y paellas variadas, pero la camarera ya me conocía bien y tenía un nuevo whisky servido casi antes de levantar mi dedo índice. Encendí un cigarrillo y volví a la tumbona.

La llamada era, claramente, una grabación. No sólo por el chasquido inicial, que delataba que alguien al otro lado alguien había pulsado un ratón o el botón de algún dispositivo de audio. También era llamativo que diese los buenos días pasadas las tres de la tarde, y el tono monótono, ensayado, de sus palabras. Por no hablar de esas frases manidas y que parecían sacadas de un mal guion de película de miedo. ¿La casa de la colina, tras el cementerio? ¿Es que mi nueva cliente era la novia de Frankenstein? Y la referencia final a Star Wars… en fin, demasiado grandilocuente para ser natural.

Usé mi móvil para buscar las coordenadas en el mapa. Se trataba de una localidad salmantina, de unos ocho mil habitantes, sin nada destacable en el breve vistazo que di a la página de su oficina de turismo local. Estaba leyéndola cuando me llegó una imagen, una fotografía enviada desde el mismo número que me había llamado minutos atrás. Al abrirla, vi a una mujer joven, de pómulos altos y nariz demasiado perfecta para no estar operada, aunque resultaba más hosca y severa que hermosa. Su piel estaba pálida, libre de maquillajes y afeites, lo que resultaba lógico si tenemos en cuenta que aparecía tumbada en una mesa de autopsias. El pecho presentaba una sola herida, un corte recto en el tórax de unos diez centímetros de largo. Di un trago al whisky mientras ampliaba la imagen para ver cómo el corte dejaba al descubierto un hueco libre entre los músculos torácicos. Aunque la calidad no era muy buena, parecía evidente que el corazón había sido extraído de su natural posición.

–Si esto es una broma –me dije a mí mismo–, se lo están currando.

Broma o no broma, merecía la pena investigarlo. O bien tenía delante un caso, o bien a algún idiota con ganas de jugar conmigo. La tercera opción, por supuesto, era que se tratase de una trampa. No son pocos los enemigos que he hecho a lo largo de mi carrera y, aunque la mayoría de ellos han acabado muertos, sé bien que ese no es un estado definitivo, que en determinadas condiciones, pueden volver.

La muerte sólo es el principio.

Guardé el teléfono en el bolsillo de mi hortera bañador con florecitas, volví al pequeño bungaló que había ocupado durante mis vacaciones y apuré la botella mientras usaba el portátil para examinar más de cerca la fotografía. El corte parecía limpio, y no se veían desgarros ni en la herida ni en las paredes interiores. Mientras jugaba con el humo de mi cigarro, paseándolo entre la boca y la nariz en un todo espeso, aumenté la imagen y la mejoré tanto como pude usando uno de esos programas de retoque que dejan cara de honrados a los políticos, llegando a la conclusión de que la extracción había sido hecha por alguien con conocimientos médicos. Alguien de mano firme y que usaba instrumentos afilados, lo que descartaba a teriántropos y otras bestias hambrientas. Esos te arrancan el corazón y lo mastican mientras aún palpita. Hasta puede darte tiempo a mirar cómo lo hacen antes de que tu cuerpo se dé cuenta de que has muerto.

Decidí que era hora de visitar Salamanca.

Me levanté para devolver la botella al bar del camping, casi vacío a esas horas, porque la gente prefería estar en la piscina anexa o pasear por los verdes montes que nos rodeaban. La camarera estaba en la cocina, preparando ensaladas para la cena, y aproveché que no había nadie en la barra para entrar a despedirme de ella. Era una atractiva mujerona rubia, generosa en carnes y escote, con la que había pasado buenos ratos en esa cocina y en mi cabaña, alegrando mis vacaciones y uniendo al relax algo de ejercicio físico, lo que según todo el mundo es muy recomendable. Aunque me había visto entrar fingió ignorarme, y siguió de espaldas, cortando zanahorias en juliana con mano experta. Mientras me pegaba a sus nalgas rotundas y besaba su nuca, la parte del detective que nunca duerme en mi cerebro me dijo que no descartase a carniceros o matarifes como posibles responsables de la extracción del corazón.

Después, la sangre bajó y mi cerebro se tomó un breve descanso, mientras la camarera hacía bailar sus caderas para frotarse contra mí y ladeaba la cabeza, ofreciéndome su cuello.

–Loco, qué haces… –jadeó.

Pero lo hizo buscándome con una de sus manos y levantándose la falda de su ligero vestido veraniego con la otra. No perdí el tiempo en sutilezas, bajé sus tirantes uno a uno con mi lengua, deslizándola por los hombros suaves y carnosos mientras acariciaba sus grandes y pesados pechos, y ella se apartó las bragas, sin molestarse en bajarlas, jadeando ambos a ritmo creciente. Lo hicimos contra la encimera, fuerte y rápido, casi de improviso, como había aprendido que le gustaba, y unos minutos después llegamos a un orgasmo escandaloso y casi animal.

Después fuimos juntos hasta la barra, volviendo a nuestros respectivos papeles de camarera y cliente, dejando que el mostrador separase nuestras ansias cansadas, y me sirvió un whisky.

–Tengo que irme –le dije–, ha surgido algo en el trabajo.

Asintió, mostrando una sonrisa triste y sabia. Yo no era más que otro rollo, otro verano, otro amante casual que marcaba tal vez el paso de los años de trabajo en el camping. Despedirse de mí era parte del proceso, como poner una marca en el calendario. Eso siempre tiene algo de triste, pese a lo banal de nuestra relación. A sus cuarenta y muchos años, mi rolliza camarera veía con pena el paso del tiempo, imaginando tal vez el día no tan lejano en que sus carnes no fuesen tan atractivas para los visitantes y sus veranos perdiesen emoción.

–¿Hay líos en el hospital?

Para ella y cualquiera en el camping yo era Ramón González, administrativo de nivel medio en un centro médico vallisoletano, que pasaba las vacaciones en el norte para huir temporalmente de mi árida meseta. Una cobertura inocente, de tipo normal, que usaba habitualmente en mis desplazamientos.

–Sí, ya sabes… en verano hay poco personal y mucho becario, y los del ministerio van a venir para una auditoría.

Hice un vago gesto con el vaso mientras lo llevaba a mis labios, uniendo el sabor del licor al de su sudor, mientras ella asentía afable pero en el fondo indiferente.

Tras apurar la copa y dejar el dinero encima de la mesa, me despedí con unas palabras amables y un gracias por todo. Antes de irme ella metió una botella de whisky en una bolsa, junto con un par de sus bocadillos de bacon y huevo.

–Toma, para el camino. Por cuenta de la casa.

Sonreí, lancé un beso a través del aire y me fui sin mirar atrás.

No tardé demasiado en ducharme, cambiarme de ropa y recoger en una mochila todas mis pertenencias. Cargué mochila y bolsa del portátil en el maletero del coche que Ramón González había alquilado días atrás, puse mi Desert Eagle Jericó en la guantera tras comprobar que estaba cargada y con el seguro puesto y arranqué, deteniéndome en la recepción del camping para liquidar mi cuenta y devolver la llave de la cabaña.

–Te marchas pronto, Ramón –me dijo Paco, que se encargaba de tales menesteres.

–El trabajo, que se ha complicado. Los jefes no respetan vacaciones ni nada.

Saqué mi cartera, pagando en efectivo lo debido, mientras él colgaba la llave en su sitio.

–Está la cosa jodida -dijo– y no sabe uno si es mejor ser autónomo o currar para algún cabrón.

Asentí, estrechándole la mano.

–Lo mismo da, Paco. De todas maneras, al que nace para martillo, del Cielo le bajan clavos.

Sonrió y yo recogí la factura, dirigiéndome a la salida.

–Oye, te habrás despedido de Marta, ¿no?

Me giré y asentí de nuevo.

–Pues claro, hombre, cómo no. Me pasé por el bar y allí estaba, cocinando. Hasta me ha dado unos bocatas para el camino.

Él amplió su sonrisa con orgullo.

–Si es que mi mujer siempre es muy detallista, hombre. Bueno, ten buen viaje y que nos veamos otro verano.

DOS

Devolví el coche en la agencia de alquiler, adyacente a la estación de trenes, y me hice con un billete para Salamanca y una novela barata para atenuar el aburrimiento de la espera, que sería de horas porque hasta la mañana siguiente no había trenes a la ciudad castellana. Allí tendría que tomar un cercanías que me llevase a la estación de destino.

Aproveché el viaje en tren para dormir, dado que una vez empezase a trabajar en el caso no sabía cuándo volvería a hacerlo. Es una de las cosas malas de mi trabajo, los horarios resultan como poco intempestivos. Y las horas de nocturnidad están bastante mal pagadas, la verdad.

En Salamanca compré un billete para dos estaciones más allá del pueblo a donde me dirigía. Es una forma de hacer que sea más difícil seguir mis pasos, si es que alguien lo está intentando. Por supuesto puede parecer algo maniático, pero que estés paranoico no significa que no te persigan. Pagar en efectivo, alojarme en pensiones baratas o campings modestos y borrar mis huellas es algo que siempre me ha dado buenos resultados y que ya hago por costumbre. No es la primera vez que un matón cabreado o un policía mosqueado me causan problemas, y prefiero no ponérselo fácil, no dejar cabos sueltos.

El problema es que el viaje, que habría sido de pocas horas si yo dispusiese de coche propio, se prolongó hasta la tarde del día de la cita. Llegué a la población de destino a las ocho de la tarde, cuando el sol de mayo empezaba a pensar en acostarse pero aún había una luz suave y generosa.

La estación estaba a las afueras de la ciudad, al final de un paseo arbolado por el que hacía tiempo que ningún jardinero pasaba. Evité tomar uno de los tres taxis que languidecían en el aparcamiento, porque la privilegiada memoria de tal gremio es incompatible con mi pretendida discreción, además de que lo raro del mensaje me hacía pensar que podrían estar esperándome, y caminé hasta el pueblo, que se distribuía, como tantas pequeñas ciudades castellanas, a ambos lados de una carretera nacional de tráfico disminuido por el nacimiento de la red de autovías. Según las coordenadas recibidas, la casa de la colina estaba al otro lado del pueblo, así que recorrí la avenida principal –Avenida de Salamanca, se llamaba, como tantas otras–

buscando un sitio donde reponer fuerzas y hacerme una composición de lugar.

La población parecía tranquila, relativamente limpia y sumida en esa frontera difusa entre pueblo y ciudad que define a muchas otras.

Aquella época maravillosa en que los politicuchos y empresarios del mundo se dedicaban a construir rotondas, polígonos industriales y hasta aeropuertos ha cambiado la cara de estos pueblos, que pueden presumir de urbanizaciones desiertas, parques de inmensidad descuidada y algún que otro centro comercial en el que podría rodarse una peli postapocalíptica sin necesidad de vaciarlos antes. Hemos invertido mucho en ciudades fantasma.

A mitad de la Avenida Salamanca encontré un bar cuyo cartel llamó mi atención. Se llamaba “Cilantro”, como esa planta parecida al perejil que se usa en algunas mezclas de curry y cuyas semillas usan los tontos aficionados a estropear la ginebra en los gintonic modernos. No es que sea un nombre genial para un bar de copas, pero me gustó que el cartel, con un fondo azul oscuro, tenía las letras “Cil” en azul muy claro y

“antro” en un fuerte tono rojo. Así que con la luz del anochecer se hacía más antro que bar, o al menos así lo vi yo.

Entré y me puse cómodo junto a la barra. El bar tenía clase, limpieza, espacios abiertos y paredes decoradas por copias de cuadros de Keller y Leeper, escenas de hombres solitarios y mujeres decadentes pero con clase. Las luces indirectas acentuaban ese toque, y la música de jazz, con Lester Young dándolo todo al saxo, corroboraba el efecto con eficacia. La clientela, conformada por parejas y un par de grupos de oficinistas recién salidos de algún trabajo anodino, parecía tranquila, discreta y anónima.

Un lugar perfecto.

El camarero era un tipo fornido, con la cabeza afeitada y una perilla de tono tan uniforme que sólo podía estar teñida, en esa edad indefinida de los que saben envejecer. Sus gruesos labios parecían prestos a la sonrisa y su aspecto guijarreño podría parecer obeso, pero de esa obesidad que te vuelve la cara de un manotazo cuando le tocas mucho las narices.

Mientras me sentaba en un taburete alejado del resto apoyó dos manazas llenas de dedos en la barra y habló con tono grave y seguro.

–Parece usted hombre de whisky –dijo.

Sonreí, asintiendo.

–Jack, largo, sin hielo.

Sacó un vaso ancho y me sirvió una buena medida. Sus ojos hicieron un rápido recorrido por la bolsa del ordenador, mi mochila y mis ropas, discretas y arrugadas por el viaje.

–¿Algo más? –preguntó.

–Otro para usted, si le apetece acompañarme.

Asintió y se sirvió lo mismo. Disfrutamos de un par de sorbos silenciosos antes de hablar.

–Estoy buscando una casa por aquí cerca –expliqué– que creo que conocen por “la

casa de la colina” o algo así.

Asintió de nuevo mientras la puerta se abría, dando paso a tres mujeres de cuarenta y muchos años bien llevados, arregladas y sonrientes. Ninguna llevaba alianza en sus cuidadas manos, y recorrieron el bar con una de esas miradas que convierten a un hombre en una gacela descuidada que bebe al borde de una laguna. La noche acentuaba el tono canalla del “Antro”, pensé sonriendo. Lástima, me dije, que sólo me queden tres horas para estar en la casa, porque este sitio promete.

El camarero regresó tras servir unas copas a las damas e intercambiar algunas bromas y coqueteos con ellas. Yo evité cualquier mirada usando mi móvil para echar otro vistazo a la truculenta foto hasta que le tuve otra vez enfrente, rellenando mi vaso.

–Supongo que se refiere a la casa vieja de las afueras. La que llaman Villa Bedel en el pueblo.

–Sí, supongo. Queda un poco al norte de aquí, si no estoy despistado.

–Pues no parece usted un agente inmobiliario, compañero.

Lo dijo con simpatía, pero con una cierta desconfianza que es típica en esas pequeñas poblaciones. No se fían mucho de los forasteros. Claro que yo tenía preparada una coartada.

–Oh, no, no lo soy –dije sonriendo–, en realidad soy escritor.

Enarcó las cejas, mezclando curiosidad con admiración.

–Vaya, un artista. ¿Algo que yo pueda haber leído?

–Bueno, sí pero no –hice un gesto vago con la mano, inclinándome sobre la barra, confidencial– porque he trabajado siempre de “negro”. Ya sabe, memorias de políticos, famosetes y gente así, que no escriben ellos pero sí firman.

–¿Y eso le ha traído a nuestro pueblo? No tenemos famosos por aquí.

Di un nuevo sorbo al whisky y me encogí de hombros.

–Me harté de trabajar para otros y me he independizado –dije en tono de confesión–

para intentarlo por mi cuenta. Voy a escribir una novela. Y a lo mejor éste es un buen sitio para… empezar de cero.

–Cualquier sitio es bueno para empezar, si uno está dispuesto a ello. Yo mismo era empleado de banca hasta hace unos años. Me prejubilé y empecé de cero, como usted dice, aquí mismo.

Terminó su vaso y echó un vistazo a la barra, asegurándose de que nadie le requería de momento.

–Puedo recomendarle un sitio bueno y barato para alojarse, si le interesa –dijo algo apurado.

Sonreí de medio lado.

–¿Qué le hace pensar que no tengo alojamiento, o que me conviene barato?

-Bueno, no se moleste… esas botas tienen muchos kilómetros y si tuviera un hotel reservado, habría ido en taxi desde la estación, creo yo. Por no hablar de la mochila.

Miré mi desgastada mochila y de nuevo el rostro franco y socarrón de mi nuevo camarada.

–Creo que haría usted un buen detective, señor…

Sonrío, extendiendo su manaza. La estreche con sinceridad. El tipo me caía bien.

–Me llamo Nicolás, artista.

–Jonathan. Hábleme de ese sitio bueno y barato, y de cómo llegar a Villa Bedel.

Y así lo hizo, encaminándome a la pensión Casa Lucía y, aunque no fuese su intención, a un nuevo encuentro con la oscuridad.

TRES

No tardé mucho en instalarme en la pensión. Mi habitación, en la primera planta, tenía baño propio, una cama, un armario y una mesa con dos sillas. Nada del otro mundo, pero las sábanas olían a limpio. Seguro que los ácaros se duchan todos los días, pensé. Dejé la mochila y la bolsa del ordenador en el armario tras sacar la Desert Eagle Jericó, la daga y la navaja, tracé unas runas de protección sobre los marcos de puerta, ventana y espejo del baño usando un rotulador no permanente y guardé las armas en mi ropa. La navaja en la caña de la bota izquierda, la daga Matamuertos, capaz de absorber la energía vital de ciertos entes preternaturales, en la derecha. Y mi automática a la espalda, metida en la cintura del pantalón y tapada por la camisa. Ya estaba preparado para lo que pudiese encontrar.

Dejé la pensión y eché un último vistazo al plano del pueblo en mi teléfono. Las calles cercanas, que me conducirían al camino que llevaba a Villa Bedel, tenían nombres como Rinconete, Cortadillo, Licenciado Vidriera o Capitán Valdivia.

Memoricé el camino usando las indicaciones de Nicolás y el plano, apagué el móvil y le quité la batería, guardando ambas cosas en mis bolsillos. El extraño mensaje había activado mis alarmas interiores y quería, en lo posible, evitar que me localizasen.

Recorrí las calles a buen paso, vigilando mi reflejo en los escaparates y deteniéndome varias veces para encender un cigarro o entrar en un portal del que salía unos segundos después. Así trataba de asegurarme de que nadie me seguía. A las once cuarenta dejé atrás las últimas casas y salí del pueblo por la calle Cipión, formada por casas viejas de jardines más o menos descuidados, en la que el asfalto se transformaba en camino de tierra y los contenedores de basura apestaban a abandono y mala gestión municipal. Supuse que Cipión tendría algo que decir, o que ladrar, al respecto. Y no sin razón.

El camino se dividía en dos ramales. El primero iba trepando por suaves motas hasta la colina sobre la que se asentaba Villa Bedel, perdiéndose entre árboles y arbustos que me servirían para llegar con cierta discreción. Por el otro lado, el camino bordeaba esas lomas y descendía hasta correr paralelo a un arroyuelo, orgullosamente llamado río por los habitantes, muriendo en una ermita abandonada que figuraba como

“muestra única del estilo gótico lombardo” en la web del pueblo. Sin tiempo ni ganas para hacer turismo, dirigí mis pasos a la casa de la colina.

La luna menguante arrojaba poca luz, como el ojo legañoso de un dios medio dormido, y era difícil no tropezar con piedras, zanjas y mierdas de conejo, pero estoy acostumbrado a trabajar de noche en fosas y cementerios. Los trabajos de oficina y salón quedan para esos detectives blandos que vigilan amoríos adúlteros en hoteles.

Ellos se lo pierden, pensé mientras apagaba el cigarrillo para evitar que su luz delatase mi posición a posibles observadores.

Caminé durante diez minutos a buen paso, y la casa sobre la colina se hizo visible cuando abandoné la protección de los árboles. A esa distancia y con tan poca luna, no pasaba de ser una masa oscura de tamaño indefinido, aunque el brillo de una luz en la planta baja resultaba evidente. Bien, me dije, ahí está mi clienta. O lo que sea.

Me detuve junto a uno de los últimos árboles y pasé a mi visión de segundo plano.

Es una habilidad que me permite ver ciertas auras y entidades sobrenaturales, una forma en parte adquirida y en parte entrenada de percepción que mucha gente posee de forma instintiva y que no usa porque está inmersa en ese sueño de normalidad que delimitamos con palabras como “posible” o “normal”. Tal vez en alguna ocasión la gente crea ver una sombra, o sienta un escalofrío al mirar los ojos de otra persona, o se sonría al ver cómo un bebé o un gato miran fijamente hacia la nada. Son muestras de la existencia de esa percepción, más natural en niños y ciertos animales, que no cargan el peso de la educación y la normalidad.

Son síntomas de esas sombras de muertos antiguos que nos rodean, muchas perdidas y solas, casi ciegas y ajenas a nuestra presencia. Otras, dispuestas a absorber nuestra energía, envidiando nuestra fuerza, nuestra vida. Esperando para robarlas. Tal vez ahora, justo por encima de nuestro hombro, mirándonos de cerca y exhalando en nuestra nuca ese aliento muerto que nos hace girarnos de golpe para encontrar sólo aire vacío.

Me sumergí en la luz lechosa, casi líquida, de ese segundo plano, y pude ver la casa bajo un nuevo prisma. A su alrededor flotaba una cáscara de un rojo ocre, casi frustrado en su intento de ser rojo, más similar a la textura de una tierra antigua y seca.

Luz de desierto, de pena, de dolor viejo y apergaminado. Estaba pegada a la fachada, intensa y quieta, en apariencia inactiva. Desde luego, el edificio tenía una historia que contar, pero por lo que yo percibía no hablaba en voz alta, sino que más bien mascullaba en un sueño inquieto y largo.

Otras luces, auras más vitales y nuevas, danzaban entre los arbustos y arbolillos del jardín, abandonando la finca a través de la alta tapia de ladrillo visto que la rodeaba.

Me concentré en ellas, posibles amenazas más inmediatas.

Aunque estaban demasiado lejos para hacerme una idea clara, parecían auras humanas normales, pertenecientes a ocho o diez personas que avanzaban ahora por el camino, dirigiéndose a mi posición. Un leve resplandor surgió del rostro de una de las figuras, cegándome y haciendo que cerrase los ojos, doloridos. Recibir un fogonazo mientras miras en el segundo plano es como llevar unas gafas de visión nocturna y que alguien encienda una bengala, la intensidad se multiplica y quedas cegado por unos instantes. Volví a la visión normal, aunque estuve viendo todo rojo durante un par de minutos, así que me mantuve agazapado y quieto hasta recuperarme.

Cuando por fin pude mirar de nuevo, las figuras habían avanzado y la luna me permitió verlas con más claridad.

Caminaban de forma insegura, renqueante, arrastrando los pies por el terreno irregular, cubiertos por ropas andrajosas y sucias. Sus voces eran quejidos guturales, inconexos y babeantes, y su piel destacaba pálida bajo la luz lunar, resaltando en ella los oscuros y hundidos ojos, los verdugones y las heridas sangrientas que mostraban carne desgarrada, cicatrices mal curadas y pústulas verdosas.

Zombies, me dije, mientras mi mano derecha se deslizaba hacia la empuñadura de

Jericó. Bien, no es lo peor que me he encontrado. Los zombies son en cierta manera los monstruos más fáciles de despachar. Una bala de plomo normal en el cerebro y se acabó. Sin complicaciones. Quité el seguro del arma mientras me deslizaba hacia ellos, agachado, tratando de pegarme al relieve para que mi figura no destacase.

El grupo se había detenido junto al ramal del camino que, según mi sentido de la orientación, bajaba hacia el río y la ermita, separándose del que llevaba directamente al pueblo. Bueno, si iban a bajar por allí me sería más fácil colocarme a su espalda y simplemente, dispararles en la cabeza. El cargador de mi Jericó estaba lleno y la daga Matamuertos al alcance de mi mano, así que no resultaría muy complicado.

El resplandor que me cegó minutos antes se reprodujo, y me pareció escuchar una

voz que decía “Magnífico, muy cool” en medio de los quejidos guturales. Me detuve.

Un hombre, normal por su aspecto y forma de moverse, caminaba entre el grupo de criaturas no muertas y llevaba en las manos una cámara fotográfica de última generación. Era el flash lo que me había cegado.

¿Qué clase de imbécil va por ahí con unos zombies, haciéndoles fotos? Tal vez, supuse, se trataba del nigromante que les había traído a la vida. Eso explicaría que no le estuviesen devorando el cerebro.

Ya estaba a cinco metros escasos del grupo, a su espalda. Rodilla en tierra, apunté a la cabeza del más cercano. El nigromante se había detenido a un lado del camino, con su cámara en la cara, tal vez grabando en vídeo el grotesco desfile. Moví un poco el arma, fijando la mira en su pecho. Si un mago dirige a un grupo de monstruos, es mejor acabar primero con el mago. Acaricié el gatillo, presionándolo ligeramente, anticipando el tremendo fragor del disparo, la excitación del cazador.

Relajé el dedo del gatillo. No, algo no iba bien. La situación, el mensaje, las horas de viaje y los nervios estaban alterando mi serenidad habitual. No me gusta precipitarme, dejar cabos sueltos ni pistas sin analizar, pero el inicio de este caso me estaba desquiciando. Respiré hondo y volví a la visión de segundo plano. De nuevo encontré auras humanas, de frescos colores naranjas, dorados y azules brillantes. Gente normal, con algunas chispas de rojo y negro, rastros de la furia o las frustraciones típicas en cualquier ser humano, vetas que deja en nuestra aura un mal día de trabajo o una discusión con la pareja. Pero no había dudas de que estaban vivos.

Fruncí el ceño. Menuda mierda de situación. Las auras me decían que se trataba de tipos normales, disfrazados por algún motivo que desconocía, mientras que su aspecto y actitud me impulsaban a liarme a tiros. Lo más directo y simple habría sido pararles y preguntar, pero si se trataba de algún rito nigromántico me vería en verdaderos problemas, así que decidí hacer otra cosa.

Salí del camino y corrí cuesta arriba, por una de las suaves lomas que lo flanqueaban. No quedaba duda de que el desfile de zombies se dirigía a la vieja ermita, que yo suponía deshabitada. Tenía que saber qué eran antes de hacer nada. Tumbado en el suelo, invisible para ellos al fundirse mis ropas oscuras con el terreno y cubierto por un ralo matorral, cogí un puñado de piedrecitas y las lancé sobre el grupo.

Si se trataba de resurrectos era poco probable que reaccionasen, dado que no sienten apenas dolor. Un tiro o una puñalada les cabrean, pero una china pequeñaja no causaría ningún efecto. Sin embargo, al ser golpeados abandonaron su renqueante caminar y un coro de quejidos se alzó del grupo.

–¡Ay! –dijo una voz femenina –¡Que me han dado una pedrada!

–Joder, y a mí.

Todos miraron alrededor, con movimientos muy humanos.

–¿Quién es?

–No sé, no veo a nadie.

El de la cámara miró a todas partes a través del objetivo. Si no tenía visor nocturno, lo que parecía improbable porque había usado el flash, tampoco me encontraría.

–Seguro que son los del pueblo, que quieren jodernos el desfile –sugirió.

–Pues que les den. ¡Que os den! –grito uno de los zombies. Sus labios estaban pintados como dientes de calavera, como si le faltase la carne. Al hablar descubrí que se trataba sólo de maquillaje –¡Tenemos permiso para la fiesta, que lo sepáis!

La mujer le cogió del brazo, y todo el grupo empezó a caminar de nuevo, esta vez en actitudes humanas y con más prisa que antes.

–Venga, va, pasa de ellos. Vámonos.

–Si es que son unos garrulos, hombre –se quejó el de la cámara–, ya verás cuando se lo diga a Ambrose…

Dejé que se perdieran entre protestas y conversaciones, esperando a que se alejasen antes de moverme de nuevo. Cada vez entendía menos lo que pasaba.

Abandoné la colina y seguí por el camino. Repasando lo que sabía del caso, todo

era cada vez más absurdo. Un mensaje de voz que parecía basado en los restos desechados de un pésimo guionista, una foto de mala calidad que hablaba de un asesinato del que ningún medio de comunicación se hacía eco, una casa cubierta de un aura indudablemente insana de la que surgían resucitados de broma, y una cita a medianoche.

Algunos días, mi trabajo es un asco.

CUATRO

Eran casi las doce cuando crucé la verja de hierro que, entreabierta como una boca a punto de morder, permitía el paso a la finca. El jardín, delimitado por una tapia de ladrillo visto que había conocido tiempos mejores, estaba lleno de arbustos macilentos, malas hierbas y árboles frutales, descuidado y caótico. Había un camino de grava tan ancho como para que un coche entrase holgadamente, y surcos recientes en ella que conducían a un todoterreno aparcado junto a la entrada.

Repartidas en los pocos espacios libres que dejaba la vegetación había estatuillas de enanos, gárgolas y ángeles tristes, además de algunas lápidas inclinadas y medio rotas.

-Mierda –susurré–, gárgolas.

Odio las gárgolas. Seres duros, guardianes que no descansan ni necesitan hacerlo.

No comen, no duermen, y sólo la luz del sol o una buena ración de golpes pueden detenerlas. Es muy posible arrancar la cabeza de una gárgola con un mazo de albañil y que siga lanzándote puñetazos, lo sé por experiencia. Y esos puños de piedra pegan duro.

Sin embargo, ni las estatuas ni las lápidas tenían nada de amenazante. Al acercarme a una de ellas con la pistola en la mano y los dientes apretados, descubrí que no se trataba de fría piedra, sino de una simple figura de escayola, cubiertas de manchas verdes y una masa gris similar a la telaraña pero que, por su tacto pringoso, me pareció una falsa tela de esas que venden en aerosol.

Todo aquello parecía más un decorado de película que un entorno real.

Caminé hasta la puerta de la casa, mirando por encima de mi hombro y tratando de verlo todo a la vez. El llamador era un diablillo, agarrado a una argolla de bronce y luciendo una sonrisa lujuriosa. Su mano derecha aferraba la argolla mientras que la izquierda sujetaba un pene de tamaño desproporcionado. Tomé aire, guardé la pistola en la cintura asegurándome de que la camisa no me estorbase si tenía que cogerla con prisa, y di unos cuantos aldabonazos.

Eran las doce en punto de la noche.

Las dos hojas de la puerta se abrieron con un quejido gutural, ominoso, que más parecía necesitar un buen chorro de grasa que un exorcismo. Al otro lado me esperaba un hombre de casi dos metros de alto y músculos poderosos que su torso desnudo dejaba al descubierto. La negra piel brillaba, y sólo unos ajustados pantalones, una pajarita blanca al cuello y unos brillantes zapatos de charol le separaban de la desnudez. La cabeza afeitada y el gesto, severo y duro, le daban un aspecto amenazante.

Bajé mi mano hacia la culata del arma.

–El señor Jonathan Silencio, supongo –dijo el tipo con voz recia.

–Yo mismo –respondí.

Eché una breve mirada sobre el hombro del gigante de ébano, lo que no era fácil porque tapaba casi todo el hueco de la puerta, y vi un largo pasillo con suelo y paredes de madera, de aspecto mate y deslustrado. Olía un poco a moho, a cerrado, y las únicas luces parecían provenir de velas repartidas por cualquier superficie horizontal.

–Le esperan en el salón –me informó el grandullón, haciéndose a un lado.

Entré y esperé a que cerrase la puerta, siguiéndole después por el corredor. Las paredes mostraban huecos donde antaño colgaron cuadros o tapices. Algunos soportes de pared sujetaban candelabros y un par de mesitas horizontales cumplían la misma función, aunque había varias lámparas en el techo. Ninguna de ellas tenía bombillas ni más adorno que un buen montón de telarañas. El polvo era tan espeso que nuestras huellas eran visibles en el suelo, y la penumbra jugaba con las luces bailarinas de las velas, arrojando sombras confusas que alteraban mis nervios.

La espalda del gigantón reflejaba aquellas luces danzantes como una versión carnal de un globo de discoteca ochentero.

–¿Aceite? –pregunté con tono coloquial.

Un imperceptible cambio de ritmo en sus pasos me indicó que le había descolocado un poco.

–Sí, aceite –respondió.

–¿Y cómo lo haces? ¿Exprimes ballenas a mano?

Una leve y contenida risa respondió mi pregunta. Aparte de eso, mantuvo su hieratismo silencioso mientras cruzábamos un recibidor vacío, excepto por algunos muebles polvorientos y las ya citadas velas. Una escalera conducía a la segunda planta, y más velas iluminaban la ascensión, repartidas alternativamente entre escalones y barandilla. Nosotros giramos a la derecha y la versión casera de John Coffey se detuvo en el umbral de una nueva sala, anunciando mi presencia.

-El señor Silencio ha llegado.

-Adelante –respondió una voz de mujer desde el interior.

El mayordomo se hizo a un lado y entré en un amplio salón, con más telarañas colgando de viejas lámparas y paredes, un inmenso carillón de inmóvil péndulo y algunos candelabros más repartidos sobre cómodas y mesitas. El dueño de la casa era un verdadero fetichista de las mesitas.

En el centro de la sala había un par de sofás tapizado en cuero rojo, formando una L, y una amplia mesa de comedor sobre la que descansaban botellas y vasos. De pie junto a ella, una mujer vestida, o mejor dicho desnuda, de cuero negro y látex rojo servía whisky en tres vasos anchos. Su lencería de cuero crujía con cada movimiento, y su piel, blanca excepto en el grito rojo de sus labios y dos estrellas negras en torno a los ojos, absorbía la luz. Su delgado cuello estaba rodeado por una cinta de cuero tachonada con pinchos, de la que salía una cadena dorada. El otro extremo de la cadena lo sujetaba el ocupante del sofá, un hombre delgado y alto, igualmente pálido aunque sin maquillaje, cuya melena lacia y larga hasta los hombros estaba teñida de blanco.

Eso le daba un aspecto más viejo del que le correspondía, aunque le calculé unos treinta y pocos años. Llevaba pantalones negros y camisa de seda negra, desabrochada para mostrar un pecho flaco y tatuado, y sus manos jugueteaban con la cadena. Todo en él era languidez e indolencia. El olor de incienso y marihuana llenaba la sala.

–Bienvenido, señor Silencio –dijo la mujer mientras rodeaba la sala para ofrecerme un vaso.

Su voz y su mirada, que me recorrió de arriba abajo como si fuera una mercancía

expuesta en un escaparate, despertaron en mí una inmediata antipatía. Respondí con un leve asentimiento mientras alargaba mi brazo izquierdo.

Se detuvo cuando la cadena se estiró, sin llegar a tensarla en exceso, y me acerqué para coger la bebida. Sin embargo, no bebí aún. Seguía sin fiarme, y tener al grandullón a mis espaldas no era tranquilizador, así que giré un poco el cuerpo para verles a los tres.

Al fijarme más en la mujer, reconocí los altos pómulos y la recta nariz. Tenía el pelo negro, mientras que en la foto lo llevaba de color castaño claro, pero era sin duda la mujer muerta cuya imagen había recibido en mi teléfono. Lo generoso del escote me permitía ver que no había cicatrices en su pecho –en realidad me permitía ver incluso el borde de la aureola de sus pezones– así que cabía deducir que la foto era un buen montaje o el resultado del maquillaje.

–¿De qué va todo esto?

El hombre del sofá sonrío levemente mientras el reloj daba las doce en punto.

