Palabras eróticas

Isabel Sharpe

Multiserie Hotel Hush, 02

Palabras eróticas (19.7.2006)

Título Original:  Thrill me (2005)

Serie:  Hotel Hush, 02

Editorial:  Harlequin Ibérica

Sello / Colección:  Fuego 123

Género:  Contemporáneo

Protagonistas:  Beck Desmond y May Ellison

Argumento:

El siguiente capítulo de su vida sería sin duda apasionado y desenfrenado…

A sus veintiocho años, May Ellison esperaba comenzar una aventura sexual. Después de que su novio la abandonara por considerarla aburrida y predecible, May se dirigió al hedonista hotel Hush de Manhattan para acudir a una cita con un hombre…

Pero resultó que el tipo no se presentó y May se perdió la aventura que tanto deseaba. ¿Qué haría durante toda la semana en aquel hotel para parejas?

El famoso escritor Beck Desmond había acudido al hotel Hush con la intención de revisar su último libro. Pero con sólo ver a May, decidió reescribir el próximo capítulo de sus vidas…

Capítulo 1

Para: Personal

De: Janice Foster, directora, hotel Hush

Fecha: domingo, 6 de julio

Referente a: Trevor Little

El señor Trevor Little traerá otra nueva invitada esta semana. Seguiremos la pauta de regalos acostumbrada: el lunes flores, el martes visita al spa, el miércoles pulsera, el jueves negligé y el viernes escultura de chocolate.

Importante: todo el mundo debe tratar a su invitada con total cordialidad y fingir no haber visto nunca al señor Little. Como de costumbre, las llamadas a su habitación se desviarán a su buzón de voz y si alguien pregunta por él, no se aloja en el hotel.

Nota en el tablero del personal de limpieza:

Que otro se ocupe de limpiar la habitación de Trevor Little. A mí me tocó la última vez. ¡Puagh!

Si imaginó el avión de Midwest Airlines como una especie de útero y el pasillo desde el mismo hasta la terminal del aeropuerto de Newark en las afueras de Nueva York como el canal del parto, May Hope Ellison estaba a punto de volver a nacer. Sus primeras respiraciones simbólicas de su nueva vida estaban a tan sólo unos metros, justo al otro lado de la puerta B40.

Bueno, quizá era un poco exagerado.

May había pensado tomar un avión con destino al aeropuerto de La Guardia , ya que su destino era Manhattan, pero Trevor había insistido en que volara a Newark, en Nueva jersey para ahorrarse el tráfico y las molestias de La Guardia , le había dicho. Y con suerte, él podría librarse antes de la reunión que tenía en Nueva jersey ese mismo día y reunirse con ella en el tren de las once y treinta y cinco que iba desde la terminal del aeropuerto hasta la estación Penn en Manhattan.

La madre de May, nacida y criada en Wisconsin, que vivió dos años en Nueva York antes de contraer matrimonio con su padre, se había encogido de hombros y le había asegurado que nunca había tenido problemas con el aeropuerto de La Guardia.

Ni que decir tiene que May no le había mencionado ni una sola palabra de Trevor. Su madre creía que iba de viaje a la Gran Manzana con su compañera de instituto y amiga Ginny. A las madres no solía emocionarlas que sus hijas volaran al otro extremo del país a pasar una semana de pasión y arrebato en un hotel de lujo con un hombre a quien apenas conocían.

Un paso más, sólo tenía que doblar la esquina, y allí estaría la primera imagen de la nueva vida que la esperaba para la próxima semana. Oh, un montón increíble de puertas. Un ruido ensordecedor. Y muchísima gente. Aquello no era Milwaukee, y mucho menos su ciudad natal, Oshkosh.

May no se dio cuenta de que se había detenido en seco hasta que alguien tropezó con ella y masculló una maldición. Más bien una palabrota bastante desagradable. Continuó caminando, siguiendo la corriente de personas que avanzaban con pasos acelerados por el pasillo interminable en dirección a la terminal principal.

Allí había más gente, y más puertas, y más ruido.

Tras mucha confusión y más de un error, May consiguió por fin encontrar la terminal ferroviaria y subir al tren, en concreto al tercer vagón detrás de la locomotora, el que Trevor le había indicado.

Por desgracia, Trevor no estaba allí. O por suerte, dependiendo de a quien se lo preguntaran. No es que May no estuviera encantada de haberse atrevido a hacer aquello, pero... ¿cómo comportarse durante un largo trayecto de tren con alguien a quien apenas conoces y con quien piensas pasarte toda una semana en la cama en un lujoso hotel de Manhattan?

Quizá sería mejor que se vieran en el hotel.

Media hora después, May se apeó del tren en un andén subterráneo, caluroso y oscuro, y subió por las escaleras arrastrando la maleta. Comparado con la estación de tren, el aeropuerto parecía una ciudad fantasma.

May había conocido a Trevor hacía un mes, durante una visita de éste a la universidad de Wisconsin, en concreto a la facultad de empresariales donde ella trabajaba como ayudante del decano.

Trevor rápidamente pasó de una cordial conversación a una invitación para tomar un café, que fue seguida de una invitación a tomar unas copas, después de una invitación a cenar, y al final de la cena de una invitación a su habitación del hotel, invitación que ella había rechazado cortésmente. Cuando Trevor se fue, el hombre empezó a mandarle correos electrónicos y a llamarla por teléfono, una y otra vez. Hasta que hablar con él se convirtió en una agradable costumbre diaria que la ayudaba a superar la depresión en la que había caído desde que Dan decidiera cortar definitivamente su relación de seis años, porque, según sus palabras, lo suyo se había convertido en algo monótono y aburrido, y no quería pasar así el resto de su vida.

Por supuesto, May no podía impedirle que hiciera lo que quisiera, aunque conociéndolo como lo conocía, no podía evitar pensar que tras un tiempo de buscar nuevas aventuras, emociones y descargas de adrenalina, Dan volvería a su lado y sus vidas avanzarían tranquilamente y sin sobresaltos hacia el futuro que siempre habían planeado juntos.

Y ahora era ella la que iba en busca de unas emocionantes descargas de adrenalina, probablemente como respuesta a lo que Dan había dicho sobre ella y sobre sus aburridas y previsibles vidas.

¿Aburricias y previsibles? Desde luego no esa semana. Los mensajes y las llamadas con Trevor habían ido aumentando en intimidad y complicidad, y el tono se había hecho también más sensual, por no decir claramente sexual. ¿Por qué no? Sólo había estado con un hombre, Dan, y sentía curiosidad. Además, Trevor debía de estar encantado con ella, porque de repente la invitó a pasar una semana con él en el hotel Hush de Manhattan.

Por eso estaba allí, a punto de iniciar un maravilloso y desenfrenado romance antes de volver a su aburrida y previsible vida de Wisconsin.

O quizá esa semana representaría un cambio radical en su vida. No podía descartarlo.

Aunque lo dudaba.

Ahora lo importante era encontrar la salida y el taxi para ir al hotel, se dijo, arrastrando la maleta. De repente tropezó con alguien, y acto seguido con alguien más.

—Perdón, lo siento...

—A ver si miras por dónde vas, monada.

¿Monada? Sintió ganas de sacar la lengua a la espalda del hombre enfundado en un traje que se alejaba con pasos apresurados, pero pensó que no era una reacción muy apropiada para Nueva York. Seguramente en Manhattan lo apropiado era un gesto mucho más obsceno, como levantarle el dedo, que su educación de niña buena no le permitiría ni en mil años.

Bien, si quería sobrevivir en la Gran Manzana iba a tener que convertirse en otra mujer y olvidarse del carácter afable e ingenio de May. Recordó una de las actrices favoritas de su madre, Verónica Lake, y decidió que ése era el personaje que necesitaba. Toda su vida había luchado contra su timidez y su carácter introvertido, y como táctica para darse valor, solía imitar a las protagonistas de las películas en blanco y negro que tanto gustaban a su madre. Y ninguna mejor que Verónica Lake.

Así que, adelante, Verónica.

Cuadró los hombros y caminó con pasos rápidos con la mirada hacia delante, como si supiera perfectamente por dónde tenía que ir. Al llegar al vestíbulo superior, tuvo que elegir entre dos salidas. Sin pensarlo dos veces, como si supiera perfectamente dónde estaba, se decantó por la salida que indicaba Séptima Avenida y subió las escaleras mecánicas. Al llegar al exterior se encontró con la marquesina del Madison Square Garden y la parada de taxis que Trevor le había indicado. Sí, allí era donde tenía que tomar un taxi para ir al hotel. ¡Pero había una cola de casi diez metros!

La expresión de Verónica se arrugó visiblemente. ¿Es que todo Nueva York estaba esperando un taxi? Con tanta gente, tardaría horas en conseguir uno.

Pero no iba a dejar que el primer contratiempo sin importancia estropeara su aventura, así que con resolución se irguió cuan alta era y se dirigió al final de la cola con pasos firmes y seguros. No pasaba nada, se dijo. Verónica estaba acostumbrada a esto. Ésa era su ciudad. La conocía de arriba a abajo.

Mientras esperaba que le llegara su turno se dio cuenta de que, aunque sólo estaban a principios de julio, hacía mucho más calor que en Oshkosh. Un calor húmedo que se mezclaba con los sonoros bocinazos de los coches, el silbato intermitente e interminable del hombre uniformado que dirigía a los pasajeros a cada taxi y el humo del cigarrillo de la mujer que tenía adelante. May no tardó en empezar a sudar como si estuviera en una sauna. Qué suerte la suya. Sólo le faltaba encontrarse con Trevor toda acalorada y sudorosa. Al menos esperaba llegar al hotel antes que él para poder darse una ducha y cambiarse de ropa.

Una descarga de adrenalina la recorrió mientras la cola iba avanzando más deprisa de lo que ella había anticipado. Era real. Ahora volvería a ver a Trevor, a pasar una semana inolvidable con él, y a disfrutar de los lujos y atenciones que la mayoría de la gente sólo veía en las películas y apenas se atrevía a soñar.

Una aventura de lo más emocionante.

Aunque a medida que avanzaba, la emoción empezó a convertirse en temor. La mujer delante de ella encendió otro cigarrillo. El sol continuaba brillando con fuerza sobre ella. Y los gritos, el ruido y el sudor parecían formar una neblina que la envolvía y se apoderaba de ella.

Cuando por fin le llegó el turno, se montó en el taxi con un suspiro. Claro que con la suerte que estaba teniendo, el vehículo no tenía aire acondicionado, y si lo tenía no estaba puesto. Por la ventanilla abierta del conductor entraban ráfagas de aire caliente que no ayudaban en absoluto a relajarla.

—¿Adónde? —preguntó el taxista mirándola por el retrovisor.

May le dirigió una mirada segura y arrogante, como la de una estrella de cine, Verónica en ese caso, aunque en realidad lo que deseaba era decirle que saliera de Manhattan y condujera hasta Wisconsin, costara lo que costara.

—Al hotel Hush —logró decir por fin, dejando que la razón se impusiera.

El hombre arqueó las cejas y se giró por completo para mirarla con una mezcla de curiosidad y complicidad. Con una sonrisa, le guiñó un ojo y se metió entre el intenso tráfico con la destreza de todo un profesional.

Cielos, la ciudad era inmensa y estaba totalmente abarrotada de gente y de coches; las aceras eran un batiburrillo de tiendas y escaparates bien cuidados y organizados junto a otros descuidados y destartalados que hacían juego con la mezcolanza de gente de todo tipo que caminaba con pasos acelerados por las aceras. ¿Cómo podían soportar eso todos los días? No le extrañaba que a los neoyorquinos se les considerara gente dura. Sólo para cruzar la calle, hacía falta un fuerte caparazón protector.

Por fin, el taxista ejecutó otro de sus inesperados cambios de carril que no seguían en absoluto las líneas marcadas en el suelo y se detuvo con un frenazo en seco delante de la puerta del hotel.

—Ya hemos llegado —dijo, con una sonrisa que parecía insinuar algún misterio insospechado.

May sacó unos billetes de la cartera. No sabía cuál era la propina que debía dar y prefirió equivocarse por arriba. Dándole lo que probablemente era una exagerada propina, respiró hondo y se dispuso a bajar.

Pero cuando puso la mano en el manillar para abrir la puerta, ésta se abrió suavemente y un atractivo joven enfundado en un uniforme negro con botones plateados y la palabra Hush escrita en letras rosas en la pechera de la chaqueta le ofreció una mano blanca enguantada para ayudarla a bajar, como si se tratara de un miembro de la realeza.

—Buenas tardes, señorita. Bienvenida al hotel Hush.

El repentino martilleo de una taladradora en la calle lo obligó a gritar las palabras de bienvenida.

May se limitó a asentir con la cabeza, ya que no tenía ninguna gana de gritar, y echó a andar hacia la entrada, mientras el botones sacaba la maleta del taxi. ¿También tenía que darle propina? ¿Cuánto? Dios, se sentía totalmente perdida. Exactamente como un pez fuera del agua.

La taladradora de la acera empezó a amartillar de nuevo. Otro empleado del hotel, con un aspecto tan sano y fornido como el primero, tocó un silbato para llamar a un taxi. Unos metros más allá, la sirena de una ambulancia se mezclaba con las bocinas de los coches que sonaban sin cesar.

Afortunadamente, el portero abrió la puerta justo cuando ella llegaba a su altura y la hizo entrar en un mundo totalmente diferente. Un remanso de frescor, paz y tranquilidad. El lugar era espléndido.

Gracias al aire acondicionado, el vestíbulo gozaba de una agradable temperatura y un aire limpio y respirable. Era un espacio amplio, con algunas personas, no muchas, en actitud tranquila y relajada. Tres o cuatro personas se apoyaban en el mostrador de la recepción y hablaban con los recepcionistas. Un hombre conversaba con una mujer de pelo rosa que llevaba una blusa con el logotipo también rosa del hotel. También había algunas personas solas o en pequeños grupos sentados cómodamente en los sillones negros y grises que se distribuían por distintas zonas de vestíbulo. Lo mejor era la tranquilidad que se respiraba en el interior.

May siguió al botones hasta la recepción, un mostrador lacado en negro brillante tras el que colgaba un cartel en neón rosa con el nombre del hotel en letras modernistas.

Oh, todo aquello era alucinante y May casi no podía dar crédito.

Pero reprimiendo la reacción instintiva de contemplarlo todo con la boca abierta y cara de perplejidad, May decidió que no iba a mostrarse como una paleta ignorante de Wisconsin y dio su nombre con expresión de aburrido desinterés, a la vez que hacía un esfuerzo para no sonrojarse.

«Hola, soy May Hope Ellison. Vengo para pasar una semana entera en la cama con un hombre a quien apenas conozco».

Por supuesto no tenía que haberse preocupado. Todo el proceso fue rápido y agradable. La encantadora mujer que la atendió no podía haber sido más profesional y más amable. ¿Es que en aquel hotel no trabajaba ninguna persona que no fuera físicamente una belleza? ¡Por no hablar de los atléticos y musculosos cuerpos del personal masculino que había visto hasta entonces!

Mientras esperaba el ascensor, May mantuvo la expresión impasible, aunque las piernas le temblaban de ansiedad. Cuando las puertas se cerraron delante de su cara y el botones, un magnífico ejemplar de hombre, pulsó la tecla de la planta decimocuarta, May se sintió de nuevo presa de pánico.

Y casi sin respiración. Necesitaba aire.

Cuando por fin el ascensor se detuvo, ella salió. El adonis que la acompañaba se aclaró la garganta, e hizo un gesto hacia la izquierda. May le sonrió y le dio las gracias, cruzando los dedos para que no se le entrecortara la voz. Echó a andar y llegó a la puerta de la habitación 1457, la suya. Metió la tarjeta en la cerradura y abrió. Con pasos inciertos, se metió en la habitación, mientras el adonis se quedaba esperando cortésmente en la puerta.

La habitación estaba vacía.

Dio unos pasos más. La puerta del cuarto de baño estaba abierta.

Vacío también.

¡Gracias a Dios!

Aliviada, May se volvió hacia el adonis con una amplia sonrisa de agradecimiento en los labios y le dio cinco dólares de propina, una cantidad desmesurada para Wisconsin, aunque quizá fuera lo normal en Nueva York.

El joven aceptó el dinero, y con una ligera reverencia salió de la habitación.

Bien.

Ahora que estaba más tranquila, estudió el que iba a ser su hogar para la próxima semana. Exquisito. Una cama de dos metros de ancho con un cabecero de madera de cerezo y de arce dominaba la habitación.

May se dejó caer en el cómodo edredón negro, blanco y granate y respiró profundamente. Después estiró el brazo derecho hacia el lado vacío y se imaginó a Trevor allí tendido, mirándola.

Por un momento, sintió una inesperada punzaba de dolor en el pecho y echó de menos a Dan.

¡Basta!

Se incorporó bruscamente y caminó descalza por la moqueta que cubría todo el dormitorio de pared a pared. En el escritorio de madera a juego con la cama, había un ramo de flores granates y blancas con hojas verdes, y en la mesa auxiliar junto a la ventana un ramo de doce rosas rojas, con una tarjeta.

Estoy impaciente por verte. Trevor

May sonrió. Dan era el pasado, y quizá algún día el futuro, pero de momento no existía y ella iba a disfrutar de la semana que tenía por delante con un hombre encantador que no escatimaba en detalles y atenciones.

Se acercó a la ventana, descorrió las cortinas y echó un vistazo a la ciudad, a la gente que caminaba apresuradamente por las aceras, y se sintió mucho mejor lejos de tanto ruido y tanto caos.

Después se acercó al mueble de la televisión y lo abrió. El televisor era al menos dos veces más grande que el que tenía en casa, y además había un reproductor de vídeo, un reproductor de DVD y, en un armario lateral, un trípode y una cámara grabadora.

Glup.

A la izquierda, en una bandeja negra con el logotipo del hotel había un par de botellas de agua mineral, unos cuantos vasos y un cubo con hielo. Además, un cuenco de fruta, con manzanas, mandarinas, kiwis y uvas, y una cesta con bollos y galletas saladas. En el minibar, además de bebidas, había queso francés, paté y latas de ostras ahumadas.

¡Un auténtico paraíso! Seguro que a su amiga Ginny le daba un patatús cuando se lo contara.

En el cuarto de baño, descubrió un jacuzzi gigante, un albornoz, una cesta con cosméticos de marca, champú, crema para el cuerpo y varios tipos de jabón, mucho más sofisticados que los que ella solía comprar en el Todo a Cien de Oshkosh.

Una fantasía hecha realidad. Impulsivamente, abrió los grifos de la bañera. Era lo que necesitaba. Un buen baño para refrescarse y relajarse.

Y si Trevor aparecía entonces, mucho mejor.

Sonriendo pícaramente, volvió al dormitorio para desvestirse y vio la luz intermitente verde de los mensajes en el teléfono negro y dorado de estilo antiguo que había en la mesita. Pulsó la tecla y descolgó el auricular para escuchar el mensaje.

Era la voz de Trevor.

Escuchó el mensaje una vez. Después volvió a escucharlo, por si acaso no lo había oído bien la primera vez.

Sí, lo había oído perfectamente.

Trevor no podía ir.

Para: Personal

De: Janice Foster, directora, hotel Hush

Fecha: lunes, 7 de julio

Referente a: Beck Desmond

Todos sabéis que el escritor Beck Desmond se aloja en la habitación 1217, pero quiero recordaros que nadie debe acercarse a pedirle autógrafos ni a darle conversación bajo ningún pretexto. Cuando pasea por distintas partes del hotel, suele estar concentrado, y no queremos ser responsables de interferir con su trabajo. Es un honor que haya elegido el Hush como inspiración para su próximo libro. Cualquiera que lo moleste será inmediatamente trasladado al departamento de retirada de excrementos de mascotas.

Nota para Shandi Fossey, camarera, bar Erotique:

A ver si puedes conseguirme un autógrafo de Beck Desmond.

Janice

Beck Desmond se apartó el teléfono de la oreja y lo miró con intensa irritación. Del receptor negro salía la voz chillona y con fuerte acento neoyorquino de su agente literaria, Alex Barkhauser. Tras respirar profundamente, se volvió a llevar el teléfono a la oreja para escuchar al menos parte de lo que le estaba diciendo.

—... no me malinterpretes, Beck. Tus libros son magníficos, lo sabes, y sabes que me encantan. Pero creo que...

Beck la imaginó gesticulando, girando la mano en el aire como hacía siempre, como si intentara sacarse las palabras de la boca.

—¿Sí?

—Creo que tenemos algo que puede ser mucho mejor.

—Mucho mejor —repitió él, y esperó.

Era una antigua técnica de venta que había aprendido de su padre: esperar en silencio y dejar que tu rival te informe de lo que necesitas saber.

—Sharon y yo creemos que deberías dar más emoción al argumento, más calor. Algo como darle una novia a Mack, suavizarlo un poco, en definitiva, hacerlo más humano. Créeme, de este modo duplicarás tu número de lectores. A las mujeres les encantará. De momento, tus lectores son principalmente hombres. Pero las mujeres representan una parte cada vez más importante del mercado editorial. Éste es el próximo gran paso en tu carrera —le aseguró Alex.

Beck apoyó la espalda en el sillón que había traído con él desde su apartamento en la Calle Noventa y Siete y se frotó la sien con el pulgar.

—A ver si lo he entendido bien, Alex. Quieres que Mack, que ha visto más ejemplos de lo ruin que puede llegar a ser la naturaleza humana que nadie...,

—Que lo suavices, Beck, sólo eso. Dale más corazón, más humanidad, más sensibilidad. Dale...

—¿Un perrito?

Por el ruido, Beck supo que Alex había dado una palmada sobre la mesa, señal indiscutible de que lo que para él era una broma a ella le encantaba.

—Sí. Perfecto. Un cachorro. Pequeño, de esos a los que a las mujeres les encanta acariciar por la calle. Así podría conocer a...

—No puedes hablar en serio, Alex —la interrumpió él. Si se descuidaba, le pediría que su duro e implacable detective se pasara la tarde de compras. En Tiffany's—. Mack es un hombre. No, es más que eso, es El Hombre.

—Pues hazlo El Hombre con La Mujer.

—No puedo.

—¿Por qué?

—Porque es un alma solitaria, un tipo duro. No va con él.

—Dale una mujer que sea lo bastante fuerte para cambiarlo.

—Lo bastante fuerte para...

Beck estiró la mano hacia la botella de agua mineral. ¿Cambiarlo? ¿Cambiar al hombre con quien vivía día tras día desde hacía siete años, con quien había pasado peligrosas aventuras y experiencias inolvidables, con quien había desafiado a la muerte en interminables ocasiones? ¿El hombre que había vencido a asesinos en serie, a narcotraficantes, a jefes de la mafia, a ladrones de arte internacionales, a atracadores, a asesinos y a todo tipo de delincuentes y mafiosos?

—Creía que las mujeres sabían que no deben liarse con un hombre con la intención de cambiarlo.

—Puede cambiarlo sin intentarlo —dijo Alex, sin inmutarse—. Simplemente por ser quien es. Él se enamora de ella y su relación lo convierte en una persona mejor

—El único efecto que quiero que tenga una mujer en Mack es una potente erección. Yo no escribo novelas rosas.

—No te pido que escribas una novela rosa, sólo que lo hagas más humano.

Beck suspiró irritado. Las mismas razones que hacían de Alex Barkhauser una magnífica agente y representante también la convertían en una formidable rival.

—Lo siento, pero no puedo...

—Te daré un ejemplo —lo interrumpió ella—. La escena de sexo que tienes con esa... como se llame.

—Tamara.

—Tamara, eso —dijo Alex, con desdén—. Para empezar, tiene nombre de bailarina de striptease. Llámala Susie o, no sé, un nombre más normal.

—¿Susie? Susie lleva coletas y sandalias, no ropa interior de encaje negra y tacones de aguja. Y las mujeres que se llaman Susie no se masturban.

—Eh, las mujeres no se masturban así.

—¿Cómo? —preguntó él, a la defensiva.

—Como si estuvieran rodando una escena para una película porno.

Beck abrió la boca para protestar, pero la cerró. Porque no tenía nada que decir. En eso exactamente se había inspirado, en una escena de una película porno que había visto de adolescente y que no había olvidado.

—No puedes decirme que tus novias hacen eso cuando están solas. Y mucho menos con esa ropa interior de encaje negra. No sabes lo incómoda que es. Además, tienes que tener un cuerpo perfecto y unos pechos de infarto para que te quede bien. ¿Y el vibrador de veinticinco centímetros? ¡Por favor!

—Alex, ¿podemos hablar de otra...?

—Hazla más real, Beck. Es lo único que te pido. Por todo lo demás, el libro es perfecto, pero su relación con las mujeres falla. Resulta falsa. Haz que el sexo sea más auténtico, más real. Menos como el sueño erótico de un adolescente. Empecemos por ahí a ver adónde nos lleva, ¿de acuerdo?

—¿A ver adónde nos lleva? —repitió él, irritado—. ¿Adónde nos va a llevar, Alex? A perder lectores. Por cada lectora que ganemos, perderemos dos lectores masculinos, te lo garantizo.

—No, la historia es perfecta, hazme caso. Esta historia lo es, eso no cambiará. No perderás lectores porque Mack se enamore. La mayoría de los hombres se han enamorado alguna vez.

—Pero esto no son historias reales. Los hombres siguen mis libros para huir de todo ese rollo.

—¿Para huir de enamorarse?

Beck cerró los ojos.

—No quería decir eso.

O quizá sí. ¿No quería la mayoría de los hombres huir de vez en cuando de las reglas impuestas por las mujeres sobre lo que debía ser uma relación sentimental? ¿No preferían refugiarse en algo más sencillo y agradable como un buen héroe de acción que se pasaba el día cargándose a los malos y no tenía que dar explicaciones a nadie sobre dónde había estado?

Las relaciones sentimentales representaban un trabajo y un esfuerzo innecesario. Los hombres siempre tenían que aguantar la misma cantinela, un recital de todo lo que hacían mal, que siempre terminaba con la misma pregunta: «¿Dónde está el hombre romántico y maravilloso de quien me enamoré?».

El hombre romántico y maravilloso en cuestión solía desaparecer justo cuando la agradable y encantadora mujer del noviazgo se convertía en una arpía que no paraba de criticar y refunfuñar.

—Inténtalo, Beck. Suaviza las escenas de sexo. Y sobre todo, haz que la escena en la que Tamara se masturba parezca más real. Empieza por ésa. Y cuando Mack aparece, hazlo sentir no sólo con el pene sino también con el corazón.

—Alex... —Beck suspiró.

Era inútil. Cuando tu agente y tu editora se aliaban contra ti, la cosa se ponía fea. Si a eso se añadían los miembros del departamento de marketing y los siempre temibles grupos de potenciales lectores, no había nada que hacer.

—Está bien —accedió por fin—. Sólo esa escena con Tamara. A ver cómo queda.

—Maravilloso. Eres fabuloso. Y te va a quedar mucho mejor. Será alucinante, te lo prometo.

—Vale.

Beck sacudió la cabeza y colgó el teléfono con más fuerza de la necesaria. Se puso en pie y se acercó a la ventana. Allí descorrió las cortinas y miró hacía la avenida Madison.

Maldita sea. Tenía que haberse dado cuenta de que tarde o temprano eso llegaría. Les pasaba a todos los escritores, y su carrera profesional había sido relativamente fácil. Alex se dio cuenta de su potencial cuando él todavía no había publicado nada y trabajaba como editor, cuando todavía estaba aprendiendo a escribir y a definir su estilo. La mujer había visto su talento y supo que era un buen riesgo comercial.

Tras extensas revisiones, su primer libro logró ser un éxito de ventas, y después el segundo, y el tercero. Mackenzie Adams, más conocido como «Mack», era el protagonista de los seis libros que había escrito en los últimos seis años. Hacía tres años que había dejado su trabajo de editor para dedicarse exclusivamente a escribir, y poco después fue cuando sus ventas parecieron estancarse, lo que indicaba una aparente falta de interés por parte de los lectores.

Ahora volvían las revisiones, y la romantización de su protagonista, el más duro de los duros, un auténtico hombre de los que ya no quedaban.

Peor aún, para volver a escribir la escena tal y como quería Alex, Beck tendría que encontrar una mujer dispuesta a contarle sus prácticas masturbatorias.

Una labor de documentación que no iba a resultar nada fácil. Sin querer parecer arrogante, sus amantes no habían necesitado masturbarse cuando él estaba con ellas. Y preguntar a antiguas novias sobre sus actuales técnicas de autoestimulación no era una forma muy diplomática de retomar el contacto con ellas.

Y desde luego no pensaba reconocer ante ningún hombre, ni aunque fuera su mejor amigo, que tenía que preguntar a una mujer. Tampoco tenía amigas con confianza suficiente para abordar el tema. Y sus hermanos tendrían cachondeo para rato si se le ocurría sugerirles que preguntaran a sus parejas.

Lo mejor sería buscar una desconocida sin complejos con quien poder hablar y a quien no volviera a ver después.

«Qué deprimente», se dijo. «Como no tenga cuidado, empezaré a pensar en pagar a una prostituta».

El teléfono móvil sonó y aunque no tenía ganas de hablar con nadie, al ver que era su madre descolgó.

—Hola, Beck, ¿qué tal va ese libro?

—Bien, bien —respondió él, como siempre.

Toda su familia trabajaba de manera directa o indirecta en el restaurante italiano que tenían en la calle Cincuenta y Cinco, por lo que se podía decir que él era la oveja negra de la familia.

—El jueves por la noche es la fiesta de cumpleaños de tu hermano Jeffrey.

—Lo sé —dijo Beck, apretando los ojos y llevándose una mano a la frente, al sentir de nuevo el incipiente dolor de cabeza. Su padre lo había llamado un par de días para recordárselo, y su madre hacía una semana—. Me gustaría ir, pero tengo que entregar unas revisiones el viernes y no sé si tendré tiempo.

—Seguro que puedes escaparte aunque sea una horita.

Era inútil. Aunque le explicara que no era sólo la hora que estuviera lejos del teclado, sino la concentración mental, la interrupción, y el tiempo necesario para volver a concentrarse en el trabajo. ¿Y cómo iba a saber con antelación si el jueves por la noche sería un momento especialmente creativo, uno de esos arranques creativos en los que todo parecía encajar de repente?

—Iré si puedo, mama. Te lo prometo.

—Vale, vale. Pero todo el mundo tiene muchas ganas de verte. ¿Quieres que te mande algo de comer? ¿Un poco del ossobuco de tu padre?

—Como bien, mamá, te lo aseguro —dijo él, con paciencia.

—Vale, pero si necesitas algo me llamas. Y si no también, aunque sólo sea para hablar un rato. Lo haré.

—Eres un buen hombre, Beck. Pero me preocupas.

—Estoy bien. Adiós, mamá —se despidió él rápidamente, antes de que su madre empezara a enumerar todas las mujeres solteras que conocía e intentara concertarle una cita con alguna.

Beck a veces pensaba que lo habían cambiado al nacer, y que en algún lugar había un perplejo matrimonio de personas serias y estudiosas que no podían entender cómo habían terminado con un hijo medio italiano cuya debilidad era cocinar espaguetis en lugar de enfrascarse en un libro.

Ahora él necesitaba una copa.

Más que eso, necesitaba salir de allí y mezclarse entre la gente. Normalmente era un solitario, como la mayoría de los escritores, algo que su familia de seres joviales y extravertidos no podía entender. Pero aquella noche prefería olvidarse de sus neuras entre desconocidos que enfrentarse a ellas.

Y a lo mejor encontraba a la desconocida desinhibida dispuesta a contarle sus intimidades que necesitaba para rescribir la escena de la masturbación de Tamara como quería Alex.

Capítulo 2

 Nota en el tablón de anuncios del bar Exhibit A:

No os agachéis cerca del tipo con bigote y sombrero vaquero que está todas las noches en el Exhibit A. Es un pulpo; te mete mano en cuanto puede.

Jessie

May no tardó en darse cuenta de que había diez pasos desde la ventana a la puerta de la habitación 1457. Y ocho desde la pared del escritorio a la pared junto a la cama.

