© 2012, Isabel G. Martínez

Fotografía y diseño de la portada: Isabel G. Martínez (2015)

A mi familia

Llovía a latigazos.

Una nube negra, en forma de pájaro monstruoso,

cubría toda la ciudad

y lanzaba sobre el duelo aquel chaparrón furioso.”

Leopoldo Alas Clarín,

“La regenta”

“Vivía oteando el cielo

a la espera de un misericordioso rayo de sol.”

Isabel Allende,

“La isla bajo el mar”

“La primavera se había detenido en las puertas de la prisión,

todo era gris, envuelto en la bruma de un invierno

que se había eternizado allí”

Isabel Allende,

“Eva Luna”

“La naturaleza confiere a los humanos

un buen gusto innato en materia alimenticia,

aunque no siempre los medios necesarios

para satisfacerlo.”

Eduardo Mendoza,

“El laberinto de las aceitunas”

MAPA DE OXFORD

PRIMERA PARTE: LA CASA DE LOS HORRORES

1

17 de septiembre

Asunto: El retorno

Acabo de llegar, pero quiero volver. Todo ha empezado mal, desde el mismo momento en que me subí al avión (venía cargado de atmósfera inglesa, las nubes difuminaban los portaequipajes) hasta que aterricé, vi el cielo encapotado, una lluvia torrencial me chopó entera (el paraguas y nada era lo mismo), casi me atropella un autobús, se me rompió la maleta y tuve que arrastrar, sudando a mares, mi desgracia hasta mi minúscula habitación. No sé por qué demonios la mente agranda y empequeñece los recuerdos, las impresiones de lo que hemos vivido las deforma a su antojo: recordaba a Carlo más guapo, mi habitación más grande, el cielo menos gris (había llegado a pensar que bah, tampoco es para tanto, mira que me gusta exagerar, que no llueve trescientos días al año…), las calles de Oxford más nuevas y a la gente más amable. Supongo que son tretas autodefensivas e inconscientes para mantener la esperanza y las ganas de vivir. ¿Dramática? No, soy realista. Aunque en estos momentos quizá sí, un poco. Qué quieres que haga, si la lluvia me impide ver la casa de enfrente por la ventana.

Los años que Sofía había pasado yendo y viniendo de aeropuertos, haciendo colas en facturación, en el control de pasaportes, en la puerta de embarque y sobre todo, haciendo y deshaciendo maletas siempre llenas en exceso de “porsiacasos”, no se habían acumulado como experiencia o lección aprendida. Porque cuando el altavoz de la puerta de embarque escupió un incomprensible murmullo metálico (y ésa era la parte en español) la gente ya se había agolpado frente a la entrada como si lo hubieran sabido por telepatía. Pero por qué siempre hay gente más espabilada, qué asco, pensó. Así que al subir al avión tuvo que renunciar al asiento de ventanilla —casi que mejor, por si necesito ir al aseo, cosa que sólo una vez en varios años había sucedido— y conformarse con uno de los pocos que quedaban libres. Resignada a no disfrutar del paisaje en 13x18 a través de la ventanilla, se sumió en un sopor intermitente sólo interrumpido por las desagradables sonoridades provenientes del pasajero contiguo: un hombre de mediana edad, pelo grasiento y aspecto desaliñado, cuyo perímetro corporal dificultaba siquiera un amago de desperezo en los angostos asientos con que las compañías low cost acomodan, o mejor, incomodan, a la gente en los aparatos, en correspondencia con el cuestionable bajo precio que tanta gala hacen de ofertar.

Nada más aterrizar el avión ya se oían los clics de los cinturones de seguridad al desabrocharse, por más que el megáfono aconsejara lo contrario hasta que el artefacto estuviese detenido por completo. Tras hincarle el codo al gordo, Sofía se medio levantó del asiento para huir cuanto antes del hedor anti-ducha que despedía el tipo. La gente se había lanzado al pasillo como aves de rapiña para salir cuanto antes (una vez más, se quedó la última, aun apremiada por la necesidad de respirar aire libre) bajando maletas a golpes y violentas sacudidas, sin importarles el peligro de muerte que acechaba tras cualquiera de esos empellones. Salió del aparato empujada por la marea humana, ruedecillas y tacones hincándose en sus pies, a la pasarela pegada a la puerta del avión, y se unió al torrente que iba como llevado por el diablo hasta la zona de recogida de equipajes. A mitad de camino se salió de la vía para visitar el baño (uno en el que, sin apoyarse, poder mear sin tener que empotrar la cabeza contra la puerta) y fue atropellada por dos maletas y la cadera de una señora con la piel requemada por el sol, que gruñó una disculpa en inglés, molesta porque aquella impertinente vejiga-floja había interrumpido su carrera y otra señora más mayor que ella (y con la piel más chumascada) ya la adelantaba.

Cuando Sofía empezó a pensar que llevaba unos dos días recorriendo, desorientada, los interminables pasillos del aeropuerto de Gatwick llegó por fin al control de pasaportes. Sufrió la recelosa mirada de los agentes de la ley examinando de soslayo los rostros en busca de posibles delincuentes delatados por su aspecto y, superada la sospecha sobre su persona, llegó al fin al punto que le iba a devolver sus pertenencias encerradas y aplastadas en una maleta. La gente se había atrincherado en torno a la cinta, que ya rodaba y expelía todo tipo de maletas menos la suya por esa boca en la pared con flecos de plástico negro. Si tengo que pasar por bajo de las piernas de alguien lo haré, pensó con escasa determinación, pero finalmente se coló por un hueco. Esperó. Tardaba en salir. No salía. La comenzó a invadir una inevitable sensación de aprensión. Visualizó la penosa situación de reclamación de equipaje, qué hacer, cuánto esperar, cómo seguir con su vida sin sus bártulos. En realidad estaría más molesta por el desorden que el extravío de la maleta causaría en su vida que por la pérdida en sí.

Ay, ya sale. Casi la última, para variar. En cada viaje pasaba por el mismo trance. Echó a andar por el pasillo arrastrando las dos maletas, las ruedecillas gimiendo por el sobrepeso y sus manos criando callos que ya comenzaban a acribillarle las palmas de las manos. Debería haberme sacado las sortijas, que todo lo pienso después, se dijo con desesperación, dispuesta a sufrirlos en silencio, como esas excrecencias que afloran en determinada parte íntima del cuerpo. Sin embargo no se detuvo o perdería el autobús. Cuando salió al exterior, el frío invernal del septiembre inglés le sacudió de un golpe los restos de somnolencia y esencia veraniega que pudiesen quedarle después de arrastrar la maleta por algo similar a medio país convertido en aeropuerto. En dos horas y media ha acabado el verano, gimió ella también.

Unas dos horas más tarde divisaba por fin las primeras avenidas de las afueras de Oxford. El autocar atravesó Headington en primer lugar y Sofía no pudo evitar, como siempre hacía, girarse hacia una de las bocacalles y observar la miserable casa en la que había vivido unos años atrás. La tuvo que compartir con un francés autista por cuya estulticia entraron ladrones que desvalijaron la casa; con un moro del que, con el tiempo, Sofía tuvo la certeza de que pertenecía a un grupo terrorista y encima robaba bicicletas; un par de polacas a cual más rarita, una de ellas insoportable, y dos inglesas que jamás fregaban los platos ni nada de nada. El baño apestaba, la cocina hedía y la inmundicia se extendía por cada rincón, pero con tanta gente guarra entrando y saliendo y los inquilinos cambiando cada pocos meses, era imposible hacer algo decente allí. Sólo había que llevar cuidado de no tocar y acercarse demasiado a todo. El autobús se detuvo en el centro del barrio, “Headington shops”, anunció el conductor. Afuera atardecía, un sucio y gris ocaso que definitivamente instaló la melancolía en el corazón de Sofía. Más adelante en la avenida estaba la Universidad. “Oxford Brookes”, anunció de nuevo el chófer, y Sofía miró hacia el campus con un temblor en el estómago.

En pocos minutos alcanzaron el centro. La recibieron las mismas calles estropeadas, las mismas obras en High Street, como si esos seis meses que había pasado en España hubiesen sido en realidad un día; y ésa era en verdad la impresión que le causó a Sofía contemplar de nuevo tan familiar estampa de la ciudad. Observó los árboles todavía verdes en contraste con el gris de las casas, austeras, la carretera húmeda. Había llovido. Nada tiene color aquí, se entristeció, las nubes grises ensombrecen la vida. Al apearse en High Street la sorprendió uno de los pedigüeños de cambio (“do you have some spare change?”, preguntan abordando a la gente en medio de la calle tipos desaliñados con aspecto de yonkis o víctimas del alcohol) que deambulan por las calles a todas horas. Y el aroma inconfundible de las patatas fritas en litros de aceite barato requemado hasta mucho más allá del límite de lo saludable; aroma de fritanga impregnando todo el centro de la ciudad, que ascendió por sus fosas nasales activando en su cerebro la glándula de la repugnancia y en su estómago la del hambre, a veces en contraposición. Sin embargo, lo peor estaba por llegar.

Empezó a recorrer los escasos cincuenta metros que la separaban de la parada del autobús urbano que la llevaría por Cowley Road hasta su casa, cuando sintió sobre su pelo los goterones que preceden a un aguacero inglés. Intentó acelerar el paso pero el peso de tantos kilos de objetos, ropa y enseres indispensables prensados en esos dos cuadrados de plástico y tela la empujaban hacia el lado contrario. A cada tirón sentía la puñalada de los callos incrustándosele en las palmas de las manos. Las ruedecillas colisionaban con el tropel de adoquines sueltos, mal nivelados y levantados que constituían la acera. En cuestión de segundos había empezado a llover fuerte. La maleta grande se había vuelto más pesada, como si alguien se hubiese subido encima. Se detuvo para sacar el paraguas, pero de repente se preguntó con qué mano iba a sostenerlo. Qué horror, menuda bienvenida, aunque claro, la probabilidad de que no hubiera llovido era de un diez por cien más o menos, conque… Se giró y descubrió el motivo por el que la maleta grande pesaba como un muerto: una ruedecilla yacía exánime en mitad de la acera, por lo visto no pudo superar la barrera de un adoquín roto. Lloviendo y con la maleta rota, genial. Entonces vio pasar el autobús de Cowley Road por el otro lado de la calle. Si cruzo rápido aún me da tiempo. Miró, no venía nadie. Puso un pie en el asfalto y notó como una sacudida de terremoto por su derecha. Al girar la cabeza un autobús se abalanzaba hacia ella sin piedad ni amago de frenar. Se echó hacia atrás de un impulso, tropezó con el bordillo, ¡mierda! y cayó encima de la maleta que a su vez volcó arrastrando a Sofía consigo. ¡Joder, qué burra, he mirado a la izquierda! El vehículo, saltando sobre los numerosos surcos del pavimento, alzó una ventisca contaminante y una palmera de agua marrón que llenó sus ojos de partículas y convirtió su pelo en un nido de ratas. Se tragó una mezcla de lágrimas de rabia (estos malditos ingleses todo lo hacen al revés), de nostalgia (del buen clima que dejaba atrás), de frustración por la maleta rota (malditas aceras), de furia (contra la miserable lluvia torrencial, qué oportuna), y de dolor (por los callos de las manos), y se dispuso a seguir a toda costa, culebrillas de pelo empapado pegadas a su rostro, la chaqueta calada, los pantalones mojados hasta la rodilla, un lago dentro de sus sabrinas y, bajo esa capa, su piel sudada. Ahora entiendo por qué las compañías aéreas limitan el peso del equipaje, para hacernos un favor, que yo siempre incumplo, por cierto. Se había librado de pagar sobrepeso tras suplicarle con ojos llorosos al empleado: que voy a empezar un máster, que no tengo trabajo aún, que sólo voy a poder ganar lo mínimo para subsistir, que el dichoso máster es muy caro, todos mis ahorros en él... Estaba a punto de sobornarlo ofreciéndole un favor sexual y dispuesta a hacerlo (era atractivo, al fin y al cabo) cuando el pobre tipo vio sinceridad en sus ojos (o salió hasta los mismísimos de escuchar la bancarrota de su vida) y la dejó pasar con cara de “como me pillen me la cargo”.

Antes de cruzar se concentró en mirar hacia la derecha. Aún no había tenido tiempo de asimilar el cambio de costumbres, lo mismo le ocurría cada vez que regresaba a España de vacaciones y eso le jugaba malas pasadas; el resultado era una confusión tal que a veces Sofía estaba segura de que su final iba a llegar bajo las ruedas de algún vehículo. Por fin se plantó en la parada del bus, una de esas sin cubierta protectora. Siguió mojándose durante diez minutos más, aterida por el sudor de dentro y el agua de fuera, el paraguas en las últimas, incapaz de sostener el aguacero, hasta que llegó el siguiente autobús. Al verla con las maletas, el conductor, un negro de mirada parsimoniosa, señaló hacia el fondo del bus con la cabeza y la movió de un lado a otro. “Sorry, it’s full” (lo siento, está lleno).

—¡No me jodas! —Y las puertas se cerraron ante ella. Ya no pudo contener las lágrimas mientras lo veía alejarse, las ventanillas opacas por el vaho, la gente enlatada como sardinas dentro del vehículo.

Y de pronto tuvo un pensamiento fugaz, de los instantáneos que duran un microsegundo y luego se olvidan pero que al desarrollarlos con más detenimiento se descubre la historia escondida detrás de la consciencia: me vuelvo, aquí mismo cojo el autobús del aeropuerto y espero a que salga el próximo avión; a la mierda con todo, no hago el máster, yo esto no lo soporto, por qué me tienen que salir tan mal las cosas, en estos momentos me importa todo un pimiento. Tuvo un segundo pensamiento del mismo estilo, y ya estaba a punto de convertirse en idea firme cuando vio entre la columna de lluvia lo que arruinó su plan de huida: Carlo se acercaba con un paraguas y una sonrisa radiante en la boca. Era la imagen misma de la pulcritud: cada pelo en su sitio, domado por la gomina, la chaqueta bien abrochada, estirada, los zapatos limpios. Sofía se sintió como una pordiosera: probablemente él pensó lo mismo al acercarse porque su sonrisa desapareció un instante mientras la contemplaba pero volvió a su sitio con un cariz de cumplido.

—¡¡Jelou!! —cantó con su acento italiano.

Ya podía haber venido antes.

—No he podido venir antes, lo siento.

Para variar.

—Estoy hecha una mierda —confesó Sofía en un hondo suspiro. La presencia de Carlo no le reportó ningún consuelo y tuvo que volver a tragarse las lágrimas. Yo lo que quiero es irme. Carlo le recordaba su estancia anterior allí, la monotonía de los días programados para verse y de sus actividades, lo gris y apagado de esa vida. Le dio la sensación de que se iba a derrumbar como una torre de naipes.

—Estás empapada.

Al menos me vendrá bien un abrazo. Que nunca sucedió. Carlo se inclinó por debajo del paraguas, le dio un beso y se apresuró a coger las maletas. Lágrimas otra vez. ¡Fuera! Para adentro, por donde habéis venido.

—Se me ha roto la rueda.

—Ah, pues entonces cojo la otra, ja ja ja…. ¡Que es broma!

Ni un solo músculo de su cara se había movido para formar una sonrisa. Para bromitas estoy yo.

—Mira, ya está ahí el bus.

Ojalá fuera el que va al aeropuerto.

La presencia de Carlo le produjo consuelo, al no tener ya que cargar con las dos maletas ella sola. La conversación en el autobús siguió arquetípicos derroteros, qué tal el viaje, bien, y tú qué tal, y el trabajo, no, pero cuéntame tú qué tal por España, pues bien, cómo va a ir, con mucho sol y calor.

—¡Pero cuánto tiempo que no nos vemos! ¡Dame un beso! —exclamó Carlo en un repentino ataque de efusividad.

Sí, aún estoy esperando el abrazo.

—Un mes —exhaló Sofía.

—Casi dos. ¿Y qué te parece? ¡Eso es mucho!

¿Y tan romántico ahora? Éste me ha puesto los cuernos.

Sofía había conocido a Carlo en un curso de inglés hacía casi un año y medio cuando ella salía con otro, alumno también del mismo curso. El italiano la observaba de forma penetrante sin recato ni disimulo durante las clases, y eso propició que Sofía se fijase en él. Un día salieron todos los compañeros a tomar unas copas y ahí se conocieron mejor. Intercambiaron teléfonos y al cabo de un mes, cuando Sofía rompió con el otro, le envió un mensaje invitándolo a una fiesta en su casa. Quedaron para hablar antes de la fiesta y le atrajo la imagen que él le pintó de sí mismo: un tipo inteligente, sensible, atento, romántico, divertido y con las ideas muy claras sobre lo que quería hacer en la vida. De modo que en la fiesta, entre el gentío y unas copas de más, iniciaron la que aún era su relación. En verdad resultó muy inteligente y con las ideas claras. Y tenía sentido del humor, pero sin llegar a ser divertido. Desde el principio cuando se conocieron en el curso habían hablado en inglés y siguieron haciéndolo, excepto cuando discutían o no sabían cómo expresar algo en esa lengua, entonces recurrían a las suyas maternas y aclaraban el significado enseguida. Cuando Sofía decidió poner un paréntesis a su vida en ese país y regresar a España por unos meses, antes de iniciar las clases del máster, la relación se tambaleó peligrosamente. Ambos pasaban por momentos difíciles, especialmente él en su vida laboral. Pero sobrevivieron milagrosamente a aquel escollo y ahí estaban, aferrados a una tabla en mitad del océano. El regreso de Sofía iba a representar una especie de nuevo comienzo, una segunda oportunidad.

Se apearon del autobús en Templars Square y arrastraron las maletas calle abajo sorteando a los maleantes, borrachos, yonkis, chonis y canis del barrio hasta la casa. Había dejado de llover pero en las nubes persistía el tono gris oscuro que ensuciaba el atardecer y aceleraba el ocaso. Cuando llegaron a la puerta Carlo se detuvo.

—Bueno, tengo que irme, aún tengo que volver al trabajo.

—¿Pero cómo que tienes que…? ¿No te quedas?

—No puedo, tengo que terminar unas cosas…

—Pues ya las acabas mañana, hombre… Si acabo de llegar y…

—No, mira, hoy te instalas tranquilamente y mañana ya nos vemos, ¿ok?

Sofía estaba sedienta de caricias pero tan cansada que no tenía fuerzas ni para replicarle. Lo miró con un gesto entre el cansancio y la resignación.

—Bueno, como tú veas.

—Adiós —dijo mientras se alejaba, haciendo aspavientos de despedida con la mano.

Y se lleva mi abrazo. Se le hundieron los hombros mientras lo veía alejarse.

Cuando tocó por tercera vez a la puerta sin que nadie abriera el sentimiento de decepción estaba ya dando paso al de alivio, así puedo organizar mis cosas tranquilamente. Entonces volvió a la realidad del dolor de nudillos (¿es que en este país no saben lo que es un timbre?) y de ser totalmente ignorada a la intemperie y ya iba a sacar el teléfono móvil para llamar a la dueña (me había dicho que dejaría la llave y alguien estaría en casa) cuando una silueta se materializó tras el cristal esmerilado. Lo que le abrió fue una gran cabeza ensartada sobre la esquelética figura de una chica morena, alta y desgarbada, como una aceituna pinchada en un palillo (por no decir algo más grosero).

—Hello —dijo con cara agria. A Sofía le chirriaron los oídos. Reconoció el acento polaco de inmediato y rememoró la odiosa temporada que había tenido que convivir con las otras polacas insoportables en la casa-pocilga de Headington.

Le explicó a la Chupa-Chups que era la nueva inquilina, bueno, la que en realidad ya vivía allí antes de marcharse a España por una temporada y ahora regresaba a la misma casa. Entonces esa expresión acre de la polaca se transformó en una sonrisa falsurrona de oreja a oreja mientras el cuerpo bajo ella se abalanzaba sobre Sofía y le hincaba varios huesos estrujándola en un abrazo de bienvenida. Un poco más fuerte y me deja moratones. Esta muestra de desmedida efusividad desconcertó a Sofía quien, si bien no se tenía a sí misma como un dechado de apasionamiento, sobre todo del contacto físico con extraños, no pudo por más que desconfiar, como hacía de aquella gente que se precipita así sobre el prójimo al primer contacto. Le preguntó por los demás inquilinos y la exaltada vecina le explicó que consistían en otra chica española, que aún no había llegado del trabajo, y una checa (de la República Checa), aún por instalarse. Pretextando un absoluto cansancio pero verdaderamente tratando de huir de aquel acento que estaba ahondando aún más su deprimido estado mental, se retiró a su habitación.

—¡Estaré abajo por si me necesitas!

Ni aunque me estuviera muriendo.

De repente se dio cuenta de que tenía que subir las maletas por las escaleras ella sola (el muy imbécil de Carlo) y a punto estuvo de cambiar de idea y llamar a la polaca, pero cayó en la cuenta de que ese esqueleto cabezón no sería de gran ayuda.

Ocupaba la susodicha la habitación de abajo, entre el salón y la cocina, y arriba se encontraban las otras tres. La de Sofía era la más pequeña comparada con las otras y diminuta en términos reales. Pero había sido muy cómodo regresar y no tener que entregarse a la penosa búsqueda de una casa, dado lo ruinoso del estado de las viviendas donde se ofertaban habitaciones en alquiler. Al menos esa casa era nueva y la dueña había accedido a guardarle la habitación buscando a un inquilino que sólo la fuera a ocupar unos meses, el tiempo que ella iba a estar ausente. Sin duda, al hallarse de nuevo frente a la puerta del tabuco, concluyó que su mente había agrandado las dimensiones de la misma con la distancia y el tiempo. Dios mío, qué caja de cerillas. La habitación era cuadrangular y la puerta estaba situada en el extremo de uno de los lados menores. El chico que la había ocupado había cambiado la distribución, desencajando la cama (todo un mérito) de entre las dos paredes del fondo y colocándola al entrar, a la izquierda. Entre los pies de la cama y la pared del fondo había acoplada una estantería cutre y un tanto desvencijada. Al entrar a la derecha, el escritorio y el armario alineados en la pared, al fondo la ventana en el otro lado menor y justo bajo ella la calefacción. Entre el escritorio y la cama, el hueco justo para la silla. Para poder pasar tenía que, además de mantener su actual peso corporal, encajar la silla bajo el escritorio y la puerta del armario casi rozaba los pies de la cama al abrirse.

Remolcó las maletas escaleras arriba tirando de ellas sin levantarlas de modo que fueron dando tumbos contra cada escalón. No puede ser peor que los golpes que ya han sufrido en la carga y descarga de equipajes del avión. Alcanzó el rellano del primer piso con los músculos desgarrados, sudando la gota gorda, destrozada, afónica por el esfuerzo de proferir improperios al aire en voz baja y convencida de haber muerto e ido al infierno.

El colchón de muelles puntiagudos sufrió el derrumbamiento del cuerpo de Sofía, presa de un cansancio nostálgico como una losa sobre los hombros y un puño cerrado en torno a su alma. Se le hacía extraño volver a estar allí, en aquel tabuco mohoso, con gente distinta rondando por la casa. Al pensar en la nueva vida que se le venía encima sintió una mezcla de excitación previa a la novedad y de temor a lo ignoto; dudaba sobre su capacidad para entender todo en clase, estudiar en inglés. Vuelvo a la universidad, después de tantos años. Y más me vale hacer todo lo que pueda, porque con lo que me han sablado por este máster…

Se permitió un descanso de cinco minutos antes de cederse a la tarea de deshacer maletas y organizar la habitación, cosa que se le antojó harto complicada precisamente por la dificultad de colocar tantas cosas en un espacio tan pequeño y dejando hueco para pasar hasta la ventana. Era una ferviente amante de la organización, “el orden es el primer paso hacia la felicidad”, solía pensar. Aunque su vida no era enteramente feliz por otros motivos, al menos en ese aspecto lo tenía todo controlado. Después de dos horas de ímprobos esfuerzos de cálculo y distribución de espacios (los de Ikea podrían contratarme) le entró un hambre atroz, se cambió de ropa y fue al supermercado para proveerse de víveres con los que impedir su muerte por inanición o siquiera una lipotimia. El autobús de línea se detuvo largo tiempo al final de Cowley Road, justo antes de la rotonda de The Plain, en un atasco cuyo final no se divisaba y que más tarde descubrió que era causado por las obras de High Street. Hacía apenas un año que habían levantado la calle por motivos que escapan y mosquean el raciocinio popular y ya habían vuelto a las andadas. ¿Qué le había ocurrido al pavimento del año anterior? La calidad del asfalto debía de ser pésima porque por mucho tráfico que hubiese en High Street no podía desbaratarse una calzada tan rápido. Contemplaba la calle en busca de cambios, algo diferente o nuevo en lo que fijarse. Pero los Colleges de Oxford la observaban desde sus privilegiadas posiciones, como llevaban siglos haciendo con todo el mundo, y los comercios continuaban sus transacciones ajenos a la ausencia de Sofía. El mismo cielo gris, encapotado, que se introduce en el cerebro y todo se vuelve apagado y oscuro. El mismo aroma de patatas fritas, hincándose en las fosas nasales y forzando el apetito. Nuestros instintos alimenticios se decantan claramente hacia lo grasiento y después de la molienda del día se le pegó el estómago a la espalda en un embate repentino y doloroso. En el supermercado Sofía recorrió los interminables pasillos de la sección de bollería y la de congelados, protagonistas indiscutibles de todo supermercado inglés, con sus inacabables neveras repletas de productos solidificados cargados de aditivos y grasas conservantes, cuyo mayor logro era la apetitosa foto del envase. Sofía se sentía tentada de comprarlo todo. No se puede ir al supermercado con hambre. Le hacía falta de todo para llenar su alacena y cuando se proveyó del necesario condumio resultó ser más de lo que era capaz de transportar. Tampoco era ésta una lección que hubiese aprendido. Se vio obligada a dejar las henchidas bolsas en el suelo a intervalos de cincuenta metros que se fueron reduciendo a medida que recorría mayor distancia, mientras sus glándulas sudoríparas trabajaban a destajo. Llegó a casa hecha un guiñapo, sudada (otra vez), con el pelo pegado al cráneo, roja por el esfuerzo y con los músculos de los brazos despedazados. Si me clavan una navaja ahora en los bíceps ni me entero, pensó.

En plena tarea de colocación y distribución de sus víveres la puerta de la entrada se abrió y dejó paso a dos pechos enormes y erguidos como soldados precediendo el cuerpo de la ocupante española de la casa. Se acercó sonriente y al darle dos besos los modestos limones de Sofía quedaron casi aplastados por el par de sandías de Mariana, nombre al que respondía la dueña de estas exuberantes frutas. Por lo demás era una chica sencilla, muy simpática y sonriente, ni fea ni guapa (ni falta que le hacía; su cara era lo último que debían de mirar los hombres), ni alta ni baja, ni gorda ni esquelética. De su garganta brotaba al hablar una voz portentosa semejante al ruido de las cacerolas chochando unas contra otras y al reírse escupía un estruendo por la boca como la llamarada de un dragón. La polaca revoloteaba alrededor de ellas interrumpiendo su conversación y forzándolas a hablar en inglés por deferencia hacia ella. Al rato resultó evidente que era un mero incordiar y entrometerse y no tanto la necesidad de prepararse el postre. A Sofía le dio la impresión de que entre ambas chicas había cierto tipo de amistad, al menos se llevaban bien. Pero estaba demasiado cansada para indagar más allá de esa primera impresión, para hacerles más preguntas sobre sus vidas, para charlar siquiera.

Subió a su habitación, se dejó caer en la cama y no llegó ni a sentir el dolor de los muelles clavándose en sus costillas, porque a los cinco minutos había caído en un profundo sueño.

2

1 de octubre

Asunto: Los primeros días

Una semana y ya voy de culo. Claro, el primer día me entró el nervio, me sentía un ser diminuto y pusilánime ante todos aquellos ingleses que llegaron desenvueltos y lanzados a la clase, marcando territorio (pero sin mear por las esquinas, desde luego). Ya ese día me zambullí en la biblioteca a devorar los libros de la lista de lecturas recomendadas. Logré hacerme con dos de siete, increíble, cuando estudiaba en la Universidad de Alicante jamás conseguí ninguno de los que buscaba. No quería quedarme atrás vagando en la ignorancia de un terreno desconocido. Pero lo único que he conseguido es agobiarme.

En clase bien, sólo que cuando los profesores hacen algún chiste todos simpáticos ellos, me quedo con cara de idiota mirando al frente mientras la clase se descojona. Menos mal que me siento arropada por los demás extranjeros, nos sentamos todos juntos delante como borreguitos formando una piña. Pero a ver quién se acerca a los ingleses, si parece que en vez de desodorante por las mañanas se pongan repelente de extranjeros. A veces me miro a mí misma no vaya a ser que de verdad sea invisible. Además somos un montón en clase, no imaginaba que siendo tan caro el máster admitirían a tanta gente. Así que los grupos para los seminarios son un caos y parecemos ovejas descarriadas. En las clases comunes no hay ni sitio para sentarnos todos.

En la casa no va mal, ya se ha instalado la checa, más rara que un perro verde, qué quieres que te diga, vale que yo estoy muy ocupada y casi no veo a la gente, pero al menos interactúo un poco cuando salgo de mi habitación. A esa parece que le caiga mal la humanidad en general y nosotras en particular.

Pues lo dicho, muy estresada, tanto que hasta tengo la impresión de que mi comida desaparece a un ritmo mayor de lo que yo me la como, debo de estar perdiendo la memoria, o el juicio me parece a mí…

Al día siguiente, a pesar de que cada músculo de su cuerpo torturaba a Sofía con un dolor insensato (ni la peor resaca de mi vida), con intensidad de paliza, se levantó temprano (no soportaba la idea de permanecer encerrada en su triste habitación por la que apenas se colaba un haz de la lúgubre luz del día) y salió de casa. Creyó que el aire libre y un paseo disiparían la profunda melancolía en que se hallaba sumida. Sin embargo, cuando los once grados centígrados de la temperatura ambiente, la humedad del aire y las nubes oscuras, panzudas y amenazantes agrisando el paisaje y la vida la golpearon al poner un pie fuera de casa, se hundió más aún en su depresión.

Se paró en mitad de la calle. No pasaba nadie. Aún puedo volver. Notó las lágrimas acudiendo en tropel a sus ojos e hizo un esfuerzo por tragárselas. Y entonces recordó la luz, el aire cálido, el maravilloso sol mediterráneo, la playa, el murmullo de las olas lamiendo la arena. Se obligó a dar otro paso. Y otro. Y llegó a la parada del bus. Veinte minutos más tarde aún no había pasado autobús alguno por esa parada, cuando según el horario debían de hacerlo cada seis a diez minutos. Después vinieron tres juntos. Y eso teniendo en cuenta que en Oxford dos empresas competidoras hacen los mismos trayectos por todos los barrios. Pagó el exorbitante precio del billete (ya sacaría un bono mensual más adelante) y ante la compañía poco halagüeña que vio junto a los escasos asientos libres prefirió permanecer de pie. Pronto se fue quedando atrapada entre carros de la compra, cochecitos de críos, perros pulgosos de vagabundos y bolsas varias. Cuando por fin se vio liberada de tal agobio salió a uno peor: el del centro en obras. Acequias levantadas, barreras, obreros con y sin casco, enseñando y sin enseñar la hucha, semáforos improvisados y un tráfico horrendo dificultaban su avance y la consecución de su objetivo.

Al alcanzar la puerta de Linark, una especie de gran superficie de ropa, calzado, complementos y cualquier enser susceptible de ser vendido a bajo precio, donde había trabajado, los recuerdos concurrieron a sus retinas y le aplastaron el cerebro. Durante casi un año había pasado las ocho horas de su jornada laboral colgando zapatos desde los envases por la mañana y volviendo a colgarlos todos otra vez antes de cerrar después de que la marabunta diaria de gente los dejara tirados por el suelo tras probárselos. Entre otras tareas. Saludó a varias personas que aún trabajaban allí (aunque la mayoría de la plantilla había cambiado) y bajó a la oficina, ubicada en el sótano. Tuvo suerte. Alice, la de recursos humanos y en general ocupada de todo, estaba presente y la recibió con sincera alegría. Era una de las personas más agradables que Sofía había conocido en ese país. Le explicó que había regresado y que en una semana comenzaba las clases del máster, y aún no había pasado a la fase de mendigar un empleo de fin de semana cuando Alice se lo ofreció sin más dilación: jueves por la noche y fines de semana completos (los domingos también se abría). Departamento de ropa de señora. Estupendo (en el sentido de uf, que dios me ayude). Pero suficiente para pagar el alquiler.

Contrato en mano y sin nada más que hacer deambuló por las tiendas, echando un vistazo a todo aquello que no podía comprar, pasó de nuevo por el supermercado para completar lo que no había podido cargar el día anterior, y volvió a casa apesadumbrada y con el clima y el aroma de patatas fritas ya metido hasta la última glándula de su cerebro y prendido a su ropa. Una vez hubo dejado su carga alimenticia se fue a Wilkinson, un gran almacén multiprecio, donde obtuvo dos cajas de plástico con que aprovechar el brillante espacio de debajo de la cama como almacén de trastos, libros y lo que cupiese. Después de comer, sola en la casa, se quedó en el salón desgastando los botones del mando, tratando de encontrar un programa aceptable o como mínimo digno de ser visto y haciendo uso de los subtítulos para sordos pero más utilizados por extranjeros (del 888 del teletexto). Más tarde se conectó a internet con la esperanza de hallar por el Messenger a alguna de sus amigas o conocidos o persona extraña residente en España que pudiese elevar su nublado ánimo y olvidar por un rato dónde estaba. Al principio no tuvo suerte, pero después su amiga Inés se conectó.

—Ey, tía, recibiste mi email? —escribió Sofía.

—Sip

—Y qué tal por allí?

—Hace un calor… no va a llegar nunca el otoño. ;-)

Genial. Lo que necesitaba oír.

Esa noche a la hora de siempre, las 20.30 (era el único trabajador del país que terminaba tan tarde después de una jornada de doce horas y por voluntad propia) se personó Carlo en su casa. La polaca hizo su aparición en primer lugar, se la presentó y, cuando Mariana salió del salón a su encuentro, los ojos de Carlo, sobresaliendo de sus órbitas, se posaron como dos mariposillas en las tugencias de la española, todo esto con disimulo mal conseguido. Se abalanzó sobre ella para completar la presentación.

Ahora le dice lo de los tres besos típicos en el norte de Italia.

—Tres, tres besos, en el norte damos tres.

La trayectoria del sol es menos predecible.

Y comenzó la ronda de preguntas unidireccional. Sofía obtuvo más información así de su vecina que la que ella misma le había pedido mientras hablaban el día anterior. Y encima la chica se prestaba y deshacía en sonrisas.

—Bueno, ¿subimos? —dijo Sofía con un leve amago de impaciencia.

Ni caso. O le pongo a ésta un hábito de monja o a éste no lo despego de aquí.

—¿Subimos, Carlo?

Fue Mariana la que cedió a la sensatez.

—Sí, tengo que irme, que voy a llamar a una amiga —improvisó la chica.

—Claro, claro, ¿y ya has cenado? —continuó él.

Superado el escollo de las presentaciones subieron a la habitación de Sofía. No obstante el desplante del día anterior y la escena de flirteo que acababa de presenciar, Sofía estaba dispuesta a olvidarlo y aún albergaba la débil esperanza de que, en el momento cerraran la puerta de la habitación tras de sí, ambos se fundieran en abrazos enloquecidos y ardientes besos y cayeran semi-desnudos sobre la cama rodando sobre los muelles del colchón y olvidaran la cena y el resto del mundo.

—Estoy muerto de hambre, ¿bajamos a cenar? —irrumpió Carlo.

Quizá lo del típico italiano romanticón, afectuoso, adulador y apasionado no fuese más que un mito, un prototipo creado a partir de alguna película sin ninguna gracia. Eso o es que Sofía había ido a conocer a la excepción.

Cocinaron pasta. Bueno, Sofía preparó todo y Carlo le daba vueltas a la pasta dentro de la olla. Después no sólo se atribuía el mérito de haberlo preparado todo él sino que lo pregonaba a los cuatro vientos. Acabada la cena, su estancia en el salón acompañados por la polaca fue breve. Al menos esa noche, al fin y al cabo, tuvo un final no tan infeliz.

Los siguientes días hasta el comienzo de las clases Sofía acabó de organizar la habitación, compró un par de libros de lectura recomendada del programa que ya le habían facilitado por correo y se acercó al campus para inspeccionar el terreno con antelación y no andar tan perdida el primer día. Comenzó a trabajar en Linark y aprendió el significado real de la expresión “no pasan las horas” mientras plegaba un sinfín de jerséis que la gente iba desplegando al mismo ritmo. El viernes por la noche quedó con Rosana, otra española. Se conocieron en el hotel donde ambas coincidieron a su llegada al país, y desde entonces habían mantenido una amistad un tanto peculiar. Rosana era una persona retraída, tímida hasta la exageración, ajena a todo contacto social (que no sexual cuando se presentaba la ocasión) e irresoluta. Era además una compradora maníaco-compulsiva (cuando compartían casa su alacena estaba más abastecida que un supermercado con productos que nunca llegaba a consumir). En su rostro oblongo y blanquecino, aunque sin parecer pálida, flotaban dos ojillos marrones y de su cráneo colgaban preciosos rizos castaños. Era varios años mayor que Sofía sin aparentarlo y propensa a cierta opulencia. Su nivel de inglés seguía para entonces tan deficiente como el primer día, debido no tanto a una obstrucción en su capacidad de aprendizaje como a su grave apocamiento y falta de práctica. Sofía era prácticamente la única persona con la que Rosana vertía algún tipo de conversación y, cuando se soltaba, dejaba traslucir un sutil pero agudo sentido del humor, una de las cosas que a Sofía más le gustaban de su amiga.

Volvió a ver a Carlo el sábado. Antes de que alcanzara a golpear la puerta ya había oído su tos desde la calle a través de la ventana Climalit. Oh no.

—¿Estás resfriado? —le preguntó Sofía en el momento abrió la puerta.

—No, no, ajum, ajum, es la alergia.

—¿Otra vez? A mí me parece que es un buen catarro.

—No, ajum, sólo tengo que hacer mis vapores por la noche, ajum, tomarme la medicación, aspirar el, ajum, inhalador y beber té caliente, ajum, y ya está.

—Casi nada.

—¿Qué tal el, ajum, trabajo?

—Me parece un milagro que haya acabado hoy.

Cuando entraron estaba Mariana en la cocina. Y para allá que fue Carlo seguido.

—¡Jelou! ¿Cómo estás?

Tres besos.

—Tres, tres…

—Ah, sí, ya no me acordaba. Bien, ¿y tú?

—Bene, bene, ja ja.

Mariana miró hacia su maletín.

—¿Hoy también has trabajado?

—Sí, siempre voy los sábados, tengo que avanzar mi proyecto y justo ahora estamos preparando una presentación.

Y los científicos buscando un remedio para la alergia.

—Además los sábados son más tranquilos porque va menos gente…

La gente normal.

—… se trabaja mejor. ¿Y tú? ¿Sales hoy?

—Sí, me voy ahora en acabar de cenar, he quedado con una amiga.

—¿Subimos, Carlo? —intervino Sofía.

Se volvió hacia ella y la miró como quien espanta una mosca cojonera.

—S…Sí, claro, ajum, vamos. Pásalo bien —añadió echando otro vistazo a las protuberancias de Mariana.

El resto de la noche lo único que Sofía escuchó fue la tos incesante y cruel de Carlo tronando en la quietud de la madrugada e impidiendo que Sofía pudiese siquiera echar un sueñecito de dos minutos.

—Tendrías que haber metido a tu compañera de casa en la habitación —le sugirió Rosana cuando se encontraron unos días después y Sofía le refirió el suceso.

Al día siguiente observó con mal humor unas bolsas como cruasanes bajo sus ojos y soportó con impaciencia un dolor de cabeza recalcitrante agravado por los exabruptos catarrales de Carlo, quien seguía tosiendo sin tregua. Cuando llegó la hora de ir a trabajar Sofía sintió alivio sólo por poder alejarse por unas horas de aquel sádico taladro, aunque tampoco estaba en las condiciones idóneas para concentrarse en tarea alguna. El martes, cuando debía comenzar las clases, aún resonaba en su cerebro y sus oídos el eco lejano de esa tos incesante como un tambor.

Sofía había dudado en muchas ocasiones acerca de su capacidad para estudiar un máster en Inglaterra, pero llegado el momento de comenzar las clases aquella inseguridad se acentuó. Mientras descendía del autobús de línea y se adentraba en el campus universitario tenía la impresión de estar siendo engullida por un monstruo. Ahora entiendo lo que sentía Don Quijote al enfrentarse a los molinos. A punto estuvo de detenerse y dar marcha atrás, acabar con aquella situación de ansiedad que iba a eliminar las últimas pizcas de su cordura. Pero si a mí esto me queda grande. No me voy a enterar de nada. Cómo se me ocurrió, con el dineral que vale… Sigo trabajando en Linark y ya está…. Uf, no, que sea lo que dios quiera. Continuó con más determinación.

Un día de clases le bastó para descubrir que sus temores habían sido infundados. Comprobó con júbilo que los profesores hablaban un inglés correcto que podía entender sin problemas. No obstante, le costaba seguir el hilo por tiempo prolongado, como si su cerebro, saturado, se bloqueara llegado a cierto punto y dijera “basta”, desconectando sin pedirle permiso. También la desconcertaban los momentos en que los profesores de pronto interrumpían su relato y se oían las risas del resto de la clase a su espalda. ¿De qué coño se ríen? Esto qué es, ¿el famoso humor inglés? Al principio los miraba con cara de idiota y el ceño fruncido, pero pronto comprendió que era mejor disimular y unirse al desopilante coro, aunque no tuviera ni idea de qué iba la broma. Sobre todo en esos momentos se sentía un poco excluida, pero albergaba la esperanza de que su inglés fuese mejorando por la interacción con los compañeros, las clases, lecturas y demás, y poco a poco se integraría en la vida estudiantil inglesa.

Cuando el primer día entró a un aula abarrotada de estudiantes creyó que era una sesión introductoria común para varios másters, por aquello de aprovechar el espacio y los recursos. Poco después constató que ésos eran efectivamente sus compañeros de clase. Es un máster muy caro, no puede ser que admitan a tanta gente, se decía incrédula. ¿Andará la universidad escasa de fondos, estará atravesando estrecheces económicas? Setenta y cinco personas arracimadas como borregos en un auditorio donde ni siquiera cabía análogo número de sillas, en un curso cuya calidad se suponía acorde con su elevado monto. De resultas de tal hacinamiento la gente había de tomar asiento en el suelo como los hippies, algunos con evidente deleite, porque lo hacían igualmente aunque no todas las sillas estuviesen ocupadas, o se dieron casos de dos culos apretujados en el mismo asiento. Sofía (y el resto de extranjeros) se sentaba delante formando una piña, o de lo contrario corría el riesgo de pasarse las clases en la inopia.

Al término de la primera clase una profesora y una alumna la señalaban con el dedo. ¿Qué he hecho yo ahora? La alumna se le acercó.

—Hola, tú eres española, ¿verdad? —le dijo en español.

—Sí, creía que no habían más españoles en este máster, qué alegría, ¿de dónde eres tú? Yo soy de Alicante.

—No, yo no soy española, soy rumana. Me llamo Christa.

—¿Cómo? No puede ser. Tendrás padres españoles o algo. Tu acento es perfecto. No parece que seas extranjera, bueno, no española, ya me entiendes.

—No, no, mis padres no son españoles, aprendí español en la universidad y luego trabajé varios años con gente de allí. Así aprendí.

—Ya, así se aprende, pero es que no tienes nada de acento extranjero, es increíble —Sofía la miraba de hito en hito incapaz de asimilar aquel milagro de la naturaleza.

—Vaya, gracias. Será que tengo facilidad para los idiomas.

—No lo dudes. Aún estoy asombrada. Ah, que yo me llamo Sofía. Encantada.

Se cayeron bien desde ese primer contacto y pasaron el resto del día juntas.

El segundo día comenzaron los seminarios, es decir, la parte en que la clase teórica acababa y los dividían en grupos para realizar ejercicios prácticos y discusiones inútiles donde uno hablaba y escribía unas cuantas chorradas y los demás meditaban sobre sus problemas o sobre el polvo que habían echado el día anterior. Con semejante cantidad de alumnos los seminarios eran un auténtico caos de gente deambulando por ahí desorientada sin encontrar su grupo, profesores que no se aclaraban con el grupo que les había tocado dirigir y un batiburrillo de voces que a Sofía desde el primer día ya le causó ansiedad pues aún le zumbaba la tos de Carlo en la cabeza.

Aparte de estos seminarios los alumnos debían de realizar el típico trabajo en grupo para casi cada asignatura. Los grupos eran creados por los profesores basándose en un extraño criterio en apariencia aleatorio. A primera vista su grupo para una de las asignaturas pintaba bien. Christa estaba en él, lo que alegró a Sofía enormemente, más una canadiense y tres inglesas simpáticas y agradables. Al final de la segunda reunión aquél conjunto ya había evidenciado sus primeros síntomas de ineficacia: de las inglesas sólo una era amable, las demás sólo lo parecían, y las cuatro hablaban únicamente entre ellas. La canadiense era la altanería personificada y Christa y Sofía estaban totalmente excluidas de cualquier conversación.

Por las tardes Sofía seguía leyendo con más determinación que resultado los libros de las lecturas recomendadas, que sumado a las primeras tareas de clase la indujo a un estado de zozobra por el que las páginas de los libros se repetían misteriosamente y no avanzaba nunca en su lectura. A las once de la noche, al cabo de cuatro horas sentada sin siquiera cenar tratando de ponerse al día, sentía que no había progresado nada. No se trataba tanto de la complicación de los textos como del tema en sí, con el que aún no estaba familiarizada. Porque Sofía advirtió con agrado que la ficción, hasta el momento su lectura habitual en inglés, entrañaba mayor dificultad de lectura que los textos académicos, cuyos vocablos usuales proceden del latín, muy cultos para los ingleses, normales para ella por su analogía con el español.

El jueves por la noche regresó de trabajar en Linark en un estado mental miserable. Cuando fue a coger el envase del jamón cocido para preparar su sándwich del día siguiente vio que faltaba la mitad. Qué raro, juraría que yo no he comido tanto. Achacó la falta a una distracción por estrés, por agotamiento, por una nostalgia persistente. Aún tenía la vaga sensación de que se estaba equivocando, de que el máster le quedaba grande, pero al mismo tiempo ya estaba más afianzada en él. Subió a su habitación después de comer algo rápido y se tumbó en la cama. Estaba tan exhausta que no notó ni los muelles del colchón hincándose en sus costillas.

3

6 de octubre.

Asunto: Voy tirando.

Las tres chicas de la casa son muy majas. Al principio la polaca me dio mala espina pero creo que me dejé llevar por mis prejuicios. Es rara, eso sí, y su inglés deja bastante que desear, pero tampoco es que vaya yo a trabar una gran amistad con ella. Al menos no es tan desagradable como había creído en un primer momento, con el abrazo que me dio así de pronto, no sé… Y es que es muy atenta conmigo. Constantemente me pregunta qué hago, qué estudio, a qué hora me voy por la mañana, cuándo voy a estar ausente al día siguiente, qué tal las clases, a qué hora voy a regresar por la noche. Con tanto interrogatorio le he empezado a suponer una maternidad frustrada o algo así. A la checa no la veo casi, no hay mucho que contar sobre ella, se mueve casi como un fantasma por la casa, sólo se sabe cuando está en su habitación por la música que pone a un volumen de discoteca. Y Mariana, la española, es muy maja, aunque un poco escandalosa. A Carlo le ha caído muy bien.

Las clases no van mal, cada día mejor, ahora que le voy pillando el tranquillo. Es curioso que seamos mayoría, pero inmensa mayoría, de chicas. Entre los pocos chicos que hay he conocido a un portugués, Joao, muy majo, y además está muy bueno. Habla un poco de español aunque con muchos errores, no como Christa, que habla un español perfecto y sin acento extranjero. ¡Es increíble!

Por cierto, ya hace un frío de muerte.

En la práctica, el trabajo de Sofía consistía en andar con las prendas que el personal de los probadores colgaba deprisa y corriendo en perchas, muchas al revés, todas de cualquier manera, dando vueltas por el local intentando encontrar el lugar apropiado de las mismas, sin conseguirlo. Prefería los zapatos, eran más fáciles de ubicar. Era el problema de ser empleada de fin de semana: durante las jornadas laborales diarias los empleados iban cambiando la distribución de los modelos y añadiendo los nuevos y cuando los de fin de semana llegaban se encontraban con una tienda diferente.

Sofía pronto aprendió las costumbres del departamento: pararse a charlar oculta detrás de los percheros con cualquier otro empleado que estuviera dispuesto a hacerlo, es decir, casi todo el mundo, e ir dejando las prendas colgadas por cualquier lugar, detrás de las otras, cuando a la primera vuelta no había hallado todavía su sitio, confiando en que otros lo harían bien.

—Hostia, creo que no he colgado bien ni una sola prenda, tío —le dijo Héctor a Sofía, un español que trabajaba allí y con el que coincidía sólo cuatro horas del sábado.

Los jueves por la noche charlaba con una jovenzuela colombiana, Rebeca, que había ido hasta Oxford para salir de borrachera todas las noches, hacer un curso de inglés y trabajar en Linark para pagar sus gastos, por ese orden. Se reían mucho en voz baja mientras la joven le refería sus aventuras nocturnas.

—Pues no me gusta mucho pero como el muchacho insistió, me he liado con él.

—¿Pero tú no tenías novio en Colombia?

—Ay, sí, no me lo recuerdes que me siento mal, pero es que el español este está lindísimo.

—En fin, tú verás, total, hay mucho mar de por medio... Disfruta ahora que aún eres joven —le aconsejó Sofía con un deje de envidia en la voz.

—Ni que tú tuvieras cincuenta años, mujer.

—No, pero estoy lejos de tu edad también.

—Cuidado, que viene Anamari.

Se separaron en ese momento. El supervisor de fin de semana, un indio muy simpático y manipulable, las había pillado in fraganti. Su verdadero nombre era Al-Oh-Marhi, pero con la pronunciación de la otra supervisora sonaba como Anamari y así lo habían apodado Sofía y Rebeca.

—Chicas….

—No, no, sólo le había preguntado una cosa. Ya está, ya está…

Esa noche, al volver del trabajo, la polaca la interceptó en la cocina.

—Hola Sophie.

Ya me ha cambiado el nombre, di que es largo. Le ponía el acento en la i, a la francesa.

—Hola, ¿qué tal? —le preguntó Sofía por preguntar, forzando una sonrisa.

—¿Vienes de trabajar ahora?

—Sí.

—¿Los jueves terminas tan tarde?

—Sí, voy de cinco a nueve. ¿Y tú? También cambias de horario en la fábrica, ¿no? ¿Esta semana te toca por el día? —le preguntó también por preguntar. Sus horarios le importaban menos que las costumbres alimenticias del ornitorrinco. Trabajaba en la fábrica de BMW y Mini de Oxford, empresa que daba de comer a media ciudad y muchos extranjeros que como ella venían al país sólo para ganar dinero. Al cambio resultaba un pastón en los países de Europa del Este y después de unas temporadillas ganando bastante regresaban para comprar casas, coches y mantener a la familia.

—Sí. ¿Y mañana vas a clase?

—Sí, acabo a la una.

—¿Y el sábado también trabajas? —persistía la polaca.

—Sí, todo el día. ¿Cuánto tiempo hace que trabajas allí? —no se le ocurría otra cosa para cortar el interrogatorio.

—Seis meses. Antes estuve en un bar, pero me llamaron en seguida de la BMW.

—Qué suerte, ¿no? Porque dicen que se gana muy bien.

—No está mal. ¿Y el lunes a qué hora tienes clase?

—No el lunes no tengo clase, ya hasta el martes.

—Ah, ¿y el martes a qué hora vas?

—Hasta las cuatro.

En ese momento se oyó la puerta de la calle y la voz de Mariana chirrió en la quietud de la casa.

Uf, salvada por las campanas.

Una mañana Sofía tarareaba tranquilamente una canción en la ducha cuando oyó unos golpes en la puerta. Al principio no hizo caso, será el jabón en los oídos. La segunda tanda de golpes, insistentes, no dejó lugar a dudas.

—¡Sí! —gritó Sofía.

—Sophie, necesito entrar para usar el retrete —Sofía reconoció la voz de pito de la polaca a través de la puerta y del agua. Se quedó sin habla.

No pretenderá que le abra la puerta.

—Lo siento, estoy a mitad de ducha, ahora no puedo abrir —dijo por fin.

—Es que necesito entrar —insistía la polaca.

¿Qué parte de mi respuesta no ha entendido? ¿Es sorda o idiota? Tenemos un amplio jardín, estuvo a punto de sugerirle.

—Dame cinco minutos —dijo por decir. Se la imaginaba al otro lado de la puerta, semi-inclinada, las piernas juntas y la mano presionando en su entrepierna, fuente de su apremio, y no pudo evitar sonreír. Pero qué tía más rara, dios.

A Sofía le resultó curiosa y llamativa la mayoritaria presencia femenina en la clase. Sólo ocho individuos formaban la afluencia masculina, dejando un desequilibrado balance de 67 mujeres y 8 hombres y un quebranto para el regodeo de su vista. A excepción de un chico portugués, Joao, con el que de inmediato hizo buenas migas. Hablaba un español un tanto incorrecto pero era muy simpático y se reían mucho juntos. Él, sin embargo, no se había unido en clase al grupo de los extranjeros, se mezclaba por el fondo con los ingleses, o mejor dicho las inglesas, y acababa sentándose al lado de la primera que por cortesía le hacía un poco de caso. El resto de nacionalidades era en su mayor parte inglesa, algunas norteamericanas, dos o tres canadienses, una neozelandesa de origen indio y el ramillete de los extranjeros de primera fila: dos japonesas (una de ellas anoréxica), dos chinas pegadas a sus traductores electrónicos, dos polacas, una filipina-canadiense, dos italianas, una israelí, un chico de Zimbawe, una finlandesa resultona, Christa, Joao y Sofía. La tendencia natural del género humano a formar grupitos ya se había vislumbrado. El grupo de Sofía, sin embargo, estaba predeterminado por defecto: los extranjeros. Ese primer contacto con la sociedad inglesa resultó frustrante. Había albergado la incierta esperanza de colarse en esa obtusa sociedad a través del resquicio estudiantil, pero en esos pocos días fue consciente de que iba a resultar poco menos que misión imposible. No sólo representaba un obstáculo la diferencia de edad, sino también la actitud. No se concentraba allí un elenco de profesionales tal como había ella supuesto, sino meramente niños recién licenciados a quien papá les pagaba también un máster.

Sin duda los peores elementos de ese colectivo en general y de toda la clase en particular habían ido a parar al grupo de trabajo de Sofía y Christa: las tres marías y la bruja (esta última la canadiense), así las había bautizado. Durante el transcurso de las sesiones en que se reunían para, en teoría, sacar adelante el trabajo, se dedicaban a relatar las borracheras y demás imbecilidades que dejaban en evidencia su estulticia e incapacidad para llevar a cabo cualquier tarea. Cuando Christa o Sofía intentaban interrumpir sus conversaciones de adolescentes alocadas no hacían ni mención de enterarse de que estaban allí presentes. El tema que eligieron, contando únicamente con sus propias opiniones, por supuesto, fue una prueba más de su necedad, pero no hubo manera de convencerlas de otra cosa.

Su vocabulario se reducía a dos palabras: “cool” (guay) y “reaaaaallyyyy?” (¿En serio? Con acento pijo y arrastrando la palabra) y su vestimenta en sabrinas rotas tan de moda entre las pijas, pantalones vaqueros con aspecto viejo y desgastado de marca, abigarramiento de accesorios y cabelleras largas y rubias.

—Me conformo con aprobar, qué se le va a hacer —le dijo Sofía a Christa, meneando la cabeza.

La temperatura seguía cayendo en picado y hacía un frío que Sofía no había sentido jamás en Alicante, salvo alguna racha excepcional en enero o febrero. La lluvia era una constante casi cada día y después de tres semanas desde que había aterrizado en el país Sofía advirtió con una punzada de tristeza que aún no había visto el sol.

4

12 de octubre.

Asunto: Desastre. Primera Guerra Vecinal.

No eran imaginaciones mías. Cuando descubrí que me faltaba jamón cocido y sospechaba que mis cereales disminuían demasiado no era debido al estrés, sino a que mi comida estaba siendo robada, simple y llanamente. No he conseguido que la autora del hurto confiese pero sé perfectamente quién es. Y quién más podía ser: la polaca. Si ya me cayó mal desde el principio, no eran prejuicios, era la realidad. Me transmitía algo negativo, tenía yo razón. Cuando me dio aquel abrazo sí que debía de ser de alegría auténtica: de haber encontrado a otra víctima de sus fechorías, alguien que la alimente gratis a pesar de que gana cinco veces más que yo.

El martes cuando llegué a casa vi que la bolsa de mis cereales estaba abierta y el paquete de jamón cocido en las últimas, cuando lo había comprado el sábado anterior. Si cuando me fui a clase las otras dos chicas se habían marchado antes que yo y regresé antes que ellas, la única que estaba en casa hasta la hora de irse a trabajar en su turno de tarde/noche es la polaca. Blanco y en botella. Me siento como Jessica Fletcher en “se ha escrito un robo”. ¡Me entró una rabia!

Si alguien necesita algo que me lo pida, pero lo que no puedo hacer con mi sueldo es proveer el sustento habitual de otra persona, y más no sólo sin siquiera decírmelo, sino mintiendo.

Por la mañana Sofía había tenido reunión de “Alcohólicos Rememorativos”, es decir, su grupo de trabajo, y había tenido que aguantar estoicamente una vez más los relatos absurdos y ridículos de las borracheras de sus compañeras. Como si me sobrara el tiempo, y encima seguro que todo es mentira. Afrontó el resto del día con los nervios crispados y el humor más negro que los nubarrones del cielo. Para colmo, en el seminario después de la clase teórica coincidió con un tipo pedante, de los que derrochan seguridad en sí mismos y tienen el ego por las nubes, quien los deprimió con una disertación vacua en el fondo pero un dechado de sabiduría en la forma. Ya lo tenemos: el mismísimo dios reencarnado y con poquísimo gusto: es más feo que pifio. Vaya día más religioso, primero las tres marías y ahora dios. Hasta se le escapó un “pff” llevada por sus pensamientos que el tipo captó porque se detuvo un instante, la miró como a un insecto repelente y continuó como si nada. Y por contraposición Sofía se sintió la persona más estúpida de toda la tierra.

Con la moral por los suelos y la lluvia empapando hasta su alma llegó a casa esa tarde. La tranquilidad y ausencia de inquilinas la consoló considerablemente. Por fin en su refugio, sin gente, sin dioses ni pijas insoportables, en silencio. Fue a la cocina. Abrió su alacena en busca de algo que picar. ¡Qué es esto! Su bolsa de cereales estaba abierta (ella jamás guardaba nada sin su pinza bien puesta) y el paquete de azúcar destapado. Entonces el jamón cocido… Fue hacia el frigorífico. Lo abrió. El paquete casi vacío. ¡Nooo! Lo sabía. Tenía razón.

—¡Esa puta! —gritó apretando los dientes.

Sintió las mejillas incandescentes y salió a zancadas de la cocina. No había nadie en casa. Mierda. Necesitaba a alguien en quien descargar su ira. A la culpable, y con urgencia. Porque si pasaba más tiempo, esa furia inicial, caliente, preparada para explotar y la más adecuada para una autodefensa, se disiparía como la niebla. Y ya no se atrevería a verter sobre la perpetradora la tormenta de recriminaciones que rondaba en su cabeza como un ciclón. Sofía era de esas personas que mantienen su mundo en orden y no soportan intromisiones ni desbarajustes causados por los demás. No toleraba que nadie tocase sus cosas, en definitiva. Con la comida no era tan estricta, todos podemos necesitar algo de los demás en algún momento, pero se daba la circunstancia de que su sueldo alcanzaba únicamente para pagar el alquiler y el resto de sus gastos salían de su cuenta corriente, que ya había disminuido bastante pagando el monto del máster. Por eso se puso furiosa al descubrir los robos, no eran simples préstamos de comida en algún momento de falta, era un aprovisionamiento directo y habitual de su alacena. No le hizo falta pensar mucho para dar con la autora del hurto. Cuando se fue por la mañana las chicas ya habían salido y la única que permaneció allí hasta la hora de su trabajo fue la polaca. Aún así, por si alguien podía aducir algo en su contra, comprobó los alimentos de los estantes del frigorífico de las demás: ambas tenían jamón cocido y en sus alacenas cereales. Excepto la polaca, claro. De hecho, descubrió con horror, no tenía casi nada. Sólo fruta, una especie de pasta de pan marrón, alpiste, pasta, arroz, sopas de sobre, té de varios tipos y poco más. ¿Pero de qué demonios se alimenta esta tía? Ni siquiera tenía azúcar y sal.

Frustrada por la soledad y con la ira regurgitando en su estómago sin otra vía de escape que un par de inocentes gases, subió a su habitación. Recorrió una y otra vez los escasos dos metros de espacio libre (los cubría con dos pasos) como un animal enjaulado, preparando mentalmente el discurso que les daría a todas sobre el tema, dirigiéndose en especial a la polaca. Sé que has sido tú, le diría con dedo acusador apuntando hacia ella, eres la única que está en casa todo el día, las demás se van antes que yo y vuelven después, pero tú qué te has creído, que sólo trabajo los fines de semana, que tú cobras cinco veces más que yo, cómo te atreves a robarme la comida, que no se repita o tendré que hablar con la dueña, ni se te ocurra volver a tocar nada de lo mío, no puedo invitar a nadie a comer, si necesitas algo me lo pides, pero no me robes todo el tiempo. Se sentó. No podía concentrarse en nada. No era capaz de leer, ni de ver su correo en internet; a los pocos segundos volvía la conversación a su cabeza y repetía las frases una y otra vez, era tan fácil como eso, soltarlas y ya está, no me puedo quedar callada, esto es un abuso. Las modificaba, ensayaba con otras, volvía a las de antes, las deformaba, añadía nuevas.

El sonido de la puerta de la calle interrumpió su discurso mental. Escuchó el sonido de los pasos. Mariana. Cuando la oyó subir le salió al encuentro en el rellano.

—Hola, ¿qué tal? —la saludó Mariana risueña.

Y en ese momento Sofía enmudeció. No sabía cómo empezar a contarle lo ocurrido. Venga, cálmate, con tacto, ponla de tu lado.

—Pues cabreadísima —oyó que salía de su boca—. Ya venía yo notando que me faltaba la comida y hoy al llegar casi no me queda jamón cocido, me encuentro la bolsa de cereales destapada y faltan un montón… Vamos, tú sabes que trabajo sólo los fines de semana, no puedo andar pagándole la comida a nadie más.

—Ah, yo no te he cogido nada, ¿eh? Si algo tal te lo pido…

—No, no, mujer, que no lo decía por ti, si sé quién ha sido, no puede ser otra, es la única que está en casa después de que nosotras nos hayamos ido. Esta semana tiene turno de noche. ¿A ti también te coge tu comida?

—Bueno, hombre, no sé bien, la verdad es que a veces noto que las cosas están cambiadas de sitio en mi armario, o removidas, pero no me fijo mucho.

—Pues a mí no me queda más remedio que fijarme, por lo que te he dicho del trabajo, y es que he mirado en su armario y no tiene nada, ni siquiera sal ni azúcar.

— Díselo, a lo mejor lo ha cogido sin pensar, no sé…

—¿Sin pensar? Qué coño sin pensar, y bien premeditado que lo tenía. Si me ha saqueado a base de bien, venga a servirse de mi comida, a ver qué le he hecho yo, joder… Mira, estoy calentita calentita con el tema. Casi que mejor que no me la cruce ahora porque no sé ni lo que le diría. Con lo que cobra la tía, y come de lo mío, increíble.

En ese punto Sofía se despidió de su compañera disculpándose por su reacción desmedida y se encerró en su cuarto. Se sentía peor. Qué pensará Mariana de mí ahora. Pero la furia le ganaba a la culpa por goleada y pronto se volvió a concentrar en un discurso adecuado para la ladrona.

Tuvieron que pasar dos días para que se le presentara la ocasión de hablar con las otras dos inquilinas, la ladrona y la rarita. La primera estaba en el salón, y la segunda entraba en ese momento. Sofía la siguió. A juzgar por el hedor que de la cerrada estancia salió nada más empujar la puerta, parecía que hubiera dejado escapar la fulana unas pútridas flatulencias, pero posteriormente comprobó que sólo se trataba de mini-coliflores hervidas.

—Hola, quería hablar con vosotras, con Mariana ya hablé ayer —decían sus nervios—, porque alguien ha estado cogiendo mi comida. Cuando llegué el otro día mis cereales estaban destapados y me faltaba todo el jamón cocido, y la verdad, no quiero que nadie se coma mi comida porque os recuerdo que trabajo sólo los fines de semana y apenas tengo para comprar mi comida, así que mucho menos para los demás.

—Yo no he cogido nada —espetó el perro verde.

—Yo tampoco, bueno, un día la semana pasada creo que te cogí un poco de leche, pero ya no he tocado nada más…

¡Ah, leche también! Sofía derramó sobre ella una mirada de odio, una mirada de pero cómo se puede tener tan poca vergüenza.

—Pero, pero… Si la única que está en casa eres tú; ella —y señaló a la checa— se va poco antes que yo y vuelve más tarde, y lo mismo con Mariana.

—Yo no he cogido tu comida —insistía la caradura.

Pausa. Claro, qué iba a decir ella, qué dicen siempre los criminales pillados in fraganti. Esto no es lo que parece, ¿no?

—No vuelvas a tocar mi comida —le advirtió Sofía con dedo admonitorio y una mirada colmada de perversidad, que al no ser muy versada en el asunto pudo haber sido interpretada como un orzuelo en el ojo—, como ya te he dicho, no tengo dinero para invitar a nadie a comer —añadió dando por terminada la conversación.

Ésta trabaja para el gobierno o algo. No se puede ser tan cínica ni mentir con tanta tranquilidad. Salió del salón y subió las escaleras con las piernas hechas flanes, el corazón desbocado y llamas en las mejillas. Ese tipo de situaciones la ponían en un estado de estrés extenuante y odiaba enfrentarse a ellas. Por qué a mí. No habían pasado dos minutos, su pulso aún no era normal, cuando oyó unos golpecitos en la puerta. Abrió. La cara del horror se dibujó ante ella.

—Dime.

—Sophie —ya estamos— de verdad que yo no he tocado nada de tu comida, sólo un poco de leche que cogí el otro día, pero nada más, no quiero que pienses mal de mí.

Madrelamorhermoso. La mentira patológica debía de formar parte de su carácter porque su alegato resultó tan convincente que a punto estuvo Sofía de creerla, olvidando todo proceso mental lógico que apuntaba a su culpabilidad. Y aquel acento chirriando en sus oídos.

—Ya claro, pero vamos a ver, ya te lo he explicado antes, si eres la única que está en la casa durante el día.

—Eso no quiere decir que haya sido yo, de verdad, lo siento pero yo no he sido.

Cortita. Encima cortita. El colmo del cinismo y la desfachatez.

—Ya, vale, no vamos a sacar nada en claro, mejor lo dejamos aquí. Sólo espero que mi comida no vuelva a desaparecer, ¿ok?

Y le cerró la puerta en las narices antes de volver a escuchar otro “yo no he sido”. Acercó la silla desde el escritorio hasta la puerta donde estaba (unos veinte centímetros) y se sentó. Respiró hondo. Sacó el libro de las lecturas recomendadas, que ya empezaba a resultar eterno. Tras la cuarta releída del mismo párrafo asimiló al fin que no iba a ser capaz de concentrarse.

Tres días más tarde Sofía ya se había dado cuenta de que cualquier simpatía (sincera o no) que la polaca pudiera albergar hacia ella se había transformado en odio. Pues es recíproco. Ambas lo disimulaban bajo una máscara de cortesía sin más conversación que un breve saludo con sonrisa forzada. Sin embargo, quizá a aquélla le trajese sin cuidado la nueva situación, pero Sofía se sentía incómoda en la casa.

Ese jueves se lo comentó a Rebeca en la tienda y otra chica se les unió a la reunión secreta tras un perchero cargado hasta los topes de ropa.

—En todas las casas pasa lo mismo —dijo la otra. Rebeca estaba de resaca y pensando ya en la nueva juerga y no tenía mucho que opinar—. Por más que te cambies siempre habrá alguna o alguno que te haga la vida imposible o no limpie o te robe o simplemente esté pirado.

—Ah, pues mira, eso me consuela.

El viernes también se lo comentó a Rosana cuando quedaron en un pub del centro por la noche.

—Es que no hago más que darle vueltas para ver de qué otra manera podía haberlo enfocado, no sé, pero es que tampoco me podía quedar callada mientras me robaba la comida, menudo dineral, que no tengo. A ver por qué a mí.

—Supongo que porque eres española también.

—¿Y qué?

—Pues que ella era amiga de Mariana, o se consideraba así al menos, y ahora llegas tú hablando español y se siente excluida, ¿comprendes?

—Anda, pues no se me había ocurrido. Pero no, porque siempre que está ella hablamos en inglés. Y vamos, ¿por eso me tiene que robar? Aunque como es tan rara, quién sabe de lo que es capaz.

—Ten en cuenta que en esos países, bueno, tienen un pasado histórico chungo, tienen cierta vena de crueldad.

—¿Y la paga conmigo? Yo no tengo la culpa…

Normalmente Sofía y Rosana se encontraban en el autobús (ésta vivía unas paradas más abajo) cuando quedaban los viernes y su pub habitual era el mismo que en su día lo fue para Tolkien, C.S Lewis y Carroll, el Eagle and Child, en la avenida St Giles. Es un pub formado por recovecos y pasillos sinuosos con las mesas dispuestas en un lado y con un olor a cerveza rancia que debe proceder aún de la que derramó el escritor cuando era asiduo del mismo. Allí los mentados intelectuales se debían surtir del combustible necesario para sus novelas, es decir, muchos litros de cerveza y quién sabe qué más necesitaban para crear las enrevesadas fantasías que casi todo el mundo conoce. Pero ese viernes no encontraron ninguna mesa vacía. De modo que cambiaron de lugar y se adentraron en las profundidades del O’Neills, un pub irlandés a dos calles, en Beaumont Street.

—Pues me han readmitido en el College —le anunció Rosana.

El año anterior había trabajado de camarera en el comedor de un college de la Universidad de Oxford, y por lo visto había encontrado la horma de su zapato: un trabajo donde no tenía que quedar demasiado en evidencia su pobre competencia en el inglés y se manejaba bien. Lo dejó para regresar también a España una temporada (ambas viajaron a París primero), y había vuelto unos meses antes que Sofía, meses en los cuales había andado dando tumbos de un trabajo a otro unas cuantas horas al día. Sofía se había dado cuenta hacía tiempo que Rosana la seguía discretamente y hasta se apropiaba de sus decisiones.

Le explicó, brevemente, la nueva situación en el trabajo, sobre las nuevas compañeras, las antiguas, alumnos interesantes.

—¿Y tú qué tal con las clases? —le preguntó Rosana.

Sofía le refirió sus impresiones y los últimos acontecimientos con las tres marías.

—Y yo preocupada cuando eché la aplicación, desgañitándome por mostrar un gran interés y así lograr mi admisión, porque me imaginaba que las plazas eran limitadas… Menos mal que no se presentó medio país, si no todos allí, en manada, a vaciar nuestras cuentas corrientes, y por lo que he observado, las de muchos padres, a cambio de un aprendizaje sólo aparente.

—Qué fuerte. Está visto que necesitan fondos y se pasan la calidad por el forro.

Después de una pinta de cerveza a Sofía todo le empezaba a parecer estupendo, la vida había tomado otro cariz más colorido y el penoso asunto de la polaca era una manchita apenas discernible en el horizonte. De modo que se dirigió a la barra a por una nueva dosis de olvido y así convertir a la polaca en un punto aún más lejano en su mente. Acodada junto con alrededor de mil personas más esperaba su turno para pedir cuando oyó un hablar español masculino a su espalda. Se giró con los ojos vidriosos y en un impulso dijo “hola” a no sabía bien qué interlocutor. Una cara ancha enmarcada por un pelo moreno, ondulado y semilargo destacó sobre el gentío y respondió a su saludo. Y a ésta se unió otra, de piel morena, pelo negro y facciones inequívocamente mestizas de Sudamérica. Se sucedieron las oportunas presentaciones, de dónde eres, de Alicante, nosotros mejicanos, ah, pues no había notado el acento, claro que sólo he escuchado hola, entonces española, y qué haces aquí, estoy con una amiga, etc. Tom, el moreno de pelo rizado, pidió la pinta por ella y de paso unos tequilas. Cómo no.

—No, mira, que yo si mezclo, la pinta que me he tomado ya me ha subido y…

—Dale, mujer, un tequilita con su limón y su sal.

—Venga, vale, pero es que mi amiga está allí sola.

—Ah, pues ahorita vamos nomás. Falta otro amigo que ahora viene. Ha ido fuera a hablar por el celular.

Les sirvieron un tequila amarillento que Sofía no había probado y le supo mucho mejor que el blanco. Éstos sí que saben.

—Es bueno, ¿eh?

—Sí, sí, éste no lo había probado, bueno, hacía siglos que no probaba el tequila, gracias.

—Mira, acá está el que faltaba.

Sofía se giró y quedó frente a un atractivo rostro de ojos verdes, barbita de varios días y pelo rubio y encrespado.

—Me voy un segundo y ya andan conociendo mujeres, güey —dijo el recién llegado.

—Ella nos conoció a nosotros, güey, nos oyó el español y ahí nomás nos saludó.

Se presentaron. Sergio.

—Y dónde dices que están ustedes. Agarra tu pinta y vamos para allá —dijo Tom.

Rosana no pudo por menos que sorprenderse cuando, unos minutos antes, había visto a Sofía ir hacia la barra sola y ahora la veía regresando acompañada por tres hombres.

—Rosana, mira, he conocido allí a estos chicos, son mejicanos. Éste es Tom, éste es Alfonso, y Sergio.

Tom se sentó junto a Rosana, Alfonso en un extremo de la mesa y Sergio junto a Sofía. Media pinta más tarde Sofía era la persona más feliz del mundo. Sergio había apoyado su brazo en el respaldo de la silla de Sofía, casi rozándole la espalda, y Tom se inclinaba hacia Rosana. No paraban de reír con las bromas de aquellos que más bien parecían sacados de un trío cómico que del fondo de un bar.

—No mames güey, aquella vez fuiste tú el que vomitó en el coche de Gaspar…

—Nos tomamos dos botellas de tequila entre los cuatro, imagínate —explicó Sergio.

Tom era medio inglés, su abuela vivía en Oxford. Él y Sergio eran amigos de toda la vida y habían ido a vivir a Oxford una temporada para ganar algún dinero y practicar inglés. Se hospedaban en casa de la abuela. A Alfonso lo habían conocido al llegar.

—Luis Miguel, claro que lo conozco, ahí me has tocado la fibra sensible, mmm… —le decía Sofía a Sergio—. Y a esa rubia… Rubio, Paulina Rubio, eso, y a Julieta Venegas…

—Maná, me figuro que también conocen por allá a Maná…

—Sí, sí, también me gusta mucho, y aquellos Molotov también llegaron. Hay varios cantantes mejicanos que suenan a menudo en España.

Una hora y dos tequilas más tarde cerraban el pub y los echaron a la calle. A Sofía le costaba poner un pie delante del otro para dar un paso y mucho más dar dos pasos en línea recta.

—Mare mía, y mañana tengo que tra-trabajar.

—Ah, y adónde es que trabajas —preguntó-afirmó Sergio.

—En Linark, la tienda que está en el centro comercial.

—Ah, sí, ya sé, pues igual mañana vamos a verte, ¿verdad, güey? —le gritó a Tom, que andaba más adelante con Rosana y Alfonso.

—Qué —respondió-preguntó Tom risueño. Por lo visto Sofía no era la única borracha.

—Que mañana vamos a ver a Sofía ahí a su trabajo.

—Sí, claro, y si Rosana puede venir también pues luego vamos a tomar algo —añadió Tom mirando a la mentada.

—Yo también trabajo mañana. Pero acabo a las cinco.

—No, pero yo mañana no puedo quedar —dijo Sofía. ¿Y por qué no puedo quedar? ¿Qué es lo que me lo imp…? Ah, un novio, recordó, sí, este… en fin, mi novio.

—Dale mujer, por qué no —la miraba Sergio muy de cerca, casi rodeándole la espalda con el brazo, los ojos vidriosos, una sonrisa en sus labios sensuales. Sofía sintió removerse algo en su interior.

Debería decirle que tengo novio. O no. Y entonces qué le digo, no se me ocurre nada, joder.

—Tengo un cumpleaños, de una compañera de clase —improvisó.

Soy la rehostia.

—Y pues qué pena. Pero nos vemos otro día entonces. Nosotros siempre venimos aquí al O’Neills.

—Claro.

En la esquina se detuvieron.

—¿Dónde viven ustedes?

—En Cowley.

—Ah, pues nosotros nos vamos hacia Summertown.

Quedaba justo en la dirección contraria y en Cornmarket Street se separaron. Al llegar a la parada del autobús las fosas nasales de Sofía percibieron el apetitoso aroma de las patatas fritas y se abrió un agujero, más grande que los descubiertos por Stephen Hawking, en su estómago. Como el autobús no había llegado aún (después Sofía maldeciría este hecho) Rosana y ella acabaron con una bandeja de patatas fritas con kétchup en las manos. Tampoco me voy a morir, y así al menos me absorbe el alcohol. Las pocas personas que estaban desperdigadas alrededor de la parada del bus a esas horas se convirtieron en cientos que se generaron espontáneamente en cuanto el autobús asomó el morro por la esquina. Rosana y ella, concentradas en las patatas fritas, masa de grasa deliciosa que calmaba sus estómagos, no tuvieron tiempo de reaccionar a semejante marabunta y acabaron al final de la cola. Cuando ya se acercaban al vehículo Sofía tropezó con un adoquín roto de la acera, le dio un manotazo al de delante para aferrarse a su camiseta y evitar una estrepitosa caída y las patatas fritas salieron volando por los aires, manchando de kétchup los pantalones y los tops de tirantes de la concurrencia que se arracimaba delante de ella.

—Sorry, sorry —le dijo al que había sufrido su manotazo, que se había girado y la miraba con ganas de matarla—. Joder con las aceras, es que no hay ninguna que esté bien. ¿Pero es que en este país pegan los adoquines con pegamento Imedio? Hala, a tomar por culo las patatas —dijo Sofía mirando con pena cómo eran aplastadas por los pies que se afanaban en subir al autobús. Una patata se quedó pinchada en el tacón de aguja de una chica y Sofía la siguió con la mirada. Su estómago se quejó y por un segundo, aún bajo los efectos del alcohol, Sofía estuvo tentada de recogerlas del suelo. Y del tacón.

A las 9.30 del día siguiente Sofía estaba convencida de que su vida estaba acabando y no llegaría a finalizar la jornada laboral. Los párpados eran dos telones de plomo, la aquejaba una fotosensibilidad que apenas le permitía abrir los ojos, y dentro de la cabeza le había estallado la bomba atómica. Le entró la firme convicción de que si la movía mucho se le iba a romper algo por ahí dentro y le provocaría daños cerebrales irreparables. Casi se visualizó andando con el cuerpo rígido, la mirada perdida, babeando y riendo sin ton ni son.

Me cago en el tequila, el limón, la sal y en la madre de todos los mejicanos.

—Tengo una resaca, tía, que me estoy muriendo —le dijo Héctor detrás de uno de los percheros.

—No me digas, pues ya somos dos —dijo Sofía con los ojos semicerrados—. Fíjate que no sé ni cómo he llegado hasta aquí, me he dormido en el bus. Menos mal que es la última parada.

—Cuando yo me he levantado todavía me duraba el pedal. Bah, voy a dejar aquí toda esta mierda y me largo al aseo un rato —dijo Héctor, y acto seguido colgó las prendas en el perchero más próximo y se alejó.

—No te pases, hombre, al menos pon alguna en su sitio.

—Sí, a ver cómo las encuentro, si hoy no tengo ni cerebro.

No, ni hoy ni nunca.

Héctor era un chico de veinticuatro años con mentalidad de quince. Era increíblemente guapo, alto, moreno, ojos azules. Un modelo.

—Hay uno trabajando en Linark, un español, madre mía, cuando lo he visto se me han caído las bragas, ni te lo imaginas —le comentó a Rosana después de haberlo visto por primera vez.

Pero cuando el Adonis abrió la boca se rompió el hechizo. A Sofía le gustaba contemplar la perfección de sus rasgos y del cuerpo que se le marcaba bajo la camisa, pero después de conocerlo no se sentía atraída por él. Sólo se reía muchísimo con sus comentarios de adolescente.

—Así sí, así sí… —decía y se detenía como una estatua contemplando a alguna chica atractiva y con escote generoso.

Cerca de la una del mediodía Sofía sintió algo revolverse en su estómago. No iré a vomitar. No, no es eso. Iba hacia abajo. Y dos minutos más tarde dejó las prendas donde estaba y emprendió una forzosa y enérgica huida hacia los retretes, con las nalgas apretadas, donde liberó el líquido y ponzoñoso resultado de unas grasientas patatas fritas refritas en aceite mil veces usado para freír. De paso fue hasta su taquilla y le envió un mensaje a Rosana:

“Ay, x favor, me voy x la patilla, tía, mierda de patatas, me estoy descomponiendo, aparte de la resaca, claro… tú q tal?”

Sofía aún dio gracias a su torpeza y a la mala pavimentación de las aceras, por lo cual había perdido la mitad de la ración de patatas. Pues si me la llego a comer entera voy directa al hospital. Media hora antes del cierre de la tienda todo el personal estaba ocupado plegando jerseys, recogiendo prendas del suelo y colgándolas y llevando otras a su sitio. Todavía quedaban clientes dando vueltas, desplegando lo plegado, descolgando lo colgado, cogiendo un pantalón plegado para verlo cuando al lado tenían otros iguales sin plegar aún y luego dejándolo arrugado en el montón. Sofía creyó que necesitarían tres días para organizar todo aquello. No puedo más. Se sentía desfallecer. Su cabeza se había convertido en un yunque y apenas podía sostenerla sobre el cuello. Se le doblaban las piernas, con mucha dificultad lograba mantener los ojos abiertos. Tropezaba con todo. Pensó en simular un desmayo. Pensó en escurrirse hacia el aseo y esconderse, quizá echar un sueñecito hasta la hora de marcharse a casa. Pensó en decir que se encontraba mal. Pero sabía que no lo haría. No era dada a esas audacias. Qué asco de honestidad, a veces me gustaría ser más caradura. Como la polaca.

Le parecía que había ya plegado todos los jerseys fabricados jamás en el planeta Tierra y algunos de Marte cuando llegó la hora de irse. Increíble, pero al final habían conseguido arreglar toda la tienda tan sólo veinte minutos más tarde de la hora en que se suponía tenían que acabar. Bueno, era un arreglo meramente superficial: si a los supervisores se les hubiese ocurrido inspeccionar los rincones y algunos fondos de las estanterías no serían veinte minutos, sino otra hora. Pero no lo harían, ellos también tenían ganas de irse a casa. Salió disparada antes de que se formase la cola para fichar, cogió sus cosas de la taquilla y salió. Llovía. El aire era frío y estaba tan destemplada que se le erizó hasta la chaqueta. Extendió el paraguas que siempre llevaba en el bolso y comenzó a caminar bajo la lluvia hacia la parada del autobús, maldiciendo. No obstante, esa lluvia nocturna la despejó. Menos mal que a veces es útil. La cabeza volvió a su peso habitual y pudo abrir bien los ojos. En el autobús intentó echar otro sueñecito, pero inexplicablemente se había despejado y se encontraba como si la noche anterior hubiese bebido sólo agua. Echó un vistazo al móvil y vio la respuesta de Rosana.

“Sí, yo también llevo un día fatal. Me duele un montón la cabeza y cada 5 min tengo que ir al aseo.”

Sofía no sabía a ciencia cierta si era real o una demostración una vez más de su gran capacidad de mimetismo. Porque Rosana apenas bebía.

En cuanto se bajó del autobús tuvo que acelerar el paso urgida por un apretón de su intestino malherido y unas flatulencias capaces de despertar el más obtuso de los olfatos y el más tapiado de los oídos. Ignoraba si desde su trono en el salón la polaca alcanzaba a escuchar la mascletá gaseosa que se desató en el aseo. Lo dejó convertido en una cámara de gas mortecino donde no le habría recomendado a nadie prender una cerilla.

Tan pronto como llegó Carlo (que fue más bien tarde) Sofía le refirió los sucesos de los últimos días, los robos perpetrados por la polaca y su falsa auto-exculpación.

—…que no había sido ella, me volvió a repetir la cabrona, es increíble. ¿Tú qué opinas?

—Oh, just relax… —dijo Carlo inclinándose hacia el escritorio donde estaba el ordenador portátil.

—¿Cómo que “just relax”? Algo pensarás, no sé, dime… —Sofía comenzaba a irritarse.

—No sé, tampoco te lo tomes así.

Los latidos de sus sienes se intensificaron en lo que Sofía reconoció como un incipiente dolor de cabeza. Otra vez.

—Bueno, vale, déjalo, ya lo comentaré con Rosana y con Christa, hasta una de Linark que apenas conocía se mostró más interesada.

—¡Siii, la Inter ha vinto! —exclamó Carlo sonriente. Estaba viendo los resultados del fútbol en el ordenador.

—Pero bueno, creía que me estabas escuchando. Te importa más el dichoso fútbol que yo.

—No empieces, Sofía. No me controles. Claro que te estaba escuchando. Si es que te pones histérica de nada.

—De nada, dice…. Bueno, mira, vamos a dejarlo.

—Sí, mejor, vamos a cenar, estoy hambriento.

—Cómo no. Hacemos un hervido, ¿te parece bien?

—Bueno. ¿Y ayer qué tal? ¿Quedaste con Rosana? —preguntó Carlo, distraído.

—Sí, sí, como todos los viernes.

—¿Y qué hicisteis?

—Ah, lo de siempre, charlar, hmmm…

En ese momento le vino a la mente la imagen de Sergio, el mejicano; su risa, su mirada de ojos claros cerca de ella… Mejor que no lo vuelva a ver.

5

19 de octubre.

Asunto: Terrorismo doméstico.

He descubierto que el terrorismo doméstico no tiene por qué limitarse al matrimonio o pareja, también puede ser aplicado a viviendas compartidas (afortunadamente sin víctimas mortales, aunque en mi caso nunca se sabe), y es básicamente psicológico. Es el que ejerce la polaca sobre mí. Vivir aquí se ha transformado en una desagradable hazaña. No soporto a la mosquita muerta esa. El otro día noté que alguien había usado mi salsa para la pasta, guardada en el frigorífico. Irrumpí hecha un basilisco en el salón, del que por cierto se ha apoderado, y le pregunté, bote en mano, si la había tocado. Ya te imaginas su respuesta, la misma que la otra vez. También estaba la checa pero a ella no me dirigí porque me consta su inocencia en el tema.

La paranoia se está cebando en mi cerebro. Me quedé pensando que quizá había usado yo la salsa y nadie más, pero claro, ya estoy empezando a ver fantasmas donde no los hay o puede que sí los haya… ni yo misma lo sé. Después de haberle llamado la atención no creo que se atreviera a seguir tocándome la comida, pero de ésa puedo esperar cualquier cosa.

Por cierto, ahora entiendo de dónde venía tanta atención hacia mí, tanta insistencia en saber e interrogarme sobre mis horarios, mis idas y venidas, mi rutina… Y yo que llegué a pensar que era un cierto instinto maternal. Sólo era un mero asegurarse de cuándo no iba a estar en casa para pegarme la tangada a sus anchas. He sentido la triste satisfacción de haber acertado en mi juicio inicial sobre ella. Así que se ha creado una situación muy desagradable, al menos para mí, con la majadera esa deambulando por la casa como un ave de rapiña.

El domingo amaneció lloviendo, continuó lloviendo toda la mañana, toda la tarde y se apagó el día con más lluvia. Sólo una débil luz sucia indicaba que era de día. En el camino al trabajo Sofía se mojó los bajos de los pantalones y los zapatos (debería habérmelos cambiado). Tuvo que esperar al bus en una parada sin cobijo, como tantas había en Oxford (¡con lo que llueve aquí!).

Junto a la máquina de fichar Sofía reparó en un nuevo cartel, que en realidad no era nuevo, sólo habían cambiado el color del papel a un verde fosforito más visible:

El absentismo laboral ha llegado a unos niveles insostenibles, de modo que se tomarán severas medidas para todo aquel que falte al trabajo injustificadamente.... bla bla bla….

Ni aunque nos lo pegasen a todos en la frente.

La verdad era que la gente se ausentaba en exceso bajo pretexto de enfermedad, allí denominado “call sick”, es decir, llamar para decir que estás enfermo, cuando era obvio que no era cierto, al menos no para todo el mundo. A veces Sofía se sentía como una extraterrestre porque ella no faltaba al trabajo y nunca había usado el call sick para hacerlo. No es que no se le hubiese pasado por la cabeza e incluso estado a punto de caer en la tentación, como el día anterior con semejante resaca, por ejemplo, pero sabía que no sería capaz de hacerlo. Ser tan honesta tampoco, si al final voy a llegar al mismo sitio.

Se encontró con Carlo a la hora de comer. Por fortuna la diarrea se había esfumado y ya podía comer normalmente.

—Bueno, ¿bajamos a comer? Estoy hambriento.

—Sí, sí, pero espera un momento a ver si se vacía la cocina. No quiero encontrarme con la polaca.

—Oh, just relax, qué más da…

—Sólo un momento, hombre, si tarda ya bajamos.

—¿Mientras tienes que ir al aseo?

—Ah, pues ahora que lo dices…

Cuando Sofía volvió del aseo, Carlo estaba mirando los resultados del fútbol en Internet, tarea que repitió después de comer, y a media tarde:

—¿Tienes que ir al aseo?

—Sí, iré ahora…

Y por la noche.

—¿Tienes que ir al aseo?

—No, ahora no, y deja ya el dichoso fútbol, qué cansino, por dios…

—¿Qué?

—Cansino –Sofía no tenía traducción para esa palabra —. Tiring.

—Ah, si es sólo un momento.

A Sofía le parecía que la afición obsesiva de Carlo por ese deporte millonario e injusto para todos aquellos desempleados y familias que no llegan a fin de mes resultaba incoherente con su supuestamente elevado coeficiente de inteligencia. Conocía la geografía española gracias a ese deporte. Una vez Sofía le había presentado a una chica de Santander y lo primero que dijo al conocer su procedencia fue: “Ah, rasing”, en su acento italiano. Y a otro chico de Gijón le dijo, orgulloso y sonriente, creyéndose el autor de una gran proeza: “Ah, sporting”...

Para cuando llegó la noche, después de haber pasado todo el día en la habitación, a excepción de un rato de sobremesa en el salón, ocupado por la polaca, quien al haber llegado antes (y tan antes, si casi no salía de allí) tenía posesión del mando a distancia, de la tele y de uno de los sofás entero para ella sola, después de todo a Sofía se le caía la casa encima. Maldita lluvia. Esa noche hicieron el segundo intento de ver la película que habían comenzado la noche anterior y no habían finalizado porque, Carlo primero como siempre, y Sofía después por puro cansancio y resaca, se quedaron dormidos antes de llegar a la mitad.

Segundo intento también fallido. Carlo se volvió a quedar dormido y al final Sofía la quitó.

Tras un mes de clases había asimilado el funcionamiento y la dinámica del curso, pero no acababa de comprenderlo. Éste había sido dividido en dos semestres, el primero comenzando en septiembre y el segundo comenzando en febrero con un parón de más de un mes desde mediados de diciembre hasta finales de enero. Sofía contaba los meses de clase sin llegar a entender cómo podía llamarse semestre. Si son apenas tres meses limpios de clases en cada parte del curso. También tenían una semana libre a principios de noviembre llamada “middle term” y otra en el siguiente trimestre.

Si también es así en el resto del sistema educativo, ¿cuándo demonios aprenden? Y luego dicen de los españoles; sí, unos crían la fama…

Por otra parte, el final de curso en ese sistema educativo, no en el caso del máster sin embargo, se daba a mitad de julio. Claro que habría sido una crueldad que acabasen antes, con semejante clima horrendo y ningún verano que disfrutar. En cuanto a las clases, Sofía echaba en falta aquel sistema donde las clases eran más teóricas y se explicaban con profundidad los conceptos. ¿Será que la forma de enseñar ha evolucionado en todas partes y ha degenerado en esto tan abstracto y etéreo? Las pizarras de toda la vida y el profesor con las manos (y la ropa y/o la cara) blancas de tiza habían pasado a la historia en unos pocos años, sustituidas por proyecciones escuetas, meros puntos sintetizados. Los profesores se limitaban básicamente a dar charlas relacionadas con el tema, muchos ejemplos, algunos chistes (ya iba pillando alguno que otro, los facilones) y referencias vagas a casos reales, pero no explicaban conceptos ni ofrecían definiciones. Echaba de menos la pizarra de tiza, cuando el profesor o profesora escribía al hilo de lo que iba explicando. Sentía que algo se le escapaba, y en los seminarios estaba totalmente perdida, siempre era la típica persona del grupo que no aporta nada ni abre la boca. Al principio se esforzaba por participar, ponía a trabajar la maquinaria pesada de su cerebro, que daba vueltas como una peonza sin resultado. Con el tiempo se dio por vencida. Paso. Qué frustrante. Y es que en cada grupo le tocaba alguna de esas personas listillas y sabelotodo que hacían visible ostentación de su conocimiento sobre los ejercicios mediante unas cuantas frases rimbombantes, cuyo contenido, sólo con prestarle un mínimo de atención, resultaba tan vacuo como el cerebro del interlocutor. Claro, se aprovechaban vilmente del despiste y la desgana del personal para colar su perorata y escucharse un rato a sí mismos (frente a un cierto público) en voz alta sin parecer dementes. Pero todos los demás le seguían la corriente porque era de esas personas que hace sentir diminutos, encogidos, insignificantes a los demás. O al menos a Sofía. Para ella sin embargo su condición de extranjera era una ventaja en cuanto le reportaba invisibilidad, y en esas situaciones le venía bien ampararse en esa inadvertencia para pasar desapercibida en su ignorancia.

El martes Christa se acercó a ella después del seminario de la primera clase.

—Hola, ¿qué tal el fin de semana?

—Pff, bueno, nada especial, ¿y tú?

—Estuve en Londres con Vasile —Vasile era su novio—. Salimos el sábado con unos amigos a cenar, lo pasamos muy bien. Y el domingo íbamos a preparar una barbeque, cómo se dice…

—Barbacoa.

—Eso, sí, barbacoa, con otros amigos pero como estuvo lloviendo comimos en el interior.

Punzada de envidia. Visualizó la imagen de ella y Carlo viendo una película, los dos apretados en su cama de muelles puntiagudos, él roncando, ella huyendo de la polaca en la cocina, saliendo deprisa del salón para evitar la incomodidad, y no pudo por menos que anhelar otra vida, la de Christa.

—Sí, vaya mierda de tiempo.

—Oye, que estaba hablando con las chicas —es decir, las demás extranjeras de clase— y hemos dicho de quedar el viernes para tomar algo, por la noche. ¿Vienes, no?

Sofía se preguntó cuándo había tenido tiempo de hablar con las chicas y dónde si sólo llevaban una hora de clase. ¿Por qué tenía siempre la sensación de quedarse al margen de todo? Vivía continuamente al margen, en la casa, con su novio, en clase. Si la vida fuese una hoja de libreta Sofía viviría en la parte izquierda tras la línea azul. Y más probablemente en la esquinita de abajo, la que siempre se arruga cuando la libreta ya está muy manoseada.

Dudó entre descifrar el misterio mediante unas preguntas o hacerse la despistada. Lo único que consiguió fue una arruga en el entrecejo.

—Ayer es que me encontré en el hall de la residencia a varias de ellas y nos quedamos platicando un rato —ofreció Christa como explicación. Sofía se sintió desnuda. ¿Me ha leído la mente?

—¿Pla…? Charlando. Decimos charlando.

—Ah, sí, sí. ¿Entonces vienes?

—Pues es el día que quedo con Rosana, pero a lo mejor no le importa venir. Así la conoces. Se lo preguntaré.

—Claro, claro, dile que se venga.

El aula se abarrotó en cuestión de segundos para el comienzo de la clase y las compañeras interrumpieron la charla. Joao entró al aula y en seguida se acercó a saludar a Sofía y a Christa con una sonrisa espléndida en los labios. Cualquiera diría que ha echado un… Qué atractivo el condenado. Los tres hablaban en español.

—Hola Sofía, ¿qué tal? ¿has pasado un fin de semana bueno?

—Regular, trabajando básicamente, ¿y tú?

—No he hacido mucho, la verdad, el sábado fui con otro muchacho de la residencia a tomar una copa por ahí y el domingo fui con Helli a comer.

—Ah, ¿con Helli? Últimamente os veo mucho juntos, ¿eh?

Punzada de envidia. E intento de sonsacarle algo como quien no quiere la cosa.

—No, no, sólo somos amigos, nada más.

Si tú lo dices. A lo mejor por eso está tan sonriente.

—Bueno, voy a sentarme por allá, que la clase comenza.

—Vale, luego nos vemos.

Se quedó con las ganas de preguntarle si iría el viernes con ellas.

El profesor hizo su aparición en el aula pero todo el mundo lo ignoró. Hasta que se dispuso a hablar. Sofía aún seguía dándole vueltas al tema del viernes. ¿Dónde irían? Porque por su mente cruzó como un relámpago la imagen del O’Neills con los mejicanos dentro hinchándose a tequilas y se preguntó si podría proponer el lugar. Si ni siquiera sé quién viene exactamente. Quiso preguntárselo a Christa pero temió importunarla a mitad de clase. Sofía tenía una tendencia natural a hablar en clase (en su pasado escolar le supuso el pasillo o la contemplación del azulejo de la pared a veinte centímetros de su cara como frecuente ubicación durante las clases) que se veía frustrada entonces por la falta de objetivos humanos y el idioma (era más difícil comunicarse y entenderse en susurros con otra extranjera y además todas parecían muy atentas a la vaguedad de las explicaciones del profesor). Tenía la irresistible necesidad de decir las cosas cuando las pensaba, porque eran como ocurrencias con caducidad surgidas al hilo de la clase y que de no ser dichas en ese momento pierden su razón de ser (normalmente chistecitos o comentarios jocosos). Pero allí no tenía a nadie con la suficiente confianza y cuya atención a las clases interrumpir (a algunas se les notaba el esfuerzo de mantener los párpados abiertos en una aparente concentración, los traductores de las chinas echaban humo, Christa tomaba notas, en fin, un desastre) y eso hacía que sus graciosas ingeniosidades no viesen la luz y tuviese que tragárselas.

—El primer boceto del trabajo tendrá que entregarse en la semana siete —dijo el profesor dando por finalizada la clase.

—Qué manía de hablar en semanas, estoy totalmente perdida. ¿Qué pasó con las fechas de toda la vida? Mira, yo este sistema no lo entiendo —le comentó Sofía a Christa ahora que ya había acabado la lección y había un murmullo generalizado de voces.

—Ya, es un poco de lío, sí, a mí también me cuesta.

El curso se hallaba organizado en semanas numeradas en las cuales toda la materia estaba milimétricamente calculada para ser impartida en esos precisos intervalos. Sofía aplaudía tanta organización, pero el asunto de numerar las semanas como si fuese el calendario de Napoleón la despistaba mucho y flotaba perdida en un magma atemporal.

—A ver, un momento de atención —gritó la directora del máster para hacerse oír, materializada allí de repente—. Sabéis que dejamos los lunes libres para que tengáis la posibilidad de hacer prácticas en empresas. Sé que hay gente que ya ha empezado y otros que han contactado con empresas por su cuenta, pero desde el máster todos los años organizamos encuentros con empresarios para aquellos que no conocen a nadie y quisieran hacer prácticas.

O sea, para mí. Por un lado Sofía pensaba que le vendría muy bien entrar en contacto con el mundo laboral, uno diferente de las cajas de los supermercados y el bregar con prendas de ropa, y decidió apuntarse. Pero por otro lado, en el fondo, visualizaba su semana con los siete días ocupados y le entraban ganas de salir corriendo. Encima los lunes, mal día.

Lo primero que hizo Sofía esa tarde al llegar a casa fue confeccionarse un calendario con las semanas escolares bien especificadas que llevaría consigo como un marcapasos y así podría por fin enterarse al momento de las fechas exactas. Al repasarlo una vez terminado se dio cuenta con horror de que la semana siete estaba más cerca de lo que había pensado (no había pensado nada, en realidad) y su grupo de trabajo con las tres marías seguía tan inútil como siempre. No habían avanzado nada. Se lo comentaré a Christa y ella que se lo diga, al fin y al cabo a ella no la ignoran tanto como a mí. Continuó con las lecturas de libros recomendadas (y obligatorias) hasta la hora de la cena, pues constituían su más fidedigna fuente de estudio y comprensión de los entresijos del mundillo; las clases y las explicaciones de los profesores eran un mero apoyo secundario. Esperó con paciencia escuchando tras la puerta los sonidos que provenían de la cocina (no era difícil, esa casa era como un enorme amplificador) hasta que la polaca se encerró en el comedor. Vía libre. Mariana estaba en su cuarto viendo un partido de fútbol por internet y el perro verde de la checa estaba también el salón. Al igual que el día anterior, y el anterior del anterior y dos más precedentes se dispuso a preparar un suculento plato de pasta. Cuando fue a coger el bote de la salsa del frigorífico vio que faltaba la mitad. El corazón se le desbocó. Se paró en seco un momento. No, yo no lo he gastado, estoy segura de que ayer lo dejé casi lleno. Sintió brasas en las mejillas. No pudo controlarse. Con paso decidido llegó hasta el salón, abrió la puerta ya sin tanta decisión y miró directamente a la polaca.

La sorprendió con dos pelotas en las manos, de esas de gimnasia rítmica, y a la perro verde en pleno bostezo que su entrada interrumpió. Huy, esto no me gusta un pelo. Sofía se detuvo un segundo a considerar si la magnitud de aquel desequilibrio mental podía representar un peligro para su integridad física, y casi olvidó para qué estaba allí de pie en el quicio de la puerta.

—Hello —la sacó de su ensimismamiento la polaca, aún con las pelotas en las manos y los brazos en cruz. ¿Esta tía no tiene sentido del ridículo? ¿Se creerá que está haciendo algo guay?

—Me falta medio bote de salsa. ¿Lo has usado tú? —habría querido parecer más serena pero sabía que se la veía acobardada, sofocada.

—Yo no te he cogido nada, Sophie.

—Mira, estoy harta de que me falte comida. Haz el favor de usar la tuya y no coger nada de los demás.

Se retiró y cerró la puerta de un golpe. Una distancia de seis o siete pasos la separaba de la cocina pero se veía incapaz de recorrerla, con las piernas como las tenía, hechas gelatina. Se sentía ridícula, paranoica perdida, confusa. Se quedó pensando si de verdad no habría sido ella la única consumidora de la salsa y no se acordaba realmente de cuánta había usado el día anterior. ¿O fue hace dos días? ¿Qué cené ayer? No la creía capaz de seguir tocándole la comida después de haberle llamado la atención la primera vez, pero nunca se sabía. Había logrado llegar a la cocina y esta confusión de pensamientos aún seguía centrifugando en su mente cuando la puerta del salón abriéndose le dio un susto de muerte.

—Mira Sophie —si es que es tonta. Y encima con granos, uf, se dijo Sofía contemplando no sin repugnancia cierto acné desagradable en su rostro —de verdad que yo no he cogido tu comida, ni la salsa ni nada. Ya sé que no te caigo bien, pero ya que vivimos aquí… —le dijo con expresión seráfica, el brillo de la mentira fulgurando en sus pupilas.

—Vale, vale, déjalo, ¿eh? Mejor. Mira Pus… Urszula, me has estado robando la comida porque ellas dos se van de la casa por las mañanas antes que yo y tú eres la única que está aquí sola durante el día, así que ya que tenemos que vivir bajo el mismo techo al menos vamos a respetarnos. Te lo vuelvo a repetir, no toques más mi comida, no tengo dinero para invitar a nadie a comer de ella —le espetó intentando ocultar la flaqueza de su voz tras un tono aparentemente firme.

Cuando la polaca se metió otra vez en el salón Sofía estaba tan alterada que olvidó lo que iba a preparar de cena, aunque fuera algo tan habitual. Reunir el empuje suficiente para soltar esas frases, que en su cabeza se desarrollaban tan bien una y otra vez, la azaraba. Se reprochaba a sí misma esa pusilanimidad, debería defender su postura con más ahínco, mostrarse más segura de sí misma, ser capaz de intimidar. Pero se achantaba con facilidad. Como si hubiera un fallo en la conexión entre su cerebro y su cuerpo.

Al día siguiente Sofía se levantó media hora antes de lo acostumbrado para poner en marcha su plan. Vista la contienda, había estado toda la noche maquinando una posible solución a los hurtos y el aprovechamiento ajeno de la depredadora. Como tenía turno de día esa semana, sabía a ciencia cierta que ya se había ido, sobre todo porque la había oído marcharse a las cinco de la mañana gracias al efecto megáfono de la casa y que ella tampoco se guardaba de no agrandar con sus portazos y ruidos. Las otras dos también se acababan de marchar. Si quiere que le robe a Mariana, pensó Sofía, ya que a aquélla se la traía al pairo la repacería de su alacena por razones de su endeble amistad, si es que se podía llamar así, y de su sueldo. Alguna vez salían juntas, la polaca y Mariana, pero no era a menudo y sólo se limitaban a hablar en casa de vez en cuando. Obviamente no tenían nada en común, por lo visto Mariana había captado esa falsedad de la polaca y no confiaba demasiado en ella, a juzgar por su comportamiento para con ella: hablaban, eso sí, pero no era una amistad de igual a igual, la polaca la seguía como un perrillo faldero, en evidente inferioridad, sobre todo intelectual, y Mariana después de esas conversaciones superfluas hacía su vida sin tenerla en cuenta.

Sin embargo, la noche anterior, después del incidente con el bote de salsa, de camino a su habitación-zulo Sofía se encontró con Mariana en el descansillo. Como hablaban en español, nadie más podría entenderlas.

—¿Qué ha pasado? ¿te ha vuelto a robar comida? Es que estaba oyendo algo…

—Pues mira, yo ya no lo sé, me ha dado la impresión de que me faltaba medio bote de salsa y se lo he dicho. Lo ha negado, claro. Yo ya no sé qué hacer, de verdad, me he vuelto un poco paranoica. Bueno, mucho.

—A lo mejor no ha sido ella, no sé, porque es que he notado que mis cosas están en su sitio, vamos, que no las toca nadie, no como antes que las encontraba cambiadas, ¿sabes?

—¡¿En serio?! Qué sanguijuela, parásito… Eso demuestra que era ella, no va a ser la rarita esta de ahí, que vino después que yo. Si estaba claro, ¿pero tú has visto con qué tranquilidad lo niega? Es una mentirosa patológica.

En ese momento se oyó la puerta del salón y los pies de la polaca cayendo pesadamente sobre los escalones. Las saludó con cara de mosqueo y entró al aseo.

—Pero bueno, déjalo, que sé que os lleváis bien, no hace falta que digas nada —añadió Sofía—. En fin, me voy a mi habitación.

—No, ahora no te vayas, que va a notar que hablábamos de ella.

—Ah, vale.

—¿Qué tal las clases?

—Pues no van mal, ya parece que le pillo el tranquillo a esta forma tan rara de enseñanza. Ahora, el grupo de trabajo de una asignatura fatal, me han tocado las peores arpías de toda la clase. Fíjate que las llamo las tres marías…

—Ah, ya, la mierda, la caca y la porquería… —Mariana prorrumpió en una de sus estruendosas carcajadas por las que, teniendo en cuenta el efecto amplificador de la casa, corrían peligro por desprendimientos. La polaca salió en ese momento del baño con cara malhumorada y pasó por su lado sin decirles nada. Rosana iba a tener razón. Qué chica más observadora.

Bajó a la cocina. Contempló el jardín a través del cristal de la puerta de la cocina, en penumbra por la escasa luz de la mañana, el sol oculto bajo un espeso y gris manto de nubes que caían plomizas sobre el paisaje, corpulentas y amenazantes, compactas como si fuesen una cosa sólida, y no acumulaciones de vapor de agua. Esa contemplación, ese breve asomarse al jardín, se había convertido en un ritual matutino. Pero esa mañana tenía algo más importante que hacer. Fue hasta el frigorífico y cogió su paquete de jamón york. Contó las lonchas y escribió con letra (no usando el número) la cantidad de lonchas sobrantes. Cogió el paquete de leche, por suerte transparente (Sofía consumía la leche fresca típica del país envasada en una especie de garrafas de plástico semitransparente con asa que los supermercados reponen cada día) y pintó una raya por el nivel de líquido que quedaba en la botella. Y así sucesivamente fue marcando todos los componentes de su alacena dejando las señales y letras bien visibles en el envoltorio. Si lo pensaba bien era una tarea absurda no exenta de arduidad, porque cada día tendría que actualizar las marcas de lo que fuese usando. Pero no desistió, de momento es la única solución. Lo incontable, como los cereales, el arroz y el aceite (traído de España, oliva virgen, un tesoro) optó por subirlos a la habitación y almacenarlos allí (había pestillo con llave en todas las puertas), lo que reduciría aún más su espacio vital dentro de aquel zulo, además de tener que cargar con los productos para arriba y para abajo cada vez que fuera a cocinar algo.

Entonces procedió a la fase dos de la investigación. Registró otra vez el armario de la polaca. Podría ser una buena detective, pensó. Una temporada como becaria con Mrs. Fletcher y monto una agencia por mi cuenta y complemento mi apretada agenda laboral con un segundo y habitualmente en esta sociedad necesario trabajo haciéndole la competencia a Agatha Christie: “Sofía: resuelve misterios domésticos”. A pesar de estar segura de su soledad en la casa, lo abrió con cautela, como si de dentro fuera a saltar un monstruo baboso y horrendo salido de una película de terror de serie b. En su interior se desparramaba el mismo exiguo menú que había visto la vez anterior. No tenía cereales, ni galletas, ni nada dulce. Sofía se volvió a preguntar de qué demonios se alimentaba la anoréxica esa, aparte de lo que a ella le robaba. Había desarrollado una existencia parasitaria basada en el hurto y el trapicheo. A pesar de que su sueldo en la fábrica era muchísimo más alto que el de Sofía, e incluso el de Mariana. Se alimenta de alpiste, como los pájaros (estos últimos con un mayor tamaño cerebral). Seguro que si dejo mi armario repleto de bombones y chocolate no toca nada. Así está, toda secucha que parece una espiga.

6

24 de octubre.

Asunto: Suma y sigue.

Descarado. Está endulzando sus brebajes y sazonando sus potingues con mi azúcar y mi sal, respectivamente. Lo que no puedo contar ni marcar, obvio. Un kilo de azúcar me ha durado un mes. ¡Un mes! ¿De verdad crees que usando solamente el azúcar para mi leche de las mañanas (y sólo una cucharada) voy a consumir un kilo en un mes? Ni que me lo inyectara en vena. Miré en el armario de la polaca y no dispone de ninguno de estos dos productos. Justo. ¡Ah! ¡Estoy tan indignada, tan furiosa! No puedo creer que siga atreviéndose a atracar mi alacena a pesar de mi advertencia-ruego. Le dejé mi situación clara y le pedí que no lo hiciera. Para cualquier ser humano esto estaría zanjado, pero no contaba con la anormalidad latente de esta bergante sin escrúpulos. ¿Qué parte de mi frase no entendió? ¿O fue todo el concepto? ¿Es que tenía yo que soportar estoicamente sus hurtos sin protestar? ¿Y el hacerlo la molestó tanto que se venga prosiguiendo con su fechoría? Desde luego esta tía me está toreando.

Llegó el viernes por la noche. Esa tarde Sofía había acudido a las entrevistas que la dirección del máster había organizado con los empresarios. Se había apuntado en uno de los pocos huecos que quedaban libres, maldiciendo su lentitud (¿pero cuándo demonios ha venido la gente?), pues le tocó conformarse con un departamento que no le hacía especial ilusión. Aunque tampoco se planteó demasiado su idoneidad, ya que a esas alturas del máster aún no tenía claro hacia qué sector se decantaría en el futuro. Más tarde sí se daría cuenta de su error. Cuando se vio frente a dos mujeres representantes de la empresa, estaba cohibida pero no nerviosa, al fin y al cabo son sólo prácticas, pensó. En el fondo tampoco temía una negativa, por aquello de tener más tiempo libre. Al término de la entrevista, cuando las había ya intentado convencer de lo mucho que le interesaba aquel departamento y aquella empresa, le comunicaron que estarían encantadas de concederle una segunda entrevista, la definitiva, el lunes siguiente en la oficina.

Siempre tengo suerte para lo que no quiero tener suerte. Mira como la lotería nunca me toca.

De vuelta en casa, Sofía cenó algo rápido, se abrigó bien y se dirigió hacia la parada del autobús. Sólo tuvo que esperar un cuarto de hora, soportando estoicamente las gélidas temperaturas de la noche de finales de octubre, al autobús, cuando se suponía había de pasar de seis a diez minutos. Una pareja se sumó a la espera. Y luego un chaval veinteañero en manga corta, con la espalda encorvada, las manos en los bolsillos, bailoteando como si tuviese ganas de orinar. Le hizo una llamada perdida a Rosana para avisarla de que ya estaba en la parada y así se encontrarían en el autobús. La noche anterior la había llamado para preguntarle si quería unirse al grupo de extranjeros de su clase, y su respuesta había sido afirmativa sin titubeos. A veces Sofía se sorprendía de que, a pesar de ser tan tímida y retraída, Rosana siempre estuviera dispuesta a salir, a conocer gente, a irse a la cama con hombres al poco de conocerlos, aunque luego una vez allí aportara más bien poco al grupo. Cuando el vehículo llegó a la parada de Rosana, Sofía limpió con la manga el cristal empañado y se asomó. Divisó a su amiga y la saludó con la mano. En cuanto subió se pusieron ambas al día de los últimos acontecimientos en sus vidas de aquella semana, pues más tarde no tendrían ocasión de hablar tranquilamente. Normalmente Sofía había aprendido a reservar ciertas partes de conversación para irlas dosificando a lo largo de la noche, ya que la otra no hablaba demasiado y a menudo los temas se agotaban y quedaban sumidas en silencios incómodos.

—La pústula esa…

—¿Pústula? —se rió Rosana.

—Sí, bueno, se llama Urszula o algo así, pero el otro día vi que tenía algunos granos de esos purulentos y me ha dado por llamarla así. Pues eso, que me saca de quicio que después de hacer lo que hace se disfrace de buena chica y actúe con esa imperturbable sangre fría, ¡fingiendo ser ella la víctima porque yo la acuso así! No lo puedo creer. Y Mariana tan amiguita de ella, a pesar de que le conté lo que ocurría. Será pava —le dijo a Rosana con las mejillas como tomates. Sólo rememorar el tema exacerbaba su furia.

—¿Y Carlo qué tal? ¿Qué dice él de lo de la polaca?

—¿Qué dice él? ¿Te digo lo que dice él? “Oh, just relax”. Eso es lo que dice. Como si no le importase el tema. Menudo apoyo.

—Si es que los hombres…

—Desde luego. En sacarlo del fútbol, su trabajo y sus problemas, su atención es nula. Es muy egocéntrico. Yo creo que lo que pasa es que no acaba de creerme, no sé, me debe de considerar una paranoica y el tema de los robos y tal de la polaca fruto de mi imaginación. Me saca de quicio. El otro día, mira, ¿sabes lo que hizo el otro día? Estaba viendo los resultados del fútbol en mi ordenador y abrió tantas ventanas para mirar todos los equipos a la vez o yo qué sé qué puñetas, que me agobió el ordenador y al final se petó. Luego no había manera de encenderlo, se puso a reparar no sé qué programas de inicio y estuvo media hora, casi me muero, tengo ahí todos los trabajos de la universidad. Ahora ya he hecho una copia de todo.

El lugar lo habían fijado las demás, uno donde Sofía no había estado nunca y les costó encontrar con las indicaciones que Christa le había dado. No había llegado a proponer lo del O’Neills, el lugar ya se había decidido antes de que tuviera ocasión de hacerlo. Ya estaban todas allí cuando las dos españolas llegaron. Sofía estaba acostumbrada a llegar tarde a las citas, olvidando que en Inglaterra la puntualidad sí era políticamente correcta. La velada fue muy amena y agradable; Sofía les presentó a su amiga y todas la acogieron muy bien. Le hicieron preguntas e intentaron charlar con ella pero como apenas entendían sus respuestas, y tampoco ella se explayaba ni devolvía preguntas limitada por el idioma, dejaron de hacerle caso. Cada una les contó a las demás algo de sus costumbres, de sus respectivos países, hasta que se formaron grupitos y cada cual charlaba con la que tenía al lado. Joao no había asistido (tampoco la finlandesa de busto generoso, hmm), de modo que eran sólo chicas.

A las once levantaron el campamento. Rosana y ella, que siempre se quedaban hasta más tarde, dudaron.

—Ah, p… pues no es muy tarde —dijo Sofía mirando el reloj. Quería ir al O’Neills, al mismo tiempo tampoco quería. El viernes anterior quedaba muy lejos, parecía que todo aquello había sucedido meses antes y encima con la memoria perforada por el alcohol, es decir, lagunas.

—Sí, no, no es muy tarde. No estoy muy cansada y eso.

Daban pasos lentos por la calle húmeda, brillante por el resplandor de las farolas, reflejos naranjas acogían sus pasos por el empedrado desigual de las aceras. Aroma de patatas fritas llegaba hasta sus fosas nasales. Huye, le dijo su cerebro al ver que su estómago reaccionaba.

—Podemos asomarnos al O’Neills a ver qué hay.

Ahí estaba. La propuesta. No quería pero no podía rechazarla. Que alguien me detenga.

—Ah, venga —dijo Sofía fingiendo sorpresa. ¿Quizá Rosana esperaba encontrar a Tom?

Emprendieron el camino hacia el pub y Sofía no pudo por menos que sentir cierto cosquilleo en el estómago. Cuando alcanzaron la puerta y se mezclaron entre el gentío las dos mantenían la cabeza alzada como jirafas. Para entonces Sofía estaba soflamada. Dieron una vuelta por el local, como intentando encontrar un hueco para sentarse, pero estaba todo abarrotado, las mesas llenas, la gente de pie, la barra atestada.

Ni rastro de los mejicanos.

—Uf, qué lleno está esto.

—Sí, sí…

—Un poco agobiante. Que si eso… es que se ha hecho un poco tarde, y como mañana trabajo… —dijo Sofía.

—Sí, yo también, sí, mejor nos vamos.

Y emprendieron el regreso a casa.

Su sábado laboral no fue ni mucho menos tan duro como el anterior, obviamente despojada de factores como la resaca y la falta de sueño fundamentales para convertir cualquier día en una pesadilla. Pero a pesar de estar despejada no tenía ningunas ganas de trabajar.

—Qué mierda tío, siempre lo mismo. Lo han vuelto a cambiar todo, ¿tú sabes dónde está esto? —le preguntó Héctor mostrándole una de las prendas que llevaba colgando en la mano.

—Juraría que lo he visto por algún sitio, pero no me acuerdo dónde.

—Hoy no te veo resacoso, ¿no saliste ayer o qué?

—No, no… —sonrió mientras su mirada se perdía en algún punto impreciso del techo— ayer quedé con una chati que he conocido, una italiana, está, tío…

—Anda, conque temita anoche, muy bien, muy bien.

Estar en la cama con un tío así debía de ser todo un espectáculo.

—Así sí, así sí… —dijo de repente, dándose la vuelta y siguiendo con la mirada a una chica sugerente que acababa de pasar junto a ellos.

O no. Éste es tonto.

—Oye, ¿y no había una que te robaba o no sé?

—Ah, sí, la polaca, que me roba la comida, pero a saco, vamos, no se corta.

—Hostia, polaca, si esos son una mafia, tío. Tengo un colega que es compañero de casa, un gabacho, que salió de los polacos hasta los cojones, no puede ver uno. Le entraban hasta en su habitación. Un día llegó por la noche y se encontró a uno allí, durmiendo en su cama, todo despanzurrao. Y ni siquiera vivía allí, era amigo de otro.

—Pues lo que me faltaba por oír.

—Pero dile algo, mándala a la mierda, hombre.

—Si ya se lo dije, y qué, ni caso, la hijaputa. Lo negó rotundamente y luego ha seguido robándome ni más tranquila. Muy fuerte.

—Pues le robas tú a ella.

—Ya lo pensé, pero es que está como anoréxica y no tiene nada en su armario. Té y alpiste. Qué asco.

—Pff, pues está chunga la cosa.

—Ya, vaya consuelo.

Más tarde se encontró con una piltrafa humana, Rebeca, también deambulando mareada y desganada por toda la superficie. Había ido por la tarde a hacer unas horas extras.

—No encuentro nada —se quejó Rebeca con una mueca de fastidio.

—Hombre, por la pinta que me traes, ni aunque lo tuvieses delante. Pero sí, esto es un caos. ¿Tanto cuesta organizarse mejor? Vaya panda de managers. Mira, ya desde los probadores deberían poner a un par de personas que distribuyan la ropa por secciones en los percheros, y al resto del frustrado personal, o sea, nosotros, nos mandan por grupos que vayan siempre a la misma sección. Así acabaríamos mucho antes, porque nos familiarizaríamos con el lugar donde van las prendas mucho más rápido que teniendo que deambular como ovejillas descarriadas por toda la superficie. Al final todo te suena haberlo visto pero no sabes exactamente donde está nada —reflexionó Sofía.

—Deberías presentarte para manager.

—Si no fuera porque estoy estudiando, puede que sí. Pero bah, no tengo experiencia y no me cogerían. Además, no es un lugar ni un trabajo que me encanten. Espero conseguir de lo mío cuando acabe el máster.

—Sí, yo tampoco trabajaría aquí. En regresar a Colombia comienzo la universidad. Voy a estudiar Economía.

—Ah, muy bien, una carrera útil, de una forma u otra siempre tienes salidas, te da muchas posibilidades de trabajo en varios campos.

—Sí, pensé estudiarla aquí, ¿viste? Pero es mucha plata y mi papá no puede. Porque para ustedes de Europa es más barato, ¿sí?

—Pues sí, me he enterado de que los extranjeros de fuera de la Unión Europea tienen que pagar cuatro mil libras más por mi máster, y supongo que con todo igual. No me lo podía creer. Y luego no les hacen ni caso.

—Sí, y por eso. Por eso todos los extranjeros que estudian acá trabajan en los bares y las tiendas así.

—Claro, no me extraña.