Sonaba a campanas de funeral. Teniendo en cuenta que el reloj estaba parado, supuse que había algún altavoz o dispositivo adicional en su interior, y que las campanadas eran otro toque efectista de mis anfitriones.

CINCO

El tipo del sofá hizo un leve ademán con su mano derecha, despidiendo al mayordomo, mientras la mujer se acercaba a él, le entregaba un vaso y se sentaba a sus pies, recibiendo las caricias del hombre en su cabello y cuello.

–Supongo –dijo ella– que no es necesario que le presente al señor Ambrose Blackrose.

Elevé mi ceja derecha. La cara del tío no me decía nada, y el nombre poco más, aunque algo se revolvió en mi memoria. Lo había oído alguna vez en televisión, tal vez.

Un famosete.

–Sin duda –siguió la mujer– conocerá sus películas, la saga de “Aullidos sangrientos” …

Se hizo la luz en mi mente. El tal Blackrose era director de cine, uno de esos fenómenos que a veces triunfan a base de caradura, promoción y dudoso talento, que se convierten en los más taquilleros, los más vendidos o los más pesados de su género y, durante uno o dos años, aparecen hasta en la sopa, hundiéndose luego en la mediocridad. Él estaba en el punto alto de su carrera, con dos o tres películas de terror, de esas en que grupos de jóvenes barbilampiños buscan la manera de quedarse aislados para que el asesino de extraños ropajes pueda destriparles de forma ordenada y sangrienta mientras la cámara aprovecha cualquier excusa para enfocar un culito prieto o un torso desnudo. Recordaba haber visto la primera, pero me resultó tan infumable que ni la acabé.

–Por supuesto –dije–, ¿quién no?

–El señor Blackrose se ha informado sobre sus habilidades –siguió ella– y está gratamente impresionado por su historial.

Blackrose asintió con la cabeza, me saludó alzando su vaso y dio un largo trago.

Respondí al brindis, aunque dejé pasear el whisky por mi boca, buscando algún sabor extraño. Seguía sin fiarme de ellos. No noté nada raro en el olor y el sabor de la bebida, así que tragué y saqué un cigarro del paquete, encendiéndolo mientras ella seguía hablando. Me relajó, pero sujeté vaso y cigarro con la mano izquierda, manteniendo la derecha libre por si había que tirar de hierro.

–Dado que sus antecedentes, en principio, satisfacen las exigencias del señor Blackrose, ha decidido entrevistarle para ofrecerle un empleo. Bien remunerado, he de añadir.

–¿Quiere encargarme un caso? ¿Algún ente preternatural le amenaza?

Blackrose sonrió levemente. Seguro que pasaba horas entrenando esa indolencia hedonista ante un espejo.

–No, señor Silencio –respondió ella–. Quiere contratarle como asesor para su nuevo proyecto audiovisual.

Estuve a punto de arrojarles el whisky a la cara, darme la vuelta y salir con un portazo digno y efectista, a lo diva ofendida. El montaje, con su mensaje absurdo, su foto trucada y toda la parafernalia enfermiza que habían preparado habían conseguido cabrearme. A fin de cuentas, soy un profesional en lo mío. Uno de los pocos capaces de hacer lo que hago, y soy bueno en ello, como demuestra el hecho de que siga vivo a estas alturas. Si hubiera dejado hablar a mi dignidad, me habría largado de inmediato.

Tuve sin embargo la calma suficiente para decirle a mi dignidad que se relajase, que aquella gente apestaba a dinero y que el dinero, a fin de cuentas, tiene más utilidad que el respeto profesional. Mi dignidad estuvo de acuerdo, porque también le gusta comer caliente y dormir bajo techo.

Blackrose me invitó a sentarme con un ademán, y ocupé el sofá libre. Dejé el vaso sobre la mesa y les pedí que siguiesen hablando.

–A partir de ahora –dijo ella con su tono pedante mientras él agitaba una campanilla que había entre los cojines– nuestra conversación estará sujeta a un acuerdo de confidencialidad. Si le cuenta a alguien los detalles del proyecto, le echaremos encima a nuestros abogados y le aseguro que se esforzarán para llevarle a la ruina.

–Bastará con que contraten a un buen carterista, señora. Hace tiempo que llegué a la ruina y me quedé a vivir allí.

El mayordomo que se parecía a Coffey entró con una bandejita de plata en su mano derecha. Sobre ella estaba el acuerdo de confidencialidad, que me prohibía revelar a terceros los detalles de la conversación, llevar a cabo el proyecto por mi cuenta o con terceros y ese tipo de cosas. Blackrose ya lo había firmado. Junto al acuerdo había un sobre con diez billetes de cincuenta dentro. Lo agité levemente.

–Ese dinero es una forma de agradecerle que haya venido, y ya es suyo –dijo la mujer.

Lo guardé y encendí otro cigarro. Firmé el acuerdo con la pluma que Coffey me alargó, y después el mayordomo y la mujer salieron de la habitación, dejándome a solas con mi nuevo mejor amigo.

–Esperaba de usted un aspecto más… gótico –dijo ella al pasar a mi lado.

–Me confunde usted con la catedral de Burgos, señora. Ella es más gótica.

La mujer se marchó, enervada y ofendida, seguida por el mayordomo, que sonreía

discretamente. Miré a Blackrose. Él se levantó y relleno su vaso, alargándome después la botella. No me hice de rogar.

–Bien, señor Silencio –dijo con una voz profunda, de locutor de radio–, como ya le ha expuesto mi secretaria, mi pretensión es contratarle como asesor. Aunque mis obras cinematográficas gozan del éxito de la crítica y la aquiescencia del público, no estoy enteramente satisfecho con ellas. Quiero dotarlas de más realismo, más verosimilitud.

Menos efectismo, no tan… hiperbólico.

–Viendo cómo me ha citado y el… ambiente, diría que lo hiperbólico le resulta simpático.

Sonrió, siguiéndome el juego.

–Soy tal vez algo enigmático, simbólico, pero pretendo dar a mi obra alguna claridad del día.

–Le escucho flemático.

Esta vez se permitió una breve risa, más natural, que ahogó con un sorbo de su bebida. Satisfecho por nuestro pequeño juego teatral, aunque a mí me pareció que destrozábamos el diálogo de don Mendo y su venganza, empezó a hablar en serio, sentándose en el borde del sofá y bajando el tono.

–Señor Silencio, la casa en la que estamos es realmente una casa encantada.

SEIS

La mayor parte de las historias sobre casas encantadas acaban siendo bulos, supersticiones locales y cuentos de viejas. Si una casa es suficientemente antigua, resulta muy lógico que alguien haya muerto en ella. En algún sitio hay que morirse, después de todo. Y que las cañerías hagan ruidos extraños por la noche o sus maderas y demás materiales crujan al asentarse no se sale de lo normal. Si el edificio está, como suele ocurrir, abandonado y a las afueras, no deja de ser un buen lugar para que los niños prueben su valor entrando y explorando o jugando a la ouija, autosugestionándose por el deseo de vivir una aventura y contando luego su experiencia, haciendo crecer la leyenda generación tras generación.

Pero existen casas encantadas. A veces, lo que consideramos sugestión y miedo irracional es la forma en que nuestra más íntima conciencia despierta las alarmas que nos mantienen vivos, ignorantes de las sombras que nos rodean pero ayudándonos a escapar de ellas. Porque las sombras existen, ahora, alrededor de cada uno de nosotros.

Así que me sentí inclinado a creer las palabras de mi estrafalario anfitrión, porque yo había percibido al acercarme al inmueble un aura doliente, maligna y etérea. Y

porque su whisky y su dinero resultaban de lo más corpóreos.

Me contó que había pasado meses buscando un edificio encantado para su nuevo proyecto, y que viajó a Villa Bedel con su equipo artístico –quienes ahora jugaban a ser zombies y celebraban una fiesta en los terrenos cercanos a la ermita con algunos fans de las películas– atraído por la historia de la casa. A su estilo recargado, melodramático y un poco coñazo, me contó dicha historia.

“Verá, señor Silencio, si abre su percepción notará la atmósfera del edifico, el mal entreverado en cada grieta de la madera que nos rodea, que se queja en la noche con las voces de almas atormentadas en inimaginables estertores de agonía eterna. Mi equipo, mi familia en esta búsqueda de la verdad que la oscuridad oculta, investigó cientos de historias, decenas de leyendas que nos han llevado, una tras otra, a un sinfín de decepcionantes estancias en lugares similares a este. Pero, sólo similares en el aspecto físico, en la percepción oscura y tenebrosa que lugareños y visitantes ocasionales pueden tener. Esta casa, este mausoleo otrora habitado, es única en su naturaleza, pues dicha naturaleza participa de la esencia de lo impío”

A estas alturas, me encendí otro cigarro, más para no dormirme que por ganas.

Jugueteé con el humo, paseándolo entre mi boca y mi nariz y luego dibujando anillos mientras él seguía hablando sin parar.

“La mansión recibe su curioso nombre por ser la de bedel, o conserje si lo prefiere, la ocupación de su último propietario. Por lo poco que aún hemos podido averiguar de él, rastreando su triste historia entre habladurías y viejos documentos que el polvo del olvido cubría, hasta nuestra llegada, en rincones olvidados de archivos ignotos, fue en algún momento del siglo diecinueve cuando la villa quedó en manos del bedel de alguna institución local, el ayuntamiento seguramente, como recompensa inusual a una vida de servicio y dedicación. El citado funcionario viviría, según deseo de sus donatarios, hasta el fin natural de sus días en la casa, usufructuario de las comodidades que ésta podía ofrecer en su época de esplendor.

No sabemos cómo, y averiguarlo será una de las premisas de su investigación, señor Silencio, el mal encontró un camino, un paso franco que le permitió conquistar la casa y el alma de quienes la habitaban”

En este punto se levantó, paseando por la habitación entre grandes aspavientos.

Sujeté el cigarro con los labios para poner a salvo mi vaso y la botella.

“Imagine estas paredes que ahora nos rodean, tintas en la sangre de los inocentes, cuando la locura inspirada por los demonios del Abismo hizo presa en el espíritu antes puro del conserje, cuando se lanzó a una orgía de destrucción demoníaca en la que torturó y mató, uno por uno, a sus dos hijos y su esposa, bañando en sangre cada estancia de la mansión”.

Me lo imaginé… dos hijos y una esposa, si eran grandotes y robustos sumarían quince o dieciséis litros de sangre. Un baño escaso, la verdad, como mucho una capita ligera. Pero tampoco era cosa de cortar el rollo a mi anfitrión, así que dije que sí, que lo imaginaba, que horrible todo, y seguí bebiéndome su excelente whisky.

“Y esas pobres almas”, siguió narrando mientras danzaba sobre el polvo, “vagan ahora, presas de tormentos inimaginables, entre las paredes malditas de esta villa apartada de la luz, castigando a través de los años a quienes cruzan el umbral maldito.

Los lugareños cuentan historias horribles, historias de los años de guerra entre hermanos que tiñeron de vergüenza nuestra historia, época en que Villa Bedel se convirtió en sanatorio, un hospital de campaña para los heridos en combate. Señor Silencio, no fue un lugar de reposo y curación. No al menos por mucho tiempo.

Mientras los heridos por defender sus ideas buscaban restablecerse, la zona fue tomada por el bando enemigo, y cientos de personas fueron fusiladas, tiroteadas o pasadas a la bayoneta en sus camas, uniendo a la corrupción monstruosa de estas estancias nuevos lamentos de muerte, sumiendo aún más la casa en una tiniebla rojiza y corrupta. Esas almas, esos espíritus atormentados, vagan ahora a nuestro alrededor en busca de la luz.

Su misión, si decide aceptarla, será ayudarnos a contar su historia. La primera historia real de lo irreal”

¿Su misión, si decide aceptarla?, me dije. Joder, desde luego ha visto demasiadas películas. Y es un orador penoso. En aquél momento dejé el vaso vacío sobre la mesa, dispuesto a levantarme y marcharme de allí. El tipo era un imbécil, y uno tiene su honrilla profesional. Quinientos euros no eran suficientes como para colaborar con semejante payaso ni perder mi tiempo en investigar leyendas urbanas.

Respiró hondo, haciendo una breve pausa, como si esperase el aplauso entusiasta de un público inexistente. Después se acercó y escribió con el dedo sobre el polvo de la mesa, anotando una cifra. Mi ceja derecha saltó hacia arriba.

–Éste será su pago como asesor de investigación, más los gastos, por supuesto.

Miré la cantidad durante un par de segundos mientras rellenaba el vaso.

–Señor Blackrose, acaba usted de contratarme –dije sonriendo de medio lado.

Una vez cerrado el trato, Blackrose me ofreció alojamiento en la mansión. Lo rechacé, reacio a compartir casa con Hécate –así se hacía llamar la novia cadáver– y el curioso equipo creativo, que servirían sólo de distracción para mi trabajo.

Acordamos que mi coartada para investigar la casa y sus antecedentes sería la de escritor, con intenciones de escribir sobre historia local. A los habitantes de cualquier pueblo suele gustarles eso de salir en los papeles y tienden a mostrarse abiertos, y yo ya había declarado tal intención en el Cilantro. Mientras tanto, ellos seguirían en la casa, preparando planos, luces o cócteles de vodka y tomate para fiestas vampíricas, lo que sea que hicieran.

Al conjuro de la campanilla agitada, el mayordomo reapareció para llevarme hasta el pueblo.

–Conduce al señor Silencio al destino que te indique, Índigo –ordenó Blackrose– y tómate el resto de la noche libre, no te necesitaré hasta la refacción matutina.

El gigante asintió levemente y me condujo hasta el coche, mientras yo me preguntaba qué tipo de imbécil llama “refacción matutina” al desayuno. El tal Índigo se había puesto un fino y apretado jersey blanco que resaltaba el brillo de su rapada cabeza y el volumen de sus músculos. Claro que un paracaídas quedaría también ceñido en su inmensa humanidad.

Me abrió la puerta de atrás, pero preferí sentarme en el asiento del pasajero, abriendo yo mismo la puerta. Sonrió levemente.

–Amo pobre no necesita criado –le dije sonriendo también.

–¿Dónde quiere que le lleve? –dijo, iniciando el GPS.

–Hay un bar cerca de mi pensión… veamos si está abierto y le invito a una copa.

Sonrió con más entusiasmo.

–A la orden.

Charlamos poco mientras llegábamos al Cilantro, un recorrido de pocos minutos en coche. Índigo no se llamaba así, sino Ramón Montalbán, y era tan español como la tortilla de patatas, descendiente de cubanos emigrados hacía décadas. Nos reímos cuando le conté que el nombre que usaba en su trabajo provenía de un personaje, asistente de Bela Lugosi en la película “Miedo a la muerte”, interpretado por el enano Angelo Rossitto, más conocido por su papel en “Mad Max, más allá de la cúpula del trueno”. El humor de Blackrose, que fue quien le puso el apodo, era así de raro. Ramón me explicó que había entrado como guardia de seguridad en los estudios de cine, fichando pronto como figurante para algunas de las películas y ahora trabajaba como mayordomo, asistente y guardaespaldas.

Aparcamos frente al Cilantro, que estaba casi vacío a excepción de Nicolás y dos parejas sentadas en una mesa del fondo, entretenidas en una conversación de esas que se alargan artificialmente, en las que los hombres tratan de resultar seductores y disimular su ansiedad y las mujeres resuelven si permitirán que las lleven a la cama.

Los hombres sólo seducimos a mujeres que han decidido ser seducidas.

Uno de los tipos estaba ya la primera vez que entré en el bar, y su lenguaje corporal

–corbata muy ceñida, toques rápidos y nerviosos al nudo, sonrisa tensa y mirada huidiza- hablaba de tensión mal contenida. Éste no folla, me dije. Seguro que su aura estaba tiñéndose de vetas de furia roja.

Saludé a Nicolás, presentándole a Ramón, y compartimos unos whiskies en el rincón de la barra. Expliqué al camarero mi intención de escribir un libro sobre el pueblo y su llamativa casa abandonada, preguntándole por posibles fuentes de información, algún cronista local o alguna familia que la hubiese habitado en los últimos tiempos.

Mientras charlábamos, el tipo de la sonrisa tensa alzó la mano para pedir otra ronda, gritando un “Eh, oye, jefe” bastante hosco.

–Casanova quiere más combustible –comenté.

–Lo lleva claro –dijo Nicolás–, ése hoy no moja.

Se retiró para atender la mesa. Los hombres pidieron otra copa, pero las mujeres negaron con la cabeza. Recogían sus bolsos y echaban atrás las sillas, con la clara intención de marcharse. Uno de los tipos lo aceptó con deportividad, llegando a estrechar las manos de ambas y levantándose levemente para despedirse, pero Casanova lo tomó peor, insistió y cogió la muñeca de la chica que tenía como objetivo.

Ella se apartó con brusquedad y Nicolás se acercó, sólo un paso corto, suficiente para dejar una leve amenaza en el aire. Yo di un sorbo tranquilo a mi whisky, decidiendo que aquella no era mi guerra. No puedo dedicarme a pegar a todos los idiotas que encuentro, y sentía curiosidad por ver cómo se manejaba el camarero. Sin embargo, Ramón se levantó inmediatamente y dio un par de pasos hacia la mesa, colocándose en la típica posición de portero de discoteca; pies separados, hombros arriba y manos cruzadas sobre la hebilla del cinturón. El amigo de Casanova le obligó a sentarse empujándole por los hombros, consciente de la tensión, y las chicas se marcharon, escoltadas por Nicolás mientras Ramón les abría la puerta. Después, el conciliador camarero invitó a una última ronda a los amantes frustrados y nos puso otra a nosotros, apagando parte de las luces.

–Podéis fumar si queréis, a esta hora ya no vendrá nadie –invitó.

Acepté la invitación y traté de llevar el tema a donde lo habíamos dejado.

–Así que la casa lleva vacía desde la Guerra Civil…

–Creo que sí, artista –dijo Nicolás–, aunque yo no soy del pueblo y no estoy muy puesto en la historia. Pero la biblioteca está a dos manzanas y un par de los bibliotecarios suelen desayunar aquí, seguro que si te dejas caer por la mañana ellos pueden ayudarte con eso.

Los dos tipos de la mesa estaban hablando, las cabezas muy juntas, el tono cada vez más alto y tenso. Como suele ocurrir, Casanova descargaba su frustración en el amigo y ambos se reprochaban algún comportamiento inadecuado que les había jodido el polvete. Nicolás se giró para no perderles de vista, atento a la escalada de violencia que cabía prever. Casanova tenía tensos los músculos del cuello, la corbata ya floja, su dedo índice extendido casi en la cara del colega y la otra mano cerrada en un puño del que sobresalía el cigarrillo. Su amigo negaba con la cabeza y separaba las manos, rechazando el argumento. Al final se cansó, dio un último trago a su bebida y se largó, dejando un billete de cincuenta sobre la barra.

–Ahí te quedas, payaso –gritó al otro mientras salía.

–¡Gilipollas! –rugió Casanova, lanzándole la colilla encendida con desprecio.

Encendió otro cigarro y se bebió su copa de rencor en sorbos lentos. Nuestra conversación derivó en un intercambio de anécdotas sobre imbéciles semejantes y su falta de conocimiento de las mujeres. Nicolás parecía todo un experto en el tema y nos dio una clase magistral acerca del lenguaje corporal de ellas, y cómo se hace evidente su interés en gestos y posturas, de cómo son ellas las que realmente eligen. Casanova no era de los que observan esos detalles, claro, y seguramente se consideraba un seductor y, a cualquier mujer que no le hiciese caso, una zorra. Se levantó, acercándose a la barra con paso vacilante, y pidió otra copa de malas maneras.

-Cerramos ya, amigo –dijo Nicolás-, ya hemos bebido bastante por hoy.

El tipo protestó, pero una mirada a los músculos de Ramón, al semblante serio del camarero y a mis ojos, que se recubrieron de frío acero para clavarse en los suyos, fue suficiente para que se le apagase la voz. Murmurando algo sobre negros de mierda y maricones, el tipo abandonó el local.

Volví a pensar que no pintaba nada en aquel pueblo ni en aquel caso. Aunque no tengo problema en meterme en una pelea de borrachos si molestan a mujeres ni me molesta compartir copas con desconocidos simpáticos, no había nada sobrenatural en lo que me rodeaba, ni soy un secretario acostumbrado al papeleo, ni me gustaban los excéntricos clientes que me habían tocado en suerte. Pero claro, los pobres no elegimos trabajo. Decidí matar la noche con un par de copas más y dedicar dos o tres días a investigar sobre la casa, justificar mis honorarios y largarme cuanto antes.

Tal vez el cansancio por el largo y frustrante día estaba haciendo mella en mí, tal vez fue alguna extraña percepción del otro lado, pero me sentía presa de una melancolía creciente, una sensación que no es propia de mi carácter. Pasó una media hora de conversación banal, de esa que hace amigos a los hombres, y Nicolás dijo que ya era tiempo de cerrar y retirarnos. Apuramos las bebidas y salimos del bar, continuando la charla mientras el camarero cerraba las puertas y bajaba las persianas.

En ese momento una luz azul aulló por la avenida, anunciando la llegada de dos coches de la policía nacional que pronto pasaron por delante de nosotros a casi cien por hora.

–Joder –dijo Nicolás–, algo gordo pasa.

Los coches frenaron doscientos metros más adelante, y tres agentes salieron a toda velocidad mientras el cuarto se quedaba junto a los vehículos, hablando por la radio.

–Es en el parque –dijo el camarero.

Sin intercambiar más palabras, los tres nos dirigimos hacia allí a buen paso. Creo que sentimos el mismo miedo, temiendo que el borracho malhumorado hubiese hecho alguna tontería, tal vez atacado a las mujeres que le rechazaron, y llegamos casi corriendo hasta los coches policiales. Junto a ellos había cinco chavales con el rostro pálido, unas litronas en la mano y un olor a tabaco y marihuana en las ropas. El agente estaba en el camino de tierra que surgía de la acera y cruzaba una verja de hierro verde, perdiéndose entre los árboles del parque.

Nos miró con gesto hosco, una mano en la culata del arma y la otra extendida para impedirnos el paso.

–¿Qué ha ocurrido, Mariano? –preguntó Nicolás.

–No está claro, Nicolás, estamos en ello. Parece que han atacado a una mujer.

Pasé a mi visión de segundo plano y miré hacia el camino. De entre los árboles, como el humo perezoso de una fogata húmeda, se elevaba una especie de gas, el rastro de un aura reciente, rojo furioso contra el cielo de la noche, con vetas ocres de tierra triste, señales de una violencia súbita y salvaje. Mirar hacía daño en los ojos. Observé a los chicos, sus auras caleidoscópicas pegadas al cuerpo, como un caparazón protector. Estaban aterrados. Escogí al más sereno, me acerqué discretamente y le aparté del grupo cogiéndole del brazo mientras, con la mano libre, le enseñaba mi placa falsa de policía durante un segundo, el tiempo suficiente como para que no pudiera fijarse demasiado.

–Cuéntame –dije con voz firme.

–La mujer… la mujer… –la sorpresa y el miedo entrecortaban su voz–, joder, le han abierto el pecho, tío, gritó y llegamos y tenía el pecho destrozado y allí al lado estaba tirado…

Sentí que la boca se me secaba al preguntar lo que, de pronto, me pareció evidente.

–¿Qué estaba tirado al lado?

El chico rompió a llorar.

–Creo que era su corazón, tío…

SIETE

Ser invisible es como ser buena persona; cuesta mucho conseguirlo y si lo logras, nadie lo ve. Por eso pocos entes preternaturales y casi ningún hechicero humano tratan con hechizos de invisibilidad. La cantidad de energía implicada en el proceso es simplemente bestial. Uno necesita dejar que la luz pase a través de cada célula del cuerpo sin interrupción, manteniéndolas a la vez tan unidas como para no desintegrarse.

Una movida.

Sin embargo, hay otras formas más asequibles de pasar desapercibido. En cierto modo, es posible volverse… translúcido.

Eso fue lo que hice, aprovechando el alboroto causado por las luces de policía, la llegada de la ambulancia y la fascinación que estas situaciones ejercen sobre la gente.

En unos minutos la entrada del parque estaba llena de gente; gente de esa rara que sale a correr sin que nadie la persiga, gente de esa cuyos perros les tienen bien adiestrados para sacarles a mear, parejitas que disfrutan su eterno amor de verano antes de que se acabe y algunos cierrabares como nosotros mismos. Me concentré en no estar y me separé lentamente del grupo, apartándome del camino. Dejé que las miradas casuales resbalasen sobre mí, ejerciendo toda mi fuerza de Voluntad en evitar que me viesen. Es un rollo un poco ninja, algo entre la magia y el hipnotismo. Muchos lo hacen de forma instintiva e involuntaria, y se les puede encontrar bailando mal en el rincón más oscuro de la discoteca. Las chicas no les ven nunca.

Entré en el parque colándome entre los árboles, siguiendo una ruta paralela al camino, pero algo apartada. No quería encontrarme con los policías, sabía que mi placa falsa no les engañaría con facilidad.

Pasé a visión de segundo plano mientras colocaba la batería en mi móvil y lo encendía, guardándolo después en el bolsillo de los pantalones. Esa visión en medio de la espesura es algo confusa y neblinosa, un poco como meterse en una peli de hombres lobo de la Hammer, pero necesitaba localizar las auras que sin duda iluminaban el lugar del crimen.

Como era de esperar, una fuerte luz de color blanco azulado emanaba del punto donde se encontraba el cuerpo, una baliza muy clara para mi visión. Era la energía del cuerpo muerto, o de su alma si se prefiere ese término, abandonando el lugar rumbo a… bueno, a lo que sea que ocurra después. No sé qué será, y por el momento no tengo ganas de averiguarlo.

Me deslicé entre árboles y arbustos, sigiloso como el soplido de una sinuosa serpiente sobre seda suave, o cualquier otra aliteración que os sugiera silencio absoluto, acercándome a la zona. Vi un par de árboles que crecían casi en paralelo, separados por apenas un metro y medio de distancia, sus ramas gruesas y a unos tres metros de altura, y con una leve carrera me lancé contra el primero, apoyando mi pie derecho en su tronco e impulsándome hacia arriba y hacia la izquierda. El salto me llevó contra el tronco del segundo, donde apoyé ambos pies y de nuevo me impulsé arriba y a la derecha. En el mismo movimiento aferré una de las ramas altas y aprovechando el impulso giré sobre mí mismo, aterrizando en cuclillas sobre la rama.

Cuando quiero, soy todo un artista de la acrobacia. Abracé el tronco extendiendo mi pierna izquierda por encima y en paralelo a la rama y me mantuve quieto, mi silueta perfectamente fusionada a la del árbol. Saqué el móvil mientras echaba un vistazo, aún en la visión de segundo plano.

El camino era perfectamente visible desde mi atalaya. Un agente de policía, de aspecto nervioso, miraba a todas partes a la vez. Tenía su arma reglamentaria en las manos, cerca del pecho, con los codos doblados y el cañón hacia arriba. Se pasaba la lengua por los labios continuamente y su aura, de un azul eléctrico, excitado, se pegaba a la piel como un escudo protector. Mejor que no me viese, porque se pondría a disparar antes de preguntar nada, si no se volaba la mandíbula antes. Y mejor que no viese lo que yo veía en el segundo plano.

Las luces del aura de la muerta danzaban, copos de nieve prístinos y caleidoscópicos, un torbellino de luces desconcertadas que se encontraban a sí mismas y se unían al resto, formando poco a poco un todo que buscaría su salida hacia el Otro Lado. En el suelo, en torno al cuerpo, una energía oscura, humo alquitranado y espeso, casi gomoso, arrastraba sus tentaculares vetas por el suelo, estirándose en fungosos zarcillos que se enredaban en los tobillos del agente. Aquello era maldad en estado puro. A veces, la ignorancia es una bendición para los humanos, aunque en la mayoría de los casos resulte tan sólo una costumbre.

El cadáver era el de una mujer joven, ataviada con ropas de corredora. La camiseta, de un brillante color naranja, estaba desgarrada y llena de sangre. El pecho, toscamente abierto, mostraba un vacío en el lugar donde una vez estuvo su corazón. Tuve que pasar al primer plano de visión para ver el órgano, tirado como los restos de un mal bocadillo a un par de metros del cadáver. No podía arriesgarme a sacar fotos con flash, así que grabé un vídeo haciendo una lenta panorámica de un par de minutos, tratando de abarcar toda la escena del crimen para analizarla posteriormente. Tendría que bastar, porque el ruido entre los arbustos indicaba que más polis se apuntaban a la fiesta.

Me descolgué del árbol y volví a la entrada del parque, colándome entre el grupo de gente e intercambiando comentarios con unos y con otros en tono sorprendido, imitando la fascinación que la violencia extrema ejerce en los durmientes. Como si fuera por casualidad volví a encontrarme junto a Nicolás y Ramón, que parecían tan conmocionados y desconcertados como el resto. Las fuerzas del orden hicieron su trabajo, que incluía el disolver al pequeño contingente de espectadores, y volvimos al bar, invitados por Nicolás.

–No me apetece demasiado irme a casa ahora –dijo el camarero.

Ramón y yo asentimos, y vaciamos otra botella antes del amanecer, filosofando un poco sobre la vida y la muerte. Nos despedimos cuando el sol salía, desanimados y nerviosos, y regresé a mi pensión.

La recepcionista tuvo el detalle de encender la cafetera para mí y prepararme un buen desayuno en el bar, mientras comentábamos la noticia. En principio, la joven parecía algo nerviosa, supongo que porque mi ausencia durante toda la noche y el hecho de ser forastero me convertían en sospechoso, pero cuando supo que había estado con Nicolás se tranquilizó. Yo tenía coartada, y sólo era un inofensivo escritor.

Conseguí llegar a mi habitación a las ocho de la mañana, y encendí mi portátil.

Mientras pasaba y veía el vídeo me tomé el primer whisky del día con un buen cigarro, concediéndome un par de minutos para replantearme las cosas.

Mi cliente y su extraña pandilla habían usado una imagen muy similar al crimen real para atraerme, lo que les convertía en sospechosos. El único con coartada fiable era Índigo, claro.

Por otro lado, era más que posible que su presencia en la casa hubiese despertado al espíritu del sanguinario bedel, y que la mujer del parque fuese una víctima de oportunidad. Pero los preternaturales suelen actuar en entornos más cercanos, lugares donde se encuentran atados por las circunstancias. Lo normal es que habiten la zona en que descansa su cadáver o algún objeto emocionalmente vinculado a ellos. Por tanto tendría que visitar a mi nuevo patrón para averiguar cómo habían pasado la noche y si hubo muestras de actividad paranormal en la mansión.

Así que necesitaba analizar el vídeo, enterarme de la historia de la mansión, una buena ducha y conocer mejor a mi oscuro contratante. Demasiado sin un par de horas de sueño.

Decidí hacer una llamada.

Contacté con Rebeca Espejo por videollamada. Su rostro atractivo y siempre sonriente apareció en la pantalla del ordenador al segundo toque, borrando las imágenes del horror nocturno como un soplo de brisa fresca. Sonrió y saludó con la mano.

Yo también sonreí. Siempre me contagia su sonrisa.

Es una sonrisa franca, brillante, que tardé en ver. Cuando conocí a Rebeca, hace unos pocos años, ella era apenas una adolescente gamberra, desorientada como todos y un poco guarrilla, la verdad. Liberal, por así decirlo. Su familia guardaba desde tiempo atrás una poderosa reliquia, una llave con capacidades preternaturales que pasaba como recuerdo familiar de generación en generación, sin que ellos supiesen de sus poderes. Yo seguía el rastro de un grupo de teriántropos decididos a hacerse con el talismán. Desgraciadamente, llegué demasiado tarde. Cuando localicé la llave y entré en la casa, los monstruos habían acabado con toda la familia de Rebeca. Ella se salvó porque andaba zascandileando con el noviete de turno en un parque cercano, y entró mientras yo despachaba al último de los licántropos. Al verme cubierto de sangre y armado, traumatizada por la visión de sus familiares desmembrados, la chica huyó de mí. La perseguí por medio Valladolid, tratando de que me escuchase, de salvarle la vida.

La llave, objetivo último de los asaltantes, colgaba de su cuello y la convertía en un blanco en movimiento para ellos. Como no podía ser de otra manera, la encontraron. El licántropo que lo hizo mantuvo su forma humana al interceptarla, y la pobre muchacha creyó que era un tipo normal, así que se pegó a él pidiendo ayuda. El licántropo trató de matarla, pero no contó con mi velocidad y puntería. Le cosí a balazos antes de que tuviese tiempo de despeinarla.

Sin embargo, otro bicho permanecía emboscado en las sombras del callejón y tuvo

la desfachatez de atacarme, haciendo que perdiese la pistola. Nos enzarzamos en una pelea cuerpo a cuerpo y, cuando ya tenía casi vencido al licántropo, Rebeca sacó a relucir un valor que ni sabía que poseía y acabó con él usando mi arma. Innecesario, claro, porque yo tenía dominada la situación, pero me gustó esa muestra de coraje. La chica, bajo su maquillaje excesivo y su ropa escasa, guardaba un alma de acero.

Tras solucionar su caso, ella decidió que quería saber más de la caza, de lo que la oscuridad alberga. Aceptó dicha oscuridad llevada por sus ansias de venganza y ahora, años después, es una hermosa mujer de ojos verde Heineken y sonrisa embriagadora, eficaz luchadora y experta en informática, redes y esas cosas que se hacen con ordenadores. Así que a veces le pido que me eche una mano con búsquedas de información o pirateos. Y como ella me ve con un cierto respeto, como una especie de mentor o hermano mayor, no me cobra ni un duro. En cierto modo, si yo fuera Batman ella sería Oráculo, aunque con piernas funcionales y joder, qué piernas.

Con cierto esfuerzo de voluntad aparté mi mirada de la llave que seguía colgando sobre su sugerente escote, me fijé en su sonrisa y empezó la charla, que con el tiempo me ayudaría a redondear lo poco que sabía sobre el caso. O sobre la locura.

OCHO

Expliqué a Rebeca lo ocurrido en el último día, compartiendo con ella mis sospechas. El excéntrico director de cine y su equipo, despertando tal vez la vieja maldición de la casa abandonada, y la inesperada muerte de la mujer del parque.

Lo primero que hizo fue lanzar algunos grititos de aficionada locuela entre aleteos de manos.

–No seas groupie, niña –le reproché, aunque sonreía al decirlo.

–Es que Ambrose Blackrose es un genio en lo suyo –explicó–, lo raro es que no le conozcas.

–Menudo genio. Es un fantasma, eso es lo que es.

–Bueno, en nuestro trabajo nos relacionamos con muchos…

Encendí un cigarro ante la mirada de reproche de Rebeca. No le gustan lo que llama mis “atentados contra la salud”, y lo evidencia siempre que tiene ocasión. Ella se cuida, hace ejercicio, yoga, body combat y no sé cuántas artes marciales. Y aún le queda tiempo para la caza y un trabajo legal como asesora de seguridad informática.

