Ahora, en Apocalipsis Island: Nuevos Orígenes, Mara, Gerald y el sacerdote ahora excomulgado Xavier se encuentran en la isla de Mallorca sin saber que las oscuras fuerzas que les reunieron hace un par de décadas vuelven a conspirar y se verán envueltos en un nuevo experimento que tendrá lugar en la Isla de la Calma. ¿Lograrán sobrevivir una vez más?

Descubre el futuro de Mara, Gerald, Xavier y otros nuevos personajes, así como del destino de algunos aparecidos en la novela original y la respuesta lo que les pasó a los supervivientes del castillo de Bellver o cómo acabó partido en dos un portaviones norteamericano en la Bahía de Palma.

J.D.

Nuevos orígenes

Apocalipsis Island V

ePub r1.0

Titivillus 09.02.16

Título original: Apocalipsis Island V: Nuevos orígenes

J.D., 2013

Diseño de cubierta: Alejandro Colucci

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

ÍNDICE DE LECTURA DE LA SAGA

Apocalipsis Island: orígenes

Apocalipsis Island

Apocalipsis Island: nuevos orígenes

Apocalipsis Island: misión África

Apocalipsis Island: guerra total Z

INTRODUCCIÓN

En la introducción de Apocalipsis Island: orígenes, usé la frase «Esta es una novela de palomitas» para referirme a la misma. La crítica no estuvo de acuerdo. Se dijo que los personajes eran profundos, que la historia estaba bien narrada y desarrollada, todo lo que no es una novela palomitera, vamos. Así que dejaré en manos más expertas, las de los lectores, opinar si ahora esta es una novela de palomitas o no.

Aunque lo más importante es que, cuando acabéis de leerla, deis por bueno el tiempo empleado y que estéis convencidos de que vuestro dinero ha sido bien invertido.

Así que, en vez de explicar de nuevo qué es una novela de palomitas, o ponerme a contaros mi vida, mejor comienzo dando las gracias y aprovecho el espacio para algo útil.

Gracias a los que habéis comprado el libro, que, si los cálculos de nuestro estimado y querido editor Vicente García son ciertos, será el más tocho de los publicados hasta ahora en la línea Z de la editorial. Espero que nadie se lesione transportándolo.

Tengo que agradecer también a los lectores que han seguido la publicación del libro a través del blog y a los amigos del grupo y la página de Facebook de Apocalipsis Island.

El editor, Vicente García, me deja seguir escribiendo y diseñando este universo tan particular, así que muchas gracias también a él.

Esta novela ha sido complicada de escribir, dado que había muchas cosas que explicar; a ello han ayudado el amigo Pep Fiol (sí, alumnos, vuestro profesor de Formentera, que colaboró, entre otras cosas, en diseñar la operación NaClO) y el amigo Carlos, que insistió de forma enfermiza en que un portaviones no se partía por la mitad así como así, y hasta que no encontré una forma «realista», no me dejó en paz; eso y recomendarme (más bien machacarme de forma insistente) las mejores armas y munición para matar zombis.

¿Qué implica usar expertos? Pues que si hay algún problema, la culpa no es del escritor, sino de esos listillos que no saben ni explicarse debidamente, por muy profesores e instructores que sean. Y mira, que como estamos en crisis y esto de los agradecimientos todavía es gratis, muchas gracias a todas las buenas personas que tratan de hacer de este un mundo mejor sin destrozar las vidas de los demás, a pesar de que la oposición es numerosa y cobarde.

CAPÍTULO 1

UN NUEVO COMIENZO

Día de Reyes.

Pep se encontraba en su despacho cuando recibió una llamada de recepción que le urgía a encender el televisor. Buscó el mando entre los papeles que tenía repartidos por la mesa y, cuando lo encontró, lo encendió. Le surgió la duda, dado que no le habían dicho qué canal sintonizar.

En el monitor, un presentador parecía estar recibiendo información a través de su pinganillo mientras asentía.

—En un comunicado emitido hace unos minutos, el presidente de la Comunidad Balear ha confirmado las primeras noticias que señalan un motín en la prisión de Palma. Las informaciones de una fuga masiva han sido desmentidas y se ruega a los ciudadanos que no se alarmen. Los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado han tomado cartas en el asunto y en breve la situación estará bajo control. Se desconoce, a estas alturas, el motivo del motín o su efecto a corto plazo, pero, según aseguran fuentes internas, no hay nada que temer y la cárcel ha sido rodeada, aunque no se espera que ningún preso escape. La circulación no se verá restringida y no se prevén atascos o problemas de otra índole.

»Muchas gracias por su atención y que Dios los bendiga.

Pep vio que todas las cadenas retomaban su programación habitual, aunque en la parte inferior de la pantalla aparecía un mensaje continuo recordando el motín y las medidas impuestas.

«Al menos no se trata de una noticia sobre zombis», pensó Pep mientras apagaba el televisor y devolvía su atención a asuntos más urgentes.

El hotel que dirigía no iba a conseguir dinero si no supervisaba todo en persona, ni se iban a hacer pedidos ni a pagar a los empleados por arte de magia. Suspiró y se recostó en su silla de ejecutivo. Le había costado encontrar una silla adecuada. Para mucha gente, su fijación en encontrar el asiento perfecto era enfermiza, pero no eran ellos los que tenían que pasar las tres cuartas partes del día sentados en un despacho.

Y, además, era época navideña. Su hotel estaba al completo, y eso era una buena noticia. Esperaba que la ocupación se mantuviera así durante todo el año. Debía contratar a alguien para que lo ayudara en el día a día del hotel. Los becarios no daban abasto tampoco, y aunque hacían un buen trabajo, solo eran becarios.

Quién lo iba a decir, al final el nombre que le había puesto al hotel iba a tener buena parte del éxito del mismo. Observó una foto de la fachada con su cartel resplandeciente: Hotel Isla del Apocalipsis. Pep era uno de los mallorquines que había sobrevivido a la guerra mundial zombi. Cuando los muertos volvieron a la vida, él acababa de cumplir los dieciocho años y estaba a punto de iniciar el servicio militar. Ya había pasado el reconocimiento médico. Le tocó artillería en el cuartel de Son Busquets, un enorme complejo en la denominada part forana, como la llamaban algunos para referirse a las afueras de la ciudad.

La verdad es que no le hacía ninguna gracia hacer la mili. Su idea era entrar en la universidad y estudiar Turismo. No es que le apasionara el tema, pero dado que la isla vivía de eso, era natural que buscara una especialidad en la que pudiera conseguir un trabajo con facilidad.

Pero los no-muertos tenían otros planes, y él había acabado refugiándose en las montañas junto a otras personas, sobreviviendo de lo que podían encontrar en sus excursiones a la ciudad. No todos habían resistido con vida, y el tiempo pasado en la montaña había sido una pesadilla. Siempre con miedo, sin apenas poder dormir por las noches, creyendo que al cerrar los ojos aparecería un grupo de zombis para devorarles el cerebro.

Pero la realidad era muy diferente. La había visto muy de cerca. Los zombis no comían cerebros y, por lo que sabía, no les importaba nada. Su objetivo parecía ser, simplemente, encontrar a cualquier humano vivo y matarlo. De hecho, tampoco parecían molestarse en convertirlos, dado que en ese caso no habrían tratado a los muertos de forma tan salvaje.

Cuando finalmente todo acabó y la vida volvió a la normalidad, las cosas habían cambiado. La gente tenía miedo, mucho miedo. El gobierno temporal modificó las leyes, permitió la compra de armas al más puro estilo de los Estados Unidos y, lo peor de todo, no se libró de hacer la mili. Aunque esto, visto lo visto, tampoco le importó mucho. Durante la instrucción pensó en seguir la carrera militar, pues parecía ser la mejor manera de ganarse la vida. A pesar de que los más tocados habían sido los civiles, lo cierto es que los ejércitos de todo el mundo necesitaban soldados, y los sueldos que ofrecían eran bastante apetecibles. Pero los zombis…

El gobierno temporal se convirtió en definitivo e incluyó un nuevo ministerio con un miembro de la Iglesia a la cabeza. La gente se había vuelto más conservadora, más temerosa de Dios, y la Iglesia lo había sabido aprovechar.

El problema con el que se encontraba ahora la comunidad era el turismo. La gente no estaba por la labor de viajar, de salir de la protección de sus casas para aventurarse a visitar otros países, y menos una isla en la que no había un lugar adonde huir.

Mallorca pasó los siguientes años buscando un negocio alternativo y, mientras tanto, la economía se iba resintiendo y el paro aumentaba hasta cifras nunca conocidas. La administración local no encontraba la solución, a pesar de las ayudas que llegaban del gobierno central.

Mientras todo esto ocurría, Pep había acabado la mili y también la carrera de Turismo. El sector no había muerto, simplemente se había movido de lugar. Pep tenía el sueño de dirigir un hotel en Mallorca y conseguir que el turismo volviera a la isla para revitalizarla. Pero seguía sin saber cómo hacerlo.

Durante uno de sus viajes, mientras trabajaba en un hotel, conoció a Antoine, uno de los cocineros. En realidad se llamaba Toni, pero lo francés seguía vendiendo bien en restauración y quedaba mejor decir que tenías un cocinero con ese nombre que uno llamado Toni. Cuando ambos descubrieron que eran mallorquines, se hicieron amigos y comenzaron a añorar los viejos tiempos. Y Pep le habló de su sueño de conseguir que Mallorca volviera a ser el destino turístico que había sido antaño. Toni al principio se rio de él, pero al ver la seriedad con que lo decía, le propuso un trato. Si conseguía su objetivo y abría un hotel, él iría a trabajar a la isla. Pep sonrió. Toni era uno de los mejores cocineros que había conocido, y sacaba platos exquisitos con lo poco que tuviese a mano. Desde luego, se acordaría de esa promesa en el futuro.

A medida que trabajaba en más hoteles y visitaba más países, se daba cuenta de que lo que la gente buscaba era seguridad. Y eso en Mallorca no se podía conseguir. O tal vez sí. Comenzó a gestar una idea durante los siguientes años, mientras empezaba a mover los hilos para llevarla a cabo.

Finalmente volvió a la isla con un plan. Y con dinero.

Había hablado con diversas personas sobre su proyecto, pero pocas querían arriesgar su capital en una empresa tan peligrosa. Una de esas personas vio el brillo en los ojos de Pep y le concedió el préstamo, con la condición de que pudiera asegurar el éxito de su plan.

Después de mucho moverse, finalmente consiguió reunirse con el secretario de uno de los integrantes de la Consellería de Turisme, el equivalente balear del Ministerio de Turismo. El secretario, un joven ambicioso llamado Marcos, al principio lo miró con cierto recelo, como si esperase que llevara un micro o una cámara oculta y le fuera a ofrecer algo ilegal. Marcos no tenía miedo a que les pasaran esas pruebas a la fiscalía, sino que fueran filtradas a la prensa o, peor aún, publicadas en Internet. Al fin y al cabo, los jueces hacían lo que ellos decían.

—¿Qué es lo que desea? —le preguntó, al tiempo que sorbía de una copa de agua y seguía estudiando a Pep.

Pep sonrió. Era natural que esta gente ambiciosa fuera con pies de plomo, así que trató de ser lo más amable posible, intentando demostrar su buena fe y que no tenía nada que temer de él.

—Quiero revitalizar el turismo en Mallorca —dijo sonriendo, mientras estudiaba la carta del restaurante donde se habían citado.

—Buena suerte con ello —respondió sarcásticamente Marcos—. No es usted el primero que lo ha intentado, y nadie hasta el momento ha tenido éxito. Y espero que su idea no sea la de crear un zoológico de zombis, dado que esa ya se ha propuesto. Y aceptado. Lo último lo dijo con cierto disgusto. Seguramente porque no era idea suya, más que por el hecho de utilizar a los zombis como atracción turística.

—No, nada tan…, bueno…, no sabría cómo calificar esa idea —apuntó Pep a modo de disculpa para no verse comprometido—. Mi idea es otra, aunque también implica usar a los zombis en cierta manera.

Cuando llegó el camarero ambos se quedaron en silencio y solo hablaron para pedir su comida. Una vez se hubo retirado, Pep continuó hablando.

—Como ya sabrá, uno de los problemas de esta isla con respecto al turismo es que no podemos garantizar la protección de la gente. —Antes de que Marcos pudiera rectificarle, le hizo un gesto pidiéndole paciencia y siguió hablando—. Es cierto que tanto el gobierno central como el autonómico han hecho todo lo posible para asegurar la isla. Además, han estacionado varias unidades del ejército para dar sensación de seguridad. Pero seguimos estando en una isla de la que no podremos escapar si se vuelve a repetir el «problema».

»Mi proyecto implica darle a los turistas la seguridad que les falta. Proclamar una ley que obligue a todos los establecimientos hoteleros a seguir unas medidas de protección antizombi. Como tener un refugio adecuadamente preparado para que sus clientes sobrevivan al menos una semana sin problemas, y que obligue a contratar a un cuerpo especial de seguridad para dar mayor sensación de protección.

Marcos se quedó mirándolo.

—¿Y qué quiere usted a cambio? —preguntó, mientras seguía escrutando con la mirada a Pep.

—Nada, en realidad. —Pep sonrió ante la mirada suspicaz de Marcos al escuchar su respuesta.

—Nadie hace nada por nada —replicó Marcos—, seguramente esperará algo a cambio. Dinero, favores especiales, permisos de construcción…

—Simplemente poder cumplir mi sueño —confesó Pep—. Tener un hotel en primera línea sin que los burócratas me compliquen la vida más de lo necesario.

—¿Una carta blanca para construir un hotelucho que no cumpla con esas leyes? —interrogó Marcos, creyendo ver por dónde iba Pep.

—No, no, todo lo contrario. Mi intención es hacer el hotel más seguro y fabuloso de esta isla —confirmó Pep, sonriendo como un niño pequeño—. Pero ambos sabemos que a veces los inspectores de obra, o los obreros, pueden causar problemas diversos. Simplemente quiero que eso no me ocurra a mí. Ni más ni menos.

—Eso podría arreglarse —afirmó Marcos lentamente, mientras valoraba la propuesta—. Pero su idea costaría mucho dinero. Los hoteles tendrían que ser remodelados, seguramente la mayoría incluso derribados para ser reconstruidos desde cero.

—Con todo lo que eso implicaría —dijo Pep, mostrando la gallina de los huevos de oro—: Nuevos permisos, miles de millones de euros en subvenciones, trabajo a destajo para la mayoría de la población, inversiones a corto plazo que rápidamente darían beneficios… para todo el mundo.

»Nadie perdería. Al principio, seguro que los hoteleros se quejarían, pero, sinceramente, ahora mismo no están ganando dinero con sus establecimientos, así que, con la perspectiva de volver a ganarlo, seguro que no se opondrán a esa nueva ley y a las reformas que implica.

Marcos sonrió ante la idea. El de subvenciones era uno de los departamentos que él manejaba, y vender la propuesta al conseller sería sencillo; este tenía muchos amigos constructores que con seguridad le estarían muy agradecidos. Además, disminuiría el paro, la gente tendría un empleo y un sueldo. Eso haría que gastaran más dinero, podría revitalizar toda la sociedad mallorquina de nuevo.

—Creo que podré proponer su idea al conseller —aceptó finalmente Marcos.

—¿Mi idea? —preguntó Pep con fingida inocencia—. Me temo que no sé de lo que me está hablando, amigo mío. Solo le pido que me informe del contenido de la futura ley con tiempo para poder presentar mi hotel a la sociedad mallorquina y mundial.

Marcos sonrió más aún. Eso le podría dar un buen empujón a su carrera. Ser el salvador de la sociedad mallorquina con el tiempo podría granjearle un puesto político importante. O, quién sabe…, tal vez incluso convertirse en presidente autonómico.

El camarero trajo los primeros platos y sirvió el vino que habían pedido. Ambos alzaron sus copas para brindar.

—Por el resurgir del turismo —propuso Pep.

—Por el resurgir del turismo —ratificó Marcos, chocando levemente su copa.

Pep estaba tan seguro de que la ley se aprobaría, y que se haría teniendo en cuenta sus sugerencias, que nada más salir del restaurante comenzó a realizar los preparativos.

Su primera intención siempre había sido construir el hotel desde cero, pero eso llevaría demasiado tiempo. Así que, aprovechando que el mercado inmobiliario estaba de capa caída, había adquirido un complejo de apartamentos en primera línea del lujoso Paseo Marítimo. No tenía la playa enfrente, aunque sí una preciosa piscina desde la que se podía disfrutar del puerto.

Luego contrató a un arquitecto para que remodelase el diseño del nuevo hotel según sus cambios y especificaciones. Le había costado encontrar un profesional honrado que no le ofreciera abaratar los precios o alguna triquiñuela típica del negocio. Pep siempre se negaba a ello. Su hotel tenía que ser el mejor, y no se podía dudar de su seguridad. Ahora solo quedaba esperar para poder comenzar las obras.

Apenas una semana después de su reunión, Pep recibió de manos de un mensajero un paquete que contenía la futura ley que sería aprobada por vía urgente, en la que se explicaban de forma exhaustiva las nuevas normas de construcción. Una ley antizombi para los constructores en general y para los hosteleros en particular. Lo primero que hizo fue revisar todos los papeles que había ido acumulando a lo largo de las semanas anteriores. Había obtenido los permisos sin problemas, gracias a la recomendación de su «amigo»; los proyectos del arquitecto estaban todos en orden y, según sus especificaciones, los contratos con los constructores estaban firmados pero sin fecha. Parecía tenerlo todo correcto. Respiró hondo y cogió el teléfono. Marcó un número con premura. Después de dos tonos, alguien respondió al otro lado.

—Ya tengo los papeles. Ningún cambio —dijo Pep completamente extasiado—. Ya podéis comenzar las reformas.

Al cabo de varias semanas, la ley era aprobada sin contratiempos. Era lo que pasaba cuando tenías mayoría absoluta y cualquier postura en contra de revitalizar el turismo y crear seguridad en la población era tomada como una medida contra la isla y sus habitantes.

Al principio los hoteleros mostraron su rechazo a esa nueva normativa, y se quejaron amargamente del gasto que iba a ocasionar. Pero, poco a poco, sus amigos constructores, o ellos mismos, que tenían también participaciones en las empresas, les convencieron de las ventajas de su cumplimiento.

Además, tampoco es que estuvieran ganando dinero con la situación actual, así que la prioridad era salir adelante. Y las ayudas del gobierno resultaban muy jugosas y atractivas.

Por supuesto, el primer hotel que tuvo todas las reformas acabadas y el visto bueno del inspector fue el de Pep. Así que recibió publicidad gratuita en televisión, y la inauguración fue un fenómeno social al que asistieron la flor y nata de la isla, del país y de parte del extranjero. Una ayuda extra que no había previsto, pero que hacía que todos los focos se centraran en él y en su nueva aventura. Durante las siguientes semanas estuvo invitado a una docena de programas de televisión, todos de gran audiencia, incluyendo los del corazón, que estaban interesados en las habitaciones VIP y las medidas de seguridad que tendrían los famosos. Y toda esa publicidad, sin tener que gastar un euro o pedir favor alguno. Hasta recibió peticiones de programas de radio para hacer especiales desde el hotel. Incluso, cuando la liga de fútbol se reanudó, los primeros equipos que llegaron como visitantes para jugar contra el Mallorca eligieron su hotel para descansar sin temer por su seguridad.

Además de todo eso, el obispo y un enviado especial del papa bendijeron el hotel. No podía pedir más. Bueno, sí, que el mismo papa visitara la isla y se alojara en su hotel. Pero eso sabía que no iba a pasar nunca.

Después del boom inicial, y con el resto de hoteles acabando sus reformas, las cosas volvieron a la normalidad. No obstante, esta primera etapa había situado su establecimiento en el mapa del mundo y ahora, aunque las cosas en el futuro fueran lentas, tenía una base económica más sólida de lo que había previsto.

Si hubo algo en lo que Pep también había insistido fue en la contratación de personal. No quería gente descontenta. No quería trabajadores vagos ni ladrones, ni a nadie que no se defendiera en, al menos, un idioma extranjero. No escatimó en dinero y ofreció a sus empleados un sueldo justo. Quería que su hotel fuera ejemplar en todos los aspectos.

Lo que más le costó fue encontrar un buen jefe de seguridad. Durante los primeros meses había contratado un servicio externo, pero quería tener uno propio. No depender de gente que, en su mayoría, estaba fuera de forma, amargada por lo poco que cobraba o demasiado confiada por llevar un arma de fuego encima. Nada de eso era bueno para la imagen del hotel. Conseguir a alguien que se hiciera cargo de la seguridad se estaba convirtiendo en una ardua tarea. Y no era por falta de candidatos, sino de brillantez y experiencia en campos que no fueran matar zombis. El trabajo no solo consistía en eso, a pesar de lo que la gente creía.

El problema era que, al igual que los turistas, los jefes de seguridad en la isla escaseaban. Sabían que era una ratonera. Y si alguna vez volvían los zombis con fuerza, no había nada que hacer.

Un día, mientras hablaba con un cliente, este lo felicitó por uno de los miembros de seguridad del hotel. Investigando, descubrió que entre el personal contratado no todos eran más ágiles de gatillo que de cerebro, y poco a poco fue escuchando grandes cosas de ese empleado, tanto entre sus compañeros como entre los clientes. Al parecer era una persona educada y sociable que trataba de ayudar en lo que fuera necesario.

Lo primero que hizo fue conseguir su currículo y estudiarlo. Tenía un título universitario y había sobrevivido a los zombis en Mallorca, en 1985. Pero sus jefes no parecían tenerlo en alta estima, a juzgar por las continuas notas negativas presentadas por los mismos, lo cual hacía que tuviera más interés en él. Había aprendido que si un superior se quejaba continuamente de un empleado pero no lo despedía era que simplemente lo consideraba una amenaza para su puesto.

Decidió que tenía que conocer a ese hombre.

Así que un día se acercó a él y lo invitó a comer. Carlos, que así se llamaba el miembro de seguridad, se mostró sorprendido por la invitación del director del hotel, pero ello no fue impedimento para aceptarla.

Poco después, estaban los dos comiendo en uno de los restaurantes más tradicionales de la ciudad, el Celler Sa Premsa. Ubicado cerca del casco antiguo, contaba, como era habitual, con estupendos platos caseros elaborados por sus cocineros. Lo cierto era que, a pesar de la caída de visitantes extranjeros, el restaurante había resistido gracias a los clientes locales y a la buena calidad de la comida.

El motivo por el que Pep había elegido ese sitio no era únicamente por su excelente carta, sino porque había un ruido de fondo que impedía que nadie escuchara sus conversaciones. Y, en el mundo hotelero, los espías se ganaban el sueldo de la misma manera que en cualquier otro negocio. La información era poder, saber a quién estaba tanteando el nuevo Rey Midas como jefe de seguridad era una información realmente golosa.

Mientras esperaban los entrantes, Pep ofreció un cigarrillo a Carlos y se encendió otro, aunque este negó el ofrecimiento con la mano. Pep le dio una calada y luego soltó el humo haciendo que se uniera a la nube blanca que flotaba sobre sus cabezas.

Durante la primera media hora, en los entremeses, ambos se estuvieron estudiando, hablando de cosas triviales: deportes, política, religión… Tomaban nota de las respuestas y reacciones del otro. Los dos habían tenido experiencias diversas con los zombis y con la gente en general, y parecían tener en común la preocupación por la seguridad de las personas.

Cuando le preguntó por las medidas de seguridad del hotel, Carlos sonrió enigmáticamente, pero no dijo nada. Pep insistió.

—Bueno, no se lo tome a mal, pero confiar la seguridad de su hotel a una empresa externa no es la mejor opción —señaló Carlos—. La gente pagada por terceros no se preocupa de los clientes más de lo debido, y su fidelidad solo es tan buena como el dinero que cobren, no por lo que usted le pague a la empresa.

Pep asintió y le indicó que continuara. Realmente era una de las razones para tener su propia seguridad privada. Pagar a la gente directamente, de manera que se sintieran parte de algo y no simples empleados.

—Luego está la piscina —continuó—. Es algo exótico que esté fuera del hotel, entre los carriles de la carretera, pero de cara a la seguridad… Sería mejor que fuera una piscina cubierta, con cristales antibalas a ser posible. De esa manera podría tenerla climatizada, y sus clientes también la usarían en invierno.

La conversación cesó cuando el camarero trajo los primeros platos. Ambos engulleron en silencio la deliciosa comida que el cocinero había preparado ese día. Mientras esperaban el segundo plato, Pep retomó la palabra.

—Son unas observaciones adecuadas, y su jefe las ha omitido en su informe. O simplemente no le pareció importante. —Pep hizo una pequeña pausa mientras bebía un trago de vino—. Desde hace un tiempo estoy buscando a un jefe de seguridad que resuelva esas y otras cuestiones referentes al hotel.

»Entienda que mi prioridad son los clientes; y los empleados, por extensión. Si están cómodos, todos ganamos. La seguridad es un tema que me preocupa profundamente. Quiero dar una auténtica sensación de inmunidad. No solo darla, también quiero que, llegado el caso, esa sensación sea una realidad, y que pueda asegurar a mis clientes que no les pasará nada.

—La perfección no existe —le aseguró Carlos—. Siempre está el factor X, ese algo imprevisible que puede ocurrir. Como decía nuestro buen amigo Murphy: si algo malo ha de pasar, no solo pasará, sino que será peor de lo que esperabas.

Pep sonrió.

—O como también se dice: espera lo mejor, pero prepárate para lo peor.

Carlos asintió, y Pep volvió a tomar la palabra.

—Entonces, ¿puedo dar por asumido que quiere el puesto de jefe de seguridad?

La transición fue rápida. En apenas un mes, Carlos, después de haber aceptado encantado la oferta, había formado su equipo de seguridad y las obras recomendadas comenzaron. Por fortuna, se realizaron durante temporada baja, con lo que los clientes no se quejaron demasiado, y menos cuando se les hicieron diversas rebajas en el precio de su estancia y ofertas especiales por las molestias ocasionadas.

El equipo que Carlos había conformado estaba compuesto en su mayoría por gente de la isla o que había emigrado ante la falta de trabajo «serio». El hotel comenzó incluso a ofrecer escolta a sus huéspedes, un servicio adicional para los más paranoicos. Algunos solo lo contrataban para ostentar, a pesar de que el personal que le acompañaba no se tomaba a broma su trabajo. Aunque la población zombi había sido controlada casi por completo, no había semana en la que no hubiera algún susto.

El mayor problema se encontraba en las playas. ¿Cómo proteger a un huésped VIP que se metía alegremente en el agua? Mallorca no era conocida por sus peligros acuáticos, hasta que los turistas comenzaron a ser atacados por zombis arrastrados a las playas por las mareas. Alguien sugirió una solución, cuando menos bizarra, consistente en vallar toda la costa para impedir que se colaran los zombis. Aunque en algunas calas eso era posible, en la playa principal, conocida como S’Arenal, era completamente inviable por tratarse de una línea casi recta de costa de unos cinco kilómetros. Así que la solución fue contratar socorristas con el título de tirador experto. El problema surgió cuando el número de muertes por disparos accidentales superó a las causadas por ataques de zombis. Los inspectores de trabajo tuvieron que ponerse duros y realizar pruebas a los socorristas para comprobar que, realmente, no habían obtenido el título en una feria.

Además de eso, se decidió patrullar las costas tanto con lanchas como con minisubmarinos no tripulados, en busca de no-muertos, tratando de acabar con ellos antes de que alcanzaran la costa. Obvia decir que no tardó en convertirse en una cara atracción turística, bajo el lema «Patrulle junto a nuestros vigilantes las playas de Mallorca en busca de zombis». Todo por dinero.

El servicio de escolta del hotel incluía su propio minisubmarino, que era dirigido desde el hotel para apoyar al grupo de escolta que estaba en la playa, preparado para lo peor. Era un operativo costoso, pero que los clientes pagaban sin problema con tal de asegurarse de que su pierna no sería mordida por algo que no fuera un animal.

El personal de seguridad se convirtió en una razón más para confiar en el hotel. Parecía que las cosas iban viento en popa para el negocio.

Pep suspiró mientras observaba la piscina climatizada desde la ventana de su despacho. Había sido una buena idea. Los clientes se sentían encantados pudiendo usarla durante el invierno y, en las raras ocasiones que nevaba, poder disfrutar de la nieve mientras se daban un chapuzón la mar de calentitos.

Salió de su despacho rumbo al hall del hotel. Debía dejarse ver de vez en cuando, saludar a los clientes y asegurar a sus empleados que seguía vivo, que no había muerto fruto de algún derrumbe de papeles. Miró su reloj y comprobó, para su asombro, que era la hora de comer. Cómo pasaba el tiempo cuando uno estaba entretenido con las facturas.

Fue entonces cuando se fijó en el personal de seguridad, cosa que habitualmente no solía hacer. Iban equipados con chaleco antibalas, casco, rodilleras, coderas y armamento pesado. Algo espectacular, ciertamente.

Carlos estaba hablando con el recepcionista, señalando las puertas. Se acercó a él.

—¿Tenemos un huésped especial del que nadie me ha informado? —preguntó, interrumpiendo la conversación.

Carlos se giró para encararlo.

—No que yo sepa. Pero ya sabes cómo es esto de las sorpresas.

Nunca vienen solas.

En ese momento Pep recordó el mensaje televisivo que había visto sobre los presos amotinados.

—¿Temes que se fugue algún preso y llegue hasta aquí? —consultó Pep, entre alarmado y sorprendido.

—Temo un brote zombi —respondió Carlos con seriedad—. Conseguir un arma en esta isla no es un problema. Así que imagínate un ejército de presos amotinados y armados batallando contra la policía, la guardia civil y quien se les cruce en las calles de la ciudad. La cantidad de muertes puede ser elevada.

Pep no había pensado en eso. Por fortuna, su jefe de seguridad era realmente competente.

—¿Algún problema más? —preguntó Pep, mientras pensaba qué iba a comer.

—Las escoltas que ya están en las calles han sido avisadas y les he mandado material adicional. Tengo en alerta a todo el departamento. Algunos se enfadarán por arruinarles el día de Reyes, pero creo que lo entenderán. Aparte de eso, tu amigo informático y el mío… —señaló Carlos cambiando el gesto serio por otro más relajado—. No sé si se matarán o acabarán juntos.

Eso último lo dijo en voz baja. La homosexualidad no era precisamente algo que estuviera bien visto, y menos desde que la Iglesia la había declarado pecado mortal, junto al aborto.

Pep se dio un golpe en la frente. Acababa de recordar que había quedado para comer con su inversor principal, Gerald, el magnate de la informática.

Gerald parecía el típico rico excéntrico. Había conseguido sus millones después de la crisis zombi, formando empresas de informática que ofrecían sus servicios a todo el mundo. Y pensar que había comenzado su negocio en el sótano de un castillo…

Al parecer ya era una persona con dinero antes de que los zombis destrozaran las vidas de todo el mundo. Pero la sociedad había visto cómo la mayoría de sus ordenadores no funcionaban tras el renacer. Casi todos los técnicos informáticos habían muerto durante el apocalipsis zombi, ya que la supervivencia no estaba entre las habilidades de la mayoría de ellos. Así que sus servicios se pagaban de forma muy generosa. Poco a poco, fue delegando en sus discípulos y él se dedicó a viajar por el mundo, preparando al mismo para el siguiente apocalipsis, que bajo su criterio iba a ocurrir tarde o temprano, dado que así eran los humanos: les daba por buscar la piedra en la que habían tropezado con anterioridad para volver a golpearse de nuevo en ella.

Sus caminos se habían cruzado en uno de los hoteles en los que había trabajado Pep en el extranjero. Gerald había pasado una época en España, invitado por el gobierno popular para que le aconsejara y pusiera al día sus rudimentarios sistemas informáticos, fruto de la dejadez socialista, y había aprendido algo del idioma, además de enamorarse del clima mediterráneo.

Cuando Pep le contó a Gerald su idea de crear un hotel antizombis, enseguida se ofreció a financiarle, a montarle el entramado informático y convertirlo en el más moderno del mundo, tecnológicamente hablando. Pep no estaba muy convencido, eso de la informática y de Internet (algo que Gerald decía que acabaría arrasando en el mundo entero) le parecía cosa de magia y una pérdida de tiempo. Pero quién le decía que no al tipo que tenía el dinero.

Así su hotel se convirtió en uno de los primeros en ofrecer Wifi para los clientes, acceso a través del puerto en las habitaciones o en un par de ordenadores en el hall. Y eso de Internet parecía ser muy apreciado por los clientes, así que…

Pep llegó al comedor y enseguida vio a Gerald. Había venido a pasar las vacaciones de Navidad a la isla acompañado de parte de su familia y, obviamente, se alojaban en el hotel. Por fortuna, no eran clientes ruidosos.

Gerald se levantó para saludarlo y darle un abrazo de oso. A pesar de los años, el informático seguía teniendo un exagerado sobrepeso, aunque, al parecer, su corazón resistía bien el esfuerzo. Rarezas de la naturaleza. Estaba acompañado por sus sobrinos, que no superaban los diez años y parecían encantados de la compañía de Gerald.

Pep los saludó con un leve movimiento de cabeza y estos levantaron las manos alegremente.

—Tío Gerald nos estaba contando la vez que derrotó a cien zombis de un solo golpe —comentaron felices, haciendo grandes aspavientos—. Y cómo él solo nos salvó del apocalipsis.

Pep miró con cierta curiosidad a Gerald, quien le dedicó la mejor de sus sonrisas mientras se encogía de hombros.

Luego, sin dejar que se acercara más a la mesa, lo llevó un momento aparte, lejos de los curiosos oídos de sus sobrinos, que los seguían con la mirada, atentos a cualquier cosa que hicieran o dijeran.

—¿Sucede algo? —preguntó con cierto tono de preocupación en su voz, dando la espalda a los niños. Tu personal de seguridad se ha armado hasta los dientes y se ha equipado como si fuera a luchar contra un ejército. ¿Algo que deba saber?

—Al parecer se ha producido un motín en la cárcel —le explicó Pep en tono calmado y confidencial—. Las informaciones, para variar, son confusas. Mi jefe de seguridad es un poco paranoico y teme que se produzca un baño de sangre, y que eso dé lugar a la aparición de algún zombi.

Gerald asintió con la cabeza, comprendiendo la posible gravedad de la situación.

—Bien, bien —convino, algo más calmado—. Buena medida, sensata. Pero una fuga el día de la cabalgata de Reyes… Ahora no sé si sacar del hotel a mis sobrinos, como tenía previsto, para llevarlos a verla. No es que sea gran cosa, pero les hace ilusión, así que he aprendido a no discutir con ellos.

—Tranquilo, no creo que pase nada —le tranquilizó Pep—. Hay policías por todas partes y, según decían en la tele, el ejército también está colaborando. Pero, si lo prefiere, puedo asignarle una escolta.

Durante unos segundos Gerald estuvo sopesando la posibilidad. No quería alarmar a sus sobrinos, aunque seguro que estos se lo tomarían más como una aventura, al estar acompañados de personas armadas. Pero tampoco quería que eso provocara problemas en la cabalgata.

—Más vale prevenir que curar —aceptó finalmente—. Mis hermanas no me perdonarían que les pasara algo a sus hijos. Si no es mucha molestia…

Pep le dio una palmadita en la espalda.

—No será ningún problema —dijo sonriendo—. Al fin y al cabo, es parte de nuestro servicio.

Gerald asintió y le indicó la mesa en la que los niños los estaban observando con mucha atención.

—Una vez solucionado ese pequeño problema, y salvado el mundo otra vez, vamos a comer —comentó sonriendo—, que parece que lo necesitas. Estás en los huesos, hombre, debes cuidarte un poco.

Horas después, Gerald observaba preocupado a sus sobrinos correr entre la gente que también iba a ver la cabalgata. Sus escoltas, en cambio, no se esforzaban por pasar desapercibidos; iban completamente armados y equipados, y se dejaban ver claramente, eso complacía a Gerald. Aunque lo del motín le había inquietado, al ver en la recepción del hotel a los que se encargarían de proteger a sus sobrinos, respiró tranquilo.

Sujetó con fuerza la mochila que llevaba mientras avanzaba entre el gentío, que también iba acompañado de amigos, parejas o hijos, y trató de no perder de vista a sus pequeños acompañantes y que ningún amigo de lo ajeno tratara de robarle algo.

No le gustaba la gente y se sentía incómodo rodeado de aquella masa humana que había salido a las calles. Una de las razones por las que acabó adquiriendo el castillo en el que había pasado casi todo el tiempo de la guerra contra los zombis era que estaba aislado, no tenía que aguantar al perro del vecino o su estridente música, y ya estaba preparado y equipado, apenas había que hacer un par de reformas. Además, nunca se sabía lo que podía pasar con esas malditas criaturas del averno. Si habían vuelto una vez a la vida…

Sin embargo, ahí estaba, en una isla, rodeado de agua y acompañando a sus sobrinos. Lo cierto es que no era precisamente un ser muy querido en su familia, pero, por suerte, el paso del tiempo y el dinero habían ayudado a arreglar los problemas entre ellos y había acabado siendo el tío excéntrico. Y eso a sus sobrinos les fascinaba. Su tiempo en el castillo era digno de ver. Conocían mejor el maldito montón de ruinas que él, y les había acabado cogiendo aprecio.

A su familia no le había hecho gracia el viaje. Él les había asegurado que estarían a salvo, que no había nada que temer. Incluso les ofreció acompañarlos, pero los padres habían visto la posibilidad de pasar unos días libres de sus servicios «parentales» y, salvo la resistencia inicial, no habían puesto muchas pegas. Desde luego, él haría honor a su promesa y no dejaría que les pasara nada, ni aunque una legión de zombis apareciera de repente y comenzara a matar a diestro y siniestro.

Finalmente llegaron a su destino. Todavía faltaba un par de horas para que comenzara la cabalgata de Reyes, aunque ya los niños estaban nerviosos, como esperando que su impaciencia hiciera avanzar con más rapidez el reloj. Los pequeños, y algunos no tan pequeños, se peleaban por estar en primera fila. De vez en cuando se oía un grito de indignación o un insulto. La policía debía controlar a la multitud y hacía todo lo que podía, pero los padres, que parecían ser más infantiles que sus hijos, no soportaban que los llamaran al orden.

Gerald respiró hondo. Aquella iba a ser una tarde muy larga.

CAPÍTULO 2

LAS OSCURAS SOMBRAS DEL PODER

Querido Doctor:

Es de suponer que esté esperando mi respuesta con su habitual impaciencia. Lo cierto es que a lo largo de los años esta se ha vuelto… molesta. Nos habría gustado, sin duda, librarnos también de su soberbia. Pero, al parecer, va en el mismo lote que su inteligencia. A lo mejor un día podría en su tiempo libre investigar un método para deshacerse de ese defecto que le hace resultar tan desagradable.

Estoy divagando.

Su reciente proyecto, otra invasión zombi, no ha sido aprobado por el comité.

En estos momentos debe de estar llamándonos de todo; sin embargo, su brillante intelecto comprenderá que, después del fiasco de 1985 (del que todavía sufrimos las consecuencias), nos encontremos reticentes a dejar que vuelva a hacer lo mismo por el simple placer de estudiar la reacción de los frágiles seres humanos.

Si no puede garantizarnos un proyecto viable y seguro, libre de anteriores defecaciones, me temo que nunca daremos luz verde a su proyecto.

Estimado amigo:

Como pudo imaginar, no me hizo especial gracia la determinación de su comité. Creo que son una pandilla de retrógrados que no ven el futuro ni lo que se necesita hacer para preservar la vida humana. Su estrechez de miras puede acabar con el resto de la humanidad.

Deberían saber que los experimentos de campo no son precisamente conocidos por su exactitud, por eso son experimentos de campo. Es necesario probar las teorías. Ustedes, los teóricos, se lo pasan muy bien con sus esquemas, sus cálculos y sus soluciones brillantes. Pero siempre olvidan que alguien ha de probar en condiciones ambientales esos estudios. Cuando sus teorías no se cumplen, parece que la culpa es de quien los lleva a cabo.

Si ustedes hubieran mantenido a raya al ejército, nada de lo que se me acusa habría pasado. Pero tenían que traer a sus soldaditos y generar el caos en un entorno de orden. NO OLVIDE QUE QUIEN MÁS HA SUFRIDO ESE FRACASO HE SIDO YO. Esa maldita capitana lleva dos décadas persiguiéndome por todo el Planeta y no ha sido gracias a ustedes que sigo vivo.

Dado que parece haberse convertido en un burócrata cualquiera, en unos días le entregaré mi plan para realizar el experimento en un entorno controlado; así no se volverá a producir el accidente de la última vez, ese que tanto les gusta reprocharme.

Estimados compañeros:

Me complace presentarles el nuevo proyecto en el que estoy trabajando, teniendo en cuenta sus peticiones de información.

El objetivo del mismo es comprobar si la sociedad, tal y como esperamos, está preparada para una nueva invasión.

Para ello será necesario agrupar a un número considerable de zombis y que estos generen el pánico entre la población; así podremos ver si la gente realmente está preparada para reaccionar adecuadamente al problema que se les presenta. Obviamente, espero que mantengan a raya al ejército; de lo contrario, el experimento de campo no tendría sentido.

Tal y como han solicitado, he buscado un lugar aislado y fácil de controlar. He encontrado una isla en el Mediterráneo que cuenta con un observatorio militar en una zona aislada, por lo que la población está acostumbrada a ver buques de guerra en sus aguas. Estoy hablando de Mallorca, que forma parte de España, un país perteneciente a Europa, al norte del desaparecido continente africano. Dicha isla cuenta con un núcleo urbano próximo a la costa y también con poblaciones más alejadas, por lo que podremos realizar nuestras observaciones en diferentes entornos geográficos.

Mallorca tiene una prisión cercana a la ciudad; ello nos permitirá controlar la creación y la expansión de los no muertos a lo largo y ancho de la isla (tiene cerca la autopista, así que no será muy complicado redirigirlos hacia sus objetivos); además, utilizaremos a los reclusos para obtener el número de zombis necesarios en el experimento.

Es importante subrayar que el ejército debe quedarse aparte y no intervenir, dejando a las autoridades locales tomar las decisiones estratégicas, así como organizarse en la defensa de la isla. No obstante, recomiendo servirnos de las fuerzas armadas norteamericanas, emplazadas en el Mediterráneo, para controlar el experimento por si surgieran problemas inesperados. Además, cuando se dé por terminado el estudio, podrán destinar la isla a campo de entrenamiento. Mataremos así dos pájaros de un tiro.

Estimado Doctor:

El comité estudiará su informe con detenimiento.

Apreciaríamos poder contar con usted para que responda in situ a las posibles preguntas que puedan surgir durante la presentación.

Le rogamos la confirmación de su asistencia.

Espero que la seguridad sea ampliada y que se guarde con celo el lugar y la fecha de la reunión. Únicamente el personal imprescindible debe saber que voy a asistir. Exijo, además, transporte blindado y una escolta fuertemente armada y entrenada. Nada de los típicos armarios que solo sirven para hacer bulto.

No quiero volver a tener sorpresas desagradables.

El humvee avanzaba rápidamente a través de las dunas, aunque parecía que apenas botara. Doc sonreía satisfecho. El peso que provocaba el blindaje del vehículo y el armamento que llevaba en la parte superior casi impedían que se levantara del suelo. Junto al suyo iban dos vehículos oruga semipesados con soldados listos para saltar al más mínimo problema.

A pesar de todo, no podía evitar mirar de vez en cuando por la ventana buscando algo: a la capitana Grumpy. Sus caminos se habían cruzado más veces de las que él hubiera deseado. Esa mujer tenía la maldita manía de no morirse. Y de intentar matarle.

Sabía que su vehículo podría soportar el impacto directo de un proyectil lanzado desde una bazuca. Un misil tierra-tierra o un antitanque sería otra cosa. Pero ¿de dónde demonios sacaría esa condenada mujer esa clase de armamento?

Vio en la lejanía un helicóptero que protegía el flanco del grupo de vehículos; otro idéntico tenía la misma misión al otro lado. Al menos esta vez el comité se había esmerado en su seguridad. Eso demostraba la seriedad con la que se estaban tomando su nuevo proyecto. Sonrió de nuevo al pensar en sus posibilidades.

Disponía de toda una isla para sus experimentos. Una isla fácil de controlar, sin posibilidad de escapatoria. Y podría ver de nuevo a los zombis en acción y a los patéticos humanos tratando de vencerles. Sin éxito, seguramente. Fuera como fuese, la isla estaba condenada. Y lo mejor es que nadie lo sabría. El comité se encargaría de enterrar el experimento como siempre había hecho. Y al demostrarles que la sociedad no estaba preparada para otro apocalipsis zombi, seguramente le volverían a dar más dinero y más recursos.

Pero la maldita capitana… No, esta vez ni ella podría impedirlo. Lo tenía todo planeado. Iba a ser imposible que esa mujer pudiera volver a interponerse.

Poco a poco el convoy fue frenando y perdiendo velocidad. Los helicópteros comenzaron a volar en círculo alrededor de la zona designada, buscando cualquier cosa que estuviera fuera de lugar.

Los primeros en descender fueron los escoltas de Doc, que rápidamente aseguraron el perímetro. Cuando se dieron por satisfechos, indicaron a los ocupantes del vehículo principal que podían salir. Sin dilación, Doc y sus guardaespaldas atravesaron el pequeño sendero que los separaba de la entrada a una instalación subterránea.

La reunión estaba a punto de comenzar.

El olor de la estancia era aséptico. Seguramente debía de ser el acceso a un antiguo refugio nuclear. Notaba cómo una brisa fresca llenaba sus pulmones. Era agradable, comparado con el aire caliente que había estado respirando durante las últimas horas.

Sus guardaespaldas se quedaron en la puerta mientras él continuaba avanzando. Doc repasaba mentalmente su presentación. Trataba de pensar en las respuestas que daría a las posibles preguntas que iban a hacerle.

Respiró hondo y entró en la sala donde ya había gente esperando. Los murmullos cesaron cuando notaron su presencia. Doc sonrió. Se sentía como el profesor que sorprendía a los alumnos haciendo una travesura.

Recorrió con paso lento la sala de reuniones mientras paseaba la vista entre los asistentes y los saludaba con un leve movimiento de cabeza. Se acercó a la mesa de los refrigerios, se tomó su tiempo para elegir qué tomar y volvió a recorrer la sala con la mirada.

Todos comenzaron entonces a hacer comentarios entre ellos, mirándolo de vez en cuando de manera fugaz, criticando seguramente su actitud. Al cabo de unos minutos, se fueron sentando alrededor de la mesa de reuniones. Uno de ellos tomó la palabra.

—Como ya saben, estamos aquí para estudiar la última propuesta de nuestro científico más… controvertido —dijo a modo de introducción una de las personas que se había quedado de pie—. Al parecer, su nuevo proyecto ha levantado cierto interés entre los presentes, aunque también algunas dudas. Esperamos poder decidir en esta reunión qué debemos hacer al respecto.

»Le daré ahora la palabra para que haga una breve presentación —continuó, poniendo cierto énfasis en el adjetivo «breve»—, ya que todos hemos leído los documentos y estamos más interesados en pasar al turno de ruegos y preguntas.

Doc se puso en pie sonriendo como un zorro.

—Estimados colegas, tenemos ante nosotros la posibilidad de comprobar si nuestra sociedad está preparada para un nuevo resurgir zombi. Mediante mi experimento, basado en sus teorías y sus números —dijo Doc—, podremos saber con certeza si es cierto o no.

»No me cansaré de recalcar lo importante que es que los militares se queden al margen. Si quieren entrenarse, que se vayan a Cuba. No todas las ciudades del mundo cuentan con un destacamento militar para protegerles. Así que lo más realista sería no usar a los soldados y sus medios salvo para controlar en caso necesario la expansión de los no-muertos.

»Espero que depositen su confianza en mí para llevar a cabo dicho experimento y así podamos, una vez más, salvar a la raza humana de su extinción.

Todavía seguían sin tener claro para qué había servido su primer experimento, que acabó con una ciudad reducida a cenizas, con el mundo al borde de la destrucción y la humanidad a punto de extinguirse. Y, ahora, el científico loco quería repetirlo con toda una isla.

Uno de los asistentes se decidió a ser el primero en preguntar.

—¿No cree que el gobierno del país al que pertenece la isla tendrá algo que decir?

Doc sonrió. Esa era una de las preguntas que esperada.

—El nuevo presidente estará encantado de librarse de ella —respondió, comenzando a mostrar una serie de estadísticas en la pantalla—. Es un agujero sin fondo. La isla vivía única y exclusivamente del turismo y no se ha sabido adaptar a los nuevos tiempos. Le estamos haciendo un favor. Han gastado billones en tratar de mantenerla a flote. Y perdón por el chiste fácil.

—Pero esas cifras indican que su economía se está recuperando —intervino otro asistente—. Según he leído, han implantado una ley para convertir todos sus hoteles en refugios antizombis y proteger a los turistas. Además, incluso han montado un zoo de zombis.

—Vagos intentos —respondió Doc negando con la mano.

¿Un zoológico de zombis? ¿Hoteles antizombis? Pues incluso les hacemos un favor. Así probaremos sus medidas. Si sobreviven, será publicidad gratuita para ellos. Y si no, pues… no habrán hecho bien su trabajo.

—Pero, aun así —dijo el primer asistente que había intervenido—, ¿seguro que el gobierno estará de acuerdo?

—El presidente comerá de la palma de nuestra mano —dijo Doc convencido—. Está deseando ser alguien en el teatro internacional. Y si para ello ha de vender una mísera isla, lo hará, no se preocupen.

Más de una frente se arrugó ante las frías palabras de Doc, como si no estuviera hablando de seres humanos.

—¿Y qué conseguiremos con este nuevo experimento?

—Comprobar si los zombis han cambiado respecto a nuestros datos —respondió Doc mientras contaba histriónicamente con sus dedos—. Averiguar si la educación de la población ha sido la correcta o si, por el contrario, nos hemos dormido en los laureles; descubrir nuevas tácticas… Comprobar si las expectativas se han cumplido. Y, por qué no decirlo, verificar si alguno de sus medicamentos antizombis funciona.

Varios asistentes se miraron entre sí, confusos al ver la extraña sonrisa de Doc.

—Sí, ya saben: pastillas que hacen que la gente no se convierta en muerto viviente si es mordida, spray espanta-zombis, aparatos eléctricos que los amansa o los mantiene alejados; drogas para liberarlos de su hambre de cerebros… Y mi favorito: el disfraz que te permite pasear entre ellos sin peligro. Gracias a este experimento podremos comprobar si alguno de estos productos funciona, aunque lo dudo.

Las caras de incredulidad entre los asistentes se multiplicaron. No se podía tomar en serio nada de lo que decía aquel loco. Estaban hablando de matar a centenares de personas, tal vez decenas de miles, y él no dejaba de bromear. ¿Cómo pudieron acabar asociados con semejante psicópata?

—Todo esto es por un bien superior —continuó hablando Doc—. Piensen en las vidas que se salvarán una vez obtengamos los resultados. Podremos saber si la educación de la sociedad ha sido adecuada o si debemos corregir algo.

La mayoría de los presentes se revolvieron nerviosos en sus asientos. Tomó la palabra el que había sido interlocutor por teléfono de Doc durante buena parte de las últimas dos décadas. El científico solo lo conocía como Charlie.

—Si aceptáramos su propuesta, ¿qué necesitaría? Doc sonrió.

—Control total de los militares —comenzó a responder—, que la isla se convierta en espacio aéreo restringido y también que no entre ningún transporte marítimo en la zona. Digamos que en unas veinte millas. Un completo bloqueo de las comunicaciones, incluyendo Internet, telefonía móvil, televisión, radio… Acceso a los satélites para poder estudiar la isla al completo e impedir el acceso a los mismos a cualquier persona ajena al proyecto.

»Y que el proyecto se lleve a cabo en absoluto secreto.

—El secretismo es nuestra especialidad, Doctor —señaló Charlie—. Es usted el que va por ahí contando nuestros planes y hablando de nuestro grupo.

Doc se apartó el pelo con los dedos; donde debía estar su oreja tenía una horrible cicatriz.

—¿Cree que no lo he pagado ya? —preguntó Doc—. Sus empleados de seguridad son unos inútiles, no logran acabar con una simple mujer. Y yo soy el que sufre las consecuencias de sus fracasos.

Charlie no pudo evitar sentir cierto regocijo al ver la cicatriz.

—Fue usted quien creó el monstruo, Doctor. Esa mujer es muy escurridiza. A lo largo de los años se ha encargado de neutralizar a todos los equipos que hemos enviado. Su deseo de venganza la impulsa hasta niveles sobrehumanos. Eso, sin duda, es algo extraordinario. Debería apreciarlo.

El científico emitió un bufido de desprecio.

—O tal vez sus equipos no ponen todo el empeño necesario en su trabajo.

Charlie se levantó de su asiento como movido por un resorte.

—¡Hemos perdido decenas de empleados por culpa de esa mujer! —gritó enfurecido—. Más le vale no tensar la cuerda, Doctor, o le entregaremos su cabeza a la capitana Mara Grumpy.

Doc, aterrorizado por la amenaza, levantó los brazos en señal de rendición.

—Tranquilo, no hace falta ponerse así. Si le parece mejor, volvemos al tema principal y nos olvidamos de ese molesto insecto.

»Lo ideal sería que las autoridades locales no estuvieran informadas para dar mayor realismo al simulacro. Debemos evitar que los militares entren en acción para controlar la zona, de manera que nadie entre ni salga de la misma. También sería conveniente preparar una historia creíble que explique el fallo en las comunicaciones.

—Sinceramente, se está poniendo un poco pesado con los militares —señaló el conocido como Charlie—. Le hemos entendido el primer centenar de veces que nos lo ha dicho. Parece estar obsesionado con el tema…

Doc asintió, molesto por la interrupción.

—Podríamos aprovechar la flota norteamericana que patrulla el Mediterráneo para controlar los alrededores de la isla y dejar el portaviones cerca de la ciudad. Propondría usarlo como centro de mandos principal. La base militar que se encuentra en una de las montañas de la isla podría ser usada como centro avanzado; además, cuenta con la tecnología suficiente para oscurecer e interferir las señales de comunicación.

»Solo habría que reacondicionarla un poco, prepararla para un asedio y para el estudio de los zombis que vayan siendo creados, así como de los heridos por mordedura. Debemos comprobar si los zombis han evolucionado o, por el contrario, están estancados en la fase que ya conocemos.

—Es un plan ambicioso. ¿Para cuándo propone llevarlo a cabo?

—He ido descartando fechas. El verano en la isla es mortal, por lo que los zombis sobrevivirían menos debido al calor, aunque en principio resultaba tentador por el incremento de turistas. Descarté la primavera y el otoño por la escasa población y por la irregularidad del clima. Semana Santa era una de las fechas que más me convencían, pero estoy seguro que a la Santa Sede y a los católicos aquí presentes no les gustaría que se interrumpieran las celebraciones.

—¿Tiene una fecha o no? —preguntó impaciente Charlie ante los rodeos que estaba dando el científico.

—Navidades —respondió secamente Doc—. El invierno en la isla no es muy duro. Hay un aumento significativo de la población porque la gente regresa para pasar esos días con su familia; además, llegan más turistas buscando sol. La mejor fecha es, sin duda, la víspera de Reyes.

—¿Perdón? —Charlie estaba confuso—. Decía que no proponía Semana Santa para no molestar a la Iglesia, ¿y ahora habla de la fiesta de Reyes?

—Pensé primero en Nochevieja —dijo sonriendo Doc—, pero luego la descarté porque el alcohol en sangre impediría tener un estudio general correcto. Y, seamos sinceros, Reyes es más casi una fiesta pagana que otra cosa. Debemos aprovechar la enorme concentración de gente en la cabalgata para ver cómo reacciona la masa.

Doc continuó con su explicación.

—El día de Reyes no es como las procesiones de Semana Santa. No hay pasos. No hay imágenes religiosas sagradas y antiguas. Y la gente sale más a la calle por esas fechas que en Semana Santa. El espíritu consumista, ya saben.

—¿Es consciente que habrá miles de niños por las calles el día de la cabalgata? —preguntó uno de los presentes.

—Sí; niños, ancianos y mujeres —dijo Doc con tono cansino—. ¿Y qué quiere que haga? Como dicen en España, hay que romper huevos para hacer una tortilla. El experimento se ha de realizar cubriendo todos los espectros de edades y sexos. Si algo ocurriera a los niños sería porque los padres no estaban preparados.

—¿Y dónde estará usted, Doctor? —preguntó el tal Charlie.

—Seguramente en el portaviones, supervisando las operaciones —respondió Doc, molesto por la pregunta—. Supongo que, rodeado de militares, mi seguridad estará garantizada.

—Imagino que es consciente de que, si algo sale mal, prescindiremos de sus servicios —señaló Charlie con una sonrisa inquietante— y borraremos cualquier rastro de nuestra asociación.

Doc permaneció en silencio durante unos segundos, sopesando la amenaza.

—Si es su manera de informarme que hasta yo soy prescindible, me doy por enterado —respondió—. Ahora me gustaría comenzar con los preparativos de la operación, siempre que les parezca bien.

Los presentes se miraron. Finalmente, fueron asintiendo con la cabeza.

Doc sonrió victorioso y fijó sus ojos en Charlie, que seguía impasible la reunión sin ni siquiera haber votado. En ningún momento cruzó su mirada con el científico. Doc estaba seguro de que deseaba el fracaso de su proyecto, aunque eso significara un golpe para el grupo.

—Muy bien, comenzaré los preparativos e iré informándoles regularmente de los progresos de la operación a la que, por cierto, todavía no he puesto nombre. Tal vez quieran llamarla Apocalipsis Island. Ya saben, para hacerles un guiño a nuestros futuros amigos españoles.

Nadie en la sala pareció encontrar gracioso el comentario de Doc y simplemente se levantaron y comenzaron a formar grupos para intercambiar opiniones mientras ignoraban su marcha.

El científico se encaminó hacia la salida, acompañado de nuevo por sus guardaespaldas. Esperaba que no hiciera ese calor en su nuevo destino. Decían que Mallorca tenía buen tiempo en invierno. Habría que comprobarlo. Se rio de su propio chiste mientras caminaba por el pasillo y salía al exterior.

El grupo que continuaba reunido vio entrar a una nueva figura. Era conocido como Mike y fue directo a la cabecera de la mesa, sentándose donde antes había estado Charlie.

El resto de los presentes fue ocupando su lugar rápidamente y en silencio. Charlie se aclaró la garganta y se situó en la silla al lado de la cabecera.

—Con todos los respetos, no entiendo cómo podemos seguir tratando con ese sádico —dijo Charlie—. Solo ha traído problemas al grupo. Deberíamos meterle una bala en la cabeza o, mejor aún, abandonarlo en Sudamérica o en África con sus queridos zombis.

Mike sonrió. No era la primera vez que Charlie mostraba su malestar con Doc.

—Es un sádico, pero su cerebro es único —le respondió con voz tranquila y sosegada—. Ha proporcionado muchos avances al grupo. Por ahora nos da beneficios. Y mientras siga dándolos, continuaremos usándolo. Y ahora, si no le importa, comencemos con el informe.

Charlie no tenía cara de querer rendirse, pero decidió que no era el momento ni el lugar. Así que simplemente se levantó y comenzó a hablar.

—Actualmente, el número de zombis sigue sin poder ser calculado, pero se estima que deben de quedar unos cientos de millones, la mayoría en Sudamérica y África. El drástico descenso de la población se lo debemos a nuestros amigos soviéticos y a su uso indiscriminado de armas de neutrones. Calculamos que han reducido la población zombi en más de la mitad. Mil millones de zombis, aproximadamente, y todos en Asia. La zona bombardeada sigue siendo estudiada, aunque parece que la contaminación, al no ser radiación gamma, no se desplazará. Al menos, no por ahora. Según sabemos, los soviéticos no tienen la más mínima intención de repoblar esa zona a corto o medio plazo.

Mike lo interrumpió.

—Los soviéticos… ¿Cómo vamos con ellos? Charlie suspiró.

—Muy lentamente. No confían en el capitalismo y menos después de lo que ha sucedido —comenzó a responder—. Estamos intentando demostrarles que nuestro fin no es económico.

Mike no pudo evitar sonreír ante tal falsedad.

—Supongo que habrá que tener paciencia con ellos. De todos modos, mientras no tengan planes de expansión más allá de sus fronteras actuales, no creo que tengamos que preocuparnos, ¿verdad?

Charlie negó con la cabeza.

—Están poniendo en orden sus nuevas repúblicas, encarcelando y fusilando a disidentes, y a sospechosos de serlo. Es su rutina habitual —dijo algo tenso Charlie—. Nos hemos centrado en tratar de salvar a gente importante para nuestros proyectos, según las instrucciones del grupo.

Los presentes asintieron con la cabeza. Era obvio que una oportunidad como esa no se presentaba todos los días. Al fin y al cabo los americanos se habían puesto al día en tecnología nuclear y de cohetes gracias a los científicos fugados de la Alemania nazi. Si los soviéticos no los querían, ellos los recibirían con los brazos abiertos; a ellos, a sus familias y a sus conocimientos.

Mike asintió complacido.

—¿Qué sabemos de nuestros amigos los norteamericanos?

—El presidente Cheney está en el aire. Todos los norteamericanos van armados hasta los dientes, conduciendo vehículos todoterreno que gastan una cantidad prohibitiva de combustible. Y sus enemigos los comunistas, que vuelven a ser su Némesis (con lo que eso conlleva), y el gasto militar y la paranoia… Vamos, que no creo que cambien de partido.

—O sea, que encontraremos en él toda la cooperación que necesitemos —señaló Mike complacido—. Es bueno saberlo.

Luego Mike hizo una pausa.

—Pero me preocupa Japón. ¿Todavía no sabemos nada de ellos? Charlie negó con la cabeza.

—Todos nuestros intentos han sido en vano. Los aviones y los barcos desaparecen como por arte de magia. De los submarinos no se vuelve a saber. Lo hemos intentado incluso con globos y dirigibles. Nada, todos desaparecen antes de poder comunicar qué está pasando. Y los satélites están ciegos. Lo hemos intentado en numerosas ocasiones, pero cada vez que tratamos de enfocar las islas solo obtenemos estática.

—Al menos eso significa que siguen vivos —dijo Mike—. Algo es algo. Aunque no poder contar con su tecnología es una pena.

Creo que estaremos todos de acuerdo en que debemos seguir tratando de ponernos en contacto con ellos.

Los presentes asintieron. Nadie sabía qué había pasado con Japón. Durante las primeras semanas, el caos en el planeta fue tan grande que ni siquiera el grupo pudo estar enterado de todo cuanto sucedía. Y de repente, cuando quisieron saber qué pasaba, no fue posible. Era un misterio. Al menos sabían que no tenían bombas atómicas. O eso esperaban.

Charlie continuó con su informe.

—Estamos teniendo problemas con el continente africano. Como ya sabrá, es el continente del que menos sabemos. Creemos que está en manos de los zombis, pero nuestros enviados mandan información confusa y luego desaparecen. Así que estamos centrando nuestros experimentos en Sudamérica y en la parte asiática que los rusos han dejado sin atacar. Los israelíes se están mostrando muy cooperativos. Claro que no tienen más remedio, están solos, rodeados de arena y de zombis.

»Después del fiasco en Gran Bretaña, los ingleses supervivientes emigraron a Australia, donde tras ser acogidos e involucrarse en la conservación de la isla, han proclamado Sidney la nueva capital del Imperio Británico. Siguen siendo unos excéntricos.

Los presentes soltaron unas risas al escuchar el comentario.

—Por cierto, cuando el grupo lo desee podemos comenzar a recuperar Cuba desde Guantánamo. Las instalaciones están intactas y los americanos no han tenido problemas para recuperarlas y limpiarlas de zombis, igual que las zonas cercanas.

Durante las siguientes horas el grupo siguió poniéndose al día y haciendo planes de futuro, pero Mike y Charlie se miraron varias veces en la reunión; aunque no lo aparentaban, había cierto recelo en el aire y rumores de que los miembros del grupo se estaban dividiendo en varias facciones internas. Ello podría desembocar en una guerra interna que acabaría afectando al mundo exterior.

Doc se recostó en el cómodo sillón del jet en el que viajaba. Era una de las muchas cosas positivas de pertenecer a esa organización. Aparte de tener un presupuesto casi infinito y todo tipo de recursos que ningún otro científico podría imaginar.

En esos momentos, y mientras esperaba a que el avión llegara a su destino, descansaba mirando una pantalla que había en la sala. Solía ver con cierta frecuencia las series de ciencia ficción norteamericanas. Por norma general eran patéticas, pero siempre dejaban caer alguna teoría interesante.

La serie que lo tenía entretenido en esos momentos era una sobre universos alternativos. Los protagonistas tenían que investigar unos incidentes que se daban al parecer debido a una ruptura en el espacio-tiempo. Lo curioso era que mostraban una Tierra paralela totalmente irreal y sin sentido. Por un lado, decían que las Torres Gemelas habían sido derribadas por unos aviones pilotados por terroristas. Era ridículo. ¿Qué terrorista querría quitarse la vida? ¿Y derribar las Torres Gemelas con aviones? Por favor, se necesitaba algo más que eso para derribar esas inmensas moles de acero y cemento. Las había visitado varias veces y no creía que algo así fuera posible. Además, decían que los norteamericanos habían elegido a un presidente negro… Vale que pudiera darse la circunstancia de que eligieran a un presidente demócrata, pero ¿negro? Si era el país más racista que había conocido en toda su vida.

A pesar de la avalancha de inmigrantes (o de refugiados, como se llamaron a sí mismos) y el incremento de la población hispana, seguían tratando a todos los que no fueran americanos de verdad como ciudadanos de segunda. Y eso hacía que todo aquel que no fuera blanco lo tuviera difícil para prosperar más allá de sus guetos habituales.

Así que un presidente negro significaba llevar más allá de la ficción una idea. Menos mal que era simplemente el universo paralelo al que solo se hacía referencia de vez en cuando, porque, si no, habría dejado de ver la serie inmediatamente.

Mientras se ponía al día con el nuevo capítulo, se dedicó a hacer un repaso rápido a lo que debía hacer; ahora que ya tenía el visto bueno del grupo podía ponerse manos a la obra. Comenzaría a preparar las órdenes para que las instalaciones de la isla fueran acondicionadas, sin llamar la atención obviamente. También tocaba coordinar el traslado de personal y seleccionar quién estaría enterado de todo, quién de parte del proyecto y quién sería la cabeza de turco en caso de que algo saliera mal.

Lo que más le molestaba era que tendría que hacer algunas cosas en persona. Permanecer al descubierto le daría la oportunidad a Mara Grumpy de acabar con su vida. Debía pensar bien cuáles iban a ser sus salidas y preparar la protección adecuada.

Comenzó a hacer una lista de los primeros experimentos que debía realizar.

Obviamente, tenía que averiguar si la transformación tardaba tanto en completarse como antaño, si solo una mordedura convertía a la víctima; qué pasaba si te amputabas rápidamente el miembro mordido o si intercambiabas fluidos con los zombis (cosa complicada, dado que los no-muertos no tenían mucho líquido en sus cuerpos). Había demasiadas cosas que estudiar, y el proceso de conversión parecía estar evolucionando. Esto lo desconcertaba enormemente, pues parecía indicar que en el fondo podría existir alguna mutación en aquellas criaturas. Quién sabe si, a ese paso, acabaría habiendo bichos de aquellos con cierto grado de raciocinio. Después comenzó a hacer una lista paralela de la que solo él tendría conocimiento. Había un par de cosas que deseaba probar y, seguramente, sus compañeros de viaje no lo autorizarían. Al parecer estaba bien poner una ciudad en peligro, pero no llevar a cabo ese tipo de experimentos.

¿Qué pasaría si uno comía carne de zombi o carne contaminada? Si los fluidos convertían, ¿qué sucedería si se juntaban esos fluidos con otro medio líquido? ¿Seguiría la conversión? Obviamente estaba el término intermedio, ¿qué pasaría si un líquido se contaminaba con carne zombi?

Eran preguntas que no tenían respuesta. Al menos, no todavía. Aun así, esperaba dar con ellas. Solo sería necesario un poco de sutileza y algo de paciencia. Sin embargo, debía planearlo todo cuidadosamente para que pareciera un accidente y no un experimento. Al fin y al cabo, la gente no era tonta. Bueno, no tan tonta.

Tenía claro que la base militar instalada en las montañas de Mallorca debía ser inexpugnable. Eso no sería un problema. Y seguramente podría pasar cierto tiempo ahí. Si esa instalación no era segura… Claro que un problema sería tal vez el transporte. Un coche estaba descartado. Un helicóptero podría ser derribado. Tres helicópteros idénticos, también, aunque sería más complicado. Lo que sí tenía claro era que el portaviones parecía seguro. Rodeado de marines era imposible que esa endemoniada mujer pudiera colarse.

La cárcel, por otra parte, estaba a las afueras de la ciudad en un espacio abierto con múltiples rutas de escape. No, no pondría el pie en la cárcel, que lo hiciera otro. Además, ahí solo se llevarían a cabo experimentos de los que sus subordinados pudieran encargarse y que él simplemente supervisara desde la seguridad de su sala de mando.

Los presos, y eso era algo bueno, cumplirían con su pena con la sociedad. No le interesaba saber el motivo por el que estaban en la cárcel. Seguramente sería porque habían hecho algo malo. Así que utilizarlos para sus experimentos no le supondría un problema de conciencia. La duda era saber hasta dónde debía explicar a los carceleros y a los funcionarios de la prisión. Es probable que hubiera gente en contra de los experimentos; quizá debería colarse como si estuvieran investigando una cura contra los zombis. No era mala idea. Usar un ala para los experimentos del público. Encontrar a los guardias y funcionarios corruptos y comenzar a mover presos a esa ala tan especial. Al fin y al cabo, no conocía a nadie a quien no le gustara el dinero… Bueno, excepto a esa puta.

Los días se convirtieron en semanas y estas, en meses. Y rápidamente se fue acercando el final de 2009. Doc no paraba de dar órdenes desde un refugio secreto del que solo salía para revisar las obras en la base del Puig Major, como decían los nativos que se llamaba el pico en el que estaba situada la montaña.

La intervención de la Sexta Flota (o lo que quedaba de ella, dado que, tras unos misteriosos incidentes en la isla de Chipre, su dotación se había visto reducida considerablemente) había sido confirmada y se encontraba rumbo a Mallorca, como si simplemente fuera un descanso aprovechando las Navidades. Obviamente eso no extrañaría a nadie ya que la ciudad estaba acostumbrada a recibir portaviones extranjeros y otros barcos militares. Y con la crisis que estaba sufriendo la isla, los marineros serían bienvenidos sin que levantaran sospechas o se hicieran demasiadas preguntas.

Miró las nuevas cifras que le habían pasado. «Una lástima», pensó mientras las estudiaba. El turismo había vuelto a florecer, al menos tímidamente, y parecía que los hoteleros veían el final del túnel de su crisis particular. Eso era bueno, ya que cuanta más gente hubiera, más pánico se formaría y se podría estudiar mejor el comportamiento de la masa. Además, que no fueran naturales de la isla hacía todo más interesante. ¿Qué harían los turistas? ¿Cómo se comportaría la sociedad civil local?, ¿los ayudaría?, ¿los dejaría en manos de los zombis? Doc sonrió. Apostaba por lo último. Si algo sabía de la naturaleza humana era que en caso de peligro lo primero era ponerse uno mismo a salvo y luego… Bueno, luego ya se vería. Los primeros experimentos en la prisión habían comenzado. Por ahora se trataba de los denominados «inofensivos», los que se hacían por el bien de la sociedad mientras se estudiaba cómo convertir a la mayor parte de los presos en zombis y dejarlos libres por la ciudad para que cundiera el pánico. Tal vez habría que aprovechar las salidas al patio.

Quedaba poco para que todas las piezas estuvieran posicionadas y dieran comienzo los experimentos de verdad. Todavía tendría que lidiar con el capitán del portaviones, al que seguramente no le gustaría demasiado tener a bordo a un científico como él y formar parte de tan indigno experimento. Por fortuna, gracias a su relación con el grupo y a sus colaboraciones a lo largo de los años con los norteamericanos, disponía de una graduación militar que le ayudaría con los posibles problemas de mando. No obstante, mientras le hubieran preparado las salas que necesitaba, no le importaba lo que pensara el capitán.

Ahora lo más importante era la base en la montaña. No podía haber fallos en su diseño. Muros altos, dobles o triples, alambre de espino, fosos, torres con francotiradores y ametralladoras pesadas… La zona principal de experimentación debía estar igualmente protegida y aislada, vigilada las veinticuatro horas del día, con focos iluminando de noche toda la zona. Lo último que deseaba era que los zombis camparan libremente por la base. Y lo más importante, revisiones diarias del personal para comprobar que no había mordeduras, arañazos o cualquier accidente insignificante sobre el que no valiera la pena informar.

Toda precaución era poca.

Unos días después Doc recibía un comunicado del grupo en el que le informaban de los últimos cambios y actualizaciones del proyecto. Sin embargo, por más que lo leyera, no podía creer lo que le habían enviado. Al parecer, su experimento se iba a convertir en una operación secreta conjunta del estado español, la OTAN y los americanos. Tendría que tratar con más de un militar y, encima, de diferentes nacionalidades. «¡Maldita sea!», pensó en medio de un ataque de incredulidad. Imbéciles, estaba rodeado de imbéciles incompetentes. Respiró hondo y trató de sopesar lo que eso implicaba.

Al menos, no tendría que relacionarse demasiado con el capitán del portaviones, ya que le había indicado que si necesitaba algo, se dirigiera a un tal Roberts, quien sería su enlace con el mando central.

Tal y como había solicitado, disponía de tres helicópteros idénticos que irían a la base y volverían siguiendo tres rutas de vuelo distintas, y siempre sin que los pilotos supieran de antemano qué ruta les tocaría. La base militar en el Puig Major ya estaba acabada y ahora solo quedaba que los militares se pusieran de acuerdo en quién asumiría el mando.

Los laboratorios, para su sorpresa, cumplían con todas sus expectativas. Podría controlarlo todo tanto desde la base militar como desde su sala, rodeado de marines en medio de la bahía, y sin ser molestado en ningún momento.

Al ir encendiendo las pantallas y los ordenadores, y escuchar el familiar zumbido de inicio, un escalofrío le recorrió la espalda. Volvía a estar en la cresta de la ola y sus deseos eran órdenes. Claro que ahora debía ofrecer resultados. Eso no sería un problema, aunque en el fondo era consciente de que tenía que competir con los estudios y descubrimientos de iniciativas privadas por un lado y gubernamentales por otro, dispuestas a estudiar también aquel fenómeno resurrectivo. Por desgracia para ellos, él no tenía que responder moralmente ante nadie si cualquier cosa se le iba de las manos.

Los experimentos en la cárcel habían ido dando sus frutos. Algunos incluso más sorprendentes de lo que esperaba. Sin embargo, no era el momento de preocuparse de eso. Debía calibrar los instrumentos, comenzar a dar órdenes y preparar su propio calendario de actuación.

Durante los siguientes días, y mientras llegaban más militares a la base principal, iba recorriéndola de un punto a otro, familiarizándose con ella, dándose a conocer entre los soldados. Y de vez en cuando, saliendo al exterior. Pero con escolta, eso sí. No valía la pena correr peligro estando tan cerca el comienzo de la carrera.

En una de sus excursiones fuera de la base, descubrió algo que le sería de gran utilidad en el futuro, como si el destino le hubiera hecho un regalo inesperado. Cerca de la base había dos de los principales depósitos de agua de la isla; dos acuíferos, como los llamaban los técnicos. Eran depósitos naturales que iban recogiendo el agua de lluvia y la conservaban para que, posteriormente, los habitantes de la isla pudieran disfrutar de ella. Lo que no sabían es que en poco tiempo esa misma agua iniciaría una terrible pesadilla, una que él estaba impaciente por poner en marcha.

Doc asentía con la cabeza mientras el jefe de la base militar, un tal Piqueras, presumía de lo sólida que era la construcción, de las enormes medidas de seguridad que se habían tomado para que nadie supiera lo que allí sucedía, y de cómo le garantizaba su seguridad siempre que permaneciera en su interior.

Ciertamente, a lo largo de los meses la base había ido cambiando su fisonomía. Lo que antes era un edificio rodeado de una pobre alambrada se había convertido en una base militar de verdad. Soldados entrenándose, vehículos circulando, enormes pantallas desde las que se podía controlar la ciudad… Incluso había unas llamativas luces intermitentes cuya utilidad nadie conocía.

Asintió otra vez con la cabeza ante una nueva explicación del militar. Este le estaba mostrando las torretas con ametralladoras que habían dispuesto para vigilar el perímetro. Pensó que en realidad la base no era muy secreta, dado que cualquier excursionista podría verla desde la distancia. Aunque sabía que la gente de la isla no se metía con lo que hacían los militares, en parte por miedo, en parte por simple apatía. Doc comenzó a elucubrar entonces sobre si los isleños se habían convertido en una especie de no-vivos. Iban y venían, sin embargo, no parecía que hubiera algo que les importara y vivían sus vidas con desgana… Lo cierto es que le daba igual. Ese no era su problema.

Parecía que el general ya había acabado su presentación. Mejor, ahora podría seguir con sus cosas y no estar asintiendo a todo como un idiota. Se despidió sin darle tiempo a nada más y desapareció dentro de uno de los edificios. Ya habían llegado las primeras unidades experimentales, algunos zombis capturados a saber dónde. Tampoco es que importara su procedencia mientras fueran funcionales.

Un par de soldados los vigilaban sin prestar demasiada atención a Doc, pues cada uno tenía su trabajo. Y eso era algo que el científico respetaba. Se sentó detrás de un monitor y comenzó a estudiar las cifras que le habían llegado de la prisión. Sonrió. Ya estaban preparados para comenzar la segunda fase del proyecto. Por fin había llegado el momento de poner en marcha su particular investigación. Se levantó y se dirigió a la pareja de soldados.

—Disculpen, veo que no han instalado ninguna incineradora. ¿Qué harán con los zombis cuando acabemos con ellos? —preguntó inocentemente.

Los soldados se miraron entre sí y se encogieron de hombros.

—Seguramente nos ordenarán enterrarlos o llevarlos a la incineradora local —respondió uno de los soldados.

—Espero que no sea incinerarlos —dijo el otro soldado—, la incineradora está en la otra punta de la isla y viajar con un camión repleto de cadáveres… Ya es malo que resuciten, pero la peste que dejan es terrible.

Doc volvió a sonreír.

—Siempre los podéis hundir en los embalses… ¿Quién iba a darse cuenta? —señaló.

—Pero ¿no contaminaremos el agua? —preguntó uno de los soldados alarmado.

—No —dijo Doc negando con la cabeza—. Esa agua se filtra y se limpia antes de acabar en los depósitos. ¿No creerán que la gente bebe directamente esa agua?

Los dos soldados se miraron durante un instante y luego negaron con la cabeza.

—Claro que lo sabíamos —respondieron casi al unísono.

—Por supuesto, por supuesto —dijo Doc sin darle importancia—. Pero es natural que se preocupen, eso les hace ser buenos soldados.

Ambos sonrieron ante el halago.

—Pero tampoco es cuestión de decírselo a sus superiores —dijo Doc en tono confidencial—. No lo entenderían. Lo único por lo que se preocupan es por el qué dirán y no por lo que cuesta hacer el trabajo. Al fin y al cabo no son ellos los que han de transportar a los zombis poniendo sus vidas en peligro.

Doc no dijo mucho más. Simplemente dejó pensativos a los soldados mientras devolvía su atención a los monitores.

La semilla había sido plantada. Se acercaba la fecha del comienzo oficial de la operación y realmente se sentía excitado por ello, como un niño pequeño en Navidades, nunca mejor dicho.

Las instalaciones del portaviones eran considerablemente mejores de lo que esperaba; sin embargo, el marinero Roberts no dejaba de seguirlo y mostrarse tan servicial como un perrito faldero. No había manera de deshacerse de él.

—Marinero Roberts —dijo Doc haciéndose el distraído—, no tengo claro que este barco cumpla con los requisitos necesarios para aportar la cantidad de energía que mis experimentos y mi equipo requieren.

Roberts se puso firme.

—Señor, le puedo asegurar que la energía que podemos generar está por encima de la que necesitan sus equipos.

Doc no parecía muy convencido.

Roberts comenzó a balancearse nervioso, cambiando el apoyo de su cuerpo del pie izquierdo al derecho y viceversa.

—Tenemos un par de generadores nucleares, señor. Le aseguro que podríamos iluminar sin problemas toda la isla si fuera necesario.

Doc puso cara de incredulidad.

—La verdad es que los generadores nucleares son mi pequeño hobbie —dijo Doc—. Así que, tal vez, si me muestra esos generadores, podría convencerme y no tendría que hablar con el capitán sobre mis dudas energéticas.

—Bueno… —dudó Roberts—. Supongo que no hay nada malo en ello. El capitán me ordenó facilitarle todo lo que necesitara. Así que un tour por la sala nuclear, como la llamamos por aquí, no creo que sea un problema. Por lo visto su autorización le permite hacer casi de todo a bordo.

CAPÍTULO 3

LOS PRIMEROS ZOMBIS

Unas semanas antes de la Noche de Reyes.

Mara Grumpy caminaba por las calles de Palma intentando pasar desapercibida. Su objetivo no era muy complicado, ya que estaban abarrotadas de gente haciendo las compras de última hora. No pudo evitar sentir cierta nostalgia. Se había visto obligada a celebrar las Navidades cada año con Xavier; sin embargo, eso no las convertía en unas fiestas alegres para ella, con el padre Xavier insistiendo en que debía abandonar su cruzada contra el maligno Doc, y tener fe en que respondería por sus crímenes ante de Dios el Día del Juicio Final.

A Mara le costaba mucho avanzar. No estaba acostumbrada a tal cantidad de gente caminando sin rumbo fijo, igual que una horda de zombis, aunque sin su voracidad. El único motivo por el que estaba ahí era tratar de arrancarle la vida al miserable de Doc, más escurridizo que una anguila. Su relación se había convertido en un juego del gato y el ratón sin saber ya quién era el cazador y quién era la presa. A lo largo de la última década había perdido la cuenta de las veces que casi había matado a Doc y de las veces en que ella casi había muerto a manos de sus esbirros. Aun así, ambos seguían vivos.

El padre Xavier avanzaba unos metros por delante de ella con un rumbo fijo pasando entre la gente. Parecía que esta se adaptara a su paso, sutilmente, como si lo rodeara un aura. Lo cierto es que inicialmente Mara no había planeado acompañar al sacerdote a la isla. Había otros más preparados que ella para protegerlo, pero le había llegado el rumor de que Doc había reaparecido en aquella isla. Y lo que era peor, tenía un plan. Y si ese plan se parecía en algo a los anteriores que había llevado a cabo, nada bueno se podía esperar.

Así que ahí se encontraba, en medio de la gente, siguiendo a un sacerdote solo para llevar a cabo su venganza y, quién sabe, tal vez para salvar al mundo de los maléficos planes del diabólico científico. La eterna lucha entre el bien y el mal, como diría el cura.

El padre Xavier caminaba extasiado. Hacía tiempo que no se sentía tan lleno de esperanza. Ver a la gente pasear por las calles, a familias enteras riendo, era esperanzador. Y le recordaba por qué había escogido el camino más difícil. De vez en cuando miraba hacia atrás buscando a Mara, que a duras penas lo seguía. Parecía tener ciertas dificultades para caminar entre tanta gente. Era curioso lo de esta mujer; todavía no tenía claro qué la había impulsado a acompañarlo en este viaje de peregrinación.

Las calles del casco antiguo de la ciudad también estaban llenas de gente, pero lo que llamaba la atención al sacerdote era lo bien conservados que estaban los edificios. Llegó a la plaza de Cort, que estaba engalanándose para la llegada del nuevo año, como correspondía al lugar donde se ubicaba el ayuntamiento de la ciudad. También era uno de los sitios donde más presencia policial y militar había, y notó cómo Mara lo agarraba de un brazo y lo alejaba de la mirada de las autoridades, rodeando la plaza por su parte exterior.

El sacerdote no dijo nada y se dejó llevar, ya que había tenido desagradables experiencias con las autoridades anteriormente. Era lo peor de ser declarado terrorista y estar entre los más buscados por todas las agencias gubernamentales del planeta (exceptuando tal vez el KGB, aunque un sacerdote cristiano no fuera bien visto en la Unión Soviética).

Sus problemas con la Iglesia habían empezado cuando intentó contar la verdad, cómo la Santa Sede había querido aprovechar el fenómeno zombi con propósitos siniestros. Obviamente el papa lo había excomulgado, avisando a todas las iglesias, parroquias y centros cristianos para que, si aparecía, no le dieran asilo y llamaran de inmediato a las autoridades. Afortunadamente, algunos sacerdotes habían averiguado la verdad, pues no todos los obispos obedecieron la orden de silencio dada por el camarlengo.

El movimiento clandestino cristiano había comenzado como en los primeros tiempos de la religión en la época romana: escondido y perseguido. ¿Qué más se necesitaba para demostrar que tenía razón?

Por supuesto, todo se llevaba en secreto. La Iglesia católica se había convertido en una fuerza política mundial sin precedentes, su influencia llegaba a todas las esferas y era imposible luchar contra ella de frente. Debían hacerlo con paciencia, erosionando su base, para con el tiempo hacer que cayera como el falso profeta con pies de barro en el que se había convertido. Tal vez llevara décadas, pero los cristianos habían aprendido a ser pacientes.

Ese secretismo había llevado a Xavier a tener que viajar por el mundo, organizando la resistencia de la verdadera fe. En uno de esos viajes le había llegado un mensaje del obispo de Mallorca, quien deseaba verle con cierta urgencia. El problema estaba en que el obispo no era precisamente uno de sus más fervientes seguidores, y había criticado duramente su nuevo movimiento y también su discurso. Pero, a pesar de todo, quería hablar con él. Por supuesto, tuvo que ser otra persona quien le indicara que podría tratarse de una trampa, por lo que se decidió que Mara lo acompañara a la isla. El camino hasta la catedral, que distaba apenas doscientos metros desde la plaza del ayuntamiento, seguía estando lleno de gente. En esta zona era en su mayoría turistas que admiraban la arquitectura de los edificios haciendo infinidad de fotos o filmando con su cámara de última generación. El flujo de visitantes les ayudó a pasar desapercibidos.

Cuando estaban en la explanada de la catedral, un nuevo problema se les presentó: más militares. Al parecer justo enfrente de la catedral había una especie de museo del ejército, dado que había varios soldados guardando el edificio, así como un par de vehículos militares. Afortunadamente, los soldados estaban más preocupados por alejar a los turistas del edificio que por vigilar quién pasaba por la zona.

Xavier se quedó sin aliento al ver la catedral. Había estado en innumerables catedrales, pero esta parecía tener algo especial. Era lo primero que veía la mayoría de los visitantes que llegaban a la ciudad por tierra, mar o aire, gracias a su situación, desde la que dominaba la bahía de Palma y parecía vigilar la isla como un enorme guardián de piedra durmiente. Podía ver incluso el castillo de Bellver, que estaba al otro lado de la bahía sobre una colina, desde la que también se divisaba toda la ciudad. A lo lejos, un gigantesco portaviones anclado en la bahía, alejado de la costa, era lo único que rompía tan espectacular imagen de paz y sosiego.

Xavier volvió a mirar a Mara, que parecía nerviosa. Se acercó a ella.

—Voy a entrar en la catedral. Es donde he quedado con el obispo a solas.

Mara negó con la cabeza, claramente molesta ante la fe de su acompañante.

—Ese sitio es una enorme ratonera de piedra —dijo señalando la catedral—. No seas imprudente.

Xavier negó con la cabeza.

—Es suelo sagrado, territorio neutral y protegido —comentó Xavier—. Y dudo que el obispo quiera romper esa tradición.

Mara miró otra vez el enorme edificio y se encogió de hombros.

—Es tu vida Xavier —dijo finalmente—. Mientras no pongas en peligro la de los demás…, tú verás lo que quieres hacer con ella.

Xavier sonrió.

—Aprovecha para dar una vuelta por la zona. Seguro que encuentras algo que te guste. Cuando acabe me pondré en contacto contigo.

Mara asintió y siguió con la mirada a Xavier mientras este entraba en la catedral acompañado de un numeroso grupo de turistas y un par de personas que se encargarían de vigilar al sacerdote discretamente. Si el cura se creía seguro en suelo sagrado, era mejor no quitarle la fe y ayudar a Dios con su tarea de protección.

Xavier respiró hondo. No era tonto. Entendía que Mara no comprendiera cómo podía poner tanta confianza en otra persona. Pero así era su religión. La fe no podía explicarse. Existían dentro de la Iglesia los llamados dogmas de fe, en los que solo se podía creer y no demostrar. Y, aunque él buscaba explicaciones científicas, o más bien acercar religión y ciencia, no negaba que había cosas que por el motivo que fuera no se podían explicar. Y por eso había puesto su vida en manos del obispo de Mallorca, porque creía que no sería capaz de hacerle nada dentro de terreno sagrado. Otra cosa sería cuando pusiera un pie fuera de la catedral. Aunque no era cuestión de preocuparse por eso ahora.

Se separó del grupo de turistas y caminó lentamente hasta el altar central. A lo largo de su camino pudo observar los lienzos, las tallas y los ornamentos. Toda la catedral se había engalanado en vísperas de la celebración del nacimiento de Cristo. Y brillaba con luz propia.

Se acercó al altar y no pudo evitar sorprenderse al ver el baldaquino. Una enorme construcción que, normalmente, servía de techo al altar y que se encontraba sujeto por varias columnas que lo rodeaban. Pero este parecía flotar en el aire como por arte de magia. No había columnas que lo sostuvieran.

—Fue uno de los geniales diseños de Gaudí —dijo una voz desde detrás de él—. Es un milagro que se aguante en el aire. Supongo que el mejor lugar para algo así es este.

Xavier se giró para identificar la voz que le estaba hablando. A su lado se había situado el obispo, iba de paisano como él, aunque llevaba el alzacuello. Sonreía.

Xavier se sorprendió al observar al obispo vestido de esa manera. Cuando reaccionó ante su presencia, lo primero que hizo automáticamente fue buscar con la mirada el anillo para besarlo, pero al hacer el gesto el otro sacerdote lo detuvo.

—Se supone que si voy vestido así es para pasar desapercibido —dijo el obispo mientras miraba a su alrededor esperando que nadie se hubiera dado cuenta de la escena—. Como comprenderá, no sería adecuado que el obispo de Mallorca fuera visto en compañía de un rebelde.

El padre Xavier asintió. Entendía el concepto del anonimato mejor que nadie, y no solo por sus últimos años fuera de la ley; en su juventud ya se había visto obligado a desaparecer y a vigilar sus espaldas.

—Veo que ha venido solo —dijo el obispo mirando a su alrededor de nuevo, buscando algún elemento sospechoso—. Lo cierto es que es hay algo que me sorprende. No esperaba que fuera tan inocente; y menos desde que la Iglesia no respeta el suelo sagrado. Xavier se irguió incómodo. El obispo, viendo su cambio de actitud, sonrió amablemente.

—Tranquilo. Si lo quisiera muerto o encarcelado, no estaríamos teniendo esta conversación.

Luego bajó la cabeza.

—Corren tiempos difíciles para todos —dijo finalmente, alzando los ojos de nuevo y posándolos sobre Xavier. Vio que un grupo de turistas se acercaba y abrió un libro que llevaba consigo.

»Como ya le he dicho, el baldaquino es una especie de milagro y tiene una historia curiosa —comentó mientras seguía con la mirada a los visitantes—. En realidad solo es un boceto realizado con cartón, madera, corcho y cordeles. El definitivo nunca se llegó a construir por problemas económicos. Este modelo tuvo que ser presentado en su lugar a la espera de la construcción del otro; sin embargo, se encontraron con el problema de que era demasiado pesado. Gaudí se rindió después de la octava prueba y se fue a dormir, pero su ayudante no lo hizo, y durante la noche pidió ayuda a unos amigos que disponían de un cable lo suficientemente fuerte… Y el resto es historia. Desde 1912 se mantiene ahí colgando, aunque no se sabe cómo.

El grupo de turistas se alejó después de fotografiar el curioso artefacto.

—¿De qué quería hablar conmigo? —preguntó el padre Xavier, yendo al grano—. Ya sabe que el papa en persona me excomulgó.

—Creo recordar a alguien diciendo que solo Dios tiene la autoridad moral para excomulgarle —le recordó el obispo sonriendo levemente—. Y no niego que yo era una de las personas que creía en la información que la Iglesia había divulgado sobre usted. Al fin y al cabo, como entenderá, no tenía motivos para dudar de ella. El padre Xavier asintió. La mayoría de los religiosos católicos no tenían motivos para dudar de la veracidad de las acusaciones eclesiásticas, ¿por qué iban a tenerlos? Eran los representantes de Dios.

—Bueno, como le decía —siguió el obispo—, yo era de los creyentes hasta hace relativamente poco. Como ya sabrá, el obispo de esta diócesis murió y yo fui su sustituto. En su lecho de muerte pidió el sacramento de la extremaunción y se confesó por última vez conmigo.

Xavier abrió los ojos imaginando lo que eso implicaba.

—Como puede suponer —continuó hablando el obispo—, no le revelaré lo que me contó mi antecesor; baste decir que mi opinión cambió mucho. Y decidí que tal vez yo también debía dar un paso al frente de forma anónima y tratar de ser más prolífico.

El sacerdote asintió sin querer interrumpir a su colega.

—Por supuesto, no puedo revelar lo que sé por motivos obvios —le explicó el obispo refiriéndose al secreto de confesión—, pero creo que podremos encontrar algún modo de ayudarnos. Este asunto de los zombis nos ha afectado a todos, incluyendo a los representantes de Dios en la Tierra. Algunos piensan que es una señal del Apocalipsis y que los zombis son enviados que traen el mensaje divino de la destrucción.

Xavier torció el gesto. Había visto en acción a los extremistas católicos que mataban en nombre de Dios y defendían la idea de que los no-muertos en realidad eran ángeles. Utilizaban a los zombis para matar a la gente y ayudarla en los momentos finales de la humanidad a conseguir la salvación eterna.

—Lo único que le puedo garantizar es un refugio, aunque no sea muy seguro —se disculpó el obispo—, e información que le será de utilidad. Quién sabe, a lo mejor usted desde fuera y yo desde dentro, logremos recuperar la verdadera esencia de la Iglesia y acabar con esta locura.

—Monseñor, su apoyo es… un rayo de luz —dijo sinceramente Xavier—. La verdad es que esta lucha está siendo muy dura. Ver las injusticias que se están cometiendo en nombre de Dios me hace hervir la sangre… La mayor parte del tiempo me siento impotente.

—Podría ser peor —dijo el obispo—. Podría estar detrás del telón de acero.

El padre Xavier se removió nervioso ante el comentario. Los rumores que llegaban de los países del Este no eran nada buenos. Los comunistas no defendían la religión católica, al contrario, los practicantes de cualquier religión que no fuera la ortodoxa eran perseguidos y solían desaparecer sin dejar rastro, salvo que se utilizaran como ejemplo. Las imágenes que había visto eran atroces. Ni los zombis resultaban tan crueles. Claro que los zombis tampoco eran demasiado creativos.

Otro grupo de turistas se acercaba y el obispo Pons comenzó a hablarle de nuevo de la historia de la catedral.

—Gaudí también se encargó de varios vitrales, así como del rosetón del ábside de la capilla mayor y de los dos primeros que lo rodean. El rosetón principal mide once metros y medio de diámetro y está formado por casi mil trescientos cristales que dibujan la estrella de David. Por cierto, es el mayor rosetón que existe en el mundo.

Eso último lo dijo con orgullo.

—Bueno, del estilo gótico —aclaró sin darle importancia al detalle—. Además, el rosetón es mágico; dos veces al año dibuja su figura en la fachada de enfrente justo debajo del otro rosetón, de manera que llegan a formar un ocho y podemos disfrutar de dos rosetones, uno de cristal y otro de luz. Es algo que nunca me cansaré de ver, si le digo la verdad.

Xavier no entendía a qué se refería exactamente.

—¿Qué tiene de extraño que pase la luz por un rosetón? —preguntó.

El obispo sonrió.

—Ahora mismo, usted solo ve luz —dijo señalando los rayos que entraban por el rosetón y que iluminaban casi toda la nave de la catedral—, pero dos veces al año, el rosetón se proyecta a sí mismo. Se dibuja en la otra fachada.

Señaló el rosetón más pequeño que tenían en frente.

—Casi se podría decir que se traslada debajo de su hermano pequeño. Lo cierto es que es difícil de explicar, si lo viera lo entendería… —dijo sonriendo.

Xavier siguió con la mirada al grupo de turistas que se alejaba.

—La verdad es que aprecio sus lecciones de historia —dijo el sacerdote con algo de ironía en su tono de voz—, aunque aprecio más su apoyo a la causa. Si hay algo que pueda hacer, solo tiene que pedírmelo.

El obispo sonrió amablemente.

—Bueno…, ahora que lo dice… Me han llegado ciertos rumores de que en la cárcel… Bueno…, al parecer se están realizando experimentos impuros.

El padre Xavier no podía creer las palabras que salían de la boca del obispo. La Iglesia era claramente contraria a ciertos avances científicos, pero usar el término impuro…

—¿A qué se refiere exactamente? —preguntó.

—No a lo que usted piensa —dijo el obispo—. Al parecer están usando a los convictos como ratas de laboratorio… Y a los zombis. Los sacerdotes encargados de visitar a los presos han visto y escuchado cosas alarmantes, pero nadie quiere reconocerlo; cada vez que trato de averiguar algo me encuentro con un muro… Y ya me han avisado sutilmente de que mejor deje de hacer preguntas.

Xavier observó el bello rosetón. La naturaleza humana era así de cruel. Había personas que cometían auténticas barbaridades en nombre de la ciencia, claro que ellos tampoco estaban libres de pecado.

—Tal vez pueda averiguar algo sobre el tema —dijo Xavier finalmente—, pero no espere que, si son ciertas sus sospechas, el tema salga a la luz. Los medios de comunicación están también muy vigilados.

—Si podemos parar lo que sea que esté pasando… —respondió el obispo, dejando la frase sin acabar.

El padre Xavier asintió pensativo. No esperaba que la reunión hubiera transcurrido por aquellos cauces.

—Creo que será mejor que nos despidamos —dijo el padre Xavier, tendiéndole su mano al obispo—. Si consigo averiguar algo más, trataré de informarle, aunque supongo que a partir de ahora comunicarme con usted no será tan sencillo.

El obispo sonrió y le dio una tarjeta.

—Si necesita comunicarse conmigo, puede hacerlo llamando a este número. La Iglesia no es contraria al uso de los móviles.

El padre Xavier cogió rápidamente la tarjeta y se la guardó en un bolsillo.

—¿Qué habría pasado si esto hubiera sido una trampa? —preguntó el obispo antes de dejar ir al sacerdote.

—Me temo que esta hermosa catedral habría tenido el plomo como nuevo componente decorativo —dijo, dándose una leve palmada en la espalda.

Mara se fundió con uno de los numerosos grupos de turistas que había alrededor de la catedral y pasó entre ellos para esquivar a los soldados que se encontraban vigilando la zona. Con cuidado bajó las escaleras que unían la catedral con lo que quedaba de la muralla exterior de la ciudad; desde allí se podía ver el mar y el parque que había debajo.

Caminó unos metros hacia la derecha y encontró otro parque en el que había varios niños disfrutando del sol y de los columpios. Miró a su alrededor. Los padres vigilaban a sus hijos desde los bancos. Se acercó lentamente a uno y se sentó.

—¿Hijos tuyos? —preguntó Mara a la persona que había a su lado.

—Por supuesto que no —respondió Gerald, negando firmemente con la cabeza—. Nunca le haría eso a una pobre criatura. Traerla a este mundo y que encima tuviera que tenerme como padre. No, no, no. No podría ser tan cruel.

—No estarás aquí… mirando niños… —comentó alarmada. Gerald suspiró, señalando a un par de niños.

—Sobrinos —dijo con cierto orgullo—. No se parecen en nada a sus padres. Son listos, despiertos y no me odian.

—¿Y sus padres? —preguntó Mara con curiosidad—. ¿Saben ellos que son sobrinos tuyos y sus padres que los tienes tú?

—Por supuesto —respondió Gerald, indignado por el tono del interrogatorio—. A veces tienes unas ideas muy enfermizas. Están pasando las vacaciones de Navidad conmigo mientras sus padres disfrutan de unos días de descanso… sin ellos. Es triste, pero bueno. Al final estamos todos felices, así que…

—Nunca creí que te gustaran los críos… Aparte de al horno, claro —dijo Mara sonriendo.

—Hoy estamos graciosillos… —se quejó Gerald—. ¿Qué haces por aquí? ¿Has decidido rendirte al nuevo régimen y pedir perdón por tus pecados?

—Por supuesto —respondió Mara—, y he decidido acabar mis días recluyéndome en un convento. Dejémonos de tonterías. Tú me llamaste y yo he acudido arriesgando mi vida. Dijiste que un conocido mutuo estaba por la isla.

—Así es —respondió Gerald—. Lo dije. Y lo mantengo. No me lo he encontrado, pero he obtenido cierta información que apunta a que está al cargo de un nuevo proyecto. Algo gordo.

—¿Y te parece que estando ese loco por medio es seguro traer a tus sobrinos aquí? —preguntó Mara.

Gerald sonrió.

—Nunca los pondría en peligro —respondió, señalando a varios individuos que estaban por la zona—. La mejor seguridad del hotel. Además, estoy yo. ¿Qué podría suceder?

Mara estudió a los tipos que Gerald había señalado. Se había fijado en ellos al llegar. No se ocultaban. La mayoría del personal de seguridad de los hoteles solía venir del sector de la seguridad privada y carecía del entrenamiento adecuado. Pero esta gente sabía lo que hacía. No dejaban ningún punto ciego y cubrían todo el perímetro; su mirada estaba siempre en cualquier lugar menos en sus protegidos. Buscando el peligro. Realmente eran profesionales.

—Bueno, al grano —dijo Mara finalmente—. ¿Qué tienes para mí?

—Rumores —respondió Gerald—. El doctor está aprendiendo a cubrir sus huellas y cada vez es más complicado seguirlo, pero si sabes cómo y dónde buscar… Su organización no se toma tantas molestias, y como ha de informarles…

—Sí, lo sé, eres genial, fantástico, no sé qué haríamos sin ti —dijo impaciente Mara.

—En realidad es cierto, no te creas que ese submarino fue sencillo de conseguir —respondió algo picado Gerald—. Y ya no hablemos de su coste.

—Te construiría una estatua —respondió Mara—, pero no hay material en el mundo que te haga justicia.

—Eso está mejor —afirmó Gerald—. Bueno, como te decía, el doctor ha obtenido permiso para seguir con sus experimentos en la isla. Lo que sea que está preparando ocurrirá en breve, como más tarde a primeros de año. No sé de qué se trata. Pero lo está supervisando él personalmente, así que está en la isla. Y, antes de que digas nada, no hay manera de saber dónde. Creo que tiene su puesto de mando ahí.

Señaló el portaviones que estaba atracado en la bahía.

—Pero alguna vez saldrá de ese lugar —dijo Mara, usando la mano como visera para observar la ciudad flotante—, aunque solo sea para asegurarse de que todo va bien.

—No sabría decirte —dijo Gerald, que no quitaba la vista de sus sobrinos—. Lo más misterioso es que cuando un helicóptero despega del portaviones, otros dos idénticos lo acompañan. Si nuestro amigo se ha vuelto paranoico, seguro que va en uno de ellos y los otros dos son señuelos… Pero no hay manera de saber en cuál va. Salvo que uses una bola de cristal.

Mara continuaba estudiando con cierto interés la nave.

—Y no —continuó Gerald—, no pienses en volar por los aires los tres helicópteros; supongo que tendrán contramedidas y, además, suelen usar un plan de vuelo que hace que si son derribados, pongan en peligro vidas civiles. Muchas vidas civiles.

Mara iba a responder algo, pero fue entonces cuando aparecieron los problemas.

Al principio no le habían llamado la atención los turistas que estaban subiendo por las escaleras de piedra que comunicaban el nivel superior de la muralla con el inferior, pero cuando pudo observarlos más detenidamente, se fijó en que tenían la ropa hecha trizas, les faltaban trozos de carne y estaban completamente mojados.

El instinto de Mara se puso en marcha y en un abrir y cerrar de ojos estaba de pie con la pistola en la mano, apuntando a los zombis que todavía se encontraban a una distancia segura. Cuando fue a apretar el gatillo, una mano le bajó el arma. Era Gerald, que había tardado más en reaccionar, pero ahora estaba de pie a su lado.

—¡¿Qué estás haciendo?! —exclamó alarmado, con su mano en el cañón del arma—. Podrían ser personas disfrazadas.

—¿Personas disfrazadas? —preguntó incrédula Mara, señalando con la mano libre al grupo que se aproximaba lentamente—. ¿Qué tipo de loco haría eso? Pero si están más muertos que… mi sentido del humor. Por Dios, Gerald, cualquiera diría que nunca has visto uno de esos.

—Hoy en día el maquillaje hace milagros —señaló Gerald, intentando convencerse a sí mismo—, y hay gente que encuentra estas cosas graciosas… Creo que lo llaman el subidón zombi o algo así.

—¿Te parece bien si primero les disparo en el hombro? —preguntó Mara impaciente, viendo cómo los zombis se acercaban—. Como disparo de advertencia y para darles el subidón de su vida. Mara alzó el arma, pero antes de que pudiera apretar el gatillo escuchó un disparo procedente de uno de los miembros del equipo de seguridad que acompañaba al informático y a sus sobrinos.

Al parecer había tenido las mismas dudas que Gerald y su disparo impactó en el hombro de uno de los posibles no-muertos sin que la víctima pareciera reaccionar. Mara se permitió mirar un segundo a Gerald para comunicarle con un gesto que ya se lo había dicho.

Entre el primer disparo y los siguientes apenas transcurrió tiempo, como suele ocurrir cuando un grupo no muy numeroso de zombis se enfrenta a personal entrenado y con experiencia. Dispararon con pulso firme y puntería, acabando con ellos rápidamente. Los otros miembros del equipo seguían vigilando los puntos ciegos, confiando en que sus compañeros pudieran acabar con la amenaza.

Una decena de disparos después, los cadáveres que habían subido por las escaleras estaban tirados sobre el suelo y sin vida.

Aunque la gente pudiera pensar lo contrario al verla en acción, a Mara no le producía ningún placer matar, ya fuera a gente viva o a cadáveres deambulantes. Pero tras pasar tantos años con Xavier, había entendido su filosofía respecto a aquellas cosas. Aquellos nomuertos no habían pedido volver a la vida, y mucho menos extender la muerte a su paso. A diferencia del sacerdote, ella no creía estar haciendo la labor de Dios en la Tierra, pero sí pensaba que les estaba haciendo un gran favor acabando definitivamente con ellos. Y si los que intentaban matarla estaban vivos, peor para ellos. Tenía planes y no tenía prisa por morir.

Unos minutos después, la gente que estaba en el parque comenzó a llamar a las autoridades para denunciar el asalto zombi, aunque hubo alguno que también llamó a los medios de comunicación. Mientras tanto, los niños seguían jugando, ajenos a lo que había ocurrido a su alrededor. Mara no pudo evitar sentir cierta envidia; los niños solo habían conocido un mundo con zombis y armas, por lo que para ellos era algo normal su existencia.

Sus pensamientos se vieron interrumpidos por la llegada del ejército. Una patrulla se acercaba por las escaleras. Rápidamente escondió su arma para no tener que responder a incómodas preguntas.

Un capitán muy joven comenzó a dar órdenes a los soldados que lo acompañaban. Debían asegurar la zona y constatar que no hubiera más de esas cosas en los alrededores, cerciorarse de que no quedaba rastro de movimiento y deshacerse de los cuerpos según el protocolo.

Mientras los soldados cumplían las órdenes, el capitán fue saludando uno por uno a todos los padres presentes hasta que llegó a la altura de Mara y Gerald.

—Soy el capitán Torres —se presentó cuadrándose—, para servirles a ustedes, a la patria y a Dios.

Gerald miró a Mara asustado, sin saber qué decir o qué hacer, pero ella le pasó rápidamente el brazo por la cintura y empezó a hablar.

—Capitán, gracias a Dios que han llegado —dijo Mara con una voz muy femenina y poco habitual—. Esos zombis han estado a punto de matarnos. Pero ahora que el ejército ha llegado, podemos considerar que estamos a salvo.

El capitán sonrió amablemente.

—No tiene de qué preocuparse —le dijo sacando pecho y sin dejar de sonreír—. Estos bichos parecen peligrosos, pero en realidad son muy torpes. No han corrido ningún peligro. Según parece, ha sido un accidente. La marea de vez en cuando nos juega alguna mala pasada.

Mara asentía con la cabeza.

—El lago que hay ahí en medio —dijo señalando una zona de agua que había justo debajo de la muralla— contiene agua marina, y para que el agua no se estanque tenemos varios canales que hacen que se comunique con el mar al otro lado de la autopista. Y de vez en cuando la marea trae cadáveres y estos o suben por el rompeolas y son atropellados por los coches que circulan a gran velocidad, provocando aparatosos accidentes, o se cuelan por las tuberías. Normalmente los filtros los retienen y, cuando los revisamos, nos encargamos de ellos. Pero de vez en cuando los filtros no resisten y los muy desgraciados se cuelan…

—Bueno, afortunadamente no ha pasado nada —dijo Mara, mostrando un falso alivio en su rostro—, gracias a sus valientes soldados.

—Supongo que esas personas —dijo el capitán señalando al personal de seguridad— nos han hecho un favor.

Mara hizo una señal como si no tuviera importancia.

—Oh, bueno, eso fue mi querido maridito —dijo Mara mientras le cogía una mejilla a Gerald—, que es muy miedoso e insistió en que nos acompañaran. ¿No es cierto G?

Gerald, aún aturdido, asintió con la cabeza.

—Todo lo que sea por mi cariñito —dijo Mara, estirando de nuevo la mejilla del informático— y mis queridos retoños.

Mara señaló a los sobrinos de Gerald y los saludó con la mano.

Ellos sonrieron y le devolvieron el saludo.

El capitán asintió.

—Si me disculpa, debo supervisar que las tareas sean llevadas a cabo según las ordenanzas. Espero que disfruten de su estancia en la isla y no piensen mal de nosotros por este pequeño e insignificante incidente.

—No se preocupe, capitán —dijo Mara—. Los accidentes ocurren, y este es el mundo en el que nos ha tocado vivir. Pero gracias a valientes como usted, podemos estar más seguros.

El capitán volvió a cuadrarse y los dejó para ver qué estaban haciendo sus hombres.

Los sobrinos de Gerald, que habían estado observando la escena, al ver irse al capitán llegaron corriendo a la altura de la pareja, justo en el momento en el que Gerald recuperaba la voz.

—¿Cariñito? —Gerald estaba indignado.

Mara observó que los sobrinos se habían acercado y estaban estudiándola con detenimiento.

—¡¿Sucede algo con mi cara?! —exclamó Mara.

Ante aquella pregunta, los niños retrocedieron un paso y luego se giraron para mirar con sorpresa a su tío.

—¿Es ella, tío G? —preguntó uno de ellos.

Gerald parecía incómodo, así que guardó silencio. Mara no tenía claro lo que estaba pasando; sin embargo, había algo que no le gustaba… Se acercó a los sobrinos.

—¿Quién se supone que debo ser? —preguntó con falsa amabilidad.

—La asesina… —respondió tímidamente el otro sobrino.

—La cazadora de zombis —añadió el primero—. La que salvará el mundo, como cuenta la leyenda.

Mara miró con cierto disgusto a Gerald sin acabar de entender a qué se estaban refiriendo. Pero fuera lo que fuera, que la llamaran tan alegremente asesina no era algo que le gustara demasiado.

—Tío Gerald nos contó que en cada generación nace una mujer con habilidades superiores —continuó uno de los sobrinos— que debe ser entrenada para poder combatir el mal que invade el mundo, a pesar de ser odiada y perseguida. Y que para triunfar sobre el mal necesita a un vigilante, alguien que la entrena y la guía en los momentos más difíciles.

El enfado de Mara era visible. ¿En qué estaba pensando Gerald al contar semejantes tonterías a sus sobrinos? ¿Quién se pensaba que era?

—Un segundo —dijo Mara en voz alta—. Vuestro tío se supone que es… mi vigilante, la persona que me ha entrenado y preparado para ser la asesina.

Los sobrinos asintieron.

—Tío Gerald nos contó que te encontró vagando sin memoria —comentó uno de los niños— y que reconoció enseguida tu potencial. Te entrenó en todas las artes para combatir a los zombis y te dio un propósito en la vida. Incluso con el tiempo consiguió que recuperaras la memoria.

Mara miraba indignada a Gerald, que se limitaba a sonreír tímidamente.

—Así que le debo todo a vuestro tío —dijo Mara, dudando entre dispararle o ahorrar la bala y tirarlo muralla abajo, por si todavía quedaba algún zombi.

—Sí —respondió uno de los sobrinos—, aunque parece que te has oxidado. Se notaba que ese grupo era de zombis. Tenían media cara comida por los peces. Has tardado demasiado y, además, ¿por qué diste un disparo de aviso?

Mara se mordió la lengua mientras trataba de calmarse buscando en su mente algo que redujera su enfado.

—Aunque cuando te has puesto a disparar en serio, lo has hecho muy bien —dijo otro de los niños mientras todos asentían con la cabeza—, así que supongo que no estás tan mal.

Los soldados iban bajando los cadáveres por las escaleras. Mara los seguía con la mirada, tratando de prestar la menor atención posible a los sobrinos de Gerald. Si seguían hablando…

—Bueno, chicos —dijo Gerald, interviniendo finalmente—, será mejor que vayamos poniéndonos en marcha; seguro que Mara tiene muchas cosas que hacer.

Mientras los niños recogían sus mochilas, Mara volvió a mirar fijamente a Gerald.

—¿Cuánto tiempo más estarás por aquí? —preguntó, resistiendo la tentación de estrangularlo allí mismo.

—Unas dos semanas —respondió Gerald dudando—. Mínimo hasta Reyes, y tal vez un par de días más para que disfruten de sus regalos. Luego supongo que se los devolveré a sus padres.

—Conoces los antecedentes de Doc —señaló Mara—. No es seguro tener a tus sobrinos en esta isla.

Gerald suspiró. Sabía que Mara tenía razón.

—Sea lo que sea lo que haya planeado Doc —dijo finalmente Gerald—, tengo preparados varios planes de evasión. No pasa nada en esta isla sin que yo esté enterado. A la menor señal de problemas, mis sobrinos estarán en el aire a bordo de mi jet, sanos y salvos.

—Confías mucho en poder llegar hasta el aeropuerto —señaló Mara mirando al cielo.

—Si no es posible, entonces hay un yate atracado prácticamente enfrente del hotel —dijo sonriendo Gerald—, con un helicóptero a bordo, por si acaso. Y si todo falla…

—Siempre te queda el submarino —añadió Mara—. Parece que lo tienes todo previsto. Claro que ya sabes lo que suele ocurrir con los planes.

—¿Que siempre salen bien? —preguntó Gerald irónicamente—. Da igual el plan que Doc ande preparando; mis sobrinos estarán lejos cuando lo lleve a cabo.

CAPÍTULO 4

EL REGRESO DE LOS MUERTOS VIVIENTES

El comisario Montejano miró una vez más el fax. Seguramente también habría llegado a su email, pero se congelaría el infierno antes de que él aprendiera a usar el maldito correo electrónico. Normalmente era su ayudante quien abría los mensajes y seleccionaba los más importantes para imprimirlos y dárselos al comisario, pero había tenido que darle vacaciones antes de Reyes.

Maldita la hora en la que llegó aquel fax. Una alerta sobre una terrorista internacional que parecía encontrarse en la isla… ¿de vacaciones? Por el amor de Dios, ¿es que no se podía haber ido a otra parte a pasar las Navidades? No tenía ni tiempo ni efectivos para montar una puñetera cacería.

—Que se ocupe la policía nacional y la guardia civil —dijo para sí mismo mientras dejaba el fax sobre la mesa.

La Navidad era una de las peores fechas. Las denuncias se multiplicaban. En vez de ser días de paz y amor, lo eran de violencia doméstica y de accidentes de tráfico, sin olvidar a los listillos de turno que aprovechaban para entrar en casas ajenas y conseguir gratis sus regalos. Y solo contaba con la mitad de la plantilla habitual porque todos querían celebrar las fiestas en familia y no en un coche patrulla haciendo controles de alcoholemia.

La plantilla de la policía no había aumentado desde hacía años. El gobierno local no consideraba oportuno gastar dinero en plazas que luego no serían ocupadas. Pero ahora que se había revitalizado el turismo, habían aumentado la delincuencia y los accidentes, así que esperaba convencer al concejal de turno de que eran necesarios más policías para el año siguiente.

Al menos los políticos sí gastaban dinero en equipamiento. Había recibido hacía nada unos walkies nuevos. Además de chalecos antibalas, armamento y vehículos.

—¡Zafra! —gritó el comisario.

En unos segundos un policía tocó en la puerta y entró acelerado y con cara de no haber roto un plato.

—Cuelgue esto en el tablón de anuncios —dijo el comisario mientras le pasaba el fax—. Cuando vuelva Joan le pide el cartel a color, que seguro que está en mi correo.

Zafra cogió el papel y lo miró con asco; él no era un jodido mensajero.

—¿Algo más? —preguntó Zafra diligentemente.

—Sí —respondió el comisario—. Recuerde que estará a cargo del destacamento que vigile la cabalgata.

—¿Cómo? —preguntó haciéndose el sorprendido—. ¿La puñetera cabalgata? Pero si es un marrón del quince.

—Cuide su vocabulario, Zafra —le advirtió el comisario—. Y no se haga el loco. A cambio de disfrutar todo agosto de vacaciones, usted se encargaba de los preparativos de seguridad de Reyes.

Zafra se rascó la cabeza pensativo.

—Pues no consigo recordar esa conversación, comisario —dijo Zafra, intentado zafarse de tener que vigilar la cabalgata.

—Zafra, por el amor de Dios, no sea mezquino —respondió el comisario subiendo el tono de su voz—. Y no me obligue a recurrir a otros métodos para hacer que recupere la memoria.

Zafra suspiró. Sabía que el comisario Montejano le tenía cogido por los mismísimos y tampoco era cosa de cabrear al viejo; al menos, no demasiado.

—Usted gana. Organizaré el dispositivo de vigilancia. Pero como algún crío se me acerque o me tiren un caramelo y me dé en el ojo…

—Bueno, no será para tanto —comentó el comisario.

—Y si no es indiscreción, ¿cómo es que este año no se ocupa usted del dispositivo? —preguntó Zafra con mala idea.

—Mi mujer me ofreció voluntario para llevar a mis nietos a la cabalgata —dijo Montejano encogiéndose de hombros—. Y ya sabe que donde manda mujer, no manda marinero. Así que estaré en la cabalgata, pero con mis nietos, por lo que este año espero la mejor protección. Si no es así, rodarán cabezas.

Zafra tragó saliva. Ahora sí que tenía un marrón encima. No solo debía vigilar la cabalgata, sino que tenía que salir todo perfecto. Jodidos niños… Con razón había seguido soltero. Solo duermen, comen y cagan. Un agujero de tiempo, dinero y vida.

—¿Desea algo más? —preguntó Zafra, esperando que la respuesta fuera negativa y no hubiera más sorpresas.

El comisario se quedó pensativo durante unos segundos.

—Ah, sí. Averigüe cómo es que no había ninguna patrulla en el Parc de la Mar el otro día cuando apareció un grupo de zombis. La alcaldesa no está muy contenta de que los militares se estén poniendo medallas.

Zafra volvió a tragar saliva. Menos mal que el comisario estaba peleado con la tecnología, si no, seguro que habría averiguado que le tocaba a él estar por la zona… Y el caso es que lo estaba, pero en el bar, tomándose una cervecita tranquilamente y disfrutando de las turistas que paseaban por los alrededores.

El comisario Montejano siguió hablando.

—Y no suspenda las vacaciones a nadie para la cabalgata —le advirtió el comisario—, que nos conocemos y sé que le encanta joder a sus compañeros.

—No sé de dónde ha sacado esa idea —se defendió Zafra.

—Que nos conocemos, Zafra, que nos conocemos…

Para Mara aquellos estaban siendo unos días bastante incómodos. Algún gracioso había filtrado que andaba por la isla, así que la policía y los militares no habían dejado de buscarla. De nada había servido cambiar de hotel; recorrían los establecimientos con su foto, mostrándola a todo el mundo. Así que ahora estaba acampada en el bosque, disfrutando de la naturaleza y sin mucho que hacer, salvo estudiar el portaviones en el que, supuestamente, se encontraba Doc. Por ahora no había tenido mucho éxito. Los primeros días habían sido entretenidos. Ver los aviones aterrizar y despegar, y los helicópteros en movimiento. El constante ir y venir del personal de a bordo por la pista… Sin embargo, se había acabado convirtiendo en algo tedioso y repetitivo. Y no había ni rastro de Doc. Era posible que se encontrara a bordo, pero por más que lo buscara con los prismáticos, aún no había logrado verlo.

Y, además, el tiempo no acompañaba. No es que lloviera o nevara, era la maldita humedad. Estaba acostumbrada al frío, pero lo de aquella isla era diabólico. La humedad se colaba por todas partes. Por muy abrigada que estuviera, siempre sentía frío.

Eso hacía que su estado de ánimo hubiera ido a peor. A lo largo de los años había tenido etapas malas, etapas regulares y etapas normales, si es que se podían denominar así. Pero las malas habían ido volviéndose más frecuentes. Y ahí estaba ahora, en medio de la nada, espiando un portaviones, tratando de encontrar una aguja en un pajar gigante y sin calefacción. En los días como ese se preguntaba de qué servía esforzarse tanto, de qué servía todo aquel sacrificio. Lo mejor era quedarse dentro del saco de dormir y no sacar la cabeza, que vinieran otros a resolver los problemas. ¿Qué más daba matar a Doc? No serviría para limpiar su nombre, no dejaría de estar en busca y captura en todo el mundo, de hecho seguramente la cosa iría a peor. Entonces ¿por qué levantarse todas las mañanas?

¿Por qué estar hora tras hora estudiando el maldito portaviones? Sabía que no tenía ninguna posibilidad de vencer. Moriría, eso era lo único que tenía claro, y no sería de vieja. Y no habría conseguido nada en su vida.

Suspiró una vez más. Una parte de su cerebro le decía que todo aquello tenía un sentido, que debía seguir adelante. Pero la otra parte, que esos días tenía más fuerza, era más negativa: ¿para qué seguir luchando?, ¿contra qué, contra un conglomerado de empresas?, ¿contra niños ricos?, ¿contra empresarios poderosos que siempre querían más?, ¿contra un científico loco que podía destruir ciudades impunemente?

Era demasiado para ella.

Aquel día había amanecido nublado y el aire traía olor a lluvia. Y seguía sin haber ni rastro del científico loco. A lo mejor el doctor, al enterarse de que ella estaba en la isla, había recapacitado. A lo mejor por una vez iba a tener suerte.

Se acercaba la noche de Reyes, así que decidió que aquel día era perfecto para poner límite a su estupidez. Si para entonces no había tenido noticias de Doc, abandonaría la isla. Y se iría a climas más cálidos y menos húmedos.

Una gota cayó sobre su cuello y blasfemó durante unos minutos mientras se preparaba para la lluvia sin dejar la vigilancia. Debía estar atenta al portaviones y no perderlo de vista.

Observó cómo la tripulación empezaba a asegurar los aviones que había en la cubierta y a bajar los helicópteros, mientras comprobaban que las redes de seguridad y los cables de sujeción estuvieran fijados correctamente. Todo muy profesional.

Fue entonces cuando notó que había más actividad de la normal en la cubierta de vuelo. No solo por la llegada de la lluvia. Parecían estar preparándose para algo. ¿Habría comenzado la operación de la que Gerald le había hablado? No, el movimiento no parecía ir encaminado hacia eso. Miró el horizonte y no detectó nada extraño. Claro que la visibilidad era muy limitada.