Había intentado llamar a Trevor varias veces, pero siempre le salía su buzón de voz y sólo pudo dejarle un mensaje con voz ridícula y asustada pidiéndole que la llamara. De eso habían pasado tres horas, y Trevor todavía no había contestado. El muy cerdo.

Claro que tenía que reconocer que el mensaje que le había dejado a ella no estaba mal. Trevor se sentía tan mal sobre el «inesperado e ineludible» cambio de planes que la invitaba a quedarse en el hotel toda la semana y a disfrutar de todos los lujos a su disposición sin preocuparse por la factura. Sólo tenía que cargar todo lo que deseara a la cuenta de la habitación.

Teniendo en cuenta que ella había planeado una semana de sexo desenfrenado, un lujoso spa, una piscina climatizada y una terraza ajardinada en la última planta del hotel no eran sustitutos suficientes. Como tampoco lo eran los penes de plástico que había descubierto en un cajón de la mesita. Aunque anatómicamente correctos, tenían la clara desventaja de no ir unidos a guapos y seductores hombres de carne y hueso.

Tampoco le hacía mucha gracia volver a casa con el rabo entre las piernas, ni quedarse sola en una ciudad tan abrumadora y llena de gente, en un hotel a rebosar de clientes disfrutando de todo lo que ella no podía disfrutar.

Pero después de consultar por teléfono el coste del cambio del billete de vuelta en avión, decidió que quizá lo mejor sería hacer una reserva para el primer vuelo disponible.

El teléfono móvil sonó y corrió a sacarlo del bolso, pensando que sería Trevor.

Pero no. Era su amiga Ginny.

—Hola, Ginny.

—Hola, May. ¡No puedo creer que hayas contestado al teléfono! —exclamó su amiga desde Oshkosh—. ¿Por qué no estás jadeando como una loca? Iba a dejarte un mensaje muy picante.

May se hundió en la cama, sintiendo que se le llenaban los ojos de lágrimas.

—Espero que hubiera sido mejor que el que me ha dejado Trevor. No puede venir en toda la semana.

Su amiga soltó un gritito al otro lado del teléfono. Seguro que Ginny la entendía y le decía que volviera a Wisconsin y a su apartamento, donde la esperaría con una buena ración de helados, y juntas alquilarían una película romántica para disfrutar de...

—¿Cómo vamos a encontrarte otra pareja?

May abrió la boca, estupefacta.

—¿Otra qué?

—Otro acompañante para la semana, tonta.

—Oh, vale. ¿Qué quieres, que ponga un anuncio?

—No, no. Lo que tienes que hacer es ir a algún bar elegante y sonreír a alguien. Seguramente no necesitarás nada más. Estás en Nueva York. Seguro que podrías encontrar a Jerry Seinfeld o alguno de los de Friends.

—Ginny, hablo en serio. Lo mejor será que vuelva a casa.

—¿Qué?

—Que vuelva a casa.

—¿Estás loca? Oh, claro, es por el dinero. Ya sé que el hotel cuesta una pasta, pero al menos podrías disfrutar de un par de noches. ¿Y mudarte a otro hotel?

—No es eso —dijo May, mirando a su alrededor—. Trevor me ha dicho que él se ocupa de todos los gastos aunque no venga.

—¿Y estás pensando en volver? ¡Estás loca!

May suspiró.

—¿Qué voy a hacer aquí sola una semana entera?

Al otro lado del teléfono oyó un golpe seco y un retumbar de pies. May arrugó la cara. Seguramente Ginny se había tirado al suelo y estaba dando sonoras patadas con los pies para expresar lo que pensaba.

Y quizá tenía razón. Aquélla era una magnífica oportunidad. Después de tranquilizar a su amiga con promesas de pensárselo mejor, May colgó el teléfono y decidió que necesitaba una copa. Aunque sólo fueran las cuatro de la tarde y no se sentía muy valiente como para buscar un bar adecuado en la calle, pensó que el bar del hotel estaría bien. Claro que probablemente en el bar de un hotel como el Hush no habría más que parejas.

«Hecho», se dijo con una sonrisa en los labios. No era exactamente la aventura que buscaba, pero estaba mucho mejor que pasar otra tarde sola en su apartamento echando de menos a Dan.

Bien.

Se quitó la ropa, se dio un lujoso baño aromático y después de untarse con las varias y aromáticas cremas a su disposición, se sintió mucho mejor. Abrió la maleta y, suspirando, sacó lo que debía haber sido el primer conjunto que Trevor le quitara antes de llevarla a la cama.

Un top de tirantes acompañado de una blusa transparente con flores rojas, unas medias de malla negras, una falda negra a medio muslo y unas sandalias de tacón con las que llegaba al metro ochenta de estatura.

Nunca se habría puesto un modelito como aquél en Oshkosh, pero en Nueva York las cosas eran diferentes.

Con pasos firmes y desafiantes se acercó hasta el espejo y se contempló con admiración. Por mucho que hubiera escandalizado a sus conciudadanos de Wisconsin, estaba segura de que en la Gran Manzana no llamaría la atención.

Después se dio un poco de maquillaje, colorete y carmín e hizo una mueca delante del espejo.

Bien, estaba perfecta. Esa chica no era de Oshkosh. Imposible. Era una mujer sofisticada, cargada de misterio y muy capaz de despertar el deseo y la pasión de muchos hombres. Era una mujer que podía entrar con paso firme en el bar Erotique del hotel Hush de Manhattan, Nueva York, Estados Unidos, y tomarse una copa sin que le temblara el pulso ni la mirada.

Sintiéndose más Verónica Lake que May Ellison, tomó el ascensor y bajó al vestíbulo.

En la entrada del bar Erotique del hotel Hush, Manhattan, Nueva York, May alias Verónica titubeó un momento. Una cosa era imaginarse a una misma entrando con pasos firmes en un bar desconocido, y otra muy diferente hacerlo.

Después de estudiar el interior del local con expresión de falsa indiferencia, a la vez que trataba de controlar el pánico que amenazaba con apoderarse de ella, decidió que lo mejor sería sentarse en la barra, en lugar de hacerlo en una de las mesas libres donde se arriesgaba a que alguien se sentara con ella aunque no lo deseara.

—Hola —le dijo la camarera acercándose a ella con una sonrisa y suave acento sureño—. ¿Qué tal estás?

—Bien, gracias —respondió May, sentándose en uno de los altos taburetes libres de la barra y devolviéndole la sonrisa en un gesto que era más de May que de Verónica Lake. Inmediatamente empezó a relajarse.

—¿Qué te pongo?

Oh, probablemente una cerveza sin alcohol no sería lo más apropiado. Ni tampoco una mezcla de zumos con paraguas incluido.

—Un martini, por favor.

La camarera asintió ligeramente con la cabeza y May hizo un esfuerzo para que no cundiera el pánico. ¿Qué más tenía que decir? ¿Seco, no seco? ¿Agitado, no removido? Un martini era un martini, ¿no? Al menos su padre siempre lo pedía así.

La camarera sacó una carta de bebidas de debajo de la barra con el logotipo rosa del Hush en la parte superior y se lo entregó.

—Para tu información, si te apetece algo diferente, tenemos una carta de cócteles. El Cosmopolitan tiene mucho éxito.

May asintió y echó un vistazo a la carta, tratando de no desmayarse al ver los precios. Pero enseguida recordó que podía cargárselo todo a Trevor y se decidió por un Cosmopolitan.

—Marchando.

La camarera sonrió y mientras preparaba el cóctel le preguntó:

—¿Es la primera vez que vienes al hotel? —La primera vez que vengo a Nueva York, la verdad.

—¿De dónde eres?

May tomó una caja de cerillas negra con el logotipo rosa del Hush. ¿Cuánto quería revelar?

—De Wisconsin.

—Yo soy de Oklahoma. Vine a buscar fortuna a la Gran Manzana como maquilladora. Ya sabes, en cine, en vídeo, en televisión, acepto todo lo que me sale. Prueba y dime qué te parece —dijo, dejando una copa con una bebida rosa oscuro delante de May.

May bebió un trago y sonrió.

—Muy bueno —le dijo—. ¿Y por qué te metiste en esto?

La camarera, enfundada en un uniforme negro y rosa, se encogió de hombros.

—Me encanta transformar a una persona en alguien que no es —dijo.

—Me lo imagino —dijo May, acariciando con el dedo el posavasos rosa y negro debajo de su copa.

Sí. Verónica y May se lo podían imaginar perfectamente.

—Buenas tardes —dijo una agradable voz de hombre a poca distancia de ella.

—Buenas tardes. ¿Cómo estás?

La voz de la camarera saludó al recién llegado en un tono más tranquilo y respetuoso. Incluso perdió parte de su acento. Aunque bajo el tono de respeto, May detectó cierto tono divertido, que también se reflejaba en los ojos azules de la camarera.

May, muerta de curiosidad, miró de soslayo al recién llegado, y se encontró con un hombre de unos treinta y tantos años, alto, con chaqueta pero sin corbata, sentado un par de taburetes a su izquierda.

—Bastante cabreado, Shandi. ¿Y tú?

La camarera se echó a reír.

—Fenomenal, como siempre, Beck. ¿Qué te apetece tomar?

—Un martini, ya sabes cómo me gustan.

—Claro —respondió ella, con una sonrisa, estirando la mano para sujetar una botella de ginebra de color azul—. Bombay azul zafiro con unas gotas de vermouth y bien agitado.

—Perfecto.

May observó cómo Shandi preparaba la bebida con movimientos fluidos, precisos y experimentados, mientras se preguntaba a qué se debería el enfado del recién llegado.

Quizá su pareja lo había dejado plantado, y eso sería... como mínimo, interesante.

May sintió los ojos del hombre fijos en ella y mantuvo la mirada clavada al frente, notando cómo los nervios se iban apoderando de ella. Lo mejor sería que terminara el cóctel y volviera a su habitación...

¿A qué?, preguntó la Verónica que había en ella. ¿A deprimirse aún más? De eso nada.

Se volvió hacia el desconocido con una expresión fría y distante en los ojos, y en el momento en que sus miradas se cruzaron, deseó no haberlo hecho. Los ojos del hombre eran de un azul intenso, difíciles de descifrar en la penumbra del bar del hotel. Pero el efecto que tuvieron en ella no fue tan difícil de interpretar.

—¿Qué tal está ese cóctel? —preguntó el hombre.

May tomó un momento para respirar lentamente y diez segundos después lo miró otra vez.

—Muy bien.

Bien, al menos había conseguido pronunciar un par de palabras sin balbucear.

—¿Qué tal está tu martini?

El hombre no respondió enseguida, y ella se volvió a mirarlo una vez más. Con una media sonrisa en los labios, él la observaba con expresión especulativa. ¿Estaría preguntándose si estaba sola?

—Excelente —respondió el hombre, y alzó la copa a modo de brindis—. Me llamo Beck.

—Y yo...

May pensó en dar un nombre falso, Verónica quizá, pero ¿y si el hombre le caía bien? Entonces tendría que explicar por qué le había dado un nombre falso y sería demasiado complicado.

—Y yo May —dijo, despacio.

—¿Esperas a alguien?

—Ya no —respondió ella.

—¿Pero antes sí?

May sacudió negativamente la cabeza.

—Hm —el hombre alzó la copa hasta la boca, pero no bebió—. Supongo que debería decir que lo siento.

—¿Y no es así?

Esta vez el hombre sonrió estirando los labios primero a un lado y luego al otro y bebió un sorbo.

—No —dijo a la vez que se ponía en pie—. ¿Quieres que nos sentemos en una mesa donde podamos hablar?

May se volvió y lo miró otra vez, tratando de disimular la atracción que sentía por él. Era guapísimo, incluso tan de cerca, a tan poca distancia, que podían notarse todos los defectos. Sólo que él no tenía ninguno. Mandíbulas cuadradas, ligeras patas de gallo a ambos lados de los ojos, nariz grande con mucha personalidad, unos ojos azules de muerte, una boca masculina de labios carnosos, el pelo rubio y un poco de punta... todos los requisitos de un auténtico bombón, y más.

Y además de eso, un aire de seguridad en sí mismo y una intensidad en su forma de observar lo que lo rodeaba que a May le entraron ganas de abrir la boca y jadear como un cachorrito.

—¿Sí? ¿No?

—Perdona —respondió ella rápidamente, resistiendo el impulso de darse un golpe en la frente—. Será un placer.

Se levantó y lo siguió hasta una mesa cerca de la ventana desde donde se veía la avenida Madison, o quizá fuera la calle Cuarenta y Uno, May no estaba segura. Se sentó en una de las sillas de piel de respaldo redondeado y Beck lo hizo en otra a su lado, no frente a ella, como era de esperar. El hombre estiró las largas piernas debajo de la mesa de madera y apoyó la espalda en el respaldo, cruzando las manos sobre el pecho, como si se estuviera preparando para una larga conversación.

—Bien, May. ¿Qué ha pasado con el príncipe azul? ¿No me digas que lo han invitado a otro baile?

May tragó saliva, un poco sobrecogida por la franqueza de la pregunta.

—Un asunto de palacio ha hecho imposible su presencia aquí esta noche —respondió ella, seria.

La sonrisa de Beck le encantó.

—¿Y crees que Su Majestad aparecerá más adelante?

May tomó un puñado de avellanas del cuenco de la mesa mientras debatía la respuesta. Si admitía que no sería así, estaría dejando muy claro que estaba disponible.

—No —dijo tras una breve vacilación, y bebió otro sorbo del cóctel con gesto indiferente.

—¿Era un novio serio? ¿Tu prometido? ¿O tu marido?

May apretó los labios. No podía mentir. Era una pésima mentirosa.

—Alguien que conocí recientemente.

Al oírse, tuvo ganas de soltar un grito de victoria. ¡Qué bien le había salido! ¡Estupendo, la velada estaba empezando a ponerse divertida!

—Ya veo.

Y ella también. Porque el rostro masculino se iluminó como una bombilla, y seguramente estaría imaginando todo tipo de cosas raras sobre ella. Algo que a May le encantó. De todos modos, al día siguiente volvería a Wisconsin, así que no le importaba lo que pensara de ella. Cuanto más escandaloso, mejor.

—Pensaba quedarme toda la semana, pero me iré mañana.

—Huyes antes de que el reloj dé las doce y te deje envuelta en harapos y rodeada de ratones, lagartos y una calabaza.

May apenas pudo reprimir una carcajada. Sólo esbozó una sonrisa.

—Más o menos.

—¿Dónde vives?

—¿Y tú?

—Aquí, en Manhattan —respondió él, sin que la pregunta lo molestara en lo más mínimo—. Cincuenta y seis calles al norte y una al oeste.

May abrió la boca para preguntarle qué hacía en un hotel tan caro si vivía tan cerca, pero entonces se dio cuenta de que no conocía el motivo del desconocido para estar allí. O si tenía la costumbre de pasarse por el bar del hotel buscando mujeres cuya pareja las hubiera dejado plantadas.

—Ah.

—He escrito un libro que tiene lugar aquí, en el hotel —explicó él, y le guiño un ojo—. Yo les doy publicidad gratis, y ellos me alojan gratis.

—Buen trato. ¿Y de qué va tu libro? —preguntó ella.

—Un asesino en serie que se carga a los clientes de un hotel.

—Ah —propuso ella, alzando la copa—. Muy interesante.

—Gracias —respondió él, brindando con ella.

May se detuvo un momento. Asesino en serie.

Beck. Un libro... A su padre le encantaba leer libros de intriga y suspense, que a su madre la volvían loca. ¿Cómo se llamaba uno de sus escritores favoritos? ¿No era...?

—¿Beck Desmond?

Él asintió, observándola con interés.

—Ése soy yo.

May logró reprimir un grito. Cielo santo. Ella, Doña Aburrimiento y Monotonía estaba sentada en un hotel de lujo de una de las ciudades más importantes del mundo hablando con un superfamoso escritor de novelas de intriga. Cuando se lo contara a Ginny, seguro que le daba un patatús.

—Mi padre lee tus libros.

—Oh, qué bien —dijo él.

Parecía sinceramente complacido, y eso a ella la sorprendió.

—Y supongo que tú no los lees —continuó él.

May negó con la cabeza.

—Lo intenté una vez, pero no lo acabé.

Él la observó con intensidad con aquellos ojos azules de muerte, y después tomó la copa, como si estuviera pensando en pedirle algo, quizá algo personal. ¿O eran imaginaciones suyas?

—¿Puedo preguntarte por qué no te gustó el libro? Te lo pregunto por razones profesionales, no porque me haya molestado la respuesta.

May tomó la copa para darse tiempo para responder.

—No son de mi estilo.

—¿Y eso?

May lo miró con severidad, pero él alzó la mano.

—No quiero presionarte, pero en este momento es importante. Tengo mucho interés en saberlo.

—Está bien —dijo ella.

Tenía una licenciatura en literatura, y sabía perfectamente por qué no le gustaban sus libros. Pero ¿cómo podía decir algo como «personajes planos» a un escritor con varios éxitos de ventas en las librerías?

—Esto es personal, y totalmente subjetivo — le advirtió ella, antes de continuar.

—Teniendo eso en cuenta, me interesa tu opinión.

—¿Por qué la mía?

—Porque, May, eres una mujer.

Quizá sus palabras no tenían intencionadamente ningún tipo de carga sensual, pero sonaron como si quisiera decirle que deseaba verla desnuda.

—Sí, soy una mujer —respondió May, perfecta en su papel de Verónica.

—Y necesito la opinión de una mujer.

—Está bien —dijo ella, que había esperado una respuesta más provocadora—. Para empezar, tus libros son bastante truculentos.

—Cierto. ¿Y qué más?

Si May pensó que podría librarse de su insistencia, se había equivocado. Por eso aspiró hondo, casi esperando que él se levantara y la dejara plantada después de oír su segunda razón.

—Me gustan los libros que ponen más peso en los personajes y menos en el argumento. Es una cuestión de gusto.

Beck frunció el ceño, y se inclinó hacia ella.

—¿Qué te parecería si el protagonista se enamorara?

—¿Mack? ¿Enamorarse? —repitió ella, incrédula.

Él asintió.

—Eso es lo que me han pedido mi agente literaria y mi editora. Creen que si Mack tuviera una novia, o un cachorro, tendría más lectores.

May sonrió ante el desprecio que transmitía la voz masculina.

—Intuyo que no te parece una buena idea.

—Sería su fin —dijo él, indignado—, pero no depende de mí.

—¿Crees que enamorarse significa el final para los hombres?

Beck se echó a reír.

—Con frecuencia. Pero en este caso, lo único que me preocupa es Mack.

—¿Un detective implacable más humano y amable?

—Exacto —Beck miró a su alrededor como para asegurarse de que nadie los oía—. Y también quieren más emoción en las escenas de sexo.

—Hm.

May no tenía ni idea de cómo responder a eso. Ella no era escritora, pero sus relaciones sexuales con Dan siempre habían tenido una importante carga emocional, y no podía imaginarlas de otra manera. Quizá si hubiera tenido la oportunidad con Trevor habría descubierto el placer del sexo puro y duro, sin emoción sentimental, pero incluso en ese caso, había esperado que hubiera algo más entre ellos.

—Además... —Beck apuró la copa y la dejó exactamente en el centro de la servilleta. Después se inclinó hacia delante y le hizo una señal para que se acercara a él—. Es sexual, ¿no te importa?

Oh, Dios mío, Dios mío, Dios mío.

—No, en absoluto.

—¿No te escandalizará?

—A mí nada me escandaliza.

May casi se mordió la lengua. ¡Menuda frase! ¡A ella nada la escandalizaba!

—Bien —dijo él, frotándose el mentón con la mano y callando unos segundos—. Tengo que encontrar a una mujer que me diga cómo se da placer.

May tenía la copa en la mano y estaba bebiendo un trago cuando él habló. Tuvo que hacer un esfuerzo para no atragantarse delante de Beck Desmond, que seguramente se pasaba todo el día hablando de masturbación con sus amigos, con la misma tranquilidad con la que hablaba de deportes, de política o del restaurante donde iba a ir a cenar.

Un vaso de agua apareció en la mesa junto a ella y May sonrió agradecida a Shandi, aunque aún no podía hablar.

Con discreción, la camarera deslizó un libro junto a Beck.

—¿Puedes firmarme esto para Janice Foster, la directora?

—Claro —dijo él, sacando un bolígrafo del bolsillo de la chaqueta—. ¿Ella lee mis libros?

—Su hermano. Dedícaselo a Jack Foster, por favor.

Beck dirigió una mirada de exasperación a May que la hizo sonreír, firmó el libro y se lo devolvió a Shandi. Ésta volvió a la barra para continuar sirviendo a los clientes.

—Quizá tu agente y tu editora tengan razón.

—Por lo visto tengo que averiguarlo —dijo Beck. Se inclinó hacia delante y le tocó el brazo—. Siento haberte escandalizado.

—No me has escandalizado, sólo me he atragantado.

—¿Puedo hacerte una pregunta bastante personal?

—¿Cómo me doy placer? —respondió ella, sintiendo de nuevo ganas de aplaudirse, porque habló con total naturalidad y sin ruborizarse. Seguramente por el cóctel.

—Hm, sí.

Ahora él se había ruborizado.

May arqueó una ceja.

—¿Eso te parece una pregunta bastante personal?—preguntó.

—En realidad estoy documentándome para el libro.

—Apenas te conozco.

—Entonces te contaré todo lo que quieras saber.

—¿Cómo te das placer?

Beck soltó una sonora carcajada que hizo volver la cabeza a varias personas sentadas en las mesas cercanas, y que a May la mandó al séptimo cielo, muy orgullosa de sí misma.

—Touché —dijo él—, pero merecía la pena intentarlo. Cuando te he visto aquí sola, consciente de que necesitaba preguntar a una mujer, he pensado que era cosa del destino.

—No me importa —dijo ella, aunque tenía mentalmente los dedos cruzados para que cambiara de conversación.

Ni loca pensaba hablar de un tema tan delicado con un desconocido. Ni siquiera lo había hablado nunca con Dan.

—¿Tienes que irte mañana?

May apuró el resto del cóctel y dejó el vaso en la mesa, sintiendo la necesidad de poner fin a la velada antes de verse metida en un buen aprieto.

—¿Por qué?

—Creo que te lo puedes imaginar.

—¿Quieres ablandarme para que te cuente mis secretos sexuales?

—Es mi trabajo —dijo él, alzando las manos en gesto inocente—. Incluso si escribes algo y me lo pasas por debajo de la puerta antes de irte, me ayudaría. Estoy en la habitación 1217.

May se levantó y ladeó la cabeza para estudiarlo un momento con la fría y distante mirada de Verónica.

—Lo pensaré.

—Gracias —dijo él, y le tendió la mano—. Me gustaría que pensaras en la posibilidad de quedarte toda la semana. Sería agradable poder hablar con alguien.

—Sobre sexo.

—Sobre cualquier cosa, pero sí, eso también. Podría ser una fuente muy valiosa para lo que me ha pedido mi editora, May. Una asesora desde el punto de vista femenino, si quieres.

May le apretó la mano y la estrechó, y ninguno de los dos hizo ningún intento de apartarla.

—Lo pensaré también.

—Bien. Que duermas bien —dijo él, y le guiñó un ojo—. Y si te sientes sola en mitad de la noche y quieres hablar, llámame.

Ella arqueó una ceja y no respondió. Salió del bar sin volver la cabeza, con ganas de salir corriendo. Por supuesto que no podía quedarse toda la semana, y mucho menos ahora.

Imposible mantener la imagen de Verónica Lake durante una semana entera, aunque, sí, quería mucho más de lo que había sentido con él en el bar.

Al llegar a su habitación, lo primero que hizo fue arrancar una hoja de la libreta que había en el escritorio con el logotipo del hotel y garabatear: Beck Desmond, 1217.

Por si acaso.

Capítulo 3

Nota en el tablón de anuncios del spa:

La última conquista de nuestro querido Trevor tiene hoy un tratamiento completo. No olvidéis hacerle la depilación brasileña, y la comida baja en sal, para que no explote. Puff.

Marta, alucinando

A las dos de la tarde del día siguiente, May salió del spa del hotel encantada de no estar en el avión de vuelta a Milwaukee. Menuda sesión: un masaje de piedras calientes, manicura, pedicura, una limpieza facial con extracto de caviar y proteínas de algas marinas, depilación, una comida exquisita, corte de pelo y cambio de imagen.

Y no sólo de cara. Ahora tenía perfectamente claro que la depilación brasileña no era un tipo de cera especial, y por lo visto no había mujer soltera y moderna que se preciara en todo Nueva York que se dejara ni un solo vello de más donde no correspondía.

Nada, nothing, niente, rien de rien. Ni siquiera... detrás.

¡Ay!

Aparte de eso, había sido una experiencia inolvidable. Incluso había dejado que Nikko, el estilista, le cortara el pelo a la altura de la barbilla y le dejara una sofisticada melena que resaltaba el color de sus ojos.

Se sentía guapa, moderna y sofisticada, y al menos así podía volver a Oshkosh con la sensación de haber aprovechado el viaje, se dijo mientras recogía las cosas y se preparaba para tomar el avión de las cinco y media.

Con la maleta hecha, miró el reloj. Todavía le quedaba una hora de tiempo y decidió dar una vuelta por el hotel con su cuaderno de dibujo, sin saber adónde la llevaría el destino.

Sus pies la llevaron hasta el ascensor, donde vio la etiqueta Terraza jardín en la última planta. Perfecto, se dijo, pulsando la tecla. Iría a echar un vistazo.

Cuando el ascensor se detuvo en la última planta, May se adentró en un jardín precioso, extraordinariamente cuidado y sofisticado, distribuido en distintos ambientes con columnas, barandillas y pérgolas y que formaban un conjunto paradisíaco con los rascacielos de Nueva York de fondo. Había incluso un balancín y varios columpios, una rosaleda con una fuente con estatua, y un jardín de piedras salpicado de diminutos bonsáis en el más auténtico estilo oriental.

May pensó que podría pasar una semana entera allí, con su cuaderno de bocetos y un par de libros, aunque la evidente agresión de las formas rectilíneas y metálicas que rodeaban la terraza no se le pasó por alto. Sin pensarlo, se sentó en un banco y empezó a hacer un boceto del sofisticado jardín urbano, con la naturaleza encorsetada por las formas geométricas de los edificios circundantes.

Después cerró el cuaderno, suspiró con alivio y caminó hasta donde una mujer de edad madura, de rodillas en el suelo, se ocupaba de un jardín de hierbas mientras canturreaba en voz baja.

—Buenos días —la saludó la mujer alzando la cabeza al sentir su presencia, como si fueran amigas de toda la vida—. Hace un día precioso.

La mujer dejó unas ramitas de romero en la cesta de mimbre que había a su lado.

—Oh, sí —dijo May, mirando a su alrededor—. El jardín es precioso.

—Gracias —la mujer se quitó un guante de algodón y le tendió una mano con unas uñas perfectas—. Me llamo Clarissa Armstrong.

—Y yo May Ellison —respondió ella, estrechando la mano y sonriendo.

—Aquí cultivamos muchas de las hierbas y verduras que utilizamos en el restaurante —le explicó la mujer—, y además las plantas sirven para proteger al hotel de las fuertes temperaturas, lo que ahorra mucho dinero en aire acondicionado y calefacción.

—No se me había ocurrido —dijo May, sentándose en el suelo y aspirando la fragancia de la salvia y el tomillo—. Hm, esto me recuerda al jardín de mi madre.

—¿Dónde está?

—En Wisconsin.

—Ah, un estado precioso —dijo Clarissa, entregándole unas ramas de albahaca—. ¿Es la primera vez que vienes a Nueva York?

May asintió.

—¿Qué te parece?

—Es muy... diferente. Un poco.... abrumador. Pero el hotel es maravilloso.

—¿Has estado en el bar Erotique? —preguntó Clarissa, mientras continuaba cortando hierbas y dejándolas ordenadamente en la cesta.

May miró a la mujer con curiosidad, pero ésta seguía aparentemente concentrada en la albahaca.

—Estuve anoche.

—Es un lugar fantástico, y Shandi prepara unos Cosmopolitan fabulosos.

—¿Cómo sabe que...?

En ese momento sonó su móvil y se levantó para sacarlo del bolso.

—Perdone. ¿Diga?

—Hola, preciosa, ¿qué tal tu cita de esta mañana?

—¡Trevor! —May dejó escapar una exclamación de placer, pero al pensar en la depilación brasileña de por la mañana, se ruborizó. E inmediatamente tuvo que apartar de su mente la tentadora imagen de Beck mirándola—. ¿Por qué no has venido?

—Imposible, tengo muchísimo trabajo, nena.

No sabes cómo me encantaría estar ahí contigo.

—A mí también —dijo ella, sonriendo.

—¿Qué planes tienes para esta tarde?

—Volver a casa —respondió ella, con un suspiro.

—¿Qué? No, ni hablar —dijo él.

—No puedo permitir que gastes tanto dinero, sobre todo si no estas aquí, Trevor.

Por el rabillo del ojo, vio que Clarissa la observaba con curiosidad.

—¿Estás segura?

—Sí —respondió.

Pero frunció el ceño. Ya no estaba tan segura.

—Como quieras. Pero te debo una semana, así que si decides quedarte, por mí perfecto. Ya quedaremos en otro momento. Te lo prometo. Piénsalo.

—Gracias, Trevor.

—De nada. Me encantaría... —una voz de mujer lo interrumpió—. Tengo que dejarte. Te llamaré.

—Vale, bien, ya...

Pero Trevor colgó el teléfono y la dejó con la palabra en la boca.

Clarissa volvió a mirarla un momento antes de concentrarse de nuevo en las plantas aromáticas. May levantó la cabeza y se quedó pensativa y en silencio unos minutos.

—¿Por quién viniste a Nueva York?

La voz de Clarissa, que se había acercado a donde ella estaba para arrancar unas ramas de tomillo, la sacó de sus pensamientos. May hubiera podido decirle que no era asunto suyo, pero no la habían educado así.

—A reunirme con un amigo.

—¿Trevor Little?

May abrió la boca sorprendida. Estaba segura de que no había mencionado el apellido de Trevor.

—¿Lo conoces?

Clarissa se apartó una mosca de la mejilla y continuó con el tomillo.

—Casi todo el personal del hotel conoce al señor Little —dijo la mujer—. Es un cliente habitual.

May sintió que se le caía el alma a los pies, aunque en realidad tenía que haberse dado cuenta. El encantador Trevor solía alojarse en el hotel con mujeres, probablemente una diferente cada vez, y no debería sorprenderla, ni escandalizarla, ni decepcionarla.

Pero lo hizo. Maldita sea.

«Bien, no importa», se dijo. Trevor no le había prometido amor eterno, y ella sólo había aceptado la invitación a pasar una semana con él en el hotel por despecho.

—¿Qué te ha parecido la visita al spa esta mañana? —preguntó Clarissa, mientras continuaba cortando ramitas con expresión indiferente.

—¿Cómo lo sabes?

—Los martes por la mañana siempre es la visita al spa.

May dio un paso hacia ella, mientras un torbellino de ideas se cruzaban por su mente. ¿El martes, siempre la visita al spa? ¿Para todas las mujeres que llevaba al hotel? ¿No había llamado Trevor aquella mañana para hacer la reserva?

Dios, qué tonta era.

—¿Y las flores de ayer?

—Yo hago siempre el ramo.

May asintió con la cabeza, profundamente desilusionada.

—Dos docenas de rosas rojas el lunes.

—Son preciosas. Mañana son las joyas, creo que el jueves la ropa interior y el viernes el chocolate.

May sintió nauseas y por un momento deseó salir corriendo al aeropuerto y tomar el primer avión a cualquier sitio.

Clarissa se levantó despacio, como si le costara poner las rodillas rectas.

—Oh, estoy empezando a ser mayor para este trabajo.

—Yo te lo llevaré —se ofreció May, sujetando la cesta de mimbre para que la mujer no tuviera que agacharse otra vez.

—Muchas gracias, querida —le dijo, apoyando una mano en su brazo—. No quiero que creas que soy una cotilla. Te lo he dicho porque no creo que debas preocuparte por gastar su dinero. Está forrado. Quédate la semana entera y disfruta. El hotel es maravilloso, y la ciudad no tiene parangón. A Trevor no le importará, y no creo que a su esposa tampoco. Tampoco creo que lo sepa — añadió, guiñándole un ojo.