–He visto una de sus pelis –dije mientras ella tecleaba a toda leche–, Aullidos no sé qué, pero me pareció una mierda.

–Pues toda la serie de “Aullidos” es un éxito aquí y en Estados Juntitos… tres de ellas son record de taquilla en España y tiene un kilo de premios.

–Son la típica bazofia. Grupito de jóvenes aislados en no sé dónde, asesino indestructible que los caza uno por uno, recurso de última hora para detener al asesino y que se libren un par de protagonistas para dejar paso a la siguiente película…

Ella dejó de teclear y guiñó uno de sus ojos verdes en mi dirección.

–Justo lo que está pasando ahora.

–Bueno… sí, pero no. El asesinato no se ha producido en la casa, ni en sus inmediaciones. El parque en cuestión está relativamente lejos, y aunque no lo he comprobado aún, dudo que la chica tenga que ver con el grupo de Blackrose.

–Es cierto –dijo ella, mordiéndose el labio inferior. Siempre lo hace cuando está pensativa, y acaricia la llave que cuelga de su cuello, jugando con ella, cuando se pone tensa–. Supongo que habría fantasmocos y fuertes auras en la escena del crimen.

–El aura era terrorífica, casi sólida, pero nada de fantasmocos.

Entre nosotros llamamos “fantasmoco” al ectoplasma, una manifestación casi sólida, una especie de baba espesa, que muchos espectros dejan a su paso.

–Lo lógico –continué– sería que el espíritu, si de eso se trata, estuviese atado a la casa.

–Y que asesinase en el terreno que pertenece a la mansión, sí. Es extraño que se aleje tanto.

Su mirada se desvió a un lado. Trabaja con dos pantallas, así que supuse que alguna ventana emergente le avisaba de los primeros resultados de su búsqueda.

–Vale. Aquí tenemos algo… el nombre de nacimiento de Blackrose es Ambrosio Barroso, nacido en Bargas, Toledo, en mil novecientos ochenta y uno.

–Joder… -me quejé.

–¿Qué?

Di una última calada al cigarro antes de apagarlo y servirme otro whisky.

–Pues que parece que aquí nadie usa su verdadero nombre.

Le hablé de Hécate y el mayordomo, para que también los incluyese en su búsqueda.

–Nosotros tampoco usamos nuestro verdadero nombre, Jonathan.

–Ya, pero tú lo cambiaste porque te perseguía una tribu de teriántropos y yo ni siquiera lo conozco. Lo de esta gente es pura excentricidad.

Se encogió de hombros. Ese gesto siempre provoca una interesante vibración en su escote.

–Si les está persiguiendo un espíritu puede serles útil.

Asentí. Tanto la magia como algunos seres preternaturales pueden usar el nombre verdadero de cualquiera para rastrearle o incluirlo en hechizos y maldiciones. Los nombres de cosas y personas tienen poder, ya que reflejan y capturan la esencia de lo nombrado.

–No te falta razón. Creo que pasaré por la casa y colocaré algunos glifos de protección y una habitación blindada.

–¿Sal, hierro y runas? –preguntó ella.

–Sí, lo típico. Tú echa un ojo a la vida de estos tíos. Quiero saber todo lo posible de ellos, y si tienen alguna relación de parentesco con gente de este pueblo. No me extrañaría que fuera la típica maldición heredada.

–¿Quieres que investigue la historia de la casa?

–Si tienes tiempo… pero me pasaré por el Registro y el ayuntamiento para hacerlo a la antigua, y preguntaré por ahí. En cuanto proteja a los góticos o lo que sean.

–Vale. Hablamos esta noche y te cuento.

–Hecho. Hasta entonces. Y recuerda, no camines hacia la luz.

Sonrío. Es una vieja broma entre nosotros. Agitó otra vez la mano para despedirse y cortamos la comunicación.

Llegué a Villa Bedel tras darme una buena ducha y hacer algunas compras.

Concretamente, varios kilos de sal y un buen montón de clavos de hierro. Por suerte, muchas ferreterías aún los tienen en catálogo dado el auge de la decoración rústica. Los de acero son menos eficaces. El hierro puro es un mineral muy útil en mi trabajo. Los seres feéricos y los espíritus sufren una especie de alergia a este mineral, y también daña a brujas y hechiceros. Es posible atar la sombra de una bruja con hierro, o dañarlas clavando un clavo en sus huellas.

Ya en Villa Bedel comprobé que no había ocurrido nada durante la noche y que todos estaban vivos. Al parecer, no se habían enterado de lo sucedido en el pueblo. El equipo creativo pasó la noche de fiesta, junto a la ermita, y acabaron durmiendo en tres tiendas de campaña que habían preparado allí. Al amanecer, los fans que participaron en el desfile zombie se volvieron a sus casas, aunque no me preocupaban. Su participación en la fiesta era coartada suficiente para descartarles como sospechosos, y gracias a las fotografías era fácil ver que todos estuvieron allí a la hora del asesinato.

Hécate y Blackrose durmieron juntos, en la mansión.

Ninguno de ellos había percibido las típicas manifestaciones de fuerzas preternaturales, como cambios bruscos de temperatura, olores extraños a azufre o putrefacción ni ruidos. Ninguno, según decían, se había acercado a la población. Les advertí de que deberían abandonar la casa y protegerse, pero como era de esperar no me hicieron ni caso.

El siguiente paso fue proteger la cocina con las medidas habituales. Elegí esa estancia porque si necesitaban refugiarse allí tendrían agua y comida, y porque al registrarla con mi CEM no percibí señales de actividad electromagnética, que son manifestaciones habituales de presencias preternaturales. Clavé varios clavos en el marco de la ventana, dejando una línea de sal en el alfeizar, y repetí la operación con la puerta, trazando luego una línea continua de sal al pie de las paredes. Les advertí de que dicha línea no debía romperse, y de que deberían protegerse en esa estancia si notaban cualquier cosa extraña.

Después registré el resto de la casa, CEM en mano, mientras mis clientes se quedaban en la cocina, murmurando excitados como un grupo de niños a la puerta del circo.

Blackrose se empeñó en acompañarme, alegando que ése era el objetivo de contratarme, el conseguir experiencias reales. Me encogí de hombros, le pasé el CEM

y le expliqué cómo usarlo. Es algo así como buscar radioactividad con un contador Geiger. El aparato es poco mayor que un teléfono móvil y vibra, encendiéndose unas luces LED cuando detecta perturbaciones electromagnéticas. Aunque éstas pueden provenir de algunos aparatos eléctricos y otros campos ajenos a lo sobrenatural, es una buena indicación de presencias fantasmales.

Yo llevaba un cigarro en la mano izquierda y mi Jericó, cargado con munición de viruta salada –balas con un alto porcentaje de hierro y sal, para entendernos– en la derecha.

–¿Cree que hallaremos evidencias de presencias tenebrosas? –preguntó mientras caminábamos por el salón.

“Creo que eres un pedante de cojones”, pensé yo.

–Es probable. Al menos, un rastro de energía. Dada la historia de la casa, sería lo más…

El CEM empezó a zumbar al pie de la escalera. Blackrose se envaró, excitado, sonriendo como un niño ante el escaparate de la juguetería. Yo acaricié el gatillo de mi hierro.

–¿Subimos? –preguntó, con un pie en el primer escalón.

–Subimos –dije, apartándole sin demasiados miramientos–, pero yo delante.

Manténgase un paso por detrás y con el cacharro en alto.

Dejé caer la colilla en el primer escalón, pisoteándola después. Tampoco se notaría, con toda la mierda que había en la casa.

Los viejos escalones cumplieron con su papel, crujiendo ominosamente mientras ascendíamos. Blackrose había sacado su móvil, uno de esos que parecen un azulejo de baño, y estaba grabando en vídeo. Con el CEM en una mano, el teléfono en la otra y la vista repartida entre ambas pantallas, fascinado, era el idiota más vulnerable del mundo. Por suerte, yo estaba con él. Quité el seguro de Jericó y seguí subiendo. El zumbido electromagnético era fuerte, un constante cantar de grillos.

-Aquí hay algo –susurré.

Blackrose no dijo nada, pero su sonrisa fue casi ruidosa.

Me detuve al llegar a la segunda planta. Un largo pasillo, todo paneles de madera y polvo viejo, conducía a las habitaciones. A nuestra izquierda, la barandilla se asomaba a la planta baja. Ordené a Blackrose que se pegase a la pared. Avanzamos lentamente.

Tras dar unos pocos pasos noté que mi piel se crispaba ante el repentino frío, y una vaharada de aliento blanco me confirmó lo que el CEM ya decía.

–No se mueva –ordené-, agáchese y péguese bien a la pared.

Obedeció de nuevo, aunque parecía más un aficionado al paintball que un tipo enfrentado a fantasmas. Era un idiota peligroso, hipnotizado por la posibilidad de encontrarse con lo sobrenatural. Uno de tantos idiotas que desean vivir una aventura, enfrentar lo desconocido. Nadie en su sano juicio quiere aventuras más allá de la pantalla de un cine o las páginas de un libro. Las aventuras sólo son buenas cuando podemos pararlas a voluntad.

Estaba a punto de pasar al segundo plano de visión cuando la puerta se abrió al fondo del pasillo, como empujada por un viento huracanado, y no hubo tiempo para otra cosa que dejar actuar al instinto.

NUEVE

Tiempo bala.

Es curioso cómo se ralentiza el tiempo mientras esperamos que una bala o una mujer muerdan nuestra carne.

Es un concepto propio del cine y los videojuegos, ese momento en que las imágenes se ralentizan rozando la inmovilidad y varias cámaras nos ofrecen una visión, a veces hasta de trescientos sesenta grados, del mismo objeto. La típica escena en que podemos seguir la trayectoria de una bala, una flecha, o el filo de la espada de Blade Cazavampiros mientras amputa miembros a la gente.

El tiempo bala existe, es la manera en que uno percibe las cosas cuando la adrenalina golpea, el glucógeno se quema a toda velocidad y el oxígeno vuela tan deprisa por el torrente sanguíneo que parece quemar las paredes arteriales.

Vi el picaporte salir disparado como a cámara lenta mientras la puerta se abría de golpe, y tuve todo el tiempo del mundo para dejarme caer sobre las rodillas, inclinando la espalda hacia atrás. El picaporte pasó girando sobre mi cabeza, rozándome mientras mis ojos se abrían, mientras la oscuridad surgía por la puerta abierta.

Eran miles de agujas negras, una bandada de líneas de tiniebla que cruzaron el umbral a la velocidad de un pensamiento, deteniéndose unos metros más adelante, como un banco de peces expertos en natación sincronizada.

Seguí deslizándome sobre las rodillas, enderezando el cuerpo para apuntar bien, y las negras agujas conformaron una silueta humana que parecía rechazar toda luz, solidificándose en la forma de un hombre alto. El tiempo lento, espeso como puré de cemento, me permitió verle bien. Es mi trabajo, enfrentarme a visiones como ésta sin dejar que el miedo nuble mis sentidos, porque el miedo no debe ser más que un consejero, una alarma que nos dice cuándo correr para luchar otro día, porque el miedo no nos define. Nosotros lo definimos.

Era un hombre alto, barbudo, ojos hundidos y pálidos en un rostro de aspecto noble, severo, vestido con una camisa blanca sin cuello y un chaleco oscuro, en el que percibí un brillo que podría venir de la cadena de un reloj. Me preocupó más otro brillo, que descubrí en su mano derecha. Algo con filo, un arma blanca que blandía mientras avanzaba hacia nosotros.

El efecto era extraño, las agujas negras aún se arremolinaban en torno a su cintura y sus piernas, todavía incompletas, y parecía que el hombre atravesase una niebla oscura que a la vez absorbía para conformar su cuerpo. Abrió la boca y un sonido horrísono, una onda de choque zumbona y metálica, recorrió el pasillo, haciendo que las paredes temblasen y el polvo que cubría el suelo se alzase del suelo en perfecta verticalidad.

Oí a mi espalda el grito asustado de Ambrose Blackrose y apreté los dientes para no gritar con él. Giré las caderas para detener mi deslizamiento y opuse al alarido del fantasma la balada de Jericó.

Pocas cosas atruenan como una Desert Eagle Jericó disparada por un experto. Las

tres balas salieron del cañón en apenas dos segundos, directas al pecho de la criatura.

El tiempo volvió a su ritmo normal mientras el espíritu se lanzaba sobre mí, con el pequeño cuchillo por delante, y las balas penetraban en él dibujando embudos de humo sobre su corazón, arrastrándole hacia atrás con fuerza. Se desmadejó como un muñeco sin cuerdas y cayó, convirtiéndose en niebla, en polvo, en nada.

Lancé una mirada al umbral de la habitación, el polvo cayendo a mi alrededor para asentarse de nuevo, el silencio repentino como una ausencia pesada, y vi a la niña.

Apenas un segundo que me permitió percibir las mangas de un vestido blanco, puntillas y encajes en los puños, y un rostro pálido y triste con ojeras marcadas. Un rostro de una hermosura inasequible, excesiva como el brillo del sol de invierno, una belleza casi ofensiva que paralizaba los sentidos. Sólo su cara y sus manos sobresalían de la oscuridad absoluta del umbral, y apenas fue un instante. La niebla de agujas negras volvió, trémula, herida, y se coló por la puerta, que se cerró de golpe.

Oí pasos apresurados en la escalera y me giré para mirar. Hécate, asustada y más pálida de lo habitual, que ya es bastante, corría hacia nosotros, hacia Blackrose, lanzándose sobre él y abrazándole. El hombre soltó el CEM y su móvil para responder al abrazo.

–¡Traedme sal! –grité – ¡Ahora!

Me mantuve apuntando hacia la puerta hasta que Índigo llegó con un paquete de sal en una mano, una bolsa de clavos y un martillo en la otra. Abrí el paquete y vacié parte del contenido por el agujero que el picaporte había dejado en la puerta. El frío había desaparecido, volviendo a la temperatura normal de mayo, y me pareció escuchar un leve suspiro al otro lado de la madera. Retrocedí por el pasillo cubriendo el suelo de sal.

–Silencio… –dijo el mayordomo, señalando mi frente –, está sangrando.

Me acaricié la frente, notando una humedad tibia donde el picaporte me había rozado, más cerca de trepanarme el cerebro de lo que yo creía.

–No tengo tiempo para sangrar –repuse, quitándole los clavos de la mano–.

Búscame una tabla, el respaldo de una silla, lo que sea...

No se hizo repetir la orden. Retrocedió por el pasillo hasta una de las habitaciones, supongo que la que ocupaba él mismo, y volvió con una pequeña mesita de noche.

Apenas una tensión súbita de sus manazas y arrancó el tablero de la mesa. Pensé que no le habría costado mucho romper el esternón de una persona y arrancarle el corazón palpitante.

Clavamos varios clavos, atravesando la madera, e hicimos lo mismo con el fondo

de los cajones. Después dejamos las distintas piezas en el suelo con las puntas hacia arriba, y repetimos la operación con los laterales de los cajones, clavándolos luego a ambas paredes. Convertimos el pasillo en un umbral de hierro que debería ser infranqueable para un espíritu.

–¿A qué nos enfrentamos? –preguntó Blackrose un poco más tarde, mientras fumábamos y bebíamos algo en la cocina.

Le miré. Tenía una copa en la mano y se pasaba un porro con el resto de su grupo.

Todos ellos tenían la cara pálida y círculos oscuros en torno a los ojos, pero en su caso era difícil saber en qué medida lo provocaba el miedo y en qué medida el maquillaje.

Esperé que fuese cosa del miedo. Hace más cauta a la gente.

–Diría que se trata de un Aparecido Corpóreo de clase dos, tal vez tres…

Hécate alzó la mirada, lanzando una bocanada de humo entrecortado al hablar.

–¿Es que hay una clasificación para estas… estas cosas?

Asentí, rechazando un porro que me ofrecía alguien con el brazo tatuado como escamas de reptil. Vaya pintas. Si hasta había uno con mocasines y calcetines blancos.

–La Guía de Espíritus Tobin. Nunca salgo de casa sin ella.

–Pero eso es de la película de Cazafantasmas –repuso la otra chica, llamada Estela.

Típica ignorancia de los durmientes. Creen que todo sale de las películas, de internet o de algún relato ridículo emborronado por cualquier juntaletras con exceso de whisky e imaginación. No se dan cuenta de que la mayoría de las referencias que nos aterran en una pantalla vienen de la realidad, que son reflejos de hechos ciertos, igual que las leyendas de fantasmas, chicas de la curva y vampiros son la forma en que la tradición quiere alertarnos sobre peligros que están ahí desde que el tiempo es tiempo.

–Los de la película lo sacaron de la realidad –expliqué– pero eso no es lo importante. Tienen que irse de aquí, todos ustedes. Esto no es seguro.

Blackrose miraba la pantalla de su móvil. Su gesto era ausente, fascinado. Estaba reproduciendo el vídeo que había grabado y tenía una sonrisa idiota tatuada en la cara.

Apoyada en su hombro, Hécate miraba alternativamente a la pantalla y su cara. Sonreía mientras le acariciaba el brazo y me di cuenta de que ninguno de ellos querría apartarse. Habían encontrado lo que vinieron a buscar, una dosis de realidad absoluta que inyectar en sus grotescas creaciones. No, no se irían.

No eran conscientes de que la realidad mata.

DIEZ

–La idea de que abandonemos esta mansión es totalmente inasumible –dijo Blackrose en su alambicado estilo –ahora que hemos hallado tal fuente de conocimiento.

Encendí un cigarrillo y dejé que el humo subiese desde mi boca a mis fosas nasales, tratando de tapar el persistente olor a porro. Mientras, Blackrose paseó la mirada por sus colaboradores, deteniéndose finalmente en mí.

–¿Puede usted detener indefinidamente a esa entidad, recluirla?

–No creo –admití–, porque no conozco bien su poder. Estoy suponiendo, nada más.

Por eso mi recomendación es que se vayan de aquí mientras investigo más a fondo. Lo normal es que el espíritu esté atado a algún objeto o estancia de la casa, y necesitaré saber más antes de poder exorcizarlo. Tengo que salir para indagar y no puedo garantizar su seguridad hasta que vuelva, por lo que insisto en que abandonen el edificio.

Blackrose asintió, aunque su mirada estaba lejos, muy lejos. Se pasó la lengua por los labios y luego señaló a la chica.

–Estela es una bruja wicca –dijo después.

Arqueé levemente la ceja derecha, y la aludida se envaró, supongo que ofendida por lo que consideraba un gesto de incredulidad.

–Entró en el equipo cuando rodábamos “Aullidos 3; wiccaullidos” –explicó Hécate.

No me pasó desapercibida la hosquedad de su tono, como si dijera, es una novata, no una de los nuestros.

–Y su asesoramiento y soporte a lo largo de los años han sido vitales para ésta, nuestra pequeña familia –aseveró Blackrose dando un paso hacia ella y colocando una mano en su hombro, lo que provocó que Hécate frunciese el ceño–. Estoy seguro de que podrá aumentar la fortaleza de sus protecciones y colocar nuevas salvaguardas hasta que…

Un zumbido de violines torturados surgió de su bolsillo, interrumpiéndole. Sacó el móvil, apagando la alarma, y miró a Hécate. Ella abrió uno de los armarios de la cocina, lleno de botellas de vino y alimentos precocinados, y cogió un bote de píldoras, alargando un par de ellas a Blackrose, que las tomó empujándolas con un trago de whisky.

–Sufro de corazón débil –explicó–, sin duda una consecuencia inevitable de mi acercamiento a todas las facetas del horror.

–Sin duda –admití. Volví mi mirada a Estela–. ¿Cree usted que puede frenar a esa cosa?

–Sí, lo creo –asintió haciendo repicar los talismanes que colgaban de su cuello, que parecían más bien baratijas de mercadillo de artesanía–, al menos durante un tiempo.

Utilizaré el ritual de protección de los cuatro elementos, y oraré al Señor y la Señora para que nos protejan.

Asentí. No es que dude de la eficacia de la wicca, y el aura entre dorado y azul cielo que emanaba de Estela en el segundo plano me daba cierta confianza, pero resultaba imposible saber hasta qué punto era poderosa sin haberla visto practicar. La wicca es una especie de religión, y yo no me fio de ninguna religión, por el simple hecho de que no he visto nunca a ningún dios que interactúe con los hombres. Aunque hay tantas tradiciones wicca que no se puede hablar de un culto oficial estructurado, todas adoran a una diosa femenina y un dios astado masculino, entidades que personifican la naturaleza, la luna, los bosques y todo eso. Son algo así como el Greenpeace de la hechicería, y en muchos casos se trata más de aficionados entusiastas que de verdaderos expertos.

El ritual en cuestión es sencillo. Unas oraciones, unas velas con ciertas runas grabadas, albahaca, laurel, romero, salvia, menta, tomillo y lavanda –la brujería tradicional y los fabricantes de infusiones también dan mucha importancia a estos elementos– y poco más. Si la cosa sale bien, es posible que Invocados de bajo nivel acudan en ayuda de la bruja y la protejan. Esperé que saliese bien.

–Mientras Estela prepara su hechizo –dijo Blackrose– ruego al resto que traigáis el equipo. Quiero ver éste vídeo en pantalla grande, ubicar cámaras y micrófonos por toda la casa y disponerlo todo para grabar cualquier hecho ténebre que pueda acontecer.

Ténebre. No me jodas. Era tan fatuo que hasta se inventaba palabras.

–Y por supuesto, señor Silencio, estaremos encantados y agradecidos por cualquier consejo que pueda darnos.

Un leve pero audible crujido de madera que protesta recorrió las paredes de la casa, haciendo temblar brevemente los vasos y ceniceros. Todos miramos alrededor, como esperando un golpe.

–Si piensa quedarse por aquí, señor Blackrose, mi consejo es que me pague por adelantado.

Subí las escaleras con Estela, mientras el tipo de los mocasines nos seguía, grabándolo todo en una cámara de última generación. Ella rezaba en voz baja, con una bandeja en las manos portando los diferentes elementos del hechizo, y yo trataba de mirar a todas partes a la vez con mi Jericó preparada. Hacía frío en el pasillo, aunque no tanto como antes. La puerta, al fondo, seguía clavada, rodeada de hierro y quieta.

Recordé aquella expresión de Charles Dickens. Muerto, tan muerto como el clavo de una puerta. Joder, Carlitos, algunas cosas no están muertas ni así de muertas.

Estela llamó a los dioses e invitó a los guardianes mientras ungía una turmalina negra con aceite de romero para consagrarla, y trazó la runa Eolh, el palito vertical con tres bifurcaciones, en cada una de las velas. Dibujó un círculo de tiza en el suelo, colocó las velas en los cuatro puntos cardinales y siguió recitando en voz alta y clara.

El círculo ocupaba todo el ancho del pasillo, y en el segundo plano tenía un aspecto de cuerda dorada, firme y gruesa, un poco como el lazo de Wonderwoman. La fe de aquella mujer en lo que hacía era fuerte, y eso me tranquilizó. No tanto como para poner el seguro de mi arma, pero un poco sí.

Encendió las velas y quemó las hierbas en un cuenco, rezando a los guardianes para que cualquier energía negativa fuese absorbida por la turmalina. Era un trozo de silicato negro, sin tallar, grande como un huevo de gallina y brillante. Una piedra, llamada piedra de la verdad, que además de poseer curiosas propiedades eléctricas, o mejor dicho gracias a ellas, puede proteger al portador de las energías negativas.

Pequeños haces de lucecitas doradas y blancas la recorrieron en el segundo plano a medida que las hierbas se quemaban y la oración avanzaba. El frío pareció retirarse, como acobardado, lejos del círculo. Sin embargo, eso no garantizaba nada. En cierto modo era como ver la clásica escena de película de acción en que un tipo sin formación en explosivos desactiva una bomba cortando el cable rojo, porque la mayor parte de las veces el rojo es el que funciona. Si yo colocase bombas por el mundo, pondría todos los cables del mismo color. Y si el espíritu era más fuerte que la fe de la supuesta bruja en sí misma, el color de los cables importaría poco. Los colores que veía en el segundo plano reflejaban esa fe más que verdadero poder. Pero no parecía haber opción mejor.

Terminado el ritual, mientras Mocasines dejaba la cámara grabando en un trípode, Estela abandonó el círculo y volvimos a la planta baja, derramando más sal en las escaleras.

–Voy a seguir investigando, y para eso tengo que ir al pueblo –expliqué–. Hasta que no vuelva, no quiero que absolutamente nadie suba esas escaleras. Si oyen ruidos raros, sienten un frío intenso o alguien empieza a encontrarse enfermo, salgan de la casa y vayan a la ermita. El terreno sagrado puede servir de protección.

Asintieron y me fui, frustrado por mi incapacidad para convencer a aquellos idiotas de que se largasen. Allí se quedaron, colocando cámaras, tirando cable y situando micrófonos por todo el edificio. Índigo me alcanzó cuando cruzaba el descuidado jardín, correteando como una avalancha que comienza.

–Blackrose quiere que le haga de chófer, dice que así ahorrará tiempo.

–Me vendrá bien –asentí sonriendo–, tengo más trabajo que el enterrador de Juego de Tronos.

Mientras el gigantón daba marcha atrás, eché un ojo al edificio en el segundo plano.

En la planta alta, las dos auras, negra una y dorada la otra, parecían estirarse en esferas elásticas que tentaban cada una los bordes de la otra, como dos perros que se gruñen y se enseñan los dientes antes de pelear.

ONCE

No hay nada como la investigación a la vieja usanza. Archivos públicos, Registro de la Propiedad, legajos olvidados en parroquias y bibliotecas… esos son los ambientes en que me muevo con más comodidad, ajenos a las redes informáticas.

Prefiero dejar el mundo cibernético a Rebeca. A fin de cuentas, es un mundo tan fantasmal y etéreo como el que habitan los espíritus. No hay cuerpos, ni rostros, ni ojos que mirar en busca de la verdad o la mentira. Su atmósfera es fría, inerte, códigos y algoritmos que no se diferencian demasiado de la niebla luminosa que veo al pasar al segundo plano de visión, sólo que tienen mucha más publicidad de porno.

Y no es que yo tenga nada contra el porno.

Aproveché la compañía de Índigo para acelerar las gestiones. En primer lugar, acordamos mantener mi coartada de escritor que investigaba la historia local, presentándole a él como documentalista. Es una buena coartada, a todo el mundo le gusta que cuenten la historia de su pueblo y que le citen en la sección de

“Agradecimientos” de un libro. En otros casos me he presentado como policía, pero con un asesinato reciente de por medio, no quería atraer la atención sobre la casa ni sobre mi cliente. Tampoco tenía relación alguna con la policía local, y mis contactos en Valladolid quedaban demasiado lejos como para serme útiles.

En el Registro de la Propiedad descubrimos algunas cosas interesantes, y completamos la información a lo largo del día visitando un par de parroquias, que gracias a sus archivos son útiles a la hora de confirmar fechas de nacimiento y defunción, lo que suele permitir la construcción de una cronología coherente.

Mientras investigábamos no dejé de llamar cada hora al teléfono de Blackrose, confirmando que las cosas seguían tranquilas en la mansión. El cineasta estaba muy emocionado por la grabación que había conseguido de la presencia, lo que me hizo temer que bajase la guardia. Traté de convencerle para que, al menos hasta mi regreso, todos ellos saliesen del edificio y esperasen en la ermita. Lo conseguí en mi tercera llamada, porque algunos de los aparatos instalados habían empezado a funcionar mal y los micrófonos de la escalera registraron una serie de ruidos extraños, que me mandó en un mensaje de audio. Se escuchaban claramente unos crujidos de madera, mezclados con un gemido lejano, agudo e infantil, que me hizo pensar en la niña que había entrevisto en el umbral. Insistí para que se marchasen, furioso porque esos micros habían sido colocados después de irme yo pese a mi orden de no acceder a la planta noble, y Blackrose accedió, explicándome que habían situado unas cuantas cámaras para grabar las distintas estancias, controlándolas por señal remota desde un ordenador que se llevarían al exterior.

Mientras tanto, envié a Índigo a realizar algunas pesquisas en la hemeroteca local, citándome con él en el Cilantro un par de horas después.

Entré en el bar a las cuatro menos cuarto, quince minutos antes de la hora establecida. Nicolás jugaba al mus en una de las mesas, rodeada por un grupo de hombres que intercambiaban las típicas opiniones sobre la jugada en marcha, mientras los jugadores defendían sus movimientos y recurrían al clásico “los de fuera para dar tabaco” ante las críticas. En la barra, un camarero joven y guapete atendía a dos clientas que tomaban café.

Nicolás me lanzó una mirada rápida y seria, concentrándose después en terminar la mano mientras yo me acodaba en la barra. Lanzó un órdago al par que, siendo mano el tipo que se sentaba a su izquierda, recibió los abucheos del público. Aceptado el envite y descubiertas las cartas, resultó que Nicolás tenía la mano ganadora, y se levantó entre risas, palmaditas en la espalda y “olé tus cojones”. Una nueva pareja se sentó a jugar, y el dueño del local hizo una seña al camarero, dándole a entender que me atendería él mismo.

Nos situamos en el extremo de la barra, lejos de todos, con una botella de whisky y dos vasos.

–Buenas tardes, artista.

–Muy buenas, Nicolás. Me choca que tengas un camarero… esperaba una tía buena

que atrajese a los clientes.

Sonrío mientras servía las bebidas.

–Una camarera guapa llama a los tíos. Un camarero guapo llama a las tías, y las tías llaman a más tíos. Es más rentable.

Brindé por sus conocimientos de marketing. Después, me miró con gesto grave y habló en tono confidencial.

–Bueno, ¿vas a seguir con ese rollo de que eres escritor, o hablaremos en serio?

Eché un buen trago, dejando que un hielo entrase en mi boca, y gasté algunos segundos masticándolo mientras sostenía la mirada de Nicolás. Era una mirada tranquila, firme, paciente. No se iba a dejar engañar, y mentirle de nuevo me dejaría sin lo único parecido a un contacto que tenía en el pueblo. Además, su aura era sólida, compacta, exudaba confianza. Decidí sincerarme.

–Soy detective –confesé–, un detective más dedicado a estudiar casos extraños que los típicos divorcios o asesinatos. Un detective de lo sobrenatural, si quieres decirlo así.

Pestañeó un par de veces, mientras yo daba otro sorbo al whisky.

–He sido contratado por un cliente cuyo nombre no voy a darte –seguí– por la confidencialidad y eso. Estoy interesado en Villa Bedel por su vieja historia, y ahora más, por el asesinato de anoche.

–Que crees que puede tener relación con esas viejas historias –remachó, incrédulo.

–Tú también tienes alguna razón para relacionarlo. Por eso me estás preguntando.

Por eso no me has llamado loco todavía.

Asintió.

–Vale. No digo que tengas razón, ni que estés en tus cabales. Pero dejo abierta la posibilidad de que un asesino se haya… inspirado en esas viejas historias. Hasta ahí, de acuerdo.

–Me vale.

Un par de clientes entraron en el local y Nicolás les saludó, llamando al camarero para que les atendiese y alegando que estaba liado con los pedidos. Ellos se sentaron cerca, así que bajamos el tono de nuestra conversación mientras Nicolás tomaba una libreta y un boli y fingía apuntar algo.

–Muy bien, artista –continúo–, no tengo ni idea de si eres de los buenos o no, pero voy a confiar en ti. Sobre todo porque cuando la chica murió, estabas conmigo.

–Te aseguro que soy de los buenos. Me dedico a resolver problemas.

Frunció el ceño, y noté la tensión de sus músculos bajo la camisa. De joven tuvo que ser una bestia.

–Ayer llegaste al pueblo, un pueblo que adoro, preguntando por la casa. Y esa misma noche matan a una chica –su mueca mezclaba incredulidad con repugnancia al recordarlo– de la forma más horrible que se me ocurre… no creo que sea casualidad, y no sé si eres la solución o el problema.

Se relajó y rellenó los vasos.

–Vale. Esto es lo que sé –siguió– gracias a algunos clientes. Te puedes imaginar que no se habla de otra cosa en el pueblo. Por lo que hablan unos y otros, parece que la casa perteneció a varios dueños a lo largo de los años. Uno de ellos, el bedel ése que le da nombre, enloqueció y se cargó a su familia. Tal y cómo lo cuentan los que han oído la historia de sus mayores, era un buen hombre, que se había retirado del trabajo dejando a uno de sus hijos al cargo, y vivían todos en la casa, que le fue cedida por el museo, hasta que un día cualquiera, no se sabe muy bien por qué, el tío, ya anciano, agarró un cuchillo y se cargó a todos. Parece que…

En ese momento, una sombra oscura y tremenda tapó la luz y sentí una presencia a mi espalda, confirmada por la mirada rápida, asustada, de Nicolás en esa dirección.

Me puse en pie rápido como un relámpago, con la mano en la culata del arma, para encontrarme con Índigo, que alzaba las manos con las palmas hacia fuera y retrocedía un paso, pidiéndome calma.

–Joder, qué susto.

–Ya lo veo, ya –sonrió al ver nuestras caras, aunque su gesto se congeló cuando se dio cuenta de que casi se lleva un tiro.

–¿Cómo puede ser tan silencioso un tío tan grande? –se quejó Nicolás acercando otro vaso para él.

Tenía ganas de fumar, así que propuse instalarnos en una mesa de la terraza. Una vez allí, comparamos los rumores de Nicolás con las notas de nuestras investigaciones, que aún eran parciales por falta de tiempo, pero que gracias a mi pericia, mi encanto personal y unos cuantos billetes bien repartidos –sin olvidar que Índigo tampoco lo había hecho mal– nos dieron una imagen más o menos clara de lo sucedido.

Una imagen que cada vez me gustaba menos.

DOCE

La historia de Villa Bedel, reconstruida a partir de visitas al Registro de la Propiedad, la parroquia principal del pueblo y el archivo municipal, empezaba en las últimas décadas del siglo diecinueve. Allá por el 1878, acabada la guerra carlista, que fue una de esas épocas en que los españoles, a falta de un enemigo extranjero, practicaron su pericia militar matándose entre ellos con la excusa de que si este rey me gusta más que aquél, o aquél tiene derechos más legítimos que éste, llegó al pueblo cierto militar que había hecho carrera en dichas guerras –hubo tres, porque aquí sólo se hacen sin ganas las cosas buenas– y construyó el edificio para disfrutar del descanso del guerrero. Se casó, tuvo un hijo y una hija, lo que me llevó de inmediato a pensar en la niña entrevista, y vivió una vida bastante tranquila. La boda y los posteriores bautizos estaban consignados en los archivos de la parroquia, como descubrió Índigo tras un generoso donativo que ya metería yo en la cuenta de gastos de Blackrose.

