Virus Z

© 2019 Iván Gilabert

Primera edición: julio de 2019

Todos los derechos reservados.

ASIN: B07TZ9K7VD

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A Mireia,

mi hermana,

mi amiga.

Nota del autor

Querido lector/a, te informo de que esta historia es la continuación de otra obra titulada Diario del Viajero. A pesar de ello, Virus Z es una historia independiente que tiene su propio comienzo y final, por lo que puedes leerla sin necesidad de conocer los entresijos del libro anterior.

Espero que disfrutes de esta aventura.

«Cuando ya no quede sitio en el infierno,

los muertos caminarán por la tierra»

AMANECER DE LOS MUERTOS

Prólogo

Viernes, 23 de junio

21:00 h 

Tihuacal (México)

El pequeño pueblo de Tihuacal reunía, como cada año en la noche de San Juan, a miles de turistas llegados de diversas partes del mundo dispuestos a disfrutar de una de las mejores fiestas de aquella mágica noche. Las calles de este peculiar pueblo mexicano, situado a menos de diez kilómetros de El Paso, estaban adornadas con infinidad de luces y banderas multicolor.

Los turistas visitaban los cientos de puestos ambulantes. Disfrutaban de los apetitosos olores y exquisitos sabores que les brindaba un amplio abanico de productos típicos del pequeño pueblo que, en un día normal, contaba con poco más de dos mil habitantes, cifra que se multiplicaba por diez durante la semana que duraba la famosa fiesta de su santo patrón.

—¡Raúl! Amigo mío, ¡qué bueno que regresaste por fin a tu tierra! —exclamó con alegría un hombre de marcadas arrugas y aspecto quebradizo.

—¡Antonio! Qué bien te veo, viejo loco —saludó Raúl contento por ver a su anciano amigo—. Por fin nos hemos decidido a regresar. Mi madre no hacía más que pedirme, una y otra vez, dejar Barcelona para volver al pueblo, a su casa.

—Pues yo que me alegro, mi cuate. Hace cuatro días que llegaste y no has venido a verme, maldito pendejo —contestó el viejo mientras le daba una cariñosa colleja seguida de otro caluroso abrazo—. Seguro que estos días necesitaré de un buen doctor como tú para que me ayude a despachar a tanto gringo empapado de tanto chupar.

—He estado en la ciudad para poner en regla algunos papeles, viejo. Acabo de llegar ahora mismo al pueblo, por eso no he ido a verte antes —informó Raúl—. Y, por supuesto, cuenta conmigo, no te dejaré solo ante esta pandilla de mamarrachos alcohólicos.

Antonio, el sempiterno e incombustible doctor de aquel pequeño pueblo, admiraba su aburrida plaza, hoy abarrotada de gente venida de todas partes del mundo con sus cientos de cámaras de fotos que inmortalizaban aquellos momentos. La muchedumbre cantaba, gritaba y bebía mientras no dejaban de bailar. Al pobre viejo le costaba hablar con tanto ruido y tuvo que acercarse a Raúl para poder entenderse mejor.

—¿Cómo anda ahorita tu mamá? —preguntó el doctor mientras se apoyaba en el hombro de su joven amigo—. Esta mañana la vi, pero estaba un poco ausente.

—Sí. Hoy está un poco más malita; tanto viaje y tantas horas de avión no son buenas para su estado, pero con un poco de descanso estará como nueva en unos días —contestó Raúl, gritando algo más de lo normal para hacerse escuchar—. Estaba mucho peor hace unas semanas, pero mejoró muy rápido gracias a un nuevo medicamento. 

—Esta mañana he intentado hablar con ella, pero no me ha reconocido —explicó el médico mostrando verdadera pena en su anciano rostro—. Está mucho más delgada que cuando llegó hace unos días. Debes estar con tu mamá y hacer que descanse. Me ha contado Juanita que no ha comido nada estos días… Son muchas emociones, Raúl, y tu mamá ya está viejita para estos viajes tan largos.

—Sí, viejo, así lo haré. Estaré con ella a menos que tú me necesites. La verdad es que hoy no tengo ganas de fiesta.

—Me alegro mucho de tenerte aquí, mi cuate —señaló el viejo, orgulloso del que un día fuera el alumno más aplicado de la escuela—. Nos vemos mañana pues. ¡No me falles!

—Tranquilo, viejo, ya sabes que no lo haré.

El anciano se perdió entre la multitud con los andares de un hombre muy castigado por el paso de los años. 

En su interior, Raúl echaba de menos su trabajo en los laboratorios de Barcelona, pero estar ahí, en su pueblo natal, con su gente y con tiempo y dinero de sobra para cuidar a su madre, era un gran premio de consolación. Le habían despedido de un día para otro, y eso era algo con lo que tendría que aprender a vivir, sin embargo, con el dinero conseguido tras la indemnización podría vivir en su pueblo como un rey hasta el fin de los días. No es que fuera jefe de proyecto ni un científico imprescindible, tan solo era un ayudante muy cualificado que sabía demasiado como para no comprar su silencio con una buena suma de dinero. A partir de aquel momento no pasarían apuros. Ayudaría a su colega, el viejo doctor, cuando le apeteciera, no por una motivación económica, sino por el simple hecho de no aburrirse.

Ahora que habían prescindido de sus servicios y conocimientos, ya no se sentía mal por haber sacado durante semanas, a escondidas, unas cuantas dosis de ese preciado fármaco que iba a ser milagroso. Esa maravilla de la medicina moderna que administraba a su madre enferma de Alzheimer. Ese milagro que había tenido el honor de estudiar y supervisar durante meses, prueba tras prueba, y que se iba a convertir en la mejor arma conocida hasta hoy para combatir las enfermedades neurodegenerativas. Raúl se había asegurado, antes de que lo despidieran, suficiente cantidad del medicamento Genius para poder curar del todo a su querida madre. 

Caminó hasta la casa que su familia había tenido en ese pueblo desde varias generaciones atrás para comprobar la evolución de su madre.

—¿Cómo está? —preguntó a una de las primas que la estaba cuidando.

—No ha despertado en toda la tarde. Está dormidita desde que te has ido —susurró la mujer medio adormecida.

—¿Mamá? ¿Me oyes? —indagó Raúl—. Tienes que comer un poco, te sentará bien. 

Raúl tenía la mano de su madre abrazada entre las suyas; la acariciaba y le susurraba que había visto al viejo matasanos y que el pueblo estaba muy bonito esos días. Mientras le relataba cómo había ido la jornada, notó cómo la mano de su madre, con unas uñas más largas de lo que recordaba, caía inerte sobre la cama. 

Invadido por la pena buscó el pulso en su huesuda muñeca, pero no lo encontró. Palpó bajo la tensa piel del cuello mientras intentaba encontrar un halo de vida que ya se había marchado. No lo podía creer. Miró a su madre con los ojos anegados en lágrimas sin entender la situación. El medicamento estaba dando resultado. ¿Por qué se había ido? ¿Por qué si estaba mejorando? ¿Por qué si estaba tomando el último milagro de la medicina…? 

Buscó a su prima Juanita con la mirada para indicarle con un lento movimiento de cabeza lo que ella ya temía. La pobre chica se llevó las manos a la cara y comenzó a llorar la muerte de su querida tía. Raúl, consumido por la pena y sintiéndose culpable por no haber podido salvarla, apoyó la cara en el pecho de su difunta madre, mientras lloraba en silencio y rezaba en voz baja para despedirse de ella. 

Tan solo tres minutos después de haber exhalado su último aliento, la señora María, madre de Raúl y tía de Juanita, abrió de nuevo los ojos, ahora blancos y sin rastro alguno de la vida que habían poseído. Concentró su mirada en el techo durante unos pocos segundos, mientras la oscuridad más absoluta daba paso a una tenue neblina que se aclaraba poco a poco. Al mismo tiempo, un torrente inusual de extrañas sensaciones se apoderó del cuerpo de la difunta María. La vista no fue nunca uno de los sentidos más agraciados de la pobre mujer, pero ahora se había vuelto clara y felina; veía la pequeña lámpara que colgaba sobre ella a la perfección. 

A los pocos segundos, un olor dulzón e irresistible penetró por sus maltrechas fosas nasales haciendo que un reguero de baba empezara a caer por la comisura de sus labios. Era un nuevo, penetrante y embriagador aroma. Era el olor de la carne caliente y jugosa que tenía justo a su lado.

Ese delicioso aroma activó la sinapsis de las pocas neuronas que aún no habían muerto. En un repentino espasmo abrió su boca de forma descontrolada y escupió al aire un líquido viscoso y pestilente, al mismo tiempo que su cuerpo saltó sobre la cama como si estuviera recibiendo una descarga de varios miles de voltios.

Raúl, que en ese momento seguía con su cabeza apoyada sobre el pecho de su difunta madre, brincó hacia atrás sin comprender lo que sucedía. 

Juanita, que rezaba y sollozaba en silencio, profirió un tremendo grito mezcla de sorpresa y terror, seguido de una serie de persignaciones realizadas a velocidad de vértigo.

—¡Mamá! ¡¡Mamá!! —gritó Raúl mientras intentaba no caer de espaldas al suelo.

María pareció escuchar la llamada de su hijo porque giró su cabeza hacia él con un movimiento a cámara lenta. Raúl intentó asimilar en su pragmático cerebro la información que le llegaba a través de la vista, pero era incapaz; allí no cuadraba nada y aquella mirada no era la de su madre. 

Su instinto, o quizás el miedo ante la visión de ese ser escuálido y huesudo que había conseguido engañar a la muerte, hizo que intentara soltarse de su mano, pero ya era demasiado tarde. La garra firme de la difunta María se aferró como un cepo a la muñeca derecha de Raúl y, antes de que el joven se diera cuenta, le arrancó de cuajo los dedos índice y corazón y empezó a masticarlos con saña, mientras el crujido de los huesos al quebrarse escapaba de una boca repleta de sangre que se abría y cerraba sin cesar.

Juanita, presa del pánico que la había invadido, no pudo mover ni un solo músculo de su cuerpo. Observaba en silencio la terrible danza que su resurrecta tía mantenía con su hijo. No tuvo ninguna oportunidad. Aquel diabólico ser saltó y la agarró del cuello en un movimiento demasiado rápido para los ojos de la joven. Apretó sin mesura hasta aplastar la tráquea como si se tratara de un simple vaso de plástico. Después, miró con ansia a su presa y le arrancó de un solo mordisco esa nariz respingona de la que tan orgullosa estaba. 

Los gritos de Raúl alcanzaron su máximo esplendor antes de ver cómo su prima caía inerte sobre el regazo de su madre. Sacó fuerzas de algún lugar recóndito para estampar una silla en la cabeza de aquel ser desconocido, un golpe que apenas le hizo nada. Aún no era consciente del dolor que ese gesto le había causado en su mano herida cuando vio horrorizado cómo su madre arrancaba de un solo bocado una oreja, mientras que la cabeza de su prima saltaba casi sin vida al compás de los mordiscos. Luego, masticó sus labios hasta que desaparecieron y en su lugar se pudieron ver unos dientes excesivamente grandes que parecían dibujar una sonrisa macabra. 

Raúl intentó escapar de allí sin éxito. Poco a poco comprendió que algo había convertido a su madre en un ser tenebroso, oscuro y maloliente; y que la muerte la había devuelto por algún motivo. Buscó algo con lo que poder atacar a ese demonio y lo halló en las maderas de la silla rota. 

Un golpe en la nuca con una de las patas de la silla hizo que aquel ser se girara para clavar sus ojos sobre él. En aquella mirada no quedaba nada de su madre. En aquel ente no había rastro alguno de humanidad.

En un movimiento rápido, María cogió la blanca mano de su hijo y lo atrajo hasta agarrarlo por la barbilla, como tantas veces había hecho en vida para mirarlo a los ojos y susurrarle lo mucho que lo quería. Pero esta vez no le dijo palabras bonitas, tan solo se acercó a su cuello, abrió la boca desencajando la mandíbula con un crujir de huesos y desgarró un enorme trozo de carne aderezada con algo de músculo y tendones, dejando a la vista parte de la clavícula de su hijo, de la que saltó un chorro de sangre a un ritmo cada vez más lento.

Juanita y Raúl yacían muertos en el suelo sobre un charco de líquidos viscosos. María caminó sin destino alguno entre las cuatro paredes de aquella pequeña habitación cerrada. Tan solo pasaron tres minutos hasta que sus dos víctimas empezaron a convulsionar. Pocos segundos después, ambas se levantaron de una forma inhumana. 

Raúl movía su cabeza y olfateaba el ambiente, dejando a la vista un enorme boquete en su cuello. Juanita, por su parte, miraba con unos ojos que antes habían sido marrones y que ahora eran blancos y sin rastro de vida, enclavados en un rostro que nadie del pueblo reconocería jamás. Su boca sin labios se abría de forma convulsiva y sus dientes se cerraban con tanta fuerza que emitían un ruido sordo y mecánico. 

La única puerta de esa habitación crujió mientras las bisagras chirriaron anunciando la llegada de alguien. Los tres seres se giraron a la vez. El viejo doctor había decidido pasarse antes de empezar a tratar a gringos borrachos para comprobar el estado de María. Nada más entrar pudo ver con sus propios ojos cómo la enferma, que hacía unas horas apenas se movía, corría veloz desde el otro extremo de la habitación para dar un brinco de varios metros y caer justo encima de él. María hundió la cabeza en el arrugado cuello de su viejo amigo y emitió una serie de gruñidos dignos de un ser salvaje. 

El impacto fue tan grande que el pobre viejo dejó sus sesos incrustados en el suelo y murió al instante. Por suerte, el anciano no sufrió mientras María daba buena cuenta del tercer plato de esa noche.

Los fuegos artificiales que estallaban sobre la iglesia del pueblo anunciaron el inicio de las fiestas más famosas y esperadas de Tihuacal. Miles de turistas aplaudían, reían y bebían bajo las coloridas y brillantes luces del espectáculo pirotécnico, justo en el mismo instante en que Raúl y su madre entraban corriendo en la plaza del pueblo, seguidos de Juanita, sin dejar de babear y de olfatear el aire en busca de más alimento.

La fiesta acababa de empezar. 

Sábado, 1 de julio

10:00 h 

La Paz (México)

Andrés Molina, un antiguo hacktivista que ahora trabajaba para el gobierno español, descansaba bajo el calor del sol ajeno a todo lo que le rodeaba. Su relajación llegaba hasta tal punto que apenas recordaba el caso más importante en el que había participado durante su corta carrera como colaborador del ministerio de Defensa. Para Molina habían pasado apenas unos días desde que cerraran el caso y salió de Barcelona hasta ese enclave mágico y paradisíaco, aunque, en realidad, de eso ya hacía casi tres semanas. 

Ese último trabajo que la Interpol llamó «el caso de El Mensaje» fue corto, pero intenso; incluso demasiado acelerado para su gusto. Un viernes, y sin previo aviso, todas las cadenas de televisión y radio del mundo dejaron de emitir al unísono. Durante veinticuatro horas seguidas y sin que nadie pudiera evitarlo, un mensaje cifrado se repitió en bucle por todo el globo. Cuando pudieron descifrarlo, gracias a Molina, averiguaron que alertaba sobre la llegada de una pandemia mundial causada por un medicamento llamado Genius. Según el mensaje, el noventa y nueve por ciento de la población moriría en muy pocas semanas.

La situación de alerta apenas duró unos pocos días, pero mantuvo a medio planeta en vilo y a las autoridades del otro medio en jaque como jamás había sucedido. Por otro lado, a pesar del estrés sufrido, para Molina era frustrante saber que ese caso sería, con total seguridad, el más importante de su vida. Pensaba que todo lo que viniera a partir de ese momento sería más fácil, más aburrido y mucho menos interesante; aunque mirándolo desde otro punto de vista, también sería menos peligroso y mucho menos traumático para el resto de la Humanidad. 

Molina saboreaba cada segundo de esas efímeras y merecidas vacaciones que estaba disfrutando; pasaba los días rodeado de playa, sol, mojitos, caipiriñas y de un malecón por el que paseaba a diario y que le había robado el alma desde el primer día. Un paisaje que le tentaba y le invitaba a quedarse allí de por vida, desconectado de todo. 

Aun así, todavía recordaba las cláusulas que se vio abocado a firmar una vez finalizó el caso que, resumidas en algo más de cincuenta folios, le impedían hablar con cualquier persona o medio de todo lo sucedido durante esa misión. Jamás podría contar a nadie lo que estuvo a punto de suceder, ni explicar el tremendo conflicto que lograron detener. 

Nadie sabría nunca lo cerca que estuvo el hombre de conocer la mayor pandemia sufrida en su triste y corta historia. Y, por supuesto, nadie que no participara de primera mano en la solución del problema, sabría jamás que las dos personas que salvaron el mundo eran dos civiles que sabían de antemano todo lo que iba a ocurrir; que conocían a la perfección cómo, cuándo y dónde iba a suceder ese acontecimiento que, de no ser por ellos, hubiera acabado con el noventa y nueve por ciento de la población mundial.

Ellos alertaron al mundo del peligro, pero el pueblo nunca conocería la historia real. Así lo firmaron todos los Gobiernos participantes y el que fuera responsable de solucionar el caso, el ministro de Defensa del Gobierno español, que afirmó que «conocer estos datos sería contraproducente para nuestra precaria y débil sociedad». 

Esas dos personas, héroes según Molina, hoy vivían como uno más, pasando inadvertidos e intentando seguir con su día a día sin levantar sospechas. 

Sin embargo, el joven informático no estaba de acuerdo con aquella decisión. El mundo debería saber lo que pasó, porque todos tenían derecho a conocer lo cerca que estuvieron de desaparecer. Solo así se tomarían las medidas necesarias para que esto no volviera a suceder. Pero Molina no tenía la última palabra y de momento debía claudicar. De una forma u otra, tenía claro que aquella historia saldría a la luz tarde o temprano. 

Nadie lo diría, pero ahí estaban tumbados bajo el ardiente sol mexicano, camuflados a la perfección entre los cientos de turistas que poblaban y disfrutaban de ese lugar. Molina se sentía orgulloso de formar parte de sus vidas. 

A uno de ellos ya lo conocía antes de que surgiera el caso de El Mensaje. Pablo tenía una tienda de cómics en Barcelona, donde Molina y él, aparte de otros amigos, se reunían para jugar y pasar grandes ratos. Seguía siendo, a pesar de todo lo acontecido, su mejor amigo. Ahora mismo yacía tumbado a pierna suelta, rojo como una gamba. Tenía una barriga cada vez más prominente y se pasaba los días hidratándose a base de mojitos y otros cócteles multicolor. 

A Santi, el segundo hombre, lo conoció durante el caso porque fue el principal sospechoso. Cuando lo detuvieron, Molina tuvo que investigarlo a fondo y su sorpresa fue total cuando descubrió que, al igual que Pablo, ambos sufrían de amnesia severa y no recordaban más allá de los últimos seis años de sus vidas. 

Aquello fue algo que no pasó desapercibido y que llamó la atención de todos. Gracias a unas sesiones de hipnosis supervisadas por un especialista, y ordenadas por el inspector Robles, el policía al mando del caso, lograron descubrir las verdaderas identidades y averiguar que esas pérdidas de memoria no eran casuales. Ambos habían sufrido el mismo episodio traumático que desconectó de forma involuntaria sus recuerdos en un momento concreto y de forma temporal. 

El caso terminó cuando los dos hombres recuperaron su memoria, confirmando que eran viejos amigos y los responsables del extraño mensaje que anunciaba el apocalipsis y que, gracias a ellos, al gran trabajo de la Interpol y a la pericia del inspector Robles, se pudo evitar.

Desde que Santi recuperó la memoria, también lo hizo su instinto militar, ya que esa era su verdadera profesión. Desde entonces se pasaba todo el día alerta en busca de indicios de posibles problemas.

Pablo, por su parte, recordó que antes de perder la memoria era un virólogo especialista en virus altamente contagiosos, pero eso no le había cambiado en absoluto. Seguía siendo igual de calmado que siempre o incluso más.

Hoy, Santi, Pablo y Molina, eran tres personas que pasaban desapercibidas porque no querían ser encontradas. Huyeron de Barcelona el mismo día que cerraron el caso. Santi decidió junto a Pablo largarse bien lejos de allí y Molina no quiso perderse la fiesta. Alquilaron un velero y salieron del Puerto Olímpico de Barcelona esa misma noche. Llegaron a aguas de Mallorca a media mañana y fondearon en una bahía cercana a Palma. Más tarde se reunieron con un viejo amigo de Molina, un colega de confianza de esos que siempre va bien conocer y que le hizo un nuevo pasaporte a cada uno. A la mañana siguiente volaron hasta Madrid donde cogieron otro avión con destino a San Diego. Una vez allí alquilaron un coche y pasaron la frontera hasta Tijuana para acabar su viaje en La Paz, capital de Baja California Sur.

12:00 h 

Ciudad Juárez

El sol de mediodía caía con toda su fuerza sobre el rancho a pesar de que cientos de árboles, plantados en zonas estratégicas, arrojaban sombra sobre la mayor parte del terreno. El aire seco y caliente que llegaba procedente del desierto resecaba la garganta y los ojos de cualquier foráneo que no estuviera acostumbrado a las temperaturas extremas de aquel lugar. 

Uno de los extranjeros que pasaba día y noche quejándose del clima de aquel pequeño paraje mexicano era Esteban Torres, un personaje agrio y antipático que no había nacido cerca de allí. Ni mucho menos. Era de un pueblo de Lugo, de una aldea de apenas cien habitantes en sus mejores épocas, donde el sol aparecía muy pocos días, y la niebla, el frío y la lluvia eran el pan de cada día. 

Esteban echaba de menos el aire del monte cargado con una gran dosis de humedad. Aquí, la garganta le rascaba y su nariz era puro cartón reseco, sin contar que se pasaba todo el día masticando la arena que la brisa arrastraba consigo. Por suerte, era un trabajo temporal de vigilancia, o eso le habían prometido. 

Llegó cuatro días antes a Ciudad Juárez y desde allí lo llevaron en coche hasta aquel infierno ardiente. Esperaba que no se demorara mucho más el día de partir, aunque, por otra parte, cada jornada que pasaba en aquel árido paraje sumaba cinco mil dólares más para su maltrecho bolsillo. 

El curtido mercenario gallego estaba allí por orden directa de uno de los miembros más influyentes de su congregación, que para este servicio especial contaba con la colaboración de don Felipe Martos, el actual jefe de Estado de la república mexicana; es más, el rancho donde estaba alojado Esteban desde que llegó, pertenecía al presidente Martos.

No era una de las peores misiones que había tenido que realizar para esa especie de hermandad que incluso él mismo, y en silencio, a veces tachaba de secta, pero sí de las más extrañas. Las órdenes no eran del todo claras y dejaban muchos flecos sin respuesta, pero no pasaba nada; el dinero que ganaba a diario compensaba con creces el calor y las dudas. Solo tenía una misión, una única y extraña orden, una tarea que hacer durante todo el día: vigilar quién pasaba por el solitario y pedregoso camino que estaba a tan solo cincuenta metros de distancia de la entrada principal del rancho. Un tortuoso pedregal al que conocían como la carretera principal.

¿Por qué? No lo sabía. 

¿Quién era tan importante como para vigilar día y noche si pasaba por allí? Lo desconocía. Y le daba igual. 

Para mayor comodidad, había instalado un par de cámaras a ambos lados del camino con el fin de grabarlo todo mientras se resguardaba del calor en el interior del rancho. Esteban miraba los monitores y bebía un zumo a base de agua fría con limón que la señora Fernanda, cuidadora del cortijo cuando no estaba el presidente, le servía una y otra vez.

Aquel día era sábado. El primer día de un caluroso mes de julio. Apenas habían pasado por ese estúpido camino tres o cuatro coches de comerciantes que una vez a la semana se acercaban hasta la frontera para vender manualidades y cachivaches varios en El Paso. 

Fue en el segundo y largo trago de limonada cuando se percató de que las imágenes no se veían tan nítidas como de costumbre. Era como si una nube densa y enorme de polvo barriera el camino. 

«Joder. A ver si ha pasado un camión y lo que estoy viendo ahora es el rastro de polvo que ha dejado», pensó antes de rebobinar y repasar las imágenes de nuevo para asegurarse. 

Pero no, para su alivio, aquella pequeña cortina de partículas en suspensión llegaba desde el sur, arrastrada por el viento del interior, sin que ningún camión o vehículo fuera el causante. Apenas se distinguía nada desde su cómoda silla. 

Esteban sabía que no podía quedarse sentado bajo el chorro del aire acondicionado. No estaba tranquilo. Él era un profesional y se debía a su trabajo. Cogió su teléfono móvil, se guardó el arma en la funda y salió con un sombrero de cowboy que había encontrado en la casa y unas enormes gafas de sol. Antes de llegar al camino se tapó la boca y la nariz con un pañuelo rojo que llevaba anudado al cuello, lo que le daba aspecto de atracador de película del viejo oeste preparado para asaltar el ferrocarril.

Subió a una de las laderas y se estiró para intentar vigilar con sus prismáticos. Estaba a unos tres metros de altura sobre el camino. A pesar de que la cortina de polvo y arena era cada vez más cerrada, todavía podía distinguir con claridad a unos cuantos metros de distancia. 

Pasaron los minutos, pero todo seguía desierto.

Hasta que un sonido llegó a sus oídos. 

Algo rompió el monótono silencio de aquel lugar desamparado: un susurro de extraños ruidos guturales, siseos de pies que se arrastran por la arena y un sonido parecido a bramidos de animales heridos parecía acercarse cada vez más.

Y entonces los vio.

Esteban no daba crédito a lo que percibía a través de sus binoculares. Cientos de personas caminaban como sardinas en lata, pegadas unas a otras, y con un ritmo constante. La mayoría de ellos arrastraba sus pies desnudos, lo que provocaba esa polvareda que hacía mucho rato que les precedía. 

El gallego pudo ver con claridad, tras estrujar al máximo sus potentes prismáticos, cómo la mayoría de esas personas estaban heridas, laceradas o incluso con miembros amputados. Caminaban descalzos y, por consiguiente, con los pies destrozados. 

Era imposible que muchos de esos seres, que por sus pintas llevaban horas, o tal vez días, de camino bajo el sol, pudieran seguir con vida. Alguno de ellos incluso parecía llevar sus tripas colgando en una especie de bulto rebozado de arena y piedras mientras las pateaban a cada paso que daban. Otros andaban sin boca, o sin cara; algunos sin manos, otros con el cuello roto y la cabeza en ángulos imposibles…

En ese momento Esteban entendió qué hacía allí. 

«¡Joder! Todo esto estaba previsto y yo soy la voz de alarma. Esos cabrones del Gobierno saben lo que está pasando y dejan que todo siga su curso; solo quieren estar informados de por dónde pasan estos… caminantes muertos o lo que coño sean», pensó sin saber muy bien cómo llamarlos.

Se arrastró y reculó un poco para salir de la visión de aquella marabunta venida del mismísimo infierno. Sacó su móvil y comenzó a grabar en vídeo. Planos largos, primeros planos y detalles de las enormes heridas que deberían haber acabado con toda esa pobre gente hacía tiempo. 

Justo delante de él, a pocos pasos de distancia, pudo ver cómo alguno de esos seres se detenía y husmeaba el ambiente. Levantaban la cabeza y olían, cada vez más nerviosos, como si algo hubiera llamado su atención.

Esteban seguía estirado en lo alto del montículo y tumbado boca abajo, desde donde tenía una visión privilegiada de todo lo que pasaba, pero no quiso tentar a la suerte. Cortó la grabación y retrocedió un poco más, arrastrándose de nuevo sin hacer ruido, para acabar tendido boca arriba mientras intentaba recuperar el ritmo de respiración. No tenía ninguna duda de que, fuera lo que fueran esos seres, lo habían olido y no harían nada bueno con él si lo pillaban. Sin perder un minuto, envió el vídeo a través de una aplicación especial libre de espías que la congregación le había proporcionado. 

Un minuto después, un nuevo mensaje apareció en su pantalla: «Recibido. Puede volver a casa. Gracias por su trabajo». 

Respiró aliviado al saber que había llegado la hora de volver a su tierra cuando, de repente, alguien le agarró del pañuelo y lo arrastró con una fuerza brutal por la ladera hasta dar con su cabeza en el reseco camino. 

Esteban todavía no sabía muy bien qué sucedía porque el golpe lo había dejado medio atontado sin poder distinguir dónde estaba. El ruido a su alrededor se convirtió en sonidos de dientes que castañeaban y de aullidos estremecedores justo cuando empezó a sentir cientos de pinchazos por todo su cuerpo. Solo pudo ver, con los ojos doloridos por la arena suspendida en el ambiente, cómo decenas de esos seres se agolpaban sobre su cuerpo, mordiendo las partes blandas de su barriga, piernas, brazos y cuello. El dolor fue en aumento con cada bocado que arrancaba trozos de su carne hasta que se hizo insoportable y su mente desconectó tras sufrir un shock. 

Poco tiempo después, la caravana siguió su camino hacia El Paso como si nada hubiera sucedido. Entre ellos, como uno más de la familia, caminaba el mercenario gallego Esteban Torres, sin apenas carne en una de sus piernas, con el fémur roído hasta las ingles y unas tibias rebozadas de polvo, arena y piedras.

19:00 h 

El Vaticano

La jornada de trabajo había llegado a su fin y las puertas del Museo Vaticano estaban cerradas. Como cada día, tras las comprobaciones rutinarias del equipo de seguridad y después de la consiguiente limpieza exhaustiva, Massimo Girotti, actual camarlengo del Santo Padre caminaba hacia la que consideraba la obra de arte más bella de aquel privilegiado lugar. 

Su paseo acabó en la Capilla Magna, una capilla del Palacio Apostólico más conocida como la Capilla Sixtina. El funcionario papal se sentó en una de las mullidas butacas forradas de terciopelo rojo para poder observar con más comodidad el enorme mural, obra de Miguel Ángel.

Al contrario que a la mayoría de los visitantes que pasaban por allí cada día, a Girotti no le gustaba la pintura más famosa de toda la bóveda. Opinaba que la Creación de Adán era una ofensa donde el artista plasmó sus oscuros ideales, anteponiendo la inteligencia humana a la divina. Si por él fuera, la quitaría de allí sin pensarlo dos veces.

Pero, cuando sus ojos se posaban sobre El Juicio Final, el camarlengo sentía de nuevo cómo aquella obra le contaba su particular visión del mundo, mientras le acunaba y le susurraba al oído hasta encontrar una inmensa paz interior. A veces, incluso veía cómo Jesucristo, enfadado, desconfiado del hombre, mostraba las heridas sufridas en sus últimos días y cambiaba su semblante enojado para mirarle con cariño y atención, para decirle que él debía ser el encargado de purgar el mundo de almas impías, de llevar a cabo la ardua tarea de decidir quién era digno de vivir y quién debía morir. 

Muchas tardes, cuando el silencio caía en el Palacio Apostólico y los turistas ya solo eran un lejano y mal recuerdo, podía escuchar el sonido de las ocho trompetas tocadas por los ocho ángeles, mientras otros dos sostenían los libros de la vida y de la muerte con los nombres de los que serían salvados o condenados con la llegada del Apocalipsis. 

Él tenía en su poder un libro que cumplía con los mismos requisitos; un tratado indispensable creado de principio a fin para el nuevo renacer que estaba a punto de llegar; un manual que contenía los nombres de los poco más de mil elegidos para sobrevivir al día del juicio final.

El sonido del diablo rompió la magia del momento. Odiaba los teléfonos móviles y la impertinencia que mostraban sin la menor compasión, aunque, de momento, era un mal necesario. Debía de estar comunicado y más en aquellos días tan cruciales y decisivos. Dentro de poco, todo ese mal sueño sería parte de una vida que quería olvidar, de esa pecaminosa existencia que todo el mundo debía borrar de su memoria.

—Pronto!

—Prefecto, soy Arturo Manchado.

—Massimo, prego, nada de prefecto todavía. ¿Qué buenas nuevas me trae esta vez, amico?

—Ya ha empezado. Tal y como esperábamos, el destino sigue su curso y la muerte ha empezado a caminar.

—Grande! —sonrió el camarlengo por primera vez en mucho tiempo—. ¿Para cuándo esperamos los primeros casos?

—En pocos días. Le avisaré cuando llegue el momento exacto en el que deba activar el plan y cerrar las puertas. 

—Perfetto. Que la paz sea contigo.

El viejo cardenal colgó y guardó el endiablado aparato electrónico en su bolsillo. Admiró de nuevo aquel lugar y pensó en la gran cantidad de veces que aquella sala se había sellado tras la muerte de todos y cada uno de los papas y en la cantidad de cónclaves que aquellas cuatro paredes habían vivido. Ahora mismo, su Papa de Roma seguía de viaje por tierras recónditas de Centroamérica, tal y como él había planeado, sin saber que ese sería su último destino. 

Dentro de muy poco tiempo, allí mismo, bajo los frescos de Miguel Ángel, se celebraría otro nuevo cónclave que lo elegiría a él, Massimo Girotti, como el primer Papa de la Nueva Era que estaba a punto de llegar.

Lunes, 3 de julio

10:00 h 

El Paso

La avalancha de inmigrantes llegó al muro fronterizo tan solo dos días después de que el mercenario gallego, Esteban Torres, se uniera a ellos sin haberlo planeado, como ocurrió con los cientos de afiliados que fueron captados a medida que la marcha de cuerpos sin alma seguía su camino. 

El tamaño de la marabunta infectada era descomunal en aquel momento. La cortina de polvo y humo que se levantaba a su paso ya era visible desde cualquier punto de la ciudad de El Paso, la calurosa localidad tejana que limitaba al oeste con el estado de Nuevo México y al sur, tras la aduana, con Ciudad Juárez, que ya pertenecía a México. 

Dos helicópteros sobrevolaban sin descanso el espacio aéreo americano mientras creían seguir a toda una avalancha de inmigrantes ilegales. Debían evitar su entrada masiva al país y no les quitaban el ojo de encima, aunque los patrulleros ya se habían percatado de algo extraño en la dirección que habían tomado. Lo normal era que los ilegales entraran a los Estados Unidos tras cruzar el río Grande, frontera natural entre los dos países que atraviesa todo el estado de Texas, pero la avalancha seguía un solitario y desierto sendero de tierra que moría contra el enorme muro fronterizo, el cual recorría la línea colindante de ambos países desde allí hasta el Pacífico. 

La policía de inmigración del estado de Nuevo México se había sumado al espectáculo y también esperaba al otro lado del muro junto a los agentes tejanos. Ambas partes sabían que, si todos esos sin papeles lograban entrar al país, los dos estados se verían afectados, ya que la política era cada vez más dura y menos transigente con los expatriados. Tras ellos, varios coches esperaban con las luces encendidas para avisar a esa masa de gente que por allí sería imposible pasar.

Diez minutos antes de que la muchedumbre llegara al muro, ya se notaba en el ambiente un aroma rancio y amargo que a todos les resultó familiar. El agente Ramos, cuyos padres atravesaron muchos años atrás el gran río tras huir de la pobreza y la corrupción, era ahora uno de los encargados de evitar que eso mismo sucediera. Cuando se hizo policía jamás contó con la posibilidad de ser trasladado para luchar en la frontera contra la entrada de personas en busca de una vida como la que sus padres consiguieron para él. A pesar de que había intentado cambiar de destino en infinidad de ocasiones, sus peticiones habían sido rechazadas una y otra vez. Desistió después de demasiados intentos y comprendió que la mejor manera de ayudar a toda esa pobre gente era informar al mundo, de forma anónima, de los actos inhumanos que sucedían casi a diario en ese lugar. 

Su mejor arma era una pequeña cámara GoPro que llevaba siempre encima y que en teoría servía para llevar las grabaciones a juicio si eran requeridas por un juez. Sin embargo, a Ramos le servían para denunciar en un blog anónimo de internet la cruda realidad que se vivía tras aquellos enormes barrotes que se habían levantado con el beneplácito del resto de países. Unos abominables tubos grises de hierro que medían cuatro metros de altura y más de un palmo de diámetro que, colocados uno junto a otro y separados por apenas unos pocos centímetros, formaban una línea divisoria que comenzaba en el mismo punto donde el río Grande dejaba de ser frontera natural con México, hasta San Diego, en California, donde la hilera herrumbrosa se adentraba en el mar varias decenas de metros. 

Ramos esperaba con la cabeza apoyada entre dos de esos barrotes mientras grababa con su cámara lo que sucedía al otro lado de la frontera. La nube de polvo ya había llegado hasta allí, haciendo que los policías sintieran en sus bocas la sequedad de la tierra. El murmullo de los pasos arrastrándose por la arena marcaba un ritmo lento pero constante y monótono, roto tan solo por algunos gritos ahogados de auxilio que empezaron a preocupar a más de uno.

Los primeros en llegar fueron tres grupos de jóvenes que corrían como si fueran perseguidos por el mismísimo diablo. No había cordura en sus movimientos ni en sus actos. No era lógico llamar la atención y gritar de esa manera si intentaban cruzar ilegalmente a otro país, eso solo alertaría a las patrullas fronterizas. 

Corrieron hasta llegar al muro y se agarraron como locos a los ardientes barrotes para intentar entrar por los diminutos espacios que los separaban o intentaban escalarlos ante los atónitos ojos de los patrulleros, a la vez que gritaban que por favor los ayudaran y que los dejaran pasar. Las palabras muerte, sangre y demonios se repetían una y otra vez mientras a cada minuto que pasaba llegaban más hombres y mujeres que lloraban, gritaban e intentaban trepar sin éxito alguno.

La pareja de policías que controlaba la única puerta que había en kilómetros a la redonda esperaba paciente sin mover un dedo. Había algo extraño en aquella gente, sin duda alguna, pero no iban a abrir la frontera. Ya habían visto antes esas súplicas, lloros y mentiras… Estaban al tanto de todas las tretas que los ilegales utilizaban y cualquier intento desesperado por convencer a los agentes sería en vano.

Pero entonces sucedió algo imprevisto. 

Vieron imágenes para las que no estaban entrenados y que nunca habían vivido y jamás podrían olvidar por muchos años que pasaran. 

El grueso de aquel grupo llegó hasta allí con el único propósito de abalanzarse contra el medio centenar de hombres y mujeres que segundos antes suplicaban ayuda. Llegaban sin cesar. Corrían y saltaban como tan solo lo podrían hacer algunos pocos atletas olímpicos. La velocidad y la agilidad de aquellos harapientos y huesudos seres eran aterradoras. Brincaban varios metros para aterrizar encima de otros inmigrantes y hundir sus mandíbulas en cualquier parte del cuerpo. 

Los gritos de horror se multiplicaban y se mezclaban con los terribles gemidos que aquellos seres hacían cada vez que acababan con la vida de alguien. Los estaban masacrando con sus propias manos. Los estaban destrozando a mordiscos, les arrancaban los brazos y las piernas como felinos que luchaban por hacerse con cualquier parte de aquellos cuerpos que ahora yacían desparramados por la ardiente arena. 

Pasaron pocos segundos hasta que los guardias sacaron sus armas, pero no dispararon; no podían hacerlo hasta que el agente al mando diera la orden y asumiera las consecuencias de matar a ciudadanos extranjeros en territorio mexicano desde suelo americano. 

La escena que estaban viendo era confusa, terrorífica y complicada de explicar; tal y como estaban las relaciones entre los dos países sería un enorme problema que se elevaría hasta instituciones internacionales. Todo un lío burocrático que no estaban dispuestos a sufrir.

Nadie abriría fuego sin la orden expresa. 

El agente Ramos grababa con su cámara a través de los barrotes para tener una mejor perspectiva de todo lo que sucedía. Tras él, Ron Miller, su amigo y compañero de fatigas durante aquel último año, grababa con su móvil al propio Ramos mientras le preguntaba, con la voz entrecortada, cómo podrían explicar ese espectáculo a sus superiores. Justo en aquel momento, una mano sucia y huesuda apareció entre los barrotes para agarrar la muñeca de Ramos y tirar de él con una fuerza descomunal, hasta estampar su cabeza entre dos de los duros y ardientes barrotes de hierro. 

El tremendo dolor que sentía en su frente y el latido punzante en sus sienes camufló otro sufrimiento mucho peor. Cuando sus compañeros acudieron en su ayuda y lograron separarlo del muro, pudieron comprobar cómo su mano derecha había sido destrozada a mordiscos. Tan solo tenía intacto parte del dedo gordo, el resto había desaparecido. 

Miller lo había grabado todo con su móvil. Estaba atónito, helado en medio de aquel calor infernal. Delante de ellos, al otro lado de los barrotes, un hombre que parecía ser de mediana edad y que llevaba un pañuelo alrededor de su cuello empapado de sangre y restos de carne, los miraba con los ojos muy abiertos, blancos como la nieve, mientras masticaba con fervor uno de los dedos de Ramos. Un hilo continuo de sangre caía en cascada desde su boca hasta sus pies, acompañado de babas y líquidos espesos que acabaron por formar un charco asqueroso que ya ocupaba parte de los dos países.

No fue hasta ese momento que Robert Jones, el agente al mando de aquella patrulla, sacó su arma y disparó tres tiros seguidos que impactaron en el pecho del hombre del pañuelo. Retrocedió unos pasos a causa de los impactos, pero volvió hacia ellos a los pocos segundos ante la atónita mirada de todos. Caminó de nuevo hasta los barrotes, esta vez mucho más agresivo. Sus gritos no eran de dolor, eran aullidos de impotencia por no poder atravesar la barrera que le separaba de una suculenta comida. 

—¿Qué coño está pasando? —gritó uno de los guardias atónito ante lo que estaba viendo—. ¿Por qué no se muere?

Jones volvió a levantar su arma y disparó de nuevo. El ojo derecho de aquel hombre explotó haciendo que retrocediera y cayera al suelo. Los gruñidos seguían, esta vez más ahogados, mientras arrastraba la cara por la arena e intentaba volver a levantarse. No habían tenido tiempo de comprender lo que sucedía cuando aquel ser se volvió a poner de pie de una forma totalmente antinatural. 

—¡La madre que lo parió! ¡Ese cabrón no puede seguir vivo! —vociferó otro de los agentes.

El hombre se movió con una rapidez inaudita para alguien con aquellas heridas y saltó hacia los barrotes agarrándose de pies y manos gruñendo con todas sus fuerzas e intentando remontar el muro. 

Justo en ese momento, todos los que estaban cerca de él aullaron de igual manera y empezaron a imitarle. Saltaban unos encima de otros, se apoyaban y se pisaban sin miramientos y sin pudor para hacer una montaña de cuerpos aplastados que cada vez era más alta, más compacta y estaba más cerca de poder saltar aquel inviolable muro.

El agente Jones ordenó disparar sin contemplaciones. El ruido ensordecedor de las detonaciones se podía oír a varios kilómetros de allí, pero eran descargas inútiles que impactaban contra cuerpos ya muertos que no sentían dolor alguno. Solo unos pocos disparos certeros destrozaron algunas cabezas de esas aberraciones haciendo que por fin se detuvieran, pero no fueron suficientes para frenar a la horda de escaladores que lograron hacer cima. Una vez arriba, los inmigrantes saltaron por encima del muro sin estilo ni control, cayendo a plomo contra el duro suelo americano, donde eran recibidos por decenas de balas que los atravesaban sin efecto alguno.

—¡Solo se mueren si les disparamos en la cabeza! —gritó uno de los agentes más jóvenes, después de comprobar su teoría en tres víctimas.

—¡A la cabeza! ¡Apuntad a la puta cabeza! ¡Tenéis que reventarles los sesos! —exclamó Jones.

Los cuerpos de los que habían logrado trepar y saltar el muro morían cada vez con más rapidez. Las cabezas destrozadas de aquellos pobres seres cubrían cada vez más terreno americano hasta que por fin dejaron de saltar el muro. Los agentes pudieron acabar con unas cuantas decenas más que aún estaban al otro lado de la frontera antes de que llegaran a escalar aquella putrefacta montaña enmarañada de seres podridos. 

Los pocos que quedaron y continuaron su camino hacia el oeste siguiendo el muro fronterizo se perdieron entre una densa nube de polvo. 

Jones activó la alerta para que se triplicara la vigilancia desde Nuevo México hasta San Diego. No tenía muy claro qué había sucedido, pero sabía que ese problema no acababa allí. Aquello no había hecho más que empezar.

Varios coches patrulla llegaron hasta el lugar para apoyar a sus compañeros, mientras el agente Ramos era subido a una ambulancia para ser trasladado al hospital y ser operado de urgencia de su herida en la mano.

11:30 h

El Paso

Una hora después del asalto al muro fronterizo no quedaba nada. La policía del estado de Texas volvió para levantar acta y tomar fotografías de lo que algunos agentes habían tachado como una escena salida del infierno, pero tras el muro solo había un vasto y desierto campo de arena. 

El equipo de limpieza que trabajaba bajo las órdenes directas del presidente Martos había hecho un trabajo excelente. No era una cuadrilla normal encargada de recoger la basura y limpiar las calles, estaba compuesto por un grupo de elegidos que, entre otras virtudes, era capaz de pasar por una casa repleta de cadáveres, sangre, huellas y cientos de pruebas suficientes para condenar a una persona y dejarla limpia como una patena. Y eso mismo habían logrado hacer con los cuerpos abatidos en aquel árido territorio. Los que fueron a comprobar el lugar jamás hubieran dicho que allí hubiera ocurrido algo extraño en absoluto y menos la barbarie que los agentes fronterizos habían contado.

Una vez pasado el asalto, muchos de los policías se fueron hacia el norte para seguir al grupo más grande de inmigrantes y vigilar que no pasaran al otro lado. Otros se fueron hasta los hospitales más cercanos para curar pequeñas heridas y el resto, dos parejas de policías voluntarios que quedaron de retén, hicieron la vista gorda cuando cuatro camiones llegaron hasta la zona. Estaban a sueldo del presidente Martos y en total acuerdo con su idea de lo que estaba por llegar. 

En apenas media hora, las cubas de los camiones se llenaron de cuerpos desmembrados, restos de carne y cientos de partes que ningún forense sería capaz de reconocer. La zona quedó vacía cuando los vehículos marcharon hasta el crematorio municipal de Ciudad Juárez, donde todos los cuerpos desaparecieron sin dejar rastro. Toda la zona quedó limpia y sin vestigio alguno que delatara lo que había sucedido.

Al menos nada que se pudiera ver a simple vista.

Todos los hombres de ese equipo tenían una última misión. La más importante de todas las que habían vivido hasta el momento: llevar al resto del mundo el regalo de la muerte. 

Todos ellos pasaron por la consulta del médico para recibir una inyección repleta del mismo virus que habían portado los inmigrantes. Una dosis mínima que no mostraría signos ni síntomas en los próximos cuatro días, pero suficiente para transformarlos a partir de ese momento. Un regalo que también recibieron las dos parejas de policías del otro lado del muro, miembros de la misma congregación que el presidente Martos. 

Ninguno de ellos protestó ante la idea de morir, al contrario, todos se sentían orgullosos por haber sido elegidos para llevar por todo el planeta lo que daría el pistoletazo de salida al día del juicio final. Partirían aquel mismo día para disfrutar de sus últimas horas en la tierra y deleitarse con paseos bajo el sol en distintas partes del mundo. Mientras tanto, extenderían el mal que crecía en su interior y esperarían el momento de formar parte del ansiado paraíso que estaba por llegar. 

Los destinos estaban calculados al detalle para esparcir el virus lo máximo posible. De la cuadrilla de más de veinte voluntarios y voluntarias, la mitad viajaría a distintas capitales europeas; otro grupo disfrutaría de sendos viajes en países asiáticos; unos cuantos visitarían países de oriente medio; algunos volarían hasta distintas capitales del continente sudamericano y las dos parejas de policías americanos, que al día siguiente celebrarían su Día de la Independencia, emprenderían una ruta larga y provechosa por diferentes estados del país, donde visitarían tantas ciudades como sus cuerpos aguantaran.

Martes, 4 de julio

12:00 h 

Barcelona

La mañana de Jordi estaba siendo demasiado tranquila y aburrida para esas fechas. Era día cuatro, todo el mundo había cobrado y las vacaciones de verano ya asomaban por el horizonte, pero él solo veía apatía y malas caras. No recordaba la última vez que su oficina estuvo tan vacía. Hasta la ciudad le parecía más tranquila y eso que Barcelona en esa época estaba hasta los topes de turistas. 

A Jordi le iba bien así porque le agobiaban los colapsos que montaban los jubilados los primeros días del mes, quejándose por todo y siempre con unas prisas injustificadas. 

«Jordi, hazme esto; Jordi, necesito lo otro; Jordi, que tengo prisa… ¿No estáis jubilados? Entonces, ¿por qué tanta prisa y tanto estrés, collons? —se dijo para sí mismo—. ¿No podéis venir de forma escalonada? Siempre corriendo para sacar la pasta en efectivo y guardarla bajo el colchón. ¡Parece que se va a acabar el mundo!».

Le molestaba mucho, y cada vez más, tener que quedar bien ante los clientes. Se encontraba de todo, por supuesto, pero había algunos que era mejor enviarlos a la mierda y acabar de una vez. Muchos no entendían que estaban en un banco, que tenían unas normas y que, por más que gritaran, Jordi no podía hacer mucho más. Pero siempre agachaba la cabeza y suspiraba mientras se comía los marrones con tal de conservar su trabajo. 

Aquella mañana, como otras muchas en las que la desidia poseía su cuerpo, se dedicó a mover papeles en su mesa para dar la impresión de que estaba haciendo algo de provecho. 

Las agujas del reloj parecían detenerse bajo la mente de su venerado Hiro Nakamura en una de sus series favoritas. El día pasaba lento y empalagoso. Era en estas largas jornadas cuando Jordi se percataba de que ese trabajo no era para nada de su devoción. Sabía sin duda que jamás estaría a gusto, hubiera mucho o poco trabajo por delante. Aunque si algo bueno tenía aquel lugar eran dos cosas: la bendita hora que tenía cada día para almorzar y que a las tres de la tarde podía salir por la puerta sin mirar atrás.

Y ya había llegado esa ansiada hora de almorzar.

Jordi iba cada mañana al mismo bar; no era gran cosa, pero no había mucha gente y el camarero no molestaba demasiado. Siempre entraba a la misma hora y se sentaba en la misma mesa para ojear el mismo diario. Era un tipo adicto a la rutina, una pesada sombra que le había acompañado durante los últimos años y que acabó por ser su enfermiza e inseparable compañera de viaje. Pero le gustaba.

Manolo, el camarero del turno de la mañana, siempre tenía una sonrisa que ofrecerle al entrar. No pasaban ni cinco minutos cuando le llevaba el mismo bocadillo con la misma bebida de cada día sin que Jordi tuviera que pedírselo. 

Las mesas eran un poco pequeñas, pero Jordi conseguía, gracias a su maña y con mucha práctica, colocar su agua con gas bien fría y su suculento bocadillo de pan tostado untado en mantequilla y repleto de beicon crujiente, de tal manera que podía leer con total comodidad mientras comía. 

El periódico del día tampoco contaba nada nuevo: las mismas mentiras en boca de distintas marionetas dirigidas por los mismos hilos de siempre. Pero, aun así, leer era una de esas cosas que le distraían de su monótono e insulso trabajo. 

Manolo puso a trabajar a su cafetera mientras Jordi aspiraba su delicioso aroma. Le encantaba el café de aquel lugar. El barman se acercó con una pequeña taza humeante en la mano. Se detuvo para retirar todo lo que había en la mesa y dejó junto al café una de esas galletas de chocolate que tanto le gustaban a Jordi. Se quedó de pie junto a la mesa, como hacía algunos días, mientras observaba con interés y detenimiento las noticias que se emitían por un pequeño televisor que siempre tenía encendido y sintonizado en el canal de la CNN internacional, donde a aquella hora del día resumían las noticias más relevantes ocurridas hasta el momento. Aunque el aparato siempre estaba en silencio, Manolo leía los titulares y se hacía una ligera idea de lo que sucedía, o simplemente miraba las imágenes para evadirse también de su trabajo. 

—El mundo se va a la mierda, te lo digo yo. Todo son muertes y desgracias. Mira esa pobre gente, perseguida y apaleada por querer buscar un futuro mejor —comentó tras depositar los restos del almuerzo en el fregadero.

Jordi dejó de observar y de admirar esa destreza innata que el barman poseía para llevar tanta vajilla en equilibrio y se fijó en las noticias mientras saboreaba su café. Intentó poner toda su atención en la pantalla para entender las imágenes que salían en el noticiario cuando algo llamó su atención de forma alarmante. 

Manolo siempre decía que todo se iba a la mierda y que el mundo estaba a punto de acabarse, pero lo que se emitía en este momento tenía un pequeño y diferente matiz que atrapó la atención de Jordi, además de despertar su morbosa curiosidad. 

A través del pequeño aparato pudo ver unos agentes que patrullaban en algún punto de la frontera entre México y Estados Unidos. Las imágenes captadas por el helicóptero de la policía mostraban cómo varias decenas de inmigrantes se agolpaban en pequeños grupos a lo largo del fatídico muro, pero lo que en realidad llamó su atención fue la extraña persecución que tenía lugar a pocos metros de la frontera, donde decenas de personas peleaban entre sí. Más que pelear, se echaban encima unos de otros y permanecían agarrados como garrapatas hasta que se soltaban, saltaban y se volvían a subir de nuevo a espaldas de cualquier otro. Algo que se repetía una y otra vez.

Los titulares que corrían por la parte inferior de la pantalla no aclararon nada en absoluto, pero, según decían, todo era un ajuste de cuentas entre inmigrantes que no pagaron sus deudas a las mafias que los ayudaban a cruzar. 

—Lo que yo te diga, amigo, el mundo se va al carajo. Cuando la carne humana se convierte en un negocio significa que queda poco para que se hunda la sociedad —comentó el barman.

—Para ti el mundo siempre se está yendo a la mierda, Manolo —contestó Jordi mientras se acercaba a la barra para pagar su desayuno—. Además, el ser humano ha comercializado con sus semejantes desde hace siglos; una barbaridad vergonzosa que nunca se ha dejado de hacer. Somos animales y lo seremos siempre. 

—Te digo yo que todo se irá al carajo, tarde o temprano. Tiempo al tiempo, amigo. Nos creemos el ombligo del mundo cuando tan solo somos el ojete del universo.

—En eso sí te doy la razón. ¡Hasta mañana!

Jordi salió a la calle y, tras mirar el reloj y comprobar que todavía le quedaba algo de tiempo, optó por ir hasta la oficina por el camino más largo. Aprovechó el paseo para pensar en lo que había visto. Tenía la extraña sensación de que algo en esas imágenes le resultaba demasiado familiar. Eran escenas que se salían de lo normal y que formaban parte de un patrón que había activado una señal de alarma en su interior.

Jordi entró en la oficina y lo primero que hizo fue conectarse a internet para buscar más noticias relacionadas con el incidente que acababa de ver en la CNN. El resultado fue en vano, ya que no halló nada en absoluto, ni siquiera en el mismo canal que lo acababa de emitir hacía tan solo unos minutos. Casualidades de la vida, aquella noticia era la única que no se repitió una y otra vez como siempre hacía la prensa digital. Pero no se iba a rendir. Si no lo conseguía por la vía normal, haría uso de la artillería pesada. 

Usó su portátil para meterse en una web americana que tenía un tipo de clientela bastante especial. Era una página dedicada a difundir todo tipo de noticias que, según los administradores, podían ser claros indicadores del inicio de cualquier tipo de apocalipsis. Y, tal y como Jordi se imaginaba, allí pudo encontrar las imágenes de nuevo, además de varios archivos grabados con teléfonos móviles por algunos de aquellos agentes americanos de la patrulla fronteriza. 

Jordi no perdió ni un segundo. Primero visualizaría todo para poder opinar después en un chat que quemaba rebosante de comentarios. Abrió el primer vídeo. La carga era rápida porque no tenía mucha calidad, pero, así y todo, pudo observar con total nitidez y detalle que la batalla campal que estaba teniendo lugar al otro lado del muro era en realidad una sangrienta y salvaje masacre, como ya se imaginaba. 

Muchos de esos inmigrantes, vestidos con harapos rotos y sucios y empapados de rojo, caminaban de un lado a otro como borrachos a punto de perder el sentido hasta que, sin previo aviso, se giraban y corrían como velocistas olímpicos para después saltar encima del primero que pillaban. Agarraban a cualquiera y mordían sin ningún tipo de control ni orden ni explicación racional posible.

Jordi estaba seguro de que su cara de terror competía con la de los patrulleros que miraban la cruel escena desde el otro lado del muro. Pero necesitaba más. 

Su pulso estaba acelerado porque ahora ya sabía qué era eso tan familiar que su mente había descodificado de esas imágenes. Lo había visto en decenas de películas y series apocalípticas… gente que ataca y se come a gente, humanos que mastican a sus propios amigos y familiares. Pero no quería sacar conclusiones antes de tiempo. Jordi sabía cómo era y luchó para que esa pequeña parte racional que aún sobrevivía oculta en su mente saliera a la luz y le aconsejara seguir indagando antes de sacar conclusiones precipitadas.

Respiró varias veces y cuando estuvo un poco más relajado clicó sobre el segundo vídeo. Se trataba de otra grabación hecha con un móvil en la que se podía ver un primer plano de uno de los policías junto al muro, grabando con una pequeña cámara que aguantaba al otro lado de los barrotes. De repente, uno de los inmigrantes del otro lado le agarró con fuerza y le mordió en la mano dejándole con unos cuantos dedos menos. 

Jordi intentó de nuevo respirar con calma. No quería montar una escena histérica en la oficina. No era miedo lo que sentía, al contrario; en su interior, pena y asco se mezclaban de forma incomprensible con un estado de euforia que solo los que eran como él podrían llegar a entender, aunque no explicarlo de forma racional.

Se concentró de nuevo en la pantalla de su portátil y clicó sobre el tercer y último vídeo. Las imágenes grabadas eran, casi con total seguridad, de la pequeña cámara del policía al que habían mordido en la mano. En esa grabación Jordi pudo ver cómo los pobres inmigrantes que eran mordidos y destrozados se levantaban a los pocos minutos, de forma incomprensible y antinatural, para morder al pobre desgraciado que tuvieran más cerca.

Aquello fue la confirmación definitiva de sus sospechas. Se levantó con lentitud mientras se apoyaba en la mesa para no caer al suelo. Fue directo a la máquina expendedora de agua y se sirvió dos vasos seguidos para hidratar su reseca garganta. Sentía en su interior la quemazón de haber estado inmerso entre aquella nube de tierra y polvo que acababa de ver, mientras se repetía una y otra vez que debía volver a repasar esas imágenes para estar seguro de que no era su mente la que formaba ideas equivocadas. 

Volvió a su mesa y clicó de nuevo en el último vídeo para observar con total detenimiento lo que no estaba muy seguro de haber visto. 

Miró de nuevo su reloj y comprobó que apenas quedaba media hora para salir del trabajo. Tenía cosas que hacer y por mucho que quisiera no podía estar enganchado a esos vídeos. Respiró profundamente para intentar dejar de lado las ideas apocalípticas que rondaban por su mente y se concentró para acabar esa media hora laboral como una persona normal y corriente, por mucho que le costara.

10:00 h 

La Paz

Molina, todavía adormilado, salió de su habitación de la planta baja del hotel y caminó errante por un pequeño sendero de piedra hasta el borde de la gran piscina climatizada del resort. Apenas abrió los ojos cuando, como cada mañana, se lanzó de cabeza para perderse entre sus cálidas y azules aguas. El contraste de temperatura provocó una sensación que erizó toda su piel y activó todas sus neuronas antes de que sacara la cabeza del agua, despertándolo al momento y aportándole nuevas y renovadas energías. 

Cuando acabó su baño se dirigió hacia una de las mesas reservadas para los clientes del hotel donde siempre desayunaba con sus dos compañeros de viaje. 

Santi se levantaba bastante antes que ellos y, para cuando llegaba la hora del desayuno, ya había corrido varios kilómetros por la playa y se había dado su baño matutino en el mar mientras el sol salía para anunciar un nuevo día. 

Pablo, por su parte, prefería dormir a pierna suelta hasta que sus ojos decidieran abrirse por cuenta propia.

—Buenos días.

—Hola, Santi. ¿Qué tal el ejercicio? —preguntó Molina, echándose hacia un lado y dejando sitio para que su amigo se sentara en el enorme banco de madera natural.

—Bien. Correr por estas playas mientras sale el sol es algo mágico a lo que no estaba acostumbrado. 

—Tío, cada mañana haces lo mismo. ¿No te cansas?

—No. Quiero aprovechar cada día en este paraíso y estrujarlo al máximo. Esto es el nirvana. Y por eso sigo sin comprender por qué esta mierda de generación se empeña en destruirlo —contestó mientras un atisbo de rabia asomaba en sus ojos.

—Muy pocos lo entienden, tío. Y, aunque no te lo creas, somos muchos los que luchamos contra el cambio climático y el desgaste que hace sufrir al planeta. Pero el dinero y el poder de los que toman las decisiones es más fuerte que el deseo y las recolectas de unos pocos mortales.

—Si supierais lo que se os viene encima saldríais a la calle a protestar con todo, hasta el final. Nadie se merece un legado como el que vais a dejar a vuestros nietos.

—¡Mira! —señaló Molina para distraer la ira que estaba poseyendo a Santi por segundos—. Ahí viene la bella durmiente más fea de toda Baja California.

Pablo era el estereotipo ideal de turista: pantalones cortos, chanclas, camisa de flores, gafas de sol y la piel de un tono rojizo que dolía con solo mirarla.

—¿De qué te ríes? —preguntó con la voz todavía pastosa mientras se detenía para admirar con deseo el enorme surtido de pastas dulces que ofrecía aquel día el bufé libre.

—De ti, colega, por supuesto —confirmó Molina con una sonrisa sincera—. No hay un día que sepas combinar la camisa con los pantalones.

—Tengo hambre —respondió Pablo sin hacer caso de los comentarios de Molina—. No puedo entender cómo me levanto con tanta hambre; yo jamás desayunaba algo más que un triste café.

—Es normal, tío. Has roto tu rutina, estás relajado y tu cuerpo se ha acostumbrado a un ritmo más pausado. En vacaciones la gente siempre come y bebe más —contestó Molina.

—Estoy engordando por momentos. Pero nada que no pueda perder saliendo a correr algunos kilómetros con el soldadito unas cuantas mañanas.

La carcajada de Santi fue sincera y espontánea. 

—No te veo corriendo por la playa ni en el mejor de tus sueños. 

Nada más acabar de desayunar, los tres amigos se levantaron para continuar con la bendita rutina de sus últimos días: largos paseos por playas de arena blanca, horas muertas tumbados en hamacas a pie de agua, sol, baños ocasionales y bebidas jugosas de nombres ridículos cada vez que levantaban la mano.

Hasta que algo rompió la magia del momento. 

Una alarma estridente pareció salir de las entrañas del móvil de Molina. El joven, que caminaba relajado hasta entonces, se detuvo en seco mientras notaba cómo los latidos de su corazón aumentaban en fuerza e intensidad. 

Molina miró a Pablo primero y a Santi después, sin ser consciente de ello. 

—¿Qué pasa, Moli? —indagó Santi al darse cuenta de que su cara había cambiado por completo.

18:00 h 

Barcelona

La jornada laboral de Jordi se complicó más de lo debido, por lo que tuvo que quedarse un poco más para acabar todo lo que tenía pendiente. Había ocupado media mañana en ver vídeos y eso acabó pasándole factura. Debía centrarse más en el trabajo o al final se darían cuenta de su falta de interés. 

Llegó a su casa más tarde de lo normal sin dejar en ningún momento de repasar todas las imágenes que había visto. Sin perder ni un minuto, se conectó para enviarle a un amigo afín a sus ideas y gustos los enlaces de esas grabaciones. Su sorpresa fue mayúscula cuando comprobó que ya no estaban ni los vídeos, ni la web que tantas veces había visitado en los últimos años. En lugar de su página principal aparecía un simple y escueto mensaje: «Estamos reparando errores técnicos, disculpen las molestias». 

Aquel aviso irracional que se había activado en su cabeza durante la mañana pasó a Defcon 3. En su interior se despertó una sensación que ya conocía y que, además, por qué no decirlo, le encantaba. Una emoción que le había privado de muchos amigos, alejado de algunas novias y, sobre todo, apartado de gran parte de la sociedad a pesar de ser una persona normal; esos gustos y esas aficiones un tanto extrañas o especiales que hicieron que su paso por el instituto fuera una etapa más dura de lo que tendría que haber sido. 

Pero eso ya era agua pasada. 

Con el tiempo creció como persona, hizo mucho deporte, y pasó de ser un niño introvertido y con sobrepeso a un joven fornido, maduro y centrado. Esto le dio más seguridad en sí mismo y le hizo la vida algo más fácil, no porque fuera más popular, sino porque no necesitaba la aprobación de nadie para sentirse bien. Hoy por hoy Jordi era un hombre independiente y seguro de sus convicciones. 

Tenía treinta y seis años; no se consideraba feo ni un donjuán, más bien algo intermedio; estaba muy orgulloso de su frondoso pelo moreno sin canas a la vista y de sus ojos azules, los cuales resaltaban en una cara redonda que, por mucho que adelgazara, no cambiaba demasiado. Era consciente de que todavía le sobraban algunos kilos para estar equilibrado con su metro setenta de altura, pero nada que no pudiera eliminar con algo de ejercicio y dieta. 

Aunque su trabajo era de cara al público, era bastante reservado y trazaba una línea entre lo personal y lo profesional. Apenas tenía amigos reales, ya que se sentía mucho más cómodo con las relaciones virtuales. 

Miró de nuevo su portátil, mientras merendaba un sándwich de jamón y queso, y entró en un foro que solía visitar bastante a menudo y que hubiera sido digno de estudio por psicólogos expertos; cada miembro de ese lugar era más o menos de su perfil, o incluso peor. Por supuesto, todos estaban ya al corriente de la situación. Para su sorpresa, descubrió que la web que había emitido los vídeos del ataque había sido, según dijo uno de los miembros de gran renombre en la comunidad, hackeada y eliminada de internet. 

Intercambió opiniones con el resto de los foreros y todos llegaron a la misma conclusión: aquella situación ocurrida en la frontera había sido un ataque de humanos a humanos, sin duda alguna. La causa, según la mayoría, podía ser un virus que los había vuelto locos y muy agresivos. También estaban convencidos de que ese virus había traspasado la frontera y ahora caminaba por el gran estado de Texas, oculto en la mano de aquel pobre agente al que habían arrancado varios dedos.

El pistoletazo de salida había sonado alto y claro. 

Lo que para muchos solo había sido una noticia más de un ajuste de cuentas de las mafias a unos pobres inmigrantes, para ellos fue un claro indicio del comienzo de una pandemia que podría llegar a ser mortal a nivel mundial. Y les daba igual lo que opinara el resto del mundo porque así era su naturaleza. Poseían un instinto superior a su raciocinio, capaz de nublar su inteligencia. De hecho, todos ellos participaban semana sí, semana también, en multitud de actos y juegos enfocados a cómo sobrevivir en caso de un apocalipsis por zombis, por una pandemia, por los impactos de un asteroide o por cualquier otro posible motivo capaz de causar una destrucción masiva y la aniquilación de casi toda la Humanidad. 

Siguieron comentando cuáles iban a ser sus planes para los siguientes días. El consenso era total. Nada de locuras ideadas sin ton ni son a última hora; toda decisión se basaba en pasos que formaban parte de un plan muy bien estructurado. Entre otras cosas, lo primero era aprovisionarse de agua, de comida enlatada, de generadores eléctricos y de cargadores solares. 

Jordi era consciente de que por el momento no había un motivo claro para hacer tal acopio de alimentos y demás artículos, pero le daba igual. Era un juego al que le encantaba jugar siempre que podía. Y la verdad, tal y como estaba el mundo, pensaba que la realidad podría superar a la ficción cualquier día. 

«¿Y si es ahora? ¿Y si me ha tocado vivir el fin de nuestra especie en primera persona?», pensó mientras acababa su merienda. 

Decidió hacer una lista de las cosas que tenía que comprar y preparar para estos próximos días.

Una ínfima parte de su mente, esa que estaba agazapada y que le hablaba de vez en cuando, le decía que todo esto era una estupidez y una locura, pero por suerte había aprendido a ignorarla por completo cuando su subconsciente trataba de devolverle a la insulsa realidad. Sin duda, le gustaba más esa parte oscura, esa cara de míster Hyde que todos tenemos oculta.

11:00 h 

La Paz

El sol ascendía poco a poco tras el horizonte, pero el calor ya avisaba de las altas temperaturas que se iban a vivir un día más. Santi y Pablo aprovechaban todas las horas posibles para sentir en sus cuerpos la caricia del Astro Rey. Tenían fijación por alimentarse de él, opinaban que era mágico, algo único que por desgracia el hombre dejaría de disfrutar tarde o temprano. 

—¿Nos vas a decir de una vez qué es eso que tanto te preocupa? —volvió a preguntar Santi viendo que Molina seguía casi petrificado.

—Yo siempre tengo el móvil en silencio, tío. No hay sonido alguno que me avise de llamadas, mensajes, correos o cualquier otra molestia inútil. Solo tengo activada una alarma que esperaba que no sonara nunca. 

—¿Qué es? —preguntó Santi algo más nervioso.

—Venga, Moli, me estás acojonando un poco con la cara que se te ha quedado —añadió Pablo.

—Es una alarma que me avisa sobre cualquier noticia, vídeo o comentario publicado en cualquier página de internet que tenga alguna coincidencia con la historia de cómo, dónde y cuándo empezaría la pandemia del virus Z.

—¡No me jodas! Debe haber sonado por otra cosa.

—No lo sé, pero no quiero mirar el teléfono.

—Debes hacerlo, Moli —convino Pablo acercándose hasta estar a un palmo de él.

Molina deseó que nada rompiera ese momento. Allí estaban bien, eran personas normales viviendo una vida tranquila. Quería que siguiera así. Y para eso lo mejor era no mirar, hacerse el loco y dejar que el tiempo siguiera su curso, que la historia decidiera qué camino quería seguir. ¿Qué más daba? Estaban en el culo del mundo por lo que, en caso de pandemia, lo más probable es que allí pudieran vivir mejor que en cualquier otro lugar del globo.

—Mira ese mensaje —ordenó Santi sacándolo de sus pensamientos. 

Su mirada era dura y fría, pero amistosa al mismo tiempo. Sin decir una palabra, Molina entendió que su amigo quería saber qué pasaba. Se le había acabado la paciencia.

—Está bien —susurró en voz baja, desganado, mientras pulsaba un botón y esperaba a que se cargara el motivo del mensaje—. Lo que yo os decía, es una alarma de coincidencia.

—¿Qué dice? —preguntó Santi inquieto.

—Aún se está cargando... También podemos optar por lanzar el móvil al agua y seguir con nuestra rutina —se atrevió a decir en voz alta—. Ya salvamos al mundo una vez. Si el problema vuelve a surgir, quizás es porque, en el fondo, este planeta merece prescindir del ser humano. Tal vez todo deba suceder por algo y no podamos ni debamos cambiar el pasado. ¿Y si el destino tiene trazada una línea fija e inamovible que nadie puede modificar? O peor aún, ¿y si al intentar hacerlo ella sola se enderezase hasta encontrar de nuevo su rumbo original? —filosofó el informático casi sin pensar en lo que decía.

—No digas tonterías. No hay nada escrito, el futuro se puede cambiar y lo sabes. Ya lo hemos hecho.

Molina apenas escuchó nada de lo que dijo Santi. Su mirada quedó atrapada en la pantalla del móvil.

—Hay una coincidencia.

—¿Cuál es? —indagó Santi de nuevo, algo más tenso. 

—Ha habido un asalto masivo en la frontera, cerca de El Paso —contestó tras unos breves segundos de silencio, consciente de que ese preciso momento era el triste inicio del fin de su paraíso particular y el principio de un enorme torrente de graves problemas.

—¡No me jodas! Está sucediendo de nuevo —murmuró Pablo a la vez que se giraba para observar un horizonte que se perdía hasta donde la vista alcanzaba.

—Algo no hicimos bien. Se nos escapó algún puto detalle. Se repite el ataque que llevó el virus al otro lado de la frontera —observó Santi mientras sus ojos delataban que ya estaba pensando qué iba a hacer en las siguientes horas.

—No sé, tíos… Es posible que este suceso sea paralelo a vuestra historia. Tal vez es un asalto de inmigrantes que solo quieren pasar a otro país —apuntó Molina para calmar un ambiente que se electrizaba por momentos.

Las palabras de Molina no lograron tranquilizar a ninguno de sus colegas. Los miró y sin mediar palabra pudo llegar a entender lo que pensaban en ese momento: arriesgaron sus vidas para salvar a la Humanidad y según esas últimas noticias todo parecía haber sido en vano.

—Déjame ver las grabaciones —ordenó Santi con un tono autoritario que no había salido a la luz desde que llegaron a aquel pequeño paraíso, ese lugar idílico que Molina ya empezaba a echar de menos.

—Sí. Espera… Buscar en el móvil es más lento y complicado que hacerlo en el portátil. 

Molina abrió un par de enlaces y al instante el vídeo se cargó. Sujetó su teléfono de tal manera que los tres pudieran verlo con claridad, respiró hondo y pulsó play. 

En cuanto salieron las primeras imágenes, los tres amigos supieron que eran las mismas que ya conocían. Las mismas escenas que Jordi, el Viajero, plasmó en su diario, en esa libreta que tantas veces habían leído, en esas frases que hace unas semanas pasaron por las manos de decenas de especialistas para intentar verificar su increíble procedencia. 

Una lluvia de detalles que reconocieron al instante les asaltó sin contemplaciones mientras seguían atentos a la pequeña pantalla. En ella podían ver cómo varias personas corrían de un lado a otro y, a pesar de que las imágenes eran confusas y de baja calidad, se podía observar con claridad cómo eran perseguidas y atacadas sin contemplaciones por otros individuos que parecían ser compañeros de viaje. 

—No puede ser. ¡Joder! ¿¡Cómo coño ha podido pasar!? Ha sucedido de nuevo. Ahora morderán al policía y todo empezará a irse a la mierda —exclamó Santi casi a voz en grito mientras se ponía en pie para caminar unos pasos e intentar calmar sus nervios.

—¡Ahí está! —señaló Pablo. 

Acababa de ver el momento tan claro como el resto. 

Molina retrocedió unos segundos la imagen y los tres comprobaron de nuevo cómo el policía que grababa desde el otro lado del muro era atacado. Su mano sangrienta, a la que le faltaban casi todos los dedos, ocupaba ahora toda la pantalla. 

—Ya ha empezado —susurró Pablo—. El virus acaba de traspasar la frontera.

El cronómetro se había puesto en marcha.

—¿Qué hemos pasado por alto? ¿Qué cojones hemos dejado de hacer para que todo haya sido en vano? —susurró Santi con los dientes apretados de rabia para no llamar la atención del resto de gente que paseaba por la playa.

—No lo sé. Hicimos todo lo que estaba en nuestras manos. Seguimos las instrucciones del Viajero. Todo lo que escribió en su diario sirvió para evitar que el medicamento saliera a la venta y lo conseguimos —señaló Pablo—. Hicimos bien nuestro trabajo.

Santi empezó a caminar con pequeños pasos, descalzo sobre la arena, mientras su cabeza trabajaba sin descanso. 

—La pandemia ha vuelto a empezar. Ya está en la calle. Esto ya no va a ser el secreto de unas pocas personas. —Santi hablaba de forma automática mientras repasaba una lista mental que solo él era capaz de ver—. Según escribió el Viajero, si no recuerdo mal, todo empezó el tres de julio.

—Así es —confirmó Pablo.

—Hoy es día cuatro. Lo que quiere decir que eso que hemos visto sucedió ayer y, por tanto, es muy posible que el virus todavía no haya llegado a Houston.

—Después de esto venía el ataque en el centro comercial cercano al aeropuerto de Frankfurt. El que perpetró aquella pasajera llegada de Houston —susurró Santi—. ¿Recordáis cuándo tendrá lugar?

—Si no me equivoco eso debería ocurrir el próximo jueves, día trece —contestó Molina mientras llegaban a su cabeza las imágenes que se formó al leer la página del diario de Jordi donde contaba aquella carnicería.

—Los acontecimientos no solo se repiten, sino que se han adelantado. Nos tenemos que poner en marcha ahora mismo. A ver, son casi las once de la mañana —confirmó Santi tras mirar su reloj—, ahora deben ser casi las siete de la tarde en España. Hay que contactar con todos los que participaron en el caso de El Mensaje e informar de lo que hemos visto. 

Sus caras mostraban una apatía repentina que contrastaba con la del resto de turistas. En ese trocito de paraíso, situado en la costa pacífica de México, el tiempo corría de forma distinta que en el resto del mundo. La gente respiraba aire puro y saboreaba cada momento sin saber que, al otro lado del país y bajo el ardiente sol del desierto, cientos de infectados habían intentado cruzar la frontera con Texas arrasando con todo lo que encontraban a su paso.

—Cómo puede llegar a cambiar tu vida en tan solo unos minutos... Ayer éramos tres personas sin destino, sin compromisos; tres tíos que tan solo dejaban pasar la vida ante sus ojos bebiendo de ella a cada minuto —comentó Molina rompiendo un silencio incómodo y sepulcral—. Hoy volvemos a convertirnos en tres hombres que deben luchar para conseguir la supervivencia de la especie humana. Joder tíos, solo de pensarlo vuelvo a hiperventilar.

—Tenemos que empezar a hacer llamadas —anunció Santi tras mirar su reloj—. Molina, habla con el ministro cuanto antes. Despiértalo si es necesario. 

—¿Y qué le digo? 

—La verdad. Que el virus está en la calle, que creemos que de momento solo está en México y en el estado de Texas, y que debe evitar que salga de allí como sea; que hable con sus homólogos en estos países para que cierren sus fronteras para impedir que nadie salga del país sin las pruebas pertinentes. 

—Lo ideal sería poner a todo el continente americano en cuarentena. Sí, esa es la única manera de evitar que el virus se extienda al resto del mundo —apuntó Pablo.

—Eso va a ser difícil de conseguir —indicó Molina.

—Los mandatarios de los grandes países saben la historia de este virus, pero todos creen que el tema está solucionado —señaló Santi mientras caminaban de vuelta—. Insiste al ministro para que informe al gobierno de los Estados Unidos de que algo ha salido mal y que el virus ya está en su territorio. Debes dejarles claro que, si quieren contener y sobrevivir a esta pandemia, es imperativo que cierren la frontera de todos los estados colindantes a México. Texas, Nuevo México, Arizona y California ya están comprometidos. Diles que envíen al ejército para poner a salvo a la población y poder adelantarse a los millones de infectados que correrán por sus jodidas calles en apenas unos días.

Santi había dejado de lado su inquietud y había sacado su vena militar, esa que estaba entrenada para conseguir soluciones pensadas con cabeza y sangre fría.

—Y, Molina… Si el ministro te pone algún problema, adviértele de que vamos a colgar esta información en seis horas para que el resto del mundo pueda conocer toda la verdad sobre el caso de El Mensaje; así toda la población, y no solo la élite política, económica y social, podrá prepararse ante lo que está por llegar.

—Está bien —contestó Molina mientras notaba cómo un cosquilleo recorría su estómago. A pesar de llevar muchos días bajo el sol, su alma de hacker seguía latente y deseosa de volver a jugar con las normas.

—Pablo… Habla con los Laboratorios Bancer. Que te confirmen que ese puto medicamento no ha salido al mercado y que te digan cómo coño ha podido brotar el virus si la OMS requisó todos y cada uno de los comprimidos fabricados.

—Llamaré al doctor Acosta.

—Era el responsable de este estudio, ¿verdad?

—Sí. Hasta que la OMS tomó el mando de su proyecto, entonces quedó relegado a un segundo plano como adjunto, si no recuerdo mal.

—Seguro que alguien de dentro se ha hecho con muestras y las ha sacado del laboratorio. 

—¿Tú crees? —preguntó Pablo.

—Es un arma de destrucción masiva que cabe en el bolsillo del pantalón, una bomba de relojería capaz de pasar cualquier control. Estoy seguro de que hay muchos interesados en pagar millones de euros por esas putas pastillitas.

—Pero se arriesgan a morir infectados si la pandemia se extiende.

—No tiene por qué. Si yo sé que el virus está en la calle cierro mis fronteras y me aíslo del mundo. Y espero sentado a que se exterminen para ser el único dueño y señor de todos los recursos del planeta. Y no solo eso, sobre las cenizas de la sociedad podré levantar una nueva civilización bajo mi batuta, con mis ideales políticos, mis creencias religiosas, o con cualquier otro oscuro deseo sin que nadie pueda evitarlo.

—¡No me jodas! ¿Quién puede hacer eso?

—Cualquier gobierno, grupo terrorista o zumbado de ideas radicales y con poco aprecio por el resto del mundo. Elige tú mismo…

—¿Y tú? ¿Qué vas a hacer, tío? —indagó Molina.

—Debo averiguar dónde está el Viajero. 

—¿Para qué?

—Debemos estar preparados. Si no atajamos el virus y la pandemia sale de Texas y llega hasta Europa, tendremos que contactar con él para que sepa todo lo que averigüemos —contestó Santi pensando cada palabra que salía de su boca—. Todo lo que nosotros hicimos se basó en sus apuntes. Si algo ha salido mal es que algo se le escapó. Debemos de averiguar qué fue y comunicárselo para que esta vez no se le escape nada.

—Esto lo cambiará todo —susurró Pablo pensativo, mientras su cabeza cavilaba diferentes opciones—. Contactar con el Viajero puede ser muy peligroso. Las consecuencias son imprevisibles, tanto para él, como para nosotros. 

—Lo sé —indicó Santi—, por eso hay que pensar en cómo informarle sin que su futuro, y por lo tanto el nuestro, se vea modificado. 

El semblante de los dos era muy serio. Se podía notar cómo sus cabezas trabajaban mientras uno jugaba con la arena y el otro miraba al horizonte. 

—Vamos paso a paso, tíos. No pensemos más allá porque la cosa se complicará demasiado —observó Molina, sacándolos de sus pensamientos—. De momento, informar es lo primero. Además, creo que solo deberíamos contactar con el Viajero si el virus consigue salir del continente. Si se contiene a tiempo y no escapa de allí, todo irá bien.

Los dos amigos observaron al joven informático traspasándolo con la mirada; sus cabezas ya estaban a miles de kilómetros de allí.

Los tres sabían en el fondo, aunque ninguno quería admitirlo en voz alta, que esa alarma que acababa de saltar era la primera de muchas. Aquello solo acababa de empezar.

20:00 h 

Madrid

Molina no sabía si Arturo Manchado ya estaba en su casa, o si seguía en su despacho, o incluso en medio de alguna cena de trabajo. Daba igual, tenía que llamar sin falta. Cogió un teléfono desechable e hizo acopio de valor para marcar el número del móvil particular del ministro de Defensa del Gobierno español.

—Diga. —La voz del ministro sonaba dura y potente. Era muy posible que aún estuviera en su despacho trabajando. 

—Buenas noches, señor ministro. Espero no interrumpirle. Soy Andrés Molina —contestó el joven informático.

—¿Molina? ¿Eres tú? ¿Dónde estás? Hace días que intento hablar contigo y estás desaparecido.

—Estoy de vacaciones, señor. Ya le comuniqué que me iba durante unas semanas.

—Sí, hombre, lo sé, pero no puedes estar desconectado tanto tiempo. ¿Desde qué teléfono me llamas? 

—Es uno temporal. El mío se cayó al agua mientras navegaba y hasta que no vuelva no puedo hacer un duplicado de tarjeta —mintió con la esperanza de que se lo tragara sin hacer más preguntas; no quería que nadie del ministerio se enterara de su paradero.

—Está bien, hombre. ¿Qué ocurre? —contestó sin pedir más explicaciones. 

—Tenemos un grave problema, señor. 

—Siempre tenemos complicaciones graves, Molina. Especifica un poco más —contestó mientras las arrugas de su frente se marcaban todavía más.

—No sé cómo, pero el virus Z está en la calle. Han empezado a ocurrir los primeros avisos descritos en las libretas del Viajero. Tenemos que frenarlo cuanto antes.

Durante unos segundos tan solo el sonido del silencio ocupó la línea. Al otro lado se podía oír la respiración entrecortada del ministro, mientras una gran cantidad de pensamientos pasaban por su cabeza, seguidos de toda la retahíla de excusas y favores que iba a tener que pedir para evitar un posible contagio mundial.

—¿Dónde ha sucedido? —preguntó sin más.

—En la frontera de El Paso. Es el primer ataque documentado del Viajero. 

—¿El de los inmigrantes mexicanos?

—Ese mismo, señor.

De nuevo el tiempo corrió sin respuesta alguna. 

Molina empezó a inquietarse. No era típico del ministro dejar esas pausas tan largas durante una conversación. Era una persona inquieta, nerviosa y con una gran vitalidad, la cual mantenía en sus gestos y en su férrea forma de actuar, fruto de la disciplina de toda una carrera militar.

—Tomo nota, Molina —contestó al fin—. Yo me encargo de la situación. ¿Quién más sabe esto? 

—Solo yo, señor —mintió para no desvelar que estaba en contacto con Pablo y Santi.

—Bien. ¿Dónde estás ahora? —intentó averiguar de nuevo el ministro.

Ahora fue Molina el que calló. 

El tono de su pregunta hizo saltar la alarma de ese sexto sentido que tantas veces le había salvado el pellejo en su larga, ilegal y anárquica carrera como hacker.

—Ahora mismo estoy amarrado en un puerto cerca de Palma, señor. Estoy en un velero de ruta por las Baleares.

—Bien. Envíame tu localización exacta. Un helicóptero irá a buscarte mañana. Te necesito aquí conmigo.

—Sí, señor. Se la paso en un segundo.

—Molina… No hable con nadie de este tema. Vamos a solucionarlo sin crear problemas añadidos —ordenó el ministro, con una voz pausada, pero firme—. Yo me ocupo de hablar con los gobiernos afectados para evitar males mayores.

—Recibido, señor.

Molina colgó mientras pensaba por qué había mentido al ministro sobre su ubicación actual. Podía haberle dicho que se hallaba en Baja California, que estaba él solo de vacaciones y no hubiera pasado nada. Pero algo en su interior le decía que era mejor que no miraran hacia allí, o pondría a Pablo y a Santi en el punto de mira. Y, además, algo seguía sin cuadrarle. Una alarma no dejaba de sonar en su cabeza emitiendo un sonido chirriante que le alertaba de que algo no estaba yendo bien.

Molina buscó en Google Maps el lugar donde dejaron anclado el velero con el que huyeron de Barcelona y que en teoría todavía tenía alquilado por espacio de dos semanas más. Copió los datos de longitud y latitud y los pegó en un mensaje junto con el número de matrícula del barco. 

El mensaje se había enviado. 

Ahora solo tocaba esperar para comprobar si su sexto sentido tenía razón o, por el contrario, se había estropeado después de demasiado agua, sol y mojitos. 

20:10 h 

Barcelona

Acosta recogió todas las cosas que estaban desperdigadas por encima de la pequeña mesa de su despacho, situada en una esquina del escueto laboratorio que le habían dejado para trabajar y donde podía investigar por su cuenta, aunque sin excesiva libertad. Se fijó de nuevo en la montaña de papeles e informes que se acumulaban y que tan pocas ganas tenía de leer. 