Al instante empezó a caer una lluvia intensa que hacía cada vez más difícil no perder el contacto visual con el portaviones. Entre el estallido de los truenos y el silbido del viento comenzó a llegarle otro sonido, el de un motor bastante potente. Pero se oía por todas partes, así que no tenía manera de saber de dónde procedía exactamente. Entonces un helicóptero sobrevoló su posición, casi rozando las copas de los árboles. Mara se alarmó al pensar que la habrían descubierto y se preparó para huir.

Se pegó más al suelo mojado y la cara se le llenó de barro. Cuando estaba a punto de ponerse en pie para salir corriendo, observó cómo el helicóptero seguía de largo y se dirigía hacia el portaviones. Las luces intermitentes se fueron alejando mientras en la cubierta de la aeronave un marinero comenzaba a hacer señales con unos enormes conos de luz. Estaba sujeto por una cuerda y además otro compañero lo ayudaba a mantener el equilibrio. El viento que se había levantado de repente azotaba la cubierta de aterrizaje e impedía a los operarios actuar con normalidad.

El helicóptero enfiló hacia la parte trasera del portaviones, tratando de ponerse a su altura ganando velocidad. Mara comprobaba que el helicóptero iba dando bandazos de izquierda a derecha y en más de una ocasión parecía que iba a estrellarse contra la cubierta; sin embargo, el piloto controlaba bastante bien el aparato, pues a pesar del viento y de la lluvia consiguió finalmente aterrizar. Apagó los motores y las puertas se abrieron. Mara esperaba con impaciencia ver salir a Doc, pero no fue así; aunque, al parecer, el visitante era también alguien importante.

Y entonces lo vio. Detrás de toda aquella gente, caminando con una ligera cojera cortesía de una bala en la rótula que le había metido en Alemania Occidental hacía unos años. Doc. Reconocería ese caminar en cualquier parte. Aunque apenas podía verle la cara, sabía que era él. Ahí estaba, a bordo del barco. Sin embargo, se encontraba demasiado lejos para disparar. Tendría que subir a bordo del portaviones y servirle a domicilio una ración de plomo.

Pero eso sería en otro momento. Ahora tocaba resguardarse; secarse, calentarse y escuchar el ruido de la lluvia golpear el exterior de la tienda, sabiendo que Doc estaba cerca. Muy cerca.

Con su eficacia habitual, los zombis habían tomado la prisión de Palma sin demasiados problemas. A ello había contribuido que algunos funcionarios hubieran dejado las puertas abiertas o no hubieran dado la alarma, o que el personal de seguridad no hubiese actuado con la eficiencia de los ejercicios debido a las drogas que alguien había mezclado con el agua que habían ido bebiendo a lo largo del día.

En el exterior nada parecía indicar un peligro inminente. Las autoridades se habían encargado de vender la idea de que los incidentes dentro de la cárcel no eran peligrosos, sino un simple motín. Además, habían hecho todo lo posible para impedir que la policía interviniera.

Al final no había nadie vigilando que pudiera dar la voz de alarma. Las radios habían sido inutilizadas, los teléfonos, desconectados y las cámaras de seguridad, pirateadas para no ofrecer imágenes en directo de lo que estaba pasando.

Los zombis, por su parte, se lo tomaban con calma. No parecían tener prisa por salir de la prisión o del aparcamiento que había en la entrada principal. De no haber sido víspera de festivo, los coches que pasaban a toda velocidad por la autovía paralela al complejo penitenciario los abrían destrozado; pero la circulación era prácticamente inexistente ese día, y los zombis, a medida que iban saliendo, se apoderaban de la calzada sin problemas.

Un conductor despistado, al ver tanta gente en medio de la carretera y pensando que era una manifestación, se detuvo para pedir que se apartaran.

—¡Eh, que tengo prisa! —se quejó amargamente mientras seguía haciendo sonar el claxon—. ¡Apartaos de una vez!

No se había parado a pensar que aquella gente en el exterior de la cárcel pudiera ser peligrosa.

Los zombis, atraídos por el ruido, comenzaron a rodear el vehículo ante la sorpresa del conductor, que no entendía qué estaba pasando. Creyó en un primer momento que lo iban a linchar. Demasiado tarde se dio cuenta de que sus atacantes eran zombis. Rompieron los cristales sin problema y alargaron sus brazos para sacarlo del interior del coche.

Los primeros conductores sufrieron todos el mismo final.

Otros estuvieron más despiertos, aunque al escuchar los gritos, trataron de acelerar para coger la primera salida y descubrieron que algunos de los zombis de repente eran un fenómeno de los cien metros lisos. Alguno se defendió hasta el último momento disparando a todo lo que se acercaba al coche y pidiendo ayuda a gritos, pero las casas más cercanas estaban demasiado lejos de la zona como para que nadie se percatara de lo que sucedía.

A pesar de todo, a alguien se le ocurrió cumplir con su deber cívico y llamar para dar parte de la aparición de docenas de zombis al lado de la cárcel.

—Joder, que no estoy bromeando —decía desesperado, rezando para que la ayuda llegara a tiempo—. La autovía de la cárcel está repleta de zombis, hostias. Están saliendo de la prisión y tratan de entrar en mi coche, joder. Dense prisa…, hay cientos de esos cabrones.

Por desgracia para él, antes de que llegara la ayuda acabó hecho pedazos a manos de los no-muertos, que lo habían sacado del coche por la fuerza mientras seguía luchando por su vida, pensando en la familia que lo esperaba en casa.

Cuando dejaron de pasar coches, los zombis comenzaron a dividirse en grupos, yendo unos hacia el centro recreativo al que se accedía siguiendo la carretera, y otros, al complejo residencial cercano.

Los vecinos se sorprendieron al principio de ver a tanta gente extraña deambulando por las calles y pensaron que eran los jóvenes de siempre buscando jaleo. Pero con la lección aprendida de años anteriores, en los que los incidentes habían provocado más de un muerto, simplemente los ignoraron. Parecía ser que aterrorizar a la buena gente era un deporte que nunca dejaba de practicarse entre aquella juventud descarriada a la que sus padres y las autoridades dejaban hacer de todo. Algunos vecinos, hartos de las payasadas, avisaron a las autoridades de que había gente paseando por las calles disfrazada de zombi, y que deberían detenerla o algún vecino despistado podría volarle la cabeza.

Los pobres zombis no encontraron puertas ni ventanas que poder atravesar, ya que hacía tiempo que sus dueños las habían reforzado. Algún vecino valiente incluso se atrevió a salir al jardín, escopeta en mano, llegando a disparar algún tiro al aire para espantar a los gamberros. Sin embargo, lo único que consiguió fue que más zombis se acercaran a su verja.

Los vecinos no lo sabían todavía, pero al final las reformas defensivas fueron una buena inversión. Los no-muertos golpeaban las puertas exteriores y las ventanas de las casas con un ritmo cansino y monótono, sin que ya nadie les prestara atención.

En el centro recreativo, no obstante, los zombis no pasaron tan desapercibidos.

Fueron llegando poco a poco, en pequeños grupos. Las primeras personas vivas que se encontraron eran jóvenes que escuchaban música y bebían en las afueras de la antigua cárcel. Al verlos aparecer, sonrieron y se dirigieron hacia ellos como si fueran viejos conocidos.

—Tío, qué disfraz tan currado —comentó uno, al tiempo que daba vueltas alrededor de un zombi—, aunque la sangre no parece real, tendría que ser más líquida y menos viscosa. Y el color…

El zombi le clavó los dientes en el cuello, arrancándole un trozo de piel mientras dejaba al descubierto parte de la carótida desgarrada y sangrante del joven.

Su amigo, bastante pasado de cervezas, dio un salto hacia atrás.

—Tío, ese efecto sí que mola —dijo más tranquilo, viendo cómo salía la sangre a borbotones del cuello de su amigo—. Aunque no tendrías que meterte tanto en el papel, que a lo mejor levantas a los muertos de sus tumbas con tus gritos.

Y comenzó a reírse de forma histérica. Demasiado tarde se dio cuenta de que aquello era real. Cuando quiso dar el aviso, su amigo, ya convertido en zombi, se lo impidió arrancándole el corazón del pecho.

El grupo de zombis se dirigió a la hamburguesería que había a medio camino entre la antigua cárcel y el centro recreativo. La gente que estaba dentro del establecimiento se dio cuenta de que aquello era peligroso debido a los gritos de quienes estaban en el exterior siendo atacados. No había salida. Cuando quisieron poner barricadas en las puertas para impedir la entrada de los zombis, se dieron cuenta de que estaban rodeados de paredes de cristal, como en una pecera. Algunos de los zombis que parecían tener más movilidad se abalanzaron directamente sobre los cristales y los atravesaron, creando el caos.

Debido al frío, las terrazas de los restaurantes del centro recreativo Ocimax estaban cubiertas por unas lonas opacas y no dejaban ver el exterior, por lo que los clientes no supieron lo que se les venía encima.

Los primeros entraron en los locales sin hacer distinciones. Poco a poco las lonas se fueron tiñendo de rojo, mientras los zombis se multiplicaban sin que nadie los pudiera detener. Los gritos de terror iban creciendo y los cadáveres, acumulándose en espera del levantamiento.

Algunos clientes trataron de defenderse con las armas que llevaban, pero los zombis eran demasiados. Más de uno decidió pegarse un tiro en la cabeza, pensando que era mejor acabar con su vida que ser responsable de una matanza como aquella. Esos fueron los más afortunados, los que acabaron usando la bala que guardaban para una situación así.

La entrada en el centro fue bastante aparatosa debido a que los zombis iban cayendo al interior por las escaleras mecánicas. Eso provocó, además, que algunos siguieran bajando hasta los aparcamientos subterráneos, creando el caos e impidiendo la salida de los vehículos.

Cuando los zombis comenzaron a entrar en las salas del cine, los espectadores no supieron qué estaba ocurriendo y no tuvieron tiempo para reaccionar. Sin prisas y metódicamente, los zombis se fueron repartiendo por las salas y los locales de ocio, extendiendo el terror y la muerte a su paso, convirtiendo cada sala en una auténtica ratonera.

La gente no sabía qué hacer. Tras la sorpresa inicial, surgía el pánico, los gritos, los empujones. Ello facilitaba el trabajo a los zombis, ya que los vivos se apelotonaban en las puertas impidiendo que nadie pudiera salir. Y los zombis solo tenían que alargar sus brazos, agarrar a su víctima y destrozarla.

La masacre apenas acababa de comenzar.

CAPÍTULO 5

DE POLICÍAS Y MILITARES

Castillo llevaba cerca de una década perteneciendo a la policía local de Palma de Mallorca. No era un trabajo que le gustara ni le dejara de gustar. Para él simplemente significaba un sueldo a final de mes. No tenía especial gusto, como otra gente, por poder ir armado, ni se sentía más poderoso, ni lo hacía por ayudar a los demás. Pero ese día había algo que no le acababa de gustar. Ahí estaba en la víspera de Reyes, sentado en el coche patrulla con un novato respondiendo a la llamada de un vecino que decía haber visto cientos de jóvenes disfrazados de zombi. Malditos niñatos.

—Escucha bien, novato —iba diciendo mientras conducía por las calles desiertas de la ciudad—, quítate las ideas románticas de la cabeza. No salvamos el mundo. No nos enfrentamos a terroristas a diario para proteger la ciudad. Lo más arriesgado que te puede ocurrir es que tengas que bajar un gato de un árbol…

—¿Y las no-personas? —preguntó el joven mientras volvía a comprobar la radio de su hombro—. Son un peligro, ¿verdad?

—Zombis, novato, zombis —le corrigió Castillo—. Eso de nopersonas lo inventaron unos abogados para poder sacar dinero a la ciudad, tratando de darles una cierta personalidad y dar a entender que debíamos tener lástima de ellos. Pero no te lleves a engaño, si ves a una de esas cosas, das parte a la central, no te pones en su camino ni llamas su atención, y esperas a que otros se encarguen, que para algo está el protocolo.

—No lo entiendo —respondió el novato con tono nervioso en su voz.

Castillo suspiró.

—¿Pero es que no os enseñan nada en la academia? —preguntó Castillo.

—No vamos a ninguna academia, señor —le señaló el novato—. Pasé unas oposiciones para entrar.

—Era una pregunta retórica, novato —respondió Castillo negando con la cabeza—. En serio, cada vez salís más gilipollas del colegio. A ver cómo te lo explico. Estás patrullando, ves a un zombi en un callejón… Hazte a la idea. ¿Qué haces?

—Le doy el alto —comenzó a explicar dubitativo—, luego hago un disparo de advertencia, le pego un tiro en una zona no vital y si es un zombi, le reviento los sesos.

Esto último lo dijo sonriendo de una forma que incomodó a Castillo.

—Mal, novato, muy mal —lo reprendió—. Acabas de costarle al contribuyente varios millones de pesetas.

El coche patrulla entró en la zona del Amanecer, un barrio de casas con jardín que podría considerarse el final de la ciudad. Más allá solo quedaba la cárcel y uno de los polígonos que estaban ya en las afueras de Palma. La zona parecía estar tranquila a pesar de las llamadas recibidas quejándose de actos vandálicos.

Castillo siguió instruyendo a su compañero.

—¿Es que no has leído el manual de supervivencia zombi que te dieron con la pistola? —preguntó Castillo mientras ralentizaba la velocidad y observaba a su alrededor usando el foco del vehículo. El novato lo miró como si no supiera de qué le estaba hablando.

—La vista en la calle, novato —le indicó Castillo—. Vamos a ver, cuando te entregaron la placa te debieron dar una serie de libros: uno con los códigos de llamada, otro sobre cómo acotar una zona…, y un libro en el que te enseñaban a tratar con zombis.

Castillo suspiró.

—A ver… Hace tiempo, mientras la sociedad se recuperaba del fin del mundo, la cantidad de zombis iba disminuyendo, y cuando te encontrabas con uno, le disparabas en la cabeza, se lo llevaban al depósito, se trataba de identificarlo y de notificárselo a su familia. El caso es que algún abogado listillo, basándose en casos similares ocurridos en Estados Unidos, decidió que hacer que la familia tuviera que identificar un cuerpo con la cabeza destrozada era cruel, por lo que demandó al ayuntamiento… Y ganó.

Las calles estaban vacías y no se veía nada. Era natural, seguramente la gente se habría ido al centro de la ciudad para hacer las últimas compras o ver la cabalgata.

—Desde entonces, nuestro deber solo es dar parte si vemos a un zombi, y otros se encargan de controlarlo y llevárselo. La familia lo identifica mientras tiene la cabeza intacta y entonces se procede a eliminarlo. Ya sea volándole los sesos o quemándolo. Pero sin que la familia sufra, de forma humanitaria. Por eso no puedes ir volando cabezas sin ton ni son.

—Entonces nada de volarles la tapa de los sesos —dijo el novato con cierto tono de enfado.

—Salvo que representen un peligro real para otras personas —respondió Castillo—. En serio, ¿tu generación sabe lo que es un libro?

Castillo frenó en seco provocando la alarma del novato, que puso instintivamente las dos manos en el salpicadero para frenarse.

—¡Joder! —exclamó el veterano mientras miraba por su lado del coche—. Maldita suerte la mía…

Tratando de entrar en los jardines de una de las casas, había un zombi que no paraba de dar golpes a la verja como si quisiera derribarla.

Castillo indicó a su compañero que se quedara dentro del coche mientras él abría lentamente la puerta y salía del vehículo. Se quedó mirando durante unos instantes al zombi y activó su radio.

—Central, aquí coche 17, tenemos un zombi rondando una zona habitada.

—Coche 17, ¿es un peligro inminente? —preguntó alguien al otro lado de la radio—. ¿Y está seguro de que es una no-persona?

—Central, está claramente muerto y trata de acceder a una vivienda, por ahora sin éxito —respondió Castillo al tiempo que estudiaba mejor al zombi.

Fue entonces cuando se fijó en que iba vestido como un presidiario.

—Central, creía que teníamos a todos los convictos de la antigua cárcel contados de cuando la plaga —comentó desconcertado mientras trataba de encontrar un significado a esa extraña sensación que tenía que le decía que algo se le escapaba.

—Todos contados y quemados, coche 17. ¿Cuál es el problema? Fue entonces cuando lo golpeó la realidad. Llevaba tanto tiempo viendo ese uniforme que no se le había ocurrido que era el nuevo. Con el cambio de prisión se renovó el vestuario carcelario. Y el no-muerto que tenía delante de él vestía ese traje.

—Central, ¿qué hay sobre esas llamadas diciendo que había zombis por la zona de la cárcel?

—Las cámaras no muestran nada extraño. Todo está en calma. Y desde la cárcel dicen que no han tenido problemas.

—¿Señor? —dijo el novato con miedo en su voz.

—Ahora no —le ordenó Castillo mientras trataba de poner en orden sus ideas.

Claramente el cadáver andante estaba vestido de presidiario.

¿Cómo podía ser? No se sabía de ningún fugado.

—Señor… —volvió a insistir el novato.

—¡¿Qué pasa?! ¿Tienes ganas de ir al baño? —preguntó molesto Castillo, introduciendo la cabeza en el coche patrulla para gritar algún improperio más a su compañero.

El novato no respondió. Levantó temblorosamente su mano, señalando el final de la calle que tenían enfrente.

Castillo se quedó sin palabras.

Había un grupo numeroso de zombis deambulando de un lado a otro. La mayoría vestía con el mismo traje de presidiario que el otro, pero había algunos zombis que no llevaban el de presidiario, sino el de funcionario de prisiones. También vio algunos civiles. ¿Cómo era posible? Desde la central les habían comunicado que todo estaba en orden. ¿Qué clase de broma macabra era aquella?

Sus ojos estudiaban el grupo que tenía enfrente cuando, de pronto, dos zombis echaron a correr hacia el coche. Había algo en aquella escena que resultaba extraño. Mientras los veía adelantarse, su cerebro trataba de explicarle qué era lo que andaba mal.

¡¡ESTABAN CORRIENDO!!

Pero eso no era posible… Todo el mundo sabía que los zombis solo podían andar arrastrando los pies debido a que los músculos de su cuerpo estaban atrofiados. Eran torpes. Esos zombis que se estaban lanzando contra ellos, sin embargo, parecían rápidos, ágiles, vivos…

Tardó un segundo en darse cuenta de que se había quedado paralizado. Castillo movió la cabeza tratando de despertarse de aquella pesadilla. Fue entonces cuando supo que su vida corría peligro y se metió en el vehículo, cerrando la puerta de un golpe. De repente vio que los zombis habían llegado ya a la altura del coche patrulla y se habían subido al capó. Estaban golpeando con fuerza el parabrisas.

Castillo respiró hondo. Debía recuperar la compostura. El cristal blindado parecía resistir sin problemas los golpes, pero no era cuestión de quedarse sentado viendo cómo los zombis se destrozaban las manos tratando de entrar. Activó la radio que llevaba en su hombro.

—Central, tenemos una plaga. Repito, tenemos una plaga. —Trató de calmarse—. Parecen ser funcionarios de prisiones y presos convertidos todos en zombis, salidos de la nueva prisión. Avisen al ejército y a los cuerpos especiales.

La radio solo devolvió estática.

—Central, aquí coche 17, responda —insistió Castillo sin éxito. Encendió la radio del coche patrulla.

—Central, hay una plaga que parece haberse originado en la cárcel nueva. Respondan.

La radio seguía muerta. Se giró hacia el novato, que temblaba acurrucado en su asiento, tratando de mantenerse lo más alejado posible del parabrisas.

—Novato, prueba tu radio —le ordenó Castillo mientras cambiaba la frecuencia de la radio del coche.

El novato no se movía. Castillo tuvo que darle un golpe en la cabeza para que reaccionara y probara su radio.

—Central…, responda…, po… por favor… —susurraba.

Pero la radio permanecía muerta. Así que sacó su móvil y miró la pantalla. Sin cobertura. ¿Cómo era posible? Trató de marcar el número de emergencias. No hubo suerte. El móvil estaba tan muerto como el resto de los aparatos.

Debían salir de ahí y dar el aviso. Devolvió su atención a los zombis, que seguían golpeando el parabrisas. Para su sorpresa, vio un par de diminutas grietas en el cristal. Algo iba mal, pero que muy mal.

Había visto zombis romper cristales, incluso puertas de madera o paredes de yeso, pero eso que estaban agrietando era un cristal antibalas. Se necesitaba una gran fuerza para que se viera afectado y, por lo que estaba viendo, esos zombis tenían fuerza suficiente para atravesarlos si se les daba tiempo. ¿Qué demonios estaba ocurriendo? ¿Toda la población carcelaria había sido convertida?

¿Cómo había pasado eso? Y ¿cómo era posible que desde la central aseguraran que no había sucedido nada? Una fuga zombi masiva de la cárcel… Un desastre para la ciudad, y más en esas fechas, con prácticamente todo el mundo en las calles. Además, las comunicaciones habían fallado de repente. Los zombis habían empezado a correr y a mostrar más fuerza de la que se les conocía… ¿Qué sería lo siguiente? ¿Vampiros? ¿Hombres lobo?

Castillo volvió a mirar el cristal. Los no-muertos seguían golpeándolo con saña; si esperaba mucho, les daría tiempo de acceder al interior del vehículo y lanzarse a sus cuellos.

—¡Novato, agárrate! —exclamó, al tiempo que encendía el motor y daba marcha atrás a toda velocidad. El movimiento del vehículo tomó desprevenidos a los zombis, que se cayeron al suelo delante del coche patrulla. Castillo aprovechó entonces para poner la primera y pasarles por encima con la esperanza de aplastarles las cabezas con las ruedas.

No se detuvo a ver el resultado de su maniobra. Giró por la primera calle que encontró libre de zombis. No era cuestión de lanzarse contra aquellos bichos cuando estaban agrupados. Lo primero era lo primero. Debían salir de la zona infestada y dar el aviso. Y si los civiles eran lo suficientemente inteligentes, se quedarían en sus casas y esperarían la ayuda de los militares.

—Novato, sigue probando la radio —ordenó Castillo mientras trataba de orientarse en aquella zona. El problema era que todas las malditas calles parecían iguales.

Unos minutos después, el coche patrulla salía a la carretera de Sóller. Ahora tenía que tomar una decisión. Coger a la izquierda y volver a la ciudad, o a la derecha y comprobar qué estaba pasando en la cárcel.

Observó al novato, que seguía tratando de arreglar la radio sin mucho éxito. Activó el intermitente y, pisando el acelerador, comenzó a hacer girar el coche.

—Lo siento, novato —se disculpó—. Es parte del servicio. Para lo bueno y para lo malo, el uniforme manda.

No tuvieron que recorrer muchos metros para ver grupos poco numerosos de zombis avanzando por la carretera de Soller, a través del puente que pasaba por encima de la autopista. Castillo apagó las luces del vehículo. Cuando llegaron a la mitad del trayecto, el espectáculo que vieron fue terrible. Coches cruzados en medio de los carriles, zombis devorando y arrastrando cadáveres, y cientos de no-muertos saliendo por la puerta principal de la prisión.

La radio seguía sin dar señales de vida. Nada se podía hacer por los dueños de los coches. Ya no quedaba nadie vivo. Giró el coche rápidamente, esperando que la infección no se hubiera extendido demasiado. Pisó el acelerador y encendió de nuevo las luces, ahora ya daba igual llamar la atención. Tenían que ir lo más rápidamente posible al centro de ocio que había al otro lado de la antigua prisión. Debían sacar a todo el mundo de las calles antes de que fuera demasiado tarde. Cuando giró a la izquierda para entrar en la calle principal en la que estaba el centro de ocio, el alma se le cayó a los pies. El novato hizo una mueca de sorpresa y se santiguó rápidamente. Había zombis por todas partes. Pero lo que más extrañaba a Castillo era que también había gente con ropa civil. Y pudo ver, cuando pasó lentamente por el McDonald’s, que varias de las personas que parecían haber muerto a manos de los zombis estaban volviendo a la vida, rompiendo todos los récords de tiempos de transformación conocidos oficialmente.

El espectáculo al pasar por los locales más cercanos a los cines era igual de dantesco. Muertos por todas partes y cadáveres moviéndose libremente sin que nadie se lo impidiera. ¿Cómo había podido suceder aquello?

Tampoco podían hacer nada en esa zona.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó el novato en susurros, como temiendo hablar en voz alta y llamar la atención de los zombis.

—¿Ahora? Ahora le pasamos el marrón al ejército —dijo Castillo, acelerando y poniendo la sirena—. Y lo vamos a hacer en persona, para que no se quejen.

Las ruedas chirriaron. Ya no valía la pena no llamar la atención. Si iban a entrar en el cuartel del ejército, tendrían que hacerlo con el mayor ruido posible para que se dieran cuenta desde el primer momento de que algo grave ocurría.

Mientras el coche patrulla cogía velocidad, los peores temores de Castillo se iban cumpliendo. Los zombis estaban invadiendo la rotonda que unía la ciudad con la part forana, como llamaban los isleños a todo lo que no era la ciudad, y amenazaban con dirigirse hacia el centro comercial que había al otro lado de la carretera. Eso sería un desastre. Seguro que estaba repleto de gente haciendo las compras de última hora.

Castillo giró bruscamente para poder seguir por la izquierda de la rotonda. Las ruedas chirriaron. De reojo vio cómo los zombis comenzaban a atacar a los coches que trataban de entrar en la ciudad. Castillo se repetía una y otra vez que no podía hacer nada por esos pobres desgraciados, que debía avisar a los militares. Ellos lo solucionarían todo.

—El centro de salud —dijo el novato señalando al primer edificio que había a la derecha nada más salir de la rotonda.

—No podemos hacer nada por ellos —afirmó Castillo. Con suerte alguien se asomará a la puerta, verá lo que se les viene encima y tomarán las medidas oportunas.

El chico pareció que iba a decir algo, pero no tuvo tiempo. Castillo había pisado el freno de repente.

—¡Joder, joder, joder, maldita sea! —exclamó Castillo al tiempo que abría el seguro que tenía a su lado y sacaba la escopeta—. Voy a avisarles. Cúbreme desde el coche y no dejes que se acerquen.

El novato asintió mientras comprobaba nervioso su pistola. Castillo abrió la puerta del vehículo salió corriendo hacia el centro de salud. Los zombis parecían indecisos y por el momento no habían avanzado. Mejor, así tendría tiempo.

Subió los cuatro escalones que separaban el hall de la calle y comprobó con cierta resignación que el edificio cumplía con las normas para minusválidos; a su derecha tenía una larga rampa que parecía invitar a los no-muertos a subir por ella y no tomarse la molestia de hacerlo por las escaleras.

Las puertas se abrieron al detectarlo. Otra gracia de la comodidad humana que podía ser mortal en una situación como aquella.

Había varias personas haciendo cola y, al verlo entrar, lo primero que vieron fue la escopeta y se alarmaron.

Desde el otro lado, un empleado miró también con cierta sorpresa al recién llegado.

—Deben activar el protocolo contra zombis —dijo Castillo sin perder tiempo—. Hay un grupo numeroso en la rotonda y posiblemente se dirigirán hacia aquí. Deben tomar medidas.

Durante los siguientes segundos nadie dijo nada. Todos se quedaron observando la figura que había entrado en el ambulatorio, escopeta en mano, gritando «¡Zombis!». Fue una mujer de avanzada edad y con un grave problema de sobrepeso quien rompió el silencio.

—¿Le parece bonito a su edad ir por ahí gastando ese tipo de bromas? —lo acusó la mujer—. Vago, que es usted un vago, búsquese un empleo en vez de molestar a la gente honrada.

—¡Señora, por Dios, que estoy hablando en serio! —gritó Castillo, incrédulo ante lo que le estaba pasando—. ¿Es que no ve la placa? Soy un puto agente de la ley.

—Usted no es policía —afirmó la señora muy irritada—. Mi hijo sí es policía y conozco los rangos. Deje de molestar y lárguese de aquí, gamberro, que es usted un sinvergüenza.

Castillo no se lo podía creer.

—Bien, pues llame a su hijo —dijo Castillo sin perder la paciencia—. Y que venga corriendo hasta aquí para darme esa lección que necesito.

La mujer dudó un segundo, pero acto seguido cogió su bolso y sacó un móvil, marcó y esperó unos segundos.

—Tiene usted suerte, parece que no tengo cobertura y no puedo localizar a mi Zafra —se quejó amargamente la mujer, mirando el móvil—. Siempre pasa lo mismo, cuando lo necesitas, no funciona. Recoja sus juguetes y váyase a molestar a otra parte.

—¿Por qué nadie llama a seguridad? —interrumpió uno—. ¿No hay un agente de seguridad en el edificio?

Varias personas secundaron sus palabras.

—Eso, eso, que alguien llame a seguridad, y que le dé una paliza a este payaso mientras lo echan —dijo la señora—. A ver si aprende la lección y no vuelve a bromear con ese tema tan serio. Y que sepa que son no-personas. Que zombis es un término despectivo y solo lo usan las personas despreciables.

—Bueno, señora, tampoco se pase —intervino alguien—, que esas horribles criaturas tampoco pueden ser tratadas como personas.

—Por eso hay que llamarlos no-personas —insistió la mujer—. Ellos no han pedido volver a la vida de esa manera. Son unos pobres desgraciados. Y no merecen que además de estar muertos, les insultemos.

—Qué quiere que le diga, a mí el término zombi no me parece insultante —intervino una tercera persona.

Y, de repente, todo el mundo se había olvidado de Castillo.

Mientras esto ocurría, una mujer de avanzada edad se había apartado del grupo, se había asomado a la calle y había regresado al mostrador con un andar lento y pesado. Viendo que la gente cada vez estaba más alterada, cogió su bastón y dio varios golpes para llamar la atención. Al escuchar el ruido, todos guardaron silencio.

—Me temo que el joven tiene razón —dijo la señora con voz amable pero firme—. Me acabo de asomar y en la rotonda hay un grupo numeroso de zombis. Los he visto con mis propios ojos.

El silencio volvió a hacerse en la entrada del centro de salud.

Nadie parecía creerla. Uno de los auxiliares salió de detrás del mostrador y se asomó por la puerta. Volvió corriendo con la cara blanca.

—Es cierto, hay un montón de zombis en la rotonda, y parece que cada vez vienen más —dijo nervioso—. Además, hay un coche patrulla aparcado en la puerta.

—¿Funciona el teléfono? —interrogó Castillo al empleado.

El pobre hombre levantó el auricular, esperó unos segundos y negó con la cabeza.

—¿Alguien tiene cobertura? —preguntó Castillo mirando al grupo de gente.

Se apresuraron a coger sus móviles. Todos negaron con la cabeza.

—Bueno, tranquilícense —dijo Castillo con voz serena—. Despejen esta área. Y si es posible, toda la planta baja. Sellen la puerta principal. Es probable que si los zombis no ven a nadie, no se tomen la molestia de intentar entrar. ¿De acuerdo?

—Oiga —intervino la mujer que había empezado la discusión—, supongo que usted se quedará para defendernos. Es su deber como policía.

—No, señora —respondió Castillo tajantemente—. Mi deber es avisar a los militares para que se pongan en marcha. Iba de camino al cuartel cuando me detuve para avisarles. Si siguen mi consejo y no llaman la atención, seguramente no les pasará nada.

Acto seguido y sin dar tiempo a la mujer a replicar, salió por la puerta en dirección al coche patrulla. Los zombis seguían acumulándose en la rotonda sin decidir su siguiente movimiento.

El ruido de la sirena retumbaba por la calle desierta mientras el coche avanzaba. Nada más pasar un cruce, vio el cuartel de los militares. Era una enorme instalación que ocupaba varias manzanas. Estaba rodeada de un muro blanco de dos metros de alto con alambradas y con varios puestos de observación.

La entrada principal se encontraba a trescientos metros de la esquina del complejo, la había visto muchas veces al pasar por la zona. Dos garitas, una a cada lado de la puerta, y una barrera que estaba casi de decoración. Afortunadamente para ellos.

—Agárrate, novato —advirtió Castillo a su acompañante justo antes de hacer un giro repentino, situando el coche entre los soldados de las garitas, que acababan de salir sorprendidos por la maniobra. Sin detenerse, rompió la barrera y entró en el cuartel frenando de golpe.

Los soldados habían entrado corriendo detrás de ellos con sus armas preparadas, mientras varios que estaban en el patio hacían lo mismo. En unos segundos, estaban rodeados de militares con sus fusiles de asalto apuntándoles.

Castillo, que había apagado la sirena y bajado la ventana para que pudieran escucharlo mejor, solo pronunció dos palabras.

—Código negro.

Cada cuerpo de seguridad del Estado ha tenido siempre sus propios códigos internos. Sin embargo, si algo quedó claro durante la plaga zombi fue que en ese tema todos debían ir de la mano. Un código único, un único protocolo.

Por eso mismo se creó el código de alarma zombi. Se estructuraba por colores: el blanco indicaba que la zona estaba libre de zombis, los colores rojo y marrón indicaban un grupo numeroso de zombis, de cientos o de miles, respectivamente; la escala iba oscureciéndose hasta llegar al color negro, que representaba el fin del mundo.

Nunca se había tenido que usar el color negro. De hecho nunca se había tenido que usar un color por encima del verde, los grupos de zombis jamás llegaban a la decena. Pero ahí estaba ese policía que había entrado a lo loco en el cuartel, gritando un código negro. Durante los siguientes segundos nadie dijo nada. Era difícil de creer, casi imposible… Un brote zombi, sin aviso, y tan numeroso que era definido como negro… No podía ser.

Los soldados no dejaban de apuntar al coche patrulla y a sus ocupantes.

—Novato, ni movimientos bruscos ni sospechosos —advirtió Castillo mirando seriamente a su compañero—, y no abras la boca.

El chico simplemente asintió con la cabeza lentamente. Uno de los soldados finalmente cogió su radio.

—Mi sargento, tenemos a un policía local en la entrada declarando un código negro.

—Voy para allá —se escuchó como respuesta.

Otro de los soldados indicó a los policías que salieran del vehículo lentamente.

Castillo miró a su compañero y asintió. Él mismo movió muy despacio las manos, dejándolas siempre a la vista, abrió la puerta del coche y bajó lentamente. No debían causar problemas. Aunque no había tiempo que perder, entendía la gravedad del asunto, y no quería que un soldado nervioso acabara con su vida. Así que esperó al sargento de guardia.

Este no tardó en aparecer. Si alguna vez Castillo había imaginado un sargento típico del ejército español, ese era el que venía hacia ellos a la carrera. Un armario de, seguramente, metro noventa de altura y doscientos kilos de peso; aunque apostaba a que no habría mucha grasa en ese cuerpo. Llevaba parte de la camisa desabrochada y una generosa mata de pelo en el pecho.

En unos segundos, el sargento, que iba acompañado de varios militares más, llegó donde estaba Castillo rodeado de soldados que no dejaban de apuntarle, esperando un movimiento en falso.

El sargento lo examinó de arriba abajo.

—Así que un código negro —dijo finalmente con una voz atronadora.

Castillo asintió sin decir nada. Debía ir con cuidado con lo que hacía delante de ese sargento.

El sargento suspiró y miró al cielo.

—Si lo he entendido bien, invade mi base gritando «zombis» en el día de la víspera de Reyes —dijo, recapitulando lentamente.

—Es cierto —interrumpió el novato—. Hay cientos de ellos.

Castillo fulminó con la mirada al chico, que captó enseguida la señal.

—Es una broma, ¿verdad? —preguntó enfadado el sargento—. Seguro que hay una apuesta por medio. Demasiadas cervezas, un reto estúpido, demostrar la hombría del cuerpo de policía local… Puedo entenderlo. Aunque lo de entrar en la base arriesgándose a que los recibiéramos a tiros… Reconozco que hay que tenerlos bien puestos.

Parecía que Castillo iba a decir algo, pero el sargento levantó la mano con la palma extendida hacia arriba, indicado al policía que guardara silencio.

—Pero…, por si acaso —continuó el sargento—, le voy a conceder el beneficio de la duda.

Activó su radio.

—Comunicaciones, ¿alguna novedad en las últimas horas? —preguntó.

—Nada, mi sargento —dijo una voz al otro lado del walkie—, aunque estamos teniendo problemas con las bandas de comunicación civiles. Por cierto, ha llamado el capitán Blanco pidiendo que le mandemos un técnico, que su móvil no funciona.

El sargento negó con la cabeza en señal de incredulidad.

—Dígale al capitán que la telefonía móvil no es problema del ejército, sino de su compañía —volvió su atención a Castillo—. Por lo visto, ese es el mayor problema que tenemos hoy.

Luego volvió a activar la radio.

—Perímetro, ¿alguna novedad? —preguntó de nuevo a través de la radio.

—Torre uno, sin novedad.

—Torre dos, todo tranquilo en San Vicente de Paúl. Hace poco ha pasado un coche patrulla de la local a toda mecha, con las luces y las sirenas encendidas, pero, aparte de eso, nada.

—Torre tres, nada que informar.

El resto de torres siguieron informando de que no había nada de qué alarmarse.

El sargento miró fijamente a Castillo y le indicó que lo acompañara.

Ambos se dirigieron a la puerta principal junto a un par de soldados que no perdían de vista al policía.

El sargento salió al exterior. Miró a la izquierda ceremoniosamente. Miró a la derecha y se giró de nuevo hacia el policía.

—Hace un día espléndido y no hay ni rastro de zombis —dijo, abriendo los brazos teatralmente.

El soldado Vázquez miró de nuevo el lado izquierdo de la calle San Vicente de Paúl, todo estaba tranquilo. A su lado estaba el soldado Escobar, que no debía estar ahí, dado que no era su guardia, pero de alguna manera había acabado en la garita que había en la esquina del complejo militar que daba al cruce entre la carretera de Valldemossa y San Vicente de Paúl.

—Pues sigo sin ver nada —dijo Vázquez pensativo—, claro que no sé exactamente qué quería el sargento que viéramos.

—A mí qué me cuentas —se quejó Escobar—, yo ni tendría que estar aquí. No sé cómo me he dejado convencer.

—Porque eres buena gente —respondió Vázquez sonriendo— y sabes que estas guardias son aburridísimas. Nunca pasa nada.

Vázquez se movió un poco para ver a través de la diminuta ventana que había a la derecha de la garita. Las ventanas, simples agujeros que estaban a cada lado de la garita, eran lo suficientemente grandes para sacar el fusil, pero para poco más. Apenas se veía nada. Y lo más triste de todo era que no tenía visión de la carretera de Valldemossa y mucho menos de la rotonda.

—Seguro que el puñetero Ibáñez se lo debe de estar pasando en grande en comandancia —se quejó Vázquez.

—Tú estás celoso —le señaló Escobar sonriendo. No era la primera vez que Vázquez se quejaba de Ibáñez, los tres habían sido compañeros de promoción, pero este había ascendido mientras ellos seguían comiéndose guardias un día sí y otro también.

—¿Celoso? —preguntó haciéndose el ofendido—. Lo que pasa es que ese tío es un… Le enseñé todo lo que sabe y lo ha usado de forma rastrera.

—Vamos, vamos, que no es para tanto —comentó Escobar, tratando de calmar a su compañero.

—¿Cómo que no? —dijo Vázquez—. Ese tío se ha ganado los galones a base del esfuerzo de los demás. Cuando un trabajo estaba acabado, él salía de repente, se adjudicaba la autoría y se llevaba los méritos; y para los demás, ni las gracias.

—No es muy diferente de lo que tú haces —señaló sonriendo Escobar, que lo conocía muy bien.

—No me compares —dijo ofendido Vázquez—. Lo mío es un arte. Yo no hago el trabajo que me mandan. Hago que parezca que lo he realizado, pero sin haber movido un músculo. A ver cuánta gente puede hacer eso.

—En eso te doy la razón —dijo Escobar mientras estiraba su espalda levantando los brazos sobre su cabeza—. Creo que me voy a dar una vuelta por la cantina. ¿Quieres que te traiga algo? Invito yo.

—Un chocolate caliente —dijo sonriendo Vázquez—, que hace un frío… Maldita humedad. Por cierto, ¿tienes un cigarrillo?

Vázquez vio alejarse a Escobar por las escaleras. Luego devolvió su atención a la calle, que seguía estando aburridamente tranquila. Escobar regresó de repente al trote y lo arrastró fuera de la garita, señalando hacia la rotonda. Entonces Vázquez miró adonde su compañero señalaba y se quedó lívido. Bajando desde la rotonda había una enorme cantidad de zombis. Nunca había visto tantos juntos, ni siquiera en los documentales sobre el apocalipsis. Sin pensárselo dos veces, cogió su radio.

—¡Mi sargento! —exclamó—. ¡Zombis, cientos de zombis! ¡Miles! ¡La calle está llena de ellos!

CAPÍTULO 6

PREPARATIVOS DE GUERRA

El sargento se quedó mirando durante unos segundos a Castillo, que no decía nada para no liarla más.

—Es una novatada, ¿verdad? —dijo finalmente—. Alguien en la comisaría pensó que sería divertido hacer que el novato se mease en los pantalones. Y no trate de negar que es un novato eso que lo acompaña. Todavía tiene la raya en el uniforme…

—No es ninguna broma —insistió Castillo—, ni una novatada, el Día de los Santos Inocentes ya pasó. Ha de creerme. En la rotonda se están acumulando cientos de zombis. Si no los detenemos, habrá una masacre.

—Y, sin embargo, solo usted los ve —insistió el sargento, que parecía estar a punto de perder la paciencia.

—Vale, si insiste… Es una broma —dijo Castillo, que también la estaba perdiendo—. Déjeme llamar al centro de mando de la policía para que la cuente.

—No somos un locutorio —respondió el sargento cruzando los brazos—. Y si insiste, tendré que detenerlo con cargos. Y le advierto que la justicia militar española no es tan lenta y laxa como la civil.

En ese instante, la radio del sargento cobró vida.

—¡Mi sargento! —gritó una voz—. ¡Zombis, cientos de zombis!

¡Miles! ¡Está la calle llena de ellos!

El sargento puso cara de incredulidad. Corrió unos metros en dirección hacia el cruce y se quedó parado en medio de la carretera. Efectivamente, ahí estaba: una horda de zombis como nunca había visto antes. Tragó saliva mientras volvía a la entrada y activaba su radio.

—Zafarrancho de combate, esto no es un simulacro —ordenó con voz fuerte y autoritaria. Luego se giró hacia el policía—. Cómo me jode que tenga razón.

—Ya somos dos —dijo Castillo, acompañando al sargento al interior de la base. Las trompetas que sonaban por los altavoces del complejo militar alertaban a sus habitantes de que debían prepararse para el combate.

Castillo se acercó al maletero del coche patrulla y lo abrió.

—Novato, ven aquí y equípate —ordenó, señalando el equipo antidisturbios que llevaban—. Con suerte las protecciones te ayudarán a sobrevivir.

Tanto él como el chico comenzaron a ponerse las protecciones reglamentarias y sacaron los cascos antidisturbios.

—Recuerda, novato, dispara a la cabeza —dijo Castillo mientras sacaba una caja de munición y se la entregaba a su compañero junto al arma. Él, por su parte, cogió varios cargadores extra para su pistola. Era mejor que el chico llevara la escopeta, no era lo mismo disparar a blancos de papel que contra un ser humano en movimiento, aunque fuera un zombi.

El sargento se había sacado medio puro del bolsillo y, nervioso, había empezado a mordisquearlo. El patio se iba llenando de soldados que corrían de un lado a otro. Durante unos segundos, miles de pensamientos se sucedieron a toda velocidad por la cabeza del sargento: ¿sería aquello una marcha zombi no autorizada, llevada a cabo por alguno de los pirados que habitaban aquella puñetera isla? Recordaba a un tal Sito el Naranjito (Sito, por Dios, ¿qué nombre era ese?), un loco que mantenía una web de zombis que solo hablaba de esas garrapatas sanguinolentas; un editor local que había llevado a cabo prácticamente una enciclopedia sobre los zombis, publicando toda clase de libros sobre esos jodidos bichos; un escritor pirado que veía conspiraciones por todas partes; y el peor de todos, Adrián García, el subversivo director de la Mallorca Zombi Walk, que cada dos por tres montaba un lío de tres pares de narices al convencer a cientos de chalados como él para disfrazarse de zombi y recorrer las calles de la ciudad, causando el pavor entre los ciudadanos. Menuda fauna, solo les faltaba montar una secta y suicidarse colectivamente para luego resucitar todos juntos.

Varios cabos se acercaron al sargento para coordinar los grupos.

—Quiero los BMR preparados para su despliegue a lo largo de la calle —comenzó a decir el sargento—. Recuerden, en paralelo con la calzada, nada de formar una barrera para que los zombis no puedan pasar, que ya sabemos qué ocurre en esos casos.

Todos asintieron.

—Ametralladoras en los balcones y ventanas del edificio de intendencia —dijo señalando al edificio que había justo al lado de la entrada principal—. Y munición antizombi; estando tan cerca y siendo tan numerosos, no podemos usar la normal. Hay que despedazarlos deprisa y con diligencia.

Los presentes volvieron a asentir. La munición antizombi era un eufemismo para indicar que se trataba de munición de cabeza explosiva. No se solía usar habitualmente por el daño que causaba. Era una auténtica carnicería ver un cuerpo después de recibir el impacto de una de esas balas. Y una pesadilla tener que limpiar los restos humanos que quedaban esparcidos en un radio tan amplio.

—Y asegúrense de que los centinelas en las torres tengan cajas de munición extra —dijo el sargento—, que ya sabemos cómo desaparece en estos casos.

Los motores de los vehículos blindados comenzaban a ponerse en marcha y los tanques estaban ya preparándose para arrancar. El ruido en la base era insoportable.

—Que los tanques estén preparados, pero en reserva. No hay distancia de tiro y sí, edificios llenos de civiles inocentes… Comunicaciones —añadió el sargento activando su radio—, pidan apoyo aéreo a Son Sant Joan. Quiero helicópteros sobre nuestras cabezas lo más pronto posible. Y también necesito saber hasta dónde se extiende la contaminación.

»Y pidan refuerzos a la base de El Baluart —siguió diciendo el sargento por la radio—. Que se pongan en marcha sus unidades blindadas y vengan hacia aquí cagando leches. Y que alguien quite esa horrible grabación de trompetas de una vez. Toda la isla sabe ya que estamos en zafarrancho de combate.

Varios sargentos más llegaron a la puerta desde la que su compañero estaba observando a los zombis. Estos no parecían tener prisa por continuar su marcha. Más bien parecía que avanzaban porque los empujaban desde atrás. Mejor para ellos. Tendrían más tiempo.

El sargento observaba la calle, estudiando el que iba a ser el terreno de combate. Se giró para saludar a sus compañeros de rango.

—¿Es cierto que tenemos una plaga entre manos? —preguntó uno. El sargento primero, que seguía mordiendo el puro, asintió mientras señalaba el final de la vía. El resto de los sargentos alzó sus prismáticos para ver mejor.

—¡Hostias! —exclamó uno.

—La madre del cordero… —dijo otro.

—Que Dios nos coja confesados —añadió un tercero.

—Pues eso —dijo el sargento primero—, que son muchos y nosotros no.

—¿Y dónde demonios están nuestros oficiales? —preguntó uno de los sargentos mirando a su alrededor.

—Limpiándose el culo —respondió el sargento primero—. Y mejor así, que todos sabemos que los oficiales que estaban hoy de guardia podrían matarnos con sus fabulosas ideas salidas directamente de la academia de oficiales.

Los sargentos asintieron. Lo cierto es que había buenos oficiales asignados al cuartel. Eran listos y respetaban la opinión de sus sargentos y, lo más importante, no tenían ganas de jugar con la vida de sus subordinados. Pero no todos eran así, había algunos que querían llevar a la práctica a toda costa sus ideas geniales, aunque eso costara la vida a los demás.

—Creo que será mejor que los BMR solo se alineen en la parte derecha de la calzada —dijo, señalando la fachada del cuartel—. Así los soldados no tendrán que preocuparse del fuego cruzado con los BMR que estén enfrente.

Los sargentos asintieron.

—¿Y los americanos? —preguntó uno de los sargentos que seguía estudiando al enemigo—. Tengo entendido que hay un portaviones en el puerto. Podríamos pedir apoyo aéreo.

El sargento primero sonrió mientras se sacaba el puro de la boca y escupía en el suelo.

—Vale, sí, ahora imagínate a los Cobra volando por esta zona —dijo señalando a su alrededor—. ¿Qué tenemos?

El otro sargento lo siguió con la mirada.

—Edificios con civiles, un colegio, aunque vacío, y el centro de salud —dijo de repente, cayendo en la cuenta—. Tendríamos que tratar de llegar hasta ahí, ¿no?

El sargento primero negó con la cabeza.

—El policía que nos ha dado el aviso me ha comentado que ya pasó por allí —dijo preocupado—. Si cumple con las medidas de seguridad de los edificios públicos, sus puertas y ventanas inferiores estarán blindadas, y si siguen el consejo del policía, no tendrán problemas. Con suerte acabaremos con los zombis antes de que tengan la oportunidad de fijarse en qué hay a su alrededor.

El otro sargento asintió preocupado.

—Respecto a los americanos… —continuó hablando el sargento primero—. Bueno, ya sabemos lo bien que se lo pasan apretando el gatillo contra todo lo que se mueve. Así que si los Cobra entran en acción, no dejarán un edificio en pie.

—Y ahora imaginad que mandan los F-18 —siguió dibujando el escenario—, esos aviones con sus bombas inteligentes.

Señaló el cuartel.

—¿De verdad que queréis correr el riesgo de que se les escape la bomba y caiga sobre nuestros camastros?

Los sargentos sonrieron nerviosos y negaron con la cabeza.

—De acuerdo —dijo el sargento primero, devolviendo el puro a su boca—. Entonces, los BMR se situarán al lado de la fachada del cuartel. Los americanos, por ahora, que no se metan, aunque os aseguro que si hay que llamarlos, se hará. Y que pase lo que Dios y las bombas inteligentes quieran.

Todos asintieron. Los sargentos comenzaron a entrar en el edificio para preparar sus unidades y dar las últimas órdenes. El sargento miró a su alrededor.

—¡Ramírez! —gritó, dirigiéndose a un grupo de soldados. Uno de ellos se alejó del grupo y fue corriendo hasta la posición del sargento—. Quiero que vaya calle abajo a marcha ligera y avise en el dormitorio de oficiales para que sepan lo que está ocurriendo, no sea que las comunicaciones fallen. Y que cierren el tráfico del cruce.

El soldado asintió y comenzó a correr calle abajo en dirección contraria a la que estaban agrupándose los zombis.

La fachada empezó a llenarse de soldados que estaban montando las ametralladoras y tomando posición en las ventanas. Lástima que ya no tuvieran la artillería que habían tenido en el pasado, pensó el sargento. Antiguamente, ese cuartel había sido el de la unidad de artillería, pero con la amenaza zombi se decidió que no tenía sentido guardar allí todo aquel material inútil contra los no-muertos en ciudad, y se convirtió en una base de infantería mecanizada. El sargento se rascó nervioso la coronilla. No dejaba de pensar que todo iba demasiado bien. Y, aunque no se quejaba, tenía la sensación de que en algún momento se les iba a caer el cielo encima.

Un soldado apareció corriendo con algo en la mano. Se acercó y se lo entregó. Era un teléfono vía satélite.

—Señor, el cuartel general —informó el soldado—. Quieren hablar con el oficial al mando.

El sargento sonrió, se quitó el puro de la boca y escupió en el suelo.

—Pues van a tener que conformarse con un triste suboficial —dijo, agarrando el aparato.

—Cuartel de Son Busquets, ¿en qué puedo servirle? —preguntó.

—Soy el general Pacheco —respondió una voz al otro lado del teléfono—. Escúcheme bien, porque solo lo diré una vez.

El sargento no dijo nada. No le gustaba el tono que estaba usando ese general.

—Le ordeno que se retire al cuartel. No interactúe con la marcha zombi que está teniendo lugar y no llame su atención ni trate de detenerlos de ninguna de las maneras.

La boca del sargento se quedó seca de repente mientras alzaba sus binoculares para ver lo que estaba ocurriendo a unos cientos de metros de su posición.

—¿Puede repetir eso, por favor? —preguntó muy despacio el sargento—. Creo que la línea de comunicación no funciona bien.

Escuchó un gruñido al otro lado de la línea.

—No puede intervenir —dijo el general—. Debe permanecer en el cuartel sin interactuar con la marcha zombi que está teniendo lugar.

—Señor, creo que las batallas en las que he estado han afectado a mis oídos de sargento —dijo con una tranquilidad pasmosa—, demasiados disparos cerca de mis orejas. Debo entender que me está ordenando deponer las armas y rendirme al enemigo.

—No sea melodramático, sargento —añadió irritado el general—. No estoy ordenándole que no se defienda. Simplemente, que no ataque a la turba. No queremos problemas con la población. Considérelo una marcha más de esos locos amantes de los zombis.

—Con todos mis respetos, general —dijo el sargento sin desviar la vista de los zombis—, los tengo ahora mismo delante y le puedo asegurar que son zombis, señor, y no civiles.

—¿Está poniendo en duda los informes que maneja el alto mando? —inquirió agresivo el general.

—Sí, señor —respondió firme el sargento—. Yo estoy aquí, usted no. Estoy a unos cientos de metros, y le puedo asegurar que no son molinos señor, sino zombis.

—Si le digo que son civiles, es que son civiles —dijo el general muy irritado—. Y no hay más que hablar. Se quedará en el cuartel, ordenará a sus soldados no intervenir y esperarán nuevas instrucciones.

—Señor, si me lo permite —dijo el sargento, que estaba comenzando a perder la paciencia—, podemos seguir el manual de primer contacto zombi. Disparo de aviso, disparo a una parte no vital y observación.

—¡No contactará con el grupo de civiles! —le ordenó el general ya fuera de sí—. No queremos que se vuelvan violentos.

—Señor, sus órdenes y observaciones, si me lo permite, no tienen sentido y violan el manual completamente —respondió incómodo el sargento—. Me temo que está… equivocado.

—¿Con quién cree que está usted hablando? —preguntó el general con voz agitada—. ¿Se niega a cumplir la orden directa que le estoy dando, declarándose en rebeldía? Le recuerdo cómo se castiga la insubordinación en el ejército.

—Señor, su orden no es legítima —respondió con firmeza el sargento—, y por tanto no tengo la obligación de cumplirla. Si no está de acuerdo, venga usted en persona a detenerme. Mientras tanto, cumpliré con mi deber, que es defender esta ciudad El ejército español no huye del enemigo, se enfrenta a él.

La línea al otro lado se quedó unos instantes en silencio. Cuando el sargento creía haberse salido con la suya, notó una presencia a sus espaldas.

Se giró rápidamente. Se trataba del capitán Ibáñez, recién llegado de Dios sabía dónde.

—¿Qué está sucediendo aquí, sargento? —preguntó el oficial, irritado al ver la actividad que había en la base sin que él hubiera dado permiso.

—Tenemos un código negro entre manos —le informó el sargento, al tiempo que le pasaba los prismáticos y le señalaba el final de la calle.

El capitán Ibáñez cogió los prismáticos y miró hacia la dirección en la que señalaba el sargento. Durante unos segundos no dijo nada.

—Sí, parecen zombis —dijo finalmente, devolviendo los prismáticos al sargento—. Y son muchos. De acuerdo, asumo el mando. ¿Cuál es el plan?

El sargento le pasó a explicar la táctica que había diseñado. En medio de una frase, señaló el teléfono móvil.

—Es el Estado Mayor —dijo el sargento—. Se niegan a creer que tengamos un grupo numeroso de zombis entre manos.

—Eso es ridículo —dijo el capitán agarrando el teléfono—. ¿Hola? Soy el capitán Ibáñez, perdón por el retraso, pero estaba coordinando el despliegue de las tropas.

—Por fin un oficial —dijo el general al otro lado del teléfono—. Escuche bien, sus órdenes son dejar que la marcha zombi transcurra sin interferencias. No debe tratar de detenerles. Ni llamar su atención.

—Señor, no sé qué informes está manejando usted —le dijo el capitán Ibáñez con tono diplomático—, pero esto no es una marcha zombi, señor. Es un código negro en toda regla.

—¿También usted? —preguntó irritado el general—. ¿Es que nadie sabe en esta puta isla lo que es la cadena de mando?

—Señor, no me he negado a obedecer sus órdenes —le contradijo el capitán con tono amable—, simplemente le estoy diciendo que lo que tenemos entre manos no es un grupo de frikis, sino un grupo de muertos vivientes.

—Da igual lo que usted crea —dijo el general alzando la voz—, las órdenes son las órdenes y punto. La tropa no puede enfrentarse a ese grupo. Y no debe llamar su atención. Tiene que dejar que las cosas transcurran con total normalidad. ¿Me he explicado?

—Cristalinamente —respondió el capitán Ibáñez—, pero creía que era mi deber informarle de la situación.

—Si aprecia su carrera y tiene esperanzas de subir más alto en el escalafón, le aconsejo que siga las órdenes —le amenazó el general.

—Sin ningún problema, general —respondió el capitán, casi cuadrándose delante del teléfono—. Se cumplirán sus órdenes sin más dilación.

El general pareció contentarse con la respuesta y colgó. El capitán le pasó el teléfono al sargento. Sin decir nada, Ibáñez se dirigió hacia la entrada de la base militar.

—¿Y bien, capitán? —preguntó el sargento.

—Ya ha escuchado —dijo el capitán—. Ordene que cese toda actividad en la base.

El sargento se quedó durante unos segundos parado, sin creer lo que acababa de escuchar. Pero inmediatamente se volvió a poner a la altura de su superior.

—Señor, no podemos quedarnos sin hacer nada —casi rogó el sargento, pensando en lo que podía pasar si dejaban a esa jauría de no-muertos sueltos por la ciudad—. Debemos impedir que sigan adelante. Tenemos que detenerlos.

—Sargento —dijo Ibáñez, haciendo hincapié en el grado de su subordinado—. Usted no da órdenes, solo las recibe. Su deber es cumplirlas. Es natural que no entienda lo que significa dar órdenes que puedan parecer complicadas. Pero hay un motivo. Y si el Estado Mayor considera que usted no debe saberlo, es libre de no informarle. Ahora sea un buen soldado y obedezca.

—No, señor —dijo tajante el sargento—. Con el debido respeto, esa orden es ilegal e inmoral y no estoy dispuesto a cumplirla. Debemos proteger a la población, no dejarla a su suerte. A saber cuántos muertos ha causado ya nuestro retraso. ¿Cómo es que tenemos la calle llena de zombis con trajes de presidiario y de funcionario de prisiones? Eso no es una marcha zombi, ¡es un código negro!

El capitán Ibáñez agarró la radio del sargento ante la sorpresa de este. Luego la activó.

—Soy el capitán Ibáñez. Necesito un grupo de policías militares en la entrada de la base.

En menos de un minuto un grupo de cinco policías militares llegaban a la posición en la que estaban el capitán y el sargento ante la mirada curiosa de diversos soldados que se habían ido acercando. Junto a ellos se encontraba Castillo y el novato.

—¿Se niega a cumplir las órdenes? —preguntó de nuevo el capitán Ibáñez.

—Me niego a cumplir esas órdenes, señor —se ratificó el sargento—. No podemos dejar la ciudad indefensa.

—De acuerdo —dijo el capitán Ibáñez casi sonriendo—. Arresten a este hombre por insubordinación.

Tanto los soldados como los PM se quedaron unos instantes paralizados ante la orden. Uno de los PM se adelantó al resto.

—Capitán, ¿está seguro? —preguntó, estudiando al fornido sargento—. ¿Justo antes de entrar en combate?

El capitán comenzó a golpear el suelo con la planta del pie y cogió fuertemente la radio.

—Soy el capitán Ibáñez. Siguiendo instrucciones del Estado Mayor cesarán en sus preparativos de combate. Las órdenes son no interferir en la marcha zombi, por lo que deben detener toda actividad que pueda llamar la atención. Los soldados se retirarán de las fachadas y de la vista de la gente. Los motores de los vehículos se apagarán. La base pasa a estar en silencio absoluto hasta nueva orden.

Los policías militares se miraron confusos sin saber cómo reaccionar ante tal orden. El capitán Ibáñez volvió la vista hacia ellos.

—Muy bien, ya no habrá combate, ¿contentos? —dijo mientras señalaba al sargento—. Ya pueden arrestarlo sin problemas, ¿verdad?

Los policías militares se acercaron al sargento y lo desarmaron.

—Por favor, acompáñenos —dijo uno de los policías cogiéndolo del brazo.

Castillo no se podía creer lo que estaba pasando y se acercó al capitán claramente alterado.

—¿Está usted loco? —le espetó—. ¿Cómo que no intervendrá? Deben detener a esos zombis o habrá una masacre mayor de la que ya ha habido.

El capitán Ibáñez miró con cierto asco al policía que le estaba gritando.

—¿Y usted quién se supone que es? —preguntó, mirándolo como si fuera un insecto.

El sargento detuvo su marcha y se giró para hablar con el capitán.

—Es el policía que dio el aviso —le explicó, tratando de calmar las cosas—. Él y su compañero fueron los primeros en contactar con los zombis.

—Así que usted es el responsable de todos nuestros problemas —dijo el capitán cruzando los brazos con cierta soberbia—. Debería saber que ir gritando código negro alegremente está penado. Y más si lo hace dentro de un cuartel militar. Nuestros tribunales no son tan blandos como los civiles.

—¡Lo que se está formando en la rotonda es una turba de zombis! —gritó Castillo sin creerse la actitud arrogante del oficial—. Si no se lo cree, acérquese a ellos a ver si sale vivo.

—Seguro que simplemente son jóvenes bebidos y drogados —dijo el capitán quitándole importancia al relato del policía—. Por supuesto que no saldría vivo. No queremos que haya incidentes. Por eso no intervendremos.

—¿Está usted loco? —Castillo no se podía creer lo que estaba escuchando—. Esa gente no está drogada ni bebida, ¡ESTÁ MUERTA! Son muertos vivientes. De alguna manera todo el mundo en la cárcel se ha transformado y ha usado los Ocimax como una granja sumando más muertos a sus hordas.

—Oh, por supuesto, como si algo así fuera posible —dijo el capitán, que estaba comenzando a cansarse de tener que dar explicaciones a un civil—. ¿Cómo se va a producir una fuga masiva o una plaga en la cárcel sin que nadie informe de ello? Es imposible. Su historia está llena de agujeros y parece salida de una de esas novelas de zombis que tanto gustan a algunos degenerados.

—Así que no piensa intervenir —añadió el policía, viendo que una vez más se topaba con la soberbia militar.

—El alto mando ha dado sus órdenes y, como soldados, pensamos obedecerlas —respondió orgulloso el capitán.

—Creo que no —escuchó la voz del otro policía que se había acercado a él y ahora le estaba apuntado a la cabeza con una escopeta.

El capitán Ibáñez estaba indignado. ¿Cómo se atrevía un civil a apuntarle? Un policía local, además. ¿Con quién creía que estaba tratando?

El primero en reaccionar fue Castillo, que no se creía lo que estaba viendo.

—Novato, ¿qué cojones haces? —le preguntó mientras trataba de mantener un tono calmado en su voz—. ¿Se puede saber en qué estás pensando?

—No podemos permitir que se cumpla esa orden —afirmó el novato, cargando la escopeta y poniendo un cartucho en la recámara—. Le obligaré a que defienda la ciudad de los zombis.

—No sé quién es usted —dijo irritado el capitán Ibáñez—, pero está cometiendo un grave error. Quite esa escopeta de mi cabeza o es hombre muerto.

—Ni en sueños —respondió el novato, acercando más aún el cañón al militar—. Ordene que salgan los soldados y que se preparen para enfrentarse a los zombis.

—¿De verdad crees, estúpido cabrón, que pienso ceder a tus tonterías? —inquirió el capitán, que cada vez parecía más nervioso—. No tienes ni puta idea de dónde te estás metiendo. Aparta esa escopeta y a lo mejor olvido el incidente.

—Ordene a los soldados que se preparen para el combate —insistió el policía local.

—No pienso dar esa orden —respondió el capitán sin inmutarse ni mostrar señal alguna de miedo—. El Estado Mayor ha dado sus órdenes y serán obedecidas. No nos enfrentaremos a esos civiles y provocaremos una masacre solo porque un policía local de mierda se ha acojonado.

—¡No están vivos! —gritó el novato—. ¡Son muertos vivientes que han devorado todo lo que han encontrado a su paso!

—Mira, chaval, no tengo tiempo ni ganas de jugar contigo. Quita esa escopeta de mi vista antes de que cuente hasta cinco o eres hombre muerto —amenazó el capitán con un tono frío y demoledor en su voz.

—Novato, baja la escopeta —le rogó Castillo—. No vale la pena. Olvídalo. Ya veremos qué hacemos. Pero baja la jodida escopeta primero.

—Uno —comenzó a contar el capitán sin inmutarse por lo que estaba ocurriendo a su alrededor.

—Novato, coño, escúchame —le insistió de nuevo Castillo—, que este gilipollas no se anda con tonterías.

—Dos —continuó el capitán fríamente.

—Novato, no vale la pena —continuó rogando Castillo—. Los soldados no saben lo que está pasando. Solo ven a un loco amenazando a su oficial superior. Te van a acribillar.

—Tres —dijo el capitán.

—Que no, coño, no me hice policía para que un gilipollas como este abusara de su posición y pusiera en peligro a la gente —respondió el novato.

—Cuatro —siguió contando el capitán.

—Novato, deja la puta escopeta —imploró Castillo—. Ya buscaremos una solución, pero para eso has de seguir vivo. No dudarán en dispararte.

—Cinco —acabó de contar el capitán.

Para Castillo, lo que pasó a continuación pareció suceder a cámara lenta. Cuando el capitán acabó de contar, se dio cuenta de que no había más tiempo y se abalanzó sobre el novato para derribarlo y quitarle la escopeta; sin embargo, dos policías militares se arrojaron sobre él, haciéndolo caer al suelo.

Levantó la cabeza para ver cómo el chico se giraba, inclinando su rostro hacia un lado, y, a continuación, el resto de su cuerpo se alzaba brevemente del suelo. Mientras el cuerpo caía, su mueca de sorpresa desaparecía junto al resto de la cara, que se abría violentamente y expulsaba fragmentos de su cerebro por la parte delantera del casco.

Cuando cayó al suelo solo quedaba una amalgama de carne, sangre y materia gris esparciéndose lentamente.

El capitán Ibáñez miró el macabro espectáculo con admiración mientras asentía satisfecho. Una bala explosiva había entrado por el lateral del casco antidisturbios del policía para destrozarle la cabeza desde dentro. Si no había sido más sangriento era justamente porque el casco había impedido que los trozos del cráneo se separaran.

Castillo se puso en pie agarrado de cada brazo por un policía militar, mirando el cadáver del novato y la cara de satisfacción del capitán.

—Bien, otro asunto solucionado —dijo satisfecho el capitán mientras miraba a su alrededor sonriendo—. Buen trabajo. A ver si ahora podemos recuperar la normalidad en el cuartel y tener una noche de Reyes tranquila. Que alguien deje el cadáver en la calzada para que esos niñatos maleducados folla-zombis sepan cómo se las gasta el ejército español con sus enemigos… Y mira, si son zombis, calmaremos su hambre.

Al escuchar esa orden, Castillo no pudo aguantar más. Sin dar tiempo a que nadie reaccionara se abalanzó sobre Ibáñez. Echó para atrás su brazo derecho y golpeó con toda su fuerza el rostro del militar, mientras con su brazo izquierdo dibujaba un arco de abajo arriba que acabó impactando contra la mandíbula del capitán.

Castillo escuchó con cierta satisfacción el ruido de los huesos rotos. Se quedó quieto, viendo cómo el capitán caía inconsciente con el rostro manchado de sangre.

Los dos policías militares se abalanzaron sobre Castillo y lo arrojaron al suelo sin miramientos para, a continuación, esposarlo y dejarlo inmovilizado incrustándole una rodilla en el cuello. Castillo no se resistió.

—Al próximo que sugiera dejar el cadáver de mi compañero a merced de los zombis, lo mato —advirtió el policía con voz fría y desapasionada desde el suelo.

—¡Médico! —gritó un soldado que se había acercado al capitán—. ¡Joder, lo ha dejado seco!

—Todo el mundo tranquilo —gritó el sargento, que no se había movido de su posición acompañado de los policías militares—. Nadie va a lanzar nada a los zombis, ¿verdad?

Miró a su alrededor amenazadoramente.

—Que alguien recoja el cadáver y lo lleve a la morgue —ordenó el sargento—, y si el capitán pregunta, nadie sabe nada. ¿De acuerdo? Todos somos conscientes de que esa orden era inmoral e innecesaria.

Nadie dijo nada, pero varios soldados asintieron con la cabeza y se acercaron al cadáver para levantarlo y trasladarlo como había ordenado el sargento.

—Y, ahora, al calabozo conmigo y con el policía —ordenó el sargento, sonriendo ante la mirada de sorpresa de los policías militares—. Una orden es una orden. Y no vamos a dar más excusas al capitán para poner patas arriba la base.

Tanto el sargento como el policía fueron llevados a uno de los edificios en el interior de la base y encerrados en la misma celda. Se trataba de un pequeño recinto en el que había dos bancos de piedra a modo de cama a ambos lados, así como una diminuta letrina. La puerta era de metal y tenía un pequeño ventanuco reforzado con barrotes. El ejército no se caracterizaba precisamente por acomodar a sus prisioneros.

Castillo, ya libre de las bridas, miró a su alrededor y sonrió mientras se tumbaba en uno de los bancos.

—Son idénticos a los que tenemos en los juzgados de Vía Alemania —dijo cerrando los ojos—. ¿Sabe qué es lo más triste de todo?

El sargento negó con la cabeza, pero al darse cuenta de que el policía no podía ver su gesto, volvió a hacerlo en voz alta.

—No, no soy adivino —respondió—, aunque no lo diga por ahí, los soldados creen que soy la mano derecha de Dios.

—Que ni siquiera sabía el nombre del novato —dijo apenado Castillo—. Me lo habían endosado justo antes de comenzar el turno y ni me molesté en preguntarle. Y para colmo, ni siquiera tendría que haber estado patrullando por la ciudad, joder.

—¿Y eso? —preguntó con cierta curiosidad el sargento.

—No soy un patrullero —respondió Castillo—, soy inspector. O eso dicen mis galones. Pero un cabrón me la tenía jurada desde hacía tiempo y ha aprovechado el día de hoy para ponerme de uniforme a patrullar con un novato. Y así hemos acabado.

—¿Inspector? —preguntó sorprendido el sargento.

—Sí, ya sabe, de esos que van de paisano —le explicó Castillo—, que investigan asuntos de drogas, asesinatos… Pero el cabrón de Zafra, que estaba al cargo de la comisaría en Reyes, me clavó el turno de patrulla con la excusa de que la cabalgata había absorbido a todos los efectivos y necesitaba gente de uniforme para el resto de la ciudad. Y todo por creerse que… En fin, da igual.

El sargento miró con atención a Castillo, que continuaba tumbado en el banco de piedra.

—El caso es que tu cara me suena —dijo dubitativo el militar—, pero no acabo de ubicarte.

—A lo mejor nos hemos cruzado en algún caso —respondió Castillo quitándole importancia—. Jaume, el Zombificador, tal vez…; un imbécil que no tenía otra ocurrencia que matar gente para convertirla en zombi. No sé, esta es una ciudad muy pequeña.

Castillo se incorporó de repente.

—Joder, la cabalgata de Reyes… —dijo, cayendo en la cuenta—. Será una masacre… Maldita sea, no entiendo qué motivos tiene el ejército para tomar esas medida.

El sargento negó con la cabeza mientras se apoyaba contra la pared.

—Tal vez haya algo más gordo detrás de todo esto —dijo el militar sin acabar él mismo de creérselo—. No entiendo por qué debemos poner a tanta gente en peligro.

A continuación, el sargento metió la mano en uno de los bolsillos de su pantalón de campaña y sacó un libro.

—En fin, desde aquí no podemos hacer nada salvo esperar —dijo el sargento, buscando la señal que había dejado—, así que tendremos que armarnos de paciencia. Al menos puedes estar seguro de que aquí estaremos a salvo. Los zombis no podrán atravesar nunca esa puerta.

—Pero podemos morirnos de hambre —señaló Castillo sonriendo débilmente—. ¿Interesante el libro?

—Tranquilo, no moriremos de hambre —sonrió misteriosamente el sargento—. El libro no está mal. Es la última edición de bolsillo de una saga entretenida, va de una tía que es una especie de espía que viaja por todo el mundo arreglándolo a su manera, acompañada de un ayudante a lo Doctor Watson, que se dedica a publicar sus aventuras en un blog de Internet.

El gesto de Castillo se torció. El sargento se dio cuenta y se quedó unos segundos pensativo, luego leyó la contraportada de la novela y volvió a mirar al policía.

—Un segundo… —dijo señalando a Castillo—. No puede ser…

—El mundo es un pañuelo —murmuró Castillo débilmente—. Sí, sí puede ser.

—¡Es imposible! —exclamó el sargento. El autor es extranjero, Alex Castle, tengo sus libros, los de tapa dura, firmados. Lo he visto en persona, usa gafas…

—Alejandro del Castillo —respondió el policía—. Mi editor creyó que un autor con nombre anglosajón vendería mejor… Y no se equivocó. Habitualmente uso lentillas, pero para las firmas me engomino, me dejo barba de tres días, me pongo gafas… Como si fuera Superman, vamos.

—Cojones —dijo el sargento—. Estoy encerrado con un escritor famoso. La de vueltas que da la vida.

—Qué me va a contar —añadió Castillo—. Ni en mis peores pesadillas habría pensado acabar en la celda de una base militar junto a un sargento, con un ejemplar de una novela escrita por mí, con mi compañero novato muerto y su cabeza esparcida por el suelo, y una horda de zombis dirigiéndose hacia la ciudad la víspera de Reyes.

—Se podría escribir una buena novela —señaló el sargento.

—Nah, todo parecería demasiado artificial, demasiadas casualidades —respondió el policía—. En fin, al menos mi hermano estará a salvo fuera de esta maldita isla.

—¿Tiene un hermano? —preguntó con curiosidad el sargento.

—Sí, y también es muy conocido —dijo Castillo—. Seguro que ha oído hablar de él, es un científico famoso en los Estados Unidos por su trabajo en el campo zombi; lo que le hace una celebridad aquí también.

—Un segundo… ¿El tal Marc ese del que hablaban hace nada los periódicos es su hermano? —preguntó sorprendido el sargento.

—Culpable —sonrió Alex—. Él heredó un cerebro para las ciencias y yo para las letras.

El sargento silbó sorprendido.

—¿Me creería si le digo que he visto una nueva generación de zombis? —dijo Alex, sentándose en el borde del banco de piedra—. Corren, son más fuertes y no sufren el periodo de incubación que conocíamos. Se convierten en cuestión de minutos.

El sargento puso su espalda recta ante las palabras del policía.

—Si eso es cierto, debemos dar parte —afirmó alarmado el sargento.

—¿Y quién me escucharía? —preguntó Alex—. Ya ha visto lo que sucedió cuando intenté dar la alerta. Han matado a mi compañero y me han encerrado.

—Lo dice como si fuera una conspiración —dijo el sargento en tono de broma.

—Las cámaras de tráfico no han filmado a los zombis acumulándose en la cárcel —señaló Alex—, ni tampoco su ataque en los Ocimax. Tampoco hemos recibido una alerta de fuga y nadie nos ha avisado de una manifestación prozombis.

—Bueno, puede ser todo parte de la casualidad —indicó el sargento.

—Mi radio dejó de funcionar cuando quise dar el aviso a la central —siguió Alex—. La de mi compañero también dejó de hacerlo. Y la del coche patrulla. Y no he conseguido cobertura desde que me tropecé con los zombis.

—Ahora que lo dice, recuerdo que ha habido varios oficiales que se han quejado a Comunicaciones de que sus móviles no funcionaban —dijo el sargento, recordando un informe que le habían entregado.

—¿Sigue creyendo que todo es fruto de la casualidad? —preguntó Alex—, ¿incluyendo la orden de que el ejército no intervenga?

El sargento guardó silencio.

CAPÍTULO 7

ESPERANDO A LOS REYES MAGOS

Gerald miró de nuevo el reloj y suspiró. Parecía que nunca iba a comenzar la dichosa cabalgata. Y lo peor era tener que lidiar con todos aquellos padres, ¿cómo podían dar el ejemplo que estaban dando? Empujaban, se colaban y se ponían delante de los más pequeños. Era indignante. Por eso dejaba siempre los negocios en manos de sus subordinados, porque tratar con la gente era de lo más agotador. Sin embargo, estaba dispuesto a hacer cualquier cosa por sus sobrinos.

La gente se iba poniendo cada vez más nerviosa mientras esperaba el comienzo de la cabalgata. Al fin, los cohetes anunciaron la llegada de los Reyes Magos al puerto de Palma de Mallorca. Ya quedaba menos para volver al hotel y entregar los regalos a sus sobrinos, pensaba Gerald, tratando de calcular el tiempo que tardaría el desfile en llegar hasta ellos y pasar de largo.

Después de escuchar los cohetes, las cosas fueron a peor. Los niños se impacientaron y algunos empezaron a llorar; los padres se peleaban a gritos cuando un niño se ponía delante de otro, y los ancianos…, bueno, lo único que les quedaba por hacer era blandir sus bastones para quitar de en medio a todos los niños que les impedían ver lo que estaba ocurriendo, que era nada.

Gerald también empezaba a perder la paciencia, pero más por lo que estaba sucediendo a su alrededor que por ver las carrozas. ¿Es que no habían aprendido nada de la plaga? ¿Otra vez solo valía el «sálvese quien pueda»? ¿Dónde estaba la camaradería de antaño? Suspiró de nuevo. No valía la pena pensar en esas cosas. Mejor sería centrarse en sus sobrinos y pasárselo bien.

—¿Cuándo llegará la cabalgata, tío Gerald? —le preguntó uno de los niños.

Gerald se sacó del bolsillo un pequeño dispositivo que le servía para leer cómics, libros, conectarse a Internet e incluso llamar por teléfono, y se conectó a la Red. En unos minutos estaba viendo las cámaras de tráfico que se encontraban a disposición del público en la web del ayuntamiento. Pero había algo curioso en las imágenes, aunque no supo discernir qué.

—¿Llega ya la cabalgata? —insistió el sobrino, tirándole de la manga.

—Está a punto —respondió Gerald, perdido en sus pensamientos. Pero por más que miraba las imágenes de las cámaras, no encontraba la cabalgata… ni los cortes de tráfico.

Finalmente aparecieron las motos de la policía con sus luces parpadeando, abriendo camino seguidas por los tambores que iban metiendo ruido. La impaciencia en la gente decreció en ese instante, y se convirtió en ilusión y aplausos. Entonces se oyó de pronto el ruido ensordecedor de un par de helicópteros militares, a los que la gente aplaudió creyendo que formaban parte de la comitiva.

Gerald miró al cielo y estudió los helicópteros que pasaban por encima de sus cabezas en dirección a la gran avenida que rodeaba el casco antiguo de la ciudad. Era extraño, ¿por qué llevaban todo el complemento armamentístico? Claramente se veían los cohetes colgando de los lados. Si fueran solo parte del desfile, no los llevarían. Además, los policías que vigilaban la cabalgata se miraban unos a otros, nerviosos, señalando sus radios y encogiéndose de hombros. Miró a sus escoltas, que tenían la mano pegada al oído.

—¿Sucede algo? —preguntó alarmado Gerald.

—Hemos perdido contacto con la central de seguridad del hotel —le respondió el jefe de los escoltas, Jordi—. No responden en ninguna de las frecuencias.

Gerald volvió a sacar su dispositivo del bolsillo y miró las cámaras. Todo parecía normal. La gente paseaba, el tráfico avanzaba lento… Pero no había ni rastro de la cabalgata. Eso era lo extraño de aquellas imágenes.

Se descolgó la mochila de su espalda y sacó el ordenador portátil. Rápidamente introdujo algunos códigos y comandos, mientras ejecutaba diversos programas a la vez para hallar el problema.

—Alguien ha pirateado la señal de las cámaras de tráfico —afirmó sorprendido.

—Los Reyes le traerán carbón por malo, seguro —dijo uno de sus sobrinos, que había escuchado el comentario.

Gerald suspiró ante la inocencia de los niños y luego se puso manos a la obra para tratar de conectarse a la auténtica señal de las cámaras de tráfico. De vez en cuando miraba de reojo la cabalgata para ver si sucedía algo fuera de lo común… Ahora podía ver el corte de tráfico en el Puerto y el final del desfile llegando al Borne. En ese momento resonaron los aplausos. Los Reyes de Oriente estaban llegando en sus caballos, acompañados por sus pajes.

Siguió rotando las cámaras para tratar de averiguar el motivo por el que no estaban emitiendo en directo. Cuando llegó a la de la calle 31 de diciembre, se le heló la sangre. Estaba llena de zombis, debía de haber cientos, tal vez miles de aquellas criaturas. ¿De dónde demonios habían salido? Respiró tranquilo al ver que en el cruce de la calle con la avenida principal el ejército parecía estar tomando las riendas de la situación y había formado un control para exterminarlos. Ahora entendía lo de los helicópteros, y también lo de las cámaras, seguramente no querían que cundiera el pánico. Se preparó para ver cómo el ejército acababa con la amenaza sin decir nada a nadie. No valía la pena preocuparles. Se lo estaban pasando tan bien… Negó con la cabeza; ni siquiera él sería capaz de romper el corazón de sus sobrinos, y menos ahora que tenían a los Reyes Magos tan cerca.

Los militares habían comenzado a disparar a los zombis, que caían por docenas ante su certera puntería. Los tanques estaban en reserva por si las cosas se salían de madre y tenían que aplastarlos. Aunque seguramente no usarían esa táctica por lo repulsiva que era y por lo difícil que sería limpiar luego los restos. Seguro que los defensores de las no-personas se quejarían del trato… Gerald negó con la cabeza, demasiadas contradicciones en un día que debía ser alegre.

Quiso dejarse llevar por la emoción del momento, sus sobrinos disfrutando de la cabalgata, riendo, recogiendo caramelos a puñados… Sin embargo, los zombis le impedían disfrutar del espectáculo. Había vivido la plaga de principio a fin y había visto las consecuencias de lo que habían hecho aquellas horribles criaturas: países enteros devastados, familias rotas, Asia prácticamente inhabitable gracias a los soviéticos y a sus bombas de neutrones, y dos países de los que nadie sabía nada, Inglaterra y Japón. Era curioso como no había información en la Red sobre lo que había pasado en esos países. No es que la información estuviera clasificada, es que simplemente no existía. Había tratado por todos los medios de averiguar qué había sucedido, pero fue imposible. Era algo irreal. Los satélites no tenían imágenes de Japón y las que podría haber de la isla bretona desaparecían en cuanto se tomaban.

Miró de nuevo su pantalla. Algo extraño estaba pasando. Los militares parecían estar retirándose. No podía ser. Seguramente estaban buscando una mejor posición para luchar, de manera que los cadáveres no se amontonaran. Sí, eso sería. No, algo estaba pasando. Los soldados se estaban subiendo a los camiones, y los tanques los estaban cubriendo. ¿Se estarían retirando? No podía estar ocurriendo eso, no podía ser que los militares huyeran. Los habían estado conteniendo, tenían la situación bajo control. ¡Estaban entrenados para eso! No obstante, las imágenes no engañaban, los militares se iban, dejando a la población a la merced de una horda de zombis.

Muchas emociones recorrieron en segundos la mente de Gerald al ver las imágenes: miedo, incertidumbre, indignación, rabia… El ejército estaba abandonando la zona, se retiraba y parecía dejar la ciudad en manos de los zombis. ¿Por qué? ¿En qué demonios estaban pensando? El ruido de los helicópteros hizo que levantara la cabeza; volvían a pasar por encima de la multitud. La gente aplaudió de nuevo; no podía imaginar lo que estaba pasando. Daba igual. Gerald tenía claro lo que tenía que hacer: debía poner a salvo a sus sobrinos.

Se acercó al jefe del grupo de seguridad que los acompañaba.

—¿Has podido contactar con el hotel? —preguntó, sabiendo de antemano que la respuesta iba a ser negativa.

Efectivamente, el guardaespaldas negó con la cabeza.

—Consigo escucharlos de forma errática —respondió Jordi—, pero es imposible hablar directamente con ellos.

Gerald asintió y cogió la radio de Jordi, que se quedó mirándolo mientras pulsaba una combinación en su teclado numérico.

—¿Sabes algo sobre el proyecto Galileo? —preguntó Gerald.

—¿La respuesta europea al GPS, nuestro propio sistema de posicionamiento? —dijo Jordi recogiendo la radio.

—Una de las subsidiarias de GGG Enterprises o Triple G o G al cubo… Nunca he tenido claro cómo abreviar su nombre —comentó Gerald con la mente en varios sitios a la vez—. El caso es que una de las subsidiarias controladas por mí interviene en la creación de los satélites, y me aseguré un canal…, un seguro por si ocurría algo así.

Jordi lo observaba sorprendido.

—Soy Gerald hablando por la banda de emergencia, indiquen al resto de los equipos que introduzcan el siguiente código en sus radios: asterisco, seis, seis, seis, almohadilla o rejilla o como lo llamen en esta isla —continuó Gerald—. De esa manera establecerán una comunicación segura con la central, sin interferencias y encriptada. Indiquen a sus hombres que vuelvan al hotel, que tenemos un código negro entre manos.

Las últimas palabras de Gerald parecieron golpear a Jordi en el estómago, a juzgar por la cara que puso. Sin embargo, no tardó demasiado en reaccionar. Indicó al resto del grupo de seguridad que introdujera el código para poder seguir comunicados, y que se prepararan para abandonar el lugar rápidamente.

Gerald señaló la pantalla de su ordenador y se la mostró a Jordi. Una horda de zombis estaba tomando en ese momento el cruce entre la calle 31 de diciembre, las avenidas y la entrada de la calle San Miguel. Desde ahí podían llegar a cualquier parte y rodear todo el casco antiguo. Sería una masacre en toda regla. Y ellos estaban a menos de un kilómetro.

Mientras todo eso ocurría, Carlos, en el hotel Isla del Apocalipsis, miraba de reojo una vez más la pantalla: todo parecía en orden. La pantalla era un monitor de veintiocho pulgadas que mostraba un mapa de Palma con diversos puntos parpadeando, todos en verde. Los puntos representaban los distintos grupos que tenía el hotel diseminados por la ciudad. Si se pasaba el ratón sobre los puntos, se obtenía información sobre el grupo: miembros de seguridad, nombres de los clientes, coordenadas GPS de cada componente… Mientras los puntos estuvieran en verde, todo iría bien.

Volvió su atención al otro monitor que tenía delante y a los papeles que lo rodeaban. Eran reservas de clientes. El problema de tener un departamento de seguridad eficiente era que se corría la voz y, de pronto, todo el mundo quería ser protegido de los zombis por alguno de sus equipos. El hotel se estaba haciendo de oro. El problema era que no daban abasto. Apenas había comenzado enero y ya estaba preparando las rotaciones para febrero con base en las reservas que tenían, que eran muchas. Tendría que hablar de nuevo con Pep, el director del hotel, para que le permitiera contratar más personal. Claro que el problema era encontrar gente. ¿Localizar gente? Ningún problema. Encontrar gente que estuviera dispuesta a morir por salvar la vida de sus clientes, que no saliera corriendo al mínimo problema, que estuviera debidamente entrenada, eso era otra historia. Y muy complicada. Había conseguido ir reuniendo a los actuales componentes de su departamento poco a poco, robándolos de otras empresas con todos los trucos sucios que se le habían ocurrido. Encontrar buen material en aquella isla era muy complicado, y no se manejaba tan bien en el mercado peninsular.

Alguien llamó a la puerta de su despacho. Carlos alzó la mirada. A través de las vidrieras de cristal vio esperando a su jefe, Pep. Debía de ser adivino o algo así. Le indicó que pasara y lo invitó a sentarse. Pep sonrió y permaneció de pie.

—Ya paso demasiado tiempo sentado —adujo como excusa mientras se paseaba por el pequeño despacho de Carlos—. ¿Alguna novedad?

—¿Sabes que existen unas cosas llamadas teléfonos, verdad? —le preguntó a su vez Carlos—. Sirven para que no tengas que desplazarte y poder hablar con la gente a distancia. Es algo milagroso. Como las palomas mensajeras, pero instantáneas.

—No has respondido a mi pregunta —señaló Pep, que parecía algo nervioso—. ¿Hay algún problema?

Carlos no pudo evitar sonreír.

—Todo va perfectamente —dijo, sin borrar la sonrisa de su cara. Señaló el monitor grande desde el que controlaba a los equipos.

¿Ves? Todo en verde. No hay problema. Y también podías verlo desde tu despacho.

—Posiblemente —dijo Pep quitándole importancia al asunto—, pero quería escucharlo de tu boca. Desde que me he enterado de lo del motín… Al principio no le he dado mayor importancia. Quiero decir, zombis, eso si son problemas, pero unos cuantos presos amotinados… Luego he seguido dando vueltas al asunto y ahora ando preocupado. No es lo mismo un zombi que un humano inteligente. Estos pueden manejar armas, conducir, secuestrar gente… A nuestros clientes, por ejemplo. Y ahora no puedo quitármelo de la cabeza. Si alguno consiguiera escapar, la situación podría ser un desastre.

—Si mis equipos pueden vencer a los zombis, te aseguro que podrán contra unos cuantos presos —dijo seguro de sí mismo Carlos—. Mi gente está entrenada para combatir zombis, pero también humanos vivos. Siempre he pensado que el problema son los vivos, no los muertos.

—No sé si eso me tranquiliza —comentó Pep—. Entiéndelo, sin clientes no hay dinero…

—Mira, precisamente de eso quería hablar contigo —dijo Carlos, a quien ni aposta podría haberle salido mejor—. Pero, antes, te aseguro que no tenemos asesinos en serie en esta isla, al menos no sueltos. Bueno, a lo que iba, estoy haciendo cuentas y para febrero… puede que tengamos que anular protecciones; no damos abasto con el personal que tenemos ahora.

Pep se quedó mirando al techo durante unos segundos. Luego se puso a estudiar las baldosas que estaba pisando. A continuación suspiró.

—Pásame un presupuesto —dijo Pep, que no sabía si estar contento o abatido—, aunque supongo que no habrá problema; con el dinero extra que pagan los clientes creo que nos lo podemos permitir, siempre que la calidad no disminuya.

—Nunca pondría a los clientes en peligro —le aseguró Carlos—. No juego con la vida de la gente.

—Y por eso tenemos que contratar a más personal —suspiró Pep—, porque el servicio que ofreces es tan bueno que se ha corrido la voz y ahora todos quieren venir al hotel y ser protegidos por los tuyos. Nos podemos morir del éxito.

—Pero moriremos ricos —señaló Carlos sonriendo.

—Bah, ¿de qué sirve morir rico si no disfrutas del dinero? —señaló Pep.

—Para un bonito entierro —respondió Carlos—. Un bonito ataúd, una banda de música. Una parada militar. Todo lo que se pueda pagar con dinero. Al menos te enterrarían con estilo.

—Te olvidas de que ya no enterramos a la gente —señaló Pep divertido—. Ahora la quemamos para que no se levanten de nuevo.

—Seguro que se puede arreglar, para eso sirve el dinero —sonrió Carlos, que no daba su brazo a torcer fácilmente.

—No me convencerás. Yo quiero poder gastar mi dinero sin preocupaciones —dijo Pep—. Pero, bueno, mientras tanto, seguiremos ganando dinero con el hotel sin saber en qué gastarlo.

Carlos sonrió pensativo. La verdad es que el dinero para él no era una necesidad imperiosa. No tenía una familia que mantener ni una gran hipoteca. Tenía un pequeño estudio con el que se apañaba y siempre había sido bastante espartano, así que lo más caro que tenía era una inmensa pantalla de televisión; aparte de eso, seguía conduciendo el mismo coche que había comprado hacía muchos años, y no pensaba cambiarlo.

Miró a Pep, que seguía preocupado. Él tenía la seguridad de que si algún fugado se acercaba a alguno de los equipos, el pobre seguro que regresaba a la prisión o corría hacia algún policía para que lo detuviera. Sus equipos no se andaban con bromas, proteger al cliente era lo esencial. El resto eran simples detalles. Volvió a mirar a Pep. Fue entonces cuando vio que su gesto había cambiado. Estaba señalando la pantalla. Carlos la observó durante unos segundos sin saber qué era lo que había alarmado a su jefe, hasta que vio que no había ningún punto en la pantalla; todos los equipos habían desparecido.

Carlos la miró de nuevo. Eso no podía estar ocurriendo. En la pantalla no aparecía nada, solo el mapa de la ciudad. Se levantó sin decir palabra y salió de su despacho directo a la central de seguridad.

—¿Dónde están los equipos? —preguntó con la voz calmada pero firme.

—De repente han desaparecido de la pantalla —dijo una de las operadoras—. Un segundo estaban ahí y al siguiente… no estaban.

—¿Comunicaciones? —siguió interrogando Carlos, que pasaba de una operadora a otra.

—Hemos perdido contacto con todos los equipos en el exterior —respondió otra de las operadoras—. Y es imposible, tenemos sistemas para que esto no ocurra.

Carlos respiró hondo.

—No es imposible. Está ocurriendo. ¿Funcionan las comunicaciones con los equipos del hotel? —preguntó Carlos, esperando que la respuesta fuera afirmativa.

—Todos los equipos indican condición verde —informó una de las operadoras—. Las comunicaciones funcionan correctamente dentro del hotel.

—Probad con los teléfonos móviles de los jefes de escolta —señaló Carlos—, e informad de que pasamos al nivel 3 de seguridad. Carlos había diseñado cinco niveles de seguridad interna. El nivel 5 era el ideal, un mundo sin zombis ni criminales. Nunca lo habían usado. El nivel 4 era el de amenaza potencial zombi, el habitual. El nivel 3 indicaba que todo el personal de seguridad debía ir armado y estar localizable; asimismo, se colocaban guardias en las entradas del hotel vigilando a la gente que entraba y salía. Hasta ahora solo habían tenido que pasar al nivel 3 en simulacros y en un par de ocasiones en las que se había localizado algún zombi cerca del hotel.

Las operadoras negaron con la cabeza. No podían contactar con los equipos por los teléfonos móviles ni por las radios… Esto no podía estar ocurriendo, ¿cómo podía ser que todos los sistemas fallaran a la vez?

—Que venga alguien de mantenimiento y revise los equipos —ordenó Carlos, aunque tenía la sospecha de que eso no resolvería nada—. Y quiero ideas. ¿Qué puede ocasionar que todos los sistemas fallen a la vez?

Una onda electromagnética —señaló una de las operadoras—; una como las que se forman con las explosiones nucleares. A lo mejor algún loco ha hecho estallar una bomba sucia en medio de la cabalgata.

—Es poco probable —respondió Carlos—. Los detectores de radiación se habrían disparado. Y si solo fuera una bomba EM pasaría igual, tendría que haber afectado a toda la ciudad y a nuestros equipos.

Alguien de mantenimiento llegó corriendo en ese instante. Cuando llamaban del departamento de seguridad, lo último que se hacía era tardar en responder.

—Han fallado todas las comunicaciones —le explicó Carlos—, a todos los niveles. Quiero saber si son nuestros equipos y, si es algo externo, quiero una solución.

El operario asintió y se puso a abrir varios armarios que había en la sala, llenos de cables y luces que se encendían y se apagaban.

—Que alguien me ponga en la pantalla principal las imágenes de tráfico de la ciudad —dijo Carlos, fijando su atención en las tres enormes pantallas. Enseguida aparecieron. Todo parecía estar tranquilo.

—Detén la pantalla central —ordenó Carlos, acercándose a la pantalla—. ¡Joder, quiero el recorrido de la cabalgata en la pantalla 3! En unos segundos, en la pantalla 3 aparecía una imagen de la ciudad con un recorrido en ella que indicaba por donde se suponía que iba a desarrollarse el desfile. Pep se acercó a Carlos.

—¿Qué sucede? —preguntó, viendo que Carlos parecía haber descubierto algo.

—Que venga el jefe del departamento informático cagando leches —ordenó Carlos, que no dejaba de mirar la pantalla central—. Aquí está sucediendo algo, pasamos a nivel 2 de seguridad.

—¿Qué ocurre? —insistió Pep.

Carlos vio entrar a un informático corriendo en la sala.

—Lo siento, el jefe está de vacaciones… —dijo con voz temblorosa.

—Que alguien lo llame para que venga inmediatamente —ordenó Carlos mientras miraba fijamente al informático que le había dado la mala noticia—. A ver, tú, ¿ves la imagen en la pantalla central?

El informático asintió.

—Está pirateada —dijo Carlos sin ninguna duda en su voz.

Quiero la imagen original, y la quiero ya.

—¿Cómo puedes estar tan seguro? —le interrumpió Pep, dando un respiro al informático.

—Esa imagen es de la plaza Juan Carlos I —afirmó Carlos, señalando la pantalla central—. Todo parece ir bien, ¿no? Pues el problema es que por ahí debería estar pasando la cabalgata… ¡Y no hay ni rastro de la misma!

El informático miró la pantalla central y luego el recorrido. Al parecer, el jefe de seguridad tenía razón. Alguien había pirateado la señal para mostrar otra que no se correspondía con la real.

—Puedo intentarlo —dijo el informático finalmente.

—Espero que mientras llegue tu jefe sirva de algo —dijo Carlos a las operadoras—. ¿Qué sucede ahora?

—Los móviles no funcionan —señaló una de ellas—. ¿Cómo contactamos con el informático?

—Usad el teléfono de toda la vida. No creo que las líneas terrestres estén afectadas. No usan satélites.

—Y de paso, llamad también a todos los que estén de vacaciones. Quedan canceladas —anunció Carlos, que comenzaba a temerse lo peor.

Los minutos fueron pasando en la sala de seguridad sin más novedades. Las operadoras pudieron localizar a buena parte del personal de seguridad que estaba de vacaciones. No parecían muy contentos al escuchar que habían sido canceladas. Pero cuando les explicaban el motivo, lo único que preguntaban era si se podían llevar a la familia al hotel.

Carlos había dado instrucciones para que la respuesta fuera positiva. El hotel siempre tenía habitaciones libres para emergencias. Y, aunque no esperaba que estuvieran mucho tiempo, sabía que sus empleados estarían más tranquilos si sus seres queridos estaban cerca y a salvo.

La situación con los equipos exteriores no había mejorado. No podían contactar con ellos de ninguna manera. Además, el informático no estaba teniendo mucha suerte tratando de recobrar las imágenes originales de las cámaras de seguridad. Por otro lado, los de mantenimiento, después de comprobar los equipos y las antenas, solo pudieron decir que aquel no era su problema. Al menos consiguieron reforzar la señal, aunque no conseguían hablar con nadie… ¿O es que no quedaba nadie para contestar?

—Estoy recibiendo algo —dijo una de las operadoras, que inmediatamente puso la señal por los altavoces para que todo el mundo en la sala pudiera escucharla.

—Soy Gerald hablando por la banda de emergencia, indiquen al resto de los equipos que introduzcan el siguiente código en sus radios: asterisco, seis, seis, seis, almohadilla o rejilla o como lo llamen en esta isla. De esa manera establecerán una comunicación segura con la central, sin interferencias y encriptada. Indiquen a sus hombres que vuelvan al hotel, que tenemos un código negro entre manos.

Carlos cogió la radio inmediatamente.

—No podemos contactar con ningún equipo —dijo sin perder tiempo—, y la señal de las cámaras de seguridad de tráfico ha sido pirateada, así que no podemos ver lo que está pasando.

—Repitan la señal por los canales normales —respondió Gerald—. Lo escucharán, con algo de interferencia; el mayor problema era que no podíamos responder, pero les oíamos entrecortadamente.

—De acuerdo —dijo Carlos, indicando a una de las operadoras que comenzara a radiar las instrucciones—. ¿Dónde se encuentran y cuántos zombis hay?

—¿Tiene algún informático a mano? —preguntó Gerald—. Es mejor que lo vea con sus propios ojos. Si no, no me creería.

—Tenemos aquí a un informático. Le está escuchando.

Durante los siguientes minutos, Gerald le fue dando instrucciones para que consiguiera saltarse la señal pirateada y acceder a la original. De fondo, mientras tanto, se seguía escuchando ruido de multitudes y de música. Nada parecía indicar que hubiera algún problema.

—Y con eso tendrías que conseguir acceder a la señal original —dijo Gerald—. Los zombis se ven perfectamente en la cámara que hay en la intersección de las avenidas con 31 de diciembre y la calle San Miguel.

Las imágenes de las pantallas cambiaron y pasaron a ver las que se presumía que eran originales. Ahora sí podían ver la cabalgata. Carlos indicó impaciente que pusieran la imagen de la cámara que Gerald había indicado. Cuando lo hicieron, todos en la sala se quedaron en silencio por unos segundos, sin poder creer lo que estaban viendo.

Centenares de zombis, miles tal vez, se estaban propagando desde la calle 31 de diciembre. Esta contaba con cuatro carriles y aceras bastante anchas, de más de dos metros de longitud por cada lado. Todo el ancho de la calle estaba lleno de zombis que parecían perderse al final de la calle. ¿Cómo habían podido llegar a eso? ¿Dónde estaban los soldados? Sin duda alguien debía haberles informado.

—No esperen al ejército —dijo Gerald como si hubiera leído la mente de Carlos—. Vino, vio y se esfumó. Parecía que iban a enfrentarse a ellos, pero de repente recogieron sus trastos y desaparecieron. Nos han dejado a merced de los zombis.

Carlos no se podía creer lo que acababa de escuchar. Conocía a bastante gente que servía en el ejército en Mallorca. Todos eran personas excelentes, deseosas de servir al bien general y proteger a la población con sus vidas. Daría su mano derecha por varios de esos soldados. Pero al ver las calles llenas de zombis, estaba seguro de que algo estaba pasando, y que, además, el ejército estaba dejando que pasara. Miró a Pep, que parecía estar en otro mundo.

Pep había bromeado varias veces con Carlos y con otros directores de hotel sobre la posibilidad de tener una segunda plaga zombi y comprobar si los sistemas implementados funcionarían. Pero no lo había dicho nunca en serio. Nadie creía que eso pudiera pasar. Y, sin embargo, estaba ocurriendo. No sabía qué hacer. Estaba aturdido. Trató de recordar los entrenamientos, los simulacros y los protocolos de seguridad, pero lo único en que pudo pensar fue en detener el temblor de sus manos. Estaba empezando a vivir su peor pesadilla.

—Nivel 1 de seguridad —dijo Carlos, estudiando las imágenes—. Todo el personal del hotel debe ir armado, sea de seguridad o no. Nadie sale del hotel. Y los que quieran entrar permanecerán en cuarentena mientras comprobamos que no han sido infectados. Que los empleados avisen a sus seres queridos. Tienen dos opciones, quedarse y que vengan sus familias o irse con ellas. Pero no podrán ir a por ellas y volver. Es demasiado peligroso.

CAPÍTULO 8

LA CABALGATA DE LOS MUERTOS VIVIENTES

Jordi tragó saliva. No, no era ni una invención ni una película, era la segunda plaga. Tenía que sacar a sus clientes de allí antes de que aquella masa de personas vivas que los rodeaba se convirtiera en una turba de muertos y todos acabaran igual o peor. Indicó a sus compañeros que se largaban. Estos habían escuchado por radio lo que estaba ocurriendo y asintieron con seriedad.

Gerald no dejaba de observar la pantalla del ordenador. Maldita sea, esta vez lo habían pillado con los pantalones bajados. Y con sus sobrinos… Puso sus manos suavemente sobre los hombros de los niños y se agachó.

—Nos vamos —dijo suavemente—. Sin discusiones. Tal y como lo hemos hablado muchas veces.

Los sobrinos se quedaron viendo unos instantes más la cabalgata. Luego miraron alarmados a Gerald. Su tío no solía usar aquel tono de voz habitualmente. Además, sus guardaespaldas estaban también muy tensos.

—¿Qué sucede, tío Gerald? —preguntó uno de ellos con cara de preocupación.

—Me temo que nos han fastidiado la fiesta. Estamos en el lugar menos indicado en el peor momento posible.

—¿Zombis? —dijo el otro sobrino.

Gerald se llevó el dedo índice a la boca para indicarles que no dijeran nada. Si cundía el pánico, su huida sería mucho más complicada. Luego se puso de pie y se acercó a Jordi.

—¿Cuál es el plan? —preguntó mientras con sus manos atraía a sus sobrinos hacia él y los alejaba de la primera línea de espectadores.

—Lo ideal sería buscar una calle amplia por la que podamos movernos deprisa y volver al hotel —dijo Jordi, que estudiaba un mapa que había sacado de uno de sus bolsillos—. Tal vez lo mejor sería subir las escaleras hacia la Plaza Mayor y luego bajar desde ahí hasta el Huerto del Rey.

Gerald estudió el plano. Si iban hacia las avenidas, había un par de calles que les permitirían salir corriendo, pero estaban en medio de la Vía Roma y había demasiada gente por esa zona. Además, los zombis no tardarían en bajar por Olmos. Tal vez pudieran ir calle abajo, hacia el Born, una calle amplia con una línea de árboles a cada lado. Aunque tendrían que pasar entre mucha gente también. Y las escaleras… Miró el ordenador. Los zombis habían llegado a la Plaza España y seguían extendiéndose por las calles vecinas. Debían irse ya.

—De acuerdo —dijo Gerald asintiendo—, probaremos suerte por las escaleras. Esperemos que los zombis no nos rodeen mientras subimos.

Poco a poco el grupo comenzó a abrirse camino entre la gente. Cada cinco segundos Gerald miraba la pantalla y el movimiento de los zombis. Por ahora les llevaban ventaja. Afortunadamente la gente se agolpaba hacia delante para ver la cabalgata, por lo que irse hacia la parte de atrás no resultaba problemático, salvo por los que se quejaban de que no les dejaban ver. Cuando llegaron a las fachadas de los edificios, respiraron aliviados. Comenzaron a moverse entre la gente que iba y venía por detrás de los que querían ver lo que había montado ese año el ayuntamiento; no había mucho espacio para caminar y eso hacía que avanzaran lentamente. Gerald miraba nervioso la pantalla, los zombis habían comenzado a bajar por la calle Olmos, una cuesta que comunicaba con la calle en la que estaban. No tenían mucho tiempo.

Se abrieron paso entre la gente hasta llegar frente a las escaleras que los llevarían a la Plaza Mayor. Las escaleras se dividían en tres tramos de subida, de unos dos o tres metros de desnivel cada uno, que ascendían lateralmente. Y luego había otro tramo extra que estaba en el centro de la construcción para subir cuatro metros de altura. Ahora solo había un problema, estaban al otro lado de la calle, justo donde no debían estar. Tenían que atravesar la cabalgata. Gerald pudo observar desde atrás cómo los policías parecían estar cada vez más nerviosos, se señalaban el oído y negaban con la cabeza; seguramente su sistema de comunicación también había fallado. Lo sentía por ellos, pero sus sobrinos tenían prioridad. Buscó con la vista a Jordi, que también parecía preocupado. Asintió señalando hacia delante. Debían atravesar la muchedumbre como fuera. Los cuatro miembros del grupo de escolta se juntaron para rodear a sus clientes y comenzaron a avanzar con paso firme. En unos minutos estaban en la primera fila.

Gerald miró a su alrededor. Comenzó a ver gente corriendo y señalando hacia el final de la calle. Se les acababa el tiempo. Se disponía a pasar al otro lado cuando apareció un policía indicándole con la mano que no continuara.

—A ver, ¿es que no comprende para que están las vallas? —preguntó el policía, que no parecía estar muy contento—. Porque, vamos, digo yo que es muy sencillo adivinar su función. Están para que la gente no interrumpa el trayecto de la cabalgata.

—Es que tenemos que pasar al otro lado —dijo Gerald señalando a sus sobrinos.

—Ya, y yo quisiera estar en mi casa disfrutando del roscón de Reyes de mi madre —respondió el policía, tratando de volver a poner en su sitio la valla que había movido Gerald para pasar—. Pero, qué mala suerte, no puede ser.

—Es una cuestión de vida o muerte —insistió Gerald.

—Pues se espera usted a que acabe la cabalgata o sigue calle abajo —dijo el policía señalando en la dirección por la que seguramente aparecerían los zombis— y cruza por ahí. Pero por aquí, no. Imagínese si dejase cruzar a todo el mundo. Esto sería un caos.

—Seguro que podemos arreglarlo de alguna manera —dijo Gerald, sacando la cartera y dejando asomar un par de billetes de 5.000 pesetas.

—Pero ¿quién cree que soy yo? —se quejó ofendido el policía—. ¿Piensa que me puede comprar por esa miseria? Venga, hombre, podrían ustedes ser terroristas, integristas ateos de esos que tratan de sabotear los actos religiosos.

—Si vamos armados… —dijo Gerald, señalando a sus acompañantes—. Si fuéramos terroristas trataríamos de pasar desapercibidos, ¿no?

—Nunca se sabe con los integristas ateos —comentó el policía—. Da igual. Ustedes no pasan por aquí como que me llamo Zafra.

Gerald sacó otro par de billetes de 5.000 pesetas y el policía contempló el dinero durante unos segundos. Luego miró a ambos lados, agarró los billetes y dejó abierta la valla mientras se alejaba murmurando entre dientes.

—Ojos que no ven, corazón que no siente.

Gerald no dijo nada. Tomó a sus sobrinos de la mano y se apresuró a pasar al otro lado ante la sorpresa de la gente y de los miembros de la cabalgata que tenían que detenerse para no chocar con ellos. Por suerte, al otro lado no había más policías que les impidieran el paso.

Comenzaron a subir las escaleras. Cuando llegaron al primer nivel, tuvieron que detenerse debido a la enorme cantidad de personas que estaban bajando en dirección a la cabalgata. Era como nadar contracorriente. ¿Conseguirían llegar antes de que los zombis diesen señales de vida? Gerald sonrió ante la ironía que se le acababa de pasar por la cabeza.

Miró hacia la calle. Era una larga travesía con solo dos carriles, uno para cada sentido; en medio había una isleta rectangular en la que los laterales estaban ocupados por inmensos árboles y algunos kioscos en los que habitualmente se vendían flores. Entonces vio a más gente corriendo y señalando hacia lo que para él era el final de la calle. Los gritos se escuchaban por encima del escándalo de la cabalgata, por eso la gente giraba sus cabezas para ver qué estaba pasando.

Se les acababa el tiempo, pero no podían subir las escaleras. Enfrente, entre las dos escaleras que daban al siguiente nivel, tenía su entrada lo que parecía una galería comercial subterránea. Al parecer se extendía por toda la Plaza Mayor, en la que tenía dos salidas, y luego otra más en una calle lateral llamada Vía Sindicato. Durante unos minutos discutió con Jordi la posibilidad de probar suerte, pero a ninguno le hacía gracia la idea de meterse bajo tierra; si cundía el pánico podrían quedarse atrapados. Además, ¿y si los zombis habían llegado a las otras salidas? Así que decidieron seguir por las escaleras.

Las calles inferiores estaban llenas de gente y en cualquier momento podían aparecer zombis por encima de ellos o por alguna calle lateral de la Vía Roma. Suspiró y se agachó junto a sus sobrinos mientras abría uno de los bolsillos de la mochila y sacaba unas cajas pequeñas de madera.

—Bien, chicos, quería esperar a mañana para daros el regalo, pero… —Hizo una pausa, abrió una de las cajas y les mostró su contenido—. Glock 39, munición del 45, especial para vosotros de parte de industrias GGG. ¿Recordáis lo que os enseñé?

—No apuntar a la gente que esté viva —dijeron al unísono—, y volarles la cabeza a los que estén muertos y se muevan.

—Correcto —dijo Gerald, sacando una de las pistolas de su caja—. Hay una para cada uno. Como no tenemos cargadores suficientes, os recomiendo que uno dispare y el otro vaya rellenando los cargadores.

En la mochila también había dos cajas de munición para las pistolas con el sello de su compañía. Pensó en lo que pensarían los padres de las criaturas si lo vieran. Ante situaciones desesperadas, medidas desesperadas.

—Es munición antizombi —les explicó—, así que tratad de disparar antes de que se acerquen. Y recordad: ni una palabra de esto a vuestros padres.

Los sobrinos asintieron al tiempo que cogían la pistola con cuidado y la examinaban como si estuvieran dando su visto bueno. Gerald no pudo evitar sentirse orgulloso; si sus padres supieran que durante las vacaciones les enseñaba en su castillo a sobrevivir… Quería que sus sobrinos estuvieran preparados para defenderse solos.

Se levantó después de darles las cajas de munición con cien balas en cada una de ellas. Sabía que no sería suficiente si los zombis llegaban en masa, aunque esperaba que al menos les diera la oportunidad de defenderse mientras salían de allí.

Lo que Gerald se había temido estaba comenzando a suceder. La gente corría presa del miedo, pero sin saber realmente por qué. La policía estaba desbordada y las personas que había en las escaleras asistían al macabro espectáculo sin moverse de su sitio, por lo que su grupo no podía salir de donde se encontraba.

Veía a los zombis a lo lejos, llenando la calle a lo ancho y dividiendo a la gente en dos. La matanza había comenzado. Los que intentaban abrirse paso entre la multitud a menudo tiraban al suelo a otros que acababan muertos. Estos, ante la sorpresa de la gente, no tardaban en alzarse para cobrar su venganza.

La policía intentaba controlar a la masa, pero era imposible. Lo peor fue cuando la gente trató de meterse en los aparcamientos situados debajo de la Plaza Mayor. A pesar de saber que era una ratonera, algunos entraban para coger su coche y salir huyendo; otros lo hacían buscando refugio. La policía trataba de impedirles la entrada, pero no había manera de razonar con ellos.

En pocos minutos aquello se convirtió en un caos y la gente se dio cuenta de que su vida corría peligro. Esto, unido a que algunos grupos trataban de huir por las escaleras, hizo que muchos muriesen aplastados. Gerald cogió a sus sobrinos y les impidió ver cómo los más débiles eran arrollados. Mientras, su escolta se había colocado delante de ellos, impidiendo que la gente los empujara; no fue muy complicado, ya que se habían retirado a una esquina lejos de las escaleras.

Los disparos se escuchaban cada vez con más frecuencia, así que los miembros de la escolta quitaron el seguro de sus armas y empezaron a eliminar a los primeros zombis que se iban acercando, los arrollados por la masa.

Ni Gerald ni nadie de su grupo dijo nada al ver cómo muchos de los muertos se convertían en zombis en apenas unos minutos. Daba igual. Eran un peligro y había que acabar con ellos como fuera. El informático cogió su teléfono móvil y se conectó a una red personal que había preparado hacía años, igual que las del grupo.

—Frank, soy Gerald. Prepara el jet. En cuanto salga de este lío, nos largamos de la isla —dijo alzando la voz para hacerse escuchar entre el griterío de la calle—. ¿Me has oído, Frank?

—Jefe, ¿cómo va todo? —respondió una voz ronca al otro lado del teléfono—. Espero que se esté divirtiendo en la cabalgata con sus sobrinos. Aunque no le veo el sentido a un montón de carrozas, por llamarlas de alguna manera, fabricadas de forma chapucera y que, además, no tienen nada que ver con los Reyes Magos. En fin, jefe, que los sacrificios que tiene que hacer por la familia son terribles. Por eso yo sigo soltero, y no quiero saber nada de mi familia. Si es que la tengo, que ya sabe que mis raíces son muy oscuras, más que el petróleo… Como le decía, jefe, ahora entiendo por qué la llaman la Isla de la Calma. Aquí nunca pasa nada, ni te puedes divertir como Dios manda… Bueno, justamente como Dios manda, no. Desde que prohibieron la prostitución y beber alcohol en la vía pública, esta isla ha perdido todo su encanto. ¿Quién es el gobierno para decirme cuántos vasos de vino, o de whisky, me puedo beber? Esto es de locos. Estoy deseando volver al castillo. Por cierto, ¿para qué me llamaba?

Si algún problema tenía Frank era que le costaba centrarse. Si no lo cortabas, te podía contar su vida con pelos y señales; o alguna vida pasada; u otra que se inventaba a medida que iba hablando. Aunque su fidelidad era lo más importante. Y también que podía pilotar cualquier cosa que volara y conducir cualquier cosa que tuviera motor. Era un genio. Alguien difícil de encontrar. Encima le gustaba la ciencia ficción. No se podía pedir más en un empleado. Bueno, tal vez que no hablara tanto.

—Quiero que prepares el jet inmediatamente —repitió Gerald—, nos vamos en cuanto lleguemos.

—No le oigo bien, jefe —respondió Frank—. Hay mucho ruido de fondo. Si llama para decirme lo bien que se lo está pasando, se lo puede ahorrar. Además, tengo malas noticias, los militares han cerrado el aeropuerto. Parece ser que lo han puesto en cuarentena. Y digo parece porque en realidad no han confirmado nada. Todo esto es muy raro, jefe. En serio. He oído que hay jeeps y tanques en la carretera y que están vigilando las pistas. Un segundo, jefe, parece que las han abierto de nuevo. Un avión de hélices está despegando. Hostias… Mierda, joder, cabrones… ¡Lo han derribado, jefe! Los militares han derribado el jodido avión con un misil. Por Dios, ¿qué coño está pasando jefe? ¿Desde cuándo los militares disparan a los aviones civiles? Jefe, va a ser imposible despegar, los tanques acaban de tomar las pistas… Hay cazas volando por encima de mi cabeza. Jefe, esto pinta mal. Vaya con cuidado, que va a llover mierda…

Gerald se quedó lívido. Se encontraba atrapado en una isla en la que el número de zombis crecía por minutos y de forma alarmante. Seguro que era por el maldito experimento de Doc. Había conseguido acelerar la conversión. Maldito hijo de puta. A ver si había suerte y Mara lograba cumplir su misión.

Ahora, sin embargo, no era momento de pensar en venganzas, sino de salir vivo de allí. La cosa no pintaba bien. Las calles estaban repletas de cadáveres que se iban levantando poco a poco. Debían salir de ahí.

—Vamos a subir por las escaleras —dijo Gerald—, en fila india y pegados a las barandillas. Con suerte no nos aplastarán y podremos defendernos de los zombis que aparezcan. Mis sobrinos irán sobre nuestros hombros, Jordi, así estarán más seguros.

Jordi asintió y se colocó a uno de los sobrinos sobre los hombros mientras explicaba el plan a sus compañeros. Él iría en segunda posición y Gerald en tercera. Esperaron un par de minutos y, cuando vieron que había un hueco, comenzaron a subir por las escaleras pegados a la pared.

Subían muy despacio, apartando a la gente para no ser aplastados. Un zombi apareció al otro lado de la escalera y uno de los sobrinos disparó, fallando el tiro. Su segundo disparo le voló parte del cuello y el tercero le reventó la cabeza.

—Primo, cuidado con la pistola, que no está bien calibrada —avisó a su pequeño compañero de aventuras—. Y cuidado con el retroceso, que también es mortal.

—Los compensadores están en el hotel —dijo Gerald sin mirar hacia arriba—. No esperaba que tuvierais que usar mi regalo tan pronto.

Otro zombi tuvo la intención de levantarse del suelo y agarrar con sus manos las piernas de Gerald, pero dos disparos directos de su sobrino acabaron con la amenaza.

El número de zombis fue creciendo en las escaleras, aunque la mayoría, cuando se acercaba al grupo, iba cayendo a manos de los disparos cada vez más certeros de los sobrinos, o de los de los guardaespaldas, que también disparaban casi sin parar.

Llegaron al tercer tramo de las escaleras y tuvieron que detenerse varios minutos para poder limpiar el que debían coger. Para sorpresa de Gerald, le dio la sensación de que los zombis comenzaban a rehuirles individualmente para después atacarlos en grupo. ¿Se trataba de una paranoia o de alguna consecuencia del experimento de Doc? Seguramente sería lo primero.

La gente corría por la Vía Roma tratando de esquivar el ataque de los zombis. Pero la confianza en su torpeza se convertía en un fallo mortal cuando se encontraban con alguno de los nuevos zombis, mucho más rápidos y ágiles.

La vía principal quedó casi completamente llena de zombis que se iban desplazando hacia las calles adyacentes. Las familias empezaron a verse atrapadas por antiguas callejuelas que no llevaban a ninguna parte, repletas en su mayoría de edificios clausurados en los que ni siquiera se podía encontrar cobijo.

A Gerald se le revolvía el estómago. ¿Cuántos niños habrían muerto en aquel lugar? ¿Cuántas familias estarían destrozadas? Nunca había creído en Dios por motivos como ese. ¿Cómo podía nadie dejar que algo así sucediese? Era cruel. Trató de centrarse en sus sobrinos. Todavía debían salir de allí. Miró a Jordi y asintió. El grupo continuó subiendo las escaleras mientras esquivaban a vivos y a no-muertos por igual, y también a los cadáveres que se iban acumulando en los escalones.

Llegaron después de unos minutos al tramo final de las escaleras y a la plaza que había tras ellas. La Plaza Mayor era un espacio rectangular rodeado de edificios que se sostenían sobre una estructura en forma de arco. Ahora el espacio estaba ocupado por zombis y por cadáveres esperando a que su nueva condición los ayudara a levantarse. Todavía no había demasiados, pero Gerald optó por coger el camino largo, ir por debajo de los edificios en vez de entrar directamente en el espacio abierto al cielo que había. Algún zombi trató de interponerse en su camino sin éxito ante los certeros disparos del grupo.

Durante los siguientes minutos, avanzaron más rápidamente de lo que esperaban por los laterales. Gerald pudo ver como varios grupos de personas que habían optado por el camino recto para atravesar la plaza eran cazados por los zombis y exterminados sin compasión.

Salieron de la plaza rumbo a la calle que los llevaría al ayuntamiento. Con suerte, ese espacio estaría más protegido y desde ahí les sería más sencillo acceder a una ruta más segura hacia el hotel. Echaron a correr, aprovechando que no había zombis a la vista calle abajo.

Ante la sorpresa de Gerald, de repente uno de los guardaespaldas se cayó como si lo hubieran golpeado. Todos se quedaron alerta intentando averiguar qué había sucedido, pero no había nada a la vista que pudiera explicar el golpe. Gerald avanzó lentamente buscando algo en el suelo, cuando sintió un golpe en la cabeza. Palpó el espacio que parecía vacío y notó una especie de pared fría. La calle estaba cerrada por un muro y no se podía atravesar.

Gerald dio unos pasos hacia un lado, luego hacia el otro, retrocedió, siempre sin perder de vista lo que tenía delante.

—Qué hijos de puta —dijo finalmente mirando a su alrededor—. No me puedo creer lo que han hecho.

Se dio cuenta que durante el tiempo que había estado estudiando aquello no había escuchado el ruido de los disparos ni los gritos de los más desafortunados. A veces era un peligro desconectar de la realidad de esa manera, y a veces un alivio.

Jordi se acercó para comprobar de qué estaba hablando Gerald.

—¿A qué te refieres? —preguntó mientras pasaba la mano por la superficie.

—Te lo explicaré mientras continuamos la marcha —dijo, señalando la calle a la izquierda—. Debemos salir de aquí. Pronto esto se convertirá en una ratonera llena de zombis.

—¿Cómo que mientras salimos de aquí? —preguntó Jordi sorprendido—. ¿No íbamos a ir hacia el ayuntamiento?

—Te lo explicaré mientras vamos hacia las Avenidas —respondió Gerald—. No debemos quedarnos aquí. En cualquier momento empezarán a llegar los zombis de la Plaza Mayor.

Luego se agachó y abrió su mochila. Sacó varias piezas y, en menos de un minuto, montó una escopeta y la cargó con un cargador en forma de tambor.

—Pero ¿qué tienes en esa maldita mochila? —preguntó Jordi, viendo cómo Gerald montaba una escopeta automática.

—Nunca salgas de casa…

—… sin estar preparado para cualquier cosa —dijeron a dúo los sobrinos con cierto brillo en sus ojos.

—Nada importante, el portátil, una cuerda, un botiquín de primeros auxilios… —comenzó a recitar Gerald—. Un cargador solar con manivela por si acaso, raciones de emergencia, una botella de agua. Y, lo más importante, papel higiénico. Nunca sabes cuándo te va a dar un apretón.

Jordi indicó a uno de los suyos que fuera abriendo camino. El casco antiguo de la ciudad era muy traicionero. Los edificios se habían construido sin ninguna lógica. Eso hacía que estuvieras horas dando vueltas sin poder salir del entramado. Además, el espacio entre los edificios era agobiante, apenas dos metros entre fachada y fachada; esto, unido a la altura media de las casas, hacía sentir claustrofobia al más valiente.