Cerca de las cinco se repitió la misma historia de montañas de ropa que plegar en una hora hasta el fin de la jornada, percheros inacabables de prendas que colgar en su sitio, alfombras de ropa pisoteada por el suelo, etc. En el departamento de zapatos, donde antes había trabajado Sofía, apenas dos pares de zapatos colgaban tristemente de los ganchos, balanceándose solitarios en sus perchitas, todos los demás estaban por el suelo formando una gran moqueta de tacones, cordoneras y plástico. Casi que prefiero plegar, al menos no me destrozo los riñones recogiendo y emparejando zapatos del suelo.

De camino a casa, cuando ya podía sentir la presencia de la polaca materializándose como un aura aciaga a su alrededor, recordó las palabras de Héctor, su coro de encomios hacia los polacos, y casi se le ablandó el corazón a Sofía, casi estaba dispuesta a enterrar, o si no al menos echar un poco de arena por encima, el hacha de guerra. Si es lo que hay. Se sentía optimista después de haber pasado el día hablando con la gente, al fin y al cabo fue un entretenimiento.

Al pasar por delante del salón vio a la pústula tumbada en el sofá, con el ordenador portátil sobre el regazo, la tele puesta y el mando junto a ella. Sofía le dirigió un sucinto “hola” de cortesía y vio cómo la cleptómana, en un raudo movimiento de su mano agarró el mando a distancia y lo situó bajo el calor de sus escuálidas posaderas. Comprendía que no estuviese viendo la televisión, cuya anodina naturaleza dificultaba su asimilación por cerebros humanos, incluso el de la polaca, pero impedir su uso a otros mientras ella estaba con su portátil, era demasiado. Qué ingenua he sido. Suma y sigue. Si ésta no tiene ningún tipo de valores. Es una persona hecha de la fatalidad histórica y la degradación humana. Le importaba poco en qué grado les afectó la escasez y miseria de su pasado histórico, no estaba dispuesta a tolerar su secuelas encarnadas en aquel ser despreciable.

A juzgar por los ruidos provenientes del otro lado del descansillo dedujo que Mariana estaba en su habitación. Subiendo la escalera captó, casi de manera subliminal, un bulto negro a su derecha, en la pared. Dio un respingo. Ay, la polaca. En un segundo vistazo comprobó que era uno de esos mosquitos gigantes que no picaban (o eso le habían asegurado). Menos mal, porque si eso dice de picar nos deja hechos un escurridor de pasta. Por algún extraño motivo, aquel insecto enorme y sombrío, inmóvil durante horas en mitad de la pared, le había recordado a ese otro ser también de cabello negro, inmóvil durante horas en el sofá del salón.

La película de La Mosca se perdió a una gran protagonista, y habrían ahorrado en maquillaje.

Sofía completó el trayecto hasta su habitación. No lograba acostumbrarse a tanto insecto y de tan grandes dimensiones. Porque las arañas también eran tarántulas, y no las inocentes arañitas de patitas largas reposando inocentes en los rincones de los techos. No bien había abierto la puerta cuando oyó que la polaca cerraba la puerta del salón.

Esperó a Carlo leyendo un libro. Le hubiera gustado poder ser ella la que fuera a casa de él, y así huir por unas horas de ese ambiente cargado de tensión, de tener que cenar en el mismo espacio de la polaca, que ya se creía dueña y señora del salón y no podían ni por un día elegir programa-basura. Pero Carlo vivía en una extraña casa con la dueña y otro inquilino (la mujer alquilaba habitaciones de su propia casa) y decía que la señora no les permitía tener visitas.

—Pero tú pagas el alquiler por tu habitación igual que en cualquier otra casa, debes de tener derecho a recibir alguna visita. Eso no puede ser legal. Si dices que estoy siempre allí… pero para ir de vez en cuando no veo mayor problema. Al menos alternar los fines de semana.

—No puedo, de verdad.

Ya lo habían hablado varias veces en el pasado y él se mostraba inflexible.

—Pues cámbiate de casa. A una normal donde pueda ir yo a visitarte el sábado y el domingo. Sobre todo ahora, que está el tema de la polaca esta asquerosa.

—Pero tú ignórala, y verás como ya no te hace caso ella tampoco.

—No es cuestión de ignorarla. ¿O me vas a financiar tú la comida que ella me roba?

Hizo un gesto de exasperación.

—Ahí estoy bien, no quiero cambiarme, está cerca del trabajo y la mujer limpia el baño y la casa, yo sólo tengo que limpiar mi habitación.

—Habrán más casas cerca de tu trabajo, es zona universitaria, se alquilan muchas —insistía ella.

—¿Con otros estudiantes? Ni loco, sólo hacen fiestas y tal y yo quiero estar tranquilo.

—No sólo hay de estudiantes, hombre. Yo te ayudo a buscar, si quieres. Tranquilamente, hasta que demos con una que te parezca bien.

—No, ahora estoy muy liado en el trabajo, estoy haciendo los análisis de las muestras y no puedo pensar en otra cosa.

Todo eran peros.

El italiano llegó más tarde de lo esperado, justo cuando Mariana salía de su habitación para ir a cenar.

—Ciao, ciao!!

Saludó sonriente a los poderosos atributos de la vecina (un “ciao” a cada uno). Se acercó. Tres besos. Éste en un circo se forra. Le preguntó por su vida, por su trabajo, por su cena, no había ni apoyado el maletín del portátil en el suelo, aún le colgaba y tiraba hacia abajo de su hombro.

—Carlo, ¿vamos?

Una vez arriba, Sofía intentó distraerlo para retrasar al máximo su bajada a la cocina y así evitar encontrarse de nuevo con Mariana.

—Si has llegado antes podías haber ido preparando la cena, ¿no? Estoy hambriento.

Sofía lo miró, muda. Cualquiera de las réplicas que pasaron fugazmente por su mente habría acabado en discusión. Por lo visto Carlo también lo comprendió.

—Bueno, vamos y preparamos algo.

—Sí, vamos.

Mariana justo entraba en el salón con un plato humeante en las manos y cerraba la puerta tras ella. En la mente de Sofía se perfiló un deje de satisfacción.

Veinte minutos más tarde, la pasta estaba lista. Entraron en el salón ellos también, y Sofía dejó la puerta abierta. Con Mariana mediante, hicieron como que charlaban todos amigablemente, aunque la polaca parecía incapaz de seguir las conversaciones, porque de vez en cuando adoptaba una expresión de extrañeza y se le quedaba en la cara la sonrisa perenne del retrasado. Poco después ambas se pusieron en pie y Mariana anunció que iban a salir.

—Vamos a tomar algo, ¿os venís?

—No, no, estamos un poco cansados. Otro día —se apresuró a decir antes de que Carlo aceptara la invitación y tuviera que soportar también fuera de esas paredes a la polaca. Era un momento de felicidad en la vida. El salón para ellos solos. Nadie más en la casa (la rarita estaba en paradero desconocido).

Una hora más tarde Carlo roncaba en el sofá detrás de ella y la película aún no había llegado ni a la mitad.

El domingo ocurrió un milagro: salió el sol. Se hizo un hueco a empujones entre las densas nubes e iluminó el día y la vida de las gentes con sus cálidos rayos. Al poco de bajar a desayunar apareció Mariana en la cocina. Carlo se encargó de preguntarle por la noche anterior con minucioso interés.

—Oye, que estaba pensando que podría esperarte aquí en la casa hasta que vuelvas de trabajar —le sugirió Carlo una vez regresaron a la habitación.

Sofía lo miró, muda.

—No, no, con la polaca y todo, no, mejor nos vemos luego para comer.

—¿Y qué más da la polaca? Si no hace nada. Ni la voy a ver. Yo me espero aquí en la habitación, tengo algunas cosas que hacer en el ordenador.

Sí, en la habitación de quién. Sólo de pensar que pudiese pasarse cinco horas babeando sobre las domingas de la española le hervía la sangre. Lo miró seriamente. Tanto que el italiano no volvió a insistir.

Sofía imaginaba el sol radiante afuera, la vida, el esplendor, la luz, y las horas no pasaban nunca en la tienda. Para colmo no estaba ni Héctor ni Rebeca, y se aburría cargando con fajos de prendas y andando perdida a colgarlas en su sitio. No había nadie con quien pudiera hablar: las negras no hablaban con nadie, sólo rumiaban pasos lentos y espaciados por la tienda con expresión ausente y hastiada; los indios hablaban sobre todo entre ellos; y de todas formas Sofía no tenía mucho en común con ellos como para hablar de otra cosa que no fuese el tiempo o la universidad; los ingleses ni miraban a los extranjeros, además de que apenas había alguno los fines de semana; al par de polacas que daban vueltas por ahí Sofía ni se acercaba, prefería antes dar un rodeo por detrás de una sección que pasar por al lado de alguna de ellas.

Al cabo de lo que parecieron cinco meses y no cinco horas por fin terminó su turno. Le ofrecieron quedarse hasta el cierre de la tienda como horas extras. Sofía reprimió una carcajada (¿éste me ha visto cara de querer quedarme?) y denegó cortésmente el ofrecimiento ante el manager. Al salir del centro comercial el sol aún estaba fuera (uno de los temores de Sofía mientras trabajaba era que el sol de primera hora hubiese sido un espejismo, o un sol mañanero al que las nubes hubieran enviado de nuevo al exilio) y no pudo evitar sonreír. Y entonces vio el segundo milagro: Carlo la estaba esperando. A pesar de que aún no habían comido, fueron a dar un paseo por las praderas del Christ Church College, junto al río. Ese día radiante bien merecía ignorar los estómagos rugientes. Surcaban el Támesis barcas con universitarios practicando el noble y prestigioso deporte del remo, de hecho en una islita unida a la pradera por un coqueto puente se hallaban las casetas de estas barcas, cada una de un college.

—Mira, ésos parecen españoles.

Sofía vio a cinco tíos remando en una barca de aquellas.

—No, no puede ser. Si fuesen españoles, iría uno remando, tres tocándose los huevos porque estarían desempleados y cobrando el subsidio correspondiente, otro tomándose un café como funcionario de la barca, otro de huelga, el megáfono iría echando humo porque el jefe les estaría gritando a pleno pulmón y seguramente se habrían acoplado dos más como supervisores aun a riesgo de hundir la barca. Ah, y no llevarían la banderita española, no fuesen a ser tachados aún de algo turbio.

Carlo la observaba con una mueca y el ceño fruncido.

—¿Qué?

—Ah, nada, déjalo.

Buff, no voy a empezar ahora a explicarle a éste lo que es la ironía.

Carlo había traído un poco de pan para los patos, todo un detalle para con ellos, que tan pronto oyeron el sonido de la bolsa de plástico se arremolinaron en torno a sus piernas. De pronto se encontraron asediados por unas amenazantes tribus de patos y cisnes compitiendo ferozmente entre sí por unas migas de pan, ahuyentándose unos a otros con atroces graznidos, aglomerándose bajo la bolsa que Carlo sostenía con ojos espantados de imaginarse ya tendido en el suelo y devorado por unos cuantos gansos asesinos. Surgían como por ensalmo de debajo de la hierba. Mientras se afanaban desmigando el pan y les lanzaban trozos tuvieron que ir retrocediendo, sin poder evitar que uno de ellos picoteara el pantalón de Carlo con violencia de pato. Sofía se partía de risa.

—¡Porca putana la bestia di merda! —juraba Carlo con semblante vengativo lanzando una patada al aire.

Otra vez tendrás un detalle conmigo.

Les arrojaron rápidamente el resto del pan, así al aire, y huyeron de allí, mientras por la cabeza de Sofía pasaban imágenes fugaces de la famosa película de Hitchcock.

Dieron la vuelta por toda la pradera bordeando los canales de aguas verdosas y casi estancadas. Parejas y familias practicaban el ponting en canoas de esas que alquilaban junto al puente del Magdalen College, y que consistía en sudar la gota gorda clavando un palo en el fondo e impulsándose. Casi todos estaban atascados o enredados en la salvaje vegetación que circundaba las orillas del canal. Por el paseo les adelantaron varios corredores. Sin embargo, se echaban de menos los jubilados arracimados en bancos y cualquier otro promontorio que sirva de apoyo, a la sombra de los árboles o formando corrillos en los parques, en el ayuntamiento, discutiendo sobre fútbol, contándose batallitas o arreglando el mundo que “ya no es como antes”, recordando a los caídos que yacen en la paz del cementerio; figuras indispensables de todo paisaje urbano y rural español que allí son sustituidos por mendigos, hippies y pedigüeños varios. Estas ciudades no tienen idiosincrasia, pensó Sofía.

En el tiempo que le duró a Carlo un estornudo el cielo se encapotó y comenzó a caer sobre sus cabezas una ligera llovizna. Pronto se convirtió en goterones que hicieron del pelo de Sofía una mata de esparto. Corrieron despavoridos, bueno, Sofía corría tratando de salvar sus últimos vestigios de dignidad reflejados en su pelo tapándoselo con la mano, Carlo tan sólo había apretado un poco el paso, le daba igual su pelo. Claro, con tanta gomina ni un tsunami lo despeina. Justo ese día Sofía no había llevado consigo el bolso, algunos domingos lo hacía, pues sólo con el bono del bus para ir y volver le bastaba.

—Ni cuando hace sol una puede salir sin paraguas, qué barbaridad. Lástima de día —le gritó a Carlo, que aún andaba un poco rezagado.

—Sí, una pena. Pero ya sabes que aquí es así.

La lluvia arreció. Al llegar a la parada de autobús más cercana Sofía se dio cuenta, para su horror, que no había cubierta protectora. Con lo que llueve en este país. Ni balcones ni ningún toldo miserable bajo el que refugiarse.

Para cuando llegaron a casa Sofía estaba mojada, sudada, pegajosa y se sentía sucia. El pelo se le había ondulado formando extrañas distorsiones informes que al ir secándose al aire la hacían parecer recién sacada del videoclip de “Thriller”. Para compensar tanto estropicio se encontraron con una maravillosa sorpresa al llegar a la casa: la polaca y Mariana no estaban. Sólo la música de la checa rarita se oía a todo trapo desde su habitación, pero ésa no molestaba. Se dio una ducha para recomponerse, lo que para Carlo era como un regalo del cielo, un buen rato para consultar los resultados del fútbol. Ya estaba secándose cuando Carlo tocó a la puerta con los nudillos.

—Déjame entrar, que necesito mear.

—Pero si no he terminado, espérate un momento.

—Bueno, pues te giras un poco y ya está. Va, que me meo.

Abrió la puerta y Sofía decidió que total, ya estaba seca y podía acabar de arreglarse en su habitación. Cuando fue a abrir la puerta el pestillo estaba echado.

—Carlo, dime por favor que has cogido la llave.

—La llave, ¿para qué?

—Para abrir la puerta, que está cerrada con el pestillo por dentro. Te he dicho mil veces que no toques el pestillo.

Genial, estaban encerrados fuera de la habitación, y Sofía sólo llevaba puesta una toalla. El sistema de cierre de la puerta consistía en un pestillo en el pomo por la parte de dentro que desde fuera se accionaba con la llave para bloquearlo. Si se giraba el pestillo por dentro y luego se cerraba la puerta, ésta se quedaba bloqueada. Y eso era lo que había hecho Carlo exactamente: girar el pestillo por dentro y olvidar luego volverlo a su lugar de desbloqueo.

—A ver si la rarita nos hace un favor.

Tocó a su puerta. No hubo respuesta. Obviamente el volumen de la música era superior al de sus golpes. Tocó más fuerte. La chica abrió, seria. Sofía le explicó brevemente la situación, aunque saltaba a la vista, y le pidió su móvil para llamar a la dueña y que vinieran con una copia de la llave. La chica accedió con su natural desparpajo y Sofía rezó para que los dueños estuvieran en casa, y no de viaje o pasando el día en otro sitio. Por suerte, no fue así.

Media hora más tarde apareció la propietaria (normalmente venía su marido, pero quizás, pensó Sofía maliciosamente, al oír que Sofía estaba sólo con la toalla, había decidido venir ella, por si la toalla era de las pequeñas o algo) con una copia de la llave y los sacó del apuro.

—Ni se te ocurra, pero nunca jamás, volver a tocar ese pestillo —advirtió Sofía a Carlo con muy mala leche y ganas de llorar. Tanta inteligencia desperdiciada.

Mi vida es un desastre.

El lunes hizo una investigación exhaustiva por internet tratando de averiguar el paradero exacto de la empresa en la que debía personarse para la entrevista, y concluyó que simplemente estaba a tomar por culo. El autobús tardó más de una hora en llegar, y una vez allí Sofía se declaró toda una experta en los paisajes de la campiña inglesa, probablemente había visitado desde el vehículo los pueblos rurales de medio país. Esto en coche y por la carretera debe de ser veinte minutos, pensó estirando las piernas entumecidas y aún sintiendo en los glúteos los efectos de tanto bache. El edificio era deslumbrante. Enorme (no exactamente como el ya desaparecido World Trade Center), pero para Sofía el edificio de oficinas más grande y moderno en el que jamás había estado. Si es que soy de pueblo. La entrevista fue bien. Más que bien. No había pasado ni media hora, y a mitad de trayecto del autobús (la misma ruta turística pero a la inversa y de noche, lo que convertía el viaje en algo tenebroso; si se para el autobús aquí aparece alguno con una careta y una motosierra seguro) cuando recibió la llamada que confirmaba su aceptación en el departamento para las prácticas. Y el resto del viaje Sofía estuvo debatiéndose entre la alegría por haber superado la entrevista con éxito, la satisfacción por el valor de aquellas prácticas para su carrera y el fastidio por tener que ocupar su hasta el momento único día libre en desplazarse hasta donde Cristo perdió los clavos, en aquel autobús de recorrido interminable, para lo que tendría que madrugar lo que no estaba escrito y llegaría a casa a horas intempestivas.

Llegó a casa y respiró con profundo deleite el aroma de la tranquilidad, de la soledad, de la puerta del salón abierta y la cocina libre. La polaca tenía turno de noche y las otras dos aún no habían llegado. Estuvo dos horas en su habitación estudiando y su rato de la cena coincidió con el de Mariana. Charlaron tranquilamente de camino a la cocina. Sofía fue a coger la sal y vio que la tapa estaba destapada. No puede ser.

—Esto es increíble, Mariana, te lo digo en serio. Sigue usando mi sal y supongo que mi azúcar también. Porque a ver… casi no me queda azúcar —cogió el paquete— y lo compré… ¡hace sólo un mes, cuando vine! Madre mía, estoy alucinando. ¿Pero esa tía tiene algún problema mental o algo? ¿No le dije que no cogiera más mi comida?

—Sí que se pasa un poco, sí.

Sofía golpeó la encimera con el bote de sal.

—¡Mierda, joder! Estoy harta.

Tenía el estómago a punto de explotar, el corazón en la garganta y los ojos saliéndosele de las cuencas. Sobre la puerta de la alacena proyectó una visión de sí misma asestándole una sonora bofetada a la polaca y sintió cómo su ira se aplacaba. Sin importarle la presencia de Mariana abrió la alacena de la polaca y comprobó que en efecto seguía sin tener sal. Tampoco tenía azúcar.

—¿Ves? Si no tiene sal. Porque la que está ahí encima —dijo señalando un bote que había junto a la encimera de la cocina— es tuya, ¿no?

—Sí, ésta es mía.

—Pues fíjate, tú la tienes ahí encima pero la tía va y usa la mía que está dentro de mi armario. ¿Pero yo qué le he hecho? ¿Por qué a mí?

Preguntas retóricas. Mariana se encogió de hombros. Sus grandes pechos subieron y bajaron al mismo ritmo. Sofía decidió entonces sin más remedio almacenar en su habitación también la sal y el azúcar. Voy a necesitar una cesta para bajar a cocinar. Y un milagro para poder guardar todas estas cosas en el tabuco ese y caber yo al mismo tiempo.

7

30 de octubre.

Asunto: Un respiro.

Al final, parece que los hurtos se han detenido, y he notado que la cleptómana ha comprado sal y azúcar por sí misma (debió de costarle encontrar la sección en el supermercado). Eso desde que yo me los guardo en mi habitación, claro. Lo que confirma que estaba usando los míos porque ella ni siquiera tenía. Se me ha hecho tan desagradable su presencia que evito encontrármela por cualquier rincón. La cuestión es que me recuerda a alguien… Su cara de facciones eslavas puntiagudas me resulta repulsiva. Se recoge el pelo negro en una tirante coleta (de las que eliminan la necesidad de botox) que deja expuesta la forma cuadrada y achatada de su cráneo. Lástima de ojos azules desperdiciados en el cuerpo equivocado. Me he fijado en que para estar en casa usa unas esclavas. Lo curioso es que se las pone con calcetines, lo que otorga un aspecto alienígeno a los dedos de sus pies, con esa abertura extraña entre el dedo gordo y los demás. Eso es lo que es, una marciana malvada y falsa que abduce la comida y el ánimo ajenos.

Y a pesar de todo, come como un pajarito. Se provee de bastante fruta y una especie de tortas babosas como de pan integral prensado. Sospecho que tiene anorexia. Es como una espiga flacucha, un sarmiento (ojala le pasase como a María en el cuento) coronado por una cabeza cuadrangular, ¡y sin embargo roba a los demás! Su único apetito parece ser el hurto indiscriminado.

Hoy he empezado las prácticas en la empresa. La manager, una emigrante sueca casada con un inglés, es majísima y el resto de compañeros también. Por la mañana he tardado una eternidad en llegar con ese maldito autobús pero a partir de ahora voy a desplazarme con la manager. ¡Menos mal!

El martes se enteró de que a Christa la habían aceptado para las prácticas en una empresa en Londres. Aún le tocaba más lejos que a Sofía, pero Londres era Londres y no un business park creado en medio de la nada y cuyo mayor atractivo era un McDonalds. Además, así podía estar con su novio el fin de semana y el lunes ir seguida a las prácticas. Sea como fuere, esa chica siempre se las apañaba para montarse la vida de una manera amena e interesante y encima tener tiempo para todo. Punzada de envidia.

Con el trascurso de los días Sofía se daba cuenta de que se iba quedando atrás en las relaciones sociales con los compañeros de clase. Como siempre, al margen. Y es que casi todas vivían en residencias de estudiantes y no trabajaban, por lo que tenían más tiempo y facilidades para la socialización. Sofía, en cambio, andaba con la lengua fuera toda la semana, de casa a clase y al trabajo en Linark los jueves por la noche y todo el fin de semana y por si fuera poco su vida se complicaba un poco más con el comienzo de las prácticas que le iban a ocupar todo el día del lunes. Otro obstáculo que le impedía a veces acompañarlas era el económico. Si quedaban las extranjeras para comer o cenar Sofía no podía permitírselo, tan solo la cerveza de los viernes y porque pedía media pinta y la iba alargando a sorbos cortos toda la velada. Con el avance del curso, además, las tareas se iban complicando, los trabajos llegando a la fecha límite de entrega, los exámenes al caer y Sofía no tenía tiempo ni de relacionarse con Mariana en la casa, pues se pasaba todo el tiempo metida en su habitación con la nariz pegada a los libros.

Esa noche recibió una llamada de Carlo. Cuando vio que era él en la pantalla del móvil lo miró con tanta extrañeza como si la estuviese llamando Keanu Reeves o el presidente de la nación. Y es que Carlo era una persona ajena a todo tipo de comunicación vía nuevas tecnologías y a veces también en persona. No enviaba mensajitos románticos ni llamadas perdidas ni emails para contarle algo, lo que fuese, una tontería, ni la llamaba todas las noches (ni todas ni ninguna) para charlar de gilipolleces como hacen las parejas normales. Ni una cursi batallita dialéctica de las de “cuelga tú, no, va, cuelga tú, que no, tú, tonto, no, tú…” Y aun cuando le enviaba algún email, era bastante impersonal, ni siquiera la llamaba por su nombre, sólo un “hi!” como saludo, una despedida escueta (a kiss) y ya está. Era algo que a Sofía estaba lejos de gustarle pero se había resignado a no vivirlo con él. Tiene otras cosas, sin embargo. Es inteligente. Aunque una inteligencia introvertida, vamos, que se la guardaba para él. Es buena persona. Tiene sentido del humor aunque a veces se ponga un poco pesado. Por eso la llamada la sorprendió.

—¿Sí? Dime, ¿estás bien? —le preguntó Sofía con un deje de preocupación en la voz.

—Sí, claro, ¿por qué?

—Ah, no, al ver la llamada así de repente…

—Ni que nunca te llamase.

Joder. Alzheimer, ya tan joven. O puro egocentrismo.

—Bueno —prosiguió Carlo—, que te llamaba porque mañana nos han invitado a una cena, uno de mi oficina, un sueco, sí, ése que te cruzaste la otra vez en la oficina, ¿te acuerdas?

—¿El calvo?

—Sí, ése. A mí no me apetece nada ir, ya sabes que esas reuniones no me gustan, se ponen a hablar del trabajo y uf, pero no he podido escaquearme. ¿Te apetece venir?

—Sí, no hay problema —era una excelente oportunidad para salir de aquella casa por una noche y cenar en otro sitio, y gratis.

—Pues he pensado que nos vemos en Tesco, compramos un vino, un pastel de esos o algo para llevar, no sé, piénsalo tú…

—¿Yo? Son tus amigos.

—Compañeros de trabajo. Pero tú entiendes más de eso, no sé.

—Ya, porque soy mujer, mira que eres machista.

—No empieces. No es por eso.

—Seguro.

—En fin, que saldré un poco antes porque éstos cenan pronto y nos vamos para allá, ¿ok?

Para ir con sus amigos o colegas o lo que pelotas fuesen sí que salía antes, pero para venir a verme a mí nunca, ni siquiera los sábados.

—Vale, envíame un mensaje cuando sepas la hora exacta. Yo estaré en casa estudiando.

Diez minutos después de llegar a la casa del sueco Sofía ya tenía un grifo mucal abierto y una estalactita colgando de la nariz. La casa no quedaba exactamente lo que se llamaría cerca de la parada del bus y habían tenido que caminar bajo una espesa lluvia y un frío invernal lo que pareció un trayecto interminable. Cuando estuvo frente a la puerta de entrada se sintió aliviada y al entrar quiso sentir el alivio del exterior, donde al menos podía llevar la chaqueta puesta, porque al fin y al cabo el frío era el mismo. El anfitrión los recibió sonriente y tan campante en manga corta.

—Dejad vuestros abrigos ahí —señaló un sillón del salón donde se amontonaban varios— y pasad a la cocina—. Sofía se separó con lástima de su abrigo y lo miró mientras se alejaba y se adentraban en aquella nevera. Pero cómo es posible que éste vaya en manga corta y no tenga frío, si además lleva el cráneo al aire.

Tras las habituales presentaciones estuvieron departiendo unos minutos en la cocina antes de pasar al salón, donde estaba la mesa puesta. No eran más de nueve, una lástima, pensó Sofía, nueve tristes personitas que no aportaban el suficiente calor humano para compensar la ausencia de calefacción, allí de adorno. Usaba el pañuelo continuamente para limpiar y tratar de cortar el reguero de mucosidad que resbalaba por sus fosas nasales y tenía la espalda encogida.

—¿Estás resfriada? —le preguntó una francesa.

—Sí, sí, un poco…

Desde hace diez minutos.

El plato principal consistía, para horror de Sofía, en una masa marrón de carne con salsa picante.

—Ah, ¿pero es picante?

—Sólo un poco, sólo un poco, no te preocupes, ni se notará.

Cinco segundos después del primer bocado Sofía tenía complejo de dragón, pero como no había nada más para comer, tuvo que seguir engullendo aquella tortura, aquel fuego en forma de alimento que, por si fuera poco, le hizo saltar las lágrimas y no le quitó el frío, por lo que no daba abasto con los pañuelos. Para más INRI, su estómago, probablemente acostumbrado a la comida casera española y la dieta mediterránea, no toleraba bien el picante y estaba segura de que al día siguiente se descompondría por una diarrea recalcitrante. Y se las dan de pisto cocinando. El sueco había exhibido el plato de aquel destroza-organismos como una proeza de la cocina y los demás lo habían alabado.

Al término de la cena tenía tanta hambre como al principio, su estómago pedía auxilio urgente y por más que bebía no apagaba el intenso ardor que la corroía esófago abajo. Tenía la esperanza puesta en el postre, pero pasaban los minutos y nadie hacía mención de ir a buscarlo. Finalmente Carlo y ella habían comprado una tarta de chocolate, en la que Sofía pensaba en esos momentos como un náufrago avistando una isla desierta en medio del océano. Se enzarzaron en una conversación a la que Sofía era incapaz de prestar atención alguna y seguir el hilo, aterida como estaba y deseosa de echarse a la boca algo dulce.

—Fue una película muy buena, el director hizo otra hace unos años y ha producido también varios cortos en Dinamarca...

Uf, por favor, ahora hablan de películas de estas alternativas infumables que para esta panda de elegidos son lo más de lo más. Le estaba costando horrores disimular su mal humor, y cuando ya estaba a punto de abandonar todo esfuerzo de comportamiento cortés y levantarse a por la chaqueta, indiferente a la reacción que pudiera causar entre aquellos seres de hielo, alguien mencionó el postre. ¡Ding-dong! Había pasado casi una hora desde el final de la cena y Sofía ya estaba haciendo la complicada digestión. Mi estómago no me lo va a perdonar en la vida. Se va a autoulcerar para joderme. Se resignó a que le sentara mal ese postre pero no por ello dejó de añadir comida normal a su vientre.

Otra hora más tarde una de las invitadas se excusó e hizo ademán de marcharse. Ésta es la mía. Le sugirió a Carlo por lo bajini si aprovechaban para largarse de allí ellos también y accedió encantado. Cuando recogió su abrigo y un atisbo de calor se adentró hasta sus escarchados huesos sintió un alivio de los que dan ganas de llorar. Se aferraba a él con más ahínco que los náufragos del Titanic a los botes salvavidas. Hasta le pareció que en la calle hacía menos frío que antes.

Al día siguiente estaba rota. No había logrado entrar en calor en toda la noche, que pasó dando vueltas en la cama consumida por el ardor de estómago y agobiada por la congestión nasal. Si yo sólo quería salir un rato de esta casa y pasar una velada agradable en otro ambiente. Y para colmo la llamada de una naturaleza muy urgente y muy fluida la expulsó de la cama como propulsada por los muelles del colchón.

Dos días más tarde Sofía aún estaba destemplada. La acometían súbitos accesos tanto de calor como de frío. No, si la horrorosa comida del sueco me habrá provocado una menopausia prematura, qué horror. Su habitación, a pesar del reducido tamaño, era fría y húmeda. Había detectado en el rincón de detrás de la estantería una mancha de humedad, de moho oscuro y maloliente, pero por no apartar la estantería, encajada entre los pies de la cama y la pared, no le dio importancia. Un día con tiempo si eso… Estaba maquillándose frente a un espejo colgado en el interior de su armario, lo más cerca posible de la calefacción, cuando oyó a la polaca subir al aseo. Su forma de pisar los escalones era inconfundible. Pasos lentos, pesados, aporreando los escalones con aquellos pies alienígenas. En el tiempo transcurrido desde su llegada a la casa Sofía ya había observado que a la pústula le urgía la necesidad de orinar con más frecuencia de lo normal, y Sofía lo achacó a la cantidad de tés y brebajes extraños que se preparaba continuamente, además de las verduras y productos integrales que consumía regularmente. Sin embargo, sospechaba que algunas de esas veces subía tan solo para dar respuesta a su vena marujil y controlar lo que ocurría en el piso superior, si las demás estaban en sus habitaciones y enterarse de qué hacían escuchando tras las puertas. Mariana hablaba a gritos por teléfono (o por el Skype) desde su habitación. Estuvo tentada de invitarla a ir con ellas ese viernes, pero finalmente desistió por si se le ocurría invitar a su vez a la polaca, de modo que decidió esperar hasta la semana siguiente, cuando la pústula estuviera ausente en su turno de noche. Salió y le hizo una llamada perdida a Rosana. Le había preguntado esa misma tarde si no le importaba ir ese viernes también con las compañeras de su clase, y le contestó muy animada que sí, que le he habían parecido muy majas y había pasado una velada entretenida. Sofía se sorprendió por la revelación, le había dado la impresión de que su amiga se quedaba un poco marginada cuando las otras dejaron de hacerle caso, a pesar de que Sofía le hablaba a menudo e intentaba integrarla en la conversación con las demás.

—Oye, tu amiga es muy maja, pero no habla mucho, ¿verdad? —le dijo Christa el martes siguiente en clase.

—Ya, es que no domina mucho el inglés. Bueno, en realidad le va fatal, la pobre, es que no aprende, entre que es tímida y habla bajito y que no aprende el idioma…

—Claro, si no habla no practica.

—Exacto.

Fiel a su impuntualidad española firmemente arraigada (y probablemente genéticamente heredada) y para no parecer descortés llegando a la hora exacta, salió de la casa diez minutos tarde y le hizo una llamada perdida a Rosana. La calle estaba mojada después de un día de lluvia incesante, y Sofía se congratuló porque a esa hora hubiese parado. Le gustaba ver el reflejo anaranjado de las farolas sobre el asfalto húmedo, daba al ambiente un brillo un poco fantasmal. El repiqueteo de sus tacones sobre el asfalto de las aceras resonaba en las paredes de las casas, engullidas por la noche, y el eco se extendía brevemente por toda la calle y se perdía entre las nubes. El aire era frío pero no tan helado como Sofía había supuesto, sin embargo se arrebujó en el abrigo y se ajustó la bufanda al cuello. Al doblar la esquina de Cowley Road, la avenida principal, vio a autobús venir por el extremo superior de la calle, y echó a correr hacia la parada, confiando en que hubiese alguien más esperando al vehículo y lo entretuviese unos segundos mientras ella la alcanzaba. Así fue, pero sólo subió una persona. Cuando ya le faltaban unos escasos metros para cubrir la distancia, casi podía tocar la trasera del vehículo, vio cómo se cerraban las puertas y el autobús iniciaba su marcha. Agitó los brazos y gritó, pero el conductor hizo caso omiso.

—¡Será desgraciado! Dejará de haberme visto, qué más le daba esperarse un segundo —dijo para sí. La calle estaba desierta.

Quince minutos más tarde aparecía el siguiente. Y tres paradas más abajo se encontró con Rosana, a la que por lo visto tampoco había dado tiempo de coger el anterior autobús.

—Sí, sí que llegué, pero como no te vi dentro me he esperado.

—Si es que el muy gilipollas, casi me desgañito para llegar, que aún estoy sudando, seguro que se me ha descompuesto el maquillaje, y el pelo ni te cuento, y mira, algún día nos vamos a tener que subir en marcha para que ellos no paren.

—Sí, eso lo hacen mucho, si te ven llegar no hacen ni caso. A mí una vez uno me pilló la mano en la puerta.

—Joder. Aunque mira por donde he entrado en calor, por fin, después de dos días, porque el miércoles fui con Carlo a una cena que casi me congelo…

Aquella noche tampoco fue el O’Neills el lugar elegido para la reunión, sin embargo, después de dos semanas, Sofía ya veía el encuentro con los mejicanos como algo lejano e improbable de ser repetido. El atisbo de emoción que había sentido el viernes anterior cuando aún esperaba encontrarse con ellos se había ido diluyendo con el paso de los días y los nuevos acontecimientos que llenaban su vida. Mejor así, lejos de las tentaciones, que yo tengo un sobresaliente en debilidad de la carne. Se encontraron en Carfax Tower, punto de encuentro habitual de todo el mundo en Oxford, y de camino al mismo pub insulso de la vez anterior se toparon con un numeroso grupo de inglesas compañeras de clase. Se saludaron cortés pero fríamente, alguna intercambió un par de frases con otra. En dos minutos cada grupo seguía una dirección distinta y nadie del otro grupo las había invitado a unirse a ellas.

Sofía divisó a la canadiense y a la superpija de las tres marías, pero ni la miraron.

—Ni nos han saludado —le comentó a Christa.

—¿Quiénes? —preguntó una japonesa.

—Dos de nuestro grupo de trabajo, que iban ahí.

—Ah, ya, las de mi grupo ni se dan cuenta de que estoy.

Resultó que Christa y Sofía no eran las únicas ignoradas. Eran como los tampones, ni se veían ni se notaban.

—Antes solíamos ir al Qué Pasa.

—Ah, sí, es ese pub que hay al final de Queen Street.

—Sí, los jueves ponían música latina así para bailar, se llenaba mucho, lo pasábamos bien. Al menos, nos recordaba un poco a casa.

—¿Y qué significa “qué pasa”? —preguntó la china esquelética.

—What’s up?

—Pues podríamos ir algún día —dijo la japonesa-canadiense.

—Sí, lo que pasa es que los viernes no sé cómo estará. Pero bueno, para tomar algo…

Como la vez anterior, Rosana estaba relegada a la ignorancia después de varios conatos iniciales por parte de las chicas de entablar conversación con ella, hasta que se dieron por vencidas. Pero ella escuchaba, se entretenía desde su rincón de observadora invisible, rol que acogía mejor que el de participante. Y como la vez anterior, Sofía apuraba a sorbos cortos su media pinta de cerveza, mientras calculaba mentalmente cuánto dinero le quedaba para el resto del fin de semana y para hacer la compra del lunes del presupuesto semanal que se había asignado. Cerca de las once las chicas empezaron a despedirse. Christa estuvo a punto de irse con una japonesa que vivía en la misma residencia universitaria.

—Christa, quédate un rato, si nosotras también cogemos ese autobús, luego nos vamos juntas.

—Ya pero es que yo paro más arriba y me toca andar a mí sola…

—Es sólo un rato, mujer, yo si quieres te acompaño un poco hasta la esquina. Además, mañana Vasile no viene hasta más tarde, ¿no? Mira, nos acercamos al Qué Pasa y recordamos viejos tiempos —sugirió mirando a Rosana. Ésta asintió—. Tú no has estado nunca, ¿no?

—Bueno, venga, así practico mi español con vosotras.

Casi todas las mesas estaban ocupadas y algunos grupos se dispersaban por la barra, pero no estaba lo que se podría decir abarrotado. Sonaba música española de fondo, bajo el son de la cual nadie bailaba en el espacio frente a la cabina del disc-jockey y que en los años 80 se habría llamado pista de baile. Sofía pensaba nuevamente en su escueta economía y en el bajón que iba a suponer para la misma otra media pinta de cerveza que no entraba en sus planes iniciales. Recorrieron el local en busca de una mesa libre y al fondo divisaron una. Se dirigían hacia allí pero algo las retuvo.

—¡Sofía! ¡Sofía!

—¡Rosana!

Se giraron las tres a un tiempo y en una de las mesas laterales vieron a los tres mejicanos agitando las manos hacia ellas. Un puño se cerró alrededor del estómago de Sofía cuando vio a Sergio, sus ojos verdes sonriéndole, mirándola acercarse, y a punto estuvo de tropezar con un taburete que alguien había dejado por allí olvidado. Ella misma notaba el fuego en sus mejillas y agradeció la luz tenue que confiaba disimularía ese rubor. Saludaron por turnos y presentaron a Christa, quien también se alegró de conocerlos porque ya había más gente con la que practicar español.

—¿Y tú de qué parte de España eres? —le preguntó Alfonso.

—No, yo no soy española. Soy de Rumanía.

Caras de asombro, como la suya propia cuando la conoció el primer día.

Las invitaron a una ronda que Sofía agradeció interior y profundamente. Cuando volvieron de la barra Sergio dejó frente a ella una pinta de cerveza. Ya empezamos, y Sofía recordó con pesar el aciago sábado de la resaca hacía dos semanas. Pero en ese momento no le importó. La siguiente media hora transcurrió entre risas, miradas, charlas, chistes, bromas y el brazo de Sergio sobre el respaldo de la silla de Sofía. Christa notó ese acercamiento y le hizo una seña con los ojos, que Sofía respondió con una sonrisa y un leve alzamiento de cejas. Sergio estaba cerca de ella, casi podía sentir su tibio aliento en la cara, se aproximaba a su oreja para hablarle y Sofía aspiraba su aroma a colonia, suave y fresca. Le hablaba acerca de su vida en Méjico, de cómo eran allí las cosas, la capital, los mariachis, Luis Miguel, el océano Pacífico, Acapulco, el problema de los narcos. Sofía estaba encantada. Por momentos olvidaba que estaban con más gente, nadie existía, ni Rosana, ni Christa, ni Tom, ni la música ni el lugar. A intervalos su conversación se mezclaba con la de Tom y los demás, y después de dos pintas ya trataban de arreglar el mundo.

—Sí, pero si no fuera por Colón ahora no estaríamos todos aquí charlando.

—Sí, pero arruinaron todas las culturas, fíjense en los mayas, los aztecas…

—Hombre, ya sabemos la crueldad con que conquistaron el nuevo mundo, pero no irás a empezar ahora con el típico discurso resentido, más de quinientos años con lo mismo…

—Ustedes, los españoles…

—No, no, de ustedes nada, a mí no me metas en el saco que yo no estaba allí...

El pub se había ido llenando de gente sin apenas darse cuenta y llegado un punto la música subió de volumen repentinamente. La gente bailaba en la pista, ese espacio para baile frente al Dj.

—Chicas, ¿y si bailamos?

—Uy, yo no, no… —dijo Christa mientras negaba vehementemente con la cabeza.

—No, no, vayan ustedes, hoy yo no bailo —dijo casi al mismo tiempo Alfonso.

Sin esperar respuesta Tom cogió a Rosana de la mano y comenzó a tirar de ella para que se levantara. Sergio se puso en pie y ofreció su mano a Sofía, que no opuso resistencia alguna. Sonaba una de esas canciones densas de salsa pero a Sofía le dio igual en cuanto Sergio la rodeó con el brazo por la cintura y con la otra mano sostuvo la de Sofía. La atraía hacia sí, la alejaba, le hacía dar la vuelta, juntaba su cabeza con la de Sofía, hasta que podía sentir su aliento, y se perdía en sus ojos verdes que se la comían con la mirada. No pensaba, no oía, no veía, sus sentidos estaban anulados para el resto del mundo, su mente también. Se le enredaban los pies entre los de Sergio, tropezaba y se reían, siempre muy juntos, siempre mirándose. Tres canciones después, aunque podían haber sido cuatro, o dos, o cinco, a Sofía le daba vueltas todo, o el mundo daba vueltas muy deprisa alrededor de ella, cambió la música y el Dj salió de la cabina. Dejaron de bailar y volvieron a la mesa. Sergio aún retuvo la mano de Sofía unos segundos durante el trayecto, y ésta sintió que le flojeaban las piernas. Tom y Rosana, delante de ellos, no volvieron a soltar sus manos ni aún después de sentarse.

—Chicas, yo me voy a ir, que mañana tengo cosas que hacer antes de que venga Vasile. Os venís, ¿no?

Sofía miró a Rosana y en su rostro vio reflejado lo que ella misma pensaba: mierda, aún no. Pero las 12.30 que marcaban las agujas del reloj la hicieron reflexionar.

—Sí, sí, nos vamos también, que mañana nosotras trabajamos —dijo Sofía señalando con el dedo alternativamente a Rosana y a sí misma.

—Y qué pena muchachas.

Mientras se despedían de ellos Sofía albergaba la esperanza de que propusieran algo para el día siguiente, pero no lo hicieron. Un tanto decepcionada, se levantó de la silla y se enfundó en el abrigo. Sergio se puso en pie junto a ella.

—Oigan, y por qué no nos damos los teléfonos y así quedamos otro día, la semana que viene, no sé —propuso Tom mirando a Sergio.

¿Y por qué no mañana?

—Ah, claro, venga.

Intercambiaron teléfonos.

—Mañana nos vamos a Londres, hemos quedado allí con unos conocidos de Tom, pero el viernes entonces —dijo Sergio como si le hubiera leído el pensamiento a Sofía. Al menos había un motivo.

Salieron las chicas del pub y la brisa helada les entornó los ojos. Pero Sofía estaba lejos de sentir el frío. Su cuerpo estaba cálido, casi ardiente, como si saliera de la misma playa de Acapulco.

—¿Y mañana has quedado con Carlo?

La pregunta interrumpió la tibieza de Sofía, que no había estado escuchando la conversación.

—¿Eh? ¿quién?

—Carlo, tu novio, te recuerdo… —dijo Christa con tonillo irónico. Rosana sonreía. Acapulco desapareció.

—Ah, Carlo, sí… —ay, Carlo, dios mío—. Sí, mañana viene cuando acabe de trabajar, como siempre.

—¿Trabaja los sábados? —se extrañó Christa.

—Sí hija sí, el único de su oficina, pero bueno, como yo también, pues me da igual.

—Ya, pero lo tuyo es diferente.

Carlo. Sergio. Su mirada risueña. Sus ojos verdes. Su aliento tibio. Su sonrisa. Sus dientes blancos. Carlo. Su… olor a pies. Su… Sergio. Su pelo rubio. Su barba incipiente, descuidada, atractiva. No le apetecía ver a Carlo, no le apetecía pensar en él. Esa noche no. Hasta que se fuese a dormir, la noche era del mejicano. Y al día siguiente se propuso apartarlo definitivamente de su mente. Mañana será del italiano.

Pasaron frente a la caravana-cocina donde envenenaban a la gente con patatas fritas y otra clase de potingues. En la cola había por lo menos veinte personas, la mayoría ingleses, posiblemente algún sueco, a juzgar por la vestimenta: manga corta. Más otros que acudían hipnotizados al llamado olfativo de la patata frita y la comida rápida que impregnaba el ambiente del centro.

—Pero míralos, van en manga corta… —dijo Christa en voz baja, aunque de todas maneras no podían entenderlas.

—Sí, aquí los fabricantes de chaquetas y abrigos se arruinan.

Al día siguiente Sofía tenía cierto dolor de cabeza y bastante sueño, pero su intestino funcionaba bien. La polaca se había levantado para ir a trabajar a las cinco de la mañana y Sofía se desveló con todo el ruido, sin poder volver a conciliar el sueño, y se dio a repasar mentalmente la noche anterior, las risas, el baile, Méjico lindo y querido. Pero yo había... bah, estrictamente, aún es de noche. Pero llegó el día y Sofía incumplió su propósito cada una de las horas que marcaba el reloj. A la salida del trabajo se dio cuenta de que el día había pasado tan rápido que ni siquiera se había percatado de la hora, de la ingente cantidad de jerseys y pantalones que había plegado, de las prendas que había colocado en su sitio correcto. A la hora de cenar se presentó Carlo. Mariana no estaba en la casa.

—¿Cenamos? Estoy hambriento.

Prepararon pasta.

—Cuéntame algo de Italia, nunca me has contado nada de allí, no sé, cómo era donde estudiabas, a qué ciudades has ido, cómo es Roma, las costumbres de allí, ya sabes, cosas así.

—No he estado en Roma.

—Bueno, pues otro sitio. ¿No has estado en Roma?

—No, no he tenido la oportunidad de ir. Algún día.

—¿Y qué más? ¿Cómo es en Italia?

—Pues igual que en España, si nos parecemos mucho.

—Ya, pero cuéntame algo más.

Sacacorchos. Complejo de sacacorchos.

—No sé, ¿qué quieres que te cuente?

—Pues a ver, Venecia, has estado, ¿no?

—Sí, es muy bonita.

—¿Y realmente las calles son de agua, o sea, los canales y todo eso?

—Sí, la mayoría.

Punto muerto. Desisto.

El domingo, a las dos horas de estar trabajando en la tienda, apareció Rosana por allí. A veces, cuando salía de trabajar, pasaba para ver a su amiga y charlaban un rato camufladas detrás de alguna columna. Sofía agradeció mucho la visita, una distracción importante, ya que no podía despegar su pensamiento del rostro de Sergio.

—Hola, ¿qué tal? ¿has terminado ahora? —llevaba puesto su uniforme de camarera.

—Sí, ahora termino, y quería ver qué ropa hay y eso y de paso te saludaba.

—Huy, pues mira, muy bien, porque esto está más muerto hoy, quédate un rato y charlamos, es que no pasa el tiempo, de verdad.

Quería comentar el tema del viernes noche pero no sabía cómo sacar el tema.

—Ayer qué, ¿tenías resaca del viernes? —Rosana se le adelantó.

—Un poco, pero bah, mejor que la otra vez con tanto tequila y las patatas fritas aquellas, aj, qué horror. No, ayer, más o menos bien, con sueño, pero bueno, como la polaca se fue a trabajar también el sábado, ya sabes el ruido que hace la asquerosa, y me despertó, y entre que nos habíamos acostado tarde y tal, pero el día se me pasó muy rápido, dentro de lo que cabe. Si es que es un asco, tener que trabajar los sábados, ¿verdad? Con lo bien que lo estábamos pasando… —tanteó.

—Sí, sí, estuvo bien el viernes.

—Sí, nos reímos mucho con ellos.

—Sí, sí…

Cuando esta chica no quiere hablar…

—Oye, que si nos llaman el viernes para salir o algo, no sé, si no quieres o tal no quedamos, lo digo por si no quieres estar ahí con Tom, en fin…

—No, si a mí Tom me gusta —confesó Rosana.

¿Eso era cierto rubor en sus mejillas?

—¿Y tú con Sergio qué? —se atrevió a preguntar. Sofía notaba que le costaba entrar en terreno más personal. Con el tiempo que hacía que se conocían. Parece mentira.

—Ay, hija, buena pregunta, yo qué sé. Es tan majo, y tan mono… simpático. Uf —resopló— pero no, a ver, que yo estoy con Carlo. Pues un amigo y ya está. Mira no sé, pero es que el viernes ahí bailando… Pero bah, igual ni le gusto, ni sabe que tengo novio siquiera.

En la media hora que estuvieron charlando cambiaron de perchero unas cuatro veces en pos del disimulo y también Sofía fue a por más ropa, Rosana la esperaba detrás de un perchero y luego la seguía mientras serpenteaba tratando de encontrar la ubicación de cada prenda, sin dejar de charlar. Una vez se hubo ido, Sofía descubrió con deleite que la conversación con su amiga le había ayudado mucho a aclarar las ideas y a volver a la realidad, y eso que ni siquiera había expuesto de una manera precisa sus pensamientos. Y así, puso los pies en la tierra, se afirmó en su relación con Carlo, se forzó a desterrar a Sergio al olvido, o por lo menos a un margen, tratando de convencerse de que seguramente no le gustaría a él, se habían conocido y él era así con todo el mundo. Pero su mirada… sus sonrisas cómplices… Pero nada. Venga ya, ahí había algo… No.

El lunes por la mañana Sofía se levantó temprano para coger el autobús-ruta-turística-rural que la llevaría al business park donde iniciaba sus prácticas. Estaba nerviosa y tenía un cierto temor a no saber afrontar las tareas que le asignaran, o no enterarse de las explicaciones, o no dar la talla. Era la primera especie de trabajo de oficina y relacionado con su ámbito profesional, sería muy distinto de los que había venido realizando desde que llegó al país: camarera de piso en un hotel, cajera en un supermercado, dependienta en la tienda de ropa. Intentó no darle muchas vueltas a sus inseguridades mientras el autobús se desplazaba lenta e interminablemente por caminos rurales y carreteras secundarias llenas de baches vertiginosos. Llegó a la puerta de la oficina aún masajeándose las cervicales. Preguntó por la manager que la había entrevistado, esperó a que bajara a buscarla y la acompañó hasta su departamento mientras le iba explicando la ubicación de la oficina en general y de las distintas áreas. Era una persona muy agradable y poco a poco sus temores se le fueron diluyendo como la escarcha de la mañana. Le presentó al resto de trabajadores del equipo, cinco en total, más la chica que sería su supervisora directa y la encargada de asignarle las tareas. Sofía notó enseguida que el ambiente de trabajo era radicalmente distinto del de clase y sobre todo del de sus otros trabajos. Allí se respiraba profesionalidad, respeto, madurez. A la media hora fue conducida con el resto del personal al área más transitada de ese lado de la oficina: la de descanso. Allí cualquiera se podía preparar té, café o chocolate caliente por el morro y disponían de mesas para sentarse, aunque éstas estaban destinadas a la hora de la comida y en los descansos breves la gente permanecía en pie charlando con las tazas humeantes en la mano. Le indicaron el paradero de un McDonalds a través de los ventanales, del que sobresalía la M gigante recortándose contra las nubes y apenas un trozo del edificio, y le propusieron acompañarles cuando quisiera ya que eran consumidores asiduos.

Si no lo dudaba.

Otro aspecto del nuevo entorno que impresionó a Sofía fue el silencio reinante en toda la oficina. Los teléfonos no sonaban, la gente no hablaba, o si lo hacía era en murmullos; lo único que rompía la quietud de aquel espacio era un constante tecleo, como una musiquita de fondo. Aquello se asemejaba más a una biblioteca que a una oficina con gente viva trabajando.

Pero la mayor sorpresa se la llevó Sofía cuando, hablando con la manager, descubrió que ambas vivían a unas cuantas calles de distancia.

—Oye, ¿y por qué no te vienes conmigo en el coche? —propuso la amable mujer.

A punto estuvo Sofía de plantarle un beso y un abrazo, si no fuera porque no era muy dada al contacto personal así, efusivo y espontáneo, con otra gente, especialmente si no los conocía mucho. Adiós ruta turística. Antes de acabar el día ya quedaron a una hora concreta para el lunes siguiente y le dio la dirección donde debía personarse. Sin embargo, como ese día Sofía había llegado más tarde con el autobús, no quiso volver con ella, que dejaba la oficina más pronto porque llegaba más pronto, aunque la manager insistió en que una hora no tenía importancia. Lo que no tenía importancia era quedarse esa hora y hacer por última vez la infinita y tediosa ruta con el bus.

—Vete antes Sofía, no importa que cumplas toda la hora, si aquí se va todo el mundo… —le dijo su supervisora.

Qué razón tenía. A las cinco y cuarto de la tarde estaba sola en la oficina. Esto sí que es un horario laboral y no lo que hay en España. El silencio sepulcral le resultó hasta tenebroso. De vez en cuando oía un crujido aquí, una voz lejana allá, y se giraba dando un respingo hacia la procedencia del sonido. Cuando oyó una puerta pero al girarse no había nadie allí decidió que era hora de marcharse. Por un cuarto de hora, si total, no hay nadie. Recogió a toda prisa, se le cayó el bolso con tanto atropello y salió de la enigmática oficina desierta mirando hacia atrás todo el tiempo.

En el trayecto de vuelta coincidió con una compañera de clase, Greta, una chica americana pero de origen italiano con la que no había tenido mucho contacto hasta entonces y que hacía sus prácticas en el mismo edificio pero en otro departamento. Desde ese trayecto que compartieron iniciaron una amistad, pues tuvieron tiempo de contarse sus vidas.

8

6 de noviembre.

Asunto: Cuestión de celos.

Estoy viva de milagro. El otro día fui a cenar con Carlo a casa de unos compañeros suyos y el Míster Proper ese casi me envenena con una comida picante, por poco me muero, tiraba fuego por la boca, tenía una pira en la garganta, un poco más y me quemo como una Hoguera de San Juan, y encima pasando un frío glacial en su casa, que no tenía la calefacción puesta y al borde de la deshidratación estuve de tantos mocos que tiré…

Lo de la polaca ya es para asustarse. Desde que Rosana me comentó que su antipatía hacia mí y lo de los robos podía ser porque tenía celos de que seamos amigas la española y yo, me he ido fijando y he comprobado que la teoría es cierta. Sobre todo después de que Mariana me dijera el otro día que ella también había notado lo mismo. No está bien de la cabeza. Yo ya me cierro todas las noches con pestillo para dormir. No sé de qué puede ser capaz una persona tan perturbada: roba y miente abiertamente a pesar de que su culpabilidad es obvia, sigue robando aun habiéndoselo advertido y dejado clara la situación de apuro económico por la que atravieso, y para coronar el pastel se pone celosa de una amistad ajena entre dos personas de un mismo país. Si fuera que la dejamos de lado cuando estamos las tres, pero todo lo contrario, hablamos en inglés y la incluimos a ella (en la medida de lo posible, claro, porque tenemos que rebajar nuestro coeficiente intelectual al nivel de párvulos para que nos pueda seguir), bueno, Mariana lo hace, porque si fuera por mí… A ver si es un defecto en su alimentación, como parece anoréxica. Menuda lacra me ha tocado en la casa, si yo sólo quiero vivir en paz.

Hace unas semanas conocimos a unos mejicanos en un bar, son muy majos y uno de ellos es monísimo, pero olvida que te he dicho esto que yo estoy con Carlo y no quiero líos. O sí. La carne es débil, no vamos a buscar ahora otros culpables. Lo único que sé es que de momento ya pienso en él más de lo que debería.

Sigo saliendo los viernes con Rosana, a veces también con las de clase, aunque voy hasta el cuello de tareas del máster y encima ahora tengo los lunes ocupados con las prácticas, pero si no lo hiciera, si no me tomara ese rato del viernes por la noche para despejarme y desconectar de la casa y de todo, me volvería loca. Porque con Carlo no hago nada especial, sólo ver alguna película hasta que el volumen de sus ronquidos supera el del audio del video. Poco más.

Sofía volvió de las prácticas tarde y exhausta. Dejó el bolso en su habitación y bajó a comer algo antes de caer desintegrada por las escaleras. Al poco de estar en la cocina apareció la polaca con nuevas y pequeñas pústulas que ratificaban su apodo y empezó a sacar cacharros y potingues con que prepararse lo que Sofía supuso era su cena aunque no lo pareciera en absoluto. Puso unas cuantas verduritas congeladas a hervir y se preparó un té.

A mí también se me habría ido la olla si cenara eso. Esa manera de alimentarse sólo puede conducir a la frustración.

Aderezó el hervido con un bote de sal que había junto a la encimera y Sofía tuvo que esforzarse por ocultar su emoción ante tamaña verificación. Definitivamente ha comprado sal propia, claro, como ya no me la puede robar a mí. Sólo se habían saludado al entrar pero no intercambiaron ningún tipo de conversación. Después la pústula salió con su más que miserable ración, cogió una naranja de una cesta que había en un extremo de la encimera y salió hacia el salón, cerrando la puerta con virulencia tras de sí.

Al día siguiente mientras desayunaba Sofía contempló el paisaje con más atención que nunca, tratando de relajarse al máximo y mentalizándose para enfrentarse a otra reunión con las tres marías y la bruja. El trabajo había avanzado muy poco y el plazo de entrega ya se había reducido a un mes. Estaba dispuesta a cantarles las cuarenta y lo que hiciera falta, sin sospechar que la que saldría escaldada de aquella reunión sería ella.

Apartó un momento la vista del jardín y la posó sobre el armario de la polaca. Una idea ligera, que había aterrizado sigilosamente en su mente, se materializaba. Movida por la venganza, abrió la puerta de la alacena. Va, tiene que haber algo que le pueda robar. Tras el primer vistazo se convenció de lo contrario. Pero sí hizo otro hallazgo: tenía un paquete de azúcar nuevo. Está progresando.

Si pudiera colocar una cámara dentro de mi alacena, pensó Sofía, obtendría las pruebas de que realmente la desvalija y denunciaría a la infame ante los dueños de la casa, exigiéndoles su expulsión. Pero eso estaba fuera de sus posibilidades. Luego, arrastrada por una imaginación calenturienta, pensó en colocar el ordenador portátil allí con la cámara conectada. Pero entonces me robaría también el portátil y luego diría que no ha sido ella, tranquilamente. Aunque era consciente de la impracticabilidad de tales acciones, Sofía se sentía más distendida cuando las moldeaba en su cerebro una y otra vez, cocinaba formas de resarcimiento continuamente, veía frente a ella la sucesión de imágenes en que la pillaba in fraganti, llamaba a los dueños y éstos la recriminaban e instaban a abandonar la casa (emulando un famoso programa, en este caso sería Gran Cleptómano), inventaba los diálogos una y otra vez, los mejoraba, añadía una bofetada, llegaba al final de su fantasía y la volvía a reiniciar como si rebobinara una cinta de vídeo; esto la llenaba de una gran satisfacción. Lo hacía en el autobús de camino a clase, en Linark colocando prendas como un pato mareado, en cualquier momento que le otorgara unos minutos de asueto.

Salió de casa con el tiempo pegado a esa parte noble del cuerpo por donde se expulsa lo que nos sobra (y susceptible de ser usada para otras actividades más lúdicas), como siempre, y al doblar la esquina de Cowley Road creyó distinguir el autobús aproximándose por la avenida desde el centro de la ciudad. Los autobuses de la Universidad eran diferentes a los de las otras dos compañías básicamente porque eran de dos plantas. Y sólo pasaban a ciertas horas. Mierda, no llego. Echó a correr. Tenía que cruzar la calle para coger el autobús, miró en ambas direcciones, venía un coche por la derecha, siguió corriendo, el coche pasó, volvió a mirar, no venía nadie, fue a cruzar. Ay. Lo primero que tocó el suelo fueron sus rodillas, luego sus manos, y por último su cara. Quedó tendida en medio del asfalto besando el suelo, como si no tuviese otro lugar mejor para hacer flexiones. Se levantó tan rápido que tendría agujetas en los dos días siguientes y entonces vio que su carpeta había salido volando hasta mitad de la calzada y su bolso había ido a parar dentro de un charco. Recogió ambas cosas rápidamente antes de que pasara otro vehículo cuyas ruedas le pasasen por encima y se giró para comprobar que la causa de la caída había sido un hoyo en la acera asfaltada (como lo estaban todas excepto las adoquinadas del centro de la ciudad), un hueco formado en la confluencia de dos parches de asfalto sobre el antiguo, huella de obras que habían tenido que hacer para cambiar acequias o instalar el gas o quién sabe qué y que ahora surcaban las aceras como ramas nerviosas tanto en sentido transversal como longitudinal. Vio una nueva oportunidad para cruzar, y cuando miró para ver por dónde iba el autobús se percató con pesar de que finalmente no era ése el suyo. También se giró para ver si alguien había sido testigo de su católica caída y descubrió a tres personas mirándola impávidas desde la parada del autobús de ese lado de la acera. No se reían de ella pero tampoco habían acudido en su auxilio. En España, aunque sólo fuera por cotillear para luego reírse con los amigos, se habría formado un corro de gente a su alrededor.

En la reunión, por fin, presentaron algo decente de trabajo, aunque la pija rubia aún tuvo tiempo de ponerlas al día de otro de sus patéticos episodios etílicos. Historietas, por otro lado, no inventadas (Sofía no creía que aquel ser con cerebro de mosquito tuviese tanta imaginación) sino probablemente tan solo exageradas que no eran más que una cortina de humo de su ignorancia y estulticia, como observó Sofía cuando todas habían llevado los deberes hechos de su parte asignada del trabajo excepto ella, precisamente la que más hablaba sobre los amplios conocimientos que tenía de la asignatura. Sofía intentó dos veces dar su opinión y ambas fue ignorada por completo, como si no existiera, como si no la hubieran oído. Cada día daba gracias de que Christa estuviera en ese grupo también, de lo contrario le habría entrado complejo de mueble. Por tercera vez, Sofía ofreció su punto de vista. Había permanecido voluntariamente al margen en reuniones anteriores pero veía que la fecha límite se les echaba encima y aquella panda de necias no avanzaban en el trabajo, por lo que se decidió a intervenir.

—Aquí habría que introducir un análisis de los costes, podríamos hacer una tabla y…

—Ya lo sabemos —le escupió con desprecio la canadiense cara-bollo y pelo engominado hasta el vómito.

—A mí no te atrevas a hablarme así, ¿te enteras? —le espetó Sofía con ojos húmedos. Pero aquella no añadió nada más. Ya no la oía.

Una intervención desafortunada. Prefería cuando me ignoraban. Al término de la misma lo comentó con Christa.

—Ya me están tocando las narices, esta panda de crías consentidas, a ver quién se ha creído que es para hablarme así. Como la semana que viene no traigan casi todo hecho, te juro que hablaré con el profesor. Prefiero hacer un trabajo yo sola que seguir en este grupo —Sofía casi podía ver el humo que salía por sus orejas.

—Sí, no es para menos, son odiosas.

Las tenían detrás pero como hablaban en español sabían perfectamente que no podían entenderlas, dada la evidente carencia de aprendizaje de otras lenguas por los anglosajones. En toda la clase sólo había una inglesa que había estudiado español y francés y en ocasiones se unía a ellas para practicar algo de su pastoso español. Además era una persona muy agradable y la que más contacto tenía con el grupo de extranjeros.

Pasó el resto del día hundida por el incidente, agravado por el cielo gris, de nubes esponjosas, densas, compactas, duras; parecía que se fuesen a desplomar sobre ellos en cualquier momento. La luminosidad era muy pobre, y el día, como tantos otros transcurrió en una semi-penumbra que caía sobre Sofía como un yunque.

Así, agradeció la temprana llegada de la noche (sobre las cuatro de la tarde) porque al menos no veía las nubes. Nublado o no, la oscuridad era la misma. Después de llegar a casa estuvo estudiando hasta que su estómago le dio un ultimátum y tuvo que bajar a prepararse la cena. La polaca estaba, cual mosquito gigante, en el sofá del salón, con la puerta entornada. En la cocina coincidió con Mariana, ocupada también en tareas culinarias.

—Anda, ¿qué te ha pasado en la frente? —le preguntó Mariana al verla.

—Vaya, ¿tanto se nota? Pues que me he caído de bruces en medio de la calle...

Una carcajada de Mariana hizo temblar los cimientos de la casa.

—O sea, que te has quedado como Juan Pablo II —logró articular, aún convulsionada por la risa. Ésta era tan contagiosa que Sofía acabó riéndose también de su propia desgracia.

—Sí, ahora me he convertido en acólita de aquel papa y voy por ahí besando el suelo, fíjate.

Sofía se fijó en que aquélla cogía el bote de sal junto a la encimera de la cocina y vertía un poco sobre su olla.

—Oye, ¿es que esa sal es tuya?

—Sí, ¿por qué? Si te hace falta coge.

—No, no, si yo me he bajado la mía… Es que pensaba que era de la polaca, como ayer la vi echarse de ese bote tranquilamente…

—¿Ah, sí? Bueno, qué le voy a hacer.

—No ya, todo depende de cuánto te importe que la use.

—Bah, yo paso de decirle nada, no quiero líos, total, cuando se gaste compro más y ya está.

—Sí, es fácil, pero tú puedes permitírtelo. Yo no puedo, por eso le dije algo, y mira. Lo que me da rabia y no entiendo es que coja así tan alegremente la comida de los demás. Pero qué parásito, por favor.

Unos instantes después la pústula emergió de la puerta del salón como un espectro, y en dos zancadas de sus pies alienígenas se personó en la cocina. Interrumpió la conversación con preguntas banales dirigidas a Mariana, qué tal el día, has tenido mucho trabajo. Sofía observó que sólo bebía un poco de agua y enjuagaba una taza que había traído consigo desde el salón. Para eso ha venido. Y ya no se fue. Esperó allí plantada como un guardaespaldas a que la española acabase de prepararse la cena y la acompañó al salón.

Un instante después Mariana volvió a la cocina a coger una taza. A Sofía se le ocurrió algo.

—Oye, una cosa, ¿esas naranjas también son tuyas?

—No, ésas son de ella.

Al día siguiente, tomando su desayuno sola en la casa, se quedó mirándolas. Hmm, necesito vitamina C. Cuando salió había una menos en la cesta.

A la hora de cenar todavía no la había digerido, ni su estómago ni su conciencia.

Encima soy gilipollas.

A esas alturas de trimestre, o semestre, el curso se había complicado enormemente pero al mismo tiempo Sofía ya se había acostumbrado a la vida estudiantil y le parecía que habían transcurrido años desde que comenzara el curso. Era una nueva experiencia muy enriquecedora, algo diferente a todo lo que había hecho con anterioridad y, si bien no estaba obteniendo todo el rendimiento y la enseñanza que hubiera deseado, la valoraba como una lección de vida muy importante. Por ejemplo, aprendió, aparte de que se le puede llamar semestre a un trimestre real, que el perfil del listillo pedante se da en todos los países y en todas las culturas. Coincidió en un seminario con el típico sabelotodo guay, pinta de rapero discotequero con un toque mafioso, gafas de pasta y dicción ininteligible. Solía sentarse por atrás e intervenir en las clases para lucir unos conocimientos sólo aparentes sin ninguna aportación fundamental al tema de la lección, postura pasota (escurrido en el asiento, con el culo en el mismo borde de la silla), dándole empuje a sus palabras con una mano arriba y abajo, arriba y abajo, como si estuviera sacudiendo un termómetro. Sofía no llegaba a enterarse de lo que decía. Pero ese día se dio cuenta de que no se enteraba no porque estuviera alejado de ella, sino porque su pronunciación era incomprensible. Se inclinó hacia Joao, que había corrido la misma suerte con ese seminario y estaba sentado a su lado.

—Madre mía, ¿ése es mongolo?

—¿Es qué?

—Ah, esto, que si tiene síndrome de down o es retrasado o algo.

—Ah, sí… —se rió. Joao se reía por todo—. ¿El disc-jockey?

—¿Cómo el disc-jockey? ¿Ése es DJ? Acabáramos.

—Sí, dijo que traballa los fines de semana poniendo música y eso.

—Madre mía, con razón. Míralo, cómo está sentado, como si estuviera en el sofá de su casa, se le va a resbalar el poco culo que tiene por el borde de la silla. Vaya pinta de rapero esmirriado. ¿Tú le entiendes algo?

—No, la verdad es que no. ¿Tú tampoco?

—Yo qué va. Vaya personaje.

—¿Personaje? —se reía otra vez.

—Sí, un friki.

—Ah, sí… ya entiendo.

El tipo en cuestión emitía una cacofonía de sonidos horrísonos y desagradables, semejantes a exabruptos expelidos a empellones incomprensibles. No era la primera vez que escuchaba esa forma de hablar, pero no lo había creído posible en un entorno estudiantil. Además era feo, muy feo el cabrón, y se comportaba como si fuera el más guapo.

Esto en psiquiatría tiene que tener algún nombre.

Cualquiera pensaría que esta actitud y saber estar de pasota petulante causaría una impresión negativa en los profesores. Pues no. Al contrario, lo consideraban interesante, tenían en cuenta sus discursos, sea lo que fuere que dijera, lo nombraban en los seminarios, en otras clases. Ahí tenían esa misma mañana a un profesor que podría haber sido el gemelo de Herman Monster: alto, corpulento, cabeza cuadrangular (sin tornillos, visibles al menos), canoso, andar pausado a grandes zancadas, voz grave y viscosa y además simpaticón, graciosillo. No es que Sofía entendiese sus chistes, que le sonaban más bien como el ruido de las bolsas al arrugarlas, las patatas fritas crujientes al darles un bocado, pero a juzgar por las risotadas de los demás cada dos por tres debía de ser ingenioso el tipo. Y entre uno escupiendo sonidos y el otro riéndole la gracia y haciendo chistes incomprensibles Sofía se abstrajo y dejó su mente vagar por nuevas formas de librarse de la polaca.

Cuando acabó la clase anduvo con Joao hasta el aulario donde se daba la siguiente clase. Charlaron acerca de lo que hacían fuera de las clases, los fines de semana, un poco de sus vidas allí.

—Y qué haces el viernes, podrías… —empezó a decir Sofía.

—Mira, Helli, que vene por allá. Hello.

…salir con nosotras a tomar algo. Para qué. A Joao se le habían iluminado los ojos.

La pechugona finlandesa se acercó a ellos y los saludó. No era de una belleza llamativa, pero al igual que Mariana, ni falta que le hacía, menos si cabe, porque ella tenía el añadido del pelo rubio y largo.

—Bueno Sofía, tengo que comentarle a Helli una cosa, ahora nos vemos en clase.

Y encima se deshace de mí de una forma tan vil.

—Claro, voy para allá. See you later.

Se sentía atraída por él pero al mismo tiempo tenía muy asumido que, aun no estando con Carlo, no tendría posibilidad alguna. Sólo había que tomar a Helli como referente sobre los gustos del portugués.

El siguiente seminario era una continuación de la semana anterior, para el que habían tenido que realizar un trabajo sobre el tema en cuestión. En este grupo había ido a parar la japonesa enjuta, según Sofía más bien anoréxica. El perímetro de su muslo coincidía aproximadamente con el dedo pulgar de Sofía y era bajita, su gran cabeza tambaleándose peligrosamente sobre aquel cuerpecillo menudo y flaco como un tallarín, que parecía incapaz de sostenerla. Tenía un rostro angelical de facciones bonitas y armoniosas, y con un poco más de relleno sobre los huesos sería realmente bella. Para realzar su extremada delgadez vestía unos pantalones de pitillo que a juzgar por la talla podría habérselos prestado una niña de cinco años. Había faltado varios días a clase y justo se reincorporaba ese miércoles. No obstante, en su turno de presentar su parte del ejercicio dejó boquiabiertos a todos los miembros del grupo; un trabajo impecable, minucioso y bien presentado.

—Tu trabajo es perfecto, pero ¿no habías estado enferma? Aún te ves un poco pálida, deberías descansar. Ve a casa y duerme un poco —le dijo una de las chicas.

—Es que si me duermo temo no volver a despertar jamás —dijo con su voz apenas audible y su mirada lánguida.

Se quedaron todos petrificados. Era la típica frase a la que uno no sabe nunca qué contestar, qué replicar o cómo animar a la persona. A Sofía la invadió una genuina compasión por ella. Qué triste. Si pudiese ayudarla… En cuanto salieron se lo contó a Christa con el encargo de que ella a su vez se lo contase a la otra japonesa y entre todas ayudarla a salir del bache.

El viernes por la tarde no habían sabido nada de los mejicanos. Tampoco había surgido plan con las compañeras de clase, y ese fin de semana Christa había ido a pasarlo con su novio a Londres. Sofía se encontró con Mariana de camino al baño cuando ésta llegaba de trabajar y la invitó a unirse a Rosana y a ella esa noche. Esperaba una respuesta negativa (la chica siempre estaba cansada y salía más bien poco) pero para su sorpresa accedió. Por un momento se arrepintió de la propuesta, por el peligro que supondrían esas protuberancias en caso de que se encontrasen con los mejicanos. Seguramente Sergio acabará apoyando el brazo en otro respaldo… pensó Sofía.

Cuando la vio bajar arreglada para salir Sofía vio confirmado en el escote de la otra que iba a pasar desapercibida para Sergio si se encontraban con ellos. Es que ni me va a ver. Además Mariana tenía ese punto de ingenuidad que hace que una persona le caiga bien a todo el mundo. Cuando se disponían a salir Mariana abrió la puerta del salón y le dijo adiós a la polaca, que estaba como siempre anidada en uno de los sofás. “Adiós”, le contestó aquélla secamente, sin siquiera mover la vista hacia la puerta. Recogieron a Rosana en la parada del autobús y Sofía las presentó. La chaqueta que lucía Mariana no había ocultado su escote, pues la llevaba abierta hasta la mitad con un fino pañuelo cayendo por el canalillo. Será que el pañuelo le abriga mucho. En el bus, que a esas horas recogía a jóvenes descontrolados y sedientos de alcohol, uno, mirándola con descaro, tropezó con la barra de agarrarse frente a los primeros asientos, fue trastabillando, intentó sujetarse al asiento de delante de Mariana, pero no logró asirlo y fue a dar con una rodilla en el suelo y la cabeza plantada en uno de sus pechos.

—Sorry, sorry… —se alejó despavorido con las mejillas echando fuego.

—Al menos ha caído blandito —comentó Sofía, sonriendo maliciosamente. Rosana miró hacia otro lado. Mariana sonreía; aparentemente la ironía del comentario de Sofía no había hecho mella en su entendimiento.

Si lo sabe, ella lo sabe, si no se abrocharía la chaqueta, con el frío que hace.

En el centro fue dejando un reguero de cabezas masculinas vueltas, y a más de uno seguro que le gustaría poder contar con la elasticidad cervical de la niña del exorcista. Fueron al Eagle and Child y encontraron una mesa libre al fondo del último pasillo. Cuando Mariana se sacó la chaqueta Sofía sintió la presencia de varios pares de ojos posados en su ajustada camiseta. Fueron a pedir por turnos. Se colocó al final de la cola, y tras unas cabezas a Sofía le pareció distinguir el pelo encrespado de Sergio. Qué casualidad, a ver dónde escondo yo ahora a ésa. Se puso de puntillas asomándose por entre el gentío, y por fin vio que el chico se giraba… No era él. No eran ellos. Lástima, por un lado, pero menos mal, por otro. Ya tengo bastante con uno babeando sobre su escote. En un hueco de la conversación Sofía se decidió a comentarle a su compañera de casa lo que ya llevaba un tiempo sospechando.

—¿No te ha parecido muy infantil la reacción de la Pus… Urszula cuando te has despedido de ella?

—Sí, lo he notado, se ve que se ha mosqueado porque no le he dicho nada de salir.

—Eso faltaba, ni que estuvieras obligada a darle explicaciones. Si soy yo la que te he invitado a salir. Obviamente no la iba a invitar a ella.

—Ya, claro, si yo no le pienso explicar nada. Ya se le pasará.

—Yo es que he notado que está como celosa, ¿o me lo parece a mí?

—Sí, sí, la verdad es que yo también lo he notado —dijo Mariana sonriendo.

—Porque si te fijas cuando estamos hablando tú y yo en la cocina sale del salón y viene ella también y hasta interrumpe nuestra conversación, como la otra noche, ¿te acuerdas? O un día que estábamos hablando en el descansillo y justo en ese momento subió al aseo y pasó muy seria por nuestro lado. Y cosas así…

—Sí, es como muy infantil.

—Ya ves tú, es normal que si somos del mismo país hablemos más. Y eso que cuando está ella siempre hablamos en inglés.

—Claro, pero yo no le hago caso, no voy a dejar de hablar con los demás porque a ella le moleste.

—Mira, esa tía es muy rara, a mí esas cosas me asustan, porque no sé de lo que puede ser capaz. Entonces, estoy pensando, por eso me robaba a mí la comida, por vengarse de mi presencia en la casa, de que hablara contigo y todo eso, por eso me la siguió robando a pesar de haberle advertido que no lo hiciera… Si ya me lo comentó Rosana un día —la señaló con un movimiento de cabeza y la aludida asintió— que le pareció que era por celos.

—Sí, puede ser… Es un poco rara, eso sí. Pero bah, tú no le hagas caso.

—No, si yo caso no le hago, pero de momento ya tengo que cargar con varias cosas para cocinar que tengo que guardar en mi habitación. Es un engorro.

Sofía se calló en ese punto, porque vio que Mariana se empezaba a sentir incómoda con el tema. La intención de Sofía tampoco era enemistarlas, lo que quisiera hacer su vecina con la pústula era de su incumbencia.

—¿Y qué tal en el trabajo?

Pasaron la siguiente hora departiendo sobre otros temas y la velada resultó ser de lo más agradable. La estruendosa risa de Mariana tenía la capacidad del contagio fácil y las tres acababan riendo en cadena no sabían muy bien de qué. De camino a la parada del bus fueron interceptadas por dos pedigüeños distintos de los que suelen vagar por Cornmarket Street a esas horas de la noche con la típica pregunta: “do you have some spare change, mate?” (¿tienes cambio, colega?), se cruzaron con varios grupos de veinteañeros ebrios destrozando papeleras a manotazos y bicicletas aparcadas a patadas y fueron tentadas (en vano, eso sí) por el aroma a fritanga de una de las caravanas-cocina dispersas por el centro de la ciudad.

Al día siguiente Sofía se encontraba relativamente descansada y fue a trabajar a la tienda con renovada energía, aunque sin ganas, nunca se podían tener ganas para enfrentarse a la tarea ciclópea de recoger, plegar y colocar las mismas prendas una y otra vez que la gente tira, despliega y desordena con saña. No imaginaba sin embargo la que se le venía encima cuando puso un pie en la gran superficie aquella mañana.

Hasta el mediodía todo había ido igual que siempre, había amenizado su deambular por las secciones de ropa femenina charlando a intervalos con Héctor, quien le puso al corriente de sus últimas correrías nocturnas con la italiana, y con Rebeca, que había acudido a hacer unas horas extras con cara de muerta resucitada más que de una persona que ha dormido la noche anterior.

—Oye, ése está rebueno, ¿no?

—¿Quién, Héctor? —preguntó Sofía mirando en la dirección en que el mencionado bostezaba sin recato.

—Sí, sí. ¿Héctor, dijiste? Mmm, bueno, un poco mayor, pero no importa…

—¿Mayor? Pero si es más joven que yo, qué deprimente…

—No, me refería a mayor para mí.

—Pero, ¿tú no estabas con otro español de tu clase de inglés?

—Sí, pero es un poco pesado, no sé ni por qué me lié con él, ahora no me deja en paz, aunque al menos en la cama sí se la pasa una bien con él.

—¿Y tu novio de Colombia?

—Ay, pobre, va a casa de mis papás todos los días para saludarlos, y juega con mi hermanita, tan lindo…

—Pobre infeliz, pues estarán buenos los techos de tu casa.

—¿Los qué?

—Nada, nada…

Después de su hora de comida volvía tan confiada al departamento cuando el manager se generó espontáneamente de la nada interponiéndose en su camino.

—Sophie —otro que tal, según el día me cambia el nombre o no, hoy me lo afrancesa— hay un pequeño cambio de planes, no vuelves a la sección de señora, hoy haces el recovery en los zapatos.

—¡¿Qué?! ¡¡*^¡¨_grr.}[¡!!

—Y tú, ¡eh! —gritó mirando por encima de su hombro. Sofía se giró y vio acercarse a Héctor, que volvía de una de sus escapadas al aseo—. Tú vas con ella. A los zapatos.

—¿Yo?

—¿¿Él??

Menuda ayuda, si éste se escaquea todo el tiempo.

—La chica que tenía que estar hoy ha llamado que está enferma y como tú ya tienes experiencia allí…

—Pero yo no —protestó el guaperas.

—Ella te explicará. Id directamente allí ahora —y se esfumó por el mismo misterioso método que lo había puesto allí.

¿Lo estoy soñando? Un escalofrío le recorrió la espalda. El recovery (recogida masiva del local) en la sección de zapatos era una caída directa y sin intermediarios (dícese del purgatorio), hacia el infierno, yendo a parar a los brazos del mismísimo diablo. Ya era duro hacerlo a diario cuando trabajaba en aquel departamento anteriormente, conque los sábados no quería ni imaginarlo.

—Joder, qué asco, si lo sé me quedo más tiempo en el aseo.

—O no hubieras bajado —Sofía no podía reprimir una risita socarrona ante la suerte de su compañero. Ahora vas a saber tú lo que es trabajar. Y yo.

Los peores escenarios que su mente fue creando mientras subían las escaleras lentamente (como si eso fuese a retrasar lo inevitable) fueron paraísos comparados con lo que se encontraron realmente al cruzar el umbral de la puerta de personal. Tres palabras aterrizaron en su mente: riñones, lumbago, ciática. Nadie habría podido adivinar el color del suelo tal y como estaba extendida la inmensa masa de zapatos abandonados y pisoteados. De las estanterías ya colgaban sólo unos cuantos tristes pares no deseados y los soportes metálicos vacíos parecían espinas de pescado diseminadas por la pared.

—¡Hostias! —la cara de horror de Héctor era indescriptible. Su rostro estaba deformado por una mueca de auténtico pánico, aunque no superaba en mucho al de Sofía—. Joder, joder, se me ha parado el corazón.

Pues no me importaría hacerte el boca a boca.

—Ay, dios, esto es imposible, ni con todo un ejército. Pero, p… si no hay por dónde empezar —dijo el chico señalando alrededor. Casi parecía encogido y todo.

—¿Juntos o separados?

—¿Eh? Ah, no sé, si… qué más da, pues juntos, al menos hablamos.

Y por un extremo empezaron.

—El truco está en no mirar más allá de un metro, como cuando tienes miedo a las alturas, que te dicen que no mires abajo, pues igual, tú empiezas a recoger, un par tras otro, y no miras más allá. Si no nos hundimos, tío. Y lo malo…

—¿Lo malo? ¿Aún hay algo más malo que esto?

—Claro, lo malo es que aún está la tienda abarrotada y no deja de venir gente. Cuando hayamos terminado hay que volver a este extremo y empezar otra vez, aunque no será tan malo como ahora.

—Yo me largo, tío, no puedo, joder…

—Tú qué te vas a largar, venga, empieza.

Al final hablaban poco y recogían mucho. Llegados a un punto en que parecían robots recolectando, emparejando y colgando, en medio de pies de clientas que andaban por allí descolgando lo colgado, Héctor cogió un zapato del suelo, tiró de él sin casi mirarlo y, cuando advirtió que no podía alzarlo, dirigió su vista hacia el impedimento y no era otro que la pierna de una señora.

—Excuse me, excuse me…

La rolliza señora lo miró como si fuera un violador y se alejó de allí con el ceño fruncido. Sofía a su vez recibió el zapatazo de una chica que se probó un par de zapatos de tacón y para quitárselos agitó los pies con desgana, lanzándolos al aire y donde cayeran, bien, pero el tacón de uno de ellos casi le saca un ojo a Sofía.

—¡Ey!

—Ups… —dijo la cría por toda disculpa, y se alejó entre risitas con sus amigas.

—Y le hace gracia a la muy subnormal, ¿pero tú has visto?

Héctor andaba con la vista perdida en un punto más lejano que los zapatos que recogía.

Dos de las palabras que habían acudido a la mente de Sofía se materializaron al final de la jornada: riñones, lumbago. Se alejó del departamento, que lucía limpio y ordenado, todos los pares de zapatos colgaditos de sus ganchos y bien colocados en los estantes, encorvada y sujetándose la zona lumbar con una mano.

—Esto es explotación, tío.

Cuando salió soplaba un viento gélido pero no llovía. Sofía lo agradeció enormemente, no se veía con fuerzas para sujetar el paraguas.

—Carlo, necesito un masaje urgente, hoy me han enviado a la sección de zapatos y me estoy muriendo —le dijo Sofía con expresión suplicante en cuanto entraron en la habitación. No habían encontrado moros en la costa, o mejor dicho, domingas (por el bien del hombro del chico, que no soltaba ni la bolsa del portátil para saludarla-interrogarla), y subieron sin demorarse.

—Uf, yo no sé dar masajes.

—Bueno, inténtalo.

—Pero ahora vamos a cenar, que estoy hambriento.

La polaca, por desgracia, estaba en el salón, como un moscardón posada sobre el sofá, agriando el ambiente e incomodándoles la cena por la tensión que se respiraba y sin poder cambiar de canal en la televisión, cualquiera le metía la mano bajo el culo a ésa para arrebatarle el mando. Aj, se le fue el hambre. Mariana había salido con una amiga, también española le había dicho.

—Venga, dame un masaje —insistió en cuanto regresaron a la habitación.

—Que no sé…

—Así tendré que quitarme la camiseta, fíjate…

Funcionó. Para un sobeteo desganado y rápido de no más de dos minutos por su espalda.

—¿Ya? Desde luego que eres…

No se volvió a poner la camiseta.

Al día siguiente, a la hora del desayuno, la checa rarita puso la música a un volumen que sobrepasaba los límites del respeto al prójimo y la mantuvo así hasta que Sofía se fue a trabajar. Esa mañana no la enviaron al departamento de zapatos, para su alivio, hasta le pareció que vagar con prendas de paradero ilocalizable era una bendición. Cuando volvió, la música tecno (encima no era ni algo melódico o un guitarreo agradable) seguía al mismo volumen al que la había dejado y Mariana la informó que no la había detenido en ningún momento. Y así continuó hasta la noche. Sofía contó once horas ininterrumpidas de música. Lo más intrigante, sin embargo, era qué demonios podía estar haciendo esa individua tantas horas, sin salir de la habitación, con la música puesta a todo trapo.

Al borde de un balanceo continuado y constante al ritmo de una música bacalaera que ya no estaba en marcha pero que Sofía aún creía escuchar, llegó el lunes a las prácticas. Había ido a buscar a la manager a su casa, que había encontrado sin dificultad, y ambas llegaron a la oficina en su coche en veinte minutos. Se sentía cómoda en el departamento y le gustaban las tareas que su supervisora le iba asignando. A la hora de la comida la manager le tenía reservada una sorpresa. La acompañó a otro departamento no muy lejano al suyo y allí procedió a presentarle a un chico y a una chica españoles. Al primer vistazo Sofía reconoció en la chica el perfil de la estirada pero el chico, David, resultó ser muy majo.

A mediodía comió con Greta, la americana-italiana con la que había intimado el lunes anterior en el sempiterno autobús, en el área de descanso. Ambas traían la comida de casa, motivo por el cual Sofía rechazó la invitación de los compañeros de su departamento de unirse a ellos para un suculento macmenú. Tras una corta sobremesa Sofía no estaba segura si la costumbre de su manager era dejar la oficina pronto o lo de la semana anterior había sido una excepción. Por si a caso, se mentalizó de que la manager sería la última en irse, basándose en su experiencia en oficinas españolas. Le costaba creer lo contrario, tan arraigado tenía el conocimiento de que los jefes son los últimos en marcharse, seres sin vida propia que viven para trabajar, y parece que durante el día se tocan las pelotas dejando el trabajo importante para las horas nocturnas que deberían estar disfrutando en el gimnasio, el bar, con su familia o con su secretaria. A pesar de los innumerables descansos, eso sí, de cinco minutos, para tomar el té (esta gente en vez de sillas debería tener retretes, con tanto té tendrán las vejigas exhaustas) Sofía descubrió que allí todo el mundo trabajaba duro durante las horas legales diurnas y al cumplirse su hora a casa. Y los managers los primeros. Aún así ese primer día se sorprendió cuando, a las 4:22 en punto su manager la llamó para advertirle que recogiera sus cosas que salían en un minuto. Habían llegado a las 8:23 de la mañana.

9

14 de noviembre.

Asunto: Los misteriosos desvaríos de la polaca.

Si Iker Jiménez viera lo que hay en la pared de mi cuarto se iba a reír de las caras de Bélmez. Aquí me está floreciendo el Guernica… Tanto científico allí husmeando y total que las caras esas no serán más que moho, y si no que vengan a mi cuarto. Lo limpié, pareció que se quitaba, pero a los dos días continuó su imparable camino cual enredadera en celosía. Si sigue así al final va a parecer un fresco, que ni la Capilla Sixtina, vamos.

La que sigue imparable es la polaca, o mejor dicho, todo lo relacionado con ella. Mariana me ha contado ciertas cosas extrañas, bueno, extrañas no, lo siguiente, que la ladrona le hizo y dijo antes de que yo viniera, me quedé de piedra. Si ya te lo digo, no está bien de la cabeza. Además estoy segura de que le falta alguna primavera.

Hoy he recibido un mensaje de Sergio en el móvil. “¿Cómo estás?”, decía. Sólo eso. Es muy raro. Le he contestado pero aún no he recibido respuesta. Yo creo que se ha equivocado de persona al enviarlo, porque el otro día quedamos con ellos a través del mensaje que Tom le envió a Rosana y él a mí no me envió nada, y sobre todo por cómo se comportó en la discoteca. ¡Casi estuvo más simpático cuando los vimos y Carlo venía con nosotras!

El saber ocupa mucho lugar, pesa una barbaridad, se llena de polvo y humedad y conlleva un gran esfuerzo alcanzarlo. Eso pensaba Sofía mientras vaciaba la estantería, ya casi atestada de libros, fotocopias y material escolar para limpiar la mancha de humedad que mancillaba la pared y que amenazaba con engullirla a ella durante la noche. Las páginas de los libros y las hojas estaban blandas y frías, por lo visto el ente las había alcanzado con sus negruzcos tentáculos. A esas alturas ya había deducido que los hongos, líquenes y afines no crecen sólo con la humedad, sino también las bajas temperaturas favorecen su desarrollo. Porque en verano nada había crecido en su pared, sólo cuando el frío empezó a ser mortal y definitivamente se instaló en el ambiente, aquel monstruo silencioso germinó en el muro, conquistando su blancura. Lo único que tenía al alcance para deshacerse o por lo menos mitigar esa humedad era una buena refriega con un paño seco. Primero probó con un paño húmedo, pero sólo consiguió difuminar la mancha. Cuando dio la tarea por concluida, medianamente satisfecha del resultado, y hubo colocado de nuevo la masa de saber en la estantería, descubrió con horror otro macabro fresco semejante al que acababa de eliminar en la pared junto al armario. Intentó meter el brazo en el hueco pero no era suficiente. Tendré que apartarlo. Empujó. Empujó más fuerte. Aquel armatoste no se movía, pero comprobó que se ladeaba como un junco y así lo sostuvo hasta que con la otra mano logró limpiar la mancha. Tras la ardua tarea de extinción la habitación quedó impregnada de un desagradable hedor mohoso, rancio, como a bicho muerto. Uf, esto tiene que ser tóxico lo menos. Abrió la ventana y la puerta para no intoxicarse. Ésa habría sido una noche ideal para no pasarla allí, si por ejemplo Carlo hubiera vivido en una casa normal y ella hubiese podido ir con él mientras el cuarto se oxigenaba. Pero no.

Esa misma semana, Sofía advirtió con espanto un apremiante dolor de rodillas. El martes estuvo varias horas sentada estudiando sin moverse y al levantarse sintió un pinchazo en cada rodilla que casi le hizo perder el control de sus articulaciones y por ende el de su verticalidad. Lo relacionó de inmediato con la humedad cada vez más latente entre esas cuatro paredes que no por haberla limpiado había erradicado su influencia. Se me van a corroer los huesos, qué asco. Entonces una idea brotó de su mente con una obviedad incuestionable: necesito ejercicio físico. Y este propósito cobró fuerza dos días después. Salió de casa por la mañana con paso apresurado rezando para que el autobús se enzarzase en un atasco antes de llegar a su parada. ¿Cómo es posible que siempre se me haga tarde? ¿Qué es lo que hago? Al doblar la esquina lo vio aproximarse desde el fondo de Cowley Road y echó a correr hacia la parada. Logró salvar de milagro los doscientos metros que la separaban de tal objetivo, la carpeta resbalándosele de la mano, el bolso colgando del codo negándose a quedarse sujeto de su hombro, el abrigo torcido, los extremos de la bufanda cayendo inermes sobre su espalda, unos jadeos que rayaban lo obsceno y sorprendieron al conductor del autobús, mientras Sofía, plantada frente a él, se afanaba trabajosamente por sacar el bonobús con manos temblorosas. Aún siguió acezando todo el trayecto, el corazón desbocado produciendo unas palpitaciones que parecían querer romperle el pecho, la ropa empapada en sudor y un infierno en la cara. No le bastaba todo el oxígeno del autobús para llenar sus pulmones y por unos instantes se vio al borde de la lipotimia. Tras los veinte minutos de viaje y al bajar en la universidad aún jadeaba ligeramente. La salvaje sudoración la sumió en un estado de incomodidad tal que pronto se convirtió en mala leche. Y de la mala leche pasó al cabreo en cuanto recordó que era jueves y no volvería a casa hasta las nueve y media de la noche, porque después de la última clase se iba seguida a trabajar a la tienda.

Qué horror, estoy oxidada como una vieja lata. Y necesito ya una ducha. Casi podía oír los crujidos de sus huesos al caminar. Llegó a la conclusión de que necesitaba ejercicio físico con urgencia.

Sin embargo tal urgencia quedó diluida con el transcurrir del día y a medida que el sudor se le fue secando de la ropa. La multiplicidad de tareas en su rutina semanal le impedía disponer de un miserable par de horas a la semana para hacer deporte. Por más que pensó, durante el seminario de una de las clases mientras los sabihondos de turno pugnaban por lucir sus aparentes conocimientos, no encontró ningún hueco en el que dedicarse a ejercitar su oxidado organismo. Las horas que tenía libres después de las clases, las prácticas y el trabajo las necesitaba para estudiar y sacar adelante las tareas y trabajos del curso, y aún no eran suficientes.

A las cinco de la tarde dejó la última clase sin concluir para ir a trabajar y al salir la sorprendió una molesta lluvia. Lo que me faltaba hoy. Lluvia, sudor y dentro de poco lágrimas. Cuando llegó a los vestuarios su paraguas estaba tan empapado que no pudo guardarlo en la taquilla, y lo dejó, no sin recelo, al fondo de la estancia junto con otros tantos que se hallaban desplegados y esparcidos por el suelo. Tres horas más tarde entraba exhausta a esa misma estancia y comprobaba que su paraguas no estaba donde lo había dejado ni en ningún otro sitio. ¿Pero es que estoy destinada a toparme con ladronas por todas partes o qué? Sintió la ira subir por su garganta porque encima aquel paraguas tenía la ligereza y el tamaño ideal para el bolso. Bien, no tengo otro remedio. Ni corta ni perezosa se agenció otro paraguas. Buscó entre los que habían por allí diseminados pidiendo una nueva dueña a gritos y localizó uno plegado, negro, bastante aproximado al tamaño del suyo, aun sin conseguirlo, y un poco más pesado. Pero es lo que había. Tuvo que hacer uso de él inmediatamente porque afuera aún llovía. Al desplegar el paraguas vio un enorme Winnie the Pooh impreso en uno de los lados. Genial, uno infantil.

Lo único que le causó cierto alivio en su desastroso día fue la perspectiva de una casa sin la polaca, que esa semana tenía turno de noche. Cuando llegó sólo estaba Mariana, por lo que al bajar a cenar dejó la puerta de su habitación abierta para contribuir a su ventilación. Se preparó una cena rápida posponiendo una más apropiada nutrición para otro día (u otro año) y se unió a la española en el salón. Comentaron trivialidades mientras Sofía engullía su cena, presa de un hambre atroz como estaba, y de algún modo surgió la polaca entre la conversación.

—No sé cómo estará esta semana, como trabaja por la noche no la he visto desde el domingo —le decía Mariana.

—Pues supongo que aún irá haciéndose la víctima airada por ahí, la muy… Y oye, estaba yo pensando, ¿Cuando viniste a la casa hace unos meses, antes de que yo llegara, que estaba la otra chica española, a aquella no le tenía celos?

—Es que apenas coincidimos dos o tres semanas, se ve que como Urszula ya sabía que se iba a ir… De todas formas, sí que hizo unas cosas un poco raras.

—Ah, ¿sí? ¿Cómo qué? —preguntó Sofía ansiosa, de repente espabilada.

—Pues un día se me acerca y me da una libra, así sin ton ni son, me dijo “toma” y se fue. Claro, ¿te crees que no le iba a preguntar por qué me la daba? Una persona no da dinero a otra así porque así sin dar explicaciones, y lo más normal es que la otra le pregunte.

—Claro.

—Y le digo: ¿Por qué me das una libra? Y me dice ella: ah, por nada, tú tómala. Y claro, yo alucinando, y volví a insistir. Y aquella que nada, y yo otra vez. Y al final va y me dice tan tranquila: es que esta semana te he estado cogiendo un poco de leche.

O sea, que sobre Mariana también aplicaba el hurto desmedido de alimentos.

—Pero qué fuerte, ¿no? —Las cejas de Sofía se alzaron en señal de desconcierto.

—Ya ves. Así que le dije: bueno, si me has cogido leche no pasa nada, pero no me tienes que dar una libra. Y entonces, me dijo: tómala de todas formas y si vas al supermercado, me compras un paquete, ¿ok? Me quedé de piedra, imagínate.

—Cuánta leche no te cogería para darte dinero y todo. Mi paquete de jamón cocido de 400 gramos se lo zampó casi entero, la muy guarra. ¿Y qué le dijiste? ¿Encima tenías que ser su recadera? No doy crédito, de verdad. No me dirás que eso es estar bien de la cabeza.

—Huy, pero si aún hay más. Bueno, le dije que mi compra ya era muy pesada y que no le iba a comprar la leche a ella.

—Hombre, claro, hiciste bien. Qué morro —le dijo Sofía.

Seguidamente, Mariana le contó el incidente con el tendedero. Un día que hizo su colada vio que el tendedero estaba por ahí vacío en el salón y colgó toda su ropa. Al día siguiente sus prendas habían sido desplazadas y en su lugar la polaca había colocado las suyas, usurpándole todo el espacio sin esperar a que la otra las recogiera. Cuando Mariana le preguntó si el tendedero era suyo, la pústula se limitó a decir desviando la vista hacia la televisión:

—Puedes usarlo, si quieres.

Mariana le insistió inquiriendo sobre la propiedad del tendedero, y ella siguió contestando exactamente lo mismo.

—O sea, que no te confirmaba que fuera suyo.

—Exacto. Eso era lo que yo quería que me dijera, porque en realidad yo ya sabía que no era suyo, pero nada.

—Sí, y encima te daba permiso para usarlo. Qué desfachatez. Se lo apropió por el morro.

Sofía miró hacia el rincón del salón donde se encontraba el tendedero en cuestión y constató una vez más que de hecho en los dos meses de su estancia en la casa sólo lo usaba ella y lo mantenía siempre ocupado. Yo creo que vuelve a lavar las cosas con tal de no despejarlo nunca. Y para colmo tenían que estar en el salón contemplando su despliegue de tangas, bragas y demás prendas íntimas como si fuera una obra de arte. Claro que también era la única que dejaba todos los zapatos en la entrada sin preguntarle a nadie si molestaban o no.

—Madre mía, yo alucino —dijo Sofía, sus cejas aún alzadas, al día siguiente iba a tener agujetas.

—Sí, son cosas muy raras, no sé, es como muy infantil también, porque con eso de los celos —Mariana se quedó pensativa un momento—. Ahora que me acuerdo, estaba pensando que un día, poco antes de venir tú, volvió la chica aquella española para recoger su correo y estábamos las tres en el salón charlando y de repente la polaca salió y al cabo de dos minutos volvió con un termómetro en la boca y se sentó en el sofá, sin decir nada. Por supuesto, le preguntamos qué le pasaba. Era como si quisiera hacerse la víctima, ser la protagonista, por lo visto en la conversación vio que se quedaba un poco al margen y tuvo que llamar la atención de alguna manera, como los niños —Mariana hizo una mueca con la boca en señal de extrañeza—. Está claro que esperaba que le preguntáramos y acaparar ella la atención.

—Pero eso no es normal —apostilló Sofía. La otra le dio la razón pero Sofía le clavó una mirada escrutadora que pedía a gritos una explicación de por qué continuaba una amistad en semejantes condiciones.

—Pero bah, yo no quiero malos rollos, quiero llevarme bien con todo el mundo —ofreció por toda justificación.

Una cosa es llevarse bien, otra es tener una amistad.

Ese comportamiento evidenciaba la raquítica personalidad de la pústula y la severidad de sus problemas mentales. Incita al temor, pensó Sofía, sobre todo al mío. No salía de su asombro. Una persona en sus cabales no se comporta así. Sofía no dejaba de preguntarse cómo era posible que Mariana siguiera manteniendo una relación de supuesta amistad con semejante espécimen desequilibrado. Si hay para salir huyendo. Además, por lo visto se sentía más dueña de la casa de los demás, pues sus cachivaches se desparramaban por todas partes; la cocina sembrada de sus tupperwares, en el salón su ropa tendida y unos extraños objetos de gimnasia, sus zapatos en la entrada y, debajo de la encimera de la cocina, en un hueco en el suelo junto a la lavadora, tenía unos botes de cristal como los de conservas de toda la vida con una especie de cerebros en formol, que harían las delicias de moscas y ratas. Y eso se lo comía...

Ese viernes Christa le comentó en clase sus planes para las navidades. Las amplias vacaciones escolares del máster iban desde mitad de diciembre, fecha término del tri-semestre, hasta finales de enero (pero con el trabajo de una asignatura de por medio). En ese momento Sofía se dio cuenta de que había estado tan ocupada que no había tenido siquiera tiempo de planificar sus vacaciones. No había mucho que planificar, sin embargo, pues los empleados de la tienda tenían prohibidas las vacaciones en fechas tan señaladas, lo que por otra parte resultaba lógico, son las fechas más ajetreadas del año para los comercios. Pero Sofía no estaba dispuesta a pasar las navidades allí, sola, asqueada, muerta de frío y viendo llover todo el día, y eso con suerte de que la pústula no se quedase en la casa. Con tal fin redactó una carta dirigida al director de la tienda en que básicamente mendigaba una excepción con su caso, todo un despliegue de súplicas haciendo uso de su más recóndita y atrofiada habilidad para la adulación y el peloteo (al ser por escrito no le pareció que infringiera tanto sus principios). Dio resultado. Sofía pensó en guardar la carta como plantilla para futuras ocasiones de análoga necesidad. Lo que consiguió finalmente fue la Nochevieja, pero eso significaba que celebraría completamente sola la Nochebuena y el día de Navidad. Esa tarde se lo comentó a Mariana y, para su sorpresa, ésta le dijo que no sabía con seguridad si se quedaría en esas mismas fechas, era muy posible que sí. Sofía se alegró y, movida por el sentimiento egoísta más recalcitrante, deseó que no le concediesen las vacaciones en su empresa.

A este momentáneo arranque interesado le siguió el envite de la conciencia y su resultado, la lástima. Iba a invitarla a salir con Rosana y con ella esa noche para resarcir tanto egoísmo, pero Mariana se adelantó.

—Bueno, me voy para arriba, he quedado con una amiga que hace tiempo que no veo, y va a estar por aquí unos meses. Otro día os la presento, o quedamos todas, mejor, ¿vale?

—Claro, muy bien. Pásalo bien.

Aliviada y con la conciencia tranquila, puso su mente a trabajar en el plan para la noche. Los mejicanos. Rosana la había avisado de que Tom le envió un mensaje proponiéndoles ir con ellos a una famosa discoteca en el centro de Oxford. Aceptaron la invitación.

Esa tarde cuando estaba alcanzando el portal había sonado su móvil. Oyó una melodía como lejana y por unos instantes le costó identificar su procedencia (nadie la llamaba nunca), hasta que miró hacia su bolso. Estaba más acostumbrada al sonido de los mensajes. Era Rosana. Le extraño que la llamase, normalmente se comunicaban por mensaje. Dos palabras y ya percibió cierto nerviosismo en su voz. Y cuando eso ocurría titubeaba más de lo normal.

—No, que… pues… que… este, Tom, me ha enviado un mensaje, que si vamos con ellos a una discoteca o algo así, no me queda muy claro, así… por el mensaje… Yo, esto, le he dicho que sí, pero que si no te apetece o algo le digo que al final no vamos, no sé… lo que tú veas…

—No, no… bien, claro, sí, vamos con ellos, ¿no? —de repente Sofía la coreaba en la vacilación. Un calor había subido por su estómago y se detuvo en sus mejillas—. Son muy divertidos, y si nos invitan a la discoteca, pues bien, ahí nunca hemos ido. ¿A qué hora le has dicho que quedamos?

Tras varios mensajes, le explicó Rosana, finalmente se encontrarían en el O’Neills y de ahí irían todos juntos a The Bridge, la discoteca. Tan pronto como Sofía pulsó la tecla de colgar se dio cuenta de que solamente Tom le había enviado un mensaje a Rosana, Sergio no le había dicho nada a ella. No es que tuviera mayor importancia, pero le habría gustado recibir uno a ella también. No, pero mejor así, mejor así. Mejor, sí. Se lo repetía, hasta mil veces podría hacerlo, y seguiría sin creérselo. Con todo, el estómago se le encogió y no pudo evitar sentir una emoción indescriptible. No estaba segura del por qué. No quería ser consciente de lo que podría pasar si Sergio se acercaba más a ella. No deseaba siquiera pensar en que esa misma noche podría llegar a serle infiel a Carlo. Nada de pensar en las consecuencias. Sólo dejarse llevar, disfrutar de la emoción del momento. Sólo tontear un poco. Ya está. Pero no estaba. En un rincón de su mente algo le decía que no sería capaz de resistirse. Nunca lo había sido. Le proporcionaba demasiada satisfacción que un hombre le prodigara atenciones, gustarle, que un sencillo coqueteo diese sus frutos, que alguien la mirase como si fuese la única mujer en el mundo, experimentar un beso apasionado, húmedo, largo, como si el tiempo no existiera, ni su mente, ni su cuerpo, ni su ser, sólo dos pares de labios unidos, apretados, bocas fundiéndose y lenguas lidiando la cruzada del deseo.

Se maquilló con más cuidado que de costumbre y puso especial atención en elegir bien entre las dos únicas prendas arregladas que contenía su armario. Su pelo sufrió un esmerado y tenaz planchado, necesario para aplacar las inestables y caprichosas ondas que le deformaban la cabellera continuamente en aquel húmedo ambiente. Zapatos de tacón. ¿Relleno? Bah, no. Bueno… Se asomó por la ventana para comprobar que no llovía. Todavía, al menos. Cuando recogió a Rosana en la parada se percató de que también ella se había aplicado más maquillaje del habitual. Collar nuevo, escote… mmm.

—Qué guapa. ¿Collar nuevo? —le preguntó Sofía con una sonrisa maliciosa.

—Pues sí, me lo he comprado esta tarde —respondió Rosana sonrojándose ligeramente—. Tú también estás muy bien.

—Gracias, a ver si me dura el pelo hasta llegar al centro por lo menos, como no llueve igual tengo suerte.

En el centro soplaba un vientecillo helado que les rajó la cara y les hizo arrebujarse en sus abrigos y bufandas. Al doblar la esquina de Cornmarket Street acudió al campo visual de Sofía un reguero de adolescentes disfrazadas de fin de semana: tirantes, minifaldas sin medias, sandalias, bisutería rimbombante (pendientes del tamaño de su muslo, por ejemplo) y abigarradas combinaciones de ropa en general. Los chicos en manga corta y alguno con bermudas, los pelillos de las piernas como escarpias. Era un panorama habitual: los fines de semana arrojaban a la calle a individuos que han hecho de tan escasas prendas su habitual atuendo a pesar de las gélidas temperaturas invernales. Su único abrigo parecía ser la ingente cantidad de cerveza y otras bebidas espirituosas que consumían sin la moderación que recomiendan los anuncios. En algunas chicas tales prendas, de talla normalmente incorrecta con las costuras cediendo a la presión de la piel, exponían cruelmente sus carnes flácidas y protuberantes por toda una vida de ingesta indiscriminada de patatas fritas, chocolates y grasas variadas. Se las veía tratando de contrarrestar su aterimiento pegando los brazos al cuerpo, curvando la espalda, cruzando las piernas en peligrosas posturas que las hacían tambalearse inseguras en lo alto de unas sandalias de vertiginosos tacones.

—¿Pero qué pretenden demostrar, que no tienen frío? Si desde aquí los veo tiritando —dijo Sofía sintiendo un escalofrío.

—Es como si quisieran negar inconscientemente el clima este horrendo que padecen desde hace milenios.

En cuanto Sofía empujó la puerta del pub el corazón le iba a mil. La gente se amontonaba en torno a la larga barra y todas las mesas desaparecían tras grupos numerosos de gente. Sofía miró hacia el fondo alzando la cabeza para ver por encima de las otras, aunque su estatura media no le permitía discernir a nadie conocido. Se abrió camino entre la gente y a los dos pasos notó una presión en el brazo. Rosana señalaba con la otra mano en la dirección contraria. Bordearon a un grupo que bebía y escandalizaba en torno a una mesa alta y allí estaba. Sergio. Sofía contempló de nuevo esos ojos verdes que la miraban mientras se acercaba; esos labios que le sonreían al compás de los ojos, toda su expresión era una sonrisa. El pelo encrespado peinado hacia atrás con el toque justo de espuma. Vestía una camisa azul con finas rayas desiguales. Las piernas se le volvieron flanes. En ese momento supo que lo que tuviera que pasar pasaría y no se le iba a ocurrir ni resistirse, ni girar la cabeza, ni dar un paso atrás.

Tom ya estaba saludando a Rosana con dos dulces besos en las mejillas y al fondo distinguió la achaparrada figura de Alfonso. Saludó a todos y se sentó al lado de Sergio. En seguida fue Tom a la barra y les pidió dos cervezas, que Rosana apenas probó porque casi no bebía alcohol. Ellos ya se habían metido un par de pintas entre pecho y espalda. Estuvieron comentando trivialidades, qué tal la vida, y el trabajo, y tú qué tal, bien, aquí estamos. Cuando rompieron el hielo los tres mejicanos comenzaron sus pullas cómicas que tanto hacían reír a las chicas. Y así transcurrió más de media hora y un tequila hasta que propusieron ir a la discoteca.

—Hoy ponen música latina —les informó Alfonso.

Estupendo, para bailar, pensó Sofía. Y recordó la noche de su sensual bailoteo en el Qué Pasa, y un puño invisible le apretó un poco el estómago. Una vez en la calle cayó en la cuenta de que esa vez Sergio no había apoyado el brazo en el respaldo de su silla. Por el camino siguieron conversando, riendo, hacía menos frío que antes. En el cuerpo de Sofía, al menos. Había cola para entrar. Tom les repartió las invitaciones. No esperaron más de diez minutos, sin embargo. En esa espera, Sergio hablaba mucho con Tom, con Alfonso, bromeaban, pero a ella apenas la miraba, como si no hubiese reparado en su presencia.

Dentro hacía calor. Dejaron los abrigos en el guardarropa y subieron a la sala. La gente abarrotaba el local, pero no hasta el límite del agobio. El número justo de personas para crear un ambiente atractivo sin opresión ni olor a (sobaco de) humanidad. Antes pasaron por la barra, una cerveza y un tequilita, güey. Ahí Sergio se giró por fin hacia ella, le preguntó si había estado alguna vez allí antes, la distancia se reducía, no la física, sino la intangible, aquella por la que desde el principio de la noche él parecía estar lejos. Sofía ya esperaba que en cualquier momento se la llevase a bailar, como el otro día; ay, como el otro día. De momento una pareja se les acercó. Saludaron a Sergio, los dos chicos empezaron a hablar, al mismo tiempo Alfonso apareció por la espalda y le preguntó algo a Sofía que un segundo después ya había olvidado, su vista fija en Sergio, que se alejaba, se iba, y Alfonso dale, hay mucha gente, decía, y cuando Sofía se giró Sergio desaparecía entre el gentío con esa pareja, y al fondo habían otros amigos, otras chicas, y los saludó a todos. Unos momentos después ya no lo veía.

—Oye, ¿dónde están Tom y Rosana?

—Ah, pues y no sé, creo que se han ido para allá para la pista.

—Vamos a ver si los vemos, ¿vale?

—Y sí, dale.

Sí, allí estaban. Apoyados contra la pared, comiéndose los labios con ardor, como si les fuera la vida en ello. Las manos de Tom se deslizaban con ansiedad por la espalda de Rosana, abajo y arriba, arriba y abajo, y más abajo, ahí. Sofía casi veía una hoguera envolviéndolos, las llamas empujando sus manos, sus bocas, que se buscaban deseosas, impacientes. Esos sí que estaban en su salsa.

Punzada de envidia.

—Bueno, creo que están ocupados… —dijo Sofía con una amarga ironía.

—Sí, ya vi. ¿Bailamos?

Ni yo soy Jennifer López ni tú Richard Gere, pero vamos.

—l mfs ftst buena, ¿eh?

¿Este tío me acaba de decir que estoy buena? ¿Y eso no me lo podría decir Sergio?

—¿Qué? —le preguntó Sofía ojiplática acercándose a su oído.

—Que digo que la música está buena.

—Ah, la música, sí, sí...

Sí, menuda mierda de música.

Y allí, danzando con Alfonso por la pista, al son de una música latina pegajosa, una salsa tan viscosa que casi se podía tocar en el aire, entre vuelta y vuelta divisó a Sergio en un rincón, bailando con otra chica, muy pegados, y algo en su vientre se retorció y ya no quiso mirar más. Pero miró otra vez azuzada por la curiosidad y giró tanto la cabeza que perdió el equilibrio en las piernas, pisó a su rechonchillo Richard Gere, se le dobló una rodilla, estuvo a punto de caer al suelo y para evitarlo se colgó de una manga de la camisa del chico, y con el tirón le reventó un botón.

—Ay, Alfonso, perdona, te piso y te rompo la camisa, qué torpe, madre mía.

—No pasa nada, ¿tú estás bien? —le preguntó toqueando el desgarrón que había dejado el botón ausente.

De repente Sofía quiso salir corriendo. Irse a casa, estar sola. Se sentía tan mal, el trastabillazo hizo despertar toda su decepción. Dos segundos más tarde se había convertido en rabia. Por Rosana y Tom, por el imbécil de Sergio, por su torpeza, por todo. Todo el agobio de su vida se le vino encima de golpe y casi sintió cómo se hundía en el suelo. La polaca se reía de ella desde allá abajo.

Pero sabía que no se iría. Y eso aún la enfurecía más. Estaba Rosana con Tom haciendo quién sabe qué, y cómo le iba a decir a Rosana de marcharse ya, si apenas acababan de llegar, y le sabía mal dejar a Alfonso colgado, y mantenía la esperanza, allá al fondo, de que Sergio volviese con ella. De pensar en la noche que tenía por delante la inundó un mal humor que no se aguantaba a sí misma. Observó lo que ocurría a su alrededor, de pronto no soportaba a la gente bailando, ni las flasheantes luces que deformaban rostros y sacaban ropa interior blanca a relucir, no soportaba aquella música empalagosa, casi cutre, no soportaba ese local, no soportaba esa noche. Sintió que le daba un bajón. Estupendo, ahora me voy a quedar aquí durmiendo. Qué demonios hago yo ahora. Eso me pasa por tener intenciones infieles. Pobre Carlo. Carlo. Pensó súbitamente en él, pero no estaba segura de qué sentimiento le producía. Rebuscó en su mente para identificarlo. Y lo encontró. Tampoco lo soporto.

Al cabo de tres cuartos de hora en que Sofía estaba segura de estar muriendo lentamente allí plantada, con expresión de fastidio, hasta Alfonso con la excusa de ir a la barra había desaparecido, entraron en escena Tom y Rosana cogidos de la mano, los morros enrojecidos de tanta fricción y las caras como tomates. Se extrañaron de que estuviera allí sola y Sofía aprovechó para comunicarles su intención de marcharse. Los vio cuchichear unos instantes, mientras la misma música seguía sonando, parecía una larga y monótona canción atronando en sus oídos. No me dejes mi amor, tú me engañaste, tú eres para mí, la chavita más linda, mala mujer; un despliegue de originalidad textual inacabable.

—Sí, vámonos —le dijo Rosana de pronto.

Qué alivio, aunque pensaba irme de todas formas.

Vio cómo Tom se perdía entre el bullicio.

—Ha ido a buscar a Sergio para decirle que nos vamos —le informó Rosana señalándolo con el dedo mientras se alejaba haciendo eses entre la gente.

Tras cinco interminables minutos en que Rosana no comentó nada sobre su romance y Sofía estaba demasiado apesadumbrada y malhumorada para hablar, volvió Tom, solo (de Alfonso nunca más se supo), e iniciaron su marcha hacia el frescor de la calle, hacia el fin de la pesadilla. Al día siguiente le preguntaría a Rosana, porque habían quedado para ir a una fiesta de una compañera de su trabajo. En ese momento no sabía si cancelarlo o dejarse llevar. Pero otra noche como esta no, por favor. Al menos Carlo las acompañaría y se sentiría más arropada.

—Carlo, mañana ven pronto que hemos quedado a las nueve en punto con Rosana en el centro, y tenemos que cenar antes —le había dicho esa tarde. Lo llamó para hacerle saber el nuevo plan tan pronto como Rosana se lo comunicó a ella, por si acaso se le ocurría otra cosa o nada en absoluto. Mejor que lo supiera con tiempo.

—Ooookeiiiiii —contestó Carlo arrastrando la palabra en señal de reticencia.

Cuando llegaron a la esquina de Cornmarket Street Sofía se detuvo. Los otros se pararon con ella mirándola extrañados, sin soltarse. ¿Vamos?, dijo Rosana. Y ahí captó que el destino de Tom aquella noche coincidía con el de Rosana. Qué inocente. Y así, los tres cogieron el mismo autobús rumbo al final de la noche.

Mientras doblaba jerseys al día siguiente tuvo mucho tiempo de pensar en la noche anterior, en el desplante de Sergio, demasiado. ¿Por qué de repente cambiaba de parecer? Estaba segura de ella le gustaba, cuando se le acercaba tanto, cuando bailaron en el Qué Pasa, a veces podía parecer torpe, insegura o ingenua, o las tres cosas al mismo tiempo, pero sabía interpretar perfectamente cuando una persona se sentía atraída por otra. Algo tenía que haber cruzado la mente de aquel chaval para cambiar de idea de la noche a la mañana, o para ser más exactos, de una semana a otra. Mejor me concentro en Carlo y ya está. Y recordó la imagen de Sergio bailando con la otra chica. Y recordó la imagen (varias de ellas) de Carlo tonteando con Mariana, y se sintió sola y frustrada.

Héctor supuso un bálsamo temporal de olvido, le arrancó unas risas y se distrajo escuchando sus descalabros amorosos, sus ligues y sus fiestas en esa semana. Sofía contempló su gallarda figura y de pronto un pensamiento se le materializó en la mente. O, más que un pensamiento, un deseo.

—Qu….

¿Quieres echar un polvo? Estuvo a punto de preguntarle. Y le habría gustado. En ese momento era lo que necesitaba y Héctor el candidato perfecto.

—¿Eh?

—No, nada, nada…

Qué maldita pusilánime soy.

Además, eso no se pregunta, ha de ir en imperativo. Vamos a echar un polvo, venga.

Y entonces irrumpió en escena Rebeca, arrastrando unas ojeras más grandes que su cara circundando unos ojos enrojecidos.

—¿Qué, mucha fiesta, por lo que veo, no? —le preguntó Sofía irónicamente.

Héctor siguió su marcha de buscar un destino imposible a las prendas de ropa.

—Demasiada, no me acosté.

—Madre mía, loca, ¿has venido seguida de quién sabe dónde? ¿Con el español?

—Ay, no, a ése ya lo dejé, aunque aún me persigue —pues suerte tuya—. No, no estuve con ningún tío, pero fuimos a la casa del amigo de un amigo de un amigo que conoce a otro y ahí se lió pues.

—Bueno, si te lo pasaste bien, eso es lo que cuenta, total, tú solo trabajas cuatro horas.

Una vez en casa Sofía apenas tuvo tiempo de cambiarse, maquillarse y respirar. Carlo apareció más pronto que de costumbre pero más tarde de lo acordado, y encima con una actitud de absoluta tranquilidad respecto de la hora. Tanto que al llegar se tumbó en la cama.

—Carlo, por favor, se nos echa el tiempo encima.

—No, ven, échate tú encima de mí….

—Sí, ahora, llegamos tarde, venga, tenemos el tiempo justo de cenar algo rápido y salir corriendo.

Protestó, y siguió con su habitual calma mientras Sofía bajaba rápidamente a la cocina y empezaba a preparar un poco de pasta. Carlo entró al aseo y al salir se topó con Mariana que salía de su cuarto hacia el destino que él abandonaba. Sofía oyó desde la cocina sus efusivos saludos, visualizó los tres besos, los ojos de Carlo posados en las protuberancias de la española. Tardó diez minutos en bajar, acompañado por ella, cuando ya estaba todo hecho en la cocina. Sofía se impacientaba, no quería llegar tarde y parecía que a Carlo le tenía sin cuidado. Mariana lucía su habitual chándal ajustado y escotado para solaz del italiano, que la rondaba como un moscón. Se hizo con la chuchara por el mango y se dio a su habitual tarea de remover la pasta, para luego seguramente atribuirse el mérito de haberlo hecho todo él. Mariana se retiró pronto a su cuarto, estaba chateando con un amigo, les informó. Entraron al salón con los platos humeantes, no había nadie. Polaca en paradero desconocido. Genial.

—Bueno, ¿y qué tal hoy? —le preguntó Carlo.