El trabajo de campo que tanto le gustaba había dejado paso a una burocracia que odiaba cada vez más. Rabiaba con solo pensar que él debería estar al frente del equipo que estudiaba un producto fruto de su trabajo, un fármaco que era de su creación. Pero no, ahora las cosas no funcionaban así. La todopoderosa Organización Mundial de la Salud estaba al mando y él tan solo se podía limitar a agachar la cabeza y obedecer sin protestar. 

Tenía ganas de salir de allí, pero retrasaba el momento solo de pensar en que debía volver a pasar por todos los controles de seguridad obligatorios desde que la OMS tomara el control de los Laboratorios Bancer un mes atrás. No había ni un solo día que el doctor pudiera entrar o salir de aquel lugar sin que el personal de seguridad verificase antes su identidad. La revisión a la que eran sometidos todos los trabajadores era de lo más exhaustiva. Incluía pasar por un lector de huellas y otro de iris, así como la comprobación de sus enseres personales, ya que no estaba permitida la salida de muestras o documentación alguna. 

El doctor miró su reloj, suspiró y volvió a sentarse de nuevo en su desgastada silla. Tampoco le esperaba nadie en casa. Se reclinó y respiró con calma para tratar de relajarse. Solo así podría centrarse y evitar caer en los mismos errores. Gritar y discutir con esa organización no servía de nada, lo había comprobado decenas de veces esas últimas semanas. Ellos tenían el mando, el control y la última jodida palabra. 

Nada más cerrarse el caso de El Mensaje, decenas de médicos dedicaron muchas horas de estudio en aquellos laboratorios. Habían hecho descubrimientos y adelantos increíbles, pero seguían sin encontrar la ansiada respuesta a la pregunta más importante: ¿por qué un inocente medicamento se iba a convertir en la peor pandemia de la Humanidad?

El doctor Acosta seguía tras la solución a pesar de que la OMS colocó a su propio equipo de élite al mando y a él lo relegaron a aquel lugar. Llevaba días enterrado en esa cárcel de cristal debido al papeleo que le endosaban. Estaba harto y muy cansado, pero el sentimiento de culpa lo mantenía allí clavado día tras día.

Una música suave interrumpió ese instante de serenidad que lograba con cada momento de meditación. Miró la pantalla sin reconocer el número que le estaba llamando y colgó sin pensárselo dos veces. No tenía ganas de hablar con nadie en aquel momento y mucho menos con algún vendedor de lo que fuera.

El teléfono volvió a sonar. Él, irritado, colgó de nuevo.

Segundos después, una notificación alertó de un nuevo mensaje.

«¿Un mensaje de texto? ¿Todavía hay gente que envía mensajes de este tipo?», pensó Acosta.

Pulsó en el icono y nada más empezar a leer se incorporó de su asiento mientras notó cómo un sudor frío se apoderó de su cuerpo. 

«Si lo que creo que sucede es cierto, las cosas van a cambiar mucho por aquí», pensó el doctor. 

Esta vez sí que aceptó la llamada.

—Soy el doctor Acosta.

—Hola, Carlos. Soy Pablo. ¿Cómo estás?

—Hola, Pablo. Estaba bien antes de leer tu mensaje, pero ahora estoy bastante preocupado.

—Me lo puedo imaginar.

—¿Me lo aclaras?

—Te lo diré sin rodeos. 

—Sí, directo al grano. Así me gusta —contestó Acosta tras abrir una botella de agua y calmar su reseca garganta.

—El virus Z está en la calle.

A Acosta le asaltaron multitud de preguntas, pero en ese momento no pudo articular palabra alguna ya que el último trago de agua se le había ido por otro lado y hasta pasados unos segundos no consiguió respirar con normalidad. Su mente estaba colapsada con las mismas imágenes que consiguió desechar el día que le dijeron que habían logrado detener la pandemia que su medicamento iba a causar. Ese bendito momento en que el inspector Robles le comunicó que todo estaba bajo control. Aquel instante que recordaba como un respiro y un descanso sin igual, ya que no hubiera podido soportar ser el creador del medicamento responsable de la completa exterminación de la raza humana. 

Sus manos empezaron a sudar y todo su cuerpo notó el subidón de adrenalina, mezclado con un incipiente ataque de pánico aderezado con una hiperventilación.

Cogió la botella de Talisker que guardaba en una de las estanterías, se sirvió un buen vaso y se lo bebió sin pensarlo dos veces.

—¿Carlos? Puedo entender cómo te sientes, pero tú no tienes la culpa de esto.

—¡Por supuesto! Yo soy el único responsable de lo que pase con mi medicamento —acertó a decir con mucho esfuerzo debido al nudo que agarrotaba su garganta—. ¿Ya ha muerto gente?

—Carlos, te repito que tú hiciste lo correcto.

—Eso es que sí. ¿Cuántos?

—No lo sabemos. 

—¿Dónde ha ocurrido? 

—En un punto fronterizo entre México y Estados Unidos. En el estado de Texas, para ser más concreto.

—¿Cómo ha podido ocurrir? Se detuvo la producción y todos los pacientes de prueba que tomaron la medicina están aquí en cuarentena y bajo rigurosas medidas de control y seguridad.

—¿Alguno ha mostrado síntomas del virus?

—No. Ninguno —contestó el doctor—. A pesar de que todos recibieron dosis de prueba durante semanas siguen sin mostrar síntomas. De hecho —añadió tras una breve pausa—, se ha detenido la muerte de sus neuronas. ¡Han mejorado! Tal y como debía de actuar Genius.

—No entiendo nada. ¿Es posible que alguien haya sacado muestras de esa medicina? ¿Alguna salida no autorizada que haya escapado al control de la OMS?

—Imposible. De ninguna manera. He oído alguna que otra vez discutir al director de la operación con mandatarios y peces gordos que querían estudiar por su cuenta mi medicamento y te puedo asegurar, sin ningún tipo de duda, que esta gente no se deja amedrentar por nadie. Tienen aquí dentro a un equipo de seguridad particular, mercenarios armados hasta los dientes que parecen preparados para una guerra. Estos tíos están al margen de cualquier gobierno y burocracia.

—Piensa en otra opción, Carlos, porque sea como sea, el virus ha salido a la calle. 

—¿Cuándo ocurrió el ataque?

—Hace menos de una semana —informó Pablo.

—Según los apuntes del Viajero, una persona podía vivir infectada un máximo de cuatro días antes de morir y convertirse en uno de ellos —recordó el doctor—. Por lo tanto, el contagio tuvo que producirse al menos cuatro días antes del ataque. 

—Buen apunte —exclamó Pablo—. Esos infectados iban a pie cuando llegaron a la frontera y la verdad es que no corrían en absoluto, más bien caminaban de forma pesada y lenta. 

—Hay que buscar poblaciones cercanas desde las que pudieran llegar caminando. En ese margen podríamos encontrar al paciente cero —indicó Acosta mientras abría su portátil—. Ya tengo Google Maps abierto. ¿Dónde has dicho que sucedió ese ataque?

—El punto concreto donde sucedió el incidente fue en la frontera entre Ciudad Juárez y El Paso. Ocurrió en el lado mexicano —contestó Pablo lo más preciso que pudo—. Debemos tener en cuenta que esos infectados no pudieron hacer más de diez kilómetros diarios.

—Debemos mirar en un radio de unos cuarenta kilómetros hacia el sur, como máximo —interrumpió Acosta mientras medía las distancias en el mapa—. A ver, tenemos solo tres ciudades cercanas: Los Tríos, El Vergel y Tihuacal…

Un latigazo recorrió el cuerpo del doctor nada más acabar la frase. Sus pulsaciones aumentaron hasta cotas peligrosas. Si hubiera estado de pie le hubieran temblado las piernas y hubiera acabado en el suelo sin poder remediarlo. 

Un silencio eterno se había apoderado del teléfono.

—¿Carlos? ¿Sigues ahí?

Un esquema mental se formó en su cabeza. Era como uno de esos pasatiempos que tanto le gustaba hacer cuando era niño, un laberinto con tres caminos enrevesados donde solo uno de ellos llegaba hasta el final. En la salida podía ver a su antiguo ayudante, Raúl, y al final del laberinto a su medicamento. Una línea roja se trazó de manera clara y sencilla para marcar el único camino correcto. No había ninguna duda: él se había llevado medicinas para tratar a escondidas, a saber durante cuánto tiempo, a su madre enferma de Alzheimer.

—¿Carlos? ¿Estás ahí? Vamos hombre, contesta.

—Perdona…

—¡Joder! Llevas más de un minuto sin decir nada. Solo podía oír tu respiración. ¿Estás en la calle?

—No. Estoy sentado en mi oficina.

—Pues no es normal, perdona que te lo diga. Estabas hiperventilando como si estuvieras en plena maratón.

—No me he dado cuenta, lo siento. Solo es que…

—¿Qué pasa?

—Ya sé cómo ha salido Genius a la calle.

—¡¿Qué dices?! ¿Cómo?

—Tuve un ayudante en el equipo, Raúl Flores, pero no supiste de él porque lo despedimos unos días antes de conocernos. Era un tipo brillante y con un futuro prometedor, pero con unas ideas radicales que podrían llegar a ser conflictivas, por lo que decidimos prescindir de él antes de sacar Genius al mercado.

—¿Crees que él ha podido vender tu medicamento a algún gobierno? 

—No. Hasta donde yo sé, su madre tenía Alzheimer y sospecho que se llevó muestras para medicarla. No sé durante cuánto tiempo ha podido estar administrándole Genius… Pudieron ser semanas o incluso meses. No hay manera de averiguarlo.

—Pero eso no explica cómo un fármaco se ha podido convertir en el virus Z —apuntó Pablo—. Y mucho menos cómo llegaron los infectados hasta la frontera de México. Ese tipo vive en Barcelona, ¿no?

—No. Ya no. Cuando lo despedimos volvió al pueblo de su madre para que ella acabara allí sus días y estuviera más tranquila junto a su familia. Eran de Tihuacal.

—¡No me jodas! Eso no puede ser casualidad. Voy a intentar averiguar si pasó algo en ese pueblo. Y tú debes repasar sus estudios —añadió Pablo—. Tal vez entre sus apuntes encuentres la respuesta que buscamos. 

—Está bien, voy a revisarlo todo —informó Acosta.

—De momento no quiero que comentes nada con nadie. Lo que ha sucedido está en otro continente y tan solo crearíamos un pánico que ahora mismo no ayudaría en nada.

—Está bien. Me limitaré a repasar el trabajo de Raúl, a ver qué encuentro. Pero también estaré alerta; me voy a preparar porque los dos sabemos que hay pocas posibilidades de que se pueda contener el virus Z y evitar que llegue a cada rincón del planeta.

—Haz lo que creas que debes hacer, Carlos, pero no se lo digas a nadie. No levantes la liebre antes de tiempo.

—Así lo haré. Cuídate.

—Tú también, amigo. 

Acosta dejó el móvil sobre la mesa y miró a través de los cristales de su lacónico y triste despacho. A pocos metros de allí, el equipo de científicos trabajaba sin descanso para averiguar qué hacía que Genius se convirtiera en algo tan letal sin saber que ya danzaba por las calles. 

Raúl, el joven por el que tanto había hecho y se había preocupado, no solo era más mezquino y egoísta de lo que Acosta había sospechado, sino que podía ser el culpable que había condenado al ser humano a su extinción.

«Este proyecto y todos los que trabajan aquí tienen los días contados. Voy a repasar el trabajo de Raúl y averiguar qué coño le ha hecho a mi fármaco. Pero a la mínima sospecha de que el virus Z está cerca, os darán por el culo a todos. Ahora me toca a mí ser egoísta y no voy a dudar en poner mi culo a salvo sin contar con nadie más», pensó Acosta mientras se levantaba de la vieja y atestada mesa. Se sirvió otro vaso de Talisker y se lo bebió de un solo trago. Segundos después, caminaba por los pasillos en busca de los dosieres de todos los estudios en los que Raúl hubiera participado. 

Miércoles, 5 de julio

07:00 h 

Tiana (Barcelona)

Jordi se levantó como un resorte nada más sonar el despertador. Apenas entraban unos pocos rayos de luz por su ventana y las escasas horas de sueño, salpicadas de alguna que otra pesadilla, se veían reflejadas en unas bolsas bajo sus ojos que, según le chivó el espejo del baño, tardarían horas en desaparecer.

Lo primero que hizo esa mañana fue llamar a la oficina para avisar de que no iría a trabajar. Mintió vilmente diciendo que tenía fiebre y que no se encontraba en condiciones de ir, ya que sospechaba que tenía gripe. Nadie protestó.

Jordi vivía en una pequeña casa de dos pisos en un pueblo llamado Tiana, a poco más de quince kilómetros de su oficina en la Ciudad Condal. Su vivienda contaba con un patio que rodeaba su propiedad. En uno de los laterales tenía una piscina y un pequeño huerto que le quitaba más tiempo que otra cosa.

Desayunó mientras veía las noticias y comprobó que no se hablaba de nada de lo sucedido el día anterior en la frontera mexicana, algo que no le extrañó en absoluto.

Después de una ducha reparadora fue a confeccionar la lista para hacer la compra por internet. Eso era algo que solía hacer cada semana, la única diferencia es que aquella vez iba a ser una compra para un mes vista, como mínimo; además de añadir un pedido extra de garrafas de agua, de comida enlatada y de pasta, algo que, además de duradero, era sabroso y fácil de cocinar. 

Tras pagar el pedido, la parte racional de su mente afloró por unos segundos para expresar su preocupación por si todo esto no sería otra locura más; pero acto seguido, la otra parte, más fuerte y poderosa, silenció su voz para justificar que, si aquel dispendio no servía para sobrevivir al fin del mundo porque todo resultaba ser una falsa alarma, al menos no estaría tirando el dinero, ya que toda esa comida se podría gastar más adelante. Le encantaba el poder de esa parte de su mente capaz de justificar todos esos actos que a cualquiera le podrían parecer una locura sin sentido.

Compra finalizada y pedido en marcha. Según avisó un mensaje de confirmación, en un par de días lo tendría todo en su casa. 

Más tarde revolvió en un gran arcón que tenía en su despacho. Estaba buscando una lista que ideó basándose en la experiencia de un simulacro en el que estuvo encerrado durante varios días mientras jugaba, cómo no, a simular la llegada de un ficticio apocalipsis. Fue en el año 2012, justo antes del 21 de diciembre. Una fecha que sacó del armario a muchos creyentes del fin del mundo, personajes como Jordi que aprovecharon la cercanía de una supuesta hecatombe, según avisaba la famosa profecía maya, para colocar semanas antes unos paneles solares en su casa que administrarían la mitad de la luz que consumía por aquel entonces. 

Jordi recordó aquel viernes 20 de diciembre con anhelo. Se encerró en su casa con su mejor y único amigo real. Habían hecho acopio suficiente para sobrevivir un mes. Estaban preparados para todo y decidieron que pasarían encerrados hasta el martes siguiente. Jordi hubiera estado más tiempo, pero tenía obligaciones familiares y era incapaz de faltar a la cena de Nochebuena de su madre con una excusa tan arriesgada como la de estar haciendo ese simulacro. Eso sí hubiera supuesto un gran cataclismo.

Se encerraron sin contacto alguno con el exterior. Un ensayo en toda regla para entrenar por lo que pudiera pasar en el futuro. Si el día del juicio final no llegaba ese fin de semana, cosa que ninguno de los dos tenía claro, sería en cualquier otro momento en un futuro próximo. Podía parecer extraño, pero los amantes del apocalipsis como Jordi estaban convencidos de que el fin del mundo estaba por llegar, y que lo haría en esta era, así todos ellos podrían vivirlo y disfrutarlo en primera fila. 

«No estoy loco. Cuando me centro sé que todos estos temas que tanto me apasionan pueden parecer patéticos a ojos del resto de mundo, pero hace mucho que aprendí a vivir con ello. Hace tiempo que dejó de importarme la opinión de los demás», pensó su parte más racional al recordar aquellos días.

Aquel experimento fue toda una aventura que intentaron hacer lo más realista posible: cortaron la luz general, el agua y todas las comodidades y servicios que desaparecerían en una situación de caos real. El resultado le sirvió para aprender cosas muy importantes, apuntes indispensables que no debía olvidar jamás si pretendía sobrevivir al menos durante los dos primeros meses de un cataclismo. 

Toda esta sabiduría la plasmó de forma metódica en una pequeña lista que ahora buscaba y que se titulaba: Las 12 cosas que debo tener en cuenta para cuando llegue el apocalipsis.

23:45 h 

La Paz

Santi no tenía nada claro lo que debía hacer pues cualquier cambio en la vida del Viajero, por mínimo que fuera, podría provocar modificaciones en el futuro que resultasen catastróficas. La supervivencia del ser humano dependía de nuevo de él, ni más ni menos que de un tipo que debería haber pasado por el mundo sin pena ni gloria, sin apenas dejar huella y sin que nadie hablara de su persona tras su muerte. 

Pero el destino tenía sus propios planes y aquel virus también. Ambos jugarán con la historia y harán que un tal Jordi, hasta ahora un anónimo ser, se convierta en el Viajero, la persona más importante de todos los tiempos. Aquel hombre, amante de las teorías del fin del mundo, se mantendrá en cuarentena durante los primeros días de la propagación del virus. Será durante esas largas horas de aburrimiento cuando, asqueado y empujado por su soledad, decidirá escribir un diario para plasmar unos sentimientos que no podrá explicar a nadie. Unos datos que serán vitales para acabar con esta pandemia.

Y hoy ya saben un nuevo dato. Algo que siempre ha estado ahí, pero que se desconocía. Un dato que revela al verdadero culpable del inicio de esta infección. 

«Ese tipo se llevó muestras y empezó toda esta batalla a nivel mundial», le había dicho Pablo enfadado como pocas veces lo había visto. 

La información que su amigo le había contado lo había dejado fuera de juego. Santi tenía muy claro que el Viajero no lo sabría jamás, a no ser que alguien le explicase la verdad para añadirla a ese bendito diario que algún día revelaría una información vital de cómo, cuándo y dónde ocurrió en realidad la pandemia. 

«El Viajero debe anotar en su libreta quién coño fue el imbécil egoísta que causó toda esta hecatombe», repetía para sus adentros una y otra vez mientras sacaba de su bolsillo un teléfono desechable. Llevaba todo el día intentando hablar con el inspector Robles, pero le había sido imposible. En ese momento era casi medianoche en La Paz, poco menos de las ocho de la mañana en España, y debía volver a intentarlo.

Marcó el número de teléfono y esperó. Esta vez tuvo más suerte.

—¿Sí? ¿Quién es?

—Hola, inspector. Soy Santi.

El silencio ocupó la línea mientras Robles asimilaba quién le llamaba. Jamás se hubiera imaginado que volverían a contactar con él y mucho menos que Santi le llamaría a su número privado.

—Santi… Me alegra oírte de nuevo, pero estoy confuso. ¿Cómo has conseguido este teléfono?

—Eso no importa, inspector. Necesito hablar contigo de algo importante. ¿Tengo toda tu atención?

—Claro. ¿Qué pasa?

—¿Todavía estás al frente del caso de El Mensaje?

—No. Ese tema está cerrado, como bien sabes. En cuanto tú y tu amigo recordasteis vuestras vivencias y hablamos con todos los implicados, el ministro recortó flecos y al día siguiente dio carpetazo al tema.

Robles era un policía inteligente. Jamás diría nada por teléfono que lo pudiera comprometer por si acaso había alguien escuchando. Aquel caso fue tratado con el máximo secreto y todo el que participó en él firmó demasiadas cláusulas de confidencialidad, condiciones castigadas con las penas más duras y largas que nadie se pudiera imaginar. Alguno de los países implicados llegaba al extremo de condenar la violación de esos términos con la de pena de muerte.

—Algo ha cambiado sobre este tema y necesito tu ayuda. Un pequeño contratiempo puede hacer que nuestro viaje y tu trabajo hayan sido en vano.

El silencio volvió a aflorar entre los dos.

Santi no sabía qué podía pasar por la cabeza del inspector, pero dejó que el sigilo se alargara sin inmutarse.

—Te escucho —contestó al fin Robles. 

—Hay detalles que se escaparon por la puerta de atrás. Un hecho que el Viajero no llegó a conocer y que fue el verdadero detonador de lo que ya sabes… Acabamos de enterarnos y de averiguar qué es.

—¿Quieres decir con eso que nuestro trabajo no sirvió de nada? ¿Que ya ha empezado?

—Así es. 

—¿Qué ha cambiado? ¿Qué has averiguado?

Sus preguntas demostraban que ya no le importaba si alguien los escuchaba. Robles sabía a ciencia cierta que si esto seguía su camino no quedaría nadie que le castigara por desvelar ciertos datos secretos.

—El problema ya debe de estar cerca de Houston.

—¡Mierda! 

—Se nos escapó un dato que no sabíamos porque el Viajero no lo dejó anotado, entre otras cosas porque nadie lo ha sabido hasta hoy mismo: resulta que un ayudante del doctor Acosta, alguien llamado Raúl Flores, fue despedido días antes del mensaje por motivos de conducta. Él y su madre volvieron a Tihuacal, en México. Lo que nadie sabía es que llevaba meses medicando a su madre enferma de Alzheimer con Genius. 

—¡La madre que lo parió!

—Nos hemos dado cuenta porque Tihuacal está a unos pocos kilómetros del punto donde ha comenzado todo.

—¿Quién más sabe esto?

—Hemos hablado con el ministro para que tome medidas de control. Y con el doctor Acosta, así supimos lo del gilipollas de su ayudante.

—Está bien, Santi. De momento tengo las manos atadas porque no hay caso, pero supongo que el ministro no tardará en llamarme para reabrirlo. 

—Eso mismo creo yo. Pero hasta entonces sería bueno pensar en cómo hacer llegar al Viajero este nuevo dato.

—¿No crees que podamos detener el avance del virus?

—No lo sé, pero hay que ser previsores. Si se contiene será perfecto, pero si no lo logramos, el Viajero debe saber de una forma u otra este nuevo dato y dejarlo anotado en su diario. ¿Puedes hacer algo al respecto?

—¿Por qué no hablas tú con él?

—Pablo y yo estamos muy lejos de Barcelona. Intentaremos volver, pero tardaremos un tiempo que no nos sobra ahora mismo.

—Ya sabía yo que ibas a poner tierra de por medio en cuanto acabara aquel caso… cosa que yo también hubiera hecho, por cierto —observó el inspector—. Bien. Me pongo con ello de inmediato. Estaré al tanto de cualquier cambio y si veo que la cosa se empieza a torcer y a parecerse al futuro que tú y yo ya conocemos, contactaré con el Viajero si no lo habéis hecho antes vosotros. 

—Me parece bien. Vamos a darle el máximo margen de tiempo posible para no desvelarle nada de esto si no es preciso.

—Estamos en contacto. Llevaré este móvil siempre encima. Avísame de cualquier cambio, por favor.

—Lo mismo te digo. 

Santi colgó convencido de que Robles era una pieza importante de esa partida que acababa de comenzar. Era bueno tenerlo informado y que hubiera alguien al otro lado del charco capaz de contactar con el Viajero con algo de tacto. A pesar de que en un principio ambos tuvieron sus más y sus menos, acabaron por respetarse el uno al otro, y eso era algo de mucha utilidad en aquellos momentos. 

Santi caviló durante unos segundos pues quería asegurarse de que avisar a su antiguo compañero de piso era lo correcto. Habían compartido muchos años juntos y Rubén, que así se llamaba el único colega que tenía hasta hacía unas pocas semanas, también sabía todo lo que se coció en el caso.

Al final se decidió a llamar, pero al otro lado solo le respondió el contestador. Pensó que lo mejor sería enviarle un mensaje de wasap así lo vería cuando su trabajo, o lo que fuera que estuviera haciendo en ese instante, se lo permitiera.

«Voy a pasar unos días en la casa de la montaña. Deberías venir cuanto antes. Yo de ti dejaría la ciudad antes de que suban las temperaturas. Se avecina una tremenda ola de calor. Te volveré a contactar en unos días», escribió en una clave que solo ellos dos reconocerían, tal y como habían quedado antes de huir de Barcelona. 

Jueves, 6 de julio

10:00 h 

El Vaticano

Un nuevo día amaneció en la plaza de San Pedro. A sus puertas, una nueva multitud de turistas se agolpaba para ver la gran obra de Bernini, una gran explanada con forma elíptica repleta de columnatas que hacían de la plaza un espacio abierto y cerrado al mismo tiempo. Empezaba otra interminable jornada de paseos para admirar las increíbles bellezas que esperaban a los viajeros en el interior de la Ciudad del Vaticano.

Entre esa multitud se encontraba un grupo de veinte mujeres que habían despertado el interés de casi todos los medios de comunicación locales y algunos internacionales. Todo formaba parte de una estrategia político-social que quería demostrar al mundo que la nueva cúpula de la Iglesia católica, con un nuevo líder al mando, no era la misma que había dirigido a miles de millones de fieles durante siglos. 

Desde hacía varias semanas la campaña de propagación de nuevos mensajes era digna de una carrera política de alto nivel; y no era de extrañar, ya que el director de esa cruzada había dirigido, ni más ni menos, la campaña que había llevado a Obama hasta la Casa Blanca. 

El plan de choque se puso en marcha tras una multitud escandalosa de nuevas denuncias sobre casos de pederastia surgidos en diferentes lugares del mundo, todos bajo la batuta y la protección del manto eclesiástico. La gran mayoría de ellos habían prescrito, por supuesto, pero eran indignos para la sociedad actual. Y más cuando se había probado que la Iglesia conocía estos actos y no había hecho nada por solucionarlo. Tan solo se había limitado a ocultarlo bajo la alfombra y trasladar a los culpables donde, con total seguridad, actuaban de nuevo bajo el amparo del anonimato. Se confinaron a rezar y a esperar que el perdón divino borrara los pecados de la memoria.

Sin embargo, esos parches ya no eran suficientes para un pueblo que había cambiado en los últimos años. Los creyentes habían disminuido y el daño colateral de estas causas ya prescritas debilitaban la fe de los padres y madres que veían en sus propios hijos el dolor de los abusos. Hasta que un buen día el líder de la Iglesia condenó estos actos, retiró de sus cargos a decenas de sacerdotes y pidió perdón a todas las víctimas. Entonces todo volvió a la normalidad como si nada hubiera sucedido. Tal y como predijo Jon Manes, el actual jefe de campaña del Vaticano, pedir perdón convence casi siempre.

Desde entonces una ola de aire fresco pareció volar sobre las añejas paredes del Vaticano. Pese a ser tan solo una estrategia política, para muchos fue suficiente ver que el Papa reconocía los errores de los miembros de su Iglesia para olvidar y pasar página. 

A partir de entonces una agenda de reuniones, mítines, comidas y encuentros estaban preparados para el próximo mes. Y una de esas citas, tal vez una de las más importantes para conseguir la aprobación del público femenino que tanto necesitaba la Iglesia, era la presencia de ese grupo de veinte mujeres que estaban a punto de entrar en el Palacio Apostólico.

Esperando en la puerta, con una sonrisa que dejaba ver su perfecta y reluciente dentadura, estaba el camarlengo Girotti. Estrechó las manos de todas y cada una de las invitadas, mientras agradecía la visita y las hacía pasar para ser recibidas por el Papa. 

Girotti escuchaba desde un rincón la conversación que el Santo Padre mantenía con ese grupo tan variopinto. Al principio se negó con rotundidad a esta visita. No le gustaban las mujeres y mucho menos si eran reputadas amantes de la ciencia, pero cambió de opinión en cuanto su amigo Arturo le comentó la posibilidad de que el fin de la sociedad estuviera cerca, y que quizás aquel era el momento indicado para que su congregación asumiera el mando de la Nueva Era que estaba por llegar. 

En apenas tres días había organizado el encuentro que empezaba con aquella reunión y que acabaría, en teoría, a final de semana. Mientras tanto, estas mujeres serían sus invitadas, ya que el Santo Padre marchaba en una hora hacia Nicaragua en visita de cortesía. Durante su ausencia Girotti sería el anfitrión, mientras las mujeres disfrutaban de visitas guiadas por todos los museos y edificios del Vaticano, incluida la biblioteca apostólica que muchas de ellas ansiaban ver y estudiar. 

Una jugada maestra que acaparó cientos de fotos y que aparecería en las noticias de todo el mundo. Veinte mujeres, todas ellas científicas de renombre mundial, de diferentes razas y distintos credos, que habían conseguido audiencia con el Santísimo Padre para hablar sobre el papel que la ciencia jugaba en la vida actual y sobre la importancia que la mujer debía tener, no solo en el campo profesional, sino también en el espiritual.

Ninguna sospechaba lo que Girotti les tenía preparado. 

06:00 h 

La Paz

Molina apenas había podido pegar ojo; había pasado toda la noche tumbado en su cama, sin dejar de mirar al techo mientras pensaba en lo que les depararía el futuro. Las posibilidades de que todo se fuera al carajo eran enormes y la vuelta a España podría ser muy complicada si la alarma se disparaba antes de coger un avión.

Estaba acabando de vestirse para bajar a tomar un buen café cargado, cuando su móvil volvió a sonar con el mismo y estridente sonido de la noche anterior. Durante las horas en las que no pudo dormir se dedicó a poner alarmas en los buscadores más importantes de todo el mundo para estar informado sobre noticias o hechos relacionados con temas que le preocupaban; no solo del virus Z, también del caso en el que participaron y de cualquier noticia que pudiera delatar su posición o ponerlos en peligro.

Otra alarma. 

Y otra más. 

Su corazón empezó desbocarse sin control.

Abrió el enlace de la primera noticia y se quedó petrificado nada más empezar a leerla. Las piernas apenas pudieron aguantar su peso y se doblaron para dejarlo caer, por suerte, de culo en la cama. No daba crédito a lo que tenía delante. 

«No es posible. Esto no puede estar sucediendo», pensó mientras leía.

Pero no podía ser un error. Porque no era una, sino varias las alarmas que habían saltado y que llevaban hasta sendas noticias publicadas en los principales periódicos españoles.

12:00 h 

París

La sala más importante del primer piso del museo del Louvre estaba repleta de decenas de personas que se agolpaban ante un único cuadro. Intentaban hacerse un hueco para poder sacar la mejor fotografía posible de la que es, con total seguridad, la cara más retratada de la historia.

Entre ellas había una persona muy especial. 

Andrés Gómez llevaba toda la mañana entrando y saliendo de una sala a otra, sin dejar de caminar por todos y cada uno de los rincones de ese fabuloso museo. Ahora, por tercera vez, estaba en medio del inmenso corrillo de gente que intentaba fotografiar a la Gioconda.

A pesar de que la temperatura en la sala estaba controlada a la perfección, el soldado Gómez no dejaba de sudar en abundancia. Según el último examen que se había hecho él mismo en uno de los lavabos del museo tenía fiebre alta, en concreto cuarenta y dos grados. Llegado a ese punto, tal y como le había comentado el médico de la base cuando le inyectó el virus, debía quedarse cerca de la gente el máximo tiempo posible que le permitieran sus fuerzas.

Apenas se mantenía en pie y perdía el norte por momentos. La debilidad le machacaba por minutos y sentía cómo todo su cuerpo le quemaba por dentro. Por suerte para el soldado, el gran número de personas que había en la sala le ayudaban, sin darse cuenta, a no caer al suelo. 

Mientras tanto, él respiraba, tosía, estornudaba y tocaba a todo aquel que se ponía a su alcance.

13:30 h 

Jerusalén

El sol caía perpendicular sobre aquella pequeña plaza y el calor era aturdidor, pero nada comparado con la quemazón que sentía el soldado Ramírez por todo su interior. No podía caminar con libertad y se veía mecido entre cientos de personas que iban hacia un mismo lugar. 

Dudaba de si sería capaz de superar los menos de diez metros que lo separaban de la entrada de la iglesia del Santo Sepulcro. Delante de él solo podía ver cabezas que se mecían a un ritmo que no comprendía. Levantó la vista y observó aquel pequeño patio rodeado de altas paredes de piedra, viejas como la vida misma, que reflejaban el sol haciéndole cerrar unos ojos cada vez más sensibles. 

Se giró para intentar volver sobre sus pasos, pero esa opción era todavía peor. La corriente se movía hacia la puerta de la iglesia y era imposible nadar contra ella. Las piernas le flaquearon y estuvo a punto de caer en redondo, pero, sin apenas darse cuenta, la marabunta de gente que había en la plaza le arrastró durante los últimos metros hasta entrar en el sagrado edificio.

Sin saber muy bien porqué, Ramírez sintió que el sol dejaba de quemar en su cabeza y la oscuridad del interior le regalaba un momento de paz interior. Respiró hondo sin poder contener una tos compulsiva que explotó en una miríada de pequeñas y letales gotas que se expandieron por el aire. Notó el sabor férreo de la sangre en su boca y comprendió que el momento final estaba cerca. 

Caminó unos cuantos pasos más y advirtió que su cuerpo ardía por dentro. Se arrodilló con pesadez, para descanso de sus piernas, ante una losa marrón rodeada de gente que rezaba mientras pasaba todo tipo de objetos por encima. 

Sus manos sudorosas tocaron la vieja piedra de la unción, colocada allí para su veneración y donde se dice que José de Arimatea preparó el cuerpo de Jesucristo para su sepultura, tal y como ilustraba el mosaico que tenía detrás.

Varias lámparas y candelabros alumbraban con su tenue luz a las personas que besaban y pasaban a sus hijos por encima de la piedra. Mientras tanto, Ramírez apoyó su cabeza y dejó su letal sudor antes de caer inconsciente sobre la idolatrada losa.

08:00 h 

La Paz

Molina apenas se percató de la llegada de sus amigos. Tan solo cuando se sentaron en la mesa, levantó la cabeza. Le supo mal despertarlos, pero no podía dejar pasar ni un minuto más sin comentar con ellos la noticia que acababa de recibir. Sus ojos delataban la falta de sueño y su cara no era la misma que la de días anteriores; había perdido toda la paz que tanto le había costado ganar en aquel paradisíaco lugar.

—¿Qué es eso tan urgente? —preguntó Santi nada más sentarse. Conocía poco a Molina, pero lo suficiente para saber cuándo algo no iba bien en su cabeza.

—Estamos jodidos —respondió sin más explicaciones.

—¿Hay alguna noticia más sobre el virus? —inquirió Pablo en voz baja.

—Sí, pero eso no es lo peor.

—Joder, Molina, deja de responder en morse. No cuesta tanto soltarlo todo de golpe, hostias, que esto no es una película de intriga y no hace falta mantener en vilo a nadie.

El tono de Santi fue autoritario y un poco elevado. Molina dio un respingo, pero mantuvo la cabeza gacha y fija en su móvil. Santi no estaba acostumbrado a esos silencios incómodos, él necesitaba una respuesta completa y rápida para cada una de las preguntas.

—El virus corre a sus anchas, como era de prever. Hay informes de varios hospitales, entre ellos el de Houston, lo que quiere decir que es muy posible que el virus ya haya salido de los Estados Unidos en avión o que esté a punto de hacerlo.

—¡No me jodas! —exclamó Pablo con los ojos aún hinchados de sueño—. ¿Todavía no han cerrado las fronteras? 

Santi no quería volver a ponerse borde y respiró dos segundos para dar un margen a Molina, antes de repetirle que las respuestas debían ser rápidas.

—El ministro me dijo que se iba a encargar, pero no lo ha hecho y no creo que lo vaya a hacer —informó Molina tras levantar la cabeza para mirar a sus dos colegas. A continuación, dejó el móvil sobre la mesa de manera que pudieran leer la noticia que poco antes le había dejado helado.

Santi y Pablo buscaron las aclaraciones en la pantalla del teléfono donde tan solo pudieron leer el titular de una noticia: «La explosión de un velero en Mallorca deja cuatro muertos». 

No entendieron nada.

—Seguid leyendo —ordenó Molina.

Los dos amigos hicieron caso y leyeron con atención:

«Explota un velero en el puerto de Portals (Mallorca). Los motivos todavía se desconocen, pero la deflagración y el posterior incendio han arrasado con más de quince barcos que estaban amarrados en los pantalanes más cercanos. De momento se han podido encontrar cuatro cadáveres completamente calcinados. El equipo de forenses trabaja para poder identificar a las víctimas. Los buzos del grupo de rescate de bomberos y de la Guardia Civil no descartan que en las próximas horas se encuentren más cuerpos». 

El tiempo se detuvo por unos segundos muy largos en los que ninguno se atrevió a decir nada.

—Le dije al ministro que estaba amarrado en ese puerto. Me pidió mi localización para enviarme un helicóptero que me recogería para volver a Barcelona.

—Nos han intentado asesinar —soltó Pablo.

—No. Solo a mí. Le dije que estaba navegando yo solo por las Baleares. El ministro de Defensa ha mandado que me ejecuten porque no quiere que se sepa que el virus está en la calle. Estoy seguro de que no ha dado el aviso ni al gobierno de México, ni al de Estados Unidos —reveló Molina—. Todavía pienso algún motivo para que quiera mantener en secreto este jodido tema que acabará convirtiéndose en un gran problema a nivel mundial.

—No quiere levantar la liebre. Creo que quiere aprovechar esa información en beneficio propio —apuntó Santi.

—Pero ¿por qué? ¿Qué beneficio puede sacar manteniendo esta pandemia en secreto? —preguntó Pablo sin lograr ver el fin de esa jugada.

—Todavía no lo sé, pero lo voy a averiguar —contestó Molina, que ya sabía los pasos que debía seguir.

—¿Qué vas a hacer? —curioseó Santi.

—¿Qué vamos a hacer? —corrigió el joven informático mientras daba otro sorbo de café—. Yo voy a contactar con el grupo del Viajero para informar de este nuevo cambio y, de paso, darles a conocer el verdadero motivo que ha causado esta pandemia. 

Ambos amigos asintieron sin decir nada.

—Dijiste que lo mejor era hablar con el Viajero en persona y dejarle caer la información para que él la plasmara por escrito —apuntó Pablo tras recordar las palabras de su amigo.

—Lo sé, pero no tengo tan claro que podamos llegar a él. Todavía no sé por qué el ministro actúa así —barruntó Molina pensativo—, pero no dudo que cerrará las fronteras de España para evitar que la pandemia entre en el país.

—¿Quieres decir que, aunque salgamos hoy no podremos entrar en España? —preguntó Pablo a la vez que intuía lo grave que sonaba eso.

—Estoy seguro —sentenció Molina.

—Y os diré algo más —añadió Santi tras entender el punto de vista de Molina y lograr ver el alcance global del problema—. Creo que la vida del Viajero y la de su grupo está en peligro. Son los únicos que, según decían los diarios, levantarán la liebre dentro de pocos días, los únicos que publicarán los vídeos de los ataques y pondrán a los gobiernos en jaque. 

—Ya entiendo qué queréis decir —susurró Pablo mientras sentía un escalofrío por el cuerpo—. Si el ministro y el Gobierno quieren mantener esto en secreto, no tengáis ninguna duda de que nos matarán a todos en cuanto puedan. Incluido al Viajero.

—Así es —respondió Molina—. Y por eso debemos contactar con ellos e informarles de todo para que puedan protegerse y salvar sus vidas. Si el Viajero se queda en su casa, se lo cargarán.

—Es fácil llegar a él —apuntó Pablo—. Por desgracia, todos sabemos quién es y dónde vive.

—Y además de acabar con él, eliminarán al resto del grupo. Es muy posible que ya sepan quiénes son —sentenció Molina.

—No digo que no sea eso lo que pretenden, pero antes de contactar con el Viajero o con su grupo, tal y como tú quieres hacer ya —apuntó Pablo mirando a Molina—, yo creo que tenemos que pararnos un minuto a pensar y valorar la situación. Si levantamos la liebre, las consecuencias futuras serán desconocidas, para bien o para mal —añadió tras medir muy bien sus palabras. 

—Y entonces, ¿qué hacemos? —preguntó Molina.

—Yo primero hablaría con Robles —indicó Santi.

—¿Te fías de él? —inquirió Molina.

—Sí. Creo que Robles es legal y no estará de acuerdo en cómo el ministro está llevando este tema.

—Yo confío en tu intuición —apuntó Pablo.

—Yo también —añadió Molina—. Habla con él. Dile que el ministro está jugando a ser Dios con el resto del mundo y que debe averiguar qué intereses le mueven para no dar la voz de alarma.

—Robles tiene contactos para averiguar qué está pasando y saber quién o quiénes están implicados —apuntó Pablo—. Y, mientras tanto, estaría bien que montara un equipo de vigilancia en casa del Viajero para mantenerlo a salvo.

—Me parece una buena idea —terció Molina—. Apuremos todas las posibilidades antes de actuar rápido y cagarla. No quiero joder más de la cuenta cualquier posible futuro. 

—Yo me ocupo de hablar con él. Vosotros haced las maletas. Hay que salir de aquí hoy mismo —ordenó Santi sin que nadie se opusiera; no es que quisiera ser el jefe, es que lo llevaba tatuado en el interior de sus genes—. Hay que volver a Barcelona cuanto antes.

21:00 h 

Ciudad de México

El avión tomó tierra de una forma tan suave que Molina ni se percató. Ladeó un poco la cabeza, lo suficiente para que un hilillo de baba acabara en su camiseta. No fue hasta que el resto de los pasajeros se puso de pie y empezaron a hacer ruido al recoger sus maletas de mano, cuando por fin abrió un ojo y volvió a la cruda realidad. 

El vuelo había llegado puntual. Ahora les esperaba una escala de tres horas antes de poder coger el segundo avión del día. Y no sería el último.

Esa misma tarde, nada más acabar de cerrar las maletas, habían cogido un taxi con destino al aeropuerto internacional Manuel Márquez de León, situado a pocos kilómetros del hotel, en la misma ciudad de La Paz. Una vez allí comprobaron que la combinación más rápida para llegar a Barcelona era volar hasta Ciudad de México, hacer una escala de tres horas y volar durante once más hasta París, donde tendrían que esperar casi cuatro horas más para poder coger un vuelo con destino a Barcelona. De momento habían cubierto los primeros mil trescientos kilómetros de distancia.

Los tres amigos bajaron del avión con tan solo una maleta de mano cada uno y sin nada de equipaje extra. Habían salido con lo puesto y sin dejar rastro alguno de su presencia, una vez más. Nadie podría averiguar que estaban allí. Los tres billetes fueron abonados con una tarjeta a nombre de una empresa ficticia que Santi había mantenido en secreto. 

El exmilitar nunca contó que, justo antes de perder la memoria, Pablo y él habían invertido más de trescientos mil euros en acciones de empresas tecnológicas, moneda virtual y otros negocios que sabían a ciencia cierta que se iban a revalorizar en apenas unos pocos años. 

Y así fue. Todo ese dinero aumentó y dejó enormes beneficios durante el tiempo que ellos olvidaron su pasado. Solo una vez recuperada la memoria, Santi recordó su pequeño negocio y recogió los frutos que había plantado tiempo atrás. Gracias a ellos ahora podían moverse con facilidad y como si no existieran. 

Nada más salir de la zona de vuelos nacionales, Pablo habló de comer algo. Su estómago reclamaba, acostumbrado a la buena vida, una copiosa cena.

—Podemos ir allí —opinó mientras señalaba hacia una de las zonas apartadas de la terminal—. Creo que hay un restaurante de comida rápida.

—Me parece bien —confirmó Molina.

Santi se mantuvo en silencio durante demasiado tiempo. Miró hacia un lado y otro del aeropuerto mientras por su cabeza pasaban todo tipo de ideas, datos y posibilidades. Un minuto después, como siempre hacía en esos casos, contestó como si el tiempo no hubiera pasado desde la última frase.

—Yo primero embarcaría, no sea que tengamos problemas. Ahora no hay casi nadie en las colas. Pasamos rápido el control y una vez tengamos las tarjetas de embarque, nos vamos a comer a donde queráis. Así Pablo podrá saciar ese ansia impaciente —indicó con una media sonrisa.

—Me parece bien. Pero rápido, me estoy convirtiendo en un animal de costumbres —añadió Pablo—. Y luego nos tomamos unos helados, tengo antojo de algo dulce y frío. Hay que aprovechar cada minuto, no sea que esto se vaya al carajo y me quede sin helados para el resto de mi vida.

—¿Pasa algo, Santi? —inquirió Molina percatándose de que su amigo no dejaba de mirar hacia todas partes.

—No lo sé —contestó sin más—. A estas horas apenas hay gente en el aeropuerto, pero, por el contrario, hay una presencia policial demasiado grande. Mira allí —señaló con la barbilla hacia una zona concreta—, tres equipos de antidisturbios apostados en un rincón. Allí otros tres. Allí policía de paisano. Algo no me cuadra, la verdad.

—Tal vez es algo normal en este aeropuerto —opinó Molina, más para tranquilizar a su amigo que otra cosa.

—No lo creo.

Nada más pasar el control, los tres amigos subieron a la planta superior de la terminal y se sentaron en el primer restaurante que encontraron. Eran las nueve y media de la noche y el siguiente vuelo con destino al Charles de Gaulle, en París, no saldría hasta dos horas y media después. Eso, claro estaba, si todo seguía su curso y no había ningún tipo de retraso.

Viernes, 7 de julio

00:30 h 

Ciudad de México

Pasaban treinta minutos de la media noche y la puerta de embarque seguía cerrada. La pareja de azafatas encargadas de custodiar el acceso solo repetía, una y otra vez, que el retraso se debía a comprobaciones técnicas en el avión. La fila de clientes que esperaba para poder embarcar estaba cada vez más impaciente y la hora no acompañaba. Todo el mundo tenía sueño y deseaba entrar, dejar su maleta de mano y sentarse en su estrecho e incómodo asiento para cerrar los ojos y dormir el máximo tiempo posible durante el vuelo.

En el exterior del aeropuerto la noche era cerrada y las escasas farolas que rodeaban el recinto emitían una tenue luz ambarina que apenas alumbraba a unos pocos metros de distancia. Bajo una de las muchas luces irregulares que avisaban del inminente fin de su ya desgastada bombilla, un coche viejo y a punto de cumplir la veintena, llevaba aparcado desde última hora de la tarde. 

En su interior, acostado en el asiento trasero, un hombre se debatía entre la vida y la muerte. Sudaba en abundancia y babeaba cada vez con más intensidad un líquido negro y viscoso como el petróleo. Sobre su brazo derecho una venda con restos de sangre oscura y reseca protegía una pequeña herida sin importancia que un tipo le había hecho cuando intentaba ayudar a una camarera en apuros. 

Eso pasó hacía dos días en un bar de la carretera 57, a pocos kilómetros de Monterrey. Un individuo sucio y andrajoso, que parecía estar borracho, entró dando tumbos y se abalanzó contra la simpática camarera que poco antes le había servido el desayuno a Luis Alberto. Él, que siempre había sido un hombre atento y dispuesto para ayudar, se levantó y agarró al atacante con la intención de sacarlo fuera del bar antes de que aquel desconocido causara más problemas. Y así lo hizo, pero lo que no esperaba es que durante el forcejeo ese individuo lo agarrara del brazo con tanta fuerza que fuera capaz de clavarle las cinco uñas de su mano derecha. La escena apenas duró tres segundos, pero fueron suficientes para traspasarle el mal que aquel tipo llevaba en su interior. La camarera le había desinfectado la herida y se la había vendado, pero, aun así, tardó poco en empeorar hasta dejarlo en el estado en el que se encontraba en ese momento. 

Luis Alberto estaba tirado en su viejo coche descolorido, barato, sucio y viejo, cuyo interior olía a tabaco rancio y a restos de hamburguesa. Ya no se movía. Solo respiraba superficialmente y cada vez más despacio. Sus ojos ya no veían la luz intermitente de la farola a través de los cristales tintados del coche. Algo estaba cambiando en su interior y sus sentidos se transformaban a cada segundo que pasaba.

A pocos metros de distancia, la pareja de vigilantes de la empresa privada encargada de supervisar el aparcamiento del aeropuerto caminaba distraída mientras una conversación banal sobre jugadores de fútbol les mantenía entretenidos. 

Varios golpes se oyeron alto y claro. 

Dos golpes más. Cada vez más fuertes y seguidos. Alguien aporreaba el techo o las puertas de uno de los coches aparcados en el recinto. Dudaron un instante por dónde buscar, ya que los sonidos se oían apagados y no delataban su procedencia. 

—¿Lo has oído? —preguntó Santos a su joven compañero—. No sé de dónde vienen.

Un segundo después, un tremendo estallido indicó que alguien había roto la luna de uno de los vehículos aparcados a la derecha de la posición donde se encontraban los vigilantes. Ambos caminaron hacia allí, linternas en mano, en busca del coche y del responsable.

No necesitaron indagar demasiado. Unos metros más adelante, el suelo brillaba como si estuviera lleno de estrellas centelleantes. No solo los cristales rotos indicaban el lugar; ayudó mucho que los golpes volvieran a sonar, ahora acompañados de unos inquietantes gruñidos profundos.

Nada más acercarse al coche, pudieron comprobar cómo la cabeza de un hombre asomaba por la ventanilla trasera del vehículo. La oscuridad del lugar no dejaba demasiado a la vista. Apuntaron con sus linternas y pudieron ver la cara demacrada y casi momificada de un varón. Sus ojos oscuros y rodeados de sangre miraban a los guardias sin pestañear, mientras emitía sonidos guturales sin sentido. 

Parecía como si quisiera salir por la ventana del coche en lugar de abrir la puerta.

—Tranquilo, señor. Somos vigilantes y le vamos a ayudar. ¿Es suyo este coche? —preguntó Juan Esteban, que apenas llevaba dos semanas contratado por la empresa. Todos le llamaban Juanes, el lisensiado, ya que hacía poco que había acabado la carrera de Historia del Arte, pero aún no había encontrado trabajo de lo suyo.

El hombre reaccionó a la voz del joven y pareció tranquilizarse un poco. Levantó la barbilla para oler el aire, como un lobo que busca a una presa lejana, hasta que fijó su mirada sobre él. Este se acercó mientras bajaba la luz para no deslumbrar.

—Ten cuidado, chico. Parece drogado —advirtió Santos. Era su compañero esa noche a pesar de que se tenía que haber jubilado hacía meses, pero necesitaba dinero para ayudar a sus cuatro hijos y a sus seis nietos.

—Creo que está enfermo. Avisa a la central para que envíen una ambulancia —indicó Juanes.

Fue visto y no visto.

El hombre saltó del interior del coche como un felino. Aterrizó sobre el cuerpo de Juanes, que quedó atontado del golpe, sin que apenas notara el primer mordisco en su cuello. El tejido blando se desgarró y la sangre brotó para salpicar los pantalones marrones de Santos, que tardó demasiado tiempo en reaccionar. 

Cuando quiso sacar la porra ya no tenía dedos para asirla. El infectado había pasado de uno a otro con una agilidad pasmosa, digna de un atleta. Después de sus dedos, siguió con su brazo, su cara y con cualquier zona del cuerpo que estuviera a la vista. Mientras Juanes moría desangrado, Santos entraba en shock y cerraba los ojos después de haber sufrido los tres minutos más dolorosos de su vida. 

Luis Alberto se cebó el tiempo que creyó oportuno. Pasados unos minutos se puso en pie, todavía con pedazos de carne colgando de su boca, al mismo tiempo que Juanes convulsionaba con violencia. Ahora eran dos depredadores los que husmeaban el ambiente. Poco después, Santos saltó del suelo y se unió a la fiesta. Solo le quedaba un ojo en su sitio. El resto de la cara era un agujero enorme que dejaba ver su pálida calavera.

En el interior de la terminal, una simpática azafata anunciaba que el vuelo con destino a París podía comenzar su embarque. Los pasajeros fueron pasando al interior del túnel que los llevaría hasta el avión que, sin ellos saberlo, los alejaba de una muerte segura. 

Luis Alberto abrió y cerró su boca, haciendo castañear los dientes de forma exagerada, mientras Juanes y Santos olisqueaban el ambiente en busca de sus próximas víctimas. Saltaron por encima de los coches como si de animales en estampida se tratara, activando decenas de alarmas que llamaron la atención de una de las patrullas de policía que vigilaban la entrada del aeropuerto, justo el lugar hacía el que se dirigían; la zona más iluminada del recinto y con decenas de presas que entraban y salían de ella.

Un grupo de tres agentes salió a la carrera para averiguar qué había hecho saltar tantas alarmas.

—Señor, ya están aquí —informó el jefe de grupo.

—Acaben con ellos, no dejen ni uno vivo.

—¡Sí, señor! ¡¡Fuego!!

Las balas silbaron en plena noche y dibujaron cientos de puntos brillantes que delataban el final de su trayectoria. Los tres cuerpos cayeron al suelo en apenas un minuto. 

Los policías ganaron terreno, apoyados por otros dos grupos, y llegaron hasta los tres infectados. Todavía estaban vivos y se arrastraban por el suelo hacia cualquiera que se moviera. Las balas habían atravesado sus cuerpos por zonas vitales que deberían haber acabado con sus vidas. Pero no era así, solo se arrastraban porque algunas balas habían destrozado las tibias y las rodillas y sin el apoyo necesario eran incapaces de mantenerse en pie.

El jefe de grupo se acercó hasta ellos y sacó la pistola de su cinto. Apuntó a la cabeza de Luis Alberto y disparó sin pensarlo dos veces. Su cuerpo cayó muerto y quedó al fin inmóvil. Después le tocó a Juanes. El último disparo fue para Santos, el hombre sin rostro.

—Enemigo neutralizado, señor. 

—Perfecto. Retiren y quemen los cuerpos. Sigan patrullando hasta el cambio de turno.

—Deberíamos cerrar el aeropuerto, señor —indicó el capitán después de ordenar la retirada de los cadáveres.

—Así está bien. Usted haga lo que le pido.

—Pero, señor… debemos evitar que ningún infectado salga del país…, señor —volvió a decir el sargento con la voz algo más trémula y titubeante.

—He dicho que así está bien —ordenó con voz autoritaria el presidente sin dar opción a réplica.

Nada más cerrar la comunicación con el capitán, Martos cogió su otro teléfono, buscó entre su agenda de contactos especiales y pulsó en el primero de la lista.

—Dime.

—Ya ha llegado a Ciudad de México. Acabamos de tener un encuentro en las cercanías del aeropuerto.

—No puedes cerrarlo todavía. 

—Tranquilo. Eso no sucederá.

—¿Sabes algo de los paquetes enviados?

—No hay comunicación con ellos. Ese era el plan. Pero tendremos noticias de sus actos en breve. En unas horas todos ellos estarán transformados. 

—Nosotros ya estamos preparando a nuestros miembros. En un par de días los sacaremos del país y nos reuniremos en el lugar indicado.

—Perfecto. Nosotros haremos lo mismo. Ya tengo preparados varios aviones para todos nuestros colegas. Nos veremos en breve.

—Todo va como debe ir, amigo. En pocos días volveremos a la Historia. Implantaremos un nuevo estado y dictaremos, después de tantos años, la única y verdadera ley.

—Amén.

El presidente colgó su teléfono mientras una sonrisa delataba su ambición. Al igual que él, cientos de personas esperaban desde hacía años la llegada del día del Juicio Final. Ahora, gracias a ese bendito virus, el momento había llegado. 

Al otro lado del teléfono, a miles de kilómetros de allí, Arturo Manchado, actual ministro de Defensa español, estaba muy contento con el resultado de su plan y de cómo estaba yendo. Jamás hubiera pensado que él sería el artífice principal de un proyecto que llevaría a su secreta congregación hasta la cima del poder. 

El fin estaba cerca y ellos eran los elegidos.

Buscó su anillo preferido y empezó a jugar con él. Le dio vueltas y recordó lo especial de su significado. Lo llevaba siempre y por nada del mundo se lo quitaría del lugar donde lo colocó, muchos años atrás, el mismísimo cardenal Girotti, actual camarlengo del Papa de Roma. Se lo había regalado como agradecimiento por los múltiples favores que había obtenido gracias a su posición y a su apoyo incondicional hacia la Congregación de la Nueva Era. Una sociedad de la que era fiel devoto. Una hermandad que recogía las bases de la Inquisición española, portuguesa y romana; una antigua y sacrosanta orden olvidada injustamente por la Iglesia y condenada a vivir en las sombras por la hereje sociedad actual. Un movimiento que ahora renacería de sus cenizas para devolver al mundo, después de siglos de oscuridad, pecados y libertinaje, la palabra del único Dios verdadero. 

08:00 h 

Barcelona

Jordi había vuelto al trabajo como si no pasara nada. Disimulaba y jugaba a ver que la vida era bella y que todo era normal ya que, si estaba equivocado, no quería ni podía arriesgar su única fuente de ingresos. A fin de cuentas, era uno más. Otro mortal que necesitaba trabajar para vivir con algo de dignidad y poder pagar muchas facturas a final de mes. 

Se respiraba el típico ambiente de viernes y Jordi solo pensaba en todo lo que le quedaba por hacer. Apenas se podía concentrar y tenía demasiados apuntes pendientes de actualizar, pero mucho se temía que tendría que dejarlo para el lunes. No estaba allí. Su cabeza volaba por lugares muy alejados de aquella oficina y no dejaba de mirar el móvil y los correos que recibía a cada minuto. Acababa de llegar uno en aquel instante, con carácter urgente, de uno de los compañeros del foro. Pero no era de uno cualquiera, sino del mismísimo administrador. Un tipo que parecía serio y cabal, a diferencia de muchos otros usuarios que estaban algo desequilibrados. Debía de ser algo importante porque jamás se había comunicado de una forma tan directa. 

El correo iba dirigido solo a algunos de ellos para tratar dos temas: el primero, solicitar permiso para comunicarse a partir de aquel momento por teléfono mediante un grupo de wasap que había creado; y el segundo, que por nada del mundo dejaran de ver las noticias que iban a dar a mediodía en la televisión. Jordi no tardó ni un segundo en contestar que sí a todo.

11:00 h 

Jerusalén

La sala de urgencias del hospital general de la antigua Ciudad Santa de Jerusalén estaba colapsada de enfermos. Las camillas solo estaban ocupadas por aquellos que presentaban enfermedades o heridas de extrema gravedad. Aun así, se acumulaban en los pasillos y por las esquinas ocupando cada rincón con una eficiencia matemática. 

En uno de los asientos de plástico situado en un rincón de la sala de espera del ala norte del hospital, aguardaba casi inconsciente el soldado Ramírez con los ojos cerrados y la cabeza ladeada, apoyada en una pared. Sabía que su tiempo se acababa y que aquel era el lugar ideal donde empezar a plantar su semilla, esa que germinaba desde hacía días en su interior.

Los espasmos se acentuaron y los vómitos salieron sin pedir permiso, llenando la espalda y los hombros de las personas que tenía delante de un líquido negro y viscoso. Ni siquiera pidió perdón, tan solo se limitó a arrellanarse en la sucia silla para quedarse dormido del todo. No oyó las quejas ni los gritos de asco ni los insultos. Tampoco sintió los empujones que le propinaron después porque ya estaba muerto. Había iniciado ese paso, esa transición que su presidente le había prometido que lo convertiría en un ser glorioso e inmortal. 

Un médico, alertado por el jaleo que se había montado, se acercó, tomó su pulso y certificó su muerte. 

Al momento, Ramírez comenzó a convulsionar y su cuerpo resbaló por la desgastada silla hasta acabar sentado en el suelo. La gente de alrededor lo miró sin entender qué sucedía. Nadie se acercó en su ayuda. 

Un segundo después, el soldado mexicano disfrazado de turista abrió los ojos y observó por primera vez su nueva e inmortal vida. Sintió algo en su interior que no supo ni pudo interpretar. El color rojo predominaba en el ambiente a excepción de algunos tonos amarillos que llamaron especialmente su atención desde el primer momento, ya que iban acompañados de un intenso y sabroso olor.

Levantó la cabeza y se incorporó de un salto ágil. Miró a un lado y a otro y se fijó en una joven morena que estaba sentada de espaldas delante de él. Tenía los ojos cerrados mientras escuchaba música a través de sus auriculares. Ramírez se acercó a ella y le mordió en el cuello sin usar siquiera las manos. 

La gente de la sala de espera gritó de terror y saltó de sus asientos al ver cómo atacaba a la pobre mujer.

Ramírez, todavía con su boca aferrada al cuello de la joven, la levantó de la silla y empezó a caminar con su presa entre los dientes mientras su víctima se ahogaba en su propia sangre sin poder gritar. Con un movimiento rápido de su cabeza la lanzó a varios metros de distancia. Ya estaba muerta cuando su cuerpo se estampó contra una de las paredes de la sala de espera. 

El infectado saltó por encima de las sillas y comenzó a morder a diestro y siniestro, arrancando trozos de carne de todo el que se cruzaba en su camino. 

El caos y los empujones durante la huida formaron un tapón en la única salida, facilitando así que Ramírez alcanzara a más personas y traspasara a todas ellas su letal regalo.

El soldado de la congregación había cumplido su cometido y ya no estaba solo, pues a cada minuto que pasaba eran más los inmortales que se sumaban a la dantesca fiesta.

14:00 h 

Barcelona

Jordi miró su reloj y comprobó que ya eran casi las dos de la tarde. No se quería demorar ni un segundo de más. Cerró el ordenador y se plantó en el bar dos minutos antes de la hora estipulada. Manolo lo miró extrañado nada más entrar por la puerta ya que conocía sus rutinas y jamás se había quedado a comer, y menos un viernes. 

Antes de que el camarero iniciara su monótona tarea, Jordi le avisó de que iba a cambiar su pedido habitual por un bocadillo de atún con anchoas y una caña de cerveza bien fría. Manolo levantó una ceja y murmuró algo en voz baja que el joven no logró descifrar mientras comenzaba a preparar su pedido. 

—Manolo, ¿cuánto crees que falta para que esto se vaya a la mierda? —le preguntó para ver si él también estaba en su onda y al tanto de lo que sucedía. 

—No falta mucho, amigo, en poco tiempo estaremos todos acabados. Hasta tú has cambiado tu menú de costumbre. Eso debe significar que queda poco…

Jordi comprobó que Manolo no era más que otro del montón. No estaba al tanto de nada. Una hormiga mundana más de este inmenso planeta que no se enteraba de lo que sucedía a su alrededor. Sentía tristeza por la poca gente que había con sus mismos gustos y aficiones. En el fondo le hubiera gustado que Manolo fuera uno de esos foreros anónimos con los que tanto hablaba. 

«Ya es la hora», pensó tras mirar de nuevo su reloj. 

Jordi se centró en la televisión que tenía delante y pidió permiso para subir el volumen. Pasaron los minutos, pero las noticias eran las mismas de siempre: crisis, corrupción, matanzas indiscriminadas, violencia doméstica, acoso escolar, paro, pobreza… 

—¿De verdad alguien se cree que el mundo no merece irse al carajo? —barruntó Manolo al escuchar el telediario, a la vez que dejaba la comida sobre la mesa de Jordi. 

Pasaron algunos minutos más salpicados de otra ristra de hechos lamentables hasta que llegó el momento que Jordi esperaba ansioso.

—Cientos de cabezas de ganado han tenido que ser sacrificadas en varios ranchos cercanos a la ciudad de Laredo, una pequeña localidad situada al sur del estado de Texas y colindante con la frontera de México —narró la presentadora con total normalidad—. Las autoridades, junto con el equipo científico de la Universidad de Houston, han llegado a la conclusión de que las muertes se deben a algún tipo de infección causada por las mordeduras de coyotes portadores de una enfermedad muy similar a la rabia. 

Un segundo después, un tipo vestido de blanco y que Jordi supuso que era uno de esos científicos expertos de la Universidad, respondía apático a las preguntas de la reportera que estaba al pie del cañón junto a una de las reses muertas.

—Todos los datos que tenemos hasta ahora se basan en los análisis efectuados de las zonas que rodean a las mordeduras, donde podemos observar que la infección ataca con más virulencia. 

En las imágenes se podía ver la zona de la que hablaba ese tipo. En torno a la herida la carne tenía una pinta asquerosa y putrefacta, de color negro y con unas extrañas pústulas a su alrededor. 

—¿Y están seguros de que los coyotes son los causantes de estas muertes? —preguntó la reportera.

—Sin duda. Estos ataques también han ocurrido a cinco kilómetros de aquí, en la ciudad de Nuevo Laredo, justo al otro lado de la frontera, ya en territorio mexicano —contestó el experto—. Los coyotes cruzan de un país a otro sin problema alguno y por eso podemos encontrar los mismos signos en ambas partes de la frontera.

La noticia también informó de que los habitantes de ambas ciudades ya preparaban trampas destinadas a atrapar al mayor número de estos animales portadores de la infección.

El telediario siguió con su cansina cantinela de muertes sin sentido, mientras la cara de Jordi continuaba congelada en el tiempo. Intentaba asimilar la noticia mientras su mente se preguntaba por qué nadie asociaba esos ataques con las muertes de aquellos pobres inmigrantes ocurridas tan cerca de allí. 

A los pocos segundos su móvil vibró para sacarlo de un bucle de pensamientos que no llegaba a ningún puerto. Una notificación informaba que le habían incluido en un nuevo grupo de wasap. 

El administrador del grupo era Eme. Nadie sabía su nombre real, pero como usaba ese alias alguien decidió en algún momento llamarle Marcos. Y así lo hicieron todos pese a que él, o ella, a pesar de aceptarlo, jamás lo había confirmado ni negado.

Otra notificación le informó de que el nombre del grupo creado había cambiado a: ¡¡Esto se va a la mierda ya!!

No lo pudo evitar. Sus pulsaciones aumentaron como pocas veces le había sucedido en los últimos años. Quizá la última vez fue cuando estuvo a punto de enrollarse con Sonia, una secretaria que entró a trabajar en la oficina para cubrir la baja por maternidad de una compañera. No lo logró y, pensándolo con frialdad y desde la distancia, sabía que jamás tuvo ninguna oportunidad; pero en su cabeza siempre existió esa chispa que alimentaba sus ganas hasta que, en la cena de Navidad de la empresa y tras armarse de valor, la intentó besar. El corte fue tal que no volvieron a hablar jamás, incluso se marchó meses después sin despedirse de él. 

Los mensajes del chat empezaron a aparecer a velocidad de vértigo mientras cada uno expresaba su opinión sin tener en cuenta lo que el otro escribía y viceversa. Le estaba siendo muy difícil seguir la conversación o, mejor dicho, las muchas conversaciones que se cruzaban sin sentido. Y eso que solo eran cinco personas: Malaguita, Bilbo, Nagore, Eme y él, que usaba siempre el nick de Jota. 

No conocía a ninguno de ellos o de ellas de forma personal, ni sabía qué hacían, dónde vivían o quiénes eran… Aunque por algunas palabras en su forma de escribir, ciertos comentarios del tiempo en algún momento concreto y algunos de los alias que usaban, sospechaba del lugar de origen de alguno. 

Por suerte, Eme, puso orden y empezó a hacer su papel de moderador. 

—Vamos por partes. Esta noticia es la tapadera que los gringos han elegido para silenciar los vídeos subidos en YouTube sobre la matanza de la frontera —señaló Eme para iniciar una nueva línea de conversación.

—Lo que no han dicho esos mamones pseudo científicos es que esto también está sucediendo en San Antonio, Austin y Houston. Todas estas ciudades pertenecen también al estado de Texas —contestó al momento Malaguita.

—Me ha dicho un colega que vive cerca de allí que también está presente en la ciudad de Tucson, en el estado de Arizona —añadió Bilbo.

—Eso está mucho más hacia la costa oeste… Son muchos kilómetros de distancia —observó Nagore, igual de asombrada que Jordi, tras comprobar la distancia que había. 

—Y también está pasando en la ciudad de El Paso y en algunas otras ciudades más pequeñas del interior de México, pero no informan de esto —comentó de nuevo Eme.

—¿Y pensáis que el punto de partida es aquella batalla campal que vimos hace ya casi una semana? —preguntó Jordi para ver si todos opinaban lo mismo.

—Sin duda —contestó Nagore casi al instante.

—Estoy segurísimo, pixa —añadió Malaguita.

—Yo no tengo ninguna duda tampoco —opinó Bilbo. 

—Yo también lo creo —coincidió Eme—. ¿Y tú, Jota? ¿Qué opinas?

La verdad es que Jordi no tenía que pensar la respuesta ni un segundo, pero se tomó su tiempo, ya que no le gustaba contestar a lo loco.

—Opino lo mismo. Si hay una zona cero, es ese punto de la frontera —contestó tras repasar su ortografía antes de darle a enviar.

08:00 h

Las Vegas

El turno de mañana empezaba como cada día de forma puntual, silenciosa y sincronizada. Para los camareros era un horario distinto que para los crupieres o los empleados de seguridad. Cada uno tenía su rol y los turnos variaban dependiendo de cada lugar de trabajo. Lo importante, en realidad, era que los clientes no se percataran de nada; el juego debía seguir sin interrupción alguna para que el dinero cambiara de manos. 

Para la camarera de casino Amanda Lake, que se ocupaba tan solo de la zona de las ruletas, no dejaba de ser un día como otro cualquiera. Todas las jornadas eran parecidas ya que, desde allí dentro, todos los ciclos de trabajo eran similares. No se podía distinguir si era fiesta o jornada laboral, lunes o sábado… Los turistas llegados desde todo el mundo y que llenaban las salas siempre estaban de vacaciones.

Amanda caminaba con soltura por las exclusivas moquetas del casino a pesar de que los tacones que marcaba el protocolo de vestimenta eran demasiado altos para su estatura. Se movía como pez en el agua entre las mesas de ruleta y entendía y traducía las expresiones corporales de los jugadores para ofrecerles lo que necesitaban justo en el momento indicado. Siempre ganaba buenas propinas y era una de las camareras de sala más solicitadas de todo el gran casino Caesars Palace de Las Vegas.

Pero, a pesar de la aparente tranquilidad, aquella mañana de viernes cambiaría para siempre su vida y la de todo el estado de Nevada. Nadie le había prestado atención al hombre corpulento y con la cabeza afeitada que se había desmayado dentro de uno de los lavabos. Un hombre, llamado Felipe Fernández, comprendió que su tiempo estaba a punto de acabar. Aguantó todo lo que pudo hasta que la fiebre empezó a ser visible para el resto de los clientes. Antes de llamar la atención y arriesgarse a que lo echaran a la calle, decidió meterse en uno de los lavabos del casino y se sentó para morir y volver a nacer en esa nueva forma que le habían prometido. Dejó de respirar y su cabeza cayó hacia un lado para chocar con la pared del lavabo contiguo. Poco después, sus ojos se volvieron a abrir sin mostrar rastro alguno del antiguo ocupante. Fernando había desaparecido y había dejado paso a algo nuevo, a alguien diferente; se puso de pie y miró a su alrededor sin ver nada más que paredes. Estaba atrapado en un lugar desconocido, sin apenas sonidos y sin ningún olor que llamara su atención. 

Hasta que alguien abrió la puerta.

Fernando levantó la cabeza y el aroma que impregnó el aire activó las pocas neuronas que le quedaban con vida. Las conexiones iniciaron un proceso tan antiguo y natural como la vida misma que envió una única orden a su estropeado y arcaico cerebro: come todo lo que puedas.

La puerta del lavabo no se abrió porque tenía el pestillo puesto, pero Fernando no tardó ni un segundo en tirarla abajo. Mike, un joven médico de Detroit que participaba en un congreso durante esos días, casi murió de un infarto al escuchar el tremendo ruido de la puerta al caer. Antes de que se hubiera repuesto del susto y con la mano todavía en su pecho, Fernando saltó sobre el médico para devorarle la cara sin que lograra pedir socorro. De su maltrecha garganta solo salían gritos ahogados de dolor.

Poco después de exhalar su último aliento, se puso en pie de nuevo para salir junto a su mentor a una de las salas del casino. El olor a carne fresca invadió el cerebro de los dos muertos y activó de nuevo esa maldita orden: ¡Come!

Los gritos de pánico y terror empezaron a oírse sin que los infectados parasen de masticar y de arrancar trozos de carne de todo el que caía en sus manos.

Amanda se percató de que algo no iba bien. Vio movimientos extraños al final de la sala, pero no supo comprender lo que sucedía. Los gritos llegaban ahogados tras recorrer los casi cincuenta metros de distancia de aquel enorme salón de juegos.

Hasta que se dio cuenta de lo que estaba pasando.

Lo vio tan claro como el agua. Tanto que se dio la vuelta, se sacó los zapatos y empezó a correr hacia la sala de empleados al mismo tiempo que varios miembros de seguridad salían de ella dispuestos a acabar con aquella trifulca que acababan de ver por las cámaras de seguridad.

Logró entrar y cerrar la puerta justo antes de que en el exterior se oyeran golpes y más gritos de puro terror. Se alejó de la entrada y se percató de que estaba en una de las muchas salas de seguridad que controlaban a los clientes del casino. Miró hacia las decenas de monitores, presa del pánico, y comprobó una vez más que lo que había visto era real. 

Ahí estaban de nuevo.

Una persona comiéndose a otra sin control hasta matarla y la víctima levantándose de la muerte, minutos después, para seguir atacando sin medida.

«Son zombis. Son putos zombis comiéndose a mis clientes», se dijo una y otra vez. 

Poco después, los gritos cesaron y fueron sustituidos por gruñidos salvajes. Tras un largo rato allí escondida, Amanda vio que uno de esos zombis daba con la puerta que conectaba aquella sala con el salón principal del hotel casino y la abría de una patada. El resto, al percatarse, lo siguieron en estampida, dejando tras de sí un reguero de sangre y trozos de carne a medio masticar. Si nadie los detenía, y eso parecía algo complicado, en unos minutos estarían desayunando turistas en plena calle Flamingo. 

Las ruletas quedaron en silencio y ya no volvieron a girar nunca más. Las fichas acabaron mezclándose con la sangre y las vísceras que habían quedado esparcidas por toda la moqueta del casino mientras Tom Jones sonaba en el hilo musical.

18:00 h

Casa de Jordi

Jordi acababa de llegar a su casa. Por mucho que lo intentó no pudo salir antes del trabajo, demasiadas cosas pendientes que hacer a última hora, por culpa de tanto chatear y tanto mirar vídeos. Se sirvió una cerveza bien fría mientras conectaba su teléfono al cargador. Esa locura de grupo casi lo había dejado sin batería. 

Estaba deseoso de leer noticias nuevas. Toda la información que manejaban hasta el momento no había sido contrastada con ninguna fuente oficial, pero eso daba igual: ¿Quién puede poner freno a la mente de cinco enfermos afines a temas apocalípticos? Exacto, nadie.

—Tengo nuevos datos —anunció un escueto mensaje de Eme. 

Jordi permaneció a la espera, al igual que todos los miembros del grupo, mientras un eterno «escribiendo» permanecía inalterable sin tener en cuenta la ansiedad de nadie. 

«No soporto estos segundos de espera», pensó Jordi justo en el momento que un sonido reconocible entre miles le avisó de la llegada de un nuevo mensaje.

—Todo lo que os voy a reenviar viene directamente del administrador de la página web que alojó los vídeos y que, como sabéis, han cerrado y eliminado. Él, junto a otra gente que controlaba otras webs silenciadas por hablar de los mismos temas, han montado un reducido grupo para compartir toda la información que caiga en nuestras manos —informó Eme, mientras Jordi leía con los ojos abiertos como platos, tal y como hacía el resto del grupo—. Hemos optado por contactar mediante wasap, ya que así será más difícil que controlen nuestras conversaciones y el envío de archivos.

—¿Hay noticias nuevas? —se atrevió a preguntar Nagore.

—Sí. Ahí van.

A los pocos segundos, varias fotos se cargaron bajo su mensaje. Jordi las abrió y comprobó que eran fotografías de unas hojas escritas a mano.

—Esto que os he pasado son los informes de varios hospitales. El primero es sobre el agente que fue mordido en la mano en la frontera de El Paso —aclaró Eme, mientras Jordi abría la foto en la aplicación wasap del ordenador para verla con más claridad.

Leyó el informe en voz alta mientras recordaba sus viejas clases y sacaba a relucir su oxidado inglés: 

«Paciente de 42 años. Ingresa en estado crítico a las 14:10 h. Presenta shock hipovolémico a causa de graves laceraciones en su mano derecha que le han provocado la pérdida total de cuatro dedos».

Otra notificación. 

Otro informe.

Abrió la foto y comprobó que este pertenecía al hospital de Monterrey. Leyó la parte resaltada en color y comprobó que estaba escrito en castellano: 

«Desconocemos el origen de esta infección, pero recomendamos iniciar protocolo de contención de máximo nivel sin demora, ya que se trata de un patógeno altamente contagioso».

Cambió de pestaña en su navegador para abrir la página de Google Maps e indagar dónde estaba esa ciudad. Averiguó que el hospital estaba en México, a unos ciento cincuenta kilómetros de la frontera. Esto quería decir que la infección había viajado en ambos sentidos, adentrándose en los dos países.

Un nuevo sonido le alertó de otra notificación. Jordi comprobó que otra fotografía había llegado. Esta vez era un comunicado del hospital de Laredo. Lo abrió y lo amplió al máximo, ya que la calidad no era tan buena como las anteriores. Miró por encima y sus ojos se abrieron como platos al leer las primeras líneas: 

«A la atención del doctor Martin Shoe. La paciente ingresó con síntomas muy parecidos a la rabia. Pasadas unas horas, el estado fue empeorando de forma irreversible hasta provocar la muerte de la paciente a causa de un fallo multiorgánico. En base a que es la segunda víctima que presenta los mismos signos y síntomas, el centro médico ha puesto los cadáveres en aislamiento y le ha enviado muestras al CDC y al Departamento de Salud de Texas. Queremos remarcar que las dos víctimas presentaban múltiples mordeduras humanas».

—¡Joder! ¿Habéis leído el informe adjunto? —preguntó Malaguita—. Habla de dos víctimas. Una de ellas murió antes de llegar a la mesa de operaciones y la otra vivió hasta la noche entre espasmos, toses y esputos continuos, sin que ninguno de los antivirales le hiciera ningún efecto.

Otro sonido. 

Una nueva foto se estaba cargando.

Eran dos informes más. Jordi abrió el primero y se asombró al ver que era del hospital general de Houston, y que tenía fecha de aquella misma mañana:

«Paciente ingresado a 09:00 h. Presenta múltiples desgarros y hemorragias severas que han derivado en fiebre muy alta producida por una infección general. La causa no está del todo confirmada, pero, a falta de nuevas pruebas, podemos indicar con total seguridad que las mordeduras son humanas. Procedemos a trasladar al herido al ala norte para dejarlo en cuarentena».

Habían pasado casi cinco minutos desde el último mensaje. Jordi y el resto del grupo habían leído y repasado cada uno de los informes que Eme había enviado y la sorpresa seguía presente en la cara de todos.

—Como podéis ver, los informes remarcan que, en todas y cada una de las víctimas, se han podido observar marcas de mordeduras hechas, sin duda, por otras personas —informó Eme rompiendo el extraño silencio que se había apoderado del grupo—. ¿Ningún comentario?

—No sé qué decir, pixa. Yo estoy acojonao —contestó Malaguita al instante.

—Uno de mis contactos ha hecho un mapa para ver con qué rapidez se extiende este virus. Os lo paso —comentó Eme. A los dos segundos, Jordi y el resto del grupo recibieron el archivo.

—Lo tengo. ¿Puedes explicarlo? —preguntó Nagore.

—Claro. El punto de inicio fue cerca de El Paso, donde se formó aquella batalla campal entre inmigrantes y donde mordieron al policía fronterizo. Más tarde, y siempre confiando en que todos los informes de urgencias que hemos visto sean ciertos, ese virus se extendió por dos caminos diferentes al mismo tiempo —aclaró Eme, mientras todos observaban el mapa que había enviado—. El virus avanzó hacia el sur por suelo mexicano hasta llegar a Monterrey. Y a la vez, saltó la frontera hasta Laredo para viajar después hasta San Antonio.

Jordi lo vio muy claro. Siguió las líneas marcadas en el mapa y se percató de cómo ese virus se había desplazado por esas zonas recorriendo muchos kilómetros en muy poco tiempo. 

—Desde San Antonio se divide el camino: por el norte llega hasta Austin y por el sur hasta Houston —siguió explicando tras dejar un espacio de tiempo medido después de nombrar la capital de Texas y la famosa ciudad donde se encontraba la agencia espacial—. Por si no lo sabéis, os informo de que estas dos ciudades son muy importantes y son visitadas por turistas de todas las partes del planeta.

—Y las dos tienen sendos aeropuertos internacionales con cientos de vuelos diarios —apuntó Nagore—. Si esto es una infección mortal causada por un virus contagioso que afecta al ser humano, es cuestión de días que, desde Houston o Austin, se reparta por todo el mundo.

—¿Tú crees? —se atrevió a preguntar Jordi sabiendo que era muy posible que tuviera razón.

—Una de las componentes del grupo con el que trato trabaja en la OMS y ha calculado que esta enfermedad se podría trasladar a la otra parte del mundo sin control en tan solo dos días —sentenció Eme mientras el resto la leían en silencio.

—Hay muchos factores que se deben tener en cuenta a la hora de calcular esto que dices —indicó Nagore.

—Es cierto, pero es un dato aproximado que no será real hasta que no se sepa el tipo de patógeno, si es algo nuevo o ya conocido, si la población es sensible a infectarse rápidamente o si por el contrario podría ser inmune en su gran mayoría, entre otras cosas.

—Así es —confirmó Nagore—. Todo depende de lo que un infectado tarde en presentar síntomas. 

—¿Es posible que ya haya infectados viajando en esos aviones? —preguntó Jordi atónito y asustado por primera vez.

—Depende de lo que tarden en caer enfermos. Imagina que has estado en una de esas trifulcas y te han mordido en un brazo, pero te han curado en el hospital y te han dado el alta con una receta de antibióticos que no servirá de nada —explicó Eme—. Subes al avión y vuelas diez horas para volver con tu familia. Todo es normal excepto que llevas la infección por dentro. ¿Cuánto tiempo tardará una persona infectada en mostrar los primeros síntomas? No lo sabemos. ¿Horas? ¿Días? ¿Semanas?

—También depende de la gravedad de las lesiones, porque al policía de la frontera que mordieron en la mano y le dejaron sin dedos, no pasó de esa misma mañana —apuntó Malaguita con buen ojo.

—Cierto. La infección, en ese caso, seguramente sería muy importante y el tiempo de actuación del virus, o lo que sea que lo haya contagiado, fue muy rápido —añadió Jordi.

—Pues sea lo que sea, virus, bacteria o la hostia en vinagre, yo voy a poner en marcha el plan —indicó Malaguita escribiendo por fin lo que todos estaban deseando leer.

Jordi dejó escapar una sonrisa inconsciente mientras bebía su segunda cerveza y pensaba en cómo iba a poner en marcha ese ansiado plan. 

«Debo prepararme, una vez más, para lo que sea que está por llegar», pensó mientras sonreía.

—Un momento —escribió Eme—. No os vayáis muy lejos. Me están enviando algo que necesito contrastar, pero como sea verdad, nos vamos a cagar…

18:00 h 

París

Eran las seis en punto de la tarde cuando el avión en el que viajaban Santi, Molina y Pablo aterrizó en el aeropuerto Charles de Gaulle. Todavía faltaban casi cuatro horas hasta su siguiente vuelo con destino a Barcelona y no les habían dejado embarcar. En su lugar, fueron derivados hacia una zona común para esperar allí hasta que en las pantallas de información saliera el número de la puerta de embarque.

Aprovecharon para estirar las piernas y visitar las tiendas del duty free, comieron algo un poco más decente que lo que habían comido en el avión e incluso echaron una pequeña cabezada en las incómodas sillas de la sala de espera. 

Poco antes de las ocho de la noche, Molina vio cómo las pantallas de información cambiaban la mayoría de los datos de las horas de llegada y salida de decenas de vuelos. 

—Mal rollo, chicos. Algo está pasando —dijo para llamar la atención de sus dos amigos, que aún dormitaban semi acostados en las butacas.

El joven informático se acercó hasta una de las pantallas de televisión que tenía a pocos metros y escuchó una noticia que se emitía en directo en esos momentos. Algo había pasado en plena plaza de San Pedro, en el Vaticano. Al parecer, un hombre se había inmolado y había matado a decenas de personas. El primer ministro italiano había decidido cerrar la ciudad a cal y canto, ya que, tras ese atentado, diversos comunicados avisaron de hasta cinco ataques más en diferentes aviones, trenes y centros religiosos del país.

Justo en aquel momento, todos los vuelos con destino a la ciudad de Roma se cancelaron. 

Santi y Pablo se acercaron hasta Molina para comprobar qué sucedía.

—Pensaba que tenía algo que ver con nuestro tema, pero no —aclaró Molina mientras señalaba las imágenes emitidas por la televisión. 

—No lo tengo tan claro —reveló Santi mientras observaba con atención las noticias—. Jamás se han cerrado todos los aeropuertos ni todas las estaciones de tren por amenazas terroristas. 

—Eso es cierto. Todos los gobiernos intentan mantener la calma para que los fanáticos influyan lo menos posible en la vida de los ciudadanos —apuntó Pablo.

—Pues Roma está en estado de sitio según han dicho en las noticias —dijo Molina—. Aeropuerto, estaciones de tren, metro y puerto. Todo cerrado a cal y canto hasta nuevo aviso.

—Ese es el tema. Todo cerrado para que nada entre, ni terroristas ni cualquier otra cosa —observó Santi dejando en el aire esa última frase con mucha información oculta—. Voy a llamar a Robles. Mucho me temo que este hecho sí tiene que ver con nuestro tema.

El móvil sonó durante unos cuantos tonos antes de que alguien al otro lado descolgara.

—Diga.

—Robles, soy Santi.

—Esperaba tu llamada. ¿Dónde estás?

—A punto de coger un avión para Barcelona. Te llamo porque tengo una mala intuición. Acabo de ver que todos los vuelos con destino a Roma han sido cancelados.

—Lo sé. Hace diez minutos el portavoz del Gobierno italiano ha salido en rueda de prensa urgente para informar de que hay serios indicios de múltiples ataques de células terroristas en la ciudad. Han cerrado las fronteras hasta nuevo aviso, cosa que ha extrañado a todo el mundo. 

Santi guardó silencio durante unos segundos. Seguía con el teléfono en la oreja mientras Robles hablaba de fondo, pero su cabeza ya estaba lejos de allí. Su sexto sentido, ese don que lo había convertido en el mejor de los soldados, tomó las riendas de su mente sin que ni él mismo se percatara de ello.

—¿El ministro te ha dado órdenes sobre algo de lo que hablamos hace dos días? —indagó Santi.

—No. Ni una palabra sobre lo que me contaste. Llevo esperando desde entonces a que me llame, pero he pensado que igual no quiere contar conmigo esta vez.

—Lo dudo mucho, Robles; fuiste el inspector al mando y resolviste el caso sin problemas. Si no te ha llamado es que el ministro no piensa mover un dedo.

El silencio volvió a adueñarse de la conversación mientras los dos hombres buscaban sus propias explicaciones.

—Ese cabrón intentó matarnos —reveló Santi de golpe.

—¿Quién? ¿A quién intentó matar? —preguntó el inspector sobresaltado—. Santi, espera, tengo otra llamada. Te llamo yo en un segundo.