Como Gerald había dicho, debían darse prisa o esas calles se atestarían de zombis enseguida. El problema era que no sabían cuántas más estarían bloqueadas.

Comenzaron a caminar y giraron a la izquierda para entrar por una calle perpendicular desde la que podían seguir hacia adelante por una calle que transcurría paralela a la Plaza Mayor, llamada Sindicato, o por otra que se alejaba de las anteriores, llamada Galera.

Jordi observó las dos y señaló la calle Galera.

—¿No será mejor ir por la otra? Son menos de quinientos metros en línea recta —indicó Gerald, mirando un mapa en su portátil.

—Hay dos problemas —dijo Jordi con paciencia—: Es una calle comercial, por lo que estará llena de gente que puede que sepa lo de los zombis o puede que no. El caso es que podríamos quedar atrapados. Por otra parte está el problema de que la calle da al centro comercial principal de la ciudad, El Corte Inglés. ¿Te imaginas la matanza? Y tampoco es que la calle sea muy ancha.

Gerald asintió mientras comenzaba a caminar con aire preocupado.

—¿Me vas a contar qué demonios era eso con lo que nos hemos encontrado? —inquirió Jordi mientras vigilaba la calle y los portales.

—Una pared muy sofisticada —comenzó a explicarle Gerald—. Por lo que he podido deducir, debe de estar compuesta por un muro de acero, una pantalla 3D y un cristal antibalas.

—¿No necesitas gafas para poder ver una imagen en 3D? —preguntó Jordi algo sorprendido.

—Eso es lo que quieren hacer creer a la gente —respondió Gerald—. Verás, resulta que es posible ver imágenes en 3D sin necesidad de gafas. Pero las grandes multinacionales enterraron la investigación porque que no les salía a cuenta. Quiero decir…, piénsalo, por un lado una pantalla que emite en 3D y listos. Por el otro, una pantalla que emite con un 3D de tecnología inferior, pero que se vende como si fuera punta, acompañada de unas gafas especiales que, además, deben llevar pilas, nada de baterías recargables. ¿Cuál crees que reporta más beneficios? Ten en cuenta que cuantos más componentes haya en juego, más posibilidades tienes de que se estropeen. Si se rompen las gafas, necesitas unas nuevas; si quieres que otra persona vea la tele, necesitas otro par de gafas; además debes gastar en pilas… Ya te digo, una conspiración para ganar más dinero.

—Así que una pantalla 3D, ¿para qué? —preguntó Jordi con curiosidad.

—Solo puedo especular al respecto, pero diría que para no llamar la atención de los zombis —respondió Gerald pensativo—. Supongo que algún estudio habrá indicado que se ven más atraídos hacia un muro cuando recuerdan que había una calle, que si ven la calle vacía. Sabemos que los zombis reaccionan ante el movimiento; si emiten una imagen familiar estática, es posible que ignoren la zona… Aunque hay estudios encubiertos acerca de la posible existencia en esos seres de un primitivo radar interno, poco efectivo en ciudades.

—Ya, otra de esas conspiraciones que nos rodean. Pero ¿para qué todo eso? —insistió Jordi.

—¿No lo entiendes? Para protegerse —dijo Gerald, haciendo grandes aspavientos—. Esa zona contiene los palacetes de los ricos de la ciudad y de los políticos que nos manipulan… Se han aislado en cuando han visto el peligro. Lo que pase a los demás no les importa mientras ellos sigan vivos. Si mi suposición es correcta, el ayuntamiento, el parlamento, seguramente toda la zona del Jardín del Rey y la Almudaina estarán aislados. Protegidos por policías y militares. Si no recuerdo mal, esa zona tiene sus restaurantes abastecidos por almacenes propios creados tras el desastre del 85, así que no se morirán de hambre. Aparte de tener acceso al mar…

—Pero eso es… mezquino —señaló ingenuamente Jordi, que no dejaba de vigilar la calle.

—¿Y cómo te crees que hemos llegado a esta situación? —preguntó Gerald—. Una sociedad casi fascista, en la que la corrupción está a la orden del día y se señala a los políticos honrados como si fueran una lacra; en la que las instituciones religiosas toman más decisiones que los ciudadanos. ¿Cómo crees que la ciudad ha acabado infectada de zombis? ¿Por qué nos han abandonado los del ejército? Porque no les importamos y saben que sus actos no tendrán consecuencias.

—Estás diciendo que lo de los zombis ha sido planeado… —señaló intranquilo Jordi.

—Te aseguro que no sería la primera vez —respondió Gerald, que no dejaba de vigilar a sus sobrinos—. El ejército no se ha retirado por casualidad o por no poder con los zombis. Hay algo detrás de todo esto. No sé qué es.

Mientras iban caminado por los callejones desiertos y cada vez más oscuros, Gerald observaba cómo todas las puertas estaban cerradas y las ventanas parecían aseguradas. Cada vez que se acercaban a una vivienda, las luces se apagaban y las ventanas de los pisos superiores se cerraban. Qué rápido había olvidado la gente las lecciones del pasado. Aunque Gerald pensó que él había hecho lo mismo no hacía ni una hora cuando antepuso la prioridad de sus sobrinos a la de los demás. Pero ¿qué iba a hacer?, ¿avisar a la gente?, ¿provocar el pánico?

Había perdido la cuenta de los giros que habían realizado, esperaba que Jordi supiera por dónde iban, aunque por ahora no se habían cruzado con ningún zombi. ¿Cómo estaría el resto de la ciudad? Recordaba que en la Plaza España estaba la estación intermodal, un sitio en el que la ciudad había aglutinado las paradas de tren, metro y bus que la conectaban con el exterior. Sin duda estaría llena de gente a esas horas, gente que estaría pensando en volver a casa para preparar los regalos de Reyes. Gente que seguramente a esas alturas ya estaría convertida o en proceso de convertirse en muertos andantes.

También estaba el centro comercial, pensó Gerald. El Corte Inglés, repleto de gente haciendo las últimas compras. Seis plantas más los sótanos que seguramente se habían convertido en una ratonera. ¿Cuántos quedarían vivos después de esta nueva plaga? Seguramente los zombis ya se contarían por miles.

Por más que lo intentaba, no conseguía entender el motivo del brote. ¿Por qué lo habían dejado crecer de esa manera? No había duda de que había sido planeado. Las cámaras pirateadas, el fallo de los móviles, la retirada del ejército… Eran demasiadas casualidades. Además, habían elegido el día en el que más gente había por las calles.

Apretó con fuerza la escopeta, deseando que apareciera algún zombi. Necesitaba descargar su ira. La rabia y la impotencia iban creciendo en su interior; no se podía quitar la imagen del avión que habían derribado. ¿Cómo reaccionaría el resto del país, el resto del mundo, cuando se enteraran? ¿Se enterarían? Dejar Palma aislada era una cosa, pero la gente haría preguntas, las compañías aéreas y las navieras también, las familias… ¿O tendrían el suficiente poder para poder ocultar una cosa así?

Debían ponerse a salvo. Entonces daría a conocer al mundo lo que estaba pasando en la isla. Con pelos y señales, usando videos, pruebas…, gracias a Internet. Daba igual que trataran de desacreditarlo. Se había preparado toda la vida para algo así, y ya había sobrevivido a una plaga.

El grupo, que había avanzado en silencio, llegó a la calle Gerreria.

—Los juzgados nuevos se encuentran en esta zona —dijo Jordi preocupado—, y también un centro de salud…, con lo que eso implica.

—A lo mejor los zombis no han llegado todavía aquí —aventuró Gerald mientras miraba el mapa y las rutas alternativas.

CAPÍTULO 9

EN LA BOCA DEL LOBO

Mara observó cómo el sol se ponía en el horizonte descendiendo lentamente hasta ser tragado por el mar Mediterráneo. La calma antes de la tempestad. Su tarea no era sencilla, y menos a su edad. Ya no era la jovencita que se había cruzado con Doc hacía un cuarto de siglo. Pensó en esos años perdidos. ¿Realmente valía la pena todo lo que había estado haciendo?, ¿perseguir a ese loco y tratar de sabotear sus experimentos? ¿O se había convertido en una paródica versión femenina del Quijote con el que Xavier la había comparado en más de una ocasión?

Comprobó una vez más el equipo de submarinismo. Estaba nerviosa, si algo tenía claro es que aquella era una misión suicida. Ya solo llegar al portaviones sería una tarea difícil. Ni siquiera tenía claro cómo haría para encontrar a Doc una vez lograra colarse dentro. La mayor parte de su misión era pura teoría, había tantas cosas que podían salir mal que prefería no pensar demasiado a largo plazo. Tendría que ir improvisando la mayor parte del plan. Y pensándolo fríamente, la parte sencilla sería llegar al portaviones.

Esperaba poder eludir los sensores que había alrededor del enorme buque, ya que no iba armada. Era posible que la confundieran con algún tipo de pez. Además, llevaba un traje que escondía la emisión de su calor corporal. Había tratado de pensar en todas las posibilidades. No nadar demasiado rápido ni demasiado lento, hacer cambios de rumbo aleatorios, no acercarse al casco directamente. Aunque al final la suerte tendría que formar parte importante de su plan, y eso no era algo que le gustara. Por ahora había tenido buenas y malas rachas. Sus cicatrices eran testigo de ello; también las de Doc. Unas veces le favorecía a ella y otras a él. ¿De parte de quién estaría esa noche? Mientras todos aguardaban a los Reyes Magos, ella estaría colándose en un portaviones para dejar a Doc como regalo algo de metal.

Respiró hondo y se preparó mentalmente para lo que la esperaba. Oscuridad, eso era. No se podía permitir el lujo de llevar una lámpara. Tendría que guiarse con el GPS y rezar, aunque no era precisamente una devota, y los años pasados al lado de Xavier no le habían hecho efecto. Había escogido un punto solitario de la costa desde el que podía ver su objetivo. No había apreciado mucha actividad durante el día y esperaba que por la noche esta disminuyera más aún. Además, contaba con una ventaja: el portaviones llevaba a toda la tripulación. Al parecer habían perdido a muchos integrantes en varios incidentes antes de anclar en Mallorca (lo que parecía realmente sospechoso). Lo normal en un caso como ese habría sido volver a la base y conseguir una nueva tripulación, hacer descansar a los supervivientes; sin embargo, ahí estaba, trabajando con el mínimo imprescindible.

Se calzó las aletas, se puso los guantes y guardó el cuchillo en la funda de su muslo. Era una obra artesanal, sin un gramo de metal en el mismo. Un obsequio de Gerald, una especie de regalo de ¿despedida? Comprobó el GPS y la ruta que había introducido. Todo parecía correcto. Se puso en pie y comenzó a caminar por la solitaria cala en que se encontraba. En unos instantes se introdujo en el agua. Seguramente debía de estar helada, y más en aquella época del año. Afortunadamente, ella no lo notaría gracias a su traje de neopreno. Respiró el frío aire por última vez y comenzó a sumergirse.

Iba descendiendo, tratando de mantenerse pegada al fondo. Llevaba un equipo especial que le permitía ver los obstáculos delante de ella. Una especie de sónar. Cuando comentó con Gerald el plan de asaltar el portaviones, el informático había tratado de disuadirla porque le pareció una locura. Y no le faltaba razón. Pero Mara le hizo ver que aquel era el lugar idóneo. Doc no podría escapar del portaviones tan fácilmente como lo haría en tierra. Quedaría atrapado.

A pesar de no gustarle la idea, Gerald accedió a ayudarla, no solo facilitándole todo el material que necesitara, sino también incluyendo algunos artilugios que harían morirse de envidia al mismísimo James Bond. Entre los cachivaches se encontraba una máscara de buceo que emitía información como si fuera una pantalla de ordenador: la temperatura, la profundidad, las coordenadas de posición… Por suerte, el mar estaba en calma. Lo cierto es que la única vida que podía observar era la que le iba marcando la pantalla de la máscara: grupos de peces iban y venían de un lado a otro, aunque se desviaban rápidamente cuando notaban su presencia.

Cuando llevaba recorrido un tercio del camino, el dispositivo GPS comenzó a dar problemas. Había dejado de proporcionar información. Comprobó un par de veces el dispositivo, lo reseteó, lo apagó y encendió, pero no hubo manera. Había perdido la señal. ¿Podía tratarse de una contramedida de los norteamericanos? Era lo único que parecía tener sentido, al fin y al cabo los satélites eran suyos.

Mala señal, se dijo Mara mientras pensaba qué hacer. Lo lógico habría sido volver; no tenía referencias claras para llegar a su destino, no obstante, no podía perder esa oportunidad. ¿Y si Doc se marchaba al día siguiente? Aquel era el momento idóneo, el momento en el que el GPS había decidido dejar de funcionar.

Entonces otra idea se le pasó por la cabeza. ¿Y si no había sido casualidad? Recordaba que en cierta ocasión ya había ocurrido algo parecido; al fin y al cabo, los satélites seguían formando parte de un proyecto militar, así que no podía ser muy complicado oscurecer una zona concreta si así lo deseaban. Pero ¿con qué fin? No debía de ser para desorientarla, ¿para qué hacer eso? Si sabían que se estaba acercando, simplemente podrían capturarla. Tal vez el experimento de Doc había comenzado. Si los satélites fallaban, seguramente también las comunicaciones. ¿Dejar ciega, sorda y muda a toda la isla? Tenía sentido, con el paso del tiempo la gente se había vuelto más dependiente de los dispositivos de posicionamiento y no salía a comprar el periódico sin un aparato que le indicara la mejor ruta.

Subió un momento a la superficie para comprobar dónde estaba. A lo lejos podía ver el portaviones iluminado por sus luces de posición. Comprobó la brújula de su reloj y tomó nota de la orientación. Miró las estrellas. El cielo estaba cubierto, pero podía distinguir algunas de ellas. Volvió a sumergirse y sacó un mapa de la zona marina que llevaba protegido con una funda de plástico. Con anterioridad había apuntado la posición del portaviones, y ya que no preveía que este se moviera, seguramente seguiría allí durante muchas horas. Tendría que hacer los cambios de rumbo manualmente. Tardaría más, pero con la brújula y el mapa no sería un problema. Miró el reloj y apuntó mentalmente la hora que señalaba; en siete minutos cambiaría de rumbo.

Durante las siguientes horas, Mara se fue guiando a través de la brújula y el mapa. Lo único que la sacaba de la monotonía era algún grupo de peces que se iban marcando de vez en cuando en la máscara. Pero, aparte de eso, en el trayecto no hubo grandes problemas. Según iba acercándose al portaviones, fue encontrando más medidas defensivas. Incluidas algunas redes situadas a distintas profundidades. Por suerte, el trasto diseñado por Gerald funcionaba bien y la ayudó a saltárselas. Las cosas parecían ir bien, aunque no podía dejar de pensar en lo que estaría sucediendo en la isla. Tal vez si acababa con Doc, lo que fuera que estuviera ocurriendo cesaría.

Ya cerca del casco, introdujo la mayor parte del equipo en una bolsa y la dejó caer al fondo. Durante unos segundos vio cómo la luz parpadeante que marcaba la posición de la bolsa iba descendiendo hasta desaparecer por completo. Tomó nota visualmente de la distancia a la que se encontraba del barco para poder recuperarla con posterioridad. A partir de ahora la mayor parte del plan no estaba diseñado. Debía infiltrarse en un barco militar lleno de gente armada y poco amiga de compartir el espacio con extraños. Solo esperaba poder encontrar un uniforme que la ayudara a pasar desapercibida. Subió por el casco del portaviones mientras su cuerpo se quejaba amargamente del ejercicio. Ya no tenía edad para eso. Había pasado media vida buscando a Doc para ajustar cuentas; tal vez más.

Miró a su alrededor y cuando no vio a nadie, subió hasta una de las cubiertas que había por debajo de la pista de despegue.

Mientras recuperaba el aliento pensó en su siguiente movimiento. Debía conseguir un uniforme o acabaría cruzándose con alguna patrulla y no sabría explicar el motivo por el que llevaba un traje de neopreno.

Trató de orientarse y descubrir dónde se hallaba exactamente. Recordaba que una de las lavanderías del portaviones estaba cerca, pero no sabía si tendría la suficiente suerte como para llegar hasta ella y encontrar un traje de su talla.

Después de varios minutos caminando por los estrechos pasillos de metal sin encontrarse con nadie, llegó a su destino. La lavandería estaba a oscuras y cerrada. Sacó unas ganzúas y se puso a trabajar en la cerradura. Unos segundos después conseguía girar el pomo de la puerta. Dejó pasar los minutos hasta que su vista se acostumbró a la oscuridad. La parte situada más cerca de la entrada estaba formada por una pequeña recepción. Detrás, una puerta llevaba al almacén trasero, en el que se guardaban los trajes limpios. Comenzó a descolgarlos de sus perchas y a comprobar las tallas. Descartó una docena de trajes y separó un par que prometía. Buscó durante unos minutos más para ver si tenía más opciones. Casi todos eran trajes de campaña, de los que llevaban a diario. Comenzó a probarse los que había elegido y, al final, tuvo que coger piezas de diversos trajes. Unos pantalones por un lado, una camisa por otro… El problema serían las botas. Era lo único que no encontraría ahí, por eso había cogido unos pantalones que le estaban anchos para que le taparan los pies. Confiaba en que nadie bajara la mirada para comprobar si llevaba o no las botas.

Se levantó y paseó un rato por el recinto, acomodándose a la nueva ropa. No se había quitado el traje de neopreno; podría necesitarlo de nuevo, no era cuestión de tirarse al agua sin él. Por fortuna, la ropa militar era lo suficientemente amplia como para cubrirlo sin problemas.

La segunda fase se había cumplido. Ahora solo quedaba averiguar dónde estaba Doc y encargarse de esa sabandija.

Salió al pasillo para comprobar que estuviera vacío. Luego comenzó a caminar con normalidad, tratando de averiguar dónde podría estar el doctor. No sabía si preguntar por él levantaría sospechas, o si lo conocerían siquiera como doctor. Se cruzó con un par de marines que iban bromeando y que no le prestaron la menor atención. Respiró aliviada, aunque no debía confiarse.

Si Doc estaba a bordo, debía tener su camarote y además dispondría de su propia zona de trabajo. Eso era obvio. ¿Estaría en una zona restringida? Sería un problema. Había conseguido lo más difícil, colarse sin ser vista; pero ahora tenía que buscar una aguja en un pajar. Empezó a andar sin un rumbo, mirando de vez en cuando por dónde iba, escuchando conversaciones y tratando de pasar desapercibida. Mientras caminaba, trataba de recordar los planos del portaviones. ¿Cómo podría encontrar a alguien en un sitio que medía más de trescientos metros de largo y varios pisos de alto?

Pensando en esto, se distrajo unos segundos y, cuando quiso darse cuenta, había chocado contra alguien.

—Lo siento —dijo rápidamente para salir del aprieto—. Iba despistada.

El soldado la miró de arriba abajo y se fijó en que no llevaba botas. Antes de que pudiera decir nada, Mara ya había sacado el cuchillo y lo estaba presionando sobre su abdomen.

—Lo siento —le dijo al joven—. Me temo que estás en el sitio menos adecuado.

—¿Señora —preguntó el soldado, confundido al ver el cuchillo—, qué sucede?

—Estoy buscando a un doctor —dijo Mara, esperando sacar algo positivo de aquella situación.

—Puedo indicarle dónde está la enfermería —se ofreció el soldado—. Seguro que ahí pueden ayudarla.

—No estoy buscando a esa clase de doctor —dijo Mara susurrándole al oído mientras se ponía a su espalda y lo seguía amenazando con el cuchillo—. Es un tipo que no está aquí destinado; no es un soldado, a lo mejor ni siquiera se hace pasar por doctor.

—No la entiendo, señora —dijo el soldado algo nervioso—. ¿Un doctor que no es un doctor?

—Alguien que lleve a bordo poco tiempo —se explicó mejor Mara—, que no sea un soldado ni sea del ejército.

—Ah…, él —afirmó el chico, pareciendo saber bien a quién se refería.

—Sí, seguramente será él —respondió Mara ocultando su impaciencia—. ¿Me vas a acompañar o tengo que buscarlo por mi cuenta?

¿Yo? —preguntó sorprendido el soldado—. Podría indicarle dónde se encuentra e ir usted sola a buscarlo, señora.

—Me temo que ahora no puedo dejarlo ir, soldado —respondió Mara sin mostrar ningún atisbo de piedad—. Sabe que estoy a bordo.

—Pero yo no soy un soldado —se quejó su prisionero—, soy abogado.

—Pero seguro que lo han entrenado para matar —señaló Mara sin bajar la guardia—. Combate cuerpo a cuerpo, con armas ligeras…

—Desde que estuve en el campo de entrenamiento no he tocado un arma —señaló el tipo—; y, como puede observar, no soy de los que hace mucho ejercicio.

Efectivamente, por lo que Mara podía ver, tenía una barriga prominente.

—Me temo que, aun así, no puedo dejarlo solo, marinero —respondió Mara.

—Roberts, es Roberts, señora —le corrigió—. Si me va a secuestrar, al menos deje de llamarme soldado, marinero… o sabandija. Conozco a mucha gente que no tiene aprecio a los abogados.

—No es culpa mía que sobrevivieran al apocalipsis porque sus amigos no-muertos no los atacaran por cortesía profesional.

—Qué simpática… Es la primera vez que escucho ese comentario —señaló Roberts sin un ápice de gracia en su voz.

—Muy bien, Roberts, usted es el guía —le indicó Mara—. Lléveme hasta Doc y, con suerte, no le pasará nada. Le doy mi palabra.

—No es que nos conozcamos, señora —señaló Roberts—, así que permítame poner en duda el valor de su palabra.

—Parece que no lee las noticias ni los boletines informativos —dijo Mara sonriendo e indicándole que comenzara a caminar.

—Estoy demasiado ocupado tratando de mantenerme vivo en este mundo abandonado de la mano de Dios —se quejó Roberts—. Eso y tratando de conseguir que la Armada estadounidense no cometa ilegalidades.

—Bueno, entonces no me presentaré —respondió Mara—. Si es tan amable de acompañarme hasta donde está su invitado…

—¿Puedo preguntarle qué clase de negocios tiene con el doctor ese? —preguntó nervioso Roberts mientras comenzaba a andar—. Por norma general, los pacientes denuncian a los doctores por mala praxis.

—Sí, puede preguntar —respondió secamente Mara.

Los dos caminaron en silencio durante unos minutos.

—¿Y bien? —preguntó Roberts—. ¿Qué negocios tiene con el doctor?

—Es sencillo —contestó Mara—: Vengo a matarlo.

—Pues sí que debió ir mal la operación o lo que fuera que le hizo el buen doctor —dijo Roberts, alarmado ante la frialdad de su captora.

—Si hubiera hecho sus deberes, sabría el motivo —señaló Mara—. O no. La gente tiene tendencia a creer al buen doctor, como usted lo llama.

—¿Puedo sugerir que a lo mejor necesita ayuda psicológica? —dijo tímidamente Roberts—. Es posible que culpe al mundo por algo que no es tan grave.

—Creo que matar a Doc me será de gran ayuda… —respondió Mara— para avanzar en mi vida.

—Y supongo que llevarlo ante los tribunales no es una opción —siguió hablando Roberts, tratando de encontrar una salida pacífica al asunto.

—No cuando los jueces están corrompidos —respondió amargamente Mara.

—Si el doctor es un militar o está implicado en un incidente militar, le puedo asegurar que nuestros tribunales no son tan… Bueno, ya me entiende.

—Sus superiores seguirían las órdenes que les marcaran —respondió Mara—, y las órdenes son que no se puede tocar al buen doctor. Tiene inmunidad absoluta. Dígame, ¿ha tratado con él?

¿Sabe lo que está haciendo a bordo?

—No demasiado —respondió Roberts intentando controlar la información que le daba a la desconocida—. Creo que está aquí estudiando los resultados de algún experimento.

—Que seguro que tiene que ver con zombis —señaló Mara con rabia en su voz— y con la población de la isla.

—¡Por supuesto que no! —exclamó Roberts indignado—. ¿Cómo puede pensar siquiera que mis superiores dejarían que se experimentara con civiles inocentes?

—Así que reconoce que están experimentando con civiles —señaló Mara sonriendo—, aunque no inocentes. ¿Qué hace que eso sea moralmente correcto?

—Yo no he dicho eso —respondió Roberts al ver el error que había cometido—, y, aunque hipotéticamente fuera así, son criminales.

—Son personas vivas —se indignó Mara—, con derechos. Experimentar con ellos es… inhumano.

—Son asesinos, violadores, pederastas —señaló Roberts—. Lo peor de lo peor de la sociedad.

—Y gays y presos de conciencia —respondió Mara—, no se olvide de esas abominaciones.

—Nadie les ha obligado a ir contra la naturaleza y las enseñanzas religiosas —se quejó Roberts—. Deben pagar sus horribles actos.

—Así que ahora enamorarse es un pecado —señaló Mara—. No sabía que en la Biblia se prohibiera amar. Creí que era todo lo contrario.

—Hereje —espetó Roberts—. No sé qué negocios tiene con el doctor, pero su defensa de esa gente delata sus adhesiones.

—Me encanta ver que la buena educación no se ha perdido con los años —dijo Mara—, y que las enseñanzas religiosas han calado hondo en usted.

—Por supuesto —respondió Roberts parándose en seco ante la sorpresa de Mara—. Ese amor entre personas del mismo sexo es antinatural, una aberración.

Mara le indicó que siguiera caminando.

—Siempre me ha impresionado la facilidad que tienen los creyentes de usar la naturaleza cuando les conviene y denostarla cuando no —señaló Mara—. En la naturaleza hay casos de relaciones entre seres del mismo sexo, por no hablar de los que se reproducen sin necesidad de otro… Pero, bueno, trato de no discutir con personas como usted, que no atienden a razones.

—Habló la que se ha colado en un portaviones para quitarle la vida a una persona —respondió Roberts alterado.

—Hay una frase que me viene a la cabeza… Cómo era… —dijo Mara haciéndose la interesante—. Ah, sí, ojo por ojo y diente por diente. Muy bíblico…

—Lo que usted diga, señora —la cortó Roberts, que comenzaba a estar molesto con la conversación—, pero nada justifica el asesinato.

—Me lo dice un soldado a bordo de un barco militar —respondió Mara sonriendo— que se dedica a exterminar vivos y muertos sin establecer diferencias. El mundo está lleno de contradicciones, ¿verdad?

—¿Podemos seguir andando en silencio? —preguntó Roberts—. La conduciré hasta el doctor, pero deje de burlarse de mí, de mi fe y de mi trabajo.

—Venga, Roberts —dijo Mara—, no se ponga así. Mis razones para estar a bordo están más que justificadas, se lo aseguro. Incluso creo que les estoy haciendo un favor, a los militares y a los seres humanos en general.

—Nada justifica… Qué más da lo que diga —respondió Roberts—. Ya casi estamos. Espero que su reunión con el doctor le resulte productiva.

—Oh, será una fiesta llena de sorpresas —dijo Mara sonriendo—. Le aseguro que la sorpresa que se va a llevar será inolvidable. Si pudiera hacer una foto o grabar un video… No se puede tener todo en la vida.

—Vale, vale… —Roberts señaló una puerta—. Ya estamos, aquí está el laboratorio del doctor. Se pasa aquí todo el día. Solo sale para ducharse, y no tan a menudo como debería.

Mara respiró hondo. Estaba a unos metros de su destino. Al pasar aquella puerta se encontraría cara a cara con el doctor, lo tendría tan cerca como hacía décadas que no lo había estado. Tragó saliva.

—Bueno, Roberts, abra; no dejemos que el doctor espere mucho más. Usted delante, por favor. No me va lo de las señoras primero.

CAPÍTULO 10

LA TRAMPA DESVELADA

La puerta de metal tenía una rueda en el centro que la abría, la cerraba y, además, la aseguraba en caso de inundación. No era la norma, pero según había comentado Roberts, aquello era un almacén y no la habitación de nadie.

Roberts comenzó a girar la rueda y Mara pudo escuchar cómo los engranajes de la puerta se soltaban. Un ruido espantoso, pensó mientras su impaciencia crecía. La rueda dejó de girar y Roberts abrió la puerta lentamente. No había manera de que su visita pillara por sorpresa a Doc.

Mara indicó a Roberts que entrara primero y ella lo siguió teniendo cuidado de no tropezar con la parte inferior del marco de la puerta. Entraron en una estancia enorme con inmensas cajas aseguradas en las esquinas. En el centro había unas mesas unidas en forma de u y llenas de pantallas de ordenador del tamaño de televisores. Sentado, observando las pantallas, estaba su presa, Doc, que no parecía hacerles caso.

—Deje la cena por ahí —dijo Doc sin apartar la mirada de los monitores— y pida al capitán que le apunte una buena propina.

Mara sonrió. La suerte no la había abandonado. Indicó a Roberts que no dijera nada y que cerrara la puerta. El marinero obedeció y aseguró la puerta de nuevo.

Mientras Mara se acercaba a Doc pudo estudiar con más detalle el lugar en el que estaba. No tenía ventanas. Debía de estar en alguna zona del centro del barco. Había otra puerta al lado opuesto de la habitación, que estaba lleno de pizarras blancas con anotaciones ininteligibles. En un lado, había otra mesa con bandejas y platos acumulados.

Se aproximó lentamente, evitando aparecer en el reflejo de las pantallas o hacer algún ruido que pudiera poner en alerta a Doc. Respiraba con dificultad.

Finalmente, cuando estaba apenas a cinco metros, indicó a Roberts que se detuviera.

—Ey, Doc —saludó Mara—, ¿qué hay de nuevo, viejo?

Doc levantó la cabeza al escuchar aquel timbre de voz tan familiar e hizo girar la silla en la que estaba sentado para encarar a su visitante. Estudió con detalle a la mujer que tenía delante mientras sonreía.

—Vaya, vaya, vaya —dijo finalmente sin levantarse—. Mira lo que me han traído los Reyes Magos, y yo creyendo que este año no me libraba del carbón.

Mara se acercó lentamente al doctor. Sin prisa, pero alerta a cualquier sorpresa que el científico pudiera sacarse de la manga. Roberts iba delante como un escudo humano. Aunque ese no era su objetivo, sabía perfectamente que si Doc tenía un arma, daría igual que estuviera Roberts o el coro de niños de Viena, porque dispararía sin importarle lo más mínimo los daños colaterales.

—¿Le debo la sorpresa a usted, señor Roberts? —preguntó Doc, que permanecía en calma y sin levantarse de su silla—. Qué amable ha sido. ¿Cómo sabía que mi mayor deseo era reencontrarme con la señorita Grumpy?

—Me ha amenazado, señor —se excusó Roberts.

—Oh, por supuesto, Roberts, tranquilo —dijo Doc sonriendo—. Es una chica muy tenaz, se lo aseguro; nunca hay que subestimarla. Venga, Mara, deje que Roberts se quede en alguna esquina acurrucado. Seguro que si se lo pedimos amablemente, no interrumpirá esta reunión, ¿verdad, señor Roberts?

—Si es eso lo que quiere… —dijo Roberts deseando quitarse de en medio.

—Le doy mi palabra de que no llevo armas encima —afirmó Doc, que seguía sonriendo de aquella forma tan desagradable—. Tengamos una conversación cara a cara, pero sin intermediarios.

Mara se quedó pensativa. Lo cierto es que Roberts era más una molestia que otra cosa. Tenía que vigilarle a él y a Doc, y quién sabe si el marinero tenía el día tonto y se hacía el héroe para salvar a un desconocido.

—De acuerdo —dijo Mara finalmente—, que se quede sentado al lado de los monitores, en el suelo, sobre sus manos.

Roberts no esperó ni dos segundos y se dirigió hacia donde le habían indicado. Se sentó sobre sus manos, esperando que aquellos dos locos se olvidaran de él y pudiera salir vivo de allí.

—Bien, bien, bien —dijo Doc sin perder su sonrisa—. ¿Cuánto tiempo hace que no estábamos tan cerca?

—Se sorprendería —dijo Mara sonriendo amenazadoramente.

—No, no. Me refiero a estar en el mismo lugar, cara a cara, sabiendo ambos que lo estamos. ¿Treinta, cuarenta años?

—No lo sé —dijo Mara sin ganas de hacer el cálculo y recordar con ello que ya no tenía edad para esas tonterías.

—Desde que estuvimos en el despacho de la vieja cacatúa, la alcaldesa —dijo Doc haciendo el gesto de recordar—. Me refiero, claro, a cuando sabías que era yo, no a aquella etapa amnésica.

El comentario hizo que Mara se formulara una pregunta.

—Hay algo que no entiendo —dijo finalmente—, ¿por qué no me mataste entonces? Oportunidades no te faltaron.

Doc sonrió. La suya era una sonrisa que incomodaba a cualquiera. No parecía ser un gesto distinto del de los demás, pero si te cruzabas con sus ojos cuando lo hacía, un escalofrío recorría irremediablemente tu espalda.

—No voy a negar mi sorpresa al descubrir que aún vivías —comenzó a contarle Doc—. Habría asegurado lo contrario. Pero allí estabas, encima de un árbol, vivita y coleando como si no hubiera sucedido nada. Mi primera reacción fue dispararte, por supuesto, y culpar luego al nerviosismo del momento, a la sorpresa… Sin embargo, y por desgracia, la oportunidad pasó demasiado rápido. Luego resultó que no recordabas nada, por lo que me encontré de pronto ante algo fascinante que, como científico, no podía dejar de observar.

—Perfecto —dijo molesta Mara—. Me dejaste viva para ser tu conejillo de indias.

—¿No es hermosa la vida? —preguntó Doc—. Mi mortal enemiga dependiendo de mí.

—Tuviste suerte de que recuperara la memoria cuando ya estaba lejos —señaló Mara.

—Tarde o temprano la ibas a recuperar —añadió Doc—. Estaba dispuesto a matarte. De hecho había comenzado a sembrar la duda en los demás de que tu amnesia podía ser fingida, que eras una espía. Pero las cosas se precipitaron, perdimos el control y… el resto es historia.

—Y aquí estamos de nuevo. —Mara apuntaba a Doc con su cuchillo de forma amenazadora—. Frente a frente, como debió haber sido desde el principio.

—Muy melodramático —respondió Doc—. Supongo que es cosa de tu género, tendéis a ser muy… emotivas. Por eso no me he casado ni contemplo una relación en pareja. Las emociones son incontrolables.

—Así que, además, odias a las mujeres. Aunque no sé por qué me sorprendo, la misoginia encaja perfectamente con el resto de tu perfil.

—No, no las odio —respondió Doc—, pero no me gustan más allá del plano físico. Tal vez cuando experimente contigo pueda comprender mejor al género femenino.

Mara se inquietó por un momento. El comentario de Doc había sido del todo casual, como si creyera que tenía la situación bajo control. Miró a su alrededor y todo parecía seguir en orden. Ni alarmas ni movimientos extraños. Roberts continuaba sentado sobre sus manos, tratando de prestar la menor atención posible a ambos.

—Y, dime —dijo Doc inclinándose hacia delante en su silla—, ¿qué pretendes conseguir con esta cruzada?

—Matarte —respondió Mara secamente—. Vengar a todos los que claman venganza cada noche, en mis pesadillas. Y detener tu próximo experimento.

La ruidosa carcajada de Doc la tomó por sorpresa.

—¿Detener mi próximo experimento? —preguntó entre risotadas—. Eres más estúpida que…

No pudo continuar. La risa se lo impedía.

Mara no sabía cómo reaccionar. Esperó varios minutos para ver si se calmaba y le explicaba el chiste. Al menos él moriría contento. Doc pareció calmarse poco a poco, pero al levantar la cabeza y ver el rostro de Mara, le volvió a entrar el ataque de risa. Esta comenzó a golpear nerviosamente su pie contra el suelo, esperando a que le explicara qué gracia tenía su amenaza.

—Ay, no me había reído tanto desde… No lo recuerdo, tal vez en mi vida me haya reído tanto… —señaló Doc secándose las lágrimas de los ojos—. Voy a coger una cosa de mi mesa, pero no es un arma.

A continuación y con gran lentitud y gestos ostensibles para indicar que no hacía nada peligroso ni secreto, cogió un objeto de la mesa. Parecía un mando a distancia. Mara se alarmó creyendo que podía ser algún tipo de comunicador; sin embargo, Doc señaló a una serie de nueve pantallas que había detrás de ella y que formaban un cuadrado de tres por tres. Las pantallas se encendieron.

—Llegas tarde —dijo Doc, que había endurecido su rostro mostrando una gran satisfacción.

Al principio Mara no reconoció lo que estaba viendo en las pantallas. Parecían imágenes de las calles de una o varias ciudades. Había mucha gente y también muchos zombis. Se giró buscando una respuesta. Doc seguía con el rostro impasible y sin decir nada. Se centró de nuevo en las imágenes. La gente que moría aplastada al intentar huir volvía a la vida a los pocos minutos.

Mara miró con horror las pantallas, en todas se vivían escenas parecidas. Parecía una retorcida película de zombis, pero había algo familiar en los monitores, las calles; las había visto antes. Entonces recordó dónde. Era la ciudad en la que había estado durante semanas tratando de encontrar a Doc para descubrir a qué se dedicaba. La isla que se hallaba a una decena de kilómetros de su posición actual. Era Palma de Mallorca, y estaba sufriendo una invasión de zombis como nunca había conocido la humanidad desde la plaga. Y todo parecía ser parte del plan de Doc, que seguía sonriendo triunfalmente, sentado en su silla.

¿Cómo había sido tan estúpida de pensar que ella podría detener eso? Las pantallas mostraban la matanza que se estaba produciendo en ese momento. O tal vez no. Seguramente era un truco para descolocarla; eso era, un asqueroso truco de Doc, le gustaban ese tipo de crueldades. Mara tenía claro que no dejaría que algo así pasara de verdad. Debía detener a ese científico loco de una vez por todas, aunque condenara su alma al infierno del que le había advertido Xavier. Se giró para enfrentarse a Doc y acabar con su vida, pero ya estaba rodeado de marines que la apuntaban con sus rifles de asalto.

¿De dónde habían salido? No había escuchado la puerta. Debía de ser un truco, otro más.

Sin embargo, no parecían proyecciones. Doc sonreía mientras se ponía de pie y daba golpecitos con sus dedos en el hombro de uno de los marines, como si detectara las sospechas de Mara.

—Son reales —dijo Doc—, y sus balas también. ¿De verdad pensabas que era tan fácil colarse en un portaviones?, ¿que nadie detectaría tu acercamiento desde el fondo del mar? ¿Crees que no hay sónares para detectar a un suicida que quiera poner explosivos en el casco?, ¿que no hay cámaras con software de reconocimiento facial por todas partes, buscando posibles intrusos?, ¿que no hay alarmas en las estancias?

Mara permaneció en silencio sin saber qué decir. Intentaba idear un plan, pero nada le venía a la cabeza. Seguramente habría más marines esperando en los pasillos. ¿Cómo había podido pensar siquiera por un momento que podría salirse con la suya y librar al mundo de un cáncer como Doc? Bajó la cabeza resignada. Había perdido. Aunque no le daría la satisfacción al científico de regodearse en su victoria.

Sin pensárselo dos veces, comenzó a mover el cuchillo que todavía tenía en la mano con la intención de clavárselo en la cabeza para morir y no resucitar como zombi. Su intención se quedó en nada cuando el sonido de un disparo llenó el laboratorio y una bala alcanzó su brazo, haciendo que soltara inmediatamente el cuchillo.

Doc se acercó a ella sin ninguna prisa, acompañado de los marines.

—No, no, no, no te vas a librar tan fácilmente de mí —dijo Doc triunfante—. Llevo muchos años esperando este encuentro. Te aseguro que tengo planes para ti y para tu cuerpo.

Uno de los marines obligó a Mara a ponerse de rodillas y a llevarse los brazos a la nuca, y ató unas bridas en sus muñecas para impedir que pudiera liberarse. Doc había vencido.

Mara observaba con resignación las pantallas. Los zombis atacaban a todos los que se iban encontrando por las calles. Era una masacre peor que la de la plaga anterior. En este caso había sido completamente sin aviso, bajo una falsa seguridad, el día de Reyes, con todo el mundo en las calles, celebrando las fiestas alegremente.

Lo que más la alarmaba eran algunos zombis que parecían ser más ágiles, más dinámicos, incluso más inteligentes, y que no tenían el periodo de incubación típico, sino que volvían a la vida con más rapidez.

Miró a Doc, que conversaba con un soldado, seguramente discutiendo qué hacer con ella. De nuevo le pasó por la cabeza quitarse la vida. El método más rápido era tragarse la lengua, pero estaba segura de que la podrían revivir antes de que muriera. Y quién sabía qué experimentos podría tener en su cabeza Doc si moría. Respiró hondo pensando que tal vez debería esperar con paciencia una oportunidad.

El científico se acercó a ella con aquella risa triunfal que llevaba encima desde que la vio por primera vez.

—Bueno, y ahora ¿qué haré contigo? —preguntó Doc teatralmente mientras se hacía el pensativo—. ¿Tirarte por la borda? ¿Dejarte libre? Hay tantas posibilidades…

Mara guardó silencio. No valía la pena alimentar el ego de aquel monstruo. Cualquier cosa que dijera serviría solo para alegrarle el día.

—¿Nada que decir? —La interrogó, acercándose cada vez más—. ¿Te ha comido la lengua el gato? Antes eras mucho más habladora. Será la edad, que está comenzando a afectarte.

Como respuesta, Doc se encontró con el silencio de Mara, que continuaba sin decir ni una palabra. Estaba esperando su oportunidad, estudiando sus opciones.

—Venga, así no tiene gracia —dijo casi suplicante—. No te des por vencida. A lo mejor Dios te ama y hace algún milagro para contentar al sacerdote.

Mara, viendo que apenas unos centímetros la separaban de Doc, se propulsó con sus pies hacia él y le hundió los dientes en la pierna. Sintió entonces cómo la sangre brotaba de la herida mientras mordía la pierna aún con más fuerza. Lo siguiente que notó fue un fuerte golpe en la cabeza, propinado por un soldado con la culata de su arma. Después, solo hubo oscuridad.

Hacía años que Doc no se sentía tan vivo, tan feliz, tan realizado. Su experimento en la ciudad era un completo éxito; para él, claro.

Y ahora tenía atrapada y sin posibilidad de escaparse a su más acérrima enemiga, una cazadora que no descansaba y cuyo objetivo en la vida era hacerle sentir miserable e intentar matarlo. Pero una extraña sensación de derrota parecía haberle invadido. La suya se había convertido en una victoria pírrica.

Se acercó a ella para estudiarla. Trataba de provocarla, de hacer que dijera algo y recuperara su espíritu guerrero; que se resistiera, que no se comportara como los demás mortales. Tenía que sufrir. Y si seguía así no tendría gracia nada de lo que tenía planeado hacerle.

Había llegado a su altura y seguía sin reaccionar. Tenía la mirada perdida. Parecía haber reaccionado ante las imágenes del experimento en la ciudad, pero solo había sido algo fugaz. Tal vez debería haber dejado que disfrutara más de su objetivo. No haberla avasallado con una docena de marines armados. A lo mejor se había pasado con la teatralidad del momento. Sin embargo, esperaba más de ella. Y ahí estaba. Arrodillada, con la mirada perdida, derrotada, sin decir nada, sin levantar la cabeza ni prestarle atención. Esa actitud era lo que más le molestaba, que no se dignara a escucharlo. En su momento de triunfo, ella permanecía en silencio. No era justo. ¿Acaso no sabía todos los problemas que había tenido para prepararle esa recepción? Hacer que pareciera que nadie sabía que estaba a bordo, resistirse a decírselo nada más verla aparecer. Si incluso se había tomado la molestia de tomar un rehén para llegar hasta él…

Fue entonces cuando sintió un dolor intenso en la pierna, un dolor como no había sentido desde que aquella zorra le arrancara la oreja de un disparo. Miró hacia abajo para ver qué demonios ocurría y la vio. Estaba agarrada a su pierna como un perro rabioso, clavándole los dientes con fuerza. Aquella maldita zorra trataba de arrancarle un trozo de pierna y el dolor que le estaba provocando le impedía resistirse. Afortunadamente, un marine reaccionó con rapidez y le propinó un fuerte golpe en la cabeza que la dejó inconsciente. A pesar de todo, no había conseguido que dejara a su presa. Fueron necesarios dos soldados para separar sus dientes de la pierna de Doc, que sangraba a chorros.

El científico sonrió. Definitivamente, Mara no había perdido su espíritu luchador, todavía le quedaban energías. Desde luego, las iba a necesitar si quería sobrevivir a lo que le tenía preparado.

Doc permanecía sentado mirando las pantallas. Parecía que en las calles ya solo quedaban zombis, o víctimas de estos que todavía no habían sido reanimadas. Se podía decir que la fase inicial había sido un éxito absoluto. Ahora solo restaba esperar a las primeras cifras de zombis y saber cuántos supervivientes quedaban encerrados en sus casas o vagando por la ciudad, tratando de esquivar a los muertos vivientes.

Se acarició una vez más la herida producida por la mordedura de Mara. Notaba el pesado vendaje que le habían tenido que poner para proteger los puntos. Los dientes habían atravesado una buena parte de la piel, pero gracias a la rápida actuación del marine no había perdido un trozo de carne. Sin embargo, no estaba preocupado por la herida. Sería una cicatriz más en su particular combate con Mara, tal vez la última. Tenía sentimientos encontrados al respecto. Desde el primer momento había disfrutado de poner en jaque a su rival, aunque cuando lo tuvo en su punto de mira, a punto de acabar con él, no había tenido tanta gracia. Pero era parte del juego. La adrenalina todavía fluía por su cuerpo al pensar en el último intento desesperado de Mara. Cualquier persona con dos dedos de frente sabía que estaba destinada a perder, que no podía enfrentarse a él y a la organización que lo respaldaba. Sonrío. En la vida real la liebre siempre ganaba a la tortuga.

Estaba inspirado, sin duda. Paseó la vista por el almacén que le servía de laboratorio. Había sufrido algunos cambios en los últimos días debido a la segunda fase. En el centro de la habitación estaba Mara, tumbada sobre una mesa de operaciones, firmemente atada por las piernas, los brazos, el estómago, el torso y el cuello. Era mejor no correr riesgos. Permanecía dormida bajo los efectos de un potente anestésico hasta que él decidiera despertarla. Ahora era el dueño de su vida. Podía acabar con ella cuando quisiera, aunque no sería pronto. La haría sufrir durante días, semanas, tal vez meses. Haría que le rogara morir. Quebraría su espíritu. Y se arrepentiría del día en que sus caminos se cruzaron.

Doc se recostó en su sillón mientras estudiaba las cifras de la primera fase. Apenas una cuarta parte de la población de la ciudad había sido convertida, a pesar de la masacre inicial. Ahora quedaba esperar a ver cómo se expandía la plaga zombi por la isla. Había previsto que los zombis convirtieran al menos a la mitad de la población, eso haría que tuviera más sujetos para su personal fase dos. Por fortuna, los muertos vivientes habían sido poco profesionales y los ciudadanos se habían sabido defender.

La fase dos consistía oficialmente en ver cómo sobrevivían y se comportaban los supervivientes. ¿Cómo reaccionarían a la nueva plaga? ¿Tratarían de conquistar de nuevo la ciudad? ¿Dispararían a los soldados por no ayudarles? ¿Sobrevivirían? A veces le costaba entender cómo habían podido aceptar ese nuevo proyecto. Desde luego los zombis habían sido un favor divino para sus estudios, aumentando la paranoia de los grupos militares que ahora gobernaban el mundo apoyados por las distintas iglesias, las milenarias y las de nuevo sello, que no eran pocas.

Claro que su fase dos era diferente y no se había molestado en informar de ello. Hacía años que iba detrás de una oportunidad como aquella. La primera oportunidad que tuvo fue desarticulada por Mara. Desde entonces no había vuelto a llevar a cabo un experimento de campo.

Oyó gemir a Mara, debía de estar saliendo de su sueño forzado una vez más. Había perdido la cuenta de las veces que le había quitado la anestesia. No convenía tenerla las veinticuatro horas del día dormida, no era divertido. Era mejor tenerla confundida, que supiera que estaba indefensa y en sus manos.

Se acercó a ella, situándose en su campo de visión.

—La bella durmiente ha vuelto de su viaje del país de los sueños —le dijo en tono sarcástico al oído—. ¿Qué tal el viaje, princesita?

¿Me has traído un regalo de recuerdo?

—¿Dónde estoy…? —preguntó Mara débilmente, tratando de mover la cabeza.

Doc suspiró.

—Siempre igual —respondió Doc—. Pareces más estúpida en cada ocasión. No me puedo creer que hayas sobrevivido todos estos años a mis intentos de matarte.

—¡Tú…! Te mataré… —amenazó Mara entre gemidos.

—Promesas, promesas —respondió Doc sonriendo—. Pero te repites cada vez. No lo conseguiste cuando tuviste la oportunidad y, desde luego, no pienso dejarte que lo hagas ahora. Por si estás interesada, hemos cazado a todos tus amigos… Bueno, a los que han sobrevivido a mi nuevo experimento. Ahora estás sola.

—¡Mientes! —gritó Mara, intentando zafarse de sus ataduras—. Seguro que mientes. Si no has podido todos estos años, no lo habrás hecho ahora.

—Tal vez sí, tal vez no —dijo Doc—, aunque me temo que morirás sin saberlo.

—Y tú vendrás conmigo —lo amenazó Mara entrecortadamente.

—Eso sí que tengo que verlo —afirmó Doc riendo abiertamente.

Doc pasaba la vista de una pantalla a otra, aburrido. No pasaba nada. Solo se veía de vez en cuando algún vehículo militar circulando entre los zombis, tratando de no molestarles ni llamar su atención. ¿Cómo podían ser tan cobardes en aquella isla? ¿Es que no querían recuperar su ciudad? ¿Esperaban que la lluvia se llevara sus problemas? Le sacaba de quicio aquella actitud complaciente. De vez en cuando veía a alguien asomarse al balcón o a una ventana y mirar a los zombis como quien mira pasar a la gente.

¡Los isleños estaban locos!

Al menos ahora tenía otro entretenimiento: su cautiva. Hacía un par de días que le había quitado todas las drogas. Ya iba siendo hora de tratar con ella más en serio y dejarse de juegos. Además, estaba aburrido, allí no pasaba nada interesante. Y no había manera de saber si su segunda fase estaba teniendo éxito o no. Frustrante, esa era la palabra que resumía todo lo que estaba pasando. Tanto poder y no le servía apenas para nada.

Miró de nuevo las imágenes que se veían de El Corte Inglés. Estaba rodeado de zombis, pero no entraban. Así que seguramente debían de quedar supervivientes en el edificio. ¿Cómo lo habrían conseguido? ¿Realmente seguirían vivos ahí dentro? La cuestión es que si había gente viva, podrían sobrevivir; por lo que tenía entendido había un supermercado en el edificio, así que eso se traduciría en una cantidad abundante de víveres. Claro que también dependería de cuánta gente había dentro; cuanta más gente, menos provisiones. Aquel también era un experimento interesante. ¿Qué pasaría cuando se les acabara la comida? ¿Y si un grupo quería salir? Seguramente el centro comercial contaba con cámaras de vigilancia, si pudiera conectarse… Tendría que comentarlo con Roberts para que consiguiera acceder a ellas.

Bueno, tendría que soportar la espera hasta que eso ocurriera. Se giró para mirar a Mara, que seguía tratando de librarse de sus ataduras sin éxito. Sonrió. Menos valía una piedra.

—¿Qué voy a hacer contigo? —murmuró Doc mientras se acercaba a Mara—. Hay tantas posibilidades… ¿Tienes alguna sugerencia?

—Déjame libre y te mostraré unas cuantas —respondió amenazante.

—No —dijo él mirando a los marines que custodiaban a la prisionera—, no queremos que la diversión se acabe tan pronto. No después de tanto tiempo.

—Por mí no habría problema. Prometo que seré rápida y no te dolerá.

—No sé por qué, pero no te creo —añadió Doc al llegar a la altura de Mara—. De todas maneras, ¿qué harías después? Ya solo quedas tú. Estarías sola en el mundo, sin amigos, perseguida como una fugitiva.

—No te creo —dijo Mara al tiempo que forcejeaba con las cintas—. Y aunque así fuera, sé cuidarme sola. Seguro que tienes jefes. Ellos serían mi siguiente objetivo.

—Bueno, da igual —dijo Doc mientras cogía una jeringuilla—. Ahora lo importante es que no te muevas demasiado o te dolerá más de lo que debería.

Doc se tomaba su tiempo para hacerle las pruebas a Mara. No tenía prisa. Disfrutaba viendo la cara de dolor de su paciente. Le había ido extrayendo sangre de todos los sitios que se le había ido ocurriendo para analizar si había cambios en su composición, por supuesto por motivos puramente científicos.

Además, había tomado muestras de sus huesos. El procedimiento era extremadamente doloroso, pero no le importaba. Si en algún momento sentía algo de culpa, se acariciaba la pierna o el lateral de su cabeza y se le quitaban los remordimientos.

También había tomado muestras de su médula ósea. No debía dejar ningún cabo suelto. Lo más divertido fue que en ese procedimiento había contado con la colaboración de su paciente. Era eso o que se pudiera quedar inválida para el resto de su vida.

No obstante, a pesar de todo lo que le había hecho, no había conseguido romper todavía su espíritu combativo. O era muy estúpida o sabía algo que él desconocía.

Al final del día daba igual. Ella era su prisionera. Comprobó una vez más el instrumental, no era cuestión de matarla de una infección. Dejó aparcada la idea de inocularle un virus por el momento y se centró en su tarea: extirparle un trozo de cerebro para una biopsia. Ya había biopsiado casi todos los órganos de su cuerpo, pero todavía le quedaba abrirle la cabeza; bueno, no literalmente. Para lo que él necesitaba, bastaba con hacerle un pequeño agujero. Aunque ella no tenía por qué saberlo.

Mara no pudo ocultar el terror que sintió cuando Doc le contó sus planes. Delicioso. Por unos segundos había conseguido quitarle aquella máscara de valentía. La cabeza del paciente estaba bien asegurada. Los tornillos, en su lugar para impedir que ocurriera algún accidente. Puso en marcha el taladro y comenzó a agujerearle la cabeza. Salió un poco de sangre, que Doc secó rápidamente con unas gasas, y se centró en comprobar que el taladro no agujereaba más de la cuenta. El sonido que hacía era maravilloso para sus oídos. Aunque seguro que para su paciente era una tortura.

El taladro acabó su trabajo y Doc se dispuso a coger el minúsculo trozo de cerebro. Antes de eso se acercó al oído de Mara para susurrarle algo.

—Si notas mareos o que dejas de recordar cosas… otra vez, avísame —le dijo divertido Doc—. Claro que es difícil que recuerdes que has olvidado algo… En fin, cruza los dedos para que no te quite la parte del cerebro que te permite hablar.

Entonces se alejó de ella pausadamente mientras extraía un tubo y lo comenzaba a introducir en la cavidad que había hecho el taladro. En unos segundos tendría lo que deseaba. A través de un espejo podía ver el rostro aterrorizado de Mara. No pudo evitar sentir cierto placer. El poder que ejercía sobre ella en ese momento era absoluto. Tenía la vida de Mara en sus manos. Y ella lo sabía, aunque aún estuviera lejos de dejarse hundir. Doc tenía, no obstante, diversos experimentos preparados para conseguirlo. No sería un problema. Ella moriría derrotada y en sus manos. Su rostro sería lo último que viera.

Con ese pensamiento, comenzó a preparar más instrumental quirúrgico.

CAPÍTULO 11

LA PEQUEÑA EVASIÓN

Castillo estaba tumbado mirando al techo mientras silbaba el tema principal de La gran evasión. Había sido una semana bastante aburrida. Las pocas veces que un soldado decía algo era para comentarle al sargento que el capitán Ibáñez seguía en la enfermería. El policía le había dado bien al militar y había tenido que ser trasladado para curarle las heridas.

Lo que peor le sabía era la muerte del novato. Se suponía que era su responsabilidad. Pero se habían encontrado en un escenario imposible de controlar y los militares no se habían mostrado compasivos. Y ese maldito Ibáñez…

—Espero que por tu mente no esté pasando tratar de escapar —le señaló el sargento, que seguía leyendo la novela escrita por Castillo.

—Bueno, la verdad es que no sabría por dónde empezar —respondió Castillo—. Está claro que no podemos excavar un túnel o abrir un agujero en la pared.

El sargento no pareció captar el guiño cinéfilo.

—Piensa que aquí estamos más seguros que en ninguna otra parte —señaló el sargento, dejando a un lado la novela—. Nos protege lo mejor del ejército español, profesionales con armas que saben cómo usarlas.

Castillo torció el gesto.

—Cuando les conviene —respondió huraño el policía, que seguía recordando que no habían movido un dedo para detener a los zombis.

—Las órdenes son las órdenes —dijo el sargento mientras se ponía en pie y se acercaba a la puerta de la celda—, y si tienes la mala fortuna de que tu superior sea como el mío, las debes obedecer aunque sean ilegales.

Castillo no dijo nada durante unos segundos. Estaba mirando al techo, estudiando las manchas de humedad.

—¿Hasta cuándo crees que dejarán a los zombis rondar por las calles? —preguntó finalmente.

El sargento miró a través del ventanuco de la puerta. Apenas se veía nada, aunque podía escuchar los ruidos de la base. Parecía que el ritmo de trabajo había ido en aumento en las últimas horas.

—Puede que no mucho tiempo más —dijo el sargento, sonriendo al policía.

Vázquez paseaba por el patio de la base en busca de alguien que le pudiera dar un cigarrillo. Miró al fondo, donde los mecánicos estaban poniendo a punto los vehículos blindados y los todoterrenos. Así que ese era el motivo por el que no podía dormir. Vio a lo lejos a su amigo Escobar; seguro que él tenía tabaco.

Al llegar a su altura y antes de que pudiera decir nada, Escobar ya había sacado un cigarrillo y se lo estaba pasando a Vázquez.

—¿Qué es todo este jaleo? —preguntó, señalando con la cabeza a los mecánicos—. Creía que las órdenes eran no armar bulla.

—Al parecer han cambiado —le respondió Escobar mientras le pasaba el mechero—. Los rumores dicen que Ibáñez ya ha salido del hospital y que tiene nuevas órdenes.

—Qué poco ha durado la paz —dijo Vázquez, paladeando el humo del cigarrillo—. Me hubiera gustado estar presente cuando el policía ese le partió la cara.

—Conociendo a Ibáñez, seguro que se la tiene jurada —dijo sombrío Escobar.

—Ese cabrón… Y encima también se ha llevado por delante al sargento —comentó Vázquez, dándole otra calada a su cigarrillo—, con lo simpático que es el hombre, joder.

—Lo dices porque es uno de los pocos que todavía te habla —le señaló Escobar— y porque hacía la vista gorda con tus tonterías.

—Él sabía que todo lo hacía para subir la moral de la base —murmuró Vázquez.

La puerta de la base empezó a abrirse. Un vehículo entró y aparcó cerca de las oficinas. Bajó el capitán Ibáñez, que todavía mostraba numerosas contusiones por los golpes que le había dado el policía. Se acercaron con cautela, tratando de no ser vistos.

El capitán estaba hablando con varios oficiales y un grupo de policías militares.

—Tengo nuevas órdenes del cuartel general —decía con ciertas dificultades el capitán—. Debemos patrullar la ciudad sin enfrentarnos a los zombis.

—¿Qué hay de los prisioneros? —preguntó uno de los policías militares—, ¿los trasladamos al cuartel general?

—Serán ejecutados en breve —respondió fríamente—, fusilados en el patio para que sirva de ejemplo.

Vázquez y Escobar se miraron alarmados. El capitán Ibáñez se había vuelto loco. Y no parecía que nadie fuera a detenerlo. Los dos soldados se acercaron al grupo.

—Disculpe capitán —dijo Vázquez con una gran sonrisa conciliadora—, ¿he escuchado bien? ¿Quiere fusilar al sargento? ¿No es un poco drástico?

—Vázquez —dijo Ibáñez sin ocultar su malestar al verlo—, ¿está poniendo en duda las órdenes de un superior? Porque seguro que encuentro alguna bala más para usted.

—En absoluto —respondió Vázquez borrando la sonrisa de su rostro—, solo creo que mi deber como soldado es asegurarme de que las órdenes son legítimas.

—Estamos en estado de guerra —respondió impaciente Ibáñez—, y tengo la autoridad para tomar este tipo de decisiones. Si un soldado en tiempos de guerra se niega a obedecer una orden de su superior, lo puedo fusilar o meterle una bala yo mismo. No es un buen ejemplo para la tropa.

—¿Y los zombis? —preguntó Escobar, interviniendo antes de darse cuenta de su error.

—Podemos acabar con ellos cuando queramos —respondió Ibáñez con tono altivo—, pero mientras el mando diga que no intervenimos, los dejaremos en paz. Y el que se ponga a disparar a los zombis será arrestado y fusilado.

—Sí, señor —respondió Vázquez dando una palmada—, ese es el espíritu. Y, ahora, vamos a prepararnos, capitán. Si nos disculpa… Y sin darle tiempo a decir nada, agarró del brazo a Escobar y salieron a toda prisa en dirección contraria. Cuando estuvieron a una distancia lo suficientemente segura, Vázquez comenzó a hablar con Escobar.

—Tenemos que hacer algo —le dijo en voz baja—, no podemos dejar que maten al sargento.

—¿Y qué propones? —le preguntó Escobar, esperando que nadie estuviera escuchándolos—, ¿que escribamos al mando para quejarnos? Acabaremos delante del mismo pelotón de fusilamiento. Creo que a Ibáñez le ha afectado el golpe que le dio el policía. Se ha vuelto más loco de lo que ya estaba.

—Pensaremos en algo… —reflexionó Vázquez—. Mientras tanto, tendríamos que avisar al sargento para ver si se le ocurre alguna idea.

Vázquez caminó con paso firme hacia el interior del área de las celdas. Dos soldados lo siguieron con la mirada en cuando entró.

—¿Qué quieres, Vázquez? —le preguntó uno en tono amenazador.

—Tranquilos —respondió en tono amable—, no he venido a armar jaleo ni a buscarme problemas. Solo he venido para despedirme del sargento —dijo bajando el tono de su voz, como si estuviera intercambiando confidencias—. Supongo que ya os han llegado las órdenes del capitán Ibáñez.

Los dos soldados asintieron, pero siguieron mirando de mala manera a Vázquez.

—El caso es que en breve tengo que salir a patrullar por la ciudad y seguramente no estaré aquí cuando se lleven a cabo las órdenes del capitán. Si es que vuelvo, que esos malditos zombis son peligrosos, joder.

—No podemos dejarte pasar —respondió el soldado—. Han de permanecer incomunicados.

—Venga, venga, que solo quiero despedirme —insistió—, ¿qué tenéis que temer del tito Vázquez?

A continuación levantó los brazos, que había llevado hasta ese momento ocultos detrás de la espalda. En cada mano llevaba una cerveza.

—¿Esperas que te dejemos pasar por un par de cervezas? —preguntó incrédulo el soldado.

—Solo es un adelanto —respondió Vázquez—. Hay un pack para cada uno en vuestras taquillas.

Los dos soldados se quedaron mirándose durante unos segundos mientras Vázquez esperaba tranquilamente sin decir nada, con aire distraído. Finalmente los soldados parecieron llegar a un entendimiento silencioso.

—Está bien, pero solo un minuto —dijo tajante el soldado.

—Sin problema —dijo Vázquez sonriendo—. Por cierto, ¿puedo robaros un poco de agua? Tengo la boca seca.

Y señaló un depósito que había en la estancia. El soldado asintió.

—Ya que estás, tráenos agua a nosotros también —le pidió el soldado.

Vázquez se dirigió hacia el depósito, cogió tres vasos y los llenó uno a uno. Miró hacia los carceleros, que estaban entretenidos viendo la televisión, y echó en los vasos una diminuta pastilla.

Les entregó el agua y se dirigió hacia la celda en la que estaban encerrados el sargento y el policía. Abrió el ventanuco para poder hablar con ellos.

—Mi sargento, soy Vázquez… En breve saldremos a patrullar por la ciudad y quería despedirme de usted…, por si acaso —dijo en tono amistoso, sabiendo que los otros soldados estarían escuchando.

—¿Vázquez? —preguntó incrédulo el sargento—. Joder, nunca imaginé que pudiéramos tener esta conversación…; tú fuera de la celda y yo, dentro.

—Ya le dije, mi sargento, que todo estaba en su imaginación —respondió Vázquez sonriendo—. Y mire cómo hemos acabado. Yo saliendo a patrullar y usted… Bueno, la de vueltas que da la vida. Un día estamos aquí y al siguiente…

Movió las manos de forma teatral, como para dar a entender algo que desaparecía en el aire. Y dándose por satisfecho, salió del edificio despidiéndose del sargento y de los soldados de guardia.

Nada más verlo, Escobar se aproximó a él.

—Bueno, ¿qué?, ¿cómo ha ido? —preguntó.

Vázquez sonrió mientras pedía un cigarrillo a su compañero.

—En un par de horas estarán durmiendo como angelitos —dijo, encendiendo el cigarrillo.

Sin embargo, Escobar no las tenía todas consigo. Estaba preocupado.

—¿Seguro que no sospecharán nada? —insistió, mirando a su alrededor—. ¿No sabrán que has sido tú?

Vázquez hizo un gesto con la mano, como desechando la idea.

—Está todo pensado —dijo finalmente, dándole un par de palmadas en la espalda a Escobar—, tranquilo.

—Pero no entiendo por qué te arriesgas tanto —añadió Escobar, algo más calmado—. Vale, te cae bien el sargento, pero ¿tanto?

—Nah… —dijo Vázquez, dándole una calada al cigarrillo—. No lo hago por el sargento. Ni por el poli. Lo hago por ver la cara que pondrá el capitán Ibáñez cuando se entere. Y lo cabreado que estará durante mucho tiempo. Yo me encargaré de recordárselo. Y lo mejor de todo es que no podrá acusarme de nada. Será increíble. Vázquez y Escobar volvieron al comedor por insistencia del primero, que decía que hacer planes tan elaborados como aquel le había dado hambre. Además, iban a pasar mucho tiempo patrullando, así que más les valdría tener el estómago lleno.

Escobar miraba su reloj constantemente. Vázquez, por su parte, no dejaba de comer, beber y bromear con los soldados que había en el comedor como si no pasase nada. Al cabo de varias horas, se levantó y se despidió de todos, después de hacer una colecta de cigarrillos.

Mientras Escobar iba a por el equipo y el todoterreno, Vázquez entró tranquilamente en la zona de las celdas, comprobó que los soldados estaban dormidos y cogió la llave. Abrió la puerta y saludó al sargento.

—Bueno, ¿qué? ¿Piensan quedarse ahí a que venga el pelotón de fusilamiento? —preguntó Vázquez histriónicamente.

El sargento y el policía salieron con cautela, mirando al exterior como si sospecharan que fuera una trampa.

—Vamos, vamos, que no tenemos todo el día —los apremió Vázquez—. El taxi está esperando y tiene prisa.

Vázquez les indicó con la mano que aguardaran dentro del edificio. Se asomó al patio y vio que había mucha actividad, pero nadie prestaba atención a la zona en la que estaban. Escobar apareció con el humvee y lo aparcó delante de la puerta mientras hacía un gesto a su compañero para que se diese prisa. Este se volvió a los fugados y les indicó de nuevo con la mano que salieran.

Cuando se aseguraron de que nadie los veía, el sargento y el policía entraron rápidamente en el vehículo.

Vázquez subió al asiento del copiloto y le dio un par de palmadas a Escobar.

—Estamos listos. —Se encendió un cigarrillo con el mechero del humvee—. Vamos a reunirnos con el resto.

—¿Cuál es el plan? —preguntó Escobar, señalando por encima del hombro al policía y al sargento—. ¿Salir por la puerta principal?

—Por supuesto —dijo Vázquez—, por la puerta principal, delante de las narices del capitán. Como debe ser.

—¡Con dos cojones! —exclamó Escobar—. Gilipollas, pero con dos cojones.

—¿Y nosotros? —preguntó Castillo mirando por la ventana y señalando su uniforme.

—Al suelo y una manta por encima. —Vázquez les señaló la manta de color caqui que había en la parte trasera.

Ambos se escondieron en el suelo, entre los asientos, y se cubrieron con la manta. El vehículo fue avanzando lentamente mientras los demás salían de la base rumbo a la ciudad. Vázquez observó que el capitán Ibáñez estaba entre los mandos al lado de la puerta, despidiendo a los soldados. Se asomó por la ventana.

—¿Quiere que le traiga una ensaimada cuando volvamos, capitán? —dijo Vázquez saludando marcialmente a su superior—. Me han dicho que están muy buenas.

El capitán Ibáñez trató de fulminar con la mirada al soldado, que se limitó a sonreír. El oficial escupió al suelo y miró para otro lado.

—Usted se lo pierde, capitán —murmuró Vázquez, volviendo a meterse en el vehículo e indicando a Escobar que avanzara—; así es como te tratan cuando intentas ser simpático y amable.

Escobar condujo el humvee a través de la puerta y giró para incorporarse a la carretera. En los alrededores no había ni rastro de los zombis que parecían haberse mudado al centro de la ciudad.

—¿Y ahora qué? —preguntó Escobar viendo por el retrovisor cómo el cuartel se iba haciendo cada vez más pequeño.

—¿Adónde quieren ir, caballeros?

Castillo y el sargento se sentaron en los asientos de detrás; miraban a través de las ventanas sin creer lo que estaba pasando. El vehículo iba avanzando por la carretera de Valldemossa rumbo a la parte más poblada de la ciudad… En teoría.

Después de la primera plaga, el gobierno había tratado de concentrar a la población en el centro de la ciudad abaratando los precios de las viviendas libres, las de la gente que no había sobrevivido. El casco antiguo había quedado en manos de los más ricos y de los políticos. Eran palacios de piedra que resultaban fáciles de defender en el caso de que algo sucediera. En la periferia apenas vivía gente.

El motivo para concentrar a la gente en el mismo espacio también era económico. De esa manera los servicios esenciales de la ciudad no estaban desperdigados. No era necesario mantener abiertos veinte supermercados con más pérdidas que beneficios cuando podían ser solo diez o menos, por ejemplo. Lo mismo pasaba con los centros de salud.

Y a pesar de todo, había una excepción: los alrededores de las bases militares. No todas podían estar cerca de la ciudad, por motivos de seguridad entre otras cosas, y los edificios circundantes se habían ido ocupando por gente que simplemente no quería vivir en el centro y que sentía más segura cerca de los militares. Aunque, al final, tampoco les había servido de nada.

La caravana de vehículos militares iba disminuyendo a medida que cada uno giraba en alguna calle rumbo a la zona que tenía asignada.

—¿Alguna sugerencia? ¿Adónde quieren ir? —preguntó Vázquez; parecía que lo estuviera pasando mejor que nunca.

—A ver, Vázquez, no es que no te lo agradezca —comenzó a hablar el sargento—, pero ¿qué demonios estás haciendo?

—Salvarle la vida, mi sargento —le informó Vázquez, cuya sonrisa parecía crecer con cada palabra—, y joder al capitán Ibáñez, por supuesto.

—¿Salvarme la vida? —preguntó incrédulo el sargento—. Coño, que ahora soy un fugitivo del ejército español. Por tu culpa me fusilarán si me cogen.

Vázquez no ocultó su extrañeza. ¿Sería posible que el cabrón del capitán no se lo hubiera comunicado?

—Mi sargento, el capitán Ibáñez ya había programado su ejecución —dijo Vázquez lentamente— y la del policía. Sin juicios ni nada. Y al parecer el Estado Mayor no iba a impedírselo.

El sargento se quedó con la boca abierta y miró al policía, que no sabía qué decir.

Castillo recuperó el habla al cabo de unos segundos.

—A ver, a ver… Que quieran matar al sargento, lo entiendo: él va de uniforme —bromeó Castillo—, pero ¿por qué a mí? Si lo único que hice fue romperle la cara.

—Oye, Vázquez, ¿no tendrás algún cigarrillo a mano? —preguntó el sargento, ignorando el comentario de Castillo—. Y explícame eso de que nos iban a fusilar así por las buenas.

Vázquez escondió el paquete de tabaco.

—Ninguno a mano, mi sargento —dijo girándose hacia su superior—. Al parecer el capitán tenía la creencia de que estábamos en tiempos de guerra y que su desobediencia y el ataque del policía requerían medidas extremas para dar ejemplo.

—Es cierto, mi sargento —intervino Escobar—. Yo estaba presente cuando dio la orden.

—Siempre pensé que al capitán le faltaba un tornillo —dijo el sargento pensativo—. ¿Cuál es el plan, Vázquez?

—¿Plan? Yo ya he cumplido mi parte, lo he sacado del cuartel. Lo que haga a partir de ahora es decisión suya. Por mí, como si quiere regresar a la celda. Aunque en ese caso le agradecería que no dijera nada al capitán de mi participación en todo esto.

—Creo que por ahora preferiría no volver —dijo el sargento pensativo—, aunque no tengo ni idea de lo que haré. No tengo una casa a la que ir. Toda mi vida he estado en el cuartel.

—Si le sirve de algo, su macuto está en la parte de atrás con algunas cosas que va a necesitar: provisiones, armas, munición y alguna chuchería más.

—Y está invitado a mi casa, sargento, si lo desea —intervino Castillo—. Es más grande que la celda y me sobra espacio. Y seguro que puede pasar el rato repasando mi librería.

—¿Y dónde está eso? —preguntó Escobar sin dejar de mirar la carretera.

—En la calle Eusebio Estada, frente al Parque de las Estaciones —respondió el policía mientras introducía la dirección en el GPS—. Es una finca antigua de tres plantas.

Vázquez cogió la radio del vehículo.

—Peón ocho a Reina Negra, ¿cómo está la zona del Parque de las Estaciones y alrededores?

—Peón ocho, las calles laterales están relativamente vacías —respondió una voz al otro lado—, pero el parque está repleto de esas cosas. Hay órdenes de no entrar en él.

—Recibido, Reina —respondió Vázquez—. El parque está descartado. Seguimos patrullando, corto.

—Pues a casa del poli, entonces. —Escobar seguía las instrucciones del GPS y trataba de no llamar la atención de los zombis que comenzaban a aparecer por las aceras.

Dejaron atrás la carretera de Valldemossa y pasaron por la plaza Abu Yahya. En ese momento, Vázquez aprovechó para hacer uno de sus comentarios.

—En serio, a ver, Castillo, explícamelo —dijo señalando la plaza—: ¿Qué clase de nombre para una plaza es ese?

—El tal Abu Yahya fue el último gobernador de la isla antes de que la conquistaran los cristianos —le explicó Castillo con paciencia.

—Será que la reconquistaran —le corrigió Vázquez.

—Me temo que no —contestó Castillo—. Por si te interesa, esta isla ha pasado por las manos de los romanos, que la fundaron, luego de los vándalos, de los bizantinos, de los árabes, de los castellanos… Y en la guerra de sucesión, fuimos el último reducto de las fuerzas aragonesas… Estuvimos también en manos francesas, y en la guerra civil, en el bando de los nacionales. Por no hablar de los turistas alemanes e ingleses que tuvimos antes de la mierda zombi…

Vázquez silbó.

—Joder con los mallorquines —dijo divertido—, habéis pasado por más manos que un billete de cien pesetas.

—Ya te digo —le respondió Castillo mirando a través de la ventana cómo entraban en la plaza Cardenal Reig—. Mira, estás en una ciudad que oficialmente se llama Palma, a secas, pero todo el mundo le añade el «de Mallorca». Y a esta plaza se le conoce como la del supositorio.

Vázquez miró el monumento que estaba en el centro de la plaza alrededor del cual estaban girando. Era una especie de representación en pequeño del obelisco a Washington, un prisma de cuatro lados acabado en punta y con una cabeza de león en cada lado de la que salía agua.

—¿Supositorio? ¿Eso de ahí? —preguntó incrédulo Vázquez—. Si no es un tubo, y está acabado… en punta. ¿A quién demonios se le ocurrió ese nombre? ¿Quién querría meterse algo así por el culo? Tío, en serio, los isleños estáis locos de remate.

—Si tú supieras… —dijo sonriendo Castillo mientras el vehículo enfilaba por la larga calle de Francisco Sancho—. Vale, ahora al final hay que girar a la derecha y no pasar por el puente. Ah, el puente… Si yo te contara su historia, tampoco la creerías. Ve despacio, que no queremos llamar la atención.

Justo cuando iban a girar, Escobar detuvo en seco el vehículo.

—Mierda —dijo señalando a su derecha.

Todos vieron cómo un grupo de zombis les impedía seguir calle abajo.

—Sabía que algo de esto iba a pasar —murmuró Escobar.

—¡No seas cenizo! —le espetó Vázquez—, solo son unos pocos zombis. Podemos con ellos.

—Por supuesto. Y entonces el otro grupo de zombis también vendrá —dijo señalando a unos que había a lo lejos.

—Por no hablar de los que debe de haber en el parque —señaló Castillo—. Escuchan los disparos y vienen a investigar, porque todos sabemos que donde hay ruido, hay cerebros. ¡Y ya está la fiesta montada!

—Y no tenemos un tanque para pasarles por encima —añadió el sargento—. Los experimentos con los humvee no han sido realmente muy exitosos.

Vázquez volvió a sonreír mientras encendía un cigarrillo ante la mirada de sorpresa del sargento.

—Confiad en el tito Vázquez —dijo, recostándose en su asiento—, todo está calculado gracias al ejército español, el más preparado del mundo.

Castillo miró al sargento preguntándole con los ojos si aquel tío era real. El sargento simplemente se encogió de hombros.

Vázquez señaló las cajas que había en la parte trasera del vehículo.

—Si quieren visores nocturnos, los tenemos —comenzó a decir—. Si quieren linternas, las tenemos. Armaduras corporales, micros, miras telescópicas… y silenciadores, por supuesto.

—Increíble —dijo el sargento mirando cómo se consumía el cigarrillo de Vázquez—. Y yo nunca conseguí demostrar nada. No sé cómo lo haces, Vázquez, pero es una lástima que no den medallas ni ascensos por cosas así, porque serías general de cuatro estrellas y no habría sitio en este planeta para guardar las condecoraciones.

—Qué injusto es este mundo —dijo irónicamente Vázquez sin dejar de sonreír.

Castillo se giró y abrió una de las cajas que Vázquez había señalado. En su interior había varios G-36, cargadores de munición y silenciadores. Cogió dos fusiles, uno para él y otro para el sargento, y luego fue pasando los silenciadores para los fusiles que Vázquez y Escobar tenían en la parte delantera. Después agarró varios cargadores. Una vez armados, descendieron del vehículo.

Los zombis parecieron darse cuenta y comenzaron a girarse hacia ellos. Vázquez fue el primero en abrir fuego y volarle la cabeza a uno. Para sorpresa de los soldados, algún zombi empezó a correr.

—Aquí, los nuevos zombis —dijo Castillo rematando a uno de los de nueva generación—: Más rápidos, más ágiles y más cabrones que los originales.

—¿Y de dónde coño han salido? —preguntó el sargento, dando un culatazo en la cara a uno que había llegado a su altura en cuestión de segundos.

El ruido de los disparos era amortiguado por los silenciadores, de manera que apenas sonaban como un petardo.

—Hombre, ya era hora de que el ejército comenzara a limpiar las calles —dijo una voz desde la ventana de uno de los edificios. Varias cabezas se asomaron también. Observaban el combate comentando entre ellos las mejores jugadas. Algunos incluso tomaban fotos con el móvil.

Castillo no se lo podía creer. La gente no los ayudaba, pero al menos tampoco les estaba disparando. Lo que le preocupaba era que los gritos no llamaran la atención de más zombis ahora que casi habían acabado con los que había en los alrededores.

Unos minutos después, todos los zombis tenían la cabeza destrozada y desde las ventanas la gente les aplaudía. Castillo rezaba para que los zombis del parque no aparecieran.

—Me temo, damas y caballeros, que esto no ha sido la norma —dijo Castillo todavía preocupado—, sino la excepción. Por su seguridad, deberán seguir recluidos en sus casas.

Los aplausos entonces se convirtieron en abucheos y gritos de indignación. Incluso una señora les arrojó un cubo de agua.

Castillo fue corriendo hacia la parte inferior de su casa para abrir la puerta del garaje e indicó a Escobar que condujera el humvee adentro mientras esquivaba lo que la gente les estaba arrojando. El sargento entró también en el garaje siguiendo a Castillo. Vázquez fue el último, pues se detuvo unos segundos para saludar histriónicamente a la gente que lo miraba desde las ventanas.

—Son simpáticos los vecinos —dijo Vázquez al tiempo que cerraba la puerta del garaje—. Lástima que tengamos tanta prisa. Creo que alguno quería mi autógrafo. En fin, que le vamos a hacer. Oye, Castillo, ¿no tendrás algo para comer? Esta batalla me ha abierto el apetito.

La fachada de la casa en la que vivía Castillo parecía la de una antigua edificación de principios del siglo XX; sin embargo, de esta solo quedaba el esqueleto. Las ventanas eran de doble acristalamiento y las persianas mallorquinas parecían de madera, aunque eran de aluminio. El policía había invertido mucho dinero en restaurarla.

Las luces del garaje se encendieron automáticamente en cuanto la puerta comenzó a abrirse. Los militares entraron corriendo mientras Castillo la cerraba rápidamente para ocultarse de los no-muertos. Una vez fuera del humvee, empezaron a descargar las cajas.

—Bueno, no es por escaquearme —dijo Castillo—, pero tendría que revisar la casa y mirar qué tengo en el frigorífico.

—¿Necesitas ayuda? —preguntó Vázquez viendo una oportunidad para dejar el trabajo duro a otros.

Castillo miró al sargento, que simplemente se encogió de hombros. Vázquez dejó la caja que estaba descargando en manos de Escobar y acompañó al policía al interior de la vivienda.

El garaje llevaba a un amplio recibidor que conectaba con la puerta que daba a la calle. Vázquez silbó sorprendido.

—No sabía que el sueldo de un policía diera para mantener este caserío…

—Si fuera por mi sueldo, viviría debajo de un puente —dijo Castillo bromeando—. ¿No te lo ha contado el sargento? Soy un escritor famoso internacionalmente.

—Y yo un dibujante de tebeos, no te jode —dijo Vázquez sin creerse lo que le estaba contando el policía.

Castillo se acercó a una estantería y cogió un libro. Se lo acercó a Vázquez señalando la foto del autor. Observó la imagen y miró incrédulo al policía.

—Si tú lo dices… —dijo finalmente—, pero no me lo acabo de creer. ¿Para qué necesitaría un autor famoso ser policía? Si yo tuviera esa pasta y esa fama, no me verían el pelo por el cuartel.

—Como si te lo viéramos —dijo el sargento desde la puerta del garaje—. No todo el mundo es como tú. Algunos tenemos principios por los que luchar. Claro que, al no tener pelo…, me parece complicado que podamos vértelo.

Todos rieron a carcajada limpia a excepción de Vázquez, que torció el gesto mientras encendía otro cigarrillo ante la fulminante mirada del sargento.

Castillo se dirigió a la cocina acompañado de Vázquez. Daba a un patio grande y en el centro había una isla con una encimera de cuatro fuegos y una plancha. La pared que separaba la cocina del patio interior estaba acristalada y tenía unas puertas de apertura lateral. Una ligera brisa hizo que el humo del cigarrillo bailara traviesamente. El policía miró con curiosidad la puerta abierta tratando de recordar si la había dejado así antes de irse. No era probable. En esa época del año solía ponerse a llover de repente y el agua se colaba en la cocina si la dejaba de par en par; por no hablar de los jodidos gatos callejeros.

De pronto, una mujer dio un grito y saltó de detrás de la isla central, abalanzándose sobre Castillo, quien solo pudo levantar un brazo para impedir que su atacante se le acercara más y lo mordiera. Claramente se había transformado en zombi y deseaba compartir su destino con él. Movió la mano libre para agarrar su pistola, sin darse cuenta de que se la había dejado en el cuartel. Debía coger el arma de repuesto que todavía seguía asegurada en su tobillo.

Vázquez dio entonces la voz de alarma y alzó su rifle de asalto. El policía danzaba y giraba con la zombi impidiendo que el soldado pudiera disparar. Su problema se agravó cuando de detrás del mueble salió lo que parecía ser una adolescente. Solo llevaba una camiseta larga encima. En otras condiciones, aquella visión le habría alegrado el día, pero esta vez, y desafortunadamente, la joven tenía solo medio rostro.

Su atacante estaba demasiado cerca para poder girar el arma, que estaba apuntando a la otra no-muerta. Aquellos malditos rifles no servían para disparar en los espacios cerrados. Giró rápidamente el rifle, golpeando la cabeza de la chica con la culata. Se oyó un desagradable sonido de huesos rotos. El golpe hizo que el zombi retrocediera unos cuantos pasos. Vázquez aprovechó entonces para plegar la culata y dispararle con comodidad en la cabeza, pero no pudo. El arma se había atascado. No se lo podía creer.

En ese instante, la chica se abalanzó de nuevo sobre él.

Vázquez tenía claro que debía desenfundar su pistola. Pero ¿cómo? Había usado el rifle de asalto para impedir que la no-muerta lo alcanzara, y temía que si dejaba de utilizar una de sus dos manos, pudiera perder el agarre del arma.

Un disparo sonó casi en su oreja, y lo que quedaba de la cabeza de la chica desapareció sobre el piso de la cocina, dejando un reguero de trocitos de carne y sesos. Vázquez se giró para quedarse mirando al sargento, que acababa de salvarle la vida.

—Joder, casi me deja sordo —le dijo a modo de agradecimiento.

—El arma de un soldado es como su novia —empezó a recitar el sargento—, si no la cuida, le fallará el día menos pensado.

No había acabado de decir eso cuando algo se agarró de su brazo desde abajo. Era un niño de apenas dos o tres años que trataba de morderle en la protección que llevaba en el codo. De alguna manera había conseguido aferrarse con sus piernas al brazo del sargento y no pensaba dejarlo ir hasta haberle propinado un buen mordisco. Mientras tanto, Castillo intentaba encontrar un modo de escurrirse de su atacante para coger la pistola que tenía escondida en la cocina; sin embargo, le estaba costando mantener al zombi alejado. Finalmente, tropezó contra la encimera y se quedó apoyado sobre ella. Al levantar la mirada un instante, vio algo que podría ayudarlo. Alzó el brazo libre, agarró una sartén que colgaba sobre el mueble y golpeó con fuerza a la mujer nomuerta. Usó al mismo tiempo sus piernas para impulsarla hacia atrás, y aprovechó esos segundos para abrir el cajón y coger el arma. Apuntó con una rapidez asombrosa y apretó el gatillo una y otra vez, hasta que dejaron de sonar las explosiones que impulsaban los proyectiles de plomo. El zombi había ido retrocediendo por los impactos en la cabeza, por lo que su cuerpo permaneció apoyado contra la pared, llenándola de sangre y restos de cerebro.

Castillo respiró aliviado y se giró para comprobar qué demonios era el escándalo que estaba escuchando a sus espaldas.

Vázquez no sabía qué hacer.

El sargento movía el brazo de un lado para otro para que el zombi que se le había colgado se soltara, pero este no parecía interesado en abandonar a su presa, así que seguía mordiendo la protección del codo.

Al final, el sargento movió violentamente el brazo y lo golpeó contra la pared por el lado en el que estaba colgado su atacante. El golpe pareció hacer efecto y el pequeño no-muerto cayó al suelo. El soldado no dudó un instante y levantó la pierna para golpear la cabeza del zombi con su bota. El sonido del astillamiento del cráneo llenó de repente la estancia y todos se quedaron mirando el cadáver mientras el sargento estudiaba la escena con repulsión.

—¿Tu familia? —preguntó a Castillo, que se le acercaba desde el otro lado de la habitación.

—No los conocía de nada —dijo Castillo, que agradecía no haber comido en las últimas horas—. Han debido de entrar por el patio. Se habrán deslizado desde alguno de los edificios de alrededor.

—¿Qué hacemos con ellos, mi sargento? —preguntó Vázquez, que parecía buscar algún punto en la cocina que estuviera libre de señales de violencia para posar su mirada.

—Tenemos que deshacernos de ellos —dijo sin dudarlo un instante—. No podemos mantenerlos aquí, el olor podría atraer a otros zombis. Habrá que trasladarlos al parking que hay al otro lado. Pide ayuda a Escobar y hacedlo entre los dos mientras Castillo y yo revisamos el resto de la casa.

—Pero, mi sargento… —comenzó a quejarse el soldado.

—Así podrás aprovechar para fumarte un cigarrillo y calmarte —le interrumpió el sargento con cierto tono de venganza en su voz.

Vázquez bajó abatido la cabeza y fue a buscar a Escobar para contarle sus nuevas funciones. Con suerte podría convencerle de que hiciera él solo todo el trabajo.

El sargento vio salir de la cocina a Vázquez y se giró para hablar con el policía.

—¿Dónde está el baño? —le preguntó con cierta impaciencia.

Castillo miró las botas del sargento. Estaban manchadas de sangre.

—Hay una manga de riego al lado de la puerta del patio —dijo el policía señalando las botas del militar—. El baño está al fondo a la derecha. Enfrente de la escalera.

Mientras Castillo limpiaba como podía el suelo y las paredes de la cocina, Vázquez había convencido a Escobar de que lo mejor era que mientras él vigilaba, y se fumaba un cigarrillo, el otro transportase los cadáveres al lado opuesto de la calle para que no apestaran ni llamaran la atención.

Cuando el sargento salió del baño, Castillo todavía estaba restregando una esponja por las paredes para limpiar los restos humanos.

—Joder, en mi propia casa —se quejó Castillo mientras frotaba con fuerza—. También es casualidad, y anda que no ensucian los puñeteros cuando se mueren. Ya se podrían transformar en polvo como los vampiros.

—¿Vampiros? —preguntó el sargento alzando una ceja—. Estás bromeando, ¿verdad? Ya solo faltaría tener que pelear contra esos chupasangres.

—Tranquilo, hombre, pero digo yo que si existen unos… —dijo el policía.

—No me jodas, Castillo, no me jodas —se quejó el sargento—, que tenemos suficiente con los putos muertos vivientes.

—Al menos con los vampiros puedes razonar —comentó el policía mientras quitaba asqueado un trozo de cerebro de la pared—, y no se cuelan en tu casa sin tu permiso. Y lo más importante, no apestan ni huelen a muerto. Son aseados, aunque no se puedan ver en el espejo.

El sargento se quedó mirando al policía sin saber qué decir. Finalmente encontró la frase adecuada.

—Tantas redadas de droga, Castillo, te han afectado al cerebro.

¿Qué será lo próximo? ¿Hombrecillos verdes con ojos saltones viniendo desde Marte para invadirnos?

—Soy escritor, no es culpa mía —dijo el policía como excusa—. Además, o bromeo, o vomito; limpiar restos humanos no entra en mi contrato, y no creo que la chacha venga mañana.

—¿Chacha? —preguntó el sargento sorprendido—. ¿Tienes a alguien que te viene a limpiar la casa?

—Coño, sargento, que son tres plantas —dijo Castillo—, y yo no tengo todo un cuartel lleno de reclutas para que hagan las tareas del hogar.

—A lo mejor debiste comprar un piso más pequeño —le señaló el sargento mientras recogía unos restos que todavía quedaban en el suelo—, de esos de soltero…

—Mi sargento, ya hemos dispuesto de los cadáveres. —Vázquez interrumpió la conversación entrando triunfalmente en la cocina.

—¿Hemos? —preguntó Escobar—. Si tú solo has mirado…

—Alguien tenía que vigilarte las espaldas. Bueno, ¿cuándo se come en esta casa?

Afortunadamente para Vázquez, la despensa de Castillo estaba llena y, mientras los militares revisaban el resto de la casa para comprobar que no hubiera más sorpresas, el policía se dedicó a cocinar.

—¿Tienes idea de cómo se colaron esos zombis en tu casa? —preguntó Escobar mientras preparaba la mesa.

Castillo no levantó la vista para responder.

—Podría ser que el más pequeño se infectara durante la cabalgata y su familia no se diera cuenta. Y después ya fue demasiado tarde.

—O no tuvieron los huevos para hacer lo correcto —intervino Vázquez.

—Ya sabemos que tú te comerías a tu madre y a tus nietos si pudieras —respondió el sargento, que se encontraba limpiando los cacharros que Castillo había usado para cocinar.

—A mi madre, la pobre, ya no —respondió Vázquez, sentándose y encendiendo un cigarrillo—; a esa la vendí hace tiempo.

—Joder, Vázquez, estás enfermo —respondió Escobar.

—A ver, si tú te infectaras, yo no dudaría en hacerte el favor de volarte la cabeza para que no te convirtieras. Te ahorraría los remordimientos por ir matando a la gente.

—Pero primero asegúrate de que esté realmente muerto —le señaló molesto Escobar—, que nos conocemos y eres capaz de meterme una bala en la cabeza por un paquete de tabaco.

Vázquez dio una calada a su cigarrillo y pensó en una respuesta mientras jugaba con el humo.

—Pues no te voy a decir que no —respondió finalmente—. Depende de las circunstancias. Imagínate que somos los dos últimos hombres sobre el planeta; no quedan más cigarrillos y solo queda una tía viva… Soy muy celoso, y el cigarrillo de después del polvo es sagrado.

—Recuérdame que no te dé cobijo en mi casa más tiempo del necesario, Vázquez —intervino Castillo sonriendo.

—Oh, tranquilo, contigo no tendría problemas. He visto que no fumas y que sabes cocinar —señaló Vázquez divertido.

—Este… ¿gracias? —preguntó con cuidado Castillo mientras servía la comida en los platos.

El policía había preparado una inmensa tortilla de patatas con cebolla, bacón y perejil, y a continuación sirvió unos espaguetis a la boloñesa. Todo acompañado de vino y cerveza.

—Definitivamente, no acabaría con tu vida mientras siguieras cocinando de esta manera —dijo Vázquez entre bocado y bocado—. ¿Dónde coño has aprendido? Está mejor que la comida del cuartel. Y te aseguro que eso es decir mucho.

—Secundo la moción —añadió el sargento—. Esta boloñesa es mortal.

—La culpa es de mi padre —respondió Castillo, mojando un trozo de pan en la salsa—, que se pasaba todo el día en la cocina.

—Lástima que el capitán no pueda ni verte… vivo —intervino Escobar—. Habrías sido un buen fichaje para la cocina del cuartel.

—No os ofendáis, pero no me va la vida de soldado, siempre siguiendo órdenes y reaccionando tarde —respondió Castillo tratando de quitarle hierro al asunto—. Basta con ver la situación en la que estamos.

—Lo que me recuerda algo —le interrumpió el sargento—: ¿Qué coño pasa con los zombis? Algunos parecen… diferentes, más espabilados.

—Zombis de segunda generación —respondió Castillo, rebanando su plato con otro trozo de pan—, así los llamo. Son los modelos mejorados. Su conversión es muchísimo más rápida y eficaz. Avanzan a mayor velocidad, esquivan golpes, son más fuertes, más ágiles… Lo comprobaste con el chaval. Un zombi normal no habría podido pillarte por sorpresa, saltar a tu brazo y quedarse enganchado. Estos son muchísimo más peligrosos.

—Lo que hace menos lógico que no interviniéramos en su momento y los dejáramos reproducirse —dijo pensativo Escobar.

—Es una conspiración —intervino Vázquez. Había acabado su copa de vino y se la estaba llenando de nuevo—. El gobierno está haciendo un experimento y no quiere que los militares lo estropeen. Por eso no nos dejan intervenir. Quieren conseguir el soldado perfecto.

—Los zombis no se pueden domesticar —respondió malhumorado el sargento—. Todo el mundo lo sabe. Además, ¿quién podría estar interesado en que hubiera una guerra en las condiciones en las que estamos actualmente?

—No los que conocíamos —respondió Vázquez—, pero ya lo ha dicho usted, mi sargento: estos son nuevos zombis. Más rápidos, más inteligentes, más ágiles… A lo mejor se les puede enseñar algunos trucos.

—Y queremos zombis inteligentes para… —dijo Escobar para que alguien completara su frase.

—Para matar a los zombis antiguos, por supuesto —respondió Vázquez con una seguridad completa en su tono—. Siguen siendo un peligro. Y mejor ponerlos a ellos en peligro que a los seres vivos.

—Pero necesitas seres vivos para conseguir esos nuevos zombis —señaló Castillo.

—Por eso he dicho que es una conspiración. Está claro —respondió Vázquez—. No quieren que la gente averigüe cómo consiguen a esos nuevos soldados. Y cuando el experimento finalice… Bueno, entonces no querrán testigos, así que esta isla es ideal para sus experimentos.

Todos permanecieron en silencio, sopesando las palabras de Vázquez.

—Eres un aguafiestas —dijo Escobar—. ¿Estás diciendo que nos matarán a todos?

—Cosas más raras se han visto —respondió Vázquez mientras se metía un trozo de tortilla en la boca—. Recuerdo haber leído algo sobre una ciudad que redujeron a escombros durante la plaga.

—Eso lo hicieron unos terroristas que creían que usando métodos extremos podrían salvar al resto de la humanidad. Aniquilaron las grandes ciudades llenas de zombis para que la plaga no se extendiera —contó Castillo.

—Y creo recordar que la persona a la que acusaron respondió que había sido el gobierno —dijo Vázquez—, que había estado realizando experimentos. ¿Te suena?

—Todo lo que estás diciendo son especulaciones y tonterías, Vázquez —intervino el sargento—. Acabaremos con los zombis cuando nos lo ordenen y la vida volverá a la normalidad, así ha sido siempre y así será ahora.

—Mientras eso ocurre, mi sargento, yo llenaré el estómago; no se sabe si esta será nuestra última cena —respondió Vázquez dando cuenta de su vaso de vino.

—¿Y qué planes tienen ahora, mi sargento? —preguntó Escobar. El sargento miró al policía.

—¿Pido asilo político en tu casa, Castillo?

—Por mí no hay problema, pero ¿y ellos? —dijo señalando con la cabeza a los soldados.

—Nosotros volveremos a la base —respondió Vázquez—. No se come mal. Aunque esté el puñetero capitán Ibáñez, creo que podré manejarlo.

—¿No sospecharán que nos habéis ayudado? —preguntó preocupado Castillo.

—Me he cubierto las espaldas. No hay nada que me asocie con vuestra fuga. Además, si a los carceleros se les ocurre ir con sus sospechas al capitán, se llevarán una desagradable sorpresa.

—Eso espero —dijo Escobar—. No me gustaría acabar delante del pelotón de fusilamiento.

—Si creen que los he drogado, buscarán en las cervezas que les llevé —continuó hablando Vázquez— y no encontrarán nada. No se les ocurrirá analizar el agua. Y aunque lo hicieran, no hallarán ni rastro de narcóticos porque cambié los vasos.

—Eres un genio maligno —señaló sonriendo Castillo.

—Es parte de mi encanto. Además, en el cuartel está todo lo que conozco, así que no tengo otro sitio al que llamar hogar.

—Querrás decir que allí están todos tus negocios ilegales —señaló el sargento.

—Alegales —lo corrigió Vázquez—. Nunca se ha podido demostrar nada. Y mientras siga vivo, no se podrá.

—No creo que para Ibáñez eso sea un problema —bromeó Escobar.

—La cuestión es qué hacemos a partir de ahora —dijo Castillo mientras recogía la mesa—. No tengo intención de quedarme en mi casa encerrado, viendo cómo la ciudad se va al infierno.

—Pues poco podrás hacer —respondió Vázquez. Intentaba tragar lo máximo posible antes de que Castillo se lo quitara todo—. Tú solo contra una ciudad llena de zombis y de militares con órdenes de dispararte a matar.

—Seguro que la policía ha montado un cuartel temporal —dijo Castillo—. Solo tengo que saber dónde y llegar hasta ahí.

—¿Y no intentarán matarte? —preguntó Escobar.

—Si el comisario Montejano está vivo, y seguro que lo está —respondió convencido Castillo—, no se creerá la mierda que le cuenten los militares. Me conoce demasiado bien. Una vez contacte con él, ya veré qué hago. Pero seguro que su intención es matar a todos los zombis que han invadido la ciudad, con o sin ayuda.

—Pues buena suerte —dijo Vázquez—. Creo que acabareis todos muertos.

—Ahora que lo pienso, no me importaría quedarme con el humvee —comentó el sargento sonriendo—. ¿No podríais volver andando al cuartel? No está tan lejos, y seguro que tú, Vázquez, puedes hacerte amigo de los zombis para que no te coman.

Vázquez se quedó dándole vueltas a la cabeza.

—Los zombis son duros de pelar —dijo finalmente—. No creo que ni a los nuevos pudiera convencerlos de hacerse vegetarianos. Imagínate que empiezan a comer árboles…

Luego volvió a guardar silencio mientras pensaba en cómo dejar el humvee al sargento sin levantar sospechas.

El sargento estaba feliz de haber abandonado la celda, aunque no podía ocultar su malestar por haber tenido que escapar de la base como un proscrito por culpa de un imbécil al que se le había subido el mando a la cabeza. No era la primera vez que ocurría algo así en su vida. Ya había tenido problemas con los mandos en otros destinos, como cuando estuvo destinado en Ceuta y Melilla, en el norte de África. Gracias a que esas ciudades se encontraban rodeadas de rejas, se habían convertido teóricamente en bases adelantadas para Occidente desde donde poder vigilar las actividades zombis en el continente africano. Habían tenido que reforzar las defensas y limpiar la ciudad, por supuesto; algo que simplemente había requerido tiempo y paciencia. Al final en las ciudades solo quedaban soldados de distintas nacionalidades que convivían sin problemas. Su objetivo común era mantener el orden y proteger a los científicos e investigadores que se desplazaban allí para sus experimentos.

Las órdenes eran claras en aquella guarnición: no entraba nadie que no estuviera autorizado. Al principio parecía sencillo. Al otro lado de las vallas solo había zombis, así que no era complicado seguirlas al pie de la letra y, de vez en cuando, practicar el tiro con los que se acercaban demasiado. Lo más peligroso era escoltar a los científicos al exterior. Los muy imbéciles se creían invencibles, y su estupidez llevó a la muerte a buenos soldados. Siempre estaban deseando entrar en un lugar que no estaba asegurado o ir hasta donde les habían dicho que era peligroso. Porque a ellos nunca les pasaba nada. Los soldados les cubrían las espaldas y se sacrificaban para protegerles sin que ellos les dieran siquiera las gracias.

Hasta que un día comenzaron a aparecer supervivientes en busca de refugio. Entonces las órdenes de que nadie entrara ya no fueron tan lógicas, y menos cuando se producía una caza entre un grupo de zombis y había algún superviviente demasiado cansado para seguir huyendo.

Les rogaban ayuda, pero las órdenes siguieron siendo las mismas: allí no entraba nadie. Y mientras los soldados trataban de ayudarlos desde el otro lado de las vallas, los científicos se divertían mirando cómo se peleaban por un mendrugo de pan.

Las misiones en el exterior se volvieron aún más peligrosas. Los supervivientes se habían organizado y, viendo que no conseguirían ayuda por las buenas, decidieron atacar a los grupos que salían a investigar. Al principio con palos y piedras, pero poco a poco fueron consiguiendo armas. La situación se volvió insostenible. Había que luchar contra los zombis, contra los vivos y contra los elementos. Fue entonces cuando se dio la orden de disparar a cualquiera que no perteneciera a la base, estuviera vivo o no.

Esa fue la gota que colmó el vaso y el sargento decidió pedir el traslado. Le tocó en suerte la isla de Mallorca, un destino que parecía tranquilo en un principio y que no presentaría los problemas de Ceuta y Melilla. Ahora, en casa de Castillo, no podía evitar sonreír al pensar en cómo habían acabado las cosas.

CAPÍTULO 12

VIAJE AL CASTILLO DE BELLVER

Vázquez y Escobar se encontraban en el aparcamiento que había enfrente de la casa de Castillo. Habían aparcado allí el humvee a la espera de que vinieran a rescatarlos. Le habían quitado un par de cables para que no pudiera arrancar y luego habían llamado por radio pidiendo otro transporte.

Por suerte para ellos, los zombis estaban al otro lado de la verja que separaba el parque del aparcamiento. Se habían ido acumulando poco a poco al percatarse de la presencia de los soldados. Escobar los miraba nervioso de vez en cuando, con el fusil de asalto preparado por si acaso. En cambio, Vázquez se dedicaba a burlarse de ellos y a hacerse el valiente gastándoles bromas y poniéndoles caras. Los zombis, desesperados, trataban de atravesar la puerta sin éxito, ya que era muy resistente y estaba firmemente anclada al suelo.

Desde la casa de Castillo, el policía y el sargento vigilaban con un par de fusiles de asalto por si fuera necesario proteger a los soldados.

Otro humvee apareció entonces y estacionó al lado del aparcamiento sin llegar a entrar.

—Joder, Vázquez, solo te podía pasar a ti —le dijo el soldado Ramírez desde la ventana del conductor—, quedarte tirado en medio de una ciudad llena de muertos vivientes y sobrevivir.

Vázquez se acercó acompañado de Escobar, que estaba deseando salir de allí y poner tierra por medio entre él y los zombis.

—Qué le vamos a hacer —se excusó Vázquez encogiéndose de hombros—. Algunos tienen suerte y llegan a capitán, y otros eligen el vehículo averiado. Al menos ha sido en una zona tranquila.

—Venga, subid, que no quiero estar mucho tiempo parado —dijo Ramírez mirando a su alrededor—. De camino he visto a unos zombis que creo que han puesto sus ojos en mí. Y no quiero darles la alegría.

Vázquez y Escobar subieron rápidamente al todoterreno y cerraron la puerta.

—Pobres, si solo quieren darte un mordisquito —le dijo Vázquez sonriendo—. Seguro que llevan un tiempo sin comer, eres un egoísta.

—Si quieres quedarte, tú mismo —le respondió Ramírez mientras comenzaba a avanzar por la calle—. Yo volveré al cuartel, que no me apetece ser el primer plato.

—Más bien serías el aperitivo —señaló riendo Vázquez—, que tampoco das para mucho.

Castillo y el sargento siguieron el vehículo desde la ventana hasta que desapareció de su vista.

Los días pasaron rápidamente en la casa de Castillo mientras preparaban su siguiente paso. Tenían claro que deberían ir con cuidado con las patrullas y vigilar que no se colaran más zombis en la vivienda.

El sargento se había sorprendido al ver la casa de Castillo. En la primera planta estaba su dormitorio, que apenas tenía una cama y poco más, y el despacho en el que escribía sus novelas o simplemente pasaba el rato viendo pasar a la gente desde las ventanas que daban a la calle; tenía, además, un baño inmenso. El dormitorio daba a una terraza desde la que se veía el patio, de unos veinte metros de largo por cuatro o cinco de ancho. En la segunda planta estaba el gimnasio y dos dormitorios de invitados, así como otro baño más pequeño. Además de eso, tenía una azotea con un cuarto trastero lleno de placas solares que parecían no haberse limpiado en algún tiempo. Según Castillo, le daba pereza hacerlo porque, al fin y al cabo, ¿para qué iba a necesitar tanta potencia? Desde allí arriba se podía ver perfectamente casi todo el Parque de las Estaciones, que dividía Palma en dos.

Castillo no había mentido al decir que era una casa antigua. Los techos tenían una altura de al menos tres metros, y al restaurarla había dejado igual la estructura. Además de todo eso, tenía un pozo en el patio que daba a un acuífero de agua potable, según el policía.

Junto al pozo había árboles frutales, y el militar solo se sorprendió de no ver gallinas u otros animales, o un pequeño huerto.

Aquella casa era, en definitiva, un bonito refugio en el que esconderse hasta que todo hubiera pasado.

La leña crepitaba en la chimenea mientras Castillo seguía pensando qué hacer. El sargento no podía creer que aquel tipo tuviera incluso una maldita chimenea. Aquella era la choza más moderna que había visto en toda su vida. No entendía por qué el policía seguía trabajando, pudiendo estar todo el día en casa, disfrutando de su dinero sin tener que mover un músculo.

—¿Has pensado en sintonizar la emisora de la policía? —preguntó el militar, al tiempo que disfrutaba de una taza de chocolate caliente sentado en uno de los sillones.

—Sigue sin emitir señal —respondió el policía, que tenía la mirada perdida en la calle—. Algo o alguien la están interfiriendo. Tampoco el móvil tiene cobertura.

—¿Has probado el teléfono fijo? —Señaló con la cabeza uno que tenía sobre una mesa—. Según dijo Vázquez, la línea terrestre todavía funciona. Bueno, y las señales militares. Pero no creo que puedas escucharlas con cualquier cosa.

Castillo se recostó en su sillón y fijó la mirada en el teléfono. ¿Por qué iba a funcionar? Además, ¿adónde iba a llamar, al 112?, ¿a la comisaría? Dio un grito de frustración y se levantó para ir al patio a buscar más leña mientras le daba vueltas a todo aquel puñetero asunto. Tal vez con el escáner policial pudiera detectar las conversaciones de los militares, si no las tenían encriptadas.

Volvió al salón con la leña. Dejó parte cerca de la chimenea y tiró un tronco al fuego.

—¿Y a quién quieres que llame? —preguntó finalmente Castillo mirando al militar.

—Llama a casa de tu comisario, a lo mejor está ahí. Igual que nosotros —dijo el sargento sonriendo.

Castillo negó con la cabeza. Desde que había comenzado todo aquello parecía estar en el limbo. Su mente no pensaba y no encontraba las soluciones tan fácilmente como antes. Tal vez tuviera algo que ver la muerte del novato, pero sentía como si sobre su cabeza se hubiera posado una nube que no le permitía ver nada.

Cogió el teléfono y recordó que no sabía de memoria el número del comisario. Otra gracia de los malditos móviles. La gente ya no se molestaba en recordar los números de teléfono porque los tenía almacenados en sus tarjetas sim. Buscó en la agenda de su móvil y marcó.

Enseguida la línea dio señal.

Al otro lado del teléfono se escuchó una voz femenina.

—¿Diga?

—Hola —dijo Castillo algo nervioso—. Disculpe las molestias, soy el inspector Castillo y estaba buscando al comisario Montejano…

—Alejandro, querido, gracias a Dios que estás vivo. Qué tiempos tan horribles. No sabes lo que me alegra escuchar tu voz.

¿Cómo te encuentras?

—Estoy bien, señora, gracias —respondió Castillo, el único problema que tenía la mujer del comisario era su verborrea. Podría hacer estallar el cerebro a un zombi solo de escucharla—. ¿Podría hablar con su marido?

—Lo siento, querido, pero no lo he visto desde que se fue con nuestros nietos a la cabalgata de Reyes. Ay, solo de recordarlo… Me quedé en casa porque no me encontraba bien, y él se ofreció a llevar a nuestros nietos. Yo me puse a seguir la cabalgata por la tele. Fue horrible, Alejandro…

Castillo apartó el auricular de su oreja. El comisario estaba muerto y su mujer no dejaba de hablar, a pesar de todo. Qué tenacidad tenía. El estómago se le encogió. El comisario era un buen hombre. Le había tocado vivir en una época complicada. Aun así, había tratado de mantener sus principios sin dejarse influir por los políticos. Y ahora estaba muerto.

—Lo siento, señora, su marido era un gran hombre —dijo finalmente con la voz entrecortada, interrumpiendo el monólogo de la mujer.

—¿Por qué, cariño? —La mujer hizo una pausa—. Oh, no, mi marido no está muerto. Toquemos madera. ¿Cómo has podido pensar algo así? Si ya lo dice mi marido, que tienes demasiada imaginación y que a veces llegas a conclusiones precipitadas por culpa de eso. Tranquilo, Alejandro, que mi marido sigue vivo y dando guerra. He hablado con él esta mañana y estaba bien —le aseguró la mujer—. Siento que hayas entendido lo contrario. Cuando comenzó esta pesadilla, ordenó a varios de sus agentes que escoltaran a nuestros nietos a casa, y los va relevando para que nos protejan de esas pobres no-personas. De verdad, pobrecitos, no me puedo imaginar por lo que estarán pasando. Tener que comer cerebros para sobrevivir…

«Cuánto mal han hecho todos esos programas del corazón reconvertidos en magazines con zombis como protagonistas», pensó Castillo al escuchar las palabras de aquella mujer, que sin duda no se perdía ni uno. Eran esos programas los que habían introducido en la cultura popular que los zombis se alimentaban de seres humanos, que se les podía matar con balas de plata o incluso adiestrar para proteger los hogares. Estaba claro, cuando la información sobre los zombis empezó a escasear, llegó la invención, y eso que quedaban muchísimas cosas por descubrir: su origen, su fijación por el ser humano, por qué eran capaces de sobrevivir durante décadas sin alimentarse.

El policía volvió a separar el auricular de su oreja mientras hacía un gesto con la mano al sargento, indicando que la mujer no se callaba ni muerta. El otro asistía a toda la conversación con cierto interés y con una sonrisa maliciosa.

—Y si no es mucha molestia, señora —la volvió a interrumpir—, ¿podría decirme dónde se encuentra ahora su marido? Quisiera hablar con él, pero no sé cómo localizarlo.

—Ahora está muy ocupado coordinando a la gente para recuperar la ciudad. La verdad es que no sabía que quedaran tantas nopersonas. Precisamente lo estaba hablando el otro día con mi amiga Clara, lo humillante que era tenerlos encerrados en un zoo y que la gente pudiera tirarles comida. Parece que no recuerdan que una vez estuvieron vivos como ellos y eran hijos de alguien.

Castillo bajó la cabeza, alejándose del auricular. ¿Cómo podía estar esa mujer tanto tiempo sin parar de hablar? Cogió aire y se dispuso a interrumpirla otra vez.

—Seguro que está muy ocupado, por eso he pensado que mi ayuda le vendría bien; ya sabe, cuanta más gente…

—Oh, claro, Alejandro, cuánta razón tienes. Además, siendo tú, seguro que agradecerá la ayuda. Bueno, aunque ahora que lo mencionas, no lo sé. Creo que mi marido dijo algo sobre ti, que estaba preocupado. Mi memoria ya no es lo que era y no recuerdo exactamente a lo que se estaba refiriendo. A lo mejor cuando hables con él, te explica el problema.

El policía respiró hondo. La pobre mujer no tenía la culpa de ser como era.

—Bueno, tú tranquilo. Seguro que no era nada malo. ¿Cómo va a ser algo malo? Si eres un tesoro. Precisamente el otro día le contaba a mi marido que a mis amigas les encantaban tus novelas, aunque a lo mejor pondrías añadir un poquito más de…, ya sabes, de picardía. Esa mujer todo el día matando espías y agentes enemigos, seguro que de vez en cuando necesitará relajarse… Además, siempre acompañada de ese hombretón…

—Señora —le interrumpió Castillo—, estoy seguro de que cuando esto acabe podremos quedar con sus amigas para hablar de mis novelas.

—Bueno, Alejandro, que tampoco ha de ser un solo hombre —le respondió la mujer—. Como no se está quieta en ningún momento, y es tan joven y guapa…

—Seguro que podemos llegar a algún tipo de acuerdo, señora —dijo Castillo, que comenzaba a perder la paciencia—, pero ahora sería importante que me dijera cómo puedo hablar con su marido.

—Ah, claro, qué cabeza la mía —dijo la señora con una sonrisita—. Bueno, en estos momentos se encuentra en el castillo de Bellver, ¿te lo puedes creer? Espera, que tengo apuntado por alguna parte el número de teléfono.

Castillo escuchó ruido de papeles y de cajones abriéndose y cerrándose.

—Aquí está, apunta: nueve, siete, uno; siete, tres, cero; seiscientos cincuenta —dijo la señora con un tono feliz en su voz—. Pregunta por él. Por lo que me ha contado, también hay militares en el castillo.

Alex se quedó en silencio al escuchar eso último. Iba a ser un problema. Un gran problema. Sin duda, esos militares estarían informados de su situación. O no, si tenía suerte. Pero en qué estaba pensando, si todo le había salido mal desde que se había puesto el dichoso uniforme ese mediodía…

—Muy agradecido, señora —dijo finalmente, deseando colgar el teléfono—. La voy a dejar, que tengo algo en el fuego. Cuídese.

—Tú también, Alejandro, que no tengo muchos conocidos famosos y quiero seguir leyendo tus novelas. Y dale recuerdos a mi marido si lo ves.

El policía colgó el teléfono y dio un largo suspiro mientras el sargento sonreía.

—Por eso no me he casado —dijo finalmente el militar—. Casi todas las mujeres se acaban convirtiendo en lo mismo, en marujas. Demasiado tiempo delante de la televisión. Bueno, ¿cuál es el plan?

—Atravesamos la ciudad plagada de zombis y el bosque que rodea al castillo, que seguro que está también lleno de zombis, y nos colamos en el castillo que seguro estará repleto de gente deseosa de convertirnos en muertos vivientes.

—Vale, creí que sería más complicado —dijo el sargento sonriendo y con cierto tono sarcástico en su voz—. Seguro que los zombis nos tratan mejor que los del castillo. ¿Piensas avisar a tu amigo de que vamos a hacerle una visita?

—Estoy pensando en ello —dijo Alex, que tenía la mirada fija en las llamas de la chimenea—. Lo ideal sería avisarlo antes de que vayamos. A lo mejor puede hacer algo con los militares.

—Siempre nos podemos quedar aquí y cazar zombis desde la azotea —señaló el sargento—, y hacer excursiones a otras zonas de la ciudad cuando nos quedemos sin ellos por aquí. Escobar y Vázquez seguro que nos proporcionarían munición suficiente para el resto de nuestras vidas. Que otra cosa no sé, pero balas…

Castillo le lanzó una mirada escéptica, como si no pudiera creer lo que estaba escuchando.

—Y lo siguiente que dirás es que no eres humano, que vienes de una galaxia muy lejana y que en realidad eres un reptil evolucionado.

—Demasiado rebuscado, la verdad —respondió el sargento—. Ser el Mesías tal vez me iría mejor. Pero, bueno, alguien tenía que decir que existe la posibilidad del cobarde: esperar a que otro resuelva el problema.

Alex suspiró y negó con la cabeza.

—Somos demasiado gilipollas como para quedarnos calentitos en casa cuidando nuestras barrigas.

—Eso, eso, con dos cojones; gilipollas pero con dos cojones —dijo el sargento poniéndose en pie—. Esto tenemos que celebrarlo. Comer, beber y dormir, porque mañana saludaremos a la parca.

—Y ahora te has pasado de trágico —señaló el policía—. Tengo la intención de sobrevivir a todo este jaleo y escribir un par de novelas más como mínimo. Ese Ibáñez me da que sería un buen villano, pero me jodería convertirlo en alguien carismático cuando hay más carisma en una piedra que en ese cerdo.

—Así es la vida —dijo el sargento yendo hacia la cocina—, llena de estas contradicciones.

El sargento volvió con una botella de vino y dos vasos. Lo de las copas era una cursilada para las citas, opinaba el militar. Si había que beber, se bebía en vaso, que cabía más y era más masculino. Le pasó uno a Alex y llenó ambos.

—Por los gilipollas de este mundo —propuso el sargento, alzando su vaso.

—Si hubiera más, no estaríamos de mierda hasta el cuello —añadió Castillo.

Ambos se sentaron después del brindis, mirándose seriamente.

—Entonces, ¿qué propones? —preguntó el militar, que se acabó el primer vaso como si fuera agua—, ¿tratar de entrar en el castillo a hurtadillas?

—Uf, la verdad es que requiere algo de planificación —respondió Castillo sentándose también—. Atravesar la ciudad y llegar hasta el castillo puede ser jodido, por muy bueno que sea el vehículo. Creo que hay una carretera principal que es la que se usa habitualmente.

—¿Y cuál es el problema? Aparte de que los militares nos vean llegar y decidan acribillarnos.

—Que la gente pueda pensar que el castillo es seguro y haya tratado de llegar hasta él —respondió Alex pensativo—. Y si tienes que subir, con la puñetera cuesta que hay y con zombis, lo normal sería coger el coche. Ahora imagina que coinciden una docena de vehículos y un par de esos zombis nuevos. Ya tienes un atasco y una masacre y más zombis.

—Además, de noche; porque la gente es tan estúpida que piensa que los zombis no los verán en la oscuridad y por eso tendrán ventaja —propuso el militar.

—¿Es que nadie ha leído los manuales ni ha prestado atención a los consejos por si ocurría algo así? —preguntó el policía—. No entiendo cómo la gente puede volver a cometer los mismos errores que hace treinta años. Joder, que se supone que somos inteligentes.

—Supones demasiado —suspiró el sargento—. ¿Recuerdas los consejos que dan las azafatas en los aviones? La gente no los escucha porque ya los han escuchado otras veces. ¿Y qué pasa cuando hay una catástrofe? Que nadie recuerda las instrucciones y todo el mundo muere. El ser humano es así, racional hasta que se ve en una crisis.

—Bueno, el caso es que coger la carretera principal está descartado —sentenció el policía—, aunque creo que se me está ocurriendo cómo llegar hasta la cima. Y no, no iremos andando.

Castillo abandonó la habitación para subir hasta su despacho. Se puso a rebuscar en un portafolio. Cuando encontró lo que buscaba, bajó de nuevo y lo puso sobre una mesa para que lo viera el sargento. Este observó lo que había traído el policía: un mapa de la ciudad, más concretamente de la zona del castillo.

—¿Y se puede saber por qué tienes una cosa así en tu casa? —preguntó el sargento mientras estudiaba el plano.

—Documentación —respondió el policía mientras señalaba la carretera principal que llevaba al castillo—. Siempre me ha apetecido escribir una novela que se desarrolle en la isla, pero todavía no he encontrado la idea adecuada.

—Y ahora me dirás que tienes mapas de todo el mundo —dijo el sargento mientras estudiaba la zona que señaló Castillo.

—Documentación —repitió Castillo—. Los lectores son muy exigentes con esas cosas.

—Pero para algo existe Internet —señaló el sargento—, o eso dicen. Castillo permaneció un instante en silencio, estudiando el rostro del sargento y tratando de adivinar si acababa de hacer un chiste o no se había dado cuenta de que no tenían acceso a Internet.

—Nunca se sabe —dijo Alex finalmente—. Es para esas ocasiones en las que de repente te ves encerrado en una isla sin conexión alguna con el exterior, como ahora.

El sargento mantenía su cara de póquer, sin decir nada ni darse por aludido con aquel último comentario.

—La carretera principal está descartada —decidió continuar el policía, olvidando el tema—, como ya te he dicho. Seguramente todo el mundo habría pensado en lo mismo y la habría cogido. Creo que sería mejor tomar esta secundaria. Es una pista de tierra que lleva hasta el cuartel de la policía montada y sube por detrás del castillo.

El sargento observó la ruta que señalaba el policía y torció el gesto.

—¿Estás seguro? —preguntó—. Creo recordar que esa zona es de difícil acceso desde la calle y que esta no es precisamente ancha. Luego señaló en el mapa las calles que llevaban hasta esa pista; parecían ser más estrechas que las otras calles.

—Además, parece una zona muy poblada. Como nos quedemos encajados por culpa de algún coche mal aparcado, no salimos vivos.

El policía hizo algunos cálculos mentales y estudió otra ruta que les llevara hasta la zona. Pero toda esa área parecía haberse construido sin pensar en los coches.

—Pues estamos jodidos —afirmó—. Podemos intentar ir por la carretera principal, pero vamos a tener los mismos problemas.

El sargento sonrió ante la desesperación del policía.

—Tal vez haya otra ruta —dijo mientras miraba el plano—. No está en los mapas, ni en los más recientes, ya que el ejército no suele dar ese tipo de información. Pero más importante es saber si vale la pena ir y si seremos bien recibidos, ¿no crees que sería mejor antes de planear el viaje saber qué nos encontraremos si llegamos?

—Supongo que tendré que llamar al comisario entonces —dijo resignado Alex, que le daba vueltas a la manera en la que podía desarrollarse la conversación.

Castillo suspiró mientras cogía el teléfono y marcaba el número que le había dado la esposa del comisario.

—Castillo de Bellver, soldado Ramón —respondió una voz al otro lado.

—Buenos días, desearía hablar con el comisario Montejano, por favor —solicitó Castillo tratando de hablar lo más tranquilo posible.

—¿De parte de quién? —preguntó el soldado. Después de unos segundos, respondió.

—Soy el comisario Castilla de S’Arenal.

—Un momento, por favor —respondió el soldado.

El policía pudo escuchar de fondo cómo el soldado hablaba con alguien que parecía hablar con una radio, por el ruido que oyó a continuación.

