Corre el año 12020 E. G. y el último emperador galáctico de la dinastía Autun, Cleón I, ocupa el trono en un entorno de incertidumbre. Son tiempos turbulentos y Cleón está desesperado por imponer algo de calma. Cuando el joven matemático Hari Seldon llega a Trantor procedente de otro mundo para presentar una ponencia sobre psicohistoria, su asombrosa teoría de la predicción, el emperador cree que su seguridad futura quizá dependa de los poderes proféticos de Seldon.

Pero este se convierte en el hombre más buscado del Imperio mientras lucha con desesperación por evitar que su singular teoría caiga en las manos equivocadas. Al mismo tiempo debe forjar la clave del futuro, ¡un poder que llegará a ser conocido como la Fundación!

Isaac Asimov

Preludio a la Fundación

Saga de la Fundación: Ciclo de Trantor - 1

ePub r1.0

Watcher 28-07-2021

Título original: Prelude to Foundation

Isaac Asimov, 1988

Traducción: Marta García Martínez

Colección Solaris Ficción nº 128

Editor digital: Watcher

ePub base r2.1

A Jennifer «Lápiz Verde» Brehl,

la mejor editora y la más trabajadora

del mundo entero.

Nota del autor

Cuando escribí Fundación, que apareció en el número de mayo de 1942 de Astounding Science Fiction, no tenía ni idea de que había comenzado una serie de historias que terminaría convirtiéndose en seis volúmenes y 650.000 palabras (hasta ahora). Y tampoco tenía ni idea de que se unificaría con la serie de historias cortas y novelas de robots, además de las novelas sobre el Imperio Galáctico, hasta alcanzar un total (hasta ahora) de catorce volúmenes y cerca de 1.450.000 palabras.

El lector verá, si estudia las fechas de publicación de estos libros, que hubo un paréntesis de veinticinco años entre 1957 y 1982 en el que no añadí nada a esta serie. No fue porque dejara de escribir. De hecho, escribí a toda velocidad durante ese cuarto de siglo, pero escribí otras cosas. El que regresara a la serie en 1982 no fue idea mía, sino el resultado de una serie de presiones combinadas de lectores y editores que al final se hicieron abrumadoras.

En cualquier caso, la situación se ha hecho lo bastante complicada como para que tenga la sensación de que es posible que los lectores agradezcan una especie de guía de la serie, ya que no se escribieron en el orden en que (quizá) deberían leerse.

Los catorce libros, todos publicados en Estados Unidos por Doubleday and Company, Inc., ofrecen una especie de historia del futuro, que quizá no sea del todo coherente puesto que, ya para empezar, no planifiqué coherencia alguna. El orden cronológico de los libros en términos de historia futura (y no de fecha de publicación) es el siguiente.

El robot completo (1982). Es una colección de treinta y una historias cortas sobre robots publicadas entre 1940 y 1976 y que incluye todas las historias de mi anterior colección, Yo, robot (1950). Desde la publicación de esta colección solo he escrito una historia corta sobre robots, Sueños de robot, que no se ha publicado todavía en ninguna de las colecciones de Doubleday.

Bóvedas de acero (1954). Es la primera de mis novelas sobre robots.

El sol desnudo (1957). La segunda novela sobre robots.

Los robots del amanecer (1983). La tercera novela sobre robots.

Robots e Imperio (1985). La cuarta novela sobre robots.

Las corrientes del espacio (1952). La primera de mis novelas sobre el Imperio.

En la arena estelar (1951). La segunda novela sobre el Imperio.

Un guijarro en el cielo (1950). La tercera novela sobre el Imperio.

Preludio a la Fundación (1988). Es la primera novela sobre la Fundación (aunque la última escrita hasta ahora).

Fundación (1951). La segunda novela sobre la Fundación. De hecho, es una colección de cuatro historias publicadas en un principio entre 1942 y 1944, además de una introducción escrita para el libro en 1949.

Fundación e Imperio (1952). La tercera novela sobre la Fundación, compuesta por dos historias publicadas en un principio en 1945.

Segunda Fundación (1953). La cuarta novela sobre la Fundación, compuesta por dos historias publicadas en un principio en 1948 y 1949.

Los límites de la Fundación (1982). La quinta novela sobre la Fundación.

Fundación y Tierra (1983). La sexta novela sobre la Fundación.

¿Voy a añadir nuevos libros a la serie? Es posible. Hay espacio para otro libro entre el 5 y el 6 y entre el 9 y el 10 y, por supuesto, también entre otros. Y luego puedo añadirle al 14 nuevos volúmenes. Todos los que quiera.

Como es natural tiene que haber un límite porque no espero vivir para siempre, pero sí que tengo intención de aguantar todo lo posible.

Matemático

Cleón I – Último emperador galáctico de la dinastía Autun. Nacido en 11988 E. G., el mismo año que Hari Seldon. (Se cree que la fecha de nacimiento de Seldon, que algunos consideran dudosa, puede haberse ajustado para que se correspondiera con la de Cleón, con quien se supone que se encontró Seldon poco después de su llegada a Trantor).

Tras subir al trono imperial en 12010, a los veintidós años, el reino de Cleón I representó un curioso intervalo de paz en esos tiempos turbulentos. Lo que sin duda se debe a la habilidad de su jefe de Estado Mayor, Eto Demerzel, que se ocultó con tanto cuidado de las investigaciones de los archivos públicos que poco se sabe sobre él.

El propio Cleón…

—Enciclopedia Galáctica[1]

1

Cleón reprimió un leve bostezo antes de hablar.

—Demerzel, ¿por casualidad has oído hablar de un hombre llamado Hari Seldon?

Cleón era emperador desde hacía poco más de diez años y en algunos acontecimientos solemnes, cuando se vestía con las necesarias túnicas y atributos reales, conseguía parecer hasta majestuoso. Como por ejemplo en la holografía de sí mismo que se alzaba en el hueco de la pared que tenía detrás. Estaba colocada de tal modo que dominaba los demás vanos donde se albergaban las holografías de varios de sus ancestros.

La holografía no era del todo honesta pues aunque el cabello de Cleón era de un color castaño claro, tanto en el holograma como en la realidad, era un poco más espeso en la holografía. Había cierta asimetría en la cara real, el lado izquierdo del labio superior se alzaba un poco más que el derecho, pero, por alguna razón, eso no se había plasmado en la holografía. Y si se hubiera levantado y colocado junto a la holografía, se habría visto que medía dos centímetros menos que el metro con ochenta y tres que retrataba la imagen, y quizá estaba un poco más fornido.

Claro que la holografía era el retrato oficial de la coronación y por aquel entonces él era más joven. Todavía parecía joven, y además bastante atractivo, y cuando no se encontraba entre las despiadadas garras del protocolo oficial, había una especie de amabilidad vaga en su rostro.