May se sintió desfallecer. Y por fin la bombillita de la verdad se encendió en su mente.

—Trevor está casado —dijo, sin preguntar.

Clarissa le puso una mano en el hombro.

—No quisiera que pensaras que soy una cotilla. La mayoría de las amiguitas de Trevor lo sabían, y no les importaba. Pero me ha dado la sensación de que tú no lo sabías.

—No. Gracias.

—De nada. He sido muy indiscreta, y no creo que a la dirección del hotel le hiciera mucha gracia. Pero las mujeres tenemos que apoyarnos.

May sonrió y dio un paso atrás, sin saber cómo excusarse para salir de allí y poder pensar sobre las nuevas revelaciones.

—Vete, vete tranquila. Dentro de un rato te encontrarás mejor —le dijo Clarissa, como si le hubiese leído el pensamiento—, y entonces disponte a disfrutar de la semana de tu vida.

—Gracias.

—Y ven a verme cuando quieras —añadió la mujer—. Cuido de las plantas del hotel, así que si necesitas alguien con quien hablar, pregunta a cualquiera y te dirán dónde encontrarme.

May asintió y salió casi huyendo hasta su habitación, donde se tiró sobre la cama.

¿Qué demonios iba a hacer ahora? Por un lado le encantaría quedarse, como había sugerido Clarissa, pero ella no era Verónica, la mujer de mundo y sofisticada que a veces fingía ser. Porque seguro que Verónica no dudaría en descolgar el teléfono y llamar a Beck Desmond para decirle que estaba dispuesta a todo lo que quisiera.

Dejó caer la cabeza entre las manos y gimió, frustrada. Ella no era Verónica, ella era Pollyana, una joven sin la seguridad en sí misma necesaria para quedarse, aunque tampoco quería irse...

Se levantó y paseó por el dormitorio hasta que se dio cuenta de que lo que necesitaba era un poco de ejercicio. Unos largos en la piscina del hotel le servirían para desahogar su frustración, y quizá para tomar una decisión.

Nota clavada en el tablón del personal:

Anoche Beck Desmond y la náufraga de Trevor estuvieron juntos en el Erotique. Pásalo.

Anónimo

Beck miró el reloj del ordenador y suspiró. Toda la mañana perdida, y casi la mitad de la tarde. May no había llamado; seguramente había vuelto a su casa, donde quiera que fuera, y él estaba perdiendo el tiempo esperando que ella le ofreciera la magia que necesitaba para volver a poner su carrera como escritor en funcionamiento.

Mientras esperaba, intentó ser productivo pensando en el tipo de mujer capaz de enamorar a su protagonista, Mack.

Primero imaginó una mujer rubia y dulce, de cuerpo pequeño y cierta fragilidad capaz de suavizar el carácter duro y frío del detective. ¿Pero quién podía hablar de dulzura a lo largo de cuatrocientas páginas sin terminar diabético?

Después lo intentó en sentido contrario y pensó en una mujer castaña, alta y dura, una mujer que no se andara con rodeos y tan letal como el propio Mack. Claro que no estaba muy seguro de que ese tipo de mujer resultara atractiva para las posibles lectoras que había mencionado Alex.

Con un suspiro, se apartó del escritorio, lanzó la última botella vacía de agua mineral a la papelera y salió de su habitación. Fue a la biblioteca del hotel, donde tenía lugar el primer asesinato del libro y donde Mack había conocido a Tamara, la mujer de sus fantasías, que ahora probablemente tendría que convertirse en Susie, la mujer de sus sueños.

No de sus sueños eróticos, desde luego. Entró a través de las puertas de cristal en uma sala de espaciosa que estaba amueblada con cómodos sofás y sillones en tonos crema con cojines de distintos colores, junto a los que había lámparas de lectura regulables y reposapiés individuales. En las estanterías había libros clásicos, libros de referencia y una amplia colección de libros eróticos.

Beck recorrió la sala con los ojos e inmediatamente vio a la gran dama del Hush, Clarissa Armstrong, regando uno de los ficus. La conoció el primer día que se alojó en el hotel, hacía casi tres meses, y enseguida se dio cuenta de que tenían varias cosas importantes en común, principalmente el amor por las películas antiguas, el buen vino, y la naturaleza humana. Le encantaba conversar con ella. Además, Clarissa estaba al tanto de todo lo que acontecía en el hotel, y estaba dispuesta a contárselo dentro de los límites de discreción y lealtad que su educación le permitía. Si May seguía en el hotel, Clarissa lo sabría.

—Buenas tardes, Clarissa.

—Hola, Beck, me alegro de verte, como siempre —dijo la mujer, con una sonrisa—. ¿Qué puedo hacer por ti?

—Nada —respondió él, tratando de portarse con indiferencia, sin querer dejar entrever su interés en May—. Sólo estaba dando un paseo, a ver si se me ocurre alguna idea nueva para mi libro.

—¿Y se te ha ocurrido algo interesante? —preguntó Clarissa, dejando la regadera en el suelo.

—No, la verdad —respondió él, hundiendo las manos en los bolsillos.

Quedó en silencio unos segundos, mientras se balanceaba sobre los talones como un adolescente nervioso.

«Venga, Beck, pregúntale».

—¿Algún cliente nuevo interesante en el hotel?

Las finas cejas canosas de Clarissa se arquearon con curiosidad.

—¿No estarás por casualidad interesado en cierta mujer de Wisconsin con quien compartiste una copa anoche en el Erotique?

Beck tuvo que hacer un esfuerzo para mantener la boca cerrada y no mostrar su sorpresa.

—Puede.

—Lo imaginaba.

Beck miró al techo y sonrió.

—Bien, ¿qué puedes contarme?

—Ya sabes que no me gustan los cotilleos ni propiciar rumores infundados, pero creo que la mujer en cuestión puede necesitar un nuevo acompañante para esta semana si es que decide quedarse, ya que el suyo... no ha aparecido — dijo ella, con desdén.

—¿Lo conoces?

—Es un cliente habitual del Hush, sí.

—A ver si lo adivino. Playboy rico y casado que trae aquí a sus ligues mientras está supuestamente en viaje de negocios.

Clarissa arrancó una hoja amarillenta del ficus y miró por entre las ramas de la planta en busca de más.

—Yo no he dicho nada de eso.

Beck asintió. No era necesario.

Por un lado, la información le hizo desear partirle la cara al cerdo que la había abandonado, y por otro le confirmó la sensación inicial de que May era la persona perfecta para ayudarlo con la primera escena que Alex quería revisar. Aunque hubo algo más, una punzada de desilusión que no estaba demasiado ansioso por investigar.

—¿Ha decidido marcharse? —preguntó Beck.

Clarissa alzó el macetero de madera y lo giró, para que la planta recibiera los rayos del sol por el otro lado.

—Creo que se lo puede convencer para que se quede —respondió con un guiño—. Supongo que no te interesará saber dónde está en este momento.

—Puede —respondió él, encogiendo los hombros con falsa indiferencia.

—Creo que la señorita May Ellison ha sido vista por última vez dirigiéndose a la piscina del hotel.

Beck sacudió la cabeza, con incredulidad, y prefirió no pensar en la posibilidad de que dentro de unas horas todo el personal del hotel estaría haciendo apuestas sobre la posibilidad de una relación sexual entre ellos dos. Sin imaginarse, claro, que su interés en ella era exclusivamente, o al menos principalmente, profesional.

Dando de nuevo las gracias a Clarissa, volvió a su habitación a buscar el bañador.

Aunque no era un playboy millonario, tampoco era un ex presidiario. Todo el mundo quería algo, y todo el mundo tenía un precio.

Sólo necesitaba saber cuál era el precio de May Ellison, y pagarlo.

Capítulo 4

 Dos millonésimas de segundo después de entrar en la piscina con la toalla que el encargado del vestuario masculino le había dado, Beck vio a May, casi la única persona en la piscina, en un sencillo bañador azul turquesa de una pieza que no era exactamente lo que había esperado. El nuevo corte de pelo sí, pero más bien la había imaginado en un minúsculo biquini de marca, diseñado para lucir un cuerpo perfecto y bronceado que para entrar en el agua.

A pesar de que la buscaba por motivos profesionales, en ese momento sus pensamientos empezaron a avanzar por derroteros muy poco profesionales.

May no lo había visto. Parecía distraída, o tensa. Con una expresión más bien de preocupación, se dirigió al borde de la piscina sin mirar a su alrededor y se lanzó de cabeza al agua. Después, con brazadas fuertes y limpias, empezó a nadar largo tras largo con la velocidad y regularidad de una nadadora profesional.

Otra sorpresa inesperada. No por su excelente condición física, que seguramente mantenía para los millonarios con los que probablemente solía relacionarse, sino la determinación de sus movimientos, algo que no habría esperado de la lánguida belleza con la que habló la noche anterior.

Beck dejó la toalla en una silla blanca junto a una de las mesas también blancas que estaban distribuidas a lo largo de la pared de la piscina, y la observó. Recordó que, en su libro, Mack había descubierto precisamente un cadáver flotando en el agua de aquella misma piscina, aunque en mitad de la noche, con el lugar iluminado exclusivamente por las luces submarinas, en un ambiente parecido al de las películas en blanco y negro de los años cuarenta. En una plataforma elevada en el otro extremo, había un jacuzzi, que en ese momento estaba ocupado por una pareja totalmente ajena a todo lo que había o se movía a su alrededor.

Tras una serie de veinticinco largos, May salió de la piscina y caminó hasta la mesa donde estaba a su toalla, sin percatarse de la presencia de Beck ni mostrar ningún interés por lo que la rodeaba.

Si quería hablar con ella, se dijo Beck, aquélla era su oportunidad.

Se levantó y, nervioso por motivos que no alcanzaba a entender, se acercó a donde ella estaba, de espadas a él, secándose la cara con la toalla y con la espalda y las piernas chorreando agua.

—May.

Ella dio un respingo y se volvió, atándose rápidamente la toalla a la cintura, con una modestia que parecía fuera de lugar.

—Me has asustado.

—Lo siento —dijo él, con una sonrisa, más complacido al verla de lo que esperaba.

El bañador turquesa resaltaba el tono de su piel y el color de sus ojos. El profundo escote y las tiras anchas marcaban la elegante línea de la garganta y el cuello, y con el pelo retirado de la cara y sin maquillaje, su aspecto no era el de una sofisticada querida sino el de una chica normal y corriente de alguno de los estados del interior del país. Que, en opinión de Beck, era mucho más interesante y atractiva.

«El libro, Beck. Piensa en el libro».

—Nadas como una profesional —dijo él.

—Oh —May echó una ojeada a la piscina, y después respiró profundamente—. Estaba en el equipo de natación.

—¿El del instituto o el de la universidad?

—Los dos.

Él asintió. Tenía formación universitaria, y eso le gustó.

—¿Has decidido quedarte en el Hush?

—Todavía... —alzó la barbilla—. Sí.

—¿Cuánto tiempo?

Ella desvió la vista de nuevo hacia la piscina.

—Creo que toda la semana.

Beck apretó los dientes, sin entender por qué estaba tan distraída, o con tan pocas ganas de hablar con él. Quizá por la conversación de anoche, y lo que le había pedido. Lo que era muy comprensible. Pero lo cierto seguía siendo que necesitaba ayuda con el libro y que ella era...

La exclamación que escapó entre los labios de May le hizo seguir la dirección de la mirada de la mujer.

La piscina estaba vacía, pero unos diez metros más allá Beck vio el motivo de su sorpresa. La pareja en el jacuzzi había dejado de besarse, y la mujer, una preciosa joven castaña con una larga melena, estaba en el aire sujeta por los brazos de su amante, y por la expresión de concentración en el rostro masculino, estaban intentando hacerlo allí mismo.

—Oh, Dios mío —susurró May a su lado, aunque Beck no supo si era de entusiasmo o de horror.

La mujer gimió y cerró los ojos, a la vez que empezaba a moverse lentamente subiendo y bajando con expresión de éxtasis en la cara. El hombre miró hacia May y Beck sólo un momento, y lentamente bajó el bañador de la mujer hasta dejar los dos senos y los pezones oscuros y erectos al descubierto.

Beck respiró profundamente, notándose excitado no sólo por la imagen sino por el hecho de que May estuviera a su lado.

El hombre tomó los senos de su amante con ambas manos y acarició los pezones con los pulgares. La mujer echó la cabeza hacia atrás y entreabrió los labios rojos y carnosos, dejando escapar un gemido de intenso placer, a la vez que sus movimientos se hacían más rápidos.

Junto a Beck, May dejó escapar otra exclamación, e hizo un movimiento involuntario. ¿Se iba a ir? Sin ella, el exhibicionismo resultaría vacío, sucio. Con ella, la pareja proporcionaba un interludio erótico profundamente seductor.

May no se movió. La mujer gimió de nuevo, y Beck observó la escena de forma objetiva, con los sentidos más pendientes de May que de la perfección de supermodelo de la mujer.

El hombre se llevó uno de los pezones a la boca, arrancando otro gemido de pasión de los labios de la mujer, que continuó moviéndose sobre él.

May dejó escapar lentamente el aliento. ¿Estaba escandalizada o excitada? Beck no lo sabía con certeza, pero tampoco quería mirarla para no ponerla en una situación incómoda.

Una de las manos del hombre desapareció bajo el agua, después la otra, y de repente alzó a la mujer y la sentó en el borde del jacuzzi, a la vez que él se arrodillaba delante de ella y le separaba las piernas.

Beck dio un corto paso atrás para poder tener a May en el campo periférico de visión, deseando ver su cara, pero temiendo romper el momento.

La mujer apoyó las manos a ambos lados y echó la cabeza hacia atrás. El hombre empezó a moverse rítmicamente dentro del cuerpo femenino.

Beck perdió el interés en continuar viendo el espectáculo, ahora totalmente público, y por fin se volvió a mirar a May.

—May.

Ella se volvió inmediatamente hacia él, también aliviada de apartar la vista.

—¿Sí?

Ella tenía los ojos brillantes, los labios carnosos, las mejillas encendidas, y la respiración acelerada. Su excitación era más que visible, y eso disparó la excitación masculina más que todo lo que acababa de ver.

Los gemidos de la mujer aumentaron; jadeó, gimió de nuevo y por fin dejó escapar un largo grito, que el hombre en su interior no tardó en repetir segundos después, en un tono más grave y ronco.

Beck esperó tenso a que May volviera a mirar el trance orgásmico de la pareja, pero no fue así. May mantuvo los ojos azules en él, y la química entre ellos tomó nueva vida como si alguien hubiera lanzado una cerilla encendida en un charco de gasolina.

El miembro masculino fue lo primero en reaccionar, y su cerebro lo hizo poco después, atrapado en el poder sensual de los ojos de May. ¿Cuántos otros hombres habrían estado atrapados allí? Beck deseó arrancarle el bañador, alzarla sobre la mesa junto a ellos y hundirse en ella, como la pareja que acababan de ver.

—¿Mi habitación o la tuya?

Las palabras salieron de su boca con una urgencia que fue incapaz de reprimir, y en cuanto las oyó Beck se arrepintió.

May parpadeó una y otra vez, como saliendo de un sueño delicioso.

—¿Qué?

Beck cerró brevemente los ojos. ¿En qué estaba pensando? Perdón, no estaba pensando. Al menos no con la cabeza.

—Nada. No importa. Me... he equivocado.

—Oh, lo siento. No quería...

—El error ha sido mío.

—No. No, no importa. Pero yo no ... Yo no... — May alzó la mano y señaló la puerta del vestuario femenino—. Tengo que irme.

Beck abrió la boca para detenerla, pero la cerró de nuevo. La situación había ido de mal en peor, y ella sólo deseaba alejarse de él.

—¿Estarás por aquí? —preguntó él, haciendo un esfuerzo para ignorar su frustración.

—Sí —dijo ella, alejándose.

La frustración se convirtió en un extraño pánico ante la posibilidad de verla marchar.

—May.

—¿Sí? —May se detuvo y lo miró.

—¿Vas a estar sola aquí esta semana?

May miró a la pareja del jacuzzi, y después se volvió hacia él, con ojos serenos y directos y la cabeza ligeramente ladeada.

—Sí —respondió.

—¿Puedo llamarte?

—¿Para ayudarte con el libro?

Beck se llevó una mano a la nuca. El libro. Cielos, ni siquiera se acordaba.

—Y porque los dos estamos solos y podemos hacernos compañía.

La mujer en el jacuzzi soltó una carcajada y Beck quiso que la tragara la tierra.

May lanzó una mirada furiosa al jacuzzi, y después se relajó. La pareja seguía concentraba en sus cosas, totalmente ajena a ellos dos, y Beck sonrió ante su paranoica reacción y la de May.

—¿Qué me dices?

—Me encantará —dijo ella con una sensual sonrisa acompañada por un suave rubor en las mejillas.

Después desapareció por la puerta del vestuario femenino.

May llegó a su habitación y vio otra invitación debajo de la puerta. Esta vez era una reserva para cenar aquella noche a las ocho en el Amuse Bouche, el elegante restaurante del hotel.

Oh, una cena encantadora en solitario, pensó ella, tendiéndose en la cama.

Con los ojos en el techo, recordó lo que acababa de ver, una pareja haciendo el amor en un lugar público y ella mirándolos sin poderse mover, a la vez que intentaba mantener una imagen de falsa indiferencia. Porque la verdad es que la había escandalizado, e incluso repelido, y...

Aunque por otro lado...

Rodó sobre la cama y se tendió sobre el estómago, con las manos bajo las caderas, y la cabeza hacia la ventana. Por escandalizada e incluso asqueada que estuviera, también había estado más excitada que nunca.

No sólo por la pareja, sino por la cercanía de Beck, y por la fuerte atracción hacia él. Había sido casi como si lo hubieran hecho ellos. Y si no fue así, ella era la única culpable, se reprendió.

El grito de una gaviota la hizo levantarse y acercarse a la ventana. Era fácil olvidar que Manhattan era una isla. Como ella en aquel momento, una isla desierta en medio de un océano de desconocidos. Ni siquiera podía llamar a su amiga Ginny y contarle la inolvidable experiencia que acababa de vivir.

¿Cómo que inolvidable experiencia? Si ni siquiera había sabido aprovechar su primera oportunidad. Después de hacerse un cambio radical de imagen, ver a una pareja haciendo el amor en público y ser invitada por un famosísimo autor de novelas policíacas a su habitación, ¿qué había hecho? Salir corriendo, muerta de miedo.

Eso sí que no era propio de Verónica, se reprendió. Para desahogarse, buscó el cuaderno de bocetos y esbozó un retrato de sí misma, ahogándose entre los edificios de Nueva York, como si fueran arenas movedizas.

Pero Beck la deseaba. Que era exactamente lo que ella quería. El motivo que la había hecho decidirse a quedarse mientras nadaba. Pero al convertirse en realidad, tuvo miedo.

Quizá lo mejor sería volver

Dejó el cuaderno de dibujo, apoyó la cara en los puños cerrados y gimió. No quería volver. Quería quedarse allí, en el Hush, para estar cerca de Beck.

Sí, quedarse. No volver.

Y si Beck la invitaba otra vez a su habitación, aceptaría. Y si le pedía que le contara cómo se masturbaba, también aceptaría. ¿Cómo hacía una felación? También. ¿Cómo un día se había acostado con diecisiete hombres a la vez antes del desayuno? Sí, también, sí, sí, sí. De hecho, iba a llamarlo ahora mismo e invitarlo a cenar con ella aquella noche.

Y siguiendo los consejos de Clarissa, dejaría que Trevor se hiciera cargo de la factura, sí, señor. ¡Ja!

Fue al teléfono y descolgó. Marcó los primeros tres números de la extensión del dormitorio de Beck y colgó rápidamente. ¿Y si...?

No más dudas, ni más vacilaciones. Iba a hacerlo, aunque no así.

Abrió uno de los cajones del elegante escritorio de la habitación y sacó una caja con notas y sobres, similares a las de las invitaciones a la cena y al spa. Perfecto. Junto a la caja, había un bolígrafo negro con el logotipo del Hush en rosa.

Querido Beck:

Me gustaría invitarte a cenar conmigo en el restaurante del hotel. He hecho una reserva para las ocho. Nos vemos allí.

May

Sonriendo, metió la nota en el sobre, sin pedir confirmación. Después, llamó a recepción para que se ocuparan de su entrega.

Satisfecha, decidió que iba a disfrutar sin cortarse de su semana en el hotel Hush de Manhattan, y nada se lo impediría.

Mucho menos ella misma.

Capítulo 5

Nota en el tablón de anuncios del restaurante Amuse Bouche:

Supongo que debo servir el champán de Trevor a la señorita Ellison y su invitado, sea quien sea. Así será a menos que se me indique lo contrario.

Jean

Eran las ocho menos cinco, hora de convertirse en Verónica. Con el vestido negro que había elegido para cenar con Beck, May estudió su reflejo en el espejo del cuarto de baño. Lo tenía desde hacía dos años, pero era la primera vez que se lo ponía para salir y le gustó tanto como el día que lo compró. El vestido tenía unos finos tirantes y un espléndido escote que jugueteaba con la parte superior de sus senos. La tela le abrazaba el cuerpo, aunque sin ceñirlo demasiado.

Incluso logró arreglarse el pelo y el maquillaje casi tan bien como lo habían hecho Nikko y sus secuaces un día antes.

Beck la llamó tras recibir la invitación, y como May había contado con aquella posibilidad, Verónica mantuvo un férreo control de la situación, con una voz grave y sugerente, unas cuantas risas sensuales en su oído y una despedida, «te veo luego», que sonó como si ya estuviera desnuda y esperándolo en la cama.

Iba a ser una noche inolvidable y decidió compartir su entusiasmo con su mejor amiga, Ginny.

—¡May! Más vale que no me llames desde Oshkosh...

—No, sigo en Nueva York.

Ginny dejó escapar un largo suspiro de alivio.

—Gracias a Dios. Venga, cuéntamelo todo.

—Para empezar, un cambio de imagen —dijo, mientras se miraba en el espejo desde varios ángulos, disfrutando de la imagen reflejada en él—. Increíble.

—Oh, Dios mío. ¿De verdad? Dame todos los detalles.

May se lo contó todo, empezando desde el principio con todo lujo de detalles. Desde el masaje al pelo, las uñas, la piel, la comida, la depilación...

—¡Ay! —exclamó Ginny, sólo de pensarlo.

—Sí, cierto. Es lo más divertido que he hecho en mi vida.

—¿Y qué vas a hacer esta noche?

—Oh, ahora que lo preguntas....

—¡Has quedado con alguien! —la interrumpió Ginny—. ¡Lo sabía! ¿Quién es?

—Beck Desmond.

—Mentira. Mentira. Estás mintiendo.

—No —rió May—, es cierto, no miento.

—Dios mío, es incluso más guapo que Alec Baldwin. Vi una foto suya en una revista. ¿Cómo lo has conocido?

—Está en el hotel escribiendo un libro.

—¡¿Qué dices?! —exclamó su amiga, entusiasmada.

Y por supuesto le pidió que le contara toda la historia, cosa que May hizo, a excepción de la pareja del jacuzzi.

—Oh, oh, oh, qué nervios, qué pasada. ¡Qué guay! Venga, dime, ¿qué te vas a poner?

—¿Te acuerdas del vestido negro que compramos en Boston Store hace un par de años?

—¡Oh, Dios mío, se va a poner a cien en cuanto te vea! ¡Me encanta ese vestido! El que Dan nunca te dejaba ponerte.

May frunció el ceño. ¿Que Dan no le dejaba ponerse?

—No le parecía adecuado para la situación, nada más —se apresuró a defenderlo May—. ¿Cuántas veces me llevó a algún sitio interesante?

—Hm, veamos, déjame contar. Ninguna —la dureza en la voz de Ginny no le pasó desapercibida—. Escucha, me alegro de que sigas en Nueva York, y espero que te vaya muy bien con Beck, aunque sólo sea para esta semana. Te mereces a alguien que piense que eres tan alucinante como eres en realidad.

A Ginny nunca le cayó bien Dan, pero May siempre lo había achacado a ciertos celos y a su incapacidad para comprender el grado de felicidad que tenía junto a él.

—Gracias. Ahora tengo que irme.

—Vale, pero mañana quiero una autopsia completa.

—Vale. Adiós.

May colgó el teléfono, lo metió en el bolso y con una última mirada al espejo, salió de la habitación y se dirigió al restaurante.

Allí, el atractivo maitre la saludó con una sonrisa profesional aunque amable.

—Buenas noches y bienvenida al Amuse Bouche, señorita Ellison.

—Buenas noches... —dijo ella, y se interrumpió al ver que lo había reconocido sin dar su nombre.

—Su mesa está preparada. ¿Quiere sentarse o prefiere esperar a su acompañante?

¿Qué sería más adecuado? O mejor dicho, ¿qué sería más efectivo? Si lo esperaba allí, Beck podría ver el efecto del vestido, que esperaba fuera importante.

—Esperaré. Estoy segura de que no tardará.

—No, ya está aquí —dijo su voz, justo detrás de ella—. Hola, May.

Ella adoptó la postura perfecta, los labios entreabiertos perfectos, la expresión indiferente y sensual perfecta, y se volvió hacia él. Cuando sus ojos se encontraron, todo se disolvió en una sonrisa de oreja a oreja que no pudo contener.

Pero sonreír estaba bien, incluso Verónica podía sonreír, aunque más sensualmente.

Y lo más curioso era que él estaba sonriendo igual que ella, una sonrisa que marcaba claramente el hoyito que se le dibujaba en la mejilla. Sólo en una.

—Hola, Beck.

—Esta noche estás impresionante.

—Lo mismo digo —respondió ella.

Y no era mentira. Beck llevaba un traje de verano con una camisa blanca azulada y una corbata azul y gris que hacía conjunto con el tono de sus ojos.

Los dos siguieron al maitre a través del restaurante con casi todas las mesas ocupadas, especialmente por parejas, en un ambiente elegante y relajado a la vez. Los paneles de separación entre las mesas daban sensación de intimidad y permitían a los comensales sentirse prácticamente en su propio comedor privado.

El maitre los acompañó hasta una mesa para dos y unos segundos después, un camarero alto y esbelto se acercó a ellos, presentándose como George. Poco después, también de manera inesperada, otro camarero, seguramente el sumiller, más conocido en la familia de May como «el del vino», les trajo una botella de champán metido en un cubo de hielo.

Oh, seguro que Beck había llamado para pedirlo antes, se dijo May, sonriéndole coquetamente, aunque no demasiado pronto, como si los hombres la invitaran a caras botellas de champán todos los días de la semana. Un comienzo muy prometedor.

Aunque él parecía no entender nada.

Además, el sumiller presentó la botella a May, no a Beck.

Oh, no. Champán para la cena del martes. Otro encargo en la rutina de Trevor.

May miró la etiqueta sin verla y asintió al camarero, cruzando los dedos para no tener que pasar por el trabajo de tener que probarlo. Lo que ella sabía de vinos y champán cabía en una ameba.

—Que disfruten de la cena —les deseó el sumiller con una sonrisa antes de dejar la botella de nuevo en el cubo de hielo y retirarse.

May señaló la copa de cristal burbujeante.

—Espero que te guste el champán. Pensé que sería una buena manera para empezar la velada.

—Mucho —respondió él, y sonrió—. Excelente elección, también.

Seguro que lo conocía mejor que ella.

—¿Sabes de vinos?

—Me gusta tomar una buena copa de vez en cuando —dijo él, con un modesto encogimiento de hombros, lo que probablemente significaba que se sabía todo lo escrito sobre el tema.

—Entones espero que elijas tú el de la cena —dijo ella, aprovechando la ocasión para evitar ponerse en ridículo.

—Será un placer —Beck aceptó la carta que le ofrecía el camarero, alzó la copa de champán y miró a May por encima del borde de cristal—. Por tu estancia en el Hush.

—Gracias —dijo ella, mirándolo a los ojos y brindando con él.

Después bebió un trago sin dejar de mirarlo a los ojos y sintió el suave cosquilleo del champán en la boca. Delicioso.

—Y por tu nuevo corte de pelo.

—Gracias.

May brindó una vez más, y volvió a beber, cruzando los dedos para que él siguiera con los brindis hasta que se relajara un poco.

—Y por conocernos mejor mientras estés aquí.

May volvió a brindar y a beber, esta vez un largo trago, pensando con sorpresa lo corta que iba a ser la semana.

Aunque él a quien quería conocer era a Verónica, no a ella. Y vender libros a mujeres. Y cómo ella se... hacía eso.

Estudió la carta sin poder decidirse por nada. La oferta era fabulosa, creativa, diferente. ¿Ensalada de rúcula? ¿Panko, pan rallado japonés? ¿Vieiras? Quería probarlo todo. Nada que ver con el pescado frito y las salchichas con mostaza de Oshkosh.

—¿En qué estás pensando?

May alzó los ojos de la carta y lo miró.

—En casa —respondió ella.

—¿Porque quieres volver, porque te alegras de no haberte ido, o porque cruzas los dedos para no haberte dejado el horno encendido?

—Principalmente la segunda —dijo ella, riendo.

—¿Vas con frecuencia a hoteles como éste?

«Glup». Esa pregunta no se la esperaba.

May entornó los ojos y lo miró seductora.

—¿Tú qué crees? —preguntó.

Beck repiqueteó con los dedos sobre la copa de champán.

—Si quieres que te diga la verdad, no estoy seguro. Hay algo en ti que no acaba de encajar.

—Hmm.

¿Por qué lo habría dicho? ¿Tanto se le notaba?, se preguntó May, aterrada. ¿No era tan sofisticada como pretendía? ¿O sería el fuerte olor al fertilizante y a campo que despedía?

—Qué interesante —musitó.

—Lo es.

May alzó los ojos y lo miró a la cara, sin pestañear.

—Bien.

—¿Qué te hizo decidirte a quedarte?

«Tú».

—Oh, muchas cosas.

—¿Como qué?

—Tú, por ejemplo —dijo ella.

Recorrió con el dedo el borde de la copa, después metió la punta del dedo en el líquido burbujeante y se lo llevó a los labios, saboreándolo a placer.

—Hmm.

Beck masculló algo en voz baja, y entonces May se dio cuenta del efecto que podía tener Verónica en un hombre cuando se lo proponía.

—Tengo curiosidad por una cosa.

May tuvo que reprimir la expresión de pánico. Claro que se lo tenía que preguntar, a fin de cuentas, ella estaba prácticamente invitándolo a hacerlo.

—¿Sí?

—¿Cómo eras de niña?

Esta vez la pregunta fue totalmente inesperada, y no supo qué responder. ¿Cómo habría sido de niña alguien para llegar a convertirse en Verónica Lake? Imposible inventar algo que tendría que mantener durante toda la semana. Lo mejor era decir la verdad.

—Tímida, callada. Un poco solitaria.

—¿Tienes hermanos?

¿Hermanos? ¿No talla de sujetador, posición favorita, o cómo se acariciaba, con todo lujo de detalles, por favor?

—Un hermano y una hermana, mucho mayores. Se independizaron siendo yo todavía muy niña. ¿Por qué lo preguntas?

—Para conocerte mejor.

—No creía que eso fuera importante para lo que me necesitas.

—No lo es.

May arqueó una ceja y dejó que el gesto hiciera la pregunta que estaba pensando.

«¿Entonces para qué lo quieres saber?».

—¿Ya has decidido lo que quieres pedir?

May apretó los dientes, con frustración. Quería escuchar la respuesta, y por un momento, se lo imaginó diciendo: «Porque quiero saberlo todo de ti. Me intrigas como no me ha intrigado ninguna mujer. Cásate conmigo y sé la madre de mis hijos».

Lo que era un deseo muy propio de May, pero no de Verónica. Verónica estaba allí para vivir una aventura, para seducir a un hombre sin calcular inmediatamente la probabilidad de una relación a largo plazo.

—Tomaré tempura de gambas y salmón a la plancha con ensalada —dijo, y cerró la carta, deseando que sus elecciones fueran lo suficiente sofisticadas para el restaurante.