Al cabo de unos minutos escuchó más ruido de fondo y a alguien que cogía el teléfono.

—Soy el comisario Montejano —dijo una voz que Alex reconoció enseguida como la de su superior.

—Comisario, no sabes lo que me alegró de poder hablar contigo, soy Castilla. Cuando me enteré de que estabas vivo, me alegré mucho. Te llamo porque tenemos la situación en la playa controlada y por si necesitabas ayuda.

Hubo unos segundos de silencio y Alex se comenzó a inquietar.

¿Lo delataría el comisario o habría captado la situación?

—Toda ayuda será bien recibida —se escuchó finalmente—, aunque no creo que sea necesaria. El ejército tiene aquí un retén y es quien realmente controla la situación.

—Aquí no hemos recibido ayuda del ejército. Vaya pandilla de cabrones. Espero que no me estén escuchando.

—Nunca se sabe, Castilla —respondió Montejano—. Estos días están pasando cosas muy raras. Todavía no sé lo que nos depara el futuro.

Castillo suspiró.

—Bueno, estaré esperando su llamada por si me necesita. ¿Funcionan sus radios?

—Usamos radios militares —dijo Montejano después de unos segundos de silencio—. Han sido muy amables al compartir su equipo con nosotros. El nuestro sigue sin funcionar y no ha habido manera de arreglarlo. Ni siquiera los militares son capaces de descubrir por qué no funcionan las comunicaciones.

—Pues estamos arreglados —respondió Alex, y se quedó unos segundos en silencio—. Todavía recuerdo aquella vez en que trataron de atracar la sede de la Banca March. Cuatro policías contra nueve delincuentes. Dos horas estuvimos reteniéndolos hasta que todo se resolvió.

—Sí, sí, entiendo —dijo Montejano después de unos segundos—. Bueno, estaré atento y si averiguo algo nuevo, me pondré en contacto contigo, comisario. Mientras tanto, más te valdría no salir de S’Arenal, que Ciutat no es segura estos días.

—Entendido. Espero que nos veamos en mejores condiciones la próxima vez.

—Un saludo. Nos veremos pronto, seguro.

—¿A qué venía todo eso del atraco? —preguntó el sargento cuando el policía colgó el teléfono.

—Pues si lo ha entendido, una frecuencia de radio militar libre para hablar con él si llegamos al castillo.

A la mañana siguiente, Castillo y el sargento prepararon sus mochilas y se dirigieron al humvee que les esperaba al otro lado de la calle, después de comprobar que no había zombis a la vista.

Cruzaron por debajo del puente que unía el Parque de las Estaciones con Jacinto Verdaguer. Un puente que, pensaba Castillo, tenía una historia bastante triste y era una muestra de hasta donde llegaban los políticos por un par de millones de euros.

Las calles estaban desiertas salvo por algún grupo de zombis que deambulaba por las aceras. El camino hacia la autopista era casi recto; si es que existía un camino así en la ciudad, algo que el policía dudaba por la experiencia de patrullar aquellas calles. El sargento, que conducía el vehículo, evitaba pasar por plazas y parques, sitios abiertos que pudieran congregar a un grupo demasiado numeroso de zombis.

Castillo trataba de mantener la vista en la calzada. El espectáculo en algunas calles eran horrendo: cadáveres calcinados, familias enteras caminando por las calles con los cuerpos semidestrozados; un miserable espectáculo que le recordaba que todo aquello se podría haber evitado.

Solo en una ocasión tuvieron problemas con los zombis. Algunos se habían quedado en medio de la calzada y no parecían tener intención de moverse. El sargento resopló, pero no hizo intención de parar para dispararles, simplemente desaceleró un poco el vehículo y se dirigió hacia los zombis. Estos, al verlo, se dirigieron hacia él lentamente.

Ni el humvee ni los zombis pararon, así que el sargento los golpeó con el frontal. Los zombis trataron de enfrentarse al vehículo, deteniéndolo con sus brazos, pero no tuvieron éxito. Así que acabaron siendo arrollados.

El resto del camino hasta llegar a la autopista no tuvo mayores peligros. A pesar de eso, ninguno de los dos dijo nada durante todo el trayecto.

Castillo se mantenía pensativo mientras el humvee rodaba por la autopista vacía. Se dirigían al aeropuerto para luego seguir sin salirse de la vía. De vez en cuando se cruzaban con coches aparcados en el arcén o abandonados en medio de la calzada, por lo que debían frenar y esquivarlos. Cambiar de carril no era una alternativa válida, porque la separación entre vías estaba llena de vegetación o de muros de cemento.

El sargento había decidido coger la carretera que circunvalaba la ciudad y la ruta larga para llegar hasta el camino secreto que solo parecía conocer él. Castillo no estaba muy convencido. Cuanto más tiempo estuvieran al aire libre, mayores posibilidades de que algo malo pasara. O de cruzarse con una patrulla que les preguntara qué demonios estaban haciendo por ahí, y que tuvieran que decidir si debían matar también a humanos vivos para salvarse. A ojos del mundo eran fugitivos buscados y condenados a muerte. Y eso no era nada bueno.

Afortunadamente para todos y tras rodear toda la ciudad en sentido contrario a las agujas del reloj, lo único con lo que se encontraron fue con más vehículos vacíos. Pero eso no hacía que el humor de Alex mejorara. Todo aquel abandono tenía una historia a sus espaldas: ¿habrían sobrevivido sus ocupantes? No pudo evitar pensar en los coches que se había cruzado por los alrededores de la cárcel y cuyos ocupantes habían acabado transformándose en zombis, ¿habría pasado lo mismo aquí? ¿Habrían conseguido encontrar refugio? ¿Cómo había podido nadie dejar que algo así volviera a suceder? ¿Qué motivos oscuros había detrás de las órdenes dadas al ejército?

El humvee se detuvo sin motivo aparente. La calzada estaba libre de vehículos y de zombis. Tampoco había ni rastro de vida. Castillo miró al sargento.

—¿Algún problema? —preguntó poniéndose en guardia y tratando de buscar el motivo de la parada.

—No, casi hemos llegado —respondió el militar en tono serio—. Lo que pasa es que quiero ir seguro en esta zona. Esa es nuestra salida.

Y señaló una rampa que subía hacia una rotonda.

El policía no había prestado mucha atención hasta entonces al lugar en el que se habían detenido. Miró los carteles que indicaban lo que había siguiendo la salida de la autopista. Las noticias no eran buenas: la base militar General Asensio y el hospital de Son Dureta.

—Lo de los dos cojones te lo has tomado literalmente —señaló el policía.

La base General Asensio era el centro de mando de los militares en la isla. Una inmensa base en la que los soldados protagonizaban los desfiles de jura de bandera y en la que se encontraba la mayor parte de los recursos militares de la isla en época de paz. Y el hospital… Bueno, seguro que estaría plagado de zombis. Los hospitales, al contrario de lo que la gente parecía creer, eran los primeros lugares que caían y eran abandonados. Estaban llenos de muertos, repletos de enfermos terminales e indefensos. La plaga se expandía rápidamente en un centro médico si no se controlaba desde el principio.

Y dado que apenas había visto militares, estaba casi seguro de que la base estaría llena de soldados con el gatillo fácil, atentos a cualquier comportamiento extraño, como el paso de un humvee militar sin acreditación.

—No pasaremos tan cerca de la base —lo tranquilizó el sargento—. Y con suerte no tendremos ni que acercarnos al hospital. El problema será los alrededores. Puede que los zombis sigan dentro del recinto hospitalario o que, al estar al pie del bosque que lleva al castillo, se dirijan hacia allí y nos dejen tranquilos.

Alex le lanzó una mirada escéptica.

—¡Vamos a estar a cinco metros de la base! —exclamó el policía—. ¿Cómo puedes decir que no pasaremos cerca? La jodida rotonda en la que acaba esta salida está pared con pared con los militares, y seguro que la tienen vigilada. Coño, para eso podrías haber ido en el sentido contrario y subir por la entrada a la autopista. Eso nos daría más seguridad.

—¿Y cómo sugerías que pasara al otro lado? —preguntó con sorna el sargento—. Tenemos vallas de metal y una mediana llena de árboles y vegetación. Era imposible.

—Pues seguimos adelante, salimos de la autopista y volvemos a entrar en el otro sentido —señaló el policía.

—¿Sabes que hay más adelante? —siguió preguntando el militar—. Un túnel. Y largo. De hecho, son dos túneles, uno por sentido. ¿De verdad quieres arriesgarte?

—Pues damos media vuelta y buscamos la salida anterior —sugirió Castillo—. Y vamos por el otro tramo. Pero lo que quieres hacer es una locura. Vas a pasar por delante de las narices de los militares, y seguro que hasta te quieres parar a saludarlos.

—Bueno, ahora que lo mencionas… Tengo buenos amigos allí —respondió sonriendo el sargento.

—No me lo puedo creer —dijo el policía—. Si me lo hubieras dicho antes, no habría aceptado este plan. Es una locura.

—Saldrá bien —le aseguró el militar—. ¿Cómo van a disparar a un vehículo militar? Mientras investigan quienes somos, nos habremos largado.

—Y, por supuesto, no vendrán detrás de nosotros para averiguar quién les ha robado material del ejército y se ha burlado de ellos paseándolo por delante de sus narices —respondió el policía—, porque todos sabemos que el sentido del humor de los militares es mundialmente conocido.

—Qué exagerado. Mira, qué más da, estamos aquí. Ya no hay vuelta atrás —dijo el sargento, que no veía el problema por ninguna parte—. Lo que tenga que ser, será. Creo que estás siendo demasiado cauteloso. Los militares no vendrán a por nosotros. Y si vienen, no nos encontrarán. No estaremos donde ellos esperan. Y no creo que sean tan estúpidos como para acercarse al hospital. Así que pensarán que si hemos sido tan gilipollas, allá nosotros.

Castillo se quedó en silencio, pensativo. Todo aquello pintaba mal. Finalmente suspiró.

—Joder, vamos a morir. Tendría que haberme quedado en casa. Al menos coge la rotonda por la izquierda y no les toques los cojones a los centinelas pasando por delante de sus narices.

—Así me gusta. Con decisión. Tranquilo, que no pasará nada.

—Últimas palabras célebres —dijo suspirando de nuevo el policía—. Recordaré decir que lo escriban en tu tumba.

El sargento volvió a poner en marcha el humvee y mientras cogía velocidad, se metió en la salida; esta era bastante larga, ya que tenía que ascender a otro nivel.

—Recuerda, gira a la izquierda —le dijo el policía—. No queremos problemas.

A continuación, Castillo se recostó en el asiento y trató de hundirse en él, de manera que nadie pudiera verlo desde fuera.

El humvee estaba a punto de entrar en la rotonda cuando Alex volvió a insistir en la dirección que tenían que coger.

—Izquierda, ya sabes, gira en la dirección donde tienes el reloj de pulsera —repitió el policía—. No queremos problemas.

El sargento sonrió, y cuando el humvee entraba en la rotonda, giró el volante hacia la derecha ante la sorpresa de Castillo, cuyos ojos parecían querer salirse de sus órbitas. En medio de la salida de la rotonda que llevaba al cuartel militar había dos tanquetas paradas con varios soldados que al ver aparecer el humvee le prestaron toda su atención. Castillo notó alarmado cómo el vehículo desaceleraba hasta detenerse a unos metros de los soldados.

—¿Qué coño estás haciendo? —susurró al militar.

El sargento, sin decir nada, se bajó del vehículo y se acercó a los soldados que al verlo aparecer se pusieron firmes, pero manteniéndose en silencio y alerta.

Desde el humvee y escondido lo mejor que podía, Castillo escuchaba la conversación que el sargento había empezado con los soldados.

—A ver, necesito un informe de la zona —dijo el sargento sin dirigirse a ningún soldado en especial—, mi radio me está dando problemas y me dirigía al castillo. ¿Algún voluntario para ponerme al día?

Uno de los soldados tomó la iniciativa.

—Mi sargento, la zona se está calentando por momentos. Al parecer, los imbéciles del castillo se están dedicando a disparar a los pocos zombis que había por la zona y ahora están llamando la atención de todos los jodidos muertos en kilómetros a la redonda, incluyendo a los del hospital que hasta ahora habían estado tranquilitos.

—¿Y quién cojones se supone que está dando las órdenes ahí arriba entonces? —preguntó el sargento—. Creía que se trataba de vigilar y no llamar la atención. Hasta que llegaron los civiles, claro. No me extrañaría que fuera cosa suya.

—El comandante Bonet está al mando de la guarnición, mi sargento —respondió el soldado—. Y seguro que ha ordenado disparar para presumir delante de los medios de comunicación y hacer ver que lo tiene todo controlado.

—No me habían dicho nada de periodistas —dijo el sargento—. Creí que solo había policías en el castillo, además de los nuestros.

—Llegaron juntos —le informó el soldado—. Y parece que el comandante Bonet decidió que debía hacerse notar.

—Será gilipollas —dijo el sargento mientras escupía al suelo—. ¿Es que no sabe que no hay que llamar la atención? Está poniendo en peligro a todo el mundo ahí arriba.

Los soldados asintieron y parecieron darle la razón.

—Pues tenga cuidado, mi sargento —dijo el soldado—. Ya le digo que los últimos informes indican que se está reuniendo una cantidad de zombis cercana al millar y que están subiendo por toda la zona de la montaña. Todavía están dispersos, pero…

—¿El camino de carga está despejado? —preguntó el sargento.

—La última patrulla que se acercó informó de que el camino estaba libre y podía ser utilizado —respondió el soldado—, pero tenga cuidado, que esos cabrones de los resucitados se mueven muy silenciosamente cuando quieren y pueden aparecer en cualquier momento.

—Qué me vas a contar —comentó el sargento—. Tener que jugarme la vida por imbéciles que no saben estar en silencio sin disparar y quieren seguramente presumir solo delante de las cámaras, sabiendo que esas imágenes no se verán nunca.

—¿Sabe cuándo nos dejarán ir de caza, mi sargento? —intervino otro soldado—. Estamos cansados de verlos pasar e ignorarlos. Desde aquí escuchamos los gritos… No nos apuntamos al ejército para ver cómo morían los civiles.

El sargento se quedó unos segundos en silencio, observando a los soldados que había allí reunidos.

—No lo sé, chicos —respondió finalmente—. Yo tampoco entiendo a qué están esperando los mandos. Sería el primero en presentarme voluntario para limpiar la ciudad, pero deben saber algo que nosotros nos sabemos, o eso espero.

El sargento dio por terminada la conversación y se volvió a subir al humvee ante la mirada de Castillo, que parecía querer fulminarlo. El militar los saludó por última vez y puso en marcha de nuevo el vehículo, alejándose del control y saliendo por la parte de la rotonda que más los alejaba de los soldados.

Cuando se hubieron alejado lo suficiente, Castillo recuperó la verticalidad y miró directamente al sargento.

—¿Se puede saber a qué venía todo eso? —preguntó furioso.

—Trataba de pasar desapercibido —respondió el sargento mientras estudiaba la carretera que tenía delante como si estuviera recordando qué camino debía seguir—. Si hubiéramos pasado de largo nos habrían seguido. Ambos lo sabemos. Parándome y diciéndoles la verdad los he tranquilizado y he obtenido información indispensable para nuestra misión.

—Tío, no vuelvas a hacerlo, ¿de acuerdo? O, al menos, la próxima vez avísame.

El sargento cogió la primera salida de una segunda rotonda y siguió adelante sonriendo y pareciendo no escuchar las palabras de su acompañante.

La zona por la que circulaban estaba repleta de viviendas unifamiliares con altos muros cuya misión era impedir entrar a los zombis. «¿Cuánta gente debía de seguir viva y presa del pánico allí dentro?», pensaba Castillo mientras veía pasar una tras otra las puertas metálicas de las casas.

El vehículo siguió dejando atrás más viviendas. Habían cogido calles secundarias, pero se estaban acercando peligrosamente al hospital. Aunque seguía sin haber rastro de zombis por las calles que estaban desiertas, salvo por algún coche aparcado.

El humvee había girado a la derecha y ahora estaba rodeado de viviendas a ambos lados. Al final el sargento detuvo el vehículo y miró a su alrededor. La calle continuaba enfrente y a ambos lados había un camino ancho de baldosas. Al fondo de uno de los caminos había un puente que llevaba a una verja de metal que parecía dar acceso al pie de la montaña sobre la que reposaba el castillo.

—Supongo que no pretenderás pasar por ese puente con esta mole —le advirtió Alex—. Es de madera, no aguantará el peso.

El sargento se quedó mirando el puente mientras se comenzaba a dibujar una sonrisa en su rostro.

—No bromees, nos vamos a quedar en el jodido torrente —continuó el policía—. El puente se romperá.

Señaló el puente que se veía a lo lejos, con el suelo y las barandillas de madera.

—No lo sabremos si no lo intentamos —respondió el sargento mientras volvía a poner en marcha el humvee.

—Tío, que se derrumbará a nuestro paso y nos quedaremos tirados a unos cientos de metros de centenares de muertos vivientes. El vehículo comenzó a girar ante la mirada aterrorizada del policía.

Castillo se agarró al salpicadero mientras comenzaba a temerse lo peor. El humvee llegó al pie del puente y el sargento no frenó. Alex esperó la caída y aguantó la respiración. La madera no crujió ante la sorpresa de Castillo y la sonrisa del sargento. Unos segundos después, el vehículo había cruzado al otro lado del torrente seco.

—Quién lo iba a decir —dijo el sargento, parando el vehículo para regodearse—. El puente sigue entero y no hemos roto nada.

La mirada de Castillo parecía decirlo todo.

—Pero el camino que sigue a continuación es intransitable —dijo el policía, que no se lo acababa de creer—. Tierra y piedra. Los de los coches están en el lado opuesto.

Se quedó mirando al sargento, que no dijo nada.

—¿Qué es lo que sabes que vas a compartir ahora con tu amigo y vecino Alex?

—Que en el cuerpo de zapadores del ejército español hay soldados mágicos —respondió el sargento— que trabajan en silencio y de noche sin que nadie se entere.

—Aquí hay una historia, ¿verdad? —preguntó Castillo con cierto interés mientras se relajaba en el asiento.

—Cuando se decidió que el castillo era un punto de interés militar y el ejército quiso mantener un retén, por si las moscas también se pensó en que se debían mejorar las comunicaciones por tierra.

»El camino principal es conocido por todo el mundo —continuó el sargento—. Luego está el camino lateral que lleva al pie del castillo y al cuartel de la policía montada. Pero eso dejaba dos puntos ciegos, y al ejército no le gusta dejar nada al azar. Así que se decidió estudiar el terreno y encontrar una manera para tener cuatro caminos, dos obvios y públicos, y otros dos menos conocidos, por si las moscas.

»El cuerpo de zapadores presentó diversos proyectos e incluso a algún general se le ocurrió la genial idea de usar helicópteros para transportar equipo y vehículos hasta ahí arriba. Que sí, que parecía muy espectacular, pero si hacía viento o llovía, no era el mejor modo de evacuar la zona o reforzarla. Finalmente se optó por aprovechar la orografía y construir dos caminos más, pero que no se notaran tanto.

»Uno de esos caminos es este, el que tenemos delante. Y, claro, para conseguir que vehículos pesados pasaran por aquí se tuvo que reforzar el puente que tanto miedo te daba. Eso se hizo en varias noches para que los civiles no se quejaran por derribar su precioso puente de madera. Así que ahora el dichoso puente podría aguantar sin problemas que varios tanques estuvieran encima, si hubiera espacio para ello.

—Pero el puente es de madera —señaló confuso Castillo.

—Parece de madera —respondió el sargento—, huele a madera, al tacto es como el de la madera porque exteriormente es madera. Pero en su interior está reforzada. Magia, amigo mío. Nadie se dio cuenta del cambiazo, del refuerzo del puente. Así el ejército tenía su puente reforzado y los vecinos, su puente de madera.

—Y no me lo pudiste haber dicho antes…

—Porque tus caras son un poema que me encanta disfrutar —respondió el sargento—. El ejército español no nombra sargento a cualquiera.

El sargento se bajó del vehículo y se dirigió a la verja de metal mirando a su alrededor, vigilando que no apareciera de repente algún zombi hambriento. Alex se quedó al lado del humvee observando desde allí, arma en mano. El militar abrió las verjas de par en par y las dejó sujetas, luego volvió al vehículo.

—Eso podría haberlo hecho yo —señaló el policía.

—Eres un invitado del ejército español —respondió el sargento—, en cierto modo. Ya sé que nos persiguen y que somos fugitivos, pero las cosas hay que hacerlas de forma correcta y tú no estás autorizado a abrir esas puertas.

—¿Pero sí a entrar y usar el camino? —preguntó con cierta sorna el policía.

—Prerrogativa del mando. Situación de emergencia y todo eso de colaborar con las fuerzas policiales locales.

—Lo que el sargento diga —respondió el policía, que no quería seguir la conversación.

El militar se dio por satisfecho, puso en marcha el vehículo y lo hizo atravesar la entrada a la montaña. Avanzaron entre los árboles por un camino que a simple vista parecía estar formado por piedras. Al avanzar, sin embargo, el humvee subía la montaña sin encontrar obstáculos en el suelo. Alex miraba a todos lados, preocupado por los zombis que pudiera haber por la zona. Era el sitio ideal para una emboscada: árboles por todas partes y poco espacio para maniobrar.

Cuando llegaron a un cierto punto, el policía indicó al militar que detuviera el vehículo.

—Para aquí. No quiero acercarme más al castillo sin saber qué está pasando —le dijo preocupado.

El sargento miró la zona.

—Este sitio es ideal —dijo—. ¿Recuerdas que te comenté que había cuatro caminos?

Castillo asintió.

—Este punto une dos de ellos —continuó explicando—. Un camino es por el que hemos subido. El otro baja desde aquí hasta el torrente y conecta con el otro punto cardinal del que habíamos hablado, cerca de Marivent, además.

Marivent era una zona turística conocida sobre todo porque en ella se encontraba el palacio en el que se alojaba la familia real cuando veraneaba en Mallorca. Era lógico, por tanto, pensar que los militares tuvieran un modo de mandar tropas de forma rápida en caso de que surgiera algún problema.

—Recuerdo esta zona —dijo Castillo pensativo, señalando la triple separación del camino que había—. Si cogemos el camino de la izquierda, conectaremos con la carretera principal y con el pie del castillo. El camino central nos lleva al parque, y el de la derecha nos lleva al torrente. Pero en invierno ese camino no servirá.

—¿Estás seguro? —preguntó el sargento—. El ejército español no deja las cosas al azar. Te aseguro que ese torrente es transitable para vehículos militares, aunque caiga una tormenta que amenace con inundar la isla. Los zapadores también retocaron esa zona. Además, ten en cuenta que hoy en día la mayoría de vehículos son anfibios, por si las moscas.

—Vale, pero no continuemos —insistió Alex—. Si lo hacemos, podríamos tener problemas. Trataré de contactar con el comisario. El sargento comprobó su arma mientras hacía guardia. La zona, al igual que al policía, le ponía de los nervios. Alex sintonizó la radio del coche y cogió el comunicador.

—Sierra Golf uno a Sierra Golf Charlie, adelante.

Se quedó en silencio esperando una respuesta. Al cabo de treinta segundos, volvió a repetir el mensaje y esperó. De nuevo no ocurrió nada. Lo intentó una tercera vez y tampoco obtuvo respuesta.

—¿Estás seguro de que comprendió tu mensaje? —preguntó preocupado el sargento.

—A lo mejor no puede hablar ahora —respondió el policía—. Habrá que tener paciencia e intentarlo de nuevo más tarde. No podemos continuar sin saber qué está pasando ahí arriba.

El sargento asintió. A continuación ambos se quedaron en silencio mirando la radio. El militar abrió la ventana de su lado del vehículo y se dispuso a encender un cigarrillo. El policía detuvo su movimiento ante la mirada de extrañeza del militar.

—¿Qué sucede? —preguntó algo molesto.

—Escucha —dijo Alex, mientras le hacía un gesto para que permaneciera en silencio.

Al principio solo se podían escuchar las hojas de los árboles moviéndose a merced del viento, pero al cabo de unos segundos, le llegó el murmullo. Era un ruido intermitente que le recordaba a cuando estaba de maniobras: el sonido de pies moviéndose por la montaña y pisando hojas secas, ramas y guijarros. Era el ruido de la muerte. ¿Cuántos zombis habría en la zona? Si fueran docenas, no harían tanto ruido. ¿Cientos, tal vez? Continuó escuchando. El viento transportaba también el murmullo de los muertos. Todo el mundo sabía que no hablaban, pero emitían unos ruidos guturales característicos. Era un sonido aterrador que precedía habitualmente a la muerte de la gente que lo escuchaba.

—Me temo que no podrás fumar —le dijo el policía—, ¿o quieres llamar su atención?

—Creía que no tenían sentido del olfato ni del oído… —dijo confundido el sargento—. Ni tampoco ven ni sienten ni hablan.

—Y, sin embargo, se mueven y matan a la gente —señaló el policía—. ¿De verdad quieres correr el riesgo?

El militar permaneció un instante en silencio.

—Joder, tendría que haberme quedado en el cuartel —se quejó amargamente—. Al menos me daban de comer y podía fumar sin problemas. Tío, esta espera va a ser muy dura. Y seguro que querrás que estemos en silencio o hablemos bajito.

—Sería lo mejor —señaló Alex—. No sabemos dónde están. Y no queremos que nos rodeen. Así que respira hondo este aire limpio y disfruta de la naturaleza.

—El olor a muerto que trae el viento hace que este sitio apeste —comentó el sargento—. No me alisté en el ejército para esto.

El policía se acomodó en su asiento y trató de relajarse cerrando los ojos. Debían esperar. Aunque si se quedaban demasiado tiempo allí, corrían el peligro de ser rodeados por los zombis. ¿Dónde estaría el comisario? ¿Por qué no se comunicaba con ellos?

Las horas pasaron y los intentos de Castillo por comunicarse con su superior continuaron siendo inútiles. El problema era que no podían pasar ahí la noche. Fue el sargento el que sacó el tema.

—Debemos marcharnos. Sería una locura pasar aquí la noche. Aunque los zombis no nos estén buscando, nos pueden encontrar por simple casualidad. Esos malditos no suelen quedarse quietos, y si nos encuentra uno, el resto se nos echará encima antes de que podamos empuñar las armas.

El policía asintió preocupado por otra cosa que le rondaba por la cabeza. Y mientras el sargento ponía el vehículo en marcha y maniobraba para girar, se lo comentó.

—¿No habían dicho los soldados que desde el castillo se pasaban el día y la noche disparando a los zombis?

El sargento no respondió al principio. Estaba concentrado en hacer girar el humvee en un espacio no demasiado grande. Aquel camino estaba preparado para subirlo o bajarlo, pero no para girar. Cuando hubo concluido la maniobra, respondió.

—Ahora que lo dices, no he escuchado disparos. Pero no tiene por qué ser algo preocupante. A lo mejor le ha crecido un cerebro al mandamás y ha llegado a la conclusión de que de no les salía a cuenta disparar si atraían con ello a los zombis.

Alex no parecía muy convencido de la explicación, aunque tampoco había modo de descubrir qué estaba pasando en el castillo sin poner sus vidas en peligro. Tenía que confiar en el comisario y rezar para que todo fuera bien allí arriba.

—Mira el lado positivo —dijo el sargento tratando de relajar el ambiente—. No hemos escuchado tampoco gritos desesperados… Regresaron hasta la entrada del bosque y el sargento, tal vez para burlarse un poco más de Alex, paró el humvee en medio del pequeño puente. El policía no dijo nada.

—¿Y ahora qué? —preguntó Castillo mirando a su alrededor.

—Si por mí fuera, me colaba en alguna de esas casas —dijo señalando los adosados que tenían a los lados, apenas unos metros más adelante—. Pero a lo mejor están habitadas y les da por recibirnos a tiros.

El policía negó con la cabeza.

—Siempre pensando en lo complicado. Acerca el humvee a la primera casa que veas sin luz —le indicó.

El sargento volvió a poner en marcha el vehículo y giró a la izquierda. La mayoría de las casas parecía estar a oscuras, no obstante se veía movimiento o alguna leve iluminación que delataba que quedaba alguien dentro (o que habían instalado uno de esos sistemas para despistar a los ladrones que hacía que las luces se encendieran y apagaran a determinadas horas).

«La tercera casa de la derecha parece estar vacía», pensó el sargento mientras detenía el humvee.

—Parece que tenemos una ganadora —dijo señalando la casa. Antes de salir del vehículo, ambos miraron a su alrededor. Cualquier precaución era poca. El sargento siguió con la mirada al policía, que se acercó a la puerta del chalé y tocó el timbre, ante el asombro del militar.

—En serio, los militares podríais aprender a ser un poco más educados —señaló sonriendo Alex—. ¿Para qué complicarte la vida entrando a hurtadillas en una casa si puedes llamar al timbre? Si hay alguien y no nos quiere dejar entrar, un problema menos. Si hay zombis, el ruido del timbre los alertará y se delatarán. Y si no hay señales de vida, pues entramos.

—Esto es por lo del puente, ¿verdad? —preguntó el sargento, alerta al interior de la vivienda—. Eres un poco rencoroso.

El policía simplemente sonrió.

—No veo movimiento dentro, ¿algo por tu lado? —preguntó Castillo.

—Un muro muy alto y lleno de vegetación; aparte de eso, nada.

—Pues vamos adentro, entonces —señaló con decisión Alex—, que se nos va a hacer de noche.

A continuación, el policía sacó algo de uno de sus bolsillos y se puso a trastear con la cerradura de la puerta que daba al jardín. En unos segundos, la puerta estaba abierta ante el asombro del sargento.

—¿Esto os lo enseñan en la academia? —preguntó al tiempo que entraba con Alex al jardín.

—¿Cómo crees que entramos en una casa? —preguntó irónicamente el policía—. A la gente le encanta demandarnos si tiramos la puerta abajo para salvarles la vida.

El militar no dijo nada y se limitó a seguir a Alex al interior de la vivienda, un pequeño jardín sin árboles y embaldosado que llevaba a la puerta principal de la casa. Cuando el policía iba a forzar la cerradura, se encontró con la sorpresa de que no estaba cerrada con llave y empujó la puerta lentamente, iluminando el interior con una linterna.

El policía y el militar entraron en la casa cubriéndose mutuamente y haciendo barridos con los focos, buscando cualquier indicio de vida o de muerte. Pero no había nada en la planta baja. Ambos subieron lentamente a la primera planta cubriéndose de nuevo, pero también parecía estar abandonada. El polvo había comenzado a posarse sobre varios muebles, por lo que parecía que no había vivido nadie ahí en algún tiempo.

—O estaba abandonada antes de todo esto, o pilló a los dueños de lleno y no pudieron volver —señaló el militar con tono neutro y desapasionado.

—Mejor será no pensar en ello —respondió el policía, buscando el interruptor de la luz.

Poco a poco fueron encendiendo las luces de la casa y haciéndose una idea más general de cómo era. Dos plantas, la de arriba dedicada a los dormitorios y la de abajo, al resto de dependencias. La despensa no estaba del todo vacía, y aparte de las conservas que todo el mundo almacenaba en esos tiempos, había productos que anteriormente habían sido frescos y que ahora simplemente estaban criando moho, por lo que la sospecha de que los dueños de la casa no habían podido volver se confirmaba. Corrieron las cortinas y cerraron las protecciones de las ventanas para no llamar la atención del exterior.

Luego, el sargento y Alex cenaron de las reservas militares que tenían y respetaron la comida de aquellos desconocidos; quizá pudieran necesitarla si volvían algún día.

Se repartieron la guardia de la noche y se turnaron vigilando el exterior. Estuvieron atentos a la radio, pero el comisario no dio señales de vida.

CAPÍTULO 13

BATALLA POR EL CASTILLO DE BELLVER

La mañana amaneció nublada, lo que no era una buena señal. A los zombis les encantaba moverse con ese clima; si en algo parecía estar de acuerdo todo el mundo era que el sol no gustaba a los zombis, seguramente porque aceleraba su proceso de putrefacción. El buen humor del sargento contrastaba con el de Alex, que no parecía estar muy contento. Ahí estaban, a unos cientos de metros, sin poder hacer nada salvo mirar.

Desayunaron de nuevo raciones del ejército y salieron al jardín para observar mejor el cielo. Quizás tuvieran suerte y se tratara de una nube pasajera.

Sobre sus cabezas solo se veía una constante nube gris que abarcaba hasta donde llegaban sus ojos. Una mala señal. En lo alto de la montaña se alzaba el castillo de Bellver, que no tenía muy buen aspecto con ese tono grisáceo del cielo.

Castillo volvió a probar la radio, pero no hubo ninguna respuesta. En su cara se comenzaba a notar la impaciencia y los nervios.

¿Qué estaría pasando ahí arriba? ¿Habría captado el mensaje el comisario? ¿Tal vez debería volver a intentar llamar al castillo?

La mañana transcurrió sin novedades, lo que hizo que el humor de Alex fuera empeorando, mientras era observado por el sargento, que no decía nada y se limitaba a fumar con tranquilidad, sentado en la sala de estar de aquella casa que habían ocupado.

Por fin, al mediodía la radio dio señales de vida.

—Perdón por el retraso —se disculpó el comisario—, pero las cosas no van muy bien por aquí arriba.

A continuación, el comisario pasó a contarles lo que había pasado desde la cabalgata de Reyes. Cómo, junto a un grupo de policías, había intentado hacer frente a los zombis arriesgando sus vidas sin mucho éxito, finalmente decidiendo replegarse al castillo de Bellver y tratar de averiguar el motivo de que los militares no les hubieran prestado apoyo. Pero en el castillo no se encontró con las respuestas esperadas, sino con más preguntas. Los militares se habían negado a responder y a cooperar, y simplemente les permitían permanecer en el castillo por motivos humanitarios, junto a un grupo de periodistas que se habían encontrado por el camino.

Pero, aparte de eso, los militares se habían negado a prestar cualquier tipo de ayuda para recuperar la ciudad. Poco después, llegó Marc, el hermano de Alex, al castillo, también en busca de respuestas, pero se había encontrado de nuevo con un muro levantado por el ejército.

—Un segundo, ¿mi hermano? —preguntó Alex sorprendido, interrumpiendo el relato del comisario—. No puede ser, está trabajando en los Estados Unidos en diversos proyectos de investigación de zombis. ¿Está seguro?

—Bastante —le respondió el comisario—. Los periodistas le reconocieron. Al parecer había decidido pasar una temporada en la isla cuando le pilló el resurgir de los zombis.

—Es una broma, seguro —dijo Alex, que no terminaba de creérselo—, porque si no, no se explica que no me avisara. El muy atontado, siempre pensando en sus experimentos, sus teorías y todo esos aspectos científicos.

El comisario continuó con su relato. A partir de la llegada de Marc, las cosas habían ido a peor, se había comenzado a notar cada vez más la antipatía que sentía el ejército por los civiles, y en especial hacia los periodistas, que insistían en informar a la gente de lo que estaba pasando. Cosa que no alegraba al militar al cargo, el comandante Bonet.

—Y una noche alguien disparó contra tu hermano —dijo—, aprovechando la oscuridad del momento como un cobarde cualquiera. Desde entonces la mierda ha comenzado a salpicar por todos lados.

—¿Mi hermano? Pero ¿por qué? —preguntó Alex tratando de asimilar toda la información que le estaba transmitiendo el comisario—. Si solo es un maldito científico. Vale, un científico tocacojones, pero aparte de eso…

—A lo mejor alguien temía que descubriera algo que no debía —intervino el sargento, que se había limitado a escuchar hasta ese momento—. No sería la primera vez que alguien mete las narices donde no debe.

—Pero ¿cómo está? ¿Es grave? —preguntó preocupado el policía.

—No, por suerte tu hermano tiene el corazón desplazado, en otro sitio al parecer, y la bala que iba destinada a ese órgano falló su objetivo —lo tranquilizó el comisario—. Ahora se está recuperando y seguramente estará en pie en un par de días.

—Siempre dije que ese cabrón tenía la buena suerte del cruce entre la pata de un conejo y un trébol de cuatro hojas —dijo, algo más tranquilo, Alex.

—Con motivo de dicho ataque se decidió que no se podía dejar sin vigilar a nadie, así que cada militar tiene asignado un policía o un periodista para que no vuelva a suceder uno de esos accidentes. Por eso no pude ponerme en contacto antes. Los militares también nos vigilan a nosotros. Me ha costado poder librarme de mi sombra y encontrar un sitio desde el que transmitir. Y ahora dime por qué el ejército ha puesto precio a tu cabeza.

Alex le fue contando lo que pasó el día de la víspera de Reyes. La fuga de la cárcel de cientos de zombis, la masacre del centro recreativo y la entrada en el cuartel militar. Lo que más le costó fue narrar la parte en la que el novato era asesinado por un soldado que solo cumplía con su deber de proteger a su superior. Luego vino la fuga y su plan para ponerse en contacto con el comisario.

Durante unos minutos nadie dijo nada. La información que habían intercambiado era bastante, y cada uno tenía que asimilarla a su manera.

El sargento encendió un cigarrillo en silencio.

—Estamos bien jodidos —dijo finalmente entre bocanadas—. El tal Bonet es tan cabeza cuadrada como Ibáñez. Aunque más diplomático, su sonrisa es tan falsa como un billete de 50 pesetas. No desearía tenerle al lado ni en un combate de almohadas.

—Así que no podemos razonar con él —dijo Alex, más preocupado por lo de su hermano que por su situación actual—. ¿Alguna sugerencia, comisario?

—Bueno, por lo que sé, tu hermano tenía previsto hacer una excursión a la base militar del Puig Major junto a un grupo de periodistas antes de que le dispararan —le informó el comisario—. Suponía que con sus contactos norteamericanos y su fama podría encontrar alguna respuesta. Hasta donde he averiguado, el plan sigue adelante, pero a la espera de que recobre la salud.

—Así que podríamos unirnos a la expedición —dijo pensativo Alex.

—Sabes que el Puig es una base militar con órdenes de disparar primero y tirar el cadáver lejos, ¿verdad? —preguntó con cierto tono retórico el sargento.

—Algo tendrán que ocultar —señaló Alex.

—En efecto, por eso se dice que todo aquel que no está autorizado y se adentra en esa zona no vuelve a dar señales de vida —interpuso el sargento, sombrío—. Malos negocios los de descubrir secretos militares. He visto a mucha gente desaparecer por menos.

—Para tu hermano no será un problema —interrumpió el comisario—. Al parecer, Bonet ha intercedido por él para que le dejen subir acompañado de militares y de uno de mis hombres, Zafra.

—¿Ese cabrón sigue vivo? —preguntó incrédulo Alex—. Creía que con lo de la cabalgata de Reyes, en la que estaba, habría muerto seguro. Qué suerte tiene ese desgraciado.

—Vigile su lengua, inspector —le advirtió el comisario—. Zafra es un hombre condecorado y salvó la vida de muchos compañeros recientemente.

—Seguro que no fue por voluntad propia —respondió Alex, que no se creía la figura de Zafra el Valiente—, y que fue más por mala suerte que otra cosa.

—Su antipatía hacia su compañero en los tiempos que corren sobra —sentenció el comisario—. Es lo que hay, y lo que pasó entre ustedes antes de todo esto ha de quedarse en el pasado. Necesitaremos todas las manos hábiles para recuperar la isla.

—Lo que usted diga, comisario —aceptó resignado Alex—. Ahora tendré que vigilar a mi hermanito, si el que tiene que protegerle es Zafra.

—No me creo que Bonet acepte que tu hermano visite el Puig y le deje marchar —comentó el sargento—. Todo eso suena muy raro. Vale que tu hermano, por lo que decís, es famoso y todo eso, pero… huelo una trampa. Es lo que yo haría si quisiera deshacerme de alguien que me resultara molesto. Y por lo que dices el grupo lo formará él, su amigo y unos periodistas. Dígame comisario, ¿al Zafra ese quién le ha escogido?

—El comandante Bonet en persona —respondió el comisario—. Al parecer él y Zafra han hecho muy buenas migas.

—Entonces creo que aprovecharán el viaje para deshacerse de todos ellos —dijo el sargento—, y Zafra servirá como testigo de que fue un accidente para que ni usted ni el resto de supervivientes sospechen; si solo sobrevivieran militares, resultaría sospechoso, pero si además sobrevive el policía…, la historia es diferente.

El comisario se quedó en silencio durante unos instantes. Era cierto que Zafra no era un agente de su gusto y que se habría deshecho de él o mandado a otro destino si pudiera, pero ese hombre conocía a gente importante que le respaldaba y que había conseguido que tuviera una carrera más o menos brillante. Aunque el hecho de que fuera capaz de conspirar para matar a otras personas… No podía creer que eso estuviera en la naturaleza de Zafra.

—No sé qué decir —respondió finalmente el comisario con sinceridad—. Todo esto ha pintado mal desde el principio, pero me cuesta pensar que Zafra se preste a algo así.

—Comisario, ya sabe que en tiempos como estos la gente tiende a mostrar su verdadero rostro —respondió Alex—, o al menos a tratar de sobrevivir aunque sea a costa de los demás.

—De acuerdo —concedió finalmente el comisario—. Cuando la caravana parta te avisaré para que estés preparado. Te daré su recorrido y sus planes y esperemos que no pase nada.

—Créame, comisario, soy el primer interesado en que todo vaya como la seda y espero estar equivocado.

Hablaron de un par de temas más, poco importantes, y en unos minutos la radio volvió a quedar en silencio.

—¿Qué sabes de la base, sargento? —preguntó Alex mientras repasaba la conversación que había mantenido con el comisario.

—Que durante mucho tiempo estuvo en manos americanas y que en el último año se ha destinado personal español y de fuerzas aliadas a la zona, además de haberla reforzado considerablemente.

—Tiene sentido, es un punto estratégico de la isla y del Mediterráneo desde el que se pueden controlar las comunicaciones gracias a sus sistemas —señaló Alex—. ¿Quieres decir que…?

El sargento no dijo nada durante unos segundos, limitándose a darle un par de caladas a su cigarrillo mientras dejaba pasear la mirada sobre el techo bajo el que estaban. Todo aquello apestaba, y desde luego que no había firmado para ese tipo de asuntos. Había visto y oído demasiadas cosas a lo largo de su vida sirviendo al ejército, en la mayoría de los casos simplemente las había ignorado o excusado, por las circunstancias, pero ahora… Jugar con las vidas de civiles a los que habían jurado proteger… ¿Cómo podía ser que el mundo se hubiera ido tan rápidamente a la cloaca?

—Estuve un par de veces en la zona —dijo finalmente—. Cuando comenzaron todas aquellas reformas, necesitaban mano de obra barata y recurrieron a nosotros. Por lo que pude observar parecían estar preparándose para una guerra, lo que no tenía sentido en aquella zona. Nada ni nadie podía acercarse sin ser visto y era un lugar al que los zombis solo accedían por mala suerte debido al terreno, escarpado y semidesértico. Y antes de reformarla ya estaba fortificada para resistir un ataque terrestre común, así que no sé qué tendrán montado ahora ahí arriba, en realidad. Pero seguro que no son buenas noticias.

—¿Qué ruta crees que seguirán? —preguntó Alex, comenzando a planear sus siguientes pasos.

—Lo más sencillo sería salir al Paseo Marítimo a través de la carretera principal del castillo y coger autopista hasta la zona —respondió el sargento—. No deberían encontrar ningún problema. Y cuanto menos oculta esté su ruta, menos posibilidades tendrán de ser disparados «por accidente».

La espera sin duda fue lo peor. Por la cabeza de Alex no pasaban más que conspiraciones y un futuro incierto, y lo peor era el no tener respuestas a sus preguntas. ¿Quién había querido matar a su hermano? ¿Por qué luego habían decidido darle permiso para ir a una base ultraprotegida? ¿Disponía de alguna información que necesitaban los militares? Bueno, eso no sería extraño, dado que era un genio en el campo de los zombis, aunque seguro que eso no le servía de mucho a la hora de ligar.

«Hola, me llamo Marc, y estudio zombis, ¿a qué te dedicas?».

—Sí, definitivamente sería digno de ver —dijo Alex en voz alta, sin darse cuenta.

El sargento levantó la mirada de la mesa en la que tenía distribuidas las diversas piezas de su fusil de asalto y encendió un cigarrillo.

—¿Decías algo o ahora hablas solo como los científicos locos?

—Estaba pensando en el método de ligue en los bares de mi hermano —respondió algo ausente Alex.

El sargento suspiró.

—Más te valdría pensar en tu vida romántica y no en la de tu hermano; puede ser algo enfermizo si lo llevas muy lejos. Además, seguro que se le tiran encima las tías en cuanto se entera de que está forrado. No vi fotos de ninguna chica en tu casa, ¿no me dirás que no te gustan?

—¿Mmm? No, no es eso —respondió Alex algo incómodo con ese tema—. Mi hermano siempre ha sido el ligón. Yo soy más enamoradizo y me han dado bastantes palos por eso. Así que decidí no tomarme demasiado en serio el tema y si algún día me cruzo con mi media naranja, pues perfecto, y si no, tampoco me desesperaré. La gente no sabe apreciar la soledad y lo bien que se vive sin tener que dar cuentas a nadie. ¿Y tú, sargento?

—Mi novia es España y mis hijos son los reclutas —respondió casi de memoria y sonriendo—. Mira, no tengo una gran educación, no soy especialmente guapo ni agraciado físicamente, no tengo una carrera ni dinero, y todo lo que conozco es el ejército, así que suelo tener que pagar. Pero tampoco es que me importe, todo el mundo tiene derecho a trabajar, mientras no sean obligadas.

Luego sonrió misteriosamente y Alex se quedó mirándolo.

—Cuéntame la historia.

—Nada del otro mundo. Un día me enteré que había una casa de citas que no tenía los papeles en regla. Los dueños, por llamarles de alguna manera, obligaban a las chicas a prostituirse bajo falsas problemas de dinero, libertad, una vida mejor para ellas y sus familias… Bueno, nada que no conozcas. El caso es que no condeno esas cosas. Sí, estoy a favor de la prostitución, qué diablos, ¿acaso los deportistas de élite no venden sus cuerpos para ganar dinero? Pues no sé por qué siempre se están metiendo con las pobres mujeres que han decidido libremente practicar esa profesión, que algunos lo agradecemos, la verdad. La cuestión es que por el tema de la esclavitud no paso. Así que cogí a Vázquez, Escobar y otros soldados de confianza y nos dimos un salto al lugar en cuestión para hablar con los dueños y hacerles entrar en razón.

—Espera un segundo —le interrumpió el policía—. ¿Tú eras ese sargento que medía dos metros y medio, unos brazos tan anchos como bolos y unos sirvientes que respiraban fuego? Joder, si se habló durante meses de ese caso en la comisaría. Unos soldados que habían arrasado un prostíbulo ilegal mandando al hospital a los dueños y liberando a las mujeres de su cautiverio. La verdad es que escuché de todo sobre ese caso. Algunos estaban de acuerdo con vuestras acciones, otros os consideraban terroristas y, como era de esperar, estaban los que defendían a esos cabrones diciendo que las mujeres se lo habían buscado. Nadie quiso testificar y cuando los proxenetas estuvieron en pie salieron por patas, aterrorizados y sin querer prestar declaración.

—¿Crees que no hice bien? —preguntó el sargento, que había comenzado a montar su arma con los ojos cerrados.

—Y yo qué sé —dijo Alex sin querer responder con claridad—. Si a ti te pareció lo correcto, pues mira… Nadie murió e hiciste un favor a esas mujeres. ¿Quién soy yo para decir si era lo que había que hacer o no?

No había acabado la frase cuando comenzaron a escuchar explosiones a lo lejos. El inconfundible ruido de disparos. Ambos se levantaron como un resorte y se dirigieron a la ventana más cercana, mientras apagaban cualquier foco de luz del interior para no delatar su localización.

A lo lejos, en el castillo, se veían destellos inequívocos de disparos acompañados del sonido de las armas. Algo estaba pasando. Y no era nada bueno.

No necesitaron intercambiar palabras, cogieron lo poco que tenían en la casa y se dirigieron rápidamente hacia el humvee. Alex abrió el techo del vehículo y comenzó a instalar la ametralladora, mientras el sargento se ponía en marcha y guiaba el todoterreno a través del puente y de la entrada al bosque, con las luces encendidas para iluminar todo el camino.

Era un riesgo ir con tanta luz, pero mayor era el de chocar contra un árbol o contra algún maldito zombi. Alex terminó de preparar la ametralladora mientras se calzaba el casco militar.

—¿Seguimos con las luces o pasamos a visión nocturna? —preguntó el policía, agachándose en el interior del vehículo para que el sargento le escuchara con claridad.

—Por ahora, luces, iremos más rápido —respondió el sargento sin apartar la vista del camino.

Alex activó la radio y trató de ponerse en contacto con el comisario, pero no recibió respuesta alguna. ¿Qué habría pasado? ¿Seguiría vivo su hermano? ¿Y el comisario?

Llegaron al camino que llevaba a varios puntos de la montaña: al pie del castillo, a la zona recreativa y a un torrente que también servía como pista de salida de la zona. El sargento apagó las luces y activó su visor nocturno. En unos segundos pudo ver a su alrededor relativamente bien, pero con ángulo limitado.

—Sigue tratando de contactar con el castillo —dijo el sargento mientras continuaba mirando a su alrededor, preocupado—. No quiero avanzar más sin saber qué podemos encontrarnos.

Alex trató de contactar con el castillo, aunque lo único que recibía era estática. A lo lejos, a su derecha, pudo observar luces alejándose por lo que parecía ser el torrente que había mencionado el sargento. Le tocó el hombro y las señaló.

—Parece que alguien ha optado por huir —respondió el militar—. Esperemos que sean los civiles. Claro que en teoría ellos no deberían saber de la existencia de ese camino.

Los disparos se escuchaban ahora más cerca. Aunque cada vez eran más espaciados.

—Tenemos que hacer algo —dijo Alex, agarrando con fuerza la ametralladora con sus manos—. No podemos quedarnos aquí mientras se produce una matanza en el castillo.

—Tampoco podemos entrar a ciegas —contestó el militar—, imagina que de repente nos encontramos rodeados de zombis. Este vehículo no tiene la movilidad para ayudarnos a escapar en ese caso. Estaremos muertos y no serviremos de ninguna ayuda.

La radio cobró vida y la voz entrecortada del comisario se escuchó a través de la misma.

—Los zombis han entrado al interior del castillo —dijo—. Esto es una puta masacre. Ya han invadido completamente el patio interior, y están comenzando a llegar al primer piso. No podremos detenerles.

—¡Comisario! —gritó Alex a través de la radio—. ¿Qué ha pasado? ¿Pueden huir? ¿Cómo podemos ayudar?

—La compuerta se ha levantado de repente y, en un abrir y cerrar de ojos, los zombis que habían estado esperando han entrado en masa, arrasando con todo. Resistimos, pero no podemos escapar, estamos completamente rodeados. Creo que tu hermano ha conseguido ponerse a salvo, si eso sirve de algo.

—Hemos visto vehículos salir del castillo.

—Eso explicaría por qué no hay rastro de Bonet y parte de los hombres —respondió el comisario—. Vete a proteger a tu hermano, aquí no hay nada que puedas hacer. Estamos muertos.

La mente de Alex no podía darse por vencida y trataba de encontrar una salida a aquella trampa mortal que era el castillo. Finalmente los ojos se le iluminaron.

—La Torre del Homenaje —dijo gritando por el micrófono—. Está en lo más alto, aislada del resto del edificio, y solo tiene una entrada. Seguro que debe haber suministros allí. Diríjanse todos a esa zona y luego vuelen el puente.

—¿Con qué coño quieres que volemos nada? —preguntó el comisario, mientras comenzaba a gritar órdenes a su alrededor—. Si apenas hemos tenido tiempo de coger algunas armas.

Alex miró a su alrededor, en el interior del humvee, y comenzó a abrir cajas.

—Bendito seas Vázquez por lo cabrón que eres —dijo mientras comprobaba el interior de una de las cajas—. Diríjanse a la torre, comisario, y déjeme el resto a mí. Eso sí, cierre la puerta y tápese los oídos.

El sargento giró la cabeza y silbó sonriente al ver lo que había encontrado el policía.

—¿Sabrás usar uno de esos? —preguntó con tono sarcástico.

—No —respondió el policía, desempaquetando el contenido—. Pero conozco a un sargento que seguro que sabe hacerlo con las manos atadas y los ojos cerrados.

—De acuerdo, pues vamos a matar a unos cuantos zombis —repuso el sargento, mientras volvía a poner en marcha el vehículo y lo conducía hacia lo alto de la montaña.

Continuaron por la carretera en silencio y a oscuras. A lo lejos podían seguir escuchando los disparos aislados de los defensores del castillo. En un minuto encararon la carretera principal que llevaba a la fortaleza. Y el panorama era todavía peor de lo que podían haber imaginado.

Los zombis invadían completamente todo el terreno hasta donde les alcanzaba la vista, y pasaban por su lado sin hacerles caso. Todos parecían tener el mismo objetivo, entrar en el castillo, y se apelotonaban para hacerlo.

Alex miró hacia la zona superior de la fortaleza. Conocía la zona y recordaba que los muros de separación entre el tejado y el exterior apenas eran de un metro, y podía ver ya a los primeros zombis pasearse por ahí arriba. El panorama era más que preocupante, apenas escuchaba disparos y no veía nada que pareciera vivo por ahí arriba.

—Comisario, ¿cómo va la evacuación? —preguntó a través de la radio.

—Nos hemos encerrado en la Torre del Homenaje y hemos fortalecido la puerta, pero no sé cuánto aguantará. Todo aquel al que he podido arrastrar, y sigue vivo, está aquí.

Alex miró por encima. La Torre del Homenaje era una construcción cilíndrica independiente del castillo. En el pasado se había usado para albergar los calabozos, por lo que solo había una entrada a la que se llegaba a través de una pasarela de piedra que conectaba ambas zonas. Y ahora era su tarea impedir que los zombis entraran en la torre donde se refugiaban los supervivientes.

—¿Preparado, sargento? —preguntó Alex, metiéndose en el vehículo—. Es hora de los fuegos artificiales. Y como esperemos demasiado van a darse cuenta de que estamos aquí.

El sargento sonrió mientras cogía un cilindro que Alex le había pasado. Abrió la puerta del humvee, después de comprobar de que no había peligro, y mientras el policía le cubría con la ametralladora quitó varios seguros y alargó el cilindro.

—Avisa a tus amigos de que se tapen los oídos —advirtió el sargento mientras encendía el aparato; uno de esos modernos lanzacohetes que, en teoría, eran tan sencillos de usar como apuntar y disparar.

—Comisario, aléjense de las ventanas y la puerta, por si acaso —luego miró al sargento mientras sonreía—. Siempre he querido decir esto. ¡Fuego en el agujero!

No había acabado la frase cuando el mortífero cohete salió disparado del cilindro. La combustión de la propulsión iluminó levemente el camino y en unos segundos una explosión destrozaba el puente que unía la Torre del Homenaje con el castillo, dejando a los defensores aislados de sus atacantes, aunque también de la libertad. Ahora no podrían entrar los zombis, pero tampoco podrían salir los supervivientes, salvo que se descolgaran con sogas.

—Espero que no me pasen la factura —sonrió el sargento, mientras volvía a entrar en el humvee y alejaba el vehículo con rapidez.

Los zombis habían notado la actividad y comenzaban a interesarse por los recién llegados. Alex tuvo que disparar un par de ráfagas para limpiar la zona y que el sargento pudiera maniobrar.

Habían cumplido con su misión, ¿y ahora qué? Aquellos zombis eran un peligro. Mientras Alex vigilaba y disparaba de vez en cuando entre los árboles a los zombis que se acercaban, el sargento volvía por el camino que habían tomado antes. La zona se estaba llenando de muertos vivientes y debían retroceder antes de ser rodeados.

—¿Y ahora qué? —preguntó el sargento mientras conducía el vehículo.

—Debemos salvar a los supervivientes como sea —informó Alex, trazando un círculo con la ametralladora—. Debemos pedir ayuda al ejército para que limpie la zona.

—Puedes esperar sentado —repuso el sargento—. Ya has visto lo que ha hecho Bonet cuando las cosas se han puesto feas.

—Deberemos ofrecerles un objetivo para que vengan —dijo Alex, disparando otra ráfaga.

—Pues como no llames a Ibáñez para decirle dónde estamos, me parece a mí que… —El sargento se quedó en silencio—. No, no has escuchado lo que he dicho.

—Sí, lo he escuchado —respondió Alex—. Y podría funcionar. Claro que no podemos llamarlo directamente, debemos ser sutiles y hacerle creer que lo estaremos esperando sentados.

—¡Vázquez! —exclamó de repente el sargento—. Si alguien puede convencer a Ibáñez de que venga es él. Y con suerte mandará también tropas de aquí al lado.

Alex sintonizó de nuevo la radio.

—Necesito hablar con el soldado Vázquez, es urgente —solicitó Alex, después de identificarse al operador de radio—. Tengo una información que puede interesarle.

Al cabo de unos minutos, la inconfundible voz de Vázquez se escuchó al otro lado.

—A ver, qué pasa ahora, ¿me vas a decir quién ganará la liga de fútbol o qué?

—Tengo información sobre tu amigo, el sargento, y su localización —informó Alex con presteza—. Puede que interese a tu capitán Ibáñez, es urgente que se la des.

Vázquez se quedó en silencio durante unos segundos.

—¿Y tú eras? —preguntó Vázquez.

—Coño, tu compañero de promoción, Castillo —dijo Alex, tratando de que no se notara su sonrisa—. La última vez que nos vimos te hice una tortilla de patatas que estaba de muerte.

—A ver si lo tengo claro. Quieres que le diga al capitán Ibáñez dónde están los fugitivos… y tu información es fiable.

—Muy fiable —aseguró Alex—. Los he visto hace unos minutos. Pero sería mejor que el capitán se movilizara con rapidez, no sea que pierda a sus hombres.

—Entendido —aceptó Vázquez, comenzando a comprender—. ¿Y dónde están esos asquerosos traidores de la noble nación española?

—En el castillo de Bellver —dijo Alex—. El superior del policía, un comisario, los estaba escondiendo del comandante Bonet. Ahora se encuentran encerrados en la Torre del Homenaje, pero la zona es un código negro, así que o se da prisa, o no tendrá el placer de matarlos en persona.

—Pasaré la información enseguida —dijo Vázquez entendiendo la urgencia de la situación—. Creo que el capitán querrá asegurarse en persona de que sus prisioneros están sanos y salvos.

—Pues que venga rápido y bien armado —solicitó Alex—. La zona está repleta de zombis y los únicos que quedan vivos están en la Torre del Homenaje. No tiene pérdida.

—Cuídate, soldado —dijo Vázquez—. Y a ver si podemos compartir en breve otra tortilla, con tranquilidad y sin urgencias.

—Sin problema —dijo Alex apagando la radio—. Y ahora a ver qué hacemos.

—Aquí no podemos quedarnos —comentó el sargento, preocupado por la cantidad de zombis que comenzaban a aparecer por todas partes. Parecía que algo les estaba atrayendo en silencio hacia ese lugar desde todas partes de la ciudad.

Alex continuaba disparando ocasionalmente la ametralladora que había instalado en lo alto del humvee, procurando que los zombis no les rodearan. Pero era cuestión de tiempo que eso ocurriera.

—¿Alguna sugerencia? —preguntó, entre ráfaga y ráfaga, el policía.

—No podemos volver al castillo ni quedarnos aquí —dijo el sargento, gritando para hacerse escuchar—, y tampoco podemos volver a la carretera principal. Seguramente el capitán habrá pedido ayuda al cuartel más cercano y los soldados entrarán por este camino. Lo mejor sería no cruzarnos con ellos.

Alex hizo una pausa pensativo, mientras miraba a su alrededor. Los zombis ahora llegaban desde el castillo con más frecuencia. Lo más probable es que ya no hubiera espacio para más en el mismo, y ahora se estaban desplazando hacia ellos movidos por el ruido de los disparos y del motor del humvee. Los soldados que fueran a entrar por esa zona se encontrarían con un buen problema… Si es que acudían.

—¿Qué hay de esa otra ruta a través del torrente que mencionaste? —preguntó Alex—. ¿Crees que la usarán para llegar al castillo?

—Lo dudo mucho —respondió el sargento, disparando su pistola a través de la ventana contra un zombi que había llegado arrastrándose hasta su altura—. Ese camino es más estratégico de salida que de entrada. Podríamos usarlo para poner distancia entre nosotros y el ejército sin llamar la atención.

—Pues pon en marcha el humvee, que empieza a haber más zombis de los recomendables por la zona —dijo Alex, que seguía disparando a ráfagas, tratando de que cada disparo se rentabilizase con la caída de algún muerto viviente.

Por más que lo pensara no entendía cómo todo se podía ir a hacer puñetas en tan poco tiempo. El comisario Montejano veía entrar a los zombis a oleadas por la puerta principal del castillo sin apenas oposición.

Los pocos soldados que estaban de guardia habían dado la alarma con rapidez, pero se habían visto incapaces de contener la invasión del castillo. Era como una ola gigante. Por más que dispararan y mataran zombis, seguían entrando y comenzaban a invadir el patio sin casi oposición.

En seguida se montó la defensa en el primer piso. Desde el mismo, los policías habían comenzado a disparar contra todo lo que se moviera en el patio del castillo. Afortunadamente, la fortaleza era circular y la puerta daba directamente al patio que se podía observar desde todos los pisos, y podían disparar desde ellos con relativa seguridad.

Ante el silencio de los militares, Montejano había tomado una vez más el mando y había ordenado bloquear las escaleras de acceso al primer piso. Eso no detendría a los zombis, pero les daría tiempo para coordinarse y, con suerte, salvar algunas vidas. Antes de bloquear las escaleras había ordenado a los pocos soldados que quedaban en el patio subir al primer piso. De reojo, había visto a Marc y a su amigo Tony bajar hasta el sótano, seguramente para alcanzar el vehículo que tenían preparado y salir del castillo para cumplir con su misión.

Pero lo que verdaderamente le alarmaba era la poca cantidad de soldados que quedaban. ¿Dónde estaba el comandante Bonet?

¿Y el resto de militares? No había ni rastro de ellos. Solo veía por la primera planta a un puñado de soldados, a sus hombres y a los periodistas que miraban de un lado para otro, armados aunque sin saber si disparar a los zombis o a sí mismos.

Montejano agarró del hombro a un soldado para llamar su atención, y tuvo que usar el otro brazo para desviar el arma del militar, que a punto estuvo de dispararle al tomarlo por un zombi.

—¿Dónde está el resto de tus compañeros y el comandante Bonet? —preguntó el comisario, preocupado.

El soldado evitó la mirada del comisario, avergonzado.

—Han huido a través de los almacenes que hay bajo el castillo —anunció finalmente—. Algunos soldados nos hemos negado a huir y dejarles en la estacada, pero la mayoría han optado por seguir las órdenes y correr como cobardes, dejándonos a los demás a nuestra suerte.

El comisario no podía creerse lo que escuchaba. Pero a la vez recordaba las palabras de advertencia de Alex y su amigo el sargento. Negó con la cabeza. Eso daba igual ahora. Debía tratar de salvar a la gente que quedaba en el interior. Aunque necesitara un milagro para ello.

A lo lejos comenzó a escuchar el grito de alarma; una de las defensas situadas en las escaleras comenzaba a ceder. Los zombis iban a invadir enseguida el primer piso. El comisario Montejano dio la orden de subir a la segunda planta y montar barricadas en los accesos. Todos corrieron sin perder tiempo.

Montejano comprobó que no quedara nadie en el primer piso antes de subir a la terraza del castillo. Se asomó al exterior y el espectáculo le hizo palidecer. Miles de zombis aguardaban fuera para entrar al castillo. Estaban perdidos. Aunque tuvieran acceso al armamento militar que Bonet había guardado con celo en el sótano, dudaba de que pudieran hacer frente a tan numeroso y hambriento enemigo. Los soldados y los policías también habían visto que estaban rodeados, tanto en el exterior como en el interior, y habían dejado de disparar, rindiéndose a la evidencia.

Todos se quedaron mirando al comisario, buscando una respuesta a sus plegarias, pero este no sabía qué hacer.

Recordó de pronto la radio y a Alex. Buscó la frecuencia y pudo hablar con él. En unos minutos se pusieron al día y su subordinado le indicó el próximo paso a seguir. Era una locura. Pero era lo único que quedaba.

Ordenó a la gente que había en la terraza del castillo que fuera entrando en la Torre del Homenaje de forma ordenada: primero los civiles, luego los policías y por último los soldados y él. Por fortuna, el trasvase se desarrolló sin problemas y cuando todo el mundo había entrado comenzaron a reforzar la puerta con armarios que encontraron en el mismo piso, y todo lo que pillaran que pudiera servirles como barricada.

La gente se distribuyó por las cuatro plantas de las que constaba la Torre del Homenaje. Al interior de la misma se accedía desde el tercer piso, que era en el que ahora estaba el comisario dando las órdenes oportunas. El dilema sería cómo destruir el puente que unía la torre con el castillo. Lo extraño era que Bonet no hubiera previsto algo así y tuviera C4 o algún explosivo puesto, por si acaso. Pero tuvo tiempo de mirar y no encontró ni rastro. Algunos soldados contaban con granadas de mano, pero en el interior era imposible controlar la detonación sin dañar la estructura o a sus ocupantes.

La voz de Alex volvió a sonar a través del walkie. Montejano le informó de que todos los supervivientes estaban en la Torre del Homenaje y habían reforzado la puerta, aunque dudaba de que aguantara ante el empuje de los zombis. Luego hizo lo que Castillo le dijo y advirtió a todo el mundo de que se alejara de las ventanas y la pared que daba al puente de piedra.

Al escuchar la advertencia de Alex, se alarmó y se alejó corriendo de la puerta, parapetándose detrás de un mueble.

El ruido de la explosión quedó amortiguado por los gruesos muros de la torre. El comisario notó las vibraciones en el suelo y el techo, que soltó varios hilos de polvo encima de su cabeza y en el resto de la habitación.

Cuando el mundo dejó de moverse, corrió a asomarse por una de las ventanas que daba al exterior. Gran parte del puente que unía la torre con el resto del castillo había desaparecido. Ahora podía ver a los zombis llegar a esa zona y comenzar a caerse por la parte destrozada, mientras trataban de llegar a la torre, sin éxito. Estaban a salvo. Pero ¿por cuánto tiempo? Era obvio que los zombis no podrían entrar ahora, pero los supervivientes tampoco podían salir, y los muertos vivientes comenzaban a arremolinarse, tratando de buscar una entrada.

El comisario respiró aliviado. Al menos habían ganado algo de tiempo. Miró a su alrededor. No había podido hacerlo antes con toda la tensión. Ahora era el momento de ver dónde se habían metido y calcular cuánto tiempo podrían sobrevivir.

Según recordaba, la Torre del Homenaje medía casi treinta y cinco metros de alto y estaba dividida en cuatro pisos más la azotea. La entrada, situada en el tercer piso, daba directamente a la escalera de caracol que unía todas las plantas, que debían tener unos ocho metros de diámetro. Mientras visitaba cada piso para comprobar el estado del mismo y de los supervivientes, pudo observar que todos estaban decorados y amueblados. Al menos parecía que habría sitio para poder dormir y descansar, no tendrían problemas de espacio.

Cada vez que pasaba por delante de un superviviente, este se le quedaba mirando, esperando que el comisario le dijera que todo iba a ir bien y le asegurara que saldrían vivos. Pero lo único que podía hacer era darles una palmada en la espalda y dedicarles una débil sonrisa.

A pesar de haberse dado prisa con la evacuación, había muerto gente. Policías, militares y periodistas. El mayor problema era que todos miraban con recelo a los soldados que se habían quedado a defender el castillo cuando comenzó a circular la información de que el comandante Bonet había huido viendo la situación.

El comisario tuvo que hablar en favor de los pocos soldados que quedaban, señalando que habían permanecido allí para defenderles y luchado con valor, e incluso muchos habían muerto. Pero, a pesar de su defensa, el resto de supervivientes los seguían mirando con recelo.

Las buenas noticias eran que no se morirían de hambre o de sed. La torre contaba con un aljibe que estaba repleto de agua potable. Y en la planta baja habían encontrado suficientes víveres como para subsistir unos meses, así como material de campaña del ejército, como sacos de dormir, lámparas y neceseres personales, entre otras cosas. Al parecer, el comandante Bonet había previsto tener que refugiarse en la torre si no podía escapar del castillo a tiempo.

Había informado de todo a Alex y le había deseado buena suerte. Ya no podía hacer nada más por ellos. Ahora debía tratar de encontrar a su hermano.

Las primeras horas pasaron con rapidez mientras el comisario iba organizando guardias, repartía suministros y decidía cómo distribuir el espacio que había en la torre. También debía comprobar el armamento con el que contaban.

Con las primeras luces del nuevo día comenzó a notar el cansancio. Apenas había dormido la noche anterior, y ahora la tensión comenzaba a desaparecer y notaba cómo los ojos se le cerraban. Hizo una última ronda, comprobó que las aguas parecían estar calmadas, sobre todo gracias también al cansancio de la gente, y se retiró a una estancia con uno de los sacos de dormir.

Antes de que pudiera siquiera conciliar el sueño con profundidad, alguien irrumpió en la estancia para despertarle. El comisario pensó en lo peor enseguida, que los zombis habían entrado en la torre. En teoría era algo casi imposible, pero también lo era que se expandieran durante la Gran Plaga, o que resurgieran en Palma con la rapidez y eficacia que lo habían hecho, o que arrasaran con el castillo… Y todo eso había pasado.

—Preguntan por la persona al cargo —dijo un soldado, alargando su radio—, y dado que el comandante no está presente, hemos supuesto que era usted.

—¿Cuánto he dormido? —preguntó el comisario, cogiendo el comunicador.

—Un par de horas —respondió el soldado, alejándose al trote.

—Soy el comisario Montejano —se presentó, carraspeando un poco al notar su garganta seca.

—Le habla el capitán Ibáñez, al cargo del rescate. Necesitaría que me pusiera al día. Sabemos que los zombis han entrado en el castillo. ¿Dónde está el oficial al cargo del destacamento y cuántos civiles quedan? ¿Dónde están ubicados y cuál es su situación?

El comisario buscó a su alrededor la cantimplora que había cogido y llenado con agua del aljibe de la torre. Le dio un trago mientras pensaba en cómo manejar la situación.

—El comandante Bonet está en paradero desconocido —informó el comisario, sin mentir realmente—. No lo he visto desde que los zombis entraron en el castillo. Los supervivientes nos hemos refugiado en la Torre del Homenaje. Hemos conseguido destruir el puente que unía el castillo con la torre, por lo que, en teoría, los zombis no pueden entrar. Pero nosotros tampoco podemos salir. En el interior quedamos policías, soldados y algunos civiles.

Pensó que era mejor no decir que los civiles eran periodistas. Cuantas menos excusas diera para no ser rescatados, mejor. En ese momento pensó en qué pasaría si el cobarde de Bonet se había puesto en contacto con el mando para informar de que había dejado el castillo y que solo quedaban civiles en el mismo que no debían ser rescatados…

Un escalofrío le recorrió la espina dorsal.

—Deben cerrar todas las ventanas y no asomarse al exterior hasta nuevo aviso. Escuchen lo que escuchen y pase lo que pase. Y si comienza a gotear algún tipo de líquido, eviten que entre en contacto con la piel y traten de tapar la gotera.

CAPÍTULO 14

Operación NaClO

Ibáñez se frotaba las manos impaciente. Los tenía. Si la información que le había dado Vázquez era correcta, y no dudaba de ella a pesar de la fuente, el policía y el sargento rebelde estaban atrapados en el castillo de Bellver, rodeados de zombis, y no podían escapar a ninguna parte.

Pero los informes de la zona eran bastante negativos. Parecía que todo el bosque que rodeaba al castillo estaba plagado de muertos vivientes. Nadie en su sano juicio entraría ahí. Y el hijo de la señora de Ibáñez no era un suicida ni un loco, así que había reunido a sus ayudantes con presteza para diseñar un plan mientras se ponía en contacto con el alto mando para informarles de la situación.

Por supuesto, había tenido que endulzar la verdad para obtener permiso para planear una misión de rescate. El uso de helicópteros fue descartado de inmediato, dado que esa zona estaba muy por encima del nivel del mar y los vientos que soplaban eran traicioneros. Tampoco podían entrar con tanques, dado que los caminos eran impracticables y los árboles aguantarían el envite de los mismos.

Entrar con humvees disparando a todo lo que se moviera tampoco era la solución. Enseguida se verían rodeados, desbordados e inmóviles. Debían encontrar alguna manera de reducir el número de zombis de forma drástica sin poner en peligro a sus prisioneros. Podía perder a unos cuantos soldados, eso no sería un problema para él.

La mayoría de soluciones que daban sus subordinados no era gran cosa, ideas que ya había descartado él con antelación. Pero debía escucharles para darles ánimos y que estos creyeran que eran escuchados y sentirse importantes; al menos eso les habían dicho en la escuela de oficiales, que era algo positivo.

El problema principal con el que se encontraban era el bosque. Si al menos pudieran arrasarlo por completo se librarían de la mayoría de zombis. Pero los políticos no iban a aceptar esa perdida por las buenas, seguro que rodarían cabezas una vez se hubiera estabilizado la situación. Y él tenía aprecio a su cabeza.

Alguien sugirió quemar el bosque usando una solución inflamable. Tuvo que intervenir recordando al que había sugerido eso que debían capturar vivos a los fugitivos. Y no podían quemar un bosque entero, ya que el fuego se podría extender a la ciudad.

Ibáñez captó un movimiento con el rabillo de su ojo. Se giró para ver qué le había llamado la atención. Vázquez. De alguna manera había entrado y se encontraba apoyado contra la pared justo en la entrada, mientras fumaba uno de sus odiosos cigarrillos. Le lanzó una mirada de rabia a la que el soldado respondió con una sonrisa y un ligero movimiento de su mano libre.

Ibáñez no pudo evitar abrir la boca. Era más fuerte que él.

—¿Desea algo, soldado Vázquez? ¿Sus treinta piezas de plata? —dijo, con la boca entrecerrada de furia, Ibáñez.

—Solo cumplía con mi deber —respondió Vázquez sonriendo, sabiendo que eso haría que Ibáñez se enfadara más—. No es necesario que me premie por ello. Aunque si insiste, tengo algunas peticiones que le puedo hacer llegar.

Ibáñez esbozó un gesto de asco al escuchar las palabras del soldado.

—Le puede pasar la lista a mi ayudante —dijo Ibáñez, tratando de que Vázquez se fuera—. ¿Desea algo más?

—Bueno, tengo la solución a sus problemas del castillo de Bellver —respondió Vázquez con esa sonrisa que tanto odiaba su superior—. Pero seguro que no necesitan que un simple soldado raso les diga lo que tienen que hacer.

Ibáñez sonrió.

—No, no, por favor, ilumínenos soldado Vázquez. Díganos qué es lo que se le ha ocurrido a su mente preclara.

—El plan NaClO —anunció Vázquez—. Creo que eso solucionaría sus problemas.

El capitán Ibáñez se quedó mirando al resto de los asistentes, preguntando con la mirada a qué se refería el endemoniado soldado. No parecía que nadie tuviera una respuesta clara.

—¿A qué se refiere? —preguntó finalmente Ibáñez, arrastrando sus palabras.

—Es un plan que se diseñó para acabar con los zombis en gran número en una zona abierta —respondió Vázquez, dando una calada a su cigarrillo—. Se cargan aviones o helicópteros con un líquido especial que hace que los zombis se disuelvan. Claro que no distingue entre vivos, muertos o no-muertos, así que no suele ser muy eficaz en ciudades, como entenderá.

—¿Y cómo demonios conoce la existencia de ese plan un simple soldado como usted? —preguntó Ibáñez, escandalizado de que alguien como Vázquez pudiera manejar ese tipo de información.

—Oh, bueno, ya sabe. ¿Recuerda cuando me pidió que clasificara esos papeles que se estaban acumulando en el almacén? —dijo Vázquez entre calada y calada—. Bueno, obviamente tenía que leer el material para saber cómo ordenarlo y catalogarlo.

De nuevo, Vázquez se había salido con la suya. Era increíble cómo ese maldito soldado siempre aterrizaba de pie. Pero algún día le pillaría y lo arrestaría. Con suerte, incluso lo fusilaría. Lo que fuera para borrarle la sonrisa del rostro.

—¿Y qué pasa con los árboles? —preguntó finalmente Ibáñez—. ¿No los disolverá también?

—Según los informes, después de muchas investigaciones y experimentos han conseguido que el compuesto solo afecte a la piel y el tejido. Por lo que los árboles no corren peligro. Quién sabe, a lo mejor acabamos de una vez por todas con la plaga de procesionaria que sufre el bosque desde hace años. Aunque quedará todo lleno de huesos.

—Si eso funciona, tengo en mente la persona ideal para recogerlos y hacer limpieza —dijo Ibáñez sonriendo y mirando fijamente a Vázquez—. Vaya a buscar el informe para que pueda estudiarlo con detenimiento.

Vázquez se separó de la pared en la que estaba apoyado y sacó la mano que tenía detrás de la espalda, mostrando una carpeta de cartón que acercó a su superior.

—El informe solicitado —respondió Vázquez, alargando el brazo. Ibáñez se lo quitó de un tirón y lo abrió, mientras le daba la espalda. Después de unos minutos leyéndolo se lo pasó al resto de los asistentes para que hicieran lo propio. El plan, tal y como Vázquez había explicado, consistía en cargar en hidroaviones, y en los depósitos antiincendios que llevaban los helicópteros, el líquido. A continuación, solo tenían que soltarlo sobre las cabezas de los nomuertos y esperar a que la carne se disolviera.

Pero eso solo resolvía parte del problema. Si había supervivientes en el castillo no podían arriesgarse a lanzar el líquido sobre el edificio, por lo que habría que acabar con los zombis que hubiera en el castillo de la manera tradicional: volándoles la cabeza. Tal vez eso también pudiera ser realizado sin muchos problemas. Con francotiradores en edificios con vistas al castillo y sus alrededores, y las ametralladoras de los humvees, se podría acabar con el resto. Y en primera fila estaría Vázquez pasándole los informes de lo que estuviera ocurriendo.

Ibáñez se puso manos a la obra y comenzó a dar órdenes para preparar la operación. Lo más sencillo fue convencer al Alto Mando. ¿Cómo se iban a negar a probar un arma experimental en un teatro de acción real?

En unas horas todo estaba listo y Vázquez se había puesto en marcha rumbo al castillo. La idea era que su grupo entrara por la carretera principal, mientras que otro, formado por soldados del cuartel general, lo harían a través del bosque de Bellver, una vez pasadas las horas aconsejadas por los científicos en los informes. Además, irían vestidos con trajes NBQ por si acaso, y en vehículos cerrados. Ellos serían los primeros observadores del resultado del experimento.

Ibáñez se puso en contacto con el castillo para avisarles de lo que iba a pasar. Pero su interlocutor no le supo o quiso decir si Castillo y el sargento estaban entre los supervivientes. No era bueno que al mando de ese grupo estuviera un civil, por muy comisario de policía que fuera. De la policía local… Si al menos fuera de la nacional, sería otra cosa. Pero el mundo no era perfecto.

Dio las órdenes para que los aviones y los helicópteros se pusieran en marcha rumbo al castillo. Ahora tocaba esperar a los informes que le irían pasando. Había pensado en ir con alguno de los grupos, aunque lo cierto era que eso pondría su vida en peligro sin necesidad. Si estaba seguro en el cuartel, ¿para qué arriesgarse? Podía controlarlo todo desde ahí. Y si había algún problema, para eso estaba Vázquez.

En el castillo se vivía una calma tensa. Las cosas se habían relajado un poco después de que el comisario informara a los supervivientes que el ejército iba a rescatarles. Pese a ello, las miradas hacia los soldados que había en la Torre del Homenaje seguían teniendo cierto deje de sospecha. El comisario había intentado volver a dormir unas horas, pero no lo había conseguido por culpa de los nervios, así que se tomó una de las raciones del ejército que había en el castillo como desayuno y descubrió con asombro que no había café. ¿A quién se le había ocurrido guardar víveres sin poner un par de cajas de café? Se tuvo que conformar con un vaso de leche con cacao.

Al cabo de unas horas, la tensión volvió a hacerse patente entre los presentes cuando se comenzó a escuchar el ruido familiar de los motores de los hidroaviones. El comisario tuvo que alzar la voz para calmar los ánimos.

¿Así que a eso se refería el militar cuando mencionó lo del líquido? Los hidroaviones iban a soltar alguna clase de sustancia corrosiva que se encargaría de los zombis de la zona. O era gasolina y lo iban a quemar todo. Prefirió no mencionar nada de eso y tranquilizó a los supervivientes diciendo que era parte del plan, que siguieran las instrucciones que había dado con anterioridad. Fueron comprobando que las ventanas estuvieran cerradas y la gente abandonó la última planta. Si se colaba el líquido seguramente sería por ahí, y se quedaría en esa planta. Salvo que fuera algún producto ácido corrosivo. El comisario trató de quitarse esos pensamientos negativos. Debía dar ejemplo.

Vázquez podía observar desde la distancia cómo los hidroaviones iban y venían, soltando su carga con precisión sobre el centro del bosque de Bellver. Los helicópteros se encargaban de la tarea que exigía mayor precisión, en las zonas más cercanas a la civilización.

Lo único que le molestaba de toda la operación era tener puesto el traje de guerra química, lo que le impedía fumar, cosa que recordaba cada vez que trataba de llevarse a la boca el pitillo que tenía en la mano y con el que jugueteaba nervioso.

—No te extrañe que Ibáñez pensara en que no podrías fumar cuando te asignó esta misión —le dijo Escobar desde el asiento del conductor del humvee en el que se encontraban.

—Ese hombre es el mal en persona —comentó Vázquez, mirando con atención el cigarrillo—. ¿Seguro que es necesaria toda esta parafernalia?

—Por mí puedes quitártelo y salir a fumar fuera —respondió Escobar—. Tú sabrás. Es tu vida.

Vázquez murmuró algo por lo bajo mientras prestaba atención a las comunicaciones. Los pilotos informaban de que toda la zona designada había sido bañada con el compuesto. Y ahora tocaba esperar. El ruido de los motores se fue apagando y el soldado salió al exterior con cuidado. No había ni rastro de la sustancia con la que habían bañado a los zombis. Se quitó con rapidez la parte superior del traje y encendió un cigarrillo.

—Joder, ya era hora —dijo mientras disfrutaba de la primera calada—. Y antes de que digas nada, no, no hay peligro alguno ahora que no tenemos enormes pájaros de metal meando desde el cielo.

Escobar negó con la cabeza.

—Ese vicio tuyo te traerá un disgusto un día de estos —le señaló Escobar.

En ese momento, un zombi salió de un portal cercano y comenzó a dirigirse hacía Vázquez, que le vio y puso cara de disgusto.

—Joder, Escobar, ya podrías estarte calladito —le recriminó mientras miraba a su alrededor—. ¿Quiere alguien encargarse de ese bicho, por favor, que yo tengo las manos ocupadas?

Un soldado de un humvee cercano salió y con cierta tranquilidad apuntó su fusil y disparó a la pierna del zombi, haciendo que se cayera al suelo.

—Joder —exclamó Vázquez sacando su pistola y dirigiéndose hacia el zombi—. A la cabeza, para matarlos hay que darles en la cabeza. Cuando llegó a su altura disparó a bocajarro al zombi sin miramientos.

—Y ahora, listillo, coge a tus compañeros y revisad los portales cercanos para que no me vuelvan a interrumpir los vecinos.

Los compañeros del soldado salieron y casi todos le golpearon en la cabeza, agradeciéndole la misión para la que les había convertido en voluntarios.

Las instrucciones indicaban que había que esperar entre dos y cuatro horas antes de entrar en la zona que había sido tratada, así que, para ir seguros, Vázquez decidió esperar seis. Tenían tiempo de sobra. Mientras comía escuchó disparos aislados de los soldados que había mandado a limpiar la zona. Al menos estarían entretenidos y harían una labor social. Todos los soldados volvieron sanos y salvos, más alegres en comparación a cómo se habían marchado. Al cumplirse el plazo, Vázquez entró en el vehículo y comunicó que se ponían en marcha. Era el momento para que los francotiradores comenzaran a hacer limpieza, luego les tocaría a ellos eliminar la oposición en el interior del castillo.

Por la radio, el grupo que entraba por el bosque de Bellver informó que la zona estaba repleta de huesos y que había algún zombi suelto, pero la mayoría estaban desmembrados y no representaban un peligro real. Vázquez pensó en dejar los huesos tirados, a ver si al menos servían como abono para el bosque. El problema era que los restos descompuestos de zombi no eran aceptados por la naturaleza en ninguna de sus formas, aunque nunca había escuchado nada sobre los huesos… Bueno, pasaría el dilema al capitán para que él decidiera y los científicos lo estudiaran.

Los francotiradores dieron la luz verde y el convoy de Vázquez comenzó a avanzar con precaución. Cada pocos metros tenían que pararse para retirar vehículos abandonados en el camino al castillo. En su mayoría estaban vacíos, pero alguno tenía sorpresa y los soldados se llevaron más de un susto. Nunca sabían de dónde podía salir uno de aquellos muertos vivientes.

El problema que se les presentaba ahora era que les estaba costando acercarse al castillo más de lo que habían previsto. Si no iban con cuidado les pillaría la noche en medio de la operación de rescate.

A mitad de camino, el primer comité de bienvenida les estaba aguardando. Un par de docenas de zombis bajaban por la carretera, alertados por el ruido que habían ido haciendo al mover los coches abandonados. Las ametralladoras comenzaron a escupir sus mortales balas, dejando un espectáculo de casquería digno de una película gore. Era una de las pocas cosas que la ficción respetaba, la cantidad de trozos que volaban cuando un zombi era alcanzado por una de las balas explosivas que las armas de los militares usaban. Eran efectivas, sí, pero ver lo que le hacían a un cuerpo humano no era nada agradable.

Vázquez ordenó avanzar más deprisa, tratando de ganar tiempo al sol, que comenzaba a ponerse lentamente por el horizonte. Los vehículos civiles ya no eran retirados de forma delicada, sino que usaban la fuerza bruta de los humvees para empujarlos a un lado. Eso provocaba que cada vez aparecieran más zombis en su camino, atraídos por el ruido de los coches arrastrados y de los disparos de las ametralladoras.

Al menos eso haría que fuera más sencillo acabar con los zombis del castillo, dado que ahora los estaban atrayendo al exterior.

Cada vez aparecían zombis con más frecuencia, y ahora el problema era doble, ya que debían apartar los coches y no dejar que los zombis avanzaran más de la cuenta. Estaban en peligro de ser desbordados por su número cuando unos metros más adelante comenzaron a escuchar disparos de ametralladora. El otro grupo había llegado a la entrada del castillo y ahora los muertos vivientes se encontraban entre dos fuegos.

Gracias al otro grupo, el convoy guiado por Vázquez pudo llegar al parking del castillo en unos minutos, y comenzaron a bajar para limpiar la zona y rescatar a los supervivientes que quedaban en la Torre de Homenaje.

Los humvees se distribuyeron formando una barrera. Los soldados al cargo de las ametralladoras se encargaban de que la zona exterior del castillo estuviera limpia mientras que los que iban a pie comenzaron a avanzar hacia él, disparando a los zombis sin compasión y sabiendo que en el fondo les estaban haciendo un favor.

Vázquez iba con el primer grupo que entró por la puerta principal. En el foso había una gran cantidad de zombis. Miró arriba y vio cómo caían desde lo alto de la muralla, tratando de alcanzar la torre en la que se encontraban los supervivientes. Otro grupo se encargaría de esos zombis que, por ahora, eran inofensivos, dado que no podían salir de ahí.

La zona del patio estaba peor. Apenas se podía caminar sin tropezar con algún cadáver. Nada más entrar había restos de lo que parecían ser hábitos de sacerdote. Seguramente habrían tratado de impedir la entrada de los zombis con la palabra de Dios… sin éxito. Lo que le llamaba la atención a Vázquez era que apenas había uniformes entre los muertos. Parecía que solo había zombis de civiles.

¿Qué habría pasado en el castillo realmente? Lo más probable era que nunca lo descubrieran.

Los soldados entraron en el castillo formando una cuña y disparando a todo lo que se moviera, tratando de que los impactos fueran mortales al primer intento, para contener el avance de los enemigos. A distancia, los zombis no representaban un peligro, pero gracias a su número superior, y que no tenían miedo a morir, podían reducir esa distancia hasta el cuerpo a cuerpo, donde eran letales.

Al principio todo fue bien, hasta que de repente comenzaron a llover, literalmente, zombis. El tejado del castillo no tenía almenas al uso, y el muro de separación con el patio interior era de apenas medio metro de altura, por lo que los muertos vivientes que habían escuchado el alboroto y trataban de llegar hasta el origen del ruido no se encontraban con ningún impedimento para tirarse al vacío y llegar al patio, cayendo sobre el resto de no-muertos.

Ante ese aumento súbito de enemigos, los soldados se vieron desbordados y tuvieron que replegarse, saliendo del castillo para dejar que las ametralladoras de la parte superior de los humvees se encargaran de los zombis que estaban saliendo del castillo tan rápido como el ancho del portal se lo permitía.

Los soldados, al llegar a la altura de los todoterrenos, se tiraron al suelo y comenzaron a disparar desde esa posición a los zombis que las ametralladoras no alcanzaban.

Poco a poco, el número de muertos vivientes fue descendiendo en número, en parte debido a que la cantidad de cadáveres que se iban amontonando en el puente del castillo les impedía el paso, hasta el punto en que taparon por completo la entrada.

Vázquez ordenó el alto el fuego al ver que no quedaban zombis a los que disparar. Se puso en pie y escupió al suelo mientras encendía un cigarrillo y miraba el reloj. Y el jodido Ibáñez, tan tranquilo en el cuartel, dando órdenes desde la seguridad de detrás de los muros y rodeado de soldados que le protegían.

Pensó qué hacer a continuación. Era obvio que si quitaban los cadáveres tendrían el peligro de que alguno de ellos no estuviera del todo muerto y les diera un disgusto. Y además, estaba el problema de que al retirarlos el resto de sus compañeros saldrían a por ellos y les complicarían la vida de nuevo. Y vuelta a empezar, con el retraso que eso supondría.

Había que buscar otro modo de rescatar a la gente que quedaba en la Torre del Homenaje. Se giró, buscando con la mirada a Escobar, que estaba hablando con varios soldados mientras bebían y recuperaban fuerzas. Tal vez él tuviera alguna idea sobre cómo llevarlo a cabo.

—Hey, Escobar, ¿por qué no llamas a Ibáñez para que nos solucione esto? —dijo finalmente—. A lo mejor tiene una buena idea por una vez en su vida.

—¿Y por qué no preguntas a los supervivientes? —sugirió Escobar—. Son sus vidas las que están en juego, y eso suele ayudar mucho a agudizar el ingenio.

Vázquez suspiró mientras cogía el comunicador de la radio.

—Al habla el soldado Vázquez, ¿pueden pasarme con el responsable de los supervivientes en la Torre del Homenaje?

Al cabo de unos segundos una voz sonó al otro lado de la radio.

—Aquí el comisario Montejano, ¿va todo bien?

—Me temo que no. La puerta del rastrillo está bloqueada por cadáveres de zombis —le informó Vázquez—, y me temo que tardaremos demasiado en quitarlos y limpiar el castillo. Así que estamos barajando opciones. Aceptamos ideas.

Durante unos minutos Vázquez no recibió respuesta alguna a su pesimista informe. Se lo tomó con paciencia y se acabó su cigarrillo pensativo. Algo se podría hacer, seguro, ¿pero qué?

Cuando iba a encender otro cigarrillo, la radio volvió a cobrar vida.

—Lo he estado sopesando con los presentes —dijo la voz del comisario—, y existe una posibilidad. La Torre del Homenaje originalmente tenía dos entradas. Una por la parte superior y otra por la inferior. La de la parte inferior usaba un puente para pasar por encima del foso hasta el otro lado, pero actualmente está tapiada. Si pudiéramos abrirnos paso y montar un puente, podríamos salir por ahí.

Vázquez encendió otro cigarrillo mientras caminaba hacia el foso y la Torre del Homenaje. Miró hacia abajo y los zombis que permanecían allí levantaron sus brazos tratando de alcanzarle.

—Buena suerte con eso —dijo Vázquez, mientras arrojaba algo de ceniza a los no-muertos y miraba la Torre del Homenaje buscando la puerta. Encontró el objetivo justo al otro lado del puente que unía la torre con el castillo. Y efectivamente, la puerta estaba tapiada y los zombis se estaban arremolinando alrededor.

La distancia entre la puerta y el foso debía de ser de cerca de diez metros. ¿Cómo demonios iban a hacer para alcanzarla? Por no hablar de abrirla. Necesitaba a los expertos en demoliciones.

—Escobar, búscame a los zapadores, que tengo que hacer un agujero enorme y sacarme un puente de la chistera —solicitó, pegando un grito en vez de usar la radio o acercarse. Al fin y al cabo, ¿qué más daba que los zombis pudieran saber lo que estaba pensando? ¿Qué iban a hacer? ¿Lanzarle piedras? En ese momento vio a varios de ellos tirarse desde la azotea y caer rodando en el foso.

«Bueno, quizás sea mejor no darles ideas», pensó mientras se alejaba de la puerta tapiada.

Llegó a la altura de Escobar, que estaba hablando con varios soldados, y al verlo acercarse le señaló a uno de ellos.

—Mezquita, zapador a tu servicio —se presentó Escobar—. ¿Qué nueva locura se te ha ocurrido?

—Vamos a abrir una nueva puerta en la torre y bajar el puente para que los supervivientes puedan salir —le informó Vázquez mientras se rascaba la cabeza—. ¿Sería posible abrir el boquete con las ametralladoras?

Mezquita miró durante unos segundos la torre.

—Seguramente, la fuerza bruta siempre es una solución —respondió—. Pero sería muy peligroso. Las balas rebotarían tanto por dentro como por fuera. Sería más sencillo volar parte del muro.

—¿Me estás diciendo que una explosión es más segura? —interrogó Vázquez sorprendido.

—Una explosión controlada, por supuesto —respondió Mezquita, casi indignado—. Nada de ir poniendo explosivos como en las películas. Que el nuestro es un trabajo muy serio.

—¿Qué necesita y cuánto tiempo le llevaría? —preguntó Vázquez, frotándose las manos y sonriendo.

—Lo más complicado será la pasarela, pero creo que tenemos material cerca para hacer un arreglo. Al fin y al cabo, solo van a ir personas y no vehículos de media tonelada. En cuanto a los explosivos… Nunca salimos sin el XP, así que solo necesito saber el grosor del muro y estudiar sus componentes. Usaremos una broca para ello.

—Pues póngase al trabajo, que no quiero quedarme aquí a pasar la noche —ordenó Vázquez a modo de despedida, mientras comprobaba alarmado la altura del sol respecto al horizonte.

Mezquita se marchó hacia un vehículo y comenzó a dar órdenes y organizar el rescate, mientras Vázquez se afanaba por encontrar un cigarrillo en su uniforme, sin suerte.

—Joder, lo que faltaba —dijo buscando con la mirada a Escobar, que no parecía estar por ninguna parte.

Durante la siguiente media hora, lo único que pudo hacer Vázquez fue mirar cómo Mezquita y sus hombres extendían una pasarela formada por raíles, que se usaba habitualmente para que pasaran los coches por terrenos inhóspitos, hasta la supuesta puerta. A continuación, usaron un berbiquí para medir la profundidad del muro, descubrir el material del que estaba hecho y su dureza. El resto del muro estaba compuesto de piedra, pero era obvio que la puerta estaba tapiada con otro material, por lo que debían ir con cuidado para medir la cantidad de explosivo que pudieran necesitar.

Lo único que podía hacer Vázquez era moverse de un lado para otro impaciente e informar por la radio al comisario para que desalojaran la planta y se prepararan para salir lo más rápido y ordenadamente posible.

Finalmente, Mezquita pareció estar convencido y comenzó a poner dos filas paralelas de lo que parecía plastilina alrededor de una zona. Cuando hubo acabado, ordenó retirar la pasarela y que todo el mundo buscara refugio. Vázquez informó al interior de la torre para que se prepararan.

Mezquita dio el último aviso y accionó un control remoto. Apenas se produjo ruido cuando el explosivo abrió una nueva puerta en la torre y volaron unos cuantos escombros. Vázquez esperó a que la nube de humo que se había generado desapareciera y ordenó poner de nuevo la improvisada pasarela, mientras varios soldados vigilaban el foso para que ningún zombi diera una sorpresa.

Pocos minutos después, los supervivientes comenzaban a salir de forma ordenada, pero tan rápido como podían. A medida que los iban sacando los llevaban hacia unos camiones que habían subido hasta el castillo.

La operación sufrió un contratiempo inesperado cuando un par de los zombis saltaron de repente desde el foso y se asieron con sus brazos a la pasarela. Por fortuna para todos, los soldados no dudaron en actuar y les volaron la cabeza con presteza.

El último en salir fue el comisario, que saludó de forma efusiva a Vázquez en cuanto le identificó.

—¿No tendrá un cigarrillo? —preguntó el comisario—. Se me acabaron hace rato y por lo visto los militares no consideraron vital dejar un par de cajetillas almacenadas.

Vázquez sonrió mientras buscaba de nuevo con la mirada a Escobar. Esta vez lo encontró ayudando a uno de los civiles a subirse a un camión.

—Oye, Escobar, pásame la cajetilla, que el pobre comisario se ha quedado sin cigarrillos.

Escobar se le quedó mirando durante unos segundos, dubitativo. Finalmente, cogió la cajetilla de su bolsillo superior y se la pasó a Vázquez de mala gana.

—Deja alguno para mí —le dijo a modo de advertencia.

—Se hará lo que se pueda —rio Vázquez mientras se alejaba, sacando dos cigarrillos del interior y encendiendo uno para él.

Le pasó el otro al comisario, que lo aceptó agradecido.

—Comisario, tenemos que hablar —dijo Vázquez, apartándole de los demás supervivientes para conducirlo a una zona donde nadie les pudiera escuchar—. Tenemos un problema. O más de uno.

—Usted dirá —respondió el comisario.

—No hemos tenido contacto con el comandante Bonet —le informó Vázquez—, lo cual ha sido una suerte para ustedes, dado que de lo contrario no hubiéramos venido a rescatarles.

El comisario no ocultó su confusión.

—Si Bonet hubiera informado —continuó el soldado—, sabríamos que entre los supervivientes no están dos piezas muy preciadas: el inspector Castillo y un sargento. Ellos son el motivo real de este rescate.

—No sé de qué está hablando —dijo el comisario, mirando su cigarrillo.

—Esa es la respuesta que debe dar al mando cuando le pregunten —sonrió Vázquez tratando de tranquilizarle—. Su inspector es quien deslizó el plan para rescatarles. Solo le estoy diciendo esto para que tenga toda la información. Además, he visto que entre los supervivientes civiles hay periodistas. A alguno lo reconozco y otros ni se han molestado en ocultarlo.

—Y si fuera así, ¿sería un problema? —preguntó el comisario con recelo.

—¿En una sociedad de libre información? No. ¿En estos tiempos que corren? Sí —le respondió Vázquez con contundencia—. Al Alto Mando no le gusta que le saquen los trapos sucios en público, aunque estén edulcorados. Y ha sido una suerte que Bonet no dé señales de vida, si llega a informar de que los preciosos fugitivos de mi superior no estaban en el castillo, pero sí que había un grupo de periodistas… Bueno, creo que se imagina su destino.

—¿Y ahora? —preguntó el comisario preocupado.

—Bueno, le interrogarán. Mientras diga la verdad, que no sabe dónde está Bonet, que no sabe nada de fugitivos de la justicia militar, y que su omisión de que los civiles eran periodistas fue inocente… no le debería suceder nada. A lo mejor debe pasar algún tiempo como invitado nuestro, pero, con suerte, saldrá por su propio pie y con pulso.

—¿Y los demás? —quiso saber el comisario.

—Los soldados serán interrogados y con toda probabilidad, devueltos a su unidad —respondió el soldado—. En cuanto a los civiles… Bueno, los periodistas dependerá de lo listos que sean. Al fin y al cabo, su futuro es tan negro como el que les esperaba aquí encerrados. Tal vez habría valido más que no hubieran salido vivos.

—Creo que no le sigo —dijo el comisario confuso.

—Sí, sí me sigue —respondió Vázquez cabizbajo—. ¿Se cree que los militares dejarán libres a unos periodistas que contarán en cuanto puedan que los militares les abandonaron a su suerte?

¿Otra vez?

—Pero si es la verdad, y cómo usted ha dicho, no sería la primera vez.

—Digamos que los militares podrían excusar no haber intervenido en la primera oleada de zombis. Pero ¿perder Bellver? ¿El bastión inexpugnable de Mallorca? ¿Leer que se fueron sin presentar batalla? El castillo es un punto vital de la defensa de la ciudad. Es un centro de comunicaciones y de vigilancia, y Bonet lo abandonó sin pensárselo dos veces, dejando atrás material militar valioso, entre otras cosas. No, este incidente no puede salir a la luz.

—Por su regla de tres, yo tampoco tengo ninguna posibilidad —señaló con preocupación el comisario.

—Basta con que diga que lo último que sabe del comandante es que estaba defendiendo el castillo con el resto de soldados mientras ustedes se ponían a salvo —respondió Vázquez—. No dé a entender lo contrario. Y si Bonet aparece, no creo que quiera llevarle la contraria.

El comisario miró a su alrededor. Los últimos supervivientes parecían haber entrado ya en los camiones y los soldados estaban por los alrededores vigilando que no hubiera más sorpresas. Trató de ordenar sus ideas y asimilar la información que había recibido.

—¿Y está seguro de que no podemos hacer nada? —preguntó, señalando a los camiones.

Vázquez negó con la cabeza.

—Me encantaría poder decirle que no habrá problemas, que los periodistas tendrán libertad para escribir su historia y verla publicada. Pero ¿cómo era el trato de Bonet con ellos cuando los tenía en el castillo?

El comisario recordó todos los incidentes de los que había sido testigo. De las discusiones continuas, de las amenazas nada veladas y de que lo único que había salvado a los periodistas hasta ese momento era su presencia y la de sus subordinados. También que alguien había disparado a Marc en medio de la noche sin que se supiera quién había sido. Demasiadas cosas.

—Entiendo lo que quiere decir, pero… —El comisario guardó silencio durante unos segundos—. ¿No podríamos instruir a los periodistas para que tuvieran la boca cerrada? Seguro que valoran su vida.

—¿Más que su integridad periodística? —preguntó Vázquez—. Vamos, comisario, ambos tenemos ya una edad y hemos visto mundo. No me diga que es un ingenuo. Ha de mirar por su vida por una vez. Si ellos son listos sabrán mantener la boca cerrada, de lo contrario…

El silencio de Vázquez lo decía todo. El comisario tampoco añadió nada mientras se acababa el cigarrillo. El sol estaba a punto de ocultarse y el siguiente amanecer no prometía nada bueno. Acompañó en silencio al soldado hasta su todoterreno mientras el convoy daba la vuelta hacia el cuartel militar más cercano.

CAPÍTULO 15

HUIDA DE LA CABALGATA DE ZOMBIS

Gerald no podía creerse su mala suerte. Había sobrevivido al ataque de los zombis hacía ya más de dos décadas. Había sobrevivido a sus enemigos en la construcción de un imperio. Había guiado ejércitos… Bueno, a lo mejor eso era algo exagerado, pero la historia la escriben los vencedores, ¿verdad? Pues se había ganado el derecho a contar la suya edulcorándola y añadiendo detalles. Había sobrevivido a su sobrepeso y a su familia.

Y cuando decidió cogerse unas vacaciones con sus sobrinos en una isla con fama de ser tranquila, los malditos muertos decidieron volver, de nuevo, a la vida. ¡Durante sus vacaciones! Esos zombis no respetaban nada.

Ahí estaba ahora, en las avenidas de Palma de Mallorca, junto a sus sobrinos y un equipo encargado de protegerles, cortesía del hotel en el que estaba hospedado. En realidad, un equipo de seguridad que se suponía que era más decorativo que otra cosa. Los zombis habían decidido que eran una presa fácil y habían aparecido de una de las calles que se encontraban enfrente del grupo y ahora se dirigían hacia ellos. El grupo estaba casi sin munición, gastada defendiendo sus vidas en las escaleras de la Plaza Mayor después de la masacre que había tenido lugar durante la cabalgata de Reyes. Tal vez simplemente estaban en el lugar equivocado en el momento menos oportuno. Y eso era algo que irritaba a Gerald sobremanera. ¡Nunca le habían cogido sin un plan! ¡Nunca! Esos malditos muertos vivientes… Si al menos tuviera un tanque a mano, o un coche, un simple coche…

Ahora pensaba en todos esos automóviles que tenía en su castillo. O en alguna de las fincas de su propiedad que tenía repartidas por todo el mundo civilizado. O en los coches que había ofrecido el hotel y él había rechazado porque quería ir caminando con sus sobrinos y disfrutar más del ambiente. Se había oxidado, y ahora sus sobrinos estaban a punto de sufrir las consecuencias de su vida acomodada.

No, debía borrar esos pensamientos negativos de su mente. Debía centrarse en el aquí y en el ahora. Su prioridad era que sus sobrinos salieran vivos. Lo demás era irrelevante. Los zombis parecían tomarse su tiempo en cruzar la calle, lo que jugaba a favor de Gerald y su grupo. Podrían organizar un plan.

Gerald miró a su alrededor. Estaban rodeados de coches, aunque no tenía ni idea de cómo hacer un puente a un vehículo. Con tiempo seguro que podía descubrir cómo hacerlo, pero era algo con lo que no contaban. Plan descartado.

Salir corriendo. No, ese plan tampoco funcionaría. Había estado demasiadas veces en ese escenario. La gente acababa tropezando al correr y mirar hacia atrás. Claro que también podían salir andando deprisa. Antes se podía simplemente caminar y salir huyendo de los zombis sin demasiadas preocupaciones, pero esos nuevos muertos vivientes que había visto en la Plaza Mayor eran algo más rápidos, más ágiles, ¿más inteligentes? No, no podía darles la espalda. Además, ¿y si mientras corrían aparecían por delante? Estarían rodeados. Otro plan desechado.

Pedir ayuda aérea estaba descartado después de lo que su piloto le había dicho. Todo lo que volara que no estuviera autorizado sería derribado. Maldita sea. Tenía un helicóptero aparcado en su yate y tampoco podía usarlo. Tal vez con tiempo podría haber conseguido los permisos, o falsificarlos, pero otra vez el tiempo…

Tal vez podrían romper la ventana de uno de los vehículos, meter dentro a sus sobrinos y que trataran de encerrarse en el maletero o se quedaran acurrucados en el suelo del vehículo. El resto llamaría la atención de los zombis y los alejarían del coche y solo tendrían que esperar a que alguien viniera a rescatarles… ¿Pero quién? ¿Y si algún zombi se colaba? No, no podía dejar a sus sobrinos solos, a merced del peligro.

En cualquier caso, algo había que hacer. Buscó con la mirada a Jordi, el encargado de su seguridad, esperando que este tuviera alguna solución, pero en sus ojos se veía que no era así. Negó con la cabeza y Gerald se golpeó los mofletes con sus manos para espabilarse, debía salir vivo de esa aunque solo fuera para que sus sobrinos tuvieran una historia que contar cuando volvieran al colegio. Lo primero era lo primero. No podían continuar ahí parados. Eran un blanco fácil. Debían seguir caminando avenida abajo, en dirección al mar, y luego… Bueno, luego ya se vería. Tal vez entrar en el agua esperando que los zombis no les siguieran, o meterse hasta aguas profundas para que se hundieran.

—Debemos movernos —dijo finalmente, viendo con preocupación la pequeña distancia que les separaba del grupo de zombis—. Improvisaremos sobre la marcha. Por ahora debemos seguir vivos, ahorrar munición y no dejar que ninguna de esas cosas se nos acerque.

Jordi indicó a dos de sus hombres que abrieran el camino mientras él se quedaba en retaguardia. Gerald y sus sobrinos iban en medio del grupo.

—Chicos, nada de disparar —advirtió Gerald a los jóvenes—. Puede que vuestros proyectiles sean los únicos que nos queden.

Gerald indicó al grupo que sería mejor caminar por en medio de la calzada más próxima a ellos, que era también la más alejada del grupo de zombis. La isla, en la que había coches aparcados, les proporcionaba algo de cobertura, pero era un peligro potencial dado que de cualquiera de los vehículos, o de debajo de los mismos, podía salir alguna sorpresa resucitada.

No había acabado de pensar aquello cuando un zombi se plantó delante de él saltando —o más bien tirándose— desde detrás de uno de los coches estacionados. Lo pudo ver claramente en ese instante, en el que pareció que el mundo se paralizaba a su alrededor.

Una joven de menos de treinta años, con el pelo rubio suelto y manchado con coágulos de sangre, pantalones vaqueros y una blusa blanca también con manchas de sangre por debajo de la axila. La chaqueta o el abrigo lo habría perdido en el forcejeo por su vida. Podía ver sus ojos hinchados y se imaginaba que era consecuencia de haber llorado implorando por su vida, y casi podía asegurar que con su mirada, en vez de delatar un instinto asesino, le pedía que acabara con ella.

Gerald no se lo pensó dos veces y apretó el gatillo de su escopeta. Sabía que esa arma era inútil para el combate a distancias medias o largas, pero en el cuerpo a cuerpo su efectividad estaba demostrada. El cuerpo del zombi voló por los aires hasta acabar sentado contra el lateral de un coche, sin cabeza. Trató de quitarse enseguida la imagen de su mente y señaló al equipo que debían continuar, como si nada hubiera pasado. Trataba de racionalizar su acción.

No era sencillo. Nunca lo era. Siempre se repetía una y otra vez que le estaba haciendo un favor, que ya estaban muertos, que les libraba del sufrimiento. Mil excusas para justificar hacerle pulpa el cerebro a lo que antes había sido una persona. Daba igual el tiempo pasado, daba igual los zombis matados para salvar la vida. El sentimiento de culpa no cambiaba, y después ese sentimiento se convertía en rabia. ¿Por qué sus sobrinos tenían que pasar por lo mismo? ¿Qué habían hecho para tener que luchar por su vida contra estos seres de pesadilla? ¿Por qué tenía que pasar alguien por todo eso?

Mientras el grupo se movía y comenzaba a andar por la mitad de la calzada, la mente de Gerald continuaba dando vueltas al incidente. Seguía sin saber qué o quién había creado a esos nomuertos. Llevaba toda su vida investigando, recopilando información, rumores, leyendas; creando una cronología de sucesos para tratar de aclarar cuándo comenzó todo. Incluso había tratado de investigar qué pasó en Inglaterra, pero siempre se encontraba con las mismas barreras: un grupo de personajes que no quería que la verdad saliera a la luz, y que estaban dispuestos a usar cualquier medio para conseguir su objetivo. Menos mal que él se había hecho famoso con el tiempo, ya que eso había impedido que muriera en «circunstancias misteriosas». Pese a todo, siempre estaba mirando por encima de su hombro. Investigando a todo el que le rodeaba, fuera la mujer de la limpieza, su piloto o el hombre al que compraba el periódico todos los días.

Observó a sus sobrinos, cuyos ojos brillaban. Bendita inocencia, que convertía cualquier cosa en una aventura maravillosa. El motivo para armarles no había sido únicamente que pudieran defenderse de los zombis, sino que también pudieran hacerlo de los vivos. Tenía equipos de seguridad protegiéndoles de forma secreta. Por el simple hecho de ser familia suya estaban en peligro.

Sus ojos se posaron sobre el final de la avenida. Al fondo estaba el mar y más allá la silueta de un portaviones, anclado en la bahía se dibujaba en el horizonte. ¿Estaría bien Mara? Esa mujer estaba loca, seguramente ya estaría encerrada en una celda o muerta, su cuerpo flotando en el mar. Sería encontrado en un par de días en alguna playa después de ser arrastrada por la marea.

No pudo evitar sonreír. Cuántas cosas habían vivido juntos desde aquella primera y lejana aventura en el castillo. Pero ya no tenía edad para esas aventuras. Él lo sabía; ella seguía tratando de ignorar ese hecho. Sus ansias de venganza. Mara lo denominaba justicia, pero la diferencia era difícil de ver, en realidad, y la arrastraba a cometer demasiadas locuras. Él se las autorizaba, dado que eso le permitía conseguir más información y molestar a ese grupo de seres que se ocultaban en la oscuridad. Era un juego del gato y el ratón en el que no tenía claro cuándo era el cazador y cuándo la presa.

Miró hacia atrás. Habían puesto cierta distancia con respecto al grupo de zombis. Ahora veía que de otra calle lateral surgían más zombis que parecían haberles detectado y se dirigían hacia ellos con su habitual ritmo desganado. Estaban ya a la altura de la gasolinera que marcaba el final de la avenida y el comienzo del Paseo Marítimo. Tal vez tendrían suerte, dado que se encontraban muy cerca del cuartel militar. Claro que después de comprobar que el ejército no había actuado cuando tuvo ocasión…

Desde las ventanas del cuartel podía ver cómo diversos centinelas les seguían con la mirada sin decir o hacer nada. Parecían estar viendo una procesión.

—Supongo que sería pedir demasiado que el noble ejército español nos diera asilo de forma temporal —exclamó a voz en grito, sin dirigirse a ninguno de los soldados en particular.

Uno de los soldados se limitó a negar con la cabeza. Otro se dignó a contestar.

—Lo siento, pero tenemos nuestras órdenes —se excusó—. Observar pero no participar.

—Mal rayo os parta —farfulló entre dientes Gerald—. ¡Sois unos miserables y unos cobardes! Eso de las órdenes es una excusa barata en la que refugiaros. Todos estos años cobrando como millonarios y ahora que se os pide algo a cambio nos giráis la cara.

—Lárgate corriendo, gordo seboso —le insultó un soldado—. No sea que le haga un favor a los zombis y te dispare a las piernas. Seguro que se entretendrían contigo durante varias horas.

—¡Jodidos cobardes! —volvió a gritar Gerald—. Ahora os vais a enterar de cómo me las gasto.

A continuación, y mientras seguía caminando, sacó algo de su mochila y se lo mostró a los soldados.

—Explosivo plástico C-4 —anunció. A continuación se dirigió a uno de los depósitos de la gasolinera y lo puso al pie del mismo. Luego mostró algo parecido a un tubo—. Y el detonador. Tenéis quince minutos para bajar a desactivarlo o voláis todos por los aires. Que os divirtáis.

Acto seguido, salió corriendo sin dar tiempo a los soldados a replicarle nada o pegarle un tiro. Alcanzó al grupo y comenzó a respirar a grandes bocanadas.

—Así se hace, tío Gerald —dijo uno de los sobrinos.

—Eso les enseñará a esos listillos —añadió el otro.

—Que aprendan la lección de meterse con G —exclamaron al unísono.

Mientras se alejaban de los militares y de los zombis, Jordi se acercó a Gerald preocupado.

—¿En serio planeas volar la gasolinera?

—Claro que no —dijo Gerald sonriendo—. Era un bloque de plastilina que llevaba en la mochila y un bolígrafo BIC sin la mina. A mis sobrinos les encanta jugar con eso… y a mí también, dicho sea de paso.

—Ya me extrañaba a mí que llevaras C-4 en la mochila —dijo Jordi más tranquilo.

—Por supuesto que llevo explosivos en mi mochila —anunció Gerald, casi ofendido por la duda—. Y una cuerda de cinco metros. No me entiendas mal, seguro que tú y tu equipo hacéis un trabajo estupendo pero me gusta tener un par de ases guardados en la manga.

Jordi se quedó sin habla y no supo qué responder. Se limitó a acelerar un poco el paso y se puso al frente del grupo sin querer añadir nada más. Estaba loco ese cliente.

El grupo llegó a la carretera que unía el Paseo Marítimo con la autopista que rodeaba la ciudad. Delante de ellos tenían un rompeolas formado por inmensas piedras. Todo el recorrido estaba iluminado tanto por las farolas de la carretera como las que había en el paseo para los transeúntes. Al fondo se podían observar diversos edificios gubernamentales. Tal vez estarían protegidos o vacíos por ser festivo. De todas maneras iba a ser un problema, la cabalgata había partido de esa zona, así que sería lógico suponer que estaría plagada de zombis hambrientos en busca de su regalo de Reyes.

Gerald tenía que pensar. Volvían a tener un momento de respiro, por lo que se lo podía permitir. Se acercó a Jordi para pedirle opinión.

—Si tratamos de cruzar por el Parque del Mar estamos muertos —dijo, a modo de introducción, Gerald—. Pero no veo que tengamos muchas alternativas más.

—No podemos volver sobre nuestros pasos. Los militares nos freirán a tiros —respondió Jordi sonriendo—. Y los zombis nos esperan con los brazos abiertos. Tal vez podríamos buscar refugio en uno de aquellos edificios.

Jordi señaló unos inmuebles que estaban a mano izquierda, en dirección contraria a su destino. A lo lejos se veía la zona del Portixol. Aquella era una de las menos perjudicadas por los zombis en el pasado, dado que los dueños eran gente con dinero y habían contratado a gente para limpiarla.

Lo más normal era que aquella zona fuera segura en aquellos momentos, libre de hordas. Seguro que contaba con su propia seguridad, aunque eso implicaba que no estarían dispuestos a aceptar invitados con los brazos abiertos, si es que les dejaban acercarse claro.

Esos edificios tenían unas azoteas desde las que se dominaba toda la zona y permitían que un francotirador pudiera acertar a su blanco sin que ninguna otra construcción lo obstaculizase.

A mitad de camino de esa zona de ricos se encontraba lo que se conocía popularmente como el edificio de GESA. Era un inmueble peculiar, dado que tenía ventanas por todas las fachadas sin apenas separación entre ellas, y además estaban tintados de color oro, con lo que el efecto visual era todavía más impactante. Al parecer, albergaba las oficinas de la empresa que daba nombre al edificio, pero eso era algo que no le importaba a la gente y no se molestaba en comprobar.

Jordi pensó en si valía la pena acercarse al edificio para buscar refugio, aunque sería complicado de defender por todos aquellos extensos ventanales. También podía ser que se tratara de cristal reforzado.

Le sugirió las posibilidades a Gerald, quien negó con la cabeza.

—Demasiado peligroso —dijo Gerald señalando a sus sobrinos—. Antes de pasar mis vacaciones en el hotel estudié ese complejo para ver si me compraba o alquilaba un piso; son unos antipáticos y unos racistas de cuidado. La única razón por la que me querían, aparte de mi dinero, era porque no era español ni sudamericano. Ser extranjero les daba una sensación de aristocracia o algo así. Seguro que han ordenado disparar primero y rematar después.

—Pues como no vayamos a nado —repuso Jordi señalando el mar—. Claro que si tienes un barco podría venir a recogernos.

—Ya lo pensé, pero la mar actual empujaría al barco contra las rocas —señaló Gerald mientras veía las olas chocar contra el rompeolas.

Jordi señaló una zona algo alejada de la playa que había a unos metros.

—Podríamos usar ese pequeño muelle. La gente lo usa para pescar. Y si no, pues vamos nadando hasta el barco, que tampoco será tan complicado.

Gerald cogió el teléfono vía satélite que llevaba en la mochila, pulsó una serie de teclas y esperó a que alguien contestara al otro lado de la línea.

—Patrón, ¿qué es de su vida? ¿Se está divirtiendo? —preguntó una voz alegre al otro lado del aparato.

—Supongo que no has estado viendo la televisión —dijo Gerald negando con la cabeza—. Hay una plaga de zombis en la ciudad y estoy tratando de salir vivo de la situación. Así que necesitaré que muevas el yate y vengas a buscarnos.

—Pero patrón, ¿qué ha pasado con los vehículos? Creía que iban a recogerle.

—¿Qué vehículos? —preguntó Gerald confuso.

—En cuánto en el hotel supieron de su situación enviaron un par de automóviles a buscarles. Creía que en estos momentos ya estaría camino de vuelta.

Gerald miró a Jordi y le preguntó si sabía algo al respecto. Este negó con la cabeza. Luego el informático miró a su alrededor. No parecía haber ni rastro de nada vivo.

Fue entonces cuando un par de faros le deslumbraron. Tuvo que taparse los ojos para no quedar ciego. Jodidos faros halógenos…

¿De dónde habían salido? No tuvo tiempo de verlo. Pero se olvidó de eso enseguida, dado que dos monovolúmenes oscuros se habían colocado a su lado.

La ventana del pasajero de uno de los autos se bajó lentamente.

—¿Necesita un taxi, señor? —preguntó una voz femenina desde el interior.

Antes de que Gerald pudiera decir nada, sus sobrinos se acercaron corriendo a la ventanilla.

—Tía Sarah —dijeron al unísono, mientras se asomaban por la ventanilla.

Gerald se acercó al lado del conductor sin perder de vista a sus sobrinos.

—Que no es vuestra tía, chicos —les advirtió—. No sé de dónde habéis sacado esa idea.

Sarah era la hija de Sam, una antigua compañera de aventuras de cuando los zombis dominaban el mundo. El jefe de esta última, un ingeniero adelantado a su época, había muerto cuando los zombis trataron de tomar la base militar en la que se encontraban. Y el padre de la chica falleció cuando el doctor que trabajaba para los hombres de negro había decidido convertir en cenizas la ciudad en la que estaba asignado como policía. Desde luego, la vida de esas mujeres no había sido sencilla.

—¿Qué demonios estás haciendo por aquí? —preguntó Gerald finalmente, apoyándose en la ventanilla del conductor, que también se había bajado.

—Mamá pensó que sería buena idea que alguien te vigilara —explicó Sarah—. Por si te perdías por la ciudad o tomabas alguna cerveza de más. Ya sabes que esta isla es el paraíso de esa bebida.

—Mamá pensó, mamá pensó —se quejó Gerald—. Tendrías que estar en la universidad, labrándote un futuro.

—Máster en todo caso —le corrigió la conductora—. Ya me saqué la carrera, deberías recordarlo; estuviste en mi graduación. ¿O ibas demasiado bebido y lo has olvidado?

—Solo fue una vez, y de eso hace casi dos décadas —rugió Gerald—. Era una fiesta. No soy un alcohólico. Por el amor de Dios…

—Eso dicen todos —dijo Sarah divertida—. Bueno, ¿vais a subir o preferís seguir andando hasta el hotel?

Gerald miró los dos vehículos y los reconoció enseguida. Eran dos de los monovolúmenes modificados con los motores que Henry había diseñado. Usaban un sistema eléctrico que, junto a placas solares instaladas por la chapa del coche y una estructura de energía por inercia, permitían casi un sistema cerrado de alimentación que hacía que apenas fuera necesario que repostase.

Pasó la mano por el capó con un deje nostálgico en la mirada. Qué recuerdos le traían aquellos vehículos. Notó cómo sus ojos se humedecían al recordar al bueno del ingeniero. Tantas y tantas conversaciones que habían tenido durante la plaga, siempre tirándose puyas el uno al otro debido a sus aficiones contrarias; a uno le gustaba Star Trek y al otro Star Wars. Cuando se enteró de su muerte se le cayó el alma al suelo. Era una de las pocas personas con las que se relacionaba por aquel entonces, y su muerte supuso un duro golpe. Daba igual que hubiera sido una muerte heroica.

Suspiró mientras hacía que su mente volviera a centrarse en el momento actual. Ya tendría tiempo de llorar a su amigo cuando estuvieran a salvo. Indicó a sus sobrinos que subieran al vehículo mientras él lo rodeaba para abrir la puerta del asiento del acompañante y acomodarse.

Jordi se sentó detrás, con sus sobrinos, y el resto de su equipo se dirigió al otro vehículo.

Con un movimiento rápido, Gerald quitó la llave del contacto, ante la sorpresa de Sarah y del resto de ocupantes del monovolumen.

—Vale, y antes de irnos me vas a decir cómo sabías dónde estábamos —interrogó Gerald haciendo sonar las llaves en su mano.

—Sabes que puedo arrancar el coche sin necesidad de las llaves, ¿verdad? —respondió Sarah con tranquilidad.

—Y yo puedo ser un incordio —repuso a su vez Gerald—. Así que, venga, ¿cómo sabías dónde encontrarnos?

Sarah resopló y señaló una pantalla en el salpicadero.

