J. A. Beckett

ENTRE LAS HOJAS MUERTAS

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1

La muerte fue a buscarle en el mismo momento que descubrió lo insoportable de su vida.

El cañón de la pistola descendió lentamente hasta apoyarse en su sien. Las gotas de sudor que recorrían su cara mojaron el frío metal que mordía su piel.

El miedo, un miedo cruel y despiadado inundaba la negra habitación donde sólo podía verse una tenue luz amarillenta que colgaba del techo. Sus ojos que se movían inquietos, perdidos y suplicantes, no dejaban de mirar los rostros duros e impermeables que se movían delante de él. Era un hombre perdido, conocedor de su suerte, una suerte que le enfrentaba cara a cara con algo más penetrante que la muerte... su propio dolor, su eterno sufrimiento.

Permanecía sentado en una silla en el centro de una habitación bañada en sombras. Sus manos y sus pies estaban atados con una gruesa cuerda. La tenue luz amarillenta iluminaba desde arriba su cara hinchada, dándole un aspecto fantasmagórico... Había podido distinguir tres hombres que constantemente le hacían la misma pregunta. Eran expertos en su trabajo.

Sabían cómo hacerle sufrir. Como hacerle sentir ese espasmódico dolor que hacía temblar todo su cuerpo. Un dolor que recorría su columna vertebral haciéndole estallar la cabeza.

Los conocía muy bien. Él también había sido uno de ellos. Conocía aquella especie de infierno donde estaba sumergido. Sus propias manos también estaban bañadas en sangre. El ahora perdedor, en otro tiempo, en otro lugar, se había movido entre las sombras frente a otro pobre desgraciado, que como él, esperaba una sentencia que ya estaba dictada. Sabía lo que era el poder de dar la vida y la muerte, sabía de lo tarde que a veces llegaba el final y sabía del deseo de morir. Nadie estaba preparado para enfrentarse a su dolor y él lo sabía, ellos lo sabían.

—¿Dónde está?

La pistola se clavó con más fuerza en su piel obligándole a doblar la cabeza.

Cerró los ojos esperando escuchar de un momento a otro la detonación que le arrancaría la vida y sus sesos.

Los otros dos hombres que le contemplaban sonreían.

Había algo en aquel juego que les resultaba fascinante, algo que les hacía disfrutar

—Mata a este sucio cabrón, está comenzado ponerme nervioso.

La voz estalló en sus oídos como una detonación

—¡¡¡Dispara!!! —Gritó el reo desde su más profundo miedo.

Deseaba terminar con todo de una vez. Deseaba no sentir nada. Quizás despertarse de un mal sueño que por momentos le estaba arrancado el alma.

No era difícil saber que su vida no le importaba a nadie. Cualquiera de aquellos tres hombres hubiera apretado el gatillo sin el menor remordimiento. Sin que el estallido de su cabeza despertase nada más que un sentimiento de curiosidad, esa curiosidad malsana que nace de lo macabro.

El hombre que sostenía la pistola se rió sonoramente.

Aquel desprecio repentino del reo por su vida le pareció una broma. Él sabía que ese miedo salvaje que atenaza las entrañas era capaz de trastornar cualquier resquicio de razón que se atreviese a surgir de la mente.

Levantó la pistola y le golpeó en la cabeza.

—Vas a hablar cabrón o te juro que te arrancare la piel poco a poco.

El olor a sangre fresca volvió a recorrer hasta el más oscuro rincón de aquella habitación. Otro de los hombres le agarró del pelo y le tiró de la cabeza hacia atrás

—Se iba a desmayar el muy cabrón...vamos despierta, todavía nos queda un poco más de diversión.

Los ojos del reo se perdían en el infinito. No veían nada. Todo era un profundo túnel sin sentido que le llevaba entre el vacío y la realidad. Había perdido el sentido del tiempo y del espacio. Se encontraba en esa senda oculta donde el cuerpo, sabiamente, comienza a protegerse y a desligarse poco a poco de las sensaciones de dolor para ir cayendo en un largo preludio de muerte.

Sintió como alguien le arrojaba un cubo de agua para volverlo bruscamente a la conciencia. Fue esta vez cuando escuchó una voz que no había oído durante el tiempo que llevaba allí. Una voz más profunda que salía de un rincón situado delante de él y que protegido por la oscuridad, sus ojos hinchados, eran incapaces de violar.

—Basta

Todo pareció detenerse. los tres hombres se apartaron de él para dejarlo solo en el centro de la habitación.

Alguien sumergido en la oscuridad encendió un cigarrillo. No pudo verle la cara. Los segundos que apenas duró la llama del encendedor solamente le permitió ver el resplandor de dos ojos negros y una mirada dura. Distante y fría.

Era la mirada del diablo.

Los ojos del reo se abrieron mucho más. El miedo se reflejó en su rostro desencajado. El terror se apoderó de él. Se dio cuenta que su final ya no dependía de nadie más que de aquella voz, y que su muerte se iba a convertir en algo insoportable, largo y cruento.

Lo reconoció. A pesar del tiempo y de la distancia, lo reconoció con la suficiente claridad como para saber del dolor que era capaz de producir. Conocía aquella mirada desgajada y sin alma que él difícilmente había sido capaz de olvidar. Viejos recuerdos se agolparon en su cabeza. Recuerdos que le unían a aquellas lúgubres habitaciones de la academia de la guerra en Chile... aquel infierno donde eran llevados aquellos prisioneros especialmente indicados por el nuevo régimen días después del golpe, y donde él había participado en aquellas sesiones eternas de tortura y flagelación que aquellos ojos quisieron elevar a la categoría de ciencia del mal.

Aquel hombre lo miraba desde la eterna oscuridad que lo cubría en un silencio que se hacía duro y cruel. Su poder, siempre presente, se extendía por toda la habitación como una tela de araña que ninguno quería romper. Nadie sabía lo que durante esos segundos de silencio estaba pensando, nadie sabía escrutar su mente, sólo el humo del cigarrillo se escapaba de su boca para desvanecerse en la nada.

El reo parecía haber cedido toda su resistencia. Sus ojos sin fuerzas se iban apagando mientras que el resto de los sentidos puestos en alerta mantenían en tensión todo su cuerpo esperando cualquier posible reacción, cualquier clase de movimiento a su alrededor. Se sentía como una rata acorralada apunto de ser desollada.

En su mente de reo se agolparon imágenes de otro tiempo, de otro lugar, de otras circunstancias. Recuerdos que le unían a aquel hombre y que pensaba tener olvidados para siempre. Pero nada muere eternamente, todo nace y se destruye en una cadena sin fin

—Cuanto tiempo Guillermo.

Su voz resonó apagada en la habitación

Volvió a darle una calada al cigarro que se dejó ver a través de un pequeño puntito rojo.

Silencio.

—Ha pasado mucho tiempo... pero ya ves, nadie consigue escaparse definitivamente de su pasado. Nadie se escapa del infierno sin el permiso del diablo.

Era un hombre acostumbrado a no perder el control. Todas sus palabras eran pausadas. Seguras. Pensadas. Nada parecía premeditado, ni dejado al azar, ni tan siquiera su postura misteriosa, ni su deseo de no dejarse ver a pesar de que ambos se conocían.

Era un hombre que sabía de la condición humana y sabía como explotarla, como utilizarla a su favor y como manipularla para acabar con la voluntad más férrea, con el deseo de supervivencia, con el hambre de vivir

—No has sido muy inteligente. Me has decepcionado. Nunca debiste traicionarnos y después creer que podrías purgar tus pecados escondiéndote de nosotros...la mano del General nunca te deja escapar, siempre está ahí para poder aplastarte.

El reo levantó la cabeza intentando escrutar la oscuridad. Intentó decir algo pero sus palabras se perdieron en un leve suspiro

—Conoces también como yo cual es el procedimiento, sabes como yo lo que te va a pasar... y tan sólo depende de ti decidir el final. Tú y yo nos conocemos. Has vivido conmigo muchos días en el «sótano» de la Academia, y sabes de lo que soy capaz de hacer con aquellos que han traicionado a los suyos. Sabes que para mí la lealtad es lo primero y que no tengo piedad para los enemigos de la patria. Sabes que ahora tú y él no estáis en el mismo bando y que el General es Dios, y como tal es intocable. Así lo pide la PatriaH respiró profundamenteH Estas viejo Guillermo. Te has vuelto torpe y descuidado. Sólo de esa manera te pude encontrar, y sabes que es sólo cuestión de tiempo que caiga tu hermano y lleguemos hasta el «paquete». En estos casos no es prudente jugar a ser un héroe. Tú ya lo sabes. Muchos valientes vendieron a su madre por un poco de paz y tú no serás distinto. Sé inteligente Guillermo y colabora antes de que pierda la paciencia y sea demasiado tarde para todos. Antes de que olvide quien fuiste y comience por algo que te haría temblar.

El reo no dijo nada.

Calló.

Un pequeño charco de orina se fue formando bajo la silla.

—Se ha meado —comentó divertido uno de los verdugos

—Sí... te acuerdas, ¿verdad? Hay cosas que no se olvidan

Sonrió mientras aplastaba el cigarro con el pie

—Tenéis algo que nos pertenece, y lo quiero. Ya no vale esconderse en la ratonera. El orden y la nación están en peligro y ya no hay más tiempo para seguir jugando.

Las últimas palabras se endurecieron, cortaron el aire como dos dagas muy afiladas para hundirse en los oídos del reo. Este tenía la cabeza hundida en el pecho. Parecía ausente. Perdido en su esperanza. Perdido en su realidad

—No sé dónde está vuestro paquete. No sé dónde está Ignacio. No se nada.

—Maldito Ignacio —pensó para sí.

Ignacio ocupaba su mente y un sentimiento de rabia le inundó su corazón. Nunca le había entendido. Sus malditos ideales. Su maldita conciencia. Su falta de estómago. Él se había encargado de llevarle a su patíbulo. No bastaba con escapar, no bastaba con hundirse en el silencio, en el olvido, quiso actuar por su cuenta, creer que era libre... Pero desconocía que hay cosas de las cuales un hombre nunca puede escapar. Hay cosas que nunca se pueden olvidar y siempre hay gente preparada para recordarte que del pasado nadie consigue huir.

—Guillermo, soy hombre de pocas palabras y menos paciencia. El reo levantó la cabeza, no había dignidad en ella.

Reinó el silencio en la habitación, tan sólo roto por la respiración profunda del reo, un reo con la vista perdida en la oscuridad, vacío ya de ideas y pensamientos. Sólo le quedaba el vivir el segundo a segundo. Pendiente de cualquier ruido. De cualquier sensación. Siempre a la espera. Siempre esperando.

Una mosca se paró sobre la sangre aun fresca que manaba de su cabeza. Las moscas tienen la facultad de presentir la muerte. Guillermo lo sabía. Sabía que estaba muerto.

Aquel hombre encendió un cigarro. No dijo una palabra más, pero todos comprendieron su silencio, la sentencia estaba dictada, los tres hombres caminaron lentamente hacia el condenado mientras el hombre abandonaba la habitación.

—Que sea lento, muy lento —sentenció.

2

El 21 de septiembre de 1976 el coche blanco se puso en marcha en Sheridam Square. Todo parecía normal, el tráfico era fluido, y algunas personas paseaban por las calles de los alrededores. Wasghinton permanecía indiferente a su propia historia. Nada parecía estar predestinado a pasar en un día como aquel. Pero el destino describe encrucijadas que nadie puede entender.

Unos ojos oscuros se movieron nerviosos cuando después de una larga y tensa espera el vehículo arrancó. Antes pudo ver como sus ocupantes. Dos hombres y una mujer hablaban alegremente antes de introducirse en el coche. Entre ellos estaba su presa, alto, desgarbado de cara afilada. Parecía ausente de su propia desgracia. De su propia muerte.

El coche se disponía a salir cuando hizo la señal convenida. Otro hombre que parecía leer el periódico apostado en una esquina vecina se puso rápidamente en movimiento. Se alejó discretamente con el periódico bajo el brazo. Desapareció entre los transeúntes. Todo estaba preparado.

No había recorrido aún unos pocos metros cuando una explosión partió prácticamente el coche en dos. Una bola de fuego lo envolvió todo. Sheridam Square tembló con violencia. Todo pasó muy deprisa. En segundos la calle se lleno de humo. Los restos del auto que se esparcieron por algunos metros a la redonda. Los gritos y el caos ocuparon el lugar que antes había tomado la explosión. Fueron unos segundos de desconcierto donde nadie se atrevió a aventurar que había sido todo aquello. Tan sólo ese olor maldito que a veces se atreve a pronosticar el dolor y la muerte.

Aquellos ojos oscuros estaban atentos a lo que pasaba. Fueron posiblemente los extraños invitados a un macabro espectáculo. Fueron ellos los que siguieron a los ocupantes del coche, que indiferentes a su propia historia reían y hablaban llenos de vida segundos antes. Ellos eran conocedores de lo que iba a ocurrir momentos después y apenas pestañearon, apenas dejaron traslucir ningún sentimiento. Eran fieles espejos del alma del hombre que los poseía. Un hombre de rostro duro y de piel morena, no diferente a otros tantos emigrantes latinoamericanos. Pero sus manos estaban manchadas con sangre, manos que ayudaron a colocar el explosivo debajo del coche y como las de un pintor recrearon la escena que se extendía ante él.

Todo parecía venirse abajo por instantes. El verdugo permanecía de pie, absorto en aquellos pensamientos que suelen confundir a una mente de sicario. Sin moverse, el asesino permanecía con la mirada perdida y ausente en aquel maremágnum de sentimientos, emociones olores y destellos. De repente como impulsado por el mismo diablo caminó con paso firme y seguro hacía donde estaba el coche partido por dos. Algo pasaba dentro de él. Algo que quizás ni el mismo había planeado, algo que le obligaba a contemplar el fruto de sus actos. Las primeras sirenas comenzaban a escucharse a lo lejos y la gente seguía corriendo nerviosa de un lado a otro como títeres sin hilos y sin razón. En esos pocos metros de distancia pudo ver como la parte delantera del vehículo se había convertido en un amasijo de hierros. Entre ellos pudo ver uno de los cuerpos, qué permanecía inmóvil, sin vida y sin piernas , las mismas que antes habían volado a cierta distancia del coche.

Había conseguido su objetivo. Lo sabía, lo había reconocido, era Orlando Letelier ex canciller de Chile, a pesar de su estado supo identificar a su presa. Pero algo muy dentro de él, algo que no estaba en el guión le oprimió el alma cuando vio aquel cuerpo carbonizado... algo pasó por su mente.

De entre el humo y los restos de fuego, alguien salió con las manos en la cabeza. Estaba mal herido y como un loco no paraba de gritar

—¡Los han matado, los han matado, han sido esos fascistas chilenos, han sido ellos!

Uno de los acompañantes de Letelier había sobrevivido a la muerte aunque no a la locura

El verdugo Agachó la cabeza y cerró los ojos. Tan sólo el ruido cada vez más cerca de las sirenas de la policía le hicieron volver en sí. Regresó sobre sus pasos para perderse definitivamente entre la multitud de curiosos que empezaban a agolparse en la zona. Antes de desaparecer tuvo tiempo de ver a otro hombre, que oculto tras unas gafas de sol, parecía mirarlo fijamente. Ambos volvieron la cabeza para encontrarse. Las facciones se endurecieron. Algo no debería haber ocurrido. El asesino lo sabía, los dos los sabían. Pero algo pasaba dentro de la cabeza del asesino que ni tan siquiera Dios podía prever.

Siguió caminando alejándose de aquel murmullo incesante que se agolpaba tras sus espaldas. Miraba al suelo sin prestar atención a los rostros de la gente que se cruzaban en su camino. Indiferente a todo dirigió sus pasos a través de las calles de Wasghinton. Perdió por completo toda noción del tiempo y del espacio. Llegó por fin a un viejo bloque de apartamentos donde desde hacía algunas semanas atrás se había planeado el asesinato. La habitación estaba desordenada, tal como la habían dejado horas antes de marchar. Recogió todo su equipaje del armario, su falso pasaporte uruguayo, dejó su arma automática encima de la cama y se dispuso a marcharse. Pero algo le detuvo frente a la puerta. Algo se le olvidaba. volvió hacia atrás y se encaminó hacia uno de los armarios empotrados del apartamento y empezó a rebuscar entre los cajones. Entre los restos de la ropa sacó una pequeña bolsa de mano, quizás algo parecido a una pequeña bolsa de aseo negra. Inspeccionó nervioso su interior y la metió entre sus pocas pertenencias de su mochila para abandonar rápidamente el edificio.

En la ciudad la noticia se fue extendiendo poco a poco, los medios de comunicación abrían sus boletines informativos con la noticia de la muerte de dos personas y un herido muy grave en un atentado terrorista en el centro de la capital. Los muertos fueron identificados como Orlando Lettelier, ex ministro de Defensa y Asuntos Exteriores del Gobierno Chileno del derrocado Salvador Allende y Ronnie Karpen, esposa de su ayudante, Michael Moffit, ambos americanos y el único superviviente del atentado. La ciudad se estremecía a golpe de sirena y se montaron los primeros controles de la policía en busca de un nunca se sabe. Nadie parecía entender lo que se escondía detrás de todo aquello. Nadie tenía conciencia de la magnitud y de la importancia de lo que estaba pasando en aquellos momentos. Las primeras hipótesis apuntaban hacia una lucha de facciones dentro de lo que antes era la Unión Popular chilena... pero qué lejos se estaba de la verdad, una verdad que salpicaba hasta las blancas paredes de la Casa Blanca y la dignidad de sus propietarios, tan lejos de la justicia y tan cerca del juicio final.

El cóndor alzo sus largas alas desde los andes para desplegar su vuelo por todo el continente, era difícil escapar a su mirada, desde el cielo azul oteaba con sus ojos escrutando cualquier leve movimiento extraño en el suelo, cualquier presa que intentara huir, o cualquier carroña que antes lo buitres no hubiesen detectado. Sus fuertes alas llegaban a cualquier parte y una vez descubierta su presa era ya muy difícil poder escapar de sus garras, garras que penetraban en la carne de su víctima hasta conseguir arrastrarlo hasta la perdición y hasta la muerte más cruel.

3

Sonó el teléfono.

—Dígame —respondió una voz entre cortada y dubitativa.

—Guillermo...

—Ignacio...Dios, ¿dónde estás?

—Escúchame...

—¿Por qué?... ¿Por qué no me dijiste nada?

—Escúchame Guillermo por favor, no podemos discutir esto ahora, la decisión está tomada...

—Te están buscando, quieren matarte, y a mí me están vigilando, creen que se donde te encuentras. Tarde o temprano vendrán a por mí... maldito bastardo has puesto en peligro a toda la familia.

—Tuve que hacerlo, tenías que haberlos visto, Guillermo, aquellos cuerpos mutilados...yo no lucho para eso, mi lucha está en otro sitio, nuestra lucha era por un Chile libre, no somos asesinos a sueldo de ningún General.

—Nuestra lucha es contra el comunismo, contra esos bastardos rojos que se están apropiando del mundo.

—Calla Guillermo, no quiero formar parte de su organización, no quiero ser responsable de más muertes.

—Ésto es una guerra.

—Pero no es mi guerra, yo tengo ideales.

—A la mierda con tus ideales, ya te dije que tu cabeza nos traería problemas, te lo dije hermano.

—Nunca estuve seguro de lo que tenía que hacer hasta que pude ver de cerca lo que mis manos habían hecho, no eran ningún peligro, no iban armados, no amenazaban a nadie.

—Eran comunistas.

—Somos peores que ellos, yo ni tan siquiera los odiaba, no podemos llenar de cadáveres América... nos estamos llenado de basura, otros mandan y nosotros ejecutamos, otros se lavan las manos y nosotros nos las llenamos de sangre. Estamos haciendo el juego al poder.

—Son gente muy importante, no podemos desafiarlos no lo entiendes? Ya es tarde para arrepentirse. No importa dónde te escondas, no importa donde estés, tarde o temprano te encontraran, nadie puede escapar de ellos, nadie, nadie.

—No me encontrarán.

—Maldito iluso, es que no sabes con quien te las estás jugando.

—Si lo sé... pero ya no me importa.

—Tendrás que vivir toda tu vida como una rata.

—¿Como crees que vivía hasta ahora?

—Antes nos teníamos uno al otro y a nuestra gente.

—Tú ya no eras como antes, eres tan despiadado como ellos, tienes las manos manchadas.

—Maldito cabrón.

—Todo iba bien hasta que apareció ese hombre.

—Es muy peligroso, es un asesino despiadado y no perdona, espero que no te lo encuentres nunca, porque si no desearías estar muerto. Hasta yo corro peligro en este momento.

—Ven conmigo...

—No quiero saber nada de ti, cuanto más sepa será peor para todos...loco MHuye antes de que ellos acaben contigo o que acabes en la prisión. Si quieres encontrarme me encontrarás.

—Cállate por Dios. Siempre has sido en el fondo un estúpido idealista, te hubiera tenido que matar antes de dejar que nos hicieras esto.

—Adiós Guillermo.

—Espera...

—¿Si?

—Dime, ¿tienes el paquete contigo?

—Es mi salvoconducto, y no lo dejaré a menos que mi vida o la de los míos se vea amenazada.

—Ellos saben la importancia de lo que te has llevado, eso les hace ser cautos, quizás por eso yo sigo con vida, esperan acontecimientos, no quieren exponer a la organización a un fallo.

—Hemos hablado demasiado.

—Sí, puede que después de todo se esté consumiendo nuestro tiempo, puede que ya sea demasiado tarde.

—Adiós.

—No se si podré perdonarte esto.

—Podrás...

4

¡Clic! ¡Clic!

La tarde languidecía tiernamente tras la ciudad de una Barcelona que apuraba los últimos años del siglo XX. Era una luz tenue, suave, traslúcida y limpia tras la que se ocultaba la ciudad a los pies del Tibidabo. De espaldas al sol y aprovechando el momento ideal para inmortalizar el instante, la cámara de fotos de David Ábaco, no cesaba de abrir y cerrar su diafragma. Es la mejor hora para el fotógrafo aficionado, así por lo menos se lo habían dicho aquellos que decían entender. Pero él también lo creía. Barcelona parecía bañada por esa luz naranja de finales de otoño y por el azul intenso de su mar que se extendía a sus pies como una alfombra de sueños para morir en el horizonte pálido del cielo. Desde allí arriba, a pesar del aire frío que comenzaba a presagiar el invierno, el espectáculo era tremendamente hermoso.

No era la primera tarde, ni sería la última, que David cargaba con su equipo y recorría los senderos de Collserola para disparar con su cámara , siempre preparada, cualquier cosa que su mirada atenta y observadora captase como bello.

David era un tipo alto, de ojos tristes y azules que denotaban soledad y tristeza en sus 40 años ya vividos de desengaños y fortunas. Andaba con firmeza por los caminos agrestes de la montaña, con una seguridad de alguien a acostumbrado a lo inhóspito del bosque y del lugar. Su cuerpo era fuerte y sus manos grandes, las de alguien predestinado a la lucha por la vida.

Clic, clic, clic.

Una hermosa flor se abría a sus ojos invitando al espectáculo de la naturaleza y del misterio; amarilla y blanca jugaba con la semioscuridad donde se ocultaba; sobre ella una de las últimas mariposas parecía aprovisionarse del néctar ya triste del otoño en Barcelona, los otoños de una ciudad cosmopolita y mundana. Hacía ya casi un año que había dejado la facultad y sus clases de lógica y epistemología, un poco harto ya de su vida buscaba ese cambio que todos aspiran tener, corría tras esa oportunidad que nunca se presenta, corría tras el sueño de la vida y de su felicidad. Fue feliz, lo reconoce, pero la felicidad como el amor, su amor, nunca fueron eternos, como tampoco fue eterno esa relación que hace un año estalló entre sus manos salpicándolo todo lo que le rodeaba. Desde entonces buscó la redención, buscó el camino y el guía para salir de todo aquello que le ahogaba. Se había equivocado y el reconocerlo le hacía sentirse sin posibilidad de buscar ningún perdón. Lo dejó todo, su trabajo, su vida, su autoestima y hasta ese amor que tanto amó y que enterró entre los recuerdos de un viejo cajón y entre unas viejas cartas que siempre escribió y que nunca se atrevió a mandar.

Ahora todo parecía demasiado cercano para reflexionar, demasiado caliente para pensar, él, que se había pasado la vida enseñando a razonar descubrió que la razón era simplemente una trampa que nos tendió la vida para no perdernos en el desconsuelo de nuestra propia limitación. Ahora, como esa colección de materias muertas que se almacenaban en la caja oscura de su cámara, pertenecía al género de las personas en busca de una identidad nueva que le ayudase a buscar un poco mas de sentido al hecho de existir en ese mismo momento.

Clic, Clic.

Con su largo objetivo capturó a un alegre pajarillo que sostenía en su pico alguna presa diminuta que aun se movía y que había caído prisionera de sus propios errores, aquellos que todos cometemos alguna vez, y que por su causa, como en aquel pobre insecto, somos devorados sin escrúpulos por otro, más grande, más fuerte y más hambriento, sin duda.

Clic, Clic.

Una vieja encina con una forma extraña rompía el horizonte.

Había decidido darse tiempo, había decidido ejercer su facultad de pensar de una forma gratuita en su propio provecho y en su propio beneficio, y estaba lo suficiente loco y desesperado como para poder hacerlo. Quería ordenar su vida después de la marea final. Después de perder todo lo que le importaba había decidido llegar por si mismo a alguna parte, allí donde el oleaje amainara y donde pisar otra vez tierra era una forma más segura y más firme de vivir.

Clic, clic.

La tarde moría lentamente y la montaña que tenía a sus espaldas terminaría por engullir una ciudad que no podría escapar a sus propias raíces y a su propia historia. Siempre había sido así y siempre sería.

Clic, Clic.

Era el momento de volver a su casa, un piso pequeño, pero cómodo, donde meses atrás se había trasladado con lo que le había quedado del naufragio. Un lugar pequeño para adaptarse a la osadía de vivir consigo mismo, sin duda una de los peores retos a los que cualquier ser mortal se tiene que enfrentar, la valentía de sentir sus ideas, sus pensamientos, la dureza de estar sometido a la dictadura de la razón, que hora tras hora en la soledad del piso, le recriminaba todas aquellas cosas que alguna vez hizo mal y que le censuraba constantemente la valentía de ser libre en sus aciertos y en sus errores.

Clic, clic.

Bonita vista.

Podría vivir por algún tiempo sin preocuparse de nada antes de volver otra vez a la dureza del día a día, a la dureza de la rutina y a sentir sobre sus talones los pasos de los viejos fantasmas que siempre acabarían por devorarlo. Quizás por entonces sea otro hombre, quizás más duro, quizás con más suerte , quizás sea el mismo que nunca tuvo que ser, o quizás para aquel entonces ya esté muerto y olvidado para toda aquella gente que alguna vez tuvo voz y voto en su vida. Nadie lo sabe, ni nadie lo sabrá, ahora estaba allí en medio de la montaña porque quería estar, porque le apetecía estar, porque quería fotografiar algo que no pudiera ver, o algo que no pudiera tener, quizás descubriese cosas que nunca había visto o quizás esperaba fotografiarse a sí mismo, eso nunca lo sabrá, solo sabe que le apetecía... Clic, Clic y que se sentía mejor cuando lo hacía y porque nunca antes lo había echo y porque allí quizás no se encontrase lo suficientemente desesperado como para sentirse solo y tal vez abandonado.

Clic, clic.

Las últimas fotos, una mirada postrera a la ciudad y un adiós sinuoso. El día moría lánguidamente, era la forma perfecta de morir, la vida se te escapa de las manos sin darte cuenta y sin saber cómo.

Empinó el estrecho camino entre los matorrales y se dirigió a su pequeño coche, donde nadie le esperaba, solo el silencio estruendoso de la montaña mágica, las palabras del viento al romperse contra los árboles y el ruido efervescente de los pequeños animales que habitan en nunca sabe donde.

Era la hora de regresar, se sentía cansado y aturdido de ese largo paseo, no sabía ni él porque ni el cómo había ido a parar allí, pero allí estaba, lejos de todas partes y dispuesto a nada. Abajo solo le esperaba su pequeño apartamento y su montón de sueños rotos almacenados como trastos viejos en algún rincón oculto de su habitación.

Enchegó su coche y se deslizó montaña abajo jugando con la carretera y sus estrechas curvas de asfalto negro, tan negro como los ojos que un día al mirarle le dijeron adiós y no lloraron.

En su coche sonó «Claro de luna» de Bethoveen, no sabía si era casualidad o si así lo había previsto, pero allí estaban aquellas notas vibrando ante su oído, notas que se deslizaban por su cuerpo como la lluvia que comenzaba a caer.

Caía lentamente, enturbiando sus pensamientos más profundos, incapacitándole para pensar desde su frialdad objetiva. Todo adquirió un color distinto, todo parecía transformarse ante las notas de aquel piano asesino que mataba su soledad. Se dejó llevar en aquel viaje a ninguna parte que comenzaban a realizar sus sentimientos, respiró profundamente y firmó su rendición sin condiciones. ¿Porque había de sonar aquella música en un día como aquel, porque había querido escuchar aquellas notas que tantos recuerdos traían a su mente y que tanto daño le hacían? Eran sonidos, que como casi siempre, son sonidos de otros tiempos y de otros momentos que acababan volviendo para recordarle lo solo que se encontraba.

Sonrió.

La sonrisa se dibuja en nuestro rostro como una mueca ante la nada más absoluta, la sonrisa a veces no tiene sentido solo humanidad, una respuesta que como las olas del mar suele romper en las orillas de la playa o en las rocas de las costas, olas y sonrisas que como empiezan suelen terminar para no haber existido jamás.

Se sintió diferente en esos momentos, se sintió el centro del mundo, un mundo donde no terminaba de encajar, solo cuando, se olvidaba como en aquel instante, de quien era realmente, cuando se olvidaba de su vida de perdedor y se entregaba a las notas que vibraban en su oscuro interior de hombre nacido para no saber porque no era feliz.

Empezó a cruzar las primeras calles iluminadas de esa luz tenue entre amarillas y anaranjadas que nos anuncian la civilización. La gente caminaba deprisa agazapada tras los paraguas de tela queriendo ir siempre hacia algún lugar, hacia algún tiempo. Arrastraban sus cuerpos tras unos pasos a veces firmes, a veces inciertos, a veces inexistentes, llevando en sus espaldas sus mochilas cargadas de historias y sentimientos que recogen para hacerles más esclavos de la vida, para perderlos siempre en una ciudad mojada por la lluvia y por la luz de las farolas que ocultan tras de si la belleza de la noche estrellada. David, por encima de todo, quería ver siempre las estrellas.

5

Su apartamento en el barrio de Gracia, era pequeño. Lo suficientemente pequeño como para vivir sin la necesidad de encontrar compañía. Una cocina, un lavabo con ducha un comedor mediocre, dos habitaciones y una pequeña despensa que había transformado en un laboratorio de revelado; sin duda el lugar más sagrado de la casa. Allí David Ábaco pasaba las horas jugando a ser Dios. Creaba de la nada aquella realidad oculta tras sus ojos que nadie podía ver y a la que nadie, excepto su propia locura, tenía acceso. Le encantaba aquella especie de mística que rodeaba aquella habitación. Su tenue luz roja, las cubetas de líquido que ayudaban a fijar la imagen, el papel secándose, ese olor tan especial... era el lugar perfecto para escaparse, para huir de sus pensamientos. Allí pasaba muchas horas centrándose exclusivamente en cada movimiento que hacía, olvidándose de todo, olvidándose que fuera de esa habitación existía otra vida, otra realidad. No era ni mejor, ni peor, que la que él mismo se creaba, pero una vida en la cual él no podía ser feliz. Sin embargo, allí dentro había logrado encontrarse así mismo, y había logrado olvidar quien fue y quien era. Allí solo le importaba la expresión sutil y vaporosa de la realidad reflejada en un papel.

Encendió un cigarrillo y se sentó cómodamente en su sofá, fuera seguía lloviendo. Cerró los ojos para sentir el ruido de las gotas de agua chocar contra los cristales de su apartamento.

Apagó la luz.

Solo.

Sólo se escuchaba el ruido de algún coche cuando rompía el agua de la carretera.

No le importaba su soledad Era una soledad querida y amada que le reconciliaba con el hecho de estar vivo y con el deseo de descubrir dentro de sí mismo una razón poderosa para sentirse mejor. Para descubrir aquellas cosas que nadie le había enseñado de su alma..

El ruido de un trueno se despertó en la noche gris y David con miedo a recordar sus derrotas pasadas cogió la cámara y se refugió en la pequeña habitación de luz roja con el amargo deseo de escapar de sí mismo. Allí comenzó su trabajo...meticuloso, lento, ausente y purificador. Poco a poco fue sacando todas aquellas cosas que había visto, olido o tocado solo hacía poco tiempo atrás. Vaciaba su cámara como si vaciase su propia memoria dejando escapar tras de sí objetos, seres y cosas que se plasmaban poco a poco en el papel para alcanzar la calificación de eterno.

El tiempo se le escapó lentamente entre los dedos, y cuando David salió por fin era pasadas las 12 de la noche. Abrió una ventana y un golpe de aire frío, puro y transparente le golpeó su cara sudorosa. Había dejado por fin de llover y en el plomizo cielo empezaba a aparecer las primeras estrellas con su luz vaporosa y distante de un tiempo ya acabado.

David se tumbó en su cama sin quitarse la ropa, los párpados le pesaban y Morfeo le cantaba una dulce canción, un susurro de inconsciencia.

6

Los primeros rayos de luz se colaban tras las persianas de su habitación surcando la oscuridad como surfistas la negra mar.

David abrió sus ojos perezosamente.

Tenía la mente espesa y le costaba decidir si debía levantarse o no. Había sido una noche inquieta. Una noche como otras tantas noches desde hacía aproximadamente un año.

Se duchó rápidamente y apenas desayunó. Encendió un cigarro y abrió de par en par las ventanas. El aire era fresco y limpio después de las lluvias de la noche anterior. Había un cielo azul intenso y un sol que desafiaba a sus ojos y al otoño incipiente que se cernía sobre Barcelona. Apagó el cigarro y se dirigió a su pequeño laboratorio. Tenía una cierta curiosidad de saber el resultado de su jornada fotográfica. Tenía curiosidad y pocas cosas que hacer. David había dejado la noche anterior las fotografías secándose, y allí estarían esperando ser vistas por su creador.

Las cogió una por una para ver el resultado. Allí estaban. El momento atrapado. La encina, el pájaro, la flor, el ayer, el pasado, su visión de la realidad, todo estaba allí reflejado.. La creación creada, la transformación de la realidad que el nunca pudo hacer. Las cogió y se sentó en su cómodo sillón. Las fotografías fueron deslizándose lentamente entre sus dedos, buscaba la belleza escondida, buscaba la fotografía que despertara en él las emociones dormidas. Desde que dejó sus clases, la fotografía había sido su gran afición, había quemado muchos carretes tratando de buscar la fotografía perfecta... pero allí estaba la encina majestuosa sobresaliendo entre los arbustos y otros árboles que le rodeaban. Con su silueta rompía la ciudad de Barcelona extendida en el fondo de la imagen. Sin duda había valido la pena todos los carretes por esa solo instantánea. Definitivamente le gustó la foto...pero algo de repente le llamó la atención. Algo que posiblemente le habría pasado por alto sino hubiese prestado una atención muy especial a lo que tenía delante. Algo había en la foto que no podía explicar y de la cual no se había percatado el día anterior.

Sus ojos se cerraron un poco más intentando forzar a su propia visión, intentando ver con más claridad aquello que tenía delante de él. Algo había allí que le pareció tremendamente raro. Una especie de sombra de color más claro sobresalía de uno de los arbustos situado al pie de la encina. Parecía algo conocido... una especie de ...mano. Si le pareció una mano sobresaliendo como una serpiente del arbusto para presentarse allí, frente al observador. Pero no acababa de creérselo, decidió quitarle importancia y decidió ser un poco más racional y lógico y no especular con aquella especie de sobresalto que sus sentidos, tan acostumbrados al engaño y al fraude, le habían presentado. Quizás era el momento de aprender de todo aquello lo que él mismo había predicado a sus alumnos.

Pero tenía serías dudas sobre lo que estaba viendo. Como un detective a la vieja usanza cogió una lupa para dirigirla sobre el papel fotográfico que tenía delante. Los matices eran muchos. La nitidez no era absoluta. Pero después de trascurrido algún tiempo algo le inquietaba, algo de lo que no estaba seguro se le había plantado delante para acabar de desquiciarle un poco más. ¿Qué estaba ocurriendo? Por más que lo intentaba no conseguía recordar nada extraño que le llamara la atención en aquel lugar, nada que despertara su curiosidad, una sombra, algún ruido, alguna pareja, algún borracho... nada.

Decidió no especular más sobre hechos no demostrados. De todas formas no tenía ninguna certeza, tan solo una apariencia, un buen susto y algo de especulación. Decidió volver a su cuarto oscuro y ampliar el detalle, quizás de esa manera saliera de dudas.

Se centró en aquella sombra al pie de la encina que de repente había surgido de la nada. El papel fotográfico fue pasando de cubeta a cubeta para fijar la imagen en el todavía blanco papel.

Poco a poco las primeras sombras empezaron a aparecer. El blanco se comenzaba a teñir de matices y escalas de grises y negros, que poco a poco formaban la sombra de algo que a David le fue llenando de inquietud. Del blanco papel se desdibujaba la forma ya clara de una mano que se destacaba por encima de la figura de la maleza. Era una mano que se cerraba sobre sí misma bajo la opresión de unos dedos agarrotados y teñidos de algo que parecía sangre.

David no dejaba de mirar la fotografía. No sabía como explicarse lo que estaba viendo. Volvió a recurrir a su lupa para observar mejor la imagen que trataba de desafiarlo. Sus primeras impresiones no ayudaron a tranquilizarle, porque aquella mano parecía pertenecer a alguien cuyo cuerpo comenzaba a someterse al rigor posible de la muerte.

Respiró hondo. Se encontraba ante una situación que ponía a prueba su autocontrol y esa situación necesitaba una respuesta. Cogió su abrigo y las llaves del coche.

A veces hay un extraño impulso que nos lleva a desbordar la vida. Hay algo que nos empuja hacia metas desconocidas y que nos hace terriblemente torpes o terriblemente audaces. Nos jugamos el todo por la nada sin saber cual será nuestro triunfo o nuestro escarnio. Pero hay momento en los que la vida va y nos enseña el camino más directo al infierno, y en ese camino hasta los hombres más razonables se pierden.

David Ábaco, irreducible por naturaleza se abrió camino en la espesura de la montaña. Había dejado el coche en el mismo sitio del día anterior, y se dejó caer por aquel camino estrecho que serpenteaba entre la floresta salvaje de la montaña mágica. Intentaba recordar cada paso, cada mirada, cada sensación. Trataba de situar cada cosa en su sito. Trataba de buscar la razón perdida, alguna pista que le indicara donde estaba el día anterior. Al fondo podía contemplar a Barcelona extendida a sus pies ajena a cualquier circunstancia y consciente de todo movimiento. El mar brillaba a lo lejos y David buscaba a su preciada encina en medio de tanto desorden. Habían pasado algunas horas sin que David pudiera determinar cual era el paisaje que consiguió fotografiar. El sol ya comenzaba a declinar tras la montaña cuando sintió que su corazón acelerado se paraba en seco. Al revolver del camino vio aquella imagen que se le había clavado en su mente y que era el origen y el final de su búsqueda. La luz tenue de los últimos rayos de sol cruzaban las hojas de aquel magnifico árbol que recortaba su figura sobre la alfombra viviente de una ciudad eterna.

Se detuvo. Trató de respirar con más calma intentando reencontrarse con la serenidad perdida. Se apartó del camino y se dirigió lentamente hacia donde se encontraba el árbol y donde tendría que hallar la mano que había salido en aquella fotografía. Su fotografía. Se dirigió con paso decidido desafiando su propio miedo y a su propia soledad, pero a medida que se acercaba a la base del árbol, pudo ver la figura de los matorrales romper con el horizonte. No pudo ver nada extraño. No había nada que sobresalía entre los matorrales. La mano había desaparecido. No había rastro de ella y de ningún cuerpo.

Todo se le vino abajo. La tensión del momento se deshizo en una sonrisa nerviosa. Mil cosas le pasaron por su mente. Había cometido el error de dejarse llevar por sus propias impresiones, quizás sólo fuera la mano de un borracho, un paseante dormido, un amante...todo cobró normalidad, el árbol siguió siendo hermoso y la naturaleza igual de penetrante. Todo volvió a ser lo que en un principio era y lo que siempre fue...nada extraordinario.

Dudó en volver al coche. Comenzaba a oscurecer y el frío de la montaña siempre muerde la carne más débil. Pero decidió acercarse y ver de más de cerca aquel lugar. La primera impresión que se llevó fue que efectivamente alguien estuvo allí no hacía mucho tiempo. David pudo ver entre los matorrales la hierba pisoteada y aplastada por alguien. Había ramas rotas y hojas de los matorrales caídas ¿pero qué podía hacer alguien en un sitio tan apartado cómo ese? Sin duda no era el mejor sitio ni para dormir ni para relacionarse... algún perdido como él, algún solitario sin escrúpulos. Pensó.

Se dejó llevar por su sonrisa

Encendió una pequeña linterna que llevaba consigo. Echó un vistazo con más detalle, y lo primero que vio fue aquella tierra removida y levantada. Su color era más oscuro, esponjosa y parecía todavía húmeda, lo que daba a entender que no hacía mucho tiempo que se había levantado. Por las dimensiones de la zona afectada sin duda alguna David pensó que allí habían estado más de una persona, aunque desconocía que era lo que les había atraído hacia ese lugar, posiblemente la posibilidad de ver el paisaje... pero algo se le apareció a su vista por unos segundos y detuvo su pensamiento. Un brillo muy débil surgió inesperadamente ante la luz de su lámpara. Algo que escondido entre las hierbas aplastadas había pasado anteriormente desapercibido. Era pequeño y de bordes dorados. David lo colocó suavemente en la palma de su mano. Era una especie de «pin» que se solía llevar en el ojal de algunas americanas. En su centro había dibujado un águila con las alas extendidas y posando sus dos garras encima de una calavera. David sacó un pañuelo y guardó en él su pequeño hallazgo bajo la encina.

El viento comenzaba a soplar y entre el bosque que le rodeaba se levantaban una especie de ruidos secos y prolongados que más parecieran lamentaciones que ruidos creados por el viento. David se sintió más solo y más desprotegido que antes. Decidió regresar a su coche.

La noche se cernía sobre la montaña. los últimos rayos de luz morían dulcemente tras el horizonte. El viento se dejaba caer por las laderas empinadas mientras los árboles se despertaban al abanico de la noche. Hacía ya unos pocos minutos que David se había marchado, y tras el ruido del motor solo quedó el silencio... pero no el vacío. Cerca de allí no muy lejano a la enorme encina unos ojos escrutadores rompían la soledad de la noche. Alguien observaba en silencio dejándose llevar por los aullidos del viento. Tan sólo le delataban unos ojos fríos y ahora oscuros que se iluminaban cada vez que la punta del cigarro se volvía incandescente. Esa sombra surgida de la nada permanecía quieta. Sumida en el silencio de su mirada, una mirada que seguía los faros de un coche que comenzaba a descender a toda prisa por entre las numerosas curvas de la carretera. Un coche ajeno a la presencia de una persona que durante algún tiempo había permanecido oculto a cualquier mirada para observar cada movimiento, cada gesto de alguien a quien no esperaba encontrar nunca en un lugar como aquel. Aquella sombra había venido a buscar algo. Algo que perdió y que sin duda no volvería a colocar en la solapa de su americana

El coche por fin desapareció entre los árboles que escondían la carretera. El cigarro volvió a brillar, está vez con más fuerza porque el color rojo de la ceniza se abrió a la noche como una flor ante los primeros rayos del día. La sombra salió entre los árboles lentamente pero con paso firme. Algo había en ella demasiado oscuro y profundo que en aquellos momentos hacían más siniestra la sensación cortante del aire entre las ramas.

7

David cerró la puerta tras de sí. Pero está vez procuró que ésta estuviera bien cerrada. Había algo en todo aquello que le inquietaba muy profundamente. Volvió a ver una y otra vez las fotografías buscando alguna explicación a la locura de su propio instinto que le decía que algo había de extraño en todo aquello. Algo que su razón se negaba a creer y que una y otra vez le repetía que mantuviese la serenidad. David revisaba mentalmente el lugar de la fotografía. Había señales lo suficientemente claras como para pensar que allí había habido alguien. Pero más de eso no se podía conjurar. Sólo aquel pin, aquel raro y extraño pin que David había guardado. Lo sacó de su pañuelo y lo puso en la palma de su mano. Un águila extendía sus alas negras y sus garras se aferraban a una calavera. ¿Qué podía hacer aquella insignia en aquel agreste y perdido sitio de la montaña?. No había rastros de óxido en ninguna de sus partes y brillaba como si estuviera recién pulido. No hacía mucho tiempo que estaba allí.

Se sintió cansado. La noche agazapada tras la montaña había caído abruptamente sobre la ciudad. Las farolas iluminaban las calles dándoles un color amarillento de desaliento y tristeza que solo rompían algunos faros de los coches. Volvía a llover una vez más para oscurecer en una noche como aquella al alma del mundo.

No era un buen momento para pensar. David decidió olvidarse de todo y encendió un cigarrillo. Mañana sería otro día, un día diferente. Quizás se levantara con otro estado de ánimo viendo las cosas más claras. Quizás decidiera olvidarse de todo. Quizás mañana descubriera que en su mente solo existía el cruel reflejo de una broma macabra que se había forjado en la imaginación de alguien retirado de casi todo. De alguien retirado de la vida, del amor, del trabajo, de los sueños...tantas veces como en sus clases había hablado de la historia del pensamiento bajo el dominio de la razón, y ahora era él mismo quien en momentos de soledad caía sucumbiendo bajo la más estricta dictadura del sentimiento. Fuera llovía con más fuerza. El sonido de la lluvia tras los cristales siempre le había relajado. Su cuerpo se fue hundiendo poco a poco entre los cojines de su butaca. Sus ojos como cortinas pesadas después de una función se cerraban tras los ojos grises de David Ábaco, un hombre cuya lucha se cernía entre el sentimiento y la razón, dos polos que estiraban cada una de un extremo de su vida para acabar rompiéndola en mil pedazos.

La noche no fue muy apacible, horribles pesadillas hicieron que el sueño de David no fuera muy reparador, pero lejos de la esperanza de olvidarse de todo, se levantó con la sensación que debería hacer algo, y decidió empezar por lo primero que tenía, el pin.

Cogió la chaqueta. Encendió otro cigarro y sin desayunar bajo las escaleras de su apartamento con la intención de hacer una pequeña visita a un viejo amigo suyo.

David sabía que iba a ser una visita dura y fría

Pablo Telmann, era un hombre de mediana edad, de pelo canoso y ojos pequeños y miopes que se ocultaban tras una mirada algo torva y unas gafas grandes y pasadas de moda, era de aquellos profesores de camisa siempre planchada y arrugas en los ojos. Pablo era catedrático de historia contemporánea en la Universidad autónoma de Barcelona, como así reflejada el pequeño cartelito que había en la puerta de su diminuto despacho, un despacho lleno de estanterías y de libros de los que nunca se supo si fueron leídos alguna vez. La mirada de los dos hombres se cruzaron cuando David entró sin llamar. Eran miradas de olvido más que de rencor. Eran miradas de dos hombres que habían pasado del todo a la nada, miradas llenas de ese vacío profundo que deja una amistad rota y una despedida dolorosa.

—Hola Pablo.

Sus palabras resonaron en aquel diminuto despacho con una tristeza lánguida. No hubo más palabras, sólo miradas que no saben dónde dirigirse.

Sin duda aquel encuentro por inoportuno también fue inesperado.

—Hola David, pasa y cierra la puerta.

Sus palabras fueron secas, distantes, pero su voz resonó con una cierta dosis de calidez que rompió el frío hielo de aquellos primero momentos. Su voz animó a David a dirigirse hacia su mesa y sentarse enfrente de él. No sabía como empezar, por eso fue directo y sincero, sin atreverse a pensar la posible reacción de aquel hombre con el que tanto tiempo había pasado y con el que tantos momentos buenos había tenido. Pablo era otra de sus víctimas. Una de aquellas que David solía dejar en la cuneta de su vida sin apenas volver la mirada atrás, sin apenas resentimiento, una de aquellas almas que fue olvidando poco a poco hasta apartarlo definitivamente de su existencia, Pablo era una de aquellas personas que hacían recordar a David su propia miseria.

—Necesito que me ayudes.

Sacó de su bolsillo lentamente el pin dorado y se lo dejó encima de la mesa

—Sé que eres el mejor de este país en simbología, y eres la persona que me puede ayudar a descifrar el significado de este pin.

Pablo ni siquiera miró lo que David había dejado encima de su mesa, seguía mirándolo fijamente. Aun no estaba acostumbrado a verle de nuevo

—Pensé que no volvería a verte nunca más.

—Es cierto. No pensé que fuera fácil volver a verte otra vez. Pero ya ves, estoy aquí y, además, pidiéndote un favor.

—Como casi siempre —su tono fue seco y cortante

—Bueno, si no te interesa, siempre puedo acudir a otros, quizás a Guzmán David intentó levantarse de la silla con la intención de abandonar el despacho

—Espera... David, Guzmán es un auténtico imbécil y tú ya sabes que este encuentro no es nada fácil para ninguno de los dos, ¿cómo crees que puedo recibir al amigo que rompió mi matrimonio, mi vida?

Por algunos instantes David recordó a Isabel, la locura de su cuerpo, sus ojos verdes y penetrantes... pero al mismo tiempo se sintió sucio por dentro, el hombre que tenia delante había sido su mentor, su maestro, su ayuda y, sin embargo, solo dudó un instante antes de traicionarlo.

—No creo que sea el momento de dar explicaciones, solo se muere una vez.

—Yo sigo muerto.

Había mucha tristeza en las palabras de Pablo, por primera vez, desvió la mirada de los ojos de David para hundirla en el suelo. Una mirada de perdedor. Una mirada llena de vacío.

—Siento haber venido Pablo... tengo que irme.

David no pudo soportar mucho más tiempo, necesitaba salir de allí respirar aire fresco.

—Me han dicho que abandonaste la universidad

—He descubierto que hay cosas más importantes en la vida de un hombre.

—Lo has descubierto demasiado tarde.

—Sigues dándome lecciones.

Por primera vez los dos hombres sonrieron.

—Te dejo mi número de teléfono cuando sepas algo me llamas, es muy importante.

—¿Puedes explicarme algo más?

—Llámame y hablaremos.

Cuando se cerró tras de sí la puerta David se sintió mucho mejor, se había despertado una etapa de su vida que quiso olvidar demasiado rápido. No llegó a darse cuenta que había heridas que nunca llegan a curar.

Ahora sólo podía esperar a que Pablo descubriera algo. Mientras eso ocurría decidió descansar un poco, dedicarse a la fotografía y enterrar por unos días todo aquel asunto. El retrovisor de su coche reflejaba unos ojos cansados por la falta de sueño y por el exceso de nerviosismo. Las arrugas de sus ojos comenzaban a hacerse auténticos surcos. Unas enormes ojeras se dibujaban en sus ojos.

8

Comenzaba a estar nervioso.

Hacía dos días que su hermano había desaparecido, no había recibido ninguna llamada, ningún aviso y eso no era muy normal en alguien tan meticuloso como él. Algo le había tenido que ocurrir, algo muy grave. Su rostro, sin embargo, no reflejaba sorpresa, sólo terror.

Por fin había llegado el día —Pensó para sí —, el maldito día, después de tantos años escondidos había llegado el momento de huir. Los perros de presa habían olido por fin la pista, no se sabe ni como ni donde pero los habían encontrado. A Ignacio no le cabía la menor duda. A estas horas posiblemente su hermano estuviera muerto, o quizás...

No quiso pensar más, sólo era cuestión de tiempo. Cogió un pequeño maletín, lo llenó de ropa, cogió una pistola y su preciado «paquete», aquello por lo que aquellos perros eran capaces de matar.

Ignacio recordaba la voz de Guillermo cuando le decía: » si alguna vez falto mas de dos días, y no recibes noticias de mi...corre, corre cuanto puedas, corre lo más lejos que tus piernas sean capaces de aguantar y busca un agujero donde enterrarte... porque irán a por ti». Ignacio miraba a su hermano cuando le decía esas palabras. Su rostro era el de siempre pero sus ojos, negros como su alma, dejaban ver destellos que los más inconscientes y atrevidos dirían miedo.

No pudo contener más sus lágrimas, sabía cual había sido el destino de Guillermo. Ese día, ese maldito día había llegado por fin, se había presentado de repente en su vida de una forma abrupta cortando su alma como una navaja de afeitar. Volvió a recordar los ojos negros, que tan profundamente le miraban, las palabras dibujadas en el viento, su mirada, su gesto serio, y un sudor frío que le hundía más y más en su desesperación.

Echó un último vistazo al piso y desapareció escaleras abajo.

Otra vez desde cero, otra vez a buscar una ratonera donde esconderse, pensaba que no volvería a pasar por la larga agonía de una huida sin tregua ni cuartel. Pero todo cambia nada permanece. Desde que dejó Washington cambió de identidad varias veces, recorrió varios países, hasta que se sintió seguro de haber borrado todas sus huellas. Por un golpe de suerte consiguió saltar el charco hasta llegar a España, allí pudo reunirse por fin con su hermano y desaparecer tras unas vidas tranquilas y humildes hasta... el día de hoy.

Se detuvo en el portal. Miró a través de los cristales intentando asegurarse que nadie le estuviera esperando. Salió deprisa y se perdió entre el resto de la gente que en aquella hora de la tarde regresaban a sus hogares. No miró hacia atrás, caminaba deprisa, una gorra le cubría parcialmente la cara. Giró una calle a la derecha para ir a desembocar directamente al metro. Allí, bajo el subsuelo de la ciudad ya pensaría alguna cosa. Estaba solo, acorralado y asustado, muy asustado. Tanto como para no darse cuenta que unos segundos después de salir de su piso, dos hombres habían bajado de un coche negro y a toda prisa se habían introducido en el portal donde antes Ignacio vigilara la calle.

Encontraron el piso vacío. Había indicios evidentes de una huida a toda prisa y sin miramientos. Los cajones y los armarios estaban abiertos, no había rastro de documentos, ni de tarjetas de crédito ni de dinero y no había rastros del «paquete». Aquellos dos hombres acostumbrados a su trabajo revolvieron el piso palmo a palmo destrozando cualquier sitio donde se pudiera esconder algo. Pero no encontraron nada de lo que buscaban, el pájaro había volado bajo el cielo plomizo de Barcelona.

9

Cuando se abrió la puerta del piso aparecieron unos ojos más cansados a como él los recordaba, y en su pelo comenzaban a aparecer incipientes canas, pero era la misma mujer a la que él entregase parte de su vida, la mujer a la que pudo ceder lo poco que el podía dar y a la que nunca olvidó. Aquellos ojos negros que ahora lo miraban llenos de asombro formaban ya parte de una historia que el tiempo, siempre sabio, se encargó de romper.

—Te necesito Patricia, necesito tu ayuda.

El silencio fue una mezcla de desconcierto y de sorpresa, fue un breve resumen de dos personas que coincidieron en el tiempo para entregarse parte de sus vidas, sin que esa catarsis significara lo que tanto estaban esperando

—¿Qué quieres Ignacio?... ¿Qué haces aquí?

La pregunta fue directa, fría y quizás distante.

No era bueno recordar viejas historias de amor, no era bueno volver a sentir viejas sensaciones de dolor y alegría simplemente porque alguien a quien no quería ver decidiese aparecer otra vez en tu vida, y Patricia lo sabía

—Te necesito, necesito tu ayuda...mi vida está en peligro.

La voz era suplicante, sus ojos se entristecieron bajo la luz mortecina de la bombilla del rellano, era la triste figura de un hombre perdido y angustiado

Patricia lo comprendió enseguida

—Pasa, quizás necesites hablar, posiblemente estés solo o quizás esté yo un poco loca como para abrir la puerta a un fantasma que vuelve del pasado.

Patricia se apartó hacia un lado y le dejo la puerta libre

—¿Estás sola...?

—Nunca fui una buena compañera,... ¿no lo recuerdas?

Silencio.

Ignacio entró en el piso de aquella mujer, recorrió un largo pasillo hasta el comedor. Todo aquello le era familiar, dolorosamente familiar, nunca pensó en volver a entrar en ese piso, pero ahora su vida dependía de la mujer que con insistencia miraba a Ignacio recorrer los pocos metros de su pasillo.

Después de algunos años transcurridos nada parecía haber cambiado desde la última vez que le dijo adiós, su casa seguía pareciendo alegre y un aire perfumado recorría toda la estancia. Patricia, estudiante chilena de Valparaíso, emigró a España después de que comenzara la represión y la caza de brujas en Chile. Ella le ayudó desde el primer día que le conoció y unió su vida a la suya después de la primera noche que le amó. Pero la felicidad es como una vieja hoja mecida por el viento, no tiene lugar ni tiene destino, solo el placer de ser acunada por la misma ráfaga que le arrancó de la rama. Patricia consiguió que Ignacio le contara en una tarde gris de otoño aquel pasado oscuro que tanto agriaba su alma. Patricia, con lágrimas en los ojos le besó y le dijo adiós. No salió de su boca una sola palabra. Nunca más lo volvió a ver hasta ese día, en el cual, el sonido del timbre ya mustio de su apartamento le iba a devolver la sombra de alguien rescatada del tiempo.

Ignacio permaneció de pie, un poco perdido, un poco sonámbulo sin saber bien lo que decir o lo que hacer.

—Siéntate, ahora te preparo algo caliente.

Patricia se dirigió a la cocina, todavía seguía conservando esa figura juvenil que a él tanto le gustaba. Se asomó discretamente a una de las ventanas, observó durante breves segundos intentado ver más allá de los juegos de luces y sombras de la ciudad.

Cerró las cortinas. Era bien entrada la noche.

Patricia lo estaba mirando desde el otro extremo de la habitación, en su mirada había todo lo que ella pensaba y no quiso decir.

—Vamos a sentarnos necesitamos hablar.

10

Cuando David Ábaco abrió la puerta de su apartamento sintió algo extraño.

Un leve sudor frío invadió su frente y sus manos. Algo muy dentro de él presintió esa especie de vacío que inunda la razón, ese hielo que te congela el alma haciéndote imposible respirar, ese sentimiento a los que muchos llaman miedo. Como un animal acorralado intuyó el peligro, un sexto sentido le hizo palidecer y abrió la puerta lentamente.

Se sintió desconcertado, solo y desprotegido. No sabía como actuar ante una situación y unos estímulos totalmente nuevos para él. La incertidumbre lo atenazaba y el temor lo anclaba al borde mismo de la puerta.

Se mantuvo en silencio, esperando oír cualquier leve ruido, ver cualquier sombra cruzar delante de él. Se mantuvo en silencio esperando alguna respuesta, alguna reacción que lo sacase del tránsito de angustia en el cual se encontraba.

Alguien había entrado en el apartamento de David, y éste lo sabía, no tenía la menor duda. A simple vista todo permanecía en su puesto, no había signos de violencia evidente o incontrolada, no había muebles forzados, ni objetos rotos, ni nada revuelto. Pero hay cosas que sólo alguien tan concienzudamente observador y meticuloso era capaz de percibir, alguien que era capaz de sentir un caos en el orden y David lo era...cajones ligeramente abiertos, sillas discretamente movidas, desplazamientos insignificantes de figuras, cuadros cautamente desplazados y un leve forcejeo con la llave de su apartamento que le indicó que alguien había violentado su cerradura.

Poseía una mente analítica, afilada en los cursos universitarios y en la lucha constante contra la verdad; una mente que le había dado el poder de discernir y de profundizar en las aguas turbulentas y profundas de la realidad. Una mente que también había sido capaz de forjar a una persona difícil, extraña e inadaptada.

David recuperando la seguridad en sí mismo, se adentró en su apartamento intentando mantener todos los ángulos posibles cubiertos. Entró sigilosamente y no necesitó mucho tiempo para deducir y descubrir que ya no había nadie en él. David respiró profundamente sintiéndose extremadamente aliviado. Era un profesor universitario no acostumbrado a esos tipos de emociones tan fuertes y exageradamente violentas. Nunca se habituó a perder el control de las cosas y en aquellos momentos las circunstancias lo estaban arrastrando al desconcierto, y él lo sabía, se sentía perdedor.

Encendió un cigarrillo y se dejó caer pesadamente en el sofá, necesitaba ordenar un poco las ideas que se le agolpaban entre ceja y ceja, necesitaba recuperar la serenidad y actuar desde la razón, como tantas veces había repetido a sus alumnos.

Sus manos seguían mojadas y sus ojos miraba desconcertados a ninguna parte intentando buscar alguna explicación a lo que le estaba sucediendo, algún hilo del cual tirar para tratar de desentrañar ese ovillo de lana que se le acababa de presentar de repente por sorpresa y sin llamar.

David se levantó y recorrió lentamente el apartamento, abrió los cajones, los armarios y comprobó sus pertenencias. No echaba de menos nada, ni tan siquiera el poco dinero y las pocas cosas de valor que aún guardaba en un burdo escondrijo de su armario. Pero no tenía ninguna duda que alguien había entrado en su casa y la había registrado, alguien acostumbrado a hacerlo, alguien muy profesional que era capaz de registrar un piso sin apenas levantar sospechas y de una manera muy limpia y ordenada. Era alguien con método... no tenía la imprudencia y la arrogancia de un simple ladronzuelo más acostumbrado a pocos miramientos, a las prisas y arrasar allí por donde pasaba, siempre en busca de cualquier cosa que pudiera llevarse.

¿Pero qué buscaría un individuo de esa calaña en un pobre apartamento, pequeño y lúgubre como el suyo?

De repente se detuvo, miró fijamente el cuarto oscuro, la luz permanecía encendida y una especie de aura roja se colaba por las rendijas de la puerta, puerta que él unos minutos antes había abierto para no encontrar a nadie. Se dirigió a ella decidido, con paso firme, como si le fuera la vida en ello. Algo pasaba por su mente, algo que en principio se le había escapado pero que su cabeza, como una computadora había resucitado de la nada. Era una habitación pequeña, un espacio recuperado para la fotografía y para el deseo de olvidarse de uno mismo, y todo parecía estar allí, las bandejas, las estanterías, los juegos de los objetivos, algunos libros,...pero había algo que faltaba, algo que en un principio, más por los nervios y el aturdimiento que por la desidia, había pasado por alto, algo que ahora hacía que David corriese hacia aquella pequeña habitación, algo que no estaba en su sitio, algo que había desaparecido.

—Cómo no lo he podido ver... maldita sea, ahora ya sé lo que han venido a buscar, ahora ya sé lo que se han llevado.

Por mucho que intentaba escarbar en aquel agujero, en un absurdo arrebato de locura... lo que no logró encontrar, lo que no pudo ver y lo que ya no estaba en su casa eran las fotografías que había hecho un día antes desde la montaña que rodeaba Barcelona. Las fotografías donde David descubrió una mano alzarse delante de él.

Tampoco pudo encontrar los negativos, se habían llevado todo el material fotográfico que podía relacionarle con esa especie de macabro hallazgo aparecido como un plasma en una de las instantáneas.

Se quedó paralizado, sin reaccionar, no comprendía nada de lo que le estaba sucediendo, si no fuera tan escrupulosamente consciente de los acontecimientos podría llegar a pensar que todo aquello era un sueño, una jugada macabra que el destino le tenía preparado.

Sonrió burlonamente.

Él no creía en el destino, solo en sí mismo.

La razón de David buscó dentro de sí misma razones, caminos, premisas y lógicas, todas aquellas cosas que por un segundo se amontonaron ante sus ojos y a las cuales intentaba de alguna manera unir y desentrañar para encontrar la forma más fácil de acercarse a la verdad. Intentó reconstruir cada paso, cada gesto para asegurarse que estaba en lo cierto, para asegurarse que no había cometido errores graves, que no había sido descuidado, que no había dejado nada en el aire, que no se le escapaba algo que pudiera darle una pista de lo que estaba sucediendo, la esperanza de un hilo largo y fuerte que lo sacase del laberinto ¿Qué sentido tenía todo aquello? ¿qué sabían de él? ¿Qué papel jugaban las fotografías en todo lo que le estaba sucediendo?¿Por qué se las llevaron?¿Qué relación podían tener con el ladrón? Y lo más importante ¿cómo habían llegado hasta ellas, como habían podido encontrar su casa y como pudieron llegar hasta ese pequeño cuarto donde él inventaba sus castillos de aire?

Nadie, absolutamente nadie sabía de la existencia de esas fotografías, nadie sabía de su contenido, nadie sabía que en una de aquellas instantáneas había aparecido aquella mano maldita y desafiante, ni tan siquiera a Pablo le llegó a comentar nada. Todo había pasado en pocas horas, demasiado deprisa, demasiado rápido para asimilarlo, pero no recordó nada sospechoso, ni recordó haber visto alguna cosa que le llamara la atención de una manera especial.. Siempre se sintió solo, allí, en medio de un paraje aislado, lejos de cualquier mirada indiscreta, envuelto en su presunta soledad... una soledad quizás violada.

Se llevaron las fotos y los negativos, pero lo que buscaron por todos los rincones del apartamento, el motivo por el cual removieron con cautela cada cajón, cada figura, cada objeto, aquello que sin duda alguna fue el quebradero de cabeza de alguien, lo tenía él. Y lo tenía cerca muy cerca.

Antes de la cita con Pablo, David guardó en el bolsillo interior de su americana dos ampliaciones de una fotografía donde se podía observar con mayor claridad los dedos rígidos de una mano aparentemente sin vida. Pensó en mostrárselos a su antiguo tutor, pero no se atrevió, era demasiado pronto, y no quería volver a él como un hombre desconcertado, confuso y perdido ante una situación que lo desbordaba.

El ladrón sabía que faltaban esas ampliaciones, lo había visto en el material utilizado en el laboratorio, sabía que no tenía todos los cabos atados, sabía que se le había escapado algo, y sabía que su trabajo no se había acabado todavía, los dos lo sabían.

Cerró la puerta y las ventanas. Tenía miedo y ese miedo no le permitía pensar con claridad.

Cogió el teléfono.

Los sonidos a través del aparato siempre sonaban lejanos y perdidos, siempre sembrando la duda y la esperanza de que una voz conocida apareciese de repente y sin avisar

—Está llamando al teléfono... —decía una voz

Pablo no estaba.

Volvió a marcar el número esperando tener mejor suerte.

No.

—Pablo, soy David. Necesito hablar contigo, es urgente, por favor llámame.

Era uno de los pocos recursos que le quedaban, una de las pocas personas con la capacidad suficiente como para despertar en él alguna confianza. Un maestro brillante que sin duda alguna pondría un poco de luz en toda aquella historia.

Pablo siempre le había parecido perspicaz, inteligente, original..., siempre había admirado su manera analítica de razonar, su forma sorprendente de plantear y solucionar cualquier problema, y su capacidad casi mágica de ver y exponer las cosas.

Pablo era el hombre que necesitaba.

Descartó llamar a la policía, porque no tenía absolutamente nada que ofrecerles, sólo una historia poco convincente, un robo fantasma y dos fotografías que por ellas mismas no significaban mucho.

Volvió a marcar el número de teléfono

—Vamos, vamos ...

Por fin descolgaron el teléfono.

—Pablo, necesito hablar...

—Pablo estás ahí... ¿me oyes?

Pero nadie respondía. Alguien escuchaba en silencio, en un silencio largo, profundo e interminable sin atreverse a responder.

—¿Eres tú Pablo? ¿Qué ocurre?

Silencio por respuesta. David se sintió inquieto y desconcertado, una persona estaba al otro lado del teléfono, callada, como ausente, escuchando sus palabras, su voz nerviosa y preocupada.

David miró el número de teléfono marcado...sí, era el de Pablo, no se había equivocado.

—¿Quién está ahí? ¿Quién eres?

Silencio.

Esta vez sólo se escuchó una leve respiración. Una respuesta misteriosa que se levantó ante las preguntas directas de David, rompiendo el muro sin palabras que se había levantado. La otra persona quiso demostrar que no se escondía, que estaba ahí, escuchando, siempre escuchando, guardando su identidad, su misterio y conocedor del pánico psicológico que estaba creando en su interlocutor. Dominaba la situación y lo sabía, era consciente de su dominio del juego y de su posición privilegiada ante la voz más perdida y nerviosa que le inquiría a través de la línea que revelase su identidad.

De repente su invisible interlocutor colgó el teléfono.

La nada...

Los ojos verdes de David se perdieron en el infinito, su corazón grande de deportista se aceleró y un leve sudor frío apareció por su frente despejada como una escarcha de hiel salpicando su alma. Su cuerpo alto y delgado se estremeció y en su mente solo aparecieron dudas y más dudas, preguntas sin respuesta y sin solución.

Encendió un cigarrillo intentando en vano serenarse.

¿Quién diablos habría cogido el teléfono y se había negado a contestar? La pregunta le tenía intrigado, absorto y era incapaz de responderla.

Lo único que tenía claro es que tenía que hacer algo, no podía esperar que los acontecimientos le desbordasen. Algo estaba pasando a su alrededor, algo que no podía entender estaba ocurriendo desde que descubrió la maldita fotografía.

Sonó el teléfono en el apartamento rompiendo la calma de aquel instante David saltó sobre él, la llamada marcada se estaba realizando desde el móvil de Pablo.

—Pablo, ¿eres tú?

—David, calla, no tengo mucho tiempo, pero tenemos que vernos, tenemos que hablar.

—¿Qué te pasa?

—No preguntes, tengo cosas muy importantes que decirte.

—¿Sobre el pin?

—Sí, pero no puedo hablar más, quedamos dentro de una hora en el café Zurich, adiós, ten cuidado.

—Espera, Pablo, espera...

Todo fue muy rápido, demasiado rápido, pero sin embargo, en sus oídos todavía podía sentir el timbre nervioso de la voz de Pablo, una voz que le repetía una y otra vez «ten cuidado...»

Apenas si pudo reconocerle por teléfono. Aquel hombre no se parecía a aquel profesor universitario tranquilo, sosegado y reflexivo que tanto le enseñó. No recordaba haberle visto perder los nervios, ni tan siquiera el día que supo su historia con Isabel. Ese día se acabó su mundo, y tal vez también el de David

Comenzó a llover, la llegada del otoño a Barcelona ya era inevitable. Las hojas de los árboles se mudaban ante la falta de vida y se torneaban con el lánguido color amarillo, para impregnar el aire del olor rancio que desprenden las hojas muertas.

Las gotas de lluvia golpeaban con furia los cristales de su apartamento, el día se fue cubriendo de gris dejando sobre los tejados las ausencias perdidas de lo que nunca volverá.

Cogió su abrigo y guardó en uno de sus bolsillos las dos reproducciones que aún le quedaban y se marchó. Aquellas dos fotografías eran lo único que le salvaba de la locura, la única prueba que le unía con la realidad, todo lo demás se había convertido en una especie de fiebre infernal que trastocaba sus sentidos y anulaba su razón. Se estaba lanzando por un pozo sin fondo, un pozo de boca oscura y de aguas negras, y su caída era interminable y sin retorno. No sabía lo que le esperaba allí abajo, solo vivía la sensación de vértigo del momento vivido a la espera siempre de sentir el impacto de su cuerpo con el fin. Con el fin o con la nada.

11

Patricia seguía manteniendo la calidez de sus ojos negros, sus labios tersos y grandes, y ese moreno aterciopelado que tanto gustaba a Ignacio.

Los dos, como si fueran unos desconocidos se sentaron sin dirigirse una sola palabra, sólo se miraban, como si fuera la primera vez, como si fuera la última.

Ignacio parecía más viejo, más cansado, más asustado, muy diferente de aquel hombre que Patricia conociera en una tarde de primavera junto al mar. Se lo presentó un amigo común y apenas valieron unas palabras para saberse perdedora en el lance. Le conquistó su sencillez, su ternura, sus gestos resueltos y su caminar firme. Le pareció una persona muy especial, acostumbrada al ritmo de la vida y a las piedras del camino. Pero fue el tiempo el que fue descubriendo los lados oscuros del universo, esos lados que todos tenemos y que acostumbran a comernos poco a poco hasta llevarnos a la desesperación. Fue el tiempo el que mostró a Patricia la historia y el horror que aquel hombre llevaba dentro. Por eso cuando aquel día Ignacio le habló de su secreto, no hicieron falta más palabras que el lacónico sonido de un triste beso de adiós.

—Han matado a mi hermano y ahora me buscan a mí.

En el recuerdo de aquella mujer volvió a aparecer el rostro serio y la mirada dura de Guillermo. Nunca le gustó su aire de superioridad, su ironía fina ni su olor a colonia barata. Pero sin embargo, su estómago sintió una fuerte punzada al comprender que detrás de aquellas tristes palabras se escondía una tragedia que no conseguía comprender.

Silencio, oscuro silencio

—Ya sé que no tendría que haber venido, creo que me he equivocado, no debería...

Se levantó de la butaca.

Pero Patricia le cogió suavemente del brazo.

—Siéntate

—Lo siento, pero estaba muy perdido, sin saber exactamente donde ir y lo que hacer... necesitaba hablar con alguien, sentir a alguien a mi lado, y... apareciste tú en mi mente.

Se miraron.

Silencio.

—Pero no te preocupes, no me han seguido, se hacer muy bien mi trabajo, soy un profesional, ¿No recuerdas?

Había una cierta ironía en sus palabras.

Sí, ella recordaba sus palabras, aquellas palabras que hablaban de dolor y de muerte, de sangre y de fuego, de todo aquello que tanto odiaba, de todo aquello que le había obligado a dejar su país, su familia para huir e intentar enterrar todo lo que aquel hombre representaba, el hombre a la que ella entregó su amor, su alma..

—Cuéntamelo todo.

El recuerdo a veces forma parte de aquellos fantasmas que surgen de sus tumbas para arrastrarnos a las ciénagas del dolor y del placer. A veces intentamos olvidar y en ese esfuerzo quemamos las energías necesarias para seguir viviendo.

Ignacio tuvo que volver a su pasado, a ese pasado que quería enterrar para siempre y que sin embrago como nuestros muertos nunca acabamos de enterrar del todo.

—Ya sabes quién soy, ya sabes que mis manos están bañadas de sangre...

—Inocente —apostilló.

—Los vi llegar al coche, sonriendo, hablando entre ellos, vi sus caras, sus gestos, su inconsciencia, ignorando su propio peligro, su muerte después de la explosión me quedé clavado a pocos metros del coche envuelto en llamas, tuve que acercarme. Había algo en todo aquello que me atraía sin saber porque. El olor del humo era negro y denso, había restos humanos esparcidos por la calle... sin embargo, tuve valor para mirar y poder ver a aquel hombre, a mi objetivo, destrozado y sin vida entre los hierros retorcidos. Escuché algunos lamentos y sentí un vacío enorme y triste, la señal ineludible que me anunciaba mi perdida de humanidad...

Silencio. Se miraron.

—Cuando empezaron a sonar algunas sirenas y entre la confusión huí, pero ya no era el mismo hombre, algo había cambiado en mi interior, el asesino se quedó allí, junto a los cadáveres y yo intenté escapar de mi mismo. Llegué al apartamento con la intención de esconderme en el último agujero de este maldito mundo, cogí mis pocas cosas que tenía y decidir abandonarlo todo. Sabía que ponía en peligro mi vida y que también arrastraba a los míos, pero en aquel momento nada me importaba...pero no me fui vacío me llevé conmigo unos documentos comprometedores, unos documentos que aquel hombre...

Ignacio se estremeció.

—...Que aquel hombre entregó a Guillermo. Eran las órdenes precisas venidas de altas instancias de Chile para cometer el atentado, papeles muy importantes que señalaban directamente al gobierno y al general como los instigadores máximos de aquel atentado.