Pero cuando oyó a Beck pedir un filete con ensalada se dijo que no había motivo de preocupación. George rellenó las copas de champán y se alejó.

—¿Cómo fue tu infancia? —preguntó ella.

—Muy parecida a la tuya, me temo. En una casa con dos hermanos deportistas, yo era pequeño, estudioso e introvertido.

—¿Pequeño? —repitió ella, estudiando los anchos hombros del hombre.

—Crecí —respondió él, con una sonrisa.

—¿Y eso cambió tu imagen?

—Las chicas empezaron a fijarse en mí, sí.

—Me lo imagino.

—¿Y tú, se peleaban los chicos por llevarte los libros?

May casi soltó una carcajada, pero se limitó a beber un sorbo de champán, y sentirse cada vez más como una auténtica Verónica.

—Ni por asomo.

—¿No?

Ella sacudió negativamente la cabeza, con los ojos muy abiertos.

—Interesante.

—¿Por qué?

—Porque me da la impresión de que tienes mucha experiencia con los hombres.

May quiso soltar un grito de felicidad.

—Ahhh. Bueno, las cosas cambian.

—¿Qué ocurrió?

May dejó la copa en la mesa y echó los hombros hacia atrás, y el pecho hacia delante.

—Crecí.

—¿Y eso cambió tu imagen?

—Los chicos empezaron a fijarse en mí, sí.

—Me lo imagino.

Sin perder la sonrisa, May observó los cambios en los ojos masculinos, y supo que estaba preparándose para la pregunta clave. Estaba completamente segura. Y ella tenía un «sí» como una casa en la punta de la lengua.

—¿Y en la universidad?

—¿Qué? —respondió ella, sin apenas reprimir el tono desilusionado en su voz.

—Tus relaciones con hombres.

—Veo que no te importa hacer preguntas personales.

—Veo que no te importa responderlas.

—Cierto.

—¿Y?

—Un novio.

—Uno —Beck no se molestó en ocultar su sorpresa—. Háblame de él.

—¿Por qué?

—Quiero saberlo.

—¿Aparecerá en alguno de tus libros?

—Probablemente.

May desvió la mirada hacia la pared opuesta del restaurante. Necesitaba escapar del fuerte contacto visual con Beck, para poder pensar en Dan y cómo describirlo, y esperando que su voz no se quebrara al hacerlo.

—Era un hombre con mucha energía, muy divertido, siempre el centro de la reunión, el más marchoso de la fiesta. Todo el mundo lo adoraba.

—¿Y a ti no? —preguntó Beck, ladeando la cabeza.

—Creo que mucha gente no entendía qué estaba haciendo conmigo.

Oh, eso se le había escapado. Pero la actitud de Beck, tan relajada, atenta y cercana, le había hecho olvidar comportarse como una gran mentirosa.

—¿Qué estaba haciendo contigo?

Bien. Aquello tenía arreglo. Asomó la punta de la lengua y se humedeció el labio inferior.

—Hm, muchas cosas.

La copa de champán que Beck iba a llevarse a los labios se detuvo en seco. May apuró la suya. Si la comida no llegaba pronto, ella iba a empezar a saltar de emoción en la silla. A excepción de algunos deslices sin importancia, Verónica tenía la situación bien controlada. May no podía creer lo que estaba diciendo, ni haciendo. Nunca había hecho nada tan alucinante.

George vino con sus platos y la comida sirvió de distracción, al menos durante unos minutos.

Después, Verónica tomó de nuevo las riendas de la conversación.

—Ahora háblame de las mujeres de tu vida.

Beck se encogió de hombros.

—Creo que siempre he estado con alguien.

May dejó de comer. Lo había dicho como si la idea lo aburriera inmensamente. ¿Estaba con alguien ahora? Ni siquiera se le había ocurrido preguntar. Incluso podía estar casado, aunque no llevaba anillo.

—¿Siempre?

—Bueno, ahora no.

May continuó respirando y comiendo.

—Hablas de las mujeres como si fueran intercambiables. Como piezas de Lego.

—No, en absoluto —dijo él.

Se metió un trozo de lechuga en la boca y la masticó lentamente. May esperó, con la sensación de que la frase no había terminado.

—De hecho...

—¿Son mujeres Lego?

Beck frunció el ceño.

—O el amor no es tan alucinante como lo pintan, o yo soy incapaz de sentirlo.

May levantó la mirada hacia el techo, con impaciencia.

—No me lo digas. Crees que debería ser como estar las veinticuatro horas del día en una montaña rusa.

Beck intensificó el gesto, no porque las palabras lo molestaran, sino porque las estaba analizando.

—No, no es eso. Pero debe de ser algo más que la sensación de dejá vu cada vez que te ves.

May se metió la última gamba en la boca y la masticó despacio. Los hombres. Todos eran iguales. Hablaba igual que Dan.

—A lo mejor no has conocido a la mujer adecuada.

—A lo mejor —dijo él, mirándola fijamente por encima de la mesa, con una intensidad que casi la hizo atragantarse.

May dejó el tenedor en el plato vacío.

—¿Crees que existe la mujer que pueda darte lo que estás buscando?

—Me gustaría creer que sí.

May sacudió la cabeza.

—Quizá necesites mirarte más a ti mismo.

—No te entiendo.

—¿Te molestas en hacer que su vida sea un viaje ininterrumpido en la montaña rusa?

Beck no reaccionó, sólo la miró como si hubiera aparecido de repente a su lado.

May deseó que se la tragara la tierra. Beck estaba haciendo exactamente lo mismo que hacía Dan cuando ella metía la pata. Mirarla en silencio, con ojos cargados de reproches.

—Lo sien... —empezó.

—Creo que tienes razón.

May parpadeó, incrédula.

—¿Qué? ¿Qué has dicho?

—He dicho que creo que tienes razón.

May parpadeó una vez más, tratando de recordar alguna vez, aunque sólo fuera una, en la que Dan le hubiera dado la razón, admitiendo que él estaba equivocado. Pero no recordó ninguna.

—Bueno, no quería insinuar que...

—Sí, si querías —dijo él, con una sonrisa, que se amplió y marcó el atractivo hoyito de la mejilla—. Tienes razón, seguramente podía haberme esforzado un poco más para mantener el interés y la emoción. Al menos eso era lo que me decían la mayoría de ellas.

George retiró los platos, sirvió más champán y se alejó. Tras un silencio, Beck apoyó los codos en la mesa y la miró.

—May, ¿has pensado en ayudarme con el libro?

Por fin.

—Claro.

—¿Y?

—Tengo curiosidad sobre una cosa.

—¿Qué es?

—¿Por qué necesitas que te lo diga?

Beck guardó silencio unos segundos, y después esbozó una seductora sonrisa cargada de complicidad.

—Digamos que las mujeres que he conocido no parecían tener la necesidad de complementar.

—Ah.

May trató de poner cara de estar absorbiendo la información con serenidad, aunque lo que deseaba era abanicarse.

—¿Y?

—Será un placer ayudarte —dijo ella, con el estómago en un puño y el rostro impasible. Alargó la mano, tomó la copa de champán y bebió la mitad. Después lo miró a los ojos.

—¿Seguro que no te molesta?

—No, ¿por qué?

Él frunció ligeramente el ceño.

—No lo sé, quizá por los nudillos blancos con que sujetas la copa.

Maldita sea. May dejó la copa en la mesa con fingida indiferencia.

—Tranquilo.

—Como quieras.

Así que no la creía. Cielos, necesitaba algo para convencerlo. Después de llegar tan lejos, no podía dar marcha atrás y perder la oportunidad de tener una relación íntima y sexual con un hombre tan maravilloso. Nunca se lo perdonaría.

—¿Cómo quieres que procedamos?

¿Proceder? Ni que estuvieran en un juicio.

—Puedes escribir tus pensamientos, o... — empezó él—, si quieres me lo puedes decir aquí. O en otro sitio más privado.

Aquello sonaba más interesante. Aunque May sentía el rubor que le encendía las mejillas, y él la miraba de nuevo con preocupación y escepticismo, como si creyera que estaba obligándola a hacer algo de lo que no era capaz.

No no, no. Ella tenía que demostrarle que era capaz de eso y de mucho más.

—Eso estaría bien... —empezó ella, y se interrumpió, titubeando.

—¿Pero?

—Pero estaba pensando... —se echó hacia delante, como por temor a ser oída, cuando en realidad quería enseñarle lo que había debajo del escote.

—¿Pensando?

—Si en lugar de escribir mi opinión sobre el tema... —se inclinó más hacia delante.

—¿Sí?

Esta vez los ojos masculinos se perdieron bajo el vestido, y se quedaron allí un rato.

—O decírtelo de viva voz...

—¿Sí?

May alzó las cejas, con expresión de inocencia.

—Estaba pensando que a lo mejor preferirías mirarme.

Capítulo 6

Nota en el tablón de anuncios del Exhibit A:

Una de las bailarinas, Sasha, ha perdido un pendiente. De plata con una perla colgando. Por favor, si alguien lo encuentra, que me le entregue.

Frank

May cerró la puerta del dormitorio y se apoyó en ella de espaldas, como si la persiguiera una banda de mafiosos. Dios mío, ¿qué había hecho? ¿Le había dicho a Beck que se masturbaría delante de él, mientras él miraba? ¿Y qué, tomaría apuntes?

Oh, Dios mío.

Se dejó caer en la cama y se abrazó. Daría cualquier cosa por estar de vuelta en su piso de Oshkosh, con Dan tumbado a su lado en el sofá, viendo la tele o pidiéndole que le hiciera un masaje.

«Por favor, May. Yo te daré uno después».

Sólo que en todo el tiempo que llevaban juntos él apenas le había dado un masaje por cada dos o tres docenas suyos.

May imaginó la piel bronceada, el cuerpo fuerte y las curvas de los músculos suavizados por los kilos que había engordado en los últimos años, y lo echó de menos. Terriblemente. Se lanzó al teléfono y marcó el número que tan bien conocía. Si estaba en casa, si parecía que la echaba de menos, cancelaría la sesión de masturbación y volvería a Oshkosh en el primer avión. Pero si...

—¿Diga?

Una voz de mujer. May se incorporó al instante.

—¿Es el 555—5237?

—Sí. ¿Quién es?

Al fondo oyó la voz de Dan haciendo la misma pregunta.

—Soy May. Llamo desde Nueva York. ¿Puedo hablar con Dan?

Al otro lado, la mujer debió de cubrir el teléfono, aunque sólo parcialmente, porque May pudo oír sus palabras.

—Es May. Está en Nueva York. ¿Por qué te llama?

—¿Qué está haciendo en Nueva York? —la voz de Dan sonó más alta e incrédula—. Dame el teléfono.

—Ahora Dan no puede ponerse —dijo la mujer.

—Lo estoy oyendo —dijo May, retorciendo la esquina de la colcha sin piedad—. ¿Quién eres?

—Soy su novia, Charlene.

Unos gritos sonaron al otro lado. ¿Su novia? ¿Tan pronto? May sintió que se le cortaba la respiración. Tras unos gritos, y lo que pareció un forcejeo por el teléfono, May oyó la voz de Dan.

—May, ¿dónde estás?

El conocido sonido de su voz le llevó lágrimas... Un momento. ¿Lágrimas? ¿A cuento de qué? May pestañeó furiosa.

—Estoy en Nueva York.

—¿Dónde? ¿Qué haces ahí? —preguntó él, nervioso y sorprendido.

—En el hotel Hush. Búscalo. No es un hotel para estar sola —lo informó ella, y colgó el teléfono.

De un salto se puso en pie, abrió el cajón de la mesita de noche y rebuscó entre los distintos juguetes sexuales a disposición de los clientes.

Beck cerró la puerta de su dormitorio y se apoyó de espaldas en ella. ¿Qué iba a hacer? A pesar de lo dispuesta a ayudarlo, era evidente que May estaba asustada por lo que iba hacer.

¿Por qué someterse a algo que claramente la incomodaba? Además, parecía una mujer fuerte, no alguien dispuesta a hacer cualquier cosa por un hombre, aunque se sintiera claramente atraído por él.

Sin embargo, tenía que responder al desafío que le había planteado Alex. ¿Quién tenía razón, ella pensando que la escena podía mejorar, o él, que conocía a sus personajes, sus historias y a sus lectores mejor que ella?

Acercándose al teléfono, Beck marcó el número de recepción y pidió media docena de velas y una cesta de pétalos de rosas, que no tardaron en llegar. Después, preparó el escenario: echó algunos pétalos de rosa sobre la cama, puso música de jazz y repartió las velas por el dormitorio.

Unos golpecitos en la puerta anunciaron la llegada de May y Beck respiró profundamente, tratando de contener la oleada de excitación que sentía y repitiéndose que aquello no era más que una sesión de documentación como tantas otras. Con pasos controlados, se acercó hasta la puerta y la abrió.

—Hola, May.

Estaba preciosa, ¿y cuándo no?, y entró con una pequeña bolsa en la mano. Se había cambiado el elegante vestido negro de noche por una camiseta sin mangas negra y ceñida, que dejaba el estómago al descubierto, y una minifalda roja que le ceñía las caderas.

Sesión de documentación, seguro.

—Gracias por venir.

—De nada. Las velas son preciosas —dijo ella, y se volvió a mirarlo, con las mejillas encendidas, los ojos brillantes y total seguridad en sí misma.

Una obra de arte femenina. De repente Beck no supo cuál de los dos necesitaba tranquilizarse.

—¿Te apetece beber algo?

—No, gracias.

—¿Te sentirás más cómoda si hablamos primero o...?

May lo detuvo alzando una mano y le ofreció una de sus miradas más seductoras.

—Mejor lo hacemos ya, Beck.

Las suaves palabras femeninas tuvieron un efecto inmediato en él, endureciéndolo y haciéndole casi perder el control.

—¿Te parece bien que me siente aquí? —preguntó él, señalando una silla a poca distancia de la cama.

—Como quieras.

Beck se sentó y sacó el ordenador portátil.

—¿Te importa que tome notas?

—Haz lo que quieras.

May se quedó quieta un momento, frente a él, mirando al suelo. Después se levantó la camiseta lentamente, dejando al descubierto los senos redondos y firmes, apenas escondidos tras la tela de encaje de un diminuto sujetador negro. Los pezones se veían claramente bajo la tela.

Oh, Dios...

Las manos de Beck se detuvieron sobre el teclado, al igual que sus pensamientos. May empezó a mover las caderas al ritmo de la música, mientras se acariciaba los costados con las manos y se alzaba los senos, en una lasciva y excitante ofrenda.

Beck logró teclear algunas frases. Era perfecto, era precisamente el tipo de escena que había descrito. «Oh, mujeres de poca fe, ahí lo tenéis», pensó.

May se deslizó lentamente la falda hacia abajo, dejando al descubierto una minúscula braguita negra también de encaje. Lanzó la falda a un lado con un movimiento teatral.

Perfecto, perfecto, perfecto. Estaba impaciente por contárselo a Alex. No tendría que cambiar ni una palabra.

May se tendió sobre la cama de espaldas, ondulando sensualmente el cuerpo, y Beck se levantó y la roció con los pétalos de rosa que quedaban en la cesta. Sí, era exactamente igual a como había imaginado a Tamara en su libro.

May tomó un pétalo, y con él se acarició los labios y los senos, y después sujetó un puñado y se los echó sobre el sexo.

Sí. Beck quería llamar a Alex en aquel mismo momento y decírselo. Además, aunque estaba excitado, en ningún momento había perdido el control.

Con una lentitud sensual y provocadora, May sacó del bolso que había llevado consigo un vibrador rosa.

Beck apenas lo podía creer. ¿Acaso había leído la escena?

May se acarició la cara con el falo de plástico, a la vez que se sacaba un pecho del sujetador y lo acariciaba con la otra mano, pellizcándose el pezón.

Sí, sí, sí.

La mano descendió y se deslizó bajo la tela de encaje negra, y la apartó para mostrarle el sexo suave y sin vello. Oh, sí.

May hizo bajar el vibrador por su cuerpo, pero el plástico sin lubricar apenas lograba deslizarse sobre su piel. Se acarició el sexo con la punta y arqueó la espalda, gimiendo, forzando el vibrador en su cuerpo.

Beck dejó de teclear.

Los gemidos no sonaban a auténticos. No eran sinceros. May sacó la punta de plástico y lo intentó de nuevo, con los ojos apretados.

Dios, qué tonto era.

Beck dejó el ordenador en la mesa, se levantó y le quitó el juguete de los dedos.

—Para.

May abrió los ojos, sorprendida, y enseguida se colocó la ropa interior en su sitio.

—¿Es todo lo que necesitas?

Beck se sentó en la cama. Qué imbécil, qué idiota había sido. May no se estaba masturbando, estaba haciendo una exhibición de lo que creía que él quería ver.

—¿Eso es lo que haces cuando estás sola? —preguntó él, en un tono suave, sin querer humillarla.

May se mordió el labio, mortificada, y con un extraño brillo en los ojos.

—No —respondió con la voz quebrada, bajando los ojos.

Beck le apartó un mechón de pelo de la frente, pero ella dio un respingo hacia atrás. No quería su lástima.

—Ha sido muy sexy.

Ella esbozó una sonrisa.

—Volverías loco a cualquier hombre. En serio.

Ella asintió en silencio. Evidentemente no lo creía.

—Se parece mucho a la escena que tengo en el libro. El striptease, las velas, los pétalos de rosa y el vibrador. Quiero verlo de verdad, May.

—¿De verdad?

Él asintió.

—Quiero verte de verdad.

Al escuchar sus propias palabras, Beck se dio cuenta de lo ciertas que eran, y no sólo sobre su técnica de masturbación. Le acarició la mejilla durante un segundo.

May aspiró profundamente, y se miró los dedos apretados.

—Lo haré.

—Sólo si quieres.

—Quiero hacerlo.

Beck no estaba convencido.

—Quizá otro día...

—Por favor —dijo ella, alzando los ojos azules hacia él, con expresión suplicante—. Pero no es muy excitante.

Él sonrió.

—Eso lo decidiré yo.

—Vale —dijo ella, y sonrió.

Después soltó una risita nerviosa.

Beck le tomó la mano y jugueteó con sus dedos.

—Pero antes quiero preguntarte una cosa. ¿Por qué lo has hecho así?

—Creía que... era eso lo que esperabas.

—Era lo que esperaba —dijo él, y le apretó los dedos antes de soltarle la mano—. Pero por lo visto no era lo que quería.

May se encogió de hombros, y por un momento Beck vio de nuevo el dilema en los ojos femeninos, y quiso ahorrarle el mal trago, pero ella se le adelantó.

—Bien, estoy lista.

Beck se sentó de nuevo en la silla, se puso el ordenador en el regazo y esperó, sin saber muy bien qué.

May se tendió en la cama, miró al techo, y respiró profundamente un par de veces, dejando que su cuerpo se fuera relajando poco a poco.

Despacio, arqueó la espalda y se desabrochó el sujetador. Después, deslizando las tiras por los hombros, se lo quitó y lo lanzó al pie de la cama. Permaneció un rato totalmente quieta, sin moverse. Los senos eran preciosos, coronados por pequeños pezones que se alzaban orgullosos, y la piel era sedosa, con tonos entre dorados y rosados.

Beck tragó saliva. La música cambió a un tema lento, un blues con un solo de saxofón que evocaba el sonido grave de las voces negras masculinas.

May alzó las caderas, se bajó las bragas de encaje despacio, y se las quitó. Se tumbó de nuevo, sin moverse, con las piernas ligeramente separadas, y apenas una tira de vello rizado en la unión, cubriendo el sexo suave y rosado.

Beck notó su fuerte erección. La mujer era preciosa, etérea, desnuda en su cama y preparada para alcanzar el orgasmo...

May levantó una mano, la dejó caer tranquilamente sobre el estómago y recorrió con los dedos los dos pechos, una y otra vez, para volver a descender de nuevo hacia el sexo, pero sin tocarlo.

Mentalmente, Beck la instó a que lo hiciera, pero ella continuó acariciándose los pechos despacio, con una ligera sonrisa en los labios. Por fin, May se deslizó los dedos entre las piernas, y Beck se acomodó en la silla, apoyándose hacia atrás, totalmente excitado.

May separó las piernas y dobló las rodillas.

Beck dejó el ordenador en la mesa. Al cuerno las notas. Estaba seguro de que no iba a olvidar ni un solo segundo de lo que estaba viendo.

May deslizó un dedo por el centro de su sexo, excitándose despacio y volviéndolo loco de impaciencia. Beck apenas pudo contener un gemido cuando el dedo femenino desapareció en el interior de su cuerpo, una y otra vez, hasta que reapareció húmedo de nuevo y May se humedeció con él los labios rosados y después el clítoris.

Una verdadera tortura.

Beck intentó cambiar la postura para estar más cómodo, pero lo que quería no era confort. Quería mucho más.

El dedo femenino empezó a dibujar círculos sobre el clítoris, y Beck escuchó los gemidos y la respiración entrecortada que escapaba entre los labios separados. Tragó un gemido mientras ella volvía acariciarse el pecho, y el sexo otra vez.

¡Qué equivocado había estado! May se estaba haciendo el amor a sí misma, excitándose despacio y llevándose a la cima del placer sin precipitarse. Lo que él había escrito era una fantasía masculina, de un enorme falo penetrando una mujer. Alex tenía razón.

May se acarició de nuevo el clítoris y dibujo círculos más rápidos. La cabeza se alzó de la almohada y cayó de nuevo. Un suave rubor le cubría la cara y el pecho; dejó escapar un suave gemido. Estaba cerca.

Beck esperaba expectante, mientras sus instintos le gritaban que se lanzara sobre la cama, enterrara la cara entre las piernas femeninas y la saboreara, la llevara hasta el orgasmo y, mientras ella se desbordaba, la penetrara.

Pero no podía hacerlo.

May gimió otra vez echando la pelvis hacia arriba, mientras los círculos sobre el clítoris se hacían más rápidos, más intensos, más frenéticos.

Beck se rindió, al menos en parte. Se bajó la cremallera y, medio avergonzado, envolvió el pene erecto con la mano y lo acarició siguiendo el ritmo femenino.

De repente ella se relajó; separó los labios, respiró varias veces y estalló en espasmos de placer que la dejaron sin aliento.

Beck buscó un pañuelo de papel en la mesa que tenía al lado, y su propio orgasmo se apoderó también de él, hasta que quedó exhausto con el cuerpo apoyado en el respaldo de la silla.

May estaba quieta, con los ojos cerrados, respirando acelerada y profundamente. Beck terminó de limpiarse y con manos inestables y la mente desbocada, se subió la bragueta del pantalón.

¡Qué increíble!

Al oír el ruido de la cremallera, May abrió los ojos y le sonrió con una expresión lánguida y saciada.

—¿Qué tal ha estado?

Beck quiso reír, pero no pudo y sacudió la cabeza.

—Creo que nunca he visto nada tan excitante.

—¿No? —May se incorporó sobre un codo y lo miró con curiosidad.

—No —le aseguró él, mirándola a los ojos.

Y en ese momento algo entre ellos cobró vida, algo que intensificó la intimidad hasta un grado casi insoportable.

May parpadeó y desvió la mirada. Después, recogió su ropa y se vistió, con una aparente y total naturalidad que parecía desmentir la tensión de un rato antes.

—Gracias por hacerlo —dijo él.

Lo cierto era que estaba mucho más que agradecido. La escena del libro cobraría vida como jamás había imaginado, y sabía que pasaría casi toda la noche tratando de expresar en papel lo que ella le había mostrado, seguro ahora de qué era lo que Alex quería, y que a él se le había pasado por alto.

—De nada —dijo ella, metiendo el vibrador rosa en el bolso y dirigiéndose hacia la puerta. Pero antes de llegar, se detuvo un momento y se volvió hacia él—. ¿Puedo preguntarte una cosa?

—Claro —dijo él, dando tres pasos hacia ella, hasta quedar a poca distancia, lo bastante cerca para acariciarla, o besarla—. Lo que quieras — dijo.

—¿Has tenido un orgasmo?

Él sonrió.

—Como si no hubiera tenido uno en meses.

Ella se echó a reír, apretó los labios como si hubiera hecho algo malo, y después volvió a reír de nuevo.

—Me alegro.

—¿Por qué?

—Porque dos es más divertido.

—Cierto.

Beck se dio cuenta de que aquélla era la oportunidad para que lo hicieran juntos la próxima vez, o en ese mismo momento, pero las palabras no salieron de su boca. En lugar de eso, señaló el ordenador, sobre el escritorio negro, y dijo:

—Te invitaría a una copa, pero tengo mucho que escribir esta noche, gracias a ti.

—No importa —dijo ella. Si las palabras del hombre la decepcionaron, no lo dejó ver—. Ha sido un día muy duro. Será mejor que me vaya a dormir.

Beck la siguió hasta la puerta y la abrió. Estiró el brazo sobre la cabeza femenina para mantenerla abierta, sabiendo que tenía que hacer o decir algo para que la noche fuera completa, aunque sin saber con seguridad qué.

—Bueno.. —May se volvió bajo su brazo y le sonrió de nuevo—. Buenas noches.

—Buenas noches.

Ella fue a salir, pero él la tomó del brazo, sin querer que se fuera todavía. Ella se volvió a mirarlo.

Sin saber qué iba a hacer, Beck se inclinó hacia ella y la besó. Una y otra vez, incapaz de separarse de ella. Y esta vez, ella respondió, y él cerró la puerta, la tomó entre sus brazos y dejó que el sabor de su boca, el aroma de su cuerpo y el contacto con su piel lo llenaran por completo.

Por fin la soltó, porque ¿qué estaba haciendo besándola como un hombre totalmente enamorado?

May dio un paso atrás, y la expresión de su rostro, vulnerable y feliz, casi terminó con él. Pero sacó fuerzas para abrir la puerta y volver a besarla antes de despedirse.

—Buenas noches, May. Hasta mañana.

Ella susurró «buenas noches» y salió de la habitación.

Beck dejó que la puerta se cerrara y se quedó mirándola sin moverse. Revivió el beso una y otra vez como si fuera el primer beso de su vida con una mujer, incapaz de entender cómo el contacto con la boca de una desconocida lo podía llenar tan completamente, y cómo había podido vivir tanto tiempo sin darse cuenta o ver lo vacío que había estado antes.

Capítulo 7

Nota en el tablón de conserjería:

¿Sigo adelante con la joya para la chica de Trevor? Parece mucho más agradable que las demás.

Linda

Respuesta en el tablón de conserjería:

No nos han comunicado nada en sentido contrario. Y tienes razón, esta mujer parece merecerse un regalo de Tiffany's. Es amable, y sabe dar las gracias y propinas. Aunque después de verla cenar anoche con Beck Desmond, no estoy tan segura de que se merezca nada.

Moira, con una maliciosa sonrisa

May terminó las ultimas migas del desayuno, retiró la bandeja, se levantó de la cama y fue a abrir la puerta.

Una mujer sonriente le entregó una cajita azul envuelta con un lazo azul que May reconoció de la joyería Tiffany & Co, una de las más famosas del mundo.

Para una dama encantadora y preciosa.

Trevor.

May tiró del lazo y abrió la caja. En su interior había una delicada pulsera de plata en forma de serpiente. Era preciosa, pero no tenía ninguna gana de llevársela con ella a Oshkosh. Era un recuerdo que no deseaba.

La noche anterior, cuando volvió de la habitación de Beck y se desnudó, un pétalo de rosa cayó del sujetador, y ella lo recogió, lo metió entre dos pañuelos de papel y lo guardó en uno de los libros de literatura erótica que había en un cajón. Para ella, el pétalo valía mil veces más que la pulsera de Trevor, a pesar de que Beck sólo lo había puesto para preparar la escena de la novela, y el pétalo significaba para él tanto como la pulsera para Trevor.

Sin embargo al recordar la noche anterior, recordó cómo las palabras de Beck la relajaron y le dieron fuerza suficiente para hacer algo de lo que jamás se habría creído capaz.

Recordó cómo mientras se acariciaba con los ojos cerrados, imaginaba que él estaba totalmente excitado al verla, y lo imaginaba levantandose de la silla y haciéndole el amor, o el sexo, lo que fuera, hasta alcanzar el orgasmo juntos.

Afortunadamente, eso había sido una fantasía, aunque lo había excitado lo bastante como para que él se ocupara de su propia satisfacción, gracias a Dios.

Pero Beck no quería sexo, y mucho menos la hiperromántica visión de una atracción que conducía al amor, al matrimonio, a los hijos y a románticas celebraciones de unas bodas de oro.

Entonces, ¿cómo explicar el beso?

Después de ducharse y ponerse un ligero vestido de algodón azul, May salió a dar un paseo por la ciudad. A pesar de que el día estaba nublado, el calor era casi insoportable y el aire soplaba caliente y cargado de humedad. Además, como de costumbre la acera estaba abarrotada de personas que parecían tener siempre prisa, como si el mundo estuviera a punto de acabarse.

Se detuvo en la esquina de la avenida Madison con la calle Cuarenta y Uno hasta que el semáforo se puso verde, pero cuando fue cruzar el potente claxon de un taxi la hizo subir de un salto de nuevo a la acera mientras el taxista le gritaba desagradablemente.

¿Cómo podía vivir allí la gente? ¿Sería capaz ella algún día de acostumbrarse a todo aquel jaleo?

Un escaparate le llamó la atención. Era una tienda de material de bellas artes, y sin dudarlo un momento entró. Unos minutos después, salió con un juego de lápices de colores y un caballete plegable y ligero, mucho mejor que el que tenía en casa.

Por un momento pensó en dirigirse a Central Park, pero en menos de cinco minutos la lluvia la obligó a cambiar de opinión. Volvió al hotel y subió directamente a la terraza ajardinada del ático, pensando que quizá encontraría allí a Clarissa ocupándose de las plantas. Cuando salió del ascensor, el aguacero había acabado, pero la brisa era mucho más fresca, y en el aire flotaba el olor a tierra mojada que tanto le gustaba. Increíblemente, un halcón de cola roja había estado sentado en el borde del tejado pero salió volando al verla acercarse y cruzó hasta el tejado opuesto.

May buscó un lugar para montar el caballete e hizo varios bocetos desde distintos ángulos. El primero, de un manzano enmarcado en una espaldera que imitaba las líneas geométricas de los edificios del fondo. El segundo, de la pared cubierta de enredadera que caía en cascada y contrastaba con la artificiosidad de las delicadas formas de los setos podados en figuras caprichosas y originales. Y por fin, el tercero, un boceto del lugar donde se había posado el halcón. Como toque final, May dibujó el halcón, todavía visible al otro lado de la calle, apoyado en la muñeca del niño de piedra que decoraba la cornisa del alto edificio neoyorquino.

Más relajada, recogió el cuaderno de bocetos y plegó el caballete, sintiéndose mucho más con los pies en el suelo. Echó a andar por un sendero hacia una parte del jardín que no conocía, y allí, detrás de unos árboles junto a una pequeña reproducción del David de Miguel Ángel, encontró a Clarissa, podando una enredadera de campanillas que se extendía a lo largo de la valla de hierro forjado que rodeaba un extenso huerto de verduras y hortalizas.

—Hola —la saludó la mujer con una sonrisa al verla acercarse—. ¿Vienes a echarme una mano?

May sonrió a su vez y asintió con la cabeza, agradeciendo la invitación y la compañía.

—Será un placer. ¿Qué quieres que haga?

—Ven, aquí ya he terminado. Cada dos semanas planto lechugas para tener siempre lechugas frescas para el restaurante.

Clarissa le dio un par de guantes de jardinería y le indicó una zona del huerto que ya estaba preparada para la siembra. May se arrodilló en el suelo, se echó con cuidado las diminutas semillas en la mano y empezó a sembrarlas en hileras separadas por unos veinte centímetros.

—¿Qué tal te va la semana sin el señor Little? —preguntó Clarissa.

—Seguramente mejor que con él.

—Y que lo digas —respondió Clarissa con un guiño y una sonrisa—. Anoche cenaste con Beck Desmond, el escritor.

May no se molestó en preguntarle cómo lo sabía.

—Sí, es muy agradable.

—Desde luego —le aseguró Clarissa, mientras continuaba depositando las semillas en la tierra—. Y además está como un tren.

—Pues eso también, sí —asintió May, con una carcajada.