El militar murió a principios del nuevo siglo, a una edad avanzada, dejando una viuda relativamente joven que fallecería años después. No había rastro en los archivos de ningún tipo de violencia en sus muertes, lo que sería de esperar como desencadenante de presencias fantasmales, pero era posible que los datos se hubiesen perdido o necesitaran de más indagaciones.

Aquí Nicolás añadió algunas cosas, sacadas de los rumores que había escuchado.

Al parecer la familia de la novia era más que pudiente, y ella la única hija, así que se juntaron dos fortunas, la heredada y la proveniente de los favores de la corona al exitoso oficial, que les permitieron financiar algunas obras benéficas y ciertos lujos burgueses. El retablo de la parroquia, un hospital para pobres que llevaba años derruido –según los planos del registro, ahora era una urbanización– y una capilla familiar en la parroquia, en cuya cripta estaban enterrados tanto el militar como su señora.

De la hija sabíamos poco, y en principio no habíamos encontrado noticia de su muerte prematura. Cabía esa posibilidad, pero también pudo casarse con alguien de otra localidad y desaparecer de los papeles. Era un cabo suelto.

El hijo, por su parte, había heredado la propiedad, como solía ocurrir en aquella época, y teníamos acotadas varias etapas de su vida por la parroquia y la hemeroteca local. El periódico del pueblo guardaba, como suelen, un amplio archivo que poco a poco estaban digitalizando. Gracias a mi investigación en ese archivo y a que alguno de los periodistas actuales estaba entre la clientela del Cilantro, fuimos atando más cabos.

La familia era bien conocida por sus actividades filantrópicas, y el joven había cursado estudios de medicina, probablemente en la cercana Salamanca, lo que explicaría que no hubiese noticias suyas durante un tiempo en los archivos locales.

Sin embargo, a diferencia de su hermana, de la que no teníamos datos tras la comunión, él reaparecía haciéndose cargo del hospital para pobres y de un museo de historia y una biblioteca que inauguró en los años posteriores. Y ahí era donde entraba en juego nuestro bedel.

A medida que la historia iba completándose y, como paradoja, oscureciéndose antes de aclararse, la actitud de Nicolás se volvió más fría. No se trataba de un rechazo a lo que estábamos descubriendo, sino de una repugnancia infinita por ello. Era un tío entero, capaz de afrontar la verdad, pero también un ser racional, de mente más matemática que literaria, más dado a discutir –como él decía, en el sentido de

“resolver” o “disipar” – las verdades del átomo que las posibilidades de los espectros.

En mi opinión, resulta tan indescifrable el camino que recorre un espíritu cuando se va, o cuando vuelve, como el de un electrón a través del hilo de cobre para producir electricidad. A fin de cuentas, todo es energía, y a menudo pienso que la diferencia entre fantasmas y electrones es que sabemos cómo hacer que los últimos obedezcan, mientras que los primeros quedan fuera de nuestro control. Los humanos solemos confundir conocimiento con dominio, y por eso nos vemos sacudidos por aquello que no entendemos. La ignorancia nos mata con mucha más eficacia cuando dejamos que el miedo se una a ella. Por eso no me gustan los cabos sueltos. Es demasiado fácil enredarse en ellos.

En todo caso, Nicolás tenía demasiado cariño por su pueblo como para ser objetivo. Fue aquella tarde en la terraza cuando me ofreció toda la ayuda que pudiese darme para acabar con el mal que lo preñaba de oscuridad, y también nos pidió, a Índigo y a mí, que no hiciésemos público lo ocurrido ni relacionásemos nuestra tenebrosa aventura con el nombre de su localidad. Me parece justo y lo respetaré.

El conserje había entrado a trabajar en el museo, situado en una plaza cercana a la parroquia y al camino de Salamanca, siendo apenas un niño. Pudimos cotejar su fecha de bautizo en la parroquia con la de creación del museo, y dado que su apellido era Expósito, supusimos que se trataba de un huérfano, tal vez acogido en el hospital de pobres o en la misma parroquia y que se benefició de las humanitarias intenciones de la familia del militar. Aunque no descarté la posibilidad de que fuese hijo ilegítimo del tipo, lo que justificaría su apego.

Aprovechamos la libreta de Nicolás para trazar una línea temporal, aunque yo ya estaba dibujándola en mi mente.

En 1908, teniendo el conserje en torno a diez años, se abrió el museo. Para entonces nuestro militar llevaba siete años muerto, los rastros de su hija habían desaparecido y el doctor estaba a cargo del patrimonio familiar. Dicho doctor se casó en 1910 y tuvo a su única hija en 1913, muriendo la madre en el parto. Por la cantidad de artículos de la hemeroteca, se volcó en el trabajo y la filantropía a partir de entonces.

El conserje asesino se había casado en 1916, a la temprana edad de dieciocho años, mes arriba, mes abajo. Sus hijos nacieron en los tres años siguientes y teníamos datos sobre sus bautizos y comuniones.

Los archivos parroquiales reflejaban la muerte de toda la familia en 1934, lo que quedaba confirmado por la hemeroteca local, que recogía la noticia de los salvajes asesinatos. Este dato desmentía la versión que Blackrose manejaba, según la cual el conserje había ido a vivir a la casa siendo ya un anciano, pero es lo que suele ocurrir con las leyendas. Todo se desdibuja y es complicado encontrar la verdad.

No encontramos nada sobre la muerte del doctor ni ningún miembro de su familia,

así que era de suponer que se habrían trasladado fuera del pueblo por algún motivo, dejando en usufructo la casa para el fiel bedel.

–Aquí hay algo que no me cuadra –dijo Nicolás cuando ya habíamos trazado la línea temporal.

–Pues sería genial que pensases en ello mientras traes más agua de vida –le guiñé un ojo agitando mi vaso vacío– y luego lo compartas con nosotros.

Soltó una carcajada mientras entraba al bar, y yo aproveché para llamar a Blackrose. Me confirmó que todos estaban bien, que estaban en los terrenos de la ermita y Estela, la bruja wicca, había repetido sus hechizos de protección, aunque esta vez sin turmalina, ya que no tenía más piedras.

–De acuerdo. Por aquí no vamos mal, pero quiero que sigan lejos de la casa, e insisto en que se vengan a algún hotel del pueblo.

–Eso es inviable, señor Silencio –dijo él–, y cuando vea el vídeo que hemos grabado, se dará cuenta de que tengo motivos más que suficientes para quedarme por aquí.

–Vale, vale. Pero diga a los demás que lo más seguro es alejarse de la casa. Creo que tienen derecho a decidir.

Noté la incomodidad de su silencio a través del teléfono. Finalmente asintió y prometió hablar con ellos.

–Otra cosa –dije–, necesito saber si el equipo que tiene ahí me permitirá ver un vídeo de mi teléfono.

–Por supuesto. Mándemelo por correo y lo tendrá preparado cuando llegue.

Sonreí. Una mierda te voy a mandar, fatuo.

–Prefiero hacerlo cuando yo esté presente. Le veré en un par de horas.

–Como guste –su emoción por lo que tenía en la casa le impidió preocuparse más, y yo no le dije que se trataba del vídeo grabado en la escena del crimen.

Quería ver la reacción del grupo cuando lo visionasen. A fin de cuentas, Nicolás podría tener razón y tal vez me enfrentase a un enemigo humano.

Colgamos y recibí al camarero con una sonrisa. O más bien a la botella.

–¿Qué es lo que no te cuadra?

Fue Índigo quién habló. Tampoco era tonto, el grandullón.

–No tenemos fecha ni circunstancias para la muerte del doctor o su hija.

Nicolás asintió mientras servía las bebidas, y cogió un cigarro de mi cajetilla.

–Y, visto lo visto –dijo–, yo no descartaría que el conserje se los cargase para quedarse con la casa.

–Tampoco yo –confesé, encendiéndole el cigarro–. Después de todo, en este país se nos dan bien los desahucios violentos.

DOCE+UNO

Si hay algo que no me gusta, son los cabos sueltos en un caso. Tampoco me gustan los gin tonic de ahora, con más verdura que la huerta de un jubilado, pero esos son más fáciles de esquivar.

Habíamos recopilado un buen montón de información para un solo día de trabajo, y el orden parecía bastante coherente. Sin embargo, no podía dar por definitivo que mi fantasma fuese el conserje hasta saber más. Sobre todo, hasta saber quién era la niña a la que había entrevisto en el umbral de la vieja casa.

Dejé a Nicolás e Índigo, con la excusa de que tenía que pasar por la pensión y dormir un par de horas. Quería ver el vídeo grabado en la escena del crimen antes de continuar, pero no les conté que lo había grabado. Bastante difícil fue convencer al camarero de que no alertase a la policía, que seguramente nos trataría como a locos y, en el mejor de los supuestos, no nos haría caso. En el peor, tendríamos a las fuerzas del orden pegadas al culo o acabaríamos en un calabozo.

También necesitaba saber si Rebeca había logrado algún resultado con su investigación, y una ducha no me vendría nada mal.

Después de ducharme me envolví en una toalla, me serví un whisky y volqué el vídeo desde mi móvil al ordenador. La calidad no era demasiado buena, aunque para estar grabado de noche y haciendo equilibrios sobre una rama, tampoco podía quejarme.

Conseguí unas buenas ampliaciones del cadáver. La herida del pecho parecía hecha por un matarife con problemas motrices. La ropa de corredora se había separado al desgarrarse, lógico teniendo en cuenta su elasticidad, y permitía ver el pecho abierto, las costillas fracturadas y astilladas asomando por la carne destrozada, como si hubiesen abierto la caja torácica con un machete o un hacha pequeña. Era difícil distinguirlo bien, pero diría que había al menos cuatro golpes, cuatro heridas diferentes. El cuerpo yacía boca arriba, con las manos crispadas y las piernas abiertas, la cara mostrando un rictus de terror y dolor inmensos. Los ojos abiertos y la tensión congelada de todo el rostro me decían que no había sido una muerte rápida, ni fácil. Si es que hay muertes fáciles.

El espíritu era un torpe, o bien un ser furioso e irreflexivo, una bestia salvaje.

Introduje un filtro para destacar los colores rojos en la imagen, haciendo así más visible la sangre.

Las manchas que estaban dispersas por delante del cadáver y a los lados, así como la posición del cuerpo, me llevaban a pensar que el ataque se produjo de frente. Supuse que la víctima iba corriendo y el espíritu se limitó a aparecerse ante ella, o a cruzarse en su camino, lanzando un primer machetazo contra el pecho que derribó a la mujer y la incapacitó para defenderse. El preternatural no tuvo más que rematar la faena y llevarse el corazón.

Había algo llamativo en esas manchas. Por la posición de las heridas, el hachazo o lo que fuese debió destrozar la aorta y el chorro de sangre habría salpicado al agresor.

La sangre arterial sale con mucha fuerza en los momentos previos a la muerte, así que cabía esperar una mancha dispersa por delante del cuerpo. Sin embargo, la mancha no era demasiado extensa y se veían en cambio charcos más gravitacionales, como si hubiesen caído en vertical y sin velocidad. Algunos se confundían con la tierra del camino. Supongo que la víctima pataleó y luchó en los últimos instantes de su vida, y sus pies emborronaron la huella.

El caso es que el chorro de sangre arterial había chocado contra algo, evidentemente el cuerpo del agresor. Aunque el espíritu necesitaba un grado de corporeidad para enarbolar su arma y atacar con tal fuerza, el hecho de que fuera tan sólido como para que ni una gota de sangre atravesase su esencia era una muestra de su poder y, por tanto, de su peligro.

Menuda mierda.

Encendí el último cigarro del paquete y seguí examinando la escena. En un plano más general, el filtro rojo reveló un bulto casi informe a un par de metros del cuerpo.

Estaba tan cerca de los pies del policía que temí que lo hubiesen pisado. Al congelar y ampliar la imagen vi que no era así, pero el reguero de gotas de sangre sí había sufrido por el paso de los agentes, o tal vez del propio espíritu. El corazón, arrancado y luego despreciado por el asesino, estaba reventado. El vídeo no me permitía verlo en detalle, pero parecía que al menos uno de los golpes había cortado el órgano, del que colgaba la aorta desgarrada y el resto de vasos coronarios, burdamente arrancados, como tentáculos de un pulpo varado que se esforzase en respirar una atmósfera letal.

Resultaba sobrecogedor ver cómo el corazón se retraía lentamente, fotograma a fotograma, tal vez luchando por un latido más, como si aún se creyese a salvo en el pecho vivo de aquella deportista que, sólo unos segundos antes, le forzaba a trabajar y dar lo mejor de sí mismo, como si aún tuviera una oportunidad de aferrarse a esa vida robada sin motivo.

–¿Por qué tú? –pregunté al sorprendido rostro de la mujer.

No tenía respuesta.

Intercambié un par de mensajes con Blackrose para asegurarme de que todos seguían bien y juntos. Índigo ya había regresado y el grupo estaba en los terrenos de la ermita, aunque a mi cliente le corría prisa que yo viese el vídeo del ataque fantasmal, que adjetivó con un montón de esdrújulas fenomenales e inadecuadas. Estaba tan excitado que no veía el peligro, y siguió sin hacer caso de mis recomendaciones para que se trasladasen a un hotel. Bueno, el que avisa…

Después comprobé que no había noticias de Rebeca, y me tiré un par de horas en la cama. Era la primera vez que dormía desde que empezó el caso, así que caí rendido hasta que la alarma del móvil me despertó a las ocho de la tarde. Cogí las armas, un bote de gasolina, una bolsa de sal y el CEM y bajé al comedor de la pensión, donde recuperé fuerzas con un buen bocadillo de jamón de la tierra, y salí dispuesto a encontrar al bedel asesino, la niña fantasma y un bar con máquina de tabaco.

Había dos puntos de interés para buscar a la dichosa niña. El primero y más evidente era el cementerio municipal, al que dirigí mis pasos tras tomar una caña y comprar un par de paquetes en un bar de la calle Rinconete. Busqué en la aplicación de mapas de mi móvil el camino, y después apagué el dispositivo y extraje la batería.

Evité la avenida principal porque no quería encontrarme con Nicolás. El tipo parecía lo bastante valiente como para acompañarme al cementerio si se enteraba de mis intenciones, y no es bueno implicar a profanos en tales actividades.

El segundo lugar era la parroquia mayor del pueblo, en cuya cripta descansaban los restos de la familia del militar, pero resultaba mucho menos probable que el bedel y su familia estuviesen allí pese a las buenas relaciones que parecía haber entre ellos.

Decidí empezar por el cementerio y llegué allí al anochecer, que parece la mejor hora para llegar a un cementerio. Un buen impulso me llevó a lo alto de la tapia, y me senté durante unos segundos para ver el paisaje bajo la luz de una luna de lobos. Un sonido de campanas lejanas llegó a mis oídos, aunque no supe si se trataba de alguna iglesia del pueblo o de algo más fantasmal. Tanto daba. Era hora de enfrentarse a los muertos.

CATORCE

Caminé entre las lápidas, el CEM en la mano izquierda y la pistola en la otra, tratando de detectar perturbaciones electromagnéticas que delatasen actividad preternatural. No es tarea fácil, porque en los cementerios hay siempre un ruido de fondo, una energía latente que proviene de mil recuerdos, mil muertos antiguos y nuevos, mil penas sin resolución posible. Ecos de memorias vaporosas que a veces se convierten en imágenes muertas, en sonidos sin conciencia repetidos una y otra vez, formados por la pena de los que se han quedado y la rabia o el dolor de los que se han ido. No llegan a ser fantasmas, pero son suficientemente fuertes como para alterar el entorno. Como la onda que recorre el agua, debilitándose cuanto más se aleja del punto donde cayó la piedra, muriendo en la orilla mucho tiempo después de que la piedra se haya hundido por completo.

No me costó demasiado encontrar la parte más antigua del cementerio, ya que la estructura de todos los camposantos viejos es parecida; grandes cruces y estatuas de ángeles o mujeres dolientes, así como amplios mausoleos de mármol, marcan las zonas viejas. En las modernas, las tumbas resultan más bajas, las cruces más discretas y a veces, inexistentes, sustituidas por aconfesionales lápidas.

Incluso las ciudades de los muertos marcan en su estética cómo pretende vivir la sociedad que entierran.

Una pequeña capilla, adosada al muro sur, el más cercano al pueblo, marcaba esa

zona antigua. Las tumbas de las calles cercanas mostraban fechas borrosas, una total ausencia de adornos florales y manchas de musgo y abandono. Casi todas ellas tenían al menos un siglo, así que era poco probable que nadie se acordase de aquellos muertos.

Después de un par de horas de registro, encontré dos tumbas que llevaban los nombres de los hijos del bedel. Bingo, me dije. El padre no estará lejos.

Sin embargo, ninguna de las tumbas adyacentes era la que yo buscaba.

Desconcertado, hice una pausa para reflexionar.

Saqué un cigarrillo y ya tenía el encendedor en la mano cuando un levísimo ruido alertó mis agudos sentidos. Algo se movía entre las lápidas, no muy lejos de donde yo estaba.

El CEM no registraba ninguna actividad especial, pero lo apagué para evitar cualquier ruido que delatase mi ubicación. Me agazapé entre las lápidas y me deslicé en dirección al sonido. Asomando la cabeza entre las tumbas vi a lo lejos un resplandor, tal vez un fuego fatuo o el aura de un espectro. Escupí el cigarrillo mientras guardaba el CEM y observé.

La luz estaba a unos treinta metros de mi posición, en una zona cercana a la tapia y separada del resto del camposanto por un bajo murete de apenas un metro de alto. Se trataba de un haz móvil, una columna horizontal casi sólida que recorría unas lápidas antiguas e inclinadas, sin cruces ni adornos.

Pasé a la visión de segundo plano, y una nube de espesa oscuridad destacó entre la neblinosa luz. Algo de una maldad inmensa, tangible y densa, se movía entre las tumbas. Una fuerza mefítica, un agujero negro que devoraba la neblinosa luz del otro lado. Algo muy malo.

Regresé a la visión normal mientras trataba de contener mi respiración y hasta mis latidos, sabiendo que asomarme me hacía más vulnerable a lo que había al otro lado; al atravesar el velo que separa las dos realidades, el observador se convierte también en observable, como si abriese las cortinas que cierran una alcoba para ver qué pasa dentro, y puede llamar la atención de las criaturas que aguardan entre las sombras, lo que siempre es peligroso.

Pero era hora de ganarme el sueldo, así que me acerqué poco a poco. Al llegar junto al bajo murete vi con claridad una figura oscura que sujetaba una linterna en su mano derecha y una bolsa en la izquierda. Fruncí el ceño. Parecía muy humana.

Llevaba un mono de cuero y un casco de motorista que no me permitían distinguir

sus rasgos, medía aproximadamente un metro setenta y sus hombros anchos y cuerpo voluminoso hablaban de una constitución fuerte. El haz de luz se detuvo sobre una de las lápidas mientras yo me colocaba a la espalda de la figura, moviéndome tan despacio que apenas desplazaba el aire a mi paso.

Mientras, el motorista dejó la linterna en el suelo y empezó a sacar objetos de la bolsa. Cuatro velas, dos negras y dos rojas, que depositó en las esquinas de la tumba; un cuenco de metal y una botellita de cristal que contenía un líquido oscuro. La luna llena me permitió ver con claridad esos preparativos, e inmediatamente supe que debía detenerlos.

La zona sin cruces y separada del resto del cementerio era seguramente una parcela de tierra sin consagrar, habitualmente dedicada al entierro de suicidas, niños muertos antes del bautismo y otros que, según las costumbres de la época, no tenían acceso directo al cielo. Por ejemplo, un bedel que hubiese asesinado salvajemente a toda su familia.

En cuanto a las velas rojas y negras, son utilizadas en hechizos oscuros, conjuros de nigromancia que tratan de invocar a los muertos o utilizar energía mágica para dañar y dominar a los vivos. Justo el tipo de cosas que me pagan por parar, así que apunté a la espalda del motorista y dije en voz alta y segura:

–Las manos donde pueda verlas.

Un leve temblor de sus hombros reveló la sorpresa del motorista. Se incorporó despacio, sin darse la vuelta. Sujetaba la bolsa en una mano y tenía la otra dentro, así que repetí mi orden.

–Suelta la bolsa y pon las manos donde las vea.

Ése fue mi error. No me gusta disparar a la gente viva, y había dado demasiado tiempo al tipo. Se dejó caer a un lado mientras se giraba y un relámpago de luz rompía la tela de la bolsa. Llevaba un arma dentro y no había dudado en usarla. Disparé casi a la vez que él, dos rápidos disparos que rebotaron en las piedras, y me agaché para cubrirme tras el muro.

Él se arrastró tras una de las tumbas, pero tuve tiempo de disparar de nuevo y alcanzarle en un hombro, haciendo que cayese rodando.

Salté el bajo muro mientras disparaba sólo para evitar que pudiese hacerlo él, obligándole a cubrirse, y me lancé tras una de las lápidas.

No era de prever que le hubiese herido de gravedad, porque Jericó estaba cargada con munición de viruta salada, poco más que lascas de hierro y sal gorda. Era lo que tenía previsto utilizar contra el espíritu, y disparar a personas no entraba dentro de mis planes aquella noche.

Nos movimos entre las tumbas, apenas sombras sugeridas que buscaban al enemigo

entre las más densas sombras de piedra. Intercambiamos nuevos disparos, casi sin apuntar, buscando sólo acorralar al otro, mantenerle en tensión. En un tiroteo no es tan importante encontrar un buen blanco como evitar convertirte en uno. Apreté los dientes, rabioso, mientras me arrastraba sobre la tierra muerta. Tenía cargadores de munición real, pero el tiempo necesario para sustituir uno por otro era un lujo que probablemente no podía permitirme, así que me limité a buscar un ángulo claro, moviéndome furtivamente. Al parecer harto de disparar a lo tonto, mi enemigo hizo lo mismo.

Los siguientes segundos transcurrieron lentos, elásticos, mientras ambos tratábamos de determinar la posición del otro, atentos al mínimo sonido. Aunque la luna llena iluminaba bien la escena, resulta muy difícil distinguir a alguien de noche si no se mueve. En la oscuridad, nuestros ojos perciben mejor el movimiento que las formas.

Por suerte para mí, el reflejo de la luna en el casco, muy diferente a la luz sobre las piedras, delató a mi enemigo. En mi posición actual no tenía buen ángulo, así que me puse en pie con la velocidad de un gato furioso y disparé a la cabeza, esperando aturdirle.

Menos de un segundo después surgió un fogonazo a mi derecha, un metro más allá

del casco, y sentí el mordisco del plomo en mi costado. Caí contra una de las tumbas, sacudido por un dolor ardiente y húmedo. Había picado como un pardillo en la trampa más vieja del mundo.

La oscura silueta del motorista cruzó desde mi derecha hacia mi izquierda, deteniéndose apenas un instante para recoger el casco que había dejado sobre una piedra para que yo lo viese, dirigiéndose hacia la tapia que rodeaba el cementerio.

Mareado, cabreado y dolorido, conseguí incorporarme y disparar contra la informe silueta. Mi visión se tornaba borrosa, pero aun así corrí tras él, tropezando entre las lápidas y deteniéndome cada pocos pasos para tratar de apuntar.

El motorista no se detuvo ni devolvió el fuego. Supongo que estaba más asustado que yo. Llegó al muro, lanzó el casco por encima y saltó con agilidad. Tardé unos segundos en alcanzar la tapia, deslizándome un par de metros a la derecha del punto donde él había saltado, me encaramé con esfuerzo sintiendo que mi costado herido se desgarraba y apreté los dientes para soportar el dolor. Me lo merecía por idiota.

Asomé la cabeza con cuidado, sujetándome a fuerza de brazos. Era posible que el

tipo se hubiese parado al otro lado, esperando tan sólo a que yo trepase tras él para asegurarse el blanco y acabar conmigo. Yo lo habría hecho.

Sin embargo, él se dejó llevar por el miedo o la prisa. Trepé a tiempo de ver cómo su silueta se perdía entre los árboles, atajando hacia el camino que llevaba al pueblo.

Me dejé caer al otro lado de la tapia y corrí como pude, taponándome la herida con la mano izquierda, y seguí corriendo hasta que tropecé y caí al suelo. Los pulmones me ardían, compitiendo con el balazo, y un sabor metálico, sanguíneo, inundaba mi boca.

Escuché a lo lejos el ruido de un motor arrancando, una moto de pequeña cilindrada a juzgar por el sonido, y supe que había perdido la partida.

Busqué sangre en el suelo y en la zona de la tapia por la que el motorista había saltado, intentando hallar un rastro que me condujese a él, por difuso que fuera. Pero no había nada. Como era de prever, mi bala no había atravesado el duro cuero del traje.

Bueno, al menos le dolería la espalda al día siguiente.

No parecía que tuviese mucho que hacer en ese momento, así que me sentí tentado

de desmayarme un ratito.

QUINCE

Por supuesto, no me desmayé. Era un lujo que no podía permitirme. Refugiado entre los árboles, examiné mi herida. El balazo me había alcanzado de refilón, provocando un feo desgarro en mi costado, unos centímetros por encima de la cresta ilíaca y un poco por debajo de las costillas flotantes, y la bala no había quedado alojada en la herida. Soy un tipo con suerte, en el fondo.

Sangraba bastante, empapando mis pantalones y haciendo que me debilitase por momentos, así que la prioridad era cortar la hemorragia. Eché de menos un buen cuchillo Jungle King con aguja e hilo de sutura en su mango hueco, pero como no soy un excombatiente de Vietnam en una peli de acción, tendría que conformarme con medios más chapuceros.

El flujo de sangre era continuo y tenía un tono oscuro, lo que resultaba tranquilizador. Es mucho mejor una hemorragia venosa que una hemorragia arterial.

Taponarla sería suficiente para ir tirando.

Abrí la bolsa de sal que llevaba en mi mochila y restregué una buena cantidad contra la herida, apretando las mandíbulas. Dolía. Dolía de cojones, pero detendría la hemorragia mientras exploraba los alrededores buscando algo más definitivo.

Encontré unas matas de tomillo. Habría sido mejor algo de ruma, pero estaba en Salamanca a fin de cuentas. Masqué algunas hojas mientras escarbaba con el cuchillo al pie de un árbol, extrayendo algo de tierra oscura y húmeda.

–Espero que no tenga muchos bichos –le dije a la luna llena.

Arranqué las mangas de mi camisa, usando una de ellas para limpiar la herida, y coloqué la mezcla de tierra y hojas mascadas sobre ella, tratando de taponarla completamente. Dolía un montón, pero funcionaría. Casi seguro.

Coloqué la otra manga a modo de apósito, me quité el cinto y lo apreté en torno a mi tórax para sujetarlo. Genial, ahora no sólo dolía, sino que me costaba respirar. Tú sonríe, cabrón.

Me concedí el tiempo de un cigarrillo para que la cosa funcionara. Aunque el tomillo activa la circulación, cosa que no deseaba, es un buen antiséptico y bactericida.

Pero tendría que descartar el ejercicio intenso durante unos días. Como si pudiera.

Tras el cigarro, volví a saltar la tapia del cementerio, aguantando el dolor a fuerza de voluntad, y caí al otro lado con la torpeza de una babosa en un rocódromo.

Volví a pasar a la visión de segundo plano, y estuve a punto de caer desvanecido ante el fogonazo de líquida luz del otro lado. Se debía sin duda al dolor y la falta de sangre.

Hay una relación intrínseca entre la sangre y la magia, como cualquier vampiro podría explicar, y en mi situación era más perceptivo, y también más vulnerable, a lo que hubiese en las sombras.

Pero no había nada. Apenas unos ecos de energía, que no hicieron casi efecto en el CEM cuando lo encendí. El poder maligno que había detectado antes dormía ahora o, lo que parecía más probable, procedía del motorista. En ese caso era un verdadero cabrón, aunque eso no me sorprendía. Después de todo, no hay una división clara entre este lado y el otro. No se puede decir que los vivos sean buena gente y los muertos, monstruos. No hay monstruos absolutos, tan solo desesperaciones absolutas, a ambos lados del velo.

Recogí las velas, el cuenco y el frasco, lo metí en la bolsa, guardando ésta en mi propia mochila, y me largué de allí. No tenía fuerzas para exhumar al bedel y exorcizar sus huesos con la sal y la gasolina. Me habría desangrado en el proceso. Además, había gastado la mayor parte de la sal en taponar la herida.

Mientras regresaba al pueblo me di cuenta de otro detalle. Si el motorista fantasma tenía intención de llevar a cabo algún rito de reanimación en la tumba del bedel, ¿cómo había hecho el espíritu para matar a la chica del parque? ¿Se trataba de un simple intento de control hacia un ente ya activo, o bien un conjuro para animarlo? Si ya hubiese estado activo, tanto el CEM como mi visión en segundo plano habrían cantado como una soprano enloquecida. Así que resultaba posible que el asesinato no fuese cosa del espíritu, o que éste hubiera vuelto a descansar después. Demasiados cabos sueltos para un hombre que se desangra.

Llegué a las primeras casas del pueblo bajo las incipientes luces del amanecer, tragándome el dolor de heridas y preguntas abiertas. Eran casas bajas, con jardincito en el frente y patio trasero, y no me costó demasiado encontrar algo de ropa colgando de cuerdas. Una sábana hecha tiras sirvió para reforzar el vendaje y un chándal de mercadillo sustituyó mis ropas manchadas de sangre, que fueron a parar a la mochila.

Llegué a la pensión con un aspecto más digno del que cabía esperar, sonreí a la recepcionista y subí a mi habitación, donde me duché, limpié bien la herida y me di cinco puntos mientras bebía whisky a trago duro, directamente de la botella, para empujar unas cuantas cápsulas de cafeína.

Acababa de colocar un apósito y me estaba vendando cuando la llamada llegó al portátil. Respondí mientras sujetaba el extremo de la venda, y el rostro sonriente de Rebeca apareció en pantalla.

–Hola, Silen… ¿qué es eso?

Cubrí mi desnudez atándome una toalla a la cintura mientras sonreía de medio lado.

–Vaya, pensé que a tu edad ya lo sabrías…

Rebeca puso los ojos en blanco, sonriendo también.

–No seas idiota. Digo el vendaje.

–Nada serio, me rocé con un saliente de metal.

No era ninguna mentira. Era un trozo de metal que salió de una pistola… el problema de las balas es que salen muy rápido.

–Bueno, ponte cómodo… más cómodo si cabe. Tengo los datos sobre Barroso.

Me serví un whisky y encendí un nuevo cigarrillo mientras me lo contaba.

Ambrose Blackrose, nombre de nacimiento Ambrosio Barroso, era un niño bien de

familia adinerada. Hijo tardío de un empresario en pompas fúnebres que tenía varios establecimientos en ciudades cántabras, y que con el tiempo se hizo rico enterrando gente y luego fabricando ataúdes, el joven Ambrosio habría crecido entre cementerios y tanatoesteticistas, lo que tal vez explicase sus curiosas inquietudes. Rebeca tenía un buen montón de fotos y datos, extraídos de las redes sociales. Compañeros de clase y amigos de la infancia habían compartido viejas fotografías, que revelaban al verdadero Barroso tras el personaje que se había construido él mismo. Tenía pinta de niño tímido, siempre apartado del grupo, con la mirada huidiza. El típico chaval al que los capitanes dejan para el final a la hora de escoger equipo en un partidillo de patio de colegio.

Los dos hermanos mayores eran ahora los gerentes de la empresa familiar. Parece

que fueron educados para ello mientras el joven Ambrosio, diez años menor que ellos, estudiaba Bellas Artes en Salamanca. Posiblemente, un capricho concedido por los padres tras cubrir con los otros hermanos la faceta empresarial de la familia, una concesión al pequeño y mimado de la casa.

Allí se acentuó su interés por la muerte y lo sobrenatural. Rebeca había visto sus primeros cortometrajes y sus intentos de destacar como pintor. Todo ello estaba en las redes, aunque al parecer él había tratado de evitarlo. No se le podía reprochar, dado lo cutre de esos trabajos.

Ocho años atrás su largometraje “Aullidos milenarios” le hizo saltar a la fama, consiguiendo una taquilla impresionante para el cine español de la época. En ese momento ya se había creado su imagen de gótico aficionado a la magia, se rodeaba de supuestos médiums y vampiros de fin de semana, y rompió relaciones con su familia.

–Supongo que a papá y mamá no les gustó demasiado esa vida bohemia.

–Para nada –confirmó Rebeca–, tengo unos papeles del juzgado que certifican el cambio legal de nombre y la renuncia de Blackrose a la herencia que le tocaba. Quemó los barcos, no sé si por convicción o para hacerse el interesante.

–¿Renunció a la pasta?

Rebeca se carcajeó.

–Supongo que te cuesta imaginar algo así, pero él ya tenía su propia fortuna. Cada año desde la primera ha sacado una nueva entrega de “Aullidos”, siempre con el mismo esquema. Grupo de jóvenes aislados, muertes violentas, implicaciones sobrenaturales… cuando no salen zombies, salen brujas.

–Me revientan estos supuestos creadores que tiran de lo clásico, sin inventar nada, para llenarse los bolsillos –protesté.

Rebeca asintió en silencio, dándome la razón. Hay mucho mediocre contando historias de fantasmas a precio de saldo. Y para quienes trabajamos enfrentándolas en la vida real, esas interpretaciones tienen algo de ofensivo.

–Hace un par de años –siguió contándome– quiso dar un giro a su carrera. La última película no había convencido a nadie, por lo repetitiva. La actriz principal era la tal Hécate, que actúa como un palo de escoba con ojos de cristal, y el argumento era más de lo mismo. Blackrose prometió dar un vuelco y por lo que veo en blogs y demás, los fans se lo exigían. Trató de hacerse con los derechos de “Semillas de Chtulhu”, un libro de relatos basados en el mundo de Lovecraft escrito por un español, hay un par de ellos que te ponen los pelos de punta.

–¿Y qué tal le fue el cambio?

–No llegó a rodar la película. Cuando el escritor vio la bazofia de guión se rompieron las negociaciones. He encontrado algunos borradores y leído los relatos y la verdad, Blackrose iba a cargarse un gran libro. Así que decidió reinventarse de otra manera, prometió sumergirse en lo real y se apartó de las redes para, según sus propias palabras, “buscar en la oscuridad la esencia última de lo sobrenatural y su influencia en nuestras vidas, presentando una historia real aunque eso implique enfrentarme al horror en primera persona”.

Citó de memoria, sin mirar notas. Es un cerebrito, esta muchacha.

–Y eso nos lleva donde estamos ahora, supongo –dije mientras me servía otro trago.

–Y yo supongo que podrías desayunar un café y unas galletas, de vez en cuando.

–Claro, y apuntarme a un gimnasio.

Frunció los labios. Está preciosa cuando hace eso.

–Pues a mí me funciona.

–Ya, estás muy buena.