—Un localizador —respondió—. ¿Ya estás contento? ¿Ya podemos irnos? ¿Sabías que ha habido una plaga de zombis en la isla y que recorren las calles a su antojo?

—Sí, sí, sí, zombis, ya los he visto, no son gran cosa la verdad —respondió Gerald mirando por la ventanilla—. ¿Qué localizador?

¿Dónde está? ¿Quién lo tiene? ¿De dónde ha salido?

—Por eso nunca te has casado —dijo Sarah—. Eres un viejo verde repelente y cascarrabias.

—No me dices nada nuevo —contestó Gerald, poniendo una sonrisa en su rostro y mostrando las llaves con gesto teatral—. Si las quieres tendrás que ser más precisa.

—Está bien —se rindió Sarah—. Pero que conste que solo lo hago por tus sobrinos, que no se merecen escucharme usando un vocabulario que avergonzaría al mismísimo Diablo. Fue una idea de mamá y de Mara.

—Otra vez esas dos —dijo Gerald negando con la cabeza—. ¿Qué idea?

—¿Recuerdas esa mochila tan chula que te regalaron y tanto te gusta? —preguntó Sarah, mientras Gerald miraba la bolsa que tenía descansando en su regazo—. Pues pensaron que sería una buena idea poner un localizador por si alguna vez ocurría alguna cosa… como la de ahora. Ya te recordaré que les debes la vida en otro momento.

—Increíble, yo creyendo que era un regalo de buena voluntad y solo lo hicieron para poder controlar mis movimientos. —Luego se quedó un rato en silencio, momento que aprovechó Sarah para quitarle las llaves de su mano.

—Al hotel —dijo mientras ponía la llave en el contacto—. Que es tarde y los niños buenos tienen que acostarse.

—Un momento —dijo Gerald de repente.

El vehículo, que había comenzado a moverse, se paró en seco.

—¿Y ahora qué? —preguntó molesta Sarah—. ¿Has olvidado un trozo de pizza en la calle?

—No, no pretendía que frenases —le aclaró—. Simplemente ha sido una frase desafortunada.

El vehículo se volvió a poner en marcha.

—Lo que quería preguntarte era si han estado siguiendo mis movimientos desde que me regalaron la mochila —interrogó Gerald—. Quiero decir… ¿todos mis movimientos?

Gerald empezó a ponerse algo lívido.

—No, no te han seguido, ni te han colocado un micrófono, viejo verde —dijo Sarah mientras conducía—. Tus sucios secretos están a salvo. Solo debía usarse en caso de emergencia. Como en estos momentos.

Gerald suspiró aliviado.

—Ya tendré una conversación con esas mujeres cuando todo esto se acabe —dijo Gerald en tono serio—. Podrían haberme avisado o consultarme el tema, ya que tengo algunas ideas al respecto. El vehículo se detuvo ante un semáforo que había en el cruce, para sorpresa de Gerald. El otro vehículo siguió adelante.

—El semáforo está rojo —señaló Sarah como toda explicación—, y mamá siempre me ha insistido en que debo respetar las señales de tráfico.

Gerald abrió la boca para decir algo pero nada salió de su boca al ver cómo un coche arrollaba al vehículo que les había adelantado por su lateral y se lo llevaba por delante, haciendo que volcara.

Ambos vehículos continuaron moviéndose, pasando por encima de la mediana y chocando contra la fachada del edificio que había en la esquina del cruce.

La cara de pánico de Sarah y el grito de sorpresa que soltó resumió lo que sentía el resto del grupo. Gerald observaba la escena atónito. Solo habían sido unos segundos, pero todo había pasado tan rápido… Al contrario que cuando aquel zombi había salido del coche. Un segundo antes el vehículo acompañante estaba ahí y al siguiente estaba volcado, estrellado contra un edificio.

El otro coche, con el que impactaron, era uno de esos autos familiares tan largos y difíciles de aparcar. ¿Qué había pasado? ¿Realmente había sido por saltarse el semáforo? No, eso no explicaría la velocidad a la que iba el otro coche.

Sarah puso en marcha el monovolumen, con intención de acercarse al accidente, y entró en el cruce con precaución por si aparecía otro coche a toda velocidad. Gerald miró en la dirección de donde había venido el vehículo que había chocado.

—No te acerques más —le advirtió Gerald a Sarah, que frenó de inmediato.

—Pueden haber sobrevivido —repuso Sarah, señalando los vehículos—. Estarán heridos y necesitarán ayuda.

Gerald observó que comenzaban a aparecer llamas alrededor de los vehículos accidentados. Al volcar el monovolumen, y debido al choque, el depósito de combustible se habría rajado, y con ambos vehículos metálicos arrastrándose por la calzada las chispas producidas habrían encendido el líquido inflamable. Pero ese no era el mayor problema.

—Mira hacia la zona de dónde venía el coche —señaló Gerald—. Está llena de zombis. Y me da a mí que si había alguien en el vehículo no estaba ya vivo cuando chocó. Seguramente habría intentado salir del parking subterráneo con vida y no lo consiguió.

—Pero los demás… —dijo Sarah, señalando de nuevo el monovolumen volcado.

—Reza para que ya estén muertos —respondió Gerald, endureciendo el rostro—. Si nos quedamos aquí nos rodearán los zombis antes de que lo que nos imaginamos. Además, los vehículos están ardiendo. No podemos acercarnos. Esperaremos un poco y si alguien sale por su propio pie le rescataremos.

—Cabezota cobarde —le insultó entre dientes Sarah, mientras aferraba el volante fuertemente con ambas manos.

El interior del vehículo se quedó en silencio tras las palabras de Gerald, y todos esperaron a ver qué pasaba, vigilando por si los zombis aparecían de forma repentina.

Los minutos fueron transcurriendo mientras las llamas envolvían los vehículos y nadie parecía salir de su interior. En un momento determinado, en el monovolumen pareció advertirse movimiento, pero nadie salió del vehículo. Tal vez Gerald tendría razón y solo quedaran zombis. No se escucharon gritos de auxilio ni de dolor. Nada. Solo el ruido del metal sometido a las altas temperaturas del incendio.

Cuando estaba claro que no había supervivientes, Gerald tomó la palabra de nuevo.

—Deberíamos continuar e irnos de aquí. Los zombis se están acercando, alertados por las llamas, y puede que los vehículos acaben explotando.

Sarah puso en marcha el monovolumen. Condujo en silencio y parándose en los semáforos que encontraba en rojo, sin que Gerald protestara más por su comportamiento. Este tampoco parecía con ganas de hablar. Las personas a bordo del otro vehículo habían tenido una muerte estúpida y absurda. Seguramente ni siquiera habían sido conscientes de lo ocurrido. O eso esperaba, que el choque los hubiera dejado inconscientes o muertos. Se odiaba a sí mismo, aunque sabía que de haber tratado de salvarles hubiera puesto en peligro la vida de sus sobrinos. Prefería que le llamaran cobarde a ver morir a los chicos. Ellos todavía tenían una vida por delante de la que disfrutar, o tratar de hacerlo, y no iba a permitir que nada ni nadie pusiera en peligro ese objetivo.

Por el camino apenas vieron zombis. El centro de la ciudad debía ser más atractivo para ellos que la costa. Al contrario que con la Gran Plaga, no había coches abandonados en medio de la calzada, ni volcados ni ardiendo. Claro que si se tenían en cuenta las restricciones de tráfico por la cabalgata de Reyes, a lo mejor eso resultaba una mejor explicación que la de suponer que la gente se había comportado de forma civilizada.

El Paseo Marítimo, que por lo general estaba muy concurrido a esas horas de la noche, lucía desierto. Todos los locales estaban cerrados, con las luces apagadas, solo en los hoteles se percibía algo de vida en su interior, aunque parecían tratar de pasar lo más desapercibidos posible.

La llegada a su hotel no rompió el incómodo silencio. Entraron al garaje subterráneo donde les estaban esperando varios miembros de seguridad vestidos con trajes de vacío. Habían activado el protocolo para recibir gente del exterior. Armados y atentos, les indicaron que bajaran del vehículo.

—Teníamos entendido que debíamos esperar dos vehículos —dijo uno de los hombres, acercándose al grupo.

—Tuvo un accidente —dijo secamente Sarah—. Todos muertos. Luego lanzó una mirada a Gerald que parecía preguntarle si estaba contento. El informático no lo estaba. Para nada.

—Necesitaré que nos den sus armas —continuó el hombre al mando.

—Claro, como que los zombis saben disparar —dijo Gerald, tratando de sonar sarcástico.

—No, pero los humanos nerviosos y a punto de morir hacen muchas tonterías —le respondió.

Gerald desmontó su escopeta y la guardó en la mochila, luego sacó los estuches de las pistolas de sus sobrinos y les indicó que las dejaran ahí. Comprobó con satisfacción cómo antes los chavales ponían el seguro, quitaban el cargador y comprobaban que no habían dejado ningún proyectil en la recamara del arma. Que alguien se tuviera que sentir orgulloso de eso… ¿En qué mundo vivían?

Cuando iba a entregar la mochila se acordó de algo y sacó su portátil y el cargador del interior.

—No creo que pueda matar a nadie con esto —dijo Gerald señalando el portátil—. Claro que…

Pensó en la cantidad de información que había obtenido con ese y otros ordenadores, y la de gente que había muerto debido a esa información. En su mayoría mercenarios tratando de eliminar a Mara.

—Quiero decir físicamente —se corrigió Gerald.

Luego pensó en cómo una vez había comprobado que el teclado no era lo suficiente duro cómo para acabar con un zombi, cuando este se había colado en su estudio. En cambio el portátil… Quedó destrozado pero la cabeza del zombi también.

—¿Me lo puedo quedar? —consultó Gerald.

—El jefe nos ha dado instrucciones de que puede conservar cualquier cosa que no ponga en peligro al resto del personal. Puede quedarse con su ordenador.

Gerald no pudo evitar pensar en cómo la gente seguía considerando a los informáticos inofensivos con un ordenador. Como si no fuera capaz de entrar en el sistema del hotel y juguetear con él… Bueno, tampoco se esperaba que él fuera una amenaza.

Los cinco fueron conducidos por un largo pasillo hasta una zona que Gerald solo había visto en los diseños originales del lugar: el área de cuarentena. Era un enorme espacio iluminado y blanco. Demasiado blanco. Estaba lleno de cámaras, ordenadores, pantallas, instrumentos médicos de todos los tamaños y una docena de doctores y enfermeras que esperaban en una zona de aislamiento, libre de agentes externos.

Por supuesto todo el mundo sabía que el virus zombi no se cogía por el aire, en teoría, pero toda precaución era poca.

En el centro de la sala había un cubículo de cristal y en su interior diversas habitaciones para sus ocupantes, rodeando una zona común en la que la gente ahí encerrada pudiera hablar y socializar. Uno a uno fueron entrando en una cámara en la que tenían que desvestirse, se les tomaban imágenes de sus cuerpos desde todos los ángulos y eran tratados con un extraño producto químico que se suponía que podría hacer algo contra la infección zombi. Se les extraía sangre y se les daba una muda nueva. Luego ingresaban en el cubículo.

Gerald recorrió con la vista la estancia de cristal, preocupado. Deberían pasar una semana ahí para comprobar que no estaban infectados. Durante ese tiempo serían sometidos a una serie de pruebas, se les extraería sangre tres veces al día, su orina sería también analizada y las imágenes que habían tomado de sus cuerpos desnudos serían estudiadas en busca de cualquier herida abierta, señales de mordeduras, arañazos…

Había algo que le preocupaba. Ese sitio se había diseñado en función de lo que se sabía de los zombis hasta la fecha, pero el comportamiento de los que había visto ese día difería en parte de lo que venía en los manuales: resurrecciones rápidas, casi inmediatas, más veloces y ágiles en algunos casos. El protocolo normal era que si alguien moría estando en cuarentena su cadáver debía ser quemado. No había prisa, el récord de resurrección de un zombi estaba en dos horas, si no recordaba mal. El caso es que contaban con tiempo de sobra para deshacerse del muerto antes de que resucitara. Hasta ahora.

Los muertos vivientes habían evolucionado, lo cual parecía imposible. ¿Cómo algo muerto podía evolucionar? Claro que también la lógica decía que algo muerto no podía moverse y fíjate… No solo se movían, sino que eran peligrosos.

Ahora eran más peligrosos e impredecibles, esa cárcel de cristal no les detendría. De hecho, tenía la sospecha de que si alguien se convertía ahí dentro el resto de ocupantes correrían su misma suerte. Y nada podría detenerles.

Trató de quitarse todos esos pensamientos de la mente. Sabía que Sarah no estaba contaminada, no había salido del coche en ningún momento. Lo mismo que él y sus sobrinos. Claro que Jordi podía representar un peligro. No había vigilado sus movimientos, ni si había sido herido. Rezaba porque no fuera así.

Se sentó en la mesa que había en la zona común y encendió su ordenador. Quería saber cómo estaba tratando el resto del mundo la nueva plaga zombi y pensar en temas menos funestos.

Bostezó mientras leía las noticias de las webs menos formales. Para estas todo era cosa de extraterrestres que en esos momentos estaban sometiendo a estudios médicos insidiosos a los mallorquines (realidad que no se alejaba mucho de lo que estaba viviendo él) o un complot del gobierno para ocultar experimentos con humanos. Nada nuevo sobre las teorías de la conspiración típicas.

En las páginas oficiales, el presidente del gobierno daba un mensaje claro de tranquilidad: al parecer la plaga solo se había producido en la ciudad de Palma, estaba controlada y era cuestión de poco tiempo el recuperar la normalidad. El ejército se había comportado de forma ejemplar y había atajado el problema enseguida. A Gerald le pareció que hablaban de otra isla. Lo que ahora preocupaba al informático era que la versión oficial decía que no había problemas y que el ejército controlaba la plaga. Nada se contaba de la masacre en la Noche de Reyes, los aviones derribados, la burla de los soldados y su pasotismo.

Algunos sitios se atrevían a informar de que no se estaba contando toda la verdad, que la plaga no estaba controlada, y denunciaban la falta de comunicación con la isla, lo que el gobierno justificaba alegando que era por cuestiones de seguridad.

Volvió a bostezar. Sus sobrinos ya se habían ido a dormir, agotados por los sucesos de aquel día. Jordi estaba haciendo una serie de ejercicios en el suelo de la sala común. Si escuchaba con atención podía oír los sollozos de Sarah. Seguramente tenía la cara enterrada en la almohada y estaba llorando de forma desconsolada. Pero aquellas paredes no permitían demasiada privacidad. Lo sentía por ella. Era muy duro pensar que podías salvar a alguien y no hacerlo. Imaginar cómo habrían muerto desangrados o calcinados dentro de aquel coche.

Gerald se levantó y se dirigió a su habitáculo para ducharse. Era cierto que le habían desinfectado antes de entrar, pero no era lo mismo hacerlo por voluntad propia que por obligación.

Cuando acabó de asearse se tiró en la cama, tratando de dormir, pensando que cuando se levantara todo estaría mejor y las palabras de los portavoces del gobierno español se convertirían en hechos.

Habían transcurrido tres días en el interior del habitáculo y nadie mostraba, por ahora, señales de contaminación. Al menos les estaban tratando bien y la comida era abundante. Pep, el director del hotel, les puso al tanto de que la red de Internet seguía caída, los teléfonos móviles no funcionaban y los zombis deambulaban con libertad por la ciudad, según la escasa información que les llegaba por radio.

Gracias a su conexión privada de Internet, Gerald podía enterarse de lo que pasaba en el mundo más allá de lo que decían las televisiones. A ver quién se reía ahora. Recordaba cuando había planteado poder usar los satélites, en la construcción de los cuales participaba una de sus subsidiarias, como línea privada de comunicación tanto de voz como de datos. Todo el mundo le había tachado de paranoico, y ahora solo él en toda la isla tenía conexión a Internet.

El caso es que el gobierno español había pasado de emitir comunicados cada ocho horas a no hacer ninguno, argumentado que todo iba bien, y que cuando hubiera cambios se informaría a los medios.

La realidad era completamente diferente, pero nadie podía decirlo dado que las comunicaciones con el exterior habían sido cortadas. Estaban aislados del mundo. Y al mundo no le importaba.

—A ver Jordi, explícame de nuevo esto —dijo Gerald, señalando la pantalla—. La gente parece más preocupada por lo que pasará en la Liga ahora que ha ocurrido esto en Mallorca. Quieren saber si los partidos que el equipo de la isla ha ganado se invalidarán, o si se creará uno nuevo. ¿Estáis locos los españoles?

Jordi no pudo evitar sonreír mientras se sentaba al lado de Gerald y observaba la pantalla. Un enorme titular de una web deportiva anunciaba: «¿Desaparece el RCD Mallorca devorado por los zombis? ¿Qué ha sido de su gran estrella, el cubano Mateo?».

—El fútbol es el opio moderno del pueblo —dijo con voz profunda, antes de soltar una carcajada—. En todas partes es igual. Además, el club estaba haciendo una temporada sorprendente y no había abandonado los puestos para jugar la temporada siguiente en Europa. Eso para la economía del club era muy importante, y para los aficionados rivales su desaparición implica que su equipo puede ocupar esa vacante. Todo muy rastrero, en realidad.

—Pero, tío, ¿deportes? ¿Es eso más importante que la vida o la muerte de las personas? —preguntó Gerald incrédulo.

—No lo hacen por fastidiarte —respondió Jordi—. A ver cómo te lo explico… Supón por un momento que no eres multimillonario y que no tienes un edificio lleno de billetes y monedas.

—¿Y por qué iba a hacer eso? —preguntó extrañado Gerald, sin pillar la broma.

—¿Qué crees que es lo más importante para las personas de a pie? —quiso saber Jordi, ignorando la pregunta del millonario.

Gerald se quedó pensando un instante, hasta que dio con la respuesta.

—La seguridad de mis seres queridos.

—No, para nada —replicó Jordi—. ¿Cuánta gente crees que se preocupó de un tío lejano cuando estaba luchando por su vida contra los zombis durante la Gran Plaga? No, lo más importante para la gente es vivir con comodidad. Eso implica tener un plato de comida en la mesa, un trabajo, estabilidad económica y seguridad personal. Lo demás es secundario. De todas maneras, ¿cuánta gente crees que tiene familia fuera de la isla o viceversa? Aunque te cueste creerlo, no serán tantos.

—Pero ¿qué tiene eso que ver con que el fútbol sea más importante que las noticias sobre la isla y su situación?

—A eso voy —dijo Jordi, indicando con las manos que tuviera paciencia—. Mientras el gobierno les proporcione lo que te he mencionado lo demás no les importa. Y si la gente se está muriendo aquí, a los otros cerca de veinte millones de españoles les trae sin cuidado. Estamos aislados, no corren peligro en la península. El Presidente les ha dicho que todo va bien y tienen comida sobre la mesa, un trabajo, dinero y no ven zombis sueltos por su ciudad. Están seguros, acomodados, lo demás no les importa mientras no les afecte.

Jordi hizo una pausa para ver si Gerald le seguía.

—Si esto hubiera ocurrido en, digamos, Barcelona, la gente estaría más preocupada, dado que tarde o temprano les acabaría afectando. Pero no hay peligro de eso.

—¿Me estás insinuando que a la gente no le importa lo que aquí ocurra? —preguntó indignado Gerald.

—No estoy insinuando, estoy afirmando —respondió Jordi con rotundidad—. Otro ejemplo. Como sabrás, la mayoría de políticos son unos corruptos que no le hacen ascos a conseguir dinero extra, trajes o un chalé en la costa.

Gerald sonrió y asintió. Gracias a eso había conseguido muchas cosas.

—¿Crees que los votantes no saben de esos tejemanejes? —preguntó Jordi retórico—. Lo saben. Pero les da igual mientras…

—… tengan un plato de comida en la mesa, un trabajo e ingresos —acabó la frase Gerald, que parecía pillar la idea.

—Exacto. La gente no es ciega, solo que prefiere mirar para otro lado porque mientras no les afecte les es indiferente. ¿Qué pasaría si los políticos no cumplen con su parte de crear trabajo y proporcionar los servicios esenciales?

—La gente dejaría de mirar hacia otro lado —respondió Gerald.

—¿Por qué crees que la mayoría de gobiernos del mundo se podrían etiquetar como de derechas o casi fascistas? Porque los ciudadanos se sienten seguros de esa manera. Creen que los socialistas o la izquierda no serían tan duros, no harían su trabajo y tratarían de, por ejemplo, dar derechos a los zombis. Y todo eso a costa de su bienestar.

—Tío, este mundo es una mierda —afirmó Gerald—. Basta con ver esos putos muros que han construido para aislar a los zombis en África o Sudamérica.

—Y por eso vives aislado del mismo en un castillo —le señaló Jordi—. Ya lo sabías, solo que no habías tenido tiempo de probar tu teoría.

Gerald guardó silencio mientras continuaba navegando por Internet, comprobando cómo las noticias más relevantes no eran cuestión de vida o muerte.

CAPÍTULO 16

GERALD CONTRA EL MUNDO

Siete días después de ser puestos en cuarentena, Gerald y compañía salían del aislamiento sin mayores incidencias. Todos estaban sanos y no había zombis entre ellos. Pep, el director del hotel, los estaba esperando fuera.

—¿Qué tal las instalaciones? —preguntó con curiosidad al informático.

—Hemos tenido suerte de no tener infectados —dijo Gerald pensativo—. Debemos hablar. En privado.

Pep vio la seriedad en su rostro y asintió.

—Mi despacho servirá —indicó—. Jordi, me alegro de que estés bien; siento lo de tus compañeros.

Jordi se encogió de brazos mientras desaparecía de allí.

Gerald pidió a Sarah que se ocupara de sus sobrinos durante su reunión. Esta aceptó, pero seguía sin querer hablar con él. Una semana después todavía le guardaba rencor por no haber bajado del coche. Por su parte, todas sus dudas se disipaban cuando miraba a sus sobrinos. Volvería a hacer lo mismo sin pensárselo dos veces.

Pep y Gerald entraron en el despacho de dirección. Tenía una preciosa vista a la bahía, que en cualquier otro momento habría alegrado al informático. Pero al fondo podía ver el portaviones norteamericano, que seguía estando ahí, vigilándolos. Y en esa semana todavía no había tenido noticias de Mara. Nadie sabía nada: estaba desaparecida.

Cerró los puños de impotencia y luego se fijó en que Pep se había sentado detrás de su mesa de trabajo y lo estaba esperando.

—Perdón —se disculpó Gerald mientras tomaba asiento en un sillón amplio que seguramente servía para hacer la siesta al director del hotel—, demasiadas cosas en la cabeza. Bueno, ¿qué sabes de lo que está pasando?

—Lo que veo por televisión —respondió Pep buscando el mando y encendiendo el aparato que en aquellos momentos mostraba diversas imágenes de una de las calles de la ciudad llena de zombis—. Los militares han comenzado a patrullar la ciudad, pero no parecen estar interesados en acabar con los zombis. Y desde la península ya han olvidado el tema; el gobierno no dice nada y los periodistas no preguntan. No se quieren meter en problemas. Parece que nos han abandonado a nuestra suerte, o ni eso. He oído disparos de vez en cuando no es para matar zombis, sino para impedir que la gente salga de sus calles.

El rostro de Gerald mostró preocupación. Era todavía peor de lo que había imaginado. Estaban en una jaula y ya no tenía dudas de que todo aquello no había sido una casualidad. Ahora la pregunta era si tenía algo que ver con él o le había tocado estar en el lugar menos adecuado en el peor momento.

—¿Qué sabes de los zombis? —siguió preguntando Gerald sin añadir nada a la conversación.

—Están por toda la ciudad —respondió Pep—. No parecen tener preferencias, van deambulando por las calles como si estuvieran vigilándolas, esperando. Por delante del hotel han ido pasando grupos de no-muertos, pero todavía no hemos tenido problemas con ellos. No nos prestan mucha atención, aunque, si lo hacen, estaremos preparados.

—Pero ¿has oído algo sobre su comportamiento?, ¿algo sobre que sean diferentes? —insistió Gerald.

Pep negó con la cabeza.

—No entiendo adónde quieres llegar. Son zombis. Muertos vivientes, cadáveres ambulantes. Siguen sin hablar, si a eso te refieres.

—No, no es eso. —Se quedó unos momentos en silencio—. Durante el ataque a la cabalgata pude observar algo extraño. Parecían ser… ¿más inteligentes? No, no es esa la palabra. Parecían ser más diestros. No todos, solo algunos. Eran más rápidos y se multiplicaban con mayor rapidez.

—¿A qué te refieres? —preguntó Pep más preocupado que antes.

—La gente moría a manos de los zombis, y en cuestión de minutos, a veces de segundos, volvían a la vida —le informó Gerald—. No había periodo de incubación. En un abrir y cerrar de ojos pasaban de muertos a zombis.

—Pero eso es imposible —dijo Pep negando con la cabeza y poniéndose en pie—. Lo que sea que convierte a los muertos en zombis no es tan rápido. Necesita unas horas.

—Te estoy diciendo lo que vi con mis propios ojos —insistió Gerald—. Al principio pensé que era la tensión del momento, que esas personas ya eran zombis antes y simplemente me había confundido, pero entonces comencé a ver también policías.

—Podrían haber sido de cuando comenzó la nueva plaga —señaló Pep—, alguien tratando de parar a los zombis.

—No, no, no —respondió Gerald negando con la cabeza—. Hasta donde he podido investigar, esta nueva plaga partió de la cárcel. Pude ver algunos uniformes de presidiario y también de funcionarios de prisiones. Y eso ocurrió el mismo día de la cabalgata. ¿Cómo te explicas si no que hubiera la cantidad de cadáveres ambulantes que había por las calles? ¿Y qué me dices de los fallos en las comunicaciones? ¿O de que las cámaras de tráfico estuvieran trucadas? ¿O de que los militares no intervinieran cuando pudieron?

—Lo que dices no tiene sentido. —Pep se acercó al mueble-bar y se sirvió una cerveza; preguntó a Gerald con la mirada, pero este negó con la cabeza. Quería tenerla despejada—. ¿Zombis creados en la prisión? ¿Militares huyendo de su trabajo? Y ahora me dirás que el gobierno está metido en todo esto.

—No lo dudes —dijo Gerald sonriendo de forma macabra—. Han servido esta isla en bandeja a alguien para que haga algún experimento.

—Estás loco —dijo Pep agitado, moviendo la botella de cerveza de un lado al otro—. ¿Cómo quieres que eso ocurra? Estamos hablando del jodido gobierno y de una isla. Por el amor de Dios, es imposible que eso ocurra.

—Por supuesto —dijo Gerald tratando de calmar a Pep—. Sin embargo aquí estamos, encerrados en tu despacho, sin saber qué pasa de verdad ahí afuera. El mundo que nos ha olvidado y no le importamos. Y el gobierno no parece estar muy interesado en resolver la situación. Para no ser una conspiración, huele y sabe a eso.

—Eres un alarmista y un paranoico —respondió Pep—. Seguro que el gobierno no quiere asustar a la gente y está estudiando el tema para conseguir acabar con la plaga de la forma más eficaz.

—Así que una semana después, los militares siguen sin intervenir —señaló Gerald—, pero el gobierno está trabajando en ello.

—Fue lo que ya sucedió en el pasado —dijo Pep—. No puedes entrar en tromba en una ciudad infectada. Los ciudadanos pueden disparar sin preguntar, los militares pueden confundir objetivos. Es natural que se tomen su tiempo.

Gerald negó con la cabeza incrédulo.

—Y mientras, ¿la gente se muere de hambre? ¿Y los enfermos?

¿Y los heridos? ¿Cuándo será el momento adecuado para actuar? No sé para qué se establecieron tantos protocolos de actuación ni por qué hemos estado, supuestamente, estudiando el fenómeno Z durante tres décadas.

Pep permaneció en silencio mientras volvía la mirada al mar.

—Seguimos teniendo electricidad y agua —dijo Pep pensativo—, y si la gente ha seguido el plan previsto, estará a salvo y tendrá refugios, medicinas y provisiones para un mes o más.

Gerald se puso en pie.

—Entonces solo nos queda esperar a que el gobierno decida reaccionar e intervenir —afirmó Gerald algo impaciente—, y te recuerdo que la última vez tardaron tres años.

Con esa frase salió del despacho de Pep. No podía creer que fuera tan ingenuo y no viera lo obvio, que el Gobierno estaba detrás de todo, de alguna manera. Tal vez no al principio. Pero era obvio que ahora, que seguían sin intervenir y trataban de enterrar la noticia, estaban implicados. De otra manera no se entendía el silencio de los medios.

Tampoco comprendía realmente cuál era el objetivo de aquel experimento. ¿Qué pretendían conseguir volviendo a activar la plaga? Aunque fuera una isla, los zombis habían demostrado ser tenaces y esas nimiedades no les preocupaban. Seguro que encontraban alguna manera de hacer que la plaga saliera de la isla. Siempre lo conseguían.

Trató de no pensar en ello. Al fin y al cabo, si los vampiros salían de la isla, el mundo entero tendría que ponerse en marcha. Gerald se paró en seco en el pasillo. ¿Vampiros? Obviamente quería decir zombis. Desde luego, ya solo faltaría que los chupasangres decidieran darse a conocer.

Siguió caminando. Necesitaba relajarse. Una semana encerrado en el mismo pequeño espacio lo había puesto nervioso. Sus sobrinos le habían aliviado la mayor parte del tiempo con sus historias fantásticas y sus planes de futuro. Iban a ser cazadores de zombis, por supuesto. Pero cada vez que se tenía que cruzar con Sarah… Y Jordi había entrado en modo autista. Al acabar su misión se había replegado y apenas hablaba como no fuera con gruñidos.

Y así durante siete días. Pero ya era libre. Ahora podía caminar por los pasillos del hotel sin salir afuera. Su jaula era más grande que la de muchos; sin embargo, seguía siendo una jaula. Llegó a su habitación y comprobó que todos los equipos informáticos estaban en marcha y bien. Tendría que revisar varias cosas, como el estado de los satélites que una de sus empresas había lanzado y si todos los componentes adicionales que había incorporado funcionaban; también debía repasar siete días de comunicaciones mundiales e inventarse filtros ingeniosos para no perder información importante. No tenía mucho más que hacer y no se iba a mover de donde estaba seguramente en mucho tiempo, aunque Pep confiara en que todo se acabaría resolviendo de forma rápida y eficiente.

Los días esperando la intervención del glorioso gobierno español se convirtieron en semanas. Pep, con el que Gerald se encontraba regularmente, se mantenía firme en su idea de que todo iba a salir bien. Era cuestión de tiempo y de paciencia: una operación así requería de mucha planificación.

Gerald había optado por no insistir en el tema. Por supuesto que por su seguridad y la de sus sobrinos le encantaría estar equivocado, pero las pruebas decían otra cosa. El gobierno no estaba moviendo un dedo, y las órdenes que Gerald había encontrado eran de no intervenir, de patrullar la ciudad y procurar que los ciudadanos no trataran de recuperarla. O de huir de la isla. Al parecer, la idea principal era que no abandonaran la ciudad directamente, pero los altos mandos les habían señalado que eso era imposible.

Así que las órdenes finales consistían en impedir un éxodo masivo a los pueblos de la isla.

La ciudad se había convertido en una ratonera o, más bien, en un laboratorio. Gerald no estaba tranquilo. Sabía que tarde o temprano los zombis entrarían en el hotel y todavía no tenía un plan claro de huida. Por aire era imposible mientras los cazas españoles y norteamericanos estuvieran patrullando, y por encima del agua la cosa estaba igual de mal. Siempre quedada la opción del submarino que había traído a Mara y que tenía órdenes de esperar. Estaría por la zona, pero ¿cómo llegar a él? La idea que le rondaba por la cabeza era coger una lancha rápida, bordear la costa, buscar un lugar escondido y sin vigilancia, y tratar de encontrarse con el submarino.

También estaba el tema de Mara y de Xavier. Había conseguido enterarse de que Xavier estaba a salvo cuando la plaga comenzó se encontraba en el monasterio de Lluc, un lugar recóndito de la isla y que antaño había servido de refugio cuando la primera plaga. Pero Mara… El tiempo pasaba y no sabía nada de ella. No sabía si seguía viva o muerta, o si se había convertido en una no-persona. La falta de noticias era mala señal, solo podía significar que su plan para acabar con Doc había fracasado o que había muerto en el intento. Más bien lo segundo, esperaba, dado que había interceptado varios comunicados del buen doctor desde el portaviones. Y si Mara había caído en manos del científico loco estando viva, no quería ni pensarlo.

Decidió que lo mejor era irse un rato a la piscina. Hacer unos largos y tratar de relajarse. Por el camino se encontró con varios huéspedes que no parecían ser conscientes de la situación, bromeaban sobre lo que iban a presumir con sus amigos y conocidos cuando salieran de aquello. También había guardias armados patrullando por los pasillos, eso hacía que los clientes estuvieran más seguros y que fuera más fácil localizar a un posible zombi. Según sabía, el protocolo diario incluía pasar lista a los huéspedes y al personal del hotel; si faltaba alguien, se trataba de localizarlo inmediatamente. El plan original daba un plazo de veinticuatro horas, pero debido a los informes de Gerald y de Jordi había sido modificado. Si los zombis podían tener un periodo de incubación menor, debían descubrirlos enseguida.

Recorrió la pasarela que lo llevaba del hotel a la piscina. Era curioso, la piscina del hotel no solo se encontraba fuera del hotel, sino que estaba elevada un par de metros sobre el suelo, dado que por sus laterales se encontraba la calzada del Paseo Marítimo por la que circulaban los coches. Según le había comentado el director del hotel, originalmente esa piscina era simplemente un rectángulo de boyas en el mar al que accedían los clientes desde la residencia que había habido en el terreno con anterioridad. Cuando Pep compró el edificio de apartamentos y lo convirtió en el hotel, decidió hacer la piscina en el mismo lugar. Lo cierto era que había costado algo de dinero convencer a las autoridades competentes, pero con la excusa del interés histórico y las donaciones realizadas a los individuos adecuados, todo se había resuelto.

Por supuesto, la piscina no estaba al aire libre; tanto la pasarela como el recinto se hallaba rodeado de un cristal de seguridad a prueba de zombis, o de eso presumía el fabricante, lo que hacía que la piscina fuera climatizada y los clientes pudieran disfrutar de ella a cualquier hora del día o de la noche. Gerald había tenido ocasión de probar a nadar bajo la luz de la luna, tumbado boca arriba, pero había demasiada contaminación lumínica en la ciudad para poder disfrutar de las estrellas.

A Gerald le resultaba curioso pasar por encima de los zombis sin tener que preocuparse de ellos; todavía tenía que encontrarse con el primer muerto viviente que alzara la cabeza o que moviera simplemente el cuello. Aunque los últimos con los que se había cruzado le habían producido escalofríos. Se quitó el albornoz y lo colocó sobre una de las hamacas. A esas horas, el recinto de la piscina estaba vacío. Mejor para él. Aparte de la piscina que tenía veinticinco metros de largo por diez de ancho, había otra para los más y un solárium con sofás más cómodos que las hamacas.

Mientras seguía pensando tranquilamente en cómo sacar a sus sobrinos de la isla, apareció una mujer espectacular. Gerald supuso que debía de tener entre treinta y cuarenta años, la verdad era que nunca había sido demasiado bueno adivinando edades. La observó mientras se acercaba a otra tumbona y se quitaba el albornoz; llevaba puesto un bañador de color oscuro, lo que hizo que Gerald suspirara por su mala suerte. A pesar de todo, se podía entrever un cuerpo bastante atractivo detrás de aquella pieza de ropa.

Decidió que más le valía dejar de mirarla y volvió su atención a la bahía, que se veía desde su posición. El mar estaba en calma. Lo que más le llamaba la atención era la falta de tráfico. Antes de la plaga era imposible que pasara un minuto sin que hubiera coches circulando en ambas direcciones, pero ahora, nada de nada. Ni rastro de vida.

Dio un pequeño salto cuando vio que la mujer se había acercado a él y se había sentado en una tumbona a su lado.

—Tenemos que hablar, señor Good —dijo la mujer con tono serio—. Me llamo sierra.

Gerald suspiró.

—¿Nada de tratar de seducirme? ¿O de que le ponga crema para protegerla del sol? —dijo apenado mientras veía la cara de asco de su interlocutora al escuchar esas palabras e imaginarse las manos del informático en su cuerpo—. Tampoco hace falta que ponga esa cara, mujer, creí que estaría dispuesta a sacrificarse por la causa. Además, soy muy buen amante. Aunque es la opinión de las mujeres a las que pago, así que a lo mejor me están mintiendo.

—Creo que me confunde —dijo sierra—. No nos conocemos.

—Sí nos conocemos —le corrigió Gerald—. Usted me conoce a mí de los informes que habrá leído y yo sé que usted pertenece a la organización. ¿Tiene nombre por cierto? Es que Organización Culpable de la Plaga Zombi y del Control de la Humanidad es largo y no se me ocurre ningún buen acrónimo, aunque llevo un tiempo pensando en Bad Wolf o Lobo Feroz. Quiero decir, es como en el cuento, os pasáis por lo que no sois y una chica os deja con el culo al aire. Dime, ¿lleváis placas como los policías, o como la CIA o el FBI?

Sierra trató de no mostrar sorpresa pero no lo consiguió.

—¿Cómo sabe…? No, quiero decir, se confunde —dijo tratando de ordenar sus pensamientos—. No sé a qué organización se refiere.

—Por su inocencia supongo que la ese será minúscula, ¿verdad? —preguntó Gerald enigmático—. Aunque la verdad esperaba ser lo suficientemente importante como para hablar con una letra mayúscula, ya fuera Víctor o Victoria.

—Creo que está confundido —insistió sierra— Pero si me deja seguir hablando…

—Me permitirá que la interrumpa, querida, pero no hay nadie más en esta piscina —dijo Gerald abriendo sus brazos y señalando a su alrededor—, y si teme que esté grabando esta conversación, puedo desnudarme y tener nuestra charla en la piscina.

El rostro de sierra volvió a mostrar la repugnancia anterior.

—Creo que voy a empezar a ofenderme si sigue poniendo esa cara —señaló Gerald—. Al menos trate de no mostrar tan claramente su aversión hacia mí. Puede tomarme de ejemplo, sin duda tiene un cuerpo espectacular, pero hablar con usted me produce unas arcadas increíbles. Y no lo muestro abiertamente.

La mujer se puso de pie, volviendo a desplegar su esplendoroso cuerpo.

—Tal vez me he equivocado. Seguramente esto ha sido un error —dijo sierra, que parecía dispuesta a dar la espalda a Gerald—, pero creía que estaría interesado en saber el paradero de su amiga Mara.

Gerald se incorporó rápidamente de la hamaca.

—¿Qué quiere decir? —preguntó apresuradamente. La mujer sonrió.

—Eso está mejor —afirmó sierra mientras se volvía a sentar—. Resulta que uno de mis asociados se ha extralimitado en sus funciones. Creo que lo conoce, el doctor Rodríguez. Me gustaría que usted se encargara de… ¿Cómo ponerlo en palabras que usted pueda entender? De borrarlo de la faz de la tierra como si fuera uno de esos virus informáticos.

—¿Y qué tiene eso que ver conmigo o con Mara? —preguntó Gerald a pesar de sospechar la respuesta.

—Usted tiene una historia personal con mi asociado, así que en el fondo le estoy haciendo un favor —dijo sonriendo sierra—. Y, sobre su amiga, lamento tener que comunicarle que está en manos de nuestro amigo común.

El gesto de Gerald se oscureció. La falta de noticias sobre Mara solo podía indicar dos cosas: o estaba muerta o, aún peor, prisionera en manos de aquel carnicero. No quería ni imaginarse por lo que debía de estar pasando.

—¿Y por qué no lo matan ustedes mismos? —preguntó Gerald sin ocultar su enfado—. Es su perro rabioso, sacrifíquenlo ustedes.

¿O no quieren mancharse las manos? Si las tienen chorreando de sangre, por favor.

Sierra pareció pensarse la respuesta durante un tiempo.

—No confío en que la orden se lleve a cabo si la doy —dijo finalmente sierra algo molesta—, pero creía que usted estaría encantado de escuchar que tiene vía libre para llevar a cabo su venganza.

Gerald rio de forma estruendosa ante la mirada molesta de su interlocutora.

—No saben ni en quién confiar —dijo Gerald—. Supongo que eso es lo malo de las organizaciones como la suya, que cada cual tiene sus propios planes privados. Pero me temo que no puedo ayudarla. Mi amiga sabía dónde se metía, y su rescate es una misión suicida.

—Todavía no sabe ni dónde está —señaló sierra—. ¿Cómo puede tomar esa decisión sin conocer todos los datos?

—Querida señora, se equivoca, tengo toda la información que necesito —respondió Gerald—. Se sorprendería de cuánta información manejo. Sé que mi amiga y el doctor siguen en el portaviones. Sé que el origen de este nuevo brote fue la cárcel de la ciudad. Sé que no quieren que el mundo se entere y están minimizando la importancia de la plaga. Y sé que el experimento se les ha ido de las manos. O ya habrían acabado con él a estas alturas.

La cara de sierra era un poema, y Gerald disfrutaba viéndola.

—Dígame, ¿sabían lo de los nuevos zombis? —preguntó Gerald continuando su ataque verbal—. Sí, esos que avanzan más deprisa, se convierten sin casi tiempo de incubación y son más diestros. Sospecho que no y que ese es uno de los motivos para no haber acabado con esto. No saben a lo que se enfrentan. Y quieren que el buen doctor se lo explique…, pero no consiguen que diga nada. Y los mandos militares se niegan a mandar a sus soldados a luchar contra los no-muertos mientras no tengan todos los detalles. Aprendieron algo de la plaga, ¿verdad? A no subestimar a esas malas bestias muertas.

Gerald estudió el rostro de sierra que continuaba sin decir nada.

—Y ahora quieren que yo les barra la casa. Pues va a ser que no —afirmó Gerald—. Habitualmente no me gusta repetirme, pero con usted estoy haciendo una excepción. Y además, me estoy regodeando. ¿Qué se siente al ser responsable de una operación catastrófica? ¿Acabarán con su vida? Seguramente, así que si me permite la sugerencia, yo la puedo ayudar a seguir viva. Una nueva identidad, un nuevo rostro, dinero…

—Pero nunca podrá salir de esta isla —dijo amenazadoramente sierra—. Tenga por seguro que si nadie detiene al doctor, este hará su propia limpieza como en él es característico. Para que nadie más se aproveche de su trabajo.

—¿Y cómo lo ocultarán al mundo? —preguntó desafiante Gerald—. No estamos hablando de una ciudad poco importante al principio de la plaga. Esta sigue siendo una isla turística, y los ojos del mundo están centrados aquí gracias a su experimento. Y esta vez quedarán testigos. No, no podrán taparlo.

—¿Piensa arriesgar la vida de sus sobrinos? —preguntó sierra en tono amenazador.

Fue todo muy rápido para que sierra pudiera reaccionar. En un momento estaba de pie, enfrente de Gerald, y al siguiente estaba flotando en el aire, con la espalda pegada al cristal de seguridad y la mano del informático en su cuello.

—Nunca vuelva a amenazar a mis sobrinos —dijo Gerald acercando su rostro a la oreja de sierra—. Creía que había quedado claro la última vez que surgió el tema. Pero parece que encontrarse a sus esbirros desmembrados y vivos no ha sido suficiente. Tal vez si empiezo a arrancarles sus miembros más importantes, consiga algo.

—Está cometiendo un error —respondió sierra, notando cómo el aire comenzaba a faltarle—. Si me pasa algo, no habrá sitio sobre la Tierra en el que pueda esconderse.

—Muchos han hecho esa amenaza y todavía sigo vivo —señaló Gerald mientras apretaba más el cuello de su víctima—. Es el problema de la gente que ve a un gordo y piensa que es un inútil. Pero paso tres horas diarias en el gimnasio, ¿cómo cree que he sobrevivido todo este tiempo?

—Si no me suelta, morirá aquí y ahora —lo amenazó sierra mientras trataba de respirar—. ¿Cree que estoy sola?

Gerald observó por el rabillo del ojo cómo dos hombres de negro aparecían corriendo por la pasarela que comunicaba el hotel con la piscina.

—¿Cree que yo estoy solo? —preguntó Gerald mientras seguía sin soltar su presa—. ¿O desarmado?

Mientras trataba de seguir respirando con dificultad, sierra veía los ojos de Gerald fijos en los suyos. Tenía una mirada fría, inmisericorde, como si estuviera observando a un insecto.

Notó como la presa de Gerald comenzaba a aflojarse y la soltaba. Cayó de rodillas y comenzó a respirar de forma rápida mientras trataba de ordenar sus ideas. Notó como Gerald se agachaba a su lado.

—Podría haberla matado antes de que sus matones llegaran —le advirtió—, pero necesito que lleve este mensaje a sus superiores o a sus compañeros, o a lo que considere que son. Mis sobrinos son terreno prohibido. Si quieren matar a sus padres por diversión o como advertencia, pueden hacerlo. No me caen demasiado bien, la verdad, pero mis sobrinos son inocentes. Y no me juzgan. Así que aléjense de ellos.

Los guardaespaldas de sierra llegaron en ese momento y esta les indicó levantando el brazo que esperaran.

—Mejor así —dijo Gerald sonriendo—. No es la única que tiene amigos aquí dentro. Y los míos están armados. Bien armados.

Señaló a la pasarela en la que Carlos, el jefe de seguridad del hotel, que iba acompañado de Jordi y otros miembros de seguridad, avanzaba hacia ellos.

Ambos esperaron a que llegaran.

Carlos miró a los guardaespaldas con cierta resignación.

—¿Algún problema? —preguntó finalmente.

—No, todo bien —dijo Gerald sonriendo y mirando a sierra—. ¿Verdad, querida amiga?

Sierra asintió con la cabeza mientras se masajeaba el dolorido cuello.

—Todos somos amigos aquí dentro —siguió hablando Gerald—, solo tratamos de pasar el tiempo hasta que vengan a salvarnos.

Carlos no ocultó su incredulidad, pero decidió que no valía la pena indagar más en el asunto.

—Pep quiere hablar con usted —dijo mirando a Gerald—, si ha acabado de pasarlo bien.

Gerald asintió y cogió su toalla. Se puso en cuclillas al pasar al lado de sierra.

—Ya le informaré de qué quiero a cambio de librarles de su problema —dijo en un susurro—, y de lo que necesito.

Los ojos de la mujer siguieron al informático mientras este abandonaba la piscina bromeando con el jefe de seguridad.

Carlos miró una última vez al grupo que dejaban atrás.

—¿Tengo que preocuparme? —preguntó, centrando su atención en Gerald, que iba sonriendo.

—No, no, no —le aseguró el informático mientras movía las manos—. Una examante deseosa de volver bajo mis sábanas.

—¿Y los armarios que la acompañan? —preguntó Carlos—. ¿Más examantes?

—Sus hermanos —le aclaró Gerald—. No les gustó que rompiéramos. Son sobreprotectores en extremo. Muy buenos chavales cuando no tienen a su hermana cerca, la verdad.

—Así que una examante y sus hermanos que casualmente se hospedan en el mismo hotel —señaló Carlos sin creerse una palabra de lo que le estaban contando.

—Casualidades de la vida —le aseguró Gerald—. ¿Nunca has tenido problemas con tus ex?

—La verdad es que no —dijo Carlos pensativo—. Entonces no tengo que someter a vigilancia a esa gente ni preocuparme por su salud.

—No, todo está arreglado. Hemos llegado a una especie de acuerdo —le respondió Gerald—. Aprovecharemos que estamos aquí encerrados indefinidamente para hablar de nuestra ruptura y le haré ver que no fue culpa de nadie.

Carlos continuó caminado en silencio mientras atravesaban los pasillos del hotel.

—No sabrás por qué he sido convocado, ¿verdad? —preguntó Gerald con cierta curiosidad.

—El director solo me ha dicho que lo buscara y lo escoltara hasta su despacho. Parece que está habiendo problemas en otros hoteles y cree que, como experto en la materia zombi, podría arrojar algo de luz a esos sucesos.

—Experto en materia zombi —repitió pensativo Gerald—. Creo que eso quedaría bien en mi currículo.

Gerald entró acompañado de Carlos en el despacho de Pep, que les saludó con la mano mientras parecía hablar por teléfono.

—Dame un momento —le dijo a su interlocutor—. Te pongo en manos libres.

Colgó el teléfono en su base mientras activaba el altavoz.

—Estoy con mi jefe de seguridad, Carlos, y con un veterano experto en el tema zombi, Gerald —dijo a modo de introducción—. Estoy hablando con el director del Palace, Thomas. Están teniendo problemas de no-personas.

Gerald se sirvió una copa y se sentó en el sillón.

—Zombis, por favor, o no-muertos, o cuerpos-sin-vida-ambulantes —le sugirió Gerald—. No seamos políticamente correctos.

¿Han seguido los protocolos?

—El problema se está dando en todos los hoteles —le informó Pep—. Los zombis están apareciendo como por arte de magia.

—La magia no existe —le corrigió Gerald—, pero no se lo digas a mis sobrinos. Seguro que han cometido algún error en algún momento.

—Hemos seguido los protocolos al pie de la letra —dijo Thomas al otro lado del teléfono, molesto por que dudaran de su profesionalidad—. La mayoría de los clientes regresaron enseguida en cuanto se dio la alerta y los más retrasados fueron puestos en cuarentena.

—Seguro que no se respetó la cuarentena —insistió Gerald—. Suele pasar. Somos humanos. Y los cadáveres ambulantes se aprovechan de ello.

—Los clientes estuvieron una semana en cuarentena —insistió Thomas—. Alguno estaba infectado y se detectó. Hicimos pruebas a todo el mundo y dieron negativo. No había zombis dentro del hotel.

—Pero dice que tienen problemas de plaga, así que… La navaja de Ockham: la respuesta más sencilla suele ser la correcta —insistió a su vez Gerald—. Y, exactamente, ¿cuál es el problema?

—Todo el mundo estaba sano. Y de repente un día aparecieron varios clientes zombificados —contó Thomas—. El personal de seguridad hizo lo que pudo para atajar la plaga, pero bastante gente fue infectada, así que sellamos un par de plantas con los zombis para recuperarlas con más tranquilidad.

—A lo mejor se les pasó algo en sus exámenes —señaló Gerald, obcecado en el fallo humano—, o alguien que hizo los exámenes…

—Esa gente estaba bien el día anterior —le interrumpió Thomas—. Hablé con alguno de ellos. Incluso revisamos las cintas de seguridad. Estaban bien. No tenían heridas, no estaban muertos y no tuvieron ataques al corazón ni murieron de forma súbita.

Gerald frunció el ceño y dejó la copa en el reposabrazos mientras se ponía en pie y se acercaba al teléfono.

—¿Le ha comentado Pep mi encuentro con los nuevos zombis? —preguntó preocupado Gerald.

—Sí, nos intercambiamos información constantemente —respondió Thomas—. Por eso hemos tenido que sellar varias plantas. Se reproducen como conejos, algunos lo hacen poco después de morir desangrados. Parecía incluso como si…

Un silencio se hizo al otro lado de la línea.

—Como si alguno hubiera desarrollado un nivel mínimo de raciocinio —completó la frase Gerald.

—Sí, pero eso es imposible. Todos los estudios indican que los zombis no tienen ni el más mínimo indicio de inteligencia. Son más estúpidos que una piedra, actúan como patos sin cabeza, son avatares aleatorios, robots sin alma —dijo Thomas preocupado—. Y, sin embargo, alguno…

Gerald cerró los ojos pareciendo ordenar sus ideas. Carlos se acercó al micrófono del teléfono.

—Soy Carlos, el jefe de seguridad. ¿Qué opina su encargado de seguridad de todo esto?

—Está ocupado en estos momentos —le informó Thomas—. Hemos tenido otro brote hace unas horas y estamos tratando de salvar al mayor número de personas. Está desbordado.

—Tal vez deberías pensar en evacuar el hotel —interrumpió Gerald—. De alguna manera la gente se está convirtiendo en zombi.

—¿Y qué sugieres? ¿Qué los saque a la calle?

—Sea lo que sea, el problema está en su hotel, y mientras siga ahí… Parece que hay algo en sus instalaciones que mata a la gente —dijo Gerald—. Seguro que cuando trató de abaratar gastos cometió algún error que ahora está costando vidas.

—Me temo que eso no es correcto —intervino Pep—. Hay otros hoteles que están teniendo el mismo problema. Brotes repentinos, personas que un día están bien y al siguiente son cadáveres ambulantes.

—Como ya he dicho, la respuesta está clara —dijo Gerald—. El problema está en los hoteles. Nosotros no estamos teniéndolo, ¿verdad?

Carlos negó con la cabeza.

—Para que conste, el jefe de seguridad ha negado con la cabeza —dijo Gerald al micrófono del teléfono—. Comience por averiguar qué está pasando. Si quiere, pásenos la información de su hotel, infraestructura, construcción, diseño… Pero que sean los planos y la información real, no la que dan a los inspectores.

—Toda esa información ya la tenemos —le aclaró Pep—. Como ya te he explicado, los hoteleros nos tomamos muy en serio el tema zombi y estamos intercambiando información constantemente.

—Por favor, ese cuento es muy bonito, pero estoy seguro de que no todos son tan sinceros —dijo Gerald incrédulo—. Una cosa es lo que se dice y otra lo que se hace. Bueno, da igual. Ya conseguiré la información, la trasladaré a mis ordenadores y haré un estudio para comprobar cuál puede ser el problema.

—Es usted un gilipollas —dijo Thomas al otro lado del teléfono—. No sé con quién se cree que está hablando. Este es un negocio muy serio.

—Por favor —dijo Gerald—. Es usted un empresario cuya misión es obtener la mayor cantidad de dinero con el menor gasto. Tiene que responder a unos jefes y seguro que les encanta que les diga que les ha ahorrado dinero con algún truco.

—Ya está bien —le interrumpió Pep—. No te he llamado para que insultes a mis colegas.

—Tus colegas, como tú los llamas, están matando a sus clientes —señaló Gerald claramente molesto—. No tiene ni idea de lo que está pasando en su hotel. Los zombis no aparecen por generación espontánea.

—Tal vez pueda ser la comida —señaló Pep—. A lo mejor está contaminada.

—¿Cómo va a estar contaminada? —preguntó Gerald—. No se han dado casos de zombificación por ingestión de comida, salvo que fuera carne humana. Por algún motivo, los animales y las plantas son inmunes al virus zombi y no lo transportan. ¿O estás sugiriendo que les han dado comida humana haciéndola pasar por pollo?

—Por supuesto que no estoy sugiriendo eso —dijo Pep bastante molesto—. Solo digo que siempre hay una primera vez.

—No soy científico —respondió Gerald—, pero seguramente uno te diría que no es suficiente con que a alguien se le caiga la caspa en la comida para contaminar un envío. Y seguramente una mano o un dedo hecho papilla y repartido en cientos de toneladas no permitiría una infección. Además, sería mucha casualidad que las partidas hubieran ido a parar a todos los hoteles de esta isla, menos a este. Vamos, que creo en las conspiraciones, pero esto es ridículo hasta para mí.

—Así que simplemente nos quedamos a mirar cómo se convierten en zombis —sugirió Pep.

—Hasta tener más datos, sí —respondió Gerald tranquilamente—. Y ahora os dejaré elucubrando sobre vuestras teorías para ponerme manos a la obra y tratar de descubrir qué está pasando.

—Pues ya se puede dar prisa —dijo Thomas al otro lado del teléfono—. Mi jefe de seguridad me acaba de decir que hemos perdido otras dos plantas y medio centenar de personas.

Gerald no comentó nada. Saludó con la cabeza y salió pensativo del despacho. Era curioso que todos los hoteles estuvieran infectados menos el suyo. ¿O tal vez no? Había un miembro de la organización en el hotel, quizá lo que fuera que estaba afectando a los demás, habían decidido que no les afectara a ellos. ¿Pero sobre qué tendrían control para poder tomar ese tipo de decisiones? Además, estando Doc por medio era complicado que un miembro de la organización le impidiera llevar a cabo su experimento. Si al menos supiera cuál era… Podía tener acceso a casi todos los ordenadores del mundo, a una cantidad enorme de información, pero el maldito científico no solía usar los ordenadores. Y cuando lo hacía, era con los ordenadores de otras personas y para cosas triviales. Él era una persona de papel y lápiz. O de dejarlo todo en el lugar más seguro del mundo, su cabeza, que, por cierto, estaría de maravilla en su sala de caza en el castillo, aunque aún no había podido cobrarse esa pieza.

Caminaba pensativo por los pasillos del hotel. El rescate de Mara era prioritario. Si seguía viva, cosa que esperaba que no fuera así, estaría en manos de Doc y de sus experimentos. Salvaría una bala para la pobre Mara si se daba ese escenario, era lo mínimo que podía hacer por ella. Tal vez se pudieran solucionar dos problemas con ese rescate. Si capturaban a Doc, lo podrían interrogar. Pero capturarlo era casi una utopía; estaba a bordo de un navío con bandera norteamericana, rodeado de militares y marines que lo protegerían. Debía ser sutil. Encontrar el modo de infiltrarse y capturarlo, o tal vez no. Estaba claro que no podía entrar a disparo limpio. Eso alertaría a Doc y le permitiría escapar usando alguno de sus planes de fuga.

Desde la cristalera vio a sus sobrinos jugando en la piscina. Estaban acompañados por Sarah, que no perdía detalle de lo que hacían o de si alguien sospechoso se acercaba a ellos. También vio que en una esquina estaba Jordi acompañado de otro miembro de la seguridad del hotel, un vigilante. Al parecer, lo de la examante no había colado del todo. Bueno, eso significaba que hacían bien su trabajo y no se fiaban de nadie, ni siquiera del socio mayoritario del recinto en el que trabajaban.

Tal vez debería volver a la piscina, relajarse un rato viendo a sus sobrinos jugar y dejar que las ideas navegaran por su cabeza libremente. Sabía que era imperativo encontrar una solución, pero también que cuanto más pensara en ello, menos soluciones encontraría.

Unos días después, todo seguía igual. A Gerald no se le ocurría ninguna manera segura de penetrar en el portaviones y rescatar a Mara. Los contactos de la organización seguramente lo podrían introducir en el navío, pero detener a Doc y rescatar a Mara eran cosas más complicadas. Si la organización no había podido detenerlo era porque Doc sabía o tenía algo a bordo que le daba carta blanca. Y lo protegía de cualquier intento de rapto o asesinato, y eso era algo que le intrigaba. El gobierno norteamericano hacía tratos de todo tipo, con gente de distinta ralea, si lo sabría él; pero que protegieran a Doc de la organización era algo que le superaba, ¿cuánto poder podía tener un solo hombre como él?

Decidió estudiar de nuevo lo que sabía de Doc, que no era mucho. Siempre estaba usando apodos, nombres supuestos y cambiando de aspecto cuando lo necesitaba. No sabía cuándo había nacido ni dónde ni si había estudiado, su afiliación política… Era un misterio. Cada vez que creía haber encontrado su origen, resultaba que era un punto muerto más. Recordaba que la primera vez que lo vio parecía un hombre mayor, con canas, pero años después tenía el aspecto de una persona de no más de cuarenta años.

Parecía haber estado por todo el globo: Norteamérica, Inglaterra, la Unión Soviética, Japón poco antes del brote… Y cada vez parecía más que era una especie de Anticristo. Allá donde fuera, los zombis parecían alzarse y aparecer. Todavía recordaba África. Había un curioso incidente que lo situaba cerca de Chernobyl poco antes de su explosión. Pero eso era imposible, ya que en esa época estaba con su grupo de supervivientes en el castillo, o eso creía recordar. Habría sido sencillo para él escabullirse en alguna misión de exploración y trasladarse, pero ¿para qué? Nunca había conseguido saber qué buscaba ese hombre. No era el reconocimiento científico, eso seguro, sobre todo por sus cambios de identidad, que impedían que eso ocurriera. A lo mejor resultaba que era un puñetero extraterrestre haciendo experimentos en el planeta, como sugerían algunos.

Los sobrinos de Gerald entraron en su habitación sin llamar, como hacían con demasiada frecuencia. Miraron las pantallas en las que estaba trabajando su tío y señalaron una de las fotos de Doc.

—¿El hombre del saco? —dijo uno de ellos.

—¿Ya lo has capturado tío? —preguntó el otro.

—Estoy trabajando en ello —respondió Gerald, escondiendo diversas ventanas que tenía en los monitores—, pero es muy escurridizo.

—¿En qué estás trabajando ahora? —preguntó uno de los sobrinos mientras se sentaba en una silla cerca de su tío.

—Estoy tratando de averiguar cómo salvar a la tía Mara —respondió Gerald pensativo—. Ha vuelto a meterse en problemas.

—Esta tía Mara… —dijo uno de los sobrinos negando con la cabeza—. Siempre tenemos que rescatarla. ¿De dónde hay que sacarla esta vez?

—De un portaviones —respondió Gerald sonriendo. Sus sobrinos tendían a tomarse esas cosas como un juego, para ellos la vida y la muerte no eran asuntos serios—. Está rodeada de soldados.

—Pobres soldados —dijo el otro sobrino—, no saben dónde se han metido.

—¿Un portaviones como el que hay en la bahía? —preguntó uno de sus sobrinos señalando a través de la ventana—. Es muuuuy grande.

—Sí, como el de la bahía —respondió Gerald fijando su atención en él—. Había pensado en hacerme pasar por un soldado y rescatarla.

—Tío Gerald, estás demasiado gordo para hacerte pasar por un soldado —señaló uno de los sobrinos.

—Y eres demasiado bajito —indicó el otro—. ¿No has visto las series de la tele? Todos los soldados americanos son altos, fuertes y guapos. No se parecen en nada a ti.

Gerald suspiró.

—Gracias por los ánimos, chicos.

—Nos dijiste que no te mintiéramos nunca —señaló uno de los sobrinos.

—Y planear un rescate es algo muy serio —dijo el otro levantando un dedo a modo de aviso.

Gerald volvió a suspirar. La sinceridad de sus sobrinos era demasiado aplastante a veces. Incluso para él.

—Tal vez deberías pedir ayuda a la tía Sarah —sugirió uno de los niños.

—Sigue enfadada contigo —apuntó el otro—, aunque si se lo pedimos nosotros y le decimos que es para ayudar a la tía Mara, al igual se le quita.

—A lo mejor usando gas —dijo ausente Gerald— para dormirlos a todos. O poniéndoles algo en el agua.

—¿Y cómo llegarás al portaviones? —preguntó uno de los sobrinos.

—Seguro que no será buceando —señaló el otro—. Esas aguas deben de estar llenas de tiburones.

—O de zombis —añadió el niño en tono tenebroso—. Soldados buceadores zombis que vigilan el mar y que no necesitan respirar.

—Un zombi os tendría que poner de niñera —dijo Gerald pensativo—, seguro que no me costaría dinero y os mantendría a raya.

—Si tuvieras que hacerte pasar por policía local, no tendrías ningún problema —siguió hablando uno de los sobrinos.

—Es verdad, algunos están más gordos que tú y todo —dijo el otro, haciendo gestos con las manos.

Gerald suspiró una vez más y devolvió su atención a las pantallas. El problema no solo era subir al portaviones, sino localizar a Mara, o a lo que quedara de ella. Con Doc nunca se sabía. Era una misión suicida. No se podía cumplir con éxito. Lo más sencillo sería hundir la nave, pero estaba el pequeño problema de la carga nuclear que transportaba; un mal disparo y toda la isla se iría a hacer puñetas. O peor, se llenaría de zombis radioactivos, si es que eso era posible.

Y sus sobrinos, además, habían dejado claro que él no podía pasar por militar norteamericano. Esos críos eran unos genios, menos mal que habían heredado sus genes y no los de sus familiares. Todavía podrían sobrevivir por sí solos.

—¿Y qué tal un militar español? —preguntó Gerald, centrando su atención en los niños, que estaban imitando la manera de andar de los zombis—. ¿Podría vuestro tío pasar por un militar español?

Los sobrinos se miraron y asintieron.

—Pero tendrías que ser un general o algo de eso —dijo uno de los sobrinos.

—Alguien con mucho poder, que pueda cortar cabezas —añadió el otro—. Desde detrás de una mesa, claro.

—Visitando a sus colegas americanos, ¿verdad? —decía Gerald mientras jugueteaba con el teclado buscando el modo de invitarse—. Y pudiendo explorar el portaviones de una manera amistosa, dado que seriamos aliados.

—Y podrás llevar tu propia escolta porque serás muy importante —señaló uno de los niños sonriendo.

—O para que vigilen que no te pierdes por el camino —dijo el otro.

—O que toques el botón equivocado y nos vueles a todos por los aires.

Gerald suspiró una vez más. Sus sobrinos tenían su gracia, pero a veces forzaban el chiste más allá de lo aconsejado. Mientras los niños continuaban bromeando sobre los defectos de un alto mando español, él comenzó a estudiar las pantallas. No sería muy complicado falsificar una identidad y planear una visita a sus aliados. Necesitaría, por supuesto, la ayuda de sierra, aunque seguro que eso no sería un problema. Tendría a los militares españoles controlados, así que conseguir uniformes y un helicóptero no iba a ser un problema. Claro que todo eso podría ser una trampa para capturarlo. Con las prisas no había pensado en ello. Pero ¿qué motivo tendrían para elaborar una trampa tan sofisticada? Si quisieran, podrían asaltar el hotel y secuestrarlo sin dificultad, arrastrarlo a un portaviones americano con un grupo armado de escolta sería peligroso; además, seguro que imaginaban que tendría planes de contingencia por si las moscas… ¿Estaba siendo demasiado paranoico? Tal vez, pero en aquellos tiempos mejor serlo que acabar con una bala en el cerebro o algo peor.

Comenzó a preparar el plan en silencio. No bastaba con organizar la visita, debía pensar en que sería una trampa. Necesitaba códigos de acceso, planes generales del portaaeronaves, acceso rápido a los ordenadores de a bordo a través de un dispositivo móvil. Sonrió. El rescate estaba en marcha.

Necesitaría reunir a un grupo que lo escoltara. Eso podría ser complicado. Tenía los contactos en la isla pero ¿sería posible conseguir lo que necesitaba en ese estado de emergencia? Claro que siempre podría tratar de conseguir la ayuda del ejército español y que ellos le proporcionasen la mano de obra armada…

Se recostó en su sillón. Engañar a los soldados españoles tampoco iba a ser un problema, no sería la primera vez que apareciera un superior de otra parte que necesitara niñeras. Tendría que forjar órdenes por todas partes o confiar en sierra para las tropas españolas. Cuanto más lo pensaba, menos le gustaba la idea. No es que no confiara en la gente, es que no se fiaba de la organización, que había puesto precio a su cabeza y que estaría encantada de poder matarlo. Si no fuera porque les había comunicado que si moría de manera sospechosa, todo lo que sabía se haría público. Seguro que no iba a ser el final de la organización, pero sí un quebradero de cabeza. Aunque quizá lo querían coger prisionero.

Tal vez lo mejor sería hacerlo todo a espaldas de sierra. Forjar órdenes no sería un problema. Y no hablaría demasiado, ya que entonces los soldados españoles se podrían dar cuenta del engaño. Tal vez necesitara a Sarah como ayuda de cámara. Si algo salía mal, siempre sería mejor tener a alguien conocido cerca. Y aunque siguiera sin hablarle, si le decía que era por Mara seguro que dejaba a un lado su enfado y lo ayudaba en su misión imposible.

El sonido del teléfono hizo que Gerald diese un pequeño salto de sorpresa. Lo miró con extrañeza. ¿Quién sabía el número del hotel? ¿Sería una llamada interna? ¿Tal vez sierra? Solo había una manera de saberlo. Cogió con determinación el teléfono y contestó.

—Gerald, soy Pep necesito que vengas a mi despacho inmediatamente.

—En estos momentos estoy algo ocupado —se excusó Gerald—, ¿no puede esperar?

—La situación en los hoteles ha ido a peor y necesito tu ayuda —dijo el director del hotel al otro lado del hilo telefónico.

Gerald miró el teléfono pensativo. ¿Qué pintaba él en una urgencia así? Al principio le había hecho gracia lo de ser experto en zombis, pero ahora estaba ocupado con cosas importantes de verdad. Si el resto de los hoteles no habían respetado las reglas, no era problema suyo.

Miró a sus sobrinos con cierto aire de suficiencia. Él había revisado las normas antizombi y las había ido actualizando en el hotel. Había estado encima de todo el mundo durante el proceso, asegurándose de que nadie cogía un atajo más económico. El dinero no era un problema para él, pero sí la seguridad, y por eso se había preocupado tanto. Nunca llevaría a sus sobrinos a un lugar que no fuera seguro. Y el hotel en el que se hospedaban sí lo era. Era un hotel autosuficiente. Tenía su propio pozo de agua, su mecanismo de filtración y reutilización de líquidos, un sistema de energía independiente de la ciudad, un búnker en primera línea de playa. Por supuesto, un bombardeo o un impacto directo de misiles lo destrozaría, pero ¿quién querría hacer algo así?

Y ahora le pedían que solucionara aquel problema y no sabía ni por dónde empezar; ya era tarde, además. Cuando la infección se manifestaba en un lugar cerrado, simplemente era cuestión de tiempo que ese sitio acabara lleno de cadáveres ambulantes y sin supervivientes. Él ya había ofrecido la única solución posible: evacuar. Sin embargo, le habían puesto pegas. ¿Qué más podía hacer?

¿Cogerlos de la mano?

—Mira, Pep, en serio, no sé qué más puedo hacer —se excusó—. Yo ya di mi opinión. Que pidan ayuda al ejército. A lo mejor tienen suerte.

—Ese ya no es el problema —le contestó Pep—. Apenas queda nadie sin infectar Quiero que nos prestes el helicóptero para poder evacuar a unas pocas personas.

Gerald suspiró. El helicóptero, uno de sus planes de emergencia. Volvió a mirar a sus sobrinos y suspiró otra vez. ¿Cómo decirle que no? ¿Cómo explicarle que eso podría poner en peligro a lo único que le importaba en el mundo?

—Ahora subo —dijo finalmente con vez grave.

Mientras caminaba por los pasillos del hotel, recordó que a su plan le faltaba un detalle. Pensó durante un minuto cómo solucionarlo y sonrió al encontrar la respuesta. Cogió su teléfono móvil, buscó en la agenda y marcó un número.

En lo que tardó en llegar al despacho de Pep, había solucionado el problema y conseguido una especie de nuevo aliado para su plan. Todavía había demasiados cabos sueltos, pero el tiempo era un enemigo al que nunca había podido vencer, y era consciente de que hasta el plan más minucioso podía fallar.

Tocó en la puerta del despacho de Pep y esperó a que este le diera permiso para entrar. Al hacerlo, vio que seguía acompañado del jefe de seguridad del establecimiento, Carlos, que no parecía estar muy contento con la situación en los otros hoteles.

—Hola, Pep —saludó Gerald—. Si he subido es simplemente para hablar contigo cara a cara.

—Y yo te lo agradezco —respondió Pep—. La situación ha ido a peor. Apenas queda nadie vivo en el Palace. Es imperativo que nos prestes el helicóptero que tienes en el yate. Siéntate, tenemos que hablar.

Gerald no hizo gesto alguno de querer sentarse.

—Respecto a eso, me temo que la respuesta es no —dijo Gerald bajando la mirada—. Lo que me planteas es demasiado peligroso.

—Tu piloto solo ha de hacer un par de paradas y recoger a unas cuantas personas —dijo Pep, que no ocultaba su enfado—. Será menos de una hora.

—El problema no es ese —señaló Gerald—. ¿No has pensado en que lo podrían derribar? ¿Y entonces qué?

—Las restricciones aéreas son para salir de la isla —respondió Pep—, no para sobrevolar la ciudad.

—Que tú sepas —dijo Gerald—. No me lo puedes asegurar.

—Pero no podemos dejar a esa gente abandonada a su suerte.

—Sí, sí que podemos —dijo Gerald alzando la voz—. ¿Cuál es tu plan? ¿Rescatarlos y traerlos aquí? ¿Poner en peligro la vida de todos los que estamos en el hotel? Porque parece que eso es lo que estás proponiendo.

—No lo había pensado todavía —respondió Pep algo incómodo—. Por ahora solo había pensado en rescatarlos y luego… Bueno, no sé. Esperaba que me pudieras ayudar con ese tema.

—¿De cuánta gente estamos hablando? —preguntó Gerald.

—Media docena a lo sumo —respondió Pep—. La situación se ha descontrolado completamente. No hay manera de saber el origen de los zombis, y la plaga se extiende por los hoteles, da igual qué medidas que se tomen.

—¿Aquí seguimos seguros? —preguntó alarmado Gerald. Carlos asintió con la cabeza.

—Sea lo que sea lo que ha infectado al resto de hoteles, nosotros no lo tenemos… todavía.

—Pero eso no resuelve mi pregunta, ¿dónde pretendes meter a esa gente? ¿Aquí?

Pep se quedó pensativo mientras jugaba nervioso con un bolígrafo.

—No lo sé —respondió Pep—. Quisiera poder dejarles entrar en el hotel, pero como has señalado antes, quizá sea peligroso mientras no sepamos qué ha sucedido. Lo ideal sería poder vigilarlos y comprobar si lo que sea que ha infectado a los demás lo tienen ellos o no.

A Gerald no le gustaba todo aquello. Se le había pasado por la cabeza una solución, pero implicaba poner más medios en peligro.

—Está bien, es posible que tenga una solución —dijo finalmente, enfadado consigo mismo.

Pep y Carlos lo miraron, expectante uno y con curiosidad el otro.

—El helicóptero está aparcado en el yate —dijo—, y podría ubicar allí a los supervivientes, a la espera de ver qué ocurre con ellos.

—Eso sería fantástico —dijo Pep más animado.

—Permanecerán encerrados en distintos camarotes. Incomunicados hasta que comprobemos que no hay peligro. No irán armados, y si algo sale mal, no dudaré en ordenar sus muertes. ¿De acuerdo?

Pep no tuvo que pensárselo. Sabía que las condiciones de Gerald eran injustas, pero comprendía sus motivos y, además, no se le ocurría otra solución en aquel momento.

—Muy bien, ¿cuándo puede estar listo tu piloto? —preguntó Pep.

—Inmediatamente. Dame una lista de destinos y se la pasaré. No esperará. Si no están en la pista cuando llegue no aterrizará. Si hay zombis a la vista, pasará de largo. El aparato no se pondrá en peligro.

Pep asintió mientras comenzaba a coger el teléfono y a escribir una lista en un papel de forma apresurada. Le pasó la hoja a Gerald. Luego cogió el móvil y marcó el número de su piloto para darle las instrucciones. En unos minutos, el dispositivo de rescate estaba montado y el helicóptero despegaba del yate camino a su primer destino.

A pesar de todo, a Gerald no le gustaba el plan. El grupo bajó a la sala de seguridad desde la que podrían observar el rescate.

Gerald consiguió colarse en los sistemas de seguridad de los otros hoteles sin grandes problemas y conectó con las cámaras. El espectáculo era dantesco. La mayoría estaban orientadas al interior de los establecimientos y solo se podían ver zombis. Había muertos vivientes por todas partes. Fue Carlos quien se dio cuenta de un detalle.

—Fijaos: la mayoría de los zombis no parece tener ninguna señal de infección, más allá de estar muertos. Ni ropas rasgadas, ni heridas aparentes…

—Es lo que decían los directores, no es una epidemia normal —dijo Pep preocupado—. Hay algunos que han sido convertidos, pero la mayoría se acostaron vivos y se levantaron de sus tumbas. Gerald observó las imágenes con más detenimiento. No tenía sentido. ¿Cómo podías infectar a tal cantidad de gente sin ponerla en contacto con los monstruos? Aquel misterio tenía un nombre y un responsable: Doc. De alguna manera había conseguido infectar a la población sin utilizar a los zombis. No obstante, lo que no entendía era el motivo de aquel experimento; podía comprender las razones para dejar sueltos a varios centenares de zombis: un simulacro de invasión a gran escala en el que se estudiara la reacción de la gente. Solo un enfermo podía desarrollar un experimento así, y solo la organización, dar luz verde a algo como aquello. Pero ¿para qué infectar a la población normal? A menos que… ¿Había conseguido transformar el virus zombi en un arma biológica? ¿Era aquello un experimento para algo más importante? ¿La Unión Soviética? Por más que lo pensaba, no tenía sentido.

Con ese sistema se seguían creando zombis y si el objetivo era la URSS, se manejaban cifras de millones de ellos sueltos por Europa. ¿Cómo pretendían vencer a una fuerza de la naturaleza que no habían conseguido controlar en África y Sudamérica? O tal vez podría tratarse de una nueva cepa con fecha de caducidad. Había leído estudios que señalaban que se podía poner una bomba biológica de tiempo en un virus, de manera que se neutralizara automáticamente. ¿Habrían conseguido controlar hasta ese punto el virus? Aunque seguía sin ver claro el objetivo. ¿Y si fallaba? ¿Y si el virus mutaba? ¿Se estaba usando Mallorca como laboratorio de pruebas para ver si todo funcionaba correctamente? Desde luego, era un lugar seguro. Nadie podía salir de la isla, salvo que fuera un zombi; un ser al que todo el mundo consideraba estúpido, pero que seguro habría podido fugarse de Alcatraz.

No recordaba haber leído informes sobre una mutación del virus. Ni siquiera sabía qué planes tenía la organización a medio o largo plazo. Todo lo que tenía eran especulaciones, y odiaba no tener respuestas.

Carlos lo sacó de sus pensamientos al señalar una de las cámaras en la que se veía el helicóptero acercándose a su primer objetivo. La pista parecía despejada, y los dos supervivientes ya estaban esperando. Por ahora todo iba bien.

El helicóptero aterrizó, estuvo unos segundos en tierra, el tiempo suficiente para que sus pasajeros subieran a bordo, y emprendió la marcha de nuevo sin perder tiempo.

El segundo objetivo era el Palace. En la pista ya estaba esperando el director que tan buenas migas había hecho con Gerald por teléfono. La recogida transcurrió de nuevo sin contratiempos. Sin embargo, cuando estaba despegando, Gerald observó las cámaras del Palace.

—Será cabrón —dijo señalando a una pantalla—. Todavía queda gente viva en el hotel. Los ha abandonado, el muy miserable.

Gerald movió la imagen a una pantalla central en la que se podía ver mejor cómo aún quedaban personas dentro del Palace luchando por sus vidas.

—Los ha dejado tirados —dijo furioso Gerald mirando a Pep—. Esto no era parte del plan. No dejamos a gente viva detrás de esa manera.

—No puedo explicármelo —dijo Pep, que no entendía lo sucedido—. Me aseguró que no quedaba nadie más.

—Y, además, está todavía armado —interrumpió Carlos mientras jugueteaba con un teclado y un video, y lo ponía en la pantalla principal.

Se podía ver cómo el director había cogido la pistola de uno de los supervivientes y se la había ocultado en la espalda antes de abandonarlos y recibir al helicóptero.

Gerald cogió el micro de la radio para comunicarse con su piloto.

—Ten cuidado, el último que ha subido lo ha hecho armado y ha abandonado a otros supervivientes a su suerte. Puede que trate de secuestrar el helicóptero.

Pep no parecía nada contento con lo que estaba pasando. El plan para rescatar a la gente era suyo. No había sido fácil convencer a Gerald, y había empeñado su palabra. Y ahora se encontraba con que aquel desgraciado estaba poniendo a todo el mundo en peligro.

—Las cosas están algo agitadas —dijo el piloto—. Parece que uno de los pasajeros no se encuentra bien.

Gerald miró alarmado a los demás.

—Trata de aterrizar inmediatamente —le ordenó el informático—. Puede que esté infectado.

Gerald esperó una contestación mientras buscaba alguna cámara de la ciudad para vigilar los movimientos del helicóptero.

Por los altavoces se comenzaron a escuchar gritos primero y disparos después. En la sala nadie decía nada.

—Joder, se ha transformado, jefe —escuchó Gerald que decía el piloto—, delante de nuestras narices. Y el desgraciado que iba armado está disparando a ciegas.

—¡Aterriza el aparato! —le gritó Gerald—. ¡Ya!

—Eso intento, jefe, ¡joder!

—¿Qué sucede? —preguntó Gerald alarmado.

—Una bala ha alcanzado a los instrumentos y otra a mi brazo derecho —le comunicó el piloto—. Y el zombi sigue vivo. ¡Dele en la cabeza, carajo! ¡Y no disparen al piloto!

Gerald seguía buscando el helicóptero con las cámaras, pero no tenía suerte. Ahora había otro peligro: si el aparato no aterrizaba, seguramente se estrellaría en la ciudad.

—Sabía que tenía que haber puesto una cámara en el helicóptero —dijo Gerald entre dientes.

Al final, una de las cámaras que había para controlar el tráfico en el Paseo Marítimo le permitió ver cómo el helicóptero se zarandeaba de un lado para otro, y no mucho más. Su zoom no estaba diseñado para acercarse tanto.

—Déjate de tonterías y aterriza —repitió Gerald a través del micrófono de la radio—. Como te estrelles en medio de la ciudad, vas a causar una buena.

—La culpa es del último imbécil que ha subido, que no deja de pegar gritos y disparar a ciegas —respondió el piloto gritando a su vez.

—Pon el aparato en automático y usa tu pistola —le grito Gerald.

—Joder, le acaba de morder en el cuello al compañero —relató el piloto— y está llenando todo de sangre. La leche, no puedo ver nada.

Gerald pudo escuchar más gritos y más disparos a través de los altavoces mientras observaba la pantalla y cerraba los puños. Finalmente, pudo ver cómo el helicóptero parecía volar sin rumbo y perder altura a gran velocidad. Y antes de que pudiera decir nada por el micrófono, el aparato se estrellaba contra un edificio de los que había en primera línea del Paseo Marítimo. Parecía de oficinas, por lo que, en teoría, estaría vacío. Rápidamente comenzó a arder. Sin tener nada más que hacer en la sala de operaciones, salió andando a paso apresurado sin dejar tiempo a Pep a decir nada. ¿Qué podía decir, que lo sentía? Su piloto y su aparato se habían perdido en una operación de rescate que no había servido para nada, excepto para causar más muertos. Y ahora tenía un medio de transporte menos para escapar de aquel infierno. Tendría que haber dicho que no desde el principio. Eso era lo que ocurría cuando pensaba con el corazón y no con la cabeza, que todo se iba a hacer puñetas.

Se encerró en su habitación para acabar de preparar el nuevo rescate: el de Mara. Al menos ese lo había planeado él y sabía que las posibilidades de éxito eran mayores. Escribió las órdenes oportunas, las instaló en los servidores y esperó a que se hicieran oficiales mientras tomaba un trago. Ahora no paraba de pensar que lo que había pasado era un mal augurio, que su misión estaba condenada al fracaso.

Tal vez sería mejor dejar a Sarah con sus sobrinos después de todo, por si algo salía mal. Sabía que los defendería con su propia vida. O tal vez debiera internarse en la isla y pensar solo en él y en los suyos. ¿Y si la plaga llegaba al hotel? No había manera de saber qué estaba pasando. Recordaba que el piloto había dicho que uno de ellos se había transformado delante de sus ojos. No entendía nada. La noche no pudo ser peor para Gerald, con pesadillas en las que sus sobrinos se convertían en zombis una y otra vez, y él se veía matándolos o siendo devorado por ellos. Se despertaba con un nudo en la garganta y cada vez que se volvía a dormir, de nuevo tenía el mismo sueño. Por la mañana apenas había podido descansar, y ni una ducha ni su sesión en la piscina pudieron relajarle; ni siquiera el copioso desayuno que tomó.

Al menos el desastre del helicóptero no había afectado al resto de la ciudad, aunque había varios edificios ardiendo.

Las noticias que obtenía a través del ordenador no eran esperanzadoras. El mundo ya los había olvidado y no se les mencionaba en las noticias oficiales a la isla. Los foros de Internet que trataban el tema eran rápidamente cerrados. Las webs de conspiraciones parecían seguir siendo el mejor lugar para conocer la verdad, por increíble que pareciera, ya que nadie se molestaba en cerrarlas para no darles más munición. De todas maneras, apenas podían hacer nada, a pesar de que Gerald les proporcionaba información de todo tipo, incluyendo videos tomados de las cámaras que había en la ciudad, la mayor parte de la gente creía que era un montaje y que en Mallorca no pasaba nada. Al fin y al cabo, ¿por qué iba a mentirles el gobierno?

Gerald miró su reloj mientras repasaba mentalmente el plan. El helicóptero no tardaría en recogerlo y traerle el uniforme. Había tenido suerte de recordar a su contacto entre los militares y poder llamarlo para pedirle ese favor. Si no, hubiera sido difícil hacerse pasar por un militar español, aunque estuviera oficialmente de vacaciones. No se había complicado demasiado la vida. Era un militar español de vacaciones al que había pillado el lío en su hotel y ahora deseaba ponerse al día hablando con los americanos, que seguramente eran los que manejaban lo que estaba pasando en la isla.

Se despidió de sus sobrinos dejándolos a cargo de Sarah, pidiendo a Pep que los vigilara y a Carlos, que no los perdiera de vista por si su ex decidía hacer alguna tontería aprovechando su marcha. Subió poco a poco las escaleras que lo llevaban a la azotea, donde estaba instalada la zona de aterrizaje para los helicópteros. Aprovechó para mirar el horizonte; allí se recostaba la figura del portaviones. Acarició su pequeño portátil. Se había descargado los planos de la nave y los turnos de la tripulación, y había memorizado varias contraseñas. Contaba con que el ejército norteamericano querría tener contentos a sus aliados españoles, así que no le causarían demasiados problemas si hacía preguntas incómodas, al fin y al cabo eran todos amigos.

Comenzó a escuchar el sonido del motor del helicóptero antes de poder localizarlo. En unos minutos, pudo ver cómo se iba acercando por la zona oeste, desde Porto Pi. A pesar de la distancia que los separaba, parecía un monstruo. Había estudiado los helicópteros del ejército español y pudo identificarlo como un NH-90; esto lo sorprendió, porque se suponía que hasta 2011 no iban a entrar oficialmente en servicio. Enseguida, sus más de quince metros de longitud se posaban en la azotea del hotel mientras un soldado descendía con cuidado de no ser absorbido por la rotación de las aspas y se dirigía corriendo hacia Gerald.

Gerald estuvo a punto de darle la mano, pero recordó que se suponía que era su superior, así que solo le indicó que entrara en el hotel.

—¿En qué nuevo lío me has metido esta vez? —preguntó Vázquez sonriendo y pasándole el uniforme a Gerald.

—Nada peligroso, tranquilo —respondió el informático mientras se desvestía—. Una visita a un portaviones, algo muy simple. A lo mejor incluso aprendes algo.

—Joder, ya te puedes imaginar mi sorpresa cuando en medio de todo este lío me llamas para pedirme un uniforme de campaña —dijo Vázquez, que aprovechó para encender un cigarrillo—; además, de un día para otro. Y luego descubro que te quieres colar en el portaviones de los yanquis. ¿Qué te traes entre manos?

Gerald comenzó a ponerse el uniforme de campaña, cuya única diferencia con el de los soldados era las estrellas en la solapa.

—No tenías que venir en persona —le indicó Gerald abrochándose los pantalones—, pero no se me ocurrió nadie mejor para que me prestara un uniforme del ejército.

—Deja de irte por las ramas y dime qué estás tramando —le insistió Vázquez—, que tengo aprecio a mi vida. Y dinero que todavía no he gastado.

Gerald se quedó un momento en silencio mientras se cerraba la chaqueta y cogía la pistola de la mano de Vázquez, que esperaba una respuesta.

—Es posible que una amiga esté ahí dentro prisionera —respondió finalmente. No le quedaba más remedio que confiar en Vázquez o su plan se podría ir al garete.

—¿Y piensas usar al ejército español para rescatarla? —preguntó sorprendido Vázquez.

—Digamos que esta primera visita es para hacerme una idea de a lo que me enfrento —le respondió Gerald—. Explorar y evaluar. Necesito ver si es posible un rescate y cómo llevarlo a cabo.

—Así que no nos liaremos a tiros con los americanos —respondió Vázquez, que parecía buscar una promesa.

—Para nada, sería una locura —dijo Gerald—. Aunque se me había pasado por la cabeza, la verdad. Pero no acabo de verlo claro.

—Bien, así que el plan es hacer una visita a nuestros amigos y aliados, y salir sonriendo y vivos —resumió Vázquez—. Mira que hay modos más sencillos de hacerlo…

—Seguramente, pero no me permitirían gozar de tu compañía —respondió Gerald.

—¿Y cómo harás con el idioma? —preguntó Vázquez de nuevo—. Tu español no ha mejorado demasiado, la verdad.

Gerald sonrió.

—A los americanos les pediré que me hablen en inglés y en el helicóptero dejaré que lleves la voz cantante.

Vázquez se acabó el cigarrillo.

—Con dos cojones, que decimos en mi tierra —comentó Vázquez mientras miraba el helicóptero que seguía esperando—. ¿Y qué hay en todo esto para mí?

—¿Ser mi amigo? —dijo a modo de broma Gerald—. Te deberé un gran, gran favor, como mínimo. Además, seguro que podemos encontrar alguna manera de contentarte.

—Eso está mejor —respondió Vázquez señalando el helicóptero—. Pues nada, indicaré al piloto que nos conecte por un canal privado y con el ruido de las aspas nadie más podrá escucharte destrozar el noble idioma español mientras lo escupes.

Gerald asintió y se dejó acompañar por Vázquez al interior del helicóptero. Se sentó entre cuatro soldados, en el lugar más seguro del vehículo. Enfrente tenía otros tres soldados, entre ellos, Vázquez, que le señaló los auriculares que tenía detrás y que sintonizara el canal tres.

En cuanto se puso los cascos, el helicóptero despegó y reinició su marcha rumbo al portaviones.

—Hace un buen día para una inspección —dijo Vázquez—. Espero que el viaje valga la pena.

—¿Acaso has tenido alguna queja conmigo? —preguntó Gerald—. Creo que siempre has salido ganando y no has corrido grandes peligros.

—Salvo el fiasco de Ceuta —le indicó Vázquez con cara seria—. Eso fue un desastre en toda regla.

—Pero no fue culpa mía —se excusó Gerald—. La situación no la creé yo. Y tus superiores habían sido avisados de lo que estaba pasando. Simplemente no quisieron actuar.

—La historia de la humanidad —resopló Vázquez—. El pez grande contempla desde lejos cómo el pez pequeño es destrozado.

—Creo recordar que el refrán no era así —señaló Gerald extrañado.

—Para el caso —respondió Vázquez— se aplica sin problemas. Pero te lo advierto, no quiero otro Ceuta. Será una visita tranquila, me lo has prometido.

—No es culpa mía si los problemas me persiguen —se excusó Gerald—. Ahora dirás que lo de la isla es culpa mía.

—Estás en medio del lío, ¿verdad? Entonces seguro que algo de culpa tienes.

—Tío, estaba de vacaciones con mis sobrinos —respondió Gerald—, ¡de vacaciones! Quién demonios querría quedarse encerrado en una isla llena de zombis.

—Se me ocurren un par de nombres —dijo Vázquez pensativo.

—Además, a todo esto, ¿a qué juega el ejército y el gobierno español? —preguntó Gerald a modo de contraataque—. No estáis haciendo nada por salvar la isla. Solo sois perros guardianes de otros.

—Las órdenes son las órdenes. Vigilar, pero no intervenir —respondió Vázquez encogiéndose de hombros—. Y no tengo ganas de que me peguen un tiro por desobedecer.

—¿Cómo te van a pegar un tiro por desobedecer? No seas estúpido —respondió Gerald.

Vázquez no dijo nada pensando en el pobre desgraciado que había muerto en el cuartel de la carretera de Valldemossa por oponerse a seguir las órdenes, y eso que no era militar. Pensó entonces en el sargento y en el policía. ¿Seguirían vivos? El caso es que si permanecían en casa del escritor, no tendrían grandes problemas. Ese sí era un plan espléndido. Pasar toda la guerra a salvo, comiendo y bebiendo hasta hartarse. Pero él tenía que volver al cuartel como un corderito. Al fin y al cabo, ¿qué más podía hacer? ¿Desertar? No tenía planes de futuro fuera de su vida como soldado.

—Creía que estos aparatos no entrarían en servicio hasta el año que viene —dijo Gerald, interrumpiendo los pensamientos de Vázquez.

—Querían usar un Cougar supercutre para el traslado —comenzó a explicarle el soldado—, pero los convencí de que con este daríamos mejor impresión, tanto a ti como a los americanos.

—La verdad es que no está mal, pero… —Gerald se quedó unos instantes en silencio— no impone. Es el problema de los diseños europeos. Son aburridos. Mira el helicóptero Apache o los cazas Tomcat o la versión norteamericana de este vehículo, el Blackhawk. Los ves y te recorre un escalofrío por la espalda.

Vázquez suspiró.

—El arte de la guerra ha cambiado —le respondió—. Infundir miedo ya no es posible. ¿Cómo aterrorizas a alguien que es la pesadilla ambulante de cualquier ser humano? No tiene miedo, no tiene frío ni calor, no tiene dudas ni piedad. Avanza y avanza y avanza, y da igual lo que le hagas, da igual que lo quemes, lo hieles, le dispares, lo vueles por los aires, lo gasees, lo disuelvas, que él continúa avanzando, imparable. ¿Cómo metes miedo a algo así? No, los tiempos han cambiado. Ahora se trata de que la gente se sienta segura dentro del vehículo y no de que el enemigo tenga miedo.

Gerald no respondió. No era un soldado. Era cierto que tenía negocios muy lucrativos con los militares de casi todo el mundo, pero nunca había acabado de entender su mentalidad. Aunque era cierto que meterle miedo a un zombi era imposible, al menos por ahora.

—Foxtrot Lima Uno a Zulu Yankie —escuchó Gerald que decía el piloto—. Solicito instrucciones de acercamiento, cambio.

Gerald respiró hondo. Ya no había vuelta atrás. Estaba seguro de que las órdenes que había emitido habían sido procesadas correctamente y no habían levantado sospechas; sin embargo, tenía un nudo en la garganta.

—Repito, Foxtrot Lima Uno a Zulu Yankie, solicito instrucciones de acercamiento, cambio —insistió el piloto. Volvió a repetir la petición en inglés mientras intercambiaba una mirada con su copiloto, que estudiaba los instrumentos del aparato y negaba con la cabeza.

—¿Algún problema? —preguntó Vázquez a través del micrófono de los auriculares al tiempo que estudiaba el rostro de Gerald.

—El control de vuelo no responde —informó el copiloto—, y no recibo ninguna comunicación desde el portaviones.

Gerald vio cómo el copiloto cogía unos prismáticos y miraba a través de ellos. ¿Qué estaría pasando? Definitivamente, esto no entraba en sus planes.

—¿Qué hay de los aviones de patrulla norteamericanos? —interrogó Gerald a Vázquez—. Siempre tienen aviones en el aire.

—Oye, Suárez, ¿qué se sabe de los cazas yanquis? ¿Alguna señal? —preguntó Vázquez al piloto.

—Sus cazas solo responden al control de vuelo del portaviones —respondió el piloto—. No suelen ser muy sociables, la verdad.

—Veo humo en la pista del portaviones —informó el copiloto—. Parece que uno de los aviones se ha estrellado.

—A lo mejor por eso no responden —señaló Vázquez—. Están muy ocupados.

—Imposible —respondió el piloto—. Las cosas no funcionan así. ¿Ves algo más?

—Trata de mantener el helicóptero estabilizado —le pidió el copiloto— y no te acerques más, por si acaso sus defensas antiaéreas están en automático y nos consideran hostiles.

Vázquez lanzó una mirada de irritación a Gerald mientras mascullaba entre dientes.

—Ceuta otra vez.

—Joder, hay zombis en la pista —dijo alarmado el copiloto. Enseguida, y sin que nadie se lo tuviera que ordenar, los soldados se pusieron en alerta quitando el seguro a sus armas y comprobando que estuvieran listas para el combate. Los dos militares que estaban a cargo del armamento del helicóptero las prepararon para su uso.

—Ceuta otra vez… —repitió Vázquez—, joder. ¿Cuándo tendré una misión tranquilita?

Gerald, al ver cómo el sistema de defensa de la aeronave se ponía en funcionamiento, se alarmó. Si había zombis en el portaviones, ¿qué habría sido de Mara? ¿Cómo habían llegado los zombis ahí?

¿Los norteamericanos no deberían tener una seguridad más férrea?

—Base, aquí Foxtrot Lima Uno declarando un código rojo en Zulu Yankie. Hay zombis en la pista y varios incendios declarados. No hay ni rastro de seres humanos vivos.

Vázquez tenía razón: aquello era un desastre. ¿Qué estaba pasando? ¿Sería todo parte del plan de Doc o le había estallado en la cara finalmente?

—Foxtrot Lima Uno, aquí base. ¿Pueden hacer una pasada para comprobar si hay supervivientes y evaluar la situación desde el aire? Control de vuelo informa que ha perdido contacto de radar con los cazas hace un par de horas. Cambio.

—Base, recibido. Iniciamos acercamiento al portaviones para revisión visual. Cambio.

El piloto maniobró para situarse frente al portaviones y volarlo de proa a popa desde el lateral.

—¡Joder! —exclamó el copiloto mientras señalaba las lecturas de uno de los instrumentos de a bordo.

—¿Qué sucede? —preguntó alarmado Gerald, que tenía a la vista la cabina.

Vázquez se giró para mirar.

—Parece que el contador de radioactividad ha detectado algo.

—No me jodas, hombre —respondió Gerald—. Será algo residual de sus motores, digo yo.

—Base, aquí Foxtrot Lima Uno declarando un broken arrow —comunicó el piloto nervioso a través de la radio—. El contador ha captado radioactividad en aumento en la zona a medida que nos acercamos. Solicito instrucciones, llevo a bordo a un Víctor. Cambio.

Gerald no se lo podía creer. Era una broma. Eso no podía estar pasando. Debía ser una simple misión de reconocimiento: entrar, observar y salir, y se estaba convirtiendo en una pesadilla. Zombis, radioactividad… ¿Qué más podía ir mal?

—Foxtrot Lima Uno, aquí base. Los detectores de radioactividad instalados en el agua se están volviendo locos. Salgan de ahí inmediatamente. Puede tratarse de la ruptura del núcleo de uno de los reactores. Un equipo ya se está preparando para investigar en la zona. Cambio.

—Recibido, base. Cambio y corto.

—Volvemos a casa —informó el piloto mientras daba la vuelta al aparato.

Gerald pudo observar cómo uno de los soldados que estaba a su derecha daba un codazo al compañero que tenía al lado y señalaba en un punto alejado en el mar. Miró, pero no vio nada en el horizonte.

El soldado avisó a Vázquez y señaló en dirección al mar. Él tampoco pareció ver nada.

—Suárez, parece que hay algo en el agua a las tres en punto.

El copiloto cogió los prismáticos y revisó la zona que le habían indicado. A los pocos segundos, su voz gritaba por los auriculares.

—¡Torpedos!

A Suárez no le dio tiempo de decir nada más. Inclinó el helicóptero rápidamente y le dio más velocidad.

—Informa a la base —ordenó a su copiloto.

—Base, tenemos un número indeterminado de torpedos en el agua dirigiéndose directamente hacia el portaviones. Tiempo estimado de impacto del primer torpedo, unos quince segundos.

El copiloto vio cómo la aguja que indicaba la velocidad del helicóptero se peleaba por avanzar más allá del máximo de velocidad indicada, pero un tope se lo impedía.

—Activando balizas localizadoras —informó el copiloto—. Que todo el mundo se prepare para un aterrizaje de emergencia…, si sobrevivimos a la explosión nuclear.

Gerald hizo algunos cálculos mentalmente. Durante la plaga se había tratado de informar lo mejor posible sobre lo que pasaría si un reactor nuclear explotaba. El alcance de la explosión, las consecuencias, la radiación… Afortunadamente, solo un reactor había explotado en los aproximadamente tres años en los que la humanidad había estado en guerra. Y las malas lenguas decían que en realidad habían sido los soviéticos para comprobar los efectos de la radiación en los zombis.

Lo cierto es que los efectos habían sido los deseados, en cierta manera. La radioactividad había tenido el mismo efecto en los nomuertos que en los vivos: con el tiempo, sus cuerpos se quedaban sin carne. El problema era que duraban más que un ser humano normal y no sentían dolor, con lo que podían propagar la radioactividad de forma más rápida y peligrosa, además de imparable. Así que, tras ese no-experimento, se había decidido abandonar las bombas atómicas como arma contra los revividos.

Si en el portaviones había una explosión nuclear, toda la isla quedaría vaporizada; y si alguna parte sobrevivía a la explosión inicial, la radioactividad acabaría con los supervivientes en cuestión de ¿horas?, ¿días? Y se podría expandir sin problemas a Francia, España, Italia, el norte de África… Era un escenario de pesadilla. Aunque eso daba igual, él no estaría vivo para verlo.

Nadie se atrevía a mirar hacia el portaviones. Incluso aquellos que lo tenían de frente preferían girar la cabeza y mirar hacia delante. Alguno de los soldados estaba rezando en voz baja. Habían dejado atrás el mar y ahora sobrevolaban la ciudad buscando una distancia que fuera mínimamente segura.

Pasaron quince segundos y, a pesar del ruido del helicóptero, pudieron escuchar la primera detonación. Un instante después, una segunda explosión se sentía en toda la aeronave. Sin embargo, aún seguían vivos.

Gerald se cansó de esperar y giró la cabeza para intentar ver algo. De la parte central del portaviones surgía una gran columna de humo. De pronto, dos explosiones más lo sacudieron y las llamas comenzaron a multiplicarse. Pero la gran explosión seguía sin ocurrir. Aquella espera lo estaba matando. Ya no tenía edad para eso. Notaba su corazón bombeando sangre al resto de su cuerpo a una velocidad increíble.

Más explosiones parecieron partir por la mitad la nave norteamericana, que comenzaba a hundirse. La parte trasera se estaba levantando, mostrando ya sus enormes hélices, mientras los aviones y helicópteros que había en la pista cedían a la gravedad y caían al agua. La parte delantera también había empezado a inclinarse, pero un par de explosiones más hicieron que acabara girándose del todo.

El buque de guerra estaba partido en dos. Una de las partes se encontraba girada lateralmente con la cubierta de cara a la bahía, mientras que la segunda estaba hundida por su área delantera, con el culo elevado y sobresaliendo, conformando una escena espectacular y dantesca.

No hubo más detonaciones, y la temida explosión nuclear no se produjo.

—Es un milagro —dijo Vázquez jugueteando nervioso con un cigarrillo—. Espero que el gran jefe de ahí arriba no se tome a mal que tarde unos años en cumplir mi promesa de dejar de fumar…

Gerald respiró aliviado. Sus sobrinos estaban a salvo por ahora, pero ¿qué pasaría con la radiación que habían detectado?

—Foxtrot Lima Uno a base, seguimos vivos —informó el piloto mientras reducía la velocidad y estabilizaba el helicóptero en el aire—. El portaviones ha quedado partido en dos y no parece razonable mandar una expedición, ya que una de las partes ha quedado girada noventa grados y la otra está inclinada y medio hundida. Cambio.

—Aquí base. Parece que los índices de radiación están bajando. Los expertos tienen la teoría de que alguien habría sacado las barras de combustible, dejándolas sin refrigeración, y que con el hundimiento del portaviones se podrían haber vuelto a refrigerar. Cambio.

Gerald intentó atar cabos. Lo más lógico era suponer que los torpedos provenían de un submarino norteamericano, pero ¿por qué iban a hundir uno de sus propios portaviones antes de mandar una misión a arreglar el problema? ¿Falta de tiempo? Parecía una medida extrema… ¿Miedo a los zombis? ¿Habría sido tomada por el capitán de la nave para detener la invasión de no-muertos radioactivos? ¿Cómo se habían salido las barras de su sitio? Sabía cómo funcionaba el sistema y era a prueba de fallos. Las centrales nucleares marinas eran lo único en lo que no se regateaba ni en materiales ni en personal. No se podían sabotear tan fácilmente, excepto que se quisiera ocultar algo. ¿Podría ser todo obra de Doc? Tenía los conocimientos, pero ¿los medios? Por muy invitado que fuera, seguramente no lo dejarían acercarse a la central nuclear, además de que se requerían unos códigos que ni él mismo había conseguido.

Vázquez lo sacó de sus elucubraciones.

—¿Y ahora qué? —preguntó el soldado mientras miraba el cigarrillo con el que había estado jugueteando los últimos minutos.

—Supongo que la visita queda anulada y regresaré a mis vacaciones —respondió Gerald.

—¿Y tu misión?

—Dudo que quede alguien vivo ahí abajo —respondió apenado Gerald, mirando los restos—. Si los zombis no han cumplido con su misión, las explosiones y el hundimiento habrán acabado con cualquier rastro de vida.

Vázquez asintió.

—Suárez, regresamos al hotel para dejar a nuestro VIP —dijo Vázquez, comunicándose con el piloto—. Al parecer ya no le apetece visitar el portaviones. Ha perdido las ganas.

—Recibido. Volvemos al hotel. El mando informa que cuando las cosas estén calmadas enviará un equipo al portaviones para asegurar las barras e impedir que el mar se contamine.

Durante el resto del corto trayecto de vuelta al hotel, nadie dijo nada. Gerald agradeció la tranquilidad. No era precisamente un hombre de acción y durante la primera plaga había permanecido oculto, primero en una base militar y luego en un castillo. Todo lo que había vivido en los últimos minutos le había hecho recordar el motivo de que otros hicieran el trabajo sucio por él.

Pero seguía teniendo una pregunta sin responder en su cabeza: ¿qué habría sido de Mara? ¿Habría muerto? ¿Habría sobrevivido?

¿Habría tenido algo que ver con la fuga de radiación? ¿Sería pasto de los peces?

El helicóptero lo dejó en la azotea del hotel. Gerald vio el helicóptero desaparecer en el horizonte y se dirigió al interior del recinto, donde lo esperaban con un traje de aislamiento para acompañarlo al lugar donde pasaría una semana siendo estudiado por si se convertía en zombi. En esta ocasión agradeció los análisis, ya que estaba preocupado por la contaminación radioactiva.

Los primeros en aparecer por la sala médica fueron sus sobrinos acompañados por Sarah, que se quedó en la entrada. Parecía que aún no lo había perdonado. Bueno, solo habían pasado unas horas desde la última vez que se habían visto.

—¿Dónde está la tía Mara? —preguntó uno de los sobrinos.

—¿La has escondido para que la busquemos? —preguntó el otro.

Gerald permaneció unos segundos en silencio, pensando qué decir.

—Cuando llegué, ya se había marchado —dijo finalmente—. Por lo visto se cansó de esperarme. Supongo que estará tomando el sol en alguna playa desierta antes de volver al hotel a veros.

—Esta tía Mara…

—… que egoísta es. Gerald asintió en silencio.

—Bueno, chicos, ahora tengo que descansar, que trabajar ha sido agotador. Portaos bien con Sarah o haré que os dé de comer a los zombis.

El siguiente en aparecer fue Pep, que tenía cara de preocupación.

—¿Se puede saber qué le has hecho al portaviones? ¡Lo has hundido! Por el amor de Dios, está ahí en medio de la bahía. Partido y humeando. ¿En qué estabas pensando? Nos podrías haber matado a todos.

Gerald se quedó sorprendido por las palabras del director.

—¿Se puede saber de qué me estás hablando?

—¿Cómo que de qué te hablo? —preguntó incrédulo Pep—. Te marchas en un helicóptero militar y al poco rato el portaviones norteamericano está en llamas y partido en dos. Me dirás que es una casualidad.

—Pues me temo que sí —respondió Gerald—. No he tenido nada que ver. En primer lugar, el portaviones estaba infestado de zombis, luego comenzó a emitir radiación y posteriormente alguien lanzó torpedos contra el portaviones. Y yo no he tenido nada que ver.

—Espera, espera —lo interrumpió Pep—, ¿qué es eso de radiación?

—Que el helicóptero detectó que estaban aumentando los niveles de radiación del portaviones —respondió Gerald—. Por fortuna parece que al hundirse, la amenaza se ha eliminado.

—¿Aguas radioactivas? ¿Me estás diciendo que el agua de la bahía es radioactiva? —preguntó Pep mientras se ponía las manos en la cabeza—. No me lo puedo creer. No era suficiente que la gente arrojara basura al mar, combustible, aceites, envases de plástico… Ahora, encima, radiación.

—Seguro que no es nada —trató de tranquilizarlo Gerald—. Con toda el agua que hay, quedará diluida y no se notará. Cuando volvíamos, los niveles parecían haber vuelto a la normalidad. Así que no pasa nada.

—Un desastre. Esto es un desastre —repitió Pep—. No bastaba con la amenaza zombi. No bastaba con una nueva plaga. No. Dirán que la isla es radioactiva… Si ya era complicado traer turistas, ahora va a ser imposible. Esta isla está maldita. ¿Qué será lo siguiente?

¿Un terremoto que la hunda como a la Atlántida?

—Bueno, creo que sería más adecuado un maremoto —dijo Gerald poco inspirado—. Quiero decir que no es para tanto. La gente lo olvidará pronto. Seguro que el gobierno no quiere dar a conocer que alguien ha hundido un portaviones en sus aguas y que ha habido una amenaza nuclear. Sé positivo.

—¿Una amenaza nuclear? Las desgracias te persiguen —afirmó Pep—. Eres peor que el caballo de Atila.

—Bueno, tampoco te pases. Es una casualidad todo lo que ha sucedido. Seguro que hay más gente que también ha pasado por cosas parecidas. Lo mejor es olvidarlo y seguir adelante. Además, fíjate que en este hotel todavía no hemos tenido un brote zombi como en el resto de establecimientos.

—Lo tenías que decir —lo interrumpió Pep de nuevo—. Tenías que mentar a la bicha. Seguro que ahora aparecerán cientos de ellos. Nos has condenado. Eres un gafe.

Gerald se quedó en silencio durante unos segundos. ¿Cómo demostrar que no era cierta esa afirmación? ¿O lo era? La verdad es que tampoco le importaba demasiado lo que los demás pensaran de él mientras pudiera sobrevivir. Para qué complicarse la vida.

—Lo que tú digas, Pep —dijo, restándole importancia.

—¿Qué planes tienes ahora? —preguntó Pep, que no parecía tener intención de dejarle tranquilo.

—Ya que el portaviones se ha ido a pique —hizo una pausa esperando que Pep captara el chiste—, su vigilancia marítima y aérea se resentirá. Así que o bien esperaré tranquilamente en el hotel a que todo esto se acabe, o bien trazaré planes para abandonar en breve la isla. Depende del tiempo y del humor que tenga cuando salga de aquí.

—¿Y estás seguro que la situación del portaviones es estable? —insistió Pep—, ¿que no hay ningún peligro?

—Seguro no hay nada en esta vida, fíjate que ya ni morirte es seguro… —respondió Gerald—. Pero si veo que hay algún peligro, te avisaré. No hicimos el hotel a prueba de radiación, ¿verdad?

—No, no lo hicimos —respondió Pep, molesto por el tono que estaba usando Gerald, tan casual que parecía que no le importara nada.

—Eso pensaba. En fin, nadie es perfecto. Quién se iba a esperar que los muertos resucitaran, así que…

—¿Tienes alguna noticia más que me arruine el día? —preguntó Pep, que finalmente parecía darse por vencido.

—Si pienso en algo, ya te lo comunicaré —respondió Gerald sonriendo.

Luego siguió con la vista a Pep mientras abandonaba la estancia. Podría haber ido mejor, la verdad. Esperó pacientemente a que las enfermeras vinieran a hacerle las primeras pruebas de la larga semana que debería pasar ahí encerrado. Daba igual. Al estar aislado, todo el mundo lo dejaría tranquilo y podría trabajar en sus próximos proyectos: salir de la isla y tratar de averiguar qué había pasado en el portaviones con Mara y con Doc.

CAPÍTULO 17

LA IRA DE DIOS

Santuario de Lluc, 5 de enero de 2010.

El padre Xavier estaba paseando por el patio interior del monasterio mientras escuchaba el sonido del amanecer. A lo lejos los gallos hacían saber que estaba saliendo el sol otro día más. Los pájaros se desperezaban y empezaban a aterrizar en el patio, siempre a una distancia prudente de cualquiera que no tuviera alas y fuera más grande que ellos.

El sol asomaba entre las montañas. El sacerdote se sentó en uno de los bancos de piedra. Hacía frío. Si algo había descubierto en aquella isla es que el frío era lo de menos. La humedad era lo importante. Se había tratado de abrigar lo mejor que sabía: guantes, bufanda, incluso una gorra de lana y un abrigo grueso. Todo eso le había servido para sobrevivir cuando había estado de visita en la Unión Soviética. Pero en aquella isla no servía para nada. La humedad descubría siempre cómo colarse entre todas aquellas capas protectoras y llegar hasta el hueso.

Al menos ahí, en el interior de la isla y a una altitud considerable, la humedad era menor. Aunque no el frío. Todos los edificios estaban construidos con piedra, elemento que retenía a la perfección el calor en verano y el frío en invierno. Al menos habían tenido la delicadeza de instalar calefacción central.

Veía a algunos monjes aparecer por el patio camino de la primera misa. También podía ver a un grupo de visitantes que los acompañaban. Todo en perfecto silencio. No era por ser respetuosos con el sitio, más bien era por el frío que hacía y porque aún no habían desayunado. Seguro que otros turistas estarían todavía durmiendo calentitos en sus hoteles.

A Xavier le gustaba pensar en todo aquello, en la vida, en lo que el ser humano tan a menudo ignoraba e incluso despreciaba. Un amanecer que podía ser perfectamente el último. Una cena acompañado de personas que a lo mejor no volvías a ver nunca más, al menos no vivas. Todo aquello se había ido olvidando de nuevo con el paso del tiempo. Parecía que la humanidad había borrado de su memoria lo que sucedió a mediados de los ochenta.

Todavía quedaban pruebas de ello, pero sus egos eran tan grandes que consideraron que habían ganado la guerra a tan temido enemigo. No sabían lo equivocados que estaban. El enemigo no había sido derrotado. La humanidad había ganado una batalla y se había crecido. Y no había aprendido de sus errores. Tarde o temprano el enemigo resurgiría, estaba seguro de ello.

Había pasado casi media vida viajando por el mundo y sabía que la situación no era tan buena como los gobiernos querían hacer creer. ¿No se preguntaba la gente adónde había ido a parar la mitad de la humanidad que había sido víctima de los zombis? Tres mil millones de zombis, tal vez menos gracias a los soviéticos y a su limpieza de China, pero ¿mil millones de zombis? Esa era la cantidad que debía de quedar entre Sudamérica y África. Mil millones de muertos vivientes esperando su oportunidad, esperando a que la humanidad bajara la guardia de nuevo. Y cuando lo hiciera, ahí estarían ellos, tocando a la puerta para recordarles que debieron exterminarlos cuando tuvieron la posibilidad, y que ya era tarde.

Xavier pensaba en la escalofriante cifra. Recordaba su visita al continente africano. Zombis en grupos de miles, incluso centenares de miles moviéndose de un lado a otro del continente o simplemente detenidos, esperando. Hibernando. Aquello había sido una pesadilla. Había noches en que todavía podía escuchar el murmullo de aquellos seres diabólicos. El continuo arrastrar de sus pies por las calles abandonadas. Sabía de gente que se había vuelto loca por ello y había decidido acabar con sus vidas. Pero todo eso permanecía oculto a los supervivientes. Nadie parecía preguntarse qué había sido de aquellos seres al otro lado de inmensas murallas construidas por el ser humano como réplica a la Gran Muralla China y que también podían observarse desde el espacio. Nadie preguntaba porque nadie quería saber la respuesta. No habían sido eliminados. Todavía estaban ahí, respirando el mismo aire que ellos.

En el colegio ya no enseñaban qué había al sur de Norteamérica ni de Europa. La gran vergüenza que nadie quería explicar. Millones de personas abandonadas a su suerte en aquellos continentes porque no eran útiles, porque no estaban desarrollados. Alguien había decidido que no eran dignos de sobrevivir y que tenían que ser erradicados de la memoria de la humanidad como si nunca hubieran existido. La Historia vuelta a escribir acorde con los acontecimientos. Y los mapas vueltos a dibujar en muchas ocasiones con un gran espacio de mar al Sur de Europa, a pesar de las protestas iniciales de algunos grupos en defensa de la verdad y de los derechos civiles. Si no existía, no pasaba nada. Las conciencias de los vivos estaban tranquilas, así podían dormir por la noche.

Se puso en pie y se desperezó alzando los brazos. Un escalofrío recorrió su espalda. Maldita humedad. Se dirigió a la iglesia para asistir a la misa. Nada más entrar, varias cabezas se giraron para ver al recién llegado. Pudo escuchar cómo el santo refugio se comenzaba a llenar de murmullos.

Cada día era igual. La mayoría de los turistas que había en el monasterio eran creyentes y veteranos, y habían escuchado de boca de los hermanos quién era él y cuál era su historia. Bueno, la versión oficial. Y, por supuesto, la gente estaba escandalizada de que un excomulgado apareciera en su iglesia.

El abad ya le había advertido. Cuando informó al resto de la congregación, no todo el mundo compartía el pensamiento cristiano de que no se podía impedir el refugio a nadie, por muy excomulgado que hubiera sido. Al parecer, la gente había olvidado que Jesús nació en un pesebre porque sus padres fueron repudiados y nadie los había querido alojar. La memoria de la humanidad era así de selectiva.

Xavier había tratado de pasar desapercibido, pero había sido complicado porque la mayor parte de los espacios eran comunes. El comedor, la biblioteca, la iglesia. Siempre había murmullos y en algunos casos, encontronazos accidentales o palabras dichas por lo bajo que no eran tan por lo bajo. Era un paria, como los primeros cristianos, y sonreía al pensarlo.

Se sentó en una de las últimas filas y escuchó con atención al abad. Recordó que era la víspera de Reyes y lo que se conmemoraba en tal ocasión. La adoración de Jesús. El resto del discurso trató de calmar a los asistentes recordando las bondades de Cristo y cómo nunca rechazó a nadie sino todo lo contrario, lo invitó a su mesa, como a Judas. Buenas intenciones que Xavier sabía que no serían tenidas en cuenta. La gente solo escuchaba lo que le convenía.

Al menos la iglesia tenía calefacción.

Miró su reloj. La entrevista con el abad sería después de comer. Le había costado concertarla porque el abad tampoco se sentía muy cómodo con la presencia del excomulgado, pero la llamada del obispo había suavizado las cosas. No estaba ahí realmente como cristiano buscando causar problemas, sino como escritor. O como antiguamente se decía, como historiador. Su objetivo era conseguir testimonios y plasmarlos en un libro para que la gente pudiera leer relatos que no se conocían.

La idea había surgido una noche mientras escuchaba las narraciones de algunos supervivientes alrededor de una hoguera. Lo cierto era que a lo largo del mundo había sacerdotes y otros religiosos que habían sido vitales en la supervivencia de numerosos grupos humanos. Sin embargo, nadie hablaba de ello. Era extraño, pues la Iglesia solía ser muy dada a publicitar ese tipo de cosas. A lo mejor a nadie se le había ocurrido. Lo cierto es que realmente no había sido idea suya, sino de Mara. Ella, siempre tan graciosa, había comentado que no estaría mal escribir un libro sobre esas historias, dado que a lo mejor le hacían cambiar de idea con respecto a la religión y a sus fanatismos.

Y ahí había comenzado todo. Mientras Mara continuaba con su cacería, él recorría el planeta a su lado, dando el descanso merecido a las pobres víctimas de la plaga y tomando nota de las acciones de los religiosos. Al principio pensó restringirlo solo al cristianismo, pero luego había descubierto que eso no sería justo. ¿Qué más daba que adoraran a un Dios diferente? ¿No eran todos seres humanos? Además, sería interesante saber lo que otras religiones pensaban sobre los zombis y la plaga.

Ahora se encontraba en el Monasterio de Lluc, un lugar que había sido clave en la supervivencia de los mallorquines cuando empezaron a resucitar los muertos. ¿Cómo podías sobrevivir en una isla? Era razonable pensar que tarde o temprano los zombis te encontrarían. Solo era cuestión de tiempo. Y los zombis eran pacientes, muy pacientes.

Antiguamente, el monasterio había sido un lugar de retiro, poco visitado y semiolvidado por la sociedad civil, hasta que a principios de los ochenta se popularizó subir hasta él en peregrinaje el primer sábado de agosto. Un recorrido de unos cuarenta y cinco kilómetros que comenzaba a las once de la noche.

Cuando los muertos vivientes aparecieron y amenazaron a la humanidad, los mallorquines se desperdigaron, pero el monasterio se convirtió en un refugio seguro. Era difícil llegar hasta él, pues se hacía a través de una carretera sinuosa de cuesta pronunciada. Además, se encontraba en el centro de un llano, por lo que era fácil de controlar si aparecían los zombis. Por todo eso, cuando la sociedad decidió otorgarle el título de Santuario y la peregrinación se popularizó, esta se convirtió en una fiesta en agradecimiento por la sobrevivencia.

De todo eso y de mucho más era de lo que tenía previsto hablar con el abad.

El abad había decidido recibirlo a la hora de la siesta, a las cuatro, para minimizar los comentarios. La siesta era una tradición española que Xavier había aceptado con bastante naturalidad. Lo cierto es que en invierno no parecía lo más adecuado, pero había escuchado que en verano el calor en la isla era tremendo a esas horas, por lo que seguramente la gente se sentía mejor tras estar un rato tumbada después de una buena comida. Porque si algo sabían hacer los españoles era comer bien. En el poco tiempo que había pasado en la isla había comido unos platos increíbles, desde tortilla de patatas hasta trampó mallorquín. Había viajado por el mundo y probado de todo, pero la variedad culinaria española siempre lo sorprendía. Comían de todo y preparado de mil maneras distintas. Con razón necesitaban descansar después de comer…, porque, además, estaban los vinos. Menos mal que él no era abstemio. En esa costumbre de regar las comidas con vino eran como los italianos.

Por eso, cuando se encontró delante de la puerta del abad, casi hubiera preferido estar tumbado en su camastro haciendo la digestión. Tocó un par de veces y esperó el permiso para entrar.

Su oficina era bastante minimalista. A excepción de las librerías, que estaban repletas de libros. Había una mesa delante de una gran cristalera que permitía ver el patio del monasterio. Y, encima, una pantalla de ordenador que el abad apagó cuando entró Xavier.

Se intercambiaron los saludos protocolarios y le ofreció asiento.

—Usted dirá, señor Xavier —dijo para dar comienzo a la reunión.

—Como ya le informé, me gustaría hablar con usted sobre el papel que jugó el monasterio y sus habitantes durante la plaga zombi del ochenta y cinco —empezó Xavier—. Estoy recopilando todas esas historias para un libro que contará una visión inédita del suceso.

—Resulta extraño que sea precisamente usted quien desee escribir ese libro —dijo el abad sin ocultar cierto malestar—. Un malpensado esperaría que retorciera los relatos en su beneficio para dejar en mal lugar a la Iglesia.

Xavier sonrió. El elefante no había tardado en aparecer en la conversación.

—Comprendo sus reticencias. No es el primero que señala esa posibilidad —respondió Xavier—. ¿Por qué un excomulgado desearía hablar bien de la gente que ha arrastrado su reputación y su nombre por el barro? La respuesta es sencilla: soy la persona ideal para que, cuando se publique el libro, nadie pueda decir que está cocinado para, justamente, retorcer la verdad a favor de la Iglesia. No tengo nada que ganar en esta tarea. Y, seamos razonables, con la influencia que hoy tiene la Iglesia Católica en la sociedad, sería ridículo tratar de desacreditarla. Además, siempre se podría decir que es una obra de ficción.

Xavier hizo una pausa.

—Por otra parte, a todas las personas con las que me he entrevistado les he propuesto el mismo trato: cuando esté acabado el libro, y antes de ser publicado, les enviaré una copia, y si no están de acuerdo con lo que haya escrito, retiraré su relato. Así de simple. No busco fama ni dinero, ni siquiera busco el perdón.

El abad pareció sorprendido al escuchar eso último.

—Tampoco tengo muy claro que pudiera conseguirlos si lo buscara —dijo secamente el abad—. Creo que no ha hecho bien los deberes. Si me permite el comentario, no se ha informado debidamente.

—¿A qué se refiere? —preguntó confuso Xavier.

—Bueno, la mayor parte de su información es errónea en lo que se refiere a este lugar, me temo —respondió el abad.

—No le entiendo.