«Y besa como un ángel», añadió para sus adentros.

—¿Ha habido más mujeres aventureras en tu familia? ¿O tú eres la primera?

—Oh, no, yo no soy la primera —dijo May, aliviada ante el cambio de conversación—. Mi madre vino a Nueva York cuando tenía veinte años. Siempre había soñado con ser corista y bailar en el Radio Music City Hall.

—¿Y?

—Y lo fue, durante un tiempo. Hasta que... mi padre, entonces su ex novio, vino a buscarla. Sacó una entrada para el espectáculo y se sentó en la primera fila. Y después fue al camerino y le dijo que hiciera las maletas, que ya había tenido bastante aventura, y que volvían a Wisconsin a casarse.

—¿Y ella lo hizo?

May asintió con gesto soñador. Le encantaba imaginar la escena, lo había hecho un montón de veces.

—Sí, y llevan felizmente casados cincuenta y dos años.

—Qué historia tan bonita... —dijo Clarissa, echando semillas al suelo—. Yo también estuve casada cuarenta y un años, y también fui muy feliz.

May se sentó sobre los talones. No quería ser indiscreta, pero quería escuchar la historia de su nueva amiga.

—Entonces yo estaba prometida a otro hombre, a un abogado muy respetado a quien mis padres adoraban pero con quien yo no tenía ninguna prisa por casarme. Hasta que me enamoré localmente de nuestro nuevo jardinero, Jim. Nos casamos a escondidas y fue un escándalo morrocotudo, pero yo estaba totalmente segura de lo que hacía. Después Jim estudió Derecho y llegó a ser un excelente abogado. Yo lo adoraba tanto al final como al principio. Probablemente más al final.

—¿E incluso cuando se acabaron las emociones y las sorpresas? —preguntó May, curiosa.

—Oh, siempre hubo emociones y sorpresas. Quizá no tan seguidas como al principio, pero no tienen por qué desaparecer. Eso es lo peor que le puede ocurrir a una pareja, instalarse en la rutina.

May pensó en Dan, en la cómoda rutina que compartían y en la tranquilidad de una relación sin sobresaltos. Pero nunca había salido con nadie más, y no podía imaginar que las cosas pudieran ser de otra manera.

—Es una historia preciosa.

—Sí —Clarissa volvió bruscamente a concentrarse en las semillas—. Jim murió hace tres años. Yo dejé la casa donde vivíamos en Connecticut y me trasladé al apartamento de Nueva York. Tienes que venir algún día a tomar el té. Mañana por la tarde no trabajo. Te mandaré la dirección.

—Gracias —dijo May sonriendo cálidamente, sin querer pensar que lo que más deseaba en los próximos dos días era pasar el mayor tiempo posible con Beck.

Aunque él tenía trabajo con el libro, y May ni siquiera sabía si Beck podría o querría dedicarle más tiempo a ella.

—¿Te ha vuelto a invitar a salir?

May levantó la cabeza y la miró, tratando de ocultar lo mucho que deseaba poder responder que sí.

—Hoy no lo he visto.

—Lo verás. Yo sí y tenía esa expresión en la cara.

—¿Qué expresión?

—La de un hombre que desea a una mujer —repuso la mujer mayor mirándola fijamente.

May no pudo evitar bajar los ojos y ponerse como un tomate.

Ella también conocía aquella expresión. Se la había visto a Trevor, y hacía mucho tiempo a Dan, pero no era ésa la mirada que quería de Beck. Bueno, sí, era una de ellas. Pero tenía que reconocerlo, quería que los besos de la noche anterior estuvieran inspirados por May, no por Verónica. Y quería que para él hubieran significado algo, como para ella.

—Lo que me gustaba de las campanillas —la voz de Clarissa interrumpió sus pensamientos—, es que sólo florecen una vez. Sólo una mañana.

¿Aquélla era la moraleja del día?, pensó May. ¿O el consejo de Clarissa para que aprovechara una oportunidad irrepetible?

—Sí —dijo May, concentrándose en las semillas de lechuga que le quedaban.

—En la selva, tienen que ir deprisa a buscar lo que quieren, y ascender por los árboles hacia el sol a toda velocidad, para aprovechar ese fugaz momento que los hace florecer.

—Sí —repitió May.

Cubrió las semillas con tierra, sin saber muy bien cómo responder a las insinuaciones de Clarissa.

—¿Y bien?

May levantó la cabeza. Clarissa se arrodilló en su cojín negro, y extendió la falda estampada a su alrededor, como hubiera hecho un pintor disponiéndose a hacer un retrato.

—Lo... lo siento, no te entiendo.

—Es muy sencillo —dijo Clarissa, señalando hacia las enredaderas—. Beck te desea. Es un punto de partida. Busca el sol tan deprisa como puedas y ve si puedes florecer bajo sus rayos.

—¡Es genial!

El grito de placer de Alex al otro lado de la línea telefónica precedió incluso al saludo inicial.

Beck dejó escapar un largo suspiro de alivio. Llevaba prácticamente toda la noche escribiendo la escena, y tras dormir unas horas, había vuelto a revisar la novela capítulo a capítulo, en uno de esos raros y fabulosos momentos de inspiración en los que las palabras salían de su mente a más velocidad de lo que era capaz de escribirlas en el ordenador.

—Gracias, Alex.

—Era exactamente lo que quería. La diferencia que estaba buscando. Es real, auténtica, y muy excitante. Hasta yo he tenido que abanicarme mientras la leía —le aseguró su agente en tono de complicidad—. Oh, Dios mío, incluso tiene la escena de ternura al final, cuando la besa. Porque así demuestras que Mack tiene corazón. Las mujeres se van a enamorar de él, Beck, y los hombres se sentirán mucho más identificados. Eso era exactamente lo que quería.

—Me alegro —dijo él, acercándose a la ventana.

Descorrió la cortina y vio la fuerte lluvia que caía sobre las calles de Manhattan. Oh, no. Había pensado pasarse la tarde sentado en una terraza, recargándose las pilas a base de cafeína y contemplando un paisaje diferente al del hotel.

—Pero ahora quiero más —continuó Alex—, quiero que se enamore de esa mujer. Tienes un principio magnífico, con Mack sintiendo cosas que le son totalmente nuevas. Tienes que insertar esos nuevos sentimientos en la trama y desarrollarlos hasta la escena final, donde él tiene que rescatarla. ¿Entiendes lo que quiero decir?

—Perfectamente.

Su agente literaria se echó a reír, con una risa grave y ronca producto de muchos años de fumadora empedernida.

—Dime, Beck, ¿qué hiciste? ¿Contratar a una mujer para que se masturbara delante de ti?

—Cielos, Alex.

—Perdona, era una broma. Pero tengo que preguntártelo, ¿por qué no has escrito nada como esto antes?

«Porque no sabía que existía».

—Porque no pensé que encajara con el personaje.

—Ya lo creo que encaja. Pero, Mack, vas a tener que buscar otro nombre para esa mujer, el de Susie no me gusta nada.

—Gracias a Dios.

—¿En qué más estabas pensando?

—¿Así, a bote pronto?

—Claro, lo primero que se te ocurra. Los dos primeros nombres femeninos que te vengan a la cabeza.

—¿April? June?

—¿Y May no?

Beck arrugó el entrecejo.

—No, May no.

—Hm. A mí me gusta. Pero sigue pensando... Oye, tengo que colgar, me llaman por la otra línea, Beck. Escucha, me ha encantado, me ha encantado, me ha encantado, eres fabuloso. Hablamos otro día.

Beck colgó el teléfono. Sí, era fabuloso. Si lo de la noche anterior servía de indicación, aquel libro iba a matarlo. Sí, las palabras le habían salido a borbotones, y la adrenalina había sido alucinante, pero después, apenas había sido capaz de dormir, con la mente totalmente acelerada, repasando toda la escena, repasando segundo a segundo toda la velada con May.

Y escribir la parte en la que Mack besaba a la mujer para la que aún no tenía nombre pero no May, había sido una de las más difíciles de su carrera como escritor, que lo dejó totalmente agotado, y sintiéndose expuesto y desnudo. Quizá era el camino que debía seguir su carrera, pero escribir fantasías sobre el típico macho rompecorazones que nunca volvía la vista atrás era mucho más fácil.

Ahora Alex quería más. Quería que Mack se enamorara como un colegial.

El problema era que Beck no estaba seguro de ser capaz de amar. ¿Cómo iba a describir un sentimiento que jamás había sentido?

Ninguna relación ni ninguna mujer lo había consumido nunca como sus lectores querían. Y nunca le importó, hasta que... conoció a May. ¿Por qué era tan distinta? Ella le gustaba, disfrutaba de su compañía y la deseaba, como tantas otras mujeres antes que ella, pero la noche anterior había sentido algo totalmente nuevo. Vulnerabilidad. Ansiedad. E incluso una profunda sensación de tristeza cada vez que pensaba que el viernes sería su último día con ella.

El teléfono de la habitación sonó de repente, interrumpiendo sus pensamientos, y Beck saltó a descolgar, esperando que fuera May.

—¿Señor Desmond? Perdone que lo moleste, pero hay un tal Jeffrey Desmond en el vestíbulo. Dice que es su hermano.

—Sí —respondió él, bruscamente. ¿Qué demonios estaba haciendo allí su hermano?—. Dígale que suba, por favor.

Unos minutos después su hermano Jeffrey, el más guapo, alto, moreno y enérgico de los hermanos Desmond, llamó a la puerta. Beck abrió y lo invitó a entrar, con una sonrisa que no lograba ocultar su cansancio.

—Tío, tienes una cara de pena —dijo Jeffrey.

—Llevo toda la noche escribiendo —respondió Beck—. ¿Te ha enviado mamá para convencerme de que vaya a tu fiesta de cumpleaños el jueves?

—No —le aseguró su hermano riendo, sin adentrarse en la habitación—. No tengo mucho tiempo, pero he venido a decirte que me caso. Con Mary Constanzas, creo que ya la conoces.

Beck rebuscó en su memoria unos segundos y creyó recordar a una niña con coletas bastante más joven que él.

—Claro que sí, y me alegro por ti, Jeffrey —respondió, no sin cierta incredulidad—. Pero, ¿ya tiene edad para salir sola por la noche?

Beck recordaba a Mary, una joven que seguramente todavía no había terminado sus estudios universitarios y, aunque la noticia lo sorprendió, prometió a su hermano asistir a la fiesta.

—Ya veo que te parece imposible —dijo Jeffrey, leyendo los pensamientos de su hermano—. Pero Mary se licenció en la universidad en mayo, y el mes pasado vino al restaurante a saludarme. En cuanto la vi aparecer por la puerta de la cocina, supe que era la mujer de mis sueños.

—¿Así de rápido?

Aunque él sólo conocía a May desde hacía dos días y apenas podía dejar de pensar en ella.

—Así es, profe. Seguramente tú necesitarías analizarlo concienzudamente y pasar un par de meses escribiendo sobre ello para tomar una decisión.

Beck se echó a reír. Sus hermanos siempre le tomaban el pelo, pero en el fondo le gustaba. Lo ayudaba a sentirse más unido a ellos.

—Dile a mamá que procuraré estar allí el jueves —le aseguró antes de que Jeffrey se despidiera.

Capítulo 8

Nota en el tablón de anuncios del Exhibit A:

Beck Desmond estará aquí esta noche. Señoritas, sé que es una tentación, pero quiero un comportamiento impecable por parte de todas.

Frank

Nota garabateaba debajo:

Por las buenas, somos buenas. Por las malas, somos mejor.

Un poco nerviosa, May descendió hasta la planta del sótano del hotel, donde estaba el Exhibit A. Después de nadar en la piscina y dormir una siesta reparadora, recibió la llamada de Beck para invitarla a un local del Hush llamado Exhibit A, y ella había aceptado entre encantada y aliviada.

Encantada porque volvería a verlo. Y aliviada porque... volvería a verlo. Y así tendría otra oportunidad de entender los sentimientos que había despertado en ella. Durante el rato que estuvo haciendo largos en la piscina, había llegado a la conclusión de que Clarissa y sus campanillas tenían razón. Aquella noche dejaría a Verónica aparcada en su habitación y sería más ella misma. Para que Beck tuviera la oportunidad de ver a la verdadera May, y ella pudiera conocer su reacción. Si todo iba bien...

«Para el carro, May», se dijo. «No te aceleres».

De momento lo importante era disfrutar de su compañía y dejar a un lado las conjeturas y la ansiedad sobre el futuro.

Las puertas del ascensor se abrieron y May salió a un estrecho pasillo de techos bajos. Frente a las puertas, una señal indicaba una puerta blanca que había a la izquierda, Exhibit A, de cuyo interior salía una suave música de jazz acompañada de la cadencia sensual y melosa de una voz femenina. May empujó las puertas dobles sin vacilar y entró en una sala en penumbra.

Se detuvo un momento para acostumbrarse a la poca luz que había y cuando por fin sus ojos se adaptaron miró a su alrededor. Mesas con altos bancos acolchados se extendían a lo largo de la pared, algunos ocupados, otros vacíos, pero todos separados entre sí, dando total intimidad a sus ocupantes. En medio de la sala había un escenario, más bien una plataforma. Allí un hombre y una mujer, los dos con el pelo muy corto y con rostros impasibles, estaban inmóviles, abrazados y mirándose, cada uno cubierto únicamente con un tanga. La imagen era hermosa y erótica, rara y atractiva a la vez.

Pero ¿dónde estaba Beck?

En ese mismo momento lo vio acercarse hacia ella, esbozando una sonrisa que le levantó el ánimo como si fuera un globo de aire caliente.

—Hola, May —dijo él, ofreciéndole la mano.

Ella sonrió, aceptó la mano masculina y se dejó llevar hasta una mesa entre dos bancos de respaldos altos que los ocultaban de los ojos del resto de los presentes, pero que permitían ver perfectamente todo lo que ocurría en el escenario. La mesa, cubierta con un mantel de tela hasta el suelo, ofrecía mayor sensación de intimidad, y May tuvo una clara idea de cuál era la finalidad de aquella sala.

Sin duda se trataba de un espectáculo de sexo en publico, de exhibicionismo, como su propio nombre indicaba. Por un momento May temió que el pánico se apoderara de ella, pero pronto se dio cuenta de que estaba más excitada que angustiada.

Se deslizó en el sofá, sin preocuparse de que se le subiera la minifalda amarilla que llevaba.

—Estás preciosa —dijo él, sentándose a su lado, no enfrente—. Bueno, siempre lo estás.

May sonrió, encantada por el cumplido y deseando decirle lo hermosa que se sentía cuando estaba a su lado.

¿Por qué no decírselo?, se dijo. Después de todo, había decidido volver a ser May por una noche.

—Tú me haces sentir así —dijo—. Hermosa.

Beck frunció el ceño, como si no esperara una respuesta tan cargada de sinceridad, pero enseguida sonrió.

May se quitó las sandalias de tacón amarillas que llevaba y rodeó la pantorrilla de Beck con el pie, a la vez que estiraba el brazo y le recorría la nuca con el dedo.

La camarera se acercó a la mesa y se presentó.

—Me llamo Jessie y seré su camarera esta noche —dijo sonriendo a Beck, como si May no estuviera allí.

Pero May apenas le prestó atención. Continuó acariciando con las puntas de las uñas la nuca masculina, y poniéndole la piel de gallina. Y más cosas.

—¿Qué te apetece beber? —le preguntó en un susurro.

Casi le llamó «querido», pero prefirió no arriesgarse.

Beck la miró con divertidos ojos azul grisáceo, dejándola casi sin respiración, como ocurría casi siempre que la miraba.

—¿Has probado alguna vez un mojito?

¿Un qué? Seguro que Verónica había tomado miles, pero aquella noche ella era May.

—No.

—Dos mojitos —pidió él a Jessie, sin apartar los ojos de May.

Jessie tomó nota y se alejó.

—¿En qué me he metido? —preguntó ella, bajando la mano, cuando quedaron solos de nuevo.

—Ron, menta y lima.

—Suena peligroso —dijo May, con la voz enronquecida de Verónica.

May parpadeó. ¿De dónde había salido aquel tono sensual y provocador?

—Puede ser —dijo él, deslizando el dedo desde la rodilla femenina hasta los dedos desnudos de los pies.

Una caricia así de cualquier otro hombre habría provocado en ella una educada sonrisa, pero los dedos de Beck le hicieron pensar que tenía un punto G en la pantorrilla.

—¿Qué hay ahí? —preguntó ella, mirando hacia el escenario.

—No lo sé —respondió él—. He explorado todo del hotel solo, pero aquí me pareció mejor venir acompañado —explicó con una sonrisa que volvió a iluminar todo su universo—. Me alegro de haberte conocido.

Beck dijo las palabras con cuidada indiferencia, pero observándola con detenimiento, lo que la puso nerviosa y la dejó sin saber cómo reaccionar.

—Lo mismo digo —respondió, en un susurro.

Horrorizaba, escuchó el tono de su voz, entrecortado por la emoción, y cruzó mentalmente los dedos. Tenía que aprender a controlar sus sentimientos, se dijo desesperada, y sintió la repentina necesidad de cambiar de conversación. Por eso miró hacia los modelos prácticamente desnudos que estaban abrazados encima del escenario. En ese momento, la mujer se incorporó, alzando los brazos y la cara hacia el techo y arqueando ligeramente la espalda hacia atrás. El hombre se inclinó hacia delante, con la cara a unos centímetros del pecho derecho, y los labios entreabiertos.

La mujer cerró los ojos a la vez que respiraba entrecortadamente y llevaba el pezón cada vez más cerca de los labios masculinos, aunque retirándolo justo antes de que éstos pudieran apoderarse de él.

—Míralos —la voz de Beck sonó muy cerca de su oído—. Es una escena muy sexy.

—Sí, mucho —murmuró ella, excitada, echando sin querer el pecho hacia delante, como si buscara también los labios del hombre en el pezón.

Beck miró los labios entreabiertos, casi jadeantes, y el efecto fue casi el de un beso. Los pezones se endurecieron más, dibujándose visiblemente bajo la tela elástica de la camiseta, y atrajeron inmediatamente la mirada masculina, provocando en ella un deseo difícil de reprimir.

Lo deseaba. Allí, en aquel momento, delante de todo el mundo.

¿Qué demonios le pasaba?

La camarera llegó con dos vasos altos de mojito, con hojas de menta flotando en la superficie y rodajas de lima clavadas en el borde. May brindó con Beck y bebió un trago.

—Está delicioso —dijo ella, lamiéndose sensualmente los labios, en un gesto totalmente inocente.

Beck sacó una hoja de menta del vaso, se inclinó hacia ella y se la pasó por los labios. Después se la metió en la boca, y May la aceptó, a la vez que le lamía fugazmente el dedo.

El efecto que tuvo en su miembro viril fue instantáneo.

—Descubrí los mojitos en un viaje a Miami —dijo él, con la voz pastosa y la mirada cargada de deseo.

—¿Viajas mucho? —preguntó ella.

Y tuvo que felicitarse en silencio. «¿Viajas mucho?» no tenía nada que ver con el sexo. Ni con el amor.

—Bastante —dijo él—. Éste es el primer libro que escribo que tiene lugar en mi ciudad natal.

—¿Por alguna razón en especial? —preguntó ella, curiosa, y sobre todo excitada y deseando que él la volviera a tocar y la acariciara por todo el cuerpo.

—Seguramente porque vivo aquí y no me parece un lugar muy exótico —explicó él—. ¿Y tú viajas mucho?

—La verdad es que no, aunque me gustaría viajar más.

—¿Adónde te gustaría ir?

¿Adónde no?

—A París, para empezar.

—La ciudad del amor.

—Sí —May bebió un sorbo de mojito tratando de no pensar en lo mucho que le gustaría conocer la ciudad del amor con él.

La música cambió a un ritmo más sensual, y una nube de humo blanco envolvió el escenario. La mujer recostó el cuerpo hacia atrás, apoyando una mano en el suelo y alzando la otra en el aire, con la cabeza arqueada hacia atrás. Su compañero la sujetaba con un brazo por la cintura, y el otro alzado hacia el techo. Por un momento, permanecieron inmóviles.

May sujetó el vaso, casi sin respirar, tratando de controlar su nerviosismo. A su lado, muy cerca de ella, Beck tampoco se movió. Todo el bar pareció detenerse y esperar.

Lenta, casi imperceptiblemente, el hombre movió la pelvis hacia delante, hacia la pelvis femenina. May respiró lentamente, observando el avance del cuerpo masculino hinchado y potente hacia el sexo de la mujer, apenas cubierto por unos centímetros de tela.

Después bebió un largo trago y dejó el vaso en la mesa, controlando el impulso de deslizar la mano por el muslo de Beck y explorarlo para comprobar si estaba disfrutando del espectáculo tanto como ella.

El ritmo de la música se hizo más intenso a la vez que disminuía la intensidad de la iluminación. El impresionante bulto del modelo masculino acarició la estrecha tira de tejido blanco que cubría el sexo de su compañera.

Los dedos de Beck rozaron la rodilla femenina desnuda a la vez que los de May se posaban sobre el muslo masculino, cubierto por la suave tela de los pantalones. May se echó hacia atrás, apoyándose en el sofá, y separó las rodillas, segura de que el mantel de la mesa la ocultaba de los camareros y del resto de clientes, aunque tampoco le importaba tanto como debiera.

—¿Para esto me has traído aquí? —susurró, sin aliento.

La mano masculina ascendió lentamente por el muslo desnudo, mientras la de ella hacía lo propio con él.

—No únicamente. Estoy repasando una escena, y el Exhibit A parecía un buen escenario.

—¿Para qué?

—Lo de siempre —dijo él en un susurro, con la respiración más acelerada de lo normal—. Parecía un buen lugar para matar a alguien.

May arqueó las cejas.

—¿No querrás que lo pruebe yo, verdad?

—No —dijo él, dejando que su mirada se deslizara lentamente por el muslo femenino.

May sintió la necesidad de separar más las piernas y dejarle ver lo que no llevaba.

—Pero estar aquí contigo me ha dado otras ideas también.

—¿De verdad? ¿De otro asesinato?

—No exactamente.

—¿Suicidio?

—No.

—¿Tortura?

—Mucho menos violento.

—Dímelo.

—Mejor te lo enseño.

—Enséñamelo —susurró ella, y la intensidad y desesperación de sus palabras la sorprendieron.

Estaba totalmente fuera de sí. El hotel tenía algo que la había hechizado sexualmente. O quizá había fingido ser Verónica tanto tiempo que ya no había vuelta atrás. Ahora siempre sería así.

Beck se inclinó hacia delante y, sin apartarle la mano del muslo, tomó una pequeña tarjeta de la mesa y la apoyó en un vaso.

—¿Qué es eso?

Él la miró con una pícara sonrisa.

—No molestar.

—Oh, eso me gusta.

—A mí también.

La música cambió de ritmo del nuevo, esta vez más lento, y el modelo masculino empezó a mecerse suavemente, controlando su cuerpo bajo el de la mujer y siguiendo la melodía con un suave balanceo.

May se acomodó contra el costado de Beck, y dejó que su excitación aumentara, a la vez que deslizaba la mano lentamente por el muslo masculino y sentía los dedos masculinos en su piel.

Las tenues luces azules dieron paso a un frenético juego de luces estroboscópicas que iluminaban la realidad a destellos, en breves y fugaces instantáneas surrealistas. May encontró el miembro erecto a la vez que los dedos masculinos la encontraban a ella, y ella dejó escapar un «oh» de placer y alivio.

Beck gimió, y su pene se endureció aún más bajo la mano femenina.

—No llevas bragas.

—No.

—Me vas a matar —le susurro él al oído.

—Ahí tienes tu escena de asesinato —murmuró ella, deteniéndose un momento para respirar cuando los dedos masculinos le separaron los labios y la acariciaron sin prisas—. Muerto por falta de bragas.

—Oh, pero muere feliz —susurró él, acariciando la melena femenina con los labios—. No sabes cómo deseaba acariciarte así cuando estabas ayer en mi cama.

—¿Por qué no lo hiciste? —dijo ella, acariciándolo por encima de los pantalones y sintiéndolo endurecerse contra la tela de algodón.

—Porque lo hiciste muy bien sola.

Beck le encontró el clítoris y la acarició siguiendo un ritmo similar al que ella había utilizado. Sabía exactamente cómo darle placer, porque ella misma se lo había enseñado.

May le bajó la bragueta y encontró tan poca ropa interior como la que llevaba ella. El duro calor masculino era tan perfecto, tan suave y tan tentador que por un segundo deseó estar con él en algún lugar privado, donde pudiera saborearlo y tenerlo dentro de ella sin cohibirse.

Pero enseguida decidió que era mejor así. No podía arriesgarse a enamorarse de él. Las mujeres como May no estaban hechas para vivir una apasionada relación sexual y después decir adiós como si nada. Era mejor así, en público y controlado. Sin ataduras ni complicaciones.

May separó más las piernas, se quitó el otro zapato y unió los talones a la vez que los dedos de Beck se hundían en ella y la pareja en el escenario giraba en una danza sexual interminable. May rodeó con la mano la parte superior del pene masculino y notó unas gotas del líquido que emanaba de él. Lo utilizó para lubricar el movimiento. Encantada, sintió cómo el cuerpo masculino se tensaba a su lado.

El volumen de la música hacía la conversación imposible; los movimientos de la pareja sobre el escenario eran cada vez menos estéticos y cada vez más animales y primitivos. May les dio la espalda; quería ver a Beck, quería experimentar su placer, y compartir el suyo con él. Sus ojos se encontraron, y de repente los destellos de las luces, la sensación del miembro masculino en la mano y de los dedos del hombre en su cuerpo, y sobre todo, la apasionada expresión de los ojos azules de Beck, despertaron en ella la imperiosa necesidad de alcanzar el orgasmo.

Beck dijo su nombre, y ella se lanzó a por su boca y lo besó con una intensidad que la lanzó al borde del abismo en una explosión de placer incontrolada. May gimió en su boca, y momentos después sintió la humedad de Beck en la mano, gotas cálidas de placer que prolongaron el suyo propio en la profunda e inesperada alegría del éxtasis compartido.

Así era como tenía que ser. Eso era lo que...

Eso era sexo en público. Y ella se estaba enamorando de él como la joven de pueblo e inexperta que era.

—May —Beck la besó suavemente, saboreando sus labios como si fueran la miel más exquisita que había probado—. No sabes cómo me sorprendes. O cómo lo nuestro me sorprende.

—¿Lo nuestro? —repitió ella.

No quería parecer esperanzaba. Pero por supuesto no lo consiguió. Y por supuesto también, en lugar de decir «sí, tú eres evidentemente el amor de mi vida», Beck la miró confuso y aturdido y empezó a limpiarse. Después se colocó y se abrochó la bragueta, algo que era necesario pero no romántico.

Era el momento de dar marcha atrás.

—¿Te refieres a que casi derretimos el sofá?

—Sí —el rostro masculino se relajó en una sonrisa—. Creo que nunca he experimentado algo tan potente.

—¿Oh?

«¿Oh?». Porque ella desde luego tampoco. Así que quizá no fuera la única. Quizá debería ser menos cobarde y arriesgarse a admitir lo que se sentía.

—Yo tampoco. Esto ha sido muy... especial.

Beck asintió, esbozó una sonrisa y tomó su vaso. May sintió ganas de apoyar la frente en las manos y maldecirse en voz baja. Por el amor de Dios, acababan de masturbarse en público. ¿Qué tenía eso de especial?

Aunque lo cierto era que lo tenía. La excitación corporal había despertado algo mucho más profundo en su corazón, al margen de las circunstancias, que no tenía nada de romántico. Pero ¿en qué se basaba? Apenas habían tenido un par de conversaciones. Y una fuerte atracción sexual no era precisamente una base sólida para una relación sentimental.

Aunque desde luego era un punto de partida con muchas ventajas.

—¿Qué tal va la historia de Mack? —preguntó ella, deseando apartar aquellos pensamientos de su mente y pisar un terreno menos resbaladizo.

Beck le dirigió una mirada penetrante, pero reconoció la necesidad de cambiar de conversación, y no hizo ningún comentario al respecto.

—La escena con la que me ayudaste me salió genial. A mi agente literaria le pareció total. Me ha llamado hoy y me ha dicho que a mi editora también le ha encantado.

—Oh, bien —dijo May, sonriendo complacida—. Me alegro de haberte servido de ayuda.

—Yo también —Beck apuró el vaso y lo dejó sobre la mesa.

Se hizo un silencio entre los dos.

—Imagínate —dijo ella, rompiendo el silencio con una estúpida carcajada—. Ahora millones de lectores leerán cómo me masturbo. Qué gracia.

Beck asintió con gesto distante, mientras observaba el escenario vacío, como si aún quedara algo más por ver. May se dijo que quizá estuviera buscando la manera de poner fin a la velada y despedirse de ella. Lo mejor sería que terminara la bebida y fuera ella quien le dijera adiós.

Estaba a punto de tomar el vaso, cuando él le tomó la mano y le acarició los dedos con el pulgar. May frunció el ceño. Esa reacción no sería la más normal si lo que deseaba era esfumarse y librarse de ella.

—¿Qué tal va el resto del libro? —preguntó ella, más relajada, en un tono satisfecho y ensoñador, totalmente natural.

—Aún no estoy seguro.

—¿Por qué no?

Beck se llevó la mano femenina a los labios y la besó dedo a dedo, con besos lentos y sensuales.

—Mack tiene que enamorarse.

—¿Y?

Si no dejaba de ser tan maravillosamente romántico, pensó May, ella era la que se iba a enamorar mucho más de lo que Mack pudiera llegar a soñar.

—Escríbelo tal y como lo sientes.

Beck bajó la mano y le dio un suave apretón. Después la miró a los ojos.

—Mack nunca se ha enamorado. Y estoy empezando a pensar que yo tampoco —reconoció.

—¿Empezando a pensar?

«¡Oh, no!». ¿Por qué había tenido que decirlo en voz alta? May sintió ganas de estrangularse, aunque afortunadamente era bastante difícil estrangularse a uno mismo.

Beck esbozó una media sonrisa.

—Creo que Mack no ha conocido a la mujer adecuada... y yo tampoco.

Oh, oh, oh. ¿Era el humo del escenario lo que le impedía respirar? ¿O eran sus palabras las que habían paralizado los latidos de su corazón? ¿Estaba Beck diciéndole lo que ella quería oír?

Sólo había una pega.

Como siempre.

Hasta aquella noche, May había fingido ser otra persona. E incluso aquella noche, a pesar de su decisión de mostrarse tal y como era en realidad y ser May, no se había esforzado mucho en mostrarle la chica de pueblo que había bajo la fachada de la sofisticada Verónica.

—Quizá Mack está con mujeres demasiado perfectas, demasiado urbanitas, demasiado sexuales —se aventuró ella—. A lo mejor lo que necesita es alguien totalmente diferente. No sé, una buena chica de pueblo. A lo mejor de... Iowa —terminó, reprimiéndose a tiempo para no decir de Wisconsin.

Beck frunció el ceño. May contuvo el aliento.

—A lo mejor.

A lo mejor. Al menos era mucho mejor que «menuda chorrada», que hubiera sido probablemente la respuesta de Dan a una sugerencia equivalente.

—Alguien con un trabajo y una vida normal, sin tanto glamour y tanta sofisticación, pero honrada y que lo apoye en sus...

Dios, qué rollo le estaba saliendo.

—Hm —Beck se frotó el mentón con el pulgar—. Buena idea, sí, pero no veo que una mujer así sea capaz de mantener el interés de Mack más de un capítulo o dos.

May vio cómo su fantasía se evaporaba al instante como por arte de magia. Ella no sería capaz de mantener el interés de Mack. Y por ende tampoco el de Beck.

«Escribe tal y como lo sientas».

¿Cómo podía ser tan ingenua?

May bebió un largo trago de mojito y dejó el vaso en la mesa con más fuerza de la necesaria.

Punto final. Estaba exhausta psíquica y emocionalmente y quería largarse de allí. Aquél no era su sitio, y su papel ya se había alargado demasiado.

—¿Ya has terminado de documentarte?

—¿Perdona?

—¿Has conseguido lo que querías? —hizo un gesto entre ellos—. Profesionalmente, me refiero.