—Pff, bien, lo de siempre, plegando jerseys, recogiendo ropa del suelo, un asco. ¿Y tú?

—Pues hoy ha venido mi supervisor y…

Sergio. ¿Por qué no le había hecho caso?

—… que no están mal dice…

¿Qué había podido ocurrir de una semana para otra para cambiar de opinión así sobre ella? Un mosquito negro, diminuto, revoloteó por delante de sus ojos.

—… así que repetiré uno de los análisis…

Lo espantó con la mano. Miraba la pantalla de la televisión pero no la veía. Recordó la escena de Sergio bailando con la desconocida en la discoteca. Ella era esa desconocida, Sergio agarrándola por la espalda, suave pero firmemente, sus cabezas juntas…

—… si me hubiera atendido bien cuando le pedí su opinión de ese análisis…

Intentó cazar al vuelo al mosquito, la estaba poniendo nerviosa, giró el puño, lo abrió y se miró la palma. Se me ha escapado el cabrón. Y Sergio se acercaba a ella… más cerca… más cerca…

—Al final hemos quedado el martes para la reunión…

La besó. Hundió sus labios carnosos, esponjosos, tiernos, en los de Sofía, y todo desaparecía a su alrededor, no más música pastosa, no más gente. Sólo una lengua adentrándose en su boca…

—… ya veremos si me aprueba el proyecto…

El mosquito se posó en la mesa. Preparó la mano. Tibia y caliente, y la atraía más hacia sí presionando con su mano en la espalda de ella… Dio un golpe. La levantó. ¡Cazado!

—¡Sofía! ¿Me estás escuchando?

¿Quién…? Ah, Carlo.

—¿Eh? Sí, hombre, sí… bueno, ¿has terminado? —se asomó por encima de la jarra para ver su plato. Estaba casi vacío.

—Sí, casi —contestó él.

—Bien, pues vamos.

Carlo la miró de hito en hito, con ojos alucinados.

—Pero si tú no has comido nada.

Sofía escudriñó su propio plato sin reconocerlo, como si alguien lo acabara de poner ahí. Estaba casi intacto pero muy removido. Se asustó de sí misma. Joder, que estoy teniendo fantasías con otro en toda su cara. Me voy a volver loca.

—Ya, sí, pero termino en seguida, lo digo para que te vayas preparando, que siempre tengo que estar metiéndote prisa. Mira —consultó su reloj—, joder, ya llegamos tarde.

—¿Te pasa algo? ¿Ha pasado algo, en el trabajo, en la universidad? No sé, estás rara.

Vaya, hoy casualmente se da cuenta.

—¿A mí? No, ¿por qué? Que había un mosquito y me he distraído, no sé, nada, hombre, nada —masculló con la boca llena de una comida que no le apetecía ni probar.

En el autobús de camino al centro ya notó el estómago revuelto. Llegaban tarde y Sofía estaba nerviosa. No sólo por la hora. Estaba Carlo y no iba a poder comentar con Rosana los últimos acontecimientos relacionados con los mejicanos. En cuanto la vio aparecer por el autobús le dedicó una sonrisa cargada de intención y Rosana respondió a la misma sonrojándose.

—Bueno, ¿qué tal?

—Bien, bien... —y asentía con la cabeza para intensificar el significado del adverbio.

Sofía hizo un movimiento casi imperceptible con la cabeza para señalar a Carlo, sentado a su lado, y Rosana le dio a entender con los ojos que captaba el mensaje. Porque aunque hablaran en español entre ellas el italiano entendía la mayor parte de los términos por la similitud con su idioma. Luego miró a Carlo para comprobar que éste permanecía ajeno al invisible diálogo de las dos, y en efecto andaba distraído en la libidinosa contemplación del conjunto de un par de piernas asomando bajo una mini-bien-minifalda y un gran-bien-gran escote suculentamente relleno.

Al bajar del autobús Carlo saludó a alguien, se disculpó y se alejó un momento para hablar con una pareja, seguramente compañeros de trabajo. Sofía vio la ocasión de comentar con Rosana lo del día anterior y echaron a andar despacio.

—Oye, ¿qué tal ayer con Tom? Ya te vi muy acaramelada en la discoteca, ya... y luego, en fin...

—Sí, muy bien, es muy majo.

Su lado cotilla había aflorado y Sofía se sintió un poco decepcionada por no recibir más detalles de la aventura.

—¿Y habéis quedado otro día o qué?

—Pues eso te iba a decir, pero me has hecho la seña que estaba Carlo... Los he invitado también a la fiesta.

Joder.

—¿Sí? —Sofía abrió los ojos de par en par.

—¿Y qué pasó con Sergio ayer, no estuviste con él o algo?

Si había alguna esperanza con él va a ser destruida en cuanto me vea con mi novio.

—Pues luego te cuento, total por allí éste —y señaló con la mirada hacia Carlo— con que haya una sola tía por allí rondando irá a hablar con ella seguro, y con la música y tal... Pero en fin, tía, que ayer no me hizo ni caso el cabrón. Con lo esto que estuvo la semana pas...

Carlo se unió a ellas de nuevo.

—Bueno, vamos —exclamó él sonriente.

—Y eso que te decía, que muy raro, no sé, no lo entiendo.

—¿El qué? —preguntó Carlo, más por intervenir que por genuino interés.

—Ah, no, de Linark, lo de la organización del personal para recoger la tienda y eso, que no hay manera...

Se quedó contento.

La fiesta se celebraba en el mismo college donde trabajaba Rosana, pero entrando por otra parte, en una especie de torre, y en sus escaleras, y en la entrada, por todas partes. El ambiente era acogedor, con todas las estancias estaban abarrotadas de gente charlando, bailoteando, bebiendo y con melopeas garrafales incordiando al personal. La música sonaba de fondo, las canciones apenas discernibles.

—Uff, cuánta gente... —protestó Carlo torciendo la boca y entornando los ojos en señal de hastío.

Una vez que salgo con él.

Sofía pensó que quizá se pudiese ocultar con Carlo por algún rincón para no ser vista por Sergio, cualquier recoveco serviría. Y ya andaba en busca de uno, mirando a un lado y a otro, cuando se topó de frente con la persona que estaba tratando de evitar.

—Hola —le dijo Sergio muy animado. Sofía le devolvió el saludo. En el momento en que le daba dos besos el mejicano miró por encima del hombro de Sofía al tío que estaba pegado a su espalda. Dirigía su vista alternativamente de Sofía a Carlo.

—Cuánta gente, ¿verdad? ¿Hace mucho que habéis llegado? ¿Y Tom? —ametralló Sofía—. Rosana está ahí.

Al volverse para señalarla Carlo la miraba interrogativamente.

Joder.

—Ah, Sergio, éste es Carlo. Carlo, él es Sergio —y se pegó al oído del italiano:— unos amigos de Rosana.

—Hola, encantado, yo soy su novio.

Cabrón.

Sofía pudo discernir un ligero levantamiento de cejas en el rostro de Sergio. O se lo pareció. En ese momento se personó Tom. Besó a Rosana. Ésta vez fue Carlo quien levantó las cejas mirando a Sofía. Nuevamente presentaciones de Carlo al recién llegado. Y otro alzamiento de cejas. El deporte de la noche.

—¿Quién es ese? ¿Rosana tiene novio? —susurró Carlo al oído de Sofía.

—Bueno, ahí andan, se están viendo, digamos.

—Ah, no me habías dicho nada.

—Es que por lo visto fue ayer mismo. ¿Y...?

Un beodo pasó a empujones por en medio de ellos. Sofía deseó que no le preguntase por el otro, por Sergio.

—¿Y ayer estabais con ellos?

Mierda. Sofía notó un ardor en sus mejillas. Trató de parecer desinteresada, y no estaba segura si lo conseguía.

—Sí, los vimos en el O’Neills.

—Parecen majos.

Suspiro de alivio.

—Sí, sí... son muy graciosos. Hmm, bebería algo, ¿y tú?

—¿Beben algo, chicos? —Tom se acercó a ellos.

—Sí, precisamente se lo decía a él...

Fueron todos hacia la barra y mientras Carlo pedía sus bebidas y Tom las de los demás Sofía aprovechó para charlar con Rosana. Ésta no le proporcionó demasiada información, como era habitual en ella, se disculpó por no haberla avisado de que estarían allí, ¿y de todas formas qué? No tenía salida, las opciones eran o no venir o venir con Carlo.

Sofía estaba tensa, fuera de lugar, incómoda, las piezas de su puzzle sentimental se habían descolocado, mezclado y ya no discernía la imagen a formar.

Cuando volvieron los chicos de la barra Sofía se dio cuenta de pronto de que Alfonso no estaba con ellos. No me extraña, después del numerito del otro día. Rosana se fue a saludar a unos amigos de su trabajo, y Sofía se quedó sola frente a la tensión del momento. Pero, para su sorpresa, Carlo había hecho buenas migas con los mejicanos y los tres reían y charlaban como si se conocieran desde hacía tiempo.

Alivio.

—Mi hermana me dijo que vendría pero no sé, no la veo. Al final no sé lo que habrá hecho —comentó Rosana. Tenía una hermana fantasma en algún lugar de Oxford pero Sofía nunca llegaba a conocerla. No hablaba mucho de ella, pero por los retazos de información que Sofía había podido recopilar hasta el momento a través de sus escasas referencias a ella y una conversación telefónica que presenció una vez, la consideraba un tanto excéntrica.

—Desde luego que al final nunca llego a conocerla.

La nube de tensión alrededor de Sofía se distendió conforme pasaban los minutos. Todos charlaban animadamente. Los mejicanos volvieron de su enésima excursión a la barra (los vasos eran pequeños) con la noticia de que las existencias etílicas se habían agotado, por lo que propusieron cambiar de lugar. Sofía estaba segura de que el italiano habría dado por finalizada la noche encantado pero por no ser descortés, en especial con Sofía, quien se había mostrado entusiasmada con la idea, les secundó en su propósito. La desgana se dejaba traslucir en su rostro, aunque bien disimulada, por lo que únicamente Sofía lo percibía. Ella sólo quería beber un poco más. Y seguir viendo el bello rostro de Sergio, seguir sintiendo el calor de su mirada, observar sus ojos verdes, su sonrisa... Carlo era todo lo opuesto al mejicano, no sólo físicamente. Moreno, pelo muy corto, siempre engominado, los ojos pequeños, marrones, nadando en un rostro blanquecino, de nariz pequeña pero puntiaguda y labios finos. Estatura media. Era tranquilo, no le gustaba salir, tenía sentido del humor pero nunca reía con las bromas y juegos de Sofía, era tenaz y testarudo. Sergio era más alegre, tenía una actitud más despreocupada ante la vida, o eso al menos le parecía a Sofía, le gustaba salir, beber, pasárselo bien, y se reía con ella; tenía el pelo rubio, los ojos grandes, verdes, labios gruesos pero no demasiado, y era alto, esbelto, ni demasiado delgado ni rechoncho. Y más atractivo. Tanto que a veces al pensar en él se preguntaba qué había visto en Carlo al principio, lejano ya.

La noche transcurrió de lo más agradable, en el O’Neills se emborracharon, hablaron y rieron hasta que Sofía olvidó cualquier tensión que hubiera sentido antes, al inicio de la velada. A pesar de que tenía a Carlo sentado a su lado, los ojos de Sergio le transmitieron más calidez que nunca. Los mejicanos hablaban más despacio para que el italiano pudiese seguir la conversación, y cuando no entendía algo lo traducían al inglés. Esto, lejos de ser un impedimento, los divertía aún más, creando malentendidos y traducciones intencionadamente erróneas enredadas con los efectos del alcohol. Carlo no había bebido más, tampoco Rosana; ésta tenía la firme convicción de que unas gotas de alcohol le producían efectos devastadores sobre el organismo al día siguiente, como mareos y bajada de tensión.

Eran cerca de las dos cuando Carlo propuso la retirada. El pub se había ido quedando vacío y el barullo de gente había disminuido. Todos estuvieron de acuerdo pero nadie se movió de su sitio. De todas formas, cerraban a las dos. Y hasta que el segurata no se acercó a ellos y les invitó amablemente a abandonar el local no se movieron. Se despidieron de Sergio en la esquina de Cornmarket Street, que iba en la otra dirección, y los otros cuatro se encaminaron hacia la parada del bus que los llevaría a Cowley Road, Tom rodeando los hombros de Rosana con su brazo.

Sofía estuvo todo el domingo dándole vueltas a la noche anterior. Las horas de trabajo en Linark transcurrieron más rápido de lo habitual, tan abstraída estaba rememorando una y otra vez lo ocurrido, cada detalle... Se debatía en una amalgama de sentimientos encontrados: su rechazo hacia Sergio y su amor por Carlo. ¿Amor? La emoción que sentía cuando pensaba y cuando estaba con Sergio y su rechazo hacia Carlo. Y esa noria de impresiones, de sentimientos innombrables, irreconocibles, pululaba por su mente durante su rutina diaria. Ninguno vio la película esa tarde, Sofía por estar lejos, Carlo por estar durmiendo.

A media tarde del domingo escuchó a la polaca tocar insistentemente a la puerta de la checa. Como ésta tenía la música al volumen habitual, es decir, irritando al prójimo, no la oía. Finalmente la checa bajó el volumen y abrió la puerta. Y con la música y los ronquidos de Carlo no pudo enterarse de lo que decían. Se levantó sigilosamente. El crujido de la tarima del suelo la delató. No le importó. Pegó la oreja a la puerta. ¿No tengo un vaso por aquí? Se preguntó echando un rápido vistazo a la mesa. Unos segundos más tarde le costó creer lo que estaba oyendo. ¡La polaca estaba invitando a salir con ella a la checa insulsa! A falta de pan… La checa la ignoraba, como a las demás, en gran medida. Sofía achacó esta acción a una torpe maniobra de la polaca para despertar en Mariana unos celos similares a los que ella había sentido con la llegada de Sofía, como parte de su papel de víctima celosa y resentida. Una muestra más de su severo desequilibrio mental y su comportamiento infantil.

El lunes, con el transcurso del día en las prácticas, el fin de semana y Sergio se fueron difuminando en su mente y alejándose como si todo hubiese ocurrido en un tiempo anterior y remoto. Se centró en sus tareas, que encontró muy interesantes, socializó con los del departamento en los numerosos “tea-breaks” o descansos para tomar un té o café y comió con Greta y con David, el chico español que la manager le había presentado la semana anterior. Hablaron acerca del trabajo, los estudios del máster y un sucinto resumen de sus vidas, el tiempo que llevaban viviendo en el país (pregunta típica entre extranjeros) y orígenes territoriales. Resultó de lo más ameno.

Así, el martes, cuando el móvil de Sofía la avisó de que había recibido un mensaje, se quedó mirando la pantalla con la boca abierta, sin poder creer lo que en ella veía.

Sergio (mejicano)

Hola, cómo estás?

Tres palabras que la retrotrajeron al fin de semana, a su desplante del viernes, a la fiesta del sábado con Carlo presente, a la profundidad de sus ojos. No sabía qué contestar. Decidió esperar un rato. Un par de horas. Pero no podía concentrarse en nada. ¿Y si es un error de destinatario? ¿Por qué ahora, de repente? Sofía no entendía nada. Dos horas más tarde, harta de pensar, exhausta de conjeturar, cansada de buscar un por qué, se decidió a contestar.

Hola, bien, y tú?

Muy corto. Algo más…

Hola, bien, y tú qué tal todo?

No. Se quedó inmóvil mirando la pantalla, como si el aparato pudiese escribir por ella el mensaje ideal.

Hola, bien, y tú? El jueves acabo de trabajar a las 9. Si estás por el centro te apetece tomar algo?

Ya quisiera. Pero una negativa sería muy humillante. Así que finalmente decidió no pensar más y en la carpeta enviados quedó guardado el siguiente mensaje:

Hola, bien, y tú? Qué tal todo?

Una hora más tarde aún no había recibido respuesta.

10

27 de noviembre.

Asunto: El mensaje enigmático.

Ahora resulta que Rosana está con el mejicano. El otro día en una discoteca se liaron a morreos que por poco más se les desencaja la mandíbula. No es que me dé envidia. Hombre, envidia, envidia, lo que se dice envidia... No. Un poco de retintín, fíjate qué gustito, cuando te enrollas con alguien así... claro, como con Carlo tengo que solicitar los besos por escrito con antelación y para morreos ya presentar varias instancias por mediación del juez, pues a ver, un poco de envidia sí. Y es que me imagino en esa misma situación a Sergio y a mí, y... por dios, me corroe la envidia (y la culpa, por serle infiel a Carlo mentalmente).

Sofía ansiaba las semanas en que la polaca tenía turno de noche para poder llegar a casa y disfrutar de la paz y la tranquilidad que sólo su ausencia le confería. Cuando estaba, la polaca se encerraba en el salón con el portátil y la televisión puesta, el mando bajo el culo y la puerta cerrada. Sofía lo interpretaba como un mensaje claro de su posesión absoluta del salón como si nadie más tuviese derecho a estar en él. Y reaccionaba con incomodidad y la reclusión en su habitación mohosa. Le habría gustado ser más decidida, tener el empuje suficiente de vencer el rechazo que le inspiraba la pústula y entrar en el salón con paso decidido, preguntarle abiertamente y con seguridad, cuando la veía con su portátil, si no estaba viendo la tele y hacerse con el mando. En resumidas cuentas, imponerse. Pero esa clase de situaciones se le venían encima como un obstáculo que su carácter un tanto retraído no era capaz de saltar y simplemente dejaba las cosas como estaban. La polaca la estaba arrinconando y ella se dejaba. Uno de los motivos, sin embargo, era que Sofía no contaba con el tiempo suficiente para estar en el salón y espantar a la polaca de allí, imponer su presencia y hacer sentir a la otra que sobraba. Iba a clases, trabajaba y el poco tiempo que tenía libre lo había de pasar estudiando en su habitación. Y la pústula se aprovechó de estas circunstancias para establecer su dominio. Sofía era consciente de ello pero no se sentía con fuerzas para un enfrentamiento silencioso. Esto no es una guerra por un territorio. Me repugna verla, cruzármela, rozarla siquiera. Prefería evitarla. Por eso muchas noches bajaba tarde a cenar en espera que la polaca acabase de usar la cocina.

Con Mariana era diferente. La presencia de ésta en el salón confería a Sofía el arrojo suficiente para entrar a cenar y menos incomodidad, pero aún así evitaba demasiada conversación y la relegaba para otros momentos en que la española llamaba a su puerta para charlar o se la encontraba en la cocina o en el descansillo del piso superior.

En los últimos días, desde el domingo en que la polaca aporreó la puerta de la checa interrumpiendo su paz y soledad voluntaria, las veía juntas más a menudo. La polaca subía casi todas las noches, la importunaba y la arrastraba consigo al salón o a la cocina. Tan pronto llegaba a la casa iniciaba su persecución de la pobre rarita a cuya expresión de por sí de hastío existencial se añadía otra de socorro silencioso. Su falta de interés en esa amistad postiza y forzada era visible desde el espacio pero sucumbía con resignación a las persecuciones de la pústula. Hablaban una mezcla de inglés y polaco o checo, Sofía no podía saberlo con certeza, pero lo que sí tenía entendido es que ambos idiomas eran muy similares, algo así como el italiano y el español. Resultaba manifiestamente obvio que en aquella amistad no estaban a la misma altura, la polaca tiraba de alguien contra su voluntad y ésa se dejaba llevar, tanto le daba si iba como si no iba. Pero la lapa seguía empecinada en demostrar su competencia en amistades, como si fuese un concurso, para vengarse de la que Sofía supuestamente le había robado con la española. A veces sentía compasión y lástima por aquel ser de mentalidad tan simple y pueril, pero esto sólo respondía a puntuales accesos de debilidad espiritual. Normalmente la odiaba. Su sola presencia la repugnaba, no soportaba mirar su cabeza achatada y cuadrangular y su escuchimizada figura rayana en la anorexia. Y su voz de pito era un cuchillo rasgando sus tímpanos.

Después de una noche incómoda soportando la presencia de la polaca pululando por la casa como un espíritu maligno y de madrugada despertándola con sus portazos, nada mejor que una reunión con las tres marías y la bruja por la mañana. Como Sofía ya había claudicado y se limitaba a asentir a todo lo que dijeran cuidándose de aportar alguna opinión, se dedicaba a pensar en maneras de fastidiar a la polaca. Seguía dándole vueltas a la irreal idea de colocar una cámara dentro de su alacena para que cuando ésta la abriera fuese pillada con las manos en su comida. Saboreaba una y otra vez la hipotética escena de su expulsión, con los dueños obligándola a recoger todos sus cachivaches y marcharse, mirándola todos con furia, y ella bajaría la cabeza humillada. Se deleitaba imaginando que tropezaba por las escaleras con sus pies alienígenas y caía rodando y se rompía una pierna.

Hasta que algo que las tres marías dijeron la sacó de su letargo onírico.

—Ayer ya quedamos en que lo pondríamos aquí...

—¿Ayer? Ayer no nos reunimos —dijo Sofía.

—Ah, no, bueno, ya, no, no nos reunimos, que como vivimos en la misma residencia estábamos tomando un café por la tarde y hablamos del trabajo, pero que nada importante...

—¿Os habéis reunido sin contar con nosotras? —preguntó Christa.

Gracias Christa. Hasta ahí ya no me atrevía a llegar yo.

Estaba claro, estaban avanzando el trabajo en grupo en reuniones clandestinas al margen de las extranjeras, Christa y Sofía. Su respuesta consistió en una negación rotunda y una repetición de la que le habían dado a Sofía que se tambaleaba más que los cimientos de un edificio en un terremoto. Vaya panda de mamarrachas hijas de…

Les dijeran lo que les dijeran, se seguirían reuniendo a sus espaldas porque era evidente que no querían trabajar con ellas, sólo que, con suerte y si sus insignificantes cerebros se lo permitían, tendrían más cuidado la próxima vez para que no se les escapase ninguna alusión a esas reuniones. La otra opción era hablar directamente con el profesor, pero ellas seguirían manteniendo su versión, el profesor las creería a ellas, sin ninguna duda, y el resultado sería un mal rollo insoportable. Así lo hablaron Christa y ella de camino a la siguiente clase. Llegando al aula se toparon con Joao. Al ver sus caras largas les preguntó. Ellas se lo explicaron y asintió en un gesto de comprensión.

—Es que os ha tocado un grupo... Ésas son las peores de la clase. De todas formas el resto de extranjeros no estamos mejor, hay una profesora, Janine, ¿la habéis tenido alguna vez en un seminario?

—No.

—Pues mejor, porque no nos hace ni caso, sólo habla con los ingleses, es increíble. Nayumi dijo algo el otro día y no le contestó, ni siquiera la miró. Qué horror.

—Pues vamos apañados —sentenció Sofía.

—¿Qué? —preguntaron los dos a coro.

—Ah, nada.

Cuando entraron en clase, ya charlando de otros temas más animados, Sofía pensó que quizás Joao se sentaría a su lado. Pero él pasó de largo sin decir nada y se sentó con Helli.

El viernes, las compañeras de clase habían concertado una nueva salida nocturna, así la informó Christa. Habían estado hablando la noche anterior en la residencia, y Sofía se sintió otra vez desconectada del mundo. No encajaba en la casa, no acababa de encajar con las compañeras de clase, no encajaba con Carlo, no encajaba en el trabajo, donde sólo veía a los compañeros con los que se llevaba bien un par de ratos a la semana. Se sentía a medias con el mundo, a mitad de un camino lleno de obstáculos invisibles que le impedían avanzar.

—¿Venís Rosana y tú, verdad?

—Ah, pues, bueno, sup.. sí, ya se lo digo, a ver…

Sofía dudó si confiarle a Christa sus sentimientos por el mejicano. Ni siquiera sabía si aquello podía ser llamado sentimientos, o sólo era atracción. Pensaba en él, fantaseaba con él, inventaba historias, episodios enteros de una posible relación con él en la que todo era perfecto, en la que él caía rendido a sus pies y compartían un amor diáfano de sentimientos profundos al más puro estilo culebronesco pero desprovisto de histrionismo. En las profundidades de su edredón frío y húmedo y con la luz apagada todas esas historias le parecían sumamente reales. Pero no se paraba a analizar qué era lo que sentía por él exactamente; no sabía.

No le había vuelto a hablar de ellos a Christa desde el día del “Qué pasa”.

—Es que Rosana ahora está saliendo con alguien, y no sé si habrá quedado o me dice de ir a algún sitio con sus amigos, la llamaré esta tarde.

—¿Ah, sí? ¿Está saliendo con alguien? ¿Y con quién? –preguntó con una sonrisa picarona.

—Pues con el mejicano, los que conociste en el “Qué pasa”, ¿te acuerdas? –pobre Alfonso, recordó Sofía—, a veces los vemos por ahí y mira, charlando charlando… al final… El sábado pasado fuimos a una fiesta con ellos.

—Ah… una fiesta con ellos, ¿eh?

—No… no, Carlo también venía, si se cayeron muy bien.

—Oye, pues estupendo.

Con diez minutos de retraso, quien dice diez dice quince, los de rigor para no caer en la descortesía (entre españoles), Sofía pasaba a por Rosana el viernes por la noche. Caminó hasta su parada, que sólo estaba a dos de la suya y unos ocho minutos andando, diez con tacones. Habían quedado con las compañeras de clase del máster. Esa tarde Sofía la había llamado para consultar con ella los planes para la noche. Estaba expectante y decidida a cancelar su cita con las de clase a favor de una cita con el ahora novio (todo apuntaba a ello) de Rosana y amigo(s). Pero tristemente Rosana le dijo que habían ido a pasar el fin de semana a Londres con unos amigos de allí. El plan estaba claro.

—Nos vimos ayer y me dijo lo de Londres —le contó Rosana en la parada del bus. Tuvieron tiempo de charlar un buen rato hasta que el vehículo se dignó a aparecer.

—Ah, ¿quedasteis ayer?

—Sí, bueno, vino a mi casa por la noche.

—Mmmm… ¿Y qué tal? ¿Bien?

—Sí, sí, a veces me parece un poco brutote pero es muy majo, sí…

—Pues nada, me alegro.

—Lo que pasa es que ayer me preguntó por mi edad.

—Ah… ¿Y qué le dijiste?

—Pues no quería decirle mi edad, así que le pregunté yo a él cuántos años me echaba.

—Ah, buena estrategia, sí.

—Y dijo que veintisiete o veintiocho, y me hice la despistada y así se quedó. Creo que cree que tengo esa edad.

Tenía unos cuantos más, bastantes, pero no lo aparentaba en absoluto. Sofía a veces se preguntaba si no viviría en una burbuja para conservarse así.

—Bueno, no importa. Déjalo que se lo crea. Pero guarda bien el DNI, je je. ¿Y él cuántos tiene? —preguntó Sofía.

—Veintiséis.

—Huy, qué jóvenes son. Supongo que Sergio también, entonces. Qué curioso, no me había parado a pensar hasta ahora en su edad, ni se me había ocurrido. En fin. Y por cierto, recibí un mensaje de Sergio el otro día. Fue un poco raro, así de repente, ponía “hola, ¿cómo estás?” y ya está, me quedé, no sé, pensé si no se habría equivocado o algo.

—No, ¿por qué iba a equivocarse? Tú y él… O sea, que él, en fin, parecía que estaba así como… no sé, más contigo… creo, ¿no? —comentó Rosana convertida en un manojo de dudas.

—Pues eso creía yo también, pero ya viste el día de la discoteca ni caso, y ahora ya, que sabe lo de Carlo, pues despídete. Pero es que encima me lo envió después de haber sabido lo de Carlo. Mira, no sé, es un poco raro.

—Bueno, ¿y le contestaste?

—Sí, después de tres horas pensando a ver qué le ponía, le respondí que bien, y él qué tal.

—¿Y te contestó?

En ese momento llegó el autobús. Sacaron sus bonos, se los mostraron al conductor y se sentaron por las primeras filas.

—¿Qué me decías? Ah, sí, que si me contestó. Pues estuve esperando y esperando y llegó la hora de irme a dormir y no me había contestado. Así que dije, pues sí que se había equivocado de persona. De todas formas dejé el móvil encendido esa noche, por si a caso, yo qué sé, y a la media hora me llega un mensaje. Fíjate si soy tonta que me puse nerviosa y todo, ya ves, y no me había dormido aún. Y era él.

La pequeña pantalla del móvil había iluminado la habitación.

Sergio (mejicano)

Espero que nos veamos pronto

—Eso decía el mensaje. Ya no pude dormir. Con eso te lo digo todo. A saber qué piensa. Y ahora me dice eso, después de que el sábado se enterase de que tengo novio, y el viernes que había pasado de mí, no entiendo nada. Y encima me dices que se han ido a Londres este fin de semana…No quiero pensar mucho, todo es un lío tremendo, está Carlo y… qué complicado.

Llegaron al pub y las chicas ya ocupaban una de las mesas. Rosana y ella eran las últimas. Las saludaron a todas y se sentaron. No habían logrado convencer a la japonesa anoréxica de que las acompañara, quien por cierto en esos días se había recuperado de una enfermedad misteriosa que la hizo faltar a clase y durante la cual Sofía temió por su vida. Tenía su frase “temo no volver a despertar jamás” serigrafiada en el recuerdo y cada vez que la veía tan lánguida sentía un sufrimiento empático. La noche transcurrió sin sorpresas, y Sofía descubrió que le aburría hablar de clase fuera de ella. Habría preferido que hablasen de otras cosas, como cuando hablaron de sus respectivos países, de sus culturas, infinitamente más interesante. Pero era viernes por la noche y a Sofía le apetecía desconectar del tema, aunque por otra parte, era lo único que tenían en común.

—Pues James Porter está en mi grupo y se ha creído el jefe o algo así, no podemos hacer nada sin que él le dé el visto bueno —dijo la filipina-canadiense.

—¿Quién es ese James? —preguntó Sofía, que siempre se despistaba con los nombres. Ignoraba el nombre de más de media clase, gente con la que nunca había cruzado dos palabras.

—Ese alto, así despeinado, con gafas gruesas…

—¡¿El DJ?! —preguntó Sofía abriendo desmesuradamente los ojos.

—¿El qué?

—El disc jockey, de música, ya sabes, pone música en discotecas…

—Ah, vale, sí. Ése.

—Uf, ¿soy la única que no lo entiende cuando habla?

Esa misma mañana el individuo en cuestión había coincidido en un seminario con ella. Actuaba todo el tiempo como si no la viera, y al final Sofía se abstrajo de su conversación y la sustituyó por la imagen de Sergio. Esperaba verlo esa noche. Es viernes. Algo la interrumpió. Silencio a su alrededor. Levantó la vista. Todos la miraban. Su cerebro había captado subliminalmente los últimos retazos de la conversación y advirtió que le habían hecho una pregunta.

—Perdón, ¿qué?

—¿wjdr fdfoer ssdfsh dfhrogth?

Fue el DJ el que la repitió pero no el que la había formulado en un principio. Mierda, qué mala suerte. Eso me pasa por distraerme. La culpa es de Sergio, que se me cuela en el pensamiento en los momentos más inoportunos. Si hubiera sido en chino habría entendido mejor la pregunta. Transcurrieron unos segundos eternos en que sucedieron muchas cosas en la cabeza de Sofía: entró en pánico, parálisis, ahora qué hago, el poco color que habitualmente tiznaba sus mejillas huyó. Tierra trágame, por favor, en serio, nunca lo he necesitado más, van a pensar que soy imbécil, no puedo volver a pedir una repetición de la dichosa pregunta. Y cuando ya se sentía al borde del jamacuco, con varios pares de ojos expectantes puestos en ella, su cerebro actuó. La palabra clave. Le vino así como por arte de magia, un relámpago súbito de lucidez. Y dedujo cuál había podido ser la pregunta relacionándola con el tema que trataban. Un país de la Unión Europea. Probó.

—Un país que pertenezca a la Unión Europea. Fácil. Reino Unido, por ejemplo.

Esperó. El aliento encogido. Acertó. Madredelamorhermoso. Largo suspiro.

—¿Reino Unido? Pfff —se mofaron—. Reino Unido no está en la UE.

Del blanco macilento, su cara pasó al rojo vivo.

—¿Cómo que no? Si fue uno de los primeros en entrar. No tiene la moneda, el euro, pero pertenecer, te aseguro que pertenece —explicó Sofía, atónita. El DJ la miraba como a un insecto monstruoso, probablemente pensando en la supina ignorancia de esa extranjera.

—No, no pertenece.

—¿Y entonces por qué estoy yo aquí trabajando sin permiso de trabajo? Porque no me hace falta, porque pertenezco a otro país de la UE, España.

No los convencía. Seguían negando que su país perteneciese a la Unión Europea. Sofía no daba crédito. Se supone que esta gente ha acabado una carrera universitaria. Llamaron a la profesora para intentar aclararlo.

—Reino Unido... —dudó la profesora— S... Sí, sí pertenece.

Increíble. Sofía se contuvo las ganas de levantar el dedo corazón y mostrárselo al DJ en su careto de imbécil. El pintamonas este. El resto de la clase estuvo atenta, aburrida, pero bien atenta. Aunque no tuvo necesidad de responder nada más porque no le volvieron a preguntar.

Las otras chicas asintieron. Ellas tampoco entendían la forma de escupir sonidos incomprensibles de la boca del DJ. Era un alivio. Ese hablar barriobajero y chulesco propio del que se cree el ombligo del mundo y hace sentir a los demás insignificantes. O a los que se dejan, y lamentablemente Sofía se contaba entre ellos. El segundo plano era su lugar en el mundo.

Para cuando las chicas comenzaron su retirada ya eran las once y media y Sofía no se vio con el ánimo de ir a otro lugar y continuar la velada más tiempo. La melancolía la atrapaba y deseaba dormir, dormir profundamente para no pensar más, pero por otro lado temía que la oscuridad y yacer bajo el edredón no fuesen suficientes para inducirla al sueño y, con él, al olvido temporal de todo. La consciencia en la cama, el insomnio, era el peor estado para Sofía, donde los pensamientos se tornaban obsesivos, se magnificaban y retorcían como raíces del árbol de su vida que acababan agotándola, sin ser capaz de detener su avance. A pesar de ello, se quedaron Rosana y ella en el pub un cuarto de hora más comentando detalles de sus vidas.

El sábado por la mañana se le vino el mundo encima al levantarse para ir a trabajar. Había dormido mal toda la semana, no lograba conciliar el sueño hasta entrada la madrugada y a las cinco y media llegara o se fuera la polaca al trabajo la despertaba con su escaso respeto al prójimo. Se le había acumulado el cansancio y la falta de sueño. Sus párpados eran dos pedruscos y no podía abrir los ojos. Las sienes le latían con fuerza como martillazos. Call sick. Sólo tengo que coger el móvil y llamar a Linark. No puedo. No puedo ni llamar ni ir. Sólo quiero desaparecer. Silencio. Quiero silencio, silencio en mi cabeza, silencio a mi alrededor. Que el mundo se calle un ratito y mis pensamientos se disuelvan, se evaporen. Y la puerta de al lado se abrió de golpe, se cerró más fuerte todavía, se abrió la del aseo, se cerró de golpe, ruido de ducha.

Si no voy a poder tener esa paz, me levanto y punto. Y encima no puedo ir al aseo porque está ocupado. La rarita no tardó mucho en desocuparlo y Sofía reanudó su esfuerzo sobrehumano para ponerse en pie y empezar el día. Todo está en la mente. Cuando bajó a desayunar sólo había conseguido mantener los ojos entornados y tardó unos minutos en darse cuenta de dos cosas: el fregadero estaba lleno de platos sin fregar (eran de Mariana, de eso estaba segura, sobre todo porque no era la primera vez) y en la repisa de la ventana había un vaso medio lleno de agua con una cebolla dentro. El agua se había teñido de un color indeterminadamente repulsivo y a la cebolla ya le crecía una planta verde por arriba.

—¿Pero qué coño… es esto? ¿Y en la cocina? Pero qué asco, ¿quién ha puesto esto aquí? —acercó la nariz con cuidado, como si de pronto la planta la fuese a atrapar—, al menos no apesta como parece. A ver si es algún tipo raro de vudú, con algo de imaginación la cebolla esta se podría parecer a mí cuando se me moja el pelo con la lluvia, y la polaca quiere que muera ahogada o algo…

Entre la cebolla a remojo, los cerebros en conserva, los tangas colgados en el salón, los zapatos en la puerta y los platos sin fregar de la otra, aquí no se puede habitar. La casa de la familia Monster, mucho más acogedora.

Ni las charlas entretenidas y teñidas de humor con Héctor ni los chismes de Rebeca pudieron espabilar a Sofía, que se paseaba por la tienda como un muerto viviente, sólo ansiando un rápido transcurrir del tiempo. Por suerte, Anamari, el supervisor, la llamó un rato a las cajas, allí el tiempo pasaba más rápido y el trabajo se hacía más ameno. Carlo llegó cansado esa noche (cuándo no) y no habían llegado ni a media hora de película cuando los dos ganaban puntos con Morfeo.

El domingo no lo pasó mucho mejor y deseó que llegase el lunes para distraer la mente con las tareas y la gente de las prácticas. Funcionó. El lunes por la noche estaba de mejor humor y se pudo dedicar con más ahínco y mayor concentración al estudio. De la misma manera fue transcurriendo toda la semana. Turno de noche de la polaca, por tanto más libertad de acción por las noches en la casa. El final de esa primera parte del curso se acercaba y tenían que acabar los trabajos, preparar exposiciones, finalizar lecturas, un examen. Los compañeros de clase ya hablaban de las vacaciones de navidad, de sus planes, todos iban a viajar, volvían a casa por navidad, excepto Sofía. Ni ahí encajaba. La maldita tienda. Hasta el día 29 permanecería en el país, sola. Al menos se mantendría ocupada esos días acabando un trabajo de clase cuya fecha de entrega era los primeros días de enero.

En algunos escaparates ya se veían adornos navideños. Había cierta agitación en las calles, en el ambiente, en la gente, en la clase. Pensar en regalos, cenas, la familia y todo lo tradicional de las fechas. Las estanterías de los supermercados colmadas de puddings, tartas, pavos congelados en envoltorios decorados con bolitas brillantes, purpurinas, lazos y demás motivos navideños, y tantos tipos de bombones que la imaginación no alcanzaría. Y un frío criminal. Un sempiterno vientecillo helado golpeaba las cabezas y enfriaba los cuerpos sin piedad, y la lluvia no entorpecía su labor. Bajo su acción los paraguas se volvían objetos inútiles, arremolinaba cabellos recién peinados, levantaba faldas, provocaba estornudos y extraía mocos de las narices como un embudo.

Sofía se movía por ese ambiente con tesón y resignación, como una cebolla envuelta en tantas capas de ropa que apenas podía doblar los brazos y para ir al aseo tenía que consultar la agenda. El viernes, sin embargo, se entregó a un mayor sufrimiento en aras de la apariencia. Porque esa noche sí iba a ver a Sergio. Las de clase no habían quedado (y aunque hubiesen) y Rosana le había enviado un mensaje anunciando, cual arcángel, que esa noche quedaban con ellos. Desde el mensaje enigmático en el que Sofía se había obligado progresivamente a pensar menos, no había vuelto a recibir otro ni ella a enviarlo. Y tenía el estómago anudado por la expectación, el cerebro embotado por la incertidumbre ante lo que podría esperar de Sergio, cómo se comportaría, cómo la miraría.

De camino a la parada la sangre ya había huido de su cuerpo y sus extremidades estaban frías como las de un muerto, sin embargo no sentía un frío en consonancia con ese helor de sus miembros. Cuando se encontró con Rosana hablaron del trabajo, de la universidad, Sofía le relató los últimos incidentes con las tres marías y la bruja, con el DJ.

—Es lo que se vendría a llamar un “gangaja”. Una mezcla de gangoso y tartaja.

Eso mismo les contaba a los mejicanos después de dos tequilas y una pinta de cerveza, sólo que con la lengua más pastosa. Tom les facilitó una muy acertada imitación de lo que solía ser esa forma de hablar y Sofía le aplaudió.

—Lo has clavado, tío. Ahora le añades ademanes raperos y perfecto.

—¿También es rapero?

—Claro, si no te digo que es DJ, lo tiene todo, bordadico ha salido la perla.

Alfonso tampoco había aparecido esa noche. Los mejicanos explicaron que no sabían nada de él. Sofía sintió la púa de la culpabilidad, que se esfumó tan pronto como Sergio posó sus ojos en los de ella. Media hora más tarde el mundo había desaparecido. A su alrededor sólo existía la nada, una densidad en penumbra. Sergio se apoyaba con el brazo en la mesa y con el codo flexionado se sostenía la cabeza, el cuerpo echado hacia adelante pero inclinado hacia ella. Sofía se apoyaba en el respaldo de la silla, levemente ladeada hacia él y reclinada de modo que sus ojos quedaban a la misma altura que los de él y las cabezas bastante juntas.

—Como las veces esas en que recuerdas algo y crees que lo recuerdas perfectamente, que decimos lo recuerdo como si lo viera —iba diciendo Sofía.

—Sí.

—Pero a lo mejor el recuerdo se ha distorsionado con el tiempo, y por muy seguros que estemos de que lo recordamos quizás no sea exactamente así…

—Sí, y otra persona lo recuerda de otra manera —dijo él. Sentía su cálido aliento en la cara, sus ojos refulgían al mirarla—, la prueba es que a veces dos personas que comparten ese recuerdo ven la situación de distinta manera, o al menos con variantes.

Le miró los labios. Y quiso tenerlos entre los suyos. Pensó que nunca había deseado tanto un beso.

—Claro, claro, y, ¿no has pensado, no te gustaría poder viajar en el tiempo sólo para revivir aquellas escenas y comprobar si sucedieron tal y como tú las recordabas?

—Sí, sería genial. Es como cuando ves una película que hace tiempo que no veías y te das cuenta de que ciertas escenas las recordabas de otra manera…

De repente el mundo se instaló de nuevo alrededor de ellos dos, algo llamaba su atención desde el otro lado de la mesa. Rosana. Se tenía que ir. Ella madrugaba más que Sofía y encima esa noche al parecer tendría compañía, con lo que sus horas de sueño se reducirían a casi nada. Sofía miró el reloj. Era bastante tarde.

Sus caminos divergieron en la esquina de Cornmarket Street, cuando los tres se separaron de Sergio, que se iba hacia Summertown. Tom había colocado su brazo sobre el hombro de Rosana pero la dejó un instante para decirle algo a su amigo en un aparte. Al alejarse Sofía cedió a la tentación de girarse y el corazón casi le dio un vuelco al ver que Sergio también se había girado y la miraba. Le hizo una breve seña con la mano, ella se la devolvió. No le cabía más sangre en la cara. De camino a casa, mientras la parejita se hacía arrumacos en el asiento de atrás, el autobús repleto de borrachos jaleando y olor a patatas fritas, Sofía se dio cuenta de que Sergio no le había preguntado por Carlo, ni había mencionado el mensaje, aunque eso le parecía más normal. Y también fue consciente de que, aunque sola, ella tampoco iba a dormir mucho aquella noche.

El sábado creyó que toda la gravedad del planeta se había concentrado en sus párpados pero alguna fuerza misteriosa la empujó fuera de la cama esa mañana y la condujo hacia la tienda mientras ella se dejaba llevar con un amago de sonrisa de retrasado en la boca. No, por favor, no, Carlo, Carlo... Se repetía con menos convicción de la que ponía en encontrar el paradero de las prendas, que ya era poca.

—¡Héctor! Ven aquí, guapo, dame un beso... —dijo alguien que tenía la misma apariencia y voz que Sofía.

—¿Qué? ¿Te has bebido un tequila o algo antes de venir o qué? ¿O te has bebido a un mejicano? —le preguntó Héctor con sarcasmo.

—Ya quisiera.

Madrelamorhermoso. Sofía no se reconocía. Se había transformado. O era un puntazo pasajero, pero, de alguna manera, le gustaba aquella mutación de su persona que se había comido un poco de su timidez y aumentado en un grado su arrojo. Se sentía contenta y despierta, y con ganas de darle de verdad aquel beso (y lo que fuera) al tío bueno que tenía delante. Le apetecía salir y comerse el mundo, o al menos comerse Oxford, esa noche, beber, fiesta, no pensar. Se le ocurrió llamar a Sergio, enviarle un mensaje. Y lanzarse esa noche. O con Héctor, aunque sabía que no era su tipo, pero a veces los tíos no dicen que no a nada.

Al final no hizo nada. No tuvo tiempo de pensar más porque, cerca de las cuatro de la tarde, la prenda que sostenía para plegar se le escurrió de las manos al quedársele muertas como muñecas de trapo cuando miró hacia la puerta de entrada.

11

16 de diciembre.

Asunto: El fin de una era (tri-semestral)

Con el fin del tri-semestre del curso han acabado para mí también otras cosas. Las dos últimas semanas han sido todo un sprint de buenas (he aprobado todas las asignaturas) y malas (lo de Sergio, el mejicano) noticias, además de las presentaciones, acabar trabajos, el examen, uff! Estoy que me muero. Necesito unas vacaciones, pero ya. Carlo se va la semana que viene, y me quedo sola. Mariana todavía no sabe si se queda en navidad o se va al final el 23. Como me quede sola el día de nochebuena me va a entrar una depre…

El único que se queda es Héctor, el tío bueno de Linark, pero ya me ha dicho que se va a Londres con unos amigos que tiene allí y sólo vendrá a Oxford el sábado que tenga que trabajar. Qué rabia, porque nada me gustaría más que salir de fiesta con él y lo que surgiera, si surgía, claro… Aunque éste va a por modelitos, pero bueno, tampoco es que sea yo la bruja Avería y con alcohol de por medio cualquiera sabe… No sé qué me pasa últimamente que estoy rodeada de tíos buenos y todos me atraen. Menos el que me tiene que atraer. Sí. Carlo, lo sé. Es que Carlo, mira, no sé, tiene sus cosas buenas, sus momentos, pero es demasiado egocéntrico y a veces me da la sensación de que pasa de mí. Y siempre aquí encerrados, en mi minúscula habitación, me agobia.

Tuve que exponer yo también mi parte del trabajo de grupo, casi me da algo, estaba muy nerviosa, no tanto por tener que hablar en público (bueno, también) como por hacerlo en inglés. ¿Y si pensaban que hablaba fatal y se reían de mí? En fin, esos miedos tontos que afloran en los momentos menos oportunos. Al final no fue gran cosa. La que peor lo hizo fue la que más había hablado, la rubia de bote que parece que tenga un palo atravesado por la espalda desde el culo hasta la nuca, de lo estirada que es, pues no se puso a hacer chistecitos y nadie le rió la gracia, qué lamentable por favor. Quiso hacer una exposición humorística y le salió una mierda pinchada en un palo. En el suyo de la espalda.

He sabido que la polaca no va a estar en navidad, casi me pongo a saltar de alegría, porque cómo no sigue en sus trece. Y yo en los míos, porque tengo que cargar cada santo día con la caja de cereales para desayunar, el azúcar, la sal, el aceite y lo demás que guardo en la habitación. El salón sigue siendo de ella y tiene una cebolla a remojo en agua en la cocina, mira, a esa tía le falta más de un hervor, y encima no para de perseguir a la pobre de la checa, que no tiene más remedio que sucumbir a sus acosos pero se le nota la dejadez en la cara.

El final de esa parte del curso supuso para Sofía un paréntesis en su vida, como si todo lo que iba aconteciendo se hubiese detenido o dado por finalizado también. Después de tres meses de profundo estrés, en el momento salió por la puerta de clase el último día se desinfló como un globo que hubiese estado hinchado demasiado tiempo. Como si hubiese estado conteniendo la respiración. Con la intención de relajarse, inhaló una honda bocanada de aire, pero la humedad del ambiente le heló los pulmones provocándole un acceso de tos que la hizo doblarse en severas convulsiones. Aún así se sintió más ligera, casi etérea.

Las dos últimas semanas habían sido una carrera de fondo y de obstáculos en la que Sofía había puesto mucha energía, demasiada, toda la que tenía. Y también albergaba la esperanza de que el siguiente tri-semestre fuese más tranquilo. Nada en apariencia apuntaba a que se volviese a repetir el mismo estrés. Ya habían estudiado las asignaturas más importantes.

Finalmente habían logrado acabar el dichoso trabajo de grupo y las tres marías más la bruja siguieron reuniéndose a espaldas de Christa y de ella para darle los últimos retoques al estudio. La propuesta de diseño que tan magnífica les pareció a esas pedorras era horrorosa, claro que habría hecho falta un milagro para que de su mentalidad adolescente y simple hubiese salido algo mejor. En la exposición directamente se coronaron. La pija rubia protagonista de las patéticas borracheras que tan pormenorizadamente les había venido relatando fue la que más ideas proponía para una presentación que, según ella, debía de estar salpicada de notas de humor, y ella misma se exaltaba y gritaba y juntaba las manos dando saltitos al hilo de las ocurrencias que le venían a su escueto cerebro, a cual más ridícula. Las otras dos marías le reían la gracia y la bruja canadiense sonreía, siempre manteniendo su postura de superioridad fingida. Tanto histrionismo saturaba a Sofía, insultaba su cerebro, lanzaba miradas cargadas de significados a Christa, y las dos tenían que desviar la vista hacia otro lado para no estallar en carcajadas. O llorar de pena. Tan poca materia gris dentro de esos cráneos.

La presentación del trabajo fue tan grotesca como las ideas que habían salido de sus huecos habitáculos craneales. La rubia no cejaba en su empeño de hacer chistes que nadie reía y había incluso quien fruncía el ceño. Dieron un espectáculo lamentable. Sofía y Christa se limitaron a exponer su parte sin adornos ni florituras que no sabían hacer ni defender frente al auditorio; cada uno conoce sus limitaciones y ha de ajustarse a ellas.

—Lástima de trabajo, podríamos haber aprendido más, ya veremos si aprobamos —le comentó Sofía a la rumana.

Aprobaron. Pero raspado.

—Yo creo que ha sido por pena —dijo Christa.

—Y por la pelota que le hicieron a los profesores. No quiero ni pensar lo que la rubia haría, que es capaz, con Jenkins…

—¡¡Aggg!! —Exclamaron ambas a un tiempo, riendo.

Después de un mes haciendo prácticas en la empresa se enteró de que el DJ gangaja hacía también sus prácticas allí. Lo vio entrar en el edificio contiguo una mañana (la mesa de Sofía estaba junto a la ventana) y le preguntó a Greta para cerciorarse de que no había sido un espejismo. No lo era. Sofía se mantuvo alerta para, en lo sucesivo, evitar cruzarse con él por algún pasillo y tener que pasar por el mismo mal trago de no entender lo que pudiera preguntarle, aunque dudaba que eso sucediera. La ignoraba por completo.

Quien no la ignoraba era Joao, con el que se topó por casualidad el miércoles cuando caminaba hacia la parada. Iba pensando en Sergio, en lo difícil que era para ella asimilar la noticia.

—Sofía, qué tal.

Otro tío bueno que tampoco se fijaba en ella.

—Hola Joao, bien, ¿y tú?

Se mostraba muy risueño, como siempre, con su hablar pausado y sus ojillos brillantes.

—Bien, bien, ya casi hemos acabado, ¿eh? Qué rápido ha pasado el tempo —dijo él.

Comentaron trivialidades, la patética exposición de las tres marías (él también había acabado por llamarlas así), cómo había ido el curso, si viajaban a casa por navidad.

—Sí, me voy ya el… la sexta feria…

—El viernes.

—Sí, sí, viernes, eso es. A la tarde.

Otro que se va, cómo no. Había albergado la débil y remota esperanza de que no se fuese y poder quedar con él esos días.

—Que suerte, yo me quedo hasta el 30, tengo que trabajar —suspiró Sofía.

—Qué pena, pero sólo son unos días. ¿Y mañana vienes a tomar unas copas con los de clase?

—¿Mañana? Pues no sé nada. Ah, pero espera, mañana es jueves. ¿A qué hora habéis quedado?

—Después de la clase, a las sinco, y quisás luego cenamos por ahí y salimos.

—Joder, mañana trabajo.

Mierda. Pero qué mierda de suerte tengo. No es que fuese una grave contrariedad, porque sabía que Christa no iba y que Joao estaría con Helli, pero aún así le habría apetecido.

Se despidieron un rato después, y Sofía no volvió a pensar en Sergio.

Mientras se dirigía a la parada del bus el viernes, después de la última clase del tri-semestre y del año, pensó en cómo iba a pasar el resto del día. Viernes, no tenía que ir a trabajar. Las compañeras habían huido en desbandada a coger trenes, aviones, autobuses y en un par de horas no quedaría ninguna en la ciudad. Rosana estaba trabajando. Carlo también. Y Sergio... ya no era una opción.

Llovía. Eso limitó más aún sus posibilidades de ocio. Tenía ganas de hacer algo diferente. ¿Ir de tiendas? No, sería más frustrante aún porque no podía permitirse comprar nada. ¿A algún bar? ¿Sola? No. De buena gana se habría marchado a Londres a pasar el día, pero de nuevo su maltrecha economía y la lluvia echaron por tierra esa idea. Habría ido a algún parque a leer, o a visitar alguna parte de Oxford que no hubiese visto aún, pero la lluvia... la maldita lluvia y el frío. Finalmente se marchó a casa mascando su resignación.

La polaca pululaba por la casa como una tarántula por su reino de telaraña. Así que Sofía se encerró en su tabuco y esperó a que se despejara el terreno de la cocina para bajar a prepararse algo de comer. La arácnida se iba a trabajar sobre las 3.30, momento en que por fin encontraría la paz necesaria para disfrutar del salón y la casa en general y quedarse un rato viendo alguna serie televisiva de los 80, habitual en esos horarios.

A las cinco de la tarde había comido, había colaborado mentalmente con Jessica Fletcher en la resolución de un misterio en “se ha escrito un crimen”, había fregado los platos, era de noche y continuaba lloviendo. Subió a su habitación. La desgana hacía flojear sus músculos. Se dejó caer pesadamente en la cama. No le apetecía leer, no le apetecía organizar la habitación y archivar las materias ya finalizadas ese trimestre, no le apetecía navegar por internet, no le apetecía ver una película. No le apetecía quedarse esa noche en casa, pero la idea de salir sola con Rosana y esforzarse por encontrar temas de conversación se le venía cuesta arriba. Le apetecía ir a cenar a un restaurante, luego a tomar unas copas: con los mejicanos. Emborracharse con tequilas y pintas de cerveza y al día siguiente no ir a trabajar. Pero ya no podía pensar más en Sergio.

Y sin embargo lo hacía. Era inevitable. El momento en que, dos semanas atrás, la habían visitado en Linark. Ella plegando un jersey, Héctor a su lado. Y de pronto, al levantar la cabeza, sus manos se volvieron de gelatina y no pudieron sostener el jersey. Sergio y Tom entraban por la puerta. Se agachó a recogerlo y al levantarse alguien por detrás le tapó los ojos con las manos. ¿Se ha teletransportado? No puede ser que Sergio haya llegado hasta aquí tan de prisa mientras yo me agachaba. O sí. Sonrió.

—¡Hola! ¿Qué hacéis aquí?

—Eh, ¡que soy yo!

¡Carlo!

Retiró las manos que ocultaban sus ojos y la rodeó para colocarse frente a ella. Por un momento Sofía vio la imagen del italiano desenfocada todavía bajo los efectos de la presión de sus dedos. La sonrisa se le borró un instante pero creó una nueva, con esfuerzo.

—Carlo, ¿y tú por aquí? ¡a estas horas! —dijo mirando el reloj y enarcando las cejas.

Sofía miró subrepticiamente por encima del hombro de Carlo. Los mejicanos se acercaban. No la habían visto aún.

—¿Quién creías que era, eh?

—Ah, pues Rosana, como a veces pasa a verme —mintió. Había hablado en español y tenía que encontrar una persona de esa nacionalidad para justificarlo: Rosana era perfecta. Total, el italiano no estaba al tanto de sus horarios. Y tampoco sus conocimientos de español le alcanzaban para notar el detalle de la partícula de segunda persona del plural que había usado en el verbo.

—Ah, es que he venido al centro a hacer unas compras para mi madre y me he dicho, voy a pasar a verla.

Y tenía que ser justo hoy. El destino está en mi contra.

Se movió un poco hacia la parte de atrás del perchero atestado de prendas y se fue girando de modo que ella los veía pero quedaban a espaldas de Carlo.

—Muy bien, pues yo aquí estoy, plegando jerseys sin parar. Y, bueno, esto… ¿tienes que hacer algo más por aquí?

—No, no, de hecho tengo que irme ya, tengo que volver al trabajo.

Pero ya, ya.

—Anda, para una vez que vienes a verme, lástima.

Si la mentira se castigase me convertiría en estatua de sal.

Entre un abrigo y un jersey de punto colgado del revés vio que Sergio miraba de un lado a otro, probablemente tratando de localizarla. Se acercaban. Acabarían por verla. Allí con Carlo. Su novio. Y la magia del día anterior desaparecería. Las cabezas juntas en la mesa, el cuerpo de él reclinado, ajenos al mundo, hablando de la vida…

—Una vez, dice…

Vaya tela.

—Mira lo que le he comprado a mi madre, ¿te gusta? Si eso mañana o el domingo que viene…

Mierda, no se va. Los mejicanos se pararon en la mesa situada detrás del perchero.

—… cuando salgas, ¿eh?

—¿Qué? Ah, sí, sí, venimos, claro.

—¿Pero lo has visto? Mira —insistió acercándole la bolsa— ¿Qué te pasa?

—Sí, no, que me ha parecido que venía Anamari.

Sergio miró en su dirección. Sofía vio una prenda en el suelo. Se agachó a recogerla.

—¿Quién? —preguntó Carlo.

—El supervisor, creo que se acerca, ¿ves? aquél.

No la vio.

—¿El superv… aquél? ¿No has dicho que se llamaba Anamari?

—Ah, sí, bueno, en realidad no se llama exactamente así, en fin, una larga historia. Vamos a ponernos allí, ven, así no nos ve.

Y han venido a verme a mí y no me van a ver. Le entró una mala leche. Y a mí qué me importa lo que le ha comprado a su madre.

—Bueno, me voy, no quiero que te digan nada.

—Sí, bueno, yo voy a volver a la mesa, sí.

—Nos vemos esta noche.

—Vale, hasta luego.

Por fin libre.

Cuando se aseguró de que el italiano había cruzado el umbral de la puerta cogió una prenda cualquiera que había por allí colgada y se hizo visible para los mejicanos.

—¡Hola!

Se saludaron efusivamente. Sergio le dedicó una profunda mirada a los ojos. Le decía he venido a verte; y me alegro de haberte encontrado.

Se le cayeron las bragas.

—Pues nada, yo venía de allí de colgar unas prendas —y alzó levemente la que sostenía— y os he visto pasar.

En ese momento cayó en la cuenta de que iba ataviada con el uniforme de trabajo y sin maquillar. Y un incendio en sus mejillas delató ese pensamiento. Bajó la cabeza.

Charlaron brevemente sobre lo que estaban haciendo ese día, lo que tenían que comprar para navidad.

—Bueno, vamos a seguir no te regañen.

—Bah, hoy están entretenidos.

Y aunque me echen.

Sofía se dio cuenta de que no hablaban de quedar esa noche.

—Nos vamos a ir ahorita mismo. Yo entro a trabajar a las siete —dijo Tom. Era camarero.

—Sí, yo me voy a casa, tengo que hablar con mis papás allá por el Skype —añadió Sergio.

Duda despejada.

—Noche tranquila, hoy, ¿no?

—Sí —respondió Sergio. Le sonrió. Y otra vez aquella mirada que le atravesaba el alma.

Y otra vez las bragas.

Se despidieron y se marcharon. De todas formas no habría podido quedar con ellos. Era sábado. Carlo. O tendría que haber ido con él, y prefería no ir. Sofía los miró alejarse, desaparecer por la puerta. Sergio no se giró.

Su apática tarde de viernes ocioso se decantó por un clásico juvenil de los 80 para pasar la tarde y no pensar deleitando su vista con un Val Kilmer jovencito, Escuela de Genios. Y para aderezarla, bajó a por una lata de cerveza de las que guardaba para ocasiones y cogió un cigarro de los que guardaba para el mismo fin. A mitad de película sonó su móvil. ¿Rosana? En efecto.

—Hola, ¿ya has salido de trabajar?

—Sí, acabo de llegar a casa. ¿Tú ya has terminado las clases?

—Pues sí, y aquí estoy, viendo una peli, fumándome una cerveza y bebiéndome un cigarro.

—Será al revés…

—Bueno, sí, bebiéndome un cigarro y fumándome una cervez… ah, vale, qué tonta.

—Y veo que te ha subido.

—Se ve que s… —se partía de risa— bueno, dime, nos vemos luego, ¿no?

Una fiesta. En casa de una compañera suya de trabajo. No habría mucha gente, pero al menos algo diferente. Genial. En un instante su apatía se difuminó.

La suerte conmigo es como una hiena: unas veces me despedaza viva y otras se ríe de mí. Tan solo en unas pocas, como hoy, me sonríe.

Más que una fiesta fue una reunión. La casa donde se celebraba estaba donde Cristo perdió la peineta, tuvieron que caminar un rato largo después de que el autobús terminase su ruta mucho antes. No había nadie interesante y la música era horrorosa, pero al menos la casa era cálida (no como la del míster Proper sueco) y la bebida gratis. Y snacks para picar. Tras las presentaciones, Sofía se perdió en unas galletitas de chocolate y una lata de cerveza. Cuando llegó al salón alguien le ofreció un cigarro y aceptó. Salieron al jardín a fumar y para su sorpresa descubrió a mucha más gente allí charlando, como si fuera una cálida noche primaveral, insensibles a las gélidas temperaturas. Los fumadores resultaron ser más amenos que los de dentro, y se habría quedado allí haciendo efímeras amistades de una noche si no fuera porque el frío se estaba hospedando en sus huesos y no quería morir allí congelada aferrada a dos vicios, uno en cada mano.

Cuando entró Rosana había desaparecido. Le preguntó a la anfitriona por su paradero.

—Ah, pues creo que subió con un muchacho, estará por alguna habitación.

Hay que joderse con la niña. Sofía ni siquiera la había visto hablando con nadie. No le había dado tiempo. Normalmente a ella esas cosas no se le escapaban, era muy observadora. Todavía tuvo que sufrir tres cuartos de hora más de aquella música indefinible, de charla intrascendente con unos y con otros y dos cervezas más (éstas no las sufría) antes de que Rosana apareciera por el dintel de la puerta con las mejillas ardientes, los rizos encrespados y la ropa descompuesta.

—Pero bueno, ¿dónde…? Vale, da igual, ya me imagino.

Rosana sonrió, tímida, y las mejillas se le encendieron más aún.

—Es que el chico este, pues… trabaja allí a veces, es un camarero como temporal, si te lo habré nombrado, Silvio, brasileño…

—Pues no caigo ahora…

Lo vio por allá detrás yendo a la cocina. Mulato, musculoso, cara simpática sin ser guapo, unos 22 ó 23 como mucho. Joder con ésta.

—Y a veces tontea así un poco conmigo pero nunca… y en fin, no sabía que venía hoy…

—Pero vamos a ver, ¿y Tom?

—Qué.

—Pues no sé, qué que pasa con él.

—Nada, qué va a pasar. Si este chico también tiene novia, allá en Brasil.

—Hala, viva la vida. Pues nada, no, si a mí… ya ves. Sergio me tiene que… Pero mira, ahora ya nada, supongo.

—Ah, ya, lo de… Qué fuerte, y no había dicho nada antes. Ni Tom me lo comentó a mí.

—Mira, cuando lo dijo me quedé de piedra. Ej que no sabía ni cómo mirarle. Bueno, ya me viste.

—Sí, creo que él se dio cuenta.

—Puede ser. Es que me cayó como un jar…jaro de agua fría, qué quieres que te diga. Pero a ver, pero-a-ver, ¿tú no habías notado cómo me mira a veces? ¿Y cuándo baliamos aquella noche? Y cuando hablamos el viernes anterior, no sé, creía que había como una conessión, es como si quisiera acercarse pero depués echaba el freno y marcha atrás —el alcohol le desató la lengua y se la enredaba—. Así que no sabía qué bensar. Ahora ya lo puedo entender todo. Por qué al saber que tenía novio y conocer a C-Carlo no reaccionó de forma rara, al revés, la semmana siguiente estuvimos así más guntos, y por qué después de haber estado baliando en el Qué Pasa después en la discoteca no me hizo ni caso… Yo decía, este tío me está toreando —miró hacia un punto indeterminado de la pared del fondo con ojos vidriosos—. Coño, ¿cuántas cervezas me he hecho ya hoy? Uf, ni lo sé. Si ej que como no hay vodka por aquí…

Fue el sábado anterior. El viernes no habían hecho planes con ellos porque Tom también trabajaba. Pero esta desafortunada circunstancia fue sin embargo propicia porque Mariana preguntó si podía acompañarlas en su salida nocturna de los viernes. Sofía se la encontró en la cocina al ir a prepararse algo de cenar. Hablaron brevemente sobre los planes para navidad, tema en boga en esos días en todos los ambientes, y de repente a Sofía se le encendió una luz.

—Oye, ¿sabes si la polaca se va a casa por navidad o qué?

—Ah, pues sí, mira, se me había olvidado comentártelo, se va el 21 y no vuelve hasta mitad de enero, el 14 o algo así.

Si Sofía hubiese podido abrir más los ojos se le habrían caído. El segundo gesto que se pintó en su rostro fue una sonrisa que encontró en las orejas un impedimento para su recorrido alrededor del cráneo y el tercero fue la inmovilidad. Necesitó unos segundos para procesar tan fantástica noticia.

—No jodas, me acabas de alegrar la existencia.

La sonrisa no se le desdibujó ni siquiera en un amago durante toda la noche. Tal fue que, unos minutos después de recoger a Rosana, ésta le preguntó por el motivo de su jovial expresión. La perspectiva de pasar en la casa una semana antes de volar ella misma a España sin la incómoda presencia de aquel ser maléfico, y otra semana después de regresar, le producía una inmensa satisfacción.

Lo malo era que tendría que aguantarla en la velada de su cumpleaños. Por qué poco. En realidad ya se había hecho a la idea de que estaría, de modo que no supuso ningún cambio sustancial en sus planes. Lo que sí esperaba era que tuviese turno de noche, pero hasta por lo menos la semana anterior no lo sabría con seguridad. Su cumpleaños era el 16 de enero, y había decidido celebrarlo en la casa el viernes de esa misma semana: una cena ligera, con algo para picar, Rosana, Christa y Mariana como únicas invitadas. A los mejicanos tenía pensado verlos después (la presencia de Mariana la disuadía de invitarlos también a cenar), quedar con ellos en algún pub y emborracharse con tequilitas, güey, pero conteniéndose, por supuesto, en caso de que Mariana se les uniera también a la fiesta post-cena. Esto era más que probable, y Sofía volvió a sentir aquel temor visceral de que Sergio se decantase hacia Mariana atraído por su voluminosa delantera, como todos. Con Carlo quedaría al día siguiente, el sábado, para celebrarlo en una tranquila (por usar un eufemismo) velada cenando por ahí en algún restaurante y luego quién sabe si tomando una copa en un pub o yendo a casa a dormirse frente al monitor del ordenador con la película sin llegar a la mitad.

No pudo prever entonces al planificar el evento cómo se iban a torcer sus planes.

Fueron al Qué Pasa. No había mucha gente, la música de fondo era agradable y el ambiente acogedor. La española podía dar una impresión equivocada por su carácter alegre y dicharachero en la casa y su escandalosa risa, pero una vez salían con ella se mostraba más bien apática y desganada, como si la aquejara el cansancio. Básicamente mucha risa y poca marcha.

Al día siguiente Rosana le envió un mensaje a Sofía con una irresistible invitación a salir con ellos. Se lo dijo a Carlo y él accedió sin rechistar, le habían caído bien los mejicanos. Mejor eso que nada.

Habían quedado a las nueve y Carlo se presentó a las ocho y cuarto.

—¿No podías venir antes? No nos va a dar tiempo a cenar, hombre.

—¡Huyyy! Cenamos bien, ¿eh? Que estoy hambriento.

—Pues haber venido antes.

—No he podido.

—Como siempre.

Sofía ya estaba arreglada y dispuesta a preparar la cena rápidamente, pero aún así subieron a la habitación a dejar el maletín de Carlo. Acto seguido, éste se tumbó en la cama.

—¿Pero qué haces? Vamos, que llegamos tarde.

—Uf, estoy cansado.

—Cuando quedamos con tus amigos bien que viniste antes y te diste prisa.

—Oh, just relax… —¡Otra vez! Sofía estaba crispada— No te estreses, que nos da tiempo.

Eran las ocho y veinte. Aún tenían que preparar la cena, cenar, esperar el autobús y llegar al centro. Sofía se subía por las paredes al ver lo poco que parecía importarle al italiano. A las nueve terminaban de cenar y Sofía subió corriendo a la habitación a llamar a Rosana.

—Rosana, lo siento —se disculpó con voz temblorosa en cuanto la otra descolgó— pero Carlo ha llegado super tarde y acabamos de cenar ahora, así que llegaremos tarde, por lo menos media hora, no sé, si quieres ir tú delante. ¿Estás aún en casa? —hablaba atropelladamente, presa de los nervios.

—Ah, no te preocupes, que a mí también se me ha hecho un poco tarde, si vais a salir ya avísame y yo también cojo el autobús.

—Entonces estás aún en casa.

—Sí, me estaba arreglando y eso. Pero ya estoy.

—Pues menos mal, porque el imbécil este… siempre tirando de él para salir. Se me han quitado hasta las ganas, fíjate.

—No le hagas caso, mujer.

—Ya, pero a ver…

Cuando llegaron al O’Neills los mejicanos ya habían apurado su primera pinta. Alfonso estaba con ellos, para sorpresa de Sofía, que creyó que no lo volvería a ver. Bebían como esponjas. Carlo se ofreció a ir a la barra y volvió con una Guinness para él y una pinta para ella. Tom le pidió a Rosana un zumo de piña. En cuanto estuvieron solos con Rosana notó enseguida que Sergio no la miraba como la semana anterior. En vez de clavarle sus ojos verdes y atravesarla con su mirada, la rehuía, y se mostraba más distante. Será porque está Carlo. Qué mierda.

La noche estaba siendo entretenida pero no divertida. Notó incluso que Sergio bebía más despacio de lo normal en él.

—Bueno, ¿y qué planes tenéis para Navidad? —preguntó Carlo.

—Yo no viajo, me quedo trabajando, y por ahí que a lo mejor viene mi hermana a visitarme y a ver a la abuela —explicó Tom.

Sofía miró a Sergio. Éste mantenía la cabeza gacha.

—Yo me voy el 21 —informó Rosana.

—Qué bien, a mí me toca pasar aquí las navidades, hasta el 30 no me han dado vacaciones en Linark —dijo Sofía. Miró a Sergio por si éste decía algo. Pero él seguía contemplando taciturnamente su vaso de cerveza.

—Yo el 19 me voy a Italia —dijo Carlo.

—Ah, yo no viajo todavía, me quedo con Tom aquí, eh, ¿güey? —añadió Alfonso.

Sergio seguía sin decir nada.

—Éste cabrón es el único que se va a casita —dijo Alfonso señalando a Sergio.

Algo se encogió en el estómago de Sofía.

—Sí, viajo este miércoles ya —anunció Sergio con una sonrisa forzada.

Alfonso volvió a hablar.

—Y qué suerte güey, pero claro, uno anda con preparativos y pues hay que cumplir…

12

25 de diciembre.

Asunto: Síndrome navideño.

La casa esta me está dando una grima que te cagas. Mariana, la española, no friega sus platos hasta pasados dos o tres días, y si aparecen fregados antes es porque muchas mañanas se los friega la polaca, quien, por otra parte, lo hace según el sistema continental, a saber: hay veces que la he visto echando un chorro de agua sobre los platos, cuando no están muy sucios, y poniéndolos a escurrir. Y las demás veces pasea el estropajo por los platos sin mucho esmero y sin siquiera ponerle jabón, y listos. Así que tanto Carlo como yo, que somos muy maniositos para esas cosas, fregamos todo lo que vamos a usar antes y también después, claro. Porque muchas veces hay restos pegados en los platos que sacamos de la alacena.

Después, en el baño, encuentro mocos en la bañera. Como en esta casa se oye todo a través de las puertas y las paredes, sé que es la polaca porque la oigo mocarse con el agua cuando se ducha, así, se suena supongo que con la mano y deja caer las repelentes secreciones de su naripa en la tina donde luego me ducho yo. Y como obviamente no se molesta en limpiarlos, pues allí me los encuentro yo, ya secos y pegados que me producen arcadas cuando tengo que rascar para despegarlos.

Ayer pasé la nochebuena con Mariana. Para qué darte muchos detalles de lo que fue la noche: se nos quemó el asado, se derramó el vino y ha dejado la mesa como la frente de Gorbachov, se pasó la velada pegada al teléfono hablando con su familia y después se durmió en el sofá (a quién me recuerda eso, por cierto. No, si al final harían buena pareja y todo). Qué triste, por favor...

Estoy ya ansiosa por llegar a España. Necesito sentir la caricia del sol en mi cara, pienso ir a la playa todos los días que pueda, y dar largos paseos descalza por la arena. Cinco días, cinco largos días todavía. Los ocuparé terminando los últimos retoques de mi trabajo de una de las asignaturas.

Nadie limpiaba la casa. No habían establecido turnos de limpieza, nadie comentaba nada acerca de la suciedad que se acumulaba por los rincones, ni la capa de mugre que asolaba los sanitarios del baño (sabía que eran blancos porque se acordaba), ni del polvo que cubría ya el color original de la moqueta de las escaleras. Sofía limpiaba el asiento del inodoro cada vez que iba a usarlo y había de vencer una vomitiva repulsión al rascar los mocos resecos y adheridos a la bañera antes de ducharse.

De vez en cuando sí que se veía a la pústula empuñando la escoba y restregándola sin mucha pericia por el salón y la cocina, aunque más parecía que iba a echar a volar en ella que a dejar el suelo limpio tras sus escobazos. Mariana nunca fue vista en tales menesteres ni hubo constancia de que se hubiese dedicado a ellos. Sofía cada vez lo hacía menos, sobre todo el salón. ¿No se había adueñado de él y pasaba allí las horas muertas sin dejar a nadie más disfrutarlo? Pues que lo limpiase ella.

Llegó el glorioso día en que la pústula se marchó, y lo hizo a su estilo: armando escándalo en mitad de la noche, para enturbiar la paz de las que dormían. Como eran las dos de la mañana y la bergante la había desvelado, deseó desde la oscuridad de su habitación que su avión se estrellara y todos los pasajeros se salvasen menos ella. Pero enseguida tuvo miedo de que el dicho pudiese ser cierto y sus deseos se volviesen contra ella (al fin y al cabo también tomaba aviones) e hipócritamente se arrepintió de haberlo pensado. A pesar de que estaba más espabilada que un búho no se puso de mala leche como habitualmente cada vez que la oía dar portazos en mitad de la noche, porque esa vez se iba. Esa noche era la última en algún tiempo que interrumpía su sueño. Y una especie de paz interior la embargó hasta el punto de que se durmió al poco rato y logró continuar haciéndolo por cinco horas más, todo un logro. Hasta que se levantó Mariana para ir a trabajar. Esto, sin embargo, sólo fue un breve paréntesis en su soñolencia, y ya entraba otra vez por las puertas del letargo cuando se levantó la checa. Esta vez ya no pudo conciliar más el sueño. Habría sido un milagro. En vacaciones dormiré, confió esperanzada.

Esa misma mañana, recién estrenada la ausencia de la pústula, Sofía se entregó a la tarea de devolverle el color original al baño y de paso desterrar las bacterias y microbios que campaban a sus anchas. Cuando terminó todo brillaba tanto que cualquier oftalmólogo habría aconsejado el uso de gafas de sol con protección del tres por lo menos para entrar en ese cuarto. También limpió su habitación y dio una barrida al salón, la cocina y la entrada. Esperó a que estuviesen Mariana y ella en el salón esa noche para preguntarle por su parecer acerca de la refulgente limpieza.

—Ah, ¿lo has limpiado?

—Coño, ¿Que no se nota?

—Pues no me había dado cuenta, pero ahora que lo dices, sí…

La que nace marrana…

Esa noche se fue a dormir pronto con la esperanza de recuperar las horas de sueño perdidas durante tres meses de portazos y ruidos varios de la polaca a las tantas de la madrugada. No lo consiguió. Su organismo parecía haberse acostumbrado a ese estado de duermevela y pocas horas de sueño reparador y esa primera noche se negó a trasponerse por más tiempo. Tampoco alcanzó tal objetivo durante las siguientes, el insomnio devoraba sus noches, sobre todo a partir de las cinco de la mañana, cuando sus ojos se abrían como los de un búho para ver la hora en la radio despertador. A resultas de ello arrastraba unas ojeras con las que casi tropezaba al caminar. En esas horas de vigilia nadaba en un torrente de sueños inconexos, inquietantes, entre el consciente y el inconsciente, que al despertar le producían un ligero dolor de cabeza y durante el día se anclaba en un sempiterno sopor. En vacaciones, en vacaciones, se repetía sin demasiada convicción. Temía que el cuerpo se hubiese programado para dormir pocas horas y ya no pudiese nunca más volver a la fase de por lo menos ocho, o siete incluso, y tuviese que pasar su existencia en ese permanente estado de modorra.

El cielo gris y las gélidas temperaturas no la ayudaban. Todo era gris, siempre gris, apagado, oscuro, como si el astro de la vida hubiese abandonado esas tierras, como si una sombra perpetua se cerniera sobre ellas y sus gentes. La humedad devoraba las paredes y los huesos de Sofía, y un aguijoneante dolor de rodillas aún la torturaba cuando se ponía en pie después de haber estado sentada un buen rato.

Un día antes de Nochebuena fueron Mariana y ella al supermercado a hacer la compra. A la entrada fue atropellada por una mujer obesa montada en una de esas sillas de ruedas con aspecto de motos. Sofía aún se disculpó, le supo mal haberse interpuesto en el camino de la pobre paralítica. Justo allí mismo la mujer paró su mini-vehículo y con esfuerzo bajó y echó a andar adentrándose en el supermercado. O está por aquí Jesús haciendo milagros y yo no he oído lo de “levántate y anda”, o la tía usa la moto esa con tal de no andar. Así está la ballena. Qué poca vergüenza. Me juego el cuello a que va a comprar chocolate y/o patatas fritas.

No tenían muy claro aún el menú para esa noche. Echaron un vistazo a los pavos, grandes bultos rosados y descabezados que parecían pedir auxilio desde debajo del plástico que los ceñía sin piedad. A Sofía le recordó a las inglesas las noches de los fines de semana. Los pobres animales iban a recibir por toda sepultura los azotes de especias y otros condimentos en el horno, y en algunos casos incluso la cremación. Prefería hacer una compra metonímica de carne para no tener que visualizar al animal entero en su jaula de plástico. Así que optaron por otro banquete. Las estanterías se hundían bajo el peso de los puddings, tropezaban con torres de cajas de bombones al final de cada pasillo y una muchedumbre ansiosa buceaba por aquel torrente de opulencia consumista colmando los carros y las cestas de productos que adornarían sus mesas de navidad pero seguramente nunca alcanzarían a hincarle el diente. Al final se decidieron por unos muslos de pollo para preparar al horno con patatas, pimiento, cebolla y algunas especias. Mariana guardaba en casa unas deliciosas viandas ibéricas que sus padres le enviaban de vez en cuando y para beber compraron cerveza, vino y vodka.

Sofía, ya resignada a pasar la noche con su vecina, empezó a sentir cierta excitación allí, en el supermercado, imaginando a las dos chicas riendo, emborrachándose y bailando con la música a toda castaña hasta que el cuerpo aguantase, y no esperaba que fuese antes de las tres. Recordó con una sonrisa la fiesta que el chico inglés que compartía casa con ella y con Rosana, al principio de llegar a Inglaterra cuando trabajaban en un hotel, celebró en la casa. Esa Navidad tampoco tuvo vacaciones, pero al menos nadie lo hizo tampoco y la fiesta fue multitudinaria y legendaria. Todo el personal del hotel se concentró allí, en todo momento había alguien con quien hablar, bailar, desvariar; la comida se desparramaba por la mesa con ofensiva abundancia y las botellas de alcohol pasaban de una mano a otra con rapidez de prestidigitador. Durante toda la noche la gente deambuló por la casa charlando, comiendo, bebiendo, jugando al billar portátil, esnifando, vomitando, bailando y durmiendo la mona. Cuando Sofía ya había ingerido el suficiente alcohol como para que su hablar se tornara viscoso y su cerebro obnubilado, hizo víctima a alguien de una perorata en un francés gangoso que arrojaba a empellones de su memoria.

—C’est la vie, p-pero no se la cogí... jajaja. Ay, pardone-me, o moi —dijo Sofía con la lengua resbaladiza, salpicando a su interlocutora de miguitas de comida remojadas en alcohol y dejando escapar algún que otro regüeldo etílico. Al cabo de unas horas deambulaba ciega, con una melopea titánica, cuando no se le ocurrió otra cosa que probar un trozo de tarta de chocolate. Obviamente su cerebro no estaba en condiciones de recordarle que alcohol en ingente cantidad y dulce no eran compatibles para su organismo, y no bien había terminado de deglutir la ingesta del manjar cuando algo comenzó a removerse en su interior y notó en la cara la flojera típica que precede al vómito. Ya sintiendo cómo ascendía por su garganta y la invadía un sudor cálido, se dirigió rápidamente al aseo. El de la planta baja estaba ocupado. Fue corriendo escaleras arriba, subiendo los minúsculos y empinados escalones con cuidado para no caerse, con una mano delante de la boca, como si eso fuera a contener o ser suficiente depósito de lo que se avecinaba. La puerta estaba abierta. Bien. No. Cuál no fue su sorpresa al descubrir a Mayte (la otra chica española) sentada en el suelo como muerta, abrazada al a taza del váter, con la cara pegada a uno de los lados donde todo el mundo deposita la parte del muslo más cercana a las posaderas y demás partes íntimas, con la boca abierta, los ojos cerrados y una palidez mortal. Otra que tal. Su novio la abanicaba sin mucho énfasis con unas hojas de papel. Al ver eso, la posibilidad de desahogar su díscolo metabolismo en el inodoro se esfumó y se vio abocada a depositar el revuelto de sus entrañas en el lavabo. No debía de haber acabado la digestión de la cena todavía, a juzgar por la masa viscosa y repugnante repleta de tropezones varios, y sobre todo achocolatada, que quedó flotando por el lavabo, obstruyendo el desagüe con tanto residuo sólido. De modo que uno de los chavales subió con un palito de madera y se puso a remover como si estuviera cocinando una suculenta olla. Ése fue el final de la fiesta; de ahí fue derecha a la cama.

La velada resultó al estilo de Mariana: mucho ruido y poca marcha. Se encerraron en el salón con la estufa y la música puesta para preparar la mesa. Empezaron a cortar el lomo, chorizo y disponer las lonchas de jamón ibérico en platos y no oyeron la alarma del horno avisándoles de que su cena había sobrepasado el punto de asado y alcanzaba el de incinerado. El sonido de la campanita les llegó cuando la música se paró entre una canción y otra y del sobresalto Sofía volcó la botella de vino recién abierta. Mariana reaccionó a tiempo de coger el plato del embutido y así salvarlo de una inundación, siendo la mesa quien recibió el rojizo líquido y quedando estigmatizada para siempre. La madera de que estaba hecha, color pino sin tratar, absorbió el brebaje y no hubo forma de eliminar la sombra hasta que dos días después Mariana la cubrió con un mantel que había comprado en un sitio de baratijas. Del asado se pudo salvar todo lo que quedó bajo la primera capa carbonizada, pero como sólo eran dos y tenían todo el embutido y demás aperitivo, más el postre, no acusaron ninguna falta de comida en sus estómagos. Durante la cena Mariana estuvo recibiendo varias llamadas de teléfono que atendía allí mismo sin parar de comer, ay mis padres, ay mi hermano, ay mi primo, ay, tu puñetera abuela y desconecta ya el móvil a ver si cenamos en paz.

Fue acabar de cenar y el móvil se quedó en silencio. Tras el postre Sofía propuso empezar la botella de vodka, pero Mariana alegó un “uff, estoy llenísima, dentro de un ratito”. Que nunca llegó. Sofía sí la empezó, pero bebiendo sola se sentía como una alcohólica-tirada-de-la-vida y desistió tras la primera copa. Mariana ya se había acomodado en el sofá viendo una película y no había llegado al final cuando Sofía descubrió que los comentarios jocosos que venía haciendo no eran contestados ni escuchados por nadie.

No siguió por mucho tiempo el hilo de la película. A su mente vino de nuevo, como tantas veces esa semana, la escena en el pub, con los mejicanos.

Se le escapó a Alfonso. O quizás no. Ésa fue la última noche que lo vieron.

Una estatua de cera habría tenido mejor color que Sofía cuando oyó lo de los preparativos. Durante una décima de segundo su cerebro intentó procesar esa información empeñándose en negar lo evidente. ¿Preparativos? Pueden ser de mil cosas: de cumpleaños, de aniversario de sus padres, de graduación de alguien, de la boda de un amigo, de un primo, de un hermano. Ni siquiera sé si tiene hermanos o hermanas. Boda. No.

—¿Preparativos? ¿Te casas? —preguntó Carlo. Qué oportuno.

Hubiese preferido no saberlo. O saberlo desde el principio. Debería de llevar un letrero en la frente: me caso, prohibido acercarse. El primer día debería de haberlo pregonado a los cuatro vientos. ¿Por qué no lo había dicho en ninguna conversación? Por el mismo motivo que ella había tratado de ocultar lo de Carlo. Por un motivo que no llegaría a saber nunca.

—Sí, me caso. En mayo.

A la mierda. Me preparo otro vodka. Mariana dormía en el otro sofá con una placidez rayana en el ronquido.

Cabrón.

Ahí estaba. La confirmación. Su boca sonreía pero sus ojos no. Y no miraba a Sofía en ningún momento. Ella tenía bastante con contener las ganas que le habían entrado de vomitar la cerveza. Y un puño le apretaba el pecho.

Qué cabrón. O no. No estaba segura. Tampoco me ha pedido nada, ni se ha lanzado. Quizá yo sola he alentado esperanzas basándome en... ¿sus ojos?. Quizá todo me lo he imaginado.

Lo tenía allí delante, tan cerca de ella, y le apetecía cogerlo y abrazarlo y llevárselo de allí, lejos, y pedirle que no se casara ni se fuera.

Sin embargo, algo no encajaba; ésa no era la expresión de júbilo que debería caracterizar a todo aquel que da la noticia de su propia boda.

Quizá todo habían sido imaginaciones suyas. Quizá dispensaba el mismo trato a todo el mundo, y Sofía había confundido aquel acercamiento hacia ella con su forma de ser. Analizó la posibilidad repasando mentalmente todos los momentos en que ella interpretó que él también sentía algo por ella, las miradas, las sonrisas, la forma de cogerla mientras bailaban, el brazo rodeando el respaldo de su silla, sus cabezas tan juntas al hablar…

—Pero tú, ¿qué esperabas exactamente de él? ¿Y si pasaba algo qué ibas a hacer?

Las preguntas de Rosana, el martes siguiente cuando quedaron para despedirse por las vacaciones, sacaron a Sofía de un letargo reflexivo que se había encallado en esas dos mismas cuestiones y sólo daba vueltas alrededor de ellas sin avanzar ni hallar ninguna solución.

—Ay, pues no lo sé.

Lo cierto era que no se había detenido a pensar sobre las consecuencias de que algo surgiera entre Sergio y ella, de que él por fin se decidiera a aproximarse más. Todo ese tiempo desde que los conocieron se había dejado llevar por la fantasía de que él se sentía atraído por ella, le gustaba, y se enrollaban… pero no había pasado la barrera de ese primer contacto físico, de una primera noche, no se había parado a pensar qué haría con Carlo, cómo rompería con él, cómo le afectaría eso, a ella y también a él. Simplemente Carlo no existía en sus fantasías. Era muy complicado, concluyó Sofía.

—Tampoco es que fuéramos a tener ningún futuro, él de Méjico, yo de España, y vale que ahora hemos coincidido aquí, pero luego cada uno por su lado…

—Bueno, Carlo tampoco es de aquí ni de España.

—Ya, sí, lo sé, pero con Carlo es diferente, si la cosa funciona todo dependería de dónde nos llevasen nuestros futuros laborales, en fin…

—Con Sergio también podría ser así.

—No me líes, uff, lo que me faltaba. Pero Méjico está mucho más lejos, es diferente. Bueno, no importa. Ya no importa. El chaval se va a casar. Se acabó.

Las dos pusieron cara de circunstancias.

—Y por mí te aseguro que no va a suspender la boda —añadió Sofía, la idea colándose en su mente.

Sería tan romántico.

13

11 de enero.

Asunto: La cuesta de enero.

Acabo de llegar, pero quiero volver. Qué dos días más horribles, echo de menos el sol, el calor, la comida, todo. Vale, no ha hecho sol. Vale, ha hecho frío. Pero es diferente. Y los buenos momentos que hemos pasado allí, ¿qué? Lo que dije de que hasta tenía ganas de volverme a Inglaterra no iba en serio, ¿pero cómo va a ir en serio? Fue el calentón del momento, ten en cuenta que voy cada tantos meses con muchas ganas de veros y esperaba que hicierais un hueco especial para quedar conmigo y salir y charlar y todo eso. Sobre todo teniendo en cuenta que seguramente no podré ir otra vez hasta mayo por lo menos, cuando acaben las clases. Apenas os he visto, pero no importa, yo entiendo que estáis ocupadas, son fechas familiares y cada mochuelo a su olivo. Lo entiendo, o por lo menos lo intento, de verdad.

Bueno, no, qué leches, no lo intento siquiera. Soy egoísta, quería que hicierais un hueco especial para mí. Me jodió que lloviera, y sólo ver el sol dos días, y no poder dormir como había deseado, y claro, todo eso me puso de tan mal humor que se me fue un poco la olla.

Llegó por fin el día 30. Se marchó al centro con una maleta más pesada de lo que debería para unos cuantos días, con la excitación prendida al estómago como una garra. Estaba en la parada de autobús de High Street sin techo protector, pero esa vez no llovía. Recordó cuando, tres meses atrás, había estado en ese mismo punto, mojada y exhausta, deseando volverse por donde había venido, dar marcha atrás en el tiempo. Parecía haber transcurrido una vida entera desde aquel desafortunado día pero al mismo tiempo tenía la sensación de que no había pasado el tiempo, era ella, la misma, el mismo paisaje, la misma calle y el mismo cielo gris (sólo que sin descargar su furia líquida sobre ella). Podría haber sido el día anterior cuando llegó reteniendo las lágrimas. Y al ver acercarse el autobús del aeropuerto recordó también con qué ansia había querido subirse entonces en él para largarse a España.

Una vez acomodada en el interior del vehículo, Sergio, que siempre revoloteaba por su inconsciente sin hacerse patente del todo, y mucho menos cuando ella se lo ordenaba, se posó en su consciente y comenzó la ronda de divagaciones y dudas que tanto espacio mental le ocupaban esos días. Serán imaginaciones mías, no se ha fijado en mí, no lo dijo porque no salió el tema, uno no va pregonando el tema de su boda por ahí a menos que salga en la conversación, y no ha sido el caso, y es que a mí tampoco se me había ocurrido preguntarle si tenía novia, ya ves qué tontería, pero no lo es.

Su móvil lanzó un pitido de auxilio, la batería estaba a punto de acabarse.

Y una cosa llevó a la otra y dio pie a una ronda de inseguridades: Si es que claro, cómo se va a fijar en mí, tan corrientucha yo, con este pelo, permanentemente erizado, de mi físico no hay nada que destaque, bueno, sí, mi nariz, y no por lo bonita, sino por el tamaño, y él, él es tan atractivo, tan simpático (bueno, yo también me considero simpática), con esos ojos verdes, seguro que su novia está buenísima, cómo se va a fijar en mí, si puede tener a la que quiera. Algo se le retorcía dentro del pecho cuando pensaba así pero se decía que era mejor hacerse a la idea.

Otro pitido de auxilio del móvil.

Y un aviso de mensaje. Será Carlo, o mi hermana. Bueno, será mi hermana o alguna de mis amigas. Rebuscó dentro del bolso hasta que dio con el aparato, lo sacó de su fundita de calcetín y miró la pantalla. Otro pitido de la batería. Un icono de advertencia apareció en mitad de la pantalla. Ay, quita, que ya lo sé, pesado. Abrió la carpeta de los mensajes. Le dio un sofocón que casi le detiene el corazón. No podía creer lo que leía. Sergio (mejicano). Se emocionó tanto que tuvo que apartar la vista de la pantalla. Miró otra vez y ahí estaba. Sergio (mejicano). Seguro que será otro “hola, cómo estás?” y tendrá a su novia-futura-mujer cerca cuando lo ha enviado. Pero al menos significa que se acuerda de mí desde Méjico. Tan lejos.

Pulsó el botón para abrir la carpeta, con el dedo tembloroso.

Y el móvil se apagó.

¡MIERDAAAAAAAAA! El cargador, tengo que cargarlo, estos autobuses tienen enchufes para el ordenador. Metió la mano en el bolso. No. Noooo. Nooooooo. El cargador estaba en la maleta, abajo, en el portaequipajes. Genial. Trató de encenderlo. Se encendía, pero no llegó a abrir la carpeta de los mensajes, se apagó otra vez. Bah, sólo es un mensaje de mierda, si no dirá nada. Pero pasó el resto del viaje en un estado tal de desesperación que se vio al borde de la taquicardia.

Nada más bajar al aeropuerto se dedicó a buscar un enchufe por todos los pasillos que cruzaba. Como iba mirando a la parte baja de la pared, que es donde suelen estar, tropezó con varias maletas de transeúntes que le arrojaban miradas asesinas. Tiene que haber un maldito enchufe, ¿o aquí cómo pasan la aspiradora? Rebasó la zona de embarque. No le importaba. Lo primero es primero. El enchufe. Ah, en los aseos, desenchufo el aparato ese de secar las manos y cargo el móvil dos minutos. Lo suficiente para poder leer el mensaje. Fue corriendo a los aseos, arrastrando su pesada maleta por el aeropuerto, sorteando viajeros lentos como tortugas que interrumpían su carrera. Llegó. Miró. Joder con las últimas tecnologías. El enchufe no estaba visible. El aparato ese era tan moderno que podría haber estado flotando por la estancia. Salió descorazonada. Y resignada a esperar unas largas horas más hasta que llegase a casa.

Y al salir lo vio. Un enchufe, allí, enfrente de ella, intacto, esperándola, llamándola. Se abalanzó sobre él por si alguien se lo quitaba, como si hubiese más gente en su misma tesitura y fuese en ese preciso instante a arrebatarle el uso de la conexión. Esperó uno de los minutos más largos de su vida, allí arrodillada como una penitente. Y lo encendió. Ahí estaba. Las lágrimas acudieron a sus ojos cuando leyó las dos palabras.

Sergio (mejicano)

Lo siento.

En el momento puso un pie en Alicante esa impresión de que había transcurrido una vida desde que se fuera en septiembre se borró de un plumazo y entonces le pareció que su ausencia había sido sólo de cinco minutos. Los duros meses de estudios, las nuevas amistades, en clase y fuera de ella, los delirios de la polaca y toda la intensidad de lo que había sido su vida en Inglaterra se redujeron a la insignificancia. Los apartó a un rincón de su memoria dispuesta a no desenterrarlos hasta que no pusiera un pie de nuevo en Oxford. De hecho, cuando le preguntaban qué tal todo por allá, le suponía un esfuerzo concentrarse en hacer un resumen de los últimos meses, como si viviera dos vidas paralelas o aquella de Inglaterra hubiese sido vivida por otra persona. Qué curioso, pensaba, con lo mal que lo he pasado con la polaca, con la emoción que he sentido con lo de Sergio, con lo que ha avanzado mi amistad con Christa. Allí, a miles de kilómetros, en casa, no le quedaba reminiscencia alguna de aquellas lejanas ansias de contarle a todo el mundo lo que había sido su vida en el país extranjero.

Sergio fue el único tema que no apartó del todo de su mente. Parecía que cada vez que se proponía olvidarlo el chico lo supiera y decidiera importunarla otra vez con sus dudas, a través de un mensaje al móvil o mirándola con aquellos ojos verdes que le hacían flojear las piernas. Y aunque durante las vacaciones trató de no pensar en él, aquel mensaje, aquel “lo siento” cargado de significados, dos simples palabras que despejaban tantas incógnitas, mantenía al mejicano revoloteando por su mente de forma recurrente, cada vez que disponía de un tiempo muerto. Así, con el transcurrir de los días hizo lo posible por llenar como fuera cada minuto del día con alguna actividad con alguien, pero lo único que consiguió fue descansar poco y estresarse, porque al final Sergio aparecía hasta en mitad de una conversación.

Lo siento. Lo siento. ¿Qué sentía exactamente? ¿No habérselo dicho? ¿Casarse? ¿Haberle dado ilusiones sabiendo que era imposible? ¿No haberse decidido a enrollarse con ella? ¿Haberse sentido atraído por ella? ¿Por qué los hombres no eran más específicos en sus mensajes? Odiaba los mensajes escuetos. Las palabras tienen muchos significados y en especial esas dos.

Lo siento. Entonces no eran imaginaciones suyas. Entonces lo entendía todo. Por qué se acercaba y luego de repente se alejaba de ella, por qué no le había dicho nada en todo ese tiempo acerca de sus planes, por qué al conocer a su novio no se había mostrado decepcionado o más distante, al revés, la vez siguiente que se vieron estuvieron más cerca que nunca, sus ojos se lo decían y ahora lo sabía con certeza. Se debía de sentir atraído por ella pero luego le remordía la conciencia, o hablaba con su futura mujer, pues debían de estar en contacto frecuente, y decidía apartarse, y con lo de Carlo, pues debió de pensar que teniendo novio ella también sería más seguro, no había peligro o era menor. Pero se equivocó, fue al contrario. Y ahora le pedía disculpas. Por no haberle hablado de su situación, de su compromiso, por haberse aproximado a ella, haberle hecho creer que podía haber algo entre ellos, sin poder ser. Por haberla engañado.

Lo vería en enero, al regresar, y no sabía cómo reaccionar. No sabía siquiera cómo responder a aquel parco mensaje, cosa que aún no había hecho. En el avión le había dado muchas vueltas, eso incluso había impedido que se echara su habitual sueñecito de avión, inducido por el ruido de los motores y el ronroneo del aparato. Había decidido esperar, darle más tiempo, unos días para pensar con más calma en una respuesta adecuada, encontrar las palabras.

Nunca lo llegó a hacer.

No tuvo tiempo. No el suficiente como para pensar con la calma precisa en una respuesta. O quizás no tuvo el valor. Tenía miedo. No sabía de qué, pero temía algo. Quizás cuando se volviera a encontrar con él, cara a cara, le diría “leí tu mensaje”, acompañando la frase con un gesto significativo, equivalente a “no sabía qué contestar”. Y se lanzaría en sus brazos. O le pediría explicaciones. O le rehuiría. O le declararía sus sentimientos hacia él, aunque ni ella misma supiera bien cuáles eran.

Las vacaciones fueron tan decepcionantes que Sofía se pasó los diez días con ganas de llorar. Fueron varios los motivos que confluyeron para transformar su decepción en frustración, desánimo, pesar e ira: cuando llegó llovía y hacía viento. Ya desde el aire contempló en 13x18 su añorado paisaje oscurecido y grisáceo, su sempiterno cielo azul mancillado por las nubes y ésa fue la primera de una cadena de decepciones que marcarían su estancia. Las lágrimas, detenidas en sus ojos en cuanto leyó el mensaje de Sergio, se asomaron al observar el triste panorama de bienvenida y se le quedaron congeladas allí, a flor de lacrimal, durante todas las vacaciones y hasta mucho después.

Los últimos días sin la polaca había logrado ir estirando paulatinamente sus horas de somnolencia como un chicle y ansiaba el momento de dormir en la quietud y tranquilidad de su casa (la de sus padres, para ser más exactos) para recuperar del todo esas horas de sueño reparador perdidas. Compartía habitación con su hermana pequeña. Diez minutos después de caer en la cama una alarma se encendió en la mente de Sofía. Había olvidado que su hermana profería unos ronquidos de 6 grados en la escala de Richter, capaces de mover los cimientos del edificio. Eso es por las vegetaciones, se justificaba la chica. ¿Vegetaciones? La selva amazónica y la jungla india es lo que tienes tú ahí, le replicaba Sofía desde sus ojeras. Buscó a tientas los tapones de los oídos que tan sabia y precavidamente había echado en el último momento en el neceser. Palpó todos los objetos ahí dentro y no los encontraba. Tuvo que buscar el móvil, tanteando con la mano y de paso limpiando todo el polvo del estante, al fin dio con él, lo encendió para usarlo como linterna y cuando alumbró descubrió que estaban a un milímetro de su dedo índice. Ya se había desvelado y estaba nerviosa. Pero finalmente con los tapones pudo conciliar el sueño, aunque estuvo lejos de ser aquel tan reparador que había anhelado.

La misma tarde de su llegada quiso quedar con sus amigas pero estaban todas ocupadas. A la cena de Nochevieja sólo acudió la mitad del grupo y fue cara y aburrida. Como viene siendo habitual en noche tan señalada, los estafaron con un menú que encubría la misma comida de siempre bajo nombres pomposos y floridos, a triple precio. Salieron por los mismos pubs de siempre, vieron las mismas caras, bebieron lo mismo (nadie quiso pedirse un tequilita con ella) y no pudo seguir ninguna conversación con sus amigas sin perderse en detalles de los que no había sido testigo por su ausencia. Así que, sin más remedio, se perdió en el vodka. Y si una de sus amigas no la frena, en la boca de un yogurín que se le insinuó, o mejor dicho, que sedujo lo poco de su persona que quedaba tras ingerir cuatro vodkas.

—Tía, pero qué haces, ¿tú no tienes novio? —le dijo su amiga separándola del chavalín.

—Pff —escupió más que habló— bah, si no se va a entarar, y aemás, ¿tá aquí? ¿a qué no? Pos ya tá.

—Tía, que no sé ni si es mayor de edad, y además, éste sólo quiere aprovecharse de ti.

—¡Pos claro! No seas antigua y déjalo, que alguien se aproveche de mí… y yo de él ¿no te ode? Ya que Sergio se resiste a tener ese pplacer… —su amiga se limpió las motas de la cara con la mano.

—Madre mía, cómo vas, vamos, venga. Tú, chaval, hasta luego, ¿eh? Que ésta va mal.

El día uno, mientras luchaba contra una resaca galopante y contenía a duras penas las ganas de vomitar intentando concentrarse en una película, recibió noticias de Carlo en forma de llamada de teléfono.

—Ciao! Buon anno!!

—¡Feliz año nuevo! ¿Qué tal las vacaciones?

—Muy bien, muy bien, pues visitando a la familia, y salgo con mis amigos por las noches, o quedamos en casa de Fabio para jugar a las cartas y tomar algo, durmiendo hasta tarde... sin parar. ¿Y las tuyas?

Justo lo que nunca hace conmigo.

—Pues teniendo en cuenta que las empecé hace sólo dos días, no tengo mucho que contar. Y de ayer tampoco es que recuerde demasiado, así que… —¡hostias!— ahora te llamo.

Colgó. Se le habían aflojado los músculos y a duras penas pudo aguantar hasta llegar al aseo lo que ascendía por su garganta. Su cerebro no estaba tan muerto como para no caer en tirar de la cadena primero; estrategia de despiste ya empleada en otras ocasiones para que el ruido camuflase el de sus arcadas y no tener que inventar una mentira no creíble para sus padres. Para eso estaba ella, para andar ideando embustes.

Debatiéndose aún entre la vida y la muerte y un dolor de conciencia agudo por el asesinato de tantas neuronas la noche anterior, su amiga, la heroína anti-yogurines, la llamó. “Vamos a cenar a McDonalds, ¿te vienes?” Estará de coña. Pero su cerebro revivió ante la imagen de una suculenta y grasienta hamburguesa con patatas fritas y le advirtió que era necesario para mejorar su estado físico. La resaca le atacaba fundamentalmente el estómago más que provocarle dolor de cabeza, y llenarlo era la mejor opción.

Al meterse en la cama aquella noche se sentía mejor pero estaba destemplada y tardó un rato en empezar a notar que esas dos barras de hielo que tenía al final de las piernas eran sus pies. Y cuando eso ocurrió cayó en un sueño tan profundo que no llegó ni a oír los ronquidos de su hermana desde la cama de al lado.

A la mañana siguiente, no bien se había sentado en el inodoro para hacer la necesaria evacuación de la ponzoñosa ingesta que amenazaba con destrozar su intestino (su hígado seguramente ya no tenía remedio) y mientras encendía el móvil, una imagen cruzó su mente, fugaz como un pedo. ¡Carlo! No lo había vuelto a llamar. Se sintió fatal y se propuso firmemente llamarlo en cuanto acabara de desayunar. Vaya, no, tenía que ir con su madre y su hermana de compras. A mediodía, de ahí no pasa. Y si no venimos a comer… De hoy no pasa. Mientras, le envío un mensaje, eso sí. Que ya podía haberme enviado uno él. Le hubiera gustado que Carlo fuese una de esas personas que envía mensajitos de vez en cuando, aunque fuese para decir una tontería acompañada de un “te echo de menos” u otra moñada similar. Pero no, nunca, ni a punta de navaja. “No me gustan los móviles”, se excusaba siempre.

Fue un día de locos. A las ocho de la tarde por fin encontró un momento para llamarlo. Sabía que en Italia cenan a esa hora. Su madre descolgó el teléfono y se puso a hablarle en italiano. Después del “Tutto bene?” ya no estaba segura de entender todo lo que la mujer le decía y ésta tampoco parecía entender sus respuestas, por lo que se enzarzaron en una conversación de besugos a la que Carlo puso fin con su oportuna y bienvenida llegada. Le refirió sus disculpas y explicaciones por el abrupto corte del día anterior y hablaron de lo que habían sido los últimos días de Sofía en la casa de los horrores, la cena de Nochebuena, y recibió de él un sucinto resumen de sus rutinas vacacionales y saludos de sus padres para ella.

Dos días antes de Reyes y mientras se abría camino entre la marabunta de gente que andaba frenética comprando regalos que en su mayoría serían devueltos la semana después de reyes para mayor caos de programas informáticos y dependientas, recibió un mensaje de Manuel. Era un ex-novio con el que mantenía una relación de amistad, aunque desde que ella se marchara a Inglaterra se veían menos y casi nunca se escribían emails, a menos que se encontraran por casualidad en el Messenger, y entonces chateaban un rato. La velada fue agradable, no faltó la conversación poniéndose al día de sus vidas. Por algún motivo, Sofía se sentía mucho más cómoda hablando con él de sus problemas, miedos y diarreas mentales que con sus propias amigas, quienes iban más a la suya y hablaban entre ellas como si hubiesen creado un código secreto del que Sofía estaba al margen. Al margen de nuevo. Por otra parte, era un chico muy hablador y con él, ni siquiera cuando salían juntos, había faltado nunca conversación, de hecho se divertían mucho juntos cuando salían de copas. Era inteligente, y divertido.

¿Por qué demonios lo había dejado? No pudo evitar compararlo con Carlo. Y lo miró con ternura.

—..., ¿no?

—¿Qué? Ay, perdona, que se me ha ido el santo al cielo.

Por la noche, nada más entrar a casa, la abordó su hermana pequeña.

—Sofín, ¿de dónde vienes, pilluela? —le dijo arrinconándola entre su dedo acusador y la pared.

—Ah, pues de dar una vuelta, y tal...

—Venga, cuenta, que ya sé con quién has quedado, qué dice Manolito, ¿eh?

—Manol... ay, no me marees.

—Yo creo que él aún siente algo por ti.

—Qué va, para nada, sólo somos amigos.

—He visto cómo te mira... —insistía su hermana.

—¿Tú? ¿Cuándo?

—En fiestas, cuando os vi hablando en la barraca.

—Bah, qué va.

—Bueno, ¿y el italianito qué dice?

—Pero tú que me estás interrogando, ¿o qué?

Se deshizo de ella poniendo en práctica aquello de “la mejor defensa es un buen ataque” y a la segunda pregunta acerca de su nuevo novio (usando la misma táctica del tonillo persuasivo y molesto) la chica desapareció por el pasillo mascullando excusas ininteligibles.

Por la calle hubo de soportar que todo bicho viviente que la conocía tanto como para saludarla le hiciese el mismo comentario jocoso:

—Desde luego, te has traído el mal tiempo contigo…

Tu puta madre.

Al principio les reía la broma pero conforme pasaban los días, el tiempo no mejoraba y por consiguiente su humor iba empeorando al compás de sus ojeras, más los ronquidos de su hermana zumbando en sus oídos durante todo el día como moscardones, la expresión de su cara al contestar al chistecito pasó del ensombrecido a la mirada de odio y la vena de la sien hinchándose a un ritmo que habría asustado a la niña del exorcista.

—Mujer, que es broma…

—Ya, pues ¿te digo dónde tienes la gracia?

La cena del roscón la puso de mejor talante y no volvió a dar un espectáculo con ningún imberbe porque no bebió demasiado. Por fin la mañana de reyes amaneció soleada y tan pronto como Sofía captó el primer rayo por la ventana del salón dio media vuelta, olvidó el desayuno y los regalos y bajó la escalera de dos en dos escalones aún abrochándose la chaqueta rumbo a la playa, como si el sol se le fuese a escapar.

Le encantaba la playa de El Altet por el toque salvaje que le conferían las dunas y la ausencia de edificios. Justo en el último tramo de la carretera había una cuesta arriba y al coronarla comenzaba el declive hacia la misma playa; ese momento ofrecía una vista sobrecogedora del mar, de un intenso azul, bañado por el sol que se reflejaba en él tiñéndolo de tonos dorados fulgurantes, en contraste con el beige de la arena tranquila y desierta. Ése fue el bello panorama que encontró Sofía al llegar a la cima de la cuesta con el coche, que no tuvo problema en estacionar junto a la arena y al puesto de la Cruz Roja porque el aparcamiento estaba casi vacío.

Había tenido que parar en un bar de El Altet para comprar un croissant de chocolate porque la urgencia de llegar a la playa y atrapar el sol a pleno no había disminuido su hambre feroz. El mar estaba en calma, transparente, sin una ola, sólo su suave murmullo acariciando la arena. Si esta playa ahora mismo fuese de arena blanca, ríete tú de las playas paradisíacas de El Caribe, pensó Sofía con lágrimas en los ojos. Se descalzó y dejó en el coche el abrigo, quedándose sólo con una sudadera de manga larga y los pantalones vaqueros remangados como si viniera de regar del campo. No le importó. No había nadie. Playa desierta. El sentir inicialmente la fresca arena bajo sus pies le provocó un escalofrío, pero se acostumbró en seguida e incluso se atrevió a acercarse a la orilla para dejárselos bañar por aquel mar en absoluta calma. Se le heló hasta el alma. Vale, mejor camino sin mojármelos. El ambiente era fresco pero no hacía mucho frío. Y caminó hasta Los Arenales, unos dos kilómetros, deteniéndose a coger alguna concha rechazada por el mar, respirando hondo el aire marino, cuyo aroma tanto le gustaba. Se sentía tan feliz que olvidó toda su vida, todos sus problemas, cerró los ojos y levantó la cabeza hacia el sol, sintiendo su calor, pidiéndole por favor que fuese a Inglaterra más a menudo, que lo echaba tanto de menos.

Esto es lo más maravilloso del universo, se dijo con el pecho henchido de brisa marina y el alma cálida por el sol.

Por el camino de vuelta se cruzó con una pareja mayor permitiendo que su perro hiciera sus necesidades como le placiera por la arena. A lo lejos unos padres con un crío que rompía la quietud de entorno con sus berridos de mimado caprichoso. Sofía se imaginó que de repente el mar, irritado por los gritos del mocoso, sacaba una lengua gigante en forma de ola y se lo tragaba dándole varias volteretas por el agua y devolviéndoselo después a sus padres todo vapuleado y hecho un asco, a ver si aprendía a respetar la naturaleza y tranquilidad del prójimo. Ya estamos otra vez con los pensamientos negativos. Calma. Calma. Escucha el sonido del mar. Así.

Cuando volvió a su casa era una persona nueva, más serena, de mejor humor y con un hambre de lobo. Hasta que su padre le preguntó:

—Entonces, ¿cuándo te vas?

La pregunta la devolvió a la amarga realidad con la contundencia de un golpe seco. E inevitablemente el día de su regreso llegó. Y tuvo que hacer esfuerzos por no llorar. Ahora que salía el sol… glup.

Cuando llegó a Linark el jueves, aún no repuesta de la tristeza del viaje, se encontró con que algunas cosas habían cambiado. Pero si sólo he estado fuera diez días.

14

21 de enero.

Asunto: Año nuevo y cumpleaños… infeliz.

¡¡Por dios!! Las caras de Bélmez de mi cuartucho se han multiplicado en mi ausencia, pronto en vez de una cara será el cuerpo entero de una persona, o hasta un grupo de personas mohosas, allí representadas como la última cena o tomando unas cervecitas en la pared de mi habitación, como un fresco macabro. O quizá tomen la forma de cadáveres, calaveras, zombis… ay, tengo miedo.

Ya me voy acostumbrando a este frío glacial y a no ver el sol. Bueno, lo de acostumbrarme es un decir, a lo que en realidad me refiero es que ya se me han diluido las ganas de coger el autobús del aeropuerto y volverme a España en el primer avión.

El lunes pasado retomé las prácticas en la empresa. Le pregunté a la manager si podía empezar cuanto antes, dijo que sí y además me han renovado el contrato otros tres meses. Se me hace un poco agobiante el hecho de que salgo de casa de noche y vuelvo también en completa oscuridad nocturna, por lo que sólo veo la luz del día a través de la ventana de la oficina. De todas maneras, para lo que hay que ver, nubes, nubes y más nubes, todo gris y apagado, parece que no haya amanecido. Cuando miro por la ventana y veo los árboles desnudos, mecidos por el viento, tambaleándose como borrachos de un lado a otro, me entra una melancolía…

En uno de los descansos me vi acorralada por sorpresa por un montón de ingleses musitando frases que no llegaba a comprender (¡hablan tan bajo!) y me preguntaron qué echaba más de menos de España. “El tiempo”, contesté sin pensar. Se rieron. No sé si de mí o porque les hizo gracia, pero ahora me tienen en mayor consideración. Me gustaría ser más resuelta y lanzarme a hablar con ellos aunque me equivoque, pero en fin, soy así, me siento cohibida entre ellos y procuro pasar desapercibida. ¡Tantas pastillas que hay para todo y ya podían inventar una contra la inhibición de las personas!

Hasta finales de enero no se reanudaba el nuevo curso. Sin embargo, le envió un email a la manager de las prácticas para empezarlas al lunes siguiente. Tenía dos semanas libres y decidió que no le vendría mal cierto entrenamiento con Photoshop y el programa de diseño del curso, y a ello se dedicó esos días invernales. A eso y a abordar en el Messenger a todo aquel que apareciese como conectado.

Mariana apareció por la casa esa noche. Volvía de trabajar. Se saludaron, se preguntaron por las vacaciones, lo típico.

—Pues he estado enferma casi todas las vacaciones, conque… —le informó Mariana.

—Anda, qué mal.

El mismo miércoles en que aterrizó en Inglaterra, después de sufrir una aventura similar a la de hacía ya casi cuatro meses, es decir, tener que arrastrar la maleta bajo la lluvia y, para mayor aliciente, el fuerte viento, decidió, tras varios borradores de cuentas, que no trabajaría más los domingos. Así se lo comunicó a Alice, la jefa de recursos humanos y persona para todo de la empresa, su primer jueves de trabajo del año, e inmediatamente le modificó el contrato. Siempre podía hacer horas extras si se veía apurada, los domingos solían andar escasos de personal. De camino al centro la misma idea de la primera vez le cruzó la mente. Vestida de uniforme y en el bus, mirando melancólicamente el nocturno paisaje, sus calles solitarias bañadas por la luz anaranjada de las farolas, mojadas por la persistente lluvia, sentía un rechazo a su jornada laboral directamente proporcional a su aproximación al centro. La idea de coger el bus del aeropuerto y volverse en el primer avión la tentó con fuerza. Pero sin tanta convicción como la vez anterior. Ahora ya tenía una vida empezada allí, un curso a mitad, no podía abandonarlo todo. Mierda de responsabilidad.

Nada más empezar buscó a Rebeca por la superficie, entre los percheros. La divisó, se acercaba hacia ella, pero algo se interpuso en su camino. ¿Morticia Adams? ¿Amy Winehouse repeinada? En seguida averiguó que se trataba de una nueva empleada, una ucraniana pintarrajeada con voz chillona hiriendo los tímpanos del personal. Se estaba presentando a los recién llegados en un inglés denso, forzado, con un fuerte acento ruso.

—Me llamo Svetlana Williams.

¿Williams?

—Mi marido es inglés —aclaró sin venir a cuento.

Un abigarramiento de oro relucía en la mitad superior de su persona, desde las orejas, pasando por el escote hasta las manos. Por lo visto creía necesaria una presentación de cada una de sus joyas, hasta que Anamari, bendito él, las llamó al trabajo. Sofía se escabulló velozmente entre varias mesas y buscó a Rebeca.

—¿Dios mío, qué era eso?

—¿La ucraniana? Ya, comenzó la semana pasada. ¿Te ha mostrado ya todas sus joyas de oro? —dijo Rebeca.

—Sí, justo ahora, acabar de conocerla… ¿Tiene algún problema o algo? Madre mía.

—Que habla mucho, ése es el problema. Pero bueno, yo ya no tendré que sufrirla.

—¿No?, ¿y eso?

—Me regreso a Colombia.

—¿Te vas? —Sofía se sintió apenada de veras. Le había tomado afecto a aquella jovenzuela.

—Sí, comienzo mi curso y antes aún tengo que operarme.

—¿Operarte? ¿de qué? ¿qué te pasa? —preguntó Sofía con el ceño fruncido y una mano en el corazón.

—Y pues me voy a poner tetas.

—¿Qué? ¿Pero qué estás diciendo? Por dios, ni se te ocurra, loca.

Todo un siglo de lucha por la igualdad de la mujer y su consideración como persona y no como un objeto decorativo y parecía que con gestos como ése, gente normal sometiéndose a los dictados del bisturí para modificar su aspecto natural, se daban varios pasos atrás en lo conseguido hasta el momento.

—Ya lo tengo decidido. Allá en mi país todo el mundo lo hace, es algo normal.

—Qué horror. Tenemos que aceptarnos como somos.

Ya que la naturaleza la había dotado con un rostro al que sólo un denso maquillaje podía otorgar cierto atractivo, aunque tampoco era especialmente fea, Sofía había deseado muchas veces que su pecho fuese un poco más grande y que algún hombre lo observase con deseo como Carlo al de Mariana, pero luego se daba cuenta de que esos eran pensamientos retrógrados y sexistas, fruto de la sociedad machista en la que aún vivían, y no les concedía demasiado espacio en su mente. Y sobre todo jamás se le hubiese ocurrido someterse a una operación para insertarse dos trozos de plástico dentro de su cuerpo.

Cada vez que entraba en su habitación le daba la impresión de que había más gente allí dentro, pegada a la pared. Se había vuelto asquerosamente negra. No en toda su extensión, sólo en la mitad más cercana al rincón exterior. Sofía casi podía percibir cómo seres microscópicos la observaban y cuchicheaban a sus espaldas. Y no era sólo que los viera, los olía y los sentía. Todo estaba helado allí, húmedo, a pesar de la calefacción; la ropa de la cama, su ropa dentro del armario, los libros, su alma. Por más prendas en las que se introdujera y por más que se envolviera en una manta cuando estaba sentada estudiando sentía su influjo vaporoso penetrando en sus huesos y se estremecía sin llegar a tener una completa sensación de calor.

El viernes, en vez de enviarle un mensaje a Rosana, la llamó. Habían hablado brevemente en año nuevo, y esa noche quedaron las dos solas para tomar algo y ponerse al día de sus vacaciones y situaciones sentimentales. Sofía no sabía cuándo volvía Sergio de su país y, aunque ya lo daba por imposible por lo de la boda, no podía evitar querer verlo, estar con él, que le hablase con sus ojos verdes. Según le informó Rosana en el Eagle and Child, ella tampoco estaba al corriente de esa fecha, y aún no había quedado con Tom desde su regreso de España.

—No hemos estado mucho en contacto —declaró—, bueno, nada en realidad.

—Hombre, si su hermana ha estado por aquí y tal, pues habrá estado entretenido. ¿No la llegaste a ver, no?

—No, no, no la he visto.

Como Rosana no era un dechado de elocuencia, Sofía dudaba de la clase de relación que aquellos dos mantenían, sospechaba que estaba basada principalmente en el sexo. La comunicación entre ellos no era excesiva (y menos mal que Tom habla español) y tampoco su rutina era la de una pareja normal. Aunque si su vida de pareja tuviese que ser como la de Carlo y ella, es decir, verse siempre a la misma hora, los mismos días, los mismos hábitos de cena, película, resultados de fútbol, sexo, y dormir, con ausencia total de romanticismo, no pintaría mucho mejor.

El sábado en Linark Sofía se encontró con un Héctor renovado, más atractivo si cabía. Al llegar le dio dos besos, y Sofía comprobó con una leve excitación que su aroma corporal también le resultaba seductor.

—Una italiana, que conocí hace dos semanas, nos hemos estado viendo y tal… —sonrió lascivamente.

—¿Italiana? ¿Tú también? —rió Sofía.

De pronto, su conversación fue interrumpida por un sonido estridente que le chirrió en los oídos, procedente de la boca de la ucraniana. La miró acercarse, como un barco a punto de golpear un iceberg, su cara de marujona deformada por una sonrisa.

—¡Sofía, cómo estás!

Llevaba el pelo recogido en una tirante coleta y unas gafas de sol a modo de diadema.

—Me gusta ponerme las gafas de sol así, dan mucho estilo.

No me digas.

El supervisor se acercó y las dispersó.

—Ah, Lana, no está permitido llevar gafas de sol para trabajar.

—No, pero no me las voy a poner, las uso sólo aquí en la cabeza.

—Ni en la cabeza ni nada, no se pueden tener a la vista. Guárdalas.

—Pero ése es mi estilo —protestó la ucraniana.

—Para trabajar no.

—Ay, desde luego... —se quejó la chica, resignada, como diciendo, éstos qué entenderán.

Detrás de cada perchero, junto a cada mesa y en su descanso, Sofía se encontraba con ella. O mejor dicho, la ucraniana la encontraba a ella. Al final del día la chica la había adoptado como amiga y Sofía ya estaba al corriente de toda su vida. En su país era profesora de inglés (¿?) y conoció a su marido cuando éste fue de vacaciones a Ucrania y coincidieron en una playa (¿?). No quería ser mal pensada, aunque de hecho solía serlo, pero no le encajaba ni una cosa ni otra. Su inglés dejaba mucho que desear como para haber estudiado filología inglesa y haberse dedicado a la enseñanza del idioma, y, a ver, encontrarse a un extranjero en la playa, ¿pero quién demonios veranea en Ucrania? Y encima inglés, y para más INRI acaban casándose. Ya, como si todo el mundo no supiera para qué van los tíos a esos países, el origen de esas relaciones y por qué se casan ellas con ellos. Su aspecto y su forma de ser chabacana y un tanto grosera apoyaba esta teoría: pelo negro, pegado al cráneo (esto según ella era moda, que también había estudiado peluquería, una joyita la chica), sobrecarga de maquillaje con una raya en el párpado que se le perdía hasta casi las sienes, rechoncha (según ella sólo unos kilitos de más), reventona (las costuras de la ropa cediendo ante el pujar de las carnes) y exceso de abalorios.