Nada más colgar, el inspector cogió otro teléfono distinto y marcó.

—Soy yo. Este móvil es seguro —indicó Robles—. Creo que lo que me vas a contar debe quedar entre nosotros, al menos de momento.

—Será mejor para tu seguridad porque Arturo Manchado, nuestro ministro de Defensa, intentó asesinarnos ayer —informó el soldado—. Molina le llamó para informarle sobre la aparición de los primeros casos del virus y para que activara el protocolo de seguridad; el ministro le preguntó dónde estaba y Molina, sospechando algo extraño en la petición, le dio la ubicación de un velero en Mallorca.

—El barco que explotó ayer…

—Así es —confirmó Santi—. Quiso quitar de en medio a Molina porque sabía que el virus ya estaba en la calle, por eso no creo que reabra el caso ni que te llame para solucionarlo. No tengo ninguna duda de que algo está tramando. Y tengo claro que lo del ataque terrorista en El Vaticano es una patraña que se han montado para tener una excusa y cerrar la entrada a la ciudad —añadió.

—Ahora que lo dices… Tengo un compañero que está de avanzadilla en el Vaticano supervisando algunas medidas de seguridad, ya que el ministro tiene previsto viajar mañana hasta allí, y me ha preguntado bastante extrañado si todo seguía en pie —informó el inspector mientras las ideas afloraban en su cabeza.

—¿Por qué? ¿Qué es lo que no te cuadra? —curioseó Santi.

—Que, pese a que han evacuado a casi todo el mundo en el Vaticano por el atentado de la plaza de San Pedro, muchas autoridades no hayan anulado sus viajes de mañana.

De nuevo el silencio tomó posesión de la línea. Las sospechas empezaban a tomar forma en la mente de Santi y de Robles.

—En el Vaticano… —susurró Santi.

—Sí. También está sitiado y, según me ha contado, solo se han quedado los de la guardia suiza, algunas autoridades que ya estaban allí, el personal de la Santa Sede y poca gente más. Turistas y civiles ya están fuera de la ciudad. Además, han colocado barricadas en las calles adyacentes a la plaza de San Pedro para cerrar el perímetro.

—Algo se está cociendo, pero aún no tengo claro qué es —comenzó a explicar Santi—. Sin duda alguna el virus está en la calle. Y el ministro lo sabe, de eso estamos seguros.

—Y ha intentado silenciarlo, por lo que cuentas.

—Y no solo eso, no ha tomado ninguna medida al respecto. No ha cerrado ninguna frontera ni ha emitido siquiera órdenes de monitorizar a todo el que entre en el país, para controlar que no se cuele ningún infectado.

—Esto no pinta bien —contestó Robles.

—Tal vez su idea no sea salvar al país, sino salvar solo su culo —apuntó Santi—. No me cabe duda de que ese cabrón quiere mantener en secreto que el virus ya está danzando por el mundo. Mucho me temo que no tiene intención alguna de salvar a su país ni a sus ciudadanos.

—Santi, creo que esa es la cuestión de todo —murmuró Robles al vislumbrar algo de coherencia en todo aquello—. Dame unos segundos, quiero mirar una cosa…

Santi esperó con el teléfono pegado al oído mientras caminaba por la sala del aeropuerto. Miraba de reojo la pantalla del televisor y las noticias que aparecían en ella. En los monitores de información vio como los vuelos con destino a Roma seguían cancelados y mucho se temía que seguirían así durante varios días.

—De momento el viaje del ministro a Roma está pendiente de autorización por parte del ministerio del Interior. Es posible que se cancele; o eso me han dicho mis contactos del CNI.

—Estoy seguro de que viajará. El aeropuerto de Roma seguirá cerrado menos para algunos vuelos muy concretos. Estoy convencido de que el ministro saldrá a su hora y lo hará acompañado de un pequeño séquito de su confianza —apuntó Santi.

—¿Por qué va a dejar la seguridad de su casa?

—Han sitiado Roma. Será una ciudad segura, la única a salvo en el mundo de posibles infectados. Imagínate lo seguro que será el Estado del Vaticano que hay dentro de la capital: un terreno controlado, rodeado de una muralla impenetrable que ya está cerrada a cal y canto, y que contará con una población elegida a dedo —informó Santi.

—¿Me estás diciendo que el ministro irá al Vaticano para esconderse hasta que todo este tema acabe? ¿Y que no será el único que huya hasta allí? —inquirió Robles.

—Así es. Esto es una conspiración para beneficio de unos pocos. Tu amigo lo ha dicho: es extraño que, a pesar de todo, las autoridades que tienen pensado viajar no lo hayan anulado —observó Santi—. ¿Puedes averiguar si el patrón que tiene previsto el ministro se repite en otros países? Así sabremos quiénes son todos estos cabrones egoístas que se han puesto de acuerdo —preguntó Santi.

—Claro. Me pongo con ello en seguida. Por cierto, el Viajero tiene vigilancia veinticuatro horas, ese tema está solucionado de momento —informó Robles.

—Perfecto. Gracias. Nosotros saldremos hacia Barcelona en un par de horas. En cuanto lleguemos te relevaremos de esa misión. Nos vemos pronto.

—Ok. Hasta mañana.

Santi colgó y caminó hasta uno de los grandes ventanales que daba a las pistas. Pensó en lo que creía que se estaba cociendo a fuego lento en la capital italiana mientras observaba cómo algunos aviones despegaban y otros aterrizaban en un baile monótono e hipnotizador. 

Las vidas de todas las personas eran insignificantes para una pequeña élite que estaba jugando con el mundo; un grupo reducido de ciudadanos que iban a seleccionar quién sobreviviría a una pandemia que no solo no querían detener, sino que les había venido como anillo al dedo.

Caminó de vuelta hacia el lugar donde estaban sus amigos y comprobó en su reloj que ya eran las siete de la tarde. En la pantalla de información acababan de poner el número de la puerta de embarque de su vuelo con destino a la Ciudad Condal cuando Pablo y Molina ya se habían puesto en pie para ir hacia allí.

—Moli, necesito que indagues en la vida del ministro; necesito saber a quién llama, con quién se ve, con quién se escribe, qué lugares frecuenta… y todas esas cosas —comentó Santi nada más acercarse a ellos.

—Está bien, me meteré en su vida e indagaré con mucho gusto —contestó Molina sin hacer preguntas.

—¿Ha pasado algo nuevo? —preguntó Pablo mirando el semblante serio de Santi.

—Creo que hay gente que quiere aprovecharse de la pandemia que está por llegar… Y mucho me temo que el ministro está en medio de toda esta conspiración —respondió sin más.

19:00 h 

Casa de Jordi

Después de merendar, Jordi se recostó para mirar un poco la televisión mientras esperaba nuevas noticias de Eme. Sin embargo, los nervios y el cansancio le pasaron factura y, a los pocos minutos, se quedó adormilado. Apenas un cuarto de hora después abrió los ojos, algo desorientado, y comprobó su teléfono. Casi no había mensajes nuevos en el grupo. Todos debían de estar liados con sus preparativos, cosa que también tendría que hacer él tarde o temprano. 

Un cosquilleo de satisfacción le subió desde el estómago al pensar de nuevo en lo que planeaban. Eran casi las ocho de la noche y apenas había hecho nada de provecho en toda la tarde. Se propuso hacer una tarea; el resto lo dejaría para el día siguiente. 

«Mientras lo tenga todo listo antes del lunes, no hay problema», pensó antes de levantarse y subir al tejado de su casa para limpiar con la manguera las placas solares. Debían estar impolutas para funcionar al cien por cien de su capacidad. 

Después abrió las cajas que le habían llegado el día anterior y conectó un nuevo juego de acumuladores que le daría un veinte por ciento de autonomía, algo necesario en caso de tener que enchufar la valla exterior a la luz para convertirla en una alambrada electrificada. 

El tiempo pasaba rápido. Jordi creyó indicado acabar el día con una ducha relajante seguida de alguna película de las suyas. No había noticias nuevas en el grupo y eso que Eme había dicho que tenía algo gordo que comprobar. 

No quería preguntar, ahora necesitaba descansar. 

Mañana sería otro día.

21:00 h 

El Vaticano

El último cargamento de agua y comida se descargaba y almacenaba en aquellos momentos en una de las más de cien alacenas disponibles. Era la vigésima entrega del día, algo fuera de lo normal para una población tan reducida. 

Nada más recoger el albarán firmado, la última persona ajena a los intereses del camarlengo salió con su camión por una de las puertas laterales de la Ciudad del Vaticano. Tras salir, la enorme puerta de hierro forjado se atrancó con una gruesa cadena. La pequeña ciudad quedaba oficialmente cerrada a cal y canto y, de momento, nadie podía entrar ni salir.

—Cardenal, hemos recibido nuevos avisos. Al parecer hay altercados en otros dos países —informó Pietro. 

—Perfetto. En París ya ha habido varias muertes… ¿Quiénes son los últimos en unirse a la fiesta? —preguntó Girotti sin girarse mientras miraba impasible hacia la desierta plaza de San Marcos.

—Israel y Estados Unidos.

—¿En qué ciudades?

—Jerusalén y Las Vegas —contestó el joven sacerdote.

—En la capital de los que traicionaron al Hijo de Dios y en la ciudad del pecado… Irónico, ¿no crees? —sonrió el camarlengo—. A veces el destino premia a los pecadores con castigos burlescos repletos de clase y elegancia, correctivos retorcidos disfrazados de sarcasmo cuya venganza, solemne y majestuosa, solo puede ser digna de un ente superior.

La sonrisa de Girotti delataba la felicidad que corría por su interior en aquellos momentos.

—Amico, les está bien empleado —añadió sin variar el tono de su voz—. Espero que no quede vivo ni uno de esos prepotentes yanquis; que desaparezcan todos esos judíos traidores y usureros. Nunca han querido cooperar, siempre hemos tenido que bailar al son que ellos marcaban… 

—No eligieron bien el bando.

—Cierto. Y lo pagarán caro. Ve a comprobar que todo el mundo está en el lugar que debe estar, amico Pietro. No quiero sorpresas de última hora.

—Sí, señor —contestó el joven mientras cerraba con cuidado la enorme puerta de la estancia del camarlengo.

Girotti se acercó un poco más a la enorme cristalera y abrió las pesadas ventanas. Vio su imagen reflejada en uno de los cristales abiertos. Ya no era aquel joven solitario y perdido que un día entró en la Iglesia de Jesús en Roma, en la que tomó los votos para formar parte de una gran familia. 

De aquello hacía mucho tiempo.

Ahora, el camarlengo Girotti era, a sus sesenta años recién cumplidos, una persona con mucho peso y un gran poder dentro de la Iglesia. Un hombre severo, incluso demasiado recto algunas veces, que tenía el respeto de toda la comunidad. 

Una suave y fresca brisa entró en sus aposentos acompañada de un silencio inaudito para ese lugar y para esas fechas. Y no era para menos. Hacía tan solo tres horas que un tipo se había inmolado en medio de la plaza de San Pedro, ahora desierta. Todavía se podían ver a lo lejos restos de la sangre y de las cintas de seguridad que habían dejado los carabinieri. Después de eso, el camarlengo había tomado el mando en ausencia del Santo Padre y había ordenado el cierre de toda la ciudad poniendo barricadas en todas las calles que daban acceso a la gran plaza. Se había deshecho de las personas inútiles que no cumplían con sus requisitos y había aceptado a las que de verdad le interesaba tener allí. 

Un tipo con una mochila cambió el rumbo de toda una ciudad y de un país. Un pobre hombre que solo seguía las órdenes de su prefecto. Un fiel seguidor de la congregación de la Nueva Era que tenía el honor y el enorme privilegio de participar en ese acto tan importante para los suyos.

«Es mejor tener a diez servidores fieles que a diez millones de incrédulos que solo se acuerdan de Dios cuando ven los dientes al lobo», pensó Girotti mirándose de nuevo en el reflejo del ventanal, consciente del enorme poder que ejercía en los devotos miembros de su comunidad.

Sábado, 8 de julio

07:00 h 

Casa de Jordi

Jordi abrió los ojos sin necesidad de despertador. Era algo que no hacía nunca y, aun así, estaba mucho más despierto que cualquier día de los que se levantaba para ir a trabajar. Quería aprovechar cada hora de ese fin de semana para preparar todo el material indispensable para su cuarentena, si es que llegaba el caso, pero antes debía mirar si había nuevos mensajes del grupo.

Se quedó petrificado nada más conectar el móvil. No podía creer lo que estaba viendo. La noche anterior lo había dejado en silencio sin darse cuenta y ahora tenía más de doscientos mensajes por leer. 

Sus manos empezaron a sudar solo de pensar en lo que se había perdido. No le gustaba leer en diagonal, era de los que se empapaban de cada una de las letras y, para ello, debía calmarse un poco. Se preparó un té, respiró con calma, abrió la aplicación de nuevo y comenzó a leer. Al segundo mensaje ya perdió el ritmo de respiración y comenzó a hiperventilar sin control. 

«¡Collons! Esto es mucho más importante que la mierda de sospechas que teníamos», pensó tras abrir los vídeos y las fotos que habían enviado cuando él dormía.

Sus ojos abiertos delataban su incredulidad.

«Joder…, los Campos Elíseos están invadidos de muertos vivientes —pensó sin poder controlar un dedo que no dejaba de pasar mensajes—. No me puedo concentrar. ¡La hostia! Ataques en Las Vegas, infectados que salen y entran de los casinos como Pedro por su casa. —Su mente seguía colapsada mientras se atiborraba de decenas de imágenes que parecían irreales—. Miles de infectados… París sitiada… Roma ha cerrado sus fronteras… Jerusalén está cercada… El estado de Nevada tiene al ejército preparado para actuar… Dios mío, esto es muy fuerte. Pero ¿cómo coño ha podido ir tan rápido? Si apenas hemos visto los primeros informes médicos concentrados en un par de hospitales».

Llegó al último mensaje, por fin, y escribió para dar su opinión y señales de vida. Le sabía mal haber estado desconectado, pero su cuerpo lo necesitaba para recargar pilas.

—¡Jota! Pensábamos que ya formabas parte del elenco de resucitados —contestó Eme.

—Estoy flipando. ¿Qué tenemos que hacer?

—Sin duda, tal y como les he dicho a todos, hay que adelantar nuestra agenda y prepararnos para lo peor. No creo que esta plaga tarde más de un día en llegar a nuestras calles.

Jordi desayunó lo más rápido posible para después bajar al sótano sin perder ni un minuto. Rebuscó entre sus cosas todo aquello que había guardado durante años para ser usado exclusivamente si la cosa se torcía y todas sus conspiraciones cobraban vida.

Limpió y colocó con cuidado todos los artilugios que creía necesarios para poder pasar los primeros días de su cuarentena particular. Todos los aficionados a estos temas sabían que las primeras semanas serían las más complicadas, cuando reinara el caos y el descontrol, cuando la anarquía tomara las calles y la violencia humana hiciera acto de presencia dirigida por el más antiguo de los instintos: la necesidad de sobrevivir por encima de cualquiera.

Jordi tenía de todo y, además, preparado para ser usado si llegaba el momento. Lo guardaba en un antiguo arcón del ejército que adquirió expresamente para almacenar este tipo de objetos. En su interior amontonaba decenas de cosas que compró por internet a lo largo de los años. Era su particular kit de supervivencia para casos de apocalipsis y estaba compuesto de varias linternas, pastillas potabilizadoras, walkie talkies con batería recargable y cargador solar, artículos básicos para primeros auxilios, medicamentos de primera necesidad además de calmantes y algunos antibióticos y un sinfín de objetos para cazar, pescar, bucear, escalar, navegar, etc.

Jordi tenía la piel de gallina al manipular todos estos objetos, tan solo de pensar en el momento que tuviera que usarlos. 

«Esto ha dejado de ser un juego. Ya no es un simple simulacro de cuatro locos que juegan el fin de semana a ser especiales. ¡Collons! Esto ha pasado a ser algo muy serio», pensó con el pulso acelerado mientras preparaba su colección de herramientas y armas blancas compradas en esa web que en aquellos momentos se encontraba cerrada. 

En ese momento echó en falta una pistola. 

Pero no era problema. Si algo pasaba y tenía necesidad de una, sabía que tendría libre disposición para ir a buscarlas y llevarse las que le diera la gana. Ya tenía el sitio concreto señalado en su mapa y no dudaba de que ese sería el primer lugar para visitar llegado el momento.

12:00 h 

Casa de Jordi

El inspector Robles llevaba horas dando vueltas por el pueblo. Las calles estaban casi desiertas a pesar de ser tan solo las doce del mediodía, cosa que era bastante normal, ya que era pleno verano y la playa estaba tan cerca que se podía oler la sal en el ambiente. La gente desaparecía del pueblo para tumbarse en la arena, disfrutar del sol y refrescarse en las cálidas aguas mediterráneas. 

No había nada sospechoso en las avenidas que rodeaban la casa del Viajero. No se había topado con nada anormal, ni siquiera con vigilancia policial, ya fuera uniformada o de paisano. Aun así, y después de la conversación que había tenido esa misma mañana con Santi, no iba a bajar la guardia al vigilar a ese hombre. 

El inspector había dispuesto un equipo de cuatro personas de su máxima confianza para velar las veinticuatro horas del día y tener conocimiento de cualquier movimiento que hiciera el Viajero. La maniobra que había hecho el ministro volando el velero para eliminar a Molina no solo era criminal, sino que denotaba el verdadero fin, ruin y traidor, del mismísimo jefe de defensa del Gobierno español.

Lo peor de todo era que a Robles no le extrañó en absoluto conocer los actos mezquinos de Arturo. Había coincidido con él varias veces, durante los años que trabajó como agente infiltrado en diferentes países árabes, así como en el transcurso del caso de El Mensaje, y siempre tuvo la impresión de que había algo que no cuadraba, detalles que su inconsciente le susurraba que, bajo esa piel de político serio y cortés, se escondía una oscura sombra aún por descifrar.

Y ahora sabía lo que era. Esa rata de alcantarilla había empezado una partida que tenía un fin bastante claro: aprovechar la pandemia que se iba a desatar en todo el mundo en beneficio propio. Sin embargo, el problema iba mucho más allá. Tal y como había dicho Santi, el ministro no actuaba solo, pero, antes de señalarlo en público, debía averiguar hasta dónde llegaban las ramificaciones de ese cáncer político y social para poder extirparlo del todo. 

Imaginaba quién o quiénes eran sus aliados, aunque de momento no había pruebas suficientes.

Hasta el día anterior, los diarios del Viajero marcaban el ritmo frenético de la cuenta atrás de una pandemia que estaba por llegar, pero eso ya no era así. Ahora el ritmo de esta película estaba orquestado por los hombres que habían sabido adelantarse al problema y convertirlo en una ventaja personal.

Ya no disponían del efecto sorpresa. 

Ya no sabían qué iba a suceder ni cuándo ni dónde. 

Las cosas habían cambiado de forma drástica.

Un ruido a su espalda sacó a Robles de sus pensamientos mientras se percataba de que tenía los puños blancos de tanto apretarlos. La rabia le carcomía por dentro cada vez que pensaba en aquel desecho de hombre y en los planes que no supo ver antes de tiempo.

El Viajero acababa de salir al jardín de su casa. 

«La verdad es que lo tiene todo muy bien montado para pasar esta cuarentena. Es la única casa del barrio con placas solares y con una valla metálica que rodea toda la propiedad», pensó Robles mientras observaba a través de un pequeño hueco por el que podía husmear el patio interior de la casa. 

Desde allí pudo ver cómo el Viajero cortaba pequeños troncos de madera para hacer leña, algo raro en verano, pero normal si sabías que se estaba preparando para pasar varios meses sin salir de aquella casa. 

El teléfono del inspector vibró indicando que un nuevo mensaje acababa de entrar. El segundo equipo de vigilancia estaba llegando, su relevo para las siguientes seis horas. A lo lejos pudo ver cómo un vehículo oscuro se acercaba por la calle a poca velocidad. El inspector caminó hasta su coche, aparcado justo delante de la puerta de la casa del Viajero, y entró en su interior.

Un pitido indicó que había llegado un nuevo mensaje a su móvil.

«Aviso a todas las fuerzas del orden: El presidente activará en unos minutos el Nivel 5 de Emergencia y anunciará que todas las fronteras del país quedan cerradas hasta nuevo aviso. Quedan anulados todos los permisos y es obligatoria la reincorporación inmediata de todos los efectivos».

Robles suspiró sabiendo que la situación estaba fuera de control por completo. Arrancó el coche y salió sin prisa hasta perderse por una de las callejuelas. 

Poco después, el vehículo que acababa de llegar aparcó un poco más atrás y permaneció allí sin que nadie bajara de él. El segundo turno de vigilancia había comenzado. Desde su privilegiada posición pudieron ver cómo aquel joven, al que protegían en la sombra, abría la puerta de su garaje y trasteaba con multitud de cajas y bultos, ajeno a todo lo que sucedía a su alrededor.

14:00 h

Casa de Jordi

Tras comprobar que todas sus cosas estaban en perfecto estado y funcionaban de maravilla, Jordi preparó leña para un mínimo de dos meses. Aunque en aquel momento fuera verano y no la necesitara, contaba con que el invierno llegaría, haría frío y debía estar preparado por si no funcionaba la calefacción. Y si no ocurría nada, Jordi se conformaba con pensar que ya la gastaría ese invierno de todas formas. 

También había revisado la alambrada que rodeaba su casa, además de los setos que la acompañaban, para comprobar que no quedaba un hueco por el que colarse o por el que mirar hacia el interior. 

Más tarde salió a la calle para abrir la puerta automática del garaje. Cuando estaba fuera de la seguridad de su casa, Jordi no dejó de mirar para atrás durante todo el rato; saber que en algún momento podía aparecer un muerto de esos le ponía la piel de gallina.

Hizo limpieza en el garaje para dejar sitio suficiente para meter su coche, que normalmente dormía en la calle. Aprovechó también para encender la moto y dejar que la batería se recargara durante unos minutos. Tenía casi veinte años, pero aún funcionaba a la perfección. Comprobó, además, que sus dos bicis estuvieran preparadas para ser usadas. 

Estaba tan emocionado que apenas tenía hambre. Eran casi las tres de la tarde cuando se obligó a parar. Comió algo rápido mientras veía las noticias. Estaban emitiendo en directo desde la Moncloa, mientras un rótulo a pie de pantalla informaba que el presidente del Gobierno comparecería en unos minutos para dar un comunicado urgente… 

Su pulso empezó a acelerarse.

15:00 h 

Aeropuerto de Barcelona

El Airbus A320 de la compañía Air France llevaba más de veinte minutos sobrevolando Barcelona. La torre de control estaba dando largas y hasta el momento no había otorgado permiso para poder aterrizar en el aeropuerto de El Prat.

El pasaje mantenía la calma. Solo sabían que a causa de vientos moderados la llegada se demoraría unos minutos más de lo normal. Pero en cabina, el comandante Marchant, piloto francés con miles de horas a sus espaldas, sabía que aquello no era un problema meteorológico. Los servicios de información de la empresa le habían comunicado, minutos antes de llegar a Barcelona, que el presidente del Gobierno español había anunciado el cierre total de las fronteras de España.

La negociación actual distaba mucho de problemas con el viento. La prioridad de la torre de control era hacer aterrizar a todos aquellos aviones que ya volaban con los depósitos de reserva, y derivarlos hacia las pistas exteriores donde permanecerían aparcados hasta que el Ejército se hiciera cargo de la situación.

Los despegues se sucedían sin problema. La salida del país no estaba censurada y el goteo de aviones que salía era continuo como cada jornada. Pero el aterrizaje estaba siendo controlado minuciosamente.

Los pocos aviones que tomaban tierra eran escoltados por camiones militares hasta los hangares más apartados del aeropuerto. Más de doce aparatos de diferentes compañías esperaban con las puertas cerradas a que los soldados del ejército, acompañados por un equipo de médicos especialistas, dieran el visto bueno para poder bajar.

El A320 de Air France tomó tierra en Barcelona a las tres y media de la tarde con la reserva al mínimo. El pasaje arrancó en aplausos una vez el avión aterrizó con más de una hora de retraso. A pesar de que la señal de los cinturones no se apagó, todos empezaron a levantarse en busca de su equipaje de mano. En esos momentos el comandante habló por megafonía.

—Señores pasajeros, disculpen la demora en la llegada. Rogamos no se levanten de sus asientos y vuelvan a dejar su equipaje en los compartimentos superiores. El desembarco se puede demorar algunos minutos más por problemas ajenos a la compañía.

El pasaje obedeció entre protestas y silbidos de desaprobación. Pasaron un par de minutos y, cuando las azafatas ya creían que los ánimos se habían calmado, uno de los pasajeros habló en voz alta para que todo el mundo le escuchara.

—¡El presidente del Gobierno acaba de cerrar las fronteras del país! —gritó un hombre trajeado mientras sujetaba su móvil en alto para mostrar la noticia que acababa de recibir.

Todo el pasaje comenzó a buscar en sus móviles la susodicha noticia. Estaba en todos los medios y no había forma posible de pasarla por alto. Una de las azafatas se acercó a la señora que tenía más cerca y miró por encima de su hombro la pantalla de su teléfono. Un enlace de una noticia publicada en Twitter por un periódico importante llevaba hasta un vídeo de una conferencia urgente que el presidente del Gobierno había hecho minutos antes desde el palacio de la Moncloa.

—El Gobierno y su Junta de Seguridad han decidido cerrar todas las fronteras de nuestro país debido a los últimos acontecimientos ocurridos en Estados Unidos e Israel. Según hemos podido averiguar —continuó informando el presidente del Gobierno—, un virus letal y con un alto índice de contagio está causando estragos en estos países. Los infectados ya se cuentan por millares y la Organización Mundial de la Salud, así como el Centro de Control de Epidemias, no descartan que aparezcan casos en más países.

»De momento y según nuestras fuentes, en España no se ha detectado ningún caso. Para que esto siga así y estemos a salvo de contagios externos, nos vemos en la obligación de declarar el Estado de alarma, recogido en la Constitución para casos de alarma sanitaria, y cerrar la entrada libre al país. A partir de este instante controlaremos a todas y cada una de las personas que quieran acceder a nuestro territorio por el medio que sea y solo se les permitirá el acceso tras un exhaustivo control médico que asegurará que ningún infectado acceda a nuestro espacio.

»Como comprenderán todos ustedes, esta situación nos ha colocado bajo un nivel de alerta máximo, lo que quiere decir que a partir de este momento, el ejército, junto con las fuerzas de seguridad del estado, serán los encargados de velar por la estabilidad del país. Todos los permisos de militares, así como los de los cuerpos de seguridad del Estado, quedan oficialmente revocados, por lo que todos los efectivos deberán presentarse inmediatamente en sus puestos de trabajo.

»Quiero comunicarles también, según nos han informado los médicos que están al frente de esta situación, que este virus se transmite a través de fluidos, es decir: relaciones sexuales, saliva, sudor, sangre o cualquier otro fluido corporal. Los primeros síntomas son fiebre por encima de cuarenta grados y cansancio extremo. Si presenta estos síntomas, llame a emergencias y comuníquelo lo antes posible. 

»Por el momento no creemos necesario instaurar ningún toque de queda, pero recomendamos que se queden en sus casas hasta nuevo aviso. Actualizaremos más noticias sobre este suceso en posteriores informativos que se emitirán puntualmente a cada hora. Gracias por su colaboración. 

Santi se quedó sentado en su asiento mientras miraba a través de la ventanilla y veía el paisaje pasar ante sus ojos. El avión circulaba despacio por una de las pistas del aeropuerto escoltado por varios vehículos militares. A lo lejos ya se podía ver el despliegue de seguridad que rodeaba a toda una fila de naves que permanecían aparcadas.

—Ya es oficial —dijo Pablo sentado a su lado.

—Sí. Esto ya no hay quien lo pare.

—Están actuando bien. El cierre de fronteras es lo primero que se debe hacer para tener controlada la infección. Es posible que sea menos grave de lo que pensamos —opinó Pablo mientras miraba a Santi y a Molina, esperando alguna aprobación.

—Me gustaría darte la razón, pero sabes que no será así. Estamos ante el virus más mortífero de la historia de la Humanidad; no hay frontera que lo detenga —sentenció Santi.

—¿Y qué hacemos? —preguntó Pablo.

Santi permaneció pensativo, en silencio.

—Algo debemos hacer. Sabemos más que el resto de la población y tenemos el deber de actuar —observó Molina sentado tras ellos mientras conectaba su portátil.

—No sabemos una mierda. Ya no estoy seguro de que el Viajero sea la pieza clave para la salvación del hombre. 

—¿Cómo qué no? —inquirió Pablo.

—Si este virus siguiera su curso, acabaría con el noventa y nueve por ciento de la población sin tener en cuenta edad, raza ni clase social —apuntó Santi—. Pero muchos ya se han adelantado. El ministro y sus amigos han cerrado una ciudad antes de hora para no contagiarse; España ha hecho lo propio con sus fronteras, lo que quiere decir que ahora mismo toda la élite política y social, toda esa gente con dinero, influencia y poder, ya está preparándose para lo que llegará. Y esto mismo estará sucediendo en todos los países. No dudo de que medio mundo ya se prepara para cerrarse en banda y poner sus culos a salvo.

—Ya entiendo lo que quieres decir —asintió Pablo.

—Ya no depende de la suerte y de la preparación, la inteligencia... o del apoyo de los pocos que queden para poder sobrevivir, tal y como estaba escrito en el diario del Viajero —añadió Molina mientras seguía trasteando en su ordenador.

—Exacto. Ahora depende del dinero y de los amigos que tengas. Si eres poderoso, tienes más posibilidades de sobrevivir, pero si eres un triste ciudadano de a pie, estás condenado de antemano —contestó Santi—. Y eso no es bueno para el futuro.

—Aquí tienes una pequeña muestra de lo que estás diciendo —indicó Molina tras señalar a la pantalla de su portátil—. He podido entrar en el teléfono del ministro y ya sé con quién ha hablado estos días. Y mucho me temo que no os va a gustar en absoluto.

16:00 h 

Casa de Jordi

El móvil no dejaba de sonar. Los mensajes se sucedían uno tras otro y la conversación se hacía eterna. La rueda de prensa del presidente del Gobierno había sido un baño de realidad para todos. Les había mostrado la gravedad del problema y que aquella situación era real, nada de simulacros de cuatro colegas aburridos. La vida del país y del mundo entero estaba en peligro de verdad.

Jordi había adelantado sus trabajos pendientes porque ya no quería dejar nada para mañana. Estaban en estado de alarma y ahora ya podía pasar de todo. Si la población no sabía digerir esta situación, la anarquía se apoderaría de las calles y el remedio sería peor que la enfermedad.

Terminó de limpiar la chimenea por si necesitaba usarla. Preparó la barbacoa del exterior y llenó la piscina de agua, para taparla después con el toldo y mantenerla limpia el máximo tiempo posible. Jordi sabía que esta sería una reserva importante de agua para muchos usos.

Más tarde, ordenó sus libros y bajó de internet algunas cosas que había visto que le faltaban para completar su biblioteca post apocalíptica de plantas medicinales y remedios caseros. De esta forma tendría todo descargado en su tablet. No obstante, lo imprimiría más tarde para tenerlo también en papel. Había que estar preparado para cuando internet dejara de funcionar.

Tras acabar las tareas pendientes miró de nuevo su teléfono.

—Ha aparecido otro vídeo. Y, cómo no, ya lo han eliminado. Han sido muy rápidos. Deben de tener a todo un equipo siguiendo la información —escribió Eme.

—¿Lo has podido ver? —preguntó Nagore.

—Sí. Minutos antes de que lo borraran. Eran unas imágenes grabadas por las cámaras de seguridad del ferry que va desde Mazatlán, situado en la costa oeste de México, hasta La Paz, en Baja California —aclaró Eme para situar a todo el mundo sobre el mapa—. He podido ver como un hombre corría y atacaba a diestro y siniestro en la cubierta del barco.

—¡Mierda! —exclamó Malaguita tan sutil y expresivo como siempre.

—Eso quiere decir que la infección ha llegado a la costa oeste. México está bien jodido —comentó Jordi para asegurarse de que lo había entendido bien.

—Así es —confirmó Eme—. De todas formas, ese virus no pasará al norte. Estados Unidos tiene cerradas las fronteras y por allí será muy difícil que se cuele. Tengo un colega que vive en San Diego y dice que están igual que nosotros. El ejército está al mando y no dudan en cargarse al que creen que está infectado. Me ha confirmado que ayer inició su período de cuarentena.

—Parece mentira que lo estemos viviendo en primera persona —añadió Malaguita.

—Y de todo lo que ha sucedido en Las Vegas, ¿se sabe algo más? —preguntó Jordi.

—No. Ese tema se ha silenciado en cuestión de horas. No queda ningún rastro de ese ataque —contestó Eme.

—Todo el mundo lo sabe. Aunque hayan eliminado los vídeos la gente está al tanto —opinó Bilbo.

—Cierto, pero esto forma parte de una campaña de desinformación. Los ciudadanos saben que algo pasa, pero todo está entre una densa niebla. De esta forma, el pueblo aún puede ser controlado —contestó Eme—. Aunque esto no durará mucho tiempo.

18:00 h 

Aeropuerto de Barcelona

El avión anduvo unos cientos de metros por la eterna pista de cemento mientras seguía en todo momento escoltado por dos camiones del ejército que lo guiaban a poca velocidad. Se detuvieron justo al final del camino, en un lugar demasiado alejado de las terminales principales del aeropuerto. 

El comandante habló a la tripulación, que cada vez estaba más inquieta, para explicarles la situación.

—Señoras y señores, por motivos ajenos a la compañía y por orden directa del presidente del Gobierno, España se encuentra en un estado de alerta máxima a causa de un virus, tal y como habrán podido saber todos ustedes por las últimas noticias. El ejército ha tomado el control del aeropuerto y, antes de dejarles entrar a la ciudad de Barcelona, deberán comprobar que no hay ningún infectado entre el pasaje.

Una vez dicho esto, el comandante autorizó la apertura de la puerta delantera tras haber confirmado que los soldados habían acoplado la escalera. 

Santi, Pablo y Molina cogieron sus bolsas de mano y salieron por la puerta más de dos horas después de haber aterrizado en Barcelona. El aire era caliente y húmedo, pero aun así agradecieron poder respirar a cielo abierto. 

Al bajar las escaleras, Santi comprobó que en todo momento estaban flanqueados por soldados armados hasta los dientes y equipados al completo para evitar cualquier tipo de contagio. La fila de militares que marcaba el camino que los pasajeros debían seguir llegaba hasta el interior del hangar. Desde lo alto de la escalera pudo ver decenas de aviones comerciales que permanecían unos junto a otros, en fila, colocados en perfecto orden. Uno a uno, cada pasajero pasó por el control de equipaje una vez llegaron al final del camino marcado. Santi llegó hasta allí sin perder detalle de todo. Tuvo que dejar su mochila para que dos soldados revisaran minuciosamente cada uno de los bolsillos; nada se escapaba a ese férreo control. 

Un minuto después, la fila se separó en dos dividiendo a hombres, por un lado, y mujeres y niños, por el otro. Santi caminó por la fila de la izquierda seguido de Molina y de Pablo, que miraban boquiabiertos todo lo que allí habían montado. Un hombre se acercó hasta Santi y le pidió que levantara los brazos; primero pasó un detector de metales y, al no obtener resultado, le cacheó con determinación por encima de la ropa. 

La mitad del pasaje ya había pasado las pruebas sin ningún tipo de problema. La fila caminaba deprisa y el ambiente se calmaba por momentos. 

Santi siguió por la fila hasta llegar a una pequeña tienda de campaña que tenía una cruz roja dibujada en sus paredes.

—Control médico —le susurró Molina desde su espalda—. La verdad es que se lo están currando mucho.

Santi entró primero. Dentro esperaba un hombre para comprobar su temperatura. Allí la fila se frenaba un poco más debido al tiempo que los médicos se tomaban en cada una de las pruebas. La temperatura correcta y un pitido acompañado por una luz verde avisaron de que todo estaba bien.

—Todo correcto, puede seguir hasta el siguiente punto de control —dijo el doctor con un tono monótono pero cordial.

Santi caminó unos pasos más hasta que la fila se detuvo de nuevo. Allí había otro médico que parecía hacer pruebas con unas pequeñas probetas de cristal repletas de líquido. 

Pablo miró con atención mientras esperaba su turno.

Un pequeño pinchazo en el dedo de Santi, que apenas sintió, fue la siguiente prueba. El doctor untó un bastoncillo en la sangre y lo metió en un tubo repleto de líquido transparente. Lo agitó durante unos segundos y esperó. 

—Mierda —susurró Pablo tras mirar por encima del hombro de Molina—. Mierda, mierda, mierda…

—¿Qué pasa? —preguntó Molina.

—Moli —susurró acercándose a su nuca—, pase lo que pase, tú no nos conoces. Sigue adelante y no mires atrás. Debes llegar hasta el Viajero sin que nada te detenga.

Molina no entendió ni una palabra de lo que decía su colega. Intentó darse la vuelta para aclarar el tema, pero Pablo le sujetó para que no lo hiciera.

En ese mismo momento miró a Santi y después al médico que le estaba haciendo la prueba, al que solo se le veían los ojos como al resto de soldados. Aun así, pudo ver en ellos su sorpresa. Se abrieron como si un camión le hubiera pisado los dos pies. Fue entonces cuando Santi se percató de que el líquido de su probeta se había vuelto negro por completo. Antes de que pudiera decir nada, dos de los soldados que tenía a su espalda lo agarraron y lo maniataron. Cuando quiso protestar ya le habían colocado una capucha negra en la cabeza y lo empujaban hacia una de las salidas laterales de la tienda.

19:00 h

El Vaticano

Las enormes salas repletas de interminables maravillas se habían quedado en completo silencio. Tan solo el sonido de unos tacones resonando sobre el frío y antiguo suelo de mármol rompían el silencio que se respiraba cada tarde, una vez que las puertas de todas las salas del Vaticano cerraban al público.

Eran casi las siete cuando un joven sacerdote se había acercado hasta la estancia de la doctora Baker, ubicada en una de las casas junto al ala norte de la plaza, para solicitar su presencia en nombre del camarlengo Girotti. 

La doctora seguía de cerca al joven Pietro, que caminaba a paso ligero mientras entraba y salía de diferentes salas, sin apenas prestar atención a todo lo que le rodeaba. Estaba claro que, para él, aquellas maravillas carecían de interés; posiblemente las veía a diario y no eran más que simples estatuas aburridas o pinturas insulsas y obsoletas.

Salieron de las estancias principales para internarse por un pasillo mucho más oscuro de lo normal. Para acceder a él, Pietro abrió con una enorme llave un portón de madera remachado con decenas de clavos de hierro oxidado que, a juzgar por su aspecto, debían llevar siglos allí colocados. El frío y un intenso olor a humedad se notaron nada más poner un pie dentro de aquel pequeño pasillo. 

La doctora se detuvo unos segundos mientras pensaba si era buena idea seguir a aquel hombre por ese camino tan oscuro y tétrico.

—No tema, señora. El camarlengo la espera en las salas inferiores del palacio. Lo que quiere mostrarle no puede salir de allí —informó el joven ayudante.

—Señorita. Señorita Baker, si no le importa.

El rostro de Pietro se ruborizó ante la metedura de pata, pero gracias a las precarias bombillas del lugar pasó desapercibido para la doctora. 

—Por supuesto…, señorita. Discúlpeme.

Nada más decir esto, Pietro esperó hasta que la doctora asintiera y empezase a caminar hacia él. Cuando ya estaba a unos pocos metros, el joven se dio la vuelta y caminó sin mirar atrás. 

Unos minutos después, y tras pasar por varios pasillos añejos y descuidados, en comparación con todo lo que había visto hasta entonces, llegaron hasta una estancia mucho más amplia. No estaba demasiado iluminada y a Sofía le pareció igual de desagradable que las anteriores. Estaba claro que allí no bajaban los turistas. 

La sala era más larga que ancha y se podían ver cada uno de los viejos ladrillos con los que fue edificada. 

—Buenas tardes, doctora Baker.

—Camarlengo —contestó a modo de saludo.

—¿La estancia está siendo de su gusto? —preguntó mientras Pietro caminaba hacia la pared de la derecha, para detenerse junto a una de las cuatro puertas que allí había.

—Sí, muchas gracias. Su Santidad ha sido muy amable al aceptar nuestra petición para dejarnos estudiar las maravillas que se hallan en su biblioteca. Estoy deseando leer todos los libros sobre medicina que, según me informaron, tienen en su colección.

—Me alegra oír eso. Son ustedes unas magníficas profesionales que merecen todo el respeto y admiración de la Iglesia —dijo con total naturalidad—. Y usted es una de las mejores virólogas y biólogas de nuestro tiempo, y por eso la he mandado llamar.

—¿En qué puedo ayudarle? —preguntó Sofía totalmente fuera de juego—. ¿Por qué me ha traído hasta aquí? 

—Estamos en uno de los muchos sótanos del Vaticano —indicó Girotti abriendo sus brazos sin moverse del mismo lugar desde que ella había entrado—; algunos de estos lugares se usan hoy como almacenes, otros están repletos de fantásticas obras casi olvidadas. Pero este en concreto, donde la humedad asciende de la tierra y coloniza paredes y techo sin miramiento alguno, se usaba como celda en la antigüedad. Se dejaron así, como lo ve, tal y como se construyeron a principios del siglo XVI.

—Muy interesante —contestó la doctora—. Pero sigo sin entender qué hago yo aquí.

—¿Ha oído lo que está sucediendo en estos momentos por algunas partes del mundo?

—No señor. Apenas hay cobertura en este lugar. 

—Sí, es cierto. Perdone, es un daño colateral para evitar más atentados terroristas, algo que en breve se solucionará.

—Tan solo he podido saber, por comentarios que se oyen en los pasillos, que algunos gobiernos han cerrado las fronteras de sus países a causa de un brote viral.

—Más o menos —contestó Girotti—. Un brote que si no se trata como es debido puede convertirse en una pandemia a nivel global. 

Un breve gesto con su cabeza fue suficiente para que el joven Pietro abriera la primera de las cuatro puertas que había en la pared.

De su interior, en apenas un segundo, salió un hombre completamente desnudo que se abalanzó directo hacia Sofía. La doctora saltó por instinto hacia atrás, tropezándose con sus propios pies para caer de culo contra el frío y duro suelo. El grito de terror de la doctora resonó por los sótanos del Vaticano hasta perderse entre sus interminables túneles.

Sofía se incorporó con dificultad para observar cómo ese hombre se había detenido a tan solo un metro de ella. Tenía sus huesudos y sucios brazos extendidos hacia su cara, a la vez que sus manos se abrían y cerraban con ansia. Unos ojos vacíos de vida la miraban con deseo. Su boca se abría y cerraba sin cesar, con un ruido penetrante que recordaba a un martillo golpeando contra un yunque. Aquel hombre, aquella cosa, estaba viva, pero carecía de sentimiento alguno. Quería cogerla con sus propias manos y estaba segura de que no era para nada bueno.

Respiró varias veces seguidas hasta calmarse y solo entonces pudo ver que aquel ser estaba encadenado por los tobillos, por la cintura y por el cuello. Las cadenas estaban tan tensas que parecían a punto de estallar. 

Recobró la compostura y se giró para mirar al camarlengo, sacudiéndose por instinto la zona trasera del pantalón para quitar el polvo. Se colocó bien la camisa, que se le había subido sin querer lo justo para dejar ver un pequeño piercing en el ombligo, y se peinó para quitarse el pelo de la cara y dejar su larga melena morena tal y como la llevaba antes del susto. 

Ni siquiera preguntó por qué el viejo cardenal había actuado así y le había dado ese tremendo susto. Estaba demasiado hipnotizada con su visión; había pasado del pánico a la sorpresa para acabar en un oscuro interés por saber quién era esa persona, en qué se había convertido y por qué.

—Necesito una explicación —dijo Sofía una vez acabó de recomponerse, clavando sus enormes ojos marrones sobre el camarlengo y sobre el joven Pietro.

—No la hay, al menos de momento. Usted será una de las primeras en estudiar este fenómeno —indicó Girotti mientras caminaba hacia ella.

20:00 h

Casa de Jordi

Jordi estaba nervioso y no dejaba de mirar por la ventana. Se había asomado varias veces a la calle y había visto a un tipo raro dentro de un coche, justo delante de la puerta de su garaje. No sabía quién era ni qué hacía allí, pero, por si acaso, decidió conectar la alarma exterior, así si alguien saltaba la valla de su patio se daría cuenta antes de encontrarlo dentro de su cocina. A esas alturas, Jordi ya no se fiaba de nadie.

Decidió prepararse algo de cenar antes de que empezaran las noticias de las nueve, así podría verlas con tranquilidad mientras comía. Tenía curiosidad por saber qué mentiras contarían hoy. 

Nada más escuchar el anuncio del presidente del Gobierno diciendo que cerraba las fronteras ante un posible virus letal, supo que ya no había vuelta atrás. En ese mismo instante decidió que al día siguiente no iría a trabajar, solo le faltaba encontrar una buena excusa. 

Siempre había tenido muchas ganas de que el mundo cambiara: que dejara de ser como era para acabar con esta obligación de levantarse cada día para ir a trabajar con el único fin de ganar dinero para poder vivir mes tras mes, año tras año, esperando a un cruel cáncer o a un traidor ataque al corazón nada más jubilarse. La gente vivía en este bucle sin sentido del que cada día tenía más ganas de escapar. 

Quería que llegara el momento en el que alguien pulsara el botón de reset y el hombre volviera a empezar de cero. Una nueva oportunidad para esta especie carente de sentido y de sentimientos que jamás aprenderá de sus errores ni será capaz de mirar más allá de su ombligo.

Jordi todavía tenía esperanzas; estaba seguro de que este nuevo virus iba a cambiar la faz de este castigado y estropeado planeta por completo.

Todos los del grupo habían decidido por unanimidad que, al primer indicio o noticia de un infectado dentro del país, cada uno de ellos iniciaría el protocolo de supervivencia tal y como ya había hecho el colega californiano de Eme. 

Ni qué decir tenía que lo estaban deseando.

En ese momento, alguien pulsó el timbre de su puerta. 

Ya se había olvidado de que tenía que llegar el pedido de víveres que había hecho días atrás por internet. 

Abrió la puerta y dejó que el transportista metiera todas las cosas en el pasillo. Mientras tanto, Jordi miró con disimulo hacia el tipo que había visto desde la ventana, pero ya no estaba en el interior del coche. 

Antes de ponerse a cenar, almacenó la comida en la despensa y guardó las garrafas de agua y el resto de comida enlatada en unas estanterías que habían quedado libres después de limpiar el garaje. Con todo lo que acababa de guardar tenía de sobra para poder pasar una larga temporada sin salir de su casa. 

Según habían acordado, el período de reclusión, aislamiento o de supervivencia, como lo llamaban algunos, debía ser de al menos cuarenta días o más si era posible, para evitar en lo máximo el contagio con las personas que aún permanecieran vivas, si es que quedaba alguna. 

Una cuarentena en toda regla.

Justo después de cenar, Jordi se quedó medio dormido en el sofá. Sus ojos se estaban cerrando cuando escuchó de nuevo ese sonido que le alertaba de que un nuevo mensaje llegaba. Eme había enviado un nuevo vídeo. El tiempo que tardó en cargarse se le hizo eterno, aunque en realidad era consciente de que apenas fueron unos pocos segundos.

—Atención… Esta grabación no es de México ni de Estados Unidos —avisó Eme—. Se ha grabado en el aeropuerto internacional de Maiquetía Simón Bolívar, en Caracas, Venezuela. 

Por lo que Jordi pudo ver, era un montaje realizado con distintos vídeos grabados por varias cámaras de seguridad. En la película final se veía cómo un individuo caía redondo al suelo entre convulsiones y espasmos. Poco después, los servicios médicos del aeropuerto intentaban socorrerlo mientras una multitud miraba la escena. Minutos más tarde, trasladaban al paciente en camilla hasta una ambulancia que ya esperaba en el exterior. Uno de los técnicos subía al asiento delantero mientras su compañero introducía la camilla por la puerta trasera. Justo antes de cerrar la puerta, Jordi observó que el herido bajaba de la ambulancia, tropezaba y caía al suelo de rodillas dando con la cabeza en el asfalto. Un instante después de estar inmóvil, el paciente se levantó de un brinco y cayó sobre el pobre técnico de emergencias que, sin tener ni idea de lo que le esperaba, seguía agachado e intentaba ayudarle. 

Jordi tuvo que parar un momento para repasar las imágenes de nuevo. Lo que acababa de ver no era algo fácil de asimilar. Notó el móvil vibrar y eso le indicó que estaban entrando muchos mensajes. No le extrañó en absoluto. Él también tenía muchas preguntas, pero antes quería volver a visionar las imágenes con más calma.

Pulsó de nuevo sobre el play para comprobar, sin ninguna duda, cómo el hombre caído, y al parecer desmayado, pasaba de víctima a verdugo en poco tiempo. Observó cómo empujaba al sanitario dentro de la ambulancia mientras le mordía en el cuello y en la cara. 

Instantes después de meterlo por la puerta de atrás, esta se cerró. Algunos ojeadores que observaban con morbo el trabajo de los sanitarios palidecieron al ver la escena e intentaron, sin éxito, avisar al conductor que en aquel momento se hallaba inmerso en una llamada de teléfono con los auriculares puestos. No se percató de nada. Inició la marcha mientras seguía charlando con su último ligue hasta que la ambulancia desapareció de las cámaras. Solo quedó como testigo de aquel terrible hecho un enorme charco de sangre, rodeado de varias personas, en el mismo lugar donde antes había estado aparcado el vehículo. 

«No tengo ninguna duda de lo que está pasando», pensó Jordi mientras comenzaba a leer las decenas de mensajes que se acumulaban en el chat.

—El amigo que me ha enviado este vídeo acaba de iniciar su período de supervivencia, ya que él vive a pocos kilómetros de Caracas —escribió Eme.

—¿Se habla de este ataque en alguna otra web? —preguntó Nagore—. ¿O ya lo han silenciado?

—Toda la información ha sido censurada y eliminada por el Gobierno venezolano —aclaró Eme—. Solo sé que la víctima había llegado en avión y que acababa de aterrizar.

—¿Se sabe el origen?

—Sí. Houston —indicó Eme confirmando algo que los miembros del grupo ya se temían.

21:00 h

Aeropuerto de Barcelona

Molina salió del aeropuerto sin mirar atrás. Todavía era de día a pesar de ser algo más de las nueve de la noche, aunque ya empezaba a oscurecer tras el horizonte. Caminó unos pocos metros hasta la parada de taxis más cercana, donde cogió uno de los tres que quedaban para desaparecer de allí lo más rápido posible. 

Lo último que pudo ver antes de abandonar la pequeña tienda de campaña de la Cruz Roja fue a Santi arrinconado contra una de las paredes y flanqueado por dos soldados. Su amigo le miró y le hizo un gesto claro con la cabeza para que se marchara de allí sin abrir la boca. Nada más salir, pudo escuchar que uno de los doctores gritaba como loco que había otro positivo entre el grupo. 

Instantes después apresaron a Pablo.

Sus amigos estaban contagiados por el virus. Pero… ¿Cuándo? ¿Cómo se habían podido infectar? ¿Por qué él mismo no lo estaba si habían estado juntos esas últimas semanas? No entendía nada. Estaba bastante perdido y necesitaba ayuda inmediata para sacar a sus amigos de allí dentro.

Sacó su teléfono y buscó entre sus contactos.

«Debo llamarle, él sabrá qué debemos hacer», pensó durante unos instantes antes de darle a la tecla de color verde. 

—Diga.

—Inspector Robles, soy Andrés Molina, necesito su ayuda. Santi y Pablo acaban de ser detenidos en el aeropuerto de Barcelona. Han dado positivo en un control médico. Al parecer son portadores del virus Z.

22:00 h 

El Vaticano

Otro avión aterrizó en el aeropuerto de Fiumicino, a pesar de que el estado de alarma había pasado al más alto nivel de seguridad tras el anuncio del cierre de fronteras de varios países, entre ellos Australia, que había sido el último en añadirse a una lista cada vez más extensa de naciones cerradas. 

En las últimas horas, varios vuelos procedentes de diversas partes del mundo habían recibido una autorización especial para aterrizar sin problema en Roma que, casualmente, había sido la primera ciudad en cerrar sus puertas al resto del planeta tras el atentado terrorista. A estas alturas ningún gobierno creía en ese supuesto delito y así lo habían expresado en la última reunión en el Parlamento de Bruselas, donde habían acusado al Gobierno italiano de ocultar pruebas sobre la existencia del brote infeccioso, culpándolo de miles de muertes que se podían haber evitado si hubieran avisado a su debido tiempo.

Pero al Gobierno italiano, comandado por el nuevo ministro de la ultraderecha radical, le daba igual lo que opinara Europa y el resto del mundo. Él tenía muy claro que, la mayor parte las veces, la política actual estaba sometida al visto bueno del pueblo y eso era algo que no iba a permitir en su país. La democracia barata y blandengue no estaba en sus planes.

Durante la última reunión a la que asistió el ministro, ya dijo con total claridad y convicción: «El que manda, decide. Se debe actuar con mano firme por el bien del país y por encima de los intereses particulares de cada uno. La política actual es endeble y eso debe acabar. El mundo ha de cambiar para sobrevivir; solo quedarán en pie los más preparados».

No era un mensaje conciliador ni, según dijeron la mayoría de los partidos políticos, de aquel tiempo, sino de una época oscura que tanto Europa como el mundo querían olvidar por el bien de la convivencia. Pero era un mensaje claro y conciso que había calado en el corazón de mucha gente que había logrado llevar a ese tipo a la presidencia de un país democrático. 

El pasaje del último avión que había aterrizado ya estaba a bordo de un pequeño autobús que los había llevado hasta otra pista donde esperaban tres enormes helicópteros Mil Mi-26, propiedad del Vaticano, con capacidad suficiente para llevar a todos los que acababan de llegar hasta su destino final. 

El avión oficial del Gobierno español fue el último de una escueta y privilegiada lista. Y estos eran los últimos pasajeros que podrían aterrizar en todo el territorio italiano. A partir de aquel momento, el ejército tenía orden de derribar cualquier aparato que pretendiera tomar tierra sin el debido permiso. Y no era el único país con ese decreto. 

Veinte minutos más tarde, los helicópteros tomaban tierra en medio de una verde explanada próxima al Palacio Apostólico, ya que el helipuerto principal estaba en obras. El primer ministro italiano les dio la bienvenida, acompañado en todo momento por el camarlengo Girotti. 

Los tres enormes aparatos apagaron sus motores al saber que ya no habría más viajes. Hasta allí habían llegado cada uno de los ocupantes de todos esos aviones repletos de políticos, empresarios y reconocidos miembros de la congregación de la Nueva Era acompañados de sus familias. Todos se alojarían en los diferentes aposentos preparados para la ocasión. No había grandes mansiones ni lujos ni manjares opíparos, tan solo casas con lo estrictamente necesario para poder pasar una larga temporada encerrados tras la seguridad de las magníficas e impenetrables murallas del Vaticano. 

De uno de esos helicópteros acababa de bajar el ministro de Defensa español junto a su familia. El camarlengo en persona había salido a recibirle. A su lado y un paso por detrás, esperaba el primer ministro italiano.

—Arturo, amico, qué ganas tenía de verte —dijo Girotti tras abrir los brazos y abrazarlo con firmeza.

—Prefecto. Es un honor estar entre los elegidos. Mi familia y yo estamos muy agradecidos.

—Te lo mereces. Has hecho una labor muy importante… Ma, hay algo que me preocupa —anunció Girotti poniendo una mano sobre el hombro del ministro—. ¿Cómo llevas el tema de ese hombre?… Come si chiama?

—El Viajero.

—Sí... El Viajero —susurró como si fuera pecado decir su nombre en voz alta.

—Todo está en marcha. No será un problema para nuestra congregación ni ahora ni en el futuro.

22:15 h

Casa de Jordi

El taxi salió de la autopista y se incorporó a la carretera nacional, que a esas horas de la noche estaba casi vacía. Según le comentó el taxista, sin quitarse en ningún momento la mascarilla que llevaba, desde que el presidente había cerrado las fronteras por el tema del virus apenas había movimiento por las calles; todo el mundo había arrasado los supermercados y la mayoría de gente estaba encerrada en sus casas. 

Anduvo durante unos pocos kilómetros por esa vía que antaño había sido muy utilizada, ya que corría paralela al mar y pasaba por todos los pueblos de la costa catalana, hasta llegar a Francia. Poco después, el taxi salió por uno de los desvíos y se perdió en uno de esos pequeños pueblos costeros de pocos habitantes. Cinco minutos más tarde, el taxista paró el coche en el lugar indicado. Molina miró a un lado y a otro sin tener ni idea de dónde estaba, pero allí había quedado con el inspector Robles y esperaba que hiciera acto de presencia.

El taxista se marchó y dejó a Molina solo en compañía de su mochila, en medio de la noche y entre dos desconocidas calles vacías. 

Unas repentinas luces llamaron la atención del joven informático. Otra ráfaga hizo que se fijara en uno de los coches aparcados a pocos metros de allí. Ese debía de ser el inspector.

Caminó hasta el lugar de origen de las luces mientras observaba las casas que tenía a su alrededor. Era una zona residencial de casas unifamiliares, todas ellas rodeadas de un pequeño espacio que algunos usaban como jardín, otros para tener una piscina, barbacoas o grandes árboles plantados que seguro proporcionarían una fresca y apetecible sombra en las calurosas mañanas de verano.

Pocos metros antes de llegar, la puerta del copiloto se abrió. Molina se acercó y comprobó, para su tranquilidad, que el inspector Robles estaba sentado al volante.

—Hola, chaval —dijo el inspector en el mismo tono burlón que solía usar los últimos días en los que trabajaron juntos. 

A pesar de que Robles se mantuvo esquivo y a distancia durante el caso de El Mensaje, ya que era un perro viejo y sabía que lo mejor era no intimar demasiado con los grupos con los que trabajaba, al final, y solo una vez resuelto el problema, le mostró su lado más amable.

—Inspector. Me alegro de verte —contestó sentándose a su lado tras cerrar la puerta del coche.

La luz del interior se apagó para dejar a los dos en una total oscuridad que tardó casi un minuto en desaparecer, justo cuando los ojos de Molina empezaban a acostumbrarse a esa nueva penumbra.

—Te veo moreno, seguro que lo habéis pasado genial durante vuestra escapada. 

—Bueno, ya conoces a Santi. Nos marchamos nada más acabar el caso, no quiso esperar ni un día.

—Hizo bien. A la mañana siguiente ya había patrullas de vigilancia en la puerta del hotel. No querían perderlos de vista, aunque nadie quiso reconocerlo.

Robles miró la pantalla de su móvil y lo volvió a dejar sobre el salpicadero.

—¿Y bien? ¿Te han dicho cómo se han contagiado del virus? —preguntó.

—No. No hemos tenido ocasión de hablar después del análisis. En cuanto han visto el positivo, los han detenido y se los han llevado de allí —contestó Molina tras recordar ese crítico momento—. No sé cómo han podido contagiarse. En ningún momento hemos estado en contacto con infectados.

—Tienes que ampliar tus miras, chaval. Estos dos tipos vienen de un lugar y de un tiempo en el que el virus ya estaba presente. Es muy probable que sintetizaran una vacuna para erradicar al menos las primeras cepas y que ambos ya estén vacunados y, por lo tanto, que sean portadores de anticuerpos y eso haya engañado al análisis.

Molina se quedó pensativo durante unos segundos. Era una explicación bastante plausible. 

—Cambiando de tema —dijo Robles sacándolo de sus ensoñaciones—. ¿De verdad quieres conocerlo? ¿Estás seguro de que es lo más sensato? 

—Sí. Creo que es lo mejor que puedo hacer ahora mismo. Tengo claro que su vida no corre peligro; el Viajero ya no es importante para nadie porque todo el mundo ya está al tanto de la mortalidad que está causando este nuevo virus que acaba de salir.

—Cierto. Acaban de decir en las noticias que esta situación es global. Todos los países del planeta están en estado de sitio hasta nuevo aviso, lo que quiere decir que ya no puede salir ni entrar nadie de ningún país. Allá donde estés, te vas a quedar hasta que todo esto acabe.

—Eso parece… —contestó Molina a la vez que miraba a través de la ventanilla del coche para fijarse en la casa que tenía justo a su derecha. Vio que la luz del interior estaba encendida y se preguntó si esa sería la casa del Viajero.

—Ahí vive —informó el inspector adivinando sus pensamientos.

—Debo presentarme y explicarle la verdad. 

—Y después, ¿qué harás?

—Espero que comprenda la situación y me pueda quedar con él, al menos un par de días. 

—¿Para qué? —inquirió el inspector.

—Necesito hablar con todos sus contactos para que sepan toda la verdad y la transmitan lo máximo posible. Si queremos parar esto de una vez por todas, deberemos mostrar todo lo que sepamos a esta gente para que lo dejen todo apuntado y lo guarden a buen recaudo cuando lleguen a esa nueva ciudad que montarán en no sé qué lugar de los Alpes.

—Para que Santi y Pablo lo encuentren en el futuro. 

—Así es. No hay más opciones. O eso, o nos vamos y dejamos que el destino siga su curso y que cada uno salve su culo como pueda…

—No sería mala idea, la verdad —ironizó Robles para después abrir la puerta y bajar del coche—. Venga, vamos. Ha llegado la hora de presentarse ante el famoso Viajero.

—Sí, ha llegado la hora —suspiró Molina sabiendo que iba a interferir adrede en el destino del mundo.

22:30 h 

Casa de Jordi

Jordi seguía cavilando sobre el mismo tema desde hacía horas. Solo pensaba si el pobre camillero del aeropuerto de Caracas estaría muerto a causa de la gravedad de las heridas causadas por el infectado o si, por el contrario, habría podido sobrevivir para morder a diestro y siniestro. 

—¿Cómo se transmite esta mortal infección? —preguntó al grupo, por si alguien tenía la más ligera idea.

—Creo que es pronto para saberlo —contestó Eme—. Mi colega de la OMS cree que la infección se propaga solo a través de mordiscos, arañazos o transmisión sexual. 

—¿¡Quién se va a acostar con un bicho de esos!? —preguntó Nagore adornando el mensaje con varios emoticonos de sorpresa y asco.

—Con un convertido, nadie. Pero con un recién infectado portador del virus que todavía no presenta signos... 

—¿Y por qué cree tu colega que solo se contagia por contacto? —preguntó Jordi.

—Porque si no fuera así, y se transmitiera por el aire, dice que ahora mismo ya sería una pandemia mundial repartida por todos los rincones del globo —aclaró Eme.

—Pues la gente va por la calle con mascarilla y guantes y, la verdad, no me parece mala idea —apuntó Nagore.

—Toda precaución es poca —contestó Jordi mientras intentaba asimilar la importancia de los últimos mensajes. Notó cómo sus párpados se cerraban poco a poco, mientras su mente seguía ensimismada en su mundo. Necesitaba cerrar los ojos unos minutos.

22:30 h

Estadio Olímpico de Montjuic

La Ciudad Condal vivía uno de los julios más calurosos de la última década y el calor acumulado durante los últimos días, más el que emanaba de las miles de personas allí reunidas, estaba siendo difícil de soportar para muchos de los asistentes. A pesar de los avisos de virus y contagios casi nadie le dio importancia a la noticia, y tan solo unos cientos de cautos ciudadanos se perdieron el macro concierto que se celebraba esa noche en el Estadio Olímpico de Montjuic, para el que no había localidades libres desde hacía más de un año. 

Las zonas habilitadas por los servicios de emergencias se empezaban a colapsar debido a las decenas de desmayos causados por golpes de calor o comas etílicos; la situación empezaba a ser caótica para los pobres sanitarios desplazados hasta allí. Algunos de los pacientes eran jóvenes de apenas quince años en un estado deplorable, inconscientes que habían bebido hasta la saciedad. Otros, solo eran personas que no soportaban las altas temperaturas y el bochorno del lugar.

Entre los pacientes que esperaban a ser atendidos, había una pareja de recién casados que habían viajado días atrás desde Houston hasta Barcelona para iniciar su viaje de bodas con una extensa ruta por varias ciudades europeas, cuya primera parada era Barcelona donde asistían al único concierto que Metallica ofrecía en el país. 

La pareja llevaba casi diez minutos tumbada en un par de camillas, con mascarillas, aparcados al fondo de una de las muchas salas preparadas para atender a los pacientes. El enfermero que los atendió comprobó que la temperatura de ambos era muy alta. Alertado como estaba de los primeros síntomas de aquel extraño brote que asolaba al mundo, avisó sin perder ni un minuto al servicio de emergencias para sacarlos de allí y trasladarlos en ambulancia al hospital más cercano.

Pero no dio tiempo.

Ambos murieron allí mismo sin que nadie se percatara de ello. Sus corazones dejaron de latir con apenas unos minutos de diferencia. Thomas murió primero. También fue el primero en contagiarse a causa de un arañazo que le propinó un paciente borracho que era atendido en un hospital y que no dejaba de gritar. Hacía apenas un mes que había salido de la academia de policía y se podría decir que esa fue su primera actuación. Lo intentó reducir y al final lo consiguió llevándose un recuerdo de su primer arrestado. Casi no lo notó, pero el borracho le clavó las uñas en la muñeca. Esa misma noche cenó con Emily, su prometida, e hicieron el amor para despedir su soltería. 

Thomas se levantó de la camilla y se quedó de pie mirando hacia un punto donde la luz era mucho más intensa. El ruido, ese tremendo barullo de sonidos y de gritos, también provenía del mismo lugar. Todo era oscuro, pero unos tonos amarillos destacaban no demasiado lejos. 

Emily se levantó a los pocos minutos. Una baba negra caía de forma lenta por su barbilla y su cuello y se perdía por debajo de una camiseta con el logo del grupo y la cara del vocalista James Hetfield. 

Thomas la miró con sus pupilas blancas y de su garganta salió un sonido parecido a un fuerte ronquido. Ambos se observaron por unos segundos sin recordar nada de su vida anterior. Ya no había amor ni cariño ni pasión. Solo existía aquella luz intensa y llamativa rodeada de tonos ambarinos y gritos de miles de recipientes repletos de sangre y comida. 

Nada más salir de la sala se mezclaron con los miles de asistentes que saltaban, reían y cantaban al unísono las canciones del grupo.

Thomas atacó al primero que se cruzó en su camino. Era un hombre alto y bastante musculoso que presumía de sus bíceps con una camiseta ajustada de tirantes. Se abalanzó sobre él y le mordió en el hombro, dejándole un agujero enorme. Antes de que pudiera sacárselo de encima, se aferró a su brazo y más tarde a sus dorsales. 

Apenas unas pocas personas se percataron de que algo sucedía sin entender demasiado bien la escena que estaban viendo. Todo fue demasiado rápido. 

Thomas saltó a su siguiente víctima y después a otra, y otra, y empezó a tragar todo lo que podía a medida que caminaba hacia el escenario. De nada sirvieron las mascarillas que casi todos los asistentes llevaban puestas porque el virus les entraba de forma directa y contundente. 

Emily, por su parte, se dedicó a arrancar trozos de carne blanda de la cara de todos los que caían bajo las garras de sus enormes uñas postizas. 

Poco a poco la gente se percató de que algo sucedía e hizo corros para alejarse de aquellos locos que atacaban sin sentido ni control. La mayoría de las víctimas solo tenían mordiscos superficiales, arañazos o, los más graves, pequeños trozos de carne arrancada. Pero más de una decena de personas recibió bocados mortales que habían seccionado arterias principales, causándoles la muerte a los pocos minutos de ser atacados. 

Los de seguridad corrieron para hacer su trabajo, pero cuando llegaron ya no solo eran dos los infectados. Una veintena de transformados saltaban con rabia y con total impunidad sobre la gente. En pocos minutos empezaron a amontonarse cadáveres en algunas zonas, mientras el horror y el miedo se apoderaban de todo el estadio. 

La gente salió en estampida aplastándose unos contra otros, cayendo y matándose incluso más rápido de lo que lo haría el virus. Cientos de personas grababan con sus móviles mientras corrían, otros se subían al escenario haciendo que la banda californiana corriera despavorida hacia los camerinos. 

Los muertos se contaban por cientos y los resucitados se tornaron los amos del lugar; acababan con hombres, mujeres, niños y con todo el personal de seguridad que se interponía en su camino haciendo que los fallecidos aumentaran de forma exponencial. A los pocos minutos, estos se levantaban como marionetas guiadas por hilos invisibles para morder y contagiar a todo aquel que tuvieran delante. Los infectados ya superaban el millar y eso que tan solo habían pasado diez minutos desde que Thomas y Emily suspiraran por última vez.

Los primeros infectados que salieron del estadio en busca de más carne para comer pudieron ver cómo las luces de la ciudad de Barcelona centelleaban brillantes en el horizonte, invitando a todo el que quisiera a formar parte de la bella Ciudad Condal.

22:40 h

Casa de Jordi

Jordi se había quedado dormido a pesar de todo lo que se estaba cociendo en el planeta. Su mente estaba relajada, tranquila y en paz; sabía que la cuenta atrás había comenzado y que él estaba preparado para ello. No podía explicar esa extraña sensación aderezada con algo de culpabilidad, solo sabía que se sentía en perfecta armonía.

Apenas había cerrado los ojos unos minutos y aun así le había sentado de maravilla. Estaba deseoso de meterse en la cama a descansar, pero los mensajes no dejaban de entrar. Miró el móvil y pudo ver más de doscientos mensajes sin leer. 

«Por favor, ¿estamos locos o qué? Este ritmo no lo puede seguir nadie», pensó mientras su pulso se aceleraba a cada segundo nada más leer los primeros comentarios. 

Según decían, había habido ataques en varias ciudades europeas. A pesar de las alarmas y los cierres de fronteras, el virus los había alcanzado. Y los primeros en comprobarlo habían sido los incrédulos que habían seguido con su vida como si no pasara nada. 

Su pulso se aceleró todavía más en cuanto observó un vídeo grabado esa misma noche, apenas unos pocos minutos antes, en el Estadio Olímpico de su ciudad. 

—¡No me jodas! ¡Esto es en Barcelona! —gritó en la soledad de su salón. 

La gente saltaba y corría bañada en ríos de sangre mientras decenas de personas las perseguían y mordían sin miramiento alguno. 

—¡Collons! Esto es muy fuerte. ¡Joder, joder, joder! ¡Tenía que dormirme justo ahora! —volvió a gritar, tras saltar del sofá y correr por toda la casa para asegurarse de que todas las puertas y ventanas estuvieran cerradas a cal y canto.

Volvió a leer los primeros mensajes y entonces se dio cuenta de que tenía más de quince llamadas perdidas. Todas eran de gente del grupo que al enterarse de lo que sucedía en Barcelona y al no obtener respuesta a sus mensajes, querían avisarle.

Encendió la tele y buscó entre todas las cadenas hasta que encontró un avance informativo urgente con imágenes en directo grabadas desde un helicóptero que seguía a una muchedumbre abrumadora de gente. En seguida reconoció el lugar.

«Ya ha llegado. Ya están aquí —pensó Jordi—. Se acabó la calma. Ya no va a haber ni un solo día de paz porque estos ataques irán en aumento, cada vez más cerca de nuestras casas, hasta que nos encontremos con esos seres cara a cara. Joder, joder, joder...».

El teléfono vibró para avisarle de que había una llamada entrante.

—¿Diga?

—¡Jordi! Menos mal que te encuentro. Oye, ¿has visto las noticias? Por Dios, la gente se está volviendo loca.

—Las he visto —contestó, aunque no estaba seguro de que le hubiera oído porque aquella persona no dejaba de hablar de forma bastante histérica.

—Necesito tu consejo. ¿Qué puedo hacer? Tú eres un friki de estas cosas y seguro que sabes todo lo que hay que saber para poder sobrevivir. 

«Joder cómo me gusta esta llamada —pensó Jordi mirando la pantalla de su teléfono mientras una sonrisa macabra se marcaba en su cara—. Es el gilipollas de mi supervisor y tiene miedo, lo noto en su voz. No hay ni rastro de esa seguridad prepotente con la que me ladra cada día».

—Ya sé que nos hemos reído de ti unas cuantas veces porque hablabas de estos temas, pero seguro que tú sabes lo que está pasando. ¡¡Venga, hombre, di algo!! ¡¡Tú ya lo sabías!! ¿Verdad? Por eso el otro día cogiste fiesta y llevas unos días tan distraído —gritó aquel hombre sin dejar de hablar de carrerilla—. ¿Dónde estás? A salvo, ¿verdad?

Jordi dejó que pasasen unos segundos de silencio y saboreó el momento con sumo gusto, mientras recordaba la cantidad de veces que él y otros capullos de su oficina se habían burlado de sus revistas raras, de sus películas de culto y de sus gustos infantiles. 

—Te diré lo que has de hacer —respondió al cabo de unos segundos que a su jefe se le hicieron eternos—. Apunta, porque es muy importante: ponte tus bambas superchulas y carísimas de running, esas con las que me vacilaste la semana pasada mientras te reías de las mías por estar rotas y desgastadas, y corre. No pares ni mires atrás, solo corre hasta que te duelan los pies. No te detengas, aunque te salgan llagas, porque, como lo hagas, uno de esos seres te pillará y te morderá en el culo hasta saciar su apetito.

Jordi colgó sin esperar contestación.

Su mano temblaba y su respiración estaba muy acelerada, pero se sentía pletórico, con una sensación de libertad abrumadora por primera vez en su vida; acababa de hablar con el corazón sin tener que pensar en lo que decía.

Se imaginó la cara que tendría en aquel instante el estúpido de su jefe y eso acabó por hacerle estallar en un grito de júbilo y de felicidad desconocido hasta el momento. 

«Collons, acabo de ver cómo Barcelona se está yendo a la mierda, pero me siento feliz, pletórico y lleno de energía», pensó, consciente de la incongruencia de sus sentimientos.

En su cabeza se agolpaban ideas solo dignas de sus sueños y que estaban a punto de hacerse realidad. Si ese virus provocaba la caída de la sociedad y el inicio de una nueva era, no tendría cabos que le ataran a nada ni a nadie. No estaría obligado a trabajar para poder vivir porque no existirían los problemas de dinero ni las hipotecas. Ya no habría barreras que evitaran lo que uno deseara coger… 

Era una sensación de poder apabullante. 

Se fijó de nuevo en las noticias y comprobó que el ejército y otros cuerpos de seguridad preparaban barricadas en las principales calles de Barcelona. El informativo mostraba cómo soldados armados y parapetados tras muros levantados con sacos de arena, vigilaban en todas las calles que rodeaban a la montaña. 

«Joder, están esperando a todos los que van a bajar del Estadio Olímpico de Montjuic», pensó mientras se obligaba a respirar lenta y profundamente para calmarse y seguir leyendo mensajes. 

Cada vez entraban más y ya no daba abasto. 

Abrió el segundo vídeo de todos los que se habían descargado y, cuando aún tenía en la mente la llamada de su ahora exjefe, vio que algo ocurría en París. 

Reconoció la zona. Era la pirámide de cristal que estaba sobre el museo del Louvre. Las imágenes eran de un móvil, pero con bastante buena calidad. Pudo ver a varios soldados del ejército francés, armados hasta los dientes, acribillando sin contemplaciones a dos personas que parecían estar infectadas y que, segundos antes, habían mordido a un grupo que paseaba por allí. 

—Hay que fijarse bien en el momento de los disparos. Es un tópico, pero parece que es real —escribió Eme en el mensaje que llegó a continuación.

Volvió a ponerlo y comprobó la enorme cantidad de disparos necesarios para acabar con ellos. Pudo ver con claridad que no paraban de correr y de saltar a pesar de la inmensa cantidad de balazos recibidos, hasta que uno de ellos se quedó tieso e inmóvil en medio de la calle. Uno de los disparos había impactado en plena cabeza y le había reventado medio cráneo. 

—Ya tenemos un dato importante —apuntó Nagore leyendo la mente de todo el grupo—: solo un disparo o un golpe fuerte en la cabeza los mata definitivamente. Típico, pero real.

Jordi tardó casi diez minutos en leer todo lo que tenía pendiente hasta que llegó al último vídeo. Cuando hubo acabado confirmó, al igual que todos ellos, que en ese mismo instante comenzaba su período de cuarentena.

Un torrente de cosquillas galopó por su estómago.

Cambió de canal para saber más de lo que había ocurrido y comprobó que en todas las cadenas se hablaba de los ataques en el concierto de Barcelona, así como de otros muchos casos ocurridos en diferentes ciudades de Europa.

Las imágenes en directo grabadas desde varios helicópteros y drones mostraban a los soldados disparando sin miramientos contra la horda de infectados que bajaba desde la montaña de Montjuic y se acercaba cada vez más a ellos, a pesar de los disparos. Las ametralladoras no dejaban de escupir fuego mientras varios soldados seguían trabajando a destajo en las distintas barricadas tras las que se sentían más seguros.

La presentadora informó de que el Consejo de Ministros había vuelto a reunirse para tratar este tema sin precedentes. Justo en ese momento, la cadena que tenía sintonizada Jordi conectó en directo con la capital y pudo ver cómo varios ministros salían del Congreso y atendían a los medios escoltados por los dos leones de bronce, donde decenas de periodistas esperaban impacientes los resultados de esa última reunión. Entre ellos no estaba Arturo Manchado, el ministro de Defensa, ya que se encontraba de viaje oficial por varias ciudades de Italia, según constaba en su agenda oficial.

Un movimiento extraño llamó la atención de Jordi. En menos de dos segundos, varias personas saltaron por encima del cordón de seguridad y aterrizaron en medio de uno de los grupos que entrevistaba al ministro de Interior. Una de las cámaras grabó toda la escena: una de las personas que había saltado había empezado a morder sin miramientos a uno de los miembros del cuerpo de seguridad que protegía al presidente. El atacante era un hombre delgado, de mediana edad, con unos ojos blancos desorbitados y con la cara repleta de sangre, que ahora se ensañaba con aquel pobre funcionario mientras el presidente observaba aterrado a un par de metros.

Jordi dejó de respirar sin darse cuenta.

Observó cómo el resto del personal de seguridad rodeaba al presidente mientras lo empujaban para entrar de nuevo en el Congreso de los Diputados. Tras ellos, y a pesar de los gritos de súplica del resto de compañeros del mismo partido, de otros de la oposición y de decenas de periodistas aterrados, la enorme y pesada puerta se cerró abandonándolos a todos en plena calle. 

Las cámaras que estaban fijadas en sus trípodes siguieron grabando sin que nadie se ocupara de ellas y la cadena, por supuesto, no cortó la emisión. En pocos minutos el suelo se llenó de litros de sangre, de trozos de carne viscosos y de personas que minutos antes eran normales y que ahora solo buscaban alguien a quien comer, sin importar sus ideas políticas.

Los mensajes volvieron a sonar de forma escandalosa.

—Esto es increíble. La gente corre despavorida sin saber dónde ocultarse. La matanza es brutal y no entiende de sexo, de raza, de credo ni edad —escribió Bilbo. 

—El virus también ha llegado a Madrid. Es cuestión de horas que se reparta por el resto del país —añadió Eme—. Ese apocalipsis que tantas veces habíamos predicho y con el que tantas veces hemos soñado, acaba de llegar. 

Jordi se estiró en su sofá. Parecía que había pasado una eternidad desde que todo aquello había empezado, pero en realidad solo habían pasado cuatro días desde que tuvieron las primeras noticias de aquel ataque en la frontera de México. Se levantó de nuevo para repasar otra vez todas las ventanas y la puerta del garaje, conectó la alarma y empezó a vigilar sus dominios. A partir de aquel momento cualquier persona, viva o muerta, podría ser un enemigo. 

Justo en ese instante, Jordi oyó un ruido en la puerta de entrada de su casa, segundos antes de que la música del timbre rompiera el silencio de la noche. Se acercó sin hacer ruido para mirar a través de la mirilla de la puerta, pero la oscuridad reinante al otro lado apenas le dejó distinguir unas pocas sombras sin sentido. Encendió la luz exterior y pudo ver a dos hombres de pie esperando. 

«Lo lleváis claro. No pienso abrir», pensó sin dejar de espiarlos.

El timbre, acompañado por varios golpes en la puerta, sobresaltaron a Jordi.

—Señor Ramírez. Abra la puerta, por favor. Soy el inspector Robles, de la Policía Nacional. 

Jordi vio un movimiento y comprobó a través de la sucia y borrosa mirilla cómo uno de los hombres sacaba algo del bolsillo y lo plantaba a un palmo de distancia. Parecía una placa y un carné, pero no lo distinguía con claridad.

—¿Qué quiere? —preguntó al fin, mientras su mente no encontraba un motivo claro para aquella visita.

—Necesitamos hablar con usted. Es muy urgente.

—¿Sobre qué quieren hablar? Es muy tarde. ¿No pueden volver mañana?

—No señor. Es urgente y necesitamos hablar ahora.

—¿Cómo sé que esa placa es de verdad? —preguntó de nuevo, sin saber muy bien por qué.

—Se llama usted Jordi Ramírez Lordán. Tiene treinta y seis años, está soltero, trabaja en una oficina bancaria y está a punto de empezar una cuarentena junto a un grupo de amigos internautas para evitar contagiarse del virus Z. 

Jordi dejó de mirar al exterior y apoyó su espalda contra la puerta. Quiso salir corriendo de allí y avisar a los del grupo para contarles que la policía estaba al tanto de sus conversaciones. Los estaban vigilando. Respiró con profundidad e intentó calmarse un poco. Tras varios segundos entendió que no tenía nada que temer, ya que no había hecho nada ilegal. 

—¿Quién es usted? —preguntó Jordi mientras seguía con la espalda apoyada en la puerta y notaba un sudor excesivo en su frente y en sus manos.

—Me llamo Andrés Molina, trabajo para el ministerio de defensa, aunque en realidad soy un hacker reformado. Tenemos mucho de qué hablar. Necesito contarte unas cuantas cosas, a ti y a tu grupo.

«¡Collons! Seguro que nos vigilan con cámaras ahora mismo. Nos tienen a todos fichados. Virus Z lo ha llamado... ¡La hostia! ¡Qué buen nombre le han puesto!», pensó entusiasmado y nervioso a la vez.

Tras unos segundos de reflexión, decidió que era hora de dejarlos entrar. Respiró, giró la llave y abrió la puerta.

—Hola, Jordi —dijo el más joven de los dos tipos con un tono sosegado y cordial—. Encantado de conocerte, por fin.

23:00 h

Casa de Jordi

Molina y Jordi conversaban desde hacía rato en la cocina. Robles, por su parte, estaba sentado en el sofá atento a las noticias que todas las cadenas del país emitían en riguroso directo. Los ataques en Barcelona y en Madrid habían sido los primeros de la noche, pero no los únicos. 

Jordi escuchaba con atención todo lo que Molina le contaba mientras intentaba asimilarlo con mucho esfuerzo.

—Espera un momento, por favor —interrumpió por segunda vez en menos de un minuto—. ¿Qué quieres decir con eso de que ya sabes cómo se ha creado el virus?

—Mira, Jordi, hay muchas cosas que no puedo contarte de momento, pero debes confiar en mí.

—¿No crees que es un poco difícil? No te conozco de nada, llegas aquí en medio de la noche y me dices que tengo que tomar nota de todo lo que me digas para salvar el mundo.

Molina miró la cara de Jordi y comprendió que necesitaba contarle todo desde el principio, sin cortes ni atajos. La verdad tal y como él la conocía.

—Moli, ¿puedes venir un momento? —llamó Robles.

—¿Qué pasa?

—Creo que debo ir a buscar a Santi y a Pablo. Este tema se va a complicar mucho a partir de ahora y ellos dos deben estar aquí para acompañaros en vuestro viaje.

—¿Qué viaje? —preguntó Jordi sin saber de qué hablaba. 

—¿Crees que debemos marcharnos con ellos? —inquirió Molina haciendo caso omiso a la pregunta de Jordi.

—Pues claro, chaval. Este tío y sus amigos van a ser de los pocos que salven el culo de esta pandemia —contestó Robles señalando hacia Jordi—. ¿Qué piensas hacer? ¿Decirle todo lo que necesita saber y quedarte aquí viendo la tele?

—No lo sé. No lo he pensado todavía —murmuró Molina, tras ver que a su amigo no le faltaba razón.

—Pues ya te lo digo yo. Debéis ir con él y salvar vuestro culo. A lo que yo también me apuntaré, por supuesto. Ya sabes cómo acabará esto y, por difícil que parezca, ese tipo será uno de los que sobreviva.

—No entiendo nada de lo que dices —interrumpió Jordi suplicando una aclaración.

—No es mala idea —contestó Molina.

—Averiguaré dónde tienen retenidos a Pablo y a Santi, e intentaré sacarlos de allí. Ellos también deben unirse al grupo. Son dos piezas muy importantes que nos harán la vida mucho más fácil.

—Está bien. Yo me quedaré aquí entonces. 

—Perfecto. Si por lo que sea no los puedo traer yo, vendrán ellos por su cuenta, pero no dudes de que lo harán.

—Suerte, inspector —dijo Molina, tras estrechar la mano de Robles sin saber si esa sería la última vez.

El policía salió sin despedirse de Jordi, que miraba desde la puerta de la cocina sin que nadie hubiese respondido a sus preguntas. 

—¿Y ya está? ¿Suelta toda esa retahíla de frases extrañas y sin sentido y se larga sin más?

—Sí. Debe ir en busca de dos personas muy importantes que nos ayudarán en nuestro viaje.

—¿Viaje? ¿De qué mierda de viaje hablas?

—Siéntate, Jordi, por favor, no te enfades, te lo voy a contar todo.

Domingo, 9 de julio

00:10 h

Barcelona

Santi y Pablo esperaban con paciencia a que los doctores determinaran si era necesario hacer un tercer control. Los dos primeros análisis habían dado positivo y, según indicaron los viales, ambos estaban infectados con el virus sin duda alguna. Habían aterrizado a las nueve de la noche y tan solo media hora más tarde, después del control médico, los habían metido en una furgoneta oscura, con una capucha en la cabeza, y los habían trasladado hasta un lugar no muy lejos del aeropuerto. 

Uno de los soldados que vigilaba la pequeña sala en la que estaban desde que habían llegado, y que hacía las veces de celda, les acercó un par de mantas junto a unos bocadillos y un par de botellas de agua. 

—Creo que tenéis para rato. Yo de vosotros me pondría cómodo porque no saldréis de aquí hasta mañana. Los médicos de guardia trabajan en vuestros análisis, pero no tienen potestad para daros el alta ni yo para dejaros salir —anunció sin más.

—Hay una explicación para esto —dijo Pablo.

—Seguro que sí —contestó el soldado, que ya había vuelto a su puesto para hacer guardia junto a la puerta.

Pablo apenas podía ver los ojos del militar. Santi estaba seguro de que la pareja que los vigilaba estaba compuesta por dos soldados de las fuerzas especiales. Lo notaba en su manera de hablar y de moverse. Eran minuciosos con todo y no dejaban nada al azar. 

—Necesito que llame al inspector Robles, él le dará las explicaciones oportunas para que nos deje salir.