—Bueno, por un lado, esto no es un monasterio, ni nunca lo ha sido —le explicó el abad pacientemente—. Es un error muy común entre los seglares. Pero esperaba que usted, con su pasado, estuviera mejor informado.

—Pero todo el mundo… —Trató de explicarse Xavier—. Quiero decir, Internet…

—Nunca ha habido monjes, esto siempre ha sido un santuario —le aclaró el abad.

—Pero la información… —Xavier no sabía qué decir.

—El título que usted cree que tengo también es incorrecto, por tanto. No es abad, es prior. La verdad es que es un error muy común, como ya le he dicho, referirse al santuario como monasterio y por tanto atribuirme el título de abad. Supongo que la visión romántica de los monjes es mejor que la real. Supongo que sus hábitos son mejores que los nuestros.

—Así que no cambiaron la denominación cuando finalizó la plaga zombi —dijo pensativo Xavier mientras sacaba un cuaderno y comenzaba a tomar notas.

—No, ya éramos un santuario de antes —le aclaró el prior—. Claro que el término se hizo más popular debido a los desgraciados eventos que sucedieron en la isla. Algunos crueles dirían que fue cosa de Dios para aclarar el error. Pero yo creo que simplemente se debió a que tuvimos más publicidad y la gente se interesó más por nosotros. Pero enseguida volvimos a ser un monasterio para el resto del mundo.

Xavier guardó silencio mientras escribía apresuradamente en su cuaderno.

—Así que los monjes que pasean por el recinto…

—Algunos son hermanos coadjutores, otros sacerdotes —siguió explicándole el prior—, pero no tenemos monjes, me temo. No en plantilla, quiero decir.

Xavier seguía escribiendo en su cuaderno mientras trataba de aclararse las ideas.

—Supongo que no tener a mano los recursos de la Iglesia hace que su información sea incorrecta. ¿El resto de su libro es igual de confuso?

Xavier negó rápidamente con la cabeza.

—No, toda la información es de primera mano, recogida de testigos, como estoy haciendo ahora —le aclaró—. Es cierto que en algunos casos trato de informarme con antelación para saber qué preguntar, pero en este caso… reconozco mi vergüenza. Supongo que, como dice, los seglares no suelen dar mucha importancia a estas cosas.

—Una vez aclarado el asunto, y siguiendo con el tema anterior —el prior comenzó a redirigir la conversación—, no sé si es usted la persona adecuada para el trabajo. Su pasado es bastante oscuro y su reputación no es nada buena. Todas esas cosas hacen que me plantee si sus intenciones son realmente honestas.

—Dios sabe la verdad, y eso es lo único que importa —lo interrumpió Xavier—. Lo que quiero es que la gente conozca la labor de esas personas anónimas a las que nadie parece recordar.

Una labor encomiable —respondió el prior pensativo—, pero no sé qué espera de mí.

—Su colaboración. Tengo entendido que este monasterio… santuario, perdón, tuvo un papel clave en la supervivencia de muchos mallorquines y en la posterior etapa postplaga, ayudando a reconstruir pueblos y dando de comer a mucha gente.

—No fue nada del otro mundo. Hicimos nuestra labor de siempre: ayudar al necesitado.

—De eso trata el libro. Para usted es algo normal ayudar al prójimo, pero si conseguimos con este libro que la gente cambie un poco su mentalidad, a lo mejor ayudamos a mejorar el mundo en que vivimos.

El prior no pudo evitar soltar una carcajada.

—Disculpe, pero es usted un idealista. Sinceramente, no entiendo cómo lo pudieron excomulgar. Es usted demasiado inocente para ser peligroso. Claro que, al final, los inocentes son los más peligrosos, si uno lo piensa bien.

—Gracias —dijo Xavier—. El caso es que una cosa no tiene nada que ver con otra. No sé si habrá tenido tiempo de leer lo que le envié para que se hiciera una idea de lo que busco.

—Sí. Un material interesante. Ha recorrido usted mundo, o al menos parece que ha obtenido mejor información que en este caso —señaló el prior—. Es una documentación interesante. Aunque, si le soy sincero, no lo veo claro. Entiéndame, soy el primero en defender la libertad de información, pero creo que parte del material que revela es demasiado conflictivo. Y no creo que sea fácilmente aceptado.

—Bueno, en todo caso ese será mi problema, ¿verdad? —preguntó Xavier, que continuó hablando sin esperar una respuesta—. Yo tampoco creo que el mundo quiera saber la verdad, ni que se la recuerden. Pero si hiciéramos solo lo que la mayoría cree, el cristianismo no existiría.

Ambos guardaron silencio durante unos segundos.

—Inocente pero peligroso —sonrió amablemente el prior, estudiando a Xavier—. Creo que estoy comenzando a entender el motivo de sus problemas.

Xavier le devolvió la sonrisa.

—En todo caso —continuó el prior—, lo he consultado con el obispo y me ha dado carta blanca para responder a sus preguntas o ignorarlas. Así que podemos comenzar cuando quiera. Eso sí, no espere grandes revelaciones ni historias que puedan pasar a la posteridad.

—Créame, si quisiera narrar aventuras, escribiría un diario de mis viajes.

—Ah sí, algo he oído —dijo el prior haciendo como que recordaba—. El cazador de zombis. Pensé que era una leyenda urbana.

—No soy precisamente un cazador de zombis —se defendió Xavier— ni un guerrero. He llegado a estar rodeado de cientos de miles de zombis. Y, créame, no he disparado ni una sola bala. No soy un suicida ni un fanático religioso. No los mato porque una voz que crea que es Dios me lo ordene. Los mato porque sus cuerpos están vacíos y no tengo la seguridad de que el alma que lo habitaba pueda completar su viaje si su cuerpo sigue en movimiento sin un entierro religioso. Es todo un nuevo mundo filosófico. ¿Están muertos? ¿Están vivos? ¿Poseen alma? ¿Qué seguridad tenemos de que el alma abandona el cuerpo cuando mueren por primera vez?

El prior guardó silencio. Tenía su propia opinión al respecto, aunque no parecía querer compartirla con Xavier.

—Creo que los zombis son una aberración de la naturaleza —siguió Xavier—, no un castigo divino. Pero eso implica otras preguntas más esotéricas, así que me decanto por la explicación más sencilla: un muerto debe continuar muerto y no ir moviéndose por ahí causando daño y dolor a los demás. Así lo veo yo.

Durante los siguientes segundos, un incómodo silencio inundó la estancia. Fue Xavier quien lo rompió.

—Pero no estamos aquí para esto. ¿Cómo hicieron con la cantidad de personas que llegaron a tener? ¿No surgían problemas?

—Al principio nadie era consciente de lo que estaba pasando —dijo el prior—. Podría ser el fin del mundo y no habría manera de saberlo. Así que lo único que hacíamos era tener esperanza y sobrevivir.

Xavier asentía mientras tomaba notas.

—No sabíamos si éramos los únicos supervivientes —continuó el prior—, pero nuestro deber era sobrevivir. La mayor parte de los que llegaron al principio venía de los pueblos cercanos, así que el tema de las provisiones no fue un problema. Había cazadores, agricultores, pastores… Organizarlos por gremios fue sencillo. Además, los cazadores ayudaban a proteger el santuario. El problema surgió cuando comenzó a llegar gente de ciudades como Palma o Inca, tan acostumbrados a tenerlo todo hecho. Hubo problemas para hacerles ver que debían contribuir con la comunidad.

—¿Hubo problemas de carácter público? ¿Borrachos, ladrones? —preguntó Xavier.

—No quiero que me entienda mal. Mientras solo hubo pueblerinos, todo fue bien —dijo cuidando las palabras que decía—, pero cuando llegó la gente de ciudad… Por suerte, llegó una pareja de la Guardia Civil como representación de la justicia. Eso hizo que las cosas se calmaran.

»Fueron meses difíciles, con la amenaza de los zombis siempre presente. A veces era complicado dormir por las noches con los niños despertándose dando gritos. Había que explicarles cómo estaban protegidos. Debo decir que llegamos a crear varios sistemas muy curiosos para detectar zombis.

El prior hizo una pausa.

—Las noches de luna nueva eran las peores —recordó—. La oscuridad era total. Eso implicaba que debíamos tener mucho cuidado con la iluminación del santuario. En una noche oscura, cualquier luz podría delatar nuestra posición. Así que poníamos trozos de cristales en los accesos, de manera que, al pisarlos, el ruido alertara a los centinelas en la oscuridad. O los típicos hilos con botes llenos de piedras. Esas alarmas eran indispensables, no teníamos otra manera de ver venir a los zombis.

»Es curioso cómo ha evolucionado la tecnología gracias a los zombis —dijo pensativo el prior—. En aquellas noches, las linternas eran fundamentales. Recuerdo su tamaño. Eran gigantescas, y las pilas, como mi puño cerrado. Ahora, en cambio, las linternas son tan pequeñas como mi dedo meñique, pero iluminan cientos de metros. Por no hablar de las que tienen una manivela para cargarlas, o de las pilas recargables. Dudo que existiera hoy toda esa tecnología si los zombis no hubieran aparecido.

Xavier asintió. La tecnología evolucionó muy rápidamente en cuanto se estabilizó la sociedad; sobre todo la industria armamentística, que con la excusa de investigar nuevas maneras de defensa había gastado millones para encontrar nuevas maneras de matar zombis: munición específica, armas más sencillas de manejar… A cambio había ganado mucho más dinero e influencia en la sociedad, y los contratos con los militares habían sido muy suculentos.

Durante las siguientes horas, Xavier estuvo preguntando al prior sobre el pasado y sus consecuencias.

El sol ya empezaba a ocultarse cuando fueron interrumpidos por uno de los miembros de la congregación.

—Prior, es terrible —dijo de forma entrecortada y casi sin aliento—. Los zombis… Los zombis…

El prior miró pacientemente al recién llegado. Parecía que no era la primera vez que lo interrumpían.

—Padre, respire hondo —dijo el prior con tranquilidad y sin levantarse—. ¿Ya han vuelto a gastarle alguna broma?

—No, prior —dijo apresuradamente el sacerdote—. En la tele…, los zombis…

—Seguramente habrá sido algún bromista —respondió el prior—. Ya sabe que hay grupos de jóvenes que encuentran gracioso disfrazarse e ir asustando a la gente. Hasta que les disparan.

—No, prior, ¡esta vez es de verdad! —exclamó el sacerdote—. En la cabalgata. Es terrible.

El prior y Xavier se pusieron de pie rápidamente.

—Espero que no sea una broma —le advirtió el prior de forma severa.

—No, estábamos viendo la retransmisión de la cabalgata por la tele y… —hizo una pausa—. Es terrible. Una masacre.

Los tres salieron del despacho del prior y corrieron por los pasillos en dirección a la sala común.

Nada más entrar, Xavier pudo observar cómo la gente parecía hipnotizada delante del televisor, mirando las imágenes y sin darse cuenta de que el prior había entrado en la estancia. Estaban murmurando entre ellos, y alguna mujer incluso lloraba al ver las imágenes, pero no apartaba la vista.

La televisión era lo suficientemente grande para no tener que acercarse a ver las imágenes. No había duda. Los zombis estaban atacando la cabalgata y a todos los presentes. Y si alguien no lo tenía claro, los presentadores lo estaban confirmando a través de la retransmisión. Había gente desangrándose por los suelos, otros corrían tirando a los que les interrumpían la huida y pasándoles por encima. Aquello era un caos.

Xavier no pudo evitar quedarse también hipnotizado al ver las imágenes. ¿Cómo había podido ocurrir algo así? El número de zombis era el mayor que había visto nunca desde la plaga en una ciudad segura. ¿Cómo se habían podido reproducir de esa manera y llegar hasta el centro de la ciudad? Era imposible.

La cámara iba de un lado a otro mostrando el terrorífico espectáculo, y de vez en cuando se oía un grito ahogado en la sala cuando un zombi mordía a alguien. Xavier observó aterrorizado cómo la gente se metía en un parking, probablemente buscando la seguridad de su coche para poder escapar. ¿Es que no recordaban los consejos? No debían huir a un lugar cerrado y menos si los que escapaban eran muchos. Solo habían pasado unos minutos cuando empezó a ocurrir lo que Xavier ya se temía. Los primeros coches en salir chocaron contra vivos y no-muertos, y se quedaron obstaculizando la salida del parking; los siguientes se quedaron bloqueados sin poder tampoco alcanzar la salida. El parking se había convertido en un matadero, y la gente continuaba sin reaccionar. No querían salir de los coches y echarse a correr, estaban demasiado atemorizados. El pánico se había apoderado de ellos y no pensaban con claridad. Los zombis solo tenían que romper los cristales y alargar los brazos.

El prior interrumpió el horrible espectáculo con voz potente mientras comenzaba a dar órdenes.

—Padre Roig, póngase en contacto con Protección Civil y coordínese con ellos. Que nos mantengan informados de si la infección sale de la ciudad o es contenida.

»Padre Creus, llame a la Guardia Civil y pregúnteles si pueden mandar a alguien. Si hay zombis en la ciudad, es posible que también tengamos en los alrededores.

»Todos los visitantes, por favor, vuelvan a sus habitaciones con calma. No hay nada que temer. Les iremos informando puntualmente de lo que suceda. Por ahora estamos seguros, la ciudad está a casi cincuenta kilómetros y no es fácil acceder al santuario.

Xavier asistió en silencio a la manera en que el prior había tomado el mando y todo el mundo había comenzado a obedecer y a moverse hacia donde les había dicho. Se acercó a él mientras seguía dando órdenes.

—¿No le parece algo sospechoso todo esto? —le preguntó en voz baja cuando no había nadie cerca.

—¿A qué se refiere? —El prior no parecía sentirse cómodo por tenerlo a su lado en ese momento.

—Todos esos zombis… Son centenares. —Xavier señaló el televisor—. ¿Cómo han podido llegar hasta ahí sin que nadie los detenga? ¿Dónde está el ejército?

—¿Acaso importa eso ahora? —se cuestionó el prior—. En estos momentos las respuestas a esas preguntas no nos ayudarán, eso es un tema para los historiadores y para los teóricos de las conspiraciones. Nuestra tarea es prepararnos para lo peor.

Xavier asintió en silencio y se dispuso a salir.

—¿Adónde va? —preguntó con curiosidad el prior.

—Alguien tendrá que proteger el santuario —dijo Xavier sonriendo—, y dudo que usted y el resto de los que viven aquí estén preparados para eso.

—Por eso he llamado a la Guardia Civil.

—Bueno, hasta que lleguen, creo que puedo ayudar —afirmó Xavier.

—¿Ha traído armas a este santuario? —preguntó el prior horrorizado.

—No recibí instrucciones que dijeran lo contrario —respondió Xavier—, aunque lo cierto es que no fue decisión mía. Mis compañeros de viaje insistieron en que fuera armado si salía de la ciudad, ya sabe, por lo que pudiera pasar.

—¿Cómo ha conseguido un arma? Los extranjeros necesitan permisos especiales y un lugar de residencia y…

—Los soviéticos tenían una oferta en escopetas automáticas —comentó Xavier sarcásticamente—. Mire, yo tampoco estoy contento con esto, solo voy armado en situaciones muy especiales, pero, qué quiere que le diga, enójese conmigo si quiere; el caso es que si los zombis llegan antes que la ayuda, al menos alguien podrá hacerles frente y defender a sus visitantes.

El prior guardó silencio y asintió.

—Voy a mi habitación y vuelvo para ponerme a sus órdenes, usted conoce mejor que nadie dónde puedo ser necesario.

Dicho eso, Xavier salió de la sala común mientras el prior lo observaba sin saber qué creer.

Mientras sacaba la escopeta de la mochila y la montaba, Xavier no dejaba de pensar en que la paranoia de Mara y Gerald se había convertido ahora en la única defensa que iba a tener el santuario durante un tiempo. La escopeta era un modelo ruso, automática, a diferencia de las que se vendían por ahí, que solo disparaban un tiro cada vez que se apretaba el gatillo. Normalmente era lo más indicado en caso de luchar contra los no-muertos, pues bastaba con apretar el gatillo y con un disparo el zombi era historia; pero si a lo que te enfrentabas era a una turba, saber que mantener apretado el gatillo bastaría para vaciar el cargador marcaba definitivamente la diferencia. Lo mejor era que ella misma se encargaba de escupir el cartucho vacío y de cargar uno nuevo en la recámara.

El único problema que tenía este tipo de escopetas era que los cargadores de munición solo contenían una decena de cartuchos. Salvo que usaras un tambor, que doblaba esa cantidad, o cargadores especiales que eran tan grandes de radio como la escopeta de largo.

Comprobó que estuviera limpia y funcional y cogió uno de los cargadores de su mochila. Unos segundos después lo había llenado y cargado en la escopeta. Cogió la mochila con el resto de la munición y con sus pertenencias, y salió de la habitación mientras comprobaba que tenía un cartucho en la recámara.

Si había aprendido algo en su turbulenta juventud era a no tener nada que no pudiera recoger en un minuto y meter en una mochila. Esa filosofía le había salvado la vida varias veces, una de ellas en Roma, cuando escapaba de los sicarios que tenían que silenciarle para que no sacara a la luz la conspiración del camarlengo.

Volvió a la sala común en la que el prior había instalado su cuartel general y esperó a que terminara de coordinar a la gente que había en el santuario.

—¿Alguna novedad? —preguntó Xavier.

—Los teléfonos móviles no funcionan —le informó el prior—. Afortunadamente, las líneas terrestres sí lo hacen y hemos podido contactar con Protección Civil y la Guardia Civil. Mandarán ayuda en menos de dos días, pero mientras tanto…

—¿Dónde me quiere? —se ofreció.

—No lo sé —se sinceró el prior—. No sé si una persona puede marcar alguna diferencia. Creo que lo mejor por ahora es que se quede aquí. He mandado a algunas personas a vigilar los alrededores; si ven algo, nos avisaran.

—¿Cómo? Los teléfonos móviles no funcionan —le recordó Xavier.

—La recepción siempre es terrible por estos lares —sonrió débilmente el prior—, por eso solemos usar walkies.

El prior le pasó uno a Xavier.

—¿Cómo están de provisiones? —preguntó Xavier temiendo la respuesta.

—Tenemos para varios meses. Eso no será un problema, solemos tener comida desecada y en conserva. No para casos así, pero nunca es malo ser previsor. Además, siempre podemos cultivar más, tenemos varios campos, así que…

—Dios proveerá —dijo Xavier un tanto ausente.

No podía evitar pensar en el destino de Mara y de Gerald. Sabía que Mara era capaz de cuidar de sí misma cuando no estaba cegada por su cruzada personal. En cuanto a Gerald, recordaba que estaba en la isla de vacaciones con sus sobrinos; seguramente los habría llevado a la cabalgata. Solo podía rezar para que estuvieran bien, a pesar de la pena que sentía al imaginar a las familias que habrían sido masacradas aquella noche.

—Será una noche larga —dijo el prior interrumpiendo sus pensamientos—. Es mejor que coma algo y duerma. Si pasa algo ya le avisaré.

Xavier asintió. Comió algo de sopa y se guardó varios pedazos de pan en la mochila. A diferencia del pan de ciudad, este no tendía a ponerse duro en un día. Luego se sentó en un sillón con la escopeta en el regazo y cerró los ojos. Había aprendido en sus viajes acompañando a Mara que era mejor dormir cuando se podía, porque nunca se sabía cuándo se iba a poder descansar de nuevo.

Por desgracia, su sueño no fue agradable. Los zombis invadían sus pesadillas y acababan con él acorralado, viendo cómo la gente moría a su alrededor. Se despertó de repente. Reinaba el silencio. Había algún sacerdote en la sala recogiendo, limpiando y sustituyendo las jarras vacías por otras llenas de agua. Buscó con la mirada al prior, que parecía estar descansando en un rincón de la sala común.

Xavier se desperezó y salió, no sin antes comprobar que el walkie estaba cargado y encendido. Fuera era de noche y hacía frío. Cuando sus ojos se acostumbraron a la oscuridad, se limitó a mirar cómo salía el vaho de su boca y desaparecía en la noche. Parecía increíble que a unos kilómetros de allí la paz y tranquilidad que se respiraban en el patio del santuario fueran inexistentes. Caminó entre los árboles escuchando el ruido que hacía al pisar las hojas secas del suelo. Aquella era otra manera de saber si un zombi estaba por la zona, oír el crujido de la hojarasca.

¿Llegarían hasta allí los zombis? ¿Cuándo? ¿Desde dónde? No podía evitar hacerse ese tipo de preguntas, aunque no tuviera respuestas. ¿Cómo podía una turba de zombis llegar al centro de la ciudad sin que nadie la viera o dijera nada? ¿Qué estaría haciendo el ejército? ¿Contendría la infección a tiempo?

Una vez más, pensó en sus compañeros. ¿Habrían sobrevivido?

¿Estarían bien? ¿Necesitarían su ayuda? Era algo terrible no saber el destino de gente cercana, y más aún si tu misión podía ser acabar con su miseria. ¿Sería capaz si se daba el caso? Seguramente sí, pero no iba a ser fácil y los fantasmas lo perseguirían en sus sueños. Se colocó mejor el petate que siempre llevaba consigo. ¿Qué hora sería? Se frotó la muñeca, pensativo. El tiempo habitualmente no tenía sentido para él. Si era de noche, descansaba; si era de día, trabajaba; si tenía sed, bebía, y si tenía hambre comía. Era algo que había aprendido mucho antes de la plaga, cuando estuvo de misiones en África. Los nativos no llevaban relojes, no estaban constantemente atados por los horarios de la gente civilizada. Desde luego, su estancia en el continente le había abierto los ojos.

También allí había tenido su primer contacto con los zombis.

Ya llevaba varios meses viviendo en diferentes poblados africanos. En uno de ellos, un día la gente comenzó a gritar despavorida. No entendía lo que decían, pero estaba claro que algo sucedía en el campo de cultivo. Las incursiones de otras tribus, incluso de esclavistas, eran algo habitual, pero esta vez no se trataba de eso. Unas figuras se movían balanceándose torpemente en medio del campo con los brazos alzados, avanzando irregularmente. Xavier pudo observar que alguna tenía la piel podrida. Lo primero que pensó fue que eran apestados, en ningún momento se le pasó por la cabeza que pudieran ser muertos vivientes. Un grupo de personas armadas con azadas se acercó a ellos con sumo cuidado, tratando de tomarlos por sorpresa. Vio entonces horrorizado cómo con un movimiento rápido cortaban las cabezas de los enfermos. Estas cayeron al suelo rodando unos metros y los cuerpos sin vida se desplomaron sobre los sembrados. Uno de los hombres empezó a dar órdenes y varias mujeres se acercaron con vasijas repletas de un líquido que esparcieron por los cadáveres y el campo de cultivo. A continuación, un anciano llegó con una antorcha y la arrojó sobre el charco que había formado aquella sustancia, y todo comenzó a arder furiosamente.

¿Qué había pasado? Xavier no podía creer lo que había visto. Habían acabado con varios enfermos sin mediar palabra. Era cierto que podían ser contagiosos, pero era una medida muy extrema, incluso para esa tribu. Trató de escuchar y comprender qué decían los nativos; estos parecían repetir nerviosamente cuando les preguntaban una sola palabra: nzambi. Nunca la había escuchado.

¿Qué podía significar, que tanto terror infundía? Se acercó al anciano que había iniciado el fuego para tratar de averiguarlo.

El anciano repitió la palabra y luego escupió en el suelo. Xavier le hizo ver que no comprendía. El hombre le indicó entonces que lo siguiera hasta su cabaña. Una vez allí preparó una especie de caldo, agua caliente con raíces y alguna especia, y lo invitó a sentarse. Mediante señales y con algunas palabras en inglés, francés e italiano que el anciano había aprendido a lo largo de su vida, trató de explicar a Xavier lo que había ocurrido. Según pudo entender, un bokor o hechicero había despertado los cuerpos de los muertos para enviarles una maldición. Al parecer era una práctica muy común entre las distintas tribus, tratar de arruinar la cosecha de los vecinos para debilitarlos. Aunque mandarles unos muertos vivientes no era tan habitual, ya que se requerían unos conocimientos muy profundos de vudú y un corazón más negro que una noche sin luna. Pero si lo conseguían, los lanzaban contra sus enemigos, obligándoles a quemar la cosecha y a enfrentarse a los muertos. Y si además mataban a muchos hombres o hacían enfermar a toda la tribu, mejor todavía.

A Xavier todo aquello le parecía increíble. ¿Cómo podía nadie alzar a los muertos y hacerlos ir contra personas vivas? Quiso explicar al anciano que eso era científicamente imposible.

El anciano sonrió. Detrás de aquella sonrisa se ocultaba una inteligencia dada por los años y por sus ancestros, que le habían pasado los secretos de la tribu y contado las historias que él ahora repetía. En el mundo civilizado casi nadie prestaba atención al pasado, y mucho menos a lo que la gente con más edad tenía que decir. La civilización avanzaba tan rápido que se consideraba que esos conocimientos estaban anticuados y no tenían sentido en el presente. Pero en aquellas tierras, mal que le pesara a un hombre de Dios como Xavier, había cosas que no se podían explicar científicamente.

—Dogmas de fe —dijo el anciano mientras sorbía su cuenco de sopa.

Xavier no pudo evitar sonreír al escuchar aquellas palabras. Era la filosofía sobre la que se asentaba el cristianismo: la Santísima Trinidad, los milagros inexplicables, el hijo de Dios caminando entre mortales y sacrificándose por ellos… ¿Quién era él para poner en duda algo que sus propios ojos habían visto? ¿O tal vez estaba dispuesto a creer al anciano porque era más sencillo de aquella manera?

No tenía manera de poder comprobar si el anciano decía la verdad o no. Era cierto que los recién llegados parecían muertos vivientes como los que había visto en las películas, pero también era cierto que existían otras explicaciones. Podían ser enfermos que estuvieran deshidratados, confusos, con fiebre… Agradeció al anciano sus explicaciones y la sopa, y salió de la cabaña mientras trataba de pensar en lo que había visto y le habían explicado.

El caso es que a lo largo de las siguientes semanas pudo observar el fenómeno de nuevo en otros pueblos, y, aunque los ancianos insistían en señalar que todo era culpa del vudú, también habían tenido que admitir que ese tipo de ataque no había sido nunca tan frecuente. Aquella plaga de zombis no era normal.

Xavier también se tuvo que rendir a la evidencia de que no eran enfermos los que caminaban atacando los pueblos. En alguna ocasión había podido observar más de cerca a aquellas criaturas, descubriendo algunos detalles que impedían que estuvieran vivas: no sangraban, no hablaban, sus músculos parecían estar rígidos, no razonaban, no parpadeaban, no parecían mirar a ninguna parte, aunque te atravesaban haciendo que un escalofrío te recorriera el cuerpo. Eso, y que alguno de ellos tenía una lanza que le atravesaba el corazón o algún órgano vital y seguía caminando sin problemas, sin preocuparse por las heridas lo más mínimo.

En un encuentro con un grupo de ancianos de una tribu, le comentaron que estaban preocupados. Crear zombis era un conocimiento que se pasaba de generación en generación. No era un secreto muy bien guardado precisamente, pero requería de mucho tiempo y de un trabajo previo que la mayoría de tribus no podía permitirse o simplemente no quería realizar. No estaba muy bien visto molestar a los muertos en su sueño eterno, y se creía que usar esa técnica podía provocar el enfado de los dioses. Incluso se ofrecieron a enseñársela, pero Xavier declinó lo más amablemente posible sin llegar a mostrar el horror que eso le provocaba. Iba contra todas sus creencias. Era cierto que en la Biblia había muchos ejemplos de personas resucitadas, pero estaba seguro de que a lo que se referían los ancianos no era a ese tipo de resurrección.

Hablando con ellos descubrió que era imposible que aparecieran tantos zombis a la vez. No de forma natural, como ellos sabían. Se requerían meses para hacer los preparativos y, como mucho, se podía conseguir media docena. Pero a esas alturas ya habían aparecido en distintos puntos cerca de un centenar. Y la gente había comenzado a tener miedo y a montar guardias por las noches. Todo eso sin contar con las innumerables cosechas que se habían ido perdiendo. Aquello era un desastre para la zona.

Sin embargo, lo peor estaba aún por llegar. Al cabo de un par de semanas se había encontrado con decenas de pueblos reducidos a cenizas, con los cadáveres de familias enteras que habían sido quemadas dentro de sus propias cabañas. La gente comenzaba a huir en masa de la zona. Estaba aterrorizada. Poco después de esos acontecimientos, llegó la llamada del Vaticano y tuvo que acudir.

CAPÍTULO 18

ZOMBIS EN EL SANTUARIO

Xavier se dio cuenta de que el sol empezaba a salir por detrás de las montañas, iluminando poco a poco el valle. La noche había transcurrido sin mayores incidentes. Imaginó que pronto sonarían las campanas para llamar a la primera misa de la mañana. Después desayunarían.

Mientras esperaba, recordó su regreso al continente africano después de que el Primer Mundo hubo recobrado la normalidad. Nadie parecía preocupado por recuperar el continente al sur de Europa mientras las matanzas que se llevaron a cabo en el Mediterráneo amenazaron con convertirlo en un nuevo Mar Rojo. La gente que intentaba huir por mar se encontraba con una fuerza militar conjunta, europea y norteamericana, que impedía que nadie del continente negro llegara al continente blanco.

Las embarcaciones recreativas, los cayucos de madera, las lanchas neumáticas, todas llenas a rebosar de gente, eran invitadas a volver a tierra. Y las que no obedecían eran hundidas sin miramientos y los náufragos, abandonados a su suerte o, aún peor, acribillados para asegurarse de que no llegaran a tierra firme europea. Regularmente se usaban barcos de pesca de arrastre para recuperar los cadáveres, que eran abandonados en las playas o zonas costeras africanas. Y nadie se molestaba lo más mínimo por ello. Si conseguían volver a recuperar su tranquilidad, cualquier método era bueno.

El problema era que estaban abandonando todo un continente, con cerca de mil millones de personas, todos zombis potenciales. Desde luego, si parecía que algo habían olvidado las personas al mando es que dejar a los zombis libres era peligroso. Eran muy hábiles para regresar cuando menos se los esperaba. Ese millar de millones seguro que aguardaría su oportunidad para recordarle a Europa su crimen, su pecado. Solo era cuestión de tiempo. Y para un muerto, eso no era un problema.

Lo que esperaba a Europa lo había visto en primera persona al acompañar a Mara en su busca de venganza. Había pequeños focos de humanidad que todavía resistían, pero era cuestión de tiempo que cayeran en manos de los muertos vivientes, una marabunta que nunca se detenía. Si un río les impedía el paso, esperaban a que el caudal bajara o a que algo les permitiera pasar, o seguían caminado a ambos lados de la orilla, buscando el modo de cruzarlo. El objetivo siempre era el mismo: acabar con todos los humanos vivos.

Pero, aunque los muertos andantes eran un peligro, también lo eran los seres humanos que respiraban. Rapiñeros que atacaban las zonas de supervivientes para robarles sus víveres y violar a las mujeres. La mayoría de las veces tenían éxito y dejaban a su paso más cadáveres y destrucción, pero otras se encontraban con grupos organizados que se defendían y los hacían huir solo para volver más tarde, mejor preparados y más violentos.

Era una guerra interminable. Vivos contra no-muertos, vivos contra vivos, y Europa contra África. Los no-muertos simplemente caminaban de un lado para otro o permanecían inmóviles en las ciudades, esperando. Durante sus viajes los había visto a miles, amasados en las calles, quietos, como una fuerza de la naturaleza, esperando a que algo sucediera; una tormenta en el horizonte.

Sin embargo, lo más espectacular que vio en África fueron los movimientos en masa de millones de zombis. Daba igual si estaban en una selva o en el desierto, juntos formaban un ejército de las tinieblas. Se movían a su ritmo, ni deprisa ni despacio. Algunos eran más rápidos que otros, pero daba igual, ya que no había una formación clara, ni había orden ni rumbo. Caminaban de un punto del continente a otro. Y luego a otro. Y luego a otro. Y allí por donde pasaban, no quedaba ser humano vivo que pudiera contarlo. No había suficiente munición para acabar con ellos. No había bastantes explosivos ni efectivos. Eso era lo que esperaba a los europeos en cuanto se despistaran y bajaran la guardia.

Las campanas sonaron y Xavier se dirigió con calma a la capilla, esperando a que todo el mundo entrara. Se quedó al lado de la puerta, tratando de esconder la escopeta, pero sin dejar de tenerla a mano. El prior comenzó a hablar, asegurando que las cosas estaban bien y que había que confiar en Dios en esos momentos más que nunca.

La mente de Xavier volvió a viajar al continente africano. Una escena en particular siempre le venía a la cabeza cuando se hablaba de Dios y de la fe. Fue una de las pocas veces en que la suya se vio tocada profundamente.

Estaban viajando por África sin rumbo fijo cuando llegaron a una colina. Desde allí se podía ver una enorme porción de terreno. A lo lejos, columnas de humo se levantaban verticalmente sin que el viento las desplazara. Según los mapas, por esa zona no había ninguna ciudad o poblado. Mara sugirió que podía tratarse de algún avión comercial derribado o que se hubiera estrellado. Xavier cogió unos prismáticos e intentó buscar el origen.

Era un choque de trenes. Al parecer habían colisionado de frente y había vagones esparcidos por todas partes, casi todos destrozados y convertidos en amasijos de hierro. Seguramente los trenes habían salido de la estación cargados de gente y, al no haber nadie que los controlara, utilizaron la misma vía. Pero eso no era lo peor. Otros habían venido detrás y habían chocado contra los restos de los primeros convoyes, de manera que la zona se había convertido en un cementerio de vagones esparcidos por varios kilómetros a la redonda.

Los prismáticos le permitían ver con gran detalle. Solo quedaban zombis. Cuerpos arrastrándose sin extremidades o caminando sin rumbo fijo. En algunos casos podía ver cristales teñidos de rojo y, a través de alguna ventana rota, muertos vivientes deambulando por los pasillos sin saber cómo salir. Algunos simplemente permanecían en sus asientos como si estuvieran esperando a que el tren llegara a su destino. En esos momentos había dudado de la existencia de Dios. ¿Cómo un ser divino y supuestamente bondadoso podía permitir un espectáculo así?

Con manos temblorosas Xavier se retiró los prismáticos del rostro y vomitó ante la mirada de Mara, que se le acercó para ver qué le pasaba. Él le entregó los prismáticos y le señaló hacia las columnas. Mara no se entretuvo a mirar tanto como el sacerdote. No lo necesitaba.

—No queda nadie vivo por ahí, padre —le dijo tratando de calmarlo—. No podemos hacer nada. Si quiere, nos acercamos para darles descanso eterno, pero es una trampa mortal. Y no creo que tengamos suficiente munición para todos. Podemos marcar el lugar en el mapa. Quién sabe, a lo mejor en un futuro…

—¿No te cuestionas qué sentido tiene? —preguntó Xavier señalando en la dirección de los vagones—. ¿Por qué Dios lo ha permitido? ¿Por qué hace que la gente sufra de esa manera?

Mara se quedó un rato en silencio, observando a Xavier.

—No, no me lo pregunto —respondió finalmente—. ¿Quién soy yo para plantearme ese tipo de preguntas? Me gusta pensar que todavía soy militar, y los soldados no nos cuestionamos esas cosas. Es peligroso en nuestro trabajo.

—Pero ¿qué sentido tiene entonces combatir si no sabes por qué lo haces? —preguntó Xavier algo irritado ante la evasiva de su compañera de viaje.

—Yo no he dicho que no supiera el motivo por el que combatía —le señaló Mara—. He dicho que no trataba de buscarle explicaciones a lo que los políticos decidían sin consultarnos o sin tener en cuenta nuestros consejos.

Mara hizo una pausa.

—En teoría, el deber de un soldado es cuestionar las órdenes de sus superiores si estas no parecen legítimas —le contó Mara—. Eso es lo que me ha llevado a esta situación. Pero no todo el mundo quiere meterse en esos problemas. ¿Cómo te lo explico…?

Mara señaló a los trenes que habían descarrilado.

—Imagina que estamos hablando de una misión militar —continuó Mara—, que el Alto Mando ha ordenado hacer descarrilar esos trenes. Recuerda que no tienen que justificar sus decisiones. Si el tren es un transporte de tropas o de material militar, no se plantean dudas. Pero si estamos hablando de un tren lleno de civiles, ¿qué habría que hacer? ¿Qué sucedería si en el tren viajase un objetivo importante? Un terrorista suicida, por ejemplo. ¿Volamos el tren? Por eso las decisiones se toman desde arriba, porque a veces no tenemos la visión general de lo que pasa, solo somos parte de una gran foto.

—¿Estás justificando esto? —preguntó Xavier.

—Digo que no está en mi naturaleza plantearme ese tipo de cuestiones filosóficas, dado que no trato de plantearme otro de tipo más humano, como el motivo por el que no nos enfrentamos a los zombis en condiciones de igualdad y nos ocultaron cosas a los militares, nos sacrificaron y destruyeron ciudades enteras ¿para qué? Hoy todavía no sabemos el motivo.

Xavier bajó apenado la cabeza. Mara tenía razón. Aun así, como hombre de fe, su obligación era tratar de descifrar el motivo por el que Dios había permitido todo aquello.

—Además, esto podría ser el Apocalipsis —señaló Mara encogiéndose de hombros—. No es que muchas religiones que te metan el miedo en el cuerpo como lo hace la católica con respecto al fin del mundo.

—Así que estamos ante el fin del mundo… —repitió Xavier cabizbajo.

Xavier regresó al presente y pasó su mirada por los asistentes a la misa. Todos parecían estar rezando para impedir otro fin del mundo, o su continuación. El prior trataba de darles ánimos explicándoles que Dios no los había abandonado y que simplemente era otra prueba más. Citaba las escrituras, al ejército y al gobierno como su salvación. Todo iba a salir bien.

Pero esas personas no habían visto lo que él había visto. No había estado en los inicios de la plaga. Tenía otras preocupaciones. Sí estuvo, en cambio, cuando las ciudades fueron abandonadas. Era cierto que el número de muertos vivientes que había dentro de las grandes urbes era elevado, pero no iban en grupo y nunca había visto a más de una docena juntos. ¿Cómo explicar a la gente que no podía sentirse segura? ¿Cómo decirles que si lo de la isla era solo un primer paso, no tenían ninguna esperanza? ¿Cómo decirles que se imaginaran un campo de fútbol ocupado por cincuenta mil personas? Y que luego pensaran en el equivalente a cien campos de fútbol repletos de cadáveres ambulantes, deseosos de hincar el diente a los vivos. Era algo que no se podía imaginar. Una pesadilla que él había vivido antes en África.

Por algún motivo, Xavier dudaba de que todo fuera a salir bien. Al mundo únicamente lo esperaba su final, solo que los vivos se negaban a verlo. Dudaba incluso de que los más creyentes estuvieran a salvo de ese genocidio. Bueno, los más ricos sí estarían a salvo en sus refugios. ¿Habrían construido esas famosas ciudades subterráneas que los apocalípticos describían? ¿Cómo iban a librarse de la plaga? Xavier no pudo evitar sonreír. Era el fin del mundo, pero nadie quería verlo y todos tenían la esperanza de que al final bajara un ángel desde los cielos para salvarlos.

La misa acabó y fueron a desayunar, intentando olvidar la tragedia que otros estaban viviendo. Porque, al fin y al cabo, mientras los zombis no llegaran al santuario, el problema sería de otros.

Después de la frugal comida, se acercó a la sala común. La televisión aún mostraba imágenes del día anterior y en el resto de los canales la noticia del día era la nueva plaga que había surgido de repente en Mallorca. Todo el mundo se había puesto en alerta, pero parecía que el brote se había limitado a aquella pequeña isla del Mediterráneo y que el resto del mundo estaba relativamente a salvo.

Todos los gobiernos lo aseguraban, lo que había sucedido en la cabalgata no se iba repetir en sus países porque estaban preparados para lo peor; la situación había sido culpa de las autoridades locales, que no habían tomado las medidas necesarias y no habían sabido seguir las sencillas instrucciones para ese tipo de casos. El gobierno español aseguraba que todo estaba bajo control y que la isla se hallaba en cuarentena, de manera que nadie podía entrar o salir de ella.

Pero Xavier sabía que algo no iba bien. El número de zombis presentes en el ataque a la población era inusualmente alto. Y la rapidez con la que pusieron la isla en cuarentena, pero sin evacuarla y sin una intervención militar rápida, señalaba que había algo más detrás del incidente.

Negó con la cabeza. Se estaba volviendo tan paranoico como Mara. ¿Qué motivo tendría nadie para hacer algo así? Por las imágenes que había visto, la cantidad de víctimas era muy numerosa.

¿Quién querría provocar algo así a propósito? No tenía sentido, pero se negaba a creer en las teorías de la conspiración que alentaban la sed de venganza de Mara.

Las radios ardían en debates sobre cómo había podido ocurrir algo así y quién tenía la culpa. La mayoría insistía en responsabilizar a algún grupo radical de defensa de no-personas que había obtenido la ayuda de algún científico de la isla para reactivar la plaga. Lo único en lo que todos los medios de comunicación estaban de acuerdo era en la rapidez de la actuación de los gobiernos del mundo para atajar el contagio. Los americanos y los españoles habían enviado barcos de guerra para rodear la isla e impedir la expansión, y los franceses e italianos se habían ofrecido a mandar sus fragatas y el portaviones France De Gaulle para ayudar. En la televisión se veían imágenes de un gigantesco portaviones norteamericano en medio de la bahía de Palma, con aviones despegando para vigilar el espacio aéreo y marines preparándose para ir a la guerra. Y más allá, a lo lejos, las cámaras filmaban barcos de escolta americanos y fragatas españolas patrullando las aguas alrededor de la isla para que ninguna embarcación rompiera el cerco y pusiera en peligro al mundo civilizado.

Las noticias sobre la ciudad en sí eran escasas. Al parecer, se había perdido la comunicación con la isla poco después del comienzo de la plaga, no funcionaban los teléfonos móviles ni Internet, y los medios de comunicación tampoco podían conectar con sus filiales. Durante las primeras horas se había conseguido contactar mediante los teléfonos fijos, pero poco después, incluso esa comunicación había fallado y ahora solo se contaba con la información que daba el gobierno.

La preocupación en el santuario iba en aumento al escuchar esas noticias, puesto que aseguraban que solo el dos por ciento de la población de las islas había sobrevivido. Además, decían que la plaga había afectado a toda la isla a la vez. Xavier sabía que ese dato era completamente falso. ¿Cómo podían estimar en menos de veinticuatro horas que solo un dos por ciento de la población había sobrevivido? ¿De cuántas personas se estaba hablando? ¿Diez mil supervivientes? Si hubieran hablado de un veinte por ciento, talvez lo habría creído, sobre todo después de ver aquellas horribles escenas en la televisión. Solo con los militares destinados a la isla se cubría de sobra esa cantidad.

Los zombis parecían estar más furiosos que nunca. El salvajismo de su ataque la noche de Reyes no parecía tener precedente, al menos que Xavier recordara. Pero decir que solo habían sobrevivido diez mil personas era ridículo. ¿Cómo podían saber el grado de infección en los pueblos de la isla? ¿Cómo se habían contagiado las otras islas? ¿Y la gente que no había ido a la cabalgata por ser ateos, agnósticos o simplemente por no tener hijos? Xavier estudió el rostro del prior, en el que la preocupación y lo terrible de los sucesos parecían estar asomando. Se acercó a él lentamente, esperando a que no estuviera rodeado de personas.

—¿Se encuentra bien? —le preguntó mientras lo apartaba a un rincón de la estancia, lejos de la vista de la mayoría de la gente.

—Tantas personas muertas… —murmuró muy despacio el prior—, y no hace ni una hora que yo estaba hablando de esperanza.

—No haga caso a lo que dicen los medios de comunicación —le aconsejó Xavier—, ya sabe que les gusta el morbo y tienden a exagerar las cosas.

—Pero si solo quedamos unos pocos… —El prior se quedó en silencio unos segundos—. Deberíamos hacer algo. Hablar con alguien para que nos rescaten. No estamos infectados.

—¿Está seguro? —preguntó Xavier, haciendo de abogado del diablo—. Si lo que dicen es cierto, no sabemos cómo se ha extendido la plaga tan rápidamente, ni cómo se contagia. Tal vez lo mejor sería no comunicar nada al exterior hasta estar seguros de que todo está bien.

El prior miró a Xavier de forma sospechosa.

—¿Usted tiene algo que ver con todo esto? —preguntó de forma directa—. En la tele hablan de un grupo de defensa de esas criaturas. Y usted…

—No tengo muy buena fama y soy un conocido amigo de terroristas —Xavier acabó la frase—, pero soy el único que va armado y me he ofrecido a proteger el lugar en vez de coger mi mochila e irme.

—A lo mejor tiene complejo de mesías —señaló receloso el prior—, o espera su oportunidad para matarnos a todos.

—Si lo desea, puedo largarme y dejarlos tranquilos —se ofreció Xavier—. También me puede poner escolta o encerrarme y quedarse con mi arma.

El prior se quedó pensativo, mirando al techo. Durante unos minutos ninguno de los dos dijo nada. Xavier no sabía qué hacer para recuperar su confianza. Lo cierto es que tampoco sabía qué haría él en su situación.

—Zombis —dijo alguien por la radio interrumpiendo la conversación.

—¿Dónde? —preguntó con urgencia Xavier, activando su walkie.

—Por el bosque del oeste, cerca del camino privado. Están descendiendo de las montañas —afirmó la voz.

Xavier miró al prior. No tenía ni idea de dónde estaba el oeste, y los árboles rodeaban toda la zona del santuario. El prior hizo señales a alguien, que se acercó corriendo.

—Acompaña a esta persona al bosque del oeste —le dijo de forma calmada— y luego vuelve corriendo.

La persona asintió y Xavier pudo observar lo joven que era. Debía de ser un seminarista. No tenía muy claro que fuera la persona indicada para acompañarlo, pero no tenía tiempo para discutir. Debía ir hacia donde los zombis habían aparecido. Le indicó a su acompañante que abriera el camino y empezaron a correr, primero por los pasillos y luego por el patio del santuario, ante la sorpresa de la gente. En unos minutos se encontraba corriendo por una carretera lateral del santuario que transcurría entre los árboles. Era bastante estrecha y, en lugar de los típicos quitamiedos metálicos en los laterales, tenía muros de piedras de medio metro de alto. En un pequeño cruce había una persona que nada más verlos comenzó a señalar hacia el monte.

—¡Vienen los zombis! —exclamó nervioso—. ¡Tenemos que huir!

Xavier dejó en el suelo su petate y comprobó que su escopeta estaba cargada y con un cartucho en la recámara. Miró a su alrededor con cierto temor. Apenas había espacio para nada. Si los zombis llegaban hasta el muro de piedra, no habría nada que hacer.

—¿Hasta dónde llega este muro? —preguntó Xavier.

—A la izquierda, hasta la estación de procesamiento de agua, que está vallada y sigue varios kilómetros —respondió el tipo que había estado vigilando la zona y que había dado la voz de alarma—. A la derecha llega hasta una propiedad privada, un coto de caza, aunque…

—¿Qué sucede? —preguntó con cierta impaciencia Xavier.

—Bueno, hay un torrente que circula paralelo al camino, detrás del muro. Es una caída de cuatro o cinco metros —continuó—, así que a lo mejor no tenemos que preocuparnos. Si los zombis se caen, no saldrán de ahí.

Xavier se asomó por encima del muro. En efecto, entre la foresta había un desnivel bastante grande por el que circulaba el agua de un torrente. Tal vez lo más sencillo sería dejar caer a los zombis ahí y olvidarse de ellos, pero esos monstruos no se caracterizaban por quedarse quietos sin hacer nada. Si eran muy numerosos, caerían unos sobre otros hasta formar una montaña de cuerpos por la que podrían pasar al otro lado del torrente.

Xavier miró a su alrededor y empezó a correr paralelamente al muro mientras seguía el rumbo del torrente. Llegó a una curva que estaba a medio kilómetro del edificio que se encargaba del tratamiento de aguas. Poco después había un puente que pasaba por encima del torrente, de manera que en esa zona, pasado el puente, no había caída entre el muro y el terreno al otro lado. Miró de nuevo a su alrededor. Tendría que ser ahí. Era el lugar indicado para atraer hasta allí a los zombis.

Sus dos acompañantes llegaron a su altura sin aliento.

—Debemos huir antes de que los zombis lleguen —insistió el vigía—. Una escopeta no servirá de nada.

—Sí servirá —dijo Xavier sonriendo—. Tendría que leer a los clásicos, o al menos ver las películas. En la batalla de las Termópilas, un grupo reducido de espartanos contra el ejército persa. No vencieron, pero porque fueron traicionados y porque no tenían una escopeta automática.

—Al final murieron todos —respondió el vigía—, y no es mi deseo acabar igual.

—Vaya entonces a avisar al prior —dijo Xavier—. Yo me quedaré aquí para cerrarles el paso mientras usted huye.

El hombre no se lo pensó dos veces y salió corriendo hacia el santuario mientras Xavier suspiraba. Quién podía culparle, era su vida, y lo más lógico contra los zombis era huir, y no hacer aquello que estaba pensando.

Miró a su guía.

—¿Tú no te vas? —le preguntó con cierta curiosidad—. El prior dijo que volvieras enseguida.

—Si Dios quiere que muera aquí, hoy no habrá nada que lo impida —respondió el novicio.

—De acuerdo, pero intentaremos que no mueras hoy —dijo Xavier dándole unas palmadas en el hombro—. Por cierto, ¿cuál es tu nombre?

—Arturo —respondió el muchacho—. ¿Cuál es su plan?

—Atraer hasta aquí a los zombis para que salgan por este punto y entren en la carretera —dijo señalando una parte derruida del muro, un poco más adelante—. El camino es tan estrecho que si son numerosos, se apelotonarán y se molestarán entre ellos.

—¿Y después?

—Después dispararé hasta que estén todos muertos o se me acabe la munición —dijo con confianza Xavier mientras recogía algunas piedras del muro que se había derrumbado—. Ahora necesito que me ayudes a marcar la zona. Pon una piedra cada cincuenta metros y yo iré haciendo lo mismo, de manera que tendré marcas cada veinticinco.

—¿Es cierto lo que cuentan sobre usted? —preguntó Arturo mientras iba recogiendo piedras.

—Algunas cosas sí, otras no —respondió Xavier—. No es cierto que lleve tatuado el triple seis en mi cuerpo y tampoco que coma bebés recién nacidos.

—¿Entonces solo se come a los niños que han sido malos? —preguntó Arturo sonriendo mientras contaba sus pasos y depositaba una piedra.

—Si están muy delgados, no —respondió Xavier mirando ansioso hacia los árboles.

Terminaron de poner las piedras y Xavier indicó a Arturo que se acercara mientras recuperaba su bolsa de viaje.

—Voy a necesitar tu ayuda —dijo Xavier al tiempo que sacaba dos cargadores de su mochila—. Tendrás que ir rellenando los cargadores a medida que se vacíen.

—Me temo que no sé hacer eso —dijo apenado Arturo—, no he tocado un arma en toda mi vida.

—No es tan complicado —respondió Xavier, sacando una de las tres cajas de munición que llevaba encima—. Simplemente coges un cartucho, lo pones sobre la parte sin cerrar del cargador, aprietas hacia abajo y ya está.

Al mismo tiempo que decía eso, le mostraba cómo hacerlo cogiendo un cartucho de la caja y poniéndolo en el cargador. Le pasó el cargador y unos cuantos cartuchos para que fuera probando mientras él rellenaba el otro.

—Ponte detrás de mí y vigila mi espalda por si aparece algún zombi —le indicó mientras comprobaba el cargador que le había pasado y asentía—. Y cuando te diga que te muevas, lo haces sin pensarlo dos veces.

—¿Pero no serán muchos zombis? No parece que tenga tantos cartuchos…

—La ventaja de esta munición es que su contenido está diseñado para hacer el mayor daño posible —le explicó rápidamente Xavier—. Las postas tienen forma de reloj de arena, pero están semihuecas en las puntas a diferencia de las habituales esféricas. Cogen más rapidez y penetran más y de forma más destructiva por su rotación. Perfectos contra zombis. En las distancias cortas, claro. Le pasó la mochila a Arturo y le indicó dónde estaban las cajas de munición. Luego cogió varios cartuchos que estaban marcados de manera diferente y se los metió en el bolsillo. Entró en el bosque mientras le decía que lo iba a esperar en la segunda marca que señalaba los cincuenta metros de la entrada por donde debían aparecer los zombis si todo iba bien.

Avanzó en diagonal tratando de orientarse entre los árboles y de localizar a los zombis. A medida que lo hacía, el ruido de pisadas se hacía más claro y el murmullo familiar de los no-muertos se escuchaba con más claridad. A unos cuatrocientos metros pudo observar las primeras figuras que se balanceaban de un lado para otro, tropezando con los árboles que se interponían en su camino.

Resultaba esperpéntico ver cómo trataban de apartar de en medio los troncos sin ningún éxito hasta que al final optaban por rodearlos. Respiró hondo y se santiguó.

Se movió lateralmente, dando gritos para llamar su atención. No es que fuera necesario, porque él era el único ser vivo de los alrededores; los resucitados se darían cuenta de su presencia en unos instantes. Pero era algo psicológico. Era mejor gritarles con actitud desafiante que parecer que te habían descubierto y que eras la presa. Los primeros zombis se detuvieron en seco para localizar el origen del sonido.

Volvió a dar gritos para llamar su atención mientras seguía moviéndose lateralmente y hacia atrás. Los zombis parecieron localizarlo y cambiaron de rumbo para perseguirlo. Xavier se repitió que tenía tiempo, que podía darles la espalda y vigilar dónde ponía sus pies para no tropezar, que sus perseguidores eran lentos y torpes. Aun así, miraba a su alrededor para no tropezarse con ningún muerto viviente perdido o separado del grupo.

Al tiempo que daba gritos trataba de contar mentalmente el número de zombis que componía el grupo. Y a lo mejor solo eran una avanzadilla. El grupo más grande que vio parecía estar compuesto de cinco y debía haber una docena como ese; pero no tenía una visión completa, así que era mejor prever que habría más.

Llegó a la altura en que estaba el muro roto y donde se podía conectar con la carretera. Respiró hondo, intentando controlar su respiración. Se giró. Los zombis lo seguían, aunque todavía estaban a cierta distancia. Se quedó esperando. Los primeros zombis estaban ya a una distancia peligrosa, así que retrocedió un par de pasos y se puso detrás del muro. En un par de minutos los tenía a tiro. Tal vez el ruido de los disparos le ayudaría a que los zombis que no lo habían seguido captaran su presencia.

Disparó dos veces, derribando a varios que estaban bastante juntos. Cayeron al suelo con la cabeza llena de agujeros. El resto pareció apresurar su paso al escuchar el ruido.

Giró la cabeza para comprobar que Arturo estaba en su puesto y le indicó que se moviera al lado más alejado del muro para que los zombis solo le prestaran atención a él. No quería tampoco taponar la entrada a la carretera con los cuerpos, por lo que debía tener paciencia.

Retrocedió unos pasos y vio cómo los muertos vivientes comenzaban a invadir la calzada. Disparó un par de veces más, aprovechando el apelotonamiento. Varios zombis cayeron al suelo. Al resto no pareció importarles, pues pasaron por encima sin inmutarse.

Xavier siguió retrocediendo cada vez más rápido hasta llegar a la altura de Arturo, que le ofreció un cargador. Sabía que todavía le quedaban cartuchos en el otro, pero era mejor cambiarlo con tiempo y no quedarse sin munición justo cuando los zombis lo atacaran.

Las no-personas, como había escuchado llamar a esos monstruos en diversas ocasiones, ocuparon toda la calzada. Avanzaban muy despacio, deseando alcanzar a sus presas. Xavier respiró hondo. Era demasiado sencillo, una masacre: disparar, retroceder, volver a disparar hasta que se quedara sin cartuchos o sin objetivos. Sin embargo, trataba de recordar que con los zombis nada era sencillo.

Vació un cargador en apenas unos segundos, derribando aproximadamente a dos docenas de zombis. Era difícil contar los que iban cayendo, ya que otros los sustituían enseguida. Cambió de cargador y volvió a vaciarlo. Por suerte, aquella munición era bastante limpia: destrozaba por dentro los cerebros de los zombis, pero no hacía explotar las cabezas y pocas veces los desmembraba.

Indicó a Arturo que retrocediera hasta la siguiente marca y, unos segundos después lo siguió sin dar la espalda a sus atacantes. Mientras retrocedía disparó un par de veces. En todas las ocasiones tenía que apuntar alto para conseguir que la mayoría de las postas encontraran su objetivo. Fue cuando pasó lo inesperado. De repente una de aquellas criaturas del averno se agachó y cogió impulso dando un salto hacia delante y en dirección a Xavier, que disparó sin ni siquiera darse cuenta de que lo había hecho. La escopeta comenzó a escupir la munición de forma automática mientras el gatillo seguía apretado. A pesar de que estaba apuntando alto corrigió su postura mientras seguía disparando, la ráfaga paró al muerto viviente a medio salto cayendo a apenas unos metros del exsacerdote. En unos segundos su cerebro le indicó que el cargador estaba vacío y estaba disparando al aire. Trató de reponerse de la sorpresa y sustituyó el cargador por uno nuevo que le había pasado Arturo.

A pesar mantener la concentración, cada vez le costaba más. Aquel muerto viviente había dado un salto, algo impensable. Continuó disparando sin prestar mucha atención a los zombis mientras trataba de explicarse lo que acababa de pasar. Notaba sus venas y la sangre que aceleraba su paso, su respiración se estaba haciendo más rápida por momentos, su cerebro comenzaba a registrar lo que había ocurrido y a procesarlo; su cuerpo reaccionaba ante el susto.

Tuvo que ser Arturo quien lo sacara de su trance agarrándolo de una manga.

—Tenemos que retroceder —le indicó mientras trataba de arrastrarlo hacia atrás—. Están cada vez más cerca.

—Pero e… ese zombi —murmuró Xavier mientras cambiaba el cargador— ha saltado. Eso es imposible…

—También lo es que los muertos resuciten y aquí estamos —respondió Arturo—, disparando a gente que debería estar muerta.

Xavier intentó volver a concentrarse en su tarea, disparar a las cabezas, pero empezó a fijarse con más atención en los atacantes. Trataba de buscar heridas que explicaran su muerte o que indicaran que estaban muertos, pero no hallaba nada externo; sus ropas parecían intactas, a excepción del lógico deterioro ocasionado por transitar los bosques. Si no lo supiera mejor, diría que habían muerto de forma natural, algo imposible por el número, a menos que hubiera sido un suicidio en masa. En ese caso, tal vez se explicara por qué no parecían muertos.

Cambió de cargador de nuevo. Podría ser una secta, pero parecía extraño. Seguramente Arturo le aclarase mejor la procedencia de los zombis. Sabría qué tipo de gente rodeaba el santuario.

Siguieron retrocediendo poco a poco, dejando un rastro de cadáveres por el camino. El número de zombis había descendido de forma significativa, aunque todavía quedaban bastantes. No parecía que ningún otro muerto viviente tuviera la habilidad de saltar. Tuvo que haber sido un espejismo. Los zombis no saltan. Intentó quitarse esa idea de la mente; debía concentrarse y dejarse de fantasías.

Continuó disparando y llevando mentalmente la cuenta de cuántos cartuchos le podían quedar. Seguro que Arturo la llevaría mejor. Retrocedieron una vez más. Los zombis continuaron avanzando sin preocuparse por sus compañeros caídos, a los que arrollaban sin contemplaciones. Xavier no dejaba de pensar en cómo esos seres pudieron poner a la humanidad en peligro de extinción con lo estúpidos y lentos que eran. No tenía sentido. Sin embargo, ahí estaban de nuevo, amenazando las vidas de los seres humanos y metiendo el terror en sus corazones.

Arturo le pasó un nuevo cargador y volvieron a retroceder de forma lenta pero segura. Xavier se tomó un pequeño descanso de varios segundos para recuperar el aliento y relajarse un poco, no sabía cuánto tiempo llevaba disparando, pero el camino se estaba acabando y todavía quedaban zombis delante de ellos. Comenzó a disparar otra vez, derribando a tres zombis de un solo tiro cuando escuchó un grito desgarrador a su espalda.

Estaba familiarizado con aquel sonido, demasiado. Alguien había caído en manos de los zombis. Se giró para confirmar lo que ya imaginaba, que ese alguien era Arturo. Y ahí estaba, entre las manos de varios muertos vivientes que trataban de arrastrarlo al otro lado del muro que separaba la calzada del bosque. Xavier apuntó con la escopeta pensando qué hacer, sabía que era demasiado tarde para su compañero porque una de aquellas criaturas ya le había mordido el cuello.

La mirada perdida de Arturo lo acompañaría el resto de su vida, al igual que la de muchos otros. Mientras disparaba, se preguntó cómo habían llegado hasta allí bordeándolos, pero en ese momento no tenía tiempo para averiguarlo. Los zombis de la calzada se acercaban peligrosamente y todavía quedaban más al otro lado del muro tratando de franquearlo. Tenía que ganar tiempo.

Cogió uno de los cartuchos que llevaba en sus bolsillos y sacó el cargador de la escopeta. Disparó el cartucho que tenía en la recámara contra uno de los zombis del muro y luego cargó el arma con la nueva munición. Disparó sin pensárselo al bulto del grupo que invadía la calzada. Unos segundos después, un gran número de ellos quedaba desmembrado gracias a la munición especial. Los perdigones estaban unidos por una especie de hilo metálico que los convertía en una especie de red que cortaba todo lo que se pusiera en su camino, incluyendo cadáveres andantes. Así se podría centrar mejor en los zombis que había a su altura.

Se acercó con lentitud al cadáver de Arturo. Lo primero era asegurarse de que no volvería a levantarse, por más que le pesara; le cerró los ojos y, aunque no tenía la autoridad eclesiástica, le administró el último sacramento. Volvió a meter el cargador y se preparó para disparar una vez más a alguien al que no quería ver resucitar. Apuntó a la cabeza del joven estudiante con extrema lentitud. Sabía que la escopeta a esa distancia lo dejaría irreconocible. Tal vez podría esperar a que todo aquello acabara para darle un mejor descanso, al fin y al cabo todo el mundo sabía que el periodo de incubación de los zombis era de, al menos, medio día.

Arturo abrió los ojos de repente ante la sorpresa de Xavier que, incrédulo, trató de ponerse en pie, con la mala fortuna de resbalar en el charco de sangre y caerse al suelo mientras observaba aterrado cómo el nuevo zombi trataba de acercarse a él para matarlo.

La escopeta se le había escurrido de las manos y ahora yacía en la calzada, a un lado. El cadáver de Arturo se le echó encima y lo único que pudo hacer fue cruzar los brazos para impedir que lo alcanzara. Xavier estaba en estado de shock; unos minutos antes su atacante lo estaba ayudando a luchar contra los zombis y ahora era uno de ellos, transformado de una forma casi imposible de acuerdo a lo que se sabía de aquellos seres. Se había convertido delante de sus ojos en cuestión de minutos, y ahora estaba intentando transformarlo en uno de ellos. Y aunque no lo consiguiera él, sus compañeros se encontraban lo suficientemente cerca como acabar el trabajo que Arturo había empezado.

No sabía qué hacer. Solo podía retrasar lo inevitable. La escopeta estaba muy cerca, pero si apartaba uno de sus brazos para cogerla, Arturo daría cuenta de él. Trató de situar sus piernas debajo del cuerpo de su atacante mientras seguía defendiéndose. Consiguió su objetivo y, haciendo fuerza, empujó contra el muro al zombi. Rápidamente recuperó la escopeta y apuntó con ella a su objetivo. Sin embargo, dudó de nuevo al ver el familiar rostro de su acompañante.

Justo cuando el zombi se iba a abalanzar de nuevo sobre él, sonó un disparo y la mitad izquierda del rostro de Arturo desapareció esparcida en trozos ante sus ojos. Xavier se giró para buscar el origen del disparo y vio con sorpresa a un grupo de hombres que se dirigían corriendo hacia donde él estaba. Recordó de repente a los zombis que se estaban acercando por la calzada. Apuntó con la escopeta y disparó varias veces desde el suelo. Cuando se dio por satisfecho y calculó que tenía tiempo para ponerse en pie, buscó su petate mientras el grupo armado llegaba a su lado.

—¿Se encuentra bien? —preguntó uno de ellos—. Pedro, Jaume, encargaos de los zombis de la calzada. Mateo, Santi, vigilad los muros por si hay más.

Xavier recogió el petate mientras veía cómo los recién llegados arrasaban a los zombis que quedaban en la calzada. Cogió varios cartuchos, llenó un cargador y lo colocó en la escopeta.

—Mi nombre es Joan. Nos habían dicho que había alguien más con usted —dijo el recién llegado mirando a su alrededor—. ¿Ha huido?

—Le acaba de volar los sesos —dijo Xavier señalando el cuerpo sin vida de Arturo—, y de paso me ha salvado la vida.

—Pero eso es imposible —respondió Joan—, los zombis no se transforman tan rápido.

—¿Me lo dice o me lo cuenta? —dijo Xavier apesadumbrado, observando el cuerpo de Arturo—. ¿Por qué cree que estaba en el suelo sorprendido? Nada de todo esto tiene sentido. ¿De dónde ha salido esta cantidad de zombis? No han podido llegar desde Palma, ¿verdad?

—¿Por dónde han venido? —preguntó Joan.

Xavier señaló hacia el monte detrás del muro a su izquierda.

—Entonces han venido del complejo de ricos —dijo Joan—. Comenzó con un par de chalés, pero a lo largo de los años lo convirtieron en un refugio antizombi para pijos. Y ya ve cómo les ha ido. Debe de estar fatigado, puede regresar al santuario, ya nos encargamos nosotros de limpiar la zona. Estamos acostumbrados, así que váyase tranquilo.

Xavier iba a aceptar la oferta, pero se detuvo de repente.

—Tal vez fuera una alucinación, pero creo que un zombi saltó para tratar de alcanzarme —dijo Xavier algo incómodo—. No se confíen. Estas criaturas parecen fáciles de matar, pero aprovechan el momento en que nos confiamos y bajamos la guardia para acabar con nosotros.

—Puede estar tranquilo, cada año limpiamos la zona de zombis para preparar la llegada de la gente de la ciudad. Esta no es nuestra primera cacería.

Xavier se alejó del grupo y echó a andar de regreso al santuario con su mochila al hombro y teniendo a mano la escopeta por si algún zombi le salía al paso. A lo lejos escuchaba los disparos de la gente que acababa el trabajo que él y Arturo habían iniciado. Al llegar al santuario pensó que tendría que dar explicaciones al prior, pero cuando iba de camino para encontrarse con él, se desvió y entró en la capilla. Dejó la escopeta y el petate y se dirigió al altar. Allí se arrodilló y empezó a rezar.

CAPÍTULO 19

VISITA A CAIMARI

No supo cuánto tiempo estuvo arrodillado delante del altar rezando y tratando de encontrar una razón a la muerte de Arturo. ¿Por qué Dios le hacía pasar por esas trágicas pruebas? Podía sobrevivir sin ser sacerdote, siendo excomulgado o un paria, pero perdiendo las vidas de sus compañeros de viaje…

Escuchó unos pasos a su espalda que se acercaban lentamente. Se giró alarmado, creyendo que a lo mejor los zombis habían llegado al santuario y nadie había dado la alarma. Sin embargo, por el pasillo no avanzaba un no-muerto, sino el prior. Rápidamente Xavier hizo ademán de incorporarse. El recién llegado le indicó que no hacía falta y se arrodilló a su lado.

—Siento no haber acudido primero a darle explicaciones —se excusó Xavier en voz baja—. Iba de camino, pero me desvié y aquí he acabado.

—No es muy habitual esa excusa —respondió el prior, santiguándose ante el altar—, refugiarse en una iglesia, me refiero, Aunque la fe, o eso me gusta pensar, ha conseguido que se llene, a la gente le sigue costando venir voluntariamente fuera del horario de servicios.

—Arturo se quedó por voluntad propia —dijo Xavier—. Quise que se fuera pero se quedó aun sabiendo el peligro. Y lo pagó con su vida.

El prior permaneció en silencio. Se puso a rezar y ninguno dijo nada durante varios minutos.

—Juventud, divino tesoro —suspiró el prior rompiendo el silencio—. Siempre con la cabeza en las nubes y tratando de cambiar el mundo. No lo culpo. Dios así lo ha querido.

—Eso es lo que siempre me ha molestado —dijo Xavier—, la excusa del designio de Dios.

—¿Acaso no es Dios quien decide nuestros destinos? —preguntó sorprendido el prior.

—Dios nos dio libre albedrío —respondió Xavier—, y decir que él decide quién vive o quién muere, o que un avión se ha estrellado por su voluntad, o que los muertos resucitan porque él lo ha querido es esconderse de la realidad: estamos solos. Dios no ha tenido nada que ver con lo que le ha sucedido a Arturo. Es como decir que los caminos del Señor son misteriosos, no lo son. Solo que no queremos verlo, necesitamos pensar que el ser superior que nos creó interfiere en nuestras vidas constantemente.

El prior se puso en pie.

—¿Y qué me dice de los milagros? ¿Ahora dirá que se pueden explicar científicamente?

—¿Qué tiene que ver una cosa con la otra? —preguntó a su vez Xavier—. De manera ocasional ocurren milagros, sí. Pero eso no significa que Dios esté detrás de todo lo que nos pasa. Tal vez los milagros sean el modo que tiene nuestro Señor de decirnos que si quisiera interferir, lo haría a lo grande.

—¿Cómo la resurrección de los muertos? —preguntó el prior, que parecía estar comenzando a perder la paciencia.

—Como su total aniquilación en un minuto —respondió Xavier poniéndose en pie y santiguándose de nuevo—. No, Dios no resucitaría a todos los muertos. ¿Alguno de vez en cuando?

¿O salvarle la vida? Posiblemente. ¿Esta plaga? No, no es cosa de Dios. No es una prueba que nos ha puesto, ni su manera de decir que se ha cansado de nosotros. Dios está en todas partes. Pero no es el culpable. Yo soy el culpable de que Arturo muriera, por ser débil y dejar que me ayudara, por no vigilarlo y estar atento. Los zombis también son culpables de su muerte. Y usted también lo es.

—¿Cómo dice? —preguntó indignado el prior—. ¿Cómo puede decir que yo tengo algo de culpa en su muerte?

—Usted fue quien lo eligió para acompañarme —señaló Xavier—. Pudo haber elegido a alguien mayor o más cobarde.

—Fue el destino —respondió el prior débilmente.

—Fue la mala suerte —insistió Xavier—, y ya estoy harto de que suceda.

—Pero usted no puede saber lo que va a pasar —señaló el prior, tratando de apaciguar las cosas—. No puede cargar con el peso del mundo. Todo sucede por algún motivo.

Xavier suspiró y se giró hacia la salida.

—Créame, no es así. He visto grandes horrores sin sentido llevados a cabo por la mano del hombre, y no había ningún motivo detrás de ellos —respondió para dar por acabada la conversación. Recogió su petate y la escopeta, y salió al jardín. Durante unos instantes dudó sobre qué hacer. ¿Debía quedarse o irse? Parecía que había llegado ayuda de fuera, por lo que sus servicios ya no eran necesarios en aquel lugar. Y debía volver a Palma para encontrar a sus compañeros. Se sentía confuso. Tal vez había sido demasiado duro con el prior, pero estaba frustrado. Había visto las desgracias que los zombis habían provocado a lo largo y ancho del mundo, y ahora todo volvía a comenzar. Familias destrozadas, almas en pena vagando por las ciudades o por los campos sin que nadie pusiera fin a su dolor. ¿Cómo podía nadie creer que Dios estaba detrás de todo aquel sufrimiento? Se había llegado a un punto en el que la sociedad insistía en no creer en Dios; sin embargo, lo culpaba de todo lo malo que pasaba. Era ridículo. Y ahí estaba él, después de haberse enfrentado a un grupo de esas criaturas y a punto de perder la vida, y parecía que a cambio de su salvación había sacrificado la de alguien más joven. Posiblemente debería volver para pedir perdón al prior. Bajó la cabeza, resignado. Era lo correcto. Dio media vuelta y se dirigió a la iglesia. Justo cuando iba a entrar, se tropezó con el prior, que en aquel momento salía.

—Lo siento —dijo rápidamente Xavier.

—Estas cosas pasan —respondió el prior apartándose a un lado.

—No, me refiero a lo que he dicho antes —lo rectificó Xavier—. No he pensado que Arturo formaba parte de su congregación y que usted también debía de estar pasándolo mal. He sido injusto y me he dejado llevar por mi egoísmo.

El prior guardó silencio durante unos instantes.

—Si Jesús perdonó a sus torturadores, yo no puedo ser menos —dijo finalmente, dándole una palmada en el hombro—. Además, parte de lo que dijo era cierto. Tal vez en nuestro afán por encontrar a Dios tratamos de situarlo en todas partes y perdemos la perspectiva de que Él siempre está en todos nosotros.

Xavier sonrió débilmente.

—Si todo el mundo fuera como usted, seguramente no habría perdido mi collar —dijo amargamente—. Pero, como dice, a lo mejor el Señor no quería que estuviera encerrado en una iglesia… Ahora vuelvo a tener una misión, a pesar de todo.

—Todos llevamos una carga a cuestas. La suya no parece muy ligera, abandonado y odiado por todo el mundo. Tal vez su historia sea igual de interesante que la que está escribiendo.

—Lo dudo mucho —respondió Xavier negando con la cabeza—. Mi vida es muy aburrida y no tiene nada de extraordinaria. Al igual que usted, solo soy un servidor de Dios.

—… que lleva una escopeta y es conocido como el cazador de zombis —señaló el prior.

Xavier no dijo nada. Aquel hombre era demasiado generoso. Y él no se sentía con ganas de escuchar buenas palabras. No tenía ánimos para ello. Por suerte para él, el grupo que lo había rescatado en la calzada volvía a hacerlo. Estaban sonriendo e intercambiando historias sobre su cacería. Al verlos, se dirigieron hacia ellos.

—Ya no quedan zombis por la zona —dijo uno—, pero, por si acaso, hemos dejado a varios hombres vigilando la zona.

—Su llegada ha sido providencial —señaló Xavier—, me han salvado la vida.

—Siento lo de su compañero —se adelantó Joan—. Si hubiéramos llegado antes…

Xavier negó con la cabeza.

—Han llegado en cuanto han podido, que es lo importante.

—Sí, eso es cierto —respondió Joan—. Lo habríamos hecho antes, pero no nos atrevimos a coger los coches para venir aquí de noche, así que salimos andando.

—¿Andando? —preguntó con sorpresa Xavier.

—Ya le dije que teníamos experiencia con esas bestias del demonio —señaló Joan— y por estos caminos coger el coche de noche es un atrevimiento. Nunca sabes lo que te puede salir de repente del bosque.

El prior asintió como si supiera de lo que estaban hablando.

—Bueno, si no le importa, prior, nos gustaría traer aquí a nuestras familias —continuó Joan— y establecernos hasta que la cosa se calme un poco, si a usted le parece bien.

—Seréis bienvenidos como siempre —respondió el prior sonriendo amigablemente—. He hablado con la Guardia Civil y con Protección Civil; los primeros nos mandarán algunos hombres y los otros establecerán un puesto permanente, un hospital de campaña.

—¿Ha podido saber algo más de la situación? —preguntó Xavier—. ¿Le han contado cuándo intervendrá el ejército?

—Si le digo la verdad, lo que me han dicho me ha parecido extraño —le explicó el prior—. Al parecer, el Ministerio de Defensa les ha ordenado vigilar que nadie entre o salga de la ciudad. Pero que, a la vez, no entren en combate con los zombis.

—Estarán tratando de contener la infección —asumió Joan.

—Pues no han hecho muy buen trabajo —señaló Xavier—. Y no tiene lógica. Los zombis contra los que nos hemos enfrentado no eran de Palma, y la infección no ha podido viajar tan rápidamente.

—Eso les he tratado de explicar —dijo el prior—, que teníamos zombis en la zona. Pero les han insistido en que no presten ayuda. Somos una excepción por ser un santuario.

—¿El Ministerio de Defensa controla a la policía? —preguntó confundido Xavier.

—No, no, no, la Guardia Civil es un cuerpo militar —le trató de explicar Joan.

—Pero son policías —dijo Xavier—, los he visto de vez en cuando.

—Como se lo explicaría… —comenzó el prior pensativo—. La Policía Nacional es un cuerpo formado por civiles que tiene jurisdicción en todo el territorio español. Luego está la Policía Local, que sirve de apoyo y ayuda a la Nacional, pero que solo puede intervenir en sus ciudades. También hay comunidades autónomas que tienen su propia policía.

—¿Comunidad autónoma? —preguntó más confuso Xavier.

—Sí…, a ver… ¿Conoce los Estados Unidos de América? —preguntó el prior. Xavier asintió—. Vale, España se divide en comunidades autónomas que son, grosso modo, como estados. Pero como Estados Unidos de España o de Europa no gustaba se llamó simplemente España. Es una cosa algo extraña, si le digo la verdad.

—Vale, la policía nacional tiene jurisdicción sobre todo el estado —resumió Xavier—, la local, sobre las ciudades, y la autonómica, sobre las autonomías, ¿y la Guardia Civil?

—Es parte del ejército. Se rige por sus leyes militares y sus rangos —le trató de explicar Joan—. Tiene jurisdicción también sobre todo el territorio nacional, pero se centra más en poblaciones sin cuerpos de seguridad propios o que no se pueden permitir albergar Policía Nacional. Además, controlan todo lo que no son ciudades o pueblos: carreteras, caminos, montes…

—No me aclaro —dijo sinceramente Xavier—, parece todo muy lioso.

—¿Sabe qué? Mejor no pregunte —sugirió con una sonrisa Joan—. Es uno de esos misterios que más vale no remover.

—¿Qué harán ahora? —preguntó el prior, tratando de cambiar de tema.

—Volveremos al pueblo y traeremos a nuestras familias —respondió Joan—. Así que tendremos que salir de inmediato para llegar a casa antes de que anochezca.

—Tonterías —dijo el prior—, ¿cómo van a volver andando? Seguro que los feligreses que están por aquí os prestarán encantados varios vehículos para llegar más rápido. Cuando les diga que volverán para protegernos, no dudarán en dejárselos. Así que ahora descansaréis y comeréis algo con nosotros.

Joan miró a sus compañeros que se encogieron de hombros y asintieron.

—Como mande —sonrió Joan—. ¿Nos acompañará usted?

Xavier miró al prior buscando su permiso, este asintió y todos lo siguieron adentro.

Normalmente las comidas en el santuario eran bastante austeras, pero con la excusa de tener invitados, el prior preparó una mesa llena de manjares típicos de la isla. Si algo seguía sorprendiendo a Xavier era la variedad de comida que se podía servir. En ese momento en la mesa circulaba lo que llamaban pamboli: una loncha de pan, habitualmente tostado, que se untaba con tomate, un diente de ajo, un poco de sal, pimienta y aceite de oliva virgen; se podía comer solo o acompañado de queso de Mahón, especialidad de la zona, o de jamón serrano. Cuando había preguntado de dónde salían esas cosas, Joan se prestó a explicarle lo que eran las matançes. Se trataba de una especie de rito en el que se sacrificaban los cerdos que habían criado y se aprovechaba todo lo que se podía, desde la sangre hasta la pata, que era de donde salía el jamón serrano después de ser enterrado en sal y reservado durante un tiempo. Joan presumía de que del animal no solo salían las típicas chuletas, las costillas, el lomo, el chorizo, el tocino, la longaniza o las morcillas, sino también otros productos más locales como la sobrasada o los butifarrones (que al parecer se hacían con la sangre del animal). Además, según le explicaron, en la zona se dedicaban a criar cerdos ibéricos. Xavier no entendía la referencia hasta que le aclararon que había varias denominaciones de origen. Por un lado estaba el producto serrano, desarrollado a partir de animales en cautividad. La ibérica, en cambio, era una raza criada en libertad, lo que hacía que la grasa se infiltrara en el músculo y fuera más buena y que además tenía sus propias subclases según cómo fueran alimentados los animales: pienso, bellota, hierba… Xavier decidió que su vida no dependería de ese tipo de conocimientos y no preguntó más sobre el asunto que, como todo lo que explicaban los españoles, cada vez se complicaba más.

La comida fue copiosa y estupenda. Durante un rato Xavier se olvidó de lo que había sucedido unas horas antes y disfrutó de la compañía y de los alimentos que Dios le había proporcionado.

Y de postre pusieron ensaimada. Un producto de repostería con forma de espiral y de diversos tamaños, que era comprado por los turistas de forma masiva. Si uno se iba de Mallorca sin una ensaimada, nadie creía que había estado en la isla. Podía estar rellena de cabello de ángel, de nata, de crema o de chocolate; todo al gusto del consumidor. Mientras comían, Xavier preguntó por la vida en el santuario durante la Gran Plaga. Joan la recordaba perfectamente porque había pasado parte de su adolescencia allí. Y no era el único, todos los presentes tenían sus historias.

—Fueron tiempos difíciles —tomó la palabra Joan—. Un día mi padre nos cogió a mi madre, a mis hermanas y a mí, y nos metió en el coche sin darnos ninguna explicación. Por aquel entonces ya comenzaban a circular rumores sobre muertos alzándose, y a mi padre le pareció que era mejor estar del lado de Dios en aquel momento. Así que toda la familia acabó aquí refugiada.

—¿Era muy religioso su padre? —preguntó Xavier.

—Qué va, se iba de caza todos los domingos y era nuestra madre la que nos llevaba a misa, pero más como un acto social que otra cosa —dijo Joan sonriendo, mientras parecía pedir perdón por su comentario—. Pero cuando empezó a hablarse de muertos resucitados y del fin del mundo… Bueno, cualquiera recurre a lo que sea para salvar a su familia, así que… terminamos en este lugar.

—¿Y cómo era la vida? —siguió preguntando Xavier.

—Al principio todo era bastante caótico. Por todas partes había refugiados sin nada que hacer, confusos —siguió Joan—. Fue tarea del predecesor del prior tratar de organizar las cosas: montar una clínica, grupos de vigilancia, incluso una escuela para los más pequeños. Nos fuimos acostumbrando poco a poco a la vida en el santuario, aunque siempre con el miedo de que los zombis vinieran. La peor parte se la llevaban, como siempre, los niños. No los más pequeños, que no entendían nada; ni los adolescentes, que más o menos tenían claro lo que pasaba, sino los que entendían lo suficiente pero no podían vencer esos miedos. Yo estaba entre ellos. Tenía una pesadilla detrás de otra, a pesar de no haber visto un muerto en toda mi vida. Pero la imaginación daba mucho de sí, y más cuando escuchabas relatos a escondidas de supervivientes que habían sido testigos de las resurrecciones.

Todos guardaban silencio y asentían.

—Ahora el miedo sigue existiendo, y los niños y adolescentes se pasan el día encerrados en casa —continuó hablando Joan—. Los padres también lo preferimos así, mejor tenerlos en casa vigilados que no jugando en la calle y que aparezca de repente un zombi y la líe. Es un sin vivir cuando no están cerca de ti. Cada día los llevo al colegio y los recojo, pero el tiempo que pasan en clase… siempre temo una llamada del colegio para comunicarme que ha ocurrido algo.

—En la ciudad no sentí esa inseguridad —señaló extrañado Xavier.

—Porque en la ciudad tienen a la policía, al ejército, seguridad privada… y no están rodeados de la traicionera naturaleza —explicó Joan—. Las probabilidades de que un zombi se cuele en un colegio en la ciudad son…

Joan se quedó en silencio al recordar el motivo por el que estaban en el santuario. Y negó con la cabeza.

—No tiene sentido lo que ha pasado en Ciutat —continuó—. He visto las imágenes y no entiendo cómo se han podido juntar tantos zombis sin que nadie lo descubriera.

—Supongo que nunca lo sabremos —dijo Xavier mirando disimuladamente al prior.

—Lo que le decía. Los jóvenes de ahora se pasan el día conectados a Internet y jugando con las consolas —continuó Joan con cierto tono amargo en su voz—. Seguramente si no fuera por los zombis, no pasarían tanto tiempo en casa, sino en la calle jugando con sus amigos. Seguro que sería todo muy diferente.

—¿Y ahora qué planes tienen? —preguntó Xavier con curiosidad.

—Traeremos a nuestras familias y nos volveremos a organizar —le explicó Joan—. Montaremos campos de cultivos, criaremos aquí a los animales y nos organizaremos para vigilar los alrededores. Con las nuevas tecnologías será más sencillo que hace dos décadas, o eso espero. Confío en que la cosa no se alargue tanto como la otra vez.

Joan suspiró y miró al techo del comedor mientras encendía un cigarrillo y pasaba la cajetilla y el encendedor al resto de los comensales.

—Todo lo que está pasando es muy extraño —sugirió Xavier—, pero les deseo lo mejor. Quizá cuando las cosas se calmen regreso para ver cómo sigue todo.

—¿Tiene planes de marcharse? —preguntó Joan—. Creí que se quedaría por aquí.

—Temo por mis amigos que están en la ciudad —respondió Xavier—. Tengo intención de bajar y tratar de encontrarles. Será una tarea difícil, pero alguien tiene que hacerla.

—¿Y cómo planea hacer el viaje? —preguntó Joan con cierta curiosidad—, ¿en coche?

—La verdad es que tenía pensado ir andando, tampoco es tanta distancia —respondió Xavier—. Tengo entendido que mucha gente, siguiendo una costumbre de hace décadas, la hace en una noche, así que… Supongo que si sigo la carretera, no me perderé.

—Rezaré por sus amigos —dijo el prior— y por usted. Pero al menos puede hacer parte del camino con Joan. Será más rápido y seguro.

—Claro que sí —intervino Joan—, cuantos más seamos, más reiremos. Lo acercaremos a Caimari.

—¿Caimari? —preguntó Xavier con curiosidad, que no tenía clara la geografía de la isla.

—Tranquilo. Solo hay que coger carretera y bajar la montaña. El pueblo está al pie —le explicó Joan—, y desde ahí puede irse a Selva, Inca, Biniamar… Siguiendo la carretera llegará a Palma sin problemas, si desea seguir andando, claro.

—Me lo tomaré con calma, dedicaré el camino a pensar —le explicó Xavier—. No es que mis compañeros sean incapaces de defenderse ellos solos, más bien todo lo contrario.

—Además, seguro que si llega andando, tendrá más posibilidades de entrar en la ciudad, si lo que dice el prior es cierto —añadió Joan—. Si están vigilando todas las carreteras para que nadie entre o salga, andar será la mejor opción. Claro que no tendría por qué hacer todo el camino a pie.

—Creo que tengo algún mapa de los que usamos para la subida desde Palma —dijo pensativo el prior—, así podrá decidir qué camino escoger y podrá calcular cuánto tiempo tardará en hacerlo sin encontrarse con sorpresas desagradables.

—Se lo agradezco, toda ayuda será bienvenida —dijo Xavier—. Cuando quieran irse, avísenme. Estaré en la capilla rezando.

Se puso en pie y salió con su mochila y la escopeta.

No había transcurrido mucho tiempo cuando el prior entró en la capilla para sacarlo de sus contemplaciones.

—Ya están preparados para partir —le informó—. Aquí tiene algunas viandas y unas botellas de agua para el camino. Aunque no creo que tenga problemas para encontrar agua, más vale prevenir.

—Muchas gracias, prior, espero volver a verlo en mejores circunstancias —dijo Xavier a modo de despedida mientras cogía los regalos.

—Que Dios lo acompañe, lo va a necesitar —añadió el prior—. Nuestras puertas siempre estarán abiertas para aquel que lo necesite. Ese es el deseo de Dios.

Xavier sonrió de medio lado y salió de la capilla.

No tuvo que buscar durante mucho tiempo a su grupo de viaje, ya que Joan comenzó a mover los brazos de forma ostensible cuanto lo vio. Se acercó a ellos y los saludó dándoles la mano. Joan le pegó un fuerte golpe en la espalda.

—Pero cómo es que no me había dicho que era usted sacerdote —dijo Joan mientras seguía dándole golpes cariñosos en el hombro—. Es la primera vez que veo a un hombre de Dios disparar como usted lo hace. Seguro que tiene a sus feligreses a raya.

Xavier, confuso, se giró buscando con la mirada al prior que desde la distancia parecía sonreír.

—¿Y dónde tiene usted la parroquia? Seguro que sus misas son muy animadas —continuaba hablando Joan—. Dígame, ¿está casado?

—¿Me podrán prestar algo de munición? —Trató de cambiar de tema Xavier—. Me temo que agoté la mayoría con la oleada zombi de esta mañana.

—Por supuesto que sí, padre, no se preocupe —le dijo Joan sonriendo—. Entre que somos cazadores de fin de semana y que siempre estamos preparados, nos sobra munición. Aunque, si le digo la verdad…

—¿Sucede algo? —preguntó preocupado Xavier.

—Bueno, cuando estábamos revisando a los zombis muertos, de nuevo, nos hemos fijado que había pocos… restos humanos —dijo Joan rascándose la coronilla—. Quiero decir que habitualmente con una masacre de ese tipo suele haber una cantidad de casquería inmensa; sin embargo, la mayoría eran cadáveres casi intactos.

—Usé una munición especial, punta hueca —le explicó Xavier—. Destroza los cerebros rebotando dentro de la cabeza, los perdigones entran pero no salen.

—Me temo que no tenemos nada tan sofisticado —se excusó Joan—, solo los perdigones redondos de toda la vida, no sé si le servirán.

—Por supuesto que sí —le dijo Xavier tratando de tranquilizarlo—. No tengo interés en volver a repetir ese espectáculo, así que supongo que habrá que conformarse. Mejor tener cualquier tipo de munición que no tener munición.

—Así se habla, padre, así se habla, como un auténtico cazador de zombis —dijo Joan alegremente mientras entraba en el coche—. Siéntese a mi lado. El trayecto no es muy largo, pero podremos hablar un rato.

Xavier asintió y se acomodó en el asiento del copiloto. Mientras se ponía el cinturón, se aseguró de tener a mano la escopeta y la mochila. El detalle no pasó desapercibido a Joan, que sonrió.

—No es muy normal ver a un enviado de Dios manejarse de manera tan profesional —lo halagó Joan.

—Digamos que he estado rodeado de malas compañías —respondió Xavier.

—A veces las malas compañías son las que te ayudan a sobrevivir —señaló el otro, poniendo en marcha el vehículo—. Al final no me respondió. ¿Dónde predica? ¿No estará casado por casualidad?

—Digamos que soy un viajero, no suelo quedarme mucho tiempo en el mismo sitio —respondió Xavier algo incómodo—. Y no, no estoy casado, no he tenido tiempo para eso ni tampoco me lo he fijado como objetivo.

—Supongo que es su elección —respondió Joan—. Si le digo la verdad, me cuesta confiar en un cura que no haya tenido problemas conyugales. ¿Cómo puede alguien dar consejos sobre algo en lo que no tiene experiencia? Por eso tratamos de convencer a nuestro párroco para que se viniera algún fin de semana con nosotros de caza. Pero no hay manera, dice que le aterran las armas.

—Supongo que es algo natural. Ha de tener en cuenta que es un hombre de Dios, y las armas están asociadas siempre con la muerte —le trató de explicar Xavier—, así que seguramente se siente incómodo.

—Al menos conseguimos que se casara con una buena moza —le confesó Joan—. Nos costó, pero al final pasó por la vicaría. Desde entonces todo es diferente. Una persona debe experimentar el infierno que es el matrimonio para poder dar consejos.

—Supongo que también tendrá sus cosas buenas —señaló Xavier.

—Sobre las cosas buenas no necesitamos consejos —sonrió Joan—. Solo cuando truena nos acordamos de los santos. No sé si me entiende.

—Demasiado bien —dijo Xavier recordando sus recientes dudas—. Supongo que es el mal de nuestra sociedad. No nos acordamos de Dios hasta que lo necesitamos.

—Yo veo a Dios como a los bomberos o la policía, si le digo la verdad —le confesó Joan—. Está ahí y me reconforta saberlo. Y si no lo veo, ni me acuerdo de él…

—Pero ¿no tendríamos que agradecerle las cosas buenas? —preguntó Xavier.

—Ahí lo he pillado. Si no quieren que consideremos a Dios culpable de las cosas malas que pasan, ¿por qué debemos hacerlo de las cosas buenas? —preguntó Joan desafiante mientras bajaba la montaña y giraba por las curvas cerradas que lo llevarían a casa.

—Yo creo que Dios no es realmente culpable ni de las cosas buenas ni de las malas —dijo Xavier—. ¿Tienen un motivo las cosas buenas o malas para que pasen? No lo sé. Tal vez sí, tal vez no. Pero creo que si culpamos a Dios de una cosa, debemos darle las gracias por la otra.

—Es usted raro de cojones, padre —dijo Joan—. Así que cree que Dios o mete mano en todo o nos tiene olvidados.

—Yo no diría olvidados —respondió Xavier—, más bien trata de no interferir en nuestras vidas. Para bien o para mal. Aunque de vez en cuando se obran milagros, a lo mejor es la manera de Dios de mostrarnos su amor. Y los desastres y su no intervención, otra manera de mostrarnos su amor. Nos deja a nuestro libre albedrío.

—Padre, debería escribir un libro sobre todo eso —dijo Joan—. Su visión de Dios y del mundo es… innovadora.

—Peligrosa, más bien —señaló Xavier—. En mi círculo no se hacen muchos amigos diciendo estas cosas.

—Tonterías —respondió Joan—. Lo que la Iglesia necesita es renovarse, ponerse al día. Permitir los matrimonios es un buen paso, de esta manera los sacerdotes saben cómo es la vida diaria de sus parroquianos. Y si trabajaran en el campo o en una oficina para ganarse un sueldo, ya sería perfecto. Deben poner los pies en el suelo y saber cómo vivimos, cómo sentimos…, como usted; ensuciarse las manos como hacían los apóstoles.

—Tenga cuidado, por mucho menos han excomulgado a gente en este planeta —le advirtió Xavier.

—Pues que me excomulguen. A ver si ahora por ser cristiano no voy a tener libertad de expresión —protestó Joan—. Ya sería lo que faltaba.

Xavier sonrió condescendiente. Si él le contara…

—De todas maneras, tengo que decir que ustedes, los mallorquines, son algo raritos —señaló Xavier tratando, de nuevo, de cambiar el tema de la conversación.

—Estamos rodeados de agua —señaló Joan—, ¿qué se puede esperar de algo así? Cualquiera se volvería loco con la humedad que tenemos todo el año. Supongo que la habrá notado.

—Sí, es bastante molesta —respondió Xavier recordando las noches gélidas en el santuario—. Y luego tienen ese viento que te hiela los huesos.

—La tramontana —le aclaró Joan—. Venga de donde venga, el viento trae el agua del mar, así que es húmedo y se cuela por todas partes. Y cuando le da por soplar… Bueno, más vale buscar un refugio calentito.

—Lo tendré en cuenta.

—¿Seguro que quiere hacer el camino hasta Palma andando? —preguntó Joan—. No es la mejor época, y no solo por los zombis. El tiempo es muy cambiante y frío.

—He estado estudiando el mapa de la isla y creo que si sigo la ruta que tengo prevista, no estaré nunca muy lejos de algún refugio.

—O de una casa infestada de muertos vivientes —le señaló Joan.

—En ese caso tendré que ganarme la estancia con el sudor de mi frente.

—¿Y usted cree que nosotros estamos locos? —preguntó Joan soltando una carcajada.

—¿Locos? No, solo son algo extravagantes.

Finalmente bajaron la montaña y Xavier pudo ver su destino. A lo largo de la carretera y a ambos lados se habían ido construyendo viviendas como se hacía antiguamente. A primera vista el pueblo no parecía demasiado grande y estaba relativamente tranquilo.

—Bienvenido a Caimari —le dijo Joan—, su primera parada en un largo camino, si insiste en hacerlo a pie. No es un sitio muy vistoso, pero está bien para vivir.

Los coches se fueron separando. Seguramente para ir cada uno a buscar a sus familias y preparar el viaje de regreso al santuario lo más rápido posible para estar de vuelta antes del anochecer. Su vehículo no tardó en girar en una calle y detenerse. Joan se bajó e indicó a Xavier que lo acompañara.

Se acercó a una puerta y sacó unas llaves. La abrió y, antes de que Xavier pudiera advertirle de que podría encontrarse con una desagradable sorpresa, una pequeña sombra se abalanzó sobre el desprevenido Joan y se tiró sobre su cuello.

—Papi, papi, has vuelto —dijo el pequeño ser que Xavier identificó como una niña—. ¿Me has traído un regalo?

Joan cogió a su atacante y la sostuvo con sus brazos. En pocos segundos, el resto de su familia estaba en el recibidor y Xavier pudo observar al fondo a una mujer con una escopeta en la mano, que parecía respirar aliviada.

—Esta es Cati —le dijo Joan—, la más pequeña pero la más peligrosa.

—No soy pequeña, ya tengo seis años —le corrigió Cati sacándole la lengua.

—Familia, este es el padre Xavier, estaba en el santuario y se dirige a Palma. Es un cazador de zombis.

Cati se dejó bajar al suelo y se acercó a Xavier con curiosidad. Se quedó delante de él y comenzó a mirarlo de arriba abajo como si fuera un bicho raro.

—¿Qué te he dicho de quedarte mirando a la gente? —preguntó Joan, que saludaba a su mujer con un beso y un abrazo.

—Que hasta que tenga sesenta años, no puedo hacerlo —respondió Cati, que seguía sin perder de vista a Xavier, quien se había quedado en el umbral de la puerta.

—Pero pase, padre, pase. Nadie le va a morder… Bueno, a lo mejor Cati —se corrigió—. Tiende a adoptar a toda clase de cosas, bichos o lo que se encuentre que le llame la atención.

—¿Nos podemos quedar con él, papi? —preguntó Cati, que giraba en torno a Xavier—. ¿Ha matado a muchos zombis, señor?

¿Qué come? ¿Se va a quedar a vivir con nosotros? ¿Conoce al papa?

—Ya está bien —le increpó su madre, que se adelantó para saludar a Xavier—. Perdone a mi hija, no ha dormido muy bien con todo esto de los zombis y está algo acelerada.

Xavier dio unas palmas sobre la cabeza de Cati, que se quedó mirándolo de nuevo.

—No pasa nada —respondió Xavier—. Siempre es agradable escuchar a las voces más jóvenes con esa energía y esa necesidad de hacer preguntas todo el tiempo. Es algo fascinante.

—Cómo se nota que no tiene hijos —señaló Joan cogiendo en sus brazos de nuevo a Cati—. Le aseguro que la diversión no es tal. Y menos en estos tiempos que corren. Vamos, hija, tenemos que preparar algo de munición para el padre.

—Porque con buenas palabras no se detiene a un zombi —recitó Cati de memoria—, pero sí con una bala en el cerebro.

Xavier sonrió. Seguramente era algo que había aprendido en su casa o en la escuela. A pesar de que se pretendía quitar hierro al asunto, los zombis seguían caminando por la faz de la tierra y era importante que la gente no lo olvidara.

—Por cierto, cariño —dijo la mujer de Joan—, el alcalde ahora parece que no quiere irse del pueblo.

—Por el amor de Dios… —dijo Joan suspirando—. El prior ya lo está preparando todo. ¿Qué buena idea se le ha ocurrido ahora a ese zoquete?

—Delante de los niños, no —le advirtió su mujer—. Venga, niños, id al piso de arriba a jugar o estudiar.

Las quejas no se hicieron esperar y llenaron la casa durante unos minutos, hasta que Joan silbó y puso orden.

—Venga, para arriba sin rechistar, niños —dijo dando un par de palmadas.

Los niños se quedaron en silencio. Uno de ellos cogió a Cati y subieron las escaleras sin decir nada más.

—Padre Xavier, creo que no los he presentado debidamente. Esta es mi mujer, Joana. Sí, lo sé, da para muchos chistes, pero bueno… Supongo que estará también interesado en lo que tiene que decir. Venga, cariño, dame las malas noticias.

—Bueno, pues resulta que el alcalde cree que sería mejor acabar de fortificar el pueblo y resistir aquí —le contó Joana—, que arriba en el santuario estaríamos todos más incómodos y menos seguros.

—Así que lo que nos sirvió hace dos décadas ahora no es bueno para el señorito —se quejó amargamente Joan—. Increíble. ¿Es que no sabe que no nos conviene quedarnos aquí? Estamos expuestos, nos pueden atacar por todas partes.

—El alcalde y su equipo de gobierno parecen haber tomado la decisión —le explicó Joana—. Están seguros de que si cerramos todos los accesos, no pasará nada.

Xavier no se atrevía a intervenir en la conversación. Aunque por su experiencia sabía que la recomendación del alcalde era una muy mala idea. Claro que él no tenía todos los datos, así que a lo mejor ellos sabían algo que él ignoraba.

—Todo el día perdido y para nada —siguió quejándose Joan.

—Me han salvado la vida —intervino finalmente Xavier—. Creo que eso es algo.

Joan sonrió ante la intervención de Xavier y se quedó pensativo. Lo cierto era que si no hubieran subido al santuario, ahora todas aquellas personas formarían parte del ejército de los no-muertos… Tal vez la idea del alcalde no era tan mala, aunque tampoco era la mejor, desde luego.

—Necesito que me acompañe a hablar con el alcalde, padre —dijo finalmente—. A lo mejor me puede ayudar a convencerlo de que cambie de idea. Usted ha visto mundo y sabrá si podemos resistir aquí escondidos o si es mejor subir al santuario.

—Pero no sé nada de este lugar ni de sus características —se excusó Xavier—. No quiero tener sus muertes sobre mi conciencia.

—Si nos quedamos aquí y no quiere ayudarnos con sus conocimientos, ¿no sería lo mismo? —señaló Joan sonriendo—. Venga, prometo que si morimos, no lo perseguiremos por el resto de la eternidad.

—Vigila ese humor negro, cariño —intervino su mujer—. No queremos agobiarlo, padre, y no sé si mi marido hace bien en pedir consejo a un extraño. No se ofenda, pero si cree que usted puede poner algo de luz en el asunto, le agradecería que lo hiciera.

—Supongo que no me queda más remedio —dijo Xavier, esperando no tener que arrepentirse de su decisión—. Al menos deme una vuelta por el pueblo para hacerme una idea de lo que quieren hacer.

—Cariño, llama al alcalde y dile que voy a verlo acompañado. Xavier y Joan salieron de la casa.

—Supongo que sabrá que cuando todo acabó con la Gran Plaga, los gobiernos querían volver a poblar las ciudades y ofrecieron a la gente casas gratis, subvenciones y toda clase de regalos para convencerla. Algunos aceptaron, pero otros no lo veían tan claro. Si los zombis volvían con fuerza, las ciudades serían una trampa mortal. Así que decidieron seguir en los pueblos.

Joan le señaló varios muros que se habían alzado en diferentes partes del pueblo, uniendo casas y tapando la entrada al lugar. Parecían muy rudimentarios, como el que había visto en la carretera en la que había perdido la vida su joven compañero de combate.

—Se trató de fortificar el pueblo en distintos puntos para que, si algún día volvían los zombis, se pudiera defender la zona. Y para que si venían de fuera, tuvieran que entrar por puntos más o menos definidos. Lo cierto es que a lo largo de los años se han ido alzando los muros, pero también con el paso del tiempo se han ido olvidando de ellos y hace unos años que no se tocan, por lo que no sé en qué estado estarán.

—Así que piensa que la idea del alcalde es reparar los muros y quedarse aquí.

—Es lo que me parece más lógico —respondió Joan—. No creo que quiera quedarse en un pueblo indefendible.

—Se sorprendería de lo que pueden llegar a hacer los políticos —le señaló Xavier—. Su lógica es incomprensible para nosotros, simples mortales.

Joan sonrió ante aquel comentario.

—Los políticos son un mundo aparte en las grandes ciudades —respondió Joan—, pero en los pueblos todos nos conocemos, así que es más complicado que hagan su voluntad sin consecuencias. No son caciques, y es difícil que acaben haciendo alguna tontería.

—Pero ahora estamos en uno de esos momentos.

—No me entienda mal, padre, escucharé el plan del alcalde, pero lo que no me gusta es que no tenga las ideas claras. Lo más importante en momentos así es justamente tener claro lo que hay que hacer y no montar debates. O nos vamos, o nos quedamos. Pero no podemos hacer las dos cosas.

Al cabo de unos minutos llegaron al ayuntamiento. Joan saludó a un par de vecinos que hacían guardia en la entrada y les indicó que el alcalde lo estaba esperando. Cuando señalaron a Xavier, les dijo que iba con él y que era un sacerdote, a pesar de su aspecto y su escopeta.

—Antes de entrar… —Joan dudó—. En realidad la persona a la que vamos a ver no es el auténtico alcalde del pueblo. Este es un pequeño municipio que depende de Selva, que es donde está el de verdad. Él es la máxima autoridad del pueblo y le hemos adjudicado localmente el título de alcalde.

—¿Le han adjudicado o se ha adjudicado? —preguntó con cierta sorna Xavier.

—Más bien lo segundo —respondió Joan sonriendo—. Así son los políticos. No es mala persona, si lo fuera, lo colgaríamos en el centro de la plaza. Solo que a veces es algo… visionario, por ser generosos. Siempre tiene grandes planes que luego se quedan en nada. Que si una fuente de colores, que si un hotel cinco estrellas, que si un campo de golf… Seguramente se lo quisieron quitar de encima en Selva y nos lo colaron a nosotros.

—Así suelen ser los políticos —señaló Xavier—, grandes visionarios en pequeños espacios.

—Deje, deje, que en Palma es todavía peor —dijo Joan—. Aún recuerdo a una que prometió soterrar el Paseo Marítimo, la carretera que pega con el mar, sin tener en cuenta que ese espacio se había ganado precisamente al agua con los años y era imposible.

Entraron en un salón decorado con varios cuadros y presidido por una bandera del municipio, o eso le dijo Joan en voz baja a Xavier. Detrás de una enorme mesa de madera había un hombre de cierta edad y poco pelo que estaba hablando por teléfono. Al verlos entrar, les señaló unas sillas y les indicó que se sentaran.

Joan sonrió y volvió a murmurar algo en el oído de Xavier.

—Seguro que no está hablando con nadie, pero le gusta hacerse el interesante. Si sirve de algo, yo no voté por su jefe.

Después de varios minutos y muchas gesticulaciones, el alcalde colgó el teléfono y sonrió a los recién llegados.

—Me ha dicho tu mujer que te esperara, que no estabas muy contento —afirmó mientras encendía un puro enorme.

—Me acompaña el padre Xavier —dijo a modo de introducción—. Este es el alcalde, en Pere, el posseït.

—Qué gracioso el Joan de los cojones —respondió el alcalde que, ante la perpleja mirada del sacerdote, trató de explicarse—. Es un apodo cariñoso que me han puesto los del pueblo. Traducido sería algo así como Pedro el Poseído.

—Me temo que sigo sin entender —dijo Xavier, que no comprendía nada—. ¿Algún espíritu le está causando problemas?

El alcalde estudió la cara del sacerdote y no pudo descubrir si lo preguntaba en serio o en broma.

—Al parecer los del pueblo consideran que mis ideas son… ¿extravagantes? —preguntó mirando a Joan, que asintió—, y han decidido ponerme ese apodo antes que llamarme directamente loco.

—Es que lo del parque recreativo Disney Zombi fue ya demasiado, hombre —le respondió Joan girándose hacia Xavier—. Este tipo quiso construir un parque con personajes Disney pero zombificados, ¿se lo puede creer? ¿Qué clase de persona pensaría que eso podría tener éxito?

—Pues en Ciutat abrieron algo parecido con zombis en la Riera —señaló el alcalde—, algo así como el Zoombilógico.

—Y, por lo que sabemos, no ha tenido mucho éxito; y mire ahora, invadidos por los jodidos come-cerebros —respondió Joan—. A ver si tuvo algo que ver el sitio ese.

—Bueno, bueno, bueno —dijo Pere tratando de acabar con la discusión—. Seguro que no has venido aquí para decirme lo guapo que soy.

—Pues no, resulta que me mandaste al santuario para avisar al prior de que subíamos, y al regresar me entero de que ahora quieres que no nos movamos —se quejó Joan—, arriesgando a nuestras familias.

—Creo que si reforzamos los muros y cerramos los accesos al pueblo, podremos vivir sin peligro —le explicó el alcalde—. Podríamos seguir haciendo nuestra vida normal.

—¿Es que no ha aprendido de la ciudad y de la plaga? —le preguntó Joan—. Lo último que debemos hacer es ponérselo fácil a los zombis. Aquí encerrados no tendríamos hacia donde huir. Sería una carnicería.

—Pero es muy complicado que lleguen —le replicó Pere—. Las autoridades militares me han asegurado que están conteniendo la infección en Ciutat y que no dejarán que los zombis salgan de allí y se dispersen por el resto de la isla.

—Y, como siempre, tenemos que creer lo que nos dicen, ¿verdad? —preguntó con una sonrisa maliciosa Joan—, que no hay que preocuparse de los zombis, que lo tienen todo controlado.

—Eso mismo —respondió Pere escamado.

—Por favor, padre Xavier, explíquele aquí al posseït las circunstancias de nuestro encuentro.

—Me temo que fueron trágicas —respondió Xavier—. Cerca de un centenar de zombis estaban atacando el santuario.

—Creemos que eran los habitantes del complejo de viviendas que había en la montaña —explicó Joan—, que se habían transformado. Y no solo eso, al parecer su periodo de transformación se ha recortado en algunos casos.

—Eso es imposible —respondió Pere—. Las autoridades me han asegurado que solo hay peligro en Palma.

—Pues telefonea al santuario —señaló Joan— y llama mentiroso al prior. Seguro que le gusta que le digan que uno de sus estudiantes no murió a manos de los muertos vivientes.

Pere permaneció en silencio unos instantes, valorando si cogía el teléfono o no, mientras seguía fumándose nervioso el puro. Lo cierto es que había mandado a Joan al santuario para ganar tiempo en lo que él pensaba qué hacer y hablaba con su superior de Selva. Al menos parecía que nadie se había preguntado por qué no había llamado simplemente al prior por teléfono para saber cómo estaba la cosa por ahí arriba. Pero todo cambiaba de nuevo con esa información. Si el santuario hubiera caído no se habrían enterado hasta tener a los zombis tocando los timbres de las casas. Era preocupante que se hubieran salvado solo gracias a la suerte… o a Dios.

—Tal vez deberíamos modificar nuestros planes —dijo pensativo—, seguir adelante con la fortificación del pueblo, pero refugiándonos en el santuario mientras tanto.

—¿Y después? —preguntó Joan—. No podemos estar subiendo y bajando todos los días.

—Vivimos tiempos difíciles —intervino Xavier—, no hay una solución perfecta. Así que deberíamos buscar la mejor manera de sobrevivir día a día. El prior dice que en breve llegará al santuario ayuda militar, o al menos de la Guardia Civil. Mientras tanto…

—Podríamos proteger nosotros el santuario —señaló Pere—. Durante el día fortificaremos el pueblo y por la noche protegeremos el santuario. Y cuando acabemos, que cada uno decida lo que quiere hacer.

—Si me lo permite —intervino de nuevo Xavier—, no le conviene poner todos los huevos en la misma cesta. Deje a un grupo vigilando permanentemente el santuario, aunque todo el mundo decida quedarse aquí. ¿Qué pasaría si los zombis atacan el pueblo?

¿O el santuario? Su mejor opción es tener más de una posibilidad donde elegir.

—¿Qué sabe usted de los asentamientos y los zombis? —preguntó Joan algo preocupado.

Xavier se quedó en silencio, no sabiendo qué información dar.

Era un asunto delicado. ¿Qué debía decir?

—No hay dos casos iguales —comenzó a responder finalmente—. Conozco el de un asentamiento en un castillo en el que apenas vieron zombis durante la Gran Plaga, y otro caso de una base militar que casi fue arrasada por los muertos vivientes. En África pasa lo mismo. No sabemos cómo piensan o, mejor dicho, qué mueve a los no-muertos. Puede que lo sucedido en el santuario sea un caso aislado o un avance de lo que está por venir. Lo único que le puedo asegurar es que son imprevisibles, cuando menos se espere será cuando aparezcan. Nuestro mayor problema es que tratamos de pensar como ellos, pero es que ellos no piensan, no son inteligentes, no son racionales.

—Y, sin embargo, son un peligro —señaló Pere—; un peligro a escala mundial.

—Lo mismo que un terremoto o un huracán —respondió Xavier—; no obstante, a esos fenómenos no les otorgamos inteligencia, pero sí a los zombis. Y no la tienen. Simplemente vemos el cuerpo humano y pensamos que debe de quedarles algo ahí, pero no es así. Y ese es siempre nuestro mayor error. Y en este momento, el suyo.

—¿Qué quiere decir? —preguntó Pere con interés.

—Quiere hacer una defensa contra atacantes inteligentes —señaló Xavier—. Seguramente querrá poner un foso, picas, lo habitual para detener a un atacante humano racional.

El alcalde se dejó caer en su sillón mientras daba una larga calada a su puro. El jodido cura tenía razón en su razonamiento. Varias de las cosas que había dicho formaban parte de los planes iniciales. Pero ¿cómo se pensaba de forma irracional? Suspiró largamente, tratando de buscar alguna solución al problema que se le presentaba: proteger el pueblo y a sus habitantes.

Meditó largo rato mirando la punta del puro como si en ella pudiera encontrar la solución a sus problemas.

—Estamos condenados —dijo finalmente mirando al techo—. Lo que está diciendo es que da igual lo que hagamos; esas malas bestias acabarán con nosotros.

—No pretendía darle esa sensación —se disculpó Xavier—. Lo que trato de decirle es que con los zombis no conviene confiarse. Al final, la suerte es un factor que se debe tener en cuenta; en este caso, nuestra mala suerte y su buena suerte.

—¿Qué quiere decir? —preguntó Joan con curiosidad.

—Que la mayor parte del tiempo los zombis tienen la suerte a su favor —se explicó Xavier—. He visto caer fortificaciones inexpugnables por el más tonto de los detalles. Levantarse lluvias en medio del desierto que impidieron dar la voz de alarma sobre la presencia de esas criaturas. No nos damos cuenta de que ya están muertos. El factor tiempo que tanto nos afecta a nosotros no existe para ellos. Son pacientes. Si un río se interpone en su camino, esperan a que se seque. Si una muralla se alza ante ellos, miran como el agua y los elementos la debilitan.

—Padre, con todos los respetos, me está acojonando —le interrumpió Joan—. Estoy de acuerdo con Pere, parece que está sugiriendo que nos vayamos a nuestras casas y nos volemos la cabeza junto a nuestras familias.

—Siempre les queda rezar —dijo Xavier, tratando de quitarle hierro al asunto sin mucho éxito—. En este caso la suerte está de nuestra parte. Si no hubiéramos detenido el grupo del santuario, ahora todos seríamos historia. Hemos de tener fe. Ya sobrevivimos durante la Gran Plaga, aunque…

—No me diga que tiene más noticias desagradables —dijo el alcalde dándose cuenta de que se había quedado sin puro.

—Durante la Gran Plaga tuvimos éxito porque no sabíamos cómo actuar —señaló Xavier—. No analizamos al enemigo hasta la extenuación. No los consideramos inteligentes. Los tratamos como parásitos que había que eliminar. Pero ahora, con el tiempo, les hemos cogido un respeto que no merecen. Eso puede ser lo que acabe con nosotros esta vez.

—De acuerdo, de acuerdo, no debemos confiarnos —señaló Pere—. Debemos ser cautelosos y no tratar de humanizarlos dándoles unas características que no tienen.

—Pero seguimos sin saber qué hacer —señaló Joan—. Creía que nos iba a solucionar las cosas, padre, pero solo nos las ha complicado.

—Prefiero pensar que he evitado que cometan errores —respondió Xavier—. Creo que el plan de subir al santuario temporalmente mientras se refuerza el pueblo es bueno. Pero yo no dejaría tampoco el pueblo desierto y sin vigilancia durante la noche. Esas criaturas no descansan ni se detienen cuando se esconde el sol.

—¿Y después? —preguntó Pere—. ¿Nos mudamos todos o no?

—Que decida cada familia —respondió Xavier—. Dense un tiempo cuando esté todo acabado. Traten de no pensar mientras estudien los refuerzos, simplemente que los muros sean gruesos, no tienen por qué ser demasiado altos, cuanto más altos, más fácil será que la gravedad les afecte; y si se cae parte del mismo, que no dañe al resto y que sea fácil de reparar. Vigilen los puntos ciegos y no llamen la atención.

—Así que nada de campanas para llamar a misa o para dar alertas —señaló Pere—. Y nada de pegar gritos.

—Piensen que los zombis no salen a cazarnos —señaló Xavier—. Se mueven al azar y si escuchan o ven o notan algo que les llame la atención, buscan su origen. Si se quedan en el pueblo sin pegar tiros ni causar explosiones, es posible que no vean un zombi en mucho tiempo.

—Podríamos montar patrullas de caza para matarlos lejos del pueblo —sugirió Joan—, así resolvemos dos problemas.

—¿Y cómo se aseguran de que no les seguirán? —apuntó Xavier—. Si se quedan, es mejor que no salgan más de lo necesario.

¿Recuerda lo que me contaba de su infancia, Joan? En el santuario no se veían apenas zombis. Seguramente porque no llamaban la atención para nada.

Sus contertulios se quedaron en silencio estudiando las palabras del sacerdote. Tal vez las duras palabras de Xavier no habían sido en vano. Era cierto que estaban algo confiados, y con su discurso les había arrojado un jarro de agua fría. Lo que había señalado era tan lógico y obvio… Sin embargo, no había pasado por sus cabezas.

—¿Me fusilarán ahora? —preguntó Xavier tratando de obtener alguna reacción.

—No, creo que podríamos llamar la atención de los zombis —respondió sonriendo Pere—. Nos ha dado mucho en qué pensar, padre, tal vez lo mejor sea trasladar temporalmente el pueblo al santuario y hacer los planes desde allí, más tranquilos y aislados. Si los zombis tienen todo el tiempo del mundo, nosotros habremos de ser pacientes para tomar este tipo de decisiones con tranquilidad.

—Creo que estamos de acuerdo —dijo Joan poniéndose en pie—. Dejaremos a algunos voluntarios solteros para que avisen si aparecen zombis por el pueblo.

—Me alegro de haberles servido de ayuda —respondió Xavier, que también se puso en pie—. Creo que si no me necesitan, más seguiré mi camino.

—Se hará pronto de noche —le interrumpió Joan—, así que hoy cena en mi casa y se queda a dormir con mi familia.

—¿No le convendría hablar primero con su mujer? —advirtió Xavier, que, a su pesar, tenía experiencia en esas lides—. No sé si estará muy contenta de tener un invitado inesperado.

Joan se quedó un momento pensativo y sonrió.

—En condiciones normales ya se queja de que no llevo invitados a casa —le respondió sin perder la sonrisa—, así que en estas, estoy seguro de que estará encantada de tener no solo a una persona cultivada como usted, sino a alguien que sabe usar una escopeta y que, además, tiene línea directa con Dios.

—Bueno, la verdad es que mis conversaciones con Él son más bien monólogos —respondió Xavier—. Creo que solo el papa obtiene respuestas.

—Paparruchas —intervino Pere—. Lo que pasa es que todo el mundo quiere hablar con Dios y no puede respondernos a todos.

—Será eso —dijo Joan—. Decidido, se viene a casa. Y mañana subiré con mi familia al santuario.

—Yo me pondré a hacer llamadas para que la gente se prepare —dijo Pere suspirando—. Y mandaré también a gente a las casas.

—Seguro que mi mujer está encantada de dar la noticia a sus amigas —dijo Joan—, así que cuando llegue a casa, lo llamaré para darle una lista de gente a la que no tiene que llamar.

—Le agradezco la ayuda —sonrió Pere mientras se acercaba a la pareja y les daba la mano—. Ya hablaremos mañana, en todo caso. Para sonrojo de Xavier, la familia de Joan lo adoptó como si fuera un animalito perdido que hubieran encontrado. La mujer, Joana, estaba encantada de su compañía, y la hija más pequeña lo seguía a todas partes, haciéndole preguntas de todo tipo.

Lo que iba a ser una noche se convirtió primero en unos días y luego en unas semanas. Volvió a residir sin quererlo en el santuario ante la sorpresa del prior, que no pudo evitar señalarle cada día que pasaba la contrariedad de su comportamiento.

Al final se quedó para ayudar en la construcción de los muros del pueblo y en todo lo que fuera posible, siempre con sus puntos de vista nada ortodoxos, basados en los años que había pasado viajando por el mundo y viendo cómo los zombis habían ido conquistando todo lo que se les ponía por delante.

CAPÍTULO 20

LA BATALLA DE SELVA

Todo iba bien hasta que un día, mientras determinaba que un muro no tenía que ser excesivamente grande a la entrada del pueblo, comenzó a escuchar unas campanadas lejanas. Buscó con la mirada a alguien que le pudiera explicar qué estaba pasando.

—Son las campanas de la iglesia de San Lorenzo —dijo una de las personas que lo acompañaban en la construcción del muro—. Repican para dar la alarma, y eso quiere decir que tienen a los zombis dentro del pueblo.

En unos minutos Joan y Pere llegaron corriendo, acompañados de una docena más de personas. Enseguida se pusieron a discutir a gritos si debían ayudar al pueblo vecino o no. Xavier se quedó apartado a un lado, escuchando los distintos puntos de vista que se daban.

Pronto se formaron dos bandos: los que optaban por olvidarse del tema y dejarlos a su suerte y los que defendían intervenir en defensa de sus vecinos. Ambos grupos tenían razón en lo que exponían. Xavier recordó los argumentos que había escuchado con anterioridad en muchas ocasiones con distintas voces. Habitualmente lo único que cambiaba era el final de la discusión, es decir, quién la ganaba. Como siempre, no había una solución sencilla.

Fue entonces cuando todos se giraron para buscar su consejo. En ese instante deseó que la tierra lo tragara.

—Bueno, padre, ¿qué opina? Según su experiencia, ¿qué deberíamos hacer? ¿Vamos o nos quedamos?

Ahí estaba él, teniendo que jugar a ser Dios y decidir el destino de aquellas personas como si no tuviera ya suficientes problemas.

Respiró hondo, cogió su escopeta y su mochila, y se dirigió al grupo.

—Personalmente, creo que solo deberían ir los que quieran arriesgar su vida —dijo mientras comprobaba la carga de su arma.

—Son nuestros vecinos, y creo que el padre lo ha dejado claro, solo deberían ir voluntarios —respiró hondo—. Aquí tiene que quedarse gente para continuar la construcción de las defensas y para avisar al santuario de lo que se les puede venir encima.

Todos asintieron y se miraron entre sí, tratando de decidir quién iba y quién se quedaba. En unos minutos ya estaba decidido. Varios vehículos aparecieron en la puerta del pueblo y se fueron subiendo a ellos.

Joan y Xavier iban en el primer coche, mientras que el alcalde los seguía en otro a cierta distancia. El pueblo vecino, Selva, no estaba muy lejos; de hecho, se podía ver desde Caimari. Se encontraba encima de una colina que iban a remontar con los vehículos. Ambos pueblos estaban unidos por una larga recta de más de un kilómetro de longitud que se les hizo eterna, a pesar de que apenas tardaron un par de minutos en recorrerla.

—Creo que deberíamos usar un movimiento envolvente —dijo Xavier pensativo mientras notaba cómo el coche desaceleraba para subir la cuesta.

—Padre, algunos de los presentes no tenemos ni idea de esa jerga militar suya —respondió Joan a su lado.

—Bueno, es algo bastante sencillo, consiste en… —Se quedó en silencio ante el gesto de Joan.

—Un segundo, padre. Tomeu, pásame el juguete —dijo al copiloto, que le alargó un walkie—. Creo que será mejor que nos lo explique a todos a la vez y así ahorramos tiempo, si le parece bien.

—Sí, claro, no sabía que tenían esos comunicadores —se excusó Xavier.

—Excelencia, ¿me escucha? El padre tiene una idea que desea explicarnos —dijo Joan activando el walkie.

—Muy gracioso —respondió Pere—. Le escuchamos.

—Creo que sería más adecuado separarnos y entrar en el pueblo desde distintos puntos para luego ir yendo hacia el centro y encerrar a los zombis. Así impediremos que se escapen.

—Pero ¿no será peligroso que nos separemos? —preguntó Pere preocupado.