No sabía cómo demonios habían llegado a coincidir sus descansos, pero el hecho es que lo hicieron. Con los turnos que hay. ¿Que no soy lo suficientemente antipática? Sofía trataba de no alentarla, no quería mostrarse ni descortés ni demasiado interesada, pero la ucraniana no se daba por aludida y la adoptó como confidente. Con todo el personal que hay aquí… Su error fue hacerle un poco de caso el primer día, más que nada por educación, y eso fue bastante para la chica. Porque todos los demás la rehuían y la ignoraban.

Por la noche Carlo se presentó en su casa, tarde, como todos los sábados. Desde la entrada divisó a Mariana que trajinaba por la cocina preparándose la cena y Sofía enseguida supo lo que venía a continuación. Su bienvenida consistió en un superficial beso mientras cerraba la puerta tras de sí, un breve intercambio de palabras, qué tal el viaje; bien, ¿y el tuyo?; cuéntame qué tal el resto de tus vacaciones; sí, mientras cenamos; que estás hambriento, ¿no?; pues sí, mucho; cómo no, ¿qué prepar…? Carlo ya se deslizaba hasta la cocina y no la escuchaba.

—Ciao! Buon anno!

—Feliz año —le deseó también Mariana.

Tres besos, por supuesto.

—Tres…

Repaso al escote.

—Ay, sí, siempre se me olvida —dijo la española, toda coquetona.

Siempre, dice.

Ésta es un poco zorrón.

— ¿Qué tal las vacaciones?

Y vuelta al escote.

—Bueno, a los dos días de llegar me puse enferma…

—Oh, no…

Por lo visto a Carlo se le había pasado el hambre, porque diez minutos más tarde todavía seguía allí, embelesado, haciéndole a Mariana un relato pormenorizado de sus navidades en Italia, con la bolsa colgada al hombro, que debía de tenerlo dislocado. Y Sofía en pie, apoyada en el umbral de la puerta de la cocina, haciendo pequeñas intervenciones en el diálogo, Carlo dándole la espalda la mayor parte del tiempo. La velada post-navideña no aportó ninguna novedad a su habitual rutina ni el sexo después de tanto tiempo fue mejor.

El hecho de saber que al día siguiente no tenía que ir a trabajar la imbuyó de buen humor. Y para colmo, el cielo les hizo un inesperado regalo de no-lluvia. No es que estuviese soleado, pero las nubes eran altas, casi transparentes, y el sol iluminaba el paisaje más que de costumbre. Sofía, animada ante tanto inusitado esplendor, le propuso a Carlo salir, adonde fuese, a dar una vuelta por el parque, ir a comprar algo de comer paseando, o ir al centro y disfrutar del día. Carlo, tumbado en la cama con los ojos entrecerrados, fue rechazando sus propuestas una a una.

—Mira, no me jodas —le advirtió Sofía irritada—, te levantas y nos vamos, que éste es el primer domingo que no trabajo en mucho tiempo y además hace buen día. ¿A dónde prefieres ir?

—Ok, ok, vamos al centro y de paso a la vuelta pasamos a comprar algo de comer, yo pago, que tu despensa está más triste… —al final claudicó, y Sofía fue al aseo convencida de haber dejado a su novio ya vistiéndose y preparándose para salir, pero al volver a la habitación se lo encontró consultando los resultados del fútbol.

—Pero hombre, ni siquiera te has vestido.

—Voy, si es sólo un momento.

—Suficiente para que desaparezca el poco sol que hace.

Y ahora que no nos crucemos con la vecina, si no ya nos hemos ido.

Aún les dio tiempo de dar un paseo por la Radcliffe Camera y por Parks Road hasta el Museo de Historia Natural, antes de que el cielo se encapotara y amenazara con empaparlos. Las nubes se agolparon sobre sus cabezas acribillando el buen día medio soleado.

—Y parecía que no iba a llover… —comentó Carlo mirando hacia arriba.

—Sí, fíate de lo que ves. Decir aquí esa frase es como soltar a un asesino en serie y decir “está tranquilo, parece que hoy no va a asesinar”. Aquí la lluvia se genera espontáneamente de una manera que debe de tener muy entretenidos a los meteorólogos. Pero al menos eso les da trabajo, porque como nunca tienen que cambiar el parte meteorológico ni el mapa que enseñan por la tele lleno de nubecillas de esas que salen gotitas como una regadera…

Cuando empezaron a caer las primeras gotas entraron en la librería Blackwell y echaron un vistazo a su inmenso sótano, uno de los más grandes de Europa según presumían ellos, atestado de libros.

El lunes fue a las prácticas con la manager, a quien felicitó el nuevo año en cuanto la vio, al igual que a los demás miembros del departamento. Pasó un día agradable, ocupada con las tareas que su supervisora le había preparado, y lo agradeció enormemente porque eso la libraba de pensar. Había pasado su primer fin de semana en Oxford y aún no tenía noticias de Sergio. No esperaba realmente que él le enviase un mensaje, sobre todo teniendo en cuenta que ella nunca le respondió a su “lo siento”, ya tan lejano. ¿Y si le enviaba ella uno preguntándole cuándo volvía? Había estado tentada muchas veces desde su regreso de España, pero no se había decidido. Suponía que más pronto o más tarde, quizás a través de Rosana, se acabaría enterando o lo vería directamente. Y dejó que el tiempo pusiera las cosas en su lugar. Lo que no imaginaba era que ese lugar le iba a resultar muy sorprendente.

Sofía solía decir que su cumpleaños estaba en mitad de la cuesta, la de enero, y realmente cada año sentía más empinada la cuesta de cumplir más años. Para celebrar ese evento donde se pone de manifiesto un aumento en el escalafón de la vejez no consentida ni bienvenida (tan triste circunstancia no debería de celebrarse a partir de los… digamos 21 años), había decidido hacer una cena en la casa, ese mismo viernes. En realidad caía miércoles, 16 de enero, pero era más conveniente para las invitadas acudir el viernes. Christa retornaba de Rumanía el jueves y confirmó su disponibilidad. También le envió un mensaje a Greta y para su sorpresa ésta también iba a acudir. Rosana estaría, desde luego, y Mariana también. Su intención era preparar algo de picar, una torta de chocolate de postre y una paella para cenar. Cocinar no era lo suyo, y no estaba en posesión de todos los ingredientes necesarios para que surgiera algo mínimamente decente, pero lo intentaría. Si no, siempre le quedaba la tortilla de patatas, que se le daba mejor. Con Carlo haría planes el sábado. Una cena en algún sitio barato y luego una copa.

El martes Sofía estuvo limpiando las manchas de humedad de la pared de su cuarto. Rascó a conciencia, probó a humedecer el trapo con jabón y frotar, pero todo intento que se le ocurrió fue en vano, la mancha sólo se diluyó un poco (y mejor en seco) pero su sombra permaneció. Y la sensación de humedad en el aire tampoco desapareció, además de dejar un olor como a bicho muerto después de la limpieza, igual que la vez anterior.

Mientras eliminaba a sus mohosos compañeros de habitación volvió a acusar el dolor de rodillas con el que se había acostumbrado a vivir y se dio cuenta entonces de durante las vacaciones en España no lo había notado. Por lo que efectivamente se debía a la humedad de la habitación.

Y llegó el fatídico momento de la llegada de la polaca. Se presentó a media tarde cargada con una maleta grande, probablemente repleta de botes con cerebros en conserva. Yo creo que esta individua lleva varios muertos a sus espaldas. Luego les extrae el cerebro (u otros órganos) lo mete en esos tarros y se lo va comiendo. El sólo sonido de sus pasos enturbió la paz de Sofía. La oyó entrar y salir de su habitación, trajinar en la cocina, subir al aseo, su móvil sonar un par de veces con melodías de los últimos éxitos pop atronando en la casa, entrar en el salón y al cabo de un rato desapareció por la puerta. Sofía observó por la ventana de su habitación (que daba a la calle) cómo se alejaba y acto seguido bajó a husmear en la cocina. Efectivamente los botes con cerebros se habían multiplicado y había una nueva cebolla a remojo en la repisa de la ventana. Joder, qué asco. Por la noche oyó a Mariana y a ella charlando en la cocina. Después se metieron en el salón, momento que aprovechó Sofía para bajar a prepararse la cena. Al unirse a ellas en el salón se saludaron cortés pero secamente, como siempre, y la polaca le preguntó por sus vacaciones. Bien, gracias, contestó Sofía, y no se molestó en preguntarle por las suyas.

Sofía esperaba que el viernes la polaca no anduviera pululando por la casa en su celebración del cumpleaños, porque por supuesto no la había invitado, y le había pedido a Mariana discreción acerca del plan. Aún no estaba segura de cuál iba a ser su turno de trabajo esa semana, si es que iba a trabajar. No tardó mucho en averiguarlo; a las cinco de la mañana de ese martes un portazo del aseo interrumpió su plácido sueño (había alcanzado a dormir más horas de un tirón) y dedujo que tendría turno de día. Mierda. Pero le importó poco que fuera a estar por allí. No tenía la más mínima intención de invitarla.

A la paella apenas se la podía llamar así por su aspecto; de sabor era arroz con colorante, pimiento y un preparado para sopa de marisco que había encontrado en las enormes cámaras frigoríficas del supermercado. Y estaba hecha en la sartén de la tortilla de patatas. Cualquier chef del mundo la habría matado y uno valenciano la habría descuartizado y hecho una verdadera paella valenciana con sus restos, pero entre extranjeras y españolas sin mucha experiencia culinaria (y por lo visto con las papilas gustativas obstruidas) fue un rotundo éxito. No bien se habían sentado a la mesa se abrió la puerta del salón con ímpetu y asomó por la rendija el careto de la polaca con una sonrisa más falsa que una moneda de tres euros.

—¡Que lo paséis bien! —dijo, y sin esperar respuesta de nadie se marchó cerrando otra vez la puerta tras de sí. Y la de la calle.

Mariana le dirigió una significativa mirada a Sofía, y ésta no pudo reprimir un suspiro de alivio. Un estorbo menos.

La velada transcurrió relajada y amena. Charlaron, rieron, comieron y bebieron. Acabada la cena, Mariana declaró estar muy cansada y no le apeteció acompañarlas al centro. Una vez llegaron, tanto Christa como Greta se retiraron bajo el mismo pretexto y así se quedaron Rosana y Sofía solas por Cornmarket Street. Sortearon e ignoraron a varios pedigüeños de cambio, a un grupo de borrachos destrozando una papelera a patadas y llegaron sanas y salvas al final de la calle.

—¿Vamos al O’Neills? —propuso Sofía.

—Al... pues... Podríamos asomarnos al Qué Pasa —masculló Rosana.

—Oye, ¿y tú no habías quedado con Tom?

—No, bueno, le dije que iba a tu cumpleaños, si eso ya lo veo mañana...

El que Rosana se mostrara dubitativa era normal, pero tanto, y además proponiendo otro lugar alternativo cuando era su costumbre dejarse llevar (todo le parecía bien), hizo sospechar a Sofía.

Hubo una pausa. Una brisa helada les golpeaba la cara. Un grupo de adolescentes disfrazadas de fulanas (o quizá no) sin chaqueta ni prenda de abrigo de ningún tipo pasaron junto a ellas. La cabeza de Sofía hervía. Están en el O’Neills, concluyó. Pero, ¿por qué no quiere que vayamos allí?

—Me apetece más ir al O’Neills. ¿A ti no?

Y empezó a andar hacia allí. Una hebra de nervios se interpuso entre su estómago y su alegría. Para cuando el segurata les abrió la puerta tenía las piernas hechas flanes y le apetecía morderse una uña, pero el pintalabios la disuadió. Miró en todas direcciones seguida por Rosana. Y en una mesa del fondo los vio. Tom, una chica con sus mismos rasgos pero el pelo largo, y de espaldas el perfil de Sergio. Uff. El reencuentro. Va a ser un tanto incómodo.

—Mira, si están allí —dijo Sofía sonriente, señalando hacia los mejicanos.

—Eh, sí...

Se aproximaron sorteando a la gente que se agolpaba alrededor de las otras mesas. Tom hizo aspavientos con la mano instándolas a acercarse. Su hermana (presuntamente) sonreía. Sergio se giró. Sonrió. Dios, qué atractivo está.

Cuando estuvo frente a él no tuvo que forzar ninguna escena, ni declararle nada, ni lanzarse a sus brazos, como tantas veces había fantaseado en esas semanas. Simplemente tuvo que fingir. Fingir que eran amigos, que ahí no había pasado nada, que se conocían, tomaban unas cervezas de vez en cuando con los otros amigos, charlaban y punto. Porque otra cabeza surgió de detrás de una silla que la espalda-puerta-de-armario de un tío había ocultado y Sofía no había reparado en ella. No hizo falta presentación. Adivinó al instante de quién se trataba.

—Hola chicos, feliz año... —Sofía intentó aparentar naturalidad pero por dentro hervía.

—Hola, hola, ¿cómo están? —Tom se levantó para darles dos besos.

Tenía ganas de llorar.

—Miren, ésta es mi hermana, Silvia.

La chica le cayó bien de inmediato. Y seguidamente Sergio se levantó y las saludó.

—Ésta es Mélani.

—Soy su novia.

Le cayó mal de inmediato. Una loba defendiendo a su macho.

—Ay, y discúlpame, felicitaciones, casi me olvido de tu cumpleaños.

Eso lo dijo Tom y Sergio le imitó.

Sorpresa de nuevo año y la fiesta de su cumpleaños aguada por la decepción.

Todo salió bien. Sofía se tragó la desilusión como si estuviera engullendo un pollo entero y sonrió cuando Sergio se la presentó. Él también sonreía, y hablaba de Rosana y de ella como si nada, con naturalidad, con alegría. En un momento en que su novia se giró para hablar con Tom, Sofía creyó advertir un apenas perceptible encogimiento de hombros en Sergio, un “no he podido evitarlo, para mí también fue una sorpresa que ella decidiera venir unos días”, pero estaba tan atribulada y ocupada en parecer natural, como él, que su cerebro apenas lo procesó. Y es que no quería mirarlo, huía de sus ojos, de su mirada interrogante, de su expresión de “lo siento”. Si no hubiese estado qué, si total el hecho era el mismo.

De pronto le entraron unas ganas horribles de marcharse de allí. Pero aguantó. Y bebió, y tras una pinta de cerveza y dos tequilas se le aflojó la lengua y el nudo del estómago y se sintió un poco más cómoda. San Alcohol al rescate. Una hora más tarde ya había asumido la nueva situación y pudo charlar con menos esfuerzo con todos, pero sobre todo habló con Silvia, y comprobó que su primera impresión había sido no sólo acertada, sino que había mejorado al conocerla más.

A las doce y media Rosana anunció que tenía que marcharse, madrugaba al día siguiente para ir a trabajar. Esta vez Tom no la acompañó, ellos aún se quedaron en el pub.

—¿Tú lo sabías? —le preguntó directamente Sofía a su amiga al salir al frío de la calle.

—Yo, bueno, sí, me lo comentó Tom esta semana, que Sergio había vuelto con su novia...

Pues podías habérmelo dicho, estuvo tentada de replicarle. Pero no lo hizo. Para qué, estaba segura de que Rosana lo había pasado ya bastante mal por ese motivo. La apreciaba y no quiso hacerla sentir peor.

—Pues nada. ¿Y hasta cuándo se queda? ¿Lo sabes?

—No.

El sábado, aún atribulada por la sorpresa y sin dejar de pensar en Sergio, inventando otras posibilidades para su historia, esa historia que no había llegado a existir, imaginando conversaciones con él, imaginando que se besaban...

—¡Sofía! ¡Cómo estás! —chilló la ucraniana detrás de ella. Llevaba las gafas de sol en la cabeza.

No, por favor, qué va a ser de mí.

Al final del día Sofía conocía la vida y milagros de todo el personal de la tienda. Lana (abreviatura de Svetlana que la chica le había instado a usar) hacía horas extras a diario y así había ido obteniendo la información mediante el martirio sistemático de todo el mundo a base de preguntas indiscretas. Que luego refirió a Sofía con pelos y señales, opiniones personales incluidas, a lo largo del día y en el descanso de la comida (para entonces ya se había quitado las gafas, probablemente regañada por el supervisor). Serpenteaba por los percheros tratando de evitarla al tiempo que de encontrar el paradero de las prendas, pensando en Sergio, ideando nuevas fantasías, pero siempre aparecía la ucraniana por detrás de algún maniquí, de algún perchero, de alguna mesa y asesinaba sus ensoñaciones como interferencias de televisión. Y, cuando al final de la jornada, Sofía se vio libre de ella se dio cuenta de que con tanta charla no había pensado más en Sergio. Y allá muy en el fondo se lo agradeció a la pesada en secreto.

Un jersey de GAP muy bonito fue lo que obtuvo Sofía para su cumpleaños por parte de Carlo. No pudo evitar extrañarse por el buen gusto del italiano, y lo visualizó tonteando con la dependienta hasta llegar a una prenda tan acertada. Y un paraguas. “Para que destierres ya ese tan horrible de Winnie the Pooh”, le dijo. Cenaron en un restaurante español, donde les sirvieron unas tapas minúsculas y prefabricadas pasadas por microondas con nombres erróneos y sabor a plástico.

—El que ha creado esta franquicia te aseguro que no es español —le comunicó a Carlo mientras se llevaba aquellas creaciones a la boca. Al menos los camareros sí lo eran, y muy majos—. Es más, te diría que odia España —añadió al probar un trozo de lo que habían llamado tortilla de patatas.

La decoración del local reunía todos los clichés que circulan por el mundo sobre España: castañuelas, posters de toros y toreros en plena faena en la plaza, mujeres vestidas de flamenco, alguna pañoleta de los sanfermines, y un inexplicable sombrero mejicano. Increíble. Lo debían de haber confundido con los sombreros masculinos cordobeses, concedió Sofía. Les vieron bolitas a los dos y dijeron, lo mismo es.

Tras la cena se dejaron caer por el Eagle and Child a ver si la cerveza les echaba una mano con la digestión.

El domingo Sofía preparó, con la inestimable ayuda de Carlo a intervalos (echaban un partido de fútbol por la tele y no estaba la polaca) un hervido para eliminar cualquier reminiscencia de la pesada cena. Dieta mediterránea, la auténtica, sí señor, no perdamos las buenas costumbres. Recordó cómo Carlo se había asustado la primera vez que Sofía le puso delante un plato con patatas, acelgas, cebolla y huevo hervidos, mirándolo con espanto como si fuese a ser atacado por una acelga gigante, pero al probarlo se maravilló del delicioso sabor que tenía aquel revoltijo tan saludable.

El lunes Sofía comenzó la que sería su última semana libre antes del comienzo del curso, que nunca sospechó que se le haría tan cuesta arriba. En las prácticas, cerca del mediodía recibió un email. Era David, el chico español que trabajaba allí, invitándola a comer. Greta no había ido ese día, por tanto estarían solos.

15

30 de enero.

Asunto: 2º tri-semestre, o más bien cuatrimestre, o cuatri-semestre, no sé...

Ya han empezado las clases. Ayer, sin ir más lejos. Tuve que asistir en el aula a una orgía de socialización, todo el mundo felicitándose el año, las fiestas, preguntándose, saludando, riendo... ¡ajjj! Creo que con la edad me estoy volviendo un ser asocial, huraño, pues yo apenas saludé a nadie, salvo a unos cuantos extranjeros y a Joao, aunque brevemente, porque estaba muy ocupado hablando con Helli en un tono posesivo de los que te hacen intuir que no quería que nadie se inmiscuyera en su conversación con la rubia voluptuosa. Y como a Christa y a Greta ya las había visto del día de mi cumpleaños, pues no había novedades que contarles. Así que allí estaba yo, en un rincón, observando la patética alegría del personal, hasta que se me unió la japonesa anoréxica y comentamos algunas trivialidades, así simulé pertenecer al coro socializante yo también y dejé de parecer un bicho raro.

Todavía pienso en Sergio pero ya con más distancia, me he hecho muy a la idea de que es inalcanzable, como un actor de cine con el que puedes tomarte una cerveza de vez en cuando, sobre todo después de haber conocido a su futura mujer (ya podría haberse congelado en su propia soberbia, la muy asquerosa), que por cierto me cayó mal desde el principio (y no sólo porque sea su novia) y se pasó toda la noche mirándome por encima del hombro, en una actitud altiva, como si sospechase algo, pero ¿qué podría sospechar? Si no ha pasado nada. El caso es que tuve toda la noche sus ojos en el cogote, aplastada bajo su escrutinio rencoroso. Claro, con dos cervezas se me desató la lengua y me dio la risa floja (por los nervios de la situación) y su cara se fue volviendo más agria.

Oye, y estoy pensando, si fuera a clase con dos o tres cervezas de más vencería mi desinhibición y podría ser la reina de la socialización!! Lo de convertirme en una alcohólica sería un insignificante daño colateral, pero todo sea por propiciar mi empuje hacia las relaciones sociales y el compañerismo.

Tras más de un mes de asueto a Sofía se le hizo muy dura la vuelta al cole. Y con un año más en su DNI. Y con mucho frío, y lluvia y viento. Por eso no entendía cómo todo el mundo se mostraba tan alegre por reencontrarse allí, en clase otra vez, con otro semestre (o tri-cuatrimestre o lo que fuese) por delante. Como cuando volvió a Linark, se tragó su frustración y esperó a que el tiempo y la costumbre le devolviesen las ganas de seguir tirando.

El viernes anterior no habían visto a los mejicanos (estaría pidiéndole la mano a la estirada en Londres), pero Rosana le dijo que el sábado sí quedaría con Tom. Para sus achuchones nocturnos, supuso Sofía. Salieron por el centro. En el trabajo de Rosana se había incorporado una argentina y ese viernes Rosana la invitó a salir con ellas. Era maja pero rara; en poco más de una hora Sofía percibió los altibajos en el estado emocional y la personalidad de la chica, que se mostraba muy locuaz y de repente ausente, mirando para otro lado e ignorándolas, luego tan pronto se reía a carcajadas como a los cinco minutos se sumía en una tristeza que traslucían sus ojos. Sofía se preguntó si ella misma alguna vez aparentaba estar así frente a los demás. Habrá pasado por algún hecho traumático reciente, pensó Sofía. A pesar de todo, no le cayó mal.

Le comentó a Rosana (y por extensión a la otra, ya que estaba allí) lo de su comida con David. No dejaba de tener cierto atractivo pero no era guapo, lo que sí era muy simpático. Y casado. Habían hablado de sus orígenes, era murciano (¡anda, si somos vecinos!, exclamó Sofía) hacía dos años que vivía en Oxford, con su mujer, una inglesa a la que había conocido en un viaje de trabajo.

—Joder, todo el mundo casándose, qué fiebre, por dios, es que no lo entiendo —les comentó Sofía—. A ver, a ver si tú lo entiendes, se ha demostrado durante más de dos mil años que los matrimonios no funcionan, que el amor es una pantomima de nuestra sociedad, y ahí seguimos, tropezando millones de veces con la misma piedra. La mayoría acaban en divorcio, porque la gente acaba por no aguantarse, desde el día siguiente de la boda comienza la rutina, las discusiones, y todo ese enamoramiento inicial desaparece no más tarde del primer año. Y si lo sabemos, ¿por qué seguimos haciéndolo? ¿No sería más normal cambiar el modelo de relaciones y de familia? Ésa es la cuestión.

—Sí, y menos mal que existe el divorcio —siguió la argentina, saliendo de su ensimismamiento como si le hubiesen dado cuerda—, porque el problema hoy en día, viste, es que las mujeres aún tenemos que ser las criadas de ellos aun trabajando las mismas horas. Nuestro trabajo no se valora, sigue siendo el “secundario” del matrimonio, y encima a limpiar, cocinar, y cuidar a los niños. Los hombres no se implican...

—Bueno, algunos... —aventuró Rosana.

—Y —la interrumpió la argentina—, y cuando lo hacen se considera una ayuda, “huy, menganito me ayuda mucho en la casa”, ¡por dios! Las mataría a esas pelotudas, cómo que ayuda, reparto de tareas, en ninguno tiene que recaer el peso de la responsabilidad de las tareas domésticas, sino que tienen que estar repartidas al 50% exactamente, igual que la crianza de los hijos. Y no vale eso de estar diciéndoles todo el tiempo lo que tienen que hacer, no señor, tienen que verlo por ellos mismos, porque si no significa que la responsabilidad de las tareas está recayendo en ella sólo por el hecho de ser mujer, ¿comprendés?

Sofía estaba agotada. De acuerdo con lo que la argentina decía, pero agotada. Le entró un repentino deseo de poder, con un chasquido de dedos, aparecer en su cama, ya con el maquillaje lavado, el pijama puesto y el transporte hasta allí realizado. Se habría quedado en el pub, en esa misma silla a dormir, con tal de no salir al frío glacial de la calle, tener que esperar al autobús, caminar desde la parada hasta su casa, llegar destemplada, lavarse la cara, ponerse crema, cepillarse los dientes, embutirse en el pijama....

El sábado amaneció cansada, seguía en su fase de desgana general aguda. La ucraniana, en cambio, se presentó en Linark con una energía inagotable y pilas alcalinas Duracell en la lengua. Durante todo el día martirizó su existencia y hastió sus oídos con su cháchara estridente, insulsa e interminable. Ni siquiera se pudo librar de ella más de dos minutos para hablar con Héctor y alegrarse la vista contemplando su musculatura; en cuanto divisaba a Sofía hablando con alguien se plantaba allí en cuatro zancadas e interrumpía la conversación para introducir sus charlatanerías y Héctor, egoísta donde los haya, abandonaba el barco a toda prisa y dejaba allí a Sofía cercada en el bucle pesadillesco de la locuacidad de la del país del Este.

En un intento por librarse unos minutos de semejante taladro se escapó al aseo cuando creyó que no la veía. De paso, se acercó a las taquillas para comprobar su móvil y hacer un poco de tiempo. El aseo estaba desierto. Tanto silenció la asustó pero agradeció la paz. Se sentó en la tapa del váter a leer un mensaje que había recibido. De Carlo. ¡De Carlo! ¿Habrá pasado algo?

Francesco nos ha invitado esta noche a una fiesta en su casa. ¿Te apetece ir? Un beso.

Le entró un escalofrío al recordar la última fiesta a la que había ido con Carlo. La del sueco calvorotas donde por poco muere de una pulmonía. Me abrigaré bien por si a caso. Francesco era otro italiano compañero de trabajo de Carlo.

Sí, por

—¡Sofíaaaaa! ¿Estás ahí?

Por favor, quien quiera que esté allá arriba, con las veces que yo recé de pequeña el padrenuestro, “líbranos del mal”, y no me ha hecho caso...

—Sí —contestó Sofía, desganada—, un momento.

Una puerta de retrete no fue impedimento para la ucraniana y arrancó a hablar. Sofía acabó el mensaje. Había olvidado lo que iba a añadir.

mí de acuerdo. Un beso

Cómo es posible que me persiga hasta en el aseo. Al rato de subir vio a Rosana entrar por la puerta de la tienda.

—Ven, vamos allí, nos ocultamos detrás de esa columna.

—¿Por qué? ¿Te riñen?

—No, no, por la ucraniana. Yo compadecería a su psiquiatra. En fin, oye, que Carlo me ha dicho que Francesco, ese de la oficina, ¿te acuerdas de él? Sí que lo has visto alguna vez, ¿no?

—Sí, cuando fuimos a ver el fútbol...

—Ah, sí, es verdad. Bueno, que hace una fiesta esta noche en su casa, ¿quieres venir?

—Es que he quedado con Tom...

—Ay, es verdad, lo dijiste ayer. Bueno, pues nada, que disfrutes —le dijo Sofía con una sonrisilla intencionada.

—¡Sofíaaaaa!

—¡Hostias! Te juro que voy a acabar en un psiquiátrico. Me persigue, Rosana, me persigue por todas partes, antes me he ido al aseo y me ha seguido hasta allí.

—Sofía, ¿qué haces?, ¿ésta es una amiga tuya?

Las presentó. La interrogó. Habría sido un elemento muy importante en el cuerpo de la policía, no quedaría sujeto sin confesar.

—Sí, ayer cuando estábamos en un pub... —decía Rosana.

Catástrofe.

—¿Ayer? ¿Salís los viernes? Ay, a mí me gustaría salir, a bailar, ay, me encanta la salsa —y acompañó sus palabras con unos movimientos de cadera que de alcanzar a alguien habría resultado en fractura ósea—. Y mi marido nunca me lleva a ningún sitio de esos... Si salís el viernes me voy con vosotras —dictaminó.

—C-claro —contestó Sofía deseando esfumarse.

Anamari asomó la nariz por la sección y el grupo se deshizo.

—Y va a venir —le dijo Sofía a Rosana con hondo pesar unos minutos después, ya en otra sección.

Francesco era un italiano salido y dicharachero, en la misma inversa proporción feo y medio calvo pero simpático. Vivía en un piso nuevo muy cerca del centro de Oxford que compartía con otro chico francés de la oficina. Había bastante gente en el piso y hacía calor, así que como Sofía se había metido tres camisetas interiores bajo del jersey por prevención anduvo toda la noche con las mejillas soflamadas y los sobacos sudados. Nada más entrar Carlo fue a saludar a dos chicas italianas que sólo dios sabe de qué las conocía. Ya no volvió más. De esas dos pasó a otra francesa y de ésa a una alemana. Sofía a su vez pasó la noche con Heineken y Stella Artois. No había vodka (¿en qué fiesta que se precie no tienen vodka?). Miraba de reojo a Carlo, conversando y riendo sin parar con sus admiradoras (éste se ha creído que es una estrella de cine) y se sentía ignorada y terriblemente irritada. Por eso se alegró cuando, una de las veces que fue a la mesa a por algo de picar, un tío se le acercó por un lado. Ambos fueron a coger patatas del mismo plato. Retiraron la mano al mismo tiempo, sonriendo. Se miraron. Él hizo un gesto para darle a entender que cogiera ella primero. Pero ella ya no prestó atención. Se había perdido en esa sonrisa.

—Perdona, coge, coge tú primero.

—Ah, eh, mmm —balbuceó, absorta. ¿De dónde ha salido éste? ¿Dónde ha estado hasta ahora?

—¿Conoces a Francesco?

—Sí, un poco.

—¿Has venido con alguien?

Mierda.

—Sí, bueno, con mi novio, pero está muy entretenido flirteando con todas las chicas de la fiesta —dijo con una mueca entre el disgusto y la sonrisa. Sus neuronas nadaban en cerveza—. Así que lleva cuidado con tu novia si está por ahí... ja ja.

El chico sonrió ampliamente, divertido.

—No, no tengo novia.

Mmmm....

—Pues lo que se está perdiendo tu novio, si la chica más interesante de la fiesta está aquí.

Sofía se giró para ver dónde estaba aquella chica, y luego comprendió que se refería a ella misma. Que alguien me ayude a buscar mis bragas. Se me acaban de caer. Dios, ¿este tío está ligando conmigo? Por una décima de segundo pensó en cómo podría escabullirse y deshacerse de Carlo esa noche.

—Gracias, eh, el, eh, ¿y tú conoces a Francesco? —buscaba conversación. Que no se vaya, por favor.

—Sí, del gimnasio.

Joder, y encima estará cuadrado. Sin querer escudriñó su camisa en un intento de discernir algún signo de músculos marcados.

—Ah, ¿y de dónde eres? —Por su acento diría que alemán.

—De Dinamarca —casi—. Jorgen, encantado. ¿Y tú?

Le tendió la mano.

—Sofía, encantada, española.

A éste sí que le daba yo tres besos, y los que hagan falta.

—Ah, de España, he estado varias veces, por trabajo y también de vacaciones.

Se ponía interesante la cosa. Sofía le calculó como mucho treinta. Sólo un poco más joven que yo, bien. Resultó que trabajaba en el mismo business park donde ella hacía las prácticas del máster.

—Ah, pues podemos quedar algún día para comer, si te parece bien —dijo y miró hacia donde estaba Carlo. Sofía siguió su mirada y vio que Carlo reía la mar de encantado con la chica de turno.

—Claro, estupendo.

Media hora más tarde no se habían movido del sitio y a Sofía se le había petrificado la cerveza en la mano, la misma cantidad seguía al fondo del botellín. Le pareció encantador. No era una belleza, pero su sonrisa compensaba su falta de atractivo, o más bien era lo que le otorgaba todo su atractivo. Francesco apareció, intercambiaron los tres unas frases, en ese momento se aproximó Carlo, por lo visto en un intermedio de su maratón, otra chica vino, se armó un barullo de gente y de voces y cuando se dispersó Sofía se quedó allí en medio, sola. Jorgen había desaparecido. Una chica a su lado le dijo a otra que bajaban a la calle a fumar (no había balcón). Guiada por un indescifrable impulso, bajó detrás de ellas. Dejó por allí la cerveza restante, ya caliente, y cogió otra. La calle estaba desierta, húmeda, y la luz mortecina de las farolas le daba un toque enigmático. Hacía viento y Sofía se arrebujó en su abrigo. Un grupo de cuatro personas fumaban y charlaban a unos metros de ella. Las otras dos chicas conversaban a su lado. Sofía se apoyó en la pared y fumó despacio, mirando el cielo.

—¿Tienes uno? —irrumpió una voz a su lado.

¡Jorgen!

—Claro, toma. ¿Fumas?

—A veces.

—Yo también. Cuando hay alcohol de por medio me apetece.

—Sí.

—¿Te ibas ya?

—Sí, tengo que irme. Mañana tengo que estar pronto en Londres... Estaba pensando que me podrías dar tu número, para comer un día, en el business park.

—Ah, claro, sí...

Sacó el móvil y grabó el número que Sofía le dictó. Luego le hizo una llamada perdida.

Se despidió de ella y lo vio alejarse calle arriba. El sudor se le había enfriado y tenía las axilas congeladas. Subió. Fue directa hacia Carlo. Ya está bien.

—¿Tú te acuerdas de que existo, verdad? —le espetó.

Salieron de casa de Francesco un rato más tarde. Todo el mundo se iba a tomar la última a un pub de la esquina. Por los vecinos, arguyeron. Al mirar hacia Francesco vio que la pelusilla que cubría la parte superior de su cráneo se había encrespado por acción del viento y parecía el hombre-escoba. Sin poder evitarlo, seguramente por las cervezas que había ingerido, Sofía soltó una carcajada. En un solo movimiento, se dio cuenta de que necesitaría justificar ese acceso de risa, sacó apresuradamente su móvil e hizo como que leía un mensaje. Encontró uno antiguo de Rosana (no se veía la fecha si uno no pasaba de pantalla) y lo abrió. Los dos italianos se habían quedado mirándola como si estuviera loca y ella se apresuró a señalar el móvil y añadir “no, una amiga, que tiene unas cosas...”.

Esa noche acabaron discutiendo. Sofía le reprochó a Carlo su falta de interés por ella, todo el tiempo hablando con otras chicas. Que eran chicas, eso es lo que te molesta. Pues también, sí. He hablado con mucha gente, no sólo chicas (qué cara más dura), y no me montes escenas de celos, que no las aguanto. Me has dejado ahí sola, apenas conozco a nadie. Estás exagerando, no trates de controlarme, yo no hago nada malo. Flirteas, eso es lo que haces. No flirteo, sólo hablo, me río, nada más. Mira, que no soy tonta, me parece una falta de respeto, delante de mis narices. Bueno, basta, yo no hago nada malo. Etc.

Al día siguiente Carlo se despertó como si nada hubiera pasado. Bajaron a desayunar y al poco de estar en la cocina apareció Mariana. Carlo fue directo hacia ella.

No tuvo bastante ayer, no. Le faltaba una para el Guinness.

—¿Has leído el email de la dueña? —le preguntó la vecina a Sofía en cuanto Carlo la dejó respirar. Tuvo que asomarse porque Carlo se había interpuesto entre ellas, dándole la espalda a su novia.

—No, ¿qué email? No he abierto mi correo desde el viernes, creo.

—Ah, lo envió ayer. Léelo y verás.

La checa. Se iba de la casa. Con la música a otra parte. Estará huyendo de las persecuciones de la polaca, pensó Sofía maliciosamente. Pues ya podía largarse ella también y dejarnos vivir en paz aquí. La dueña quería que ellas opinaran sobre la gente que venía a ver la casa, al fin y al cabo ellas habían de convivir con la inquilina y no la dueña. Era una buena persona, y muy razonable.

El móvil de la polaca sonaba sin cesar. Cada semana renovaba el éxito del mundo musical con que deleitaba a sus sufridas vecinas. Lo dejaba sonar demasiado, y sin embargo siempre lo tenía al lado para cogerlo en seguida desde su trono del sofá con el portátil y el mando de la tele bajo el culo. Era curioso porque ella no salía casi nunca ni tenía visitas, como si no se relacionase con nadie, como si no tuviese amigos.

—Mira que yo soy poco sociable a veces, pero es que ésta debe ser que no la aguanta nadie. Si es que se nota cuando la gente no está bien de la cabeza. Y ésta hace muchas cosas raras —le contaba Sofía a Carlo cuando, estando la pústula en el aseo, sonó su móvil en la planta baja. Qué casualidad, vaya.

—Lo que tienes que hacer es olvidarte de ella, just relax...

¡Lo mato!

Acabaron de prepararse la comida y en el momento en que Sofía abría la puerta del salón la polaca, tendida en el que ya se podría considerar su sofá, miró sobresaltada hacia la puerta, guardó en un raudo movimiento un móvil en el bolsillo, y seguidamente, otro que sostenía con la otra mano empezó a sonar. Toda la escena sucedió muy rápido pero no tanto como para que Sofía no se extrañase. Recordó que en alguna ocasión había tenido la impresión de ver móviles distintos en sus manos, pero no se había fijado mucho. ¿Se llamaría ella misma de uno a otro para sólo hacer ver que recibía llamadas de alguien? Pensó las cosas tan extrañas que Mariana le había contado sobre la tipa antes de la llegada de Sofía y le pareció bastante razonable que así fuera. Está desequilibrada.

16

12 de febrero.

Asunto: Con la lengua fuera.

Mis expectativas hundidas, evaporadas, calcinadas. Tres semanas de curso y voy con la lengua fuera. ¿Cómo pude pensar que este trimestre sería más relajado? Tengo la impresión de que hace meses que lo empecé y al mismo tiempo que fue ayer. Es lo que tiene no poder pararme un segundo a respirar. La mayoría de días tengo que correr para coger el autobús, no sé cómo me las arreglo para que siempre se me haga tarde. Y con el dolor de rodillas que tengo parezco una abuela persiguiendo a un caco. Me falta el bolso tipo Mary Poppins y el pelo de casquete.

Por cierto, recibimos la noticia de que la checa se va de la casa, por lo visto la habitación es demasiado cara para su sueldo (es la más grande de la casa), pero yo creo que el verdadero motivo es que la polaca le está dando bastante por culo y habrá dicho, si no me voy de aquí no me la quito de encima. No me extraña.

Ese viernes no se habían librado de ella. El anterior sí, por suerte su marido la requería para una cena o algo así. Sofía no estaba segura de captar todo lo que le decía, habría necesitado dos cerebros para procesar tanta información en el momento. Cuando la ucraniana se acopló a ellas para salir sin preguntar siquiera Sofía empezó a buscar mentalmente otro día en que pudiesen quedar y su mente se fue convirtiendo en un almacén de excusas, a cual más variopinta. No era fácil desprenderse de ella, era capaz de enredarte hasta confundirte acerca de tu propio nombre. Y después de un rato soportando sus altisonantes parloteos una ya era capaz de decir que sí a todo, con el cerebro en stand-by lleno de ruido. Sofía le había sugerido a Rosana que invitase a la argentina. Así su carga se diluiría más e incluso podrían hablar entre ellas.

—Lo que quieres es que se la endosemos a ella, ¿no?

—Mujer, dicho así, suena mal… tampoco es eso. Pero cuantas más seamos menos hay que aguantarla cada una.

—Bueno, se lo diré a ver.

No pudo ir.

Y allí vieron a la ucraniana al bajar del autobús Rosana y ella, esperándolas en Carfax Tower, el punto de encuentro por excelencia de Oxford.

—Aún podemos irnos, no nos ha visto —comentó Sofía deteniéndose antes de cruzar la calle.

—La pobre, ahora ya está, bah, si con la música y tal ni nos enteraremos de que está.

—Qué buena eres, ché —hizo una mueca de fastidio—. Si tú la aguantases todos los sábados también querrías darle esquinazo.

En el Qué Pasa no había mucha gente. Se sentaron en una mesa junto a la pared, cubierta de espejos, y fueron por turnos a pedir a la barra. Al rato se fue llenando y Sofía y Rosana propusieron ir a la pista, pero la ucraniana simplemente se levantó y bailó allí, al lado de la silla, contoneando sus caderonas. Tras la segunda canción Sofía ya había creído adivinar el motivo por el cual la chica no quería ir a la pista, o mejor dicho, no quería alejarse de su sitio junto a aquellos espejos. Se miraba en ellos con concentración cuando bailaba e improvisaba nuevos movimientos atenta al reflejo de su imagen. Rosana también se había dado cuenta y Sofía lo notó.

—Ésta era puta, te lo digo yo.

Y así, mientras bailaban, la ucraniana no hablaba. Por lo que la noche estaba resultando menos catastrófica de lo que Sofía había supuesto. Finalmente la ucraniana accedió a ir con ellas a la pista. Y allí, rodeada de hombres con pinta de maleantes y chulos latinos, Sofía estaba segura de que se dislocaría una cadera. Empezó a contonearse frente a uno con cara de estar dispuesto a todo y cuando el tío iba a atacar ella se alejaba, y así lo tuvo en vilo un buen rato, jugando al gato y al ratón.

—¿Ves? Hay que jugar con los hombres, son cazadores…

No, si va a tener razón y todo. Y le fastidiaba admitirlo. Sólo que a ella esos juegos no le iban.

—Sí que parece que lo fuera, sí —le comentó Rosana. Después de la escena de los espejos, el jueguecito de-hacer-babear-a-los-hombres-con-su-trasero la había convencido.

—Sí, se nota ahí cierta profesionalidad.

Poco más tarde de las once decidieron retirarse. Lana llamó a su marido para que fuera a buscarla. La noche no había ido mal.

—Desde luego si se nos acopla otro día venimos al Qué Pasa, que ya hemos visto que es el único sitio al que se puede venir con ella. La música está alta y no habla. Porque si vamos a un pub tranquilo… —comentó Sofía a su amiga de camino al bus.

—Tampoco iba a querer, a ella le gusta bailar, ¿no? —dijo Rosana con una sonrisa ladina.

—Sí, y si hay espejos mejor.

Pasaron por el puesto de patatas fritas y el aroma de la fritanga le despertó el hambre. Pero por el bien de su organismo lo ignoró.

El sábado vio venir hacia ella una bala humana en forma de ucraniana, sonriente y feliz. Le hizo un resumen de la noche, como si ella no hubiese estado allí, le explicó el procedimiento detallado de cómo jugar con los hombres con una técnica similar a la del conejo y la zanahoria, y de paso le relató sus antiguas costumbres allá en su país, la cantidad ingente de amigos que tenía, cómo era su piso, su perro, su madre y seguramente muchas cosas más que ya no llegaron a calar en el cerebro de Sofía porque alcanzado un punto de saturación se desconectó.

En un momento en que se encontraron detrás de una columna forrada de espejos (sus favoritas), la ucraniana observó una vez más su figura allí reflejada y de pronto miró a Sofía a través del cristal.

—Ay, Sofía, no me gusta ese pelo que llevas, a ver, ven —la colocó a la fuerza frente al espejo— es que a ti... —decía mientras sobaba despiadadamente su cabellera— te pararía mejor un flequillo, por el tipo de frente que tienes, ves, así —la tenía cogida por el pelo como un indio a punto de cortarle la cabellera a su prisionero y le dejo caer varios mechones por delante de los ojos a manotazos—. Mucho mejor —sentenció—. Sí —se confirmó a sí misma mientras seguía toqueándole el pelo. Sofía empezaba a sentir grima.

—No puedo llevar flequillo en este país, porque con la humedad se me ondula el pelo y lo llevaría todo el rato hecho un asco —replicó Sofía.

—Pues te lo planchas. Las mujeres tienen que arreglarse. Mira, los hombres son cazadores por naturaleza, y nosotras tenemos que tenerlos siempre alerta, siempre haciéndoles mantener ese espíritu cazador, hacer que vayan detrás nuestro, por eso tenemos que arreglarnos mucho cuando salimos sin ellos, ¿comprendes? Y no llamarlos nunca, tienen que ser ellos los que te llamen.

Dios mío, ¡que alguien me ayude! Miró desconsolada al resto del personal que vagaba libremente por la tienda y se sintió atrapada en la jaula de una leona extemporánea salida del siglo XVIII.

—Pero qué dices, eso es una manera muy anticuada de pensar, Lana.

—No, eso es lo que crees, pero las cosas siempre serán así.

Por favor, por favor... Podría cambiar de trabajo.

Se compuso el pelo y huyó de allí en busca del consuelo de Héctor. Éste apenas reparó en ella, estaba como ausente, los ojos inyectados en sangre.

—Héctor, ayúdame, te lo suplico, la tía esa va a acabar conmigo. Me persigue, sólo le falta olfatearme el culo, como los perros.

—¿Eh? Ah, a mí ni se te ocurra endosármela, qué pesada es, joder.

—Joder, qué ojos traes, hijo —pero de pronto advirtió algo que llamó más su atención—. Hostias, tío, ¿qué leches llevas en el cuello?

—Ya, tío, me lo he visto esta mañana —se tocó el cuello— ¿se nota mucho o qué?

Un chupetón del tamaño de Alicante ensombrecía su pescuezo.

—¿Que si se nota? Te lo vería desde España ¿Pero tú qué hiciste anoche, chaval?

—No, qué no hice anoche… Conocí a una española en un pub y hemos estado toda la noche… ahí venga y dale, uff, estoy machacado.

—Pues qué suerte —lo dijo sin pensar.

—Tú tienes novio, ¿eh?

—Ya, bueno, pero mi novio no es… en fin… el colmo del ímpetu, si me comprendes…

Ya quisiera yo que me pillases tú por banda.

—¿Pero no era italiano?

—Sí, en su DNI. También estuve con otro italiano... —sonrió con la mirada perdida en el pasado—, que tampoco resultó... sólo de boquilla. Me parece a mí que los italianos... mucho ruido y pocas nueces.

—Qué estás, ¿desmontando mitos tú ahora? —rió.

—Por lo visto. Bueno, y de lo tuyo, ¿qué ha pasado con la italiana? Que por cierto, a ver si va a resultar que los hombres italianos tienen la fama y en realidad las mujeres son las más fogosas.

—En mi caso se podría decir que sí... —sonrió lascivamente—. Pues ha estado de vacaciones. Y encima me avisó ayer de que viene mañana, a ver qué hago yo para que no me vea esto.

—Uff, pues está chungo, eso no hay manera de que no te lo vea. Maquíllatelo, no sé.

—Joder, qué marrón. A lo mejor se me va para mañana.

—Pues no es por desanimarte, pero ni de coña. Si casi te saca la sangre, lo tienes negro, pero negro. Una semana por lo menos.

—Mierda…

—Si es que…

Y se volvió a acordar de Héctor cuando, esa noche, a mitad de película, Carlo ya roncaba detrás de ella.

—Seguro que ahora es ella la que entra...

Por toda respuesta Sofía oyó un leve ronquido.

—¡Ey! —codazo— ¿Pero ya estás durmiendo? —gritó Sofía. Carlo se dio un sobresalto y abrió los ojos de par en par, desorientado.

—No, no, no estoy durmiendo, ¿eh? —dijo tratando aún de ubicarse. Parecía un búho ebrio.

—Cómo que no, si te he visto, estabas roncando y todo, siempre igual.

—Que no, que no, que no estaba durmiendo, si estoy viendo la película —insistía el mochuelo.

—Pero qué cara. Encima de que la que estoy cansada soy yo, que la ucraniana me ha consumido toda la batería cerebral.

—Estate ahí tranquila, shh, shh.

—A mí no me mandes callar, qué morro.

A media mañana del domingo tuvieron la primera visita para ver la habitación de la checa. Una inglesa. Era agradable y parecía dispuesta a limpiar o al menos a no ensuciar mucho. A Sofía le extrañó que quisiese vivir con extranjeras, normalmente los ingleses compartían casa con otros de su misma nacionalidad o en todo caso con otros angloparlantes. A todas les cayó bien, pero aún había más candidatas para la visita guiada. La dueña inquirió sobre la posibilidad de un inquilino masculino, porque un chico portugués había llamado interesándose por la habitación. Tanto Mariana como ella respondieron que sí, siempre que fuese limpio y educado. La polaca se abstuvo de hacer comentarios.

En los siguientes días recibieron más visitas. Una alemana un poco rara, una francesa, y finalmente el chico portugués. Sofía reconoció para sí misma que estaba expectante ante la llegada del candidato. Se imaginaba a uno como Joao, o el típico portugués adulador eterna y típicamente enamorado de un modo platónico de las mujeres españolas (estaba claro cuál iba a ser la elegida en todo caso) y le entraba una gran satisfacción, no por ella, sino porque podría despertar los celos de Carlo y quizá conseguir más atenciones hacia ella. Decidió que no le diría nada acerca de eso, ni de que un tío había ido a ver la habitación ni, por supuesto, si resultaba elegido, hasta el mismo día en que se mudase. A no ser que preguntase, claro.

Entre las visitas a la casa de las posibles nuevas inquilinas, las tareas de clase y estudiar, los párpados le pesaban como dos losas y sentía las extremidades flácidas. En esa parte del curso estaban dando las asignaturas optativas (excepto dos) y, a pesar de lo mucho que Sofía calibró y reflexionó sobre las posibles mejores opciones, para esas fechas ya vio lo errado de su decisión. No era una tragedia, pero hablando con compañeras empezó a percatarse de las ventajas de otras asignaturas, una en concreto. No coincidió con Joao ni con Greta en ninguna de ellas y sólo en una con Christa, lo que era agradable. La rumana también andaba corriendo agotada por todas partes, porque además cada fin de semana viajaba a la capital para estar con su novio y de paso asistir a las prácticas los lunes.

—Si después de tres semanas ya estamos así no quiero ni pensar cómo estaremos en abril —comentó Christa entrecerrando los ojos.

La tarde del viernes Rosana la llamó. Había quedado con Tom.

—Ah, pues no te preocupes, me quedo si eso, estoy muy cansada. Siempre me viene bien despejarme un poco, pero bueno, no pasa nada, me quedo y hago algo de clase —conforme lo decía la idea de quedarse tumbada en la cama leyendo o viendo una película (no creía que tuviese fuerzas para seguir estudiando) le resultó más que atractiva.

—No, no, si hemos quedado con Sergio para tomar algo, así que vente un rato.

—Uff, Sergio —ya no tenía ganas de verlo. Su decepción inicial había ido dando paso a un sentimiento de rechazo.

—Bueno, si quieres vamos nosotras a tomar algo y lo veo luego.

Para Rosana cambiar sus planes y proponer algo así, era porque realmente quería quedar con Sofía, y de repente sintió un gran afecto por aquella chica tímida.

—No, no mujer, si en realidad sí que me alegra verlo. Vamos, sí, vamos.

Y así es como se encontró de nuevo con el mejicano casadero frente a sí. Esta vez estaban solos, tanto la hermana de Tom como la estirada habían regresado ya a Méjico. Hablaron como si nada, como dos buenos amigos; no hubo contacto visual del que provocaba en Sofía mariposas en el estómago, ni sonrisas dedicadas a ella, ni miradas profundas y significativas. Al contrario, lo encontró un tanto melancólico y distraído. Suponía debido a la ausencia repentina de su futura mujer. Se notaba que la quería. Lo que significaba que Sofía sólo había sido el capricho pasajero. Y sin siquiera llegar a materializarse. Estupendo.

Tres semanas después de haber conocido a Jorgen se vino a acordar de él cuando, en el descanso para comer de su lunes de prácticas, apretó la tecla j en vez de la g buscando el teléfono de Greta en su móvil. Y apareció el nombre del danés en la pantalla. Se le coló en la mente el recuerdo de su rostro y su sonrisa. No la había llamado para comer como le propuso. Y estaría por allí, en algún edificio de ese parque. Le habría gustado verlo otra vez. Una llamada de Greta la sobresaltó, casi soltó el teléfono como si le hubiesen crecido pinchos, y acabó desterrando cualquier pensamiento sobre el chico, que no volvería a aflorar hasta mucho tiempo después.

Sofía intentaba dar lo mejor de sí en las tareas que le encargaban. Ese día el departamento estaba casi vacío, dos de ellos habían faltado (su supervisora era una), la manager andaba en reuniones y otra de las chicas también, por lo que sólo tenía delante a Kate. En un momento dado, Kate se levantó, cogió su taza de té y miró a Sofía. Ésta no había advertido ese movimiento y sólo levantó la cabeza cuando la otra la llamó.

—¿Quieres venir a tomar un té?

—Ay, no, gracias, quiero terminar esto.

No hacía ni una hora que habían ido a otro descanso y Sofía no quería perder la concentración. Además ella no bebía ni té ni café, y tanto chocolate caliente (un turbio líquido marrón con únicamente el aroma del chocolate) la empachaba. Sin embargo, la chica la fulminó disimuladamente con la mirada y se alejó zarandeando la taza que sostenía con el dedo índice por la arandela.

Más tarde esa noche, al coger su taza para prepararse una manzanilla, el recuerdo de esa situación se le vino a la mente de golpe y sólo entonces fue consciente de su error: negarse a un ofrecimiento de pausa para té o café. Ya debía de haberse corrido la voz: ahora era la estrecha de la oficina. Siempre hay que decir que sí, aunque no te apetezca, no sirve la excusa de “me duele la cabeza”, no, el acto del descanso debe ser satisfecho. Claro, aún andaba extraviada respecto a ese implícito mecanismo de funcionamiento del ambiente de oficina en ese país, por otra parte lógico, pues era su primera vez en una. De ahora en adelante, estaré siempre dispuesta a hacerlo. Pero dudaba que alguien se volviese a fijar en ella.

SEGUNDA PARTE: LA CASA DE LA AGONÍA

17

27 de febrero.

Asunto: Hecatombe en la casa.

Que alguien me libre de la ucraniana que trabaja conmigo en Linark, por favor. Me acosa, me atosiga, me fatiga… Hay noches que me despierto sobresaltada porque creo haberla oído en mi habitación. Y es que el sonido de su voz es de esos que se te mete entre sien y sien y se te repite en la mente, como el ajo, durante dos días por lo menos. El otro día me cogió del pelo, porque no te lo pierdas, que también dice que es peluquera, y casi me deja sin cabellera, empezó a desbaratarme el pelo a manotazos creando el peinado que según ella es el que mejor le va a mi cara. ¿Pero si sabes lo que le dijo una vez a una chica india, supermaja, en los vestuarios? La pobre india está un poco sequita, todo hay que decirlo, y se estaba probando una camiseta que se acababa de comprar y en eso que entramos la ucraniana y yo y ésta va y le dice sin pensarlo dos veces:

—Ay, mírala qué guapa, ya era hora de que se te notasen un poco las tetas.

Qué sofoco, por favor, me dio vergüenza ajena.

Por otro lado, en la casa la situación ha dado un vuelco y si antes era insostenible con la pajarraca esa por ahí pululando y adueñándose de todas las estancias ahora es directamente una pesadilla. Y todo por lo que le dijo a Carlo... Mira, me cogió un berrinche que habría podido matarla. Todavía me pongo histérica cuando lo recuerdo. Me dan ganas de meterle la cebolla esa en remojo por el culo.

No había percheros lo suficientemente altos, no había mesas lo suficientemente cargadas, no había columnas lo suficientemente anchas, tras las que Sofía pudiese esconderse. La ucraniana la perseguía por toda la superficie como un perrito extraviado olfateando el rastro de su dueño. La enredaba y hastiaba sus oídos con sus parloteos preñados de contradicciones absurdas y justificaciones innecesarias sobre su pasado y su vida en general que ofendían la inteligencia de Sofía y reafirmaban más por sí mismas su teoría sobre la verdadera ocupación de la ucraniana en su país natal. Sofía se preciaba de su buena memoria y la ucraniana, simplona como era, hablaba tanto que se confundía con sus propias mentiras y Sofía captaba esos desajustes. Otras veces liberaba su vena correctora de imperfecciones ajenas.

—¡Pero cómo caminas, Sofía! Parece que estés cabalgando un caballo.

—¿Y ahora qué le pasa a mi forma de andar?

—Tienes que andar más erguida y dando pasos más cortos, con más estilo, ¿ves? —y le hizo una demostración en una pasarela invisible por la que iba y volvía con delicados pasos contoneando sus caderonas.

No puedo creerlo. Tengo un imán de frikis. Por qué yo.

Poseía además una actitud chabacana típica de la tendencia vulgar al derroche y la presunción. Más de un mes trabajando con ella y Sofía ya estaba al tanto de todas las marcas de perfumes caros existentes en el mercado, las gradaciones de kilates y tipos de joyas, o de las marcas más buenas de maquillajes, los colores de moda, las tipologías de sombras de ojos, por ejemplo.

—Va cubierta de joyas de oro, por dios —le comentaba Sofía a Rosana.

—Pero, ¿del que cagó el moro, o del auténtico?

—Y yo qué sé, a saber, yo no entiendo de eso, pero según ella, del mejor de los mejores, vamos, que su casa parecerá El Dorado.

—Tendrá algún diente de oro, entonces. ¿Se lo has visto?

—Anda, pues no había caído. Me fijaré, aunque no creo, si lo llevase, no te preocupes que ya haría ella porque se le viese. Estaría todo el día con la boca abierta, aunque se le quedase la lengua seca como el esparto. Uff.

Tan sólo un viernes había podido salir la ucraniana con ellas hasta el momento, normalmente su marido ya tenía planes para ese día, se disculpaba con pesar, de modo que Sofía no tenía que usar las excusas de su catálogo.

—Anda, qué pena Lana, en serio, bueno, otra vez será… —mentía Sofía.

La habitación en la casa ya había sido tomada. La nueva persona se instalaba el dos de marzo. Toda la tensión que había acumulado la situación con la polaca había acabado por convertirse en una goma de la que ambas habían ido estirando hasta que la polaca soltó de un lado y le dio a Sofía en toda la cara, cuando tendría que haber sido al revés, sólo que Sofía no había sabido cómo gestionar la situación en su favor y ahora se lamentaba por ello. En su defensa se dijo a sí misma que ni había tenido tiempo ni ganas de ocupar su mente en jueguecitos e idioteces relacionadas con la estólida aquella.

La olla a presión empezó a hervir desde el momento en que Sofía propuso al candidato portugués para ocupar la habitación de la checa. La noche que fue a ver la casa, Mariana no estaba. Tras la puerta Sofía vio que no tenía frente a sí al galán romanticón que había esperado, sino a un tipo feucho (seguramente una buena persona), vestido de forma pulcramente clásica, de unos treinta y pico, pero eso sí, muy simpático. La polaca se mantuvo distante y con cara de pocos amigos mientras la dueña y Sofía se rendían a la simpatía y la charla interesante del chico. En cuanto Mariana entró por la puerta más tarde aquella noche, Sofía tuvo la suerte de que la polaca estuviese ya durmiendo y pudo sin impedimentos referirle las numerosas bondades del portugués, candidato ideal para la habitación, pulcro, limpio, súper majo, treinta y pico, es decir, no el típico jovenzuelo que va a pensar sólo en fiestas (aunque no les vendría mal alguna), y otra serie de cualidades que exageró a conciencia para decantar a la española en su favor.

Ya tenía a su vecina casi convencida cuando se percató de que la polaca estaba en contra, y eso la reafirmó en su causa. El primer motivo era debido a la nacionalidad del candidato. El hecho de provenir del vecino país ibérico y hablar un poco de español hizo suponer a la bribona que pasaría a ser un cero a la izquierda en la casa, víctima de la marginación provocada por el nexo común de los otros tres, el idioma y su origen. Y tenía razón. Sofía saboreó con delectación unas cuantas fantasías en que la ignoraban y los tres reían hablando en español frente a ella, que se quedaba en un rincón como la tarántula venenosa que era.

El segundo motivo de la reticencia de la polaca en la admisión del chico, era, aunque basándose más en una intuición, un anacrónico respeto hacia el sexo masculino, como si se sintiera intimidada, o inferior.

Mariana le aseguró a la polaca que no hablarían en español, que no se preocupara, Sofía lo confirmaba tratando de evitar que una sonrisa delatara sus verdaderos pensamientos. Por lo visto Mariana se ha convencido. “¿Y no sería mejor una chica?”, insistía la mosquita muerta.

A la dueña también le había caído muy en gracia el portugués y al final la balanza pesaba demasiado de su lado. Él fue el elegido.

Sofía ya había preparado su plan mental de ocultarle a Carlo el máximo tiempo posible lo del portugués para tratar de despertar sus celos, o despertarlo simplemente. El portugués no era Brad Pitt pero serviría para su propósito (Joao habría servido mejor para esta empresa, pensó Sofía). Y lo estaba consiguiendo, una semana desde la admisión del portugués y aún no se había enterado. Hasta que de esa oquedad que la polaca debía de tener en lugar de materia gris, de ese fatalismo mental, de esa mutación de la naturaleza por la que en vez de un cerebro le había florecido ahí una amalgama de ignonimia, salieron las perversas frases que echaron por tierra su plan.

Una noche bajaron Carlo y ella a prepararse la cena cuando ya no quedaba nadie en la cocina. Pues aún tuvo que salir el insecto repelente de su capullo-sofá en cuanto los oyó en la cocina. Revoloteó por allí como un pajarraco agorero en su costumbre de hacer nada útil, sólo molestar y cotillear.

—Subo a por la sal, ahora vengo —le susurró a Carlo en español. Había olvidado el bote arriba.

Fueron treinta segundos, a lo sumo cuarenta. Suficiente para desatar el vendaval. Porque la pústula mefistofélica abrió la boca.

—Vamos a tener a un chico de compañero de casa, ¿qué te parece? Sofía es la que quería que lo cogiésemos a él.

Eso es lo que le dijo la polaca a Carlo en ausencia de Sofía. Ella lo oyó bajando las escaleras y del calentón que casi le hizo estallar la cara se le enredaron las piernas en el penúltimo escalón y aterrizó de rodillas en el suelo del rellano, sujetándose en la barandilla con un brazo retorcido. La tamborilada de su caída hizo eco en todas las paredes de la casa y Carlo se apresuró a socorrerla.

—Qué has hecho, ve con más cuidado, siempre te estás cayendo.

—¿Pero qué cojones te ha dicho la hija de puta esa? —estalló Sofía en un tono bajito, entre gemidos ahogados de dolor, frotándose las rodillas con la mano e intentando levantarse. La furia le corroía las entrañas, le secó la garganta y le formó una pelota en el pecho. Sintió el impulso de ir a matarla, aunque fuese arrastrándose.

—¿Te duele? ¿Estás bien? —en esos temas había que reconocer que Carlo se preocupaba mucho.

—Qué que te ha dicho.

Se levantó con una mueca de dolor y cojeó hasta la cocina. Vio un cuchillo en la encimera.

—Uh, Sophie, ¿estás bien?

—Pero tú qué demonios le tienes que decir a mi novio.

La vio en el suelo desangrándose.

—No, yo... le comentaba sólo lo del chico nuevo —dijo con su tono de mosquita-muerta-no-he-roto-un-plato-en-mi-vida (ni-lo-he-fregado-bien). Y, en un solo movimiento, cogió la taza de té, fue hasta el salón, entró y cerró la puerta tras ella.

Una brecha en la cabeza, los ojos abiertos, puñaladas en el pecho, varias, sangre brotando de su cuerpo y aserrín de su cráneo.

Sofía la miró estupefacta, con los ojos desorbitados de incredulidad. Trató de calmarse. Lo que quiere es provocar una discusión, tranquila. No tienes que montar un numerito, esas son sus deletéreas intenciones. Pero lo que pasaba por su cabeza entonces dejaría la película de Pesadilla en Elm Street a la altura del betún.

—¿Qué es eso de un chico nuevo? ¿Para la habitación libre? ¿Tú querías un chico? —la ametralló Carlo. Sofía, aún no repuesta, sintió que hervía por dentro. Respira. Respira.

—No le hagas ni caso, es una hija de la gran puta, una filla de la grande putana —esto último lo dijo en español y por si no había quedado claro lo tradujo al italiano mezclado con valenciano, que se parecen mucho, en un tono que, intentando controlarse, escogió a propósito para que sonara como si estuviesen hablando del tiempo. Seguro que está escuchando la guarra. Si empujo ahora la puerta del salón le abro la cabeza. Hmm, buena idea. Y casi estuvo a punto de ir, pero Carlo volvió a interrumpir el hilo de sus caóticos pensamientos.

—¿Pero quieres ignorarla? Y explícame lo de la habitación. ¿Un tío?

—Sí, pero a ver…

—¿Por qué no me lo habías dicho?

—No, si es que lo decidimos ayer, o antes de ayer…

Mentira. Gorda.

—Es un portugués que nos dijo la dueña que era el que más tiempo tenía pensado quedarse en la habitación, y como es una habitación cara…

Pinocho, un santo.

—Hombre, ella nos preguntó, y como nos cayó bien cuando vino a verla pues le dijimos que sí, se le ve muy pulcro al chico, así clásico. La polaca es la única que no quería, pero es que esa tía es rara, creo que le dan miedo los hombres, ya sabes, en esos países aún sienten respeto por el género masculino.

—Ya, pero ha dicho que tú habías insistido o algo así.

—¿Yo? ¿Insistido? Qué hija de puta. Yo sólo dije que me parecía bien, era el más educado de los que han venido, o sea, que las otras eran chicas, pero un poco raras, y Mariana también dijo que le parecía bien, y la dueña, en fin, no sé por qué la desequilibrada esta ha dicho eso, pero si me roba la comida, qué puedes esperar.

—Bueno, tú ignórala, just relax.

Grrr. Las adornadas explicaciones de Sofía surtieron efecto y Carlo se apaciguó. En realidad, más que apaciguarse, le importó tres pepinos. Pero a Sofía la furia le corroía las entrañas, tuvo que hacer esfuerzos ciclópeos por disimularlo, y cuanto más lo intentaba más se soliviantaba. La expresión se le transformó por el mal humor y siguió aflorando su más recóndito instinto asesino, uno que ni siquiera creía tener, nunca había deseado matar a nadie con tanta virulencia y realidad. Mientras cortaba el pan visualizó las puñaladas, una a una, ese mismo cuchillo que sostenía en su mano ensangrentado, y eso le proporcionaba tal placer diabólico desprovisto de cargo de conciencia que se asustó de sí misma.

Podría acabar matándola de verdad. Es por el bien de la sociedad. Libraría a la humanidad de un elemento indeseable, de una escoria, un parásito sin beneficio, un ser molesto y corrupto.

Y a esta idea le estuvo dando vueltas toda la noche, mientras Carlo roncaba felizmente a su lado, sin indicios de aquellos celos que había querido despertarle. Su cabeza bullía de retazos de conversaciones sobre lo que le apetecía decirle a la pústula, palabras y frases tomaban forma preñadas de insultos y acusaciones sobre su maldad, asegurándole que no había conseguido su propósito con aquel comentario. Lo más triste de todo y lo que la enfurecía y frustraba era que en realidad sí que había triunfado en su objetivo (aunque momentáneamente) y había echado por tierra su plan. Se sentía avergonzada de sí misma y tremendamente colérica, odiaba a aquella individua retorcida con una intensidad que le hizo perfilar en su mente una nueva escena en que Sofía salía de su habitación con paso decidido en cuanto la oía subiendo al aseo y la lanzaba escaleras abajo de un empujón y para rematarla la golpeaba repetidamente con un palo (un bate de beisbol, por ejemplo).

Al día siguiente, una vez se sacudió las legañas y la rabia acumulada durante las horas de vigilia, y en cuanto Carlo se hubo marchado (nunca quería quedarse a desayunar), se impuso su lado sensato aconsejándole dejar las cosas como estaban y no comentarle nada a la polaca, porque eso además le daría a entender su triunfo. Pero, por otro lado, cual demonio pequeñito aparecido a un lado de su cabeza, su lado impulsivo, cabreado y exaltado como estaba, la instaba a ir y cantarle las cuarenta. Decidió concederse ese día para madurar la idea.

Cuando volvió de clase por la tarde-noche no había logrado aclarar nada. Todo el día habían estado torturándola las mismas cavilaciones, impidiéndole concentrarse en las lecciones, en los seminarios, en lo que sus compañeros le decían. Ni siquiera se fijó en que Joao no se había sentado con Helli. A la hora de la cena no pudo más. Iba a explotar, reventaría como un melón arrojado contra la pared, con todos aquellos oscuros pensamientos estallando contra su cerebro como petardos, no era capaz de aplacar el encono que se le había subido a la garganta y amenazaba con asfixiarla.

—Que sepas que no has conseguido tu propósito —irrumpió en el salón Sofía impulsada por una extraña fuerza—. Mi novio estaba al corriente de lo del chico nuevo, ¿qué pretendías diciéndole eso? Y además, ¿qué tienes tú que decirle a él? Eres muy mala persona —rebuscó en su mente una traducción para la palabra “amargada” pero no la encontró— ¿cuál es tu problema? La gente como tú me da lástima. Déjame en paz, de ahora en adelante olvídate de que existo, no me hables, no me mires, ¿vale?

Y se retiró bruscamente cerrando la puerta tras de sí, dejando a la pústula con la palabra en la boca y la expresión mudada, intentando negarlo todo, para variar. Con las piernas de gelatina y la cara ardiendo subió las escaleras apoyándose en la barandilla como una anciana fatigada y se encerró en su habitación. No habían pasado ni dos minutos cuando oyó unos golpecitos en su puerta. No se puede tener tan poca vergüenza, y todavía es capaz de venir hasta mi puerta a soltarme una milonga, la tía esta no tiene escrúpulos.

—Sophie, yo no pretendía… —empezó su letanía de embustes, abusando de su falso victimismo.

—Mira, déjame en paz, ¿no te ha quedado claro o qué? Tus intenciones eran claras cuando le dijiste eso a mi novio, no soy estúpida. ¿Cómo puedes ser tan mala? Te lo repito: no has conseguido nada, mi novio ya lo sabía y le parece muy bien que venga un chico a la casa, mejor, así cuando venga él tiene a otro tío con el que hablar.

Se estaba perdiendo en explicaciones innecesarias y ella misma se dio cuenta. Pero estaba imparable. Las palabras salían impelidas improvisadamente de su boca.

—No pretendía nada, sólo era un comentario… —dijo con voz dulce y carita de cordero inocente. Al que habría que sacrificar.

—Mira, no soy tonta. Te lo vuelvo a repetir: déjame en paz, olvídame, como si no viviera aquí, ¿eh?

Y cerró la puerta sin esperar respuesta. Se tumbó en la cama murmurando imprecaciones contra ella. Su cuerpo era una hoguera. Oyó cómo la pústula venenosa bajaba los escalones, entraba en el salón y cerraba la puerta. Entonces un incontrolable mar de lágrimas ascendió por algún sitio de su organismo y lo dejó salir como un torrente, en silencio.

Todavía con la sensación de derrota aplastando sus energías y los ojos llameantes, se levantó al día siguiente resignada. Por lo visto aquel ser mefistofélico, aquella víbora enferma, hallaba enorme placer en el sufrimiento ajeno y la extorsión, y en Sofía había descubierto a la víctima perfecta. Consciente de ello, se maldecía a sí misma por no ser más decidida, por no ser ella quien intimidara a la otra con su sola presencia. Pero ya se le había subido a las barbas y no podía hacer nada al respecto. Sólo esperar a acabar el máster y cambiarse de casa ya con más tiempo y libre de las cargas estudiantiles.

Con la llegada del día la frustración se había convertido en miedo y vislumbraba netamente su error; el día anterior su cerebro había estado entorpecido por la ira, su raciocinio paralizado, y no había previsto las posibles consecuencias. Una persona con semejante desequilibrio mental podía ser capaz de cualquier cosa. Debería de haberse parado a reflexionar sobre una manera mejor de vengarse, más sutil, más elaborada, en vez de dejarse guiar por impulsos, que acabarían siendo su perdición. Recordó aquello de “la venganza es un plato que se sirve mejor frío”. Estaba en un callejón sin salida.

Pensó en Carlo; le habría gustado que su novio fuese más resuelto, con más capacidad de imposición, en definitiva, que compensase su falta de decisión y se erigiese en su fiel defensor sacando pecho y pisando fuerte. Que hubiese más complicidad entre ellos como para que él comprendiera sus sentimientos y la situación insostenible en aquella casa. Pero él pasaba de todo.

Fue a trabajar a Linark tan atribulada que ni siquiera se dio cuenta de que la ucraniana no la perseguía por la tienda. Desde el fondo de su callejón oscuro no era capaz de ver la vida pasando por la calle principal junto a ella. Sólo a la hora de la salida al cruzarse con ella advirtió que la chica no la había molestado en todo el día. Apenas la saludó con una sonrisa forzada y un tono de voz más bajo, más calmado de lo habitual. Se extrañó, pero en el fondo lo agradeció porque no tenía ganas de mareos.

El único que la sacó un poco del pozo sin fondo de su frustración fue Héctor.

—Oye, que al final no te pregunté qué hiciste con lo del chupetón. ¿Se dio cuenta la italiana?

—Ah, eso, joder, tío, pues me escaqueé como pude, estuve tres putos días diciéndole que no podía quedar, ya no se me ocurrían más excusas. Luego llevé la bufanda puesta todo el tiempo…

—Sí, claro, hasta para….

—No, hombre, je je, pero como ya casi no se me notaba y ya hice yo para que estuviese bien oscuro no lo vio.

Mientras el fin de semana la checa se marchaba de la casa en silencio, sin pena ni gloria ni despedirse de nadie, apenas unos ruiditos dentro de su habitación al hacer las maletas, Sofía le contaba a Carlo lo ocurrido, o más bien, una versión adaptada especialmente para él, quien reaccionó con su típica indiferencia.

—Así que le dije que se olvide de mí y de que existo, como si no estuviera, no voy ni a saludarla.

—Es que te lo tomas demasiado en serio. Ignórala, no sé cuántas veces te lo tengo que decir. Pasa de ella.

—Claro, decirlo es muy fácil, por lo visto a ti nunca te ha sucedido nada parecido con nadie, todo el mundo con el que te topas es bueno, ¿no? No me entiendes, ni siquiera te esfuerzas por entenderme.

—A ver quién te entiende. Es que yo simplemente no le doy tanta importancia.

—Pero mira lo que dijo, lo que hacía robándome la comida y decía que no era ella… ¿qué tenía que hacer, dejarla que me siguiera robando? Pues luego tendría que haberte pedido el dinero a ti prestado para comprar comida, porque me estaba limpiando la alacena… ¿Qué es, que uno tiene que aguantar los abusos de gentuza como ella?

—No, tampoco es eso. Pero se lo dices y ya está. No hay que complicar las cosas. Just relax…

—¡Ah! Ya salió el buen samaritano, qué más me vas a decir, ¿que le tenía que haber puesto la otra mejilla? ¿que me baje los pantalones? ¡Y deja de decir “just relax”!

¡Estoy rodeada de gilipollas! Le habría gustado añadir, pero se contuvo a tiempo. Mientras ella mascaba su furia Carlo ya estaba consultando los resultados del fútbol en internet.

18

19 de marzo.

Asunto: Marejada.

Como Héctor siempre me está contando chistes en cuanto me ve llegar, el otro día me acerco a él y le digo: “¿En qué se diferencia un abogado de un cuervo? En que uno es rapaz, ladrón y traicionero, y si puede te saca los ojos, y el otro es un inocente pajarito negro”. Empecé a reírme yo sola y él va y dice, muy graciosa, ja ja. Pensé, otro igual que Carlo, que si es una tía la que hace la gracia no se ríe. No, no es por eso, me responde. Ahí me enteré de que es abogado. Pero si yo a él sólo podía ubicarlo en carreras en las que no hay que pensar mucho (no pondré ejemplos).

Cada lunes que voy a las prácticas no dejo de asombrarme del silencio sepulcral en que está sumida la oficina. Es como una biblioteca. Es que no suena ni el teléfono. En la oficina en la que trabajé yo en España había más escándalo que en la canción de Raphael, algunos hasta se llevaban una radio, hablaban a gritos por teléfono, siempre había gente por ahí andando de unas mesas a otras, riendo, hablando, en fin, nada que ver con este sitio. Yo creo que hasta se extrañan cuando a alguien le suena el teléfono, y levantan las cabezas para ver de dónde viene ese sonido raro, como un acontecimiento especial. Y fíjate, tan calmaditos en el trabajo y luego es hacerse dos pintas de cerveza y como si fuese la pócima que los transmuta de los doctores Jekyll de oficina a los mister Hyde de taberna... Por cierto, ya no me invitan a los descansos, desde luego, por un perro que maté...

Sofía se despertaba a las cinco de la madrugada, cuando la polaca iba o volvía de trabajar, y quedaba atrapada en inquietantes obsesiones oníricas, semi-inconscientes, en que reproducía una y otra vez violentos ataques a la pústula, y la cantidad de sangre derramada y la retorcida forma de morir eran directamente proporcionales a su grado de satisfacción. A resultas de estas noches pasadas en duermevela, por el día se fatigaba por cualquier mínimo esfuerzo, mucho más cuando tenía que correr hasta la parada del autobús, perdía la paciencia con facilidad y se dormía por los rincones, en el autobús o en cualquier pausa silenciosa a su alrededor. A veces incluso ansiaba que no subiera ningún conocido al autobús para así poder echar una cabezadita y no tener que forzar una conversación absurda sobre el tiempo o sobre los asuntos de clase. Además, los horarios de las clases no habían sido modificados con el cambio de tri-semestre y seguían siendo en la mitad del día, de modo que por la mañana no hallaba Sofía un rato para hacer las tareas y por la noche su tiempo de estudio se veía mermado de forma apabullante.

Desde que habían entrado en el mes de marzo sólo pensaba en el ansiado descanso que las vacaciones de Pascua le proporcionarían, aunque en la práctica no fuese a ser tal. Haría horas extras en la tienda (sus ahorros estaban al borde de un ataque de números rojos) y tenía que empezar a perfilar el proyecto de fin de máster, puesto que tras las vacaciones se le exigía la presentación de un borrador. Y lo mejor de todo, tenía la esperanza de que la pústula se largase a su país. La hora del ocaso ya no eran las cuatro de la tarde, los días eran más largos, pero la incipiente primavera sólo era palpable en el calendario. Seguía haciendo un frío glacial y los días se sucedían grises, uno detrás de otro.

Afonso se había instalado en la casa. Después de dos semanas concluyeron que podían darse por satisfechas con su elección: era un chico educado, amable, simpático, limpio y discreto. Iba siempre pulcramente vestido con jerseys de punto sobre camisas, nada demasiado informal ni demasiado elegante, incluso dentro de casa. De alguna misteriosa manera, se las arreglaba para mantenerse hecho un pincel desde el principio del día hasta el final, por más que hubiese estado tirado en el sofá o cocinando o haciendo la compra.

Hizo su llegada a la casa cual príncipe en carruaje: Sofía observó por la ventana las aparatosas maniobras de un coche enorme (no pudo evitar pensar en la relación inversamente proporcional que parece haber entre el tamaño de los automóviles y el del miembro de su dueño) para aparcar junto al sendero que rodeaba la casa, y de él se bajó el portugués y una chica rolliza de expresión lánguida, carente de todo atractivo. Del maletero comenzaron a extraer todo tipo de bultos, cajas y maletas como de un pozo sin fondo.

—Mira, Carlo, ven, asómate, ahí llega el portugués con su novia. No, no te pongas ahí, que te van a ver. Joder, ya nos han visto.

El portugués agitó la mano hacia esas dos cabezas pegadas al cristal observando todos sus movimientos. En un impulso inconsciente ambos contestaron al saludo y se retiraron bruscamente de la ventana.

—Supongo que ya se quedará hoy aquí. Hmm, ésa debe de ser su novia. Luego salimos a saludarlos, ¿no? —comentó Sofía.

—¿Eh? Sí, sí.

Al verla, Sofía pensó que la chica sería portuguesa. Más tarde comprobarían durante las presentaciones oficiales que era de origen griego.

—Ah, griega... como la reina, la de España, me refiero... ja ja, que se llama como yo, por cierto... —le comentó Sofía en un despliegue de originalidad.

La chica era más bien taciturna y no aportaba mucho. Una griega y un portugués, curioso. Un rato después ya había advertido que la expresión lánguida de la chica se correspondía con su naturaleza insulsa. No es que fuese antipática, al contrario, era simplemente una personalidad insípida, vamos, una sosa de cojones. Ya la iba a espabilar pronto la ucraniana...

A la hora de comer se juntaron todos en un ir y venir entre el salón y la cocina. Mariana, haciendo chirriar las paredes con su risa estridente, Carlo y Sofía por allí sin saber qué hacer, el portugués y su novia, todos hablando animadamente... Y la polaca. La pobre se arrastraba por todas partes como un reptil acorralado, lastimero, indagando, cotilleando, molestando en definitiva a personas que mantenían conversaciones cabales que ella era incapaz de seguir. Interrumpía los diálogos con preguntas o comentarios ajenos al tema de conversación y el portugués, educado él, le contestaba cortésmente pero luego se giraba y retomaba el hilo del discurso con los demás. Ese día su simpleza mental quedó más que nunca en evidencia. Sofía la evitaba y no se dirigía a ella en ningún momento, como si no existiese.

—Le falta un hervor, seguro, vamos. Simple pero retorcida, la cabrona —le comentaba a Rosana.

Esa semana la polaca tuvo turno de noche y con el transcurrir de los días el portugués, Mariana y Sofía adquirieron confianza y descubrieron que se llevaban muy bien. Sofía sin embargo no disponía de tanto tiempo para interactuar con los demás, puesto que estaba muy atareada con los trabajos de clase, y sólo salía para cenar y estar un rato de sobremesa en el comedor charlando. Los otros dos, en cambio, hicieron muy buenas migas enseguida, y pasaban todo el tiempo juntos desde que llegaban de trabajar hasta que se iban a dormir. Sofía no pudo evitar pensar en la idílica situación que habría en la casa si no fuese por la polaca, no había más que fijarse en esa semana con su ausencia. Se estaba creando como un círculo entre los tres y ella se quedaba fuera, lo que le produjo a Sofía un profundo deleite. Inocentemente pensó que siempre iba a ser así, que la polaca ya había quedado apartada para siempre de ellos, sin imaginar que las cosas pudiesen cambiar, como de hecho hicieron.

Ese jueves, después más de una hora de trabajo, a Sofía le pareció que faltaba algo en la tienda. Miró en derredor, buscando aquello que echaba en falta. Y lo vio. En forma de persona humana. Era Lana. Estaba callada. Inusitadamente en silencio. Sin persecuciones, sin estridencias. Y entonces cayó en la cuenta de que el fin de semana anterior, cuando Sofía había estado tan atribulada, apenas había reparado en esa actitud tan impropia de la de Ucrania. Se acercó a ella (no puedo creerlo, para un día que me deja en paz. ¿Estaré poseída o me habrá echado un mal de ojo? Nunca se sabe) y la interrogó sobre su estado tristón.

—Bueno, nada, cosas… —dijo vagamente mirando a todas partes sin fijar la vista en ningún sitio.

—Es que pareces triste, ¿has tenido algún problema o algo? Si me lo puedes contar, claro.

—Pues yo… yo… —los ojos se le enrojecieron—. Es mi vida, es todo, nada es como yo esperaba…

Anamari apareció y las mandó al sótano con un carro para reponer algunas prendas. Una vez allí, solas, la chica se deshizo en un mar de lágrimas y le confesó a Sofía que estaba profundamente decepcionada con su vida en Inglaterra, que no era lo que esperaba, volvió a repetir, que sólo tenían deudas y nada había salido de acuerdo a los castillos en el aire que por lo visto su marido construyó sobre cómo sería la vida como emigrante, donde ella nunca tendría que trabajar y podría comprarse todas las joyas, el oro, el maquillaje y los caros perfumes que aseguró estaba acostumbrada a consumir. Nada más lejos de la realidad. Sofía no pudo evitar sentir lástima por aquella figura estrambótica cuyas expectativas habían sido defraudadas. Al final iba a resultar que detrás de la hojarasca de su cháchara había un corazoncito, empequeñecido por la superficialidad, pero corazoncito al fin y al cabo.

—Lana, si no eres feliz aquí vuelve a tu país, por lo que me cuentas allí vivías muy bien, ¿no?

Quizá había exagerado en su relato, como en todo, pensó Sofía con pesar, y resulta que no vivía tan bien como presumía. No, si al final va a ser que en el fondo la aprecio y todo.

—O cambia de trabajo, busca algo que te guste más, no sé, podrías dar clases de ruso a gente de negocios, anúnciate por ahí, prepárate un temario, yo qué sé…

La chica, entre hipos y sollozos, ignoraba las sugerencias de Sofía.

—Mira, mañana sal con nosotras, ¿ok? Nos iremos al Qué Pasa a bailar un rato.

Ya diciéndolo se estaba arrepintiendo, pero el aguijón de su conciencia era más fuerte y sentía lástima por aquel cúmulo humano de lamentos.

Hacía casi un mes que no veía a los mejicanos y ya se había hecho a la idea de no volver a hacerlo. Se había obligado a perder interés por él, y lo estaba consiguiendo. Por lo visto Rosana sólo quedaba con Tom para sus achuchones nocturnos. Ese viernes no se habían llamado. La velada en el Qué Pasa con la ucraniana no fue tan divertida como la vez anterior. Al principio apareció sombría y taciturna y allí, sentadas en la misma mesa pero sin mirarse al espejo, les siguió contando los miserables detalles de su vida privada. Lo que no le encajaba a Sofía después de haberse enterado del altísimo sueldo que declaró sin pudor que su marido cobraba, era el tema de las deudas. La chica hacía malabarismos semana tras semana para conseguir horas extra en la tienda. Para más INRI, no tenía amigos ni posibilidad de acceder a todos aquellos productos suntuosos a los que hacía alusión y con los que soñaba. Probablemente Sofía era la única confidente de sus pesares porque cuando hubo soltado todo ese lastre que llevaba dentro se sintió visiblemente mejor y se animó a bailar y todo. Para el final de la noche había ligado con dos tíos con pinta de matones (deben de ser su tipo), bebido varias cervezas, roto varios espejos (figuradamente, claro) y movido las caderas hasta el borde del disloque. Y así, el sábado apareció con renovadas energías y, en cuanto Sofía oyó su nombre pronunciado con acento ruso y voz atiplada desde la distancia en la tienda, supo que volvía a ser la de siempre.

Oh, no… quién me mandaba a mí intentar animarla. Pero en el fondo se sintió bien consigo misma.

Hubo varios días seguidos en que apenas coincidió con Christa. Con la división de ese semestre en asignaturas optativas los alumnos se habían dispersado y sólo coincidían todos juntos en una clase. Aun así, veía a Joao a menudo por ahí. Un día se dio cuenta de lo rápido (pero a la vez tan lento) que había pasado el tiempo, en un par de meses el curso finalizaba y no había llegado a estrechar más su amistad con Joao. Y empezó a observar que ya no se sentaba con Helli en clase. Ni los veía juntos por el campus. Quizá era casualidad. Con la finlandesa había coincidido en un trabajo de grupo numeroso y heterogéneo donde dividieron las tareas desde el principio, nombraron a una portavoz, asignaron a cada uno su parte y todos tan contentos. Nada que ver con la pesadilla del semestre anterior. En la reunión de esa semana se acercó Helli hasta Sofía y la invitó a la fiesta que ese sábado celebraba en su casa, una especie de bienvenida a su nuevo piso. Se había mudado de la residencia de estudiantes a un piso de nueva construcción en Headington, cerca de la universidad, que compartía con otra chica.

—Trae a más gente, a tu novio, a sus amigos, no sé, a quien quieras —la instó—. Yo no conozco a mucha gente, la verdad. Vendrán las de clase.

Christa no estaría porque, como cada fin de semana, viajaba a Londres para estar con su novio.

—Que venga él este fin de semana y vais los dos a la fiesta.

—Es que él... bueno, allí tenemos amigos y salimos y tal...

Vamos, que al chico no le apetecía ir a Oxford y tenía que ser ella cada vez la que se desplazase.

Al día siguiente se cruzó con Joao de camino a clase. Siempre iba con una carpeta-maletín azul y su porte elegante, la sonrisa dibujada en la boca donde brillaba una blanca dentadura y el pelo limpio, abundante, cayéndole desordenadamente sobre la frente. Por favor, qué atractivo, si es que este chico siempre tiene la sonrisa puesta, seguro que hasta cuando duerme sonríe. Se saludaron e intercambiaron comentarios triviales sobre el curso, mientras caminaban hacia el aula. Cada clase se daba en un aulario distinto y a veces de una a otra tenían que apretar el paso.

—Oye, entonces nos vemos el sábado en casa de Helli, ¿no?

—No, yo no voy.

—Anda, qué lástima, tienes planes ya...

—No, es que no me hablo con Helli.

Sofía abrió los ojos de par en par.

—Ah, ¿no? Pero si estabais... en fin...

Sofía odiaba a la gente indiscreta y preguntona y no quería serlo, pero se moría de ganas por saber qué había pasado entre ellos.

—Nos peleamos. En realidad fue algo muy tonto, de repente un día fui a verla a su casa y casi me echó, me dijo que yo había dicho no sé qué por ahí y no la había llamado... en fin, historias.

Sofía no se enteró de nada pero no quiso indagar más. Tampoco parecía ser algo demasiado interesante. Por eso no se sentaban juntos en clase últimamente...

—Hombre, a lo mejor si lo habláis... Porque vosotros estabais... esto, juntos, ya me entiendes...

—No, no, todo el mundo lo piensa, pero no, de verdad, sólo éramos amigos.

Sí, claro. Sofía albergaba sus dudas. Bastante tiempo después se vendría a enterar de que el portugués tenía novia, allá en su país, y de las de toda la vida, ella misma la conoció.

Todo empezó a torcerse cuando, después de la primera semana en que habían pasado veladas tan agradables los tres compañeros normales de la casa, la polaca-grano-en-el-culo tuvo turno de día. La puerta del salón volvió a cerrarse y el ambiente a tensarse. Sofía aborrecía su sola visión, la soliviantaba el tener frente a sí su cabeza achatada, deformada, y su cara grasienta; entonces se encerraba en su habitación como una oruga en su capullo y sólo bajaba cuando la polaca se iba a dormir, que por suerte era pronto. Sofía, para fastidiarla, daba portazos en apariencia involuntarios, cerraba bruscamente los cajones y los armarios de la cocina (contigua a la habitación de la polaca) y hablaba en voz alta. Pero el resto del tiempo desde su habitación los oía charlar en el salón animadamente. Faltaban dos semanas para las vacaciones de Pascua y tenía que acabar una infinidad de tareas, trabajos y lecturas para el curso. No tenía tiempo de socializar en la casa y se sentía excluida, lo que le provocaba una comezón que le corroía las entrañas. La polaca le comía el terreno ganado la semana anterior cuando se suponía que había quedado de lado y los demás no tendrían que ser simpáticos ni amables, sólo lo justo por cortesía, con aquel ser visiblemente desequilibrado, y a Sofía le daba rabia.

El miércoles era el día de entresemana en que Carlo iba a cenar y pasar juntos un rato. Cuando llegó estaba la polaca en el salón y Mariana y el portugués en la cocina charlando entre fogones. Día sí y alguno que otro no el luso se preparaba asados para cenar, consistentes en echar en una bandeja unas patatas, unos muslos de pollo, unos pimientos, algo de cebolla y vino, y al horno a todo gas. Cuando no, se preparaba una especie de estofados engachados para dos días. Carlo entró, los saludó deshecho en sonrisas y subió directamente arriba, seguida por una sorprendida (gratamente) Sofía. ¿Y los tres besos? ¿Y el babeo sobre el escote? ¿Será por el portugués?

—Bueno, ¿cómo estás? ¿Qué tal todo? —le preguntó Carlo en cuanto dejó la bolsa del ordenador portátil en el suelo y cerró la puerta tras de sí. Parecían sardinas en lata en esa habitación, apenas podían moverse.

Sofía se quedó muda unos instantes, perdida en la imprevisibilidad. Pero, ¿y su “estoy hambriento, vamos a cenar”?

—Pues bien, muy atareada con lo de clase, tengo un montón de cosas que leer, los trabajos, uff...

—Si puedo ayudarte en algo... —el italiano se acercó y la rodeó por la cintura.

Aquí pasa algo raro. Triplemente sorprendida, no se atrevía sin embargo a preguntarle nada acerca de ese novedoso estado de efusividad, por si se rompía el hechizo. Y decidió aprovecharse de ese estupendo talante.

—Ah, el sábado la finlandesa de mi clase nos ha invitado a una fiesta en su casa. Es allí en Headington, cerca de la universidad. Rosana también viene, y se lo podías decir a Francesco, porque Greta va y como se conocen y tal...

—Sí, claro. Se lo diré. ¿Has dicho en Headington? Pues podíamos vernos allí, así no tengo que venir y todo para volver a ir hacia allá.

—Claro, voy yo en cuanto venga de trabajar y me arregle y eso. Quedamos en las tiendas si quieres.

—Perfecto, pero bueno, si eso hablamos el viernes o el sábado a mediodía y concretamos. Ven aquí...

La atrajo hacia sí, sonriente. Esta racha hay que aprovecharla.

—Y… ¿tienes hambre? —tanteó.

—Mmm, pse….

¡No puedo creerlo! Y encima añadió él:

—Ahora luego bajamos, cuando se hayan ido ellos.

—Vale, mejor, sí… porque cuatro ahí en la cocina… pff, como anchoas… Y así a ver si no sale la polaca, qué asco de tía, ahí está, con la puerta del salón cerrada, el ordenador, la tele, un asco que me da…

—Sí, tiene que ser muy incómodo, podrías cambiarte de casa.

Vale, vale, espérate. Éste no es él. Estoy en una película americana de experimentos genéticos y espionaje y me han enviado a su clon.

—¿Carlo? –dijo despacio, acercándose a él con el ceño fruncido y ademanes peliculeros. Él sonrió.

—Hombre, ahora no tengo tiempo de hacer una mudanza ni buscar casa ni nada, pero en cuanto acabe el curso… Podríamos compartir piso, tú y yo. Buscamos un apartamentito de dos habitaciones, no tenemos ni que compartir habitación si no quieres, sólo el piso, así cada uno tiene su espacio, y seguro que nos llevábamos bien, los dos somos limpios y ordenad…

—Ey, ey, ey…para para —la interrumpió con la mano en alto y cara de haber visto un fantasma.

Sofía no había planificado decirle aquello. De hecho, pensó, era una de las cosas más imprevisibles que había hecho en su vida (dentro de poco iba a hacer la segunda). Pero las circunstancias se habían aliado en su favor y todo había confluido como una maquinaria bien engrasada para que aquel fuese el momento propicio de semejante propuesta.

—No creo que sea una buena idea… yo… a ver, no… no sé, ya veremos, pero por el momento no, estoy muy liado en el trabajo, con mi proyecto y tal y no. No… no es el momento —por lo menos siete noes en una frase. Qué barbaridad.

—Pero cómo que no, Carlo, el momento es ideal —se acercó a él con voz melosa y haciéndole arrumacos—, y para mí significaría mucho, mira en qué situación estoy aquí con la asquerosa esa de la polaca, y me da mucho miedo cambiarme de casa y que me vuelva a pasar lo mismo, la gente dice que en todas las casas siempre hay alguien indeseable que fastidia a los demás y…

—Sí, lo sé, que para ti sería estupendo, pero es un paso importante y no puedo yo ahora, no sé… No creo que debamos.

—Mira, hace tiempo que estamos juntos, ya no somos unos niños, ni unos quinceañeros, estamos aquí, solos, fuera de nuestros países, aquí no tenemos familia ni nada, ¿qué más quieres? Es lo ideal, todo el mundo lo hace, no es tan complicado.

A medida que hablaba iba viendo la idoneidad de la propuesta: no más compañeras/os de casa indeseables, sólo un pisito para los dos, como compañeros, ambos aplicados, limpios… Sólo veía las ventajas y se sentía incluso ilusionada. Pero él no parecía dispuesto. Quizá con tesón y paciencia pudiese convencerlo…

—Te equivocas, es muy complicado. Mira, vamos a cenar y lo vamos pensando, ¿vale? Ya hablamos otro día de esto —zanjó él—. ¿Ves? Ya se han ido de la cocina. Vamos.

Bajaron y prepararon la cena en silencio. Sofía estaba decepcionada, pensaba mil cosas por segundo, posibles motivos por los que él no quería, esa negativa tan rotunda. La noche se había arruinado y ella era la culpable por haber sacado ese tema, por haber insistido, una noche que él estaba cariñoso. La propuesta le parecía buena, se la había expuesto con tacto, incluso proponiendo habitaciones separadas, cada uno su espacio… ¿tan malo podía ser vivir con ella? Se sentía rechazada y sola. Como un perro abandonado. Y le sobrevino el agobio del curso, que parecía no tener fin, cada semana se complicaba más, y ya veía que, a pesar de las dos semanas que tenía por delante de descanso por las pascuas, abril iba a ser desquiciantemente intenso. En su pecho latía tal amalgama de sentimientos que tuvo que contener las lágrimas.

Entraron al comedor con los platos de pasta humeante en la mano. La polaca estaba en el sofá del fondo, tumbada como siempre, con el ordenador sobre las piernas, Afonso estaba sentado en el extremo izquierdo del primer sofá y Mariana a su lado en el extremo derecho. Al cabo de unos minutos la polaca empezó a recoger sus cosas e hizo ademán de levantarse. No será verdad que se larga. En efecto, se calzó las chanclas de playa que convertían sus pies, con los calcetines, en extraños apéndices intergalácticos y se deslizó fuera de la estancia tras una breve despedida. El CSI de la televisión los distrajo y comentaron los acontecimientos del capítulo. Afonso era muy locuaz y tenía la capacidad de atraer a todo el mundo, como dotado de un optimismo perpetuo. Terminaron la cena y salieron a la cocina para fregar los platos. Seguían guardando silencio entre ellos dos. El fregadero estaba hasta los topes de platos y a Carlo le fue difícil fregar. Él era el encargado normalmente de esa tarea, y por supuesto siempre remarcaba su autoría a la menor oportunidad. Siguió fregando todos los platos del fregadero.

—Carlo, no lo hagas, friega sólo los nuestros.

—Si no me importa, es un momento.

—Ya, pero a mí nadie me friega los míos, y además eso siempre está así, si se los fregamos jamás lo harán ellos. Bueno, son de Mariana en realidad.

—Si ahora los friego yo luego te los fregarán a ti, no pasa nada por un día que lo haga.

Ya, porque son de Mariana.

—No, no me los fregarán a mí porque mis platos sucios nunca están ahí, yo los friego siempre inmediatamente después de comer. Y además, no. No lo hagas.

Lo hizo. Sofía estaba irritada. Puede que el suyo fuese un comportamiento egoísta, pero ésa era su casa y él sólo estaba de visita, lo razonable era que siguiese las normas de ella. Fueron otra vez al comedor. Lo agradeció, así no tendría que estar a solas con Carlo en la habitación. Hablar con otra gente la distraería y disiparía su mal humor.

Mariana y el portugués comentaban la culpabilidad del detenido en la serie y ellos se unieron a la charla. El portugués, haciendo gala de su cortesía, se levantó del sofá y se sentó en el de la polaca, Mariana se desplazó hasta donde había estado sentado el portugués y Carlo se sentó a su lado, quedando para Sofía el asiento del extremo derecho, junto a la puerta. Se oyó el eco del sonido de un móvil en la escalera.

—Huy, es el mío —dijo Sofía. Se levantó en un raudo movimiento pero pronto se dio cuenta de que era sólo un mensaje. De todas formas, ya estaba en la escalera y decidió subir a ver de qué se trataba. Era Christa, pidiéndole unos apuntes para el día siguiente. Desde allí oyó un estruendo. La cacerolada de la risa de Mariana sacudió las paredes. Bajó aguijoneada por la curiosidad, preguntándose qué podía haber tan cómico en el CSI, y al abrir la puerta del salón vio a Pajares y a Esteso inclinados hacia delante sobre Mariana; Esteso (Carlo) se había ladeado hacia ella en una incómoda posición que de seguro le impedía la circulación de la sangre por una pierna, cuatro ojos posados en su escote, y ella entre los dos, riéndoles las gracias en lo que parecía una competición de cómicos y el que lograra hacerla reír más fuerte ganaba y se llevaba el gato al agua... como dos machos salidos. Pero qué patéticos son. Ni siquiera advirtieron que Sofía había entrado y se había sentado en el sofá. La mujer invisible. Valiente gilipollas. Y ella pidiéndole a Carlo ir a vivir con ella. Después de todo él tenía razón, quizá no fuese tan buena idea.

Al final, en vez de poner a Carlo celoso con la llegada del portugués a la casa, había ocurrido justo lo contrario, le había encontrado una interesante distracción y un compañero de competición por una bella y voluptuosa presa. La cara de la ucraniana se dibujó en su mente y sus palabras “los hombres son cazadores...” resurgieron a su consciente y se quedaron rebotando por él como pelotas de goma. No, si va a tener razón la anticuada esa, por más que me fastidie reconocerlo. O es que estos dos descienden directamente del mono sin eslabones intermedios, o se han reencarnado de algún cromañón y les quedan reminiscencias inconscientes.

Las gafas de plástico que llevan dos ojos colgando de unos muelles. Eso eran los ojos de Francesco cuando, el sábado, llegaron a la fiesta y vio a Helli. Sofía creyó que las pupilas le rozarían los cristales de las gafas. El día anterior había quedado con Rosana, como siempre, y se les había unido la argentina, aunque sólo se tomó una cerveza rápida y se marchó murmurando excusas acerca de su novio. La ucraniana no había podido salir. Mejor. Su estado depresivo no había sido más que un episodio pasajero y ya volvía a ser la misma de siempre. Pesada y chillona. Cuando se quedaron solas, Sofía le preguntó a su amiga por el mejicano.

—Pues me envió un mensaje el otro día pero le dije que no podía quedar, no sé...

—¿Cómo que no sé? ¿No estáis bien?

—Hombre, sí, no sé... —otro “no sé” y harían colección—. No nos vemos demasiado últimamente...

Lo que Sofía intuía, que sólo se veían para lo que se veían, y claro, a la larga no podía funcionar. Vaya dos, pensó. Tom, un vivalavida, y ella, más rarita que un elefante rosa.

—Y es que, bueno, he estado, así, con —¡un sacacorchos, por favor!—, bueno, con el brasileño.

—¡Anda, coño! —soltó Sofía irreprimiblemente— aquel de la... de aquella...

—Sí, de la fiesta que fuimos.

—Ah, pues nada, estupendo. Estaba muy bien el chico, pilluela.... —le dijo dándole un codazo. Las mejillas de la chica se transformaron en dos aureolas rosadas—. No me lo habías contado...

—Es que sólo ha sido así esta semana —contestó la réplica de Heidi.

—Entonces mañana vienes a la fiesta, o... ¿has quedado?

—No, no, voy.

El sábado estuvo lloviendo todo el día. Sofía llegó cansada de Linark y la acometió una pereza tremenda de salir. Raro en ella. A punto ya de marcharse recibió un mensaje. Carlo.

Carlo

¿Tienes un paraguas de sobra? Es que he olvidado el mío en la oficina.

Sí, lo tenía. El de Winnie the Pooh. Ella por supuesto llevaría el nuevo que él le regaló, además de que era más pequeño y por tanto más adecuado para ella. Se tendría que conformar.

Cuando lo vio puso el grito en el cielo.

—No way! Ni hablar, yo no llevo este paraguas.

—Pero Carlo, por dios, qué más te da, si es de noche y por aquí no hay nadie, yo lo he llevado hasta que me regalaste éste.

—Es diferente.

—Claro, no sea que alguien te vea y se crea que eres gay, y más si es una chica, ¿no? Pff, no seas ridículo, te estás mojando.

—Que no.

El italiano, como buen macho latino, tenía muy interiorizado el rechazo hacia todo lo homosexual, como si llevar algo tan simple como un paraguas pudiese inducir a los demás a pensar que lo era.

—Qué más te da lo que la gente piense. Eso significa que no tienes clara tu masculinidad. Si estuvieras seguro de tu sexualidad no te importaría llevar bragas rosas si hiciese falta —lo pinchó Sofía conteniendo una sonrisita.

Se puso hecho una furia, aunque no realmente enfadado, sino escandalizado.

—Eh, eh, eh, eh, ¡que yo no dudo de nada! Yo soy muy hombre, ¿eh?

No, si me ha quedado claro en cada fiesta que hemos ido y en mi casa.

El chico se golpeaba el pecho con el puño. Como un gorila. Mucha diferencia tampoco había.

—Ya salió el machito. Bien, pues demuéstralo, toma.

Con una mirada agria cogió el paraguas de un tirón pero no lo abrió.

—Qué maldito cabezota eres.

—Hmm, mfle sdlse, dlse.... —echó a andar murmurando cosas incomprensibles. Se estaba empapando. Aguantó tres minutos, hasta que notó que se le arruinaba la gomina del pelo y aparecería en la fiesta despeinado.

En el White Horse se encontraron con Francesco, con Greta y con Rosana, y todos juntos echaron a andar hacia la casa de Helli. Gracias a que la italiana sabía la dirección exacta no acabaron dando vueltas toda la noche por aquel sinuoso barrio, porque a Sofía se le había olvidado el mapa en casa. Cuando Francesco vio a Carlo con ese paraguas soltó una carcajada.

—¡Bonito paraguas!

Carlo resopló como un toro cabreado y le explicó que había olvidado el suyo. No sé de qué se ríe ése, pensó Sofía. Él no llevaba paraguas y las gotitas de agua se le habían ido quedando suspendidas en la pelusilla de la parte superior de la cabeza, parecía que llevase una diadema de perlas.

Llegaron a la fiesta. Francesco tuvo que sujetarse las gafas en cuanto vio a la anfitriona embutida en un ajustado y escotado vestido negro con una maraña de rayas blancas, como envuelta en una telaraña, cuyas costuras parecían estar bregando por contener sus notables relieves. El italiano se pegó a ella y allí se quedó, siguiéndola a todas partes como una sombra. No había demasiada gente; las compañeras de clase, básicamente las extranjeras y un par de inglesas de las más majas (una de ellas era la que hablaba español y alguna que otra vez había hablado con Sofía para practicar el idioma), Sofía y sus invitados y seis o siete personas por parte de la compañera de casa de Helli. No obstante, como la estancia (cocina-salón todo en uno) no era muy grande parecía llena.

Sofía divisó al fondo a la japonesa víctima de la anorexia, inmóvil, expectante, como un jarroncito olvidado en un rincón. Le extrañó que la hubiesen convencido para asistir. Había un plato de comida a su lado al que no dirigía ni una triste mirada. Se saludaron todas con afecto, se las presentó todas a Carlo y a Francesco, este último ya con la mirada extraviada apuntando sólo a un objetivo, y por un rato estuvieron interactuando todos mientras picoteaban entre varios tipos de snacks y platos fríos y bebidas. Sofía se abalanzó sobre el vodka. Se entretuvo hablando con Greta, Rosana y otras dos chicas de su clase y de vez en cuando veía pasar a Helli con platos de comida para la nipona famélica, que ésta rechazaba con candidez. Desde donde se encontraba podía ver a Helli y a la japonesa-canadiense intentando embutirle la comida, sólo les faltaba metérsela en la boca por la fuerza mientras una le tapaba la nariz y le sujetaba las manos, como hacían a veces sus padres con Sofía de pequeña cuando se negaba a probar bocado. Las veía gesticular y se imaginaba que le estaban explicando las bondades de la alimentación para poder seguir viviendo y no morir de inanición.

Sólo con un sorbo de mi vodka nos pilla un coma etílico la pobre.

Por eso no se dio cuenta de en qué momento Carlo había desaparecido de su grupo. Miró en derredor tratando de localizarlo, joder esto no es tan grande, sin éxito. ¿Dónde se habrá metido? Fue hasta la encimera para coger algunas patatas y de paso se asomó al hall. Allí estaba, fuera, fumando. Podía ver su silueta por la puerta entreabierta. No estaba solo. No quiso acercarse para no dar la imagen de la típica novia controladora pero le picaba la curiosidad por ver quién era su acompañante de vicio. No tuvo que esperar mucho, cuando se diluyó otra vez entre la gente lo vio al fondo de la cocina charlando con una chica que Sofía no conocía. Debía de haber venido de parte de la compañera de piso de Helli.

—Impresionante —le comentó a Rosana—. Aquí todas mis amigas y él se va con las que yo no conozco. Míralo, el muy idiota, si parece Benny Hill persiguiendo enfermeras en minifalda.

De ésa pasó a otra y así se entretuvo toda la noche. Le daba exactamente igual no acercarse a su novia, ni interactuar con sus amigas, mezclarse con su gente. Él hacía su vida ajeno a todo.

19

26 de marzo.

Asunto: El culebrón.

¡Ya estamos de vacaciones! De clase, porque igualmente tengo que ir a trabajar a Linark, y además me toca ir el viernes santo y el lunes de pascua. Por lo visto, así lo dice en mi contrato. El personal de fin de semana va los festivos también. En el fondo mejor para mí, más dinero gano, porque de otro modo al final no voy a hacer horas extras. Tengo mucho trabajo del máster y, más importante, no tengo ganas. Si total, para lo que queda de curso, luego busco curro de lo mío o hago más horas extras aquí, ya sin más remedio…

Desde luego, la griega novia del portugués debe de tener mucha confianza en su novio como para serle indiferente el hecho de que comparta casa con otras tres chicas. ¿Estoy yo anticuada? ¿Retrógrada? ¿Ahora funciona así? Si Carlo encontrase una casa donde viviesen otras tres chicas no me haría ninguna gracia que se mudase allí. Vamos, que le daría a elegir (y me quedaría sin novio). Prefiero no estar en esa disyuntiva. En fin, no sé bien por qué, no es que desconfíe de su fidelidad, a pesar de sus flirteos constantes (creo que es más bien pero ladrador), pero el caso es que ni de coña. Y menos viendo al portugués detrás de Mariana todo el tiempo. Ja.

—Carlo, no te he visto en toda la noche. No has hablado con mis amigas, sólo has estado con esas dos chicas todo el tiempo, es que ni te has acercado a mí…

—Ya estamos… No empieces. Se han acercado ellas a mí y estábamos comentando cosas de trabajo y tal, una trabaja también en lo mismo…

—No me interesa de qué trabaja ni esa ni ninguna. He ido a una fiesta contigo y me apetecía estar contigo, con mis compañeras, todos juntos… Si he visto más a Francesco que a ti, y eso que no paraba de perseguir a Helli.

—Mira, no me controles, ¿vale? Te lo he dicho muchas veces, cada vez que salimos lo mismo.

—Exacto, lo mismo, tú hablando por ahí con chicas sin acercarte a mí.

—Y dale con las chicas. No soporto los celos, así que déjalo.

—No son celos, es que parece que... la única manera de alimentar tu autoestima sea comprobando si le gustas a las mujeres.

—¿Pero qué dices? Mira, déjalo, no tengo ganas de discutir. Me voy de vacaciones dentro de poco, no querrás que me vaya enfadado, ¿verdad?

Pero siguieron discutiendo, dándole vueltas a lo mismo, Sofía sólo quería saber las razones por las cuales pasaba tanto de ella, y no obtuvo ninguna aclaración.

El domingo no lo pasaron mucho mejor. Sofía se sentía cansada, triste. Le habría apetecido pasar un rato sola, para chatear con alguna amiga o ver alguna serie por internet o simplemente para pensar, relajarse o leer una novela, pero tampoco quería echar a Carlo. La pústula estuvo reptando por la casa como una víbora venenosa, inmiscuyéndose en todas las conversaciones, subiendo al aseo justo cuando se encontraban con Afonso en el descansillo del piso superior y se ponían a hablar. Era como un grano en el culo, una enorme espinilla donde más molesta, un pelo por dentro. El consuelo era que esa semana le volvía a tocar turno de noche y podrían los otros tres convivir en paz, y a la siguiente tanto ella como el portugués se marchaban de vacaciones, por lo que la casa quedaba prácticamente para Sofía.

En más de una ocasión la ucraniana había invitado a Sofía a su casa una tarde para tomar algo y quizás para cenar. Sofía siempre alegaba lo tremendamente ocupada que estaba con las clases, sin tiempo si quiera para respirar, y lo posponía para cuando acabase el curso. Al menos estar tan estresada me es útil para algo. Ya veremos después lo que me invento. La chica vivía en otra población cercana a Oxford, y a Sofía no le apetecía tener que desplazarse hasta allí y encima luego tener que cenar con su marido, a quien había conocido fugazmente en las ocasiones en que iba a recogerla los viernes que salían o después del trabajo los sábados. En cuanto lo vio Sofía tuvo confirmada de nuevo su teoría sobre el origen de la muchacha y de esa relación. Era un hombre de mediana edad, bajito, grueso, con voz de ogro y mirada desabrida que apenas la había saludado con un gesto. Ese jueves, después de una semana durísima de finalizar tareas, lecturas y entregar trabajos, la ucraniana le había propuesto salir al día siguiente, y esa vez Sofía no tuvo que inventar excusas cuando le dijo que había quedado con las compañeras de clase para tomar unas copas y despedirse antes de las vacaciones de Pascua. En casa de una de ellas, se apresuró a mentir, antes de que decidiese acoplarse por el morro.

Era cierto. El día anterior la japonesa-canadiense se le había acercado y le había comunicado el plan para el viernes: reunión pre-vacacional de compañeras de clase. Genial. Christa también asistiría, hasta el día siguiente no viajaba a Londres para reunirse con su novio. Se lo dijo a Rosana, pero ésta trabajaba y terminaba tarde, y acordaron que cuando saliera se uniría a ellos en el pub.

Fue una tarde muy agradable y divertida. Quedaron en la universidad, en vez de en el centro, y fueron caminando hasta el centro entre charlas y risas. Por el camino se cruzaron con Joao. Iba con un amigo de su residencia, según le presentó, y Sofía lo invitó a unirse a ellos.

—No. Si va Helli yo no voy —dijo sombríamente.

—¿Otra vez con eso? Pero Joao, si no te tienes que sentar a su lado, somos muchos, ni te la vas a cruzar.

—No, no, además ya he hecho planes con meu amigo…

Anduvieron un rato juntos en la misma dirección y al principio de High Street se despidieron. Recalaron en un bar donde servían cócteles, pero como Sofía no podía pagar los desorbitados precios por una copita minúscula de líquido incierto, se pidió una cerveza.

—Tía, yo no sé de dónde saca toda esta gente el dinero, de aquí casi ninguna trabaja, sólo estudian, y con lo cara que es aquí la vida, ¿de qué coño viven? —le comentaba a Rosana por lo bajini en cuanto ésta apareció.

—A lo mejor hacen como yo, que tienen ahorros, o se lo pagan sus padres, no sé —opinó Christa.

—Ya, yo también tengo ahorros, pero aún así tengo que andar con mucho cuidado con lo que gasto, porque no sé si después encontraré trabajo enseguida o qué y no quiero quedarme sin dinero. En fin, cada uno…

A la hora de la cena, las siete y media de la tarde (la merienda en España), algunas propusieron ir a un restaurante, pero nuevamente Sofía no podía permitírselo y Rosana, ella y Greta se fueron a otro pub. Christa tenía que preparar la maleta para el día siguiente y lamentó no poder quedarse.

A las once Sofía entraba a la casa. Le costó encajar la llave en la cerradura, a pesar de que el vientecillo helado de la noche la había despejado. Del pub había salido haciendo eses, después de varias cervezas más con el estómago vacío. Allí encontró al portugués volcado sobre un protuberante escote, el de Mariana, en la cocina.

—¿No viene tu novia —golfillo…— este fin de semana? —le preguntó.

—Sí, llegará mañana por la mañana.

Y mientras, para qué perder el tiempo, ¿no?

La polaca estaba en el salón, pero no tardó en salir en cuanto oyó que llegaba Sofía y se ponían los tres a charlar en la cocina. Ya está la mosca cojonera.

Al día siguiente, después de sufrir varias horas las estridencias y desmanes vocales de la ucraniana, en su descanso vio que había recibido un mensaje de Rosana. Era el cumpleaños de Tom y las invitaba a tomar algo en el O’Neills.

¿Tom? ¿Pero ésta no está con el brasileño? O sea, que está con los dos. En fin. Su primera impresión fue de rechazo. No le apetecía ir. No le apetecía fingir que entre Sergio y ella no había habido algún sentimiento. No le apetecía ir con Carlo. Ya había estado el día anterior toda la tarde por ahí e incomprensiblemente le atraía más la idea de quedarse durmiendo a mitad de alguna película, entre las mantas.

Pero le dijo que sí. Claro que sí, al fin y al cabo, era un cumpleaños. Y no iba a dejar a Rosana sola. Carlo le respondió que no se encontraba muy bien; ¿resfriado?, ¿gripe?; no, no, la alergia, la sinusitis; o sea, que sí, gripe; no, pero voy, aunque sea un rato, no estaremos mucho tiempo, ¿no?; cómo voy a saberlo, no, no creo, hasta que nos cansemos; ok.

A la salida Carlo la llamó.

—Mejor nos vemos en el centro, esta noche no me quedaré en tu casa. Es que no me encuentro muy bien, y quiero descansar porque mañana a mediodía salgo para Londres.

—¿Mañana domingo?

—Sí, tengo una reunión el lunes pronto para firmar un proyecto y hemos acordado con la supervisora llegar mañana a Londres y prepararla en el hotel.

—Porque hoy no habéis tenido tiempo de prepararla…

—No nos ha dado tiempo. Es que en principio la reunión estaba prevista para el miércoles pero antes de ayer llamaron que la adelantaban al lunes y se nos ha echado el tiempo encima…

—Bueno, como quieras, nos vemos en Carfax entonces.

Sofía y Rosana llegaron quince minutos tarde y aún tuvieron que esperar a Carlo otros diez (se ve que las costumbres italianas eran aún peor que las españolas) bajo las inclemencias del tiempo ventoso y lloviznante.

—Jelou, ajum, jelou, lo siento, ajum, llego tarde…

—Uy, qué tos Carlo, ¿cómo estás?

¡Un buen par de tetas, rápido! La otra vez funcionó con las exuberancias de Mariana… Mano de santo; bueno, de santo precisamente no.

—Uff, pues fatal, ajum, a medida que pasaba el día, ajum, he ido teniendo más tos… ajum, ajum, ajum, esta noche antes de dormir me aplicaré los vapores, aaaaaaajummmm, y me tomaré una pastilla —pero qué pupas que es—, así que no creo que me quede mucho, ajum, saludo a Tom por su cumpleaños y ya está…

No era por ser egoísta, pero tanta tos le estaba resultando repulsiva.

—Bueno, si quieres te acompaño luego —sugirió Sofía. Así de paso se escaqueaba de los mejicanos.

—No, no hace falta —se apresuró a contestar Carlo.

Éste con tal de que no me asome por su casa.

Los mejicanos, para variar, ya iban por la segunda pinta cuando ellos llegaron al O’Neills. Pidieron sus bebidas, Carlo nada (cuando Tom lo oyó su tos compulsiva no insistió) y, aunque a los quince minutos estaban charlando animadamente, Sofía decidió marcharse también en cuanto Carlo lo hiciera, para acompañarlo, podría alegar como excusa. Pero tal cosa no sucedió, porque a los cinco minutos de este pensamiento Carlo anunció su marcha.

—Pero quédate, güey.

—Es que no me encuentro bien, ajum ajum.

—Bueno, que te mejores.

Sofía estuvo a punto de hablar, dudó, pasaron los segundos, Carlo se ponía la chaqueta, venga, lo digo ahora, y miró a Rosana, allí un poco cohibida (¿remordimientos de conciencia?). Calló. Fue con Carlo hasta la puerta y se despidió deseándole una pronta mejora.

—Nos vemos el martes, antes de que me vaya de vacaciones, ¿ok?

—Vale, mañana te llamo para ver cómo estás.

—Uff, no sé, si eso te llamo yo, porque estaré en la reunión.

—Ah, claro, la reunión. Vale, pues llámame tú.

—Ciao…

Sofía regresó a su sitio, incómoda. A la segunda pinta ya se había roto el hielo. Y después del primer tequila estaba tan cómoda como si llevase allí toda la tarde. Nada que no pueda arreglar el alcohol. Por la tercera pinta se le enredaba la lengua mientras le contaba a Sergio algo de lo que nunca llegaría a acordarse. Tenían las cabezas juntas, se sentían el aliento cuando se hablaban, se miraban a los ojos, como en aquellas ocasiones, hacía ya varios meses, en que el mundo desaparecía a su alrededor. Después hablaban los cuatro, otro tequilita, güey, no mames, y venga, chicos, pa’dentro, y a Sofía todo le daba vueltas mientras reía sin parar.

Lo que vino después fue producto de una serie de casualidades, causalidades, descuidos y desatenciones ajenas a una voluntad que el alcohol se había llevado por delante. Cerraron el O’Neills y entre la confusión de un mundo en excesivo movimiento salieron a la calle sin sentir frío. Iban los cuatro mezclados, riendo, tres ciegos y Rosana a medio camino (había consentido en probar una cerveza que dejó a mitad) y al llegar a la esquina de Cornmarket Sofía oyó algo como “vamos a continuar la fiesta”, “en mi casa”, en casa de quién, fue a preguntar Sofía, en medio del desconcierto y la risita descontrolada. Alguien la rodeó con el brazo por el hombro y la arrastró en dirección contraria, hacia St. Giles, y alcanzó a comprender, pues la fiesta sigue en casa de estos, pero cuando se giró los otros dos no venían.

—¿Pero dónde están ellos? ¿No vamos a continuar la fiesta?

—Sí, y claro, ellos no sé, se fueron para allá, nosotros vamos a seguirla, ¿eh?

Sergio tropezó con un adoquín suelto, se agarró más a Sofía, ambos se doblaron de risa, y continuaron su camino hacia la parada del autobús para Summertown. Se bajaron cuando Sergio lo dijo y anduvieron cogidos hasta la puerta de la casa.

—No hagamos ruido, que la abuela duerme, no se despierte.

—Ah, pero que la abuela está… joder, vamos a otro sitio, ¿no?

—¿Y adónde? En este país todo está ya cerrado.

Fueron a la cocina y Sergio cerró la puerta tras de sí. Sacó algo de picar y Sofía advirtió un hambre repentina. Él sacó el tequila. Les sirvió.