Patricia abrió sus ojos negros, intuyó el peligro.

—Papeles que tal como están las cosas han recobrado una importancia fundamental. Los perros llevan buscándome muchos años y ahora están aquí.. . mi hermano ha caído y yo estuve muy cerca.

—¿Quién era aquel hombre?

—Yo apenas le conocí, pero Guillermo trabajó con él después del golpe en Chile y siempre se ha negado ha hablarme de nada relacionado con él, pero te puedo decir que aún siento escalofrío cuando lo recuerdo.

—Estás perdido y muy solo

—Sí, muy solo y ahora después de tanto tiempo sigo sintiendo miedo, siento el aliento de esos perros de presa en lo más profundo de mi alma... pero cada día que pasa me importa menos mi vida, quizás si muero sea el mejor momento para descansar de una vez.

—Quizás si me lo hubieras contado todo yo...

—Quizá

—Tu recuerdo ha sido durante mucho tiempo el único consuelo que he tenido.

Patricia le cogió de la mano, en aquel momento no hacía falta más palabras. Aquel hombre era un perdedor, un arrepentido.

—Intentaré ayudarte.

—Cómo puedes tú...

—Soy periodista, ya lo sabes, y conozco a alguien que quizá le interese todo eso que me has contado.

—No puedo... esto no puede salir a la luz, por favor júramelo.

—!Es tu vida lo que te estás jugando!

Su voz en principio aterciopelada se levantó presa de una rabia incontenida ante la resignación

—Debes de luchar debes de limpiarte las manos por la sangre vertida, tienes la oportunidad de vengar a todas esas víctimas que fueron ejecutadas por el solo hecho de pensar distinto... tienes que ser un hombre, no puedes acabar como tu hermano.

Esas palabras le dolieron especialmente. Él siempre creyó que Guillermo luchaba por una causa justa, por una idea de patria y de país que el gobierno comunista de Allende estaba destruyendo. Le solía acompañar a las reuniones clandestinas que solía tener con otros conspiradores como él, le gustaba sentir su voz enérgica, su gesto exaltado y sus ideas de justicia y paz. Todos se dejaban arrastrar por su empuje y por su agresividad política, tenía carácter y fuerza. Por aquellos años era incapaz de pensar que detrás de aquella especie de héroe se escondía la más voraz de las ratas y la más soez de las Mentiras. Sólo el tiempo le quitó la venda de los ojos, solo a través del tiempo pudo descubrir que la verdad no existe, que nadie en realidad desea saber lo que se esconde detrás del olor a podredumbre que desprenden las hojas muertas que cubren el suelo, nuestro suelo.

—Prométeme que nada de esto se hará público.

—Sólo quiero que me dejes ayudarte...

—Patricia no lo entiendes lo que sucede...

—Déjame hacer una llamada. Tu me has implicado en ésto y ya no puedo salir de aquí como si nada hubiera pasado. Es muy grave lo que está ocurriendo, está en juego tu vida, la mía y la de muchas personas y necesitamos buscar ayuda, tenemos que pedir ayuda.

Ignacio se sintió cansado, muy cansado y la madrugada los había sorprendido sin darse cuenta. Sobre su cuerpo ancho y atlético cayeron de golpe las horas de tensión transcurridas, los minutos no dormidos y los segundos en los que se consideró hijo de la angustia

Fuera, sobre la Barcelona dormida comenzaba a llover, lluvia de otoño que se cernía sobre las penas de los pocos transeúntes que en una noche como aquella recorrían las calles.

—Tienes que dormir, tienes que dormir, estás cansado.

Patricia le acarició la cabeza con dulzura y con mucho cariño, era lo único que por el momento podía hacer por él. Lo acompañó hasta la habitación y le ayudó a acostarse. A penas había cruzado el umbral de la puerta cuando sintió la respiración profunda y regular de aquel que acaba de entrar en los mundos del inconsciente

Estaba nerviosa, e inquieta. Por un momento viejas pesadillas volvieron a aflorar en su mente, pesadillas que ya no correspondían a este tiempo. Volvió a recordar a sus padres llorando en su casa, su vieja maleta, los soldados en las calles , los tiros, los gritos y el recuerdo de su hermano que un día se llevaron para nunca más volver.

12

Los primeros rayos de sol atravesaban los densos nubarrones que oscilaban perdidos frente al mar. Barcelona recobraba la vida lentamente entre los primeros transeúntes que agarrados a su paraguas cruzaban por las aceras plomizas sin fin. David permanecía sentado frente a su humeante café contemplando la Barcelona más gris, más triste y más sola. De fondo se escuchaba el ir y venir de los camareros, las conversaciones más intrascendentes y el sonido de una música que salía de no se sabe donde. Nada de eso parecía enturbiar su silencio, con los ojos perdidos parecía más viejo y más cansado mientras esperaba impaciente la llegada de su antiguo maestro y amigo. Su conversación con él había despertado una cierta inquietud y desconcierto, no recordaba haberle escuchado nunca con esa voz perdida y angustiada. Él, que se había mantenido imperturbable e indiferente al mayor de los engaños, a la más baja de las traiciones, parecía haber recuperado la parte de la humanidad más perdida, misteriosa y desconocida...tal vez el miedo. David encendió un cigarrillo y aspiró el humo con intensidad, dejándolo escapar suavemente través de sus labios.

Volvió a mirar el reloj por tercera vez en apenas 5 minutos. Se estaba retrasando y la espera empezaba a serle ya insoportable. Recorría con la mirada los rostros sin sentido que entraban y salían de aquel café, rostros que nada le decían y en los que esperaba encontrar algún rasgo conocido. Echó el azucarillo en el café ya frío Lo movió irritado e intranquilo con toda aquella situación que le duraba ya dos días y que parecía no tener fin.

—Hola David.

La voz de Pablo sonó súbitamente delante justo de él, como salida de la nada. Los ojos de David buscaron los de Pablo con ansiedad, y al verlos descubrió que estos parecían más pequeños y arrugados que la última vez que los tuvo de frente, además le había crecido la barba lo que le daba un aspecto de no haber dormido mucho

—Comenzaba a dudar que vinieras.

—Por nada del mundo me hubiera perdido esta cita.

Los dos hombres se volvieron a mirar, pero esta vez con menos sorpresa y con más intensidad.

—He de decirte que me tenías preocupado.

Pablo sonrió lacónicamente. Era alto y delgado, de pelo cano y con una perilla que adornaba su mentón. A pesar de su edad era un hombre interesante, capaz de quitar el corazón y hasta la cabeza a cualquier universitaria.

—Y entonces... —dijo por fin David.

—Creo que no empezamos bien. Creo sinceramente que eres tu el que tienes que darme alguna explicación.

—¿Qué clase de explicación?

—Vamos David, no juegues conmigo, se perfectamente que no hubieras acudido a mi si ésto no te importara mucho. Buscaste la opinión más cualificada y eso hizo que te tragaras tus miserias y vinieras a verme.

—¿Qué es lo que ocurre? ¿Qué es lo que has descubierto?

David sabía que detrás de los gestos de Pablo había algo que se le escapaba, algo que endurecía sus facciones y tensaba sus palabras. Pero también sabía que no podía engañarle, tendría que contarle todo, hasta el más oculto de sus presentimientos.

—Cuéntame.

—Creo que me vas a llamar loco, posiblemente sean visiones de un excéntrico como yo, quizás simple ilusiones...no se como empezar.

—Cuéntame —volvió a insistir.

David respiró profundamente. Encendió otro cigarrillo y comenzó a hablar, le contó pormenorizadamente todo lo acontecido desde el día que decidió pasear por la montaña con la intención de buscar la foto perfecta, le habló de lo que le pareció su macabro descubrimiento, la vuelta al lugar donde realizó la instantánea, la tierra removida, el pin , el registro de su apartamento y la desaparición de la fotografías.

El ruido del café se seguía escuchando de fondo, pero para aquellos dos hombres nada de lo que ocurría en aquel momento tenía la menor importancia, estaban totalmente desconectados del mundo exterior. Aquellos dos hombres que horas antes no existían el uno para el otro se encontraba otra vez unidos, no por una amistad o por una mujer, si no por una historia que los había sorprendido y que los estaba arrastrando del mundo real al sueño más quimérico.

Cuando David terminó su relato hubo un profundo silencio, un vacío de palabras que los pensamientos y los gestos se encargaron de llenar. No hicieron ningún comentario, Pablo seguía mirando fijamente a David, con una mirada intensa y profunda, pero no sorprendida. No había extrañeza en su rostro solo la mirada de aquel que busca respuestas en su camino.

—Quid pro quo —dijo por fin David con una cierta exasperación al comprobar que su viejo maestro se mantenía en ese silencio que tanto dice y que tanto cuesta entender. En él eran muy frecuentes esa especie de puesta de escena que le realzaban delante de los demás y que le infundaban un aire místico y distante ante su público, pero esta vez David notó un brillo especial en sus ojos, le pareció ver una sombra de duda, una señal que ni el más distante de los hombres hubiese podido ocultar, algo tan instintivo y tan incontrolable que ni la mente más fría pudo contener.

La voz de Pablo sonó lenta y profunda, una voz que nacía más allá de la máscara en la que se había convertido su rostro.

—Al principio cuando me diste el pin pensé dejarlo en un cajón y olvidarme de él como me había olvidado de ti. Pero la curiosidad por saber que era lo que después de tanto tiempo te había arrastrado hasta mi despacho pudo conmigo. Sabía que era algo muy importante para ti y saber los secretos de tu enemigo te hacen más fuerte y menos vulnerable. Cogí el pin que me diste y empecé a estudiarlo muy detenidamente. Investigué las figuras que a primera vista se podían observar claramente, y en un principio el águila con las alas extendidas posado sobre una calavera me llevó directamente a la simbología más repetida y copiada por las políticas y políticos más reaccionarios, la simbología nazi. Te puedo decir que más concretamente ésta era un símbolo que utilizaban el grupo más selecto y radical de las SS alemanas. No fue muy difícil saber que ese grupo que se ocultaba tras este símbolo dependía directamente de Hitler y era el encargado de realizar las purgas políticas más sucias y criminales. Eran una especie de secta compuesta por asesinos sin escrúpulos que actuaban con total impunidad tras las bambalinas del partido nazi. Ellos fueron los encargados de aniquilar todos los opositores al Führer y de realizar un severo control sobre los brotes de protesta y descontento en algunos grupos alemanes que no estaban contentos con la política dictatorial en la cual se estaba sumergiendo su país. No se sabe mucho de este grupo porque la mayoría de ellos consiguieron huir al terminar la guerra ocultando de esta manera sus identidades...Pero hubo algo que me llamó poderosamente la atención, en el pecho del águila había inscrito otro símbolo, una especie de cadena formada por tres rombos, dos de los cuales, los laterales estaban rotos, sin embargo, el eslabón del centro era el único que se conservaba intacto.

David permanecía mirándolo fijamente, todo aquello era nuevo para él y todavía desconocía hacia donde se dirigía su viejo profesor.

—Aquello me llegó a despistar por un momento, pero de repente me vino a la memoria un símbolo muy parecido que había visto hacía algún tiempo cuando hice un estudio de la simbología del poder masónico en Sudamérica. Hice las consultas necesarias y ...¡bingo! Aquella especie de araña triangular era el signo que representaba el poder fáctico de un grupúsculo llamado «Patria y libertad», una organización fascista, antimarxista y ultra nacionalista chilena que ayudó al golpe del once de septiembre de 1973 y por el cual asesinaron y torturaron impunemente. Pero no sólo era uno de esos movimientos reaccionarios de la época, era mucho más, era la mano ejecutora el régimen, actuaban siempre con contundencia, sin misericordia, procurando no dejar testigos y siempre ocultos bajo la sombra. Se cree que dependían directamente del General Augusto, aunque funcionaban como una entidad propia, como una secta masónica que estaba infiltrada en todos los órganos de poder. La ideología nacionalsocialista, nacida de los exiliados nazis en Chile y asumida por «patria y libertad» se extendió por muchas de las dictaduras sudamericanas creando vínculos hermanados con otros países de su entorno, edificando uno de los planes más sanguinarios de la historia reciente del terrorismo de estado: el plan cóndor. Un plan que consistía en eliminar a cualquier adversario estuviera donde estuviera.

David permaneció callado y confuso sin adivinar todavía el alcance de aquellas palabras.

—¿Pero es posible que este grupo siga actuando?

—El régimen está en peligro y el General está acorralado, muchos dedos acusadores le están señalando como el máximo responsable de miles de muertes... y ya sabes, cuando una rata está acorralada es cuando más peligrosa se vuelve. No corren buenos tiempos para esos señores de la guerra que durante tanto tiempo tuvieron el poder absoluto, ahora se encuentran perdidos y acosados internacionalmente y están utilizando todos sus medios a su alcance para poder salir limpios de esta. Hay un cierto olor a muerte en todo esto.

—¿Qué me estás queriendo decir? —Preguntó David con ansiedad.

—El pin que me diste pertenece o perteneció a algún miembro de ese grupo y posiblemente relacionado con algún asesinato que tu en tu ignorancia tuviste la desgracia de fotografiar.

Pablo fue directo, sin tapujos, expresando en cada momento cual era su pensamiento

—¿Quieres decir que lo que refleja la fotografía es realmente la mano de un cadáver?

—David le extendió una de las copias que aún le quedaban.

Pablo la estuvo mirando durante breves segundos y se la devolvió enseguida. Sus ojos nerviosos recorrieron el café buscando algo.

—Guárdala por favor, no vuelvas a enseñarla en público...

Pablo se mostró muy nervioso.

—Creo que el resto del cuerpo no puede andar muy lejos de donde tu hiciste la fotografía y que posiblemente esa mano sea la de alguien que fue asesinado.

—Ésto es un juego macabro, por favor Pablo. Esto es un maldito sueño.

—Y sabes, lo peor de todo es que ellos, quien quiera que sean, piensan que tú los vistes... recuerda, acaso crees que alguien entró en tu apartamento por casualidad, que alguien se llevo las fotografías por que le gustaron. No, algo esta pasando, yo no sé lo que viste, pero empieza a pensar que en algún determinado momento alguien te vio a ti y desde entonces algo está ocurriendo. Cuando vine a esta cita tenía mis dudas, pero después de saber parte de la historia pienso que esto más que un sueño puede ser una pesadilla.

Pablo le extendió la mano encima de la mesa, debajo de ella apareció el pin que David le había entregado.

—No quiero saber nada más de esta historia.

—No puedes dejarme ahora.

Pablo sonrió.

—Creo que me he involucrado demasiado, y desde que viniste a verme estoy viendo cosas extrañas a mí alrededor.

—¿Qué cosas...? —preguntó nervioso.

—No sé, dudas, sospechas, gente —su voz se asomó quebrada.

—Por eso no quisiste hablar conmigo cuando te llamé a tu casa.

—Yo no estuve esta mañana en mi casa.

Pablo respondió lentamente.

—Alguien descolgó el teléfono, sentí una respiración...

Sus manos curtidas por el tiempo se agarrotaron.

—Cosas extrañas. No quiero saber nada más de esta historia... y nada te debo.

Pablo se levantó rápidamente y se marchó envuelto en su gabardina mientras el eco de las palabras devolvía un triste «nada te debo».

—¡Pablo, Pablo!

La voz de David se perdió entre el murmullo de la gente en un café cada vez más repleto. Se sintió más solo que nunca y un poco aturdido por todo aquello que acababa de saber. Sus manos algo sudorosas cogieron un pitillo y lo encendió. Todo su alrededor perdió la estabilidad que antes tenía, no lograba explicarse como podía estar metido en medio de todo aquel asunto, como había explotado todo aquello en sus manos. No lograba por más que lo intentará ordenar sus pensamientos y cada vez una sensación de hastío le fue inundando su alma.

Se sintió terriblemente derrotado, superado por los acontecimientos que poco a poco iban surgiendo a su alrededor. Maldijo para sus adentros el momento en el que decidió coger su cámara e ir a la montaña y maldijo el momento en el que decidió volver.

Pablo tenía razón, todo parecía tener un hilo lógico en aquella especie de historia que le había contado, la mano, la puerta forzada, el registro de su casa, el robo de las fotografías, el pin. Todo parecía encajar como las fichas de un puzzle, un puzzle incompleto en el que todas las piezas no estaban sobre la mesa.

Una punzada de dolor en la boca de su estómago le hizo encogerse un poco, quizás fueran nervios, quizás una sensación desconocida que muchos denominan miedo.

No sabía lo que hacer, ni a quien recurrir, estaba perdido en un laberinto donde no había salida, tan sólo el reflejo de un hombre que huía de sí mismo hacia ninguna parte.

Se levantó de la mesa dejando un café frío y un cigarrillo encendido, decidió volver a su apartamento y esperar. En aquellos momentos de zozobra determinó no ponerse nervioso y pensar las cosas con un poco más de razón, aquella razón que él desde su cátedra tanto había defendido.

Sintió cierto alivió al notar el aire fresco de la tarde recorrer su cara. Barcelona teñida de gris seguía siendo escenario de millones de historias diferentes que recorrían sus calles envueltas en el más completo anonimato, cada historia tenía un rostro y una voz, un principio y quien sabe si un final. Para David aquellos rostros no significaban nada, tal vez la señal indiscutible de lo solo que estaba.

Cuando David entró en la biblioteca de la Universidad de Barcelona tenía una determinación muy clara, necesitaba saber algo más. No sabía a lo que se estaba enfrentado y buscaba algún dato que pudiera desenredar todas aquellas inquietudes que se estaban formando en su cabeza, y nada mejor para eso que una biblioteca. Allí en aquellas salas forradas de libros, y en ese ambiente un poco místico que se puede respirar en ellas él se encontró cautivo. Era su ambiente natural, el sitio perfecto para dejar atrás los problemas y hundirse en un mundo de conocimiento. En ambientes como aquel él había pasado muchas horas de estudio y de trabajo. Allí, en medio de aquel silencio, sólo roto por leves cuchicheos y por los pasos ahogados por el suelo era difícil no alimentar cualquier esperanza y cualquier filosofía. Allí se levantaba el templo de las razones ciertas y de las dudas expectantes, de la verdad y de la mentira.

Entró en una sala de techos altos y de mesas de madera de color cerezo, era una biblioteca antigua, con historia, un lugar ideal para huir. Había poca gente, los cursos acababan de comenzar y por el momento no acuciaba el estudio ni los exámenes, por eso David no tuvo ningún problema para llegar hasta uno de los ordenadores de la sala y mirar su catálogo. No había ningún libro que hiciera referencia a «patria y Libertad», por eso decidió buscar en aquellos libros que hablasen de la historia contemporánea de Chile, quizás allí encontrase alguna referencia o alguna indicación de lo que estaba buscando. La relación de libros que aparecieron en la pantalla eran muy diversos por eso se levantó y se dirigió a una de las estanterías, para realizar una búsqueda más detallada. David cruzó una sala de piedra que le daba un aspecto gótico, pero sin apenas quererlo sus ojos se cruzaron con la mirada de una persona que sentado en una mesa al final de la sala parecía observarlo.

Las dos miradas se mantuvieron durante unos segundos, justo antes de que David llegara a la estantería. Aquello le llenó de inquietud, aquel hombre parecía estar observándolo, sentía su mirada cuando cruzaba el estrecho pasillo. Su corazón latió más deprisa No pudo verle claramente las facciones, pero le daba la impresión de que no era un mero estudiante y que no estaba allí por casualidad, parecía buscarlo a él y sólo a él. Sintió su mirada sostenida en la suya, una mirada inflexible.

David se perdió entre las estanterías, buscando el refugio involuntario que éstas le ofrecían. Se apoyó en una de ellas tratando de tomar aire y pensando en salir lo antes posible de aquel lugar. Trató de recordar las facciones de su cara, pero no conseguía recordarlo, ocurrió todo demasiado deprisa y no pudo retener en su retina los rasgos faciales de su rostro. Todo pasó lo suficientemente rápido como para no permitírselo. Por un momento pensó que a lo mejor era todo fruto de su propia tensión, de su esquizofrenia momentánea, pero algo muy dentro de él le dijo que detrás de aquella mirada había algo oculto y misterioso.

Cogió un libro por casualidad y como si lo estuviera consultando salió de su improvisado refugio. Buscó con la mirada de nuevo el lugar donde estaba sentado aquel hombre, necesitaba tener una nueva confirmación. Estaba vacío.

Lo buscó por toda la sala, pero no consiguió verlo.

Sin pensárselo dos veces cruzó la biblioteca buscando la salida. Sus pasos resonaban rítmicamente en las baldosas del suelo. No se sintió seguro hasta que salió por fin del edificio universitario, cruzó rápidamente la plaza situada frente a ella y buscó la boca del metro. Antes de bajar las escaleras algo le hizo volverse hacia atrás, algo extraño que le llamaba poderosamente y le arrastraba a girarse. Y allí al otro lado de la plaza un hombre permanecía de pie en la acera, inmóvil y ausente ante el incesante ir y venir de la gente que cruzaba delante de él. Nada parecía distraerlo, allí parado nada parecía importarle, sólo el gesto de David cuando descendió rápidamente por las escalerillas que daban acceso al túnel.

Su apartamento lo recibió cuando los primeros rayos de sol tendían a esconderse por detrás del horizonte, sus ojos siempre sagaces recorrieron la estancia con un cierto aire de temor, pero nada parecía distinto a lo que había dejado. Cerró la puerta con llave y echó el seguro, eso hacía que se sintiera más tranquilo y quizás más protegido Era gratificante volver a casa, encontrarse rodeado por todas aquellas cosas familiares con las que compartía el día a día, sus libros, sus discos, su guitarra... después de todo lo ocurrido aquel momento de tranquilidad aparente era algo que le relajaba.

Se dio una ducha de agua tibia. Necesitaba sentir el agua recorriendo su piel, necesitaba sentirse limpio por fuera y por dentro. En su retina seguía estando aquella figura un tanto misteriosa mirándolo desde la distancia.

—¿Quién diablos sería? —murmuró para sus adentros.

Lo que tenía seguro era que nada de aquello fue una mera casualidad, aquel hombre tenía muy claro a quién estaba buscando y a quién estaba buscando era a él.

Ese pensamiento le hizo removerse inquieto bajo el agua.

David con la suave sensación de la ducha sobre su piel se encontraba mucho más tranquilo, más aliviado. Por un momento se sintió fuera de la pesadilla que le estaba tocando vivir. Tomó más fuerza en su determinación de poder dominar su pánico, esa sensación de rotura interior que estaba minándole el alma. El miedo se estaba convirtiendo en el filo de la navaja que alguien desde la sombra parecía estar utilizando contra él. El miedo era esa especie de arma arrojadiza que durante toda la historia de la humanidad el poderoso empleaba contra el débil, un arma psicológica letal que desarmaba desde dentro y minaba la resistencia de aquel que se sentía inseguro. El miedo era el temor a la muerte, al dolor, a lo desconocido.

A su mente le vinieron algunos pasajes de la Apología de Platón donde Sócrates se enfrentaba al significado de su propia muerte y delante del tribunal que lo estaba juzgando desafió a su propio miedo con su dialéctica.

Respiró hondo y se sintió más reconfortado.

Salió de la ducha y se puso el pijama. Encendió un cigarrillo y se estiró en el sofá.

¿Cuánto tiempo llevaría siguiéndolo? ¿Abría estado en el café cuando habló con Pablo? Por mucho que lo intentara no recordaba haberlo visto antes.

Las palabras de Pablo en el café se iban repitiendo en su memoria junto con su gesto cansado, su toque de angustia, su desesperación. El historiador famoso y con prestigio estaba perdido en una mar de dudas y de verdades.

Intentando responder a esas y a otras preguntas un dulce sueño fue invadiéndolo poco a poco y sin apenas resistencia se entregó al dulce beso de Morfeo.

Su sueño no fue muy tranquilo, las pesadillas surcaban su mundo irreal como cuchillas bien afiladas. Sus ojos se negaban a cerrarse y una especie de agarrotamiento doblaba su cuerpo sobre sí mismo, encogiéndose cada vez más como intentando escapar de una mano oscura que le arrastrase de los pies al fondo de cualquier infierno. Las sombras se cernían sobre David, unas sombras oscuras e impenetrables que se negaban a ser rasgadas por la luz, y más allá de la oscuridad acechaba la nada más absoluta.

13

El 11 de septiembre de 1976 sonó el teléfono de su despacho.

Hacía mucho tiempo que el general Contreras esperaba esa llamada. Y por fin el teléfono negro, su línea directa a la que muy pocos podían acceder, estaba sonando. Había pasado momentos de tensa espera, pero por fin todo parecía haberse acabado. Para él era muy importante el éxito de la operación, era un golpe de fuerza, una demostración de que había un nuevo poder que liberaría a toda América latina de las garras de rojos y comunistas, auténticas lacras revolucionarias que devoraban sin piedad los ideales sobre los que se sustentaban la nación occidental y cristiana. Y ese poder, esa sombra que no tiene fronteras es obra suya, el creó toda la red de influencia en todo el cono sur, el unió a Brasil, Argentina, Uruguay, Paraguay y todas las dictaduras americanas para la lucha contra el poder rojo.

Sonrió.

No se sentía valorado, ni respetado, ni tan siquiera reconocido por sus compañeros de armas, pero eso ya empezaba a importarle muy poco la historia sería su juez, la historia lo colocaría como el defensor de los valores y de la civilización occidental.

Sus ojos ocultos tras las gafas parecían abrirse mucho más.

No pudo reprimir un cierto sentimiento de superioridad, era su momento, su éxito más esperado y no lo compartiría con nadie. Por fin sabrían quién era realmente el general Contreras, por fin sabrían de su poder. Desde la oscuridad, desde la sombra, él se sentía el sustentador del nuevo régimen, el pilar sobre el que se erigirían una nueva sociedad, más segura y más limpia, el estado dentro del estado.

Sonrió al pensar en los rostros agrios y estirados de los que eran sus compañeros en la cúpula militar, él siempre había sido un personaje secundario, nunca le habían valorado todo el trabajo que realizó durante y después del golpe, pero ahora era distinto, ahora ostentaba el verdadero poder, el poder de decidir la vida y la muerte.

Cuando el General en jefe del ejército de Chile lo nombró jefe de la Dirección de inteligencia nacional pensó que había llegado su hora, su salto a la historia, su venganza, la oportunidad para demostrar a los demás lo que era capaz de crear.

Pero por encima de todo, pensó, había un trabajo que hacer, había que salvar la cultura de las garras comunistas, ese era su reto, esa era su misión, ese era su destino.

Descolgó el teléfono.

Sabía a quien encontraría al otro lado, sólo pensar que sentiría su voz tan cerca de él lo incomodaba. Desde la primera vez que lo vio cruzar la puerta de su despacho tuvo la sensación que nunca se encontraría seguro teniéndolo a su lado. Era un personaje frío y distante, de mirada dura y carente de cualquier sentimiento, alguien imprevisible y de pocas palabras. Nunca había podido averiguar nada sobre él, siempre se había topado con murallas infranqueables y gente muy importante que lo protegía, eso le hacía más odioso a sus ojos y le producía un cierto temor. Desaparecía y volvía aparecer como salido del infierno sin dar ningún tipo de explicaciones, como la sombra que siempre nos acompaña que nunca miramos y, sin embargo, sabemos que tarde o temprano estará allí, junto a nosotros.

Lo único que el general Contreras conocía de aquel personaje era su obra, su trabajo sucio, sus servicios al nuevo poder, su olor a muerte, su sed nunca satisfecha, su falta de vida. Aquel personaje pertenecía a un mundo más oscuro y más profundo que el suyo, un mundo cerrado y secreto al que muy pocos privilegiados podían acceder. Al general sólo le llegaban ciertos rumores, ciertas noticias sobre él, comentarios que nunca pudieron confirmar y que en cierta manera le preocupaban; informaciones aparecidas a través de cualquier canal que hablaban siempre de su presente, pero nunca de su pasado, porque éste era un misterio que muy pocos conocían y que a casi nadie le interesaba. Excepto para el jefe de la DINA.

El General Contreras, podía imaginarse, sin embargo, lo que había detrás de aquel hombre, podía pensar de la clase de agujero del cual salía, pero sólo el pensarlo le hacía arrugar instintivamente las aletas de la nariz.

Se llevó el teléfono a su oreja.

—Sí.

—El trabajo está hecho —su voz era dura fría y directa— pero hay un pequeño problema...

Los ojos del general brillaron.

No hubo rodeos.

La conversación duró unos escasos tres minutos, no había mucho que decir, y las palabras sobraban en aquel momento, solo el tiempo suficiente para que el rostro del General fuera desencajándose poco a poco para acabar cubierto de una especie de sudor nervioso que le resbalaba por la frente. Buscó cuanto antes su cómoda butaca, necesitaba sentarse, empezó a sentirse mal.

Cuando el brigadier Espinoza entró en su despacho, lo encontró hundido tras su mesa, no tardó en comprender que algo había salido mal, algo que por el momento a él se le escapaba.

El semblante del general estaba descompuesto, nunca lo había visto tan hundido, nunca lo había visto con miedo...

Escuchó una voz tenue al otro lado de la mesa que le dijo:

—Prepara el coche, vamos a ver al jefe...creo que me estará esperando,. Tenemos que ser los primeros en informarle antes de que la noticia recorra el país entero.

—¿Ha recibido la llamada, mi general? —le preguntó el brigadier Espinosa.

—El pájaro está en la jaula.

El brigadier, a igual que Contreras, había estado esperando ese momento durante meses, pero le sorprendió la reacción tan fría de aquel que se había convertido en su jefe más directo y en su colaborador más inmediato.

—¿Qué ocurre? M Preguntó el brigadier hostigado por la curiosidad malsana.

Aquel hombre que tenía enfrente levantó su cabeza, un pequeño bigote recortado a la moda asomaba entre su nariz y la boca, su pelo peinado para atrás y lleno de algún ungüento afilaba su rostro. Seguía siendo el mismo, el mismo hombre sin escrúpulos y ambicioso que hacía tiempo había conocido, los mismos gestos, las mismas posturas, pero por un momento pudo descubrir la duda en su mirada.

—Tenemos problemas respondió.

El brigadier no quiso preguntar más, conocía lo suficiente al general para saber que en aquel momento no era prudente continuar con las preguntas.

El coche negro salió del edificio central de la DINA, el cuartel general de la dirección de inteligencia nacional, y puso rumbo hacia el edifico «Diego Portales» sede de la junta donde le esperaba «El Jefe». El coche se lanzó a toda prisa por las calles de Santiago de Chile, dentro del vehículo Manuel Contreras permanecía callado, con la vista perdida entre las luces y sombras de las calles, percibía a través de los cristales tintados las calles todavía bulliciosas de la capital.

Algunas tanquetas y grupos de soldados estaban posicionados a ambos lados de la carretera controlando el ir y venir del tráfico. Permanecían fuertemente armados y siempre alerta, siempre pendientes de cualquier alarma o de cualquier orden.

Habían pasado más de tres años desde el golpe de estado y desde el otro lado de la ventanilla, en la retina del general todo parecía diferente, Santiago dejó de ser aquella ciudad bullanguera llena de alborotadores y desorden, manifestaciones y contra manifestaciones izquierdistas, para ser la capital del orden y la disciplina bajo el mando del ejército. Todavía recordaba los primeros momentos del golpe, él era coronel al mando de la escuela militar de ingenieros, apodada «Tejas Verdes», y la primera llamada que recibió sonó de madrugada en su despacho donde permanecía reunido con sus más directos colaboradores. Era el almirante Merino, jefe mayor de la armada, y le ordenaba que ocupase la V región militar. La adrenalina recorría sus venas por borbotones.

—El levantamiento ha comenzado, proceder según lo ordenado. Se pone en marcha la operación «silencio».

La revolución izquierdista se había acabado. El golpe fue rápido y en pocas horas cualquier intento de rebelión fue aplastado. Fue un día grande para él, un día soñado, un día en el cual el se sintió salvador de la patria, recordaba con emoción los primeros gritos, las primeras carreras, los nervios que tensaban el uniforme y también los primeros grupos de prisioneros que llegaban a la escuela para ser interrogados.

—«Tejas verdes» estaba en guerra y en la guerra todo valía —se disculpó el general.

Sonrió.

El coche negro oficial cruzaba Santiago de Chile a toda velocidad, era un día extraño, melancólico, era el mismo el día que mataron a Orlando Letelier en Washington.

14

Ignacio se encontró otra vez delante del coche en llamas. Las sirenas giraban y aullaban a su alrededor y el humo se mezclaba con el horror de la sangre negra que lo impregnaba todo. El hombre estaba tendido en el asiento del conductor con las piernas mutiladas y el cuerpo chamuscado por la explosión. Tenía los ojos abiertos pero sin vida.

Una especie de atracción fatal lo llevaba ineludiblemente hacia aquel amasijo de hierros retorcidos, mientras que en la distancia alguien desde allí parecía gritar unas palabras que no podía entender. Sentía miedo, un pánico que embargaba cada poro de su piel. Quería huir necesitaba salir corriendo y perderse entre la gente que con cara de descompuesta lo contemplaba en la distancia. Pero no podía, nunca pudo, era incapaz de gobernar a su propio cuerpo, aquella escena lo arrastraba hacia aquel lugar como si fuera un agujero negro.

Ya junto al coche los gritos se hicieron más claros y transparentes, pudo entender que alguien junto a él gritaba con desesperación infinita:

—!!!Asesinos, Asesinos!!!

Un rostro demacrado por el dolor se alzaba entre las llamas para mirarle cara a cara y señalarle con un dedo directamente hacia él.

Una mano en carne viva le cogió de la pierna con fuerza, él intentaba huir, pero no podía, estaba preso, preso del infierno...de sí mismo. Respiración agitada.

El sueño había vuelto otra vez después de algunos años de tranquilidad y olvido, pero la pesadilla llegó del más allá como un fantasma para recordarle que seguía viva, que seguía presente en su alma y que él no había pagado sus culpas.

Gritó el nombre de Patricia.

Nadie le respondió. Estaba solo, asustado y presentía la muerte muy cerca de él.

Le costaba respirar, así que cogió su ropa y sin pensárselo dos veces salió corriendo a la calle sin dirección y sin sentido.

El contacto del aire tibio del otoño y la suave caricia de los rayos del sol le tranquilizaron un poco. Caminaba deprisa, con pasos largos y decididos, tal como un día le había aconsejado su hermano, sin mirar a tras, sin mirar a nadie, con la cabeza baja y con la sola idea de huir.

Sus pasos le llevaron ramblas abajo, y con ellos el mar, la nada. Se sentó en unas escaleras del puerto viejo y allí lloró desconsoladamente por aquellos que se fueron y no volverán jamás. Era un hombre perdido, sin esperanzas y con una deuda pendiente ante la vida, ante sí mismo.

Delante de los turistas y paseantes que recorrían el puerto bajo un cielo sin nubes, sintió que no tenía futuro y que su pasado se había quemado tras una niñez y una juventud marcadas por el odio y por el carácter de su hermano que le arrastró hacia la desesperación y hacia el asesinato.

Le hubiera gustado volver a nacer muy lejos de allí, muy lejos de su patria, en otro tiempo, en otro país, haber sentido el calor de una familia y haber podido vivir tranquilamente junto a una mujer a la que amar y con la que compartir la sensación de haberse sentido querido. Pero ya era demasiado tarde y ya sólo podía ser un fugitivo de causas perdidas en un mundo cruel y sanguinario donde los seres como él nacían y morían sin importarle a nadie.

Ese era su destino y su fin.

Odiaba a Guillermo por todo lo que le había hecho sentir, por romper su vida y por inflamar su Espíritu de ira y rencor. Lamentaba su muerte, pero ésta solo había traído justicia a su existencia, se había llevado su lamento y el de muchos desgraciados que algún día cayeron en sus manos.

Patricia.

El recuerdo de Patricia y de sus grandes ojos negros salió en su ayuda, en ella pudo aprender la calidez de una caricia y la suavidad de unos labios. Deseó tenerla allí mismo para decirle que todavía la seguía amando, que nunca la olvidó y que era su última oportunidad para ser feliz.

Deseó verla y abrazarla.

Se levantó entre sus propias miserias y caminó desconcertado hacia los paraísos perdidos del amor.

15

Sonó el timbre del apartamento

La noche había surcado los mundos profundos de la mente de David Ábaco como una larga y tormentosa serpiente. Su sueño había sido intranquilo y repleto de absurdas imágenes que habían ido aparecido en sus delirios más oscuros y obscenos. Con la madrugada y el azul celeste del cielo cayó por fin en las aguas tranquilas y serenas de Morfeo. Sin embargo, en su inconsciente no dormido todavía pululaban como luciérnagas sin luz todos sus temores y todos sus deseos más íntimos, aquellos a los que a pesar de todo él no podía matar.

Volvió a sonar el timbre.

Esta vez con más insistencia.

David despertó con la sensación de encontrarse perdido, sin saber realmente lo que estaba haciendo y sin situarse en el espacio y en el tiempo real. Había sido expulsado de las capas más profundas de su mente de una forma abrupta y sin consideración. No estuvo seguro de lo que lo había despertado hasta que escuchó claramente los golpes que provenían de la puerta.

Saltó de la cama como impulsado por un resorte y con una desesperación sin sentido.

No esperaba a nadie.

Se puso un pantalón tejano y salió descalzo de su habitación. Su corazón le latía deprisa, estaba nervioso y desconocía por completo quién tenía tanto interés en verle aquella mañana.

Su reloj de pared marcaba las diez a.m.

Se acercó despacio a la puerta y miró por la mirilla.

Había dos hombres al otro lado, dos hombres a los que no había visto nunca y a los que no esperaba encontrar allí. Eran jóvenes, bien vestidos y parecían estar perdiendo la paciencia por momentos.

El que se mantenía en un segundo plano resoplaba mirando al techo de la escalera.

—Señor Ábaco —gritó el primero de ellos mientras enseñaba una placa hacia el ojo indiscreto de David.

—Abra por favor, somos de la policía.

Aquellas palabras resonaron en el oído de David como un mazazo inmisericorde y algo se estremeció muy dentro de él.

Dudó unos segundos, tenía motivo para ello, pero después de una fuerte inspiración decidió abrir la puerta sin saber bien lo que estaba haciendo. La puerta fue cediendo hasta que de golpe aparecieron los dos rostros serios de los policías que lo miraban fijamente. El primero de ellos apoyado en el marco de la puerta lo miró de arriba abajo. Su mirada parecía fría e inquisidora.

—¿Es usted David Ábaco? —dijo con una voz un poco más suave, pero igual de firme

—Si, soy yo —balbuceó en plena confusión.

El primer policía parecía divertirse ahora con la situación, era más bajo que su compañero, sus ojos eran pequeños y hundidos, su nariz aguileña y afilada, y su voz denotaba orden y mando.

—¿Conoce a Pablo Telmann? —dijo de manera directa.

—Sí —dijo David sin dudarlo y de manera inconsciente. ¿Qué estaba ocurriendo? ¿Qué estaba pasando?¿Por qué le estaba preguntado por Pablo? La duda y la perplejidad se apoderaron de David en aquellos momentos.

—Tiene que acompañarnos por favor.

—¿Qué está sucediendo? ¿Por qué tengo que ir con ustedes?

—Le informaremos a su debido tiempo —la respuesta fue seca y contundente. No era una sugerencia, era una orden.

—Vístase, por favor. Todas las dudas que tenga se resolverán a su debido tiempo —cortó tajante el segundo policía, un tipo alto y fornido, de voz grave y poco dado a las explicaciones.

—¿Os podéis identificar? —respondió David no dando crédito a lo que estaba sucediendo.

Todo aquello era realmente extraño...Pablo, ¿Qué le abría pasado? ¿Qué relación tenía toda esta situación con la información que le había dado Pablo el día anterior? ¿Les habría contado algo acerca de las fotografías, les abría hablado del cadáver?

—Sí, como no —comentó algo cínico el primero— yo soy el teniente de la policía Miguel Porto —volvió a enseñarle la placa—. Y mi compañero es el sargento Isaac Líster

Isaac enseñó la suya. Eso le exasperó un poco más, estaba un poco harto de tanto formalismo.

—Está bien, está bien —espérenme unos minutos, enseguida salgo. Les cerró la puerta en las narices.

—Joder —maldijo alguien detrás de ella.

Estaba irritado, perdido y con ganas de gritar. Solo quería respuestas, y cada vez todo se estaba complicando un poco más.

—David, tranquilo, no pierdas los nervios —pensó para sí mismo—. No te dejes llevar, mantén la cabeza fría.

Por unos instantes recordó a los estoicos cuando decían: la verdadera sabiduría consiste en aceptar el destino sin aspavientos, sabiendo que es lo mejor para el hombre.

Sonrió

16

El coche cruzaba una ciudad que despertaba con los primeros rayos del día. El tráfico era denso y desesperante, bocinas, humos, idas y venidas. En ese teatro nada parecía tener sentido para David. Allí estaba, callado, con la mirada ausente, con la cabeza vacía y con su razón muerta por momentos antes los numerosos interrogantes que rasgaban su propia credibilidad. Nadie decía nada, solamente la emisora de la policía se atrevía a romper el silencio que se respiraba dentro del coche.

Él, David Ábaco, no tardó en comprender lo solo que se encontraba y lo pequeño que se sentía allá atrás. Se sintió sobrepasado por las circunstancias y hundido por la desesperanza. Él, que fue un alumno brillante, un profesor elogiado y respetado y un hombre de pisada firme, ahora estaba metido en un coche, desconcertado, con miedo y empequeñecido. A veces el mundo se para de golpe y cambia de dirección para arrastrarnos con él hacia donde no queremos ir. David se vio obligado a dejar su mundo perfecto y seguro para ser empujado hacia un pozo oscuro donde se estaba dejando algo más que las uñas y la piel Por primera vez en muchos años no deseó sentirse aislado, por primera vez en muchos años la tierra temblaba bajo sus pies.

El coche seguía su camino dejando el centro de la ciudad para dirigirse un poco más al norte.

Los dos policías se mantenían callados, como ausentes de toda aquella historia. Sin embargo, sus gestos, a pesar de la experiencia, seguían manteniendo el mismo grado de tensión que la primera vez que pisaron la calle. Era algo que ya venía con el sueldo, con la placa y con el deseo de ser policía.

No tardó mucho tiempo David en descubrir donde se dirigían, no era la primera vez que saliendo de su casa cogía esa misma dirección. Todo empezaba a tener una cierta dosis de coherencia. Se dirigían hacia el barrio de la Bonanova, una zona que empezaba a serle tremendamente familiar a David y que empezaba a cruzársele demasiadas veces en su vida.

—Me podéis decir ya donde vamos —preguntó un poco exasperado David.

—No eres tan tonto como para no darte cuenta hacia donde vamos.

Miguel Porto contestó sin dignarse a mirar a su pasajero, mientras que su compañero seguía conduciendo sin perder de vista del coche que tenía delante.

Era inútil poder mantener una conversación con aquellos dos policías, ambos, por alguna extraña razón se negaban a hablar más de lo necesario, por eso mismo David no dijo nada cuando el coche se detuvo delante de aquel edificio de apartamentos de lujo.

Una punzada de dolor nació de su estómago y se irradió como un río desbocado hacia todas partes.

Se hundió más en el asiento trasero.

Algo había pasado allí, varios coches de patrulla ocupaban casi toda la calle mientras sus luces relampagueaban ante la mirada de los curiosos y vecinos que empezaban a hacer corrillo.

David cargado de una cierta sensación de vacío, tomó la iniciativa y subió por unas escaleras que ya había pisado hasta llegar a un piso donde ya había estado. Los dos policías le seguían de cerca mientras que a medida que se iba acercando parecía aumentar el número de gente que salía del ático.

—Espere no vaya tan deprisaM gritó el sargento Isaac Líster, su ansioso acompañante.

Pero David parecía desbocado, algo que le había arrancado de sus miedos le empujaba escaleras arriba.

—Espérese o no podrá entrar —le volvía a gritar aquel poli tosco.

Pero nadie le detuvo.

David entró en aquel piso una vez más, pero su sensación era diferente. Su corazón le martilleaba su pecho.

Respiró intensamente al pasar el umbral de la puerta.

Pudo ver los mismos muebles, los mismos cuadros, la misma butaca... aquella butaca de cuero negro en la que tantas veces se sentó y sobre la que yacía el cuerpo en apariencia sin vida de un hombre, un hombre que fue su maestro, su mentor y su amigo... Pablo.

El cuerpo parecía sentado de forma natural, como si alguien se hubiese tomado la molestia de colocarlo correctamente. Cualquiera podría decir que estaba durmiendo si no fuera por la bolsa de plástico que envolvía su cabeza y que abrazaba mortalmente su cuello.

Lo habían asesinado impunemente.

David sintió como el mundo se movía muy rápido a su alrededor y como una tremenda angustia se apoderaba de su estómago. Se sintió perdido, desconcertado y con ganas de llorar. Que frágil era en aquel momento, nunca se sintió tan mal, tan impotente y tan descontrolado.

Miró a su alrededor buscando una explicación, una razón para todo aquello que estaba sucediendo en su vida, en su mundo, pero tan solo encontró la mirada fría del teniente Porto. Sus ojos brillantes tenían la expresión de aquel que está acostumbrado a ver a la muerte cara a cara y había sabido tomar la distancia necesaria para no volverse loco.

—¿Lo reconoce, señor Ábaco? —la voz del sargento Líster retumbó en toda la estancia.

David todavía impresionado por la escena se acercó unos pasos. Su corazón latía con violencia. Su cuerpo temblaba exageradamente.

El cuerpo sin vida de un hombre yacía delante de él, reconoció, sus largas manos, y sus dedos afilados, su ropa y su reloj de bolsillo que colgaba roto del chaleco. Pero tuvo que acercarse un poco más para ver a través del plástico los ojos horrorizados de aquel que sabe que va a morir. Su boca estaba entreabierta y su lengua colgaba desmesuradamente del labio inferior, intentando quizás aspirar desesperadamente un aire que se había agotado.

—No toque el cadáver, todavía se han de realizar muchas pruebas —se adelantó a su movimiento el teniente.

Pero David no podía oír nada, seguía plantado de pie delante del cadáver de Pablo, mientras resonaba todavía en su mente las palabras de Nietzsche recitadas por su maestro en las largas noches de inviernos, alcohol y tertulias... ¿preguntáis que ha sido de Dios?... ¡Pues os lo voy a decir! ¡Lo hemos matado vosotros y yo! ¡Todos somos sus asesinos!

¿Cómo podían seguir funcionando las cosas? —pensaba David— ¿cómo se podía llevar un peso como aquel? ¿Cómo puede haber orden y razón en un mundo donde el hombre se erige como el nuevo Dios?

Al final, buscando una salvación redentora, Pablo terminaba siempre la conversación recordando a Dostoievski cuando decía «si Dios no existiera todo estaría permitido».

—Sí, lo reconozco —acabó de decir David resbalándole las palabras por su piel húmeda de sudor y agonía— sí es Pablo Telemann.

Recorrió con su vista una vez más el cuerpo de aquel a quien había conocido, estimado, envidiado y odiado. Llevaba puesta la misma ropa que la última vez que habló con él en el café el día anterior. Y ésta seguía estando en buen estado a pesar de lo que tuvo que haber sufrido o peleado. También se percató de los rozamientos y los morados que había en la piel de sus muñecas.

La casa permanecía sin signos de haber cobijado ninguna lucha, estaba más o menos como el podía recordarla, con el orden casi enfermizo que le daba Pablo a sus cosas.

—No tuvo que pasarlo muy bien —sonó la voz triste del teniente a sus espaldas.

David sabía que no. Podía intuir el sufrimiento y la desesperación de su maestro intentando amarrarse a la vida.

—No, creo que nadie merezca morir así...

Silencio.

—¿Sabéis algo, tenéis alguna pista, algo?...

—Estamos en ello —esbozó Lister.

—Sí, y queremos empezar contigo —dijo el teniente Porto mirándole fijamente a los ojos intentando encontrar alguna sombra.

—¿Por qué conmigo?

—Tenemos tu voz en el contestador, ayer tuviste una cita con él y además habías sido su alumno, su amigo y... el amante de su mujer

Había cierta ironía en sus palabras.

—¿Habéis hablado con Isabel?

—Sí, con la viuda.

Un cierto regusto amargo del pasado se adhirió en su paladar.

—Será mejor que continuemos esta conversación en la Jefatura central —ordenó el teniente Miguel Porto.

David miró nuevamente a Pablo.

—Adiós.

Atrás dejaba quizá también una parte de su vida, de su pasado y de su historia. Se llevaba, sin embargo, el olor de muerte, un olor que David intuía muy cerca de él y que amenazaba con impregnarlo todo.

Los tres hombres volvieron al coche, pero antes de arrancar, un BMW gris metalizado con matricula de Madrid aparcaba atropelladamente a pocos metros de ellos. De él se bajaron dos personas, un hombre y una mujer. Los dos vestían de color negro. La mujer caminaba decidida, era alta, esbelta, de pelo largo castaño y rizado. Su vestido se le ceñía al cuerpo dibujando una cintura estrecha y unas piernas perfectas.

David observaba a la mujer mientras avanzaba hacia el bloque de apartamentos, por unos instantes la mirada de los dos se cruzaron, apenas fueron dos o tres segundos en los que la mirada se mantuvo en el aire, pero fueron lo suficientemente intensos para no necesitar que ninguna palabra surcara el aire.

—Ahí está la viuda —exclamó el sargento de una manera jocosa, indiferente a lo difícil de la situación. —¿La conoce señor Ábaco?

Aquella mujer lo había vuelto loco, por ella dejó en el camino algo más que amor y deseo, dejó su matrimonio, su carrera, a su mejor amigo y a su propia dignidad. Sólo recobró la razón en el mismo momento que ella lo abandonó. Nunca la odió por eso, como nunca dejó de amarla ni de recordar sus besos y la suavidad de su piel bajo su boca. La primera vez que la vio no pudo dormir en toda la noche, nunca sintió unos ojos tan profundos sobre los suyos, nunca se dejó arrastrar tanto por una pasión como la que ella le despertó la primera vez que le besó en la oscuridad de un café.

Después de tanto tiempo, después de volverla a ver otra vez, descubrió ante el espanto de su razón que dentro de él algo se había estremecido. Algo había en Isabel que lo arrastraba hacia ella con una fuerza que era difícil de controlar. Con ella su razón se rompía como un cristal y su alma se llenaba tan solo de sentimiento y de deseo. A pesar de haberle destruido, a pesar de haber roto la vida de su mejor amigo, descubrió que siempre la amaría y que siempre la odiaría, como siempre se odiaría a sí mismo por no saber decir basta a las miserias ocultas que nos destruyen la esencia misma del hombre y por no dudar. En la duda estaba la verdadera filosofía de la vida y del conocimiento y David sólo fue capaz de descubrirlo en la soledad de su apartamento, en el olvido de los otros y en el desprecio de muchos.

Ahora ante su mirada todo había vuelto a renacer, miles de alfileres atravesaban su piel, se sintió miserable y sucio por no saber realmente el significado de la palabra amar. Ahora que todo era una sombra, ahora que todo era vacío hubiera querido ser otro, hubiera querido ser silencio, hubiera querido tener otras vidas, otros momentos para así, saber con qué letras se escribe la palabra perdón.

17

El metro de Barcelona estaba lleno de gente. Era la primera hora de la mañana y la mayoría de las personas se movían de un lugar de la ciudad a otro para buscarse el día a día. Caras serias, olores, colores y miradas distraídas hacia ningún sitio desde ninguna parte. En todo el vagón nadie hablaba con nadie, el silencio solo se rompía por el ruido que levantaba el traqueteo del tren cruzando como un gusano las entrañas de una ciudad que se alzaba ante la aventura de un nuevo día.

Patricia estaba sentada al lado de la ventana y miraba hacia la oscuridad del túnel con la vista perdida en pensamientos profundos. El pelo moreno le caía por los hombros adornándole su cara morena y sus ojos negros café.

Toda su vida había vuelto a mirarle a la cara desde que volvió aparecer Ignacio. Nunca hubiese imaginado que volvería a verlo. Ella se prometió así misma no volver a contemplar nunca más aquel rostro que tanto dolor le causó. Con él vivió los mejores momentos, los más intensos, los más deseados...hasta que descubrió su gran secreto, aquel que lo borró definitivamente de su vida. Sin embargo, al verlo allí delante de ella, perdido, asustado, algo muy dentro de su corazón se movió definitivamente. Había algo en aquel hombre que era distinto, que le redimía de su culpa, era un hombre con conciencia y con alma de pecador. Era diferente a los hombres que conoció en Chile, era distinto a los hombres que arruinaron su vida y la de su familia.

Era como el hombre que le susurró al oído palabras de comprensión y ayuda. Y ella lo sabía.

A su mente regresaron como aves de carroña los recuerdos de Valparaíso, destellos de sueños nunca acabados que volvían a alimentarse de su infierno. Recordó a su hermano y aquellos ojos negros parecieron ensombrecerse tristemente tras una lágrima que nunca pudo contener.

El metro seguía su trayecto indiferente a las miles de historias urbanas que atravesaban cada día sus puertas para perderse en ese silencio de palabras que sólo se rompe con el bullicio de las prisas.

Era bien entrada la madrugada cuando los golpes y los gritos la despertaron violentamente. No tuvieron tiempo de abrir la puerta cuando varios soldados entraron en su casa por la fuerza. Gritaban, solo recuerda que gritaban, con desesperación con odio.

No tardaron en subir las escaleras del segundo piso y sacarlos a todos a empujones de sus cuartos y juntarlos en el salón de la casa

—¡Al suelo, al suelo! —jadeaban los soldados.

Todos estaban confusos nadie acertaba a explicarse lo que estaba pasando. Patricia recuerda que se abrazó a su madre intentando calmarla hasta que un fusil de asalto las golpeó en la espalda y las obligó a arrodillarse

—¿Qué ocurre? ¿qué pasa? —exclamaba el padre de Patricia.

—¡Cállate cerdo! —le gritó un soldado de mirada negra y ojos pequeños.

—Esta es mi casa no tenéis ningún derecho a... —No pudo terminar la frese cuando alguien le golpeó con la culata de su revolver en la cabeza. El padre de Patricia cayó fulminado al suelo. La sangre caliente y espesa resbalaba por su cuello hasta teñir de rojo la alfombra que adornaba el salón.

Las dos mujeres desesperadas, confundidas y asustadas no podían dejar de llorar.

Dos soldados que habían subido al piso superior bajaban esta vez las escaleras empujando a un chico joven, alto, de pelo negro y ojos color café. Su rostro recordaba a las facciones de Patricia, pero más que hermanos eran amigos. Lo aproximado de sus edades, apenas tres años de diferencia, habían hecho que compartieran muchas cosas y que uno encontrara en el otro su propia mitad, su alter ego.

—¿Sergio Milton? —preguntó un oficial alto, delgado y con una enorme pistola en una mano.

Patricia pudo ver a su hermano pálido e incapaz de responder al descubrir a su padre tirado en el suelo y con la cabeza cubierta de sangre.

—¡Me cago en la concha de tu madre, contesta! —gritó el militar.

Los golpes de los dos soldados que lo llevaban lo hicieron caer al suelo.

—Sí, soy yo —exclamó por fin.

—¿Patricia Milton? —volvió a repetir en voz alta.

—Sí, soy yo —contestó desafiante Patricia.

—Muy bien, llévenselos al camión.

—Dios mío...no... se los lleven, por favor no se los lleven —les suplicaba la madre de Patricia envuelta en las finas telas de la desesperación.

—Son conspiradores de la patria y se les acusa de pertenecer a un grupo armado junto con sus compañeros comunistas.

—¡Eso no es verdad... es mentira, creedme, tiene que ser un error! —gritaba con la esperanza perdida Sergio.

Antes de conducirles a un camión verde plomizo, les ataron las manos y les vendaron los ojos.

A empujones los subieron al vehículo. Allí escucharon otros sollozos, sintieron el contacto con otros cuerpos y comprendieron que formaban parte de un grupo sin esperanza, viajeros sin maleta hacia ninguna parte.

—¿Sergio, estás bien? —pudo murmurar Patricia.

No pudo escuchar la respuesta porque sintió un terrible golpe en el estómago que le cortó la respiración.

—Cállate huevona —le ordenó uno de los guardias que los acompañaban Una mezcla de horror, rabia e indignación se inflamó en el corazón de Patricia. No existía en aquel momento un sentimiento más duro que el de la injusticia impune, no existía un dolor más profundo que el de aquel que siente sufrir y perder a un ser querido. Pero Patricia también perdió algo más, perdió su autoestima y su respeto por la humanidad.

Patricia no supo el tiempo que duró el viaje, ni hacia donde iban. Estaban desconcertados y la imposibilidad de no poder ver aumentaba sensiblemente la angustia y la desorientación.

El camión por fin se detuvo. No tardó mucho tiempo en escucharse los primeros insultos y las ordenes.

—¡Vamos abajo!, ¡rápido!

Como pudieron y a base de golpes los prisioneros fueron sacados a fuera del vehículo militar y dividido en grupos. En ningún momento se les permitía quitarse la venda. Y como si fueran un ganado les fueron conduciendo a cada grupo hasta un lugar diferente.

Patricia sufría por su hermano, no saber de él aumentaba el grado de locura que comenzaba a gobernar aquella situación.

Fue conducida junto con otras 8 prisioneras a un recinto pequeño, húmedo y maloliente. No había nada más que paredes, techo y un suelo lo suficientemente grande como para que todas juntas solo pudieran permanecer sentadas.

La habitación estaba completamente a oscuras y Patricia no podía saber con quién estaba.

—¿Sergio?

—Me parece que a los hombres se los han llevado a otro sitio —respondió una voz desde la oscuridad.

Allí en medio de la nada, Patricia conoció el miedo y el submundo de aquellos que alguna vez perdieron una guerra y la libertad.

Pasaron algunas horas en aquel agujero infesto. Apenas podían moverse y seguían teniendo las manos atadas y las vendas en los ojos. No habían tenido ninguna noticia más del resto del grupo, pero no estaban solas, a veces, se escuchaban voces, gritos y llantos de otras personas que como ellas estaban en la más absoluta soledad.

Poco a poco el cansancio estaba derrotando al grupo, unas contra otras se fueron acomodando de la mejor manera para poder descansar. Patricia, asustada, no podía olvidarse de su hermano, tenía miedo a no poderlo ver, tenía miedo a perderlo para siempre, era muy joven para sufrir, había vivido demasiado poco para morir.

Patricia era consciente de lo que estaba sucediendo, sabía que después del golpe la represión de la junta militar estaba siendo muy dura. Toda Chile conocía las detenciones masivas, toda Chile hablaba de los campos de prisioneros, pero el miedo y el control militar obligaba a mirar para otro lado ante las detenciones masivas, las torturas y las desapariciones. No existía la justicia y el terror cubría con su capa la tierra que siempre miraba al mar.

A Patricia solo le quedaba esperar, tal vez sin esperanza, con resignación, pero esperar a que algo ocurriese. Se hacia insoportable permanecer en aquel pequeño recinto sin poder moverse, las articulaciones se estaban entumeciendo y con el paso del tiempo el ambiente se estaba haciendo irrespirable.

Patricia, apoyada contra una pared, consiguió por fin dormir algo, un sueño ligero e inquieto que se quebró cuando alguien abrió de golpe la puerta que les custodiaba.

—¡Patricia Milton!

Al escuchar su nombre un sudor frío cubrió su piel. Su cuerpo empezó a temblar sin control.

—Soy yo

—Tienes que acompañarme

Patricia intentó levantarse, pero le resultó casi imposible. Sus miembros no le respondían, las manos atadas y los cuerpos amontonados de sus compañeras tampoco lo permitían.

—¡Sacadla de una vez! —dijo una voz de mando.

La cogieron por los brazos y la sacaron a empujones por encima de los cuerpos de las otras presas.

Se volvieron a escuchar llantos.

—Tranquilas —dijo la voz de mando— si colaboráis no os pasará nada, estaréis pronto con vuestras familias.

Patricia seguía con los ojos vendados, no sabía por donde la llevaban, pero sentía el sonido del agua bajo sus pasos y el murmullo continuo de las gotas cuando se desprenden de una cañería para estrellarse contra el suelo. Tenía la impresión de estar en algún lugar bajo tierra, un lugar muy húmedo y con poca ventilación. Por fin le hicieron subir unas escaleras, le abrieron la puerta y la entraron en lo que parecía una sala a juzgar por el eco de las voces apagadas que se escuchaban dentro.

Un fuerte olor agrio, le inundó su olfato, un olor especial, un olor que le hizo temblar y que pudo reconocer como la flema que despierta la sangre derramada.

Patricia permanecía de pie. Sentía el movimiento de gente a su alrededor, tres, quizás cuatro personas.

—¿Patricia Milton?

—Sí, soy yo.

—¿Eres hermana de Sergio Milton? —hubo risas a su alrededor.

El corazón de Patricia se le desbocó en el pecho.

—Sí, soy yo ¿dónde está?

—No te preocupes por él... si colaboras no tiene porque ocurrir nada.

Había un tono irónico y despiadado en su voz. Hubiera deseado no tener la venda y poder mirar a la cara de aquel que le estaba hablando.

—Tú y tu hermano pertenecéis a un grupo comunista que quiere atentar contra el pueblo chileno.

Patricia no podía creer lo que estaba oyendo.

—No, no... Tiene que haber un error.

—¿Si...?

—Mi hermano y yo pertenecemos a un grupo estudiantil que tiene intereses culturales, pero no utilizamos para nada la violencia, somos un grupo pacifista.

—¿Me estas intentando engañar?

—No, sólo decirles que se han equivocado.

—Se escucharon más risas a su alrededor.

Patricia no podía controlar su cuerpo y éste tiritaba continuamente.

—Tenemos otras declaraciones de otros presos comunistas que os acusan a ti y a tu hermano de pertenecer a un grupo terrorista.

—No, es mentira.

—¿Qué otros miembros había en el grupo? ¿Dónde guardáis las armas?

Para Patricia aquello era un sueño, no entendía nada de lo que le estaban preguntando, no sabía nada de armas, ni de grupos terroristas.

—¿No quieres hablar?

—No se de que me hablan.

—Vas a correr la misma suerte que tu hermano —dijo una voz diferente a sus espaldas.

Aquella frase hundió para siempre a Patricia, que desesperada y desconcertada empezó a llorar.

Alguien le soltó el alambre que ataba sus manos.

—Desnúdate.

Risas y aplausos.

No pudo hablar, su voz apagada nacida de su dolor se ahogaba en lo más profundo de su garganta para emitir un leve gemido sin sentido.

Patricia intentó negarse. Pero varios hombres de forma violenta le fueron arrancando la ropa. Ante las bromas grotescas, insultos y vejaciones Patricia se quedó completamente desnuda. Sólo un trozo de tela fuertemente atado cubría sus ojos.

Volvieron las preguntas.

—¿Quiénes son los que forman el grupo? ¿Cómo os llega el dinero? En que casa os reunís? ¿Dónde están las armas?

Les vuelvo a decir que es un error, no se nada de armas, ni de reuniones, ni de dinero...

Patricia comprendió que aquello no era un error, alguien sin duda empujado por el suplicio y el miedo habría dado su nombre y el de su hermano y posiblemente el de otros muchos desgraciados con la intención de escapar del suplicio y la tortura. Ahora le tocaba a ella como antes le tocaron a otros, no había razón, ni lógica en todo aquello, solo el deseo irreprimible de destruir todo sentimiento humano.

Sin quitarle la venda la tumbaron en una camilla con los brazos sujetos por grilletes y las piernas separadas e igualmente atadas a la camilla.

La voz que parecía dirigir aquella sesión del diablo volvió a repetirle las mismas preguntas que antes le hiciera. Patricia ya no sabía que contestar, volvía a repetirles una y otra vez que no sabía nada.

La primera vez que sintió el paso de corriente por sus senos su cuerpo se puso rígido ante aquella oleada de dolor que por minutos la tensaba y hacía que los músculos se contrajeran automáticamente. Era como si mil cuchillos entrasen de golpe dentro de ella y la rajasen de arriba abajo. Nunca había sentido nada igual. Fue una sacudida violenta que hizo que sus ojos quisieran salir de su órbita.

Después de unos minutos volvieron las preguntas. Las mismas preguntas envueltas en aquella voz que empezaban a minar a su propio Espíritu. Después de las preguntas volvieron las descargas, una y otra vez. De los senos pasaron a la vagina, a la lengua, al ano. Patricia se revolvía como una poseída sobre la camilla abriéndose la piel de sus muñecas y de sus tobillos. Pensaba en morirse. Pedía una y otra vez que aquel dolor insoportable se detuviera. Nada era más importante que poder llegar al final de cada descarga para a continuación volver a sentir aquellos voltios arrancarle las entrañas.

Hubiera deseado morirse allí mismo. Hubiera deseado que aquello se terminase de cualquier manera, hubiera deseado poder perder el conocimiento... pero no, aquellos torturadores conocían bien su trabajo y conseguían llegar hasta el límite tolerable para el cuerpo humano.

—¿Dónde están las armas? —le volvieron a preguntar.

—Escondidas —pudo balbucear Patricia buscando la salvación tras la mentira.

—¿Dónde?

—En la facultad de periodismo, en Valparaíso.

—Mientes.

Volvieron a aplicarle las corrientes a los senos.

A cada contestación suya le seguía la voz quebrada que repetía una y otra vez «mientes».

Patricia no pudo aguantar más y perdió el conocimiento.

Uno de aquellos hombres se le acercó, llevaba un maletín. La escultó y le realizó un rápido reconocimiento.

—¿Cómo está, doctor?

—Bien, creo que se recuperará.

—Vestidla y llevadla a una celda.

Un terrible dolor volvió a sacudir a Patricia cuando se despertó. Estaba tirada en una celda. Sola. Aterida por el frío. Casi desnuda. Con las manos atadas y con los ojos tapados. No podía moverse, su cuerpo encogido por el dolor y por las quemaduras de las corrientes se negaba a ello.

Estaba viva, pero sin voluntad, sin ganas de seguir viviendo y con el recuerdo permanente de su hermano y de sus padres. En aquel sitio era lo único que podía tener, lo único que por el momento la ataba a la humanidad...su libertad de pensar, de desear y de volver a tener cerca de ella, aunque sólo en su mente, a las personas con las que sentía calor y con las que recuperaba su dignidad.

Después de algún tiempo pudo incorporarse lentamente y apoyar su espalda contra la pared. Aquel lugar olía a orina y a suciedad, pero el solo hecho de no sentir dolor físico, y no escuchar aquella voz agria repetirle, una y otra vez «mientes», le hacía sentir algo de paz.

Le costaba respirar, era un dolor agudo y profundo que nacía en cada dilatación de sus pulmones. Sus músculos estaban doloridos, y su alma estaba muerta. No se sentía persona, tan solo el instinto de supervivencia la espoleaba a seguir erguida frente a la pared. No podría aguantar mucho más, su moral hundida le pedía irremediablemente la rendición incondicional. Se sintió perdida, desconcertada, no sabía el tiempo transcurrido desde su detención, desconocía si era de día o de noche, olvidó la fecha y el día en el cual vivía, no sabía dónde estaba, ni cuando fue la última vez que comió y bebió, ni tan siquiera que hacía allí.

No sabía que pensar y fue olvidándose de recordar.

Escuchó pasos en el corredor.

Deseó que no se detuvieran delante de su celda.

Deseó morir.

Los pasos se detuvieron. La puerta de su celda se volvió a abrir. Patricia seguía con la venda en los ojos.

—¡En pie! —le ordenó una voz desde el corredor.

Patricia, intentó ponerse en pie. El dolor era mucho y el miedo hacía que sus fuerzas se debilitaran.

Alguien le cogió de la mano y le ayudó a levantarse.

—No te preocupes, eres fuerte, aguanta lo que puedas —le dijo una voz muy suavemente al oído.

Al sentir aquellas palabras algo de ella recobró dignidad, era como un golpe de aire fresco en la celda, una rosa en un estercolero.

—Gracias —respondió Patricia con la voz quebrada. Era mucho lo que había significado aquella voz, no había visto su rostro, ni conocía su nombre, sólo sabía que había recibido afecto, que en aquel infierno también podía existir luz.

—Toma, bebe algo.

Alguien, desde la oscura realidad en la cual Patricia estaba anclada, le tendió una cantimplora de agua. El agua era fresca, y le pareció el mejor agua del mundo.

—Gracias... gracias, no se quién eres pero tienes que ayudarme yo no sé nada, ésto tiene que ser un error.

Patricia buscó la comprensión de alguien que estuviera dispuesto a ayudarla, a comprenderla, o tal vez tan sólo a escucharla.

—Lo siento, no puedo ayudarte... vamos.

La volvieron a conducir por el pasillo hasta lo que parecía ser la misma sala que antes visitara por primera vez.. Patricia reconoció la misma voz, el mismo eco.

—Hola Patricia —dijo la voz— espero por el bien de todos que hayas reflexionado y que estés dispuesto a ayudar a tu país. No somos unos animales como tu puedes pensar, no nos gusta hacerte ésto, pero por encima de todo está la patria, y estamos en guerra contra enemigos peligrosos, contra terroristas asesinos que demuestran tener menos piedad con la gente que cae en sus manos.

Patricia denotó esa ironía fina que sólo alguien sin escrúpulos era capaz de emplear.

—Yo no soy ninguna terrorista —gritó desde su escaso orgullo.

—Creo que es imposible esperar algo de colaboración —dijo la voz.

El golpe en la cabeza fue tan fuerte que Patricia no pudo mantener el equilibrio y cayó al suelo.

El eco de la sala despidió un grito de dolor.

Le habían golpeado los dos oídos a la vez, lo que provocaba un dolor intenso que cruzaba la cabeza de un lado a otro como una bala asesina que destruye todo lo que se interpone a su paso.

La venda que cubría sus ojos se había movido y un haz de luz amarillenta cegó por unos instantes los ojos de Patricia. Hacía horas, tal vez días que Patricia llevaba la venda que le impedía ver, pero tuvo el tiempo suficiente de poder percibir, entre tinieblas, de pie, al fondo de la sala a alguien vestido de uniforme militar que contemplaba lo ocurrido sentado cómodamente en una silla. Permanecía impasible viendo desde su atalaya toda la escena. Su cara era algo que Patricia no podría olvidar nunca, aquellos ojos vacíos que la buscaron con la más absoluta indiferencia y con divertimento, aquel rostro que con el tiempo fue cogiendo más importancia y más peso en el recuerdo negro de la historia de su vida. No pudo ver, sin embargo, a la persona que le practicaba aquel interrogatorio y que gritó mientras ponía su bota claveteada militar sobre la cabeza de Patricia.

—Traedme una capucha... ¡rápido! a esta huevona se le ha caído la venda.

Volvieron las corrientes y los golpes, una sesión tras otra, un interrogatorio tras otro que sólo se detenían cuando Patricia debilitada por todas aquellas torturas perdía la conciencia. Cuando ésto ocurría era revisada por un médico de la sala y llevada nuevamente a su celda. Allí, en la soledad del perdedor esperaba que la próxima vez que fueran a buscarla la encontraran muerta. Había perdido todo, se había convertido en un animal que era capaz de cualquier cosa por no sentir una vez más la frustración de la que se sabe perdida para siempre. Cada vez recordaba menos a su hermano, a su madre, a su padre y cada vez más se le grababa en la cabeza el ruido de su voz cuando gritaba, los pasos de los guardias al recorrer la sala, las botas claveteadas en el pasillo cuando venían a buscarla o la voz agria de su interrogador que le repetía una vez más «mientes».

No volvió, sin embargo, a sentir aquella voz dulce y amiga que una vez al ayudarla a levantarse le dijera palabras de ánimo, palabras que le dieron el calor suficiente como para sentirse mujer y chilena

Patricia, sin embargo, con el cuerpo destrozado y el alma vacía, esperaba que tarde o temprano la muerte se presentara súbitamente abriéndose paso por el sendero de su vida. Eso pudo ocurrirle en la última vez que visitó la sala. A su torturador se le fue la violencia por sus manos y llevó a su prisionera al borde de la muerte. Se le aplicó el Pau de arara que consistía en atar juntos los pies y las manos y colgarle de un palo con las pantorrillas fuertemente atadas alrededor del mismo, exponiéndola a todo tipo de maltrato.

Tal fue el grado de vejación producida que tuvieron que llevársela al hospital en estado de inconsciencia.

Nunca más volvió a la sala. Después de salir del hospital y recorrer algunas cárceles le dieron una libertad de alas cortadas.

El ruido del metro le devolvió de una realidad lejana, muy lejana ya en el tiempo.

A Patricia le costaba recordar.

Se niega a recordar.

Allí en «tejas verdes» murió una mujer y allí nació otra. Recuerda los ojos hundidos de su padre, y las manos agrietadas de su madre, y siente la pena que nunca se llena de la ausencia de su hermano. Lo recuerda todavía como si estuviera viva, sus ojos joviales, su nariz respingona y su ansia por comerse el mundo.

El metro se detiene.

Su mirada sigue perdida en el frío cristal, la gente va y viene, seres perdidos en el subsuelo de una Barcelona que terminará por engullirlos a todos.

Patricia quiere olvidar que alguna vez estuvo muerta, quiere olvidar aquellas voces oscuras que amenazaban sufrimiento, quiere olvidar aquellos ojos que la miraron, aquella cara impasible que nada sentía por su dolor, quería olvidar al único hombre que pudo ver y reconocer, al único hombre que se atrevió a entrar en su mente, ese rostro desposeído de sentimiento que formaba en su retina la sombra oscura del general Manuel Contreras.

18

David Ábaco se sentía perdido.

Ante él se extendía un camino adusto y frío que tenía que recorrer con los pies desnudos y con las heridas abiertas. No podía mirar las sombras que dejaba a su paso porque eran aquellos recuerdos que un día le hicieron seguir hacia delante. Ahora, solo y perdido en el abismo de la noche se supo y se sintió olvidado.

El conejo blanco tras el cual corría nunca pudo llevarle tras los pasos de Alicia. Él nunca supo encontrar la llave que abriese la puerta hacia una esperanza mejor, nunca supo volar a través de la cerradura, nunca llegó a su país de fantasía y de ilusión.

En aquel momento de su vida había entrado en un laberinto del cual no era capaz de salir, calles profundas y oscuras que no decían nada, lugares recónditos donde el hilo de Ariadna nunca podría ser hallado. Sus pasos inseguros, su mirada ausente, quizás le dijesen que su hilo se `perdió tratando de atar sus sueños rotos.

Se sentía perdido por las turbias aguas del río de la incertidumbre, y era arrastrado por su fondo pedregoso en una búsqueda tras el sentido de su vida. Pero por fin había descubierto aquello que estaba atormentando su existencia, aquel signo indeleble que se había cernido sobre su ser, aquel aliento lascivo que le decía una y otra vez que era un perdedor. Nunca supo amar del todo, nunca se sintió feliz ni deseó con todo sentimiento, nunca se supo entregar lo suficiente. Como un ser perdido en el horizonte tras una senda que nunca recorrerá sigue los pasos de Alicia aunque sabe que nunca podrá conseguir entrar a través del espejo.

David se encontraba en ese punto en el cual se unen la realidad y la ficción, se sintió solo y culpable. Nunca más tendría a Pablo, quizás su único y definitivo amigo, aquel que como una peste le llevó la desgracia y tal vez la muerte a su propio salón. Nunca lo podría volver a olvidar, el recuerdo se le clavaba como un puñal en el corazón, su cara desfigurada, su boca abierta... no podía dejar de pensar que algún principio destructor le acompañaba y levantaba una ola de sufrimiento a su alrededor. A su mente volvieron las últimas palabras de Pablo, aquel miedo impregnado en sus pupilas, aquella historia sobre el pequeño broche, aquél misterio que le lanzó a la mesa del café, aquel hombre seguro que se había transformado en un ser escurridizo deseoso de olvidar y olvidarse de todo... Tenía el presentimiento que con Pablo se había ido no sólo su maestro y amigo, sino parte de las posibilidades de poder responder a las muchas preguntas que empezaban a agolpársele en su cabeza.