—Tomo nota para que mañana le llamen a primera hora. ¿Quiere que avisen a alguien más? —preguntó el soldado sin dejar de mirarlo.

Pablo no sabía si lo decía en serio o estaba siendo irónico. Solo podía ver parte de sus ojos y no era capaz de reconocer ningún gesto de su cara.

—A nadie más. El inspector sabe quiénes somos y estará encantado de sacarnos de aquí —contestó con la esperanza de que el militar hablara en serio y cumpliera su palabra.

A pocos kilómetros de allí, el inspector Robles conducía por la ronda del Litoral dirección al aeropuerto de Barcelona. Había llamado a un par de sus contactos y había averiguado el lugar exacto donde habían llevado a Santi y a Pablo. Estaban encerrados en un acuartelamiento provisional que el ejército había montado en una zona alta y controlada, bajo estrictas medidas de seguridad.

«Si las calles no han sido invadidas por esa mierda de seres, en menos de diez minutos estaré allí», pensó sin saber muy bien qué iba a hacer una vez estuviera con ellos. Esta nueva situación que vivía el país los sobrepasaba a todos. 

En teoría, en aquel mismo instante el inspector debería estar en el centro de mando con tal de intentar detener el avance de, según las últimas noticias de la radio, decenas de miles de infectados que paseaban por las calles del centro de Barcelona. La ciudad estaba en guerra, pero él no quería participar. Sabía que ya no había nada que hacer y tenía planes más importantes que cumplir.

La ronda estaba colapsada en dirección norte para salir de la ciudad, pero iba bastante vacía en su sentido, ya que nadie quería entrar en una urbe donde los soldados habían cortado las principales avenidas, disparaban a discreción y perdían cada vez más terreno contra esa marabunta de muertos vivientes. 

Unas luces amarillas intermitentes y una sirena estridente sacaron a Robles de sus pensamientos. Una ambulancia pedía paso con la sirena encendida y a una velocidad excesiva. En su interior, dos paramédicos luchaban por salvar la vida de uno de sus compañeros, mientras el conductor intentaba llegar cuanto antes al Hospital del Mar. 

Justo en el momento en que adelantaban al inspector, el paciente dejó de respirar a causa de un shock producido por la gran pérdida de sangre. Tenía la yugular seccionada y la cara destrozada a consecuencia del ataque de dos infectados que se habían cebado con él durante varios minutos.

Un poco más adelante, la ambulancia hizo un movimiento anómalo y se cruzó en el interior del túnel de la ronda, justo antes de la salida que los hubiera llevado hasta el hospital.

La ambulancia giró con brusquedad y se empotró contra el lateral del túnel, lo que provocó que el copiloto saliera disparado a través del parabrisas. Acto seguido, empezó a dar vueltas de campana durante más de cincuenta metros. 

El inspector, que seguía toda la escena desde atrás, pudo ver cómo dos cuerpos salían despedidos por la puerta trasera mientras la ambulancia giraba sin control. Pocos metros después, los restos del vehículo se empotraron en el carril de salida, dejando la calzada repleta de restos.

Robles aminoró la marcha y puso los intermitentes de emergencia para señalar su posición. El carril izquierdo estaba salpicado de trozos de carrocería y de algún que otro hierro retorcido, impidiendo que el inspector pudiera seguir su camino.

Al otro lado de la ronda, separados tan solo por un muro de cemento de un metro de altura, decenas de coches detenidos en caravana eran testigos de primera fila del accidente, aunque nadie se bajó para prestar ayuda. A pocos metros de ellos, uno de los cuerpos que había salido despedido del interior de la ambulancia intentó levantarse, pero a causa de las múltiples fracturas en sus piernas, tan solo pudo elevar una mano para pedir ayuda.

Un pequeño fogonazo llamó la atención de Robles. Se fijó mejor y vio cómo el interior de la ambulancia se había incendiado. Sacó de su coche un pequeño extintor y lo vació por una de las puertas traseras que había quedado medio abierta. A través de ella, pudo ver otro cuerpo más, totalmente desfigurado e inmóvil. 

«Está muerto. Y hoy eso no es buena señal», pensó mientras palpaba de forma inconsciente su arma reglamentaria.

Se giró para coger la radio de su coche y avisó a emergencias. Nadie contestó. Repitió su mensaje varias veces hasta que desistió.

«Mucho me temo que nadie va a mover su culo para socorrer a estos pobres desgraciados», pensó.

Unos golpes, acompañados de gruñidos animales, empezaron a escucharse en el interior de la ambulancia. Robles se acercó de nuevo y comprobó cómo aquel cuerpo sin vida se había transformado en algo diabólico.

«Ahí tienes a tu primer Zeta», pensó con la pistola ya en la mano. Apuntó al cerebro, recordando que aquel era el único punto letal de aquellos seres, y disparó.

La cabeza reventó y el sonido del disparo retumbó por todo el túnel, haciendo que decenas de conductores, invadidos por el pánico, empezaran a pitar y a dar acelerones como si, por arte de magia, una caravana de cientos de coches fuera a desaparecer en un segundo.

El inspector se giró hacia los coches e intentó calmar a la gente. Movía los brazos en señal de calma mientras mantenía su placa de policía en alto, pero no sirvió de nada. Robles no se percató de que el copiloto, desfigurado tras aterrizar de cara contra el asfalto, se había acercado por su espalda. Tan solo notó que alguien lo abrazaba con una fuerza descomunal e inhumana. Antes de darse cuenta de lo que sucedía, sintió varios mordiscos en su oreja derecha, en su cara y en su cuello. Apreció cómo el calor invadía su cuerpo y sus piernas flaqueaban ante la incipiente pérdida de sangre. Intentó sacar de nuevo su arma, pero aquel hombre lo tenía agarrado de tal manera que no se lo permitía. En un momento de lucidez, Robles saltó hacia atrás y cayó sobre el tipo, aplastándolo contra el suelo y ganando unos segundos vitales. Se arrastró un poco para salir de su alcance, mientras el copiloto insistía en agarrarlo del tobillo para acabar su trabajo.

El terror se acabó de apoderar de ese tramo del túnel en el mismo instante que observaron la escena. Y por si esto no fuera suficiente, uno de los sanitarios, el que había salido despedido por el parabrisas, se puso en pie y comenzó a caminar hasta saltar la mediana de la ronda, para aporrear después los cristales de los coches que estaban parados. Los que estaban más cerca de él y eran capaces de ver cada oscuro detalle de aquel ser, empezaron a acelerar con maniobras inútiles para intentar salir por donde no podían, ya que no había espacio suficiente. Solo lograban que los coches chocaran entre ellos y que el miedo, el enfado y el nerviosismo aumentaran por segundos. 

Unos cuantos conductores bajaron con bates, con palos y con todo tipo de objetos, y se liaron a porrazos unos con otros. Llegados a este punto, todos eran enemigos de todos.

El sanitario infectado rompió una ventanilla con la cabeza y metió medio cuerpo para merendarse a uno de sus ocupantes. En menos de un segundo, el resto salieron del vehículo como alma que lleva el diablo y empezaron a saltar por encima de los coches con la intención de salir corriendo de aquel túnel como fuera.

En ese mismo momento, el inspector logró zafarse al fin de su atacante, empuñó su arma y le disparó dos veces en la cabeza. Caminó renqueante hasta el siguiente cuerpo, que minutos antes levantaba una mano sin recibir ayuda de nadie y le disparó sin pensarlo. No sabía si estaba infectado o no, pero no se la iba a volver a jugar. 

Robles saltó como pudo el pequeño muro de cemento que separaba los dos sentidos de la ronda. La pérdida de sangre le consumía poco a poco y cada paso era un gran esfuerzo. Se acercó por la espalda al infectado al que solo se le veían las piernas, ya que seguía con medio cuerpo dentro del vehículo sin dejar de masticar a su víctima. Golpeó en el capó delantero y en cuanto aquel ser sacó la cabeza para mirarlo, se la voló. 

Avanzó hasta la puerta del conductor y miró en su interior donde un pobre hombre agonizaba; le faltaban todos los dedos de una mano y tenía un brazo destrozado. Levantó su arma, apuntó a la cabeza y disparó de nuevo.

«No puedo dejar a ninguno de esos cabrones con vida. Esta pobre gente debe tener una oportunidad para huir de la ciudad», pensó mientras se apoyaba en el coche. Miró hacia la ambulancia y comprobó que el fuego se había reavivado. 

Ya no tenía fuerzas para apagarlo. Ni ganas. 

Le costaba respirar. 

Se dejó caer en el suelo, con la espalda apoyada en la puerta. El tiempo se acababa para él. Lo notaba. Sentía en su interior cómo ese virus letal se apoderaba de su ser. Echó un último vistazo a su alrededor y se percató de que cada vez había más muertos que se levantaban entre convulsiones, para salir corriendo hacia la fila de coches para empezar una nueva cacería, mientras la gente sana corría despavorida y sin esperanza alguna de sobrevivir a ese caos

Pero no podía hacer nada. 

Su pulso era cada vez más débil y sus pensamientos se agolpaban en su cabeza formando una pasta espesa y sombría.

Sintió rabia, impotencia y pena al mismo tiempo. Levantó su arma, la apoyó contra su sien derecha y sin darse tiempo para recapacitar, disparó.

01:00 h

Casa de Jordi

Molina no había dejado de hablar en todo el rato. Llevaba casi una hora seguida contando, con pelos y señales, las aventuras que Santi y Pablo habían vivido en los últimos años y cómo habían averiguado los secretos que se escondían tras el caso de El Mensaje.

Jordi escuchaba con los ojos muy abiertos sentado justo delante de Molina, en su pequeña mesa de la cocina, mientras en el comedor una televisión sin volumen mostraba cómo las principales ciudades españolas eran tomadas por decenas de infectados.

Sabía que, si aquel tipo había llegado hasta él para contarle todo ese embrollo, era porque ya no había vuelta atrás. El virus era más letal de lo que nadie podría haber imaginado y aquello era el principio del fin de la sociedad actual. 

—Jordi, ¿estás bien? —preguntó Molina al ver que su cara estaba cada vez más pálida.

—No lo sé. Tengo sentimientos extraños ahora mismo.

—¿A qué te refieres? ¿No crees lo que te digo?

—Creo todo. Si de verdad me conoces tan bien como dices, debes de saber que puedo creer tu historia e incluso más. 

—Es cierto —sonrió Molina mientras bebía un trago de una cerveza fría que Jordi le había servido.

—Estoy un poco preocupado porque no siento nada. No tengo ninguna pena por lo que va a suceder. Me la pela todo el mundo, no echaré de menos a nadie. 

—No eres el único —contestó Molina—. Algunos hemos aprendido a sobrevivir sin la necesidad del contacto o el calor social. 

—Puede ser que tengas razón. Viéndolo así no me siento tan mala persona.

—Puedes estar tranquilo. Solo eres un tipo con pocos amigos reales y muchos virtuales —señaló Molina dándole otro tiento a la cerveza—. Ahora necesito que me metas en el grupo de tus colegas, tengo que contar todo lo que sé y responder a todas las dudas que puedan tener.

—Está bien, pero primero déjame hablar con ellos para exponerles el tema y allanarte el camino.

Jordi se levantó de la mesa y se fue hasta el sofá, donde se dejó caer como si se hubiera pasado todo el día cargando camiones de arena con una pala. 

—¡Jordi! —gritó Molina desde la cocina—. ¿Cómo se llama el que montó tu grupo?

—No lo sé. Alguien dijo alguna vez que se llamaba Marcos, aunque siempre le llamamos por su nick: Eme. Desconozco su nombre real, o su edad. La verdad es que ni siquiera sé si es hombre o mujer.

Molina sonrió para sus adentros mientras recuerdos antiguos de grandes tiempos pasados llenaban su mente. Miró su botellín de cerveza, bebió hasta el final y brindó por su buena suerte.

01:10 h

El Vaticano

Sofía salió del laboratorio acompañada en todo momento por el joven Pietro. Caminaron juntos hacia la habitación de la doctora. Su estómago rugió en medio del silencio reinante a esas intempestivas horas de la noche recordándole que todavía no había cenado. El tiempo había pasado volando desde que el camarlengo le había mostrado a ese ser infectado y le había invitado a uno de sus laboratorios. Allí pudo estudiar los avances que los doctores del Vaticano habían logrado en apenas dos días de trabajo.

—¿Desea cenar algo, doctora Baker? —preguntó Pietro momentos después de oír el segundo rugido estomacal de Sofía.

—Pues no te voy a decir que no. Muchas gracias. No me he dado cuenta del tiempo que he pasado allí dentro…

—Es casi la una de la madrugada, doctora. Se ha pasado más de cinco horas en el laboratorio y no ha comido nada desde el mediodía. Y eso no es bueno. Si me acompaña, iremos a la cocina. Estoy seguro de que le han dejado algo de cena preparada.

—Muchas gracias, Pietro, eres muy amable —contestó la doctora, tras sentir en ese instante un hambre canina que se apoderaba de ella—. ¿Cuánto tiempo llevas aquí?

Pietro se giró sin dejar de caminar y escrutó la dulce mirada de la doctora. Las pocas y amarillentas luces que sobrevivían en esos pasillos jugaban con las sombras y le daban un aire de mujer misteriosa, además de hermosa.

—Seis meses. Antes era sacerdote en una pequeña iglesia que hay al norte de Roma.

—¿Y cómo acabaste aquí? —indagó.

—Los designios del Señor son inescrutables; o al menos eso dicen. 

Pietro se detuvo ante una puerta de madera casi cuadrada, empujó el portón con fuerza y un aroma intenso inundó el pasillo. Al fondo de la cocina, sobre uno de los antiguos fogones, descansaba una enorme olla de metal todavía caliente. 

Sofía se acercó hasta el final y rodeó una enorme isla de mármol que hacía las veces de mesa. Removió el interior de la olla y sintió que su boca salivaba a causa del hambre. 

El olor a cocido era penetrante y sabroso a partes iguales. Pietro sacó un par de cuencos de uno de los viejos estantes y los llenó hasta casi rebosar. Colocó dos copas de cristal y cogió una de las botellas de vino de la bodega. La levantó para mostrársela a Sofía que, con un movimiento de cabeza acompañado de una sonrisa, confirmó que era una elección perfecta.

Dos enormes trozos de pan horneados esa misma noche sirvieron para acompañar la sólida y deliciosa sopa que apenas duró diez minutos en los platos. Una vez saciada el hambre, la doctora se recostó en la silla, observó aquella cocina e imaginó cuántas historias se habrían vivido y contado entre aquellas paredes.

—¿Sabes qué está pasando ahí fuera? —indagó la doctora después de un largo rato de silencio.

—He oído que el mundo se viene abajo. Los países han cerrado sus puertas debido a un virus letal que anda suelto. ¿Ha averiguado algo especial sobre él?

—Así es. Pero, por favor, tutéame… Somos de la misma quinta.

—Está bien. ¿Qué sabes sobre ese virus? —volvió a preguntar Pietro. 

—Es lo más letal que he visto jamás —sentenció.

—¿Más que el ébola?

—Mucho más. He inyectado el virus en ratones y los que más han durado han muerto en menos de tres horas. Pero eso no es lo peor.

Pietro observaba a la doctora desde el otro lado de la mesa. Sus ojos decían que necesitaban hablar con alguien de aquel tema, y él siempre había sido un buen oyente.

—Los ratones que morían despertaban a los pocos minutos con una extraña y desconocida mutación que los convertía en depredadores implacables.

—Como el hombre del sótano.

—Exacto. Ese ser infectado tuvo que ser mordido por otro. Y si lo dejaran suelto, acabaría con todos nosotros.

Sofía se levantó de la mesa y caminó hasta una de las enormes neveras que había a su derecha.

—¿Leche? —preguntó.

—No, gracias. Pero tú sírvete lo que quieras.

—Si no te importa yo me pondré un vaso. Es una costumbre que tengo antes de ir a dormir.

—Como si estuvieras en tu casa —contestó Pietro.

—Hay una cosa que no entiendo —dijo la doctora mientras vertía la leche fría en un tazón y se sentaba de nuevo delante de Pietro, que la observaba atento—: según lo poco que he podido observar del virus, de sus efectos y de los síntomas del portador, tengo la impresión de que ese ser infectado lleva varios días ahí abajo. 

Pietro la miraba sin decir nada.

—Antes de que el mundo supiera nada de esta infección, el camarlengo ya la conocía y este hecho es algo que me inquieta sobremanera —confesó la doctora. 

—La verdad es que yo apenas sé nada. Solo estoy aquí para ayudar al camarlengo en sus quehaceres diarios, pero sí que te puedo decir una cosa, y espero que no salga de aquí porque iría en contra de mis intereses —anunció Pietro, tras mirar de reojo hacia la puerta de entrada—: el Vaticano es una potencia mundial en todos los aspectos y, aunque no esté presente como país en ninguna de las reuniones importantes que se organizan, siempre hay alguien que vela por sus intereses. 

Sofía acabó de beber su tazón de leche y lo dejó en el amplio fregadero de piedra natural. Caminó unos pasos hasta situarse junto a Pietro y se sentó en la silla que tenía más cerca. Se mantuvo en silencio durante unos segundos mientras lo miraba fijamente.

—Si ese virus ya está en las calles, la Humanidad va a pasar por la época más complicada de su historia. La peste negra o la gripe española van a ser simples catarros al lado de lo que está por llegar —anunció Sofía notando que Pietro estaba un poco más tenso por su cercanía y por la mirada penetrante a la que lo estaba sometiendo—. Y el blindaje que había en el Vaticano antes de que todo esto saltara a la luz delata que tu gente estaba al tanto. Y no dejo de preguntarme por qué hemos sido invitadas precisamente ahora, un grupo compuesto de más de veinte mujeres científicas que llevaban varios años solicitando, en vano, su deseo de estudiar los archivos secretos del Vaticano. ¿Casualidad? No, amigo mío, no lo creo.

—Es posible que crean que vuestra ayuda puede ser de gran interés —opinó Pietro mientras dirigía su mirada hacia los diseños que la piedra de mármol dibujaba de forma natural sobre la mesa.

—Hay muchos científicos afines al Papa y a la Iglesia que estarían encantados de estar aquí ahora mismo —añadió Sofía tras apurar el último trago de leche.

—En estos momentos, dentro de las murallas del Vaticano solo hay personal elegido a dedo. Muchos se han quedado fuera, gente que confiaba ciegamente en la Santa Sede. Seguro que si estáis aquí es porque vuestra presencia es necesaria, de eso no tengas ninguna duda —contestó Pietro.

02:00 h

Casa de Jordi

Jordi había contactado con el grupo hacía unos minutos. Aunque ya era de madrugada, todos ellos estaban despiertos y expectantes ante las nuevas noticias que se sucedían a lo largo de la noche. En las últimas horas, los ataques de infectados a civiles habían pasado a ser algo cotidiano, y las principales ciudades españolas ya habían sido conquistadas, por encima del ejército y de las fuerzas del orden, por cada vez más enfermos come humanos.

Soldados, policías y miembros de protección civil, luchaban con todo lo que tenían, pero no era suficiente. La gente había desaparecido de las calles y no salían si no era por una necesidad de fuerza mayor. Miles de coches se agolpaban en las carreteras y autopistas que rodeaban a las grandes ciudades como si fuera hora punta en un día laboral de intensa lluvia.

Pero la gente no iba a las grandes urbes para trabajar, al contrario, huía de ellas con lo puesto: unas pocas maletas hechas deprisa y corriendo, algo de comida y bebida, y todo el dinero en efectivo que habían podido sacar hasta que los cajeros se secaron y ya no hubo más.

Todo el mundo sabía que al día siguiente ningún banco abriría sus puertas para dar efectivo. Ni siquiera la oficina de Jordi, que había recibido en su móvil un mensaje anunciando que el banco cerraba hasta nuevo aviso.

«Tontos del culo, ahora no os reís de mí, ¿eh? Cuando veáis la muerte de cerca yo estaré en perfecta cuarentena, a salvo en mi casa autosuficiente y con un plan de futuro», pensó nada más leer el mensaje.

—Jota, ya estamos todos. Tú dirás.

Jordi se sobresaltó y salió de su inesperada meditación al instante, con la mente dispersa y el pulso algo acelerado.

—Tengo algo muy importante que contaros y no sé muy bien por dónde empezar —escribió mientras pensaba en cómo iba a explicar todo lo que sabía sin parecer un enajenado mental incluso para ellos—. ¿Os acordáis del tema este del caso de El Mensaje que ocurrió hace algunas semanas?

—Claro que sí, pixa, como para olvidarlo —contestó Malaguita, seguido de otras tantas respuestas afirmativas.

—Pues anda que no hicimos cábalas ese finde mis colegas y yo —apuntó Nagore.

—Bien… Pues acabo de conocer a un tipo que trabaja para el ministerio de defensa y que participó en ese caso…

—¿Y? —interrogó Eme—. Venga tío, dale caña que es tarde y estoy que me caigo de sueño.

—Sí. A ver cómo lo cuento…, es difícil sin teneros aquí delante… Ese mensaje hablaba de lo que hoy está sucediendo.

—¿Cómo? —preguntó Nagore.

—El Gobierno temía, porque lo sabía de primera mano, que un medicamento iba a convertirse en una plaga para el hombre. Intentaron evitarlo y, de hecho, creyeron haberlo conseguido, pero se les escapó algún que otro detalle y todo ha acabado como ya conocemos.

—Bueno, tampoco es tan raro que esos cabrones estén al tanto de todo —comentó Bilbo callada desde hacía mucho rato.

—Lo que también me ha dicho es que este grupo, nuestro grupo, nosotros cinco, seremos de los pocos supervivientes que logren llegar hasta un lugar seguro y crear los pilares de una nueva sociedad.

—¡Toma ya! —exclamó Malaguita.

—Ahora sí que te has pasado —apuntó al momento Eme.

—Pues eso no es todo —continuó Jordi—. Al parecer, según me ha contado ese tipo, dentro de mucho tiempo alguien descubrirá un diario que se supone que yo mismo voy a empezar a escribir en breve. En él contaré nuestro encierro, toda la información recopilada del virus, el cómo, porqué, dónde y cuándo empezó todo… Y sobre el viaje que haremos al final de la cuarentena hasta ese lugar donde viviremos sin problemas.

El silencio se adueñó durante unos segundos de la pantalla del ordenador. Ningún mensaje nuevo entró.

—Y en ese lugar —continuó Jordi, al ver que nadie decía nada—, dentro de unos trescientos años, nacerán dos tipos que después de leer mi diario saltarán al pasado para avisar al hombre de este fatídico virus que está por llegar.

Jordi releyó lo que acababa de escribir y lo envió consciente de que ese momento era crucial para el grupo.

—Y se supone que esos tipos son los que dejaron ese mensaje de hace unas semanas —ironizó Eme.

—Ni más ni menos —contestó Jordi.

Nadie dijo ni escribió mensaje alguno.

—Sé que esto es algo difícil de creer hasta para nosotros, pero he hablado también con el inspector Robles —añadió Jordi—. He comprobado que él estuvo al mando del grupo que la Interpol montó aquí para llevar el caso.

—Me suena ese tío —dijo Malaguita—. Lo vi en las noticias dando explicaciones cuando todo eso acabó.

—Pues acaba de irse de mi casa.

—Y ese otro, el que dices que trabaja para defensa y que está ahí contigo… ¿Cómo se llama? —preguntó Eme.

—Eme… Este tío dice que te conoce. Me ha dicho que te diga que se llama Lobo.

—Añádelo al grupo —contestó al momento.

—Pixa, ¿estás seguro? —preguntó Malaguita.

—Eme, hay que vigilar con quién hablamos. Ya has visto que han encontrado a Jota —añadió Nagore preocupada por aceptar a alguien desconocido en el grupo.

—Tranquilos. Lobo es su nick, aunque en realidad se llama Andrés Molina. Trabaja para el CNI y participó en el caso de El Mensaje. Es de toda confianza. Es mi exnovio y el mejor hacker que he conocido jamás —contestó—. Ya puestos, tengo que aclararos que no soy un tío: Eme no es de Marcos, como algunos pensáis, sino de Mayte.

05:00 h

Barcelona

Santi y Pablo seguían encerrados en la misma celda desde hacía horas. Por mucho que habían intentado explicar que ninguno de los dos estaba infectado y que el falso positivo se debía tan solo a una lectura errónea, los soldados hicieron oídos sordos y se limitaron a esposarlos y llevarlos encapuchados hasta aquel lugar frío y húmedo.

Habían hecho buenas migas con el único soldado que se había quedado para vigilarlos. Llevaba toda la noche enganchado a su móvil sin dejar de ver las noticias; por lo poco que Santi pudo escuchar, Barcelona había sido tomada por hordas de personas infectadas de ese fatídico virus en pocas horas, sin que la resistencia implantada por el ejército pudiera detenerlos.

Ya eran más de las cinco de la madrugada y Santi escuchaba las noticias bajo dos gruesas mantas sin poder dormir. Pablo, en cambio, dormitaba a su lado. No hacía frío, pero la humedad de aquel lugar le estaba calando hondo. Madrid también había caído junto a varias ciudades más que se habían convertido en urbes abandonadas y calles desiertas de gente. Debido a la extrema gravedad del problema, en la última hora se había implantado el toque de queda en todo el país.

—Oye, amigo —dijo Santi sin levantar mucho la voz.

—¿Qué quieres ahora?

—¿Cómo van las cosas? Sabes que esto se va a poner feo de verdad en cuestión de horas.

—Esta mierda ya es un caos —replicó el soldado—. No hace falta esperar más horas. ¿Qué quieres?

—Quiero que me sueltes. Necesitamos salir de aquí. Dentro de poco vendrán esos muertos infectados y acabarán con todos vosotros y no quiero quedarme aquí para siempre.

—Tranquilo —rio el soldado—, aquí no van a llegar. Estamos en el mejor lugar en que se puede estar para sobrevivir a este tipo de situaciones.

Santi había intentado averiguar en qué edificio los habían encerrado esa noche, pero fue incapaz de hacerlo. Los llevaron hasta allí con las cabezas tapadas y no había ningún indicio que arrojara alguna pista. Aquel lugar era oscuro, olía a humedad y estaba edificado a base de enormes bloques de piedra. Las paredes eran anchas y a Santi le recordó más a un castillo que a una prisión. Sin duda, era una construcción bastante antigua.

—¿Dónde estamos? —preguntó sin rodeos.

El soldado lo miró desde la mesa donde descansaba y caviló durante unos segundos.

—Creo que tienes derecho a saberlo. Estamos en la zona más alta de Barcelona. Estas son las celdas del Castillo de Montjuic.

Santi asintió en silencio. No era un mal lugar.

—Han cerrado los portones —dijo el soldado para tranquilizarlos—. No hay nada que pueda superar el foso del castillo y entrar. Aquí estaremos a salvo.

—Eso te crees tú. No sabes de qué son capaces esos cabrones. Puedes apostarte lo que quieras a que, en cuanto nos huelan y lleguen hasta aquí arriba, estamos muertos.

Justo en ese momento, una serie de disparos empezaron a oírse en la lejanía. El soldado cogió su radio y aumentó el volumen a la espera de información u órdenes.

«Están por todas partes, repito, hay miles de ellos subiendo por la carretera. Llegarán al castillo en cuestión de minutos. Cambio», dijo alguien por radio.

—Joder. Ese es González —dijo el soldado sin hablar con nadie en concreto—. Es uno de los vigías del torreón.

—¿Cómo te llamas, chaval? —preguntó Santi.

—Déjate de juegos, joder.

—Escúchame. Esto se va a poner muy feo y no tendremos demasiadas opciones para salir de aquí con vida.

«Están en la puerta este. Son demasiados para disparar, no vale la pena ni… ¡Joder! ¡Capitán, atención, han saltado al foso y están subiendo por las putas paredes! Cambio».

«¿Qué coño dice, soldado? Cambio».

«Señor, los infectados han saltado al foso y se están subiendo unos encima de otros. La montaña de cuerpos es cada vez más alta. Cambio».

«¿Pueden llegar al otro lado? Cambio».

«Sí señor. ¡A estos cabrones no los va a parar un muro por alto que sea! ¡Hay que huir de aquí antes de que esto se convierta en una trampa sin salida!».

«Soldado, soy el coronel Salinas y les doy órdenes directas para que disparen sin miramiento. Hay que contenerlos. ¡Fuego a discreción! Cambio».

«Lo siento, señor. Pero esto no hay quien lo controle. A todo el que me escuche, ¡salid de ahí dentro o vais a palmarla todos! ¡Sálvese quien pueda! Cambio y corto».

«¡González! ¡Puto rastrero traidor! ¡Le va a caer un puro que se va a cagar! Que nadie se mueva de su puesto. Hay que contener a esos hijos de puta como sea. Corto».

Santi vio ese brillo en los ojos del soldado que tanto ansiaba. La duda acababa de hacer acto de presencia, mezclada con un poco de miedo y otro tanto de ganas de sobrevivir.

—¿Qué hacemos? —preguntó Pablo que se incorporó frotándose los ojos con fuerza—. Esto es una ratonera. Como consigan entrar ya podemos darnos por muertos.

—¡Eh, soldado! Yo conozco una ruta para poder salir de aquí con vida —anunció Santi—. Sabes de sobra que en cuanto superen el foso estaremos todos acabados, no habrá ni armas ni hombres suficientes que los puedan controlar.

—Sí. Joder, ya lo sé. Ya he visto cómo se las gastan esos cabrones.

—Pues abre esta puta puerta y vente con nosotros. Salgamos de aquí antes de que sea tarde.

—¿Cómo? ¿Por dónde vas a salir? —indagó el soldado.

—Te lo explicaré en cuanto nos abras la puerta. Tú nos salvas a nosotros y nosotros a ti.

—Está bien. No me la juegues porque te pegaré un tiro sin pensármelo dos veces. No creo que quede nadie para montarme un consejo de guerra.

—De eso puedes estar seguro.

El soldado abrió la celda sin dejar de vigilarlos.

Nada más salir, Santi rebuscó por los cajones de aquel lugar para ver si había armas. Tan solo encontró un cuchillo de combate. Lo miró y, satisfecho, lo volvió a meter en su funda y se lo guardó dentro del pantalón.

Salieron de allí caminando, sin hacer ruido, tras el soldado. Cuando llegaron a cielo abierto, la luna brillaba y alumbraba de forma natural el gran patio interior del viejo castillo que tantos disparos había oído a lo largo de su historia.

—¿Y bien? —preguntó el soldado.

—¿Cómo te llamas? —curioseó Santi.

—Y qué más da, joder.

—Vamos a ser colegas de fuga, me gustaría saber quién me ha ayudado y en quién voy a confiar.

—Me llamo Víctor. ¿Te parece bien? Me puedes llamar Víctor o cabo Soria.

—Víctor, mejor. Los galones van a pasar a la Historia…, al menos hasta dentro de un tiempo —dijo Santi tras recordar que él llegaría a ser capitán de las fuerzas especiales de asalto algún día—. Necesitamos equipo de escalada, ya sabes, cuerdas, mosquetones, arneses...

—Venid por aquí. Tenemos cosas de esas en el almacén que está aquí al lado. ¿Por dónde vamos a escapar? —preguntó Víctor sin tener ni la más mínima idea.

Justo en ese momento, varios golpes sordos se oyeron en el patio exterior. Gracias a las pocas farolas y a la luz de la luna, pudieron ver decenas de cuerpos cayendo desde lo alto de la muralla.

Al principio no pasó nada, pero tras unos segundos de silencio en los que los soldados solo miraban aquella extraña escena, algunos de los cuerpos empezaron a moverse con lentitud. Unos pocos pudieron ponerse en pie; otros, sin embargo, tenían las piernas demasiado destrozadas para mantenerse erguidos y tan solo se arrastraban apoyados en los brazos.

Los disparos empezaron en el mismo instante en el que Víctor y sus dos nuevos amigos salieron por la puerta. El patio que tenían delante era grande y cuadrado. Delante de ellos, apenas a unos metros de distancia, la muerte caminaba hambrienta. Las balas silbaban en la noche y cientos de esquirlas de piedra saltaban con cada disparo errado.

Se quedaron quietos hasta que los disparos empezaron a bajar en intensidad. Solo entonces se atrevieron a salir para correr hacia el otro extremo del patio, siempre buscando las sombras. Santi y Pablo corrían detrás del soldado cuando vieron el tremendo placaje que recibió. Uno de esos seres llegó a toda velocidad y saltó sobre él empotrándolo contra la pared del fondo para caer ambos en un revuelto de brazos y piernas que se entrelazaron durante unos segundos interminables. El arma que Víctor llevaba en la mano saltó por los aires debido al fuerte impacto y cayó al suelo. Santi la cogió sin pensarlo dos veces, quitó el seguro y en cuanto lo vio claro le disparó en la cabeza. Los sesos volaron y salpicaron al soldado que, sin percatarse de la sangre que corría por su cara, miró a Santi con los ojos llenos de terror y agradecimiento.

—Vamos, en marcha. No hay tiempo que perder. Ya están por todas partes —le apremió Santi tendiéndole la mano para que se levantara.

Poco después, entraban por otra de las puertas para desaparecer en la oscuridad.

Los cuerpos seguían cayendo desparramados por la arena y se levantaban a duras penas como lo que eran, muertos vivientes. Cientos de disparos resonaban por todas partes; destrozaban brazos, pechos y, con suerte, algunas cabezas.

Sin embargo, todo parecía ser inútil. Los disparos no impedían que aquellos seres siguieran caminando en busca de alimento, arrastrándose de forma lenta por el patio sin que nadie pudiera detenerlos.

Santi oyó los gritos de otro soldado y no esperó para ver nada más. Saltó por encima del muro que estaba en el lado opuesto de los disparos y corrió hasta el final. Tras él iban Pablo y el soldado Víctor, todavía conmocionado.

Llegaron hasta el muro exterior donde una pequeña defensa de apenas metro y medio de altura delimitaba el lugar. Santi se asomó y comprobó que tras dos metros de caída había un pequeño sendero de tierra, seguido de una pendiente de más de cincuenta metros que formaba parte de la majestuosa cara sur de la montaña de Montjuic.

Desde aquel lugar se podía divisar en primer lugar el puerto de Barcelona y, si se seguía la línea costera hacia el este, se podía ver la silueta iluminada del Hotel Vela y toda la ciudad. A esas horas el puerto debería estar repleto de barcos pesqueros entrando y saliendo, ferris amarrados que esperaban su próximo viaje a las Baleares y enormes transatlánticos de lujo repletos de turistas llegados de todo el mundo.

Pero ya no era el caso.

Todo había cambiado en los últimos dos días.

Pablo se asomó junto a Santi para ver el paupérrimo paisaje que nada tenía que ver con el que tantas veces habían disfrutado. Tan solo se veían encendidas unas pocas luces anaranjadas que marcaban el límite del puerto. Tras ellas, comenzaba una densa oscuridad quebrada de forma intermitente por el faro que presidía desde hacía siglos la montaña de Montjuic.

Se colocaron los arneses. Pablo fue el primero en bajar haciendo rápel por la pared de la montaña, ya que era la única forma de huir de aquel infierno en el que cada vez se oían menos disparos y más gritos de horror.

Santi esperó a que su amigo comenzara el descenso mientras se percató de que Víctor seguía con la misma cara pálida desde su encontronazo. Fue entonces cuando se dio cuenta de que el soldado sangraba por su mano derecha.

—Déjame ver tu mano.

—No es nada, solo un rasguño.

—Por favor —dijo Santi.

El soldado extendió su brazo con la palma hacia arriba y dejó a la vista la marca de un mordisco entre el dedo gordo y el índice que llegaba hasta la mitad de la palma de su mano.

06:00 h

Casa de Jordi

Jordi agarraba una taza de café con sus manos desde hacía cinco minutos. Se había enfriado y todavía no le había dado ni un sorbo. Sus ojos estaban clavados en la televisión, no podía dejar de mirarla desde que la había encendido. Las noticias contaban en bucle las barbaries que ocurrían por todo el mundo mientras cientos de imágenes nuevas se sucedían para contar más de lo mismo. El reloj apenas marcaba las seis de la mañana.

—Aunque el Gobierno hubiera intentado silenciar estos hechos, jamás lo hubiera logrado del todo. Estamos en la era del móvil y de sus cámaras de foto y vídeo; no hay nada que escape a ellas —dijo Jordi al notar que su nuevo compañero de piso entraba en el comedor.

La charla duró hasta bien entrada la madrugada y Jordi le dejó quedarse a dormir en una de las habitaciones, y más sabiendo quién era después de que Eme, es decir, Mayte, contara que habían sido pareja durante años. Aún no lo habían hablado, pero Jordi deseaba que fuera su nuevo compañero de piso y apoyo anímico en esa cuarentena que había empezado y que hoy cumplía su segundo día.

Molina miraba a Jordi con los ojos todavía pegados. Se preguntaba si de verdad serían capaces de enviar la información necesaria al lugar indicado para que algún día todo ese follón se pudiera solucionar.

Se acercó hasta el sofá donde estaba sentado Jordi, con un café humeante en la mano, y escuchó las noticias. Por la parte inferior de la pantalla corría una lista con nombres de ciudades españolas ordenadas alfabéticamente, seguidas de un número que iba cambiando. Recordó que algo así había visto en anteriores programas, solo que esta vez no marcaba las temperaturas máximas y mínimas del día, sino el número aproximado de bajas en cada una de ellas.

Los muertos se contaban por decenas de miles en todas las ciudades y según decían las noticias, el ejército y los servicios médicos no daban abasto en muchos lugares; en otros, o bien se habían replegado, o directamente habían huido tras dejar a la población a su suerte. Ese era el caso de Barcelona, donde no pudieron contener a los infectados.

Cientos de grabaciones e imágenes se subían a diferentes redes sociales y plataformas de internet desde cualquier rincón del mundo. Los enfermos eran cada vez más numerosos y, según decían los expertos, el virus había llegado ya a todos los países, incluso a Australia, que en un principio parecía estar a salvo y prometía ser un paraíso virgen de infectados.

—Australia también ha caído —informó Jordi.

—Lo sé. Bueno, quiero decir, ya lo sabía. Lo leí en tu diario porque te pareció importante anotarlo. Si no recuerdo mal fue a través del puerto.

Jordi lo miró en silencio durante unos segundos mientras intentaba asimilar esa información; le iba a costar mucho digerir esos comentarios, pero debía hacer el esfuerzo.

—Así ha sido. Al parecer, en uno de los barcos de transporte amarrados en el puerto de Melbourne en el que debían permanecer hasta pasar la cuarentena, algún infectado desató el pánico y toda la tripulación salió en estampida. Cientos de marineros huyeron del barco, la mayoría con pequeñas heridas causadas por arañazos y mordiscos.

—Esto no se puede parar.

—Lo intentaron. Muchos de los tripulantes murieron acribillados por la policía y algunos miembros del ejército que mantenían guardia a la salida de la zona portuaria.

—Pero siempre se escapa alguien.

—Sí —afirmó Jordi—. Australia está a punto de ser una ratonera más.

—¿El gobierno ha dicho algo más?

—Nada. No ha salido nadie con ninguna noticia nueva. Es una puta vergüenza.

—Ni lo harán —asintió Molina—. A estas alturas toda la cúpula administrativa estará oculta en el búnker de la Moncloa. Y la familia real y todo su séquito, a buen recaudo en otro búnker bajo la Zarzuela.

Los helicópteros de las principales cadenas de televisión emitían imágenes en directo del centro de Madrid. En ellas se podían ver las interminables carreras que los infectados hacían de un lado a otro de las calles en busca de algo que llevarse a la boca. Cualquier ruido, alarma o grito era suficiente para que una masa de decenas de personas corriese al unísono por plena Gran Vía de un lado a otro. Incluso se podía observar cómo se quedaban atónitos con la mirada fija hacia el helicóptero mientras levantaban los brazos con ansia.

—Será una masacre. El fin de la sociedad —sentenció Molina levantándose para ir a por otro café.

Necesitaba una dosis extra de cafeína después de hablar con Mayte hasta casi las cuatro de la madrugada. Había pasado mucho tiempo desde su ruptura y, aunque hablaban muy de vez en cuando, sabían muy poco el uno del otro de esos últimos años.

—¿Qué te pareció mi grupo? —preguntó Jordi.

—Gente maja. No me los esperaba de otra manera, la verdad. Había leído tanto sobre ellos que casi ya los conocía.

—Pero no te esperabas lo de Mayte —dijo Jordi con una sonrisa mientras levantaba las cejas varias veces.

—No, para nada. Cuando leí tu diario no salía su nombre real, tan solo le llamabas Eme, o Marcos.

—Sí, es que alguien dijo un día que ese sería su nombre y cuando hablamos de él siempre le llamábamos Marcos. Pero ya he visto que no podíamos estar más equivocados… ni Marcos ni hombre. Mayte, chica y encima tu ex. La vida es una tómbola repleta de sorpresas.

—Sí. Nunca sabes qué te va a tocar hoy.

Jordi cambió de canal en busca de buenas nuevas, pero no encontró ninguno de esos programas con tertulianos que solía ver a menudo. En ese momento no había dinero suficiente para sacarlos de casa.

—Nunca me imaginé que llegaría a ver zombis en Barcelona o en Madrid. Mira las jodidas imágenes… ¡Parece una peli! —exclamó sin poder apartar la vista de la pantalla—. Por cierto, el nombre que dijiste ayer me pareció muy acertado. A mí y a todos: Zetas.

—No es algo que yo me haya inventado. No recuerdo en qué momento empezasteis a llamarles así, pero, según tu diario, fue idea vuestra.

—¿Igual que llamar a esta infección virus Z?

—Exacto.

—Todavía deben de estar todos flipados —dijo Jordi con una sonrisa pícara—. La verdad es que nos aclaraste un montón de dudas de un solo plumazo.

—Lo hubierais averiguado tarde o temprano, solo me he limitado a adelantar los hechos para poneros al día.

—Lo de que se mueren de un golpe en la cabeza es un clásico del género. Pero saber que se convierten tan solo a los tres minutos de morir, me puso los pelos de punta, tío.

A pesar de que Jordi era un experto en el tema, darse cuenta de que la realidad superaba la ficción le había impactado sobremanera. Saber a ciencia cierta que al otro lado de la puerta de su casa había muertos que se levantaban para morder a otras personas, era difícil de asimilar hasta para él y sus colegas. Y al parecer, también para muchos de los tertulianos que contaban sus vivencias.

Jordi buscó en su móvil noticias actuales. En ese instante, Twitter era el canal elegido por muchos para compartir noticias y estar al día.

—Lo he visto con mis propios ojos ¿sabes? —decía una mujer en uno de los primeros vídeos que abrió—. Estaba en mi terraza y he visto cómo se lo han comido vivo. Los gritos de horror eran espantosos. Y después, ese al que habían mordido y que habían dejado en los huesos… como lo oyes, ¿eh? ¡En los huesos! Que se le veían los huesillos de las piernas… Y después se ha levantado y ha empezado a comerse a otro.

—Son zombis —decían la mayoría de los comentarios que leía.

—Son Zetas —dijo Jordi en voz alta mirando a Molina a la vez que levantaba su vaso de leche y brindaba por ese nuevo y acertado nombre.

08:00 h 

El Vaticano

El despertador todavía no había sonado y Sofía ya estaba duchada y vestida. Salió de su habitación y caminó hasta la pequeña sala donde servían el desayuno, pero a esas horas todavía estaba desierta. Ninguna de sus compañeras se había levantado, algo normal si tenía en cuenta que tan solo eran las seis de la mañana y que la jornada laboral no empezaba hasta dos horas después.

Apenas conocía al resto de científicas que habían tenido la suerte de ser invitadas por el Papa de Roma para indagar y estudiar con total libertad entre los archivos, hasta ahora clasificados, de la exquisita biblioteca del Vaticano.

Le hizo especial ilusión conocer en persona al Pontífice, aunque hubiera sido de forma breve, ya que su madre, devota católica de toda la vida, estaría orgullosa de exponer la foto de su hija con el Santo Padre. Por suerte lo vieron en la recepción nada más llegar, pocas horas antes de su marcha a Sudamérica.

Un pitido del móvil la sacó de sus pensamientos. Era un mensaje del camarlengo Girotti que decía que todas las científicas del grupo debían acudir sin falta a una reunión de urgencia a las ocho en punto.

Un cosquilleo subió por el estómago de Sofía. Aquel hombre era un tanto perturbador, había algo en él que no era trigo limpio… Mucho se temía que no saldría nada bueno de aquella charla.

Aprovechó la soledad del momento y caminó por uno de los pasillos para intentar llegar a la cocina donde hacía pocas horas había disfrutado de una buena conversación con Pietro. Seguro que allí podría tomar un sabroso café italiano con algo sólido que llevarse a la boca.

Mientras deambulaba, pensó en esas mujeres con las que apenas había tratado. Cada una de ellas era especialista en un campo bastante concreto de estudio y casi no tenían contacto, excepto a la hora de comer y en los escasos momentos que estaban en las salas comunes, cosa que ella no hacía, ya que desde que llegaron había tenido un horario bastante atípico.

Aun así, conocía de vista a algunas de ellas: filósofas, historiadoras, colaboradoras de gobiernos y estamentos oficiales de medio mundo... Mujeres importantes, algunas de ellas candidatas a varios premios Nobel, pero alejadas de su campo e intereses. Ella era la única viróloga del grupo y estaba convencida de que el trabajo que le habían asignado en uno de aquellos húmedos sótanos era el más extraño y complicado de todos.

Giró por uno de los enormes y antiguos pasillos de aquella ala y vislumbró la misma puerta casi cuadrada de la noche anterior. Entró en la cocina y preguntó a dos cocineras que estaban en pleno trabajo si era posible tomar un café. Le sirvieron una taza humeante acompañada de unas pastas de miel recién horneadas. Sofía degustó ese delicioso manjar y sin vergüenza alguna, pidió repetir, tras exclamar una y otra vez lo delicioso que era aquel dulce.

Miró su reloj y comprobó que apenas faltaban veinte minutos para la reunión. El tiempo volaba en aquel lugar. Salió de la cocina tras despedirse de sus nuevas amigas y deshizo el camino andado hasta llegar a la sala común donde se iba a realizar la tertulia organizada por el camarlengo.

Entró sin hacerse notar y se quedó de pie al fondo de la sala repleta. Girotti entró un minuto antes de la hora prevista, caminó hasta la mesa que presidía el lugar y se sentó.

—Buongiorno. Gracias por asistir a esta reunión de última hora —dijo de forma solemne tras hacer gestos con las manos para que todos los presentes tomaran asiento—. Está sucediendo algo muy grave en todo el mundo y hemos creído necesario informarles de los últimos acontecimientos.

—Hemos oído algo. Rumores de aquí y allá, pero nada concreto porque en este lugar la cobertura viene y va —dijo una de las mujeres poniéndose en pie—. Solo pudimos hablar con la familia el día que llegamos y eso es algo que queríamos comentarle con urgencia, ya que necesitamos contactar con ellos lo antes posible.

—Lo sé. Por eso quería tener esta charla con todas ustedes. Como habrán podido comprobar, entre estas paredes el tiempo pasa de forma diferente y eso se debe a que estamos algo desconectados del resto del mundo. È la magia del Vaticano.

—Pero ahora no es momento de desconectar, no sabemos nada de nuestros familiares y necesitamos poder hablar con ellos, pero ninguna de nosotras tiene cobertura de móvil ni de internet. Y los pocos teléfonos fijos que hemos visto no funcionan —volvió a decir aquella mujer que no se había sentado en ningún momento.

Sofía la reconoció al instante. Era la doctora Andrea Ludovic, física teórica, gran pionera en el estudio de la teoría de cuerdas y una colaboradora habitual en programas de ciencia y en revistas de divulgación científica.

—Como sabrán, el Vaticano está en estado de vigilanza… Ma come si dice…

—Alerta —apuntó una de las presentes.

—Esatto! Grazie mille… Alerta. Estamos en estado de alerta a causa del atentado terrorista que sufrimos y según los protocolos de seguridad, y para evitar contacto entre otros posibles terroristas o la detonación de explosivos a distancia, unos potentes inhibidores se activaron para anular todas las comunicaciones durante el tiempo necesario.

«Por eso la cobertura ha sido nula estos últimos días y no he podido contactar con los laboratorios de ninguna forma», pensó Sofía, que seguía apoyada en la pared del fondo.

—Necesitamos información del exterior —volvió a decir la mujer, esta vez de una forma algo más enérgica.

—Y para eso estoy aquí, doctora Ludovic —respondió con calma el camarlengo—. Debo comunicarles que tenemos un problema muy grave entre manos. En tan solo dos días una plaga letal ha tomado el control del planeta. Un virus desconocido hasta ahora y con una tasa de infección incontrolable se ha propagado por el mundo.

La doctora, que se había sentado hacía tan solo unos segundos, notó como sus piernas temblaban sin control. El rumor de los cuchicheos preguntándose si habían oído bien esa horrible noticia se repetía por toda la sala.

—¿Puede aclarar eso, por favor? —dijo una voz por encima de las demás. Sofía la reconoció al instante. Era la profesora de Historia Paula Oliver, de Barcelona. Había visto varios documentales históricos de gran interés sobre sus estudios.

—La Organización Mundial de la Salud, así como el Centro de Control de Epidemias, han anunciado que esta infección ya es la peor pandemia que la Humanidad ha sufrido. Mucho mayor que la peste negra europea en la Edad Media y que la gripe española. La tasa de mortalidad calculada es del sesenta por ciento y sigue en aumento —anunció de forma solemne Girotti, haciendo pausas medidas para que pudieran asimilar la información que iba soltando—. Todos los países han cerrado sus fronteras, aunque se ha hecho demasiado tarde y no ha sido suficiente, ya que el virus se expandió cuando aún no se conocía. Ahora mismo esta infección está por todo el planeta, excepto en un lugar muy pequeño: la ciudad del Vaticano.

Sofía sabía de lo que hablaba. Había visto y casi vivido en sus propias carnes la presencia de ese virus y de su portador, pero nadie le había dicho que eso que había empezado a estudiar la tarde anterior ya se había convertido en una pandemia en toda regla.

Los susurros se transformaron en gritos acompañados de llantos y exclamaciones de horror y desolación. Todas las presentes clamaban por sus hijos, parejas, padres, madres y cualquier otro familiar que no estuviera con ellas en ese momento. El gesto más repetido fue el vano intento de llamar por teléfono o contactar a través de mensajes.

—Camarlengo, necesitamos contactar con nuestras familias con urgencia. Estoy segura de que usted dispone de medios para poder hacerlo —indicó la doctora Ludovic—. Exigimos poder viajar junto a ellas hoy mismo.

—He ordenado esta misma mañana que se anule la inhibición para que puedan contactar con sus familiares —anunció el camarlengo poniéndose de nuevo en pie en un intento vano de calmar los ánimos—. Pero no será posible viajar, al menos por el momento.

De nuevo un clamor popular de protestas con tintes claros de posible motín, invadió la sala.

—Por favor, deben entender que ahora mismo no hay ningún país en el mundo que deje aterrizar a ningún avión comercial o privado. El espacio aéreo está cerrado. Por suerte, si es que podemos tomar el atentado terrorista que sufrimos en la plaza de San Pedro como algo positivo, nosotros cerramos la frontera un día antes que el resto del planeta. Este es el único motivo por el que no hay infectados en esta ciudad, grazie a Dio.

—Hablaremos con nuestra embajada para exigir la entrada a nuestro país. Estamos en nuestro derecho —gritó alguien al fondo de la sala.

—Por supuesto que sí. En cuanto tengan la cobertura activada podrán hablar con la persona, organismo o embajada que ustedes decidan y yo les prometo que —indicó Girotti con un dedo en alto, moviendo su ficha para hacer un jaque mate medido y calculado—, si alguno de ellos da su permiso, dispondrán de nuestros helicópteros y aviones privados para volver a sus países de inmediato.

Pietro escuchaba atento el gran discurso del camarlengo. Había llegado hacía tan solo unos minutos, en pleno apogeo de quejas y llantos, y se había quedado al final de la sala junto a Sofía.

—Sabe de sobra que ningún país va a dar permiso para entrar en su territorio. Y si este virus es tan letal como creo, incluso dudo que quede algún gobierno o embajada en funciones para atender el teléfono —comentó en voz baja Sofía tras escuchar la última y estudiada frase del camarlengo.

08:30 h

Barcelona

El cielo empezaba a clarear por encima del mar. Gracias a la ausencia de coches circulando en la Ciudad Condal y al suave viento que se llevaba la poca polución que flotaba de días anteriores, el ambiente era mucho más limpio que de costumbre.

Santi fue el último en descender en rápel por la ladera de la montaña de Montjuic hasta la silenciosa y solitaria carretera que pasaba bajo el castillo. Aprovecharon los últimos minutos de la noche para correr entre las sombras de edificios y callejuelas, pero las decenas de Zetas que caminaban sin rumbo fijo por las calles les hicieron parar y cambiar de dirección en más de una ocasión.

Allá donde miraran había centenares de cuerpos desparramados, casi todos ellos civiles infectados con las cabezas destrozadas por la potente munición usada por el ejército. Apenas se veían soldados muertos, pero Santi sabía que no era porque hubieran conseguido huir, sino porque estaban roídos y desmembrados hasta tal punto, que habían sido incapaces de volver de la muerte para convertirse en Zetas.

Santi rebuscó entre los muertos y se apropió de tres pistolas que repartió a sus dos colegas. Apenas quedaban balas, pero era mejor que nada. Encontró un par de móviles con batería, pero todos estaban codificados o necesitaban un patrón para desbloquearlos. Necesitaba un teléfono para contactar con Robles y Molina.

Llegaron a la altura del edificio del World Trade Center, donde Víctor, sin darse cuenta, pateó una botella vacía de cristal que rodó pendiente abajo durante unos metros para caer después por unas escaleras interminables, mientras hacía un tremendo ruido en medio de esa noche tan silenciosa. Al instante, medio centenar de Zetas se arremolinaron en el lugar para olfatear el ambiente y buscar al causante de tal follón. Hombres y mujeres de distintas edades y razas se arremolinaban alrededor de la ruidosa botella en busca de una causa común: comerse a cualquier ser que no fuera como ellos.

«Está claro que el odio entre las diferentes razas, credos y sexos ha desaparecido por fin. Lástima que haya sido a un precio tan alto», pensó Pablo al ver como aquel grupo variopinto de Zetas caminaba en perfecta sincronía y respeto.

Víctor todavía tenía el corazón en un puño. Sudaba copiosamente y sus pasos eran cada vez más lentos y patosos. Su último traspiés casi les cuesta la vida si no llega a ser por Santi, que los arrastró por entre las sombras de un pequeño parque cercano para sacarlos de allí antes de que la botella llegara al final de su recorrido y se hiciera añicos. Podía haber disparado y acabar con alguno de los Zetas, pero el ruido hubiera atraído a muchos más y eso no hubiera sido nada bueno.

Minutos más tarde llegaron hasta una de las barricadas montadas junto a la estatua de Colón, donde Víctor se separó de ellos para iniciar un camino en solitario e ir en busca de sus padres que, según dijo, vivían apenas a un par de calles de distancia. Santi lo miró sin decir nada. Sabía que la infección corría rápido por su interior. Se despidieron de él, agradeciéndole de nuevo que abriera aquella celda y le desearon suerte, aunque sabían que ninguno de ellos volvería a ver al soldado, al menos vivo.

Siguieron caminando hasta llegar al Maremagnum en busca de un barco con el que salir de Barcelona, pero tras mucho buscar se dieron cuenta de que no quedaba ninguno. Todos habían desaparecido. Santi no se extrañó en absoluto. Sabía que allí amarraban los barcos privados más grandes y lujosos que llegaban a Barcelona, aparte de otros más pequeños de particulares. Estaba seguro de que, tras la primera noticia e indicio de infección, todos habían huido de la ciudad sin perder ni un minuto.

Y así fue. Los turistas adinerados e influyentes fueron los primeros en enterarse del problema y huir de la ciudad. La salida del puerto se colapsó durante horas debido a la caravana de yates que intentaba salir. Poco después, se unieron a la fiesta los pequeños barcos y veleros cargados hasta los topes de todos los víveres que sus dueños pudieron encontrar.

Ese era el modo más rápido y seguro para abandonar la ciudad. Si querían salir con vida, debían encontrar un pequeño barco y huir por mar. Desde allí seguirían la línea de costa unos cuantos kilómetros hasta llegar a Montgat, que era la localidad más cercana a Tiana. Allí dejarían el barco varado cerca de la playa el tiempo necesario para recoger a Molina y al Viajero.

Y no les faltaba razón.

Desde donde estaban podían ver parte de la ronda del Litoral y en ella cientos de coches vacíos se amontonaban unos contra otros sin orden ni control. La gente los había abandonado posiblemente cuando empezaron a escuchar los primeros disparos de los soldados o al ver que era inútil salir de allí por carretera. Se podían ver decenas de cuerpos comidos y tirados entre los coches, rodeados de restos y charcos de sangre.

Cientos de Zetas caminaban cerca de ellos, sin rumbo fijo, atentos a cualquier ruido que pudiera surgir del interior de algún coche o de cualquier calle. Desde el interior de los túneles llegaba el sonido incesante de rugidos inhumanos. Por suerte, ese tramo de la ronda estaba en un nivel más bajo que la calle, por lo que los Zetas estaban contenidos, al menos de momento.

Desde uno de los puentes que cruzaban esa vía, y en perfecto silencio, Santi y Pablo los observaban mientras imaginaban lo que aquella gente había sufrido antes de convertirse en uno de ellos. Al parecer, como siempre, todo el mundo pensó en la misma forma de huir y los colapsos en las vías circundantes a las grandes ciudades fue caótico. Horas de espera y cientos de kilómetros de caravana que se convirtieron en trampas mortales. Los más listos y decididos dejaron los coches abandonados a su suerte y siguieron su camino a pie, alejándose de las carreteras principales y adentrándose en campos, terrenos de cultivo, playas o bosques para salir de las vías principales y llegar hasta los lugares más recónditos que encontraron. Los que se quedaron en las carreteras acabaron muriendo sin ninguna opción y ahora paseaban sin rumbo fijo y sin saber en qué se habían convertido.

La única forma viable de salir de Barcelona a esas alturas, sin tener que enfrentarse a los Zetas, era por aire o por mar. Ambos conocían bien la zona, ya que habían vivido los últimos años cerca de donde estaban, y sabían de otro lugar donde buscar más barcos: el Puerto Olímpico.

Dejaron atrás la zona del Maremagnum y se internaron entre las estrechas calles del barrio de la Barceloneta, que parecían algo más desiertas que las vías principales. Santi sabía que, entre aquellas callejuelas, los negocios de venta de móviles y de tarjetas prepago abundaban de lo lindo. Vio una tienda que no tenía la persiana metálica bajada. Se acercaron con sigilo, después de mirar hacia un lado y otro, sin perder detalle de todo lo que sucedía a su alrededor. Al fondo, al final de esa calle que desembocaba en el Paseo Marítimo, podían ver movimiento de algunas figuras oscuras que caminaban con lentitud bajo las luces anaranjadas de las farolas.

Santi empujó la puerta, pero esta no se abrió. Sacó el cuchillo que había cogido nada más salir de la celda y forzó la cerradura hasta que consiguió, con más problemas de lo que esperaba, abrirla. Entraron y un sonido de campanas agudas resonó en la oscuridad. Cerraron todo lo rápido que pudieron y se ocultaron bajo el abrazo de las sombras. Esperaron durante unos segundos que nadie se acercara hasta allí atraído por el tintineo de las campanas que colgaban del techo y que antaño sirvieron para avisar al tendero cada vez que entraba un nuevo cliente.

—Quédate en la puerta. Yo voy a coger lo que necesitamos. —Pablo contestó de forma afirmativa con su cabeza. Se apoyó en la puerta y evitó que se abriera con su propio peso. La cerradura se había roto del todo y no se podía mantener cerrada por sí sola.

Santi caminó entre los dos mostradores repletos de productos y buscó lo que le interesaba: un smartphone con su cargador y una tarjeta con saldo suficiente. Dio un pequeño paseo por la tienda y cargó en una mochila que encontró varios productos que pensó que tarde o temprano les podían hacer falta. Entró en el despacho que había al final del local y rebuscó entre los cajones por si encontraba otra arma, pero no hubo suerte.

—¿Lo tienes todo? —preguntó Pablo al verle acercarse.

—Sí. Pero necesitamos encontrar más armas y a ser posible con balas. Las que tenemos están con el cargador casi vacío —contestó Santi.

—Seguro que nos tropezamos con algún poli o soldado Zeta armado al que se la podamos quitar.

—Si era un buen soldado habrá muerto con el cargador vacío y entonces no nos servirá de mucho.

—¿Nos vamos? —preguntó Pablo poniéndose en pie.

—Espera. Voy a encender el móvil y le mando un mensaje a Molina. Debe de estar preocupado.

Segundos después, Santi estrenó su nuevo teléfono con el envío de un mensaje de texto que explicaba en qué situación se encontraban y avisaba a Molina de que no se moviera de casa del Viajero, ya que iban en su busca.

Salieron de la tienda y caminaron entre los edificios hasta llegar al Puerto Olímpico pasadas las siete de la mañana. El sol ya iluminaba las calles y eso hacía más difícil moverse con comodidad.

Pasaron bajo la Torre Mapfre y el Hotel Arts, edificios que hacía años habían sido testigos silenciosos del instante en el que ambos aparecieron por primera vez en Barcelona. Unos cuantos metros más adelante, varias columnas de humo casi apagadas se empezaron a distinguir en el horizonte. El Puerto Olímpico no solo estaba vacío de barcos, sino que los pocos que quedaban estaban quemados o destrozados. Un lugar donde cualquier día del año había más de mil pequeños barcos de recreo amarrados junto a algunos yates de gran calado, en aquel momento estaba casi desierto.

Por suerte, en la parte final del muelle se podían ver dos o tres pequeños veleros que parecían estar en buen estado. Bajaron las escaleras sin dejar de vigilar a su alrededor. Tuvieron que abrirse paso a través de decenas de vallas que habían sido colocadas para bloquear el paso de la gente. Caminaron agazapados para evitar las miradas de los Zetas que deambulaban por la parte superior del paseo hasta que llegaron al pantalán más alejado. Santi subió para comprobar que no estaban tan bien como parecían, razón por la cual permanecían allí todavía amarrados. Ninguno de ellos tenía combustible. Eso sin contar con que tenían las baterías a cero, las velas estaban rotas o habían sido arrancadas de cuajo y se habían llevado los motores fueraborda de los dos veleros más grandes. Por suerte, uno de ellos tenía motor interno y parecía que todavía podía funcionar.

Revisaron la cubierta y el interior y decidieron que, si todo funcionaba, esa sería su vía de escape: un velero de diez metros y medio de eslora de fibra de vidrio que, a pesar de no tener velas, parecía estar en muy buen estado.

Santi y Pablo conocían muy bien aquella zona y sabían que en un par de locales se almacenaban garrafas de gasoil que se vendían para llevarlas a bordo en casos de emergencia, además de baterías auxiliares. Estuvieron de compras en el lugar hacía pocas semanas, junto a Molina, cuando alquilaron el velero que los sacó de Barcelona justo después de finalizar el famoso caso de El Mensaje.

Forzaron las dos cerraduras que el local tenía sin demasiado problema, ya que no había ningún guardia de seguridad que estuviera vigilando la zona, y cogieron un arrancador portátil para la batería. Una vez conectado al velero, Santi comprobó que, tanto la batería como el pequeño motor interno, no estaban dando indicaciones de error alguno.

Volvieron hasta el pequeño almacén para coger seis garrafas de combustible. Echaron en el depósito tres y decidieron dejar las otras tres amarradas en cubierta por si acaso. Comprobaron que no había nada para comer en ninguno de los armarios del barco y decidieron entrar en alguno de los restaurantes en busca de algo de comida y bebida. El trayecto no sería largo, pero si algo salía mal y no podían desembarcar en un par de días, no estaría de más tener la despensa llena de agua dulce y algo que comer.

Por lo que habían podido comprobar, el puerto estaba vacío de Zetas, o al menos esa era la impresión que daba. No se habían encontrado con ninguno ni habían oído nada extraño. Quizá se debía a que esa zona estaba bajo el Paseo Marítimo y para poder acceder a ella era necesario bajar por un par de tramos de escaleras que, según comprobaron al llegar, estaban valladas. Tal vez la policía prohibió el paso al puerto o simplemente cerraron el acceso una vez que despejaron las zonas de ocio, tras implantarse el toque de queda. Incluso así, los dos amigos decidieron tomar las precauciones necesarias.

Entraron en el primer restaurante. Sortearon las sillas y las mesas de la terraza con mucho cuidado de no hacer ruido hasta llegar a la puerta principal. Era curioso ver aquella zona desierta, cuando a esa misma hora de cualquier día hubiera estado repleta de gente bebiendo y escuchando música en uno u otro local. Santi intentó abrir la puerta.

—Está cerrada con llave —dijo en voz baja.

—Mala suerte otra vez. ¿Puedes abrirla?

—Claro que sí. Pero debes ver las cosas con otros ojos, amigo —dijo Santi—. En estos momentos, que una puerta esté cerrada es una muy buena señal. En locales sellados nadie ha entrado a desvalijar y casi seguro que no te encontrarás sorpresas inesperadas.

—A no ser que hayan cerrado el local con todos los Zetas dentro, hayan echado la llave y huido de allí.

—Eso también es verdad —sonrió Santi.

Un minuto después ambos entraban en el interior del local y revisaban cada uno de sus rincones. No había Zetas a la vista. Salieron de allí con una caja cada uno repleta de latas de comida y de conservas que no necesitaban almacenarse en frío y cuya fecha de caducidad aún tardaría años en llegar. Hicieron un segundo viaje para recoger todas las garrafas de agua que pudieron encontrar y volvieron al velero.

Varios gruñidos procedentes del paseo anunciaron futuros problemas. Las idas y venidas en busca de alimentos habían llamado la atención de un par de Zetas que deambulaban por arriba. A pesar de que había un salto de tres metros, ambos infectados volaron sin pensarlo para aterrizar sin control sobre el duro cemento. El ruido llamó la atención de otros que caminaban a pocos metros.

En pocos segundos, eran decenas de Zetas los que llegaban hasta el borde y saltaban precipitándose al vacío sin siquiera mirar abajo.

El escándalo empezó a ser considerable. Los cuerpos aterrizaban sobre las mesas y las sillas de las terrazas, así como sobre los toldos de plástico, donde rebotaban o se colaban a través de ellos al rajarse por el peso. Santi puso el motor en marcha mientras Pablo soltaba todos los cabos que ataban al barco a tierra firme.

El velero se separó un par de metros del pantalán justo en el momento en que los primeros Zetas llegaron hasta allí con los brazos levantados intentado atrapar en la distancia aquella suculenta comida que se les escapaba. Caminaban erráticos y harapientos, algunos sin miembros, sin cara o sin parte de ella, ajenos al dolor de su cuerpo y tan solo movidos por un deseo primitivo de alimentarse por encima de todo. No se detuvieron al final del muelle que acababa sin previo aviso; cayeron al agua, uno a uno, sin que ninguna neurona les indicara que era imposible caminar sobre el mar.

Pablo vio como los Zetas caían al agua para permanecer unos segundos en la superficie sin quitarles la vista de encima. Los cuerpos se fueron hundiendo para no volver a salir y se preguntó si era posible que sobrevivieran allí abajo durante mucho tiempo, o si caminarían por el fondo como buzos antiguos tras la estela del velero. Miró hacia la ciudad y comprobó que cada vez había más columnas de humo. Los incendios ya no tenían quién los sofocara.

Ante ellos se elevaban las dos torres que presidían la entrada del puerto y a su lado, un edificio vanguardista que en seguida le recordó a alguien. En ese mismo instante, la imagen del doctor Acosta llegó hasta su mente. En aquel edificio estaba la sede de los Laboratorios Bancer, donde el doctor creó Genius, el fármaco que más tarde convertiría en el virus Z.

No sabía nada de él desde su última conversación telefónica. Era posible que lo hubiera llamado, pero el número de contacto que Acosta tenía había pasado a mejor vida hacía ya varios días. Decidió llamarlo para saber si había podido averiguar algo más sobre su fármaco. Cogió el nuevo móvil de Santi y marcó el teléfono que se sabía de memoria.

Santi navegaba al ralentí y se abría camino a través de un mar en calma. Aguantaba el timón con una mano mientras oteaba el horizonte en busca de posibles problemas.

Mientras tanto, el sol ascendía en el cielo. A pesar de todo lo que estaba ocurriendo, la rutina del astro rey y sus planetas seguía sin detenerse a observar nimiedades. El hombre acababa de entrar en la lista de animales en peligro de extinción, al igual que lo estuvieron los dinosaurios y otras miles de especies a lo largo de la historia, pero nada de eso impediría que el universo siguiera su curso sin mirar atrás.

09:00 h

Casa de Jordi

El sol penetraba con fuerza a través de la ventana de la cocina para avisar de que un nuevo y caluroso día daba comienzo. Molina y Jordi llevaban horas despiertos escuchando las terribles noticias que las cadenas de televisión vomitaban. El joven informático comprobó su móvil para descubrir que ya eran las nueve de la mañana y que alguien le había enviado un mensaje desde un número que no tenía memorizado.

Pulsó sobre un icono y abrió el mensaje recibido:

«Hola, Moli. Somos nosotros. Estamos bien. Vamos al puerto a coger un barco. Te avisamos cuando salgamos de Barna. Vamos a buscarte, no te muevas de casa del Viajero».

Molina lo leyó con los ojos muy abiertos y comprobó después que ese mensaje se había enviado a las siete y diez de la mañana.

Pero había otro más.

«Acabamos de salir del Puerto Olímpico. Te esperaremos en la playa de Montgat. Está al este de Tiana, solo debes bajar hacia el mar para encontrarla». Este mensaje se había enviado a las ocho de la mañana, hacía justo una hora.

Ya estaban en camino. Sus dos colegas estaban a salvo. Molina se levantó de la mesa de la cocina y salió al comedor, donde Jordi seguía sentado en el sofá cambiando de canal a cada minuto, atento a todas las noticias nuevas que aparecían, aunque en todas las emisoras emitían lo mismo una y otra vez.

—Pero ¿quién puede ser tan tonto como para salir a la calle con la que está cayendo? —preguntó Jordi a la televisión sin darse cuenta—. ¿No estarán mejor en sus casas? ¿No ven que salir a la calle es una muerte segura?

—La gente actúa de forma imprevisible. Vete a saber qué ocurre en la vida de cada una de esas personas… Igual huyen de sus casas porque algún familiar se ha convertido; o no tienen agua y necesitan beber; igual tienen niños pequeños y salen a buscar comida…

—Sí. Es cierto. Si salen a la calle tiene que ser por causa de fuerza mayor, nadie se expone a esos Zetas por gusto.

Justo en aquel momento, una serie de golpes y de gritos se oyeron en el exterior de la casa. Jordi y Molina bajaron el volumen del televisor y se acercaron a las ventanas. Apartaron las cortinas con lentitud para no llamar la atención.

En la calle, bajo el sol cada vez más ardiente de ese día de verano, pudieron ver cómo los Zetas habían llegado hasta allí. Un hombre caminaba por la acera de enfrente con paso lento, vestido solo con un bañador de flores y con el pecho hecho jirones de carne; arrastraba unos pies desnudos y magullados que dejaban un reguero de sangre tras él.

—¡Collons! Ya están aquí —dijo Jordi en voz baja tras dejar la cortina en su sitio—. Ven, vamos al patio. Desde allí lo podremos ver con más detalle.

Se le veía pletórico, lleno de vida y sin un atisbo de preocupación. Salieron al patio trasero de la casa y pasaron junto a la piscina. Caminaron en silencio hasta llegar a la fila de setos del fondo, tras las cuales se alzaba una valla metálica que impedía que nadie pudiera entrar.

Jordi apartó una de las ramas y pudo ver de cerca a otro infectado. Esta vez era una mujer. Estaba en medio de la carretera, apenas a tres metros de la valla. Entre ellos, uno de los coches aparcados impedía ver parte de su cuerpo hasta que caminó un par de pasos. Ahora la podían ver con total claridad; iba con una camiseta larga de tirantes que le llegaba hasta medio muslo, repleta de manchurrones oscuros y resecos; por sus piernas se podía ver un reguero de sangre que caía hasta los tobillos. Miraba a un lado y otro mientras dejaba ver unos ojos blancos, sin rastro alguno de vida humana.

Jordi se llevó una mano a la boca en señal de asco. El olor que les llegaba era muy desagradable. No era solo el tufo de la carne muerta y putrefacta, allí había algo más.

La mujer Zeta pareció percatarse de que tenía compañía y levantó la cabeza. Abrió la boca y olisqueó en el aire algo imperceptible para los humanos, pero que era como una brújula para los Zetas, cuyo norte señalaba hacia ellos. Su cabeza giró hacia la derecha y sus ojos se clavaron en los de Jordi, que observaba en silencio a través del seto que lo camuflaba.

Molina se percató de que los habían descubierto.

La mujer salió corriendo hacia el seto e intentó pasar entre los dos coches que estaban aparcados, pero tropezó y cayó de bruces contra el suelo. Se quedó atrapada durante unos segundos entre la parte delantera de un vehículo y la trasera del otro, separados tan solo por un palmo.

Los gruñidos se hicieron más fuertes. Jordi y Molina corrieron hacia el interior de la casa para salir del campo olfativo de la Zeta. Subieron al piso de arriba para observar desde la ventana. Se asomaron con calma y pudieron ver desde la seguridad de las alturas cómo la pobre mujer era incapaz de salir de aquel lugar.

Estaba atrapada en medio de los coches sin poder salir, con el muslo enganchado en la parrilla metálica, a modo de arpón, que no le permitía ni avanzar ni retroceder a pesar de los potentes tirones que daba.

Un movimiento rápido en la periferia de su visión llamó la atención de los dos observadores. Un hombre vestido con un mono negro, con un casco oscuro y provisto de una máscara de respiración parecida a la que Jordi tenía en su kit de supervivencia, se acercaba sigiloso hasta la mujer que no lo vio venir. Se acercó por detrás, levantó su fusil y le disparó en la cabeza sin emitir apenas ningún sonido. Se arrodilló en el suelo junto a ella y se mantuvo allí por unos segundos. Por la otra acera, otro par de hombres idénticamente vestidos llegaron a su altura. Uno de ellos levantó su arma y disparó al tipo que iba en bañador, que cayó al instante desapareciendo tras los coches aparcados. Aquellos tipos actuaban como verdaderos profesionales.

Los tres hombres se reunieron en medio de la carretera justo delante de la ventana para vigilar que no hubiera ningún infectado más. Hablaron entre ellos durante un instante hasta que uno de los tres levantó su mano y señaló hacia la ventana por la que miraban Jordi y Molina. El corazón de ambos se detuvo al instante. Se quedaron inmóviles detrás de la cortina sin mover ni un solo dedo a la espera de que no se hubieran percatado de su presencia.

—¿Qué hacemos? —preguntó Jordi, situado de espaldas a la calle en medio de la ventana.

—Quédate quieto —ordenó Molina, que segundos antes miraba por la esquina inferior—. Si no lo haces verán una sombra que se mueve. Tranquilo. Aquí dentro estamos a salvo.

Nada más decir eso, el cristal de la ventana estalló en miles de pequeños fragmentos mientras decenas de agujeros se abrían en el techo y levantaban una tremenda nube de polvo blanco cada vez que un trozo de yeso estallaba.

Molina se apartó de forma instintiva de la ventana mientras Jordi se lanzó al suelo en plancha. Pasados unos interminables segundos, los disparos cesaron y Molina se arrastró hasta Jordi, con los ojos irritados debido a todo el polvo de yeso que caía de un techo repleto de agujeros.

—Vamos, tío. Tenemos que salir de aquí cagando leches. Esta gente ha venido a matarte —dijo a la vez que gateaba hacia la puerta lo más rápido que podía.

Antes de salir de allí, se giró al notar que Jordi no lo seguía. Estaba tendido en el suelo, inmóvil y boca abajo, mientras un pequeño charco de sangre salía por debajo de su cuerpo y se hacía cada vez más grande.

10:00 h

El Vaticano

Pietro había dispuesto la sala Paulina tal y como el camarlengo había ordenado. Era una preciosa y antigua capilla usada hasta ese momento como parroquia del Vaticano, enclavada dentro del Palacio Apostólico, y separada de la Capilla Sixtina tan solo por la Sala Regia. Tenía un significado importante para los cardenales electos que aspiraban a ser papa, ya que antes de retirarse a la Capilla Sixtina para elegir al nuevo Santo Pontífice, se reunían en este lugar para escuchar un sermón que les recordaba la importancia de elegir correctamente a su nuevo mandatario.

Y esa era la intención del camarlengo.

Eran las diez en punto de la mañana cuando los primeros miembros entraron en la gran sala rectangular. Al final de un camino de enormes losas de mármol blanco, se hallaba el atrio desde el que Girotti daría su sermón. Los integrantes se sentaron en los doce bancos de madera alineados al milímetro, en los que cabían hasta cinco personas en cada uno.

Las paredes estaban repletas de bellos frescos de Miguel Ángel, de Sabbatini y de Luccaro, pintados hacía siglos y que dejaron boquiabiertos a todos los asistentes, tal y como había previsto Girotti. Sin duda, eso ayudaría a que el sermón de esa mañana calara hondo en el corazón y en las mentes de sus fieles seguidores. Si todo salía según sus planes, en la posterior votación sería él mismo el elegido como nuevo líder del mundo.

Una vez que todos los asientos estuvieron ocupados, Girotti entró en silencio y caminó hasta el púlpito, ataviado con una vestimenta nada habitual en un cardenal como él: una sotana negra con ribetes, botones, faja y casquete blanco. Todo muy bien conjuntado pero diferente a la que llevaba a diario, en la que los botones y la faja eran de color rojo y el casquete de color negro. Subió al atril y juntó las manos antes de mirar en silencio a todos los asistentes.

Pietro, siempre en un segundo plano, se mantuvo atento junto a la puerta de entrada, dispuesto para cualquier cosa que el camarlengo pudiera necesitar.

—Hermanos, oremos.

Todos los presentes se pusieron en pie y comenzaron a rezar en voz baja hasta que instantes después, casi al unísono, volvieron a tomar asiento.

—Queridos prefectos, respetados ancianos, estimados miembros y fieles seguidores de nuestra congregación —empezó a decir, tras juntar de nuevo sus manos—, nuestro tiempo ha empezado. Ha llegado la era en la que la verdad prevalecerá, el pecado adoptará la forma que merece y ocupará el lugar que le corresponde por derecho. Todos los que estamos aquí, entre estas Sagradas Murallas, hemos sido señalados por el dedo salvador del único y Dios verdadero; hemos sido los elegidos para emprender esta nueva y prometedora regeneración social, espiritual y personal.

»La sagrada purga ha comenzado y los herejes, protestantes y amantes de la oscuridad están siendo aniquilados por la gracia y el poder de nuestro Señor. En este nuevo reino que ya ha comenzado no quedarán blasfemos renegados de Dios y de los Santos Sacramentos.

»Tan solo debemos esperar a que el Dedo Divino acabe su misión. Aguardaremos hasta que las aguas se calmen y vuelvan a su cauce. Mientras tanto, comenzaremos a vivir esta Nueva Era dentro de las murallas del Vaticano, a salvo de esos muertos corruptos y pecaminosos, hasta que llegue la hora de conquistar el nuevo mundo y extender la verdadera Ley de Dios, tal y como hicimos en el pasado.

»Nuestras familias están a salvo. Dentro de estas murallas podemos aguantar las batidas de los herejes y pecadores. Contamos con un fiel equipo de seguridad que velará por ello, comida, bebida, medicinas y, lo más importante, disponemos de vientres donde sembrar las semillas que crecerán para dar forma a toda una nueva generación libre de pecado.

El aplauso de los presentes fue unánime y escandaloso. Todos los hombres se pusieron en pie para alabar las palabras de aquel prefecto al que todos conocían y al que debían la vida, ya que él había sido el idealista de ese plan de contingencia que los llevó hasta allí en el momento indicado, salvando así sus vidas y las de sus familias a cambio tan solo de una muestra incorrupta de fe hacia la hermandad.

Girotti permaneció de pie en el púlpito durante el tiempo que duró la ovación. Poco a poco, los asistentes se sentaron de nuevo. Todos ellos eran hombres influyentes de la sociedad política, cultural y social. Gente que en su día a día llevaba a cabo una labor oculta en pro de la congregación.

—Como todos sabéis —continuó Girotti una vez reinó de nuevo el silencio—, el Santo Padre y la mayoría de los cardenales que lo acompañaban están atrapados en Nicaragua, donde se encontraban en el momento del estallido fatal. A estas alturas estarán en algún lugar protegido, rezando por todas esas almas pecadoras que no supieron salvar a tiempo. Incluso puede que, con algo de suerte, hayan muerto bajo las garras y los dientes de los herejes que ellos mismos crearon por no saber difundir y hacer respetar la Ley Divina como es debido.

Una nueva ovación estalló entre los presentes.

—Necesitamos una nueva cabeza visible que guíe a nuestra congregación por el buen camino para que no se vuelvan a cometer los mismos errores del pasado. En esta sala estamos todos los prefectos y ancianos que vosotros habéis elegido; todos somos posibles electos al santo cargo.

»Mañana a mediodía, siguiendo la ancestral tradición de este santo lugar, nos reuniremos en cónclave en la Capilla Sixtina para proceder a la votación del que será el elegido que porte el estandarte de nuestra palabra: el primer Santo Padre de la congregación de la Nueva Era.

Una nueva oleada de aplausos arrancó por sorpresa entre todos los hombres presentes, ya fueran prefectos, como Girotti, ancianos o simples miembros. Entre ellos no había ninguna mujer ya que, para la comunidad fiel a las costumbres más ancestrales y radicales de la Iglesia, las decisiones primordiales eran cosa de hombres; dicho de otro modo: las mujeres no tenían ni voz ni voto.

Pietro escuchó con atención todas y cada una de las palabras que el cardenal dijo en su ponencia. Algo en su interior ardió en deseos de cerrar la puerta de la Capilla Paulina y quemar a todos sus miembros dentro sin remordimiento alguno. Pero se contuvo, se tragó la rabia interior y aguantó toda la sarta de barbaridades que sabía que, tarde o temprano, iban a salir de su boca.

No esperó a que el cardenal acabara su ponencia. En silencio, con sigilo y disimulo, salió de la antigua capilla y caminó con paso rápido en busca de Sofía.

Había llegado la hora de contarle toda la verdad.

10:05 h

Casa de Jordi

Los disparos habían cesado, pero aquellos tipos seguían en la calle atentos a cualquier movimiento. Molina tenía el pulso acelerado y su respiración era rápida y superficial. Temblaba debido al pánico vivido. No sabía si esos tipos iban a entrar en la casa, pero se arrastró hasta Jordi al comprobar que no respondía a su llamada. El Viajero seguía inmóvil.

Aquellos pocos segundos que tardó en llegar hasta él se hicieron interminables. Parecía que el tiempo pasaba a cámara lenta y que la habitación se ensanchaba con cada paso que daba apoyado en sus codos. Llegó hasta Jordi y le dio la vuelta. Sus ojos estaban cerrados y parecía no respirar.

Molina revisó su cuerpo y pudo ver que dos manchas rojas crecían por momentos bajo una camiseta blanca con una foto de Stan Lee, al que costaba cada vez más reconocer. Levantó la camiseta y una vez hubo limpiado las heridas pudo ver dos agujeros en el pecho que supuraban sangre y un líquido algo más oscuro y viscoso. Buscó su pulso en las muñecas, pero no pudo encontrarlo. El sudor apareció por arte de magia en la cara de Molina, unido a un temblor incontrolado que hacía imposible buscar el pulso de Jordi en su cuello. El pánico se había apoderado de él. Tanteó de nuevo en su cuello y no encontró pulso. Pegó su oreja a la boca de su nuevo amigo, pero no lo escuchó respirar. Limpió de nuevo la sangre de las heridas y comprobó cómo ahora apenas sangraban. Su corazón había dejado de latir.

Ahogó un grito de terror y se quedó inmóvil durante un tiempo demasiado largo en el que no fue consciente de lo que sucedía a su alrededor. Esos dos disparos habían perforado con casi toda seguridad los dos pulmones de Jordi.

El Viajero acababa de morir en sus brazos. Su mente bullía en un sinfín de posibles futuros que surgirían de aquel preciso instante. Jordi estaba muerto. Lo habían asesinado a sangre fría y sin contemplaciones. No sentía pena, era otra cosa... Apenas lo conocía en persona, pero había leído tantas cosas escritas de su puño y letra que lo consideraba casi un amigo. No estaba apenado, ni derramaba lágrimas por su muerte. Sentía pánico. Una inseguridad oscura que acababa de abrir una brecha en el espacio tiempo para dejar un camino desconocido que podría llevar a la Humanidad a la extinción.

La persona que debía escribir el diario que podía salvar al mundo había caído bajo los disparos de tres tipos enviados para matarle. Enviados para que no escribiera ese diario. Tres asesinos profesionales que sabían a quién debían eliminar.

«¿Por qué? ¿Por qué a él? ¿Y ahora qué? ¡Joder! ¿Qué coño vamos a hacer ahora? El Viajero ha muerto. ¡Me cago en el destino y en la madre que lo parió!», pensó Molina sentado junto al cadáver de Jordi.

«Han venido a por él. Estoy seguro de que esos cabrones son mercenarios a las órdenes del puto ministro de Defensa y han venido para acabar con el Viajero», gritó para sus adentros mientras seguía a su lado sin darse cuenta del gran peligro que corría estando allí parado.

Su instinto regresó en el mismo instante que oyó golpes en la puerta de entrada. Se levantó lo más rápido que pudo y salió de la habitación, pero volvió para recoger algo importante que no debía dejar allí: el móvil de Jordi. Nadie podía averiguar con quién mantenía conversaciones ni quiénes eran los miembros de su grupo o los matarían a todos. Salió corriendo y bajó las escaleras mientras la puerta blindada de la entrada recibía dos nuevos golpes. Cogió el juego de llaves que Jordi siempre dejaba en una repisa y el ordenador portátil que había encima de la mesa del comedor.

Entró en la habitación donde Jordi tenía la lavadora y la secadora, aparte de un montón de cosas almacenadas. Aquel cuarto formaba parte del garaje y por eso la puerta que lo separaba de la casa era blindada al igual que la de la entrada. Buscó la llave correspondiente y cerró dando todas las vueltas de llave posibles. Un fuerte golpe se oyó al otro lado.

Alguien había reventado la puerta de entrada y acababa de entrar en la casa. Molina no tenía ninguna duda de que esos cabrones venían para comprobar si habían hecho su trabajo y de paso asegurarse de que no dejaban ni un cabo suelto. Salió al garaje dispuesto a huir por allí.

No sabía si habían entrado los tres tipos o solo dos y el otro se había quedado fuera vigilando, pero lo que tenía claro es que no se podía quedar en la casa. Miró a su alrededor y dio con una opción que le pareció bastante aceptable.

Varios golpes lejanos le indicaron que aquella gente abría y cerraba sin miramiento alguno cada una de las puertas, cajones y armarios de la casa.