—¿Hari Seldon? —preguntó Demerzel con el tono respetuoso que cultivaba con todo cuidado—. No es un nombre que me resulte familiar, mi señor. ¿Debería conocerlo?

—El ministro de Ciencias me lo mencionó anoche. Pensé que quizá lo conocieses.

Demerzel frunció el ceño un poco, pero solo un poco, pues no se frunce el ceño en presencia del emperador.

—El ministro de Ciencias, mi señor, debería haber hablado de ese hombre conmigo, no con vos, como jefe de Estado Mayor que soy. Si empiezan a bombardearos por todas partes…

Cleón levantó la mano y Demerzel se detuvo al instante.

—Por favor, Demerzel, no se puede andar siempre con formalidades. Me crucé con el ministro en la recepción de anoche, intercambié unas palabras con él y el hombre rebosaba alegría. No podía negarme a escuchar y me alegré de haberlo hecho, era muy interesante.

—¿Interesante de qué modo, mi señor?

—Bueno, ahora no es como en los viejos tiempos, cuando la ciencia y las matemáticas estaban de moda. Ese tipo de cosas parece haber muerto ya, por alguna razón. Quizá porque ya se ha descubierto todo, ¿no crees? Al parecer todavía pueden ocurrir cosas interesantes. Al menos me dijeron que era interesante.

—¿Os lo dijo el ministro de Ciencias, mi señor?

—Sí. Dijo que el tal Hari Seldon había asistido a un congreso de matemáticos celebrado aquí, en Trantor, al parecer lo hacen cada diez años, por algún motivo, y dijo que había resultado ser un hombre que podía predecir el futuro, de forma matemática.

Demerzel se permitió esbozar una pequeña sonrisa.

—O bien el ministro de Ciencias, un hombre de poco tino, está errado o lo está el matemático. El asunto de predecir el futuro es el sueño de un niño que cree en la magia, seguro.

—¿Lo es, Demerzel? La gente cree en ese tipo de cosas.

—La gente cree en muchas cosas, mi señor.

—Pero creen en ese tipo de cosas. Por tanto, no importa si es cierto o no que puede predecir el futuro. Si un matemático me predijese un reino largo y feliz, una era de paz y prosperidad para el Imperio… Bueno, ¿no estaría bien?

—Sería agradable oírlo, desde luego, ¿pero qué lograría, mi señor?

—Pero seguro que si la gente lo creyera, obraría de acuerdo con tal creencia. Muchas profecías, por la mera fuerza de los que creen en ellas, se transmutan en hechos. Son «profecías cuya propia naturaleza las hace susceptibles de cumplirse». De hecho, ahora que lo pienso, fuiste tú el que me lo explicaste en cierta ocasión.

—Creo que así fue, mi señor —dijo Demerzel. Sus ojos observaban al emperador con atención, como si quisiera comprobar hasta dónde podría llegar solo—. Con todo, si ese es el caso, se podría hacer que cualquiera cumpliera la profecía.

—No a todos se les creería de igual manera, Demerzel. A un matemático, sin embargo, que podría respaldar su profecía con formulas y terminología matemática, quizá no lo entendiera nadie y, sin embargo, lo creyeran todos.

—Como siempre, mi señor —dijo Demerzel—, lo que decís tiene sentido. Vivimos en tiempos conflictivos y convendría serenarlos de un modo que no requiriese dinero ni esfuerzos militares, cosas ambas que, en la historia reciente, no han hecho mucho bien y sí mucho daño.

—Exacto, Demerzel —dijo el emperador con gran emoción—. Tráete aquí a ese tal Hari Seldon. Me dices que tienes hilos que se estiran por todo rincón de este conflictivo mundo, incluso allí donde mis fuerzas no osan ir. Tira de uno de esos hilos, pues, y trae a ese matemático. Quiero conocerlo.

—Así lo haré, mi señor —dijo Demerzel, que ya había garantizado la presencia de Seldon en palacio y que tomó nota mental de felicitar al ministro de Ciencias por un trabajo bien hecho.

2

No se podía decir que la presencia de Hari Seldon impresionara mucho en aquella época. Al igual que el emperador Cleón, tenía treinta y dos años, pero solo medía un metro y setenta y tres centímetros. Su rostro era liso y alegre, su cabello de color castaño oscuro, casi negro, y su ropa tenía un toque provinciano inconfundible.

A cualquiera que en tiempos posteriores conoció a Hari Seldon solo como un semidiós legendario le parecería casi un sacrilegio que no tuviera el cabello blanco, y un rostro anciano y lleno de arrugas, una sonrisa serena que irradiara sabiduría y que no estuviera sentado en una silla de ruedas. Pero incluso entonces, en su senectud, sus ojos habían sido alegres. Siempre quedaba eso.

Y sus ojos eran especialmente alegres en ese instante, con treinta y dos años, ya que había dado su conferencia en el Congreso del Decenio. Incluso había suscitado cierto interés, aunque de un modo distante, y el viejo Osterfith lo había saludado con la cabeza y le había dicho «Ingenioso, joven. Muy ingenioso». Cosa que, proviniendo de Osterfith, era satisfactorio. Muy satisfactorio.

Pero allí tenía una novedad, bastante inesperada por cierto, y Seldon no sabía muy bien si debería incrementar su alegría e intensificar su satisfacción o no.

Se quedó mirando al joven alto de uniforme, con la astronave y el sol colocado con esmero en el lado izquierdo de la guerrera.

—Teniente Alban Wellis —dijo el oficial de la Guardia del Emperador, y se guardó la identificación—. ¿Quiere venir conmigo, señor?

Estaba armado, por supuesto. Había otros dos guardias en el pasillo. Seldon sabía que no tenía alternativa a pesar de toda la cortesía informal del otro, pero no había razón para que no pidiera un poco más información.

—¿Para ver al emperador? —preguntó.

—Para que lo llevemos a palacio, señor. Hasta ahí llegan mis instrucciones.

—¿Pero por qué?

—No me han dicho el motivo, señor. Y tengo instrucciones estrictas de que debe acompañarme, de un modo u otro.

—Pero parece que me están arrestando. Y yo no he hecho nada que lo justifique.

—Digamos más bien que parece que le han concedido una escolta de honor, si no me demora usted más.

Seldon no se demoró. Apretó los labios como si quisiera impedir la formulación de nuevas preguntas, asintió y dio un paso más. Incluso si iba a conocer al emperador y a recibir el elogio imperial, no encontró motivo alguno de regocijo. Estaba a favor del Imperio, es decir, a favor de los mundos de la humanidad unidos en paz, pero no a favor del emperador.

El teniente se puso en camino delante de él y los otros dos detrás. Seldon sonrió a las personas junto a las que pasaba e incluso consiguió no parecer preocupado. Una vez fuera del hotel se metieron en un vehículo terrestre oficial. (Seldon pasó la mano por la tapicería, jamás había estado en nada tan recargado).