—No, no, tío, no te pases, que voy ya muy mal…

—Ay, sólo un tequilita…

Después del tercero, increíblemente, no se sentía más borracha de lo que estaba antes, pero sí tenía unas cosquillas en el estómago sobre las que no estaba capacitada para pensar. Charlaron sobre sus vidas, aportaron detalles que no conocían, allí, en la quietud de la cocina, y la hora y media siguiente pasó en un suspiro.

—Oye, que yo me voy a ir… —dijo apoyándose en la encimera de la cocina. Su sentido del equilibrio estaba en off.

—No, qué dices, ahora ya no hay autobús, quédate y duermes aquí hasta que salga el primer autobús de la mañana, antes de que la abuela se despierte.

Mierda, ¿para qué he venido? ¿Qué coño hago yo aquí? Para eso que me descubra la abuela y me eche a garrotazos.

Antes de que tuviera tiempo de responderse una mano ya tiraba de la suya hacia el piso superior. En la escalera perdieron el equilibrio y Sergio, el primero en recuperarlo, sujetó a Sofía por la cintura, ella le puso una mano alrededor del cuello, las caras muy juntas, la visión borrosa por la cercanía. Rieron. Y de pronto se vio en un cuarto algo infantil, con dos camas, aquí es donde dormimos Tom y yo, explicó el mejicano.

Sofía se dejó caer sobre la cama. Todo le daba vueltas. Una mano le acarició la frente. Abrió los ojos. La cara de Sergio estaba muy cerca de la suya, la miraba con ansiedad, con deseo. Sofía le sonrió y cerró los ojos. Esto no me está pasando. Quiero irme de aquí… quiero no haber bebido tanto. No pudo pensar más. Unos labios se habían posado en los suyos. La calidez de Sergio se le hizo tan arrebatadora que no fue capaz de resistirse. Y se dejó llevar. El beso ya pasaba de suave a apasionado y la mano del chico empezaba a rebuscar por debajo de la camisa de Sofía cuando ella volvió en sí.

—Ey, para, para… esto no está bien —dijo sin creérselo, con el sabor de la boca de él aún en la suya. Sentía la lengua pastosa.

—Sí, sí, perdona. Es que yo… bueno, desde que te conocí pensé esta chica está bien guapa, y ahora, pues esta noche…

—No, si lo digo porque he bebido mucho, no estoy en condiciones de hacer nada que vaya a disfrutar, ¿comprendes? Bueno, también me siento mal por Carlo, no puedo hacerle esto, joder…

—Sí, sí, lo comprendo.

—No me habrás traído aquí para esto, ¿verdad? Y además, tú te casas dentro de nada, o esto qué es para ti, ¿una despedida de soltero o algo?

—No, no, yo no había pensado en nada, te lo prometo…

Hubo algo en los ojos de él que lo delataron. Y eso, en vez de provocar rechazo en Sofía, la excitó aún más.

—Vamos a dormir un rato y después vemos… —a Sofía se le cerraban los ojos en contra de su voluntad.

—Te estás durmiendo… —dijo él suavemente después de un tiempo indefinible, aún a su lado, aún muy cerca.

—Sí, un poco, es que he bebido tanto… —dijo ella dulcemente, entreabriendo los ojos. Le pesaban un quintal.

Y esta vez sí lo vio venir, hacia su cara, hacia su boca, y se besaron largamente, y sus manos rebuscaron bajo su blusa, y la acariciaron, y ella hizo otro tanto, estaba tan suave, su estómago…

Algo se le removió dentro.

—Ay —cortó Sofía, apartándolo bruscamente con una mano—. Perdona —se incorporó de golpe, poniéndose la otra mano delante de la boca—. Vale, ya está, uff, lo siento, es que creía que… bueno…

—No será que te provoco yo las náuseas.

—Qué tonto…

Buscó sus ojos y cuando se encontraron supo que ya era tarde. E inevitable.

Tres horas más tarde una mano la zarandeó. Abrió los ojos y el terremoto bajo su cuerpo aún continuaba, pero ya estaba más despejada. Por la ventana se filtraba la claridad grisácea de la mañana.

—Tienes que irte ya, la abuela no tardará en despertarse.

—Ah, vale, claro —dijo, aún aturdida. Se incorporó y se alisó la ropa. Sergio estaba vestido, la misma ropa que la noche anterior, bueno, que hacía tan solo un rato. Se levantó, cogió su abrigo, él la acompañó a la puerta. No se dieron un beso de despedida, no quedaron en llamarse, no acordaron verse, nada. Adiós y se fue, arrebujándose en su abrigo, espabilada súbitamente por el frío matutino, hacia la parada del bus. Él se quedó en la puerta unos instantes, mirándola alejarse.

Todo había quedado reducido a ese par de besos, que Sofía aún sentía en su boca, melosos, húmedos, tan excitantes como pocos había sentido en su vida. Después de su conato de náusea se fueron cada uno a una cama y no sucedió nada más.

—Es mejor que se quede así, ¿vale?

—Sí, duerme un rato, anda.

Carlo… pensó con un punto de remordimiento mientras esperaba el bus. La calle estaba desierta en aquella mañana de domingo. La claridad había aumentado pero el día era gris y apagado. Se sintió tan deprimida. No le gustaba ver amanecer sin haber dormido antes, y no sabía qué hacer cuando llegara. Dormir. No podría, lo sabía cierto. Y en la casa los demás se empezarían a levantar, harían ruido, y ella desvelada en la cama pensando, recordando escena por escena la noche loca, desenfrenada, cómo se había dejado llevar, casi arrastrar, por Sergio, cómo se había abalanzado sobre ella… Carlo, pero qué he hecho, pobre chico, le he sido infiel. Infiel. Al reflexionar sobre ello se le vino encima de golpe todo lo ocurrido. Los labios de Sergio, tan dulces, Carlo no besa así, casi no besa, de hecho, no pudo evitar pensar, comparar. Esto no está bien. Pero sonreía inconteniblemente al recordar los besos del mejicano, una y otra vez, y tentada estuvo de volver sobre sus pasos y pedirle más, no pares de besarme, tenemos todo el día. Qué es lo que siento, madre mía. Si yo ya lo había superado. O casi.

Llegó a casa a plena luz, se había hecho de día con la misma rapidez con que los pensamientos daban vueltas por su cerebro, mirando sin ver el paisaje por la ventanilla empañada del autobús. Procuró no hacer ruido, no sabía bien por qué, se sentía como una delincuente entrando a robar, como una adolescente llegando mucho más tarde de la hora impuesta por los padres. No se lavó la cara, ni los dientes, fue directa a su cuarto, se puso rápidamente el pijama y se acostó. Ya se había espabilado y no podía conciliar el sueño. El sabor de la boca de Sergio volvía a ella una y otra vez, una y otra vez… y con ese sabor finalmente se quedó dormida.

20

4 de abril.

Asunto: Paradise.

Al final ha pasado. Sí, ha pasado. Cuando menos lo esperaba, después de tanto tiempo... Me enrollé con Sergio, ya está. Una noche de borrachera (tanto tequilita, tanto tequilita...) y acabamos en su casa bebiendo más y luego, sin verlo venir, lo tenía en mi boca. La cosa no pasó de ahí, no hubo sexo por si te lo estás preguntando, con lo ciega que iba, ni me habría enterado, si tengo unas lagunas de esa noche. Ah, pero de sus besos me acuerdo perfectamente, ay, qué bueno que está por favor. Después no sabía si volvería a verlo, porque suponía que estaría a punto de marcharse definitivamente a Méjico, y el hecho es que me daba igual, no había por qué complicarse más si no iba a ir a ningún lado. Y entonces, como “el espía que surgió del frío”...

Y hablando de espías, el que sí que espía y bien es el portugués, en el escote de Mariana. Me da que le gusta, pasan juntos mucho tiempo, y aquella no deja de reírse, es increíble, ¿qué está, contándole chistes todo el tiempo o qué? Él baboso y ella zalamera, ya tenemos el cóctel explosivo. Pero no me parece que él sea del tipo de Mariana. Ella es más... o mejor, menos clásica, no sé si me entiendes. Nunca se sabe, de todas formas. Y la pobre de la griega sosita, que viene toda inocente los fines de semana. Qué penita.

Cuando Carlo llegó el martes por la noche Sofía aún esperaba un mensaje de Sergio. Llevaba dos días, desde el domingo, mirando el móvil con melancolía, observándolo en su quietud, deseando con la mente que sonara, que fuera Sergio, que le dijese algo, un “espero que nos veamos pronto” como el de aquella vez, al principio, eso le bastaría para eliminar una angustia rara instalada en su pecho.

El domingo se despertó cerca de mediodía, pero se quedó en la cama un rato más, seguía reviviendo una y otra vez sin descanso los besos del mejicano, y venga las mariposas por su estómago, y recordaba sus ojos, y las piernas se le volvían flanes. Si yo ya lo había olvidado, qué me está pasando. No quería regresar a aquel período de incertidumbre de meses atrás, cuando no estaba segura de nada, a la angustia de no saber, de no entender, de esperar en vano, dando palos de ciego emocionales. Pero ahora había una diferencia. La duda sobre los sentimientos de él hacia ella se había desvanecido, le había confesado que desde el principio le había gustado. Y tenía sus besos, se había enrollado con él. Qué bien besaba, por favor. No me iré a enamorar ahora, si éste va a casarse. Fue el alcohol, sólo eso. Si no hubiésemos pillado esa cogorza no habría pasado nada. No, no. Me conformo con esos besos. Ya está, no quiero volver a verlo más. A la hora de comer aún mantenía la esperanza de recibir algún mensaje de Sergio, y fue pasando la tarde, y el mensaje no llegaba. La potente resaca sólo le dejó ánimos y energía para ver películas, toda la tarde tumbada en la cama, una detrás de otra, hasta que los muelles le acribillaban la espalda y los riñones le pedían auxilio y un cambio de postura.

No le apetecía bajar al salón, hablar con la gente, ver a la pústula, posada como un sapo baboso en la charca de su sofá. El sonido del móvil le provocó un vuelco en el corazón y el estómago dio varias vueltas de campana. Lo cogió nerviosa, se le cayó antes de ver quién era, seguía sonando, ay… Carlo. Observó la pantalla, desubicada. ¿Carlo? Ay, Carlo, sí, recordó que estaba enfermo, en Londres y que habían quedado en que la llamaría al acabar la reunión. Estuvo tentada de no contestar, pero lo hizo. Peor sería tener que dar luego explicaciones.

Ahogándose en su propia angustia, le envió un mensaje a Rosana para ver si podía quedar el lunes para tomar algo. Ella tampoco viajaba por vacaciones, de modo que esos días podrían verse. Necesitaba salir y hablar con alguien, descargar la piedra que le estrujaba el pecho, recibir algún consejo. Y no se equivocaba. El lunes le contó todo lo ocurrido aquella noche loca (todo lo que recordaba) a su amiga. Ésta sonreía pícaramente.

—Madre mía, pobre Carlo, y él enfermo en su casa... —se quejaba sin mucha convicción y sin dejar de sonreír.

—Sí, se te ve super apenada.

—Joder, si es que sólo puedo pensar en Sergio... Además, Carlo... ni siquiera quiere que compartamos un piso, fíjate que no le dije vivir juntos, no, yo ya con cuidado, le dije compartir, tener cada uno su habitación, su espacio, y nada, es un egoísta. Y total, él también se pasa el tiempo ligoteando con todas cuando salimos —intentaba justificarse Sofía. En el fondo sí estaba resentida y decepcionada con la negativa del italiano a tener piso propio—. Uff, qué bueno que está, madre mía, Sergio, me refiero. Qué lío. Mira, yo creo que lo mejor es no verlo más.

—Es una opción, pero a ver, si os veis una vez más... pues... tampoco pasa nada, si total, sólo tienes que mentalizarte de que es algo con caducidad, que sólo va a ser eso, un lío.

—Ya, pero si pasa algo más me voy a sentir fatal con Carlo, luego no voy a querer ni verlo... pero bah, si es que en el fondo sí que quiero volver a estar con Sergio, y que pase lo que tenga que pasar, y luego ya veremos cómo se presentan las cosas, ¿verdad? ¿tú qué piensas?

—Hombre, yo, no sé... eso eres tú la que tienes que decidirlo...

—Pero ¿tú qué harías?

—Hombre, cada situación es distinta... supongo que dejarme llevar, sí...

Perfecto. Justo lo que necesitaba oír. Eso era una amiga, y no las típicas sermoneadoras que al final sólo le hacen sentir mal a una. Y para nada.

—Oye, y tú con Tom ¿qué tal? ¿Y el brasileño?

—Pues... al brasileño lo vi ayer... o sea que estuvimos, así...

—¿Y con Tom el sábado? Joder, qué energía, hija....

Rosana se sonrojó. Claro, qué otra cosa le iba a aconsejar ella, si también andaba con dos a la vez.

—Vaya par estamos hechas —añadió Sofía asintiendo lentamente mientras se le aparecía el rostro de Sergio dibujado en algún punto inexacto de la pared.

Cuando llegó a casa se sentía mucho mejor, más liviana y contenta. Incluso entró seguida en el salón con ganas de hablar con sus dos compañeros de casa. Pero volvió a salir porque allí sólo estaba la arácnida polaca tejiendo su telaraña en el sofá.

El martes seguía sin noticias del mejicano. Vio venir a Carlo hacia ella y agradeció la jornada de reflexión del lunes sin verlo porque, contrariamente a lo que había temido, no le causó rechazo estar con él. Sólo acertó a distinguir un cierto sentimiento de indiferencia sin rastro de remordimiento. Mejor. Y así se despidieron por las casi dos semanas que él estaría de vacaciones en Italia. Dos días más tarde, mientras iba de camino a Linark para su jornada nocturna de los jueves, ya no miraba el móvil, se sentía melancólica y tristona, la esperanza de saber algo de Sergio hacía aguas y para colmo Rosana le había dicho que Tom se iba el fin de semana de pascua a Londres, así que supuso que Sergio lo acompañaría. Si es lo que yo quería. O no. No, no lo es.

Mientras la cháchara de la ucraniana chirriaba en sus tímpanos y andaba de acá para allá con prendas de ropa de paradero ilocalizable, se fue mentalizando, como quien masca un chicle, como los animales rumiando la hierba pacientemente, de no volver a ver a Sergio, no saber nada de él, resignándose, tratando de deglutir la pelota de decepción que le oprimía el pecho. Visualizó el fin de semana que tenía por delante una y otra vez, calculando posibilidades, aceptándolo como era, es decir, salir con Rosana a tomar algo, tranquilas, el salón de casa para ella, quizás invitase a su amiga a ver una película. El día anterior se habían marchado el portugués y la polaca. Mariana se quedaba pero el viernes iba a Londres hasta el martes a visitar a unas amigas. Al menos en ese aspecto agradeció la soledad de la casa para estar a su aire, sin puertas cerradas ni incomodidades.

Cuando salió lloviznaba. Del tipo que una no sabe si sacar el paraguas o no, porque en caso de no sacarlo no se llegaría a mojar pero su pelo podría transformarse en algo monstruoso. Sí, lo saco. Y rebuscando en el bolso no reparó en la figura salida de entre la penumbra de una esquina acercándose a ella hasta que la detuvo.

—Sofi, hola.

Antes de levantar la vista ya había reconocido el acento. El corazón le brincó en el pecho y en sus mejillas se declaró un incendio.

—Sergio... ¿qué... qué haces aquí?

—Pues te estaba esperando.

—¿Y cómo sabías a qué hora salía?

—No lo sabía, me fijé en el horario de la tienda.

Hubo una pausa. Se miraron a los ojos, dubitativos, cortados.

—¿Qué tal?

No se le ocurría nada más. Se quedó en blanco, como si le hubiese desaparecido el cerebro.

—Bien, ¿y tú? ¿las clases?

—No he tenido, esta semana...

—Ah, claro, las vacaciones escolares...

—Sí...

—¿Quieres ir a tomar algo?

—Ah, ps, bue, pues... o sea, sí, pero es que voy con el uniforme y todo...

—No pasa nada, pues estás muy guapa igualmente.

Peligro de derrumbamiento, socorro, se me doblan las piernas.

Y a tomar algo fueron. Encontraron una mesa en el Lamb & Flag, frente al Eagle & Child.

—Voy a serte sincero —dijo Sergio en cuanto se sentaron con sus cervezas. Alternaba la huidiza mirada entre su vaso y los ojos de Sofía—. Yo, no sé bien por qué he venido.

Silencio.

—Pues…

—Pero…

—Habla

—Habla, habla tú…

—Sigue, sigue, por favor —insistió Sofía. Mejor que hablara él, por si ella decía algún inconveniente.

—Bueno, pero que, decía, me alegro de haber venido.

—Pues… yo iba a decir que me alegro yo también.

—Y que… bueno, que, yo voy a casarme, ya lo sabes, y por eso estoy tan confuso, pues con lo del otro día.

—Sí, ya, a mí me pasa igual, pienso en Carlo y… no es maravilloso pero no se merece tampoco que me ande yo liando con otro a sus espaldas.

—Claro, lo mismo con… sí.

—Yo creía que… bueno, como estuvo tu novia por aquí y tal… Pues no pensé que… bueno, que pasase lo de la otra noche. Porque tú… o sea, tú… a ver cómo lo digo —Sofía se ponía colorada por momentos—, tú la quieres, ¿no?

—Sí, muchísimo, claro.

—¿Y tú tienes claro que es ella? Me refiero, ella, con la que quieres estar el resto de tu vida y todo eso.

—Sí, sí, es ella. Sin ninguna duda.

Decepción. Un poco. Nada nuevo pero escucharlo escocía allá dentro.

—¿Y cómo sabes que es ella? —pensó en Carlo. Porque cada vez tenía menos claro que fuera “él”.

—Pues no sé cómo lo sé pero lo sé.

—Pues qué suerte. Yo no lo tengo nada claro.

Sergio torció el gesto, como dando a entender que era mala señal.

—Ya —se quedó un momento pensando—. ¿Tú crees que la gente cambie? ¿Con el matrimonio por ejemplo? ¿O si nos vamos a vivir juntos?

—Yo creo que no. Si es así siempre será así. Si te casas cambia la situación, pero no la persona. No te puedes pasar la vida esperando que algo cambie, te tiene que gustar tal cual es —explicó el mejicano.

Dios mío, por qué no lo he conocido yo primero, antes que la petarda de su novia… Me encanta este hombre.

Pero a medida que la conversación avanzaba iba asumiendo su papel de amiga, de confesora. No habría nada más entre ellos. Y si lo hubiese, nunca llegaría a su corazón. Lo curioso era que se encontraba allí tan cómoda con él que no le dolió ni le importó esa asunción. Claro que, mañana será otro día.

—A veces tienes que ceder —continuó Sergio—, o modelar pequeñas manías, pero eso son cosas superficiales.

En media hora más sintieron que se conocían de toda la vida. Como viejos amigos haciéndose confidencias. Intercambiaron direcciones de email, Facebook, quedaron en buscarse por el Messenger, lo típico.

—Yo me siento muy atraído por ti, no puedo explicarlo, pero… —dijo él.

—No puede ser, ¿no? Sólo amigos.

Él sonrió.

—Exacto.

El camarero les avisó que iban a cerrar. Eran las once. Miraron a su alrededor. No se habían dado cuenta de que estaban solos. Salieron al frío de la calle húmeda abrochándose las chaquetas.

—Oye, que me ha gustado mucho que vengas a buscarme y aclarar las cosas y tal. Tu novia tiene mucha suerte —empezó a despedirse Sofía. De repente la embargó una gran tristeza. Tenía el presentimiento de que aquélla era la última vez que lo veía.

—Yo también me alegro. Eres una muchacha muy especial.

—Gracias.

Silencio. Ninguno se movía.

—Bueno, yo… voy a cenar algo.

—Sí, claro. Yo también.

—Si quieres venirte, no hay nadie en mi casa, están todos de vacaciones y…

¡Quién ha dicho eso! ¿Yo? No puede ser, de dónde ha salido, yo no lo he pensado. Mierda, ahora me dirá que no y mi decepción será peor. Lo tenía asumido pero al mismo tiempo no quería separarse de él. Vio cómo dudaba, se debatía por dentro.

—¿Qué tienes para cenar?

¡No puedo creerlo! Mierda, no. No, no, no. Voy sin depilar.

—Pues no hay gran cosa, pero algo improvisaremos.

Y qué más da que vaya sin depilar, si no va a pasar nada. Sólo amigos. Amigos. A-M-I-G-O-S. Ay, sería mejor haberme ido ahora. Pero ya es demasiado tarde.

—Pasamos por Tesco y compramos algo, ¿te parece?

—¿A estas horas?

—Es verdad.

Echaron a andar hacia la parada del autobús de Cowley.

La casa estaba caldeada. Le enseñó las estancias, subieron a su cuarto. A Sofía le avergonzaba un poco el tamaño minúsculo de su habitación, pero él no dijo nada. Fue él quien tomó la iniciativa en la preparación de la cena. Sofía estaba encantada. Mientras, le habló de la polaca, de cómo le robaba la comida.

—Pinche hija de puta. Róbale tú también.

—Si no tiene nada que robar, mira —y abrió la alacena de ella—. Yo creo que es anoréxica. Y mira qué cosas más asquerosas tiene ahí abajo, yo creo que son cerebros en formol. Ésta, mira lo que te digo, se ha cargado a varios, y los trozos de los cadáveres están ahí, en esos tarros.

Sergio soltó una carcajada.

—Y da igual que no tenga nada que puedas comer, se lo robas igual, luego lo tiras, ¿comprendes?

—Joder. Joder.

Tuvo ganas de llorar. Ése era el apoyo que esperaba de Carlo. El que se suponía que debía darle su novio.

—Si lo sé te hubiese invitado antes a cenar. La verdad es que no había pensado en eso. Qué asco esto de ser honrada —dijo y rió—. Aunque cuando eso pasó al principio no te conocía.

La cena resultó deliciosa. Con cuatro ingredientes pelados había preparado un manjar.

—Oye, eres un hombre de recursos, ¿eh?

Otra cosa que tal. Igualito que Carlo en la cocina. Que no sabía ni cómo trocear un pimiento.

Él insistió también en fregar los platos, pero ella lo disuadió.

—No hay nadie en la casa, mañana los friego, déjalo, anda, ¿quieres un café o algo?

—Un té calentito, sí, si tienes.

—Claro. Mientras hierve el agua voy un momento al baño.

Cuando iba a entrar al aseo recordó algo. Fue a su cuarto. Qué bien poder tener la puerta abierta. Cogió la cuchilla. Por si acaso. Fue al aseo y se la pasó rápidamente por las piernas, se puso crema y bajó. El té estaba listo.

Se quedaron un rato hablando con la televisión puesta. A la una él bostezó, miró el reloj, se movió. Se va. Ahora sí.

—Bueno, yo, tengo que irme, es tarde.

—Claro, y yo mañana trabajo.

—¿Mañana?

—Sí, al personal de fin de semana nos tocan los festivos también. Menos el domingo porque está cerrado, que es Pascua. Aunque el lunes sólo son cuatro horas.

—Gracias por la cena.

Salieron del salón. El hall estaba en penumbra. Sergio se ponía la chaqueta. Sofía fue a darle al interruptor, que estaba detrás de él. Pero no llegó. Una boca chocó contra la suya y la detuvo. Se besaron, se buscaron a tientas, él no se había acabado de poner la chaqueta y tenía un brazo atrapado en mitad de la manga. Luchó por liberarlo. Ella trataba de quitársela. Ya no la va a necesitar. Oyeron un chasquido.

—Ay, perdón, no quería tirar así... —murmuró ella.

—No importa.

Se la quitó más despacio y volvió a acercarse a ella, esta vez despacio, mirándola a los ojos, ella sintió que no tenía piernas, se iba a caer. Pero una vez él la abrazó se sintió segura. Se colgó de su cuello mientras sus bocas, sus lenguas, se enredaban como culebras nerviosas, una en busca de la otra, una huyendo de la otra, una persiguiendo a la otra. Las manos de él rebuscaron por debajo de su camisa y le acariciaron la espalda.

—Vamos arriba —susurró él besando su oreja, su cuello.

Subieron cogidos de la mano.

Ja. Menos mal que me he depilado.

En el último escalón se le dobló la rodilla y perdió el equilibrio. Tenía las piernas hechas flanes, el cuerpo ardiente, ligero, como una llama en el aire. Él la sujetó. Le sonrió. Y siguió besándola. Y así, tropezando, sin despegar sus bocas, continuaron hasta su habitación, y empezaron a quitarse la ropa a tirones, ayudándose uno a otro, y él se sentó en la cama, y ella encima de él, y la acarició, y la besó por todo el cuerpo, y allí, con la puerta abierta y la casa vacía, se perdieron el uno en el otro.

A las tres de la madrugada Sofía alargó la mano para coger el móvil y poner el despertador.

Se levantaron al mismo tiempo, besándose, jugando a que él no la dejaba marchar. Bajaron a desayunar.

—Me gusta contemplar el jardín desde aquí, todas las mañanas, me relaja —él se colocó detrás de ella y le rodeó la cintura con los brazos—. Hasta que el gusano repelente de la polaca sale de su cuarto y me lo fastidia.

La acompañó a Linark y en la puerta del centro comercial se despidieron con un prolongado beso. No quedaron en nada. No concretaron ningún plan. Todo estaba en el aire.

Sofía no se dio cuenta del ritmo al que pasaban las horas, ni quién había allí, ni cuántas prendas ponía en su sitio, ni la gente que entraba y salía y hacía colas infinitas en las cajas. Lucía una sonrisa de retrasado en la boca, imborrable, y ni siquiera le importó que Lana la martirizase con tediosas charlas a las que ella asentía sin prestar casi atención a su contenido. Había dormido muy pocas horas y mal e incomprensiblemente no tenía sueño. Héctor la vio llegar y se la quedó mirando con las cejas arqueadas.

—Eh, tú, baja...

—¿Qué? Ah...

—¿Pero a ti qué te pasa hoy? ¿Has estado de marcha, o qué?

—Uy, sí de marcha, y varias veces...

—Cómo.... ah, joder, tía, ves como al final el italiano...

—¿Qué italiano? Ah, vale, no, esto, la verdad es que no... ha sido el italiano —dijo bajando la voz.

—¿El mejicano? —estalló en una carcajada— ¡Hostias! Al final... Espérate, ¿pero ése no se casaba?

—Em, pues sí. Pero mira, así es la vida. Ha surgido, ya está.

—No, si, a mí no me expliques nada.

—Y tu italiana, ¿qué? ¿Sigue igual de fogosa?

—Pse. Bien.

En su descanso comprobó el móvil. No tenía mensajes. Al salir miró en todas direcciones. Ni rastro de Sergio. Claro, se iban a Londres. Pero ayer no me comentó nada. Llamó a Rosana. Se vieron un rato más tarde. Fueron al Eagle and Child.

—Tía, fue maravilloso. Estuvo genial. Es tan... cariñoso.

—Ya, se te ve en la cara.

—¿Ah, sí? —sonrió. Se llevó las manos a las mejillas. Se sentía como una adolescente en plena edad del pavo—. Si es que, qué fuerte, no sé, cuando ya no tenía esperanza...

—¿Y hoy no has quedado?

—Pues no sé nada, ayer no hablamos de eso, ni esta mañana, no ha habido después. Supongo que se habrá ido a Londres. ¿No dijiste que Tom se iba?

—Sí. Puede ser, se habrán ido. Pero qué raro que no te dijera nada.

—A lo mejor no lo vuelvo a ver, ¿sabes? Ay, yo quiero verlo... —suspiró reclinándose sobre el respaldo del asiento—. En llegar me pongo a Luis Miguel, y a Julieta Venegas. Y a Maná. Mmmm... ¿Y tu brasileño qué?

—Pues no sé, igual nos vemos mañana por la noche.

Vaya, el domingo no trabajaba y se quedaba sin plan para el sábado por la noche. Al menos la casa estaba a su entera disposición.

—¿Tú también trabajas todo el fin de semana?

Su móvil sonó dentro del bolso. Se le aceleró el corazón.

—Ay, Rosana, que será él, ay... —se apresuró a cogerlo. Desbloqueo. Miró la pantalla. Carlo. Un mensaje de Carlo. Su rostro se ensombreció.

—¿Quién es, un fantasma? Desde luego no es Sergio, viéndote la cara...

—Carlo —apartó el móvil sin leer el mensaje—. Que ya era hora, por cierto, no sé nada de él desde el martes. ¿Ves? Si es que... Y luego Sergio es tan atento...

—Bueno, al principio siempre son cariñosos y atentos.

—Carlo ni al principio ni nada. Siempre ha sido así. Ahora veo más claro que él no es lo que quiero, ¿sabes? No sé qué hacer. Ya veremos cómo va luego la cosa, en volver de vacaciones me refiero, y, bueno, pues eso, ya veremos.

—Claro, es que si no estás bien con él, pues igual es mejor dejarlo.

—Ya, pero es tan complicado, pasar por ese mal trago... se me hace cuesta arriba. Es como que ya me he acostumbrado a él... la rutina...

Otro mensaje. Aún tenía el móvil en la mano.

—¿Otra vez él? A ver qué quier.... ¡Sergio! —empezó a dar saltitos encima del asiento, le cogió el brazo a Rosana— Es Sergio... ay, ¿querrá verme?

—Si no lo lees...

—Ah, sí...

Sergio (mejicano)

Hola, estás haciendo algo? Tengo ganas de verte

—¡Entonces no está en Londres! Ay, dios, que quiere verme... Espera, voy a contestarle, ¿vale?

Hola, estoy en el eagle and child con Rosana. Recógeme aquí y vamos a mi casa o algo. Yo tb tengo ganas de verte

No habiendo transcurrido ni diez minutos recibió la respuesta de él. En persona. Lo vio entrar y creyó que su cuerpo estaba pasando del estado sólido al líquido. Estaba guapísimo. Saludó a Rosana pero a ella no la besó en los labios. Se sentó a su lado y la rodeó con el brazo por la cintura. Sofía estaba molesta porque no podía apoyarse en el respaldo pero no dijo nada. Le encantaba su contacto. Se pidió una cerveza y charlaron los tres media hora más. Después la conversación sufrió un corte repentino. La situación se volvió incómoda. Sofía ardía por dentro, Sergio le acariciaba el costado, presionaba con los dedos, ella estaba ansiosa por irse. Fue Rosana la que habló.

—Bueno, yo si eso me voy, hoy estoy muy cansada.

—¿Ya? Hombre, son... las once. Bueno, pues nos vamos nosotros también, ¿no?

—Sí, vamos.

Se moría por besarlo.

No dijeron adonde iban, no hizo falta. Los tres caminaron sin dudar hacia la parada del autobús de Cowley. En cuanto Rosana se bajó del vehículo en su parada Sergio la besó largamente.

El mensaje de Carlo había quedado sin leer.

Les pareció que la Traviatta sonaba sobre sus cabezas con fuerza de orquesta sinfónica; los platillos explotando, los violines rasgándose como mosquitos furiosos; como una explosión de fuegos artificiales, como si sus cuerpos ardiesen como las Hogueras de San Juan consumidos por el fuego de la pasión que los movía al unísono, arrollados por un éxtasis infinito culminante en una mascletá orgásmica… No. Esto no es más que un abuso metafórico desproporcionado y de lo más folletinesco.

La realidad es que hicieron el amor una vez y otra hasta que a las tres de la madrugada cayeron rendidos el uno junto al otro. La noche pasada, a pesar de un deseo que los hacía reventar, habían estado más nerviosos, más torpes. Esa noche ya se conocían. La primera vez, como el día anterior, fue ansiosa, urgente, se devoraban las bocas, los cuerpos, como si no pudiesen saciarse sólo con el contacto físico. La segunda fue más pausada, más lenta, más consciente. Ya se acostumbraban a sus cuerpos, ya pedían lo que querían, ya preguntaban, en voz bajita, cómo quieres ahorita, ya le susurraba al oído mientras se lo acariciaba con los labios, eres tan linda, tú también, ven aquí.

Cuando oyó a su lado la pesada respiración inequívoca del sueño (¡y no ronca!) Sofía pensó si con su novia sería mejor o peor, si le gustaría más con ella, si tendría los pechos más grandes (no lo recordaba), si disfrutaría más. Después se dio cuenta de que no importaba, porque en unos días no lo volvería a ver. Tenía miedo de preguntarle cuándo se marchaba, a pesar de que sabía que sería pronto, pero no quería que fuese antes de lo que ella esperaba, antes de que acabasen las vacaciones. Finalmente se quedó dormida sin sentir los muelles bajo su espalda.

Al día siguiente, igual que el anterior, se despertaron juntos, se ducharon juntos, echándose el agua uno al otro, riendo, resbalando y cayendo en la bañera. Sergio se agarró de la cortina y se les desplomó encima, porque el palo era de los que van de pared a pared a presión. Rieron hasta que les dolió el estómago. Luego se apresuraron para secarse, vestirse, desayunar. Y volvieron a despedirse con un apasionado beso en la puerta del centro comercial. Al alejarse hacia la tienda advirtió que tampoco esa mañana habían hecho planes.

Ya estaba entrando cuando una mano la detuvo.

—¿Te recojo a la salida?

Ella se giró y le sonrió.

—Claro, termino a las seis y media.

La jornada se deslizó mucho más lenta que la anterior, estaba nerviosa, expectante, miraba el reloj cada diez minutos, anhelando que llegasen las seis de la tarde.

—Sofía, estás muy guapa hoy, y muy sonriente todo el tiempo, ¿qué te ha pasado?

Se esforzó por ocultar la sonrisita sempiterna de deformaba sus labios pero su boca no le obedeció.

—¿A mí? Nada, ¿por qué? Será que son vacaciones y estoy más relajada.

La ucraniana, indiscreta y preguntona, no se conformó con esa respuesta y la martilleó a preguntas hasta que desistió al ver que los labios de Sofía estaban cosidos y no podría sacar ningún cotilleo de ahí. Ni se le habría ocurrido a Sofía por nada del mundo decirle lo del mejicano, en cinco minutos ya lo sabría toda la tienda. Como en una ocasión en que le había preguntado cuánto cobraba.

—Eso es cosa mía, Lana, no quiero ir por ahí informando a nadie sobre mi sueldo.

—Ay, mujer, y ya ves qué importancia tiene. Si yo no se lo voy a contar a nadie.

Tanto insistió que al final claudicó. Al momento le ofreció la comparación de su sueldo con el de media plantilla de la tienda, por lo visto había estado extorsionando a todo el mundo para averiguarlo. Estaban en el almacén, cargando un carro con prendas para embutir aún más los abarrotados percheros. En ese momento pasó por allí el chico del almacén, un rubio alto y desgarbado con cara de vibrador, escasa entendedera y ausencia de modales.

—Ey, Mark, ven, mira, Sofía cobra....

—¡Pero Lana!

¡Le corto la lengua! ¡Se la corto!

—Veo que has repetido... —le dijo Héctor al verla.

—Joder, que lo llevo escrito en la cara o qué.

—Pues sí.

—Bueno, al menos no lo llevo escrito y bien visible en el cuello —se pitorreó Sofía.

—Qué graciosa.

Héctor la miró y le sostuvo la sonrisa.

¡Coño! ¿Y éste? Serán imaginaciones mías. Imposible. Aunque dicen que el sexo atrae más sexo, por las feromonas o algo así.

Al salir, allí estaba, donde hacía dos días, en la esquina de la calle de arriba. Le dijo hola sólo después de haberle dado un morreo de los podrían dejar seca a una persona. Y aún así le supo a poco. Se fueron directos a su casa. Cenaron tarde, después de haber hecho el amor dos veces, y cada vez mejor que la anterior, compenetrándose como si sus cuerpos hubiesen sido hechos para acoplarse así. No tenían prisa. Tenían toda una vida por delante, una vida condensada en dos días. Quizá por eso era tan perfecto, porque tenía fecha de caducidad, porque esa aventura tenía las horas contadas e inconscientemente les urgía aprovechar cada minuto.

Dormían unas horas y se despertaban besándose, acariciándose en la inconsciencia del estado de duermevela, y se volvían a dormir, y así transcurría la noche hasta que se convertía en mañana. Ese domingo no hubo despertador, y durmieron hasta casi mediodía, hasta que sus cuerpos les alertaron del deseo que volvía a consumirles y lo saciaron con renovada energía. Un sol difuso se colaba por las rendijas de la cortina y decidieron salir a disfrutar de un día menos nublado de lo normal. Pasearon inseparables por la orilla del río, se dejaron atacar por los patos hambrientos, comieron una hamburguesa con patatas en un pub inglés junto al río, se perdieron por los vericuetos de un barrio que no conocían, besándose en cada esquina, de una manera asquerosamente empalagosa, como habría dicho una amiga de Sofía que no soportaba las demostraciones públicas de amor.

—Huy, perdone usted, doña Sofía.

—Ey, mi nombre tiene categoría, me llamo como la reina de España.

—Sofía… entonces tú eres mi reina.

Regresaron al caer la tarde y se dieron un baño largo, hasta que los dedos se les volvieron pasas y el agua se había enfriado pero sus cuerpos no.

Estaban preparando la cena y el móvil de Sergio sonó. No distinguía las palabras (a Sofía siempre le había parecido curiosa y hasta admirable la capacidad de algunas personas de bajar tanto la voz que aún estando cerca de ellos no es posible captar lo que dicen), pero por el tono supuso que era su novia. Entonces se acordó de que en algún momento días atrás había recibido un mensaje de Carlo y no sólo no lo había contestado sino que ni siquiera lo había leído. Subió a por su móvil. Lo leyó. Bah, y para esto. No me había perdido nada. Le respondió. Madre mía, dos días después, se habrá enfadado. No recibió respuesta hasta el día siguiente. No se había enfadado. Ni siquiera mencionó su tardanza en responder. Era un mensaje aséptico, parecía una plantilla adecuada para cualquier persona, excepto por su nombre al principio.

Bajó y terminó de preparar la cena, unos burritos típicamente mejicanos (sin picante para mí, por favor, que no lo digiero bien, había rogado Sofía, acordándose de la última diarrea después de la fiesta helada del calvorotas), aunque no estaba segura de si lo estaba haciendo bien. Sergio seguía al teléfono. Puso la mesa. Se sentó. Lo esperó. Tardó sólo dos minutos más. Cuando llegó estaba serio, evitaba su mirada. Espero que no se haya estropeado todo, temió ella.

—¿Todo va bien?

—Sí, sí...

Aún tardó cinco segundos en mirarla a los ojos. Y cuando lo hizo todo volvió a ser como antes. Comieron los burritos, deliciosos.

—Vámonos el martes a Londres. A pasar el día —propuso él—. Juntos.

—A Lon.... bueno —tenía muchísimas cosas que hacer y sus días de vacaciones escolares se acababan. Pero ni se le ocurrió negarse. Sólo sintió el aguijón de la responsabilidad—. ¿Pero no trabajas?

Silencio. Sofía lo supo. Había llegado el momento. Era el día de despedida. Por eso quería pasarlo en Londres.

No se atrevía a preguntarlo. El silencio duraba demasiado.

—Cuán…

—El domingo.

No te derrumbes, no te derrumbes. Respiró hondo.

—Sofía, mi reina…

Se derrumbó. Los ojos se le hicieron agua. Se levantó para irse, pero él la detuvo. Le besó los ojos.

—No pensemos en eso ahora.

No lo pensaron. Sólo hicieron el amor en silencio, con fuerza contenida, casi violencia, apretados el uno contra el otro, clavándose las uñas, reteniéndolo dentro de sí el máximo tiempo posible. Después yacieron abrazados, escuchando la quietud de la noche.

—Sofía, mi reina… —y le acariciaba el pelo.

El lunes tuvieron más tiempo para ducharse y desayunar porque ella empezaba su turno a las once. Una vez más, se despidieron en la puerta del centro comercial. Fueron cuatro horas larguísimas, agonizantes, de vagar desorientada y ausente entre los percheros y mesas, tropezando con la gente, soñando despierta. La ucraniana la seguía como un perrillo faldero hasta que la puso de mal humor porque a Sofía le agotó el esfuerzo de fingir que estaba seria, no feliz, como siempre, mientras que por dentro ardía.

—Lana, no lo sé, no lo sé... —gruñó Sofía con un ademán de apartarla con la mano.

—Ay, qué mal humor tienes hoy, Sofía, de verdad.

Joder, tendrá cara. El que ella me ha puesto.

Pero curiosamente, este estado le pareció más conforme y ahuyentó sus pesquisas.

Al salir la estaba esperando Sergio.

—Hello, qué tal, cuánto tiempo —le dijo en inglés, haciéndole señas con los ojos. Él frunció el ceño, le siguió la corriente, desorientado, miró tras ella. Comprendió.

—Éste qué es, ¿un amigo tuyo? —dijo la ucraniana acercándose a él con descaro.

Sofía los presentó.

—Lo conozco por Rosana, nos hemos visto alguna vez. Bueno, me alegro de verte, hasta luego.

Cuando estaban en la puerta, se detuvo.

—Ay, Lana, me he dejado las gafas en la taquilla. Te veo el jueves, ¿vale? Hasta luego —y giró sobre sus talones muy rápido, antes de que a ella le diera tiempo de rechistar. De hecho iba a hacerlo, pero Sofía ya desaparecía entre la gente. Entró en la tienda, le hizo una señal con la cabeza a Sergio para que la siguiera, que se había quedado allí, a cuadros, todavía ceñudo, anonadado.

—Pero qué...

—La ucraniana, que si se entera de lo nuestro en diez minutos lo sabría todo Oxford y si te descuidas hasta tu novia en Méjico. A parte del taladro que me supondrían sus sermones. Me tocaría buscar otro trabajo.

Él sonreía, divertido.

Salieron por la otra puerta de la tienda y por el otro extremo del centro comercial.

—¿Vamos a comer algo?

—Yo...

—Yo invito.

—Como siempre. Me sabe mal.

—A mí no. Olvídate de eso.

Sofía suspiró, resignada.

—Vamos al pub que está al lado del río, hoy hace un poco de sol —efectivamente, el sol se asomaba tímidamente entre unas nubes altas y rasgadas como telarañas de desván. De todas formas, podría haber estado cayendo un aguacero, para Sofía el día habría sido igualmente luminoso. Por primera vez en su vida, no le importaba el clima.

Lo observó mientras comían. Guardaban un silencio cómodo. Mierda. Mierda. Allí, dentro de sus ojos, fue plenamente consciente de que se había enamorado con todo su ser. Y de que lo iba a pasar muy, pero que muy mal.

—¿Te imaginas cuando en el colegio llegue el tema de los astros, del sol? ¿Cómo se lo explicarán? Si nunca lo han visto... —iba diciendo Sofía.

—Es eso que hace que haya luz por el día... aunque no lo veamos... es como Dios, hay que creer sin ver...

Sofía reía.

—No, hay que verlo para creerlo. A ver, cómo os lo explico niños... bueno sí, ¿os acordáis un día del año pasado... que había como un punto muy brillante en el cielo...?

Volvieron caminando hasta el principio de Cowley Road. Allí tomaron el autobús. El resto de la tarde transcurrió entre películas abandonadas a mitad, y no porque se quedasen dormidos, provisiones subidas a la habitación con las que se alimentaban uno a otro, se lamían, se bebían, y siestas interrumpidas por el despertar del deseo renovado.

Sus expresiones mejicanas la hacían reír todo el tiempo. El viaje a Londres lo pasaron charlando, desternillándose, hablando sinsentidos de los que se reían como dos idiotas, cualquiera que nos oiga. Y nos entienda. Y reían. Hicieron fotos con el móvil. No habían planeado nada para hacer en la gran ciudad. No tenían ni idea de dónde ir. Les importó poco. Echaron a andar desde la estación de autobuses de Victoria hacia Buckingham, luego hacia Piccadilly, hacia el río, sin rumbo, comiéndose a besos, allí está el Big Ben. Como si quiere estar la reina en pelotas. Ven aquí.

Se hacían fotos a ellos mismos alargando el brazo, o preguntando a algún transeúnte, sin posar delante de ningún monumento, sólo allí donde les apetecía. Tomaron el metro hasta Candem Town, se perdieron por las laberínticas galerías de Candem Lock, se ofrecieron entre burlas las extravagantes prendas de Cyberdog y comieron en las mesas exteriores junto a los puestos de comida china. Le compró una pulsera de una de las tiendas. Ella le regaló otra a él. Con el decaer del día decayeron también sus ánimos. El final se acercaba. Llegaron a Oxford bien entrada la noche, ya sin risas, sólo con el pecho oprimido. Se bajaron en el centro.

—Sergio, me parece que hoy no podemos ir a mi casa, supongo que la española ya habrá vuelto de Londres. No lo sé seguro, podemos ir y vemos.

Lo vio dudar. Oh, no, por favor.

—Yo... tengo que arreglar muchas cosas antes de irme. Tom también habrá vuelto y...

Sofía se quedó muda. No encontraba ninguna palabra para esa situación. Asintió con los ojos mojados, a punto de estallarle.

—Sería mejor que lo dejásemos aquí, necesito unos días para... bueno... pensar... —añadió él, compungido.

—Claro, claro...

—Sofía, yo… tienes que entender que te quiero. Que estos días han sido unos de los mejores de mi vida, que ha sido genial conocerte, estar contigo. Pero… ella…

—Ya. La quieres más a ella.

—No es eso, es que… ella es ella, ¿comprendes? Llevo años con ella, es la mujer de mi vida. Si no la hubiera conocido a ella primero, tú serías…

Se besaron. Cuando se miraron, él tenía los ojos enrojecidos. Parpadeaba para contener las lágrimas.

—Ven por Méjico algún día.

—No mames, güey.

—Eh, eso no lo dicen los españoles.

Lloraban. Hacían unas muecas espantosas para contener el llanto.

—No, en serio, tienes que venir.

—Cuando te divorcies —sonrió—. Porque si no qué hacemos con tu mujer. Ah, bueno, claro, que… como amigos, ¿no?

Él sonrió.

—Bueno, entonces ven tú aquí, o a España —le salió una sonrisa amarga.

Miró la hora.

—Tengo que marcharme —anunció sorbiéndose los mocos.

Quédate conmigo. No te vayas por favor, Sergio, quédate, yo te quiero.

Pero no habló. No quería arruinarle la vida. Tiene una boda a la que asistir. Y es el novio.

—Claro.

Cuando acabaron de besarse tenían los morros enrojecidos, custridos.

—Sofía, mi reina...

De repente ya no lo tenía. De repente su vida, Sergio, se había esfumado. Se tragó el torrente de lágrimas que le desgarraba la cabeza, apartó de un manotazo la pena que le consumía el alma y se obligó a seguir. A coger el autobús. A mirar el mundo que dejaba atrás sin verlo. A no pensar en él. A neutralizar el dolor.

Iba ya por la cuarta uña cuando el bus alcanzó su parada y la dejó a mitad para apearse. Los picos de las uñas raídas se le enganchaban por la chaqueta. Pero si este vicio lo dejé hace siglos.

Se desvió a la gasolinera. El frío de la noche le sentaba bien, la despejaba. Compró tabaco. Sergio no fumaba y no lo había probado en todos esos días. Se fumó uno camino a casa. Le sentó mal. No le importó. Prefería el dolor físico al psíquico. Fumó otro antes de entrar. Le entraron ganas de vomitar. Había luz en la casa. Mariana… Casi lo agradeció. No habría soportado la soledad.

En ese momento todo se le hacía insoportable. Entró, la saludó brevemente. Le dijo voy a cambiarme y ahora bajo. Aún tenía el sabor del tabaco en la lengua. Ya no pudo luchar más. Dejó escapar el llanto. El sabor de Sergio, el sabor del tabaco.

Oh, no. Corrió al aseo. La arcada ya le trepaba por la garganta. Vomitó el dolor, o parte de él, porque siguió estando ahí, arañándole el pecho. Ya no bajó. Se tumbó en la cama y lloró hasta que creyó que se iba a morir, pero sólo se durmió.

Al día siguiente se sentía tan vacía que no tenía la fuerza suficiente para levantarse. Pensó en ir a España. Coger un avión. Hoy mismo. ¿Y qué haré allí? Mis amigas trabajando, mis padres a lo suyo. Irme a la playa y estar sola. Sola ya estoy aquí. La vida se le había vuelto negra. Pero se obligó a seguir, a poner un pie tras otro. Pensó en odiarlo. Se forzó a hacerlo, a buscar su punto débil y atacarlo por ahí en su memoria.

Bajó a desayunar. Con la taza en la mano, se acercó a la puerta de la cocina y miró el jardín por el cristal. Pero ese movimiento le trajo a la mente a Sergio, cuando la abrazaba por detrás las mañanas que habían compartido, cuando miraba junto a ella el jardín. Otra vez. Más lágrimas. Me voy a deshidratar, por dios.

Se enterró en los libros. En las tareas de clase. Las dos primeras horas fueron inútiles, su cabeza centrifugaba pensamientos, sentimientos, recuerdos y conatos de odio. Pero en algún punto encontró algo que atrajo su atención, una frase interesante, una palabra cuyo significado no sabía, y ésa fue la punta de la madeja de la que fue tirando hasta que logró concentrarse. Leyó su correo. Tenía diez correos de la universidad, sólo en dos su nombre aparecía bien escrito. ¿Pero qué problema tiene la gente con los nombres ajenos? Por lo visto no concebían que “Sofía” se pudiese escribir con f y no con ph. Los profesores del máster lo escribían bien (menos mal) pero no las compañeras. La afrancesaban todo el rato cambiando la a del final por una e, por ejemplo. Como hacía la subnormal de la polaca, que llamándola Sofí con acento suponía que se refería a la acepción francesa, Sophie. Por tanto tenía que sentirse aludida y acostumbrarse cuando leía su nombre con las siguientes variantes: Sophia, Sophie, Sofie (éste después de insistir en lo de la f), Sofia (qué mal quedaba sin acento), Sofi, Sophi, Soffie (dos efes, toma ya). Influía el hecho de que el inglés se escriba de una forma azarosa y aleatoria que en nada se relaciona con la pronunciación (bastante arbitraria también según cada cual), por eso insisten tanto en lo de deletrear las palabras, sobre todo al hablar por teléfono. Sin embargo, aun deletreándolo en ocasiones se encontraba su nombre escrito en alguna de esas variantes.

No se movió de la silla en seis horas, ni para comer, aunque por otro lado no tenía hambre, sólo un nudo en sus entrañas, por miedo a perder la concentración y que el dolor acudiera de nuevo. A las ocho le envió un mensaje a Rosana. Casi le suplicaba que quedaran. Si no hablaba con alguien reventaría.

21

17 de abril.

Asunto: El dolor.

Rosana me dijo que a lo mejor este sentimiento de que Sergio es el hombre de mi vida, esta aventura tan intensa, ha sido así precisamente porque tenía un final claro, porque sabíamos que iba a acabar. Como un amor de vacaciones. Si no, si fuésemos dos personas libres que se hubiesen conocido por ahí y hubiésemos empezado a salir de una forma normal, no pensaría ni sentiría lo mismo. Habríamos sido como cualquier otra pareja, con sus problemas y tal.

Puede ser. Sí, puede ser. El que haya sido tan intenso, tan condensado, lo ha hecho más especial, diferente. Pero por eso mismo, le respondí. Ha sido una base tan sólida para una relación que si ahora la continuásemos no la romperíamos nunca. Quizá me equivoque. Nos hemos conocido tan a fondo, hemos sido libres, nos lo hemos dado todo, hemos sentido que nos conocíamos de toda la vida, y eso no pasa con todo el mundo. Pero ahora ya está. Ya está. Él ya se ha ido. No hay vuelta atrás.

Y con respecto a Carlo, veré cómo va, quizá lo deje si no toma otro cariz. No puedo estar con él pensando en Sergio. Lo que pasa es que ahora no puedo sufrir otra ruptura. No puedo, aunque ésta no se pueda comparar, pero ese mal trago... Uff. Además, ahora mismo estar con Carlo quizá me ayude a olvidar un poco a Sergio, por lo menos a mitigar el dolor.

La he pagado con las uñas, me las he mordido todas, los padastros y toda pielecilla que anduviese suelta por la punta de algún dedo. He estado fumando. Me sienta mal, pero el dolor físico alivia el emocional, de algún modo. Es como si quisiera torturarme, infringirme daño, para no sentir ese dolor por dentro. Nunca lo había pasado tan mal por nadie y me ha pillado un poco por sorpresa, no sabía que este tipo de sufrimiento fuese así. Tan crudo.

Pero ya estoy mejor, hice una última locura que, incomprensiblemente, me dejó más calmada y me ha ayudado a sentirme mejor. Aún no entiendo porqué, pero, ¿quién entiende estos calvarios amorosos?

Rosana estaba esperándola en Carfax. En cuanto bajó del autobús la vio. Rosana, por su parte, vio acercarse a ella un fondo facial demacrado con un par de ojos rojos hinchados como tomates pegados a una persona. O lo que quedaba de ella.

—Hola, ¿cómo estás? ¿Se ha...?

Sofía no pudo contestar. Se le inundaron los ojos, se le arrugó la expresión, se le encogió el alma. Rosana no sabía qué hacer. Hizo un amago de acercarse a ella, probablemente quería abrazarla pero su timidez se lo impedía. Finalmente la cogió del brazo.

—Tranquila, tranquila —murmuró.

—Gracias, si ya... llevo desde ayer así. Va y viene, va y viene…

Fueron a una cafetería de High Street, buscaron la mesa más apartada.

—Es que me duele tanto... me duele. Me duele, Rosana. Es el hombre de mi vida. Lo es. Nunca había conocido a nadie como él, que congeniáramos tan bien, en todo. Es “él”, pero yo no soy su “ella”.

Rosana no sabía qué decir.

—Qué lástima más grande, cuando conozco a alguien con quien puedo ser feliz, para siempre, aunque suene a moñada, y tiene a otra, a otra con la que él también puede ser feliz, y de hecho lo será. ¡Esa puta! Joder, qué rabia, joder. Yo creía que esto sólo pasaba en las películas. Lo único es que ésta acaba mal.

Estuvo hablando una hora sin parar. Y llorando a ratos. Rosana la escuchaba pacientemente. Cuando acabó la piedra dentro de su pecho se había hecho más pequeña, podía respirar mejor.

—Lo mandaría todo a la mierda, ¿sabes? Todo. Por una vez en mi vida, me gustaría hacer lo que se me antoje, lo que me pida el cuerpo, y no lo que se supone que está bien. Sin pensar en las consecuencias. Hacerlo y ya está. Nos pasamos la vida restringiéndonos los impulsos, los instintos. Guiados por esa moralidad asfixiante. Qué hartonazo. Tampoco quiero matar a nadie, ¿no?

—Ya, te entiendo. ¿Has dicho que estará aquí hasta el domingo?

—Sí.

—Pues hazlo.

—¿El qué?

—La locura. Hazla.

—Pff, y si me dice que no, además… ya no se puede, Mariana está en la casa, joder, qué asco.

—¿Ves? Ya te estás restringiendo…

El miércoles por la noche sí bajó a hablar con Mariana. Ésta le preguntó si estaba bien, porque la noche anterior la había oído en su habitación, como quejándose…

—Sí, es que se ve que he cogido frío y me encontraba fatal.

La chica le contó su largo fin de semana en Londres, y eso distrajo a Sofía de pensar. Cuando se fue a la cama se encontraba mucho mejor. El dolor había cedido y la dulce imagen de Sergio ya no le quemaba la mente. Hasta lo recordaba con una sonrisa. El jueves volvió a entregarse con tesón a sus tareas de clase, y ni siquiera acusó la falta de mensajes de Sergio. Comprendía su silencio comunicativo. Así era mucho mejor. A las cinco estaba en Linark. Y cuando salió a las nueve, por un instante, anheló que él estuviese en la salida, esperándola, por sorpresa, una última noche, ahora sí.

Nada de eso sucedió, él no estaba allí. Pero ella se paró en mitad de la calle, con las palabras de Rosana haciendo eco en su mente. “hazlo. El qué. La locura”. Hazlo. No, no puedo. Hazlo. Casi podía ver al pequeño demonio bailando sobre su hombro. O quizá era el angelito. Hazlo. Era el angelito.

Cogió el móvil. No pienses. No pienses. Buscó “Sergio (mejicano)”. Apretó la tecla marcar. Esperó mirándolo con indiferencia. Colgó. Joder, joder. Otra vez las lágrimas. Hazlo. Hazlo los cojones. Echó a andar hacia el autobús, furiosa consigo misma.

Su teléfono sonó. Se llevó tal sobresalto que se tocó el corazón para ver si aún le latía. Era Sergio. Tuvo que sentarse. Lo miró sonar. No, no lo cojo. Que no, cállate, le dijo al móvil. Descolgó. Los móviles sonando y sonando la ponían muy nerviosa.

—Sofi… ¿me has llamado?

—Yo, bue… no sé. O sea, iba a llamarte, pero… ¿y qué tal?

Tierra trágame. Silencio.

—¿Nos vemos? Ahora.

—Sí, ven. Por favor. Ven. Te espero en el centro.

Sergio colgó. No dijo nada más.

Cuando la vio aceleró el paso, como si tuviera la urgencia de llegar a ella cuanto antes, como si se fuese a desvanecer si no se daba prisa. La besó, la besó apretándola tanto contra él que le dolió.

—Sofía, mi reina... Sofía... gracias por haberme llamado, gracias... por ser más fuerte que yo...

—Al revés, he sido más débil...

Y seguían comiéndose, mordiéndose, besándose. No hablaron en todo el trayecto. Llegaron a la casa. La luz del salón estaba apagada. La de la cocina también. Mariana estaba en su habitación. No le importaba que los viese, no le importaba nada de nada. Entraron en la de Sofía sin decir nada, en silencio, se desnudaron ansiosos, devorándose. Ya no salieron de la habitación hasta el mediodía del día siguiente. No habían dormido apenas. Mariana se había ido a trabajar. Se prepararon algo de comer.

—Tu nevera está más triste...

—Sí, tengo que reponer.

—¿Te dirá algo tu compañera? ¿Sabrá que...?

—Me da exactamente igual.

Una hora más tarde se había ido. No hablaron más. Sólo se besaron hasta quedar extenuados.

—Te quiero, Sergio, tanto —susurró.

—Yo también te quiero.

Y luego se fue. Sin girarse. Echó a andar. Sofía se quedó mirándolo un momento. Vio cómo se llevaba las manos a la cara, pero no se detuvo. Cerró la puerta. Sonrió. Tenía ganas de llorar pero se sentía bien, mejor que en su anterior despedida. Era como si se hubiese vacunado de él después de pasar la enfermedad, había recibido una dosis de esa misma enfermedad para curarse de ella, para hacerse inmune. Después lloró. Pero no de la manera desgarradora de dos días antes. Ya lo había asumido. Todo estaba bien.

—Pues ayer vi a Tom. Le dije que lo dejaba, o sea, que lo dejé —dijo Rosana cabizbaja.

—Anda, ¿y eso?

—Es que estoy con Michel, el brasileño...

—Ah, amiga... ¿Ves? Es mucho más preferible dejar una relación porque se acaba el amor o porque ha habido cuernos, o porque no funciona, se desgasta, o hay odio de por medio, que así, como yo, por la fuerza, por la mierda de circunstancias de la vida. Bueno, y con él qué, ¿mejor que con Tom...?

—Es más cariñoso, lo que pasa es que es muy joven y a veces parece que está un poco loco. Pero es muy majo.

—Pues nada, me alegro.

Era la noche del viernes. Una vez fuera, Sofía sacó un cigarro del bolso.

—¿Te ha dado por fumar otra vez? —no era la primera vez que Rosana la veía fumando, por eso no se sorprendió mucho.

—Yo qué sé, no sé qué me ha dado —dijo con desgana—. Bah, pues fumo y ya está. Ahora, que en acabárseme el paquete te aseguro que ahí se queda el vicio, porque al precio que va en este país... Ni aunque quisiera.

Cuando llegó no era muy tarde. No podía dormir. Con los ojos como un búho, optó por ponerse una película para que la ayudase a conciliar el sueño. A ver, algún bodrio. Huyó en su elección de las comedias románticas o cualquiera en la que remotamente apareciese una historia de amor. Pero no pudo verla. Lloró. Lloró despacio, sosegadamente, sonriendo a veces, reconstruyendo los días que había vivido con Sergio, escenas, palabras, gestos, miradas. Se tocaba la pulsera, la miraba, le daba vueltas alrededor de su muñeca. Cayó en la cuenta de que tenía que pasar las fotos al ordenador antes de que volviera Carlo, por si acaso. No quiso verlas, aún no se sentía preparada. Poco a poco se fue apaciguando y al final cayó en las fauces de la somnolencia.

El sábado hacía frío. Genial. Se puso un suéter de cuello alto bajo la camisa. Si le decían algo, alegaría dolor agudo de garganta. Pero a Héctor no lo engañó.

—Y ese jer... ¡hostias! Enséñame el cuello.

Sofía se bajó el jersey de un lado. Héctor prorrumpió en una carcajada.

—Sí, venga, hala, véngate, sí...

Un moretón negruzco adornaba su cuello.

—Joder, tú también has caído... ¿Ves cómo no te das cuenta?

—Ya, no, me lo he visto esta mañana. Y el lunes vuelve el italiano, joder, espero que se me haya ido.

Héctor no paraba de reír.

—A ver que me acuerde... Eso por lo menos una semana —dijo imitando, pésimamente, la voz de Sofía en un tonillo burlón.

—Huy, qué gracioso, pues nada, luces apagadas y cuello alto.

Adoraba su chupetón. Era la última huella de Sergio en su cuerpo. De vez en cuando se lo acariciaba, como si pudiese sentir al mejicano allí, agarrado a su cuello como una garrapata.

Esa noche no había quedado con Rosana. La suponía retozando al ritmo de la samba. Pero Mariana estaba en la casa y cenaron juntas, luego vieron media película. La risa escandalosa de la chica era un bálsamo para la melancolía de Sofía. Al día siguiente durmió hasta tarde, recuperando la falta de sueño de los días que había estado con Sergio, y luego siguió con su proyecto del máster. Iba bastante atrasada, pero no le importó. Y en ello estaba cuando, a media tarde, sonó su móvil. Un mensaje.

Sergio (mejicano)

Sofía mi reina... estoy en aeropt. no dejo d pensar en ti, t echo tanto d menos. en 1s horas estare en Méjico. gracias x todos stos días.te quiero. te quiero

Sofía apenas pudo fijarse en lo que le respondía porque tenía los ojos anegados en lágrimas. Recaída, mierda. Se tocó el cuello. Se tocó la pulsera. Ése fue el mensaje más significativo que le envió, el único de aquel día. En el futuro estarían en contacto por Facebook, chatearían por el Messenger, sin hacer demasiada alusión a su aventura. Sólo él, cuando la conversación tomaba un cariz más cercano, le escribía “Sofía, mi reina...”.

Esa noche no tenía hambre. No le pasaba la comida. Había adelgazado considerablemente, pero no era capaz de llevarse nada a la boca y mucho menos engullirlo. Sin embargo, se forzó a comer. Se preparó un huevo frito. Estuvo más de veinte minutos para comérselo, masticando despacio, con desgana. No le sentó bien. Tenía el estómago revuelto. Se disponía a fregar los platos cuando una arcada le agitó las entrañas. Subió corriendo al aseo y el huevo salió por donde había entrado. No, qué me pasa. De repente abrió los ojos de par en par. El corazón a mil. No. No. No. No no no no no no. Es por el nudo que tengo en el estómago, sólo eso. No puede ser. Me tomo la píldora. No puede ser.

Pero involuntariamente su imaginación voló, mientras daba vueltas en la cama, hacia una vida en que él volvía, en que era con ella con quien se casaba, en que tenían un hijo y eran muy felices. Fantaseaba con escenas distintas, una tras otra. Afuera llovía. Y continuó lloviendo con fuerza sin tregua toda la noche. Sofía oía el repiqueteo de la lluvia contra el tejado como un batallón de caballos acercándose al galope, hasta que al final cayó en un sueño superficial e inquietante. Al despertarse, el batallón todavía estaba allí. La diferencia de luz con la cortina retirada era poca y la humedad se había colado en la habitación como un espíritu maligno. Y no sólo la olió y la sintió, la vio reflejada en su pelo en cuanto entró al aseo y se sobresaltó con la imagen frente a sí de lo que podría haber sido una asesina psicópata, pero que con un segundo vistazo reconoció su propia imagen a punto de romper el espejo. En su cabeza parecían haberse congregado la mitad de las especies de cualquier asociación ornitológica. Lo tenía aplastado por un lado y encrespado por el otro, como si una mano invisible se lo hubiese estado cardando. Es por la humedad de la habitación. Eso junto con unos oscuros cercos alrededor de los ojos la hacía parecer recién salida del vídeo de “thriller” de Michael Jackson. Tuvo que lavarse el pelo porque ni Llongueras ni un ejército de peluqueras habrían logrado convertir aquello en algo decente. Al menos que no parezca que me he escapado del manicomio. Se maquilló para no dar sustos por ahí. Y con la hora pegada al culo salió hacia la casa de su manager de las prácticas antes de que se fuera sin ella. No lograba poner atención a lo que la mujer le decía en el coche. Estaba pensando que Sergio habría llegado ya a Méjico, que se habría reencontrado con su futura mujer, que la estaría besando a ella... Dolía. Aún dolía.

El lunes por la noche recibió una llamada. Era Carlo. Había vuelto.

—Ciao! ¿Cómo estás?

—Pues bien, ¿y tú? ¿cuándo has llegado?

—Esta tarde, sobre las... cinco.

—¿Y por qué no me has llamado antes? —preguntó sin ganas.

—He estado organizando la habitación, deshaciendo la maleta... Todo eso. Nos vemos el miércoles, ¿no? Iré antes.

Ah, qué detalle. Ésas eran las ganas que tenía de verla, dos días después de haber llegado. Y se quedaba tan ancho.

—Ah, creía que... vendrías mañana. Hace tiempo que no nos vemos... —lo decía sin demasiada convicción, pero en el fondo sí tenía ganas de verlo, de que algo hubiese cambiado en él (ignorando las razones de Sergio sobre la vana esperanza de que las personas cambien) y así pudiese borrar más rápido la huella del mejicano.

—Ya, pero mañana tendré que ponerme al día en el trabajo y seguramente acabaré tarde... Prefiero dejarlo para el miércoles que seguro que ya puedo salir antes.

—Vale, como quieras.

Hablaron de unos cuantos tópicos más, Carlo le hizo un sucinto y desapasionado resumen de sus vacaciones, ella de las suyas, “pues nada especial, estudiando mucho, trabajando en Linark, quedando con Rosana...”, mentía, mientras en la pared y en el armario y en todas partes veía el rostro de Sergio, y su cuerpo, sentía el sabor de sus besos, aún quemándole la boca y el corazón como brasas incandescentes.

La polaca regresó esa noche, casi de madrugada. Unos ruidos interrumpieron la monotonía de la lluvia ametrallando el tejado, se abrió la puerta de entrada, pasos, golpes, ruedas de maleta. Una llave en la puerta de la habitación de abajo. Sofía daba vueltas y más vueltas en la cama tratando de alejar las fantasías sobre Sergio y poder conciliar el sueño y esa interrupción y la identificación de los sonidos como la llegada de la polaca la indujeron a un estado de abatimiento más profundo. Una hora más tarde había caído en un sueño turbio, angustioso, y unos golpes la llevaron a un nivel de semiinconsciencia pesadillesco en que creyó advertir, primero, que la polaca llegaba por segunda vez, y después, algún rincón lejano de su cerebro le sugirió que quizá fuese el portugués, que también volvía. Así era, pero de eso se dio cuenta por la mañana. Se fue a clase aturdida. A la una había llegado la polaca, más tarde el portugués, a las cinco ya se fue a trabajar la polaca, a las siete se levantó Mariana, un poco antes que ella. La casa esta parece el camarote de los Hermanos Marx, pensó Sofía con la cabeza embotada mientras se arreglaba desatinadamente.

Cayó en un estado de distracción aguda que le hacía olvidar cosas, dejar otras a mitad, tropezaba más de lo habitual, como si todos los adoquines sueltos y rotos se hubiesen conchabado para salir a su paso, le parecía distinguir las figuras de dos personas practicando el sexo en la mancha de humedad de la pared, hasta se le escapó un autobús porque ni lo vio cuando paró frente a ella. En las clases no captaba ni dos frases seguidas, la profesora estaba acabando las explicaciones del dossier y ella no había pasado de la primera página. Se reducía el trecho que le faltaba hasta el punto de deambular con la mirada permanentemente extraviada, la boca abierta y dos regueros blanquecinos de baba resbalando por las comisuras. Alguien la salvó. Carlo. Con su regreso.

El italiano se presentó el miércoles en su casa sólo media hora más pronto de lo habitual, eso era lo “antes” que había podido salir, le informó. Le resultó muy duro besarlo, se sentía como si estuviese traicionando a Sergio, o a su memoria. Por suerte el italiano no era una persona efusiva y no tuvo que verse forzada a fingir una afectuosidad que no sentía. Sólo cuando, viendo a Mariana en la cocina, se acercó a ella, le dio los tres besos de costumbre, pero no le preguntó nada más, Sofía empezó a abrir los ojos. De repente notó algo diferente, Carlo estaba como distante, apático. Recordó que su conversación del lunes por teléfono también había tenido ese mismo tono flemático, entonces no había prestado mucha atención. Incluso le pareció que, a pesar de que la polaca estaba de nuevo en su nido-sofá tejiendo su telaraña de tensión, él deliberadamente trataba de alargar su estancia en el salón después de la cena para evitar subir a la habitación.

¿Son imaginaciones mías? Dios mío. Sospecha algo. Tiene que ser eso, y como no tendrá pruebas no querrá soltarlo así como así, él siempre dice que odia las escenas de celos. O está enfadado. Pero él tampoco ha tenido la iniciativa de contactarme estas vacaciones.

—¿Has cambiado algo en la habitación? —preguntó al poco de entrar, mirando ceñudo en derredor.

—No, no no, ¿por qué? Bue…, hombre, sí que limpié la mancha de humedad, un poco, así… el otro día. A lo mejor es por eso.

¿Será posible que las vibraciones de Sergio, la energía de tanto sexo, estén flotando por aquí todavía y éste lo haya notado? Casi podía ver una nube con forma de pene dándole en la cabeza.

—Hoy estoy muy cansado —anunció dejándose caer en la cama y enterrando la cabeza entre las manos, con los codos apoyados en las piernas. Estaba como triste.

Joder. Sospecha algo…

—Pero si vuelves de vacaciones, se supone que tendrías que tener las pilas cargadas —se sentó a su lado. Sintió lástima por aquel pobre cornudo. Me he pasado, si es que está arañando el techo. Le acarició la cabeza paternalistamente, como a un animalito.

El remordimiento le impedía ver a Sofía que aquella no debería ser la reacción típica de dos personas que se quieren y que han estado un tiempo sin verse. Deberían haber entrado en la habitación tropezando con los muebles, haber caído en la cama enredados, besándose, y tener sexo. Lo que estaba pasando era extraño. No normal.

El retorno a las clases le había hecho mucho bien. Por lo menos pasaba unas horas semi-distraída, sin la imagen del mejicano pegada a su pensamiento. Se le había instalado en el pecho una ansiedad que no saciaba ni comiendo, ni estudiando, ni fumando, ni con Carlo. Como si fuese todo el tiempo detrás de algo que se le escapase. El viernes ya se había acostumbrado a vivir con ello. Permanentemente vacía, ansiosa. Cuando Christa la había visto llegar a clase, muy observadora ella, se la quedó mirando, y eso que se había puesto maquillaje.

—¿Tú has estado de vacaciones o en un campo de concentración?

Se lo contó todo. Y se mostró muy comprensiva, la hizo sentir mejor. Al igual que al volver de las vacaciones de Navidad, aunque en menor medida porque mucha gente no se había ido, la clase se convirtió en un festín de preguntas, saludos, risas… Sofía sólo tenía ganas de huir de allí. Huir de todas partes, ir a algún sitio que pudiese soportar. Méjico, por ejemplo.

—Podría ir y… ¿Tú veías Friends?

—Sí, ¿por qué? No. Tú estás loca, no serías capaz.

—Yo ya no sé de lo que soy capaz.

—Qué esperarías, ¿que él dijese también tu nombre en el altar? ¿O detener el casamiento directamente? ¿O cuando el cura dijese eso de “el que tiene algún motivo bla bla, que hable ahora o se calle para siempre”? O como se diga en español.

—Pues algo de eso, ¿por qué no? Si él me quiere.

—Pero su elección es ella. Es seguir con el casamiento.

—A lo mejor sólo se está dejando llevar. Por no anularlo todo en el último momento.

—Puede ser. Pero si hicieras algo por evitarlo, él se pasaría la vida preguntándose si hizo mal en dejarla, y si tiene la idea de que es la mujer de su vida, aunque luego no lo sea, se quedaría con esa duda toda la vida. No podría ser feliz.

—A lo mejor ahora se queda también con esa duda, respecto a mí.

—Es diferente. Con ella ha estado mucho más tiempo.

—¡Ajjj! Ella, ella, ella, ella…. ¡Esa puta! Esa puta con suerte…

A veces no sólo tenía ese tipo de fantasías en que ella iba y detenía la boda, sino que también mantenía la débil esperanza de que él lo anulara todo, la dejara plantada en el altar (o antes, el momento poco importaba), y un día la llamase diciendo que estaba de camino a Oxford, para estar con ella. Cuando por fin a finales de mayo (no sabía la fecha exacta de la boda, por eso dejó pasar el mes) decidió entrar en Facebook para ver si él había puesto algo de su boda, y vio que sí, esa esperanza se desvaneció para siempre. No habían fotos, tan sólo algunos comentarios, felicitaciones. Que ella se negó a desearle. En todo caso el pésame, pff. O se lo cuento todo a esa imbécil, pero entonces él me odiaría. No.

El día había alargado considerablemente. Se encaminaban hacia un verano inexistente, cuya diferencia con el invierno eran las temperaturas un tanto más suaves y la longitud del día. Al caer la tarde había quedado con Rosana.

—Hola, qué, ¿cómo estás? —le preguntó Rosana con gesto comprensivo en cuanto se sentó a su lado en el autobús.

—Pues hombre, considerando que ayer me puse dos películas de Cantinflas, varios vídeos de Luis Miguel y, lo más grave, hasta uno de Paulina Rubio... Como estaba la alimaña de la polaca por ahí pululando, me encerré en mi habitación.

—Huy...

—También vi las fotos que hicimos en Londres.

—Bueno, entonces es que lo vas superando.

—Pero eso no es todo...

Pausa.

—Esta tarde, después de comer, me he empezado a encontrar mal, me han entrado unas náuseas que he acabado vomitando. Ya es la segunda vez que me pasa. Madre mía, me muero. Como sea... me muero, mira, me tiemblan las piernas de pensarlo.

Esa mañana había llegado de la universidad muy cansada. Subió a dejar los libros y a organizarse la tarde en términos de estudio. Eran cerca de las dos y bajó a la cocina pero no tenía ni pizca de hambre. Se llenó la botella de agua y volvió a subir. Al segundo trago de agua su estómago empezó a removerse. Cinco segundos más tarde notaba la cara temblorosa, floja, y se estaba levantando de la silla cuando algo ascendió por su garganta. La siguiente hora la pasó llorando.

—¿Pero tú no te tomas la píldora?

—Sí, pero a lo mejor no han dado abasto para contener tanto… en fin, que fueron días muy… intensos.

—Pueden ser muchas cosas, mujer. La tensión, por ejemplo, tú la tienes baja.

—Sí, pero de eso sólo dan mareos, no náuseas.

—Un virus de esos de estómago que circulan por ahí de vez en cuando. O los nervios, y que has estado sin comer mucho, ¿no? —insistía Rosana.

—Sí, sí, si he adelgazado, los pantalones me vienen grandes y todo. Pues mira, ojalá sea de eso.

—¿Y qué vas a hacer? Tendrás que confirmarlo, porque si sigues tomándote la píldora estando… o sea…

—¿Será malo?

—No lo sé.

—Yo tampoco. Joder, qué marrón. Qué marrón… Me compraré una prueba de embarazo, a ver qué voy a hacer. Y la cuestión es que, como lo esté, no se podría descartar del todo que el padre no fuese Carlo, porque antes de irse de vacaciones, en fin… nos despedimos, ¿comprendes?

—Ya, pero no creo, si es, será de Sergio.

—Madre mía, qué cague. Yo es que no quiero ni pensarlo, así que vamos a cambiar de tema, porque como sigamos aquí dándole vueltas al final voy a tener un embarazo pero psicológico.

El sábado, en su descanso de mediodía de Linark, tenía la intención de ir a comprar un test de embarazo, pero la ucraniana la seguía como una sombra y no quiso que se enterase por nada del mundo de su problema. No volvió a sentir náuseas, pero sentía las extremidades flojas y un cansancio agudo. Con Héctor no coincidió casi, y echó de menos sus chistes y aventuras sexuales que de tan buen humor la ponían. La ucraniana comentó, por supuesto, su estado anímico, la hostigó con infinidad de preguntas indiscretas, la atosigó con su cháchara interminable.

—Pero Sofía, ¡tienes cara de muerta! Estás muy pálida, tienes que maquillarte, ¿que no duermes bien? ¿te pasa algo? A mí puedes contármelo. Pareces triste. Tendrías que salir a bailar esta noche, eso te hará bien. ¿Quieres que vayamos los cuatro a cenar y a algún pub, tu novio, mi marido y nosotras?

Antes muerta. Para bailar estoy yo.

—Uff, no puedo Lana, hemos quedado con unos amigos de Carlo.

La mentira espontánea es la que tiene las patas más largas, que se escapa, vamos.

—Pues id a bailar a algún sitio, necesitas animarte. A ver, ¿qué te pasa?

Y vuelta el borrico al torno.

—Nada, mujer, que hoy estoy cansada, nada más. Todos tenemos días de esos, ¿no? Y tengo mucho que estudiar, estamos casi a final de curso y no doy abasto. No tengo tiempo de nada...

Pero no la convencía, cuanto más se enredaba en explicaciones innecesarias más notaba que la ucraniana no la creía.

Al salir ya habían cerrado la farmacia. Aún era de día. Pero eso no la confortó. El cielo estaba cubierto de nubes que ensombrecían el trabajo del sol por iluminar la vida. Así que se fue a casa con la duda pinchándole el cerebro como si tuviese un punzón clavado en la sien. Y así tendría que permanecer hasta el lunes, o quizá el martes, porque el domingo, aunque abrían los comercios, estaba con Carlo.

¿Y si estuviera embarazada? Tembló. ¿Qué demonios haría ella con un crío? De pensarlo entraba en pánico. Y estaba sola. ¿Llamaría a Sergio? Y forzarlo a dejar su vida para estar con ella sólo por un crío... Algún día se lo echaría en cara, cuando no fuesen felices. O quizá estaría tan contento que lo dejaría todo atrás encantado y estaría muy complacido de iniciar una vida nueva con ella. Demasiado peliculero. No se lo diría. No lo sé. No lo sé.

Apenas reparó en la llegada de Carlo, tan obcecada estaba con su dilema. Bajó a abrirle la puerta maquinalmente, se saludaron de la misma forma, le dijeron hola a Mariana, que estaba en la cocina preparándose la cena, y subieron a la habitación para dejar las cosas de él. Lo único que, sin casi percibirlo, animó a ambos esa noche fue la charla que tuvieron en el comedor con Afonso, su novia, Mariana y ellos dos y la polaca mareando con intentos fallidos de llamar la atención porque igualmente nadie se la prestaba por lo incoherente de su actitud. Comentaban animadamente anécdotas en el trabajo y de repente la polaca se fue a la cocina. Volvió con un tetrabrik de zumo de marca (¿a quién se lo habrá robado?) y empezó a ofrecerle a todo el mundo interrumpiendo el diálogo y alabando las propiedades del jugo sin ton ni son. Era como un moscardón molesto posándose en el ojo de la gente cabal que sólo pretendía mantener una conversación inalcanzable para ella.

—Pero cómo la va a seguir, si tiene un cerebro del Toys’r’us —le decía más tarde Sofía a su novio. La jovial interacción con otros seres vivos los había animado y hasta rieron comentando un par de anécdotas que el portugués les había relatado. Y esa noche, por primera vez después de la vuelta de vacaciones y a pesar de un amago de gatillazo, tuvieron sexo.

No fue sino hasta el martes que Sofía se vio en la oportunidad de comprar un test de embarazo. Se había acostumbrado tanto a vivir con esa incertidumbre que el tener en su mano la herramienta para despejar la incógnita casi le desagradaba. Lo compró en una farmacia de Headington y luego fue andando hasta el campus, que no quedaba muy lejos. Su intención consistía en ir al primer aseo que viese, mear sobre el palitroque aquel y acabar ya con la espera. Pero llegando se encontró con Christa. Se saludaron y de repente, le vino una idea a la mente.

—Christa, tú… esto… ¿me harías un favor?

—Claro, dime.

Sacó la cajita del bolso disimuladamente y se la enseñó. La cara de sorpresa de la chica fue mayúscula no, lo siguiente.

—Pero… ¿tú crees?

—La semana pasada vomité dos veces. Quiero estar segura, más que nada por saber si me tengo que seguir tomando las píldoras o no. Es que no sé nada —acabó la frase con un bufido. Otra vez tenía el nudo en el estómago.

Fueron juntas al aseo. Sofía se metió en uno de los cubículos. No había para colgar el bolso, tenía que atinar bien y el abrigo le molestaba. Y para colmo no podía sentarse, jamás se sentaba en los retretes públicos, de modo que tendría que mojar aquel chisme aguantando el equilibrio con las piernas. Estaba tan nerviosa que se le fueron las ganas de orinar. Y el saber que Christa la esperaba fuera, todo en silencio, casi podía oír la respiración de la chica al otro lado, la alteraba más. Se colocó en posición, el aparato preparado. No podía. Comenzó a sudar. No hay mal que por bien no venga. De pronto oyó abrirse la puerta y varias chicas entraron. Ese ruido la distrajo, el sonido del grifo que habían abierto la inspiró y por fin pudo mojar el artilugio. Pero había estado tanto tiempo forzando las piernas que una se le dobló, se tuvo que apoyar en la pared, sujetarse el abrigo, seguir conservando el equilibrio y cuando tuvo el control de todo cayó en la cuenta de que ya no tenía el chuchito en la mano. ¿Dónde…? Se limpió, se subió los pantalones, se giró y allí estaba, nadando en el fondo del inodoro en aguas amarillentas. Mierda. Mierda… Yo no tengo dinero ni tiempo de comprar otro.

—Sofía, ¿estás bien? —Le preguntó Christa cuando las chicas se fueron.

—Eh, esto… sí. Oye, y sólo hay que mojar la punta, ¿no?

—Sí.

—¿Y si se moja más qué pasa? ¿Se estropea como las cámaras o los móviles?

—No creo, ¿por qué?

—No, por nada, que no he atinado bien, digamos…

No hay más remedio. Venciendo un sentimiento de repulsión, se agachó… Bah, al fin y al cabo, así no se me agrietan las manos, pensó recordando al tonto de Los Santos Inocentes. Se hizo con él. Salió, lo dejó boca abajo en el lavabo, se enjabonó bien las manos, recogió sus cosas. Esperaron.

Y allí, pasando por la mente de cada una las posibilidades que ambos resultados le darían a Sofía, como fotogramas rebobinándose, transcurrieron unos larguísimos cinco minutos en silencio.

—Míralo tú, Christa, de verdad, yo no puedo… —se lo tendió sujetándolo con un trozo de papel—. Ah, pero no, no lo toques, sólo mira…

Pausa.

—Y qué, venga… ¿Está ya?

—Sí… ya está. Enhorabuena… o no.

22

30 de abril.

Asunto: La vida sigue... a duras penas.

Machista. Maltratador. Gilipollas. Unos días bien, pero luego como todos, a su puta bola y me ignoraría por completo. Infiel. Si le ha hecho esto a su novia conmigo, quién me asegura que no me haría esto a mí con otra. Pervertido. Alcohólico. Putero. Mal padre.

Todo esto es lo que se me ha ido ocurriendo para tener por donde tirar y odiarlo. Pero me ha surtido el efecto contrario: como no tuve constancia de que sea nada de eso, cuando lo pienso más me gusta, más lo añoro. Esto es desesperante. Pero si hasta en la pared de mi cuarto creo que se forman figuras follando, que ya parece esto los polvos de Bélmez.

No quiero caer en un estado de victimismo amoroso. Andar por ahí con cara de alma en pena eternamente compungida. Por eso necesito encontrar un punto de odio. O de aborrecimiento. Me refiero a un aspecto de él que sea malo para que pueda decir, ¿ves? No era tan perfecto. Porque de lo contrario voy a vivir toda la vida pensando que él es el hombre de mi vida y no podré ser feliz con nadie. Necesito sacudirme de la mente la idea de que es el ideal para mí. Lo de machista me lo sugirió Rosana. En unos días eso no se puede saber. Puede ser. Algo es algo. Me aferraré a esa posibilidad, le colgaré al pobre ese sambenito para que su ausencia me deje seguir viviendo tranquila.

De todas formas, este mes he estado tan ocupada con el curso que no he tenido tiempo ni de respirar.

Sofía estaba desayunando en la cocina. Sostenía la taza de leche entre las manos, eso la hacía entrar en calor, y observaba el amanecer por detrás del jardín a través del cristal de la puerta. Por un momento imaginó que Sergio se ponía detrás de ella, la rodeaba con sus brazos y contemplaban juntos el inicio del día. De pronto, escuchó un golpe tras ella. Se dio tal sobresalto que la taza chocó contra la puerta y se derramó la mitad de la leche por el cristal, resbaló por la puerta y formó un charquito en el suelo. Era la polaca. Había abierto la puerta de un tirón, se paró un momento a observar la cocina y siguió su camino al aseo. Parecía una zombi. La desagradable visión de sus piernas de palo y sus chatas nalgas enfundadas en bragas de colores le agriaron la leche.

Me tiene que joder hasta los desayunos.

Se afanó en limpiar el estropicio con servilletas de cocina mientras se cagaba en la mala estampa de la pústula y después intentó disfrutar del resto que había quedado en la taza. Sin embargo, no pudo evitar pensar en lo extraño del hecho de que la bicha, habiendo regresado de trabajar apenas tres horas antes, tuviese tan imperiosa necesidad de usar el retrete y mientras se suponía atravesaba sus primeras horas de sueño, las más profundas. Cierto que Sofía no se cuidaba de evitar los ruidos por la cocina. Para ser más exactos, daba deliberados portazos, golpes, removía la leche con saña, asegurándose que la cucharilla sonara bien contra los bordes de la taza. Al principio incluso le sabía mal, pero conforme la polaca la despertaba todos los días a las cinco de la mañana se le fueron evaporando los escrúpulos. Más bien tendía a creer que la tarántula anoréxica salía de su agujero, una vez más, obedeciendo a su perturbada tendencia al control y el marujeo, para cerciorarse de la inminente marcha de Sofía a través de su atuendo. La oyó bajar los escalones y pasar por detrás de ella hacia su habitación. Estuvo tentada de volverse a mirarla, no quería darle la espalda, pues tenía cierto temor a que la chiflada le clavase algún tipo de arma blanca. Pero verla le causaba grima.

¿En qué estaba pensando? Sí, en Sergio. Aún no se había decidido a escribirle. No quería decirle nada aún. Necesitaba más tiempo. Por lo pronto debía concentrarse en ella misma, en el cambio de vida que iba a adoptar una vez finalizase el máster. Y para eso faltaban tres semanas de clases, más el proyecto. Entonces tendría más tiempo para planificarlo todo bien. Unos días antes había estado celebrando la buena nueva con Rosana.

—Oye, que me alegro mucho. ¿Entonces estás contenta?

—Ni te lo imaginas. De verdad que pasé, como se suele decir, los minutos más largos de mi vida, ni Christa, que estaba conmigo allí en el aseo, se atrevía a decir nada. No sabes la cantidad de cosas que se te pueden pasar por la mente en ese tiempo tan corto. Es que te puedo decir que casi planifiqué mi vida, me hice a la idea de que iba a ser positivo y me dio tiempo a asumirlo y todo. Madre mía.

—Y al final…

—Sí, al final. Negativo. Uff. Qué buena nueva. Mira, me voy a pedir otra cerveza para celebrarlo. Tenías razón, los vómitos debieron ser por los nervios o algo. Así que ya estoy empezando a organizar mi vida en cuanto acabe el máster. No es que tenga tiempo ni de pensar en eso, pero a ratitos intento ir aclarándome. Ir buscando casa. Se acabó ya tanta polaca y tanto baboso, que me tienen hasta las narices todos.

—¿No sabes nada de Sergio?

—No, no le he escrito ni nada todavía. Es que no me atrevo ni a entrar en el Facebook ni en el Messenger, no quiero ver nada relacionado con su boda, y seguro que pone algo. Después ya… no sé, lo contactaré. Menos mal que el final de curso me tiene tan ocupada.

La larga serie de vicisitudes de ese mes de abril lo habían coronado como uno de los más largos en la vida de Sofía. Esa última semana del mes apuraban trabajos, se agobiaban con los retoques, preparaban exposiciones y demás mientras seguían yendo a clase y Sofía también a trabajar. Se sentía atrapada en la tiranía del tiempo, que manejaba su vida a su cruel antojo, se burlaba de su paciencia y manipulaba su psique. Como si cada día al sonar el despertador fuese el mismo que el anterior y nunca fuera capaz de alcanzar el mes de mayo. Abril fue un bache enorme, gigantesco e insuperable en su vida. Le habían ocurrido tantas cosas que tenía la sensación de que antes de ese mes no había tenido vida.

Y conforme se deslizaba por esos días inacabables fue pasando de un estado melancólico a uno irritable. Todo la sacaba de quicio. Los autobuses. La gente que se subía a ellos despidiendo un hedor tan repulsivo que a su lado las depuradoras eran Chanel Nº5. Las barriobajeras con cochecitos de bebé cargados como los coches de los moros camino a Cádiz después del verano, que subían al autobús empujando a todo el mundo y ocupando medio vehículo. Los chóferes que les cerraban la puerta en las narices a los que llegaban corriendo a coger el bus.

Se enfurecía caminando por las maltrechas aceras. Tropezaba todo el tiempo. No toleraba más la maldita lluvia, que caía inmisericorde azotando tejados y árboles e inundando calles, parques y jardines. Sofía atisbaba el cielo tenazmente con la esperanza de visualizar un tenue resplandor solar.

No soportaba las patatas fritas ni su olor extendido por todo el centro de la ciudad. Los perros ladrando en jardines lejanos. Los críos saliendo del colegio con su pasotismo y estupidez infantil. Los bebés llorones. La gente altiva, los pedantes de pretendida superioridad intelectual mirando al mundo con desdén. Los barriobajeros con su actitud intimidatoria e irrespetuosa. No soportaba al DJ agilipollado ese de su clase que cada día era más insoportable e interrumpía la clase para hacer intervenciones inútiles e incomprensibles. La gente que hablaba como él, soltando alaridos a empellones. Los ingleses en manga corta y las inglesas con tirantes y minifaldas sin medias en pleno invierno. La gente feliz por ahí en general. Las parejitas melosas, pegajosas en medio de la calle, o mejor dicho, interponiéndose en su camino. Se le aparecían por todas partes, la perseguían, adonde mirase allí había una feliz pareja comiéndose a besos. Así se atraganten con sus propias lenguas. Si hubiera tenido una varita los habría convertido a todos en sapos de sangre fría. A comer mosquitos.

Linark, con su caos organizativo. Los clientes de Linark, tirando las prendas al suelo, pisoteándolas después, haciéndolo todo un asco. Y, por supuesto, la polaca por haber convertido su estancia en la casa en un calvario. Estaba harta de tener que subir y bajar la comida cada vez por culpa de la polaca, para evitar sus robos. Aborrecía al portugués y a Mariana, por estar siempre juntitos como dos críos compartiendo secretitos y por no ponerse de su lado y marginar a la polaca ladrona.

A Carlo, por ser así, por no ser Sergio. A Sergio, por no haberla elegido a ella, por no haberse quedado a su lado. Y se aborrecía a sí misma, por no habérselo pedido, por no ser lo suficientemente atractiva, por ser tan maniática, tan irresoluta, por su mala suerte en la casa, por ir siempre tan justa de dinero.

No le apetecía hacer nada, detestaba Oxford y su ambiente, sus calles, sus estúpidos y feos barrios. Las ciudades inglesas en general, con su concentración de toda la vida en el centro y después sólo barriadas donde no había más que casas, casas y más casas.

El siguiente lunes que fue a las prácticas se abrió una brecha de luz al fondo del túnel de su irritación. Una de las chicas del departamento dejaba su puesto para irse a otra compañía (ya había notado Sofía que la movilidad laboral era altísima). No era que se alegrara por su marcha. Bueno, sí. Porque quedaba una vacante en el departamento y la manager se acercó a ella a media mañana, se la llevó a un aparte, y le ofreció la candidatura al puesto. Entraría a formar parte del proceso de selección como todo hijo de vecino, pero el hecho de que hubiesen pensado en ella la halagó enormemente y se sintió valorada. Por fin en el horizonte de su desdicha se vislumbraba un punto de optimismo. Hizo la entrevista y salió contenta. Era la primera que hacía en ese país para un puesto que no fuese un supermercado o una tienda, y había estado bastante nerviosa, pero el hecho de conocer ya a sus entrevistadores (los del mismo departamento) la tranquilizó. Concluyó que tenía posibilidades.

El martes por la mañana se entregó a una de sus rutinarias inspecciones paranoicas del estado de su condumio dentro de la alacena y en su parte de la nevera. Resultado: ¡me sigue robando la comida! Esa hija de la grandísima… mujer de mala vida explotada por un proxeneta. Le faltaba azúcar de la tacita que iba rellenando poco a poco para precisamente tenerlo más controlado. Le faltaban patatas y algo de pasta. De las patatas no podía estar más segura porque había escrito unas noches atrás, en bolígrafo bajo la bolsa, “seis”, evitando el número. O no sabía lo que eso significaba o no lo había visto, que era lo más probable. La respiración se le hizo densa, rayana en el bufido de toro, las mejillas candentes, y sintió la necesidad de descargar su furia contra algo. Abrió la alacena de la mefistofélica desgraciada, le cogió varias bolsitas de té y una sopa de sobre y se las guardó en el bolsillo. Cogió un bote de sal que había por encima de la encimera (sería de Mariana) y vertió un poco en la botella de agua que sabía a ciencia cierta pertenecía a aquella excrecencia humana. Después se hizo con la fruta de un cesto por un rincón y empezó a lanzar las manzanas y las naranjas al suelo con furia. Se fue a la entrada. Pisoteó los zapatos con saña, pero al ver que se quedaban igual se dio cuenta con rabia de que sus suelas estaban demasiado limpias. Abrió la puerta. El suelo y el césped estaban secos. Trescientos días al año. Llueve unos malditos trescientos días al año, y uno, UNO que necesito que haya llovido no lo ha hecho. Pisoteó el césped, entró y descargó el producto de sus suelas sobre los zapatos de la pústula, pero apenas se ensuciaron. Esto no quedará así. Ya lloverá, ya, y volveré con barro en los zapatos.

Esa mañana se fue a la universidad todavía furiosa. Por el camino se deshizo de las pitanzas robadas. El acto le pesaba un poco en la conciencia, y de hecho a punto estuvo de devolverlas, pero el angelito que bailaba sobre su hombro la tranquilizó: no le des tantas vueltas, que sólo te falta bajarte los pantalones y agacharte, lo de poner la otra mejilla está pasado de moda, a veces una buena lección no está mal. Mientras esperaba el bus la asaltaron los pensamientos más aciagos, los deseos más retorcidos de venganza, el ansia más imperiosa de abrirle la cabeza a la polaca con el rodillo de amasar, con una sartén, empujarla por las escaleras, coserla a puñetazos. Visualizaba las escenas con claridad meridiana y se asombraba de que pudiese albergar semejante violencia en algún rincón de su ser. Saca lo peor de mí. Saca hasta lo que no sabía que tenía.

Hablando con Christa y con Joao de su entrevista del día anterior se aplacó y hasta se podría decir que un amago de buen humor tiñó su ánimo. Por la noche bajó a cenar cuando Afonso y Mariana acababan la suya y los encontró en la cocina hablando. Olía intensamente al asado que Afonso se preparaba casi todas las noches en el horno. Y el testigo estaba a remojo con agua sobre la encimera. Comentaban algo acerca de una película, le preguntaron si la había visto y así Sofía se unió a la conversación. La pústula ponzoñosa estaba en el salón. Si hubiesen dos trabillas pondría un palo atravesado para que no pudiese salir. La muy buitre. Carroñera. Estaban echando unas risas tan tranquilos y tuvo que salir la polaca, hecha un torbellino. Reptó hasta la cocina. Llevaba una taza vacía en la mano de la que colgaba el hilo de un sobrecito de té. Revoloteaba por allí y Sofía advirtió que se estaba preparando otro té.

—Mariana, ¿vas a poner la lavadora mañana? —interrumpió sin ningún tipo de permiso ni decoro.

Se hizo el silencio. Desconcierto momentáneo entre los tres seres humanos allí congregados. ¡Para preguntar eso! El horrendo insecto siguió allí plantado hasta que la española reaccionó y le contestó. Y lo consiguió. El grupo se deshizo. El portugués se fue al salón, seguido por aquélla. Sofía no daba crédito. Así estaba, reconstruyendo mentalmente el hecho recién sucedido para poder creérselo, cuando vio a Mariana alargar la mano para coger una manzana del cesto.

—Desde luego, qué fruta más mala tienen en Tesco. Está toda blanda, como podrida —comentó la chica.

Mierda. Pero, ¿ésas no eran de…?

—Ya, se ve que a veces… Yo es que como no me gusta mucho la fruta… Pero, esto… ¿son tuyas ésas? —preguntó como quien no quiere la cosa.

—Sí, ¿quieres una?

—No, no gracias. ¿Y esas otras?

—Ésas son de Urszula.

Joder, qué imbécil, se había equivocado de cesto.

Muy sencillo. A la mañana siguiente las cambió de uno a otro.

El resto de la semana fue un eterno devenir temporal arrastrándose por el minutero con paciencia de monje tibetano. Estaba expectante por el resultado de la entrevista, pero la manager ya le había indicado que no tendrían una decisión tomada hasta el siguiente lunes, porque esa semana la pasarían entrevistando a otros candidatos. Cuando la avisó Rosana el viernes para salir Sofía no podía creerlo. Viernes. Por fin. En el mensaje le decía que la argentina se uniría a ellas. Hacía mucho que Sofía no la había vuelto a ver. Por suerte la ucraniana tampoco había hecho mención de acoplarse a ellas un viernes desde hacía tiempo.

—Pues ya no estoy con el brasileño —anunció Rosana al poco de haber llegado al pub, ya con las bebidas sobre la mesa.

—¿No? Qué me dices. ¿Y eso? —tampoco estaba Sofía muy sorprendida. El brasileño joven, activo, probablemente mujeriego, y Rosana más mayor, calmada, tímida... Se veía venir.

—Ché, mirá, no le des bola al pelotudo ese, ni pensés un segundo en él... —se expresó la argentina.

—Me envió un mensaje, que era mejor que no nos viésemos más, que su novia iba a venir a verlo...

—Y luego yo lo vi al sorete por el centro con una rubia, que seguro no era su novia... —intervino de nuevo la argentina.

—Joder, qué cabrón, y encima por mensaje... —Sofía no sabía qué más decir. Nunca lo sabía en esos casos, ni en los funerales ni accidentes. En resumen, en situaciones desgraciadas nunca encontraba las palabras adecuadas.

—No te preocupés, ¿viste? No lo merece el muy hijo de puta.

Vaya, siempre había gente más extrovertida y atinada.

Cuando llegó Carlo el sábado todavía era de día, pero porque había alargado considerablemente a medida que se acercaban a mayo. De camino a la habitación se cruzaron con Mariana en el descansillo superior. Carlo la saludó con una sonrisa, le dio tres besos, cómo no, le preguntó un cortés “cómo estás” y se dirigió a la habitación sin añadir nada más. Una vez dentro se tumbó en la cama y empezó a comentarle a Sofía cosas de su trabajo, fulanito vino ayer y me rectificó algunas cosas del proyecto, cuál ¿el nuevo?, sí, luego he tenido una reunión con mi supervisora y bla bla. Miraba al techo, le hablaba como le hubiese podido hablar a cualquier otra persona. Sofía advirtió el extraño comportamiento. Las últimas veces que veía a Mariana ya no babeaba encima de su escote ni se lanzaba hacia ella para estamparle tres besos ni la bombardeaba con mil preguntas. Y ahí, de repente, sin quejarse de estar hambriento ni consultar los resultados del fútbol, le empezó a contar cosas de su vida, laboral, pero su vida al fin y al cabo.

¿Sospechará algo? Quizá sólo sospeche que me haya yo podido fijar en otro y me esté prestando más atención. Aún así lo sentía distante. Como si no estuviese allí. Lo observó ahí tumbado encima de la cama y por un instante creyó estar viendo a Sergio, que hacía pocas semanas había estado allí, en esa misma habitación, en esa misma cama, sin ropa, diciéndole que la quería, acariciándola, Sofía, mi reina ...

—¡Sofía! ¡Sofía! ¿Me estás escuchando?

—¿Eh? ¿Qué? Sí, claro hombre... —¿estaba hablando?

Espero que no me pregunte por lo último que ha dicho.

Cenaron en silencio. La polaca estaba tumbada en su sofá, con el mando bajo el culo y el ordenador portátil sobre las piernas. Carlo, ensimismado, engullía el plato de pasta sin levantar la vista, Sofía aún pensaba en Sergio. Mariana había salido. El portugués ese fin de semana estaba en casa de su novia, que vivía en otra población a una hora de Oxford. Así que después del último bocado salieron de aquel tugurio de tensión, fregaron sus platos haciendo apenas un hueco en el atestado fregadero (platos de Mariana) y subieron a la habitación. Y allí, sin pronunciar palabra, Carlo comenzó a desnudarla.

Llegó por fin el momento de conocer su fortuna laboral. Mucha suerte tendría que tener para conseguir un buen empleo a la primera de cambio. No había acabado de pensar en ello cuando la manager se le acercó a media mañana con el otro chico que la había entrevistado. Fueron a otra sala. Nos pareces una candidata estupenda, en la entrevista estuviste muy bien, estamos muy contentos con tu trabajo aquí durante el curso de las prácticas...

Pero.

Pero había otro chico que tenía una base de estudios más acorde con la temática de nuestro departamento y nos hemos inclinado por él. Claro. No iba ella a tener tanta suerte.

Es un chico de tu clase, de hecho.

No se había enterado de que ninguno de los pocos chicos de su clase se hubiese presentado para ese mismo puesto. Pues para tomar a otro estudiante la podrían tomar a ella, que había estado allí todo el puto curso trabajándoles gratis en esas estúpidas tarjetas de promoción, la soporífera base de datos y escribiendo odiosos textos para los clientes. Seguro que era porque no querían una compañera poco dispuesta a interrumpir su labor y concentración para ir a prepararse cincuenta tés al día. Tendría que trasladar mi estación de trabajo al cubículo del inodoro, porque se me iba a formar un grifo abierto entre las piernas.

—¿Ah, sí? ¿Y de quién se trata?

—Pues... no creo que deba decírtelo.

¡Qué! Sí, mejor que no me lo diga, no quiero ampliar mi lista de gente a la que desear abrirle la cabeza.

—Ah, no pasa nada, lo entiendo. Bueno, pues voy a seguir con mis (estúpidas) tareas —que ya no tengo ningunas ganas de hacer.

Intercambiaron unas cuantas hipocresías más, típicas de la situación, aunque en realidad Sofía estuviese deseando meterles una galleta a cada uno así con la mano abierta. Se levantó y se dirigió hacia la puerta. La manager la alcanzó por el pasillo.

—Espera, Sofía... Mira, he pensado que te lo voy a decir, total, si te vas a enterar igual, y sois compañeros de clase.

Sorpréndeme.

—Se llama James, es así alto, delgado, con gafas...

Gafas de pasta. Nooooooo. No no no no no no.... ¡Ese! ¡Ese mamarracho palo de escoba agilipollado! ¡Pero si no sabía ni hablar! Ni un ejército de logopedas lo habrían podido hacer pronunciar dos palabras seguidas entendibles.

Tuvo que pestañear para retener los ojos dentro de las cuencas. La manager se dio cuenta.

—¡¿El disc-jockey?!

—¿El qué?

—El disc-jockey, que pone música en las discotecas, si no se le entiende cuando habla... El… (cómo traducirlo) monkey-painter...

El macarra petulante, engreído...

—Bueno, nos pareció que... —la manager intentaba sonreír, aún desconcertada por la reacción de Sofía.

El espantajo ese rapero, pasota...

—Lo siento, es que... la verdad es que habría esperado a cualquiera menos a él. No sé, no me encaja su perfil con lo que... No importa. Espero que os vaya bien con él.

Espero que os vaya mal, que os meta en algún marrón, que os lo comáis con patatas y os acometa la peor de las cagaleras, pensó mientras creaba en su rostro la sonrisa más falsa de su vida.

Decir que Sofía tenía un humor de perros sería faltar a la verdad, pues nunca se ha conocido a ningún can con un humor siquiera igualable al que sufría Sofía esos días. Que hubiesen preferido al pavo ese con cara de psicópata antes que a ella le provocó un apagón anímico que la dejó sumida en una oscura frustración, agravada además por las peripecias de la polaca para arruinarle la vida, el portugués y Mariana saliendo por las noches y entrando como una manada de hipopótamos de madrugada, la cocina con más mierda que un palo de gallinero...

Christa también se sorprendió al conocer la identidad del usurpador de puestos de trabajo.

—En fin, ya sé que me debería dar igual, hay que saber perder, si ellos han considerado que era más idóneo que yo... De todas formas, a la primera un trabajo era demasiada suerte... Bah, qué cojones, me da mucha rabia, por cualquier otra persona vale, al principio me sentó mal pero luego pues vale, pero ¡ése!

—Bueno, no te preocupes, piensa que casi mejor, porque así puedes acabar el curso tranquila y luego hacer el proyecto poco a poco, y mientras vas buscando otra cosa, hay mucho trabajo, ya verás.

—Sí, qué ganas tengo de acabar ya el curso, por dios. Estoy muy agobiada. Al menos que llegue el lunes y acabe ya el abril este maldito.

Entonces en sus fantasías asesinas lo empezó a incluir a él, y los veía a ambos, a la polaca malnacida y DJ gilipollas, en el suelo con la cabeza abierta y la sangre manando a borbotones.

—¿Tú te crees? El ágil ese me ha quitado el puesto, lo han preferido a él… —le comentaba a Rosana cuando la vio el viernes.

—¿Ágil? ¿Está flacucho? —preguntó Rosana.

—No, no, ágil de agilipollado, pero si es la versión inglesa del Pozí, el tonto del culo… bah, qué rabia.

Abril no había acabado aún. Le quedaba el sábado en Linark. El último del mes. No imaginaba Sofía que iba a ser muy muy largo. La ucraniana andaba detrás de ella taladrando su exhausto cerebro con los últimos chismes del personal de la tienda.

—¿Sabes que Al-Oh-Marhi —Anamari— está con Meg, la supervisora de la sección de ropa interior?

—¿Ah, sí? Qué curioso, no es frecuente ver a indios con inglesas, la verdad.

—Pues sí, me lo dijo Mila que se lo había dicho Steph que se lo había comentado Susan porque los vio un día a la salida que se iban por la calle de abajo cogidos de la mano... Y, Sofía, por cierto, tengo invitaciones para la discoteca esa, The Bridge, ¿sabes cuál es?

¿Que si lo sabía? Perfectamente. Allí fue donde Sergio la ignoró aquella noche, meses atrás, toda una vida ya, cuando le rompió la camisa a Alfonso porque lo vio bailando con otra. Recordó la imagen del mejicano bailando con aquella chica y sintió celos. Unos celos tan remotos como aquella noche. Se había instado a sí misma a no volver jamás a aquel sitio.

—Sí, sí...

—Pues vamos a ir esta noche mi marido, un amigo suyo y yo. ¡Oye! —exclamó de pronto provocando un respingo en la amodorrada Sofía— ¿Por qué no os venís tu novio y tú con nosotros?

¡Hostias! Ya me ha enredado. A ver qué excusa pongo. Rápido, el catálogo.

—Ah, esto, pues no sé... es que esta noche, la verdad es que... yo... no...

—Ay, venga Sofía, veniros, seguro que no tenéis planes para esta noche.

—Pues igual sí, no lo sé... —¡qué pasa con ese catálogo!— es que estoy muy cansada, no me apetece salir, así a bailar, uff...

—Siempre estás cansada, Sofía, ya te dije que te haría bien bailar, salir un poco... venga, sí, os venís. No se hable más.

—No, Lana, de verdad, mira yo te llamo esta noche si decidimos ir.

—Que no. Os venís.

De repente le sobrevino un cansancio encima de los que hunden los hombros y provocan llanto. Ese tugurio le recordaba a Sergio, a su decepción de aquella vez, a su sofoco por lo de la camisa de Alfonso, y salir con ella y su marido... ay, qué horror, no podía. No podía.

—Te lo confirmaré luego —la ucraniana fue a protestar—. Lana, no insistas, ya veremos.

La dejó allí con carita de perro apaleado y se dio media vuelta. Corrió a refugiarse en los brazos de Héctor. Bueno, no exactamente en sus brazos.

—Ay, Héctor, dime qué he hecho yo para merecer esto. Después de la semanita que he llevado ahora esto.

—¿El qué? La ucraniana, ¿no? ¿En qué sucio asunto te ha metido ahora? —le preguntó muerto de risa.

—No te rías, capullo, que quiere que vaya con su marido y no-sé-quién-pollas-más esta noche a una discoteca.

Héctor se mofó con un chasquido de labios.

—Dile que no, tía, ya está.

—¡Se lo he dicho! Pero ésa no acepta un no por respuesta. Joder...

—Pues dile que sí y luego no apareces. Punto.

—Eso es lo que estaba pensando...

Y ya lo tenía decidido cuando la chica la volvió a abordar a la salida. Había pasado el resto de la tarde insistiéndole. Sofía trataba de rehuirla escabulléndose por los percheros, agazapándose tras ellos, serpenteando entre maniquíes y mesas atestadas de jerseys, pero no había manera, en cuanto se descuidaba la tenía detrás poniendo cara de pena. Esa última vez realmente tenía lágrimas en los ojos. Me tiene pillada. Ya me ha conmovido.

—Sofía, por favor, te lo pido, te lo ruego, veniros... —se limpió una lágrima con la punta del pañuelo.

—Venga, vale, iremos —claudicó por fin mientras el mundo se le venía encima. No fue exactamente el mundo, sino la figura de la ucraniana que se abalanzó sobre ella y la apretó en un caluroso abrazo, sonrisas y lágrimas (que ni Julie Andrews), todo mezclado en su rostro.

Al bajarse del autobús en el centro para encontrarse con la ucraniana y compañía, Carlo aún estaba de mal humor. Le había sido muy difícil convencerlo para ir, y por unos instantes Sofía estuvo tentada de dejarse llevar por la pereza y darle plantón a aquélla, pero luego recordaba sus lágrimas y se enternecía.

El marido de Lana y su amigo, un inglés delgado y atractivo de mirada altiva, apenas los saludaron cortésmente, se giraron y echaron a andar delante de los demás. Ya no volvieron a hablar con ellos en toda la noche. Al llegar al local Sofía ya tenía los tímpanos erosionados y Carlo andaba a su lado mirando al suelo con cara de pocos amigos. Entraron. Hacía calor y una masa humana compacta atestaba el local, más que aquel lejano viernes. Desde los altavoces vibraba una música atronadora, una mezcla de estilos en inglés que Sofía agradeció. Fueron a la barra a pedir. Los dos ingleses iban por su cuenta. Ellos se colocaron en uno de los lados haciéndose un hueco a codazos. Lana cogió a Sofía de la mano y la empujó más adelante con una sonrisa de oreja a oreja. Estaba en su salsa. Allí se fue haciendo hueco a caderazos a un ritmo distinto al de la música, más acorde con su deseo de lucir su ajamonado cuerpo. Vestía un top escotado y un pantalón, ambos con las costuras a punto de reventar, el oro fulguraba ostentosamente en la mitad superior de su cuerpo, unos tres kilos de maquillaje se acumulaban en su rostro y lucía la melena suelta pasada por la plancha. Sofía observaba divertida cómo la gente se apartaba disimuladamente para evitar ser atropellados por uno de sus empellones, y entre el público, de repente, apareció, cual Moisés al abrir las aguas del mar Rojo, Tom. A Sofía le subió un escalofrío por la espalda y el rostro se le encendió. Con las piernas como flanes y un huracán de sentimientos revueltos en su estómago se acercó a él. Menos mal que no ha venido Rosana, pensó, habría sido incómodo. Se saludaron afectuosamente. Vio cómo él miraba por encima de ella hacia donde Carlo se encontraba. Hubo un momento de pausa. Ninguno se atrevía a sacar el tema.

—¿Sabes algo de...? —se aventuró él por fin.

—No. ¿Qué tal está?

—Bien. Preparando el casamiento y tal, yo viajo la semana que viene, se casa el...

—Da igual, no me lo digas —le cortó Sofía. No deseaba saberlo.

—Él...

La llegada de Carlo los interrumpió. Saludó al mejicano, y allí se quedó.

Mierda, Tom me iba a decir algo de Sergio.

Se retorcía las manos, expectante, pensando cómo podría quitárselo de encima sin que se notase. Y la persona que menos habría imaginado fue su salvación. La ucraniana. Se acercó a Carlo y le preguntó algo. Tom aprovechó ese instante para seguir con la confesión que hizo tambalear de nuevo la vida de Sofía.

—No sé bien qué tuvisteis pero... él estuvo a punto de mandarlo todo al carajo y quedarse aquí. Contigo.

Si se lo hubiera pedido, si yo se lo hubiera pedido... pensó Sofía con una losa dentro del pecho. Todo se le había removido, todo. Sintió un sabor amargo en la boca. Carlo señaló con el brazo un punto lejano del local, le dijo algo a Lana y se reincorporó a la conversación. Ellos se callaron.

—Voy al aseo —alcanzó a articular Sofía. No había acabado de girarse y las primeras lágrimas ya asomaban a sus ojos.

23

10 de mayo.

Asunto: La recta final.

No tuve que esperar mucho. Al día siguiente llovió y pude restregar bien el barro por los putos zapatos de la desgraciada. Lo he hecho ya varias veces y no se ha quejado. O no se ha dado cuenta o no ha querido decir nada, tampoco de lo que le sustraje de su alacena ni del agua que le convertí en salada. También se me ha ocurrido ponerle pimienta en las bragas y tangas que tiene tendidos en el salón. Sobre todo en los tangas, que la tirita se mete más adentro. Qué gusto me da imaginármela con sus partes escocidas, rascándose desesperada... Encima siempre tiene el tendedero ese lleno, claro, será por si alguien se lo quita. Y en el salón. No podría tenerlo en su habitación, o en el hall que es ancho y después lo recoge y punto. La víbora subnormal. Ya sé a quién me recuerda: al perro de La Profecía, tienen la misma cara.

A veces pienso que Carlo sospecha algo de lo de Sergio o de que pueda haber otro, pero otras veces no sé qué pensar. Lo noto como en otra parte, distante, cuando viene a mi casa me da la sensación de que está por estar, pero claro, yo también he andado en las nubes y muy estresada y puede que él esté como siempre, pero la que no está igual soy yo. Nunca ha destacado por sus atenciones ni caricias.

Sofía se había hecho a sí misma una víctima inevitable de los horarios, el calendario, las prisas y las obligaciones; se enzarzaba en la red de la minuciosa planificación del tiempo que, siguiendo su natural tendencia al orden, se creaba, lo que significaba muchas horas de culo y silla en profunda simbiosis durante esas últimas semanas de curso. Vivía en su cuartucho mohoso prácticamente ajena al devenir de los acontecimientos a su alrededor. O casi.

Era testigo casual del estrechamiento de los vínculos amistosos entre el portugués y Mariana, quienes salían algunas noches y compartían cenas, risas y programas de televisión. Carlo había insinuado que él se sentía atraído por ella. No lo dijo con esas palabras, empleó un gesto obsceno. Mariana, tan propensa a la carcajada fácil y espontánea, con ese toque de ingenuidad y su protuberante busto bien marcado a través de camisetas ajustadísimas y escotadas, debían de tener al portugués trastornado y acosado por los deseos más impúdicos. Y aquel pobre ser inocente e insulso, esa personilla desprovista de inclinaciones pasionales y por lo visto también sin ojos en la cara, su novia, llegaba los fines de semana y revoloteaba por allí sin sospechar la complicidad que aquellos dos compartían. Claro que en su presencia no se producía tal y las más de las veces Mariana desaparecía convenientemente.

—¿Tú crees que lleva silicona? —le preguntó un viernes a Rosana.

—Pues... no sé, no me fijé bien.

—Claro, porque eres mujer. Aunque a los hombres lo mismo les da, un par de domingas firmes y bien voluminosas, y se les escurre el cerebro hasta los genitales.

Sofía no podía permitirse bajar para interactuar con ellos, y se fue distanciando. En las pocas ocasiones que coincidían en la cocina cuando bajaba a prepararse un sándwich rápido se daba cuenta de que habían creado un mundo propio de guiños y confidencias del cual los demás estaban excluidos. La polaca, creía Sofía, estaba pisando la raya límite de ese círculo privado, es decir, ni dentro ni fuera. No estaba fuera porque no la excluían y no estaba dentro porque no estaba dotada de la capacidad mental suficiente para seguir una conversación, no estaba al mismo nivel intelectual que los otros dos, en definitiva. Sin embargo, había noches en que la española desaparecía y volvía tarde. El portugués entonces se aplatanaba en el sofá mirando distraído la televisión.

Las noches que salían volvían tarde, demasiado. Sofía empezaba a hartarse de que algunos días llegasen cerca de las dos de la madrugada, riendo, charlando en voz alta y dando portazos. Arrancaban despiadadamente a Sofía de las fauces de un sueño profundo que ya no era capaz de conciliar hasta un rato antes de que la polaca, a las cinco, se levantase o llegase de trabajar. Al día siguiente era un despojo humano. Durante el día andaba de un lado a otro aturdida por la somnolencia y por las noches estaba inexplicablemente despierta. Había superado abril pero no creía que pudiese superar esas dos semanas finales de curso de mayo.

Su situación sentimental no ayudaba a mejorar su estado anímico ni físico. Al contrario, lo empeoraba. No acababa de querer a Carlo, no acababa de olvidar a Sergio... y así iba dando bandazos emocionales. Las palabras de Tom en la discoteca le quemaban como brasas, y en lo único que podía concentrarse en sus adormiladas mañanas era en el arrepentimiento y en imaginar una y otra vez cómo podría haber cambiado su vida si Sergio se hubiese quedado, visualizaba escenas hipotéticas de una vida juntos a lo largo de meses e incluso años de convivencia idílica, confianza mutua y ausencia total de problemas. Era tan ridículo como reconfortante. Tendría que habérselo pedido, tendría que habérselo pedido.

El anuncio de Rosana de que ese viernes su misteriosa hermana las había invitado a una fiesta en la casa de unos españoles le cayó a Sofía como una bendición. Había pasado la semana sin despegar la nariz de los libros y necesitaba con urgencia un cambio de aires y distracción aguda. Y así fue como la hermana de Rosana entró en la vida de Sofía. Quedaron con ella en Carfax y al verla Sofía constató de inmediato el parecido físico entre las dos hermanas. Tan grande como su diferencia de caracteres, según iría comprobando después.

—Ésta es Laura, mi hermana.

—Encantada.

Presentaciones, saludos, comentarios sobre sus vidas.

—Bueno, ¿entonces dónde vamos?

—Pues a una fiesta mariana, me dijo mi amigo, no sé más —explicó Laura.

¿Otra Mariana?

—Un cumpleaños o algo... —dijo Sofía.

—No lo sé. Es un tío que conozco de hace tiempo pero tampoco lo veo mucho, y el otro día que me lo encontré por la calle me dijo vente el viernes a la fiesta mariana, trae a algunas amigas, lo que quieras. Pues vamos a ver qué tal, si no nos vamos a tomar algo nosotras por ahí porque podría llamar a otro amigo...

Hablaba por los codos. Ésa era la diferencia más notable con su hermana.

—Oye, no será una secta o algo, como si me sonase a algo religioso...

Por su cabeza cruzó una fugaz imagen de estancias con paredes forradas de cruces y gente en corro aporreando guitarras y agitando pañoletas.

—Bueno, si en entrar vemos que es algo raro nos vamos y ya está.

—Sí, como si fuera tan fácil, si es una secta ya no te dejan salir.

En el trayecto se pusieron al corriente de sus vidas. La chica parecía muy maja.

A pesar de estar a principios de mayo la temperatura aún era baja, sobre todo por la noche, y las tres vestían prendas invernales. Se toparon por el camino con varios grupos de ingleses de los insensibles a la temperatura ambiente, manga corta y tirantes y sandalias en el caso de las chicas.

—No me jodas, no me digas que no tienen frío. No me acostumbraré nunca a verlos así, de verdad.

—Es que aquí en Inglaterra como ven que están a 0 grados, dicen mira qué bien, ni frío ni calor —dijo Rosana. Las tres rieron.

La casa se perdía por unas callejas desde la avenida de Rose Hill. Les costó un poco encontrarla. Al entrar Sofía intuyó enseguida el motivo del nombre de la fiesta. Mariana. Sí. Fue a través de sus fosas nasales y de un dibujito en la pared con la palabra MARIhuANA y una hojita de esa planta junto a ella. No todo eran hippies. Ya desde la entrada gente de todas clases y condición atestaba las estancias y por un momento Sofía pensó que no lograrían hacerse un hueco. Una tasa de alrededor dos de cada tres personas sostenía un porro entre el índice y el pulgar (la fiesta era todo un éxito), a resultas de lo cual una nube de humo semi-ocultaba las cabezas de los colocados asistentes. Para cuando alcanzaron la cocina después de haber pronunciado la palabra “sorry” veinte veces abriéndose paso entre la gente Sofía sentía el cuerpo más ligero y Rosana empezó a soltar risitas sin ton ni son. Como no llovía, en el jardín también se arracimaban grupos de personas.

—Uf, qué barbaridad, aquí no se puede respirar. Pero Laura, a dónde nos has traído —dijo Rosana.

—Oye, cogemos algo de beber y salimos al jardín, ¿no? —sugirió Sofía.

El aire del jardín era de todo menos puro, una nube de humo similar les enturbiaba las cabezas a los allí apiñados. La tasa de fumetas se incrementaba a cuatro de cada cinco.

—Pero si esto es peor que ahí dentro.

—¿Queréis? —irrumpió una voz española desconocida por la espalda de Sofía.

—No gracias, ya he cogido una cerv... ah, vale. No, no... bueno, sí. Trae.

Aspiró una profunda calada. Le dio las gracias al chico, que siguió ofreciendo a otra gente.

—Bah, total, qué es lo peor que me puede pasar, que vea sergios violetas volando y eche unas risas...

—A mí es que me da jaqueca, si no sí que probaría —dijo Laura.

Rosana ni se molestó en dar su opinión.

Media hora más tarde Sofía había fumado, entre calada y calada ofrecida aquí y allá, el total de un porro entero.