Molina colocó el portátil en una mochila, bajó una de las bicicletas que Jordi tenía colgadas en la pared del garaje y buscó la llave que abría la puerta pequeña que daba a la calle. Tenía el mando para abrir la gran puerta automática, pero sería demasiado ruidosa y lenta. Se la jugó. Buscó la llave entre el manojo que había cogido hasta que encontró la que encajaba con el bombín de la pequeña puerta metálica.

La luz entró a través de la abertura y Molina miró por la rendija para ver si había alguien que vigilara la calle. No vio a nadie y abrió un poco más hasta que sacó media cabeza para comprobar que aquellos tres tipos estaban dentro de la casa.

Otro golpe más, pero esta vez mucho más fuerte y más cerca, le avisó de que estaban intentando abrir la puerta de entrada al cuarto de la limpieza. Si lo lograban, estaba perdido.

Sacó la bici sin perder un segundo y cerró de nuevo la puerta del garaje exterior con llave, para que aquellos asesinos no sospecharan que alguien había huido por allí. No quería ser perseguido hasta la saciedad.

Se montó en la bici sin mirar atrás, colocó la mochila en su espalda y empezó a pedalear lo más rápido que pudo. Llegó hasta el final de la calle con el corazón en un puño y giró la esquina temiendo que en el último instante uno de esos tipos le disparara por la espalda.

Pero no fue así.

Molina rodó con la bici calle abajo, atento para no pisar la gran cantidad de basura esparcida de forma escandalosa por todas partes. Apenas vio un par de personas observando por las ventanas. Todo parecía formar parte de un pueblo fantasma. Miró en cada cruce, pero tampoco se topó con ningún coche en todo el trayecto.

Sin apenas darse cuenta había pedaleado calle abajo sin parar. Llegó hasta la autopista, donde vio con horror cómo multitud de coches habían quedado atrapados. Cientos o tal vez miles de Zetas recorrían los carriles de las vías en ambas direcciones.

Molina notó el peso de todas las miradas que lo observaban y el ansia y el hambre de cada uno de ellos. Antes de que pudieran reaccionar, cruzó el estrecho puente sobre la autopista y bajó hacia la playa.

La veía ya en el horizonte, no muy lejos de allí. Quizá faltaba un kilómetro. No mucho más.

No sabía cuánto tiempo había pasado. Tuvo que correr como nunca y sortear a varios Zetas que intentaron agarrarlo. Estuvo a punto de caer de la bici en varias ocasiones. Cuando se quiso dar cuenta llegó al último escollo de su camino. Frenó de golpe para mirar agazapado tras uno de los coches aparcados. Solo tenía que cruzar esa carretera; al otro lado estaba la vía del tren y tras esta, la playa de Montgat. Pablo y Santi venían a buscarlo en barco y aquel era el lugar donde debían encontrarse.

Mientras tanto, en la casa de Jordi seguían los registros para averiguar los planes del muerto. No llevaba el móvil encima y no lo habían encontrado en toda la casa, así como ningún ordenador. Uno de ellos repasó de nuevo los bolsillos del cuerpo en una de las habitaciones del piso de arriba sin éxito. Sacó su teléfono y marcó.

—Señor. El objetivo ha sido neutralizado.

—¿Está seguro?

—Sí, señor. Tengo el cuerpo delante de mí ahora mismo. Está muerto.

—Perfecto. ¿Han encontrado la información que buscamos?

—No, señor. No hay ni móvil ni portátil por ningún lado de la casa.

—No puede ser, tiene que estar por allí.

—Negativo, señor. Lo hemos buscado por todos los rincones. No hay nada y no hay más sitios donde buscar.

—Pues alguien se lo ha llevado. Ese tío muerto que tiene delante se comunicaba con un grupo a través del móvil y del ordenador, se lo puedo asegurar. Busquen de nuevo.

—Sí, señor.

El capitán Jovellanos, miembro de la brigada móvil de la Guardia Civil y ahora bajo el mando del ministro de Defensa, se percató de unas extrañas marcas en el suelo. Las había visto antes, pero no le había dado la importancia hasta ahora.

«Aquí había una persona más en el momento del tiroteo. Alguien que lo vio morir, se arrastró hasta él y le dio la vuelta», pensó mientras miraba el charco de sangre y las salpicaduras de alrededor.

«Comprobó que estaba muerto. Le cogió el móvil y huyó llevándose el portátil también. Sabía quién era este tipo y sabía a lo que veníamos», acabó de discernir.

Salió de la habitación y llamó a sus colegas para contarles lo averiguado.

—El objetivo está muerto, pero había alguien con él. Ha huido o sigue escondido en la casa. Lleva su teléfono y su ordenador. Hay que encontrarlo como sea —ordenó.

Molina seguía agazapado y en silencio a pocos metros de la carretera nacional que pasaba por la costera población de Montgat. Era una vía mucho más ancha que las demás y se dio cuenta del alcance del problema nada más divisarla.

Toda la carretera estaba llena de coches abandonados, algunos todavía humeantes y otros chamuscados por completo. Decenas de ellos empotrados contra los muros de seguridad, contra las tiendas o contra otros coches. El olor a podrido era aturdidor, pero lo peor, sin duda, eran los cientos de Zetas que deambulaban arriba y abajo, sin rumbo fijo, arrastrándose entre los restos de cuerpos descompuestos que colonizaban la vía que él debía cruzar para llegar hasta la playa.

Molina se movió en silencio hasta esconderse entre las mesas volcadas de la terraza de un bar, mientras estudiaba la forma de cruzar esa calzada, superar la valla metálica que delimitaba la vía del tren y llegar hasta la playa, sin darse cuenta de que varias miradas ya se habían posado sobre él.

11:00 h

El Vaticano

Sofía había cogido algo de confianza con las cocineras durante la visita que había hecho al lugar que Pietro le enseñó. Aquellas dos mujeres sabían más de lo contaban; estaban al tanto de todos los cuchicheos de la pequeña ciudad y solo hacía falta tener un poco de mano izquierda para que soltaran la lengua. Y de eso, Sofía, tenía de sobra.

Estaban inmersas en pleno diálogo sobre cómo algunos de los cardenales se escapaban algunas noches para reunirse en una sala privada del Palacio Apostólico en la que el vino y el alcohol corrían sin control, cuando Pietro entró.

Dana, la jefa de cocina y la que más criticaba a todo hombre con sotana, se calló y siguió con su rutina como si nada hubiera pasado. Era obvio que ante la presencia del ayudante del camarlengo no estaban dispuestas a desvelar secretos de ningún tipo.

Pietro saludó con cortesía y se sirvió una taza de café. Después se sentó en la gran mesa de la cocina justo delante de Sofía. La doctora lo miró y volvió a ver en él algo que el día anterior no le pasó desapercibido, un brillo extraño en esos ojos negros como la noche. Ese hombre poseía una mirada penetrante, capaz de hacerte mirar hacia otro lado si el silencio se apoderaba de la conversación más de lo debido.

—Buenos días, Pietro. ¿Todo bien?

—No. Tenemos que hablar. Pero aquí no.

Sofía notó la gravedad de la situación en el tono de su voz. Cambió de posición y colocó los codos en la mesa, acercándose a él.

—¿Qué problema hay? —susurró.

—Aquí no —repitió el joven sacerdote—. Te espero en veinte minutos en la parte trasera de la iglesia Sant’Anna dei Palafrenieri. Allí verás una pequeña capilla, yo estaré dentro.

—¿Dónde está esa iglesia?

—Junto a vuestra residencia, justo al norte, no tiene pérdida. Solo debéis cruzar la vía Sant’Anna y la veréis. Es pequeña y de forma circular. Os espero allí en veinte minutos.

—Está bien. Ahora mismo voy para allá.

—Lleva contigo a dos de tus compañeras. Las que han hablado esta mañana en la reunión y no parecían muy contentas con la situación que planteó el camarlengo.

Sofía pensó que ninguna de las científicas estaba de acuerdo con lo que sucedía, pero recordó a las dos que llevaron la voz cantante: la doctora Ludovic y la profesora Oliver.

—Está bien —contestó Sofía—. ¿No me puedes adelantar nada? Algo tendré que decirles…

Pietro la miró en silencio y Sofía notó de nuevo ese peso incómodo en sus ojos.

—Vale. Entiendo. Voy a buscarlas y allí estaremos.

—Veinte minutos.

Sofía asintió, bebió de un sorbo lo poco que le quedaba del café con leche y se despidió de sus amigas las cocineras antes de salir.

11:00 h

Barcelona

Pablo volvió a coger el teléfono para intentar contactar de nuevo con el doctor Acosta. Lo había probado varias veces desde que habían salido del Puerto Olímpico, pero siempre saltaba el contestador indicando que el número al que llamaba estaba apagado o fuera de cobertura. Esperaba de corazón que su colega estuviera a salvo. También llamó a Molina, pero con el mismo resultado.

Mientras tanto, Santi seguía al timón del velero que navegaba paralelo a la costa de Barcelona, rumbo norte y a poca velocidad para no sobrecalentar el pequeño motor.

Marcó de nuevo y esperó tener más suerte esta vez. Miró la pantalla y comprobó que la cobertura era buena. El reloj digital marcaba las once en punto de la mañana.

—¿Quién es? —escuchó Pablo para su sorpresa.

—¡Carlos! Soy Pablo.

—Joder, Pablo. ¿Estás bien? He intentado llamarte mil veces, pero siempre me sale el contestador.

—Me imagino. Tuve que desechar ese número para que no me encontraran —contestó mientras recordaba la conversación con el ministro y la posterior explosión del velero que habían alquilado—.Ya te contaré… ¿Dónde estás?

—No creo que tengamos muchas ocasiones más, pero bueno, sí, ya me contarás —dijo con ironía—. Estoy bien. Estoy encerrado en los laboratorios junto con parte del personal de la OMS que no libraba esta semana y, lo más importante, con el equipo de seguridad que ahora se encarga de que no entre ningún infectado de esos.

—¿Es un lugar seguro? —preguntó Pablo preocupado.

—Bueno, es lo más seguro que he podido encontrar. Hasta tenemos un helicóptero en la azotea de un jefazo que vino hace un par de días a controlar posibles avances. Seguro que alguno de estos mercenarios sabe pilotarlo.

—Una buena opción para escapar. Esos cabrones son rápidos y letales y caminar por las calles no es recomendable.

—Qué me vas a contar… La última vez que salí de mi casa tuve que esquivar a decenas de esos mamones. Suerte que mi coche es rápido, porque si no, no lo cuento… No veas lo que llegan a correr esos desgraciados. ¿Y tú? ¿Dónde estás? ¿Santi está contigo?

—Sí. Estamos bien los dos. Llegamos ayer a Barcelona y ahora estamos saliendo de la ciudad en un velero. Vamos a buscar a Molina, no sé si lo recuerdas. Está en casa del Viajero.

—Sí, lo recuerdo. El chaval del ordenador.

—Ese mismo.

—¿Y por qué está con el Viajero?

—Lo que hizo tu ayudante no estaba previsto y debemos informar al Viajero para que añada esa nueva información en su diario.

—Entiendo… Pues tengo noticias nuevas y muy importantes que tal vez debería agregar a ese diario con letra negrita y resaltada en color amarillo fosforescente.

—Para eso te llamaba. Tenía la esperanza de que hubieras podido averiguar algo más sobre tu fármaco.

—Y así ha sido. Ese cabrón de Raúl iba por libre. No tuvo miramientos para jugar con mi medicamento y modificarlo a su gusto…

—¿Qué has averiguado? —curioseó Pablo.

—Mientras estuvo trabajando en los laboratorios, Raúl tuvo acceso total y sin restricciones a todo el complejo. Sin nosotros saberlo, trabajó en paralelo durante meses con una variación de Genius a la que incluyó algún tipo de modificación genética —informó Acosta—. Insertó unos cambios guiados por retrovirus que incorporaban en su ADN una secuencia concreta diseñada para favorecer la creación de nuevas neuronas, además de mantener la labor original para la que fue diseñado el fármaco, que no era otra que detener el deterioro de las neuronas enfermas para frenar el avance de las enfermedades neurodegenerativas.

—¡No jodas! La idea no es mala. Si sale bien, claro.

—La idea es ingeniosa, pero debería haberse estudiado con calma, con tiempo, siguiendo los pasos o fases necesarias para comprobar su seguridad primero, y su eficacia después. Además de hacer todas las pruebas pertinentes para verificar que era factible para evitar lo que ha pasado.

—He de suponer que no hubo pruebas —inquirió Pablo agarrado a la barandilla del barco mientras notaba cómo las olas eran cada vez más fuertes y el balanceo del pequeño velero aumentaba a cada minuto.

—No se hizo ni una sola prueba. Tal vez con el tiempo, no sé, dentro de diez o quince años, hubiera conseguido algo revolucionario —indicó Acosta con un tono triste y apagado a la vez que furioso—, pero lo único que ha logrado es que mi inocuo medicamento se convierta en un virus capaz de autorreplicarse in vivo, ser altamente contagioso y acabar con casi toda la especie humana.

—Algo parecido a lo que pasó con la enfermedad de las vacas locas, ¿no es así?

—A su lado lo de las vacas locas es un simple catarro. Este virus tiene una tasa de mortalidad del cien por cien.

—Mira la parte buena. Esto quiere decir que tú no eres el culpable, Carlos. Has demostrado que tu fármaco está libre de sospecha y que tú eres del todo inocente.

—Lo sé. Por esa parte me quedo mucho más tranquilo, la verdad, pero, por otro lado, debería haberme dado cuenta del tipo de enfermo que trabajaba cada día a mi lado.

—Lo hiciste, pero tarde. No te culpes; si pudo hacer eso con tu fármaco es que era muy bueno —apuntó Pablo mientras observaba a Santi, quien le hacía señas indicando que estaban a punto de llegar a su destino.

—Sí, lo era, pero también era ansioso, avaricioso e irresponsable… Por eso lo echamos antes de sacar Genius al mercado, aunque no fue suficiente. Nos dimos cuenta muy tarde —susurró Acosta.

—Ya ha pasado el tiempo de martirizarte. Ahora debes mirar hacia adelante. Por cierto, ¿qué planes tienes?

—De momento me quedo aquí. El lugar es seguro. Tenemos víveres para un par de semanas como mínimo y este equipo de mercenarios me da bastante confianza, la verdad. Cuando se acabe la comida y el agua, tendremos que salir a buscarnos la vida y supongo que cada uno irá a lo suyo, pero hasta entonces seguiremos trabajando para intentar encontrar un antídoto.

—Eso sería genial —indicó Pablo—. ¿Habéis generado ya el antígeno con éxito?

—¡Que va! Todavía estamos investigando la forma en que se modificará el virus… Esto va a ser muy complicado.

En ese instante, Pablo vio con extrema claridad algo que debería haber visto hacía mucho tiempo.

—Yo sé cómo sacar un antídoto —anunció Pablo mientras observaba que la proa del barco viraba para encarar hacia una extensa y desierta playa—. Espero que no sea demasiado tarde.

—Explícate.

—Ayer, al llegar a Barcelona, el ejército nos hizo un análisis de control a Santi y a mí: dimos positivo al virus. No estamos contagiados, pero creo que se debe a que, en mi época, ya sabes…

—Sí, hombre, te entiendo. En el futuro…

—Eso es… Allí todos estábamos vacunados contra las primeras cepas del virus Z. Podías infectarte, pero al menos no morías, aunque fueras portador del virus de por vida.

—Eso suena muy bien… —susurró Acosta mientras pensaba en un sinfín de posibilidades.

—Me pregunto si en tu laboratorio podrías desarrollar anticuerpos a partir de mi sangre y crear una vacuna para administrar a la gente —expuso Pablo—. Quizá sirva para esta primera cepa del virus y podamos salvar a un número importante de la población.

—¿¡Cómo no se me ha ocurrido antes!? —se preguntó dando una palmada sonora sobre su mesa.

—Yo tampoco he caído hasta ahora —contestó Pablo.

—¿Cómo lo hacemos? —preguntó Acosta.

—Nosotros estamos lejos de Barcelona y va a ser muy difícil volver hasta allí —explicó Pablo—, pero puedes enviar a alguien de tu equipo de seguridad para que nos saque unas muestras y te las lleven. Has dicho que tienes un helicóptero, ¿verdad?

—Así es. Y el equipo de seguridad estará encantado de ir a por esas muestras. Hay peligro, pero si saben que a cambio puedo vacunarlos con un antídoto, ninguno de ellos se opondrá en absoluto —observó Acosta rezando para que alguno de ellos supiera pilotar el helicóptero—. ¿Dónde estáis?

—Vamos en un barco. Ahora mismo estamos llegando a la playa de Montgat. Te puedo pasar la localización exacta.

—Sí. Es una buena idea.

—Si cambiamos de lugar te avisaré —apuntó Pablo tras sentir que el sol ya calentaba de lo lindo.

Mientras Pablo seguía al teléfono, Santi aminoró la velocidad. Observó que no había nadie cerca ni vivo ni muerto. Ante ellos se abría una interminable playa en la que tan solo se escuchaba el sonido del pequeño motor de su embarcación. En el horizonte varias columnas de humo ascendían y se perdían en un cielo azul y soleado, en un ambiente que cada día que pasaba se volvía más limpio y sano.

11:30 h

El Vaticano

Nada más acabar la charla, todos los miembros honorarios de la congregación saludaron y felicitaron al prefecto Girotti. Para ellos no era cardenal ni camarlengo, esos eran cargos institucionales de una Iglesia que querían olvidar. Massimo Girotti era uno de los cinco prefectos que la hermandad tenía repartidos por todo el mundo.

Los prefectos eran el más alto nivel de responsabilidad en la orden y los que más opciones tenían de ser elegidos, algo inaudito en la historia de la congregación, ya que hasta ahora nunca se había propuesto algo así.

Tras ellos, los ancianos eran los segundos en el escalafón. Un total de veinte hombres ostentaban tan honorífico título. Eran los que mantenían el contacto y las relaciones al más alto nivel institucional con casas reales, empresarios, grupos financieros y altos cargos gubernamentales.

Tras los ancianos estaban los miembros honoríficos. Eran los enlaces con el pueblo, con los seguidores de la comunidad. Los prefectos y los ancianos no hablaban con los seguidores, ya que ellos estaban a un nivel muy superior en la escala; eso era labor de los cuarenta miembros honoríficos que se encargaban de difundir las leyes y las nuevas órdenes, misiones o cualquier otro tipo de información que los de arriba quisieran transmitir, así como los responsables de supervisar que todos los seguidores difundieran la verdad y consiguieran nuevos adeptos cada semana. Había unos mínimos que cumplir tanto en horas de predicación como en el número de nuevos afiliados que debían asegurar la continuación de tan antigua sociedad.

Arturo esperó a que el prefecto acabara de hablar con el resto de los miembros. En aquel preciso instante estaba intercambiando opiniones con uno de los ancianos, su amigo Felipe Martos, el último presidente que la república mexicana había conocido. Llegó al Vaticano junto con su familia y sus amigos más cercanos, todos miembros de la hermandad.

El presidente había hecho un trabajo impecable. Pero toda la logística y planificación había sido de Arturo. Estaba orgulloso de sus actos, aunque con su secretismo y su mutismo selectivo tan solo hubiera salvado a un millar de personas, todas ellas fieles a la sociedad, enviando a una muerte segura a más de siete mil millones de almas.

Sin duda alguna, Arturo Manchado, se había convertido en el asesino indirecto más terrible y sanguinario de la Historia del hombre. Pero a él le daba igual. La congregación y su familia estaban por encima de todo lo demás.

Se quitó el traje y la corbata nada más llegar. Los tiró a la basura junto con su cargo de ministro de Defensa del Gobierno español y se colocó un atuendo mucho más cómodo. Estaba entre amigos, con gente de su máxima confianza y ya no tenía que disimular más. Ahora podía lucir con orgullo el colgante de la cruz dorada, un símbolo que solo podían llevar los ancianos de la congregación de la Nueva Era.

Arturo estaba seguro de que Girotti sería coronado como nuevo líder y que él ocuparía el cargo vacante de prefecto. Se lo merecía. Había hecho más que nadie por la sociedad y, si no hubiera sido por sus decisiones, todos los presentes serían pasto de las babas de los herejes resucitados que hoy dominaban el planeta.

—Prefecto —dijo con cortesía.

—Massimo, amico. Per te sempre Massimo.

—Gracias. Un gran discurso. No tengo que decirte que mañana tendrás mi voto —anunció mientras le estrechaba la mano con vehemencia.

La forma y el método elegido para la selección iban a ser los mismos que hasta ahora había usado la Iglesia católica. No querían romper esa tradición ancestral, por lo que todo se haría de la misma manera.

Veinticinco miembros formarían el cónclave que se llevaría a cabo al día siguiente en la Capilla Sixtina. Prefectos y ancianos se encerrarían hasta elegir a un nuevo líder. Aunque todos ellos eran papables con posibilidad de salir elegidos, lo más normal era que el futuro papa fuera designado de entre los preferiti, los cinco prefectos. Pero al igual que hacía la Iglesia, si las votaciones del día siguiente no daban la mayoría suficiente para la elección, la posibilidad de que la figura del nuevo papa recayera en cualquier otro miembro presente durante el cónclave aumentaría, puesto que lo principal era salir de allí con un consenso.

—Solo quiero comunicarle que, según las últimas noticias que me han llegado desde Nicaragua, el Papa y todo su séquito han sido eliminados —informó Arturo en voz baja.

—Esa es una gran noticia, amico. Hemos hecho historia. Hemos acabado con dos mil años de dictadura eclesiástica. Es irónico —sonrió Girotti—, que algo tan pequeño como un virus haya acabado con algo tan grande como la Iglesia católica. Los caminos de Dios son inescrutables.

—Ahora esta es nuestra sede. Somos dueños de todo lo que nos rodea y nuestra palabra es la única que se escuchará. Solo debemos jugar bien el resto de la partida —señaló Arturo.

Girotti abrazó a su viejo amigo consciente de la importancia que tenían esas nuevas noticias. El Papa había sido eliminado, así como todos los cardenales que viajaban con él. No eran todos los que existían, pero sí los más representativos de la ya exterminada cúpula eclesiástica.

En la Ciudad del Vaticano no quedaba nadie que pudiera revivir la extinta llama. De los mil habitantes que vivían en aquella pequeña ciudad antes del estallido Zeta, apenas quedaban un centenar, todos ellos miembros del servicio del palacio. El equipo de seguridad que ahora protegía la antigua muralla de la ciudad se había ocupado de expulsar a todos los que podían llegar a sublevarse lo que incluía a sacerdotes, cardenales o los siempre presentes miembros de la Guardia Suiza, a excepción de unos pocos que eran personal infiltrado de la congregación.

Los prefectos y los ancianos tenían asignadas diferentes habitaciones dentro del Palacio Apostólico. Los cuarenta miembros honoríficos vivían en los caserones que rodeaban el palacio junto a sus familias. Todas las casas restantes de la ciudad habían quedado libres para albergar a los más de mil doscientos seguidores elegidos a dedo para repoblar el nuevo mundo.

El único edificio que no estaba ocupado por miembros de la hermandad era el de las veinte científicas supuestamente invitadas por el ya difunto Papa.

11:30 h

Montgat (Barcelona)

Los Zetas caminaban arriba y abajo sin sentido ni orden alguno. Ocupaban casi toda la carretera y deambulaban en un estado de alerta perenne. No lo parecía, porque se movían de forma lenta y pausada, pero en cuanto algún ruido rompía la monotonía del lugar, los que estaban más cerca se erguían para husmear el aire como lobos que buscan a sus presas. Incluso alguno de ellos saltaba y se subía a lo alto de un coche para tener un campo de visión mucho más amplio.

Eran muy rápidos. Los brincos que daban entre coche y coche eran mucho más grandes que los que Molina podría ejecutar incluso después de practicar durante muchos años. Calculó que tardaría demasiado en cruzar la carretera hasta llegar al pequeño muro del final. Y eso sin contar que, tras saltarlo, debería trepar por una valla metálica de tres metros de alto para pasar al otro lado, donde estaba la vía del tren todavía desierta de Zetas.

Ninguno de ellos había saltado la valla, pero Molina no dudaba de que, si lo veían trepando por el enrejado, serían muy capaces de encaramarse y pasar al otro lado en mucho menos tiempo que él.

Así llevaba casi diez minutos. Pensaba en una opción y la desechaba, rumiaba otra y la veía más imposible todavía. Estaba muy concentrado, arrodillado tras un macetero de plantas verdes y frondosas que delimitaba la terraza de un bar y que también servía para que los coches no subieran a la acera. Se había parapetado, además, con un par de mesas de plástico rojo que de momento le servían de camuflaje y le daban algo más de seguridad por si se acercaba alguno de esos indeseables.

Pero no había pasado inadvertido para todo el mundo. Unos pocos ojos cuyos iris se habían vuelto blancos tras infectarse no dejaban de buscar el bulto que habían visto minutos antes bajarse de una bicicleta. Varios Zetas se agolpaban ante la cristalera del balcón de un primer piso. Una familia entera que había sido infectada el día anterior por uno de sus hijos, que a su vez fue contagiado por una profesora del colegio.

La hermana mayor, de doce años recién cumplidos, se acostó enferma y con fiebre alta, y se despertó a las pocas horas sin vida. Después contagió a su hermano pequeño tras morderlo hasta la muerte. Pocos minutos después, los dos hermanos caminaron por la oscuridad del pasillo hacia la habitación de sus padres. Hacía calor y la persiana estaba abierta para dejar entrar una suave brisa salitrosa que venía del mar. Sara caminó hacia el lado donde dormía su padre, quizá por eso que dicen de que las niñas tiran más hacia los padres. Se aferró a su yugular y no se soltó a pesar de los manotazos tremendos que el hombre propinó. Mientras tanto, el pequeño Saúl, siguiendo unos instintos ya olvidados, levantó la camiseta de tirantes de su madre y empezó a morder con ansia y ferocidad sus pechos hasta destrozarlos. Ambos padres murieron desangrados, entre gritos de dolor y tristeza, sin llegar a entender lo que había pasado.

En aquel momento, la familia Soler estaba reunida de nuevo en el salón de su casa con la cara pegada al cristal mientras buscaban ese bulto que habían visto pasar por la calle. Vivían en el primer piso y gracias al toldo desplegado de la terraza del bar que tenían justo debajo, Molina quedaba fuera de su campo de visión. Pero eso no impidió que los padres, impulsados por un ansia incontenible, ya que todavía no habían probado la deliciosa y suculenta carne humana desde su conversión, rompieran el cristal y salieran al balcón a trompicones para precipitarse sin control alguno por encima de la barandilla.

Molina notó que algo pesado había caído sobre el toldo que lo cubría. Miró hacia arriba y pudo comprobar que un bulto deformaba la tela verde y empezaba a rasgarla. Un instante después, un segundo bulto cayó justo al lado y acabó por desgarrar gran parte de la tela. Un hombre y una mujer se desplomaron estrepitosamente encima de las mesas de la terraza apenas a tres metros de Molina. Enredándose entre las sillas, empezaron a emitir unos sonidos guturales dignos de un tiranosaurio.

Antes de que consiguieran ponerse en pie ya habían clavado la vista en su objetivo. El olor a carne fresca que les llegaba era delicioso y atrayente. Dos golpes más se oyeron sobre la parte del toldo que aún quedaba intacta. Molina miró hacia arriba mientras pensaba que su mala suerte no podía ser peor, pero estaba muy equivocado. Dos pequeños bultos rodaron hacia la parte rasgada de la tela para caer por el mismo agujero y acabar encima de sus padres cuando estos casi habían logrado ponerse en pie. Eran dos niños, un par de pequeños Zetas con la cara y el cuerpo repleto de sangre reseca y con una agilidad sobrehumana.

Se pusieron en pie mucho antes que sus padres y saltaron sobre su presa. Molina brincó a su vez por encima de la jardinera que lo parapetaba para caer al otro lado, fuera de la cobertura de la terraza del bar, en plena zona de guerra.

No pasó desapercibido para nadie. Todos los infectados que andaban cerca y que habían oído la rotura del cristal y habían visto caer a dos de los suyos se acercaron para indagar si había algo de comida y si era posible apuntarse al banquete.

Molina se levantó lo más rápido que pudo y entonces vio cómo todos y cada uno de los Zetas que tenía cerca clavaban sus blancos ojos sobre él. Se agachó de nuevo y se arrastró hasta una furgoneta que estaba aparcada junto al bar, pero ya era tarde. Las caras de todos aquellos seres se torcieron y las bocas se abrieron más de lo humanamente posible para dejar escapar alaridos cada vez más potentes. Era poca comida para todos aquellos seres infernales y Molina estaba seguro de que, después del festín que se iban a dar, no iba a convertirse en uno de ellos porque no iba a quedar nada de él.

Molina estaba aterrado. No había sitio en el que ocultarse ni calle por la que salir huyendo sin ser visto y perseguido hasta la muerte. Seguía oculto tras el macetero del bar, mirando la puerta trasera de la furgoneta que estaba apenas a un metro de él, sabiendo que, si no se movía de allí, no iba a sobrevivir mucho más tiempo.

El primero en avanzar hacia él fue un hombre ataviado con traje y corbata. Sus pantalones negros estaban hechos trizas y se podía ver cómo las piernas habían sido roídas. Una mujer morena con medio cuero cabelludo arrancado saltó a continuación. Y un joven vestido con ropa deportiva fue el siguiente.

Molina pasó sobre el macetero mientras escuchaba a su espalda el ruido de las mesas que habían empezado a volar. Llegó hasta el portón trasero de la furgoneta y tiró con fuerza. Pero no se abrió.

Dos Zetas hambrientos saltaron desde distintos lugares y justo antes de caer sobre él chocaron en el aire. Con el corazón a mil, y sin apenas respirar, corrió para probar suerte con la puerta delantera del copiloto sin dejar de mirar a los dos ansiosos Zetas que se levantaban de nuevo compitiendo por ser el primero en llegar.

La puerta se abrió y Molina entró en la furgoneta para cerrar lo más rápido posible. Los dos infectados no se detuvieron y rebotaron contra la puerta astillando la ventanilla. El joven informático se movió con rapidez y brincó hacia el asiento trasero mientras los golpes en el vehículo se multiplicaban por diez. Miró a su alrededor y solo pudo ver un par de mantas repletas de pelo de animal, varias cajas de cartón cerradas y algunas herramientas. Era una pequeña furgoneta de reparto que, por suerte, no tenía ventanillas traseras.

Molina respiró aliviado durante unos pocos segundos hasta que el parabrisas delantero saltó en mil pedazos cuando el cuerpo de una mujer entró como un misil para acabar estampando su cabeza contra el asiento del copiloto. Estaba apenas a un metro de ella. Varios Zetas atravesaron el cristal para unirse al festín. Entraban uno tras otro dentro del vehículo y se amontonaban en el interior entrelazándose entre sí y sin apenas poder moverse.

El único ser vivo de aquella furgoneta estaba paralizado ante el horror que tenía ante sus ojos. Varias cabezas lo miraban mientras demasiadas manos intentaban agarrarlo. Un golpe brutal lo sacó de su encantamiento. La ventana del copiloto había desaparecido. Por ella aparecieron las cabezas de los dos niños que minutos antes habían saltado desde el primer piso.

Rebuscó entre las cajas y encontró un destornillador de estrella de gran tamaño. Lo cogió con fuerza y miró a todas esas cabezas que ya empezaban a incorporarse con dificultad, mientras se apoyaban unos sobre otros. Respiró hondo y clavó el destornillador sobre la cabeza que tenía más cerca. El Zeta dejó de moverse al instante. Su cuerpo quedó inerte sobre ese barullo de brazos y piernas haciendo más difícil que los de abajo pudieran moverse. Respiró de nuevo y volvió a clavarlo en otra cabeza. Y así hasta seis veces.

El asiento del piloto y del copiloto estaban atestados de cuerpos sucios y malolientes. Los golpes en el exterior de la furgoneta eran abrumadores y el balanceo de esta era cada vez más pronunciado. Algunos Zetas intentaban entrar a través del hueco que había dejado el parabrisas, pero el tapón de cuerpos del interior era difícil de superar.

Uno de los Zetas logró entrar arrastrándose al interior de la furgoneta, a pesar de ser una mujer de anchas caderas y barriga prominente. Metió la cabeza y salivó al ver a su presa agazapada en los asientos traseros. La mujer clavó sus uñas en el techo de lona del vehículo y apoyando su espalda en los cuerpos inertes de sus compañeros de caza se fue abriendo paso reptando por el techo con relativa facilidad hasta que Molina le clavó el destornillador en la cabeza sin apenas pensarlo.

La mujer dejó de moverse al instante. Su cabeza cayó hacia el suelo y su espalda descansó sobre sus compañeros de caza. Molina pudo observarla ahora con claridad, justo delante de él, inmóvil y con los ojos abiertos e inertes mirando a la nada. Observó parte de un enorme pecho desnudo que caía flácido por la fuerza de la gravedad y una prominente barriga que había quedado a la altura de sus ojos. Bajo ella, unos pequeños bultos sobresalían dibujando formas extrañas. Aquella pobre mujer debía de estar al menos de ocho meses cuando se convirtió y al parecer el feto había sobrevivido en su interior, aunque estaba seguro de que ya no era un humano, sino un pequeño Zeta que pugnaba por salir en busca de alimento.

El tiempo parecía ralentizarse y Molina no se percató de que varias cabezas empezaban a colarse por los huecos. A la fiesta se habían sumado decenas de invitados que intentaban atrapar al único humano vivo de la zona.

El joven se arrastró hacia atrás y saltó por encima del asiento para caer en la parte trasera de la furgoneta. Esa zona era oscura y estrecha, pero era la única vía de escape posible.

Antes de abrir la puerta, un ruido resonó en el lugar. Había sido un disparo. A los pocos segundos otro más. Y otro. Alguien estaba disparando en el exterior. Molina no podía ver nada, pero rezaba para que las víctimas fueran los Zetas que intentaban entrar en el vehículo.

Aprovechó el momento para abrir la puerta trasera. Miró por el hueco, antes de salir, y tan solo pudo ver el macetero del bar donde antes había estado escondido. Esperó unos segundos más y viendo que no había nadie cerca, abrió.

No la vio llegar, estaba demasiado absorto en salir de allí y, en un despiste, la boca de una mujer mayor se aferró a su brazo clavando sus dientes hasta lo más profundo. El estallido de dolor fue brutal y el grito de Molina resonó por todo el pueblo.

«¡Joder! ¡Joder! ¡Pero qué puta mierda! Estoy jodido del todo. Esa vieja cabrona me ha mordido», pensó aterrado tras darle una tremenda patada en el estómago a su atacante. Buscaba con la mirada a la persona que había disparado, a la vez que intentaba arrancarse dos dientes que se habían quedado clavados en su brazo.

Al instante, varios Zetas que todavía intentaban entrar por la parte delantera del vehículo se giraron para seguir la dirección de aquel grito. El padre de los niños fue el primero en llegar. Abrió la boca desencajando la mandíbula para dejar a la vista los pocos tendones y ligamentos que su hija le había dejado intactos. Emitió un sonido sobrehumano y cuando pareció sonreír mirando a la indefensa presa, su cabeza estalló.

Al mismo tiempo, su cuerpo salió despedido hacia atrás con violencia, para manchar a todos los que por allí había con sus sesos y su sangre. Cientos de astillas de sus huesos se clavaron en las caras y los brazos de los que estaban a su alrededor. Molina aún estaba agazapado junto al macetero y pudo verlo desde abajo. La imagen fue espectacular. Comprendió que alguien estaba ayudándole y eso le dio fuerzas para levantarse. Pero la anciana lo tenía agarrado de una pierna. Sin pensarlo dos veces, pateó su cabeza con la pierna libre, pero ella seguía enganchada a su pierna como un perro de presa mientras lo miraba furiosa. Reculó con todas sus fuerzas y la arrastró como pudo hasta salir de detrás de la furgoneta.

Y entonces todo se volvió rojo. La cabeza de la mujer reventó y arrastró con la inercia su menudo cuerpo salpicando de fluidos a Molina, que tardó unos segundos en poder abrir los ojos, y comprobar que estaba repleto de sesos y sangre. La cabeza había desaparecido y el cuerpo de la mujer estaba desparramado en el suelo. El asustado informático aún tenía entre sus dedos un mechón de pelo canoso de la mujer.

Otro disparo más, otra cabeza que estallaba.

Y otro. Y otro. Y otro…

No muy lejos de allí, Santi navegaba hasta la orilla de la playa entre restos de madera y plásticos que flotaban a la deriva. Se detuvo a pocos metros de tocar fondo, justo delante de un local que parecía ser una escuela de vela, a juzgar por los pequeños botes que descansaban en fila en la arena. Dejar el barco allí, sin vigilancia, era un riesgo enorme, ya que cualquiera podría robarlo, tal y como hicieron ellos, pero ahora lleno de combustible y de víveres.

Santi dejó el motor al ralentí; no quería apagarlo por si la corriente lo llevaba contra la playa, aunque en ese momento tan solo hubiera unas olas suaves que mecían la embarcación. Mientras tanto, Pablo intentó ponerse en contacto con Molina una vez más. Tras dejarle el enésimo mensaje en el buzón de voz, decidió enviarle un wasap con su localización y un mensaje de texto.

En ese momento ambos escucharon con claridad varias detonaciones que llegaban desde el otro lado del local.

—Son disparos —informó Santi—. De un rifle automático de largo alcance —aclaró.

11:35 h

El Vaticano

La residencia reservada en exclusiva para las invitadas del Papa se encontraba muy cerca del Palacio Apostólico, justo al norte de la plaza de San Pedro. Tenía tres pisos de altos techos. Cada planta contaba con treinta habitaciones; estancias humildes, pero provistas de todo lo necesario: una cama, una escueta mesita de noche, un modesto armario donde dejar la ropa y un pequeño lavabo que cumplía la función que debía desempeñar.

Era un conjunto de dos edificios similares, uno de los cuales, el que estaba ocupado por las científicas, formaba parte natural de la frontera que separaba al Vaticano de la via di Porta Angelica, que ya pertenecía a Roma. Desde sus ventanas podían ver la calle y hubieran disfrutado de una vista repleta de turistas dispuestos a entrar en el Vaticano sino fuera porque los primeros indicios del virus habían llegado ya hasta los lugares más recónditos de Roma.

Por consejo del equipo de seguridad que vigilaba la ciudad, a partir de esa misma tarde había orden de mantener todas las persianas bajadas. De esta forma, las luces de las estancias que dieran al exterior no llamarían la atención. No querían sorpresas y habían decidido tomar ciertas precauciones a pesar de que ese edificio era muy seguro. Los primeros pisos contaban con ventanas que, pese a estar a tan solo dos metros de altura, estaban protegidas por unas rejas capaces de soportar la embestida de un gran camión. Los ventanales del segundo piso, gracias a la elevada altura de cada planta, estaban a casi ocho metros de la calle.

El camarlengo estaba al tanto de estas órdenes y recomendaciones, pero también estaba seguro de que esa misma noche algunas de esas curiosas mujeres no podrían dejar de espiar a través de las ventanas para verificar si lo que se había contado era real. No cabía duda de que todo estaba calculado al milímetro y que los horrores que vieran desde sus seguros aposentos darían firmeza a los planes de Girotti.

Pegado al edificio de las científicas, otro idéntico estaba ocupado por la plantilla de servicio de la ciudad: personal de limpieza, de cocina, de mantenimiento y de seguridad. Todos ellos coincidían de vez en cuando en unas salas comunes, situadas muy cerca de las cocinas del palacio, en las que desayunaban, comían y cenaban a diario.

El resto de las viviendas habitables repartidas por toda la amurallada ciudad del Vaticano, y que estaban ahora ocupadas por más de un millar de selectos miembros de la congregación, sí tenían todo lo necesario para ser independientes, aunque todas ellas se surtían de comida, bebida o material necesario de los múltiples almacenes comunes que estaban repletos y preparados para aguantar y sobrevivir sin salir de aquella fortaleza durante meses.

Sofía salió de la residencia seguida por la doctora Andrea Ludovic y la profesora Paula Oliver. Caminaron juntas hacia el norte, tal y como había indicado Pietro. Lo hicieron con paso firme y sin hablar mientras cruzaban la estrecha calle de adoquines. A la derecha, al final de esa antigua vía, pudieron ver una de las puertas que hasta hacía pocos días servía de entrada al Vaticano: la Porta Sant’Anna, ahora cerrada a cal y canto, y con una gruesa y enorme placa de madera asida a sus rejas metálicas que no permitía que nada ni nadie pudiera ver el interior.

Justo a la derecha de la entrada una pequeña parroquia, de planta circular, se adhería al muro que delimitaba esa segura ciudad.

Entraron en el lugar, cruzaron una sala vacía y salieron a un soleado jardín. Unos pocos metros después, bajo la sombra de la parte trasera de la iglesia, se encontraba una capilla anexa a la principal que se utilizaba como almacén. Tras ella un muro de piedra con varios siglos de antigüedad se elevaba hasta cuatro metros de altura; era otra parte de la muralla protectora que también colindaba con la via di Porta Angelica.

Se acercaron a la puerta de entrada y Sofía la golpeó con un oxidado picaporte de hierro fabricado con la forma de la pezuña de un animal.

Pasados unos segundos, Pietro abrió la pesada puerta y las dejó entrar mientras vigilaba el exterior para verificar que nadie más las había seguido. Contento con el examen visual, la cerró de nuevo.

En el interior, más pequeño de lo que parecía desde fuera, tan solo había cajas apiladas contra las paredes y una minúscula mesa cuadrada repleta de papeles. Justo en el centro, una lámpara demasiado vieja y cuarteada permanecía encendida y salpicaba de una cálida luz el lugar. Pietro había dispuesto cuatro sillas idénticas a su alrededor.

—Sentaos, por favor —dijo el joven sacerdote.

Andrea fue la primera en hacerlo. Frente a ella tomó asiento Sofía. Paula eligió la silla libre que quedaba entre ambas y Pietro la restante, que era la que siempre usaba por estar de cara a la entrada de la capilla.

—¿Y bien? —preguntó Andrea sin rodeos—. ¿Qué hacemos aquí y qué está pasando ahí fuera en realidad?

La doctora Ludovic no se andaba por las ramas casi nunca. Era una mujer con un talante algo especial. No tenía filtros a la hora de expresarse y eso le había regalado una vida algo difícil, ya que ser sincera en esta sociedad tan falsa era algo contraproducente; por otro lado, los pocos amigos que conservaba eran para toda la vida, ya que podían confiar en ella por encima de todo y de todos. Con los hombres tampoco había tenido mucha suerte y el único que había sido capaz de entenderla se convirtió en su exmarido después de un corto matrimonio.

Andrea era una gran científica que se había labrado una carrera a base de sudor y lágrimas. Su juventud no fue fácil, ya que vivió de cerca los horrores de la guerra de Bosnia con tan solo diez años. Su carácter frío e independiente no gustaba a los chicos, algo que a ella le encantaba. Su pelo corto y rubio y sus ojos verdes amarronados eran solo una ínfima muestra de la belleza que esta mujer poseía, tanto exterior como interior. Aunque su coraza tenía una combinación que muy poca gente lograba abrir. Ahora impartía clases de Física en Bosnia-Herzegovina y colaboraba en diversos estudios sobre la teoría de cuerdas.

—Lo que voy a contaros es algo que pondrá nuestras vidas en peligro si alguien llegase a descubrirlo —anunció Pietro con el semblante serio y la voz muy pausada—. ¿Queréis que siga?

—Claro que sí —contestó Andrea sin pensarlo, tras clavar su mirada en los oscuros ojos de Pietro.

—Yo no lo tengo tan claro —interrumpió Paula sin saber muy bien a dónde iba a conducir todo aquello—. Antes de nada, me gustaría saber por qué estamos aquí solo nosotras.

Pietro asintió con la cabeza mientras observaba a sus tres invitadas antes de responder.

—Podía haber organizado una reunión con todas a la vez para deciros lo que en realidad está sucediendo en el mundo, pero hubiera cundido el pánico y muchas de vosotras ahora estaríais muertas —concluyó sin más.

—Déjate de rodeos y ve directo al grano —atajó Andrea sin pedir la aprobación de sus dos compañeras.

Paula asintió y Sofía hizo un gesto con sus manos para indicar que prosiguiera. Si algo sucedía, ellas debían saberlo cuanto antes.

—Lo que ha dicho esta mañana el camarlengo es cierto. Fuera de estas murallas se está librando una batalla mundial contra un virus al que casi nadie sobrevivirá. —Pietro tomó aire y dejó que sus palabras calaran hondo—. Se sabe que esta infección, que ya hace días que campa a sus anchas, tiene una mortalidad hasta ahora desconocida. No sé cómo, pero el camarlengo lo sabía de antemano.

—¿Estaba al corriente antes de que ocurriera? —inquirió Paula con unos ojos vivos y muy abiertos.

—Él y su gente estaban al tanto de todo. Sabían que esa infección mortal colapsaría las calles del mundo entero. Ese es el motivo de que estén todos aquí encerrados, sanos y salvos.

—¿Quieres decir que ellos han creado este virus y lo han soltado por el mundo? —preguntó Sofía, la única de las tres que había visto de cerca un infectado y conocía los síntomas que causaba esa infección en la especie humana.

—No lo sé, Sofía. Tú has podido comprobar lo que esta pandemia puede provocar. ¿Qué crees? ¿Han podido hacerlo?

Andrea y Paula se quedaron extrañadas y miraron a su compañera a la espera de una explicación por su parte.

—El camarlengo me llevó ayer a un sótano y me mostró a un infectado que tienen en una celda. Está bajo estudio en unos laboratorios muy bien equipados —explicó mientras recordaba la visita—. Ese virus es muy agresivo y transforma a los que se contagian en seres sin alma ni corazón. Se convierten en bestias animales que solo quieren matar a otras personas para comérselas después.

Paula se llevó la mano a la boca y abrió sus grandes ojos marrones tanto como pudo. Su mirada reflejaba puro terror.

—¿Cómo es posible que el camarlengo lo supiera? ¿Y a qué te refieres cuando hablas de que él y su gente estaban al tanto de todo? —preguntó de nuevo Andrea a Pietro.

—No sé muy bien lo que sabían, pero me dio la impresión de que el camarlengo tenía miedo de este virus. No creo que lo hayan engendrado ellos —opinó Sofía.

—No estoy seguro de si lo han creado ellos o no, pero me puedo imaginar cómo lo sabían de antemano. Sus contactos llegan a los más altos niveles políticos y sociales —explicó Pietro—. Ahora mismo, entre estas murallas, hay ministros, presidentes de gobierno, miembros de familias reales... Todas las personas que hoy están en el Vaticano, menos vosotras, son gente de mucho peso y fieles seguidores de su congregación.

—El camarlengo es un cardenal católico a las órdenes y al servicio del Papa de Roma —indicó Paula, gran conocedora de la historia de la Iglesia y de todos sus entresijos—. ¿A qué congregación te refieres?

—Tú lo entenderás mejor que nadie, por eso quería que estuvieras aquí. El camarlengo pertenece a una sociedad llamada Congregación de la Nueva Era.

—No he oído hablar de ella —murmuró Paula.

—Es normal. Llevan más de veinte años en la clandestinidad —reveló Pietro—. Esta secta fue creada por los miembros más radicales de una sociedad todavía más antigua: la Congregación para la Doctrina de la Fe.

—¡Qué me estás contando! La Congregación para la Doctrina de la Fe… ¡Madre del Amor Hermoso! —exclamó Paula, tras lo que permaneció unos segundos con la boca abierta.

—Así es —confirmó Pietro mientras imaginaba lo que en aquel instante rondaría por la cabeza de la joven profesora de Historia, por todo lo que sabía, así como por la cabeza de sus dos compañeras, que apenas habían oído hablar de aquella oscura y antigua sociedad.

12:00 h

Montgat (Barcelona)

Molina seguía agazapado entre dos coches y sujetaba su brazo, que cada vez le ardía más de dolor, cuando se percató de que alguien le hacía señales con una linterna desde el otro lado de la carretera, en concreto, desde el techo de uno de los trenes que estaba parado en la vía, a unos cincuenta metros de distancia.

Desde aquella posición, mucho más alta que la carretera, el francotirador tenía una visión global de toda la zona y daba caza a todo el que se acercara al único humano vivo que había en aquel lugar.

Molina reaccionó al fin. Se levantó y corrió sin mirar atrás por entre los coches. Varios Zetas salieron a la carrera tras él. Cada vez que uno estaba cerca y a punto de pillarlo, un disparo resonaba entre los edificios y una cabeza reventaba en mil pedazos.

Molina llegó hasta la valla y se aferró a ella con uñas y dientes. Sacó fuerzas de donde ya no las había y escaló como pudo hasta llegar arriba, mientras veía en su brazo la marca sangrante de la boca de la mujer. Se pinchó con los alambres de la parte superior sin rechistar porque sabía que lo que venía detrás era mucho peor. Levantó su pierna derecha y la pasó al otro lado. Después, con mucho esfuerzo, pasó el cuerpo y agarrándose con los dedos metidos entre los fríos alambres, logró pasar la pierna izquierda pocos segundos antes de que una boca llena de dientes negros se cerrara en el aire haciendo un ruido estrepitoso.

Saltó al suelo cuando todavía quedaba un metro de altura y subió a gatas el montículo de piedras sobre el que se asentaba la oxidada vía del tren. Se tomó unos segundos para respirar y mirar hacia atrás. Vio cómo decenas de Zetas se agolpaban contra la valla metálica siguiendo su rastro de sangre y sudor, ansiosos por probar su carne. Cada vez había más infectados que se empujaban unos a otros como bisontes en estampida. Algunos de ellos, los más hambrientos, empezaron a subirse por encima de las espaldas y las cabezas de los otros para alcanzar cuanto antes a ese humano que se les escapaba.

—¡Vamos! ¡No tardarán en tirar la valla! —gritó una voz femenina, firme y decidida.

Molina se quedó petrificado. La cara angelical de aquella mujer no concordaba en absoluto con su vestimenta militar ni con el enorme rifle cruzado en su espalda junto a una enorme mochila.

—¡Vamos! ¡Despierta, tío, o te quedas aquí solo!

Nada más decir aquello, la joven corrió como una gacela y se perdió tras el tren. Molina no tardó ni un segundo en seguir sus pasos. Salió tras ella y la siguió hasta llegar a la valla del otro lado, la que delimitaba la zona de vías con la playa.

La mujer escaló sin esfuerzos la verja y saltó en apenas diez segundos, mientras hacía gestos con sus manos para que Molina dejara de mirarla y se pusiera las pilas.

—¡Vamos hombre! No tenemos todo el día. Ya me estoy arrepintiendo de haberte salvado el culo —exclamó antes de darse la vuelta para salir corriendo de nuevo.

Pasaron junto a varios edificios que se levantaban a pie de playa. Uno de ellos, el que parecía más nuevo y de reciente construcción, tenía todos los cristales de los escaparates destrozados. La mujer entró a través de uno de ellos y se perdió en la oscuridad del interior. Molina no lo pensó ni un segundo y fue tras ella; por nada del mundo se separaría de la protección de esa tiradora.

Justo tras ellos, la enorme avalancha de Zetas logró tumbar la primera valla metálica. Los primeros de la fila quedaron atrapados bajo el peso de cientos de hambrientos cuerpos que caminaron sobre ellos sin miramiento. Aún les quedaba otra valla que superar antes de llegar hasta los únicos aperitivos disponibles del lugar.

Molina caminó entre restos de calzado, perchas, maniquís vestidos con ropa deportiva, tablas de surf y accesorios varios. Aquella tienda había sido saqueada hasta el más mínimo detalle. La mujer tiró de él y le obligó a acelerar el paso sorteando los mostradores que salían de la oscuridad del interior del local. Poco a poco, paso a paso, la penumbra dejó lugar a la claridad. Habían llegado al otro extremo del comercio y a través de las enormes cristaleras, también destrozadas, se podía divisar la claridad del día, la arena de playa y el mar.

—¡Espera! —ordenó la mujer.

—¿Qué pasa? —preguntó Molina que se agazapó tras ella de rodillas y aprovechando para respirar.

—Allí hay gente. En ese barco. Sería una buena opción para salir de aquí antes de que llegue la marabunta de muertos.

—Zetas. Se llaman Zetas —aclaró Molina.

—¿Qué coño dices? —inquirió la mujer mirándolo de reojo—. Qué sabrás tú cómo se llaman esos cabrones.

«Si yo te contara», pensó el informático mientras recuperaba poco a poco el aliento y con ello las ganas de pensar.

—Espera un momento. Es posible que sean mis amigos. He quedado con ellos en algún punto de la playa de Montgat. ¿Es aquí verdad? —preguntó.

—Sí. Esta es la única playa, pero es muy larga.

—Joder. Pues espero que sean ellos —suspiró, tras buscar su móvil para comprobar si tenía nuevos mensajes.

No había podido mirar su teléfono, ni acordarse siquiera de él, desde que empezaran los disparos y saliera cagando leches de casa del Viajero hasta aquel momento.

—¡Mierda! Tengo mogollón de mensajes y llamadas perdidas. ¡Joder! —exclamó enfadado consigo mismo mientras buscaba el último número y marcaba para llamar.

—¡Molina! —exclamó Pablo.

—¡Pablo! ¡Ya era hora! ¿Dónde estás?

—En la playa. Esperando a que te decidas a coger el puto móvil —ironizó.

—¿Estás en un barco?

—Sí. Estoy con Santi, cerca de la orilla. Pero no queremos dejar el barco solo.

—Levanta los brazos, creo que te estoy viendo.

Pablo levantó los dos brazos e hizo señales con una de las defensas naranjas que había por la cubierta.

—Joder. Te veo. Vamos para allá.

Nada más colgar, un estruendo metálico sonó tras ellos. Cientos de Zetas habían colonizado las vías del tren tras conseguir tirar abajo la segunda valla. Ya no existía nada entre los muertos y los vivos.

Las carreras empezaron en el mismo momento en que sintieron de nuevo en el aire el aroma de la carne fresca. Molina y su salvadora salieron corriendo sin mirar atrás. Los pasos se hicieron más pesados en cuanto sus pies se hundieron en la blanda arena de la playa. Tan solo treinta metros los separaban del barco y, por lo tanto, de vivir.

La horda de hambrientos Zetas cruzó los ventanales de la tienda sin orden ni control. Muchos chocaban con las paredes debido a los terribles empujones que se daban entre ellos. La ola de infectados arrasó todo el material que encontró a su paso, tumbando mostradores y todo lo que se interpusiera en su camino, mientras algunos despistados se estampaban con violencia contra las columnas que aparecían de repente en la oscuridad.

Llevaban algo más de medio camino recorrido cuando Santi se percató de que Molina no venía con el Viajero y, aunque eso le preocupó, lo que vio tras ellos lo dejó helado como nada antes lo había logrado hacer. Un tsunami de gente que se pisoteaba salió despedido por todos los huecos posibles de aquel local a pie de playa.

Tardó unos segundos en reaccionar. Se puso tras el timón y aceleró el motor para calentarlo de nuevo. Metió marcha atrás y en ese momento dudó de si Molina lograría llegar a tiempo.

—¡Pablo! —gritó para sacarlo de su hipnosis—. Hay que ayudarles.

—La hostia, Santi. ¡¿Has visto eso?! —exclamó Pablo perdido por completo.

—¡Pablo, despierta coño! —gritó Santi mientras dejaba el timón y corría para atar uno de los cabos más largos que tenían en cubierta a un salvavidas redondo.

Una vez hubo comprobado que los nudos eran seguros, se fue hasta la proa del barco y, con un movimiento digno de un lanzador de martillo olímpico lanzó el salvavidas, que cayó sobre la ardiente arena de la playa, a unos veinte metros de distancia de su amigo.

Molina sintió que sus gemelos se volvían duros como piedras por el trabajo que suponía correr sobre la arena. La mujer le había sacado unos metros de margen, pero tuvo la sensación de que si no iba más rápido era porque no quería dejarlo solo.

Apenas le quedaban diez metros para llegar hasta el agua cuando vio cómo Santi lanzaba algo a la arena. Corrió unos pasos más mientras sentía en su nuca el empuje de cientos de Zetas que salivaban con los brazos extendidos a punto de agarrarlo de su sudada y sucia camiseta.

La suerte quiso que el ansia de los hambrientos hiciera que entre ellos se empujaran y trastabillaran, cayendo unos sobre otros de modo que el primero siempre acababa debajo de la marabunta y aparecía segundos después en la cola del grupo tras ser pisoteado por el resto.

Santi se colocó de nuevo al mando del barco y, antes de acelerar, miró a su amigo Molina que corría como un pato mareado y exhausto a punto de morir. La chica del uniforme militar ya había llegado al agua a pesar de cargar con su fusil y una mochila que parecía pesar más que el propio Molina, el cual hacía muchos metros que era incapaz de respirar. Las pulsaciones eran demasiado rápidas para aguantar tanto estrés y, un segundo antes de que sus piernas se bloquearan y sus gemelos se agarrotaran como bolas de petanca, saltó en plancha para caer sobre, nunca mejor dicho, su salvavidas.

Santi aceleró al máximo en el mismo momento en que la soldado se agarraba al cabo que flotaba en el agua y que Molina se abrazaba a lo que había al final de él.

El velero tardó más de lo deseado en reaccionar, lo justo para que Molina se girara, sin dejar de aferrarse al aro salvavidas, y comprobase cómo era saborear el aroma de la muerte. Si salía de esa, sabía que jamás volvería a estar tan cerca de ella.

El motor reaccionó y el velero empezó a recular con fuerza hasta que el cabo se tensó de forma brusca y lanzó miles de pequeñas gotas que dibujaron una efímera línea recta en el aire. La soldado se aferró con toda su fuerza sin dejar de mirar a su compañero de huida, mientras notaba cómo las olas empezaban a romper contra su cabeza.

Molina notó que una fuerza invisible lo arrastraba a través de la arena y hundía su cara en ella. No podía respirar ni abrir los ojos; pensó que el tirón del barco lo iba a clavar en la playa como a una sombrilla cuando notó un dolor punzante en su pierna derecha. Algo se agarró a él con una fuerza descomunal que hizo que su cuerpo girase sobre sí mismo. Comenzó a rodar sin control mientras uno de los Zetas se aferraba a su pierna como si fuera el último alimento disponible en todo el mundo.

El impacto al entrar en el agua fue tan fuerte que ambos rebotaron sobre la superficie del agua una y otra vez. Pero Molina no se soltó. Rebotó de nuevo, tragó agua, arena, plásticos y se golpeó la cabeza varias veces con maderas y desechos que flotaban en la superficie, pero su abrazo era el de un oso que sabía que soltarse de aquel trozo de plástico naranja era una muerte segura.

El Zeta no aguantó más y saltó por los aires al cuarto impacto. Molina no vio cómo su agresor salía disparado, pero notó menos presión en su pierna, aunque el dolor seguía siendo igual de fuerte. Poco a poco abrió los ojos y respiró con más calma. La orilla estaba lejos, pero los Zetas seguían su camino como si no existiera el agua. Andaban hasta hundirse y desaparecer a los pocos minutos de la superficie como un río putrefacto que desemboca en el mar.

Santi aminoró la velocidad y puso punto muerto. La soldado se soltó del cabo y tiró de él para acercar a Molina hasta ella. Por su parte, Pablo soltó el nudo y lo llevó hasta la popa para que pudieran subir sin problema por la escalera.

Santi aprovechó para virar el barco y poner proa a alta mar. Quería salir de allí cuanto antes, pero avanzó a poca velocidad mientras Pablo recogía cabo y se alejaban poco a poco de aquella muerte segura. La soldado ayudó a Molina a subir por la escalera de popa, empujándole del culo, de las piernas y de donde podía, mientras con la otra mano se aferraba al velero para poder hacer fuerza. Pablo dio el último tirón y Molina se tumbó exhausto sobre la pequeña bañera trasera del velero para respirar. Después subió la mujer, mochila y fusil a cuestas. Santi pensó que debía de ser una soldado muy fuerte y muy bien preparada para aguantar tan entera. Sabía de lo que hablaba.

—Gracias —logró decir la soldado tras dejar el fusil y la mochila en la cubierta. Se quitó la chaqueta verde de camuflaje empapada y la tiró al suelo—. Habéis llegado justo a tiempo. Un poco más y no lo contamos —añadió tras atusarse el pelo hacia atrás con las manos y recogerlo en una coleta.

—¿Cómo te llamas? —preguntó Molina entre toses, todavía tumbado en el suelo boca arriba.

—Miriam —contestó.

—Encantado —dijo Molina con esfuerzo, tras comprobar de nuevo que las facciones angelicales de esa mujer no cuadraban con su forma de actuar. Era preciosa, de pelo castaño tirando a rojo. La mujer lo miraba con la cabeza ladeada desde unos ojos grandes y claros que Molina no supo adivinar si eran azules o verdes.

Un segundo después se giró en un acto reflejo y vomitó sin miramiento toda el agua, la arena y la porquería que había tragado.

—Igualmente —contestó la soldado—. ¿Es amigo vuestro? —preguntó tras mirar a Santi y a Pablo.

—Sí. Lo es —confirmó Pablo acercándose a Molina e incorporándolo para que respirara mejor—. ¿Dónde está el Viajero?

La mirada del joven informático era un poema. Había estado a punto de morir varias veces después de vivir los instantes más peligrosos de toda su vida, todo en un par de horas.

—El Viajero ha muerto —respondió sin más.

La cara de Pablo y de Santi denotaron que esa era una muy mala noticia. Todos los planes que tenían previstos pasaban por ese hombre y su diario.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Pablo.

—Tres tipos se presentaron en su casa. Eran asesinos profesionales. Llegaron y sin mediar palabra nos acribillaron a balazos. Él murió al instante. Yo pude escapar de milagro.

—Esta no es una buena noticia —susurró Santi—. Alguien se está tomando muchas molestias para no dejar con vida a nadie relacionado con el caso de El Mensaje.

—Esto lo cambia todo —añadió Pablo—. Tendremos que buscar una solución alternativa.

—Vosotros tendréis que hacerlo, porque yo también estoy muerto —añadió Molina tras mostrar el enorme mordisco de su brazo y el reguero de sangre que empezaba a correr por los bajos de su pantalón.

12:00 h

El Vaticano

Sofía y Andrea seguían esperando una explicación sobre lo que acababan de oír. Ninguna de las dos estaba muy puesta en la historia de la Iglesia, más allá de lo que casi todo el mundo podía conocer de unos pocos documentales o de lo que habían estudiado en el colegio y la universidad.

—Girotti formaba parte de la Congregación para la Doctrina de la Fe —comenzó a contar Pietro—; junto a una decena de miembros influyentes que opinaban, al igual que él, que el verdadero significado de la palabra de Dios y de los Santos Sacramentos se estaba olvidando, abandonaron esta orden para crear en secreto la Congregación de la Nueva Era.

—Esta no la conozco —señaló Paula.

—Creo que nosotras no conocemos ninguna de esas dos sociedades —añadió Sofía señalándose a ella misma y a Andrea—. Estaría bien un poco de información extra.

—La Inquisición española desapareció oficialmente en el año 1834, pero poco después, el Santo Tribunal siguió su actividad en los dominios de la Santa Sede, es decir, aquí entre estas murallas —aclaró Paula, ducha en el tema—. Algo más tarde, en el año 1908, el Santo Oficio de la Inquisición cambió su nombre por el de Congregación de la Doctrina para la Fe.

—Así es. El camarlengo y sus amigos pertenecieron a esta sociedad, que como podéis imaginar tenía unos ideales algo arcaicos y demasiado extremistas para una Iglesia que en teoría se debía modernizar para no perder el respaldo de las siguientes generaciones de fieles —añadió Pietro.

—Pero si Girotti se marchó de esta orden por ser blanda y no actuar como él pensaba que era debido… —indicó Sofía mirando a Pietro—. ¿Cómo debe ser la nueva sociedad?

—Debe ser la Inquisición elevada a la máxima potencia. La rama más extrema de cualquier culto religioso que hayamos conocido —anunció Paula.

—Así es. Y ahora se pueden convertir en los amos del mundo, porque todos sus fieles e influyentes seguidores están aquí, entre las murallas del Vaticano, a salvo de la infección y preparados para sobrevivir durante meses mientras el resto de la Humanidad se muere —añadió Pietro.

—¿Y tú? —refutó Andrea—. ¿Qué has hecho para evitarlo? ¿Por qué nos lo cuentas ahora?

—Yo no he podido hacer nada. Esto me ha pillado por sorpresa —contestó el joven sacerdote—. No lo he visto venir. El secretismo con el que se ha llevado todo este asalto demuestra una gran coordinación entre miembros y, sobre todo, una dedicación plena y absoluta.

—Todos deben de ser radicales convencidos —apuntó Paula—. Morirían por la causa.

—Sin duda alguna. Son una secta dentro del brazo más radical y extremista de la Iglesia —susurró Pietro con la mirada perdida entre los papeles—. A pesar de saber que el virus se iba a extender por el mundo, no han dado ninguna oportunidad a nadie; han aprovechado este contratiempo a su favor para organizar una nueva comunidad creada a partir de los cimientos de su secta.

—¿Y qué tipo de sociedad saldría de esta gente? —curioseó Sofía temerosa de oír la respuesta.

—Sabiendo cuáles son sus orígenes y el caldo de cultivo en el que nacieron, será una sociedad conservadora en extremo, creyente, radicalmente devota, machista, homófoba, racista, dictatorial y asesina que no dudará en recrear los viejos y crueles métodos que tanto daño hicieron hace siglos. Será una secta que, al igual que hizo en su día la Santa Inquisición, atemorizará a todo aquel que no comparta sus ideales, o que ponga en duda sus creencias y pensamientos.

—Menudo futuro de mierda. ¿Y nosotras qué pintamos aquí? —preguntó Andrea confundida—. Somos científicas y hemos dejado el misticismo y las creencias bastante apartadas de nuestras vidas.

—Somos necesarias para formar esa nueva sociedad, tanto a nivel técnico como a nivel práctico. Ahora veo que no estamos aquí por casualidad —reveló Sofía.

—Eso mismo pensé yo esta mañana mientras escuchaba el discurso que el camarlengo ofrecía ante sus miembros más influyentes —indicó Pietro sintiendo la boca seca porque no sabía cómo afrontar las palabras que necesitaba decir—. No sé qué deciros, la verdad —titubeó de nuevo—. No creo que vuestros conocimientos les sirvan de mucho. Es una rama conservadora que huye de la ciencia y se basa tan solo en la Fe y en la palabra de Dios… En realidad, creo que estáis aquí porque…

—Porque somos veinte mujeres en edad fértil. Seguro que tienen pensado casarnos con miembros de esta secta para empezar a tener críos como conejas para repoblar esa futura nueva sociedad —sentenció Andrea mostrando verdadero odio en sus ojos.

Pietro bajó la mirada y no desmintió lo que Andrea había dicho. Se limitó a callar guardándose la cruda verdad que era mucho peor aún, ya que no tenía todavía el valor suficiente para contarla, al menos de momento.

12:30 h

Montgat (Barcelona)

El pequeño velero se alejaba poco a poco de aquella maldita playa repleta de unos Zetas ahora más calmados que, sin rastro de carne que seguir, caminaban sin rumbo fijo por la arena bajo el tórrido sol del verano. Al igual que ellos, Santi no tenía una idea muy clara de qué hacer ni a dónde dirigir la proa de su barco en ese momento.

Pablo examinaba las heridas de Molina mientras Miriam lo sujetaba para impedir que se moviera. La mordedura del brazo era un foco de infección que, dependiendo de la cantidad de virus absorbida, tardaría horas o días en transformar al joven informático en un Zeta más.

Pero lo peor estaba en su pierna. El agarre mortal al que lo había sometido el Zeta que se había aferrado a él durante la huida no solo le había roto la mayoría de los ligamentos de la rodilla derecha, sino que le había perforado la cara interna del muslo con sus asquerosas y mortíferas uñas. Tenía varios cortes profundos que afectaban de lleno a la arteria femoral.

La sangre que Molina había perdido era demasiada para que nadie sobreviviera durante mucho más tiempo. Pablo había logrado detener la hemorragia de forma intermitente gracias a un torniquete que aflojaba cada dos o tres minutos para evitar la falta de riego en toda la pierna, pero en su fuero interno sabía que no iba a servir de mucho.

—¿Qué tal está? —preguntó Santi acercándose a la popa del velero.

—Muy mal. Se ha vuelto a desmayar. Es una lesión mortal si no la tratamos. Si hubiera un hospital donde operarlo viviría sin problemas, pero, en estas condiciones, no sé cuánto durará —indicó Pablo con lágrimas en los ojos y muy afectado por ver a su viejo amigo en aquella situación—. Tiene la arteria femoral agujereada y no para de perder sangre. La rodilla está destrozada y sin un especialista que la opere dudo de que pueda volver a caminar.

—¡Joder! ¿Qué podemos hacer?

—Es que eso no es lo peor —reveló Pablo mientras se secaba las lágrimas con la manga de su camiseta ya que tenía las manos repletas de sangre de su amigo—. Tiene una gran mordedura en el brazo. Está infectado sin ninguna duda.

—Menuda mierda. Podemos poner rumbo a Barcelona y llamar a Acosta para que nos vengan a buscar. Igual en su laboratorio pueden operarlo en condiciones. Además, si su equipo logra sintetizar una vacuna a tiempo, tal vez podamos salvarlo.

—Podría operarlo si llega con vida —contestó Pablo, sabedor del futuro de su amigo—, pero sintetizar una vacuna es un tema de meses. Para entonces ya sería uno de ellos.

—¡Eh, chicos! —gritó Miriam mientras sujetaba a Molina por los hombros para que no se moviera demasiado con el vaivén de las olas—. Está consciente.

Pablo se agachó a su lado y aflojó de nuevo el torniquete, lo que hizo que Molina gimiera otra vez de dolor.

—¿Cómo estás? —preguntó Pablo con la voz rota.

—Estoy mejor que nunca, ¿no lo ves? —contestó Molina, que se esforzaba por sonreír—. Tengo que contaros algunas cosas antes de que sea demasiado tarde…

Santi se acercó a su lado mientras Miriam aprovechaba para levantarse y ocuparse del timón. No quería entrometerse demasiado entre los amigos.

—¿Qué pasó con el Viajero? —preguntó Santi.

—Lo conocí. Fui a su casa con Robles que, por cierto, se marchó para ayudaros en cuanto le dije que os había detenido el ejército nada más bajar del avión —recordó en ese momento—. O no. No lo sé. Estoy hecho un lío.

Santi y Pablo se miraron y temieron lo peor.

—Nosotros escapamos por los pelos ayudados por el soldado que nos vigilaba antes de que llegara toda una jauría de Zetas. Pero no vimos a Robles —apuntó Pablo.

—Supongo que no llegó a tiempo —murmuró Molina moviéndose un poco para apoyar mejor la espalda, luchando por no dormirse—. Tenía pensado quedarme con el Viajero hasta que vinierais a buscarme o hasta que acabara la cuarentena. No me apetecía nada salir a la calle a jugarme la vida, pero entonces aparecieron esos cabrones y lo frieron a tiros. Murió al instante y yo me largué por patas.

—¿Sabes quiénes eran? —indagó Santi.

—No pude verles la cara. Llevaban máscaras antigás y armas automáticas. Entraron en la casa después de disparar como locos —recordó con dolor y nerviosismo—, supongo que para verificar que estaba muerto y estoy seguro de que también para buscar su teléfono y su portátil.

—No quieren dejar ni un cabo suelto —susurró Pablo mientras aflojaba de nuevo el torniquete unos segundos.

—Esa gente quiere borrar todas las pistas. Fueron a por el Viajero, no solo porque sabía lo que estaba sucediendo, sino también porque iba a dejar un diario de todo —indicó Molina con los ojos cerrados—. Y, como sabéis, su grupo estaba al tanto de la situación y seguro que también los quieren eliminar.

—¿Encontraron algo? —indagó Santi.

—Me llevé los aparatos antes de largarme de allí. El portátil lo he perdido; estaba dentro de una mochila que tuve que soltar para no morir masticado —dijo mientras miraba la mordedura de su brazo, cada vez más hinchado—. El teléfono debe seguir en el bolsillo de mi pantalón, pero no sé si habrá sobrevivido a los golpes y al agua.

Pablo buscó los pantalones que llevaba puestos hasta hace unos pocos minutos y que él mismo le había sacado para intentar controlar la herida de la pierna. Rebuscó en los bolsillos y encontró dos teléfonos móviles que acercó a su colega.

—Este es el mío —dijo Molina, tras toser y respirar con dificultad—. Está jodido por el agua. Este es el del Viajero que, si no me equivoco, es resistente al agua; o al menos, así vendían este modelo.

Molina levantó el teléfono con dificultad y se lo dio a Pablo. Este lo cogió y lo miró como si de un instrumento extraterrestre se tratara.

—¿Qué quieres que haga con esto? —preguntó.

—Todos los amigos del Viajero están al tanto de la situación y, en teoría, todos ellos y ellas formarán parte de los Padres Fundadores de la Reserva Central, tal y como contaba el diario. Lo recordáis, ¿no? Joder, es la historia de vuestros antepasados.

—Claro que lo recordamos. Viajarán hasta Mont-Cenís y allí formarán una nueva sociedad —aclaró Pablo.

Miriam se mantenía al margen de la conversación, aunque sin perder detalle de ella. Entendía una parte de lo que hablaban, pero se le escapaban algunos datos que no acababa de comprender del todo; en la misma conversación se hablaba de situaciones actuales mezcladas con hechos futuros que todavía no habían sucedido. Y eso la tenía muy perdida.

—Buen chico —dijo Molina sin perder un poco de su humor irónico—. La memoria es importante. También recordarás cómo se enteraron de que debían ir a ese lugar, supongo.

—Así es —confirmó Pablo—. Contactaron con un grupo de científicos suizos que estudiaban el virus y les aconsejaron aquel lugar por su seguridad y facilidad para empezar desde cero.

—Aprobado —señaló Molina seguido de un ataque de tos que duró casi un minuto y le hizo escupir algo de sangre.

—Tienes fiebre —apuntó Pablo, tras palpar la frente de su colega—. Llegaremos a tiempo, no te preocupes.

—Tranquilo, viejo amigo. No hace falta que me mientas. Estoy bien. Esto solo es un momento más de una línea temporal que jamás debió suceder. Estoy seguro de que lograrás volver de nuevo para reparar toda esta mierda y volveremos a vivir otra vida repleta de buenos momentos, de risas y espero que algo más de sexo.

—No lo dudes, amigo —susurró Pablo sin evitar sonreír a la vez que unas pocas lágrimas escapaban de sus ojos.

—Debes contactar con ese grupo. Hay una chica que lleva la batuta. Se llama Mayte, es una vieja amiga con la que tuve roce hace algún tiempo —aclaró Molina.

—¿Mayte? ¿La famosa Mayte que jamás pudiste demostrar que existió? —curioseó Pablo.

—Esa misma. Era real, como ya os dije una y otra vez, gilipollas.

La carcajada de Pablo sonó sincera y Molina se contagió de ella hasta que la tos y los espasmos involuntarios hicieron que se retorciera de dolor.

—No queda tiempo, Pablo. Escucha. Esta gente está en peligro. Van a ir a por todos ellos; irán a por el grupo de colegas del Viajero, a por los científicos y a por cualquier persona que sepa lo que está ocurriendo, incluidos vosotros —dijo Molina de carrerilla antes de otro ataque de tos, esta vez mucho más grave—. Alguien quiere ocultar el cómo y el porqué de este virus —añadió antes de beber un poco más de agua para después escupirla por otro ataque de tos—. Hay que hacer un nuevo diario y dejar escrita toda la verdad.

—Lo sé —afirmó Pablo—. Escribiré toda la información al detalle para que quede constancia, no te preocupes; apuntaré cómo empezó en realidad el virus, por qué, por culpa de quién, la fecha exacta y todo lo necesario.

—Y tendrás que ir hasta allí para dejarlo en el mismo lugar de descanso —dijo con mucho esfuerzo, casi agonizando.

—Sí, amigo. Lo dejaremos allí para que algún día podamos encontrarlo de nuevo —susurró Pablo cogiéndole las manos y notando cómo su amigo se iba por momentos.

—Debes tener cuidado. Los que mataron al Viajero querrán eliminar a todos aquellos que sepan la verdad. Recuerda lo que hizo el cabrón del ministro con el velero donde creía que yo estaba.

Santi notó un pequeño nudo en la boca de su estómago. Sentía aprecio por Molina, a pesar de que hacía pocas semanas que lo conocía. Habían pasado muchas cosas en aquel corto periodo de tiempo, problemas muy graves que los habían unido como si fueran viejos y buenos amigos.

Pablo, sin embargo, le conocía desde hacía muchos años. Fue una de las pocas personas que entendió sus problemas e inquietudes, ya que apenas recordaba nada de su pasado. Habían compartido grandes momentos en los últimos seis años y, sin duda alguna, era lo más parecido a un hermano que había tenido.

—No te preocupes, amigo. La libreta del Viajero llegará a su destino y nosotros nos volveremos a ver —prometió Pablo sentado a su lado.

—Cuida tu espalda, amigo. Protégelo, Santi —dijo con un susurro inaudible y los ojos medio cerrados—. Quieren acabar con todos los que saben la verdad. Vosotros incluidos.

Molina dejó de hablar y cayó en un profundo sueño causado por un choque hipovolémico debido a la gran pérdida de sangre.

Pablo lloró al comprender que no volvería a ver a su amigo despierto, al menos en esa línea temporal. Dejó sus manos con cuidado sobre su regazo. Al darle un beso en la frente notó el excesivo calor que desprendía.

Santi le tocó en el hombro.

—Yo me ocupo, Pablo —le susurró al oído—. Vete a la proa y coge el timón.

Santi esperó a que Pablo se alejara unos metros hasta el otro extremo del barco para arrodillarse junto a Molina, que aún permanecía sentado con la espalda apoyada en la barandilla lateral del barco. Miriam se acercó hasta Santi y le interrogó con la mirada. Aquel hombre le imponía respeto y eso era algo que muy pocos habían logrado.

—Le han mordido. En cuanto muera se convertirá en uno de ellos —dijo sin más.

—¿Cuánto tiempo tardan en convertirse? —preguntó.

—Tres minutos desde la muerte —contestó Santi al mismo tiempo que verificaba que Molina ya no tenía pulso.

Sin prisa, sacó el cuchillo que había robado al escapar de la celda y lo puso en el centro de la cabeza de Molina.

Miriam abrió los ojos al entender qué iba hacer Santi a continuación.

Apenas unos segundos después, Molina abrió unos ojos completamente blancos y miró hacia arriba, fijándose en un amigo al que ya no reconocía. Abrió la boca de forma desmesurada y dejó escapar un gruñido animal acompañado de un reguero de baba pastosa y sangrienta.

Ya no era él.

—¡Joder! —acertó a decir la joven.

Aquel ser no tuvo tiempo de emitir ningún sonido más. El cuchillo de Santi se clavó con fuerza en su cabeza hasta el mango, cortando cualquier circuito existente para acabar al instante con la vida del que un día fue un joven hacker informático, además de su amigo.

14:00 h

El Vaticano

Paula no dejaba de enredar sus dedos entre los rizos de su pelo mientras sus grandes ojos oscuros traspasaban las paredes de la pequeña capilla y se perdían hasta llegar a su casa, donde a estas horas su madre, su padre y sus dos hermanas disfrutarían de una jugosa comida familiar. Sin darse cuenta, un torrente de lágrimas brotó sin previo aviso.

—Tranquila. Debemos ser fuertes —dijo Andrea, tras cogerla de la mano.

—Lo sé. Pero ya no quiero estar aquí. El mundo se está cayendo a pedazos y yo debería estar con mi familia —sollozó la joven profesora mientras Sofía y Pietro miraban en silencio.

Paula estaba a punto de cumplir treinta y cinco años, aunque aparentaba algunos menos. No tenía pareja ni hijos. Vivía con sus padres, aunque podía permitirse el lujo de ser independiente, pero necesitaba el cariño de su madre a diario y sentir el calor de un hogar habitado. Tenía un pelo negro que caía ondulado hasta media espalda; unos ojos grandes que presidían un rostro jovial, dulce y siempre bronceado. Era profesora de Historia en la Universidad Autónoma de Barcelona, además de colaboradora a tiempo parcial con algún que otro museo de la Ciudad Condal.

—Esta gente no puede salirse con la suya —dijo Sofía para romper el incómodo silencio—. No solo por lo que han hecho, sino por lo que piensan hacer.

—Hay que ir con mucho cuidado —apuntó Pietro a la vez que levantaba las manos en señal de calma—. Si averiguan que lo sabemos nos podemos dar por muertos. Esta gente no va a permitir una sublevación en esta ciudad. Ahora es su fortaleza y ellos serán la única ley. No son cuatro locos, están apoyados por todos sus fieles con una creencia fuerte y renovada, ya que se han visto a salvo de una pandemia mundial.

—Necesitamos ayuda exterior —convino Andrea—. O nos socorre alguien, o montamos un motín y acabamos con todos los cabecillas que podamos. Si le cortas la cabeza a la serpiente, el cuerpo morirá también —concluyó la doctora sin mostrar un ápice de piedad en sus palabras.

—No podemos pedir ayuda. Nadie puede contactar con el exterior —recordó Paula con los ojos aún vidriosos—. Los inhibidores todavía funcionan y, aunque Girotti dijo lo contrario, estoy segura de que no los van a desconectar nunca.

—Puedes estar segura de eso. Os necesitan aquí, incomunicadas e indefensas —ratificó Pietro—. Pero yo tengo un teléfono vía satélite con el que puedo contactar con el exterior.

—¿Por qué tienes un teléfono vía satélite? —curioseó Andrea.

—Porque necesitaba informar de todo lo que ocurría entre estas paredes a diario —respondió Pietro, resuelto a poner todas las cartas boca arriba—. Entre estos muros se han cocinado decisiones que han afectado al mundo y hay gente que prefiere estar al tanto de todo lo que aquí sucede.

—Vaya, por un momento he pensado que eras un miembro de los Illuminati o de alguna otra sociedad que va en contra de la Iglesia católica —comentó Paula.

—Me atraen más los cátaros.

—¿Eres cátaro? —preguntó Sofía sorprendida.

—No. Pero creo que algunos de mis antepasados sí que lo fueron.

—Los cátaros desaparecieron por culpa de la Inquisición y ahora solo viven en los recuerdos que han dejado impresos en sus castillos y en la historia —informó Paula.

—Yo solo soy un funcionario al servicio de un país que, digámoslo así, tiene mucho miedo de algunos miembros de este pequeño estado; yo me encargo de transmitir información de los secretos y entresijos que se llevan a cabo en esta ciudad.

—Eres un espía, vamos —apuntó Andrea.

—Yo prefiero considerarme un infiltrado —contestó Pietro con una leve sonrisa—. Sabíamos que el actual camarlengo tenía contactos en las más altas esferas, pero nunca creímos que eso fuera un problema, al contrario, lo veíamos como una ventaja para Su Santidad.

—Por cierto, ¿dónde está el Papa? —preguntó Sofía.

—Por lo que ha dicho antes Girotti supongo que estará muerto —indicó Pietro—. Se aseguró de que este follón pillara al Santo Padre y a todo su séquito de cardenales bien lejos de aquí.

—¿Y no puedes llamar a alguien para que nos saque de aquí? —preguntó Andrea—. Debes de tener un montón de contactos en el Gobierno.

—Ya no hay Gobierno —aclaró el sacerdote—. Los que hayan sobrevivido, si alguien lo ha hecho, estarán en las zonas de seguridad, encerrados hasta que todo esto se calme. Aunque dudo mucho que eso suceda pronto.

—Yo podría llamar a un amigo. No sé por qué, pero creo que estaba al tanto de todo esto. Se llama Carlos Acosta. Hace un par de semanas estuve con él porque asistí a un congreso en Barcelona y él contactó conmigo para ofrecerme un trabajo temporal en el laboratorio donde trabaja —empezó a contar Sofía—. Buscaban una viróloga para un trabajo especial y temporal supervisado por la Organización Mundial de la Salud y, según me contó de forma oficiosa, era algo mucho más importante de lo que me pudiera llegar a imaginar.

—¿Y crees que este tipo puede solventar nuestro problema o es que vamos a contarnos detalles íntimos para conocernos mejor? —soltó Andrea sin entender por qué Sofía explicaba esa historia.

—De verdad que cuando quieres ser borde, lo eres, pero además con nota alta —contestó Sofía para sorpresa de Andrea, a la que pocas veces dejaban sin palabras—. Este amigo también me contó, aunque ya por la noche entre copa y copa, ya sabéis a lo que me refiero —añadió mientras guiñaba un ojo de forma pícara—, algunas anécdotas ocurridas semanas antes y, aunque no proporcionó ni nombres ni lugares, sí que explicó algo que me pareció una fantasmada para impresionarme, pero que hoy, después de todo lo que ha ocurrido, ya no me parece tan irreal.

—Sé quién es. Leí un informe en el que el doctor Acosta era uno de los principales implicados —confirmó Pietro, que al instante comprendió que ese hombre podría aportarles una gran posibilidad de enmendar los errores cometidos.

—Me contó que había logrado detener la propagación de un virus que hubiera acabado con casi toda la Humanidad. Pero pensé que era una fanfarronada para ligar —añadió recordando aquella noche—. En ningún momento hubiera imaginado que se refiriera al virus que he visto aquí.

—No era una fantasmada —indicó Pietro—. Hace menos de un mes se creó un grupo especial de la Interpol para averiguar quién o quiénes estaban tras el caso del mensaje que apareció en todas las televisiones y radios del mundo.

—¡Lo recuerdo! —exclamó Paula—. Me asustó mucho; estuve enganchada a las noticias todo el fin de semana.

—Fue un caos —reveló Pietro—. Mi gobierno colaboró con la Interpol y, una vez se resolvió el tema, se firmó un decreto, junto al resto de países colaboradores, para no volver a hablar de este extraño caso ni de sus causantes. De hecho, se acordó no tratar siquiera de averiguar nada más.

—¿Sabes de qué iba? —preguntó Andrea.

—Sí. Yo formaba parte del grupo que la Policía italiana reclutó para buscar información aquí en el Vaticano.

—¿Y cómo acabó? —preguntó Andrea.

—Es difícil de explicar. Si supieran que estamos hablando de esto me matarían, pero claro, parece que ya no queda nadie para eso —murmuró Pietro.

—Venga, cuenta —le achuchó Paula.

—La investigación demostró que el mensaje lo publicaron dos hombres que vivían en Barcelona. Según ellos, una pandemia iba a extenderse por culpa de un medicamento llamado Genius, creado por el doctor Carlos Acosta, de los Laboratorios Bancer.

—¿Y cómo lo sabían? —preguntó Paula.

—Bueno… ellos decían que venían del futuro.

Sofía se quedó con la boca abierta incapaz de articular palabra. Por su parte, Andrea sonrió y negó con la cabeza mientras que Paula, que se creía siempre todo lo que le contaba la gente, se llevó las manos a la cara, sorprendida.

—Sea como fuere, estos tipos avisaron de que ese medicamento haría mutar a los humanos y los convertiría en algo parecido a zombis, aunque, por suerte, el equipo de la Interpol que operaba en España logró detener a tiempo la salida al mercado de Genius —añadió Pietro.