Él sacudió la cabeza ligeramente, con el ceño fruncido.

—No era eso lo que estaba haciendo.

—Pero dijiste...

—No tiene nada que ver con eso, May.

—Entonces ¿con qué tiene que ver?

Él la miró perplejo, y ella se habría obligado a callarse de no sentirse tan dolida.

—No lo sé. Pero es mucho más que una simple documentación. Y mucho más que... derretir el sofá.

—¿Oh?

May sabía exactamente por qué. Porque la mujer que le había mostrado era mil veces más interesante que ella. Y no tenía nada que ver con May.

Beck la sujetó por los hombros, la acercó a él y la besó en los ojos primero y las sienes después, para terminar con un beso en la boca. Después apoyó la frente en la de ella.

—Quiero verte más, todo lo que pueda, May. Me gustaría que estuvieras aquí mucho más de una semana, porque nunca he sentido esto con nadie, y mucho menos en tres días.

Ahí estaba todo. Lo mismo que ella sentía por él, lo mismo que ella le quería decir, expresado en las mismas palabras que había soñado.

Sólo había una pega.

Capítulo 9

Nota en el tablón de anuncios del personal del Exhibit A:

Hola, Jessie.

Estaré encantada de sustituirte esta noche en el Exhibit A. ¿Crees que Beck volverá a pasar por allí? A lo mejor tengo más suerte que tú y logró que se olvide de su nuevo amor. ¡Ja! Ciao.

Sarab

Nota en el tablón de anuncios del personal del Exhibit A:

¡Gracias, Sarah! Eres fantástica. Sí, buena suerte con Beck. Pero ayer sólo tuvo ojos para la señorita Ellison. Seguro que esta mañana sólo han tenido que cambiar las sábanas de una cama.

Jess

—¿Taxi, señora?

May sonrió al portero, negó con la cabeza y le dio las gracias. Clarissa le había invitado a su apartamento y le había pedido que llevara sus bocetos. Quizá fuera simple amabilidad, pero eso era lo que May llevaba en una mano, junto con las indicaciones para el autobús.

La parada del autobús apareció justo donde Clarissa le había indicado, en la esquina entre la calle Cuarenta y Dos y la Quinta Avenida. No tuvo que esperar mucho rato, y un poco después el autobús de la línea M5 iba descendiendo lentamente por la Quinta Avenida , hasta llegar a la parada que Clarissa le había indicado y se apeó. May se detuvo un momento en la acera para admirar el edificio de apartamentos de ladrillos amarillos y no pudo evitar pensar que aquello era el verdadero Nueva York, con personas que caminaban por la acera con tazas de café en la mano, ejemplares del New York Times bajo el brazo, o paseando a sus perros.

A pesar de todo el lujo del hotel, la fantasía del Hush se difuminó en la realidad que la rodeaba en aquel momento, con toda la normalidad de la vida cotidiana de los neoyorquinos.

Desde esta perspectiva, la ciudad parecía muy diferente. Llena de energía, pero no amenazadora; manejable, pero no abrumadora.

Desde la acera, contempló también el arco monumental de Washington Square y el parque que lo rodeaba. Por primera vez, y con cierto alivio, May empezó a ver las semanas y los años de vida que la esperaban en Wisconsin como claustrofóbicos, y se dio cuenta de que el regreso a Oshkosh representaría un duro golpe después de este viaje.

Se llevó la mano al escote, al lugar donde había llevado durante años el medallón que había pertenecido a la abuela de Dan, y sintió pánico. Ahora estaba vacío.

¿Era aquél el mismo pánico que sintió Dan al pensar en la rutina y monotonía de sus vidas? ¿O era ella la causa del aburrimiento? ¿Estaba equivocada al pensar que la vida no era más interesante ni divertida de lo que ella había planificado para los dos durante tanto tiempo? ¿Que una relación estable podía tener más emociones y más interés que cambiar los muebles de sitio?

Beck parecía pensar que sí. Y desde luego ella había experimentado más emociones con él que con ninguna otra persona, tanto en sentido figurado como literal. Quizá todo aquello tenía una razón. Quizá estaba evolucionando, quizá aquel viaje la estaba cambiando, y ahora podía regresar a Wisconsin y echar un poco de salsa a su vida. Quizá incluso recuperar a Dan...

No. Incluso pensando que Dan terminara con Charlene, ¿quería ella volver con él? ¿Después de lo que había vivido en Nueva York? ¿Después de lo que había llegado a sentir por Beck en tan poco tiempo? Seguramente siempre le quedaría la duda de hasta dónde habría podido llegar con él.

La noche anterior permaneció en el Exhibit A lo suficiente como para no dar la impresión de una huida precipitada. Temiendo y deseando a la vez que Beck la invitara a su habitación, cuando la invitación no se materializó se sintió invadida por una mezcla de alivio y tristeza. Ésa era May. Nunca perdía una oportunidad para deprimirse al máximo. Quizá por eso prefería una vida tranquila y sin sobresaltos.

Por eso hoy había evitado estar en su habitación.

Beck tenía que trabajar, pero además ella quería disfrutar del día y dar una vuelta por la ciudad, no pasárselo encerrada en su dormitorio y esperando como una tonta la llamada de Beck.

Sin embargo, cuando volvió a la habitación para cambiarse de ropa antes de ir al apartamento de Clarissa, se encontró con un mensaje de Beck, diciéndole que deseaba verla aquella noche. Todavía no había contestado; ya tendría tiempo a su regreso.

Sinceramente, todavía no lo había decidido. Sus sentimientos estaban demasiado confusos y su corazón demasiado vulnerable para arriesgarse... Y sin embargo la atracción que Beck ejercía sobre ella era innegable. Por eso, una tranquila tarde con Clarissa y toda su sabiduría se presentaba como un regalo del cielo.

Clarissa la recibió en el inmaculado vestíbulo de su apartamento, en la cuarta planta del edificio.

—Hola, May. Cómo me alegro de que hayas venido —le dijo, invitándola a entrar—. Estás muy guapa. Me gustas más así, con menos maquillaje —comentó, con la sinceridad que la caracterizaba.

—Gracias —dijo May entrando, y sonrió pensando en Beck.

¿También él la preferiría con un aspecto más natural, o desearía seguir viéndola cómo a Verónica?

El apartamento de Clarissa era espacioso, soleado y de techos altos, y estaba exquisitamente decorado: una mesa de centro de madera oscura con las patas terminadas en garras, una estantería de cristal con los bordes dorados donde había desde un busto tallado de William Shakespeare hasta máscaras africanas, estatuas de dragones balineses, diosas tailandesas y plantas de todo tipo: violetas africanas, ficus, bonsáis...

—Tienes un apartamento precioso.

—Gracias. Jim, mi difunto marido, y yo viajábamos bastante y comprábamos lo que nos gustaba. No puedo decir que siga un esquema decorativo muy oficial.

—Me encanta así —le aseguró May.

—Siéntate. Estoy preparando el té, enseguida estará —dijo la anfitriona, invitándola a sentarse mientras ella iba a la cocina y sacaba varios platos con todo tipo de deliciosos aperitivos.

Sandwiches, galletas, almendras saladas, fresas, bollos recién hechos, mermeladas, miel y un cuenco de lo que parecía leche merengada.

—Clarissa, no tenías que haberse molestado tanto.

—Oh, no ha sido un ninguna molestia. Hay una panadería maravillosa a la vuelta de la esquina donde hacen unos sándwiches riquísimos. Los bollos los he hecho yo, pero he comprado la masa, claro. En Nueva York no tienes excusa para comer mal, aunque siempre la tienes para no meterte en la cocina.

May pensó en los distintos restaurantes de comida rápida que se sucedían uno tras otro en la calle principal de Oshkosh y sintió una punzada de envidia.

Por fin, Clarissa sacó el juego de té, unas tazas de porcelana blanca decoradas con diminutas rosas rojas.

—Veo que has traído los bocetos, gracias — dijo, mientras servía dos tazas de té.

May asintió y sacó los dibujos de la bolsa, deseando haberlos dejado en el hotel. En una casa como ésa, con obras de arte valoradas en millones de dólares, sus garabatos eran una ridiculez.

Clarissa dejó la tetera en la mesa y se sentó en el sofá de tela estampada que dominaba aquella parte del salón. Se puso las gafas y estudió los bocetos con detenimiento, desde el esbozo a lápiz de la terraza ajardinada que realizó el primer día hasta el estudio a color con el halcón que había terminado aquella misma mañana.

—Bien —dijo al terminar, ordenando los bocetos antes de devolvérselos a May—. Tengo la impresión de que éstos son los bocetos de una joven que empieza a enamorarse.

Sorprendida, May tuvo que hacer un esfuerzo para no arrugarlos. Sí, Clarissa parecía tener un sexto sentido para muchas cosas, ¿pero cómo demonios podía ver los incipientes sentimientos de May hacia Beck en los dibujos de una terraza ajardinada?

—¿A qué te refieres?

—Los primeros bocetos son angulares, con muchos picos, mas irregulares, y reflejan sobre todo angustia, inseguridad y cierta claustrofobia. Los últimos, sin embargo —observó con perspicacia—, tienen formas más suaves, más coloristas. Muestran un mayor entendimiento del entorno. Estaba convencida de que por fin te enamorarías.

—Pero apenas lo conozco —balbuceó ella, sintiendo una fuerte opresión en el pecho—. Tres días no es suficiente.

—Bueno —Clarissa miró a May por encima del borde de las gafas. Después se las quitó y las dobló metódicamente—. Me refería a enamorarte de Nueva York.

«Tierra, trágame».

May bajó la cabeza y clavó los ojos en los bocetos, con las mejillas encendidas y totalmente a juego con las flores rojas de su vestido.

«Tierra, trágame más».

—¿Té?

Alzó los ojos para ver a Clarissa con la tetera en la mano.

—Sí, por favor.

—Es Darjeeling. Lo compro a granel en una tienda maravillosa del Village, en la calle Christopher. También venden un café excelente.

May asintió. Horrorizada, sintió que tenía los ojos llenos de lágrimas. Lo único que le faltaba para completar la humillación.

—Sé escuchar —le aseguró Clarissa, sin intención de abrumarla—, y aunque me encantan los cotilleos, también sé guardar un secreto.

Una lágrima se deslizó por la mejilla de May y cayó sobre la taza, donde fue absorbida por el excelente Darjeeling de la calle Christopher.

—Lo siento —murmuró—. Estoy un poco aturdida.

—El amor siempre aturde, querida. Es poderoso, misterioso, y muchas veces una molestia insufrible. Toma, prueba una galleta.

May se echó a reír, se limpió la lágrima y se metió una galleta de chocolate en la boca.

—No soy la mujer que cree que soy. Toda esta semana he fingido ser una mujer de mundo, sofisticada y experimentada, pero no soy nada de eso.

—Ah, ya veo —dijo Clarissa, y bebió un sorbo de té—. Escucha, yo soy una mujer de mundo, sofisticada y experimentada, y por lo tanto puedo decir sin temor a equivocarme que nadie puede fingir ser lo que no es.

—Pero nunca he hecho nada, nunca he ido a ningún sitio.

—Ahora sí, y si él sigue buscándote, es que lo has hecho muy bien. ¿Has recibido el regalo de Trevor esta mañana?

May puso una mueca de asco.

—¿Un camisón naranja transparente con el borde de piel?

—El mismo —dijo Clarissa.

May asintió.

—¿Piensas ponértelo esta noche para Beck?

—¡Cielos, claro que no!

—Exacto. Porque ésa no eres tú —le aseguró Clarissa—. Si quieres mi opinión, creo que estás descubriendo una parte de ti misma que nunca has dejado salir a la superficie. ¿Cuánta gente crees que aceptaría pasar una semana sola en un hotel como el Hush?

—No... no sé. Pero yo vine porque mi novio de seis años me dejó de repente y me quedé hecha polvo. Fue una reacción impropia de mí.

—Eso es lo que tú crees. A eso iba. Lo único que me sorprende es que hayas conseguido reprimir tu verdadero carácter durante tanto tiempo. Supongo que el responsable era ese novio que dices.

—¿Dan? —May se echó a reír—. Dan no era una persona represiva en absoluto. Era, y es, un tipo con mucho magnetismo, muy dinámico, y yo...

Iba a decir «y yo no lo soy», pero la fulminante mirada de Clarissa la detuvo. Pensándolo mejor, ¿por qué quería retratarse tan aburrida y monótona como Dan le había dicho que era, cuando ni siquiera estaba de acuerdo con su opinión? Además, desde que conoció a Trevor su actitud ante la vida había cambiado radicalmente.

—Lo que me gustaría saber es por qué intentas mantener tan desesperadamente esa falsa imagen de ti misma en lugar de abrazar la nueva que tan bien te queda.

Oh, Dios mío. Quizá tuviera razón.

—Quiero proponerte una cosa —continuó Clarissa.

—¿El qué?

—Verás, cada vez me cuesta más hacer mi trabajo con el entusiasmo de siempre. Me gustaría tener más tiempo para disfrutar de la ciudad, e incluso viajar un poco más en los años que me quedan mientras sigo teniendo fuerza y salud. ¿Por qué no te quedas en Nueva York, trabajas como mi ayudante y ves cómo van las cosas con Beck?

May alzó la taza de té, bebió lentamente un sorbo y volvió a depositarla en su plato. Después tomó un sándwich de salmón y berros, que probablemente era lo que su cerebro necesitaba para procesar la proposición de Clarissa con serenidad.

—No... no creo que pueda pagarme un sitio para vivir aquí.

—Puedes quedarte conmigo al principio, aquí hay sitio de sobra. Y el Hush paga bastante bien, no tendrás problema.

El sándwich era delicioso, y May intentó concentrarse en los sabores, en masticar y en tragar, pero en lugar de eso se imaginó viajando en el metro como una neoyorquina más, ocupándose del huerto y los jardines del hotel Hush, y disfrutando de las noches, al menos algunas, en la cama de Beck.

Mmm.

Pero de repente se atragantó y el sueño se convirtió en un ataque de tos.

¿Sería una señal? Tenía que serlo. Se llevó la mano al pecho y se aclaró la garganta. Bebió un sorbo de té antes de hablar.

—Mi madre también vino a Nueva York, buscando una vida más emocionante, pero descubrió que no era para tanto. Yo hice lo mismo con Trevor, y mira cómo resultó. La semana con Beck ha sido alucinante, pero el hotel no es precisamente la realidad. La vida es la vida, la vivas donde la vivas. Y aquí hay los mismos problemas que en Oshkosh, sólo que aquí son más caros.

—Ah, sí, tu madre vino a Nueva York para ser una bailarina en el City Hall y volvió a Wisconsin con tu padre —dijo Clarissa, sonriendo. Se echó hacia delante y la miró con sus transparentes ojos azules—. Esa historia tiene una moraleja, pero si me perdonas, creo que tú las has entendido al revés.

—¿Qué quieres decir?

—Intenta verlo de otra manera. A lo mejor tu madre buscó una vida más emocionante no cuando vino a Nueva York para ser bailarina, sino cuando dejó Nueva York para estar con tu padre.

Beck echó la silla hacia atrás. En la pantalla del ordenador seguía escrito Capítulo siete, y el cursor seguía estando en el mismo lugar donde lo había dejado hacía dos horas.

Estaba bloqueado. En todos sus años como escritor, casi siete, nunca le había pasado. La noche anterior había vuelto de la cita con May en el Exhibit A y había escrito como un poseso. La escena de Mack con la mujer que no se llamaba Susie y para la que aún no tenía un nombre satisfactorio, fue desarrollándose sobre el papel, con un Mack seguro de sí mismo, en control, y una relación sexual emocionante y físicamente satisfactoria. Pero de repente, la protagonista había pegado sus labios a los de Mack y éste quedó totalmente perdido.

La distancia emocional que el galán protagonista de Beck había sido capaz de mantener se disipó junto con el control de su dominio sexual. Las palabras y las imágenes habían sido fuertes, masculinas e infinitamente tiernas, y le habían salido sin esfuerzo, igual que después del día que May se masturbó en su habitación.

Envío las páginas a Alex por fax, y en la llamada telefónica posterior de su agente literaria, ésta casi había alcanzado el orgasmo de felicidad.

Ahora era todo lo contrario. Beck quería escribir la escena en la que Mack empezaba a admitir que estaba metido hasta las cejas. Pero... nada. Ni una palabra digna de ser escrita. Todo le sonaba a tópico, o propio de un estudiante de instituto preparando una redacción creativa para la clase de literatura. Un mal estudiante.

A ese paso, Mack nunca se enamoraría y Beck jamás terminaría con las interminables revisiones. El increíble principio de la historia se disolvería en una escena poco convincente en la que Mack balbucearía «te... te.. te quiero», y los lectores del mundo entero sentirían ganas de tirarle el libro a la cabeza.

Se acercó a la ventana. May Ellison era como el personaje de un éxito de ventas garantizado todavía sin escribir que no se apartaba de su mente.

Aquel día la había llamado dos veces. Y la segunda vez dejó un mensaje para verse por la noche. Pero para todo lo que había escrito, más le hubiera valido pasar el día con ella. Podía haberle enseñado Nueva York; podían haber salido a comer, tener una cita de verdad, en lugar de fugaces encuentros en el hotel. Aunque desde luego no se arrepentía ni de un segundo de ninguno de ellos.

Ella seguía siendo el mismo misterio fascinante, una combinación de seducción e inocencia, y en vez de intentar descubrir cuál de las dos era la auténtica, Beck estaba empezando a pensar que May era una combinación de ambas. Una combinación que ejercía una poderosa atracción en él.

Apoyó las dos manos en la ventana y miró al exterior. May tenía mucho que ver con el bloqueo. Ella era la clave, lo sabía. Pero hasta ahora no había querido analizar con detenimiento el significado en el contexto de la escena profundamente emocional que quería escribir para Mack.

Al otro lado de la calle, al final de la manzana, una rubia esbelta enfundada en un vestido estampado blanco y rojo llamó su atención, y Beck sintió que el corazón se le salía del pecho.

La mujer caminaba de espacio, con elegancia, deteniéndose de vez en cuando a mirar un escaparate. Un hombre se detuvo a su paso y se volvió para seguirla con la mirada, con una expresión de sincera admiración.

Beck apretó los puños, y sin pensarlo dos veces, se metió la llave y la cartera en el bolsillo y salió a grandes zancadas hacia el ascensor.

Capítulo 10

Nota en el tablón de limpieza de habitaciones:

Quien limpie la habitación 1457 que se fije en el boceto de la terraza ajardinada del Hush. ¡Precioso! Ojalá pudiéramos tenerlo aquí para admirarlo de vez en cuando.

May se detuvo delante de un escaparate de bolsos y zapatos de precios exorbitantes y se quedó contemplando unos zapatos planos rojos, no tanto fascinada por la mercancía sino retrasando el regreso al hotel. La visita al apartamento de Clarissa había despertado su sentido de la aventura y quería conocer mejor Nueva York. Ver más de la ciudad antes de irse.

El hotel había significado un lugar seguro, un refugio donde sentirse a salvo y protegida, pero hoy deseaba algo diferente. Como salir a dar una vuelta sola, o sugerir a Beck una salida nocturna por la ciudad.

Sin terminar de decidir qué hacer, se dio la vuelta y casi se dio de bruces con Beck.

—May.

Beck pronunció su nombre con intensidad, como si descubrirla en la calle fuera lo mejor que le había pasado. Y si los latidos de su corazón y la sonrisa que ella no pudo reprimir eran alguna indicación, May estaba bastante segura de que era lo mejor que le había pasado a ella también.

—¿Comprando? —preguntó él, señalando hacia el escaparate con la cabeza.

—No, he estado tomando el té con Clarissa.

—¿Vuelves al hotel?

May esbozó una sonrisa de culpabilidad.

—Estaba evitándolo —balbuceó.

—¿Y evitándome a mí?

Más o menos, pero al verlo, tan grande y tan seguro de sí mismo, mirándola con aquellos ojos cálidos y sinceros, sus razones le parecieron forzadas y artificiales.

—No. Sólo quería salir a dar una vuelta, para variar.

Él sonrió y estiró la mano para acariciarle el pelo, y después el perfil de la mejilla hasta la barbilla, dejando un rastro cálido en su piel.

—¿Quieres dar una vuelta conmigo, señorita Ellison?

Ella se echó a reír. Claro que sí. ¿Cómo había conseguido complicar tanto una situación tan sencilla? Era su última noche en Nueva York, y la última oportunidad de conocer la ciudad.

—Será un placer.

—¿Vamos? —dijo él, inclinándose hacia ella y tomándola de la mano.

Era una mano fuerte y grande, y May tuvo la misma sensación de vértigo que sólo se siente con alguien por quien se está perdiendo la cabeza.

Caminaron hasta la Quinta Avenida hablando fácilmente. Allí, Beck la instruyó en el exquisito arte de parar un taxi en Manhattan.

Baja a la calle. Levanta un brazo, y pon cara de indiferencia, como si no te importara.

May obedeció las instrucciones, al principio con timidez, pero al segundo intento consiguió detener un taxi amarillo, toda una hazaña que la hizo sentirse muy orgullosa de sí misma.

El taxi los llevó hacia el sur avanzando lentamente entre el resto del tráfico, y Beck le señaló el Empire State Building. ¡El Empire State Building! Cielos, acababa de recorrer el mismo itinerario unas horas antes al ir a casa de Clarissa y no se había dado cuenta. ¿Por qué no se había acercado a verlo? ¿Por qué no había dado un paseo hasta Broadway, el centro teatral del mundo? ¿Por qué no había ido al Radio City Music Hall donde su madre había actuado de joven como corista? ¿Qué demonios le pasaba? ¡Estaba en Nueva York!

Y ahora la muchedumbre no le parecía tan hostil, ni el aire tan denso, ni las calles tan sucias. En lugar de sensación de agobio, los edificios prometían interiores fascinantes y vidas interesantes.

¿Se estaba acostumbrando a Nueva York, como le había dicho Clarissa? ¿O era cierto que cuando estaba con Beck el mundo sólo podía ser maravilloso?

El taxi continuó bajando por la Quinta Avenida hasta el arco del monumento de Washington Square, donde el taxista giró hacia el Soho y se detuvo por fin delante de una puerta con un toldo verde con un cartel donde ponía...

—¿El Salón de las Burbujas?

Beck sonrió y pagó al taxista.

—Una lavandería muy chic. He pensado que podíamos ver ropa interior centrifugando para ir entrando en materia.

May soltó una carcajada y se bajó del taxi.

—Oh, cielos. Tú sí que sabes hacer pasar un buen rato a una chica.

Beck bajó tras ella, le tomó la mano y se la torció ligeramente hacia la espalda, de tal manera que la forzó a pegarse a él. Se inclinó hacia ella y susurró:

—Quiero que sea el mejor día de tu vida, May. Y después quiero tenerte a solas y que sea aún mucho mejor. Sin espectáculo, sin público, sin juguetes. ¿De acuerdo?

«De acuerdo». May quiso hablar, pero las palabras no salieron de su boca. Y entonces Beck la besó allí mismo en la acera, con la mitad de Nueva York pasando a su lado. Y no fue un beso tierno, sino un beso apasionado que le provocó un intenso temblor en las piernas y en el alma.

—Eh, tíos, buscaos una habitación.

Por suerte, el grito y las carcajadas adolescentes que siguieron los separaron antes de que May hiciera alguna locura como rodearle las piernas con la suya y apretar la pelvis contra él.

Beck la soltó y entraron en el local, un pub de techos altos y tenue iluminación, exquisitamente decorado en tonos rojos y dorados, con baldosas de barro de color terracota, pósters e ilustraciones antiguas de botellas. Las paredes estaban cubiertas de estanterías de madera, y el local estaba decorado con sofás de terciopelo, alfombras orientales, y lujosas y pesadas cortinas que recordaban otros tiempos. A pesar de su nombre, El Salón de las Burbujas era un homenaje a la elegancia más romántica, y al champán.

Beck y May se sentaron en un cómodo sofá rojo junto a un enorme ventanal. De las trescientas variedades de champán que ofrecía la carta, Beck pidió una, que les fue servida en dos elegantes y alargadas copas burbujeantes.

—Por Nueva York —dijo ella, brindando con él.

—Por Nueva York, y por haberte conocido — dijo él.

«O lo que cree que soy», pensó ella fingiendo una sonrisa, y bebió el primer sorbo.

—Esta semana he pasado mucho tiempo en el hotel. La verdad es... —May fue a dejar la copa de champán en la mesa baja y redonda que había delante del sofá, pero decidió seguir sujetándola, por si necesitaba beber un trago para darse ánimos—. Me daba miedo. Me asustaba salir sola.

Beck frunció el ceño.

—Deberías habérmelo dicho. Me habría encantado enseñarte la ciudad.

¿Lo estaba diciendo por educación?

—Pero estabas trabajando.

—Podía haberte indicado adónde ir, o meterte en un taxi para ir a un museo, a una tienda, a un monumento y después pasar a recogerte. O incluso llevarme el ordenador y trabajar mientras te esperaba. Normalmente puedo trabajar en cualquier sitio.

Desde luego no era la respuesta que May esperaba.

—No, la culpa es mía por ser tan tímida.

—Nueva York no es para miedicas —dijo él, sin dar importancia a la admisión.

Beck bebió un poco más de champán con gesto relajado. Por lo visto, la confesión de May no lo preocupaba en absoluto.

—No se parece en nada a Wisconsin —continuó ella, que sentía la necesidad de dejar claro quién era la verdadera May.

—Háblame de Wisconsin.

—Es más tranquilo, más lento, menos... bueno, menos de todo. Vivo en Oshkosh, una ciudad pequeña. A ti seguramente te resultaría aburridísima.

—¿Y a ti? —preguntó él con interés y curiosidad.

—Lo veré cuando vuelva —respondió ella, encogiéndose de hombros—. Hasta esta semana no me lo parecía, pero ahora soy una persona diferente.

—¿Tú crees? —Beck levantó una ceja y se inclinó hacia ella—. Oye, ¿por qué no te quedas más tiempo en Nueva York, una semana o dos, o un mes? Conoce la ciudad, a ver si te gusta.

A May le falló la respiración, y tuvo que intentarlo otra vez.

—Perdería... perdería mi trabajo.

—Déjalo y quédate a vivir aquí.

—¿Dejarlo todo y mudarme después de cuatro días?

—Sí —dijo él, con una sonrisa. Después se puso serio—. Puedes quedarte conmigo hasta que encuentres un lugar para vivir.

—Una mujer mantenida.

—Te mantendría muy bien, May —le aseguró él.

May ocultó su aturdimiento tras un largo trago de champán. Todo aquello era una broma. No podía estar hablando en serio.

—De hecho, es la segunda oferta que tengo hoy. Clarissa también me ha dicho que me quede. Incluso me ha ofrecido trabajo como su ayudante.

—¿Lo ves? —dijo él, con una sonrisa de oreja a oreja y un destello de alegría en los ojos—. Entonces está decidido.

May le sonrió, y él a ella, y la sonrisa se alargó demasiado y empezó a dar paso a algo más apasionado, y después algo más tierno e incluso emocionante que la pasión.

«Tranquila, May».

La invitación era mera cortesía, y ella la recordaría siempre, igual que el pétalo de rosa que había metido en la maleta junto a todos los recuerdos de la semana y que no olvidaría jamás.

—Hay una cosa que quiero saber de ti —dijo él, dejando la copa de champán en la mesa.

Oh, no. Había llegado el momento que tanto había temido y May se preparó para el tiro de gracia.

—¿Sólo una?

—¿Qué pasó con el hombre con quien habías quedado en el hotel?

May respiró profundamente y relajó los dedos que estaban a punto de romper el pie de la copa. Si le decía la verdad, no quedaría ni rastro de Verónica. Pero sus sentimientos hacia él habían llegado demasiado lejos para mentir.

—Fue una estupidez por mi parte —admitió—. Él vino a Wisconsin, donde trabajo como ayudante del decano de la facultad de empresariales. Nos caímos bien desde el principio y me invitó a pasar una semana con él aquí. El único novio que he tenido en mi vida acababa de dejarme después de seis años de relación, y yo estaba furiosa y despechada, así que acepté la invitación. Pero al final no vino, y entonces me enteré por Clarissa de que estaba casado, algo de lo que tenía que haberme dado cuenta si tuviera dos dedos de frente —hizo una mueca de asco—. Al principio me asusté, pero la verdad es que me alegré de que no viniera.

Ya lo había dicho todo. Por fin. Respiró profundamente y por fin se atrevió a mirar a Beck. Éste estaba contemplándola con expresión de satisfacción, como si acabara de resolver un rompecabezas que lo había tenido varias noches sin dormir.

—Yo diría que necesitabas salir de allí. Que estabas intentando empezar de nuevo, iniciar una nueva vida —dijo él.

—¿Con un hombre casado?

—Eso entonces no lo sabías.

—Debería haberlo sabido.

—¿Por qué eres tan dura contigo? —Beck le quitó la copa de la mano y la dejó en la mesa, junto a la suya, y después le sujetó las dos manos entre las suyas—. Estabas dolida, y mucho, y en lugar de quedarte en casa a lamerte tus heridas, decidiste aprovechar la oportunidad de ser feliz y disfrutar de la vida que se te presentó, aunque fuera temporal. Si quieres mi opinión, a mí eso me parece ser muy valiente.

—A mí me parece muy irresponsable.

—Sólo por el final. ¿Y si hubieras venido a Nueva York a conocerme?

Ella sonrió sólo de pensarlo.

—Habría sido mucho más inteligente. Pero impropio de mí —confesó ella—. No soy una persona impulsiva ni temeraria. Ni tampoco atrevida sexualmente.

Las dos cejas de Beck se alzaron de incredulidad.

—Oh...

May se sonrojó.

—Me refiero a normalmente. Esta semana no ha tenido nada de normal. En Oshkosh soy una persona normal y muy predecible...

—¿Entonces por qué pienso que eres la mujer más interesante que he conocido jamás?

May lo miró un momento con la boca abierta. ¿La más qué?

—Porque... esta semana no he sido yo.

—¿Quién has sido?

Como ella no respondió, Beck le apretó las manos y se inclinó hacia ella.

—Lo que te he visto hacer esta semana no son cosas propias de una mujer normal y predecible. Y si vuelves a Wisconsin y a ese novio que te ha hecho sentir normal y corriente, estarás cometiendo un crimen atroz.

El guiño de Beck restó cierta intensidad a sus palabras, y May rió, más nerviosa que divertida.

—Eso sí que suena atroz.

—Lo sería —repitió Beck. Le soltó las manos pero no se apartó. Entrelazó los tobillos con los de ella y se inclinó tanto hacia ella que May podía distinguir el dibujo de los iris azules—. Sé que ahora no podré convencerte para que te quedes, May. Así que esperaré a que bebas un poco más y estemos solos. Entonces te excitaré tanto y te dejaré tan sin aliento que podré arrancarte todas las promesas que quiera.

May quiso reír para quitar importancia al momento, pero sólo de pensar en cómo la excitaría la estaba poniendo a cien.

—No puedo mudarme aquí. No sé si soportaría vivir en Nueva York.

—¿Por qué no?

—No lo sé, la vida aquí es muy diferente.

—¿Tú crees? Cuéntame cómo es un día normal en Oshkosh.

May asintió. Era una buena idea, ahora entendería a qué se refería.

—Me levanto, voy a trabajar, en coche. Trabajo. Nado en la piscina de la universidad, a veces a la hora de comer, otras después del trabajo. Después vuelvo a casa, ceno, leo, a veces alquilo una película, y después me acuesto. Al día siguiente hago más o menos lo mismo. Y los fines de semana limpio la casa, leo, o salgo con amigos.

Ya estaba. Ahora esperó a que él empezara a escupir el champán con gesto asqueado.

—Bien —dijo él. Apuró la copa y la dejó en la mesa. Se frotó las manos, como si aceptara un reto—. Te diré cómo es mi día de neoyorquino sofisticado y mundano. Me levanto, me ducho y desayuno, normalmente cereales, los domingos un croissant de una panadería cercana. Por las mañanas escribo, después doy un paseo y me como un sándwich con patatas fritas y un refresco en una cafetería cercana. Después vuelvo a casa y escribo dos o tres horas más. Cuando termino, voy al gimnasio, me preparo la cena, leo, veo la tele y me acuesto. De vez en cuando como con mi familia, o voy al cine con algún amigo. ¿Te suena?