La habitación estaba desnuda, tan sólo una mesa y algunas sillas que por el momento estaban vacías, una habitación fría que reflejaba perfectamente el momento por el cual estaba pasando David. Había sido trasladado a la jefatura superior de Barcelona por los dos agentes que le habían acompañado hasta la casa de Pablo con la intención de interrogarlo.

David, como filósofo, había siempre intentado averiguar el fundamento de ese extraño puzzle que representaba la existencia humana. Pero el puzzle se había complicado extraordinariamente y era casi imposible averiguar el orden natural de las piezas, y en ese momento en el cual el filósofo necesitaba la palabra que le ilumine el sendero se encontraba silencioso y su filosofía perdida en las aguas oscuras de la sinrazón.

David se sentía extraño, necesitaba encontrar la seguridad confundida, el mundo platónico de las ideas que como carros alados bajasen a su mundo huido. No sabía en ese momento como actuar, ¿debería contar todo lo ocurrido a la policía, sus dudas, las investigaciones de Pablo, las fotografías...? ¿Debería olvidarse de todo y huir hacia algún lugar donde nadie pudiera encontrarlo? ¿Debería él continuar con las pistas que tenía hasta ese momento...? David no sabía contra quien se estaba enfrentando, pero intuía que detrás de todo eso se ocultaba algo más peligroso, algo más profundo, algo más siniestro, donde la muerte de Pablo había sido tan sólo la punta del iceberg. Sabía que por casualidad el había encontrado algo que nunca debería haber hallado, y alguien era consciente de eso, como era consciente que Pablo había tocado alguna tecla que había obligado a ese alguien a actuar limpiamente. David había visto marcas en sus muñecas lo suficientemente marcadas como para deducir que estuvo bastantes horas en poder de sus asesinos, posiblemente hasta que estos estimaran que su colaboración ya no era importante. Por la posición del cadáver y por el orden de la casa, que él conocía muy bien, sabía que había sido trasladado allí después de muerto, y que todo eso requería una estructura y un grupo lo suficientemente organizado para poder realizarlo. También sabía David que no tenían ningún interés en hacerlo desaparecer, como hicieron desaparecer el otro cadáver que él tuvo la mala fortuna de ver, quizás esperasen que alguien lo viera y captase el mensaje, quizás esa persona fuera él, quizás la muerte de Pablo era una grotesca señal para aquellos que quisieran traspasar los límites de la puerta que conduce directamente al infierno.

Porto y Lister entraron en la habitación, y se sentaron al otro lado de la mesa observando fijamente a David.

—Bueno señor Ábaco esperamos que pueda usted aportar algo a la investigación, su ayuda creo que puede ser importante para este caso.

—Intentaré colaborar en todo lo que yo pueda —respondió David un poco más empequeñecido.

—Sabemos que usted y el señor Telmann habían quedado para hablar...

David recordó la llamada, y recordó como alguien había cogido el teléfono para susurrarle unas palabras que no pertenecían a Pablo.

—Sí, es cierto llamé a Pablo para poder hablar con él, teníamos unos temas pendientes.

—¿También estuvo usted en su despacho? —inquirió con cierta ironía Líster.

—Sí, hacía mucho tiempo que no lo veía.

—¿Y por qué después de tanto tiempo usted quiere ir a verlo?

David dudó por un momento en explicarle todo, pero algo le detuvo, quizás aquellos dos hombres y sus caras impenetrables no le dio la confianza suficiente como para contarles todo lo que sabía.

—Necesitaba hablar con él.

—De su mujer —le dijo Porto, traspasándole con la mirada.

David se sintió especialmente dolido.

—Pablo fue mi maestro y también mi amigo. Quizás quería volver otra vez a serlo, quizás necesitara recobrar su amistad o quizás tan sólo su consejo.

—¿De que hablaron? —la pregunta fue directa.

David se sintió acorralado.

—Necesitaba el consejo del profesor acerca de un estudio que estaba realizando.

—¿Sobre qué?

—Sobre filosofía.

—Es usted profesor de filosofía en excedencia.

—Así es.

—¿Por qué lo dejó todo, quizás porque lo abandonó una mujer?

Sabían como herir

—Necesitaba un poco de aire.

—¿Quizás como ahora? —Lister sonreía.

—Quizás como ahora.

—¿Por qué cree que le han matado?

David permaneció un segundo en silencio, un segundo que se hizo una eternidad.

—No lo sé. Realmente no lo sé —David mintió. No sabía exactamente por qué pero mintió como nunca lo había hecho, quizás sólo quería olvidarse de todo y enterrarlo todo por vida. Las fotografías y el pin que todavía llevaba encima le pesaron mucho más dentro de su chaqueta, le arrastraban hasta los abismos más inescrutables.

Sintió a su espalda como la puerta se abría. Los dos agentes fijaron su mirada en la persona que había entrado.

—Señor... —murmuró Porto.

David pudo ver a un hombre alto, delgado, de constitución atlética, de pelo canoso y rostro adusto marcado por unos ojos negros y profundos que lo observaban directamente.

Aquel hombre cerró la puerta y se quedó apoyado en la pared detrás de David, lo que le dio una sensación de inseguridad mayor. La posición de los dos agentes habían cambiado. Detectó cierta tensión en sus cuerpos ante la presencia de aquel hombre.

—Podéis continuar —su voz grave y cadenciosa resonó en la habitación desnuda. Era una voz que denotaba autoridad y mando.

—¿Sabe de alguien que quisiera matar a Pablo Telmann?

—A pesar de estar separados durante mucho tiempo, no conozco a nadie que quisiera matarlo.

—¿Su mujer? —inquirió Porto.

—Isabel es incapaz de hacer eso.

—¿Y usted es capaz de matar? —la voz sonó a sus espaldas y David sintió como intentaba hurgar en su mente.

—Yo temo a la muerte y al sufrimiento.

—Usted, señor Ábaco, nunca será como Sócrates.

—Sócrates era un sabio.

—¿Y usted que es?

La pregunta giró por su mente, deprisa, muy deprisa.

—Es una pregunta muy complicada.

—Seguro que sí. Aunque usted no es lo que aparenta, ni dice lo que siente —hubo una pausa infinita— huelo la mentira y el miedo en cuanto lo tengo delante.

Detrás de sus últimas palabras se escuchó el sonido de la puerta al cerrarse.

Porto y Líster seguían mirándolo.

—Una conversación muy interesante profesor... bueno creo que por hoy ya está bien.

—¿Puedo marcharme?

—Sí, pero esté localizable. Seguramente nos volveremos a ver.

David dejó la habitación con una sensación desagradable. Tuvo el presentimiento de que aquellos ojos negros seguían mirándolo a medida que se iba alejando por el pasillo.

19

Las botas del general resonaban en los pasillos de la sede del gobierno militar en Santiago de Chile. El general Manuel Contreras se dirigía con paso decidido hacia su entrevista. Lucía su uniforme militar impecablemente estirado y sus botas negras brillaban al contacto con la luz artificial. Caminaba por el largo pasillo con paso decidido y con su marcialidad acostumbrada en casos como aquellos. Pero sin duda una cierta inquietud inundaba su pensamiento, era la hora de afrontar con decisión todo lo ocurrido en las últimas horas, era su momento cumbre, su puesta de largo, su golpe de poder dentro de los engranajes del ejército chileno. Sin embargo, algo le preocupaba de sobre manera, algo que no había previsto, ese renglón torcido que nadie podía esperar en momentos como aquellos. Y ante todo eso tenía que dar respuesta, le esperaba impaciente el «General».

En el pasillo le esperaba uno de los asistentes de la presidencia.

Se saludaron militarmente.

—Acompáñeme mi general, el presidente le espera en su despacho de trabajo.

—«El presidente», un cargo que quizás no debiera tener —pensó para sí Contreras, consciente de su poca suerte, e indignado por haber sido alejado de las reuniones más importantes que se realizaron antes del golpe militar.

Los dos enfilaron los pocos metros de pasillo que quedaban hasta llegar a una enorme puerta que cerraba el paso hasta la presidencia.

La puerta se abrió.

Ante él y detrás de una enorme mesa de despacho de madera maciza de color negra se hallaba «el General», sentado en una silla que a Contreras le recordó un trono, y vestido con la casaca del ejército de tierra.

Su rostro adusto y sus ojos pequeños y hundidos hicieron contraste con su sonrisa pequeña y silenciosa que dibujó en su rostro cuando apareció Contreras.

—Hola «Mamo». Pasa y siéntate —le habló el General con una voz fina y aguda que no hacía honor a su figura fuerte y a su imagen de militar severo.

A Contreras algo se le removió en su interior cuando escuchó por boca de su superior el apodo por el cual era conocido entre sus compañeros de armas. Nunca le gustó que le llamaran así, no era propio para él, se sentía ridiculizado, infravalorado. Se sintió más dolido porque sabía que aquel hombre no tenía su aprecio, aquel hombre era el mismo que dos días antes del golpe corría por los pasillos detrás del Presidente de la República Chilena aguantándole la chaqueta, el maletín, y jurándole lealtad absoluta.

Contreras le tenía miedo, no era una persona de fiar, si tuviera ocasión aquel hombre no dudaría en matar a sus propios compañeros si con eso lograba salvar la silla de poder sobre la que ahora reposaba. Si tuviera algún revés el «General» no dudaría en venderlo, traicionarlo o incluso matarlo, si así se quitaba un problema de encima.

—A sus órdenes mi GeneralM dijo Contreras cuadrándose delante de su jefe y haciendo el saludo militar.

—Pasa, pasa y siéntate

A Ambos lados de la mesa, junto al General, una enorme bandera de chile franqueaba aquel encuentro entre lo que parecían ser viejos camaradas.

—El pájaro está en la jaula —dijo rápidamente Contreras.

Los ojos diminutos del general en jefe si iluminaron por momentos y un largo silencio se entrelazó entre los dos.

—Esa es la clase de piedad que han de esperar esos marxistas.

—Todo ocurrió deprisa y con precisión, las primeras noticias no tardaran en aparecer, hemos borrado todas nuestras huellas y hemos encontrado los apoyos necesarios en EEUU.

—Debo felicitarte.

Contreras dudó por un momento, pero era perro fiel.

—Pero ...hemos tenido un pequeño problema...

El rostro del General en jefe se tensó por momentos.

—Uno de nuestros hombres...

—¿Qué ha pasado, Mamo?

—Ha huido, ha desertado, nos ha abandonado después del atentado, no sabemos nada de él.

—¡Malditos idiotas! ¡Que clase de hombres tienes!

Contreras se hundió más en su silla

—Todo se solucionará.

—No quiero saber nada sobre este tema. Soluciónalo cuanto antes...maldito estúpido. Piensa que no quiero que nos relacionen con el caso. Si así ocurriera tu serías el primero en caer.

Contreras no tuvo valor para decirle que no había huido con las manos vacías, sino con importantes documentos que relacionaban toda la trama con aquel hombre que había perdido toda aquella compostura con la que lo recibió.

—Estoy en ello.

—Sin piedad, Mamo. Sin piedad. No quiero rastros.

—Sin piedad señor. Tenemos tras de él a nuestro mejor hombre.

—Ahora déjame y no vuelvas hasta que tengas algo que darme. Piensa que has puesto en riesgo a todo un país, a todo un ejército, a toda una idea.

A Contreras le quemaba la cara, giró sobre sus propios talones y abandonó aquella estancia. Se sentía herido, una vez más sería el blanco de la ira y la burla de todos sus camaradas. ¿Pero como podía él controlarlo todo? La culpa era de aquel hombre, de aquella maldita sombra que tenía la misión de acabar con Letelier. Aquella bestia había destruido su mejor día, el día donde tenía que demostrarle a todo el mundo el verdadero poder de sus manos. Demostrar que él y solo él era el auténtico poder, y que nadie por muy lejos que se fuera no se escaparía a sus largos tentáculos.

Sus pasos volvieron a resonar en el pasillo, pero el sonido era diferente. Era el sonido de los que huyen, de los que pierden, era el eco de aquellos que nunca conseguirán la gloria.

20

David ábaco se encontró más solo que nunca, su vida viajaba sin rumbo desconocido por senderos que él nunca hubiese querido pisar.

Todavía se balanceaba en su recuerdo la sensación extraña que había despertado aquel hombre que desde la sombra parecía desnudarlo con las palabras. Sin duda era alguien importante ya que notó en la mirada de Porto y Líster la oscuridad que produce el respeto y la obediencia.

El aire otoñal de la calle le devolvió al presente. Nada parecía haber cambiado, sin embargo, David tuvo la sensación que todo giraba más deprisa a su alrededor, pero el tuvo la sensación de que seguía quieto en el centro del ojo del huracán sin poder moverse ni tan siquiera un metro de si mismo. Todo lo que estaba a su alrededor se estaba alejando de él, todo lo que algún día quiso lo estaba perdiendo para siempre. Se sintió culpable de su fracaso en la vida, de la perdida de Pablo, de su incapacidad, de su cobardía.

Él no era un sabio, él nunca tendría la fuerza de un Sócrates, más bien la cobardía de un Meleto, miserable acusador ante Atenas del gran filósofo. ¿Qué haría Sócrates en momentos como este? —Pensó David. Se mantuvo en silencio...posiblemente iría en busca de la verdad, siempre hacia el centro del problema. No era necesario visitar al oráculo de Delfos para saber que la solución siempre está dentro de nosotros mismos. Y David lo sabía, sabía que tenía que vencer sus propios miedos para llegar hasta la verdad, para salvarse a sí mismo de sus miedos y de sus temores que amenazaban con matarlo.

A su mente le vino las palabras de Sócrates en la Apología cuando dijo: «Pues la verdad es lo que os voy a decir, atenienses. En el puesto en el que uno se coloca porque considera que es el mejor, o en el que es colocado por un superior, allí debe, según creo, permanecer y arriesgarse sin tener en cuenta ni la muerte ni cosa alguna, más que la deshonra».

David sintió frío y metió sus manos en los bolsillos de la chaqueta.Allí noto el tacto suave de las fotos y del pin, el mismo pin que Pablo le había puesto encima de la mesa con la intención de no volverlo a ver nunca más.

David respiró profundamente. Quizás era el momento de no sentir miedo, era un hombre solo y no tenía nada que perder, quizás era el momento de ir a buscar la verdad donde ésta se encontrase.

David recobró un poco el ánimo, presentía el peligro como nunca lo hubo sentido antes, pero recobró su ánimo ante la derrota y quizás sintió el influjo de la búsqueda de la verdad como meta y como destino.

Levantó la mano y taxi de color negro y de puertas amarillas se detuvo delante de él como la barca de Queronte que atravesaba las profundas y oscuras aguas del tártaro.

—¿A dónde le llevo? —le interrogó el taxista con cierta indiferencia.

—Al infierno, por favor.

21

Patricia abrió la puerta suavemente, venía de un profundo viaje, de un oscuro viaje y ahora estaba preparada para enfrentarse a sus propios miedos a sus propios sufrimientos, y lo que vio le removió los cimientos más profundos de su ser. Desencadenó su lucha.

Ignacio la miraba desde el fondo del largo pasillo con los ojos cubiertos por el miedo y el desconcierto.

No hubo palabras. El silencio se estremecía en lo más profundo del piso. Patricia seguía peleando contra ella misma. La presencia de Ignacio le producía una sensación de lucha sin dolor que la embargaba de una tristeza perdida. Seguía luchando por mirar a aquel hombre, al que amó, como parte de su vida... pero era demasiado el dolor producido, era demasiado esfuerzo poder soportar el peso de los recuerdos cada vez que sus ojos negros le devolvían la mirada.

—Hola Ignacio, ¿cómo estás?

Él la miraba fijamente, conocedor como nadie de la lucha que se estaba estableciendo en el interior de aquella mujer que le estaba salvando su vida y le estaba devolviendo su dignidad. Pero descubrió que sus ojos estaban perdidos y que dudaban al mirarle directamente a la cara.

Frialdad, es la peor sensación que puede sentir una persona ante el ser que ama.

Lo supo desde el primer momento que ella cruzó la puerta.

—Creo que tengo que irme, y cuanto antes mejor.

Se dirigió rápidamente a su habitación

—¿Qué vas a hacer? —Patricia salió de su estado de letargo y corrió tras él— ¿Estás loco o que? ¿Quieres que te maten? ¿Te sentirás mejor si te suicidas?

Ignacio se detuvo.

—Antes la muerte que sentir tu desprecio.

—Maldita sea, Ignacio, ¿apareces un buen día en mi vida y me exiges que todo sea fácil para mí? Apareces en mi vida y pretendes que olvide todo el dolor que me produces.

—Por eso quiero marcharme de una vez y desaparecer de tu vida, quizás a lo mejor encuentres la paz que tanto buscas.

—Maldito cabrón —lloró Patricia— no eres capaz de entender a lo que estoy dispuesta a perder por tenerte a mi lado... ¡¡¡maldito egoísta!!! Sólo eres capaz de pensar como te sientes tú.

Patricia se derrumbó. Las lágrimas amargas como su alma caían por su mejilla hacía un vacío que nadie sabe nunca donde se encuentra.

Ignacio dejó de meter su poca ropa en su bolsa de viaje.

—Lo siento Patricia. Quizás tengas razón. Quizás sea incapaz de entender algo. Estoy perdido y sin rumbo y sólo soy capaz de producir dolor a la gente que quiero.

No hubo más palabras. Aquella historia era una historia acabada, muerta. Dos personas que llegaron a desconocerse. Dos personas sin palabras que nada tenían que decirse, sólo la triste queja de los lamentos nunca curados, de los besos nunca dados, de los deseos nunca cumplidos.

Ignacio la miró fijamente, se acercó a ella y le besó en la mejilla.

—Nada. No ocurrió nada más.

Patricia se secó las lágrimas.

—¿Qué puedo hacer? —las palabras de Ignacio se dibujaron en el espacio sin luz.

—Creo que puedo ayudarte.

Las miradas se cruzaron.

—¿Cómo? —dejó caer Ignacio lacónicamente.

—Tienes que confiar en mí.

—Tienes mi confianza.

—He hablado con alguien importante, un juez de la audiencia nacional de Madrid, alguien sensibilizado, alguien que puede abrirnos algunas puertas...

—Le has contado todo...

—Sí. En casos como éste la sinceridad es lo único que puede ayudarte, le he hablado de ti, de tu caso, de las pruebas...

Ignacio escondió su cabeza entre sus manos.

—Ésto nos va a explotar entre las manos, no lo entiendes, te estás jugando la vida.

—Lo sé. Ya es hora de que yo también haga algo, es hora de luchar, de devolver la pelota, es hora de que todo el mundo sepa la verdad, es hora de que se juzguen a los verdaderos asesinos.

—Son gente muy importante, para ellos no existen las fronteras ni los impedimentos, también te perseguirán hasta el fin del mundo... no, Patricia, no quiero que pases por lo que yo he pasado, no sería justo, no sería justo para una persona como tú.

—Ellos asesinaron a mi hermano, es la hora de la justicia y tú tienes que estar esta vez a mi lado.

Ignacio tenía demasiadas cosas en la cabeza para poder pensar con tranquilidad, delante tenía a una mujer que le estaba mostrando un camino, una senda sin retorno que rompería con sus miedos y con sus silencios acallados por años y por miedos. La partida que durante mucho tiempo se había negado ha jugar estaba a punto de iniciarse. Por primera vez se sintió limpio y vivo.

—Ya basta de huir, ya basta de tener miedo, se acabó Ignacio. Devuélveme al hombre que un día perdí, déjame creer en ti una vez más, y recuerda que tu llamaste a una puerta sintiéndote solo y perseguido, yo te ofrezco la posibilidad de recuperar al hombre que siempre has llevado dentro y no al asesino que un día fuiste.

Ignacio levantó su cabeza al sentir como aquellas palabras estallaban en sus oídos sin piedad.

—Adelante.

—Este juez que tiene abiertas algunas causas por la desaparición de españoles bajo las dictaduras chilenas y argentinas, es una persona muy importante que estará encantado de poder escucharnos y recibir todas las pruebas que podamos ofrecerles. Para ello me ha pedido que fuéramos a verle, una cita previa, un paso previo a la toma de decisiones, me ha prometido ayuda y yo creo en él, pero...

—Pero...

—Le he explicado el peligro que corres y hemos pensado que para no levantar sospechas y no complicar más esta operación en principio me trasladaría yo sola hasta allí. Después una vez realizada esta cita ya se tomarían otro tipo de medidas, en las que estás incluido.

—¡No! —gritó airado—. No lo voy a consentir. Es algo entre ellos y yo y tengo que ir.

—No podemos permitirnos ningún fallo. No podemos permitirnos que te descubran y que perdamos todo lo que tenemos conseguido hasta ahora... Si te están buscando es posible que controlen todas las salidas de Barcelona. Quiero que lo entiendas.

—No puedo dejarte sola ante esto.

—Nadie por ahora sabe de mí. Eso me permitirá moverme con más libertad.

—No temas, ya no hay retorno, todo saldrá bien —le susurró al oído.

Patricia se sentó encima de la cama junto a Ignacio, y por primera vez le acarició la mejilla suavemente como tantas veces hiciera en otros tiempos, como tantas veces le hubiera gustado hacer en aquellos momentos en el que los fríos inviernos la cogieron sola y sin esperanza.

22

El infierno son los otros —pensó David Ábaco recordando a Sartre mientras atravesaba aquel enjambre de calles, edificios, gente y coches a lomos de un taxi negro y amarillo.

Subía ciudad arriba buscando la Gran Vía de las Corts, escondiéndose tras una mirada distraída y un pensamiento cerrado.

Buscaba el Consulado de Chile, no sabía el por qué ni el cómo, pero era un lugar igual que otro para empezar a tirar del hilo de aquella terrible madeja en la que se encontraba metido. No esperaba nada, no tenía ilusión por nada, pero algo le decía una y otra vez que tenía que moverse, no podía quedarse parado esperando que los acontecimientos le superaran una y otra vez.

—Un blanco móvil es más difícil de abatirMpensaba divertido para sí David.

El taxi cruzaba las intempestuosas aguas del asfalto. Ausente a las miradas siempre lejanas de esos jinetes de aceras de cemento y piedra que yacen a los pies de las ciudades.

David todavía retenía en sus retinas la imagen desfigurada de Pablo. No había conseguido desprenderse de ella, y una y otra vez le asaltaba a su mente y le llenaba de escalofríos y culpabilidad... su lengua larga y negra saliendo desmesuradamente de su boca, sus ojos desorbitados, los signos del dolor, los signos de la tortura.

David sintió miedo y desconcierto, pero como él sabía muy bien y como tantas veces leyó en Spinoza, el hombre se siente más seguro ante la sociedad que nada.

—Ya hemos llegado señor M le dijo el taxista sin volverse.

Delante de él la embajada chilena se ocultaba entre el gris mortecino de los edificios que lo rodeaban y el tráfico incesante que iba y venía taponando maléficamente las arterias de la ciudad.

David cruzó la acera con pasos dudosos y sin saber lo que quería hacer exactamente. Sólo quería librarse de esa punzada continua que su estómago le lanzaba constantemente. David siempre había defendido que él tenía estómago y no conciencia

Una vez dentro se acercó a un funcionario que parecía atender todas las consultas de los allí presentes, su cara de agobio así lo decía.

—Buenos días señor, ¿qué desea usted? —le soltó a David.

—Buenos días, quería tener una entrevista con el cónsul.

—¿Tiene usted cita?

—No...

—Hoy no va a poder ser.

—Pero... es importante —le surgió un amago de duda.

—Lo siento señor, de verdad...

—Verá —se excusó en la mentira— soy profesor universitario —le puso delante un carné que así lo acreditaba— y estoy haciendo un estudio sobre la transformación económica y social de chile en los últimos 30 años y he pensado que podría encontrar la ayuda del consulado en algunos temas.

—Señor, en estos momentos es imposible, el señor cónsul tiene todo el día ocupado, tendría que ser en otro momento.

—Es algo urgente, e importante...

—Señor le repito que no va a poder ser —está vez el tono de su voz se reflejó con más crudeza.

—Necesito ver a alguien con cierta responsabilidad con quien poder hablar.

—Tiene que pedir una cita señor.

—Es muy importante, de verdad —David comenzaba a perder los nervios— es cuestión de tiempo, quizás usted no esté preparado para entender, pero es un estudio de orden internacional donde se reflejará la imagen de su país y quizás a su jefe no le guste la idea de que se ponga en entredicho, sobre todo por la actuación incompetente de uno de sus funcionarios.

El funcionario permaneció en silencio.

Uno de los guardias de seguridad del consulado los miró con cierto descaro.

El funcionario visiblemente molesto, dolido en su autoridad, cogió un teléfono, habló unos segundos con alguien y colgó.

—Espere un momento señor, ahora le atienden —le sostuvo la mirada desafiante y visiblemente enfadado.

—Gracias por su colaboración, acaba de hacer un favor a su país —ironizó descaradamente David— hablaré de su buena labor en mi estudio.

La mirada del funcionario fue de un cierto grado de odio.

—Disculpe tengo mucho trabajo —y aquel hombre pequeño de piel morena y pelo negro se hundió de nuevo en un montón de papeles que tenia ante su mesa.

David se apartó y permaneció de pie unos minutos hasta que un hombre bajito y gordo apareció tras una puerta buscando con la mirada a su empleado. Éste disimuladamente desvió la mirada a David.

Aquel hombre observó a David y se dirigió directamente a él.

—Buenos días Profesor... —le tendió la mano con una sonrisa muchas veces ensayada.

—David Ábaco.

—Soy el secretario del cónsul desconocía que su universidad estuviera haciendo algún estudio.

—Pues ya ve, algo ha tenido que ocurrir, la universidad ya no funciona como antes...

—Si, si, supongo...acompáñeme por favor.

Ambos hombres se internaron en los pasillos de la embajada.

David respiró profundamente había podido superar ese primer obstáculo y ahora estaba allí en medio de todo sin saber exactamente que decir. Intentó serenarse y pensó que su estrategia sería como la que siguieron los hebreos en la conquista de Jericó, es decir, un ataque no directo, cerrando cada vez más el anillo del asedio. Ese cerco que se encontraba en su primera fase. Las murallas del problema en el que se encontraba metido no se caerían a la primera embestida, y posiblemente nunca caerían, pero siempre había una oportunidad que le permitiría abrir un boquete o ventana para ver claramente que se está cociendo en el interior. David seguía al hombre gordito que se movía con un balanceo suave, fruto más de su peso que de su gracia natural. Le condujo sin mediar una palabra hasta un gran despacho decorado con la bandera chilena y con un cuadro del presidente de la república.

—Siéntese, por favor.

David tomó asiento frente al secretario. Aquel hombre parecía más seguro de sí mismo y más grande desde el otro lado de la mesa.

—Pues bien, usted me dirá.

—Bien, estoy realizando un estudio sobre...

—David, si me permite llamarlo así, vayamos al grano, no existe ningún estudio, usted no viene en representación de ninguna universidad y si está aquí sentado es sólo por la maldita curiosidad que tengo por saber exactamente que es lo que le ha impulsado a venir a un profesor de filosofía retirado de toda vida académica a un sitio como este.

—¿Cómo sabe tanto de mi?

David estaba desconcertado por completo. Nunca se hubiera esperado que aquel hombrecillo encorbatado le tomara la iniciativa y le desbordara de una forma tan clara.

—Es mi trabajo saber quien viene a la embajada con la pretensión de ver urgentemente al cónsul.

David sonrió. Recordó las palabras de un pensador cuando dijo que «la pobreza del espíritu se manifiesta muy principalmente en la atrofia del lenguaje».

Metió la mano en su chaqueta y puso el pin directamente frente al secretario.

Aquella especie de araña dibujada cobró vida propia, su presencia lo invadió todo, incluido el silencio que envolvió a los dos hombres.

Silencio.

Ahora el sorprendido era él. Su mirada se posó directamente sobre el objeto. Este brillaba con la luz del sol que caía directamente sobre la mesa de color caoba, detrás de la cual se refugiaba como en un parapeto aquel funcionario de la república.

Ya no había posibilidad de volver atrás. La caja de Pandora se encontraba abierta y los males, fueran cuales fueran, se expandirían por toda la ciudad.

—¿Qué es lo que quiere saber exactamente?

—Todo lo que significa tener ese pin.

El secretario se levantó de la silla.

—Le voy a pedir que se vaya, por favor.

—Hay un asesinato tras ese pin, el asesinato de un buen amigo mío.

Aquel hombre se empequeñeció un poco más y tras un lacónico «espere» abandonó el despacho.

El pin seguía encima de la mesa llenado toda la estancia, y cómo un agujero negro engullía todo lo que tenía relación con él. La telaraña que entretejía a su alrededor parecía impedir que nadie pudiera llegar a descubrir sus verdades más ocultas, sus miserias más pudendas. La araña era sigilosa y se movía bien en la oscuridad esperando pacientemente que su presa descuidada y confiada cayera en sus redes para nunca más poder escapar.

Por momentos David deseó huir de allí, abandonarlo todo, escaparse e intentar olvidar en cualquier parte del mundo.

Detrás de él escuchó abrirse nuevamente la puerta del despacho. Entró un hombre de mediana edad elegantemente vestido, de piel curtida por el paso de los años y bronceada por el sol.

—Buenos días profesor, suele ser un hombre que despierta el interés a su paso ¿no es así?

—El interés es siempre subjetivo, depende siempre de la persona que se interese, que en este caso es...

—Perdone mi mala educación, soy el encargado de seguridad de la embajada.

Abrió una pitillera de color plata que tenía dibujada el escudo de chile en relieve.

—¿Quiere un cigarrillo...?

—No gracias.

—Hace bien, el tabaco puede matar.

Sonrió.

Se acercó lentamente hasta situarse al lado de David, cogió el pin de la mesa y lo estuvo observando en silencio.

—Hacia mucho tiempo que no veía uno como estos ¿cómo ha llegado hasta usted?

—Esa no es la pregunta —replicó David— la pregunta es ¿qué sabe usted?

—Enseñaba usted la insolencia a los alumnos.

—La insolencia hace referencia a la inconveniencia de la pregunta, y en este caso mi pregunta no es inconveniente.

—Se me olvidaba que estaba hablando con un profesor de filosofía.

—Me gustaría poder hablar con usted en otro momento de filosofía, pero creo que éste no es el momento, estoy más interesado en saber que es lo que hace que todo un secretario salga corriendo del despacho ante la presencia de este pequeño pin. ¿Quizás miedo?

—¿Quién dijo miedo? —respondió sarcásticamente.

—Los ojos que vi en su rostro, la velocidad de sus zancadas y la aparición de usted mismo.

—Los funcionarios siempre son muy impresionables. La ignorancia es uno de los males más extendidos ¿no le parece profesor?

—Yo lucho por democratizar el conocimiento, ¿no le parece una lucha más interesante?

Aquel hombre inspiró el humo de su cigarro con más intensidad.

David sabía que no llegaría a ninguna parte.

—Creo que es el momento de irse, no quiero perder más tiempo...devuélvame el pin.

La mano del hombre se cerró entorno a él.

—No sé si debería devolvérselo...

—Debería —su voz sonó directa y dura— no me gustaría recuperarlo acompañado por la policía. No creo que al cónsul le gustara.

David levantándose de la silla extendió su mano.

La palma de la mano se abrió y David le arrancó el pin de ella y se dirigió a la puerta.

—Tenga mucho cuidado profesor, como dicen por aquí a veces no es bueno remover la mierda. No está bien ir por ahí haciendo preguntas extrañas. Recuerde... ese pin lleva la muerte inscrita bajo las garras del águila...mejor sería dejarlo otra vez donde lo encontró.

David se detuvo.

—Es una amenaza.

—No, es una observación.

—Por cierto, no me dijo su nombre.

—No me lo preguntó, profesor... Héctor Hertz.

—Tiene apellido alemán.

—Y el nombre de un héroe.

David le dio la espalda y abandono la estancia. Necesitaba urgentemente salir de allí. No se sentía seguro bajo la mirada de aquel hombre, había algo en él que hacía saltar todas sus alarmas vitales. Algo oscuro y tenebroso se apoderó de su mente y le apretaba el pecho tan fuerte que le impedía respirar.

David sabía que su visita no había pasado desapercibida, el pin, ahora en su bolsillo, había provocado una serie de sensaciones en las personas que lo habían visto que no le dejaban indiferente. Y fuese lo que fuese, David estaba cada vez más seguro que había algo oculto en todo aquello, algo sucio y negro. Salía de aquel despacho con la sensación que aquel tal Héctor había jugado con él al gato y al ratón, le había intimidado voluntariamente y había querido probar su fortaleza y su decisión al seguir con el hilo de aquella especie de trama fatídica.

David salió de la embajada y el aire fresco del otoño acarició su mejilla, su mente se despejó y se sacudió la presión psicológica a la que había sido sometido.

Allá fuera todo continuaba igual, el incesante ir y venir de los coches, el rugir de los motores y los pasos silenciosos de los andadores de la calle. Un nuevo día tocaba a su fin y las primeras luces de la ciudad comenzaba a parpadear, el sol huía tras los senos del horizonte y las sombras se alargaban con su fuga.

A unos pocos metros de allí un coche permanecía parado, sus cristales tintados impedían ver su interior, nadie se fijó en su presencia, ni tan siquiera David se sintió vigilado, con sus ojos tristes y perdidos, ajenos a cualquier circunstancia, esperaba que un taxi lo recogiese. El tráfico era intenso en el centro de Barcelona. Era una tarde gris como otras tantas tardes grises en una ciudad que empezaba ya a prepararse para recibir el frío del norte.

Cuando se subió al taxi, el coche negro se puso en marcha, nadie sospechó nada, era un vehículo más en la marea de metal que tomaba por sorpresa los caminos de asfalto siguiendo un destino desconocido.

Dentro de la embajada sonó un teléfono, en el despacho sólo se encontraba una persona. Ésta, pensativa, miraba a través de la ventana como arrancaba el taxi que llevaba a David. También pudo observar como el coche negro pasaba por delante de su mirada y le pareció sentirse observado.

Volvió a sonar el teléfono.

Escuchó una voz que hacía perdida en el tiempo, en la distancia y que regresaba desde aquellos años de poder y luchas.

—Pensé que nunca volvería a escucharte...

23

Hundido en su propia derrota, humillado en su propio poder, sólo sintió el consuelo de su ira despiadada. Golpeó repetidamente la mesa de caoba que llenaba su despacho. El día con el que había soñado, el día en el que todo el mundo reconocería su verdadero poder se escapó de entre sus dedos como la arena del desierto.

Manuel Contreras era incapaz de contener su odio que por momentos rebosaba a borbotones.

—¡Malditos hijos de puta, estoy rodeado de fracasados!

Era la frase que cerraba su caída.

Él, el auténtico artífice de toda la operación Letelier, había tenido que reconocer su propia responsabilidades en aquel asunto y lo que era peor había dejado una bala en una pistola que estaba apuntando directamente a su cabeza. Meses de esfuerzo y preparación se habían perdido por culpa de un maldito traidor y por la ineficacia de aquel hombre, aquella sombra salida del mismo infierno que le servía en bandeja su propia desgracia. Contreras necesitaba pensar deprisa y seguro para intentar salvarse de esa situación que lo estaba atenazando, conocía perfectamente las cloacas del poder y sabía que un cabo suelto en una situación como la suya representaba tarde o temprano su destrucción.

También sabía que en esos momentos toda la junta militar conocería la noticia del asesinato y también la información confidencial de que el asunto no estaba debidamente cerrado. No quiso ni pensar en las palabras de sus «camaradas de armas», no quería atormentar más a su orgullo, quiso matar en sus pensamientos las frases que muchos le dedicarían. Volvería a ser «Mamo», «Memo» para muchos.

No había sonado el teléfono ni una sola vez.

Manuel Contreras estaba solo, y él lo sabía. Nadie acudiría a ayudarle, él y nadie más que él tendría que salir de allí. Se sabía perdedor de la confianza del General y eso en su situación no era una buena noticia.

—Todavía no estoy vencido —se reconfortó a sí mismo aquel pequeño hombre.

Cogió el teléfono.

—Dile al brigadier Espinosa que le espero en mi despacho... me da igual lo que esté haciendo...sácalo del agujero donde esté metido y que venga inmediatamente.

Su voz sonó alta y dura.

No transcurrieron más de 5 minutos cuando Espinosa apareció en la puerta del despacho con los ojos muy abiertos y con la tez roja.

—El jefe lo sabe, y con él toda la cúpula militar.

—Se lo has contado todo —el brigadier entonó un murmullo que recordaba a sumisión.

—Solo lo imprescindible, de saber el general que pueden haber pruebas que le incriminen directamente creo que no hubiera salido vivo de allí El brigadier Espinosa sudaba copiosamente.

—Tarde o temprano los sabuesos de los yankees no tardaran en hilar cabos sueltos, es posible que ese traidor haya dejado tras de sí un rastro que los lleve directamente a nosotros. Y te aseguro que vendrán a por nosotros, y para entonces quiero estar limpio. Hay que borrar todo los documentos y todas las pruebas que nos relacionen con el atentado...conociendo como conozco al general seguro que a estas horas estará recibiendo al embajador americano preparándose para salvar su trasero. Ya no podemos confiar en nadie. Sólo dependemos de nosotros mismos. Necesito que me ayudes en todo lo que te ordene, porque piensa que si yo caigo te arrastraré conmigo a los infiernos.

Espinosa sabía que no le estaba mintiendo. El cuello de su camisa se le hizo más pequeño y por momentos le faltaba la respiración.

Desde el primer momento que el general Contreras le relatara lo sucedido fue consciente que él también se jugaba mucho en toda aquella historia.

—Quiero que el nombre de Marc Tonley,«la sombra», ese hijo del diablo, ese mal nacido, que no ha conseguido hacer su trabajo, suene en América y que se le relacione directamente con el asesinato. Habla con quien tengas que hablar y sírveles su cabeza, quiero que pague por todos sus errores, por su culpa estamos hasta el cuello de mierda.. Quiero que en la CIA, el FBI y todo el mundo sepa que ese americano era el jefe del grupo que asesinó a Letelier. Un criminal perteneciente a una secta paramilitar Chilena muy peligrosa. Quiero que todos los dedos le apunten directamente a él y que sepan que ese traidor era uno de sus hombres... A Contreras todavía le sonaba en su oído la voz metálica de Tonley al otro lado del teléfono.

Algo se estremeció en su interior.

Espinosa sabía que Contreras estaba desesperado y sus medidas para remover el caso se estaban convirtiendo en un callejón oscuro donde la salida era muy difícil de encontrar.

—Moviliza a nuestros hombres y que entierren en su porquería a ese mal nacido.

Contreras tenía la cara desencajada, y rastros de saliva se dibujaban en las comisuras de sus labios.

—Espinosa...

—¿Señor?

—¿Seguimos buscando al traidor?

—Si señor, tengo a mis hombres de confianza buscándole.

—Tenemos que encontrarle antes que nadie.

—Sí señor, lo sé...

El juego había comenzado y la suerte de aquellos hombres estaba echada.

—Juro que no caeré solo, no caeré solo...

Espinosa abandonaba la habitación dejando tras de sí a un hombre que había perdido toda su arrogancia y que sólo era capaz de despertarle en aquel momento un odio que nacía de su propio resentimiento.

24

La puerta se abrió lentamente.

Una catarata de luz entró dentro del piso oscuro dejando ver entre las tinieblas las siluetas de los muebles y el silencio de la soledad más sombría. David, inseguro, indeciso y con el miedo pegado a su piel entró despacio en el apartamento de Pablo.

Necesitó mucho valor para hacerlo. Desde su interior algo le impulsaba a volver allí. Necesitaba sentir las sensaciones que aquellas paredes rezumaban. Escuchar en silencio los secretos que allí se guardaban. Recorrer el mismo suelo que pisara. Respirar el aire que él contuvo y percibir las vibraciones que en su agonía dejó en un tiempo y en un espacio distinto al que ahora estaba. Quizás ese sentimiento de culpabilidad que le azotaba por dentro le impulsó a romper con su razón para dejarse arrastrar por las corrientes del deseo. David no se reconocía en aquel hombre que rompía la norma y trasgredía la ley, pero como muchos pensadores renacentistas se reivindicaba como protagonista de su propio destino. Él quería ser el Prometeo que se rebelara contra Dios y contra el destino.

En el silencio de la penumbra escuchaba su respiración jadeante y sus pasos a través del piso. Desde que dejó el consulado no pensó en otra cosa que no fuera regresar allí, necesitaba buscar algo entre las cosas de Pablo, algo que le pudiese indicar con más claridad el por qué de su muerte, el por qué de tantas cosas.

El Pablo que vio por última vez en el café no era el hombre que conoció. Aquel hombre era alguien muy asustado y muy perdido, convertido en un extraño en lo que en otro momento fue su amigo. Quizás descubrió todo el mal que era capaz de contener el pin y probablemente su descubrimiento le llevó irremediablemente a la muerte.

David se preguntaba una y otra vez qué pudo haber pasado en las últimas horas de la vida de Pablo, qué pudo haber pasado después de su cita, qué pudo haber pasado antes de su asesinato...La impotencia del espíritu se manifiesta constantemente en la atrofia del leguaje, y en aquel momento David no encontraba dentro de sí ninguna explicación, ninguna palabra que le sirviera para encontrar una respuesta a su propia búsqueda, a su propio miedo.

Deseó salir de allí, pero sus pies no respondían a las órdenes que le dictaba su cabeza. Su corazón golpeaba su pecho y la sangre fluía rápidamente por sus sienes.

Por un momento creyó sentir que no estaba solo.

Algo indeterminado e inapreciable lo alertó.

Sus músculos se tensaron.

Sus ojos se abrieron.

Buscó con la mirada poder penetrar la oscuridad y giró sobre si mismo para poder percibir con más atención.

Nada.

No consiguió distinguir nada.

Cerró todas las cortinas de las ventanas y abrió una pequeña y antigua lámpara de pie que había en el salón y cerró la puerta.

Las sombras ante la presencia de la luz se retiraron oportunamente tras los muebles. El rostro de David se iluminó.

Volvió a mirar a su alrededor y se movió despacio por todo el apartamento.

Todo continuaba como lo recordaba. Habían cambiado muy pocas cosas en la vida de Pablo desde que dejaron de verse. El tiempo pareció pararse en aquella tarde donde por última vez cruzó la puerta de esa casa para no volver nunca más.

Se sintió peor. No quería recordar más.

Atravesó el salón y se dirigió al despacho de Pablo. Una amplia estancia recubierta de estanterías y libros que parecían intimidar al visitante. En el centro una mesa de madera de roble presidía la escena, tenía unos adornos meticulosamente tallados en las esquinas y en los bordes que daban a la visión un viejo regusto a sabiduría.

Se dirigió lentamente hacia ella, con cuidado, con respeto, y se dispuso a mirar los papeles que la policía no requisó para la investigación.

No había nada importante, notas de algunos libros, pensamientos oscuros de alguien desengañado por la vida, exámenes y desorden.

Removió sus blocs de notas y miró dentro de los cajones. No parecía haber nada que le llamara la atención, nada que despertara en él algún tipo de sensación diferente. Dejo de mirar en la mesa y se acercó pensativo a las estanterías de lo que parecía una biblioteca personal. Desanimado y cansado por la tensión, David sabía que no encontraría nada de lo que buscaba entre aquellos papeles, porque aquel viejo profesor siempre dejaba sus notas y sus apuntes dentro de los libros...

David contuvo la respiración algunos segundos.

Volvió rápidamente a la mesa y observo las notas que había visto antes y a las que no había prestado la suficiente atención. Eran notas escritas a mano que hablaban sobre simbología y mito, algunas hacían referencia a la muerte y a su representación simbólica, otros al inconsciente colectivo de Jung, nada fuera de lo normal. En apariencia nada parecía extraño en alguien que como Pablo era especialista en simbología, pero si se observaba en conjunto aquellas notas indicaban a David el camino que debía seguir. Le indicaban un libro que no estaba en la mesa y en el cual el propio Pablo no había guardado sus notas como era su costumbre.

David creía que por fin tenía algo, una leve esperanza tal vez. Pero tenía una sensación de que ya no le cuadraba todo en aquella escena, había algo que le empujaba irremediablemente a buscar el último libro en el que Pablo estaba trabajando y que no se encontraba encima de la mesa, las últimas páginas con el que Pablo Telmann trabajó hasta el último día, y que por alguna extraña razón no encontró encima de su estudio.

Regresó inmediatamente a las estanterías y estuvo revisando libro por libro bajo la tenue luz de una lámpara amarilla. Era difícil buscar entre tantas estanterías, entre tantos títulos, entre tantos lomos y cubiertas... sin duda aquel era un buen sitio, el mejor lugar para esconder un libro.

David sabía que no podía revisar toda la biblioteca ejemplar por ejemplar, por eso decidió buscar pequeñas pistas que delataran algún tipo de movimiento o alguna señal que delatase la presencia de un libro usado recientemente. Por eso miró la alineación de las cubiertas, la posición de las portadas, miró si había rastros en el polvo acumulado en las estanterías, miró los temas, ojeó algunos de ellos. Parecía una misión imposible. Pablo era meticuloso y cada libro formaba parte de ese orden en el que estaba inmerso toda su vida, todo parecía estar en su sitio, pero David esperaba que algo o alguien hiciera que Pablo guardara precipitadamente el libro y quizás esas prisas provocaran que introdujera un cierto desorden en el todo ordenado.

Cogió un poco de distancia porque le pareció la mejor manera de afrontar los problemas, sabía que tenía que tomar una cierta perspectiva. Recordó a Anaxágoras, el filosofo griego, cuando dijo que las cosas tienen una porción de todo, pero el intelecto está solo en sí mismo. Sólo la inteligencia es capaz de distinguir el desorden en el orden, porque ésta no se mezcla con nada.

David por primera vez sonrió ante la ocurrencia de la frase.

Se movió lentamente delante de las vetustas estanterías hasta que algo le hizo detenerse.

Por fin lo vio.

Era el caos en el orden.

Vio la cubierta de un libro pequeñito, de lomo negro y letras doradas que se ocultaba entre varios volúmenes de gran tamaño que recogían parte de la obra de Mircea Eliade y que estéticamente lo hacían desencajar.

El corazón de David se aceleró al coger el librito de la estantería. Estaba muy bien encuadernado, su tacto era suave y desprendía un leve olor a piel y a papel envejecido por el tiempo. En su portada había un dibujo dorado de lo que parecía una calavera y que a él le recordó los grabados que viera en algunas ruinas mayas. El título del libro estaba impreso en oro y las letras y el dibujo destacaban en la cubierta totalmente oscura.

David pudo leer «El mito, el símbolo y la muerte».

Sus ojos se abrieron.

Ese era el libro que estaba buscando.

Abrió la obra y pudo hojearla hasta que encontró un trozo de papel en una de sus páginas. No había nada escrito solo lo que parecía ser un número de teléfono.

El silencio se colaba por los poros de su piel hasta llegar a sus huesos. Eso ya era algo. Pablo había puesto precipitadamente el libro en aquel lugar y en él dejó el papel que contenía un número.

Había encontrado el último libro que tuvo entre sus manos Pablo Telmann.

Fue entonces cuando pudo escuchar la voz.

—Contra la mala fortuna cabe el refugio en la lectura y en la reflexión La voz surgió de la oscuridad de la puerta. A las espaldas de David.

Se giró sobre si mismo asustado, buscando instintivamente el origen de aquellas palabras que habían roto aquella quietud que cubría con un leve velo toda la estancia.

Sólo pudo ver una figura de hombre en el umbral de la puerta semioculto por la oscuridad que reinaba en el resto del apartamento.

David se quedó paralizado. No hubo más palabras, pero sentía la mirada de aquel individuo clavada en él

—Eso decía Maquiavelo, ¿verdad profesor?

Esta vez la voz sonó con más fuerza y con determinación.

David se sintió desprotegido en un juego donde había perdido toda la ventaja que poseía y en el cual estaba destinado a perder.

Quiso recordar rápidamente el registro de la voz, pero no conseguía situarla.

—¿Quién eres?

Una carcajada falsa y esperpéntica sonó en toda la habitación.

—Has perdido tus ideas claras y distintas de las cosas, la falta de memoria siempre hace peligrar el futuro, no es así profesor.

Había un tono irónico en sus palabras que sembraban desconcierto en David

Por fin decidió salir de la sombra. Era alto y delgado, de pelo corto y rostro marcado por los años.

David palideció

Lo reconoció de inmediato, solo había cruzado con él algunas frases sin sentido, pero descubrió un poder que lo empequeñecía en su presencia. Sus ojos profundos y fríos se clavaban en él turbándolo y obligándole a bajar su mirada.

La última vez que lo vio apareció igualmente de sorpresa, con sigilo, siempre observando.

—¿Ya sabes quién soy?

—Sí, creo que sí.

Los dos hombres volvieron a mirarse.

—¿Es usted capaz de matar señor Ábaco?

—Esta pregunta ya me la ha formulado señor...

—Llámame inspector, es más corto, cómodo y directo.

—¿Por qué me vuelve a formular esta pregunta... inspector?

—Porque nos oculta algo, sé que no ha dicho toda la verdad y eso es malo para mí y también para usted.

—¿Qué es para ti la verdad? —dijo David con cierto cinismo.

—¿Quieres jugar al alumno y al maestro conmigo Ábaco? ¿Quieres esconderte detrás de ese lenguaje de superioridad con el que pretendes disfrazarte?. ¿Me quieres tratar como a un idiota?

Aquel hombre tensó sus músculos. Por primera vez el brillo de sus ojos devolvió ira a la mirada de David.

—No tienes ningún fundamento para decir lo que soy capaz de esconder o lo que no, sólo tienes una certeza de algo que no se ha probado.

El inspector sonrió, sus gestos volvieron a recuperar la serenidad que antes demostraran.

—Un razonamiento puede ser falso si algunas de sus premisas no son verdaderas... ¿pero acaso es falso que tu estuviste con tu maestro horas antes de que le asesinaran, es falsa la premisa que fuiste a verlo después de muchos años, es falsa la premisa que era conocida tu enemistad con él, es falsa la premisa que te encuentras en su piso rebuscando entre sus libros? Te vieron entrar en su despacho, te vieron en el café y...te estoy viendo con un libro entre las manos en su casa.

David pensó en el trozo de papel que había encontrado.

El libro cayó de repente al suelo, pero no antes de que con un movimiento rápido David se apoderase del papel. Buscaba desviar la mirada de su interlocutor, no se podía permitir perder las evidencias que él iba encontrando.

El inspector caminó hacia él lentamente, de cerca su cuerpo delgado se hacía fuerte y musculoso. David no supo determinar su edad, aunque de mediana edad, aquel hombre parecía haber pactado con el diablo.

Cogió el libro del suelo.

David guardó el papel

—Un libro interesante, muy interesante... la muerte siempre nos hace trascendentes, incluida la muerte de los demás...¿no es así profesor?

—¿Realmente cree que yo pude matar a Pablo? Ya conoce las leyes de la ciencia, un pensamiento no es verdadero sino se verifican en última instancia las premisas que lo contienen, y creo que todavía no ha dicho que me vieron matarle.

—Así es, pero por ahora solo trabajamos con hipótesis sobre las cuales usted tiene que aclarar muchos detalles, como por ejemplo ¿qué es lo que le ha impulsado a venir aquí?

—¿Sabe que le podía detener sólo por eso y acusarle de alterar un escenario de asesinato?

—Sólo quería venir una vez más y ver las cosas de Pablo. Fue mi amigo y mi maestro —comentó David defendiéndose tras una media mentira.

—¿Qué está buscando realmente, dígame la verdad y quizás pueda ayudarlo? —inquirió el inspector.

—Estoy buscando al asesino de Pablo y por lo que intuyo creo que no puedo contar con su ayuda.

—Díganos todo lo que sabe y todo lo que oculta y quizás pueda contar conmigo. Quizás entre los dos podamos encontrarlo. Díganos en que estaba metido su amigo quizás así pueda salvarle la vida.

—No oculto nada.

—Miente.

David todavía tenía consigo el pin y las fotos en un bolsillo interior de su abrigo, eso le restó confianza. Pero por unos instantes nació el deseo de contárselo todo y terminar de una vez. Pero había algo dentro de sí que no le permitía hablar. No se sentía seguro y prefirió que nadie supiera nada acerca de las pruebas que él poseía. Si alguien mató a Pablo por algo que él mismo tenía quizás también lo estuviera buscando. David calló, sólo su silencio le hacia sentirse protegido. Decidió no confiar en la policía, como la policía no confiaba en él.

—Necesito saber que oculta, necesito saber que sabe.

—¿Puedo marcharme? Respondió David.

—Está jugando con su vida maestro.

—Usted lo ha dicho, es mi vida.

—Tenga cuidado.

—No es la primera vez que escucho esa frase hoy.

—Creo que no sabe lo que hace.

—Sólo forjo mi destino.

—Se está perjudicando y no nos deja más alternativa que pedirle que no se vaya muy lejos.

—¿Van a detenerme?

—Vamos a vigilarle —aquel hombre se situó a pocos centímetros de David, que se sintió intimidado cuando su espalda tocó con la librería. En aquel instante se oyeron nuevas pisadas dentro del apartamento, el silencio se rompió tras unos pasos ligeros y rápidos que se encaminaba hacia donde estaban ellos. De golpe y sin avisar aparecieron tras la puerta del despacho Porto y Líster. Las pistolas colgaban en las manos.

—Inspector...

—¿Qué estáis haciendo aquí? M Les devolvió una mirada dura.

—Nos avisaron que algunos vecinos habían escuchado ruidos dentro del apartamento y venimos para ver que ocurría, no sabíamos que usted...

David se sintió aliviado con la llegada de los dos agentes.

—Estábamos revisando nuevamente el lugar del crimen ¿verdad Señor Ábaco?

David Calló, no entendía que quería ocultar tras esa mentira, ¿Querría encubrirlo quizás, o tal vez no podía explicar su presencia en aquel lugar?

—¿Puedo marcharme ya?

—Sí, márchese profesor, pero si recuerda algo, por favor llámeme.

—No se preocupe.

David atravesó la estancia dejando a tras a los tres policías, a su miedo y a su inseguridad. Bajó las escaleras a toda prisa y llegó a la calle. Encendió un cigarrillo nervioso y caminó por la ancha acera perdiéndose entre la poca gente que navegaba sin rumbo hacia la nada.

25

El suelo que sustentaba a uno de los hombres más poderosos del régimen se movía bajo sus pies. El frío y duro mármol se convertía por momentos en peligrosas arenas movedizas que engullían con voracidad a los osados que habían intentado desafiarlas.

El sueño que un día ideó de la nada se convertía en una pesadilla.

Manuel Contreras se quedó solo en su despacho, sentado en su cómodo sillón flanqueado por una enorme bandera chilena. El brigadier Espinosa se había marchado con unas órdenes muy precisas, y el ruido de la puerta al cerrarse todavía latía en sus oídos.

—No caeré solo —le dijo al brigadier.

Sabía que tarde o temprano todo le estallaría delante de sus narices y que para entonces se encontraría abandonado y terriblemente vacío. Nadie, ni el general, el hombre para el cual el creó un poder más allá de lo imaginable, estaría a su lado para salvarle de la deshonra y la persecución. Sabía que su cabeza era el trofeo que se entregaría para tapar aquellos errores que se cometieron.

Él, el militar con más influencia en Sudamérica, el creador de un imperio se desmoronaba como un castillo de arena frente a una ola gigantesca. Cogió uno de los tres teléfonos que adornaban su mesa y marcó un número que recordaba perfectamente.

No tardaron en descolgar

—Soy Contreras, dile a Walters que se ponga.

—Lo siento señor el señor Walters no está M le contestó la voz en un perfecto castellano, aunque no podía ocultar su acento acostumbrado a utilizar el inglés.

—Mira gusano, no juegues conmigo, dile a tu jefe que no tengo ganas de perder el tiempo. Sé que en estos momentos debe estar en su despacho, pues es allí donde se esconde cuando tiene problemas. Dile que se ponga si no quiere que haga otras llamadas a personas que le encantarían verle hundido.

Pasaron varios minutos.

Contreras empezaba a impacientarse aunque sabía que se pondría tarde o temprano al aparato.

—Ahora mismo le atienden señorM le volvió a contestar la misma voz.

—Las cosas cambian —pensó Contreras— en otro tiempo aquel hombre se habría arrastrado al teléfono si así se lo hubiera pedido.

El viento sigue balanceando las hojas desprendidas de los árboles, en un mundo que cambia constantemente y que convierte al depredador en presa y al cazador en caza.

—Hola, general.

—Hola, Walters, por un momento pensé que no te pondrías, pero Primero, no quiero que grabes esta conversación, así que desconecta el aparato.

—Eres un zorro viejo. «Mamo».

—No quiero que me llames «Mamo» —respondió indignado Contreras.

—Descuida, General —contestó su interlocutor.

—Por un momento pensé que no cogerías el teléfono.

—Por un momento pensé que no me llamarías.

—Parece que noto cierto cambio en tu voz.

—Las personas cambiamos según las circunstancias.

—¿Y Cuáles son esas circunstancias?

—Habéis matado a Letelier.

—Hemos matado a Letelier. No tengo que recordarte que tú y los tuyos de la CIA habéis estado presente en esta trama.

Silencio.

Walters no quiso o no pudo responder.

—Estás perdido General, has cometido errores, sabemos que has permitido que uno de los tuyos te traicionara, has puesto en peligro toda la operación

—Yo no podía saber que eso iba a ocurrir, la culpa es de ese hombre de Tonley... es el verdadero culpable —su voz empezaba a perder fuerza.

—Después del atentado, a las dos horas, el FBI ha recibido una llamada de alguien que no se ha identificado indicándole la presencia de un piso franco en Wasghinton, y allí han encontrado las suficientes pruebas como para hundiros en la mierda

Contreras se mantuvo impasible, era un golpe esperado aunque doloroso.

—Walters, ¿qué puedes hacer?

—No puedo hacer nada, no controlo el FBI, sólo me queda esperar que las investigaciones continúen.

—Me tienes que librar de esto.

—Bastante tengo con intentar salir limpio...es un caso difícil y no puedo permitir que nuestro país y nuestro servicio se vea involucrado en un asesinato de un desidente Chileno en nuestra propia casa... ¿no te das cuenta? tu vida no vale nada comparado con todo un país, con toda una nación.

—Ir a por Tonley, hundidle a él, matadle si es necesario.

—Tonley está en búsqueda y captura, aunque sabes que no es fácil cogerle, es alguien que no comete errores, es una sombra y tiene amigos muy importantes en el infierno.

—Yo he hecho mucho por vosotros, ahora es el momento de pagar los favores prestados.

—Sabes que tus favores los hemos pagado con mucho dinero..., pero ahora estás perdido tarde o temprano esto te salpicará y entonces estarás perdido.

—Maldito hijo de putaM Contreras perdió la paciencia que durante algunos minutos había almacenado.

—Buena suerte, «Mamo».

—Caeréis conmigo, cabrones, juro que caeréis conmigo.

Ya nadie escuchaba al otro lado del teléfono.

Silencio.

El general se hundió más en el sillón, sus ojos fuera de sus órbitas miraban a ninguna parte y la rabia y el rencor lo estaban devorando por dentro.

Sólo tenía un pensamiento, sólo una palabra, solo un vocablo...VENGANZA.

Volvió coger el teléfono.

Volvió a llamar.

—Hola, Britos.

—Hola General, las noticias vuelan y toda la América decente sabe que ese cerdo comunista de Letelier ha caído.

—Así es, aunque necesito que me hagas un favor.

—Dígame General

—Sé que en los archivos de la policía secreta de Paraguay guardáis toda la documentación que hace referencia al CONDOR, contactos, conversaciones, documentos...

—Así el General Stroessner quiere tenerlo todo controlado, todo atado.

—Bueno amigo, te pido que me mandes algunas copias que necesito... puedo contar contigo.

—Sí, General... por los viejos tiempos —contestó el Jefe de la policía de la dictadura Paraguaya.

—Por los viejos tiempos, Britos.

Cuando Contreras Colgó el auricular una sonrisa se esbozó por un momento como un rictus en su boca.

26

La noche dejaba caer sus cortinas de luces y estrellas tras una ciudad que empezaba a sentir los primeros fríos del otoño. David caminaba sin rumbo fijo y sin sacudirse todavía las palpitaciones de su corazón. Tuvo la sensación que aquel hombre era capaz de leer en su alma y que sus ojos fríos atravesaban su mente y le descifraban sus pensamientos. Caminaba por la calle iluminada sin saber qué pensar, qué decir, qué esperar. Tenían una vaga sensación de sentirse espiado, empezaba a desconfiar, se sentía más y más perdido, más y más asustado. Giraba la cabeza rápidamente ante cualquier paso acelerado, ante cualquier voz, comenzaba a desconfiar de cualquier peatón que le mirase por un instante, de cualquier gesto, de cualquier movimiento que su mente considerase sospechosa.

David intentaba respirar hondo, intentaba tranquilizarse para no caer en la esquizofrenia más absoluta. Necesitaba volver a su razón y dejar la locura que galopase desnuda en el basto horizonte de su psique.

David repetía una y otra vez las frases del inspector, las analizaba, intentaba leer aquellas cosas que podían contener entre sus líneas y que el inspector fuera incapaz de reprimir. Pero todo le pareció bastante preciso, muy meditado, muy pensado, nada dejado a la improvisación.

Un coche pasó por su lado lentamente. Era un coche negro. Sus cristales estaban tintados. Durante algunos segundos se situó al lado de David, a tan sólo un par de metros. Éste aceleró el paso, y hundió su cabeza en el abrigo.. Por más que lo intentó no pudo ver el interior del vehículo. Sus alarmas se dispararon. Intentó mantener el paso firme y rápido mientras buscaba una salida.

Pasaron varios segundos interminables. Su respiración aumentó de ritmo y se hizo menos precisa.

El coche seguía estando a su lado.

Al llegar a un cruce se detuvo. El coche siguió su marcha y paró unos metros más adelante.

Pudo ver el tubo de escape humeando y las luces de freno estallar desmesuradamente en color rojo.

Con disimulo observó a su alrededor, y pudo distinguir las luces amarillentas de un bar al otro lado de la calle. Cuando parecía que David iba a seguir su camino, de repente cruzó la carretera y ante el sonoro pitido de algunos coches pudo llegar hasta aquel local. Antes de entrar y con el corazón todavía acelerado distinguió como el coche negro arrancaba y se perdía entre el tránsito de una ciudad que empezaba a llenarse por momentos.

—Dios... me estaré volviendo locoMsusurró para sí David

El bar era pequeño, y una larga barra lo cruzaba de punta a punta. Apenas había gente. Dos personas sentadas en una de las mesas que estaban al fondo del local y un viejo sentado en un taburete bebiendo un vaso de vino.

Volvió a mirar esta vez a través del cristal, pero ya no vio al coche negro.

—Me estoy volviendo locoM volvió asusurrar para sí.

—¿Que va a tomar? —la voz provenía de un hombre gordo que estaba tras la barra y que lo miraba con cierta indiferencia, acostumbrado al transitar de la gente.

—Un café, por favor.

El hombre se movió lentamente y se dirigió a la cafetera.

David se quedó de pie en la barra mirando a través del cristal sucio el ir y venir de los coches, y observando detenidamente aquellos que por uno u otro motivo se paraban frente a él.

—Quizás esté ya un poco loco —pensó para sí.

Metió la mano en su gabardina y sacó el papel que había encontrado en un libro en la casa de Pablo.

—¿Tienen teléfono? —le preguntó a la camarero cuando éste se dignó a servirle el café.

—Al fondo de la sala junto al lavabo —dijo mientras volvía a sus quehaceres.

David se dirigió al fondo del establecimiento.

Junto a una puerta donde estaba clavado un letrero con las letras WC se encontraba un teléfono público verde pistacho y cubierto de polvo.

David introdujo unas monedas y marcó el número.

Pudo escuchar una señal lejana y débil que hacia la llamada.

Nadie parecía contestar.

Volvió a marcar otra vez. Un poco más cansado un poco más escéptico. Por fin las señales dejaron de sonar y al otro lado escuchó una voz.

Silencio.

Una voz que él reconoció de inmediato.

David no contestó y colgó el teléfono.

Dejó unas monedas sobre la barra y se marchó. Aquella voz seguía repitiéndose en su memoria, era la voz de alguien a quien él conocía, eran las palabras de alguien que pudo matar a Pablo Telmann.

27

Sus pasos resonaron por los pasillos relucientes e iluminados de la pinacoteca más importante del mundo.

Hacía exactamente una hora que un avión la había traído a Madrid. Y en ese momento, después de subir la escalinata de Murillo y subir hasta el primer piso, Patricia caminaba lentamente buscando la sala 12 del Museo del Prado.

No era la primera vez que pisaba aquel suelo y visitaba aquellas salas. Patricia tenía una mezcla de sensaciones, de recuerdos, de murmullos de otras gentes, de otras palabras y de otros sueños. Se sentía a gusto allí. Siendo observadora y siendo observada por aquellos cuadros de incalculable valor. Arte detenido en el tiempo. La eternidad congelada en unos lienzos que pintaron unas manos guiadas por el espíritu de la locura más que por la razón. Allí el tiempo se detenía en la mirada y se dejaba llevar por el suave sentimiento de la inspiración divina.

Patricia sabía que todo aquel museo, que toda aquella inspiración, que todos aquellos hombres de arte, que todos aquellos genios derrochados con generosidad se habían alzado desde lo superfluo con un solo motivo... crear un nuevo hombre. Un nuevo prometeo que salvase a la humanidad de su servilismo y su sinsentido. Patricia también buscaba a un hombre nuevo. Un hombre libre de su propio destino y de su propias miserias.

Patricia entró en el espacio del museo dedicado a Velázquez. Artista más que pintor. Hombre más que Dios. Algo se removió en su interior. Sus pasos resonaron junto al cuadro de «Las lanzas» como así le llamaron a la tela dedicada a la rendición de Breda. Allí, ante la presencia de un paisaje todavía humeante por el fragor de la batalla, el General rebelde Justino de Nassau, en señal de rendición y sometimiento, entrega al General Spínola, jefe de las tropas españolas las llaves de la ciudad. Pero a Patricia, más que la escena principal, siempre le había llamado la atención el arcabucero de jubón verde que con el sombrero calado y el arma al hombro. La miraba directamente y le hacía participar en ese momento en la escena. En la mirada del soldado. Patricia veía a alguien que, como ella, había esquivado la muerte. Un superviviente que compartía el hecho de estar vivo. Daba igual si estaba en un bando o en otro, era por encima de todo un vencedor, un triunfador ante la agonía. Él era realmente el protagonista del lienzo. Sus ojos escrutadores nos descubría mirándole una y otra vez arrastrándonos contra nuestra voluntad a un mundo ajeno.

Patricia al sentirse rodeada por otros observadores no quiso compartir su momento y se dirigió hacia la sala número 12, pero antes de entrar en el fondo de una de las salas contiguas pudo ver la escena que representaba el cuadro conocido como «Las Hilanderas».

Se detuvo un momento. Siempre le pareció un cuadro fascinante. El Velázquez más artista, el Velázquez más simbólico, escenificaba a unas mujeres trabajando en la fábrica de santa Isabel. Al fondo un tapiz que reflejaba el verdadero sentido oculto del cuadro, la representación de la Fábula de Aracne. La mujer que desafió a Minerva, la diosa del arte y de la guerra, al tejer el mejor lienzo y que como castigo fue convertida en una araña.

Patricia sentía que en el fondo había una especie de rebeldía en los cuadros de Velázquez. Una rebeldía, una lucha y un desafío contra el destino, que le gustaban. En todos sus cuadros el hombre se enfrentaba a las circunstancias de su propia existencia, a los poderes que le arrebataban su dignidad y su sentido. Ella como la Aracne más soberbia y la más humana retó a Minerva, la diosa de la guerra, a tejer y detrás de cada hilo ella ocultaba el sentido de su vida y la esperanza de un mañana mejor.

La sala 12, suavemente iluminada, estaba casi vacía.

A esa hora de la mañana, sólo los turistas más madrugadores y los amantes del arte se atrevían a dejar la compañía de un café caliente y un suculento desayuno para recorrer sin prisa y sin agobios una de las pinacotecas más importantes del mundo, El museo del Prado, el arte por el arte.

La sala era grande y decorada con colores cremas que llenaban el clima de triste melancolía y recogido pasado.

Patricia desde el extremo mismo de la sala, semioculta por las sombras observaba en silencio.

Buscaba entre el escaso público al hombre con el que tenía que hablar. El hombre que sin duda estaría esperándola.

No tuvo que esperar mucho tiempo para verle.

Allí estaba. Con el abrigo entre las manos vestido con un traje azul. De mediana estatura. De anchas espaldas y de pelo escaso y cano.

Miraba, en callada contemplación y con los ojos perdidos en un tiempo diferente al de los demás, el lienzo de «Las Meninas».

Patricia se acercó lentamente hacia él con la mirada fija en el cuadro. Era difícil para ella no poder mirarlo. Era una obra cautivadora que atraía la atención misteriosamente de todo aquel que la miraba. Y allí estaban ellos. Uno al lado del otro sin hablarse. Compartiendo sin querer aquella especie de sensación interior que nadie puede explicar y que solo produce la cautivadora belleza.

—Muchas veces vengo a este museo solo para contemplar «Las Meninas». Tiene este cuadro algo que me fascina y que no puedo explicar el por qué.

Comentó el hombre sin apenas moverse y con la mirada todavía perdida en aquella pieza de arte

—Sí. Es cierto. Se establece un juego donde uno no sabe donde acaba la realidad y empieza la ilusión. Un juego que acaba por arrastrar al espectador.

—Sí. Todo es una ilusión... acaso no sabía, Patricia, que lo más importante del cuadro de «las Meninas» es lo que no se ve. Es la representación de una escena común donde de repente todo se parece detener y los allí presentes dirigen su mirada hacia alguien que acaba de entrar y que el cristal del fondo, por la voluntad del pintor, consigue captar nítidamente.

—Los reyes...

—Efectivamente, Felipe IV y Maria de Austria entran en la habitación y todo se detiene. Velázquez deja de pintar. La infanta fija su mirada. La dama enana María Barbola ante la presencia real parece que no reacciona. Nicolás Pertusato que juega con el perro mira de repente a la izquierda...la aparición de los monarcas captan toda la atención de la escena, incluida la de la única persona que vería el cuadro tal y como lo pintaba Velázquez y que sin embargo es la única persona que no sale en el cuadro por la voluntad del pintor o de quien sabe.

—¿Quieres decir que estamos mirando la escena a través de alguien que no aparece en el cuadro y que sin embargo también participa en ella?

—Efectivamente. En un primer momento el titulo del cuadro iba a ser la Familia de Felipe IV. Que en el momento de pintarse «Las Meninas» estaba formada por Los Reyes, la Infanta Maria Teresa y la Infanta Margarita. Ya que el Príncipe Baltasar Carlos había muerto anteriormente.

—¿Dónde estaba entonces la Infanta Maria Teresa? —apuntó Patricia.

—Tenemos su mirada. Ella, desde algún lugar de la sala, estaba contemplando todo lo que estaba sucediendo en aquel momento.

—Efectivamente. Nosotros estamos viendo lo que vio la infanta. Somos sus ojos, somos su alma. Reviviendo una y otra vez a la única figura invisible que se pintó en el cuadro...

—...Siento haberte traído hasta aquí. Pero creo que era un buen lugar para poder hablar con un poco de dignidad de cosas que no la tienen.

—Estoy de acuerdo contigo Juez Palacios, no hay sitio mejor donde poder hablar sobre aquello que se oculta siempre entre las hojas muertas. Patricia le tendió un maletín pequeño.

El Juez Juan Palacios miró los ojos profundos de aquella mujer y pudo ver en su interior una profunda oscuridad.

—No sé lo que puede haber en el maletín pero te prometo que lo estudiaré detenidamente y que sabrás de mi propia voz mis conclusiones y lo que pienso hacer.

—Son pruebas muy importantes. Pruebas de primera mano por las que alguien ha tenido que padecer durante años miedo, persecución y por las que gente muy importante es capaz de cualquier cosa por conseguirlas Los ojos de Patricia brillaron.

—...Usted es un juez valiente y honrado y tengo toda la confianza que por lo menos podré encontrar en usted a alguien capaz de repartir justicia El juez Palacios sonrió con una boca pequeña y carnosa.

—La justicia nunca tiene que ser un regalo, siempre un derecho. Quiero que creas que la justicia no es un premio que se reparte al hombre, la justicia es el hombre mismo y la base de su razón de ser.

Patricia supo que no se había equivocado. Sabía que lo que buscaba lo había encontrado allí, detrás de la mirada siempre escrutadora del Juez.

—Los dos creemos en el hombre —replicó suavemente Patricia—. Por eso estoy aquí. Porque quiero vencer a mi propio miedo. Quiero por fin ser feliz. Romper con un período de mi vida que llevo sobre mi alma como una pesada losa. Quiero respirar, sentirme bien y no volver a preguntarme por que yo sigo viva.

Aquel hombre acarició el brazo de Patricia intentando trasladarle algo más que solidaridad. En aquel gesto había quizás ternura, quizás cariño, o tal vez solamente algo de humanidad.

—Te entiendo perfectamente he conocido, por desgracia, personas rotas que como tú han sido víctimas de la violencia sin sentido, de la represión más brutal. ¿Pero sabes una cosa? —miró fijamente a Patricia— Después de hablar con ellas siempre he podido encontrar un motivo que les hace levantarse una y otra vez para reclamar su derecho a recuperar los sueños que algún día alguien les robó.

Los dos volvieron sus miradas al cuadro.

—Será mejor que me vaya juez.

—Yo estará de viaje algunos días. A la vuelta hablaremos y sabrás lo que pienso.

El juez sacó de un bolsillo un papel donde había apuntado un número de teléfono.

—Si alguna vez lo necesitas antes de mi vuelta no dudes en llamar. Es alguien de mi confianza. Mientras tanto ten cuidado.

—Lo tendré.

Patricia estrechó la mano fuerte de aquel hombre que ahora tenía en su poder el maletín. Y se marchó, pero no había dado ni tres pasos cuando se volvió

—¿Por cierto juez, sabía que la cruz de Santiago que Velázquez lleva en el cuadro se la pintaron después de que éste muriera y que uno de los cuadros del fondo es la representación de la fábula de Minerva y Aracne?

...

El juez sonrió.

—Es la segunda vez que veo hoy esta fábula en un cuadro de Velázquez. Quizás nos esté diciendo que hay que rebelarse contra Dios si así nos sentimos más hombres, más humanos y más libres.

—Sabes mucho de las «Meninas».

Volvió a sonreír con sus labios gruesos.

—No. Quizás sepa mucho de la vida.

Patricia se volvió y se alejó de la sala número 12 buscando los pasillos que le condujeran a la salida.

Sus pasos eran más firmes y sus ojos ya no miraban al suelo.

28

David sabía que estaba allí antes que la luz de la escalera que conducía a su apartamento se encendiera.

Barcelona oscurecía bajo el telón de una noche que no dejaba ver las estrellas y un cielo que se cernía entorno a una ciudad que ya no miraba al mar.

David se detuvo. Sintió su presencia. Un viejo recuerdo se agarró a su estómago para cortarle el aliento necesario para poder reaccionar. Había cosas que nunca podría olvidar. Ese tipo de cosas que hacen que la vida de un hombre sea a veces un laberinto de ansiedades donde encontrar la salida era casi imposible. Sintió ese aroma dulzón que flotaba en el aire y que tantas veces había impregnado su respiración, su ropa, su piel y hasta su alma.

El tiempo había sido incapaz de borrarle ciertos recuerdos, ciertas sensaciones que su cuerpo y sus sentidos se negaban a olvidar. Su corazón se aceleró y sus ojos se abrieron cuando la vió apoyada en una pared aspirando con cierta desidia el humo de un cigarro que acababa de encender.

—Hola Isabel...

Isabel, le miraba ahora fijamente. Seguía igual de mujer que cuando David la amó. Sus ojos negros eran igual de profundos. Su ropa se ceñía sobre un cuerpo que despertaba deseo.