—Si estuviéramos tratando con seres inteligentes, desde luego, pero los zombis son criaturas que se mueven por extraños instintos; siguen ruidos, olores, cosas que se salen de lo normal. Así que si nos separamos en varios grupos, acabaremos confundiéndolos, ya que no sabrán hacia dónde dirigirse. Puede que se separen y nos tengamos que enfrentar a ellos en grupos más pequeños. Si atacamos todos juntos, ellos harán lo mismo, y seguro que tienen la ventaja del número.

—Suena tan ilógico que puede funcionar —comentó Pere—. ¿Qué os parece?

—Que si vamos todos juntos, nos tendremos que enfrentar a todos ellos —señaló Joan—. Además, yendo en pequeños grupos podremos movernos más rápidamente.

—Eso es cierto —dijo una voz desde otro coche—. Si hemos de correr o escondernos, es mejor que seamos pocos.

—Pues entonces, seguiremos el plan —dijo Pere—. Mi coche llegará por la carretera principal, mientras que el de Joan irá hasta la antigua mina y entrará por ahí. El coche de Xavi rodeará el pueblo por la carretera de Lluc y entrará por el lado contrario. Esperaremos a que los demás estemos listos para entrar todos en el pueblo a la vez.

—De acuerdo —respondieron desde los otros dos coches—. Excelencia, escóndase bien mientras tanto, que usted será el que tenga que esperar más tiempo.

—Tranquilo, Joan, te dejaré algunos zombis para ti y así podrás contarlo en tu casa.

—Muy amable —respondió Joan mientras devolvía el walkie a Tomeu—. Bueno, padre, parece que nos ha vuelto a salvar la vida. O al menos a darnos la oportunidad de sobrevivir.

—Eso espero —respondió Xavier mientras comenzaba a rezar en silencio.

A medida que se acercaban al pueblo, el ruido de los disparos se hizo más presente. Parecía que se estaba librando una batalla en toda regla por las calles. Iban por las afueras conduciendo despacio por si de repente aparecía algún muerto, o algún vivo huyendo.

Cuando estaban casi a la altura de la mina, el coche frenó de pronto ante la sorpresa de Xavier y de Joan, que miraron alarmados hacia delante sin encontrar el motivo.

—¿Cuál es el problema? —preguntó alarmado Joan.

El conductor señaló hacia el lado derecho y vieron un numeroso grupo de zombis que iba hacia el pueblo. Pero lo que más les llamó la atención fue que estaban saliendo de la mina a oleadas.

—Estamos jodidos —dijo Joan mirando con preocupación el creciente número de zombis que se iban acumulando a unos cientos de metros de su posición—. Con razón los han pillado por sorpresa. Han salido literalmente de debajo de la tierra.

—Parece que, sin quererlo, hemos encontrado el origen de la amenaza —señaló Xavier, que tampoco se creía lo que estaba viendo.

—Tenemos que hacer algo —respondió Joan mientras le pedía a Tomeu el walkie y lo encendía—. La mina es el foco de la infección. Están saliendo a oleadas.

—La ciudad también está infestada —le informó Pere—. Hemos hablado con algunos de los supervivientes que estaban huyendo. Han aparecido de repente sin que nadie los viera.

—Entonces creo que nos vamos a retrasar —dijo Joan—. Empezad la limpieza sin nosotros. Pero tened cuidado, que no tengo ganas de tener un nuevo alcalde.

—Tened cuidado vosotros también —respondió Pere—, que sigo contando con que votéis a mi partido algún día. O que votéis al menos. Cambio y corto.

—Supongo que no tendrán explosivos en el maletero —preguntó Xavier pensando en lo bien que le vendría ahora ese material.

—Ahora que lo menciona… —Tomeu se quedó en silencio sonriendo.

—Nuestros vecinos inquers tienden a…, cómo decirlo, a experimentar la mejor manera de volar por los aires las cosas —le trató de explicar Joan—. Y cuando todo esto comenzó, intercambiamos información y material. Nunca se sabe cuándo podemos necesitar algo así y mire usted por dónde…

—Sigo sin estar familiarizado con la geografía de la isla —se excusó Xavier sin saber a quienes se referían.

—Seguramente mientras estaba en el monasterio habrá comido unas galletas muy pequeñas en forma de bola —le indicó Joan.

—Sí, las recuerdo —dijo Xavier—. Muy resultonas. El prior de vez en cuando las untaba con sobrasada o con queso. Casi diría que eran un pequeño vicio.

—Pues las galletas, quelytas, son originarias de esa ciudad que está a unos kilómetros de aquí. Se podría considerar que es la segunda ciudad en importancia y tamaño de la isla, después de Palma.

—Recuerdo que hay un núcleo urbano cerca de aquí —respondió Xavier, que había estado estudiando los mapas de la zona, pero sin acabar de recordar el nombre de los lugares—, así que esa gente juega con fuego.

—Es una manera de decirlo —sonrió Joan—. Algún día le contaré historias de dimonis y de fuegos artificiales.

—Eso espero —respondió Xavier—. Significará que hemos sobrevivido.

—Bien, creo que lo mejor es seguir andando desde aquí —sugirió Joan—. Tomeu, tú y Jaume os quedaréis en el coche esperando los fuegos artificiales. Si hay suerte, habrá solo un puñado de zombis y podremos hacer limpieza tranquilamente.

—¿Cómo piensas hacerlo? —preguntó Jaume, el conductor—. Creo que sería adecuado dar un rodeo, subir por detrás de la entrada y tirar los explosivos desde ahí. Así será más difícil que os vean.

—Sabía que había hecho bien en traerme al friki —sonrió Joan dándole una palmada en el hombro—. Aquí el farmacéutico vive en la ciudad, padre, y es un intelectual de los tebeos, ya sabe, superhéroes y esas cosas. Además, es un experto en zombis.

—Me parece bien dar un rodeo. Desde un punto elevado nos será más fácil atacar a los zombis —dijo Xavier—. ¿De qué tipo de explosivos disponen?

Joan abrió la puerta del coche por su lado y salió del vehículo, indicando a Xavier que hiciera lo mismo. Abrió el maletero y sacó una bolsa de deporte. En ella había una gran cantidad de tubos metálicos con una mecha incorporada.

—No me pregunte exactamente de qué material están compuestos —le advirtió Joan mientras cogía varios tubos—. Solo sé que funcionan y que la explosión es bastante potente. Una mezcla local y segura, que es lo más importante.

—¿De mecha? —preguntó extrañado Xavier—. ¿No son inseguros?

—Entiendo sus dudas, pero tenga en cuenta que no se pueden conseguir detonantes tan fácilmente como en las películas y, además, imagínese en una situación algo más acuciante, ¿qué es más fácil, encender la mecha y tirar el tubo o buscar el detonante, conectarlo, tirarlo y luego activarlo?

—Comprendo —dijo Xavier examinando uno de los tubos. Era metálico y estaba cerrado por ambos lados con un tapón de rosca al que habían hecho un agujero para sacar la mecha.

—¿Está preparado entonces, padre? —preguntó Joan cogiendo varios tubos y guardándoselos.

Xavier tomó también una cantidad generosa de tubos y comprobó su escopeta. Cuando pareció satisfecho, asintió.

Joan señaló una calle adyacente que subía y comenzó a andar seguido de Xavier, que iba mirando a ambos lados, buscando la presencia de los muertos vivientes. Llegaron a un muro de piedra de un metro de altura que los separaba de una parte boscosa, al otro lado de la cual estaba la mina. Avanzaron diagonalmente mientras subían entre los árboles. Seguían avanzando en silencio y, a medida que se acercaban, podían escuchar con más claridad el gorgoteo de los zombis cuando el aire entraba y salía de sus cuerpos, y movía las cuerdas vocales.

Un zombi salió de repente de detrás de uno de los árboles. Antes de que Joan pudiera reaccionar ante su presencia, Xavier alzó su escopeta y le golpeó con la culata en el lateral de la cabeza con tal fuerza que lo lanzó por el aire hacia un lado, derribándolo. Una vez en el suelo, lo remató dándole otro golpe en la cabeza y destrozándole el cráneo. Enseguida bendijo al cadáver.

—Gracias —dijo Joan sorprendido ante la rápida reacción de Xavier—. Parece que está acostumbrado a estas cosas.

—Nunca me acostumbraré —respondió Xavier, limpiando la culata del arma—. Toda esta gente…, sus cuerpos usados para el mal mientras se pudren… Es algo diabólico.

—Por cierto, no es que su presencia me moleste, pero ¿no decía que tenía que irse a Palma? ¿Cómo es que al final cambió de idea? —preguntó Joan mientras reanudaban la marcha.

—Creía que no podía contactar con mi… benefactor —respondió Xavier mientras seguía atento a los árboles a los que se acercaban—, pero cuando estuvimos de nuevo en el santuario, el prior me recordó que las líneas terrestres todavía funcionaban y que podía tratar de ponerme en contacto con la ciudad si tenía un número de teléfono fijo.

—Con toda esta tecnología parece que los teléfonos fijos han desaparecido —señaló Joan—. Ya ni se ven cabinas.

—Pude obtener el teléfono del hotel en el que se suponía que debían estar y tuve suerte. Gerald, que así se llama el ilustre personaje que paga mis estipendios, me recomendó, casi me ordenó, que no me acercara a la ciudad, que la cosa era muy grave. Zombis por las calles, el ejército en sus cuarteles, y nadie parecía querer hacer nada para solucionar el problema. Me dijo que lejos de Palma estaría más seguro.

—Famosas últimas palabras —señaló Joan sonriendo mientras llegaban a lo alto de la colina desde la que se podía ver la entrada a la mina y el patio. Era una zona amplia, rodeada por un muro de piedra, seguramente para impedir que los ladrones entraran en el recinto. Por todas partes había zombis caminando de un lado para otro, sin rumbo.

—Creo que tengo una idea —dijo Joan mirando a su alrededor—. El recinto está completamente rodeado por el muro, excepto en la entrada, que alguien parece haber dejado abierta. Si la cerramos, tendremos un problema menos.

—¿Qué impedirá a los zombis derribar la puerta? —preguntó Xavier estudiando la zona.

—Cerramos la puerta, que es de rejas metálicas, y ponemos delante el coche; de esa manera podremos concentrarnos en los zombis de la ciudad y no perderemos tanto tiempo aquí.

—Pero ¿cómo hacemos para cerrar la puerta? Toda la zona está rodeada de zombis.

—Seguimos con el plan original. Volamos la entrada de la mina y tiramos un par de cartuchos más al centro para llamar la atención de los zombis que están la puerta. Eso hará que se alejen.

—¿Y cómo se lo decimos a los que están esperando en el coche? —preguntó Xavier—. No tenemos radio ni cobertura en el móvil.

—Uno de nosotros se quedará y otro tendrá que ir corriendo a contarles el nuevo plan —respondió Joan—. ¿Cómo quiere que lo decidamos?

—No hace falta. Vaya usted, yo me quedaré —se ofreció Xavier—. Seguramente su parte del plan será más segura que la mía. Y sus compañeros lo aceptarán más fácilmente si se lo cuenta usted.

—De acuerdo —dijo Joan algo sorprendido—. ¿Comienza el espectáculo en diez minutos?

Xavier miró su reloj y asintió. Joan salió corriendo colina abajo y pronto desapareció de su vista. Ahí estaba, solo con varios cartuchos de explosivos, dispuesto a jugarse una vez más la vida en aquella guerra interminable contra los muertos vivientes.

Recordó su conversación con Gerald mientras esperaba. Lo que más le había preocupado era la falta de información sobre Mara. Su venganza la había llevado por un camino de violencia y la había hecho correr riesgos estúpidos. Estaba cegada. Y temía que esta vez fuera el final de su vida. Tal vez fuera para mejor. Mara estaba rota; durante todos los años que la había conocido, nunca se perdonó lo que había pasado con la ciudad que tenía que proteger, convertida en cenizas junto a la mayoría de sus habitantes. No podía ni imaginar lo que para Mara significaba eso. Tantas vidas perdidas cuando se habían puesto a su cargo para defenderlas. No se lo perdonaba y no se podía hablar del tema con ella. Su existencia era una tortura constante.

Miró el reloj pensativo. Nunca se habría imaginado teniendo tan funestos pensamientos. Cuánto había pasado desde su juventud en Francia y su posterior huida a Italia. Toda una aventura.

Respiró hondo mientras revisaba una vez más los cartuchos que había unido entre sí. En sus muchas correrías por el mundo, se había familiarizado también con los explosivos. Con una compañera de viaje como Mara, qué menos se podía esperar. Aunque los que estaba manejando eran bastante rudimentarios. Nada de detonadores electrónicos o teléfonos móviles. Había unido las mechas de manera que le fuera más sencillo encenderlas y se había asegurado de tener el tiempo suficiente para hacerlo, lanzarlas y salir corriendo. No tenía ni idea de la potencia de la explosión, pero en esos casos lo mejor era estar lo más lejos posible.

Miró el reloj de nuevo. Ya casi se habían cumplido los diez minutos. Se acercó lenta y silenciosamente hacia el borde, arrastrándose por el suelo. Cualquier precaución era poca. Miró hacia abajo. Estaba infestado de zombis. Un paso en falso, un corrimiento de tierra desafortunado, y sería historia. Respiró hondo. Cogió el mechero y acercó los explosivos a la llama. Las mechas no tardaron en prender y comenzaron a deshacerse rápidamente. Xavier lanzó con fuerza el paquete, tratando de que entrara en la mina.

No se quedó a ver si lo había conseguido. Se puso en pie y salió corriendo en dirección contraria y en diagonal, intentando alejarse lo máximo posible de la explosión. A lo mejor la tierra se hundía y no tenía ni idea de hasta dónde el terreno sufriría las consecuencias. La tierra tembló bajo sus pies, pero no pasó nada más. Xavier se detuvo y miró hacia atrás. Una columna de humo se levantaba en la zona en la que había arrojado los explosivos. No podía ver claramente lo que había pasado, pero no tenía intención de acercarse. Si la tierra se había derrumbado, podría haber fabricado una rampa artificial que permitiría a los zombis subir a su nivel. Y no era cuestión de darles ideas.

Se preparó para la segunda parte de su plan. Llamar la atención de los zombis cerca de la puerta para dejarla lo más desierta posible y que pudieran cerrarla y bloquearla. Pero antes debía recuperar el aliento que había perdido corriendo.

Estudió la nueva situación. Los zombis más próximos a la explosión se habían acercado a la zona buscando su origen y esperando encontrar algo que respirara. Pero los más alejados, los que estaban cerca de la puerta, no parecían haber reaccionado apenas a la explosión y no se habían movido de vuelta al interior del recinto.

Tenía claro que debía controlar el radio de la explosión y la zona a la que tiraba el cartucho; demasiado cerca y podría echar por tierra los planes con la puerta. Demasiado lejos, y solo atraería a los zombis que no interesaba. Buscó una piedra que tuviera un peso parecido al cartucho y la lanzó con fuerza. Demasiada, según comprobó, pues aterrizó cerca de la puerta dándole en la cabeza a uno de los muertos vivientes, que se giró buscando el origen del golpe. Cogió otra piedra y redujo la fuerza. Esta vez aterrizó demasiado lejos de la entrada. Decidió lanzarla hacia arriba, abriendo el ángulo, en vez de tratar de llegar directamente. Tras otros tres o cuatro lanzamientos, creía tener el ángulo y la fuerza necesaria para arrojar el cartucho a una zona que parecía la correcta.

Encendió el primer cartucho y lo tiró con cuidado, imitando la fuerza y el arco que había estado entrenando durante los últimos minutos. El explosivo cayó en medio de un grupo de zombis y, tras unos segundos, un fuerte ruido sonó y los muertos vivientes volaron destrozados por los aires en distintas direcciones. Una carnicería. Los trozos se esparcieron por varias decenas de metros a la redonda.

Otros zombis se acercaron a la zona, en la que se había creado un agujero no demasiado hondo. Xavier repitió la maniobra y otro cartucho salió volando por los aires cayendo a unos metros del agujero y más cerca de la puerta. De nuevo, unos segundos después sonó otra explosión provocando más destrozos entre los muertos vivientes más cercanos. A pesar de ello, a las zonas de la explosión se iban acercando cada vez más de esas criaturas aparentemente sin saber lo que les esperaba.

Pudo observar cómo la zona de la puerta se iba vaciando poco a poco y se quedaba casi desierta. Continuó con sus maniobras y lanzó más explosivos, provocando numerosas bajas entre el ejército zombi, que no prestaba atención a los cuerpos masacrados que se iban acumulando por el terreno. Había trozos por todas partes; algunos todavía se movían y se arrastraban como si no hubiera pasado nada. Era un espectáculo dantesco. Una vez más, Xavier se preguntó qué había hecho la humanidad para merecer un enemigo que provocaba que saliera lo peor del ser humano.

Una explosión más parecía haber conseguido el objetivo: la zona de la puerta se había quedado desierta. Pudo ver cómo las verjas se cerraban rápidamente y el coche era aparcado delante de la puerta para impedir que se pudieran abrir. Joan se subió al techo para hacerle señales. Parecía que todo había salido bien y ya podía dejar de destrozar cuerpos.

Miró a su alrededor y decidió que sería más rápido correr hacia el lado contrario por el que había venido. No tendría que retroceder y volver a hacer todo el camino. Además, temía que con la voladura de la entrada a la mina se hubiera provocado una rampa artificial que permitiera a los zombis subir a su nivel. Mejor no volver a pasar por esa zona y llamar la atención.

Tras unos minutos, se encontraba en una carretera que iba paralela a la mina. Pero no estaba desierta. Había tres zombis que notaron su presencia y se dirigieron caminando hacia él. Xavier no se alarmó demasiado y con frialdad les voló la cabeza sin contemplaciones. Había visto lo que pasaba si uno dudaba en disparar a aquellas cosas y no tenía intención de cometer el mismo error.

Los disparos no parecieron atraer más zombis y siguió por el camino hasta encontrar la esquina del terreno y a unos metros, a sus compañeros de viaje, que lo saludaban mientras hacían guardia.

—Vaya espectáculo —comentó Joan—. Me han dado ganas de vomitar.

—No creas que me he alegrado mucho de la eficacia de los explosivos —respondió Xavier—. En algún momento tendremos que volver para darles el descanso eterno.

—Sí, pero primero debemos salvar el pueblo —interrumpió Jaume—. Primero pensemos en los vivos.

—No he querido decir lo contrario —se excusó Xavier—. Solo señalaba que por muy diabólicas que sean esas criaturas, no podemos dejar que vivan de esa forma tan miserable, a pedazos.

—Algunos todavía se arrastraban —señaló Tomeu—. Me faltan las palabras. Por un lado es grotesco, pero por el otro es… fascinante. ¿Qué fuerza de la naturaleza puede provocar que después de ser hechos pedazos, todavía estén vivos?

—Animados —señaló Xavier—. Pero sí, por eso son tan complicados de derrotar. O les destrozas el cerebro o siguen con esa mala copia de vida.

—Bueno, dejemos la filosofía para otro momento —intervino Joan—. Debemos reunirnos con los demás y, hasta que eso ocurra, limpiar de zombis la zona.

Entraron en el pueblo los cuatro, cada uno vigilando un lado mientras se movían en forma de rombo. Xavier se había ofrecido a ir delante por tener más experiencia y por no conocer el terreno, eso hacía que estuviera más alerta y no dejara una sombra sin vigilar. A su izquierda se había colocado Joan, y a su derecha, Tomeu, mientras que Jaume cerraba el grupo vigilando sus espaldas.

A medida que se acercaban a la entrada lateral del pueblo, el sonido de los disparos se iba haciendo más claro. Xavier pudo leer el nombre de la calle por la que estaban avanzando: Musa. Esperaba que le inspirara y que no llevara a la muerte a sus compañeros.

En el primer cruce ya se encontraron con un grupo de zombis que se había ido internando por el pueblo y trataba, sin éxito, de entrar en las viviendas. A la izquierda parecía que había dos zombis y a la derecha otros dos, mientras que la calle de enfrente estaba desierta. Xavier indicó a sus compañeros con señales lo que había. Decidieron separarse en dos grupos. Uno formado por él y Joan que se encargarían de los zombis de la izquierda, y otro con Jaume y Tomeu, que seguirían la calle a la derecha.

Todos comprobaron sus armas y se desearon suerte con la mirada. Comenzaron a avanzar lentamente por la estrecha calle por la que parecía que no podría entrar ningún coche sin perder los retrovisores y quedarse encallado.

Los segundos parecieron minutos. Por más que estuviera seguro de que estaba preparado para el combate, Xavier nunca se confiaba, y eso le había costado algún problema de salud en el pasado. Avanzó en silencio por uno de los lados de la calle, pegado a la fachada de la casa, intercambiando miradas con Joan mientras él también avanzaba despacio y apuntando con su escopeta a los zombis. Cuando pensaron que estaban a una distancia correcta, dispararon sus armas llenando de ruido la calle y de plomo las cabezas de sus blancos. Se acercaron con prudencia para asegurarse de la remuerte de sus objetivos. No tenían pinta de que fueran a levantarse de nuevo.

Acabado su combate fue cuando se dieron cuenta de que el ruido de los disparos no se había producido a sus espaldas. Se giraron alarmados y lo que vieron hizo que salieran corriendo. La calle delante de ellos se había llenado de zombis y no veían a sus compañeros.

A medida que se acercaban más, pudieron observar que Jaume estaba tumbado en el suelo boca arriba contra una puerta, usando su escopeta para impedir que dos zombis se abalanzaran sobre él. ¿Qué había pasado? Xavier podía contar hasta cinco muertos vivientes e identificó finalmente el cuerpo de Tomeu en el suelo que estaba siendo pisoteado sin contemplación por los cadáveres andantes. Cuando llegaron a una distancia de seguridad, comenzaron a disparar sus escopetas, apuntando por encima de la cintura para no darle a Jaume. No consiguieron derribar a ninguno, pero sí llamar su atención, de manera que la presión que ejercían sobre su compañero pareció relajarse para centrar su objetivo en los recién llegados, que recargaban sus armas mientras esperaban a que los zombis se abalanzaran sobre ellos.

De nuevo, un zombi se movió más rápido de lo esperado y a punto estuvo de costarles la vida a ambos, dado que sus primeros disparos fallaron y fueron al aire. Xavier, que ya había experimentado esa sensación de sorpresa, se recuperó primero y rectificó su puntería para detener al veloz atacante con un disparo en el pecho y luego rematarlo con otro en la cabeza cuando hubo caído al suelo por la fuerza del primer impacto.

Pero el peligro no había pasado, ya que un segundo zombi llegó a su altura y se dispuso a ponerle las zarpas encima. Xavier no estaba en posición de recibirlo con un disparo y se comenzó a preparar para el ataque. Escuchó un tiro cerca de él y sintió cómo le llegaban trozos de la cabeza del atacante. Joan se había encargado de él de una manera sucia, pero eficaz. No tenía tiempo de darle las gracias porque todavía quedaban zombis en la calle y podrían aparecer más en un abrir y cerrar de ojos. Debían darse prisa.

Cubriéndose uno al otro, continuaron disparando hasta que no quedaron atacantes en pie, al menos aparentemente. Corrieron hasta la posición de Jaume, que continuaba peleándose con un zombi que no había sentido la necesidad de atacar al resto de los seres vivos. Su víctima, viendo que tenía la calle limpia y no había más peligro, se llevó las rodillas al pecho para coger fuerza y lanzó las plantas de los pies contra el pecho del muerto viviente, escuchando cómo se le rompían las costillas y se aliviaba su presa. El farmacéutico aprovechó esos segundos de alivio para poner un cartucho en su escopeta y volar la cabeza de su atacante.

Xavier y Joan llegaron a su altura y lo ayudaron a ponerse en pie.

—¿Te han herido? —preguntó preocupado Joan, buscando cualquier señal.

—No, he tenido suerte. Ya sabes cómo se pondría la madona si me dejo morder por alguien que no sea ella.

—¿Qué ha pasado? —interrumpió Xavier, estudiando el cuerpo sin vida de Tomeu y viendo que no se volvería a levantar más. Su cabeza había sido separada de su cuerpo. Hizo la señal de la cruz ante el fallecido, rezando por su llegada al cielo sano y salvo.

—Íbamos a atacar a los zombis cuando de repente apareció de la nada otro grupo —comenzó a contarles Jaume—. Casi diría que cayeron del cielo. No nos dio tiempo a reaccionar. Había algunos que eran más ágiles que los otros, algo que nunca había visto. También tenían más fuerza. Así fue como acabó sin cabeza el pobre Tomeu. Uno de ellos la agarró y la separó del cuerpo como si fuera una cereza. No me lo podía creer.

—Parece que algunos zombis han evolucionado —señaló Xavier— y son más peligrosos. No más inteligentes, gracias a Dios, pero sí mucho más ágiles.

Fue cuando cayó en la cuenta. Creía que Tomeu no se convertiría en zombi, pero se acercó para asegurarse y, como se temía, la cabeza estaba animada y los ojos se clavaban en los pies de Xavier mientras la boca trataba de abrirse para morderlos. Sin que sus compañeros de viaje lo vieran, desenfundó su cuchillo de combate y se arrodillo ante la cabeza, tapándola de los demás. Rezó una oración y con toda la fuerza atravesó el cráneo y luego giró varias veces el cuchillo para asegurarse de hacer el suficiente daño al cerebro del pobre desgraciado.

Sacó de nuevo el cuchillo y comprobó que el cráneo ya no daba señales de no-vida. Respiró aliviado.

—¿Ha rezado lo suficiente padre? —preguntó Joan—. Tenemos que seguir, nos guste o no. Ya volveremos a por el pobre Tomeu y le daremos santa sepultura cuando acabemos de salvar el pueblo.

Xavier se puso en pie y limpió el cuchillo.

—Todo está bien ahora —dijo mientras se acercaba a Joan y a Jaume—. Sigamos.

Cambiaron de calle y continuaron limpiando de zombis el pueblo. Como Xavier había pronosticado, estaban dispersos y era fácil acabar con ellos. No tuvieron problemas hasta llegar a una de las calles principales del pueblo.

—Si seguimos por la calle del Rincón, llegaremos a la iglesia —le informó Joan—. Seguramente en la plaza habrá más zombis. Si la gente se ha refugiado allí, estarán acosándola.

—Entiendo que durante la Gran Plaga se buscara refugio en suelo sagrado —comentó Xavier—, pero ahora no tiene sentido. Seguro que sus casas son más seguras. Habrán acumulado comida y bebida. Si se juntan en la iglesia y uno de ellos muere, y nadie se da cuenta de que se transforma antes de tiempo, será una masacre.

—Siguen pensando que los arcángeles bajaran de los cielos blandiendo espadas de fuego para salvarlos —dijo en tono irónico Jaume—. Creen que rezando se salvarán, cuando lo que deberían hacer es coger sus escopetas y disparar a las cabezas de esos desgraciados.

—No es tan fácil disparar a otro ser humano —señaló Xavier—. No todo el mundo lo tiene dentro de sí, el poder seguir viviendo con sangre en sus manos. He visto soldados dejar su fusil y salir corriendo ante la imposibilidad de dispararles.

—Más estúpido todavía —respondió Jaume—. Un soldado temiendo disparar su arma… ¿Y si tuviera que enfrentarse contra seres vivos como es su deber? ¿Entonces sí podría? No me venga con tonterías, esa gente es cobarde y punto.

—Están entrenados para disparar a otros soldados, bueno, lo estaban antes —dijo Xavier—, pero hay gente que aunque crea que está preparada para todo, no es así. Nadie sabe cómo reaccionará cuando tenga delante a la muerte. Por eso hay héroes y valientes.

—¿Sabe en lo que pienso cada vez que me encuentro con alguno de esos zombis? —preguntó Jaume, que sin dar tiempo a Xavier a decir nada, siguió hablando—. En volver con mi familia. Sí, ese zombi seguramente en vida era una buena persona, un vecino. Pero ahora está muerto, le estoy haciendo un puñetero favor acabando con su desgracia. Y yo podré volver con mi mujer y mis hijos, y estos podrán dormir tranquilos por la noche.

—Amén, Jaume —dijo Joan—. Yo también he tenido que matar a algún conocido convertido, pero, sinceramente, ¿qué otra cosa podía hacer?, ¿tener pena del zombi?, ¿encerrarlo en un granero y darle de comer carne cruda? Científicamente está demostrado que están muertos, pues que descansen en paz y nos dejen vivir a los demás tranquilos.

—Si yo le contara… —dijo Xavier—. La gente está más loca de lo que usted cree. No somos los animales racionales que tanto presumimos ser. Hacemos más cosas irracionales al cabo de nuestras vidas que ningún otro ser vivo. Y, a pesar de ello, nos consideramos inteligentes.

Llegaron a la plaza de la iglesia y, como se temían, estaba llena de zombis que cercaban el edificio. Por suerte, con el transcurrir de los tiempos esa zona se había reforzado más que cualquier otra para contentar a Roma, y un muro de dos metros que rodeaba la iglesia impedía que los muertos vivientes se acercaran demasiado. La zona estaba en completo silencio, a excepción del ruido que hacían aquellos monstruos de la naturaleza al arrastrar sus pies sobre el suelo y al golpear con saña con sus puños contra el muro que les impedía acercarse a los vivos.

Xavier miró a sus compañeros.

—¿Alguno se presenta voluntario para acercarse a la iglesia y preguntar si están vivos ahí dentro?

—Mejor dejamos esta zona hasta que seamos más y tengamos un plan —sugirió Jaume—. Sabemos que están aquí y que no se moverán, así que eliminemos primero a sus compañeros y dejemos que estos se den cabezazos contra los muros.

—Sí, mejor dejarlos tranquilos, no sea que decidan jugar al escondite —añadió Joan—. Entonces si sería complicado.

—El pueblo ha hablado —sonrió Xavier—. Tendríamos que contactar con los otros grupos para ver cómo les va y dónde están para coordinarnos, y recordarles que no todos los zombis son estúpidos.

Joan cogió la radio y trató de hablar con alguien de los otros grupos. Al otro lado de la radio respondió Pere.

—¿Dónde estáis? —preguntó con cierto tono de preocupación—. Esto está infestado de zombis.

—Estamos en la plaza de la iglesia y no pinta bien la cosa —respondió Joan—. Hemos perdido a Tomeu a la entrada del pueblo. Que esa es otra. Los zombis salían de dentro de la mina. Hemos volado la entrada y encerrado a los demás en el patio y la parte oeste del pueblo está limpia, o eso parece.

—Entonces no estáis lejos —dijo aliviado Pere—. Estamos encerrados en el ayuntamiento. Hemos ido avanzando desde el oeste, limpiando el pueblo mientras nos juntábamos con algunos vecinos y, de repente, como de la nada, ha aparecido un grupo de zombis que nos ha diezmado en menos de dos minutos. Nunca había visto algo igual. Entonces la advertencia del padre; tarde, por desgracia. Acabamos huyendo perseguidos por los zombis. Ahora parece que se están concentrando delante de la iglesia.

—Sí, los hemos visto. Debe haber medio centenar o así —respondió Joan—. Será complicado acabar con ellos.

—Tal vez podríamos usar más cartuchos explosivos —sugirió Xavier—. La plaza es amplia, y si desde el ayuntamiento hacen ruido, los zombis se alejarán de la iglesia y podremos usarlos en el espacio abierto.

Joan y Jaume estudiaron la plaza. Ciertamente era lo suficientemente amplia como para poder volar a aquellos desgraciados por los aires. Pero había coches aparcados, y eso iba a ser un problema.

—Podríamos refugiarnos en las casas cercanas y lanzar desde ahí los explosivos —sugirió Jaume—, así estaremos protegidos de los zombis y de las explosiones. Incluso podríamos usar los coches como explosivos adicionales.

—Es cierto, hay un par de vehículos aparcados debajo de los árboles. Si hay suficientes zombis alrededor —dijo Joan—, podríamos tratar de atraerlos y luego volarlos. ¿Qué opinas Pere?

—Nosotros todavía tenemos todos los explosivos —respondió—. No hemos tenido ni tiempo ni oportunidad de usarlos. Mientras os refugiáis en las casas, nosotros podemos cubriros y colocar los explosivos.

—¿Tanta mecha tenéis? —preguntó Joan extrañado.

—Monty nos pasó unos cuantos detonadores a distancia —respondió Pere—; un regalo por ser buenos clientes.

—Creía que los móviles no tenían cobertura —señaló Joan.

—No son detonadores de esos. Son por control remoto —le explicó Pere—. Una señal a una determinada frecuencia y el detonador se activa. Y podemos usar los móviles.

—¿Perdón? —Xavier no entendía cómo se podía hacer eso.

—El teléfono móvil tiene instalada una pequeña aplicación que crea la señal a la frecuencia necesaria —le explicó Pere a través de la radio—, y los detonadores se pueden poner a distintas frecuencias para que los explosivos estallen en distintos momentos.

Xavier no creía lo que estaba escuchando, demasiada tecnología para su gusto y demasiado peligroso.

—Si creen que funcionará —dijo finalmente—, les deseo la mejor de las suertes.

—Cualquiera diría que no nos va a acompañar —comentó Joan sorprendido.

—No creo que me necesiten para esta parte del plan —respondió Xavier—, y alguien ha de inspeccionar el resto del pueblo. Lo cierto es que tengo bastante experiencia en eso, así que…

—Pero con los nuevos zombis que hemos visto será más peligroso ir solo —señaló Jaume—. No me parece muy buena idea.

—Dios será mi compañero de viaje —dijo Xavier— y vigilará mi espalda para que no me pase nada.

Joan y Jaume se miraron y se encogieron de hombros. Parecía que el sacerdote no iba a cambiar de idea en su plan suicida.

—Tenga cuidado ahí fuera —dijo Joan dándole una palmada amistosa en el hombro a Xavier— y llévese la radio por si tiene algún problema.

Xavier cogió la radio, se despidió de sus compañeros de viaje y salió por una de las calles. La verdad era que no quería asistir a otra masacre, aunque fuera de zombis. El tétrico espectáculo del que había formado parte en la mina le había revuelto el estómago. Una cosa era volar las cabezas a esos engendros, pero hacerlos pedazos, sabiendo además que eso no acabaría con ellos, era despiadado. Y ahora querían repetir lo mismo en aquella plaza. Era inhumano.

Caminaba por las calles atento a los posibles movimientos a su alrededor. Parecía que los zombis se habían concentrado en la plaza y ya no vagaban por el resto del pueblo.

Entonces escuchó unos gritos que salían desde dentro de una de las casas.

Cogió con fuerza la escopeta y salió corriendo, tratando de encontrar su origen. Parecían salir del interior de una de las casas de la calle en la que estaba, pero todas las puertas estaban cerradas y no había ni rastro de una forzada. Volvió a escuchar los gritos más claramente. Venían de dentro de la casa. Comprobó que la puerta estaba firmemente cerrada. Tendría que forzarla.

Apuntó la escopeta a las bisagras y disparó desde una distancia prudencial. Había visto a Mara hacerlo varias veces y nunca se había alegrado tanto de haberle prestado atención.

La puerta, sin las bisagras para soportarla, cayó al suelo y dejó que Xavier entrara. Los gritos parecían venir de la planta superior; no debía bajar la guardia, así que se aseguró de que no hubiera peligro a su alrededor antes de buscar la escalera que lo conduciría arriba.

La planta baja estaba destrozada y había señales de lucha por todas partes. Subió las escaleras con cuidado, intentando no hacer ruido mientras seguía escuchando los gritos que parecían salir de una de las habitaciones que había al fondo del pasillo.

Se asomó con cuidado por la puerta abierta y vio a un par de zombis pegando con sus puños contra otra puerta que estaba comenzando a mostrar signos de fatiga. En unos minutos más estaría destrozada, y las personas al otro lado quedarían a merced de sus atacantes.

Trató de apuntar a los cuerpos para que los perdigones no atravesaran la puerta y pudieran herir a las personas que se encontraban al otro lado. Apretó el gatillo y sonaron sendas detonaciones que parecieron surtir su efecto. Los zombis se golpearon contra la pared por la fuerza de los disparos. No tardaron en girarse buscando el origen del ataque.

Xavier se dejó ver lo suficiente para que los zombis desistieran de abrir la puerta y se centraran en él, y luego salió al pasillo para tratar de matarlos sin tener que temer por la vida de otras personas. Uno de los ellos apareció por la puerta y cuando Xavier se dispuso a disparar, escuchó el ruido de la madera crujiendo a su espalda y el familiar murmullo de un no-muerto. Lo habían rodeado. Su cerebro trató de pensar rápidamente qué hacer y decidió que la mejor estrategia era quitarse de en medio. Saltó por la barandilla, aterrizando en medio de la escalera por la que había subido antes. Durante unos segundos creyó que perdería el equilibrio y caería rodando, pero finalmente consiguió agarrarse a la barandilla. Los zombis habían aprovechado esos momentos para moverse hacia la escalera. Xavier pudo observar que uno parecía ser un anciano y el otro, una mujer de mediana edad. Cuando se disponía a disparar para acabar con su miseria, notó algo agarrándolo del pelo y estirándolo. Con el rabillo del ojo vio que era un tercer zombi, una mujer anciana. Tuvo que agacharse con todas sus fuerzas y perder un mechón de pelo para deshacerse de la presa de su tercer atacante.

Con rapidez disparó su escopeta a las piernas del zombi que estaba al final de la escalera. La fuerza del impacto le fracturó una de ellas, haciendo que se tambaleara y cayera al suelo, pero no por la escalera, impidiendo a sus compañeros avanzar y tratar de agarrarlo. Xavier se tomó un respiro para recargar la escopeta.

Decidió acabar primero con el zombi al que había destrozado la pierna de la manera más limpia posible. A continuación, con el otro zombi que había a su lado y finalmente con el de la anciana, que se acercaba a su posición lentamente mientras acababa con los que seguramente eran miembros de su familia.

Tragó saliva y disparó por tercera vez, destrozando el cráneo de la anciana y viendo cómo el cuerpo caía de nuevo sin vida al suelo y se unía a los otros dos.

Había huido de un espectáculo dantesco para caer en otro y ser, además, el protagonista. Permaneció un minuto en la escalera tratando de reponerse y de oír algún ruido más. Parecía que el resto de la casa estaba en calma. Al observar con más atención los cadáveres que tenía delante, pudo deducir lo que había pasado. No lo habían rodeado, uno de los zombis debía de estar en otra habitación de la primera planta mientras la pareja aporreaba la puerta y, cuando les disparó, salió para averiguar lo que había pasado. Eso podría haberle costado la vida. Se había centrado en los gritos nada más subir, olvidándose de comprobar que no hubiera peligro.

Pero al final había sobrevivido gracias a su experiencia.

Pasó por encima de los cadáveres y comprobó, ahora sí, que no había más sorpresas en las otras habitaciones. Cuando se dio por satisfecho, entró en el cuarto en el que se habían originado los gritos y que ahora permanecía en silencio.

—¿Hay alguien? —preguntó sin ponerse delante de la puerta, por si alguien estaba armado—. Ya no hay peligro.

—¿Está seguro? —preguntó una voz temblorosa al otro lado.

—Sí, solo había tres zombis —respondió Xavier—. No he encontrado más en el resto de la casa.

La puerta se abrió lentamente y pudo ver el rostro blanco de miedo de un hombre que se asomó con cautela. Detrás había dos niños que estaban aterrados y tenían el rostro rojo y lleno de lágrimas.

Xavier cogió un par de sábanas de la cama de la habitación y salió para ponerlas sobre los cadáveres. No quería que los niños vieran aquella carnicería. Regresó en seguida. Para entonces, el hombre había salido mientras los niños seguían abrazados fuertemente a sus piernas.

—Gracias por la ayuda —dijo el hombre—. No sé que habríamos hecho si no llega a aparecer. Ha ocurrido todo tan rápido y de forma tan inesperada… Ni siquiera he tenido tiempo de coger la escopeta, aunque, sinceramente, no sé si habría sido capaz de usarla.

—¿Eran sus familiares? —preguntó Xavier.

—Mi mujer y sus padres. Ha ocurrido todo tan deprisa… —repitió el hombre—. Primero mi mujer y luego… Ha sido horrible. Llevaba encontrándose mal un par de días, con fiebre y sin ganas de comer, pero pensamos que era la gripe.

—Entiendo —dijo Xavier escuchando atentamente.

—Mientras sus padres la cuidaban, yo estaba dando de comer a nuestros hijos —continuó—. Creíamos estar seguros dentro de la casa mientras fuera los zombis caminaban a sus anchas afuera, pero no ha sido así. Primero escuché ruidos como de cosas que se caían, luego gritos. Cuando subí para ver qué estaba pasando, ya era tarde. Los tres se habían transformado. Yo me repetía que era imposible, que eso no podía estar sucediendo. Mi mujer no había muerto… Tenían esa mirada en blanco, terrorífica, vacía, y cuando me han visto, han ido a por mí.

Xavier podía imaginar que algo parecido debía de haber ocurrido en la urbanización.

—He bajado corriendo las escaleras para coger a los niños, pero no sabía adónde escapar. Las calles estaban plagadas de esas criaturas. Mientras lo decidía, los zombis ya habían bajado las escaleras y estaban buscándonos. Cuando los niños se han dado cuenta de lo que estaba pasando… Bueno, se puede imaginar que ver a su madre y a sus abuelos transformados no es precisamente agradable. Los he cogido y nos hemos refugiado en el cuarto de baño, que tiene su propia cerradura.

—Y supongo que entonces llegué yo —dijo Xavier para finalizar el relato.

—Gracias a Dios, no sé qué habría hecho si llegan a echar la puerta abajo.

—Ahora lo importante es deshacerse de los cadáveres para que sus hijos no los vean —sugirió Xavier.

—Pero ¿qué les voy a decir? —preguntó el hombre mientras miraba a sus hijos—. ¿Cómo les explico que su madre y sus abuelos…?

—Dígales que ahora están en el cielo y a salvo —respondió Xavier—, que estaban… enfermos.

El hombre suspiró y luego se acercó a los niños.

—Estaré en el pasillo, ¿de acuerdo? Pero no quiero que os asoméis hasta que yo os lo diga. Si necesitáis algo, solo tenéis que llamarme.

Los niños asintieron.

Xavier ayudó al hombre a esconder a su familia y a eliminar los restos humanos del suelo y de las paredes. Debía de haber transcurrido cerca de una hora y a través de las ventanas vio que comenzaba a oscurecer. El tiempo pasaba rápido cuando luchabas por tu vida y luego tratabas de limpiar el desastre que habías dejado a tu paso.

Ayudó a poner en pie la puerta que había derribado y que daba a la calle, y a bloquear la entrada con un mueble para que no hubiera más sorpresas. Luego pensó en Joan y en los otros que se habían quedado en el ayuntamiento. Tenía que ponerse en contacto con ellos y comprobar cómo habían ido sus planes. Con todo el alboroto no había escuchado ninguna explosión. Esperaba que todos estuvieran vivos y no hubiese habido más problemas.

—Soy Xavier —dijo conectando la radio—. ¿Cómo está el tema por la plaza?

—Ha sido un desastre —respondió la voz de Joan al otro lado del aparato—. Hemos perdido al alcalde. Ahora la zona está más o menos tranquila, pero… ¿Cuál es su situación, padre?

—Ahora estoy dentro de una casa, a salvo; las calles están desiertas, pero sería conveniente hacer una limpieza más a fondo —informó Xavier—. Es posible que más de una casa contenga una sorpresa desagradable; puede que por ahora estén encerrados, pero tarde o temprano podrían salir. ¿Cuáles son vuestros planes? ¿Nos quedamos en el pueblo o nos vamos y volvemos mañana?

—Un momento, que no hemos tenido tiempo para pensarlo.

Se hizo el silencio y Xavier quedó a la espera de noticias mientras observaba cómo los niños salían pálidos de la habitación, abrazados a su padre. Seguía sin acostumbrarse a esa imagen por más que la viera.

Tras unos minutos, la radio volvió a cobrar vida.

—Nos quedaremos aquí esta noche para hacer limpieza mañana —le informó Joan—. Así podremos aprovechar estas horas para coordinarnos mejor y comenzar en cuando salga el sol. ¿Qué hará usted?

—Creo que iré al ayuntamiento —respondió Xavier pensativo.

—Quédese a pasar aquí la noche —le interrumpió el dueño de la casa—. Tenemos comida, y seguro que los niños agradecerán que esté aquí.

—Creo que sería mejor que todos fuéramos al ayuntamiento —respondió Xavier—. Allí estaremos más seguros.

—¿Está con alguien, padre? —preguntó Joan al otro lado de la radio—. Tal vez sería mejor que se quedara con ellos y mañana por la mañana vayamos a buscarlos. Como usted ha dicho, no sabemos lo que puede haber ahora por las calles.

Xavier se quedó en silencio durante un rato. Vio la mirada asustada de los niños y suspiró.

—De acuerdo, me quedaré aquí a pasar la noche —dijo resignado. Los niños parecieron alegrarse, y su padre también. Xavier desconectó la radio. No preguntó por los detalles sobre lo que había ocurrido en la plaza en su ausencia, ya habría tiempo para ello.

El dueño de la casa preparó una cena rápida que al principio a los niños no parecía apetecerles, pero al ver cómo Xavier la comía sin problemas, comenzaron a devorarla como si llevaran días sin llevarse nada a la boca. El miedo tenía esas cosas. Aquellos niños habían sido afortunados dentro de la desgracia. Habían perdido a su madre para siempre, pero al menos seguían vivos y con un padre; eso era más de lo que muchos podían contar.

Cenaron en silencio. Cuando terminaron, Xavier acompañó al padre a acostar a los niños por petición de estos. Parecían sentirse seguros con aquel desconocido que les había salvado la vida. Inocentes. Dejaron una luz del cuarto encendida y salieron afuera.

—Puede dormir si lo desea —dijo el hombre—. Yo me quedaré a vigilar. Le aseguro que esta vez no me separaré de mi escopeta. Por lo que parece, mañana le espera un día muy largo y le conviene descansar. Además, tampoco podría dormir; seguro que mis hijos se despiertan en medio de la noche. No creo que me mueva de la puerta de su habitación.

Tal vez porque ya estaba acostumbrado o porque el día había sido muy largo y él ya no estaba para esas emociones, Xavier no tardó en dormirse. Pero la noche no fue agradable y las pesadillas lo asediaron en forma de recuerdos de gente que había muerto a sus manos.

Cuando se despertó no tenía la sensación de haber descansado y una vez más le asediaron las dudas sobre sus acciones. Al recordar lo ocurrido el día anterior, no pudo evitar fijarse en que no había dudado en ningún momento en volarle la cabeza a los desconocidos ocupantes de la casa. Su parte racional le decía que era lo correcto, que lo habrían matado a él y al resto de la familia, pero no había dudado ni un segundo al respecto. Y eso estaba comenzando a afectarle.

El padre lo saludó cuando lo vio aparecer y lo acompañó a la cocina, donde le hizo el desayuno. Ninguno dijo más de lo necesario. Xavier comprendía por lo que aquella familia estaba pasando. Y en los días siguientes iría a peor. Pero ¿qué podía hacer él? A pesar de lo que la gente creyera, no tenía todas las respuestas.

Su radio cobró vida y al otro lado sonó la voz de Joan.

—¿Sigue vivo, padre? —dijo a modo de saludo—. Las calles parecen tranquilas, aunque todavía quedan grupos dispersos de zombis, según nos han informado. Si está listo, podemos ir a buscarlo. Xavier miró a su compañero, que asintió con la cabeza al tiempo que salía de la cocina para despertar a sus hijos y prepararlos para dejar la casa.

—Os estaremos esperando —respondió Xavier—. Miraré si hay peligro y os iré informando si algo cambia. Creo que será mejor que os esperemos dentro de la casa, en vez de encontrarnos a medio camino. Hay dos niños en el grupo.

—Entendido —respondió Joan—. Le iremos informando también de nuestros movimientos para que no nos dispare por accidente.

Xavier cortó la radio sin reírse por el comentario. Tal vez estaba demasiado cerca de la verdad.

La familia preparó las maletas mientras Xavier vigilaba la calle desde una ventana del primer piso. Acababa de amanecer y todo parecía tranquilo. ¿La calma antes de la tormenta? Esperaba que no. Lo cierto es que cada vez que tenía un enfrentamiento con los zombis, acababa con terribles dudas de todo tipo. Físicas, psicológicas, metafísicas…, y no tenía a nadie con quien poder hablar para que entendiera su particular cruzada interior.

Joan le comunicó por la radio que estaban cerca y que se prepararan. Xavier le confirmó que no había zombis a la vista. En unos minutos salía a la calle a recibir a sus compañeros de viaje.

—¿Qué pasó con Pere? —Fue lo primero que preguntó Xavier nada más estar a su altura.

Jaume negó con la cabeza dando a entender que cambiara de tema. El amplio grupo volvió a la plaza del ayuntamiento sin problemas. Ahora tocaba decidir qué hacer con los supervivientes, con los zombis que seguían encerrados en las casas y con los que había en el patio de la mina.

CAPÍTULO 21

DE PASEO POR INCA

Las siguientes semanas pasaron rápidamente para Xavier. Todo era borroso. Demasiado repetitivo y desagradable. Muertos vivientes por todas partes a los que había que volver a matar. Y luego darles santa sepultura. Se trataba de familias y vecinos a los que todo el mundo conocía, y a los que se tenía que llorar.

Selva había sido abandonada y Caimari se había reforzado dejando solo dos entradas al pueblo. Los supervivientes se habían repartido entre este último y el santuario de Lluc. Algunos iban y venían. Se decidió que el nuevo alcalde fuera Jaume, el farmacéutico. Una decisión acertada según la mayoría dado que, aparte de no desear el puesto, parecía ser un experto en la materia y bastante culto… Al menos no se habían fijado en el sacerdote para ese puesto. Ya habría sido demasiado.

El mismo Xavier se había dedicado a viajar por los alrededores conociendo el terreno y llevando noticias de un lado para otro. La mayoría de pueblos más pequeños habían sido abandonados y sus habitantes se habían repartido por el resto de la isla o habían muerto a mano de alguna horda de zombis, pasando a integrar las filas de aquellos caminantes sin descanso que rondaban la isla sin destino aparente.

Y luego estaba la ciudad de Inca.

Situada casi en medio de la isla, era una de las ciudades más grandes de Mallorca y el lugar de origen de las pequeñas galletas que tan a menudo había visto en las mesas de Caimari y del santuario. Estaba a menos de diez kilómetros del pueblo, por lo que Xavier se acercó un día por curiosidad.

Al entrar en la ciudad, las calles estaban completamente desiertas. No había ni vivos ni muertos. Por si acaso, dio a conocer su presencia con el tradicional «Estoy vivo, no me disparen» que se había acostumbrado a usar durante sus viajes para que no hubiera desagradables incidentes. Los coches, en un panorama muy familiar, se encontraban abandonados por las calles, mal aparcados y con las puertas abiertas.

Una persona se asomó al balcón de su vivienda y lo observó con curiosidad.

—Si estás buscando alojamiento, deberías pasarte por la plaza del ayuntamiento para que te asignen una casa.

—Vengo de Caimari —respondió amablemente Xavier— para ver cómo están las cosas por aquí y para informarles de cómo van por allá.

—Oh, tranquilo. Sabemos cómo están las cosas allí. Tenemos unos aparatos llamados teléfonos que sirven para hablar a distancia.

Xavier se tomó el comentario con paciencia, a pesar de que el tono había sido muy irritante.

—También soy un turista —añadió Xavier—, aunque no tengo dinero. Quería conocer la ciudad.

—Pues no hay mucho que ver. A lo mejor tiene suerte y se cruza con algún zombi, pero aparte de eso… La gente se queda en sus casas o en sus refugios y no busca problemas.

—¿Han tenido muchos problemas con los zombis? —preguntó con curiosidad Xavier.

—Pero ¿quién se cree que soy yo? ¿Un guía turístico? ¿Un presentador de telediarios?

—Estimat, amb qui parles? —Se escuchó gritar desde el interior de la vivienda.

—Amb un foraster que diu que ve de visita. Està boix. Pareix que cerca aquells maleïts monstres que no moren mai.

—Que t’he dit de parlar amb desconeguts? Torna a dintre que potser sigui un lladre.

Xavier, no entendía lo que se estaban diciendo. Parecía ser el dialecto local, pero más cerrado. Bueno, no tanto como en Caimari, donde apenas se les entendía lo que decían en español. Vio que la persona se despedía de él con la mano sin decir nada y volvía a entrar en su casa.

Negó con la cabeza. No tenía claro si era la gente en general o los mallorquines en particular, que estaban locos. Claro que él no era precisamente un ejemplo de cordura. Ahí estaba, paseando por pueblos y ciudades infectadas de zombis como si no existieran.

Se adentró más en la ciudad. De vez en cuando veía a algún curioso aparecer detrás de una ventana o en un balcón. Gracias a ellos pudo llegar al ayuntamiento, aunque la paciencia se le iba agotando debido a los variados comentarios y bromas que escuchaba: no había dos iguales.

Pasear por aquellas calles desiertas se había convertido en algo habitual para Xavier. Lo que siempre le llamaba la atención era lo que faltaba. No era el ruido de las voces de la gente o el de los coches, sino el de los pájaros, que no se escuchaba por ninguna parte. Al parecer, su sexto sentido los hacía huir hacia zonas libres de muertos vivientes. Por las calles tampoco se podía ver otra clase de animales, ni perros ni gatos ni cucarachas ni hormigas, nada. No había animales en las ciudades ni en los pueblos abandonados. Y los que había en los pueblos habitados parecían estar siempre estresados, alerta, a punto de salir corriendo.

A diferencia de los animales, el ser humano decidía quedarse en la ciudad, en sus dominios. Luego decían que eran animales inteligentes y racionales. Negó con la cabeza y alguien desde una ventana le gritó algo sobre que estaba loco. Lo decía una persona que estaba encerrada en su casa esperando su muerte.

La plaza del ayuntamiento no era gran cosa. Había visto muchas y la verdad es que esta no le parecía especialmente interesante. Estaba en el centro de la ciudad, rodeada de edificios de su misma altura e incluso más altos, y apenas tenía una plaza de unos veinte metros de ancho; en su centro había una elevación que tal vez se utilizase para ubicar a la banda de música municipal. El edificio ni siquiera estaba aislado del resto de la ciudad y tenía al lado otro, más alto, que parecía ser una vivienda. Ni siquiera tenía una triste fuente o árboles que decoraran la plaza.

Echaba de menos ver a los niños corriendo de un lado para otro o a la gente paseando y riendo, lo normal en la ciudad. ¿Volvería a haber vida en Inca alguna vez?

Alguien salió al balcón del ayuntamiento.

—Así que usted es el turista que tiene revolucionada la ciudad con su presencia. ¿Qué se le ofrece? Espero que no sea un vendedor ambulante. Sería una lástima tener que dispararle.

Dos policías locales aparecieron en el balcón con escopetas de mira telescópica.

—Estamos hasta las narices de remedios milagrosos para acabar con los zombis. Sinceramente, prefiero a los muertos ambulantes, no son tan pesados y sabes a qué atenerte. Un disparo en la cabeza y se acaba el problema.

—Me temo que no traigo la solución a sus problemas —señaló Xavier—, solo soy un caminante… vivo, que respira y siente curiosidad. No tengo nada para ofrecerle, me temo.

—Dios, un filósofo, peor que un vendedor —dijo el desconocido rascándose la cabeza—. Supongo que ha visto nuestra bella ciudad y conocido a nuestros amables ciudadanos, así que ya puede marcharse. No hay nada más que ver. No tenemos un museo de zombis, ni un zoo en el que exhibirlos, pero que conste que esos desgraciados me robaron la idea. Originalmente el zoo tendría que haber estado ubicado aquí.

—¿Lo siento mucho? —preguntó Xavier.

—Si hubiera sido construido aquí, no habríamos tenido ese problema. Sabemos cómo ocuparnos de esos seres.

—Debo entender que no han tenido muchos problemas con los zombis.

—Oh, al contrario —le corrigió la persona en el balcón—. Fuimos de los primeros en sufrir la estupidez de la gran ciudad, pero nos las arreglamos sin problemas, sin ayuda.

—Si no le molesta, ¿me lo podría contar? Por cierto, mi nombre es Xavier, vengo de Caimari —se presentó.

—Puede llamarme Rafael, aunque todo el mundo me conoce por aquí como Rafel —se presentó el hombre—. ¿A qué viene tanto interés? ¿Está preparando un ataque a la ciudad y evaluando nuestras defensas?

—No, no, por favor —respondió Xavier—. No tengo ningún afán de belicosidad. Soy un pobre escritor, historiador se podría decir.

—Por favor, cada vez me cae peor. Un escritor… ¿Sabe? No me caen excesivamente bien los artistas. No dan un palo al agua, pero van de intelectuales y siempre pretenden saber lo que es más correcto para todos. El mundo estaría mejor sin tantos libros y sin tanto conocimiento. Al fin y al cabo, ¿para qué los necesitamos? No nos ayudan a defendernos de los zombis ni han impedido que esto ocurra.

—A lo mejor está buscando el culpable en el lugar equivocado —dijo Xavier algo molesto por la actitud de su interlocutor—. No han sido los intelectuales, como usted los llama, los que han permitido que los zombis nos invadan otra vez. Y los libros nos ayudan a luchar contra ellos. Pero si los que tienen el poder no consideran oportuno aprender de los errores…

—La culpa no es nuestra —continuó Rafel—. ¿Sabe lo que significa que cada persona tenga su propia opinión?, ¿que tenga sus ideas? La gente no es consciente de lo complicado que es hacer felices a todos. Deberían estarse callados y ser más obedientes. Siempre exigiendo sus derechos, como si los merecieran. Solo por votarme creen que pueden venir con exigencias.

—Bueno, creo que es parte de la democracia —señaló Xavier—, pedir cuentas a los políticos si ven que estos los han engañado con sus promesas electorales.

—No me diga que es usted tan imbécil como para creer que vamos a cumplir lo que prometemos en campaña, por favor… Solo un retrasado sería tan ingenuo. Recuerdo en unas elecciones que una compañera de partido prometió soterrar el paseo marítimo de Palma. ¿Ha estado por ahí?

—Sí, creo que conozco esa zona que me está diciendo, una amplia carretera que circunda la ciudad por la costa.

—Esa misma. Cualquier persona con dos dedos de frente sabría que eso era imposible. Quiero decir, todo ese terreno fue ganado al mar con esfuerzo y a base de tirar piedras. Y si se soterrara, estaría por debajo del nivel del mar, ¿se lo imagina? Estaría inundado todo el día, por no hablar de lo que pasaría los días de lluvia. Era un proyecto inviable, pero la gente se lo creyó.

—¿Ganó? —preguntó con curiosidad Xavier.

—Eso es lo de menos. Lo que quiero decir es que por algo hay una ley que nos protege a los políticos de las promesas electorales: no son vinculantes. Podemos prometer la luna, calles con suelos de oro, pleno empleo, acabar con la crisis, no subir impuestos, la vida eterna… Da igual. No nos pueden denunciar por incumplir esas promesas, aunque se demuestre que nunca tuvimos intención de cumplirlas. Somos intocables. Y la gente, estúpida.

—Y todo eso viene a cuento de…

—Que se largue de una vez. No queremos desconocidos que puedan ocasionar problemas. Le estaba explicando cómo hacemos las cosas por aquí. ¿Lo comprende?

Xavier no dijo nada. Había tropezado con tipos como ese en numerosas ocasiones. Y a veces habían acabado a tiros, aunque siempre por culpa de la impaciencia de Mara y su falta de respeto por las autoridades locales y sus modos fascistas.

—Que tengan un buen día —dijo como despedida mientras salía de la diminuta plaza y cogía por una calle perpendicular que lo alejaba allí.

Se había puesto a caminar sin rumbo cuando a los cinco minutos escuchó alguien llamándolo.

—Oiga, usted, el turista… —dijo una figura encapuchada desde una calle lateral—. Sí, hombre, usted.

Xavier se giró para estudiar al desconocido, a quien no podía ver bien debido a su vestuario y a que estaba escondido tras una esquina.

—¿Puedo ayudarle en algo? —se ofreció amablemente.

—Qué gracioso… —dijo el desconocido—. He escuchado su conversación con el alcalde. Que sepa que no todo el mundo opina lo mismo. Yo ni le voté.

—¿Ese era el alcalde? Quién lo diría —contestó Xavier—. Tampoco podría decir que fuera precisamente una conversación. ¿Qué puedo hacer por usted?

—¿Por mí? Nada —respondió el extraño—, pero a lo mejor puedo hacer yo algo por usted. Mostrarle un poco de hospitalidad, por ejemplo.

—Sería un agradable cambio, para variar —respondió Xavier, que comenzó a acercarse de forma cautelosa al desconocido, manteniendo la distancia y la escopeta a mano.

El desconocido pareció darse cuenta de la cautela de Xavier y se irguió. Era una persona de altura considerable. Con cierta teatralidad se llevó las manos a los bordes de la capucha y se la quitó.

—Me puede llamar Monty —se presentó el hombre—. Y relájese, no tengo intención de matarlo, robarle o hacerle nada malo, si no me da motivos para ello, por supuesto.

—Por supuesto —dijo Xavier relajándose un poco pero sin bajar la guardia—. ¿Es siempre así de amable la gente del pueblo con los desconocidos?

—Lo cierto es que no solemos tener muchos visitantes —respondió Monty—. Al principio sí venían vecinos buscando ayuda, pero con el tiempo se ha corrido la voz de que no son bienvenidos.

—¿Cuál es el motivo, miedo al contagio? —preguntó Xavier con curiosidad.

—No, que la gente está hasta las narices de que se aprovechen de su buena fe; cosa que el alcalde sabe utilizar en beneficio propio, por supuesto.

—¿No han sufrido la visita de zombis? —siguió preguntando Xavier.

—Lo invito a merendar —respondió Monty—. No se ofenda, pero no quiero que nos vean hablando; en este pueblo son todos unos cotillas o peor, unos chivatos que venderían a su madre para obtener el favor del alcalde.

—Eso me suena bastante, supongo que está en la naturaleza humana.

—Jodida naturaleza humana —dijo Monty—. Vaya trabajo más malo de diseño hizo Dios.

—Dudo que sea culpa de Dios, más bien de su adversario, el Diablo —señaló Xavier—. Es muy común señalar con el dedo al Hacedor cuando la culpa es de otro.

—Realmente es usted un filósofo o, peor aún, un seguidor de Dios.

—Algo así —respondió Xavier sin dar más detalles—, pero si quiere, nos olvidamos del tema.

—Mejor nos movemos hacia mi casa y continuamos allí la conversación. Seguro que mi mujer se alegra de ver una cara inofensiva…, porque es usted inofensivo, ¿verdad?

—Solo cuando la necesidad no apremia —respondió Xavier sonriendo y siguiendo a Monty—. No siempre se puede ser una buena persona; pero trato de serlo la mayor parte del tiempo.

—No me malinterprete, no me caen mal los filósofos, solo que viven en otro mundo y eso hoy en día es demasiado peligroso.

—Debe ser agradable poder vivir en un mundo feliz —dijo pensativo Xavier—. Me temo que mi filosofía no llega hasta ese punto.

—Menos mal —respondió Monty aliviado—. Estamos llegando. Si algo había observado Xavier al pasear por las calles de Inca era que la fisonomía de la ciudad resultaba bastante monótona. A diferencia de otros lugares que había visitado, no parecía haber imaginación o creatividad en su arquitectura. Todas las calles eran iguales, como las casas, y todo parecía estar construido sin dejar apenas espacios. Definitivamente, Inca no iba a ser una de sus ciudades favoritas.

Su acompañante se dirigió a un portal y abrió una puerta después de mirar a su alrededor y confirmar que no había nadie que los estuviera vigilando. Invitó a Xavier a que entrara.

—Preferiría que dejara la escopeta en la entrada —dijo Monty—. Mi mujer se pone nerviosa con las armas.

—Lo máximo que puedo ofrecer es descargarla —se ofreció Xavier—. Corren tiempos difíciles y aunque usted parece buena persona, podría ser un psicópata que quiere torturarme lentamente.

—Algo de razón tiene —dijo Monty viendo cómo Xavier descargaba su arma—. Si le sirve de algo, no soy un psicópata ni tengo a mi madre momificada en una silla de ruedas, escondida en una habitación.

—Bueno es saberlo, ¿a su padre tampoco? —preguntó Xavier siguiendo a Monty por la estancia—. Nunca he entendido esa fijación de los escritores con las madres muertas, seguro que Freud escribiría toda una serie de libros sobre el tema.

—Bueno, ellas nos dan la vida, ¿no? Y dado que los asesinos la quitan… —Monty se quedó en silencio—. Maldición, me ha hecho pensar.

—En realidad, todo es debido a un complejo sistema en el que intervienen muchos factores, Dios incluido, y no solo las mujeres —respondió Xavier.

—Pero nosotras los tenemos que llevar en nuestro interior durante nueve meses —interrumpió una mujer de pelo largo y negro—, así que me temo que somos las mayores culpables.

Xavier saludó con un movimiento leve de cabeza.

—Aquí el turista ha estado hablando con el alcalde y he creído que sería mejor sacarlo de las calles antes de que desaparezca —le explicó Monty—. Además, como siempre te quejas de que no traigo a nadie interesante a casa…

—Encantado, me llamo Xavier, vengo del pueblo de al lado, Caimari, y estaba recorriendo los alrededores para ver cómo estaban las cosas.

—Encantada, ¿no preferiría dejar la escopeta en la entrada? —preguntó la mujer—. Le aseguro que esta casa es a prueba de zombis, mi quiero maridito se ha asegurado de ello.

—No existe nada a prueba de esas malignas criaturas. Y la falsa seguridad es el comienzo de su triunfo —respondió Xavier—. He visto ciudades arder, pueblos caer y gente morir debido a que creían que estaban a salvo. Nadie está a salvo.

—Has traído a la alegría de la huerta, cariño. Pero al menos dice la verdad, aunque sea de manera tan brusca.

—Este es el amor de mi vida, mi mujer Cati —presentó Monty—. Y está realmente loca, aceptó casarse conmigo.

Cati le dio un pequeño codazo en el costado.

—Encantado —dijo Xavier—. Siento mi brusquedad, pero me temo que mi experiencia en lugares seguros es demasiado grande. Solo quiero que estén sobre aviso.

—¿Y sobre su escopeta? —insistió Cati.

—Lo máximo que puedo hacer es descargarla, me temo —se excusó Xavier—. Recientemente he asistido a un incidente en el que todos los componentes de una familia podrían haber muerto por no tener su arma a mano. Si le incomoda, seguiré mi camino.

—Supongo que tiene algo de razón —dijo Cati sonriendo—. Tal vez nos hemos acomodado demasiado y creemos que solo les pasará a otros.

—¿No han tenido problemas con los zombis? —preguntó Xavier algo sorprendido por la tranquilidad que había percibido en la ciudad.

—Nada más comenzar todo —respondió Monty ofreciendo un asiento a Xavier— tuvimos una desagradable sorpresa, pero quedo en nada.

—Tengo que reconocer que no entiendo cómo es posible que los zombis se extendieran al resto de la isla como he visto —siguió Xavier—. Creía que el ejército había dicho que mantendría la ciudad en cuarentena.

—Je, el ejército… —dijo Monty.

Cati volvió a aparecer con una bandeja con cafés y pastas.

—Le aseguro que no está envenenado —dijo Cati, vertiendo el negro líquido en una taza.

Xavier olió la taza y sorbió un poco de su contenido. Sabía a café. Claro que no siempre los venenos se podían detectar tan fácilmente. Vio cómo sus anfitriones bebían de sus tazas sin pensárselo dos veces. A lo mejor estaban inmunizados. Decidió arriesgarse y que fuera lo que Dios quisiera. Al menos las pastas estaban deliciosas, así que, si debía morir, lo haría con una buena sensación en su estómago.

—Fue todo muy rápido —comenzó a contar Monty—. La gente de por aquí estaba la mayoría en la cabalgata del pueblo, así que no nos enteramos de lo que pasaba en Palma hasta que fue tarde.

—Perdone la interrupción —se excusó Xavier—, pero hay algo que me llama mucho la atención desde que entré en la ciudad y no me puedo quitar de la cabeza. ¿Es toda la ciudad igual de monótona y aburrida arquitectónicamente hablando?

Xavier hizo una pausa y continuó.

—Me refiero a que todos los edificios parecen iguales, y la distancia entre ellos es pequeña y parece que se te echan encima.

—Ah, eso… No, solo en el casco antiguo —respondió Monty—. A medida que la ciudad ha ido creciendo, el estilo se ha diversificado. Pero supongo que es lo mismo que ocurre en todo el mundo con las ciudades antiguas. Tendría que haber visto cómo era esto hace unos años, antes de que la mayor parte del casco antiguo se convirtiera en zona peatonal. Los accidentes de coche eran constantes porque no podían pasar dos por una misma calle sin rozarse y arañar la carrocería del otro vehículo o los edificios.

—Supongo que tendré que visitar otras zonas.

—No se lo recomiendo —le advirtió Monty—. Digamos que hay cierta paranoia y es posible que la gente le dispare al confundirlo con un zombi, accidentalmente o por simple afición.

—Ya me advirtieron que los inquers estaban algo locos y eran aficionados a la pólvora, pero creía que era una broma entre vecinos.

—Si yo le contara… —sugirió Monty haciendo una pausa—. Las leyendas tienen siempre algo de verdad, y lo cierto es que el olor de pólvora es familiar en estos lares.

—Pero me estaba contando cómo llegaron los zombis a Inca.

—Fue de la forma más estúpida y accidental que uno se pueda imaginar —continuó su relato Monty—. Lo que le cuento ahora es una especulación, ya que no hay supervivientes que puedan ratificar la historia.

—Entiendo —dijo Monty—. Por cierto, estos brioches están riquísimos. Continúe.

—Los hizo mi hermana —indicó Cati—. Se lo diré de su parte. Seguro que se alegra de que no solo su familia le diga que están buenos.

—Como le decía, creemos que a mucha gente en Palma, cuando los zombis aparecieron, le entró el pánico y no pensó claramente; por eso muchos huyeron a la estación central de la ciudad y abordaron el tren que estaba a punto de salir. Un tren directo entre Palma e Inca, sin paradas.

—O eso pensamos —añadió Cati.

—El caso es que cuando el tren se detuvo en la estación, estaba atestado de muertos vivientes, lo cual es imposible —señaló Monty—, según los científicos de turno, por supuesto. Los que vieron llegar el tren dieron la voz de alarma y las sirenas sonaron por toda la ciudad. Verá, en un alarde tecnológico y de comodidad, los trenes se abren cuando alguien les da a un botón que hay cerca de la puerta, así que solo era cuestión de tiempo que alguno lo pulsara accidentalmente.

—¿Nadie sugirió alguna acción más activa? —preguntó Xavier—. Seguramente no habría sido muy difícil atajar a ese grupo de zombis o, Dios me perdone, volarlos por los aires.

—No sabíamos cuánto tiempo teníamos —respondió Monty—, y el alcalde prefirió elegir la opción más conservadora: dar la alarma y que la gente corriera a esconderse. Seguramente sabe que enfrentarse a los zombis directamente suele acabar mal para los vivos. Esas criaturas tienen el hábito de desbaratar cualquier estadística. Sí, a lo mejor podríamos haberlos volado por los aires. Pero ¿habría salido algo mal? Seguramente. O podríamos haber tratado de dispararles mientras estuvieran dentro del tren…

—Curioso. La mayoría de sitios que he visitado, y son bastantes, no suelen aplicar esa filosofía de que los zombis son peligrosos. Más bien al contrario.

—Y seguro que les ha ido muy bien, ¿verdad? —preguntó de forma irónica Monty—. Mire, aquí sabemos lo que es jugar con fuego y que el petardo te estalle en la mano. Y los zombis son justamente un accidente listo para ocurrir.

—Ha dicho que los zombis acabaron saliendo del tren —indicó Xavier—, ¿qué pasó después?

—Nada —dijo Monty—. El plan siempre fue el mismo: no hacer nada.

—No lo entiendo —dijo Xavier confuso.

—Los zombis se mueven y actúan siguiendo sus instintos, por llamarlos de alguna manera, bajo el principio de acción y reacción. Alguien les dispara, ellos siguen el ruido del disparo y matan o convierten a su atacante; escuchan un ruido y lo siguen a su origen. Pero ¿qué pasa cuando no hay indicaciones de resistencia ni de vida?

—Bueno, los zombis suelen hacer rondas, patrullar —señaló Xavier—. No tienen un plan preestablecido de invasión.

—Exactamente. Así que usamos el principio de la resistencia pasiva. Pasamos de ellos y no les hicimos caso. Cada familia se encerró en su casa y no dio señales de vida. Tuvimos suerte porque los zombis se centraron en la parte norte de la ciudad, que es la más antigua y en la que es más difícil percibir ruidos.

—Pero los zombis debieron de detectar vida, ¿no? —preguntó algo confuso Xavier.

—Los vigilamos electrónicamente y todos los vecinos estaban al día sobre su posición. Si no tienen motivos para ello, los zombis no suelen dispersarse demasiado. Así que las órdenes eran no dar señales de vida en las zonas por las que estuvieran.

—¿Y qué esperaban lograr con eso? —preguntó Xavier con curiosidad ante la nueva táctica que le estaban explicando y que no había sido puesta en práctica en ningún lugar del mundo que recordara.

—Que los zombis se movieran a nuevos pastos.

—Pero no debió de ser algo sencillo —señaló Xavier.

—Siempre había alguna familia que no seguía las noticias. O algún visitante despistado que pasaba a engrosar las filas de los no-muertos. Pero, en general, los zombis vagaban por las calles perdidos y de vez en cuando, como al caballo con la zanahoria, tratábamos de guiarles.

—Es una táctica curiosa. Nunca había escuchado algo igual —dijo Xavier, expresando su sorpresa.

—Los inquenses somos así de locos —sonrió Monty—. Al final los zombis abandonaron la ciudad. Y no hemos vuelto a saber de ellos desde entonces. Ahora esperamos a que el ejército se ponga manos a la obra y limpie la isla, y nos informe de que estamos a salvo.

—Fascinante —dijo Xavier pensativo, analizando la estrategia—. De hecho, nunca habría creído que pudiera funcionar.

—Y, sin embargo, no hay zombis por nuestras calles —señaló Monty divertido.

—Y, sin embargo, no hay zombis por las calles… —repitió Xavier, que no sabía qué decir.

—¿Y cuál es su historia? —intervino Cati.

—Yo me encontraba escribiendo un libro sobre la labor de las iglesias durante la Gran Plaga, y en esos momentos estaba en el santuario de Lluc cuando estalló el brote en Palma. Me aconsejaron que no regresara y me quedé por la zona.

—¿Y cómo es que ha acabado en Inca? Es cierto que no estamos tan lejos del monasterio, pero…

—Santuario —le corrigió Xavier sonriendo—. Por lo visto es un error referirse a Lluc como monasterio porque nunca lo ha sido. Ya me tocó recibir un duro correctivo por parte del prior por tener mal mi información.

—Ahora me entero —dijo Monty—. Yo siempre lo he llamado monasterio, y no soy el único. Y vivo aquí… Supongo que los locales siempre damos las cosas por sentadas y no nos molestamos en informarnos.

—Suele ocurrir —respondió Xavier—. Los habitantes de las ciudades no suelen ser tan conscientes de lo que les rodea como los turistas, ya que, al fin y al cabo, para estos últimos es una nueva experiencia.

—¿Puede centrarse de nuevo en vez de filosofar? —señaló sonriendo Monty.

—Ah, sí. Por curiosidad bajé al pueblo de Caimari y los ayudé con las defensas y con incursiones en Selva, Moscari, Biniamar, Lloseta…, encontrando supervivientes e informándome de lo que estaba pasando. Al final he acabado aquí sintiendo el amor.

—Ha tenido suerte, a menudo los regalos son de plomo, no le gustarían —dijo Monty algo sombrío.

—Lo cierto es que a mucha gente no nos gusta la política del alcalde —interrumpió Cati—. Entendemos el peligro de hablar con desconocidos, pero de ahí a hacer desaparecer a gente porque no está de acuerdo…

—Su excusa para seguir en el poder es que fue elegido por mayoría absoluta y que, por tanto, no tiene que dar explicaciones a nadie —añadió Monty.

—Es lo que tienen las mayorías absolutas, que pueden ser dictaduras encubiertas durante cuatro años con la excusa de que no tienen que dar explicaciones —señaló Xavier.

—Y en estos tiempos ni siquiera sé si realmente vivimos en una democracia —dijo Monty—. Ya antes de este nuevo brote las cosas iban mal. Habían aprovechado el miedo y la desesperación de los ciudadanos para ir recortando sus derechos. Querían conseguir un destino turístico sin tener que cubrir los servicios sanitarios de los extranjeros.

—Había visto alguna cosa, pero creí que el objetivo de los políticos era revitalizar el turismo —dijo extrañado Xavier—. La normativa en los hoteles contra los zombis, el museo de los no-muertos.

—El objetivo de los políticos siempre ha sido embolsarse la mayor cantidad de dinero posible —respondió Monty con tono indignado—. Daba igual el partido al que votaras, al final todos acababan robando impunemente, y si les pillabas con las manos en la masa, todavía se reían de ti. Su pensamiento era que revitalizando la isla se abrían nuevas puertas para conseguir ellos más dinero.

—¿Y qué tiene que ver eso con el recorte de derechos? —preguntó Xavier extrañado.

—Mantener a los muertos y a los políticos cuesta dinero —le explicó amablemente Cati—, así que subieron todos los impuestos que pudieron, cerraron servicios esenciales como hospitales y colegios, o los privatizaron. Los ciudadanos tenemos que pagar una ambulancia si nos ponemos enfermos, por la visita a domicilio del médico, por las medicinas…; por no hablar de si nos tienen que hacer pruebas u hospitalizarnos.

—¿No hacen eso en los Estados Unidos? —señaló Xavier.

—Pero nuestra Constitución dice que no deberíamos pagar por esos servicios porque están incluidos en los impuestos —respondió Monty—. El Estado cada mes se queda una parte de nuestros sueldos por duplicado para pagar esos servicios. El trabajador y la empresa pagan por lo mismo. Ahora nos retienen todavía más dinero y a cambio recibimos menos y peores servicios. Como puede imaginar, eso es completamente ilógico.

—Algo de razón lleva, aunque lo cierto es que nunca acabé de entender esa leyenda de que en España casi todos los servicios esenciales como la sanidad eran gratuitos. Eso solo puedo llevar a un estado ruinoso.

—Había un equilibrio. Al menos en la isla —tomó el relevo Cati—. Si la gente trabajaba y cobraba cada mes, eso hacía que la comunidad ganara dinero por cada trabajador, y por duplicado. Además la gente compraba, y a través de los impuestos se recaudaba más dinero. Por ponérselo en un ejemplo: si la comunidad tenía cien trabajadores que pagaban diez euros cada uno, más otros diez que pagaba la empresa, la recaudación era de dos mil euros. Pero no todos los trabajadores se ponían enfermos, así que no les costaba tanto dinero mantenerlos. Además, si cada trabajador tenía una hipoteca o un coche que pagar, o simplemente compraba comida de ahí también se conseguía dinero. Pero si de repente pasas de tener cien trabajadores a tener solo veinte, y los políticos deciden que ellos han de cobrar todavía más de lo que están cobrando… Como podrá imaginar, no resulta sencillo mantener a los otros ochenta trabajadores desempleados. Y los políticos no iban a bajarse los sueldos porque tienen un tren de vida del que no se quieren bajar.

—Y, sin embargo, ahí siguen gobernando —señaló Xavier, que no entendía que los políticos todavía tuvieran trabajo.

—¿Qué pasaría si de esos ochenta trabajadores que están en el paro, en realidad solo lo estuvieran veinte? —preguntó en tono misterioso Monty—. Es decir, que oficialmente están en el paro, no tienen dinero y todo el drama, pero en realidad cobran en negro de sus jefes y también se benefician de ayudas de la comunidad. Por eso los políticos no están colgados de las farolas, porque en realidad la culpa es de todos.

Xavier se quedó en silencio, pensativo. Había visitado decenas de países y hablado con centenares, tal vez incluso miles de personas, pero siempre se asombraba de lo capaz que era la gente de sorprenderlo.

—Entonces, ¿cuál es su solución?, ¿no hacer nada? —preguntó con cierto interés Xavier.

—Y yo qué sé —refunfuño Monty—. La gente está cansada. No salimos de una y ya nos vemos en otra. Vale, acabamos con los zombis, ¿y qué? ¿Ha visto las noticias? El mundo nos ha olvidado. Nadie va a creer que esta isla es segura. Seguro que hay otros intereses por medio.

—No puedo decirle que no —dijo Xavier sinceramente, recordando las diversas conspiraciones que había visto a lo largo de su vida—, pero no creo que rendirse sea la solución.

—Deberíamos independizarnos —respondió Monty poniéndose en pie—. Si el mundo no nos quiere, pues que así sea. Esta isla ya sobrevivió a un Apocalipsis, aunque dudo que sea posible.

Monty se dejó caer en su asiento.

—El problema son los políticos —continuó Monty—. Deberíamos poder elegir a gente honrada y que conozcamos, y no nombres en una papeleta. Y que trabajaran como los demás mortales y no vivieran del cuento, pero para eso necesitamos demasiados cambios que ellos no nos dejarán hacer. Además, los políticos solo son una parte del problema. Es demasiado complicado cambiar el sistema. A lo mejor lo que está ocurriendo es una prueba por si algún país trata de cambiar las reglas del juego.

—Toda revolución comenzó con un primer paso —señaló Xavier.

—¿Y usted qué haría? —preguntó Monty, reclinándose hacia delante.

—A mí no me meta. No sé nada de la idiosincrasia de esta isla o de sus habitantes. No sabría qué recomendarles —se excusó Xavier.

—Ya está, usted es un trekkie —le señaló Monty—. Le encanta hablar y hablar, pero a la hora de la verdad no se moja. Cómo era…

¿La primera directriz le impide intervenir?

Xavier se quedó mirando a Monty, intentando darle a entender que no tenía ni idea de a qué se estaba refiriendo.

—Ya sabe, Star Trek…, gente en pijama explorando nuevos y desconocidos mundos —dijo tentativamente Monty—, buscando nuevas vidas y nuevas civilizaciones, yendo adónde nadie ha ido antes jamás.

Xavier negó con la cabeza.

—La verdad es que le perdí un poco de respeto cuando convirtieron en zombi a Spock en una película; seguro que es usted un trekkie, aunque no lo sepa.

—Espero que sea algo bueno —dijo Xavier tentativamente.

—Según el gobierno actual, serían hippies en el espacio y una pandilla de rojos, separatistas, pacifistas e intelectuales.

—Fascinante —dijo Xavier, que se sorprendió ante la repentina carcajada de Monty—. ¿He dicho algo divertido?

—No, no, nada, una broma privada que no entendería —respondió Monty entre risas.

—Bueno, creo que va siendo hora de que vuelva —señaló Xavier—. No quiero causarles más problemas.

—¿Está seguro? —preguntó Cati—. Pronto anochecerá.

—Tranquila, he dejado el coche a las afueras —reveló Xavier—. Me lo han prestado en el pueblo para mis exploraciones, pero como no conocía la ciudad, no he querido entrar con él por si me quedaba bloqueado. Al final parece que ha sido una idea acertada.

—De todas maneras, tenga cuidado —señaló Cati—. No todo el mundo es tan amable en esta ciudad. No hable con desconocidos.

Xavier sonrió ante aquel último comentario.

—Trataré de no hacerme notar —respondió Xavier, despidiéndose de ambos y ofreciendo un número de contacto en Caimari por si querían localizarlo o informarse de la situación.

Xavier iba pensando en lo que había visto y escuchado mientras caminaba entre las solitarias calles de Inca. El espíritu de la gente parecía roto. No solo sucedía en aquella ciudad, en los pueblos de alrededor y entre los mallorquines en general, el sentimiento era el mismo: los habían abandonado a su suerte. Además, las noticias que se podían ver en la televisión no eran esperanzadoras. El mundo no parecía dispuesto a ayudarlos. Era cierto que la teoría de la conspiración parecía la más arraigada entre la gente, algo de sentido tendría. Demasiados zombis de repente en un día tan señalado. El ejército, que no parecía tener prisa por intervenir, falsas informaciones sobre que la ciudad estaba en cuarentena y el resto de la isla no corría peligro. Demasiadas casualidades. Pero el mundo estaba lleno de ellas y tal vez solo fueran eso, casualidades.

La verdad es que él tampoco tenía fuerzas para pensar en una solución, y mucho menos para ser el líder de una revolución. Si todo el mundo en la isla estaba como él, estaban condenados. Tal vez después de una noche de sueño y de pasar un rato con los más jóvenes en Caimari se le ocurriera algo. Los niños parecían vivir al margen del desastre, siempre alegres y sin preocupaciones. Verlos jugar y escucharlos reír era una bendición para el alma.

Llegó al coche y volvió al pueblo sin más complicaciones, todavía dándole vueltas en la cabeza a lo que estaba pasando. Si la gente se rendía, ¿cuál sería el futuro de la isla? Seguía sin entender el comportamiento de las autoridades.

Llegó cuando el sol comenzaba a ocultarse y pasó por debajo de la entrada vigilada, ante la atenta mirada de los centinelas, que lo saludaron cortésmente.

—¿Cómo le ha ido por Inca? —le preguntó uno de ellos con cierta curiosidad, acercándose al coche.

—Todavía hay gente que está viva, pero no parecen muy interesados en acabar con los zombis —respondió Xavier mientras se dejaba examinar para comprobar que no estaba herido.

—Pues hoy tenemos invitados —le anunció el centinela—, un grupo de cuatro personas que vienen de Palma.

—¿Qué cuentan? —preguntó con interés Xavier.

—Ni idea, los ha recibido el alcalde en la plaza. Ya nos enteraremos.

Xavier se despidió del centinela y entró en el pueblo para cenar con Joan y su familia. Este tampoco le pudo decir mucho más sobre los recién llegados; por lo que había podido saber, había un policía local y un sacerdote en el grupo, además de dos personas que no parecían ser militares ni nada por el estilo.

Inicialmente, al escuchar que uno de ellos era sacerdote, Xavier se alarmó un poco. Él no era precisamente miembro del clero, y había miembros que lo tenían por terrorista. Eso hizo que pasara el resto de la cena preocupado por lo que podría suceder en un futuro demasiado cercano.

Después de los postres, se despidió ante la sorpresa de Joan y de sus hijos, pues habitualmente se quedaba a jugar con ellos un rato. Xavier caminó por las calles del pueblo, disfrutando del aire frío, tratando de aclarar sus ideas y de planear su futuro. Aunque tenía claro que no lo iban a colgar o a quemar en el pueblo, era posible que le pidieran que lo abandonara si se descubría la verdad. Era cierto que el prior de Lluc había hecho de protector, pero su pertenencia a la Iglesia era una mentira, por mucho que se tratara de negar lo evidente. Como siempre, su pasado volvía con fuerza para recordarle que ahí estaba. Decidió volver a la iglesia en la que dormía desde que su ocupante oficial había decidido, junto a su mujer, vivir en el santuario. Había prometido cuidar del recinto religioso y hasta ese momento había cumplido la sorpresa.

La habitación estaba decorada de manera austera. Habitualmente, ahí no vivía nadie porque el pueblo había asignado una casa al sacerdote original cuando se hubo casado. Xavier la mantenía limpia y sin signos de que nadie viviera dentro, salvo alguna caja de munición extra que mantenía a mano por si se daba el caso. Dejó su bolsa de viaje y su escopeta, y se dirigió al altar para buscar algo de inspiración divina.

No tuvo mucho tiempo, pues de repente alguien entró en la iglesia como si fuera una estampida y portara la ira de Dios.

—¡¿Dónde está el responsable de este santo lugar?! —gritó al aire el desconocido.

Xavier se puso en pie y se acercó lentamente. Por suerte, con el tiempo que había ido pasando había conseguido entender el suficiente español como para poder defenderse. Eso y que gracias a Dios el castellano se parecía al italiano y al francés.

—Me temo que en estos momentos no está aquí —dijo con voz calmada—. ¿Puedo ayudarle en algo, señor?

—Padre Díaz —dijo el desconocido a modo de seca presentación mientras estudiaba a Xavier—. ¿Nos conocemos? Su cara me suena de algo.

—Seguramente creerá haberme visto en algún documental —respondió rápidamente Xavier—. Tengo una cara muy fotogénica y me parezco a un presentador de la tele.

El sacerdote recién llegado observó con más atención a Xavier y se le acercó.

—No, no es eso… Ya me acordaré. ¿Dónde está el sacerdote responsable de esta casa de Dios? Tengo negocios que atender con él sobre el destino de este pueblo.

—Me temo que está de retiro espiritual en el santuario de Lluc, con su esposa —añadió de forma casual Xavier.

Díaz pareció indignarse al escuchar la palabra «esposa».

—¿Su esposa? ¿Qué clase de hombre de Dios se abandona al pecado carnal? —se quejó Díaz—. Si alguien goza con una mujer, no tiene tiempo para dedicarlo a Dios y a sus feligreses.

—El papa no parece opinar lo mismo —señaló Xavier sonriendo—. Tengo entendido que fue él quien autorizó los matrimonios para acercar la Iglesia a los católicos y para repoblar el planeta.

—Delirios de un hombre enfermo —se quejó Díaz—. Para repoblar el planeta ya están los pobres, que no tienen otra cosa que hacer.

—¿Seguro que es usted religioso? —preguntó Xavier, extrañado de escuchar tales afirmaciones—. Sus ideas no parecen muy… católicas.

—¿Católicas? ¿Qué tiene que ver la verdad con la religión? Siempre ha habido gente rica y gente pobre. Los ricos se han divertido con sus cosas y los pobres se han encargado de proporcionar mano de obra barata, ya que esa es su función: procrear y servir a los poderosos.

—Y a la Santa Madre Iglesia, supongo.

—Eso se da por descontando. Nosotros les damos esperanza. Pero qué sabrá usted. Por cierto, ¿no estará aquí para robar? Porque no tengo dinero.

Xavier sonrió ante la idea de mostrarle su escopeta y asustarlo un poco para bajarle los humos.

—El dinero por estos lugares no tiene sentido. Los ricos…, bueno, no sé dónde están, pero en este pueblo seguro que no.

—Ya he visto que en este pueblo la gente es muy maleducada y poco cristiana.

—Lo han invitado a cenar y a dormir, ¿verdad?

—Es lo mínimo que debían hacer por un hombre de la Iglesia.

—Se lo tiene bastante creído. ¿La soberbia no es un pecado capital?

—Una cosa no tiene nada que ver con la otra. Es el orden natural de las cosas. Los pobres rezan para ser perdonados y los ricos pagan, pero la Iglesia y sus servidores es una constante universal. Somos la última línea de defensa contra el Diablo y sus huestes.

—No han hecho muy buen trabajo con esos zombis enviados por Satán —señaló Xavier—. Yo les pediría que me devolvieran el dinero.

—¿Los zombis, enviados de Satán? Pero ¿en qué mundo vive? Son emisarios de Dios para salvar a la Humanidad. Ha llegado la hora del juicio final. La salvación está cerca y los justos y temerosos del Señor no deben tener miedo.

Xavier suspiró. Estaba otra vez cara a cara con un defensor del Apocalipsis. Ya había perdido la cuenta de las veces que se había encontrado con un fanático que creía que todo aquello era obra de Dios, para salvarnos o para condenarnos. Su línea de pensamiento era la misma, daba igual la misión de los muertos vivientes. Esa gente era peligrosa, muy peligrosa.

—Dígame, ¿forma parte usted de la misión? —preguntó con precaución Xavier, consciente de que pisaba arenas movedizas.

—Por supuesto que parte de mi misión es conseguir que el mensaje de Dios se escuche alto y claro. Sobre todo entre los incrédulos, como los de este pueblo.

—Ha de tener en cuenta que han sufrido mucho en las últimas décadas —dijo Xavier con cuidado—. Las pruebas a las que han tenido que enfrentarse…

El padre Díaz hizo una pausa y sonrió. Algo en esa sonrisa hizo que Xavier se alertara y retrocediera un paso, poniendo algo más de distancia entre ellos. Y se había dejado la escopeta en la habitación de atrás.

—No crea que al final no lo he reconocido —dijo Díaz muy despacio—. He tardado un poco, pero sé quién es usted.

—¿Un temeroso siervo de Dios? —preguntó Xavier, tratando de bajar la tensión.

—No, usted es el excomulgado —sonrió el sacerdote de una forma que incomodó bastante a Xavier—. El condenado por el papa a vagar eternamente por la Tierra sin ser bien recibido en la casa del Señor, y, sin embargo, aquí está.

—Si le molesta, puedo irme —respondió Xavier alerta.

—Tonterías —dijo Díaz acercándose a Xavier y dándole una palmada en el hombro—. Estamos en el mismo barco usted y yo.

—¿De verdad? —preguntó sorprendido Xavier—. ¿Y cómo es eso?

—Lo cierto es que recuerdo su caso porque no hubo explicaciones claras sobre lo que pasó, y eso es extraño. No es que la Iglesia esté acostumbrada a darlas, pero en su caso solo hubo el comunicado de expulsión y la prohibición de entrar en los santos lugares o de ser ayudado… Qué estupidez. ¿Me quiere explicar qué pasó realmente?

—Bueno… —Xavier dudaba, algo en su interior le decía que fuera alerta con esa persona—. Fue un malentendido con el camarlengo que luego fue nombrado Santo Padre. Digamos que no compartíamos el mensaje que la Iglesia debía dar sobre el tema de los zombis.

—Lo sabía —dijo con tono triunfante Díaz—. Usted tampoco cree que sean enviados de Satán realmente, sino enviados del Señor para salvarnos.

Xavier se quedó en silencio. Aquel hombre estaba loco, pero cualquiera lo contradecía. Debía averiguar más antes de tomar una decisión.

—Al principio yo no lo veía claro —continuó Díaz—. Yo también creía que era una señal del fin del mundo y me preparé para ello. Pero luego, a medida que pasaba el tiempo y pude pensar sobre ello, todas las señales estaban ahí. Solo Dios o su hijo Jesucristo han podido resucitar a los muertos. La Biblia lo deja bien claro y está llena de ejemplos. El demonio no tiene ese poder. Así que debían ser enviados por el cielo.

Xavier continuó en silencio. La retorcida lógica de Díaz era algo contra lo que no se podía luchar, todos los fanáticos eran iguales; ni importaba lo que dijeras, nunca desbaratarías sus teorías.

—Pero en la Biblia no resucitan como seres irracionales —dijo tentativamente para tratar de averiguar hasta qué punto debía tener cuidado con Díaz.

—A lo mejor a lo largo de los siglos los testimonios se han ido transformando —respondió Díaz—, creyendo que sería mejor adornar la verdad de manera más acorde con los tiempos. ¿Acaso no es más romántico resucitar como si nada hubiera pasado que teniendo que explicar el mal olor o la piel que se cae? Seguramente en la biblioteca secreta del Vaticano todavía hay algún ejemplar original y sin retocar.

Ahora tocaba hablar de la biblioteca del Vaticano. Siempre que aparecía alguna conspiración religiosa, se acababa mencionando la dichosa biblioteca, la que él había visitado varias veces antes de ser expulsado miserablemente sin encontrar aquellos textos misteriosos. Pero, claro, no era precisamente un espacio pequeño y había tal cantidad de textos que mantendrían a uno entretenido durante varias vidas, sin contar con los no traducidos.

—¿Y cómo explica la violencia de los resucitados? —preguntó Xavier, intentando calcular el nivel de fanatismo al que se enfrentaba.

—Es algo primario, al igual que la necesidad de comer estando muertos. ¿No lo ve? Esos seres son naves vacías de alma, pero siguen recordando haber tenido una y tratando de recuperarla. Su función primaria es compartir su bendición con todo el mundo. Y nosotros debemos ayudarlos.

Xavier se abstuvo de comentar lo que él hacía con esas naves vacías enviadas por Dios.

—Es cierto que este resurgimiento de los zombis parece una señal, pero no estoy del todo convencido de que nuestra misión sea ayudarles a salvar a los demás.

—En realidad no necesitan nuestra ayuda; sin embargo, nunca está de más situarse del lado de los ganadores y del Señor.

Xavier volvió a quedarse en silencio. Era complicado hablar con gente así. Siempre acababa perdiendo el hilo de la conversación y tenía que procurar no repetirse o mostrar demasiadas dudas. El caso es que, fuera lo que fuera lo que tenía planeado Díaz, para el futuro no era bueno.

—Tiene que ayudarme a dar una lección a este pueblo lleno de salvajes que no respetan la religión ni temen la ira de Dios —insistió Díaz ante la alarma de Xavier—. Yo solo no podría, pero juntos… Si le dejan morar en la iglesia es que confían en usted, como confiaban en mí en el castillo de Bellver.

—¿El castillo de Bellver? —preguntó Xavier, que no sabía a qué se estaba refiriendo.

—Ah, claro, que es usted extranjero —dijo Díaz con un cierto tono de disgusto—. Seguramente se habrá fijado en la fortaleza que está en lo alto de un monte, a las afueras de la ciudad, desde allí se ve desde casi toda Palma.

Xavier recordaba el castillo que parecía vigilar a la ciudad en silencio, como un guardián.

—Sí, lo recuerdo, pero tenía entendido que solo podían acceder los militares, o eso me dijeron cuando me interese en visitarlo.

—Ser del clero te abre muchas puertas. —Díaz sonrió misteriosamente ante lo que parecía ser un chiste privado—. Por eso, cuando la señal de Dios llegó, me encaminé al castillo para vigilar a sus habitantes e intentar que no intervinieran en la tarea del Señor.

—¿Me está diciendo que fue por su culpa que los militares no intervinieron? —preguntó Xavier, ocultando su enfado lo mejor que podía, pero no su sorpresa.

—No, no, no, ya me hubiera gustado tener tanto poder. No —negó una vez más el padre Díaz—. Dios me dio su señal enviando a los muertos a la cabalgata de Reyes. Sus majestades orientales fueron los enviados para dar la bienvenida al hijo redentor. Y justo cuando la humanidad rememora ese aniversario, él manda a sus nuevos mensajeros… Si eso no es una señal divina…

Xavier se quedó en silencio, recordando el atroz espectáculo que siguió a través de la televisión.

—Como le iba diciendo, al principio no sabía qué hacer, cuál era mi papel en todo aquello, pero mi inmediato superior, temiendo por mi seguridad, me aconsejó que subiera al castillo, lugar en el que estaría protegido de aquellas bestias irracionales. Decidí que necesitaba más tiempo y acepté la sugerencia. Me acompañaron varios religiosos más y juntos llegamos a las puertas del castillo, que estaba controlado por los militares. Entramos sin problemas.

¿Quién cierra las puertas a los representantes de la Santa Madre Iglesia? Así que nos instalamos y yo comencé a pensar en qué debería hacer.

—¿Averiguó el motivo por el que los militares no intervinieron? —preguntó Xavier sin poder ocultar su curiosidad.

—No, realmente los oficiales no estaban del todo cómodos con nuestra presencia. Creían que su autoridad podría verse rebajada. Sin embargo, ellos tenían sus órdenes. Tal vez yo no estaba solo en mi creencia de que los zombis eran enviados de Dios y había decidido que debía dejarles hacer su trabajo en paz. Poco después de nuestra llegada, apareció un grupo de policías locales y de periodistas.

Al decir eso último hizo el gesto de escupir en el suelo, pero recordó dónde se encontraba y se contuvo.

—Periodistas, la peste de la humanidad. Una muestra de lo mal que está el mundo. Entraron exigiendo explicaciones. Por desgracia, estaban acompañados de los policías, si no…, seguramente hubieran acabado todos fusilados.

—¿No respeta la libertad de expresión? —preguntó Xavier, que no se creía todo lo que estaba escuchando.

—Esa pandilla de rojos son unos tergiversadores anticristianos, siempre tratando de desacreditar a la Iglesia con sus falsas noticias, como que el papa anterior se había convertido en zombi o que los sacerdotes eran unos pedófilos que abusaban de niños… Ridículo.

—En realidad lo del zombi sí fue cierto —le corrigió Xavier sin pensar en las consecuencias—. Lo vi con mis propios ojos. Fue uno de los motivos por los que el camarlengo decidió que yo sobraba.

—¿Ve? ¡Otra señal! —dijo excitado Díaz—. ¡Es otra señal! ¿Qué más quieren como prueba? Dios convirtió a su siervo más devoto en zombi para que diera a conocer su mensaje y su misión, que los muertos se están levantando para acabar con la humanidad porque Dios se ha cansado de ella. No somos dignos de su cariño.

—Es una manera de verlo —dijo Xavier respirando aliviado porque su desliz no se volviera en su contra.

—Es la única manera de verlo. No se haga el escéptico conmigo. Estamos en la casa del Señor. Que nos hayamos encontrado en tierra sagrada es otra señal.

—Permítame el escepticismo: muchas señales ve usted. Pero me estaba contando sobre su tiempo en el castillo.

—Sí, al principio pensé que los militares, la policía y los periodistas se matarían entre ellos, pero pareció que habían llegado a algún tipo de entendimiento y convivieron juntos… No obstante, el Señor sabía de mi devoción y mandó a sus huestes contra el castillo. Al principio solo eran una docena, pero con el paso de los días, el bosque que rodeaba el castillo se fue llenando de los ángeles del Apocalipsis y su cantidad se fue incrementando hasta un número de varios miles. Parecían estar esperando mi intervención… Y yo no los decepcioné.

Díaz hizo una pausa para estudiar el rostro de Xavier, que no mostraba su incomodidad y sí cierta curiosidad.

—Afortunadamente, conmigo había varios fieles que creían, como yo, que Dios tenía un plan y que debíamos ayudarlo. Aprovechando mi condición, estudié el castillo, sus entradas, la vigilancia, y después de planearlo con mis compañeros, una noche nos pusimos en marcha. Abrimos las puertas del castillo para que los zombis entraran y tomaran por sorpresa a los refugiados.

Xavier podía imaginarse el desastre que Díaz había ayudado a crear.

—¿Cómo se salvaron usted y sus compañeros? —preguntó con curiosidad, temiendo que sus compañeros de viaje fueran sus fanáticos ayudantes.

—Mis compañeros ahora estarán haciendo compañía al Señor. Díaz hizo una pausa y se persignó.

—Ahora estarán en el cielo disfrutando del éxito de su misión mientras sus cuerpos sin vida siguen extendiendo los designios del Señor. Su muerte fue muy rápida. Uno de ellos pensó que los enviados celestiales le perdonarían la vida por llevar sotana. Ya ve, la ignorancia es así. Yo ya les había tratado de explicar que no estábamos a salvo, que su objetivo era mandarnos al más allá y acabar con la vida sobre el planeta. Quién sabe, a lo mejor en realidad se sacrificó para que su cuerpo pasara a formar parte de las huestes de Dios.

—Es posible —dijo algo distraído Xavier. Estaba jugando con fuego y aquella persona era muy peligrosa. Si había fijado su objetivo en hacer que el pueblo cayera, él tendría que pensar en algo para impedirlo.

—Mi segundo compañero sucumbió ante la debilidad de su cuerpo —continuó Díaz—. Tropezó y los ángeles vengadores lo convirtieron rápidamente. Supongo que Dios consideró que habían cumplido con su misión.

—¿Y usted no? —preguntó Xavier mientras pensaba en alguna manera de arreglar el problema que se les estaba presentando—. Por lo que me ha contado, tiene merecido un descanso.

—Los caminos del Señor son inescrutables —recitó Díaz—. Yo también pensé que mi tiempo en la Tierra había acabado y que mi destino era ser elevado al Cielo, pero, al parecer, Dios tenía otros planes para mí. Yo mismo tropecé y caí en un foso interior del castillo. Cualquier otra persona seguramente se habría matado rompiéndose el cuello o abriéndose la cabeza. Yo fui afortunado y no me pasó nada, solo algunos rasguños.

—Qué afortunado —dijo simplemente Xavier.

—Desde el foso pude observar cómo algunos soldados trataban de impedir el paso a la armada enviada por Dios para salvar a la humanidad, pero no podía hacer nada. Estaba desesperado y, entonces, me volvió a sonreír la fortuna. Verá, los soldados habían bajado un rastrillo y habían cerrado las puertas para impedir el paso a los zombis. Era normal que se creyeran a salvo. La verdad es que yo no sabía qué pasaba en el interior del castillo, pero tenía claro que los zombis no iban a poder cumplir con su misión sin mi ayuda. No sabía qué hacer. Levanté la mirada al cielo, buscando una respuesta en la noche estrellada.

—Por lo que me cuenta, le llegó la inspiración —señaló Xavier.

El padre Díaz se encontraba en el interior del segundo foso. Todo había pasado bastante rápido. Habían abierto las puertas a los enviados de Dios, pero ese únicamente había sido el primer paso. El castillo tenía un doble foso y los zombis solo habían superado el primero. Debían conseguir que atravesaran el segundo y así penetrar al interior del patio para reclamar a todos los supervivientes del interior, que esperaban a ser convertidos en siervos del Señor.

Pero mientras iba hacia el segundo portón, se había despistado, algo inevitable ante el bello espectáculo que estaba teniendo lugar, y había acabado en el fondo del segundo foso, cuya profundidad era considerable, unos cinco o siete metros, por lo que parecía imposible salir de ahí. Mientras el sacerdote pensaba en su siguiente paso, pudo escuchar cómo se bajaba el rastrillo del segundo portón y se cerraban sus puertas con el ruido de fondo de los disparos de los soldados que todavía luchaban contra su destino. Parecía que su plan había fracasado. Los enviados del Señor no habían conseguido penetrar en el interior para dar a conocer el mensaje divino. De repente pudo observar cómo un zombi caía al foso. Por suerte para Díaz, entre los destrozos que el resto de sus compañeros había hecho en el cuerpo y el impacto, el muerto viviente parecía haberse abierto la cabeza y su cerebro se había esparcido por el suelo. Pero nada de todo eso importaba al sacerdote. Lo que le llamó poderosamente la atención fue su uniforme. En su vida anterior había sido uno de los soldados que sus compañeros de fe y él habían neutralizado en el primer portón.

Se acercó con cuidado para estudiarlo y comprobar si había algo que pudiera ayudarlo. Encontró su arma de mano, una linterna, y lo más importante, que hizo que una sonrisa apareciera en su rostro: granadas de mano. Lo cogió todo y trató de esconderlo dentro de su sotana lo mejor que pudo.

Además, la caída del soldado le había recordado que a lo largo del foso había un par de entradas al castillo camufladas; según le habían contado los soldados, era para casos como en el que estaba el sacerdote o por si tenían que limpiar el foso de suciedad o de zombis. Encendió la linterna e iluminó las paredes, buscando la salida de aquel lugar que pronto estaría repleto de zombis.

Tardó unos minutos, pero al final encontró lo que buscaba: una escalera que subía apenas un metro y que conducía al pie de una puerta construida en el muro. Golpeó varias veces con la linterna, pidiendo ayuda a voces. Tenía que dejar claro que estaba vivo para que no lo confundieran con un muerto viviente. Su misión en la Tierra todavía no se había acabado y tenía que conservar su vida.

Su mayor preocupación en ese momento era que apareciera algún enviado de Dios que asustara a los soldados en la entrada y le impidiera cumplir con su misión. Golpeó de nuevo en la puerta y finalmente recibió una respuesta.

—¿Quién vive? —preguntó una voz con cierta sorna.

—Soy el padre Díaz. Me he caído al foso. La entrada está llena de esas horribles bestias —dijo tratando de poner algo de miedo en su tono de voz—. Ábranme, por el amor de Dios. No he sido mordido ni soy una amenaza.

—Eso tendremos que juzgarlo nosotros —dijo la voz mientras la puerta metálica se abría.

Una luz se encendió en el interior y el sacerdote dio unos pasos adelante. Cuando se introdujo en el pequeño habitáculo, la puerta se cerró a sus espaldas. Había entrado en lo que parecía una apertura en la muralla, y delante tenía otra puerta metálica que permanecía cerrada. Observó una cámara encima del techo.

—Dé unas vueltas sobre sí mismo y muéstrenos los brazos y las piernas —le dijo la voz.

El padre Díaz obedeció. Sabía que no había sido mordido. Y ahora, además, estaba relativamente a salvo, dado que aunque cayera algún zombi, este no podría atravesar la puerta de metal a sus espaldas. Claro que eso tendría que solucionarlo cuando entrara de nuevo en el castillo. Tras unos interminables minutos, la puerta de metal se abrió y apareció un soldado apuntándole con un arma.

—No se mueva —le advirtió—. Quiero comprobar más de cerca que realmente no le han mordido.

El sacerdote no se movió y alzó las manos al aire. Lo único por lo que rezaba era para que el soldado no encontrara el material que había escondido en la sotana. Miró alrededor y vio que solo estaban ellos dos. Seguramente, si tenía un compañero, este habría ido arriba para defender la entrada.

—Voy a arremangarme de nuevo los brazos —advirtió el sacerdote.

Despacio se levantó una de sus mangas y aprovechó para meter el brazo dentro de su sotana y buscar la pistola que había conseguido minutos antes. Recordó las instrucciones que un soldado le había dado nada más llegar al castillo sobre cómo usarla, por si acaso. Quitó el seguro y esperó a que el soldado estuviera despistado, estudiando alguna parte de su cuerpo. Cuando vio el momento oportuno, sacó la pistola y apretó el gatillo varias veces sin pensárselo un segundo. De lo único que tuvo cuidado fue de no acertarle en la cabeza.

Los disparos del sacerdote se confundieron con el resto que se estaban efectuando. De todas maneras, Díaz no esperó a que su suerte se agotara. Estudió la sala en la que estaba y encontró los mandos de las puertas. Abrió ambas y luego disparó al mecanismo. Lo había visto hacer en la televisión, pero no sabía si sería suficiente. Así que cogió una de las granadas, apartó el panel de la pared en el que estaba el mecanismo y la puso dentro. Quitó la anilla y salió corriendo sin quedarse a ver el resultado. Encontró unas escaleras que lo condujeron cerca de la entrada principal del castillo. Su nuevo objetivo estaba cerca. A lo lejos escuchó una explosión ahogada. Miró a su alrededor, pero parecía que nadie más se había dado cuenta. De esa manera, si no conseguía abrir la puerta principal, los zombis tendrían otra forma de entrar en el castillo; además, el soldado muerto se uniría en breve al ejército de salvación y ayudaría en su cometido.

El patio estaba lleno de gente corriendo de un lado a otro, sin rumbo fijo ni una misión clara. Se acercó a la puerta principal, una inmensa puerta de madera que cerraba el paso a los enviados del Señor. Al lado había varios soldados hablando entre sí, visiblemente nerviosos y sin saber qué hacer. Se acercó a ellos con la excusa de darles la bendición y tratar de tranquilizarlos.

Al parecer, el comandante Bonet había desaparecido cuando se dio la alarma y nadie sabía dónde estaba. La teoría que circulaba era que había huido nada más aparecer los problemas con sus hombres de confianza, dejando a los demás a su suerte. Díaz debía aprovechar todo eso a su favor. Obviamente, Dios lo estaba ayudando en su tarea.

—¿Creen que resistirá esta puerta? —quiso saber el sacerdote, estudiando la puerta y preguntándose si una de las granadas que le quedaban, o varias, la podrían destrozar.

—No se preocupe, padre, mientras el rastrillo esté bajado, los zombis no tienen nada que hacer —respondió uno de los soldados dando varios golpes a la puerta para demostrar su firmeza.

Así que su misión consistiría en intentar subir el rastrillo. Enseguida encontró la rueda; tal vez era demasiado pesada para él solo. Debía pensar en algo, que fueran los soldados los quienes lo ayudaran.

—El rastrillo no se puede subir por accidente, ¿verdad? —preguntó Díaz, no queriendo dar importancia a la pregunta, como si se estuviera cerciorando de su seguridad.

—Calle, calle, que vaya trabajo nos ha costado… Para nada —respondió otro de los soldados—, la hemos bajado cuando había un mecanismo automático para ello.

Y el soldado señaló una caja de mecanismos que parecía bastante sencilla. Tenía un mando alargado y dos etiquetas, una a cada lado, que decían «subir» y «bajar». Eso le resolvía un problema.

—¿Y qué hay del puente levadizo? —preguntó con falsa inocencia.

Los soldados lo miraron extrañados, como si fuera un extraterrestre, y aunque alguno esbozó una sonrisa, nadie se atrevió a reírse por respeto al hábito.

—¿He dicho algo inoportuno? —preguntó alarmado el sacerdote, temiendo que lo fueran a detener.

—No tenemos puente levadizo —dijo uno de los soldados diplomáticamente—. ¿De dónde ha sacado esa idea?

—Bueno, uno de sus compañeros me comentó que… ¿Cómo no iba a tener un castillo con foso un puente levadizo? Y que, por supuesto, este lo tenía.

—Me temo mucho que ese compañero le gastó una broma. Seguramente, sin mala intención, padre. Este castillo no tiene puente levadizo.

El sacerdote asintió aliviado de ver que nadie había descubierto el verdadero motivo de sus preguntas. Además, saber todo aquello ayudaba en su misión. Un problema menos del que preocuparse. Ahora solo restaba deshacerse de los soldados; lo cual, conociéndolos, sería sencillo.

—Si este lado está asegurado, deberían acudir al tejado o ayudar a buscar a su superior —sugirió Díaz—. Si lo desean, yo me quedo aquí vigilando. Me pueden dar una de esas radios y si sucede algo, doy la voz de alarma. Es lo menos que puedo hacer por ayudar, después de haber estado todo este tiempo protegiéndome. Es mi deber para con ustedes.

Los soldados se miraron entre sí, preguntándose en silencio qué hacer. Aquella zona era una de las más seguras del castillo gracias al rastrillo. No se sabía de ningún zombi que pudiera doblar el metal y menos arrancarlo de cuajo. Su deber era organizar la defensa del castillo y asegurarse que los civiles estuvieran a salvo, por mucho que los superiores no creyeran que era necesario, como habían dejado demasiado claro.

—De acuerdo, padre —dijo uno de ellos acercándole una radio—. Si necesita ayuda, grite; la radio se activa apretando este botón. ¿Necesita un arma?

Díaz negó con la cabeza y cruzando las manos. No necesitaba más armas y no era cuestión de levantar sospechas. Los soldados parecieron darse por contentos y cada uno salió corriendo en distintas direcciones; por las escaleras hacia el primer piso o hacia el patio central, dejando al sacerdote solo ante su destino.

Esperó unos eternos minutos mirando a su alrededor, esperando que apareciera de pronto alguien para preguntar qué estaba haciendo ahí o para vigilar la puerta. Pero Dios estaba de su lado y nadie llegó para causarle problemas. Miró de nuevo a su alrededor. Había soldados en el patio hablando en torno al pozo que había en el centro; cada uno señalaba hacia un lado diferente del castillo. Era un caos. Respiró hondo y se acercó a la palanca. Al principio temió no tener suficiente fuerza para girarla, o que estuviera estropeada. Sin embargo, no pasó nada de eso. Escuchó el ruido de los motores poniéndose en marcha y levantar el rastrillo que los militares habían instalado.

En su cabeza se imaginaba a los zombis asombrados, si podían estarlo, de ver cómo la última defensa del castillo desaparecía sin explicación aparente y les dejaba el camino libre para continuar con su misión. Las puertas no serían un problema. Ahora solo quedaba salir de aquel castillo para continuar con su misión sagrada. Todavía tenía cosas que hacer y no podía entregarse a los enviados del Señor.

Puso otra granada entre la palanca y la pared, y le quitó el seguro. Luego salió corriendo hacia el patio. Sabía perfectamente cómo salir del castillo sin problemas, pero debía darse prisa, no fuera que lo dejaran en tierra.

Mientras se alejaba, podía escuchar a los zombis golpeando el portón. No tardarían demasiado en atravesarlo. La explosión esta vez fue más sonora, pero a Díaz no le preocupó, ya estaba a mitad del patio y veía su objetivo. Bajó corriendo las escaleras hacia el sótano en el que habían creado un aparcamiento. Sabía que un grupo de personas tenía previsto salir del castillo con destino al interior. Él debía acompañarlos para que el mensaje de Dios se expandiera por toda la isla.

—Y así fue como llegué hasta aquí, guiado por el Señor —concluyó su relato Díaz con cierto orgullo.

Xavier permaneció en silencio y se dejó caer en un asiento de la capilla. Siempre había sabido que el mal existía, e incluso había visto personas que lo personificaban; pero aquel tipo mataba sin remordimiento, sacrificaba a sus compañeros sin pensárselo dos veces, y ahora quería acabar con el pueblo que lo había acogido.

—Seguro que tiene un plan para atraer a los zombis aquí —dijo Díaz resplandeciente—. Cuénteme, cuénteme. ¿Cómo puedo ayudarle?

El antiguo sacerdote seguía en silencio sin decir nada. ¿Qué debía hacer? Seguramente si explicaba en el pueblo la situación, le creerían pero ¿de qué iba a servir? Aquel sacerdote era una serpiente con una lengua envenenada que tarde o temprano convencería a alguien para que lo ayudara o para que se apiadara de él. Era demasiado peligroso dejarlo en el pueblo, dejarlo libre. Debía tomar una decisión.

—Entiendo, no confía en mí —insistió Díaz—. En estos tiempos que corren, lo importante será deshacernos primero de mis compañeros de viaje.

Xavier se alarmó al escuchar aquello. ¿Quería matarlos y comenzar la infección del pueblo a través de ellos?

—Les diré que me quedo aquí. Me inventaré algo. Además, por lo que sé sobre su misión, no tardaremos en tenerlos en las filas de luchadores del Señor. Es como si llevaran una diana en la espalda. Tampoco lo podía dejar suelto por el pueblo. Los zombis todavía rondaban por la zona. Y si tenían a alguien que los guiara, sería una masacre. Debía hacer algo, y rápido.

—Entiendo su silencio. Está pensando cómo encajo en su plan. Tranquilo, tómese su tiempo. Yo me iré a despedir de mis compañeros y luego volveré para que me lo cuente todo. Seguro que para entonces ya ha pensado en cómo puedo ser de utilidad.

Observó cómo salía de la iglesia. No podía alargar mucho más su decisión ni seguirle el juego. Era demasiado peligroso y no tenía derecho a jugar con las vidas de otros de esa manera. Solo veía una solución. Se levantó en busca de su mochila y rebuscó en ella. Nunca pensó que tendría que usar aquello… Sacó la pistola de su funda y la cargó.

El padre Díaz regresó contento y entró triunfalmente en la iglesia, vanagloriándose voz en grito del espectáculo que había dado en la despedida de sus compañeros de viaje. No vio la pistola en la mano de Xavier hasta el último momento, así que no tuvo tiempo de reaccionar. Cuando Xavier le disparó, mantuvo su expresión de incredulidad hasta caer al suelo, sin creer aún que le hubieran disparado y que su aventura sirviendo a Dios pudiera acabar de esa manera tan estúpida y fútil.

CAPÍTULO 22

EL FINAL DEL PRINCIPIO

(remix)

Doc no sabía si reír o gritar. Todo estaba yendo bien, las instalaciones eran adecuadas, los ayudantes no le molestaban y, lo más importante, nadie le hacía preguntas y lo dejaban trabajar tranquilo; hasta que, revisando las imágenes de un incidente con zombis en la ciudad, descubrió algo que le puso la piel de gallina.

La escena mostraba a una pareja con sus hijos poco después de un ataque zombi, pero no había duda, la mujer era Mara Grumpy. ¡Lo había localizado! Maldita mujer y maldito el día en que se le ocurrió subestimarla y jugar con ella. De todas maneras, ¿qué podía hacer esta vez? No tenía ningún ejército bajo su mando, no tenía ayuda alguna (no se podía considerar al gordo e imbécil de Gerald una ayuda, más bien era un estorbo). No, no podían hacer nada para impedir sus planes. ¿O tal vez sí? Tal vez sería mejor de esa manera, que estuvieran todos juntos en aquella isla. Nunca saldrían vivos de allí.

Aun así, debía ser precavido. Se acabaron los viajes; de todas maneras el plan en la prisión ya estaba en marcha, y la base militar, acabada y a pleno rendimiento. Su presencia no era necesaria. Lástima no poder enviar a nadie para terminar con ella, no podía llamar la atención antes de tiempo. Los zombis harían el trabajo. Y si no, bueno, habría tiempo para lidiar con ella cuando la ciudad estuviera bajo el poder zombi y las llamas lo invadieran todo.

Volvió a mirar la pantalla fijamente. ¿Quiénes serían esos críos que estaban con la pareja? Siempre había odiado a los niños: pequeños, sucios, estúpidos, indisciplinados, inútiles… Solo pensar que alguna vez había sido niño le producía arcadas. Daba igual, seguro que también morirían junto a Gerald y Mara. Quién sabe, quizá incluso acabaran vagando por las calles como no-muertos; si se daba ese caso, habría que acabar con su miseria, pensó sonriendo. Miró el calendario que colgaba en una pared, un recuerdo de un tiempo menos digital; todavía quedaban unas semanas para lanzar el proyecto oficialmente. Semanas que se harían largas, ahora que sabía que sus enemigos estaban en la ciudad. Pensó en adelantar los planes, pero sería demasiado complicado, todo estaba previsto hasta el más mínimo detalle; cambiar ahora podría afectar a los resultados. Respiró hondo, esperaría, cultivaría su paciencia pensando en lo que Mara iba a sufrir cuando todo se pusiera en marcha. De nuevo ver morir a un montón de gente y no poder hacer nada…

Quién sabe, a lo mejor volvía a perder la memoria.

Lo que sí llevaría a cabo para hacer más emocionante el juego era pasar la foto de la exmilitar a los soldados y a las autoridades locales. Eso no afectaría realmente a la seguridad de la ciudad o de la isla, pero haría que Mara tuviera que esconderse y andarse con más cuidado. Así no tendría tiempo para intentar cazarlo. No sería un problema, sino un entretenimiento y, lo mejor de todo, es que no podría escapar. ¿Cómo podría abandonar una isla rodeada de agua?, ¿a nado? No pudo evitar reír ante su ocurrencia. Por fin estaba a punto de acabar el juego que había comenzado hacía tanto tiempo.

Doc terminó de introducir algunos datos en el ordenador. Lo cierto era que las instalaciones que los norteamericanos le habían proporcionado en el portaviones eran impresionantes.

Era cierto que había tenido que hacer una especie de lista de la compra e indicarles cómo hacer las cosas, pero no se habían quejado en exceso e incluso lo habían ayudado a montar la trampa para capturar a Mara, que ahora se encontraba indefensa y maniatada, aunque nunca se podía estar del todo seguro con ella. Había pensado en ponerle un chip en la cabeza junto a un pequeño explosivo, pero, al parecer, eso resultaba demasiado peliculero e imposible en la vida real. Además, podría explotar por accidente y tampoco era cuestión de ir jugando con la vida del paciente de esa manera. Sonrió ante su propio chiste. Se levantó y se acercó a la mesa de operaciones.

—Es una lástima que todo tenga que acabar así —dijo Doc mientras revisaba sus notas—. Tenía tantos planes para ti. Seguro que tú lo llamarías tortura, pero has de entender que la ciencia requiere sacrificios.

Mara permanecía atada a la mesa de operaciones con la boca tapada. Había decidido no resistirse ni tratar de escapar. No quería darle la satisfacción a Doc de verla intentando librarse de sus ataduras. Resistía el dolor como podía, y gracias a la mordaza no tenía que tratar de ahogar los gritos. Lo peor era que cada vez que se desmayaba, enseguida era reanimada.

Doc la había sometido a todo tipo de experimentos, seguramente innecesarios, vengándose de todos aquellos años de persecución.

—Si te sirve de algo, no voy a matarte. —Doc soltó una carcajada sonora que resonó por toda la sala—. Vas a morir, seguramente. Nadie ha resistido a lo que te voy a someter, pero, quién sabe, a lo mejor nos das a todos una sorpresa y sobrevives. Vas a ser mi conejillo de indias todo el tiempo que pueda permitírmelo.

Mara no sabía el tiempo que la dejaban inconsciente o durmiendo. La alimentaban por vía intravenosa y, de vez en cuando, alguien aparecía para darle masajes o para moverle las extremidades. Doc la quería en forma, no con el cuerpo atrofiado. Pero si había algo que odiaba eran los continuos monólogos del científico. Eran peor que los experimentos, tener que escuchar el sonido de su voz sin parar, como si fuera una grabación. ¿De dónde sacaba esa habilidad para hablar continuamente?