—Entonces mi amigo no mentía. Pero ¿por qué necesitaba a una viróloga en plantilla? —murmuró Sofía.

—Viendo cómo se han desarrollado los hechos, puedo suponer que ese virus no estaba del todo eliminado. Algo se les escapó —añadió Pietro.

—O porque querían controlarlo en lugar de erradicarlo del todo y usarlo a gusto del consumidor —añadió Andrea, afín a las teorías conspiranoicas.

—Creo que hay que contactar con él —indicó Pietro, que comprendió al momento de qué forma les podía ayudar el doctor Acosta—. ¿Tienes su número de teléfono?

—No. Aquí no —contestó Sofía.

—Tranquila, lo buscaré por internet desde mi habitación, si es que todavía funciona la red.

—No sé si él podrá enviar ayuda —añadió Sofía—, pero sí que veo muy posible que al menos pueda difundir nuestro mensaje de socorro a la embajada española o a algún otro organismo para que alguien venga a sacarnos de aquí.

Pietro se mantuvo en silencio. Por su cabeza pasaron algunas ideas que guardó para él con tal de no quitar esperanzas a Sofía. Tenía muy claro que nadie los iba a socorrer ni a sacarlos de allí. Pero hablar con Acosta era una opción muy importante que se le había pasado por alto.

Unos murmullos cada vez más audibles interrumpieron la charla. Los cuatro se levantaron y caminaron hasta la puerta. Pietro descorrió el seguro que había puesto al cerrar y abrió un poco el pesado portón para escuchar con más atención.

En el exterior el rumor de la gente iba en aumento hasta convertirse casi en un murmullo continuo y generalizado.

Pietro salió de la capilla, seguido por las tres doctoras, y cruzó el pequeño patio bañado todavía por la sombra de los pinos. Subió unas escaleras hasta la parte superior del edificio donde una enorme mesa de plástico blanco, bañada por un caluroso sol, le dio la bienvenida.

Se asomaron a la terraza que daba a la pequeña via del Pellegrino, y observaron a la gente meterse en sus casas de forma apresurada hasta que, apenas dos minutos después, todas las calles que veían quedaron desiertas.

Miraron hacia el lado opuesto e intentaron ver fuera de las murallas, pero desde allí no era posible; la cúpula redonda de la iglesia de Sant’Anna les tapaba la vista.

—Vayamos a mi habitación —indicó Andrea—. Podremos ver la calle de detrás sin problema. Algo está ocurriendo en el exterior.

Los cuatro bajaron al patio y cruzaron por la fría sala, tal y como habían hecho al entrar, para salir a la pequeña calle adoquinada. Volvieron tras sus pasos y miraron de reojo la enorme puerta de rejas que era una de las entradas y salidas más usadas del Vaticano. La puerta seguía cerrada y tapiada, pero algo había cambiado: dos miembros del equipo de seguridad privada del camarlengo, armados hasta los dientes, hacían guardia en ella. Se giraron al escuchar los pasos de Pietro y de las doctoras, y se miraron unos segundos hasta que uno de ellos se puso un dedo en la boca en señal de silencio y les indicó con gestos que se largaran de allí.

Poco después entraron al edificio donde las científicas estaban alojadas y corrieron tras los pasos de Andrea hasta su habitación.

Entraron en ella y se asomaron a la ventana con cuidado. Estaba en el segundo piso y daba a la via di Porta Angelica, ya en el exterior del Vaticano. Desde allí pudieron comprobar cómo una riada de personas caminaba errante y sin rumbo alguno.

Paula ahogó un grito de terror al comprobar que aquellos seres infectados también habían llegado hasta allí.

—No saldremos de aquí jamás —susurró Paula a punto de llorar otra vez—. Solo espero que mi familia esté a salvo, como mínimo que hayan tenido una oportunidad.

Bajo la ventana, decenas de infectados caminaban a paso lento sin percatarse de que en la lejanía un coche circulaba a toda velocidad directo hacia ellos. Los cuerpos que se cruzaban en su camino eran atropellados sin contemplación y salían despedidos hacia los lados. En uno de esos embistes, uno de los infectados se estampó contra el parabrisas metiendo medio cuerpo en el interior del coche.

El vehículo frenó y las ruedas chirriaron dejando tras ellas una cortina de humo. De repente, el conductor perdió el control y se estampó contra una pared, a unos cincuenta metros de la ventana desde la que cuatro pares de ojos muy abiertos y asustados miraban.

—Se ha estampado contra el muro de la iglesia donde estábamos hace cinco minutos —indicó Pietro.

El conductor salió con dificultad del coche portando una pistola en la mano, dispuesto a disparar sobre cualquier infectado que se acercara. Pero no tenía balas suficientes para todos los que acudían hasta allí atraídos por el ruido. Corrió cuanto pudo, pero en apenas dos minutos se vio rodeado de gente que se abalanzó sobre él sin miramiento alguno.

Los cuatro voyeurs observaron sin abrir la boca, sin decir ni una palabra para no perder detalle a pesar del miedo que corría por sus venas. A pocos metros de ellos se estaba cometiendo un crimen atroz, otro más de los millones que se habían cometido solo en esa mañana.

Cuando el grupo de infectados se disolvió pudieron ver con claridad el cuerpo del conductor tirado en el suelo. La barriga había desaparecido y todo el interior estaba vacío de manera que podía verse parte de la columna vertebral. Un par de rezagados se acercaron y dieron buena cuenta de los pocos intestinos que quedaban desparramados por el suelo. La nariz, los ojos, las orejas, las mejillas y los labios habían desaparecido, así como el cuello y los hombros.

Bajo la ventana solo quedó un cuerpo que a Paula le resultó más parecido a un cadáver sobre una mesa de autopsia, que al conductor del coche que corría hacia ellos apenas unos minutos antes.

Justo en ese momento las piernas y los brazos del carcomido cuerpo empezaron a temblar sin control hasta que consiguió ponerse en pie tras varios intentos fallidos. Acto seguido, comenzó a caminar con lentitud sin más ropa que unas bambas amarillas y verdes que todavía llevaba puestas.

Ninguno de los cuatro pudo articular palabra. Lo que acababa de ocurrir era algo que ni entendían ni llegarían a comprender jamás. Se retiraron de la cristalera para sentarse en el suelo donde permanecieron en silencio durante unos minutos muy largos en los que cada uno asimiló como pudo lo que acababan de ver.

16:00 h

El Vaticano

Girotti caminaba hacia el salón comedor reservado para los prefectos y los ancianos cuando, justo antes de entrar en la gran sala donde los asistentes ya servían la comida, recibió una llamada por el walky de la pareja de seguridad que vigilaba la zona de la Porta Sant’Anna.

—Pronto! —respondió Girotti mientras asentía con la cabeza y escuchaba con atención—. ¿Estás seguro de que era Pietro? —preguntó Girotti.

—Sin duda, prefecto. Era Pietro junto a tres de las mujeres. Han entrado en la residencia y han subido hasta el piso de una de ellas —informó el guardia.

—Va bene. Seguid atentos a la puerta y no dejéis que ninguno de esos engendros entre en la città. Vigilad a Pietro y mantenedme informado en todo momento.

El antiguo camarlengo del papa suspiró ante la nueva noticia. Tenía sospechas de su ayudante desde hacía tiempo, por lo que encargó a su equipo de seguridad un informe sobre todos sus movimientos. El resultado no fue esclarecedor, pero le recomendaron no incluir a Pietro en la lista de privilegiados que ahora estaban a salvo en el Vaticano. Sin embargo, el capitán de la Guardia Suiza era íntimo del sacerdote y había dejado claro que todas las puertas del Vaticano estarían siempre abiertas para él. Aunque, ahora que casi toda la Guardia había desaparecido a excepción de varios miembros fieles a su hermandad, Girotti no dudaría en quitar de en medio al sacerdote si ponía en peligro su obra.

Pietro bajó y salió en solitario del edificio de las doctoras para no levantar sospechas. Eran las dos de la tarde, hora de comer y, desde la habitación de Andrea, se dirigió como cada día hasta la sala anexa a la cocina, donde con total seguridad ya tendría la comida preparada.

Por su parte, Paula, Andrea y Sofía, sin apenas apetito después de la sangrienta comilona que habían presenciado desde la ventana, bajaron minutos después para ir hacia el comedor que tenían reservado.

—Necesitamos salir de aquí —dijo Paula nada más sentarse a la mesa. Todavía tenía escalofríos por la escena que había observado y que no podía sacarse de la cabeza.

—Fuera de estas murallas solo hay muerte. Ya lo has visto. Lo han planificado muy bien —apuntó Sofía—. No podemos decidir nada hasta que Pietro haga su labor. Lo he comprobado y los inhibidores todavía funcionan. Seguimos sin cobertura.

—Y así será por mucho tiempo —aclaró Andrea—. Tal y como él ha dicho, no quieren que ningún gobierno sepa que el Vaticano es una ciudad segura, y para ello es vital que nadie de aquí dentro se comunique con el resto del mundo.

Nada más acabar de comer, el sacerdote se retiró a sus aposentos para hacer, como siempre, los rezos pertinentes. Entró en su pequeña habitación, pero esta vez cerró la puerta con llave, algo que solo hacía cuando se conectaba al mundo exterior a través de su ordenador o de su teléfono vía satélite.

Sonrió al comprobar que la cobertura del teléfono le permitía conectarse a la red a pesar de los inhibidores repartidos por toda la ciudad. Entró en el buscador y tecleó el nombre del doctor Acosta. Al momento, varios resultados de búsqueda aparecieron en la primera página. Clicó en el primero de ellos y el enlace lo llevó hasta la página web de los Laboratorios Bancer de Barcelona. Buscó el teléfono y llamó.

Tras unos segundos de espera, una voz metálica comenzó a narrar un mensaje en castellano, catalán e inglés:

—Si desea contactar con personal de administración, diga uno. Si desea contactar con personal de laboratorio, diga dos. Si desea…

—¡Dos! —exclamó Pietro sin dejar proseguir al monótono mensaje.

—Para contactar con una persona en concreto, diga su número de extensión, o su nombre y apellidos —informó un nuevo mensaje grabado.

—Carlos Acosta.

—Un momento por favor, su petición está siendo atendida. En breves segundos conectaremos.

Una música de piano comenzó a escucharse en la línea en el mismo instante en que el teléfono del doctor Acosta sonaba estrepitosamente.

—¿Diga? —contestó Acosta extrañado de que el teléfono de su despacho sonase después de varios días en silencio. A pesar de que no quedaba nadie en la recepción de los laboratorios, el contestador automático que era capaz de desviar las llamadas de forma inteligente.

—Necesito hablar con el doctor Carlos Acosta, por favor. Es muy urgente.

—Soy yo. ¿Quién es usted? —preguntó intrigado.

—Mi nombre es Pietro Montalto. No tengo el gusto de conocerle, doctor, pero le llamo de parte de una amiga suya, la doctora Sofía Baker.

El silencio se apoderó durante unos instantes de la línea y Pietro decidió que siguiera así. Acosta intentaba asimilar aquella extraña llamada y más en aquel preciso instante, cuando el mundo se estaba yendo al traste. Recordó la charla con su amiga y el buen rato que pasaron juntos después, tomando unas copas. Sofía era de esas mujeres que se hacían más bellas con el paso del tiempo y también más listas, como cuando le dio calabazas, una vez más, con el tacto y el estilo que solo poseen las damas con mucha clase.

—Es amiga mía, cierto. ¿Qué le pasa? ¿Está bien?

—Su amiga está bien, a salvo en el Vaticano.

—Sí, sabía que iba invitada por el Papa junto a otras doctoras —contestó Acosta—, pero supuse que con lo que está sucediendo se habría anulado.

—Al contrario, doctor. Están aquí justo por ese tema. Necesito contarle lo que ocurre en esta ciudad, porque es vital que alguien más lo sepa. Usted participó en el caso de El Mensaje, ¿verdad?

—Eso es información confidencial —respondió.

—Vamos, doctor, a estas alturas ya no queda nadie que pueda decidir lo que es secreto y lo que no.

—Eso es cierto —asintió sentado en la soledad de su despacho.

—Yo participé —aclaró Pietro—. Formaba parte del equipo que la Interpol organizó en Italia. He leído los informes y estoy al tanto de todo, y es por este motivo por el que contacto con usted ahora.

—Está bien. Sí, participé —confirmó Acosta.

—Y el señor Arturo Manchado también.

—Sí. Fue el responsable de dirigir al grupo de la Interpol aquí en España —indicó Acosta de nuevo.

—Lo sé. Tome nota de lo que voy a contarle, por favor, o, mejor aún, grábelo para no perder detalle. Su ministro está aquí en el Vaticano, junto a su familia y a otros miembros muy importantes de la sociedad mundial. Todos llegaron antes del colapso global —informó Pietro—. Ellos, con su ministro de Defensa como director de orquesta, han sido los responsables directos de lo que ha sucedido en los últimos días. Sabían dónde encontrar el virus y cómo diseminarlo por todo el mundo. Y lo han hecho en beneficio propio.

Acosta no logró articular palabra alguna. Por su cabeza pasaban imágenes de aquel alto cargo de su país cuando se reunió con él y con el presidente del Gobierno para tratar el tema de Genius y los problemas que iba a causar. ¿Y ahora resulta que un tipo le contaba milongas extrañas sobre una conspiración del Vaticano contra el resto del mundo?

—Perdone, señor… lo siento, pero no me acuerdo de su nombre… comprenderá que no puedo creer esto que me cuenta, lo siento.

—Doctor Acosta, escúcheme con atención porque no puedo estar conectado mucho tiempo. Su amiga Sofía Baker está prisionera en la Ciudad del Vaticano, un país que ahora se rige bajo la batuta del cardenal Girotti, antiguo camarlengo del Papa de Roma y que en realidad pertenece a una sociedad secreta llamada la Congregación de la Nueva Era.

—Un momento, escuche…

—Son un grupo de la rama más radical de la Iglesia católica —continuó Pietro sin hacerle caso—. Una secta extremista que ha liberado el virus a propósito para acabar con una sociedad que ellos creen inmunda, inmoral y que no se merece habitar este mundo. Van a acabar con casi toda la Humanidad y con nuestra civilización.

Acosta notó que aquel tipo no titubeaba al contar esa historia con pelos y señales, y decidió callar, escuchar y apuntar todo lo que le decía.

—Se han encerrado un millar de personas afines a esa secta tras las murallas del Vaticano con provisiones para varios meses y dispuestos a sobrevivir a esta pandemia para crear, una vez erradicada la sociedad actual, las bases de un nuevo estado que se construirá sobre los únicos mandamientos que ellos aprueban. —Pietro calló un instante para tomar aire antes de seguir hablando sin dar opción a que el doctor Acosta interviniera—. Unos edictos que provienen ni más ni menos que de la Santa Inquisición.

Acosta anotaba mientras dejaba para después las conclusiones y decenas de preguntas. Si alguien se tomaba la libertad de llamar en un momento así, como mínimo había que escucharle.

—Su amiga, Sofía Baker, está prisionera junto a diecinueve mujeres más, todas ellas científicas de renombre mundial, y no van a salir de aquí jamás. Han sido invitadas para cumplir con un propósito muy concreto. Y si se niegan a obedecer no dudarán en quemarlas en la hoguera como hacía la Inquisición o, peor aún, echarlas fuera de estas murallas para que sean devoradas.

Acosta paró de escribir en su libreta y levantó la vista extrañado. Aquella última frase no sonaba demasiado bien, parecía llevar un mensaje oculto que no le había pasado por alto.

—¿A qué propósito se refiere? —preguntó.

—Uno muy básico para la nueva sociedad que quieren crear. Concebir y parir al mayor número de hijos posibles.

—Eso es aberrante. ¿Para eso han elegido a veinte de las mujeres más listas del mundo? —exclamó Acosta sin comprender nada.

—Podían haber elegido a cien prostitutas de Roma, doctor, pero no hubiera causado el mismo impacto. El camarlengo quiere dar lecciones claras y concisas a sus fieles, algo impactante que no puedan olvidar jamás. Según él, estas mujeres son pecadoras ateas, herejes que han elegido la ciencia de lo desconocido antes que a las Sagradas Escrituras y a la palabra del único y verdadero Dios —apuntó Pietro, tras recordar la reunión de esa misma mañana donde había escuchado la mayor parte de estas cosas.

»Su primera idea era quemarlas en la hoguera en la plaza de San Pedro después de torturarlas hasta que confesaran sus pecados, tal y como hicieron hace siglos sus predecesores, pero después comprendieron que sacarían más partido y, por supuesto, sería más doloroso y humillante para ellas, usarlas para que los miembros más selectos de su secta pudieran dejar en ellas el mayor número de semillas posible. De esta forma, las librepensadoras herejes colaborarían sin querer en crear una gran y variada descendencia de futuros adeptos a la congregación.

—¿Y qué quiere que haga yo? —preguntó Acosta escandalizado por lo que oía e impotente por no poder hacer nada—. Estoy en Barcelona, recluido en unas instalaciones a miles de kilómetros de allí y rodeado de infectados.

—Doctor, yo sé que usted no puede venir aquí a salvar a la doctora ni a nadie, pero cuando Sofía me dijo que lo conocía, entendí que quizá teníamos una posibilidad de restaurar el orden —indicó Pietro—. No ahora, pero sí en el futuro. Si el informe que leí era cierto, usted conoce la identidad de las dos personas que dijeron que habían viajado en el tiempo. No tiene más que entregarles mi información para que sepan lo que ha sucedido en realidad.

—Ya entiendo por dónde va —murmuró Acosta.

—Nosotros estamos muertos, doctor. Usted, yo, Sofía y sus camaradas; no tenemos escapatoria. Pero el futuro de la Humanidad depende de un diario que aún no se ha escrito, y esta información será vital para tomar las medidas oportunas cuando llegue el momento.

—Eso sí que puedo hacerlo —confirmó Acosta al comprender en ese mismo instante la gran importancia de esa llamada—. Ahora mismo me pongo en contacto con ellos y les paso toda esta información.

—Entonces, es cierto, ¿verdad? —preguntó Pietro con cautela—. Siempre pensé que era una maniobra evasiva del gobierno para no dar una explicación clara de lo que sucedió.

—Es completamente cierto. Yo puedo dar fe de que no son de este tiempo —confirmó Acosta—. Les haré llegar su mensaje.

—Gracias, doctor. Le deseo mucha suerte.

—Siento no poder hacer nada más por vosotros.

—Si este mensaje llega a los viajeros habrá hecho todo lo necesario para salvarnos —concluyó Pietro antes de colgar.

17:00 h

El Vaticano

Pietro guardó con cuidado su equipo y lo escondió de nuevo en el doble fondo de su armario. Después de hablar con Acosta se había quitado un gran peso de encima, ya que las únicas personas que podían reescribir la historia del mundo iban a saber lo que se cocía tras las murallas del Vaticano. El mensaje estaba enviado y solo cabía esperar que ellos pudieran deshacer esta oscura situación algún día.

Tal y como había acordado con sus nuevas amigas, bajó hasta la cocina con la excusa de merendar algo. Ellas esperaban junto a la puerta de entrada, impacientes. Pietro les hizo una señal nada más pasar a su lado para que lo siguieran. 

Caminó unos cuantos metros para alejarse de aquella zona tan transitada hasta que llegó, varios pasillos después, a una pequeña sala que servía como almacén. La estancia estaba repleta de enormes sacos de trigo y harina, y de latas de conservas.

Sofía entró la primera tras Pietro, seguida de Andrea y de Paula, que cerró la puerta nada más entrar. 

—¿Cómo ha ido? —preguntó Sofía sin demora.

—Bien. He podido hablar con él y me ha dicho que avisará por todos los canales posibles para que vengan a ayudarnos —mintió Pietro. Sabía que una mentira piadosa como aquella sería un calmante temporal para el temor de sus amigas.

—¿Cómo es la situación fuera de aquí? —preguntó Paula, incapaz de dejar de pensar en sus padres y sus hermanos.

—Todas las ciudades importantes han caído.

—¿Barcelona? —preguntó de nuevo, temerosa.

—Sí. En España ya no hay servicios de ningún tipo. Es un caos absoluto y los pocos supervivientes que quedan deben buscarse la vida por sus propios medios. La anarquía se ha apoderado de todas las grandes ciudades —informó Pietro mientras recordaba los infectados que habían visto pocas horas antes en el exterior de las murallas.

—No me extrañaría nada ver a los supervivientes intentado saltar estas murallas para salvar la vida —indicó Andrea.

—Por eso han organizado ese equipo de seguridad tan grande. Lo tenían todo calculado al milímetro —añadió Sofía.

—Así es. Aunque yo no me preocuparía de los vivos de fuera. Esos infectados también pueden saltar por algún punto, y eso sí que sería un problema —opinó Paula.

—El doctor Acosta los llama Zetas —indicó Pietro. 

Justo en ese momento, la gruesa y antigua puerta de la alacena crujió y se abrió de par en par con tal brusquedad que chocó con la pared y dejó una gran marca en ella. Un par de tipos del equipo de seguridad entraron y apuntaron con sus armas a los cuatro miembros allí reunidos que, asustados, levantaron las manos en señal de rendición de forma instintiva. Tras ellos, el prefecto Girotti entró con las manos a la espalda, caminando con parsimonia como si estuviera en medio de un tranquilo paseo matutino.

—Pietro, doctoras —saludó Girotti—. ¿Así es como agradecen nuestra hospitalidad? —preguntó mirándolos uno por uno.

—¿A qué se refiere, señor? —disimuló Pietro, que intentó mantener una expresión de sorpresa.

Un tercer miembro de seguridad entró con el portátil y el teléfono vía satélite del sacerdote, que fue consciente en ese preciso instante que las cartas estaban boca arriba.

—¿Con quién has hablado? —preguntó Girotti.

—Con nadie —respondió sin más.

—Pietro… ¿Qué voy a hacer contigo? —murmuró el prefecto, mientras caminaba en círculos por el interior de la alacena alrededor de ellos, y tocaba con las manos los enormes sacos de harina. Tras unos segundos de imperturbable silencio, se sacudió el polvo blanco dando un par de palmadas en el aire—. ¿A quién has llamado?

—A nadie. Ese equipo siempre viaja conmigo, pero solo lo he usado puntualmente en algunas zonas conflictivas. Es solo para casos de emergencia —mintió.

El prefecto acabó su mini paseo para plantarse delante de él. Eran de la misma altura. Girotti clavó su mirada repleta de marcadas arrugas en los jóvenes ojos de Pietro, que aguantó la tensión unos segundos hasta que la apartó para retroceder nervioso un par de pasos.

—¡Deténganlo! —exclamó el prefecto.

—¿Por qué lo van a detener? —preguntó Sofía.

—Por poner en peligro a esta comunidad —respondió Girotti sin siquiera mirarla. Su vista seguía clavada en el sacerdote mientras dos tipos de seguridad le esposaban con las manos a la espalda.

—No os metáis en esto. Todo se aclarará —apuntó Pietro mientras era arrastrado hacia la salida.

—¿A dónde lo llevan? —preguntó Paula.

—A las mazmorras —respondió Girotti con una sonrisa que heló la sangre de la joven profesora—. Confesará sus pecados tarde o temprano y tendrá un castigo justo y merecido.

—¡Usted no tiene potestad para hacer esto! —gritó Andrea sin poder contener su rabia.

Antes de que pudiera dar un solo paso, uno de los guardias la abofeteó en la cara con toda su fuerza. La cabeza de Andrea giró con brusquedad hacia un lado antes de que cayera al suelo sin sentido. Paula soltó un grito y Sofía se llevó las manos a la boca sobresaltada.

—Llevadlas a sus aposentos y encerradlas dentro. ¡Que no salgan de allí hasta nueva orden! —exclamó el prefecto.

—¿Qué hacemos con el resto de las mujeres? —preguntó el soldado que había dejado sin sentido a Andrea.

—No somos sus prisioneras. Tenemos derechos. Ni esto es una dictadura ni usted es el jefe de estado —gritó Sofía enfadada y colérica.

Girotti la observó desde unos ojos fríos y carentes de emociones, con una mirada profunda y perturbadora.

—Tras estas murallas yo soy la ley. Aquí se hace lo que yo ordeno y mando… Y si no le gusta, puede abrir la ventana de su habitación y saltar a la calle cuando lo desee —contestó el prefecto sin inmutarse.

17:15 h

Costa de Barcelona

Pablo llevaba horas sentado en la proa del velero con las piernas colgando y con la mente perdida entre la espuma de las olas que rompían y salpicaban sus pies desnudos, mientras el barco navegaba a un ritmo lento, pero seguro. Santi lo vigilaba desde su posición. Su amigo no pasaba por un buen momento; eran tiempos muy duros y eso lo sabían de sobra, pero presenciar la muerte de uno de tus pocos colegas tan de cerca era algo que tocaba la fibra del más curtido de los hombres.

El teléfono de Pablo, que descansaba sobre la repisa cerca del timón que controlaba Santi, sonó. El soldado miró la pantalla y vio que era el doctor Acosta.

—Diga.

—¿Pablo?

—No. Soy Santi.

—Hola, Santi. ¿Qué tal estáis?

—Vamos tirando. ¿Tú? ¿Qué tal?

—Preocupado, la verdad. Me ha llamado un tipo de parte de una amiga… No sé cómo empezar a contar esto.

—Espera, que llamo a Pablo y pongo el altavoz.

—Perfecto.

Cinco minutos después, Acosta había contado todo lo que Pietro le había explicado en su llamada de teléfono. Miriam, que también se había acercado hasta ellos, seguía boquiabierta.

Pablo olvidó por un momento la muerte de Molina, cuyo cuerpo aún descansaba en la proa tapado con unas toallas, para centrarse en aquel nuevo tema. 

—El futuro es cada vez más incierto —dijo Pablo.

—El futuro no lo sé, pero el presente se ha convertido en una película de terror —contestó Acosta—. Ese Viajero va a tener que comprar más libretas a este paso para poder apuntar tantos cambios, tantos datos y tanta gente corrupta.

—El Viajero ha muerto esta mañana —informó Santi.

El repentino silencio de Acosta denotó su sorpresa y el alto grado de preocupación.

—Y Molina también ha muerto —añadió Pablo con gran pesar y la voz temblorosa—. Le han mordido y se ha convertido en uno de ellos. Ahora ya descansa en paz.

—Lo siento mucho, Pablo —logró decir Acosta con bastante dificultad. 

—¿Tienes forma de volver a contactar con ese tal Pietro? —quiso saber Santi.

—No. Según dijo llamaba desde un teléfono vía satélite, ya que los de esa congregación tenían inhibidores de señal.

—Tenemos que pensar con mucha calma qué debemos hacer —contestó Santi tras mirar a su amigo—. Este tema se nos está yendo de las manos.

—Hay que acabar con ellos, Santi —apuntó Acosta sin pensarlo—. Si esa gente son la mitad de peligrosa de lo que me contó ese tipo, no pueden por nada del mundo formar parte de la futura sociedad que se va a crear.

—Lo sabemos —contestó el soldado.

El aire húmedo y salado impregnaba la ropa de los tres pasajeros del velero que en aquel instante ya volvían hacia Barcelona, tal y como habían quedado con Acosta, para ser recogidos por su helicóptero en un punto a medio camino. 

El doctor fabricaría la primera vacuna anti-Zeta para poder inmunizar a su equipo. Miriam también pasaría por la camilla para recibir su dosis.

Pablo admiraba hipnotizado la espuma que se formaba en las crestas de algunas olas a la vez que no dejaba de darle vueltas a la cabeza. 

Santi, por su parte, gobernaba la proa hacia la Ciudad Condal mientras por su cabeza pasaban decenas de diferentes opciones, aunque todas las que aparecían por su entrenada y calculadora mente acababan con el mismo final: asaltar la Ciudad del Vaticano y erradicar aquella secta.

19:00 h

El Vaticano

La mazmorra en la que Pietro estaba encerrado se hallaba en los sótanos de la Capilla de Santa María, justo detrás de la oficina del Gobierno. A pesar de estar situada en medio de los jardines más bellos y mejor cuidados del Vaticano, las celdas que se escondían bajo tierra eran las más oscuras y frías de toda la ciudad, enclavadas a propósito en la zona más húmeda de la antigua capilla que tantas vidas había visto sesgar.

Nada más llegar allí le quitaron la ropa y lo dejaron desnudo por completo. Le dieron una bata sucia, harapienta y sin mangas que le llegaba a la altura de las rodillas. Aun así, se la puso para intentar mitigar el frío que calaba sus huesos. Ahora descansaba en el duro y empapado suelo con la espalda pegada a la pared y los brazos estirados en el aire. Estaba encadenado por las muñecas con viejos y oxidados grilletes que tiraban de sus manos para mantener sus extremidades tensadas en forma de cruz.

Un hombre grande y rudo, que no había dicho ni una sola palabra durante la hora que Pietro llevaba encerrado allí dentro, entraba cada diez minutos para vigilar a su preso y tensar las cadenas un poco más. Las estiró de nuevo, haciendo que aumentara el dolor punzante que sentía en sus hombros. La próxima vez que tensara las cadenas, su culo dejaría de tocar el suelo y quedaría suspendido en el aire. Entonces sí que empezaría el sufrimiento de verdad.

20:00 h

Formentera

Mayte permanecía en la amplia terraza de su casa contemplando cómo el sol descendía lento, pero impasible, para dar por finalizada otra jornada. Era una visión que intentaba no perderse nunca, ya que le recordaba lo ínfima que era en comparación con todo lo que la rodeaba. 

Desde su casa no se divisaban Zetas. Los infectados eran algo que de momento solo había visto en los vídeos que ella misma se encargaba de compartir y viralizar por las redes. Desde allí solo se veía un interminable mar que acababa allá donde el sol se ocultaba día tras día. 

Vivía en una zona apartada y casi desierta, un terreno privado enclavado en la zona suroeste de la isla de Formentera, donde la tranquilidad era el deporte nacional y la soledad era la única compañía que necesitaba. 

Aquella era su casa desde hacía varios años. Su terreno. Su feudo inviolable del que apenas salía y en el que solo recibía las obligadas visitas de los mensajeros que suministraban todo lo que ella necesitaba y que a duras penas eran capaces de llegar hasta aquel paraje.

No pensaba demasiado en su etapa anterior porque prefería olvidar todas las cosas horribles que había hecho y a los que la habían obligado a ello. Molina era el único recuerdo bonito que conservaba de su oscura época de adolescente; aquel chaval listo y amable que supo ganarse su corazón hasta quedárselo para mimarlo durante años. Pero los días pasan y, a pesar de vanos esfuerzos, el tiempo cubre al amor con el óxido de la monotonía y los brillos del deseo dejan paso a las sombras del desencanto. Las cortas jornadas de verano pasaron a ser interminables horas de silenciosos momentos demasiado largos en los que Molina y Mayte escapaban, cada uno a su manera, a través de la fibra óptica que los sacaba de aquella isla cada vez más pequeña.

Apenas dos años y medio después de un lejano día de verano, Molina cerró su vieja mochila de viaje y se marchó a Barcelona. Los miembros de la unidad de delitos informáticos de la Guardia Civil estaban a punto de cerrar el círculo sobre él y aceptó sin demasiada gana la segunda opción que le propusieron: trabajar para el Gobierno en lugar de luchar contra él. La primera opción pasaba por entrar en la cárcel y no salir en los siguientes quince años, como mínimo. 

Mayte lloró su marcha, pero no por la pena de perder al amor de su vida, sino por comprobar otra vez cómo la diosa del hastío era capaz de extender su manto ante otra de sus relaciones. Tal vez el problema era ella. Quizá todavía no había encontrado lo que necesitaba en realidad. Molina se marchó y ella se quedó en su mansión solitaria y apartada, comprada gracias al dinero que llegó de varias aplicaciones que había creado y sabido vender a grandes empresas por decenas de millones de euros. 

Volver a charlar con él había sido un chute de esperanza en estos momentos tan difíciles. Llevaba varias horas intentando contactar de nuevo con él, pero no lo lograba. 

Su teléfono móvil había dejado de funcionar durante unas horas. La cobertura iba y venía sin avisar y mucho se temía que quedaban pocas horas para que desapareciera por completo. Internet de momento no fallaba y un sonido rompió el silencio de su salón para indicar que un nuevo mensaje del grupo acababa de entrar. 

Era Jota.

—¡Hola! ¿Alguien me lee?

21:00 h

El Vaticano

El eco de unos pasos que se acercaban anunció la llegada de una nueva visita. La puerta se abrió y la rechoncha cara de su carcelero volvió a aparecer sonriente, acompañada de la molesta luz de una linterna demasiado potente para unos ojos que se habían acostumbrado a la oscuridad más absoluta.

 Pietro había sido entrenado para soportar condiciones extremas y evadir su mente de lugares que harían enloquecer a una persona normal, pero lo que le esperaba en la sala contigua era algo para lo que nadie estaba preparado. 

El carcelero se acercó hasta Pietro y soltó uno de sus brazos. El dolor fue intenso nada más cambiar de posición. Sin perder un segundo, soltó el otro brazo y esposó sus muñecas a la espalda. Poco podía hacer para defenderse ya que todavía seguía con los pies encadenados. El olor a sudor rancio de aquel hombre hizo que Pietro aguantara la respiración para no vomitar, aunque pensó que él no olería mucho mejor.

El guardián se percató de la cara de asco de su preso y, sin mediar palabra alguna, le soltó un puñetazo en el estómago para que soltara todo el aire y respirara una asquerosa bocanada que llenó hasta el último de sus alveolos pulmonares. La risa tonta y macabra de su vigilante resonó entre las húmedas paredes del lugar, justo en el momento en que una fuerza bruta lo levantó a pulso del suelo dejándolo de pie, con las manos en la espalda y los pies engrilletados. 

No se había dado cuenta de cómo ni cuándo, pero un collar metálico había aparecido de la nada en su cuello del que salía una cadena oxidada que llegaba hasta las gruesas manos de su centinela. Un fuerte tirón hizo que Pietro avanzara unos pasos sin querer. De nuevo esa risa saliendo de la sucia boca de su guardián resonó mientras tiraba de la cadena para que el joven sacerdote anduviera a trompicones. Pietro saltaba y sorteaba como podía, con sus pies descalzos, las frías y afiladas piedras del suelo. 

Caminaron a través de varios pasillos hasta que llegaron a una sala mucho más grande e iluminada que su celda. Una decena de antorchas encendidas y colocadas estratégicamente alumbraban el interior a la perfección, y dotaban la estancia de un calor que Pietro sintió en sus carnes y que agradeció sin palabras.

Poco duró su gratitud. El tiempo justo para ver que aquel lugar estaba repleto de maquinaria del pánico. 

El orondo carcelero tiró una vez más del collar de su perro particular para llevarlo junto a un aparato que Pietro supo reconocer al instante. De un empujón lo tiró boca arriba encima de una vieja mesa de madera y le ató los pies a una barra, mientras que otro tipo, igual de sucio y asqueroso que su guardián, le estiraba los brazos y le ataba las manos sin miramiento alguno. En apenas un par de minutos Pietro quedó atado y asegurado a un potro de tortura que se había usado infinidad de veces para sonsacar las verdades más ocultas y las mentiras más oscuras, a miles de herejes condenados por el tribunal del Santo Oficio.

Pocos segundos después, Girotti entró por la puerta con su sempiterna sonrisa maquiavélica para comprobar con orgullo cómo las antiguas costumbres de su querida Inquisición volvían a ponerse de moda.

—Deberías estar orgulloso. Vas a ser el primero de muchos de esta Nueva Era. Vas a inaugurar una sala repleta de aparatos que harán de cada hereje un ser puro y digno.

—¡Vete a la mierda, viejo loco cabrón!

—Veo que este lugar saca lo mejor de ti —ironizó Girotti—. ¿Quién eres en realidad? Ese lenguaje es demasiado soez para un joven educado bajo el manto eclesiástico.

—Eres un iluso si crees que vas a salirte con la tuya.

—¿Qué haces aquí, Pietro? —preguntó de nuevo.

—¡Van a venir a por ti y a por toda tu secta de mierda!

Una simple mirada del prefecto hizo que los dos carceleros ascendieran de cargo y se convirtieran en torturadores al instante. Ambos a la vez hicieron girar unas manivelas que tensaron las cuerdas donde estaban atadas las manos y los pies de Pietro. Unas poleas ayudaban para que el mecanismo tensara más y más las extremidades del policía infiltrado como sacerdote. El crujido de la vieja madera al estirarse contrastó con el silencioso quejido de Pietro. 

—¿Qué haces aquí en realidad? —volvió a preguntar mientras levantaba la mano para detener la tortura.

Pietro no contestó. Su cara delataba el sufrimiento que sentía mientras su boca se cerraba con fuerza para evitar gritar de dolor.

El viejo prefecto bajó de nuevo su mano y los dos verdugos giraron la manivela otro par de vueltas, sin dejar de sonreír, al tiempo que un crujido carnoso sonó en el interior de los hombros de Pietro y un alarido de dolor escapó de su boca.

21:05 h

Costa de Barcelona

Pablo seguía a la espera. Llevaba en la mano el móvil que Molina se había llevado de casa del Viajero. Su amigo había arriesgado su vida para coger ese teléfono y mantener al grupo que debía asentar las bases de una nueva civilización fuera de peligro. Estaba a punto de acabar de leer casi todas las conversaciones donde hablaban de la pandemia y de la cuarentena que habían empezado en esos días, cuando alguien contestó al mensaje que había enviado minutos antes.

—Hola, Jota. ¿Qué tal vas? —contestó una tal Mayte.

Pablo aguardó unos segundos antes de responder.

—Hola, Mayte. No soy Jota. Me llamo Pablo y soy amigo de Jordi y de Molina. Él me ha dado este teléfono y me ha dicho que me ponga en contacto con vosotros.

—¿Dónde está Jota? —preguntó al segundo.

—Jota ha muerto —contestó Pablo sin rodeos.

—¡¿Muerto!? —exclamó una tal Nagore.

—¡Dios mío! —añadió otro miembro del grupo que respondía al nombre de Bilbo.

—Hola, Pablo. Molina me habló de ti hace pocas horas. He intentado contactar con él, pero no puedo —contestó Mayte, que se temía lo peor.

Pasaron unos segundos de silencio mientras Pablo miraba a un horizonte que subía y bajaba con cada ola y volvía a recordar la cruda realidad al pensar en lo que debía escribir. Miró de reojo al bulto que había sido su amigo y recordó las veces que Molina había jurado y perjurado que esa tal Mayte había sido la mujer de su vida.

—Molina también ha muerto.

Pablo imaginó las caras de todos esos miembros del grupo encerrados en sus casas mientras el resto del mundo se iba a la mierda.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Mayte tras reponerse del gran nudo que había aparecido en su estómago y sin dejar de llorar en la soledad de su casa.

—Asaltaron la casa de Jordi.

—¿De Jota? —preguntó Bilbo.

—Sí, perdona. Jota, es Jordi, aunque nosotros lo conocemos como el Viajero —aclaró Pablo.

—Sí, lo sabemos. Cuando Molina entró al grupo aclaró muchos temas.

—Al parecer recibieron la visita de tres asesinos profesionales.

—¿Los han asesinado? —exclamó Malaguita.

—Al Viajero, sí. Lo acribillaron a tiros y murió al instante. Molina pudo huir, pero se encontró con muchos Zetas y uno de ellos le mordió —contó Pablo.

—Lo siento mucho, Pablo. Sé que estabais muy unidos —se disculpó Mayte.

Pablo comenzó a llorar de nuevo al leer el mensaje. En el fondo sabía que esto no era más que una línea temporal que desaparecería sin más en cuanto encontraran el diario en el futuro y volvieran para arreglar las cosas, pero el trance estaba siendo difícil de digerir.

—Gracias, Mayte. Lo mismo te digo. Siempre hablaba de ti y de lo bien que había estado a tu lado.

Mayte recordó el eco de la voz de su antiguo amor y los buenos momentos vividos. Lloró de nuevo.

—Debéis estar alerta —informó Pablo—. Hay un grupo que está aprovechando esta pandemia en beneficio propio.

—¿Quiénes son esos hijos de puta? —preguntó Malaguita.

—Son gente influyente. Hay miembros que pertenecen a muchos gobiernos y a la alta sociedad de diferentes países. Ahora están replegados a salvo dentro de las murallas del Vaticano, a la espera de que los Zetas hagan el trabajo sucio.

—Esto que dices es muy grave, pero ¿qué tiene que ver con nuestra seguridad? —preguntó Nagore.

—Esta gente está al tanto de todo. Sabían cuándo y dónde iba a empezar la pandemia y se aprovecharon de ello. Y también saben quién o quiénes están al corriente de todo y pueden ser una amenaza para sus planes, entre ellos, vosotros.

—Porque somos el grupo de amigos de Jota. Del Viajero —apuntó Mayte.

—Exacto. Porque, en teoría, vosotros debíais formar parte de la nueva sociedad que se iba a crear y que iba a dejar un legado en forma de diario donde se explicaba todo.

—No quieren que quede nada por escrito. No van a dejar ningún cabo suelto. Ellos han decidido crear su propio futuro —observó Mayte.

—Correcto. No tengo claro si saben quiénes sois ni dónde encontraros —aclaró Pablo—. El móvil del Viajero lo tengo yo y de aquí no han sacado información alguna.

—Eso da igual. Es muy posible que nos hayan hackeado las conversaciones desde hace días y estén al tanto de todo —indicó Mayte—. Es mejor tirar estos móviles.

—¿Y cómo vamos a contactar entonces? —preguntó Bilbo.

—Os haré unas nuevas cuentas de correo para contactar de nuevo y de forma segura —informó Mayte. 

—Será mejor que contactar por teléfono. Además, las líneas telefónicas no tardarán mucho en caer —apuntó Malaguita.

—Contactaremos mejor a través del nuevo correo que os voy a crear. Estará alojado en uno de mis servidores y tiene autonomía para varios meses —añadió.

—Me parece bien —contestó Pablo—. Una vez estemos en esta nueva frecuencia de información trazaremos un plan y os diré lo que debéis hacer para sobrevivir.

Pablo tomó nota mental de la cuenta de correo que Mayte había pasado y tiró el móvil del difunto Viajero por la borda. Cogió el teléfono de su amigo Molina e hizo lo mismo. Si alguien los escuchaba o los seguía de alguna manera, aquel era el final de su camino.

Justo en ese momento, un sonido rompió el extraño silencio que vivía la ciudad en esos últimos días. Hacia el oeste, justo por donde el sol se acababa de esconder en ese largo día de verano, la figura del helicóptero enviado por el doctor Acosta se dibujó contra la montaña del Tibidabo.

22:00 h

El Vaticano

Pasaban de las diez de la noche cuando sacaron a Pietro del viejo potro de madera. Su hombro derecho se había dislocado a causa de las terribles extensiones a las que había sido sometido durante horas, pero, aun así, no dijo nada. No reveló ni una sola palabra de quién era en realidad o de qué hacía allí, aunque eso daba igual. La ley tras aquellos muros tenía sus propios métodos. Había sido encarcelado por conspirador y por traidor y eso estaba penado con una muerte horrible en aquella nueva sociedad. 

El antiguo camarlengo volvió de nuevo a entrar en la sala, justo a tiempo para ver cómo sacaban a Pietro del aparato torturador. 

—¿Ha confesado sus pecados? —inquirió el prefecto con voz firme.

—No, señor. No ha dicho nada en absoluto.

—Entonces deberemos hacerle probar otro de nuestros antiguos artilugios —dijo mientras señalaba hacia un enorme mamotreto metálico situado al fondo de la sala—. ¿Te gusta, amico Pietro? Este ataúd vertical que te mira ansioso fue un invento alemán, o al menos eso dicen —explicó Girotti tras acariciar su superficie brillante y repleta de cientos de antiguos remaches—. Como puedes ver, su interior está repleto de multitud de grandes clavos afilados repartidos por todos lados. Entrarás aquí, cerraremos la puerta y las estacas de hierro se clavarán por todo tu cuerpo —Girotti se acercó al policía infiltrado con parsimonia y sin dejar de mirarlo—. Sentirás tal dolor que acabarás rogando una muerte rápida.

Los ojos de Pietro se abrieron de par en par al escuchar aquella cruel explicación. Había aguantado el tipo con el potro, pero no iba a poder soportar más lesiones. Necesitaba estar en el mejor estado físico posible si quería intentar una fuga tarde o temprano. Con los brazos y las piernas rotas o medio cuerpo taladrado, no tendría ninguna opción y su vida estaría acabada.

—No quiero otra mierda de estas. Hablaré —murmuró con esfuerzo—. Necesito agua, por favor.

Un leve movimiento de cabeza fue suficiente para que uno de los carceleros le acercara un sucio y oxidado cazo repleto de agua que a Pietro le supo a gloria bendita. Nada más acabar de beber lo levantaron en volandas y lo sentaron en una silla. 

Pietro se cogió el brazo derecho y se aguantó el codo contra su pecho a modo de cabestrillo para mitigar un dolor cada vez más insoportable.

—¿Quién eres? —volvió a preguntar Girotti.

—Pietro Montalto.

—¿Para quién trabajas, Pietro Montalto? —inquirió de nuevo el prefecto.

—Para la Interpol. 

Girotti abrió los ojos en señal de sorpresa mientras daba vueltas a su anillo. Se esperaba muchas cosas de ese tipo, pero nada que tuviera que ver con la policía. Su instinto le decía que el sacerdote era un chivato a las órdenes del difunto Papa y que estaba allí para vigilar cada paso que diera.

—¿Qué hace un policía disfrazado de sacerdote?

—Vigilarte —contestó sin más.

—¡Explícate!

—Al parecer nadie estaba tranquilo con el nuevo camarlengo. Me enviaron para espiarte, informar de tus pasos y saber quiénes eran tus contactos.

—Ya no queda nadie a quién informar —masculló Girotti tras mostrar una sonrisa de victoria—. Todos tus jefes, todas esas personas que no confiaban en mí, están muertas o lo que es peor, ahora caminan por las calles sin alma.

Pietro bajó la mirada hacia el suelo frío y acuoso. Era inútil protestar o gritar de rabia. Ese viejo tenía razón: había jugado una excelente partida de ajedrez y había ganado. Se había convertido en el rey indiscutible de ese remanso de paz amurallado que estaba a salvo de los campos de exterminio que lo rodeaban.

—Mañana por la mañana serás juzgado en público y castigado como es debido —anunció con gozo.

—Ya he sido juzgado y sentenciado —respondió.

—Debes sentirte orgulloso, serás el primer hereje que arda en la hoguera después de siglos —señaló con sarna antes de darse la vuelta y marcharse de aquel asqueroso lugar.

Pietro escupió al suelo y notó el regusto metálico de la sangre.

—¡Mañana serás juzgado, amico! —gritó desde el pasillo Girotti—. ¡Y llevaremos a cabo los designios del Señor!

—Demasiadas horas para pensar —murmuró Pietro antes de que los dos carceleros lo llevaran hasta la celda calada y sucia donde había estado toda la tarde—. Tengo hambre. ¿A qué hora es la cena? —ironizó sin dejar de mirar al orondo verdugo que volvía a encadenarlo de espaldas a la pared con los brazos en cruz.

—En un rato te serviremos un delicioso cocido.

La carcajada de su cómplice de torturas resonó por los pasillos hasta perderse en la negrura de la noche.

—No sé si lo sabías, cerdo hereje, pero no hay cena para los condenados a muerte —informó con rabia el carcelero antes de escupirle en la cara y dejarlo en la más absoluta y húmeda oscuridad.

22:00 h

Costa de Barcelona

El helicóptero pasó por encima del velero hasta aterrizar sobre la arena de la playa más cercana mientras levantaba una enorme polvareda en el lugar. La zona era bastante segura, pero, así y todo, dos hombres armados bajaron para montar guardia mientras esperaban a que la pequeña embarcación tocara tierra.

Santi aumentó la velocidad para llegar cuanto antes a la orilla. Cada minuto que pasaba aumentaban las probabilidades de que un nuevo peligro surgiera de la creciente oscuridad. Ya no solo pensaba en los Zetas, sino en los vivos que apenas tenían nada que perder, o en aquellos que les querían dar caza para asegurarse un futuro en el que solo ellos dominaran a los pocos supervivientes.

Uno de los mercenarios disparó. El ruido había atraído a algunos Zetas curiosos que andaban cerca del lugar. Otro disparo, otra cabeza que volaba por los aires.

Pocos metros antes de llegar a la orilla, Santi apagó el motor y dejó que el velero embarrancara y clavara su quilla en la arena hasta salir casi por completo del agua. Miriam bajó en primer lugar, con su mochila en la espalda y su fusil en mano, y se mantuvo en guardia junto al barco. Pablo descendió después mientras Santi cogía el cuerpo de Molina y se lo pasaba con cuidado. 

Minutos antes, Santi y Pablo hablaron de lo que debían hacer con el cuerpo del difunto informático; Pablo tenía claro que no lo iba a tirar por la borda y Santi no lo quería discutir. Para él hubiera sido lo más fácil y limpio, pero si Pablo quería incinerarlo, debía respetar su decisión.

Los tres pasajeros vivos corrieron hacia el helicóptero llevando consigo a su difunto colega. Protegían sus caras y sus ojos de la arena que salía disparada por las aspas del helicóptero con toallas que habían sacado del barco.

Nada más entrar en su interior, los mercenarios que se ocupaban de la seguridad del perímetro se replegaron para entrar en el helicóptero, que alzó el vuelo de inmediato.

Al poco de elevarse, Santi pudo ver cómo centenares de infectados corrían hacia ellos; muertos hambrientos de sangre fresca. El ruido de los rotores había atraído a todos los Zetas que hasta pocos minutos antes vagaban sin rumbo fijo, y que ahora saltaban y se tiraban sobre la arena para correr hacia los únicos vivos del lugar.

Desde las alturas pudieron ver la triste estampa y la cruda realidad que acechaba a la Ciudad Condal. No había coches circulando ni ejército salvador ni policía ni rastro alguno de vida. Las luces de media ciudad estaban apagadas y algunas otras centelleaban anunciando una muerte inminente. En varios puntos algunos incendios que campaban a sus anchas destacaban como antiguos faros en medio de la noche.

Hordas de Zetas se movían por las calles y se concentraban en pequeños grupos que parecían patrullar los caminos. Si quedaba alguien vivo en la ciudad, era mejor que no se atreviera a salir a la calle.

22:10 h

El Vaticano

Sofía seguía encerrada en su cuarto con la luz apagada y sin hacer el menor ruido, asomada a la ventana, absorta e hipnotizada, sin poder dejar de mirar a los centenares de zombis que deambulaban por la calle de un lado a otro. Llevaba sin tener contacto con nadie desde que el prefecto las sorprendió hablando con Pietro. Mucho se temía que iban a seguir así por mucho tiempo. 

Aquella noche no habían cenado todas juntas en el salón como en días anteriores. No sabía nada de Paula ni de Andrea. No podía salir al pasillo para ir hasta sus habitaciones ni abrir la ventana y gritar pidiendo socorro a los turistas que días antes paseaban bajo ella, porque ya no había vivos en las calles. 

Ahora mismo esa ventana era su único contacto con el mundo real, una pequeña muestra de lo que ocurría al otro lado de los muros del Vaticano. Sofía recordó las palabras de Girotti y se preguntó si tendría alguna posibilidad de sobrevivir, no a la caída, que no era muy grande, sino a los seres que plagaban ahora las calles de Roma. Con este panorama, estaba segura de que ninguna de sus compañeras estaría dispuesta a dejar la seguridad de sus celdas particulares por una muerte segura, además de dolorosa.

Tres golpes en la puerta anunciaron la presencia de alguien. Sofía cerró con cuidado y en silencio la persiana de su habitación antes de encender las luces. No quería que los Zetas supieran que tras aquella ventana podían encontrar comida.

Escuchó el mismo manojo de llaves que había oído cuando la mujer que la acompañó hasta su cuarto cerró la puerta dejándola presa. Otra mujer vestida de forma idéntica entró para dejar una bandeja con la cena sobre la mesa que también hacía las veces de escritorio. 

El aroma que escapó del humeante plato llegó hasta Sofía para informarle de que iba a cenar la misma deliciosa sopa de ayer. Una botella de agua y un trozo de pan acompañaban al suculento caldo. Pensó una vez más en la libertad que podría tener abriendo la ventana y se convenció de que tampoco estaba tan mal allí dentro, al menos por el momento. 

La mujer dejó la bandeja y acto seguido le entregó unas carpetas con unos papeles impresos en el interior. 

—El prefecto quiere que lea estos informes. Cualquier duda que tenga se la podrá preguntar mañana a primera hora, cuando venga a verla.

La sombría doncella salió de su cuarto sin esperar respuesta ni dar más explicaciones y cerró con llave desde fuera para dejar a la doctora confinada de nuevo.

Dio buena cuenta de la sopa y del pan, olvidando los papeles que le habían entregado y a los zombis que paseaban a pocos metros de allí. El hambre que tenía era atroz ya que eran más de las diez de la noche y apenas había probado bocado desde la comida. 

Media hora más tarde y sin apenas ganas de mirar lo que las carpetas contenían, empezó a leer los papeles. El primero de todos era una carta manuscrita y firmada por el prefecto que empezó a leer sin demasiadas ganas:

«Estimada doctora:

Estos informes reúnen toda la información que hasta ahora hemos obtenido sobre la enfermedad que afecta a nuestro querido mundo. Algunas de estas conclusiones son fruto de las investigaciones realizadas por nuestros doctores con el paciente que ya conoció ayer; otras son de otro grupo de científicos que hemos obtenido a través de nuestros contactos. Necesito que saque sus propias conclusiones y demuestre que no es solo una boca más que alimentar en este paraíso terrenal que tiene la oportunidad de habitar».

Sofía arrugó la hoja después de maldecir entre dientes al condenado prefecto. Si Paula tenía razón en lo que había dicho esa misma mañana, ese hombre era un enfermo mental y un manipulador a la cabeza de una secta muy peligrosa. Y no le cabía la menor duda de que, si dejaba de ser beneficiosa y se convertía tan solo en una carga, él mismo la lanzaría por la ventana de su habitación.

Repasó los apuntes que había en las carpetas sin que los estudios de sus supuestos doctores afincados en los sótanos de la ciudad arrojasen algo de luz. Pero las siguientes hojas, documentos oficiales de un conocido laboratorio suizo, eran harina de otro costal.

No sabía cómo habían podido llegar esos informes hasta allí, pero si de algo estaba segura era de que contaban con la mayor credibilidad posible, ya que, no solo estaban firmados por tres doctores que ella conocía en persona, sino que había visitado esos laboratorios de Martigny, en Suiza, varias veces en los últimos años. Cogió el primero de los informes y leyó con atención:

«Laboratorio Marcus Shonker. Martigny (Suiza).

Comunicado oficial de los estudios realizados por los doctores Kirchner, Levori y Sutenmeier.

Hemos descubierto la causa que ha iniciado esta pandemia. Se trata de un nuevo medicamento llamado Genius, indicado para pacientes con enfermedades neurodegenerativas. Se administraba de forma oral y su dosis era de un comprimido diario de 1 gramo.

Este fármaco actuó deteniendo el deterioro de neuronas dañadas y creando con el tiempo otras nuevas, lo que hacía que pacientes enfermos de Alzheimer mejorasen notablemente. Pero en algunos casos, algún componente de este medicamento, que todavía no hemos logrado averiguar, actuó de forma contraria. Las neuronas se deterioraron mucho más rápido de lo que cabía esperar, y transformó las pocas sanas que quedaban hasta el punto de cambiar radicalmente al paciente.

Este medicamento salió al mercado a finales del mes de junio, poco tiempo antes del primer brote. Hemos calculado que treinta millones de personas tomaron el fármaco. Según nuestros cálculos, ayudados por datos enviados desde varios puntos del mundo y supervisados por la Organización Mundial de la Salud, el uno por ciento de los pacientes sufrió mutaciones nefastas, es decir, unas trescientas mil personas aproximadamente.

Los primeros síntomas fueron pérdidas de memoria a corto plazo y dificultades para leer o escribir. Más tarde sobrevino la pérdida del habla y dificultades para caminar o hacer tareas sencillas. A los cinco días desde el inicio de la toma del fármaco empezaron los cambios físicos, además de los psicológicos. A la semana, los pacientes empeoraban hasta ser incapaces de articular cualquier palabra.

El tiempo de cambio se calculó en unos quince días como máximo en la mayoría de los pacientes estudiados. En apenas dos semanas, la red neuronal del enfermo había desaparecido. Los pacientes cambiaron también a nivel físico, manifestando una delgadez extrema, mandíbulas más anchas y pérdida progresiva de color en el iris. Poco después caían en un estado de coma profundo hasta morir.

Y tan solo tres minutos después de que el cerebro dejara de funcionar se activaba de nuevo, despertándose y pasando a ser prácticamente seres inmortales, pues pueden vivir con miembros amputados durante un tiempo todavía sin determinar. Solo un traumatismo severo en la cabeza acababa con su vida.

Estos afectados eran, desde el inicio de su enfermedad, portadores de un virus que sabemos que se puede transmitir por contacto a través de saliva, sangre, mucosa o relaciones sexuales. Cuidar a un paciente infectado era una futura muerte segura.

Todos los infectados de segunda generación habían estado, de una manera u otra, en contacto directo con enfermos tratados con el medicamento y por tanto portadores del virus. En cuanto aparecían los primeros signos o síntomas de infección ya no había nada que hacer, la muerte estaba asegurada. 

Por todo ello, una vez completada la transformación deben dejar de ser considerados seres humanos. Son una nueva especie, altamente peligrosa y violenta, que, si no se toman medidas de urgencia, podría acabar con el mundo tal y como lo conocemos.

Fin del comunicado».

Sofía releyó por segunda vez el informe sin poder creer lo que ponía. ¿Cómo era posible que hubieran averiguado tanto en tan pocos días? No había tiempo físico suficiente para poder hacer tantas pruebas de control sobre un fármaco y sus pacientes, se necesitaban meses de incansables días de trabajo para llegar a esas conclusiones.

Pasó las hojas hasta que un nuevo informe del mismo laboratorio centró su atención. Esta vez no era un estudio sobre el virus en sí, sino sobre lo que iba a causar en la civilización:

«Laboratorio Marcus Shonker. Martigny (Suiza). Estudio epidemiológico realizado por los doctores Kirchner, Levori y Sutenmeier.

Teniendo en cuenta todos los datos aportados hasta el momento, hemos llegado a la siguiente conclusión:

Dos meses después del primer caso, un setenta por ciento de la población mundial estará infectada o muerta a causa directa de los infectados. 

De los que queden vivos, un dos por ciento morirá poco después a causa de la falta de atención sanitaria y medicamentos básicos. 

Otro dos por ciento morirá en menos de tres meses a causa de enfermedades o infecciones derivadas de una mala hidratación y/o alimentación.

Un setenta por ciento se habrá exterminado a los seis meses como consecuencia de la falta de alimentos, agua o por la lucha directa contra los instintos más primarios de otros supervivientes.

Tan solo un año después de conocerse el primer caso, el noventa y cinco por ciento de la población mundial estará infectada o muerta por causa directa o indirecta del virus.

En cincuenta años, el ochenta y cinco por ciento de los que superaron el primer año de pandemia morirá sin dejar descendencia. 

Si tenemos en cuenta, siendo muy optimistas, que solo un quince por ciento de los supervivientes logra procrear para dejar descendencia suficiente, es posible que dentro de setenta años apenas quede un millón de personas en todo el mundo.

Si no se toman las medidas pertinentes, afirmamos que en un plazo de cien años la raza Homo Sapiens podrá considerarse extinta. 

Fin del estudio epidemiológico».

Sofía tenía el corazón a mil por hora. Como viróloga sabía que, para afirmar estos datos por escrito en un informe oficial se debían de haber llevado a cabo los estudios pertinentes; y era imposible que lo hubieran hecho, a no ser que empezaran a estudiar a pacientes infectados tres o cuatro meses antes de obtener esos resultados. 

Volvió a repasar los datos y calculó por encima, siempre y cuando ese documento fuera correcto, que en el plazo de un año habrían muerto más de siete mil millones de personas. 

Dejó los papeles sobre la mesa y apagó la luz. Caminó hasta la ventana y levantó la persiana con cuidado y sin hacer ruido. Retiró un poco las cortinas y observó a los infectados que caminaban por la calle. Las farolas encendidas creaban círculos de luz cada pocos metros, a la vez que dejaban algunas zonas algo menos iluminadas. Aun así, el paisaje que observaba desde la seguridad de su habitación era terrorífico. No había un solo ser humano vivo a la vista en la calle ni en los edificios colindantes.

Ni siquiera los peores recuerdos de sus campañas en poblados recónditos del Congo, combatiendo el virus del Ébola, podían compararse a esa calle de Roma.

Recordó la ferocidad con la que los infectados habían atacado y devorado hasta los huesos, esa misma tarde, al conductor del coche que aún humeaba no lejos de allí, y no dudó en la veracidad de la tasa de mortandad que el informe de sus colegas suizos anunciaba para dentro de un año.

22:30 h

Barcelona

El helicóptero se posó con suavidad sobre la azotea del edificio donde estaban situados los Laboratorios Bancer. Desde allí se podía ver gran parte de la ciudad a oscuras, engullida por la negrura natural de una calurosa noche de verano. Encima de sus cabezas miles de puntitos blancos tintineaban como cada noche, pero con la diferencia de que ahora eran perceptibles a simple vista gracias a la casi nula contaminación lumínica. 

Uno de los miembros de seguridad ordenó a Pablo dejar el cadáver de Molina en la azotea.

—No se preocupe, señor. En seguida vendrán a buscarlo y le darán el trato que se merece, pero por la seguridad del complejo es mejor dejarlo aquí —ordenó con buen criterio.

Santi se acercó a su amigo y tan solo con mirarlo le hizo ver que aquel hombre tenía razón. Ellos estaban vacunados contra esa cepa, pero no el resto del personal. Y el contagio por fluidos era un peligro que tener muy en cuenta.

Dejaron el cuerpo de Molina en el suelo tapado con las mismas toallas, además de una manta que alguien les acercó. Pablo se puso en pie y estiró su espalda para intentar apaciguar las molestias de una pequeña contractura que había aparecido tras llevar a cuestas el cuerpo de su amigo. Miró hacia arriba y reconoció al instante multitud de constelaciones que solo había podido ver desde oscuros y apartados puntos alejados de la ciudad, y en seguida pensó si esa situación tan extrema que vivían no sería el respiro que este planeta necesitaba para poder sobrevivir.

Minutos más tarde entraban en una de las salas de reuniones donde Acosta ya les esperaba con una mesa repleta de bandejas de comida, además de bebida fría. 

—Supongo que no habéis cenado —dijo Acosta tras saludarles con efusividad, sin dejar de mirar a la forastera que los acompañaba.

—Hola, soy Miriam —anunció la soldado después de dejar su mochila en un rincón junto a su inseparable fusil.

—Encantado, Miriam. Soy el doctor Carlos Acosta.

—Gracias por este recibimiento, estoy muerta de hambre… ¿Puedo? —preguntó sin dejar de mirar la comida.

—Por supuesto. Puedes comer y beber todo lo que te apetezca —indicó Acosta cortésmente.

El doctor se giró para mirar a Santi, preguntándole con gestos de dónde había salido semejante mujer mientras le guiñaba un ojo con complicidad. 

—No es tu tipo, doctor —susurró Santi en cuanto pasó por su lado—. No te fíes de las apariencias, te podría matar con una sola mano.

Pablo se sentó derrotado en una de las cómodas sillas que hasta hacía pocos días recibían a traseros ataviados con pantalones caros de exclusivos trajes hechos a medida.

—Siento tu pérdida, Pablo. ¿Qué quieres hacer con el cuerpo? —preguntó Acosta con mucho tacto.

—Molina siempre quiso ser incinerado.

—Si te parece bien, mañana por la mañana llevaremos a cabo sus deseos. En una de las alas tenemos un horno donde incineramos el material médico contaminado.

—Te lo agradezco —contestó Pablo tocando la mano de Acosta que descansaba sobre su hombro.

—Ahora descansad, comed algo y reponed fuerzas. Dentro de una hora volveré para sacaros una muestra de sangre a cada uno —anunció—. Esta misma noche empezaré a sintetizar la primera vacuna del virus Z.

—Me parece perfecto —observó Santi mientras se servía un buen plato de una fuente repleta de ensalada de pasta.

—Después os enseñaré vuestras habitaciones. Hoy podréis dormir tranquilos después de una buena ducha.

Miriam abrió los ojos al oír semejante invitación.

—¡Muchas gracias! Necesito una ducha de agua caliente como el comer —contestó la soldado.

—Tus deseos son órdenes —indicó Acosta.

Lunes, 10 de julio

09:00 h

El Vaticano

Los huesos de Pietro crujían con cada movimiento y sus músculos estaban tan agarrotados que apenas sentía los dedos de las manos. Una tos ronca había aparecido en plena madrugada para acompañarle durante su vigilia dejándole de regalo un punzante dolor en el pecho.

Había sido sometido a todo tipo de crueldades en las últimas horas. Las palizas se habían sucedido entre tortura y tortura y su cara mostraba el resultado de un sinfín de golpes inhumanos. Los hombros seguían dislocados, al igual que ambas muñecas y un tobillo. Temblaba de frío hasta el punto de que hacía tintinear las cadenas que resonaban por los oscuros pasillos de aquellas viejas mazmorras que en su día fueron usadas con esmero. En el fondo de su mente, nada lúcida a aquellas horas de la mañana, Pietro deseaba acabar cuanto antes con ese sufrimiento. Ya no podía más. Sabía el alcance de sus lesiones y comprendía que jamás iba a poder recuperarse de ellas sin los medios adecuados, cosa que en aquel momento era difícil de conseguir.

El viejo portón de madera chirrió cuando sus listones rozaron contra la húmeda piedra del suelo. Una luz ambarina inundó la estancia bailando al son de las corrientes frías que danzaban por aquellos sótanos olvidados de la mano del dios al que representaban. 

—¿Ha pasado buena noche el señor? —preguntó el carcelero propinándole una sonora bofetada a modo de saludo.

Pietro intentó contestar con alguno de los múltiples insultos que se agolpaban en la punta de su lengua, pero los labios hinchados no le dieron permiso y en su lugar solo pudo toser compulsivamente al son del sonido de las cadenas que sujetaban sus brazos en alto.

—Vaya, veo que has cogido algo de frío —ironizó de nuevo el sucio vigilante, cuya camiseta apenas llegaba a tapar el ombligo más grande que Pietro había visto y que en aquel instante bailaba a un palmo de su cara.

Nada más soltar las sujeciones, los brazos de Pietro cayeron sobre el duro suelo y arrancaron un alarido desgarrador. El dolor de sus extremidades, sumado a la rigidez de sus músculos después de tantas horas inmovilizado, dio como resultado un cóctel de sufrimiento que a punto estuvo de hacerle perder el conocimiento.

Una nueva colleja, esta vez mucho más fuerte, sacó a Pietro de su semiinconsciencia justo en el momento en que Girotti entraba en la celda.

—¿Ha confesado?

—Hasta la última palabra.

—Perfetto… ¿Aguantará? —preguntó el prefecto tras ver el mal estado del que había sido un policía infiltrado hasta pocas horas antes.

—El tiempo suficiente.

—Va bene. Dale agua. Debe aguantar hasta el juicio.

Pietro abrió los ojos al oír aquello y levantó la cabeza hasta fijar su mirada en los ojos del prefecto.

—Mírate, pobre infeliz, estás en el lugar más seguro de la tierra y en lugar de aprovechar lo que el Señor te ofrece, conspiras contra Él y le vuelves la espalda. 

—Vete a la mierda… Viejo loco cabrón —susurró con demasiado esfuerzo para que nadie lo entendiera, justo antes de que lo alcanzara otro ataque de tos acompañado de otra tremenda colleja del orondo guarda.

—Necesitas entrar en calor. En breve podrás sentir el ardor de la noble madera purificadora crepitando bajo tus pies. ¡Prepáralo! —ordenó al carcelero—. Su juicio empezará dentro de una hora. 

Girotti salió de la celda sintiéndose orgulloso al poder cumplir con las Sagradas Escrituras. Quitar de en medio a los herejes blasfemos y conspiradores era la primera lección que su nueva sociedad aprendería. Y un punto a su favor que los preferiti tendrían en cuenta a la hora de elegir a un nuevo guía en el cónclave que se celebraría un par de horas después.

Nada más salir de la vieja capilla, Girotti se encontró con el antiguo ministro, que esperaba paciente para darle el parte diario. 

—Arturo…

—Massimo —contestó el exministro siguiendo las órdenes de su prefecto para que le llamara por su nombre, algo que le daba un toque de distinción ante otros miembros de la congregación, que estaban obligados a llamarle por su cargo.

—Cuéntame —ordenó sin más.

—Ayer cerramos las calles que desembocan en la plaza de San Pedro y hemos dejado la plaza Papa Pio XII dentro de nuestro territorio. En este momento ya es un lugar seguro y libre de infectados. 

—Perfetto.

—Las murallas de esta ciudad son impenetrables excepto en un par de zonas donde ya hemos levantado algunas defensas de varios metros de altura —informó Arturo orgulloso de su nuevo cargo como director de seguridad—. Es importante mantener las calles cercanas al perímetro lo más limpias posibles, ya que, si se concentran muchos infectados, tal vez algunas puertas no soporten la avalancha de esos diabólicos seres.

—Capisco… —contestó mientras caminaban con parsimonia hacia el Palacio Apostólico. 

—Sugiero poner también barricadas en las bocacalles cercanas para evitar que lleguen hasta los propios muros fronterizos, aunque antes tendremos que enviar a varios equipos de francotiradores para que se ocupen de la limpieza de las vías adyacentes y acaben con todo lo que se mueva.

—Después del juicio al traidor de Pietro podrás poner en marcha tu plan —respondió mientras miraba hacia la plaza de San Pedro—. Cuando acabe el cónclave procede con tu labor de limpieza, pero no antes; no quiero muertes antes de ser elegido nuevo papa. 

09:00 h

Barcelona

El agua de la ducha caía caliente y sin cesar desde hacía varios minutos, creando un ambiente húmedo que hacía llorar a las paredes de aquel pequeño cuarto de baño. A pesar de haberse duchado antes de dormir, Miriam decidió aprovechar lo que el destino le ofrecía y no dudó en darse otra ducha relajante nada más despertarse. 

Ya eran las nueve de la mañana y su estómago le pedía con insistencia un buen desayuno. Todo había pasado muy rápido; no hacía ni veinticuatro horas que se había topado con aquel joven en apuros, el pobre Molina, que intentaba cruzar las vías del tren para conseguir llegar a la playa. Después conoció a sus amigos, Santi y Pablo. No sabía muy bien qué papel jugaban en todo esto, pero sin duda eran dos de los actores principales en este drama apocalíptico.

Ahora estaba en unas instalaciones rodeada de médicos y mercenarios que iban a conseguir la primera vacuna de un virus desconocido, y todo porque esos dos hombres ya tenían sus anticuerpos. Demasiados cabos por atar y muchas preguntas sin responder. Pero si algo había aprendido en su vida era que toda pregunta realizada en el momento correcto era bien respondida. Todo a su tiempo.

Varios golpes en la puerta la sacaron de ese momento de letargo. Se colocó una de las toallas alrededor del cuerpo mientras que con otra más pequeña empezó a secarse su media melena.

—¿Quién es? —preguntó antes de abrir.

—Miriam, perdona, soy el doctor Acosta. Solo quería decirte que el desayuno está servido en la misma sala de ayer.

Miriam, sabedora de sus encantos y los sentimientos que había despertado en ese hombre, abrió la puerta. Era un hombre guapo y parecía buena persona, pero no era su tipo. Era más mayor que ella, aunque no sabría decir su edad con seguridad.

Clavó sus ojos azules en el doctor haciendo que este apenas pudiera articular palabra. Miraba sin pudor a su invitada, aunque tampoco podía evitarlo. Sentía algo por aquella mujer para lo que no tenía explicación ni la buscaba. Ella se dio cuenta y le dejó hacer. Quería seguir manteniendo ese poder de atracción hacia el doctor durante un tiempo, por lo menos hasta que tuviera más claro qué camino iba a tomar en los próximos días. 

—Gracias por avisarme —dijo para romper esos segundos de silencio interminable. Sonrió—. ¿No eres muy joven para ser un doctor con tanta experiencia? —añadió para buscar respuesta a su duda.

—Ya tengo cuarenta y seis, aunque no veas ni una cana... —informó con una sonrisa pícara para intentar parecer simpático—. ¿Y tú? ¿No eres muy joven para cargar con un fusil tan grande?

—Acabo de cumplir veintinueve y ya hace unos años que ese fusil camina conmigo —contestó en el mismo tono mientras se ajustaba la toalla un poco mejor para dejar entrever algo más de su silueta—. Dame cinco minutos y subo.

—Eh… claro, por supuesto —logró contestar—. Nos vemos arriba —susurró sin dejar de poder mirar la cara más angelical que había conocido. 

Todavía tardó unos segundos en reaccionar hasta que dio media vuelta y se perdió por las escaleras que llevaban al piso superior donde se encontraban las salas principales. 

Miriam cerró la puerta y acabó de secarse el cuerpo. Se hizo una coleta delante del húmedo espejo mientras miraba el reflejo de su cuerpo desnudo, y comprobaba que su figura seguía igual de atlética y modelada. El ejercicio había formado parte de su día a día. Una rutina necesaria para mantenerse con vida en los áridos y peligrosos paisajes por los que solía moverse. 

Era soldado profesional del Ejército español y llevaba cinco años asignada en el centro de adiestramiento de Besmayah, en Irak. Se consideraba agnóstica a días y creyente en algunos momentos críticos, aunque no sabía decir con seguridad en qué creía realmente. Tomó aire mientras seguía mirándose en el espejo; aunque era experta en telecomunicaciones su afición principal era el tiro. Sabía que era buena, paciente, observadora y muy perfeccionista.

Empezó a vestirse con tranquilidad, pensando en aquel doctor que la miraba sin pudor. Ella apenas había tenido relaciones íntimas ni mucho menos parejas duraderas. Había levantado una muralla infranqueable para que nadie dañara sus sentimientos. Años atrás su psicóloga en el regimiento le diagnosticó que toda esa fachada era el resultado del abandono que sufrió por parte de su padre en plena adolescencia.

Ese muro involuntario había estado ahí toda su vida, o al menos eso creía ella, hasta que el día anterior un hombre, con el que apenas había cruzado cuatro palabras, había derribado unos pocos ladrillos de su pared. No sabía nada de él y estaba segura de que lo que podía descubrir no sería fácil de digerir, pero no descartaba averiguarlo tarde o temprano.

09:30 h

El Vaticano

El guardia de seguridad abrió la puerta de la habitación de la celda particular con vistas al infierno de Sofía. Llevaba encerrada desde la tarde anterior sin poder hablar con nadie. Pasó gran parte de la noche espiando a través de los cristales, a oscuras y en silencio, mientras observaba el comportamiento errático de los infectados que deambulaban por la calle, rezando para que su familia estuviera a salvo.

—Señorita Baker, el prefecto quiere hablar con usted. Acompáñeme, por favor —ordenó uno de los miembros de seguridad.

Nada más salir al pasillo, Sofía comprobó que en el mismo rellano había otros dos vigilantes que esperaban con paciencia ante las puertas de sus amigas Paula y Andrea.

A los pocos minutos, las tres doctoras caminaban escoltadas hacia una reunión que no deparaba nada bueno. No habían vuelto a saber de Pietro desde que los sorprendieron hablando en la alacena y mucho se temían que tardarían bastante en volver a verlo.

Salieron a la calle ante las miradas curiosas del resto de científicas que seguían con sus rutinas diarias, ajenas a todo lo que se cocía dentro de esas murallas. Dejaron atrás el Palacio Apostólico y pasaron por delante de la oficina de correos, la cual rodearon para entrar por una de sus puertas traseras. Era una sala pequeña, aunque muy iluminada gracias a los rosetones de colores que coronaban las paredes. Sentado en una de las mesas las esperaba Girotti, que desayunaba con tranquilidad, rodeado de varios servicios preparados para ellas.

Una de las cocineras que Sofía vio en las dependencias del palacio era la encargada de servir el desayuno. Esperaba paciente en una esquina, de pie, junto a un carrito metálico repleto de platos, vasos y, a juzgar por el olor, café, pan y pastas recién horneadas. 

Los estómagos de las doctoras despertaron al instante.

—Siéntense, por favor. Tenemos mucho de qué hablar.

Girotti apenas las miró a la cara. Observaba absorto un diario que tenía sobre la mesa mientras saboreaba una taza de café con leche.

Los tres vigilantes colocaron a las doctoras en sus respectivos lugares y permanecieron tras ellas, firmes y preparados para cualquier sorpresa. Andrea miró a uno de ellos con cara de asco al recordar la bofetada que había recibido el día anterior.

—Este diario fue la última edición que se hizo de l’Osservatore Romano, un periódico que se imprime en esta ciudad. Es de hace tres días, del viernes 7 de julio, la misma jornada en la que se inmoló en medio de la plaza de San Pedro aquel fanático terrorista.

—Lo recordamos. Nosotras llegamos a la ciudad justo el día de antes —contestó Sofía.

—Así es. Desde aquel día los acontecimientos se han desbordado en todo el mundo: infecciones, muertes, asesinatos, masacres, descontrol, gobiernos caídos, ciudades olvidadas, anarquía…

Andrea recordó que Pietro había contado que ese tipo era el responsable de todos y cada uno de los problemas que nombraba y tuvo que morderse la lengua para no montar un escándalo.

—Necesito saber qué les contó el bueno de Pietro.

Las tres doctoras, sentadas ya en la mesa, se miraron sin decir nada.

—No me cabe la menor duda de que ya sabrán que Pietro era un espía, un renegado de Dios que tan solo quería romper la paz que tenemos la gran suerte de vivir en esta ciudad.

—No sabemos nada de Pietro desde ayer —respondió Paula con timidez. 

—Lo sé. Está preso a espera de un juicio justo que, por cierto, comenzará en media hora. Por supuesto, están invitadas.

—Pietro no es culpable de lo que se le acusa —soltó Andrea sin poder refrenar sus palabras.

—Eso se decidirá en el juicio. Da igual lo que les contara ese traidor; están aquí y formarán parte de esta ciudad y de esta nueva sociedad —indicó el prefecto.

—¿Qué quiere de nosotras? —preguntó Sofía tras coger la taza de café que la cocinera le había dejado delante. Bebió despacio sin saber si sería la última.

—¿Ha leído los informes que le envié ayer? —preguntó para sorpresa de Andrea y Paula, que no sabían nada.

—Sí. Son unos documentos bastante interesantes si tenemos en cuenta que no ha habido tiempo suficiente para hacer esos estudios, ya que tan solo hace unos pocos días que ha surgido ese virus —ironizó Sofía—. A no ser que ustedes ya tuvieran constancia de su existencia.

—Me consta que usted conoce a los doctores que firman el informe y que no duda de su veracidad.

—Así es, pero sigo sin entender por qué no lo hicieron público antes de que estallara toda esta pandemia.

—Digamos que esos informes nos han llegado por vía extraoficial; no han salido a la luz ni la van a ver. No los vamos a hacer público porque no es nuestro deber, hija mía. Dios tiene un plan para todos y cada uno de nosotros —reveló el prefecto mientras juntaba sus manos y miraba sereno hacia los rosetones de yeso que adornaban el techo—. Se nos ha dado otra oportunidad y tenemos que aprovecharla para crear una nueva y renovada sociedad.

Las tres doctoras sabían, gracias a la información que Pietro les había facilitado, cuáles eran los verdaderos planes del prefecto y de su nueva secta a la que él llamaba familia; eran conscientes de que estaban en una isla en medio de un mar de caos, muerte y descontrol, y la única opción que tenían era claudicar para no ser expulsadas, o encarceladas, o cualquier cosa peor. 

Paula era la más temerosa de las tres y por su mente de historiadora solo pasaba la opción de esperar a ver cómo se desarrollaban los acontecimientos. Siempre y cuando no crearan molestias, suponía que era posible sobrevivir sin demasiados problemas.

—No tengo muy claro qué papel jugamos nosotras en su nueva sociedad, pero mucho me temo que no será el que nosotras decidamos —apuntó Sofía.

—De momento quiero que investigue este virus con esos nuevos datos que ahora conoce para poder crear una vacuna lo antes posible —ordenó el prefecto poniéndose en pie para dar por acabada la reunión—. Después ya veremos cómo podemos colaborar algo más en una simbiosis que sea beneficiosa para ambos.

—¡¿Y esa colaboración de la que habla incluye maltratarnos?! —gritó Andrea encolerizada—. ¡¿Pasa por meter a la gente en mazmorras, hacerles un juicio de mentira o someterlos contra su voluntad?! —acabó de vociferar mientras se ponía en pie, sabedora de que, en una guerra como aquella, el bando perdedor sería el objetivo de todo el sufrimiento e injusticias.

El guardia de seguridad encargado de su custodia la cogió por la parte trasera del cuello, ocultando con su enorme manaza un pequeño tatuaje que Andrea tenía con la forma de la constelación de Orión, para sentarla de nuevo de una forma tosca y sin miramientos.

—¡No me toques! ¡Cerdo! —bramó Andrea fuera de sus casillas.

Apenas fue una fracción de segundo lo que tardó en retirar la silla y propinarle un tremendo codazo en el estómago al hombre que tenía detrás. Esto le dio tiempo a ponerse en pie y soltar una colosal patada en la cara de aquel tipo que cayó al instante de espaldas y sin sentido. 

Paula gritó asustada al ver lo que había hecho su amiga en apenas dos segundos y derramó la taza de café que tenía entre sus manos por encima de la mesa. 

Los dos vigilantes que quedaban de pie no le dieron ninguna opción. Esta vez, Andrea no pilló a nadie por sorpresa y recibió, sin previo aviso, la descarga de una defensa eléctrica que la dejó temblando e inconsciente en el suelo.

Dos guardias de seguridad apostados en la puerta entraron al oír los gritos. 

—En este lugar no hay sitio para los traidores —susurró Girotti en cuanto aparecieron los guardias—. Llevadla a las mazmorras y encerradla. Que no tenga contacto con nadie hasta nuevo aviso —ordenó mientras levantaban el cuerpo inerte de Andrea.

—No puede hacer esto —suplicó Paula—. Andrea no es una mala persona, solo está confundida.

—Saben tan bien como yo que esto ya no es una democracia —señaló Girotti tras mirar a los ojos de sus dos invitadas con un tono frío y distante—. El liberalismo es la peor enfermedad para nuestra nueva sociedad. No voy a permitir feministas librepensadoras ni anarquistas ni laicas manifestaciones en las calles. La palabra de Dios será nuestra única y verdadera Constitución y el que no acate las divinas palabras del Creador será castigado.

—Ha creado una dictadura de la que usted será el único jefe de estado —contestó Sofía.

—Eso lo decidirán los preferiti en el cónclave que se celebrará a medio día. Si ellos así lo deciden, será la voluntad de Dios. Pero antes tendrá lugar el juicio de vuestro amigo Pietro. 

—Llevadlas a la plaza para que disfruten en primera fila de cómo serán los juicios a partir de ahora, en esta nueva y próspera sociedad —ordenó antes de desaparecer del lugar.

10:00 h

El Vaticano

El sol ya mostraba parte de su poder a pesar de que tan solo eran las diez de la mañana. Casi todos los habitantes de ese pequeño estado estaban presentes en la plaza de San Pedro, nerviosos y expectantes, para disfrutar en directo del primer juicio público que la congregación iba a llevar a cabo. 

La muchedumbre esperaba sentada y con impaciencia la llegada del juez y del reo en cientos de sillas que hasta hacía pocos días eran usadas para escuchar las misas del Santo Padre. Estaban dispuestas frente al balcón de la basílica, el mismo desde donde el Pontífice había orado tantas veces a sus fieles.

Debajo de este se había preparado un pequeño escenario de un metro de altura al que se accedía a través de los peldaños semicirculares de las escaleras que nacían en la plaza. En la parte superior del entarimado una mesa central con tres sillas presidía el lugar. En ellas se sentarían los tres jueces del proceso; a su derecha, había dos escuetas butacas reservadas para el acusado y su abogado defensor; y a su izquierda, en un banco de cuatro plazas, estaría la acusación. Justo enfrente de todos ellos, decenas de sillas estaban reservadas para los ancianos y los miembros más selectos y antiguos de la hermandad.

Por una de las bocacalles dos miembros de seguridad entraron con Sofía y Paula. El resto de las científicas estaban encerradas en sus aposentos por orden del camarlengo. Como ninguna de ellas se había sublevado no creía necesario escarmentarlas asistiendo al juicio de Pietro. Girotti no dudaba de que se iban a enterar de todo lo que allí iba a suceder, y eso las volvería todavía más sumisas y moldeables. 

Sofía y Paula fueron obligadas a tomar asiento en la última fila de sillas, la más alejadas del estrado. Justo tras ellas, bajo la sombra del milenario obelisco egipcio que presidía desde hacía siglos el centro de la plaza, se levantaba un poste de tres metros de altura rodeado de leña y madera a la espera de ser usado según el veredicto del juez. 

—No puede ser... —murmuró Paula sin poder quitar la vista del enorme montón de tablas que esperaban a ser incineradas—. No serán capaces. No es posible que lo hagan, ¿verdad? 

La mirada suplicante de Paula caló en lo más profundo de Sofía, que la cogió de las manos sin poder articular una sola palabra que la tranquilizara. 

El jolgorio y los abucheos de la gente delataron novedades en el lugar. Girotti apareció primero junto a otros dos miembros fundadores y se paró unos segundos ante toda su gente para saludar. Acto seguido entraron los ancianos y los miembros más antiguos, que tomaron asiento en las butacas que tenían reservadas. Momentos después, cuatro hombres acompañaron a un quinto que presentaba un estado deplorable. Apenas se podía mantener en pie, cojeaba en exceso y tenía la cara hinchada. 

La aparición del acusado activó a los espectadores, que gritaron contra él mientras lanzaban todo tipo de improperios.

A Sofía se le cerró la garganta en cuanto lo vio. Paula se aferró todavía más a sus manos y apretó sus uñas contra la suave carne de su amiga, al saber que en ese juicio no cabía un final feliz para el pobre Pietro.

—¿Qué le han hecho? Por Dios... —susurró Sofía.

—Lo habrán torturado noche y día hasta que haya confesado, aunque todo sea mentira, para acabar con su sufrimiento lo antes posible —informó Paula—.

—Y esos de ahí arriba, ¿quiénes son?

—Seguramente se trate de tres sacerdotes con formación jurídica —reveló Paula.

—No tiene ninguna oportunidad, ¿verdad? —indagó Sofía temerosa de la respuesta.

—Ninguna en absoluto —confirmó Paula—. Necesitan dar un ejemplo para evitar sublevaciones; con este juicio dejarán claro que no van a tolerar ideas contrarias a su fe.

Girotti, impávido, se puso en pie y levantó la mano para pedir silencio. 

El juicio iba a empezar.

Alzó unas hojas de papel, se acercó el pequeño micro que descansaba sobre la mesa y comenzó a leer.