—Mira, ése es el chico que me invitó —Laura le hizo señas a un cabezón de melena negra leonina que se aproximó a ellas sonriente. Lo presentó.

—Encantado, ¿vosotras trabajáis con ella? —preguntó el chico mirando a Sofía.

—No, el trabajo... no... pfff.... ¿qué has decho?

Se desternillaba de risa.

—Joder, veo que ella sí que está disfrutando de la fiesta.

—Pero tío, no me habías dicho que la fiesta iba de esto —se quejó Laura.

—¿Ah, no?

El chico también tenía toda la pinta de ir fumado.

—¿Quieres un poco más? —le ofreció a Sofía.

—Uuuuuuuh, ja ja, qué quieres, que no.... a mi... casa. Oye, Sergio, esto... el aseo, dónde...

—No, no me llamo Sergio.

—¿Ah, no? Huy.

—Ven, te acompaño al aseo.

La cogió de la mano y la arrastró por la marea de gente hasta el otro extremo de la casa. Lo siguiente que sintió Sofía, antes incluso de ver la puerta del aseo, fueron los morros del chaval en los suyos. Apenas acertó a evaluar su forma de besar porque le daba todo vueltas.

—Coño, Sergio, sí que vas tú lanzado —dijo en cuanto se lo despegó de la boca.

—No, que no me llamo Sergio.

—Ah, perdona.

—¿Quieres que entre contigo al aseo?

—No, no, mira, que yo teno novio... —dijo empujándolo suavemente con la mano.

Cuando salió del aseo ya no lo volvió a ver. Regresó al jardín y el aire de la noche, aunque cargado en aquella zona, la despejó un poco.

—Yo no sé si lo he soñado o en verdad ese tío me ha morreado.

Dos pares de ojos abiertos de par en par la miraron.

—Joder, qué espabilao —comentó Laura con una sonrisita socarrona—. Sí, Joaquín es así, le va tirando los trastos a todas.

Desde la altura a la que se encontraba su mente creyó advertir una chispa de resentimiento en los ojos de Laura.

—¿Quién?

—Joaquín, ése, el que te ha llevado al aseo.

—Pero, ¿no se llamaba Sergio?

—No.

—Yo creo que estás un poco obsesionada, ¿no? —le dijo Rosana.

—¿Con qué?

—Oye, ¿nos vamos? —sugirió Laura—. Esto me está dando jaqueca.

Salieron. Dos calles más abajo Sofía ya tenía la mente clara, tan sólo estaba un poco adormilada. Cogieron el autobús y en Cowley Road se metieron en un pub.

—Yo también vivo por aquí cerca. Me cambié hace poco de casa y al principio bien, porque era de un amigo español y tal que me lo dijo, pero ahora se ha ido a vivir allí una pareja que son más guarros, no hay quien los aguante.

—Anda, pues bienvenida al club.

Sofía puso al corriente a la hermana de Rosana de los nefastos acontecimientos protagonizados por la polaca.

—...y el portugués ahí todo el día arrimándole cebolleta a la marrana de la española. Si vieras cómo está la cocina... no te lo creerías. Creo que no ha fregado un plato desde hace meses, siempre se los friegan o la parásito esa de la polaca o su Romeo portugués. En cuanto acabe el máster, que quedan dos semanas pero me parece que no va a ser nunca, ya voy a ir mirando otra casa. Paso de vivir con la loca esa, toda incómoda, sin poder dormir, qué horror.

Laura se quedó mirando la mesa sin contestar.

—Oye, pues estoy pensando... podríamos mirar una casa juntas. A mí tampoco me importaría cambiarme. ¿Y a ti, Rosana?

—Hombre, yo no estoy mal en mi casa, mi habitación es un poco pequeña, pero... Sí, si nos vamos las tres me cambiaría.

Una hora más tarde habían fraguado todo un plan para hallar una vivienda digna, con tres o cuatro habitaciones, según el tamaño de las mismas y la disponibilidad de casas. Tenían el convencimiento de que sus penurias llegarían a su fin puesto que todas ansiaban un paraíso de igualdad, tranquilidad, limpieza y respeto al prójimo. Acordaron buscar cada una por su cuenta y si veían algo interesante se avisarían e irían a ver las casas juntas por las tardes. Sofía, entusiasmada con el proyecto, les advirtió que en esas dos semanas que le quedaban de curso no podría mirar en profundidad, pero sacaría un momento cada día para echar un vistazo a las webs. En Oxford era relativamente fácil encontrar vivienda; había un par de páginas web con multitud de ofertas a todas horas de habitaciones y casas de alquiler.

De camino a casa sintió que la vida se le había compuesto un poco. Una noche muy fructífera, pensó.

Sofía había conocido en su vida gente charlatana, ella misma a veces hablaba por los codos, pero jamás se había topado con alguien con una capacidad de despliegue verbal tan cansinamente amplia como la de la ucraniana. Como no se habían visto desde la desdichada noche del sábado anterior, aún no había sufrido la perorata interminable de la chica absorbiéndole toda su capacidad cerebral y dejándolo más fofo que un balón pinchado. No creía que pudiesen haber tantas maneras de contar lo mismo, ay Sofía qué bien lo pasé, oíste esa canción que decía..., y cuando ése se acercó a mí, ay me encanta bailar, y se ponía a dar caderazos al aire allí en medio de la tienda, un día nos echan, pensó Sofía.

Estuvo la ucraniana aquella velada bajo el hipnótico influjo de su propio baile (seguramente echando de menos un buen espejo frente a ella) y ni se dio cuenta de que Sofía había desaparecido por un largo rato en el aseo ni al volver tampoco se percató de sus ojos enrojecidos. A Tom no había vuelto a verlo. Carlo hablaba con una chica y Lana le dio un tirón al brazo que casi la manda a urgencias y no paró de agitarla hasta que consiguió que bailara. La herida aún estaba muy tierna y las palabras de Tom la habían vuelto a abrir, o mejor, le habían provocado un desgarre. Mientras se movía mecánicamente junto a la ucraniana sólo veía al mejicano, rememoraba su historia, aquellos días juntos, jugaba con la hipótesis de que se hubiese quedado, fantaseaba con un futuro a su lado. Hasta se olvidó de que Carlo estaba por allí y cuando le tocó el hombro para atraer su atención Sofía dio un respingo y necesitó dos segundos para reconocerlo.

Las fuerzas esa tarde sólo le alcanzaron para subir hasta su habitación y tumbarse en la cama. Encima del edredón nórdico apenas notaba los muelles en su espalda. Incluso pensó en cómo podría entrar el italiano en la casa sin que ella tuviese que bajar a abrirle. Le tiro las llaves por la ventana. Pero eso ya supone levantarme de aquí. Tenía varias flechas clavadas en las cervicales y su cabeza era una bola de preso. Parecía como si el cansancio acumulado esa semana, las escasas horas de sueño y las muchas de estudio, hubiesen aflorado justo en el preciso momento en que acabó su jornada laboral en Linark. Lo demás ya fue arrastrarse a duras penas hasta la casa.

Permaneció en esa misma posición, con la luz apagada y la chaqueta puesta, contemplando la luz mortecina de la calle encuadrada por la ventana, hasta que el italiano llegó casi una hora más tarde. Oyó su llamada perdida y alargó la mano hasta el bolso. Alguna ventaja tenía que tener una habitación tan pequeña. La certeza de que nadie merodeaba por la planta baja la convenció. Hizo un ímprobo esfuerzo por levantarse, abrió la ventana y le lanzó las llaves. El chico se extrañó.

—Pero baja a abrirme, ¿no?

—No, no puedo, me duele todo.

Sofía oyó cómo Carlo forcejeaba con la cerradura para cerrarla. No es tan difícil. Un minuto después entró en la habitación. Encendió la luz.

—¿Qué te pasa? —dijo agachándose a su lado, ceñudo, evidentemente preocupado.

—Que no puedo más, Ser…Carlo —hostia, casi—, duermo mal, estudio mucho, la ucraniana me taladra el cerebro… me parece que el curso no se va a acabar nunca, estoy agotada. Me rindo.

—No, venga, tú puedes, no vas a rendirte ahora, has llegado hasta aquí, y mira, antes trabajabas los domingos también, ¿recuerdas? Tú eres fuerte. Sólo un poco más.

—No puedo…

—Sí, sí puedes. En vez de obsesionarte con esas dos semanas, lo que tienes que hacer es vivir día a día. Hoy piensa sólo en mañana, como si fuese a ser el último día de tu vida, y mañana en pasado, y así, ¿comprendes?

Sofía estaba anodadada por la repentina actitud atenta y gentil del italiano. Y aún se sorprendió más.

—¿Quieres que te dé un masaje? Venga, gírate.

Reunió fuerzas para quitarse la chaqueta y se tumbó boca abajo en la cama. A aquello se le podía llamar cualquier cosa menos masaje; tortura, por ejemplo. Le clavaba los dedos y ahondaba como si intentase hacer un hoyo. Dos minutos más tarde encontró una excusa para detener aquel suplicio sin herir la recién descubierta sensibilidad del chico.

—Mmm, qué bien, muchas gracias. ¿Tienes hambre? Bueno, espera, no te lo he contado. Ayer conocí a la hermana de Rosana…

Le refirió su diálogo de la noche anterior desde que habían llegado al pub después de la fiesta, su acuerdo de empezar a buscar una casa para las tres o quizás otra persona más. A Carlo le encantó la idea.

—Me parece genial. Así estarás más cómoda porque las tres os conocéis.

—En el momento acabe el curso me pondré a buscar casa como una loca.

—Aquí hay muchos alquileres, seguro que encontráis algo que esté bien.

Ése fue su penúltimo lunes de prácticas. Acordó con la mánager que las acabaría junto con el curso. De todas formas, después de la decepción por el puesto de trabajo Sofía ya no tenía la misma alegre predisposición a seguir trabajando allí. Ese día por ejemplo no se perdió ni uno solo de los descansos. Al principio no le preguntaban, simplemente se levantaba al tiempo que las demás y las seguía hasta la cocina, pero después de la segunda vez empezaron a invitarla. A la hora de la comida quedó con David, el chico español. De vez en cuando hablaban pero no habían vuelto a comer juntos. Greta no estaba porque ella había dado por finalizadas sus prácticas el lunes anterior. De modo que comieron David y ella a solas. Intercambiaron direcciones de Facebook y de email y prometieron llamarse algún día para tomar algo.

El jueves por la noche estuvo a punto de llamar a Linark con la archi-manida excusa de que estaba enferma, pero finalmente tiró de ahorros y una magdalena de chocolate y alguna guarrada más la imbuyeron de la energía suficiente. Ésa había sido la semana clave. Dos exposiciones y la entrega de un trabajo habían degradado sus fuerzas a niveles casi inexistentes. Estaba en stand-by. Mañana viernes y cinco días más. Sólo otra semana. Tú puedes. Únicamente la consolaba pensar que la semana siguiente las clases se reducirían básicamente a despedidas, agradecimientos, reconocimientos y demás tipicidades de todo final de curso, a excepción de un trabajo que aún faltaba por entregar.

24

21 de mayo.

Asunto: Y llegó el final del curso.

El viernes pasado, cuando la última clase tocó su fin y los alumnos empezamos a salir al aire lluvioso del exterior, me desinflé como un globo pinchado. No puedo creer que haya acabado, es casi un sentimiento físico, como si me faltara algo, un brazo, una mano, vale que me queda el proyecto pero por lo pronto descansaré unos días.

También me despedí de las prácticas. Les deseé buena suerte mientras imaginaba que el DJ pintamonas ese que han contratado les robaba las carteras y se acababan arrepintiendo de no haberme elegido a mí. Siempre puedo dedicarme al cultivo de los champiñones y otros hongos en la pared de mi cuarto. Por poco tiempo, claro, porque mi búsqueda de una nueva casa va a comenzar (intensivamente) desde hoy mismo.

A todo el mundo le llega un día en la vida, sobre todo en invierno, en que los músculos, los huesos, los órganos, el ánimo y la mente se conjuran para negarse a seguir. Y esa mañana una persona siente que no funciona. Eso le pasó a Sofía a seis días del final del curso. Nunca se acordó más de la canción de Mecano. Hoy no me puedo levantar. No puedo. Tendida en la cama, inmóvil, los ojos cerrados pero perfectamente consciente, silencio a su alrededor, unas cuerdas invisibles amarraban cada uno de sus miembros a la cama. No puedo. Quiero desaparecer. Me da igual todo.

No le importaba absolutamente nada. Sólo quería cerrar los ojos y al abrirlos estar en un lugar remoto, lejano, no físico, sino psíquico. No ser ella. Necesitaba vacaciones de sí misma. Transformarse en algo etéreo, inmaterial, y elevarse por el cielo y no pensar, no tener obligaciones, ni prisas, ni miedos, ni penas, ni alegrías, nada. Su yo era su propia prisión y ansiaba libertad.

Tú puedes, tienes que luchar, seguir adelante... Y una mierda. No puedo. Simplemente he llegado a mi límite. Necesito desprenderme de mí misma un tiempo. No quiero moralejas, ni lo que se supone que está bien, ni bien ni mal ni regular. Nada. No quiero cumplir con lo que los demás esperan de mí, no quiero tener conciencia, no quiero molestar a nadie, sólo desaparecer.

En eso pensaba Sofía mientras permanecía tumbada en la cama, todavía inmóvil. No tenía ganas de llorar ni de reír ni de hablar ni de moverse. Sólo de estar así, en esa posición. Dejó volar su imaginación hacia lugares lejanos, paradisíacos, porque no era capaz de dibujar en su mente un lugar psíquico ajeno a ella misma. Tenía que atenerse a lo conocido. Usar los lugares físicos como metáforas de un paraíso para la mente. El suave murmullo del mar lamiendo la arena de la orilla, el olor a sal marina, la cálida caricia del sol sobre el cuerpo, sobre el alma, la arena abrazando el cuerpo. Un ruido. Un estruendo. La realidad.

La polaca se había levantado. Oyó el sonido de sus pies aporreando los escalones y un momento después el portazo en el aseo. Mierda, qué hora es. Tarde, era muy tarde. Venciendo la laxitud de sus miembros, apartando la losa que la aprisionaba contra la cama, movió un brazo. Apartó el edredón. Frío. No. Puso un pie en el suelo, que buscó a tientas la chancla. No, no, no quiero. La otra pierna. Y llegó el turno del cuerpo. Lo demás ya fueron actos mecánicos repetidos día tras día. Intentó no pensar. Sólo se dio prisa en vestirse y salió sin desayunar. En cuanto llegó a la universidad el ritmo de la vida la engulló y se dejó llevar.

Ese día cumplió con todo lo que se esperaba de ella.

Después de todo un día sufriendo los empellones verbales (y alguno que otro de cadera) de la ucraniana necesitaba relax. Héctor la había invitado a una fiesta en casa de un amigo pero Sofía declinó la invitación, estaba demasiado cansada, y no le apetecía ir con Carlo. Ya no estaba con la italiana, le había informado el español una de las veces que se habían cruzado cargados de prendas, y estaba ampliando su campo de ligue.

—Qué me quieres decir, que la italiana te impedía ligar…

Por toda respuesta, sonrió lascivamente.

Mariana había salido y el portugués, su novia y el sapo baboso vegetaban en el salón. Nada más entrar en su habitación se dejó caer pesadamente en la silla, que desprendió un gemido, evitando la cama ante el peligro de no volver a levantarse de ella. La llegada de Carlo la pilló observando las musarañas. Sergio entre ellas. Ya era casi como un recuerdo remoto, como una aventura que hubiese tenido lugar años atrás. Lo suponía casado o a punto de hacerlo. No había vuelto a tener contacto con él. Bajó a abrirle a Carlo y subieron a la habitación. Él tampoco se tumbó en la cama. Dejó su maletín, la besó y le cogió la mano.

—¿Por qué no te cambias y salimos por ahí a cenar? No llueve.

La sorpresa venció al cansancio y se preguntó qué misterioso motivo había llevado al italiano a cambiar tanto de actitud. De pronto se había convertido en un dechado de amabilidad y atenciones. Sofía lo miró como si lo viera por primera vez, como si se despertase en ese momento. Si ya ni siquiera se asoma al balcón del escote de Mariana, fue consciente Sofía. La realidad de ese nuevo comportamiento fue como el resurgir de un letargo mucho tiempo mantenido. Y algo se removió en su corazón mientras lo observaba. No no, no bromea.

En un impulso indefinible, se levantó y lo abrazó. Él le devolvió el abrazo. Y lo retiró al cabo de unos instantes.

—Entonces qué, ¿vamos?

No le apetecía nada cambiarse y salir, pero no podía desaprovechar una oportunidad como aquélla.

—Vale, dame diez minutos.

—Ok, yo mientras voy a mirar una cosa en internet.

Cuando acabó de arreglarse él aún estaba con el ordenador. Se asomó a la pantalla al tiempo que él cerraba una página. No eran los resultados de fútbol. Vaya, definitivamente ha cambiado.

La noche fue apacible, casi entretenida. Carlo estaba parlanchín, de modo que los dos se animaron y a su regreso a la casa, no bien habían entrado en la habitación, él empezó a quitarle la ropa.

El domingo amaneció radiante. Como una milagrosa concesión divina, el sol brillaba en lo alto del cielo, no había rastro de nubes y la temperatura había subido. Sofía abrió la ventana embelesada y aspiró una honda bocanada. Sólo le llegó el aroma aún putrefacto de plantas mojadas, muros y paredes, pero tan ansiosa estaba por recibir la caricia del sol que le pareció tan fresco y seco como el alicantino.

Se vistieron, bajaron a desayunar y seguidamente salieron a celebrar la fiesta del sol yéndose al centro caminando. Era un buen día para visitar los famosos colleges de Oxford. Viviendo allí era imperdonable que no los hubiesen visitado todos. El paseo sin embargo no fue todo lo agradable que hubiesen deseado, al menos olfativamente. A medida que pasaban por las casas el hedor de los cubos de basura repletos de bolsas pútridas y malolientes con la basura acumulada desde casi dos semanas invadía sus fosas nasales e impelía al uso de una pinza. El problema era que la recogida de basuras se efectuaba (asombrosamente) sólo una vez a la semana y se iba alternando la de productos de reciclaje con la de residuos orgánicos. Por tanto, esta última se acumulaba durante dos semanas en los bidones verdes del jardín delantero de las casas y pasar por delante de ellas convertía cualquier paseo en un suplicio, amén de ir apartando nubes de moscas, avispas y otros insectos que con la suavización de las temperaturas se habían multiplicado.

Carlo trabajaba en conexión con la Universidad de Oxford y gracias a su pase pudieron visitar el Christ Church gratis. Entraron a la famosa sala de Harry Potter, que sin duda guardaba cierta similitud con la película. Saludó a varios turistas españoles con más familiaridad que a los vecinos de su barrio.

Fue el único college que pudieron visitar, los demás los encontraron cerrados al público, para frustración del turista y el público en general y de Sofía y Carlo en particular. Una vez que nos decidimos.

—Esto más bien parece una maniobra anti-turismo —dijo Sofía enfadada.

—Cierran cuando hay ceremonias, misas y cosas así, pero hay horas del día que están abiertos.

—Pff, ¿y tú crees que habrá alguien que haya dado con esa hora?

Pasearon por las Christ Chuch meadows junto al río y se sentaron en el borde del muelle frente a las casetas de las barcas de remo.

—Qué bien se está aquí. Podríamos quedarnos todo el día, así no tenemos que verle el careto a la polaca ni aguantar el jaleo de los otros. Ahora se les ha dado por salir algunas noches y vuelven muy tarde haciendo mucho ruido. Por eso estoy tan cansada, apenas puedo dormir...

—Just relax, ignóralos, shhh...

Sofía se crispó al oír otra vez la frasecita y ya iba a protestar por el elemento añadido de mandarla callar cuando Carlo, ajeno al efecto que sus palabras causaban en Sofía, la abrazó.

—No te preocupes, pronto encontrarás otra casa... Yo estoy contigo, yo te quiero.

Sofía se quedó muda. Y estupefacta. No era capaz de recordar la última vez que su novio le había declarado sus sentimientos. Una oleada de calidez invadió su aterido corazón y de repente acudió una idea a su mente.

—Carlo... ¿y no te gustaría que buscásemos una casa para los dos? Con dos habitaciones, así cada uno tendría su espacio... ahora ya no estás tan liado con el trabajo y yo acabo el máster ahora mismo y quizá encuentre un trabajo... venga, seguro que nos llevaríamos bien, los dos somos ordenados, limpios...

Carlo soltó un bufido de resignación. Empezó a mover la cabeza.

—¿Pero tú no ibas a buscar casa con tus amigas?

—Bueno, sí, pero sería mejor un apartamento para los dos, ¿no crees?

—Yo, Sofía... no creo que... es que ahora... no es buena idea.

—Pero por qué. Nada nos lo impide. No entiendo por qué no quieres. No estás seguro, es eso, no estás seguro conmigo, de esta relación.

—No es eso, mira, vamos a dejar el tema. Tú de momento busca con tus amigas, yo... lo pensaré.

Sofía, decepcionada, decidió no insistir más. Pensó con tristeza que quizás había cometido un error al contarle el proyecto de buscar casa con Rosana y su hermana antes de proponérselo a él, pero tampoco lo había planeado. Permanecieron en silencio un rato, mirando el agua verde ondear bajo sus pies, frente a ellos. Allí bajo el sol casi hacía calor. Pero sus ánimos ya se habían destemplado. Un rato más tarde sus estómagos rugían e iniciaron el retorno a casa. Decidieron tomar el autobús para evitar otro festín de malos olores, pero entre los viajeros del autobús iban un par de mendigos, uno de ellos acompañado por un amasijo de pelos, pulgas y mugre envolviendo un perro, una gorda que parecía no haber descubierto la existencia del champú y un borracho, y entre todos convirtieron el aire del vehículo en irrespirable. La gente se levantaba disimuladamente a abrir las ventanillas y un niño había metido la cara bajo el cuello de la camiseta. Como fueron de los últimos en subir la gente sabiamente se había apiñado en el fondo y les tocó conformarse con ir de pie por delante, junto a los hediondos personajes. En un momento dado Sofía notó una presión en la pierna. Miró hacia abajo y vio al perro montándole la pierna.

—Ay, quita, quita perrito —decía sacudiendo la pierna—. Me cago en el chucho, ¡fuera! —exclamó en español agitando la pierna más fuerte hasta que el perro captó el mensaje y se alejó hacia su dueño. El vagabundo sonrió dejando al descubierto una boca desdentada a excepción de un solo diente en el frente. Mira, el “cuñao”. Joder, voy a tener que tirar el pantalón, ay, qué asco. Le gustaban los animales, pero los limpios.

El lunes era su último día de prácticas. Los compañeros del departamento le regalaron una tarjeta firmada por todos, siguiendo la costumbre, y un peluche pequeñito. Sofía terminó las últimas tareas pendientes y a la hora de marcharse todos se despidieron afectuosamente de ella.

—Gracias, por todo, habéis sido muy amables —les dijo Sofía.

Que os aproveche vuestra elección de candidato, mamones.

—Ha sido un placer, Sofía.

No se nota, si no me habríais elegido a mí.

—El placer ha sido mío.

El que me daría pegaros una patada en el culo.

Christa también había finalizado sus prácticas ese lunes, tal como le contó al día siguiente. Se acercó hasta ella con el semblante traspuesto por la alegría.

—Sofía, tengo una entrevista de trabajo el jueves. Estoy tan nerviosa...

—¡Ah, sí! Cuánto me alegro, ¿y dónde?

—Pues muy cerca de la residencia, y de tu casa, en el business park.

Era para un puesto bastante bueno, y por lo mismo había de superar varias pruebas más la entrevista. Ella tenía experiencia previa en ese campo antes de embarcarse en el máster. Sofía no sabía que esa empresa tuviera sede en la ciudad, y Christa le aconsejó buscar entre las ofertas otros puestos para ella.

Le comentó su urgencia por dejar la residencia de estudiantes y mudarse a una casa en condiciones. La cocina estaba siempre hecha un asco u ocupada por una pareja de chinos que cocinaba cada noche decenas de platos y cuando entraba Christa para prepararse su cena toda la superficie horizontal de la estancia estaba cubierta por platos de arroz blanco y otros guisos orientales.

—Es que un día que tenían invitados vi platos hasta en el suelo, porque ya no les cabían por la mesa y la encimera.

El aseo apestaba y unos días antes se había encontrado las duchas clausuradas.

—Me contó una compañera que la limpiadora fue a hacer las duchas y se encontró con un excremento, una mierda, vamos, allí, en una de las duchas.

—¿Alguien se cagó en la ducha? Por dios... no hay decencia.

—Así que quieren descubrir al culpable. Yo no creo que haya sido queriendo. Yo creo que uno volvió borracho y no vio ni dónde estaba. Le salió allí y ya está.

—Sí, tendría que estar chiflado, puede ser, porque recuerdo que una vez, cuando trabajaba en el hotel cerca de Londres, el chico inglés de la casa volvió de fiesta con una melopea garrafal y meó con la tapa del váter bajada. Llegué por la mañana y me veo un charco en el suelo y toda la tapa mojada. No tuve que fijarme mucho para deducir lo que había pasado. Cuando se lo dije encima se partía de risa. Porque era muy majo que si no... para matarlo.

—Pues por eso necesito encontrar una casa ya. Estoy muy harta de vivir en esa residencia —dijo Christa.

—Me lo imag... ¡Oye! —exclamó Sofía abriendo desmesuradamente los ojos y la boca— Precisamente... qué fuerte, qué casualidad... resulta que conocí el otro día a la hermana de Rosana y hablando y tal... bueno, ya sabes, le conté todo lo de la polaca y quedamos las tres en buscar una casa juntas, podrías unirte a nosotras y buscamos una casa para cuatro, que encima será más barata, ¿qué te parece?

—Ay, sí... me parece genial, querida. Claro que sí... Pero yo tengo un poco de prisa, ¿qué dicen ellas?

—Cuando encontremos una nos cambiamos. Lo único es que nosotras tenemos que dar un aviso de un mes en nuestras casas de ahora... Pero bueno, si eso podemos ir tú y yo a ver casas y si alguna está bien las llamamos a ellas. Y si me apuras, buscamos una tú y yo solas que tenemos más prisa...

Siguieron haciendo planes de búsqueda el resto de la mañana y entusiasmándose con la idea de vivir juntas.

El jueves por la noche el curso casi tocaba a su fin. Sofía ya no tenía nada que hacer, pero había llegado tarde de trabajar en Linark y estaba bastante cansada. Mientras se cambiaba oyó a Afonso y a Mariana trajinando por la planta baja. La pústula tenía turno de noche esa semana. Podría haber bajado y estar con ellos charlando, pero se había distanciado considerablemente hasta el punto de casi aborrecerlos. Le fastidiaba su amiguismo con la polaca, su falta de respeto al regresar tarde las noches que salían, la cantidad ingente de suciedad y basura que se acumulaba en la cocina y nadie hacía nada al respecto. Además, se sentía un estorbo en su presencia, como si los estuviese interrumpiendo. El luso siempre merodeaba con ojillos sicalípticos arrimándole cebolleta a Mariana, ataviada ésta con prendas ajustadas y escasas cuidadosamente escogidas (incluidas las de casa) para resaltar sus notables opulencias.

Decidió llamar a Christa.

—¿Qué tal la entrevista?

Bien. Estaban muy interesados en ella, pero le faltaba el permiso de trabajo necesario para los naturales de Rumanía. El lunes sin más demora les había prometido comenzar con los trámites. Terminaron de hablar. Tenía hambre. Clark y Lois seguían en la cocina. Bajaré, va, qué le voy a hacer. Desde el último escalón vio sus siluetas. Mariana de espaldas a la entrada (la cocina no tenía puerta) y el portugués… ¡el portugués inclinado, con la cabeza metida en sus tetas! Sofía se detuvo, presa de la vergüenza ajena. Pero qué leches… ¿Qué hago, subo otra vez? No sin echar otro vistazo (el morbo la dominaba). Se asomó. Esta vez lo vio mejor. El portugués apuntaba algo en un papel inclinado sobre la encimera y ella estaba junto a él, de modo que su cabeza quedaba a la altura de sus pechos. Por dios…

Y por fin viernes. Para cuando llegó ese último día de curso a Sofía se le habían acumulado tantas cosas por hacer que no fue capaz de organizarse ni de comenzar ninguna. Llevaba como dos meses diciendo “cuando acabe el curso iré a tal…”, “cuando acabe el máster haré tal…”, “cuando acabe las clases podré…”. De repente su mente se vació como la papelera de reciclaje de Windows y no fue capaz de recordar ni la mitad de cosas que se había propuesto emprender. No obstante, no estaba libre del yugo del máster aún: debía finalizar el proyecto de fin de máster que entregaría en septiembre. Por lo pronto ese viernes salió con los compañeros a tomar unas copas para celebrar el final de curso y las despedidas.

La gran mayoría de compañeras regresaba a sus países de origen, incluido Joao. Hablaron de sus proyectos con unas y otros, por turnos, deseándose suerte, comentando anécdotas del ya finalizado máster, preguntándose por el progreso de sus proyectos para aliviar las conciencias. Siempre hay alguien que va más atrasada que tú (o eso decían) pero también otras que alardeaban de tenerlo ya casi acabado y con el visto bueno de la supervisora. A ésas ya no se volvía a arrimar, porque total, no se le iba a contagiar nada y sólo la hacían sentirse peor. Christa, Greta, Sofía y dos o tres más se quedaban. Al menos hasta ver si tenían suerte y conseguían algún trabajo. De las inglesas no sabía mucho, pero por lo que oyó las proporciones se repartían de manera similar, unas regresaban a su área de procedencia, otras probarían suerte en Londres, las más avispadas ya tenían algo apalabrado, a alguna que otra le había sido ofrecido un contrato donde había hecho las prácticas y así. Sofía pensó que ésa era la última vez que veía la mayoría de aquellas caras. Aunque quién sabía, el mundo es un pañuelo y si permanecían en ese campo quizás sus destinos se fuesen cruzando y llegaran a coincidir en alguna empresa, competir por algún puesto o competir en algún puesto. El colofón final de la noche fue el paripé de intercambio de direcciones de Facebook y email y las etéreas promesas de mantener el contacto. Sofía se hacía la desentendida y sólo se procuró las de aquellas personas de las que quizás en un futuro podría obtener algo, las que prometían ser buenos contactos y desde luego de aquellas con las que más había intimado.

El domingo, viendo que los habitantes de la casa habían desertado, le sugirió a Carlo hacer una tarta de chocolate. En principio no puso buena cara, probablemente aterrado ante la perspectiva de verse obligado a lidiar con pesadas tareas culinarias, pero le pudo más la idea de comer algo diferente. Sofía recordó vagamente la noche que Sergio había preparado la cena, los dos en la cocina riendo, compartiendo, explicando, todo tan sensual y placentero. Así daba gusto cocinar y comer. En el fondo ansiaba la repetición de una escena similar pero con Carlo, sería una oportunidad para acercarse.

En qué mala hora se le ocurrió que podría contar con la ayuda del italiano para cualquier cosa relacionada con la cocina. Esas artes no iban con él, estaban destinadas únicamente para las mujeres e implicarse en alguna de ellas, aún de soslayo, podría atentar contra su masculinidad. Ésta fue al menos la conclusión a la que llegó Sofía después de ver su actitud durante la preparación de la tarta. Fue un estorbo. No sabía batir los huevos, ni con la batidora, cómo demonios va este chisme, decía irritado, resoplando todo el tiempo, jurando en italiano, porca putana troia… metió la batidora demasiado deprisa y en marcha y se salpicó todo el suéter de huevo. Bueno, pues mide la harina en ese medidor de ahí mientras yo preparo el molde y pongo el horno a calentar. Rompió todo el paquete y se las ingenió para que en dos minutos hubiese harina esparcida por toda la cocina. No hizo nada más. Sofía lo relegó a un rincón como mero observador y se ocupó de hacerlo todo ella. Sergio, por qué… Y para colmo después tuvo que compartir con el inútil la parte que más le gustaba de preparar la tarta: el rebañado de los cuencos con los restos de la masa de chocolate. Le habría gustado jugar a ensuciarse, reír, darse a probar la masa uno a otro con el dedo… pero Carlo seguía protestando por todo.

El horno despedía un hedor a chamuscado que al abrirlo los echó hacia atrás y los dejó cubiertos de hediondez, como si hubiesen estado metidos dentro.

—Joder, esto es el puto portugués, que se prepara asados casi todos los días y pone el horno a la máxima temperatura, y desde que está aquí ni lo ha limpiado. Ya veremos cómo sale la tarta.

Tres cuartos de hora después lo comprobaron. Sabía a grasa. Una torta de chocolate impregnada de sabor a grasa de pollo.

—Joder, parece que nos estemos comiendo un pollo alimentado con chocolate.

Aún así se la comieron. A Carlo no le pareció tan mal, probablemente su paladar era tan fino como su manera de cocinar.

El lunes por la mañana se levantó con el despertador de su espalda, es decir, cuando el dolor de espalda se hizo tan intenso que la expulsó de la cama. Eran casi las once de la mañana. Desorientada, sin ninguna obligación cercana con la que cumplir, se demoró en el desayuno, disfrutando de una paz que no sentía desde hacía mucho tiempo. La polaca en su turno de día, la casa entera para ella. La semana anterior se había creado un minucioso plan de trabajo para finalizar cuanto antes su proyecto de fin de máster, pero esa penúltima semana de mayo se la había concedido libre para vagar como le placiera por los senderos del ocio y la pereza. Christa se iba unos días de vacaciones a su país, por lo que no podía quedar con ella. Decidió poner algo de música, organizar su habitación, los apuntes del máster, todo en carpetas con sus nombres, colocado después en la estantería en sus cajitas, navegar por internet, chatear. Buscar trabajo, por qué no. Echó un vistazo por las páginas web de las compañías sitas en Oxford y vio dos ofertas que le interesaron. Hizo una pausa para comer y ver una película y el resto de la tarde se le fue en la preparación de las cartas de presentación y el currículum en inglés. A las nueve, tras haberle dado a la tecla enviar, se dio cuenta de que no había salido de la casa en todo el día.

25

3 de junio.

Asunto: Vuelta al trabajo duro.

He estado tantos meses tan ocupada que cuando llegó la semana después del máster y me encontré sin nada que hacer (me la tomé libre antes de seguir con el proyecto) me sobrevino una pereza no sólo física sino mental, que es la peor, no era capaz de acordarme de nada de todo aquello que me había propuesto hacer. Ni ganas tenía claro, ni siquiera de pensar en encontrar algo entretenido que hacer. Sólo quería permanecer tumbada sin pensar, sin esforzarme en nada. Pero no era tampoco posible porque me dolía la espalda con la mierda esa de colchón, que no sé cómo no tengo hematomas por todo el cuerpo de tanto clavarme los muelles. Eso me pasó fundamentalmente el martes. Estaba aburrida. Al principio lo acogí bien, un día aburrido, darle campo a la madre pereza, dejar que me adopte como hija predilecta, que se sacie, que se aproveche de mí… Y es que un cambio tan profundo me creó desorientación mental. Es como pasar de una temperatura de 40º a una bajo cero de golpe, el cuerpo se despista. Aunque en España en verano eso pasa a menudo cuando entras en bancos, supermercados y algunas cafeterías.

El miércoles, sin embargo, ya no me sentía tan bien. El aburrimiento se me vino cuesta arriba y empecé a reflexionar sobre todo lo que tenía que hacer, al menos para organizarme. Total, que entre unas cosas y otras, el viernes acabé retomando el proyecto y me lié todo el día.

Lo de la polaca ya ha tomado un cariz preocupante… Ya no son sólo pensamientos negativos o deseos de asesinarla. ¡Ahora me recreo con la violencia, me deleito torturándola, matándola lentamente! Voy a acabar trastornada antes de encontrar otra casa.

Esa primera semana libre del yugo de las clases fue una delicia durante el día, bebiendo cada gota de la paz y tranquilidad que la soledad de la casa le brindaba, pero al caer la noche y los especímenes que la habitaban volvían de trabajar era como entrar en otro mundo. Los oía charlando abajo, tan amiguitos de la polaca, encerrados en el salón o en la cocina, y una angustia le oprimía el estómago a Sofía. No le apetecía bajar y unirse al alegre ramillete, se sentía fuera de lugar y tampoco ansiaba verle el careto de sapo a la polaca. Los aborrecía. Los detestaba. A veces estaba tentada de usar tapones para no oír las babas del portugués cayendo contra el suelo cuando le arrimaba cebolleta a la española ni las risotadas de la loca esa, contra las cuales no existían ni tapones ni sordera capaz de resistirlas. Míralos, parecen Putanieves y el Príncipe de las Babas.

Cada vez le costaba más reunir las fuerzas necesarias para adentrarse en ese averno (dícese del salón) con su plato de comida humeante y cenar soportando a la polaca tejiendo su telaraña de maldad. Sin embargo, odiaba cenar o comer en su habitación y luego tener que retirarse a dormir con un aroma nauseabundo a comida ya rancia, mezclado con el hedor mefítico del moho que la pared despedía introduciéndose por sus pulmones y agriando su digestión. Con la llegada de temperaturas un tanto más suaves la mancha de humedad había detenido su avance implacable por la pared, pero el terreno ya conquistado lo mantenía en su poder.

Con Carlo los miércoles por la noche era diferente, como otra presencia más de su lado y a su lado, grácil, casi inasible, pero presencia al fin y al cabo. Ese miércoles, por ejemplo, cenaron en el salón con la polaca y el portugués mirando la televisión un tanto ausente. Éste de vez en cuando les daba conversación. Mariana estaba en paradero desconocido. Sofía había venido observando que en las últimas semanas salía muchas noches, a veces con el portugués y otras sin él. Sabía que tenía una amiga española por alguna parte de la ciudad, quizás estuviera con ella. El jueves se despejó la duda.

Sofía llegó de trabajar en la tienda pasadas las nueve de la noche y cerrando la puerta tras de sí una mano la detuvo. La de Mariana. Con compañía. Un chico alto, delgado, un tanto atractivo pero para nada el tipo de Sofía. Los presentó. Un amigo, dijo. Sí, un amigo, esa noche estuvo oyendo hasta las tantas un festival de gemidos y ruidos de puro retoce en la habitación de la española. El portugués ya lo conocía, la polaca no. A Sofía no le cayó mal del todo, un poco fantasma. Subió a su habitación para ponerse cómoda y tratar de decidir si bajaba a cenar o hacía dieta forzada una noche más. Los oyó charlando en el salón.

El chico había hablado en un correcto inglés, y a Sofía no se le ocurrió plantearse la nacionalidad del mismo. Al día siguiente vino a enterarse por boca del portugués. Palideció. No puede ser.

—Joder, Rosana, es polaco —le comentó el viernes—. Madre mía, otro polaco rondando por la casa. Al menos es policía, y en ese sentido podemos estar seguros. Pero bueno, policía o no, no deja de ser polaco.

—¿Un polaco policía en Inglaterra? Eso sí que es raro.

—Lo que es raro es, con tantos países que hay en el mundo… Desde luego habla muy bien inglés, me ha dicho antes Afonso que lleva muchos años aquí.

—Entonces no será como la polaca.

—Eso espero. Bueno, ¿has visto alguna casa que merezca la pena ir a ver? Yo esta semana nada, todas son o muy caras o están donde Cristo perdió el gorro. Pero bueno, lo seguimos intentando.

En efecto Sofía había estado echando un vistazo todos los días a las casas en alquiler anunciadas en internet. Lo malo era que se acercaba el final de mayo y si no conseguían nada pronto no podría dar el aviso a principios del mes y tendrían que esperar otro mes.

El viernes por la mañana, no bien había desayunado, todavía con el recuerdo de los gemidos retumbándole en el cerebro, sonó su móvil. Una inglesa. Se puso nerviosa. Hablar por teléfono con gente desconocida siempre la alteraba, y si era en inglés directamente se empapaba en sudor. Cuando colgó dos minutos después casi se le resbala el teléfono de la mano. Se las secó en el pantalón y respiró hondo. El martes siguiente tenía una entrevista de trabajo en una importante empresa de Oxford. No lo podía creer. Si tan sólo hacía cuatro días que había enviado el curriculum.

Empezó a dar saltos por la habitación y cuando hubo recobrado la compostura caviló sobre la mejor manera de preparar la entrevista. Agradeció enormemente el haber hecho ya una donde las prácticas, así ya sabía con mayor o menor certeza la clase de preguntas a las que tendría que enfrentarse.

El último lunes de mayo en Reino Unido era festivo. A Sofía no le supuso ningún cambio de rutina, puesto que no iba a trabajar ni hacer nada especial ese día. Le habría gustado viajar unos días, desde el domingo al miércoles para no tener que pedir días libres en Linark, a España por ejemplo, pero sus ahorros estaban lamentablemente dilapidados por un desequilibrio constante entre sus ingresos y sus gastos durante ese año, y no pudo permitírselo. Quizá si me contratan donde tengo la entrevista el martes. Hasta que no tuviese al menos la confirmación de un contrato en sus manos no agotaría sus últimos recursos pecuniarios.

Se había enterado esa misma tarde de viernes que tanto el portugués como Mariana aprovechaban el largo fin de semana para viajar o lo que fuese que hubiesen planeado. Sofía lo lamentó, no por afecto hacia ellos, sino porque la dejaban sola con la polaca tres largos días. La espiga del diablo iba a aprovechar su ausencia de vacaciones para hacer horas extras. De eso se enteró Sofía del modo más vil y ruin del que podía haberse enterado. Al regresar a casa el viernes por la noche tras su salida nocturna con Rosana parecía no haber nadie en la casa. Por unos instantes, se deleitó con la posibilidad de que se hubiese ido ella también todo el fin de semana.

Sofía estaba con Sergio en una oscura playa, no era de noche pero tampoco de día, se mojaban los pies, y él la acariciaba con dedos volátiles, casi etéreos; sentía su aliento muy cerca, su calor, su olor. De repente una bomba lo arrancó de su lado, todo se llenó de polvo, desapareció… No era una bomba. Era el tremendo portazo que la polaca había dado al entrar a las cinco de la madrugada. Hizo lo mismo con la puerta de su habitación, subió los escalones a trompazos (¿por qué no se rompería algún escalón y le segaría la pierna por la rodilla?) e hizo estallar la puerta del aseo contra el marco. Hija de la grandísima… Sofía abrió un ojo, ya completamente despejada, y vio las 5.12 en su radio despertador. Mientras planeaba una vez más cómo acabar con la vida de esa víbora repugnante la oyó trajinar a golpes por el piso de abajo. Y lo que fue ya el colmo, puso la lavadora. Si será gilipollas, a mí me molestará, pero la máquina está más cerca de su habitación que de la mía. Se ve que usaba tapones. Sofía lo había intentado pero le molestaban y se pasaba la noche siendo consciente de que los llevaba puestos en vez de dormir. Media hora más tarde los golpes de la polaca cesaron. Sofía intentó calmarse y dormirse otra vez para recuperar el sueño de Sergio por donde lo había dejado antes de la bomba, pero no pudo. Oía la lavadora. Y lo único que acudía a su mente eran recurrentes imágenes fugaces de sí misma clavándole un cuchillo a la polaca cuando se agachaba a meter la ropa en la lavadora, o tendiendo un hilo de pescar desde la bisagra inferior de la puerta del aseo hasta la barandilla y la imaginaba cayéndose por las escaleras, rodando, golpeándose todo el cuerpo y finalmente cayendo en el rellano del hall desnucada. O la veía en la cocina y rápidamente le asestaba un sartenazo en la cabeza, de los que dejan el contorno del cráneo grabado en la sartén, cuando el reptil venenoso se agachaba a coger algún plato. Al comenzar el centrifugado le asestó un sartenazo tras otro hasta que su cabeza quedó aplastada contra el suelo.

Cuando a las ocho menos cuarto sonó su despertador aún sentía el sabor amargo de la ira crepitando por sus papilas gustativas y el retumbar del centrifugado aporreando las paredes de su cerebro. Durante esas más de dos horas se precipitó por un abismo de abyección, torturándose en la soledad de la noche. Su cerebro se resquebrajaba con las pedradas de sus pensamientos homicidas, violentos hacia aquel ser carente de conciencia y escrúpulos. Al levantarse la cabeza le pesaba como un saco de piedras, apenas lograba guardar el equilibrio y cuando llegó a la cocina comprobó en el reflejo del cristal de la puerta que se había puesto el jersey al revés. Estuvo muy tentada de llamar a Linark para decir que estaba enferma. Pero necesitaba el dinero. No podía permitirse el lujo de perder un día entero de trabajo, o la nómina de ese mes no le serviría ni de papel higiénico.

En respuesta al comportamiento execrable de la víbora putrefacta (algunos lo llamarían venganza), Sofía abrió y cerró a golpes la portezuela de su alacena hasta que creyó que con una vez más se rompería. Hizo lo mismo con la puerta del microondas, depositó la taza en la encimera con fuerza (esto no funcionó porque la costra de suciedad amortiguó el golpe y además luego le costó despegarla), ordenó por tamaños los platos sucios amontonados en el fregadero, dejándolos caer pero sin romperlos, abrió otra portezuela de la que no tenía que extraer nada y cualquier otra fechoría que se le ocurrió. A los cinco minutos la pústula infecta se levantó y subió al aseo tambaleándose como una zombi. Sofía se giró un momento y la vio pasar de refilón. La había despertado; eso imbuyó su penoso estado anímico de renovados bríos.

El clima les había otorgado una tregua y el sol despuntaba tímidamente entre unas nubes altas y finas. La temperatura se había suavizado hasta alcanzar los 17º. Sofía lamentó desprenderse de su abrigo invernal (para ella esa temperatura no era motivo suficiente para lucir atuendo primaveral), pero viendo a su alrededor los cambios de vestimenta no quiso hacer el ridículo. Sin embargo, secretamente mantenía una camiseta interior afelpada que apenas se notaba bajo la camisa de trabajo.

En Linark se encontró a una ucraniana un tanto mustia. Supuso que le habría dado otro bajón como el del día que le confesó su triste forma de vida en ese país y sus esperanzas quebradas. Se equivocaba. Sólo la aquejaba una leve melancolía, porque, según la informó de toda la conversación al completo, justo la noche anterior había estado hablando por teléfono con su madre.

—Oye, y si tu marido no habla ucraniano, y tu madre no habla inglés, ¿cómo se entienden?

—Pues no hablan. Él le dice “hello” y ella le responde igual. Y ya está.

A medida que pasaba el día iba liberando la lengua, la melancolía se le esfumó y volvió a ser la de siempre. Pesada y cansina. Suerte que a mediodía sus turnos no coincidieron porque faltaba personal (mucha gente hacía la habitual “call sick”) y Sofía pudo comer sin un taladro verbal a su lado. De camino a los vestuarios se encontró con Héctor. Cada día más guapo. Más buenorro, para qué andarse con finuras. Como él trabajaba menos horas no tenía derecho a la hora de descanso para comer pero sí a un cuarto de hora. Que pasaron charlando.

—Eh, ¿te sabes el de los chinos?

Y más tonto.

Aunque sus chistes le hacían gracia. Y no porque fueran buenos (no todos), sino por su manera de contarlos, su manera de ser en sí, con ese toque adolescente, pasota. Porque sé que es abogado si no pensaría que es un nini.

La noche fue una bendición porque la polaca no estaba en la casa. Tampoco estaba trabajando, Sofía la oyó llegar más tarde de la una. Se extrañó. En contadas ocasiones salía la moscarda. Parecía no tener amigos, sólo sus estúpidos móviles sonando continuamente con una nueva melodía cada semana. Si ya debemos de saber todos que se llama ella misma, no sé por qué se empeña en seguir haciéndolo. A quién habrá hecho desgraciado esta noche acoplándose donde seguro nadie la ha llamado.

Carlo se presentó otra vez ausente, distante, y Sofía atribuyó esa vuelta atrás a su proposición de compartir un piso. Pero no le dio mucha importancia, estaba acostumbrada a esos cambios de humor en el italiano y lo achacaba simplemente a su personalidad un tanto especial. Un rarito, vamos. Cambió de parecer cuando él le dijo al día siguiente que se marchaba a Italia cinco días.

—¿Cuándo? —inquirió Sofía.

—El 13 de junio.

—Eso es... dentro de dos semanas, poco más.

—Sí.

—Y... ah... no me habías comentado nada, ¿para qué vas?

—Para... la boda de un primo mío.

—¿Una boda? ¿Y lo has sabido ahora?

—Bueno, es que en principio no iba a ir, pero al final hablando con mis padres... Y como tengo que hacer unas cuantas cosas allí también... —farfullaba el italiano rehuyendo la mirada de Sofía.

Sofía no sabía qué más añadir. Ni cómo reaccionar, en realidad. La situación no dejaba de ser extraña, pero tampoco podía ella poner peros ni cercar su libertad para viajar. Simplemente la explicación no le pareció convincente.

Al día siguiente, mientras él consultaba los resultados de fútbol en el ordenador y las nubes afuera amenazaban tormenta, Sofía decidió que era un momento muy bueno para echar un vistazo a los alquileres de casas por internet. Y de hecho, vio dos interesantes. Llamó a las dos. Y concertó citas para el lunes siguiente. Seguidamente avisó a Rosana, quien a su vez se lo diría a su hermana. Christa no regresaba hasta el martes, por lo que no podría estar presente.

—Carlo, mira, estoy consultando el tiempo en el ordenador y para mañana no dan lluvia. ¿Te apetece ir a algún sitio? Las citas para ver las casas las tengo por la tarde así que...

—Mañana tendré que ir a trabajar.

—Pero si es fiesta.

—Ya, pero yo tengo mucho que hacer...

Cuestión zanjada. Seguiría con el proyecto del máster y quizás después de ver las casas a las hermanas les apetecería ir a tomar algo.

Los bajos de un puente tendrían más cobertura y más potencial que la primera casa que fue a ver Sofía. Al final le tocó ir sola porque Rosana estaba trabajando y su hermana tenía jaqueca. ¡Otra vez! A esa chica todo le daba jaqueca. Se encontró con una casa en ruinas y, a pesar de que el dueño, un paquistaní (o de por allá), como la mayoría de dueños de casas en alquiler en ese país, se esforzó en explicarle que estaría arreglada para cuando se mudaran, Sofía no lo vio claro. Ni con un milagro. Había una montaña de escombros en el jardín delantero, la puerta se caía a trozos, no sé para qué la cierra con llave, pensó Sofía. En el interior el suelo estaba levantado y los ladrillos rotos se amontonaban a los lados del pasillo. En la cocina no estuvo el tiempo suficiente para ver corretear ratas, cucarachas y otras alimañas que seguro habían hallado allí un paraíso, empezando por la pila de bolsas de basura arrumbadas en un rincón. Dos habitaciones no se las pudo enseñar, porque dijo que allí vivía alguien. ¡Cómo! ¿Aquí vive alguien? Sofía tenía ganas de salir de allí pitando, pero el dueño se empeñaba en enseñársela entera, insistiendo en que estaría arreglada.

—Estos se van ahora, al final del mes, y luego yo arreglo toda la casa, divina... —aseguró con histriónicos ademanes, señalando con una mano a su alrededor.

Sofía estaba segura de que los barracones de los campos de concentración habían tenido baños más decentes que aquél. Cortó las insistencias del dueño, salió de allí por piernas y se alejó calle abajo sin mirar atrás. Puso todas sus esperanzas en la segunda casa. Estaba a sólo dos calles de la suya actual. Esperó a Rosana cinco minutos en la puerta de la casa, tiempo en el cual vio salir a dos chicos y el dueño despidiéndolos. Otro paquistaní.

—¿Qué tal la primera? —le preguntó Rosana acezando.

—Mira, ni me lo recuerdes, luego te cuento.

La casa en sí no estaba mal, con unos parches aquí y allá que el dueño declaró arreglaría era habitable. Lo que echó a faltar Sofía fueron los muebles. En cada habitación había sólo una cama y una mesita.

—Pero, ¿no hay armario, una cómoda con cajones...?

—Ohhhh, por el precio que tiene está muy bien.

—¿Entonces no nos pondría usted un armario por lo menos?

—Por más precio si quieren, pero así está muy bien. Muy bien.

Sí, tu padre.

—Ahora voy yo a vivir como una hippie porque al tacaño ese no le parezca poner un mísero armario y un sofá —le comentó a Rosana cuando, más tarde, tomaban una copa en un pub.

Estaba molesta, pero más que molesta, decepcionada. Habría sido mucha suerte dar con la casa ideal a la primera de cambio, pero lo que habían visto era tan penoso que el optimismo se le desvaneció.

Cuando llegó a casa se preparó la entrevista. Había buscado información sobre la empresa y la memorizó, al igual que las características del puesto descritas en la oferta. Una vez lo hubo preparado bajó a cenar. En el estado de limpieza pasable de la cocina era evidente la ausencia de Mariana. Aún así olía a algo en mal estado. Sofía estuvo olisqueando como un perro por varios puntos para concluir que tal hedor no procedía de un sitio concreto sino de todas las superficies en general. Seguramente la polaca le había dado una pasadita con el trapo mugroso con el que alguna vez la había visto limpiando hasta el suelo. Tendré que comprarme mis propios trapos. En estas cavilaciones andaba e hizo su triunfante entrada el portugués seguido de su novia. Él venía deshecho en sonrisas (míralo, parece Pepe el Sonrisas) y ella todo lo que era capaz. Se saludaron, se preguntaron por el fin de semana, bla bla.

—¿Has estado sola aquí en la casa?

—No, no… —Sofía puso sin querer una expresión de fastidio. Y sin pensarlo dos veces decidió aprovechar la oportunidad—. Por desgracia, la individua esta ha estado dando por culo. La otra noche a las cinco de la mañana puso la lavadora.

Afonso arqueó las cejas. Sofía estaba segura de que Mariana lo había puesto al corriente en lo referente al mal rollo entre la polaca y ella.

—No sé si sabes, o Mariana te ha contado, o has notado, claro, que la polaca y yo no nos hablamos.

—Sí, lo había notado… pero no sé, por qué…

Mentirosillo.

Sofía se lo contó todo. Desde los asaltos desmesurados a su alacena hasta los siguientes hurtos que nunca se detuvieron, hasta lo que le dijo a Carlo, lo incómoda que se sentía… Todo. Asintieron ambos comprensivamente y a Sofía le pareció que se había quitado un peso de encima. En su mente se abrió camino la vaga esperanza de que a partir de entonces se comportarían de forma más arisca y distante con la polaca.

Llegó a la entrevista con tiempo. Se había puesto una camisa sin nada debajo (se transparentaba) y una chaqueta de entretiempo, que sumado a los nervios el resultado era una persona helada. Por dios, si estamos a finales de mayo, qué horror. No la sorprendía en cualquier caso, cada verano había padecido el mismo clima, pero siempre tenía reservado un pequeño hueco para la esperanza de que algún día habría un verano más normal, más verano. En eso pensaba durante el cuarto de hora que hubo de esperar en el área de recepción del enorme edificio. No le había costado dar con la dirección, ya conocía el emblemático edificio, muy cerca del centro, todavía perteneciente a la Universidad de Oxford. Una chica se materializó espontáneamente allí sin Sofía darse cuenta, o surgió de algún punto incierto de la pared, no sabría decir. El caso es que la siguió por un laberinto de pasillos y cuando llegaron a su destino, un amplio despacho con varias mesas y gente en ellas tecleando, Sofía deseó no tener que volver sola, o tres días más tarde aún estaría dando vueltas por el edificio hasta que alguien denunciara su desaparición (o eso esperaba). La entrevista no fue mal pero tampoco fue bien. Estaba muy nerviosa, más de lo que había estado en la anterior donde las prácticas (por la ventaja de conocer a los entrevistadores) y ante varias preguntas estuvo en la tesitura de articular frases que su cerebro no había ordenado, como si fuera por libre, o se aturullaba y no lograba dar con nada adecuado que decir, y allá que iba su boca a cagarla hablando sobre cosas innecesarias. Salió con una sensación de derrota. Sólo tenía ganas de llegar a casa y cambiarse la maldita camisa.

Unos cuantos días bastaron para percatarse de que buscar habitación era mucho más sencillo y rápido que buscar una casa entera. Llamó a Christa y le refirió las tétricas visitas a las casas del día anterior. También su entrevista.

—Uf, estaba tan nerviosa que mis respuestas eran una sarta de incoherencias, y de muchas ni me acuerdo.

—No te preocupes, seguro que no fue tan mal como piensas.

—Oye, ¿dónde dijiste que hiciste tú la entrevista?

Fue a la página web. Había una oferta adecuada a su perfil, o sea, asistente. Envió el curriculum. A ver si ésta. En su cabeza tomaba forma la idea de viajar de vacaciones a España unos días, tuviese un nuevo empleo o no, pero antes debía dejarse medio acabado el dichoso proyecto, no quería ausentarse con semejante cargo de conciencia. El resto de la semana trabajó duro en ello. Se levantaba pronto por la mañana y pasaba muchas horas pegada a la silla. El horrendo clima era un aliciente ideal, y había que aprovecharlo por si por una de esas casualidades cósmicas mejorase, hiciese sol y calor, y ella se viera obligada a estar recluida trabajando. Más valía prevenir. Por otro lado, se debatía entre la necesidad de hacer horas extras en Linark y así incrementar su exigua nómina, pero la semana sólo tenía cinco días y no daba abasto con todo. O no quería.

El nuevo semi-habitante de la casa (para el viernes por la noche Sofía ya había constatado que iba a pasar todas las noches de la semana allí, excepto las que tuviese guardia) introdujo un entretenimiento. Vio entrar al novio de Mariana con una guitarra colgada del hombro y no dejó de aporrearla, a veces incluso cantando (!!!), en toda la noche. Fijo que termino el proyecto antes de julio. Mientras preparaban la cena la polaca se acercaba a veces a su compatriota y en un arranque chulesco e infantil le hablaba en polaco, delante de Mariana y del portugués, tan tranquila. En más de una ocasión el chico le respondió en inglés. Sofía sonrió para sus adentros. El cerebro de esa moscarda es más pequeño de lo que imaginaba.

El miércoles tocaron a la puerta. A Sofía le extrañó que Carlo se dejase caer tan pronto, y corrió a abrir la puerta. Tras el umbral había un policía. Como cada vez que nos aborda un agente de la ley en la calle o en la puerta de nuestra casa, uno repasa mentalmente sus actos en busca de alguno fuera de la legalidad o susceptible de ser reprendido por el agente plantado ahí delante. Eso es lo que pensó Sofía entonces. Coño, yo no he hecho nada, creo… Por echar sal en una botella no voy a ir a la cárcel, ni por pisotear unos zapatos... no será un stripper que se ha equivocado de dirección… y si viene a detener a la polaca, esto no me lo pierdo, seguro que ha robado algo en la fábrica, si era de esp…

—Hola, vengo a ver a Mariana.

Anda, si era su novio, no lo había reconocido vestido así.

—Ah, hola, Dariusz, ¿verdad? —el chico asintió—, perdona, que por un momento no te había… pasa pasa.

Mariana ya bajaba.

Con la visita de Carlo, la casa estaba a rebosar de gente, sólo faltaba la novia del portugués y pleno al bingo. Lo que sucedió el sábado. Ya estaban todos. Se podría colgar el cartel de completo fuera. Para la cocina tuvieron que hacer turnos, y cuando les llegó el de Sofía y Carlo, por supuesto los últimos, parecía que los anteriores hubiesen hecho un concurso de “a ver quién hace el pringue más grande aquí (y luego tiene los santos cojones de no limpiarlo sabiendo que va alguien detrás)”. A aquello no había por donde meterle mano limpiadora. Resignados a coger alguna enfermedad bacteriana, cocinaron su pasta buscando los rincones menos mugrosos para apoyar sus utensilios. Carlo se empeño en limpiarlo todo, pero Sofía se plantó delante de él y le clavó una mirada amenazante. El italiano, de carácter y orgullo más fuerte sobre todo ante una mujer, acató la orden pero estuvo toda la noche de morros, echándoselo en cara, pinchándola con el tema.

—Ahora voy a convertirme yo en criada de esta panda de guarros. Cada uno sabe lo que tiene que hacer y a mí nadie me friega mis platos.

—Si hoy lo limpias tú otro día limpiarán ellos lo tuyo, hay que ayudar...

Ya salió el buen samaritano.

—Sí, con éstos es hoy por mí y mañana también.

Discusión interminable. En el salón no quedaba un sitio libre. La polaca ocupaba todo un sofá y en el otro estaban el portugués y su novia. Mariana y el guitarras se sentaban en las sillas de la mesa terminando de cenar, pero cuando entraron Sofía y su gruñón acompañante se levantaron y efectuaron el realojo en los sofás. La polaca no hizo mención de apartarse hasta que Afonso se lo sugirió. No tardaron en retirarse a sus habitaciones. Al oír los primeros acordes de la guitarra, Carlo se detuvo, escuchando.

—¿Qué es eso?

—Ah, sí, los conciertos live de guitarra con que nos deleita el policía todas las noches.

—Pues el miércoles no lo oí.

—Estarían haciendo otras cosas.

Sofía se imaginó al pobre portugués oyendo los revolcones de aquellos dos a través de la pared, atribulado por dentro, viendo sus posibilidades de alcanzar a su voluptuosa diosa alejarse por el firmamento polaco.

26

11 de junio.

Asunto: El forúnculo.

Después de contarle al pavo del portugués y a su novia todo lo sucedido con la polaca nada ha cambiado. Siguen tan amiguitos de ella como siempre. No sé qué esperaba exactamente, no sería lógico tampoco que dejasen de dirigirle la palabra, pero sí al menos que le hiciesen un poco el vacío. Me da rabia que cuando llega el portugués empiece a preguntarle por su vida todo feliz. Que la salude fríamente y ya está. En fin.

Puesto que la pústula me da con la puerta del salón en las narices y se lo ha apropiado, el otro día recordé que, al poco de llegar a la casa, estaba duchándome y me pidió que la dejara entrar para usar el retrete. Imagínate si le abro, capaz de haberme descuartizado con un cuchillo como en la famosa escena de Psicosis, además, ni de coña. Total, que como va al aseo tan a menudo, pensé, te vas a joder. La primera vez no me salió bien, porque resultó que sólo iba a la cocina y no al aseo, pero la segunda di en la diana. Estaba yo con mi proyecto pero atenta a sus movimientos por abajo. Cuando la oí salir del salón me levanté de la silla (tampoco corriendo, no quería que se notase), me metí en el aseo, cerré con pestillo y me senté en el borde de la bañera a leer el libro que precavidamente había preparado. Escuché cómo subía dos peldaños y se detenía. Ja. Hala, al jardín, a regar el césped, aunque igual lo envenenaba la asquerosa. Tiré de la cadena y abrí el grifo un par de veces para disimular, y estuve allí un buen rato. Al poco la oí poner un pie en el escalón otra vez. Volví a abrir el grifo y moví unos cuantos botes. Ojalá esté a punto de reventar, pensé satisfecha.

Ayer me despedí de Carlo. Se marcha el miércoles a Italia, sigo sin saber muy bien para qué, pero bueno, si le dan unos días y el chico puede, yo también me iría. Lo que sí noté es que estaba como ausente, en vez de estar más fogoso, en vez de despedirnos como dios manda (bueno, dios no manda precisamente lo que tengo en mente).

No le costó encontrar el edificio. Se adentró en el business park de Oxford, al final de Cowley Road, antes de llegar al Tesco grande, pasó junto a las oficinas de la Harley Davidson, y de entre unos árboles surgió un flamante edificio de cristal y acero de tres plantas que intimidó a Sofía. El vidrio exterior reflejaba pálidamente el cielo gris y le otorgaba sabiamente reflejos azules. Con un día soleado estará precioso, pensó Sofía, quizá algún día lo vea, inclusive si llegase a trabajar aquí. Era el típico lugar idílico donde a todo el mundo le apetecería trabajar, tan bonito y reluciente que un puesto de trabajo malo o frustrante allí dentro era inconcebible. Con estos románticos pensamientos se introdujo Sofía a través de una puerta de cristal en un hall más apabullante todavía. Como una barquita en mitad de un océano nadaba la estación de trabajo de las recepcionistas en un amplio atrio, diáfano, abierto y moderno desde el cual se divisaba el tragaluz de cristal del techo, por donde penetraba la mortecina luz del día. Casi se olvidó de para qué había ido allí.

La llamaron para la entrevista pocos días después de haber enviado el curriculum. Su tercera entrevista. De nuevo memorizó las características del puesto ofertado y consultó información de la empresa en Internet. Y ese miércoles seis de junio se plantó allí, fiel a su cita. Llevaba la misma camisa que para la anterior, pero esta vez se había puesto una camiseta de tirantes debajo. Algo hará. La temperatura no había mejorado en absoluto de mayo a junio. El verano era una estación meramente ficticia.

Confirmó su llegada a una amable recepcionista y se sentó donde le fue indicado, en unos tan innovadores como incómodos sofás. Todavía impresionada por la elegancia del lugar y presa súbitamente de una cierta inseguridad, se sentó en el borde, como si lo fuera a romper. Lamiendo el entorno con la mirada se preguntó si ése sería el lugar en el que iba a trabajar, el elegido. En esos momentos se sintió más inclinada a responderse que no, le quedaba grande. Se erguía ante cada persona que bajaba por las escaleras centrales, tratando de adivinar si sería su entrevistadora. Tenía frente a sí un periódico. Lo hojeó sin fijarse en lo que leía ni veía. Lo dejó. Los dedos se le habían teñido de negro. Joder. Sacó un kleenex del bolsillo y se los limpió, le daba tiricia la tinta de periódico. En ello estaba, justo desprevenida, y no advirtió una figura que se había aproximado a ella.

Al levantar la vista lo primero que tuvo frente a sus ojos fue una prominente panza seguida de su propietario, un cuarentón fornido de diminutos pero bonitos ojos azules nadando por una encarnada fisonomía. Sofía, sorprendida, se quedó por un momento sin habla, pues según la información facilitada de antemano esperaba a una mujer. El hombretón la condujo hacia los ascensores y lo demás no quedó grabado en la memoria de Sofía, que lo seguía azorada por unos pasillos todos iguales con despachos acristalados y mesas de trabajo junto a la ventana. El hombre, cuyo nombre Sofía olvidó tan pronto se lo dijo (de hecho no recordaba ni el momento en que se lo había comunicado), primer importante error, le habló sobre el interesante tema del tiempo, le preguntó sobre su nacionalidad, le hizo saber que él había estudiado español en el colegio pero lo había olvidado todo por falta de práctica, y alguna trivialidad más que Sofía no recordaría por efecto del nerviosismo. Sin embargo esa charla previa y la simpatía de aquel inglés la distendió un tanto. En la entrevista estuvo presente otra chica más seria pero no menos amable, aunque el hilo conductor lo llevó él. Tampoco en esa ocasión, víctima de la ansiedad, memorizó el nombre de la entrevistadora auxiliar. Se sintió más segura que la vez anterior, había aprendido de sus errores y preparado posibles respuestas. Sin embargo, tenía otra desventaja como extranjera: además de concentrarse en las preguntas, también debía hacerlo en el vocabulario, la expresión y la pronunciación inglesas (y en rogar no tener que llamarlos por su nombre) y cuando salió del edificio estaba exhausta. Tras la entrevista propiamente dicha hubo una sencilla prueba por ordenador donde debía enviar un diplomático email de respuesta a un cliente cabreado. Con el raciocinio obnubilado por la presión del momento y el cerebro hecho una pasa tras la entrevista, estuvo dudando un rato durante el cual no atinaba a aventurar una respuesta lógica. Finalmente lo hizo y el entrevistador de hecho la congratuló mientras descendían por la escalera. Buena señal. Pero puede que lo haga con todo el mundo. No quiso albergar demasiadas esperanzas para que la decepción no fuera mayor.

Antes de empujar la puerta de cristal para salir echó un último vistazo atrás. ¿Trabajaré yo aquí? De la entrevista de la semana anterior aún no había recibido noticias.

Tardó menos de diez minutos en llegar andando a la casa, tan cerca estaba del business park. Se desprendió rápidamente de la incómoda y fría camisa y llamó a Carlo. Necesitaba imprimir unas cosas y le preguntó si podía usar la impresora de su trabajo a última hora, cuando ya no hubiese nadie.

—Claro, no hay problema, te lo he dicho más de una vez, lo que necesites... vente luego y después nos vamos juntos a tu casa.

A las cuatro había quedado con Christa para ver una casa. Le contó lo que logró recordar acerca de la entrevista, comentaron las dos lo impactante del edificio (ambas la habían tenido allí), la rumana la informó que llamaba cada dos por tres a la embajada para ver el estado de su permiso de trabajo y se pusieron al día de los últimos acontecimientos de sus vidas mientras tomaban un café en una cafetería de Cowley Road.

—Desde luego si me cogen en este trabajo te estaré eternamente agradecida por haberme hablado tú de esa empresa, que no sabía que estaba aquí en Oxford. ¡¡Bueno, y encima trabajaríamos juntas!!

—Si me llega a tiempo el permiso de trabajo, es un horror esperar tanto.

—Pero te confirmaron el puesto, ¿no?

—Sí, eso me dijeron, pero si tardo mucho no sé si se echarán atrás... —dijo la chica un tanto compungida.

Christa fue la que concertó la cita para ver la casa de esa tarde. En realidad era un piso muy cerca de aquella zona y de la posible oficina, pero cuando estaban llegando el dueño llamó que ya lo habían tomado. Así que se fueron a la cafetería.

—Desde luego me parece que estas dos chicas están un poco relajadas con el tema de la casa, hasta el momento no han visto ni me han avisado para ir a ver ninguna ni nada —dijo Sofía.

—No tienen tanta prisa. Pero yo sí, por eso miré este piso para las dos.

—Claro, claro Christa, viendo el panorama no creo que les importe demasiado que las deje tiradas, total, no hemos dado aviso ni nada en la casa de ahora, así que...

Esa semana la polaca trabajaba de noche (bueno, desde las cinco de la tarde) y dormía de día. Sofía había suavizado su ímpetu sonoro en la preparación del desayuno y ya no daba tantos portazos, pero tampoco se cuidaba de no hacer ruido. El martes por la mañana el sapo oligofrénico no había salido de su habitación mientras ella desayunaba, ni tampoco el miércoles. Esa mañana de jueves no fue una excepción y tras la ingesta del almuerzo subió a su habitación y se entregó con fervor al proyecto. Para cuando la polaca salió de su madriguera Sofía estaba pegada a la silla y la casa en silencio. Oyó que la bicha subía a aliviar sus apremios de vejiga. Y también que se detenía en la puerta, sin entrar ni salir, como escuchando. ¿Está tratando de averiguar si estoy? Se preguntó Sofía, divertida. Pues vamos a ver qué hace. Siguió sin moverse durante un rato para ser testigo de los desvaríos de la loca. Deseó haber tenido una cámara en la cocina para comprobar si abría su alacena. Y cianuro para echarle en el agua, pero ésa era otra historia. Al rato la escuchó instalarse en el salón, con la puerta abierta (ajá, entonces sí la dejaba abierta) e iniciar una conversación. Si estuviera hablando sola me lo creería y todo. Llegó el momento. Sofía salió lentamente de la habitación, bajó las escaleras y al alcanzar el rellano pisó con más fuerza. Pudo ver con claridad el respingo de la polaca y el sobresalto materializado en su expresión. Entró en la cocina reprimiendo una carcajada. La polaca se levantó de un salto y cerró de golpe la puerta del salón. Te fastidias, gusano.

Para las visitas a las siguientes casas el viernes por la tarde lograron reunirse las cuatro. No la primera, que era un piso con dos habitaciones para Christa y Sofía únicamente. Sofía concertó el piso como la primera cita y la casa como segunda, así podrían ir Christa y ella en primer lugar y después quedarían con las hermanas sin necesidad de dar explicaciones.

Un nombre más apropiado para aquel piso habría sido ratonera. Una habitación era pequeña, la primera que vieron, y las dos se miraron pensando: ¿quién se quedaría con ésta? Pero la otra era más que minúscula, diminuta, la mitad de la actual de Sofía, hasta el punto de preguntarse si cabría acostada o tendría que sacar los pies por la puerta. Ya no prestaron atención al resto, por más que la cocina y el salón eran acogedores y bien iluminados.

Con la casa tuvieron mejor suerte pero tampoco las convenció. No estaba en condiciones infrahumanas como otras pero una de las habitaciones era tan minúscula como la segunda del piso, y obviamente nadie quería quedarse con ésa.

La visita había sido inútil pero como compensación pasaron una tarde muy divertida las cuatro chicas tomando una copa en un pub. A las diez de la noche Sofía llegaba a casa. Desde la entrada oyó el concierto de guitarra en la habitación de Mariana. Iba a usar los zapatos de la polaca como felpudo según su costumbre (su regocijo era directamente proporcional a la cantidad de barro en sus zapatos, y porque no veía casi nunca excrementos caninos por la calle) pero divisó al portugués en la cocina y se contuvo. Se acercó a saludarlo, estaba fregando sus platos y los de su musa española. Por más banal que fuera la conversación no merecía la interrupción de la pústula. Su figura amenazante se perfiló en el quicio de la puerta, en su ejercer una vigilancia de buitre sobre sus cabezas dando vueltas por la casa y entrometiéndose en todo, y le formuló al luso, con su voz atiplada, una pregunta tan estúpida como ella.

Y entonces, al girarse, Sofía lo vio. El forúnculo en su barbilla, un grano blanco, reluciente, del tamaño del Teide, cargado hasta los topes de pus amarillento y viscoso. Semejante excrecencia repulsiva monopolizó su atención de inmediato y por completo, como si tuviera el efecto hipnótico de un péndulo. Parecía que la miraba, como un ojo ciego, blanquecino. Sofía vio aplicado su mote a la perfección, era una pústula andante, una espinilla humana. Y en ese preciso instante comprendió la verdadera razón de su triste e insípida alimentación propia de las anoréxicas. No era el deseo de no engordar, sino ése, el acné, el tratar de evitar que su rostro se tapizara de esas excrecencias que tendrían un efecto devastador sobre su imagen, ya de por sí repelente.

Sofía se dio a imaginar con deleite una escena en la que preparaba una suculenta tarta de chocolate (a ser posible sin sabor a grasa), le ofrecía a todo el mundo y al llegar a ella le diría: “ah, no, perdón, que si no tu rostro se volvería algo muy desagradable de mirar, ¿verdad?” Y prorrumpiría en carcajadas tan maléficas como balsámicas mientras se llenaba la boca con un enorme trozo de tarta en toda su cara...

—Sofía, Sofía... —una mano la zarandeaba y la arrancó de su agradable fantasía.

—Qué, perdona Afonso, me he distraído —le dijo tocándose la barbilla.

La polaca había desaparecido. Esa pústula, esa verruga cancerosa... eso es lo que es, el cáncer de esta casa. Cuando llegó al comedor con su sándwich se encontró con la misma escena: la polaca con el mando y el portugués allí sentado absorto no se sabía si en la tele o en otra cosa. Esa noche al tumbarse en la cama sin lograr dormirse a Sofía la acosaron de nuevo los pensamientos más aciagos sobre venganzas imaginarias. Satisfacía su profundo rencor, rayano en el odio ciego, concibiendo formas de eliminarla, por hacerle la vida tan incómoda y destrozar la tranquilidad de su existencia. Le brotaron instintos asesinos sobre la mejor manera de matarla y deshacerse del cuerpo basándose en las estratagemas de las películas, novelas que había leído e incluso casos famosos de la vida real. La cosa se había complicado con la presencia del policía allí a todas horas, todas las noches, con la guitarrita, pero no era imposible. Se imaginaba consiguiendo un veneno indetectable para un forense, o reproduciendo la escena de la ducha de Psicosis y deshaciéndose del cuerpo mediante una sospechosa (sólo para ella) barbacoa (como en Tomates Verdes Fritos), o recurriendo a la incineración. O mejor, tendía el hilo en la escalera, la polaca tropezaba, se desnucaba (con suerte) y Sofía después recogía el hilo, se ponía la chaqueta, cogía su bolso y salía de la casa pasando tranquilamente por encima de su cadáver (nunca mejor dicho). Cuando estuviese segura de que alguien más había llegado a la casa, volvería y protagonizaría una perfecta escena de sorpresa y horror ante el desafortunado accidente, merecedora de un Oscar. Podía ver a los policías entrando y saliendo, la ambulancia, el portugués consternado, y ella fingiendo alarma, con una mano en el pecho y la boca abierta, un policía guapo se acercaba a interrogarla...

—Pero un grano asqueroso, como una verruga de esas de bruja, tío, casi me muero del asco, y tenía así toda la cara grasienta... —le comentó a Héctor el sábado mientras doblaban jerséis.

—A ver si la vas a ver volando por ahí con la escoba... —se rió el español.

—No me extrañaría...

A la ucraniana la habían enviado a plegar prendas a las mesas del otro extremo de la tienda. Desde la distancia Sofía la veía agitar la mano en su dirección saludándola, y ella le sonreía, contenta de verdad, pero por tenerla tan lejos.

Carlo llegó a la hora de costumbre, tarde, taciturno y apagado. En pocos días se marchaba a Italia para sus misteriosas vacaciones. No había vuelto a sacar el tema, ni había nombrado más el viaje, como si no estuviese ilusionado. Pero Sofía no le dio más importancia. Bajaron a preparar la cena. No había nadie más en la casa y Sofía supuso que habrían salido las dos parejas a cenar por ahí. La polaca, en cambio, sí estaba, pero no en el salón, por sorprendente que pudiese parecer, sino en su cuarto, con la música a gran volumen. Por lo visto iba a salir también. Genial. Se agachó a coger el paquete de pasta y al levantarse sufrió uno de los peores sobresaltos de su vida reciente. Un monstruo verdoso y repugnante se había materializado en el umbral de la puerta de la cocina y pretendía pasar por su lado.

—Ah... —Sofía lanzó una entrecortada exclamación llevándose una mano a la boca.

Era la polaca con una mascarilla facial verde. El grano purulento asomaba como una montaña sobre las aguas de un denso y verdoso pantano. Sofía se giró sonriendo. La polaca pasó bruscamente por su lado hacia el frigorífico. Carlo, que removía la pasta lenta y ausentemente, dejó escapar otro discreto “Wow”. El italiano miraba a su novia con los ojos desmesuradamente abiertos. Ésta tuvo que meter la cabeza en la alacena para disimular la risa. La polaca, evidentemente mosqueada, cogió un yogur del frigorífico y se metió rápidamente en su habitación.

—Che cosa era? —preguntó Carlo en su idioma, juntando la yema del pulgar con las de los demás dedos y subiendo y bajando la mano en el típico gesto italiano.

Sofía, aún agachada, se desternillaba de risa apoyándose en la puerta del armarito.

Al día siguiente, cuando se la volvió a cruzar, observó que la espinilla sebácea había evolucionado, se había convertido en un desinflado balón de playa, una excrecencia fofa y flácida en vías de transformación en corteza amarillenta. Parecía que le fuese a salir algo de ahí. Un gremlin, por ejemplo, de los que ya han tocado el agua.

El lunes recibió una mala noticia. Christa la llamó a media tarde para comunicarle que el fin de semana, hablando con unos amigos rumanos de allí de Oxford, salió el tema de la casa y le habían ofrecido una habitación libre que casualmente tenían en su casa.

—Lo siento, Sofía, pero es que me urge mucho, no puedo estar más en esa residencia, lo comprendes, ¿verdad?

—Claro, mujer, me había hecho a la idea de que viviésemos juntas, pero bueno, tú mira por ti, que aún no tenemos nada seguro.

Le entristeció que la chica se retirara del grupo, y sobre todo la posibilidad de compartir un apartamento sólo con ella. Se llevaban muy bien y estaba segura de que habrían vivido muy a gusto.

—Pues nada, tendré que meterles prisa a esas dos o me veo vegetendo aquí para siempre. Uff… —comentó Sofía con un bufido.

Cuando colgó se metió en Internet a mirar más casas. Nada que valiese la pena ese día. Abrió su correo. Nada interesante. Ya no le apetecía seguir con el proyecto. Entró en Facebook. No recordaba la última vez que se había conectado, y le llevó tiempo ponerse al día de las conversaciones con sus amigas, con otros contactos. Nunca miraba el chat, pero abrió la ventanita. Y allí estaba. En ese momento, él, estaba en Facebook también. Sergio aparecía conectado.

27

22 de junio.

Asunto: Por eso vete...

El prototipo de persona cerda, sucia, marrana y todos sus sinónimos vive en mi casa. Me han tocado en suerte como compañeros de casa un hatajo de gorrinos, puercos y vagos que prefieren vivir en la más mísera inmundicia antes que perder dos segundos limpiando la encimera de la cocina. Lo peor es que se la trae al pairo, ni ven la suciedad. Así es que no puedo evitar pensar que las bacterias, microbios y demás microorganismos que atacan los cuerpos no existen. No deben de ser más que una vil patraña inventada por empresas de productos de limpieza para vender. Porque, si esos bichitos existieran, yo sería un montón de huesos carcomidos. Eso o es que ya he generado una especie de inmunidad resistente a todo.

Esas bayetas de los bares, con las que limpian una mesa tras otra hasta que quedan marrones, son un dechado de limpieza. En mi casa, la bayeta con la que supuestamente se tiene que limpiar la encimera es lanzada al fregadero sin piedad nada más estrenarla y allí permanece, con todos los platos sucios, hasta que se pudre, y entonces, avisada por el olor, alguna benévola mano invisible la tira, coge otra y se repite el proceso. Luego van y usan los secamanos, que están siempre por ahí tirados en medio de la mugre, para todo menos para la función que indica su nombre. Así que ahora uso mi propio secamanos y me lo subo a la habitación (también).

Y, aparte de esto, tengo tres noticias, dos buenas y una mala. Cuál quieres… bah, las dos buenas, total, una tiene que ver con otra. ¡El puesto es mío! ¡Voy a trabajar en las oficinas de cristal! Me llamaron la semana pasada, el día 14 creo, cuando Carlo estaba en Italia, y me dijo una chica muy amable que me ofrecían el puesto, me preguntó si aceptaba, y yo tan emocionada que no podía ni contestarle, yes, le dije al final. Estoy contentísima, asustada, pero muy feliz. Esa misma tarde, como me pilla tan cerca, pasé a recoger los papeles, así que ya tengo firmado el contrato. ¡Empiezo el 16 de julio! Y por tanto… viajo a España. Diez días, del 1 al 10. Ahora tengo que ponerme las pilas y dejarme el proyecto acabado, si puedo, o casi. Todo esto más las vacaciones me va a venir muy bien para despejarme, de la mala noticia me refiero… Más pronto o más tarde tenía que pasar. Yo no es que haya sido un ángel, al contrario, también me porté mal con él, pero él es un capullo.

Pensaba en Sergio a menudo, y conforme el tiempo pasaba y su vida se complicaba e iba tomando otros derroteros, la historia con Sergio se iba alejando, como un punto vagando remotamente en su memoria. Al mismo e inexplicable tiempo, lo tenía muy presente, recordaba cada detalle de aquellos días y cuando los pensamientos negativos acerca de la polaca remitían se dedicaba a rememorar en soledad los momentos escogidos de entonces.

Sin embargo, esa tarde al verlo online, allí en el chat de Facebook, todo se removió y el recuerdo de su aventura se vino a un primer plano de su mente como si lo hubiese vivido la semana anterior. Estaba a un click de hablar con él, después de dos meses, a un click de entrar en su perfil, navegar por su vida, ver sus fotos. Dudó unos minutos. Inmóvil, evocándolo. Con un nudo en el estómago. Lo veía tumbado en su cama, lo veía besándola, abrazándola. Oía las palabras de Tom, estuvo a punto de dejarlo todo por ti.

Cerró Facebook. No puedo. No. Todavía no. Mierda, para qué he entrado. El resto de la tarde y la noche los pasó con la vieja sensación de desasosiego, de tristeza y frustración prendidas en el pecho, todo mezclado. Echaba tanto de menos su cercanía, la manera en que conectaban, su sonrisa, sus ojos verdes cuando la miraban, cuando veía el deseo en ellos.

No había un solo hueco en toda la cocina para depositar su taza del desayuno. La inmundicia sobresalía y ocupaba cada rincón de aquella estancia, en el fregadero se amontonaba la habitual pila de platos sucios casi rozando el grifo y en el suelo había medio supermercado, un batallón de gallinas no habría dado abasto. Los pies se le pegaban al suelo y pisaba bultitos todo el tiempo. No, si me mejorará la circulación sanguínea y todo. Semejante desidia encendió la chispa de la máquina de ira corrosiva que Sofía alimentaba en esa casa y por unos instantes los vio a todos desangrados por el suelo. Dejó la taza por allí mismo, pensando en que ya derrocharía detergente al fregarla después, y cuando fue a cogerla no podía, como si una mano invisible la tuviera agarrada por abajo. Se había quedado pegada. Ríete tú de la resina de los árboles. Al intentar despegarla, del tirón se le volcó media taza y la leche se derramó por la encimera, uniéndose al mejunje que ya había. Y cómo demonios limpio yo esto. Vio un rollo de servilletas de cocina al otro lado y cogió unas cuantas. Al deslizarlas por la superficie se creó una pasta viscosa que le revolvió el estómago y se le fueron las ganas de desayunar.

Hacía tiempo que había desistido de limpiar la encimera, porque nadie más lo hacía y al final ella acababa limpiándola seis veces al día: antes de cada comida (para poder cocinar a gusto) y después por respeto al que fuese a cocinar tras ella. Parezco idiota, si yo siempre me la encuentro sucia, por qué se la tengo que dejar limpia a los demás. Y así es como se unió al club de la marranería. En principio le preocupaba el tema de las bacterias y microbios de los restos de comida en descomposición, pero luego pensó que si la cofradía esa de cochinos aún no había pescado ninguna enfermedad o infección ella también podría sobrevivir, sólo había que llevar un poco de cuidado y por supuesto fregar los platos antes de usarlos, porque era raro encontrar uno sin restos de comida adheridos.

Del baño tenía que inspeccionar la bañera antes de ducharse, despegar los mocos y cuando no limpiarla entera, por si acaso. Para saber el color del lavabo había que hacer memoria y por el suelo se extendía un tapiz de pelos humanos. Al principio Sofía, de paso que aspiraba su habitación, lo hacía también por el rellano y el baño, pero estaba harta de todos aquellos puercos y dejó de hacerlo, al igual que lo de la cocina.

Acabando de limpiar el pringue estaba cuando sonó su móvil. Subió corriendo a su habitación. Un número desconocido con prefijo de Oxford. Así es como supo que tenía trabajo. Un buen trabajo. Entraba como asistente, pero al menos se metía en el mundillo. Se puso a dar saltos de alegría. Necesitaba llamar a alguien para decírselo, compartir su buen humor, para una vez que le ocurría algo bueno y podía sustituir su habitual estado de queja por una estupenda noticia. Rosana trabajaba. Carlo en Italia. Sus padres ilocalizables. Sus amigas también trabajando. Llamó a Christa. Lo que la otra oyó por teléfono al descolgar fue un grito de júbilo seguido de un “¡vamos a trabajar juntas!”.

—No te creas, no sé, me llamaron ayer que van a continuar el proceso de selección para mi puesto porque lo de mis papeles no está claro y bla bla.

—Pero si sí que te lo dan, ¿no?

—Claro, eso les dije yo, que sólo era cuestión de tiempo, pero es que no se enteran, están en recursos humanos pero no tienen ni idea de papeles ni nada de eso. Al final dice que me dan unos días más.

—Uf, menos mal.

—Estoy venga a llamar a la embajada y a todas partes para ver si puedo agilizar algo…

—Pues sí, tú dales por culo a ver si aunque sea por pesada…

Christa se rió.

—¿Te has mudado ya a la casa nueva?

—Este fin de semana. Así que ya estoy empaquetando algunas cosas y tal.

—Ay, qué bien, yo aún tengo que sufrir los desvaríos de la polaca y el hatajo de cerdos este. En fin.

—Tú busca, que seguro que encontráis algo bueno pronto.

—Eso espero, pero me toca buscar a mí, porque ellas… Mira, con la alegría de la noticia del trabajo hoy ya no me apetece hacer nada, pero es que no sé dónde ir tampoco…

—Yo tengo que ir al centro a comprar unas cosas, ¿te vienes?

—Ah, pues sí. ¿A qué hora?

Esa misma tarde tiró de sus ahorros una vez más (¡la última!, pensó satisfecha) y compró su billete a España. Después le envió a Carlo un mensaje dándole la noticia y de paso para preguntarle qué tal el viaje. No recibió respuesta.

Rosana y su hermana también se alegraron mucho por ella. El viernes fueron a ver otra casa que Sofía había localizado por internet y después a tomar algo. Lo pasaron muy bien, Laura era una persona afable y chistosa y amenizó la velada. Pero esa noche Sofía habría necesitado algo más, marcha al estilo mejicano, por ejemplo, pensó con melancolía recordando las noches de desenfrenado tequila y cerveza. Eso sí habría sido una celebración a la altura de su buena nueva. Por fin había recibido un mensaje de respuesta de Carlo. Día y medio después. Era bastante apasionado. Sofía tuvo que volver a leer el remitente para cerciorarse de que era él. Introducía términos como “cariño”, “te quiero” y algunas frases poéticas en italiano que parecían sacadas de un libro de poesía clásico. Aunque las hubiese copiado, sólo el esfuerzo y la intención de dedicárselas a ella la hizo enternecerse. Si cuando quiere puede ser un encanto, ¿por qué no querrá que compartamos piso?

El sábado también quedó con Rosana pero no tenían ningún plan concreto. Su hermana no podía unirse a ellas porque los sábados quedaba con su novio, un eslovenio al que Sofía, dejándose llevar por prejuicios, imaginaba como un tipo con pinta de mafioso y/o portero de discoteca de mediana estatura, con varios tatuajes, tez macilenta, pelo negro engominado hacia atrás. En general con Carlo los fines de semana no eran excitantes, sino más bien apáticos, pero ese fin de semana sin él se sintió como si le faltase algo. Echaba de menos su compañía. No le apetecía pasarse el domingo sola en su cuartucho, no hacía tiempo para pasear, no se le ocurría dónde ir aunque existiese la remota posibilidad del buen tiempo, y el salón estaba descartado porque seguramente la polaca lo ocuparía todo el día como una araña disecada.

Al final se le ocurrió algo con que ocupar el domingo. Emocionada como estaba con el mensaje de Carlo, se fue a Linark, subió a la sección de lencería evitando ser vista por la ucraniana, y por tres libras se compró un sexy conjunto de lencería con que celebrar su nuevo trabajo el siguiente miércoles en su reencuentro con Carlo.

Desde su habitación oyó a los otros tres especímenes debatiendo sobre algo que no fue capaz de captar. Una película y dos horas de trabajo en el proyecto más tarde bajó a prepararse la cena. Mariana le comentó que la polaca últimamente se quejaba de que Internet iba muy lento.

—Por lo visto le ha dicho noséquién que con el Wi-Fi compartido si alguien descarga vídeos, películas y cosas así Internet va más lento.

—Qué tontería, no veo qué tendrá que ver. Pero bueno, aunque así fuera, yo no descargo nada.

Solía ser Carlo el proveedor de los bodrios (con los que él mismo se quedaba dormido), y alguna película, o directamente las veía online. Pero con ese comentario se le encendió una luz. Al día siguiente, en cuanto oyó que la polaca entraba en el salón, suponía que con su portátil, abrió un programita de descargas y buscó dos o tres películas, suficiente para tener entretenida a la red un buen rato. Media hora más tarde se fue la conexión. Qué extraño. Ah, espera, no es tan extraño, el módem está en el salón. Será hija de... Bien, no voy a darle ese gusto. Siguió trabajando en su proyecto, para el que no necesitaba Internet, y a la hora de comer la víbora la interpeló en la cocina.

—¿Estás descargando algo?

—Yo no descargo nada, ya se lo dije ayer a Mariana —mintió con convicción.

Cuando volvió a subir ya había restablecido la conexión, probablemente resignada a una velocidad lenta. Te jodes. Abrió el programa y siguió con sus descargas. Si es que esta tía me aboca a la delincuencia. Lo que obtuvo fue una película que no correspondía con el título, de ésas de argumento complicado y diálogo vivaz, posturas a veces impracticables y muchos gemidos fingidos. Pues a por otra.

Esa tarde la buitre carroñera desconectó Internet dos veces más antes de irse a trabajar. Una nueva ronda de pensamientos asesinos asaltó a Sofía, castigando su cerebro con retorcidas imágenes surgidas de su profundo rencor y odio hacia aquel desecho humano. Sentía unos irrefrenables deseos de matarla, de ser violenta, visualizó en unos segundos su propia imagen propinándole una paliza mortal a la polaca, asestándole golpes con el bote de la sal hasta dejarla tendida en el suelo sangrando. Lo peor era que semejante visión le reportó placer y consuelo, aplacó su ira.

Siguió un rato más dándole vueltas a tan aciagas cavilaciones hasta que una oportuna y bienvenida llamada de Carlo las interrumpió. Había regresado. Bueno, la noche anterior pero era tarde y estaba cansado y tal y no había podido llamarla. Nos vemos el miércoles, sí, claro, estupendo, tengo una sorpresita para ti, ah sí, cuál, algún postre delicioso, no hombre, no es de comer, bueno, según se mire... je je.

—Porca putana... No sé qué me ha pasado —no parecía preocupado en exceso, sólo ensimismado.

—Bueno, no pasa nada... pero no sé, me parece raro que hace tiempo que no nos vemos y justo ahora...

Sofía estaba decepcionada pero sobre todo extrañada. Había algo que no encajaba. Hasta que Sofía se quitó la bata todo fue bien: en cuanto él llegó fueron directos a la habitación, empezaron a besarse, Sofía lo sentó en la cama, se quitó el pantalón, se descubrió la bata y le enseñó su nuevo conjunto. Él mostró un momento de entusiasmo pero no reaccionó con la efusividad que ella había esperado. Y en el momento cumbre... Todo se vino abajo. Todo.

Después del gatillazo, sin nada mejor que hacer, bajaron a cenar taciturnos. A Sofía la acometían sospechas fugaces como destellos sobre el viaje de su novio a Italia. ¿Podría ser que allí hubiese tenido una aventura? Pero entonces llegaba él con cariñosos arrumacos y le hacía olvidar esos pensamientos. Además, estaba aquel mensaje tan efusivo que le había enviado estando allí. Cierto que había tardado en contestarle, pero Sofía era consciente de que estando de viaje uno se movía más, visitas aquí, compras allá; ella misma cuando iba a España solía andar de un lado para otro sin parar y era fácil posponer la respuesta a un mensaje.

—Mmm, casi se me olvida —dijo de repente Sofía vertiendo ya la pasta en los platos—, tengo que imprimir unas cosas del proyecto, para ver cómo me ha quedado el diseño, ¿puedo ir mañana a tu oficina?

—Claro, ven sobre las cinco o cinco y media, ya no queda nadie.

—No, mañana trabajo en Linark. Voy el viernes, entonces, aunque lo necesito ver...

—Ven a mediodía, sobre la una, todo el mundo se habrá ido a comer.

Esa noche no lo volvieron a intentar ni sacaron el tema. Viendo una película se quedaron dormidos. El sexy conjunto de tres libras permaneció olvidado en el fondo de un cajón.

A la una y diez del jueves Sofía le hizo una llamada perdida a Carlo frente a la puerta de la oficina. Dos minutos después él bajó a abrirle. Arriba dos o tres personas dispersas llenaban de migas los teclados y de aceite el ratón mientras comían en sus estaciones de trabajo. Nadie le prestó atención. Sofía le dio el pendrive a Carlo, las instrucciones para la impresión y saludó a una compañera italiana de Carlo con la que se había cruzado alguna vez que había ido a la oficina y en alguna fiesta. En ese momento entró otro compañero de Carlo, un canadiense, coordinador del proyecto junto a él. Saludó a Sofía.

—Carlo, ¿puedes venir un momento? Tengo una duda sobre el gráfico 26...

—Recógeme tú las hojas de la impresora, ahora vuelvo —le pidió Carlo con un guiño.

La italiana se disculpó, se despidió de ella y salió, a comer, dijo.

Sofía se quedó sola. Recogió las hojas, las organizó, se sentó. Carlo tardaba. Quizá pudiesen ir a comer juntos, siempre que él invitase, claro. Su ordenador estaba encendido. Y decidió consultar su correo. En la barra de abajo una ventana minimizada indicaba que el de Carlo estaba abierto. No, no debería. No debería. Lo abrió. Un vistazo rápido, emails de trabajo, básicamente. Lo minimizó otra vez. Espera. Algo había llamado su atención. Lo abrió otra vez y miró. No sé. Sí, ahí, una carpeta llamada “Carola”. También había una suya, “Sofía”. Pinchó en la de Carola. El poco italiano que sabía y la semejanza con los dos idiomas bastaron para que Sofía lo entendiese todo. Con el corazón a mil y dedos temblorosos pinchó en un correo titulado “mi manchi” (te echo de menos). Lo leyó con ojos rápidos, desviándolos de tanto en tanto hacia la puerta, por si entraba. Aunque ya le daba igual. Volvió a la carpeta de esa chica. Miró las fechas. Se remontaban a Pascua. ¡Desde Pascua! Las manos le sudaban. Leyó alguno más, del principio, para hacerse una idea de la historia. Y el último, del día anterior. También habían estado juntos esas mini-vacaciones.

Sofía se echó atrás en la silla, sorprendentemente serena, vacía, desprovista de todo sentimiento, sólo su corazón todavía acelerado y aquel maldito sudor en las manos. Se las limpió restregándolas contra el pantalón. Respiró hondo. En cuanto su cerebro pudo volver a funcionar las piezas del puzzle fueron encajando como un perfecto engranaje. Le encontró justificación a todo, resolvió los porqués, entendió los cambios de humor, todo. Cabrón. Y yo creyendo que sospechaba de mí. Por qué no me lo dijo. Más de dos meses con ella y no me lo ha dicho. Claro, una aquí y otra allí, ¿no? Se levantó, recogió su carpeta con las copias y salió a paso lento con piernas flácidas. Se había dejado el correo abierto en la pantalla por uno de los emails de la otra. Cuando alcanzó la parada del bus las lágrimas ya se agolpaban en sus ojos.

No la llamó. Sofía quería apagar el móvil, no deseaba hablar con él, ni volver a saber nada más de él, pero al mismo tiempo miraba el móvil con ansiedad. Lo sabe. Sabe que lo he visto y que lo sé todo. Y no me llama. Capullo, ni se digna a llamarme. Mejor. Aquí acaba todo. Casi dos años para esto.

La congoja le encogía el estómago. No comió. Eran las dos y media pasadas cuando llegó a la casa y se fue directamente a su habitación. No pudo reprimirlas más. Pensó en Sergio, pensó en Carlo, en lo mal que le había salido todo, con todos, en lo frustrante que era su vida. Le apetecía estamparle un par de hostias en la cara al italiano cabrón, pero no tenía derecho. Ella había hecho lo mismo. Con Sergio. Sólo que aquello había terminado, no lo había alargado en el tiempo y estado con los dos a la vez. Pero aún le quería. Y pensaba a menudo en él. No tenía derecho a reprocharle nada a Carlo.

Dos horas más tarde había tomado una determinación. Dobló la carta de renuncia de Linark y salió dispuesta a cambiar su vida. Trabajo nuevo, vida nueva.

Quedó con Rosana en el centro. Fueron al Lamb & Flag. Como si de un acuerdo tácito se tratara, ninguna de las dos había manifestado el deseo de ir al O’Neills desde hacía bastante tiempo. Sofía le soltó lo de Carlo de sopetón y le explicó cómo lo había descubierto.

—A ver, si yo no me he portado bien tampoco, lo sé, desde el momento que conocí a Sergio y empezó a gustarme ya no estaba bien seguir con Carlo mientras pensaba en otro. Pero, en fin, enterarte de estas cosas así, leyendo un email...

—Ya, es duro, sí. Aunque no te creas, que te lo diga en la cara tampoco es agradable...

—Sí, es verdad, pero lo que yo le diría al menos es lo típico, que ya no estoy bien, no siento lo mismo, quedamos como amigos, esas cosas. Así parece que duele menos, ¿no?

—No es que duela menos, es menos frustrante.

—Sí, yo qué sé. Bah, para frustrante lo de Sergio, eso sí que es una pena. ¿Sabes? Con esto de Carlo se me ha removido todo lo de Sergio otra vez... —se quedó pensativa—. Con razón no quería que fuésemos a vivir juntos. Si es que ahora lo entiendo todo, y cuanto más lo pienso, más me voy dando cuenta de todo, o sea, que le encuentro explicación a todas las cosas raras, a sus cambios de humor, por qué estaba tan ausente... por qué últimamente ni siquiera le miraba el escote a Mariana, que antes se le saltaban los ojos...

—Claro, si estaba pensando en ésa...

—Lo que me pregunto es, si no lo llego a descubrir, ¿hasta cuándo habría continuado sin decírmelo?

—No sé, pero al final esas cosas se acaban sabiendo, por un lado o por otro. O... o igual estaba esperando, no sé, que la relación se acabase porque sí, o te cansases tú, que lo dejases tú en definitiva. A veces pasa… ¿Y no has sabido nada más de él?

Esa idea quedó suspendida por unos instantes en el consciente de Sofía, pero en seguida la guardó en un rincón para retomarla más tarde, y respondió a su pregunta.

—Sí, me lo encontré ayer cuando salí de Linark.

Llegó cinco minutos antes de la hora a Linark y fue seguida a la oficina de Alice para entregarle su carta de renuncia. Le informó que había encontrado trabajo en una oficina y le agradeció mucho su ayuda al ofrecerle un puesto adaptado a su horario unos meses antes. A la ucraniana se cuidó mucho de decírselo, no la quería rondándole como un perrillo detrás y delante, acosándola con preguntas indiscretas, queriendo quedar para despedirse. Esperaría una semana todavía, y ojalá no se enterase por otros medios, ahora que Alice lo sabía. Por el mismo motivo tampoco la puso al corriente de su ruptura con Carlo.

Lo que menos esperaba cuando salió era encontrárselo allí. Eran las nueve pero aún de día. Sofía tuvo la sensación, una vez lo tuvo frente a sí, de que no lo había visto en mucho tiempo. Tantas cosas habían pasado por su mente desde las dos de la tarde.

—Sofía yo...

—No hace falta que me digas nada, me ha quedado muy claro. No te preocupes, estoy bien.

—No, no lo estás, te conozco.

No, no la conocía, porque realmente sí estaba bien, y porque si ella no hubiese estado también con otro estaría hecha una furia. Pero decidió seguirle la corriente, hacerse la herida.

—Da igual cómo me sienta. Ya está todo hecho. ¿Por qué no me lo dijiste? ¿La conociste en Pascua?

Se llevó la punta del pañuelo al ojo seco. Sorbió unos mocos inexistentes.

—No, yo... eso no importa.

—Sí que import... ah, o sea, que la conocías de antes. Pero os liasteis en Pascua, ¿no?

Coño, tendré que añadir algún insulto, advirtió de repente Sofía.

—¿Leíste todos los emails? —dijo, sonrojándose.

—¿Eso es lo único que te preocupa? Pero qué cabrón, cómo has podido hacerme esto.

Repitió el gesto del pañuelo con el otro ojo. Miró hacia otro lado. Se sentía mal. Pero porque le remordía la conciencia. No tengo derecho, yo también le puse los cuernos.

—No, no lo preguntaba por eso. Lo siento...

—Nunca has sido tan romántico conmigo, joder...

—Lo siento, lo siento de verdad. No quería que te enterases así, cometí el error de dejarme el email abierto...

—Pero qué poca vergüenza, pues menos mal, yo me alegro porque así me he podido enterar de lo que venías haciéndome desde nosécuándo... ¿Me lo ibas a decir? Dime, ¿cuándo me lo ibas a decir?

—Pues no sé... no había encontrado el momento...

—¡¡En dos meses!! —chilló Sofía— Bueno, dos meses no sé...

Él ni lo confirmaba ni lo negaba.

—El mes que viene hacíamos dos años, ¿te acordabas o ya no?

—Sí, claro que me acordaba... Sofía, yo... —se acercó e intentó abrazarla. Ella lo apartó de sí empujándolo suavemente con la mano—. Yo te quiero, aunque no lo creas, te quiero.

—Pero qué... me cago en la leche, qué cara más dura, joder... No me lo has dicho casi nunca y me lo dices ahora, mira... Me voy.

La detuvo sujetándola por el brazo.

—No te vayas, te lo explico todo, de verdad, vamos a hablar a otro sitio, que aquí en medio de la calle... No quiero que lo dejemos aquí, así...

—Yo sí. No hay nada más que hablar, Carlo. Y no quiero que me expliques nada, no quiero saber.

—Pues hablamos de otra cosa, cuéntame lo de tu trabajo...

—Madre mía. Creo que deberíamos dejarlo aquí. Me has estado siendo infiel todo este tiempo y ahora quieres hablar como si nada. Pero tú qué te crees, ¿que soy gilipollas? No lo empeores más, vamos a dejarlo antes de que me cabree más y quedemos peor.

Por una de esas malas pasadas que juega a veces la mente, en ese momento pensó que probablemente ésa era la última vez que veía al tío con el que había estado saliendo dos años. Y sin embargo no sintió que dejara mucho atrás. Había conectado más con Sergio en cuatro días que con el italiano en dos años. Carlo era más frío, menos cercano. Desde luego habían tenido momentos muy buenos, temporadas felices en que la hacía reír. Y en la cama se compenetraban bien, era algo monótono pero le gustaba. Hasta que había llegado Sergio. El mejicano tenía un punto más salvaje, más espontáneo, más ardiente pero a la vez dulce.

La consciencia de la inminencia del final sí le humedeció los ojos. Y sin fingir se acercó el pañuelo por tercera vez. Él también lloraba.

—Qué capullo has sido —dijo Sofía entre sollozos.

—Lo siento, no era mi intención...

—Sí lo era, idiota, tuviste mucho tiempo para que no fuese tu intención...

Dos minutos más tarde se despidieron. Él, aún reacio, trataba de retenerla un poco más, pero ella de repente se sintió muy cansada y decidió no alargar más el triste final que ya le estaba deformando la cara. Echó a andar sin girarse hasta que alcanzó el bus, que por suerte estaba ya en la parada. Cuando arrancó lo vio por la ventanilla, allí plantado, diciéndole adiós con la mano.

28

1 de julio.

Asunto: De camino al sol.

La otra tarde, estando yo tan tranquila en mi cuarto reflexionando sobre los lamentables infortunios de mi vida en los últimos meses, un grito desgarrador me trajo de vuelta a la realidad y me di un sobresalto espantada ante la idea de que la polaca hubiese matado a alguien. Antes de salir me hice con un arma de defensa (fijo que yo iba a ser la siguiente), el bote de la sal (no tenía otra cosa a mano, pero estaba lleno, o sea que asestando un golpe con contundencia podía llegar a herir) y abrí la puerta despacio, expectante. Mariana estaba en el descansillo con una mano en cada mejilla, la puerta de su habitación abierta, y ella mirando con horror hacia el interior. Por favor, que sea ella la que ha matado a la polaca, pensé, fíjate, y así me ahorraba el trabajo (y de paso me hacía un favor de los que uno no sabe cómo agradecer). Pero no. Era una araña con aspecto de tarántula posada en la pared junto a la ventana. Yo no grité pero me aparté con horror, sin querer mirar a aquel repugnante insecto pero sin poder apartar la vista de él. En eso que subió el portugués con cara de preocupación y Mariana, aún muda de pavor, señaló hacia donde estaba la araña. Te juro que pude ver cómo el portugués vencía con dificultad su aprensión y se aproximaba con paso temblorosamente valiente pero cauto a la nueva dueña de la habitación. Después se dio media vuelta, bajó a la cocina y volvió a subir con una jarra de cristal y una tapadera. Echó a la araña dentro, luego abrió la ventana y la lanzó al vacío. Rió satisfecho de haber ayudado a su musa.

Por increíble que parezca, el sábado antes de ir a Linark me desperté y, nada más abrir la cortina para dejar pasar la apagada luz del día, me encontré también con una araña en la pared, a los pies de la cama. No era tan grande como la de mi vecina ni tan gorda, pero no pude dejar de preguntarme cómo demonios había llegado hasta allí, desde cuando rondaba mi cama, si se había estado paseando por encima de mí toda la noche… ay, qué horror, me la imagino caminando por mi pelo y me entra una grima…

Cogí la chancla con una mano, me puse frente a ella en pose desafiante (como si la araña se fuese a amilanar al verme así) y me preparé mentalmente durante unos segundos antes de dejarle caer la zapatilla encima de un golpe seco y acabar con su vida. Por un instante me imaginé que era la polaca y me dio hasta placer. Estos insectos jamás deberían salir de su hábitat e invadirnos. ¿No han aprendido todavía que si entran en nuestras casas sólo pueden acabar aplastados?

Después en Linark se lo estaba comentando a una compañera india muy maja (aquella a la que la ucraniana le dijo lo de las tetas) y no te imaginarás lo que me dijo. Que las personas se tragan una media de siete arañas mientras duermen a lo largo de su vida. Desde entonces no soy la misma. Me he vuelto un ser paranoico, inspecciono todos los rincones de mi habitación antes de ir a dormir y estoy pensando en sellar la puerta por si entran por la ranura de abajo.

Me voy a España. Sólo tengo que cerrar la maleta, coger varios autobuses hasta el aeropuerto y el avión que por fin me transportará hacia un paraíso de calor. Aquí aún llevo dos mangas y la chaqueta de entretiempo. Ayer por la mañana el termómetro marcaba 19ºC. Inhumano. Supongo que en Alicante rondará los 35ºC, lo miraré en Internet. ¡Estoy impaciente!

La ucraniana la perseguía incansable por cada recoveco de la tienda y ella le rehuía al mismo ritmo, serpenteando entre percheros y mesas con los brazos cargados de prendas que colgar. Ese sábado tampoco le había dicho nada sobre su marcha ni sobre lo de Carlo, y era obvio que no se había enterado por ahí.

—¿Sabes que Al-Oh-Marhi (Anamari) y Meg están prometidos? Mira si sabía yo que estaban saliendo.

Valiente lo que me interesa a mí la vida de esos dos.

Sofía estaba apagada, como una estufa a medio gas. Había acudido a su mente la idea que deslizó Rosana en la conversación y ansiaba reflexionar sobre ella con tranquilidad, pero con la ucraniana comiéndole la oreja con chismes que ni le iban ni le venían no podía y se puso de mal humor. Cuanto más lo pensaba más factible lo veía. Era posible que Carlo hubiese esperado que Sofía se cansase de él, que fuera ella la que rompiera la relación. Cobarde. Quizá ni él mismo era consciente. O simplemente se dejaba llevar, tenía miedo a planificar una ruptura y mucho más de llevarla a cabo. El hombre sin acción.

—El otro día mi marido me dijo que tenemos que ir pensando en tener hijos. Él quiere una niña, por lo menos de momento, porque quiere tener más, no te creas…

Sofía vio a Anamari pasando a unos metros de ellas y se acercó más a él con el pretexto de buscar el paradero de una prenda, por lo que la ucraniana se tuvo que retirar (dándole un respiro a sus cuerdas vocales) para evitar un toque de atención. Y ése fue el momento que Sofía aprovechó para refugiarse en los chistes de Héctor.

—Ey —le dijo Héctor al verla acercarse—, ¿qué tienen en común los hombres casados con los solteros? —No esperó a que Sofía diese una respuesta— Que los dos piensan que el otro folla más —se tronchó él solo.

—Auxilio, está matando mis neuronas, me noto el cerebro más lento, te lo juro. Un poco más y no pillo ni el chiste. Y menos mal que no le he dicho lo del italiano que si no… huy, si a ti tampoco te lo he dicho. ¿Ves? Lo que te digo, se me atrasa el cerebro, como los relojes.

—¿Lo del italiano? ¿Qué ha pasado? El mejicano…

—No, no… que lo hemos dejado.

—¿Ah sí? Joder… ¿Y eso?

—Pues que descubrí que me ha estado poniendo los cuernos desde hace un tiempo.

—Hostias… ¿te lo dijo él?

—Qué va, el muy cobarde, que vi yo los emails —le explicó cómo había sido. No se mostró muy comprensivo. Estaba claro que eso de las relaciones no iba con él.

—¿Cuánto tiempo llevabais?

—Uff, casi dos años.

Comentaron el tema unos segundos más, mientras caminaban despacio y se ocultaban tras los percheros.

—Pues yo también tengo noticias, me vuelvo a España a finales de julio —anunció Héctor.

—Anda, ¿sí?

—Sí, tío, estoy hasta los huevos de estar aquí, y trabajar aquí, qué asco, si yo vine para seis meses o así y al final se ha alargado y mira, casi un año. Voy a entrar en un bufete, mi tío trabaja allí y al menos como becario para empezar…

—Joder Héctor, muy bien, pero fíjate que no te veo yo como abogado, no sé por qué…

—Eh, que yo si quiero puedo ser muy serio.

—Sí, ya… Bueno, pues hablando de marcharse, otra noticia, he encontrado trabajo en una oficina en el business park, así que dejo Linark. El jueves le entregué la carta de renuncia a Alice y el sábado que viene es mi último día.

—Oye, de puta madre, tía… Nada más acabar el máster, no te quejarás…

—No no, la verdad es que estoy muy contenta. Uff, me pregunto cómo será no tener que trabajar un sábado aquí…

—Pues que te cagas, así será… ¡Hostia! —exclamó de repente como acordándose de algo o habiendo visto a una tía buena pasar—. Se abre el telón y aparece… es buenísimo, ya verás… aparece Excel y PowerPoint, ¿cómo se llama la película?

Lo lamento por el bufete. Ahora, entretenidos van a estar, sobre todo las abogadas.

—Cómo, a ver…

—¿Star Word? —prorrumpió en carcajadas.

Y así siguió hasta que le vieron las orejas a Anamari.

Dio gracias que Rosana estaba disponible esa noche. No habría podido soportar una velada en la casa con la polaca y los demás seres escandalosos y marranos por allí pululando. Cada vez los aguantaba menos. Si se los cruzaba o coincidían cenando charlaba un rato y bien, pero se había distanciado considerablemente y no estaba al tanto de los acontecimientos ni noticias de la casa. Temía la llegada del domingo, el primero sin Carlo, sin estar saliendo con él. Esos dos años habían pasado volando. Sintió que apenas había llegado a conocerlo; era bastante inexpresivo en cuanto a sus sentimientos y en los últimos meses había estado tan ensimismado (ahora Sofía sabía por qué) que la relación estaba desde hacía tiempo en punto muerto.

Gracias a la reunión de esa noche con su amiga consiguió despejarse y alejar de su mente esos pensamientos que como moscardones acababan por darle dolor de cabeza. A ver si la jaqueca de Laura es contagiosa. Ella también fue, pero sólo se quedó un rato, hasta que su novio terminó de trabajar (era camarero) y pasó a recogerla. El prototipo de mafioso que había imaginado se personificó frente a ellas en la figura del eslovenio. Sólo fallaba en una cosa: en su mente era más feíto. Pero la pinta de mafioso-matón-portero-de-discoteca la tenía. Clavada.

Cerca de la una y tras tres cervezas Sofía llegó a casa más animada. Estaba todo en silencio y supuso que estarían durmiendo. Se equivocó. Ya entregada a los placeres del primer sueño, el más profundo, unos estruendos y un vibrante vocerío la arrancaron de sopetón de lugares tranquilos y hermosos donde retozaba con Sergio en una playa y Carlo era el camarero que les servía las bebidas, con pinta de mafioso. Los tres mosqueteros y el dartañán de la placa hicieron su aparición a trompicones y con mucha alegría en la casa. Sofía maldijo a esos bárbaros sinvergüenzas que habían interrumpido su hermoso y extraño sueño en el que estaba tan cómoda y feliz. Aún estuvieron jaleando media hora más por toda la casa. Cuando todo quedó en silencio Sofía trató en vano de volverse a dormir para recuperar el hilo de su ensoñación. Se forzaba a seguir por donde lo había dejado, Sergio quitándose el bañador y acercándose a ella, pero estaba consciente, espabilada y nerviosa. Joder, panda de brutos desgraciados.

El domingo una lluvia torrencial aplastaba las casas y los jardines. Sin más remedio, retomó el proyecto, ya casi acabado. Mientras miraba llover por la ventana hizo un cálculo mental de las horas que le quedaban para ir a España. El domingo que viene a estas horas estaré camino del aeropuerto. Y unas mariposas le hicieron cosquillas en el estómago. Aún le quedaba una larga semana por delante.

Le inquietaba el tema de la casa. De todas las que habían ido a ver no les convencía ninguna, sobre todo a Laura, que exigía la casa perfecta al precio más bajo. Entonces Sofía se dio cuenta de que la chica no tenía ninguna prisa por encontrar esa casa perfecta, Rosana se dejaba arrastrar también por la pachorra, y Sofía se desesperaba. Se acercaba otro final de mes y seguía allí soportando a aquellos seres miserables y en aquel cuartucho inmundo. Tomó una determinación. Antes de irse a España iba a encontrar casa. Una semana. O daría el aviso de todas maneras y se mudaría a otra por su cuenta.

El lunes empezó la semana con un sobresalto. Sonó el despertador, se levantó, abrió la cortina y… ¡mierda! Otra araña, exactamente igual que la anterior, en el mismo sitio, en la pared a la altura de los pies de la cama. No puede ser. Yo la aplasté. Bien aplastada. En su confusión matutina se imaginó a la araña reviviendo, o resucitando, trepando desde la papelera y yendo a colocarse en el que ya debía ser su sitio favorito. No podía ser la misma, no podía haber un ser vivo tan idiota como para colocarse en el mismo visible lugar donde dos días antes le habían asestado un golpe mortal. Repitió el proceso de exterminación de la arácnida con la zapatilla y bajó a desayunar. Como muchas mañanas, no fue sino habiendo llegado abajo que advirtió el olvido de los cereales y el azúcar en la habitación. Vuelta a subir. Definitivamente me voy de esta casa. Mientras recorría el jardín con la vista, tazón de leche caliente en mano, pensó en cómo esos lares eran tan del gusto de los insectos. Mosquitos gigantes, mosquitos diminutos revoloteando en miríadas que uno espanta propinando manotazos al aire y aún así siempre se acaba escupiendo alguno que debió de considerar la cavidad bucal como un refugio idóneo, tarántulas, moscas, moscardones, avispas a millones revoloteando en tupidos enjambres por las papeleras y cubos de basura y clavando sus crueles aguijones en las manos de quienes, en un gesto de civismo, depositan ahí sus desperdicios; en definitiva, todos esos insectos que encontraron en ese húmedo y frío país su paraíso vital.

Después de comer decidió echar otro vistazo a los anuncios de casas en alquiler. Había una interesante. Llamó y concertó una cita para esa misma tarde. Luego se puso en contacto con Rosana y con su hermana, ambas estaban disponibles. La casa estaba bien en general, un poco alejada de la zona que se habían marcado como ideal (bueno, Laura era la más insistente sobre eso) pero tanto el precio como el estado y el mobiliario eran aceptables. Permanecieron allí un rato hablando tras haberla visto. Laura no parecía muy convencida. Es que la zona… Sofía intervino.

—Mirad, yo… no puedo aguantar más en esa casa. Nos acercamos a final de mes y si no encontramos algo ya significa que tendrán que pasar otros dos meses más antes de que me pueda ir, así que voy a empezar a mirar algo por mi cuenta, lo siento, pero no puedo esperar más.

—No, si yo también quiero cambiarme, ahora a los de mi casa se les ha dado por traer a sus amiguitos allí todas las noches y no me dejan dormir. El otro día ya la tuve con una, uff —comentó Laura con gesto de cansancio—. Oye, ¿y por qué no vamos a una agencia? Alguien del trabajo me comentó que hay una muy buena que no cobra mucho, preguntaré mañana y os digo algo. Y si no, pues mira, damos el aviso ahora a final de mes y ya está. Así estamos obligadas a encontrar casa más rápido, ¿qué os parece?

—Por mí perfecto.

Joder, qué capacidad resolutiva de pronto. Si lo sé lo digo antes.

—Porque además, yo el domingo me voy a España diez días antes de empezar a trabajar y quiero dejarme este tema medio solucionado.

Esa noche soñó que abría los ojos, tumbada en la cama boca arriba, y veía una araña gigante presionándole el pecho, mirándola con expresión amenazante, susurrándole “no va a quedar de ti ni los huesos, por lo que le hiciste a mi prima el otro día, y he traído refuerzos”. En ese momento la cama se llenaba de arañas más pequeñas (aún grandes) que trepaban desde el suelo y ascendían por sus piernas, brazos, se aproximaban a su cara y ella no se podía mover… ¡Un sapo, por favor, un sapo! Gritaba Sofía, ¿los sapos comen arañas? De repente aparecía Laura empuñando una sartén en el aire por encima de su cabeza, con expresión diabólica, dispuesta a dejarla caer sobre el pecho de Sofía para matar a la araña. Lo hizo, oyó el estruendo. Pero no sintió nada. Las arañas se alejaban… Se despertó. Era la puerta del aseo. Las cinco y cuarto de la madrugada. La luz matinal se filtraba por las cortinas. La polaca se iba a trabajar.

No le apetecía bajar a cenar. Ni hablar con ninguno de aquellos idiotas. Carlo ya no iba a venir ese miércoles, ni ninguno. Tenía que acostumbrarse a una nueva rutina sin él. Sin ganas de nada, conectó el Messenger. Su amiga Inés aparecía desconectada. Ignoró a dos con los que no tenía ganas de intercambiar una palabra, cerró la ventanita espontánea que había generado el saludo de otra conocida y vio a Sergio, su nombre estático, las letras en la pantalla. El pulso se le aceleró.

Sólo se giró para sonarse la nariz, sólo unos instantes, y todo había cambiado. Sergio online. Conectado. Se quedó mirando la lucecita verde junto a su nombre como si no asimilase el significado. Estaba allí, tan lejos físicamente, pero allí, en su pantalla, dentro de su ordenador. Un montón de ceros y unos que eran Sergio. Su corazón ya era un caballo desbocado, toda su ansia se condensaba en la esperanza de que fuese él el primero en hablarle. Y si no lo hace… Pasaban los segundos, un minuto, y no lo hacía. Movió el ratón hacia la esquina superior izquierda: cerrar sesión. O le hablo yo. Y a un click estaba de cerrarlo cuando se abrió una ventana, “hola”, era él. Dio un respingo.

Sergio: cuánto tiempo…

Sofía: sí… cómo estás

El corazón le iba a mil.

Sergio: bien. Y tú?

Sofía: bien. Ya he acabado el máster. Y encontré trabajo, empiezo el mes que viene.

Sergio: felicitaciones. Me alegro mucho

Sofía: gracias, y tú qué tal, ya conseguiste trabajo?

Sergio: Sí, sí, ya lo tenía mirado.

Le explicó en qué consistía su trabajo. Sofía le habló de cómo había sido el final de curso, que estaba con su proyecto, dónde iba a trabajar. Después hubo unos segundos de pausa. Sofía no sabía de qué más hablar con él, quería sacar el tema, decirle lo mucho que lo echaba aún de menos, pero no se atrevía, y supuso que él tampoco. De pronto lo sentía tan cercano, como si hubiesen estado juntos el día anterior, el fin de semana anterior, unas horas antes.