Estaban en una de las secciones más acaudaladas de Trantor. La cúpula era lo bastante alta como para dar la sensación de estar en un espacio abierto y se podría jurar (incluso podría jurarlo alguien como Hari Seldon, que había nacido y se había criado en un mundo abierto) que se podía disfrutar de los rayos del sol. No se veía sol alguno ni tampoco sombras, pero el aire era ligero y lleno de fragancias.

Y entonces pasó, la cúpula se cerró, las paredes se acercaron y empezaron a desplazarse por un camino cerrado, marcado a intervalos regulares por la astronave y el sol, y claramente reservado (pensó Seldon) para vehículos oficiales.

Se abrió una puerta y el vehículo terrestre la cruzó a toda velocidad. La puerta se cerró tras ellos y se encontraron en un espacio abierto, pero abierto de verdad. Había solo doscientos cincuenta kilómetros de espacio abierto en Trantor, el único espacio abierto que había y que era donde se alzaba el Palacio Imperial. A Seldon le hubiera gustado tener la oportunidad de vagar por los terrenos abiertos, no por el palacio sino porque también contenían la Universidad Imperial y lo más intrigante de todo, la Biblioteca Galáctica.

Y sin embargo, al pasar del mundo cerrado de Trantor al terreno abierto de bosques y parques había entrado en un mundo en el que las nubes oscurecían el cielo, y un viento gélido le agitó la camisa. Apretó el botón que cerraba la ventanilla del vehículo terrestre.

Fuera hacía un día deprimente.

3

Seldon no estaba muy seguro de que fuera a conocer al emperador. En el mejor de los casos conocería a algún funcionario. Un funcionario de cuarto o quinto nivel que afirmaría hablar en nombre del emperador.

¿Cuántas personas llegaban a ver al emperador? En persona, no en una holovisión. ¿Cuántas personas veían al emperador de verdad, al tangible, a un emperador que nunca dejaba los terrenos imperiales por los que él, Seldon, rodaba en esos momentos?

El número era desesperadamente pequeño. Veinticinco millones de mundos habitados, cada uno con su carga de mil millones de seres humanos o más, y entre todos esos cuatrillones de seres humanos, ¿cuántos habían posado los ojos, o llegarían a posarlos alguna vez, sobre el emperador en persona? ¿Mil?

¿Y le importaba a alguien? El emperador no era más que un símbolo del Imperio, como la astronave y el sol pero mucho menos penetrante, mucho menos real. Eran sus soldados y funcionarios, que se metían por todas partes, los que representaban a un Imperio que se había convertido en un peso muerto sobre su pueblo, no el emperador.

Así que cuando acompañaron a Seldon a una sala de tamaño moderado y mobiliario lujoso y encontró a un hombre de aspecto joven sentado al borde de una mesa en un hueco con ventanas, con un pie en el suelo y el otro balanceándose en el aire, el matemático empezó a preguntarse si un funcionario iba a mirarlo de un modo tan insulso y amistoso. Él ya lo había experimentado una y otra vez: todos los funcionarios gubernamentales, y sobre todo los que estaban al servicio del Imperio, estaban siempre muy serios, como si soportaran el peso de la Galaxia entera sobre sus hombros. Y parecía que cuanto menor fuera su puesto en la jerarquía, más grave y amenazante era su expresión.

Aquel, por tanto, podría ser un funcionario tan bien situado jerarquía, con el sol del poder iluminándolo con tal fuerza, que no sentía la necesidad de contrarrestarlo con nubes de ceños fruncidos.

Seldon no estaba muy seguro de hasta qué punto debería sentirse impresionado, pero tenía la sensación de que lo mejor sería guardar silencio y dejar que el otro hablara antes.

—Usted es Hari Seldon, creo —dijo el joven—. El matemático.

Seldon respondió con un lacónico «Sí, señor» y esperó otra vez.

El joven agitó un brazo.

—Tendría que ser «mi señor» pero odio el protocolo. Siempre es lo mismo y yo ya estoy harto. Estamos solos, así que me voy a dar el lujo de olvidarme del protocolo. Siéntese, profesor.

A medio discurso Seldon se dio cuenta de que estaba hablando con el emperador Cleón, primero de ese nombre, y sintió que le faltaba el aliento. Había un ligero parecido (ahora que se fijaba) con la holografía oficial que aparecía constantemente en las noticias, pero en la holografía Cleón siempre estaba vestido de forma imponente y parecía más alto, más noble, con la expresión impasible.

Y allí estaba, el original de la holografía y la verdad era que parecía bastante normal.

Seldon no se movió.

El emperador frunció un poco el ceño y, acostumbrado como estaba a mandar incluso cuando intentaba suprimir el instinto, al menos por un tiempo, dijo en tono perentorio:

—He dicho que se siente, hombre. En esa silla. Rápido.

Seldon se sentó, incapaz de hablar. Ni siquiera fue capaz de decir, «Sí, mi señor».

Cleón sonrió.

—Eso está mejor. Ahora podemos hablar como dos seres humanos en igualdad de condiciones que, después de todo, es lo que somos una vez que se elimina el protocolo, ¿eh, amigo mío?

—Si a su majestad imperial le place decirlo, así será —dijo Seldon con cautela.

—Oh, vamos, ¿por qué es tan cauto? Quiero hablar con usted de igual a igual. Y es mi voluntad hacerlo. Complázcame.

—Sí, mi señor.

—Un simple «sí», hombre. ¿No hay forma de que pueda llegar a usted?

Cleón se quedó mirando a Seldon y este pensó que era una mirada llena de vida e interés.

Al fin el emperador volvió a hablar.

—No parece matemático.

Seldon se encontró por fin capaz de sonreír.

—No sé qué aspecto se supone que tiene un matemático, maj…

Cleón levantó una mano a modo de advertencia y Seldon contuvo el título honorífico.

—Con el pelo blanco, supongo —dijo Cleón—. Con barba, quizás. Anciano, desde luego.

—Pero hasta los matemáticos tienen que ser jóvenes en un principio.

—Pero entonces carecen de reputación. Para cuando imponen su presencia y llaman la atención de la Galaxia, son como le he descrito.

—Me temo que yo carezco de reputación.

—Y, sin embargo, habló en esa convención que han celebrado aquí.

—Muchos hablamos. Algunos más jóvenes que yo. A pocos nos prestaron atención alguna.

—Su charla, al parecer, atrajo la atención de algunos de mis funcionarios. Se me ha dado a entender que cree que es posible predecir el futuro.

Seldon se sintió de repente muy cansado. Esa tergiversación se iba a dar de forma constante. Quizá no debería haber presentado su ponencia.