–Idiota –resopló un poco. Se me da bien cabrearla–. No cambiarás nunca. En fin, la cosa es que Blackrose cogió a su grupo de confianza, y desde entonces parece dedicado a buscar una verdadera historia de fantasmas que pueda llevar a la pantalla.

En el grupo lleva a sus técnicos en imagen y sonido, sus dos brujas particulares y el guardaespaldas, y también contrató a un profesor de la universidad de Salamanca para asesorarle en Historia.

–Ya conozco a toda la troupe, menos al profesor. De momento no merece la pena investigarle, si su relación con Barroso es puntual. Y cree haber encontrado su particular Eldorado en Villabedel…

–¿Qué piensas tú?

–Pues que ha acertado. Sin duda hay algo muy real en esa casa, aunque no tengo claro qué tipo de espíritu es.

Le conté brevemente lo que sabía por mis investigaciones. Tampoco ella se atrevía a apostar por la personalidad y origen del fantasma, y le prometí enviarle los vídeos del parque y de la aparición en la casa esa misma tarde. Después nos despedimos y me vestí, dispuesto a visitar de nuevo a mi cliente. Necesitaba ver el vídeo de la aparición para avanzar en mis pesquisas.

DIECISEIS

El vídeo, grabado por Blackrose mientras avanzaba detrás de mi, parecía uno de esos juegos de pegar tiros en primera persona. Claro que el personaje era yo, lo que resultaba algo desconcertante. Vi cómo subíamos la escalera, avanzando por el pasillo, y cómo la negrura que conformó al fantasma volaba por el corredor. Detuve la imagen, pasando fotograma a fotograma, o como se llame en la era digital, examinando las líneas de oscuridad que poco a poco iban conformando la figura fantasmal. Sentados a mi lado en la vieja ermita, Blackrose y el tipo tatuado de serpientes discutían cómo llevar esa imagen a una película mediante efectos especiales.

Aunque ya habían visto la grabación unas cuantas veces, seguían tan entusiasmados como un adolescente tras su primera felación. Por lo que ahora sabía de Blackrose, podía entenderlo. Aquella película era su salvación, su forma de perpetuar eso que él llamaba arte.

Bueno, no era mi problema. Seguí avanzando hasta que el torso de la figura tomó forma. En ese momento, el picaporte ya había volado sobre mi cabeza, yo estaba deslizándome sobre las rodillas y a punto de disparar a Jericó, y el fantasma avanzaba entre la nube negra, tomando esa bruma para convertirse en algo más corpóreo.

–No me jodas… –susurré al examinar la figura en detalle.

–¿Qué has visto? –preguntó Serpiente.

–Amplía el torso, por favor –le pedí mientras encendía un cigarro.

Él manejó el teclado, haciendo que el pecho de la figura llenase la pantalla. El brillo que yo había interpretado como un reloj de bolsillo durante el combate pertenecía a la campana metálica de un fonendoscopio, que colgaba del cuello del fantasma con los auriculares a los lados y se balanceaba al ritmo de su avance. La forma casi cilíndrica de la campana y la rigidez del tubo me hicieron pensar que era un modelo muy antiguo, probablemente de principios del siglo XIX, que es cuando se sustituyó el cilindro perforado monoauricular por el de auricular doble y tubo flexible, el primero en comercializarse a gran escala tras las modificaciones de Camman. Lo dije en voz alta y mis compañeros me miraron sorprendidos.

–Vaya, sus conocimientos sobre un tema tan especializado y marginal resultan de lo más sorprendentes –manifestó Blackrose.

Dejé que el humo del cigarro escapase por mi nariz mientras respondía.

–Soy la caña jugando al Trivial…

Blackrose usó su móvil de ultimísima generación para buscar datos sobre estetoscopios, mientras Serpiente seguía mis indicaciones para examinar las distintas partes de la imagen. Nos centramos en la mano derecha, y no fue ninguna sorpresa descubrir que lo que sujetaba el fantasma no era un cuchillo o una navaja, como creí en el primer momento, sino un bisturí con mango de madera y hoja lanceolada, cuyo borde brillaba con una luz azul filamentosa, al parecer independiente del reflejo de las lámparas del pasillo. Una luz que hablaba de magia.

–¿Qué significa esa luz? –preguntó Blackrose.

Me encogí de hombros. Mi cabeza funcionaba a toda marcha, encajando por fin las

piezas sueltas del puzzle, y apenas escuchaba a mi interlocutor.

–A lo mejor hay orcos cerca –respondí, arrancando una carcajada nerviosa a Serpiente– o bien ese cuchillito está lleno de energía fantasmal. Seguramente corte mejor que la Novia de Hattori Hanzo.

Blackrose tragó saliva, quizá por primera vez consciente del peligro al que se había expuesto.

–Eso es mucho cortar… –murmuró, abandonando por un momento su lenguaje engolado.

–¿Tiene miedo? –pregunté mirándole a los ojos.

Los suyos temblaron, tratando de sostener mi mirada. Cuando quiero, eso es complicado de conseguir. Y esta vez quería. Prefiero un cliente asustado a un cliente muerto, porque los asustados pueden pagar mis tarifas.

–Por supuesto que no –se mintió a sí mismo–, lo que tengo es la más fuerte convicción sobre mi intención de investigar este milagro y utilizarlo en la mejor película de terror de todos los tiempos.

–Pues vale… –murmuré volviendo a la pantalla.

Mi fantasma era un tipo alto, de complexión delgada y aspecto serio, cuidado. Una barba cerrada adornaba su cara, empezando justo bajo la nariz que a Cesar le habría gustado tener, y sus carnosos labios se dibujaban tensos, apretados en un gesto decidido y de alguna forma, triste. Los ojos marrones y el cabello castaño, peinado con gomina o algún afeite, y la frente surcada de marcas de expresión como si se hubiera pasado media vida concentrado en algo importante completaban el cuadro.

Sus ropas concordaban con la época en que le situaban los instrumentos médicos.

Un doctor de siglo y pico de antigüedad, atrapado entre la vida y la muerte por quién sabe qué causa.

–Los fantasmas –expliqué a mis compañeros– suelen quedar atrapados por dos motivos fundamentales.

–Asuntos pendientes o muertes tan traumáticas que ignoran que han muerto.

Asentí a las palabras de Blackrose. Era un listillo, cuyo conocimiento de mi trabajo se basaba en mil películas, pero en eso tenía razón. Carraspeé antes de continuar.

–Me vendría bien beber algo, por cierto.

Blackrose asintió. Estaba algo más pálido de lo habitual, lo que en su caso significaba que pronto podría verle los huesos a través de la piel. Se giró en el asiento, un desvencijado banco de iglesia que compartíamos los tres, y llamó a Hécate, que estaba jugando una partida de cartas con el resto del grupo junto al antiguo altar. Ella se levantó despacio y se acercó, caminando envarada. Blackrose le pidió algo de beber y la mujer regresó al altar, bajo el que descansaba una nevera portátil de la que sacó unas latas de cerveza que nos acercó a la mesa, agachándose con la rigidez de una anciana.

–Pobrecilla –comentó Blackrose mientras iba y venía–, le sienta fatal lo de dormir en el suelo de una tienda de campaña. Tiene la espalda machacada.

–¿Y por qué no le ha pedido las cervezas a otro? –o ido él mismo a por ellas, ya de paso, pensé.

–No puedo hacerle ese desprecio –dijo en un susurro.

Claro, la delicada relación entre Amo y Sumisa. No soy ningún experto en eso del BDSM, pero por lo que sé, ella podría considerar como un insulto o una falta de cariño tal gesto. Asentí, abrí mi cerveza y me tomé la mitad de un trago bajo la atenta mirada de la mujer, que parecía reflejar la misma antipatía de nuestro primer encuentro. Era una de esas personas con las que, simplemente, no experimento ninguna química. Aquél día llevaba una discreta camiseta de manga larga y cuello redondo, y desde luego tenía mala cara, aunque yo estaba demasiado centrado en el vídeo como para preocuparme de sus molestias por dormir en el suelo. Peor noche había pasado yo.

Paseé una mirada de apariencia indolente por el resto del grupo. Sorprendí a Estela, la bruja wicca, mirándome discretamente. Cuando nuestros ojos se encontraron, ella bajó la cabeza y sonrió con la levedad de una mariposa que acomoda sus alas, mirándome otra vez al cabo de unos segundos. Como si compartiésemos algún secreto, pensé, o tal vez porque sentía una cierta atracción hacia mí. Era guapa. Anoté el gesto para posterior análisis, rumiando mis sospechas mientras vaciaba la cerveza a tragos duros.

–Señor Blackrose –dijo en ese momento Índigo, apareciendo a nuestro lado–, voy al pueblo a hacer la compra. Si desea revisar la lista…

Extendió su manaza para entregar un papel a Blackrose, que le echó una mirada indolente. Índigo seguía llevando el torso desnudo, y unos ajustados pantalones negros de montar a caballo con botas a juego. Parecía una supermorcilla adicta al gimnasio.

Yo no sabía cuánto cobraba, pero sólo por las pintas que le hacían llevar, se había ganado hasta el último euro.

Blackrose dio su visto bueno con un asentimiento y entregó la lista a Índigo, que se retiró de inmediato.

–Espera, grandullón –le pedí–, voy contigo. Aquí hemos terminado de momento.

–Le esperaré fuera, señor –dijo él, manteniéndose en su papel de mayordomo–, tengo que coger algo de ropa.

Serpiente minimizó el vídeo, y mientras me levantaba vi que en la misma carpeta había varios archivos, llamados Vid_1, Vid_2 y así hasta siete.

–¿Qué son esos otras películas? –pregunté–. No habrán entrado en la casa después de prohibírselo, espero…

La mano de Serpiente se crispó sobre el ratón, y los músculos de su antebrazo, al tensarse, semejaron serpientes vivas revolviéndose nerviosas, pero Blackrose contestó con soltura.

–Por supuesto que no, Silencio. Sólo hemos grabado exteriores y algunas vistas de la casa, y también hemos tomado fotografías para futuros trabajos de atrezzo y localización. Todo desde fuera.

Asentí como si me lo creyese y salí al exterior. Índigo apareció, vestido con vaqueros y camiseta, y se puso al volante del cochazo mientras yo me sentaba a su lado.

Nos alejamos rumbo al pueblo en un silencio cómodo, confortable, que rompí para

hacer una de mis inocentes observaciones:

–Os arriesgasteis mucho volviendo a entrar en la casa.

Él se encogió de hombros, lo que probablemente alteró la órbita de algún planeta en el Borde Exterior, y contestó con voz algo tensa.

–Sé que lo habías prohibido, pero Hécate se dio cuenta de que había olvidado las medicinas de Blackrose e insistió en subir a la habitación a por ellas. Me pareció mejor hacerlo yo, por si había pelea, y Estela aprovechó para renovar su conjuro.

–Y Blackrose para grabar más imágenes.

–Claro. Bueno, fue Joaquín el que llevó la cámara, es lo suyo –se refería a Mocasines– y yo llevaba el atizador de la chimenea, ya has visto.

–Un atizador de hierro no es mala arma si quieres parar a un fantasma, por lo menos temporalmente –asentí.

–Eso pensé…

–Pero tiene una desventaja. Hay que acercarse un montón.

Tragó saliva. Era un tipo valiente, pero no un estúpido. Sabía que se había arriesgado en exceso, y parecía incomodarle que yo pudiera enfadarme. No lo hice, a fin de cuentas mi pequeña jugarreta había salido bien, sabía que Blackrose y los suyos estaban dispuestos a mentirme sin sonrojo y que eso complicaba mi trabajo de mantenerles a este lado de la muerte. Decidí que el audaz negrazo me caía bien. A fin de cuentas, hacía lo mejor posible para cumplir el trabajo por el que le pagaban. Y la gente que hace curros extravagantes por un sueldo tiene toda mi comprensión.

–¿Qué fue lo que viste? –pregunté.

Se encogió de hombros otra vez.

–Nada extraño, ya has visto el vídeo. Todo muy tranquilo.

–La verdad es que no lo he visto. Blackrose sólo me enseñó el vídeo de cuando entré con él, y yo deduje que había más. Te he sonsacado –acerqué mi pulgar al índice alzando la mano al ver cómo se tensaba su mandíbula–, sólo un pelín.

–Eres un cabrón –no había rencor en su voz.

Mi turno para encogerme de hombros.

–Me pagan por serlo.

Me explicó que Estela y él habían ido por delante, con Mocasines cámara al hombro, y tras grabar unos planos del pasillo y el salón subieron a la planta alta.

Revisaron el círculo de protección y renovaron velas y oraciones. Estela mostró su preocupación porque la turmalina negra, el concentrador de energías negativas del que dependía la fuerza del conjuro, ofrecía un aspecto mate, sin brillo, y tal vez unas levísimas grietas en su superficie, pero no tenían otra piedra para cambiarla. De hecho, una de las compras que Índigo tenía que realizar era ésa, así que le esperaba un buen rato de pateo por el pueblo en busca de una joyería, tienda de minerales o de bisutería donde tuviesen turmalinas. Tampoco es que sea muy difícil encontrarlas, al fin y al cabo son los sulfuros más abundantes.

Me preocupaba más lo de las pequeñas grietas, porque la turmalina ronda el seis y pico en la escala de dureza mineral. Es decir, que resulta tan sólida como una lámina de acero. Y si la energía del fantasma había llegado a agrietarla, la madera y los clavos que colocamos en el pasillo no tenían mucho mejor futuro.

Índigo y sus acompañantes no se habían fijado en ellos, así que sólo me quedaba confiar en la fuerza mística del hierro y acelerar mis investigaciones.

Como suele ocurrir cuando un caso avanza, el tiempo se me quedaba pequeño.

DIECISIETE

Índigo me dejó en la avenida principal mientras se iba a hacer sus compras.

Quedamos en que me recogería a las cinco en el Cilantro para volver juntos. Pasé un par de horas en la biblioteca local, investigando en la hemeroteca. El bibliotecario, por lo general aburrido de sellar y colocar best sellers de moda en las estanterías, dedicó su apergaminado entusiasmo a ayudarme en la tarea. No me costó mucho convencerle de mi rollo de escritor interesado en la historia local.

Ahora que mis indagaciones estaban enfocadas al médico, la cosa era mucho más sencilla.

El buen doctor, hijo del militar y donante de la casa al conserje si uno recordaba el hilo temporal del caso, había sido todo un personaje en la ciudad. Donaciones, trabajo social y un buen montón de artículos sobre cirugía habían llenado su vida. Encontré noticias sobre sus actos de caridad y las fiestas que solía organizar en Villa Bedel para recaudar fondos.

Como ya sabía, en 1908 se abrió el Museo local, con fondos donados por el doctor y bajo su dirección. Se casó en 1910 con una preciosidad que en las fotografías me recordaba a la actriz Alla Nazimova. Aunque supuse que con una actitud moral menos criticada por la sociedad de la época, claro.

En 1913 la pareja tuvo a su primera hija, y la esposa murió durante el parto. Un hecho trágico y suficientemente traumático como para que el fantasma de la madre hubiese quedado en el limbo, tratando de echar una mano. Aunque eso no parecía ser lo ocurrido. El fantasma misterioso del umbral era una niña. La niña, deduje siguiendo la historia.

El doctor dejó en manos del ayuntamiento la dirección del Museo, se volcó aún más en el trabajo y destacó por sus investigaciones ginecológicas y pediátricas. El bibliotecario me mostró unos cuantos artículos escritos por el doctor sobre esos temas.

Parecían muy avanzados, porque no entendí una mierda. En 1919, más o menos cuando la pequeña tenía seis años y el bibliotecario estaba tan entusiasmado que se le olvidó la hora de cierre, la vida social del doctor se interrumpía bruscamente. Repasé todo ese año y el siguiente sin encontrar nada, maldiciendo entre dientes en algunas lenguas muertas. Soy muy bueno maldiciendo.

El decepcionado bibliotecario, que por la forma nerviosa en que se rascaba la mejilla entendía algo de mi latín bastardo, se disculpó y me prometió indagar un poco más a fondo esa misma tarde, así que abandoné aquella vía muerta por el momento.

Me senté en la terraza de un bar situado frente a la biblioteca para tomar un vino de la tierra –necesitaba recuperar la sangre perdida– y repasar mis notas. Estaba claro que el médico había muerto en algún momento entre 1919 y 1936, momento en que el conserje ya vivía en la mansión y se cargó a toda su familia. Me dieron ganas de darme una palmada en la frente, por idiota. Si el conserje heredó la casa, es que la hija del doctor también había muerto, en algún momento anterior al fallecimiento del médico.

Sólo tenía que buscar desde el 36 hacia atrás para encontrar las necrológicas de ambos. Seguramente, me dije, los dos murieron en algún modo trágico y temprano, y sus fantasmas vagaban juntos por la mansión.

Llevaba tres copas de buen vino y una deliciosa ración de riñones salteados, que buen vino y buena carne crían buena sangre, cuando el bibliotecario salió de la biblioteca mirando a su alrededor con cierto nerviosismo. Me localizó en la terraza, saludó con la mano mostrando una sonrisa de pergamino seco, y vino a sentarse junto a mí.

–He llamado a un amigo y creo que puedo decirle qué fue del doctor.

Compartimos un par de tintos y un plato de jamón mientras me contaba su historia, que se movía más en el terreno de la leyenda. Un terreno que me gusta. Las leyendas contienen una parte de verdad, una de literatura, una de deseo y siete de superchería, como toda buena interacción humana.

El bibliotecario había hablado por teléfono con un viejo amigo, bibliotecario antes que él y cronista del pueblo por afición, que trabajó allí más o menos cuando Gutenberg diseñaba los tipos móviles. La historia que le contó era la siguiente.

A principios del siglo pasado, el doctor quedó viudo y padre de una niña débil, enfermiza. Durante años investigó las enfermedades infantiles, sobre todo las afecciones cardiacas, y pudo curar a decenas de niños desahuciados por la medicina de la época. Sin embargo, fue incapaz de salvar a su propia hija, que murió con ocho años.

Eso nos colocaba en 1921 según mis cuentas. Durante los siguientes años, decían las leyendas y habladurías, el cuerpo de la niña, de nombre Margarita, quedó expuesto en una vitrina del museo arqueológico. La buena sociedad de la época se escandalizó, pero los ricos tienen la virtud de que sus locuras pasen por simples extravagancias y la fortuna del doctor llenaba muchas bocas humildes y muchos bolsillos de buena cuna, así que se consintió no sólo con la exposición, sino con una actitud más tenebrosa y rayana en la locura. El médico tenía por costumbre tomar la sangre de alguna niña menesterosa para hacer transfusiones al cadáver de Margarita, en una especie de experimento de animación suspendida, una criogenización vintage que, esperaba él, mantendría a la niña en el límite de la vida hasta que encontrase la cura definitiva para su enfermedad. Teniendo en cuenta que faltaban unos cuarenta años para el primer transplante de corazón, había que reconocer que el médico era un genio, un loco, o una buena mezcla de ambos.

Las transfusiones se realizaban de noche, cuando la buena conciencia del pueblo dormía y podía fingir ignorancia. El doctor iba al museo, acompañado de alguna niña de edad cercana a la de Margarita, y pasaba algo de su sangre al cadáver. A cambio se ocupaba de alimentar y educar a las pequeñas, y en no pocas ocasiones buscaba trabajo para ellas como sirvientas de alguna familia pudiente. No era necesario ser tan listo como yo para imaginar al conserje del museo barriendo la puerta mientras él trabajaba, cubriendo discretamente sus espaldas y evitando intromisiones. Eso fortalecería la relación entre ellos y sirvió sin duda para colocar al conserje en el testamento del doctor.

La excentricidad se convirtió en tragedia una noche de invierno. El doctor, decía la leyenda, entró acompañado de una niña, saludó al conserje, depositando algunas monedas en su mano callosa, y llevó a la pequeña hasta la sala donde Margarita, belleza congelada en la eternidad, esperaba un milagro imposible. Unas horas después, el conserje vio salir al médico, llevando de la mano a una niña de aspecto desconcertado, mareado, lo habitual tras perder parte de su sangre. Pero había algo de familiar en las ropas de la pequeña, ricas y de buena calidad. Había una sonrisa extraña en el rostro, por lo general ajado y melancólico, del agotado padre.

El bedel entró en la sala, encontrándose la urna vacía y, en el suelo, el cadáver de la pequeña mendiga. Un cadáver con un vacío en el corazón.

Agradecí al bibliotecario su trabajo, añadiendo una pequeña donación “para libros nuevos” que incluiría en mi factura a Blackrose. También guardé la factura del bar. Soy muy escrupuloso con mi lista de gastos, y el jamón no lo regalan.

Di un lento paseo hasta el Cilantro, aprovechando el tiempo para rumiar mis pensamientos y para jadear de dolor cada veinte pasos. Sentía una extraña mezcla de calor húmedo y frío seco en la herida, y no podía permitirme el tomar analgésicos o calmantes, porque necesitaba mi mente despejada y mi físico a punto. Además, meterme en el cuerpo algo que empieza por “anal” es una perspectiva que siempre me desagrada.

Pasé por la pensión para enviar a Rebeca un correo poniéndole al día. Incluí lo ocurrido en el cementerio, aunque obvié el pequeño detalle del disparo en mi costado.

Se pone muy pesada cuando se preocupa. Bajé a la calle llevando en mi mochila el CEM, sal, gasolina, mis armas y más pastillas de cafeína, además de un pequeño botiquín básico. La noche sería larga.

Cuando llegué al bar, Índigo y Nicolás tomaban café en un extremo de la barra. El resto de los escasos clientes, atendidos por el camarero guapito, no les prestaban ninguna atención.

–Estás pálido y sudas –dijo el gigantón.

–A ti cualquiera te parece pálido –gruñí mientras Nicolás me servía un whisky–

pero tienes razón, estoy algo jodido.

Les resumí el resultado de mis pesquisas, contándoles también lo del cementerio y el balazo. Ellos no me conocen tanto como Rebeca, así que su preocupación no sería la misma. Estuve ligeramente tentado de darles su número de teléfono, por si acaso las cosas acababan mal para mí. Ni ese ni ningún número de mis escasos contactos está grabado en la memoria de mi móvil, por seguridad, y si el balazo hubiera acabado conmigo me habría convertido en un cadáver anónimo, sin contacto de emergencia.

Di otro trago al whisky y deseché esos pensamientos. A fin de cuentas, llevo mucho tiempo siendo un cadáver sin contacto de emergencia, o algo muy parecido. Lo que no sabía es por qué ese bajón puntual había llegado justo ahora. Tal vez un mal presagio respecto al caso, o tal vez aquella mierda de historia sobre padres desesperados y enloquecidos hasta llegar al asesinato me había entristecido. Me encogí de hombros mentalmente. Tú sonríe, cabrón.

–¿Y quién sospechas que era el motorista? –preguntó Índigo.

–Pues en un primer momento, tú –dije con mi sonrisa de medio lado.

Él puso cara de ofendida sorpresa, pero Nicolás cogió la broma al vuelo.

–Claro, eres el mayordomo. El clásico sospechoso.

Reímos juntos mientras salíamos a una de las mesas de la terraza, con una botella de whisky, vasos y hielos. Encendí un cigarrillo y me senté, buscando una postura en la que mi herida sólo doliese en lugar de rugir como un dragón con ardor de estómago.

–De todas formas, podemos descartar a Índigo como sospechoso –siguió

bromeando Nicolás–, porque es la minoría étnica y en todas las pelis de este tipo, son los que mueren primero.

–Cabrones blanquitos –rió el aludido.

Chocamos los vasos y bebimos. Me sentía a gusto con el viejo y sólido Nicolás, y el poderoso pero tranquilo Índigo. Compartir pequeñas bromas, un rato de tranquilo silencio o una mirada cómplice como la que dedicamos los tres a una preciosidad pelirroja y su perro, que pasaron junto a la mesa en aquél momento, es un lujo que pocas veces puedo permitirme y, aunque la amistad es mucho más innecesaria de lo que la gente cree, resulta muy agradable en pequeñas dosis. Como cualquier droga, la complicidad resulta estimulante y hasta adecuada si uno no se acostumbra a ella y se convierte en dependiente.

Ahora que tenía claro quién era el espíritu, faltaba identificar al motorista fantasma.

Ya que nada había ocurrido en el pueblo hasta la llegada de Blackrose y su troupe, y dado su ansia por encontrar una verdadera historia de fantasmas, parecía evidente que era uno de ellos. Blackrose e Índigo estaban claramente descartados, eran demasiado grandes. También el resto de los hombres del grupo eran más altos que la persona del cementerio, exceptuando tal vez a Serpiente. Pero como apuntó Nicolás, la corpulencia que me hacía pensar en un hombre podría resultar engañosa, provocada por la rigidez del mono de cuero, y hasta disimulada si mi asaltante se había puesto más ropa debajo.

Así que no podíamos descartar que se tratase de una mujer.

–¿Cómo os repartís para dormir, Ramón?

–Pues… Blackrose y Hécate comparten una tienda, claro. Yo tengo otra para mí, por lo del tamaño y porque madrugo más que el resto para preparar los desayunos y eso.

Estela tiene la suya, por ser la única chica, y los otros dos comparten la última.

–Así que… –terció Nicolás– o asumimos que varios, si no todos, estáis metidos en una confabulación para despertar fantasmas y grabarles, o asumimos que Estela es quien tiene mejores oportunidades para moverse por la noche sin que nadie se entere.

–Y conocimientos para realizar el conjuro que pretendían llevar a cabo en el cementerio –asentí.

Nos quedamos callados, escuchando ese silencio mental que se produce cuando las

piezas de un puzzle caen en su sitio. Además, la pelirroja del perro regresaba por la acera y, tras sobrepasarnos, se agachó para recoger un regalito marrón del animal. Esa forma de flexionar la cintura sin doblar las piernas merecía una mirada de callada admiración.

Tal vez esa distracción fue la que hizo que no prestase atención al chirrido que una pieza del puzzle hacía al resbalar sobre el resto.

DIECIOCHO

Por supuesto, no teníamos pruebas de nada. No teníamos más que teorías, whisky y miedo. Miedo a que el motorista consiguiese dominar al espíritu, si es que el asesinato del parque no era una prueba de que lo había conseguido, al menos de forma temporal.

Miedo a que el fantasma, si tenía la fuerza suficiente, escapase a todo control y matase por su cuenta, sin límite. Tenía muy claro que el viejo doctor buscaba lo que no pudo encontrar en vida, seguía tratando de resolver su asunto pendiente. Un corazón para su hija, un corazón vivo y fuerte que le diese lo que la enfermedad le había robado. Era, por supuesto, una locura, pero el comportamiento de los fantasmas tiene poco de racional.

Encerrados en ese espacio entre la vida y la muerte, estrecho como el pellejo de una serpiente, los espíritus luchan para resolver sus asuntos pendientes o quedan atrapados por alguna tragedia que, día tras día, se repite en su mente castigada. Una condena a vida. Eternidad y un día, siempre repitiendo la misma conducta, sufriendo tal vez la misma muerte una y otra vez, en un bucle inacabable. Nuestro médico y su hija estarían fanáticamente convencidos de que sólo un nuevo corazón podría librarles de su condena, o tal vez él viese fallecer a la niña un día y otro por falta de el órgano, para encontrarla de nuevo unas horas después, sufriendo la misma agonía y anticipando el mismo final.

Resultaba trágicamente prometeico, y además era una putada. Una putada a muy largo plazo.

Cabía suponer que el corazón de la corredora asesinada no había resultado definitivo, ya que la actividad del fantasma continuó tras el crimen. Tal vez sólo fue un parche temporal, como una donación con rechazo que mantiene vivo al paciente durante un tiempo pero no remedia la afección. Así que no sabíamos cuánto tiempo faltaba para el siguiente crimen, y ese tiempo se vería recortado si nuestro motorista tomaba el control del espíritu, bien con la intención de proporcionar a Blackrose una experiencia cinematográfica única o con cualquier otra que escapase a nuestras suposiciones.

Índigo regresó a la ermita, llevando las turmalinas recién adquiridas, después de que los tres intercambiásemos nuestros números de teléfono. Era importante que Estela reforzase la guarda, y él la acompañaría para protegerla al mismo tiempo que se aseguraba de que el hechizo se realizase correctamente. Le expliqué cómo debía hacerse y se comprometió a grabarlo en su móvil y enviarme el vídeo en cuanto estuviera hecho. La bruja novata podía ser la motorista, y tendría una coartada perfecta si fingía el conjuro pero dejaba alguna puerta abierta al espíritu.

Además, estando en la ermita Índigo podría controlar también a Serpiente y Hécate, los otros dos sospechosos susceptibles de encarnar al motorista por su complexión. Le recomendé precaución extrema, ya que no sabíamos cuántos de aquella versión poligonera de la familia Mason podían estar implicados en la trama, y le dejé mi daga Matamuertos, un cuchillo que rescaté hace tiempo de una vieja tumba romana –en realidad me lo regaló un espíritu al que liberé allí– y que resultaba muy eficaz a la hora de acuchillar vivos y muertos.

En cuanto a mí, me terminé el whisky y el cigarro que tenía entre manos con Nicolás mientras el sol descendía hacia su cama de horizontes viejos, y rechacé su gesto cuando cogió la botella para servirme otro.

–No. Entro de servicio.

Sonrió, estirando la teñida perilla, y enroscó el tapón en la botella.

–¿Qué hacemos ahora? –preguntó– ¿Vamos a por el fantasma?

No me sorprendió su oferta, sencilla, sincera y valiente como él. Pero no podía permitir que un tío de sesenta años, por sanote que pareciese, se enfrentase a aquello.

Era mi caso, mi trabajo, y yo cobraba por ello. Y no me resultaría de ayuda si sufría un infarto o algo así.

–Me vendría bien que te quedases en el bar, trabajando normalmente –le dije–, y así puedes hacer de enlace entre Índigo y yo. Podremos avisarte si hay problemas y tú nos mandarás a la caballería.

–Hace poco no querías saber nada de la poli.

Me encogí de hombros.

–Y no quiero. No tenemos pruebas para que nos ayuden, pero en caso de emergencia, como último remedio, puede que tengamos que recurrir a ellos. Necesito a alguien lejos de la línea de fuego, decidiendo con la cabeza fría si ha llegado ese momento.

Asintió, poco convencido. Nos estrechamos la mano en silencio, cogí mi mochila y partí en busca de problemas.

Lo bueno de las franquicias es que, estés en la ciudad en que estés, sabes qué pueden ofrecerte sus locales, cuáles son sus productos y qué ridículo uniforme corporativo llevan los empleados. Hasta la distribución es muy similar, así que uno puede entrar en la tienda de Madrid y al mes siguiente en la de una población casi remota y moverse con la misma soltura.

Eso pasa con la más exitosa franquicia del mundo, la iglesia católica. Todos sus establecimientos tienen características comunes, pareja distribución y similares servicios. Se les puede reprochar el haberse estancado en sus aperitivos de pan deconstruido y vino de la tierra, pero por lo general son una empresa muy eficiente y fiable.

Para gente como yo, al menos, es útil esta coherencia. No necesité planos para moverme por la parroquia mayor, en cuya cripta estaban enterrados el doctor y su hija.

Mientras daba una vuelta de reconocimiento por los alrededores llamé a Rebeca, poniéndola al día de lo ocurrido y de mis suposiciones.

–¿Y vas a exorcizar al doctor? –preguntó.

–Es lo mejor. Una vez hecho, el motorista no tendrá nadie a quien despertar ni controlar, y podré ir a por él. Será más fácil detener a un vivo.

–En el cementerio se te escapó.

–Supongo que me confié, me pilló con la guardia baja…

Ella rió al otro lado, un ruido extraño que se mezcló con cláxones y el chirrido de un frenazo.

–Tú nunca llevas la guardia baja, Silencio.

Me encogí de hombros, lo que resulta una estupidez cuando uno habla por teléfono y el interlocutor no lo ve.

–En esta ocasión, un poco. ¿Estás conduciendo?

Sabe que no me gusta que hable por teléfono mientras conduce. No es un genio al

volante, precisamente. Y aparca fatal.

–Por el manos libres. No te preocupes, ya hice el cursillo y he recuperado todos los puntos. Y dime, ¿ese despiste tiene algo que ver con la herida?

Joder. Es casi imposible engañarla. Pero soy un tío perseverante.

–Para nada. La herida es un rasguño, estoy al doscientos por cien.

–Bueno, eso me tranquiliza… supongo. ¿Qué quieres que haga ahora?

Encendí un cigarro, apoyado contra la estatua de un santo que presidía la plazuela en torno a la iglesia. El santo tenía cara de sufrimiento místico, expresión que reforzaban varios excrementos de paloma, escurriendo por sus mejillas desde ambos ojos. Hay que ver la puntería y la pulsión artística que tienen las palomas.

–Nada, es sólo una llamada de cortesía. En una hora habré exorcizado al doctor y su nena, en dos horas estaré en la ermita y antes de medianoche tendré al motorista. Si, como creo, Blackrose es inocente y esto es culpa de uno de sus acólitos demasiado entusiasta, mañana por la noche podré invitarte a cenar con su dinero.

–Me parece un plan perfecto… te dejo entonces, salgo a la carretera.

–Que los dioses ayuden a esos pobres conductores –dije sonriendo de medio lado.

–Vete por ahí –su voz también sonreía.

Colgamos y apagué mi cigarrillo contra el pie de la estatua. Después puse el móvil en silencio, fui hasta la puerta de la sacristía, forcé la cerradura en un minuto y medio y me colé en la silenciosa iglesia con Jericó en la mano y un dolor sordo y constante en mi costado, que hacía algo difícil el respirar.

–Tengo que dejar el tabaco –le dije al templo vacío–, o los disparos. Lo que sea más fácil.

Respiré hondo, crucé la vacía sacristía y entré en la nave principal a través de uno de los brazos laterales. Dejé atrás el altar, avanzando hacia la puerta principal. Había seis capillas, tres a cada lado del brazo largo de la planta en cruz, todas ellas protegidas, o adornadas, por un enrejado de casi dos metros de altura. Lo que le faltaba a mi herida, más saltos.

Identifiqué la que me interesaba, la segunda a la izquierda desde la puerta principal, por la placa conmemorativa con el apellido familiar. No quería forzar la cerradura para evitar que quedasen pistas de mi paso, así que cogí aire, me guardé la pistola y salté, agarrándome a la parte alta de la reja. Un impulso que me desgarró por dentro y ya estaba arriba, descolgándome después al otro lado con la suavidad y elegancia de una bayeta grasienta resbalando por una encimera. El costado me dolía horrores y me faltaba la respiración, pero había que hacerlo. Sonríe, cabrón.

Aterricé y me apoyé en la puerta, buscando aire. De pronto caí hacia atrás, perdido mi apoyo al ceder la puerta ante mi peso. Mientras me agarraba a los laterales, consiguiendo no caer y ganándome un nuevo tirón dolorido de mi herida, maldije a los sacerdotes negligentes que no cierran las verjas y a los detectives idiotas que no las comprueban. El chirrido de las viejas bisagras sonó un poco como una risa burlona.