Sergio: Has visto a Tom por ahí?

Sofía: Una vez, en The Bridge. Pero no hablé mucho con él.

Estuvo a punto de dejarlo todo por ti… Lágrimas.

Sergio: él también vuelve, ahora en julio.

Sofía: para quedarse en Méjico?

Sergio: Sí.

Otra pausa.

Sergio: Aún pienso en ti.

Se le intensificaron los latidos. La cabeza le ardía.

Sofía: Yo también.

Sergio: Recuerdo esos días, juntos… a menudo.

Visión borrosa.

Sofía: yo también.

Ahora o nunca.

Sofía: ojalá no te hubieses marchado.

Se escudó en la facilidad que una pantalla y un teclado otorgaba para expresarse.

Sergio: te echo tanto de menos.

Sofía: y yo a ti.

Sergio: Sofía mi reina…

Pausa. Sofía ya no podía ver la pantalla. Tenía ganas de vomitar. Quería romperlo todo, romper el mundo, emprenderla a golpes con su vida.

Sergio: tengo que irme a trabajar, aquí es por la mañana.

Se despidieron. Sofía deseaba a un tiempo, desde su lado más egoísta, sincero y más humano, que le fuese mal con su mujer, que viese que se había equivocado, que volviese a ella, y desde su lado moral, ético, hipócrita, que le fuese bien, que fuese feliz con la decisión que había tomado. En ese momento tuvo la firme convicción de que jamás podría volver a querer a una persona como lo había querido a él. La sombra de su amor la rondaría toda la vida, como un fantasma, como un espíritu, pegada a su pensamiento.

Abrió la carpeta de las fotos. De paso la movió a un lugar más accesible, ahora que ya no estaba con Carlo no había peligro de que la descubriese. Por cierto, advirtió, no le he dicho lo de Carlo. Y qué cambiaría eso. Nada. Se detuvo en cada una de las fotos, reconstruyendo con la memoria los hechos alrededor de ese punto captado en una imagen, y lloró. Un llanto de dolor, de rencor, de rabia, de mucha rabia. Lloró por Carlo, una persona instalada en su vida como una sombra que se esfumaba. No fue un amor apasionado pero hubo una historia y muchas cosas vividas y compartidas, trozos de un tiempo y de una vida en común, ya evaporados para siempre. Lloró por cómo había salido todo, por Sergio, lo odió entre lágrimas por no haberse quedado, por no haberla elegido a ella, lo quiso como nunca.

Hasta que dijo basta. Cerró la carpeta de las fotos, cerró el capítulo de ese día. Vio un par de episodios de Friends, lo único capaz de ponerla de buen humor. Sólo al apagar el ordenador para dormir se le hizo patente un vacío en el estómago; no había cenado.

Temía el momento en que le comunicase a la ucraniana su marcha. El jueves caminó incluso más lentamente hacia la tienda, a cada paso queriendo llamar para decir que ya no iba más. Por no dejar tirada a Alice, que se portó tan bien conmigo, por eso. No tenía fuerzas para afrontar la taladrada verbal que se le venía encima, temía daños cerebrales irreparables. Suele suceder que cuanto más seguro está uno de lo que le espera, le acontece lo contrario, o no en la medida que se figuraba. Eso le pasaba mucho a Sofía cuando infringía fin de semana sí y otro también la hora de llegada que sus padres le imponían de jovencita. A veces regresaba a casa confiada, por un cuarto de hora, bah, ni siquiera lo pensaba, y le montaban la bronca. Y otras veces se habría fugado por no enfrentarse a una pelotera del veinte que estaba segura le caería y resultaba que no le decían nada.

Con la ucraniana vivió esa situación. Estuvo un rato llorándole detrás, ay qué pena, mi amiga, nos tenemos que llamar, y quedar los viernes, le repetía, ven por aquí a verme, ay, qué aburrido va a ser esto ahora… Sofía compadecía a su próxima víctima. Pero tras esa primera hora de lamentaciones se encerró en sí misma y no volvió a perforar su mente con interminable palabrería. De vez en cuando se cruzaban y la chica la miraba con ojillos de perro abandonado, pero seguía taciturna (dentro de sus límites, claro). La noche no acababa. Era el último jueves que Sofía iba a trabajar en esa tienda, y no pasaban los minutos. Deambulaba desganada colgando prendas en su lugar alguna vez, en otro sitio la mayoría de veces. Agradeció que al final del día la pusieran a plegar jerséis, un trabajo más mecánico que le dejaba tiempo para pensar en Sergio, construir hipotéticos chats en su mente en los que le decía todas las cosas que el día anterior no se le habían ocurrido o no se había atrevido.

El viernes Laura se presentó con una decisión en la punta de la lengua y la escupió nada más llegar.

—Es que me tengo que ir, va a pasar Johnny —Johnny era el nombre postizo de su novio— a recogerme dentro de nada. Mira, he pensado que demos ya el aviso de marcha en nuestras casas y así nos obligamos a buscar más rápido. El otro día pregunté lo de esa agencia en el trabajo y me dijeron que está bien, así que llamaré y entraré en la página de internet y si tienen algo interesante vamos a verlo.

—Yo ten en cuenta que la semana que viene no estaré, me voy a España.

—Hmm, es verdad… bueno, vamos a verlo Rosana y yo y te decimos algo.

—Sí, yo miro mi email todos los días.

Por fin llegó su último día en Linark. Se levantó incluso con ganas de ir. Para que transcurriese lo antes posible y comenzase una nueva vida de sábados libres y horarios laborales normales: el maravilloso horario de 8.30 a 5 ó de 9 a 5.30 más o menos. En la última oficina donde había trabajado en España salía a las prehistóricas 8 de la tarde. El único país en el mundo con ese horario infernal, enemigo de la vida privada de las personas… En eso pensaba cuando alcanzó la tienda. La ucraniana aún le rondaba con carilla de pena pero el habla recuperada. En cuanto se vio libre de ella porque la supervisora la mandó a otro sitio, no bien había acabado su suspiro de alivio, se le acercó Héctor.

—Tu último día, ¿eh? Joder qué suerte, tío.

—Sí, y no pasa el tiempo… y la ucraniana me sigue persiguiendo. Ni el último día me deja en paz, por dios.

Hablaron unos minutos.

—Vaya mierda, ¿sabes dónde está esto? —preguntó Héctor señalando un vestido floreado colgado del revés.

—Uff, juraría que lo he visto en alguna parte, pero no caigo…

—Bah, pues lo dejo aquí, paso.

—Sergio, tío…

—¿Sergio?

—Ay, perdona, Héctor. Es que el miércoles estuve chateando con el mejicano.

—Hostia, si te has puesto roja y todo… —dijo señalando el rostro de Sofía y riéndose. No lo negó, ella misma se había notado las mejillas ardientes.

—Es que de pensarlo… No había vuelto a estar en contacto con él desde que se fue, ¿sabes?

—¿Y cómo fue?

Sofía le hizo un resumen por encima. Se le fueron hundiendo los hombros y la melancolía se instaló en ella. Héctor no dijo nada, sólo hizo un gesto de comprensión.

—Pero bueno, nada, no quiero pensar en eso, que mañana me voy a España, de vacaciones.

—Qué suerte, seguro que allí hace calor.

—Y tanto, no espero menos de 35 grados. Qué gusto por favor… si aquí no hay más de 19 ó 20.

—Oye, que esta noche hago una fiesta en mi casa, es el cumpleaños de un amigo. Vente —le sugirió Héctor.

Dudó un momento. No le vino ninguna excusa plausible y espontánea a la mente. No se sentía tentada a ir a una casa donde no conocía a nadie, y a Héctor no podía contar con verlo siquiera porque seguramente estaría por ahí con alguna.

—¿Puedo ir con una amiga?

—Claro, claro, y con dos.

Eso ya era otra cosa. Ojalá Rosana no tuviese planes. Aunque tratándose de una fiesta, sería capaz de anular cualquier otra cosa.

Vivían también en Cowley Road, por la parte de las tiendas. A última hora la habían sorprendido en Linark con un pequeño homenaje por su partida. Se reunieron todos en torno a ella (Sofía quiso que se la tragase la tierra mientras se veía forzada a sonreír) y la supervisora le hizo entrega de una tarjeta firmada por todo el personal, costumbre arraigada en ese país, y un peluche pequeñito, probablemente de una libra (caramba, igual que en las prácticas). Por su espalda oía los sollozos de la ucraniana. La abrazó varias veces antes de dejarla escapar dejándole mocos en el pelo. Vamos a quedar esta noche, insistía, no puedo Lana, tengo un cumpleaños, de mi compañero de casa, mentía como una bellaca, pero no te preocupes, en volver de España te aviso y quedamos… A lo mejor tienes suerte.

Unos minutos después abandonaba la tienda para siempre, en calidad de empleada. Atrás quedaba la pesadilla de prendas extraviadas y marabuntas caóticas de gente revolviendo y pisoteando.

Había bastante gente en la fiesta, pero tampoco un abarrotamiento agobiante. Sofía vio algunas caras interesantes, pero no estaba muy animada. Rosana bailaba con un tipo un tanto raro, Héctor tonteaba toda la noche con una chica bajita, buen tipo, pero tampoco nada del otro mundo. Sofía, sin nadie que le hiciera caso, sumida en un cóctel mental donde se agitaban imágenes y recuerdos de Sergio y de Carlo, estaba en un extremo de la sala, apoyada en una mesa, con una cerveza a la que daba vueltas en la mano sin acabar de bebérsela. Al rato observó que la chica de Héctor se marchaba, y él se acercó a la mesa, se sirvió un ron con Coca-Cola y se colocó junto a Sofía.

—Sofía, tía, que estás ahí toda amodorrada.

—Ya, no sé, es que no tengo ganas de nada, pero que la fiesta muy bien, ¿eh? Lo que pasa es que hoy no estoy yo...

—Todavía pensando en el mejicano, o en el italiano...

—En los dos y en ninguno, yo qué sé... un asco. Bueno, ¿y tú? Te ha dado calabazas la chavala, ¿o qué? —bromeó Sofía.

—Pues sí, mira. Se ha largado tío, toda la noche ahí tal... y al final nada. Vaya tía más rara.

—Qué es, que no estás acostumbrado a que pasen de ti, ¿no?

Héctor sonrió.

No me extraña, si es que está buenísimo el cabrón. Lucía, o mejor dicho le lucía a él, una camiseta azul marino, informal pero con un toque elegante, y unos vaqueros ajustados.

—Míralo qué sobrado él. Pero serás creído.

—Hombre no...

—Alguna vez te tiene que pasar, a mí me dan calabazas a menudo, así que...

—Tampoco será tanto.

—Ya, claro. A ti porque te conozco del trabajo que si no ni me mirarías.

—No es verdad.

—Ay, Serg..., Héctor, por favor, no mientas, si las cosas son así, no pasa nada, ¿eh? Reconócelo, venga.

—Que no, no sé, no.

Éste es tonto.

—Bueno, y de hecho ni se me ocurriría insinuarme, pasarías de mí seguro.

—No es verdad.

—Sí lo es.

—Inténtalo —la retó.

—Muy gracioso. Paso. Tengo amor propio, poco, pero tengo, y lo que me faltaba esta noche...

No pudo acabar la frase. Héctor se aproximó y le plantó un morreo.

Sofía se separó empujándolo con la mano suavemente, aún sin poder creérselo.

—Oye, oye, no vayas tan de sobrado, a lo mejor la que te dice que no soy yo.

—No seas mala, que yo también tengo mi amor propio...

Sí, y un cuerpazo que te cagas.

La volvió a besar. Ya no se separaron en un rato.

¡Hostias! Este tío que está buenísimo conmigo... No puedo creerlo, esto requeriría una foto como prueba...

En ese punto dejó de pensar.

Cuando Rosana miró en derredor buscando a su amiga, la vio cogida de la mano de Héctor subiendo las escaleras.

29

15 de julio.

Asunto: De vuelta a las nubes.

Nada más volver tuve la desgracia de presenciar (bueno, más bien de oír desde mi cuartucho, que por cierto olía a rayos cuando entré, después de diez días sin ventilación) una escenita de las más patéticas acaecidas en la casa esta de los horrores. Mariana-la-marrana, por lo visto, había perdido su trabajo (es increíble la cantidad de cosas que pueden pasar en diez días, justo los que yo no estoy, porque cuando estoy no pasa nada de nada) y después de estar un tiempo vagando por ahí encontró otro. Pues llegó a la casa pletórica y con deseos de contárselo a todo el mundo, sobre todo a su galán-arrima-cebolleta, dícese del portugués. Cuando éste hizo acto de presencia ella prorrumpió en gritos, saltos, risas y otras demostraciones varias de júbilo desmesurado explicándole los pormenores de la buena noticia, la entrevista y todo eso. Pero no acabó ahí la cosa: al poco rato llegó la pústula y al conocer la noticia se puso a gritarle con su voz atiplada “¡¡Ahhh, ahora me lo tienes que contar todo desde el principio!!”, y seguidamente tuvo lugar la patética y deplorable escenita de gritemos-todos-juntitos. Es como estar cohabitando con los payasos de la tele, con los personajes de una comedia absurda.

La agonía se alarga. Estoy atrapada, prisionera y asfixiada en el lento y cruel devenir temporal. No veo la hora en que llegue final de mes y me pueda ir de este nido de ratas. Los pensamientos negativos se me repiten más que el ajo, sobre todos los actos violentos que me apetecería perpetrar contra la polaca, sólo con verla me dan ganas de meterle un par de hostias bien metidas y… y no paro. Así todo el día, pensando en agredirla, en molerla a palos. Hasta he pensado en ir a yoga, hacer meditación, algo así.

No he vuelto a saber nada de Carlo. No nos hemos comunicado de ningún modo, ni un triste email, nada. Mejor así. No lo echo de menos. Bueno, no exactamente. Lo que echo de menos es su compañía, la rutina que habíamos creado. Ahora cuando llega el miércoles y el fin de semana siento como un vacío. Será cuestión de tiempo, supongo.

Del avión bajó en Alicante una Sofía demacrada y ojerosa (eso era normal, se había pasado la noche retozando con Héctor), atascada de ropa, tanto por la temperatura ambiente en Inglaterra como por el aire acondicionado del avión (cuando bajó y le golpearon 34ºC comenzó a desnudarse. Sabia y precavidamente se había puesto una camiseta de manga corta bajo toda la demás vestimenta), y regresó a ese país una Sofía bronceada, relajada, sonriente; en definitiva, una renovada Sofía.

Tan pronto como puso un pie en Alicante se vio desconcertada por un sol cegador en lo alto del cielo y un calor asfixiante (se le formó un rodal bajo las axilas en treinta segundos).

—Allí no hace este agobio, uff —se le escapó en lo que vino a identificar como un atisbo de echar de menos lo que odias. ¿Tendré yo un síndrome de Estocolmo geográfico? Conforme se iba acercando a la playa ese molesto síndrome fue desapareciendo. Me estoy curando. El contacto de sus pies con la arena fue absolutamente balsámico, y en cuanto se acercó a la orilla y una ola le acarició los pies olvidó hasta su nombre.

Cuatro de los ocho días enteros que estuvo en Alicante los pasó en la playa. Aterrizó con el sabor y el tacto de Héctor todavía por su cuerpo, y todavía sin poder creérselo. Dos días más tarde sólo era un recuerdo lejano. El sonido del mar, el sol, el calor, el aire seco, la brisa agradable de la noche, de terraza en terraza, lavaron su mente de todo infortunio, como un bautismo de bienestar.

Pero el horrendo clima polar del verano inglés había conseguido ponerla de mal humor antes incluso de llegar a Oxford. Estando de vacaciones recibió tres emails: uno de Christa anunciándole que había recibido su permiso de trabajo, llamado a la empresa para confirmar el puesto y que empezaba el 23 de julio, una semana más tarde que Sofía. Otro era de Laura: habían encontrado una casa que estaba muy bien y bla bla a través de una agencia, pedían una tasa excesiva pero la casa valía la pena, muy bien situada, habitaciones grandes, luminosa. Habían ido a verla pero no querían confirmarlo hasta que Sofía no la viese también. Cosa que iba a suceder esa misma tarde. El tercer email fue de Rosana: le contaba lo mismo sobre la casa y terminaba el email con una pregunta sobre la fiesta de Héctor: ¿te fuiste con él a su habitación?

—Me dejé llevar, no sé, fue algo... sin pensar. De dónde me iba a imaginar yo... con Héctor... —le contaba cuando pasó a por ella más tarde—. Hombre, para serte sincera, tampoco fue nada del otro mundo, me gustaba más con Sergio, dónde va a parar. Claro que es diferente. Héctor gana básicamente porque está buenísimo. Mira, cuando se sacó la camisa creía que me iba a desmayar. Qué cuerpo, qué músculos, qué tableta de chocolate... Buff.

Rosana reía.

—Ah, oye, y perdona por no haberte dicho nada, que te deje por allí, hala... pero es que surgió así y ni pensé... en fin —se disculpó Sofía.

—Sí, no, tranquila, no pasa nada, si yo también me fui con ese que bailaba conmigo.

—¿Ah, sí? Coño... ¿Español?

—Sí.

—Pues nada, estupendo. ¿Y lo has visto más o sólo fue algo de una noche?

—No, no... no quedamos en nada. Y tú, ¿has quedado con él o algo? –preguntó Rosana.

—Ni de coña, qué va, no pienso ni ir a Linark el fin de semana por no cruzármelo. Si me llama él no le diré que no, pero vamos, no creo que me llame.

—La verdad es que un tío así…

—Exacto. No, y que no soy su tipo, a ver, lo del otro día fue... pues eso, un polvo. Y de todas formas se vuelve a España en agosto, o sea que... Pero bueno, eso que se ganó mi cuerpo. Lo pasamos bien esa noche.

Recordó.

Después de un rato besándose, la cerveza de Sofía echaba humo. La dejó a un lado.

—Oye, ¿quieres que vayamos a mi habitación?

Sofía lo miró. Vio un sincero deseo en sus ojos.

—Vamos.

El único calificativo que se le ocurrió a Sofía cuando la vio fue cutre. Los muebles eran viejos, la cama estaba deshecha y la ropa yacía esparcida de cualquier manera por todas partes. Eso le generó incomodidad. Por dios qué desorden. Héctor encendió una vela gorda a medio consumir que había sobre el escritorio y apagó la luz. Se quitó la camisa. Madre de dios. Los antiguos griegos no habrían dado abasto haciendo estatuas. Se olvidó del desorden. En cambio le sobrevino cierta inseguridad y tuvo ganas de irse. No voy a estar a su altura. Necesito estar más borracha. Pero él la cogió suavemente, la besó, empezó a quitarle la ropa y lo demás vino solo.

Sofía andaba necesitada de asilo sentimental, y si bien el encuentro con Héctor no le reportó ese tipo de consuelo, al menos sí físico. Algo era algo.

Fueron andando hacia la casa y Laura apareció justo cuando Sofía acababa de contarle su aventura a Rosana. Esperaron diez minutos al tío de la agencia. Mientras, Sofía les hizo un resumen de sus vacaciones haciendo hincapié en los momentos más destacados, sobre todo los playeros. La llegada del agente dejó a mitad una frase de Sofía donde se deshacía en alabanzas hacia el sol y el calor. Unos ojillos nerviosos, decididos, tras unas gafas de pasta, demasiado juveniles para su edad y unos labios gruesos que se abrían en cada sonrisa para exhibir unos dientes grandes, blancos, impactantes, conformaban el rostro del hombre. Lo único que la casa tenía de interesante era su situación en plena Cowley Road, cerca de las tiendas y no demasiado lejos del centro por si algún remoto día llegaba a salir el sol e invitara a ir hasta allí caminando. Lo demás era horroroso. Habían dejado escapar oportunidades mucho mejores, peor situadas, pero casas más atractivas y espaciosas, al fin y al cabo. Se trataba de una casa antigua, señorial, de tres plantas que dividieron en dos viviendas para rentabilizar su alquiler. Ellas estarían en el piso superior y por tanto no tenían jardín. La cocina y el salón eran diminutos, pero por contra las habitaciones eran espaciosas, a excepción de una de ellas, destinada a la nueva inquilina claro, aún por encontrar. A Sofía no le gustó demasiado y no comprendía de ningún modo cómo Laura, con lo exigente que se había mostrado con las otras casas, se sentía atraída por ésta en concreto. Su precio desde luego era excelente.

Ante el temor de acabar viviendo bajo un puente (a finales de julio tenía que dejar su actual habitación), Sofía aceptó sin mucha convicción, más por la certeza de tener algo seguro en la mano y no seguir con interminables búsquedas, visitas y negativas que ya la habían extenuado.

Dos días después firmaban el contrato.

Pasaban los días y la interacción con sus compañeros de casa se reducía progresiva y aceleradamente. Influyó el hecho de la inminente mudanza, ya no tendría que lidiar más con aquel hervidero de gilipollas. Cuanto más los oía pululando alegres como corderillos por la casa más los aborrecía. Ya presentía que el tiempo se iba a transformar en eternidad entre esas cuatro paredes. El jueves por la tarde a eso de las cinco su reloj biológico, programado según el horario de Linark, la avisó para ir a trabajar, pero rápidamente su cerebro se impuso liberándola de esa carga. Un jueves sin ir a la tienda esa, qué gusto. Se sintió la persona más privilegiada del planeta.

Bajó a cenar cuando creyó que la cocina estaba libre. Lo estuvo, sí, dos minutos. Aquellos seres aparecieron por allí como generados espontáneamente de debajo de la tarima flotante o del interior de los armarios. El portugués se preparaba su habitual asado en el horno. Aún no lo había limpiado y el cristal estaba tintado de marrón grasa. Sólo el hedor que despedía al abrirlo provocaba empacho, pero eso no era óbice para proseguir con su costumbre, y todo feliz el muchacho atascaba en el horno un nuevo asado noche tras noche. Éste tiene las fosas nasales obstruidas o algo.

En un momento en que la polaca se metía en el salón decidió comunicarles a los otros dos su marcha. Ignoraba si ya lo sabían a través de la dueña, probablemente sí porque acostumbraba a avisarles cuando se producía una baja, tal como había hecho con el caso de la checa rarita, pero últimamente no disponía de conexión a Internet según le había informado por teléfono. Si lo sabían, disimularon bien.

—Necesito una habitación más grande y unas compañeras en quien pueda confiar para que no me roben la comida —sentenció Sofía. Seguidamente felicitó a Mariana por su nuevo trabajo—. Yo también he encontrado un trabajo de lo mío, en una oficina cerca de aquí. Empiezo el lunes.

—Enhorabuena.

—Congratulations.

Les dio algunos detalles.

—Me gustaría que evitaseis decírselo a la polaca, no quiero que sepa dónde trabajo.

Está desequilibrada, iba a añadir, pero se calló. Para qué. Si esos dos también eran raritos y ya habían demostrado su escasa comprensión, siquiera un mínimo de empatía hacia ella. Al rato se dio cuenta de que había olvidado contarles lo de Carlo.

En ningún momento se habían interrumpido los conciertos de guitarra. Por si eso no bastaba, el guardián de la ley había empezado a instruir a su novia Miss Pechugas en el manejo de tan sublime instrumento musical, o más bien en el aporreo y tortura de la pobre guitarra. Y tortura era también para cualquiera que tuviese oídos. Cuando sobre la una decidieron dar por concluida la sesión Sofía se relajó y esperó a que por fin el sueño la invadiese. Y no bien lo había conseguido, alguien con un oportuno apuro de vejiga vino a sabotearlo dando un portazo en el aseo y cerrando con el pestillo, cuyo sonido hacía eco en toda la casa y sobre todo en el silencio de la noche, como si a esas horas hubiese cola para usar el retrete.

Al día siguiente Sofía creía oír el retumbe de unos extraños sonidos en su cabeza mientras trataba de despejarse asomándose a la ventana. Como si Chimo Bayo hubiese estado trabajando toda la noche bajo su almohada. Un tenue sol asomaba tembloroso por entre las nubes y Sofía aprovechó para poner a lavar la ropa de la noche anterior, totalmente apestosa a asado. La tendió al sol y cuando fue a recogerla tres horas más tarde, curiosamente no se había secado en absoluto. No puede ser... Al subir hacia su habitación se fijó en la bisagra de la puerta del baño, en la barandilla de la escalera, calculó la posible longitud del hilo de pescar. Era una idea a la que había estado dándole vueltas toda la noche.

El lunes 16 de julio representaba un punto de inflexión en la vida de Sofía. Estaba expectante, ansiosa, excitada ante el comienzo del nuevo trabajo. Se preguntaba si sería capaz de cumplir con todas las tareas, de estar a la altura, de entender todo, y su enemigo más temido era el teléfono. Al menos ya tenía una cierta experiencia en el trabajo de oficina, a raíz de las prácticas. Con que el teléfono suene tanto como allí, me conformo. En cuanto recordaba el edificio de las oficinas, tan moderno y elegante, un sudor frío le empapaba las manos.

Lo que verdaderamente le empapó las manos ese viernes por la tarde fue una llamada a su móvil. Supuso que sería Rosana, o quizá Laura. Se le desencajó la mandíbula. Se le humedeció la espalda. No, no por favor, qué hago. No se decidía, y tantas veces sonó que cuando por fin iba a pulsar la tecla de descolgar dejó de sonar. Qué alivio. Pero estaba completamente segura de que la ucraniana no se iba a dar por vencida. Volvería a llamar.

Así fue, media hora más tarde. Por qué no le daría yo un número equivocado. Descolgó con una mueca de horror en la cara.

—¡Lana! ¡Cómo estás!

—¡Sofíaaaaaaaaa! ¡My dear! ¡Mi querida amigaaaaaaa! —chilló una voz al otro lado del teléfono. Temió por la integridad de sus tímpanos. Se lo cambió de oreja. Por ésa ya no oía nada.

La puso al corriente de su tristeza, desolación y penurias varias desde que Sofía la había abandonado, dijo, en Linark y después le propuso lo que Sofía sospechaba.

—¡Vamos a quedar esta nocheeeeee! ¡Por favorrrrrrr!

No pudo negarse. Maldita pusilánime, si se trata de quitármela de encima, ahora que ya no estoy allí. A ver cómo se lo digo yo a Rosana.

A las once de la noche estaba al corriente de la vida y milagros de todo el personal de la tienda. Han pasado muchísimas cosas desde que te fuiste, le aseguró la ucraniana, como si a Sofía le interesase lo más mínimo la tienda o alguien del personal. Hubo un momento en que creyó que a Rosana se le cerraban los ojos (dios mío, ésta se me queda durmiendo), y tan pronto vio la oportunidad, un pequeño titubeo, una mínima pausa en el incesante discurso de la de Europa del Este, propuso ir a bailar.

—Sí, ahora iremos, pero espera que te cuente primero lo de Meg, no te lo vas a creer…

Lo que no me creo es que tenga tanto palique.

El sábado se presentó libre de cargas laborales. Sofía requirió de un profundo ejercicio de mentalización para admitir que fuese realmente sábado y ella sin ir a trabajar. Amaneció ventoso y con nubes gordas y negras amenazando lluvia pero aún así se fue tranquilamente al Tesco grande a hacer la compra y de camino (forzosamente había de atravesar el business park) se detuvo frente al edificio de las oficinas donde dos días después la esperaba su puesto de trabajo. Lo contempló. Aún le costaba asimilarlo. Se sintió como una hormiga, y eso que no era un edificio grande, pero su esbeltez le imponía. Emprendió la marcha con mariposas en el estómago y una sonrisa tonta en la boca.

Esa noche volvió a quedar con Rosana y esta vez se les unió su hermana. Finalmente las nubes vaciaron sus negras panzas sobre los pobres mortales durante la tarde, que por suerte a esas horas se había reducido a llovizna. El viento no había amainado y la combinación de ambos fenómenos atmosféricos supuso el cóctel perfecto para destrozar el aspecto de una persona recién arreglada. Anochecía bien pasadas las diez de la noche, por tanto aún era de día cuando Sofía llegó a la parada de Rosana y se dirigieron al centro a encontrarse con Laura. La noche fue agradable y entretenida en general. Quizá se desató un ligero punto de tensión cuando hablaron de cómo se repartirían las habitaciones de la nueva casa. Rosana se conformaba con una individual pero bastante grande de la primera planta, tras lo cual la decisión difícil estaba entre una abuhardillada en la segunda planta y una doble pero pequeña junto a la de Rosana. La buhardilla era a todas luces más atractiva y amplia, y lo echaron a suertes. Le tocó a Sofía. En cuanto salió cara tras lanzar la moneda se le abalanzaron a la mente los contras esenciales de la habitación: fría y ruidosa (recibía el denso tráfico de la avenida Cowley Road). Lo que no se figuró es que iba a sufrirlos tan encarnizadamente.

Le envió un email a Laura ofreciéndole la buhardilla bajo el argumento de su mayor tamaño, más adecuada para Johnny y ella, ya que Sofía se había quedado soltera. Por toda respuesta recibió un email contundente como un mazazo en la cabeza que rezumaba histerismo, tanto follón de sortear y pensar y ahora cambias de idea, no me líes más, ahora lo dejamos como está, etc. Sofía sufrió cierta decepción, las cosas se pueden decir de otra manera, pensó desconcertada por la reacción de su amiga.

El domingo la casa estaba abarrotada. A las ocho de la mañana el portugués y su novia decidieron que ya habían dejado dormir bastante a la gente y destruyeron la paz del día de descanso con un variado de portazos, voces, pasos (magnificados por la odiosa tarima flotante) y ruido de tazas y platos. Si no era por la noche era de madrugada y si no por la mañana, pero la cuestión es que en esa miserable casa jamás podía una dormir en calma. Con el sueño frustrado y el alma oprimida por el cansancio bajó a desayunar creyendo ver el espectro de la guadaña en todos los rincones, acechándola desde la hueca capucha. Creyó que sería objeto de la más fatídica de las perturbaciones. Veo sombras, qué horror. Se estaba agachando a coger su taza cuando Mariana apareció por detrás y le dio un susto de muerte. Ni la había oído. El esfuerzo de sonreír al saludarla agotó sus últimos vestigios de energía pero no estaba preparada para lo que vino después.

—Oye, que te quería comentar, el otro día me dijo Urszula que vino un hombre del ayuntamiento para avisar de que estamos reciclando mal y que pueden multarnos si no lo hacemos bien.

—¿Qué?

¿Alguien del ayuntamiento? Apestaba a bulo.

—Eso, lo del reciclaje, poner lo que corresponde en la caja azul y en la verde.

—Ah, perdona, sí, es que tengo sueño todavía… Pero, vamos a ver, si la única que lo hace es ella. Yo en realidad no reciclo, la verdad es que no me he puesto a mirar con detenimiento lo que hay que echar a cada caja… Y creo que vosotros tampoco, ¿no?

—No, la verdad es que no.

En eso que salió la gazmoña de su habitación y se unió a la charla.

—Entonces la que en realidad ha estado reciclando mal eres tú —dijo Sofía señalando a la polaca pero evitando mirarla.

—Vosotros tenéis que reciclar.

—Ya veremos.

Error. Aún sabiendo que a los locos hay que darles la razón, Sofía se empeñó en discutir.

—Si no recicláis llamaré a la dueña.

Sofía adoptó el semblante del odio.

—Mira, déjame en paz, déjanos en paz a todos, yo no tengo la culpa de que seas tan estúpida que no hayas sido capaz de poner cada envase en la caja correcta aún teniendo un esquema en el frigorífico, eso suponiendo que sea verdad lo del hombre del ayuntamiento, claro. Además —siguió sin darle tiempo a protestar—, sí, por favor, llama a la dueña, porque yo le tengo que contar unas cuantas cosas sobre ti.

A Sofía le acometían toda clase de atrocidades verbales contra ella. Y el impulso de golpearla. De romperle la taza vacía en la cabeza.

—Yo también tengo cosas que contarle sobre ti.

—¿Ah, sí? —la desafió Sofía.

La acusó de no limpiar nunca la casa.

—Pero qué estás diciendo, nadie la limpia.

—Mariana sí que la limpia.

—¿Mariana? Sí, seguro —replicó Sofía sarcástica. Menuda desfachatez. Ahí probaba el alcance de su disposición a la mentira—. ¿Pero tú te crees que soy tonta o qué?

Mariana se había girado como pretendiendo coger algo de su alacena, callada como una puta. Claro, qué iba a decir. Al menos hizo algo de agradecer, salió de la cocina, desde el pasillo le preguntó a la polaca alguna intrascendencia a la altura de su entendimiento y aquella se giró como un conejo en pos de la zanahoria. Sofía estaba extenuada. Apenas alcanzó a prepararse la taza de leche y subió a tomársela a su habitación. Pasó el resto del día buscando en internet ejercicios de meditación para evitar sucumbir a sus instintos asesinos, más a flor de piel que nunca.

Anotó en un papelito los pasos para la meditación. Se sentó en la cama. Echó un vistazo a la chuleta. Bien. Respiró hondo, concentrándose únicamente en la entrada y salida del aire, cómo éste llenaba sus pulmones. Eligió paisaje: una playa, por supuesto. Vio la arena blanca, olió el mar, aspiró su fresco aroma, salado, se fijó en el agua cristalina, escuchó el susurro de las olas, se cobijó bajo una palmera… Se vio en una reunión de D.A. (Desquiciados Anónimos).

—Hola, soy Sofía.

—Hola, Sofía —corearon unas voces. Un variopinto grupo la rodeaba en la playa. Un tipo sacudía el cuerpo preso de unos tics nerviosos extraños, otra llevaba el pelo cortado a trasquilones, probablemente había empuñado las tijeras ella misma deformando alguna canción frente al espejo, otra gorda tenía un amplio rodal marrón alrededor de la boca y devoraba varias chocolatinas a la vez, otro la miraba fijamente, serio—. Llevo quince días sin tener pensamientos asesinos acerca de mis compañeros de casa.

—Enhorabuena, Sofía.

—Bienvenida, Sofía.

—Ánimo, sigue así.

—Tú puedes, Sofía.

—¿Por qué no los mataste? —dijo el serio. Debía de ser nuevo.

Mierda, no funciona. Vio claro que estaba padeciendo algún tipo de psicosis, a la que obedecían las voces que oía en su cerebro de “mátala, mátala, es una pústula”, o en su variante de “mátalos, mátalos, son unos caraculos” incluyendo a los otros. Por suerte aún no he alcanzado la fase del disfraz de anciana ni voy por ahí blandiendo cuchillos frente a la ducha, pensó Sofía, aunque en su más recóndito rincón de la mollera estaba tentada de llevarlo a cabo cuando la polaca se cruzaba en su camino.

Hizo una pausa para aclarar su mente. Se obligó a relajarse. O me lo tomo con calma o presagio un final muy oscuro a mi existencia. Empezó de nuevo. Respiración, playa, cocotero, arena blanca, la polaca aparecía por detrás de una palmera con un bate de beisbol en la mano. Noooooooooooo. ¡Basta!

Lo consiguió a la séptima vez.

30

31 de julio.

Asunto: El final de la casa de la agonía.

Estoy sufriendo una variante especial de psicosis, llamada polacosis. Sueño reiteradamente que la polaca entra en el baño cuando me estoy duchando, abre la cortina y me cose a cuchillazos con el “güin, güin, güin” sonando de fondo. Otras veces sueño que soy yo la que la mata a ella. Qué horror, me está volviendo majareta, sólo me asaltan deseos de venganza, muerte y violencia hacia ella. Siento una obsesión enfermiza por matarla. En qué me estoy convirtiendo. Los últimos días han sido horribles, como si el tiempo no pasara. Menos mal que el trabajo en la oficina me distrae y estoy muy cómoda allí.

Pero lo mejor es lo que me dijo la dueña el otro día. Que se va. La pústula esa repugnante se vuelve a su país, a joder a sus compatriotas. Nos libera de su yugo de codicia y bajeza humana. Manda huevos, ahora que me voy yo. De todas formas, tampoco me iba a quedar en esa casa. Me vendría bien por la ubicación, cerca de la oficina, pero en esa habitación ni soñarlo, ahora me puedo permitir una mejor, más grande. Y con la putanieves marrana y el portugués-arrima-cebolleta tampoco me apetece seguir viviendo. Al novio policía de ésa le partiría la guitarrita en la cabeza, a ella le metería los platos sucios por el culo y al otro le incrustaría la cabeza dentro del horno y se la restregaría hasta que la sacase marrón.

Estaba hablando con la dueña y ya intuí que iba a sugerirme ocupar la habitación de la polaca, que es más grande. Un escalofrío me recorrió la espalda con la sola mención. ¿Cómo iba a ser capaz de vivir en un espacio invadido de malas vibraciones, energías escatológicas, en definitiva, su pútrida huella de víbora? Su espíritu me perseguiría, me acosaría sin descanso, su olor, impregnado ya en las paredes como un moho invisible… Qué asco. Además, está entre la cocina y el salón, horrorosa, se deben de oír todos los ruidos, y cuando aquellos lleguen a las tantas de la madrugada, imagínate.

Como el día uno cae miércoles, el agente dentudo nos dejó ya las llaves el domingo para ir instalándonos, porque total, la casa estaba vacía. Tuve que tener en mi cuarto varios días las cajas con todo lo que había empaquetado (no alcanzo a comprender cómo demonios he podido embutir en ese cuartucho tan ingente cantidad de cachivaches, de todos los rincones salían más y más cosas como si se estuviesen multiplicando misteriosamente) y las puse delante de la ventana, el único hueco libre de la habitación, así que no me entraba ni luz. Lo ideal habría sido dejarlas fuera, en el rellano, pero eso sería como ofrecerle a la aviesa polaca un paraíso de fisgoneo y seguramente de saqueo directo en mi ausencia. Ahora ya está casi todo en mi buhardilla, y ésta será mi última noche aquí. Adiós, panda de gilipollas.

La citaron a las 9.30 de la mañana. A las 9.25 en punto del lunes 16 de julio Sofía atravesaba la puerta de cristal del edificio con dos flanes por piernas, una sequía en la boca, ríos en las palmas de las manos y un nudo de nervios en el estómago. Avisó de su llegada en recepción y no tuvo que esperar más de cinco minutos para ver materializarse junto a ella al hombre que la había entrevistado (y cuyo nombre seguía siendo un misterio). Al verlo venir se restregó la mano derecha contra la chaqueta disimuladamente para que no le pareciese al pobre que estaba estrechando un lagarto. La condujo al ascensor, no se fijó ni en qué planta bajaron, y llegaron al que podía haber sido el mismo lugar donde tuvo lugar la entrevista, o no. Le mostró su mesa-estación de trabajo y le informó que él mismo iba a ser su manager. Lo siguiente fue presentarle a todo el personal de ese departamento y del contiguo. Sofía no logró retener ni un solo nombre, pero se dio cuenta con gran júbilo de que eso no iba a ser un problema, porque una plaquita identificativa figuraba sobre todos los escritorios. Su manager se llamaba Mark.

Se le adjudicó una compañera para instruirla en las tareas y programas de su trabajo y, más importante, para enseñarle el área de descanso donde, al igual que en la oficina donde hizo las prácticas, la empresa abastecía al personal de té y café (justo lo que ella no tomaba). Visitaron tal zona dos veces antes del mediodía. En algún punto de la mañana, con un barullo de datos bailándole por la cabeza, la compañera, Anne, la envió a dejar unos papeles en recepción. Llegó hasta allí sin problemas. Desde el centro de cualquier planta se veía el atrio central y la recepción allí en medio, como una barquita en mitad de un lago de mármol. Dejó los papeles y tomó el ascensor. Antes de que se cerrara la puerta alguien entró de un saltito y se colocó delante de ella sin decir nada. A los pocos segundos las puertas se abrieron y el maleducado salió, Sofía tras él. Giró a la izquierda, rodeó un par de despachos de cristal y voilà… Alguien estaba trabajando en su mesa. No, espera, ésa… no es mi mesa. Ni ésos los compañeros que me han sido presentados esta mañana. Un vistazo a su alrededor le indicó que aquél no era su departamento. Para evitar ser víctima de un ridículo espantoso, miró a ambos lados pretendiendo buscar a alguien, dio media vuelta con expresión de resignación y se alejó de allí. Desorientada, fue hasta la zona central. No puede ser, estoy segura de que era por ahí… Al llegar junto a las escaleras miró la pared. Anda, leche. Allí figuraba la semilla de su error. Estaba en la primera planta, y ella trabajaba en la segunda. Recordó que había salido detrás del grosero sin fijarse en el número de planta. Subió por las escaleras, ya más reconfortada, hasta la segunda planta. Al salir, giró a la izquierda, rodeó los despachos y llegó a… ¡madre de dios! Ahí tampoco era… Miró en derredor, soflamada y confundida, sin atreverse a preguntar por vergüenza. Se acordó de la vez que se perdió en la playa de pequeña y de la angustia se le encogió el pecho y casi no podía respirar. Eso es lo que estaba a punto de pasarle, como si fuera una cría. Volvió al punto central. Al divisar los ascensores lo entendió todo. Las escaleras quedaban en la parte contraria y al salir había girado igualmente a la izquierda, cuando tendría que haber girado a la derecha. Cuando por fin se sentó en su sitio, aún ofuscada, tenía un incendio en las mejillas.

—¿Estás bien? —le preguntó Anne.

—Sí, sí, gracias, es que… bueno, yo… me he perdido, un poco, me he ido hacia el otro lado…

La chica se rió.

—Ah, no te preocupes, yo creo que a todo el mundo le ha pasado al principio.

Pues qué alivio, no soy la única imbécil.

A la hora de la comida bajó con las chicas a la cantina. Como no sabía las costumbres u organización de aquella oficina no se había preparado nada de comer y se puso a la cola con su bandeja para pedir el plato del día. La oferta era de dos o tres a elegir, un plato caliente o algo de fiambre: carne o pescado y por todo acompañamiento patatas fritas o unos tristes y secos guisantes cuya sola visión deprimió a Sofía. Ese día había pescado empanado, y ésa fue su elección junto con patatas fritas (los guisantes le inspiraron lástima pero más se habría dado a sí misma si hubiese tenido que comérselos). De un depósito situado en un rincón podían obtener el agua gratis. La gama de postres era variada: macedonias de frutas, yogures y suculentos pasteles de chocolate, cookies, chocolatinas. Algunas de las chicas trajeron tupperwares con la comida de casa. Eso es lo que haría ella en lo sucesivo, ahora que conocía el terreno. Después de comer se dirigieron al área de descanso donde todas se prepararon cafés y tés en sus propias tazas. Había tazas genéricas sin propiedad a disposición de los marginados que no se las traían de casa. Allí coincidieron con el manager y Sofía le comentó el tema de Christa, por si él conocía el departamento destino de la chica.

—¿Christa? ¿Que empieza la semana que viene?

—¡Sí! ¿Sabes dónde va a estar?

—Claro, en nuestro departamento.

Qué grata sorpresa. Esa tarde Sofía volvió a casa pletórica. No bien hubo llegado a casa llamó a su amiga para comunicarle la feliz noticia.

—¡Christa! ¡No adivinarás de qué me he enterado hoy! ¡Vamos a estar en el mismo departamento!

—¡No me digas! Chica, qué alegría, no lo puedo creer, va a ser genial. Pero cuéntame, qué tal hoy, cómo son allí y todo eso…

En veinte minutos le resumió su día, incluyendo su ridícula desorientación. En el departamento eran doce más la jefaza (ocupaba uno de los despachos de cristal), mayoría mujeres excepto tres, su manager, otro chico que hablaba español (había vivido una larga temporada en España) y otro asistente. Casi todos habían personalizado sus mesas con fotos, peluches y otros objetos curiosos. Una postal en la mesa de Anne, la más veterana de las asistentes en el departamento, llamó su atención: El texto (traducido) decía: “¡salvad el planeta, es nuestra única fuente de chocolate!”. La chica se declaró una auténtica apasionada de ese manjar, al igual que Sofía, y comentaron los diferentes tipos de bombones, chocolates y otras delicias existentes en el mercado.

Cuando colgó y se relajó en la silla, satisfecha por haber superado el primer día, por haberle tocado en suerte compañeros de departamento tan majos, por el trabajo mismo, captó algo. No supo decir qué. Examinó la habitación, los objetos, la cama, todo. Tuvo la impresión de que alguien había entrado en la habitación. La polaca… Le habrán dicho lo de mi trabajo, y ahora sabe seguro que no voy a estar en casa durante el día. Tendrá una manera de abrir el pestillo, con un alambre, como en las películas. Su inclinación por el orden le hacía notar cualquier cosa que estuviese fuera de lugar y, a pesar de que no pudo identificar nada diferente, experimentó como una vibración. Imaginaciones mías, concluyó fustigada por la paranoia.

Hacía días que cenaba en su habitación. Ya no soportaba más la incómoda compañía de aquellos idiotas con los que apenas hablaba lo justo. No le importaba. Se marchaba a final de mes. Podría aguantar unos días cenando con el olor a moho y durmiendo con la mezcla de ése y de la comida. Alguna que otra noche ni siquiera cenaba por no bajar a la cocina por donde transitaban aquéllos, y sobre todo la polaca. Desde el incidente del reciclado, el mero hecho de verla le producía repulsión física. Siempre tenía alguna pústula grasienta dejándole la cara hecha un mapa. Sus pensamientos negativos tomaban cauces escalofriantes, se estrellaban como meteoritos en su cerebro formando caóticas constelaciones de ideas homicidas, revoloteaban por su mente como cuervos famélicos que era incapaz de espantar en la negrura de la noche, porque le generaban una especie de alivio psicótico. Después les enviaba emails a Rosana y a Laura con contenidos como:

“Cómo deshacerse de la guarra grasienta y desgraciada”

1. Un hilo en la escalera.

2. Un sartenazo en la cabeza.

3. Matarratas en su botella de agua.

Por favor, voten la opción que consideren más efectiva.

El viernes lo comentaban entre risas.

—El hilo en la escalera está bien pensado —decía Laura, y Sofía se visualizaba a sí misma colocándolo como algo perfectamente factible—, pero claro, corres el riesgo de que no se llegue a caer y lo descubra. A veces sólo tropiezas y si tiene la suerte, en este caso mala suerte para ti, de que se logra coger de la barandilla o algo y no se cae verá el hilo, y ahí la has cagado.

—Mierda, no había pensado en ese “contra” —el placer de imaginarla rodando por la escalera, oyéndola golpearse repetidamente por todo el cuerpo, y al final verla desnucada en el rellano se fue difuminando hasta no ser más que un borrón en su mente.

—¿Y el sartenazo?

—No está mal, pero tendrías que ser muy rápida y contundente —aportó Rosana—. Porque como se le ocurriera forcejear… aunque si está tan flacucha podrías con ella.

—No te creas, en peleas y esas cosas me parece que llevo las de perder, y encima es más alta que yo, aunque fuerzas no debe de tener muchas con lo anoréxica que está.

—¿Y luego qué harías con el cuerpo?

—Una barbacoa o algo… o lo incinero en el jardín, como si estuviese quemando rastrojos… yo qué sé.

—O cogíamos el coche de Johnny y la tiramos por ahí que se la coman los lobos.

Las tres rieron.

—El matarratas es efectivo pero si le hacen una autopsia se caga todo. Lo descubren seguro.

—¿No hay venenos de esos indetectables? —sugirió Rosana.

—¿Y los venden en el supermercado o qué? Tendría que haberme leído toda la colección de Agatha Christie, mierda. Oye Laura, ¿tú no querías adelgazar? Pues instálate en esa casa y aguanta a la polaca, verás como se te van las ganas de comer. Mira, mañana te envío un email con la dieta ideal, ya verás.

Y esto fue lo que le envió:

“MÉTODO POLAKAN: ADELGAZAMIENTO SEGURO”

Le hará la vida tan imposible adueñándose del territorio hogareño cual perro marcando territorio que usted no tendrá ganas de salir de su habitación ni para cenar. Garantizado.

Se la enviamos en el plazo de una semana desde fecha de pedido y lo primero que hará es empezar a robarle la comida.

PERO ESO NO ES TODO... Oferta sensacional: Si compra ahora mi milagrosa dieta le regalamos por el mismo precio el pack completo de LA POLACA + EL PORTUGUÉS + LA ESPAÑOLA.

Usted definitivamente se alejará de la cocina de tal modo que hasta se le olvidarán las ganas de cenar. No identificará ese rugido de su estómago (que gradualmente irá desapareciendo con el paso de las semanas) como hambre.

Descripción del pack:

—la polaca fastidiando cualquier intento que usted haga de vivir en paz, robando su sustento y dando por limpios platos con restos de comida pegada (por resumir)

—el portugués le arruinará el horno cocinando potingues a la máxima temperatura y jamás limpiándolo hasta que despida vapores tóxicos

—la española jamás pasará un trapo por la cocina y la dejará en un estado lamentable con montañas de platos sucios por varios días y toda superficie con varios kilos de porquería reseca, pegada y putrefacta.

Y entre todos, conseguirán que usted no salga de su habitación y no cene.

¡Repulsión garantizada! Encima, se harán todos amiguitos y presenciará escenas muy patéticas.

*Nota: se trata de sujetos concretos, por lo que la disponibilidad en todo momento no está garantizada.

*Efectos secundarios: riesgo de bulimia al entrarle continuamente ganas de vomitar viendo el estado de la cocina y las escenas patéticas de los tres elementos.

Las sesiones de meditación estaban dando sus frutos. Sofía dormía mejor y estaba más tranquila. Por las mañanas salía contenta a la oficina después de haber estampado contra el suelo varias piezas de fruta del cesto de la polaca y pisoteado sus zapatos. Sin remordimientos. Sus presentimientos sobre la polaca entrando a hurtadillas en su habitación le causaban indiferencia, como si estuviese sedada contra la maldad y el odio. Aprovechaba las tardes para finalizar su proyecto. Para el viernes puso el punto final justo antes de arreglarse para salir con Rosana y su hermana. Dejaría para agosto el repaso general, corrección menor de detalles y la impresión. Christa, al parecer, llevaba bastante atraso y tendría que dedicar buena parte del mes de agosto a finalizarlo. Pero Sofía, con la mudanza y la instalación en la nueva casa no quería arriesgarse a que la pillase el toro los últimos días. Le horrorizaba dejarlo todo para el final. El lunes siguiente de haber empezado a trabajar en la oficina, Christa hizo su aparición en el departamento y se acercó a saludarla. Ese día comieron todos juntos, pero en la sobremesa tuvo ocasión de hablar un poco con su amiga y ponerla en conocimiento de lo que ella ya había ido observando allí.

Sofía descubrió una nueva forma de trabajar, un diferente sistema de organización del trabajo y de las relaciones entre empleados y sus superiores. La figura del jefe pegado al cogote presionando y exprimiendo al empleado, que Sofía había sufrido en sus carnes en las oficinas donde había trabajado en España, no existía allí. La forma de organizar las tareas dependía enteramente de cada uno y las reuniones con el manager se reducían a un par de veces al mes, tampoco siendo él quien controlaba su trabajo concreto, sino sus progresos, rendimiento y adaptación al ambiente de la oficina. El tener cada uno la responsabilidad sobre su propia labor mejoraba la productividad y la comodidad del empleado. Era sencillamente fantástico.

Sólo necesitaba la paz vital que le conferiría la casa nueva y sería lo más parecido a una persona realizada. El ingrediente definitivo e ideal para una vida feliz y completa habría sido un buen clima, pero eso era algo inimaginable siquiera.

Así, llegó su último miércoles en esa casa de agonía. En menos de una semana se largaría. Pero todavía tenía por delante seis largos días que aguantar a aquella manada de especímenes indeseables. Aprovechando que Mariana, su novio y el portugués habían salido (Sofía ya se temía que llegarían tarde y la despertarían) bajó a la cocina. La polaca estaba en el salón. Sofía supuso que no se había unido a los demás porque tenía que madrugar mucho más y se iba a dormir pronto. Terminando estaba de preparar su cena cuando la polaca salió del salón y se metió en su cuarto, dejando la puerta sólo entornada. Sofía se benefició de tan propicia circunstancia y se metió en el salón. Buscó el mando. No lo encontró. Enseguida la polaca entró en el salón, cerró la puerta de un manotazo, se sentó en su sofá y cambió de canal. Tenía el mando en la mano. Lo había traído consigo. Hija de puta. Se va del salón y se lo lleva. Sofía se sintió atrapada como un conejo caído en la trampa y ya no tuvo valor para volver a salir con su plato de comida. Así que engulló la comida lo más rápido que su estómago pudo digerir y se fue pitando.

Sumando el altercado por lo del reciclaje, los hurtos de su comida, la toma de posesión del salón y del mando de la tele y demás factores, el resultado era una persona a la que se le habían hinchado mucho las narices. La noche del jueves Sofía volvió a casa a la hora de la cena (hora española). Se había reunido con Laura y su hermana para enseñar la casa a unos posibles inquilinos (que oportunamente Laura había citado a la misma hora) y así conseguir por fin al cuarto miembro. De todos, sólo una se mostró interesada, y además les inspiró confianza (quizá una cosa fue causa de la otra). Era una chica francesa que hablaba algo de español y lo que más le atrajo no fue la casa en sí, sino el hecho de que ellas eran españolas y podría practicar y aprender más español. Después fueron a tomar algo. Cuando Sofía llegó a la casa la verruga oligofrénica la abordó en la misma entrada.

—¿Has cogido tú el mando?

—¿El qué? ¿Qué dices?

—El mando de la tele, dámelo ahora mismo si no quieres que llame a la dueña.

No encontraban el mando a distancia de la televisión.

—¿Pero tú estás loca o qué? —se enfureció Sofía. El portugués salió en ese momento del salón—. ¿Quién te crees que eres para acusarme a mí, que nunca estoy en el salón, que acabo de llegar ahora mismo, no he estado aquí en todo el día?

—No, no, tranquila Sofía —dijo el portugués, amable—, es sólo que no lo encontramos y Urszula quería saber si lo tendrías tú.

—¿Y por qué lo iba a tener yo? A ver, explícamelo, porque no lo entiendo.

—Vale, vale, no pasa nada.

Sofía subió a su habitación con aires de indignación. Eran las nueve de la noche y advirtió con deleite que la polaca no había podido disfrutar del mando en toda la tarde. Sí habría podido cambiar de canal desde la misma televisión pero teniendo que levantarse a apretar los botoncitos. Sin embargo no de los subtítulos para sordos sin los cuales era incapaz de entender los diálogos. Lo que le extrañaba es que supiera leer. Un día la pústula había hecho alusión a sus días universitarios. Sofía se quedó petrificada, habría jurado que era analfabeta y un poco simple. Retorcida, pero simple. A ver si se refería a su asistencia a la universidad como limpiadora, fotocopiadora o bedel. No especificó. Tampoco importaba. Aquella noche sonrió complacida imaginando el fastidio de aquel ser repelente. Algún mágico resorte se activó en su interior y afrontó el hecho con frialdad, sin temblor de piernas ni contrición. Sólo paladeando una sensación de júbilo. Casi podía verlos a los dos buscando el mando como gallinas picoteando grano.

Un rato después sonó su móvil. Se sorprendió al ver el nombre de la dueña en la pantalla, pero dos segundos después comprendió. La mujer le dijo confusa que la polaca la había llamado acusando a Sofía de esconder un mando a distancia o algo así...

—Ya, a mí también me lo ha dicho, ya te comenté que esa chica está loca. Creo que tenemos que tener mucha paciencia. Imagínate, si yo nunca voy al salón, siempre está allí ella con la puerta cerrada y el mando a distancia bajo su culo, cómo quieres que haya cogido yo el mando ese... No entiendo nada, de verdad. Es que... —Sofía lanzó un histriónico suspiro—, encima de que no puedo ver la televisión en el salón, encima de que me robaba la comida... esto —dijo despacio, en actitud de hastío—. Y te voy a decir más, si quieres, ven a registrar mi habitación. No hay ningún problema.

Ciertamente no lo habrían encontrado. La mujer se mostró comprensiva.

—De ningún modo, Sofía, no te preocupes, de verdad, no te preocupes. Seguro que lo ha perdido ella, no le hagas caso. Ya lo encontrarán. Y si no que compre uno, que es ella la que siempre lo tiene, ¿no?

Una oleada de profunda satisfacción sacudió su cuerpo.

—Me sabe mal que te molesten con estas tonterías, como si fuese una cría...

—Sí, desde luego son tonterías.

Se despidieron afectuosamente y de paso quedaron de acuerdo para la entrega de las llaves cuando Sofía se mudara.

Al día siguiente, tras una estimulante jornada de trabajo en la oficina, antes de irse Sofía abrió un cajón, cogió un mando a distancia y lo metió en el bolso. Llegó a casa y se fue directa a su habitación. La pústula putrefacta deambulaba por la planta baja y Sofía pasó por su lado sin mirarla, con la cabeza alta. En cuanto la oyó que se metía en la ducha sacó el mando de su bolso, bajó subrepticiamente y deslizó el mando entre los cojines del sofá de la polaca. Entretanto, llegó Mariana de trabajar y, aunque no estaba presente la noche anterior durante la infructuosa búsqueda del mando, estaba al corriente de la noticia. Fue ella la que lo encontró. Sofía oyó cómo se lo decía a la polaca y ésta le replicaba que el día anterior había mirado bien por todo el sofá y no estaba, que era Sofía la que lo había puesto allí, y así siguió inculpándola repetidamente hasta que dejaron de hacerle caso.

A pesar del grato sentimiento que toda aquella situación le reportó, todavía le quedaba adentro un resquicio de malestar. Al final, concluyó, la venganza no calma tanto la conciencia como se pueda esperar, y menos en caliente (para algo están los refranes).

Y ahora, un poco de meditación.

El viernes quedaron para ir a un concierto de flamenco representado por una bailarina y un guitarrista-cantante. Nada más llegar Laura les dio la buena noticia.

—Me ha llamado la chica francesa, ¡¡se queda con la habitación!!

—¡Genial!

Una cosa más solventada. El estilo hippie de la chica despertó sus recelos inicialmente por la fama, no exenta de prejuicios, de lo reacios que suelen ser los admiradores de mayo del 68 al crimen masivo doméstico de seres vivos, en cuya categoría se incluyen los gérmenes y bacterias. Pero su simpatía, y más que nada el apremio por encontrar a alguien, las persuadió de asumir el riesgo y la aceptaron.

Entraron al pub. Laura las informó de que los artistas se habían conocido allí en Oxford y, como ambos compartían un gusto por el flamenco, habían decidido unirse y dar pequeños conciertos por los pubs. La chica no supo ocultar sus nervios; se le resbaló el mantón de un hombro, se lo pisó y a punto estuvo de caer, pero con todo y con eso no lo hizo mal. El chico era buen cantante, le ponía alma a cada nota y cada letra.

—Canta bien, tiene esa voz así quebrada, como la de Sergio Dalma —comentó Rosana.

—Huy, sí, eso quisiera éste, mmm... Sergio Dalma, ni me lo nombres, que me pone ese hombre... —dijo Sofía—, y encima se llama Sergio...

Se abrió la caja de Pandora. Fugaces imágenes del mejicano pasaron por delante de sus ojos.

—A mí me encanta Sergio Dalma —añadió Laura—. Aparte de que canta que te cagas, no entiendo cómo es posible que cada año que pasa y con cada cana que le sale esté más atractivo.

—Desde luego —convinieron las tres.

Aún no había acabado el concierto cuando Sofía, que tenía el bolso sobre el regazo, notó la vibración del móvil. Se cortó en pocos segundos. Un mensaje. ¡Héctor! Sería para despedirse. Lo era, pero no a través del móvil, sino en su casa. Ojiplática y pasmada, no se dio cuenta de que sus amigas la miraban extrañadas.

—¿Ha pasado algo?

—Pues... joder, qué fuerte, no me lo puedo creer. Héctor, que me pregunta si quiero ir a su casa.

—¿Ése es Mr. “llévame-a-la-cama-ya”? Huy, pues ve, si está tan bueno, no pierdas el tiempo —dijo Laura mirándolas a las dos. Ella no lo conocía.

—Uff, no sé, la verdad es que no me apetece mucho, o sea, sí, a ver, pero es que así, de sopetón... —Sofía necesitaba más tiempo para hacerse a la idea de los imprevistos. Una fiesta era una cosa, pero otra distinta presentarse allí de repente, para ir expresamente al tema. Con él se sentía insegura, estaba demasiado bueno, y ella era tan corriente. ¿Pero cómo le puedo atraer? No tendrá a nadie más. Pero es que yo tampoco. Aunque la otra vez no fue tan mal, es cariñoso. Mira, me arrepentiría toda la vida si no voy. Así concluyó su monólogo interior. Le respondió y dos minutos más tarde se estaba despidiendo de las chicas.

Héctor le abrió la puerta con una camiseta vieja de manga larga, unas bermudas y una sonrisa en los labios. A Sofía casi se le doblan las piernas. Se ponga lo que se ponga, por dios... Se besaron. Y seguidamente, sin apenas decir nada, subieron a su habitación. No hacía falta hablar. Encontró la estancia más ordenada y más vacía que la otra vez, una maleta reposaba cerrada en un rincón. El chico había encendido dos velitas.

—Qué tal en Linark.

—¿Quieres una cerveza? —Ambos tomaron una—. Allí, una mierda, como siempre. Desde que te fuiste la ucraniana esa ha estado viniendo a comerme la bola, tío, qué pesada. Pero ya he acabado.

—Pues habrá que celebrarlo.

Rieron. Las cervezas quedaron a medio tomar.

Se despertaron sobre las nueve. Sofía había dormido mal, le costaba adaptarse a lugares nuevos, sobre todo en compañía, y le molestaba mucho la luz que entraba por las ventanas desde el amanecer, sobre las cuatro y pico de la mañana. Tuvieron sexo una vez más antes de vestirse.

—¿Cuándo te vas?

—Hoy.

—¿Hoy?

—Sí. En tres horas me voy a Londres. Allí saldré con unos colegas y tal y de madrugada me voy para el aeropuerto.

Intercambiaron direcciones de Facebook y Messenger y se despidieron un rato más tarde. Sofía le deseó buen viaje y mucha suerte en su nuevo trabajo.

—Gracias por venir anoche. Me lo he pasado que te cagas —le susurró Héctor en la puerta—. El mejicano ese fue un gilipollas.

Sofía luchó por contener las lágrimas. No exactamente por la despedida, sino por su mención del mejicano, por la mezcla de los dos. Porque se quedaba de nuevo sin ninguno.

Mientras esperaba el bus, ya repuesta de su ataque de debilidad pasajero, aún no podía creer que ella le gustase a un tío como Héctor. Esos tíos nunca se fijan en alguien como yo. Y tan mujeriego, pero si estoy al corriente de sus aventuras desde hace meses, y cómo hablaba de las tías... Por un momento tuvo la impresión de que había sido todo un sueño y Héctor un producto de su imaginación.

El resto de ese sábado terminó de empaquetar todos los libros, carpetas y los enseres menos necesarios en cajas que había conseguido en la oficina. Las colocó con dificultad delante de la ventana, bloqueando así la poca luz que ya de por sí entraba. No tenía otra opción. Era un trabajo entretenido y una distracción perfecta para alejar su mente de Héctor, de los recuerdos de la noche anterior; tuvieron un buen sexo, bebieron, picotearon algo, él contó más chistes, tuvieron más sexo, hablaron poco. A Sofía le gustaba organizar cosas con la música sonando en el ordenador, y la perspectiva de la mudanza, de abandonar esa casa para siempre, hacía más ameno el trabajo. El domingo ya podría llevarlas a la casa nueva.

Estaba desierta. Sofía bajó la última maleta, la dejó en el hall y subió a inspeccionar por última vez su diminuta habitación por si olvidaba algo al fondo de algún cajón. Observó con detenimiento, plantada en el umbral de la puerta, la cama con sus muelles puntiagudos, la estantería, ahora tan vacía, tan desangelada que no alcanzaba a ocultar la mancha de humedad, estancada gracias al efecto veraniego y reducida a unas meras sombras imposibles de eliminar. La cama donde había estado con Carlo, con Sergio... Todas las despedidas contienen un componente de tristeza, por muy odioso que haya resultado a veces, debido a la cantidad de recuerdos dejados atrás, una vida vivida en esas cuatro paredes, un máster sacado adelante, muchas lágrimas y pocas alegrías, como energías que se pierden para siempre.

Aprovechando la soledad de la casa fue hasta la cocina y robó un par de tupperwares (seguramente eran de la polaca), estrelló contra el suelo un par de manzanas (las pobres), echó sal en el agua de la polaca, cogió un secamanos (el mejor que había), una cuchara de madera, un par de estropajos, una bayeta nueva y salió sin haberse despedido de nadie.

31

20 de agosto.

Asunto: Esta casa es un embargo.

Lo de esta oficina me parece un poco raro. Me he venido a dar cuenta de una especie de norma implícita de la empresa consistente en no traspasar la frontera de tu departamento. O sea, no socializar con personas de otros departamentos, a no ser, claro, por una reunión de trabajo. Pero una vez sales de esa reunión, ya te puedes dar de bruces con uno de ellos en la cafetería que no te saludará. Somos como tribus. Todas las mesas (excepto los despachos de cristal) están en grupos de cuatro, alineadas junto a los ventanales. Mi compañera y yo tenemos enfrente a dos de otro departamento, que yo he bautizado como “los currantes de Teruel, rara ella, raro él”. No hace falta que diga más. La única oportunidad de saludarlos sería un cortés buenos días, pero como nadie lo dice, no voy a ser yo el bicho raro educado. Hay días que, como hay tanto silencio en la oficina y nadie da los buenos días, me pregunto, ¿que no habrá venido nadie a trabajar hoy? y me giro y están todas las mesas llenas. ¿Pero cuándo ha llegado esta gente? Qué sigilosos, por dios. Ni que estuviésemos en un examen.

Ni siquiera en el ascensor saludan, muy fuerte. Resulta que hay un tipo que trabaja en otro departamento unas mesas más allá de la mía y con el que me cruzo de camino a la oficina casi todas las mañanas, de los que van a trabajar en zapatillas y camiseta, que entra en el ascensor conmigo sin decir nada. Pero lo mejor es que el primer día que coincidimos en el ascensor me preguntó a qué planta iba. A la segunda, le dije. Dos días después nos juntamos otra vez en el ascensor y me lo volvió a preguntar. Tardé en responder porque me había quedado mirándolo, no sé, intentando intuir si es que era tonto o algo. “Pues igual que el otro día, porque la probabilidad de que en dos días haya cambiado de departamento es casi nula, tío”, me dieron ganas de replicarle. Pero es que ya la tercera vez que me lo volvió a preguntar ya concluí que o es algo personal o me está vacilando el pavo o simplemente es gilipollas.

Lo de la casa ha sido horrible, de verdad. Christa y los demás del trabajo se quedaron de piedra cuando les conté lo sucedido. Lástima que no haya ningún abogado entre ellos para asesorarme un poco. Yo, que sólo ansiaba un remanso de paz, de buena vida por fin, ya lejos de la polaca y sus secuaces, y ahora esto. Definitivamente voy a acabar perdiendo el norte.

—Pero cómo pueden hacerle esto a la gente, a gente como nosotras, que estamos aquí luchando por sobrevivir y ahora me está diciendo que hemos perdido todo nuestro dinero. ¡Ustedes lo sabían! ¡Lo sabían!

—Es el dueño el responsable de esta situación.

—¡No nos tome por idiotas! ¡Sabemos perfectamente que usted es el dueño! ¡Lo sabía y aún así nos alquiló la casa! Se dedica a hacer esto, ¿no?

Sofía estaba fuera de sí. Escupía una ira incontrolada con cada una de sus palabras. Vio la grapadora sobre la mesa, un abrecartas. Y le apeteció clavarle ambos objetos al tiparraco sinvergüenza aquel, coserle la cabeza a grapazos y ensartarle el abrecartas en su estómago prominente.

Sofía no tuvo tiempo de celebrar su primera y jugosa nómina. Estuvo empaquetando, componiendo y recogiendo hasta que el día 30 se mudó a la casa nueva. No pudo esperar más. El domingo, sin más remedio (sus pocos contactos en la ciudad no disponían de un vehículo), llamó a un taxi para transportar las cajas pesadas de libros y objetos. El taxista le ayudó a bajarlas (un indio tan majo como indiscreto, en cinco minutos estaba ya al corriente de toda su vida), pero nadie a subirlas dos pisos hasta su buhardilla. Acabó sujetándose la zona lumbar con las manos y la ropa húmeda pegada al cuerpo. Las cosas que había dejado en el cuartucho hasta el día en que se mudara definitivamente, cuatro cosas peladas, pensó erróneamente, estaba convencida de que le cabrían en la maleta, la última. Se trataba de ropa, enseres de aseo, zapatos y el ordenador portátil, básicamente. No había contado con la ropa de cama (colcha, almohada, sábanas) ni con lo que robó de la cocina, y al final ese último viaje en tan brillante, eficaz y puntual medio de transporte como es el autobús se convirtió en tres.

Frustrada por no poder prensar más las cosas dentro de la maleta, por más que dejó caer el culo con fuerza sobre ella al tiempo que tiraba de la cremallera y se sentó encima un rato, no tuvo otra opción que usar bolsas de plástico. Y así salió, pareciendo la pretty woman de las mudanzas, hundida en un estanque de arenas movedizas de bolsas y la maleta gimiendo tras ella.

A duras penas consiguió subir al autobús y mostrar su bono mensual. El conductor arrancó bruscamente antes de que le hubiese dado tiempo a agarrarse a algo, todavía intentando colocar la maleta en algún hueco no ocupado por cochecitos de críos descalzos y llorones. Salió despedida hacia atrás y fue a caer sentada sobre las rodillas de un anciano que sonrió lascivamente, obviamente deleitado por tener de nuevo un trasero joven sobre su regazo. Sólo eran tres paradas de autobús. Tres. Las probabilidades de que el frenazo sucediera justo en esas tres eran mínimas, pero Sofía, según creía ella, tenía un imán para la mala suerte y otros tropiezos, y de repente el vehículo se detuvo de un tirón que proyectó a todo el mundo hacia adelante, incluida una mujer que se derrumbó sobre Sofía, y ésta sobre el palo de agarrarse en un primer momento y luego sobre el suelo. Mientras todo el mundo vociferaba, protestaba y le sacaba el dedo medio al conductor, Sofía aún se hallaba oprimida bajo el peso de unos 120 kg de masa corporal cuya dueña por lo visto no sabía ni podía volver a la posición vertical de la que había salido con el frenazo. Movía la mujer los brazos como una cucaracha boca arriba buscando algún apoyo para impulsar su pesado cuerpo hacia arriba y permitir a Sofía recuperar sus constantes vitales. ¡Una grúa! ¡Me cago en la hostia, la gorda, deberían de prohibir las patatas fritas en este país, o racionarlas, joder! Que me ha dejado lisiada, ay…

Cuando volvió en sí recogió las bolsas que se le habían desparramado por toda la parte delantera del vehículo y no fue sino al bajar que advirtió el chichón en su frente y un doloroso golpe en su cadera. Tenía que desempaquetar e ir al supermercado, puesto que para evitar transportar demasiado peso había ido consumiendo los alimentos sin reponer más. La casa estaba vacía. Las chicas no habían llegado aún. Llamó a Rosana. Hoy no voy a ir, le dijo, estoy muy cansada y aún no he terminado de recoger, ya mañana si eso pido un taxi y lo cargo todo de golpe. Tampoco era mala idea, en realidad mejor que lo que había hecho Sofía de llevar las cosas en dos veces en lugar de esperarse y trasladarlo todo de golpe, pero al menos el domingo había tenido más tiempo para colocar las cajas y algunas de sus cosas por la nueva habitación. También había limpiado el aseo y echado un vistazo a la caldera para comprobar que el agua caliente funcionaba bien. Laura le contestó lo mismo, que estaba cansada e iría al día siguiente. ¿Pero cansada de qué? Estas chicas… todo para el último día. Y allí se vio Sofía, su primera noche en el caserón y completamente sola. Y asustada, muy asustada. Una casa antigua. La sugestión se cebó en ella y oía ruidos por todas partes. Tuvo la música puesta hasta las tantas de la noche, todo el tiempo que estuvo organizando la ropa y lo más necesario.

El caserón estaba helado. Su habitación, lo siguiente. Como si el invierno anterior se hubiese quedado allí retenido. Los 15ºC del exterior, a pesar de estar a 30 de julio, no hacían deseable la opción de abrir la ventana. Pero por motivos de ventilación Sofía lo hizo. Cinco minutos forcejeando la convencieron de que estaba ante una reliquia de hierro forjado y además pegada al marco. A través de los resquicios se colaba no sólo el frío sino todos los ruidos a treinta kilómetros a la redonda, tirando por lo bajo, y sobre todo los de la transitada Cowley Road que pasaba justo por abajo. Sofía se sintió como si en aquella buhardilla estuviese dentro de un amplificador de sonido.

A la mierda, pongo la calefacción, se dijo aterida. Bajó a prepararse la cena. El frigorífico no cabía en la cocina y estaba en la salita, la cocina era probablemente el primer modelo de cocina eléctrica inventado, pero el experimental, y le costó lo suyo encontrarle el punto. Al menos funcionaba. ¿Pero cómo demonios hemos alquilado esta casa? El sofá era de los que engullen a la gente, y prefirió sentarse en la amplia mesa con sus seis sillas de madera (al fin algo bueno). Media hora más tarde, aún peleando con los fogones, notó cómo la casa ya se había caldeado. Después de cenar subió a su habitación para seguir organizando sus cosas y al traspasar el umbral fue como si hubiese entrado en un frigorífico. Tocó la calefacción. La mitad inferior del radiador estaba caliente y la mitad superior fría. Y era el único en toda la habitación. ¿En qué nefasto momento se me ocurrió disputarle a Laura este cuarto?

Esa noche tuvo que dormir con edredón y pijama de invierno.

La ducha estaba en un habitáculo separado de los aseos, uno por planta. A la mañana siguiente, agotada por una noche de insomnio y frío (pero feliz sin los pajarracos de los pensamientos negativos rondando su mente), se metió en la ducha. Literalmente, se metió. Se introdujo, se empotró en ese minúsculo cubículo y al acabar tuvo la sensación de que sólo se había duchado a medias. Como para encerrar aquí a un claustrofóbico.

El recorrido hasta la oficina consistía en seguir la avenida de Cowley Road hasta más allá de The Swan. Lo podría hacer andando si salía con más tiempo pero ese día estaba tan cansada que cogió el autobús.

Por la tarde llegaron las chicas. La casa se convirtió en el backstage de una pasarela, o de un teatro, con las tres nuevas inquilinas correteando por todas partes, cajas, bultos, bolsas y maletas se esparcían por cada rincón. A la hora de la cena tuvo lugar la primera interacción entre las cuatro chicas. La francesa, Monique, era muy habladora y parecía encantada de estar con ellas.

—Hablad en español, por favor, así practico —dijo en un cerrado acento francés.

La sobremesa no fue larga porque estaban todas rendidas. Sofía se quedó preparándose la comida del día siguiente. De camino a su cuarto, se cruzó con Laura.

—¿Vas a darte una ducha? —le preguntó Laura. A juzgar por los utensilios que acarreaba, ella sí.

—No, no, el ataúd está libre —le respondió Sofía.

—¿El qué?

—Ah, la ducha me refiero, es que la he bautizado como el ataúd. Ve, te vas a dar cuenta en seguida. Parecía más grande desde fuera. Y si averiguas cómo conseguir lavarte los sobacos dímelo.

Al día siguiente, al salir, se cruzó con uno de los inquilinos del piso de abajo. Un post-adolescente con aires de guay que salió pitando, murmuró un hola raspado y desapareció sin presentarse. La jornada laboral de ese día supuso un bálsamo de felicidad para Sofía. Ya prescindía casi por completo de Anne para las dudas con el programa y otras tareas, le gustaba el trabajo, el ambiente era inmejorable con las compañeras y con Christa y a ratos se perdía en ensoñaciones sobre la nueva casa; las imaginaba a las tres (o a las cuatro si Monique quería unirse a ellas) viendo películas los fines de semana, charlando en el sofá-traga-personas, llegando las tres juntas a casa si salían el viernes y/o el sábado, cocinando. Pensó en Sergio, en que le habría gustado estar con él en la casa nueva, que fuera a visitarla y se quedara con ella, le diera calor en su fría habitación. También pensaba en Héctor; lo recordaba con cariño, más por el amigo que había sido en sus charlas en Linark que por los ratos de sexo que habían compartido. Y en cierto modo echaba de menos hablar con él, verlo, tan atractivo, su sonrisa, sus ojos azules, sus chistes.

En el banco tuvo que hacer unos minutos de cola. Se había desplazado hasta la oficina de Cowley en su descanso de mediodía para cambiar la dirección postal. Por fin la atendió un tipo con cara de vinagreta y seguramente muy pocas ganas de trabajar. Sofía le entregó su tarjeta (no existía el sistema de libretas).

—A ver, ¿su apellido?

Están escritos en la tarjeta.

—¿Su dirección? ¿El apellido de soltera de su madre?

En España no se cambia nadie el apellido.

—¿Algún recibo domiciliado?

—Oiga, ¿no sería más fácil mostrarle una identificación, el pasaporte o algo?

¿La siguiente pregunta va a ser el color de mis bragas?

La encuesta intensiva era el método que seguían en ese país para identificar a la gente en los bancos. Y todo para cambiar una insignificante dirección.

El destino, sin embargo, le daba un nuevo zarpazo, la desdicha era el sino de su vida, la perseguía para arruinarle cualquier etapa por donde asomase la felicidad. Y en esa ocasión no le dio más tregua que un día, un miserable día.

Cuando llegó por la tarde todas sus ilusiones se vinieron a truncar por una carta. Una orden de desahucio. En ella les comunicaban que la casa estaba embargada y ése era el último aviso para su desalojo, que se haría efectivo el 5 de septiembre. El procesamiento mental de tan aciaga misiva atravesó varias fases: al principio Sofía creyó que la dirección estaba equivocada. No puede ser, si nos la acaban de alquilar. Después lo tomó a broma, no es nada serio. Tras ésta, la de pretender ignorarla, como si así el problema fuese a desaparecer o arreglarse por sí solo. Luego vino la fase del espanto y por último la realidad y la amarga asimilación. Y para colmo, se percató con horror, ¡ella iba a estar de vacaciones en esa fecha! Tenía la boda de una amiga y había pedido permiso a su manager para ir unos días. Le fue concedido. Regresaba el 9 de septiembre. ¿Qué más podía pedir a la vida? Ahora lo sabía. ¡Una casa sin embargos!

No supo qué hacer. En la casa no había nadie. Llamó al timbre de los vecinos. Tardaron en abrir. Finalmente oyó unos pasos tras la puerta y abrió un chaval en bermudas, mostrando un pálido y lampiño torso pero bien contorneado. Sofía le mostró la carta y el chico hizo un gesto entre el asentimiento y la resignación. Estaban al tanto. Ellos iban a correr la misma suerte, pero habían vivido allí más tiempo y los dos últimos meses no habían pagado nada, ni alquiler ni facturas, para resarcirse del dinero que la agencia se negaba a devolverles, según le explicó a Sofía.

Desolada, subió y esperó a que las demás llegasen, tratando de pensar en el significado de todo aquello, para darles la mala noticia. De repente, su mundo se había hundido. Dos horas más tarde esa salita era una estampa de caras largas y pensamientos caóticos. Discutieron sobre lo que implicaba la carta, sobre las posibilidades que tenían, sobre las opciones que se les presentaban, sobre qué hacer si todo eso era realmente cierto.

—Pues nos tendremos que mudar, está claro.

—Primero vamos a hablar con los de la agencia a ver qué demonios es esto y por qué nos han alquilado la casa sabiendo que estaba embargada.

—Saberlo lo sabían, porque éste no es el primer aviso que llega.

—Y los vecinos lo saben desde hace meses.

—Qué horror, qué horror…

—Pero si yo el día 5 estaré en España. O sea, que tendríamos que mudarnos antes. ¿Cuándo os vais vosotras?

—Yo me voy el 17 de agosto y vuelvo el 2.

—Yo el 7.

—Madre mía…

—Yo estoy agotada.

—Y yo.

Después, silencio.

Monique se ofreció para contactar al banco y Sofía envió un email al día siguiente para, por lo menos, conseguir aplazar la fecha del desalojo. El resto de la semana y parte de la siguiente transcurrió en un infierno de llamadas telefónicas, emails, contacto con abogados de oficio gratuitos, charlas con los vecinos y discusiones con los de la agencia inmobiliaria.

—No teníamos conocimiento de esto, por lo visto el dueño…

—¡Usted es el dueño! Devuélvannos nuestro dinero.

Sofía descargó sobre aquel grasiento desgraciado un chaparrón de improperios y recriminaciones apelando a su humilde condición de trabajadoras. Estaba fuera de sí, dominada por una furia y una impotencia despiadadas. Se giró hacia ellas.

—Vamos a llamar a la policía —les dijo en español.

—No, a la policía no, mujer.

—¿Cómo que no? ¿Y a quién quieres que llame? ¿Al tío de la vara?

—Tranquila, vamos, aquí ya no hay nada que hacer.

Las hermanas la arrastraron fuera del establecimiento antes de que, viendo que podría ser capaz, Sofía recurriera a la violencia.

Los de la agencia se lavaban las manos. Se desentendían de ellas. Sofía intentaba ver la situación desde fuera y sólo se le ocurría un calificativo: absurdo. No es posible. Pero por qué. No puedo más. Cuando asumieron la inminencia e inexorabilidad de la situación empezaron a buscar una nueva casa. Recibieron la respuesta del banco con el aplazamiento: una semana más. El 13 de septiembre. Ya podían habernos dado un mes, miserables. Pero al menos ya estarían todas de vuelta de vacaciones. Menudas vacaciones.

—Lo que sí, tendremos que encontrar una casa antes de irnos, porque está claro que en volver no nos da tiempo.

Resoplidos.

Perdieron el buen humor, las veladas agradables de risas y películas con las que Sofía había soñado no sucedieron. Físicamente sí, pero anímicamente no. No acabaron de desempaquetar, para qué.

—Pero y si llega el día y no nos vamos... qué.

La respuesta llegó en otra carta. Ese día iban y cambiaban las cerraduras, y todo lo que hubiese dentro sería confiscado.

—Estupendo.

Dos meses para encontrar una casa, esa casa, y de repente tenían que conseguir otra en unos días. Las hermanas se pasaban los ratos muertos tiradas por cualquier superficie con la mirada perdida y los miembros flácidos, como marionetas abandonadas. Cuando volvían de ver una casa no les salían las palabras. Por la mirada hostil de Laura, Sofía podía adivinar que no le había convencido.

—No estaba mal, Laura, y no tenemos más tiempo, mira, está a una manzana de aquí solamente y el dueño nos pone los muebles que queramos y pinta el pasillo. Va, por mí la cogemos. Y el precio… está muy bien. Igual que ésta —argumentaba Sofía.

—Es muy fea, no me gusta.

Sofía se exasperaba. ¿Pues no querría un palacio por cuatro duros? Precisamente ella se quejaba de no tener dinero. Monique también estaba de acuerdo, y eso que le tocaba la habitación más pequeña. Al principio había protestado, pero Laura se mostró categórica y al final la chica consintió a regañadientes.

—Hombre, no es una belleza, pero mira, tiene ventanas nuevas Climalit y la calefacción también es nueva, venga, mujer, así ya terminamos con las búsquedas y todo este lío. Os vais ahora mismo de vacaciones y no tenemos tiempo de…

Exhausta, estaba exhausta. Me rindo, que hagan lo que quieran.

Al día siguiente, aceptaron la casa.

32

30 de septiembre.

Asunto: La frustrada aventura deportiva.

Hasta la semana pasada estuvo haciendo más calor que en verano. En julio y agosto salió el sol dos veces contadas, yo ya desesperada por ir a España, porque me veía teniendo que coger un libro de texto para acordarme del sol. Y, de repente, mágicamente, se hizo la luz. Y no sólo duró un día, ni dos, ni fue entre semana, no. Pleno al bingo. Cinco días seguidos. Justo cuando todos los ingleses veraneaban por el sur de Europa, va y se pone a hacer calor aquí. Por lo visto el anticiclón de las Azores se había extraviado en su camino a España. Un jueves amaneció soleado y caluroso, todo lo caluroso que puede llegar a ser aquí, claro. 29ºC máximo. Los ingleses andaban por la calle rayando el exhibicionismo (hasta se calzaron las sandalias sin calcetines, fíjate), con la lengua fuera, y yo preguntándome, entonces cuando van a Benidorm qué.

Recé para que aguantase ese milagro de buen tiempo todo el fin de semana. Hasta en la buhardilla de la casa embargada subió la temperatura. Unos dos grados. Me tenía que abrigar para entrar. La cuestión es que quedé con Christa un rato el sábado por la mañana, hasta que llegase su novio con el autobús, para ir al parque a tomar el sol. Me preparé una bolsa playera, me puse el bikini y allá que fuimos las dos a tumbarnos sobre el césped repleto de hormigas y otros insectos (donde esté la arena de una buena playa...). Tendí la toalla, me quité la ropa y me tumbé. Oh, bendito milagro. De pronto me veo que Christa saca el bote de protector y empieza a embadurnarse. Tú no te pones, me preguntó. Me reí. Por favor, si mira el sol, en este país está muy bajo, no ves, apenas pega. El lunes se rió ella de mí (y medio departamento) cuando me vio llegar como si hubiese pegado la cara al hornillo de la cocina. Afortunadamente no fui la única incauta que había pasado el fin de semana bajo el sol sin protección. En los ingleses me pareció normal, hacen lo mismo cuando van al sur de Europa de vacaciones, ¡pero yo! Toda una vida de experiencia con el sol… Me confié. Lo infravaloré en esta latitud. Toda la costa española abarrotada de ingleses con la cara y los cuerpos abrasados por el sol, rojos como tomates, y yo una española socarrada por el sol inglés. A quien se lo cuentes. Me pelé y todo.

Septiembre también ha sido un mes cálido (dentro de lo que cabe). Mejor, porque volví de España con una nostalgia… Después de la mudanza, tardamos dos semanas en recuperar el ánimo, las fuerzas y la risa. Dos mudanzas en dos meses. Estoy destrozada. Te parecerá una exageración, pero influyó mucho el llevar ya arrastrando todo el malestar de la primera casa, con la polaca todavía pisándome los pensamientos.

La carta del embargo y toda la penosa situación le creó a Sofía tal psicosis que, una vez instaladas en la casa nueva, temía mirar el correo cada día. Se sentía atrapada en una espiral de desdichas y mala suerte que jamás sería capaz de ahuyentar. Por favor, que esta casa esté bien. Fue un mes larguísimo. A duras penas tuvo tiempo de retocar y finalizar el proyecto, que entregó antes de marcharse de vacaciones. No dejaba de agradecerse a sí misma su tesón y previsión por haber trabajado tan duro antes y no dejarlo todo para el final. Ésa era la clase de imprevistos que podían surgir (aunque ése concretamente, quién lo hubiese imaginado) y no habría tenido la mente como para concentrarse en el dichoso proyecto. Hasta el último minuto antes de salir con la maleta estuvo cerrando el asunto del alquiler con el nuevo dueño; dejó a la chica francesa, que no se iba de vacaciones, encargada de todo (las dos hermanas ya se habían ido), fue a firmar el contrato, a última hora la avisaron de la oficina del ayuntamiento donde habían puesto la denuncia para que fuese a hacer una declaración.

Cuando se sentó en el autobús del aeropuerto estaba tan alterada que tuvo que recurrir a la meditación para tranquilizarse, pero entre el ruido del motor, los Doritos que comía el de atrás como si estuviese pisando hojarasca seca y una marujona hablando por teléfono a voces, el sonido de las olas lamiendo la arena y la brisa marina se perdían. Por detrás de las palmeras aparecía la figura del agente dentudo obligándola a comerse la carta de desahucio y Sofía intentaba pegarle con una rama... Al menos ya no era la polaca. Se concentró únicamente en respirar y una vez en el aeropuerto ya estaba más tranquila. Quiso olvidarlo todo.

Dedicó el tiempo que pasó en la playa a retener en su memoria el sonido de las olas, el olor de la brisa, para luego poder aplicarlo en sus sesiones reflexivas, aunque confiaba en no tener que volver a usarlas. Esos días de calor y sol le disiparon el estrés, fue como una inyección de olvido. Una tarde quedó con Manuel para tomar algo y al verlo se le agolparon en la mente los recuerdos de Sergio, de Carlo, de Héctor. No había vuelto a tener contacto con ninguno de los tres. Esos dos meses de verano habían volado en su vida, como si se los hubiesen robado, suprimido del calendario, con tanta mudanza, arreglo de papeles, disputas, disgustos. En la casa embargada no tenían internet ni lo iban a poner, obviamente. Así que apenas tenía tiempo de mirar su correo rápidamente en la oficina, pero nada de Messenger ni Facebook. Le contó todo lo ocurrido a Manuel, y cuando acabó (después de dos cervezas) se sintió mucho mejor pero el chico era la expresión viva del aburrimiento.

—Uff, qué plomo, menudo rollazo, hijo, perdona...

—Noooo, qué va... —dijo él. El esfuerzo de reprimir un bostezo le provocó un ataque de tos y los ojos se le aguaron.

—Bueno, cuéntame tú, cuéntame qué tal todo...

Para la mudanza no llamó a un taxi. La nómina apenas le cubría el desembolso del nuevo depósito, el alquiler y todo lo que habían perdido de la otra casa. Viendo que estaba a una manzana de distancia cogió un carro de Tesco abandonado por una esquina y metió las cosas dentro. Ni dos metros había recorrido empujando el carro con las pesadas cajas de libros y material de la universidad, y ya se había arrepentido de no haber invertido unas cuantas libras en el taxi. Aún tuvo que hacer tres viajes. Las ruedas se doblaban todo el tiempo y tenía que hacer un esfuerzo ingente para mantenerlo recto por las inclinadas y estropeadas aceras. Y otra vez a organizar la habitación, otra vez una compra grande.

—No tengo fuerzas ni para morirme —le dijo a Rosana en la cocina la primera noche que pasaron allí. La chica tenía la mandíbula desencajada y los ojos a medio abrir. Murmuró algo ininteligible y subió sujetándose con una mano los riñones y con la otra un vaso de zumo. Y eso que ella sí había pedido un taxi.

El viernes por la noche nadie salió de su habitación, no hubieron propuestas para ir a tomar algo, ni para ver películas, ni para charlar en la salita. A Sofía no le importó, sus ánimos aún estaban por los suelos y no había recuperado las fuerzas ni la integridad de su espalda. Su habitación estaba en la planta baja. Era un antiguo salón transformado en dormitorio. La calefacción funcionaba bien y era cálido, sin embargo tenía un gran ventanal de donde pendían unas cortinas semi-transparentes que no impedían que la luz del día interrumpiera su sueño. Al final tuvo que colgar unas telas opacas, pero haces de luz se seguían colando por las rendijas. La cocina era grande, en realidad un añadido por la parte del jardín al trazado original de la casa. Salón como tal no había, sino una salita donde embutieron un par de sofás y una mesa. La televisión no entraba con la casa y ninguna de las dos hermanas cedió la suya pequeña al salón, preferían tenerlas en las habitaciones. Por tanto Sofía no pudo disfrutar de ella, aunque tampoco suponía una gran diferencia con la antigua casa, en los últimos meses casi siempre estaba recluida en su habitación excepto cuando se veía libre de aquellos especímenes. Pensó en comprar una de segunda mano y ponerla en el salón o en su cuarto (en el próximo final de mes), pero al caer en la cuenta de que tendrían que pagar la licencia de televisión que todo hijo de vecino paga obligatoriamente en ese país desistió. Con la conexión a internet que ya había solicitado Sofía le bastaría.

No sólo se iba a encargar de ir a pagar el alquiler (previa recopilación del dinero habitación por habitación), el gas y la electricidad, sino que también hubo de formalizar el contrato para Internet. Se convirtió en un penoso proceso de interminables llamadas, operadores inútiles de acento incierto y pronunciación ininteligible (probablemente situados en otros lugares del mundo donde los sueldos eran más bajos para ahorrar costes y cuyo idioma materno no era el inglés), tiempo perdido al teléfono en espera escuchando los últimos éxitos del mercado musical y repetición del mismo discurso a varios operadores en una sola llamada hasta que acertaban con el que realmente podía solucionar el problema o atender la petición. Siete llamadas hicieron falta para tener la conexión correctamente instalada (tres de ellas para corregir el nombre de Sofía, que no eran capaces de escribir bien por más que Sofía lo deletreaba). Y cuando llegó la primera factura Sofía tuvo que volver a comunicarse con ellos porque les habían cobrado una tarifa incorrecta.

Aún después de otra semana los ánimos no acababan de elevarse. Sofía estuvo hundida por unos días, deambulaba como un alma errante hacia la oficina sin ganas de nada y una vez allí se refugiaba en el trabajo y en las historias ajenas, como si entrase en otro mundo, en otra persona. Y es que otra maldición le había caído encima. El destino había provisto para ella una vida de insomnio con una hora señalada: las cinco de la mañana. Resultó que la habitación de Rosana estaba justo encima de la suya. La mayoría de días ésta se levantaba sobre las cinco y media para ir a trabajar. En el momento la madrugadora dejaba un pie en el suelo se desataba una tormenta de crujidos con cada paso que arrancaban a Sofía de los placeres del sueño. Para esas horas ya entraba luz por las dichosas rendijas y le era imposible volver a conciliar el sueño. Para colmo, Rosana se pasaba una hora entera dando vueltas por la habitación, como un animal enjaulado. ¿Estará haciendo algún tipo de deporte o algo? Sofía sólo tardaba unos quince minutos en hacer la cama y vestirse, el resto del tiempo lo pasaba entre el aseo y la cocina desayunando. ¿Qué demonios está haciendo esta chica, por dios? Se preguntaba cada mañana vilmente desvelada.

Alargaba la hora de salida por la tarde para evitar tener que volver a esa casa y organizar la habitación. Aún no había colocado todo en su sitio, algo insólito en ella, debido a un cierto sentimiento de precaución, no se fiaba de que las cosas les hubiesen salido bien ya por fin. Cada vez que andando por Cowley Road pasaba por delante de la casa embargada la furia crepitaba por su garganta. Con lo que sufrí en la casa con la pústula malévola y los idiotas aquellos y nos pasa lo de la casa esta, se repetía Sofía, buscando la respuesta a un porqué retórico. Debo de haber perpetrado apocalípticos crímenes en otra vida para que en ésta esté pagándolo con tanto suplicio, se decía con amargura.

Llevó a cabo otra vez el engorroso proceso de enviar avisos sobre el cambio de dirección en los mismos lugares del mes anterior, incluido el banco. En esa ocasión, sin embargo, fue a otra sucursal para no encontrarse con el careto avinagrado del mismo tipo. Igualmente la ametrallaron a preguntas de esas sustitutivas de una identificación, pero la empleada fue más amable.

Para mediados de septiembre despertó de su letargo de aflicción, ya repuesta de la mudanza. Todas lo hicieron. Y en la casa se escuchaban por fin risas, conversaciones, reuniones en el salón. Coincidían poco con Monique, quien llevaba una vida muy ocupada y estaba casi siempre fuera de casa. Para la siguiente semana incluso salieron a tomar algo. El tiempo ya había cambiado, un nuevo otoño se instalaba en el país, y con él sus vientos, lluvias y demás adversidades climáticas que les habían dado tregua por unos días como un regalo del cielo. Cayeron las temperaturas (más aún). Pero Sofía ya respiraba tranquila. Se acostumbró a la rutina de la nueva casa. Aceptó con mucho pesar los crujidos matutinos del techo bajo los pies de Rosana como algo inevitable. Qué remedio le quedaba, a no ser que hiciera levitar a la chica. Y decidió, ahora que tenía más tiempo libre, hacer caso a los médicos de la tele (y a los que hablaban por boca de ellos, supuestamente) e introducir los beneficios del deporte en su oxidado organismo y su vida dominada por la pereza (a excepción de las mudanzas) y el sedentarismo. Por fin podría enfrentarse sin remordimientos a los artículos de los médicos esos sin cambiar de página apresuradamente, donde recordaban (machacaban) a la gente los beneficios de una vida saludable mediante el ejercicio regular. Si ya lo sabe todo el mundo, por qué se molestan, y si la gente no lo hace por algo será, ¿no? Sí, porque no les sale de las narices. Lo de ir y volver de la oficina andando no bastaba. De camino a ella había una piscina municipal. Cubierta. Le gustaba nadar. O mejor, sólo le gustaba nadar. Eligió dos días a la semana, venga, los típicos, martes y jueves, me llevo la mochila al trabajo y al salir me quedo en la piscina. El siguiente martes, allí estaba.

Llegó, pagó la entrada, pidió indicaciones, entró al vestuario. ¿Son mixtos? Joder, qué modern…. ¡Hostias! Se dio la vuelta en cuanto vio al segundo tío en pelotas y al salir (en vez de al entrar) se fijó en el letrero de la puerta. Men. Estupendo. Ya estoy sudando antes de empezar a nadar. Metiendo la cartera en la mochila ni se había fijado en el rótulo. Claro, los vestuarios femeninos estaban con muy mala idea situados al doblar la esquina del siguiente pasillo. La estancia era amplia, había muchas taquillas, la mayoría rotas u ocupadas. Se cambió, buscó una libre y se puso la rígida pulsera en la muñeca. Al salir un cartel la conminaba a ducharse antes de zambullirse en el agua. Apretó el botón, espero que no esté fría, pensó. No, desde luego, recibió el azote de un chorro de agua ardiendo y salió despedida con la piel escaldada. Los carriles de la piscina estaban señalados según su uso y para el nado libre se habían destinado tres. En uno de ellos sólo había una persona. Sofía se lanzó al agua sin pensarlo dos veces, ¡qué gusto!

—Ahhhh…. —dejó escapar.

Se quedó no sólo perpleja sino agarrotada, contraída por la temperatura inhumana del agua que ella supuso caliente y ambientada acordemente con el recinto y con las piscinas cubiertas que hasta la fecha había visitado. Pero si al aire libre estaría más caliente. Se le encogió tanto el vientre que creyó que se asfixiaría con su propio estómago. Por lo menos un par de órganos se me han desplazado del sitio. Sin siquiera tiempo para recuperar el alma entumecida y ante riesgo inminente de hipotermia (menos mal que no he comido nada antes de venir, porque algo del tamaño de un insecto en mi estómago y me da un corte de digestión), comenzó a dar frenéticas brazadas. Como le temblaban los dedos, no se pudo ajustar bien las gafas, las cavidades de las lentes acuáticas se le llenaron de agua y perdió la orientación. Con un brazo le asestó un zamarrazo a la corchera y su cabeza fue a dar contra lo que identificó a malas penas como un muslo humano. Con el choque se le levantó el bañador a esa persona y Sofía abrió los ojos justo en el momento en que un pepinillo y dos aceitunas se cernían sobre sus ojos. Se los comió enteros. O sea, que era un muslo masculino. Escapó de tan impúdica colisión debatiéndose en el agua y en cuanto logró sacar la cabeza un rostro de sonrisilla maliciosa la observaba. Sofía tartamudeó una disculpa y se alejó con las mejillas ardiendo de vergüenza, pensando que aquel tipo también debía de sentir el agua muy fría.

Tras la fresca sesión de natación llegó al vestuario ansiosa por recibir el abrazo de una ducha caliente. Comprobó que, a pesar de los pelos que alfombraban el suelo y demás hongos no visibles pero de presencia tácita, estaba en condiciones mucho más higiénicas de lo que había estado la casa de la polaca (no descubrió mocos pegados). Estaba sola en las duchas. Evitó el grifo que antes casi le había provocado quemaduras de primer grado y se fue al de la pared, para apoyar en la barra sus botellas de gel y champú. Al terminar de enjuagarse abrió los ojos y el sobresalto le hizo soltar un grito ahogado. Dos mujeres siniestras la observaban cual estatuas de cera con una expresión que habría espantado a un zombi. Sofía habría jurado que aquella anciana y su (presuntamente) hija eran, una, la vieja de Psicosis, y la otra, la mezcla de la señorita Rotenmeyer y la niñera de La Profecía. Su mirada segregaba desprecio y llevó a Sofía unos segundos comprender que era porque se había apropiado de la barra y de la ducha más cercana a la pared, la que la vieja necesitaba usar. No hay por qué asustar así a la gente, pueden preguntarlo amablemente, ni que lo hubiese hecho a posta, si estaba yo sola, se justificaba Sofía para sí misma. Abochornada, pidió disculpas y se hizo a un lado. La mujer más joven ni siquiera le contestó. Se sentía violada. Aquel rostro siniestro escudriñando sus vergüenzas. Si en ese momento se apaga la luz y un relámpago ilumina fugazmente esas dos figuras terroríficas me da un infarto seguro, pensó Sofía.

Algún otro deporte habrá que me atraiga.

Cambió el tiempo fuera de la oficina pero no dentro. Siguiendo los dictados de la lógica, Sofía había supuesto que se haría uso de la calefacción en cuanto el frío se instalase en el ambiente. Sin embargo, usaban un tipo de refrigeración que sobrepasaba la temperatura límite de bienestar, al menos del suyo. Será que aún es pronto, pensó esperanzada. No lo parecía, pero estaban a finales de septiembre. Por si fuera poco, la trampilla por donde se escapaba el chorro de aire estaba justo encima de su cabeza, en las mesas situadas junto a la ventana, o sea, la suya. Eso era lo peor de ese sitio, y lo mejor las magníficas vistas del verde paisaje, el edificio de enfrente y la fábrica de la BMW y Mini, y cómo no deleitarse y empaparse de la visión del cielo gris, la lluvia y otros fenómenos climáticos varios. La salida del sol ofrecía un espectáculo único, pero no era muy frecuente. Tiene más probabilidades de volver a pasar el cometa Halley.

Apenas había hablado con la ucraniana un par de veces desde que dejó Linark. Evitaba sus llamadas. No le contestaba los mensajes. Uff, he estado muy ocupada, Lana, me fui de vacaciones y luego con el nuevo trabajo, acabando el proyecto, la mudanza, y no sabes lo que nos pasó con la casa... Todo un abanico de excusas (todas verídicas, por cierto) que la ucraniana aceptaba con sumisas protestas. En cuanto recibió su primer email confirmó sin ninguna duda el vil y evidente bulo de que era profesora de inglés. Tuvo que leerlo dos veces para comprender el significado del amasijo de palabras mal escritas, frases inconexas y faltas ortográficas garrafales.

Un miércoles al salir de la oficina recibió una llamada. Justo iba de camino a casa, pasando frente a un banco junto a la parada del bus donde había un tío sentado sobre el respaldo y los pies en el asiento. No se fijó en él hasta que le preguntó algo con tonillo rapero.

—Oi, ¿de qué color son tus bragas?

Sofía tardó unos segundos en procesar la marranada, miró perpleja al salido y siguió andando sin detenerse. Se giró un instante para dirigirle una mirada de asco. Valiente gilipollas. Pero será cerdo. Un minuto después se echó a reír. Su móvil estaba sonando y descolgó sin fijarse en quién llamaba.

—¡Sofíaaaaaaaa!

¡Mierda! Se alejó el teléfono de la oreja.

—Lana, qué tal...

Quería quedar. La conminó, la instó, casi la obligó, no había manera de desenredarse de aquel laberinto de palabrería persuasiva en que la había ido enganchando.

—A ver, ¿el viernes vas a trabajar?

—Sí, todo el día.

—Pues en acabar nos vemos, ¿qué te parece? Te espero a la salida y vamos a tomar algo.

—¿Y por qué no quedamos por la noche y vamos a bailar? Me apetece tanto ir a bailar...

Y dale.

—Este vier...fin de semana no puedo (mejor me cubro las espaldas para el sábado también), es el cumpleaños del novio de mi amiga y nos ha invitado a su casa... —mintió.

Al final la ucraniana se resignó.

Durante los diez minutos restantes de camino hasta la casa aún no había asimilado el suplicio de su cita con Lana, su tarde de viernes destrozada por un estridente taladro humano. ¿Y si le envío un mensaje mañana, por ejemplo, cancelándolo? Me llamará. Seguro. Si hubiese sospechado que ésa sería la última vez que la vería, se habría tomado la cita con mejor humor.

Esa noche, en cuanto llegaron las hermanas, las abordó.

—Estaba pensando que ya es hora de que programemos la calefacción, hace frío.

Estuvieron de acuerdo. Sofía era la única que comprendía el manejo de su reloj temporizador.

—Por la mañana un ratito también, ¿no? Vale, así. Y después hemos dicho a las seis y a las ocho de la tarde, ¿no?

—Ocho y media mejor, o nueve, más para la noche —dijo Laura.

—Vale. Pues ya está.

Con Monique no contaron porque la chica era insensible al frío.

—Uff, estoy molida —comentó Laura de camino a la cocina—, he empezado a ir al gimnasio y tengo unas agujetas y una jaqueca... —se llevó los dedos índice y corazón juntos a las sienes.

—¿Ah, sí? ¿A qué gimnasio vas?

—A uno del centro, me pilla de paso al salir del trabajo. Por qué, ¿te vas a apuntar? Pero, ¿tú no estabas yendo a nadar?

Sofía hizo una mueca desagradable.

—Ni me lo recuerdes —hizo un aspaviento con la mano y luego se la llevó a la frente—. Fui. Un día. Tuve bastante. Entre que me equivoqué y entré al vestuario de los tíos, la ducha abrasadora, el agua fría de la piscina, el choque con todo el paquete de un tío en el agua y luego las brujas esas mirándome con asco, qué horror, por favor, no vuelvo ahí ni loca.

Les contó a sus amigas los detalles.

Dos días más tarde notó que la calefacción no se ponía de acuerdo a las horas pactadas. Se asomó a la caldera y vio que una mano misteriosa había cambiado las horas. Sus sospechas se dirigieron automáticamente hacia la francesa que, al no querer tanta calefacción, lo había modificado. Sofía lo restableció a lo acordado con las españolas. El lunes, cuando se levantó para ir a trabajar, la casa estaba fría. La calefacción apagada. Cuando subió al baño echó otro vistazo a la caldera. No sólo habían vuelto a cambiar las horas sino que aquella mano, probablemente inexperta, había desajustado el reloj, con lo que ya no iba a la par de la hora real. Por eso no se ha puesto la calefacción en marcha esta mañana. Harta ya de tanto desbarajuste, dejó una nota pidiendo que no tocaran más el reloj.

Ni por un instante imaginó hasta qué punto esa nota iba a desbaratar su vida.

TERCERA PARTE: LA CASA DE LA SINRAZÓN

NUEVE MESES DESPUÉS

33

30 de junio.

Asunto: Esta vida es una ruina.

Desde hace meses sufro un tic crónico en el ojo. Desde que pasó aquello de la calefacción, en fin, no quiero ni acordarme. Es una vibración del párpado, como si diera saltitos, hasta el punto de que me distrae de las conversaciones, y cuanto más me concentro en ello más nerviosa me pongo y más me vibra. Las cosas se me distorsionan al mirarlas, el párpado ahí danzando, tiemblan como las ondas en el agua de un estanque cuando tiras una piedra. Una vez me desperté en mitad de la noche, azuzada por sueños inquietantes, ¡y tenía el tembleque en el párpado! Desde luego va y viene según las épocas, últimamente por ejemplo lo tengo más en reposo. Claro, las cosas han cambiado últimamente. Un rayito de felicidad ilumina mi camino…

Sofía trató de imponer la razón sobre los bramidos de su estómago, espoleados por el olfato, y no pedir patatas fritas para acompañar el aceitoso pescado (el tan típico como indigerible fish and chips), pero la alternativa de los tristes guisantes secos se le atragantó. La noche anterior no había tenido tiempo de prepararse la comida. Llegó tarde a casa. Estuvo tentada de imitar la costumbre inglesa de aderezar con pimienta todo condumio, pero al pasar junto al armatoste larguirucho de madera que usaban para tal fin (aunque sea por ver cómo funciona) desistió. Nunca me he puesto, no voy a empezar ahora. No lograba entender por qué añadían pimienta a todo tipo de platos sin distinción. El artefacto pasaba de mano en mano como el testigo en una carrera de relevos e incluso en horas punta se formaba una pequeña cola para usarlo. Christa iba delante de ella y se sentó en la mesa con las otras chicas del departamento. Probó una patata frita. Desde luego estaban deliciosas. La segunda, en cambio, la sostuvo en el aire, atónita por lo que acababa de ver. Anne estaba vertiendo las patatas crujientes de una bolsa en su comida, una especie de cous-cous, y se puso a removerlo todo con fruición. Sofía y Christa se miraron, arquearon las cejas y disimularon una mueca de disgusto.

Al subir cogió otro bombón comunitario (era costumbre casi diaria llevar algún dulce para consumo de todo el departamento, y en el caso de los cumpleaños, también tarta), su taza y fue con Christa a tomar una manzanilla al área de descanso. Normalmente las chicas se quedaban en la cantina toda la hora de la comida, pero Christa y ella preferían cambiar de lugar y charlar tranquilamente mientras tomaban algo caliente con que entibiar los cuerpos. A pesar de estar a finales de junio el clima de ese país no concedía treguas y, si bien se habían suavizado las temperaturas, no se podía hablar de verano como tal con 18ºC en el exterior y el cielo manchado por nubarrones negros. La refrigeración de la oficina seguía siendo la misma de todo el año. Sofía se había quedado todo el invierno esperando la calefacción. Para enero se resignó a que nunca llegaría y asimiló el hecho de que la refrigeración era una constante anual. A éstos les gusta trabajar con el cerebro fresquito. Sumergida en un eterno estado de aterimiento, decidió poner remedio. Se compró tres pares de camisetas interiores térmicas, de las que usan los esquimales o los que van a escalar al Himalaya y todo eso, le había pedido al dependiente, y se atascaba dos cada mañana, aparte de sus habituales jerseys de lana. Dejó de pasar tanto frío, pero no halló solución para los ateridos dedos de todas sus extremidades. Ciertos días le costaba concentrarse, con la materia gris gélida y agarrotada a causa del chorro de aire fresco que caía sobre su cabeza.

Media hora más tarde se metió en un despacho de cristal con su manager.

—Yo era muy bueno en español en el colegio.

En cada reunión lo mismo. Mark se divertía contándole sus batallitas en el aprendizaje del español.

—Sacaba A (sobresaliente). Pero claro, se me ha olvidado todo. Recuerdo palabras como “paeia”, “higo de puta”, ah… y “plaia”.

Sí, y “cómo te iamas”, “una servesa, por favor”, y similares que le había contado ya en anteriores reuniones. Sofía asentía, lo animaba con un “muy bien”, “claro” y él se mostraba satisfecho con los esqueléticos triunfos idiomáticos de su memoria.

Antes de ir a casa pasó por el Tesco grande y compró unos postres especiales para la cena. Casi se había convertido en una costumbre los viernes. Unos meses atrás lo había hecho casi todos los días, repasaba las estanterías lentamente, como si el tiempo no existiera, hasta que se hizo experta en todos los tipos de chocolates ofertados por el supermercado, e iba probando uno distinto cada día de entre los asequibles. En un determinado momento se quedó con los que más placer le reportaban al paladar y reincidía sobre ellos sin cansarse. Engordó varios kilos. El chocolate era lo único que calmaba su ansiedad, con él pretendía llenar su existencia pero sólo conseguía ensanchar su estómago y su cuerpo. Fue una época dura que permanecía latente, ahí agazapada, amenazante, todavía recurrente en cierto modo, y prefería no recordarla, sólo mirar al presente y al futuro. Y ahí debía mirar esa tarde, al futuro fin de semana que tenía por delante. Ojalá no llueva, e inconscientemente cruzó los dedos un segundo. Cuando llegó a casa se encerró en su habitación. La mochila estaba sobre la silla. Ya no se molestaba en guardarla, en deshacerla del todo, para qué, si ya no pasaba ningún fin de semana en esa casa opresiva. Al principio sí la guardaba porque no sabía qué iba a pasar después, se dejaba mecer por la marea del momento, a la deriva de algo incierto, pero poco a poco las cosas se habían afianzado. Y no había hecho falta mucho tiempo, eso era lo curioso. No lo tenían, de todas formas. Tenían que vivir deprisa, aprovechar al máximo cada minuto.

Oyó crujidos sobre su cabeza. Se detuvo un instante. Una rebeca colgaba de su mano justo por encima de la mochila. Cinco crujidos hacia la ventana, dos a un lado, tres al otro, silencio. La puerta, y después la puerta del aseo. Vaya, medio rollo de papel higiénico menos. Varios meses no le habían bastado a Sofía para hallar una explicación a la ingente cantidad de papel que Rosana usaba en el inodoro. Cada vez. Tardó poco en descubrir quién era la autora de tan desproporcionado usufructo pero seguía sin saber cómo, por qué, para qué. Lo único cierto era que un rollo de papel en sus manos desaparecía en un día. Mientras las demás se iban a trabajar durante la jornada ella, con sus horarios rotativos y diversos, se quedaba en casa fundiendo rollos de papel higiénico de manera misteriosa. Las únicas veces en que el exterminio del rollo era menor era cuando Rosana trabajaba todo el día. Pero cómo, a ver, ¿forra todo el aseo con papel?, ¿se limpia cinco veces formando grandes bolas alrededor de la mano hasta que se irrita las partes? En un primer momento Sofía pensó que quizás alguien los robaba para usarlos como servilletas de papel. Porque las hermanas comían en sus habitaciones (todas lo hacían, de hecho) y quizá la pereza que volvía más gravitatorios esos cuerpos rechonchos les impedía bajar hasta la cocina a por las servilletas que se hubiesen olvidado. No era así. O casi nunca. Cada vez que Rosana entraba al reino de la deposición ejecutaba su arte, con suma delicadeza, paciencia y exasperante lentitud con que lo hacía todo, arte perfeccionado con el devenir de los lustros por el cual iba arrancando trozo tras trozo de papel hasta que el rollo se quedaba escuálido como un perro famélico. Alguna mañana Sofía se había encontrado con el interior del retrete lleno de papel, por lo visto en una de las visitas nocturnas de la mentada en las que evitaba tirar de la cadena para no provocarle una jaqueca a su hermana con el ruido de la cisterna.

El sonido del móvil la distrajo de su escucha. Metió la rebeca en la mochila y miró la pantallita. Sonrió. Era él.

Todo empezó con la dichosa nota en la calefacción. O mejor dicho, todo terminó.

Cuando creía que todo iba bien, que ya por fin había dejado atrás la pesadilla de la casa de los horrores para siempre, la rabia del embargo de la otra casa más la mudanza y todo el dinero perdido, que ya por fin vivirían tranquilas en la casa nueva, la definitiva, y todo se enderezaba, el tablado se hundió como una floja y carcomida estructura que estaba condenada a derrumbarse, pero Sofía no fue capaz de verlo antes.

Dos horas después de haber dejado la nota pidiendo que no tocasen más el temporizador le llegó la solución al misterio sobre la autora de tal desajuste. En forma de email. Un email preñado de insultos y descalificaciones hacia ella como una explosión de fuegos artificiales. Palmeras de improperios saltaban desde su pantalla. Una mascletá de acusaciones reventó ante sus ojos. No había sido la francesa. Laura era quien había estado manipulando la calefacción a su antojo sin consultar con nadie y en su email se permitía acusar a Sofía de haber trastocado todas las horas que ella (Laura) programaba.

Ya salió la manzana podrida de la casa.

Lo que encontró al llegar la ayudó a comprender mejor la desmesurada reacción de la (ya) loca. Justo ese día la chica francesa dejó otra nota señalando que el calefactor eléctrico de la cocina había estado encendido toda la noche, así lo encontró ella por la mañana, y añadía que, estando ella en contra del uso de ese aparato, no pensaba pagar por el exceso de electricidad consumido esa noche.

No hacía falta una casualidad muy grande para que Laura se levantase esa mañana con jaqueca, pero el destino o la fatalidad hizo que así fuera, y al ver primero una nota y seguidamente la otra su cerebro trastocado por la vesania lo tomó como un ataque frontal contra ella. También le envió un adornado email a Monique insultándola y quién sabe qué más barbaridades compiló para la pobre gabacha. Esto lo supo Sofía por la noche en cuanto tuvo oportunidad de hablar con ella. Las había llamado a reunión para comunicarles una decisión.

Sofía tuvo un apagón anímico. Estaba exhausta. Aún con los sentimientos lacerados, esto representaba una estocada mortal para su maltrecho ánimo. A pesar de las reacciones extrañas, de ciertas neuras y manías de Laura, Sofía confiaba en ella, le caía muy bien, y no imaginó que fuese capaz de despreciarla de ese modo, por mucha jaqueca que tuviese. Sin embargo, sacó su lado comprensivo y esperó a llegar a casa antes de sacar conclusiones precipitadas. Quizá se disculpase, todo el mundo tiene sus prontos y era una reacción susceptible de ser solventada mediante el diálogo. Y eso fue lo que pensó cuando oyó unos golpecitos en su puerta. Estaba a punto de ir hacia la salita para la reunión y creyó que sería la francesa. Era Laura. No sólo no se disculpó sino que comenzó echándole en cara lo de la nota.

—Mira Laura, esta mañana me he levantado y la calefacción no estaba puesta, así que al subir al baño he mirado a ver qué le pasaba y otra vez estaban todas las horas que acordamos cambiadas y no sólo eso —levantó una mano para detener a la otra, que había abierto la boca para interrumpirla—, sino que el reloj estaba desajustado. Yo ni sabía que eras tú la que…

—Claro que las cambié, las que tú pusiste no me iban bien porque mi habitación es muy fría…

—¿Las que YO puse? Si las pusimos todas… ¿te acuerdas?

Y ella era precisamente la que más había dictado las horas a su antojo.

—Las estabas poniendo tú, además, eso, que mi habitación es muy fría, no me iban bien…

—Pues haberlo dicho y las poníamos entre todas otra vez, porque encima no sabes ni poner el reloj, que te lo has cargado.

En ese momento bajó Monique y fueron a la salita. Rosana estaba cabizbaja y taciturna.

—Me voy de la casa. Ya, mañana o pasado, en cuanto haya encontrado algo provisional.

—No te puedes ir así, tienes que dar el aviso con quince días de antelación —replicó Laura, altanera.

—Lo sé, pero no me importa, me voy. No puedo estar en la misma casa que una persona capaz de faltarme al respeto de la manera que lo has hecho —dijo mirando a Laura—, por una nota que he dejado.

—Lo del radiador fue un descuido de nosotras anoche, no es para ponerse así e ir dejando notas en ese tono y decir que no vas a pagar las facturas ya más… —gritaba Laura.

—Yo no he dicho que no vaya a pagar las facturas, lo que dije fue que no iba a pagar por ese exceso del radiador toda la noche encendido.

—¡No, tú decías que no ibas a pagar las facturas, que he leído la nota!

—Yo también la he leído, y ponía el exceso, no todas las facturas, la has entendido mal —la corrigió Sofía.

—Sí… yo… también he entendido el exceso —corroboró Rosana en voz baja y temblorosa. Parecía asustada.

—¡Pues no es eso lo que yo he leído! —insistía la loca.

—Bien, trae la nota y lo vemos todas aquí.

—Buf, ahora ya no la tengo, no sé, creo que la he tirado.

Qué casualidad, estuvo a punto de decir Sofía, pero se calló. Ya estaban los ánimos bastante caldeados.

—De todas formas, me voy de la casa. Lo que me decías en ese email… No creo que sean maneras de tratar a nadie, a una persona con la que vives —la francesa hablaba en tono neutro, muy educadamente.

—Pues ése es mi temperamento, y punto —sentenció la loca.

Sofía no daba crédito. Esta chica está majareta perdida.

—Hombre, voy al baño, una nota en la calefacción, bajo a la cocina, otra nota en la encimera, y yo con una jaqueca que me moría…

—Pero las notas no iban dirigidas a ti, sino a todas, no sé por qué te das tan por aludida —terció Sofía.

Salió el tema de la calefacción.

—Encima de que yo no necesito calefacción en absoluto, pero bueno, entiendo que vosotras tenéis frío, vale, lo acepto y pago la factura del gas, pero ya lo del radiador eléctrico en la cocina me pareció excesivo.

—Claro que necesitamos calefacción, hace un frío ya de muerte, y mi habitación es muy fría…

¿Su habitación fría? Si estaba resguardada entre dos paredes medieras, tenía su buena ventana Climalit, no demasiado grande, y otro radiador nada más salir al pasillo. Pero bueno, si ella lo dice.

—Con la calefacción puesta mucho rato me asfixio —continuó Laura—, tengo que ponerla a media presión, pero si está mucho rato sin poner me hielo.

—O sea, a ver si lo entiendo, entonces lo que tú quieres es: tener tu radiador a media potencia pero que esté más tiempo encendida, ¿es eso? Entonces tenemos que pagar todas más por calefacción porque tú no quieras tenerla al máximo. ¿A ti te parece lógico lo que estás diciendo?

Se puso hecha una furia, ladrando insolencias y repitiendo lo mismo una y otra vez, vociferando como una verdulera sin atenerse a razones, hasta que la francesa dio por zanjado el tema y les recordó que ella se marchaba.

—Desde mañana mismo buscaré a otra persona para la habitación, pero supongo que querréis conocer a esa persona, no sé, y mucho tiempo no voy a tener, así que mejor si todas colaboramos.

—Ésta no es mi responsabilidad, la que te vas sin avisar así de repente eres tú, pues tú la buscas.

En ese punto Sofía advirtió que la reunión había tomado un cariz totalmente opuesto a como debería de haber sido. Era imposible razonar con personas de juicio obtuso y mente enajenada. Laura no había doblado la cerviz en ningún momento, ni se había disculpado por su vejatorio trato ni con la francesa ni con Sofía, al contrario, había seguido en sus trece sin atenerse a razones ni modificar un ápice su conducta desquiciada. Quizá si se hubiese disculpado humildemente con Monique se habría aclarado el malentendido y ésta hubiese consentido quedarse.

Sofía se retiró a su aposento esa noche con un sabor amargo a derrota en la boca, derrota sin batalla, derrota ante un ataque sin ofensa. Con el ánimo conturbado, se hundió en el lodo de oscuros pensamientos, revivió los días de la casa con la polaca, vio su rostro sembrado de pústulas venir hacia ella, el guitarras tocaba sentado sobre la encimera de la cocina y se reía de ella mientras con la otra mano estrujaba un seno de Mariana, del que súbitamente brotaba una bolsita de silicona, y el portugués abría el horno y sacaba un asado chamuscado, todos se reían de ella y el humo invadía la cocina, y a Sofía, arrinconada contra la puerta de la cocina, se le acercaba el filo plateado de un cuchillo abriéndose paso entre el humo... Se despertó. Los números rojos del reloj despertador marcaban las 2:17. A la mañana siguiente, con la mente hecha un eccehomo por el azote del insomnio y las pesadillas, se fue a la oficina con la mirada perdida. Se maquilló para no generar infartos a su paso. Cuando estuvo frente a la puerta de cristal de la entrada se sorprendió, no lograba acordarse del camino que había recorrido. Se pasó la mañana comunicándose con Monique por email, acordando cómo poner el anuncio de la habitación, y Sofía concluyó que el peso de la búsqueda iba a recaer sobre ella, con ayuda de la francesa.