—No del todo, en realidad. Lo que he hecho es mucho más limitado. En muchos sistemas, la situación es tal que, bajo ciertas condiciones, tienen lugar acontecimientos caóticos. Lo que significa que dado un punto de partida concreto, es posible predecir los resultados. Se da incluso en sistemas bastante sencillos, pero cuanto más complejo es un sistema, más probable es que caiga en el caos. Siempre se ha supuesto que algo tan complicado como es la sociedad humana caería en el caos muy pronto y sería, por tanto, impredecible. Lo que yo he hecho, sin embargo, es demostrar que, al estudiar la sociedad humana, es posible elegir un punto de partida y hacer las suposiciones apropiadas que reprimen el caos, lo que hace posible predecir el futuro, no en detalle, por supuesto, sino a grandes rasgos. No con toda certeza pero sí con probabilidades calculables.

El emperador, que había escuchado con atención, dijo:

—¿Pero eso no significa que ha demostrado que se puede predecir el futuro?

—Una vez más, no del todo. He demostrado que en teoría es posible, pero nada más. Para hacer más, en realidad tendríamos que elegir el punto de comienzo correcto, hacer las suposiciones correctas y después encontrar modos de realizar los cálculos en un periodo de tiempo finito. No hay nada en mi argumento matemático que nos diga cómo hacerlo. E incluso si pudiéramos hacerlo todo, en el mejor de los casos solo estaríamos calculando probabilidades. Eso no es lo mismo que predecir el futuro, no es más que suponer lo que tiene probabilidades de ocurrir. Un buen político, un buen empresario, cualquier ser humano con éxito en cualquier vocación, debe hacer esos cálculos sobre el futuro y además hacerlos con suficiente destreza, o nunca tendrá éxito.

—Lo hacen sin matemáticas.

—Cierto. Lo hacen por intuición.

—Con las matemáticas adecuadas, cualquiera podría calcular las probabilidades. No sería necesario ese ser humano poco común que tiene éxito gracias a una intuición notable.

—Cierto otra vez, pero yo me he limitado a demostrar que es posible el análisis matemático, no que sea práctico.

—¿Cómo puede ser que algo sea posible, pero no práctico?

—En teoría, yo podría visitar cada mundo de la Galaxia, sería posible, y saludar a cada persona de cada mundo. Sin embargo, en hacerlo tardaría mucho más años que los que me quedan por vivir e, incluso si fuera inmortal, el ritmo al que nacen los seres humanos es mucho mayor que el ritmo al que yo podría entrevistar a los ancianos, y los seres humanos ancianos morirían en gran número antes de que yo pudiera llegar a verlos.

—¿Y eso mismo es cierto en el caso de sus matemáticas del futuro?

Seldon titubeó un momento y después continuó.

—Podría ser que se tardara demasiado tiempo en realizar las operaciones matemáticas incluso aunque se tuviera un ordenador del tamaño del universo trabajando a velocidades hiperespaciales. Para cuando se recibiera una respuesta habrían transcurrido años suficientes como para alterar tanto la situación que la respuesta ya carecería de sentido.

—¿Por qué no se puede simplificar el proceso? —preguntó Cleón con aspereza.

—Majestad imperial… —Seldon tenía la sensación de que el emperador se iba poniendo cada vez más formal a medida que las respuestas iban gustándole cada vez menos y él respondió también con mayor formalidad—, considerad el modo en que los científicos han tratado el tema de las partículas subatómicas. Hay un número enorme de estas entidades y cada una se mueve o vibra de modo aleatorio e impredecible, pero resulta que ese caos tiene un orden subyacente que nos permite elaborar una mecánica cuántica que responde a todas las preguntas que sabemos hacer. Al estudiar la sociedad, ponemos a los seres humanos en el lugar de las partículas subatómicas, aunque ahora con el factor añadido de la mente humana. Las partículas se mueven sin sentido, los seres humanos no. Al tener en cuenta las varias actitudes e impulsos de la mente se añade tal complejidad que se carece de tiempo para ocuparse de todo.

—¿Y no podría la mente, al igual que el movimiento sin sentido, tener un orden subyacente?

—Quizá. Mi análisis matemático implica que el orden debe ser subyacente a todo, por desordenado que parezca, pero no nos ofrece indicios sobre el modo de hallar ese orden. Pensadlo, veinticinco millones de mundos, cada uno de los cuales con sus características generales y su cultura, cada uno un ente individual y significativamente diferente de todos los demás, y cada uno contiene mil millones o más de seres humanos, cada uno con una mente individual ¡y todos los mundos interactúan en formas y combinaciones innumerables! Por muy posible que sea un análisis psicohistórico, al menos en teoría, no es muy probable que se pueda hacer en un sentido práctico.

—¿Qué quiere decir con «psicohistórico»?

—Al cálculo teórico de probabilidades que se refiere al futuro lo llamo «psicohistoria».

El emperador se levantó de repente, se acercó al otro extremo de la habitación, se volvió, regresó y se detuvo junto a Seldon, que todavía permanecía sentado.

—¡Levántese! —le ordenó.

Seldon se levantó y alzó la cabeza para mirar al emperador, un poco más alto que él. Procuró no desviar la mirada.

—Esa psicohistoria suya —dijo al fin Cleón—. Si se pudiera convertir en algo práctico, sería muy útil, ¿no es cierto?

—Muchísimo, como es obvio. Saber lo que alberga el futuro, incluso de la forma más general y probabilística, sería una guía nueva y maravillosa para nuestras acciones, una guía que la humanidad no ha tenido jamás. Pero, por supuesto… —Hizo una pausa.

—¿Y bien? —inquirió Cleón con impaciencia.

—Bueno, sería de esperar que, salvo en el caso de unas cuantas de las personas que toman las decisiones, el público en general tendría que desconocer los resultados del análisis psicohistórico.

—¡Desconocerlos! —exclamó Cleón, sorprendido.

—Está claro. Permitidme que intente explicároslo. Si se hace un análisis psicohistórico y después se dan a conocer los resultados, las varias emociones y reacciones de la humanidad quedarían distorsionadas de inmediato. El análisis psicohistórico que se basa en las emociones y reacciones que tienen lugar sin conocimiento del futuro carece entonces de sentido. ¿Lo entendéis?

Los ojos del emperador se llenaron de luz y se echó a reír a carcajadas.

—¡Maravilloso!

Le dio a Seldon una palmada en el hombro y el hombre se tambaleó un poco por el golpe.

—¿Es que no lo ve, hombre? —interrogó Cleón—. ¿No lo ve? Ahí está la utilidad. No hace falta que prediga el futuro. Limítese a escoger un futuro, un buen futuro, un futuro útil, y haga el tipo de predicción que altere las emociones y reacciones humanas de tal modo que se haga realidad el futuro que ha predicho. Es mejor hacer un buen futuro que predecir uno malo.

Seldon frunció el ceño.

—Ya veo a qué os referís, mi señor, pero eso es igualmente imposible.

—¿Imposible?