Ella asintió, jugueteando con la copa, observando cómo las burbujas se perseguían para subir a la superficie. Beck le cubrió la mano libre con la suya.

—Vivimos en ciudades diferentes, May, pero no tenemos vidas diferentes. Y estoy seguro de que te adaptarías perfectamente a Nueva York.

—Pero normalmente...

—May, no te vayas hasta que averigüemos qué hay entre nosotros. Para mí esto es totalmente nuevo, y quiero saber por qué. No quiero que te vayas.

May abrió la boca, y la cerró. ¿Hablaba en serio? ¿Incluso ahora que se había quitado el velo de Verónica y había revelado la verdad?

—No... no sé qué decir.

—Piénsalo, es lo único que te pido.

Beck pagó la cuenta y salieron a la calle. Caminando por Broadway, y recorrieron las pocas manzanas que los separaban del restaurante japonés de moda donde Beck había reservado una mesa para los dos. May disfrutó de la variedad de tiendas, locales y restaurantes que la zona ofrecía, y deseó entrar en cada uno de ellos y conocerlo mejor.

En el restaurante, se sentaron en una mesa y pidieron más champán. Brindaron de nuevo y él se inclinó hacia ella por encima de la mesa y la besó, acariciándole el labio inferior suavemente con la lengua, y después se echó hacia atrás, mirándola como si fuera la Mona Lisa o la Piedad , o una de las siete maravillas del mundo.

La tristeza que sintió May sucumbió al instante a la oleada de felicidad que la embargaba. No podía haber nada mejor que eso. Excepto quizá sus cuerpos desnudos y unidos entre sábanas de algodón.

¿Estaba tan loca que quería perder la oportunidad de amar a ese hombre?

—¿Sabes qué me gustaría? —dijo él, con voz ronca, casi inaudible—. Quitarte la ropa despacio, prenda a prenda. Saborear cada centímetro de tu cuerpo y hacerte el amor hasta que no puedas tenerte de pie, y provocarte tantos orgasmos que no puedas tener ninguno más.

May tragó el champán que había retenido en la boca mientras lo escuchaba, segura de que no podría responder más que con un débil susurro.

—Eso estaría bien.

—No sé si podré esperar hasta después de cenar para estar dentro de ti, May.

Oh, Dios mío. May nunca había sentido nada así, una emoción tan intensa que le fue directamente al corazón. ¿Lo sentiría él también así?

—¿De verdad?

—Va a ser muy duro. Mis probabilidades de supervivencia son...

—Buenas noches y bienvenidos —los interrumpió la voz de la camarera—. ¿Quieren pedir ya?

Beck volvió a la realidad y pidió un menú de degustación para dos.

La cena fue sublime, y ahora que May no tenía que pretender lo que no era, Beck y ella hablaron de muchas cosa con total naturalidad. Él le habló de su infancia en Nueva York, de su familia y del restaurante que regentaban, de su lucha para publicar su primer libro, y del bloqueo que le había impedido escribir aquella misma mañana.

May le habló de su infancia solitaria, de cómo conoció a Dan y de cómo él se convirtió enseguida en el centro de su mundo durante muchos años. También le habló de la aventura de su madre en Nueva York, y de la reacción de su padre de ir a buscarla y llevársela de nuevo a Wisconsin.

—¿Eso te gustaría, que tu ex novio viniera a buscarte?

May no dijo nada. De momento, lo único que sabía era que no quería volver a Oshkosh al día siguiente.

Pero ¿y si se quedaba? ¿Qué pasaría cuando Beck se aburriera de ella? ¿No sería mejor marcharse ahora que todo era maravilloso y perfecto?

—Dime que te quedarás.

—Beck, no puedo.

—Bueno, di que te gustaría. Al menos en teoría.

Ella sonrió. Eso lo podía hacer.

—Desde luego que me gustaría, en teoría.

—De momento me conformo con eso.

La camarera trajo la cuenta y miró nerviosamente a Beck mientras éste firmaba el resguardo.

—Disculpe, he visto su nombre. ¿Puede... puede firmarme un autógrafo para mi novio? Se llama John.

Beck asintió con una sonrisa y levanto el bolígrafo, preparado para firmar.

—¿Dónde quiere que firme?

—Oh.

La mujer miró a su alrededor, buscando papel.

—Yo tengo —dijo May. Sacó el cuaderno de dibujo del bolso y arrancó una página que pasó a Beck—. Toma.

Beck la firmó con una floritura y entregó el autógrafo a la camarera con una sonrisa. Después miró a May.

—¿Ésos son tus bocetos?

—Oh —balbuceó ella, metiendo de nuevo el cuaderno en el bolso—. Clarissa quería verlos y...

—Enséñamelos —dijo él, estirando la mano.

May arrugó la nariz y obedeció. Después tuvo que soportar la tortura de ver cómo Beck estudiaba con detenimiento cada boceto, cada esbozo, mientras ella lo miraba y esperaba con incertidumbre, doblando la servilleta y bebiendo agua.

—May, son muy buenos —le aseguró él con admiración, devolviéndole el cuaderno. Pero la expresión de admiración dio paso a una de irritación—. ¿Qué demonios te hizo pensar que eras una mujer aburrida y predecible?

Ella miró al diminuto cuenco de postre que tenía delante. Dan fue el primero en expresarlo con palabras, pero ella siempre se había sentido así.

Quiso levantar los ojos para mirar a Beck, pero sólo llegó al mentón.

—Tú no me haces sentir aburrida ni predecible —le dijo.

Beck alargó la mano por encima de la mesa y le alzó la barbilla, para que lo mirara a los ojos.

—¿Y qué te dice eso?

Ella sabía lo que quería que le dijera, y también lo que quería que él sintiera.

«Que estamos destinados a estar juntos para siempre».

Que después de disfrutar de un comienzo tan emocionante, en lugar de pasar a otra pareja, él viera en ella amor, matrimonio, hijos y un futuro en común.

—No lo sé. Háblame más de ti.

—Bien —Beck le acarició los labios con el dedo—. ¿Qué más quieres saber?

—Todo.

Él empezó a sonreír, pero de repente se puso serio y el dedo se detuvo sobre el labio femenino.

—Tengo una idea —le tomó la mano por encima de la mesa—. Si estás segura de que quiere saber más sobre mí...

—Sí, claro que sí.

Beck se echó a reír, sacudiendo la cabeza.

—No puedo creer lo que estoy pensando.

—¿Qué? —insistió ella, entre divertida y nerviosa.

—¿Quieres venir a la fiesta de cumpleaños de mi hermano pequeño?

Capítulo 11

May salió del coche detrás de Beck sin saber muy bien qué esperar. Aquello no era exactamente llevarla a conocer a sus padres, y sin embargo, era eso. No sólo iba a conocer a sus padres, sino también a sus hermanos, a las mujeres y novias de sus hermanos, y probablemente a un montón de tíos, tías, primos y amigos.

Seguramente todos tan intelectuales y sofisticados como él. ¿Cómo los iba a impresionar ella, una secretaria de Oshkosh, Wisconsin?

Además, Beck apenas habló durante todo el trayecto. Se notaba que estaba nervioso; quizá se arrepentía de una invitación tan impulsiva. Y su nerviosismo la ponía aún más nerviosa a ella. ¿Terminaría avergonzándose de ella?

Pronto lo sabría, porque ya estaban entrando por la puerta de restaurante Cucina D'Amore, donde colgaba el cartel de Cerrado, fiesta privada.

Al menos el local parecía normal, sin manteles de lino blanco ni una decoración minimalista y ultramoderna. Y al oír a Dean Martin cantando That's Amore por los altavoces, May se tranquilizó.

Los invitados estaban reunidos alrededor de una mesa al fondo, y ninguno de ellos parecía seguir los dictados de la última moda, ni lucir modelos clásicos de ropa de marca. Al contrario, sus estilos eran bastante normales. Tampoco era el ejército de invitados que ella esperaba. Quizá como la fiesta ya llevaba un buen rato, muchos de los parientes y amigos ya se habían despedido.

Una de las cabezas morenas se volvió hacia ellos.

—Eh, es Beck.

El anuncio fue seguido de un rugido colectivo de alegría tan alto e inesperado que May casi tropezó con la alfombra. Beck le apretó la mano para tranquilizarla y ella sonrió. Aquello no parecía la bienvenida de un grupo de sofisticados neoyorquinos al tanto de las últimas tendencias de la literatura y el arte.

Beck y May se acercaron al resto de los invitados y a continuación siguió una mareante serie de presentaciones, con muchas miradas de curiosidad dirigidas a May, y muchos comentarios jocosos sobre el hijo pródigo dirigidos a Beck.

Entre el caos de caras nuevas, May distinguió a la madre de Beck, una mujer pequeña y entrada en carnes con un ligero acento italiano y el pelo negro como el azabache, que abrazó a su hijo al menos durante tres minutos. Su marido, un hombre mucho más alto, de pelo claro, piel pálida y sin acento, era sin duda la parte no mediterránea de la mezcla y el responsable del apellido Desmond. Los hermanos Jeffrey y Zachary eran más bajos y más morenos que Beck, pero igual de atractivos.

Ninguno era lo ella que había esperado. Y se alegró.

—Bueno, silencio todo el mundo —dijo Jeffrey, el homenajeado, poniéndose en pie con cierta dificultad—. Quiero proponer un brindis por el mejor hermano mayor que he tenido... ¡hip! —la fiesta debía haber empezado hacía un rato, porque todo el mundo estaba muy alegre—. Y felicitarlo por venir con una mujer que está casi tan buena como mi futura esposa.

Esta vez, el rugido colectivo fue de desaprobación.

—Siéntate, idiota.

—Ningún hijo mío habla así de una mujer — dijo la señora Desmond.

La mujer sujetó a Jeffrey por la oreja y empezó a sacarlo de la sala. Una mujer de pequeña estatura que May reconoció como Mary, la prometida de Jeffrey, se levantó de la mesa y les cortó el paso.

—¡Alto! —dijo retirando la mano de la señora Desmond de la oreja de su futuro marido—. Ahora esto me toca a mí —añadió, estirándose para sujetar la oreja con dos dedos y sacarlo del salón entre aplausos y gritos.

May se echó a reír también.

—¿Era esto lo que esperabas? —preguntó él.

—Para nada —rió ella—. Tu familia es un auténtico desmadre.

—Eso es una forma de decirlo —dijo él, deslizándole el brazo por la cintura. Se inclinó para murmurarle al oído—: ¿Sigues pensando que Nueva York te queda grande?

¿Por eso la había llevado allí? ¿Para compartir con ella el calor de su familia? ¿Para enseñarle otro motivo que le decidiera a quedarse en Nueva York?

—Me has traído para demostrarme que puedo encajar aquí —susurró ella.

—Sí, en parte —dijo él, y le besó en la sien—. Y porque he sido un hijo y hermano ausente demasiadas muchas veces.

—Gracias —dijo ella, tratando de controlar sus emociones—. Es una de las mejores cosas que alguien ha hecho por mí.

—Me gustaría hacer más, si me dejas.

«Oh, no te desboques, mi pobre corazón».

Nadie se había molestado tanto en hacerla sentirse bien consigo misma. ¿Seguiría así después de dos o tres semanas de sexo?, se preguntó May.

No parecía probable.

—Eh, Beck.

Uno de los primos de la familia, Mark, o Joe, May no recordaba su nombre, se acercó a él con una amplia sonrisa.

—Tengo una idea magnífica para un nuevo libro —le dijo, guiñándole un ojo.

May sonrió. Al primo Mark o Joe lo siguieron otros, todos amables y educados con May, pero sobre todo ansiosos de hablar con Beck. Por fin, la gente fue retirándose y cuando quedaron solos Beck entrelazó los dedos con los de ella.

—¿Lista para irnos?

Ella asintió, con la esperanza de que la noche no terminara allí.

—Tengo que ir un momento al baño.

Mientras se lavaba las manos una mujer entró en el servicio. Era una belleza alta y esbelta, con una melena morena sobre los hombros y las uñas y los labios pintados de rojo fuerte.

—Tú eres May, ¿verdad?

May asintió, sin poder recordar el nombre de la mujer, pero bastante segura de que era amiga de la familia.

—Soy Angie.

—Angie, es verdad, perdona.

—Tranquila, hoy los has conocido a todos — dijo la recién llegada, sacando un peine del bolso—. Así que tú eres la chica de turno de Beck.

May no supo cómo responder a eso, pero no le gustó la insinuación de que no sería la última.

—Yo fui hace tres.

May cerró el grifo y sacudió el agua de la manos sobre el lavabo. Apenas hacía un rato que empezaba a tener seguridad en los sentimientos de Beck hacia ella y no quería que aquella mujer le aguara la fiesta.

—Oh.

—¿Cuánto hace que sales con él?

—Cuatro días.

Angie dejó de mirarla a través del reflejo en el espejo y se volvió para mirarla directamente con expresión de sorpresa e incredulidad.

—Cuatro días, ¿eh? —dijo, con una mueca de desdén—. Pues disfrútalos, porque todavía estás en la parte divertida. Seguro que ahora te lleva a un montón de sitios, y todo es genial, ¿verdad?

May se volvió hacia ella.

—¿Y después qué? ¿Se convierte en una calabaza a medianoche?

—Más o menos —dijo la mujer, retocándose un peinado que estaba perfecto—. Yo me hice amiga de la familia, así que lo he visto con otras novias.

—Oye, me parece que no quiero oírlo —dijo May, yendo a salir.

Pero Angie no le permitió alejarse mucho. La tomó por el brazo de repente y la obligó a mirarla.

—Sé que crees que soy una mala bruja, pero creo que debo advertírtelo.

—Está bien —May recuperó el brazo pero seguía sintiéndose atrapada—. Te escucho.

—Es un tío estupendo, eso no lo niego, pero no por mucho tiempo. Al principio todo es muy divertido, pero pronto empiezas a sentirte como si fueras un incordio —dijo Angie—. Empieza a darte cuenta de que no se abre emocionalmente, de que siempre hace lo que quiere y tú tienes que adaptarte. De que no te escucha cuando hablas. Y de que siempre estáis en tu casa. Tardé más de seis meses en saber dónde vivía.

May no estaba de humor para seguir escuchando.

—Tengo que irme.

Fue hacia la puerta, pero no lo suficientemente deprisa.

Angie no había terminado y continuó hablando, en voz más alta.

—Salimos juntos tres años y ni una sola vez me dijo que me quería. ¿Quieres marido, hijos, una familia? Olvídate de él. Hazme caso. No es de ésos.

La puerta se cerró detrás de ella y May tuvo que volver junto a Beck fingiendo que su mundo no estaba a punto de desmoronarse. Cierto que la mujer estaba despechada y dolida con Beck, pero sus palabras la habían afectado mucho más de lo que habría deseado. Lo peor de todo era que podía tener razón.

—¿Nos vamos? —Beck le sonrió cálidamente, mirándola como si fuera el único salvavidas en un mar de desconocidos.

—Sí —ella también deseaba salir de allí.

Se despidieron de todo el mundo con promesas de visitarlos pronto y salieron a la calle, donde Beck paró un taxi. May se montó mirando por la ventana, sin prestar atención al lugar ni a lo que Beck estaba diciendo al taxista.

Después, Beck se acomodó junto a ella y le pasó un brazo por los hombros.

—Espero que no te haya asustado —dijo él.

—Ha sido divertido.

—A veces tengo la impresión de que me secuestraron unos extraterrestres, y después, al no poder encontrar a mis verdaderos padres, me dejaron con esta familia —dijo él, con una sonrisa cargada de arrepentimiento.

—Pero son maravillosos —dijo ella—. Y están muy orgullosos de ti.

—Sí —dijo él, y en su voz había cierto elemento de sorpresa, como si nunca hubiera terminado de creerlo del todo—. Lo he pasado muy bien esta noche, y ha sido muy importante tenerte a mi lado, May.

May abrió la boca para decirle que para ella también, pero los ojos se le llenaron de las típicas lágrimas femeninas y bajó la cabeza para ocultarlas.

Pero Beck le alzó la barbilla y la miró a los ojos durante un largo momento, un momento hermoso y aterrador a la vez, y después la besó. Y la besó. Y la besó. Con unos besos lentos y lánguidos que le hicieron sentir como si el mundo se disolviera a su alrededor.

—No puedo esperar a estar solo contigo.

—Lo mismo digo —le aseguró ella, acurrucándose a su lado, pensando que era posible morir de felicidad.

Al margen de lo que pasara al día siguiente, aquella noche iba a ser sólo para ellos dos, tal y como ella había imaginado, tal y como ella había esperado. Sin espectáculos, sin libros, sin otras parejas. Sólo ellos dos, en su dormitorio de hotel.

El taxi se detuvo delante de un edificio señorial en una tranquila calle residencial.

—¿Dónde estamos? —preguntó May, al ver que la fachada no se parecía en absoluto a la del hotel Hush.

—En mi casa.

—¿De verdad?

—¿Prefieres que vayamos a otro sitio?

Oh, Dios mío, claro que no.

—No, claro que no.

Volver al Hush habría sido maravilloso, pero ir a su casa era llevar la relación a un nuevo nivel, lejos de los juegos fantasiosos del hotel y a una realidad en la que él parecía invitarla a su vida además de a su cama.

«Y chúpate esa, Angie–como–te–llames, que tardaste seis meses en saber dónde vivía».

El portero del edificio les abrió la puerta y sonrió a Beck, aunque pareció un poco sorprendido al verlo acompañado de una mujer.

Beck y May subieron en ascensor hasta la sexta planta, donde Beck abrió una de las puertas que daban al pasillo y la hizo entrar en un espacioso salón de amplios ventanales desde los que se tenía una vista maravillosa de Central Park. Desde otro ángulo se veía la cúpula de una iglesia ruso ortodoxa al otro lado de la calle. Los muebles tenían aspecto de ser muy cómodos, y los cuadros que decoraban las paredes eran coloristas y modernos. Sobre una mesa auxiliar había un cuadro enmarcado: la cubierta de un libro, probablemente el primero que había publicado. El lugar era muy acogedor, con estilo pero sencillo y masculino, pero sin el exceso de piel y madera de las revistas de decoración.

Beck abrió las ventanas para airear el apartamento y May lo fue siguiendo de una a otra habitación con curiosidad. La fresca brisa nocturna se coló al interior de la cocina, y después a un despacho donde estaba el ordenador, y por fin al dormitorio.

—Me encanta tu casa —dijo ella.

—Gracias —respondió él. Fue al ventanal que daba al parque y bajó los estores—. Vivo en este edificio desde hace diez años, aunque primero en un pequeño estudio de la última planta. Sólo me mudé a este apartamento cuando empecé a recibir talones decentes por derechos de autor. La vida de un escritor es muy incierta y no puedes meterte en hipotecas desorbitadas.

Después se acercó a ella y se mantuvo a menos de medio metro de distancia, con las manos en las caderas.

—¿Estás bien? —preguntó.

Ella sonrió valientemente.

—Mucho.

—Bien. Quería que conocieras mi casa para que sepas dónde te tendré si decides quedarte. En habitaciones separadas, si quieres —dijo él, aunque era evidente que la idea no le hacía ninguna gracia.

May sonrió y se acercó a él. Le pasó las manos por los hombros, el pecho, el abdomen, y después las hizo descender hasta el bulto en los pantalones, que aumentó al notar el contacto.

—O no separadas —dijo ella.

—Mucho mejor.

Beck le bajó la cremallera del vestido, deslizó las tiras por los hombros y observó cómo el vestido caía en un charco a sus pies, dejándola sólo en un sujetador blanco de encaje y una braguita a juego.

—Eres preciosa —dijo él, y se acercó más. Le tomó los senos en las palmas de las manos y los levantó, admirándolos—. Una fantasía hecha realidad.

Le acarició lentamente los costados. Después metió los pulgares en el suave algodón de las bragas y las bajó.

Ella le desabrochó la camisa y se la quitó. Después le bajó los pantalones y lo dejó tan desnudo como estaba ella.

Cielos. Él sí que era una fantasía hecha realidad. Su cuerpo era perfecto, duro y viril, y May pensó que podría acostumbrarse a verlo todos los días. Por no hablar del hombre que lo acompañaba.

¿Podría mudarse allí?, pensó.

Beck le apoyó las manos en la cintura y la llevó lentamente hasta la cama; ella se tumbó sobre el edredón, pero él, en lugar de tenderse a su lado, se quedó de pie junto a la cama, mirándola.

—No te imaginas lo alucinante que éstas, desnuda en mi cama.

May frunció el ceño.

—¿Como una escena de tu libro?

Él sonrió y se acercó a ella a gatas sobre el colchón.

—No de mi libro. Esto sólo tiene que ver con nosotros.

—Gracias.

May acarició los brazos musculosos; él susurró su nombre y la miró. Instintivamente, May separó las piernas y él descendió sobre ella hasta quedar tumbado encima, con el miembro viril erecto y caliente sobre su sexo y su abdomen.

May le rodeó las pantorrillas con las piernas y la espalda con los brazos, saboreando su calor. ¿Podría mudarse allí?

Beck se alzó ligeramente y empezó a acariciarle el clítoris con el pene; May deslizó por las manos hacia abajo y le sujetó los músculos de las nalgas, notando cómo se tensaban y contraían alternativamente. Quería explorar cada centímetro de su cuerpo, y disfrutar de lo que no habían tenido hasta ahora.

Beck la alzó un poco más y encontró el clítoris con los dedos, pero May lo detuvo. No quería juegos preliminares, no le importaba alcanzar el orgasmo o no; en ese momento no era lo importante, al menos para ella.

—Te quiero dentro de mí.

—¿Estás segura?

—Sí —respondió May, con una sonrisa—. Muy segura.

Beck la besó, sacó un preservativo del cajón de la mesita de noche y se lo puso. Entonces se tendió sobre ella otra vez. May separó las piernas; quería darle el placer que él tanto ansiaba.

Pero Beck no la penetró enseguida sino que esperó, le acarició la mejilla con la suya y la miró intensamente a los ojos, con un brillo muy especial.

—May.

—Sí.

La voz femenina sonó tan baja y ronca como la de él.

—Si te vas mañana, te llevarás una parte de mí contigo.

Y entonces se deslizó dentro de ella, y ella se perdió en él. El tiempo se detuvo, y May no supo cuánto tiempo estuvieron así, unidos, moviéndose juntos y haciendo el amor.

Él susurró su nombre y cambió el ritmo, haciendo movimientos circulares con las caderas, para volver después a entrar y salir de su cuerpo, y cambiar otra vez.

Después los movimientos se hicieron más frenéticos, y May sintió la excitación masculina, al igual que él notó el placer que se acumulaba en ella, hasta que los dos se vieron bañados por una ola de placer de una intensidad inesperada.

Y entonces la belleza de lo que estaban compartiendo se hizo insoportable, y May supo que si no hacía algo en cualquier momento gritaría y le diría algo típico de ella, como que lo quería.

—Beck —exclamó, sintiéndose al borde del orgasmo—. Más fuerte.

Él exhaló el aire y obedeció. May dobló las rodillas hacia arriba, él se apoyó en los brazos y le dio lo que ella deseaba, usando la fuerza de la parte inferior del cuerpo para poseerla una y otra vez hasta que de repente se tensó, cerró los ojos y May lo oyó exclamar un largo suspiro de éxtasis.

Después, los movimientos se hicieron más lentos hasta que él se dejó caer suavemente sobre ella.

Tras varias respiraciones profundas, Beck alzó la cabeza. En lugar de una sonrisa triunfal, la miró con una expresión seria, intensa, casi ansiosa, que reflejaba exactamente lo mismo que sentía ella.

—May —susurró su nombre e hizo una pausa, como si quisiera decir algo que le resultaba tremendamente difícil—. Nunca he sentido nada que se acerque ni de lejos a lo que ha ocurrido entre nosotros esta semana y lo que acaba de ocurrir entre los dos ahora.

Ella asintió, incapaz de hablar.

Él salió con cuidado de ella, rodó a un lado y la apretó contra su costado.

—Varias veces has dicho que conmigo eres diferente. Contigo yo también soy diferente. Más considerado, más preocupado por lo que piensas y sientes —respiró profundamente y se aclaró la garganta—. Me temo que antes era un borde egoísta. Dios sabe que mis novias intentaron decírmelo. Y seguramente mi familia también.

May no podía decir nada. Las palabras de Beck eran lo más maravilloso que había escuchado en su vida. Lo que estaba creciendo entre ellos por fuerza tenía que ser amor.

—Eres la primera mujer a la que he...

«A la que he querido. A la que he querido», se repitió may para sus adentros.

Pero no dijo nada y esperó, tratando de tener paciencia, tratando de oír lo que más deseaba oír. Sólo una vez, y tendría el motivo que necesitaba para quedarse en Nueva York e instalarse en su casa.

Beck la besó, con un beso lento y prolongado que la llenó de esperanza.

—Eres la primera mujer a la que he deseado tanto.

May se despertó a la mañana siguiente sintiendo los fuertes brazos que la rodeaban, y el sólido cuerpo pegado a ella, y pensó que le encantaría despertar así todos los días, en brazos de Beck.

—Buenos días —susurró él a su espalda, y una mano experta y cálida le recorrió el brazo desnudo, la cadera y se perdió entre sus piernas, despertando en ella una placentera necesidad.

—Buenos días —dijo ella, tumbándose de espaldas y buscándolo con la mano.

Enseguida comprobó que no era la única que tenía necesidades.

—¿Has dormido bien?

—Bastante bien. ¿Y tú? —dijo ella, sin detenerse.

—He estado un par de horas revisando.

—Hm, recuerdo cuando has vuelto a la cama —dijo ella, con un guiño.

May quería preguntarle si había descubierto cómo hacer que Mack se enamorara. Pero eso sería como llevarlo a la fuente y obligarlo a beber, y era algo que ella no podía hacer.

Beck se incorporó y le besó el cuello con los labios y la lengua. May movió los dedos sobre el pene y lo sintió tensarse. Riendo, se sentó a horcajadas sobre él y se frotó contra su miembro.

—¿No tienes que trabajar? —preguntó, sin dejar de moverse.

—No, ahora mismo no —le aseguró él sujetándola por las caderas y manteniéndola con firmeza sobre él.

—Porque si quieres me voy y te dejó trabajar —se ofreció ella, a la vez que se inclinaba hacia delante.

Le mordisqueó el pezón con los dientes. Después continuó acariciándolo haciendo círculos sobre él con la lengua.

—No —gimió él, con los ojos cerrados.

Beck buscó a tientas un preservativo en la mesita. Cuando lo encontró, ella se lo quitó de las manos, lo abrió y se lo colocó antes de sentarse sobre él para tomarlo por completo dentro de su cuerpo.

Beck gimió, cerrando los ojos y entreabriendo los labios. Tenía una expresión tan fiera, tan descontrolada, tan dominada por el placer que ella le estaba dando que May sintió el ridículo impulso de detenerse y hacer un boceto. Para poder llevarse la imagen con ella para siempre. Una imagen de lo que eran juntos, de lo que él era para ella, y de lo que ella se había convertido a su lado. Una imagen de libertad, poder, y total indulgencia sexual. ¿Y amor? Quizá amor también.

May lo cabalgó sensualmente mientras él deslizaba la mano entre sus piernas y le estimulaba el clítoris. May gimió y se movió más deprisa. Alcanzó el orgasmo unos segundos antes que él, y sintió también el de él. La necesidad y el deseo de hacerle tener un orgasmo eran tan fuerte como su propia necesidad.

¿Cómo podía dejarlo?

Se fundió sobre su pecho y sintió los brazos masculinos alrededor de su cuerpo, apretándola con fuerza durante unos largos segundos. Después permanecieron abrazados en silencio, cada uno absorto en sus pensamientos.

Y a pesar de lo que acababa de ocurrir entre ellos, May no podía eliminar el temor de que en lugar de pensar cómo la quería y cómo quería seguir con ella, Beck estuviera pensando en cómo describir a Mack, o en qué iba a desayunar. O a cual de sus catorce novias iba a llamar primero cuando se despidiera de ella.

El pecho masculino se dilató bajo su mejilla, y después se contrajo con un largo suspiro.

—Ahora tienes que trabajar —dijo ella.

—Lo siento, es verdad. Tengo que entregar la revisión antes de que mi agente se vaya de fin de semana...

—Sh —May le puso un dedo en los labios—. No importa. Tienes que escribir.

—Y tú tienes que volver al Hush a recoger tus cosas.

A May se le cayó el alma a los pies.

—Cierto.

—Y traerlas aquí hasta que encuentres un sitio donde vivir —dijo él, y le retiró el pelo de la cara, sonriendo.

May se echó a reír y se tumbó en la cama a su lado.

No sabía qué hacer, no podía tomar una decisión. Normalmente sabía instintivamente qué debía hacer, qué camino elegir. El problema esta vez era que May de Oshkosh estaba librando una batalla a muerte contra Verónica de Nueva York, y ninguna de las dos parecía capaz de conquistar o rendirse.

—¿Por qué no puedes tomar una decisión, May?

—No lo sé.

—¿Es por ese hombre con el que salías?

La imagen de Dan apareció ante sus ojos. Riendo, hablando, tierno, serio. Lo quería, sí, pero con una tranquilidad que no tenía nada que ver con los sentimientos apasionados e intensos que sentía por Beck.

¿Cuál de los dos era más real?

—No lo sé. A lo mejor. Lo que es una tontería, porque él me dejó.

—¿Quieres dejar de castigarte de una vez? — dijo él, y la sujetó por la muñeca—. Las emociones no son racionales. Y debo decir, al margen de mis intereses personales, que si no te hace sentir una mujer deslumbrante, interesante y alucinante no deberías volver con él.

May asintió, a la vez que una voz en su interior le susurraba que nadie podía ser deslumbrante, interesante y alucinante siempre.

—Quizá tengas razón.

—¿Te quedarás? —preguntó el, con ansiedad.

Había tal anhelo en su cara que May se echó a reír.

—Quizá deba volver a casa un tiempo para enfriar esto un poco, y ver cómo nos va.

—¿Enfriar? —Beck la miró como si acabara de sugerir un sacrificio ritual—. ¿Después de estar toda la noche en mi cama crees que eso es posible?

May arrugó la nariz.

—No. Me parece que no.

—No nos enfriaríamos —le aseguró él con total convencimiento—. Si acaso, arderíamos más.

Beck tenía razón. Su sugerencia había sido un pobre intento de buscar una solución garantizada. Pero la garantía que ella quería tan desesperadamente no existía.

—Tengo que tomar la decisión lejos de tu presencia y de tu excitante magnetismo, señor Desmond —dijo ella. Se sentó en la cama y bajó las piernas al suelo—. Y tú tienes que trabajar.

—Vale —dijo él, con un suspiro de pesar, acariciándole la espalda con la mano—. Llamaré al portero para que te pida un taxi. ¿A qué hora es ese vuelo que no vas a tomar?

—A las cinco y media —rió ella.

—Iré a buscarte al hotel a la hora de comer. ¿Me dejarás que te lleve al aeropuerto si decides irte?

—Me encantará.

May se levantó, recogió sus ropas y se vistió. Estaba poniéndose los zapatos cuando el portero llamó para avisar de que tenía un taxi esperando.

¿Era el final de la aventura o el principio de algo más? Dejó a Beck en la puerta de su apartamento, insistiendo que podía encontrar la salida sola y bajó hasta la calle.

Al poner los pies en la acera, respiró profundamente, aspirando la fragancia del Nueva York que estaba empezando a amar. ¿Volvería? ¿Decidiría arriesgarse y lanzarse de cabeza a una vida totalmente nueva?, pensó mientras se sentaba en el asiento de atrás del taxi.

Cuando el portero cerró la puerta y dio la dirección del hotel Hush al taxista, May se acomodó en el asiento, sacó el móvil del bolso y marcó.

—Ginny, soy May.

—May, es muy temprano. ¿Qué pasa? No pareces muy contenta.

May la puso al corriente de todo lo ocurrido en los últimos días.