Me puse en pie, notando cómo se extendía una cálida humedad de sangre nueva bajo las vendas, y avancé hasta el fondo de la capilla familiar. Semiescondida tras una pequeña piedad había una puerta baja de arco ojival. Que estaba abierta, por cierto, como comprobé antes de liarme a patadas con ella. Unas escaleras que olían a moho y oscuridad descendían hacia la cripta.

–Vale, doctor. Es mi turno.

La cripta tenía unos cuantos candelabros de pie, dos paredes de nichos con doce espacios, en tres alturas de cuatro huecos cada pared, y más telarañas que la bodega de Spiderman. La espesa capa de polvo que cubría el suelo, los candelabros y el misal colocado sobre el pequeño altar que presidía la estancia, dejaban muy claro que nadie había entrado allí desde mucho tiempo atrás. Al menos, no el servicio de limpieza.

Era una buena señal. Mi motorista fantasma no había estado allí. Por una vez, yo llevaba la delantera. Cogí una de las velas, la encendí con mi mechero y me dirigí a la pared de la izquierda, buscando entre las inscripciones de las tumbas el nombre del doctor y su niña, pensando que por una vez el trabajo no sería demasiado complicado.

Encontrarles, sacar los cuerpos, impregnarles con la sal y la gasolina que llevaba en la mochila y largarme de allí. Un día tranquilo en la oficina.

Empecé a leer los nombres y fechas. Demasiado antiguos, éste debe de ser el abuelo, la abuela, creo que éste será hermano del militar…

–Nuestras tumbas están en la otra pared –dijo la voz infantil a mi espalda.

Me giré tan rápido que la vela se apagó, pasé por instinto a la mirada en segundo plano y me encontré de frente con una chiquilla de ocho o nueve años, pálida como un muerto y en términos generales, muerta como un muerto. Su rostro demacrado mostraba una sonrisa dulce, inocente, y los labios azulados hablaban de una sangre pobre que no pudo llevar la vida a través del delicado cuerpecillo, cubierto por un vestido de seda que adornaban ricos encajes, una faja verde claro y un agujero negro como el vacío entre las estrellas donde debería estar su corazón.

–Muchas gracias, pequeña –dije mientras mi mano volaba hacia la culata de Jericó.

Su sonrisa se convirtió en una máscara de negrura festoneada por colmillos amarillentos, una fila doble de cuchillas que más que dientes parecían hojas de bisturí ansiosas de carne, y que se abatieron sobre mí cuando la niña saltó hacia delante, las manos extendidas en un gesto animal, el cuerpo translucido volviéndose corpóreo en nanosegundos, una ola de aire helado golpeando mi cuerpo y paralizándome entre temblores eléctricos, incontrolables, que me lanzó contra la pared a mi espalda con la fuerza de un disparo. El dolor de mi herida evitó que perdiese el sentido, pero no tenía tiempo de desenfundar mi arma. El mundo se convirtió en un trueno negro que sonaba a campanas alegres.

DIECINUEVE

Mis pies estaban a treinta centímetros del suelo, mientras la fuerza desgarradora del frío viento me sujetaba contra la pared, aguijoneando cada centímetro de piel. Me sentía como alfiletero de costurera. La criatura, a medio camino entre niña y monstruo, tenía la mano derecha extendida, los dedos abiertos, y un gesto de concentración en el fruncido y pálido ceño. Cerró levemente sus deditos y el frío arreció, haciendo que mi piel se estirase. No grité, y no porque yo sea un tipo valiente, sino porque no había nada parecido al aire en mis pulmones.

Tomé una bocanada de aire con un supremo esfuerzo de voluntad, sintiendo cómo quemaba mi garganta, cómo mis pulmones trataban de cerrarse ante el ardor helado que les obligaba a tragar, y grité en latín mal pronunciado:

–¡Non Draco sit mihi dux!

Mi aliento surgía en nubes blancas, desesperación condensada que escapaba, apenas susurrada, creciendo en volumen por la fuerza del miedo y de mi única arma, la Voluntad férrea de vencer. Al fantasma no le impresionó demasiado, pero no quedaba mucho más que pelear hasta el final.

–¡Vade retro, et nunquam suade mini vana! –continué – ¡Vade retro, Satana!

El viento helado pareció brillar, rojo sobre azul, cuando las fuerzas de nuestras voluntades chocaron en el aire, y la niña monstruo retrocedió un paso, desconcertada por mi reacción. Sin embargo, no era una solución definitiva. Mi fe en la magia es fuerte, pero las oraciones de alguna religión concreta no funcionan bien para los ateos como yo. A fin de cuentas, es la creencia en el símbolo, y no el propio símbolo, lo que tiene fuerza contra los espíritus y monstruos. Y yo confío más en balas de plata y cuchillos que en cruces u oraciones.

Pero también confío en los resultados de una buena educación. Mi espectral enemiga era una niña católica de buena familia, así que la vieja oración de San Benito tuvo el mismo efecto que enseñar a un cachorrillo un periódico enrollado. Una voz firme y un gesto decidido tienen a veces más fuerza que un golpe. Su actitud se volvió insegura, y aproveché la tregua que eso me proporcionaba.

–¡Detente, pequeña! –di a mi voz un tono suplicante pero confiado, esperando que quedase algo de humano en el fantasma –. Yo puedo ayudarte. Puedo llevarte al otro lado.

La criatura ladeó levemente la cabeza, y el viento helado perdió fuerza. Me observó con una extraña mezcla de atención infantil y alerta animal en el rostro, y sus facciones parecieron suavizarse, aunque los colmillos seguían allí, rechinando en la oscuridad, cuando habló por fin.

–Sólo papá puede.

Me di cuenta de que era capaz de mover los brazos. No con soltura, sino como un

hombre envuelto en mantas mojadas. Tal vez fuese suficiente, si conseguía distraerla un poco más. Sólo un poco más.

–Tu papá debería estar aquí, cuidándote –dije–, y no dejarte sola.

Su pie fantasmal golpeó el suelo en una pataleta rabiosa, ectoplasma vibrante que no produjo ningún sonido, aunque alzó una leve nube de polvo.

–Papá está trabajando –dijo, justificándole.

Era en parte una defensa y en parte una queja, como la de cualquier niño que echa en falta a su padre y que ha escuchado mil veces la misma excusa, repitiéndola ante un extraño para sentirse mejor ella misma. Mi mano derecha descendió un poco, aunque los dedos me temblaban. Unos centímetros más cerca de Jericó.

–¿Y su trabajo es más importante que cuidar de ti? –respondí– ¿Como cuando te dejó morir?

Su bracito cayó, laxo, mientras los ojos infantiles se llenaban de dolor y lágrimas.

La boca parecía pertenecer a otro ser, una bestia depredadora y loca, y los labios se abrieron en un gesto de rabia. Las dos naturalezas, niña y monstruo, se enfrentaron en ese instante. No esperé a ver el resultado y usé toda la fuerza que me quedaba para desenfundar mi arma.

La criatura saltó sobre mí mientras yo sacaba la pistola y colocaba el cañón frente a su boca. Una sonrisa salvaje asomó a mi cara, y se congeló cuando mis dedos, temblorosos y helados, me traicionaron. Jericó salió volando hacia delante mientras la niña se agachaba, esquivándola como un gato salvaje. Se había asustado al pensar que le lanzaba algo para dañarla, y en ese instante su rostro se convirtió, al menos por un segundo, en el de una adorable mocosa inocente.

–Puta mierda –gruñí mientras lanzaba una patada contra su cabeza agazapada.

Golpear a un fantasma es como sacudir a un muñeco de nieve. La textura del ectoplasma se parece bastante, sólida pero dúctil, fría y espesa. Lo sé porque en una ocasión me peleé con un muñeco de nieve, que albergó temporalmente al espíritu de un tipo cuyo sombrero colocaron en la figura. Pero esa es otra historia.

La niña cayó hacia atrás en un revuelo de puntillas y encajes, aterrizando sobre su espalda mientras yo trataba de sacudir los dedos, devolviéndoles a la vida. Lancé otra patada contra su estómago, haciendo que el cuerpecito se deslizase hasta frenar contra la pared contraria. A veces mi trabajo apesta.

La niña se arrodilló, las manos apoyadas en el suelo y el pelo, ahora despeinado, como una cortina que tapaba en parte su rostro, inmensamente triste, inmensamente humano. Inmensamente dolorido. Lágrimas de ectoplasma brillante caían por sus mejillas, se precipitaban en el aire seco de la cripta y se evaporaban antes de tocar el suelo, perdida su fuerza al separarse de la esencia principal. Gimoteaba entre llantos, llamando a su padre con una vocecita rota que se cortó en un grito seco cuando lancé otro punterazo contra su mejilla.

Mi cuerpo vociferaba de dolor y adrenalina, y la boca me sabía a sangre caliente.

Los dedos hormigueaban, pero ya podía flexionarlos. De hecho, estaba haciéndolo de forma repetitiva, casi espasmódica. Tengo que dejar las pastillas de cafeína, pensé mientras me daba la vuelta para recuperar el arma.

Jericó estaba allí, apenas a un metro, pero me detuve antes de recogerla. Por las escaleras que bajaban a la cripta aparecieron dos zapatos, seguidos de unas piernas.

Alguien bajaba despacio, con paso furtivo.

Cogí el arma y me pegué a la pared, tratando de mantener un arco de visión que me permitiese vigilar a la niña y a mi inoportuno visitante. Las piernas venían enfundadas en unos pantalones vaqueros, así que al menos no se trataba del padre fantasma. Tal vez un vigilante, un sacristán insomne o algo así, había escuchado los ruidos de la pelea y se asomaba a ver qué pasaba.

Ya podía ver la cintura del visitante, y también el inquietante extremo de una escopeta de dos cañones. Silencioso como el vuelo de una nube, me agaché y apunté al hombre que descendía.

Ahora casi a mi espalda, el fantasma trataba de levantarse.

–Joder, Nicolás… –dije cuando el rostro del camarero se hizo visible.

Apuntó la escopeta hacia el sonido de mi voz, pero no disparó. A esa distancia me habría convertido en hamburguesa de perdigones.

–Joder, artista –dijo soltando el aire–, me has acojo…

Se quedó callado, mirando a lo que había tras de mí. Por el rabillo del ojo vi a la niña, poniéndose en pie lentamente. Las marcas de mis patadas eran brillantes señales de un rojo casi ígneo. Giré, apunté y esperé unos segundos. Los suficientes como para que Nicolás viese la realidad tras la apariencia infantil y cándida del espectro.

–Voy a acabar contigo, criatura –susurré.

No era una amenaza necesaria. Ni siquiera era adecuada. Resultaba tan cruel y poco heroica como parecía, pero no soy un héroe, ni un hombre bueno. Ni, como cantó Gaos, un dios luciente. Solo un hombre, un hombre sólo, apasionadamente.

Por eso provoqué a la llorosa niña cuya desgracia causaría sin duda la piedad del camarero. Por eso amenacé a aquella criatura sola, perdida, que me era más cercana en su soledad eterna, en su frío, en su camino más allá de la vida y la muerte, que el hombre fuerte, sano y bueno que había a mi espalda. Por eso mantuve el dedo sobre el gatillo los segundos suficientes como para que los colmillos asomasen de nuevo, los miembros se volviesen más pálidos y cerosos, los finos deditos garras letales, el llanto gruñido ronco de bestia furiosa.

El jadeo seco de Nicolás fue mi señal para disparar, dejando que la balada de Jericó acompañase su encuentro con la verdad.

Sentados en el polvoriento suelo, compartimos una petaca de whisky mientras yo colocaba nuevos apósitos en la herida de mi costado. Ya tenía más capas que una cebolla y todos los tonos de rojo que una experta en moda femenina podría distinguir por su nombre.

Le conté lo sucedido, y él se recuperó bastante bien de la impresión. Después de todo, era un tío con mucha vida detrás y una mente abierta.

–Lo que no entiendo es cómo pudiste herirla… herir al fantasma, a patadas –dijo mientras yo encendía un cigarrillo.

Entrechoqué las punteras de mis botas, que sonaron duras y secas.

–Punteras metalizadas. Hierro. No matan a los fantasmas, claro, pero les escuece de lo lindo.

Enarcó las cejas.

–Ah, claro.

–Bueno, hora de trabajar.

Me incorporé apoyándome en sus anchos hombros y saqué de la mochila la sal, un

bote de gasolina y una palanca. Nicolás, que llevaba su propia mochila, me sorprendió al sacar exactamente lo mismo.

–Vienes preparado.

–Te escucho cuando hablas, artista –señaló la escopeta con la cabeza–, hasta la he cargado con cartuchos de sal.

Asentí, y ambos nos pusimos a trabajar en la lápida que cubría el nicho de la niña.

Apartamos la placa en unos minutos y sacamos el pequeño ataúd, dejándolo en el suelo entre nosotros.

–No resultará agradable –le advertí.

–Tampoco es que hasta ahora haya sido una fiesta…

Levantó la tapa y se quedó mirando los restos mortales de la pequeña. Su rostro mostraba una expresión extraña, blanda, con los labios muy apretados en una fila línea.

Estaba casando aquella imagen con la hermosa niña y el monstruo imposible que había visto unos minutos antes. No le envidiaba.

–¿Todo bien? –pregunté mientras abría la bolsa de sal.

–Todo bien. Tengo una botella en la mochila, y creo que me vas a dar un cigarro después.

Empecé a cubrir la osamenta con sal. El repiqueteo era casi de lluvia sobre cristales.

–Joder, no sabía que fumases.

–Igual empiezo ahora.

Su rostro estaba pálido, y la nuez bajó y subió un par de veces. Supuse que le había costado controlar las náuseas, pero mantuvo el tipo con entereza y no se apartó de mi lado. Hablé para entretenerle mientras vaciaba otra bolsa de sal.

–Menos mal que no has llegado unos minutos antes, habrías tenido que salvarme.

–¿Y qué pasa? ¿Eso sería malo para tu reputación? –dijo en tono ausente.

–Lo único malo para mi reputación es la verdad –dije, empezando a regar el cuerpo con gasolina– pero como recurso narrativo queda fatal.

–Deus ex machina –dijo sonriendo.

–Justo eso.

El Deus ex machina es un viejo recurso del teatro clásico, ése que se hacía en falditas y con máscaras en Grecia y Roma, en el que la situación se resuelve con la aparición repentina e inesperada de algún ser supremo. Los malos escritores y los malos guionistas lo usan continuamente para salvar al héroe cuando no tiene salida, haciendo que el secundario aparezca de la nada y se cargue al malo o algo así.

Tratarnos como si fuéramos personajes de una historia sirvió para que Nicolás pudiese marcar una cierta distancia con lo que estaba viviendo, tomarlo con menos seriedad.

Ya estaba afrontando mucho.

Cogí una vela del candelabro, la encendí y me acerqué al ataúd encendiéndome otro cigarro con ella.

–Vamos a ello –advertí–. Puede haber psicofonías o alguna manifestación cuando el espíritu cruce al otro lado. Luces, ruidos de llanto… esas cosas.

Tragó saliva de nuevo, extendió una mano temblorosa y cogió la vela. Dejé que lo hiciese y esperé, el cigarro en la izquierda y la derecha junto a Jericó. Tocó la gasolina con la llama, tan delicadamente como si acariciase a la niña muerta.

El fuego se alzó en una deflagración rápida, extendiéndose sobre el cuerpo y el féretro, convirtiendo los viejos huesos en una llamarada que… que de repente pareció congelarse. Fuego quieto, llamas enhiestas y paralizadas como estalagmitas azules y amarillas, como si el tiempo se hubiese ido de vacaciones alrededor del pequeño esqueleto.

–¿Qué cojones ocurre? –preguntó Nicolás.

–Joder. Algo está reteniendo aquí a la niña. Algo tan fuerte que el rito no puede con su voluntad.

–Y eso es…

Recordé las palabras de la niña. “Papá está trabajando”, había dicho. Ahora sí que teníamos un problema.

VEINTE

Sacamos el ataúd del padre, repitiendo el ritual con su cuerpo. El resultado fue idéntico, y nos quedamos embobados contemplando aquellas llamas imposibles.

Sin embargo, no perdimos demasiado tiempo. Era hora de acudir a la fuente del problema, de atacar el origen del mal. Salimos juntos de la cripta, esperando que nadie bajase y se topase con el irreal espectáculo. La luna iluminaba una calle desierta, a excepción de un par de gatos callejeros que, no sé por qué, me dieron la impresión de patrullar como guardianes silenciosos. Tiré el cigarrillo antes de entrar en el coche de Nicolás. Aunque tenía unos seis años, el vehículo estaba impecable hasta el último detalle. Casi olía a nuevo aún, así que descarté lo de fumar dentro. Manchar de sangre la tapicería era algo que quedaba fuera de mi control.

Un último vistazo a través del retrovisor me permitió ver que ya eran cinco los gatos deambulando ante la iglesia.

Atravesamos la ciudad dormida, rumbo a Villa Bedel.

–¿Crees que el fantasma del padre está haciendo de las suyas en la casa? –preguntó Nicolás.

–Puede ser. Pensé que estaría atado allí, pero la muerta del parque y la presencia de la niña en la cripta lo niegan.

–Deberíamos llamar a Índigo.

Me metí un cigarro en la boca, jugueteando con él sin encenderlo.

–Hay que tener en cuenta la posibilidad de que Índigo esté con los malos.

Nicolás frunció el ceño sin decir nada, así que me expliqué.

–Por eso le envié a la casa. Si todo el grupo está dispuesto a dar vida a nuestros fantasmas para lograr su película, Índigo les habría puesto sobre aviso, advirtiéndoles de mis intenciones. Pensé que Blackrose le habría ordenado acompañarme para tenerme vigilado. Lo lógico habría sido encontrarme al motorista tratando de detenerme. El hecho de que no haya sido así parece asegurar que el grandullón está de nuestro lado, pero no puedo garantizarlo.

Nicolás se detuvo ante un semáforo en rojo, incongruente en las calles oscuras y vacías.

–Si el fantasma tiene trabajo, como dijo la niña –opinó– parece que vale la pena arriesgarse.

Asentí mientras él metía primera y continuaba. Saqué mi móvil del bolsillo, marqué el número de Ramón y puse el altavoz. El tono de llamada se repitió sin respuestas hasta que saltó el buzón de voz.

–Mierda –mascullé.

Nicolás aceleró, aunque manteniéndose dentro de los límites legales. Llegamos a la salida del pueblo en unos minutos, y continuamos por el camino, sufriendo los abundantes baches. La herida de mi costado cantaba a coro con mis nuevas contusiones, pero no me quejé.

–El motorista fantasma habrá conseguido liberar al espíritu, o bien sólo tenemos bloqueado el pasillo, y el espíritu puede viajar hasta la cripta por otro conducto… en todo caso, está suelto y es peligroso.

–Y si ese motorista es Estela, la bruja… supongo que puede retirar el hechizo de contención –dijo Nicolás.

–Así es. Sin el hechizo y con todas las cámaras disponibles, conseguirá la película que Blackrose desea. Aunque no parece que él esté manejando los hilos. Si así fuera, no me habría contratado, o me habría despedido al ver que no le apoyo. Para aquí.

Nicolás hizo lo que le pedía. Estábamos junto a la bifurcación que llevaba por un lado a la ermita y por otro a la vieja casa. No quería acercarme más en el coche, para evitar que detectasen nuestra presencia. Bajamos del vehículo y me encendí por fin el cigarro.

–Quien quiera que sea el motorista –siguió Nicolás– parece obvio que quiere conseguir la película para Blackrose. Un regalo de amor, tal vez. Eso señala a Hécate.

–Sin duda ella haría cualquier cosa por él. Pero también debo mantener a Estela en la lista de sospechosos, porque todos ellos son una especie de familia Manson que adora al líder. Si Estela quiere sustituir a Hécate como pareja de Blackrose, ésta es una buena forma.

¬En ese momento sonó mi teléfono. Lo cogí mientras Nicolás sacaba las mochilas

del maletero.

–Dime, Ramón.

–¿Estás todavía en la cripta?

–¿Por qué, qué pasa? –evité darle una respuesta directa. Si era de los malos, no convenía que supiera lo cerca que estaba de ellos. Tal vez sólo lo preguntaba para saberlo, para calcular su margen de maniobra.

–Joder, tío… la trampa no ha servido, se rompió.

Conecté el altavoz para que Nicolás supiese lo que ocurría. Ambos intercambiamos una mirada asustada.

–¿Cómo los sabes? –pregunté– ¿Le habéis visto?

–Hemos visto las luces, en la tienda de Estela, se ha escapado… y los gritos…

–Tranquilo, grandullón –me eché mi mochila al hombro y empezamos a andar, casi

corriendo, hacia la ermita–, y cuéntame qué ha pasado.

–Mierda… la bruja ha muerto.

Aunque los munchkins de Oz habrían tomado la noticia con alegría, para nosotros fue un mazazo. Esperábamos un ataque, pero también que mi acción en la cripta fuese suficiente para atrasarlo. Corrimos camino abajo, tras pedir a Índigo que reuniese a todos en la ermita, a priori el lugar más seguro del entorno. Llegamos en unos pocos minutos, yo jadeando y con el costado ardiendo, y Nicolás apenas perdido el ritmo de respiración. Joder con el vejete.

El grupo estaba reunido en la puerta de la ermita, iluminada por lámparas de campamento y velas que daban un aspecto irreal a la escena. Mocasines y Serpiente seguían con las cámaras al hombro, aunque no parecían estar muy seguros de qué eran ni para qué las tenían, hasta que Hécate, al vernos, dio un codazo a Mocasines, que empezó a grabar como un perro adiestrado que obedece las órdenes de su amo. Junto a la mujer, Blackrose tenía los brazos cruzados, como si se abrazase a sí mismo. Parecía aturdido, hipnotizado.

Unos pasos por delante, guardando el espacio entre la ermita y las tiendas, Índigo permanecía en pie, con un candelabro de hierro en la mano a modo de garrote, y un atizador de chimenea en el cinturón.

–¿Qué ha pasado? –pregunté al llegar. Ramón se apartó un poco más para que nuestra conversación fuese privada.

–Al llegar acompañé a Estela para que colocase la turmalina en el pasillo. Hécate vino con nosotros, grabando todo. No pude evitarlo –se excusó–, es muy testaruda.

También Blackrose nos acompañó. Como siempre, estaba entusiasmado y nos pedía gestos y planos como si estuviese rodando una de sus putas películas. Después salimos aquí, y preparamos la cena.

Asentí. Había restos de una hoguera reciente, sobre cuyas brasas descansaban unas rejillas de parrillada, sucias de grasa. Dos bolsas grandes de basura guardaban los platos de papel y las latas de cerveza consumidas.

–Cenamos, y Blackrose se retiró pronto, como siempre, mientras los demás charlábamos.

Miré al director. Sus ojos parecían soñolientos, alucinados, como los de un hombre que se despierta de una pesadilla para descubrir que no es más que la realidad que le ha tocado vivir. Apenas parecía capaz de mantenerse en pie sin el apoyo de Hécate.

Como si ayudase a un inválido, la mujer hizo que se sentase en el suelo, gruñendo por el esfuerzo. Volví mi atención a Índigo.

–Hécate también se fue un momento –encogió sus grandes hombros– aunque lo hace

siempre, ayuda a Blackrose a acostarse y se asegura de que ha tomado su medicación.

Luego vino con nosotros, y estuvimos charlando sobre lo ocurrido, sobre si todo esto es real o no… hasta hace una hora. Entonces nos fuimos a las tiendas.

Volví a pasear mi mirada por el grupo. Estaban acojonados, sin duda. En parte por lo ocurrido, y en parte por la presencia de Nicolás, con su escopeta en las manos.

También yo tenía a Jericó en la derecha mientras fumaba con la izquierda. Serpiente y Mocasines nos miraban, lanzando después breves miradas a la tienda de Estela y a la oscuridad que nos rodeaba, saltando cada vez que una rama chascaba o un grillo cantaba. Blackrose miraba la luna con aire ausente, y Hécate había desaparecido en el interior de la ermita. Quité el seguro del arma.

–Yo no me dormí, quería esperar a que todos se retirasen y luego montar guardia.

Investigar un poco por mi cuenta, ya sabéis.

–¿Encontraste algo interesante? –preguntó Nicolás.

Él asintió, aunque cada vez le costaba más hablar. Era evidente que se sentía culpable de la muerte de Estela, fracasado en su intento de proteger al grupo y avanzar en la resolución del caso.

–Me metí por el bosquecillo, en dirección al pueblo –señaló con el candelabro y sentí que mi dedo se tensaba sobre el gatillo– y encontré una moto de cross entre los árboles, como a cinco minutos. Había también una mochila, pero no tuve tiempo de registrarla. Oí unos gritos que venían de aquí, y también vi unas luces… joder, no sé, como un sol azul, muy fuertes. Corrí hasta aquí pero no llegué a tiempo.

Sus grandes ojos marrones vibraban en un intento de contener las lágrimas, la furia que le comía por dentro. Era un hombre que había fallado en su misión, que se había fallado a sí mismo, o al menos así lo veía él. No es un trago fácil, lo sé bien.

–¿Viste al fantasma?

–Lo vi… vi una figura de hombre, igual a la de los vídeos. Era medio transparente… corrí a por él y le arrojé el candelabro, pero despareció. Se deshizo en el aire.

–Está bien. Ahora tengo que ver a Estela.

Asintió. En ese momento, Hécate salió de la ermita portando una bandeja con varias tazas, que fue repartiendo entre todos los presentes. Dejó dos tazas junto a Blackrose y luego nos trajo a nosotros.

–He preparado café –dijo con voz temblorosa–. Nos vendrá bien a todos.

Sus ojeras estaban más marcadas de lo que cualquier maquillaje habría logrado. La pintura de sus mejillas estaba corrida por las lágrimas recientes, y se mordía los labios con ansiedad. Síntomas de un pesar sincero. Claro que parecía extraño que una mujer se acostase sin limpiarse antes el maquillaje. Tal vez se lo había dejado puesto sólo para evidenciar esas muestras de pesar. Aún no sabía si sus sentimientos eran sinceros o se trataba, a fin de cuentas, de una buena actriz. Acepté el café y ella se retiró junto a Blackrose, animándole a beber con palabras susurradas.

Despachamos la infusión, densa y reconfortante, en unos pocos tragos secos.

Después, seguido por Índigo y Nicolás, me acerqué a la tienda de Estela. El camarero había cogido una de las lámparas de campamento y bajo su luz vimos la macabra escena.

La tienda estaba limpia y ordenada, tanto como permitía el poco espacio disponible. Una mochila, algo de ropa doblada sobre mantas para que no tocase el suelo, y unos cuantos libros junto a la cabecera del saco de dormir. La mayoría eran sobre plantas y hechizos, libros baratos que se compran en cualquier mercadillo y contienen poca verdad sobre la magia. También había algunas novelas románticas de moda y sobre ellas, unas gafas que nunca había visto llevar a Estela. Supuse que las usaba sólo para leer y después cedía a la coquetería femenina. Sujetos al techo de la tienda por imperdibles había varios talismanes y sacos de bruja. Quedaba claro que no tuvieron la fuerza suficiente para detener al espíritu.

El cuerpo estaba boca arriba sobre el saco de dormir, como si ella estuviese durmiendo destapada en el momento del ataque. Llevaba unas braguitas blancas y una camiseta de tirantes. La camiseta estaba rasgada por un corte recto, increíblemente recto y sin desgarrones, como si lo hubiese hecho un rayo láser. Los pechos, hermosos en vida, eran ahora fláccidos montículos flanqueando el valle rojo de la tremenda herida. La carne había sido hendida en un solo corte, profundo, definitivo, homicida.

Capas de grasa y músculo perfectamente seccionadas, separadas para dejar a la vista las costillas abiertas sobre el vacío inmenso que dejó el corazón, limpiamente extraído. La blanca piel del cuello mostraba un leve rasguño, una línea rojiza que, supuse, se había producido cuando le arrancaron la piedra de turmalina que Índigo había comprado para protegerles. Yo sabía que el fantasma no habría podido acercarse a ella de contar con el talismán, así que era evidente la intervención de un asesino humano.

La luz tembló un poco, y pedí a Nicolás que se calmase sin mirarle. Supuse que había visto demasiado horror aquella noche, pero necesitaba que estuviese tranquilo.

Mientras me acercaba a la herida la luz bajó y subió de nuevo, y le sugerí que la dejase en el suelo y saliese de la tienda si no se encontraba bien. Respondió con un hilo de voz que aguantaría.

Me acerqué tanto a la herida abierta que pude oler la sangre, la grasa y un leve hedor a quemado. La punta de las costillas, allí donde el corte las había seccionado, era lisa y algo más oscura que el resto del hueso. Supuse que con una lupa, y tras limpiar los huesos, vería bordes quemados en ellos. El bisturí del fantasma, si no me equivocaba.

Sentí un sudor frío en mi frente y una leve sensación de mareo. Demasiadas horas sin sueño y demasiada tensión. Pero aguantaría. Ese es, a fin de cuentas, mi trabajo.

Aguantar hasta el final.

–La herida no se parece en nada a la del cadáver del parque –comenté–, aunque eso no me sorprende.

–¿Por qué? –preguntó Nicolás con voz lejana, como emitida a través de un embozo.

Me froté los ojos, apartándome del cuerpo y estudiando su rostro. Estaba tranquilo, sereno, con los ojos cerrados y apenas unas gotas de sangre salpicando la barbilla.

Como si se hubiese quedado dormida o alguien le hubiese cerrado los párpados.

–Creo que la chica del parque fue asesinada por nuestro… nuestro motorista fantasma. Y que lo hizo para despertar al espíritu. Ahora está despierto y libre, y…

¿quieres dejar quieta la lámpara, hombre?

Miré a Nicolás. Su cuerpo, inclinado para no rozar el techo de la tienda, se tambaleaba de un lado a otro, trazando peligrosos arcos con la escopeta, que tan pronto apuntaba al suelo como a mi cabeza. Sus ojos estaban en blanco, y pestañeaba para intentar enfocar su visión.

–Joder, hombre –intenté levantarme para apartar el cañón y sujetar a Nicolás, pero mis piernas fallaron y caí de rodillas junto a él, que retrocedió, perdido el equilibrio, al chocar ambos.

Sacudido por las náuseas y sintiendo que mi visión se convertía en una ceguera borrosa, me arrastré sobre el cuerpo de Nicolás, buscando aire fresco.

–¡Ramón! –grité, pero mi voz se negó a salir del cuerpo.

Me puse en pie por pura fuerza de voluntad, aunque mis piernas temblaban tanto que apenas di unos pasos antes de caer de rodillas. A dos metros de mí, Ramón yacía quieto como un cadáver, incapaz de escucharme. Me metí los dedos en la garganta, intentando provocar el vómito, pero era demasiado tarde.

En la fachada de la ermita, como fusilados ante el paredón, estaban tumbados el resto de miembros del grupo. Excepto uno.

La negrura llegó y no pude sino abrazarla.

VEINTIUNO

Desperté como despiertan las bestias, como siempre despierto, con cada sentido en alerta máxima. Nunca abandono las tierras del sueño con esa lentitud somnolienta del hombre civilizado, esa sensación pesada que amortaja hasta que llega el primer café.

Eso me salvó la vida.

No abrí los ojos. Mantuve el ritmo de mi respiración, concentrándome en ello, en no parecer despierto. Sabía que estaba en manos enemigas, que había sido drogado con el resto del grupo y, aunque mis ojos cerrados no me daban información sobre el entorno, podía sentir la presión de las ligaduras en mis muñecas y tobillos. No me convenía parecer despierto.

La imagen de Mocasines en pie junto a la ermita mientras todos caíamos inconscientes permanecía clara en mi mente. Qué cabrón, el Mocasines.

Mientras me concentraba en mantener mi aspecto de hombre desmayado podía escuchar sus pasos, lentos y casi deslizantes, a poca distancia. Tal vez estuviese grabando nuestros cuerpos laxos para su película. La película de Ambrose.

No sentía corrientes de aire ni el fresco que cabría esperar del exterior, y el suelo bajo mi espalda resultaba duro y firme como el culo de una bailarina, así que deduje que estábamos en el interior de la ermita. Necesitaba más información sobre el entorno. Traté de expandir mi conciencia.

Después de mi resurrección y antes de empezar mi trabajo como detective de lo preternatural, pasé un tiempo adiestrándome con un hombre, mi mentor, llamado Eiszeit. La historia entre nosotros no terminó bien del todo, y nuestra relación actual podría calificarse como tensa, aunque aún recurrimos el uno al otro en algunos casos.

Él me enseñó unas cuantas cosas, como a usar la visión en segundo plano, y mejoró mis habilidades en otras que, al parecer, ya tenía en mi vida anterior, esa que no recuerdo y de la que nada sé. El truco de la conciencia expandida fue uno de los que aprendí en mi adiestramiento, y es algo así como una forma evolucionada de Raja Yoga.

Durante unos segundos traté de olvidar toda sensación física, excepto mi respiración y el latido de mi corazón. Me dolía el costado, me dolían los músculos golpeados por el fantasma de la niña, las ligaduras en mis muñecas y pies, y en general todo el cuerpo.

Tomé aire, convenciendo a mi mente de que el gesto de inspirar arrastraba ese dolor, como una corriente de agua se lleva las hojas muertas, y lo expulsé sincronizando este gesto con el latido de mi corazón, bombeando hacia fuera ese dolor, toda sensación paralizante, toda molestia. Esa onda de aire expulsado, dolor rechazado a fuerza de corazón y voluntad, se convirtió en mi defensa. Visualicé el dolor, lo examiné y lo convertí en algo sólido, físico, como escamas de una armadura que se iba formando en torno a mi piel con cada exhalación. Dejé que el ritmo lento y constante se apoderase de cada músculo, abandonando el control consciente de mis párpados temblorosos, de mis manos ansiosas, para que el latido se convirtiese en dueño de todo. Mi corazón respiraba por mí, haciendo que el aire nuevo y la sangre viva calmasen toda otra idea o sensación, vaciando mi cuerpo y mi mente consciente hasta que yo dejé de estar ahí.

Después le pedí a mi corazón que escuchase, usé el latido para abrir mis oídos, cada poro de mi piel latiendo al mismo ritmo y mi olfato tomando nota de todo lo que me rodeaba, me convertí en un conducto para cada sensación, en un observador objetivo para el que la dureza del suelo, la amenaza de mi secuestrador y la certeza de que todos íbamos a morir no eran más que información, como lo era el aroma a velas quemadas o el lejano raspar de las suelas de Mocasines sobre las losas de piedra.

Dejé de estar ahí para “ser ahí”, para percibir el todo del que sólo era una parte sin importancia.