—Nunca pensé que tendría el valor suficiente para hablarte.

—Hola, David.

—¿Qué haces aquí? —las palabras de David fueron duras y resonaron en sus oídos con un cierto aire de distanciamiento y frialdad que aunque buscado no reflejaban el sentimiento que aquella mujer despertaba en él.

—Desde que te he visto en casa de Pablo no he dejado de pensar en ti.

Tiró el cigarro en el suelo y lo pisó balanceando su pie. Se acercó a David lentamente y le besó en la mejilla.

Él permaneció en silencio. Se dejó llevar mientras su razón intentaba valorar la situación en la que se encontraba.

Su corazón golpeaba con fuerza y él se sabía débil.

—Si, Pablo... pobre Pablo —dejó caer de sus labios un sentimiento de tristeza.

—Vámonos David. Tengo el coche aparcado en la puerta. Necesito salir de aquí.

El olor del perfume se hizo más intenso.

Los dos dejaron la portería y se subieron al mismo coche con el que hacia unas horas antes David la había visto llegar hasta el apartamento de Pablo.

El motor se puso en marcha rompiendo un silencio incomodo.

—¿Por qué Isabel... por qué ahora? después de todo lo que ha pasado, después de tanto tiempo sin saber nada de ti.

Sus ojos miraban con tristeza a la mujer que amó. Entre los dos existía ese sentimiento oculto de desidia que se difumina con el tiempo.

—Necesitaba verte otra vez, necesitaba hablar con alguien... necesitaba hablar con alguien que lo conociera igual que yo.

—¿Por qué quieres hablar de él?

—Fue mi marido,¿acaso lo olvidas?

—Fue tu marido. Pero fue alguien a quien tu nunca quisiste.

Isabel sonrió.

—Lo quise hasta que te conocí.

La realidad y la ficción parecían confundirse en aquel infinito que les separaba.

Tristeza.

—Mientes. Creo que yo sólo era una pieza más.

—¿Que sabrás tu realmente de mi? —dijo ella con cierto rencor en sus palabras.

—Sé lo suficiente para saber lo mal que me siento en estos momentos.

—¿Tienes sentimiento de culpabilidad?

—Sólo la de haberle engañado, y la de haber traicionado la confianza que un día me depositó Pablo.

—Pues la policía no cree esoM la ironía de Isabel se hizo más punzante.

—¿Que estás intentando decirme?

—Nada que la policía no me contara.

—¿Qué te han dicho?

—Que antes de su muerte fuiste a verlo. Que su teléfono tiene registrada algunas llamadas tuyas. Que después de tu aparición repentina en su vida... Pablo murió.

—¿Me estás diciendo que crees que yo pude haberlo matado?

—Yo no he dicho eso.

—¿A qué estás jugando? ¿Te crees que puedes aparecer de la nada después de tanto tiempo para acusarme de esta manera tan cruel?

—Sólo pretendía escucharte, hablar de Pablo y...

—Eres cruel Isabel. Pero te conozco lo suficiente como para comprender que tu intención no era la de volver a verme, sino que te remordía por dentro el monstruo de la curiosidad. Necesitas saber de mi propia boca que es lo que me hizo volver a ver a Pablo ¿verdad?

Por un momento los ojos de Isabel se apartaron de la carretera. Eran ojos sin lágrimas.

—¿Por qué le fuiste a ver? —apretó sus labios.

—Necesitaba de su consejo.

—Sabes que desde lo nuestro él te odiaba lo suficiente como para convertirse en la última persona que te lo daría, —apretó las manos entorno al volante—. Debió de ser una cosa muy especial lo que te llevara finalmente hacia él.

—Lo necesitaba. Necesitaba del profesor del amigo. Quería volver a mirarle la cara. Era algo pendiente entre él y yo...no me fue fácil.

—¿Qué fue lo que te llevó a él?

Silencio de palabras que no tenían sentido decirse en esos momentos.

—¿Acaso buscas información para la policía? ¿Te han prometido algo? Creo que es mejor que me lleves a mi casa. Ya no hay nada que decirnos entre tu y yo. Sólo nos queda el recuerdo de otros días y el rencor del presente.

Entre aquellas dos personas solo quedaba desconfianza.

Isabel aceleró el coche. Las calles se fueron quedando atrás.

—¿Sabías que en los últimos meses Pablo y yo nos estábamos volviendo a ver?

David se quedó callado... no esperaba esa noticia.

—Y nunca me ha vuelto a hablar de ti —apostilló ella.

—Al final de su vida Pablo rompió con dos promesas, la de no volverte a ver y la de olvidarse de mí.

—Sí, es cierto..., pero él siempre supo valorar las cosas en cada momento. Pero sin duda, es extraña esta cosa que llamamos la vida. Nosotros nos volvemos a reencontrar y tu apareces de nuevo...es curioso el destino ¿no crees?

El coche se detuvo.

—No quiero volver a verte más Isabel. Creo que ya puedo decir que entre nosotros ya no queda nada. Te amé como solo puede amar un loco. Por tí rompí con mi vida, con mi pasado y con mi futuro. Por ti he mentido, he traicionado y también he jugado a un caballo que siempre fue perdedor. Pero ahora noto que entre nosotros dos no existe más que un sentimiento que rezuma angustia por algo que quizás nunca tuvo que haber ocurrido...ahora ya no hay nada.

—Hace ya mucho tiempo que sólo existe vacío. Desde el día que me dejaste en la casa de Pablo para no volver más, desde el día que te convertiste en un perdedor sin esperanza. Desde ese día nada parece haberte ido bien ¿verdad?

David abrió la puerta.

Tenía la boca seca y el alma perdida en un infierno que él mismo había ayudado a construir.

—Sólo me queda decirte que yo no maté a Pablo... yo le quería.

—Las cosas nunca son como parecenM sentenció Isabel cuando aquel hombre perdido en la nada caminaba una vez más hacia la oscuridad, hacia la sombra de una duda.

No hubo una sola palabra más. Sólo el ruido sordo del motor alejándose en la noche.

29

«La sombra», como así le llamaban aquellos a los que pertenecía, se encontraba en la más profunda oscuridad. Esperando. Siempre esperando a que su víctima apareciese y se entregase a su hambre insaciable de muerte y odio. Desde hacía algún tiempo aguardaba en silencio en su lugar elegido. Desde allí era fácil sorprender a su presa e inmovilizarla letalmente sin que ésta tuviera tiempo a reaccionar.

Se sentía seguro desde su posición predominante. Se sentía como una araña en su nido esperando apaciblemente que su desprevenida presa, confiada e incauta, osase penetrar en su territorio de muerte y destrucción.

Mientras pasaban los minutos sentía un placer inimaginable al pensar en la sorpresa de su víctima. En la tensión de sus músculos al sentir sus manos en su cuerpo. Sus gritos despiadados. Sus forcejeos inútiles. Su respiración entrecortada...Entonces él sabía que su victoria estaba decantada, que no había lugar para el perdón. Cada muerte para él fue distinta. Cada una representaba una experiencia nueva, un nuevo reto. Porque ningún hombre se enfrentaba a su propia muerte de la misma manera. Él sabía que había tantas muertes como maneras de vivirlas, como maneras de temerla. La muerte para él no tenía misterios. Había aprendido a honrarla y a respetarla y la podía ver en los ojos de aquellos que algún día le suplicaron, en sus bocas que le clamaban piedad. Pero él era su ángel. El ángel exterminado. Y su sed de ira era infinita.

Y ahora, después de todo, allí estaba.

Solo.

Completamente solo.

Cómo a él le gustaba encontrarse.

Esperando, siempre esperando.

Llevaba mucho tiempo planeando sus movimientos. Desde aquel fatídico día que aquel hombre apareció donde nadie lo esperaba. Desde aquel maldito día que alguien muy curioso decidió preguntarse así mismo el por qué algunas cosas no terminaban de encajar. Esta vez no iba a permitir que nada saliese mal. No podían existir más errores. No podía repetirse el pasado. Ahora no.

Él se sentía un hombre incompleto desde que aquel 21 de septiembre del 1976. El día que fue ejecutado Letelier. Algo con lo que no había contado se le escapó de su férreo control. Fue el día de su gran fracaso. De la traición. Nunca llegó a creer que teniendo la gloria encima de sus manos se le escapase entre los dedos como un suspiro. Desde aquel día comenzó su cruzada, su persecución y su ansia de castigo. No estaba dispuesto a perdonar. Caería implacable una y otra vez sobre aquel que no supo respetar las reglas de su hermandad. Sobre aquel que no supo cumplir con su promesa de lealtad.

Ya habían pasado muchos años y por fin estaba viendo el final de su venganza. Nunca había descansado. Fue implacable. Pero ahora estaba llegando su momento, el momento de la justicia. Era cuestión de tiempo que el traidor cayera por fin en sus redes. El premio a su perseverancia estaba por llegar. Presentía ese momento muy dentro de sí y disfrutaba con cada paso que daba hacía su ejecución. Una sensación de placer invadía su mente cada vez que pensaba en ello.

Un leve suspiro surgió de la oscuridad.

Aquel ser oscuro también sabía que no podía dejar ningún cabo suelto. Sabía que no podía repetirse la historia. Por eso estaba allí. Esperando. Siempre esperando, que aquel pequeño contratiempo con el que no había contado desapareciera para siempre.

El ruido de una llave en la cerradura hizo tensar sus músculos. La puerta del apartamento se abrió lentamente.

La víctima, confiada en su propia seguridad, era incapaz de pensar que la muerte acechaba en su propia casa.

La trampa se estaba cerrando entorno a ella.

El silencio sólo se rompió con los sonidos de unos pasos que invadían el territorio que una sombra había tomado como suyo.

La silueta de la presa se dibujo en el umbral de la puerta antes de que esta se cerrase.

Una mano buscó entonces el interruptor de la luz.

Esa fue la señal.

Una sombra maligna saltó desde su escondrijo con una furia desmedida sobre su trofeo. Éste no tuvo tiempo de reaccionar ni tan siquiera en el intento por emitir algún ruido. Una bolsa de plástico salida de la nada se aferraba en ese momento entorno a su cuello. La presión que ejercía sobre su garganta le impedía respirar. Sus manos lanzadas hacia ninguna parte buscaban con ansiedad desprenderse de aquella presión asfixiante.

La sombra sentía a través de su piel el desesperante intento de su víctima por llenar nuevamente sus pulmones de aire. Se sentía terriblemente excitado, el contacto con el otro cuerpo, sus desesperados espasmos, sus gemidos de angustia le hacían sentirse omnipotente.

El placer del cazador se disparaba ante la llegada de la muerte, ante los últimos intentos de la presa por salvar el hilo de vida que se escapaba por momentos, ante los últimos latidos frenéticos de un corazón cansado de luchar. El cazador se sabía triunfador en la desigual lucha. En su victoria había algo de desprecio y de humillación sobre el vencido.

El cuerpo perdió coordinación y sus músculos se fueron aflojando hasta que la última gota de aire y el último latido se perdieron para siempre en un terreno que no es de nadie. De repente cayó con un sonido sordo al suelo. La sombra supo que la muerte se había llevado hacia la perdición un alma que tarde o temprano pondría al otro lado de la balanza.

Cogió a su trofeo y lo llevó durante algunos metros hasta un sillón. Allí lo dejó caer. Lo situó de una forma natural como si estuviese plácidamente sentado. Era un juego. Un ritual. Una manera de darle dignidad a la muerte.

La presa estaba allí sentada. Tenía la cabeza ligeramente inclinada y parecía descansar plácidamente sobre el respaldo. Todo parecería normal sino fuera la burda recreación de una escena cotidiana. Todo sería natural si no fuera por la bolsa de plástico que dejaba entrever el rictus macabro de una boca abierta y unos ojos vacíos que ya no buscaban nada.

La sombra, antes de desaparecer, contempló durante algunos segundos su obra. Sonrió burdamente. Ya no sentía nada. El pozo que habitaba en sus entrañas y que antes llenara se encontraba nuevamente vacío. Era una alimaña hambrienta y no había nada que pudiera calmar su ansiedad, ni tan siquiera su deseo insatisfecho de entregarse a la muerte para no volver a percibir aquellas voces que desde su interior le pedían una y otra vez que matara.

Ahora tenía que irse. Tenía un destino que cumplir. Allí fuera en una ciudad de olvidos le esperaba el fin. Todo estaba predestinado a realizarse tal como se planeó. Por fin podría mirarse al espejo sin ver ese vacío perpetuo que se reconoce en el fondo de las pupilas del perdedor.

30

—¿Está ocupado este asiento?

Hacía algunos minutos que el avión había cogido velocidad de crucero rumbo al aeropuerto de Barcelona. Patricia dejaba Madrid después de haber tenido un encuentro con el Juez Palacios. Con la mirada perdida en las alturas no dejaba de pensar en Ignacio. En su vida. En todas aquellas cosas que por un momento fueron importantes para ella.

Se sentía bien. Quizás como hacía tiempo no se sentía. Había recuperado una parte del aquel orgullo perdido por el que nunca luchó. Sabía que lo que había hecho era importante para ambos. Devolvía luz a todas aquellas tinieblas que se extendieron entre ella e Ignacio. Abría nuevos caminos hacía el corazón de un hombre al que amó hasta desbordarse y al que odió con todo el sentimiento que era capaz de contener.

Ahora que había llegado el momento que tanto había ansiado, ahora solo se sentía bien. No había ninguna amargura especial, ni un odio insaciable en su mirada. Ella estaba ayudando a desenmascarar a aquellos que hicieron de su existencia un tormento, que hicieron de su vida un sufrimiento y con eso le bastaba para recobrar parte de su historia perdida Solo le quedaba esperar que todo siguiera su curso y que la justicia tuviera los argumentos necesarios para poder enterrar el cuerpo corrupto de una dictadura que tenía nombre y apellidos. Por fin aquellos que un día destruyeron su alma y la de su familia pagarían por los crímenes cometidos.

—Perdone...

Patricia se volvió hacía un joven de pelo claro y ojos azules le miraba de pie en el pasillo.

—Le decía si el asiento estaba libre.

Patricia lo miró con cierta indiferencia.

—...Me ha tocado junto al ala y tengo miedo de marearme.. y como su asiento está libre... he pensado que podría sentarme aquí.

Patricia no tenía ninguna gana de hablar.

—Sí, está libre —atajó.

Aquel joven se sentó rápidamente sin perder su sonrisa.

—Gracias, me ha salvado de un viaje horrible.

Patricia seguía mirando por la ventanilla indiferente a su nuevo acompañante.

—¿Placer o negocios? —le volvió a inquirir su ahora compañero de viaje.

—Perdón ¿cómo dice?

—¿Placer o negocios su visita a Madrid?

El joven le miraba fijamente con aire divertido.

—Placer —sus palabras sonaron secas y llenas de desasosiego. Quería cortar cuanto antes la conversación.

—Que suerte poder disfrutar de una ciudad como ésta sin tener la presión de un horario ni la de un trabajo que cumplir.

—Si... mucha suerte.

Patricia empezaba a arrepentirse de haberle concedido aquel asiento.

—¿Viaja sola?

Esa pregunta le molestó especialmente.

—Sí.

—¿Es la primera vez que viene?

—Sí.

—Es usted de otro país, tiene un acento especial, y créame, yo entiendo de eso.

El joven dejó de parecer simpático.

Patricia no contestó.

—¿Y ha visto muchas cosas?

—No... no muchas.

—Seguro que el Museo del Prado sí.

Patricia sentía cada vez más cerca la presencia de aquel individuo.

—Mire, me duele un poco la cabeza... perdone si le parezco un poco grosera, pero es que no tengo ganas de hablar.

—Disculpe —dijo secamente el joven— sólo quería hablar un poco con usted saber si le han gustado «Las meninas».

Aquella última frase la pronunció con otra entonación.

Patricia no pudo reaccionar aquella vez, parecía como si aquel hombre supiera de su viaje, como si entre sus palabras se escondiera una amenaza escondida. Aquella especie de simpatía que guardaban los gestos de joven al principio le pareció que en aquel momento todo se había difuminado y sólo quedaba un rostro de ojos fríos que la contemplaba desde la distancia. Patricia no recordaba haber visto aquel hombre antes, ni en Madrid ni en Barcelona, pero aquella situación le pareció incómoda. Había una cierta insolencia mezclada con sus palabras que la ofendían. Había algo en él que no le gustaba y que hacía que su instinto se activase para ponerse en alerta.

—¿Cómo sabe que he ido a ver a «Las meninas»?

—Todo el mundo que pasa por Madrid o las ha visto o debería verlas.

—¿Qué es lo que quiere exactamente de mi?

Patricia quería acabar con aquello cuanto antes.

—Nada.

—Pues déjeme tranquila.

El joven de pelo claro sonrió burlonamente. Parecía jugar con la desesperación de Patricia.

—¿Sabe una cosa? Desde que la he visto me ha parecido que hacía tiempo que nos conocíamos.

—Afortunadamente no. Nunca tendría como amigo a una persona como usted.

—Yo nunca le he dicho que fuéramos amigos.

—Por favor, váyase antes que avise a la azafata.

—Se está poniendo muy nerviosa... uhmmmm ¿cómo quiere que la llame?

—Para usted no tengo nombre.

—Quién sabe.

Patricia desvió su mirada hacia la ventanilla. Por debajo del avión las nubes danzaban caprichosas ante el dictado del aire, que inmisericorde, las llevaba y las traía donde le dictaba su voluntad.

—Espero volverla a ver.

—Espero que no.

La azafata arrastrando el carrito de las bebidas por los estrechos pasillos se paró frente a ellos.

—¿Qué desean tomar?

Patricia se dispuso a hablar cuando el joven se levantó de su asiento.

—Yo nada señorita. Ya me marchaba —después se volvió hacia Patricia—. Nosotros ya nos veremos.

Patricia sintió un ligero alivio cuando el joven alto y corpulento volvió a su asiento.

Aquel hombre la descentró por completo. No acaba de comprender el porqué de aquella actitud. Por un momento pensó en todo lo que había hablado con Ignacio. Pero le pareció poco probable que alguien la siguiera hasta Madrid. Se sentía nerviosa y le asaltaba un sentimiento de temor que no lograba controlar. Nadie sabía de su existencia y de su relación con Ignacio. Nadie sabía de su viaje a Madrid y de su cita con el juez Palacios.

Mil dudas asaltaban su mente ¿Sería aquel hombre uno de aquellos asesinos que buscaban a Ignacio? ¿La estaban siguiendo? ¿Alguien había descubierto el verdadero motivo de su viaje?

La mente de aquella mujer buscaba alguna explicación a la actitud de aquel joven. Quizás todo fuera una ilusión y aquella situación inesperada solo fuera el fruto de un maleducado intentando ligar en el avión Patricia miró hacia atrás buscando con la mirada a aquel tipo en su asiento. Su butaca estaba vacía.

El vuelo seguía su ruta en dirección a Barcelona. Todo parecía volver a la normalidad. Patricia estaba inquieta y nerviosa. Decidió tranquilizarse y no pensar. Habían sido demasiadas emociones intensas durante todo el día. Un mundo de sensaciones contrapuestas que la conducían a un paisaje desconocido bajo una tierra que nunca se había atrevido a pisar.

En el horizonte el sol se fue apagando tristemente tras un manto de color púrpura. Tras las ventanillas se podían observar las primeras luces de la ciudad Condal desafiando al manto oscuro que amenazaba con tragarse todo el universo.

El avión por fin tomó tierra y los pasajeros rompieron su ociosidad para buscar apresuradamente las puertas del desembarque. Patricia no había vuelto a ver en todo el viaje a su compañero circunstancial. Lo estuvo buscando con la mirada entre el resto del pasaje que prontamente recogía su equipaje de mano. No consiguió localizarlo.

El no verlo la tranquilizó, aunque era consciente que sin duda él estaba allí. No muy lejos. Entre toda aquella gente. Quien sabe si observándola. Patricia, recogió apresuradamente sus escasas cosas que llevaba consigo y desapareció por el túnel que conducía al pasaje directamente a la sala de equipajes y al control de documentación.

Patricia aligeró el paso y buscó la puerta de salida que le conducía al vestíbulo de la Terminal. Quería perderse cuanto antes entre los pasajeros que andaban y desandaban la Terminal del aeropuerto. No quería que nadie tuviera la tentación de seguirla. Por eso volvía una y otra vez a mirar por encima de su hombro intentando descubrir entre toda aquella gente alguna mirada extraña. Algún gesto sospechoso.

—Patricia.

Alguien a pocos metros de ella dijo su nombre.

Era la voz de alguien que conocía muy bien.

Ella lo buscó con la mirada antes de descubrir la silueta de un hombre que permanecía de pie entre la gente que esperaba inquieta a los pasajeros provenientes del vuelo de Madrid.

Su corazón le dio un vuelco.

—¡¡¡Ignacio!!!

Corrió hacia él

—Dios mío, estás loco. ¿Qué haces aquí?, ¡¡no sabes que te pueden ver!!

—Lo siento, pero no podía estar más tiempo cerrado. Demasiadas dudas. Demasiados pensamientos. Necesitaba verte. Respirar un poco de aire fresco. Sentirme libre y por encima de todo quería darte una sorpresa.

—Eres un inconsciente. Estás poniendo en peligro tu vida y la mía.

Ignacio callaba porque sabía que ella tenía razón. Pero dentro de su ser había un algo que no se sometía nunca a reglas, prejuicios, órdenes y razones. Una especie de locura que a veces lo arrastraba a los infiernos y a veces lo subía a los cielos

—Ésto no es lo que hablamos. Entre los dos establecimos unas normas y si quieres romperlas lo único que tienes que hacer es desaparecer de mi vida.

Patricia lo miraba con los ojos abiertos y llenos de ira.

Lo cogió del brazo y lo arrastró por los pasillos del aeropuerto hacia una salida.

Volvió a mirar a su alrededor. Inquieta y nerviosa.

Lo que no pudo ver fueron los ojos escrutadores y extraños de su compañero de viaje. Eso le hizo tener una falsa sensación de seguridad. Ambos en un paseo frenético por los relucientes suelos de mármol buscaron la puerta giratoria que daba a la calle y la luz verde de aquel taxi que a los pocos minutos les sacaba del aeropuerto dirección a una ciudad bañada con la luz tenue de las farolas.

Alguien desde algún sitio, entre los pasajeros en transito que iban y venían contemplaba mudo como el coche con aquellos dos pasajeros se internaba en la vorágine de un tráfico ávido por llegar a Barcelona.

Sus labios esbozaron una sonrisa que nadie supo entender y que nadie vio.

31

El hombre en sí mismo y para sí mismo es una enfermedad que nadie es capaz de curar del todo. Él es el campo de batalla de dos valores que se han extendido en fraticida lucha por toda la historia de la humanidad, «el mal» y el «Bien». Una lucha sin igual donde el más oscuro de los dos principios se extiende por el mundo y por la historia como una tela de araña que acaba por impregnarlo todo. Aun hoy en día esa lucha sigue. Una pelea despiadada donde el bien intenta por todos los medios levantarse una y otra vez para no ser pisoteado. El enemigo es poderoso y sus riquezas muchas y muy variadas, es adulador y gana para su causa voluntades y adeptos. Pero siempre habrá entre las voces calladas algunas que quieran gritar que la libertad y el amor nunca se venden. Alguien preguntó una noche oscura ¿para qué sirve la filosofía? Y alguien respondió desde la nada: M para enseñarle al ratón a salir del laberinto.

Sonó el teléfono.

Nadie lo cogió.

Volvió a sonar insistentemente.

Un ruidoso lamento en una habitación que permanecía en silencio y a oscuras a pesar de que era bien entrada la mañana.

David se removió inquieto en la cama. El sonido insistente lo había arrancado de un sueño profundo y vacío. Al principio no consiguió situarse porque su mente traicionera lo mantenía perdido en el tiempo y en el espacio.

Alargó el brazo y logró coger el teléfono entre sus dedos. En sus labios todavía quedaban los restos amargos del adiós de Isabel.

—¿Si...? —la voz era dubitativa y apagada.

—¿David Ábaco?

—Sí, soy yo.

David reconoció la voz.

—Soy el detective Porto, necesito que nos veamos lo antes posible. Es urgente.

Su rostro se desmarañó con un gesto de fastidio.

—Perdone agente pero llevo vivido unos días muy intensos y necesito por lo menos poder descansar un rato más.

—Tengo que enseñarle algo y no es cuestión de que tenga o no tenga ganas de verme.

Porto era especialmente frío y cortante en sus palabras. No tenía intención de discutir. Se limitó a expresar una orden que había que obedecer.

—¿Qué tiene que enseñarme?

—No es un asunto para hablarlo por teléfono. Dentro de media hora el sargento Líster pasará a recogerlo. Procure estar preparado. A mi compañero no le gustan las esperas. Y recuerde que es importante.

No hubo más palabras. Porto colgó el teléfono dejando tras de sí la incertidumbre reflejada en el rostro compungido de David.

Este saltó de la cama con una cierta sensación de cansancio no satisfecho y se dirigió a la ducha. Necesitaba despejarse. Desembarazarse de esa sensación de pesadez que se acumulaba en sus piernas.

Su rostro se reflejó por unos momentos en el espejo del baño. Se sintió más viejo, con los ojos más apagados y sin vida en la piel. Todas las sensaciones vividas en las últimas horas aparecieron de repente y sin avisar al otro lado de su mirada. Vió en el fondo del espejo a una persona que no podía reconocer, alguien muy diferente al David Ábaco que fue en otro tiempo. Delante de sí tenía la faz de una persona sin la seguridad y la fuerza de otros días, de otro tiempo ahora lejano. Allí al otro lado del cristal estaba instalado el miedo y la palidez de aquel que se siente perdido y sin esperanzas.

Después de una ducha regeneradora y una taza de te bien caliente sintió como recobraba parte de sus fuerzas.

Encendió un cigarrillo y arrancó de su pecho una tos seca. Estaba fumando demasiado y se volvió a repetir para si mismo el deseo de dejarlo.

Sonó el timbre del apartamento. Lo estaban esperando.

Mientras bajaba las escaleras David no dejaba de pensar en el motivo de esa llamada. Sintió otra vez esa punzada ácida que le regalaba su estómago cuando sus nervios se centraban allí. Volvió a recordar aquella voz seca y sin sentido en un mundo que se le estaba derrumbando a los pies sin darle una sola oportunidad.

—¿Qué diablos tendrán esos polis entre manos? ¿Por qué tanta urgencia? ¿Qué era aquello tan importante que tenía que ver? —David se preguntaba una y otra vez intentando ver algún atisbo de respuesta. Pero toda especulación resultaba ridícula en momentos tan surrealistas como aquellos. La razón de David se estaba desvaneciendo ante sus propias emociones. La lógica y la coherencia que él levantó un día como su bandera se estaban diluyendo ante los impulsos más oscuros de su interior. Las emociones más primitivas se abrían paso con fuerza arrebatándole el control de sus pensamientos. Dentro de sí una marea extraña de sensaciones se adueñaba de su cuerpo haciendo que otro David Ábaco naciera de su misma esencia transformándose en un monstruo bicéfalo. Un ser nacido desde su debilidad y que a la vez surgía desde su interior para hacerle más fuerte. Hubiera deseado gritar con potencia esa rabia interior que nacía de una frustración no saciada. Hubiera deseado golpear la pared que lo aprisionaba. Hubiera deseado poder sentirse libre y no cargar sobre su alma el pesado sentimiento de soledad que le tapaba todos los poros de su piel.

Era un día gris como tantos otros. Un día de luz opaca y fría que cubría una ciudad nacida para otros días más cálidos y más mediterráneos.

David sintió frío al pisar la calle.

Allí, junto al coche, Líster le esperaba con la puerta abierta. Todo era un juego. El cruel resultado de una broma macabra que le estaba jugando el destino.

Acomodado en el asiento de atrás a David sólo le quedaba el paso incierto del reloj hacia una espera.

—¿Puedo preguntarte donde me llevas? M David interrogó a Líster.

Éste permanecía sentado delante de él con la mirada fija en la carretera. Sus anchas espaldas sobresalían del tapizado pasado de moda que cubría el asiento.

—Al instituto toxicológico y forense.

Lister contestó de mala gana. Intentaba cortar toda intención de seguir manteniendo una conversación con su pasajero circunstancial.

David captó el mensaje contenido en su contestación, pero aún así creía que tenía derecho a una explicación.

—Creo que me podrías decir el motivo.

—No soy el más cualificado.

—Pero yo sí. Quiero saber para que diablos voy— la voz de David resonó está vez con más fuerza dentro del vehículo.

Los ojos de Líster se apartaron algunos segundos de la carretera para mirar a través del retrovisor directamente a la cara de su pasajero. David sabía que aquel gesto escondía una sibilina advertencia.

—Todo a su tiempo —gruñó.

David volvió a centrar su mirada fuera del coche, en las gentes que cruzaban las aceras y en los edificios que siempre acaban quedándose atrás. Decidió no volver a preguntar. Tenía la boca cubierta de una resignación amarga que con el tiempo acabaría transformándose en una llaga.

El vehículo recorría con velocidad por las arterias de la ciudad. Buscando el sur. Buscando el mar. El coche se detuvo frente a un edificio antiguo engalanado con varias columnas griegas que decoraban su entrada.

—Ya hemos llegado —dejó caer lastimeramente Lister.

Los dos hombres se bajaron del coche y se dirigieron a la entrada del edificio. David seguía con paso rápido las zancadas de aquel hombre corpulento que una vez dentro del edificio le guió por pasillos tortuosos hasta una de las salas donde los cadáveres eran escrutados por los forenses.

David pudo detectar enseguida el olor especial que desprendían aquellas paredes. Un olor penetrante y ácido que hizo que arrugara su nariz. Las sensaciones que percibía hacían que se sintiese más nervioso y desorientado. La habitación iluminada por lámparas se llenaba de una luz amarillenta que mostraba un escenario que hacia presentir a todo visitante ajeno la ineludible huella de la muerte.

Lister sonrió macabramente al presentir el desconcierto de su compañero. Él se sentía más seguro y más fuerte en situaciones, que como aquella, necesitaban de la experiencia y del aplomo para no sentir el rasgo permanente de la náusea.

La habitación estaba perfectamente en orden y el instrumental médico estaba alineado y en orden encima de los blancos mármoles que hacían de mesa. Era la primera vez que David visitaba una sala de disección de cadáveres, pero era tal cual se la imaginaba, quizás un poco más tétrica de lo que nunca llegó a pensar. Sintió más de cerca el aspecto objetivo y frío de la muerte. Todo aquello que podía ver le recordaba una vez más que tan solo era un pobre mortal jugando a ser Dios con su vida y con la de los demás.

Lister le ofreció una bata de color verde y unos patucos de plástico para cubrir los pies.

—Son las normas del forense —sonrió con cara de estúpido.

David se sintió un poco ridículo al verse reflejado en el aspecto de su compañero, cuya bata no acababa de encajarle bien alrededor de aquel corpachón lleno de músculos y grasas abdominales que le protegerían indudablemente de tiempos peores.

—Sígueme —le ordenó.

Cruzaron la sala y entraron en otra habitación contigua. Ésta era un poco más pequeña y estaba presidida por una mesa de aluminio que reflejaba sin parar los destellos blancos de las lámparas. Aquella especie de bañera, preparada para recoger los fluidos derramados, era el lugar indicado para descansar aquellos cuerpos que iban a ser expuestos a la mirada escrutora del hombre.

Pero la mesa no estaba vacía. Sobre ella yacía un cadáver. A su alrededor dos hombres vestidos de verde se volvieron al escuchar el sonido cadente de los pasos que David y Lister hacían al acercarse.

—Ya está aquí —se presentó Lister.

David reconoció a uno de los hombres. Su mirada y la del teniente Porto se cruzaron en el aire.

—Gracias por venir —ironizó.

—La angustia hace patente la nada.

—Se me olvidó que es usted profesorMPorto sabía de sus limitaciones.

—Sólo era Heidegger ¿Lo conoce?

Las miradas se cruzaron.

No existía simpatía.

Junto al Policía estaba un hombre algo mayor que él. Su pelo era blanco y llegaba hasta sus hombros. Su nariz aguileña separaba dos ojos de color negro que miraban incesantemente sobre el recién llegado.

—Éste es Marcos Garín, un prestigioso forense que trabaja con nosotros. Un gran especialista, una gran ayuda.

Había un destello de admiración en sus palabras. Algo que para aquel hombre resultaba novedoso.

—Hola —sus palabras resonaron con un tono melancólico.

—Hola —contestó David con el mismo tono.

Los dos hombres se habían vuelto hacia David dejando al descubierto por completo el cadáver que yacía encima de aquella especie de mesa de metal.

Los ojos de David se abrieron repentinamente fruto de algún espasmo involuntario de sus nervios. Una punzada de dolor atacó la boca de su estómago. Recuerdos todavía demasiados recientes y tormentosos se presentaron sin esperar en su retina. Sus sentimientos quedaron al descubierto y su cara cambió el color de su piel en un blanco que no destacaba del amarillento mortecino de aquella habitación.

El cadáver estaba completamente desnudo, pero alrededor de su cuello se extendía macabramente una bolsa de plástico transparente que le cubría la cabeza.

El recuerdo de Pablo le llegó a su mente como una hola de sufrimiento. A igual que su amigo la lengua de aquel desgraciado salía desmesuradamente de sus labios morados. Su boca abierta en un rictus de muerte también debió de buscar los últimos resquicios donde se ocultaba el aire viciado. Su muerte debió de ser angustiosa y larga. Eternamente larga.

David miró a su alrededor. Buscó en cada uno de aquello hombres alguna respuesta, alguna explicación. Pero sus palabras se atrancaban en su garganta seca y áspera que se negaba a obedecerle.

—¿Se encuentra bien? —dijo el forense— quizás le tendrían que haber prevenido antes.

Había algo de calor y de sinceridad en sus palabras.

—Sí, gracias. Creo que nunca estaré preparado para ver la muerte cerca de mí.

David miró intensamente a Porto.

Este bajó la mirada.

—¿Qué diablos significa todo esto, por que me habéis traído aquí, que tiene que ver éste cadáver conmigo?

Él comprendió inmediatamente el por qué, pero David quería espolear la conciencia de aquellos hombres. En aquel momento necesitaba presentarse como la victima de aquella especie de trampa que entre todos le habían tendido. Sabía perfectamente que no estaba allí de casualidad, que aquel cuerpo cuya cabeza estaba cubierta por una bolsa estaba relacionado de alguna manera con el asesinato de Pablo.

Porto miró al forense e hizo un gesto con la cabeza. Éste se acercó al cadáver y con ayuda del instrumental, que se encontraba depositado ordenadamente en una de las mesas laterales, le extrajo la bolsa de la cabeza. Esa operación realizada con una precisión quirúrgica duró unos pocos segundos. Dejó al descubierto el rostro de aquel cuerpo sin vida.

—Quiero que te acerques al cuerpo y me digas si lo has visto alguna vez —ordenó Porto a David. Esta vez el tono de su voz era menos grave. Quizás había algo de compasión en su corazón de funcionario, David se quedó paralizado. Solo sentir la presencia de aquel cadáver le producía una sensación muy cercana a la náusea.

—Tiene que hacerlo, señor Ábaco —me recomendó divertido Líster mientras luchaba por hacerse un sitio dentro de aquella bata que lo estaba mortificando por momentos.

El forense y el policía se hicieron a un lado y David desde su posición por fin pudo ver el cuerpo por completo. Allí, sobre el frío metal solo quedaban los restos de lo que en otro día fue un hombre, una persona... pero ya nada importaba todo había acabado para él. Sólo quedaba la carne corrupta entregándose a la misma naturaleza que por un milagro, nunca aclarado, lo creó.

David se acercó lentamente hasta una corta distancia. Pudo contemplar durante algunos minutos su cara. Ésta, aunque deforme por la descomposición iniciada, pertenecía a una persona de mediana edad, tenía el pelo canoso por las sienes y unas hondas arrugas recorrían su frente y su cuello. Los ojos los tenía abiertos y por la boca salía lo que en otro día fue su lengua. David observó que en su cuello y también en sus muñecas presentaban heridas importantes. Posiblemente fruto del rozamiento de una cuerda contra su piel. Algo que le recordó a lo visto en el cuerpo de Pablo. Éstas, sin embargo, eran más pronunciadas y profundas lo que demostraba que la victima se resistió hasta más allá de sus fuerzas.

—¿Lo reconoce, lo ha visto antes en algún sitio? MLe preguntó el teniente transcurrido un tiempo.

—No, no lo he visto en mi vidaM contestó David con la mirada todavía muy fija en aquel cuerpo sin aliento.

—Puede volver a mirarlo otra vez, quizás...

—¡No!, ya le he dicho que no lo he visto nuncaM se desesperó David ante la insistencia y la desconfianza de Porto.

David se volvió por fin y decidió salir de allí. No podía soportar estar un minuto más en aquel lugar y sentir aquel olor tan especial que se desprendía en cada rincón de la sala. Era un olor que atenazaba la garganta y que dificultaba su respirar.

A grandes zancadas intentó alejarse de allí.

Líster se interpuso entre él y la puerta de salida.

—Necesito salir de aquí, necesito aire.

Porto hizo un gesto a su compañero y el otro policía se apartó.

David se arrancó la bata y los patucos y buscó frenéticamente la calle.

El aire fresco inundó sus pulmones quemando los últimos restos de ese olor dulzón y denso que desprendía la muerte. Se sentó en la escalera de entrada del instituto toxicológico y desesperadamente encendió un cigarrillo.

Alguien salido de la nada se situó detrás de si.

—Mostrar las emociones nos hace débiles —dijo.

David sintió como las palabras le golpeaban por la espalda. No hizo ningún intento de volverse. Sabía perfectamente quien era.

—Mostrar mis emociones me hace más humano —le respondió.

El inspector jefe sonrió.

—¿Siempre aparece por sorpresa?

—A usted no le he sorprendido. Sabía perfectamente quien era.

—Estoy empezando a conocerle.

Porto y Lister aparecieron por la puerta de entrada del edificio.

—¿No has ido muy lejos verdad?

La voz de Lister era siempre desagradable.

—No soportaba estar ahí dentro ni un solo minuto másM David contestó con el semblante serio. No quería entrar en el juego irónico del policía.

—Porto, Lister, dejadnos uno minutos solos... necesito hablar con el señor Ábaco.

Los dos policías reconocieron su autoridad y aunque de mala gana se dirigieron al coche de policía. Desde allí contemplaban silenciosos aquellas dos figuras que en lo alto de las escaleras que conducían a la entrada del instituto, se mantenían en silencio.

Los dos se quedaron solos, y aquel hombre alto, de nariz aguileña y de pelo rapado y canoso sonrió en silencio mientras miraba a David.

—Demos un paseo, mientras hablamos...

David se levantó de las escaleras.

Nunca antes como en aquel momento se sintió intimidado por la altura y la fuerza que despedía aquel hombre. Sus ojos, al mirarle, le parecieron más oscuros y más profundos. Siempre escrutadores siempre desnudándole las entrañas.

Los dos hombres, ajenos al bullicio innato de una gran ciudad, comenzaron a andar despacio intentando adecuar sus pasos al balanceo suave de sus cuerpos.

—No tiene que hacer caso de las apariencias de esos dos tipos —señaló discretamente hacia Porto y Lister que observaban serios como se alejaban —son buena gente, algo bruscos y poco refinados, pero policías de bien. Ellos no son como usted, su máxima es siempre el sentido común, y a veces el sentido común no da para mucho más.

—No tiene porque disculparlos. He conocido mucha gente como ellos.

—Me alegro por usted, al menos estará vacunado...

David cogió el último cigarro de un paquete ajado y roto.

—¿De qué tenía que hablar conmigo inspector?

—No intento jugar al gato y al ratón con usted. Pero supongo que ya sacó las conclusiones del por qué está usted aquí.

—No. No las saqué. Siempre espero que alguien de el primer paso.

—Usted sabe que hay similitudes entre el asesinato de su amigo y el del hombre que acabamos de ver.

—La bolsa en la cabeza...

—Usted sabe que hay algo más. Le he estado observando mientras miraba el cadáver y se que a un hombre como usted no se le ha podido escapar que ambos también fueron torturados antes de su muerte.

—...Posiblemente permanecieron mucho tiempo atados de las manos y colgados de algún sitio. Eso permitió que las cuerdas se marcaran profundamente en la piel y que dificultara la respiración y la circulación sanguínea. Los tobillos de este último cuerpo también presentaban heridas, lo que me llevaría a decir que estuvo colgado por los pies y por las manos bastante tiempo...supongo que intentaron que sufriera el máximo de tiempo posible. A Pablo lo mataron en algún sitio y después su cadáver lo llevaron a su casa y lo dispusieron para que alguien lo encontrara sentado en su butaca... el otro no sé donde lo encontraron, pero tenía los suficientes restos de suciedad como para saber que el cuerpo estaba enterrado o cubierto por basura.

David miró al inspector con un aire de falso triunfo.

—No esperaba menos de usted...solo queríamos saber si conocía al fallecido. Tenemos que saber si se trata de un segundo asesinato o es simplemente la casualidad lo que nos lleva a relacionar ambos crímenes —apostilló el inspector.

—¿De quién era ese cuerpo?

—No lo sabemos. Es como si no hubiese existido nunca. No aparece ningún dato ni registro suyo. Nadie lo conoce y sus huellas digitales no corresponden con ningún archivo. Oficialmente nunca existió. De todas formas hemos enviado sus huellas a la INTERPOL y a través de ella a todo el mundo,... posiblemente sepamos tarde o temprano quien era. Lo que si podemos saber es dónde murió.

El inspector se detuvo..

—¿Dónde? —interrogó.

—Parte de la historia lo ha descubierto usted...un mendigo, que vivía en una de esas cuevas que los sin techo han excavado en las laderas y barrancos de la montaña de Collserola lo encontró mal enterrado en lo que era su casa...

El inspector sonrió.

—Se llevó un buen susto el pobre diablo.

David se frenó en seco. Un leve sudor cubrió su cuerpo como una densa capa de angustia.

El inspector clavó sus ojos profundos en él.

—¿Te ocurre algo muchacho?

Sonrió.

David apenas podía controlar sus sentimientos. Esa especie de marea de sensaciones distintas que arrastran al hombre hacia senderos que no se atreve a mencionar. Por más que lo intentó no pudo disimular delante de su compañero de viaje. Era incapaz de matar las reacciones que nacían en sus entrañas y que le asomaban desde el fondo de su alma.

—No.

Mintió.

Mintió con la poca destreza de aquel que está acostumbrado a buscar la verdad.

Todo volvió rápidamente otra vez a la mente de David. Volvieron los recuerdos. El principio, su paseo por la montaña, las fotografías, la mano, la maldita mano que se le repetía una y otra vez cada vez que cerraba sus ojos...Ahora estaba seguro. Ahora todo lo que le envolvía tomó vida para presentarse delante de él y reclamar su derecho a venganza. Su derecho a resucitarlo ante la vida.

David supo que aquel pobre desgraciado que estaba tendido encima de la mesa en el instituto forense no era la primera vez que lo había visto. A aquel cadáver que tenía la bolsa en la cabeza ya lo había visto otra vez... lo había visto tantas veces como había mirado en una de sus fotografías. La fotografía que lo inició todo. La fotografía donde apareció por primera vez la mano. La mano que le certificó la existencia de una vida perdida y de una muerte lenta y dolorosa.

David siguió caminando con la vista perdida en ninguna parte.

—Wittgestein escribió que la tarea de la filosofía es sacar a la mosca de la botella. Creo que yo soy la mosca que sabe que existe una salida; pero por otra parte, fuera de la botella hay alguien, un filósofo, que ve claramente donde está la única vía de escape...ese filósofo es usted señor Ábaco.

—Creo que estamos todos dentro de la botella, y si una cosa he aprendido es que a veces hay botellas que no tienen salida.

—Nunca dejará de sorprenderme profesor.

Caminaron un rato en silencio, ambos sabían que algo estaba sucediendo y aquel hombre alto y de ojos oscuros sabía que había una sombra dentro de David que se estaba derrumbando, que se estaba viniendo abajo para descubrir todo lo que sin duda ocultaba.

—Lo que más me gusta de las personas es conocerlas, observarlas, analizarlas y descubrir aquellas cosas que ni ellos mismos saben.

—¿Qué gana con eso? —respondió David.

—Tomarles ventaja y estar prevenido.

—¿Siempre está a la defensiva?

—¿Usted no?

—Yo elegí la filosofía para conocer el universo no para defenderme de él.

El inspector sonrió.

David encendió otro cigarro.

Aspiró impulsivamente.

La calle se abría delante de cada paso. La brisa del mar y su regusto salubre se hacía notar en la piel. Llegaron ante un banco de color marrón marcado por los graffiti y letras de una vulgar rebeldía.

—¿Le parece si nos sentamos? —le propuso el inspector.

David acató su deseo y se sentó a su derecha.

—Ha dicho antes que le gusta conocer a las personas... ¿ha llegado a conocerme a mi?

—He aprendido a observarle y se de usted cosas que nunca se atrevería a contarme.

La voz del inspector se hizo más cadenciosa y suave. A David le recordó el siseo embaucador de una serpiente.

—Siga inspector. Me gusta escucharle hablar de mí.

—Veo algo oscuro dentro de usted y creo que intenta engañarme. Hay un indicio de sospecha, algo que no quiere enseñar, una especie de nube tóxica que arrasa con todo.

—¿Es usted adivino inspector?

David bromeó pero se sintió en inferioridad ante aquel hombre de mirada penetrante que le había registrado el alma. Se sintió en peligro y apartó la mirada de él buscando la protección del infinito.

El inspector volvía a sonreír con esa especie de rictus que se reflejaba en sus labios. Se sentía seguro de si mismo y vencedor en el cuerpo a cuerpo.

David se sintió descubierto, como si alguien se hubiera llevado todo lo que él, y solo él, conocía de toda aquella historia.

—Debe usted confiar en alguien, señor Ábaco, usted también puede estar en peligro.

—¿Me está pidiendo que confíe en usted?

—Tengo la impresión de que se encuentra solo en este momento.

—Siempre me ha gustado la soledad, es mi medio natural.

—No es el momento de soledades. Usted necesita ayuda, necesita volver a vivir, devolver aquello que no es suyo.

—«Sabía que era el mundo, el mundo completamente desnudo, el que se mostraba de golpe, y me ahogaba de cólera contra ese gran ente absurdo», Sartre —comentó David en voz baja.

—Por mucho que deseamos regresar a la nada estamos inmersos en esta realidad, y por mucho que imaginamos siempre, mientras tengamos conciencia, vamos a estar aquí. No podemos escapar señor Ábaco.

—No podemos escapar de nosotros mismos —respondió lacónicamente David.

—Exacto, señor Ábaco, exacto.

David calló ante aquel extraño hombre que sabía y comprendía lo que le estaba diciendo, que entendía a Sartre y que se enfrentaba a él con perspicacia y conocimiento. Aquel hombre le estaba tendiendo su mano, le estaba ofreciendo su confianza. David se sintió débil, más vulnerable que nunca, más solo que nunca, más alejado del resto de la humanidad que nunca.

El inspector miraba a David mientras éste, con la cabeza reclinada, hundía su rostro contra su pecho y cerraba lentamente sus ojos.

—Quizás debiéramos hablar —concedió por fin David.

En aquel momento no sabía lo que hacer. No sabía distinguir el mal del bien. Estaba trastocado por la aparición de ese segundo cadáver. Presentía la muerte muy cerca de él. La sentía moverse alrededor de todo aquello que hacía. Pero era incapaz de predecir el donde ni el cuando.

—Le estoy esperando, David.

Era la primera vez que le llamaba David, y éste se dio cuenta.

—¿Desde el principio inspector?

—Desde el principio.

—Por cierto inspector ¿es usted capaz de matar?

David giró la cabeza y miró fijamente al hombre que tenía al lado.

Sonrió. Por primera vez en mucho tiempo David Ábaco sonreía ampliamente. Limpiamente. Quizás era el momento oportuno de compartir todo aquello que sabía, sus secretos mejor guardados. O quizás estaba cometiendo un error imperdonable, un fallo de precisión cuya reacción en aquel momento podía ser de consecuencias incalculables.

—Todos llevamos dentro al más terribles de los criminalesM respondió el policía.

El hombre es un lobo para el hombre, defendía Hobbes.

Barcelona, ausente, entraba en el otoño ajeno y desprevenido a los aullidos de un depredador que buscaba entre sus corderos a su próxima víctima.

32

—Creo que han encontrado a Guillermo.

Patricia dudó hasta el último momento.

No creía justo dar esa noticia a través del frío lamento de un móvil. Era una noticia demasiado dolorosa para Ignacio como para no dársela mirándole a los ojos, como para no cogerle la mano y acariciarle suavemente su angosta piel. Conocía lo suficiente a Ignacio como para saber que la necesitaría a su lado...

Pero decidió que tenía que ser así. Descubrir la verdad de la noticia era cuestión de tiempo, a veces de minutos y ella necesitaba conocer la realidad, seguir el rastro hasta revelar lo que estaba pasando realmente.

—¿Patricia estás segura de lo que dices?

La voz tembló como una hoja mecida por el aire.

—¿Está muerto?

No hubo respuesta a esa pregunta y nunca la habrá. Solo un largo silencio recorrió las ondas que terminaron perdiéndose en la nada.

Parte de un pasado se estaba derrumbado para nunca volver a ser lo que un día fue. A pesar de que esperaba esa noticia, a pesar de que estaba preparado para recibirla, en ese momento, en su corazón se clavaron miles de alfileres que enaltecieron su dolor.

—Quizás sea mejor así —sonó en la voz de mujer.

Patricia quiso sentir lo que en aquel momento Ignacio estaba padeciendo, pero no pudo..., en su alma sólo se había conseguido despertar un regusto amargo de resentimiento, de vacío frustrado incapaz de llenarse con dolor y angustia. Ella también había pasado por ese camino que conduce a la pérdida de un hermano, pero su senda no era de injusticia ni de crimen.

—Quizás sea mejor así —repitió Ignacio— quizás así encuentre la paz que nunca supo tener.

Intentó retener los pocos recuerdos bonitos que aún conservaba de él. Quizás de cuando compartían una vieja bicicleta y una pelota de cuero. Pero su pasado se oscureció rápidamente y en su mente surgieron otros recuerdos y otras imágenes que dejaron en sus lágrimas el regusto amargo y dulzón que deja la sangre cuando es derramada.

—Ahora has de pensar en tí y en cómo recuperar tu vida. Guillermo es parte de una historia que no vale la pena conservar.

—¡Ha muerto por mi culpa, no te das cuenta! —la voz de Ignacio se vistió de fuerza— no entiendes que él se jugó su vida por defenderme, lo abandonó todo, todo para protegerme... Siempre quiso ser el padre que no conocí y el amigo que nunca tuve.

Patricia prefirió guardar silencio, hacía ya mucho tiempo que no sentía nada. Hacía ya muchos años que sus lágrimas estaban gastadas. En su interior se había instalado un sentimiento transformado en nieve que nada ni nadie era capaz de fundir.

Fue a última hora de la mañana cuando recibió la noticia. Ella estaba trabajando en la redacción del periódico y su teléfono sonó repetidamente. El número era oculto pero la intuición le hizo saber de quien se trataba. Su confidente se escuchó al otro lado del aparato. Era uno de esa clase de policía que por un sobre lleno de euros era capaz de cualquier cosa, desde falsificar pruebas hasta darle una paliza a alguien. Era un personaje venido a menos que Patricia tuvo la suerte o la desgracia de conocer en uno de esos casos siempre noticiables. Desde entonces iniciaron una serie de colaboraciones de las cuales sacaron beneficio ambos.

—¿He llegado a pensar que estabas muerto?

—Todavía no ha llegado mi hora.

—¿Vuelves a estar sin dinero?

—Esta vez va más allá de todo eso. Esta vez lo hago porque me caes bien —el tono de sus palabras adquirieron un rasgo picarón.

—¿Quieres decir que esta vez no quieres cobrar? —dijo irónicamente Patricia.

—Ésta vez serás tu quien decidas lo que tengas que darme.

—Esto me suena a trampa

—No hay trampa, es un asunto muy interesante y sabes que esto me puede costar el puesto.

Patricia rió para sus adentros. Sabía que aquel hombre, quemado ya por su trabajo y por los sinsabores de la vida, le traía sin cuidado que lo expulsaran del cuerpo.

—Pues venga, cuéntame.

—Ayer por la noche uno de esos nuevos pordioseros, esos que se han marchado a vivir en las laderas del Tibidabo, en cuevas y en casas de madera, se encontró una sorpresita en su cueva...

—Sigue.

—Un fiambre medio enterrado en el fondo de su agujero con una bolsa enredada en su cabeza y con el cuerpo visiblemente deteriorado...

Patricia cerró involuntariamente los ojos. Una densa nube pasó por delante de ellos inundándolo todo en una especie de niebla.

Solo hubo silencio.

—¿Le está interesando la noticia, señorita? —sonrió el policía

—¡Sigue, por favor, sigue! —su voz era sobresaltada.

—Eh, vamos pequeña, tranquila.

—Lo siento, no tengo mi día... ¿Habéis podido reconocerlo, sabéis de quién se trata? Tenéis alguna sospecha? Alguna pista?

—No se sabe nada de él, sus huellas no parecen en ninguna base de datos, y hemos pedido ayuda a fuera. Supongo que no tardaremos en saber quien era.

—Avísame en cuanto sepas algo.

—Sí, por supuesto, como siempre ¿no?

Patricia respondió con un chasquido de sus labios.

—Pero ésto no es todo, parece que alguien está muy interesado en crear un nuevo estilo, porque el de la cueva no es el primero que aparece. Hace poco nos encontramos con otro fiambre con otra bolsa en su cabeza y sentado plácidamente en el salón de su casa.

Patricia sintió como el corazón se le estaba escapando del pecho.

—¿Sabéis algo de él? ¿Lo habéis podido identificar?

—Esta vez sí, se trata de Pablo Telmann un profesor universitario.

—¿Hay alguna relación entre ambas muertes?

—Todavía no se puede desechar ninguna teoría, pero por mis largos años en esta mierda me parece que sí.

A Patricia todo aquel asunto lo estaba desconcertando y un sudor frío recorrió su espalda creando surcos en su piel.

—Me gustaría ver los cadáveres.

—Estás loca. Este asunto se está llevando con mucha discreción y se cabrearían bastante si encontraran a una periodista husmeando por allí...

—¿Por dónde me has dicho Lemos...?

Sólo le llamaba por su apellido cuando le estaba hablando muy en serio.

—Bueno... al diablo... están en el instituto toxicológico, pero con vigilancia.

—Necesito entrar allí.

—Yo ya he terminado preciosa, te he puesto tras la pista de una buena noticia.

—No te preocupes sabré agradecértelo como tu lo mereces... pero prométeme que me tendrás informada.

—No te preocupes, sabes que en el fondo somos como un matrimonio.

Lemos rió a carcajadas sonoras.

Patricia se limitó a colgar el teléfono y a sentir como su cuerpo se empequeñecía y se hundía lentamente contra el respaldo de su silla.

Cerró por un momento los ojos y por un lapso de tiempo, por un solo segundo, sintió la sensación asfixiante de tener una bolsa de plástico aferrada al cuello. Ella sabía perfectamente lo que significaba no tener aire, lo que era sentir en la piel ese vaho caliente que apenas salía por la boca . Volvió a sentir la oscuridad de una habitación y la voz, la misma voz siempre sonando en el vacío mientras su cuerpo temblaba bajo las descargas eléctricas.

Se levantó inmediatamente de la silla. Quería huir de aquella pesadilla. Necesitaba salir a la calle y respirar un poco de aire fresco. Había cosas que no quería volver a sentir, había cosas que no quería revivir de su pasado.

Cogió su bolso y se dirigió al ascensor. Necesitaba seguir la huella de la noticia que le dio su confidente. Pero su mente no paraba de decirle una y otra vez que ellos estaban allí, los mismos fantasmas teñidos de sangre que volvían con una sed infinita de muerte del pasado, de su pasado, de aquel Chile que parecía olvidado y que se levanta una y otra vez para decir que nadie se puede escapar nunca de los tentáculos del poder.

Patricia sabía que uno de aquellos hombres era Guillermo, el hermano de Ignacio, y que había pagado muy cara su traición a la causa, a la patria, a la secta. Él también fue uno de ellos, uno de aquellos perros de la dictadura que era capaz de destrozar no solo el cuerpo de la gente, sino también su alma. Por eso no derramó ni una sola lágrima, ni le dedicó una sola palabra, aquel hombre carecía de algo que sí tenía Ignacio... sentimiento de culpa.

Fuera ya del periódico, en la calle de una Barcelona que se mecía al compás del viento de otoño, se sintió algo mejor. La opresión que sentía en el pecho fue poco a poco desapareciendo.

Se acercó hasta el borde de la acera y esperó con la mirada puesta en el infinito que apareciera la luz verde de un taxi. Quería saber algo más. Quería ver el cuerpo de Guillermo. Quería certificar su muerte y descubrir que relación tenía todo aquel asunto con la muerte del profesor universitario.

Patricia miró a su alrededor. Desde su incidente en el avión ya no se encontraba segura en ningún sitio. Siempre tenía esa sensación de inseguridad y nerviosismo que produce el tener miedo.

Sacó de su bolso el móvil. No tenía claro si deseaba contarle a Ignacio todo lo que sabía en aquel momento. No sabía si sus palabras acabarían por empeorar aún más la situación de un hombre perseguido, asustado, solo y amenazado. Tampoco tenía la suficiente fuerza moral y física para cargar ella sola con todo ese cúmulo de impresiones que se abalanzaban sobre ella como un tsunami sin ida ni vuelta.

Por fin se decidió. El aire acariciaba su tez morena. Marcó un número de teléfono. Alguien se puso al otro lado.

—Creo que han encontrado el cuerpo de Guillermo —dijo.

33

—Esa tarde nunca debió de haber existido.

David no sabía como empezar su relato. No tenía la confianza suficiente en aquel hombre que le miraba a su lado. No se sentía seguro de revelar todas aquellas cosas que él, y solo él, sabía. Pero se sentía perseguido y acorralado, y quizás esa sensación , esa gana de olvidarse de todo le colocaban en aquella situación.

Por otra parte, algo le decía con voz muy tenue que guardar aquella información era lo único que le estaba salvando su vida.

David volvió a revivir los primeros fríos de un otoño que amenazaba con un gélido viento la montaña que rodeaba la urbe de Barcelona. Sus ojos se perdían nuevamente tras su cámara... «Clic».

—Quizás fue una casualidad, quizás fue mi destino lo que me llevó hacia aquel paraje, pero con mi cámara capté algo que quizás nunca debiera haberme llevado de allí.

—¿Qué es lo que te llevaste? —dijo suavemente el inspector con la intención de no desviar el relato de los hechos.

—Al principio no estaba seguro. Era sólo una imagen distorsionada. Algo parecido a una sombra tras un arbusto. Pero después de trabajar la instantánea, descubrí algo raro, algo que al principio me desconcertó lo suficiente para llamar poderosamente mi atención. Aquella sombra se convirtió... se fue convirtiendo poco a poco en una mano.

El inspector desvió su mirada de David y miró al infinito

—Al principio pensé en olvidar el asunto. Intenté no darle importancia. Pero lo escarpado y solitario del lugar, y el difícil acceso a la zona me hizo reflexionar sobre el asunto. Era bastante extraño que se tratase de alguna pareja, algún paseante o vagabundo. Decidí volver al día siguiente. Siempre he tenido ese espíritu inmisericorde que me arrastra tras el misterio

El otro hombre sonrió.

—Lleva el filósofo dentro. Alguien dijo que la razón no exige nada que sea contrario a la naturaleza... Espinoza supongo.

—Conseguí volver al mismo lugar. El sitio se encontraba tan vacío como lo encontré. Localicé el paraje que aparecía en la foto. Era la misma perspectiva, el mismo arbusto pero...no había nada. No encontré nada de lo que andaba buscando. Pero, después de analizar y revisar el lugar, si encontré las suficientes pruebas como para saber que alguien estuvo allí. La hierba estaba aplastada y habían intentado hacer una agujero en aquel mismo sitio, la tierra estaba removida y era más esponjosa que la tierra seca y dura que formaba el resto del paisaje.

—En alguna ocasión pudiste ver algo, gente, coches...algo que te llamara la atención o que tú creyeras sospechoso.

—No, la verdad es que no —respondió David— no vi nada extraño, ni a nadie. El paraje era solitario y no tengo la sensación de haber visto u oído algo sospechoso. Solo descubrí por casualidad una cosa...

—¿Qué cosa?... —preguntó rápidamente el inspector entrando en el juego

—Entre las hierbas aplastadas encontré algo muy curioso, un pequeño objeto brillante, algo muy parecido a un pin.

El inspector miró fijamente a David.

—¿Un pin?, ¿qué clase de pin?

—Un pin que tenía en el centro una calavera sobre la que se posaba un águila. Y en el pecho del águila había grabado un símbolo extraño que parecía una araña. El pin estaba en perfecto estado no estaba corroído por el tiempo ni la intemperie, por lo cual pude deducir que tenía la misma antigüedad que mi fotografía.

—Es aquí donde entra Pablo, el experto en simbología.

—Exacto. Mi curiosidad por aquel asunto me llevó a olvidar engaños y olvidos para presentarme nuevamente ante las narices del que fue en otro tiempo mi maestro y mi amigo.

—¿Te llegó a decir algo, descubrió algo?

—Pobre Pablo... no se como pude meterlo en estoM Se lamentó DavidM Él era un experto de fama internacional y averiguó que aquel símbolo pertenecía a una secta nacida en chile llamada «Patria y Libertad». Era un grupo que tuvo su origen en los refugiados alemanes nazis que se exiliaron en Chile y que con los años crecieron entre la cúpula del poder militar y la extrema derecha. Con el golpe de estado creció entre los entresijos de una nación temerosa, llegando a ser un poder en la sombra y la mano ejecutora del nuevo régimen.

El inspector respiró profundamente.

David cogió un cigarro y lo encendió.

—También ellos —prosiguió David— participaron en la operación cóndor, llegando a abarcar con sus tentáculos a toda Sudamérica.

David tragó saliva. Su boca se había quedado seca y le costaba continuar. MDespués todo fue muy deprisa. El mundo se detuvo y se volvió loco. A mí me registraron mi piso. Se llevaron parte de mi material fotográfico excepto lo que yo llevaba encima: dos fotografías ampliadas de la mano y el pin. Después mataron a Pablo miserablemente... y ahora creo que he encontrado al dueño de la mano que un día fotografié y la que es la primera victima de la cadena

—¿Por qué crees todo eso?

—Creo que al tipo que tenéis en el depósito lo mataron los mismos que asesinaron a Pablo. Ambos presentan las mismas características, rasgos semejantes, heridas parecidas, fueron ejecutados por el mismo método. Y, además, creo que esa primera victima era el hombre al que yo fotografié. No sólo por los detalles anteriores sino por un dato que yo considero imprescindible...fue hallado semienterrado no muy lejos de donde yo fotografié la mano. Sin duda cuando yo aparecí por aquel lugar estaban intentando enterrar a esa victima. Mi aparición provocó que no pudieran terminar su trabajo y estuvieron escondidos, posiblemente, hasta que yo me marché. Luego, algo desconfiados y precipitados decidieron deshacerse del cadáver enterrándolo en otro lugar. Una pequeña cueva que ellos creían deshabitada.

—¿Por qué hablas en plural?

—Fueron torturados hasta casi la muerte, movieron sus cadáveres...es casi imposible que fuera un hombre solo.

—Cree que le vieron.

—Creo que me vieron, siguieron y que saben quien soy. También saben que tengo fotografías y posiblemente algo más, pero...

—Pero... —siguió el policía.

A David se le estrechó su garganta.

—Pero antes de matarme necesitarán recuperar todo lo que tengo. Conocer todo lo que sé. Son gente sin escrúpulos y verdaderos profesionales de la muerte, no pueden dejar ningún cabo suelto. Creo que no confían en la improvisación.

—Es usted muy listo profesor —el policía se levantó del banco y con un gesto de la mano invitó a David a regresar—. Creo que tendré que tomarle declaración en la jefatura superior de la policía. Creo que puede ser muy importante su declaración.

David se levantó.

—Creo que me tendría que haber callado. Ahora mismo me habría ahorrado todos los problemas que me esperan. No me gustan los formalismos. Tengo la sensación que estoy perdiendo el tiempo.

—A veces es necesario hacer cosas que no nos gusta. Y no hay nada claro, solo que de una manera u otra usted está relacionado con los dos asesinatos.

—¿Que estás queriendo decir?

—La idea de que detrás de las dos muertes está una organización secreta es una vía de investigación que has abierto. Y yo le creo. Pero de momento sólo le tenemos a usted. No es una acusación, no se preocupe, pero creo que es mi deber abrir todos los frentes.

—¡Maldita sea...le he contado todo lo que sé! ¡¡Usted sabe perfectamente que he sido sincero!!! Acaso piensa que me he inventado toda esta historia! Yo sólo he pretendido ayudarle... ¡¡que más quiere!!

—Quiero ver las fotografías y el pin.

—No voy a cometer dos veces el mismo error —respondió David sabiendo que ya no podía confiar en aquel hombre. Después de todo era un poli y formaba parte de su profesión desconfiar de todo y de todos.

—Pueden ser pruebas importantes, incluso para demostrar su inocencia.

—Soy inocente y no tengo que demostrarlo. Sois vosotros los que tenéis que buscar pruebas que demuestren mi culpabilidad... No les daré nada que se pueda volver contra mí.

—Usted sabe que tarde o temprano las tendré —fue una amenaza en serio—. Sólo es cuestión de tiempo.

—Sólo se que tendrá que luchar por ellasM Respondió David cada vez más nervioso.

Se levantó entre ellos un muro de tensión.

Un muro de silencio.

Los dos hombres volvieron sobre sus pasos, buscando nuevamente las columnas del instituto toxicológico. David parecía más hundido. Pensó en aquel momento que nada de lo que estaba haciendo le había servido para mucho. Quizás creyó que aquel hombre podía ser la persona de confianza que necesitaba en aquellos duros tiempos. David creyó haber visto en sus ojos algo diferente, algo que no lograba identificar, pero que sin embargo le arrastró inmisericorde hacía él.

Pero se había equivocado. No encontró la comprensión que en aquel momento necesitaba. David se sintió como un eslabón débil donde todas las fuerzas convergentes en él acabarían rompiéndolo en mil pedazos.

El teléfono móvil del inspector sonó en aquellos momentos.

El inspector sacó de su funda el pequeño aparato y colocándose en la oreja miró directamente a David.

—Si... soy yo.

Pasaron algunos segundos, algunos minutos.

Los ojos del policía se abrieron involuntariamente. Un acto reflejo e incontrolado que puso en alerta a David. Algo había pasado, lo presentía. El inspector volvió a guardar su teléfono y endureció las facciones de su cara.

Se volvió hacia David.

Las primeras palabras salieron de sus labios. Distantes, oscuras sin sentido.

Un viento frío removió unas hojas amontonadas en el suelo.

—Han encontrado otro cadáver...el cadáver de alguien a quien usted conoce...

Las hojas caídas se removían en el suelo.

—¿Le dice algo el nombre de Isabel? —continuó el policía

—Dios mío... no.

El suelo se hundió bajo los pies de David Ábaco. Todo se detuvo en aquellos instantes.

—La encontraron con una bolsa de plástico en la cabeza.

34

Contreras, uno de los hombres más poderosos de su país, miró nervioso otra vez su reloj de oro. Hoy llegaría tarde después de mucho tiempo de no faltar a su cita diaria de las 8,30 a.m. con el General.

Él estaba acostumbrado a madrugar, formaba parte de su disciplina diaria, de su vida militar, de su ética militar.

—Nunca me cogerán dormido —solía decir.

Pero aquella mañana aún tenía en su cabeza aquella especie de incertidumbre extraña que deja haber pasado una mala noche. Aquellas malditas pesadillas volvían una y otra vez para no dejarle tranquilo. Cada vez con más fuerza, cada vez con más realidad. Se debatía en sus sueños agitados y grotescos de caras y voces para después despertarse sudando, con palpitaciones y con un ligero temblor en sus manos.

—Debes visitar al médico —le decía su mujer cuando descubría en el rostro de su marido los rasgos de la pesadumbre.

Hoy por fin, después de una noche especialmente angustiosa y violenta decidió visitar al médico militar a primera hora de la mañana, antes de su cita. Era la hora más prudente y discreta. No quería que le viesen ir al médico. Pensaba que no era bueno para su imagen de hombre de poder. Sus enemigos estaban siempre vigilantes.

Contreras se sentó delante del comandante médico. Le miró a los ojos con ese gestó duro de autoridad.

—Por su bien espero que lo que le voy a contar no saldrá de esta habitación. Los pormenores de esta conversación no los sabrá nadie más.

—Señor... yo —balbuceó el médico.

—He dicho NADIE —afirmó con contundencia.

—No se preocupe, señor —se limitó a confirmar el médico.

El mensaje se había entendido perfectamente.

—Lo digo por su bien —dijo Contreras con una cierta sonrisa irónica después de unos segundos de tenso silencio.

El general era desconfiado por naturaleza. No podía dejar nada fuera de su control. En aquellos momentos de su carrera no podía presentar ningún punto débil. Tenía que seguir pareciendo el más fuerte. La mano dura e inmisericorde del régimen.

Él sabía que desde que alcanzó su alto cargo en la seguridad del estado se había creado enemigos importantes e influyentes en el régimen. Pero él manipulaba los hilos ocultos del estado y eso le daba cierta seguridad porque nada ni nadie se podía escapar a su control,...ni tan siquiera el general en jefe.

La conversación fue larga. Contreras habló de sus pesadillas y sus miedos, sus sueños y sus recuerdos. Allí sentado se sentía desprotegido y vulnerable. Algo había dentro de él que intentaba arrancar, que quería sacar, pero que se encontraba agarrado a sus entrañas más profundas y oscuras.

—Creo que debería hablar con un especialistaM le aconsejó el médico.

—No es el momento —le contestó Contreras.

El médico escribió algo en una hoja y se la entregó.

—Tómese esto antes de dormir le ayudará a pasar la noche.

—Eso espero —le replicó Contreras más tranquilo, sintiéndose mejor ahora que por fin había hablado de sus pesadillas, ahora que por fin había conseguido vomitar esa hiel amarga que los hombres como él tienen prendida en el alma.

Regresó rápidamente a su casa. Su mujer como de costumbre le cepilló la guerrera militar y le colocó bien la corbata entorno a su cuello.

—Venga mujer, que llego tarde.

Su voz cuando se dirigía a ella era más dulce y cariñosa. Llevaban muchos años casados, y él sabía que podía contar con ella en los momentos buenos y en los malos. Nunca se metió en su trabajo y en su carrera, nunca discutió sus decisiones, nunca hacía preguntas indiscretas, solo intentaba que él se sintiera a gusto cuando estaba en casa. Quería que sobre todo se sintiera esposo y padre.

—Tengo que marcharme yaM la regañó suavemente.

—Ya estás listo —le confirmó su esposa mientras le terminaba de arreglar el nudo de la corbata.

Él la beso como todos los días en la mejilla y buscó la puerta de salida de su casa. Fuera le esperaba un coche negro con una pequeña insignia del ejército en la matrícula.

Un chófer vestido de militar le abrió la puerta.

—Buenos días, general.

—Buenos días, hoy llegamos tarde.

—Lo sé general, intentaré ir más deprisa.

El chófer captó la orden y arrancó el coche tras otro vehículo escolta que les habría paso por una ciudad que empezaba a desemperezarse bajo una mañana soleada.

Contreras se hundió en el asiento trasero del coche oficial. Estaba nervioso. Nadie se lo había notado, ni tan siquiera su propia mujer. Pero su rostro se ensombreció cuando nadie pudo verlo. Era la primera vez que desayunaba con el General después del asunto Letelier y sabía que durante las horas que transcurrieron posteriores al atentado el General había recibido llamadas del secretario de estado Norteamericano, del responsable de la CIA y de varios generales de la junta.

—Panda de pendejos —pensó Contreras repulsivamente.

No sabía como iba a reaccionar el jefe ante tanta presión, ante tanta pregunta. El General era un hombre inestable, reservado y cobarde. Alguien imprevisible.

Pensaba en silencio, y no sabía con lo que se iba a encontrar . Sobre todo después de que aquel maldito hombre lo echara todo a perder. Nadie esperaba algo así, nadie esperaba que alguien desertara, nadie esperaba que dentro del núcleo más duro de Patria y libertad existiese un traidor. Nadie esperaba que «la sombra» no pudiera controlar a su gente, que dejara un cabo suelto de una operación tan importante.

Contreras cerró el puño y su respiración se hizo más profunda.

Odiaba a «la sombra», odiaba aquel hombre, esa especie de fantasma que aparecía y desaparecía cuando nadie se lo esperaba. Odiaba su cara afilada y sus ojos fríos y sin sentimientos que desprendían muerte. Sin embargo, sabía que no podía tocarle sin que perdiera su posición o su vida en el intento.

—Nadie conoce a Manuel ContrerasM Pensó para síM nadie conoce mi verdadero poder.

Por la mente de Contreras pasó la idea que Tonley en aquellos momentos estuviese ya en las manos del FBI o la CIA: MSería una buena noticiaM pensó. Sería la cabeza de turco, que sin duda, estaban exigiendo en aquellos momentos el gobierno americano. Sería la red que frenaría su caída.

Detrás de su soberbia, sin embargo, se coló un rastro de ese sentimiento de fracaso que Contreras se negaba a admitir y que, sin embargo, lo estaba destruyendo poco a poco.

Sonó un teléfono en el interior del coche.

El general sabía quien era.

—¿Qué sabemos Espinosa?

—Por el momento no hay noticias del traidor ni del gringo. No sabemos si han salido del país o si todavía están allá. Lo único seguro es que no están retenidos por nadie. Nuestros agentes en Estados Unidos los siguen buscando.

—¡Maldita sea! Quiero que los encuentren Espinoza, sobre todo a ese sucio traidor ¡lo entiende!.. Es una emergencia, una cuestión de vida o muerte.

—Seguimos trabajando mi general.

—Quiero que desaparezcan, que nunca hayan existido. Quiero sus cabezas.

Colgó el teléfono violentamente.

Le costó tragar saliva.

Estaba convencido que no solo los estaba buscando él, también la organización de la araña y la CIA. Tonley era un problema, sabía demasiado. Pero el otro hombre se había convertido en una prioridad absoluta. Todavía desconocía sus intenciones y eso le había convertido en una bomba de relojería para él, para sus planes y para el poder de la junta. Los documentos que se había llevado eran muy importantes para Contreras, eran escritos y grabaciones que él había tenido en su poder y que inculpaban directamente al Presidente de la Junta en el atentado. Eran documentos, órdenes y conversaciones que él sustrajo en secreto con la intención de utilizarlo en el momento más oportuno. Cuando su ambición le impulsase hacia el poder absoluto, hacia su redención.

El máximo responsable de la DINA se removió inquieto en el asiento de cuero del coche mientras recorría las calles de Santiago.

—Si el general supiese de la existencia de esos documentos todo se habría acabado para mí —musitó «el Mamo» mientras miraba a través de la ventana. Las siluetas irregulares de los edificios rompían el horizonte.

Él siempre había sido un hombre insaciable y tenía muy claro su propio plan. Pero las circunstancias lo habían apartado del poder absoluto y habían colocado a otro en su lugar, otro que estaba en el sitio adecuado y en el momento oportuno... Pero todo era cuestión de tiempo.

Contreras lo llegó a planificar todo. Pero con lo único que no contó fue con «la organización». Aun seguía sin explicarse como pudieron descubrirlo, como llegaron a enterarse de la existencia de ese material «caliente».

Contreras aún recordaba la visita de Tonley a su despacho. Sus gestos calculados, sus palabras cortantes como una navaja, aquellos ojos carentes de emociones.

—Creemos que su lealtad a la junta es incuestionable y que está usted rodeado de gente indeseable que no le quiere bien, General. Por ese motivo le pedimos que nos ceda voluntariamente ese...digamos «paquete» tan sensible que usted posee. Se lo digo por su bien y por el bien de la patria.