—Y ahora no sé qué hacer.

—Claro que lo sabes.

—¿Lo sé? —balbuceó ella.

—Claro que sí. Estás enamorada de él, May. Y él está loco por ti.

—Pero Angie dijo...

—Al cuerno Angie. Está mosqueada y celosa. Escúchame bien, porque sé de lo que estoy hablando. Eso es el amor de verdad, amiga mía, tu media naranja, y te diré lo que tienes que hacer. Ir a comer con él, decirle que te quedarás en Nueva York e instalarte en su casa. Porque si no, la tía Ginny se montará en el primer avión a Nueva York y te echará la bronca de tu vida.

May se echó a reír, no sin cierta histeria.

—Ni siquiera sé si...

—Cuando se lo digas, se pondrá de rodillas, te dirá que te quiere y te pedirá que te cases con él y seas la madre de sus hijos. Si no esta tarde, pronto.

—¿Y cómo lo sabes?

—Te ha dado todas las señales del mundo. Te ha llevado a conocer a sus padres, te ha llevado a su casa a pesar de lo que te dijo esa Angie–como–se–llame. Beck te quiere, y te lo demuestra en todo lo que hace. Pero tiene su orgullo, y ahora él necesita algo de ti. Y es algo que tú le quieres dar.

—Oh, cielos, Ginny, es verdad.

May se echó a llorar.

—Claro que es verdad —rió su amiga—. Me alegro mucho por ti. Te lo mereces. Llámame cuando esté todo arreglado. Quiero saber el tamaño del anillo.

May se echó a reír a través de las lágrimas, y se despidió de su amiga. Bendita Ginny. Claro que May sabía lo que quería. Sólo necesitaba un último empujón para superar sus temores e inseguridades.

El taxi la dejó en la puerta del hotel. Lo pagó, dando una generosa propina, y dejó que los atractivos empleados del hotel le abrieran la puerta del taxi y la acompañaran hasta el interior del hotel, hasta el vestíbulo...

Allí, en una de las sillas negras de estilo modernista, con cara de agotamiento y sin afeitar, estaba Dan.

Capítulo 12

May se detuvo en seco. Dan había ido a buscarla para llevarla de nuevo a Wisconsin, exactamente igual que había hecho su padre con su madre al darse cuenta de que ella estaba en un lugar que no la correspondía y donde no podría ser feliz.

La maravillosa burbuja de trasladarse a Nueva York y casarse con Beck estalló sobre su cabeza y se desparramó a sus pies. A1 ver a Dan, tan incómodo y tan fuera de lugar allí sentado con las manos cruzadas en el vestíbulo del hotel Hush, casi se le partió el corazón. ¿Cómo había podido pensar en renunciar a todos los años y todas las cosas que habían compartido?

Su primer instinto fue echar a correr y arrojarse a sus brazos, pero entonces recordó que Dan había estado liado con Charlene a sus espaldas, y eso le dio fuerzas para no hacerlo.

Con pasos lentos se acercó a él. Notando su presencia, Dan levantó los ojos y lentamente se puso en pie, sin dejar de mirarla. Tenía un aspecto espantoso, como si llevara días sin dormir. Sin afeitar y con marcadas ojeras oscuras bajo los ojos.

—¿Dónde has estado, May? Llevo aquí toda la noche —quiso saber él, exigente, plantándose delante de ella.

—¿En el vestíbulo? —May lo miró horrorizada, y sintió una punzada de remordimientos—. ¿Toda la noche?

Él asintió, con las manos en las caderas y expresión furiosa y angustiada en el rostro.

—No sabía adónde ir. Pensé que no tardarías en volver, y no iba a pagar una habitación a los precios que cobran.

—No, claro que no —May suspiró y señaló el ascensor—. Vamos a mi habitación, allí podremos hablar.

Entraron en el ascensor con otra pareja y permanecieron en tenso silencio hasta que el ascensor se detuvo por fin en el piso decimocuarto.

—Es aquí —dijo ella, llevando por el pasillo a la que debería haber sido su habitación con Trevor al único novio que había tenido, Dan, después de pasar la noche con Beck.

No, aburrida y predecible desde luego no era. Al menos ahora. Y probablemente nunca mas.

—Bienvenido al Hush —dijo, abriendo la puerta e invitándolo a pasar primero.

Dan le dirigió una mirada fulminante.

—Gracias.

May entró detrás de él, pero Dan se detuvo de repente, con los puños apretados a los lados, mirando hacia la cama. Detrás de él, May levantó los ojos al cielo con impaciencia.

«Sí, Dan, es una cama. Normalmente los hoteles tienen camas. Y sí, he estado haciendo exactamente lo mismo que tú con la tal Charlene, así que tranquilízate».

May lo rodeó y entonces fue cuando vio lo que había sobre el edredón y soltó una carcajada. Era sin duda el regalo de despedida de Trevor, un enorme pene de chocolate envuelto en papel celofán tornasolado y que se alzaba en el aire como un cohete a punto de despegar y hacer un agujero en el techo.

May consiguió reprimir la risa por deferencia a Dan.

—Vaya, un recuerdo encantador.

Dan volvió la cabeza hacia ella furioso.

—¿De quién es... eso?

May rodeó la cama y tomó la tarjeta que había junto al regalo.

—Seguramente de Trevor.

—¿Quién es Trevor?

May abrió la nota.

Gracias por la mejor semana de mi vida. Éste es un pequeño, o mejor dicho gran detalle para que me recuerdes. Volvamos a repetirlo pronto.

Trevor

Oh, qué especial. May devolvió la tarjeta en el sobre tratando de no reír.

—Trevor es el hombre con quien había quedado aquí.

—¿Con el que habías quedado?

—Resultó que tenía un compromiso ineludible con su esposa.

—¿Estaba casado?

—Yo no lo sabía.

—¿Y qué demonios haces tú aquí ahora?

May tiró el sobre la basura y miró a Dan.

—Iba a preguntarte lo mismo.

—He venido para llevarte casa. Y a pedirte perdón por haber sido tan imbécil. Llevo toda la noche esperando. ¿Dónde has estado? —preguntó de nuevo en el mismo tono de exigencia que no consiguió conmover a May.

—En casa de Beck Desmond.

—¿Beck Desmond? —esta vez la expresión de Dan fue de total incredulidad—. ¿El escritor?

Ella asintió, se quitó los zapatos, y empezó a quitarse las medias.

—Hemos pasado buena parte de la semana juntos.

Dan rió nervioso.

—Venga, May. ¿Beck Desmond?

—Estaba alojado en el hotel documentándose para una novela.

—Y tú has pasado la semana con él.

—Sí.

—¿Haciendo qué?

—Supongo que parecido a lo que tú has estado haciendo con Charlene.

El rostro masculino se ensombreció. Dan rodeó la cama y se acercó a ella. La miró, buscando en su cara algún rastro de la May que él conocía.

—No puedo enfadarme contigo —dijo por fin, relajándose—. Entiendo lo que has hecho. Lo mismo que yo.

—¿Qué?

—Buscar algo más interesante y emocionante que lo que teníamos —la sujetó por los hombros y la besó—. Pero no es real. Es una fantasía, es querer lo que no se tiene.

La voz de barítono que siempre la había hecho sentirse en paz con el mundo ahora sólo provocaba en ella ansiedad y confusión.

—Charlene no es lo que quiero. Eres tú —le acarició la nuca con el dedo—. Y para saberlo con plena certeza he tenido que cometer una tontería. Siento haberte hecho sufrir tanto que acabaras viniendo a un lugar... como éste.

May recorrió con los ojos la exquisita y lujosamente decorada habitación del hotel.

—Eh, Dan, esto no es precisamente Sing–Sing.

—Ya sabes a qué me refiero.

«Sí, Dan, claro que sé a qué te refieres», era sin duda la respuesta que él esperaba, pero la nueva May quería oírlo con todas las palabras.

—Me temo que no —dijo ella con el ceño fruncido—. ¿A qué te refieres?

—Este sitio no te va —dijo él, extrañado ante la pregunta femenina.

Era un desafío que desde luego no esperaba.

—¿Por qué no?

—May... —las manos masculinas le apretaron los hombros, y ella tuvo la impresión de que quería zarandearla.

—Venga, Dan, dilo. ¿Por qué? ¿Por qué no soy bastante sexual? ¿O bastante sofisticada? ¿O bastante golfa?

—Tú lo has dicho. Este sitio no es para ti, May. Tu sitio está conmigo, en Oshkosh. Si quieres que nuestra vida sea más interesante y más emocionante, y eso es evidentemente lo que queremos los dos, tenemos que encontrar la forma de conseguirlo juntos.

May apretó los dientes. Dan tenía razón. Él la conocía y los dos tenían muchas cosas en común. ¿Qué sabía ella de Beck? Apenas nada. Sólo lo había visto unos días, y no era suficiente para cambiar de vida por él. Dan la quería. Beck.... Beck le había dicho que la deseaba.

—Recoge tus cosas —Dan la besó de nuevo, esta vez en la punta de la nariz, en un gesto que a ella le resultó insoportablemente paternal—. Seguiremos hablando en el avión.

May se echó hacia atrás. Dan estaba hablando como su padre. Ni siquiera la había tomado en serio. No le había preguntado cómo se sentía, ni por qué había ido, ni qué había aprendido.

—Mi vuelo no es hasta las cinco y media y...

—En el mío hay plazas libres.

—... estoy pensando en quedarme en Nueva York.

La sonrisa de los labios masculinos se desvaneció.

—¿Quedarte? ¿Otra semana de vacaciones?

—No, mudarme a vivir aquí.

—¿Qué? —Dan respiró profundamente, tratando de entender—. ¿Por ese tal Beck Desmond?

May asintió, aunque sin mucho convencimiento.

—Por el amor de Dios, May. Lo conociste hace cuatro días. ¿Cuántas otras mujeres crees que tiene un tío como él?

—Ninguna —respondió ella con firmeza, pero no pudo evitar que el estómago le diera un vuelco.

—¿Qué, crees que te lo diría? ¿Crees que los escritores famosos se enamoran de una mujer en cuatro días? Bueno, seguramente sí, de una mujer diferente cada cuatro días. Venga, May, sé realista.

Dan había encontrado su mayor temor y lo estaba explotando despiadadamente. Lo peor era que también había muchas posibilidades de que tuviera razón.

—No es eso.

—Oh, claro que no. A ver si lo adivino. Te ha dicho que nunca se ha sentido así con nadie.

May dio un respingo; no lo pudo evitar. Y Dan lo vio y se apresuró a utilizarlo.

May empezó a sentir el mismo miedo desesperado que la embargaba con Dan cada vez que se enzarzaban en una discusión. Como si todo lo que creía, lo que sentía, y lo que sabía desapareciera bajo el peso de los argumentos masculinos y ella se quedara con las manos y el alma totalmente vacías.

—¿Te ha dicho que te quiere? —continuó Dan, sin piedad.

—No.

—¿Y vas a cambiar toda tu vida por un hombre que es bueno en la cama?

May lo miró con rabia.

—Es más que eso —dijo ella, aunque en su voz había temor y ansiedad.

—¿No te das cuenta de lo que estás haciendo? —dijo él, abrazándola y apretándola contra su pecho—. Estás haciendo como tu madre, buscar una emoción que no existe. Yo estoy aquí, soy real, soy como tu padre. Deja de buscar lo que no existe, deja de buscar lo que no te puede hacer feliz. Ese hombre te destrozará. No quiero que sufras en sus manos

Por un momento May se vio noche tras noche sola y llorando en su apartamento, y la imagen le dio fuerzas para apartarse de él.

—¿Pero en las tuyas sí?

El cuerpo masculino se tensó; uno a cero para el equipo Ellison.

—No sé qué me pasó, May —se apresuró a justificarse él—. Un día me dije que quería algo más que tener una vida totalmente planificada contigo, pero me arrepentiré de haberte hecho daño hasta el día de mi muerte —le aseguró—. Sólo podré soportarlo si estás conmigo. Así podré compensártelo cada día del resto de nuestras vidas. Te necesito, May. Te quiero.

Su voz era pastosa, cargada de emoción, de humildad y de sinceridad. Dan la amaba. Había cometido un error, pero se arrepentía y quería volver con ella. ¿No era eso lo que ella había querido desde el principio?, se preguntó May. Si se quedaba con Beck, ¿volvería algún día junto a Dan, con la esperanza de que perdonara su estupidez?

—Tu sitio no está en esta ciudad, May. No puedes soportar este ritmo de vida, ni este tipo de estrés. No estás hecha para esto.

De repente May oyó la voz de Beck y la de Clarissa. Los dos la habían hecho reparar en el hecho de que Dan no la valoraba, sino al contrario, la hacía sentirse inferior.

Como ahora. Diciéndole lo que ella sentía, lo que ella quería, lo que le convenía, pero sin preguntarle en ningún momento cuáles eran sus verdaderos sentimientos y sus verdaderos deseos.

—Tu sitio está a mi lado, May.

Sin saber de dónde había salido, May vio que Dan tenía el medallón de su abuela en las manos y se lo estaba poniendo por la cabeza después de tantos meses.

—Te conozco y sé que todavía me quieres.

Otro beso. May notó el sabor de las lágrimas ¿Eran suyas o de Dan? Fue un beso largo y apasionado, y May se dio cuenta de que era una despedida, de que en realidad ella le estaba diciendo adiós.

Había estado muy cerca de volver a creer sus palabras y sus argumentos. Era probable que Dan tuviera razón sobre Beck, y Angie también; y que ella fuera una ingenua. El tiempo lo diría. Pero desde luego no pensaba volver con él.

Se quedaba en Nueva York. No por Beck, no para alejarse de Dan, sino por ella misma. Por la persona que podría llegar a ser, y por la persona que ya era.

May abrió la boca para hablar, pero él le puso un dedo en los labios.

—Sé lo que estás pensando, lo que estás sintiendo. No tienes que decírmelo. Lo sé muy bien, May.

—Oh, Dan —May se quitó el collar, lo dejó en la cama y besó a Dan en la frente, con ternura, como si fuera su hijo preferido—. Lo siento mucho, pero creo que no me conoces en absoluto.

Hecho. Beck se desperezó y se masajeó los músculos agarrotados del cuello y los hombros.

Ya casi era la hora de comer. Llevaba casi cinco horas trabajando sin parar y sólo le faltaba enviar un fax a Alex con las últimas revisiones y después llamar a May para quedar para comer.

Y para el resto de su vida, pensó. O al menos unos años de momento.

Recogió la pila de hojas de la impresora, la cargó en el fax y marcó el número de Alex. Ahora sólo faltaba esperar su reacción.

Era increíble la diferencia entre la primera versión y la última. Había reescrito por completo la escena entre Mack y su heroína, Hope. Por fin había encontrado el nombre. Hope había resultado ser una mujer aparentemente agradable y anticuada pero que en realidad tenía un lado sensual y apasionado que continuaría atrayendo a Mack durante el resto de su vida literaria.

En la primera versión, el sexo había sido para Mack igual que para Beck. Erótico y muy placentero. Pero ahora lo veía pobre y falto de emociones.

La nueva escena era un reflejo de todo lo que había sentido la noche anterior. Acostarse con May había sido como una bofetada en pleno rostro que lo había despertado como escritor y como hombre.

El único temor que tenía era que May decidiera volver a Wisconsin, que cinco días no hubieran sido suficientes para convencerla de que era mucho más de lo que ese Dan quería hacerle creer, y que temiera correr el riesgo de quedarse con él.

Claro que era un riesgo, un riesgo inmenso. Si él estuviera en su lugar... no, si él estuviera en su lugar, sintiendo lo que sentía, no se lo pensaría dos veces. Porque aquella semana había sido como salir de la monotonía y de la represión emocional y comprobar que era capaz de enamorarse.

La noche anterior había estado a punto de decirle varias veces que la quería, pero el miedo, la vulnerabilidad...

No, no pudo hacerlo. No en vano seguía siendo un hombre. Y en lugar de expresarlo con palabras claras y directas se lo había demostrado con su cuerpo y con sus manos, y con otras palabras que querían decir lo mismo pero no lo dijeron.

Por otro lado, aunque estaba seguro de que May sentía por él algo más que una mera atracción física, si ahora estaba descubriendo un lado más erótico y apasionado de sí misma, quizá no estuviera dispuesta a comprometerse con nadie y prefiriera explorarlo más en profundidad, quizá con Dan, o con otros hombres...

Dejó el vaso que tenía en la mano sobre la encimera de granito de la cocina con más fuerza de la necesaria.

«No pienses en eso».

Volvió al dormitorio y marcó el número del hotel en el teléfono móvil, para dejar el teléfono fijo libre para la llamada de Alex, y pidió que lo pusieran con la habitación de May.

—Oh. Hola.

Beck se tensó. Oyó los nervios en la voz femenina, en la forma de hablar... May volvía a Wisconsin.

—Hola, May. Casi he terminado. Estoy esperando a que mi agente termine de leer las correcciones —habló con cierto distanciamiento—. ¿Estás lista para ir a comer?

—Oh. Es que...

Beck se hundió en la cama, temiendo lo que se avecinaba.

—¿Qué pasa, May?

La pregunta sonó calmada y serena, algo que no sentía en absoluto.

—Ha venido Dan.

Dan. Una ráfaga de rabia recorrió su cuerpo y Beck apretó los puños. Dan había ido a buscarla, como el cuento de hadas que May le había contado sobre su padre, el caballero andante que fue a rescatar a su madre de una vida en la gran ciudad que no era para ella.

—¿Crees que querrá apuntarse? —preguntó, sarcástico, pero enseguida se dijo que se tranquilizara y la dejara hablar.

Ella soltó una risita al otro lado de la línea.

—Me temo que no.

Bien. La risa era mejor señal que una respuesta fría y cortés. Sin embargo, May seguía sin decir lo que él quería oír.

—¿Qué ocurre, May? ¿Qué significa eso?

—Beck, esto es... no sé... Espera —la oyó hablar con alguien, y después una voz grave que le respondía—. Me gustaría verte —continuó, en voz más baja, como si hubiera echado a Dan del dormitorio pero temiera que la oyera—, pero Dan está aquí y..

En ese momento el teléfono fijo de Beck empezó a sonar. Demonios, seguramente era Alex con su reacción a la última revisión. Y tenía que hablar con ella antes de que se fuera de fin de semana fuera de la ciudad.

—May, tengo que contestar, es mi agente. ¿Puedo llamarte dentro de un rato?

—Sí, vale —dijo ella, casi sin aliento, como abrumada.

Beck se despidió y colgó. Después descolgó el teléfono fijo.

—¿Diga?

—Tío, eres un genio.

Beck cerró los ojos, aliviado. No tenía ninguna gana de pasarse el fin de semana revisando.

—La escena me encanta. Es tierna, sexy, apasionada, y hasta a mí me ha emocionado. En serio, ¿dónde has estado escondiendo todo esto?

—Para mí es una novedad.

—Has conocido alguien, ¿no?

Beck apretó la mandíbula. Le gustaba mantener sus relaciones profesionales estrictamente dentro del ámbito profesional, pero esta vez tuvo que hacer una concesión.

—Sí.

—Ja, sabía que tarde o temprano te enamorarías. Enhorabuena. Tu libro te lo agradece, yo te lo agradezco, tu editora te lo agradecerá, y tus lectores se lanzarán de rodillas a tus pies y te adorarán.

Beck hizo una mueca y esbozó una sonrisa.

—Con las gracias tengo suficiente.

—Lo que me has mandado es perfecto. El final es perfecto. Me encanta sobre todo cuando Mack quiere decirle a Hope que la quiere pero no lo hace. Eso está genial. Tenerla en la incertidumbre. Y a los lectores también.

Beck frunció el ceño.

—¿Tenerla en la incertidumbre? ¿Ésa es la impresión que da?

—Claro, y eso es lo que me encanta. Eso es lo que mantiene a Mack como tipo duro y en control.

Beck se levantó de repente y vio su reflejo en el cristal de un cuadro enmarcado de Monet.

—¿No crees que ella ya sabe que él la quiere?

Alex emitió un sonido de incredulidad.

—¿Por qué? ¿Porque se acuesta con ella más de una vez?

—Pero le dice que nunca se ha sentido así con nadie, y le pide que se quede en Nueva York, y...

—Tú nunca has salido con hombres, ¿verdad Beck?

Beck arqueó las cejas.

—Pues no. Me temo que no.

—No te puedes imaginar lo que tenemos que oir las mujeres. Todas las mentiras que nos cuentan con un solo objetivo: llevarnos al huerto, llevarnos a huerto la siguiente vez, o volvernos a llevar al huerto otra vez más. Y alguna vez para que no compremos un arma homicida. Pero un «te quiero» nunca se puede fingir. No conozco a ningún hombre que se atreva a jugar con algo tan potente.

Beck se pasó la mano por el pelo. Tenía que ir al Hush inmediatamente.

—¿Así que eso te vale?

—Perfectamente, te lo aseguro. Este libro va a ser un exitazo. ¿Has pensado lo que pasará en el siguiente? ¿Quieres que Mack y Hope rompan? ¿O prefieres matar a Hope y que Mack sufra terriblemente su ausencia y se consuele con otras mujeres?

Beck sonrió con picardía.

—No, creo que deben casarse, tener hijos y empezar a ahorrar para mandarlos a la universidad y para su jubilación.

—Oh, cielos, te ha dado fuerte de verdad. Bien, hablaremos en otro momento. Buen fin de semana y gracias, los cambios son perfectos.

—Ha sido un placer.

Beck colgó el teléfono y salió disparado hacia la puerta. Al diablo con Mack. Al diablo con Dan. May y él estaban hechos el uno para el otro. La amaba.

Y al margen de lo que ella decidiera, él iba a dejárselo bien claro.

Capítulo 13

Sentada frente a Dan en la mesa donde había estado el ramo de Trevor el primer día que llegó al hotel, May tomó otro mordisco de lo que era sin duda un delicioso sándwich de pavo, pero apenas pudo saborearlo. Ante el retraso de Beck y la admisión de Dan de que estaba hambriento, May había pedido unos sándwiches para comer.

Habían estado hablando toda la mañana, y May había tenido que soportar la perorata interminable de quejas sobre lo horrible que era aquella ciudad. El ruido, el estrés, la gente, la contaminación, la basura...

Ella logró sobrevivir a la diatriba pensando en la terraza ajardinada del ático, que quizá pronto sería suya. Un espacio de naturaleza para disfrutar en los cálidos meses neoyorquinos.

Y por supuesto, pensando en Beck... que aún no había llamado, y su retraso parecía dar la razón a Dan. Dan, que era incapaz de aceptar su decisión porque él sabía mejor que ella lo que le convenía y ninguna de las razones que ella le había dado habían servido de nada para que la entendiera mejor.

Dan bebió un largo trago de leche y May sintió una tristeza infinita. Respiró hondo para tranquilizarse. Porque su decisión estaba tomada, a pesar de que suponía abandonar algo conocido, querido y seguro y lanzarse a algo nuevo, desconocido y maravilloso. O al menos eso esperaba.

Dan dejó el vaso sobre la mesa y la sorprendió mirándolo. May buscó algo que decir para interrumpir el tenso silencio.

—¿A qué hora crees que tienes que irte?

Oh, no había querido ser tan brusca.

—Primero me gustaría ducharme, después me iré —dijo él.

—Bien.

No había nada más que hablar. Dan se metió en el cuarto de baño y cerró la puerta. May se acercó a la ventana y deseó poder estar en la calle, disfrutando de la ciudad que se estaba convirtiendo en su nuevo hogar.

Pero había una cosa que todavía quería más que nada. Volvió la cabeza hacia el teléfono, deseando que sonara. Beck había dicho que llamaría...

En lugar del teléfono, sonaron unos golpes en la puerta. Con un suspiro, May fue a abrir. Después de la erección de chocolate, si Trevor todavía tenía más regalos para sus ligues ella no quería saber qué era...

—Hola.

—Hola —la voz de May sonó sin aliento, pastosa.

Beck. Mucho mejor que una erección de chocolate.

Se quedó mirándolo sin moverse, y de repente lo vio claro. Lo amaba. De verdad y para siempre.

—Pasa.

—¿Sigue Dan aquí?

—Sí —dijo la voz de Dan desde el cuarto de baño.

May hizo una mueca y se disculpó con la mirada.

Beck asintió, y la calidez de su mirada dio paso a cierta desconfianza.

Dan eligió ese momento para salir del cuarto de baño llevando tan sólo una toalla alrededor de la cintura.

—Tú debes de ser Beck Desmond —dijo, yendo hacia él y tendiéndole la mano, sonriente y con aspecto aparentemente tranquilo.

Sin embargo, su reacción estaba calculada para comunicar una única cosa: «Piérdete. Esta semana se ha divertido contigo, pero es mía y acabo de demostrarlo en esa cama».

Beck entrecerró los ojos, y miró a May. No estrechó la mano de Dan.

—No —dijo ella, levantando la mano como un policía de tráfico, a modo de advertencia—. Ni lo pienses. Él ha pasado la noche en el vestíbulo y tenía que ducharse. Llevamos toda la mañana hablando, nada más.

—He venido para llevármela a casa.

—¿Eso es lo que quiere ella? —dijo Beck, con una mirada que hubiera reducido a cualquiera menos testarudo a cenizas.

Dan asintió.

—Todavía no lo sabe, pero sí. Quiero ahorrarle mucho sufrimiento a la larga —continuó Dan, empezando a ponerse rojo—. Ella no está hecha para Nueva York, y tampoco para ti.

—¿Eso ha dicho ella?

Dan se puso aún más rojo.

—Todavía no se ha dado cuenta, pero lo hará.

Beck volvió la mirada hacia May.

—¿Es eso cierto, May?

—Yo... — May sintió que la cara se le ponía tan roja como las orejas de Dan. Quería creer desesperadamente que Beck y ella estaban hechos el uno para el otro. Pero ¿cómo lo iba a saber? Ella lo amaba, pero él sólo le había dicho que la deseaba.

—Le romperás el corazón —continuó Dan—. Tú no la conoces. Todo esto —hizo un gesto a su alrededor que incluía el hotel, la ciudad y toda la semana—, fue una reacción a romper conmigo.

May empezaba a hartarse de que él fuera el único protagonista de la historia. ¿Cómo no lo había visto antes?

—May está intentando ser algo que no es porque yo hice una tontería. Y a ti te gusta esa falsa versión de ella, pero no podrá mantenerla para siempre. Y los hombres como tú...

May se negó a continuar escuchando tanto egocentrismo y mentalmente se tapó los oídos con las manos.

—Por extraño que te parezca, Dan, me gustaría oír todo eso de boca de May. Y por cierto, «hombres como tú» no están en condiciones de juzgar a «hombres como yo» porque no me conoces y no sabes nada de mí.

Los dos hombres se quedaron mirando unos segundos, y después simultáneamente se volvieron a mirar a May, Dan tenso y a la defensiva, Beck esperanzador pero cauto.

Entonces May se puso de pie, infinitamente cansada.

—Dan, creo que debes irte a tomar ese avión.

Dan la miró en muda frustración y después recogió sus cosas y desapareció en el cuarto de baño, dejando a Beck y May solos, mirándose en un doloroso silencio. Tenían muchas cosas que decirse, pero no estando allí Dan.

Unos minutos después, Dan salió totalmente vestido y con una bolsa al hombro.

—Estaré en el aeropuerto de Milwaukee cuando aterrice el vuelo de las cinco y media, May.

May suspiró.

—Que tengas un buen viaje, Dan.

—Sí —dijo él, seco, con todo el desprecio de un hombre que entendía lo que la tonta de su ex novia no entendería jamás.

Y en ese momento May lo vio tal y como era, un hombre perdido, limitado y egoísta y sintió lástima por él. A la vez que dio gracias a Charlene por haberlo hecho caer en sus redes y así posibilitar su huida a Nueva York.

Dan la sujetó por un brazo, la besó con dureza y salió, cerrando la puerta de un portazo.

May miró a Beck, que la miró a su vez. El peso de lo que acababa de ocurrir era tal que no pudo decir nada.

Beck miró a la cama.

—Bonito pene de chocolate.

May soltó una carcajada y se tapó la boca con las manos, ignorando las lágrimas que se mezclaban con la risa.

Los brazos de Beck la rodearon, y ella continuó hipando y riendo, y se apoyó en él, cerrando los ojos, sabiendo que había tomado la decisión adecuada, y cruzando los dedos para que los sentimientos de él por ella fueran una mínima parte de los suyos por él.

—¿Tienes tantas ganas de salir de aquí como yo?

—Más —dijo ella, sonriéndole a través de las lágrimas.

—Vamos.

—¿Adónde?

—A dar un paseo.

—Me parece una idea maravillosa.

Bajaron al vestíbulo y salieron del hotel, adentrándose en el tumultuoso y excitante caos que era Nueva York. Subieron por la avenida Madison, pasando junto a ejecutivos que caminaban aceleradamente por la acera, turistas que paseaban tranquilamente y sin prisas, madres con carritos de niños y grupos de jóvenes adolescentes. Al llegar a la Calle Cuarenta y Dos giraron en dirección oeste y pasaron junto al monumental edificio de la biblioteca pública y llegaron hasta la Sexta Avenida , con el Central Park al fondo.

Sin soltarse de la mano, hablaron del libro, de Alex, de los edificios que iban pasando. Cuando llegara el momento, hablarían de lo importante.

—El Rockefeller Center está ahí —dijo él, señalando al otro lado de la calle.

—¿Es ahí donde ponen el árbol de Navidad y la pista de hielo?

—Sí, hacia la Quinta Avenida. Yo vengo todos los años a ver cómo encienden el árbol —Beck se detuvo y la miró a los ojos—. ¿Querrás venir conmigo en diciembre?

A pesar del tono casual de su voz, May notó la tensión y oyó la verdadera pregunta que había detrás de las palabras de Beck.

—Será un placer —dijo ella, con una sonrisa que amenazaba con salirse de su cara.

Beck la abrazó, la pegó a su pecho y la llevó contra el edificio a su espalda, para no estar en medio del río de peatones que caminaban por la acera en ambas direcciones.

—¿Vendrás desde Wisconsin?

Ella negó con la cabeza.

—Te llamaré desde mi apartamento en Manhattan y te diré: «Cariño, nos vemos en tu casa dentro de media hora».

—¿En serio? —preguntó él, mirándola con tanta intensidad y tan serio que ella se echó a reír.

—Si eso es lo que quieres.

—May, yo no soy Dan. ¿Qué es lo que quieres tú?

—A ti —dijo ella, sin reprimirse más.

Respiró despacio y se recordó que estaba haciéndolo por ella, y que si él no la quería tanto ni durante tanto tiempo como ella a él, no significaría su hundimiento. Ella continuaría adelante. Aquello era el maravilloso comienzo de una nueva vida.

Claro que si él dijera algo que implicara un compromiso con ella, tampoco le importaría.

En lugar de eso, Beck hizo algo casi tan maravilloso. Dijo su nombre y la besó con tanta alegría, pasión y lo que parecía alivio, que ella supo que no habría otra mujer en su vida, al menos en las próximas semanas.

Con eso tenía suficiente. Suficiente después de cinco días. No podía pedir que...

—Te quiero.

—Beck —su nombre fue acompañado de risas y lágrimas, y del ruido de las bocinas de los coches, los autobuses y los taxis que pasaban por la calle—. Yo también te quiero.

Beck le sujetó la nuca con las manos y le acarició los pómulos con los pulgares.

—Nunca pensé que el amor podía surgir en cinco días. Qué demonios, nunca pensé que el amor estuviera hecho para mí —susurró él—. Eres la mujer más alucinante que he...

—Oh, no. Soy aburrida, tímida, y predecible...

—Ah, sí, claro, lo había olvidado —dijo él, y la besó—. Pronto descubrirás que yo también soy así.

—Imposible —dijo ella, rodeándole el cuello con los brazos y colgándose de él.

Justo en ese momento, por encima de los hombros de Beck, May vio la fachada del Radio City Music Hall. Se echó a reír otra vez, besó al amor de su vida y después miró a los ojos que siempre estarían a su lado, hasta que la muerte los separara.

—Estoy segura de que vivir contigo va a ser muy emocionante, todos los días de mi vida.

Fin