En la carrera de obstáculos que había sido su vida desde la llegada a ese país se había caído ya varias veces, y ahora la vida le ponía otra zancadilla, pero esta vez no sé si puedo levantarme. Parece que la vida me quiera echar de aquí. Este pensamiento fue una gota, menos que una gota, una filtración, que se coló por una ranura diminuta de su cerebro y permaneció allí descansando, dormida. Esta vez se había precipitado al fondo de un pozo, no sólo por tener que lidiar en lo sucesivo con otra loca en la casa, sino también con un sentimiento de decepción por el comportamiento demente de la que había considerado su amiga. Se sumió en un estado catatónico de tristeza. Durante los tres días siguientes recibió mecánicamente a las candidatas a la habitación, habló lo justo con las hermanas y con todo el mundo, hasta en la oficina se mantenía al margen de las conversaciones, que flotaban fluidas a su alrededor pero no la rozaban, como si Sofía estuviese envuelta en un cilindro protector de plástico. A Christa sí le contó todo lo sucedido. Menos mal que la chica la apoyaba y se mostró muy comprensiva.

—Vente a mi casa a cenar esta noche, así te despejas un poco.

—Pues gracias, pero vienen dos o tres visitas a ver la habitación, y como la hiena esa estúpida es inútil para todo, tengo que estar yo porque la francesa se está mudando. Pero en poder sí que hacemos una cena, ¿vale?

—Claro que sí, claro que sí, tú sólo dime cuándo.

A Rosana la esperó en su habitación una noche tras otra, pero no apareció. No le tocó a la puerta, no le preguntó qué tal, siento lo de mi hermana, tiene ese carácter, pero no se lo tengas tan en cuenta, en unos días se le ha pasado, y si te descuidas hasta olvidado, anímate… Nada de eso le dijo. Fue la segunda decepción de Sofía. Rosana no podía escudarse en su timidez y eludir los problemas sin analizar lo que los demás esperaban de ella, en este caso su amiga. Su retraimiento no justificaba su pasividad. Le tiene miedo, es eso, y cualquiera no.

Por fin tres días más tarde encontraron a una candidata. Una chica venezolana en apariencia agradable. Como no podía ser de otra manera, es que los atraigo, tengo un imán para el infortunio, se repetía Sofía mordiéndose una uña, un nuevo problema afloró. La chica no se mudaría hasta pasados diez días, por lo que todo ese tiempo de alquiler quedaba sin cubrir y tendría que ser repartido entre las otras tres. Esto derrumbó el último rescoldo de compostura que quedaba en Sofía. Lo tiene que pagar ella, por su culpa estamos metidas en este fregado, sobre todo yo, que me estoy encargando de todo. En cuanto hablaron esa noche Laura le dijo, altanera (todavía mantenía la misma actitud) que ella no tenía ninguna responsabilidad y no pensaba pagar nada.

—¡¡Cómo que no tienes ninguna responsabilidad!! —le gritó Sofía. Estaba fuera de sí, los ojos se le salían de las órbitas— ¡¡Todo esto es culpa tuya y lo vas a pagar tú!! ¡¡Estoy hasta las narices de ti y tu actitud, tus jaquecas y cómo tratas a la gente!! ¡La francesa se ha ido por tu culpa, y creo que tiene toda la razón porque yo también recibí un email supongo que parecido al suyo y si no fuera porque estoy agotada y no me apetece mudarme otra vez me iría enseguida! ¡Así que lo pagas tú o hablas con el dueño, porque la que sí que no lo va a pagar soy yo!

Le cerró la puerta en las narices sin siquiera darle tiempo a replicar. Por qué a mí, por qué, yo sólo quiero vivir tranquila, yo no hago nada malo, no me meto con nadie, por qué a mí… Se repetía incesantemente entre sollozos, el corazón desbocado.

Al día siguiente llamó a Monique, quedaron en verse en una cafetería del centro. Estuvo negociando con ella acerca de esos días.

—Monique, tienes toda la razón en haberte marchado, a mí también me envió la loca esa un email insultándome y… bueno, que tienes razón, pero comprende que esos días que se quedan sin pagar… En teoría te corresponden, según tu contrato nos tienes que avisar con un mínimo de quince días de antelación, y claro, ya hemos encontrado a otra —pobre incauta, iba a decir Sofía— pero no se muda hasta dentro de diez días…

La chica se mostró muy comedida, lógica y educada, tanto que Sofía estuvo tentada de pagarlo ella misma con tal de que no lo desembolsara la pobre desdichada. Obviamente no lo iba a hacer, si no lograba convencer a la francesa lo pagaría la hiena loca, y si no, a las malas, entre las tres.

—Está bien, yo lo pagaré, pero que sepas que no me corresponde. Es que aún no lo puedo creer, ni se ha disculpado siquiera por tratarnos así…

—Ya lo sé. Yo también me mudaría si no fuera porque no puedo afrontar ahora mismo otra mudanza, otra búsqueda de casa… No puedo más. Pero más adelante quizá lo haga —le comentó Sofía.

La había convencido. Regresó a la casa con un triunfo en la mano pero con una sensación de derrota y un cargo de conciencia. Una hora después tocaron a su puerta. El careto redondo de Laura se dibujó tras el marco.

—Mira Sofía, he estado pensando… —¿Ah, sí? Pues tendrá jaqueca— y voy a pagar yo esos días.

—No hará falta, he estado negociando con la francesa y he conseguido convencerla para que los pague ella.

—Ah, pues en ese caso… Hombre, es que es lo que corresponde.

—Bueno, si no quieres nada más.

La vio dudar un momento.

—No, me voy a cenar. Hasta luego.

Ni le había dado las gracias. Esto es el colmo.

Si Christa no hubiese conseguido esa casa… Ahora podría estar viviendo tan feliz con ella. Porque, ¿qué posibilidades tenía de encontrar una casa decente sin ninguna loca viviendo en ella? ¿Y sin gente escandalosa, sucia, irrespetuosa? Mínimas, probabilidades mínimas. ¿Y si viviese yo sola? No se lo podía permitir. Los alquileres eran desorbitados. Dedicó los siguientes días a sacar cuentas, hacer números, y no encontró el modo de poder pagar un pisito para ella sola ni aun haciendo los malabares más rebuscados con su cuenta bancaria. El máster había consumido sus recursos y con el poco tiempo que llevaba trabajando más lo que había perdido con la casa embargada todavía no había logrado ahorrar una cantidad decente. Y se resignó. A vivir otra vez enjaulada, asqueada y oprimida. Suerte que esta vez la habitación es bastante grande.

El siguiente viernes por la tarde Rosana tocó a su puerta.

—¿Te apetece salir esta noche o algo?

No. No le apetecía en absoluto.

El fin de semana una lluvia inmisericorde, capaz de vencer la impermeabilidad de las más reputadas telas, se desplomó tempestuosamente sobre calles, tejados y parques, fustigando árboles, antenas, personas y paraguas. Sofía salió únicamente al supermercado. Volvió empapada, con todos los envases de los productos mojados, las bolsas chorreando y charcos dentro de los zapatos y le pilló un berrinche que se pasó media tarde llorando. Se vació del peso de las últimas frustraciones, pesares, rabia contenida y melancolía. El resto del tiempo lo pasó viendo películas facilonas y comedias, con la mente anestesiada por la cadena de infortunios vividos desde que llegó a ese país, compadeciéndose de sí misma. El domingo por la tarde casi rezaba para que las horas pasasen lo antes posible y llegase el lunes. Debo de ser la única persona en el mundo que ansía la llegada del lunes para ir a trabajar.

La oficina representaba un mundo aparte de cristal y acero y, aunque nunca la abandonaba la sensación de desamparo, soledad y desdicha, se sentía más tranquila. Las conversaciones con las chicas eran superfluas y tan simples como lo eran algunas de ellas, es decir, un entretenimiento crucial para Sofía, además de sus charlas con Christa. Lamentaba no poder contar con ella los fines de semana, pero la vida personal de la rumana era un mundo aparte de viajes a la capital para estar con su novio e interacción con otras amistades suyas más próximas. La disposición de Sofía para la socialización había mermado, subyugada como estaba por la apatía, y en ocasiones se mostraba inhábil para seguir las charlas de otras personas porque enseguida se perdía en ensoñaciones y vagaba por una línea espacio-temporal diferente al resto de la gente. Construía mundos propiciados por la huida donde vivía sola y feliz en otra ciudad, en otro tiempo, en otro clima.

Cada mañana llegaba a la oficina confortada por haberse alejado por unas horas de la cárcel de su habitación y de esa casa de fantasmas, pero al encender el ordenador se paralizaba frente a la pantalla y no era capaz de presionar un par de teclas. Abría el Outlook, iban apareciendo correos. Correos que esperaban su respuesta, exigían su acción, demandaban su atención. Los miraba como quien ve llover, con la mente marchita por el desánimo y el insomnio (tras un concierto matutino de crujidos), pero sus músculos no respondían. El manto oscuro de nubes se le echaba encima a través de los ventanales y le costaba unos diez minutos de gran esfuerzo vencer esa abulia que la dominaba y arrancar con sus tareas. El punto de partida de su día era el Facebook, lo único que la ayudaba a entrar en materia. Al principio era un poco reacia a usarlo allí en la oficina, pero conforme pasaba el tiempo fue comprobando que no era la única usuaria de tal aplicación en horas de trabajo; al recorrer los pasillos veía en las pantallas de la gente ventanitas en tamaño reducido (como si con ello paliasen el mal de conciencia, porque eran igualmente visibles) con la inequívoca interfaz del Facebook abiertas sobre las del Outlook o la base de datos de la empresa. ¿Pero aquí hay alguien que esté de verdad trabajando?

Las chicas del departamento la dejaban un poco atrás, y en los lapsos lúcidos en que era capaz de prestar atención a sus tertulias advertía que ya no estaba al día de los acontecimientos de sus vidas, olvidaba los nombres de sus novios, los lugares donde vivían, escuchaba las anécdotas a medias, y en más de una ocasión se vio inmersa en el ridículo por haber estado ajena a algún diálogo. Por temor a que se sucedieran estas situaciones evitaba estar con ellas lo máximo que el decoro permitía.

Su relación sentimental con el chocolate comenzó como comienza cualquier adicción. Con una circunstancia propicia: un día cualquiera de ansiedad, de vacío existencial trasladado al estómago, y un lugar adecuado: el supermercado. La culpa fue de una tonta distracción. A Sofía le gustaba tomar algo de postre, algún dulce, pero siempre los consumía con moderación. Un día fue al supermercado. Llovía y se le habían mojado los bajos de los pantalones. El frío del otoño había arreciado aún más desde septiembre, el invierno se les venía encima sin casi darse cuenta y el viento, con o sin lluvia, era una constante. Cerró el paraguas mientras se adentraba en el recinto. Pasillos forrados de puddings navideños hasta el techo, bombones de todas clases y marcas, pasteles, tartas. No bien había guardado el paraguas sonó su móvil. Le pareció extraño, nunca la llamaba nadie. Miró la pantallita, sin dejar de andar por temor a ser arrollada por alguna gorda empujando un carrito con una mano y con la otra tratando de retener a sus pequeños y rechonchos delincuentes. Un número privado. Bah, publicidad. No descolgó. Devolviendo el móvil a su lugar en el bolso se le cayó el paraguas, se agachó a recogerlo, un tipo la embistió con la cesta en toda su espalda, se cayó al suelo, metió las rodillas en un charco de algo viscoso, se limpió con un pañuelo como pudo y cuando levantó la vista le pareció que hasta sonaba una música de fondo acompañando a su sorpresa. El paraíso del chocolate. No era que nunca hubiese pasado por allí, sino que no se había detenido a estudiar con atención los productos expuestos en esa bacanal de calorías, enorme, por cierto. Normalmente tenía claras sus preferencias e iba directamente a buscarlas. De repente sintió su cuerpo vacío, un agujero en el estómago, flacidez aguda en las piernas y un sudorcillo en la nuca bajándole por la espalda. Esto hay que curarlo. La medicina la tenía enfrente, al alcance de la mano, a un pip y unas cuantas monedas de ser suyo. Mordida irremediablemente por el aguijón de la gula, pasó la media hora siguiente eligiendo el postre ideal. Todos parecían deliciosos. Cuando ya hubo leído las características de todos los chocolates y dulces de ese pasillo y creyó que había superado el tiempo prudencial por el que el segurata pondría en duda su honestidad, hizo recapitulación mental de todo lo catalogado, volvió sobre sus pasos y escogió los tres o cuatro más de su agrado ese día. Otro día pruebo otros, no puedo cargar tanto ahora. En la cámara frigorífica junto a los yogures descubrió una auténtica delicia: una especie de bizcocho con chocolate para fundir en el interior y claro, quién era ella para resistirse.

Nada más llegar a casa comenzó a abrir envases y rasgar paquetes. Acuciada por la glotonería más feroz, movida por la avidez desenfrenada por el chocolate, sucumbió al deleite de las calorías, la glucosa y las grasas hasta que consideró que había llenado bastante su existencia y su estómago, ya al borde del vómito.

Al día siguiente, en la oficina, se le ocurrió que en el Tesco grande la sección de chocolates y dulces sería aún mayor y quizá hallaría novedades. También decidió comprar algo para compartir con los compañeros en la oficina. Aún no le había dado tiempo a su cuerpo a asimilar y acumular las grasas del día anterior y ya estaba Sofía introduciéndole nuevos aldabonazos de calorías. Dio gusto a su paladar hasta que casi lo volvió insensible. El tercer día agotó los restos de la compra de los anteriores y el cuarto reconoció que se le había generado una adicción que de no ser satisfecha activaba sus glándulas sudoríparas y la ansiedad. Se impuso entonces el sentido común (y el empacho) y frenó el desmesurado consumo, evitando una total entrega a la demencia por el confite y la transformación de su cuerpo en algo redondo y pesado. Se imaginó montada en una de esas motos-silla-de-ruedas atropellando gente en la puerta del supermercado, andando con dificultad y saliendo cargada con bolsas de chocolates y patatas fritas. Venció la desazón y el sudor en las palmas de las manos, se controló con dificultad para no caer en otro opíparo banquete de chocolate y se restringió su consumo a un solo postre al día. Excepto el domingo, venga, que es el día más deprimente de la semana.

Dos semanas más tarde los pantalones apenas le abrochaban y se pasaba el día con el vientre oprimido, los botones y la cremallera a punto de reventar, clavándosele en la piel como si los llevase tatuados.

—Ay, Christa, parezco una nube.

—¿Cómo una nube?

—Sí, gris y panzuda. Mira el color de mi cara, parece que acabe de salir de una tumba. Y esta barriga...

Se agarró entre los dedos índice y pulgar un michelín que le sobresalía por encima del pantalón.

—Voy a reventar.

—Ya, yo también he engordado desde que llegué.

El invierno transcurrió lento, pesado, oscuro y denso como un monstruo que los hubiese engullido. Llegó marzo y la primavera no se veía por ninguna parte. Rosana había dejado de insistir en salir los viernes o los sábados y apenas se veían alguna vez en la cocina. Sofía pasaba todas las horas que no estaba en la oficina o en el supermercado encerrada en su habitación viendo películas o leyendo. De vez en cuando oía pasos por los pasillos, por encima de su cabeza, puertas abrirse y cerrarse, algún cuchicheo lejano por la cocina, el chisporroteo de algo friéndose en una sartén. Pero rara era la ocasión en que se topaba con alguien. Podían llegar a pasar perfectamente cuatro días sin haberse cruzado con nadie por la casa. Como si fueran lémures invisibles pululando por una cueva. El recuerdo de la casa de la agonía aún la perseguía, sobre todo de madrugada cuando los pasos de Rosana la arrancaban de su estado onírico y vapuleaban su entendimiento, y ahí aprovechaba la memoria para hincarle el garfio de la tristeza. Se convirtió en un ser irritable hasta el punto de no soportarse a sí misma. Todo la sacaba de quicio. Le daba rabia caminar por la calle o ir en el autobús y observar a la gente ajena a su sufrimiento, ignorando su congoja; no quería que todo el mundo siguiera con su vida sin reparar en su triste persona, necesitaba compasión, una persona que se apiadase de ella y le tendiese su mano como un puente a través del cual salir de ese socavón emocional.

Al menos la cocina se mantenía limpia. En la bañera no había mocos pegados. Establecieron turnos de limpieza para el fin de semana. Le llevó a Sofía un tiempo darse cuenta de que algunas semanas faltaban platos y cubiertos. El primer mes una pila de platos sucios se acumulaba continuamente junto al fregadero, y cuando descubrió que la autora de semejante marranería era Rosana lo habló con Laura (antes de que la demencia se adueñara de ella) y le llamaron la atención. Dejó de hacerlo. Estupendo, si las cosas cuando se hablan bien... Después, con el tiempo, notó la desaparición misteriosa de ciertos platos y cubiertos. Como no tenían de sobra, la falta era más evidente. Una noche que Sofía se estaba preparando la cena bajó Rosana. Ocupada como estaba evitando carbonizar su tortilla, no se percató sino hasta más tarde de que Rosana había lavado varios platos y cubiertos. Entonces pensó: si cada vez que come o cena usa un plato, a lo sumo dos, y ha fregado unos ocho, significa que... ¡los mantiene sucios en su cuarto durante días! Y más teniendo en cuenta que muchas de las veces come o cena en su trabajo, según el turno. Ya decía yo que había transigido muy pronto con la petición de lavar los platos. Por eso Sofía siempre, incluso en pleno invierno, veía sus ventanas abiertas todo el día. Convivía en la habitación con la comida putrefacta en descomposición, hedionda, resecándose y criando bacterias en los platos, platos donde luego ella tenía que depositar sus pitanzas. Si habría que dejarlos en remojo con lejía dos días. Ay, suspiró Sofía resignada, necesito un pastel de chocolate para asimilar esto.

A principios de marzo cayó una nevada sobre Oxford que dejó un precioso paisaje blanco. Por una vez, el gris desaparecía bajo ese níveo y frío manto, no así del cielo, negro y amenazante como siempre. El parquecito que Sofía bordeaba para ir hasta la parada del bus quedó poblado por hombrecitos de nieve como gente de hielo paseando por allí. Nevó durante toda la noche, y por la mañana las máquinas quitanieves aún no habían aparecido, con lo que la avenida de Cowley Road era un barrizal resbaladizo y helado, como una pista de patinaje para coches. Sofía a duras penas podía andar por las aceras, cubiertas de nieve que al ser prensada por los pies era enormemente deslizante. Tardó el doble en llegar a la oficina, la mitad del tiempo se le fue haciendo ridículos malabares para no caerse. Apenas pasaban autobuses y coches. La mitad del personal estaba ausente. Y se enteró de que habían cerrado los colegios. Esto se evidenció para Sofía en cuanto atravesó el parquecito para llegar a la casa: los muñecos de nieve habían proliferado como conejos y parecía que se estuviese produciendo allí una manifestación de serecillos de hielo. Siguió nevando parte de la tarde y al parecer por la noche, a juzgar por el renovado paisaje blanco de la mañana siguiente. Las máquinas quitanieves habían hecho una ronda la tarde anterior, pero a la hora en que Sofía iba a la oficina todavía no habían despejado la avenida y el mismo caos estaba teniendo lugar. Desde su escritorio miró la desolación a su alrededor de gente ausente y mesas vacías. Por eso no tuvo ningún problema en quitarse las botas mojadas y dejar secar sus pies con el fresco aire de la refrigeración, a falta de otra cosa (no había secadores automáticos en los aseos, sólo toallitas de papel). Christa llegó tarde, pero llegó, y como los jefes tampoco habían acudido a trabajar, se tomaron un largo descanso para charlar y estiraron la hora de la comida.

Hay momentos que pienso que si paso un día más encerrada en esa habitación, sola, restregándome en el fango de mi desdicha, me voy a volver loca. Me cuesta pensar, no soy capaz siquiera de tomar la iniciativa de hacer algo diferente, estoy presa de la inacción, la pereza me estrangula y la pasividad me reconcome. Lo único para lo que no me falta iniciativa es para probar un chocolate diferente cada día, y así me estoy poniendo. Con sólo unos clicks del dedo índice sobre el ratón podría hacer algo diferente, perderme por internet, chatear, ver el mundo encerrado en la pantalla. Pues ni eso. Muy justo me ha venido para comprar los billetes para ir en Pascua. Esto de tener un trabajo normal da un gusto…

Pero todo eso se acabó. No te digo que no se me hubiera pasado por la cabeza alguna vez, pero el otro día, de repente, estaba trabajando y las nubes se hicieron a un lado, el sol asomó tímidamente y todo se iluminó como si alguien hubiese encendido una gran bombilla suspendida en el cielo. Y te parecerá una tontería, pero algo se encendió dentro de mí también y tomé una decisión. Aún la estoy madurando, dándole vueltas, y al menos eso me ilusiona, como un proyecto cuando se emprende, que hay esperanzas, ánimo, ganas de seguir.

Así pasaban los días todos iguales, encerrada no sólo en su habitación sino bajo la capa de nubes negras que tiznaban eternamente el cielo. Desde los ventanales de su cuarto observaba impotente la lluvia, el viento, el gris de la vida, siempre condiciones climáticas adversas. Si por casualidad salía el sol no se quedaba para verlo, se ponía cualquier trapo encima y salía despedida hacia la calle como propulsada por un muelle invisible. Caminaba hasta el centro, o se iba a algún parque y alzaba la cara, colocándose en posición de entrega total como si se estuviese preparando para un sacrificio voluntario, con el fin de absorber todos los rayos de sol posibles.

Fue al volver de vacaciones de Pascua. Le daba rabia cuando la gente le decía aquello de “te has traído el tiempo contigo”, pero era cierto, no podía por más que admitirlo. La lluvia fastidió varias procesiones. Los cofrades y los que tocaban los tambores lloraban desolados ante la puerta de la iglesia por no haber podido exhibir sus habilidades tanto tiempo ensayadas. A su melancolía habitual se sumó la del recuerdo de Sergio, hacía un año que habían estado juntos, las pascuas anteriores. Ya ha pasado un año, increíble. Y para celebrarlo se dedicó a recordar, mientras caía la lluvia y no tenía nada mejor que hacer, cada minuto que pasaron juntos, allá en Oxford, en la casa de la agonía, solos. Y entró varias veces al Facebook, al Messenger, pero no coincidieron. Pensó en enviarle un mensaje por uno de estos medios: “Hace un año, ¿te acuerdas?” Pero para qué. Él estaba felizmente casado, celebrando las pascuas con su mujer quién sabía por dónde. Para el fin de semana, sin embargo, salió el sol, subió la temperatura y Sofía echó a correr hacia la playa como alma que lleva el diablo. Y allí fue donde aquel vago pensamiento dio un paso más y cobró una nueva forma. Lo tuvo hibernando por su mente un tiempo, dormido, agazapado, esperando un momento más propicio para salir a la luz de la consciencia. Esos días tenía muchas más cosas que hacer y que pensar.

Regresó apesadumbrada. Durante el viaje tenía ganas de llorar todo el tiempo. Sólo de pensar en meterse en aquella habitación de aquella casa le apetecía saltar del avión. A la mañana siguiente el clima le hizo un regalo de bienvenida inesperado. Cuando retiró la tela opaca de la ventana un rayo de sol le bañó la cara. Las calles estaban mojadas, por lo visto había estado lloviendo durante la noche pero lo importante era que el mundo se iluminaba. Contenta por la novedad climática, prescindió de los vaqueros de siempre y se puso unas bermudas. Eligió unas medias de las que se adhieren al muslo mediante tiras de silicona, no con la intención de estar más sexy sino porque le resultaban mucho más cómodas que las enteras cuya cinta se acaba enrollando o estrujando la cintura. La mañana afuera era muy fresca, a pesar del sol y de estar a finales de abril el aire era helado. Y ese frío fue el culpable de que la piel de Sofía se volviese resbaladiza. La media de la pierna derecha se le empezó a escurrir hacia abajo no bien había andado cien metros. Se sobó la pierna por encima de la bermuda para que la media se adhiriese otra vez a la piel, pero sólo lo conseguía durante unos pocos pasos. El camal de la bermuda le impedía subírsela en condiciones, habría sido mejor una falda, pensó frustrada. Bah, en llegar ya me la subo bien. No. Unos metros más adelante se le cayó y quedó colgando por encima de la bota como una flor marchita. Joder. Se agachó para subírsela, estaba en mitad de Cowley Road, con un denso tráfico, críos de camino al colegio, gente hacia el trabajo, todos testigos de la desventura de Sofía con la media. Fijo que me está mirando todo el mundo, hasta le pareció escuchar alguna risita a su espalda. Y Sofía intentando meter la media por debajo de la bermuda, el bolso golpeándole la pierna, pero no podía dejarlo en el suelo porque estaba mojado. Ya la tenía, casi, casi… ya, a ver si aguanta hasta llegar. Al final el bolso se le cayó al suelo justo cuando ya se incorporaba. En todo el charco. Joder. Con los nervios crispados y limpiando el bolso, echó a andar. La media otra vez para abajo. Vale, no puedo. Pero yo qué he hecho para merecer esto. No tuvo más remedio que caminar sujetándosela con una mano, encorvada y coja. Para cuando llegó a la oficina con un dolor de espalda espantoso tenía dos carreras en la dichosa media, que asomaban descaradamente por el camal de la bermuda y descendían hasta la pantorrilla por la parte de delante, que es por donde mira primero la gente. Se pasó toda la mañana preocupada por las carreras, ni ganas tuvo de ir al descanso para no andar luciendo su harapienta pierna por ahí. A mediodía no pudo escaquearse de bajar a la cantina a comer. Fue fijándose inevitablemente en las medias de todas las mujeres, y cuando vio a tres o cuatro con carreras y ni más campantes, se tranquilizó y llegó a olvidar el tema.

Lo hizo más que nada porque estuvo casi todo el día embobada mirando el sol por la ventana. Dejaba emails a mitad, sobre todo los de personas que escribían mal su nombre (casi todos), los gilipollas estos, no merecen que me moleste en contestarles: Dear Sophie, Dear Sophia, Dear Soffie… Oh, por dios. Y la mayoría eran respuestas a otros previos enviados por ella, sólo tenían que copiar y pegar su nombre, que por otra parte aparecía en la misma dirección de email. Cazurros. Gañanes. Y se supone que son intelectuales. Ahí fue cuando tomó la decisión. En ese primer día de vuelta de las vacaciones de pascua, mirando el sol por la ventana. Un pensamiento: yo quiero ver el sol todos los días, es demasiado maravilloso. Otro: me voy. Regreso a España.

Pues sí, dejo este país. Ya está bien de vivir amargada, infeliz, aprisionada entre cuatro paredes en la casa esa que parece la casa de los espíritus. He hecho unas meticulosas previsiones, he sacado cuentas, he hecho planes y en conclusión, aún me quedo unos meses más, hasta que ahorre lo suficiente como para poder afrontar una temporada allí sin trabajo, y en fin, por lo que pueda pasar. Pero el decidirme así me ha tranquilizado de una manera, no sabría explicarte, ha sido como una inyección de optimismo, ahora me siento capaz de afrontar esta triste y gris vida si miro hacia el futuro, hacia el sol y la nueva vida que me espera, sin perderlo de vista, donde buscaré el olvido. Serán unos meses de transición, como si cada día anduviese un paso más recortando la distancia hasta el sol. Vislumbro un horizonte de claridad y ausencia de nubes negras y me parece que la vida me sonríe. Un poco al menos.

La hiena esquizofrénica, Laura para más señas, por lo visto cayó en las redes de una nueva neurastenia y se dedicó a sembrar la casa de notitas ordenando, exigiendo y pidiendo las cosas hechas de una determinada manera, la suya. Por ese tipo de notas, pero dejadas por alguien más, ella se puso frenética y empezó a insultar a sus compañeras a diestro y siniestro. Qué desfachatez. Eso no probaba más que la severidad de su desequilibrio mental. Con Rosana apenas mantenía una cortés relación cuando se cruzaban por la cocina o por un pasillo. Tras el incidente con su hermana y por su pasividad al respecto se abrió una brecha en su amistad y a Sofía no le nacía tener ningún contacto con ella. Sabía que, aún no llevándose muy bien las hermanas, y a pesar del temor que Rosana albergaba hacia Laura, más las extorsiones pecuniarias a que aquélla la sometía por su incapacidad para el ahorro y el freno consumista, hablaban bastante entre ellas y Rosana la tenía muy al corriente de su vida. Sofía no quería que sus pensamientos acabasen en conocimiento de la loca, ni que supiese más de ella. Ni quería que si planeaba salir con Rosana de repente se acoplase la otra y tener que fingir una cordialidad que no sentía en absoluto, como si no hubiese sucedido nada. Por eso, a su pesar, se alejó de la que había sido su amiga tanto tiempo.

Mayo se presentó gris y fresco. El invierno no acababa de desprenderse de esa parte del mundo y Sofía aún andaba con el abrigo de paño y tres mangas (había reducido a una las camisetas térmicas). Ya había puesto fecha para su marcha: principios de agosto. Sin embargo, cuando se asfixiaba bajo el peso de las nubes, le parecía imposible aguantar tanto, alargar su agonía todo ese tiempo. Y como por ensalmo, algo sucedió. Lo que menos habría imaginado. Un día, de repente, salió el sol.

En sentido figurado, por supuesto. Ya había habido un día de sol en abril, el próximo ni los más reputados meteorólogos eran capaces de predecirlo. Esa noche iba a cenar a casa de Christa.

—Oye, ¿por qué no te vienes a cenar a mi casa? Dos de mis compañeros estarán fuera y la otra chica a lo mejor está, pero es muy maja —le propuso Christa esa tarde en la oficina. Estaban tomando un té en el área de descanso después de comer.

—Ah, pues sí, claro, me vendrá genial para despejarme un poco.

—Vale, pues voy a prepararte un plato típico rumano, está muy rico, ya verás.

—Mujer, me sabe mal que te pongas en la cocina ahí…

—No, no, si yo lo hago encantada.

—Bueno, pero no te líes mucho, algo sencillo. Otro día traigo yo para comer tortilla de patatas para las dos.

—Mmm, qué buena, recuerdo las veces que he ido a España y la he probado, deliciosa.

—Vaya, espero que me salga bien entonces. Yo llevaré el postre, ¿ok?

—Vale, algo de chocolate, je je —también era su debilidad.

Sofía había superado ya la fase de gula compulsiva y reducido bastante su consumo de chocolate, de forma que algunos días incluso no tomaba nada dulce, pocos, pero se obligaba con un esfuerzo sobrehumano.

Christa acababa más tarde que Sofía, entre otras cosas porque llegaba más tarde. Otra de las cosas buenas de ese trabajo era que cada uno podía fijar su hora de llegada a la oficina en el margen de una hora (de 8.30 a 9.30), sólo pedían que mantuviesen ese horario, y las horas de salida variaban en función de la de llegada. Por tanto, Sofía pasó por su casa antes de ir a la de Christa. De camino recalaría en Tesco para comprar el postre. Estaba en el autobús cuando sonó su móvil. Era Christa.

—Sofía, que se me ha hecho un poco tarde, pero no importa, ya he empezado a preparar la cena, pero te llamo porque no tengo harina. ¿Aún tienes que ir al supermercado?

—Sí, estoy yendo.

—Cómprala tú, ¿vale? Es que si salgo ahora ya no me da tiempo de preparar…

—¡Mierda! —exclamó Sofía.

—Qué, qué pasa…

—No, no, tranquila, nada, que hablando me he pasado la parada de Tesco. Pues yo ahora no vuelvo, menudo lío.

—Pasa por Sainsbury’s en el centro.

—Ah, pues mira sí, no sé si tendrán el postre que yo quería (de pensar en el bizcocho de chocolate con chocolate derretido dentro se le hacía la boca agua) pero bah, supongo que sí. Bueno, ya veré. Harina, ¿no? ¿De la normal?

—Sí, nada de integral y esas cosas.

—Vale, pues voy en un ratito.

Le fastidiaba ir a Sainsbury’s porque allí no conocía la ubicación de los productos y acabaría mareada. Seré pava, mira que pasarme la parada.

Las casualidades existen. Si Sofía no se hubiese distraído, si hubiese parado en Tesco en vez seguir hasta el centro para ir a Sainsbury’s, si hubiese… Era inútil pensar en las alternativas, las cosas pasan porque sí, y su vida habría sido muy distinta, pero el hecho es que sucedió de esa manera. Serpenteó por todos los pasillos del dichoso supermercado sin encontrar la harina. El chocolate sí lo había divisado enseguida (si es que lo huelo). Cuando llegó al final se resignó a realizar el recorrido inverso pero más despacio. Y allí, en un pasillo, cogiendo un tarro de mayonesa, lo vio. Se detuvo a una discreta distancia para observarlo mejor, las mejillas ya calientes, el corazón levemente acelerado, ya ves tú por qué, si hace siglos, no sé si decirle algo, igual ni se acuerda de mí, y él se giró. La miró e instantáneamente sonrió. Las piernas de Sofía se tambalearon.

—Sofía.

Dios, se acuerda de mi nombre. Qué monísimo está.

—Jorgen, cómo estás, cuánto tiempo…

Diría que hasta estaba más guapo que cuando lo había conocido en la fiesta de Francesco, el amigo de Carlo, hacía más de un año, antes incluso de estar con Sergio.

Contrólate, contrólate, que cuando estás nerviosa sueltas idioteces, si ya ves, nunca me llamó…

—Bien ¿y tú? Lo siento, yo… quería llamarte para comer, allí en el business park, pero perdí el móvil, bueno, me lo robaron. Vale, no, la verdad, lo del robo es la versión oficial, la verdad es que, por muy embarazosa que sea, es que... ejem, se me cayó en un vaso de cerveza. Lo juro. Se me arruinó el móvil, la tarjeta, y así perdí todos los contactos, todo.

—¿En un vaso de cerveza? En serio…

—Es cierto, de verdad, no es una excusa.

—Ya, cuántas no te habrías bebido antes, ja ja…

Él sonrió.

—Así que ya no pude llamarte.

—Qué lástima. Y ¿sigues trabajando allí? —le preguntó Sofía.

Ambos permanecían en mitad del pasillo, él aún sosteniendo el bote de mayonesa en una mano, ella los postres de chocolate, se olvidó de la harina. Se le evaporó el hambre.

—Y… ¿cómo está tu novio?

Terremoto, nuevo temblor en las piernas.

—No, yo… ya no salgo con aquél chico, el italiano ligón. Ni con ninguno —se apresuró a añadir. Se declaró un incendio en sus mejillas. Joder, se va a pensar que estoy desesperada o algo. Esperó. Él no añadía nada. Ahora el que va a tener novia es él, seguro. Bueno, ya lo dirá si quiere—. Y… ¿tú? O sea, tú… ¿tie-tienes novia o algo? —Bravo, una pregunta de patio de colegio, de adolescente acnésica y empavada.

—No. No…

¿Será gay? A ver si es… y estoy haciendo aquí la imbécil. Las piernas ya casi no la sostenían.

—Iba ya para la caja, ¿tú has acabado?

—Sí, sí, vamos si quieres.

Echaron a andar. Sofía se paró de repente.

—Ay, no, perdona, me falta la harina. ¿Tú sabes dónde está?

—Harina… pues creo que por allí, voy contigo, si no te importa.

—Claro que no, enchanté —dijo en francés. A éste no lo vuelvo a ver más. Contrólate, contrólate… Cuanto más lo pensaba, más nerviosa se ponía y más ridícula se sentía.

Llegaron a la caja. Ahora nos diremos adiós y ya está. Ni me ha pedido el teléfono ni nada.

—Buen…

—¿Te apet…

Hablaron a la vez. Como Sofía ya se despedía y le pareció casi subliminalmente que él iba a decir algo diferente, insistió en cederle la palabra.

—Iba decir, si te apetece ir a tomar algo, ahora…

Voy a tener que llamar a los bomberos para que me apaguen las mejillas.

—Me encantaría, pero… yo… tengo una cena.

—Ah —le pareció ver un destello de decepción en sus ojos.

—En casa de mi compañera, bueno, de una amiga, por eso la harina, está cocinando… Pero podemos quedar mañana u otro día, si quieres…

—Claro, enchanté —parafraseó el chico con una amplia sonrisa. A Sofía la podían recoger del suelo con cuchara—. ¿Haces algo mañana?

Era viernes.

—No. ¿Y tú? Ah, claro, perdona, si tú has pregun… hmm.

—¿Me das tu teléfono? Por si surge algo te puedo avisar.

—Por supuesto. Pero mantenlo lejos de cualquier vaso lleno, ja ja…

Por dios, es danés, quizá no entienda el sentido del humor español, o las ironías. A veces en otros países los códigos humorísticos son diferentes.

Intercambiaron los teléfonos y se despidieron. Sofía no podía moverse. Si tiro a dar un paso, me caigo. Notaba las piernas entumecidas y el estómago directamente se le había comprimido. Si me hacen una radiografía ahora sale del tamaño de un garbanzo.

Llegó a casa de Christa con una sonrisa de idiota en la cara.

—Pues sí que vienes contenta tú. Tendré que invitarte a cenar más a men…

—Christa, gracias, gracias —la abrazó. La chica fruncía el ceño, probablemente preocupada por haber invitado a cenar a una psicópata—. Te explico: ay… espera que me reponga… pues que gracias a que me has llamado cuando iba en el bus me he pasado la parada de Tesco, y gracias a que he tenido que ir a Sainsbury’s me he encontrado con Jorgen, qué guapo estaba… mira, me tiemblan las piernas de acordarme.

—¿Con quién?

—Ay, uno que conocí hace mucho tiempo, en una fiesta que fui a casa de un amigo de Carlo, mientras ligaba con todas las de la fiesta, cómo no, coincidí en una mesa con un danés…

—¿Danés?

—Sí, más majo… ¿No te lo comenté? Bueno, da igual, como estábamos tan ocupadas con el máster y eso.

Le refirió lo acontecido aquella noche y esa tarde en el supermercado.

—¡Entonces mañana tienes una cita!

—Ay, suena a película americana, una cita… pero sí, eso parece… Uff, ya de pensarlo estoy hecha un flan, madre mía.

Y de hecho lo pensó bien mientras Christa se afanaba metiendo y sacando bandejas del horno. El semblante se le fue entristeciendo. Pero si yo me vuelvo a España. Por qué ahora. No puede ser. En el fondo se sentía insegura y cohibida. Sin fuerzas para empezar una relación, una cita o lo que fuera a ser aquello, ni siquiera para irse a la cama con nadie. Era parte de su apatía, la pasividad que la había dominado esos meses, la desgana más absoluta. Salir con Jorgen requería un esfuerzo mental que no estaba preparada para realizar.

—Oye, ¿en qué piensas? De repente parece que hayas visto un fantasma.

Sofía le contó sus temores. Christa estaba al corriente de su deseo de irse a España. Era la única persona a la que se lo había contado.

—Sofía, no sabes si vas a salir con ese chico o no, no sabes lo que va a pasar. Si me aceptas un consejo, no pienses en lo que puede o no puede pasar, sólo ve mañana, déjate llevar, disfruta del momento, ¿ok? Quizá ésta sea una oportunidad para cambiar tu vida, o si no, al menos para pasar mejor el tiempo que te queda aquí.

—Sí, tienes razón. Gracias por los ánimos.

—¿Una cerveza?

—O dos.

El alcohol la imbuyó de cierto optimismo, como un trampolín sin el cual no podía saltar al agua. Cuando se marchó de casa de su amiga esa noche estaba casi pletórica. Aún las campanitas del temor sonaban allá en el fondo de su mente, pero las acalló de un manotazo.

Nunca le había costado tanto decidirse por la ropa. Odiaba perder dos horas de su vida arreglándose, fuese el evento que fuese, normalmente pensaba de antemano el atuendo y al llegar a casa sólo tenía que ponérselo. Tampoco tenía demasiada ropa donde elegir. Esa tarde lo lamentó. No era capaz de decidirse, no encontraba nada en su maltrecho vestuario acorde para la ocasión. Deseó haber tenido un poco más de tiempo para ir de compras, aunque era algo que odiaba, para ella la “retail therapy” o terapia de compras de que hablaban otras mujeres era un suplicio. Para superar un momento depresivo no se le habría ocurrido nunca pisar una tienda. Estuvo indecisa entre una falda, un vestido o un top negro con un pantalón gris. Con la falda se sentiría insegura, y se le iba subiendo al andar, pasaba de ir andando al lado del chaval y teniendo que empujar la falda todo el tiempo para abajo. Descartada. El vestido… ¿y si le volvía a ocurrir lo de las medias? Como para acabar con una media por el tobillo, y que Jorgen viera que era de las de liga, y pensase… Uff. El pantalón. Mejor. No estaría tan atractiva, pero considerando los kilos que había ganado con tanto chocolate y que no había conseguido (tampoco lo había intentado) eliminar, era la mejor idea, sin duda.

A las cuatro de la tarde aún no había recibido noticias suyas. Habrá cambiado de idea. Le ha surgido otro plan mejor. Se le ha vuelto a caer el móvil en un vaso. Ni por un momento se le ocurrió que pudiese llamarla, dio por hecho que se comunicarían por mensaje. Hasta que sonó su móvil. Se puso tan nerviosa, porque además había olvidado silenciarlo y el sonido fue como una bomba en medio de la quietud de la oficina, que si hubiese habido una taza llena de líquido a su alrededor habría ido a parar dentro derechito. Era él. Ay, por dios, no lo voy a entender, qué vergüenza, por qué coño me llama, para qué han inventado los mensajes, no quiero, no quiero…

—¿Eo? —le salió un gallo. Carraspeó—. ¿Hello?

Quedaron a las nueve en Carfax, en el centro. No tuvo problemas para entenderlo. Cuando colgó las gotas de sudor le resbalaban por la espalda y la cabeza le ardía.

—¿Estás bien? —le preguntó su compañera al verla regresar tan colorada.

—¿Eh? ¿Agua? No, gracias, tengo aquí —respondió atribulada.

La chica la miró ceñuda. Sofía ni se dio cuenta.

No tuvo tiempo de recrear una cita en su imaginación, de hacer prospectos sobre lo que podría pasar esa noche. La tarde se le fue en aquello que detestaba: arreglarse. Ni tiempo tuvo casi de cenar, tampoco tenía hambre, el estómago se le había cerrado. Por una vez en su vida, fue puntual. Más que puntual, por miedo a llegar tarde, quince minutos antes de las nueve el autobús la arrojó al centro. Caminó lentamente hasta Carfax, mirando con ojos de topo hacia la zona para ver si él ya estaba allí, igual voy a necesitar gafas, sólo pudo distinguir varias figuras difusas recortadas contra el muro. Gente que, como ella, esperaba en el punto de encuentro más famoso y concurrido de Oxford. Él no había llegado. Le molestaba tanto llegar tarde (superados los diez minutos de cortesía, claro) como llegar pronto, casi más esto último, porque la noche era fría (quién lo diría viendo el atuendo de los ingleses e inglesas) y esperar la enervaba. Se metió las manos en los bolsillos del abrigo. No lograba hacerlas entrar en calor. Se las puso debajo de las axilas por dentro del abrigo. Si me la estrecha me va a tomar por un sapo. Y justo en ese momento apareció Jorgen por su espalda, precisamente por el único punto hacia el que no había mirado, y la sorprendió así, con las manos en los sobacos.

—Qué puntual. ¿Hace mucho que esperas? —le dijo él.

Sólo hoy hijo, no te hagas ilusiones. En España esto es de mala educación.

Se inclinó sobre él para darle dos besos, él se apartó sin querer y le plantó un beso en la oreja. Había olvidado que sólo en España existía la costumbre de dar dos besos para saludar.

—Perdón, perdóname, en España tenemos la costumbre de dar dos besos.

Olía muy bien. Llevaba una camisa granate informal, unos vaqueros oscuros y unos zapatos de estilo deportivo urbano, negros. No llevaba gomina en el pelo, cosa que agradeció, la gomina le recordaba a Carlo, siempre bien repeinado. Tenía el pelo liso, castaño claro, corto, estudiadamente despeinado. Sus ojos color miel centelleaban, preciosos, en la luz del atardecer.

—¿Dónde te apetece ir? —le preguntó él.

—No tengo ninguna preferencia en particular. ¿Y tú?

Al O’Neills no, por favor. El espíritu de Sergio aún estaría pululando por allí.

—¿Conoces el O’Neills?

Vaya.

—Pues sí… —Sofía hizo una mueca.

—No te gusta…

—Sí, no, bueno, es que…

—Da igual, mira, vamos a un pub que conozco detrás de la Radcliffe Camera.

—Vamos.

Se me enredan las piernas, se me enredan las piernas.

Por el camino se fueron poniendo al día de sus situaciones laborales, Sofía le contó que había acabado el máster y había encontrado trabajo en una oficina del business park de Oxford. Él era ingeniero. Había ido a Inglaterra a trabajar a través de la filial danesa de la empresa; un día les comunicaron que había una vacante allí y preguntaron quién estaría interesado.

—Obviamente la mayoría no lo estaban, ya con familia, o con pareja, así que como las condiciones salariales eran mejores y no tenía nada que perder, lo acepté.

Iban por la segunda cerveza. Bendito alcohol. Sofía estaba mucho más distendida, había entrado en calor con el ambiente del pub, lleno de gente. De casualidad habían encontrado sitio, en unos taburetes altos en un extremo de la barra.

—¿Cuánto tiempo llevas ya aquí?

—Un año y medio más o menos.

—¿Año y medio? Pero si nos conocimos hace…

—Sí, cuando nos conocimos yo casi acababa de llegar, hacía tres meses.

Sofía se moría de curiosidad por saber su edad, pero no se atrevía a preguntársela. Fijo que soy mayor que él. Éste no debe tener más de… ¿Treinta? ¿Veintiocho, tirando por lo bajo? Igual me sorprende y tiene treinta y dos. Hablaba muy bien inglés, su pronunciación era mucho mejor que la de Sofía, aunque era discernible su acento danés.

Por una de esas traiciones de la mente le asaltó una imagen fugaz de Sergio. Recordó las veces que, en el O’Neills, habían estado hablando tan cerca uno del otro, con esa especial conexión que había tenido con él. Sólo con él. Ansió que se repitiera con Jorgen, la situación era propicia, en un extremo de la barra, casi aislados del resto de la gente, una luz cálida y difusa los rozaba, sentados en taburetes con la ventaja que ello suponía sin una mesa de por medio, así se podían sentar más juntos y seguir viéndose de frente. Pero no, las circunstancias eran diferentes, todo lo era. Y me alegro. Sí, me alegro.

—Ah, pues ahora ya conocerás mej…

—¡Jorgen!

Una voz masculina surgió de la espalda de Sofía. Su dueño se abalanzó sobre Jorgen y ambos intercambiaron unas palabras en danés. Sofía sonreía como se suele sonreír en esas situaciones: tontamente y a nadie en particular. Al cabo de un minuto Jorgen se lo presentó. El nuevo señaló hacia otro lado del bar y se marchó.

—Es un amigo danés que también vive aquí…

Al momento el tipo volvió con una pareja. Fueron presentados, Jorgen los conocía de haberse visto en alguna fiesta, eran alemanes, le explicó después. Se sentaron con ellos. El danés se ausentó unos segundos y volvió con tres taburetes que repartió a los otros dos y los tres se acomodaron alrededor de Jorgen y ella, rompiendo toda la magia de la velada. Pues sí que estamos bien.

La noche fue entretenida, sobre todo después de la tercera cerveza (las necesitaba, de verdad), pero decepcionante en cuanto a su cita con Jorgen. En algunos momentos hablaban ellos dos solos, y lo cierto es que el chico no dejó de prestarle atención (cosa que Sofía agradeció, aborrecía la actitud chulesca de esas personas que se desentendían de sus acompañantes en cuanto entraban en interacción con otras), pero en general interactuaron los cinco. La pareja alemana habló de una fiesta, pero Sofía no logró discernir cuándo ni dónde.

Se preguntaba qué pasaría después, espero que se vayan éstos antes y nos quedemos solos otra vez. No tuvo tanta suerte. A las doce cerraron el pub y salieron todos juntos. Jorgen vivía en el barrio de Jericho (sí que eran buenas las condiciones salariales, sí) y por tanto, al llegar a la esquina de Cornmarket Street, se detuvieron; allí se bifurcaban sus destinos.

—¿Entonces venís a la fiesta mañana? —dijo la chica alemana.

—¿La fiesta?

—Sí, estaban comentando antes que mañana celebran una fiesta en su casa —señaló a los alemanes—, ¿te apetece ir? —le preguntó Jorgen.

No.

—Claro.

—Te llamo mañana y quedamos, ¿ok?

¿Y qué tal un mensajito?

—Muy bien. Hasta mañana entonces.

Ni dos besos ni nada. Se dio la vuelta y se fue con los demás. Hay que exportar esa costumbre española. Marketing, eso es lo que hace falta.

Sofía caminó despacio hasta la parada. Le gustaba Jorgen, pero tenía cierta comezón en el estómago que no sabía identificar.

El sábado se levantó de mejor humor. Había empleado el tiempo que tardó en conciliar el sueño (o quizás no lo conciliaba por eso) en pensar en Jorgen, en repasar mentalmente la velada, a ver si va a ser un parado, un rarito, y echó de menos la confianza que tenía con Sergio, y con Héctor, con lo que se había reído de él y con él y al final acabó en su cama. No había estado con nadie desde Héctor. No atravieso un buen momento, es eso. Pero antes tampoco, con la polaca amargándole la vida y la presión del máster. Sin embargo, ahora lo tenía todo acumulado, no le había dado tiempo a curarse de la horrible situación aquella y ya estaba metida en otra. Y estaba lo de España… Ya había decidido marcharse, porque un tío se cruzase en su camino no iba a abandonar sus planes. Pero recordó las palabras de Christa: no analices, no le des más vueltas, déjate llevar. Se merecía algo mejor, sí, concluyó, un cambio de vida, que sus últimos meses en ese país fueran diferentes, un poco de emoción, una última aventura en tierras inglesas. Así que mañana por la noche, fiesta. Por fin le sobrevino el sueño.

Sofía era una presa fácil de la adversidad y su buen humor se diluyó en cuanto entró en la cocina por la mañana, todavía con el pijama. La venezolana estaba preparándose el desayuno. Apenas la había llegado a conocer esos meses, ella también hacía su vida ajena a todo lo concerniente a la casa. Sofía la veía el primero del mes cuando le recogía el alquiler, y a veces ni eso, la chica se lo dejaba en un sobre por debajo de la puerta. Por eso aquella mañana se sorprendió.

—Sofía, me gustaría hablar contigo, bueno, con todas.

Uff, a ver qué quiere ésta ahora.

—Ah, muy bien, pero… no sé cuándo se levantarán las demás.

—Bueno, luego a mediodía les hablo a todas. De momento te lo digo a ti —no, no, guapa, no quiero saberlo—. Verás, me marcho a mi país, así que voy a dejar la casa.

Eso no se le había ocurrido, todo lo más lejos que llegó Sofía a pensar sobre el motivo de la charla era la calefacción (otra vez), los platos sucios, el baño, ruidos nocturnos, la televisión… Había tantas cosas, y tuvo que ser ésa. Otra vez el penoso y molesto proceso de buscar a otra persona, recibir visitas, y lo peor, tener que comunicarse con la hiena. Y seguro que la responsabilidad recaería en ella, en Sofía.

Por lo pronto, el desayuno ya se le había arruinado. Cerró los ojos. Caía en el pozo, otra vez, la oscuridad, el turbio lodo de la congoja, que todo el mundo me deje en paz. Y algo la rescató. Un haz de luz cálida, un tenue rayo de sol pujando por asomarse entre las nubes, se posó sobre sus ojos. Sofía los abrió de golpe. Estaba frente a la ventana de la cocina y el sol de la mañana le acarició la cara como una señal de fortuna. Acabó su desayuno. La venezolana ya se había marchado y la casa había caído en una agradable quietud. Las hermanas debían de estar durmiendo. Limpió su habitación, se vistió, arregló algunas cosas y justo cuando se disponía a salir de compras (algo para esta noche) la hiena la interceptó en el pasillo.

—¿Has visto la carta? La dejé en la cocina.

—No, qué carta.

—La del juzgado, el día 21 de mayo tenemos la vista ante el juez.

Sofía fue a la cocina. Cogió la carta. Monique se había estado encargando de todo el proceso y las había mantenido informadas. Bueno, a Sofía básicamente, y ésta se lo transmitía a las demás. La gabacha no quería hablar con Laura. Por lo visto, el tipo se dedicó a estafar a todo el que podía, porque se habían enterado de que tenía varias denuncias puestas. Sofía llamó a Monique.

—Sí, lo sé, me llamaron y me dijeron que enviarían una carta. De todas formas te iba a llamar. Me temo que tengo buenas y malas noticias. He estado en contacto con los vecinos de abajo y ellos ya han tenido la vista. Ganaron, por tanto hay muchas posibilidades de que nosotras también, puesto que es el mismo caso.

—Ah, qué b…

—Pero, pero… el tío está siendo procesado en Londres ahora mismo y no tiene un penique. Se lo han embargado todo. Así que por más que ganemos, me temo que nos vamos a quedar igual, porque no podrá pagarnos lo que nos debe, o lo que estipule el juez. Y además, hay que pagar trescientas libras para que se celebre la vista.

—¿Trescientas libras? ¡Pero si ya pagamos para iniciar el expediente y todo eso!

—Ya, luego eso se nos devuelve si ganamos el caso, pero estamos en las mismas, porque si el tío no puede pagar…

—Qué horror.

Sofía ya no tenía ganas de seguir hablando del tema. Sus esperanzas de ver algo de ese dinero devuelto se acababan de truncar y de repente sintió un peso en los hombros y las extremidades flácidas. En eso había bajado Rosana. Las dos hermanas la miraban mientras hablaba con Monique. Sofía hizo un esfuerzo y les refirió la información. La siguiente hora se fue en un debate interminable sobre si pagar las trescientas libras y tener la vista o no, porque total, no iban a conseguir el dinero si el tío estaba en un juicio y sin un duro.

—Ya, pero abandonar ahora… —argumentaba Rosana—, al menos con una sentencia en la mano quizás más adelante podríamos reclamar el pago. Sin sentencia no hacemos nada.

—Sí, pero igual no llegamos a cobrar nunca, imagínate, si el tipo va a la cárcel, ¿cómo?

Finalmente se decidieron. Pagarían las 75 libras por cabeza e irían ante el juez. Sofía llamó otra vez a la francesa para comunicarle la decisión.

—Me parece bien. Hay una cosa. Yo no voy a poder estar. Me voy a Francia unos días, ya tengo el billete sacado, pero pregunté y no es indispensable que estemos todas, así que… Si puedes mañana o el lunes quedamos, te doy el dinero, voy y lo pago y se queda arreglado, ¿ok?

Así se lo contó a las otras.

—Ah, pero esperad, que casi se me olvida. La venezolana me ha dicho que se va. Vuelve a su país y por tanto deja la casa. Así que habrá que empezar a buscar a alguien. Uff —Sofía resopló con desgana—. Me ha dicho que vendría hacia mediodía, no tardará. Yo me tengo que ir, pero si eso ya lo hablamos luego, ¿vale? Venga, hasta luego.

Las dejó protestando y quejándose entre ellas. Ya se le había hecho tarde. Pasaban de la una de la tarde. Estaba a punto de salir y se abrió la puerta. La venezolana entró con unas bolsas (ella sí ha tenido tiempo de ir de compras) y la arrastró hasta la cocina otra vez, tenemos que hablar todas, venga.

—Me voy para mi país a finales de junio, y la verdad es que me gustaría tener el depósito antes de marcharme, porque acá ya cierro la cuenta bancaria y todo.

La cara de Laura se ensombreció. No, tormenta a la vista.

—Eso dependerá de la persona que entre —tronó Laura.

—Ya, pero quizá ustedes me pueden adelantar el depósito y la persona que entre ya lo pagará y se lo quedan, ¿no?

—No, no es así. Cuando la nueva persona entre y pague su depósito, se te entrega a ti de ese dinero, ¿comprendes?

—Sí, pero entiende que yo me voy y…

Le dieron vueltas al mismo tema durante un rato; el punto de vista de la venezolana era comprensible, pero Laura tenía razón, no podían desembolsar ese dinero sin tener antes el de la persona nueva. El problema fue que Laura empezó a impacientarse y a usar malos modos. Sofía tuvo que intervenir.

—Mira, no pasa nada, si vamos a encontrar a otra persona, ya verás, para qué vamos a estar dándole vueltas a esto, tan pronto como alguien diga que sí se va al dueño, firma el contrato, paga, y se te devuelve a ti, ¿vale? —apaciguó Sofía.

—Sí, pero que sea pronto chicas, ¿vale?

—Será cuand… —se dispuso a atacar de nuevo la hiena. Sofía la cortó.

—Sí, tranquila, sí.

Eran más de las dos. La reunión se había dado por finalizada. ¿Adónde coño voy yo ahora? Se preparó alguna porquería rápida para comer y se dispuso a salir de nuevo. Sonó su móvil. Monique. Concretar detalles. Entre unas cosas y otras, más de las tres. El sol de la mañana no había sido más que un espejismo, una capa de nubes de merengue cubría por completo el firmamento. Sofía se dejó caer en su silla. Aún llevaba el bolso colgado del hombro. Permaneció allí inmóvil, consternada, todos los acontecimientos de la mañana, de ese día ya echado a perder, dando vueltas por su cabeza como un programa de centrifugado, a mil por hora, se sujetó el cráneo con las manos y apretó, como queriendo arrancarse la cabeza. Si me meto ahora en una sola tienda voy derecha al manicomio. Me pondré el vestido, o cualquier cosa que tenga. O nada. No quiero ir, paso, no estoy de humor. Le entró una súbita pereza y la imagen de quedarse en su habitación compadeciéndose de sí misma y pegándose un buen festín de chocolate se le antojó inmejorable. Estaba casi decidida a enviarle un mensaje a Jorgen y anular su cita. Una fiesta donde no conozco a nadie. Lo último que le apetecía esa noche era socializar. Qué horror. Ni soñarlo. Ni… El sonido del móvil le provocó un respingo. Era Jorgen. Joder, no lo cojo, no… dos tonos, paso, tres tonos, tenía ganas de llorar, cuatro, venga, algo, lo que sea, cinco, era incapaz de decidirse. El dedo pulgar se le fue solo a la tecla de descolgar.

—Hola Sofía.

—Hola, perdona, estaba en la cocina y…

Jorgen le propuso ir a cenar antes de la fiesta. El chico se mostró encantador por teléfono y eso animó un poco a Sofía. Se fue dejando enredar en sus planes sin la convicción suficiente para rebatirle o negarse a nada, a todo contestaba que sí. A las siete, ¿a las siete? De acuerdo, claro. Cenar a las siete, por dios, la hora de la merienda. Y a plena luz de… nubes, pero luz al fin y al cabo. Bueno, alguna vez tenía que ceder ante los horarios europeos. Se arregló sin ganas, se embadurnó las piernas de crema para no acabar con las medias por los tobillos, se puso el vestido y salió para el centro.

Entre las desavenencias de la casa, la idea de ir a cenar aún de día y el ver a Jorgen (esta vez estaba él esperándola en Carfax) con una camiseta azul y una cazadora oscura, increíblemente atractivo, tenía el estómago comprimido. Le era indiferente dónde, sabía con certeza que apenas sería capaz de probar bocado. Se saludaron sin los dos besos (Sofía no se acercó por si acaso, no quería besarle la oreja otra vez) y sin nada. Fueron a un restaurante bastante prestigioso de High Street, por favor que invite él, pensó Sofía calculando mentalmente cuánto dinero llevaba en la cartera. La cena fue afable y amena, tanto que Sofía se tranquilizó y comió más de lo que había supuesto, aún así menos de lo que solía. Estaba cómoda con él, pero con todo y con eso se sentía fuera de lugar, desazonada, allí y en cualquier parte en realidad, hasta metida en la cama. Él le habló de su proyecto en el trabajo, en qué consistía, con la dosis justa de detalles para no aburrirla sobre algo fuera de su comprensión porque no era su campo, sobre su país, Dinamarca; ella también le habló de España, de lo cerca que vivía de la costa, su adorada playa, de su trabajo, y le comentó por encima lo del juicio por la casa embargada.

—También es mala suerte.

—Desde luego, fue una pesadilla.

El tiempo se les fue sin darse casi cuenta. Eran cerca de las nueve y media cuando salieron del restaurante camino de la fiesta. La casa estaba cerca del centro, lo suficiente como para ir dando un paseo, aprovechando la ausencia de lluvia y lo agradable de la temperatura, en dirección a Summertown. No había tanta gente como Sofía había supuesto. Antes de entrar Jorgen le ofreció un cigarro, y fumaron tranquilamente, en silencio, los ojos de él clavados en los de ella. Le dieron ganas de morderse una uña. “Estás muy guapa”, le había dicho nada más verla, y Sofía se sonrojó. Entraron. Él conocía a casi todo el mundo, ella a nadie, a excepción de los alemanes de la noche anterior. Hubiera dado lo que fuese por irse. Una cerveza, rápido, a ver si… Jorgen la cogió de la mano y la arrastró hacia la cocina, donde estaban las bebidas. Ambos cogieron sendas cervezas y volvieron al salón. Él la fue presentando, saludando a diestro y siniestro. Se unieron a un grupo donde conversaban los alemanes. Sofía asentía con media sonrisa a lo que decían, sin ningún interés. Una chica se acercó a Jorgen.

—¡Jorgen! —gritó, estridente—. ¿Cómo estás?

Joder con la barbie esta. Lo arrastró de la mano hacia otro grupo donde tres chicas rubias conversaban con otro tío. Jorgen se giró y le envió una mirada que decía “perdona, qué le voy a hacer, ahora vuelvo”.

Lo que me faltaba, no pienso preocuparme ahora por sus admiradoras. Al cabo de un rato él seguía charlando con las barbies. Sofía salió hacia la cocina a por otra cerveza, y de paso entró a un aseo pequeño junto a la entrada, bajo las escaleras. Esto sí que es aprovechar el espacio. Uff, qué coñazo, ya me veo que se tira ahí con ésas toda la noche. Estoy cerca de la puerta. ¿Y si me largo? Se miraba al espejo mientras mantenía ese debate interno. No supo cuánto tiempo permaneció allí dentro, dándole tragos a la cerveza, hasta que alguien tocó a la puerta. Salió y fue hacia el salón. Ni rastro de Jorgen. Se asomó al jardín. Nada. A la cocina, madre mía. Y ahora qué hago. Volvió al salón. La barbie chillona tampoco estaba. No me jodas. Por dios, qué me pasa, si yo solía divertirme en este tipo de fiestas. Cómo puedo estar tan apática. Dudó entre coger otra cerveza o irse. Va, igual está con algún amigo, yo qué sé, concedámosle el beneficio de la duda. Si al menos la casa esa hubiese estado más abarrotada, le habría sido más fácil pasar inadvertida. Dio una vuelta más, se asomó al jardín. Un par de grupitos de gente fumaban charlando en voz baja. Un haz de luz mortecina aclaraba débilmente el horizonte. Sofía miró la hora. Las once. Todavía es pronto. Una figura se desprendió del grupo y al acercarse a la puerta Sofía la identificó como el alemán.

—Hola, ¿fumando?

—Pues, no… no tengo tabaco.

—¿Quieres?

—Gracias.

Cogió el cigarro. El chico le ofreció fuego. Luego entró a la cocina y ella se quedó allí sola. ¿Dónde mierda se habrá metido el imbécil este? ¿Es que todos van a ser iguales? Ya tuve bastante con Carlo. En cuanto me fume esto me voy. Entró. Atravesó el salón, el pasillo, llegaba a la cocina, se giró porque le pareció que alguien decía su nombre. Y pam. Un choque, líquido derramado por sus piernas, colándose en sus zapatos, un vaso por el suelo, un par de exclamaciones. Sofía examinó el estropicio con horror. Levantó la cabeza y vio la mueca de fastidio en la cara de la barbie. ¡Tenía que ser ella, pava de mierda!

—Sorry, sorry… —se disculpaba la condenada con un tonillo afectado.

Sí, seguro que lo sientes mucho.

En ese momento se abrió la puerta de la entrada y apareció Jorgen. Se quedó paralizado mirando la escena. Sofía se estaba secando las medias con un pañuelo que sacó de un bolsillo.

—Sofía… ¿estás bien?

No respondió. Lo fulminó con la mirada. Luego lo bordeó y salió a la oscuridad de la noche. El chico la siguió.

—Sofía, perdona, yo… mi amigo me ha pedido que… perdóname, de verdad, no quería dejarte sola…

—No te molestes. No importa. Tengo que irme.

—No, Sofía, no te vayas, por favor.

—Sí, me voy.

La retenía suavemente por el brazo.

—Espera, déjame que te explique —Sofía hizo un gesto de impaciencia—. Mi amigo me ha pedido que lo acompañase al pub de ahí de la esquina, se ha peleado con su novia, me ha pedido que interceda, yo te he estado buscando pero no te he encontrado…

—Estaba en el aseo.

—Por favor, quédate.

Sofía hizo una mueca irónica, vas listo si te crees que voy a entrar ahí otra vez.

—Vale, vale, vamos a otro sitio, pero quédate conmigo.

—Mira, es un poco tarde y necesito ir a cambiarme, me estoy helando, voy toda mojada por culpa del vaso que la estup… No es por ti —uff, qué repelentemente típico sonaba eso—, yo he tenido un mal día, de verdad, lo que te he contado de la citación, pero hay más, una compañera se va de la casa, hemos discutido con la otra, que hace unos meses, que está loca, y… —él frunció el ceño, sus ojos indicaban desorientación—, bueno, no importa, la cuestión es que no estoy en una buena etapa y ahora esto… Perdona, ¿vale? Pero tengo que irme, de verdad.

—Pero, nos vemos…

—No sé, ya… nos llamamos o nos vemos otro día —dijo Sofía, y echó a andar.

Él fue tras ella.

—Sofía… dime si eso significa que no quieres volver a verme o lo dices de verdad.

Sus ojos. Fueron sus ojos, la intensidad con que le rogaban, con que la penetraron, el contacto súbito de su mano al agarrar la de ella, la sinceridad que le transmitieron, todo la hipnotizó. Se produjo un terremoto en sus entrañas. Dio un tirón a la mano que sujetaba la suya, muy sutil, apenas un leve movimiento, imperceptible, y él se lanzó a sus labios. Muy suave, intenso, allí de pie, se besaron una eternidad, sus cuerpos pegados, él la atraía hacia sí como si quisiera atravesarla, fundir su cuerpo contra el suyo. Ya no tenía frío.

Sofía agradeció la semi-oscuridad, porque cuando separaron las bocas se sentía cohibida para mirarlo a los ojos.

—Esto significa que… —susurró él. Su aliento tibio le rozó la cara.

—Lo pensaré —sonrió—. Es broma…

Y siguieron besándose.

—Vámonos —murmuró después, cuando la línea del tiempo se había roto, podían haber estado allí un año o un segundo, o cinco minutos.

No hablaron en todo el camino. Sofía temblaba. En menos de diez minutos se detuvieron frente a una casa sin jardín, la puerta a pie de calle. Todas las de esa zona eran así. Al abrir la puerta sólo había una escalera. Subieron al apartamento del primer piso. Por dentro era antiguo pero bien reformado, aún conservaba un toque vintage acogedor.

—¿Con quién vives?

—Con un compañero del trabajo.

—¿Sólo?

—Sí, hay dos habitaciones.

La suya era amplia, con muebles blancos, poca decoración, ordenada. Bien. No encendió la luz, desde la ventana entraba la lánguida luz anaranjada de una farola, suficiente para ver, para intuir sus siluetas, que ya se desnudaban ardientes, uno a otro, tropezando con una silla, chocando los dientes al acercarse, ay, perdona, se devoraban, se olían.

Hicieron el amor dos veces y después permanecieron uno junto a otro, de lado, mirándose, los ojos ya acostumbrados a la penumbra anaranjada. La primera vez había resultado un poco decepcionante, quizá demasiado deprisa, muy lanzados íbamos, no sé, no acabaron de conectar. Sergio era más dulce, más atento, más apasionado. ¿Por qué me acuerdo ahora de Sergio? No está bien comparar, pero qué estoy pensando, imbécil. Después de la segunda vez quedaron convencidos de que sus cuerpos habían sido creados uno para el otro. El mejicano estaba ya tan lejos de su pensamiento que si alguien lo hubiese nombrado habría preguntado, ¿quién? Se entregaron con más pasión, más concentrados en cada movimiento, más pendientes del otro, más cercanos. Jorgen no apartaba los ojos de ella, allí tumbados, uno frente al otro, le besaba los dedos con suavidad, despacio, uno tras otro, la mano, luego la otra.

Alguien tecleaba con furia, después un golpe, una cascada, quizá el sonido de un camión, un tubo de escape, y las teclas, plic, plic, plic. Abrió los ojos. Por un momento no supo donde estaba, era el susto del despertar a la consciencia de una realidad distinta. La lluvia repiqueteaba contra el cristal de la ventana. Miró en esa dirección, la cortina era clara y estaba medio corrida, contempló el agua resbalando por los cristales. Ahora la habitación estaba plenamente iluminada, se veía muy distinta de la noche anterior, peor, aún más insípida. Olía a café mezclado con su olor, el de Jorgen, que pudo identificar también allí, entre esas cuatro paredes. Le gustaba su olor, ése que emana desde el cuello, propio de cada persona. Jorgen se movió a su lado, seguía adormilado. Sofía no había dormido bien, sólo a ratos, no alcanzaba del todo la consciencia pero su sueño se truncaba. Contempló al danés. Estaba tan guapo, así a contraluz, con los ojos cerrados, la respiración pausada. Como si hubiese intuido que ella lo miraba, empezó a revolverse, cambió su respiración, abrió apenas los ojos, dos rajitas acostumbrándose con dificultad a la claridad. Murmuró algo incomprensible, ya sonreía, qué encantador.

—¿Qué?

—Buenos días, perdona, te lo he dicho en danés.

—Ah, y cómo es, a ver.

Se besaron largamente. Luego se lo dijo. Sofía ya había olvidado de qué hablaban antes. Se enseñaron unas cuantas palabras típicas de sus idiomas maternos, se reían de la pronunciación del otro. Sofía tenía ganas de usar el baño pero no quería romper aquella intimidad alegre, como de burbuja. Cuando él empezó a acariciarla se dijo, éste es el momento, o exploto. También tenía gases acumulados de la noche, y se sentía mal, hinchada.

—Perdona, es que antes necesito usar el baño. ¿Dónde…?

—Vamos, te indico.

¿No querrá entrar conmigo? Necesito intimidad, sobre todo para estos gases…

—Yo también tengo que ir, después de ti.

Hostia… pues espero que haya una ventana.

Afuera se oían ruidos. Su compañero, posiblemente. Sofía se puso la ropa interior, miró dubitativa en derredor. Él le tendió una camiseta, lo bastante larga como para parecer una minifalda. Olía muy bien, a detergente, a él. Qué tienes ahí, y la besó en la parte baja del cuello, en la clavícula, un mordisquito, ay, me haces cosquillas. Jorgen se había puesto su ropa interior. Sofía tuvo ocasión de observarlo mejor, su torso desnudo. Apenas un vello suave le cubría el centro del pecho, estaba delgado, fuerte, no musculoso pero bien formado. Sofía sintió una atracción irresistible ante aquella visión. Él se dio cuenta y sonrió. Y nada más salir se dio de bruces con su compañero. El olor a café era más intenso en el rellano. Jorgen los presentó. Era sueco, un sueco de pelo oscuro. Creía que todos eran rubios.

Sí, había ventana. Lo que no había era bidé, en fin, luego me doy una ducha, ya veremos. Se quedó sola en la habitación cuando él fue al aseo. Procedió de la forma más típica en esos casos, curioseando, pasando la vista por todos los objetos sobre la mesa, se detuvo en unas fotos colgadas con chinchetas en la pared sobre el escritorio. Él con un grupo de gente, él con otro chico, él en una montaña, él en la puerta de algo que hubiese podido ser un pub o un museo, él con una chica. Joder, aún tiene una foto de alguna ex-novia. Porque no tendrá novia en Dinamarca… o estará a punto de casarse, otra vez no, por favor. No lo oyó llegar, se abrió la puerta de golpe y él la sorprendió allí, contemplando a la chica de la foto. Coño, qué pillada.

—Ah, veo que has conocido a mi hermana, y a mi hermano, ahí, en ésa.

Ay, suspiró, la vida a veces es bella.

La atrajo hacia sí, la besó. Hacia mediodía se separaron por fin, muertos de deseo, de risa, de cansancio, de hambre. Ni se habían acordado de desayunar.

—¿Nos damos una ducha y comemos algo?

Sofía se preguntó si irían juntos o por turnos, pero no se atrevía a preguntarlo.

—Si no te importa voy yo primero y mientras tú te duchas yo voy preparando algo de comer, ¿ok?

—Claro, claro.

¿Quién me entiende? Ni yo misma. Por un lado, la idea de ducharse juntos la cohibía, por otro, la excitaba. Y el que él no lo hubiese propuesto la decepcionó. No pudo evitar pensar en Sergio: cuánto habían reído cuando resbalaron en la ducha y les cayó la cortina encima, porque Sergio se había agarrado a ella en un impulso instintivo de supervivencia. Dos días más tarde, mientras yacían abrazados en la bañera, Jorgen le confesaría que no se atrevió a pedirle que se ducharan juntos, aunque se moría de ganas.

Después de comer fueron a casa de Sofía. Deseó no cruzarse con nadie, suerte que su habitación estaba justo al entrar a mano derecha. En la comida le había referido sucintamente la situación de la casa, lo incómoda que vivía, su malestar por lo que había sucedido con la hiena, cuán mal las había tratado, y también hizo referencia a la casa donde estaba la polaca. Al entrar tuvieron vía libre. A los pocos minutos de estar en la habitación sonaron unos crujidos en el techo. Jorgen miró hacia arriba y levantó un dedo.

—¿Y eso?

—Ahora no es nada, a las cinco y media de la mañana es un escándalo.

Se abrió la puerta de entrada. Pasos en la escalera. Sofía se detuvo un momento, seria. Se estaba cambiando de ropa. Él la observaba con deseo, pero en ese instante desvió la vista.

—Si en terminar de cambiarte no te apetece quedarte nos vamos. Podemos ir a tomar algo por ahí o volvemos a mi casa.

Por lo visto, el chico había percibido su tensión. Ella le dedicó una mirada agradecida, se acercó a él.

—Me parece bien, pero tampoco tenemos prisa, ¿no? —dijo ya besándolo.

Antes de salir, hizo la cama que acababan de deshacer. Esa noche tampoco volvió a dormir allí. El lunes por la mañana, aprovechando que él salía muy pronto hacia su business park, le dio tiempo de pasar por su casa y cambiarse de ropa, desayunar.

Cuando se despidieron no hicieron ningún plan. Sofía agradeció un poco de distancia por lo que tenía de vuelta a la normalidad, un paréntesis, pero en el fondo no se habría separado de él. Sin embargo, de camino a la oficina recibió el contundente golpe de la realidad: no le había dicho nada acerca de sus planes ya firmes de volver a España, qué iba a pasar, eso no era una simple aventura, cómo se lo decía ahora. Quizá Christa me aconseje. Y por cierto, no sé su edad. Será más joven que yo, seguro, en todo caso mi edad, no sé. Sólo espero que no sea mucho más joven. Bah, qué importa. Sólo es curiosidad, no puedo estar saliendo con alguien sin conocer algo tan básico de él.

Menuda semana de retoce, los conejos me parecen unos abstemios en comparación, y es que nos consume el deseo, como una adicción, es increíble. Después del maravilloso fin de semana, sobre todo el domingo, no quedamos en nada, pero a mitad de mañana recibí un email a mi correo de la oficina. Le di los dos, no sé por qué, el de la oficina lo tengo siempre abierto, le dije. Ese primer email decía “te echo de menos”. Le respondí lo mismo. Y a partir de ahí empezamos a enviarnos emails todo el día, de una frase sólo “qué tal tu día”, “no paro de pensar en ti”, “me encantó estar contigo”, “eres increíble” y hasta se hicieron más cachondos y todo, “qué llevas puesto, me apetecería quitártelo”, “hueles tan bien”, y todas esas cosas que en persona no te atreves a decir. Por primera vez desde que trabajo en la oficina esa, ¡¡¡tuve calor!!! Claro, de imaginármelo, así como lo había visto el domingo (no sé por qué pero se me quedó grabada en especial esa imagen de él sólo con los gallumbos puestos, en su habitación, la mañana del domingo, mirándome como si quisiese comerme) me entró un calentón, que si hubiese salido un chorro de frío polar del conducto de ventilación sobre mi cabeza ni me habría afectado.

Pues no te lo pierdas, después de tanto email no hicimos ningún plan para esa noche, por lo visto él también necesitaba un poco de espacio para sí mismo, un día de tregua, si ya tenía yo unas agujetas. Luego no eran ni las ocho y me llamó. Yo estaba ya enfundada en el pijama, a punto de ir a cenar, tendiendo una lavadora que había puesto nada más llegar de la oficina. Si había cenado, me preguntó. Todavía no, le dije. ¿Te apetece una pizza?, sí, por qué no, pero no pensaba salir y ya me he cambiado… Sí, claro, lo entiendo. Pues a que no sabes qué. Estaba en Cowley Road, o sea, justo detrás de mi casa, con la pizza en la mano. Le dije que viniera enseguida y me cambié corriendo, porque llevaba yo mi pijama cutre-cómodo y ni loca hubiera dejado que me viese así. Para provocarle un gatillazo, vamos. Me puse algo más sexy, no tan apijamado. Cómo te lo diría... la pizza nos la comimos ya fría, una hora después. Esa noche se fue a su casa. Pero las siguientes fui yo a la suya, y dos de ellas me quedé a dormir y todo. Por las mañanas me daba tiempo de pasar por mi casa y arreglarme un poco, cambiarme y desayunar. Es increíble con lo poco que dormí esa semana, y encima mal, ya me conoces, tengo el sueño ligero y me tenso de dormir con alguien (menos mal que no ronca), estaba más activa y despierta que nunca, como si me hubiese tomado veinte cafés, o me lo hubiese inyectado en vena. Y adelgacé. Se me cerró el estómago, era pensar en él, o tenerlo enfrente y se me giraba del revés y era incapaz de comer apenas nada.

Quizá sea una barbaridad, pero quién sabe qué va a pasar después, y además, hay que aprovechar este principio, que es lo más bonito.

Treinta. Sólo hacía dos meses que Jorgen había cumplido treinta. Él no pareció decepcionado en absoluto cuando ella le confesó su edad, tampoco había tanta diferencia. ¿Qué importancia tiene la edad? Saberla y punto. A Sofía le gustó. Le gustaba todo lo relacionado con él.

Hasta el viernes no tuvieron las primeras visitas para ver la habitación. El miércoles unos golpecitos en la puerta de su habitación sorprendieron a Sofía. Estaba a punto de salir, preparándose para ir a casa de Jorgen. Abrió. La figura menuda de la venezolana se perfiló en el umbral de la puerta.

—Hola Sofía, perdona que te moleste, es que… —le tendió una hoja arrancada de una libreta escrita por una cara— mira la nota que me ha dejado Laura. Si yo sólo… dejé una nota diciendo que la olla que había allí, en un rincón de la cocina, no sé si la has visto, lleva allí varios días, pues yo sólo dije que no era mía, y mira lo que me escribió Laura.

Sofía leyó las primeras líneas de aquel folio garabateado de insultos, sermones y un tropel de sinsentidos donde la llamaba hipócrita y otras barbaridades. Había repetido su hazaña de insultar sin razón, probablemente presa de una de sus jaquecas o histerias o esquizofrenias, quién sabía lo que pasaba por aquella mente tan turbia, estropeada por la demencia. Así se lo explicó a la pobre chica, que se frotaba las manos con cara de pena.

—No hagas caso, ése es mi consejo, que para lo que te queda que estar en este convento… ¿conoces el refrán?

—Sí, sí, allá también se usa.

—A mí y a la chica francesa que había antes que tú nos hizo lo mismo, y luego va ella dejando notas por toda la casa cuando le apetece ordenándonos cosas. Por eso no nos hablamos casi, lo indispensable. Y eso que ella y yo éramos amigas. Pero ni se disculpó ni nada. Así que no le nombres el tema siquiera, olvídalo, tira la nota y punto.

—Sí, será mejor. Gracias. Ah, y otra cosa, que yo el fin de semana no voy a estar, pero pueden enseñar la habitación sin problema, y ya ustedes deciden quién les parece mejor, que van a tener que compartir con esa persona, ¿sí?

—Ah, vale, muy bien.

Esa semana no se había cruzado con las hermanas, veía a Jorgen todos los días y apenas pasaba por allí para cambiarse o coger algo. Pero se comunicaba con Laura por email para el tema de la búsqueda, del anuncio, para quedar de acuerdo en las visitas. Ambas lo habían puesto en diferentes páginas, por tanto Sofía no era la única que recibía llamadas de gente interesada. Entre eso y los emails constantes que se enviaban Jorgen y ella perdía la concentración en el trabajo. Los compañeros de la oficina notaron ese brillo inusual, especial, en los ojos, en el rostro. Le preguntaron.

—Bueno, sí, he conocido a alguien... —las chicas soltaban grititos ahogados de emoción. Christa se alegró mucho por ella. A ella sí le contó más pormenorizadamente la historia.

No concretaron nada con las tres chicas que fueron el viernes a ver la habitación.

—Mañana vienen dos chicas más —le dijo Laura.

—Ah, pues mañana no sé si podré estar, me voy el fin de semana. Pero bueno, se la enseñas tú y haz lo que te parezca mejor.

En el momento se fue la última Sofía salió disparada hacia el centro, donde había quedado con Jorgen para tomar algo. Sin embargo, no llegaron a tomar nada, se fueron directamente a su casa.

—Es que esta semana, como estamos con el tema de las visitas para la nueva habitación, he estado hablando con la loca para quedar y eso y uff, sólo de enviarle un email me incomoda.

Sofía hizo una mueca de disgusto. Era sábado por la mañana. Paseaban por la avenida del museo de ciencias, aprovechando que el clima les regaló un día veraniego. La noche anterior Sofía se había quedado en casa de él. Habían despertado juntos, saciado su deseo incontenible, desayunado, y decidido salir para aprovechar la bendición de unos rayos de sol.

—Si tienes que estar para recibir a alguien hoy o mañana ve, yo te espero, no pasa nada.

—No, no, no te preocupes, que lo hagan ellas, ya me ocupé yo bastante la otra vez, y esta semana he estado dejando el anuncio todos los días también, así que… Además a mí me da un poco igual a quién tomen, porque total yo.

Cortó abruptamente. Las mejillas se le encendieron. Mierda. Éste es el momento, venga, tengo que decírselo, me voy a España, son cinco palabras (en inglés), I’m going back to Spain, a principios de agosto, ya lo tenía decidido, digo, tengo, no sé, has desestabilizado mi vida, chaval. Él se detuvo, la observó con curiosidad, fijo que se ha dado cuenta que me he sonrojado, si me lo noto yo.

—¿Qué ocurre? ¿Qué estabas diciendo?

Venga, díselo, ya. Y se enfadará, me dirá por qué no se lo he dicho antes, y no tengo una respuesta para eso, se me olvidó, sí claro, no encontré el momento, si apenas nos hemos separado todos estos días, venga, que cuanto más tarde peor.

—Ah, no, nada, perdona, que me he acordado de algo. No me hagas caso.

Cobarde. Más que cobarde.

Dos semanas más tarde la ocultación de la realidad de su marcha le pesaba como una losa. Sustituía las horas de sueño por conversaciones hipotéticas en que se lo decía y la manera de hacerlo y no daba con ninguna apropiada, e imaginaba de mil maneras la reacción de él. Se le echaba el tiempo encima, pronto habría de comunicarlo en la oficina y en la casa.

Hasta que llegó un viernes y Sofía no pudo más. Llevaban un mes juntos, todo genial, no discutían, apenas alguna diferencia que solucionaban hasta con risas, qué tontos somos, y caían enredados en la cama otra vez. Hagamos las paces, las paces de qué, da igual, pero las hacemos de todas formas, me parece genial. Sólo la primera semana se habían visto todos los días, después tuvieron que frenar el ritmo a su pesar, con tanta fricción les escocía todo, un poco de reposo o va a dejar de funcionarme. Y dormir unas horas más. El viernes se recibían ansiosos, se les iba el tiempo consumidos por el deseo, rendidos a un placer que les encendía los cuerpos, y cenaban a las tantas sobre la cama, de cualquier manera, les fastidiaba tener que parar para comer algo, maldita hambre.

Pero ese viernes ambos aparecieron sosegados, taciturnos, la seriedad transformando sus rostros. Sofía se había decidido. De hoy no pasa. Esta culpa va a matarme. Cuando lo vio a él tan raro, diferente, en esa actitud grave, lo primero que pensó fue, lo sabe, cómo lo sabe, si sólo lo sabe Christa y no se conocen. ¿O sí se conocen? ¿Cuándo habrán hablado? Se rayaba con los típicos pensamientos absurdos que surgen de situaciones de nerviosismo. Fue a hablar pero Jorgen se le adelantó.

—Sofía, tengo que decirte algo. Lo he sabido esta semana, la verdad es que la última vez que nos vimos, el miércoles, ya lo sabía, pero no quise decirte nada hasta que no estuviera más seguro, tuve la reunión ayer y… —Sofía ya había identificado que era algo distinto. Unos días que sabía eso suyo y se sentía culpable, madre mía, el pobre—. Me han comunicado que… cuando acabe el proyecto en el que estoy trabajando tendré que regresar a Dinamarca. En fin, yo ya sabía que era un proyecto concreto, que se iba a acabar, pero…

—¿Cuándo?

—En tres meses. El día uno de septiembre ya me incorporo a la oficina de Copenhague.

Mierda. Mierda. Sofía no dijo nada. Jugueteaba con un botón de su rebeca. Por otro lado, la noticia en cierto modo la hizo sentir menos mal, él también tenía que marcharse. Pero estaba el tema de que ella no le había dicho nada, todo ese tiempo.

—Di algo.

Él le levantó la barbilla con el dedo y la obligó a mirarlo.

—Mira, yo he pensado que quizá pueda encontrar otro trabajo en una empresa de aquí, esta semana he estado dándole vueltas y… conocerte lo ha cambiado todo. Te quiero.

¡Hostias, chaval! Sofía tuvo ganas de llorar, el remordimiento le oprimía el pecho. Aún no había dicho nada.

—Jorgen, yo… antes de conocerte, bueno, de encontrarnos allí en Sainsbury’s, tenía unos planes, yo… —lo miró con tristeza, sus ojos rogaban perdón— decidí regresar a España, a vivir, no aguanto esta situación, ya te lo he contado, la mala suerte que he tenido en las casas —él frunció el ceño—, lo incómoda que vivo, no quiero arriesgarme a cambiar de casa y que me vuelva a pasar algo así, me quedé sin fuerzas después de la segunda mudanza en dos meses… y este clima de mierda, yo soy del sur de España, siempre hace sol —se detuvo. La expresión de él había mudado hacia algo turbio, algo que podría identificarse como una mezcla de enfado y decepción, pero seguía mudo—. Pero al conocerte, pues, perdóname, te lo tenía que haber contado, no encontré el momento, o sí, pero no sé por qué no…

—¿No encontraste el momento? —el tono de reproche y la gravedad de su voz la sobresaltó.

—Vale, sí que ha habido momentos en que…

—Nunca desde que estamos juntos has pensado es eso, lo sabías, te daba vueltas por la cabeza y no me decías, y cuándo pensabas decírmelo, ¿por email en llegar a España? ¿O el día antes de partir?

Estaba furioso.

—No, a ver, no sé, es que desde que te conocí, yo… me planteé abandonar mi plan, no irme, no sabía, necesitaba aclararme.

—Lo podías haber consultado conmigo.

—Tienes toda la razón. Fuimos dejándonos llevar y… cada vez se me hacía más difícil, en fin, que no tengo excusa. Perdóname. Jorgen yo… también te quiero.

Se quedaron callados. Permanecieron así unos minutos, un tiempo inmensurable, cada uno perdido en sus propios pensamientos, atormentado por sus propios demonios.

A mitad de junio, después de un mes saliendo con Jorgen, la chica nueva fue a la casa para firmar el contrato. Sofía no la conocía, porque había ido a ver la habitación durante el fin de semana. Sólo Laura había tratado con ella. Oyó unos golpes en la puerta y fue a abrir. No había nadie más en la casa. Una silueta de dudoso aspecto y cierto desaliño esperaba allí de pie. Sofía ya se preparaba para decir que no tenía nada suelto que darle cuando la chica preguntó por Laura en un inglés apenas entendible, inexistente más bien.

—Soy Anna, la chica por la habitación nueva.

—¿Cómo? Ah, vale, sí —Sofía recordó de repente que Laura le había avisado que vendría esa tarde. Las habitaciones no tienen llave, pensó Sofía sin querer. Joder, qué mala, ya estoy prejuzgando a la gente por el aspecto. Pero es que… La estudió de nuevo con la mirada. ¿A ésta ha elegido la loca? Qué raro. Era tímida y apocada, pero simpática, agradable. De Eslovaquia.

La noche de su discusión con Jorgen había regresado a casa a dormir. Después de unos interminables minutos de silencio, él rompió la quietud. Su voz sonó atronadora, sin ser más que un susurro.

—Creo que será mejor que esta noche no estemos juntos.

Un navajazo en el vientre le habría dolido menos. Lo dijo sin levantar la cabeza. Sofía se levantó despacio, no se le ocurrió nada que decir, así que mejor no decir nada, cogió sus cosas y salió de la habitación. Las lágrimas ya resbalaban por sus mejillas cuando llegó al centro. De Jericho al centro había poca distancia y ningún autobús. Se las limpió a manotazos, sacó un pañuelo, no logró depositar todo el contenido de la congestión que le oprimía la nariz. Todo por mi culpa. De todas formas él también se va, estamos condenados a separarnos, de una forma u otra. Menos mal que me voy a España. Así lo olvidaré más fácilmente.

No se durmió hasta muy tarde. Recordó nítidamente la despedida de Sergio, cuánto le había dolido y por cuanto tiempo, y ahora se veía pasando por lo mismo otra vez. No puedo, esto es horrible. Yo nunca pienso en las consecuencias, no tenía que haber quedado con él desde el principio, yo me lanzo y hala, que sea lo que dios quiera, y mira, ahora ahí lo tengo, este maldito dolor. Un tío maravilloso a la mierda. Pero si no hubiese quedado… No, la verdad es que prefería el dolor antes que no haber vivido ese mes absolutamente extraordinario y especial con él.

Pasó la mañana del sábado como una zombi, yendo de un lado para otro sin ver nada, sólo con la imagen de Jorgen frente a sus ojos, como si estuviese proyectado con láser. Había tenido que salir de su habitación, de esa casa, imperiosamente, o se volvería loca. En cuanto llegó al centro comenzó a chispear. Mierda. Se metió en el centro comercial Clarendon y lo recorrió despacio, sin prestar atención a nada concreto. Sólo a su móvil, dormido, silencioso como una piedra. Llama, por favor.

A la una no pudo más. Llamó. El estómago le dio un vuelco al apretar la tecla de marcar. Sonó muchas veces, no lo cogía. Por favor, esto no puede acabar así. Colgó. Emprendió el camino a la casa. En el bus se mordió dos uñas. Apuraba las pielecitas con desesperación, clic, clic, clic, hasta que quedaba bien al ras, hasta que se hizo sangre al tirar de un padastro. Aún tenía el móvil en la mano. Y si llama y no lo oigo. Lo oyó. Porque sonó y el timbre le provocó tal respingo que le dolió el pecho. Era él.

—Sofía, me gustaría hablar contigo, ¿podemos quedar ahora? O cuando puedas.

—Claro. ¿Voy a tu casa?

—Sí.

Se bajó en la siguiente parada, al principio de Cowley Road, vaya por dios, acabar de coger el autobús. Cruzó la avenida y se situó en la parada de enfrente. No tardó en pasar otro autobús. Una vez en el centro caminó hacia su casa. La figura que le abrió tenía los ojos enrojecidos y una expresión circunspecta. Se quedaron mirándose, inmóviles. Por fin ella se coló dentro en un paso. Lo abrazó. Él movió la cabeza y comenzó a besarla con nerviosismo, comiéndole la boca, la cara, el cuello (con resultado de chupetón), con una ansiedad inusitada, y así fueron hasta su cuarto, tropezando con ellos mismos, desnudándose, casi desgarrándole la ropa, una urgencia insaciable los condujo a la cama donde él la embistió con una casi violencia contenida, ella lo apretaba contra sí, le clavaba las uñas en la espalda. Fue un placer distinto, arrebatador. Cuando acabaron ella notó una mejilla humedecida por unas lágrimas que no eran suyas. I love you, le susurraba, I love you, sollozaba, I love you, I love you too.

—Perdóname, he estado muy brusco —le dijo él al rato.

—No importa.

Luego hablaron. O sea, que los dos nos vamos. Eso parece. Y si yo busco trabajo aquí, y tú te quedas también, podríamos vivir juntos. Al principio se entusiasmaron con la idea. Hicieron el amor otra vez, más despacio, más intenso, impulsados por el brillo de la esperanza. Con la llegada de la noche alcanzaron a ver lo utópico de la propuesta.

—Lo pensamos durante la semana —propuso ella.

—Sí.

—Y si no, qué.

—Pues viviremos el tiempo que nos queda de la mejor manera posible.

—Eso va a doler mucho después.

—Ya duele. Prefiero que duela después, cuando ya no pueda verte, que ahora sabiendo que estarías por Oxford, ¿comprendes? Además, merece la pena cada minuto que pase contigo —dijo él.

—Sí.

34

4 de agosto.

Asunto: Un amor, una vida.

Ahora que Jorgen se va del país por su trabajo no puedo evitar pensar en que realmente habría abandonado mi idea de regresar a España y me habría quedado con él. Merecía la pena intentarlo. Tanto que me da mucha rabia que finalmente haya pasado esto. Me acuerdo de Sergio, de las locuras que habría cometido por él, y me parece ridículo comparado con lo que siento ahora por Jorgen, con quien sí de veras podría construir una vida. Y por él habría hecho el sacrificio: con todo lo que aborrezco la vida aquí. Soy consciente de que he proyectado mi mala suerte con las casas a la vida aquí en general, salvo por el tema del clima, que es un factor de mucho peso en sí mismo. Pero de nuevo la vida me pone la zancadilla e interpone kilómetros de por medio, esta vez una obligación por trabajo. Me ha dado a dos hombres maravillosos y luego me los ha arrebatado, como si le dieras a probar un caramelo a un niño y luego se lo quitas.

Menos mal que nuestras partidas han coincidido en el tiempo, porque quedarme aquí sin él... no habría podido soportarlo, y me parece que él tampoco en caso de ser al revés.

A principios de julio pasaron un fin de semana en Londres. Sofía ya había entregado la notificación de su marcha en la casa (la cara que pusieron las dos hermanas no tuvo precio, le causó un formidable disfrute, sobre todo la de la hiena, aunque por desgracia ella, Sofía, iba a tener que ocuparse de buscar a una persona casi exclusivamente, sobre todo si quería recuperar su depósito antes de irse) y en la oficina. Ese viernes mientras Sofía arreglaba su maleta para la excursión a la capital tocaron a la puerta. La visión de Laura en el pasillo le desagradó. Qué querrá ésta ahora.

—A lo mejor mañana viene alguien a ver la habitación, ya te aviso de la hora.

—Uy, mañana no voy a estar yo, me voy fuera el fin de semana, lo siento, dile que venga el lunes o algo.

Antes de que acabase la frase percibió la furia destilando por sus ojos.

—No voy a esperar dos días porque tú no estés, la habitación hay que enseñarla, estés o no estés, se la puedo enseñar a quien me dé la gana, porque tú te vas y no tienes derecho... —vociferó, frenética.

Sofía se hinchó.

—Mira, la responsabilidad de buscar a una persona es mía, puesto que soy la que se va, sólo te pido dos días, no es el fin del mundo, por favor, y además, te advierto, hablando de derechos, yo tengo el derecho de meter aquí a quien me dé la gana, al primer moro que se presente si me da por ahí, así que no me marees más.

La chiflada murmuró un “vale” y se retiró.

Sofía respiró hondo. No voy a permitir que las neuras de la perturbada esta me fastidien el fin de semana.

De vez en cuando y sin preaviso la golpeaba la idea de buscar una solución para poder estar juntos allí, consideraba la opción de que él buscase un trabajo, compartir piso, lo que él había propuesto en principio. Una noche él le confesó que había mirado algunas ofertas en su campo pero lo que él hacía era bastante específico y no encajaba en los perfiles.

—Bueno, sí que encajaría, pero…

—No renuncies a un trabajo que te gusta, a un buen puesto, porque eso acabaría pasándonos factura. No estaría bien.

Acabaron aceptando la realidad. Y se propusieron vivir ese mes de julio tan intensamente como les permitiese el tiempo traicionero.

La noche del viernes la pasaron en casa de Jorgen y el sábado partieron juntos a Londres. La estación de autobuses no quedaba lejos de Jericho y allí se subieron al Oxford Tube, los autobuses conectores de esa ciudad y la capital. Salían cada diez minutos.

La realidad es diferente según la actitud de cada persona. Una ciudad también. Esos dos días Sofía conoció un Londres especial, como si nunca antes hubiese estado allí. En ningún momento se preocupó por el clima, y precisamente por eso les fue regalado un tiempo soleado y caluroso. Jorgen se asfixiaba, al igual que el resto de los ingleses. Sofía se asombraba. ¿En serio tienes tanto calor? Pero si sólo estamos a 27ºC. Esto en Alicante es primavera, reía. Por el día vivieron placeres de interminables paseos bajo el sol, risas, fotos tomadas infraganti, besos junto al turbio Támesis y en Hyde Park, él le mordisqueaba la clavícula, le hacía cosquillas; por la noche placeres inagotables bajo las sábanas.

El lunes por la tarde unos toques en la puerta la sacaron de la ensoñación en la que andaba sumida, recordando su espléndido fin de semana con Jorgen en Londres. Laura. Grr.

—Mira, tengo una amiga interesada en la habitación, pero hasta el sábado no puede venir a verla porque vive en Londres, hay posibilidades de que diga que sí y es muy maja...

—A ver si lo entiendo, o sea que tú te pusiste hecha una furia el otro día por no esperar dos días y ahora me pides que espere yo una semana, te das cuenta, ¿no? Y encima ni siquiera es seguro —replicó Sofía.

—Yo creo que le va a gustar, seguro que la cogerá.

—Pues hoy me han llamado dos y vienen mañana a verla. A las seis las he citado, ya habrás vuelto del trabajo, ¿no?

—Bueno, vale, que vengan a verla, pero esperamos a contestarles hasta saber lo de mi amiga, ¿vale?

Pero qué pesadilla de tía. Si no fuera por Jorgen, estaría hundida en la más podrida mierda.

—Sofía, Francesco me ha invitado a una fiesta en su casa el sábado —le dijo Jorgen una noche.

—¿Quién? —le llevó dos segundos comprender—. Ah… huy… Pues ve, ve tú, claro, no pasa nada.

—Quiero ir contigo, pero claro…

—Ya. Sería raro, y no me gustaría cruzarme allí con Carlo, el italiano, que tampoco pasa nada, es incomodidad, nada más.

Al final asistieron. Si había alguna posibilidad de que Carlo no fuese a estar, no sucedió. Estaba. Francesco se extrañó al verlos llegar juntos, “pero tú no eras...” comenzó a decir, señalando hacia donde Carlo se encontraba, “sí, sí”, contestó Sofía, cortándolo. Hablaron con otra gente, se seguían con la mirada por la estancia, se juntaban, él estuvo pendiente de ella, y eso le curó el pequeño trauma que le había infringido Carlo. A éste lo vio en la otra parte de la sala, rodeado de mujeres. Míralo, traen a Pajares y ya tenemos nueva película española de los sesenta. Debe de haber roto con la italiana, o se ha cansado de ella. El italiano la saludó con la cabeza y se la quedó mirando, hasta que por fin se acercaron ambos a saludarse. Advirtió que Jorgen la seguía con la mirada.

Dos besos.

—Tres, tres… ya te has olvidado.

—Parece que sí. ¿Cómo estás?

—Bien, bien, ¿y tú? ¿Has venido acompañada?

—Pues sí, sí, ese chico, allí —señaló con el dedo a Jorgen, que no les quitaba ojo—, pero bueno, por poco tiempo ya, me vuelvo a España.

—¿Ah, sí? ¿Y tu trabajo?

—Lo dejo. Buscaré allí otro. ¿Y tú?

—Nada, sigo igual, el mismo trabajo…

—¿La misma novia?

—No, no… no funcionó.

—Es lo que tiene poner los cuernos —no pudo reprimirse, pero acompañó la pulla con una sonrisa como para darle un tono más irónico.

En ese momento se acercó Jorgen. Se podían distinguir chispas de celos en su cristalino. Sofía los presentó. Carlo frunció el ceño de un modo fugaz, pero no lo reconoció, o eso creyó Sofía. Tampoco le importaba. Después se alejaron, o mejor dicho, el danés la arrastró hacia otro lugar, y ya no volvió a hablar con el italiano.

Fueron a un par de fiestas más, una entretenida, donde coincidieron con los alemanes, otra aburridísima donde se acabaron emborrachando los dos porque no había nada mejor que hacer. Llegaron a casa de él dando bandazos, desternillándose, hablando con la lengua pastosa, traicionados por sus mareados cerebros que les hacían hablar en sus idiomas y no se entendían. “Y todo por culpa de los daneses estos y su Calsberg...”, decía Sofía.

La amiga de Laura no vino a ver la habitación. El mismo sábado canceló la visita arguyendo que al final no se mudaba a Oxford.

—Menos mal que aún no le he contestado a la india, porque si no...

Una chica india había aceptado. A las hermanas les había caído bien, así que Sofía la llamó tan pronto como Laura le comunicó la negativa de la otra y quedó con ella una tarde para ir a firmar el contrato. Así recuperaría su depósito. Ese sábado por la mañana estuvo acabando de empaquetar todas sus cosas. Después llamó a una agencia que le habían recomendado en la oficina y lo envió todo a España, exceptuando la ropa y enseres más necesarios para esos últimos días. A media tarde fue a casa de Jorgen.

—Estoy molida —le dijo.

—Eso tiene arreglo. Te voy a dar un masaje.

—Mmmm...

El masaje fue sólo el principio de una aventura al placer.

Sofía experimentaba emociones contrapuestas. Por un lado ansiaba marcharse, dejar ese país de patatas fritas, de nubes grises, de lluvia y viento, de falta de cortesía en ascensores y oficinas por la mañana, de insectos gigantes, de gente que le chulea al clima apenas vistiéndose en pleno invierno, de soledad y gente indeseable que hace la vida imposible a los demás. Por otro lado se habría quedado con Jorgen; había sobrevivido un invierno con el corazón destrozado, en la soledad de su habitación, como una prisión, subyugada por la gula, el tiempo se había ralentizado y jugado con su integridad mental mientras los días se repetían todos iguales, uno tras otro. Y de repente aparecía Jorgen y le volvía la vida del revés como un paraguas azotado por el viento. Si no fuese porque él debía marcharse, habría anulado su plan de regreso a España. Lo que sentía por él era demasiado fuerte, lo que vivía con él demasiado intenso.

Antes de comprar el billete lo habló con él.

—Tendría que irme el mismo día uno, porque tengo que dejar la casa.

—Quédate conmigo. Yo me voy el día nueve, el resto del mes tengo vacaciones hasta que empiece en septiembre en Copenhague. Quédate el fin de semana y te vas el cuatro, el domingo. Por favor. Pasaremos el fin de semana juntos y podremos desped…

—Vale.

—Como mi trabajo está casi acabado, me tomaré el viernes libre.

—Vale.

Sofía ya tenía un nudo en la garganta que le impedía hablar.

Al día siguiente lo adquirió. El billete de vuelta de aquél que había comprado casi dos años antes.

Sus compañeros del departamento le organizaron una fiesta de despedida. El jueves anterior a su partida. El manager tuvo unas bonitas palabras para ella, se habían cogido un aprecio mutuo y de veras percibió que el hombre sentía su marcha. Acabaron en un pub bebiendo una cerveza tras otra, Sofía ya no era capaz de entender lo que decían todos aquellos ingleses como si tuviesen una patata caliente en la boca, por dios, qué manera de pronunciar. Lo pasaron bien; hacia las once las chicas iniciaron la retirada y Sofía se fue despidiendo de todos. Su manager la abrazó. Llevaba una melopea garrafal. Los ojillos azules se le habían convertido en dos hendiduras por las que asomaba una pupila dilatada y las huellas de una sonrisa ebria se reflejaban en las patas de gallo.

—Te voy a echar de menos —murmuró, espeso.

Le dio un beso en el cuello. Coño, pues no me está echando los trastos el hombre este. Aún la tenía atrapada en su abrazo de oso y Sofía intentó zafarse, pero no la soltaba. No me queda otra. Se fingió borracha, le murmuró que ella también lo iba a echar de menos, mientras lo decía se fue separando de él y salió por piernas de allí agitando la mano en el aire.

Por suerte, el hombre al día siguiente ni se acordaba, y si lo hacía (Sofía lo dudaba de veras, llevaba un pedo descomunal) lo disimuló bien.

No veo la hora de dejar esta casa. Desde hace un tiempo vengo dándole vueltas a una conversación que me gustaría mantener con Rosana. Apenas la he visto desde que salgo con Jorgen, aunque la verdad es que antes tampoco, desde que a su hermana se le fue la pinza con la calefacción y todo eso. Le comenté que salía con él, incluso un día nos cruzamos por el pasillo (de los pocos que él ha venido a mi casa) y se lo presenté. La cuestión es que me gustaría decirle que lo sucedido con su hermana me afectó mucho, que me parece una enferma mental, probablemente esquizofrénica, que no puede dispensar semejante trato vejatorio con todo el mundo que pasa por la casa y hace algo que no es de su entero agrado, como también hizo con la venezolana. No sé si estará al corriente de la nota que también le dejó a ésta insultándola, supongo que no. Le aconsejaría que se aleje de ella, porque la está explotando a su antojo y aprovechándose de su blando carácter como una sanguijuela. No sé cuánto dinero le debe la parásita esa a su hermana, me pienso que bastante. Pero ella no va a renunciar a su tren de vida para pagar deudas, ya me dijo un día que ésa era su forma de vida, al día, gastándose el sueldo en caprichos y comida cara. Así que Rosana puede darlo por perdido.

Se inauguraron las obras de ese año en High Street. Eso comprobó Sofía cuando se apeó del bus después de una retención de diez minutos para poder acceder al centro. Cargaba la pesada maleta, la de mano, su bolso. Iba metiendo los pies en los huecos de los adoquines (estoy por decirles que los arreglen de paso), las ruedecitas de la maleta encasquillándose en cada desnivel, debería haberme esperado a que Jorgen saliese de trabajar. Pero la chica nueva había llegado para instalarse y vio que sobraba. Dos obreros de los cinco o seis que observaban inmóviles desde arriba a un pobre indio dentro de una acequia picando como un loco (y enseñando la hucha) la miraron. Dos o tres más se dispersaban a lo largo de la obra, yendo de un lado para otro pero en realidad sin hacer nada apreciable. Sofía se entretuvo imaginando los cargos de los del coro de mirones, teniendo en cuenta las innumerables gradaciones de puestos de trabajo que en ese país son tan dados a crear: seguramente uno era el supervisor, otro el supervisor encargado, también estaría el supervisor junior, el supervisor adjunto, el supervisor jefe, el ayudante del supervisor jefe, el sobrino del supervisor jefe que es el supervisor segundo, el primo del supervisor encargado que es el supervisor senior, y debían de haber más pero posiblemente ese día habían hecho un “call sick”, o sea, llamado alegando enfermedad. Que no me pregunten de qué color son mis bragas, por favor, que ahora no puedo apretar el paso.

Al final no le había cabido todo lo que dejó sin enviar en una sola maleta. Pero qué endiabladamente mal calculé. Parecía que las cosas se reproducían automáticamente mientras las iba metiendo en la maleta. Se le llenó en nada. Y tuvo que improvisar un paquete e ir a correos a enviarlo. Le costó un pico.

De Christa se había despedido el día anterior. Al salir del trabajo, el último día de Sofía, tomaron un café juntas. Fue algo emotivo.

—Te echaré de menos. Me has ayudado tanto… Ven pronto a España.

Se le aguaron los ojos y algo le oprimió la garganta. Demasiadas despedidas en tan pocos días. Y la peor estaba por llegar.

Esa tarde antes de salir subió a ver a Rosana. Por suerte Laura no estaba, aún no había vuelto del trabajo, mejor, no tenía ninguna intención de despedirse de ella ni le hizo mención a su hermana para que la saludase de su parte. La conversación que tantas veces había ensayado en su mente pujaba por salir al aire, quedar en libertad. La había dejado para el último día por miedo a represalias, ésta le va con el cuento a su hermana, ella a su novio y la liamos. El tipo era un factor importante a tener en cuenta, porque le constaba que él, su hermano también afincado en Oxford y su secuaces no escatimaban esfuerzos en el arte del trapicheo, el chanchullo y actos ilegales varios, según la misma Laura le había contado en alguna ocasión en otros tiempos. No quería verse asaltada en mitad de la noche o volviendo a casa por un grupo de mafiosos y que la dejasen descoyuntada justo antes de irse.

—Bueno Rosana, me voy. Siento que estos meses hayamos estado distantes, bueno, yo he estado, la verdad es que cuando pasó lo de tu hermana me hundí, yo... creo que tiene problemas, no es normal eso de insultar a la gente por una notita, a la venezolana le hizo lo mismo, ¿lo sabías? —le explicó brevemente lo de la olla sucia y la miserable cartita que le dejó. Rosana se limitaba a negar o asentir—. Y... creo que es mejor para ti alejarte de ella, ése es mi consejo.

No había ido bien, eso no era exactamente lo que quería decirle ni el tono, pero como suele suceder, en nuestra mente somos más valientes, y viéndola ahí, apocada e irresoluta, no fue capaz de añadir nada más. Tampoco importaba mucho en ese momento. Se iba. Esa casa era historia.

Esos tres días que pasaron juntos fueron una mezcla de congoja, alegría, dolor, amor, descubrimientos, nervios y lágrimas. Su relación también perdió esa categoría de perfección que inquietaba a Sofía, venga, que nadie es perfecto. No lo eran. Descubrieron pequeñas manías de ambos, las que surgen con la convivencia, aunque sea de tres días. Pero evitaron discusiones, hasta cualquier desavenencia, no sólo por el poco tiempo que les quedaba sino porque el tiempo que Sofía había estado sin nadie, ese largo, monótono y angustioso invierno le enseñó a valorar otras cosas por encima de discusiones tontas que sólo herían y les hacían perder el tiempo.

Compartieron una intimidad apresurada, a veces al borde de la desesperación, sus cabezas en silencio daban mil vueltas para encontrar una solución, en momentos de locura “y si lo tiramos todo por la borda”, pero cuando pasaba ese primer instante de emoción ante la espontaneidad del arrebato ambos eran conscientes de que el principio sería bonito, vaya hazaña, se sentirían héroes, hasta que dejasen de sentirlo, luego comenzarían los problemas, la realidad vendría hasta su puerta para asestarles el golpe, y la relación se torcería, por mucho que se quisiesen. Esto no es una película. Pero cómo se puede acabar esto, decía él, no puede ser así, ya, mañana.

Se lo dieron todo. Se entregaron hasta caer exhaustos. Su deseo por él era como cuando tenía sed. Él sabía cómo darle placer, ella a él, conquistaron una complicidad sólida, sin fisuras, se amaban de todas las maneras, una mirada bastaba para excitarse. Él le besaba todo el cuerpo, y regresaba a ese punto que le gustaba más, éste es mi favorito, decía, la base del cuello, en la clavícula.

—Te das cuenta —le dijo él una noche. Acababan de hacer el amor y yacían abrazados, aún besándose, aún acariciándose—, de que si yo no hubiese jodido el móvil y perdido tu número, esto podría haber pasado antes, llevaríamos mucho más tiempo juntos, y quizá todo sería de otra manera. No nos tendríamos que separar, no sé, sería de otra forma —insistía, esperanzado.

—Puede ser, pero no te tortures pensando en eso, yo prefiero dar gracias porque aquel día me pasé la parada de Tesco y tuve que ir a Sainsbury’s, si no nunca me habría encontrado contigo y no habríamos vivido este amor. Y quién sabe, yo pasaba por una época muy mala, me pasaron muchas cosas después de conocernos el año pasado en casa de Francesco —se acordó de Sergio, su aventura fue después de conocer a Jorgen—, aún estaba con el italiano, en fin, no eran las circunstancias más adecuadas y quizás no habría salido bien. Pero quién sabe, quién sabe…

No acordaron escribirse, ni llamarse, ni si se volverían a ver, nada. Ya tenían sus emails, ya eran amigos en Facebook. Sólo se despidieron el domingo por la mañana, en la estación de autobuses, sin casi tiempo, los buses salían cada diez minutos y siempre había uno allí preparado para partir.

—Sofía, te quiero tanto, tanto… —sollozaba, la cara hinchada, roja, las muecas del llanto incontenible deformándole el rostro.

—Yo también, Jorgen, te quiero muchísimo, me voy o me muero aquí, no puedo… Estoy rota —pero no podía irse. Él le limpiaba las lágrimas con los labios, se las bebía.

Veámonos, una relación a distancia, no me importa, en este momento ya no me importa absolutamente nada. Pero no lo dijo, eso no es lo que habíamos acordado, ahora no hay tiempo, ya veremos. Se aguantó las lágrimas hasta que estuvo acomodada en el asiento, no pudo ni saludar al conductor al darle el billete, buscó el lado por donde estaba él, que se cubría la cara con las manos, la miraba con la vista borrosa, ella rompió a llorar, mierda he olvidado el agua, me voy a deshidratar. Tenía tal dolor en el cuerpo que creyó que iba a vomitar. Y quiso que el autobús arrancase ya, por favor, vámonos, que no lo soporto más, que voy a bajar y… no sé. En este momento no soy un ser racional.

Él siguió andando junto al vehículo cuando éste arrancó, aún pudo ver sus ojos color miel, sintió una sacudida, hasta que se perdió tras la esquina y enfiló por la avenida hacia Headington.

Siento la imperiosa necesidad de escapar de esta sucesión de absurdos antes de que mi mente se quede anclada definitivamente en fantasías irreconciliables con la realidad. Todo lo ocurrido en la casa de los horrores con la polaca me parece tan surrealista, como si hubiese estado metida en el cuento de “Alicia en el país de las maravillas” (¿maravillas?, ¿cuáles?), gestada en esta ciudad, por cierto, o al menos su autor sí vivió aquí, bueno, y otros como Tolkien, que curiosamente también escribía fantasías de esas raras. Qué tendrá esta ciudad… Yo desde luego, en vez de alucinaciones sobre conejos, sombrereros locos y anillos, me vi metida en un mundo de hurtos, desahucios y esquizofrenia.

Fíjate si me marcó la polaca, que aún le debo de guardar rencor porque a veces me arrepiento de no haberle puesto el hilo en la escalera o cualquiera de aquellas argucias para acabar con ella.

Aunque no todo han sido incoherencias. Echaré de menos a Christa, su inestimable amistad; sin su apoyo habría estado mucho más hundida en determinados momentos. Y Rosana, qué lástima que haya acabado así, en nada, una amistad de años, pero a mí se me fueron las ganas y ella no tuvo el valor o empuje o quizá también ganas de venir a mí y recuperarme, o siquiera preguntarme, a darme un toque, no sé, a dejarme claro que ella no tenía nada que ver con su hermana y que continuásemos saliendo y hablando como siempre. No lo hizo, y eso también me dolió. Ahí queda el espíritu de Sergio, de Carlo, de Héctor, y ahora, de Jorgen. Todos me han aportado algo, todos han significado algo para mí en algún momento, unos más, otros menos. Sobre Sergio qué más puedo añadir, podría haber sido el hombre de mi vida, pero al conocer a Jorgen veo que no fue ni lo es, porque no lo dejó todo por mí, ni se lo planteó. Creo que en un rinconcito de mi corazón lo querré siempre, pero no habría funcionado con él. Ahora lo veo claro. Un poco más de tiempo. Me habría gustado compartir con él un poco más de tiempo, eso sí. Pero también hasta eso era imposible. Tenía que pasar así, ya está. De Héctor guardo un recuerdo con mucho cariño, tan simplón, mujeriego y buenorro, pero fue un como bálsamo para mí en un momento bajo. Me sigue halagando mucho que se fijase en mí, y en la cama se portó muy bien (fíjate que había esperado yo otra cosa, no sé, más egoísta, porque creído era un rato, pero mira, me sorprendió). El más real de todos es Jorgen, no porque sea el último ni por ser más reciente, es porque es el más completo en todos los sentidos. Tengo dentro del pecho un cóctel de sentimientos indescriptible: un ápice de nostalgia porque dejo esta ciudad después de tanto tiempo y tantas cosas vividas, por la separación del hombre de mi vida. Me imagino que te estás riendo, pero sí, lo es, es como yo quiero que sea la persona a mi lado. En dos meses y medio hemos vivido más de una vida condensada, lo he conocido en varios ambientes y situaciones y en cada una se reafirmaba más como él, el hombre para mí. Es atento, es cariñoso, no consulta los resultados de fútbol todo el tiempo, no es demasiado ordenado y no le apasiona cocinar (aunque lo hace) y tiene sus pequeñas manías como todo el mundo, pero eso no es un problema, y lo más especial de él es que es muy razonable en todo. Me duele tanto irme y dejarlo, tanto.

Sofía siente dentro algo que le desgarra las entrañas, y otra cosa que le oprime el pecho, no encuentra nombre para nada de eso. Parece que todo ha pasado tan deprisa hoy. Esta mañana estaba con él, casi no han dormido, llorando a ratitos, abrazados muy juntos, en ese tipo de posturas que te impiden conciliar el sueño por lo incómodas pero no te importa en absoluto, sólo quieres apurar esas últimas horas aspirando su olor, reteniéndolo bien para no olvidarlo nunca, y luego ya no estaba, de repente un autobús se interponía entre ellos, y luego metros y más metros de camino a medida que las ruedas giraban, y ya no lo veía más, se asomó por la ventanilla hasta que ya no le dio el cuello, ha dejado el rodal de su frente en el cristal como esos viajeros que se duermen contra él. Más tarde la amarga alegría de saber que volvía a España a vivir, pero esta piedra no la deja respirar, la estrangula como si una soga invisible tirase de su cuello, no controla el lacrimal, la cabeza le estalla. Yo no puedo asimilar esta pérdida, este dolor. Es él. Es él, y lo he perdido.

Ahora sólo quiero llegar. Con el alma lacerada y gastada, con el corazón henchido de amor imposible. Y no volver la cabeza. Sólo se podrá curar cuando el avión aterrice y al cabo de unas horas el primer rayo de sol inunde todo su ser y olvide para siempre dónde estuvo.

EPÍLOGO

Estaba sentada en un asiento de aquellos tan incómodos comunes a todos los aeropuertos. Ya sólo esperaba que su puerta de embarque se anunciase lo antes posible en el panel. No podía reprimir las lágrimas. Había dejado Oxford a las doce. Eran casi las cinco. No había sabido nada de Jorgen, así lo habían acordado, es lo mejor, sí. Pero no se decidía a apagar el móvil. Lo miraba cada cinco minutos. Nada. Y en ese intervalo se esforzaba por no enviarle ella un mensaje. Iba por el segundo paquete de pañuelos. Cómo dolía, el corazón llagado, el cerebro revuelto. No pienses, Sofía, te espera el sol, el calor, vamos, será tu panacea, tu pócima de olvido. Pero no podía evitar aquella presión haciendo añicos su alma.

Siguió mecánicamente el proceso de embarque. Anduvo los varios kilómetros hasta la puerta de embarque, despacio, con desgana, las ancianas de piel irrealmente chamuscada, como si las hubiesen pintado con ceras, la adelantaban tropezando con ella, compitiendo con otras en la carrera por ser las primeras en subir al avión. Se apiñó con los demás allí, se metió en el avión, justo había un asiento junto a la ventanilla, pero como si hubiese sido otro, se sentó. La gente que aún entraba buscaba un sitio, miraba los portaequipajes ya repletos y luchaba por introducir sus maletas a golpes, algunos mortales si llegaban a alcanzar a alguien.

Sofía apagó el móvil. Cuando ya sobrevolaban España vio la puesta de sol. Estoy a punto de llegar. Algo se removió en su estómago. La cabeza le ardía y los ojos le explotaban. Y, a pesar de todo, tan pronto como la terminal de Alicante se dibujó a lo lejos en 13x18, fue capaz de sonreír. Aún no se había parado el avión cuando la gente se desabrochaba los cinturones, algún incauto se ponía en pie, la azafata haciéndole señas de que se sentara, y luego la lucha por salir primero, el huracán de equipajes cayendo sin control sobre pies, manos y cuerpos, musiquitas de inicio de las distintas compañías de móviles sonando en la cabina. Sofía encendió el suyo. Lo iba a guardar y un pitido de mensaje la detuvo. Será el roaming ese.

Jorgen. El corazón le dio tal vuelco que casi lo pudo sentir en la boca. La respiración se le volvió densa. Era su turno para salir. Abrió el mensaje mientras se movía. Se detuvo en seco. La gente la empujaba. Se le nubló la vista y empezó a reír.

—¡Está loco! —exclamó ante la mirada de asombro de la gente.

ÍNDICE

PRIMERA PARTE: LA CASA DE LOS HORRORES

1. 17 de septiembre. El retorno

2. 1 de octubre. Los primeros días

3. 6 de octubre. Voy tirando

4. 12 de octubre. Desastre. Primera Guerra Vecinal

5. 19 de octubre. Terrorismo doméstico

6. 24 de octubre. Suma y sigue

7. 30 de octubre. Un respiro

8. 6 de noviembre. Cuestión de celos

9. 14 de noviembre. Los misteriosos desvaríos de la polaca

10. 27 de noviembre. El mensaje enigmático

11. 16 de diciembre. El fin de una era (tri-semestral)

12. 25 de diciembre. Síndrome navideño

13. 11 de enero. La cuesta de enero

14. 21 de enero. Año nuevo y cumpleaños… infeliz

15. 30 de enero. 2º tri-semestre, o más bien cuatrimestre, o cuatri-semestre, no sé…

16. 12 de febrero. Con la lengua fuera

SEGUNDA PARTE: LA CASA DE LA AGONÍA

17. 27 de febrero. Hecatombe en la casa

18. 19 de marzo. Marejada

19. 26 de marzo. El culebrón

20. 4 de abril. Paradise

21. 17 de abril. El dolor

22. 30 de abril. La vida sigue… a duras penas

23. 10 de mayo. La recta final

24. 21 de mayo. Y llegó el final del curso

25. 3 de junio. Vuelta al trabajo duro

26. 11 de junio. El forúnculo

27. 22 de junio. Por eso vete…

28. 1 de julio. De camino al sol

29. 15 de julio. De vuelta a las nubes

30. 31 de julio. El final de la casa de la agonía

31. 20 de agosto. Esta casa es un embargo

32. 30 de septiembre. La frustrada aventura deportiva

TERCERA PARTE. LA CASA DE LA SINRAZÓN

NUEVE MESES DESPUÉS

33. 30 de junio. Esta vida es una ruina

34. 4 de agosto. Un amor, una vida

EPÍLOGO