Desde ese día el jefe de la DINA sintió el aliento en el cogote. Descubrió que eran ellos los que realmente gobernaban el estado sin importarle como y a quien dejaban en el camino.

Ahora esos documentos habían desaparecido, y por mucho que intentara buscar una explicación Contreras no lograba entender porque ese hombre los tenía en su poder, en EEUU y el día que asesinaron a Letelier.

¿Se estarían planteando derrocar al mismísimo General Augusto Pinochet?¿habrían planeado su fin? ¿formaba todo parte de el asalto al poder?

El hecho de hacerse esas preguntas lo sobresaltó.

—Me han robado —exclamó suavemente.

El coche se detuvo.

—Me han robado mi plan —siguió murmurando— cada vez lo veo más claro, asesinar a Letelier y dejar las pruebas necesarias para que Pinochet cayera con todo su peso... incluido yo.

—Hemos llegado, Señor.

Era la hora.

—Gracias.

Sus músculos se tensaron.

35

Nadie sabe lo que puede pensar alguien que se mueve ante la inmensa sensación de vacío que embarga al que está a punto de ser tragado por la oscuridad.

David se sentía herido. Había recibido un duro golpe. Demasiado duro para poder digerir su situación con calma.

Su frente arrugada derramaba gotas de sudor.

Sus ojos se perdían en oscuros sentimientos que no conducían a ninguna parte. Quería hablar, necesitaba hablar, pero su boca se negaba a moverse.

Caminaba.

Sólo, caminaba al lado del hombre que le había dado la noticia.

Para él se le había detenido el tiempo como tantas otras cosas.

—Isabel... —musitó entre lánguidos recuerdos de besos y sueños compartidos.

La amó desde la falta de juicio y razón, llevado quizás por una traición a sí mismo y a quien era su maestro. Pero sus labios eran gruesos y carnosos, y sus ojos oscuros y cálidos como su alma. Era un amor maldito. Nacido de la desesperación y la locura. David se repetía una y otra vez, desde ese sendero sin retorno las palabras de Sartre : «Aquel momento fue extraordinario. Yo estaba allí, inmóvil y helado, sumido en un éxtasis horrible. Pero en aquel seno mismo de ese éxtasis, acababa de aparecer algo nuevo: yo comprendía la náusea, la poesía».

Su corazón. El corazón de David. Se partió definitivamente en dos partes iguales. Uno de esos lados se llevaba la voz de su maestro y el otro la piel de Isabel.

—Creo que nos tendrá que acompañar definitivamente. Hay muchas cosas todavía que hablar con usted —le dijo suavemente el inspector comprendiendo la tormenta oscura por la que navegaba David. Lo miraba indirectamente, como mira alguien que conoce su profesión, esperando cualquier reacción imprevista, intentando siempre penetrar en su cabeza, descubrir sus ideas, sus intenciones.

David callaba. Seguía perdido en sus pensamientos, en sus delirios de dolor, amor y amistad. No entendió ni escuchó las palabras de su acompañante. Tampoco le importaban demasiado en aquellos momentos. Para David la vida era en aquel instante un «ahora»,un presente eterno. No existía ni pasado ni futuro. Su vida era un punto indeterminado impregnado en toda su esencia de abismo, de locura y de muerte.

Los pasos de aquellos hombres les fueron acercando al instituto Toxicológico y forense. Allí, desde la distancia se podía observar las luces destellantes de dos coches de la policía y los movimientos nerviosos de Porto y Lister, dos hombres que no se acostumbraban a la espera.

La plaza de Medinacelli seguía siendo un lugar con cierto encanto mediterráneo. Un trozo de la ciudad, un rincón de vida abierto al cielo azul y al mar.

—¿He de suponer que me están esperando? MDijo rompiendo el silencio David.

—Creo que últimamente usted despierta mucho interés.

—Pienso que se me empieza a complicar todo.

El inspector forzó una sonrisa a medias.

—La vida es muy difícil para todos.

—No tenéis nada ¿verdad? Estáis con las manos vacías. Se os está complicando demasiado este asunto. Están apareciendo demasiados muertos y queréis presentar cuanto antes a un sospechoso... y ese soy yo.

—Todo nos conduce a ti. Pero de momento no eres nada.

—La angustia hace patente la nada.

—¿Nunca deja usted de ser filósofo?

—Sólo cuando soy marioneta.

Las luces de los coches de policía se hicieron más patentes. Ya nada era como antes. Todo se volvió más gris y más lejano.

Los dos hombres seguían hablando.

—Si le digo que yo no tengo nada que ver con esas muertesM dijo David con voz apagada.

—Quiero creerle...pero yo juzgo hechos no deseos.

—Yo amaba a Isabel. Siempre la he amado. Desde el primer día que la vi y Pablo era el único amigo que tuve. No podría matarlos aunque quisiera.

—Se han encontrado sus huellas en el coche y me han informado que hay testigos que le vieron junto a ella.

—Es cierto, anoche estuve con ella. Me la encontré en el portal de mi casa. Me estaba esperando. Dimos una vuelta con el coche. Hablamos un rato y me volví a casa.

—¿De que hablaron?

—De nada importante.

—¿Después de tanto tiempo y no hablaron de nada importante? —inquirió el inspector incrédulo ante lo que escuchaba.

—Los dos descubrimos al vernos de nuevo que lo nuestro fue un error. Sólo hubo reproches.

—¿Por qué quería verle?

—Supongo que la muerte de Pablo removió algo de su interior.

—¿Hablaron de Pablo?

—Sí... como no.

Silencio.

—Creo que debería contármeloM le espoleó el policía.

—Creo que no es de su interés.

—Soy el único que le puede ayudar, eso debería ser suficiente para usted.

David volvió a dudar.

—Ya no confío en usted, no confío en nadie.

—¿Acaso no le dijo que ella y Pablo estaban volviéndose a ver?

—Si, eso me dijo.

—¿Qué sintió usted?

David miró a aquel hombre alto y delgado.

—No sentí nada.

—¿No la odió por ello? ¿no sintió celos?

David sonrió.

—Me estás volviendo a Juzgar. Crees que tienes al asesino ¿no?, quieres el honor y la gloria de la caza.

—Mejor que hablemos aquí que en la comisaría.

—No soy un asesino y usted debería de saberlo ya.

—Da igual lo que yo crea, eso ahora no tiene importancia. Pero Líster y Porto están impacientes por llevarlo a comisaría, y esta vez el interrogatorio no será tan suave. Todas las pruebas que por el momento tenemos nos conducen a usted señor David Ábaco... creo que va a necesitar un abogado.

—No tenéis nada, solo pruebas circunstanciales.

—Le podemos relacionar en dos de los tres crímenes.

—Seguís sin tener nada, sólo basura.

Desde el otro extremo de la plaza David pudo ver como Porto y Lister, después de haberlos localizado, se dirigían rápidamente hacia ellos.

El inspector se puso frente a David mirándole fijamente a sus ojos grises.

—Ya no tienes mucho tiempo David, necesitas ayuda.

—¿Usted está dispuesto a ayudarme?

—Quiero ayudarte, pero necesito todas las pruebas que puedas ofrecerme David sintió las fotos y el pin dentro del bolsillo de su chaqueta. Sabía que aquel hombre acabaría por tenerlos.

Porto y Líster estaban cada vez más cerca.

Se podían escuchar sus pasos.

—Vamos, David, confíe en mi, tengo tantas ganas de encontrar a los asesinos como usted.

—¿Cree de repente en mi inocencia?

David podía ver ya las caras de los policías que venían hacia ellos.

Eran caras serias.

—Si, creo que usted no fue; lo supe desde el principio. Por eso quiero ayudarle.

—Creo que sus compañeros no opinan lo mismo.

Los policías ya estaban casi encima de ellos.

—Vamos David, se que tienes esas pruebas contigo, te he visto tocar disimuladamente varias veces el forro de tu chaqueta... no hay tiempo. Si te las cogen se perderán irremediablemente entre una historia que no convencerá a nadie.

—Señor Ábaco...

La voz del teniente Porto se escucho a escasos metros.

—Es cierto Inspector creo que todo se perderá.

David perdió el contacto con la realidad, con su realidad. Por su mente pasaron ideas extrañas y reacciones inesperadas ajenas a su natural racionalidad. No pensaba, simplemente sentía, se dejaba llevar por su estado cada vez más impredecible y cada vez más cercano a la locura.

Sólo sabía que estaba perdido y que se le negaba la oportunidad de poder luchar por su inocencia.

En ese momento se dejó arrastrar por un impulso irracional nacido de sus entrañas. Cuando los policías ya estaban encima de ellos David, sin saber exactamente por qué, empujó con un golpe fuerte y seco al inspector que fue a chocar con los dos policías que estaban en aquel momento detrás de él. Los tres cayeron con estrépito en el suelo y David corrió como nunca había corrido en su vida, sin mirar hacia atrás. Las voces y los gritos resonaron en la plaza. Las sirenas y los motores de los coches rugían con fuerza, pero siempre a la espalda de David.

El inspector ser sorprendió de la fuerza con la que le había golpeado David. La apariencia tranquila y racional le había hecho confiarse demasiado. No se esperaba que alguien que parecía hundido y ausente eligiera el camino de la desesperación. Pero ya era tarde para él. No había sabido prevenir el comportamiento de aquel hombre acorralado por las circunstancias y había acabado por el suelo encima de los otros dos policías.

—Maldito cabrón —vociferaba Líster desde el suelo.

—¡Cogedle, cogedle! —gritaba a los otros policías Porto.

El inspector se levantó con la agilidad de un gato. En su mano empuñaba ya su pistola y apuntaba con ella a la espalda de David mientras corría desesperadamente hacía la calle más próxima.

Ya lo tenía en su punto de mira.

Su dedo acariciaba el gatillo como si fuera la piel de una mujer.

Un segundo más y su bala le atravesaría la espalda.

El inspector sonrió. Pronto se acabaría todo.

—No inspector, no dispare, no es necesario, lo cogeremos —le dijo Porto que se había puesto ya en pie.

El inspector contuvo la respiración y bajó el arma.

—¡Vamos a que esperas síguele! —le ordenó al teniente.

Porto corrió tras los pasos de Líster que había salido disparado tras David maldiciendo mil veces su suerte.

El inspector guardó su arma mientras murmuraba algo mientras miraba la calle por donde había desaparecido David.

—Tienes un problema profesor, un verdadero problema.

Desde un extremo de la plaza, oculto entre las sombras de un portal alguien intentaba no delatar su presencia. Con su rostro escondido tras unas gafas negras contemplaba sin perderse ningún detalle toda la escena. El golpe del profesor, su huida, los gritos y las carreras.

—Todo se está complicando demasiadoM pensó para síM lo tenía que haber solucionado desde un principio.

Se escondió un poco más cuando dos coches de patrulla pasaron por delante de él.

Le hubiera gustado seguir a aquel hombre huido y desesperado. Sabía que podría cogerlo. Estaba muy seguro de sí mismo, tenía mucha experiencia y conocía muy bien lo que estaría pensando en aquellos momentos. Pero se contuvo. Tenía otras cosas pendientes en aquel momento. Ya se encargaría en otra ocasión del Profesor.

Cuando la plaza se vació de policías y de curiosos, aquel hombre salió de su escondrijo y cruzó la calle.

36

David buscó en su huida adentrarse en los laberintos intrincados que formaban las calles del casco más antiguo de la ciudad. A su espalada volvía a sentir los gritos y las carreras de sus perseguidores. A esa hora las calles de la parte vieja de Barcelona empezaban a estar llenas de gente que se marchaban a sus quehaceres diarios y de turistas con caras de despistados.

David cambiaba de dirección constantemente buscando confundir a sus perseguidores por aquella especie de red intrincada y desordenada de callejones. Los ruidos de las carreras y de las sirenas se fueron distanciando poco a poco a medida que se adentraba en el barrio gótico donde la confusión reinante le ayudó en su huida.

Detuvo su carrera y respiró profundamente.

Su corazón latía con fuerza y sus piernas ya no le respondían. La sudor le recorría su cuerpo haciendo que la ropa se pegara a él. Estaba nervioso y enfadado consigo mismo. No sabía por que motivo había actuado de ese modo, solo sabía que ahora se había convertido en un prófugo y que la policía lo estaba buscando por media ciudad.

—¿Por qué, por qué..? MSe repetía una y otra vez para sí David.

Él, que estaba siempre acostumbrado a controlar su vida, estaba confuso ante esa nueva situación. Había caído en una especie de espiral sin retorno, se sentía arrastrado por unas circunstancias que se le escapaban sin remedio de sus manos.

Volvió a ponerse en marcha al escuchar una sirena lejana; sin precipitación, pero con decisión. Buscó la boca del metro que a poca distancia de él se anunciaba en un cartel rojo.

Se sintió solo y perdido y sin capacidad de reaccionar. No sabía donde ir. No sabía donde refugiarse. No sabía que hacer. La gente pasaba a su lado con pasos perdidos detrás de un no se qué. David se hubiera cambiado por alguno de ellos. Le hubiera gustado recuperar su vida, una vida normal con la que se sentía satisfecho. Siempre se creyó seguro, siempre se creyó libre, huyó de formalismos y obligaciones para buscar la reconciliación consigo mismo.

Ahora, sentado en el metro, David pensaba que después de haberlo perdido todo sólo le quedaba una cosa, como diría Schopenhauer, la voluntad de vivir. Allí, con el traqueteo suave del vagón y rodeado de caras desconocidas, sintió la necesidad de salir adelante. No podía hundirse en aquellos momentos. Tenía que terminar lo que había empezado, tenía que luchar contra todo y contra todos en terreno de nadie. Él era inocente y se juró luchar por ello, y por sí mismo.

David recordó una frase de Koyré con la cual había comenzado muchos de sus cursos: «en la épocas críticas, épocas de crisis, en el Ser, el mundo, el Cosmos se vuelve incierto, se disgrega y se deshacen en pedazos, la filosofía se vuelve hacia el hombre; comienza entonces el ¿por qué soy?; interroga a aquel que pregunta».

Era así, David tenía que empezar por el principio, por reconciliarse consigo mismo. Tenía que empezar por las preguntas esenciales, por todos aquellos cabos sueltos que él nunca ató, tenía que moverse antes de que fuera cazado por la policía o quizás, por los asesinos de Isabel y Pablo.

Ahora lo tenía todo perdido. Estaba en el fondo y solo restaba una cosa: subir.

37

Desde dentro del antiguo edificio donde estaba instalado el instituto forense se escucharon claramente las voces y las carreras. Los gritos provenientes del exterior entraron a borbotones por las puertas y por las rendijas de las ventanas.

Se escucharon también los primeros pasos precipitados, las primeras carreras y el murmullo intenso de la gente que se iba apoderando de los pasillos y la puerta principal. Nadie sabía que estaba ocurriendo. Unos se buscaban a los otros tratando de encontrar una respuesta a todo aquel alboroto.

El sonido de las sirenas de los coches de policía llegó hasta los oídos de Patricia. Se detuvo un momento. Su espíritu periodístico le impulsaba a seguir a las personas que aceleradamente buscaban la puerta de salida. Pero se contuvo. Siguió caminando hacia su objetivo más inmediato: el depósito de cadáveres. Ella sabía que tenía que aprovechar todo aquel revuelo para llegar hasta lo que estaba buscando. Conocía muy bien las dificultades por las que alguna vez había pasado para llegar hasta allí, y tenía una oportunidad que no podía dejar escapar.

Por el camino se cruzó con dos vigilantes de seguridad que a la carrera buscaban apresuradamente la puerta que les conducía a la calle.

—Estoy de suerteM pensó Patricia. Sabía lo fácil que le resultaría llegar hasta su objetivo.

A medida que ella se fue perdiendo entre el laberinto de los pasillos, el ruido se fue quedando más y más atrás.

Se sentía cada vez más sola y derrotada. Deseó por un momento poder salir de allí, pero algo había dentro de ella que la retenía, que la impulsaba a seguir la dirección que le marcaban las indicaciones del pasillo. Pensó en Ignacio y también pensó en su hermano y en todo aquel odio que un día acabó con sus lágrimas y con su dolor.

Patricia llegó frente a una puerta doble de aluminio y donde un pequeño letrero le indicaba que estaba en la sala de disección. No escuchó ningún ruido. No vio a nadie por allí. Las luces amarillentas y ese extraño olor que vagaba por el aire tiñeron el lugar de un sentimiento tétrico.

Patricia respiró profundamente antes de abrir la puerta. Odiaba aquellos sitios fríos y desangelados que le recordaban la desgracia de estar viva en un mundo sin sentido y lleno de dolor.

No le fue difícil descubrir el cadáver que estaba buscando. Al abrir la puerta un cuerpo inerte yacía sobre una camilla de disección. Estaba desnudo y presentaba los primeros síntomas de descomposición. Patricia cerró por un momento los ojos al descubrir que todavía tenía en su cabeza la bolsa de plástico que acabó con su vida. Las sensaciones se fueron haciendo más intensas a su alrededor, el olor era más penetrante y su piel comenzaba a erizarse por su cuerpo.

Unos viejos recuerdos surcaron su mente y se clavaron directamente en su corazón. Le costó moverse y coordinar sus pasos hacía el lugar que ocupaba aquellos restos sin vida.

Patricia se dirigió lentamente hacía la camilla hasta situarse al lado del cuerpo. Miró a través del plástico que enturbiaba la visión de su cara y descubrió unos ojos todavía abiertos y una lengua amoratada que colgaba de la boca.

Tuvo que retirarse precipitadamente. Una sensación de vértigo le golpeó el estómago y le sacudió la cabeza. De repente y sin ella pedirlo los fantasmas de su pasado galopaban otra vez por sus recuerdos nunca superados y por su inconsciente traidor que no cejaba en el empeño de llevarla hasta la locura.

Era él.

Guillermo

Lo había reconocido. Como olvidar aquellas facciones tan marcadas que tanto desprecio habían provocado en ella.

Se giró sobre sí misma. No quería seguir contemplando aquella escena que le recordaba una y otra vez un oscuro pasado y también la existencia de una cierta justicia en el universo que siempre se vuelve sobre aquellos que con sus acciones sembraron con sus manos la muerte y la desolación.

Muchas veces ella le había dicho a Ignacio que todo lo malo que uno hace siempre acaba por volverse hacia uno mismo. Era una ley universal que siempre, tarde o temprano, se acababa por cumplir.

Y allí estaba Guillermo. El asesino. El torturador...nadie, nada. Era sólo un cuerpo doblegado por su propio odio, muerto por sus propias armas, víctima de su propia violencia, de sus propios errores.

Patricia, con los ojos hundidos en el suelo pensó en Ignacio y pensó en el peligro que los cercaba y que los acechaba cada vez más cerca. Los asesinos como hienas se estaban desplegando para acabar con su presa. Fantasmas que parecían surgir del pasado con una sed de sangre que parecía insaciable.

Supo enseguida que no estaba sola.

Algo dentro de su cuerpo tembló al sentirse descubierta, al sentirse espiada.

Fue entonces cuando escuchó la voz que a su espalda le recordó su propia vulnerabilidad.

—Patricia.

Ella se volvió buscando ansiosamente a la persona que había pronunciado su nombre.

Él estaba detrás. A unos pocos metros. Observándola fijamente con unos ojos oscuros e intensos que destellaban su situación de privilegio ante la sorpresa. Era un hombre alto, de rostro afilado y boca pequeña. Su pelo grisáceo empezaba a clarear.

—Hola, Patricia —volvió a repetir ante el silencio de la mujer.

—¿Quién es usted? —respondió.

Patricia no sabía quien era aquel hombre que parecía conocerla.

—Tú posiblemente no sepas quién soy, pero yo si sé quien se esconde detrás de ti.

El hombre se fue acercando poco a poco hasta situarse a pocos metros de ella.

—No sé quien es usted. No le conozco.

Patricia intentó recordar aquel rostro, aquellos ojos que tenía delante, pero no conseguía averiguar donde los había visto... pero sin embargo había algo dentro de ella, algo muy perdido en el tiempo que le era familiar en aquel hombre. Algo que ella era incapaz de descubrir y que sin embargo le resultaba muy cercano y le producía un cierto desasosiego. Alguna vez aquel hombre se cruzó en su vida, pero no lograba saber cuando ni como.

—Dígame que hace aquí y que quiere M volvió a insistir Patricia.

—Estoy haciendo lo mismo que haces tú... vengo a reconocer un cadáver.

—Sigo sin saber quién es —volvió a preguntar Patricia algo más tranquila e intentando dominar la situación.

El hombre sonrió.

—Un chileno.

—No me aportas nada nuevo. Todavía se reconocer el acento de los que vienen del otro lado del charco.

—Una chica inteligente —ironizó aquel hombre.

Patricia se estaba desesperando por momentos.

Aquel hombre avanzó unos pasos mientras se ponía unos guantes de piel en sus manos.

Patricia retrocedió.

—Llamaré a seguridad —amenazó.

—Estamos solos... solos.

El hombre pasó por su lado y se dirigió al cadáver.

Durante algunos segundos observó aquel cuerpo sin vida en silencio. Después levantó suavemente la bolsa de plástico hasta dejar al descubierto su rostro.

—Guillermo... —masculló entre dientes— moriste como viviste.

—¿De qué le conoces? —Patricia siguió con su mirada la mano que mantenía la bolsa de plástico levantada— ¿Quién eres?

El hombre de piel morena y curtida por el sol volvió a tapar la cara azulada de Guillermo.

—Soy Héctor Hertz, encargado de seguridad de la embajada —en su mano sostenía una acreditación en la que se destacaba una fotografía suya y la bandera chilena.

—Policía...

—No exactamente. Solo soy alguien que cuida de los intereses de Chile y de sus compatriotas.

Su voz sonó en la estancia culta y melodiosa.

—Creo que en este caso llegas algo tarde.

—No pensé que fueses tan sarcástica.

—La vida me ha hecho así.

—La vida o... «tejas verdes».

Aquella palabra hizo que los cimientos temblaran bajo los pies de Patricia

—¿Que sabe usted de mí?

—Sólo pretendo estar informado de lo que pasa a mi alrededor.

—¿Qué es lo que pretende?

—No Patricia, ¿qué es lo que pretendes tú?. Una refugiada y superviviente de un centro de internamiento visitando el cadáver de alguien como Guillermo Novo, un torturador.

Patricia fue palideciendo.

—Soy periodista.

—Estás en calidad de mujer no de periodista... ¿verdad?

—Sólo quería certificar la muerte de alguien tan repugnante como este asesino.

—¿Para quién querías certificar esta muerte?

Patricia titubeó.

Sus labios temblaron.

Aquella voz le volvía sonar dentro de su cabeza llevándola a algún momento de su pasado, pero por más que lo intentara no conseguía recordar. Algo había dentro de ella que se cerraba a sus pensamientos.

—No es una casualidad que nos hayamos visto...¿verdad?

—No, yo no creo en las casualidades. Sabía que alguien tarde o temprano terminaría por venir. Yo sólo he tenido que esperar a que aparecieras.

—¿Quién diablos era aquel hombre que tanto sabía de ella? —pensó Patricia— ¿Qué pretendía realmente? ¿Sabría algo de su relación con Ignacio? ¿Sabría que estaba ayudando a Ignacio?

Patricia se sintió como una estúpida, ¿por qué no habría tomado más precauciones, por qué no se había dado cuenta que la estaban vigilando?

—¿Desde cuanto hace que me sigues? M dijo Patricia con la voz apenas audible.

—Nunca hemos pretendido vigilarte. Sólo eres un efecto colateral. Sabemos hace tiempo que Guillermo e Ignacio Novo estaban en España, sabíamos que ambos por separado, después de recorrer algunos países, habían entrado por Canarias. Sabíamos que posiblemente provenían de algún país africano, y que se encontraban ocultos en Barcelona. Son dos terroristas perseguidos por varios servicios secretos y por gente muy importante que lleva años tras su pista. Desde Chile he recibido mucha presión para encontrarlos, hay algo que ellos tienen y que es codiciado por mucha gente. ¿Sabes de lo que estoy hablando verdad Patricia? Los ojos de Héctor Hertz se abrieron a la luz que desprendía aquel depósito de cadáveres.

—No sé de lo que me estás hablandoM Mintió Patricia.

—Sabemos que hace tiempo tuviste una relación con Ignacio...

—Aquello acabó...es una historia pasada, una historia dolorosa.

—Si, imagino lo difícil que resulta saber que la persona a la que amas es un asesino.

—¿Qué sabes de todo eso?

—Eres una persona que no pasa desapercibida. Una Chilena con un pasado doloroso y con un presente prometedor y brillante dentro del periodismo...pero la lástima fue que cuando quisimos confirmar la información que alguien nos había dado... Ignacio ya no estaba contigo. En un principio pensé que era una de esas informaciones falsas como tantas otras que habíamos recibido. Pero cuando te he visto cruzar la plaza y dirigirte al depósito de cadáveres todo me ha resultado más claro. Y creo que aquella información era verdadera

—A usted que diablos le importa mi vida.

—Me importa porque hay alguien a quién no le importaría cortarte ese bonito cuello si descubriese que sabes algo de Ignacio.

Patricia sintió como sus manos temblaban.

—¿De quien estamos hablando?

—De la araña.

A Patricia le costó esta vez respirar.

—¿Sabes quienes son verdad?

Horribles recuerdos ya perdidos volvieron a su memoria, recorrieron su piel de una manera aterradora

—Sí, sé muy bien quienes son... ¿Ellos están detrás de todo esto?

—Sí, el viejo fantasma del pasado ha vuelto para saldar una cuenta pendiente...y me parecen que están a punto de cobrarla. Ya ha caído el primero ahora van en busca del más importante de los dos: Ignacio. Y creo que van a ser muchos más.

Miedo.

Patricia sintió como un leve escalofrío le recorría la columna vertebral. Los fantasmas del pasado se aparecían otra vez frente a ella como jinetes galopantes sobre miles de cuerpos sin vida.

—¿Estás completamente seguro?

—No tengo la menor duda. Hace un par de días un profesor universitario apareció por la embajada buscando información sobre un objeto que había encontrado. Era una insignia de oro donde se podía distinguir claramente el símbolo de la araña. No pude hacerme con ella y el profesor se marchó rápidamente a pesar de mis advertencias. El sabía también como yo a quién pertenecía. Ahora está muerto.

Patricia giró sobre si misma y buscó la puerta de salida a grandes pasos.

—Creo que esta conversación debe terminar aquí.

—Seguramente Guillermo no pudo soportar el interrogatorio y la tortura, aquello en lo que fue maestro. Antes de morir seguramente confesó donde se encontraba Ignacio... Pero es un tipo escurridizo y difícil de atrapar, y ahora se muy bien que se encuentra en una situación desesperada y muy peligrosa...y que se encuentra solo.

Patricia se detuvo frente a la puerta de salida.

El hombre continuó hablando.

—¿Está Ignacio contigo?

La pregunta que tanto tiempo estaba esperando por fin apareció fría e indolente ante sus oídos. Le gustaría no haberla escuchado, haberla arrancado de los labios de aquella especie de ser que creía saberlo todo.

Patricia no supo que decir, no supo que contestar solo era una mujer perdida que buscaba encontrar aquello que un día perdió disfrazado de un adiós lánguido.

—Creo que tengo que marcharme.

—No te preguntaría si no fuera porque temo por tu vida...y por la de Ignacio.

Ella se sintió más perdida que nunca. Sentía el peligro rondar su vida, su casa, la de Ignacio.

—Sólo si me ayudas podré ayudarteM le volvió a insistir Héctor.

—Hace muchísimo tiempo que no le he visto...desde que descubrí que era un sucio terrorista.

Necesitaba salir de allí. El tiempo se estaba acortando y la sensación de que Ignacio ya no estaba seguro en su casa se empezaba a ser insoportable.

—Soy tu única salida Patricia, el único camino.

—No te creo. No creo a nadie. No estoy seguro con nadie de tu especie, he sufrido mucho por haberme tropezado con gente como tu. Vuestra calaña me ha hecho mucho daño, en el nombre de vuestro país, ese que tenéis secuestrado, habéis justificado la muerte de gente que no merecía morir.

—No te equivoques...

—No me equivoco. Tu y los tuyos no sois mejores que esos perros de presa asesinos que nos acechan.

A través de la puerta se escucharon los rumores que anunciaban que el personal del instituto volvía a sus puestos de trabajo.

—Es mejor que me vaya...adiós.

—Espera.

Patricia salió decidida por la puerta en el mismo momento que un médico entraba en la sala.

Héctor contuvo su impulso de cogerla del brazo y retenerla.

—No pueden estar aquí —ordenó el hombre vestido de blanco.

Los pasos de Patricia volvieron a resonar en el pasillo que conducía al exterior del edificio. El sonido era repetitivo, constante y delataba un cierto aire de ansiedad y zozobra.

—¡Patricia,! M le volvieron a gritar a su espalda.

Ella siguió su camino ofreciéndole el desprecio de su indiferencia. Solo quería salir de allí. Le faltaba el aire y la luz del día.

—Debes de confiar en mi, quizás en el pasado puedas encontrar la respuesta.

No quería escuchar, no quería oír.

Fuera, la plaza se levantó ante su vista. Ya tan solo quedaba la presencia de los últimos curiosos que acudían al eco de los acontecimientos.

Pensó en Ignacio y en el peligro que corría.

Ya no estaban seguros. No estarían seguros en ninguna parte.

38

Contreras volvía a recorrer el pasillo que le comunicaba directamente con el despacho del General. Conocía perfectamente aquel lugar. Día tras día había pasado por entre aquellas paredes para ser recibido. Conocía el sonido de sus botas al golpear el suelo brillante. La luz tibia que se colaba entre las ventanas y los colores apagados de aquel corredor.

Como cada mañana le estaban esperando para desayunar, pero hoy tenía el presentimiento que algo no era igual al resto de los días. Él era un zorro viejo, con una intuición especial que siempre le había ayudado en su carrera, y algo le oprimía sospechosamente el pecho, como si un sensor interno le avisara que algo no iba bien.

Se sintió solo.

Solo y tal vez asustado por todos los acontecimientos ocurridos en las últimas horas. Se estaba jugando una partida muy importante y él no tenía las mejores cartas. Todo se estaba desmoronando a su alrededor. Sus aliados americanos le habían dejado de lado. El asunto Letelier se le había escapado de las manos y estaba perdiendo el apoyo más importante, el apoyo del general, hasta entonces su gran valedor.

Sus pasos volvían a resonar en sus oídos llevándole nuevamente al presente. Llevándole ante una puerta de madera adusta y fuerte que se cerraba ante él. Detrás de ella estaba aquel hombre de cara seria, ojos pequeños e impecablemente uniformado que le estaría esperando con su pose de militar acostumbrado a mandar.

Tenían mucho de que hablar. Los acontecimientos se estaban precipitando y el General no era una persona a la que le gustaran las sorpresas, y sobre todo si estas amenazaban directamente a su poder.

Contreras sabía de su debilidad de carácter y sabía que aquel hombre no dudaría en venderlo y traicionarlo si así se salvaba él mismo.

Sintió un sentimiento profundo de rabia. El había sido uno de los apoyos más importantes del régimen después del golpe, él había sido el azote de la oposición, el cerebro de la red del cóndor, la columna principal sobre la que se asentaba el régimen en Chile...y sin embargo, ahora todo aquello que había logrado levantar se estaba empezando a caer. Y él lo sabía. Como sabía que aquel a quien veía cada mañana en su despacho presidencial no merecía ser el caudillo de una nación como Chile.

Se detuvo ante la puerta. Aspiró hondo intentando llenar sus pulmones.

El asistente del general lo recibió como todos los días

—Pase mi general, le están esperando.

El despacho estaba iluminado por la luz de un día que comenzaba a nacer. Allí, ante una pequeña mesa y acomodado en uno de los butacones de piel a la derecha de la habitación estaba como cada día el General.

Pero no estaba solo.

Los ojos de Contreras se abrieron desmesuradamente y sus pasos se detuvieron sin que este pudiera remediarlo.

—Buenos días mi general —saludó con voz entrecortada.

El otro hombre lo miraba con una cierta sonrisa al comprobar el efecto que había causado su presencia.

Calló y no devolvió el saludo.

—Buenos días «Mamo» —respondió el General en jefe.

Manuel Contreras se sintió ridículo al escuchar su apodo en la boca de aquel militar cuyo rostro serio y férreo lo miraba con sus ojos pequeños e inexpresivos.

39

Patricia aceleró el paso. Se subió el cuello de su abrigo y hundió su cabeza en él. Sus pasos rápidos y su mirada perdida reflejaban la ansiedad que latía junto a su corazón. En su mente solo existía una cosa: avisar a Ignacio del peligro que corría y huir a cualquier parte. Otra vez sintió en su boca el regusto amargo de aquellos que se sentían perdidos para siempre. Otra vez volvía a revivir con intensidad el sufrimiento de aquellos que se sienten perseguidos e indefensos frente a una nada misteriosa que minuto tras minuto amenaza con tragárselos.

Volvió a acordarse de su hermano, de sus padres, del sufrimiento perenne que parecía seguirla a todas partes. Ignacio ya no era aquel cruel miembro de la «araña» que decidió no volver a matar nunca más, Ignacio era ahora su hermano, aquel ser indefenso por el cual nunca pudo hacer nada. Ella pudo escapar de aquel infierno de «Tejas verdes» pero a costa de dejar manchado el suelo de la sala de tortura con la sangre de su sangre.

Ella sabía que en ese macabro espectáculo se estaba jugando la vida, pero en aquel momento, con el aire rozándole la mejilla, no le importó. Tenía una deuda pendiente consigo misma, con su familia, y ahora no volvería a escapar dejando todo detrás de sí. Patricia pensó que ahora era el momento de luchar, era el momento de recuperar el valor que le faltó en otro tiempo, era el momento de devolver gota a gota todo aquel sufrimiento que había terminado con el sentido de su vida.

No sintió miedo.

Por primera vez en muchos años no sintió miedo y eso le sorprendió. En su alma solo cabía el deseo insaciable de rebelarse contra todo aquello que amenazara la razón y el derecho de cualquier persona a no sufrir nunca más. Para ella eso en aquel instante podía con todos aquellos instintos de subsistencia que siempre terminan por aparecer. Decidió no pensar. No era tiempo para pensar. Era tiempo para actuar. Su hora había llegado, su venganza se estaba fraguando y tenía a su alcance los medios para hacerlo. Tenía en sus manos las pruebas necesarias que harían saltar a todo un régimen y al hombre que era la pesadilla del dictador chileno y de toda su aristocracia. Ella una simple exiliada, con el poder de una mosca tenía en sus manos el detonante final que haría saltar en mil pedazos el régimen golpista de César Augusto Pinochet. Aquel personaje con nombre de emperador romano que en sus delirios de grandeza creyó ser el salvador de la patria chilena.

Patricia levantó el brazo y un taxi paró junto a ella.

Al montarse en el coche Patricia se sorprendió al sentirse más fuerte. El pánico se había disipado como niebla de la mañana y en su lugar apareció un sentimiento de confianza en ella misma que le sobrecogió. Ya no tenía nada que perder y mucho que ganar. Su vida ya no era suya desde hacía mucho tiempo, por eso no tenía el sentimiento de perder algo en esa batalla...quizás tan solo los sueños de que un mañana aún era posible.

Ignacio escuchó perfectamente el ruido de unas llaves en la puerta del apartamento. Se levantó bruscamente y buscó con la mirada como se abría suavemente el pomo de la puerta.

Hacía mucho tiempo que Ignacio permanecía solo y encerrado entre aquellas paredes esperando noticias. Inquieto recorrió el pequeño piso docenas de veces sintiéndose cada vez menos hombre y más animal. Estaba impaciente y nervioso, siempre a la espera de cualquier llamada, de cualquier ruido, de cualquier detalle. Por eso cuando miró los ojos negros de Patricia su fuego interior se calmó y algo de tranquilidad llegó a su espíritu.

Un suspiro salió de su boca.

Ambos se quedaron mirando fijamente por algunos instantes.

Silencio, solo silencio.

Ignacio supo que solo había tragedia tras las palabras de aquella mujer.

—Debemos salir de aquí cuanto antes —dijo Patricia rompiendo el silencio.

—Que ha ocurrido... ¿era Guillermo?

—Sí, Ignacio, era Guillermo...

Ignacio hundió la cabeza entre sus manos

—Maldita sea... —exclamó.

—Murió como vivió —dijo Patricia recordando las palabras de aquel hombre.

—Sí, lo sé Patricia pero era mi hermano...

—Tu hermano era un asesino, y nunca se arrepintió de serlo...ahora has de pensar en ti mismo y en salir de aquí.

Los ojos de Ignacio fueron incapaces de contener las lágrimas.

—Era mi hermano,... a pesar de todo era mi hermano y siempre intentó cuidarme, protegerme.

—Sólo fue un egoísta que te arrastró hasta la miseria que vives ahora.

—Calla, Patricia, ¡calla!

—A tu hermano lo han matado. Ya no puedes hacer nada. Es el momento de preocuparnos por seguir viviendo...prepara tus cosas nos tenemos que ir.

—¿Por qué? —preguntó Ignacio conociendo inconscientemente la respuesta—. Vamos dime, ¿qué ha pasado?

Patricia callaba mientras sacaba una bolsa de viaje de su armario.

—¡Patricia, habla... Patricia! —gritó Ignacio.

—Pude entrar en el tanatorio y pude encontrar el cadáver de tu hermano. No era difícil de reconocerlo a pesar de su estadoM Patricia decidió no profundizar en ese aspecto sabiendo el dolor que produciría en Ignacio-pero allí no estaba sola. Había otra persona, un hombre que se identificó como el jefe de seguridad del consulado chileno...

—¿Cómo era? M Exclamó Ignacio con el rostro tenso.

—De mediana edad, ojos negros y boca pequeña...

En el rostro de Ignacio se reflejó la preocupación.

—¿Lo conoces? —le dijo Patricia al ver el grado de preocupación de aquel hombre que pareció hundirse aún más.

—Lleva siguiéndonos durante mucho tiempo y a través de muchos países, siempre estaba allí, es incansable...

—No sé cómo, pero supo quién era yo... y me preguntó si te estaba ocultando.

—¡¡Maldita sea!! —exclamó Ignacio, ¿Por qué diablos tuviste que ir allí? ¿Por qué no pude preverlo antes? Idiota, maldito estúpido, como he podido ser tan ciego —se golpeó con violencia la cabeza invadido por la frustración—. Toda forma parte de un mismo juego, de una misma trampa MLos dos nos hemos equivocado. Pero ahora ya es demasiado tarde. Estarán intentando averiguar donde vivo...no les será muy difícil, tarde o temprano me encontrarán...nos encontrarán.

—Sí... —respondió Ignacio recuperando una serenidad perdidaM tenemos que salir de aquí. La culpa es mía y he sido tan egoísta que he puesto tu vida en peligro.

Silencio.

Por primera vez ella se acercó despacio y le acarició suavemente la mejilla. No supo muy bien por qué, quizás ella se sentía tan sola y desprotegida como aquel hombre que la miraba con ojos vidriosos.

Sus labios resecos fueron incapaces de besarle. Había perdido en el tiempo su sentido del amor... pero sonrió suavemente como lo hace una pequeña flor cuando nace entre las hojas muertas.

—Ayudarte ha sido decisión mía, pero ahora no es tiempo de lamentaciones, es tiempo de actuar y actuar cuanto antes. Así que prepara tus cosas que nos vamos.

—¿Tienes algo pensado?

La pregunta era esperada y temida por Patricia.

Pero todo se redujo a la nada y al silencio. ¿Ahora qué? Se repetía una y otra vez en el interior de su cabeza. Había que esconderse. Había que huir hacia alguna parte. Dejarlo todo atrás y agarrar la vida con fuerza y decisión.

Pasaron mil cosas por su mente, mil caminos abiertos, mil esperanzas desatadas que se difuminaban en el aire denso que los rodeaba.

Ignacio seguía allí de pie, mirándola despiadadamente, agarrándose a ella como un náufrago a su tabla de salvación. En sus ojos había algo más que tristeza, había fe y esperanza en aquella mujer que le estaba entregando su vida sin pedir nada a cambio.

Patricia se dirigió a uno de los cajones del armario y sacó un pequeño papel que había guardado muy celosamente desde su regreso de Madrid.

—Creo que aquí puede haber una solución.

Aquel hombre perdido, pudo ver el pequeño esbozo de una tímida sonrisa en los labios de Patricia.

Creyó que todo era posible.

40

Anochecía en Barcelona bajo un cielo limpio. Los últimos rayos del sol se perdían en una explosión de colores anaranjados que anunciaban una vez más el reinado de la oscuridad.

Entre las profundas sombras del parking alguien se movía cauteloso y en silencio. Todo el recinto parecía vacío y ausente del ruido que se colaba del exterior. Pero Héctor Hertz era precavido, sabía amortiguar sus pasos y confundirse con las siluetas que le rodeaban. Apenas hacía ruido al respirar y sus ojos se acostumbraban rápidamente a la penumbra. Era alguien que había aprendido las lecciones que la vida le había dado, era un superviviente, un luchador acostumbrado a ganar en cualquier medio.

Su mano derecha se colaba entre el abrigo y tocaba con suavidad la pistola que colgaba de su cartuchera. Caminaba rápidamente buscando la puerta privada del ascensor interior que lo llevaría dentro de la embajada.

En su mente seguía estando el rostro cansado de aquella mujer. Ella era la clave de todo y él lo sabía. Pero tenía que actuar deprisa y con movimientos certeros. No estaba solo y no podía fallar. Había más gente que le seguía de cerca. Había muchos intereses ocultos que todavía no habían salido a la luz. Pero ahora él se había adelantado. Tenía la llave que abría el cofre, la tenía a ella y tenía la posibilidad de apoderarse de aquello que tantos otros anhelaban. Por un momento sonrió. Podía sentir entre sus manos los documentos cuyo poder era capaz de destruir un régimen... cuyo poder era capaz de destruirlo a él.

Un pequeño pitido rompió el claroscuro donde estaba metido y las puertas del ascensor se abrieron lentamente.

Héctor, de repente, como alma que lleva el diablo, giró sobre sí mismo y apretó la pistola contra su costado. Había escuchado algo, algún pequeño ruido que se había colado furtivamente entre el rumor seco que producían las puertas del ascensor.

Se quedó parado como un cazador furtivo acechando a su presa.

Se hundió más en la oscuridad y desde ella recorrió con la mirada el espacio que le rodeaba buscando algo o a alguien que no debería estar allí.

Pasaron unos tensos segundos. En el interior de parking nada parecía haber cambiado.

Volvió a escucharse un sonido monótono y cansado que anunciaba que las puertas del ascensor se cerraban.

Héctor con una agilidad endiablada saltó de la oscuridad y pudo colarse dentro del ascensor antes que las puertas le bloquearan el paso definitivamente.

Era un hombre precavido y meticuloso. Nunca dejaba nada al azar, eso le había salvado muchas veces la vida, eso le había hecho temido y respetado.

Cuando llegó al piso de la embajada ésta permanecía casi vacía. El personal administrativo que trabajaba en ella ya no se encontraba allí. Solo se escuchaba el rumor suave de las mujeres de la limpieza mientras realizaban su trabajo.

Cruzó el pasillo que lo separaba de la puerta de su despacho. Durante su trayecto no se cruzó con nadie, lo cual le alegró, no le gustaba ser observado ni las preguntas indiscretas.

Guardó la pistola que todavía aferraba a su mano y aceleró el paso buscando la intimidad que le ofrecía en aquel momento la soledad de su despacho. Abrió lentamente la puerta y no encendió la luz, sin embargo, se dirigió a una de las ventanas que permanecía abierta. Miró durante unos segundos a través de ella y bajó la persiana..

Héctor encendió entonces una pequeña lámpara que adornaba su mesa y la habitación se iluminó con una tenue luz amarillenta que llenó aquel lugar de claroscuros.

Se sentó en su butaca y cogió el teléfono.

—Diego, es urgente. Te espero en mi despacho.

Apenas pasaron unos segundos cuando un hombre apareció en el umbral de la puerta. Era un hombre joven de estatura mediana, ancho de hombros y de cejas pobladas. Sus labios gruesos estaba acostumbrados a decir si.

—Lo tenemos...creo que por fin lo tenemos.

Los dos hombres se miraron fijamente y sonrieron.

Diego no hizo ninguna pregunta, conocía lo suficiente a su jefe como para saber que las preguntas nunca eran bien recibidas. El sabía obedecer, las decisiones siempre correspondían a otros.

—Hay que buscar a Patricia Milton, ella es la clave...si la encontramos, él será nuestro.

—Nos pondremos a trabajar. El dispositivo de búsqueda está en marcha. Diego buscó la salida.

La voz de Héctor resonó tras de él.

—Es cuestión de tiempo, no quiero tener problemas...si no lo encontramos nosotros, ellos lo encontrarán.

—No se preocupe señor esta vez no se escapará.

—Eso espero, eso espero... por el bien de todos.

Diego respiró hondo, seguía sintiendo escalofríos cuando escuchaba ese tono de voz. Abandonó el despacho rápidamente y Héctor cerró los ojos sumergiéndose en sus propios pensamientos.

En su costado sintió el peso del revolver. Le gustaba sentir su presión bajo su brazo. Se sentía más seguro. Era un hombre que había aprendido a vivir bajo su peso, bajo su amenaza.

El teléfono de su despachó sonó rompiendo el silencio que acababa de devorarlo todo. Héctor abrió los ojos desmesuradamente como queriendo ver más allá de lo que la tibia luz de su lamparita lo dejaba ver.

El teléfono se calló durante algunos segundos para volver a sonar insultantemente.

Héctor no movió ni un músculo, su mirada seguía perdida en un mar infinito. Sabía quien estaba al otro lado del teléfono, lo sabía perfectamente, pero no quería hablar con él. El otro era un demonio demasiado listo como para no descubrir tras sus palabras el secreto que guardaba. Lo conocía desde hacía muchos años y el desprecio que sentía por él le removía el estómago.

Muchas veces había pensado en matarlo, pero nunca tuvo una ocasión, nunca le ofreció una oportunidad, era un personaje escurridizo, inteligente y poderoso. Tres cualidades que le hacían prácticamente intocable.

El teléfono dejó por fin de sonar.

El silencio como la propia oscuridad que envolvía a Héctor, se hizo cada vez más impenetrable.

Sus ojos se volvieron a cerrar.

La pistola pesaba más en su costado.

Los minutos pasaron arrastrándose a través del tiempo como cadenas pesadas que se ciñen sobre el cuello de un infeliz reo. Héctor no se había movido de su sillón, solo respiró hondo cuando sintió unos pasos pequeños y rápidos en el pasillo.

La puerta se abrió de golpe.

—Tenemos, la tenemos, es nuestra.

Diego entró rápidamente y le dejó un trozo de papel en la mesa que se interponía entre los dos.

Héctor la cogió entre sus dedos como el que coge el rostro de un niño, y leyó la dirección que le habían escrito.

Se levantó sin prisa.

—Es hora de trabajar —su voz se expandió por el espacio que los rodeaba como la explosión de una supernova en el universo.

Se tocó el revolver casi inconscientemente, como asegurándose que todavía se encontraba allí.

—Pon a los hombres en alerta y espera mi llamada.

—Señor, creo que...

—He dicho que esperes mi llamada... quiero ir yo solo, no es prudente que vean mucho movimiento en la embajada, seguro que nos estarán observando. Solo muévete cuando yo te lo ordene.

—Sí, señor.

Diego bajó la cabeza y tan solo le dio tiempo a escuchar como la puerta se cerraba tras unos pasos que se alejaban en el pasillo. Le habían enseñado a obedecer y tan solo por eso podía dormir algunas noches tranquilo.

41

Patricia descolgó el teléfono de color marfil y revisó cuidadosamente el número que estaba escrito en un trozo de papel.

Era lo único que les quedaba. El último tren. La última esperanza de salir de la ratonera donde ellos se encontraban.

Los habían descubierto y ella lo sabía desde el primer momento que sintió la presencia de aquel hombre en el tanatorio. Sus palabras, sus gestos, sus miradas...

Ahora solo quedaba correr. Correr deprisa con los puños apretados intentando no mirar nunca hacia atrás.

Ignacio desde el otro extremo del comedor observaba en silencio los movimientos lentos y precisos de Patricia. En su mirada había admiración y respeto por aquella persona que estaba luchando a su lado sin ningún tipo de esperanza en un mañana mejor. Él le había arrancado de su alma toda la paz que ella con el tiempo pudo ganarse. Él volvía a ser la penitencia que tenía que pagar por seguir estando viva, por negarse a sucumbir frente al destino que un día la hirió.

El teléfono marcó un tono.

Nadie parecía estar al otro lado del auricular. Patricia hundió un poco más su cabeza en el pecho.

Volvió a escuchar la cadena de tonos a través del aparato.

Después de unos segundos interminables se escuchó el clic deseado que anunciaba que alguien acababa de descolgar el teléfono.

—Sí, dígame —anunció por fin una voz aguda y entrecortada.

—Hola, soy Patricia Milton, llamo de parte del Juez Palacios, me dio este número de teléfono en el supuesto caso que yo lo necesitase...

—Patricia... —repitió la voz al otro lado del auricular— sí, Palacios me habló de ti, ocurre algo, necesitas ayuda...

—Con quien estoy hablando... —dijo con voz tajante Patricia.

—Sí, perdóname, soy el fiscal en jefe de Barcelona.. Daniel Gael.

—Bien Daniel, no se si conoces algo de nuestra situación, pero en estos momentos es desesperada, no se si el Fiscal Palacios te ha explicado nuestro caso.

—Sí, Palacios me puso al corriente y me pidió que te ayudara si esta llamada se producía... ¿sigue contigo Ignacio Novo?

—Sí, y los dos necesitamos vuestra ayuda, creo que nos han descubierto y que tarde o temprano vendrán a buscarnos... Por eso necesitamos salir de aquí. Nuestras vidas están en juego. Detrás de nosotros tenemos a gente con muy pocos escrúpulos y mucho poder.

—Bien Patricia, recoged vuestras cosas y enviaré un coche de policía a recogeros para llevaros al fiscalía de l tribunal superior de justicia. Allí ya decidiremos que hacer.

—Gracias, mil gracias, conozco a alguien en la policía que nos ayudará. Él nos recogerá y nos llevará allí.

—Bien, os estaré esperando. Recordad mi nombre Daniel Gael...

—No lo olvidaré.

Patricia colgó el teléfono y miró a Ignacio.

—Ya está. Tenemos la ayuda que esperábamos. Tenemos que darnos prisa, hemos de salir de aquí.

Patricia volvió a marcar un número muy familiar y que ni tan siquiera necesitó recordar.

—Sí.. —la voz grave era tremendamente familiar.

—Lemos, tengo un grave problema y eres la única persona en la que aún puedo confiar.

—Patricia, mi vida sería un aburrimiento si no te tuviera a ti —había cierta ironía en sus palabras.

—Quiero que vengas a buscarme a mi casa con el coche lo más rápido que puedas.

—¿Qué ocurre?

—No tengo tiempo de explicártelo ahora...ven y te lo contaré por el camino.

—De confidente a chofer... mi vida no tiene remedio.

—No Lemos, de amigo a amigo.

—Es la primera vez que me llamas amigo.

—Es la primera vez que mereces que te lo diga.

—Me vas ha hacer llorar.

—Te espero Lemos, te espero...

La conversación se cortó tras un leve pitido

Ignacio, como ausente a todo lo que estaba pasando sentía el peso de la tensión en cada milímetro de su piel. Parecía petrificado, como perdido en un mundo del cual no conseguía regresar. Miraba a Patricia absorto y con la sensación de haber perdido su orgullo y sus ganas de luchar.

Patricia vio el estado de confusión y de angustia que embriagaba el alma de aquel hombre. Se acercó lentamente y le cogió su mano.

—Hay que seguir luchando Ignacio, sólo nos queda luchar y negarnos a sentirnos vencidos y humillados.

—¿Hay algo por lo que luchar? —respondió Guillermo.

—Si no lo creyeses no hubieras venido a mi casa, ni me hubieras pedido ayuda.

—Si es verdad... lo siento, creo que cometí un error.

—Ahora solo nos tenemos el uno al otro y tenemos que confiar en aquello que nos une más que en aquello que nos separa.

—Gracias por todo lo que estás haciendo por mí.

—No, no Ignacio no te equivoques, lo estoy haciendo por los dos.

En aquel momento se produjo un silencio vacío de sentimientos que solo se rompió con el sonido de unos pasos tras la puerta del apartamento donde se encontraban ellos dos.

Ambos contuvieron la respiración al escuchar como aquellos pasos se detenían ante su puerta.

Sonó el timbre.

Patricia sabía que aquella persona no era Lemos.

Se quedaron petrificados, sin vida en sus venas y con la mirada fija en la puerta.

Era una llamada inesperada.

El timbre volvió a sonar...esta vez con más insistencia.

No sabían cómo actuar. Todo había sido rápido e inesperado.

Ignacio se separó de Patricia y sacó de su chaqueta una pistola.

—No son ellos —le murmuró suavemente al oído.

—¿Cómo lo sabes?

—Por qué aún seguimos vivos.

Con pasos lentos pero seguros se acercó a la puerta y miró rápidamente por la mirilla de la puerta.

Levantó un dedo en dirección a Patricia Indicándole que solo podía ver a una persona.

Por tercera vez el timbre volvió a sonar.

—Patricia... Patricia Milton —sonó una voz al otro lado de la puerta— se que estás en casa.

Ignacio y Patricia se miraron sin saber que hacer.

—Tú no me conoces, ni yo a ti tampoco, pero sin embargo, puedo ayudarte...por favor, abra la puerta vengo solo y desarmado.

Patricia se dirigió a la puerta esta vez sin guardar ningún sigilo.

—¿Quién es usted?

—Alguien que busca ayuda.

—¿Cómo conoce mi nombre y la dirección de mi casa?

—Ábrame por favor, no son temas que se puedan hablar de esta forma ni de esta manera.

Patricia miró a Ignacio buscando su aprobación.

Este le hizo un gesto afirmativo con la cabeza y quitó el seguro de su pistola.

—Está bien voy a abrir la puerta... de unos pasos hacia atrás.

El hombre obedeció

La puerta se fue abriendo poco a poco. Al otro lado apareció la figura de un hombre alto, con barba de tres días y con los ojos tristes y cansados.

—¿Cual es tu nombre? —le preguntó Patricia.

—David, David Ábaco.

42

Cuando Héctor Hertz intentó arrancar el coche ya sabía que no estaba solo.

Se maldijo en silencio por no haber tomado las precauciones acostumbradas y por dejarse llevar por otros pensamientos que le llevaron fuera del ahora mismo y del aquí.

Tenía pocas posibilidades de sacar su arma y encañonar a su pasajero oculto en el asiento de atrás. Se limitó a guardar en uno de sus bolsillos el papel que llevaba en la mano intentando no levantar ninguna sospecha.

—Quien quieras que seas ya puedes salir —comentó en voz alta sin mirar hacia atrás

—Eres un tipo listo ¿eh...?

—La vida me enseñó, profesor... he oído que te andan buscando.

—Oyes bien —dijo David apareciendo esta vez sentado en la parte trasera del vehículo.

Héctor intentó girarse y mirarle directamente a la cara.

—No intentes moverte o te juro que te pego un tiro aquí mismo.

—Le veo cambiado, profesor, desde la última vez que nos vimos.

—Yo también aprendo de la vida... la necesidad es una buena maestra.

—¿Sabes?... no creo que tengas pistola... no va contigo

—No intentes averiguarlo, ahora soy un hombre desesperado y sería capaz de cualquier cosa.

Héctor reconoció en su voz las notas de dureza que deja alguien que no tiene nada que perder. Decidió no moverse, no era el momento de experimentar con la naturaleza humana. Sin embargo, aquella situación no hacía más que retrasar todos sus planes, su cabeza pensaba inconscientemente en Patricia y en la oportunidad que estaba perdiendo de coger por fin a Ignacio Novo después de tanto tiempo. Pero decidió tranquilizarse y no perder la paciencia, estaba en una partida donde no tenía ningún as bajo la manga. Decidió esperar su oportunidad, sabía que estaba solo y en plena desventaja con su inoportuno visitante, pero era un superviviente nato y su instinto le diría cuando era el momento más conveniente, cuando el momento de atacar.

El parking estaba sumido en la oscuridad, solo unas luces diminutas resplandecían entre sus paredes parea crear un ambiente de penumbra y de silencios rotos.

—¿No podemos hablar de una manera más razonable y en otras circunstancias?

—No, no puedo fiarme de personas como tú.

—¿No te gustó como te atendí? En la embajada hay un libro de reclamaciones —había mucha ironía en sus palabras. Una ironía buscada que intentaba herir y descentrar.

—¿Te crees muy gracioso? —en sus palabras había serenidad— pero creo que no estás en la mejor posición para poder serlo. Aquí tu no eres nadie, así que guárdate esa postura de hombre seguro de si mismo y de actor de segunda de cine negro americano.

Héctor calló.

—Está bien, vamos a dejarnos de juegos y vamos directamente al grano ¿qué es lo que quieres?

—Creo que así adelantaremos mucho más.

David por primera vez se sintió distinto al hombre que tiempo a tras había sido, algo había nacido de él, algo irracional que lo arrastraba irrevocablemente hacía el precipicio, algo que le obligaba a luchar por lo único que consideró importante, por lo único que le hacía especial y diferente, su vida.

Sin embargo, semioculto por la oscuridad, como una bestia agazapada intentó que aquel hombre que tenía delante no sintiera como le temblaban las manos.

—Creo que podríamos hablar con más tranquilidad... —sondeó Héctor.

—No me fío de ti, no me fío del hombre que mató a Pablo Telmann.

Héctor sonrió.

—Con que era eso...

—Si, quiero que me lo cuentes todo antes de entregarte a la policía.

—Te detendrían a ti primero, querido David —había acidez en sus palabras.

—No estés tan seguro. Sé que conocías a Pablo y que probablemente tú fuiste una de las últimas personas que lo vieron con vida. Descubrí tu teléfono en uno de sus libros, en el libro que él estaba leyendo cuando lo mataron. Posiblemente Pablo habló contigo del pin que te enseñé, de alguna manera él te relató la historia que yo le conté y, igual que yo mismo, buscó información en ti. Todavía recuerdo tu inusitado interés por mi visita y por el maldito pin. Como pude estar tan ciego ¿acaso con su muerte intentaste borrar las huellas del cuerpo que yo mismo encontré?

David sacó de su abrigo una fotografía y se la puso frente a Héctor. Éste pudo ver entre las sobras y la poca luz que se desprendía del parking una mano sobresalir de la maleza.

Esta vez Héctor no sonrió.

—Estás equivocado.

—Mientes, y lo peor es que mientes como lo que eres...un asesino.

—Yo no maté a Pablo, yo no maté a ese hombre de la fotografía.

—Pablo se metió en el nido de la araña ¿verdad? tu anonimato y el de tu organización estaban en peligro, tenías que borrar todas las huellas. ¿Qué hiciste, lo torturaste hasta sacarle todo lo que sabía y después lo mataste?...

David despidió odio, un odio profundo.

—...fuiste a mi casa en mi busca, pero al no encontrarme te llevaste los negativos. Me estuviste buscando y desgraciadamente Isabel se cruzó en tu camino y tú también la mataste... pero ahora soy yo el que va a acabar contigo, un miserable profesor de filosofía.

—Estás muy equivocado, te estás engañando, yo no maté a Pablo y tampoco a Isabel, yo no soy el protagonista de esta historia...

—Yo tengo pruebas...

—Tu no tienes nada de nada... y lo sabes perfectamente, sólo tienes un papel y un teléfono.

—Un teléfono que me lleva hasta ti y la certeza de que tú estuviste con Pablo antes de su muerte —estalló David.

Héctor respiró.

Pablo acudió a su mente. A sus oscuros recuerdos.

43

¿Es mejor ser amado o temido?, es la pregunta madre que siempre algún político tiene que afrontar a lo largo de su vida. Lo ideal sería combinar las dos cualidades en una misma,... pero eso sería algo totalmente imposible, porque sería como unificar la noche y el día, el agua y el fuego. Así, siempre se ha de elegir una de las dos, Maquiavelo prefirió ser temido a amado, porque él conocía el carácter ingrato y voluble de las personas; mientras les haces favores son todos tuyos, se decía en «El príncipe», te ofrecen la sangre, a sus propios hijos; pero cuando la necesidad está lejos ya no eres nadie, formas parte del olvido, de la nada.

Cuando Juan Manuel Contreras Sepúlveda, cruzó las puertas del despacho del General, supo desde el primer momento que esta vez no iban a estar solo los dos. Lo supo con esa certeza innata que tienen los supervivientes. Su interior vibró anunciándole el peligro.

Pero ahora, que lo tenía delante de él su cuerpo se disparó aceleradamente, las alarmas se encendieron por cada poro de su piel y la adrenalina invadió todo su torrente sanguíneo.

—Siéntate, Mamo —le dijo su General.

Contreras seguía de pie con la mirada fija en los ojos velados de aquel hombre que desde su butaca le observaba. Había engaño y traición en aquella sala y Contreras lo sabía, lo respiraba. Su rostro no varío ni un milímetro el gesto adusto y serio que solía tener; había aprendido a no desvelar nunca los sentimientos más íntimos, había aprendido a no dar nunca ventajas.

Contreras se sentó.

—Supongo que conoces al Sr. Tonley.

Silencio.

Como decía Hobbes en la guerra de todo hombre contra el hombre, nada parece ser injusto, las nociones de bien y mal , justo e injusto no tienen allí lugar. Donde no hay poder común, no hay ley. Donde no hay ley, no hay injusticia. La fuerza y el fraude en una batalla son los puntos cardinales.

Contreras sabía que estaba en medio de una guerra, una guerra donde todo parecía valer, una guerra donde el general parecía haberse posicionado en un bando, en una trinchera que no era la suya. Esta nueva situación era totalmente nueva para él, por primera vez se sentía presionado y traicionado, precisamente por el hombre por el cual tanto había luchado y sufrido. El arma que le arrojaba era Tonley. El hombre que sin duda era el más buscado por los cuerpos de inteligencia de medio mundo se encontraba en el despacho presidencial en la Capital de Santiago.

—Creo General que tengo que marcharmeM Decidió rápidamente Contreras.

Intentó levantarse.

—Siéntate, Mamo —le ordenó el Jefe del Gobierno militar con voz de mando.

—¡No puedo permitir...! —objetó Contreras.

—Usted permitirá lo que yo le diga —el tono era severo y la mirada dura.

—Sí, mi general...

—El Sr. Tonley me ha informado de todo lo sucedido, y la verdad Mamo, me has defraudado.

—Señor yo,... —Contreras balbuceó en su orgullo herido.

—Me has ocultado información importante, y yo tu presidente, tu general —remarcó éstas últimas palabras— desconocía algunos aspectos de esta operación... como que han desaparecido en manos de un traidor unos documentos que hacen cierta referencia sobre mi persona.

El jefe de la DINA palideció.

—Señor yo no soy el responsable, lo único que intenté fue solucionar el tema antes de que llegara a usted.

Tonley permanecía en silencio, inmóvil, acariciando con los dedos el borde de una taza de café que tenía en sus manos.

—Me ocultaste información de unos documentos que yo ignoraba que estuviesen en unas manos irresponsables.

—Señor, yo no tengo ninguna responsabilidad, el verdadero culpable es Tonley, o » la sombra» como así se le conoce en su organización. Él es el verdadero culpable, él es el que no supo hacer su trabajo. Yo sólo he defendido a Chile como un patriota más... no puedo creer que esté escuchando a un asesino, una bestia que pertenece a una secta que lo único que quiere es el poder a cualquier precioM el tono de la voz esta vez se escuchó clara y fuerte en toda la estanciaM ¿no se da cuenta señor que lo que pretende es dividirnos? ¿Acaso no se pregunta que hacían esos documentos en su poder y en Estados Unidos en el día que Letelier murió? Unos documentos que nos implican a usted y a mi en el atentado, ¿no ve señor que sólo hay en esa jugada un interés en ocupar su puesto, en presionarle? ¿No ve señor que todo es una estrategia de la «araña» para subir al poder,? No creo que Tonley fallara, no lo creo,... todo estaba previsto, todo estaba calculado M Contreras suspiróM esos documentos tenían que ir a parar a las autoridades americanas para que le acusaran a usted y a mi de crímenes de estado y así presionar para que se produjera un vacío de poder que no tardarían en ocupar ellos o gente afín a la organización...

El sudor manchaba la frente del General Contreras.

—...pero algo les ha fallado, todo estaba preparado para conducir a la policía hacia el piso que ocuparon antes del atentado, y allí dejar los documentos y las pistas necesarias para acusar al gobierno militar de crimen de estado. Pero no contaron con el traidor, el cual se llevó los documentos y consiguió escaparse de todos los controles y desaparecer de la faz de la tierra.

—Una teoría muy interesante —esta vez la voz era más grave y profunda y salía de los labios de Tonley— una teoría que parece conocer muy bien.

—¿Qué quieres decir? —había odio en esas palabras.

—Sólo eso, nada más. Pero tranquilízate, creo que te estás poniendo nervioso... Mamo.

La palabra de Mamo resonó en los oídos de Contreras hiriéndole muy profundamente.

—¡Bastardo inútil!

El general Contreras tocó la funda de la pistola que colgaba del cinto.

—Mamo, tranquilízate o juro que te arrepentirás.

La voz del general Augusto hizo que la mano de Contreras se detuviera en seco.

Tonley no había movido ni un solo músculo y se le podía adivinar en su rostro la mueca de una sonrisa pícara y divertida.

Contreras volvió a reclinarse en el sillón de cuero con la cara enrojecida por la ira y la rabia

—¿Por qué tenías esos documentos Tonley? —le preguntó el general.

—Desconocía que estuviesen allí unos documentos que pertenecen a la DINA, y que fueron sacados de la oficina del General Contreras.

—Tú me los pediste bajo amenaza de muerte para mí y los míosM respondió Contreras levantando la voz.

—Te valoras muy poco General...un hombre de su poder e influencia amedrentado por un simple agente.

La ironía de sus palabras quería hacer daño.

—Acaso estás negando que me amenazaste, que me chantajeaste...

—¿Con qué le chantajeaste Tonley? —preguntó el general Augusto seguro de sus palabras.

Contreras palideció.

—Nunca existió esa amenaza, yo no llevé los papeles a Wasghinton, la DINA es soberana. Sólo teníamos la sospecha desde hace bastante tiempo de unas grabaciones y documentos que poseía la DINA y que implicaba a altísimos dirigentes del gobierno en asuntos...digamos turbios. A mi organización solo le interesa Chile y no queremos ningún poder paralelo que desestabilice al poder que tanto costó arrancar de las manos de los comunistas.

El General miró a Contreras como si pudiera lanzar a través de sus ojos cuchillos afilados.

—Desde hace unas horas —continuó Tonley—, me estoy preguntado si ese traidor no sería...haber como lo digo para no herir susceptibilidades... un agente de la DINA fuera de control...

El general Contreras se levantó airadamente de su sillón.

—No puedo consentir estas calumnias, no puedo permitir que se mi insulte en mi cara y se me acuse de algo que nunca haría un servidor de la patria y de las fuerzas armadas como yo. Yo tengo un prestigio muy bien ganado. Nadie me puede echar en cara semejante traición.

—Yo no acuso de nada yo me remito a los hechos... General.

Tonley no había cambiado de postura. Sus ojos seguían fijos en él, y sus manos seguían agarrando una taza de café, todavía humeante, y del cual bebía a pequeños y silenciosos sorbos.

Contreras miró al General Augusto.

—General, usted sabe de mi fidelidad, yo estuve con la junta militar desde el principio, cuando acabar con el régimen marxista era tan solo un sueño en las mentes de algunos patriotas...yo nunca le he fallado. Siempre le he sido fiel. He luchado por usted, puse «tejas verdes» a las órdenes de la junta de salvación...he matado por usted General...¡acaso se ha olvidado de todo eso ya General?

Silencio.

—Ha estado muy convincente, una escena digna del mejor teatro de Santiago, pero creo que el señor presidente de Chile no le puede creer... El Mamo buscó los ojos del general.

Éste permaneció en silencio con la mirada perdida en el horizonte. Contreras se sintió abandonado y roto en una guerra desigual. Quiso salir corriendo y desertar para siempre, pero por encima de todo se sentía militar y su orgullo herido le prohibía mover un solo músculo.

—Sólo le diré algunos nombres para que usted relacione los hechos...

La lengua de Tonley humedeció los labios.

—...Logley (Virginia), CIA y Walters. ¿Le suena de algo estos nombres?

—¿Qué maldita basura estás arrojando por tu boca?

—No es ninguna basura, querido Mamo, es la realidad. Usted estuvo en la academia de la CIA en Logley, Virginia, Estados Unidos, allí entabló amistad con gente muy importante de la CIA que le propusieron ser su hombre en Chile, su colaborador más fiel y directo. Y sólo le puso dos condiciones al mismísimo Vernon Walters ,el responsable de la CIA, cobertura política y militar en caso necesario y que el dinero fuera ingresado en una cuenta en el extranjero. Ese es el precio de su verdadera fidelidad.

El rostro de El general Manuel Contreras enrojeció a la misma medida que numerosas gotas de sudor hicieron acto de presencia.

—No es verdad. No es cierto. No tienes pruebas maldito estúpido.

—No juegue conmigo General, puedo darle detalles que ni usted mismo conoce. Sus amigos americanos le han abandonado, le han dejado en la cuneta, ya no es útil, se ha convertido en un aliado peligroso para sus intereses... y además creo que usted ya lo sabe por boca del mismo Walters.

—¿Te has atrevido a espiarme?

—No lo necesito. Usted ya no le interesa a nadie. Es un cadáver político, alguien inestable que ha caído en desgracia...tus amigos los gringos te han traicionado y no quieren unir su suerte a la suya.

Hubo un silencio prolongado.

Contreras se dejó caer sobre el respaldo del sillón de piel negra. Parecía ausente, hundido, incapaz de poder defenderse. Mascaba poco a poco su honor herido.

Acorralado, perdido y humillado tenía la mirada perdida entre sus propios pensamientos. Sus manos, sin embargo, se cerraban sobre sí mismas en un acto de furia contenida.

—Lo has conseguido ¿verdad? —Contreras respiró profundamente— lo tenías todo planeado, todo estudiado para acabar conmigo...soy vuestro enemigo, un obstáculo importante en vuestro camino triunfal hacia el poder...necesitáis acabar con la DINA y con su influencia...

Contreras Miró al General.

—...y creo que lo habéis logrado. No puedo defenderme porque ya he sido declarado culpable. Pero sólo te has olvidado una cosa Tonley... todo lo que hice lo hice por el amor a mi patria y a el ejército, y nadie, y digo nadie, puede decir que durante estos años oscuros y duros puede levantarse por la mañana con la conciencia limpia. Pero no creas que has ganado esta guerra, te has librado de mi, pero no controlas la situación, hay una cuerda suelta que mucha gente está deseando coger y cuando así sea todo se acabará definitivamente para mi, para ti y para todosMEl General Augusto se removió en su asientoM pero yo soy de los que ya tienen poco a perder. La araña a tejido su red y nadie podrá escaparse de ella.

El General y jefe del gobierno militar se levanto enérgicamente de su sillón, quería imponer su autoridad perdida. Por primera vez en mucho tiempo miró frente a frente a Contreras.

—Estoy en un nido de serpientes, un nido donde tú me has colocado Mamo. Me has traicionado, has vendido mi confianza al mejor postor y has puesto en peligro una idea, un país y el sueño de acabar con la tiranía marxista que lo oprimía. Vete «Mamo» sal de mi vista.

Contreras se levantó lentamente. Parecía más tranquilo. Sus manos se abrieron y sus ojos miraron al frente.

—Tenga cuidado mi general, hemos vivido muchas cosas juntos y todos somos importantes en este momento crucial —las palabras surgieron lentamente de su boca, pero había firmeza en ellas.

—¿Qué estás queriendo decir, Mamo?

—Nada, mi general, nada que usted y yo no sepamos.

—Ten cuidado Mamo, ten cuidado con lo que estás diciendo quizás tengas que arrepentirte.

—Tendré cuidado mi general, tendré cuidado.

Cuando Contreras miró a Tonley, éste tenía en sus labios una sonrisa fría y grotesca.

—Márchate antes de que te arreste... no quiero volver a verte —le increpó el General Augusto.

Manuel Contreras giró sobre sus tacones con movimiento marcial y se encaminó a la puerta. Antes de abrirla giró sobre sí mismo y saludó militarmente llevándose la mano a la visera de su gorra.

—Tonley recuerda que has dejado una puerta abierta y que el reloj corre en tu contra.

Tonley seguía con una expresión burlesca en su rostro. Se sentía ganador.

—Adiós, General, no lo olvidaré.

La puerta se cerró con un fuerte golpe.

El general permaneció de pie

—Quiero que encuentres a ese hombre y que desaparezca de la faz de la tierra junto con todo lo que nos incrimine a nosotros. Nos estamos jugando mucho en estos momentos y no podemos presentar ninguna debilidad frente a nuestros enemigos exteriores.

Tonley se levantó del sillón donde permanecía cómodamente sentado. Era alto, fuerte, delgado y en sus sienes rapadas brillaban unas canas incipientes.

—No se preocupe General, haré de este deber una cruzada y ese bastardo caerá en mis manos... y créame voy a disfrutar cuando así sea, nadie me traiciona, nadie traiciona a la organización y sigue viviendo para contarlo.

—Espero que me estés diciendo la verdad...

—Yo siempre digo la verdad —volvió a sonreír.

—¿Tendrán bastante con la cabeza de Contreras?

—En principio creo que sí General... siempre y cuando no aparezcan los documentos.

El General comprendió.

Tonley se marchó silenciosamente dejando atrás el despacho presidencial. Se paró un momento se encendió un cigarrillo y expulsó una bocanada de humo.

—Contreras ha caído... —se dijo par sí mismo y dejó escapar una risa sorda—. ¡El Rey ha muerto, viva el Rey!

Fuera del complejo militar de Diego Portales, Santiago de Chile se sumía una mañana más en el comienzo de un día gris sin esperanza. Nietzsche volvía a repetir: «¿preguntáis que ha sido de Dios? ¡os lo voy a decir¡¡lo hemos matado vosotros y yo! ¡todos somos sus asesinos!»

44

—Yo conocía a Pablo...

La voz de Héctor Hertz sonó pausada y profunda. David supo en aquel momento que su acompañante se había quitado la máscara de hombre misterioso para dar sus propias razones, su propia visión. David sabía como nadie escrutar el alma humana y podía entrever como se deshacían los nudos que atenazan los secretos inconfesables.

—...lo conocí en una recepción, él era una persona con una gran reputación, un experto académico, una persona muy interesante y yo un simple aficionado a la historia. Tuvimos un diálogo corto y profundo, lo suficiente para rendirme ante él. Ya no lo volví a ver más hasta aquella mañana que entró en mi despacho y me enseñó el pin que tu tienes ahora. Quería saber que conocía yo acerca de la «araña» y por que motivos podría ir a parar un símbolo como aquel a las manos de alguien que vivía en una ciudad alejada por miles de kilómetros del espacio vital de un grupo como aquel. Pablo era muy inteligente y yo sabía que nunca lo podría engañar, él sabía que aquel símbolo pertenecía a una organización de ultraderecha que participó en el golpe de estado en Chile y que actuaba como un poder oculto a la sombra de la dictadura, pero desconocía su papel actual y sus intenciones. Por eso vino a verme.

Para mi fue una sorpresa, una desagradable sorpresa, ver aquella pequeña calavera en las manos de Pablo, no te mentiría si te dijese que enmudecí. Intenté explicarle una y otra vez que se olvidase del asunto, que no era bueno para él que fuera haciendo preguntas indiscretas relacionadas con la «araña», le expliqué que estaba jugando con su vida, con la vida de su familia. Pero el muy cabezota insistió e insistió, debía de estar preocupado por ti...