—Bueno, en cualquier caso, poco práctico. ¿No lo veis? Si no se puede empezar con emociones y reacciones humanas y predecir el futuro que harán realidad, tampoco se puede hacer lo contrario. No se puede empezar con un futuro y predecir las emociones y reacciones humanas que lo harán realidad.

Cleón parecía frustrado. Apretó los labios.

—¿Y su ponencia, entonces? ¿Es así como lo llama, ponencia? ¿De qué sirve?

—No era más que una demostración matemática. Era un punto interesante para los matemáticos, pero en ningún momento se me ocurrió que pudiera tener alguna utilidad.

—Lo encuentro repugnante —dijo Cleón con tono colérico.

Seldon se encogió un poco de hombros. En ese momento, más que nunca, supo que jamás debería haber dado la ponencia. ¿Qué sería de él si al emperador se le metía en la cabeza que lo había hecho quedar como un imbécil?

Y lo cierto era que Cleón no parecía muy lejos de pensar eso mismo.

—No obstante —dijo—, ¿y si hiciera predicciones sobre el futuro, ya sea con justificación matemática o sin ella; predicciones que los funcionarios del Gobierno, seres humanos cuyo trabajo es saber lo que es probable que haga el pueblo, juzguen que son del tipo que harán realidad reacciones útiles?

—¿Y por qué ibais a necesitar que las hiciera yo? Los funcionarios del Gobierno podrían hacer esas predicciones ellos mismos y se ahorraría el intermediario.

—Los funcionarios del Gobierno no podrían hacerlo de forma tan eficaz. Los funcionarios del Gobierno ya hacen declaraciones de ese tipo de vez en cuando. No siempre se les cree.

—¿Y por qué me iban a creer a mí?

—Usted es matemático. Habría calculado el futuro, no… no intuido, si es que esa es la palabra.

—Pero no lo habría hecho.

—¿Y quién lo iba a saber? —Cleón lo contempló con los ojos entrecerrados.

Se produjo una pausa. Seldon se sentía atrapado. Si el emperador le daba una orden directa, ¿sería seguro negarse? Si se negaba, quizá lo encarcelaran o ejecutaran. No sin un juicio previo, por supuesto, pero solo con ciertas dificultades se puede hacer que un juicio vaya contra los deseos de una burocracia más que severa.

—No funcionaría —dijo al fin.

—¿Por qué no?

—Si se me pidiera que predijera generalidades vagas, que no pudieran hacerse realidad hasta mucho después de la muerte de esta generación y quizá de la siguiente, tal vez pudiéramos salirnos con la nuestra, pero, por otro lado, el público no le prestaría mucha atención. No les importaría mucho una eventualidad resplandeciente que fuera a producirse dentro de un siglo o dos.

»Para conseguir resultados —continuó Seldon—, tendría que predecir asuntos de una trascendencia más marcada, eventualidades más inmediatas. El público solo respondería a estas. Pero antes o después y es muy probable que antes, una de esas eventualidades no se daría y mi utilidad terminaría en ese mismo instante. Y con eso es posible que también desapareciera vuestra popularidad y, lo que es peor, nunca más se apoyaría el desarrollo de la psicohistoria de modo que no habría posibilidad de que saliera nada bueno si los avances futuros en las percepciones matemáticas contribuyen a acercarla más al reino de lo práctico.

Cleón se tiró en una silla y miró furioso a Seldon.

—¿Y eso es todo lo que saben hacer los matemáticos? ¿Insistir en lo que es imposible?

—Sois vos, mi señor —dijo Seldon con una suavidad desesperada—, quien insiste en lo que es imposible.

—Déjeme ponerlo a prueba, hombre. ¿Supongamos que le pidiera que utilice sus matemáticas para decirme si seré asesinado algún día? ¿Qué diría?

—Mi sistema matemático no daría una respuesta a una pregunta tan concreta aunque la psicohistoria trabajara a pleno rendimiento. Ni toda la mecánica cuántica del mundo puede hacer posible que se prediga el comportamiento de un solo electrón, solo el comportamiento medio de muchos.

—Usted sabe de matemáticas mucho más que yo. Haga una suposición bien fundamentada basándose en eso. ¿Me asesinarán algún día?

—Me tendéis una trampa, mi señor —dijo Seldon sin alzar la voz—. O me decís qué respuesta queréis y os la daré o bien me dais la libertad de daros la respuesta que desee sin que luego me castiguéis.

—Hable como le plazca.

—¿Tengo vuestra palabra de honor?

—¿Lo quiere por escrito? —Cleón se puso sarcástico.

—Con que me deis vuestra palabra de honor será suficiente —dijo Seldon, al que se le había caído el alma a los pies porque no estaba muy seguro de que con eso bastase.

—Tiene mi palabra de honor.

—Entonces puedo deciros que en los últimos cuatro siglos, casi la mitad de los emperadores han sido asesinados, por lo que llego a la conclusión de que las posibilidades de que os asesinen son más o menos del cincuenta por ciento.

—Cualquier idiota puede dar esa respuesta —dijo Cleón con desdén—. No hace falta ser matemático.

—Pero ya os he dicho varias veces que mis matemáticas son inútiles para problemas prácticos.

—¿No podéis suponer siquiera que he aprendido las lecciones que me han dado mis desafortunados predecesores?

Seldon respiró hondo y se lanzó de cabeza.

—No, mi señor. La historia demuestra que no aprendemos de las lecciones del pasado. Por ejemplo, me habéis permitido entrar aquí y me habéis concedido una audiencia privada. ¿Y si tuviera en mente asesinaros? Que no lo tengo, mi señor —añadió Seldon a toda prisa.

Cleón sonrió sin ganas.

—Amigo mío, no tiene usted en cuenta nuestra meticulosidad, ni los adelantos tecnológicos. Hemos estudiado su historial, sus expedientes. Cuando llegó aquí, fue sometido a un escáner. Se analizaron sus expresiones e impresiones vocales. Conocíamos con detalle su estado emocional, prácticamente conocíamos sus pensamientos. Si hubiera habido la más mínima duda sobre su inocuidad, no se le habría permitido acercarse a mi persona. De hecho, no estaría vivo ahora.

Una oleada de náuseas bañó a Seldon, pero continuó.

—A los desconocidos siempre les ha resultado difícil llegar a los emperadores, incluso con tecnología menos avanzada. Sin embargo, casi todos los magnicidios han sido por un golpe de mano en palacio. Son aquellos que más cerca están del emperador los que suponen un mayor peligro para él. Contra ese peligro, el escrutinio de los desconocidos es irrelevante. Y en cuanto a vuestros funcionarios, vuestra guardia personal, las personas de vuestro círculo íntimo, no podéis tratarlos como me tratáis a mí.

—Eso ya lo sé, y al menos tan bien como usted —dijo Cleón—. La respuesta es que trato a los que me rodean de forma justa y no les doy motivo para que se resientan.

—Es una tontería… —empezó a decir Seldon y después se detuvo, confuso.