Poco a poco empecé a percibir otros latidos cerca de mí. Olía a piedra y polvo viejo, a cera quemada y madera antigua, y los olores eran casi visuales, códigos de color y textura a medida que me adentraba en un nuevo grado de percepción. Capté el olor de un sudor nuevo, ansioso, verde. Era Mocasines, su corazón un latido rápido y nervioso unos metros por delante de mí.

Pude percibir también la piel de mis compañeros de secuestro. Mi conciencia expandida me decía que el más cercano, casi pegado a mí, era un cuerpo grande, una estufa de carne que emitía ondas de calor y cuyo corazón latía con fuerza y regularidad.

Olía un poco a sudor y adrenalina, a la savia de hojas pisoteadas y a whisky, a metal.

Sabía que mi percepción, aunque más aumentada de lo normal, no era ni la sombra de la que habría tenido Eiszeit. Ese cabrón es capaz de cerrar los ojos en medio de una discoteca y caminar a ciegas hasta una chica que lleva una colonia concreta, sin rozarse con ninguno de los presentes. Durante mi entrenamiento, luchábamos con los ojos vendados. Menudas palizas me daba.

Pero me apañaría con lo que tenía.

A mi izquierda, por tanto, estaba Índigo, y a mi derecha no había nadie, así que yo era el último de la fila, o el primero. Frente a nosotros, Mocasines se paró al escucharse un ruido que se acercaba desde arriba. Era un crujido de cuero y un susurro leve de algo que se arrastra, acompañado de un taconeo seco.

–¿Aún no han despertado? –dijo la voz de Hécate desde las alturas.

–Todavía no –respondió Mocasines–, creo que nos pasamos con la dosis.

El ruido se acercó mientras ella bajaba unas escaleras de piedra. Supuse que la ermita tenía alguna cripta o bodega donde nos habrían trasladado.

–Pensé que el detective ya estaría consciente –dijo ella, mucho más cerca–, a lo mejor no es tan fuerte como creíamos.

–No importa, tenemos tiempo. Además he rodado unas tomas buenísimas de ellos desvanecidos, quedan genial con la luz de las velas, muy documental.

–Será la mejor película de terror de todos los tiempos –dijo ella, con voz emocionada y vibrante.

–El legado de Blackrose…

–Sí. El legado de Blackrose –el cuero crujió al moverse ella–. Serás eterno, amor mío.

Traté de mantener mi conciencia expandida, lanzándola como una sonda hacia ellos, averiguando qué ocurría a base de percepción y deducción. Ella se había girado para hablar a Blackrose, que no respondió. A medias supuse y a medias percibí que el director estaba frente a nosotros, en la otra pared, aún desvanecido. O demasiado alucinado para contestar.

–Blackrose despertará pronto, ¿verdad? –preguntó él con ansiedad –. Para que podamos contárselo todo antes de…

–Sólo puse una pastilla en su café, pero ya había tomado otra al acostarse. Le despertaremos enseguida.

Las piezas del puzzle encajaron del todo, ya sin rechinar. Con la suavidad que caracterizaba a mis procesos mentales en ese estado de conciencia alterada, até los cabos sueltos.

Las píldoras para el corazón de Blackrose estaban en el armario de la cocina. Yo mismo vi a Hécate cogerlas de allí en una ocasión. Y poco después, la excusa para entrar en la casa cuando Estela había puesto la guarda fue que Hécate tenía que coger esas pastillas del dormitorio de la planta alta para que Blackrose las tomase antes de acostarse. Fui un estúpido. Las pastillas del dormitorio no eran para el corazón, sino potentes somníferos que, era evidente, ella administraba al director todas las noches y ahora nos había suministrado a todos. A todos menos a Mocasines, el único al que vi en pie cuando caí inconsciente. Ella misma había fingido desmayarse como el resto, mientras el cámara seguía grabando todo.

Resultaba indudable que Hécate había orquestado toda la conspiración, tratando desde el principio de despertar al fantasma para rodar su maldita película. La sorprendí en el cementerio porque aún creía que el espíritu era el del bedel, pero mis investigaciones y la presencia del grupo en la casa, donde seguramente habría llevado a cabo rituales de llamada, despertaron al doctor fantasma y causaron la muerte de Estela. Por supuesto, su dolor de espalda no se debía a haber dormido en el suelo, sino a la fuerte contusión que mi bala de sal la había producido tras nuestro tiroteo en el camposanto.

La diferencia entre el cadáver de la bruja y el hallado en el parque resultaba considerable. Y las implicaciones de ese hecho eran terribles.

La herida de Estela era limpia, quirúrgica y profesional. El cuerpo del parque había sido atacado salvajemente, roto por un asesino inseguro y carente de la fuerza necesaria para abrir el esternón al primer golpe, y de los conocimientos para extraer el corazón con eficacia. Por eso encontraron el órgano a pocos pasos del cuerpo. Hécate había asesinado a la chica, seguramente mientras Mocasines grababa con su cámara al hombro. Cuando vieron lo que habían hecho y el corazón roto, lo desecharon y huyeron asustados por el crimen o simplemente desechando el corazón por inservible.

Después acompañaron a la bruja wicca cuando reforzó su conjuro, la drogaron arrebatándola el talismán mientras dormía y deshicieron la guarda para que el fantasma la atacase.

Al menos como teoría, resultaba redonda. Así que tenía que liberarme, rescatar a los secuestrados, detener al espíritu, conseguir la confesión de aquellos dos cabrones y pillar tabaco. Sería un día duro de trabajo.

VEINTIDOS

El cuero crujió de nuevo, y la voz de Hécate llegó desde un punto más bajo, más cercano. Se había agachado o acuclillado.

–Despierta, mi amor.

Las suelas de Mocasines resonaron, blandas, sobre la piedra. Casi podía oírle sonreír.

–Perfecto, perfecto, muy cercano –susurró.

Imaginé que estaban de espaldas a mí, mirando a Blackrose. Hécate, agachada a su lado, trataba de despertarle mientras Mocasines grababa todo. Hora de abrir los ojos.

Lo hice, muy despacio, sin alterar el ritmo de mi respiración. Estábamos en una estancia amplia, de piedra, sin más iluminación que los focos que Mocasines había colocado para crear una tenue ambientación en las esquinas y en lo alto de la escalera, y la que salía de su cámara. El grupo estaba a mi derecha, atados y amordazados con cinta americana. Me incorporé hasta ponerme de rodillas. En el centro de la estancia había una mesa de camping, sobre la que descansaba mi daga Matamuertos, el atizador de Índigo y mi Jericó, la escopeta de Nicolás y un pequeño revólver, tal vez del .22, que supuse fue el que usó Hécate contra mí en el cementerio. Junto a las armas había un ordenador portátil abierto, en cuya pantalla se veía una foto en primerísimo plano de Blackrose, que parecía tomada durante su desvanecimiento, y unos cuantos teléfonos móviles que supuse eran los nuestros.

Mocasines, de espaldas a nosotros mientras grababa la escena, llevaba una pistola en la cintura, metida en el cinturón a la altura de los riñones. Parecía un .38 y la tenía tan dentro que el cañón se le metería por el culo antes de poder sacarla. Eso era buena señal, me decía que no estaba acostumbrado a manejar armas. Como había supuesto, Hécate estaba en cuclillas, acariciando el rostro de Blackrose, enfundada en su mono de motorista. La huella de mi disparo resultaba evidente en la espalda de la prenda. En torno a su cabeza llevaba una ancha cinta que sujetaba una pequeña cámara a la altura de su frente.

A mi derecha, más allá del grupo de rehenes, la estrecha escalera, de piedra y con los escalones desgastados por el tiempo y el paso de miles de pies, era el único acceso al exterior, aunque la potente luz del foco apenas permitía ver el umbral. Repartidos por la estancia había varios sarcófagos de piedra, algunas figuras religiosas en madera y unos cuantos maniquíes de plástico, completamente incongruentes en ese entorno, con los rostros exageradamente maquillados en blanco, negro y rojo, bocas sangrantes o cubiertas por breves trazos negros en vertical como si estuviesen cosidas, clavos y grapas adornando sus cabezas y varillas de metal clavadas en manos o torso. Algunos salían parcialmente de los nichos de las paredes, como muertos de plástico tratando de volver a la vida. Un decorado con claras alusiones a los cenobitas literarios, que convertía la ya inquietante cripta en un escenario de pesadilla. De la pesadilla de un decorador de interiores, concretamente.

Una rápida mirada a mis compañeros de cautiverio me sirvió para comprobar que

casi todos ellos respiraban. La única excepción era Estela, cuyo cuerpo habían arrojado al pie de la escalera, desnudo y expuesto, profanado como un triste trofeo, un galardón a la locura. Sentí una repugnancia infinita, un sabor a sangre y rabia en el fondo de mi garganta, y mandé al garete toda mi serenidad, mi conciencia expandida y mi rollo zen. Era hora de enfadarse.

Me tumbé boca arriba, alzando mis pies en vertical y apoyándome en la parte alta de la espalda. Doblé las rodillas y pegué los pies al cuerpo, pasando los brazos hacia delante. Me detuve, tumbado en posición fetal, y me permití una nueva mirada al equipo de grabación. Seguían ocupados en lo suyo, sin percibir mi maniobra. Por pura casualidad me fijé en la pantalla del portátil, viendo que la imagen de Blackrose se movía al parpadear él. No era una foto, sino una imagen en directo, grabada desde el rostro de Hécate.

Bueno, que le den al cine documental. Yo a lo mío.

Mis manos estaban unidas por cinta americana, la parte interior de las muñecas enfrentada, prietas y pegadas como el abrazo de dos serpientes. Me costó meter los dedos en la caña de mi bota izquierda y sacar la pequeña navaja que siempre llevo en una funda cosida al forro. Sonreí, agradecido por la ineficacia de mis captores al registrarme, y liberé mis manos. Después, moviéndome con la lentitud de una obra pública de interés social, me arrastré para liberar a Índigo y Nicolás, los más cercanos a mi posición.

–¿Qué… qué ocurre? Me siento… abotargado.

Hasta saliendo de un sueño inducido por las drogas, el Blackrose resultaba cargante. Escuché el crujido del cuero al moverse Hécate y un vistazo a la pantalla me mostró cómo ayudaba a levantar a su amado. Mocasines les pegó la cámara a las caras mientras ella le abrazaba.

–Todo está bien, amor mío, todo está bien…

–¿Dónde estamos? Esto no es el campamento.

Ella retrocedió dos pasos. Se quitó la chaqueta de cuero y la puso delicadamente sobre los hombros de su amado.

–Estamos en la cripta de la ermita. Él vendrá pronto y elegirá. Y estaremos aquí para grabarlo.

Se puso de lado, señalándonos con el brazo mientras hablaba. Pude ver que de su

cuello pendía una piedra de turmalina negra, una protección contra el espíritu que esperaba. Sacó de su bolsillo un colgante semejante, pasándolo por la cabeza de Blackrose, que se dejó hacer, aún aturdido.

–Pero… hay que llamar a la policía, han matado a Estela y…

–No necesitamos a la policía, querido mío. Sabemos quién la mató. El doctor lo hizo, y volverá ahora para buscar un nuevo corazón. Dejamos una cámara en su tienda

–señaló la que llevaba en la cabeza– y lo hemos grabado. Lo grabaremos todo para ti.

Será tu mejor película, porque será la realidad pura, sin más artificios.

Sí, bueno, sin más artificios que la decoración cutre, tu invocación y que nos has preparado como sacrificios en un altar, mala pécora. Muy natural todo.

–Tuve que engañarte para preparar este regalo, querido –su voz estaba arrobada de amor y chispeaba de entusiasmo, como si hubiera llenado una habitación de amigos y familiares para una fiesta sorpresa–, pero sé que nos perdonarás.

Medí la distancia hasta la mesa. Unos cuatro metros. Podría llegar antes de que Mocasines soltase su cámara y desenfundase el revólver. Creía que podría.

–Cuando encontramos esta casa y la historia del bedel –siguió ella– investigué a fondo, quería ayudarte como siempre hago. Descubrí algunas cosas, y tu detective me ayudó a llenar las lagunas.

–¿Silencio está implicado en esto? –preguntó Blackrose.

La risa de ella resonó por la cámara. Aproveché el ruido para deslizarme unos centímetros hacia delante. Hacia las armas.

–¿Ese pobre idiota? No, no ha sido más que mi instrumento, mi Harry Angel, y yo

he sido el Louis Cyphre que lleva al detective por donde quiere. Aunque en principio pensé que era el bedel quien nos interesaba, las investigaciones de Silencio me mostraron la verdad. Estuve en el cementerio, con ésta cámara –señaló la cámara subjetiva de su frente– para despertar al fantasma cuando vi que lo del parque no funcionaba.

–¿Lo del parque? ¿De qué estás hablando?

Ella tomó aire. La confesión era el momento más delicado, supuse. No estaba segura de la reacción de Blackrose. Pero la muy estúpida estaba grabando cada palabra. No me moví.

–Yo maté a la mujer del cementerio. También está grabado, todo.

Blackrose trastabilló, aturdido. Dio un par de pasos hasta apoyarse en la pared, siempre acompañado por Hécate. Perfecto, eso les alejaba un poco más de la mesa. Si miraban hacia nosotros, el mueble nos taparía un poco. Me deslicé medio metro más.

–Lo hice por ti, amor mío. Para despertar al fantasma. También fui yo quien rompió las protecciones de Estela para liberarlo cuando subí a nuestra habitación en la casa para coger las drogas y quien la envenenó en la cena de anoche, sabiendo que el fantasma iría a por ella, porque era la única capaz de pararle, porque estaba sola en la tienda y porque era débil.

–Dios mío, ¿qué has hecho? –había rabia y desesperación en la voz de Blackrose.

–He matado por ti. He… he conocido la fascinación que motiva a tus asesinos, a tus personajes. He visto la vida escapar de un ser humano, y ése será mi regalo, querido.

La misma vida, sacrificada en tu nombre, en nombre de tu arte.

En las novelas de Poirot, estas escenas finales con todos los sospechosos reunidos y la confesión del culpable resultan mucho más cómodas. Casi siempre hay un sofá y té con pastas. A mí me toca el frío suelo de piedra. Resignado, seguí deslizándome hacia la mesa, atento a las palabras de Blackrose, para saber si apoyaba o repudiaba el comportamiento cruel de su chica.

–Tú… tú… –la voz de Ambrose se tiñó de incontenida emoción, y temí que soltase

otro de sus empalagosos discursos en apoyo de la asesina–, tú eres una loca hija de puta.

Bueno, pensé mientras llegaba a apenas medio metro de la mesa. Al menos el que

paga no es uno de los malos. Sólo me faltaba ponerme en pie, coger mi arma y encañonarles a todos.

En ese momento, Índigo despertó de su desvanecimiento con un grito que mezclaba

terror y furia. Hécate y Mocasines se giraron sorprendidos, y la mujer se dio cuenta de que le faltaba un rehén.

–¡El detective! –rugió mientras saltaba hacia la mesa.

Yo me incorporé al mismo tiempo, buscando mi arma. La herida del costado y mi

agotamiento me hicieron un poco más lento de lo debido. Apenas estaba en pie cuando ella volcó la mesa sobre mí, sujetando su .22 frente a mis ojos. Lancé mi navaja, una ridícula arma que no estaba diseñada para ser arrojada sino para abrir cartas, contra su cuerpo enjuto, y el estampido del disparo lo llenó todo de pólvora y miedo.

VEINTITRES

Tiempo bala. Una eternidad congelada en un fogonazo. El suficiente para mirar a los ojos de la muerte, para un último adiós, un recuerdo.

Un tiempo para ser casi inmortal. Para ver cómo un dedo se crispa sobre el gatillo de un arma, para lanzar la mano hacia delante en un intento, tan vano como todos, tan necesario como todos, de golpear por última vez. Merece la pena seguir luchando, hasta cuando te disparan en la cara.

Por suerte para mí, Hécate no llegó a disparar. La detonación que llenó la sala hizo explotar el foco que había a mi izquierda, en la esquina, y una lluvia de ruido y chispas se interpuso entre nosotros, cegándonos. Alguien había disparado desde lo alto de la escalera, y la bala pasó entre Hécate y yo, sin que pudiese saber en un primer momento a quién estaba dirigida.

Me dejé caer, aprovechando el retroceso instintivo de mi enemiga, buscando a tientas mi arma, cualquier arma, mientras Mocasines dejaba la cámara y desenfundaba la suya, Hécate retrocedía para cubrir a Blackrose y buscar el refugio de un sarcófago, y el mundo se llenaba de gritos confusos. El cámara disparó, arrodillado, hacia la puerta de la cripta. Su gesto inexperto y el movimiento hacia arriba de sus brazos, arrastrados por el retroceso, le hacían poco peligroso. Un breve resplandor bajo el foco de las escaleras, acompañado de un nuevo estampido, y Mocasines cayó al suelo, el hombro derecho destrozado por un balazo certero.

Encontré mi Desert Eagle y apunté hacia Hécate, que se agachaba tras una tumba con Blackrose a su lado. Cubierto por la volcada mesa, que no detendría ni un perdigón de feria, disparé sobre sus cabezas para mantenerles agachados.

Retrocedí agazapado, desplazándome hacia atrás y hacia mi izquierda para no cruzar el tubo, para no colocarme ante el cañón del tirador de la escalera, gritando mientras disparaba.

- ¡Todo el mundo pegado al suelo! ¡Cubríos!

No sabía si Índigo y los demás me escuchaban o estaban conscientes. La mano de

Hécate se asomó por un lado del sarcófago, disparando a ciegas un par de tiros.

Pasaron lejos de mí, aunque no podía asegurar que los rehenes estuvieran a salvo.

Disparé, buscando esa mano, pero se escondió a tiempo.

Mocasines, rabioso y herido, cogió con su mano izquierda el arma. Su brazo derecho colgaba inerte, pero aun así trató de ponerse en pie, apuntándome.

–Una mierda –dije mientras le disparaba.

Mi bala le alcanzó en el estómago y al mismo tiempo, el tirador oculto encajó un proyectil en su pecho. Ambas habrían sido mortales de necesidad, y el cámara cayó en una acrobacia imposible, desmadejado e inútil, girando sobre sí mismo mientras su cuerpo retrocedía por el empuje bestial de la bala de Jericó. Hécate aprovechó el momento para levantarse y disparar contra la puerta, uno, dos, tres estampidos y un chasquido seco, otro, otro más cuando las balas se terminaron.

Corrí hacia delante, sin darle tiempo a coger el arma de Mocasines o a recargar la suya, y rodeé su refugio por el lado izquierdo, esperando que el tirador cubriese la derecha.

–Manos arriba y ni te muevas, zorra –grité mientras llegaba.

Pero era una zorra rápida. Estaba sentada en el suelo, la espalda contra la pared.

Blackrose estaba sentado delante de ella, tapándola, los brazos abiertos y la cabeza hacia atrás. La mano izquierda de la mujer sujetaba su cuello, los dedos pinzados en torno a la tráquea, y la derecha sostenía mi pequeña navaja contra la yugular, que se marcaba como una tubería exterior en una fachada. La pistola estaba en el suelo, a mi derecha. Un charco de sangre procedente del cuerpo de Mocasines, que yacía a apenas un paso delante de mí, mojaba las suelas de mis botas y se extendía como si quisiera rodearme.

–Se la clavaré si te mueves –dijo la mujer.

–No puedes. No puedes matarle.

–¿Matarle? –se río, los ojos brillantes, febriles–. Le haré inmortal.

La inmortalidad es un poco como el orgasmo. Una experiencia muy personal, a la que nunca se sabe si hemos llegado, y menos cuando comparamos nuestra idea con la de otro.

Hécate parecía concebirla como un legado, una proyección en el futuro recuerdo de quienes quedan detrás. No le importaba mantener la vida física de su amado, porque veía en esa renuncia un sacrificio de amor, una entrega suprema, reforzada por el hecho definitivo de ser ella quien le matase. Su mirada pasó sobre mi hombro derecho.

–Tú, coge la cámara y graba –ordenó con voz seca.

Giré levemente la cabeza. Índigo estaba detrás de mí, acompañado de Nicolás. El

camarero sujetaba firmemente su escopeta, apuntando a la pareja sedente. El gigantesco guardaespaldas me miró y asentí levemente. Cogió la cámara y se la puso al hombro, retrocediendo un paso para encuadrar la escena, o para sacar los pies del creciente charco de sangre.

–Por favor… –suplicó Blackrose, mirándome–, por favor, no quiero morir.

–Tranquilo, no le dejaré morir. Aún no he cobrado.

Hécate soltó una carcajada seca y tragó saliva.

–Te haré eterno, amor mío –susurró, mordisqueando el lóbulo de la oreja de Blackrose–, te haré inmortal. Esta película será tu legado al futuro, generaciones enteras la estudiarán…

–Sí –interrumpí–, en las escuelas de criminología. Jamás se exhibirá en los cines.

–Por supuesto que sí. Las redes la filtrarán, será viral. Sobrevivirá mientras internet exista y todo el mundo, ¡toda la humanidad!, tendrá acceso a ella. Seremos eternos.

–No vas a disfrutarlo. Si veo una gota de sangre en su cuello, no tendré ningún motivo para no disparar. Y me apetece mucho disparar.

Ella sonrió.

–Voy a sobrevivir a esto, imbécil. No como tú.

–¿Sobrevivir para qué? –dijo Nicolás–. Con esto grabado, te pasarás toda la vida en la cárcel.

–Seré una reina allí, hombrecillo. Si es que llego a pisar una celda. Seré leyenda, una leyenda millonaria. Ahora dile al hijoputa de la escalera que quiero verle la cara.

Que baje.

Miré hacia el foco. Una leve sombra, una silueta desdibujada, permanecía quieta bajo él, fundida con las sombras más sólidas del umbral. Lancé una breve mirada en el segundo plano para confirmar mis sospechas sobre su identidad.

–No, gracias –dije–, se va a quedar donde está. Encañonándote. A lo mejor le tiembla el dedo y te vuela la cabeza mientras hablamos.

–¿Sabes quién es? –preguntó Índigo.

Asentí.

–Dea ex machina –dije sonriendo.

Volví mi atención a Hécate. Su mano seguía sujetando con firmeza la navaja, y parecía dispuesta a aguantar todo el tiempo del mundo. Estábamos en un punto muerto, una de esas situaciones que los buenos de la peli resuelven con un certero disparo entre los ojos del malo. No es algo que haya que probar en la vida real, sobre todo si el rehén es el que paga. Sabía que Rebeca estaba en lo alto de la escalera, su aura de brillos rojos y dorados era como una armadura de bronce, una huella única e identificable que mostraba fuerza y determinación. La imaginé respirando despacio, controlando los latidos, la mira centrada en la cabeza de Hécate. Pero no tenía un buen ángulo de disparo, y además es muy reticente a matar seres humanos. Tampoco es que a mí me guste, y sabía que Mocasines sería un peso en nuestras conciencias si salíamos de allí con vida. Claro que mi conciencia lleva mucho tiempo de entrenamiento y soporta bien los pesos.

Había sentido un breve cosquilleo, una especie de picazón al fondo de los ojos mientras pasaba de la visión en segundo plano a la normal, como si una gota de sudor se me hubiese colado tras los globos oculares. La situación se alargaba más que los dedos de un proctólogo y no veía una forma favorable de resolverla.

–Ahí arriba –dije con mi voz más tranquila– hay un tirador experto que está dispuesto a volarte la cabeza. Mira a tu compañero. Míralo.

Ella no cayó en la trampa. Yo esperaba que sacase la cabeza por delante del hombro de Blackrose, dejando así una buena posición de disparo para Rebeca, y que mi compañera aprovechase el momento para disparar. Sin embargo, no movió un músculo.

–Está muerto –dijo–, pero no importa. Tengo otro cámara.

–Índigo, deja de grabar.

–¡Ni se te ocurra! –rugió, apretando la mano sobre el cuello de Blackrose, que gimió–. Si bajas la cámara, le mato y lo grabo con la mía.

–Todo ha acabado –dije–, es mejor que lo dejes.

Las luces titubearon un segundo, y sentí que mi teléfono móvil vibraba en mi bolsillo, leve como el orgasmo de un colibrí. Ella alzó la mirada, sonriendo.

–Todo está empezando, es el último acto –susurró.

Un frío inmaterial recorrió el aire, casi congelándolo, y sentí que mis cabellos se erizaban, al igual que los del resto de los presentes, como si una corriente de estática de increíble potencia llenase la estancia.

Hécate sonrió, encantada, y me guiñó un ojo.

–La elección está hecha –dijo con voz grave, forzada–, el Viajante ha venido.

Apreté los dientes, furioso, tratando de mirar a todas partes a la vez. Decidí que castigaría a esa zorra por sus actos, incluida la presente invocación. Y por usar de forma tan cutre los diálogos de una gran película.

VEINTICUATRO

Me sentí inundado por esa calma fría y palpitante que precede a una pelea. Más allá del miedo, cuando no tiene sentido temer la amenaza porque ya es inevitable; más allá del valor, cuando no hay posibilidad de huir o refugiarse. Allí está el simple deseo de perdurar, y la resolución necesaria para sobrevivir a cualquier coste. Yo quería sobrevivir. Y quería un cigarro.

Abrí el paquete con la mano izquierda, golpeando su parte inferior contra la culata de Jericó para que los pitillos sobresaliesen mientras retrocedía:

–¡Todos conmigo! ¡Ya!

Mordí el filtro de un cigarro, guardé el paquete y lo encendí mientras Ramón, Nicolás y un aterrado Serpiente se colocaban a mi alrededor. La puerta que había en lo alto de la escalera dejaba entrar un viento negro, un enjambre de alfileres oscuros que zumbaban y se arremolinaban en torno al techo, agrupándose en esferas de colores diversos, pequeños cometas negros, verdes, azules y rojos que danzaban, energía enloquecida sin enfoque. Las luces parpadearon y una nueva descarga, un pulso electromagnético, hizo saltar el foco más cercano a Hécate, haciendo que el pie se separase del cable, que quedó en el suelo, retorciéndose y soltando chispas. Supuse que más allá de la cripta había un generador aún funcionando.

Rebeca Espejo se puso en pie en lo alto de la escalera, bajando pegada a la pared para evitar una caída, ya que ni el rellano ni la escalera tenían barandilla. Vestía pantalones y camiseta negros, ajustados a su cuerpo de atleta, y una chaqueta de cuero abierta que parecía aletear con cierta rigidez mientras descendía. Yo sabía que ese efecto lo provocaban una serie de arandelas metálicas, cosidas dentro de los bordes de la prenda. Un truco que evita que, al abrir la chaqueta para sacar un arma, la tela se arrugue y estorbe el movimiento.

Llevaba el pelo recogido en una coleta, con dos mechas rojas en las sienes que le daban cierto aire de diablesa, iluminada por decenas de luces danzantes. Llevaba un cuchillo sujeto a cada muslo, y dos pistolas bajo la chaqueta, además del rifle en sus manos. Mientras corría hacia nosotros, hermosa y terrible como un ejército dispuesto a la batalla, vi las miradas de admiración en Índigo y Nicolás, que incluso sonreía con las cejas elevadas.

–Es Rebeca, una especie de socia –murmuré, echando humo a mordiscos– y si os pasáis con ella, os meto una batidora por el culo y luego la enciendo.

Detrás de ella, el aire se iluminó con un fulgor azul, frío y espeso. Caminando tranquilamente, el doctor cruzó la puerta, llevando de la mano a la niña. El fantasma de la cría parecía más pálido, menos corpóreo que el de su padre. Supuse que no se había recuperado de la paliza. Bueno, yo tampoco. Se detuvieron en el descansillo mientras Rebeca llegaba a nuestro lado, me daba un leve puñetazo en el hombro y entregaba su rifle a Índigo, armado hasta entonces con el atizador de hierro.

–Pensé que estabas liada con algo.

–Hice un hueco –dijo ella–. ¿Qué tal lo tenemos?

Mientras la risa enloquecida de Hécate daba banda sonora a la escena, los objetos de la cripta, trozos de maniquí, polvo y telarañas, piedras sueltas de pequeño tamaño y otras mierdas empezaron a volar a nuestro alrededor, atrapadas en el ciclón de energía que el doctor proyectaba.

–Está desatado. La idiota esa cree que lo controla, que le ha invocado, pero el tío tiene doscientos años de ganas acumulados. Su cuerpo y el de la niña están ardiendo en sus tumbas y lo ha detenido por pura voluntad.

Rebeca acarició su cuello, donde yo sabía que llevaba la llave mágica heredada de su familia, y sacó una Glock de la funda sobaquera. Los cuatro formábamos una línea de cañones apuntando al doctor, protegiendo a Serpiente, que estaba acurrucado en posición fetal a nuestra espalda, como un perrillo apaleado que busca refugio. El doctor soltó la mano de la niña, acariciando su cabeza, y empezó a descender las escaleras muy despacio. El brillo azulado de su mano derecha delataba la presencia del bisturí, y sus intenciones. Venía a por un nuevo corazón.

–Concentrad el fuego en él –ordené mientras sustituía el cargador de Jericó por uno de munición salada–, la niña está demasiado débil.

Nicolás se lamía los labios, mientras que Índigo temblaba al apuntar. Estaban acojonados, pero firmes. Sabía que podía contar con ellos, y esa es una sensación extraña cuando uno está acostumbrado a ser el único hombre que defiende la trinchera.

Respiré hondo. Cualquiera de los presentes podía morir en unos minutos, pero no debía convertir eso en mi responsabilidad personal, era una carga que haría más difíciles mis decisiones, que me haría más torpe e incapaz. Si mueren, mueren, me dije.

Un ruido rasposo me hizo mirar hacia Hécate. Blackrose trataba de levantarse, los ojos desencajados clavados en el espíritu y la boca abierta, presa de un terror fascinado. Se apoyó en la pared a su espalda, lo que hizo que presionase el cuerpo de la mujer contra el muro. Ella sonreía y jadeaba, como si ese dolor le provocase más placer que daño, y mantenía su presa en torno al hombre. Le ayudó hasta que él estuvo en pie, enlazando después las flacas piernas a su cintura, una araña dispuesta a no soltar la presa. Él trataba de avanzar, de apartarse, pero la presión de la navaja en su cuello le hizo detenerse de nuevo. Mientras ambos clavaban la mirada en la criatura que descendía los escalones, Hécate lamió lenta y golosamente una gota de sangre que resbalaba del cuello del director. Las caderas de la mujer se movían lentas, insinuantes, contra el cuerpo de él. Volví a mirar al doctor, asqueado.

El fantasma se detuvo tras bajar cuatro escalones, mirando hacia el techo. Las luces, que no habían cesado en su danza enloquecida, parecieron bajar su velocidad e intensificar sus colores, como esperando una orden. Decidí no darle tiempo.

–¡Disparad! –ordené mientras yo mismo apretaba el gatillo.

La balada de Jericó sonó entonces con acompañamiento de toda la orquesta, y el médico se sacudió cuando su pecho fue borrado por los impactos. Las heridas, mordiscos ansiosos en su pecho y sus piernas, sangraron un icor negro, gelatinoso, más parecido a sangre muerta que a un fluido vivo, y retrocedió gritando, sacudido por los impactos, hasta que cayó al suelo en el descansillo. Los pequeños cometas de luz perdieron su soporte, bolas de colores que cayeron por toda la estancia con chapoteos gelatinosos, charcos de luz palpitante. Nicolás recargó su arma mientras Rebeca guardaba la pistola vacía y sacaba la otra de la funda. Un brillo bajo la camiseta de mi compañera me reveló que el fantasma seguía vivo… o tan muerto como cuando entró.

–No hemos acabado con él –dijo ella, confirmando mis temores.

–Avanzamos juntos y le rematamos –ordené.

No hubo tiempo.

De pronto, los charcos de luz cobraron vida y forma, alzándose de ellos unas figuras humanas sin rasgos definidos, casi confundidas entre las estatuas y los maniquíes que poblaban la habitación. Relámpagos de mil colores emanaban de ellas mientras se conformaban, convirtiendo la cripta en una sala de baile del infierno.

Hécate reía y jadeaba, Serpiente lloraba y suplicaba a gritos y los focos, enloquecidos por la energía desatada, lanzaban destellos arrítmicos como los latidos de un corazón que muere. Miré a mi alrededor, viendo volar cabezas de maniquí, candelabros y cristales rotos. Vi un teléfono móvil, hinchado desde dentro hasta el punto de que la carcasa estaba casi separada. La batería de litio se había sobrecargado, transformando el litio en gas y el teléfono en una pequeña bomba incendiaria. La energía desatada debía ser bestial.

–Tirad los móviles y cualquier aparato electrónico que tengáis.

No me fijé en si me hacían caso o no. El doctor se puso de nuevo en pie, cubierto de heridas pero sereno, preparado para la pelea, mientras las luces se definían por completo en su nueva forma.

–Tiene un aura inmensa –dijo Rebeca en un susurro.

Me encogí de hombros.

–No importa el tamaño del aura, sino el uso que uno sepa darle.

Me dio un leve codazo juguetón.

–Eso dicen todos los que tienen el aura pequeña.

–Vosotros estáis locos –dijo Nicolás.

Antes de que pudiera contestar, el doctor abrió los brazos, cerrándolos en una brusca palmada.

–¡Al suelo! –gritamos Rebeca y yo a la vez.

Cuando el fantasma cerró sus manos, todos los objetos que danzaban a nuestro alrededor volaron rectos hacia el grupo. Agacharnos nos libró de lo peor, pero la puta mesa de picnic me golpeó el hombro y escuché gruñir a Índigo, sacudido quién sabe por qué. Hécate y Blackrose se libraron del ataque, y ella soltó una carcajada jadeante, húmeda.

Me puse en pie disparando contra el médico, seguido un instante después por Rebeca. Decenas de niñas pequeñas, de tal vez entre seis y diez años, formadas por las gelatinosas luces, nos rodeaban. Se lanzaron contra nosotros, todo bocas abiertas, harapos colgantes y deditos tratando de ser garras.

–¿Qué mierda es ésta? ¬¬–gritó índigo, lanzando una patada a la más cercana.

Una de ellas saltó sobre mí, aferrándose a mi pecho, y me la quité de encima de un culatazo. Ya tenía otra agarrada a mi tobillo, y tres más rodeaban a Nicolás, que se defendía usando su escopeta como un bate.

–¡Son los fantasmas de las niñas que mató! –gritó el camarero– ¡Todas son fantasmas!

–No podremos con todos –dijo Índigo.

Instintivamente formamos un cuadro, tratando de defendernos unos a otros, golpeando y sufriendo golpes, mordiscos y arañazos. Miré al doctor, que seguía en el descansillo, bisturí en mano. Sus ojos, tranquilos y analíticos, parecían examinarnos, analizarnos. Me pregunté si estaba buscando al donante más adecuado, el más fuerte o valiente de nosotros, tal vez. El que reuniese las condiciones para dar a su hija el corazón que necesitaba.