David permaneció en un prolongado silencio.

—...yo sabía del peligro que corría, en ese juego había gente sin escrúpulos, sin piedad que no dudaban en hacer desaparecer a cualquier persona que se cruzara en su camino, auténticos perros de presa que habían participado en las torturas y desapariciones de miles de ciudadanos chilenos.

Héctor sonrió macabramente.

—...El pin que tu tienes en tu poder es la seña de identidad de todo aquel iniciado que entra en la organización, después de ser admitido se le entrega ese pin en señal de compromiso y obediencia. Es muy probable que la persona que lo perdió quiera volver a recuperarlo, casi lo consigue... pero te aseguro que debe de estar muy cabreado.

—¿Qué le explicó a Pablo? —Inquirió David.

—Le pedí que me lo diera o que lo dejara donde lo había encontrado antes de que fuera ya demasiado tarde para él y para los suyos. Entonces se levantó y desapareció.

—¿Cómo pudieron encontrarle, cómo supieron que él tenía el pin?

—Ellos están en todas partes, siempre encuentran a su presa, Pablo cometió muchos errores y uno de ellos fue venir aquí y otro fue aceptar tu encargo

—¿Qué quieres decir?

—Que posiblemente tu les llevaste hasta Pablo.

—¿Por qué yo no estoy muerto?

—No sé las razones, quizás todo formara parte de un plan, quizás decidieron esperar hasta ver cuales serían tus movimientos... pero empiezo a creer —volvió a sonreír— que ahora eres la clave, la pieza maestra de su juego y te están utilizando como conejillo de indias. ¿No te das cuenta imbécil que te están destruyendo poco a poco? M Héctor alzó la vozM, estás solo, aterrorizado y con la policía tras tus talones...nada dejan al azar, están centrando toda la atención en ti mientras ellos actúan, y cuando ya no te necesiten adiós, hasta nunca. Son muy inteligentes profesor, muy inteligentes, han conseguido poner dos muertos en tu camino.

—Pero Isabel, ¿Por qué Isabel?

—Era la escusa perfecta para que todo apuntase hacia un crimen pasional, el profesor loco que mata a su amigo y a su amante...una manera de librarse de todos vosotros.

—¡Pero por qué a mi, Dios mío! —Masculló desesperado

—Estuviste en el lugar y en el momento menos adecuado, y posiblemente viste algo que no debieras haber visto nunca.

—¿Qué diablos hacen aquí? ¿Qué pretenden?

—Buscan, siempre buscan una presa, la matan y vuelven.

David le extendió las fotos que aun guardaba.

Héctor, seguía con la mirada perdida, pero cogió las fotos y las estuvo observando en silencio.

—Éste es el principio de todo —comentó David.

—Te tropezaste con algo que no tenías que haber visto nunca.

—La casualidad o quizás mi triste vida me llevó hasta allí. Lo que en principio se tenía que convertir en una foto de tarde gris, se convirtió en la mano de un cadáver.

—Hiciste la foto, descubriste el cadáver y volviste al mismo lugar.

—Es usted muy listo.

—En un trabajo como el mío lo eres por pura cuestión de supervivencia.

—Creo que tendría que cambiar de trabajo —ironizó David.

Héctor sonrió.

—Volviste al mismo lugar y no encontraste nada más sospechoso que ese maldito pin.

—Así fue.

—La curiosidad mató al gato.

—Fue allí donde me vieron ¿verdad?

—Te estaban esperando.

—¡Maldita sea! —David golpeó con furia el asiento.

En aquel momento Héctor intentó girarse, pero David fue más rápido y le golpeó en la cara.

—No te muevas o te juró que te arrepentirás de haberlo intentado.

—Aprendes rápido, profesor.

Héctor se tocó la barbilla dolorida por el golpe.

—En un trabajo como el mío tienes que ser rápido.

—Me encanta tu sentido filosófico del humor —dijo Héctor.

—Ahora que ya nos conocemos comienza a decirme todo lo que sabes.

—No sé nada más que aquello que me habéis contado Pablo y tú.

—Me tomas por estúpido, crees que me puedes engañar. Sé que me ocultas algo, sé que sabes más de lo que dices.

—No sé nada más —gritó.

—Conozco algo del alma humana y se que la tuya es oscura , sé que tus ojos brillan cuando ves el pin y que te interesa más de lo que quieres aparentar. Y no puedo dejar de pensar que fuiste tu quien mató a Pablo.

Otro golpe sacudió el rostro de aquel hombre. Su cabeza se proyecto hacia un lado realizando una extraño escorzo en el aire.

—Maldito cabrón, habla.

Héctor se limpió con la mano un pequeño hilo de sangre que manaba por su nariz.

—No vuelvas a tocarme nunca más.

La voz sonó fuerte y clara con un tono que hizo que algo dentro de David se encogiera.

—...¿Lo oyes?...nunca más.

—Habla, no tengo nada que perder, como dijo Descartes «tan solitario y retirado como en los más lejanos desiertos».

45

El poder sube hasta la mente de aquellos que no lo tienen; pero en el caso de éstos la humareda se evapora con mucha más rapidez.

El teléfono no dejaba de sonar. La pistola continuaba encima de la mesa; desafiante, arrogante, reclamando una salida digna a un pasado orgulloso y soberbio.

Contreras permanecía envuelto en esa especie de sueño e inconsciencia en los que sucumben aquellos que se sienten engullidos por las circunstancias. Era incapaz de reaccionar, de pensar. Sus pensamientos parecían perdidos en la nada y un enorme vacío interior amenazaba segundo a segundo con devorarlo.

No era nada, no era nadie. Su instinto se debatía entre la vida y la muerte mientras que su razón enmudecida callaba a expensas de lo que su desesperación dictara.

El teléfono calló.

El silencio se hizo más profundo y más insoportable.

El hombre más poderoso del régimen había caído.

Su vista volvió a buscar lentamente la pistola que tenía delante de él. Su enorme ego y su espíritu militar se desangraban gota a gota frente a él.

Había una rabia contenida en su gesto serio, una violencia innata que no podía controlar y que se volvía hacia él mismo pidiéndole un final. La foto de su esposa y de sus hijos estaba caída encima de la mesa; Contreras no tenía la fuerza moral para poder mirar a su familia, sentía que su dignidad se había perdido para siempre, les había fallado, se había fallado.

Sabía que era su final, su imperio se estaba desmoronando dolorosamente y sobre sus ruinas se alzaría la bandera negra de la araña. Ya no volvería a ser el mismo después de que la noticia de su caída se extendiese por toda la plana mayor del ejército. Contreras sabía que sus compañeros de armas no tendrían la menor indulgencia con su persona. Él había tenido mucho poder y éste siempre acaba por pasar factura. Volvería a ser el «Mamo», el pequeño hombre que un día quiso reinar en una tierra sin dueño.

Envuelto sobre si mismo, arropado en la más absoluta indolencia, alargó el brazo y cogió la pistola.

La balanceó suavemente, sintió su frío tacto, su peso equilibrado y su compacto metal. Siempre le habían gustado las armas, le hacían sentirse más seguro, más fuerte, más poderoso. Pero ahora se sintió cobarde, la pistola en su mano lo situaba delante de un espejo que le devolvía su verdadera imagen, aquella que reflejaba a un hombre pequeño, de ojos hundidos, con un miedo insoportable a la muerte y al fracaso.

Contreras abrió uno de los cajones de la mesa de su despacho y guardó el arma. Ante sí mismo descubrió como una persona reacciona ante el temor a la muerte, y por un segundo su mente rescató de su memoria las veces que había visto sufrir y morir a un hombre.

46

—Algo has tenido que hacer mal para que la vida se vuelva contra ti con esta furia —comentó Héctor con una voz más tranquila y apagada.

—Sólo soy un perdedor más en la cola de las oportunidades.

—Pues creo que se las han llevado todas.

—Nunca espero nada.

—Me caes bien a pesar de todo profesor, le das un cierto aire de profundidad a las cosas más insignificantes que hace que me sienta mejor.

—No busco tu simpatía —David fue seco y cortante.

—Creo que las cosas te han sobrepasado, te estas enfrentado a un juego de altos vuelos y con gente muy importante. Te estas enfrentado a un régimen que lucha por respirar y de países muy poderosos que creen que las cosas deben cambiar. El partido creo que está acabando y todos luchan por ganar...tu eres un espontáneo que ha saltado al campo y que ha llamado la atención de todos. Este juego se lleva disputando hace ya mucho tiempo, demasiado, y en demasiados lugares del mundo... ahora el destino ha decidido que sea Barcelona el escenario final y que tú seas el protagonista.

—A eso se llama mala suerte...

—Tú lo has dicho.

—¿Qué se juega la dictadura chilena en todo esto?

—El régimen está dando los últimos coletazos, la posición del General es cada vez más débil a nivel internacional, y crecen los gobiernos y las personas que quieren acabar con él. Incluso EEUU apoyo importantísimo en el golpe ve con buenos ojos su caída.

—¿Quién es? —David mostró la fotografía donde en la penumbra todavía se podía contemplar la figura de una mano.

Héctor permaneció en silencio.

—¡Vamos! —masculló con furia David— mi vida depende de toda esta información.

—Su nombre es Guillermo Novo, un personaje muy relacionado con el golpe militar y miembro de «la araña». Ha participado en la muerte del General Prats en Argentina y de Orlando Letelier en Washington. Fue durante mucho tiempo la mano derecha de uno de los personajes más siniestros de la organización, Michel Tonley, más conocido como «la sombra».

—¿Es el que está detrás de todo esto?

—Sí, un tipo difícil ¿no? —había un cierto aire de ironía en sus palabras.

—Sigue.

—Guillermo tenía un hermano, Ignacio Novo, mucho más joven que él... un idealista que siguiendo la propia estela de su hermano ingresó en «patria y libertad» y que también participó en el atentado de Letelier en Washington. Pero algo salió mal, el chico tuvo escrúpulos en el último momento y después del atentado huyó sin dar explicaciones a nadie... corría el año 1976.

—¿Por qué todavía lo siguen buscando? ¿Cuál es el secreto?

—Eres un tipo listo profesor no esperaba menos de ti...No se fue con las manos vacías, se llevó con él pruebas que incriminaban directamente al General Augusto Pinochet con el atentado. Digamos que el muchacho se buscó un salvoconducto...pruebas que en un momento como éste pueden desequilibrar la balanza y poner en peligro a muchas personas que se esconden detrás del régimen. En el juego de la política todo vale y las cosas tienen un valor u otro dependiendo de las circunstancias y de las manos que las posean...el régimen chileno se está jugando su supervivencia y el General su libertad, y ante eso no hay piedad ni perdón

—La araña es la mano ejecutora —apostilló David.

—La araña es el poder oculto de la dictadura, el verdadero garante de la política y la columna sobre la que se asienta el régimen. Nada se mueve en Chile sin que «la araña» lo sepa.

—La búsqueda ha llegado a su fin.

—Sí, creo que sí —Héctor sonrió macabramente— a uno lo encontraron medio enterrado y ahora está encima de una camilla en el depósito y el otro ha tenido que salir de su escondrijo.

—¿Le siguen los pasos?

—Creo que lo está pasando mal.

David respiró profundamente, se sentía cada vez más pequeño, más impotente para clamar justicia y para luchar hasta el final. Le temblaban las piernas a pesar que mantenía las manos serenas y la voz clara.

—Ignacio es la clave...

—Sí, todos buscan a Ignacio.

—Y ¿cuál es tu papel en todo este juego?

—Yo no juego ningún papel, soy un simple funcionario del gobierno.

—No te creo, tu éstas involucrado en este juego...aunque todavía no sé en que bando estás jugando. Aunque empiezo a sospecharlo.

—Me tienes en mucha estima profesor, creo que me sobrevaloras.

—No, empiezo a conocer a la gente de tu calaña...¿sabes lo que creo?

—Dime.

—Creo que has venido a la embajada con algo importante entre las manos, algo lo suficientemente importante como para obligarte a cometer errores que tu nunca cometerías. En otras circunstancias me habría sido imposible colarme en tu coche y esperar tranquilamente a que llegaras sin ser descubierto.

—Quizás ahora estarías muerto.

—Como dijo el filósofo «tan pronto como un hombre entra en la vida es ya bastante viejo para morir».

—Me encantas profesor, pero empieza a cansarme tu pedantería.

—Y yo creo que todavía no es bastante.

Deslizó la mano entre los asientos y metió la mano en uno de los bolsillos de la chaqueta.

—¿Qué diablos estás haciendo?

—Procura no moverte, estoy nervioso y una mano temblorosa e inexperta es capaz de cualquier locura.

David sacó un trozo de papel arrugado.

—Así que es esto lo que has venido a buscar, es esto lo que tanto te preocupa...te vi como lo guardabas.

—No sabes lo que haces.

David miró rápidamente el papel intentando no perder nunca de vista a Héctor.

—Patricia Milton...¿Quién es Patricia Milton? ¿Qué papel juega en toda esta historia? ¿Por qué es tan importante para ti en estos momentos?

—Estás loco, no significa nada, olvídate de esta historia y huye, huye lejos de aquí te daré dinero y papeles nuevos para que puedas esconderte en el culo del mundo.

—No amigo, no soy como tu te imaginas, no soy una simple veleta dirigida por el viento. Soy inocente de todo lo que se me acusa, alguien ha matado a dos personas a las que yo quería mucho, alguien ha puesto dos muertes en mi camino y juro que descubriré quien ha sido, juro que pagará todo este sufrimiento que tengo clavado en el fondo de mi alma, por eso he venido a por ti

—No puedes decir que he sido yo, no tienes pruebas.

—No necesito pruebas, todos los caminos me conducen a ti, tu eres el nexo de unión de toda esta historia.

—Te estás equivocando, no puedes juzgarme.

—¿Quién es Patricia, porque tienes su dirección?

—Es una exiliada chilena de la dictadura.

—¿Por qué es tan importante para ti?

Héctor sintió como David le clavaba algo metálico en la espalda a través del asiento, sentía como la tensión hacia que su enemigo creciera en fuerza y en odio.

—Es un nexo de unión con IgnacioM Héctor seguía esperando una oportunidad, un descuido, un momento de duda en aquel hombre que se había convertido en alguien peligroso y descontrolado.

—Sé más claro, Héctor —volvió a apretar con fuerza.

—Si... tuvieron una relación antes de que la muchacha descubriese quien había sido.

—¿Por eso la buscas? ¿La buscas porque ella te llevará a Ignacio? ¿Sospechas que está con él verdad? ¿Quieres matarlo?

Silencio.

—...¿Quién eres Héctor, quién demonio eres maldito bicho? ¿Por qué vas solo?, ¿por que no llevas a tus matones? ¿Quieres reservarte el derecho a cobrar la recompensa que te espera por su cabeza? ¿A caso quieres cobrarte viejas deudas?

En aquel momento entró un coche en el parking.

Ese era el momento que estaba esperando Héctor.

David giró levemente, apenas unas décimas de segundo perdió de vista al hombre que tenía delante, el tiempo suficiente como para que Héctor girase sobre si mismo y golpease el rostro de David.

Éste sintió como un dolor frío y profundo atenazaba su cabeza impidiéndole responder al ataque. Héctor ya se había movido del asiento intentando escapar del punto de mira del arma de David. Pero no se escuchó ninguna detonación, lo único que sostenía David era una barra de hierro que había hecho pasar por un revólver.

Héctor se sintió engañado y se dispuso a descargar su puño con toda la violencia y rabia que era capaz de contener. Pero David desde el asiento de atrás disparó su pierna contra el estómago de Héctor que le hizo desmontar su brazo ya dispuesto y a hundir la cabeza en su pecho. Esta respuesta rápida e inesperada cogió desprevenido a su rival y le dio unos segundos vitales a David, los suficientes como para que descargase con fuerza el barrote de hierro sobre la cabeza de Héctor.

Se escucho un ruido sordo y después... silencio.

David salió del coche después de comprobar que el otro vehículo desaparecía hacia plantas inferiores. Estaba desorientado y nervioso. Su corazón amenazaba con salirse del pecho y la ropa se pegaba a su cuerpo sudado.

Abrió la puerta delantera del coche blandiendo en todo lo alto la barra de hierro.

Una sombra oscura se movió en el asiento del conductor

—¡Ahhh! —gritó David dispuesto a descargar nuevamente la barra de hierro.

Pero el cuerpo inerte de Héctor cayó lentamente a sus pies.

David se acercó lo suficiente para comprobar que de una enorme brecha en la cabeza manaba sangre espesa y caliente.

—¡Maldita sea, maldita sea! —murmuró fuera de sí.

Arrastró el cuerpo unos metros hacia una zona poco visible del parking y le registró torpemente hasta que encontró la pistola.

No perdió más tiempo y se dirigió al coche. Solo pensaba en salir de allí. Quería huir, su instinto le impulsaba a correr, a correr y a dejar atrás toda aquella angustia, todo aquel sufrimiento que estaba quemando su vida. Su triste y vacía vida.

Cuando arrancó el coche empezó a sentir como un dolor agudo que manaba de su nariz irradiaba todo su cuerpo. Se sintió mareado y sin fuerzas, pero sabía que no podía quedarse más tiempo allí, era el momento de escapar. Todavía no estaba fuera de peligro. Buscó algo en el asiento de atrás, algo que había perdido durante la pelea, algo que le dictaría el camino a seguir. Por fin lo encontró en forma de papel, leyó en voz baja el nombre de Patricia Milton y la dirección que allí le marcaba.

El coche buscó la salida más próxima. Los ruidos de una ciudad que se abría al frío de la noche se oyeron con más claridad. Nada parecía haber cambiado allá afuera. En el gran teatro del mundo la vida seguía ajena a su propia tragedia, tan solo el chirriar de unos neumáticos hicieron que algunos levantaran la cabeza.

47

El miedo es aquella huella imborrable que queda después del paso de la violencia sin sentido. Miedo de aquel que la sufre y de aquel que la ejerce, porque nadie consigue escaparse del todo de los fantasmas que lo rodean.

Manuel Contreras caminaba lentamente por el amplio jardín que adornaba su casa situada en el barrio más exclusivo de Santiago de Chile. Eran las 10 de la mañana y el sol comenzaba a elevarse desde el horizonte buscando coronarse nuevamente en lo más alto del cielo. Era una mañana limpia y transparente, las gotas de rocío todavía destellaban ante el avance inescrutable de la luz del día.

Contreras caminaba en silencio como un recluso en el patio de su cárcel. Después de su salida de la reunión con el General, en el complejo Diego Portales, se había refugiado entre los suyos y no había vuelto a su despacho ni a su trabajo diario, sin embargo, ya nada importaba era un cadáver político, formaba parte de aquel grupo de olvidados del régimen que eran repudiados bajo un manto de indiferencia y de olvido.

Contreras se sentía profundamente traicionado. Se sentía solo y abandonado por una clase militar a la que él entregó su vida y su dignidad, y por los que fueron sus mayores aliados, la CIA. Ahora con la sensación de frustración e impotencia había perdido su referente, su motivación y había nacido en su lugar un deseo negro y doloroso que algunos llaman venganza.

—Sólo daré cuentas ante Dios —se dijo así mismo el día que le aconsejaron que se tomase unos días de reposo.

Él sabía que su futuro y el de la DINA estaban ligados y que su caída significaba el fin de la propia organización que él mismo ayudo a crear y a conducir. Era como si le hubiesen arrancado una parte de su ser, la DINA era Contreras y Contreras era la DINA, nunca un servicio de inteligencia había tenido tanto poder fuera y dentro de sus fronteras, nunca nadie había sido tan respetado y temido como él mismo...

El General Contreras suspiró mientras caminaba lentamente por el jardín.

Ahora su sitio lo estaba ocupando aquella especie de logia nacida de ningún lugar y de métodos oscuros y maquiavélicos orientados siempre a llegar hasta el tuétano del poder.

El rostro del general se tensó a pensar en Tonley y en lo que él consideraba un plan para desbancarlo de su jerarquía y de su influencia en el gobierno del país. Su instinto de muerte se hizo presente en forma de un sabor amargo en su boca.

La voz de su mujer le arrancó de golpe de sus pensamientos.

—Manuel, tienes una llamada del brigadier Espinosa.

Espinosa era uno de los pocos apoyos que le quedaban al General dentro del ejército, él como su hombre de confianza y su mano derecha en todas las acciones y decisiones estaba igualmente acorralado. Su futuro, como el de toda la cúpula de la DINA, estaba unido al de Contreras, y ambos hombres lo sabían.

—Sí...

—Buenos días, mi general.

—Buenos días —el tono de su voz seguía teniendo ese aire marcial que marca una conversación entre jefe y subordinado.

—Le traigo buenas noticias, muy buenas.

Espinosa dejó el formalismo a un lado.

Contreras sabía que algo importante estaba ocurriendo, la voz siempre fría y reservada de su ayudante denotaba nerviosismo e impaciencia.

—¿Qué sucede, Espinosa... que sucede?

—Lo tenemos mi general, lo tenemos... tenemos a Ignacio.

El teléfono enmudeció, pero Contreras esbozó una enorme sonrisa que le cruzó toda la cara.

—¿Está seguro?

—Sí, dos de nuestros agentes lo han detenido esta mañana en Miami cuando iba a tomar un vuelo para Roma.

—¿Cómo ha ocurrido?

—Le estábamos siguiendo la pista desde Wasghinton, y dos de nuestros hombres que vigilaban el aeropuerto lo localizaron en una de las salas de espera.

—¿Lo sabe alguien más?

—No señor, somos los primeros.

—No quiero que esto se sepa. Reténganlo y ocúltelo hasta nueva orden —los ojos del General brillaban— y repito... silencio absoluto.

Silencio.

—Por cierto, brigadier...

—¿Sí mi general...?

—Buen trabajo.

Colgó el teléfono negro.

Contreras se sintió agradecido con Dios, Él parecía estar todavía a su lado, y su fe nunca lo había abandonado.

Sabía que era una noticia sorprendente e inesperada y sin duda la mejor novedad que le podían dar, porque ahora tenía las riendas en su mano, volvía a ser protagonista de un juego del cual había sido descartado. Por primera vez en muchos días se sintió feliz, sabía que había llegado su tiempo, el tiempo de la venganza.

Supo desde el primer instante que se había iniciado el momento de poner en práctica aquello que había rondado muchas veces por su cabeza. La noticia le había cogido desprevenido, pero tenía un plan y un objetivo, y era el momento de ejecutarlos sin ningún tipo de vacilación.

Volvió a coger el teléfono y marcó un número.

El tono de llamada se escuchó repetidamente hasta que alguien descolgó el auricular.

—Soy el General Contreras y tengo noticias que te pueden interesar, noticias muy importantes. Te espero dentro de una hora en mi casa, el despacho de la DINA ya no es seguro para mi... ah! Guillermo se muy, muy discreto la vida de tu hermano está en juego...y la tuya también.

48

Como dijo un filósofo griego los hombres mueren porque no saben anudar el principio con el fin.

David había iniciado su búsqueda por caminos insondables que le habían llevado a encontrarse en aquella puerta, en aquel piso y delante de aquella mujer que lo miraba con ojos llenos de recelos. David había llegado al principio, al lugar donde se unían el inicio y el final.

Cuando se abrió la puerta David descubrió un nuevo mundo, un nuevo espacio abierto a la desesperación y a la muerte. No tenía nada seguro, pero no podía vivir en la duda permanente, tenía que arriesgarse, tenía que confiar en lo que le decía su corazón y olvidarse por una vez lo que su razón le dictaba. Si tenía que estar en algún lugar era allí, en aquel laberinto intrincado donde no conseguía encontrar el hilo que lo salvara, frente a aquella mujer de pelo moreno y ojos rasgados y negros.

Entró despacio y con la cautela de aquel que se siente inseguro y acosado.

—Necesito ayuda.

David vio en la mirada de Patricia un movimiento reflejo que le indicaba que no estaban solos y que alguien se encontraba a su espalda. Se mantuvo sereno y tranquilo, no quería crear más desconfianza ni nerviosismo.

David levantó poco a poco las manos.

—Sólo quiero hablar.

Alguien se movió rápido detrás de él y le puso una pistola en la cabeza.

—No te muevas.

David sintió la presión del duro metal.

—Me estaba preguntando cuando ibas a salirM intentó modular su voz a pesar de saber que el hombre que lo apuntaba no dudaría en dispararle.

—¿Quién eres y que buscas aquí?

La voz fría y cortante era la de alguien acostumbrado a jugarse la vida sin pestañear.

—Busco respuestas.

Ignacio lo registró rápidamente hasta que encontró una pistola en su chaqueta.

—No suelo llevar armas, pero ésta la he cogido por seguridad —reaccionó rápidamente.

—Esta arma no es muy común verla por éstas latitudes, es la que llevan las fuerzas de seguridad chilenas.

—No es mía —intentó justificarse David sabiendo que había cometido un error al entrar con la pistola.

—¿Quién eres? ¿Por qué nos buscas? —dijo Patricia.

—No os busco a vosotros, busco una salida.

—Creo que debemos de marcharnos inmediatamente —respondió ella.

Ignacio empujó a David hasta hacerlo caer en un sillón.

—Creo que ya va siendo hora que seas más concreto, empiezo a cansarme Patricia cerró todas las ventanas evitando que la luz amarillenta delatase la presencia de alguien dentro del apartamento.

—Intenta ser convincente —le aconsejó Patricia que permaneció de pie frente a aquel extraño visitante al que nunca había visto— porque ya no tenemos paciencia.

David veía como la vida le había llevado en aquel momento a estar sentado en aquel sillón, con la policía y con unos asesinos pisándole los talones. Estaba acusado de dos crímenes, había golpeado brutalmente al jefe de seguridad de la embajada chilena, y ahora estaba frente a dos personas capaces de hacer cualquier cosa y que le apuntaban con una pistola directamente al corazón. Tendría que ser lo más persuasivo posible e intentar explicar todo esa extraña historia que le estaba sucediendo sin cometer el error de despertar cualquier duda razonable. Tenía poco tiempo, después nadie sabría lo que podría ocurrir.

—Me persigue la policía por dos asesinatos que no cometí.

—¡Maldita sea! ¿Pero estáis loco o qué? —exclamó Ignacio.

—Déjale continuar —cortó tajantemente Patricia.

—Gracias.

David miró a Patricia directamente a los ojos, y por un instante vio a través de ellos un destello de algo parecido a la compasión.

David continuó.

Les habló de Pablo, de Isabel, de sus muertes, de la falsa acusación de la policía. También les habló de aquella tarde otoño, de su deseo de ser fotógrafo, de sus paseos por las laderas de los montes que rodean Barcelona, de lo pronto que anocheció ese día y de su inquietud por lo que pudo descubrir en una de sus fotos.

Les habló de su torpeza infinita, de su regreso a la montaña y al lugar donde realizó la instantánea. Habló sin apenas pestañear de sus primeras conclusiones, de la tierra removida, de sus temores y del pin. Aquella especie de símbolo que marcaba un antes y un después en su vida y en la de aquellas personas que le rodeaban.

Hundiéndose un poco más, con la cabeza sobre su pecho habló de como los acontecimientos se precipitaron como un río sin control, como fueron apareciendo sus primeros miedos, y sus primeras contradicciones, como su culto a la razón se desvaneció en la nada y como su corazón le impulsó a seguir. Habló de su huida, de la aparición de la «araña» en la sombra y en el fondo de todas las cosas, de la bolsa en la cabeza, del tanatorio, de Héctor y de Guillermo.

Ignacio y Patricia lo seguían mirado con los ojos muy abiertos y sin decir ninguna palabra.

David movió lentamente su mano derecha hacia uno de los bolsillos interiores. De uno de ellos sacó una pequeña pieza dorada.

Ignacio se acercó y lo cogió entre sus dedos, no era la primera vez que lo veía. Muchos recuerdos acudieron a su mente despertando en él jirones de su vida que nunca se acababan de cicatrizar.

—Es auténtico.

Patricia miraba a David sin hablar, a través de sus pupilas negras se escapaban sentimientos encontrados de abatimiento y furia. Aquel hombre que tenía delante era alguien confuso y perdido, no era alguien maquiavélico dispuesto a traicionarlos y venderlos. Le creyó, porque algo dentro de ella le decía que así tenía que ser. También ella sintió esa desazón que provoca el sentirse acorralado, esa angustia vital que nace cuando descubres que tu vida nada vale, y todo eso lo podía ver en la persona que tenía delante.

—¿Por qué querías encontrarnos? —le preguntó ella al fin.

—Sois los únicos que me podéis entender, a vosotros también os persiguen los mismos hombres que a mí y sois los únicos que podéis ayudarme. Yo solo no soy nadie, todos dudarían de mí, sin embargo, mi declaración unida a la vuestra serviría para que me creyeran...para que nos ayudaran.

—¿Quién te ha dicho que te vamos a ayudar? sólo eres un tipo que le persigue la policía que aparece en medio de la nada con una historia que contar y que nos puede traer más problemas que soluciones. ¿Cómo puedo saber yo que no eres uno de ellos? ¿Cómo puedo saber que no eres un hombre de la seguridad chilena?

—Si no fuera quien digo que soy vosotros ya estaríais muertos.

Ignacio miró a Patricia esperando sus palabras.

—Patricia... —murmuró Ignacio, acostumbrado siempre a desconfiar.

—Creo en lo que dice, de no ser así, él tiene razón, ya estaríamos muertos. Tú los conoces también como yo y sabes que lo que digo es verdad... baja la pistola.

—Pero... —balbuceó Ignacio.

—Bájala, ya no es necesario.

David la miró casi con dulzura.

—Gracias, Patricia.

—Lo único bueno del sufrimiento es que te enseña a poder leer el alma humana... y la tuya está a flor de piel.

—¿Cómo nos has encontrado? —inquirió Ignacio.

—La única pista que tenía me conducía a Héctor, así que decidí esperarlo en el garaje de la embajada. Parecía tener mucha prisa cuando bajó, tanto que no se percató de mi presencia. En su mano traía un trozo de papel, un papel con una información muy importante para él y también para mí.

David enseñó el papel donde podía leerse claramente el nombre de Patricia y su dirección.

—No me fío de Héctor —siguió comentando David— es un personaje siniestro y oscuro que me pone los pelos de punta.

—Debemos marcharnos inmediatamente... recoge lo más importante —ordenó Patricia tremendamente inquieta y nerviosa.

—Le golpeé en la cabeza con una barra de hierro, creo que lo dejé sin sentido para algún tiempo —la voz de David era apagada, no estaba acostumbrado al uso de la violencia y en su retina todavía estaba el cuerpo inerte y sangrante del jefe de seguridad tirado en el suelo.

—Es mejor empezar a moverse, si no es él, serán sus hombres los que vengan a por nosotros —Ignacio tenía muy claro a la clase de individuos a los que se enfrentaban.

Patricia cogió el móvil.

—Hola Lemos, tenemos que salir de aquí cuanto antes, corremos peligro La voz inconfundible de Lemos sonó ronca y fuerte.

—Estoy en camino, pronto estaré en tu casa.

—De acuerdo, te doy diez minutos más y nos marchamos.

—Es preferible que me esperéis... —rogó Lemos.

—Diez minutos —sólo diez minutos.

—Estaré allí.

La comunicación se cortó.

Patricia se giró hacia David que seguía todavía sentado en el sillón.

—Mira, nosotros, como tú, nos estamos jugando mucho en éste partido, esos hombres que te persiguen y que han acabado con la vida de tus amigos nos vienen pisando los talones por algo que Ignacio se llevó hace ya algunos años. Ese algo son documentos, escritos y cintas con conversaciones que tienen una gran importancia para ellos, de esas pruebas depende que el dictador chileno y todo su régimen vayan a parar o no a la cárcel. Pero en este juego hay muchos intereses creados y muchos países que juegan en bandos distintos y que mueven su ficha dependiendo de sus beneficios... pero ahora ha llegado el momento de las personas, de los individuos, ha llegado el tiempo que estábamos esperando aquellos a los que algún día nos robaron el alma para acabar con nuestra pesadilla para siempre.

David miraba a aquella mujer a la que le temblaban las manos pero a la que no desfallecía la voz.

—Lo entiendo.

—Dentro de pocos minutos vendrán a recogernos y nos llevarán a un sitio seguro donde nos estará esperando un fiscal. Alguien que está de nuestra parte y con la que tenemos un trato firmado. Allí empezará para nosotros un nuevo tiempo, una nueva identidad y una nueva vida lejos de nuestro pasado. Nuestra última oportunidad pasa por entregar a la justicia internacional todo lo que necesite para que actúe. Una vez que derribas una pieza del dominó ya no se puede detener la caída del resto...

Silencio.

Patricia tomó algo de aire. Sus labios carnosos y rojos contrastaban con su pelo negro y su piel morena.

—Basta ya, Patricia, no creo que debas seguir hablando —Ignacio no se sentía seguro, le habían enseñado a desconfiar.

—Tu oportunidad es la nuestra, si vienes con nosotros quizás tengas una posibilidad para que todo se aclare. Nosotros estaremos contigo, nuestras historias se cruzan en un mismo punto, unen sus destinos.

David meditaba pensativo

—Como dijo un filósofo renacentista «sin la libertad no hay ningún bien posible, ya que sin ella hasta el mismo paraíso sería vil». No, no puedo ir con vosotros. Yo no estoy en vuestro trato y lo más probable es que terminara en la cárcel hasta que mi historia se aclarase del todo. Yo me moriría en la cárcel —David miró fijamente a Patricia—. Sin embargo, algo me dice que puedo confiar en ti, sé que tu me ayudarás, habla a tu fiscal de mi, explícale todo lo que yo te conté, explícale toda esta conversación que hemos tenido. Cuéntale toda mi historia y que estoy dispuesto a colaborar. Si demuestra ser generoso me llamas a este número. Yo os estaré esperando.

David le apuntó en una hoja un número de teléfono.

—...Aquí siempre me encontrarás. Ahora tengo que irme antes de que vengan a por vosotros, no es conveniente que me vean... por ahora no.

—Ven y habla con el fiscal —volvió a insistirle Patricia.

—No puedo arriesgarme, hay demasiadas cuentas pendientes, demasiadas incertidumbres en todo esto que está pasando a mi alrededor. Sólo me queda esperar y que todo se solucione. Necesito tiempo para pensar y para aclarar mis ideas.

—No te preocupes le hablaré de ti al fiscal, él es un hombre muy importante y muy inteligente, creo que después de oírnos todo se solucionará para nosotros y para ti.

David se levantó y se dirigió hacia la puerta de salida.

Ignacio y David se cruzaron las miradas, había mucho respeto en ellas. Antes de cruzar el umbral de la puerta David se giró.

—Tomad creo que en el lugar donde vais esto estará más seguro.

David sacó de su cazadora una bolsa de plástico donde se podía adivinar unas fotos y un pequeño pin dorado que brillaba bajo la luz de la lámpara.

—¿Estás seguro...? —le preguntó Ignacio mientras tomaba la bolsa MPor esto han muerto gente, gente muy querida para mi, espero que sirva para condenar a los verdaderos culpables... lo dejo todo en vuestras manos.

—No se quién eres David, has aparecido de repente en nuestras vidas y de igual manera te vas, pero te deseo que tengas mucha suerte.

—No me olvidéis. Mi suerte es la vuestra.

—No te olvidaremos.

—Te dejas algo —Ignacio le tendió la pistola que antes le había quitado Patricia también extendió su mano y le entregó un papel.

—Aquí va un número de teléfono. Si estás en peligro no dudes en llamarlo. Te puede salvar la vida.

David cerró la puerta tras de sí. Sólo dejó silencio. Evitó el ascensor y bajó rápidamente por las escaleras. Cuando llegó a la calle la noche estaba rota por las luces de la ciudad y el aire de otoño se hizo frío y húmedo. Al pisar la acera agachó la cabeza como queriendo diluirse entre los transeúntes que iban y venían. Se subió el cuello de su cazadora y aceleró el paso. Quería dejar cuanto antes aquel lugar y en él su deseo de que todo se arreglase. Por un momento David se detuvo y miró hacia atrás inquieto por algo. En ese mismo momento, unos metros más atrás pudo ver como una furgoneta de color negra paraba frente el portal de donde él había salido hacía apenas un par de minutos. El vehículo no paró su motor y de su interior salieron tres hombres que camuflados por la tenue luz de las farolas buscaron la entrada al bloque de pisos donde aún estaba Patricia. David hundió más su cabeza y aceleró el paso intentando confundirse como uno más entre la gente anónima que buscaba su propio destino.

El viento comenzó a soplar sobre Barcelona arremolinando tras de si aquellas hojas que el frío había arrancado de los árboles. Hojas muertas que nunca más volverán.

49

El despacho del general Contreras estaba situado en la mejor parte de la casa, era fresco en verano y cálido en los duros meses de invierno. Unos amplios ventanales con vistas al jardín lo iluminaban ampliamente con la luz tibia del atardecer. Una robusta mesa de madera presidía la habitación, acompañada adecuadamente con estantes llenos de libros escrupulosamente ordenados. Todo parecía pulcro y meticulosamente dispuesto según la propia forma de ver las cosas del General. Cada cosa en su sitio, cada lugar para cada cosa. Así era el universo de aquel hombre que no daba tregua a la improvisación y a la desorganización.

Cuando el invitado llegó pudo ver al general tras su reluciente mesa, escrupulosamente uniformado y flanqueado por la bandera de Chile. Todo respiraba un aire castrense que el recién llegado no pudo evitar sentir.

—Me gusta la puntualidad, es algo que siempre he valorado en la naturaleza humana.

El invitado arrugó la nariz. Definitivamente no se encontraba a gusto en aquel espacio creado exclusivamente para que nadie se sintiera del todo tranquilo. Caminó lentamente hasta situarse frente al General. Éste lo miró desde su sillón de arriba abajo. Había una extraña mezcla de odio y asco en su mirada. No hizo ni siquiera un leve gesto de saludo ni tan siquiera se movió del sillón.

—...Pero siéntate Guillermo, ponte cómodo.

Guillermo seguía callado. Su rostro serio y su mirada desafiante hacían que su presencia siempre resultara amenazadora.

—...Hacía mucho tiempo que no nos veíamos ¿verdad? —prosiguió el general— desde antes de lo ocurrido en Wasghinton.

Contreras sabía que aquella referencia le había hecho daño. Sin embargo Guillermo no había movido ni un solo músculo.

—No tengo tiempo que perder, mi General, esta visita no es de cortesía —atajó rápidamente Guillermo

—Es cierto muchacho, creo que ambos no estamos para perder el tiempo en formalismos baratos.

—Así es mi general... así es.

—Ninguno de los dos estamos en el mejor momento... como creo que ya sabes.

Guillermo sabía perfectamente que delante suyo, y en medio de aquella parafernalia estaba un hombre venido a menos y repudiado por el mismo régimen por el que tanto había luchado.

Había mucha frialdad entre aquellos dos hombres que no dejaban de estudiarse mutuamente intentando adelantarse siempre al próximo movimiento.

—¿Qué es lo que quiere?

—Tenemos a tu hermano.

Guillermo sintió como un golpe de calor le sacudía por dentro. Tragó saliva. Un golpe bajo.

—Mi hermano es un traidor y es un hombre muerto.

Contreras rió sonoramente.

—Me encanta el papel que estás jugando...pero es un papel de perdedor. Tú sabes como yo que el próximo en caer serás tú. No tardarán en pensar que tal vez tú no seas tan fiel a la organización como crees defender. Quizás piensen que tú le puedes estar ayudando, quizás piensen que estás escondiendo algo más.

—Yo soy fiel a la organización.

—No importa lo que tú creas, Guillermo, lo importante es lo que ellos creen. Y lo único que son capaces de entender es que tu hermano ha puesto contra la pared a todo un régimen. La información que tiene Ignacio es muy sensible y por ella son capaces de cualquier cosa...

El general tomó aire y continuó

—La traición de tu hermano sin embargo me ha abierto los ojos. Más que hundirme un poco más ha conseguido poner en evidencia a «la araña» y a sus planes maquiavélicos de ocupar el poder...

—¿Qué es lo que quiere? —volvió a repetir Guillermo con la voz fría.

—Tú ya sabes de lo que te estoy hablando. Tú ya sabías la trama que había tras el atentado y por qué toda esa información estaba en Wasghinton, ¿verdad? Tú ya conocías el deseo de la organización de dejar las suficientes pistas como para el FBI culpara directamente al General Augusto...

—Creo que me tengo que marchar.

Guillermo se levantó del sillón donde estaba sentado

—¿De verdad que no te importa lo que le pase a tu hermano?

Guillermo calló y fijó su mirada en los ojos pequeños y nerviosos de Contreras.

—Vuelve a sentarte. Tenemos que hablar.

Contreras abrió uno de los cajones de su mesa y extrajo un pequeño maletín que puso encima de la mesa.

—...no te preocupes Guillermo tu hermano se encuentra bien y a salvo.

—¿Dónde está?

—Tranquilo, todo a su tiempo.

—¿Qué vais a hacer con él?

—De momento nada, no te preocupes, ni los agentes chilenos del régimen, ni la araña ni el FBI saben donde está... sólo yo.

—¿Qué quieres de mí, por qué has recurrido a mí, por qué tienes tanto interés en involucrarme en ésta historia? ¿Sabes que estás poniendo en peligro tu vida al contarme todo esto? ¿Sabes que puedo denunciarte? —repitió.

—No intentes engañarme. Tú sabes que dentro de poco caerán sobre ti y que una vez que te tengan fuera de combate tu hermano no tardará en caer.

Guillermo se volvió a sentar.

—Yo te ofrezco una salida.

—¿Qué clase de salida?

—La que te conduce a la vida. En 24 horas podrás reunirte con tu hermano. En este maletín llevarás dinero y billetes de avión para un país de África.., pasaportes y documentación falsa para los dos.

—¿A cambio de qué?

—En el maletín hay algo más... cintas y documentos que implican directamente al General y a la araña en los atentados de Letelier y Prats. Todo esto junto con los documentos que tiene tu hermano es una guillotina sobre algunas cabezas importantes. Es necesario que estos documentos salgan del país antes de que caigan en otras manos.

—¿Y por qué nosotros...?

—Porque tarde o temprano tendréis que sacar toda esa documentación que tenéis. Algún día todo saldrá a la luz y ese será el principio del fin del régimen, y cuando eso pasé espero estar vivo para poder verlo. Será mi venganza.

—¿Por qué el jefe de la DINA no utiliza otros contactos?

—Tengo familia, honor y tu organización me ha arrebatado todo el poder que un día tuve, todo lo que yo había creado. Vosotros sois la excusa perfecta para que nadie se fije en mí. Dos traidores, acorralados y perseguidos, con informaciones muy valiosas y siempre dispuestos a sacarlas a la luz si así fuera preciso.

—Eres un bastardo

—Sí, pero a este a quién tu llamas bastardo os va a salvar la vida.

Guillermo se mantuvo callado. Contreras sabía que había ganado la partida y sonreía maliciosamente al otro lado de la mesa. No hubo más palabras, era el momento de decidir y ambos hombres lo sabían. Guillermo se levantó por fin y cogió el maletín de cuero negro que estaba encima de la mesa.

—24 horas, Guillermo, sólo 24 horas y estarás lejos de aquí y con tu hermano a salvo.

Aquel hombre de rostro serio y alargado salió del despacho a grandes zancadas.

Contreras contemplaba como sus espaldas musculosas se perdían tras la puerta blanca de su despacho.

—Adiós Guillermo, buena suerte —él sabía que no volverían a verse nunca más.

Era un hombre nuevo, su venganza era como una bomba de relojería en medio de los ejes del carro de la dictadura.

—Ahora sabrán quien es el «Mamo».

Cogió el teléfono y marcó pausadamente. Tan sólo dijo un escueto:

—Perdone me he equivocado.

Pero en aquel preciso momento todo se puso en marcha.

Contreras se acercó a la ventana de su despacho y la luz aterciopelada dibujó una alargada sombra en el suelo.

50

Ignacio y Patricia se quedaron solos intentando asimilar lo acontecido hacía pocos minutos. Todo estaba ocurriendo demasiado deprisa y no había tiempo real para digerir cada acontecimiento. David había aparecido en sus vidas sin pedir permiso con una historia en su espalda y con la angustia pisándole los talones. Sin quererlo se vieron involucrados en ella y sin quererlo se vieron arrastrados hacia una realidad muy cercana al esperpento. Eran personajes perdidos en un mundo sin sentido donde lo único importante era poder seguir vivo un minuto más.

—Vamos, tenemos cosas que hacer —ordenó Ignacio.

—Sí, pronto llegará Lemos y podremos respirar.

Patricia continuó preparando un macuto.

Ignacio se detuvo en seco y giró la cabeza para poder escuchar mejor.

—Creo que alguien sube.

Lo que al principio era un simple murmullo se definió como unos pasos que provenían de la escalera y que se fueron acercando sin prisa a la puerta.

Allí se detuvieron.

Llamaron tímidamente a la puerta.

Patricia e Ignacio se quedaron petrificados esperando que algo ocurriera.

—Desde el otro lado se escuchó una voz muy familiar.

—Abre, Patricia, soy Lemos.

Patricia respiró tranquila. Se acercó a la puerta blanca y miró por la pequeña mirilla. Al otro lado pudo ver el rostro inconfundible de Lemos.

—Es él —confirmó Patricia mientras se disponía a girar la llave y correr el cerrojo.

Ignacio guardó la pistola.

En el umbral de la puerta apareció el cuerpo de robusto de Lemos y su cara redonda y colorada. Pero la expresión de sus ojos era distinta, había algo en ellos que Patricia nunca había visto antes. Cuando quiso averiguar qué estaba pasando ya era demasiado tarde.

—Lo siento, no he tenido otro remedio —dijo Lemos en el mismo momento que dos hombres armados entraron de golpe en el apartamento. En sus chaquetas brillaba un pequeño pin que recordaba al cuerpo de una araña.

Ignacio intentó buscar su arma, pero una pistola ya le estaba encañonando

—Ni lo intentes o serás lo único que hagas —le advirtieron a pocos pasos de él.

La mente de Ignacio entrenada para circunstancias límites buscaba una salida, pero se detuvo al comprobar que otra pistola apuntaba directamente al pecho de Patricia. Ésta con los ojos muy abiertos miraba paralizada al hombre que la amenazaba.

—Nos conocemos ¿verdad? —le dijo el hombre.

Ella no lo dudó un momento. Aquel hombre que ahora la apuntaba era el mismo que había compartido con ella el asiento del vuelo Madrid-Barcelona.

—Sí, nos conocemos —dijo tímidamente.

Sus ojos buscaron a Lemos que se mantenía en un segundo plano.

—¿Por qué, Lemos, por qué? —le suplicó.

—No he tenido más remedio.

—Maldito hijo de puta —estalló Ignacio.

—El hombre que apuntaba a Patricia se acercó a ella y apoyó su cañón en su frente.

—¿Tienes miedo, Patricia?

—Déjala en paz —gritó nuevamente Ignacio.

El hombre que lo vigilaba le golpeó duramente en la cabeza e Ignacio cayó de rodillas.

—¡¡Basta!!

La voz sonó en el apartamento fuerte y fría.

Patricia sintió como su alma se rompía en miles de trozos. Era una voz difícil de olvidar, un trozo de tiempo perdido que se hizo presente después de muchos años de intentar olvidarla.

Era la reencarnación del dolor y el sufrimiento.

En el umbral de la puerta apareció una figura alta y delgada. Sus ojos eran pequeños y difíciles de leer. Su gesto era serio y hacía que sus facciones se endureciesen. Había aparecido de repente, de la nada, como él solía hacer. Ignacio intentó mirarle con un gesto de ansiedad. Patricia temblaba espoleada por el miedo, el odio y la ira.

—Esta es una reunión de viejos amigos, de recuerdos de otro tiempo y otro lugar.

Silencio.

Caminó en silencio hasta colocarse a la altura de Ignacio. Este de rodillas y con el rostro teñido por la sangre intentaba mantener el equilibrio.

—Cuánto tiempo, Ignacio, cuánto tiempo.

Volvieron en un segundo otros tiempos, aquellos de sangre, fuego y destrucción. A la mente de Ignacio volvieron los recuerdos y las imágenes del atentado de Wasghinton, la calle olía a humo y a hierro retorcido, dentro del coche yacían los cuerpos sin vida de Letelier y Moffit. Todo estaba cubierto de una ligera neblina ondulada por el viento, y él estaba allí, contemplándole, llevándose un pedazo de su alma y toda su paz. Desde la distancia podía sentir su presencia, su mirada, su ira. Unas gafas oscuras cubrían sus ojos. Fumaba tranquilamente un cigarrillo mientras todo alrededor de él giraba y se movía a mucha velocidad.

Hubiera querido matarle en aquel momento, pero para entonces solo pensaba en correr, en perderse para siempre, en dejar atrás todo aquello que estaba viendo. Vomitó sobre la calle llena de hierros retorcidos y goma chamuscada, aquello fue su primer paso hacia la liberación.

—Maldito asesino.

—No quemes tu fuerza tan pronto. La necesitarás.

—Has matado a mi hermano.

—Es solo cuestión de elección y él no supo elegir entre nosotros que éramos su verdadera familia y un traidor. Nunca fue muy listo, por eso sabía que era solo cuestión de tiempo.

—Me lo pagarás. Juro que pagarás todo el daño que le has hecho.

El hombre esbozó una media sonrisa.

—El daño que le he hecho ha sido el daño que tú nos hiciste. Es el daño que despertó tu traición. Sabes que a la araña no se le traiciona, lo debieras haber aprendido, era lo primero que te tenía que haber enseñado tu hermano, porque su red es muy larga y tarde o temprano acaba alcanzándote estés donde estés.

—Era muy tarde para mí cuando comprendí lo que significaba la araña.

—Era muy tarde para todos. Pero ya ves tu hermano ya no existe y tú mírate como estás... a mis pies, perdido y desarmado.

—Todavía no estoy vencido.

—Has dejado de existir Ignacio, no eres nada.

Ignacio se sintió más derrotado que nunca

—...Sin embargo gracias a ti he podido reunirme con una vieja amiga ¿verdad Patricia?, es curioso las vueltas que tiene la vida, quien iba a decirme a mí que al final nos encontraríamos todos bajo el mismo techo. La vida es un laberinto inescrutable y lleno de sorpresas. Me alegra verte aunque, sin embargo, no entiendo que haces con un tipo como éste, he de decir que me sorprende verte con él. Gente como Ignacio fueron los que mataron a tu hermano. Todavía recuerdo como gritaba mientras te acusaba de terrorista y marxista.

Patricia estalló en lágrimas

—¡Lo torturaste hasta morir, maldito asesino! —gritó impotente Patricia.

—No enturbies tus bonitos ojos, aunque veo que has cambiado muy poco, sigues teniendo el pecho firme y las caderas prietas. Aún recuerdo la primera vez que te vi desnuda. Tuve que contener a mis hombres para que no te violaran allí mismo.

—¡Déjala en paz! —Ignacio tenía los ojos inyectados en sangre.

Aquel hombre volvió a sonreír.

—Tengo que decir que has ganado con la edad. Te encuentro más interesante.

Patricia intentó escupirle llena de rabia e impotencia. Pero solo consiguió que el pistolero que la vigilaba la golpease duramente. Patricia cayó contra el suelo.

—Basta, Gladio.

—Tenemos que marcharnos —murmuró Lemos desde el fondo de la habitación.

—Ya me tenéis a mí, con eso es suficiente, os ayudaré en todo si la dejáis libre.

—Eres un ingenuo, Ignacio. Soy yo ahora el que manda. Soy yo el que decide.

—Pero soy yo el que tiene lo que buscáis.

Uno de los hombres hacía tiempo que estaba revolviendo el apartamento tras algo que no aparecía.

—Si tú lo tienes lo tendré yo.

—Ese es el secreto que hay que resolver...

Aquel hombre miró furtivamente Gladio, éste a pesar de sus esfuerzos parecía no encontrar nada de lo esperado.

—No hay nada —comentó decepcionado.

El hombre conocido como la sombra encendió un cigarro y le dio una larga calada. Uno de sus hombres apareció a su lado con una jeringa.

—Resolveremos ese secreto, Ignacio, te juro que lo resolveremos.

Ignacio sintió como su mano izquierda comenzaba a temblar ligeramente. Sabía lo que les sucedería. Buscó a Patricia con la mirada y sintió compasión por ella. Sus ojos se encontraron sólo un segundo, el tiempo suficiente para implorarle un perdón que él ya no se merecía.

51

B. Russell nos dijo: Para los demonios que llevamos prisioneros se escapen y la belleza del mundo se posesione de todo, es necesario abrir las puertas de nuestros corazones y nuestras inteligencias.

Sus pasos resonaban en la acera. Su caminar ligero y descuidado se confundía con el ir y venir de la gente que en aquel momento eran compañeros en la rutina. David se sentía más tranquilo y calmado. Su corazón sometido a drásticas situaciones latía con especial calma. Experimentaba dentro de su ser una extraña sensación de seguridad que le reconfortaba. Había acertado, estaba contento con su decisión de presentarse en aquel apartamento y con la conversación que mantuvo con Patricia. Había arriesgado mucho en aquel intento, pero estaba convencido que aquella mujer de pelo y ojos negros le ayudaría. No sabía por qué, pero algo le decía que debía de tener confianza en su promesa y en su deseo de ayudarle. Algo le decía que aquella mujer era especial, un ser diferente acostumbrado a sentir el sufrimiento de los demás y a no renunciar a él.

David había encontrado por fin el extremo de un hilo en aquel inmenso laberinto por el cual estaba transitando. Había encontrado una esperanza y no estaba dispuesto a renunciar a ella.

Los pasos de David seguían firmes y decididos, ahora solo tenía que desaparecer algún tiempo y esperar que Patricia e Ignacio pudieran poner un poco de luz en todo esa historia que irremediablemente les unía.

—Hay una salida, hay una salida —se repetía para sí mismo.

Se subió un poco más las solapas del abrigo y hundió un poco más la cabeza. Era consciente de que su imagen posiblemente estuviera ya en los periódicos o incluso en la televisión, y no quería ser reconocido. No era el momento más adecuado para ser descubierto, no era el mejor momento para ser detenido por la policía. No, ahora no podía ser, habían pasado cosas que por primera vez le hacían mirar hacia delante con un poco más de optimismo.

En aquel momento se escuchó una explosión.

David escuchó claramente como aquel ruido se iba extendiendo por las calles en forma de eco incontrolado. Instintivamente se detuvo e intentó buscar su origen y su causa. La gente que rodeaba a David también se pararon extrañados por aquella especie de estallido que rompió con toda la sobriedad de los ruidos constantes de una ciudad.

No tardó mucho en aparecer las primeras señales que hacían presagiar que algo bueno no estaba pasando. Una cortina de humo denso empezó a aparecer entre la línea que separaba las luces de los edificios del cielo. Un relámpago cruzó la cabeza de David de un lado a otro dejándole un dolor lacerante. Podía imaginar de donde venía.

Sin importarle nada su propia seguridad corrió rápidamente sobre su camino andado siguiendo con la mirada el negro humo que destacaba sobre una ciudad encendida. Empezó a sentir los primeros temores. Las primeras sensaciones de derrota.

—No, Dios mío no... —murmuraba mientras corría por la acera.

No tardó en llegar hasta el edificio de donde las llamas ya empezaban a ganar terreno al humo. Era el mismo edificio del cual él había salido tan sólo unos minutos antes. Los primeros curiosos empezaban a amontonarse en la calle mirando y señalando el piso donde David había encontrado por primera vez a Patricia y a Ignacio. Las primeras sirenas se escucharon al fondo.

David, desafiando el impulso primitivo de miedo al fuego, pasó entre los curiosos y la gente que salía de sus viviendas y buscó la puerta de entrada del edificio. Lo último que pudo escuchar antes de sentir el asfixiante humo fue el rumor ciego de la gente al verle meterse inconscientemente dentro de aquella ratonera en llamas.

David llegó sin dificultad hasta el piso. La puerta estaba abierta completamente y las llamas empezaban a coger poco a poco más violencia. Se quitó la chaqueta y se cubrió la cabeza antes de entrar en el piso. Nada parecía igual. Todo estaba tirado en el suelo. Las maletas abiertas y la ropa esparcida. Fue a las habitaciones esperando encontrarse con los cuerpos de Patricia e Ignacio, pero no había nada excepto el desorden y el fuego que empezaba a devorarlo todo. Empezaba a faltarle el aire. El humo denso y tóxico le hacía toser continuamente, pero pudo comprobar que el piso estaba vacío y que alguien lo había registrado en profundidad antes de colocar una bomba incendiaria. Pero recuperó un poco el ánimo pensando en la posibilidad de que no había encontrado ningún cuerpo y que posiblemente Ignacio y Patricia todavía estuviesen con vida.

David no sabía exactamente que les podía estar pasando, pero sabía perfectamente que los habían encontrado. Dentro de él todavía guardaba la esperanza de que pudiesen haber escapado antes de que llegaran.

Las sirenas se escucharon esta vez más claramente. En pocos minutos los bomberos y la policía estarían allí mismo. Antes de marcharse descubrió sangre en la alfombra del salón, sangre que todavía caliente brillaba con el resplandor del fuego. Buscó sin esperanza entre los restos de las maletas de equipaje con la ilusión de encontrar algo que le diese alguna pista más. El calor era ya sofocante y la madera de los muebles crujían al quemarse.

Fue ya demasiado tarde. Sintió algo moverse rápidamente a su espalda. No tuvo tiempo para poder defenderse cuando algo contundente le golpeó en la cabeza sumiéndole en la más oscura noche jamás vivida.

—Te la debía muchacho —murmuró alguien.

La sirenas sonaron con más fuerza y una extraña figura se entremezclaba con el humo para desaparecer en la nada.

Sófocles dijo en su Antígona: el mundo está lleno de peligros, pero no hay ninguno que sea tan formidable como el hombre.

No hay nada más incierto que desconocer la vida que se sumerge entre las hojas muertas de tu jardín.

52

Hacía tiempo que el general y presidente de la República de Chile esperaba esa llamada. Por eso cuando sonó su teléfono directo en su despacho de Diego Portales se reclinó sobre su sillón y respiró profundamente.

Esperó unos segundos antes de levantar el auricular.

Pasaron muchas cosas por su cabeza en un solo segundo. Las suficientes para darse cuenta que no podía fiarse de nadie, ni tan siquiera de aquellos que le juraban fidelidad. Él mismo era el ejemplo más claro, días antes del golpe, en los pasillos del Palacio de la Moneda, había jurado fidelidad al presidente Allende y horas después había puesto su cabeza a los pies de la junta militar.

—Hola presidente —sonó una voz con un cierto acento americano.

—Hola Vernon, esperaba esta llamada hacía algunos días.

—Me hubiera gustado no hacerla, pero las cosas se están poniendo feas y es el momento de solucionarlas.

—Estoy rodeado de estúpidos —se lamentó el General intentando salvar su propia dignidad.

—La muerte de Letelier y de Ronie Moffit no ha gustado a mucha gente. Y me están presionando por todos los lados. Buscan culpables ¿lo entiendes general...? Cul-pa-bles. Y tengo que darles algo. Me estoy jugando mi cuello y el de toda la organización.

—No quiero saber nada, no quiero ser el responsable de nada.

—El FBI y la fiscalía del estado están investigando y las conclusiones que están sacando apuntan directamente a Chile.

—No pueden demostrar nada.

—Pueden, presidente... pueden. Las cosas no se han hecho bien y hay demasiados cabos sueltos, demasiada gente sin control. Demasiadas pruebas, y yo no puedo tapar más el camino.

El general guardó silencio

—No le interesa a nadie que ésto salga a la luz...ni a ti ni a mí Vernon. Sin ti y sin la Compañía nada de eso hubiera sido posible, tú mismo nos dijiste lo peligroso que era tener a Letelier con vida.

El jefe de la CIA reconocía en la voz del general una clara amenaza.

—Por eso te he llamado personalmente, hemos de buscar una solución.

—He de suponer que ya la tienes pensada, eres un zorro viejo y no creo que me llames sin tener en tu cabeza una salida.

—Creo que sí.

—¿Y Bien? —preguntó impaciente el General.

—Hemos de buscar una cabeza de turco, alguien a quien entregar a la justicia y frenar por el momento las investigaciones.

—Creo que ya sé en quien has pensado.

—Sorpréndeme, Presidente.

—Contreras.

—Contreras es la persona. Todas las pruebas apuntan a él como responsable.

—Es uno de los nuestros, un militar chileno.

—Ahora mismo es nuestra salida, tu salida general. Si no les das algo irán a por ti.

—¿Y Tonley?

—No me fío de Tonley, es muy escurridizo y sabe demasiadas cosas, tiene muchos contactos y en un futuro nos puede ser útil. Muy útil. Es alguien sin escrúpulos que sólo sirve al mejor postor. Y por ahora es mejor no tocar el tema de «la araña», siempre han sido una ayuda inestimable, fieles colaboradores.

—No me fío tampoco de ellos, escapan a mi control.

—Tienes que ser inteligente General, si ellos buscan el poder... tienes que darles algo de poder y los tendrás a tu lado.

El general calló durante unos segundos.

—¿Todo se parará en Contreras? —preguntó con voz enérgica.

—Estamos en un mal momento para jugar a ser adivinos, pero tengo la esperanza de que así sea.

—¿Esperanza?, ¿sólo esperanza?...tengo que recuperar el orgullo de un país, de mi país.

—Esperanza y tiempo, en estos momentos es necesario que todo ésto se enfríe un poco y que le demos a la opinión pública un culpable.

—¿Ese es todo el apoyo que recibimos después de liderar una lucha contra las hordas comunistas en toda Sudamérica? ¿Vosotros mismos apoyasteis el golpe? El mismo Kissinger...

—Basta, General —ordenó Vernon Walters— creemos que la represión posterior ha entorpecido la lucha, en Chile han ocurrido cosas que han levantado voces importantes en nuestro país, voces que son difíciles de callar, voces que se han ido extendiendo por organismos internacionales. La situación interna en Chile es un secreto a voces.

—Yo no os puedo entregar a Contreras, no quiero que vean en mí a un traidor. Pero lo apartaré de mi lado y no pondré ningún impedimento a que lo juzguen en Chile si así fuera necesario.

—Contreras tiene muchos enemigos, ¿verdad general?

El General no se decidió a responder, sabía perfectamente lo que le quería decir aquel gringo.

—Sí, creo que tiene muchos enemigos, nunca ha caído muy bien entre los de su clase.

—Creo que es una buena solución general, es hora de soltar lastre si queremos que el globo siga subiendo.

Anochecía sobre Santiago de Chile, las luces iban apareciendo a medida que las sombras se alargaban y engullían la ciudad. Los soldados volvían a patrullar las desiertas calles que muy pocos se atrevían a frecuentar. En la zona alta de Santiago, sin embargo, había un movimiento inusual. Varios coches de negro aparcaban delante de una casa rodeada de altos muros.

Apagaron las luces y dejaron el motor en marcha. De una de las puertas laterales varias personas salieron rápidamente confundidas con la luz tenue de la noche y fueron ocupando los distintos coches. Cuando salió la última persona un chófer le estaba esperando con la puerta abierta. La caravana compuesta de 4 automóviles blindados se puso en marcha.

—¿Al «viejo roble», mi general?

—Sí, al «viejo roble» —contestó Contreras.

Su mujer, sentada a su lado, le cogió la mano.

—¿Estás seguro de lo que hacemos?

—Estoy seguro...es lo mejor para todos —sonrió suavemente.

—¿Están todos bien? —preguntó el general un poco ausente de la realidad.

—Sí, nuestros hijos van detrás. En otro coche —contestó su mujer.

Hacía algunas horas que le habían avisado desde el cuartel general de la DINA, la conversación fue escueta y el mensaje fue directo:

—La llamada se ha realizado.

Contreras supo enseguida lo que tenía que hacer y dispuso todo para marcharse rumbo al sur con su familia, hacia regiones más seguras. Sabía perfectamente que esa llamada se produciría y que entonces tendría que luchar por su vida.

Así lo hizo, rodeado de su escolta personal y de sus más allegados dejaba Santiago cubierto por un manto de estrellas sintiéndose más cansado, perdido y solo que nunca.

Atrás, entre las sombras de una calle ya desierta, alguien encendió un cigarrillo. Una pistola brilló fugazmente. A lo lejos podía verse los pilotos rojos de los coches alejándose en el horizonte.

53

Karl Jaspers cuando nos habla sobre la culpabilidad humana, hace referencia a una filosofía marcada por la reflexión sobre el fracaso del hombre, sobre sus situaciones límites y sobre su soledad existencial. Destaca cuatro nociones de culpabilidad: política, criminal, moral y metafísica. En uno de sus libros nos dice.» Los culpables moralmente son aquellos que aun sabiendo han callado, aceptado, negado. Han disimulado, han ocultado lo que pasaba, se han dejado seducir, aturdir, o se han dejado comprar por ventajas personales».

Una luz amarillenta iluminaba la habitación. Era una habitación desnuda. Con más sombras que luces. Parecía vacía a excepción de una silla situada en el centro en la cual se hallaba atada una mujer.

Patricia fue abriendo los ojos poco a poco. No sabía donde estaba ni el tiempo que había permanecido inconsciente. Delante de ella se movían una especie de siluetas que en aquel momento le hablaban. Pero ella no entendía sus palabras. Apenas podía levantar la cabeza y mantenerla durante unos segundos. Se sentía sin fuerzas, asustada y tenía un terrible dolor de cabeza. Poco a poco fue recuperando la consciencia y recordando como la aguja hipodérmica penetraba en su brazo sumergiéndola en una dulce oscuridad.

—Ignacio... —murmuró.

Escuchó algo parecido a un lamento

—Olvídate de Ignacio —contestó una voz.

—¿Cómo nos habéis encontrado? —preguntó Patricia desconcertada.

—En todas partes hay servidores de la patria dispuestos a todo por algo de dinero.

—Ha sido en la embajada chilena ¿verdad?

—No es el momento de las preguntas nena.

Sintió como le ardían las muñecas al contacto con unas esposas de metal muy ajustadas. Sus manos las tenían enmanilladas a su espalda, detrás del respaldo de la silla, lo que le había permitido no caerse de bruces contra el suelo. Sus ojos negros se hicieron presentes intentando descifrar todo aquello que la rodeaba.

—Dios mío —murmuró.

El pasado, su pasado, se abrió como una brecha en la carne vomitando recuerdos, sufrimientos y angustias de otro país, de otro lugar. Patricia volvió a sentir aquella misma sensación de desconcierto que la primera vez que llegó a «Tejas Verdes», volvió a sentir la misma sensación de desconsuelo. Tuvo miedo, un miedo terrible que le mordía las entrañas y que minaba su fuerza y su resistencia.

Delante de ella sentado en una silla le miraba uno de los hombres que había entrado en el apartamento. Lo reconoció en seguida. Era el mismo que había visto en el avión a su regreso de Madrid. La miraba con curiosidad. Con ojos vacíos y con una sonrisa en los labios que no acostumbraba a borrar.

—Bienvenida, Patricia.

La habitación alumbrada por una sola bombilla parecía grande a pesar que la oscuridad la cubría casi por completo. Pero aún así, Patricia sólo pudo ver una puerta cerrada a su izquierda y nada más. Era la reproducción exacta de una de aquellas salas de interrogación que la DINA construido por todo Chile.

—¿Cómo está Ignacio?

—¿Todavía te preocupas por él? —contestó el hombre de sonrisa estúpida—. Si quieres un consejo no pierdas tu fuerza en ese asunto, creo que te va a hacer falta.

El hombre se levantó de la silla y se acercó a ella

—Yo te haré olvidar a ese perdedor —con su mano acarició uno de sus senos.

—No me toques —gritó.

—Cuanto más te resistas, más disfrutaré yo...

Patricia sintió como su corazón se disparaba. Sabía que estaban dispuestos a destruirla física y psíquicamente.Eran gente preparada para hacer sufrir, profesionales del dolor carentes de cualquier clase de escrúpulos. Utilizarían todas las formas de destrucción hasta matar por completo cualquier rasgo de humanidad que existiera. Ese era su trabajo, ese era el plan, matar la dignidad de una persona.

—¡Déjala, Gladio!

La voz sonó hueca en la habitación, el hombre alto y delgado apareció de repente, como surgido de la nada.

—Estábamos charlando —respondió irónicamente. Después con cierto gesto contrariado volvió a buscar su silla.

El recién llegado caminó sin prisas hasta situarse delante de Patricia. Ésta levantó su cara y pudo ver su rostro iluminado por la débil luz amarillenta de la bombilla. Sus ojos inexpresivos hicieron temblar su piel.

—Esta situación es una parte de la historia de nuestra vida que vuelve a repetirse.

—Hay cosas que no se pueden olvidar —rogó Patricia.

—Yo no hubiera deseado que ésto ocurriera pero no me queda otro remedio. Hay que saber con la gente con la que caminamos

—Déjanos tranquilos.

Aquel hombre sonrió.

—Tenéis algo que nos pertenece.

—Ya no tenemos nada.

—Eso no es lo que Ignacio dice.

—¿Dónde está?

—¿Quieres verlo?

—Sí —contestó Patricia sin pensar.

A un leve gesto con la cabeza Gladio se levantó de la silla como un resorte y se dirigió hacia Patricia. Le puso una capucha y la desató

—Bien, acompáñanos.

Patricia sintió como la cogían del brazo con fuerza y la sacaban de la habitación. La llevaron por lo que le pareció ser un pasillo estrecho y húmedo. A través de la capucha no podía escuchar nada más que el eco de las pisadas. De pronto se detuvieron y el sonido de una puerta al abrirse resonó en sus oídos.

La empujaron para que entrase.

Su corazón se le encogió cuando le pareció escuchar un gemido.

—Quítale la capucha —indicó el hombre.

La habitación era más pequeña pero igual de lúgubre y oscura. Patricia no pudo ver nada más que la figura de un hombre desnudo esposado a una argolla que sobresalía de la pared y que le obligaba a estar de pie.

—¡Dios mío! —exclamo Patricia.

Ignacio, al escuchar la voz, giró la cara e intentó abrir los ojos hinchados para poder verla. Quiso decirle algo, pero de sus labios solo salieron unos gemidos que se transformaron en sollozos.

—¡Ignacio, Ignacio, qué te han hecho!

—Espero que ésto te haga reflexionar. Nosotros nunca olvidamos y sabemos cual es el precio de la traición. Es mejor que seas una chica buena y nos cuentes todo lo que queremos saber.¿verdad Gladio?

—Verdad —respondió éste mientras se acercaba al reo.

Ignacio que se encontraba ya de pie recibió un puñetazo en el estómago que le hizo doblarse sobre sí mismo. Se le doblaron las rodillas y cayó hasta que las cadenas se tensaron y frenaron su caída.

—¡Dejadlo en paz! —gritó Patricia sintiendo como las lágrimas resbalaban por sus mejillas y todo a su alrededor comenzaba a girar.

—Llévatela —ordenó.

Gladio le puso la capucha y se la llevó a empujones.

El sonido de la puerta al cerrarse se mezcló con el de un largo y profundo gemido.

Cuando regresaron a la habitación y le quitaron la capucha, pudo ver una mesa y un plato con un trozo de carne y pan.

—Puedes comer. Es para ti —la voz del hombre sonó dulce y tranquila a sus espaldas.

—Se quién eres, te llaman la sombra, aunque tu verdadero nombre es Michel Tonley... no me costó mucho averiguar que tipo de alimaña alimentaba mis pesadillas.

—No es muy prudente que sepas tanto de mí.

—Has destrozado mi vida y la de mi familia, pero también me has hecho más fuerte. He conseguido sobreponerme a mucho sufrimiento y a mucho padecimiento gracias a ti. Tengo dolor permanente en el cuello, las manos, las rodillas y los pies. Tengo marcas y cicatrices en todo mi cuerpo. Cuando veo una rata, tengo un reflejo de dolor en mi vagina. También tengo un estado de ansiedad constante, y he tenido pesadillas y depresión. He superado algunas de las secuelas psicológicas, por ejemplo, el miedo, la angustia, la desesperación que sufrí en el baño del centro de torturas de «Tejas verdes». Pero sigo siendo una mujer fuerte. Mi familia fue destruida, dividida y toda mi vida cambió después del golpe militar. Pero sigo viva a pesar de todo y soy luchadora, a pesar de que mi vida la he dedicado a olvidar, cada día intento borrar de mi memoria cada segundo que pasé en vuestras prisiones. Una vez fui torturada directamente por Manuel Contreras, a quien vi porque la venda que cubría mis ojos estaba floja. Después lo reconocí en fotos. Él me torturó junto con otro hombre, alguien de cuya voz no me olvidaré jamás. Contreras daba órdenes y supervisaba, pero también participaba directamente en las torturas. En esa sesión, él me golpeó, me dio cachetazos, y me insultó.

No he vuelto a ver a mis padres ni mi a mi hermano, ya no siento nada, estoy muerta por dentro y por fuera, me habéis robado mi corazón, ya sólo me queda luchar, pelear hasta la muerte.

La sombra encendió un cigarro mientras miraba fijamente a Patricia.

—Nunca olvidaré tu voz. La reconocería entre cientos de personas, cada noche vuelve una y otra vez a mi cabeza llenándome de un miedo agónico y de pánico por que siento como si estuvieras a mi lado. Intento olvidar y escucho tu nombre, intento llorar y surge tu nombre, siempre tu nombre, siempre...

Los dos se miraron fijamente

—Si tuvieras la más mínima oportunidad me matarías —le dijo el hombre alto y delgado.

Patricia respiró profundamente

—Sí, te mataría.

—¿Y tú te crees mejor que yo?

—Ya no soy mejor que vosotros, porque mi odio es como el vuestro y por que no tendría compasión con aquellos que ultrajaron mi vida. Les haría sufrir como sufrí yo, como sufrieron mi padre, mi madre y mi hermano. Mi familia era una de tantas, jamás estuvimos en política, jamás luchamos contra nadie, alguien nos denunció por miedo, por tortura, por no se qué. Y ahí acabó todo, acabaron mis recuerdos y acabé yo.

—¿Quieres matarme? ¿Te gustaría dispárame? Pues toma, hazlo.

La sombra sacó un revolver y se lo puso encima de la mesa.

Patricia lo miró.

—¡Vamos!, no vas a tener otra oportunidad.

Patricia parecía desconcertada, pero extendió su mano y cogió la pistola.

—¿Donde está el truco? —preguntó inquieta.

—No hay truco, quiero que sepas que no eres mejor que yo.

Levantó la pistola apuntando directamente a la cabeza de aquel hombre cuya voz nunca podría olvidar.

—Vamos mujer, dispara, ¡dispara!

Patricia seguía manteniendo la pistola en alto.

—¿Quieres que te recuerde como gritaba tu hermano, como se meó encima...?

Patricia apretó el gatillo. El sonido fue sordo. Sus lágrimas se desbordaron en la comisura de sus ojos. No hubo ninguna detonación. Por el cañón no salió ninguna bala. El arma estaba descargada.

En la habitación reinó la más profunda de las oscuridades. La sombra avanzó hacia ella y le golpeó con furia en el pecho. Sin misericordia. Patricia cayó de espaldas al suelo, arrojada por la fuerza del puño.

—¡Hijo de puta! —explotó desde su desesperación más penetrante.

El hombre, bajo la tenue luz de la bombilla, sonreía plácidamente.

—Sólo quería que supieras que todos podemos matar a alguien que no puede defenderse... tú no eres mejor que yo.

Patricia explotó en un llanto desesperado.

—Todo depende —continuó la sombra— en qué lado de la raya te encuentras, en el de los ganadores o en el de los perdedores. Cada bando tiene su propia visión de las cosas. Todo puede ser dolorosamente relativo, relativamente doloroso.

—¿Y tú en que bando estás ahora?

Patricia había levantado sus ojos enrojecidos y lo miraba desafiante a la cara.

—El tiempo lo dirá, el tiempo lo dirá...

La sombra cogió la pistola y desapareció entre la oscuridad dejando tras de si vacío y desesperación.