—Creo que te contaré el próximo experimento —siguió comentando Doc en unos de sus continuos monólogos—. Por norma general morirías, pero eso te gustaría, ¿no? Tranquila, haré todo lo posible para impedirlo. Verás, hasta ahora hemos tratado de encontrar una vacuna contra la zombificación. El problema es que está en nuestros genes, muta y se multiplica a velocidades increíbles. Aun así, hemos conseguido algunos éxitos, como retrasar la mutación algunos minutos. Contigo vamos a probar un cóctel nuevo mientras sustituimos tu sangre y el resto de los fluidos de tu cuerpo por el virus zombi puro.

Los ojos de Mara se abrieron completamente tras escuchar la última locura del científico.

—Estoy tratando de engañar al cuerpo del paciente para que acepte el virus como algo natural y lo cree como hace con la sangre, por ejemplo —le explicó Doc—. Lo cierto es que será un proceso muy doloroso. No solo notarás cómo el torrente sanguíneo de tu cuerpo cambia radicalmente. También accederemos a tu cerebro y a tu espina dorsal. Por supuesto, no bastará una sola transfusión ni será cosa de un día, así que tendrás que ser paciente.

A pesar de todo lo que había visto y pasado, a Mara le costaba creer lo que estaba escuchando.

—Si quieres, puedo darte falsas esperanzas sobre lo que sucedió a otros pacientes con los que probamos estas técnicas, aunque no es agradable. Como puedes imaginar, el virus zombi puro es algo así como la heroína pura. Si además tratamos de retrasar sus efectos con antivirus, tienden a pasar cosas desagradables.

Doc encendió un monitor y lo movió para que Mara pudiera verlo. Comenzó a poner una serie de videos mientras los iba comentando.

—A este paciente el virus le salió por todos los poros del cuerpo; fue muy desagradable, la verdad. Había visto los efectos que provocaba el Ébola, pero te aseguro que el espectáculo es mucho peor, como puedes observar. El paciente estuvo así unas seis horas, más o menos. Fue un caso fascinante. Debe de ser doloroso sentir cómo tus fluidos te abandonan a través de los poros de tu cuerpo, aunque el paciente no pudo explicarme los detalles con minuciosidad; estaba demasiado ocupado retorciéndose y suplicando ayuda. Una lástima. Habría sido interesante contar con su punto de vista y sus observaciones.

Cambió el video.

—A este otro paciente le explotó la cabeza. Fue uno de nuestros primeros experimentos jugando con el cerebro… En fin, no lo aguantó. Por suerte no tuve que ser yo el que limpiara todo aquel estropicio. Aprendimos a usar máscaras y uniformes protectores. La teoría en la que trabajé fue que el cerebro explotó debido a las órdenes contradictorias que recibía y a su velocidad, así como al intercambio de información que se producía. Solo le faltó echar humo antes de que explotara.

Accedió a otro video.

—Este fue otro caso fascinante: su cuerpo se fue rompiendo en pedazos. Tengo la teoría de que tenía algo que ver con sus huesos y los cartílagos, pero creo que su autopsia no te interesaría. El virus y el antivirus se dedicaron a reclutar todos los recursos que pudieron del cuerpo y los huesos no lo resistieron.

Otro video se comenzó a reproducir.

—Ah, el vampiro… Con este paciente todo pareció ir normal, hasta que la luz lo disolvió El virus convirtió su cuerpo en polvo, hizo desaparecer todo el agua. Se lo bebió, literalmente. No hubo llamas ni desarrolló colmillos ni bebía sangre, así que podría haber dicho que era una momia; aunque tampoco tenía vendajes. Lo peor de todo es que no pude volver a reproducir el incidente, y mira que lo intenté.

Doc emitió una carcajada al encontrar gracioso su propio comentario. Mara notó de nuevo cómo las fuerzas le fallaban y su conciencia caía en la oscuridad. El científico se dio cuenta de que estaba inconsciente. No, no, no, eso no era correcto. Cogió unas sales y se las aplicó en la nariz. Enseguida los ojos de su paciente se abrieron. Durante unos segundos sus ojos mostraron la falsa esperanza de que todo hubiese sido un sueño. Pero no lo era, y cuando volvía a la realidad, su mirada cambiaba. Sin embargo, seguía sin parecer derrotada.

—Tal vez te estés preguntando si haber elegido esta isla tiene algún significado especial —dijo Doc tirando la cápsula a la basura—. Así que, como tenemos tiempo hasta que comience con el procedimiento, te revelaré un par de secretos que te llevarás a la tumba.

Doc volvió a reírse de su comentario, aparentemente gracioso.

—Puede que no lo sepas, pero de esta isla es originario Marc del Castillo… —hizo una pausa—. ¿Te suena el nombre? Veo por tu mirada que así es. Bien, bien… ¿Cómo no ibas a conocer a tu amante?

Unas imágenes comenzaron a mostrarse en las pantallas. Era el interior de un laboratorio. Mara reconoció enseguida el lugar y comenzó a agitarse lo que las correas le permitían.

—Veo que lo recuerdas. Imagina mi sorpresa cuando me encontré con estas imágenes. Después de que trataras de matarme en aquella base, simplemente estaba tratando de averiguar cómo mejorar los sistemas de seguridad. Por supuesto, tu amigo Gerald había tratado de eliminar todas las imágenes, pero los técnicos consiguieron recuperar parte de lo sucedido. La sorpresa que me llevé fue… No tengo palabras para expresarlo. Imagínate, yo sin poder explicar algo. Fue surrealista.

En las imágenes se mostraba cómo Mara y alguien con una bata blanca estaban bajo una mesa, ocultándose de otras personas que habían entrado en el laboratorio. Mara puso más ímpetu en tratar de liberarse de la mesa ante la sorpresa de Doc, que no esperaba una reacción tan fiera por parte de su paciente. Indicó a un ayudante que le quitara la mordaza.

—Pareces bastante incómoda, muy pudorosa incluso —dijo Doc con una sonrisa maliciosa, sin tratar de ocultar su sorpresa.

—¡Ese cabrón me violó! —gritó Mara en cuanto le quitaron la mordaza—. ¡Quita inmediatamente esas imágenes o sufrirás las consecuencias! Te mataré lentamente, te haré sufrir lo indecible.

Doc se quedó mudo al escuchar esa advertencia. Nunca había visto a Mara tan fuera de sí. La ignoró y estudió con más detalle las imágenes en las que se veía ahora a Mara desnudándose. ¿Podría ser cierto lo que estaba diciendo? Sabía de la fama de mujeriego de Marc, pero no se le había pasado por la cabeza la posibilidad a la que apuntaba la mujer. Aunque todo, en realidad, resultaba muy extraño. En medio de una infiltración para asesinarlo, se dejaba seducir por un científico con el que no había tenido contacto alguno, por lo que había podido averiguar después de ver el video… Observó las lecturas de los monitores; con la cantidad de drogas y experimentos no podía estar seguro si eran de fiar.

—Mientes —dijo Doc finalmente—. Solo tratas de descolocarme y hacer que tenga compasión de ti. No te servirá. En las imágenes se ve claramente cómo estás disfrutando. No parece que te fuercen.

—¡El mal nacido me drogó, me inyectó algo! —gritó de nuevo Mara—. ¿O crees que me habría follado a un desconocido cuando estabas tan cerca? Además, ¿no recuerdas que te tenía esa noche en mi punto de mira? ¿Cuándo me has visto fallar?

Doc guardó silencio y volvió a mirar las imágenes. Recordaba aquella noche, y era cierto que había sobrevivido de milagro. Realmente había pasado muchas noches en vela pensando en cómo podía seguir vivo.

—No tiene sentido —dijo Doc después de reflexionar unos segundos—. ¿Por qué ibas a estar aquí sino fuera para verte con tu amante?

—¡Iba a matarlo! —exclamó Mara—. Tú solo eras un regalo con el que me encontré.

—Pero eso no tiene sentido —respondió Doc furioso—, ese hombre trabaja para tu amigo Gerald; él lo ha protegido de mi venganza.

—Porque tenía una utilidad para él, pero ahora que ya le ha sacado todo el jugo… Fue parte del trato —dijo Mara sollozando con rabia.

Doc nunca la había visto así, tan derrotada. Después de la tortura a la que la había sometido, no había logrado romperla, hasta ahora. Sabía que debía ignorar todo aquello, pero algo lo obligaba a querer saber más.

—¿Qué trato? ¿De qué estás hablando? —Doc se sentó en una silla delante de los monitores y se giró hacia Mara para dar comienzo a su interrogatorio particular.

—Después de aquello pasaste a un segundo plano —dijo Mara—. Mi intención era acabar con la vida de ese ser inmundo. Pero cuando Gerald se enteró y estudió mi objetivo, se negó. Dijo que podría utilizarlo para sus empresas. Por supuesto, yo me negué. Quería verlo muerto. Pero él amenazó con dejar de ayudarme si no cedía. El trato fue que él lo emplearía para sus investigaciones y cuando no tuviera más utilidad, yo podría disponer de él. Y eso iba a hacer. Sí, había rumores que indicaban que podías estar aquí, pero no era seguro. El que sin duda estaría pasando sus vacaciones era ese malnacido. Pero antes de que pudiera acabar con él, apareciste tú.

—¿Y por qué decidiste matarme? —preguntó Doc con curiosidad.

—Porque él no se movería de la isla en un tiempo mientras que tú no estarías demasiado en la zona por motivos de seguridad. Una vez hubiera acabado contigo, él iba a ser el siguiente.

—Tu historia no tiene sentido —dijo Doc moviendo la mano de forma teatral—. Seguramente sabías que no saldrías viva de aquí. Era una misión suicida, no podrías escapar. ¿Qué sentido tendría?

—Marcar la diferencia. Dejar un mundo mejor, sin un peligro mortal como tú.

Doc miró de forma sospechosa a Mara. Sabía que era una idealista, pero aquello resultaba extraño. Tenía que haber algo más. El modo en que había pronunciado esa última frase, con nostalgia… En su cabeza había algo rondando, un recuerdo que en el fondo quería salir. El relato tenía cierto sentido, pero también podría estar mintiendo. No tenía información suficiente para… ¡Información!

¡Eso era! Se giró, cogió el ratón y empezó a navegar entre las ventanas del escritorio. ¿Dónde estaba ese maldito fichero? Tras unos interminables minutos, encontró el archivo de video que buscaba. Era el que les había permitido descubrir a Mara mediante un programa de reconocimiento facial. Un fragmento de las noticias locales sobre un incidente con unos zombis en los que se veía en segundo plano a la terrorista. Pero algo le había llamado la atención: también estaba el gordo seboso de Gerald, acompañado de unos niños pequeños. No podía ser. Miró en otra pantalla la escena de sexo que tantas veces había estudiado y que ahora veía con ojos nuevos. No podía ser, no habían usado protección. La había dejado embarazada, por eso la misión suicida para acabar con él.

—Pero si morías en el intento, entonces ¿qué pasaría con Marc? —preguntó Doc con curiosidad.

—Gerald se habría encargado. Por supuesto, no él personalmente, para algo conoce a tanta gente…

—¿Y qué sería de tus hijos? —preguntó Doc con cierta malicia. Mara lo miró sin decir nada y Doc sonrió triunfante.

—Tranquila, no creo que tarden en morir y en volver a levantarse como muertos vivientes. He estado planeando un experimento paralelo al oficial —le dijo al oído—. Una nueva manera de expandir el contagio del virus zombi. Seguramente serán parte de las víctimas, si no han muerto a manos de los pajes reales.

Doc volvió a reírse recordando las imágenes de la cabalgata llena de zombis.

—Bueno, todo eso ya da igual —sentenció Doc—. Estás en mis manos y no pienso dejarte escapar. No después de tanto tiempo esperando este momento. Y da igual que te violaran o no, eso no es importante para mis experimentos.

Se puso en pie e indicó a un ayudante que le volviera a colocar la mordaza. Había sido entretenido, pero era hora de volver al mundo real.

El científico comenzó a preparar los aparatos que iba a necesitar. Un par de asistentes entraron en la estancia y lo ayudaron a asegurar mejor a Mara para que no pudiera moverse y para conectarle más electrodos y agujas. Debía obtener toda la información que pudiera sobre ese experimento. Lo cierto era que esa mujer ya tenía una edad, pero estaba en tan forma como lo había ido demostrando a lo largo del tiempo.

Revisó una vez más las máquinas de la hemodiálisis y las bombas de infusión. Alguien entró escoltado por varios soldados, llevaba una cuba llena de un líquido negro bastante espeso. Ese misterioso líquido no era petróleo, como algunos habían bromeado ocasionalmente; era parte del misterio que hacía que los muertos se volvieran a levantar. Ese líquido era el que había ido extrayendo de los zombis de diversas maneras distintas. Unos cuantos de los cientos de litros que tenía a su disposición, al menos. ¿Cuánto resistiría su paciente? Al principio de los experimentos, cuando se hubo asentado en su vertiente científica después de que los zombis fueran derrotados, había creado diversas porras al respecto; sin embargo, con Mara la cosa era distinta. No por respeto, si la respetara le habría pegado un tiro en la cabeza y acabado con su sufrimiento, sino porque esa mujer tenía la manía de romper las estadísticas. Tendría que estar muerta, más que muerta y enterrada, pero ahí seguía, viva. Y varias veces había estado a punto de acabar con él. No, con ella no se podía hacer apuestas.

Todo parecía estar correcto, así que encendió la primera máquina mientras tomaba datos de las lecturas iniciales. El depósito vacío empezó a llenarse de sangre mientras el líquido negro iba desapareciendo al mismo ritmo.

—¿Cómo se encuentra la paciente? —preguntó Doc de forma burlona.

Mara no dijo nada y él siguió observando las lecturas. Hubo un rápido incremento, algo bastante normal en esos procedimientos. Ahora solo quedaba esperar a que se rindiese y muriera. No tardaría demasiado. Nadie había durado más de un depósito sin comenzar a sufrir las consecuencias.

Doc se giró y se sentó delante de los monitores para observar qué estaba pasando en las calles de la ciudad. Observó que el reconocimiento facial había captado algo y miró el video con atención. Era el capullo de Marc del Castillo corriendo por las calles de Palma. Se sentó a esperar que los zombis acabaran con él, pero el muy perro conseguía una y otra vez salvar la vida. Era increíble la suerte que tenía.

Tal vez, pensó, debería mover algunos hilos para asegurarse del futuro fatal de su colega científico. Perdió la esperanza de que algo bueno pasara cuando lo vio rebuscar en su bolsillo, seguramente las llaves; había llegado a casa sano salvo. Fue entonces cuando ocurrió algo extraño. Marc miraba a su alrededor, confundido. No podía ser, ¿habría olvidado las llaves? Eso era demasiado bueno. Continuó mirando la pantalla, esperando que los zombis de alrededor comenzaran a interesarse por el vivo. Tardaron un poco, pero finalmente se percataron de su presencia. Doc no pudo evitar reírse cuando creyó que finalmente le había llegado su hora. Había girado una esquina sin mirar y se había dado de bruces con un zombi. Pero no, una vez más salvó la vida. Era increíble, y Doc empezó a perder la paciencia. Y, para arreglarlo todo, al final Marc se había tropezado con una bella joven que le había ofrecido ayuda y refugio en su casa… Pero ¿qué le pasaba al mundo? ¿No podía morir la gente sin oponer resistencia?

Doc buscó la cámara más cercana que había en la zona y se conectó con ella. La giró para ver si su objetivo seguía vivo y lo que vio lo dejó sin habla: estaba follándose a la vecina que le había salvado la vida. Increíble. En medio de un apocalipsis zombi y al tío no se le ocurría otra cosa que beneficiarse a la vecina. Dejó la cámara grabando mientras negaba con la cabeza. Ya revisaría más adelante las escenas, porque en ese momento se le revolvía el estómago de pensar en la buena fortuna de ese malnacido. Él provocando un nuevo apocalipsis zombi y Marc refugiado en una casa con una tía buena a la que no le importaba prestar su cuerpo para la ciencia. Perro afortunado.

Se giró esperando encontrarse con líneas planas en los monitores de su paciente. Pero ¿qué había pasado en este mundo, que ya nadie moría? ¡Seguía viva! Las constantes se habían estabilizado dentro de la gravedad y el depósito de líquido negro estaba vacío. Miró con cierta rabia a su paciente. ¿Cuándo iba a morirse y darle la satisfacción de poder vivir el resto de su larguísima vida tranquilo, sin tener que vigilar sus espaldas? Recuperó un par de videos que tenía grabados de Marc y los pasó al monitor que estaba enfrente de Mara.

—Tengo preparada una sorpresa para ti —le dijo mientras se acercaba.

Mara parecía no poder enfocar su atención. No sabía cuánto tiempo había pasado, pero el dolor había sido horrible. Notaba cómo su cuerpo se debilitaba mientras la sangre lo iba abandonando y era remplazada por ese líquido negro salido de los muertos vivientes. Su espalda y su cabeza también le habían dado problemas, perdiendo la visión momentáneamente durante varias ocasiones, sufriendo terribles dolores de cabeza y constantes escalofríos atravesar su espalda. Vio de reojo que ya no quedaba líquido negro en el depósito, pero el dolor no cedía en ningún momento. Todo su cuerpo se quejaba amargamente de la invasión que estaba sufriendo. Escuchó que Doc le hablaba sin poder llegar a entender qué era. Pudo ver que algo aparecía en el monitor que tenía delante, pero la visión le fallaba de forma extraña: la perdía, se desenfocaba, parecía poder verlo todo demasiado claro y la luz le molestaba… Ahora veía de manera borrosa. Tal vez Doc estaba tratando de mostrarle algún otro resultado de sus locos experimentos, pero, fuera lo que fuera, no podía verlo ni escuchar claramente a Doc. Notó cómo tampoco podía hablar debido a que su lengua se había hinchado, no tanto como para no poder respirar, pero sí para dificultarle el habla. En ese momento agradeció tener el oxígeno conectado a través de la nariz.

Doc se acercó y estudió el rostro de Mara. Parecía ida, drogada, a pesar de que no le había dado drogas ni calmantes. Trató de captar su atención, pero parecía estar en otra parte. Tenía un poco de fiebre y sus pulsaciones comenzaban a acelerarse. Ya era hora. Con suerte, se moriría pronto y podría centrar su atención en otras cosas más importantes.

Lo mejor sería dejarla descansar para que su cuerpo se adaptara y sufriera las consecuencias. Al día siguiente, si seguía viva, le volvería a administrar otro tratamiento. Le daba igual. Él podía continuar con aquello por mucho tiempo. No tenía otros asuntos más acuciantes. Ahora que había dejado sueltos a los zombis por la isla, solo era cuestión de tiempo de que esta cayera y él pudiera analizar los datos obtenidos. No pasaba nada. Debía tener paciencia, se repetía una y otra vez para tratar de convencerse a sí mismo.

Dio órdenes a sus ayudantes para que le informaran si había algún cambio importante, y se fue a descansar.

Doc volvió a su laboratorio esperando encontrar a una Mara derrotada, o al menos al borde de la muerte, pero su desilusión fue grande cuando esta lo recibió con una sonrisa en el rostro y con un aspecto bastante saludable. Maldición, ¿qué demonios pasaba con esa mujer que siempre hacía frente a la adversidad? Estaba acabando con su paciencia y, por primera vez en mucho tiempo, pensó seriamente en terminar con todo aquello pegándole un tiro en la cabeza a quemarropa.

Decidió, tras media hora de observar los resultados del día anterior y ver que no tenían sentido, dar una nueva oportunidad al tratamiento. Confiaba en la ciencia. La derrotaría.

A lo largo del nuevo día, el estado de Mara volvió a empeorar hasta el punto de que Doc estaba seguro de que moriría; sin embargo, al final del segundo tratamiento, seguía viva. No sonriente, al menos, pero sí viva, como si fuera una maldición que lo persiguiera, un recuerdo de sus continuos fracasos. Su paciencia estaba llegando al límite. Trató de tranquilizarse; furioso no iba a conseguir nada, salvo cometer algún error. El problema es que sus experimentos con la paciente no habían dado ningún resultado útil, excepto que el cuerpo parecía estar adaptándose rápidamente a la nueva situación. No se rendía, pero tampoco dejaba que el virus la matara y, aun así, los resultados mostraban unas lecturas antes nunca vistas y que merecía la pena estudiar. A lo mejor conseguía sacar algo de todo aquello, si no con ella viva, sí una vez la hubiera abierto en canal para averiguar qué hacía que ese cuerpo mostrara tal adaptabilidad al virus.

Al menos cuando volvió al laboratorio el tercer día, la paciente no estaba sonriendo y permanecía más bien en un estado de semiinconsciencia. No parecía reconocerlo o recordar dónde estaba. ¿Le habría provocado otra amnesia? Ya sería el colmo, aunque desde luego podría ser interesante: lavarle el cerebro, convencerla de que eran amigos y de que lo ayudara con sus experimentos de forma voluntaria para poder conocer las sensaciones del paciente y no solo las frías lecturas de las máquinas a las que estaba conectado. Además, siempre la podía usar para matar a sus enemigos.

El problema es que, al cabo de unas horas, cuando fue a comprobar el estado de la paciente, esta lo volvió a amenazar de muerte. Mala suerte. Podría haber sido divertido.

Las lecturas cada vez tenían menos sentido, bailaban de un extremo a otro. No obstante, se resistía a morir. Era una lástima no poder investigar la fuerza de voluntad, porque habría sido un sujeto excelente. Al menos el experimento parecía estar teniendo cierto éxito, dado que la sangre se había ido volviendo cada vez más oscura, hasta casi parecer negra.

Doc decidió dar por terminada la tercera jornada al ver cómo ya no quedaba líquido negro en el recipiente. Ordenó sacar unas muestras de la sangre extraída y examinarla. Quería saber las nuevas características de esa substancia que se asemejaba mucho al que le habían ido metiendo en el cuerpo. ¿Lo habría comenzado a sintetizar y a crear por sí misma? Seguramente los resultados de los análisis resolverían algunas de sus dudas.

Mara se sentía en plena forma. Su cabeza parecía estar despejada y sentía su cuerpo lleno de energía. Al principio creyó que era una alucinación más, producto de los experimentos de Doc, pero con el paso de los minutos, y viendo que los efectos no pasaban, comenzó a estudiar su entorno. Había varios ayudantes de laboratorio hablando entre ellos, ignorándola por completo. Los procedimientos parecían haber acabado, pues le habían quitado todos los cables de su cuerpo y apenas tenía una sonda conectada.

Decidió esperar. Pudo ver en un reloj que era de madrugada; eso la ayudaría. De repente se dio cuenta de que por primera vez en mucho tiempo estaba planeando escapar, y tenía esperanza en conseguirlo. ¿Qué demonios le había inyectado Doc? En parte seguía creyendo que era una alucinación, pero sentía su cuerpo arder repleto de energía. Tras varias horas escuchando a las personas que había en el laboratorio, pudo deducir que Doc estaba durmiendo en una cabina cercana y que la mayor parte del personal se encontraba descansando. Recordaba los detalles del portaviones que Gerald le había proporcionado y que había memorizado. Se hizo la enferma cuando vio acercarse a uno de los ayudantes. Esa era su oportunidad; estudió su entorno. Cerca había una bandeja con material quirúrgico que la ayudaría en su empresa de escapar.

Cuando el científico estuvo lo suficientemente cerca para estudiar sus lecturas, levantó el brazo, consiguiendo romper sus sujeciones y agarrar por el cuello al Doc, que no pudo articular ni una sola palabra al sentir cómo Mara le hundía la tráquea de forma rápida y eficiente. Se quitó lo más rápido que pudo el resto de ataduras, agarró uno de los bisturís que había en la bandeja y lo lanzó contra el otro científico que estaba de espaldas y no se había dado cuenta de nada.

Mara miró a su alrededor. No había saltado ninguna alarma y parecía estar sola. Cogió una bata y se la puso rápidamente cuando escuchó voces que provenían de una de las puertas que daba al pasillo. Tomó todos los bisturís que encontró y se los metió en los bolsillos, a excepción de un par que se quedaron en sus manos. Salió por otra puerta y dio a un pasillo estrecho que conducía a varias estancias. Ahora solo le restaba llegar hasta la cabina en la que se encontraba Doc sin ser descubierta y matarlo. La única duda era saber si lo haría rápida y eficientemente o de forma lenta y tomándose su tiempo.

Giró en una esquina y, de repente, se encontró con varios marines tan sorprendidos como ella. Pero la reacción de Mara fue más rápida. Con un movimiento certero de su mano, le cortó limpiamente el cuello a uno de ellos mientras el otro intentaba desenfundar su pistola. Antes de que pudiera hacerlo, ella ya le había clavado el otro bisturí en la garganta y lo había retorcido para hacerle una nueva vía de aire.

Para Mara todo aquello parecía haber discurrido a cámara lenta, como si los soldados casi no se hubieran movido. Supuso que era por la adrenalina. Al no ver más movimiento, cogió las pistolas y los cargadores, así como uno de los chalecos de los soldados que se puso para guardar la munición y lo que fuera que llevaran en esa parte del uniforme. Después continuó su camino. Al cabo de varios minutos interminables, se encontraba delante de la cabina de Doc. Respiró hondo y abrió la puerta muy despacio. La luz iluminó débilmente el camarote, pero no pareció despertar al científico, que estaba tendido en su litera, ajeno a la entrada de su paciente.

Mara tuvo que detenerse un instante para que sus ojos se acostumbraran a la oscuridad sin perder de vista a Doc, que seguía durmiendo. El compartimiento tenía una mesa de trabajo con varios monitores en modo de espera. Cuando empezó a ver mejor, se acercó con paso firme a su víctima. Tras años de pesadillas todo acabaría aquel día. Respiró hondo y apretó con todas sus fuerzas el cuchillo que le había quitado a uno de los soldados.

En ese momento comenzó a sonar una alarma, y seguramente se oyó a través de todo el portaviones. Pero era demasiado tarde para Doc, que no hizo amago de levantarse para ver qué estaba sucediendo. Entonces Mara le atravesó rápidamente el pecho con el cuchillo, esperando alcanzar el corazón, y se lo retorció ante la mirada de sorpresa del científico, que comenzaba a respirar con dificultad. Mara le cogió la cabeza y la estrelló contra la pared metálica del camarote, haciendo un ruido bastante desagradable. La apartó y la volvió a estrellar contra la pared una y otra vez hasta que los huesos de la cara se deformaron de tal manera que el cadáver era irreconocible. Pero ella no pareció contentarse y siguió estrellándola sin parar. Al final se dio cuenta de que lo que tenía entre las manos ya no era una cabeza, sino un amasijo de sangre, músculos, huesos y masa cerebral que se esparcía entre sus dedos, cayendo sobre las sábanas de la cama.

Por fin estaba muerto. Y no iba a volver nunca a la vida.

En ese instante, las pantallas se encendieron y apareció el rostro risueño de Doc, que parecía estar aplaudiendo.

—Bravo, bravo —decía mientras continuaba aplaudiendo—. Por fin me has matado.

Mara se giró aturdida hacia los monitores, todavía con restos de la cabeza del científico entre sus dedos.

—Para saciar tu curiosidad, te diré que esto está grabado. Mi corazón estaba conectado a un programa de monitorización y cuando este ha detectado su falta de latido, ha puesto en marcha esta grabación, entre otras cosas.

Mara estudió los monitores y el rostro al otro lado sin creer lo que estaba pasando.

—Bueno, espero que seas Mara… Verás, me has matado, sí, pero no saldrás viva de este portaviones. Y no lo digo por los soldados que ya te estarán buscando, me refiero a que, como bien sabes, yo no dejo cabos sueltos. —El rostro de Doc pareció endurecerse—. Así que hay una serie de sorpresas preparadas para que no salgas viva de ahí y, si lo haces, mueras miserablemente sabiendo que no has logrado nada.

Los aspersores de la cabina cobraron vida y empezaron a soltar agua.

—Tendré que ser rápido, ya que el agua y los aparatos electrónicos no se llevan bien. Hace unos minutos, con la puesta en marcha de este programa, he contaminado las reservas de agua del portaviones. Todas. Y eso incluye el agua del sistema antiincendios. He activado los aspersores a lo largo y ancho de todo el barco. De esta manera, toda la tripulación está siendo bañada en líquido contaminado con el virus zombi, que hará que todos acaben transformados y busquen cualquier cosa viva.

Mara miró alarmada al agua que la empapaba.

—Por supuesto, tú también acabarás contaminada y encerrada en un portaviones lleno de zombis. Así que, aunque por un milagro no te transformaras, estarías rodeada de miles de zombis sin posibilidad de escapar. Pero tranquila, que pase lo que pase, esa tortura solo durará unos minutos, hasta que los reactores nucleares se fusionen y provoquen una explosión que no solo borrará la nave del mapa, sino el resto de la isla. ¿No es excitante? O te transformas en zombi, o mueres a manos de ellos o en una explosión nuclear. La cuestión es que no vivirás lo suficiente para disfrutar mi muerte.

Los monitores soltaban chispas y parpadeaban.

—Te aseguro que no hay manera humana de parar los reactores. No podrás llegar hasta ahí; además, sería inútil. El mismo programa informático que ha puesto todo esto en marcha ha cambiado los códigos de seguridad, de manera que no puedas acceder a los ordenadores o a la sección nuclear. Vas a morir.

Las pantallas se apagaron mientras echaban humo e inundaban la habitación con un desagradable olor a quemado.

Mara respiró hondo mientras en su cabeza se repetía el mensaje de Doc y los acontecimientos que había puesto en marcha. Era difícil de creer que pudiera haberse hecho con el control de los reactores. Pero ahí estaba ella, mojada completamente por el agua del sistema de extinción de incendios que, al parecer, estaba contaminada.

¿Podría ser todo un farol de Doc? Lo habría pensado de cualquiera, pero ¿borrar cualquier rastro de su experimento? Eso sí que sonaba a algo propio de aquel loco. Así que, si todo lo que había escuchado era cierto, tendría que parar una fusión nuclear sin saber cómo, y sin tener idea de ordenadores. Se obligó a respirar. Seguramente la explosión no se produciría de forma inmediata. También estaba el problema de que la tripulación se convirtiera. Si eso no ocurría, aún podría tener una mínima oportunidad de detener aquello. En caso contrario, no quedaría nadie en la nave para pararlo. Estarían demasiado ocupados tratando de salvar, temporalmente, sus vidas.

Necesitaba ayuda, y rápido. Si la cosa tenía que ver con ordenadores, lo mejor sería llamar directamente a Gerald. Necesitaba un teléfono. Miró a su alrededor y comprobó que en la mesa había uno, pero era eléctrico y olía a quemado como los monitores.

Buscó en el chaleco del soldado muerto. Esperaba encontrar un teléfono móvil pero no fue así, tal vez en sus pantalones. Decidió que era mejor llevar la pistola, así que se guardó el cuchillo y comprobó que el arma estaba cargada.

Salió al pasillo, que se encontraba inundado de agua. Al menos los aspersores se habían detenido. Sin embargo, el ruido que hacía al caminar sobre el agua no la ayudaba a ocultar su presencia. Se apresuró por buscar a los soldados a los que había matado y descubrió que solo había uno de ellos. Entonces recordó su estupidez. Con las prisas no se le había pasado por la cabeza asegurarse de que ni los científicos ni los soldados pudieran volver a levantarse. Le quitó importancia: el periodo conversión era de al menos doce horas. A pesar de eso, allí solo había un cadáver a la vista. Se acercó con cautela hasta él y buscó en los bolsillos de su uniforme. Encontró un teléfono móvil que parecía estar más o menos seco.

Marcó el número de Gerald, pero todo lo que obtuvo fue la señal de comunicando. Miró la pantalla y vio que no tenía cobertura. A lo mejor no funcionaba dentro del portaviones, rodeado de todo aquel metal, y tenía que salir a la cubierta. Eso iba a ser un problema. A lo lejos comenzó a escuchar disparos. No podía ser. ¿Estarían disparando a su compañero muerto? Era ridículo. Entonces pensó en la radio que llevaba el militar y la cogió para escuchar qué estaba sucediendo a bordo. Pero antes de volver a ocultarse, disparó al soldado muerto en la cabeza, por si acaso.

Escuchó informes sobre soldados transformándose en zombis sin previo aviso, y de cómo, al matar a sus compañeros, estos enseguida se levantaban transformados. ¿Cómo podía ser? Era imposible, se repetía una y otra vez Mara mientras se escondía en un camarote vacío y pensaba qué hacer. Creía que tendría algo más de tiempo, pero parecía que el maldito Doc había encontrado una manera de acelerar el proceso de zombificación.

Se alarmó al escuchar varios golpes en la puerta del camarote y se subió a una de las literas para tratar de ocultarse. Los golpes continuaron durante unos minutos y luego sonaron varios disparos cerca de su posición. Después, nada. Debía salir de ahí y comunicarse con Gerald. Por desgracia, aquella radio no iba a servirle. Tendría que ir a cubierta y tratar de llamarlo con el móvil. Esperó varios minutos más en silencio y, cuando le pareció que todo estaba en calma, abrió la puerta lentamente. En el pasillo había varios zombis sin no-vida que antes habían sido marineros del portaviones. Incluso reconoció a uno de los científicos al que había disparado en el laboratorio al escapar.

Mientras caminaba con cautela por los pasillos buscando una salida al exterior, repasaba mentalmente sus opciones. Se enfrentaba a dos enemigos: a los zombis, que estarían encantados de probar su cerebro —aunque fuera un tópico—, y a los soldados, que al verla dispararían primero, seguramente culpándola de aquella situación. Sin olvidar el problema de la inminente explosión de los reactores.

Por el camino tuvo que enfrentarse a varios zombis perdidos que, por fortuna, no iban en manada y con los que no tuvo problemas. Los disparos se habían ido espaciando en el tiempo y ya casi no sonaban. ¿Se habrían hecho los zombis con el control del navío? Abrió una puerta y una ligera brisa le indicó que estaba en el exterior. Se encontraba en una de las cubiertas inferiores y por encima podía ver la de vuelo. Volvió a usar el móvil con la esperanza de tener más suerte, pero seguía sin haber cobertura. Aquello era un desastre. ¿Qué más podía hacer? No disponía de los conocimientos necesarios para detener los reactores, precisaba ayuda del exterior. Debía buscar otro medio. Seguramente el equipo estaría preparado para inundaciones, por lo que con suerte podría comunicar con tierra y pedir ayuda, aunque no la creyeran.

Volvió al buque tratando de recordar dónde estaba la sala de comunicaciones. Solía haber varias, distribuidas por el interior del portaviones, en distintas cubiertas y zonas. La más cercana creía recordar que estaba al final de aquel pasillo, subiendo dos cubiertas y volviendo sobre sus pasos. Decidió ponerse en marcha. Los disparos ya eran anecdóticos, pero, al no escuchar ningún anuncio a través del sistema de comunicaciones del barco, se temió lo peor. Solo quedada ella. Maldito Doc, incluso muerto conseguía complicarle la vida. Sería una suerte si salía sana y salva de aquella situación.

Caminó hasta el final del pasillo y ascendió por una de las escaleras. En cuanto asomó la cabeza, supo enseguida que estaba en problemas. No sabía cómo, pero de alguna manera intuía que encima de ella había un par de zombis esperándola. Cogió con firmeza la pistola y subió de espaldas la escalera. Tal y como imaginaba, dos zombis la estaban esperando en el lateral, detrás de una cadena que había para impedir que nadie se cayera, muertos vivientes incluidos. Dos certeros disparos a sus cabezas acabaron con la amenaza. Mara se tomó unos segundos para estudiar a sus víctimas. Por la ropa que llevaban parecían ser simples marineros encargados del mantenimiento, y no iban armados. Unos pobres desgraciados. Más víctimas de un experimento de Doc.

Mara continuó andando entre los estrechos pasillos. Se había ido encontrando zombis por el camino, pero nunca en grupos de más de dos. Lo más extraño era comprobar cómo la mayoría no parecía tener heridas o manchas de sangre, o algo que indicara cómo habían sido infectados, excepto que todos estaban empapados. Y el suelo de la cubierta también estaba resbaladizo. Recordaba que Doc había mencionado que había puesto algo en el agua, pero ¿había hecho efecto tan rápidamente? Y, lo más importante, ¿por qué no le había afectado a ella? ¿Afectaría a todo el mundo? ¿Estaría condenada a transformarse y solo estaba tardando más? ¿Sería un efecto secundario de los experimentos que había sufrido?

Llegó a la sala de comunicaciones. Trató de abrir la puerta, pero estaba cerrada. ¿Quedaría alguien vivo? Golpeó la puerta. No quería ponerse a dar gritos y llamar la atención de los zombis que pudieran estar cerca. Se fijó en que en la parte de arriba de la entrada había una luz roja encendida. Examinó con más atención la puerta y los paneles que había en los laterales. Al parecer, para entrar necesitaba una tarjeta. Rebuscó entre los bolsillos de la prenda que había cogido prestada y encontró una. La pasó por el lector y una luz verde le indicó que podía acceder a la sala.

El interior estaba a oscuras y no había ni rastro de agua. Las luces de emergencia iluminaban la habitación, que estaba llena de equipos informáticos. El olor la ayudó a aclarar el motivo por el que aquel lugar no estaba mojado. El sistema antiincendios usaba argón para reducir el oxígeno de la habitación y así ahogar el fuego. Por lo que sabía, si el sistema estaba bien equilibrado y entrenado el personal, se podía sobrevivir en su interior, ya que el oxígeno no desaparecía completamente.

Esto la llevó a formularse una pregunta: ¿dónde estaba el personal asignado a las comunicaciones? La respuesta la obtuvo cuando comenzaron a aparecer de detrás de los aparatos algunos soldados aún con las máscaras puestas. ¿Qué había sucedido?

En realidad, daba igual, estaba en una habitación llena de zombis deseosos de acabar con ella, y no tenía tiempo para buscar otra sala de comunicaciones. Así que cerró la puerta detrás de ella, comprobó su pistola y comenzó a disparar sin compasión a las cabezas de los tripulantes transformados. Con los que tenían máscara fue más complicado, pero tras varios minutos sin cambiarse de sitio, apuntando con paciencia y eficacia, los cadáveres habían dejado de moverse. Todo había sido demasiado fácil. Los zombis parecían estar confusos. Se dirigían hacia ella, pero se detenían y, tras unos segundos, volvían a ponerse en marcha. Ni siquiera el ruido de los disparos les había hecho reaccionar y atacar con más ganas.

Mientras Mara revisaba los equipos pensó a quién debía llamar:

¿A Gerald?, ¿al ejército? Podría hacerse pasar por parte de la tripulación del portaviones, pero resultaría extraño que llamara a tierra. ¿Y si decía la verdad?, que los zombis habían tomado el portaviones, ¿la creerían? Decidió que lo mejor era hablar primero con Gerald, si conseguía averiguar cómo hacerlo. Estudió las consolas con atención, tantas pantallas y tantos teclados. ¿En qué estaría pensando? ¿Por dónde empezar? Buscó un simple teléfono con el que poder llamar. No encontró ninguno, salvo el que se usaba para comunicarse con el resto del navío.

Respiró hondo y estudió con más atención las consolas. Debía tranquilizarse, aunque pensar que se estaba preparando una explosión nuclear no ayudaba. La solución estaba en su mayoría esparcida por los suelos. Cascos. Todas las consolas tenían una salida para auriculares. Cogió unos esperando que funcionaran. Los conectó a una de las consolas y volvió a buscar la manera de comunicarse. Seguramente debía escribir algún comando o buscar algún icono en el escritorio. ¡No tenía tiempo para eso!

Gritó desesperada y escuchó algo a través de los cascos. Era un mensaje del ordenador diciendo en perfecto inglés que no entendía la orden. Jodida tecnología. Solicitó hablar con el exterior, dictó el número de teléfono de Gerald y esperó, pero la línea parecía estar muerta. Decidió marcar el número del hotel en el que residía el informático. Una voz femenina al otro lado le comunicó amablemente en castellano, inglés, alemán y francés que las líneas estaban saturadas y volviera a intentarlo más tarde, mientras se disculpaba por las molestias ocasionadas.

Aquello era un maldito desastre. Gruñó frustrada. La voz femenina volvió a comunicarle que no entendía lo que decía. Decidió probar suerte y pedir al ordenador procedimientos para apagar los reactores nucleares del navío. Por supuesto, era material clasificado y debía proporcionar unos códigos de los que no disponía. Probó a pedir procedimientos de emergencia. Al fin y al cabo, esos sí debían ser de más fácil acceso por motivos obvios. La lista era larga y no tenía tiempo para estudiar todos los supuestos. Así que la revisó rápidamente y esperó acertar con su elección. Debía descartar todos aquellos que requirieran estar presente o tener acceso a la sala de reactores. Encontró uno prometedor y lo leyó con atención. Al parecer, si el sistema del portaviones notaba un peligro inminente, existía un procedimiento automático que desconectaba por completo el reactor.

Ahora solo tenía que conseguir explosionar el portaviones para impedir que el reactor volara la isla por los aires. Sencillo.

Mara se recostó en su asiento, tratando de pensar en una manera de llevar a cabo su misión. ¿Tendría que buscar un depósito de municiones y hacerlo estallar? Seguramente la cubierta que estaba debajo de la de vuelo tendría acceso a uno de esos almacenes. Solo debería quitar el seguro de la espoleta de una y lanzarla contra el resto. Si eso no causaba una buena explosión, nada lo haría. Pero ¿sería suficiente? Además, estaba el problema de llegar hasta esa zona. No estaba lejos de las escaleras, el problema estaba en que esa cubierta era gigantesca y seguramente habría decenas de zombis deseosos de acabar con ella. Debía tener un plan alternativo por si no lo conseguía. ¿Y las armas defensivas del barco? Seguramente dispondría de misiles antiaéreos que requerirían códigos que no tenía.

Tal vez necesitaba recordar la frecuencia e introducirla en la consola.

—Enano Gruñón a Blancanieves, cambio —dijo usando el micro.

No escuchó nada a través de los auriculares.

—Enano Gruñón a Blancanieves, cambio —insistió, sabiendo que el tiempo corría en su contra.

Tras unos minutos de repetir finalmente obtuvo respuesta.

—Aquí Blancanieves, ¿lista para la recogida? Cambio.

—Negativo, Blancanieves. Necesito que se coloque en posición y mande manzanas al palacio de la Reina. Cambio.

—Repita, Enano Gruñón —dijo una voz alarmada al otro lado de los auriculares.

Mara odiaba el uso de los códigos.

—Necesito que lance torpedos contra la línea de flotación del portaviones —dijo perdiendo la paciencia—. Es una cuestión de vida o muerte, cambio.

—Negativo, Enano Gruñón —le respondieron—. Y hable en código, cambio.

—La central nuclear del portaviones está a punto de explotar y causar una enorme explosión que borrará Mallorca del mapa —dijo Mara como respuesta—. Es necesario hundir el barco para impedirlo, cambio.

—Eso es imposible. Los norteamericanos nunca lo permitirían.

Además, hay medidas para evitarlo. Cambio.

—El portaviones está repleto de zombis. No queda nadie vivo para frenar la explosión. Los sistemas han sido inhabilitados por un virus informático. Cambio.

El silencio se volvió a hacer al otro lado, y durante unos minutos no se escuchó nada. Seguramente el capitán del submarino estaría pensando qué hacer.

—De acuerdo —se escuchó—. Nos ponemos en marcha. ¿Las contramedidas estarán desactivadas? Cambio.

—Las automáticas seguramente no, o tal vez sí. No sé exactamente cómo funciona el virus informático. Mejor disparar de sobra que no arrepentirnos después. Cambio.

—Tardaremos unos quince minutos en estar en posición. Dispararemos suficientes torpedos, y si no son suficientes, dispararemos más. Cambio.

—De acuerdo. Quince minutos. Trataré de ayudar desde aquí.

Cambio.

—¿Qué planes tiene? Cambio.

—Había pensado en ir hasta los hangares y hacer explotar algunas bombas. Supongo que eso ayudará. Cambio.

—Pero eso es una acción suicida. Cambio.

—Es por una buena causa. Además, creo que estoy contaminada con lo mismo que ha transformado al resto de la tripulación. Así que… Cambio y corto.

Se quitó los auriculares, programó la cuenta atrás en su reloj y se dispuso a salir de aquella sala para enfrentarse a los zombis.

El pasillo estaba vacío y se dirigió hacia las escaleras. Volvió a tener la misma sensación que la vez anterior, solo que más aguda, de manera que tuvo que apretarse la cabeza en un gesto inútil para que parara. Maldito Doc. Incluso muerto seguía causando problemas. ¿Se estaría volviendo loca? Subió los escalones despacio y atenta a los movimientos en la parte superior. Varios zombis la estaban esperando al final de la escalera. Mara no se lo pensó dos veces y comenzó a disparar su pistola sin pausa, dejando su camino libre.

Solo fue el comienzo. Como había imaginado, la zona de hangares estaba repleta de zombis. Era imposible que pudiera sobrevivir a aquello, pero debía intentarlo. Los no-muertos más cercanos habían notado los disparos y comenzaban a mirar en dirección a Mara. Observó a su alrededor buscando algo que pudiera ayudarla. Pegado a una de las paredes de metal había un pequeño carrito eléctrico que se usaba habitualmente para transportar personal, material o lo que hiciera falta. Corrió hacia él sin perder tiempo y se puso detrás del volante. Por fortuna, no necesitaba un código para ponerlo en marcha. Tendría una pequeña ventaja, así no se cansaría y podría recorrer el hangar más rápidamente que a pie.

Fue entonces cuando un zombi saltó sobre el capó del vehículo. El no-muerto pareció agacharse y ponerse a cuatro patas como si fuera un depredador estudiando a su presa. Tenía la sensación de que si fuera un animal, la estaría olisqueando y babeando. Una bala solucionó el problema. Luego recargó la pistola. Se puso en marcha sin pensar dos veces en lo que acababa de pasar. No tenía tiempo para ello.

Los zombis comenzaron a moverse en su dirección, pero esta iba cambiando a cada momento. Lo malo era que sus perseguidores comenzaban a agruparse y tarde o temprano tendría que detener el vehículo. Se sorprendió de ver que la mayoría de las aeronaves no estaban en cubierta sino en el hangar. Tal vez podría aprovechar eso para provocar una reacción en cadena. Seguro que el combustible ardía a las mil maravillas y todo explotaba de una forma salvaje. Buscó con la mirada su objetivo y de nuevo tuvo más suerte de la que esperaba. Descubrió una pirámide de lo que parecían ser bombas de gran tonelaje. Giró el vehículo sin perder de vista a los zombis, que cada vez eran más y comenzaban a rodearla. Menos de un minuto después, contemplaba dos grupos de unas diez bombas, y un par más que estaba dispuesto para ser cargado en uno de los aviones.

Rápidamente analizó la situación. Al lado de los explosivos había una pequeña grúa que se usaba para mover el armamento hasta la cubierta de vuelo y cargarlo posteriormente en el avión. Le serviría para mover las bombas al capó de su vehículo. Luego, además, tenía que asegurarlas para que no se cayeran por el camino. Todo eso debía hacerlo con la amenaza cada vez mayor de los zombis que se iban acercando y rodeándola sin prisas, como si creyeran tener todo el tiempo del mundo.

Acercó el vehículo a los explosivos y comenzó la maniobra. Normalmente ese trabajo se hacía entre varias personas, por lo que Mara no creyó que pudiera hacerlo ella sola, y menos a su edad. Sin embargo, no tuvo problemas. No se notaba nada cansada, ni le dolía el brazo herido por el impacto de bala que recibió al ser capturada. Seguramente las drogas que Doc le había inyectado y la adrenalina tendrían algo que ver. Sonrió al pensar en ello. Era imposible que pudiera sobrevivir, aun así…

Aceleró al ver que los zombis cada vez estaban más cerca. Era una lucha contrarreloj. No sabía qué la mataría primero: los muertos vivientes, Doc y sus experimentos, la explosión nuclear o las bombas. Comprobó que estas estuvieran aseguradas en el capó para que lo que primero chocara fuera la espoleta y no la parte delantera del vehículo. Luego quitó los seguros de las espoletas. Debía aprovechar, además, la cantidad de aeronaves que había en el gigantesco hangar para conseguir poner distancia entre ella y los zombis.

De nuevo puso en marcha el vehículo. El peso de las bombas en el capó disminuía su velocidad; eso sería un problema. Mara condujo el vehículo entre las aeronaves. Era bastante complicado debido a las continuas correcciones que debía hacer mientras se acostumbraba al peso y al tiempo de reacción de las ruedas. Además, tenía que vigilar a los zombis y no ponerse en su camino mientras trataba de dejar libre una ruta hacia el resto de las bombas, atrayéndolos hacia ella. Si el carrito chocaba contra un zombi, todo ese esfuerzo no habría servido para nada.

Calculó el punto desde el que podría lanzarlo. El trayecto parecía estar limpio y no había zombis alrededor. La alarma del reloj sonó. Se le acababa el tiempo. El submarino ya debía de estar en posición y preparándose para disparar sus torpedos. Se detuvo una vez más y se puso a buscar algo con lo que apretar el acelerador. Cogió uno de los topes de un avión y lo colocó sobre el pedal. El vehículo se puso en marcha y Mara vio cómo se alejaba y cómo los zombis empezaban a acercarse. Daba igual. En unos segundos habría terminado aquella pesadilla, casi como comenzó: con una explosión que iba a limpiarlo todo, aunque esta vez solo afectaría a los muertos vivientes.

Siguió con la mirada el vehículo y vio que chocaba contra el grupo de bombas. Lo último que notó fue el calor envolviéndola.

EPÍLOGO

Unos minutos antes de la fuga de Mara Grumpy del laboratorio de Doc.

Doc salió a la cubierta de vuelo del portaviones mientras encendía un cigarrillo y se apoyaba contra una de las paredes de la isla en la que estaba situado el puente de mando. Nadie le prestaba atención. En esos momentos, Mara había terminado de recibir su tercera transfusión, pero seguía viva; parecía poder aguantarlo todo. Aunque, en realidad, daba igual: ya estaba muerta, solo era cuestión de tiempo que su cuerpo se enterara. Mientras tanto, él seguiría experimentando con ella sin contemplaciones.

El sol no tardaría en salir. Doc buscó en el horizonte la que sería su vía de escape. Y pensar que en ese momento debía de haber millones de pobres desgraciados muriendo por culpa del tabaco… Él se había asegurado de que el suyo no tuviera agentes cancerígenos, no se podía permitir morir de algo tan estúpido. Recordó cuando fumaba tal cantidad de paquetes diaria que ni siquiera se molestaba en contarlos.

Su teléfono comenzó a vibrar. ¿Quién demonios lo llamaba ahora? Cuando miró la pantalla, se asustó: era la alarma silenciosa. Su paciente se había escapado. El primer pensamiento que le vino a la cabeza fue de terror, una vez más aquella diabólica mujer había conseguido lo imposible. Debería estar muerta y, sin embargo… Arrojó el cigarrillo y marcó nervioso un número mientras comenzaba a caminar por la cubierta de vuelo a ritmo acelerado.

—Código apocalipsis, repito, código apocalipsis —dijo, mirando a las cristaleras desde las que se vigilaba la cubierta de vuelo.

En unos segundos las alarmas empezaron a sonar a lo largo y ancho de la cubierta de vuelo y la gente, a correr de un lado para otro. Doc respiró hondo. Tenía previsto algo así. Siempre tenía preparados distintos planes de fuga para ocasiones como aquella. Una docena de marines apareció corriendo del interior del portaviones y se dirigió hacia él tomando posición a su alrededor para protegerlo. Seguramente, más de esos marines debían coordinándose para dar caza a la fugitiva. Fuera como fuese, Mara estaba muerta. Sin embargo, no quería correr riesgos.

A lo lejos pudo observar cómo el avión que lo sacaría de ahí estaba siendo subido hasta la cubierta por uno de los ascensores. Era un Grumman C-2, un avión bimotor con ala superior que lo llevaría hasta donde quisiera, que iba a ser muy, pero que muy lejos de la isla. Era una lástima terminar con el experimento antes de tiempo, pero su vida era demasiado preciosa para arriesgarla. Observó cómo los F-18 que lo escoltarían estaban siendo colocados en las catapultas de proa mientras eran armados y preparados para ser lanzados.

No perdió tiempo en dar órdenes y en asegurarse de que todo fuera como él había pedido. La eficiencia militar norteamericana estaba a su servicio, y en unos minutos se encontraba dentro del avión junto a los marines, dando la orden de despegue después de asegurarse a su asiento y comprobar que su pistola estaba cargada. Sufrió un violento empujón que lo hundió en el sillón.

Enseguida, y después de verificar que no había ninguna sorpresa a bordo, Doc empezó a relajarse. Lo había conseguido, había vuelto a escapar de las garras de aquella diabólica mujer. Ahora solo quedaba asegurarse de que sus trabajos no salían a la luz. Pensó en cómo Mara lo había obligado de nuevo a dar fin a su investigación antes de tiempo. Encendió su ordenador para preparar el borrado de pruebas incriminatorias y su móvil volvió a vibrar: alguien había entrado en la cabina que tenía oficialmente asignada y que nunca había utilizado por razones obvias. Si tenía que dormir, muchas veces elegía alguna cama vacía y se echaba ahí. Cuando el marinero Roberts le había informado de la disconformidad del capitán con su hábito, Doc le había contestado que le daba igual, que era su vida la que estaba en peligro y que no iba a quedarse en el mismo camarote todos los días. Cuando le ofrecieron poner vigilancia en la puerta, se volvió a negar. La mejor manera de impedir un atentado contra su vida era no estar donde se esperaba que estuviera y dejar un cebo.

Conectó la cámara web del ordenador que había en su camarote y que apenas había usado. No se veía gran cosa, estaba todo a oscuras y su misterioso atacante no parecía que fuera a encender la luz. No pasaba nada, la tecnología le permitía activar una especie de visión nocturna en la cámara.

La imagen que vio aparecer en la pantalla le heló la sangre. Lo que estaba viendo no era posible. Si no fuera porque la había conocido hacía tanto tiempo, no habría creído lo que veían sus ojos. Tal vez fuera un problema de la cámara. Seguro, sería eso, un fallo de imagen. Se tranquilizó de nuevo recordando que estaba a salvo y observó la escena que se desarrolló durante los siguientes minutos: cómo Mara descargaba toda su furia sobre un clon.

A Doc le había parecido brillante la idea.

Cuando se inició la tecnología de clonación en secreto, el objetivo era tener más carne de cañón sobre la que experimentar y así poder convencer a ciertos políticos reacios a usar seres humanos. Era cierto que habían conseguido diversos éxitos con los clones, pero él era más reticente porque no los consideraba material de primera. Incluso así, había utilizado esa tecnología para crear varios clones basados en su ADN y se había asegurado de que fueran simples vegetales andantes, sin un ápice de inteligencia. A pesar de que había jugado con la idea de crearse un gemelo para ayudarlo en los experimentos, la había desechado porque no tenían técnica alguna para hacer cursos acelerados de medicina y otras ciencias. Había ido usando a los clones como carnaza cuando debía salir de territorio protegido. Mara no era su única perseguidora, y lo cierto es que los clones habían ido cayendo como moscas; pero Doc había sobrevivido y ahora veía cómo otro clon moría para permitirle seguir viviendo. Lo mejor es que Mara nunca lo sabría.

Iba a activar el protocolo de destrucción y olvidarse del tema. Sin embargo, la tentación de una aparición final pudo con él. Debía decir la última palabra. Debía despedirse de Mara. Preparó mentalmente su discurso y una historia acorde, y conectó el monitor para que ella pudiera ver su imagen.

Durante todo el tiempo tuvo que luchar con las ganas de soltar una carcajada y contarle la verdad, pero no lo hizo. Debía resistir y ser fiel al guion, ver la cara de derrota de Mara ante el escenario imposible: había ganado, pero era una victoria pírrica que no podría disfrutar. Un barco lleno de zombis, ella misma posiblemente convertida en uno y todo volando por los aires y borrando cualquier rastro de sus experimentos. Acabó su discurso, apagó la pantalla y se recostó en su asiento. Lástima que no hubiera una azafata sirviendo copas, se tendría que conformar con una botella de agua. Seguramente después de aquello, la organización no estaría muy contenta con él, pero sería fácil borrar su rastro, pues tenía un plan preparado para desaparecer de la faz de la tierra, literalmente.

El viaje no había sido tan desagradable como había imaginado. Al final había sido más sencillo de lo que creía por los problemas internos de los norteamericanos y de la organización. Todo eso le había permitido llevar a cabo sus planes con más tranquilidad y menos peligro.

Lo único malo era que no había habido explosión nuclear. A pesar de eso, la naturaleza se había puesto de su parte y había arrasado las costas del Mediterráneo, Mallorca incluida, con varios tsunamis. Aún no había podido calibrar los daños, pero, según los informes recibidos, se avecinaban malos tiempos para los europeos. Flotó libremente. La falta de gravedad de la Luna era algo que nunca había experimentado. Siempre pensó que los trabajos de campo en un entorno como aquel contribuirían a dar un paso más en la investigación sobre los zombis, ya que el que el virus Z podía manipularse de formas nuevas y extraordinarias. Al fin y al cabo, si un zombi escapaba, ¿adónde iba a ir? Y si todo el complejo acababa transformado, daba igual, dado que la Tierra no correría peligro. Por otro lado, si algo ocurría en la Tierra, siempre les quedaría aquel reducto de humanidad. Había varios complejos que los americanos habían ido construyendo a lo largo de los años en la cara oculta de la Luna con la excusa del lanzamiento de satélites y de la construcción de una estación orbital conjunta. Había sido una tarea titánica, pero estratégicamente era una completa victoria, una base en la Luna que permitiría sobrevivir a la humanidad en caso de un nuevo apocalipsis zombi. Poco a poco la colonia había ido creciendo por módulos, siguiendo unas medidas de seguridad estrictas, como que cada nuevo módulo estuviera unido por un pasillo sin gravedad que pudiera desaparecer en caso de emergencia. Cada módulo era independiente de los demás, y los dedicados a la investigación habían sido aislados y doblado sus medidas de seguridad. Había cámaras, alarmas y botones de emergencia por todas partes.

Doc estaba impaciente por comenzar sus investigaciones, aunque primero debía cumplir la cuarentena. Luego tocaría revisar los equipos y ponerse al día, y coordinarse con los demás científicos y componentes de la colonia. Respiró hondo. Aprovecharía para estudiar los resultados de los experimentos que se habían ido llevando a cabo hasta su llegada y lo que había podido salvar de Mallorca. La situación en la Tierra y los protocolos de seguridad de la Luna también eran cosas a las que debía prestar atención. Tanta información y ahora, por fin, tendría tranquilidad para trabajar sin tener que temer por su vida. Mara estaba muerta, y para el resto del mundo él también había muerto durante los incidentes en Mallorca. Nadie sabía que estaba allí, había borrado su rastro. Las posibilidades que se le abrían eran magníficas. Se frotó impaciente las manos. Estaba deseando ponerse a trabajar con las teorías que tenía en su cabeza y confirmar algo que llevaba tiempo sospechando: no se podía controlar el virus y, lo que era peor, no se podían prever las consecuencias de una infección en un ser humano, como se había demostrado en Mallorca. Habían aparecido zombis de nueva generación, pero por lo que había leído, parecía que ahora también existía una nueva variedad que él denominaba no-vivos, personas que habían sido infectadas, pero que no habían muerto. Como Mara. Eso complicaba las cosas, y era algo que se había callado hasta ese momento. ¿Cómo decir a los militares que el virus podría mutar de persona en persona y que sus experimentos no tendría sentido? No, mejor sería guardarse la información. Además, no estaba completamente seguro de su teoría; necesitaría hacer más experimentos. En eso debía centrarse.

Unas horas antes del comienzo de la operación NaClO.

El sargento y Alex entraban en la ruta de escape que pasaba por un torrente cercano al bosque de Bellver y que acababa en una dársena al lado del Paseo Marítimo.

—¿Y dices que cuando llueve este camino sigue siendo funcional? —preguntó incrédulo Alex.

—Hay unas barreras más arriba que se levantan y desvían el agua hacia unas canalizaciones para que no se acumule. En cuestión de minutos el torrente está listo para ser transitado, mientras el agua sigue recorriendo la cuesta a través de esas mismas canalizaciones.

—Joder con el ejército y sus secretitos —comentó Alex.

Luego se quedó en silencio durante unos minutos al tiempo que miraba de reojo hacia atrás de vez en cuando.

—¿Crees que los rescatarán? —preguntó finalmente con tono de preocupación.

—Conociendo a Ibáñez, seguro —respondió el sargento—. Mientras crea que estamos entre los supervivientes, no habrá Dios que lo detenga.

—Ya, pero ¿qué pasará una vez que descubra que no estamos entre los supervivientes del castillo?

—Ufff… —El sargento se quedó unos segundos en silencio, sopesando su respuesta—. Dependerá también del Alto Mando, una cosa es un inspector, pero un comisario… Es más complicado hacerlo desaparecer así como así. Aunque no las tengo todas conmigo. Si Ibáñez sospecha que tu comisario nos ha ayudado a escapar…

—Bueno, el resto de los supervivientes corroborarán su historia —señaló Alex—. Nunca estuvimos en el castillo. Creo que acabará suponiendo que la información era falsa.

—Tal vez sí o tal vez no. Pero ahora ese no es nuestro problema. Estamos hasta arriba y tenemos que tomar alguna decisión sobre lo que vamos a hacer.

—Seguir a mi hermano —respondió Alex con seguridad.

—El problema es que no conocemos sus planes ni su ruta, iremos a ciegas.

—Sigamos la ruta más lógica, y tarde o temprano nos encontraremos con ellos —dijo el policía—. Esta isla no es tan grande ni tiene tantas carreteras.

El humvee siguió el caudal del torrente hasta que llegó a una dársena desde la que se podía ver la autopista del Paseo Marítimo. El sargento dirigió el vehículo hacia la salida de la dársena y antes de entrar en la carretera, paró. Luego se quedó mirando a su acompañante.

—Entiendo eso del amor fraternal y tal, pero, coño, que tu hermano es mayorcito, y por lo que sabemos puede que esté acompañado por Bonet y sus soldados. Eres demasiado protector.

—Pero ¿y si tenías razón? ¿Y si todo es una trampa y quieren acabar con su vida o hacerlo responsable de todo lo que está pasando? —preguntó Alex alarmado—. Alguien de confianza tiene que cubrirle las espaldas.

—Nosotros dos contra el ejército español —dijo pensativo el sargento—. Tío, tú estás loco.

—¿Entonces qué propones? ¿Qué nos encerremos en mi casa hasta que todo esto pase? ¿Y luego qué? ¿Esperar a que nos capturen y nos fusilen? ¿Huir como delincuentes?

—Tampoco sería tan malo —señaló el sargento—. Seguro que tienes pasta de sobra para comprarte una isla desierta y vivir tranquilo toda la vida. O para largarte a algún país y comprar su protección.

—No está en mi naturaleza huir de los problemas —respondió tajante Alex—. Si no quieres acompañarme, perfecto. Ayúdame a buscar un vehículo y después cada uno seguirá su camino.

—Pero qué dramático —dijo el sargento resoplando—. Cómo se nota que eres escritor. Por ahora te acompañaré, pero si las cosas se ponen demasiado peligrosas, me reservo el derecho de abandonarte como a un perro.

—Tenemos un trato —dijo Alex sonriendo—. Y ahora, a buscar ese convoy de vehículos militares. Con suerte no sabrán que somos fugitivos.

—Con la suerte que hemos tenido hasta ahora lo dudo mucho —señaló el sargento.

—Seguimos vivos, ¿verdad?

El sargento puso el vehículo en marcha mientras asentía con la cabeza.

—La suerte de los locos, pero hasta a ellos se les acaba y son encerrados en el manicomio.

—O son nombrados capitanes y comandantes —respondió el policía sonriendo.

Durante los siguientes minutos recorrieron las calles desiertas de aquella parte de la ciudad. Era difícil saber si había supervivientes encerrados en sus casas o no. De vez en cuando creían ver alguna figura entre las sombras, pero cuando fijaban la vista en el lugar concreto, no parecía haber nadie. Lo peor era imaginar qué infierno podrían estar viviendo entre las paredes de los edificios. Alex trató de quitarse esos pensamientos macabros de la cabeza. Era complicado, su mente le hacía imaginar historias de todo tipo: familias enteras convertidas en zombis poco a poco, después de morir de hambre y sed, o de enfermedad, o porque algún miembro se había convertido en un nuevo zombi y había mordido al resto de los integrantes de la vivienda. O vecinos zombis invadiendo otras viviendas de forma violenta a través de endebles puertas y ventanas.

El sargento no dijo nada durante todo el trayecto. De vez en cuando parecía tener la intención de hacerlo y abría la boca para, simplemente, cerrarla a continuación. Alex tampoco quería decir nada. ¿De qué serviría? ¿Era ese el futuro que tendrían si no alcanzaban a su hermano? Encerrarse y esperar la muerte. Ni siquiera se le ocurría ninguna anécdota graciosa que contar para relajar la tensión que se vivía en el interior del humvee.

Al llegar a la altura del centro de ocio de Porto Pi, vieron una columna de humo que parecía salir de la rotonda del centro comercial. El sargento condujo hasta el origen y se quedó sin habla al ver de dónde salía el humo. Al más puro estilo de las películas de indios y vaqueros, doce humvees del ejército estaban colocados en círculo en medio de la rotonda, y a su alrededor había cientos de cadáveres. Y en el interior del improvisado refugio había más todavía, tanto con uniformes del ejército como con ropas de civiles. Varios vehículos estaban ardiendo, debido a que uno había explotado.

—¿Sabes? —comenzó a decir Alex—. Estoy empezando a ver un patrón. Allá por donde voy me cruzo con una masacre zombi.

¿Qué crees que ha pasado aquí?

El sargento miró a su alrededor bastante alterado.

—Supongo que hicieron una estupidez —respondió, estudiando la escena—. Como quedarse aquí a pasar la noche esperando el amanecer.

Alex imitó al militar y miró a su alrededor. A lo lejos se podía ver el comienzo de la autovía que estaba llena de coches, abandonados en su mayoría. El sargento siguió hablando.

—Salieron corriendo del castillo sin un plan de escape y se encontraron con que la autovía estaba semibloqueada y que era un riesgo meter un convoy de noche. Si el primer vehículo sufría un accidente, el resto permanecería paralizado. Así que seguramente el comandante supuso que no era un riesgo quedarse en la rotonda, tan cerca del centro comercial, dado que al fin y al cabo todos los zombis estaban atacando el castillo, ¿verdad?

El policía asintió.

—Grave error. Hay zombis de sobra repartidos por la ciudad. Me imagino la escena. Aparcaron en círculo para tener vigilado el perímetro. Algún centinela vio a un zombi, se puso nervioso y disparó sin poner el silenciador. Seguramente un par de zombis escucharon el disparo y se sintieron atraídos. Luego, todos los zombis de la zona llegaron andando o corriendo, como si supieran que tenían todo el tiempo del mundo.

Alex dio un codazo al sargento y señaló hacia la cuesta que daba a la rotonda y en la que estaba situado el centro comercial. Un grupo de zombis bajaba andando en su dirección. Cogió los prismáticos para observarlos mejor. En el grupo se veían muertos vivientes con el uniforme militar y otros vestidos de civiles; también había empleados del centro comercial con su uniforme correspondiente.

—El misterio de dónde está el comandante Bonet está resuelto —dijo Alex viendo la identificación escrita en el pecho de uno de los zombis—. Sigue al mando, pero de ese grupo de zombis.

El sargento hizo un gesto de disgusto.

—¿Algún rastro de tu hermano? —preguntó con un tono neutro. La cara de Alex se transformó. No había pensado en eso. En todo momento había creído que su hermano estaba a salvo, pero si andaba con el grupo de militares que había salido del castillo… Miró rápidamente entre el grupo de zombis que bajaba por la cuesta. Sin embargo, no pudo distinguir el rostro de su hermano.

—No lo veo —dijo preocupado—, pero podría estar entre los cadáveres de la rotonda.

El sargento puso en marcha el vehículo que se comenzó a mover lentamente.

—No sé si vale la pena seguir avanzando a ciegas —dijo el sargento—, sin saber si tu hermano sigue vivo o no.

—No está muerto —dijo tajante Alex—. Si lo estuviera, lo sabría.

—Oh, por favor, no me vengas con esa historia de los hermanos y de que uno sabe lo que el otro está pensando.

—¡¿Y qué quieres que te diga?! —estalló el policía—. ¡Debo creer que está vivo! ¿Qué harías tú en mi lugar? ¿Rendirte?

El sargento negó con la cabeza.

—No quería decir eso, pero es que…

—Mira, pon en marcha el humvee, salgamos de aquí y luego ya pensaremos qué hacer. No quiero acabar como tu amigo el comandante.

El sargento se fijó en que los zombis se habían acercado peligrosamente. Avanzaban de forma lenta y errática, pero si uno se olvidaba de ellos, se te echaban encima y cuando querías darte cuenta, ya era tarde. Condujo el vehículo por la amplia rotonda y entre los coches abandonados mientras trataba de ganar velocidad para abandonar la zona lo más rápido posible.

Pasados unos minutos, el humvee comenzó a coger velocidad mientras el sargento y el policía respiraban aliviados.

—Seguimos con el plan original —dijo Alex—. Llegamos a la base del Puig y si mi hermano está, fantástico. Y si no, ya veremos lo que hacemos. Tampoco es que tengamos muchas más alternativas.

—Te repito que es un suicidio subir ahí arriba —insistió el sargento—. Antes de que nos demos cuenta nos habrán volado la cabeza.

—Piensa positivamente. En ese caso no acabaremos como muertos vivientes. Además, si mi suerte sigue así, seguro que nos encontramos la base destrozada y en manos de los zombis.

Unas horas antes del tsunami que azotó las costas del Mediterráneo.

Gerald había perdido la cuenta del tiempo que había pasado desde su última salida del hotel. La situación no había mejorado. El ejército parecía seguir estando en reserva y cada vez parecía haber más zombis por las calles.

El mundo se había olvidado por completo de ellos. Al menos había conseguido contactar con el submarino y averiguar qué había pasado con el portaaviones y con Mara. Tal vez era mejor así. Durante el tiempo que estuvo en manos de Doc, a saber qué torturas habría sufrido. Por fin descansaría en paz.

Había ido planeando su fuga de la isla acompañado de sus sobrinos usando el submarino, pues, al parecer, la destrucción del portaaviones no había suavizado tanto como él creía la vigilancia alrededor de Mallorca. Sus hermanos le habían dejado bien claro mediante airadas videoconferencias lo que pensaban de él y de poner en peligro a sus hijos, como si él hubiera podido evitar lo sucedido. Lo cierto era que eso le había hecho ir retrasando su salida. Sus sobrinos no parecían precisamente estar muy deseosos de volver al lado de sus padres, dado que estaban viviendo la aventura de sus vidas.

Pero Gerald no podía dejar las cosas inconclusas. Había ido obteniendo piezas del rompecabezas y haciéndose una idea de lo que había pasado. El Alto Mando militar junto a algunos políticos corruptos habían aceptado que se llevara a cabo en aquella isla lo que ellos denominaron el proyecto Apocalipsis Island; ya solo el título era estúpido, pero lo que pretendían con ello era estúpidamente diabólico. Lo peor es que el gobierno español prefirió enterrar el asunto, en lugar de actuar con contundencia y llevar a la justicia a los responsables. Fue entonces cuando se dio cuenta del poder que los militares habían ido asumiendo en España actuando en la sombra. Tenían a los políticos cogidos por los huevos y habían amenazado con sublevarse si se daba a conocer la operación o su fracaso. Gerald había enviado un dossier completo no solo a los medios de comunicación, nacionales e internacionales, sino a numerosos líderes políticos y a varios sitios web. En el documento se incluían videos y otras pruebas que demostraban lo que había sucedido.

Sin embargo, no había salido a la luz salvo en los sitios de Internet dedicados a la conspiración y a los gobiernos en la sombra. Había sido un completo fracaso, de manera que decidió mandarlo todo a la mierda y dejar de preocuparse por los demás.

Y por si fuera poco, ahora Internet le estaba dando problemas. Se había pasado toda la noche tratando de averiguar qué pasaba, pero su conexión se había ido degradando con el paso del tiempo y en ese momento apenas podía leer su correo electrónico.

¿Sería la organización haciendo de las suyas, tratando de mantenerlo incomunicado?

Se asomó al balcón esperando encontrarse con la misma visión que el resto de los días: el puerto, con diversas embarcaciones hundidas, y, al fondo, los restos del portaaviones. Pero lo que se vio lo dejó sorprendido. No halló ni rastro de agua. Trató de recordar si ya había visto una cosa así, y no consiguió encontrar un solo recuerdo de que el mar se hubiera retirado de esa forma durante su estancia en aquella maldita isla. A lo mejor era algo que ocurría cada cierto tiempo y no sabía nada sobre el tema, por lo que decidió contactar con alguien que pudiera sacarlo de dudas. Cogió el teléfono y marcó el número del despacho de Pep. Al cabo de unos segundos, una voz somnolienta sonó al otro lado de la línea.

—¿Qué sucede ahora?

—Buenos días, Pep, deberías salir más a menudo de tu despacho —dijo Gerald a modo de saludo.

—¿Qué tripa se te ha roto ahora? —preguntó malhumorado Joan, al que parecía haber despertado.

—Bueno, tengo una duda que esperaba que tú me pudieras responder. Creía que en la isla no había mareas.

—Así es —le respondió Pep, que no parecía querer ocultar su malestar—. ¿Y me has llamado para esa tontería? Seguramente tu querido Internet podría haberte resuelto esa duda.

—Precisamente Internet no funciona bien estas últimas horas —respondió Gerald sin venir a cuento—. Pero no, verás, te llamaba para saber si suele darse algún fenómeno en tu isla que haga que el mar se retire varios kilómetros de la costa.

—¿Perdón? ¿Me estás preguntando si tenemos una marea especial cada cierto tiempo? ¿Para eso me has despertado? No, no tenemos nada de eso. Si quieres espectaculares mareas, vete a Galicia, y llévate a los zombis contigo, ya que estamos.

Y Colgó. Gerald se quedó mirando el auricular, volvió la vista al otro lado de la vidriera y salió corriendo de la habitación hacia el despacho de Pep.

Llegó resoplando porque había tenido que subir las escaleras para no perder el tiempo esperando el ascensor, y comenzó a aporrear la puerta del despacho de Pep. Al cabo de unos segundos, este la abría con cara de pocos amigos y el pelo revuelto.

—¿Qué pasa, que has decidido hacer de mi vida un infierno? —dijo Pep a modo de saludo malhumorado.

Gerald no dijo nada, aunque quisiera hacerlo le faltaba el aliento, así que simplemente cogió a Pep del brazo y lo arrastró a la ventana del despacho, desde la que se podía ver la bahía. Pep miró adonde señalaba el informático sin saber qué se suponía que tenía que ver.

—Sí, muy bonitas las vistas —dijo Pep girándose hacia Gerald—, ¡las veo todos los días!

—No, el agua, joder, mira el agua —respondió Gerald entrecortadamente.

—¿Qué agua? —preguntó Pep—. No hay agua que ver.

Y fue entonces cuando el gerente del hotel se dio cuenta de la situación.

—No hay agua… Eso es imposible. Siempre hay agua. No tenemos un tapón del que poder tirar y hacer desaparecer el agua.

—Es un maremoto —señaló Gerald, que todavía tenía problemas para respirar.

—No seas ridículo. El Mediterráneo es un mar cerrado. No tenemos placas tectónicas que puedan provocarlo, ni volcanes submarinos ni distancia para que algo así se produzca.

—Y, sin embargo, no hay agua —dijo Gerald, que iba empezando a recuperar su ritmo respiratorio normal—, lo que significa que tenemos un maremoto en ciernes.

Pep se giró para mirar al informático.

—Maldito el día que se me ocurrió invitarte a pasar las fiestas.

—Его следующая цель, товарищ полковник, победит Майорка.

(Traducido del ruso: «Su próximo objetivo, camarada coronel, será conquistar Mallorca»).

EXTRAS

A continuación podréis encontrar varios textos que se fueron publicando (o no) en el blog por distintos motivos y que no tenían cabida en la novela, ya que fragmentaban la trama. Esperamos que los disfrutéis igual que el resto del libro.

El primer texto se publicó el 28 de diciembre de 2010, el Día de los Inocentes en España, en el que tradicionalmente se gastan bromas impunemente e incluso los diarios insertan noticias falsas, en algunos casos incluso bastante originales. En el blog decidimos ofrecer una visión distinta del universo de Apocalipsis Island con una parodia de los programas del corazón.

—Que te calles, Carmela, que no te enteras.

—A los que se acaban de incorporar, debo recordarles que estamos tratando el tema de la nueva plaga que parece haberse iniciado en la isla de Mallorca y sobre la cual el gobierno guarda silencio.

—Que no es una plaga, que es un experimento. Tengo papeles que lo confirman.

—Esos papeles están en blanco, Carmela, y todos sabemos de dónde sacas tus ideas. Que te pasas el día en Internet leyendo blogs de zombis y te crees que son de verdad. Como ese sueco que dice estar revelando papeles de los gobiernos del mundo en su web: un timo.

—Que no me harás callar, Miralles. La gente tiene derecho a saber la verdad. Y la televisión está para revelarla, que para eso somos periodistas.

—Que no eres periodista, Carmela. Que ser tertuliana de un programa no te hace periodista. Que necesitas estudiar una carrera. Y todos sabemos que eso de estudiar a ti no se te da muy bien. Pero si todavía escribes con faltas de ortografía usando el corrector ortográfico del ordenador.

—Eso no es cierto. Fue una broma que no entendisteis.

—Ya, claro, como aquel libro sobre zombis que publicaste que era un copiar y pegar que hizo un negro para burlarse de ti de un libro escrito por el famosísimo George Romero, gran amigo mío, por cierto.

—Eso fue un error de la imprenta. Un virus, como quedó demostrado en el juicio.

—Que el juicio lo sobreseyeron porque le pediste ayuda a tu amigo en el gobierno. Que eres patética. Cualquier día de estos te vemos en compañía de un zombi.

—Que te voy a denunciar, ¿eh? A mí no me llames amante de los zombis. Que aquello fue un error. Se murió mientras lo hacíamos, pero cuando empezamos estaba muy vivo. La policía lo calificó como un accidente.

—Y porque lo tenías encadenado. Que te gustan esas cosas, que en caso contrario no estarías ahora aquí, agitando esos papeles en blanco, Carmela.

—Te aseguro que el gobierno está ocultando algo. Mis fuentes me dicen que no dejan entrar ni salir a nadie.

—Pues claro, Carmela, serás tonta. Para que la gente no se contagie ni pase el mal a la península. De verdad, eres más tonta que un zombi tratando de pelar un plátano.

—¿Y cómo explicas los testimonios en Internet? ¿Y los videos?

Militares por las calles que no disparan a los zombis.

—Un montaje, Carmela. De verdad, es que te lo crees todo.

¿Cuándo aprenderás que eres tonta y que la gente te engaña?

—Al menos yo no tengo un bigote de morsa.

—Carmela, cuidado, que te estás pasando, y me voy a levantar para enseñarte lo hombre que soy.

—Sí, eso mismo se lo dices a las prostitutas baratas a las que pagas, que parecen más zombis que mujeres. Si es que son mujeres, claro…

—Carmela, que me estás buscando y vas a encontrar a mi mano en tu cara…

—Pero hombre, Jorge, que eres el presentador, defiéndeme, que está amenazando con pegarme.

—Bueno, la verdad es que si no hay zombis, un poco de violencia podría subir la audiencia. ¿Qué opina la audiencia? Mandadnos vuestros SMS mientras vamos a publicidad, y a la vuelta veremos qué habéis decidido. Prepárate, Carmela, que Miralles te tiene ganas.

El segundo texto también estaba relacionado con el Día de los Inocentes de 2010, pero finalmente no vio la luz en favor de la anterior dado que era demasiado «Expediente X» y más de uno podía no pillar la broma y creer que era parte de la continuidad.

Extracto del informe oficial del doctor sobre el origen zombi.

Según lo expuesto en apartados anteriores, queda claro, por tanto, que el virus zombi es de origen extraterrestre.

Estamos siendo víctimas de un ataque biológico por parte de seres de otro planeta que están tratando de invadirnos. Seguramente a estas alturas ya estarán familiarizados con las películas recomendadas para entender el fenómeno, como La invasión de los ultracuerpos.

Un ente biológico extraterrestre reproduce a un ser humano y toma su puesto o se hace con el control del mismo. Al parecer, y tras arduas investigaciones, ese era el plan original de nuestro enemigo. Pero la biología alienígena no parece haberse adaptado a nuestro entorno y eso ha provocado el fallecimiento del cuerpo.

Los primeros experimentos llevados a cabo por este particular enemigo trataron de reproducir seres humanos muertos, algo lógico si tenemos en cuenta que al carecer de funciones son más fáciles de imitar y controlar. Eso explica la aparición de muertos que no deberían existir o que haya relatos de momias que han vuelto a la vida. Simplemente han sido experimentos fallidos, pues todo el mundo sabe que en el proceso de embalsamamiento el cerebro es extraído.

La segunda fase fue la de tratar de controlar a los seres humanos vivos usando a los reanimados o no-muertos. Esta falló estrepitosamente dado que, como se ha podido observar, ese control no se ha producido y solo han provocado la muerte del sujeto a controlar. Dicho sujeto no muestra la más mínima señal de inteligencia y se mueve únicamente por instintos provocados por los extraterrestres: la reproducción de la especie.

Ya que dicha fase ha fracasado, hemos de esperar que o bien traten de mejorar el proceso, o que se presenten en persona para exterminarnos o esclavizarnos de forma más directa.

Sobre el aspecto de los alienígenas no se puede entrar a debatir debido a que carecemos de los datos suficientes para ello. Podrían ser simples esporas que se apoderan de otros cuerpos y ejercen de parásitos, por lo que podríamos enfrentarnos con ellos directamente o podrían ser gigantes verdes de cuatro brazos con una estructura matriarcal. En cualquier caso, por ahora no tenemos un enemigo visible al que atacar, así que deberíamos prepararnos para lo peor y seguir experimentando con los zombis para comprender mejor las intenciones de los alienígenas.

El siguiente texto se publicó poco después de una fecha histórica para España, la primera vez que ganó el mundial de fútbol con un juego que fue elogiado por todos. Más de uno nos preguntó sobre temas futboleros en el blog, y si se aplicaban al universo de las novelas.

Gerald entró corriendo en el despacho de Pep sin llamar a la puerta, completamente excitado y sin aliento.

Pep levantó la vista de los papeles que había desperdigados por la mesa. Las cuentas no eran buenas y no le acababan de salir. Aunque las previsiones iniciales habían sido generosas, lo cierto es que ni él esperaba tener que pasar tanto tiempo encerrado. Las provisiones estaban consumiéndose de manera alarmante.

—Entiendo que eres socio capitalista y que te debo mucho, pero ¿no podrías llamar a la puerta al menos? —le riño Pep, dejando a un lado los papeles.

—Enhorabuena, hombre, que habéis ganado el Mundial. Pep se quedó mirándolo sin saber de qué hablaba Gerald.

—El mundial… ¿Me he perdido algo? —preguntó Pep confuso.

—Joder, el mundial de fútbol —le aclaró Gerald—, que habéis ganado el Mundial de fútbol, tío.

Pep pareció recordar.

—Entiendo que quieras alegrar a la gente con tu actitud, pero ¿ir diciendo que España ha ganado el Mundial de fútbol? Me parece cruel, incluso para ti.

—Que no, que es en serio —insistió Gerald—. He descargado el partido en alta definición y todo, por si quieres verlo. Habéis ganado a Holanda después de vencer a la Alemania Federal.

Pep no se lo podía creer. ¿Podría ser cierto? ¿España finalmente campeona del mundo?

—¿Y lo tienes descargado? ¿Lo podemos ver? —preguntó emocionado.

Gerald asintió enérgicamente con la cabeza.

—¿En todo el hotel? —preguntó Pep mientras una idea se comenzaba a formar en su cabeza.

Gerald volvió a asentir.

—¿Y podríamos retransmitirlo al resto de la isla? —volvió a preguntar Pep.

Gerald se quedó un momento pensativo.

—Suponiendo que la gente tenga conectada la televisión o la radio a la señal de emergencia, sí, seguramente —dijo mientras hacía cálculos en su cabeza—. Claro que podría ser que los militares se cabrearan y nos bombardearan.

Pep se recostó en su sillón de ejecutivo mientras sopesaba las posibilidades. Tras unos momentos, tomó su decisión.

—Creo que vale la pena el riesgo —dijo sonriendo—. Haz los preparativos. ¿Lo podrás tener listo para las cuatro?

Gerald hizo algunos cálculos mentales y asintió con la cabeza. Sin dejar que Pep dijera nada más, salió corriendo por la puerta tal y como había entrado.

Pep respiró hondo antes de activar el interfono.

—Queridos clientes, empleados, amigos y refugiados, me complace poder informarles que a las cuatro de la tarde podrán disfrutar por todas las televisiones del recinto de la final de la Copa del Mundo que este año se celebraba en Moscú. Dicha final se disputó entre los equipos de Holanda, perdón, Países Bajos, y… —Hizo una pequeña pausa, temiendo que nadie lo creyera— y España.

A través de la puerta pudo escuchar gritos de júbilo.

A las cuatro todo estaba preparado y comenzó la transmisión. Pep bajó a la sala de juegos, que era donde se encontraba la pantalla más grande del recinto. Como era de esperar, estaba llena. Era delicioso ver cómo disfrutaban con el partido, que después de todo ese tiempo se atisbara un brillo de esperanza en aquella gente que tan mal lo había pasado. Tal vez eso era lo que necesitaban, una señal de que todo se iba a arreglar.

Pep se indignó, al igual que casi todos los clientes, con las brutales entradas que realizaban los jugadores holandeses ante la bendición del árbitro, un inglés exiliado en Nueva Zelanda… Qué se podía esperar de un país que usaba a criminales como colonos.

La tensión se iba mascando a medida que el encuentro avanzaba, y ninguno de los dos equipos conseguía meter la dichosa pelotita entre los tres palos. A pesar de saber el resultado, Pep no podía evitar gritar las ocasiones españolas y temblar ante el peligro de los delanteros de la Orange.

Al acabar los noventa minutos, el marcador reflejaba un empate a cero que hacía que ambos equipos tuvieran que jugarse la copa en la prórroga o ir a los penaltis. Lástima que no estuviera jugando con la rojigualda aquel cubano nacionalizado español que recientemente había fichado el Mallorca; con él sobre el campo y conforme había transcurrido el partido, seguramente habrían destrozado el mediocampo holandés.

Los clientes estaban en tensión, gritando a la pantalla como si estuvieran en el campo y los jugadores pudieran escucharlos. Daba igual que el encuentro fuera en diferido. Pep se incorporó de la pared en la que estaba apoyado y salió de la sala. Faltaba poco para que acabara el partido y parecía que todo se decidiría desde el punto fatídico. Pep decidió salir a una terraza que daba al mar y desde la que podía ver la costa mallorquina. El sol pegaba fuerte y usó la mano como visera. Fue entonces cuando un grito desgarrador inundó toda la ciudad, y no únicamente el hotel —efectivamente, como sospechaba, había más de uno que manteniendo la esperanza de que las cosas se normalizaran, tenía el aparato de televisión encendido—. Entró rápidamente y se acercó a la primera pantalla que tuvo a mano. España había marcado a falta de dos minutos para el final. Sonrió. Y vio la alegría en la gente que se abrazaba, saltaba, se besaba, lloraba… La tensión de los últimos meses había sido tremenda, y ese gol… El gol había provocado que toda esa presión saliera afuera.

Pep vio los siguientes minutos con menos tensión. Se sabía ganador, claro que todavía podían hacer la gracia de empatar el partido, pero cinco minutos después, todo había acabado. España era campeona del mundo por primera vez en su historia. Vio cómo el presidente de la FIFA, acompañado del premier ruso, Putin, entregaba la copa al capitán, Iker Casillas, visiblemente emocionado que no podía impedir que las lágrimas inundaran su rostro.

Al igual que el portero, Pep notó como las lágrimas caían de sus ojos. Nunca creyó poder ver a España campeona del Mundo, y menos con la segunda invasión zombi, pero ahí estaban. Vivos y campeones del Mundo.

Salió de nuevo a la terraza. Toda la ciudad parecía ir despertando poco a poco de su letargo. Escuchaba a lo lejos algunos gritos, ligeras bocinas, tímidas trompetas… Por un día daba igual que los zombis camparan a sus anchas por las calles. España era campeona del Mundo y ningún zombi podría empañar la fiesta.

A continuación, otro texto corresponde al Día de los Inocentes, en este caso fue publicado en el año 2011. Hay que decir que los protagonistas existen y formaban parte de un grupo de animación que se paseaba disfrazado por el Salón del Cómic de Zaragoza 2011, haciendo las delicias de grandes y pequeños. En el blog llegamos a colgar un par de fotos y todo para probarlo. Ni que decir tiene que los personajes se pusieron a dar saltos de alegría cuando el autor del blog sugirió utilizarlos en su historia, y se pusieron a gritarlo a los cuatro vientos por todo el recinto.

Si tu gato se ha subido a un árbol y no se quiere bajar, ¿a quién llamarás? ¡¡A la Patrulla 3!!

Si un maleante te ha robado la cartera, ¿qué gritarás? ¡¡¡Patrulla 3!!!

Si tu baño se ha atascado, ¿a quién acudirás? Al fontanero, por supuesto.

Ella era rubia, con mechones, y el pelo de su frente acababa en punta emulando al cuerno de un unicornio.

Él era rubio, con una perilla que le nacía debajo de la nariz y le acababa en la barbilla. El pelo en punta lo tenía detrás, como si de una aleta de tiburón se tratara.

Ella era morena, tímida, responsable, y tenía que hacerse cargo de los dos anteriores siempre que iniciaban una nueva aventura. Trataba de ocultarlo, pero su pelo en punta, rizado, también simulaba el cuerno de un unicornio.

Juntos formaban ¡¡¡LA PATRULLA 3!!!

Nadie sabe de dónde salieron. Un buen día estaba en boca de todos aquel extraño trío que se paseaba por las calles de Zaragoza protegiendo a la gente de los zombis, vestidos con el típico traje de superhéroe. Naranja era el color de sus camisetas. Blanco, el de sus gigantescos cinturones; llevaban también unos calentadores azul oscuro y una capa del mismo color. Ellas, con una minifalda naranja y él, con los calzones por fuera.

Al principio eran una leyenda urbana. Alguien había sido salvado de un zombi que se había escapado de un edificio tapiado por este grupo que se despedía con un sonoro ¡¡¡Patrulla 3!!!, a la vez que alzaban y mostraban los tres dedos de en medio de sus manos. Este incidente se repitió en varias ocasiones, pero en ningún caso hubo pruebas de su existencia.

No fue hasta que un jardín de infancia de las afueras de la ciudad fue invadido por un grupo de zombis, que se tuvieron las primeras imágenes del valeroso trío que al grito de ¡¡Patrulla 3!! impidió que los muertos vivientes acabaran con la vida de los niños cargando con ellos y haciendo de cebo para los no-muertos, mientras los profesores también ponían a salvo en un refugio a los más pequeños. Gracias a ellos no hubo desgracias que llorar y las cámaras de seguridad mostraron sus aguerridas acciones, calificadas por los más críticos como locuras o payasadas.

El caso es que cuando ya era de dominio público su existencia, sus seguidores se comenzaron a contar por miles y los clubes de fans se formaron de la noche a la mañana con el objetivo de emular a sus héroes.

El gobierno de la ciudad, consciente de la importancia de tener contentos a los electores, les dio poderes especiales para patrullar oficialmente por las calles y los contrató para enseñar sus métodos y técnicas en los colegios. Eso fue acogido con distintos niveles de alegría. Los padres no se acababan de fiar de aquellos… payasos, pero sus alumnos estaban encantados con los nuevos profesores que les enseñaban cómo sobrevivir de forma sencilla a los zombis. Pero no todo era bueno. Con el tiempo también apareció una Patrulla-3. Vestían prácticamente igual, pero se dedicaban a hacer gamberradas por la ciudad, como entrar en una biblioteca y desordenar los libros de sus estantes, o tirar el chicle en la calle. La única diferencia física era que sus pelos no acababan en punta, sino en una ligera curva hacia dentro. Los más malpensados apuntaban a que en realidad esta gente era la misma que los héroes, y que se hacían pasar por malvados debido al aburrimiento o porque estaban mal de la cabeza.

Las patrullas ciudadanas se fueron formando para proteger sus barrios del posible azote de los zombis. Cogían los nombres de sus distritos, y así, por ejemplo, tenían la Patrulla 3 del Pilar o de la Romareda. Cada barriada tenía su Patrulla 3 y seguían las enseñanzas del grupo original.

Y entonces sobrevino la desgracia. Las noticias del maremoto por la costa del Mediterráneo corrieron como la pólvora. Y poco después llegaban los terribles informes de que todas las víctimas se habían transformado en zombis y habían arrasado con sus ciudades de origen y ahora se dirigían hacia el interior de la Península. A la gente la invadió el miedo y el pánico comenzó a asomar por toda la ciudad.

Y una vez más, la Patrulla 3 dio un paso al frente para tranquilizar a sus paisanos. Se iban a enfrentar a los zombis que se dirigían a la ciudad para dar tiempo a sus ciudadanos y a los militares para prepararse. Era una locura, según todo el mundo. No se trataba de un pequeño grupo de zombis, sino de cientos, miles, incluso, tal vez, millones de muertos vivientes. Era un suicidio.

Pero esas cifras no hicieron que les temblara el pulso a los componentes del grupo, y al atardecer y con una sola cámara como testigo, salieron en silencio de la ciudad, sin llamar la atención, tal y como habían aparecido. Anónimamente, se dirigieron hacia el horizonte con el sol poniéndose. Iban hacia una muerte segura, pero llenando de esperanza y valor el corazón de los zaragozanos, que nunca les olvidarían.

Para esos héroes que consiguieron que el aburrimiento no nos invadiera ni el estrés nos ganara durante el Salón del Cómic de Zaragoza 2011. Gracias valientes.

El quinto texto se preparó para el Día de los Inocentes de 2011, pero también quedó inédito en favor del anterior. Otro programa de televisión parodiado que apunta una trama que podríamos recuperar algún día.

—Bienvenidos al programa del misterio, de lo sobrenatural, en el que las verdades del más allá son estudiadas y averiguamos si son ciertas o una estafa. Hoy nos centraremos en el misterio del Valle de los Caídos. ¿Es cierto que Franco ha resucitado? Los turistas dicen que en ocasiones escuchan golpes y lamentos. ¿Qué opinan nuestros invitados? ¿Laura?

—Yo creo que es todo parte de una conspiración judeomasónica, como se puede leer en mi libro Los zombis son masónicos. Es una maniobra franquista para tomar el poder en España. Pero gracias a tu programa y a gente como yo, no lo conseguirán.

—Gracias por la parte que me toca. ¿Qué opinas tú, Rodrigo?

—Está claro que Franco ha resucitado. Pero nadie se atreve a levantar la losa para comprobarlo. En este momento lo que necesitamos es al caudillo. Seguro que él pone firme a los zombis y nos libra de todos nuestros problemas.

—Eres un vendido —le interrumpió Laura—. Tú lo que quieres es que te nombren ministro de algo, que estás desesperado desde que tu novela Zombis, una manera de vivir fracasó y ahora tratas de conseguir que te compren el libro aquellos que añoran el antiguo régimen.

—Me niego a ser insultado de esa manera. Seguramente tienes miedo de que tus libros sean prohibidos. Y haces bien, porque la gente buena no tendría que convivir con tus lectores, que son todos unos rojos comunistas, amantes de los zombis.

—Pero si yo estoy en contra de ellos. Como explico en mi novela, debemos desenmascarar la conspiración que hay detrás de estas resucitaciones. Todo es parte de un plan de dominación del mundo por parte de un grupo de masones aprovechando el caos.

—Estás loca. Si Franco levantara la cabeza… Quiero decir, si un valiente se decidiera a quitar esa pesada losa de su cabeza, España se sentiría aliviada. Tendríamos respuestas y un guía para salir de esta situación.

—¿Podemos volver al tema? ¿Franco ha resucitado?

—Por supuesto que ha resucitado —insistió Rodrigo—. Es una tontería pensar lo contrario. A ver si va a resultar ahora que han resucitado todos los muertos del mundo menos el Generalísimo; si hasta dicen que los restos de Rasputín han cobrado vida. Es una ignominia que nuestro gobierno se niegue a revelar al mundo la verdad. El papa resucitó y nadie se rasgó las vestiduras. ¿Y si Franco tiene la solución al problema? ¿Debemos quedarnos sentados esperando que él mismo salga?

—No creo que pueda —dijo Laura sonriendo—. Se aseguraron que la losa fuera lo suficientemente pesada para que eso no se pudiera hacer. Solo faltaría ahora ver a los fascistas de turno venerando a un zombi. No veo a los soviéticos tratando de averiguar si sus líderes comunistas han vuelto a la vida.

—Mejor un muerto viviente que un político no-vivo. ¿Qué han hecho para solucionar el problema? Nada, mira cómo ha acabado Mallorca: invadida, destruida. Y todo porque el gobierno decidió que no valía la pena mover un dedo.

—Mallorca fue un experimento de los masónicos —interrumpió Laura—. Quieren controlar a los zombis y necesitaban un lugar para sus experimentos. Por supuesto, han fracasado. Si no ya nos habrían anunciado el triunfal descubrimiento.

—Debemos obligar al gobierno a levantar la losa que pesa sobre el pueblo. Y si ellos se niegan, los ciudadanos de bien debemos tomar las armas y descubrir la verdad.

—Lo que dices es una locura. ¿Quieres otra guerra civil por un puñetero zombi? ¿De verdad? Debemos luchar contra ellos y no entre nosotros.

—Que sea un zombi lo dices tú, que eres una descreída. Franco estaba tocado por Dios. Y no sería el primer milagro que vemos estos días. Él era muy devoto.

—Creo que nos estamos saliendo del tema. Tenemos un reportaje que sería interesante ver, en el que hemos recogido grabaciones de los sonidos así como testimonios de los visitantes del mausoleo. Tenemos que señalar, por cierto, que hemos tenido que hacerlo todo a escondidas, dado que la Iglesia se ha autoproclamado dueña de esos terrenos y lo consideran un área privada a pesar de haber sido construido con ayuda de esclavos y regado de sangre inocente.

—¡Españoles a las armas! ¡Hemos de defender nuestras casas de estos ateos!

—Pasemos al reportaje.

—¡España, una grande y libre!

—¡¡EL REPORTAJE!!

El último texto corresponde a una entrega de premios virtual que se produjo en el blog cuando se hizo un concurso en el que los lectores podían hacer cualquier pregunta relacionada con el universo de Apocalipsis Island y sus autores se encargaban de responder como podían. La pregunta más original acabó llevándose un premio.

—Damas, caballeros y zombis, antes de dar comienzo debo pedir disculpas por estos cafres que han organizado el concurso y que tendrían que haber dado el resultado hace ya meses. Pero, al parecer, según ellos, ha habido una plaga de zombis y eso ha retrasado todo. Excusas de mal editor. Pero bueno…

—Como ya sabrán soy «pip» el protagonista de este blog. También conocido como ÉL. Nadie más ha querido aparecer por aquí debido a ese fenómeno de los zombis corriendo por las calles, así que he aprovechado para presentar en sociedad a mi zombi doméstico. Todavía no cocina ni limpia, pero todo se andará. Demos comienzo ya a lo que todos estáis esperando.

—Bienvenidos a la entrega de premios del concurso de Apocalipsis Island. ¿Cómo que entrega de «premios», en plural? Pero si solo hay un premio…

—En fin, tenía que venir un notario a entregar el sobre con el nombre del ganador, pero no ha aparecido.

—Ah, me comunican que ahora llega. Ya saben, el tráfico. La gente no dejó bien aparcados sus coches cuando lo de los zombis y ahora tenemos que sufrir el reducido número de plazas de aparcamiento.

—Por ahí aparece al fin, al menos podría darse un poco de prisa.

—Eh, zombi, ¿adónde vas? Quédate quieto… Deja en paz al notario… No te lo comas, joder… Maldito zombi, ¿para eso te he entrenado, para que muerdas al primero que veas? Joder, y encima el sobre está manchado de sangre y no se puede leer el nombre. Ahora tendremos que comenzar de cero el concurso. No, no me pongas cara de descerebrado, te dije lo que pasaría si atacabas a alguien sin mi permiso.

—BANG.

—Hostias, estaréis muertos, pero vuestras cabezas manchan tanto como las de los vivos cuando se las vuelan.

—Ah, me comunican que lo del notario era para disimular, que el ganador lo hemos elegido a dedo, y su nombre es ¿La Roja?

¿Cómo? ¿Que le damos el premio a la selección española de fútbol? Será una broma… Ah, no, ¿La Rioja? ¿A una región? Vamos a ver, que me escriban en el teleprompter el nombre…, que no hay presupuesto… Pues que baje alguien y me lo entregue en mano.

—No, ya no tengo más zombis entrenados.

—Vale, un valiente… ¡Eh! Tampoco hace falta que te vayas corriendo.

—A ver ahora… Daniel Rioja, el ganador es Daniel Rioja.

—¿Cómo? ¿Ya está?

—¿Y para esto he matado a mi zombi amaestrado? Como te pille, Daniel Rioja, te convierto en mi próximo compañero zombi.

Por cierto, la pregunta ganadora y su respuesta fueron:

PREGUNTA: ¿Hubo un linchamiento público a Michael Jackson por considerar que Thriller fue un místico llamamiento al alzamiento de los zombis? (Daniel Rioja).

RESPUESTA: Lo cierto es que el artista antes conocido como Michael Jackson se tuvo que refugiar en su finca de Neverland y abandonar el mundo de la música a pesar de tratar de limpiar su imagen con el tema «We are the world», debido a las acusaciones que se vertieron hacia su canción y su videoclip, uno de los primeros que se realizaron. No ayudó que se hiciera público que pasaba más tiempo rodeado de niños que de adultos.

Como hemos mencionado anteriormente, hubo un concurso de preguntas sobre el universo zombi. Reproducimos a continuación tanto estas como las respuestas para que el lector tenga un mayor conocimiento del trasfondo del universo de Apocalipsis Island.

PREGUNTA: ¿Qué influencia tuvo la invasión zombi o que consecuencias tuvo (si es que tuvo alguna) para el desencadenamiento o no de la llamada Guerra del Golfo? (LCD).

RESPUESTA: No hubo ninguna de las dos guerras del Golfo. La mayor parte de Asia está en poder de los zombis o inhabitada. Además, la crisis petrolífera no existe como tal, dado que al reducir el número de personas, se ha reducido también el de vehículos y el consumo de petróleo.

PREGUNTA: Imagino que con la aparición de los zombis y el colapso de las sociedades y Estados, la política ha cambiado mucho. Los Estados son de tipo más policial y enérgico. Además, debe haber habido un colapso de las democracias y otra forma de gobierno se debe haber instaurado. (Alejandro Mendighetti).

RESPUESTA: Tal y como se narra en las primeras páginas de la novela Apocalipsis Island y se da a entender aquí, los gobernantes de derechas son los que han conseguido el poder e instaurado un estado más rígido, aunque se sigue llamando democracia. Además, la Iglesia vuelve a tener un poder político que no tenía desde hacía siglos.

PREGUNTA: ¿Continuó existiendo la Unión Europea después de 1985? (Daniel Rioja).

RESPUESTA: Por ahora sigue como Mercado Común, aunque se está estudiando cambiar la denominación del grupo de países europeos y usar una moneda única para cohesionar las economías y luchar contra el poder de los Estados Unidos y de la Unión Soviética.

PREGUNTA: ¿Aprovechó la banda terrorista ETA la situación de zombificación para independizar el País Vasco del resto de España? (Daniel Rioja).

RESPUESTA: Todo lo contrario. Aunque tenían entrenamiento paramilitar, el nuevo gobierno español con Fraga al mando los mató a todos sin contemplaciones. Y luego los remató.

PREGUNTA: ¿El Atlético hizo el doblete en el 1995? Porque estamos para que nos quiten títulos (Paco).

RESPUESTA: Sí. (Nota histórica: También lo consiguió en 2010 y en 2012).

PREGUNTA: ¿Qué hay de fechas como el 11-S o el tsunami de Indonesia? ¿Sigue actuando el terrorismo (sea Al-Kaeda, ETA, IRA… etc.)? (Trini). ¿Existen las Torres gemelas o fueron derribadas por aviones infestados de zombis? (Paco).

RESPUESTA: Las Torres Gemelas siguen existiendo dado que el terrorismo islámico casi desapareció, al igual que la vida en los continentes africano y asiático, en teoría. Los fenómenos naturales han seguido ocurriendo, independientemente de los zombis.

PREGUNTA: ¿Tuvo que ver algo el ingreso en España de la OTAN y la invasión zombi en el mismo año? (Daniel Rioja).

RESPUESTA: España ingresó en la OTAN en 1981. En 1986 tendría que haberse celebrado un referéndum de permanencia en la Organización del Tratado Atlántico Norte que nunca se produjo. En la actualidad, España sigue formando parte de la OTAN y es uno de sus mayores valedores y parte fundamental del organismo debido a su posición estratégica respecto al continente africano.

PREGUNTA: ¿Qué pasa con los megaincendios forestales anuales de Australia o Los Ángeles? ¿Arrasan ciudades o quedan bomberos? Tifones y huracanes volverían a dejar vírgenes las zonas del planeta que afectan… ¿Qué habría pasado en Nueva Orleans con el Katrina? (Trini).

RESPUESTA: Siguen quedando bomberos, y también hay nuevos bomberos, la vida ha continuado con normalidad en las ciudades. En el caso de los incendios, dejaron que la naturaleza actuara y se renovara, ya que no tenía sentido arriesgar vidas humanas por defender propiedades que en su mayoría estaban vacías. En Nueva Orleans se consiguió reforzar las presas antes de que ocurriera un desastre que podría haber provocado un segundo resurgir zombi en la zona. El presidente, sin los problemas de la guerra del Golfo y apremiado por la amenaza que suponía decenas de miles de zombis saliendo de las aguas, actuó correctamente.

PREGUNTA: ¿Tienen los billetes o monedas imágenes de zombis? (Daniel Rioja).

RESPUESTA: No. Aunque existen artículos de broma que satirizan los billetes con versiones zombi de los personajes que salen en los billetes.

PREGUNTA: ¿Hay euros? ¿Cuál es la moneda dominante en la economía? Si es que hay monedas (Paco).

RESPUESTA: En la actualidad se está planeando implantar una única moneda en los países europeos no-comunistas para hacer frente al dólar norteamericano y al rublo ruso, pero cada país tiene su propia moneda.

PREGUNTA: ¿Las centrales nucleares, térmicas, petroquímicas y embalses sin supervisión siguen en funcionamiento? (Trini).

RESPUESTA: A partir del incidente de Chernobyl pasaron a ser supervisadas y defendidas por el ejército.

PREGUNTA: ¿Consiguió la Falange española alzarse en armas junto al ejército para volver a imitar el 1936? (Daniel Rioja).

RESPUESTA: Técnicamente no, pero forma parte del actual gobierno español.

PREGUNTA: La falta de abrir compuertas en una presa puede ser devastadora en los embalses… La rotura de las tres gargantas de China podría acabar con los pocos supervivientes… (Trini).

RESPUESTA: Al igual que con las centrales, se trató tener controladas las presas. Al estar aisladas de la civilización, el peligro de un ataque zombi era bajo. China acabó desapareciendo a manos de los zombis y por las bombas de neutrones rusas.

PREGUNTA: ¿Es verdad que las islas como Cabrera y Dragonera se utilizaron para experimentar con zombis? (Daniel Rioja).

RESPUESTA: Eso solo pasa en las novelas. Es una teoría de la conspiración como otra cualquiera que los rojos comunistas hacen correr por la Red.

PREGUNTA: ¿Se volvió a celebrar la Navidad? (Víctor Rodríguez).

RESPUESTA: Nunca se dejó de celebrar. Poco antes de que el fenómeno zombi se hiciera público, la Santa Sede advirtió del peligro. El cristianismo ha ganado mucho poder en estos años y se celebran puntualmente todas las fiestas religiosas católicas.

PREGUNTA: ¿Pasa a animales el mal zombi? Si no es así, ¿se recuperarían especies en peligro? (Trini).

RESPUESTA: Que se sepa, no ha habido casos de animales zombis… todavía. La desaparición de más de la mitad de la humanidad podría hacer pensar que la mayoría de las especies en peligro se salvaron, pero… El problema es que la gente que se fue a las montañas o a los bosques cazó a los animales sin pararse a pensar si estaban en peligro de extinción. Y la sociedad posteriormente tenía problemas más graves que resolver que la conservación de un puñado de especies.

PREGUNTA: ¿Es verdad que el ejército español mandó zombis a la zona talibán insurrecta durante la guerra de Afganistán para acabar con los revolucionarios religiosos? (Daniel Rioja).

RESPUESTA: No existió tal guerra, dado que la mayoría de países musulmanes cayeron a manos de los zombis.

PREGUNTA: ¿Cómo afectan los vertidos incontrolados de las plataformas petrolíferas sin plantilla? (Trini).

RESPUESTA: Las plataformas petrolíferas no se abandonaron, ya que eran uno de los sitios más seguros que existían. Aparte de tener que hacer alguna incursión a tierra en busca de alimentos y medicina, sus plantillas fueron de las más afortunadas.

PREGUNTA: ¿Es verdad que la gripe A fue un virus que se creó para acabar con los zombis? (Daniel Rioja).

RESPUESTA: Eso solo ocurre en las novelas. Es una teoría de la conspiración como otra cualquiera que los rojos comunistas hacen correr por la Red. Y si sigues haciendo preguntas embarazosas…, tal vez experimentes respuestas en tu propio cuerpo que no te van a gustar.

PREGUNTA: ¿Dónde quedó Fidel Castro? ¿Cómo afrontó Cuba la plaga? (Víctor Rodríguez).

RESPUESTA: Cuba fue abandonada a su suerte. Se dice que Fidel Castro sigue vagando por su palacio presidencial como un zombi.

PREGUNTA: ¿Se acabó la Guerra Fría entre los Estados Unidos y la URSS o aprovecharon los efectivos diezmados para una más fácil y rápida incursión? (Trini).

RESPUESTA: Más bien se recrudeció. Aunque todos los países sufrieron el apocalipsis zombi, a los soviets les pareció sospechoso que los americanos sufrieran menos bajas entre sus militares que el resto de los países.

PREGUNTA: ¿La música volvió a ser igual, me refiero a si los temas se centraron en la plaga o si la vida volvió a la normalidad? ¿Existieron las Spice Girls? (Víctor Rodríguez).

RESPUESTA: Al igual que en el resto del arte, la música ha ido pasando por diversas etapas a lo largo de los años transcurridos, siendo influenciada en mayor o menor medida por los zombis. Aunque no se suele ver con buen gusto el tipo de música que recuerda a los zombis o los defiende.

PREGUNTA: ¿Qué pasó con la burbuja inmobiliaria? ¿Ya no exploto? ¿Ahora sobran pisos? (Paco).

RESPUESTA: Obviamente, ahora sobran pisos… Bueno, si estás dispuesto a llamar al desinfectador de zombis primero, o te animas tú mismo a limpiar una finca. Así que… La burbuja inmobiliaria como tal no estalló, pero la economía del ladrillo se ha reconvertido a la adecuación de las viviendas para sobrevivir a un posible ataque zombi y cosas similares. Por ahora no se plantea edificar más viviendas en un largo tiempo.

PREGUNTA: Ese motor eléctrico que Henry copiaba y que adaptó a los vehículos, ¿se pudo desarrollar después? ¿La economía con base en el petróleo es como la conocemos? (Víctor Rodríguez).

RESPUESTA: Como habrás podido leer, en principio la tecnología de Henry desapareció para no caer en malas manos. Actualmente el petróleo sigue siendo el combustible predominante y no se aboga por ahora con demasiada fuerza por energías alternativas ni por la automoción.

PREGUNTA: ¿Siguió adelante el proyecto de la unidad de países en Europa? (Trini).

RESPUESTA: Los países europeos necesitaron varios años para recuperar su ritmo. Mientras tanto, la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas fue absorbiendo los países en su lado del telón de acero. Actualmente los estados europeos capitalistas están estudiando unirse mediante una moneda única, la apertura de fronteras entre ellos y unas tasas de exportación menores para luchar contra las economías norteamericanas y soviéticas.

PREGUNTA: ¿Nelson Mandela seguiría ganando las elecciones de Sudáfrica? (Trini).

RESPUESTA: Por ahora es otro de los misterios. Lo que pasó en el continente africano se revelará en una próxima novela. (Nota histórica: como se pudo leer en Misión África, la respuesta fue que no, aunque todavía queda mucho por escribir sobre el continente negro).

PREGUNTA: ¿Se realizó Titanic de James Cameron? (Víctor Rodríguez Menéndez).

RESPUESTA: Sí. Pero obviamente los zombis de los pasajeros de tercera fueron los culpables de la mayoría de las muertes a bordo. Así, Leonardo DiCaprio murió defendiendo a su enamorada de una horda de zombis mientras trataba de ganar tiempo para que esta escapara. Finalmente, y en una emocionante escena, el personaje interpretado por Kate Winslet le vuela la cabeza al personaje de DiCaprio cuando muere congelado para que no se convierta en una de esas criaturas. (Nota histórica: por un error esta respuesta nunca se publicó, ya que en su lugar apareció repetida la anterior).

PREGUNTA: ¿Iniciaron los bancos la crisis tal y como la conocemos actualmente? ¿Quedan bancos? (Paco).

RESPUESTA: Quedan bancos, queda dinero y por ahora no hay crisis a la vista porque no se tiene demasiado vigilados a los ejecutivos y no se prevé que estos hagan inversiones fantasmas y cosas por el estilo como ha sucedido en el mundo real.

PREGUNTA: ¿Qué pasó con los Mundiales de fútbol? ¿Se creó alguna selección zombi? (Alejandro Juan Mendighetti).

RESPUESTA: Se dejó de celebrar un par de Mundiales debido a la crisis con los zombis y a la reconstrucción de la sociedad, pero posteriormente se han recuperado los grandes eventos deportivos sin problemas. Los zombis carecían de la inteligencia y la coordinación necesarias para practicar cualquier deporte que no fuera perseguir a sus víctimas o concursos de comida con cerebros.

PREGUNTA: ¿Existe alguna película que relate lo ocurrido durante el primer brote? (Víctor Rodríguez Menéndez).

RESPUESTA: Por supuesto. Desde grandes y oscarizadas películas como Platoon, que narra las vicisitudes de los soldados durante el primer brote, hasta películas como Rambo III o Liberad a Willy, el zombi que narran sucesos más modernos con los zombis dentro de nuestra sociedad.

PREGUNTA: ¿Michael Jackson se volvió zombi? (Alejandro Mendighetti).

RESPUESTA: Que se sepa oficialmente, no.

PREGUNTA: ¿Qué pasó con el tráfico de drogas? Muchas de las zonas de cultivo están en zona de zombis… ¿La gente ya no se droga? (Saidin).

RESPUESTA: La gente sigue con sus vicios. Las drogas de diseño no suelen requerir de zonas de cultivo. Y, además, en el centro y en el sur del continente americano sigue viviendo gente, aunque no se la suele tener en cuenta; eso hace que siga habiendo plantaciones en lugares remotos a los que no suelen acercarse los zombis.

PREGUNTA: ¿Bill Clinton llegó al poder en los Estados Unidos en los años 90? (Alejandro Mendighetti).

RESPUESTA: No, debido al terror instaurado en la sociedad, los demócratas no han tenido ninguna posibilidad de ganar las elecciones en estos años. Aunque poco a poco la distancia entre ambos partidos se ha ido acortando, todavía parecen estar lejos de poder recuperar la Casa Blanca.

PREGUNTA: ¿Qué pasó con Internet? (Jorge).

RESPUESTA: Siguió instaurándose. Con más fuerza, además, dado que permitía a la gente no tener que salir de casa más de lo necesario y así no tener encuentros con zombis.

PREGUNTA: ¿Cómo afecta al pacto de Kioto la nueva situación? (Paco).

RESPUESTA: Nunca se llegó a firmar dicho pacto, por un lado porque nada se sabe de Kioto y, por otro, porque al decrecer la población mundial en más de un cincuenta por ciento, la necesidad energética y de otros contaminantes también decreció. No obstante, los verdes están comenzando a hacer campaña para que las grandes empresas controlen mejor sus vertidos y su polución.

PREGUNTA: ¿Qué pasó con Bush padre? ¿Le declaró la guerra a Irak acusándolos de crear a los zombis? (Alejandro Mendighetti).

RESPUESTA: La invasión zombi pilló en plena guerra a Irak e Irán, por lo que mientras ambas naciones seguían luchando, los zombis que se creaban en las batallas acababan tanto con soldados como con civiles. No hubo ninguna guerra en Irak a la que Bush Jr. tuviera que mandar tropas.

PREGUNTA: En el 2000 el servicio militar obligatorio desapareció, pero con la nueva situación actual, ¿qué ocurrió? (Paco).

RESPUESTA: No. El servicio militar siguió vigente y con más razón que nunca. De hecho, la sociedad no se muestra tan reticente como antes y los jóvenes no se declaran insumisos, pues no está bien visto no querer aprender a matar zombis y proteger a sus seres queridos.

PREGUNTA: ¿Sigue Microsoft dominando los ordenadores o ya no se cuelgan? (Saidin).

RESPUESTA: Nuestros personajes protagonistas usan Linux porque, al parecer, los gobiernos usan el sistema operativo Windows para obtener información ilegalmente de sus usuarios.

PREGUNTA: ¿Dónde quedaron los Rolling Stones y Aerosmith? (Alejandro Mendighetti).

RESPUESTA: Ian Stewart, teclista y uno de los fundadores de los Rolling, murió y se convirtió en zombi, llevándose consigo a casi todos los invitados a su funeral. Solo se salvó Mick Jagger, que llegó tarde. Después de eso se construyó un búnker del que no volvió a salir. Respecto a Aerosmith, no tuvieron tantos problemas y aún hoy en día siguen de gira por todo el mundo vivo.

PREGUNTA: ¿Hay algún juego educativo de Aprende a eliminar zombis en la Wii? (Saidin).

RESPUESTA: Hay juegos educativos y menos educativos. Unos son del estilo Aprende a eliminar zombis y otros del estilo Medal of Honor con misiones en territorio controlado zombi o durante la guerra.

PREGUNTA: ¿Se llegó a descubrir el VHS y luego el DVD, o el mundo se quedó con el Betamax? (Alejandro Mendighetti).

RESPUESTA: El VHS ya dominaba el mercado antes de que los zombis aparecieran, así que el sistema Betamax desapareció simplemente un poco antes. Respecto a los DVD, se llegaron a crear también, pero dando el salto tecnológico más rápido dado que después de la Pandemia se decidió que era importante salvaguardar la información en recipientes pequeños y transportables que no ocuparan una habitación entera o se pudieran quemar fácilmente como los disquetes, las tarjetas perforadas o los casetes.

PREGUNTA: ¿Durante cuántos años se mantuvieron en huelga los enterradores? (Santiago).

RESPUESTA: Los enterradores tuvieron que jubilarse o cambiar de negocio porque la nueva normativa en la mayoría de los países obligaba a que los muertos fueran incinerados para no correr el riesgo de una nueva pandemia.

PREGUNTA: ¿Cuáles son los nuevos destinos de moda para el turismo? Ya que los paraísos se habrán reducido drásticamente (Paco).

RESPUESTA: Como estarás leyendo (esperamos), las islas han perdido su encanto paradisíaco y, como mucho, se venden como destino de aventura. La mayoría de zonas turísticas se han trasladado a países con costas, por lo que la Costa Brava u otras zonas turísticas parecidas vieron un aumento considerable del turismo una vez se perdió el miedo a salir de casa.

PREGUNTA: ¿Llegó a existir Nintendo? ¿Y Mario Bros?, ¿la Nintendo 64?, ¿la Play Station? ¿O nos quedamos con el Atari? ¿Se jugó a algo más que al Pacman? (Alejandro Mendighetti).

RESPUESTA: Nintendo como empresa fue fundada en 1889 (No, no es un error, siglo XIX) como fabricante de cartas; a mediados de los 70 pasó a realizar software y videojuegos. El Mario Bros fue creado en 1983, por lo que también existe. Hay un rumor que dice que Nintendo USA mantiene el contacto con Nintendo Japón, que es la que desarrolla la tecnología que pone a la venta la empresa norteamericana.

PREGUNTA: ¿Amnistía Internacional se ocupa de proteger a los zombis de su caza indiscriminada? ¿Nadie protesta por sus derechos? (Paco).

RESPUESTA: Digamos que al principio cualquiera que defendiera a los zombis era encerrado en una habitación con uno para que perdiera las ganas de defenderlos. Con el tiempo, como mucho se defiende con la boca pequeña la necesidad de matar a todos los zombis existentes por… motivos humanitarios.

PREGUNTA: ¿Qué pasó con Matt Groening, llegó a dibujar a los Simpson? ¿Hay alguna versión zombi de los Simpson? (Alejandro Mendighetti).

RESPUESTA: Los Simpson se estrenaron sin problemas. De hecho tuvo más éxito aún dado que daba una visión de la sociedad más ácida y permitía a los supervivientes olvidar sus problemas durante media hora. Y en el show han ido apareciendo personajes zombi como Bob, el ayudante de Krusty, el payaso.

PREGUNTA: ¿Se imparten en las escuelas asignaturas relacionadas con zombis? (Daniel Rioja).

RESPUESTA: Sí, es un apartado de la asignatura Educación para la ciudadanía. En los EEUU se levantó un poco de revuelo cuando en las clases de biología algunos estados decidieron cambiar las ranas por zombis.

PREGUNTA: ¿Cómo afectó el apocalipsis zombi a la filmografía de George A. Romero? ¿Cómo fue el remake de La noche de los muertos vivientes del 90? (Paco).

RESPUESTA: George A. Romero es considerado un gurú y un experto en la materia zombi, de manera que actualmente es asesor mundial y viaja por el mundo aconsejando a los países el mejor modo para defenderse de los zombis. Obviamente, eso lo ha convertido en multimillonario. Romero no volvió a dirigir, pues no estaba bien visto hacer películas sobre zombis que fueran realistas.

PREGUNTA: ¿Hubo un linchamiento público a Michael Jackson por considerar que Thriller fue un místico llamamiento al alzamiento de los no-muertos? (Daniel Rioja).

RESPUESTA: Lo cierto es que el artista antes conocido como Michael Jackson se tuvo que refugiar en su finca de Neverland y abandonar el mundo de la música a pesar de tratar de limpiar su imagen con el tema «We are the world», debido a las acusaciones que se vertieron hacia su canción y su videoclip, uno de los primeros que se realizaron. No ayudó que se hiciera público que pasaba más tiempo rodeado de niños que de adultos.

PREGUNTA: ¿Los mayas presagiaron la catástrofe zombi? (Alejandro Mendighetti).

RESPUESTA: Habría que preguntarles a ellos… Lástima que no quede ninguno vivo. Después del apocalipsis zombi se escribieron libros de todo tipo; algunos afirmaban que los mayas lo habían predicho, otros encontraron en los pasajes de Nostradamus los avisos que alertaban de la resurrección zombi… El más popular sin embargo fue El código Da Vinci, en el que su autor relataba cómo la resurrección de los muertos era una compleja trama llevada a cabo por la Iglesia Católica para acabar con el resto de las religiones y recuperar el poder que había ido perdiendo.

J.D. Nacido un 17 de febrero de 1974 en la isla de la calma (Palma de Mallorca), este autor ha querido ser toda su vida famoso, que no escritor. Colaborador de la revista Dolmen desde su creación ha colaborado en la misma y para la editorial en casi todos los puestos imaginables, habiéndose dedicado también entre muchas otras cosas relatos de ciencia-ficción basados en el universo de Star Trek.

En agosto de 2009 fue convencido para colaborar temporalmente en el blog de relatos de zombis http://apocalipsisland.wordpress.com que se iba actualizando a diario. Y hasta ahora nadie le ha dado el relevo y sigue al pie del cañón acudiendo a su cita de lunes a viernes sea festivo o no y que ha provocado su recopilación en este libro. Algún día no podrá seguir el ritmo dado que reconoce no ser perfecto; y por lo visto hay gente que está esperando ese momento. Así es el mundo. Hasta que llegue ese día sigue escribiendo a diario y no parece tener ganas de parar.