—Continúe —dijo Cleón, colérico—. Le he dado permiso para hablar con libertad. ¿Por qué soy tonto?

—Se me escapó la palabra, mi señor. Quería decir «irrelevante». Cómo tratéis a vuestros íntimos es irrelevante. Debéis tener vuestras sospechas, sería inhumano no tenerlas. Una palabra imprudente como la que he utilizado yo, un gesto imprudente, una expresión dudosa y vos debéis de retiraros un poco al tiempo que entrecerráis los ojos. Y cualquier toque de suspicacia pone en marcha un círculo vicioso. El íntimo percibirá y le molestará esa sospecha y su comportamiento cambiará, por mucho que intente evitarlo. Vos lo percibiréis y vuestras sospechas aumentarán y, al final, o a él lo ejecutan o a vos os asesinan. Es un proceso que, según se ha demostrado con los emperadores de los últimos cuatro siglos es inevitable, y no es más que una señal de la creciente dificultad que supone dirigir los asuntos del Imperio.

—Entonces nada de lo que pueda hacer evitará el magnicidio.

—No, mi señor —dijo Seldon—, pero, por otro lado, es posible que tengáis suerte.

Los dedos de Cleón tamborileaban en el brazo del sillón.

—Es usted un inútil, hombre —dijo el emperador con dureza—, y su psicohistoria también. Déjeme solo. —Y con esas palabras el emperador apartó la vista y en un instante pareció tener muchos más de treinta y dos años.

—Ya he dicho que mis matemáticas os serían inútiles, mi señor. Mis más sinceras disculpas.

Seldon intentó inclinarse, pero a una señal que él no vio entraron dos guardias y se lo llevaron. La voz de Cleón lo siguió cuando salió de los aposentos reales.

—Devuelvan a ese hombre al lugar del que lo recogieron.

4

Eto Demerzel salió y contempló al emperador con el toque de deferencia correspondiente.

—Mi señor, habéis estado a punto de perder los estribos —dijo.

Cleón levantó la cabeza y, con un esfuerzo obvio, consiguió esbozar una sonrisa.

—Bueno, sí, así es. Ese hombre ha sido una gran decepción.

—Y sin embargo no prometió más de lo que ofreció.

—No ofreció nada.

—Y no prometió nada, mi señor.

—Fue una gran decepción.

—Más que una decepción, quizá —dijo Demerzel—. Ese hombre es una bomba de relojería.

—¿Una qué de qué, Demerzel? Siempre tienes alguna expresión extraña. ¿Qué es una bomba de relojería?

Demerzel contestó muy serio.

—No es más que una expresión que oí en mi juventud, mi señor. El Imperio está lleno de expresiones extrañas y algunas son desconocidas en Trantor del mismo modo que las de Trantor a veces se desconocen en otros sitios.

—¿Has venido a enseñarme que el Imperio es extenso? ¿A qué te refieres cuando dices que ese hombre es una bomba de relojería?

—Solo que puede hacer mucho daño sin pretenderlo necesariamente. No conoce su propia fuerza. Ni su importancia.

—¿Y eso es lo que deduces, Demerzel?

—Sí, mi señor. Es un hombre provinciano. No conoce Trantor ni sus costumbres. Es la primera vez que viene a nuestro planeta y no sabe comportarse como un hombre de la nobleza, como un cortesano. Y, sin embargo, se enfrentó a vos.

—¿Y por qué no habría de hacerlo? Le di permiso para hablar. Me olvidé del protocolo. Le traté como a un igual.

—No del todo, mi señor. No es propio de vos que tratéis a otros como iguales. Tenéis la costumbre de mandar. E incluso si intentarais tranquilizar a una persona, no habría muchos que lo consiguieran. La mayor parte se quedarían sin habla o, lo que es peor, se mostrarían serviles u os adularían. Este hombre se enfrentó a vos.

—Bueno, puede que tú lo admires por eso, Demerzel, pero a mí no me cayó bien. —Cleón parecía pensativo y descontento—. ¿Te diste cuenta de que no hizo el menor esfuerzo por explicarme sus matemáticas? Es como si supiera que no entendería ni una palabra.

—Y no la habríais entendido, mi señor. No sois matemático, ni científico de ningún tipo, ni artista. Hay muchos campos del saber en los que otros saben más que vos. Es su obligación utilizar ese conocimiento para serviros. Vos sois el emperador, que vale más que todas las especializaciones puestas juntas.

—¿Ah, sí? No me importaría que me hiciera sentirme ignorante un anciano que ha ido acumulando conocimientos a lo largo de muchos años. Pero ese hombre, Seldon, solo tiene mi edad. ¿Cómo es que sabe tanto?

—No ha tenido que aprender y acostumbrarse a mandar, el arte de tomar decisiones.

—A veces, Demerzel, me pregunto si te estás riendo de mí.

—¿Mi señor? —inquirió Demerzel con un reproche en la voz.

—No importa. Volvamos a esa bomba de relojería que dices. ¿Por qué habrías de considerarlo peligroso? A mí me parece un provinciano ingenuo.

—Y lo es. Pero tiene esos conocimientos matemáticos.

—Dice que son inútiles.

—Vos pensasteis que podrían ser útiles. Yo también lo pensé después de que me lo explicarais. Otros podrían pensarlo. El matemático quizá termine pensándolo él también ahora que su mente se ha fijado en ellos. Y, quién sabe, puede que todavía encuentre algún modo de utilizarlos. Y si es así, poder predecir el futuro, por brumosa que sea la predicción, lo coloca en una posición de gran poder. Incluso si no ansía poder para sí, una especie de abnegación que a mí siempre me parece harto improbable, puede que otros lo utilicen.

—Yo intenté utilizarlo. No me lo permitió.

—No se lo había planteado. Quizás ahora lo haga. Y si no le interesaba que lo usarais vos, ¿no podría convencerlo acaso, digamos que el alcalde de Wye?

—¿Por qué iba a estar dispuesto a ayudar a Wye y no a nosotros?

—Como os explicó él mismo, es difícil predecir las emociones y comportamiento de los individuos.

Cleón frunció el ceño y se sentó con aire pensativo.

—¿De verdad crees que podría desarrollar esa psicohistoria suya hasta el punto de que fuera útil de verdad? Está muy seguro de que no puede.

—Es posible que, con el tiempo, decida que se equivocó al negar la posibilidad.

—Entonces supongo que debería haberlo retenido —dijo Cleón.

—No, mi señor —dijo Demerzel—. Vuestro instinto acertó cuando lo dejó marchar. Una prisión, por disfrazada que estuviera, provocaría resentimiento y desesperación, que no le ayudaría ni a desarrollar más sus ideas ni a que quisiera complacernos. Es mejor dejar que se vaya como habéis hecho, pero mantenerlo en todo momento sujeto por una correa invisible. De este modo, podemos vigilar que no lo utilice ningún enemigo vuestro, mi señor, y asegurarnos de que cuando llega el momento y tenga su ciencia lista, podremos tirar de la correa y traerlo aquí. Entonces podríamos ser más… persuasivos.