54

Una claridad triste y sombría entró por sus ojos. Lo primero que sintió fue el dolor, ese sentimiento seco que nos sacude siempre desde dentro hacia fuera como un cuchillo afilado que corta nuestra carne. Una punzada de sufrimiento cruzó su cabeza cuando intentó moverla. Volvió a cerrar sus ojos de una manera refleja. Su mente buscaba entre sus recuerdos más recientes alguna explicación de lo que le estaba sucediendo. Fue entonces cuando recordó. Esta vez el daño nació de su corazón.

En el pensamiento de David Ábaco aparecieron las primeras imágenes, Patricia, Ignacio, sus palabras, el humo, el calor insoportable, el apartamento vacío, el fuego, las sirenas y después aquel golpe sordo que le derrumbó y que le precipitó hacia la oscuridad más profunda. Intentó volver a abrir sus ojos. Buscaba con ansiedad respuestas a sus preguntas más inmediatas. Pudo ver un techo alto y blanco, y una lámpara amarillenta que le permitió verse tumbado en una cama de sábanas blancas, limpias y ásperas que le cubrían. De la venda de su brazo derecho salía un tubo que terminaba en una bolsa de suero que colgaba de su cama. Respiró nerviosamente al sentir sobre su cabeza como una venda le presionaba la frente. Sus ojos más acostumbrados a su nueva situación se fueron abriendo paso por el lugar intentando calmar su creciente inquietud. Fue entonces cuando pudo escuchar claramente una voz que le resultó familiar.

—Bienvenido al mundo de los vivos.

Desde el fondo de la habitación dos hombres lo miraban con una extraña sonrisa irónica que se dibujaba en sus labios. Los reconoció inmediatamente.

Porto y Líster aparecieron por primera vez en su casa para decirle que Pablo había muerto, desde entonces parecían no querer desaparecer de su vida.

—¿Dónde estoy? —preguntó David en voz alta.

—Estás vivo y en una clínica —Líster lo miraba desde cierta distancia, y parecía divertirle mucho aquella situación.

—Pero has tenido mucha suerte —puntualizó Porto— le debes la vida a lo cerca que estaba la estación de bomberos.

Ambos rieron.

—¿Qué me ha pasado? —balbuceó débilmente David, todavía desconcertado y aturdido por todo lo que estaba pasando.

—Tienes la extraña virtud de meterte en todos los líos posiblesM Le respondió un Porto un poco más serio.

—Nunca me has gustado, señor Ábaco —el sargento Lister era más alto y más fornido que su compañero, lo que le daba un cierto aire de gorila cabreado— empiezas a cansarme, hace muchas días que gracias a ti no consigo dormir y estoy harto de buscar tu culo por toda la ciudad. Pero te aseguro que no te volveré a perder de vista.

—Tienes a todo el mundo cabreado, profesor y eso no es bueno para ti.

Porto estaba más tranquilo y sabía jugar bien su papel.

—Forma parte de mi personalidad —respondió David intentando sonreír.

—No es el momento de hacer bromas, eres sospechoso de dos asesinatos, prófugo de la justicia, agrediste al jefe de seguridad de la embajada de Chile y estás involucrado en un incendio y en la desaparición de una ciudadana chilena.

—Tengo un buen currículum, ¿no crees? —intentó ser sarcástico, pero la imagen de Patricia se ancló en su pensamiento llenando su corazón de una tristeza que se anudaba a su garganta ¿dónde estaría en aquel momento?

—Espero que seas más convincente delante de un juez —bramó a cierta distancia Líster— porque creo que te pudrirás en la cárcel.

—Me encanta hablar contigo —David sintió como la cabeza le dolía un poco más.

Líster bramó desde la distancia en un tono desafiante. Quería intimidar.

—Tienes un problema profesor, un problema muy gordo... pero sin embargo, —Porto tomó un poco de aire— aún puedo hacer algo por ti, si colaboras con nosotros, si haces una declaración firmada, quizás... entonces podamos ayudarte y te rebajarían algunos años.

David abrió los ojos desmesuradamente.

—¡No! —gritó David Ábaco— ¡no soy culpable, no he matado a nadie, me oís, a nadie!

Líster rió estrepitosamente

—Todas las pruebas encontradas nos apuntan hacia ti, hay restos tuyos tan claros que un niño no tendría ningún problema en resolver los asesinatos. ¿A qué estás jugando? ¿Acaso te crees que la vida es tan fácil como tu vida de profesor universitario?

—Es cierto Sr. Abaco, las cosas parecen estar muy claras.

—Yo soy como la mosca de Wittgenstein, al final encontraré la salida de la botella en la que me encuentro.

—Wittgens...¿qué? —balbuceó Líster.

—¿Quieres darnos clase profesor?

—No... quiero defender mi inocencia y explicar que la realidad no es rígida y que a veces sólo vemos aquello que deseamos ver sin pararnos a tomar distancia de las cosas.

—Las cosas están claras, profesor.

—No, sólo tus palabras parecen claras. En este caso, te puedo asegurar, la duda gana a la verdad. Conseguiré que alguien me escuche, conseguiré que alguien dude de todo este montaje, y con sólo despertar una duda estaré más cerca de la verdad.

Líster aplaudió.

—Has estado maravilloso querido. ¿Te crees que nos vas a impresionar con tu discurso de profesor? Te lo voy a decir muy claro y quiero que lo entiendas, nadie, repito, nadie te va a sacar de este lío. Te hemos cogido compañero y nadie por mucho que hables va a conseguir arrancarte del rincón más oscuro y apestoso de cualquier cárcel.

Porto permaneció en silencio, parecía divertido ante la reacción desesperada que despertó a su propio compañero.

—Eres un maldito asesino y vas a pagar por lo que has hecho —prosiguió Lister en voz alta mirando fijamente los ojos de aquel hombre que permanecía tumbado en la cama y que cerró los ojos ante una nueva ola de dolor que cruzó su cabeza de un extremo al otro.

—Lo mejor es que colabores —argumentó finalmente Porto.

Durante unos segundos reinó el silencio.

David cerró nuevamente los ojos intentando tomar distancia de todo aquello que lo rodeaba, de aquella realidad mezquina que no cesaba de acosarlo.

Silencio.

De repente como aparecidos de la nada se escuchó el leve murmullo de unos pasos.

—Creo que ya esta bien por hoy muchachos, podéis marcharos.

Una voz resonó con fuerza en los oídos de David Ábaco. Era una voz que no reconoció y que le obligó a abrir nuevamente sus ojos. Delante de él un hombre lo observaba desde el frontal de la cama.

—Hola David, soy el juez Juan Palacios —su voz era suave y melodiosa.

55

La puerta se cerró tras de sí. Encendió un cigarrillo parsimoniosamente y dio una calada fuerte y profunda. Sonrió. Todo empezaba a ir bien, después de muchos años de búsqueda e interrogantes por fin había conseguido cumplir el juramento que realizó a su organización. Ahora todo lo tenía al alcance de la mano, sólo le quedaba recuperar los documentos que Ignacio se llevó. Pero estaba seguro que los recuperaría. Se sentía seguro y confiado. La sombra se sintió reconfortada consigo mismo, Guillermo había muerto y el traidor Ignacio acabaría desapareciendo para siempre después de que sintiera en sus carnes todo aquel sufrimiento que la sombra había sentido por su culpa. Había decidido matarlo después de que todo pasase, pero lentamente, haciéndole pagar todo el daño que le hizo con su huida, todo el dolor y desconcierto que provocó entre aquellos que creyeron en él.

La sombra volvió a aspirar el humo del cigarrillo.

Pero sin duda lo que más le divertía era la sorpresa de Patricia. Aquella mujer de pelo largo y oscuro que había vuelto desde un pasado lejano para regalarle una emoción inesperada. Se sintió excitado por su presencia, por su miedo, por su odio, por su desesperación. Como un cazador se sentía nervioso ante la presencia de sangre fresca que alteraba todos sus sentidos en una especie de ritual siniestro que terminaría en el clímax de la muerte.

La sombra miró a Gladio, situado siempre detrás de él, con ojos fríos y duros.

—Cuídala, pero no la toques hasta que yo te lo diga, es mía... ¿lo oyes, Gladio?, la quiero para mí.

—Sabré esperar —respondió Gladio con los ojos abiertos mientras esbozaba su cara una media sonrisa.

—Todo llegará, pero hay que tener paciencia.

La sombra se alejó por un pasillo escasamente iluminado. Al pasar por una de las puertas escuchó la respiración alterada de Ignacio.

Sintió odio. Si no hubiera sido por él quizás podría haber cambiado su suerte. Quizás hubiera conocido lo que significaba paladear las mieles del poder.

Aplastó la colilla con la punta de su zapato.

Decidió que no tendría prisa. Ya tenía en sus manos a Ignacio y a Patricia, y pronto recuperaría los documentos. Pero todavía le quedaba un cabo suelto, había llegado la hora de acabar de una vez con aquel maldito profesor. Lo que en un principio llegó a ser un serio contratiempo, después se convirtió en una pieza importante para poder distraer la atención de la policía. Pero ya el juego había acabado y había llegado el momento de deshacerse de todo aquello que ya no resultaba útil. Pero tenía que tener cuidado, aquel hombre era un tipo inteligente y había que jugar bien la partida para que nada se escapara de las manos. Había realizado una jugada maestra y ahora solo tenía que acabarla según su propio plan.

Sonrió.

Una mueca se dibujó en su cara.

Pensó en que también disfrutaría con el profesor. Le enseñaría cuales eran los límites de la naturaleza humana, sabría como enfrentarle consigo mismo y como llevar su espíritu frente a la nada. Le enseñaría lo que realmente era la filosofía del ser frente al vacío más absoluto.

De su bolsillo sacó unas fotografías y un pin, aquel que él mismo perdió y que no pudo recuperar. Por fin todo estaba volviendo a sus manos. Nada parecía escaparse a su control. Ahora sólo le quedaba dar el toque de gracia, aquel que le llevaría definitivamente a lo sublime, a lo perfecto.

Hacia mucho tiempo que no se sentía también como en aquel momento. Su trabajo estaba a punto de acabar y con él todos los problemas y amenazas de un régimen y un general en decadencia al que su organización estaba preparando su relevo.

Se acercó suavemente a la puerta

—Pronto vendré a por ti, Ignacio y espero que puedas ayudarme porque si no... Si no desearás estar muerto. Tu vida está perdida, pero la tenemos a ella. Esa mujer es muy importante par ti ¿verdad? Si no me ayudas a encontrar lo que busco primero acabaré contigo y después...

Su voz era profunda y tranquila, era la voz de un ganador.

—Después iré a buscar a Patricia, a ella le preparamos algo especial.

Unos largos gemidos salieron tras de la puerta e inundaron el pasillo largo y oscuro.

—Guarda tus fuerzas Ignacio porque te van a hacer falta, mucha falta...

La sombra siguió su camino, subió unas escaleras y desapareció tras una puerta. La oscuridad volvió a reinar en el estrecho pasillo excavado en la tierra, y enterrada en ella se encontraba la esperanza y el deseo de seguir viviendo tan sólo un segundo más.

56

David miró a los ojos de aquel hombre al que no conocía e intentó descubrir a través de ellos lo que sus palabras intentaban ocultar.

—Tú no me conoces David, no sé si me vas a creer, pero estoy aquí para ayudarte.

El juez Juan Palacios había visto la desconfianza y la angustia en su mirada

—No se quién eres, ni lo que pretendes, ni tan siquiera si puedo fiarme de ti.

—Soy el Juez Juan Palacios y ambos tenemos una amiga en común MPatricia...

—Sí, Patricia.

—Tu eres la persona con la que Patricia tenía que reunirse

—Sí, esa reunión no se ha producido y creo que tu puedes ayudarme a explicarme el por qué.

David guardó silencio, un silencio tenso e hiriente

—Desde hace algún tiempo no puedo confiar en nadie.

Instintivamente miró a los dos policías que habían guardado un segundo plano desde que el juez Palacios entró en la habitación

—Porto, Líster, marcharos.

Los dos agentes resoplaron y de mala gana abandonaron la habitación.

—Creo que así adelantaremos algo más —confesó David sintiéndose algo más aliviado sin la presencia de aquellos hombres.

—Son buenos policías, hacen su trabajo, un trabajo nada fácil. Pero ahora ya no están y aquí estamos tú y yo y tenemos que hablar, hay muchas cosas que hay que aclarar.

—¿Qué garantías tengo?

—Aquellas que me dicen que yo puedo ayudarle siempre que usted colabore y aquellas que me dicen que seré justo e imparcial.

—¿Qué espera de mi?

—La verdad, su verdad por encima de todo.

—No sé si debo hablar, no se que creer o pensar, estoy confuso...

—Creo que le sentará bien. Por lo que sé creo que no llevas unos días muy fáciles. Un profesor de su nivel, apreciado por sus compañeros, sin antecedentes, sin escándalos de ninguna clase se ve envuelto de repente en asuntos muy sucios y se convierte en prófugo de la policía... realmente estoy interesado en esa metamorfosis Sr. Abaco. Pero me gustaría empezar sabiendo que te llevó al apartamento de Patricia, estoy preocupado por ella.

El juez Palacios sonrió suavemente.

—La desesperación juez, la desesperación y el miedo.«Sólo resta el puro existir en la conmoción de ese estar suspenso en que no hay nada donde agarrarse»

—Sí, se que es usted profesor de filosofía...de quién es la cita MHeidegger. Él escrutó el ser y la nada, ese campo intermedio en el que yo me encuentro.

—Hábleme de ese campo intermedio.

—Tendría que empezar por el principio, porque no se todavía con claridad por qué Patricia aparece en toda esta historia, pero lo cierto es que me vi allí, en aquel apartamento con una mujer y un hombre a los que nunca en la vida había visto y a los cuales les pedía respuestas y ayuda.

—Pues empecemos, el tiempo apremia.

David se sentía confuso, era una situación nueva para él. De la nada, y cuando más acorralado se sentía, aparecía aquel hombre con la pretensión de ayudarle y con la intención de buscar la verdad. Ese también era su objetivo y aquella persona que tenía delante le daba una cierta confianza, aunque todavía dudaba si sería conveniente hablar delante de alguien que lo podría condenar.

David también sentía que aquel hombre podría representarle una ayuda muy importante, en aquel instante no tenía a nadie, estaba solo y tenía una cierta necesidad de hablar y expulsar fuera de si todo aquello que le atenazaba el alma y que cerraba su estómago. Pasara lo que pasara ya estaba perdido, ahora necesitaba que lo comprendieran y que lo escucharan. Necesitaba sentirse entendido, necesitaba explicar que se jugaba su vida, su esperanza, su libertad y que en aquel momento era lo único que tenía, lo único por lo que luchaba, su razón de ser.

—La casualidad y una tarde de otoño me llevaron a buscar un paisaje que fotografiar en las montañas que rodean Barcelona, pero no solo capté con mi cámara un atardecer, allí descubrí algo parecido a una mano con restos de sangre en los dedos —David se acordó que le había dado las fotografías y el pin a Patricia. Se sintió desprotegido— mi curiosidad pudo a mi miedo y volví a aquel maldito sitio. No encontré nada de lo que buscaba, pero allí entre las hierbas encontré un pin de un águila posado sobre una calavera con un extraño símbolo parecido a la esvástica.

—Es aquí donde entra Pablo —comentó el juez.

—Efectivamente, llevé el pin a un amigo con el que hacía mucho tiempo no me hablaba. Él era el mejor y yo le mostré mi hallazgo, a partir de ahí todo se precipitó de una manera loca, mi piso fue discretamente registrado, Pablo fue asesinado y después Isabel.

—Pablo te habló del pin...

—Sí, antes de desaparecer tuvimos un breve encuentro, allí me pidió que me olvidara de todo lo que el pin representaba. Según Pablo pertenecía a una secta chilena llamada «patria y libertad» un grupo muy peligroso instalado en la dictadura chilena. Después de la muerte de Pablo decidí investigar un poco por mi cuenta, quería encontrar a los responsables de ese miserable asesinato a cualquier precio incluida mi vida. Visité el consulado chileno y allí conocí a Héctor Hertz, una persona oscura y de poco confiar que se interesó rápidamente por la historia, una historia que él ya conocía porque Pablo ya había hablado con él, aunque en nuestra primera visita no me dijo nada

—Decidiste hacerle tu objetivo.

El juez Palacios parecía conocer casi todos los detalles de los sucesos que David iba contándole

—Todo me parecía apuntar a él, encontré su número en el apartamento de Pablo, posiblemente fuera el último hombre que le vio vivo. Yo estaba acorralado por la policía y necesitaba hablar con él urgentemente, así que me escondí en el garaje de la embajada y decidí esperarlo. Pensé que él conocía mucha de las respuestas a mis preguntas.

—Antes la policía te llevó a reconocer un cadáver ¿No es cierto?¿Viste el cadáver de Guillermo Novo?

—Sí, no lo conocía, pero todo me hacía indicar que aquel fue el cadáver que yo fotografié. A partir de ahí todo fue más claro y sabía que Héctor tenía muchas cosas que aclararme.

—¿Te las aclaró?

—Él buscaba a Patricia y también buscaba a Ignacio. De alguna u otra forma pienso que él está relacionado con las muertes y con la desaparición de Patricia. Él sabía su dirección y posiblemente llegó después de que yo me marchara y dejara el apartamento...

—¿En que piensas, David?

—Creo que fue él el que me golpeó, creo que me esperaba, de alguna u otra forma sabía que yo regresaría allí al ver las llamas.

—Es una historia que parece increíble.

—Pero es cierta... no miento...no estoy en condiciones de mentir MSegún los informes de la policía hay pruebas contra ti, después de muchos años apareces en la vida de Pablo y éste muere, también fuiste la última persona que vieron junto a Isabel...

—¿Y Guillermo? ¿También yo maté a Guillermo?

—Tengo que hacerte una pregunta...

David miró la cara tranquila del juez.

—¿Has tenido alguna vez relación con «la araña»?

Los ojos de David se abrieron.

—¡No! —gritó— no puede ser cierto esto que me está pasando. Por mucho que escarben en mi pasado no encontraran ninguna prueba y ninguna relación con esa maldita casta de asesinos. Ellos están detrás de todo esto.

La cabeza de David le iba a estallar

El juez Palacios lo miraba impasiblemente analizando y estudiando todos sus gestos.

—No te preocupes, David...

—Tengo que preocuparme, es mi vida y mi libertad lo que está en juego.

Silencio.

—Yo te creo, —dijo el juez pausadamente— creo que eres sincero.

David dudó de lo que estaba escuchando.

—No consigo entender nada, hace poco parecía que me estaba acusando y ahora...

—Necesitaba ver tus reacciones, saber como te defiendes, saber lo que piensas, tus gestos, tus instintos. He aprendido a desconfiar de lo que veo.

—A veces el hombre necesita de la certeza para vivir.

—Y para morir ¿No crees?

—Tal vez, pero de eso no estoy seguro.

Los dos hombres se miraron en silencio.

—Yo tenía la esperanza de poder ver a Patricia y a Ignacio... Había acelerado un viaje previsto para poder estar con los dos. Necesitaba hablarles urgentemente y ponerles a salvo

—¿A salvo de qué? —interrogó David conociendo la respuesta.

—De ellos...M los dos comprendieron lo que se ocultaba detrás de las palabras.

—Pues has llegado tarde, señor juez.

—Sí. Patricia puso en mis manos algo muy importante, algo que puede cambiar el juicio a la historia, algo que posiblemente sea capital para la memoria de muchas personas vivas y para la paz de aquellos que un día murieron. Todo lo que tengo puede cambiar la historia de un país, incluso la tuya propia David. Pero he llegado tarde, demasiado tarde quizás, aunque todavía guardo esperanzas de encontrarlos con vida, quizás todo pueda aún arreglarse.

—Tu también crees que detrás de todo esto también está la araña ¿no es cierto?

—No tengo nada seguro, pero de esa gente me puedo esperar cualquier cosa, creo que sólo has sido una pieza de este juego. Pero una pieza muy importante, contigo han jugado y han sabido utilizarte. Hay detrás de esa organización gente muy importante y gente con muy pocos escrúpulos que son capaces de cualquier cosa. Pero estamos lanzando conjeturas... realmente no creo que seas un hombre capaz de hacer todo eso que te imputan, pero alguien está moviendo las piezas adecuadamente.

—Patricia me ofreció su apoyo y pensó que usted me ayudaría.

—Yo intentaré buscar la verdad y en esa verdad está tu salvación.

—Cuando yo les vi parecían muy tensos y tenían todo preparado para marcharse, buscaban la protección que usted mismo le ofreció.

—Todo ha ido demasiado deprisa... hoy regresé de un viaje y tenía previsto ver a Patricia y a Ignacio en un lugar seguro y fuera de peligro. Pero siempre hay algo cuando menos te lo esperas que hace que todo se venga a bajo. Antes de marcharme Patricia me dio algo muy importante, y hay mucha gente capaz de matar por conseguirlo. Pero yo no me detendré, le di una esperanza a Patricia y voy a luchar por mantenerla en el corazón de todas aquellas personas que aún tienen ilusión y sed de justicia.

—¿Qué pasará conmigo? —preguntó David.

—Me gustaría que colaboraras con nosotros, eres una pieza importante en este enorme rompecabezas y no puedo perderte de vista.

—¿Qué has querido decir exactamente con eso? —había muchas dudas reflejadas en la cara de aquel hombre que aunque postrado en una cama se negaba a rendirse— ¿quieres decir que voy a estar detenido?

—No es exactamente eso, tu vida también corre peligro y lo mejor para todos, y para el caso es que te tengamos vigilado y seguro en algún sitio.

—Vuelvo a ser considerado culpable.

—No —hubo firmeza en sus palabras— pero creo que es la mejor decisión que puedo tomar, las calles de Barcelona no son seguras para ti.

En aquel preciso momento alguien entró en la habitación donde los dos hombres estaban conversando.

Los ojos de David se abrieron con fuerza

—Hasta ahora han respetado tu vida por que les interesaba, pero ahora mismo tu vida no vale más que la de un perro —comentó el recién llegado.

—Creo que ya os conocéis —comentó el juez bajando la mirada hacia la cama,

—Sí —la voz de David era cortante.

—Es Héctor Hertz, el encargado de la seguridad en el consulado chileno.

—¿Qué hace este hombre aquí?

—Creo que seremos buenos amigos —comentó con ironía el recién llegado.

—Quiero que sepas, David, que Héctor es alguien de mi confianza, un experto en lucha antiterrorista y el único policía vivo que consiguió infiltrarse en la estructura de la araña y aún sigue vivo —el Juez Palacios buscó la mirada perdida de David—. Es un hombre que nos puede ayudar en este caso.

Todo parecía haberse detenido, durante un tiempo no hubo más palabras, no hubo más gestos, solo la fría sensación de vacío.

—Yo no confío en él y no tengo ninguna razón para hacerlo.

—Sólo te pido tiempo, es posible que tus conjeturas no se ajusten a la realidad —le respondió el juez.

—No puedo dar tiempo a alguien que intentó matarme.

—Mientes, y eso me preocupa más en un profesor, nunca he intentado matarte. El único que he sido golpeado he sido yo —Héctor se giró y mostró la gasa que tapaba lo que era una herida en la cabeza.

—Sólo intentaba defenderme.

—De un hombre sentado en un coche sin capacidad para poderse mover?

—Creo que el papel de víctima no te sienta muy bien.

—¡Basta! —interrumpió el juez Palacios— no creo que sea el mejor momento ni el mejor lugar para limar asperezas ni diferencias. Se lo que sientes David, pero créeme como yo he creído en ti, dame esa oportunidad. Ten confianza en mí.

—Quizás no pueda creer en alguien que me niega mi libertad.

El juez palacios lo miró con dureza cogió su abrigo y se dirigió a la puerta de la habitación donde yacía entre mil dudas David.

—Vámonos, Héctor, quizás no es el mejor momento.

El Juez salió primero y Héctor permaneció unos instantes en el umbral de la puerta.

—Tienes una quemadura en tu mano izquierda que has intentado tapar durante todo el rato que has permanecido aquí.

—Café hirviendo... Hoy en día tienes que elegir hasta a los camareros que te sirven —el tono de su voz volvía a desprender ese aire jocoso.

—¿Estuviste en el piso verdad? Me cogiste desprevenido y estuviste a punto de matarme —el semblante antes divertido e irónico de Héctor Hertz se volvió tosco y oscuro.

—Si hubiera querido matarte ya estarías muerto, no lo olvides nunca profesor, yo nunca fallo...

Se dio la vuelta y cruzó la puerta.

—Te debía una... y yo siempre pago mis deudas...bay amigo

Silencio.

57

El tiempo siempre cubre las huellas que nunca se han de volver a pisar. Como arena del desierto se escapa entre las manos para tan sólo dejarnos el recuerdo de lo que nunca fue.

El coche militar continuaba en la puerta del fundo del Viejo Roble como una figura que formaba parte ya del paisaje. Su presencia las veinticuatro horas del día era como un recuerdo permanente de que el poder siempre se derrumba cuando alguien sopla más fuerte.

El General Contreras recluido en el Viejo Roble miraba a través de su ventana la figura del auto aparcado en su puerta. Era algo que hacía mecánicamente cada mañana desde que un día apareció después de que descubrieron que se había trasladado a su vieja hacienda. Allí, en el Viejo Roble, se encontraba protegido. Había convertido su fundo en una isla donde, rodeado de su guardia y de su familia, había encontrado la seguridad que le faltó en otro tiempo y que le obligó a dejar Santiago. Todavía recordaba con vergüenza la noche que salió de su casa, escapando con toda su familia de un sistema que él mismo ayudó a fundar.

Contreras se sintió mal ante aquel recuerdo, fue algo que su orgullo de militar chileno nunca podría olvidar. —Verse obligado a correr como un vulgar ladrón— repetía constantemente en voz baja mientras las arrugas de sus ojos se hacían más profundas con el paso del tiempo.

El olor a café invadió la estancia. Su mujer entró suavemente en el despacho y dejó una taza humeante encima de su mesa.

—Hace un hermoso día —comentó sabiendo lo que en aquel momento estaba pensando su marido.

—Sí, querida, un hermoso día.

Era una finca en cuyo centro se encontraba una hermosa casa de corredores amplios, muebles de madera de roble, sillones de cuero, amplias ventanas y techos altos. Las habitaciones eran espaciosas, cuadradas y elegantemente decoradas. La hacienda estaba rodeada de árboles que sombreaban y refrescaban el ambiente en los días calor.

La mujer le dejó entre sus manos la taza de porcelana blanca y desapareció discretamente

Contreras seguía mirando a través de la ventana, le había costado acostumbrarse a ser vigilado y a sentir siempre como a cierta distancia le seguían dos hombres desde aquel mismo coche que se dejaba ver más allá de la puerta de entrada al Viejo Roble. Respiró hondó y con cierto aire de resignación. Antes, un solo gesto suyo habría bastado para hundir en la miseria a todos aquellos que le querían ver humillado —tendría que haberles dado su merecido a esos coyotes, tendría que haber limpiado los despachos de arrastrados y miserables— murmuraba el General despechado.

El tiempo le estaba ayudando a superarlo poco a poco, pero a pesar de estar apartado del ejército él se sentía soldado y seguía su propia lucha, negándose a rendirse, negándose a ser pisoteado y ultrajado por aquellos que un día fueron sus compañeros de armas y de ilusiones.

Él sabía que le querían ver de rodillas y atado de pies y manos. —Nunca lo conseguirán, nunca pondrán humillar a Manuel Contreras... ¡nunca!—. Sin embargo también sabía que toda la casta militar le había abandonado cuando el general Augusto decidió cargar sobre su espalda toda la responsabilidad de la crisis que se desató tras la muerte de Letelier. Nadie había dudado en abandonar un barco que hacía aguas por todos los lados, un barco que durante mucho tiempo controló cada movimiento y cada paso de aquellos que ahora le repudiaban.

Contreras recordó con rabia la última vez que salió del fundo para asistir a una recepción, se celebraba el aniversario del alzamiento militar. Nunca sintió tanto desprecio y soledad como aquel día en el que el mismo General y jefe del estado chileno le negó el saludo delante de toda la plana mayor del ejército. Él, un soldado de Chile, humillado por el hombre a quién ayudó a subir al poder. Recordó las sonrisas y las miradas indiscretas de sus antiguos camaradas...así como el suave tirón que su mujer le dio cuando el General le giró la espalda ante sus camaradas de armas.

—No pude decir nada —se lamentaba— era demasiada vergüenza la que se atascaba en mi garganta.

De regreso a su hacienda juró no volver más.

La mirada de Contreras parecía perderse en el horizonte. Sumido en sus pensamientos miraba con cierta tristeza el vuelo de un pájaro cruzar el cielo de una mañana azul. Solamente allí, en aquella tierra dura del Viejo Roble, se sentía libre y seguro. El aire frío de los andes y el olor a campo reavivan sus pasos cansados. Hacía muchos días que no atravesaba la verja de salida, pero no le importaba, la distancia y el tiempo habían hecho que la vida tuviese el color gris claro del olvido, un olvido que colgaba amenazador sobre su cabeza.

Estados Unidos había reclamado su extradición para ser juzgado en tierras norteamericanas por el asesinato de Letelier y Moffit, todo había transcurrido bajo una presión contínua y ante la pasividad del General Augusto y de toda la cúpula militar que cedieron buscando su propia seguridad. Sin embargo, él había iniciado una batalla legal para frenar la orden, su lema era no entregarse y luchar contra todo y contra todos. Contreras sabía que él era la víctima propicia para lavar la imagen internacional de un General tirano y del servicio de inteligencia de un país donde a veces la basura se acumulaba en el callejón de atrás. Y sabía perfectamente que él formaba parte de esa basura.

Contreras dio un sorbo al negro café teniendo la seguridad de que tarde o temprano sería su hora, ya había plantado las suficientes semilla como para que la flor de la venganza germinase en el momento más oportuno. A su mente vino la imagen de Ignacio y Guillermo, aquellos dos traidores que habían conseguido hundirle definitivamente y que sin embargo ellos mismos serían los encargados de hacer cumplir su sentencia, de cobrar su deuda.

Ahora sólo le quedaba esperar. Una espera tensa y larga en la que su destino, y quizás el de su familia, se estaba jugando en una mesa donde las cartas estaban ya marcadas.

58

La habitación se quedó en silencio.

La puerta se había cerrado tras Héctor hertz. David se quedó solo y pensativo. Todavía sentía el dolor del golpe en la base del cráneo, pero por su mente pasaban pensamientos e ideas que le atenazaban a su propio destino de perdedor.

Había desconcierto en su mirada y angustia en su corazón. La aparición de Héctor había acabado definitivamente con el aire de confianza y seguridad que el juez Palacios le había despertado. Ya no podía confiar en nadie. La persona a la que más temía se había presentado como defensor de la ley. Todo parecía diseñado por alguien interesado en cerrarle todas aquellas puertas que se iban presentado en su camino.

A veces cuando la tristeza embarga tu alma, en nuestro estómago crece un nudo que nos impide movernos, que nos impide actuar y que nos sume poco a poco en la languidez del existir como simple cosa animada al azote del viento de la vida. David era esa roca en mitad del desierto que el siroco azotaba con fuerza intentando derribar lentamente, trozo a trozo.

David levantó la mano y buscó el pulsador.

Una luz roja situada al pie de la cama se encendió.

La puerta se abrió bruscamente

—¿Qué te ocurre ahora profesor?

Líster apareció balanceando su cuerpo alto y fuerte con pasos cortos. Parecía molesto con la llamada.

—Necesito que me ayudes.

Líster gesticuló como no acabándose de creer lo que estaba oyendo.

—Me parece que no te he escuchado bien. ¿Me estás pidiendo ayuda, profesor?

—Sí —la respuesta fue rotunda.

—¿Qué necesitas de este servidor de la ley? —dijo con cierto tono irónico.

—Necesito hablar con el comisario en jefe.

—¿Por qué iba a ayudar yo a un profesor asesino?

—Porque necesito hablar con alguien.

—¿Acaso crees que el inspector puede ayudarte?

—No lo sé, sólo quiero intentarlo.

—¿Acaso quieres confesar?

—No sé, tal vez sea eso...

Líster lo miró detenidamente durante unos segundos. Buscaba tiempo para tomar una decisión.

Al final cogió su móvil y marcó un número.

—Inspector soy Líster, estoy en el Hospital donde está ingresado el profesor... y me ha pedido poder hablar con usted... tal y como usted me dijo.

Líster se acercó a la cama de David y con sus grandes manos le tendió el móvil.

Era pequeño y las luces brillaban en la pantalla.

David lo cogió. La cabeza le volvió a doler.

—Quiero estar solo o no hablaré

Lister le dirigió una mirada dura que atravesó a David. Pero dió media vuelta y abandonó la habitación.

—Cuando termines pulsa el timbre.

—Hola inspector.

—Hola profesor.

—¿Por qué sabías que te iba a llamar?

—Pura intuición...sólo es cuestión de utilizar algo como es la psicología y el instinto de satisfacer el sentimiento de seguridad que tiene el hombre.

—Creo que debemos hablar... necesito hablar con alguien. Creo que aquí mi vida corre peligro, este ya no es un lugar seguro.

—¿Ni entre policías?

—Ni tan siquiera rodeado de ellos.

—Sea claro profesor...

—Sólo le diré un nombre: Héctor hertz...

—El responsable de seguridad de la embajada...

—Sí, el mismo.

David sintió como un calor interno invadía poco a poco su cuerpo, todo giraba a su alrededor absurdamente y una especie de maleficio se apoderaba de todo aquello que tocaba, de todos aquellos seres que se habían cruzado por su camino. Todo desaparecía de su vida como aquellas hojas de otoño que arrastra el viento siempre hacia lugares que nunca se saben ni se sabrán.

—¿Crees que él tiene algo que ver que las muertes?

—Creo que él es el responsable de todo lo que está sucediendo, él de una manera o de otra está relacionado con Pablo e indirectamente con Isabel, está relacionado con el gobierno chileno, con Patricia, Ignacio e incluido con Guillermo.

Respiró profundamente.

—¿Y?

—¿Y? —se oyó desde el otro lado del teléfono.

—Esta tarde ha estado aquí junto al juez Palacios...les está ayudando en las investigaciones ¿no es algo paradójico?

—La vida es sin duda alguna un saco muy profundo de sorpresas variadas ¿no crees?

—Un saco del que no puedo salir.

—¿Qué les has contado al juez?

—Todo lo que pensaba... incluido lo de Héctor Hertz.

—¿Te ha dicho algo sobre la investigación?

—Nada, creo que igual que ha todos, los acontecimientos nos han desbordado... yo confiaba en él, era mí posibilidad, la misma posibilidad que le dio a Patricia y a Ignacio. Él era el hombre con el que ellos se tenían que reunir antes de que desaparecieran, era su seguro de vida, su hombre de confianza, la puerta hacia una salida para los dos... pero nada de eso llegó a realizarse, han desaparecido y con ellos toda una esperanza de algo mejor.

—La misma que tú has perdido.

—Sí, la misma que yo no he podido tener.

—¿Por eso me buscas... soy tu esperanza tal vez?

—Te busco por que tú me dijiste que creías en mí.

—Sin embargo, te escapaste.

—No me diste otra salida.

—No me diste la oportunidad.

—Ahora te la estoy pidiendo.

—Lo único que me estás pidiendo es que olvide que soy policía y que te ayude a escapar.

—Te estoy ofreciendo mi ayuda, ambos podemos intentar solucionar esto —dijo David.

—¿Detener a Héctor?

—Creo que podemos pillarlo, es alguien que se siente muy seguro de sí mismo y eso le puede llevar a cometer un error.

—Me estás ofreciendo la oportunidad de algo grande —sonrió— detener a uno de los asesinos más buscados.

—Sí.

Había una rotundidad inesperada que sorprendió al mismo David

—Te veo muy seguro de ti mismo quizás puedas cometer su mismo error.

—Por eso te necesito.

Al otro lado del móvil reinó el silencio... de repente sonó una carcajada.

—Creo que hoy no es mi mejor día —comentó el inspector en jefe— dime maestro ¿por qué crees que cuando te tenga a mano no te voy a detener?

—Por qué tienes tantas ganas como yo de cerrar el caso... ¿verdad? Y porque creo sinceramente que nos necesitamos.

—Quizás tengas razón profesor, quizás te necesito más de lo que tú puedas imaginar. Éste caso es muy difícil y tengo que cerrarlo definitivamente, mi prestigio personal está en juego y creo que ya hay mucha gente que se está involucrando en un caso que es mío. Y sólo mío.

—¿Puedo contar contigo?

Hubo una pausa infinita al otro lado del teléfono. Después se escuchó una sonrisa.

—Puedes contar conmigo, creo que el juez está tomando algunas decisiones que no convienen a la investigación... todas las fuerzas están buscando a Patricia e Ignacio vivos o posiblemente muertos y nadie está investigando en profundidad. Quizás sea el momento de que alguien lo haga... ¿no crees?

—«Todo lo que nos apetece coger se nos resiste, todo tiene una voluntad hostil que debemos doblegar»... Schopenhauer tenía razón, la vida del hombre es una lucha continua contra otros seres por la supervivencia

—Me gusta lo que dice profesor. Refleja lo que pienso.

—Ahora debemos decidir que hacer, ¿podemos vernos aquí?

—Creo que no es bueno que nos vean juntos. Tienes que abandonar el hospital, como tú mismo dijiste, quizás aquí ya no estés seguro en ninguna parte.

—¿Pero como escaparé?

—Creo que lo conseguirás profesor, la filosofía saca brillo al ingenio.

—¿Y luego?

—Cuando estés fuera ocúltate por un tiempo y después llámame. Nos veremos e intentaremos solucionar todo esto... pero no te preocupes yo andaré siempre cerca. Intentaré ser tu sombra.

—¿Cómo me puedo librar de Líster? Es su hombre...

—En este juego estamos solo tú y yo... suerte profesor.

El teléfono móvil se cortó de repente. Y David se recostó dolorosamente en la cama. Solo le rondaba por su cabeza una sola idea. Necesitaba salir de allí. Miró a través de la ventana. La noche acechaba tras un cielo apagado. Memorizó el número del móvil al que había llamado.

Hacía ya muchos minutos que Líster esperaba en el pasillo. Empezaba a mostrarse inquieto. Era alguien a quien no le gustaba esperar. Tampoco le había gustado lo mantuvieran al margen de la conversación. Por eso después de un tiempo prudencial se decidió a entrar.

—Creo que ya está bien...

Pero no encontró a nadie. La habitación parecía vacía. Solo se escuchaba el rumor del tráfico filtrándose a través de una ventana abierta.

Líster se asomó con la esperanza de encontrar algo, pero sus ojos de policía experto sólo pudo ver a escasa distancia de la ventana como la escalera de incendios descendía tortuosamente hasta el suelo.

Su móvil tirado encima de la cama sonó. Líster lo arrancó entre las sábanas con violencia.

—Sí...

Al otro lado del teléfono una voz entrecortada musitaba algo.

—Lo siento, me pondré en contacto con el juez

Después la voz se cortó.

Sin embargo, a pocos metros de allí, desde una cabina alguien miraba hacia la figura negra que se asomaba a una de las ventanas del edificio sur del hospital.

59

El agua helada le devolvió nuevamente a la miseria de un presente donde sólo importaba el hecho de vivir un minuto más.

Ignacio se incorporó inmediatamente. No sabía el tiempo que hacía que había permanecido tirado en el frío suelo de aquella cochambrosa habitación. Había perdido por completo la orientación y el sentido del tiempo. Se encontraba perdido en un lugar que era incapaz de determinar.

—Despierta —le gritó uno de los hombres que permanecía frente a él.

Lo reconoció enseguida. Fue uno de los que irrumpieron en el piso y se los llevaron. A su mente acudió el nombre de Patricia.

—¿Donde está? —los sonidos de las palabras caían lastimosamente por sus labios.

—No estás en la mejor posición para preguntar, ya no eres nadie. Somos nosotros ahora los que preguntamos.

—¿Dónde están los documentos?

Ignacio sabía que estaba perdido, tan perdido como su hermano.

—Patricia...

El hombre que había visto en el piso se adelantó y le lanzó una patada en el pecho que le tiró de espaldas.

—No juegues, Ignacio...no se te ocurra jugar con nosotros, tú ya nos conoces y sabes que estás muerto... pero si quieres a Patricia sólo te queda colaborar.

—Si hablo como si no nos matareis a los dos, sé muy bien que la organización no deja rastros.

—Hay muchas maneras de morir, podemos hacer que moráis mil veces o solo una y rápida. Tú decides.

La puerta de aquel cuartucho se abrió y Patricia apareció tras ella con los ojos envueltos en lágrimas. Una pistola apuntaba directamente a su cabeza.

—Dios mío, Patricia... —exclamó Ignacio.

—Estoy bien, estoy bien... —dijo intentando modular su voz rota.

—Es una bonita escena, casi enternecedora —los tres hombres rieron— tienes mucha suerte con las mujeres—. Con una mano el hombre de pelo rubio y ojos hundidos acarició uno de los pechos de Patricia.

—Ni te atrevas a tocarla, Gladio —murmuró con fiereza Ignacio.

—Háblame de los documentos que te llevaste.

—No digas nada —gritó Patricia.

—¡Calla zorra! —el hombre que la vigilaba le hundió con fuerza el cañón que le apuntaba a su sien.

—Nosotros ya no tenemos esos documentos... —explotaron las palabras tras el gesto de dolor de Ignacio.

—Bueno...esto es un buen comienzo, creo que hoy será un gran día —Gladio parecía divertido— ¿quién los tiene?

—Un juez... los tiene un juez —Ignacio miraba a Patricia.

Patricia cerró los ojos sabiendo lo que aquel hombre estaba haciendo por ella. Sabía que de alguna manera estaba intentando protegerla. Ella sabía que no era el tiempo para ser un héroe, de todas formas los documentos ya no estaban en su poder y su papel ya estaba cumplido. Ahora sólo era cuestión de ellos dos, de sus vidas.

—Su nombre.

—Juan Palacios —dijo Patricia.

Ignacio y Patricia se miraron fijamente y comprendieron que aquello era quizás una despedida.

—¿Se los diste en Madrid?

—Hace una semana.

—Has sido inteligente... el amor nos hace débiles ¿verdad?

—Espero que sea verdad, Ignacio... espero que sea verdad. Llevárosla.

Patricia desapareció del umbral de la puerta. A Ignacio sólo le quedó aquel recuerdo que queda plasmado en la retina del ojo que quiere ver La puerta se cerró y la oscuridad volvió a invadirlo todo. Ignacio se dejó caer contra el duro suelo mientras que sus pensamientos volaban ya siguiendo la estela que había dejado Patricia.

Gladio cogió el teléfono móvil.

—Ya lo tenemos... y creo que dice la verdad, sabe lo que tiene que hacer para no sufrir. Ha sido uno de los nuestros y nos conoce.

—Sí, lo sé —le contestó una voz grave.

—Nos ha dado un nombre, el nombre de...

—El nombre de un juez... el juez Palacios.

Gladio se quedó en silencio. La sombra le había robado las palabras de su boca dejándolo en la más absoluta de las sorpresas.

—Esperamos órdenes.

—Todo llegará, he estado esperando mucho tiempo y no puedo cometer errores, no ahora.

60

La luz se entibiece cuando se mezcla con la oscuridad, es la eterna lucha del bien y del mal, la línea constante que separa el ser del no-ser, la angustia de la vida.

Toda aquella habitación era una mezcla de claros y oscuros, un cuadro repleto de sombras que una simple lámpara de escritorio mantenía a cierta distancia.

El hombre con cara de cansado miraba desde su amplia silla los documentos y cintas que tenía delante de su mesa. Miraba y volvía a mirar los papeles que pasaban por sus manos, mientras se reflejaban en sus ojos una cierta desilusión ante lo que él consideraba como un fracaso suyo, un fracaso que nunca se podría perdonar. Desde su despacho en la fiscalía general de Barcelona el juez Juan Palacios sabía que su propia indolencia, su propia confianza había condenado a dos personas al sufrimiento y quizás a la muerte. Aquellos documentos y aquellas cintas que tenía delante suyo eran muy importantes, quizás las pruebas definitivas para el caso más importante que nunca un juez podría afrontar; y ahora ese juez era él, ahora él era el responsable que todo siguiera su curso, que se hiciera justicia, una justicia universal más allá de cualquier frontera, de cualquier limitación humana o divina.

El despacho permanecía en silencio, sólo se escuchaba los pasos de un guardia que custodiaba su puerta. Su respiración era suave y acompasada aunque su rostro serio escondía una ansiedad que no podía ocultar. Ante él se abría una misión, aquella que permitiría que miles de víctimas de todo un país, de todo un continente, de todo el mundo encontraran por fin el camino que lleva a la dignidad como personas. Con todo aquel material el Juez Palacios sabía que empezaba la lucha y quizás la guerra contra aquellos poderes que se ocultaban tras unos intereses creados, contra unos poderes que se negaban a cambiar y a reconocer que no había un sitio para ellos en un mundo en paz. El juez Palacios se estaba jugando en aquellos momentos que la mano de la justicia alcanzase a todos aquellos dictadores y criminales perpetuados en el poder o arropados tras una bandera o ley fraudulenta... y todo ello quizás gracias al coraje de una mujer que tuvo el valor de enfrentarse a su destino.

El juez Palacios se sintió incómodo al pensar en Patricia y se sintió responsable de que ella no estuviera en aquellos momentos delante suyo. El teléfono de su despacho le sacó de sus pensamientos.

—Sí... dije que no se me molestara —el juez parecía enfadado— Ah... hola Líster, supongo que lo que tendrás que decirme es algo importante.

—Sí señor —contestó la voz fuerte del sargento— tengo que decirle que David Ábaco se ha escapado.

Silencio.

—Lo siento señor, no se como me pude confiar —volvió a decir el policía.

—¿Como fue? —por la voz, el juez parecía desconcertado.

—Aprovechó que una de sus ventanas estaba cerca de la escalera de incendio... y...

—¡No les han enseñado a cerrar todas las posibles salidas!

—Lo siento señor, estaba bastante malherido, nunca pensamos que sería capaz de alcanzar desde su ventana la escalera de incendios.

—¿Han puesto en marcha la operación de búsqueda?

—Sí señor, estamos en ello.

—Líster... —redujo la dureza de su tono.

—Sí, señor...

—Háganlo desde la discreción. Igual podemos averiguar hacia donde va y a quién acude en momentos como este.

—No se preocupe señor, lo haremos sin despertar sospechas.

—Vigilen todo lo que tenga relación con él, ya sean personas o cosas.

—Así lo haremos... y lo siento, señor.

—Cumpla con su deber.

El juez colgó el teléfono. Nada parecía irle bien, ahora aquel profesor parecía empeñado en complicarlo todo un poco más, pero quizás él cometió la imprudencia de ir a su habitación con Héctor Hertz la persona de quien David desconfiaba.

—Sólo quería ayudarte David, sólo ayudarte —pensó para sí el juez,

Palacios se preocupó por las vidas que parecían ya amontonarse sobre las palmas de sus manos. Con la fuga de David sabía que había perdido un colaborador importante para el caso, pero le preocupó el miedo que tuvo que sentir aquel hombre no acostumbrado a la acción para escaparse por una ventana a gran altura y jugarse la vida por alcanzar una escalera. Aquello le hizo reflexionar, sabía que igual que a David, a él también le había llegado el tiempo para la acción.

Cogió su agenda de piel marrón y buscó con tranquilidad dos números de teléfono. Eran números que hacía tiempo tenía en su cartera y que había llegado la hora de utilizarlos.

Descolgó el auricular y marcó rápidamente con un suave golpe sobre las teclas. Al otro lado pronto se escucharía la voz del fiscal general de Estados Unidos. Después llamaría a su homólogo chileno.

La conversación sería directa, les iba a pedir su ayuda para detener al jefe de las fuerzas armadas y presidente de Chile

Respiró hondo

En su oreja se podía escuchar el pitido agudo que anunciaba llamada en el receptor. Ya no había vuelta atrás. Dentro de poco muchos cimientos se moverían y con ellos algunas conciencias instaladas en el poder. Palacios era conocedor de la batalla que se iba a librar, una guerra en la que solo uno perdería... Y en aquel momento mientras su mirada se disipaba en la oscuridad de su despacho, tuvo miedo de perder.

Al otro lado alguien descolgó el teléfono.

61

Maquiavelo dijo en su Principe «Cuán loable es en un príncipe mantener la palabra dada y comportarse con integridad y no con astucia, todo el mundo lo sabe. Sin embargo, la experiencia muestra en nuestro tiempo que quienes han hecho grandes cosas han sido los príncipes que han tenido pocos miramientos hacia sus propias promesas y que han sabido burlar con astucia el ingenio de los hombres. Al final han superado a los que se han fundado en la lealtad»

El amanecer en Chile estaba impregnado siempre de ruidos de sables y botas militares resonando cautivamente tras las puertas y las ventanas de los chilenos. El sol aparecía tras las montañas reflejándose con un brillo mate que desprendían las armas de los militares al custodiar las calles vacías de libertad.

Por eso, aquella mañana, cuando los rayos empezaban a cruzar el aire limpio y translúcido en el Viejo roble, el general Contreras supo con certeza lo que estaba ocurriendo.

Amanecía cuando desde dentro de la casa se pudo escuchar los golpes, los gritos y las carreras de los soldados mientras tomaban posesiones alrededor de la hacienda.

Sonaron disparos.

—¿Qué ocurre? —preguntó exaltada la mujer de Contreras.

Éste ya permanecía de pie e intentaba arrancarse el pijama mientras buscaba entre la ropa de su armario el traje militar que le devolviera su orgullo malherido.

—No te preocupes cariño, no te preocupes, todo saldrá bien, levántate y ve con tus hijas... seguro que te necesitarán más que yo.

—Pero...

—No es el momento de tomar riesgos, tu sitio en éste momento no está junto al mío.

Contreras esperaba hacía mucho tiempo a que el día llegase y ese día ya había llegado. Si alguna vez tuvo alguna duda ésta por fin se había resuelto en aquellos primeros momentos de confusión.

Alguien golpeó la puerta de la casa.

—Abran... en nombre de la justicia chilena.

Los golpes sonaron en todos los rincones. La guardia personal de Contreras, incapaz de rechazar el asalto, se había refugiado dentro de la casa. Fuera se seguían escuchando disparos de armas automáticas.

Contreras, vestido con uniforme militar, cruzó rápidamente el pasillo y se dirigió a la puerta. Allí acompañado de dos hombres estaba el jefe de su seguridad.

—Han asaltado del Viejo Roble, señor, son muchos hombres y no hemos podido detener la carga...

—¿Son soldados?

—Sí, policía militar, y vienen a llevárselo cueste lo que cueste.

Contreras sintió que no llevaba su pistola y se sintió vencido.

—MNo disparen dentro de la casa, estaré en mi despacho.

Los disparos parecían haberse detenido.

De nuevo se volvieron a escuchar los golpes en la puerta.

—¡Abran la puerta, traemos una orden de detención contra el general Juan Manuel Guillermo Contreras Sepúlveda... si no abren utilizaremos la fuerza!

—¡¡Abran!! —dijo el general.

Contreras entró en su despacho y se sentó tras su mesa de trabajo. Su rostro estaba descompuesto y sus ojos tenían una mirada que buscaba el infinito. Lentamente abrió uno de los cajones que había en su mesa y extrajo una pistola. Sintió como unos pasos se acercaban hacía él. Reconoció el eco que levantaban los tacones de las botas militares cuando pisaban el suelo liso. El sonido se detuvo detrás de la puerta.

El general Contreras se levantó y empuñó la pistola.

Las dos hojas que formaban la puerta de su despacho se abrieron violentamente. Un oficial acompañado por tres soldados armados apareció en el umbral.

Todo se detuvo durante un segundo, el tiempo suficiente para poder ver a al general Contreras apuntarles con un arma.

El oficial, un capitán del ejército chileno que parecía dirigir toda la operación dio un paso adelante.

—Señor, mis soldados le están apuntando, deje el arma encima de la mesa El general miró fijamente al oficial y sabiéndose deshonrado, se llevó la pistola a su sien.

—Nunca saldré detenido de esta casa, ¡nunca!

—¡No padre, no!

Las hijas del general, acompañadas de su madre, habían entrado en la habitación.

—¡Llévatelas! —ordenó a su mujer— no quiero que estén aquí.

—Deje el arma en la mesa —volvió a repetirle el oficial.

Los soldados le apuntaban con los fusiles.

—Por favor, Manuel, deja el arma, piensa en tus hijas, piensa en tu familia, no merecemos verte morir de esta manera.

Contreras vio la mirada de desesperación de su mujer mientras abrazaba a sus hijas.

—Deja el arma por favor papá —le dijeron sus hijas entre sollozos y miedo.

—No hay nada más importante que la vida —le dijo su esposa.

Contreras no entendía la vida sin orgullo y sin honor, pero ante la mirada de su familia dudó un instante y el miedo se apoderó de su voluntad y de sus actos. No quiso morir.

—No daré la satisfacción al general de verme muerto, no sin antes verlo derrotado.

Deseó no morir.

Bajó la pistola y la depositó encima de la mesa.

—¿Puedo ver la orden oficial? —le preguntó con la voz temblorosa.

El joven Capitán le entregó el papel.

El general le leyó detenidamente y en silencio.

Los soldados continuaban apuntándole con sus fusiles.

Contreras miró con rabia contenida el trazo inflexible que dejaba ver al final de la hoja la firma del General y Presidente de la República de Chile.

—Algún día pagarás por esto general... algún día —murmuró para sí.

El oficial hizo un leve gesto y los soldados se echaron encima del todavía general Manuel Contreras.

—Llévenlo fuera.

Contreras se revolvió sobre sí mismo al sentir como los soldados le ponían las manos encima.

—¡No me toquen, no me toquen! —gritaba con desesperación.

Los soldados indecisos miraron al oficial.

—Está bien, sólo acompáñenlo.

Contreras miró a su mujer

—No te preocupes, estaré bien... ahora te toca a ti cuidar de la familia. Es la hora de ser fuertes.

Contreras fue sacado de la casa y llevado a un coche negro que le esperaba con el motor encendido. Tenían prisa por conducirle a Santiago por eso sólo tuvo el tiempo justo para mirar por la ventana y ver las lágrimas más amargas, aquellas que por primera vez vio derramar a sus seres queridos.

62

La vida te da cosas y la vida te las quita, nadie es poseedor de nada ni tiene derecho a apropiarse de nada: por eso no hay que llorar cuando perdemos algo ni alegrarnos cuando la fortuna nos sonríe.

Cuando sonó el teléfono por primera vez ya era muy tarde. El juez Palacios llevaba muchas horas trabajando en un caso en el que parecía complicarse todo, Patricia e Ignacio habían desaparecido, David había escapado y además se había encontrado con fuertes reticencias a su actuación por parte de los fiscales generales de Chile y de Estados Unidos, más aún sabiendo que los hombres de «la araña» estaban actuando desde la oscuridad. Pero no estaba dispuesto a rendirse. Su naturaleza y su lucha era la de un corredor de fondo. Una lucha contra el medio que lo rodeaba y contra sí mismo. Por eso cuando descolgó el teléfono y escuchó la voz que le hablaba tuvo la sangre fría para pensar y para escuchar con serenidad. Sin embargo sospechó que su suerte había empezado a cambiar.

—Sabía que me llamarías. Siempre te he considerado un hombre inteligente y has comprendido que yo solo te puedo ayudar. Tú eres la clave de todo y sólo a través de ti puedo solucionar todo este caso, llevo mucho tiempo pensando en ti y creo que puedo ver la luz al otro lado de túnel.

La voz al otro lado del teléfono era pausada, tranquila.

—Quiero que me digas todo lo que piensas —volvió a remarcar el juez— hasta el más insignificante detalle, recorre todos los rincones de tu mente y no olvides nada, pues en lo más pequeño, en lo más insignificante, está contenido el todo y la verdad.

Las palabras que empezaron a sonar al otro lado se colaban por el auricular del teléfono del juez, y sus manos que aprisionaban con fuerza un bolígrafo comenzaron a sudar.

—Es muy importante todo lo que me estás diciendo, casi determinante para poder dar un golpe en la mesa y sacar a la luz pública toda la mierda que se esconde detrás de este caso.

Silencio.

Ninguno de los dos fue capaz de decir nada.

—No sé cómo decirte —prosiguió el juez— que a pesar de todo me alegro de haber confiado en ti y saber que estás en el bando correcto. Hubo un momento en el que llegué a dudar.

Alguien al otro lado del aparato sonrió.

—Sí, al principio creí que eras alguien que estabas jugando en las dos bandas, alguien preparado y entrenado para crear más confusión. Pero me alegra que estés de nuestra parte, me alegra que puedas ayudarnos, es muy importante lo que me has dicho y nunca lo olvidaré.

El juez colgó el teléfono y sonrió. Miró desde su silla a través de la ventana, por ella se colaba la noche negra y las luces tímidas que en aquellas horas alumbraban una ciudad envuelta en los primeros fríos de otoño.

Un coche completamente negro se detuvo a pocos metros del edificio. Una figura alta y enfundada en un abrigo, con la cabeza hundida sobre los hombros buscó la oscuridad que guardaba una de las puertas de urgencia. No tuvo problemas para entrar, alguien le había abierto por dentro. Como un suspiro el hombre se coló en el interior del edificio; se movía con rapidez y con seguridad, sabiendo perfectamente por donde tenía que ir para evitar a los vigilantes que recorrían las entrañas del inmueble.

Cogió una escalera auxiliar iluminada débilmente por las luces de urgencia. Comenzó a subir por ella rápida y sigilosamente. Su mano derecha sacó una pistola del bolsillo y la acarició con suavidad mientras quitaba el seguro. Sus pasos resonaban ahora con más fuerza, y su boca esbozó una sonrisa.

Ya no tenía prisa.

Pensó que ya nadie podría detenerle, que todo estaba ya al alcance de sus manos. Después de tanto tiempo y de tanto trabajo podría tener por fin aquello que tanto había ansiado y esta vez no iba a cometer errores, se encargaría él mismo de solucionar todos y cada uno de los problemas, sería él mismo el que ejecutara sus propios planes. Y esta vez no habría piedad. Esta vez su mano dictaría una sentencia que ya nadie podría recurrir.

Las escaleras terminaron ante una puerta de hierro. El hombre la abrió y apareció en medio de un largo pasillo donde estaban los últimos despachos. No lo dudó un momento y giró a su izquierda.

Sus pasos volvieron a resonar en el suelo de mármol y su eco se extendió como fuego en aquel silencio que lo arropaba todo.

Dentro del despacho el juez Palacios volvía a mirar y a releer cada uno de los documentos, no podía dejarse nada importante sin estudiar, sin descifrar, ahora cada coma, cada punto eran fundamentales para la investigación.

En su mesa una taza de café caliente humeaba desprendiendo un aroma de café negro que se dibujaba a la luz de una de las lámparas que alumbraban el escritorio.

Fue entonces cuando escuchó el sonido inconfundible de unos pasos que se acercaban cada vez más deprisa hacia su puerta.

Cogió la taza de café y le dio un largo sorbo

Ya no era necesario mantener la discreción

Seguía sosteniendo la pistola en su mano derecha.

Aceleró el paso y sus zancadas se hicieron enormes.

Levantó la cabeza y miró fijamente al hombre vestido de uniforme que se interponía entre él y la puerta de madera lisa que se encontraba al final del pasillo.

Los dos hombre se miraron. La distancia entre ellos se redujo a unos pocos metros. No hubo palabras. No hubo tiempo para ellas. El policía intentó desenfundar el arma cuando una bala destrozó su frente.

Un sudor frío recorría ya su piel cuando sonó el silbido de una bala que atravesaba un silenciador. Se bebió de un trago el resto de café. Su mirada seguía clavada en la puerta que tenía delante. Sintió el impacto y el ruido sordo de un cuerpo cayendo sin vida al suelo. Era un ruido muy característico. Era ese tipo de sensación que una vez que lo oyes es casi imposible olvidarlo. Y el ya no lo volvería a olvidar

Los pasos no se detuvieron. El tiempo se hizo eterno. Los segundos parecieron horas hasta que la puerta se abrió de golpe y una figura alta, envuelta en un largo abrigo, apareció en el despacho con una sonrisa en los labios y con una pistola en la mano. Las miradas se cruzaron. El hombre de cara afilada sabía que lo estaban esperando. El juez sintió como sus labios temblaban ligeramente. El hombre alto atravesó la puerta. Sabía que dominaba la situación.

—Me estaba preguntando cuando aparecerías —las palabras del juez resonaron en la habitación.

El recién llegado sonrió.

—Se cree acaso muy listo, ¿verdad juez? —se guardó la pistola entre los pliegues de la gabardina. Entonces sacó un cigarro de una pitillera dorada y lo encendió. Dio una larga calada y una gran bocanada de humo salió por su boca—. Pero en los tiempos que corren es peligroso saber mucho.

—Estás muy seguro de lo que yo sé, y a veces tampoco es bueno especular. Uno corre el riesgo de equivocarse.

—No juegue conmigo juez, usted y yo sabemos perfectamente que hago aquí.

—Explícamelo, quizás consiga que me interese esta conversación.

—Vengo a buscar algo que me pertenece.

—¿Que te pertenece? —la voz del juez fue recobrando poco a poco la entereza que le llegó a faltar en un primer momento.

—Sí. Me pertenece, porque tengo la misión de recuperar aquello que hace mucho tiempo se sustrajo de manera nada legal. Vengo a restituir las cosas a su antiguo orden.

—Vienes únicamente a intentar que un régimen asesino no sea llevado ante la justicia... y ¿sabes por qué no quieres? Porqué todos vosotros tenéis las manos teñidas de sangre, sangre inocente.

El hombre miró al juez con rabia

—¡Maldita sea! —gritó— no juegues conmigo juez, no juegues... ¿acaso tu sabes algo de lo que estaba pasando en Chile, acaso tu viviste el caos de una nación que se estaba hundiendo por momentos.? El levantamiento lo hicimos unos patriotas, me entiende unos patriotas que querían a su país y que no iban a permitir que éste cayera en manos comunistas. ¿Cómo te atreves a juzgar? ¿Por qué no juzgasteis vosotros a Franco, qué hiciste tú para cambiar las cosas?...yo sí que lo hice, yo luché por lo que pensaba, por lo que amaba.

—Tu mataste por lo que pensabas y ni una idea, ni un país, ni una bandera vale la vida de un hombre, de un solo hombre.

—A veces hay que matar, a veces hay que pagar un precio.

—Pero no el precio de vidas inocentes.

—En una guerra siempre hay daños colaterales.

—¿Como la de la familia de Patricia o la vida de Pablo Telleman?

El hombre aspiró el humo del cigarrillo

—Ellos se cruzaron en un camino que no era el suyo.

—Ellos sólo cometieron el error de querer salvar sus vidas y de las personas que ellos querían.

—No es tiempo de dudar, es tiempo de juzgar.

—Nunca pensé que detrás de ti se escondía esa bestia salvaje que llevas dentro.

—Necesité ayuda y mucho trabajo para llegar hasta donde estoy ahora, un sacrificio que por fin ha dado sus frutos y que me ha llevado hasta el día de hoy, y hasta su despacho.

—Podemos llegar a un acuerdo, estoy dispuesto...

—Señor juez, creo que todavía no sabe con quién está jugando. Yo no hago pactos, usted no está en la situación para ofrecer nada a nadie, usted sólo puede rezar por su vida.

—No tengo miedo.

El hombre se acercó lentamente al juez.

—Es extraño, pero lo sé. Estoy acostumbrado a ver el miedo reflejado en los ojos de la persona que me mira, pero aunque su cuerpo tiembla sus ojos siguen firmes... ¿pero dígame juez, hay algo que quisiera preguntarle?

—¿Hay algo que se te escapa? empiezo a preocuparmeM había ironía en sus palabras y un último esfuerzo por mantenerse entero.

—¿Cómo sabía que era yo el que iba a aparecer por esa puerta? ¿Quién se lo dijo?

—A veces hay que mirar hacia las pequeñas cosas para descubrir las cosas importantes que esconden. Todos cometemos errores, incluso tú. Sólo era cuestión de tiempo que alguien atara los cabos sueltos. Yo sabía que tu próxima víctima iba a ser yo, aunque no te esperaba tan pronto... quizás la fuga de David sólo ha hecho precipitar las cosas ¿verdad sombra?

El hombre sonrió

—Ah... Mi querido profesor de filosofía... un tipo interesante... él ha sido mi obra maestra, desde que lo vi allí arriba husmeando sabía que me iba a divertir mucho con él. Me va a dar pena matarle, pero ya este juego empieza a alargarse y me estoy cansando. El gato se empieza a aburrir de su ratón.

—Creo que el ratón se te ha escapado señor gato.

—El profesor es hombre muerto, nadie escapa a mis garras, nadie, nadie...ni tan siquiera usted.

Silencio.

La sombra levantó la mano y le apunto con su revolver.

—Míreme señor juez, ¡míreme!, quiero verle morir. Quiero que sea la última persona que se grave en su retina antes de que se muera, quiero que mi imagen le acompañe hasta el infierno. Es hora de terminar.

—Lo sé —dijo fríamente el juez aceptando su destino.

Sonaron dos detonaciones y el cañón del revolver escupió fuego. El juez sintió como algo golpeaba en su pecho y lo lanzaba contra las estanterías de la biblioteca que tenía en sus espaldas. Sintió como un terrible dolor lo atravesaba a la altura del corazón y como sus fuerzas le fueron abandonando justo antes que la oscuridad lo arrastrase hasta el fondo de los abismos.

La habitación olía a pólvora.

El hombre dio una última calada al cigarro y lo tiró al suelo. Se acercó a la mesa y vio el cuerpo del juez dibujando una macabra figura en el suelo.

Su teléfono sonó.

Era la señal.

Los guardias subían.

Tenía poco tiempo.

Miró los papeles que estaba mirando el juez antes de que él llegara.

—Por fin —murmuró.

Cogió toda la documentación y las cintas que estaban encima de la mesa del despacho y las guardó en una bolsa. Registró los cajones y el resto del despacho. No quería dejar nada a la improvisación.

El sonido del ascensor en funcionamiento llegó hasta sus oídos. Había llegado la hora. Tenía que salir de allí antes de que llegaran los guardias. No podía correr riesgos. Faltaba muy poco tiempo ya para que regresara a Chile como un vencedor, como un patriota.

Salió deprisa del despacho y buscó las escaleras de incendios camuflado por la oscuridad de la noche.

—Hay que acabar la partida... ya es la hora —se repitió mientras sonreía.

63

Volvía a estar solo.

Una soledad siniestra le envolvía desde la noche oscura como boca de lobo.

Una sensación de angustia le oprimía el pecho haciéndole difícil el poder respirar. Le dolía la cabeza con un dolor constante e intenso que nunca acababa de marcharse definitivamente.

Tenía frío y estaba desconcertado, no sabía bien dónde ir, hacia donde caminar, como actuar. Solamente se movía por impulsos, por el deseo irrefrenable de huir, de alejarse y esconderse en lo más profundo de cualquier agujero, en cualquier lugar donde pudiera parar el tiempo y poder reflexionar su próximo paso, su nuevo destino.

Se encogió dentro de su chaqueta, el aire de un otoño incipiente cortaba su rostro; sus ojos miraban el suelo y su paso era cada vez más rápido.

Huir, huir...siempre huir, escapar hacia delante con determinación, sin girar la cabeza, sin mirar atrás, nada le importaba en ese momento, nada le detendría ya. Él era ahora un fugitivo sin nada que perder, sin nada que ganar y eso le convertía en alguien muy peligroso.

No sabía dónde ir, no sabía donde ocultarse, no tenía dinero, ni documentación y estaba seguro que la policía lo estaría buscando por todas partes.

Lejos, más allá, se volvieron a escuchar las sirenas. La noche se hizo presente y las luces de la ciudad lo envolvieron todo creando un mundo de luces y sombras. La figura de aquel hombre se hacía visible cuando los faros de los coches iluminaban momentáneamente la acera por donde caminaba. Las luces de las farolas le delataban cuando cruzaba con paso ligero su pantalla de luz en apenas unos segundos. Era entonces cuando los ojos hundidos de David Ábaco cobraban algo de vida, cuando su rostro taciturno se hundía un poco más y cuando buscaba con ansiedad la oscuridad protectora que lo alejase de cualquier mirada indiscreta.

David sabía que tenía que pensar rápido, no era cuestión de inteligencia, sino de supervivencia, tenía que sobrevivir y para ello era necesario actuar con determinación y con seguridad.

Fue entonces cuando metió las manos en uno de los bolsillos interiores de su chaqueta, con sus dedos buscó algo que esperaba encontrar. Suspiró con cierto alivio

Allí estaba su pequeño móvil y una llaves pequeñas que hicieron que David recobrase una diminuta porción de esperanza perdida, porque aquellas llaves le proporcionarían un lugar donde esconderse, después de todo lo sucedido volvería a buscar consuelo y refugio en la casa de aquel que fue su amigo y profesor, Pablo Telleman. David buscaba un lugar lo más seguro posible para pasar desapercibido y ocultarse por un tiempo, quizás nadie esperara que volviera a aquel lugar, la casa estaría vacía y le ofrecería la oportunidad de descansar y acabar de recuperarse.

Cambió rápidamente la dirección de los pasos y buscó con la mirada la señal que indicaba una de las bocas del metro. Con paso ligero se perdió entre la gente que en aquellas horas se movía por los pasillos que llevaban a las vías.

Alguien tocaba la guitarra en uno de los rincones de los pasillos. La música era triste y monótona. Nadie se detenía a escucharla. Como cada día los pasos y el murmullo de la gente se imponía en aquel concierto de vidas sin sentido.

No tardó en llegar hasta allí. Cuando quiso darse cuenta ya estaba delante de los apartamentos donde vivió y murió Pablo. Los recuerdos aguijonearon sus recuerdos llenándolo de melancolía de otros tiempos que nunca más volverán.

Semioculto entre los árboles de un parque cercano observó con cautela los alrededores del edificio.

Todo parecía tranquilo. No había nada sospechoso. No notó la presencia de alguien extraño. Se subió el cuello de su abrigo y volvió a hundir su cabeza. Cruzó la carretera y se plantó en una corta carrera en el portal de entrada. Era una noche fría y no se había cruzado con nadie, todo parecía estar vacío.

Abrió la puerta con rapidez y se coló dentro, no encendió la luz de la entrada y subió por las escaleras evitando coger el ascensor. Todo parecía ir bien. En pocos minutos llegó hasta la puerta del apartamento. Escuchó en silencio intentando detectar cualquier ruido sospechoso, pero todo estaba en orden.

Un ligero escalofrío recorrió su columna vertebral cuando la puerta cedió y entró dentro. David conocía el sitio perfectamente, por eso se movió rápido en la oscuridad, cerró todas las ventanas y corrió las cortinas que aún permanecían abiertas

Con más seguridad encendió una pequeña lámpara que había en una mesa de estudio.

Todo se sumergió de repente entre tinieblas de un pasado que ya nunca volverá, las cosas reinaban ahora en aquel espacio donde antes había calor y sentimiento, dolores y alegrías, penas y risas.

Ahora la nada y la náusea.

A David seguía doliéndole la cabeza, pero era un dolor diferente, una mezcla de sensaciones extrañas que oprimían más el corazón que su herida.

Hacía frío dentro del apartamento. Todo estaba desangelado, muerto y sin vida. David se sintió muy cansado y se sentó en un cómodo sillón al lado de la lámpara. Cerró los ojos y se sorprendió al descubrir que tenía miedo y que la soledad que le inundaba cada poro de su piel le hacía sentirse cada vez más extraño y más alejado del mundo. Por un momento deseó no estar allí, no estar en aquella odiosa realidad que se empeñaba a enroscarse en su cuello con el deseo de ahogarle; deseó no sentir nada, deseó estar muerto, deseó no-ser.

Tenía los ojos todavía cerrados cuando aquel sonido lo transportó de nuevo al presente.

Los latidos de su corazón resonaron con fuerza dentro de su pecho. Su móvil sonaba dentro del bolsillo de su chaqueta. Lo cogió apresuradamente. La pantalla se iluminó de un color azul transparente. El número no aparecía, era una llamada anónima.

David dudó en responder.

El móvil seguía sonando y su eco se extendía incontrolado por todo aquel piso vacío. El miedo a que le descubrieran hizo que apretara por fin la tecla.

Silencio.

—Hola, señor Ábaco —una voz de hombre sonó al otro lado del móvil— no tema...

—¿Quién eres tú? ¿Cómo tienes mi número de teléfono?

—No se preocupe señor Ábaco, no tenga miedo, soy alguien de confianza.

—No te conozco...

—Usted a mi no, pero yo sí que le conozco, Patricia me ha hablado de usted.

—Patricia...

—Sí, Patricia, ella fue la que me dio el número que usted le dejó antes de marcharme.

—¿Qué sabes de ella? ¿Está bien?

—No son cosas para comentar por teléfono.

—Entonces que quiere de mí.

—Quiero ayudarle, esa fue la promesa que hice a Patricia... y creo que ese momento ya ha llegado.

—Todavía no sé quién eres.

—Creo que eso ahora no importa.

—Creo que eso a mí si me importa.

—Eso lo podemos resolver cuando nos veamos.

—No me fío de usted.

—Si quiere encontrar a Patricia y a la gente que quiere destruirle a usted tendrá que confiar en mí.

—No...

—Baje, le estaremos esperando frente a la casa de Pablo Telleman

—¿Pero cómo habéis sabido...?

—Eso no importa ahora.

David calló, tenía la sensación de que algo había hecho mal, había sido quizás demasiado previsible, quizás no había tomado las medidas adecuadas...pero de todas formas ahora que sabían dónde estaba no le quedaba más remedio que bajar y afrontar su destino.

—Está bien, deme diez minutos.

—No intente huir, señor Ábaco, los dos queremos lo mismo, yo salvar a Patricia y usted salvarse a sí mismo. Sea inteligente.

David respiró. Algo le decía que algo no funcionaba, pero tenía que arriesgarse.

—¿Cómo te reconoceré?

—No se preocupe, hay muy pocos coches negros aparcados frente al edificio... ah, y recuerde que le estaremos vigilando.

—¿Es una amenaza...?

—No, señor Ábaco, es una garantía de que no le pase a usted nada.

La voz al otro lado del móvil se apagó.

Las manos de David temblaron.

—Algo no funciona, algo no funciona...

David Ábaco se levantó y recorrió nervioso el amplio salón que le rodeaba. Se dirigió al despacho, cogió el teléfono e hizo una llamada. Esperó unos segundos que se hicieron interminables. Por fin alguien se puso al otro lado.

—Creo que ya ha llegado el momento.

—No te preocupes, recuerda todo lo que hemos hablado.

—Tengo miedo.

—Sé lo que sientes en este momento, todavía puedes huir.

—No, no quiero seguir huyendo nunca más.

—No tendrás que huir nunca más.

—Para poner fin a la guerra, no debemos presionar sólo a los gobiernos, sino que debemos eliminar también de los corazones los venenos que hacen que la guerra parezca razonable; el orgullo, el miedo, la codicia, la envidia y el desprecio. Es un asunto difícil, pero si no podemos llevarlo a buen fin, el fin es la muerte.

—Ortega y Gasset.

—Nunca creí que le interesara la filosofía.

—Todos llevamos un filósofo dentro.

—Tengo que irme.

—Suerte.

—Eso espero.

David dejó el teléfono y se dispuso a abandonar el piso, apagó la luz y se deslizó en silencio a través de la puerta buscando las escaleras. No fue difícil verlos, un sedán negro aparcado justo delante de él le hizo señales con ráfagas de luz sólo aparecer a través de la puerta. David respiró fondo, estaba nervioso y la noche era fría y extrañamente silenciosa. De repente comenzó a llover, primero con unas gotas suaves para después abrirse el cielo en agua negra de oscuro viento. David metió sus manos en los bolsillos esperando que no se notase el ligero temblor que hacía tiempo le atenazaba el espíritu. Se acercó lentamente al coche, dentro pudo ver la figura de un hombre. La puerta se abrió. David miró fijamente hacia aquella silueta, no pudo verle bien, la luz del interior del coche estaba apagada. Después miró con disimulo los asientos traseros. Estaban vacíos.