—Por cuanto tú, Pietro Montalto, de Roma, de veintinueve años y descendiente de cátaros herejes e impíos…

La voz del prefecto resonaba por toda la plaza sin ser escandalosa, lo justo para no llamar la atención de los infectados que rodeaban la ciudad.

—…fuiste denunciado ayer mismo a este Santo Oficio, por conspirar contra nuestra congregación; por intentar deshacer lo que nuestro buen Dios decidió; por acusarnos de crear el mal que acecha al mundo; por traicionar la confianza de tu prefecto. Por todo eso, habiendo escuchado y estimado las circunstancias de tu caso y habiendo recibido tu confesión formal, firmada de tu puño y letra, nosotros hemos llegado a una conclusión.

Paula no daba crédito a sus oídos. No solo la puesta en escena era digna de un tribunal inquisitorio, sino que los textos que se leían eran idénticos a los empleados por la Inquisición española y romana.

—A causa de los hechos que han sido detallados en el curso de este escrito y que has confesado tras el periodo de gracia, quedas declarado culpable de todas las acusaciones por ser actos contrarios a la Congregación de la Nueva Era, y por eso te condenamos a expiar tus pecados a través de las llamas de la hoguera.

Pietro no alzó su rostro en ningún momento. Tal y como lo sentaron en la silla del acusado se quedó inmóvil y mudo. Respiraba con dificultad y cada inspiración era un tormento producido con total seguridad por diversas costillas fracturadas. Confesó lo que ellos quisieron. Firmó sin pensarlo para que cesaran las interminables horas de tortura. Entendió que todo estaba perdido y que lo único que deseaba era acabar con su sufrimiento y dejar este mundo por el que había hecho demasiado.

Apenas se dio cuenta de que dos hombres lo levantaron y lo llevaron casi en volandas, mientras las puntas de sus pies desnudos rozaban el suelo de la plaza, hasta llegar a la hoguera que estaba destinada a él desde mucho antes de que diera comienzo esa pantomima.

Ni siquiera vio a Paula llorar ni aferrarse al brazo de Sofía, que apenas podía mantener la boca cerrada. Tanta crueldad estaba por encima de ellas, pero no de fieles extremistas que había planificado la muerte de miles de millones de personas en todo el mundo.

Pietro era tan solo uno más de tantos.

Colocaron al preso en su lugar y lo maniataron con firmeza para que no se cayera. Estaba demasiado débil, pero debía mantenerse en pie hasta quemarse vivo y sufrir el dolor de las entrañas del infierno. Para conseguir que así fuera habían pensado hasta el último detalle, que incluía elegir la madera más seca del almacén, pues quemaría mejor y expulsaría menos humo, lo que evitaría que el traidor muriera asfixiado y no bajo los terribles dolores de la expiación.

Un verdugo, el mismo que había hecho las veces de carcelero y había ayudado a que Pietro confesara, portó la antorcha que acabaría con el sufrimiento del joven. Miró a Girotti y tras su gesto de aprobación, prendió la parte baja de la pila. 

En apenas un minuto las llamas ya alcanzaban los pies desnudos del condenado y chamuscaban la carne de sus tobillos, mientras que un olor característico impregnaba el ambiente.

Paula y Sofía cerraron los ojos y lloraron en silencio mientras el resto de los presentes vitoreaba y aplaudía un castigo ancestral que tan solo habían visto descrito en antiguos libros. 

Los gritos de Pietro aumentaron a medida que las llamas ascendían y devoraban sus muslos; el terrible dolor lo sacó de su semiinconsciencia para hacerle sentir en sus propias carnes el castigo por sus falsos pecados. 

Pocos minutos después la suerte del reo cambió y el viento reinante cesó. El humo varió de dirección y ascendió en línea recta inundando las fosas nasales y los pulmones de Pietro, lo que ahogó sus terribles gritos de horror hasta que perdió el conocimiento, justo segundos antes de que las llamas devoraran su cuello, su cara y su cabello.

A su espalda el viejo obelisco vigilaba impasible. Fue testigo del sufrimiento de muchos santos de la cristiandad y, tras siglos de calma, esa mañana volvió a presenciar la muerte en la hoguera de un inocente; víctima de la crueldad humana, amparada bajo la palabra de un dios.

10:15 h

Barcelona

Santi estaba en la misma azotea donde descansaba el helicóptero. Observaba con atención el paisaje de una ciudad fantasma y respiraba el ambiente limpio de unas calles silenciosas, desiertas y sin contaminación. Echaba de menos salir a correr a primera hora de la mañana, cosa que ahora era harto complicado con unas calles repletas de Zetas que lo harían correr, sin duda, pero no al ritmo que él hubiera deseado.

Unos pisos más abajo, la mesa de la sala de reuniones volvía a estar repleta de platos, vasos, termos de café o leche y alguna que otra botella de zumo. No es que tuvieran demasiadas reservas de víveres, pero sí las suficientes como para invitar a sus huéspedes a un suculento tentempié. El doctor Acosta estaba sentado, café en mano, mientras leía con atención una serie de papeles.

Pablo entró en la sala y aspiró el aroma a café recién hecho, consciente de que placeres como aquel se convertirían pronto en un lujo escaso. 

—Buenos días, Carlos —saludó al entrar.

—Pablo… ¿Qué tal has dormido?

—No demasiado, pero las pocas horas me han sentado muy bien. Ayer fue un día muy largo, demasiadas emociones.

—Me imagino…

En ese momento los ojos de Acosta se olvidaron de las penas de Pablo para posarse en Miriam, que entraba por la puerta para iluminar la sala con su sonrisa.

—Buenos días, chicos. ¡Qué bien huele!

—Self service —informó Carlos al tiempo que se ponía en pie—. ¿Quieres café? ¿Leche sola? ¿Cortado?

—Café con leche sería perfecto —contestó Miriam sentándose al otro lado de la mesa y mirando a través de la enorme pared de cristal que dejaba ver parte de la ciudad.

—Menuda tranquilidad, ¿verdad? —curioseó Pablo.

—Sí. Da miedo —observó Miriam.

La sede de los Laboratorios Bancer estaba en la cuarta planta del Parque de Investigación Biomédica de Barcelona, una gran infraestructura científica situada cerca del Puerto Olímpico, junto al Hospital del Mar.

—Tenemos la ciudad para nosotros y el parque de investigación a nuestra disposición… —añadió Acosta.

—¿No queda nadie más aquí? —preguntó Pablo.

—No. Todos huyeron. Parece mentira que hace unos días trabajaran aquí casi mil quinientas personas.

—Este edificio es enorme —indicó Pablo—. Y muy bonito, además.

—Sí. Tiene algo que a todo el mundo atrae. Era uno de los núcleos más grandes de investigación biomédica del sur de Europa —informó Acosta apenado—. Era un orgullo trabajar aquí. 

Pablo se sirvió una segunda taza de café, mientras Miriam daba buena cuenta de una pasta de bollería industrial que antes hubiera sido incapaz de comer.

—¿Y Santi? —curioseó Miriam.

—Ha pasado por aquí hace rato. Ahora creo que está en la azotea —indicó Acosta.

Santi hizo acto de aparición justo cuando el reloj de la enorme sala de juntas marcaba las diez y media de la mañana.

—Buenos días —dijo sin mirar a nadie en concreto.

—¿Cómo se ve la ciudad desde allí arriba? —preguntó Acosta.

—Vacía. Triste. Jamás había sentido tanto silencio. Y más teniendo la ronda del Litoral tan cerca —dijo mientras se acercaba a la ventana y señalaba hacia la carretera.

—¿Dónde habrá ido a parar toda esa gente? —preguntó Miriam sin dejar de observar los vehículos abandonados en plena ronda—. No quiero ni pensar en la cantidad de Zetas que habrá por esos túneles…

—¿Qué plan tenemos? —indagó Santi.

—Yo ya he empezado a trabajar con vuestra sangre para sintetizar la vacuna —contestó Acosta.

—Yo he empezado a escribir el diario del Viajero. He anotado todos y cada uno de los nuevos datos que hasta ahora conocemos —informó Pablo—. En realidad, lo tengo casi acabado.

—Supongo que no has dormido mucho —añadió Santi, conocedor de que su amigo no pasaba por un buen momento.

—Yo he caído aquí de rebote y la verdad es que estoy a vuestra disposición —contestó Miriam a la vez que levantaba las manos y las cejas de forma muy graciosa.

—De momento tú eres nuestra invitada, disfruta de un poco de calma… —contestó Acosta con una sonrisa.

—¿Cuánto tiempo tardarás con la vacuna? —quiso saber Santi.

—No creo que esté lista antes de cuatro semanas. Quizá logré acabar el trabajo en tres, ya que estoy aquí día y noche y no tengo otra cosa que hacer, pero para no pillarnos los dedos cuenta un mes —respondió Acosta.

—Pensaba que se tardaba menos —apuntó Miriam.

En ese mismo instante uno de los miembros del laboratorio entró en la sala para informar al doctor Acosta que tenía una llamada urgente.

—¿Una llamada? —preguntó extrañado.

—Sí. Ha entrado por centralita, pero como ha dicho que es muy urgente se la pueden pasar aquí si le va bien.

—¿Sabes quién es? —curioseó.

—Dice ser una amiga suya… —dijo el hombre mientras sacaba un pedazo de papel arrugado de su bolsillo—. La doctora Sofía Baker. Dice que llama desde el Vaticano. 

10:35 h 

El Vaticano

Sofía esperaba impaciente con el teléfono en la mano a que su amigo Carlos Acosta se pusiera, mientras Paula, con los nervios a flor de piel, vigilaba en la puerta para que nadie las pillara in fraganti. Junto a ella estaba Dana, una grata sorpresa aparecida hacía tan solo diez minutos.

Nada más salir de la plaza donde acababan de asesinar a Pietro, las dos mujeres fueron conducidas de nuevo a sus aposentos y encerradas bajo llave, pero tan solo cinco minutos después, alguien abrió las puertas de sus habitaciones para sacarlas de allí y acompañarlas hasta otro edificio donde les prometió que estarían más seguras. Tras lo presenciado horas antes, las doctoras se dejaron llevar sin hacer preguntas.

Esa alma bendita caída del cielo no era otra que Dana, la cocinera que habían visto cada día trabajando en la cocina del Palacio Apostólico y la que esa misma mañana había servido el desayuno durante la reunión que mantuvieron las tres doctoras con el prefecto.

Las llevó hasta una zona apartada y les dejó el mismo teléfono vía satélite que requisaron a Pietro. Según les había contado, no conocía al pobre sacerdote mucho más que ellas, pero había visto lo que el prefecto planeaba y había decidido dar un paso para ayudarlas. Recalcó que no formaba parte del elenco de sectarios que ahora poblaban la ciudad y que creía que la habían dejado quedarse por ser la jefa de cocina desde hacía veinte años, por saber tratar al personal y por ofrecer un servicio perfecto e impoluto.

Sofía la miraba todavía con un poco de resquemor, pero algo en su interior le decía que no debía temer a esa mujer. Toda ella era bondad. Tenía casi sesenta años, el pelo corto y rubio, y siempre llevaba un delantal negro con tirantes atado a la espalda. Había sido una mujer de pocas palabras las veces que se habían visto, pero en esos diez minutos que llevaban juntas no había dejado de hablar hasta por los codos.

—Vamos, nena. ¿Contesta o qué? —preguntó nerviosa.

—Estoy esperando a que se ponga. Han ido a avisarle.

—Pues date prisa. Tengo que devolver ese aparato antes de que lo echen de menos —añadió tras mirar a un reloj de pulsera demasiado pequeño para su robusta muñeca—. Además, ya son casi las once y hay que empezar a preparar el servicio de comida.

—¿Diga? —contestó al fin.

—¡Carlos! —exclamó asustando a Dana—. Soy Sofía.

—¡Sofía! ¿Cómo estás? Estaba muy preocupado después de recibir la llamada de ese tal Pietro.

—Estoy mal, Carlos. Estamos muy mal —confesó.

—¿Cómo te puedo ayudar? —preguntó Carlos después de conectar el altavoz para que el resto pudiera escuchar.

—No lo sé, Carlos. Estamos encerradas tras los muros del Vaticano. Somos presas de un loco que dirige una secta asesina…

—Escucha, Sofía. El mundo se ha ido a la mierda. ¿Estáis al tanto de eso? —preguntó Acosta para saber hasta dónde estaban enteradas.

—Lo sabemos. Esos zombis rodean todas las calles de la ciudad y, según he leído en unos informes de un laboratorio suizo, sé de primera mano que es el principio del fin de nuestra sociedad —anunció Sofía con tono apagado.

—¿Dónde has leído eso? —quiso saber Pablo—. ¿Quién ha podido llegar tan pronto a esa conclusión?

—Son los resultados de unos estudios de un centro en Martigny, Suiza. Uno de los que firman es el doctor Levori. Lo conozco desde hace años y no es una persona catastrofista, al contrario que su informe.

Pablo y Santi se miraron durante unos segundos ante el silencio de todo el grupo.

—Ya sabemos qué informes son —desveló Pablo—. Recuperamos parte de esos estudios junto al diario. Gracias a ese laboratorio y a sus descubrimientos, el Viajero dejó por escrito cómo y cuándo empezó esta pandemia. 

—El ministro tuvo acceso a esos informes —señaló Santi, desvelando cómo unos datos todavía no escritos habían llegado hasta Sofía.

—¿Pietro está al tanto de todo?

—Pietro ha muerto esta mañana —informó Sofía, cada vez más nerviosa, sin poder contener el llanto.

—¿Cómo que ha muerto? ¿Qué ha pasado? 

Paula cogió el mando al ver que su amiga comenzaba a llorar y pulsó sobre la tecla del teléfono que tenía dibujado un altavoz.

—Hola. Me llamo Paula, soy amiga de Sofía. He puesto el altavoz para que te oiga, está un poco nerviosa y ahora mismo le cuesta hablar —dijo la profesora sobreponiéndose a la situación.

—Está bien, Paula, cuéntanos… —contestó Acosta, activando el manos libres.

—Esto es una locura. Esta gente está mal de la cabeza. Pietro ha muerto quemado en una hoguera en medio de la plaza de San Pedro. Le han hecho un juicio de mentira en el que ha sido condenado por traidor. Están todos locos.

La cara de los que escuchaban en la sala de juntas cambió al instante. Miriam se llevó las manos a la boca y Acosta, sin querer, se quedó mudo mientras decenas de imágenes pasaban por su cabeza.

—Hola, Paula. Me llamo Santi. Necesito que me expliques todo con el máximo detalle.

Acto seguido, acercó a Pablo unas hojas en blanco que había por la mesa para que el nuevo autor del diario tomara nota de todos y cada uno de los detalles.

—Hay un tipo que se llama Girotti. Es el antiguo camarlengo del papa y el que lleva la voz cantante por aquí. Se ha hecho con el mando del Vaticano y ha impuesto su ley. ¡Está loco! —gritó Paula cada vez más exaltada—. ¡Tiene a una de nuestras amigas encerrada y acaban de quemar a un tipo en una hoguera en medio de la Plaza de San Pedro!

En la sala de juntas se hizo el más absoluto silencio mientras los gestos de los presentes mudaban a cada segundo. Paula explicó lo más rápido que pudo quiénes eran los cabecillas, cómo actuaban, de dónde venían y qué modelo de cultura seguían los miembros de esa congregación. 

Cuando acabó, Santi se percató que tenía los puños apretados y la mandíbula tensa hasta doler. Si quedaba algún atisbo de duda de que todo había sido orquestado con premeditación y alevosía, aquella conversación lo dejaba claro.

—Paula, Sofía, escuchadme bien —dijo Acosta tras tragar saliva antes de proseguir—, Pietro me contó qué planes tenían para vosotras. No os dijo nada porque no quería preocuparos, pero ahora ya no está y allí no queda nadie que os pueda ayudar.

—¿A qué planes te refieres? —preguntó Sofía.

—Según me dijo, el prefecto os ha invitado con la única idea de usaros para concebir y parir al mayor número de hijos posibles, lo que será vital para crear una futura generación dentro de esa hermandad —reveló tras repetir palabra por palabra lo que recordaba que le había dicho Pietro. 

—¡La madre que lo parió! —la frase salió por sorpresa de la boca de la cocinera.

—¿Quién es esa? —preguntó Santi.

—Es Dana, la jefa de cocina. Nos ha ayudado a escapar. Ella no pertenece a ese grupo, ya trabajaba aquí antes.

—Mi familia es judía y esos cerdos de la Inquisición nos lo hicieron pasar muy mal hace siglos. ¡Por nada del mundo quiero sufrir lo mismo! —añadió Dana, enfadada.

—Escuchadme bien, no vamos a poder ayudaros por el momento —dijo Santi al ver que nadie hablaba—. Nosotros estamos en Barcelona. Por lo que sabemos, tanto aquí, como en Roma y el resto del mundo, los gobiernos han caído y reina el caos y la anarquía. Debéis ser fuertes y permanecer escondidas en un lugar seguro, dentro de la ciudad, sin salir. Repito: no debéis salir de esas murallas o moriréis. El Vaticano es una ciudad pequeña, pero puede ser muy grande si se trata de buscar a alguien.

Dana asentía con cada palabra del soldado. Ese hombre sabía de qué hablaba.

—Está bien —contestaron ambas—. Creo que donde estamos ahora es un lugar bastante seguro.

—Y podéis estar tranquilas que ropa, comida y agua no os va a faltar —añadió Dana sin pensarlo ni un segundo.

Acosta desactivó el manos libres y miró a Santi.

—Ese grupo de mujeres podría ser vital para la supervivencia de una nueva sociedad —indicó el doctor.

—Ya lo había pensado. Por eso voy a sacarlas de allí, y porque no se merecen el sufrimiento que les espera.

Santi se acercó a la base del teléfono y activó de nuevo el manos libres.

—Yo iré a buscaros, pero debéis permanecer a salvo hasta entonces. No sé lo que tardaremos en llegar, pero debéis aguantar como sea.

—Dalo por hecho —contestó Sofía.

—Guardad este teléfono, contactaremos en breve.

—Pero este aparato lo tengo que devolver —observó Dana angustiada.

—Tranquila. Ellos piensan que ya no queda nadie a quien llamar, se olvidarán de él. Es mejor que lo tengan ellas para poder contactar cuando sea el momento —convino Santi mientras su cabeza ya urdía un plan—. ¿De qué manera podemos salir de allí? ¿Hay transporte suficiente para todos? ¿Autocares? ¿Autobuses? —preguntó para tener las ideas más claras.

—Pues no sé. No he visto ninguno —contestó Sofía.

—Hay tres helicópteros —añadió la cocinera tras recordar la llegada de algunos invitados—. Y seguro que funcionan porque los que venían en ellos eran peces gordos y no arriesgarían su vida por nada. 

—¿Son grandes? —preguntó Santi.

—Pues… En el último viaje bajaron entre quince y veinte personas de uno de ellos —confirmó Dana.

—Perfecto. Esa será una buena vía de escape para huir todos juntos —observó Santi mientras su cabeza ya trazaba un posible plan de ataque.

La conversación acabó y el silencio reinó durante unos segundos en la sala de juntas hasta que Miriam rompió la calma.

—¿Cuándo salimos? —preguntó.

Santi la miró sin sorpresa porque no dudaba de que ella sería la primera en apuntarse. Todavía sabía calar bien a la gente.

—¿Estás segura? —preguntó Acosta sorprendido.

—¿De ayudar a un grupo de mujeres y librarlas de una vida repleta de violaciones, dolor y tormentos? Venga, hombre, llevo cinco años en Irak luchando por los intereses económicos de sucios gobiernos… ¿Tú qué crees?

Pablo permaneció en silencio sin saber muy bien qué decir. No sabía cuál era su papel en ese momento y no tenía ni idea de lo que debía hacer.

—Miriam y yo iremos al Vaticano e intentaremos sacar a esas mujeres y, de paso, acabar con esa mierda de sociedad. Carlos, tú te quedarás aquí para crear la vacuna, esa es ahora nuestra máxima prioridad.

Acosta asintió sin decir nada. 

—¿Y yo? —preguntó Pablo.

—Tú seguirás con nuestro plan inicial. Debes llevar el diario del Viajero a Mont-Cenís y dejarlo allí donde se creará la futura Reserva Central —respondió su amigo—. Es de vital importancia que llegado el momento pueda ser encontrado.

—Perdona, Santi, pero creo que a estas alturas ya deberías explicarme de dónde salen esos conocimientos del futuro que todos parecéis tener —interrumpió Miriam harta de no enterarse de nada.

—Tienes razón —contestó tras pensar unos segundos y ver que Pablo y Acosta asentían con la cabeza dándole la razón—. Acompáñame, vamos a dar un paseo.

11:00 h

Barcelona

El sol cegó los ojos de Miriam nada más salir a la terraza. El viento se había levantado y las nubes más bajas se movían a gran velocidad. Hacia el oeste, los nubarrones densos y oscuros que habían descargado una suave lluvia se ocultaban tras las montañas de Collserola dejando en el ambiente un aroma petricor unido a una temperatura fresca y agradable; una grata tregua después de tantos días de calor. 

Santi caminó y pasó junto al helicóptero hasta llegar al borde de la terraza, se apoyó en el muro y se quedó absorto con la vista fija hacia el este, donde un mar tranquilo reflejaba los rayos del sol y dibujaba un camino brillante y cegador sobre su superficie.

—¿Ves esa boya roja? —preguntó mientras señalaba con el dedo hacia un punto concreto en el mar.

—¿La que delimita la entrada al puerto? —preguntó Miriam colocándose a su lado.

—Esa misma. A pocos metros de allí aparecimos Pablo y yo hace algo más de seis años. 

—¿Aparecisteis? 

—¿Has oído hablar del caso de El Mensaje? —contestó sin hacer caso a su pregunta.

—Sí, claro. Todo el mundo sabe de qué va.

—A ver, dime…

—Hace cosa de un mes, más o menos, saltó un mensaje en todas las televisiones del mundo que se repitió durante veinticuatro horas —recordó Miriam—. Era un mensaje cifrado, si no recuerdo mal. Me pilló justo antes de salir de permiso y casi me tengo que quedar allí.

—Así es. Ese mensaje, una vez descifrado, decía exactamente: «LBSA-G-TMX3 no es la solución. Genius provocará la mayor pandemia conocida por el hombre acabando con la civilización actual».

—Vaya memoria.

—Lo recuerdo porque fui yo el que dejó ese mensaje oculto en la red para que saltara en la fecha indicada alertando de lo que iba a suceder.

—Te escucho… —contestó Miriam apoyada en el muro y con la vista clavada en Santi, mientras este seguía con la mirada fija en el mar.

—Pablo y yo teníamos en nuestro poder un diario manuscrito que contaba con pelos y señales el inicio de un virus que se iba a convertir en una pandemia a nivel mundial. Ese diario lo escribió un tal Jordi…

—Ese al que vosotros habéis llamado el Viajero alguna vez, ¿no? —interrumpió Miriam.

—Ese mismo, el que murió acribillado en su casa cuando estaba con Molina.

—Sí, sé quién es —señaló Miriam recordando sin querer el lamentable final del pobre Molina.

—El Viajero escribió un diario que contenía todos los datos sobre esta pandemia que vivimos hoy. Su primera entrada relataba lo sucedido el lunes 3 de julio, es decir, hace solo una semana. Contaba cómo se encerró en su casa y dejó detalles sobre un viaje que hizo, junto a otra gente, hasta llegar a un pequeño pueblo francés casi desierto situado en plena montaña. Ese lugar está cerca de la frontera con Italia, junto a un lago llamado Mont-Cenís, a unos tres mil metros de altitud.

—Es el mismo sitio donde antes decías que deberá ir Pablo.

—Así es. En ese mismo territorio se formará una pequeña sociedad que, con el tiempo y mucho esfuerzo, sobrevivirá a esta pandemia —explicó Santi sin dejar de mirar al mar.

—Estás hablando de cosas que aún no han sucedido y como si supieras que van a pasar sin ninguna duda.

—Esa comunidad prosperará hasta límites que nadie podría haberse imaginado —continuó sin hacerle caso, a la vez que se giraba para mirarla a los ojos—. Allí mismo, dentro de unos trescientos años, Pablo y yo naceremos y nos criaremos sanos y salvos. 

La cara de Miriam cambió al escuchar algo que sospechaba, pero que oído en voz alta parecía cosa de locos.

—Venga, Santi, no me tomes el pelo…

—Yo me formaré como soldado, tal y como era la norma en mi familia; Pablo estudiará para ser doctor, al igual que lo fueron su padre, su abuelo, su bisabuelo y su tatarabuelo, que fue uno de los primeros médicos que llegó hasta Mont-Cenís y se quedó para siempre. 

—Quieres decir que…

—Espera un momento, por favor —atajó con la mano levantada para poder acabar de contar la historia—. Un día, dentro de trescientos veinte años, Pablo y yo encontraremos enterrada en los cimientos de una de las primeras casas que se construyeron, una maleta de plástico que contendrá unas libretas en perfecto estado a las que llamaremos, después de leerlas y estudiarlas a fondo, el diario del Viajero. 

—Vaya. Todo me suena, el Viajero, el diario, Pablo, tú…, pero sigo un poco perdida, la verdad.

—Esas libretas serán importantes porque contendrán toda la información referente a un virus que asolará el mundo y llevará a la especie humana casi hasta su extinción. Y todo contado de primera mano por uno de los primeros hombres que llegaron hasta aquel poblado —Santi calló durante unos segundos al recordar aquella época—. El virus Z, que todavía seguía latente, mutó por algún motivo que desconocemos y empezó a afectar a las aves y a transmitirse por el aire, cosa que jamás había sucedido. 

—Vaya… así ya nadie estará a salvo. No hay forma de ocultarse de un virus con esa forma de transmisión.

—Exacto. Los pocos habitantes repartidos por el mundo estarán condenados a una muerte segura. Será el fin de la Humanidad —indicó Santi—. Decidiremos que la única opción que nos queda para intentar salvarnos será viajar al pasado y eliminar el problema antes de que aparezca.

—¡Venga ya, no me jodas, Santi! —exclamó Miriam con los ojos muy abiertos y sin dejar de mirarle.

—Nos presentaremos voluntarios —continuó Santi sin perder el hilo de su historia—; bueno, en realidad él viajará al pasado porque será el que mejor conocerá el virus, y yo no querré dejarlo solo.

»Una vez aquí, en este tiempo y en este lugar, nos dimos cuenta de que el salto en el tiempo había afectado a nuestro cerebro; perdíamos recuerdos cada día. Genius aún no se había creado y Acosta, que todavía no trabajaba en este edificio, estaba ilocalizable en algún lugar de Sudamérica con labores humanitarias. Llegamos aquí seis años antes de que todo empezara. Demasiado pronto para poder hacer nada. 

»Antes de que ambos acabáramos con una amnesia severa que nos hiciera olvidar quiénes éramos y la naturaleza de nuestra misión, decidimos dejar grabado ese mensaje oculto en la red para que saltara con tiempo suficiente para detener la producción de ese medicamento.

»Pero, como has podido comprobar, nos equivocamos. Resulta que un becario de Acosta manipuló genéticamente unas cuantas muestras del medicamento y se las administró a su madre enferma, de tal manera que acabó por crear un virus contagioso. Pero eso no lo sabíamos, en realidad lo averiguamos ayer mismo, justo antes de encontraros en la playa.

—Y eso no estaba escrito en los diarios del Viajero.

—No. Por eso no lo vimos venir y la pandemia se desató a pesar de todos los esfuerzos que hicimos por evitarlo.

—¿Y qué pinta el ministro de Defensa en todo esto? ¿Qué hace en Roma, sano y salvo? 

—Existen dos posibilidades —indicó Santi mientras repasaba mentalmente sus ideas—: la primera, que estuviera al tanto de que el becario sacaba muestras de Genius, bien porque trabajaban juntos, o bien porque lo descubriera por su cuenta y le dejara hacer. Después esperó al primer indicio del virus para dar la voz de alarma, huir del país y encerrarse con sus amigos en el Vaticano antes de que estallara la pandemia.

—¿Y la otra opción? —preguntó Miriam.

—Que simplemente aprovechara lo que nosotros le habíamos contado para planificar el fin de esta sociedad no sin antes encerrarse, junto a sus amigos de esa secta, tras unas murallas seguras en las que sobrevivir para empezar una nueva comunidad —observó Santi convencido, sin ningún tipo de duda, de que esta era la respuesta correcta—. El becario no pudo tener nada que ver, porque ni nosotros ni el Viajero lo sabíamos —caviló durante unos segundos—. En cuanto el virus salió a la calle ellos activaron su plan. ¿Sabes? Creo que, además de callarse y no dar la voz de alarma, manipularon el virus para enviar kamikazes infectados a diferentes lugares del mundo. Por eso se ha propagado más rápidamente; ellos ya sabían lo que querían hacer.

—Estoy de acuerdo contigo, porque de esta manera ninguna fuerza del orden, incluso estando al tanto del caso de El Mensaje, sería capaz de salvaguardar sus fronteras.

Santi asintió sin decir nada.

—¿No deberíais haber hecho vosotros eso mismo? Quiero decir, este virus era demasiado importante como para olvidarse de él sin más —indicó Miriam tras buscar las palabras exactas para que no la malinterpretara—. Deberíais haber estado atentos, sobre todo sabiendo dónde y cuándo se iban a producir los primeros casos de infectados.

—Y así debería haber sido. El CNI y el gobierno de México eran los encargados de supervisar los lugares que nosotros identificamos como punto de partida del virus —aclaró Santi—. Pero volvemos al mismo punto de partida: el ministro era el responsable del CNI.

—Ya entiendo… Y en lugar de avisar, el muy cabrón aprovechó esa información en beneficio propio.

—Al parecer todo lo que ha hecho ha sido para dar ventaja a los miembros de esa congregación —matizó Santi—. Una secta que se ha aprovechado del poder de sus contactos, porque parece ser que entre sus seguidores hay políticos, reyes, ricos empresarios y gente de la alta sociedad…

—Incluido el ministro —añadió Miriam.

—Así es… Gracias a él y a su privilegiada información pudieron huir justo a tiempo, antes del colapso general, para hacerse con el Vaticano y coronarse tras sus murallas como la única sociedad con futuro de un planeta moribundo —murmuró Santi antes de mirar de nuevo hacia el mar, donde las crestas de las olas empezaban a hacerse más grandes a causa del viento y dejaban ver algunos regueros de efímera espuma blanca.

—Otra cosa que no entiendo —añadió Miriam.

—Dime.

—¿Cómo lograsteis viajar en el tiempo? 

—Esa historia es algo más complicada —contestó Santi con una leve sonrisa—. Te la explicaré algún día.

—Cuando acabemos con esos cabrones me lo contarás todo con pelos y señales —dijo Miriam tendiendo su mano. 

—Prometido —añadió Santi tras un fuerte apretón.

—Está bien, pero adelántame algo —suplicó mientras ponía ojos tristes—. No puedo creer que una sociedad de apenas trescientos años, edificada sobre las ruinas de otra no demasiado evolucionada, debo decir, pueda ser tan avanzada como para conseguir algo que nosotros solo podemos soñar.

—Tienes razón —sonrió travieso—. Solo te diré que la posibilidad del salto en el tiempo no tiene nada que ver con la evolución de mi sociedad ni con su tecnología.

—No te entiendo —indicó Miriam.

—¿Oyes ese ruido? —preguntó mientras señalaba hacia el absoluto silencio de una ciudad muerta—. Esta calma es algo que ayer no conocías y que hoy has descubierto, pero que en mi tiempo será algo normal. El mutismo de la civilización nos permitirá escuchar algo mucho más importante y que llevaba siglos silenciada: la voz del planeta, el sonido de la naturaleza, las ondas de energía que viajan a través de la tierra… y entonces descubriremos que se pueden hacer cosas increíbles que hoy son simples sueños de ciencia ficción. Solo te adelantaré una cosa: nuestro viaje en el tiempo no tuvo nada que ver con la tecnología.

11:30 h 

Barcelona

El doctor Acosta y Pablo llevaban casi media hora charlando en la misma sala de juntas. Habían caído varios cafés y alguna que otra pasta mientras esperaban a que Santi y Miriam volvieran.

—Hay un par de cosas que no veo —dijo Acosta justo en el momento en el que Miriam y Santi entraron en la sala.

—Hola Miriam —saludó Pablo—. ¿Todo bien?

—Ahora todo está mucho más claro —contestó al pasar a su lado, al mismo tiempo que le tocaba en el hombro con afecto—. Veo las cosas desde otra perspectiva algo más amplia.

—Bienvenida a esta locura —añadió Acosta mientras se levantaba para servirle otro café con leche sin que ella lo pidiera—. Le comentaba a Pablo, antes de que llegarais, que hay un par de cosas que no me cuadran en lo que comentábamos hace un rato.

—Dispara —señaló Pablo mientras guiñaba un ojo.

—En el futuro que vosotros conocéis, Mont-Cenís será el lugar de inicio de una nueva sociedad, pero, yo me pregunto, ¿por qué ahora no puede ser Barcelona? En esta nueva línea temporal yo estoy vivo, estamos en un lugar seguro y tendré en breve una vacuna que salvará miles de vidas.

—La Reserva Central donde Santi y yo vivíamos no se construyó en aquel lugar por casualidad —informó Pablo mientras Miriam lo miraba con atención y entendía la enorme responsabilidad que esos hombres habían cargado sobre sus espaldas—. La nuestra no fue la única sociedad que se levantó, pero sí una de las tres únicas que sobrevivieron. Hubo miles de supervivientes que se reunieron durante años por todo el mundo para crear pequeños asentamientos, que podrían haber llegado a ser grandes pueblos, pero no estaban en los lugares indicados para salvarse de todos los acontecimientos que aún están por llegar.

—¿A qué te refieres? —preguntó Acosta.

—La sociedad ha desaparecido, cierto, pero el planeta sigue girando con todos nuestros crueles inventos y lo que ello representa —explicó Pablo—. Por culpa del calentamiento global que ya arrastra el planeta, sumado a los problemas que en breve provocarán la falta de mantenimiento en las refinerías de gas y de petróleo, y las centrales eléctricas y nucleares que dejarán de funcionar de forma incorrecta, gran parte del planeta sufrirá daños irreparables y quedará inhabitable durante cientos de años. Nadie controlará la radiación y los incendios, totalmente descontrolados, arrasarán bosques y ciudades enteras. 

—¡Joder! ¡No había caído en eso! —exclamó Acosta, dándose cuenta del alcance de todos esos problemas.

—Las temperaturas aumentarán cerca de diez grados en tan solo cinco años —añadió Pablo—. El efecto de los gases invernadero causará estragos nunca vistos y entonces gran parte de los polos se derretirá, por lo que el nivel del mar aumentará más de cinco metros y desaparecerán gran parte de las ciudades costeras —Pablo miró a Acosta y vio el horror en sus ojos—. Barcelona también quedará inundada en gran parte. Este edificio que está casi a pie de playa quedará en medio del mar. Tanto tú, como tu equipo o todas las personas sanas que puedas reunir, tenéis que huir de aquí antes de que todo eso suceda.

—Nuestra reserva es segura —añadió Santi—. Está a más de tres mil metros de altitud, donde los infectados no llegan, ya que el frío los deja en estado de letargo. Cerca está el lago Mont-Cenís, del que nacen decenas de pequeños riachuelos de agua pura y cristalina, una zona virgen y libre de centrales nucleares en decenas de miles de kilómetros a la redonda. No es que los primeros moradores de nuestra reserva fueran los únicos humanos que sobrevivirán a esta pandemia, hubo muchísimos más, miles o tal vez cientos de miles; la diferencia es que fueron de los pocos que sobrevivieron a las catástrofes que aún están por llegar.

—Está claro que deberemos largarnos de aquí y empezar una nueva vida en ese lugar —observó Miriam—, pero ¿qué planes tenemos para esos cerdos que también quieren crear su propia sociedad? 

—No podemos arriesgarnos a que miles de supervivientes sean parte de una secta tan extrema como esa —añadió Pablo—, porque el futuro de la Humanidad estará comprometido sin ninguna duda. Dentro de trescientos años serán decenas de miles de personas las que ardan en hogueras. Todo aquel que no comulgue con ellos será tachado de hereje.

—¿El Vaticano no quedará inundado? —preguntó Miriam—. Igual solo tenemos que dejar que el tiempo siga su curso y haga lo que tenga que hacer.

—No. El mar entrará unos diez kilómetros en esa zona y el Vaticano, aunque estará mucho más cerca de ser una ciudad costera, no se verá afectado —confirmó Santi.

—¿Y qué proponéis? —inquirió Acosta—. Porque no debemos olvidar que todos los actos que hagamos pueden cambiar el futuro todavía más.

—Eso ya ha sucedido —observó Pablo—. El simple hecho de hablar de ello ya lo está modificando. Sin contar con que el Viajero, uno de los fundadores de nuestra reserva, ha muerto.

—No solo él —añadió Santi—. También sus hijos y los hijos de sus hijos. No sabemos quiénes serían en nuestro futuro sus descendientes. Podrían haber sido campesinos, soldados, científicos, proveedores o alguien de vital importancia…

—¿Qué es un proveedor? —preguntó Miriam interesada.

—Los proveedores se dedicaban a buscar el material necesario para la comunidad, desde tornillos hasta generadores, o lo que fuera necesario —contestó Pablo—. Normalmente iban escoltados por soldados —indicó señalando a Santi—, porque casi todas las incursiones se hacían en terreno Zeta.

—Mirándolo desde esa perspectiva está claro que la muerte de cualquier miembro fundador podría causar grandes cambios —indicó Acosta.

—Sí, y eso ya no lo podemos evitar. Pero sí podemos ayudar a que el resto de los primeros moradores que deberían haber llegado a Mont-Cenís lo consigan —apuntó Pablo—. Debemos contarles la situación y prestarles nuestro apoyo para que cumplan su destino.

—¿Y cómo lo piensas lograr? —preguntó Santi.

—Podríamos ir a buscarlos —interrumpió Miriam—. Con el helicóptero los podríamos tener a todos aquí en pocos días.

—No es tan fácil. Ese grupo no está en Barcelona —reveló Pablo—. Sabemos, por lo que dejó escrito el Viajero en su diario, que eran de diferentes ciudades de España.

—No iremos a buscarlos —sentenció Santi tras levantarse y caminar hasta los ventanales donde se quedó absorto con la estampa de una ciudad vacía de vida—. Si lograron llegar a su destino una vez, lo harán de nuevo. No necesitan nuestra ayuda.

—Tienes razón —señaló Acosta tras darle un sorbo a su taza de té—. Es complicado de entender, pero si ellos son, fueron o serán, ya no sé cómo decirlo, los fundadores de la Reserva Central, nosotros no pintamos nada y deberíamos dejar que el destino siga su curso.

—¿Sabéis cómo llegaron hasta Mont-Cenís? —curioseó Miriam.

—No. Encontramos cuatro libretas que formaban el diario del Viajero —contestó Pablo—. Una gran parte estaba muy bien conservada y pudimos leerla sin problema, pero había hojas enteras en tan mal estado que no fuimos capaces de descifrar. Seguramente esa información del viaje estaba entre ellas —añadió.

—No podemos esperar a que comiencen el viaje cuando ellos quieran. Lo tienen que adelantar—observó Santi visiblemente preocupado—. Ya sé que eso va a modificar el futuro, pero, si no les avisamos, esos cabrones del Vaticano van a ir a por ellos y los borrarán del presente. Estoy seguro de que disponen de los medios suficientes para acabar con todos ellos.

—Hablaré con Mayte —indicó Pablo sin dudar de que era una buena idea—. Al parecer es la jefa del grupo en el que estaba metido el Viajero. Si le cuento que están en serio peligro, puedo convencerla para que todos los miembros vengan hasta aquí, a estas instalaciones, para partir todos juntos hasta Mont-Cenís.

—Y nosotros nos vamos a salvar a esas pobres mujeres —añadió Miriam mirando a Santi—. Aunque tengo una duda en cuanto al futuro —soltó al mismo tiempo que cogía su taza y la llenaba de café—. Santi me ha contado antes que dentro de trescientos años el virus mutará y se transmitirá por el aire, con lo que al final, hagamos lo que hagamos, la Humanidad morirá sin remedio… ¿No es así? —preguntó mirando a todo el grupo—. ¿Habéis pensado en eso?

—Bueno, lo que dices es cierto, pero… —titubeó Pablo al recordar ese dato.

—Eso no quita que vayamos a salvar a las mujeres de esa secta, está claro —añadió de nuevo la soldado sin dejar que Pablo acabara la frase—, pero creo que la tarea principal debería ser encontrar una solución para que esa mutación no suceda en un futuro. No sé si eso será posible.

—Tienes mucha razón —contestó Acosta sorprendido porque Miriam llegara a su misma conclusión—. Ya lo había pensado. Pero ahora mismo no podemos hacer nada contra esas mutaciones porque son desconocidas para nosotros, solo podemos crear un antídoto contra el virus Z que tenemos en el laboratorio.

—Pero no está de más tenerlo en cuenta —añadió Pablo, asintiendo con la cabeza—. Nosotros no pudimos luchar contra las mutaciones porque no teníamos los medios necesarios, pero si este punto lo tenemos en cuenta lo podremos solucionar —observó Pablo—. Si sabemos lo que nos espera, le pondremos remedio. O nos llevamos la maquinaria necesaria de estos laboratorios o la cogemos de cualquier otro más cercano a la reserva.

—Me parece perfecto. Todo lo que nos podamos llevar de aquí, mejor —apuntó Acosta.

—Pues entonces, si todos estamos de acuerdo, voy a contactar con Mayte para comentarle nuestro plan. Espero que no pongan pegas y puedan venir hasta aquí —señaló Pablo.

—Empezaremos con los preparativos en cuanto nos den una respuesta —añadió Acosta—. No te olvides de decirle que en el interior de estas instalaciones podemos sobrevivir todos hasta que consigamos sintetizar la vacuna y que, antes de partir, estaríamos todos vacunados.

—Harán falta muchos más víveres —dijo una voz desde el quicio de la puerta de entrada.

El grupo se giró para ver quién había hablado. Era el piloto que la noche anterior los había traído hasta ese edificio.

—Este es Tom, uno de los miembros del equipo de seguridad que trabajaba para la OMS —dijo Acosta.

—Perdonad mi intromisión, pero no he podido evitar escuchar vuestra conversación; mejor dicho, no he querido evitarlo —aclaró Tom con un castellano bastante correcto, aunque dejaba ver su ascendencia centroeuropea—. Ahora somos un equipo y cada nueva persona que entra puede convertirse en un problema en el futuro. 

—Creo que tienes todo el derecho del mundo a estar presente en esta charla —apuntó Acosta. No quería tener problemas con ese tipo—. Siéntate con nosotros, por favor.

—Gracias. Primero de todo me presentaré. Me llamo Tom Horvat. Soy el jefe de seguridad de estas instalaciones, además de piloto ocasional, como comprobasteis ayer —dijo a modo de presentación mientras estrechaba las manos de todos ellos con amabilidad.

Santi visualizó al momento al tipo que tenía enfrente: soldado retirado de mediana edad, complexión atlética y, lo más importante, sabía pilotar helicópteros. Lo que no pudo ver es que aquel exmilitar había visto más muertes en la guerra de Independencia de Croacia de las que pudo soportar. Después de aquello, dejó el Ejército y su país para trabajar en el ámbito privado hasta hoy.

—Tienes razón, Tom. Si aceptamos a más gente en este centro deberemos buscar más víveres para aguantar, como poco, a que consiga sintetizar la vacuna.

—Todo depende de cuántos seamos y del tiempo que nos quedemos —añadió el exsoldado—. No será un problema traer más comida y bebida, el Hotel Arts debe estar hasta los topes y lo tenemos ahí mismo —informó a la vez que señalaba con el dedo hacia el edificio que más destacaba desde allí.

—Antes de nada, voy a hablar con Mayte. Estamos divagando y es muy posible que esa gente no pueda llegar hasta aquí, o no quiera, o cualquier otra historia —aclaró Pablo nada más levantarse de la silla—. Dadme unos minutos, vuelvo en cuanto hable con ella. Por cierto —añadió con la vista clavada en Santi—, ¿tú qué vas a hacer? ¿Te quedarás aquí con nosotros?

—Yo iré a buscar a nuestro buen ministro a Roma.

—Iremos —añadió Miriam—. No creas que me olvido de esas mujeres.

—¿Y cómo tienes pensado ir? —curioseó Molina.

—Tom —dijo Santi para sorpresa del hombre—, ¿qué distancia puede recorrer tu helicóptero?

12:00 h 

Barcelona

Por algún motivo que Pablo no sabía explicar, el silencio que emitía la gran ciudad le atraía y le hipnotizaba. La visión que tenía desde el balcón contiguo a la sala de juntas era espectacular: a su izquierda se podía ver la vieja montaña de Montjuic, donde estuvieron presos, y a su derecha, tras el Hotel Arts, el Puerto Olímpico por el que huyeron en su pequeño velero, seguido de toda la línea de costa que llegaba hasta los pueblos colindantes.

Pablo sacó el móvil que Santi había cogido prestado de la tienda a la que entraron y llamó al teléfono que Mayte le había facilitado mediante un correo seguro. No sabían si los números antiguos estaban pinchados o no, ni por quién, ya que apenas quedaba algún gobierno u organización en pie, pero decidieron dejar de usarlos por si acaso.

—Pablo. Me alegra oírte de nuevo —contestó Mayte al segundo tono de llamada.

—Hola, Mayte. ¿Todo bien?

—Sí. por aquí está todo muy tranquilo —informó mientras miraba el paisaje desde una de las ventanas de su casa y comprobaba que todo seguía igual desde hacía años.

—Me alegro. Tengo nuevas noticias y quiero contarte los planes que tenemos para los próximos días y semanas.

—Te escucho.

—Sigues en contacto con los del grupo, supongo.

—Sí, claro. Hablamos los cuatro a diario.

—Perfecto, porque este plan os incluye a todos.

—Cuéntame…

12:30 h

Barcelona

Acosta y Tom, de pie ante los grandes ventanales de la sala de juntas, divagaban cómo y cuándo sería preferible hacer el asalto a las cocinas y a los almacenes del Hotel Arts. El jefe de seguridad opinaba que lo mejor era entrar a mediodía para que la luz natural les ayudara en el interior del edificio. De noche y con linternas serían un blanco demasiado fácil para los posibles Zetas que hubiera allí encerrados.

Pablo entró en la sala, se sentó en una de las cómodas butacas y se sirvió un vaso de zumo. Bebió con calma y se recostó justo en el instante en que se percató de que todo el mundo estaba pendiente de él.

—¿Y bien? —preguntó Miriam impaciente.

—Mayte se ha mostrado conforme con nuestros planes. Se pondrá en contacto hoy mismo con las otras tres personas del grupo para informarles de que estas instalaciones serán el punto de reunión. Irán llegando como puedan.

—Perfecto —opinó Acosta.

—¿Y vosotros qué haréis? ¿El helicóptero os podrá llevar hasta Roma? —preguntó preocupado por la misión que su amigo se había empeñado en llevar a cabo.

—Mi helicóptero, y digo mío porque el capullo del dueño lo dejó aquí tirado, es un AC311, diseñado sobre todo para paseos turísticos y transporte civil —informó Tom orgulloso de su aparato—, pero es de los mejores en su línea; puede cargar hasta ochocientos kilos y tiene una autonomía máxima de mil kilómetros.

—Podemos ir cuatro personas sin problema —contestó Santi tras hacer cálculos mentales.

—¿Qué distancia hay hasta allí? —preguntó Miriam.

—Un momento, que lo miro —indicó Pablo conectándose a la red con más dificultad de la normal.

—Las conexiones fallan demasiado a menudo, hay muchas horas al día que internet no funciona y que apenas tenemos línea para llamar —informó Acosta, que temía que en cualquier momento iban a quedarse sin comunicaciones o electricidad—. Por suerte contamos con varios generadores de gasoil que no nos dejarán a oscuras al menos en un par de meses.

—Hay algo menos de novecientos kilómetros —informó Pablo.

—¡Perfecto! —exclamó Santi—. ¿Nos llevarás? —inquirió tras mirar fijamente al piloto.

—Por supuesto, además, podéis contar conmigo para lo que sea una vez lleguemos allí —contestó Tom sin dudarlo.

—Y supongo que después de visitar el Vaticano iremos al sitio ese de la montaña —quiso saber Miriam.

—Así es —confirmó Santi.

—Es posible que lleguéis mucho tiempo antes que nosotros —señaló Pablo—. Mayte no piensa venir a Barcelona hasta que la vacuna esté sintetizada.

—¿Y nosotros? —curioseó Acosta—. ¿Cómo haremos para llegar hasta ese lugar en las montañas?

 —Iremos por mar hasta Savona, una ciudad cercana a Génova —informó Pablo, según el plan que había acordado con Mayte—. Desde allí hasta Mont-Cenís tan solo quedarán cien kilómetros por carretera de montaña poco transitada. 

—¿Por mar? ¿No será en esa birria de carraca en la que os recogimos? —observó Tom al recordar el pequeño velero embarrancado en la arena de la playa.

—No. Iremos todos juntos en un barco que tiene Mayte. Me ha dicho que vendrá en un yate de treinta metros de eslora, suficiente para llevarnos a todos. Por eso no quiere venir hasta que lo tengamos todo preparado.

—Normal. Un pepino como ese no pasará desapercibido para nadie que haya sobrevivido en Barcelona. Será un caramelo para cualquiera que lo divise —indicó Tom.

—Exacto. Por eso solo se acercará a la costa para recogernos en el punto que acordemos. Mientras tanto, se quedará en su casa hasta nuevo aviso.

13:00 h 

El Vaticano

Dana se impacientaba cada vez más. Ya debería estar en la cocina preparando la comida que se iba a servir en apenas una hora y jamás había llegado tarde para la supervisión de ningún servicio. 

—No lo entiendo —repitió de nuevo Paula—. Aquí estamos bien, no tienes por qué arriesgarte.

—No estamos bien, Paula. Estamos presas en esta ciudad. Hacedme caso, mi plan es mejor que quedarnos aquí sin hacer nada —protestó Sofía.

—Pero chiquilla, ¿no será mejor que esperemos a que vengan esos hombres y nos saquen de aquí? —preguntó Dana nerviosa.

—¿Y si no vienen? ¿Y si mueren en el camino? ¿Y si llegan y no lo consiguen? —preguntó Sofía mientras miraba a ambas de forma alternativa—. No podemos confiar nuestro destino a un par de desconocidos que están a mil kilómetros de aquí.

—Está bien —concedió Dana, que deseaba largarse de allí lo antes posible—. ¿Qué quieres que haga?

—Paula se quedará aquí, escondida y a salvo junto al teléfono. Cualquier noticia nueva que llegue de Santi o de Acosta, se lo dices a ella cuando te traiga la comida —dijo a Paula mientras señalaba hacia Dana—. Ella me lo hará llegar de alguna manera.

Paula asintió. Ella estaría a salvo en aquella habitación y, aunque dieran la voz de alarma, nadie la buscaría allí si seguían el plan de Sofía.

—Vámonos, no podemos perder más tiempo —apremió Dana mientras tiraba de Sofía y la llevaba hasta la puerta.

Nada más salir del edificio, las dos mujeres caminaron lo más rápido que pudieron. Llegaron sin ser vistas a la residencia donde las científicas tenían sus aposentos y subieron hasta la habitación de Sofía. 

Dana tenía un juego de llaves que había cogido prestado y que debía devolver cuanto antes para que no lo echaran de menos. Sofía entró en su cuarto y Dana se despidió de ella antes de salir, dispuesta a encerrarla de nuevo bajo llave.

—Dana, averigua dónde tienen a Andrea. No podemos dejarla aquí —suplicó Sofía.

Dana asintió sin decir nada. Cerró la puerta con llave y salió disparada hasta el cuarto de Paula. Entró en él y abrió la ventana, por la que se asomó para observar con terror las decenas de cuerpos semi carcomidos que deambulaban por la calle. Dejó la ventana abierta y cerró la puerta con llave al salir.

Diez minutos después, la cocinera entraba en la sala de control, donde varios hombres vigilaban las cámaras de seguridad que habían sido instaladas por todo el perímetro de la ciudad. Era la hora de comer y, como cada día, Dana llegó con un carrito repleto de buenos y apetitosos olores. 

Dejó sobre la mesa los tres platos de sopa caliente y los tres segundos que tocaban ese día. Miró de reojo a los vigilantes y aprovechó la distracción para volver a dejar las llaves que había cogido prestadas en el mismo lugar. Después de comer, uno de ellos cogería esas mismas llaves e iría a buscar a las científicas para llevarlas al comedor.

14:00 h 

El Capitán (Málaga)

El mensaje de Mayte aún resonaba en la cabeza de Malaguita. Hubiera preferido quedarse en su casa hasta cumplir con la cuarentena, tal y como habían acordado en un principio, pero la simple sospecha de que pudiera haber alguien cerca con intención de acabar con su vida, hizo saltar la chispa que necesitaba para mover el culo y preparar su viaje hasta Barcelona.

En la última charla del grupo, Bilbo y Nagore, que según confesaron eran dos chicas de Bilbao, comentaron que saldrían sobre la misma hora y viajarían en moto. Ya le hubiera gustado a él subirse a una moto y recorrer casi mil kilómetros de ruta, pero eso era algo que había dado por imposible hacía mucho tiempo.

Paco, también conocido como Malaguita, acababa de cumplir los cuarenta y no tenía miedo de sufrir la típica depresión... Eso ya lo traía de fábrica; formaba parte de su carácter agrio, seco y arrogante, desde que diez años atrás sufrió una serie de lesiones que lo apartaron de por vida de su verdadera pasión: viajar en moto sin destino fijo.

Entró en la Legión al cumplir los dieciocho y allí estuvo formándose como militar durante doce años, hasta que le dieron de baja junto a una carta de recomendación y varias medallas al mérito y al honor que no le salvaron de su posterior declive. Dos trozos de metralla, que salieron disparadas a causa de la explosión de un coche bomba en Afganistán, fueron a clavarse en su cadera y en varias partes de su pierna. 

Ese fatídico día fue el último que vistió un traje militar. Volvió a casa para ser operado de urgencia, donde una prótesis de cadera y otra en su rodilla derecha fueron el recuerdo de aquella bomba destinada a acabar con los militares españoles.

Desde entonces empezó a engordar; la falta de familiares y amigos, junto a la soledad con la que convivió durante el año que siguió al atentado, le hizo caer en una depresión a la que se sumó una fuerte adicción a los calmantes.

Casi toda la indemnización, que recibió por parte del estado, se la bebió en bares de poca monta; el resto se lo gastó en prostitutas que le devolvían cada noche la sensación de ser alguien querido y necesitado. 

Una de ellas acabó siendo su compañera, además de amiga y psicóloga personal. Quedó embarazada y dio a luz a un bebé fruto de esas largas noches de terapia. Paco aceptó su responsabilidad cuando Rosi, que así se hacía llamar la madre, le hizo jurar en su lecho de muerte que cuidaría de él para siempre. Una serie de complicaciones, sumadas a la pésima salud de aquella pobre mujer, acabaron con ella tan solo dos días después del parto. 

Antoñito, nombre elegido por su madre antes de fallecer, otorgó a su padre la responsabilidad necesaria para dejar la bebida, las drogas y los calmantes. Tenía por aquel entonces treinta y tres años.

Desde el momento en que fue padre, Paco sentó la cabeza y retomó sus estudios para acabar la carrera que tantas veces había deseado hacer. Ahora era ingeniero electrónico por vocación, ya que la pensión que el Ejército le ingresaba cada mes, y de por vida, le daba para pagar su casa, los gastos de su hijo y para alguna que otra de sus frikadas. 

Paco preparó todo lo necesario en una bolsa de viaje, mientras que Antoñito, que acababa de cumplir ocho añitos, dudaba qué muñeco era el indicado para acompañarle en esa gran aventura que su padre le acababa de anunciar. 

Vivían a las afueras de un pequeño pueblo de la provincia de Málaga, llamado El Capitán, a tan solo dos minutos en coche de un embarcadero en el río Vélez, donde tenía amarrado un barco con el que salían a pescar bastante a menudo. Paco había hecho los deberes, al igual que su grupo de virtuales amigos, y tenía todo lo necesario para sobrevivir durante semanas. Cargó su pickup de comida, garrafas de agua, bidones de gasoil, enseres de pesca y todo lo necesario para su viaje de un par de días en alta mar.

Tuvieron que esquivar durante el corto trayecto hasta el pantalán a dos Zetas y atropellar a otros tres sin querer, o eso le explicó a su hijo para calmarlo. 

Eran las dos de la tarde de un soleado día en el sur de España, cuando Paco puso en marcha el motor de su embarcación Ro-Náutica de seis metros de eslora y poco más de dos metros de manga. No era demasiado grande, pero así era como le gustaban a él, ya que con su cojera apenas podía moverse por cubierta sin tropezar. Tenía un pequeño camarote en proa, donde Antoñito se echaba a dormir muchos días de pesca, y una amplia mesa central con dos cómodas sillas. No escatimó en el motor y compró en su día un Yamaha de 150 caballos de potencia que podía llegar a un máximo de cuarenta nudos y a una cómoda velocidad de crucero de veinte, ideal para viajes largos como el que iban a hacer. 

Si sus cálculos no fallaban, y el estado de la mar no empeoraba, llegarían a su destino en trece o catorce horas. Al principio tenía pensado navegar directo hasta Barcelona, pero Mayte opinó que era mucho mejor, más rápido y seguro, que Paco y su hijo navegaran hasta su casa en Formentera. Estaba mucho más cerca que Barcelona y, además, se harían compañía mientras esperaban que llegara el día indicado. Después, navegarían juntos en el yate de Mayte para recoger al resto del pasaje. 

Paco aceptó de buena gana, ya que se ahorraba unas veinte horas de navegación; sin contar que desembarcar en el muelle privado y desierto de Mayte, en Formentera, era mucho más seguro que hacerlo en el Puerto Olímpico de Barcelona donde los Zetas campaban a sus anchas.

El motor ronroneó con suavidad y el barco, cargado con todo lo necesario, salió de aquel solitario y alejado pantalán. Navegó con lentitud los primeros kilómetros en dirección al sur para encontrarse con el Mediterráneo. Apenas habían pasado diez minutos cuando comenzó a escuchar los primeros gruñidos de algunos infectados que caminaban junto al cauce del río y levantaban sus brazos mientras los miraban con ansia y deseo. 

Los gritos de socorro de la poca gente que había sobrevivido a los inicios de la pandemia y que permanecía encerrada en sus casas quedaban ahogados por el ronroneo del motor. Llamaban desde las terrazas y los balcones y rogaban ayuda para salir de allí. Incluso alguno de ellos dejó la seguridad de su vivienda y se lanzó al río para intentar alcanzar el barco. 

—Tira padentro, Antoñito —ordenó a su hijo, que obedeció sin rechistar metiéndose en el camarote junto al peluche que había tenido la suerte de ser elegido.

Paco giró el timón del barco para intentar salvar a aquel hombre, pero una voz en su interior le avisó del peligro que corrían y le recordó que la seguridad de su hijo estaba por encima de todo y de todos. Respiró durante unos segundos y comprendió que si paraba sería su fin. Volvió a variar el rumbo y aceleró hasta sacar la máxima potencia de su motor, sin mirar atrás y sin importarle ya el ruido que pudiera hacer. Allí en medio eran blanco de todos, tanto de los hambrientos infectados como de los sanos supervivientes que con tal de seguir con vida no tendrían ningún miramiento hacia ellos.

Poco después, las corrientes cambiaron y el viento empezó a levantarse para anunciarle que ya salían del cauce del río y alcanzaban mar abierto. Paco siguió durante unos minutos con la proa hacia el horizonte para alejarse de la costa, hasta que viró a babor y puso rumbo norte, dirección a la preciosa y solitaria isla de Formentera.

15:00 h

Llodio (Álava)

El sol estaba en el punto más alto del cielo cuando dos bultos se movieron, agazapados entre los coches, cerca del polideportivo del pequeño pueblo de Llodio. Dos mujeres jóvenes, ambas cargadas con mochilas a la espalda y un par de garrafas de plástico, esquivaban a algunos de los infectados que todavía permanecían por la zona y que días antes habían acabado con casi todo ser vivo del lugar.

Nagore y Arantxa, caminaron hasta el único concesionario del pueblo. La puerta estaba cerrada, como era de esperar, pero nada que no pudiera abrir Nagore con sus herramientas. Taladró la cerradura sin miedo a ser denunciada, pero sin dejar de mirar atrás por miedo a ser devorada. 

Una vez dentro, cerraron de nuevo y se aseguraron de que nadie podría abrir y pillarlas por sorpresa. La soledad del lugar y la completa libertad de entrar y coger lo que más les apeteciera, era una sensación fantástica, adictiva y desconocida hasta el momento.

Dieron una vuelta para ver las diferentes opciones que el concesionario les ofrecía hasta que llegaron a un vehículo concreto, donde se detuvieron al instante. Era una BMW F 850, una moto de trail cómoda y segura, ideal para hacer recorridos largos por carreteras principales o salirse de ellas en caso de ser necesario, algo que sería muy probable. 

Comprobaron que las llaves estaban en uno de los muebles y llenaron el depósito con la gasolina que habían robado de la única estación de servicio del pueblo. Una vez elegido el vehículo tocó equiparse como era debido. Pasaron entonces a la zona de ropa y complementos para elegir el traje adecuado a sus tallas, así como guantes, casco, botas, comunicadores y cualquier otro detalle que les apeteciera, ya que todo era gratis.

Arantxa, también conocida como Bilbo en el grupo de Mayte, sería la conductora porque Nagore, su pareja desde hacía dos años, nunca había llevado ese tipo de motos.

Acabaron de equiparse y Arantxa se montó en la moto para retocar los retrovisores a su gusto y colocar el navegador en su soporte, ambos también recién adquiridos. Tras comprobar que llegaba al suelo a la perfección, gracias a su metro setenta y algún centímetro más que ganaba con sus nuevas botas, miró a Nagore con complicidad.

—¿Preparada para el viaje? —preguntó tras clavar sus enormes ojos azules en los verdes de ella.

—Lo que sea por sobrevivir —contestó mientras le apartaba el pelo de la cara para después besarla con dulzura. 

Arantxa se colocó el casco y aseguró el cierre. Colocó su mochila recién adquirida sobre el depósito de la moto y ajustó los imanes para que quedara bien sujeta. Una vez que todo estuvo a su gusto, Nagore abrió con cuidado y en silencio la doble puerta de cristal por la que entraban y salían los vehículos del concesionario. Corrió hasta su novia, se montó en la parte trasera, y se ajustó bien la mochila que llevaba en su espalda.

—¿Llevas el casco abrochado? —preguntó la piloto.

Nagore estaba segura de que sí, pero tanteó la correa y comprobó que así era.

—Sí. Todo en orden —contestó mientras apartaba a un lado parte de la larga melena morena de su media naranja para que no la molestara durante el trayecto.

—Agárrate bien, cariño, porque no pienso parar por nada ni por nadie.

Acto seguido, Arantxa pulsó el botón de encendido y el motor rugió como un trueno dentro del local. Bajó la visera de su casco y metió primera. Salió a la calle y rodó durante unos minutos concentrada en llegar a la carretera, sin fijarse en todos los Zetas que se giraban al escuchar la moto y salían disparados hacia ellas. 

Los infectados corrían y saltaban por encima de los coches como si les fuera la vida en ello. Perseguían aquella moto que llevaba, según su instinto, carne fresca. En pocos minutos más de cincuenta Zetas galopaban como atletas sin detenerse ante nada. A medida que los metros avanzaban, los menos preparados, porque tenían huesos rotos o los pies destrozados, se quedaban rezagados o simplemente dejaban de correr para caminar en otra dirección como si nada hubiera pasado.

Arantxa giró a la derecha para dirigirse a la carretera nacional, pero un autobús cruzado en medio de la calle y rodeado de coches entrechocados con decenas de Zetas alrededor, le dio la bienvenida. 

Los frenos ABS de la moto actuaron y evitaron una caída mortal. Tras ellas, otra manada de Zetas llegaría en pocos segundos. Ya no tenían tiempo de dar la vuelta. 

—¡Joder¡ Arantxa, ¿qué hacemos? 

Justo en ese momento el timbre de una puerta automática sonó al abrirse para que otro de esos Zetas saliera del interior de uno de los locales y se uniera a sus colegas. Arantxa sonrió bajo el casco al comprender que quizá aún tenían una oportunidad. Aquel local ocupaba todo el edificio y tenía varias puertas de entrada y salida; y una de ellas estaba al final de la calle, tras esa barricada de hierro y caucho que les cortaba el paso.

Metió primera de nuevo y fue directa hacia la puerta de cristal mientras evitaba el contacto con los infectados. Frenó en seco antes de chocar con ella para dar tiempo al sensor de movimiento a que enviara la orden de abrirla. Tras el sonido habitual, las láminas de cristal se abrieron y dejaron paso a una galería con multitud de tiendas que formaban parte de un pequeño centro comercial. Arantxa aceleró y la rueda trasera chirrió para dejar una estela de goma y humo sobre las losas blancas del suelo.

Los Zetas corrieron hacia la entrada, pero las puertas se cerraron antes de que llegaran y los dos primeros se estamparon contra ella. Al poco tiempo llegaron más y más hasta que el sensor actuó de nuevo y las láminas de cristal empezaron a abrirse. El peso de la avalancha partió los cristales y decenas de infectados se abalanzaron a empujones para entrar en el edificio donde se podía escuchar el estruendo del motor cuando aceleraba. Superada la puerta, los Zetas salieron en estampida tras la estela de los ruidos. Arantxa giró hacia el último pasillo con la esperanza de no encontrarse a ninguno de ellos de cara. Llegó hasta el final y giró a la izquierda. Al final de ese pasillo esperaba otra de las puertas automáticas.

Miró hacia atrás y se quedó helada al ver la horda de Zetas que se aproximaba. Saltaban unos encima de otros, sin miramiento, sin orden ni control. El primero que llegara daría los mejores bocados del día.

Notó cómo Nagore se aferraba a su cintura y apretaba su cuerpo contra su espalda. Aceleró a fondo y fue hacia la puerta mientras su copiloto cerraba los ojos y apretaba los dientes aguantando la respiración. Al otro lado del cristal, en la calle, un infectado apareció atraído por los ruidos del interior. 

Arantxa vio la figura a contraluz unos veinte metros antes de llegar a la puerta. Se estiró sobre la moto y aceleró preparándose para la embestida.

Una mujer mayor vestida con una falda negra y lo que pudo haber sido una camiseta blanca, se acercó más al cristal provocando que las puertas se abrieran. El timbre resonó alto y claro, lo que hizo que la señora infectada mirara hacia arriba justo cuando la moto salía a toda velocidad, embistiéndola de refilón y lanzándola contra la pared.

Arantxa apretó el freno trasero y la moto derrapó al tiempo que giraba hacia la derecha en dirección a la carretera. La moto patinó un poco más, pero la piloto, con gran experiencia en motos de montaña, pudo controlarla y evitar una caída que con total seguridad hubiera sido letal.

Miró por el retrovisor y observó el autobús y los coches desde esa nueva perspectiva. La horda de Zetas salía en ese momento del local en estampida siguiendo la carretera tras la estela del ruido de su motor. 

No aminoró en ningún stop, en ningún cruce ni en los semáforos que todavía funcionaban, ya que allí solo quedaba un vehículo en marcha, el de ellas. Y por nada del mundo iban a ser presa de todo lo que venía por detrás.

Nagore aflojó un poco el agarre y dejó de apretarse contra el cuerpo de su novia, mientras que Arantxa intentaba recuperar un ritmo normal de respiración. Desabrochó un poco su chaqueta para sentir cómo el aire fresco inundaba al instante su cuerpo. Miró el navegador y comprobó que estaba en el camino correcto para llegar a la autopista. Quedaban por delante seiscientos kilómetros de sorpresas y algo más de seis horas de camino. El reloj marcaba las tres y media de la tarde. Si todo iba bien, llegarían a Barcelona poco después de anochecer.

16:00 h

El Vaticano

Uno de los miembros del equipo de seguridad caminaba tras Sofía sin perder detalle de sus curvas. Llevaba varios días viéndola por la zona, pero nunca había estado tan cerca de ella hasta ese momento en el que había recibido las órdenes de ir a buscarla a su habitación y llevarla al laboratorio. Por supuesto, no había perdido la ocasión de manosearla con la excusa de que debía cachearla para comprobar si portaba algún tipo de arma.

Sofía notaba cómo aquel cerdo la miraba, pero no podía hacer nada. Caminaba según sus directrices, aunque ella ya sabía a dónde se dirigían. Había estado allí poco antes de que empezara toda esa pesadilla.

Llegaron hasta la puerta de madera, remachada con decenas de clavos herrumbrosos, que llevaba al pequeño laboratorio donde escondían al infectado. 

Sofía sintió una punzada de tristeza al recordar que fue Pietro el que la acompañó a través de aquel oscuro pasillo la última vez que estuvo allí. Ahora él ya no estaba y en su lugar iba acompañada por un tipo armado, un mercenario que no dudaría en cumplir sus más oscuros deseos con ella.

Nada más llegar, vio a un par de tipos vestidos de blanco trabajando en el laboratorio mientras hablaban con el prefecto y otro hombre al que no conocía.

—Doctora Baker —anunció el prefecto como si nada malo hubiera pasado entre ellos en las últimas horas. 

El rostro adusto e impávido de Sofía le mostró que ella sí que recordaba el asesinato de Pietro, la agresión a Andrea, la reclusión a la que estaban sometidas y la verdadera razón de por qué estaban allí. El prefecto se dio cuenta al instante.

—Prego, doctora, colabore —añadió irónico—. Ya ha visto lo que les sucede a las personas que discrepan de nuestras ideas y no comparten nuestra forma de ver la vida.

—¿Qué quiere de mí? —preguntó lacónica.

—Que continúe con sus estudios sobre este virus, por supuesto. Es usted una de las mejores virólogas del mundo y estoy seguro de que será de gran ayuda —contestó Girotti.

—Antes quiero saber cómo y dónde están Andrea y Paula —indicó Sofía para saber si sospechaban de Paula.

—La doctora Ludovic está a buen recaudo, cumpliendo una pequeña pena por el escándalo de esta mañana —informó el prefecto—. Y Paula, pobre mujer, no aguantó la presión y saltó por la ventana de su habitación.

—¡¿Cómo?! —exageró Sofía para darle convicción a la noticia—. ¿Paula ha muerto?

—Es posible que haya sobrevivido. Al menos, su cuerpo no estaba en la calle. O ha huido o se ha levantado después de ser devorada. 

—La cuestión es que ya no está con nosotros —añadió el hombre que estaba junto a él y que minutos antes hablaba también con los científicos del laboratorio.

—¿Y usted quién es? —preguntó.

—Arturo Manchado, responsable de seguridad.

—Doctores —dijo Girotti dirigiéndose a los hombres que vestían de blanco—, esta es la doctora Sofía Baker. Quiero que la pongan al día de todo y que colaboren con ella. Estoy seguro de que entre los tres sacarán algo en claro.

Acto seguido dio media vuelta dispuesto a salir de allí junto a Arturo. Pero, antes de irse, se giró hacia el guardia de seguridad que había traído hasta allí a Sofía.

—Hijo, ¿cómo te llamas? —preguntó.

—Jason, señor —informó el joven mercenario.

—Perfetto, Jason. No le quites el ojo de encima a la doctora. Es una fiera que aún no hemos logrado domar —dijo antes de salir y perderse a través de la oscuridad laberíntica de aquel lugar. 

Jason observó a la doctora junto a la mesa, mientras en su cabeza resonaban las palabras «fiera que aún no hemos logrado domar», y un escalofrío recorrió su cuerpo al pensar en el buen rato que podría pasar con aquella hembra.

Sofía comprobó su reloj y vio que marcaban las cuatro en punto de la tarde. Se colocó la bata y los guantes y se dispuso a cumplir con sus obligaciones, al menos de momento.

20:00 h

Barcelona

Santi preparaba absorto su equipaje. Su mente adiestrada dirigía cada uno de sus movimientos mientras rellenaba una mochila con todo tipo de artilugios y de material que creía necesario para llevar a cabo, y con éxito, el asalto de las murallas del Vaticano.

La sala donde se encontraban en ese instante era un espacio pequeño al que solo tenían acceso tres de los vigilantes del lugar. Era el cuarto de armas y de munición más completo que Miriam había visto en muchos años.

—Coged lo que queráis, pero recordad que llevaremos cuatro garrafas de cincuenta litros de combustible extra que nos recortarán el límite de peso —informó Tom a la vez que hacía su bolsa junto a ellos.

—Necesitaremos reventar algunas puertas —añadió Santi—. ¿Qué tienes que sea fiable?

—Aquí tenemos C4 —indicó Tom tras abrir uno de los cajones—. Allí hay detonadores con temporizador. Coged también equipo de comunicación y chalecos antibalas. 

Apenas treinta minutos después, cuando el reloj marcaba las ocho de la noche, los tres soldados estaban equipados y preparados para partir.

Pablo y Acosta les habían ayudado a subir todo el equipaje y a meterlo en el interior del aparato. Un fuerte apretón de manos fue la despedida de Tom, que enseguida se puso manos a la obra para comprobar que ningún fallo técnico demorara la salida.

Acosta se acercó a Santi y se despidió de él con un abrazo fugaz, pero sincero. Miriam le plantó al doctor dos besos en la cara y premió su amabilidad con un cordial abrazo, demasiado largo, que Acosta recibió con ganas.

Pablo enmudeció ante la idea de no volver a encontrarse con su amigo de viaje y de aventuras. Ambos se fundieron en un abrazo lleno de cariño y amistad. 

—Cuídate, amigo. Tenemos que volver a vernos —susurró Pablo con la voz entrecortada—. Aún nos queda mucho camino por recorrer juntos.

—Dalo por hecho. Cuida de todos —añadió Santi serio, con un nudo en la garganta que apenas podía disimular—. Llévalos a todos a casa sanos y salvos. Nos veremos allí dentro de poco.

Nada más decir eso, Santi y Miriam subieron al helicóptero, cerraron y aseguraron las puertas. El motor del aparato rugió y las aspas rotaron a mayor velocidad a la vez que un silbido más agudo retumbó en la azotea. Pablo y Acosta recularon con la cabeza gacha hasta salir de la zona de succión, mientras sus amigos se elevaban despacio. 

Miriam saludó por última vez con su mano antes de que el helicóptero cogiera altura y se perdiera en el horizonte. 

El aire salobre inundó la cabina recordándoles que tenían por delante casi mil kilómetros de viaje rodeados de mar y una creciente oscuridad que no tardaría en envolverlos durante las siguientes cuatro horas, tiempo suficiente para perfilar los detalles de un plan que habían acordado entre los tres, un ataque contundente y efectivo.

21:00 h 

El Vaticano

El ambiente que se respiraba en el laboratorio clandestino de los sótanos del Vaticano era cada vez más frío y molesto. Las horas pasaban y el calor sofocante del día se convertía poco a poco en una humedad que bajaba de temperatura y calaba en las articulaciones sin darte cuenta. 

Jason permanecía impasible junto a la puerta. Los dos doctores, o al menos eso decían ser, habían empezado a recoger sus artilugios para ir a cenar, ya que eran algo menos de las nueve de la noche. Sofía, por su parte, no tenía voz ni voto y debía quedarse allí hasta que alguien le dijera que se podía ir. Era una prisionera sin cadenas, sin opción al libre albedrío. 

—Necesito una muestra de sangre del infectado y no quiero hacerlo sola —les dijo a los doctores que estaban a punto de largarse.

—¿No puedes esperar hasta mañana? —contestó uno de ellos de mala gana.

—No, no puedo. Dejaré unos cultivos preparados antes de irme para tener los resultados mañana a primera hora.

A regañadientes, ambos hombres se volvieron a colocar los guantes y las máscaras de protección. Fueron hasta la sala de las tres puertas que había justo al lado y abrieron la de en medio. Sofía volvió a temblar de nervios. Esperaba que el Zeta saliera como un toro exaltado y se detuviera solo cuando las cadenas que llevaba atadas en pies, manos y cuello hicieran tope, al igual que sucedió la primera vez que abrieron aquella puerta. Pero no fue así, tan solo salió del interior un gruñido ronco y apagado.

—¿Y el infectado? —preguntó extrañada. 

—Ya no está suelto. Lo tuvimos que atar a la camilla con cintas de seguridad —informó el más alto de los tipos con marcado acento francés—. Descubrimos que se mordía sus propias muñecas para soltarse de las cadenas.

Accionaron el interruptor de la luz y Sofía pudo ver al Zeta amarrado a la camilla por multitud de correas . El hedor en el interior era tan insoportable que tuvo que taparse la cara con su propia camiseta para no vomitar.

El cuerpo putrefacto de aquel tipo se descomponía por momentos e inundaba el suelo de un líquido viscoso aderezado con trozos de carne muerta. 

Sofía se acercó y clavó su jeringuilla en el brazo del infectado mientras este la miraba con los ojos muy abiertos. Los tenía completamente blancos, salpicados de pequeñas venas negras; sin rastro de vida humana. El cuerpo estaba reseco, deshidratado por la falta de líquidos, y tuvo que pinchar en varios sitios para poder llevarse una buena muestra.

Una vez hubo acabado, cerraron la puerta y Sofía se quedó a solas con Jason, mientras esperaba y deseaba que alguien le dijera que podía irse a cenar y darse una buena ducha en su celda particular. 

Jason, en cambio, decía con la mirada que deseaba quedarse a solas con ella. Sofía leyó sus intenciones, pero poco podía hacer, aunque no iba a dejar de intentarlo. 

Aprovechó que tenía todo el laboratorio a su disposición para preparar dos dispositivos autoinyectables repletos de una buena dosis de fentanilo, un narcótico más potente que la morfina, que dejaría al vigilante sin sentido durante un par de horas antes de que se diera cuenta siquiera que le habían pinchado. Esperaba no tener que usarlo, pero no pensaba arriesgarse y arrepentirse luego de no llevarlo encima.

Justo en ese momento, unos pasos anunciaron la llegada de otro invitado. Jason se puso firme y atento a la puerta hasta que vio que tan solo era una de las ayudantes de cocina que venía para avisar de que la cena estaba servida y que el prefecto había dado por acabada la jornada.

Sofía empezó a recoger varios utensilios para introducirlos en los recipientes de limpieza, cuando la joven cocinera se acercó junto a su mesa para recoger las tazas y los vasos acumulados durante el día por los doctores.

—Dana dice que estés preparada. A primera hora de la madrugada llegarán tus amigos —susurró sin siquiera mirarla antes de salir por la puerta sin decir adiós.

Dos minutos después las luces del laboratorio se apagaron y dejaron la fría sala en la más absoluta oscuridad. Sofía caminó por los pasillos mientras notaba que dejaba atrás la humedad y agradecía en silencio el calor que acariciaba su cuerpo. Nada más cruzar la enorme puerta de madera que daba acceso a ese sótano caminaron a través de otro pasillo solitario, largo y oscuro. 

Sofía soñaba con llegar a la calle para volver de nuevo a su celda particular, donde le esperaría una cena y un baño reparador, pero antes de salir notó cómo la mano de su vigilante particular le agarraba del pelo y la empujaba contra la pared. 

—No grites, doctora, o no saldrás de aquí con vida.

—Si el prefecto se entera de que me has atacado te matará. Soy la única que puede averiguar algo sobre ese virus.

—A la mierda el prefecto y a la mierda el virus. No voy a estar aquí para cuando se enteren —contestó el soldado aplastándola contra la pared.

Era bastante más alto y corpulento que ella, y Sofía sabía que por la fuerza sería incapaz de salir de allí.

—Está bien, espera —dijo Sofía tras levantar su mano y acariciar la cara y el pelo del soldado de forma sensual—. Solo tienes que pedirlo de buenas maneras.

Tras esas palabras, Jason se quedó descolocado, quieto y en silencio, mientras buscaba algo que decir.

—Bájate los pantalones, Jason, no tenemos mucho rato.

La cabeza del soldado se puso a mil por hora y las pulsaciones rebotaron hasta el último centímetro de su cuerpo. Vio como la doctora se restregaba contra su cuerpo y emitía gemidos que empezaban a volverle loco. Bajó sus manos para desabrocharse los pantalones en el mismo instante en que notó cómo un calor inundaba su cuello y lo llevaba al más allá, al lugar donde las sensaciones y los sentidos se toman unas horas de descanso para dar paso al más profundo y oscuro de los sueños.

El cuerpo de Jason cayó de espaldas contra el duro y frío suelo. Sofía guardó con cuidado la jeringuilla y arrastró el cuerpo hasta un rincón del oscuro pasillo, donde pasaría desapercibido incluso si alguien pasaba por allí.

Salió a la calle y caminó directa hacia su habitación. Para cuando el soldado despertara, ella ya estaría junto a Paula a la espera de la llegada de sus amigos.

Lo que no tenía claro era cuánto tiempo tardaría en hacer efecto la sangre infectada con la que había aderezado el cóctel de calmantes. Tal vez fueran horas, o incluso días, pero si de algo estaba segura, era que ese pedazo de cabrón iba a convertirse en uno de ellos tarde o temprano. 

Había creado su propio caballo de Troya: un infiltrado que iba a romper las barreras de la amurallada ciudad para crear el caos entre esa enfermiza sociedad. Y estaba orgullosa de ello.

22:00 h

Barcelona

Le dolían las muñecas de aguantar la tensión del manillar, y tenía la espalda y los hombros entumecidos desde hacía muchos kilómetros, pero Arantxa estaba dispuesta a llegar a su destino antes de que acabara el día. 

Se habían retrasado más de lo previsto debido a la cantidad de veces que encontraron carreteras colapsadas por la cantidad de coches abandonados de forma apresurada, sin orden ni control, cosa que les impidió pasar con seguridad, por no contar lo difícil que había sido encontrar gasolina.

Pero habían elegido el modelo de transporte ideal para solventar esos problemas. Pudieron salirse de la carretera y conducir campo a través durante algunos kilómetros. 

Arantxa paró de nuevo, levantó la visera de su casco, repleta de mosquitos estampados, y visualizó el camino por el que debían continuar. Según dijo Mayte, contando con la información de Pablo, debían de evitar las autovías repletas de túneles ya que estarían atestados de Zetas. Había confiado en esa información y por eso condujo por carreteras secundarias hasta llegar a la ciudad por el oeste, justo por la parte alta de la avenida Diagonal. 

La enorme calle les dio la bienvenida. Centenares de coches mal aparcados, y atravesados de cualquier manera, ocupaban sus ocho carriles, dejando el espacio suficiente para que una piloto atrevida pudiera zigzaguear entre ellos.

Según el navegador, distaban nueve kilómetros hasta su destino. La piloto bajó la visera y Nagore se aferró de nuevo a su cintura. Avanzó lo más rápido posible entre decenas de automóviles abandonados. De vez en cuando, veía por los retrovisores cómo algunos bultos se movían, aunque al poco tiempo los perdía de vista. La creciente oscuridad de la ciudad daba cobijo entre sus sombras a sonidos aterradores que le helaban la sangre por momentos. Iba a sesenta kilómetros por hora, todo lo rápido que podía, aunque no todo lo que hubiera deseado.

Seis kilómetros hasta su destino.

Ante ellas se abrió una enorme plaza con multitud de coches aplastados y chamuscados, empotrados contra un tranvía verde y blanco que había saltado de las vías para acabar sus días cruzado en medio de la calzada. 

Arantxa cambió de rumbo y subió por encima de las vías por las que, hasta hacía pocos días, paseaba ese tranvía repleto de gente. Condujo con más cuidado para no resbalar, ya que esa zona estaba rodeada de césped húmedo, hasta lograr cruzar la plaza Francesc Macià y seguir por una avenida Diagonal mucho más colapsada y concurrida de lo que esperaba.

A quinientos kilómetros de allí, y a resguardo de la corriente, descansaba la embarcación de Paco desde hacía apenas diez minutos, agazapado al sur de la isla Grosa, delante de la manga del Mar Menor.

Había recorrido los últimos kilómetros con las luces apagadas para no ser observado, fiándose de su sonda; no quería sorpresas ni con los pocos vivos que quedaran ni con los muertos.

Aquella isla estaba a oscuras y no había luces a la vista en la única casa que se erigía sobre ella. 

Paco llevaba ocho horas de navegación ininterrumpida y necesitaba dar un respiro al motor, además de rellenar combustible con las garrafas que llevaba a bordo y, sobre todo, descansar durante un par de horas mientras cenaba algo con calma.

Gracias a los prismáticos de visión nocturna pudo ver que no había nadie cerca ni en la isla ni en la costa. Las luces de gran parte de tierra firme estaban apagadas; probablemente era señal de que las principales estaciones eléctricas de levante empezaban a fallar.

Antoñito dormía tranquilo en la única cama del único camarote, cansado después de haber pescado junto a su padre varias horas, sin demasiada suerte.

El sol se había puesto ya por el horizonte y dejaba en su retirada una paleta de rojos increíble que pocas veces se había visto. La polución disminuía cada día y las ciudades oscuras, vacías de coches y de humos, dejaban ver maravillas como las que Paco disfrutaba desde la popa de su barco, mientras daba buena cuenta de una lata de cerveza bien fría y un exquisito bocadillo de chorizo ibérico preparado en su casa.

El navegador de la moto volvió a indicar que el camino más corto era girar a la derecha, pero, una vez más, la calle parecía estar cortada por autobuses quemados y coches colocados haciendo de barrera de modo que no pudiera pasar ni un alfiler.

—¡Joder, otra vez igual! —exclamó Arantxa.

—Creo que esos coches están así a propósito. Tiene toda la pinta de ser una barricada anti-Zetas —opinó Nagore al observar la predisposición de los vehículos diseñada por algún experto jugador de Tetris—. Sigue un poco más. Dentro de poco hay una calle muy ancha que baja directa hasta el Hotel Arts. Una vez allí giramos a la izquierda y listo.

—¿Cómo lo sabes? —curioseó Arantxa.

—Cariño, he estado antes en Barcelona. Te lo he dicho mil veces, pero nunca me escuchas. Hazme caso y continúa.

Arantxa aceleró justo en el instante en que dos Zetas salían al galope como locos de detrás de un monovolumen. Nagore pudo ver con claridad que se trataba de un chaval joven, vestido con un chándal de pantalón ajustado y con los tobillos carcomidos al aire. El otro infectado, un hombre mayor y demasiado entrado en kilos, corría sin camiseta mientras su enorme barriga saltaba con cada paso. La imagen fue tan insólita que apenas tuvo tiempo de gritar. 

Por suerte, Arantxa vislumbró las sombras y aceleró justo en el momento en el que el chaval saltó y agarró la mochila de Nagore. El Zeta se aferró como un cepo de caza a su presa, sin soltarla, y fue arrastrado por la potencia de la moto. 

Nagore gritó, ahora sí, con todas sus fuerzas mientras Arantxa daba gas a tope, sorteando las decenas de piezas, trastos, plásticos y otros artefactos que cubrían la calle.

El Zeta seguía con su mano aferrada a una tira de la mochila a pesar de que, a causa del arrastre, el asfalto había limado casi del todo el hueso de sus rótulas. Metió la mano libre entre los radios de acero de la rueda haciendo que desapareciera al instante entre una explosión de carne, músculos y astillas de hueso.