—Pero ¿y si se hace con él un enemigo mío o, mejor, del Imperio? Después de todo, yo soy el Imperio. ¿O si motu proprio desea servir a un enemigo? Has de saber que no lo considero descartado.

—Ni deberíais. Me ocuparé de que no ocurra, pero si, a pesar de todos los esfuerzos, ocurre, sería mejor que nadie lo tuviera antes de que lo tuviera la persona equivocada.

Cleón lo miró, inquieto.

—Lo dejaré todo en tus manos, Demerzel, pero espero que no nos precipitemos. Ese hombre podría no ser, después de todo, más que el proveedor de una ciencia teórica que no funciona ni puede funcionar.

—Es muy posible, señor, pero sería más seguro dar por supuesto que es, o podría ser, importante. No perderíamos más que un poco de tiempo si averiguamos que nos hemos preocupado por un cero a la izquierda. Es posible que perdamos la Galaxia si averiguamos que hemos hecho caso omiso de alguien de gran importancia.

—Muy bien, entonces —dijo Cleón—, pero confío en no tener que conocer los detalles si resultan desagradables.

—Esperemos que no sea el caso —dijo Demerzel.

5

Seldon tuvo una tarde, una noche y parte de una mañana para recuperarse de su encuentro con el emperador. Al menos la cualidad cambiante de la luz dentro de los corredores, plazas y parques del sector imperial de Trantor hacía parecer que habían pasado una tarde, una noche y parte de una mañana.

Se había sentado en un pequeño parque, en un pequeño asiento de plástico que se moldeaba a la perfección a su cuerpo y estaba muy cómodo. A juzgar por la luz parecía media mañana y el aire tenía la frialdad justa para parecer fresco sin llegar a ser cortante.

¿Siempre era así? Pensó en el día gris que había hecho fuera cuando había ido a ver al emperador. Y pensó en todos los días grises, fríos y calurosos, en los días de lluvia y nieve de Helicón, su planeta natal, y se preguntó si en algún momento se echaría de menos algo así. ¿Era posible sentarse en un parque de Trantor con un tiempo ideal día tras día de modo que tuvieras la sensación de no estar rodeado de nada en absoluto y llegar a echar de menos el aullido del viento, un frío cortante o una humedad asfixiante?

Quizá. Pero no el primer día ni el segundo, ni el séptimo. Él solo podría disfrutar de aquello un día porque ya se iba al siguiente. Tenía intención de disfrutarlo mientras pudiese. Después de todo, quizá nunca volviese a Trantor.

Con todo, seguía inquieto por haber hablado con tanta libertad con un hombre que podía, a voluntad, ordenar su encarcelamiento o su ejecución, o, como mínimo, la muerte social y económica que suponía la pérdida de posición y estatus.

Antes de irse a la cama, Seldon había buscado a Cleón I en la parte enciclopédica del ordenador que tenía en la habitación del hotel. El emperador era objeto de grandes alabanzas como, sin duda, lo habían sido todos los emperadores en vida, sin reparar en lo que se mereciesen. Seldon no se había fijado en eso, pero le interesaba el hecho de que Cleón había nacido en palacio y jamás había abandonado sus terrenos. Nunca había estado en la propia Trantor, en ninguna parte de aquel mundo lleno de cúpulas. Era una cuestión de seguridad, quizá, pero lo que significaba era que el emperador estaba en una prisión, lo admitiera él o no. Quizá fuera la prisión más lujosa de la Galaxia, pero era una prisión al fin y al cabo.

Y aunque el emperador le había parecido apacible y no había mostrado indicios de ser un autócrata empecinado como lo habían sido tantos de sus predecesores, no era buena señal haber atraído su atención. Seldon se alegraba de su regreso a Helicón al día siguiente, aunque fuera invierno (y hasta el momento un invierno bastante crudo) en su ciudad natal.

Levantó la cabeza y miró la luz brillante y difusa. Aunque jamás podría llover allí dentro, el ambiente estaba lejos de ser seco. Una fuente jugueteaba no lejos de él, las plantas eran verdes y seguramente jamás habían experimentado una sequía. De vez en cuando los arbustos susurraban como si un animal o dos se hubieran escondido allí. Oyó el zumbido de las abejas.

Lo cierto era que aunque en toda la Galaxia se hablaba de Trantor como si fuera un mundo artificial hecho de metal y cerámica, en ese pequeño trozo la sensación era de lo más rústica.

Había unas cuantas personas más disfrutando del parque. Había una mujer joven y bastante bonita no muy lejos de él, pero estaba inclinada sobre un visor y no le podía ver la cara con claridad. Pasó un hombre junto a él, lo miró un instante sin curiosidad y después se sentó en un asiento enfrente de él y se enterró en un fajo de teletipos, con una pierna, embutida en su ceñida pernera rosa, sobre la otra.

Había cierta tendencia hacia los tonos pastel entre los hombres, por extraño que pareciera, mientras que la mayoría de las mujeres vestía de blanco. Dado que estaban en un entorno limpio, tenía sentido vestir colores claros. Seldon se miró con aire divertido su traje heliconiano en el que predominaba un color marrón apagado. Si tuviera que quedarse en Trantor (que no era el caso), tendría que adquirir una ropa más adecuada o se convertiría en objeto de curiosidad, burlas o repulsión. El hombre de los teletipos, por ejemplo, había levantado la cabeza y lo había mirado con más curiosidad, intrigado sin duda por su ropa de otros mundos.

Para Seldon fue un alivio ver que el otro no sonreía. Podía tomarse con más o menos filosofía ser una figura burlesca, pero no esperaría nadie que encima lo disfrutase, ¿verdad?

Seldon observó al hombre con bastante discreción porque parecía haber entablado una especie de debate interno. En un momento dado daba la sensación de que iba a decir algo, después se lo pensaba mejor y al instante parecía querer hablar otra vez. Seldon se preguntó cuál sería el resultado.

Estudió al hombre. Era alto, bien parecido, con los hombros anchos y sin señales de panza alguna. Tenía el cabello oscuro con algún reflejo rubio, iba bien afeitado y lucía una expresión grave; lo envolvía un aire de fuerza, aunque no se le abultaba ningún músculo y tenía un rostro que era un tanto áspero, agradable, pero sin llegar en ningún momento a ser «guapo».

Para cuando el hombre perdió la batalla interna que libraba consigo mismo (o quizá la ganó) y se inclinó hacia él, Seldon había decidido que le caía bien.

—Disculpe —dijo el hombre—, ¿pero no estaba usted en el Congreso del Decenio? ¿Matemáticas?

—Sí, así es —dijo Seldon con tono afable.