—Hola David, pensé por un momento que no vendría.

David no dijo nada. El agua le golpeaba con fuerza mientras permanecía de pie junto al coche. El hombre se incorporó en su asiento y metió la mano en su bolsillo David dio un paso atrás.

—No te preocupes —le dijo.

David pudo ver como en la mano de aquel hombre no aparecía una pistola sino una placa de policía que brilló a la luz de un relámpago.

—No se preocupe, David.

Aquello pareció coger a David desprevenido, no esperaba encontrar a un policía allí. Sus pies se clavaron en el suelo incapaces de moverse.

—No se alarme, señor Ábaco, no he venido a detenerle si no a ayudarle, vamos venga, acérquese.

La sorpresa hizo que David descuidara su defensa y no tuvo tiempo a reaccionar cuando alguien a quien no había visto le saltó encima. Con una mano le tapó la boca y con la otra le clavó algo en la espalda, algo muy afilado que penetró a través de la ropa y que en escaso tiempo le sumió en una niebla densa que le arrastró al fondo de un abismo sin fin. Pero aún tuvo tiempo de escuchar unas palabras que alguien le susurró al oído.

—Ya no te necesitamos profesor, ya no eres nadie.

64

El que todo lo puede todo lo teme, sólo aquel que es dueño de sí mismo es absolutamente poderoso.

La Llegada del general Contreras preso a Santiago había sido portada en todos los medios de comunicación de Chile. De noche, oculto en un coche oscuro, derrotado y odiado por casi todos había entrado el antaño poderoso salvador de la patria en la capital. Ya no había recibimiento oficial, ni despliegue de banderas, ni saludos militares...ahora sólo había desprecio y olvido de sus víctimas y de los que fueron sus aliados, sus servidores y sus camaradas de armas.

El exjefe de la DINA, la que fue el servicio de inteligencia más cruel de América, el creador de la operación Cóndor, entró por una puerta trasera de la cárcel del cuerpo de ingenieros del ejército de tierra. Entró con la cabeza baja, más viejo y más cansado que nunca. Nadie lo estaba esperando, sólo un cuerpo especial de la policía militar que tenía orden de conducirlo a su celda.

Contreras callado y con gesto serio observaba las miradas indiscretas de sus guardias, miradas que buscaban en él cualquier signo que delatase la dureza de una caída desde lo alto del poder.

Era todavía de noche cuando conducido por pasillos desnudos y desangelados entró en su celda. Era una habitación amplia, con una pequeña cama, un escritorio, un pequeño lavabo y unas butacas. Era una celda con lo imprescindible para que alguien de su posición tuviera lo necesario para una larga estancia. Era una celda especial dentro de la prisión, con unas magnitudes y unas comodidades que nadie más disfrutaba. El sitio perfecto para aquellos altos cargos que algún día cayeron en desgracia.

Contreras se detuvo ante la puerta de hierro y miró el interior

—Tiene que entrar señor —le ordenó uno de los soldados que le custodiaba.

Contreras con pasos cortos fue cruzando el umbral de la libertad para entrar definitivamente en una profunda y alargada sombra. Cuando la puerta se cerró tras de sí quiso llorar, quiso gritar, pero no pudo, su cuerpo se negaba a obedecerlo, era incapaz de expresar lo que sentía en aquel momento. La angustia se apoderó de su estómago y aquel nuevo hombre buscó donde poder vomitar.

Cansado por el esfuerzo buscó la litera donde poder descansar. Cerró los ojos y por un momento soñó que todo aquello no estaba pasando. Pero unos pasos fuera de la celda le devolvieron a su más cruenta realidad. La puerta se abrió de golpe.

Un olor denso a humo de cigarrillo inundó la celda.

—Bienvenido mi general —saludó irónicamente Tonley.

—Maldito traidor... ¡no te saldrás con la tuya! —el general sabía de su ataque inútil.

—Creo que has pisado fondo, no es que me alegre especialmente pero como comprenderás éste era el fin que alguna vez reservaste para mí.

—No sabes nada, no entiendes nada, sólo quieres poder.

—No juegues conmigo ambos sabemos que querías entregarme a los americanos después del atentado, querías salvar tu culo con mi cabeza ¿no es así?

—Sal de aquí, ya no tenemos nada de que hablar.

—Muy al contrario general, todavía tenemos mucho de qué hablar.

La sombra dio una calada a su cigarro. El humo se extendió por el interior de la celda.

—Guardias —gritó Contreras.

—Hazte ya a la idea, ya no eres nadie, eres un preso más.

Los dos hombres se miraron con desprecio.

—¿Qué diablos quieres?

—Eso está mucho mejor, general.

—Vamos, dime lo que tengas que decirme y vete.

—Todavía te quedan buenos amigos... gente que te quiere ayudar y que te quiere agradecer tus servicios prestados.

—Ve al grano.

—Te ofrecen un pacto.

El general sonrió

—¿Un pacto?

—Sí... efectivamente, un pacto.

—¿Qué os pasa, de que tenéis miedo? —el general tomó aire.

—Tu situación es mala y te aseguro que se puede empeorar, puedes ser extraditado a Estados Unidos como cerebro de dos asesinatos o puedes ser condenado a cadena perpetua aquí en Chile como responsable directo de cientos de asesinatos.

—¡No es cierto, no es cierto! —gritó el general— tenéis que probarlo.

—No me hagas reír «Mamo», tengo cientos de testimonios, una lista de gente que te acusará... y te aseguro que a mí me encantaría ver cómo te pudres en la cárcel.

Contreras miró a Tonley.

—¿De qué tiene miedo el presidente?

—Sólo tú has de tener miedo —le gritó la sombra.

—Cómo te atreves a hablarle a alguien que dio toda su vida para servir a su patria.

—Un servidor de la patria no da documentos importantes a dos traidores como Guillermo e Ignacio.

—Tú dejaste documentos con pruebas que acusaban directamente a Chile cerca de Ignacio sólo con la intención de ocupar más poder.

—Hay una pequeña diferencia, Ignacio los robó, pero a Guillermo tú se los diste.

—Maldito bastardo... lo tenías todo preparado.

La sombra se acercó a Contreras y lo cogió del cuello. Acercó su boca a la oreja.

—Escúchame viejo, tienes familia fuera, sino quieres pensar en ti piensa en ellos... ya sabes de lo que soy capaz de hacer...

Contreras palideció.

—...tú estás en la cárcel y todavía hay células comunistas esperando una oportunidad para golpear.

—Maldito.

El rostro de Contreras se tiñó en sudor.

—¿Qué quieres? —dijo por fin.

—Tu silencio.

—¿Qué ofreces?

—Una reducción de pena.

—¡No! Quiero la libertad.

—No estás en condiciones de elegir.

—Sabes que puedo hablar.

—Te pudrirás en la cárcel, Mamo.

—Pero antes os hundiré, os arrastraré conmigo a todos, declararé en el juicio y sacaré toda la mierda y en esa mierda estás tú, tu organización y el General.

Silencio

Fuera se oyeron unos pasos. Alguien estaba escuchando al otro lado de la puerta.

La sombra se apartó y se apoyó contra la pared

El general, vestido con uniforme de color gris, apareció en el umbral de la celda.

—General... —masculló Contreras sorprendido de verle.

—Creo que te estás equivocando, Mamo, no creas que nos gusta verte aquí metido, a uno de los nuestros, a un defensor de la patria.

—General yo di todo, siempre estuve a su lado, siempre.

La voz del general sonó con suavidad entre aquellas paredes.

Se puso delante de él y le tocó la cabeza en un gesto de Amistad.

—Sabemos lo que estás pasando, y nadie como yo siente verte tratado de esta manera, pero las presiones internacionales y de nuestro aliado yanqui nos están asfixiando, Chile no se merece que esos canallas nos traten de esa manera. Por eso te pedimos que nos ayudes, que ayudes a Chile a salir de este bloqueo internacional que nos amenaza. Tu detención ha cerrado muchas bocas y nos ayudará a salir adelante.

Contreras levantó la cabeza

—Sólo te pedimos un poco más.

—Mi general, mi familia está sufriendo y yo no puedo estar más tiempo encerrado... necesito salir, ¿qué mal hice yo? Sólo serví a mi patria con honor.

—Lo sabemos, Mamo, lo sabemos, pero Estados Unidos quiere tu cabeza, Europa quiere tu cabeza, el mundo pide tu cabeza.

—No mi general, Chile no lo pide.

—Mamo, Chile soy yo, nunca lo olvides.

—No quiero que Chile me de la espalda.

—Solo cumplirás 7 años, el tiempo suficiente para que todo esto se haya olvidado, después saldrás de la cárcel y podrás vivir cómodamente, te lo aseguro.

—¡Siete años! Siete años por servir a mi bandera con orgullo —exclamó Contreras.

—No estás en condición de tener orgullo, ahora sólo te queda la oportunidad de de ayudar nuevamente a tu patria contra los ataques de aquellos que esperan ver un Chile débil y acorralado. Nosotros no lo podemos permitir, no podemos permitir que Chile sea otra vez de los comunistas... piénsatelo Mamo, piensa en tu país.

El silencio volvió a reinar en la celda.

El General se marchó sin decir una palabra.

—Piénsatelo, Mamo, piensa en tu familia... —había desprecio en las palabras de Tonley.

—No vuelvas a mencionar a mi familia.

Tonley sonrió.

—Ríete, pero vuestra cuenta atrás ha comenzado, otros terminarán con vosotros.

—¿Guillermo o Ignacio tal vez?

—Nunca los cogerás, ellos algún día os hundirán.

—Ellos están muertos, tarde o temprano serán míos, tú ya sabes de lo que soy capaz.

—Esos hombres no son como los que tu has matado, son escurridizos, han estado contigo, te conocen.

—Yo también los conozco.

—Pues empieza a correr, porque ya te tienen ventaja.

Esta vez el que sonrió fue Contreras.

—No te parecerá tan divertido cuando te pudras en la cárcel.

—Os estaré esperando.

—Ten cuidado porque los muertos no esperan.

—¿Qué quieres decir bastardo?

—Nada que tú no entiendas...no eres nadie Mamo, ya no eres nadie sólo carne pudriéndose.

—Lo tenías todo planeado ¿verdad?, me queríais apartar para poder actuar con total impunidad.

—Solo fuiste interesante mientras nos serviste, ahora ya no eres nada.

—¡Lo teníais todo planeado! —Contreras se levantó de la litera por primera vez...— general, general el próximo será usted —gritó en dirección al pasillo por donde minutos antes había salido el presidente de Chile.

—Ya no hay nadie, y nadie te escucha, Mamo —la sombra parecía divertirse

—Fuera aún tengo gente.

—Fuera no te queda nada, tus colaboradores están cumpliendo condena en las cárceles de todo el país. Estás solo y sin nadie que pueda ayudarte.

—Bastardo, maldito bastardo te tenía que haber matado cuando tuve la oportunidad.

—Nunca tuviste una sola oportunidad... adiós general, sea usted inteligente.

Contreras volvió a sentarse en la litera.

La puerta se cerró con un sonido sordo, tras de sí dejó a un hombre más viejo y más hundido.

65

La realidad siempre acaba devolviendo a la consciencia lo que es suyo, es como un estigma que marca la piel del hombre y que nunca cicatrizará por muy doloroso o placentero que sea. La vida del hombre siempre navegará entre el sufrimiento y el placer porque son nuestros brazos y nuestras piernas, son la realidad que nos devuelve nuestro lugar en la naturaleza y en el universo que nos rodea.

David sintió como algo apretaba sus muñecas de una manera salvaje, sentía como el dolor recorría la palma de sus manos y morían en sus dedos agarrotados; sintió frío y una pesadez en los párpados que le obligaban a tener los ojos cerrados. Estaba desconcertado, tenía miedo, no sabía lo que sucedía, tan sólo su mente recupera del pasado la sensación de un pinchazo rasgándole la piel y un sabor amargo inundando todas las papilas gustativas de su boca.

Después de unos primeros minutos de desconcierto resquicios de luz van penetrando entre las cortinas de sus ojos; millones de haces de una luz amarillenta le rescatan de la oscuridad y le devuelven nuevamente a una realidad que atraviesa indiscriminadamente la pupila dilatada. Sus párpados se van abriendo lentamente como una flor en los primeros albores del día, su cabeza caída sobre su pecho intenta erguirse. Alguien le golpea en la cara suavemente.

—¡Vamos, despierta!

Las palabras suenan en sus oídos extrañas y lejanas. La vida se hace consciente en David y su cuerpo dolorido se rebela.

—David... Despierta.

Es una voz que el ya ha escuchado antes.

A él le cuesta sin embargo mantenerse en la realidad, sabe que ha sido drogado y que su cuerpo lucha por librarse de los restos que circulan por su sangre. Su cerebro se despierta pero algo aferrado a su alma intenta arrastrarle al fondo del país de los sueños.

—David, despierta —vuelve la voz con más fuerza.

Era una voz dulce que le sacudió por dentro, era un tono suave que reconoció de inmediato y que nacía de sus recuerdos para salvarle de las tinieblas.

—Patricia... Patricia ¿eres tú? —su voz era temblorosa.

—Sí, David, soy yo.

Intentó moverse, pero algo se lo impidió, se sintió inmovilizado, solo su cabeza parecía tener libertad para mirar a cualquiera de sus lados.

—Empieza a despertarse.

Esta vez la voz era más grave y profunda. David sintió la voz a su lado, era una voz también conocida.

—¿Dónde estoy? —murmuró.

—En el infierno —volvió a contestar la voz.

—¿Eres tú, Ignacio?

—Sólo lo que queda de él.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó Patricia.

—Vivo.

David hizo un pequeño esfuerzo por abrir definitivamente sus ojos, comenzó a sentirse mejor, su cabeza se le iba despejando y por sus pupilas la luz ya entraba en forma de millones de partículas de energía. Sin embargo nada parecía haber cambiado, la luz era triste y amarilla, la habitación era amplia y las paredes pintadas de un color oscuro estaban completamente vacías.

Su cuerpo comenzó a funcionar y sus sentidos le mandaban continuos mensajes; supo que estaba sentado y que sus manos estaban anilladas a una silla dura y metálica que parecía anclada en el mismo suelo. Junto a él sintió la presencia de otras dos personas, Patricia e Ignacio. Ellos también parecían compartir su misma suerte de tal manera que sus sillas, una junto a la otra, dibujaban lo que parecía ser un triángulo en el suelo. David no podía mirarlos directamente y buscó en los ojos negros de Patricia algo humano, algo bueno.

—¿Dónde estamos? —volvió a preguntar.

—No lo sabemos.

—¿Que hacemos aquí?

—Estamos encerrados en algún inmundo agujero sin saber exactamente que va a pasar con nosotros.

—He estado muy preocupado por vosotros, volví a vuestro piso cuando vi las llamas pero ya no estabais, por un momento creí que estaríais muertos.

—Es cuestión de tiempo —interrumpió Ignacio— los conozco y nunca dejan testigos.

—¿Cómo has llegado hasta aquí?

Los ojos de Patricia brillaban como nunca.

David sonrió.

—Recibí una llamada, alguien que decía conocerte y que podía decirme donde estabais. Alguien que hablaba en tu nombre. No sé si fue la desesperación o la ingenuidad de poder encontraros con vida lo que me arrastró a una cita y a una trampa donde caí sin poder defenderme. Me inyectaron algo y ya no recuerdo nada más. Sólo me queda el dolor de haber cometido una estupidez.

—No te preocupes ya nada importa, no es el momento de analizar nuestra vida y saber lo que hemos hecho bien y lo que hemos hecho mal... es hora de sobrevivir

Había cierta resignación en las palabras de Ignacio

—¿Cómo os encontraron? —preguntó David.

—Estábamos a punto de marcharnos, era cuestión de minutos, lo teníamos todo preparado... cuando nos hicieron una visita.

Patricia recordó aquel momento, el sonido de la puerta, los pasos, la voz...

—¿Cómo os pudieron encontrar?

—Me traicionaron... un policía que se supo ganar mi confianza y que trabaja para ellos.

—Fue un policía el que me llamó en tu nombre Patricia, pude ver su placa.

—Era el mismo.

—Saben hacer bien su trabajo —comentó Ignacio— pero dime ¿qué ocurre fuera?, ¿alguien nos busca?

—Pude hablar con un juez, el juez Palacios, creo que ya lo conocéis.

—Sí —contestó Patricia— era nuestro hombre, nuestra esperanza.

—Sí, el mismo. Él os está buscando... quizás la única posibilidad que nos queda a todos.

—Pero creo que es demasiado tarde —los ojos de Patricia brillaron más.

—No quiero creer en aquello en lo que no tengo esperanza, sólo puedo entender que estamos aquí y que tenemos que luchar, la esperanza empieza por uno mismo —la voz de Ignacio parecía ahogada detrás de una gran montaña de sufrimiento.

—Tenemos que pensar en todas las salidas las que dependan de nosotros y aquellas que están fuera de nuestro alcance.

Ignacio miró los negros ojos de Patricia y algo se rompió dentro de su corazón no podía soportar ver el sufrimiento reflejado en la cara de esa mujer a la que él quiso tanto.

—Es que no os dais cuenta... Algo está pasando, algo ocurre, nos han sacado de nuestras celdas y nos han reunido a los tres aquí... se está preparando una fiesta, y es una fiesta de despedida.

—¿Qué crees que está ocurriendo? —pregunto Patricia.

—Creo que han encontrado lo que buscan.

—No puede ser...

—Ellos nunca huyen sin lograr su objetivo Patricia, son perros de presa.

—¿Quieres decir que han podido coger los documentos?

La voz de Patricia desfalleció, no podía admitir una derrota tan cruel.

—Quizás sí, no lo sé... pero algo ha pasado.

Ignacio sabía una verdad que le era imposible de decir.

—El juez Palacios tenía los documentos...

—No lo sé Patricia, no sé lo que ha sucedido, aunque creo que pronto saldremos de duda.

—Estamos ante una solución final ¿verdad Ignacio? —exclamó David—. Estamos, David, solamente estamos...

Silencio.

Miedo.

Rabia.

Los pasos sonaron al otro lado de la puerta.

El sonido retumbó en un silencio angustioso. La puerta graznó al abrirse y los ojos se abrieron bajo la luz amarillenta que inundaba aquella vacía y triste habitación donde aquellas tres personas buscaban la manera de no morir antes de tiempo.

La puerta metálica se abrió definitivamente y por ella entraron aquellos hombres.

—Estamos en una bonita reunión, espero que os alegréis de haberos reencontrado... aunque lamento que sean en estas circunstancias.

Patricia reconoció al hombre que avanzaba hacia ellos. Aquella voz la había escuchado por primera vez en aquel avión que la llevaba de a Barcelona después de haberse reunido por primera vez con el juez Palacios.

—Aunque creo que esta reunión de viejos amigos será muy corta, divertida pero muy corta, sobre todo para ti, muñeca.

Gladio le acarició el pelo.

Ignacio, como un gato herido se revolvió en la silla.

—¡Déjala, perro!

Gladio se rió.

Un sonido esperpéntico inundó la sala

—Esto va a ser más divertido de lo que yo esperaba —susurró.

Gladio se acercó a Ignacio y le golpeo con fuerza en la cara lanzándole la cabeza hacia atrás.

—¡Ignacio, por favor! Por favor, cállate... —suplicó Patricia, sabiendo que todo esfuerzo era inútil.

—¿Qué vais hacer con nosotros? —preguntó David.

—Vais a morir —gritó otro de los hombres que acompañaban a Gladio.

—No seas cruel, Chiase —la voz era irónica— no quiero que pierdan la esperanza tan pronto.

—No sois lo bastante hombres como para enfrentaros cara a cara —la sangre asomaba por los labios de Ignacio.

—Eres un estúpido, toda tu vida ha sido así, eres un perdedor... acaso crees que voy a entrar en el juego de tus bravatas, crees que así tendrás alguna oportunidad...¿De verdad lo crees? ¿Tan tonto crees que soy que me voy a dejar arrastrar por tus provocaciones? No eres nada Ignacio, ya no eres nadie y no tienes ninguna oportunidad.

Gladio sacó una pistola y se la puso en la cabeza.

—Repítelo otra vez si eres suficientemente hombre.

—¡Cállate, Ignacio! —las palabras de Patricia temblaron en su garganta.

Los dos hombres se miraron

—Di una sola palabra más y te juro que te vuelo la cabeza aquí mismo y después a estos dos... ¡Vamos habla! —gritó— ¡habla que tengo ganas de pegarte un tiro!

—Gladio, déjalo ya, tenemos que esperar al jefe —era la voz de Lemos— no cometas un error que pueda costarte la vida.

Gladio sabía ser obediente y las órdenes habían sido muy claras. Guardó la pistola.

—Eres listo, Ignacio.

Chiase se adelantó y tapó las cabezas de los tres prisioneros con una capucha negra. La falta de visión hacía que la angustia aumentase y que el miedo comenzara a descontrolarse.

Un disparo sonó en la habitación.

—¡Ignacio! —gritó Patricia.

—Tranquila, estoy bien.

Unas risas sonaron en la habitación.

—Tranquilos, por ahora estáis todos bien.

—¿Quién te ha dicho que dispares?

Era otra voz.

Nadie había escuchado sus pasos lentos y acompasados. La sombra entró en la habitación. El olor a pólvora impregnaba toda la estancia. David se paralizó, no podía ver nada, tuvo una sensación de vacío, pero escuchó la voz, una voz que recordaba haber oído antes, en otra parte, en otro lugar.

Los pasos traspasaron la puerta y se detuvieron frente a ellos, un olor a humo se extendió por la penumbra.

Patricia sintió como su alma anclada en un pasado doloroso se rompía por dentro. Todos recordaban aquella voz aunque no podían ver su rostro, quizás no lo habían visto nunca, quizás no podrían soportarlo.

—¿Ya tienes los documentos? —Ignacio rompió su silencio.

—He terminado el trabajo, Ignacio, me ha costado tiempo y sacrificio, pero siempre acabo lo que empiezo, ya tengo todo aquello que algún día fue mío, ya es la hora de que todo vuelva a ser como fue. Chile está por fin a salvo, voy a devolver aquello que tú y tu hermano un día nos robasteis. Es el fin de los traidores, ya hemos limpiado nuestra sangre de células podridas.

—Mataste a mi hermano, no le diste una oportunidad a alguien que estuvo a tu lado en muchos momentos decisivos.

—Cuando una parte de tu cuerpo se gangrena hay que cortarla si no quieres que corrompa el resto. Tu hermano me traicionó, mordió la mano que lo alimentaba.

—Lo hizo por mí.

—Cuando entras en la araña no existe familia, amigos o queridos... allí solo hay servicio a la patria. Sólo ella es nuestra dueña.

—Me tendiste una trampa ¿verdad?, sabías lo que iba a ocurrir, sabías que no podría soportarlo, sabías que no era como mi hermano.

—Desde el primer momento que te vi sabía que me serías muy útil.

—Por eso me enviaste allí, por eso me hiciste presenciar la explosión y reconocer sus cuerpos... sabías que huiría y que posiblemente acabaría en manos del FBI. Justo lo que tu necesitabas para que Estados Unidos culpara a Contreras del asesinato y tirando del hilo hasta el mismísimo General... pero no te salió bien, conseguí escapar y conmigo los documentos que tú mismo preparaste.

—Unos documentos preparados y que solamente comprometían a Contreras nada más. Todos los demás estábamos a salvo... Te infravaloré, es cierto, pero no te necesité, Contreras tardó en caer, pero cayó, y la araña extendió su tela por Chile, el poder era nuestro y la voluntad del General también.

—Sí, pero antes de caer, «el Mamo» te la jugó, consiguió que Guillermo sacara documentos y cintas muy comprometidas que implicaban directamente al general, a la junta militar y a vosotros en los crímenes de estado y en la participación directa en el asesinato de Letelier y del ciudadano americano. Esas son las pruebas necesarias para que cualquier tribunal internacional presionado por EEUU y Europa pueda acabar con un régimen como el vuestro, esas son las pruebas que Guillermo y yo tuvimos en nuestras manos.

Sonó una sonrisa irónica.

—El Mamo me la jugó, fue rápido, pero ahora hace mucho tiempo que se pudre en la cárcel.

—Como te pudrirás tú.

—Ignacio... Nunca me encontrarán, nunca sabrán quién soy, mis huellas serán borradas y con ellas vosotros, y os aseguro que nunca os encontrarán porque nunca habréis existido, porque seréis nada en la nada, una sombra difícil de reconocer en una noche oscura, vuestra noche.

—Suena muy filosófico —comentó David.

Éste sintió a través de su capucha la mirada inquisidora del carcelero, sintió su sonrisa irónica y su mueca de desprecio.

—La emoción de la victoria me ha hecho olvidar por unos momentos que tenemos a un profesor entre nosotros, alguien que ha convertido todo este juego en algo interesante y que me ha servido para culminar de una manera esplendorosa toda esta enorme partida de ajedrez. Apareciste de improviso, sin esperarte y después has resultado una pieza fundamental para nosotros... aunque sinceramente esperaba un poco más de ti, esperaba encontrar un oponente de más categoría, de más coraje, de más lucha. Sin embargo, solamente has sido un conejillo de indias.

—¿Por qué no me dejas verte la cara? ¿A caso te doy miedo, a caso piensas que podré delatarte?

—Tú no podrás delatar a nadie, no tienes suficiente tiempo como para hacerlo, pero te puedo prometer que la última cosa que verás antes de morir será mi cara.

La sombra aspiró profundamente el humo de su cigarrillo.

—Se que cara veré, comenzaba a sospechar de ti hace mucho tiempo.

—¿Intentas reivindicarte profesor? ¿Intentas demostrarte a ti mismo que no eres tan estúpido como me has demostrado?... piensa que sólo eres un simple gusano que tengo dentro de mi puño y que aplastaré cómo y cuando quiera. Todavía recuerdo la primera vez que te cruzaste en mi camino, yo estaba a escasos metros de ti, te vi llegar y husmear entre las hierbas, te vi como cogías algo pequeño y dorado que marcaría para siempre tu existencia, algo que ahora llevo enganchado en mi abrigo y que me llevará devuelta a Chile.

La sombra sonrió.

—Posiblemente ahora te estén buscando, posiblemente no puedas escapar.

—Tú lo has dicho profesor, posiblemente... aunque tengo que decirte que todos aquellos que podían culparme están muertos, tan muertos como Pablo.

—¿Por qué Pablo e Isabel? Ellos no representaban ningún peligro para ti.

—Tú llevaste la muerte a Pablo cuando le entregaste el pin, en tu amistad venía implícita su sufrimiento. Él era alguien verdaderamente brillante, pronto se dio cuenta de lo que tenía en sus manos, averiguó lo suficiente como para ser alguien peligroso para nosotros. Isabel sin embargo era necesaria para dirigir hacia ti las miradas de la policía. Había que darles carnaza, un rastro al que seguir... pero no te preocupes, ella no sufrió y te puedo asegurar que no disfruté al matarla.

David apretó los dientes y sus ojos impregnados en odio y rabia se fueron tiñendo con las lágrimas blancas que era incapaz de contener.

—¿Por qué no me mataste a mi también?

—Te he necesitado vivo, eras una de las tres guindas que coronaban el pastel, un pastel que esta listo para ser devorado.

—Todavía no estás a salvo, alguien terminará por atar cabos.

—Sí, pero yo ya no estaré aquí, y vosotros tampoco. Yo nunca cometo errores dos veces y con vosotros no habrá una segunda vez.

La sombra hizo un leve chasquido con los dedos. A la orden Gladio y Chiese fueron hacia los prisioneros.

—Lleváoslo de aquí, tengo una deuda pendiente con él —ordenó la voz.

Los dos perros de presa arrancaron con violencia a Ignacio del asiento, quitándole sin miramientos las cadenas que lo ataban a la silla metálica.

—¡Ignacio! —gritó Patricia.

—¡Cállate, Patricia! ésto es algo entre ellos y yo —exclamó Ignacio, intentando infundir algo de valor. Sin embargo notó como sus pies temblaban.

El olor a humo se hizo más intenso.

A David le costaba respirar, un sudor frío impregnaba su cara llenándolo de pequeños cristales de agua salada. En su pecho sentía un enorme vacío que era incapaz de llenar. Por más que lo intenta no conseguía despertar de ese mal sueño que se había apoderado de su existencia. Hacía pocos días podía disfrutar de su soledad y de la libertad que él mismo se había otorgado; era dueño de su vida y de sus pasos. Pero ahora ya nada dependía de él, la muerte le acechaba y no tenía ni tan siquiera la posibilidad de poder enfrentarse a ella, todo se había vuelto en su contra, sin quererlo se había involucrado en un asunto que le sobrepasaba y que estaba acabando con todo lo que componía su relación con la realidad. David no quería morir, no quería sufrir, temía que su voluntad se rompiese y que su cuerpo le obligase a ser tan solo un despojo humano en manos de profesionales del sufrimiento. Sabía que no soportaría mucho, sabía que nunca había sido lo suficientemente hombre para afrontar el dolor. Ahora la razón no valía, sus pensamientos no servían, ahora era cuestión de piel y músculos, nervios y sensaciones... Y ante eso él sabía que no estaba preparado, quería gritar, quería desahogarse, sacar fuera todo aquello que sentía, pero sus palabras morían al querer pronunciarlas, no salían de su boca porque cerca de él sentía como Patricia callaba, lloraba y callaba.

La puerta se cerró.

Todos habían salido. Sólo quedaban ellos dos y la sensación de que están perdidos.

Perdidos para siempre.

66

El coche escoltado por fuerzas de la policía militar se abría paso a través de la ciudad como un barco cuando rompe las olas en alta mar. La gente, caminantes curiosos en la ciudad de Santiago, se paraban ociosos para ver pasar la comitiva camino del palacio de tribunales de la capital.

El día amaneció soleado.El cielo azul claro apenas era inquietado por las nubes que de tanto en tanto arrastraba el viento hacia alguna parte. En las amplias avenidas se podía ver numerosos grupos de militares apostados estratégicamente controlando siempre el paso de aquella curiosa caravana de coches negros que en silencio y con marcha lenta cruzaba entre el tráfico detenido.

Hoy era un día especial en Santiago y se notaba en esa especie de nerviosismo vital que a veces sacude el inconsciente colectivo de todo un país. Una sensación de que algo importante estaba pasando, de que algo importante iba a ocurrir. Se leía en los ojos, en los gestos en la piel de aquellos que se atrevían a mirar directamente a los cristales tintados de aquel sedán negro que escoltaba la policía motorizada.

Sentado en la parte posterior del coche miraba distraído a través del cristal.

Pero en aquel momento era incapaz de ver, de oír, de sentir. Encerrado dentro de sí mismo buscaba, como Ariadna, el hilo que le ayudara a salir de aquel maldito laberinto en el que se hallaba. Intentaba ordenar sus pensamientos, sus ideas y sus emociones tratando de encontrar una salida a lo que ya parecía como algo inevitable.

Se mantenía con posición marcial intentando mantener viva su propia dignidad, su propio orgullo herido de muerte. Se había puesto el uniforme que su mujer le había llevado a la prisión, de él colgaban las condecoraciones y los honores que la patria le había otorgado en otro tiempo, en otras circunstancias y en el que parecía otro país.

Pero a pesar de que el uniforme le insuflaba renovadas fuerzas, él se sentía por dentro más viejo, más cansado y más vencido. El tiempo que había permanecido en la cárcel lo había ido consumiendo poco a poco, él, Contreras, tenía pánico a la soledad, a la oscuridad de los espacios cerrados, a la desnudez de aquellas paredes que detenían cada latido de su corazón, cada sed de esperanza, cada sueño de libertad.

Piensa en silencio en su familia, en su futuro y en las amenazas que Tonley le había hecho en la cárcel ante la presencia del presidente. Son ellos los que mandan, son ellos los que deciden, controlan los hilos de un país desde una oscuridad inescrutable, nada se dice, nada se mueve sin que ellos lo sepan; el General y Presidente forma parte de esa oscuridad, es una marioneta que ha caído en poder de «la araña», pero una marioneta que les conviene, que desvía las miradas procedentes de fuera y de dentro. Contreras sabe que no tiene ninguna opción, sabe que no es momento de heroicidades sino de realidades y que tiene que vender su silencio y su colaboración al mismo régimen que lo ha llevado hasta los tribunales; es un precio en el que está incluido su seguridad y la de su familia.

Dentro del coche oficial permanece muy serio, faltan pocos minutos para que llegue hasta el palacio de justicia. Sigue con la mirada perdida en el horizonte y repasa mentalmente todo aquello que está dispuesto a decir, todo aquello que está preparado para desvelar. Él entrará en la sala decidido a cumplir el pacto que Tonley le propuso, un acuerdo en la que rige la ley del silencio como premisa máxima; él será condenado a un total de siete años en una prisión de alta seguridad, pero sus bienes y su familia serán respetados. Un sudor frío recorre su frente, la cárcel le asusta, pero sabe que es la salida más beneficiosa, es la única que le queda y sólo espera que todo pase rápido y que su vergüenza se acabe.

El coche reduce la velocidad y los periodistas y curiosos se precipitan hacia el vehículo. La policía militar intenta contener la ola mientras una nube de flashes y cámaras intentan colarse a través del cordón militar que mantiene despejado la escalinata que conduce al interior del edificio.

Su abogado le abre la puerta.

—¿Está preparado?

Él no contesta. Es un militar y siempre está preparado.

Cuando sale del coche, los murmullos crecen incontroladamente.

Delante de él se extiende la escalinata que conduce hasta las grandes columnas grecorromanas que vigilan como gigantes las puertas del palacio.

Alguien se acerca, camina unos pasos junto a él y sonríe mientras sisea despacio unas breves palabras llenas de contenido: «Recuerda, General, recuerda».

Contreras vuelve a escuchar el rumor de la gente, palabras inconexas sin sentido que se extienden a su paso. Él ya no escucha, ya no siente, sólo sube aquellos empinados escalones que se hacen eternos ante la presión de la gente que se agolpa a su paso. Alguien le escupe y él intenta mantener la cabeza erguida y la mirada al frente.

Rápidamente es conducido a dentro y es escoltado por un amplio pasillo central hasta la sala donde va a ser juzgado.

La sala está llena, y en ella puede ver rostros de antiguos camaradas suyos con uniformes nuevos y relucientes medallas que intentan evitar su mirada inquisidora.

Un policía acompaña a Contreras a una silla frente al juez. Alguien está ya sentado.

—General...

—Espinosa...

—Nosotros somos los primeros.

El juez está ya en su estrado, todo está listo y el futuro está echado. Contreras sonríe.

—Si compañero, nosotros seremos los primeros, pero no los últimos, todos pagarán su culpa, todos.

Contreras esperará que el cadáver de su enemigo pase por delante de él Comienza el juicio por la muerte de Orlando Letelier.

Se juzga a un asesino.

67

Hacía algunos minutos que se habían quedado solos. Patricia y David naufragaban en un silencio que les envolvía en la aspereza de la propia existencia, no había palabras, ni pensamientos tan solo un enorme vacío que amenazaba con engullirlos.

—¿Sabes que es la tortura?

Las palabras de Patricia llenaron aquel enorme silencio.

David dudó durante unos segundos.

—Creo que la tortura es la muerte —respondió al fin.

—Es algo más que la muerte... es el sufrimiento, y no hay nada más terrible que el sufrimiento sin muerte. El dolor por el dolor. Ese lugar donde no hay dignidad, ni humanidad, ni ganas de vivir... sólo el deseo de que todo acabe cuanto antes. Tengo miedo David. No quiero volver a sufrir, no quiero revivir mis miedos.

David no dijo nada. No encontró las palabras adecuadas

—Estoy reviviendo otra vez la tragedia de mi vida, el pasado me ha encontrado.

—Siempre nos acaba alcanzando.

—Intenté ser otra mujer, intenté tener otra vida... y sin embargo la muerte me persigue desde que abandoné Chile, la muerte de mi hermano, de mis padres, mi muerte... ¿Puedes entender tu la vida?¿Alguien me la puede explicar?

—No soy la persona más adecuada, llevo años intentando saber que sentido tiene todo esto.

—¿Lo has encontrado?

—Me gustaría creer que sí.

—No es el momento de creer.

Silencio.

—¿Qué le ocurrirá a Ignacio? —preguntó David.

—Lo van a destruir... por fuera y por dentro, llevan mucho tiempo esperando este momento y no lo van a desperdiciar.

—¿Por qué uniste tu suerte a la suya?

Patricia intentó girar la cabeza y mirar a los ojos de David.

—Porque estoy llena de odio, porque por la noche tengo miedo a cerrar los ojos, porque me han robado mi vida, porque no conozco el descanso, porque soy incapaz de olvidar, porque Dios lo puso en mi camino para que pudiera destruir aquellos que me mataron la ilusión por vivir.

—Fue ese mismo hombre el que te torturó...M Dijo David refiriéndose a la sombra.

—Sí —Patricia no dudó— no puedo olvidar su voz, sus pasos, su risa, su maldito olor... ese hombre me torturó, asesinó a la mujer que yo un día fui, mató mi juventud y mi esperanza.

Los ojos de Patricia se llenaron de lágrimas, derramando por sus mejillas toda la frustración que almacenaba en su pecho.

—Puede que tengas una segunda oportunidad.

—Todo está perdido David, primero ha sido Ignacio y después vendrán a por nosotros, uno por uno, poco a poco, acabarán su trabajo y se irán.

—La vida está en deuda contigo te debe una oportunidad, quizás nos encuentren.

—Nadie nos encontrará, son como fantasmas a los que no se les puede seguir el rastro.

—Créeme si te digo que todavía no ha llegado nuestra hora. Tu ya has salido una vez con vida, tu le sobreviviste.

—Tuve suerte... una maldita suerte que no me ha permitido descansar. Yo no debería estar aquí, yo debería estar con mi hermano, con mis padres.

—Quizás en el fondo hay un sentido en todo esto y todavía tengas un papel que jugar, en oriente creen que todo retorna, lo bueno y lo malo.

—Eso ya es imposible, nadie puede devolverme lo que me han quitado.

—Nada es imposible.

Patricia volvió a escudriñar el rostro de David.

—Tanto miedo tienes que solo eres capaz de hablar de esperanza... despierta David, tras esa puerta está la muerte.

—Tengo fe.

David se sorprendió al escucharse pronunciar aquellas palabras. Él siempre había idolatrado a la razón erigiéndole el mismo templo que a un Dios. Había sido su camino, su manera de ir por la vida, la había lanzado sobre sus alumnos con veneración, ofreciéndola como la panacea que era capaz de librarlos de todo aquello malo y corrupto llevándolos hasta la esencia del hombre libre. Pero ahora, en aquel mismo momento había descubierto en lo más profundo de su ser, lo irracional, lo desconocido, aquello que no tenía nombre y que lo impulsaba día tras día a seguir viviendo.

—¿Me ocultas algo David? ¿Sabes algo que yo no sé?

Se escuchó un fuerte ruido.

—¿Qué ha sido eso? —exclamó Patricia.

Los dos escucharon en silencio

Se volvió a escuchar otra vez el mismo ruido, pero esta vez no cesaba

—Parecen disparosM dijo David intentando descifrar lo que estaba ocurriendo.

—Sí, son disparos —gritó Patricia— algo sucede allá fuera, quizás sea tu fe David.

—Ten fe, Patricia, ten fe.

El ruido no cesaba.

—¿Crees que nos han encontrado David?

Pudieron escuchar como unos pasos se acercaban rápidamente hacia la puerta.

David y Patricia fijaron su mirada en aquel punto.

Alguien estaba abriendo la puerta.

—Pronto lo sabremos.

La puerta chirrió como un viejo metal dispuesto a no abrirse nunca.

Una figura apareció tras las sombras desprendidas de aquella luz amarilla que empalidecía la realidad.

Patricia lo reconoció. Su cuerpo grande, sus anchos hombros... Lemos entró en la habitación.

Una pistola pendía de una de sus manos.

Silencio.

Parecía un ser extraño, torvo, hosco, nacido de las penumbras de aquella habitación.

Los dos presos lo miraron con terror.

Lentamente, pesadamente se dirige hacia ellos.

Se paró delante y notó como sus miradas le atraviesan la piel. Es capaz de oler el miedo, de sentir como se desprende en forma de gotas de sudor.

Sin embargo guardó la pistola en uno de los bolsillos de una gabardina negra y sacó una llave.

—Es el momento de que salgáis, es vuestra única oportunidad.

—¿Por qué, Lemos... por qué me entregaste? —interrogó Patricia.

—No lo sé, quizás por una vida arruinada, por dinero, por una esperanza mejor...quizás por miedo, por cobardía.

Lemos abrió las cadenas que los mantenían atados a las sillas.

—Pero no es el momento de explicar mis fracasos, es el momento de huir, ahora o nunca, pronto notarán mi ausencia y no tardarán en bajar. Patricia se acercó a él y le acarició la cara.

Sus ojos negros hablaron por ella y sus manos sintieron como el cuerpo de aquel hombre duro como una roca temblaba ligeramente abriéndose a su ternura.

—¿Qué está ocurriendo?-preguntó David.

—La policía rodea la casa... pero vámonos ya, tenemos sólo una oportunidad.

—¿Ignacio?

Lemos intentó mirarla a los ojos, pero no pudo sostenerle la mirada.

Silencio.

Patricia comprendió.

—¿Cuál es nuestra salida? —preguntó David.

—Esta casa es un bunker conectado con el exterior por algunos túneles que van a parar a los alcantarillados y desde allí a cualquier parte de la ciudad.

—¿Quieres decir que ellos también pueden escapar?-preguntó Patricia nerviosa.

—Eso ya no depende de nosotros.

Los disparos volvieron a resonar en el aire.

—¡Vamos! —ordenó Lemos.

Salieron a un pasillo estrecho y húmedo ganado al subsuelo de la casa. Lemos encendió una linterna de bolsillo.

—Por la izquierda deprisa, al final de este túnel hay una compuerta en el suelo, sólo hay que abrirla y una escalera nos conducirá directamente a la red de alcantarillado, una vez allí hay que buscar una salida.

Esta vez la detonación de una pistola sonó muy cerca. El sonido fue sordo y el eco se extendió en oleadas por todo el pasillo. Lemos se detuvo en seco, su pistola resbaló de sus manos , miró a Patricia intentando adivinarla en la oscuridad y se desmoronó sobre el suelo. Supo en aquel mismo instante que estaba muriendo.

El rostro de Gladio se dibujó a la luz de una lámpara mortecina.

David se pegó a la pared y consiguió acercarse hasta Lemos. Éste ya no respiraba, sus ojos abiertos miraban a ninguna parte y en su cara se reflejaba los gestos de aquel que no esperaba la muerte.

David, sin embargo, pudo coger la pistola. Se sintió extraño al tenerla en sus manos, pero le dio una sensación de seguridad.

David volvió con Patricia.

—No hay nada que hacer —comentó en voz baja David ante el silencio de Patricia.

—¡Vais a morir como conejos en una madriguera! —gritaron desde el fondo del pasillo.

David disparó con rabia contenida hacia el lugar donde minutos antes había podido ver la sombra de Gladio.

Una risa estalló a pocos metros.

—Tienes mala puntería, profesor.

—Se os acaba el tiempo, la policía os tiene rodeados.

—Tenemos el tiempo suficiente como para mataros y después desaparecer.

—Noto miedo en tus palabras.

Una bala se incrustó en una roca a poco centímetros de la cabeza de David.

David cogió el brazo de Patricia y la acercó hacia él.

—Tienes que marcharte, Patricia, yo cubriré tu retirada.

—No puedo... no puedo dejarte, no quiero huir más.

—Si no lo detengo, ninguno de los dos podremos escapar.

—¡No puedo!

—Maldita sea, vete y busca la salida al alcantarillado, después procura salir al exterior y pide ayuda, es la única manera de poder sobrevivir La voz era dura y cortaba la tensión que rodeaba aquel momento MVete Patricia o nadie tendrá una oportunidad.

Patricia dudó.

—Necesitamos que alguien salga de aquí y explique lo que está sucediendo aquí abajo, yo resistiré hasta que tu vuelvas... y sino puedo quiero que cuentes todo lo que ha sucedido, quiero que desveles toda esta intriga y todo este juego sucio que a llegado hasta aquí, alguien tiene que recoger el testigo de Ignacio, alguien tiene que contar la verdad de este grupo de asesinos... ¡toma esta linterna y márchate!

Algo se removió dentro del interior de Patricia.

—Vamos, ahora.

David disparó otra vez sobre Gladio.

Patricia se movió rápidamente y se perdió por la penumbra del túnel hasta que solo quedó el leve rumor de unos pasos alejándose.

—¡Corre, Patricia, corre!

David sintió como el terror le atenazaba los músculos al presentir su propia muerte. Sabía que no podría aguantar durante mucho tiempo.

—No tenéis escapatoria y yo acabaré con aquello que no tuvo valor de hacer el perro de Lemos.

David vio moverse la sombra de Gladio y dirigirse hacia él atravesando los pocos metros que los separaban. David intentó reaccionar y salió rápido de entre las rocas para no verse sorprendido. Levantó la pistola e intentó adelantarse a sus movimientos... pero Gladio mucho más preparado ya le estaba esperando con el arma levantada apuntándole directamente hacia él.

Primero vió una luz intensa y después escuchó el sonido de una detonación antes de sentir como su cuerpo era impulsado contra la pared de roca.

Un dolor intenso recorrió su brazo y atenazó su garganta en un intento desesperado de alcanzar una bocanada de aire. Sintió como el calor de un líquido espeso recorría su brazo. Una bala le había atravesado el hombro. Apoyado contra la pared sintió como los pies no podían aguantar su peso y se dejó resbalar por la roca hasta llegar al suelo. El dolor era terrible y laceraban su cuerpo sin piedad. Sintió, sin embargo, como unos pasos se acercaban cautelosamente. David buscó la pistola con la mano izquierda intentando encontrarla en alguna parte.

—¿Buscabas esto? —la voz de Gladio lo sorprendió delante de él.

Gladio sostenía la pistola.

Silencio.

—Has perdido profesor... ¿estás preparado para morir? Quizás ahora encuentres la verdad.

Gladio apoyó el frio metal sobre la cabeza de David. Éste no podía moverse, el dolor y el miedo lo atenazaba y sus piernas temblaban. Hubiera querido gritar, hubiera querido llorar pero su cuerpo se negaba a obedecerlo.

—Adiós.

Los ojos de Gladio se clavaron en los suyos.

David escuchó el estallido de una pistola retumbar en aquel pasadizo infernal, en aquella tumba maldita... no sintió nada más, sólo el intenso dolor que le paralizaba el brazo.

David vio abrirse desmesuradamente los ojos que lo miraban, Gladio no lograba entender lo que estaba sucediendo, bajó su cabeza para ver como una mancha oscura se abría paso sobre su pecho tiñéndolo de sangre. Cuando cayó al suelo su vida se le había escapado definitivamente, había dejado de ser.

—Hola, profesor.

La voz era familiar para David.

—Hola inspector.

El inspector apareció detrás de David como un fantasma.

—Tienes el don de la supervivencia.

David respiró pesadamente sin saber realmente que estaba sucediendo, los acontecimientos estaban pasando demasiado deprisa como para poder absorberlos poco a poco, hace poco estaba a punto de morir y ahora era su verdugo el que yacía boca arriba con un agujero por el que se le había escapado la vida.

El dolor en el brazo le recordó donde estaba y fue entonces cuando solo pudo balbucear un nombre:

—Patricia.

—No te preocupes, está sana y salva al final del pasillo.

David se sintió algo más aliviado.

—¿Cómo te encuentras, muchacho?

—Creo que no ha sido grave.

—La bala te ha atravesado el hombro, ha sido una herida limpia.

—Me has salvado la vida.

—Creo que se lo merecía... vamonos antes de que la cosa empeore David sintió como el suelo se abría bajo sus pies cuando el inspector le ayudó a levantarse.

—Creo que ya estoy mejor.

David se sintió más firme y pudo dar unos pasos seguros. Ambos hombres recorrieron el pasillo oscuro que los alejaba de los dos cuerpos sin vida que yacían uno al lado de otro, tan cerca y la vez tan lejos.

—¿Dónde estamos? —preguntó David.

—En las tripas de una magnífica casa a los pies del Tibidabo.

—¿Hay muchos hombres fuera?

—La casa está rodeada y dentro de poco se producirá el asalto, por eso hemos de salir de aquí lo antes posible.

Después de unos minutos interminables llegaron hasta el final del pasillo, allí había una amplia sala en cuyo suelo una trampilla estaba abierta. De allí nacían unas escalerillas.

—Vamos profesor queda muy poco para la libertad, cuando bajemos estas escaleras habremos llegado a las alcantarillas y de allí al exterior.

Silencio.

El inspector no se movió al sentir el click de un percutor a su espalda. No parecía muy sorprendido y se movió lentamente hasta girar sobre sí mismo y situarse frente a la pistola de David. Éste le miraba fijamente a los ojos bajo la mortecina luz mientras le encañonaba directamente a la cabeza

—No te muevas o te juro que te mato, tú sabes que a esta distancia es muy difícil que pueda fallar.

El inspector sonrió y lentamente ante la mirada de David sacó un cigarro de la pitillera de plata.

—No hagas ninguna tontería por que no tendré ningún remordimiento si aprieto el gatillo.

—Te estás equivocando, David.

—No, y los dos lo sabemos... ¡Patricia! —gritó sin perder la mirada del Inspector.

No hubo ninguna respuesta.

—¿Qué has hecho con ella?

—Baja a comprobarlo.

El hombre alto y delgado aspiró profundamente el cigarrillo que atenazaba entre sus dedos.

—Eres tú, tú eres el asesino de Pablo e Isabel, tu eres el jefe de la araña, tu perseguías a Ignacio y a Guillermo.

—Soy policía —sonrió el Inspector torciendo los labios en una mueca esperpéntica.

—Utilizaste los contactos franquistas y a la extrema derecha de Europa para que te metieran en la policía con nombre falso y así poderte mover sin más complicaciones hasta que encontraras el escondite de tus presas. Sabías que habían saltado de África a España y te constó algunos años buscar algunas pistas que te condujeran hacia ellos. Por fin encontraste una que te condujo a Barcelona y utilizaste tu posición para prepararlo todo, no podías fallar esta vez, tenías que recuperar toda la documentación y evaporarte sin dejar pistas ¿verdad?

—¿Acabo de salvarte la vida y así me lo agradeces?, te podría haber matado como a un miserable perdedor.

—Al ser descubierto tu idea era sacrificar a tus hombres y escapar tu solo, era una forma más de borrar huellas, por eso no te importó matar a tu cómplice, incluso creo que disfrutaste..., pero a mí me necesitabas hasta el último momento, pensaste que me podrías utilizar como rehén si las cosas te salían mal, aunque empiezo a pensar que Patricia se te ha escapado a tiempo ¿No la has podido encontrar? ¿No es cierto? Esa es la auténtica razón de que esté vivo en éste momento y no sea uno de esos cuerpos que sueles dejar a tu paso.

Los dos hombres se miraron desafiantes.

—Te crees un tipo muy listo. Alguien muy superior a los demás a los que miras siempre subido a tu columna de marfil... pero estás perdido, has tropezado conmigo, alguien acostumbrado a que gente como tú le suplique por su vida.

El hombre conocido como la sombra aspiró profundamente el cigarrillo. Éste brilló con intensidad. Dio un paso y se situó frente a la pistola.

—Vamos, dispara, profesor, quiero que sientas lo que significa matar, quiero que tu boca sienta el sabor de la sangre, quiero que tus manos se tiñan de rojoM cogió el cañón de la pistola y se lo puso en la frenteM ¡vamos dispara! ¡Dispara de una vez! No seas cobarde, sé un hijo de Caín.

David sintió como le temblaban las manos y como una náusea le embargaba el estómago. Miró a los ojos vacíos y sin miedo de aquel hombre y se sintió perdedor, se sintió sucio. El hombro le dolía infinitamente

—No me dejas otra opción que disparar.

—Dispara, profesor... amo a la muerte, la vida es sufrimiento y purificación... filosofía, sólo filosofía.

La sombra arrebató de un manotazo la pistola ante la rendición condicional de David.

—Sólo eres un cobarde profesor, sólo un cobarde.

Golpeó con fuerza el hombro herido de David. Éste se dobló sobre sí mismo al sentir como el dolor recorría su columna vertebral. Cayó de rodillas sobre un suelo húmedo y maloliente.

—¿Sabes rezar profesor?... ¡Patricia la vida de este hombre depende de ti! —gritó al aire— ¡contaré hasta diez y después le abriré la cabeza con una bala...! sabes que yo no miento, lo sabes por experiencia. Delante de mí hay un hombre que suplica por su vida, un hombre que no quiere morir y que depende de ti. Contaré hasta diez...

—Ella ha escapado.

—No... está por aquí cerca... lo siento.

De fondo se seguía escuchando el leve rumor de las balas al chocar contra algo

—Uno.

—¡Nos matará a los dos Patricia ya le conoces! —gritó David, procurando encontrar valor entre sus palabras.

—Dos.

El inspector volvió a golpear el hombro herido de David.

—Tres.

David cayó sobre sí mismo.

—Cuatro.

Silencio. El ruido de las balas se detuvo.

—Cinco... ¿Quieres vivir con esta muerte en tu conciencia?

—Seis... quieres volver a ser la única superviviente.

—Siete.

David gemía en el suelo incapaz de pronunciar una sola palabra.

—Ocho... lo mataré como maté a tu hermano.

—Nueve... y...

La sombra levantó el percutor.

—Adiós, profesor.

—¡Basta!

Patricia apareció por la trampilla abierta en el suelo y miró a David con lágrimas en los ojos.

—No, Patricia, nos matará a los dos... ¡noooo!

—Sabía que volverías, lo sabía.

La agarró por la muñeca y la lanzó contra David que intentaba incorporarse.

Los dos rodaron por el suelo y cayeron el uno junto al otro.

—¿Por qué, Patricia, por qué has vuelto? Ahora no hay salida para ninguno de los dos

—No me importa morir, es peor la vida.

La sombra les lanzó unas esposas.

—Ataos con ellas.

—No podrás escapar, perro... toda la zona está rodeada.

El hombre alto y delgado conocido como la sombra sacó de su bolsillo algo parecido a un pequeño mando a distancia.

—Cuando yo esté a salvo toda la casa explotará y con ella vosotros y todas las huellas que me unen a esta historia. Nadie podrá demostrar nunca que yo estuve aquí. El fuego purificará todo. Sólo yo saldré de esta ratonera, yo y todo aquello que tanto tiempo me ha costado conseguir.

David rió estrepitosamente, fuera de lugar, una risa cadenciosa que presagiaba la locura.

—Veo que el profesor empieza a perder el juicio ¿te hace gracia morir?

—Me hace gracia tu estupidez, lo fácil que ha sido engañarte.

—¿A que estas jugando, maestro?

—Esos documentos que tienes son falsos.

La sombra lo miró con odio.

—Soy muy mayor para dejarme engañar... adiós, creo que es la hora de irme.

—Es cierto... los documentos son falsos, los verdaderos están en buenas manos, compruébalo, las cintas están vacías y los documentos son burdas falsificaciones.

Por un segundo la duda se reflejó en sus ojos.

—Los cogí de la única persona que podía tenerlos.

—Los cogiste de la única persona que creía en mí.

—Es cierto, Tonley.

Héctor Hertz apareció en la boca oscura del túnel.

La sombra le apuntó con la pistola e hizo un amago para huir por la trampilla.

—Baja la pistola, Tonley y deja el mando en el suelo... tu sabes que está todo perdido. Unos puntos de color rojo se dibujaron por el cuerpo de Michel Tonley

—¡Maldita sea! —gritó al verse sorprendido.

Unos pasos se escucharon claramente por el pasillo y alguien apareció al lado de Héctor.

Michel Tonley no podía creer lo que estaba viendo.

—Usted...

—Sí, Inspector, yo.

—Yo le vi muerto...

El juez Palacios sonrió.

—La verdad es que tuve mucho miedo... los disparos me hicieron mucho daño, pero no hay nada que un buen chaleco salvavidas no pueda parar. Sabíamos que el culpable vendría a por los documentos, era su única solución. Sólo era cuestión de cambiarlos y guardar los originales en un sitio seguro. Lo demás fue sencillo, sólo había que seguirte hasta que nos llevaras hasta tu madriguera.

La sombra le miró con los ojos llenos de odio.

—La verdad —continuó el juez— es que le debo la vida al señor Ábaco, en el hospital David sospechó de ti, de tu interés en ayudarle, de tu interés por los documentos, de tus gestos, de tu soberbia, de tus palabras; lo que en principio era una intuición se fue convirtiendo en una evidencia y una vez fuera me llamó a la oficina para comentarme sus pensamientos, sus sospechas. Sabía que irías a buscar los documentos, sabía que vendrías a por mí. No podía creerle, me negaba a creerle, así que decidimos esperar a estar seguros y tomé las medidas oportunas. Sólo alguien dentro del sistema y con los contactos necesarios sería capaz de ir a buscarme a mi oficina. Pero todo estuvo más claro cuando te vi aparecer aquella noche en mi despacho.

Por las escalerillas que conducían a las alcantarillas apareció el corpachón de Líster, y tras él Porto, que llevaba en una de sus manos un maletín de cuero.

—Tienes mala cara profesor —sonrió lacónicamente mirando a David—. Tenía esto preparado, juez.

—Eso ya no vale para nada.

Lister quitó la pistola y el mando a distancia de las manos de Michel Tonley.

—Esta vez el profesor ha sido más listo que tú —le dijo socarronamente Líster.

La sombra permanecía en silencio, como ausente, era su derrota, la derrota de un tiempo que nunca tuvo que haber pasado, de una idea que nunca tuvo que haber existido y de un régimen que se encontraba en aquel momento más desprotegido que nunca.

—Sacadlo de mi vista, su sola presencia me repugna —ordenó el Juez Palacios.

Lister le puso las esposas y le golpeó en la espalda para que se pusiera en marcha.

Héctor Hertz se acercó a David y Patricia.

Les abrió las esposas.

David miró a su liberador.

—Lo siento, en un principio pensé que tu...

—No necesitas disculparte, las circunstancias nos llevan a veces a fronteras que nunca habríamos de pisar... aunque he de reconocer que golpeas fuerte.

David sonrió al ver como se tocaba la cabeza.

Héctor miró a Patricia.

—¿Cómo te encuentras?

—Creo que bien.

—Todo ha acabado ya, es el momento de volver a empezar y de olvidar.

—Gracias —dijo suavemente Patricia.

—No, gracias a ti, Patricia... tu quizás no me recuerdes, pero yo te conocí en «Tejas verdes», tú eras sólo una prisionera y yo sólo un soldado.

—Fuiste tú...

Patricia recordó aquellas palabras de aliento en la oscuridad, sintió como sus manos la levantaban del suelo y le daban algo de aliento, recordó el agua fresca que apaciguó su sed.

—Sí, desde entonces juré que perseguiría a todos aquellos culpables que alguna vez mancharon sus manos en sangre inocente.

Patricia no pudo soportarlo más y lloró. La tensión acumulada se escapaba entre sus lágrimas llevándose con ellas todos aquellos recuerdos que ensuciaban su alma. Sus ojos alargados y profundamente negros se desprendieron de su rabia y brillaron con más fuerza bajo aquella luz amarillenta que tanto le recordaba a otro tiempo, a otro lugar, a otra vida. David miró a aquella mujer que le sostenía entre sus brazos y quiso decirle algo que le tranquilizara, pero comprendió que algo estaba cambiando dentro de ella y selló sus labios, porque los silencios compartidos no necesitan de palabras, ni de gestos; son emociones que nos hacen vivir todo aquello que alguien calla en sus adentros.

68

Todo había acabado para Contreras. La sentencia había sido firme. Siete años. El pacto entre canallas se había cumplido; el Presidente de la República había salido limpio y a la vez había podido parar la presión del gobierno de Estados Unidos. Él, sin embargo, cumpliría siete años con las máximas garantías para él y para su familia.

Sus labios estaban secos. Tenía un cierto regusto amargo en la boca. Apenas podía pasar la saliva por su garganta.

El hombre, que en otra época fue el más poderoso de Chile y de Latinoamérica, ahora se pudría en una cárcel de máxima seguridad. La luz de su celda se apagó.

El ex general Contreras se echó en su litera. La noche estaba avanzada y el silencio reinaba por todas partes.

No le gustaba la noche, había aprendido a temerla y a odiarla. Sintió pavor cuando vencido por el cansancio sus párpados se cerraron llevándole a un mundo que era incapaz de controlar... era entonces cuando los fantasmas abandonaban sus tumbas y poblaban su mente, era entonces cuando los rostros desencajados por el sufrimiento y por la desesperación le buscaban y le perseguían hasta que la presión se hacía insoportable y se despertaba asustado y envuelto en sudor. Sabía que no podía combatir contra aquello, sabía que todas las noches, una tras otra, volverían a buscarle, volverían a presentarse ante él reclamando una justicia que nunca obtendrían.

Contreras permanecía con los ojos abiertos en la oscuridad, notaba como su pecho subía y bajaba al ritmo de su respiración; pensaba en los errores cometidos, en su sed de venganza, en sus hijas, en su familia...y en la certeza de que todo estaba perdido. Él sabía que estaba comenzando otra época en Chile y que con su condena caía la primera piedra sobre la que se erigía todo el régimen. Sabía que él era el primero, pero después de él vendrían otro y otro... y que tarde o temprano los siguientes serían la cúpula militar y después el General, el presidente de la República. Lo sabía y eso le hacía sentirse más tranquilo porque él lo había planeado, había puesto los medios para que así fuera.

Contreras se sentía perdedor, y sabía perfectamente que no sería el primer juicio que iba a tener y que no iba a ser la última condena que le iba a caer, porque los muertos siempre salen de su tumba para recordarnos lo poco que valemos, lo poco que somos, porque las noches eran largas y frías, y porque contra ellas no había más defensa que la de volverse loco o la de dejar de existir.

Escuchó en la oscuridad un llanto, un grito lejano de desesperación. Alguien cerca de él lloraba amargamente. Era una mujer que abrazaba el cuerpo de un hombre joven. Él se acercó rápidamente con el puño encrespado mientras que un grito de agonía atravesaba su oído con un

dolor insoportable. La cogió de un brazo con la intención de hacerla callar. Ella giró su rostro y lo miró fijamente, su pelo era moreno y sus ojos negros como el azabache, Contreras sintió como un escalofrío recorría su piel. No podía apartar su mirada de aquellos ojos, de aquella cara que alguna vez vio en «Tejas verdes», quiso huir pero sus pies no obedecieron, quiso llorar pero sus ojos se secaron... la mujer volvió a abrazar el cuerpo sin vida de un joven de ojos negros y pelo oscuro que con su cuerpo roto yacía en un charco de sangre.

Contreras abrió los ojos buscando en la frontera de la realidad y el sueño su salvación, su huida. Tenía el cuerpo mojado y numerosas gotas de sudor empapaban su frente, intentó limpiarse con las manos, pero un líquido espeso recorrió su cara. Desorientado buscó la claridad de la luna a través de una pequeña ventana. Contreras retrocedió asustado y perdido, los rayos mortecinos de la luna dejaron ver como un líquido espeso y caliente teñía de rojo los dedos de su mano.

Contreras intentó limpiarse mientras sollozaba como un niño con miedo. Las paredes se fueron tiñendo de rojo.

El olor a sangre lo inundó todo... incluso sus lamentos de perdón.

69

El juez Palacios parecía cansado, las arrugas de los ojos se marcaban bajo la luz intensa que alumbraba directamente una pequeña lámpara de escritorio sobre la mesa de su despacho.

Respiró profundamente con la sensación de haberse liberado de una larga y penosa cadena que le impedía vivir. Le dolía ligeramente la cabeza pero se sintió mejor cuando clavó su mirada en una pequeña lámina que colgaba en su pared y que reproducía el inmortal cuadro de la Meninas. Le entusiasmaba aquella escena, y ejercía una atracción sobre él que aún no lograba explicarse.

Abrió un falso cajón que escondía al fondo de la mesa y sacó de allí una caja metálica de aspecto plateado. Pasó suavemente la yema de sus dedos por su fina y suave tapa. De un pequeño bolsillo de su chaqueta sacó una llave que abrió la pequeña cerradura que gobernaba el paso hacia su interior.

Abrió la caja despacio, con la tranquilidad que ofrecía el sentirse por fin seguro. Dentro aparecieron los documentos que tiempo atrás le había dado Patricia en Madrid. Sacó los documentos perfectamente ordenados y clasificados. Fue observando uno por uno, sacándolos de sus envolturas de plástico sabiendo reconocer lo que tenía en sus manos. Dio gracias a Dios, un ateo como él, de que todo aquello no se hubiese perdido para siempre. El hombre que habitaba tras su máscara de juez nunca había pensado tener delante de sí aquellas pruebas irrefutables capaces de hacer que la justicia alumbrara por fin un régimen homicida y cobarde.

Sonrió.

—La justicia es lenta y ciega, pero su espada es larga y su filo es capaz de atravesar hasta la más dura coraza —pensó para sí el juez.

Sabía que tarde o temprano tendría que dar el paso definitivo, y tenía que estar preparado, tenía que estar seguro de todo aquello que estaba dispuesto a hacer y afrontar. Sabía que las presiones iban a ser muy fuertes y que la repercusión a nivel mundial iba a levantar oleadas incalculables de posiciones y de luchas sin cuartel a favor de uno y otro bando, los intereses creados se disputarían el campo de batalla. Pero el Juez Palacios pensó también en las familias, en los desaparecidos, en los torturados, en la injusticia y en el dolor, en los llantos perdidos y en los sueños rotos de gente inocente, en la sinrazón y en el odio sin sentido.

Descolgó el teléfono de color gris que tenía encima de la mesa y marcó un número de teléfono de forma automática como tantas otras veces había soñado hacer.

Al otro lado del teléfono alguien descolgó el auricular

—Todo acabó... Ya son nuestros, ahora nos queda actuar.

—Gracias a Dios...¿Tienes las pruebas que necesitamos?

—Las tengo aquí mismo, delante de mí.

—¿Son lo que esperábamos?

—Las estoy estudiando y creo que por fin son nuestros, están en nuestras manos, su caída está cerca, sólo nos queda hacer bien nuestro trabajo. UN suspiro se escuchó al otro lado del teléfono.

—Por fin.

—...Sí, por fin...¿Chile está preparado?

—Aquí empieza la primavera y un viento cálido comienza a soplar. La justicia chilena está preparada para empezar a caminar con pasos seguro hacia la libertad. Nos queda mucho trabajo y mucha resistencia que vencer, pero cuando la rueda empiece a girar nadie podrá detenerla, el avance del mañana es seguro.

—Ahora queda trabajar...

—¿Has hablado con Washington?

—No... todavía no...Tú has sido el primero, en cuanto lance la orden de prisión se creará una convulsión en cadena, pero contamos con Estados Unidos, Francia, Italia y Alemania... el resto de Europa y del mundo terminará apoyando nuestra causa. Todo esto provocará que tengamos que estar preparados para el efecto domino, un aluvión de querellas se unirán a nuestra causa y exigirán que se juzgue a la dictadura militar por crímenes y torturas.

—Todo eso nos ayudará a que la opinión internacional apoye nuestra causa, esa es una baza que tenemos que saber manejar.

—Sí, la opinión es fundamental en nuestra lucha y de esa manera será más fácil ampliar la querella para acusar al máximo responsable, al presidente de la república, de genocidio, terrorismo de estado, blanqueo de dinero y alzamiento de bienes.

Silencio.

—Pensé que este momento nunca iba a llegar.

—Llegó compañero, llegó y está aquí llamando a la puerta.

—Contreras fue un tipo listo... —reflexionó el fiscal general de Chile.

—Contreras ayudó a destruir algo que él mismo creó, pero el éxito no depende de él, hay gente que se ha jugado la vida por este momento.

—Lo sé, Palacios, lo sé.

—Pero tenemos que seguir siendo prudentes, muy prudentes hasta que comience la batalla, una dura batalla para mi y para ti.

—Es cierto, no será fácil luchar contra el oscurantismo y contra aquellos muros que quieren volver al pasado.

—Todo está preparado, esta misma noche comenzaré a redactar la orden de arresto internacional, ¿Pero cuando comenzará todo?

—El General cogerá el avión pasado mañana dirección a Londres, tal y como esperábamos va a realizarse un chequeo médico.

—Ese será nuestro momento. Cuando aterrice en Londres será la señal para que nos pongamos en marcha, será el momento de lanzar la orden y pedir la extradición a España.

Silencio.

—¿Y Londres? No lo hemos previsto.

—Había que actuar con cautela.

—Ya sabes que creo en la justicia por encima de todo, aunque no puedo prever como actuará la política... ésta decidirá su futuro.

—Decida lo que decida hoy ya ha comenzado su caída.

—Todo ha de recobrar el orden primero, todo ha de tornar a su equilibrio, como diría un profesor citando a Aristóteles: Todas las personas deberían esforzarse por seguir lo que es correcto, y no lo que está establecido. Alguien va a tener que encender una luz para no ver a su propia oscuridad.

—La justicia chilena va a encender esa llama.

—Suerte, compañero.

—Suerte, amigo.

Silencio.

El juez colgó el teléfono.

En aquel momento vino a su mente el recuerdo de Patricia y de aquel profesor asustado que se vio arrastrado por las circunstancias de un caso ajeno a él.

—Os lo debo a vosotros también —murmuró con la voz rota.

El juez encendió el ordenador y se dispuso a trabajar en la orden de captura sobre aquel dictador chileno que borró la palabra libertad del sentimiento de toda una generación.

Al fondo comenzó a sonar «Nessum Norma».

70

CLICK, CLICK.

El diafragma de la máquina de David se abría y se cerraba intentando captar el instante, el momento.

Barcelona atardecía bajo la luz crepuscular de un sol pálido de invierno. David, como desde hacía algún tiempo, paseaba por los senderos de aquella suave y ondulada montaña mágica que arropaba a Barcelona de los vientos gélidos del interior.

Solo, siempre solo, intentaba encontrar alguna vez algo que le pudiera servir para seguir viviendo un día más, un atardecer más.

Click, click.

Su mirada se confundía con su máquina e intentaba atravesar ese gran velo que se descubre al ojo del hombre como la realidad.

Después de todo lo ocurrido en su vida durante los últimos días, la fotografía volvió a ser su refugio, su deseo, su ambición. A través de ella David había aprendido a modelar la realidad a su gusto, a mezclar los colores con las sensaciones, a la luz con sus sentimientos, a la imagen con su vida. Todo se convertía en una especie de «collage» donde él volvía a ser el centro de sus propios deseos.

Cick, click.

Con su cámara volvió a querer plasmar en su negativo la luz perfecta, aquella que tiñe la esencia del ser de un sentimiento de misterio infinito que nadie sabe descifrar.

Click, click.

Estaba solo, con esa soledad querida que tanto placer le producía. Necesitaba recuperarse de todos aquellos sucesos que tanto le habían marcado en su piel y en su alma. Había perdido mucho en aquella historia y un enorme vacío le estaba devorando por dentro con una ansia enfermiza. Había perdido toda la capacidad de creer en el hombre, en su destino y en su razón de ser. Recordó a Koyré e hizo suyas sus palabras «En las épocas críticas, épocas de crisis, en que el Ser, el mundo y el cosmos se vuelve incierto, se disgrega y se deshacen en pedazos, la filosofía se vuelve hacia el hombre; comienza entonces el ¿por qué soy?; interroga a aquel que pregunta».

Click, click.

Se encontraba a gusto en aquel sitio, tan lejano y tan cercano al bullicio y a la desesperación. El viento mecía suavemente las copas de los árboles iniciando y acabando siempre una sinfonía inacabada.

Se sentía bien escuchando el lenguaje lacónico y mistérico que la naturaleza empleaba para acariciar los oídos de aquel que quisiera escuchar. Las últimas lluvias habían hecho reverdecer las plantas salvajes y las hojas de los árboles, contrastando con aquel azul del cielo que en horas como aquellas cambiaba su esencia para caminar lentamente hacia el oscuro de la noche.

Hubiera querido perderse para siempre en lo más profundo de aquel mundo real que le envolvía en medio de su nada, hubiera deseado perderse para volver a nacer entre aquellas hojas muertas que se empeñaban en tapar la vida que subyace bajo ellas. Hubiera querido renacer de sus propias cenizas dejando fuera de sí todo aquello que había ennegrecido su alma.

Click, clik.

Había decidido por fin volver a la universidad.

Creyó que aquel era el mejor momento, era la ocasión perfecta para poder enseñar a los demás que el hombre era algo más que razón, piel, carne y hueso... y que aveces siempre había una oportunidad para descubrir muy dentro de nosotros ese sentimiento incontrolado y fuera de sí que nace en nosotros mismos y que nos ayuda a ser humanos, a ser mejores personas.

David había descubierto que el infierno existía y que a veces penetraba dentro de nosotros mismos para impulsarnos a hacer las mayores barbaridades en nombre de una razón, en nombre de una idea, de una patria o de una bandera.

Click, click.

La máquina seguía disparando su rayo paralizador del tiempo y de la vida. Barcelona descendía de las laderas de la montaña buscando la suave caricia del mar.

Recordó a Pablo, aquel que un día fue su maestro, su amigo... sintió más profundo su vacío, se sintió más hundido y humillado. Notó como sus ojos se humedecían y como en su hombro herido por la bala asesina volvía a sentir un dolor lento y prolongado.

Maldijo como otras tantas veces había hecho su suerte, aquella que él mismo llevó a Pablo y a Isabel, lo únicos seres que un día le reconciliaron con la vida, con su destino.

Click, click

Los caminos le llevaron a pocos metros de donde había empezado. Fue de una manera inconsciente e involuntaria.

No tuvo miedo, solo una sensación de náusea existencial que le devolvió al peor de sus etapas pasadas.

Fue entonces cuando su mente buscó a Patricia entre la desesperación del momento. Recordó sus ojos negros, su piel morena y sus palabras tras unos labios carnosos. No la había vuelto a ver desde que ella se separó de su lado en el hospital. Él se quedó dentro de la habitación con el hombro roto y su alma destrozada, mientras que ella volvía buscar en otro sitio, en otro lugar parte de lo que alguien le había robado.

Después le dijeron que se había marchado a Chile, que había querido regresar para no tener que huir nunca más, se lo debía a ella misma y a su familia.

David sabía que aquella mujer lo había cambiado, en ella pudo ver muchas de aquellas cosas que le hicieron volver a tener fe.

Click, Click

Oscurecía.

El sol volvía a ser devorado por el horizonte y las pequeñas estrellas indolentes querían teñir el cielo despejado.

David volvió a recorrer el camino de regreso, no era ya el mismo hombre, algo había aprendido, algo nuevo había brotado en su interior y eso era lo más importante para él. Alguna vez leyó en Ortega y Gasset algo que ahora le hacía reflexionar:

«La piedra no siente ni sabe ser piedra: es para sí misma como para todo absolutamente ciega, en cambio, vivir, es por lo pronto, una revelación, un no contentarse con ser sino comprender o ver que se es, un enterarse. Es el descubrimiento incesante que hacemos de nosotros mismo y del mundo en derredor. Al percibirnos y sentirnos, tomamos posesión de nosotros y este hallarse siempre en posesión de sí mismo, este asistir perpetuo y radical a cuanto hacemos y somos, diferencia el vivir de todo lo demás»

David se detuvo.

Abrió la cámara de fotos y sacó el carrete para lanzarlo muy lejos de sí. Ya no lo necesitaba, nunca más volvería a buscar la imagen perfecta, la luz perfecta, la fotografía perfecta...porque todo lo bueno y lo malo que existía en el mundo se encontraba dentro de él.

Nota del autor

Este libro no tiene sentido si no existe alguien al otro lado que pueda leerlo. Por eso, si has llegado hasta esta página, me gustaría saber que piensas, cuales son tus impresiones. Sin duda tu eres una parte muy importante de él.

Escríbeme a vikenanda@hotmail.com. Seré yo quien te lea.

Gracias