Arantxa notó el golpe en su rueda trasera y tuvo que poner un pie en el suelo para controlar el derrape de la moto. El Zeta, sin rendirse, apoyó el muñón de su muñeca en la carretera durante tanto tiempo que se desgastó hasta llegar al codo. A pesar de eso no soltó la mochila hasta que su punto de apoyo falló, momento en el que su cabeza cayó al asfalto y rebotó después contra el neumático para salir disparada hacia arriba, clavándose en su ascensión contra el filo metálico de la matrícula que lo decapitó en un segundo. Aun así, el cuerpo decapitado y manco del infectado siguió aferrado a la mochila de Nagore con su única mano.

Arantxa paró en seco al ver cómo parte del Zeta permanecía inerte tras ellos, lo que provocaba una lentitud peligrosa y una inestabilidad que podía ser mortal. Puso el caballete, bajó de la moto con rapidez y observó la escena del cuerpo sin cabeza enganchado a su novia. 

Sacó un enorme cuchillo del lateral de la mochila de su pareja y de un tajo cortó la mano del Zeta. Unos gruñidos apagados la sacaron de aquella horrible visión y le advirtieron que no podía entretenerse. Guardó el cuchillo de nuevo y subió en la moto antes de que el gordo sin camiseta, que vivo jamás hubiera aguantado semejante maratón, llegara hasta ellas y diera buena cuenta de sus cuerpos. 

Tres kilómetros hasta su destino.

—¡Por aquí! ¡A la derecha! —gritó Nagore.

La moto giró y se dirigió hacia la parte más oscura de la ciudad. Al fondo de esa gran calle que acababa en el mar se podían divisar dos torres muy parecidas que estaban justo al lado de su destino.

Nagore sacó su teléfono y escribió un mensaje en el grupo: «Pablo, estamos a dos minutos». 

Pablo esperaba con impaciencia la llegada de sus dos nuevas invitadas desde hacía horas. Un sonido en su móvil le alertó de la entrada de un mensaje. Eran ellas. Avisó a un par de miembros del equipo de seguridad y bajaron hasta la planta baja para esperar la llegada del vehículo, agazapados detrás de las oscuras e inmensas cristaleras.

Apenas un minuto después pudo escuchar el rugido de una moto que se acercaba a toda velocidad. Vieron el haz de luz moviéndose sin control en medio de la oscuridad, dibujando unos trazos difíciles de entender para un vehículo de dos ruedas. No había peligro en las cercanías de la puerta y Pablo se atrevió a abrir un poco para escuchar con más atención.

Justo en ese momento, apareció la moto con sus dos pasajeras junto al Hotel Arts. Frenó de golpe y giró a la derecha, en contradirección, algo que en aquel momento no importaba demasiado. Poco después Arantxa frenó nada más llegar al punto indicado donde habían quedado. Se bajó de la moto y cogió su mochila acoplada en el depósito, mientras Nagore se apeaba con dificultad debido a las horas de inmovilidad y la tensión acumulada en cada uno de los músculos de su cuerpo.

No había pasado ni un suspiro cuando ambas salieron corriendo como poseídas mientras un rugido tremendo se empezaba a escuchar en la lejanía. Un clamor que parecía acercarse, un griterío ahogado y terrorífico que venía de lo más profundo del infierno.

Pablo encendió su linterna y la luz rompió la oscuridad del lugar. Las dos chicas divisaron al instante dónde se encontraba su desconocido amigo y corrieron hasta allí saltando por encima de los setos y de los coches mal aparcados.

Nada más entrar y tras cerrar la puerta, la horda de Zetas compuesta por unos cincuenta o sesenta individuos que se habían acumulado tras la estela de la moto llegó hasta ella. Pararon en seco y la rodearon, a la vez que husmearon el aire en busca del rastro que tanto ansiaban. Gruñeron y se empujaron unos a otros mientras olisqueaban un camino invisible que los llevaba hasta la puerta por la que acababan de entrar las chicas. Empujaron con fuerza una y otra vez, haciendo temblar los cristales blindados.

En el interior las dos moteras, todavía con los cascos puestos, estaban estiradas en el suelo protegidas tras el mostrador de información, acompañadas del resto del grupo.

Los empujones se hicieron cada vez más feroces, los gruñidos crecieron y los envites por ocupar la primera línea de entrada aumentaron de intensidad. El cristal empezó a resquebrajarse justo por la mitad de una de las puertas cuando, de repente, una explosión a pocos metros de allí creó una gran bola de fuego que iluminó la zona como si fuera pleno día. 

Pablo había activado su plan B: una mochila repleta de C4 había sido detonada en la ronda del Litoral. Los Zetas cesaron en su empeño por entrar y salieron disparados hacia el lugar de la explosión. Pasaron sobre los coches y saltaron al vacío de la ronda sin ni siquiera mirar, lo que dejó la entrada libre, al menos de momento. Se alegró de haber preparado aquella mochila bomba para jugar al despiste. Cuando ya no quedaban Zetas a la vista, sacó un bote de amoniaco para esparcirlo por la puerta de entrada y así evitar que pudieran seguir el olor, tal y como había visto en alguna película cuyo nombre no recordaba. 

—A lo Robert Neville —dijo Arantxa, que sí recordaba dónde y cuándo había visto esa escena.

Martes, 11 de julio

00:30 h

Roma

El helicóptero dejó atrás las negras aguas del mar Mediterráneo para adentrarse en tierras italianas. Apenas faltaban veinte kilómetros para llegar al Vaticano, cuando Tom ascendió hasta los dos mil quinientos metros de altura para no ser descubiertos. Volaron sobre la línea azul que el GPS marcaba como el río Tíber y dejaron atrás la ciudad amurallada, que era una de las pocas zonas iluminadas de toda Roma, hasta llegar poco después al lugar elegido para aterrizar.

Debía ser una jugada lo más rápida posible. El ruido de los rotores atraería a todo Zeta viviente y eso iba a ser un problema grave, uno con el que no querían encontrarse. 

El helicóptero comenzó a descender cerca del polideportivo donde se encontraba el Estadio Olímpico, a casi dos kilómetros del Vaticano. Santi lanzó un paquete atado a un pequeño paracaídas en el lugar que habían acordado, seguido de otro, segundos después. 

El piloto controló los mandos con precisión durante el descenso y posterior aterrizaje en la ribera del río, en una de zona donde se pudo posar con total seguridad. Acto seguido, Santi detonó las dos bombas incendiarias que habían lanzado minutos antes para crear una perfecta distracción a ambos lados del río. Los Zetas de los alrededores se giraron para observar la gran bola de fuego mientras las tres figuras, vestidas de negro, bajaban del helicóptero con una pesada lona de plástico. Santi estiró de la cuerda y la lona se hinchó en apenas diez segundos. Echaron la oscura balsa al río y se montaron en ella junto a los enseres que habían traído desde Barcelona.

Gracias a la escasa luz de la ciudad, y a la oscuridad de las aguas, apenas eran visibles para los pocos Zetas que caminaban impávidos y adormecidos por las calles que discurrían a ambos lados del río.

Tom dirigía el timón de la barca, que navegaba sin motor gracias a la corriente que los llevaba hacia las aguas del Mediterráneo, mientras miraba el navegador que llevaba atado a su brazo para saber en qué momento debían dejar el río. Santi vigilaba a estribor, fusil en mano y con la cara pintada con rayas negras; Miriam, por su parte, también pintada y con un gorro oscuro que tapaba su cabeza, vigilaba en el lado de babor. 

—Preparaos. Estamos a punto de llegar —anunció Tom sin dejar de observar a su alrededor.

Un minuto después, el piloto dirigió la pequeña barca hinchable hacia un pequeño pantalán de madera vieja y carcomida. Santi frenó el impacto con los pies y amarró un cabo a una de las maderas del pequeño puerto improvisado. Dejaron la barca y corrieron hacia las escaleras que subían hacia uno de los puentes que cruzaban el río, en concreto el puente de Sant’Angelo.

Asomaron la cabeza uno tras otro hasta que Tom indicó el camino a seguir. 

—Esa calle de ahí debería de ser la via della Conciliazione, porque esto de aquí delante es, sin duda, el castillo de Sant’Angelo —opinó nada más mirar hacia una torre enorme y circular que Santi recordó de alguna película, aunque no se parecía demasiado a lo que ahora veía. Los cientos de boquetes que se podían observar en sus paredes causados por disparos y los incendios que en los últimos días se habían propagado en su interior dotaban aquel lugar de un aspecto apocalíptico.

Salieron hacia la calle y corrieron protegidos bajo las sombras que les facilitaba una ciudad desatendida de la mano del hombre. Aun así, no pudieron evitar que varios Zetas que pululaban por el lugar los detectaran.

Santi se puso en cabeza del grupo y enseguida recordó la multitud de partidas de caza que hacía casi a diario en ese futuro lejano que quizá algún día llegaría.

Levantó su arma, equipada con silenciador, y empezó a disparar con acierto milimétrico en las cabezas de todo el que intentaba acercarse a menos de quince metros de ellos. Donde él no llegaba, Miriam hacía honor a sus títulos y diplomas como campeona de tiro al no fallar ni un solo disparo.

—¡Sigamos! A unos doscientos metros está el final de esta calle y allí debería estar la plaza Papa Pio XII y tras ella empieza la Ciudad del Vaticano —informó Tom.

Pero, antes de llegar a la plaza, una barricada de autobuses turísticos colocados de forma estratégica les impidió el paso. Subieron con cuidado al techo de uno de ellos y comprobaron que tras los vehículos habían desplegado una alambrada de unos tres metros de altura, seguida de un muro de grandes láminas de madera que la respaldaban, coronado en la parte superior por una hilera de alambre con concertinas afiladas.

—Por aquí no se puede pasar —opinó Santi.

—Cambiemos de plan. ¿Hacia dónde vamos? —preguntó Miriam escondiéndose entre los autobuses para pasar desapercibida.

—Llamemos a la doctora. Quizá ella sepa qué lugar es el más seguro para entrar —opinó Santi.

01:00 h

El Vaticano

La casa donde estaban escondidas Paula y Sofía estaba a oscuras y en silencio, a la espera de esa llamada que tanto deseaban. El lugar se hallaba en el límite del perímetro de la ciudad y era una de las pocas edificaciones que no estaban habitadas, ya que se había reservado para almacenar cientos de garrafas de agua y de aceite, así como otras tantas botellas de vino. 

Una luz fosforescente parpadeó en medio de la oscuridad. Sofía, con los ojos medio cerrados por el sueño, tardó unos segundos en acordarse de que habían puesto el teléfono en silencio y que la luz les avisaba de una llamada entrante. 

—¿Diga?

—¿Quién es? —preguntó Santi para asegurarse.

—Soy Sofía Baker —contestó.

—Soy Santi. Ya estamos aquí.

Sofía sintió cómo una ola de adrenalina inundaba su cuerpo despertándola al momento. Avisó a Paula, que se había quedado dormida, empujándola en silencio.

—¿Qué debemos hacer? —preguntó la doctora.

—De momento nada. Necesito saber dónde estáis con referencia a nuestra posición —dijo Santi—. Ahora mismo nosotros estamos ante la plaza Papa Pío XII. Desde mi posición veo el obelisco de la plaza de San Pedro justo enfrente.

—Vale… A ver… Nosotras estamos en una casa situada al sureste del límite de la frontera de la ciudad, es decir, tal y como estás ahora, estamos a la izquierda de tu posición.

—Perfecto. ¿Hay alguna manera segura de entrar en la ciudad? Desde donde estamos ahora mismo no es posible.

—Sí, sí, no te preocupes por eso. Cuando llegues aquí verás una casa que hace esquina; tiene una puerta gris. Da tres golpes y yo te contestaré con otros tres. La puerta está cerrada, pero seguro que no será un problema abrirla para vosotros, creo que tiene una cerradura muy sencilla.

—Recibido. Vamos para allá.

—Ten cuidado. Esta calle está fuera de los límites de la ciudad y supongo que estará bastante llena de muertos de esos.

Tom señaló en su navegador la casa que Sofía había dicho. No estaba lejos de allí, pero tenían que volver para atrás, ya que todos los accesos a la plaza estaban cerrados con vallas como las que tenían delante. Debían caminar unos cincuenta metros por una calle lateral y superar otros trescientos metros de callejuelas repletas, casi seguro, de hambrientos Zetas.

Antes de volver, Santi plantó entre los autobuses y la alambrada tres cartuchos de C4 de los que llevaba en su mochila, activándolos y dejándolos preparados para detonarlos a distancia cuando llegara el momento. 

Caminaron sin demasiado problema los primeros metros hasta que llegaron al final de una calle que desembocaba de nuevo en la gran plaza. Pero otra gran valla metálica les impedía el paso. 

—Estamos solo a cuatro minutos caminando, pero es imposible saltar estas vallas sin llamar la atención —indicó Tom agazapado entre dos coches.

—Creo que nos están oliendo —apuntó Miriam a la vez que señalaba hacia una de las casas por la que acababan de pasar.

Santi observó en el navegador que la calle Pablo VI, cortada en ese punto, bordeaba la plaza de San Pedro y acababa en la casa donde Sofía les esperaba. Sin la valla hubiera sido fácil llegar, pero estaba claro que aquellos tipos no querían visitas no concertadas. 

Habían hecho un trabajo estupendo, ya que las placas de madera de tres metros de altura estaban solapadas y sujetas a la perfección, y eso hacía imposible saber a ciencia cierta si allí dentro había alguien vivo vigilando. 

—Tenemos que irnos de aquí —susurró Miriam al ver cómo varios Zetas se acercaban oliendo en el aire algo que solo ellos podían notar.

—Saltaremos por aquí —indicó Tom tras mirar en su navegador y señalar hacia una pared de piedra de unos dos metros y medio de altura—. Este edificio tiene un patio interior protegido por este muro que rodea toda la calle. Una vez lleguemos al final, volvemos a saltarlo y estaremos dentro de la ciudad.

—Hay que ir rápido —añadió Miriam.

—Vamos, id subiendo, yo os cubro —ordenó Santi mientras dejaba otro par de cargas explosivas adheridas en el viejo y desgastado muro.

Miriam corrió hacia la pared y se apoyó en las manos de Tom para saltar y encaramarse a la tapia. Una vez arriba, tendió su mano para ayudar al piloto a subir sin problemas.

Mientras tanto, varios disparos amortiguados por el silenciador silbaron en la noche, acompañados del sonido de los cuerpos que caían al suelo con la cabeza agujereada.

Miriam saltó al otro lado sobre el tejado de una casa contigua y Tom esperó sobre el muro para ayudar a Santi, que ya volvía a paso ligero mientras se colocaba el fusil a la espalda. Saltó y apoyó sus botas en la pared para coger la mano de su compañero mientras con la otra se aferraba y aupaba a pulso hasta arriba. 

Una última mirada hacia atrás le mostró un reguero de Zetas que aparecían desde varias calles atraídos por los ruidos o quizá por el olor a sangre fresca. Saltó junto a sus compañeros al tejado de la casa para observar en silencio, apoyado en la uralita, que aquel patio interior que tenían delante no era un terreno tan bueno como creían.

Miró su reloj y vio que marcaba la una y media de la madrugada; estaban tardando más de lo que hubiera deseado, pero la verdad es que aparecían sorpresas y problemas a cada esquina que doblaban.

Aquella zona resultó ser un amplio recinto cerrado, amurallado, que colindaba con la misma calle que bordeaba la plaza de San Pedro. 

Y lo más importante: estaba repleto de Zetas. 

—Parece que hay reunión de vecinos —ironizó Tom.

—¿Están todos aquí o queda alguien en sus casas? No veo cómo salir de este lugar sin hacer ruido —añadió Miriam.

—Es imposible pasar por ahí —dijo Santi mientras contaba por encima más de cincuenta infectados que de momento permanecían tranquilos y adormecidos—. Tenemos que llegar hasta el tejado de la siguiente casa. Podemos caminar sobre el muro. Son solo unos diez metros. Allí acaba la valla y la alambrada y podremos saltar de nuevo al otro lado.

Miriam miró hacia adelante y luego volvió su cabeza preguntándose cómo lo iban a hacer.

—¿Quieres que caminemos durante diez metros haciendo equilibrio sobre ese muro de un palmo sin que ninguno de los muertos de ahí abajo nos huela? —indagó tras señalar a su izquierda, con cara de póker—. ¿Y que ninguno de los soldados del otro lado nos vea?

—Lo has entendido a la perfección —contestó Santi, mientras Tom sonreía sin saber muy bien porqué. 

El primero en levantarse y caminar hacia el muro fue el propio Santi. Se aseguró la mochila y el fusil a la espalda y caminó agazapado y en silencio hasta el final de la casa, cuyo tejado colindaba con el muro por el que querían caminar.

Colocó un pie sobre la pared y comprobó que no era mucho más ancha que su bota. Extendió los brazos para equilibrarse y dio el primer paso.

Miriam vigilaba que ninguno de los Zetas se percatara de la presencia de su amigo y apuntaba con su rifle dispuesta a reventar la cabeza del primer espabilado que mirara hacia Santi.

Otro paso más, y otro. 

Poco a poco salvó la distancia con un ojo puesto en la plaza donde estaban los soldados y con el otro en el muro que debía superar. Estaba a punto de llegar cuando una parte de la tapia se resquebrajó bajo su peso, lo que hizo que un trozo de yeso cayera hacia la izquierda, dentro del patio. En ese momento se desequilibró y no tuvo más remedio que agacharse y apoyar sus manos y una rodilla en la pared para mantenerse a salvo. La respiración se le aceleró y notó como un sudor frío corría por su espalda.

El ruido de la piedra al caer desvió la atención de una mujer infectada que vestía una bata de estar por casa repleta de sangre seca y que dejaba asomar parte de un sujetador medio roto. Miró hacia el trozo de yeso que acababa de caer y caminó hacia él; el sonido del castañeo de sus dientes llamó la atención de unos cuantos, incluida la de Miriam. 

Visualizó el objetivo y antes de que mirara hacia arriba para descubrir a Santi, una bala se incrustó en su sien en completo silencio. Nadie le prestó atención cuando cayó al suelo.

Cuando Santi vio que el peligro estaba controlado, salvó la distancia que le faltaba y se tumbó en el tejado de la casa que había a continuación. Hasta ahora no se había cruzado con nadie. Parecía no haber soldados vigilando, o al menos él no los veía.

Miriam y Tom pasaron a su ritmo mientras Santi vigilaba con su fusil para que ningún Zeta se percatara de la presencia de sus amigos.

—Es mejor saltar y bajar por terreno enemigo que seguir adelante y enfrentarnos a eso —opinó Santi en cuanto Tom llegó a su altura.

Ante ellos tenían otro gran patio interior, mucho más grande, repleto de coches aparcados y de decenas de Zetas que entraban y salían de las callejuelas que se abrían con libertad a la antigua ciudad de Roma. 

—Sí, creo que es mejor no ir por allí —asintió Miriam.

—Saltemos a territorio enemigo, será más seguro. Ya hemos sobrepasado la alambrada, ahora solo nos podemos encontrar con vivos —informó mientras señalaba hacia abajo.

La calle adoquinada que bordeaba las columnatas de la plaza de San Pedro formaba parte del espacio seguro y limpio de Zetas del Vaticano, pero estaba repleto de vigilantes bien armados.

Desde allí arriba, escondido entre las columnas y a pesar de que no tenía la iluminación habitual, pudieron ver de nuevo el obelisco que presidía el centro de la plaza desde hacía siglos.

Los tres soldados saltaron el muro sin dificultad. La penumbra del lugar era un buen aliado para esa incursión y Santi aprovechó para sacar otra carga, esta vez del bolsillo de su chaleco, y pegarla al muro que acababan de saltar. Si más tarde reventaba esa pared, muchos Zetas entrarían en el Vaticano a través de la plaza en pocos minutos.

—Según el navegador quedan doscientos metros.

Caminaron pegados a la pared para seguir con la buena costumbre de ir por la parte más oscura de la calle. Llegaron al final y giraron a la izquierda para alcanzar la línea divisoria de la frontera entre Italia y el Vaticano, donde decenas de coches militares estaban aparcados a ambos lados de la avenida sin vigilancia alguna. 

—No veo a ningún guardia; en realidad no diviso a nadie —murmuró Miriam en una de las paradas que hacían cada pocos segundos para comprobar si había movimientos extraños.

—No creo que esperen el asalto de ningún vivo. Parece que su seguridad va dirigida solo a los muertos —opinó Santi—. Las barricadas son muy fiables y están preparadas para dejar esta ciudad aislada de los muertos sin necesidad de equipos de vigilancia.

Caminaron de nuevo pegados a la pared que hacía de muro fronterizo de la ciudad hasta llegar al final de la calle donde otra enorme barricada impedía el paso a los foráneos. Un par de metros antes de llegar ya divisaron la puerta de madera de color gris ceniza que había dicho Sofía. 

Se acercaron a ella y Santi dio tres golpes suaves que retumbaron en el silencio de la noche.

01:30 h 

El Vaticano

Sofía escuchó varios golpes al otro lado de la puerta. Paula se abrazó a ella mientras en su cara se podía ver una mezcla de terror y esperanza, además de inseguridad por no saber qué venía a continuación. Caminaron juntas hasta la portezuela y pegaron el oído para escuchar con atención.

Tres porrazos más, esta vez más fuertes, retumbaron en medio de la sala donde estaban ocultas. Sofía miró a Paula y la tranquilizó cogiéndola de la mano mientras respondía con otros tres golpes en la puerta, tal y como habían quedado.

Pasaron apenas unos segundos hasta que Santi logró salvar la cerradura y abrir la puerta. Tres personas armadas y vestidas de negro entraron en el interior sin que diera tiempo a invitarlas. Uno de ellos, un tipo moreno y con cara de pocos amigos, apuntó con su pistola a la cabeza de Sofía mientras Paula ahogaba un grito de terror.

—¿Eres Santi? —susurró Sofía con los brazos en alto y la voz temblorosa.

—Sí. ¿Y tú? —preguntó sin dejar de clavar sus ojos en ella, mientras su compañero apuntaba a Paula y Miriam caminaba por el almacén para vigilar si había alguien más.

—Soy Sofía Baker. Ella es la doctora Paula Oliver.

Santi bajó su arma y la guardó en su funda, para después tender la mano en señal de paz.

Sofía apartó su mano, le abrazó y dejó escapar en forma de lágrimas todo el estrés acumulado en las últimas horas.

—Gracias por venir a buscarnos. Gracias. Gracias. Gracias —repitió una y otra vez sin soltarle.

—Tranquila. No es nada —respondió mientras intentaba separarse de ella sin parecer un desalmado—. Ella es Miriam y este es Tom. Los tres somos amigos del doctor Acosta. Si nos hacéis caso todo irá bien y podremos sacaros de aquí con vida.

—¿Dónde están el resto de las mujeres?

—Nuestro contacto ha intentado convencerlas de que no era bueno quedarse aquí, pero al parecer solo unas pocas están dispuestas a arriesgar la seguridad de este lugar y cambiarla por algo desconocido —informó Sofía.

—¿Y esas que sí quieren largarse? —volvió a preguntar la soldado—. ¿Dónde están? 

—En el sótano. Han llegado como han podido. Están todas asustadas, pero deseosas de salir de aquí.

—Nos dijiste que había tres helicópteros en los que habían venido la mayoría de gente. ¿Nos puedes decir dónde están? —preguntó Santi mientras le mostraba un plano de la ciudad.

—Nosotros estamos aquí, en la parte sureste —indicó Sofía con el dedo—, y los helicópteros están aquí, en la parte noroeste, justo delante de la Pinacoteca. Han aprovechado los jardines como helipuertos.

—Perfecto. Tom, hay que ir hasta allí y comprobar que son operativos —ordenó Santi—. Mientras tanto, yo voy a dejar regalos por toda esta parte de la ciudad. Estos van a acabar peor que la secta de los davidianos —añadió antes de salir.

—Entendido. Te aviso por radio cuando esté todo comprobado —contestó Tom para después salir del edificio y dirigirse hacia el norte entre la oscuridad de las calles.

—Miriam, prepáralas para que estén a punto. Que lleven lo indispensable para ir lo más rápido posible. Yo volveré en unos minutos —dijo el soldado justo antes de desaparecer por la puerta cargado con su mochila.

01:55 h

El Vaticano

Jason sentía la piel pegajosa a causa de la humedad y sus ojos apenas podían ver nada más que una profunda oscuridad. Tanteó con sus manos y sacó su móvil del bolsillo para descubrir, gracias a la linterna, que estaba tirado en el suelo, en un rincón al que no recordaba haber llegado.

Su cabeza estaba embotada. Tenía la boca seca, la lengua pastosa y sus movimientos eran descoordinados y lentos. Poco a poco empezó a recordar que aquel pasillo era el mismo donde aquella zorra calientabraguetas le había engañado. Y mucho se temía que también le había drogado.

Salió al aire libre tambaleándose a causa del adormecimiento que aún sentía en sus piernas. Miró la hora en su teléfono con mucha dificultad y comprobó que había estado casi cinco horas sin sentido. 

«Maldita hija de puta. Me ha drogado. Pero esto no quedará así porque en cuanto la pille la mato. ¡Joder! Cómo me pica el cuello», pensó Jason mientras caminaba por una de las oscuras y solitarias calles en dirección al Palacio Apostólico para avisar al prefecto de lo que había sucedido, sin saber que en su interior el virus Z ya empezaba a tomar el control de su organismo. Nada más llegar hasta la puerta del palacio, dos guardas de seguridad salieron a su encuentro.

—¡Tío! ¿Qué coño te ha pasado? —quiso saber uno de los vigilantes al ver su cara descompuesta.

—Necesito hablar con el prefecto —contestó sin más.

—¿Para qué?

—La doctora Baker me ha drogado y ha escapado. 

—¿Has mirado en su habitación? —preguntó de nuevo.

—No, joder. Acabo de despertarme de lo que sea que me ha inyectado.

—Espera aquí, voy a enviar a alguien para que lo confirme —indicó antes de contactar con otro de los guardias y mandarle hacia el aposento de la doctora para comprobar que todo estaba en orden.

A pocos metros de allí, Tom divisó los tres aparatos. Eran enormes. Tres helicópteros Mil Mi-26, dignos de los mejores ejércitos y cuerpos de rescate del mundo. No le extrañó ver a esos monstruos carísimos aparcados en el interior del Vaticano.

Entró en el primero para asegurarse de que estaba en perfecto estado, pero solo había combustible para volar apenas un par de horas. El segundo también estaba en orden, pero con menos autonomía todavía. Y el tercero, a pesar de tener más horas de vuelo que los otros dos juntos, tenía el depósito casi a tope, suficiente para llegar hasta Mont-Cenís. Comprobó los parámetros básicos y no le pareció que tuviera problemas que le impidieran volar

—Santi. Todo en orden y dispuesto para partir —confirmó a través de la radio.

—Recibido. Salimos en unos minutos y en cuanto empiece la fiesta nos vamos.

02:00 h

El Vaticano

Girotti estaba profundamente dormido cuando su nueva persona de confianza entró en sus aposentos en plena madrugada.

—Prefecto, disculpe las molestias, pero tenemos un problema —susurró con timidez Arturo.

—Arturo. Ma cosa stai facendo?

—Lo siento, señor —se disculpó de nuevo—. Se trata de las doctoras. Acabamos de comprobar que muchas han desaparecido. 

—¿Cómo? —preguntó levantándose de un salto de la cama y espabilándose de golpe. 

—No están en sus habitaciones.

—Vamos a ver, no han podido largarse de la ciudad. ¿Qué ha pasado? 

—La doctora Baker drogó a su vigilante sobre las nueve de la noche, según nos ha dicho este. Ha dado la voz de alarma hace unos minutos porque ha estado sin sentido hasta ahora. 

—Ya me temía que esa endemoniada mujer nos iba a dar problemas —maldijo mientras se calzaba unas zapatillas blancas.

—Han ido a comprobar si estaba en su habitación y ha sido cuando se han percatado de que faltaban la mitad de ellas.

—¿Y el resto? ¿Qué han dicho?

—Nada, señor, estaban todas dormidas.

—¿Dónde está ese irresponsable?

—Abajo, señor.

—Andiamo. Quiero hablar con él —ordenó el prefecto para salir poco después de la habitación con paso firme y decidido.

A pocos metros de allí, Santi y Miriam salían del interior del almacén junto a ocho valientes mujeres: siete doctoras y una cocinera digna de recibir la medalla al mérito. 

No habían podido localizar a Andrea por más que lo intentaron. Sabían que estaba presa en algún lugar de la ciudad por orden de Girotti, pero ni siquiera Dana pudo averiguar en cuáles de los cientos de edificios podría estar, así que tuvieron que confiar en que estuviera viva y pudiera salir de allí por sus propios medios.

Anduvieron en silencio, ocultos entre las sombras que ofrecían las callejuelas, caminando hacia el este para llegar hasta los jardines que empezaban tras el majestuoso edificio de la Fontana della Stazione Ferroviaria Vaticana.

Después pasaron por detrás de la Capilla de Santa María, donde había estado preso el pobre Pietro durante sus interminables horas de tortura, hasta llegar a un pequeño bosque repleto de frondosos setos y enormes árboles que ofrecían un inmejorable parapeto para sus planes.

Siguieron un poco más hacia el norte hasta llegar a la explanada que servía de helipuerto. Santi vio movimiento dentro de uno de los aparatos y se percató de que era Tom que esperaba preparado para poner los rotores en marcha cuando todos estuvieran a bordo. Subieron en silencio y en perfecto orden, y tomaron asiento en el interior de aquel monstruo capaz de llevar hasta veinte pasajeros y algo de carga extra. 

—¿Preparado? —preguntó Santi.

—Cuando tú digas —contestó Tom.

—Miriam, dispara a cualquiera que se acerque.

—No lo dudes —contestó la soldado apostada junto a la enorme puerta lateral de estribor y preparada para abrir fuego sin contemplaciones, mientras Santi se ocupaba de defender el otro lado.

02:35 h

El Vaticano

Jason esperaba impaciente la llegada del prefecto sin saber cuál sería el castigo a sus pecados. Sus deseos le habían jugado una mala pasada, otra vez más, porque era algo superior a él, una necesidad a la que no podía negarse por mucho que rezara. Su apetito sexual estaba por encima de cualquier dios.

—Algo me decía que no eras digno de este lugar. Pero tu padre es uno de los ancianos más importantes de esta congregación y por eso no te puedo encerrar en las mazmorras.

Girotti había bajado como un toro hacia Jason, escupiendo la rabia que le carcomía por dentro.

—Lo siento, señor. No la vi venir. Me drogó.

—No es tu culpa, hijo, es ese demonio que tienes dentro y que tenemos que sacarte cuanto antes —contestó sin dudar ni un segundo en lo que iba a hacer con él en cuanto todo aquello acabara.

En ese mismo instante, tres terribles explosiones retumbaron en el silencio de la noche, acompañadas por cegadoras bolas de fuego que iluminaron gran parte de la plaza de San Pedro. 

—¡Joder! —exclamó Arturo—. ¡Da la alarma ahora mismo, Jason! ¡Vamos! —ordenó al resto de vigilantes—. ¡Tenemos que comprobar el perímetro!

La barricada montada junto a los autobuses turísticos ya no existía y, a través de los hierros fundidos de la verja y los trozos de madera chamuscada, decenas de Zetas corrían y saltaban en busca de sus presas. La explosión los había despertado de su letargo y ahora entraban en masa a la plaza de San Pedro.

Otra explosión más. 

El muro que poco antes habían escalado los soldados y que contenía en su interior a multitud de infectados se derrumbó y dejó el paso libre a un reguero de Zetas que se habían puesto histéricos nada más escuchar la primera explosión.

Los aullidos y los gritos endemoniados de los hambrientos y semi descompuestos muertos vivientes que estaban cerca de las detonaciones se oyeron desde la entrada del Palacio Apostólico, donde Girotti, con la boca abierta, miraba en silencio hacia el humo que se elevaba cada vez más alto.

—¡Señor! ¡Tenemos que salir de aquí! —ordenó uno de los vigilantes mientras arrastraba al prefecto hacia las escaleras del palacio.

—¡Ya han entrado! ¡Tenemos que salir de aquí! ¡Esos cabrones nos van a joder vivos! —gritó Arturo antes de salir corriendo junto a tres guardias al ver lo que se les venía encima.

—¡Vamos hacia los helicópteros! —gritó uno de los vigilantes—. ¡Es la única manera de sobrevivir!

—¿Sabes pilotarlo? —preguntó Arturo, que deseaba salir de aquel lugar sin mirar atrás ni para acordarse de su familia.

—Por supuesto, señor. Todos los miembros de seguridad, por orden del prefecto, fuimos adiestrados para pilotar.

Entraron en el palacio y cerraron la puerta con llave para ganar tiempo, algo que no se hacía desde hacía siglos, para salir después por la puerta norte, la más cercana a su destino y que distaba solo ciento cincuenta metros de los aparatos.

Una nueva explosión, esta vez mucho más fuerte.

El almacén donde habían estado ocultas las doctoras voló por los aires. Un gran boquete quedó visible y apenas tardó dos segundos en llenarse de centenares de Zetas que se habían agolpado ante las murallas del Vaticano, atraídos por el ruido y las luces del fuego. 

—Alguien nos está atacando. Esto no lo pueden estar haciendo esas mujeres —opinó Arturo mientras corrían por la hierba para huir de todo lo que estaba entrando en la ciudad.

—¿Quién nos va a atacar? Si no queda nadie en este mundo olvidado de la mano de Dios —gritó Girotti al tiempo que corría descalzo, ya que había perdido las zapatillas en la primera zancada.

—No lo sé, prefecto, pero estoy de acuerdo con don Arturo; esto es obra de profesionales —opinó uno de los vigilantes justo en el momento que el rotor de uno de los helicópteros ponía en movimiento sus enormes y pesadas palas. 

02:45 h 

El Vaticano

El sonido del potente motor pilotado por Tom atrajo la mirada de todos los hombres que corrían hacia allí. En el mismo instante en el que el aparato se elevó unos metros, sonó la detonación más grande de todas, la que Santi había dejado para el final, justo para el instante en el que levantaran el vuelo.

En su periplo nocturno, el soldado había colocado el resto de C4 en tres puertas que daban acceso directo a las calles adyacentes, portones de enormes rejas que habían sido sellados con madera para impedir que nadie pudiera mirar hacia el interior. 

A las dos y cuarenta y cinco de la madrugada las enormes y antiguas verjas saltaron por los aires llevándose en su viaje decenas de metros del muro de piedra.

El helicóptero puso rumbo al oeste para huir por la parte opuesta a la fiesta de fuego y humo que había montada en la ciudad, cuando Santi divisó al grupo de hombres que salía a campo abierto. No había mucha luz, pero lo vio a la perfección. Su cara era inconfundible. 

«Puto ministro traidor», pensó mientras apuntaba con su fusil y disparaba sin pensarlo dos veces.

El silenciador del fusil no pudo acallar los gritos de Arturo cuando su rodilla izquierda estalló en mil pedazos, dejándole la pierna destrozada y la tibia colgando tan solo por algunos ligamentos y unos pocos trozos de músculo que no habían sido desgarrados.

—¡Al helicóptero! —gritó uno de los guardias echándose a rodar por la hierba.

—¡No me dejéis aquí, joder! 

Los gritos de Arturo se escuchaban a la perfección, pero nadie estaba dispuesto a cargar con un paquete estropeado que tenía las horas contadas.

El resto de los hombres, con Girotti a la cabeza, subieron a otro de los helicópteros para huir del lugar y dar caza a esos terroristas asesinos.

Jason, con terribles dolores por todo el cuerpo después de la carrera, se sentó en uno de los bancos con las pulsaciones demasiado elevadas para un ser humano normal. Su visión era borrosa, la temperatura de su cuerpo había aumentado muy rápido y los regueros de sudor rezumaban por su frente. 

Tom elevó todavía más el aparato y antes de huir a toda prisa comprobaron cómo los Zetas habían ocupado casi toda la ciudad. Desde aquella altura se podía divisar un río continuo de hambrientos infectados que corría por las calles y zigzagueaba entre las callejuelas aniquilando a todo el que se atreviera a salir. 

—No creo que acaben con toda la población, pero yo diría que podemos dar por liquidada esta congregación —sentenció Miriam.

—Espero que Andrea pueda salir de esta, si es que todavía sigue viva —añadió Paula sentada junto a Sofía. 

—Tenemos compañía —avisó Santi antes de empezar a disparar al helicóptero que se elevaba en aquel momento.

Los primeros disparos impactaron contra el techo del aparato sin dañar nada, pero estarían en una posición de desventaja hasta que no se pusieran a la misma altura. El piloto maniobró y viró para salir de su ángulo de tiro.

En aquel momento tres Zetas llegaron hasta el claro donde estaba el ministro tirado, semi inconsciente a causa del dolor. El primer mordisco se lo dieron en el moflete derecho, arrancándole gran parte de la carne, lo que dejó a la vista la parte interior de su boca, los dientes y la lengua.

El segundo sirvió para acabar de cortar los trozos de carne y de tendones que sujetaban su maltrecha rodilla y que un chaval infectado, que no tendría más de quince años antes de su muerte, se quedara con ella para roerla como haría un perro con el más sabroso de sus huesos.

El tercer bocado fue obra de una mujer que todavía llevaba intacto el traje chaqueta que vestía en el momento de fallecer. A ella le faltaba un brazo, pero con el que le quedaba le sobró para agarrarle por el cuello y arrancarle la nariz de un solo mordisco.

Arturo cayó en shock y murió desangrado minutos después, mientras unos cuantos Zetas más se daban un festín hurgando con sus dedos sucios y muertos en el interior de su barriga.

02:55 h

El Vaticano

La infectada y casi destrozada ciudad del Vaticano ardía a lo lejos envuelta en un conjunto de columnas de humo y fuego que tardarían mucho tiempo en apagarse.

—Es una lástima que todas esas obras de arte y maravillas ocultas en los sótanos queden destruidas. Pero así es la vida que nos ha tocado vivir —murmuró Sofía.

—Lo que está bajo tierra no se destruirá —apuntó Miriam sin dejar de mirar hacia la maltrecha ciudad—. Tengo entendido que las instalaciones de los sótanos están a la vanguardia en temas de seguridad.

—Sí, es posible. Qué más da, no importará a no ser que el ser humano consiga limpiar el mundo de estos seres —añadió Paula.

Santi se acercó hasta Tom para sentarse en el asiento del copiloto. 

—¿Llegaremos?

—Sí. Hay combustible suficiente para superar los quinientos y pico kilómetros.

—¿Tiempo de viaje? 

—A esta velocidad calcula algo menos de tres horas.

—Perfecto, Tom. Veremos amanecer desde nuestra nueva casa.

—¿Hay que ir a algún lugar en concreto? —preguntó el piloto—. En el navegador solo sale el lago de Mont-Cenís.

—Debería haber un hotel restaurante a menos de un kilómetro al norte del lago. Ese será nuestro campamento base hasta que levantemos casas para todos.

Justo en ese instante, una ráfaga de disparos proveniente del otro aparato entró de lleno por la ventana del copiloto, arrancando parte del marco de la puerta con tal violencia que impactó de lleno contra la cabeza de Santi.

Nadie los había visto venir. El helicóptero del prefecto había subido a más altura que ellos para aprovechar el factor sorpresa y acribillarlos por un lateral. 

Los gritos de pánico retumbaron hasta los oídos de Santi sin que pudiera moverse para contraatacar. Tom lo miró de reojo mientras intentaba maniobrar para salir del ángulo de tiro, pero enseguida supo que algo no andaba bien.

—¡Santi está herido!

Sofía se puso en pie y no tardó ni dos segundos en llegar hasta el soldado, que seguía sentado con los brazos caídos hacia los lados, con la mirada perdida y muy lejos de allí.

Miriam abrió la puerta corredera y se aferró con el gancho de seguridad para no caer. Buscó al otro helicóptero y cargó su fusil. 

—Tom, necesito ángulo de tiro de la cabina.

El piloto miró hacia ella y comprendió la orden a la primera. Viró para encarar al otro aparato y dejó a la soldado expuesta a un primer plano del morro del enemigo.

Apuntó. Aguantó la respiración y disparó dos veces seguidas, haciendo estallar los cristales de la cabina, pero sin herir a nadie. Volvió a apuntar, aunque el piloto ya había girado con brusquedad, y disparó de nuevo una ráfaga completa que impactó casi de lleno en el lateral del fuselaje, menos una bala que se alojó dentro del hombro de uno de los guardias.

—¡Salgamos de aquí! —ordenó asustado Girotti, decidido a volver a la ciudad para valorar la situación y ver si era posible arreglar ese tremendo contratiempo.

El piloto obedeció sin rechistar la orden de su prefecto y se alejó de allí al instante.

Sofía, con la ayuda de Tom, que había colocado el piloto automático, sacaron a Santi del asiento y lo tendieron en el suelo. 

—¿Cómo está? —preguntó Miriam mientras ayudaba a quitarle el chaleco antibalas y la camiseta.

—No hay impactos de balas en tórax ni espalda. Sí que tiene uno en el hombro derecho, pero no es mortal —informó Sofía—. Lo que me preocupa es este golpe en la cabeza.

—Puede que haya sido de un trozo de fuselaje que ha saltado con los disparos —murmuró Miriam.

—Debe haber sido un golpe muy fuerte. Tiene una herida bastante fea que lo ha dejado inconsciente al momento.

Santi permanecía estirado y sin sentido mientras Sofía decidió operarlo allí mismo, ya que tenían un botiquín con todo lo necesario. Hurgó en su hombro con gran maestría y le sacó la bala que tenía alojada cerca del hueso. Suturó la herida después de desinfectarla y vendó el brazo con cuidado. 

—Las constantes son bastante normales —observó Miriam tras mirar la pequeña pantalla digital de la máquina a la que habían conectado a Santi.

—Sí. Pero el golpe ha sido tremendo y de un traumatismo craneoencefálico como ese se puede esperar de todo, incluida una hemorragia intracerebral.

03:00 h

El Vaticano

El helicóptero del prefecto sobrevolaba la pequeña ciudad sin encontrar un solo lugar seguro en el que aterrizar. Los Zetas se habían colado a través de los boquetes que Santi había abierto y ya no quedaba un lugar seguro donde posarse.

—¿Qué hacemos? —preguntó el piloto—. Aquí no puedo aterrizar o nos comerán vivos.

—Hay una zona que se ha usado alguna vez como helipuerto de urgencia. Es un edificio que está justo detrás de la Capilla de Santa María —informó otro de los vigilantes mientras seguía curando el hombro herido de su compañero.

—¿Y el helipuerto de la zona suroeste? Está en un lugar apartado —preguntó el piloto.

—Está en obras desde hace meses, por eso dejamos estos bichos del demonio en los jardines de la Pinacoteca —informó el prefecto—. ¿Cómo están tus hombres? —preguntó.

—El que más me preocupa es Jason. No le he encontrado ninguna herida, pero se ha desmayado hace unos minutos.

—¿Le han disparado? —preguntó Girotti deseando que Dios hubiera hecho un milagro y le hubiera volado los huevos para no tener que hacerlo él.

—No. Debe haberse golpeado en la cabeza.

—¡Lo veo! —exclamó el piloto para, a continuación, hacer descender el aparato con suavidad sobre la azotea del edificio mientras varias sillas y sombrillas salían volando.

—Perfetto! Debemos hacer una batida para reunir a todos los supervivientes —ordenó Girotti antes de bajar—. Hemos de buscar otro lugar seguro al que ir.

—¿A dónde habrán ido los del otro helicóptero? —preguntó el piloto.

—Ni idea. Supongo que deben formar parte del mismo equipo al que pertenecía Pietro. Es posible que vuelvan a la base militar de donde quiera que hayan salido —masculló el prefecto nada más bajar y mirar hacia el Palacio Apostólico, cuya oscura figura se recortaba entre el naranja de los incendios.

—Podemos averiguarlo —añadió el tipo herido en el hombro con la voz algo cascada—. Los tres helicópteros llevan localizadores de seguridad.

En ese instante, Jason abrió los ojos y observó sin interés el techo metálico que tenía ante ellos. Lo único que llamó su atención fueron las cuatro voces que escuchaba de fondo acompañadas de un olor desconocido que hacía que su boca salivara de forma descontrolada.

Se irguió como una marioneta manipulada por hilos invisibles y antes de que ninguno pudiera darse cuenta saltó sobre el cuello de su compañero herido. Acto seguido y sin dejar de masticar, se abalanzó sobre el tipo que hasta hacía tan solo unos minutos vigilaba sus constantes y que en aquel instante no dejaba de dispararle en el pecho a bocajarro, sin que las balas detuvieran su ataque. Agarró su mano y le arrancó varios dedos de un solo mordisco.

El grito de horror taladró los tímpanos del piloto.

—¡¡Joder!! —gritó mientras intentaba abrir la puerta.

Pero, antes de que lo lograra, Jason le atacó por la espalda, cogió su cabeza con las dos manos y la giró hacia arriba y hacia atrás para arrancarle de un solo mordisco la nariz. Un segundo después, el piloto notó cómo su cuello giraba y crujía como si estuviera en manos de un osteópata experimentado. Antes de que sus vértebras se rompieran, notó el pellizco más doloroso de su vida cuando Jason le arrancó la yugular, junto a gran parte de los músculos del cuello. 

Girotti aprovechó que Jason estaba entretenido con el piloto para huir de la azotea. Bajó las escaleras lo más rápido que pudo, todavía descalzo, e intentó entrar en alguna de las múltiples puertas que había en cada planta del edificio, pero todas estaban cerradas a cal y canto.

No había nadie viviendo en aquel lugar, ya que tan solo eran oficinas que habían servido en su día como registro general de ese pequeño país y que ahora no era más que un triste almacén de material para la construcción.

Bajó hasta el primer piso y salió a la calle, en silencio, y cerró la puerta tras de sí con cuidado. Pudo escuchar los gritos de Jason antes de salir, unos alaridos que se acercaban cada vez más a su presa.

Caminó unos pasos hacia la oscuridad y se escondió entre los árboles sin tener una idea clara de lo que hacer, hasta que vio la Capilla de Santa María a pocos metros de allí.

Corrió todo lo que pudo a pesar de cortarse las plantas de los pies con las punzantes piedras del camino. La puerta que acababa de cerrar se abrió tras un tremendo golpe y Jason salió disparado, como alma que lleva el diablo, con la boca abierta y repleta de carne muerta. No tardó en localizar al antiguo camarlengo, ahora prefecto de una congregación casi extinguida, y en dirigirse hacia él gritando como un poseído.

Antes de que lograra llegar a su altura, Girotti entró en la capilla y cerró el enorme y antiguo portón en el mismo instante en el que Jason se estampaba contra él, rompiéndose el cuello y algún que otro hueso en el impacto, cosa que no lo acalló, sino que le hizo gritar todavía más, aunque esta vez con la cabeza girada hacia un cielo limpio y estrellado.

—Parece que ya está a salvo —dijo una voz femenina a la espalda de Girotti, sobresaltándolo de tal manera que a punto estuvo de orinarse encima.

—Usted… Mala pécora suripanta.

Girotti no entendió que hacía la doctora Andrea Ludovic fuera de su celda. Vestía una camiseta de tirantes y no llevaba pantalones. Su pelo estaba sucio y lleno de barro seco; su cara era un mapa de bultos, sangre seca y moratones debido a los golpes recibidos. 

—¿Qué hace aquí? —inquirió—. Debería estar abajo, presa y vigilada por los carceleros.

—Hay encantos a los que un hombre solitario y vicioso como su guardián no puede negarse —contestó en voz baja mientras sacaba un enorme cuchillo que llevaba escondido en su espalda—. Están todos muertos. Usted pierde y yo gano.

Antes de que Girotti pudiera protestar, Andrea le clavó el cuchillo en el estómago hasta el mango. Se acercó más a él, que tenía los ojos abiertos debido a la incredulidad de los hechos que acontecían, y volvió a apuñalarlo una y otra y otra vez hasta que las piernas del antiguo camarlengo no aguantaron el peso de su cuerpo y acabó sentado en el suelo.

Andrea caminó de espaldas hasta la pared que tenía tras ella sin soltar el cuchillo de sus manos y se dejó caer, sintiendo el frío mármol en el culo y en sus desnudas y doloridas piernas.

—Ahora tengo que pensar cómo coño salir de aquí sin morir en el intento —susurró en la oscuridad sin dejar de mirar el cuerpo inerte de Girotti. 

06:00 h

Mont-Cenís (Francia)

La luz del amanecer ganaba terreno a la oscuridad de la noche a medida que las horas pasaban. Desde aquella altitud, Miriam observaba cómo la salida del sol arrebolaba las nubes e iluminaba parte de los campos y las montañas, mientras que la penumbra mantenía su efímero feudo en el oeste.

Habían pasado algo más de tres horas desde que Tom elevara el helicóptero y pusiera rumbo al norte para superar los quinientos cincuenta kilómetros que los separaban de Mont-Cenís, ese lugar tan especial para Santi, que todavía seguía estirado y sin sentido bajo los atentos cuidados de Sofía. 

El piloto sobrevolaba el gran lago del que Santi tanto había hablado, ahora iluminado por los primeros rayos de sol de aquel nuevo día. Voló un poco más hacia el norte, tal y como le había indicado, hasta llegar al primer y único edificio que se levantaba en aquella zona. Recordó que Santi le había dicho que se trataba de un hotel restaurante en el que podrían montar, al menos de momento, su campamento base.

Dio una vuelta para comprobar mejor el lugar y aterrizó en un pequeño descampado de piedras situado justo delante del hotel, al otro lado de la carretera. Segundos después, apagó el motor y el silencio se adueñó del lugar.

Bajaron a tierra y sintieron el frío de la mañana en sus cuerpos, vestidos tan solo con simples camisetas de manga corta. Por suerte, el sol daba de lleno en aquella zona libre de montañas a su alrededor, mostrando un paisaje verde y salpicado de nieve perenne en los picos más altos del lugar.

Hacia el este, a unos cincuenta metros del restaurante y a pie de carretera, había una pequeña y solitaria casa de una sola planta y con el típico tejado de pizarra negra.

Caminaron hasta la entrada del edificio donde un cartel sobre la puerta anunciaba que se servían comidas y había habitaciones disponibles. Antes de entrar, la puerta se abrió y una mujer salió a recibirles. Andaba despacio, con los ojos muy abiertos y las manos unidas, como si estuviera rezando.

—¡Gracias a Dios! Todavía queda gente con vida. Llevo días sin poder contactar con nadie y las últimas noticias solo decían que se había desatado un virus mortal —dijo la mujer de carrerilla a modo de presentación.

Paula vio el miedo en sus ojos y se apresuró para adelantarse a Tom y ser la primera en presentarse.

—Hola. Me llamo Paula Oliver, venimos desde muy lejos huyendo de ese virus —informó tendiéndole la mano con dulzura—. Nos informaron de que aquí no hay infectados.

La mujer se abrazó a ella y lloró de alegría al saber que no iba a quedarse sola el resto de su vida en aquel lugar recóndito olvidado de la mano de Dios.

—Yo soy Marie Gutiérrez —reveló con un fuerte acento francés sin dejar de mirar a Paula—. Sed todos bienvenidos. Mi casa es la vuestra. Por favor, pasad y acomodaos; tengo diez habitaciones dobles que pensé que nunca más se iban a ocupar —sollozó la mujer tras señalar hacia la puerta de entrada—. ¿Desde dónde venís? —preguntó curiosa.

—Es una historia muy larga. Te la cuento después delante de un café bien caliente —sonrió Paula mientras la cogía de la mano y entraban en el interior del edificio—. Yo soy de Barcelona.

—Yo nací en Andorra —contestó la mujer—. Mis padres decidieron dejar de trabajar en un hotel de allí para montar un negocio parecido, pero propio. Me trajeron con diez años a esta montaña solitaria y de eso ya hace casi veinte años. Esto era el sueño y la ilusión de mis padres y yo siempre les ayudé. Cuando murieron no pude venderlo, así que seguí con el negocio a pesar de que nunca fue mi gran vocación —reveló la amable mujer mezclando palabras en catalán, con algo de francés y un castellano más que aceptable.

—Bueno, míralo por el lado bueno —observó Paula, notando el agradable calor que emanaba del interior mezclado con el inconfundible aroma del café recién hecho—, el sueño de tus padres te ha salvado la vida. 

—Y la de todos nosotros —añadió Sofía.

07:00 h

Formentera

El barco navegaba firme al mismo tiempo que cortaba las olas de un mar en calma, acompañado por decenas de delfines que saltaban y jugaban con la estela que el pequeño navío iba dejando, mientras los primeros rayos del sol despuntaban por el este.

Antoñito, que había madrugado de lo lindo, disfrutaba viendo a sus animales favoritos mientras desayunaba un gran vaso de leche con cereales. Paco, sin dejar de gobernar el timón, disfrutaba al ver cómo su hijo no solo había crecido sano, sino que estaría a salvo en un mundo casi extinguido. Se sintió orgulloso de haber participado en ello.

La costa sur de la pequeña isla de Formentera ya era visible desde su posición y agradeció en silencio a su barco el haberles llevado hasta allí sin darles ni un solo problema.

Navegó hacia las coordenadas enviadas por Mayte y divisó a los pocos minutos la pequeña boya naranja que ella le había colocado para marcar el hueco por el que debía entrar. Era un espacio entre dos pequeños salientes de roca que le hubiera pasado desapercibido si no hubiera estado señalado. Una entrada de unos ocho metros de anchura y que, según marcaba la sonda, llegaba a los seis de profundidad. 

Entró despacio y navegó sin prisa por el canal disfrutando de la belleza del lugar. Al llegar al final viró a babor y pocos metros después se encontró ante una bahía natural, oculta a la vista desde mar abierto y protegida de corrientes y tormentas, que les dio la bienvenida. Tenía unos veinte metros de ancho por otros cincuenta de largo y estaba oculta entre altas paredes de roca natural; no era demasiado grande, pero suficiente para contener en un lateral el embarcadero donde estaba amarrado el yate de Mayte, además de una pequeña playa privada de finísima arena blanca y limpia. 

Un pequeño paraíso invisible a los ojos del hombre.

Amarró detrás del enorme yate y solo entonces se percató de que su barco parecía un navío de juguete a su lado. Bajó junto a Antoñito al pantalán de madera mientras disfrutaba de un paisaje idílico y de una tranquilidad y una sensación de seguridad como nunca había sentido.

—¡Bienvenidos! —gritó desde lo alto de la roca una mujer joven, vestida de blanco y de cabello corto y moreno adornado con mechas azuladas—. Vamos, subid, debéis de estar hambrientos y el desayuno ya está preparado.

07:00 h

Barcelona

Otro nuevo día comenzaba y el despertador volvió a sonar a la hora de siempre. La sociedad estaba en las últimas, pero Acosta tenía demasiado trabajo que acabar antes de marcharse de aquel lugar. Abrió los ojos y respiró con calma antes de cortar la melodía que lo despertaba cada mañana a las siete en punto.

Media hora después, el doctor entraba en la cocina comunitaria para prepararse el desayuno. Pablo ya estaba dentro, sentado en una de las mesas con un café humeante y leyendo con atención un grueso y manoseado libro sobre aplicabilidad del trasplante hematopoyético y terapia celular al tratamiento de las neoplasias hematológicas, escrito por el doctor David Valcárcel. 

Pablo recordó haber leído alguno de sus libros y estudios en la Reserva Central. Nunca supo cómo llegaron hasta allí, pero fueron, junto a otras obras, pilares básicos para la educación de posteriores generaciones de médicos como él. 

—Nagore y Arantxa todavía duermen, supongo —comentó Acosta.

—Sí, deben estar reventadas del palizón que se dieron ayer en la moto —contestó Pablo—. Es mejor que hoy descansen lo que quieran.

En aquel instante, el teléfono de Acosta sonó. Miró la pantalla y comprobó que no conocía el número, pero al momento supo en su interior quién era.

—¿Diga?

—Carlos, soy Sofía.

—¡Sofía! ¡Por Dios, qué alegría oírte! ¿Cómo estás? ¿Cómo estáis todos?

—Estoy bien, Carlos. Tranquilo. 

—Cuéntame, por favor. ¡Espera! Que voy a poner el manos libres para que te oiga Pablo.

—Hola Pablo —saludó Sofía—. Estamos bien. Santi, junto con Tom y Miriam, lograron sacarnos de aquella cárcel encubierta. Robamos uno de los helicópteros que tenían allí y hemos llegado hace una hora al hotel restaurante que Santi nos indicó, al norte del lago Mont-Cenís.

—¡Eso es genial! —exclamó Pablo con gran alivio.

—Hemos podido salvar a nueve mujeres; el resto no quisieron arriesgarse y una amiga nuestra que estaba encarcelada se quedó allí porque no pudimos dar con ella —se lamentó mientras unas lágrimas recorrían sus mejillas al recordar a Andrea.

—Bueno, lo importante es que has podido salvar a muchas personas —indicó Acosta.

—¿Dónde está Santi? —preguntó Pablo deseoso de hablar con su amigo.

—Pablo… Santi está herido.

Un sudor frío se apoderó del cuerpo de Pablo, que intuyó que esas tres palabras escondían algo mucho más grave y profundo.

—Dime qué ha pasado.

—Sufrió un traumatismo muy fuerte en la cabeza dentro del helicóptero —explicó Sofía—. Cayó sin sentido al momento y ha estado así hasta ahora. Está en una habitación y estará con vigilancia las veinticuatro horas del día. No te preocupes, Pablo, lo vamos a cuidar muy bien.

—Pero, Sofía, ¿qué tiene? —preguntó de nuevo.

—No estoy segura porque no dispongo del material necesario —informó apenada—, pero creo que Santi está en coma.

Martes, 25 de julio

Habían pasado dos semanas desde que Paco y su hijo llegaran a Formentera junto a Mayte. En todo ese tiempo se habían conocido algo mejor e incluso se habían hecho algo así como amigos íntimos, de esos que se explican cosas que no se comparten con todo el mundo. 

También se cumplían dos semanas de la llegada a Mont-Cenís. Las mujeres que eligieron arriesgarse y marcharse del Vaticano con Paula y Sofía, habían encajado a la perfección en ese ambiente relajado en medio de la nada. Cada una colaboraba con lo que podía y sabía para poner en marcha las bases de una nueva sociedad, un fin complicado sin los conocimientos necesarios, aunque, eso era algo que al grupo de supervivientes le sobraba. Si alguna de ellas se despistaba, allí estaba Dana, vestida con su inseparable delantal, para poner orden en un segundo.

Pablo y Acosta, metidos de lleno en la creación de la primera vacuna contra el virus Z, progresaban según lo estipulado gracias a interminables jornadas de duro trabajo junto a Arantxa y Nagore. La pareja había conectado de maravilla dentro del pequeño grupo que convivía en los laboratorios. Colaboraban a diario en todo lo que fuera necesario, incluida la misión de recoger alimentos y bebidas de los almacenes del Hotel Arts, así como de preparar uno de los pantalanes del Puerto Olímpico y dejarlo libre de Zetas para cuando llegara el momento de esperar a Mayte. Según los cálculos de Acosta en una semana más la vacuna estaría lista.

Pablo intentaba llamar cada vez que podía para enterarse del estado de su amigo, pero las líneas fallaban muy a menudo, tanto que al final dejaron de usar el teléfono y se comunicaban mediante correos electrónicos enviados a través del servidor de Mayte, que aguantaba gracias a que se alimentaba de enormes placas solares repartidas por su terreno.

El parte del día, según Sofía, era algo más prometedor que el de los primeros días. Santi seguía en coma, aunque sus constantes habían vuelto a la normalidad después de largas horas de incertidumbre.

Miércoles, 2 de agosto

12:00 h

Formentera

Era mediodía de un día como otro. Poco importaba el nombre del día y el mes del año ya que el tiempo se había convertido en un elemento inútil, un recuerdo del pasado que solo servía para marcar pautas baldías que nada tenían que ver con la vida actual que les había tocado vivir.

Paco y su hijo llevaban tres semanas viviendo en aquel lugar mágico. De no ser por la falta de agua dulce de la isla, hubiera sido el lugar ideal para pasar el resto de sus vidas.

El sol ya estaba alto para iluminar los fondos transparentes y turquesas de la pequeña bahía donde Antoñito pescaba con su padre bajo la atenta y curiosa mirada de Mayte que tomaba el sol tumbada en una hamaca de tela blanca.

El teléfono vibró para indicar la llegada de un nuevo correo. Hacía un par de días que no se comunicaba con Barcelona ni con la Reserva, nombre que habían empezado a usar para referirse a Mont-Cenís.

—Es un correo de Pablo —dijo en voz alta para que Paco, al que ya nadie llamaba Malaguita, lo escuchara.

—¿Qué dice? 

—Ya han conseguido sintetizar la vacuna. Están rellenando todos los inyectables que tienen en los almacenes.

—¡Esa es una noticia cojonuda! —gritó Paco mientras su hijo volvía a tirar la caña.

—Mañana a mediodía ya estarán listos para partir. Nosotros saldremos hacia Barcelona a primera hora —informó Mayte admirando al precioso yate que descansaba a pocos metros de allí—. Voy a dejarlo todo preparado para nuestra partida.

Jueves, 3 de agosto

11:50 h

Barcelona

Las cajas estaban cargadas de dosis autoinyectables de la primera vacuna disponible contra el virus Z. Las habían colocado en grupos de cincuenta dosis repartidas en pequeñas maletas de plástico resistente con el interior acolchado para evitar que se rompieran en el caso de golpes o caídas. 

En total llevaban cinco cajas con doscientas cincuenta dosis, sin contar que todo el personal del laboratorio ya se había vacunado, además de dejar diez dosis en la recepción con un cartel que indicaba qué era por si alguien llegaba hasta allí y podía aprovecharla en algún momento futuro.

Arantxa y Nagore, acostumbradas a salir a la calle en esas últimas tres semanas, encabezaban la pequeña caravana de supervivientes que se dirigían a pocos metros de allí, donde habían quedado con Mayte, Paco y su hijo.

Las continuas salidas de días anteriores estaban enfocadas, sobre todo, a buscar víveres y a vigilar si había vivos rondando por las cercanías. Esos eran ahora los peligrosos, los que mostrarían sin duda el lado más oculto y tenebroso del ser humano. De los Zetas ya sabían qué esperar, no había sorpresa posible porque siempre se comportaban igual. La falta de alimento los mantenía en una especie de vigilia que solo se rompía si oían. olían o veían algo en movimiento.

Habían colocado varios coches haciendo barricadas en puntos clave para desviar los ríos de Zetas que se movían con parsimonia y sin destino fijo. Si se encontraban algo en el camino, lo bordeaban; eso sí, si detrás de los coches veían algún ser vivo, comenzaban a correr como locos, saltando por encima de los vehículos, hasta acabar con la pobre presa. De hecho, habían comprobado escenas similares las últimas semanas mientras observaban desde la terraza a los pobres y desgraciados supervivientes que salían sin prestar atención a lo que les rodeaba, creyéndose los amos del mundo, sin preocuparse lo más mínimo de ser descubiertos. 

En aquel momento caminaban bajo el Paseo Marítimo, a pie de playa, pero fuera de la vista de cualquier Zeta que paseara por arriba. Iban en fila y en silencio. 

Arantxa y Nagore andaban en cabeza, armas en mano, junto a un guardia de seguridad armado hasta los dientes; Pablo, Acosta y dos becarios iban a continuación cargados con una maleta de vacunas cada uno; tras ellos, las únicas dos doctoras que habían decidido quedarse para ayudar a Carlos llevaban otra de las maletas; y cerrando el grupo, otros dos mercenarios armados como para empezar una guerra. Eran los únicos supervivientes de todo el personal que había trabajado en los Laboratorios Bancer.

El reloj marcó las doce del mediodía cuando el grupo compuesto de siete hombres y cuatro mujeres llegó al punto de reunión indicado, justo al final de la escollera, el lugar más alejado de la entrada. Uno de los mercenarios abrió la puerta de un local que antaño había sido una escuela de náutica, y que ya habían revisado días antes, donde se ocultaron para alejarse de cualquier mirada curiosa.

—Ya deberían estar aquí —susurró Nagore sin dejar de mirar a través de los sucios cristales.

—No tardarán mucho. Mayte ha dicho que estaban a pocas millas esperando nuestra llamada —apuntó Arantxa para tranquilizarla—. Ya verás cómo aparecen en breve.

—¿Dónde hemos quedado exactamente? —preguntó uno de los becarios.

—Allí —apuntó con su dedo Acosta—. En el primer muelle nada más entrar; el más alejado de tierra firme.

Pablo siguió con la mirada el dedo de su amigo el doctor, que señalaba un pantalán de hormigón a apenas veinte metros de distancia.

—Qué ironías nos regala vida —dijo en voz alta sin darse cuenta.

Acosta lo miró sin entender a qué se refería.

—¿Ves esa boya roja? —le preguntó—. Pues en ese mismo punto aterrizamos Santi y yo tras el salto en el tiempo. Recuerdo que nada más sacar la cabeza del agua nos encontramos con la visión de esas dos torres. Fue algo impresionante…

Un cosquilleo de añoranza se apoderó de Pablo durante unos segundos hasta que Arantxa habló y lo devolvió a la realidad.

—Ya llegan. Creo que oigo el motor de un barco.

Pocos segundos después, la reluciente popa de un yate que respondía al nombre de Eme, según rezaba su placa dorada, se acercaba al susodicho muelle bajo la dirección de Mayte, que gobernaba el barco desde el puesto de mando de la cubierta superior. 

—¡Está entrando de culo! —se extrañó Nagore.

—Es más fácil para subir a bordo —contestó Acosta.

—También nos irá mejor por si tenemos que salir cagando leches —añadió Arantxa, puesta en pie y preparada para salir del local.

Nada más abrir la puerta, el ruido de un motor revolucionado que frenaba la inercia del barco se hizo más evidente. El suave, pero extraño ronroneo, viajó rebotando por las paredes de un puerto desierto hasta llegar a los sucios oídos de todos los Zetas que deambulaban sin rumbo fijo no muy lejos de allí.

Mayte viró con gran maestría abarloando el barco hasta quedar paralelo al muelle. A los pocos segundos, Paco se asomó y lanzó un cabo que uno de los guardias aseguró al noray que tenía más cerca, asegurándose de que el lateral del barco quedaba lo más cerca posible del pantalán.

Justo en aquel instante, el ruido de multitud de sillas y mesas de plástico saliendo disparadas llamó la atención del grupo. Aunque el puerto se hallaba un nivel por debajo del Paseo Marítimo, eso no impidió que decenas de Zetas saltaran desde lo alto para caer sobre los restaurantes que no mucho tiempo atrás ofrecían todo tipo de menús y copas nocturnas. Los infectados se tiraban sobre las mesas, los toldos de plástico e incluso se enredaban con las sillas, que acababan lanzando con excesiva violencia. 

El río de infectados aumentó su caudal y adquirió tintes dramáticos. Habían previsto algo parecido y por ello prepararon días antes pequeñas barricadas para ganar algunos minutos, pero nada más observar cómo corrían y cómo saltaban todos los obstáculos que se encontraban en su camino, supieron que nada iba a detenerlos.

Las dos doctoras subieron a bordo las primeras. Nagore y Arantxa saltaron después, y entre todas metieron todas las maletas repletas de vacunas a gran velocidad.

Mientras tanto, uno de los mercenarios apuntaba y disparaba a los tanques de oxígeno y a varios extintores que habían amontonado en esa especie de barricada. Por suerte, uno de los disparos alcanzó de lleno a una de las bombonas de gas haciendo que explotara y enviara toda la metralla acumulada hacia todos los lados, despejando la zona de Zetas en muchos metros a la redonda. La detonación fue tan fuerte que algunos restos chamuscados aterrizaron cerca del grupo, a pesar de que estaban a más de cien metros de distancia.

El último pasajero soltó el amarre antes de subir al barco en el mismo momento en el que Paco recogía el cabo y gritaba a todo pulmón que ya podían largarse de allí. Mayte aceleró y, mientras las hélices giraban y cogían velocidad para conseguir el impulso necesario para avanzar, dos Zetas veloces como el viento saltaron los casi cuatro metros de distancia que ya los separaban del muelle, aterrizando en la popa del yate, que se quedó vacía en un segundo en cuanto los pasajeros vieron lo que se avecinaba.

Patrick, uno de los mercenarios encargados de la seguridad, sacó su pistola del cinto y disparó en la cabeza a uno de los Zetas a menos de un metro. El otro infectado fue algo más rápido y en cuanto el mercenario giró su brazo para encañonarle, recibió un mordisco brutal en su muñeca. La pistola cayó de su mano y Patrick pudo sentir cómo aquel ser apretaba la mandíbula hasta que sus huesos chasquearon al romperse. Los ojos del infectado, cubiertos de una tela blanca, le miraban fijamente y con desesperación mientras clavaba sus uñas en el brazo y arrancaba parte de la carne. 

—¡Dispárale, joder! ¡Reviéntale la puta cabeza! —gritó con su inseparable acento inglés, nada más aparecer su colega.

El otro mercenario, al que todos llamaban Amigo por ser una de las pocas palabras que sabía decir en castellano, disparó varias veces hasta que la cabeza del Zeta reventó por completo salpicando de sesos la impoluta madera de teca del yate. 

El barco acabó de coger velocidad suficiente para sacarlos de allí antes de que más de doscientos Zetas, hambrientos y furiosos, saltaran sobre ellos. A pesar de que ya se habían separado del muelle lo suficiente, Pablo observó algo que ya había visto antes: todos saltaban al agua para perseguirlos mientras estuvieran a la vista.

La mente de esos seres era incapaz de entender que en ese otro medio se hundían. Otra vez, Pablo se preguntó si aquellos muertos vivientes caminarían bajo el agua tras la estela del barco hasta pudrirse por completo.

—Vivirás. Puedes estar tranquilo —le dijo Acosta a Patrick tras desinfectar y coser la herida—. Tómate este antibiótico cada ocho horas hasta que nos aseguremos de que no hay infección. No te preocupes —señaló de nuevo—, la vacuna evitará que te conviertas en uno de ellos.

—¡Chicas! —gritó Mayte desde su puesto de mando, para llamar la atención de Nagore y Arantxa—. ¡Subid aquí, tengo ganas de achucharos!

Una vez hechas las presentaciones pertinentes, sacados los cuerpos de los dos Zetas y desinfectada la bañera de popa, el nuevo pasaje del Eme se repartió por diferentes lugares para disfrutar de unas cuantas horas de navegación.

—¿Cuánto tardaremos? —preguntó Pablo que había subido para presentarse a Mayte.

—Según el navegador estamos a trescientas veinte millas de Savona. Calculando una media de treinta nudos por hora, si todo va bien y no nos encontramos con ningún problema, yo diría que podríamos llegar en diez horas más o menos —informó Mayte.

—Eso son las diez de la noche.

—Si todo va bien —matizó Mayte de nuevo.

—Si todo va bien… —repitió Pablo.

Pasados unos minutos en los que ambos hablaron de Molina y recordaron infinidad de cosas buenas de él, lloraron en silencio el gran espacio que iba a dejar ese amigo común en el futuro. Pablo caminó hasta uno de los cómodos sofás para acabar de plasmar en el diario los últimos datos averiguados sobre la primera vacuna sintetizada. Ya no tenía tan claro si ese diario caería en sus manos algún día y lo leería para saber todos los datos ocurridos en el pasado.

Una vez acabó de escribir, meditó durante unos minutos sobre todo lo que había pasado en el último mes. Miró hacia el horizonte azul, desnudo de nubes y se sintió muy pequeño rodeado de tanta agua. 

Minutos más tarde envió un mensaje a Sofía: 

«Llegaremos sobre las diez de la noche. Avisa a Tom para que esté preparado. En total somos catorce personas». 

Al cabo de unos minutos recibió la contestación:

«Hola, Pablo. Soy Tom. Mensaje recibido. Sofía me ha pedido que te informe de que Santi está siendo operado en este mismo instante. Ha empeorado mucho en las últimas horas. Sofía cree que la hemorragia interna estaba presionando el cerebro y su vida corría peligro. Te informaré de cualquier novedad». 

20:50 h

Mar de Liguria

El sol empezaba a ocultarse por un horizonte de agua que parecía arder en cientos de tonos diferentes. El barco de Mayte volaba sobre las olas sin apenas moverse, mientras la tripulación disfrutaba de merecidas horas de descanso.

En la popa, con unos prismáticos colgados al cuello, Amigo oteaba el horizonte. André, otro de los mercenarios, hacía lo mismo en la proa, mientras que Patrick descansaba en cubierta, atontado por los calmantes. 

Pablo había permanecido callado durante horas después de leer el mensaje de Tom, mientras que el resto charlaban y se iban conociendo entre ellos.

—He estado pensando que todos los aquí presentes acabaremos formando parte de esa futura sociedad de la que vosotros descendéis —dijo Mayte sentada en una cómoda butaca mientras controlaba el avance del barco—. ¿Pero esto no cambiará por completo el futuro que vosotros conocéis?

—¿A qué te refieres? —preguntó Paco, que se acercó al escuchar las elucubraciones de su amiga.

—Pues que los inicios de su sociedad se construyeron con una serie de personas concretas —aclaró Mayte—. Y de esas personas descienden ellos dos: Pablo y Santi.

—En teoría, todos vosotros llegasteis a la reserva por vuestros medios al cabo de los meses. Sois parte de los originales —señaló Pablo—. Pero no hay duda de que ahora todo será diferente. En este barco hay más gente que formará parte de esa sociedad y esa variable creará un futuro distinto.

—Lo que quiere decir que hay una posibilidad muy alta de que Santi y tú no nazcáis en el nuevo futuro que estamos a punto de construir —apuntó Mayte—. Quizá vuestros antepasados no están aquí. O si lo están no se juntarán entre ellos porque hay más personas para elegir.

—Lo sé —contestó Pablo—. No podemos esperar que se repitan los mismos acontecimientos con los mismos resultados finales.

—¿Y qué piensas hacer? —preguntó Paco.

—No se puede hacer nada —respondió levantando las manos—. En el instante en que los locos de esa secta jugaron a ser dioses y decidieron quién vivía o quién moría, el futuro se volvió incierto y desconocido.

—Es verdad. Anda que no murió gente inocente por su culpa —apuntó Paco—. Jota, Molina…

—Creo que ese diario debería formar parte de la cultura de nuestra nueva sociedad —opinó Mayte.

—Por cierto, pixa, ya nos contarás cómo cojones hicisteis para viajar en el tiempo —añadió Paco.

Pablo sonrió sin decir nada.

—¿Cuáles son tus apellidos? —curioseó Mayte mirando a Pablo con picardía.

—Sanz Gallardo —contestó—. ¿Por qué?

—Nada, cosas mías —sonrió de nuevo—. Tenía curiosidad por saber si descendías de mí, pero no, mis apellidos son Rovira García.

—¿Te imaginas que eres su antepasada? —exclamó Paco soltando una carcajada—. Yo tampoco soy de tu sangre, pixa, mis apellidos son Arcano López.

Una oleada de calor invadió el cuerpo de Pablo al momento, algo que no pasó desapercibido para ninguno de ellos.

—¿Arcano? —preguntó.

—De los Arcano de toda la vida —respondió el malagueño como si eso aclarara todos los misterios de su árbol genealógico.

—Santi se apellida Arcano Gutiérrez. No puede ser casualidad, ese apellido no es de los más comunes —informó dejando esta vez a Paco con la boca abierta—. Lo único que no me cuadra es que, en mi sociedad, a todos nos educaban y formaban en la misma profesión de nuestros padres y de nuestros abuelos, para que siempre se mantuviera una diversificación equilibrada que diera cabida a cualquier necesidad dentro de la sociedad. Y todos los antepasados de Santi eran militares.

—¡Cojones! ¿Y qué te piensas que soy yo? ¿Bailarín? ¿Futbolista profesional? —exclamó poniéndose en pie y sacándose la camiseta para mostrar todos los tatuajes que llevaba en el cuerpo—. Ahora soy un friki acabado, pero yo soy legionario desde los dieciocho años. Sargento Arcano. Boina verde experto en asaltos de guerrilla y lucha cuerpo a cuerpo. Tres misiones en Irak y dos en Afganistán, y hubiera seguido en el cuerpo si no fuera porque caí herido por la metralla de un puto coche bomba que truncó mi carrera… Vale que ahora estoy viejo y una miaja más gordo, pero esos conocimientos y años de experiencia que tengo aquí dentro no me los quitará nadie jamás —indicó golpeándose las sienes con los dedos.

—Pues ya tenemos al primer miembro conocido de la vieja sociedad —apuntó Mayte.

Pablo se sentó para mirar hacia un horizonte cada vez más oscuro, pero sintiendo un gran alivio al saber que el antepasado de Santi estaba en ese grupo. Si el destino quería hacer su magia, quizá su amigo fuera uno de los futuros soldados que, a pesar de todos los cambios, cuidara de la Reserva Central.

—Tú también tienes a tu antepasado en este barco, aunque es un poco más difícil de asimilar —informó Mayte.

—¿A quién te refieres? —inquirió Pablo.

—A ti, por supuesto. 

Pablo se quedó pensativo durante unos segundos intentando comprender la profundidad de las palabras que aquella mujer había soltado como si nada.

—¿Quieres decir que yo seré mi propio tatarabuelo?

—¿Por qué no? Piénsalo. Estás aquí y ahora. Serás parte de la nueva colonia y no dudo de que te juntarás con alguna mujer y tendrás hijos. Llevarán tu apellido y, si seguimos las mismas normas que has comentado y que no me parecen nada mal, se educarán en la medicina como tú.

—No lo había pensado —susurró Pablo sorprendido mientras por su cabeza pasaban cientos de preguntas sin respuesta. 

—Por cierto, estamos a una media hora de nuestro destino —informó Mayte.

En ese momento, el teléfono de Pablo vibró indicando la entrada de una llamada con un número desconocido, justo cuando su reloj marcaba las diez de la noche.

22:00 h

Savona (Italia)

Apenas había iluminación que delatara la proximidad de la costa italiana. Mayte apagó las luces del barco para no ser vistos y aminoró de velocidad manteniendo una distancia prudencial con la costa para evitar sustos como los que habían vivido esa misma mañana en Barcelona. 

Horas antes había enviado un mensaje al piloto del helicóptero informándole del mejor lugar para la recogida. Según había visto en el navegador, el puerto de Savona disponía de una enorme barrera rompeolas de unos doscientos metros de largo por dos de ancho al que solo se podía entrar por un punto que estaba conectado al puerto.

Después de comentarlo con uno de los mercenarios, decidieron que Amigo nadaría hasta el principio de la escollera para colocar cargas explosivas que solo detonarían en el caso de avistar Zetas o vivos hostiles, para dejar el único acceso posible eliminado y bajo el agua. De esta forma, podrían hacer el trasvase de pasajeros y mercancía sin prisa y sin miedo. 

Pablo guardó la libreta donde había escrito el nuevo diario en uno de los bolsillos interiores de su chaleco y se levantó para contestar la llamada que estaba recibiendo. Ya no había línea telefónica y los correos eran la única manera de comunicarse con la Reserva. El único teléfono que todavía funcionaba era el que se había llevado Sofía del Vaticano, que era vía satélite, y ese otro que Pablo tenía ahora en la mano y que habían encontrado en una de las muchas salidas efectuadas en busca de víveres y artículos necesarios.

—Pablo, soy Sofía.

—Hola, Sofía —respondió con la respiración entrecortada sintiendo un nudo en el estómago.

—Pablo, he querido llamarte en persona… lo siento mucho… Santi no ha superado la operación.

La respiración de Pablo se detuvo y su corazón empezó a palpitar sin control intentando salirse del pecho para saltar por la borda y perderse en las oscuras aguas del mediterráneo.

—Pablo… —murmuró Sofía, que rompió a llorar—, lo siento mucho. Tenía una inflamación intracraneal de la que no se ha podido recuperar.

Pablo solo escuchaba, apoyado en la barandilla de popa, mientras observaba los remolinos que el agua dibujaba a causa del movimiento de las hélices, asimilando lo que escuchaba al otro lado del teléfono.

—No habría sobrevivido un día más. Y en caso de lograrlo no hubiera sido el mismo. Estoy segura de que habría sido un vegetal el resto de su vida —informó la doctora intentando no romper a llorar de nuevo.

—Sofía, no me cabe la menor duda de que has hecho todo lo posible por él —acertó a decir Pablo tras tragar saliva y respirar profundo varias veces—. Debes estar tranquila, no ha sido culpa tuya. Santi sabía en todo momento a qué se enfrentaba y lo afrontó como siempre, pensando en los demás y no en él.

—Era un gran hombre, Pablo. Nos salvó a todas. Nos sacó de una vida repleta de sufrimientos. —Sofía no aguantó más y comenzó a llorar sin control. 

—Lo sé. No debes sentirte culpable.

—Ahora te necesitamos aquí —dijo entre sollozos—. Nos vemos en un rato... Perdona por haberte llamado, pero no quería que llegaras y te encontraras con esta mala noticia.

—Gracias, Sofía. 

Pablo colgó el teléfono y lo guardó en el bolsillo lateral de su chaleco. Miró hacia el horizonte y comprobó que ya se había oscurecido del todo. 

No quedaba rastro alguno de los tonos típicos del atardecer que tanto le gustaba admirar y que tantas veces había disfrutado junto a su amigo. Primero en la Reserva, en ese futuro incierto; después en el pasado, durante interminables caminatas por el Paseo Marítimo de Barcelona; y más tarde, hace apenas unos pocos días, disfrutando de lo que creían una vida resuelta y sin problemas, relajados en las salvajes playas de Baja California.

Ahora estaba vacío y triste.

Primero Molina y ahora Santi. Las dos únicas personas a las que había querido de verdad se habían marchado.

Una parte de él estaba destrozada porque su amigo se había ido después de otra valiente batalla ganada sin pedir nada a cambio. La otra, en cambio, estaba contenta por saber que el antepasado de Santi estaba allí, en ese mismo barco.

El futuro iba a ser muy diferente al que él vivió. Las personas que habían sobrevivido otorgarían a la Reserva de una riqueza cultural que no tuvo la vez anterior. No dudaba en absoluto de que ese grupo poseía una gran resiliencia.

Acosta era uno de ellos y con él, su vacuna, que dotaría a los supervivientes de una resistencia al virus que sus antepasados no tuvieron.

No podía olvidarse de todas las mujeres llegadas desde el Vaticano; científicas eminentes que lograrían crear en esa nueva comunidad la cuna de una futura civilización mucho más preparada que la actual. 

«El futuro no pinta nada mal», pensó entre lágrimas. 

Echaría de menos a Santi y a Molina. Sentiría el vacío de sus amigos el resto de su vida, pero también sabía que aprendería a vivir con ello y que siempre formarían parte de él.

«El futuro parece prometedor», se dijo a sí mismo. 

En ese mismo instante, Pablo decidió que ese porvenir era el mejor que podría imaginar para la Humanidad. La primera vez que volvieron al pasado dejaron tantos cabos sueltos que a punto estuvieron de dejar a la sociedad bajo la batuta de una secta inquisidora.

No podía volver a pasar. Esta vez no debía volver a caer en los mismos errores. En esta nueva línea temporal no cabían fallos infantiles, gobiernos corruptos, creencias vacías y sin sentido, o el poder de una raza presuntuosa digna de ser erradicada por todo el mal que ha causado...

Pablo sacó el diario de su bolsillo y lo observó en silencio. La tinta de sus últimas palabras apenas se había secado. Palabras que ahora carecían de sentido alguno. Lo miró con lástima y hastío. Abrió la primera página y leyó para sí las primeras líneas que había escrito tan solo unos días antes y que alertaban de una gran pandemia mundial causada por un medicamento…

Respiró hondo varias veces. Se armó de valor y arrancó la primera hoja dejándola caer al agua, donde quedó flotando y girando sobre sí misma unos interminables segundos, hasta desaparecer engullida por los remolinos de las potentes hélices del yate. 

Arrancó la segunda, la tercera y la cuarta y las fue soltando, una tras otra, cada vez con menos pena para que se perdieran en la oscuridad y cayeran en el olvido. 

Allí se quedaría el diario, el caso de El Mensaje y todas sus vivencias. No necesitaba dejar nada por escrito porque los miembros que habían sobrevivido eran, sin duda alguna, los ideales para crear los cimientos de una nueva sociedad sin necesidad de apuntes, directrices o consejos.

Nada más soltar la última hoja del diario observó cómo sus compañeros de viaje, ajenos a lo que había hecho, observaban desde la popa la silueta recortada de la ciudad de Savona, mientras el sonido de un helicóptero resonaba por el horizonte. 

Eso mismo haría él. 

Mirar hacia el futuro igual que ellos, viviendo el presente día a día para luchar por esa nueva comunidad sin olvidar, eso sí, los fallos del pasado.

Y, por supuesto, guardar siempre en su memoria a sus dos grandes amigos, Santi y Molina, hasta el fin de sus días.

«El futuro no pinta nada mal», pensó de nuevo mientras se apoyaba en la barandilla junto a sus compañeros de viaje, sintiendo cómo el aire fresco de la noche acariciaba su cara y secaba sus últimas lágrimas. 

--FIN--

Agradecimientos

Como siempre, en primer lugar quiero darte las gracias a ti, lector o lectora, por haber elegido este libro entre tantas opciones posibles. Solo espero que hayas pasado un buen rato, que hayas disfrutado de esta aventura y que haya cumplido con tus expectativas.

A todos los que interactúan conmigo en las redes sociales. Gracias por vuestro apoyo, por vuestros comentarios y por esos buenos ratos que pasamos.

A David Valcárcel, doctor en Medicina, médico especialista en Hematología y un gran amigo con el que he tenido el placer de compartir cientos de horas de buceo. Gracias por todo el asesoramiento científico que me has prestado y que, sin duda, ha dotado a esta historia de mayor realismo y veracidad.

A Dulce Merce, gran escritora, correctora y amiga. Gracias por tu apoyo incondicional, por la confianza que me has dado desde el primer día, por tu dedicación, por tener esa chispa especial y por ese enorme cariño que destilas a la hora de señalar mis fallos.

A Alberto Guerrero, gran escritor, autor de Planeta Ki. Gracias por el tiempo que has dedicado al leer esta aventura como lector cero, por sacar a la luz pequeños errores que solo tú puedes ver y por usar tu látigo corrector siempre de forma productiva y respetuosa.

A Marisa Mestre, gran escritora (aunque todavía no lo sabe) y mejor amiga. Gracias por tener el gran corazón que tienes, por tu apoyo desde que leíste mi primer libro, por pasar de lectora a amiga en poco tiempo, por tus correcciones y por tus altruistas clases literarias que tanto me han enseñado.

A Mireia, mi hermana, porque si no la nombro me mata. Gracias por tu apoyo sister.

A Carmen y Paco, mis padres y los mejores abuelos del mundo. Gracias por darme tanto sin pedir nada a cambio.

A Keila, mi mujer. Gracias por gobernar el barco mientras me encierro en mi mundo y por dejarme el espacio necesario para plasmar mis historias sin pedir nada a cambio.

A mis hijos, Iker y Héctor. Gracias por dejarme espacio y por cederme parte de vuestro tiempo. Espero que algún día disfrutéis con mis historias y comprendáis por qué escribir era importante para mí.

A todos y todas… ¡¡Gracias!!