Oí gritar a Rebeca, y olvidé al doctor. Una pequeña se había enganchado a su coleta y tiraba hacia atrás de su cabeza, buscándole la garganta con los dientes. Rebeca cayó de rodillas y aproveché para lanzar una patada circular al fantasma, que salió despedido hacia la oscuridad.

–¿Estás bien?

–Estoy bien –se puso en pie–, pero ¿a cuánta gente mató este tío?

Índigo, casi sumergido entre las luces de cinco niñas, lanzó un rugido de animal herido, aterrado, extendiendo brazos y pecho y arrojándolas lejos. Su mirada me dijo que estaba cerca de la locura, un paroxismo de terror acompañado por la incesante risa de Hécate y los lamentos de Serpiente.

Entonces me di cuenta.

–Joder. A una. ¡Sólo mató a una!

Miré al doctor. Su sonrisa pareció congelarse.

–¡Sólo mataste a una! ¡Estás lanzando el recuerdo del resto contra nosotros!

Rebeca entendió lo que ocurría.

–Son vaporosos.

Vaporosos. Así llamamos a los recuerdos perdidos de un fantasma, una parte de su vida que arrastra tras de sí, como eslabones de las cadenas que llevan en los cuentos antiguos. Recuerdos de sus pecados, de lo que les ha llevado a ser, o no ser, lo que ahora son. Símbolos, por tanto, penas arrastradas a través del tiempo, castigo por los actos cometidos en vida. Algunos, unos pocos, tienen la fuerza suficiente como para aceptar el castigo y usarlo a su favor, como si pudieran tomar esas cadenas que arrastran y lanzarlas contra el enemigo. Eso hacía nuestro buen doctor, sacudirnos con sus recuerdos, arrojar la angustia y el dolor acumulados durante décadas para vencernos, para distraernos y rendirnos. Por eso Índigo lloraba mientras seguía peleando, por eso el valiente Nicolás golpeaba al aire, incapaz de centrar su ataque.

Por eso Serpiente era un bulto babeante en el suelo. Cien años de pena y arrepentimiento les golpeaban y arañaban desde todas partes.

Y por muchas niñas que venciésemos, por mucho que lucháramos contra ellas, los

recuerdos seguían frescos en la mente del fantasma. Nuevos enemigos surgían de la oscuridad, porque el recuerdo no perdona. Sólo había una cosa que hacer para detener el ataque.

–¡Seguid luchando! –grité mientras corría escaleras arriba.

Corrí como un jugador de rugby que busca la línea de fondo, como una locomotora

imparable, saltando los escalones de dos en dos mientras disparaba contra el doctor y la niña, su niña, la única que le importaba de verdad. El fantasma rompió su concentración, moviéndose para cubrir a la pequeña. A mitad de la escalera liberé el cargador vacío y metí uno nuevo, mientras el doctor se lanzaba contra mí con el bisturí azulado por delante.

Salté hacia él, y nos encontramos en el aire, mi dedo apretando el gatillo una y otra vez, mi cuerpo ladeándose para esquivar el bisturí, el suyo una recta que prolongaba la estocada. Disparé a bocajarro y caí en el descansillo, mi brazo izquierdo rugiendo de dolor, lacerado por el bisturí. Me deslicé sin poder evitarlo hasta chocar con el foco y la pared tras de mí, atravesando el espectro de la niña, sintiendo que su contacto me helaba.

El médico rodó por los escalones, se puso en pie y saltó de nuevo. Sus ropas eran una mancha de sangre negra, su rostro rabia en dientes apretados, su determinación formidable. Disparé de nuevo, alcanzándole en el pecho y el hombro derecho, pero no soltó su arma. Las luces, de los focos y de los vaporosos, parpadeaban y bailaban en mis ojos, dificultando mi visión. El pie del foco se clavaba en mi espalda y la herida de mi costado ardía de nuevo, mientras un frío de otro mundo se extendía por mi brazo izquierdo. El ruido que me llegaba de abajo indicaba que mis compañeros seguían luchando, aún en pie.

–¡Se debilitan, Silencio! ¡Está funcionando! –gritó Rebeca.

Disparé de nuevo, pero ya no me quedaban balas. Solté el arma cuando el doctor se arrojó sobre mí, y sujeté sus muñecas como pude para que no me rajase.

–¡Cojonudo! –grité.

El fantasma lanzó un rodillazo contra mi costado herido, y perdí fuerza en el agarre.

Liberó su mano izquierda, posándola sobre mi pecho. El mundo se detuvo.

Giramos, forcejeando durante unos segundos elásticos, eternos, en los que intenté contener su empuje y apartar su mano helada de mi pecho. En ese breve tiempo pude mirar abajo, a mis compañeros, y ver cómo Hécate se lanzaba sobre ellos, navaja en mano, mientras Blackrose caía de rodillas, desconcertado y aterrorizado. Rebeca soltó su arma y se enfrentó a ella, esquivando la navaja y sujetándola con una llave de judo.

Para mi sorpresa, Hécate se zafó con facilidad y derribó a mi compañera con un fuerte cabezazo en el pómulo.

Nicolás, que se había librado de los vaporosos, apuntó a Hécate con su escopeta y apretó el gatillo, pero el arma estaba descargada. La mujer se dio cuenta de su desventaja y retrocedió, siempre amenazando con la navaja, hasta que pudo situarse de nuevo junto a Blackrose y sujetarle.

En ese momento el fantasma logró derribarme y dejé de ver lo que ocurría abajo.

Pude escuchar cómo mi corazón latía, ansioso, reverberando en todo el cuerpo. Un espasmo frío hizo que mis músculos se tensasen y vi que los dedos del doctor empezaban a penetrar en mi pecho, buscando mi corazón. Apenas podía sujetar la mano del bisturí, cuya hoja se acercaba, lenta pero imparable. Sentí el latido del médico, una energía pulsátil a través de su brazo y sus dedos, como si me examinase con un brazo que era estetoscopio y escáner, mirándome a los ojos con curiosidad e interés profesional. Mientras mis pulmones se detenían y mi latido se volvía arrítmico, doloroso como respirar fuego, imaginé que estaba decidiendo si mi corazón era adecuado para su hija. Frunció el ceño, sus labios apretándose en una mueca triste.

¿Qué buscaba? ¿Fuerza, valor, pureza, sólo salud? ¿Necesitaba encontrar en el donante la misma fuerza y determinación que él tenía, para permanecer, para darle a su hija el poder de seguir adelante? ¿Era pura locura sin objetivo? No podía serlo, una voluntad tan fuerte como la suya no podía estar condenada por la demencia sin sentido, sino por una meta, una meta equivocada si pretendía condenar a su hija a esa vida inmortal en el limbo entre vivos y muertos. Jadeé, sintiendo que moría, cuando la hoja del bisturí rozó mi camisa.

Reuní mis últimas fuerzas para sujetar su mano, mientras lanzaba mi brazo libre en un puñetazo sin energía contra su rostro. Me apartó con fuerza, sacando la mano de mi pecho para poder hacerlo, y mi brazo libre retrocedió hasta chocar contra la pared y el foco. Mis miembros eran puro espasmo, mi visión una nube de luces palpitantes, mi corazón un tambor de ceremonia vudú, latido sin ritmo que buscaba sólo seguir funcionando un segundo más… estaba muriendo. Estaba muriendo y pensé que, si esto fuera una mala película, alguien gritaría algo como “Está fibrilando” o “Quédate con nosotros”, pero no había nada en mis oídos más que el sonido blanco de la muerte que camina. Mis puños se cerraron incontrolados, uno en torno a la muñeca del fantasma, otro alrededor de un tubo plástico que mi mente consciente apenas reconoció como el cable del foco, una serpiente que danzaba con las sacudidas de la energía eléctrica.

No fue un acto premeditado. No fue una estrategia de supervivencia ni un ataque calculado. Sólo fue rabia, miedo a la muerte tal vez, el deseo intenso de permanecer a cualquier precio y de, en último término, no morir solo. Caer en el abismo arrastrando al enemigo, morir matando.

Tiré con fuerza del cable, arrancándolo del foco, y lo apliqué contra mi pecho.

La corriente me atravesó, lacerándome, haciendo que mi corazón gritase de dolor y mis ojos se abriesen hasta que sentí que se salían de las cuencas, y mi grito se sumó al del fantasma, víctimas ambos de la energía eléctrica que nos recorrió y nos hizo saltar en el aire, separándonos. El cable culebreó, alejándose de nosotros, mientras yo rodaba y caía por el borde del descansillo, golpeándome contra el suelo unos metros más abajo. Un tableteo de armas acompañó mi caída, pero no pude ver más que la oscuridad de piedra.

Sentí que rebotaba, que un par de costillas se rompían, y me quedé sin aire. Mi corazón retumbaba contra el pecho y sonreí entre las burbujas de sangre que salían de mi boca.

–Jódete, cabrón.

Mi visión era una nebulosa danzante, pero pude ver a Rebeca, Nicolás e Índigo avanzando codo con codo hacia las escaleras, disparando todo lo que tenían. Al fondo, Hécate gritaba y rugía. Un resplandor y un ruido de succión que venían desde arriba acompañaron la desaparición del fantasma.

Índigo corrió hacia mí, recogiéndome del suelo y prestándome su apoyo, mientras Rebeca y Nicolás recargaban.

–Habéis tardado un huevo –me quejé.

–Joder, ha pasado todo en un segundo.

–¿Estás bien? –gritó Rebeca, mirando a su alrededor en busca del espíritu.

–No quería mi corazón –susurré.

Los tres me miraron, extrañados.

–No quiere mi corazón. Pudo habérmelo arrancado pero… había dudas en sus ojos.

No soy lo que busca.

–¡Hijos de puta! –rugió Hécate, soltando a Blackrose y corriendo hacia nosotros–

¡No dejaré que lo estropeéis!

Rebeca y Nicolás apuntaron sus armas, mientras Índigo me cubría con un brazo del tamaño de un jabalí. Los ojos de Hécate reflejaban un odio profundo, incansable, un odio que la había llevado a engañar, matar y utilizar fuerzas oscuras sin más objetivo que entregar a Blackrose lo que ella creía que ansiaba. Ese odio, su negra determinación, era el aura negra que vi en el cementerio, una voluntad oscura y terrible que no se detendría ante nada. Una barrera de luz surgió entre ella y nosotros mientras corría, navaja en mano, dispuesta a enfrentarse a las armas de fuego con ella. Hécate estaba dispuesta a morir y matar para conseguir su objetivo. Su voluntad era tan fuerte como la que empujaba al fantasma a lograr un nuevo corazón. No podríamos detener a ninguno de ellos sin destruirles.

Miré a Rebeca, su hermoso rostro cubierto de la sangre que salía de su pómulo roto, y ella me guiñó un ojo, alzando un poco su mano izquierda. Enredado entre sus dedos estaba el colgante con la turmalina de Hécate. Sonreí al darme cuenta de que se lo había arrebatado en su breve forcejeo. Entonces lo comprendí todo.

–No disparéis –conseguí decir mientras caía de rodillas, agotado.

La barrera de luz, haces verticales y finos como barrotes, se reunió en un único rayo que cortaba el camino de la mujer, tomando la forma maltrecha del médico. Parecía menos sólido, más formado por energía y menos por materia. Le habíamos herido en serio y aun así luchaba por lo que siempre había luchado. Tenía un objetivo claro.

Trazó un arco limpio, descendente, con su mano derecha. Una burla, un reflejo, del asesinato bestial y absurdo que Hécate había cometido en el parque. La mujer se detuvo de golpe, los ojos sorprendidos, el pecho abierto en una línea fina, quirúrgicamente perfecta. Se quedó en pie, gorgoteando en busca de aire, mientras la mano izquierda del fantasma se posaba en su frente. No veía el rostro del doctor, pero sé que sonreía.

Guardó el bisturí en su cinturón y metió la mano en el pecho abierto de la mujer.

Nicolás alzó su arma, pero Rebeca le detuvo poniendo una mano sobre su hombro. No tenía sentido disparar, porque ella ya estaba muerta. Mientras el cadáver caía al suelo, el doctor se giró hacia las escaleras, el corazón palpitante en su mano. Una leve luz acompañó a la niña mientras bajaba los escalones, pasaba a nuestro lado mirándonos con una sonrisa en el rostro pálido y se acercaba a su padre. No había nada que pudiéramos hacer. O tal vez, no había nada que debiéramos hacer. A veces es lo mismo.

Llegó junto al médico, que se arrodilló, acariciando su cabeza y luego su pecho con la mano izquierda. Una nube de luz vaporosa les rodeó mientras el doctor colocaba el corazón en el pecho de la niña, disipándose unos segundos después para mostrarnos sus figuras corpóreas, llenas del color de la vida, mejillas sonrosadas en el rostro de la niña y una sonrisa de alivio en el del doctor. Poco a poco se fundieron con la luz que huía, un círculo que era una puerta abierta hacia lo que nos espera más allá, y se deshicieron en ella, abrazados. Una onda de energía azul surgió de sus figuras, una lenta esfera que avanzó sacudiéndonos, haciendo que nuestra piel se erizase y la melena de Rebeca crepitase. Los focos y los ordenadores chisporrotearon, apagándose después y dejándonos en la oscuridad, vacía al desaparecer los fantasmas.

Por fin, tras decenas de años, el doctor había encontrado un corazón con la fuerza suficiente como para que la niña pudiese afrontar el viaje al otro lado, y no necesitaban seguir en nuestro mundo.

Nos quedamos mirando el vacío que habían dejado, la penumbra que las linternas

apenas iluminaban. Blackrose y Serpiente, al otro lado, miraban con la misma incredulidad aterrada.

–¿Ha... ha terminado? –preguntó Nicolás.

–Ha terminado. Se han ido –susurré.

Me arrastré hasta apoyar mi espalda en la pared y saqué el tabaco con manos temblorosas. Rebeca me miró con reproche, pero me apetecía mucho ese cigarro. Y una anestesia general.

–No lo entiendo –dijo Nicolás–, ¿por qué a ella, tan repentinamente?

–Primero nos atacó a nosotros porque éramos una amenaza –opinó Rebeca.

Yo asentí, lanzando el humo por mi nariz. Sólo salía por una fosa nasal, la otra estaba taponada por la inflamación.

–Pero ella… ella tenía algo que no encontró en Silencio.

–¿Qué? ¬–preguntó Índigo.

Yo quise contestar que una fuerza más pura y devastadora, un odio inquebrantable, una persistencia ciega que no cejaría nunca. Esa energía invencible era lo que necesitaba para que su hija se completase, para que pudiera ir a donde querían o debían ir. Odio puro, rabia pura, una fuerza absoluta que es lo que nos hace humanos, capaces de moldear vidas y el mundo entero. Pero no tenía fuerzas para hablar tanto, y la respuesta de Rebeca llegó antes, para decir algo que era lo mismo, que era lo contrario.

–Amor incondicional.

VEINTICINCO

Salimos de la ermita apoyándonos unos en otros, ayudándonos a soportar el peso de los golpes y los secretos. Mientras Índigo se aseguraba de que las heridas del grupo no eran graves, Rebeca y yo examinamos rápidamente los ordenadores y las cámaras.

Estaban destrozados, sus memorias borradas por la energía desatada durante la confrontación, como si un potente electroimán hubiese barrido toda la información.

–¿Hay alguna copia en la nube? –preguntó ella.

Serpiente negó con la cabeza.

–Nada –dijo sacudiendo la cabeza entre temblores–. No quisimos correr el riesgo

de que nos piratearan el trabajo. Lo hemos perdido todo.

–Pues me parece cojonudo, la verdad –dije encendiéndome otro cigarro–.

Cojonudo.

Blackrose asintió.

–Nada de esto debe hacerse público –dijo–. Nadie debe conocer la verdad ni tratar de hacer lo que empezamos a hacer nosotros.

–¿Qué piensas hacer ahora? –pregunté.

–Pagaros por vuestro trabajo. Y por vuestro silencio. Borrar las huellas.

–Los fans que estuvieron en la fiesta zombie contarán que estábamos aquí –dijo Serpiente–, nos será imposible ocultarlo.

Tenía razón. Esas personas habrían compartido ya su experiencia en las redes sociales. Además, Hécate había alquilado su moto en algún lugar cercano, lo que sin duda dejaba un rastro de papeles, y la gente del pueblo recordaría a un negro de dos metros comprando en sus joyerías. Muchos cabos sueltos que era imposible silenciar por completo.

–Entonces lo haremos público –decidí.

–¿Qué quieres decir? –preguntó Nicolás.

–Vamos a deshacernos de los cuerpos. Los incineraremos en una de esas tumbas.

Tenemos un montón de madera y la gasolina del generador.

Blackrose asintió, aunque sus manos temblaban y no dejaba de mesarse la melena.

Dos lágrimas silenciosas resbalaban por sus mejillas.

–Es lo mejor –dijo–. Después denunciaremos su desaparición. Diremos… diremos

que se internaron en el bosque… que buscaban las tumbas de los fantasmas que supuestamente habitan la casa.

Sonreí, cansado. El tipo era de nuevo un guionista. Un mal guionista, sencillo y previsible, pero eficaz. Entendí que le fuese bien en la industria de las películas.

Cabizbajos, heridos y cansados, asentimos y nos repartimos las tareas. Nicolás, Rebeca y yo nos dirigimos a la iglesia en el coche de ella, mientras el grupo de Blackrose preparaba la pantomima. Nos despedimos con un apretón de manos, en silencio, sin orgullo ni nada parecido a una sensación de victoria. Sólo Índigo sonrió un poco al separarnos, y cuando me acerqué a estrechar su mano me envolvió en un abrazo inmenso.

–Cuídate, Silencio.

–Tú también. Ya nos veremos.

Asintió, mirando a Rebeca y Nicolás con simpatía.

–Tal vez pronto. Creo que voy a dejar este trabajo. A lo mejor… a lo mejor te pido que me contrates.

Sonreí de medio lado. Pero antes de que le contestase, Rebeca habló.

–Silencio es un lobo solitario, grandullón. Pero a veces una chica necesita que la protejan.

Y le guiñó un ojo mientras le daba una tarjeta con su número de teléfono.

Llegamos a la iglesia mientras el amanecer tomaba posiciones, aparcando a un par de calles. Siempre es mejor acercarse discretamente.

No me sorprendió ver que una docena de gatos rondaban la entrada del templo.

Tenían ese aspecto indolente, como si estuvieran pensando en sus asuntos mientras se lamían o se tumbaban en las primeras manchas de sol que el asfalto ofrecía. Pero yo creo que, de alguna manera, los gatos saben. Los gatos perciben con toda claridad el segundo plano, y reaccionan a las energías del otro lado como guardianes siempre dispuestos, y siempre discretos.

Pasamos entre ellos sin molestarles, sin mirarles apenas, y bajamos a la cripta donde habíamos intentado exorcizar al doctor y su hija horas antes. Las llamas estaban casi apagadas, y lo que quedaba bajo ellas eran apenas unos restos de huesos calcinados. Parecía claro que, al marcharse los fantasmas, la vieja magia había actuado. O dejado de actuar, porque era la voluntad del doctor la que había paralizado las llamas.

–Todo ha terminado –dije con un suspiro agotado.

–Bien está lo que bien acaba, supongo –dijo Nicolás.

Y volvimos a la luz.

Pensé en las palabras de Rebeca mientras subíamos las escaleras. Amor

incondicional, había dicho. Era amor incondicional lo que el fantasma buscaba en el corazón de su víctima, el amor necesario para darlo todo por alguien, para entregar hasta el último aliento por otro ser humano.

Nunca, desde que tengo memoria, he actuado por amor. Casi siempre por dinero, a

veces por venganza, por pura pasión. En unas pocas ocasiones, tal vez, lo he hecho buscando justicia. Pero jamás por ese amor loco, estúpido y desinteresado que el doctor encontró en Hécate. Por eso no me mató cuando pudo, por eso seguía vivo y ella estaba muerta. Era algo para pensar.

Antes de salir de la cripta me detuve un instante, girándome para mirar las volutas de humo que aún emergían de entre los huesos. Todo había empezado con aquél mensaje absurdo y artificioso de Hécate, que ya entonces maduraba su plan para entregar a Blackrose ese regalo de amor, esa película real que relanzaría su carrera.

Me apoyé en la pared, encendí un cigarrillo y me pregunté si el principio de la historia no era otro, si el doctor no había movido los hilos mediante una voluntad titánica, emanada de ese mismo amor, para que Hécate encontrase su propia destrucción, para que le proporcionase un corazón válido, el pasaporte al otro lado que llevaba décadas esperando. Ella dijo que yo había sido su marioneta, su Harry Angel. Pero bien pude ser una pieza aún más pequeña del puzzle, bien pudo ocurrir que la misma Hécate fuese la primera víctima de la historia, manejada e impulsada por una fuerza muy superior. El doctor había soportado aquella condena para no abandonar a su hija en el limbo entre los mundos, y Hécate fue su llave, su sacrificio. En nombre del amor.

–¿En qué piensas, Silencio? –preguntó Rebeca, que había vuelto al ver que yo no salía con ellos.

–En que el amor sólo descansa cuando muere. Un amor vivo es un eterno conflicto.

–¿Quién dijo eso?

Tiré mi cigarrillo y lancé un par de anillos de humo mientras me apoyaba en su hombro y subíamos los últimos escalones.

–Un cretino –dije sonriendo de medio lado.

Me agarró por la cintura y caminamos sin más palabras.

Nos dejamos arrastrar por la cómoda quietud de la amistad, descansando un poco,

saliendo de la cripta a un día nuevo y luminoso que nos daría tiempo para lamer nuestras heridas, alejarnos del campo de batalla y seguir adelante. Firmamos un pacto de silencio que nos permitiría, de un modo u otro, seguir con nuestras vidas, añadiendo el nuevo peso. Para mis compañeros el mundo no volvería a ser el mismo, porque ahora conocían sus sombras, sus horrores y el dolor inmenso que puede causar la esperanza, el miedo terrible que acompaña al amor, pero Rebeca y yo, mientras nos alejábamos del pueblo en su coche, con un buen rock en la radio y el mundo por delante, sonreíamos. Habíamos hecho lo nuestro.

El caso estaba cerrado.

UNAS PALABRAS FINALES

Gracias por llegar hasta aquí, paciente lector. Espero que hayas disfrutado el viaje.

Algo que suelen preguntarnos a quienes intentamos contar relatos es de dónde salen las historias. Confieso que, en mi caso, la mayoría de las veces no tengo la más remota idea. Sin embargo, en el caso que nos ocupa, lo tengo bastante claro y voy a contártelo antes de pasar a la segunda narración del libro.

Hace ya algunos años una querida amiga compartió en nuestra red social la historia, en parte leyenda, de un médico que conservaba momificada a su hija, esperando contra toda esperanza que surgiese una cura para su afección. Basándome en esa leyenda, allá por el 2003, escribí el relato que sigue. Como tantos otros lo compartí en las redes y quedó olvidado. Había más capítulos que escribir, más historias que contar.

Después empecé con Jonathan Silencio y, con el tiempo, recordé al buen doctor y su hija. Y así nació la novela que acabas de leer.

Como despedida, y esperando compartir nuevos casos de Silencio, te dejo con aquella vieja historia que llamé…

UN VACÍO EN EL CORAZÓN

-Adiós, mi corazón. Hasta mañana.

El hombre acarició la vitrina con suavidad, los ojos tristes, hundidos en profundas bolsas y fijos en la momia que, por algún milagro de la ciencia, seguía pareciendo una niña de doce años en la flor de la vida y no un cadáver que llevaba décadas lejos del mundo de los vivos.

El doctor Velasco suspiró con fuerza, como cada noche, tan profundamente y de forma tan sostenida que parecía querer llevar ese aliento de aire vivo al otro lado de la muerte, allí donde su hija aguardaba, quizá, el día del Juicio.

Se giró, dando la espalda a la vitrina, y se alejó con el sombrero sujeto entre las manos temblorosas, saludando con una leve inclinación de cabeza a Ambrosio, el bedel del museo, que hizo una respetuosa reverencia hacia el doctor antes de reiniciar su trabajo, barriendo con una escoba de raíces el suelo ya brillante. Mientras movía la escoba, el viejo bedel no dejaba de mirar la espalda hundida del doctor, hechizado como siempre por la pena y la desolación que exudaba aquél hombre, como si fuera un aroma a tumba vieja, a pergamino reseco, propia ya de su naturaleza por el mucho tiempo que llevaba acompañándole.

Ambrosio llevaba demasiados años trabajando en el museo como para no conocer

la historia del doctor Velasco, uno de los mejores médicos que jamás habían existido.

Trabajador infatigable, fiel marido, padre amante, eminente doctor, revolucionario embalsamador, generoso mecenas, protector de los pobres; todos estos y muchos más calificativos podrían usarse para definir al hombre enjuto, prematuramente envejecido, nervudo y sombrío que atravesaba en ese momento las puertas del museo, hundiéndose en la noche rota sólo por las luces de las farolas de gas.

Desesperado, sin embargo, sería el adjetivo más adecuado.

Aquel médico insigne, aquel padre ejemplar, soportaba sobre sus hombros estrechos la más horrible de las cargas. Una equivocación en su diagnóstico, una de las pocas veces en que no supo reconocer los síntomas de la enfermedad y corregir sus consecuencias, había acabado con la vida de Elvira, su hija menor, la doncella con cara de ángel que, momificada por el propio padre, permanecía eternamente niña en aquella vitrina sagrada, expuesta a estudiosos y espectadores como el mejor ejemplo de momificación moderna que la ciencia podía conseguir.

Quizá quien no conociera al doctor Velasco consideraría odiosa o enfermiza su actitud de mantener a la hija en exposición perpetua, vista sólo como un objeto curioso por quienes nada conocían, y menos les interesaba, la historia de su tragedia.

Ambrosio, sin embargo, sabía que aquella era la única forma en que el doctor podía mantener económicamente el enclaustramiento de su hija, a la vez que podía conservarla eterna y con apariencia de vida.

Y sabía también el enigma que buscaban eminentes sabios, médicos distinguidos, célebres científicos. Conocía el secreto de aquel aspecto de vida que la momia, trece años después de su muerte natural, conservaba incólume y sin cambios aparentes.

Trece años antes, Ambrosio era un hombre recio, fornido, y no el anciano de esqueleto grande que barría con una escoba de raíces los pasillos desiertos del museo.

Sus ojos eran iguales, más brillantes y con menos arrugas alrededor, pero iguales en su aspecto básico. La escoba de raíces, antepasada lejana de las mil escobas siguientes, era también igual sin ser la misma. Y la tragedia del doctor Velasco era la misma, sin ser igual, puesto que dolía como herida reciente y aún sangrante.

Aquella primera noche, Ambrosio sintió una inquieta aversión hacia la nueva pieza del museo, Elvira, la hija menor del admirado doctor Velasco, que durante la tarde había sido instalada en la vitrina que él contemplaba ahora.

La belleza inocente de aquella niña, respetada por una enfermedad y una muerte que no respetaron de la misma manera su vida, trascendía su aspecto frío y lejano, ajeno ya al crecimiento, el aprendizaje, los sinsabores propios de quienes aún habitaban el mundo consciente.

Ambrosio no pudo sino sentirse sobrecogido y, a la vez, embargado por una emoción y un deseo de protección que sólo los niños indefensos pueden despertar incluso en el más recio de los hombres.

El horror, o al menos la duda tenebrosa, caló en él sólo unas horas más tarde, cuando el doctor Velasco, aún en la tragedia una presencia sólida y autoritaria más por el respeto que inspiraba su sabiduría y humanidad que por el miedo, escaso como mucho, que pudiera derivarse de su físico, apareció por la puerta del museo.

De la mano diestra, diestra y firme, colgaba un gran maletín de cuero cubierto por las cicatrices de muchas guerras contra la enfermedad; de la siniestra, aquella noche de mayo más siniestra que nunca y más siniestra que siempre, venía prendida una niña harapienta, morena como un ángel tiznado, delgada como galgo corredor, vital como primavera nueva.

El doctor, sin hacer más caso del bedel que el necesario para dedicarle un educado saludo, se llegó hasta la sala donde su hija descansaba. Allí, susurrando palabras tranquilizadoras a la niña que le acompañaba y cariñosas a la niña que le esperaba tras el cristal, Velasco desplegó el extraño arsenal de lancetas, bombas manuales, redomas y tubos que su maletín contenía.

Antes de que Ambrosio, embebido por la curiosidad, aún no fascinado, pudiera reaccionar, preparó su equipo de transfusiones enlazando la muerte macilenta de Elvira con la vida hambrienta de aquella niña sin nombre. Cuando el bedel vio la sangre surgir del brazo negro de suciedad hacia el brazo blanco de muerte, soltó su escoba de raíces, tambaleándose como si hubiera perdido repentinamente una pierna mientras corría hacia el doctor, tratando de evitar lo que pensaba era un asesinato, amén de un pecado mortal.

El médico, sereno, alzó su cabeza –algo demasiado grande para el cuerpo laso, pero en algún sitio debía encontrar abrigo su genialidad frustrada- y le miró con tal calma, con tan prístina mirada, que Ambrosio no pudo sino detenerse a la espera de acontecimientos.

-Es la única manera de preservar a Elvira –explicó el médico con una sonrisa triste y cansada-. Apenas necesitaré una décima parte de la sangre de esta niña, que noblemente ha accedido, de forma voluntaria, a ayudarme.

Ambrosio miró a la niña. Parecía débil y mareada por la transfusión, pero también parecía débil y mareada por el hambre cuando entró en el museo. Durante unos instantes, el bedel esperó acontecimientos, fascinado ya por aquella extraña técnica que, fuera medicina o brujería, cambiaba visiblemente el aspecto de la momia, dotándola si cabe de una belleza aún mayor, haciéndola llegar más allá de lo hermoso.

Como pasaría de lo excelso a lo sublime un ángel si fuera bañado por la luz que refleja el rostro de Dios.

El anciano Ambrosio, perdido en el recuerdo, contempló la momia de Elvira.

¿Cuántas niñas, cuántas jóvenes vagabundas, había visto pasar por aquella fría sala?

Todas y cada una de ellas entregaron su sangre, todas y cada una de ellas recibieron de Velasco dinero, cuidados y, en último término, la tramitación de una adopción adecuada o del ingreso en alguna orden monástica femenina, acciones que aseguraron para ellas atenciones, educación, alimento y la salida digna de un mundo de pobreza y miseria que sólo les ofrecía la mancebía o el latrocinio como opciones.

Sin embargo, el bedel aún no sabía si Velasco era un loco, un hombre noble o una mezcla ecléctica de ambas cosas.

Ambrosio salió a la puerta del museo para liarse un cigarrillo y tomarse un descanso. El amanecer se acercaba, y con él el fin de su jornada, fin de jornada de luna baja y carajillo en la taberna, acompañado del sereno, el madrugador cura párroco de Santo Tomás y quizá algunos mozos de almacén dispuestos a calentar con aguardiente la sangre que la niebla querría entumecer pocos minutos después.

Al final de la calle, o quizá al principio desde donde él miraba, Ambrosio distinguió la figura enjuta del doctor, inconfundible con su ajado sombrero, la diestra portando el maletín, la siniestra guiando a una niña que, bien alimentada, habría sido hermosa, lozana y alegre. Una niña que se le antojó familiar incluso en la distancia, quizá por su porte o por sus andares, tal vez por la equívoca media luz de la niebla oscurecida por el gas de las lámparas.

Encendió su cigarrillo, ahogando luego la mecha, y saludó cordial al doctor y su acompañante. Otra jovencita, pensó, que pronto tendrá un futuro a cambio de un poco de su sangre. Quizá no sea tan malo, ni tan raro, si perpetuar la imagen de Elvira mantiene feliz al pobre doctor.

Apuró su cigarrillo, y fumó un segundo mientras hablaba con el sereno, Manuel, un andaluz que abandonó el hambre latifundista de Sevilla en una juventud tan lejana como lo era para Ambrosio la suya propia, con quien le unía la intimidad cordial de quienes se ven obligados primero, y agradecidos después, de compartir muchas horas de laboriosa soledad.

Tardó quizá media hora, quizá tres cuartos, en abandonar la conversación y volver dentro del museo.

-Me meto, Manuel, que va siendo hora.

-Anda y entra, Ambrosio, que ya casi pasan las burras de la leche...

-¿Tomarás un carajillo donde el Cojo?

-Habrá que tomarlo, habrá que tomarlo.

Empujó lejos de la puerta las colillas de cigarro con su escoba de raíces, y se la echó al hombro mientras recorría los pasillos del museo, de regreso a la sala de Elvira.

Muchas veces estuvo tentado de contar a alguien, a quien fuese, lo que el doctor Velasco hacía por las noches, noches de luna llena, en las oscuras salas del museo, y muchas veces le calló el médico con el repiqueteo de los reales que, puntualmente, dejaba caer en su mano. Con aquellos dineros Ambrosio había tranquilizado su conciencia, pero también con la idea, de la que estaba sinceramente persuadido, de que el doctor no hacía nada malo, ni irreversible, ni contra la voluntad de las niñas. Sólo mantenía una ilusión de vida en aquella niña que tanto había amado, y de paso, como compensación adicional, mejoraba el porvenir de todas aquellas vagabundas que le socorrían. La fantasía del doctor era, para Ambrosio, una leve falta más que un pecado punible.

Sin embargo, cuando se cruzó con Velasco en el pasillo, Ambrosio no pudo dejar de pensar que algo iba mal en aquella fantasía. La niña, familiar casi, quizá por su porte o sus andares, tal vez por la equívoca media luz del pasillo durmiente, llevaba los vestidos ricos y elegantes de Elvira, las ropas oscuras que el mismo doctor había usado para cubrir su cadáver.

Como todas las niñas que participaban en las transfusiones, la niña parecía mareada, casi tambaleante.

Como todas las veces, Velasco parecía orgulloso, triunfador.

Como siempre, el doctor se despidió de Ambrosio con una respetuosa inclinación

de cabeza.

Como siempre, el bedel preguntó “Ahora a llevarla a desayunar, pa que se recupere”

Esta vez, el doctor no respondió “No cumplo con menos, amigo Ambrosio”

Esta vez el doctor respondió, “Ahora a casa”, mientras dejaba una buena cantidad de monedas en la mano libre de Ambrosio.

El bedel se detuvo unos instantes, mirando la espalda de Velasco y su acompañante, pensando que debía detenerlos, que algo andaba mal, que tenía que actuar.

Después, con una sensación de ahogo en la garganta, corrió hasta la sala de Elvira, demasiado asustado como para dar crédito a sus sospechas.

Demasiado asustado, y aun así no le sorprendió encontrar la vitrina abierta y vacía, ni el cuerpo de la vagabunda muerta en el suelo, junto al maletín del doctor, con el pecho abierto y sólo un vacío allá donde estuvo su corazón.

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