—Ah, ya me parecía que lo había visto allí. Fue ese, y discúlpeme, momento de reconocimiento lo que me empujó a sentarme aquí. Si estoy interfiriendo…

—En absoluto. Solo estoy disfrutando de un momento de ocio.

—Veamos si acierto. Usted es el profesor Seldom.

—Seldon. Hari Seldon. No está mal. ¿Y usted?

—Chetter Hummin. —El hombre parecía un poco avergonzado—. Un nombre bastante casero, me temo.

—Nunca había conocido a ningún Chetter —dijo Seldon—. Ni a ningún Hummin. Así que eso lo convierte en alguien único, diría yo. Podría verse como algo mejor que las eternas confusiones con la infinidad de Haris que hay por ahí. O Seldons, si a eso vamos.

Seldon acercó su silla un poco más a Hummin, con lo que arañó las baldosas de cerámica ligeramente elásticas del suelo.

»Y hablando de cosas caseras —dijo—. ¿Qué le parece esta ropa de otro mundo que llevo? Jamás se me había ocurrido que debería comprarme un atuendo trantoriano.

—Podría comprarse algo —dijo Hummin mientras miraba a Seldon con una expresión de desaprobación contenida.

—Ya me voy mañana y, además, no podría permitírmelo. Los matemáticos tratan a veces con grandes números, pero nunca en sus ingresos. He de suponer que es usted matemático, Hummin.

—No. Talento cero en lo que a eso se refiere.

—Ah. —Seldon se desilusionó un poco—. Dijo que me vio en el Congreso del Decenio.

—Estaba allí como espectador. Soy periodista. —Agitó los teletipos. De repente pareció darse cuenta de que los llevaba en la mano y se los metió en el bolsillo de la americana—. Soy el que facilita el material para las holonoticias. —Y después, un poco pensativo—: La verdad es que estoy bastante cansado de eso.

—¿Del trabajo?

Hummin asintió.

—Estoy harto de reunir todas las sandeces de cada mundo. Odio esta espiral descendente.

Miró con aire inquisitivo a Seldon.

»Pero a veces aparece algo interesante. He oído que se le ha visto en compañía de un guardia imperial y rumbo a las puertas de palacio. No le recibiría por casualidad el emperador, ¿verdad?

La sonrisa se desvaneció del rostro de Seldon.

—Si así fuera, no es precisamente algo de lo que pudiera hablar para su publicación.

—No, no, no para publicarlo. Si todavía no lo sabe, Seldon, déjeme ser el primero en decírselo. La primera regla en el negocio de las noticias es que jamás se dice nada sobre el emperador o su séquito personal salvo lo que se divulga de forma oficial. Es un error, por supuesto, porque entonces empiezan a volar rumores que son peores que la verdad, pero así son las cosas.

—Pero si no puede informar de ello, amigo mío, ¿por qué pregunta?

—Pura curiosidad. Créame, en mi trabajo sé mucho más de lo que llega jamás a la holovisión. Déjeme adivinar. No seguí su ponencia, pero tengo entendido que hablaba sobre la posibilidad de predecir el futuro.

Seldon sacudió la cabeza.

—Fue un error —murmuró.

—¿Cómo dice?

—Nada.

—Bueno, las predicciones, unas predicciones precisas, interesarían al emperador o a cualquier hombre de gobierno, así que he de suponer que Cleón, primero de ese nombre, inquirió sobre ello y le pidió que tuviera la amabilidad de hacerle unas cuantas predicciones.

Seldon le contestó con frialdad.

—No tengo intención de comentar ese tema.

Hummin se encogió de hombros con gesto ligero.

—Eto Demerzel estaba allí, supongo.

—¿Quién?

—¿Nunca ha oído hablar de Eto Demerzel?

—Nunca.

—Es el alter ego de Cleón, el cerebro de Cleón, el espíritu maligno de Cleón. Se le ha llamado todas esas cosas, y eso si nos limitamos a los términos no injuriosos. Seguro que estaba allí.

Seldon lo miró confuso.

»Bueno, puede que usted no lo haya visto —dijo Hummin—, pero estaba allí. Y si cree que usted puede predecir el futuro…

—No puedo predecir el futuro —dijo Seldon sacudiendo la cabeza con vigor—. Si escuchó mi ponencia, sabrá que solo hablé de una posibilidad teórica.

—Es igual, si él piensa que usted puede predecir el futuro, no le dejará marchar.

—Pues debió de dejarme marchar. Aquí estoy.

—Eso no significa nada. Sabe dónde está y seguirá sabiéndolo. Y cuando quiera verlo, irá a por usted, da igual dónde se encuentre. Y si decide que es usted útil, lo irá exprimiendo hasta que deje de serlo. Y si decide que es usted peligroso, lo irá exprimiendo hasta dejarlo sin vida.

Seldon se quedó mirando.

—¿Qué está intentando hacer? ¿Asustarme?

—Estoy intentando advertirlo.

—No creo ni una palabra de lo que dice.

—¿Ah, no? Hace un momento dijo algo sobre un error. ¿Estaba pensando que presentar esa ponencia fue un error y que le estaba metiendo en el tipo de lío en el que no quiere estar metido?

Seldon se mordió el labio inferior con aire inquieto. Esa era una suposición que se acercaba demasiado a la verdad, y fue en ese momento cuando Seldon notó la presencia de unos intrusos.

No arrojaron ninguna sombra, no había el tipo de luz que arrojaba sombras, era demasiado suave y generalizada. No fue más que un movimiento que advirtió por el rabillo del ojo y después se detuvo.

Huida

Trantor – Capital del Primer Imperio Galáctico. Bajo Cleón I tenía un «fulgor crepuscular». A primera vista estaba en su momento culminante. Su superficie de doscientos millones de kilómetros cuadrados estaba totalmente cubierta por cúpulas (salvo la zona del Palacio Imperial) y bajo ellas había una ciudad interminable que se extendía bajo las plataformas continentales. La población era de cuarenta mil millones de habitantes y aunque abundaban las señales (y, si se miran en retrospectiva, eran más que visibles), a los que vivían en Trantor todavía les parecía el «Mundo Eterno» de las leyendas y no esperaban que jamás…

—Enciclopedia Galáctica

6

Seldon levantó la cabeza. Delante de él había un hombre joven que lo miraba con una expresión de desdén divertido. A su lado había otro chico, un poco más joven quizá. Ambos eran grandes y parecían fuertes.

A Seldon le pareció que iban vestidos con la moda trantoriana más extrema: colores atrevidos que desentonaban, cinturones anchos y ribeteados de flecos, sombreros redondos de ala ancha y los dos extremos de una cinta de color rosa brillante que se extendía desde el ala a la nuca de los sombreros.

A los ojos de Seldon era divertido, y sonrió.

El joven que tenía delante estalló de repente.

—¿De qué te ríes, tarado?

Seldon hizo caso omiso de los modales y le contestó con suavidad.

—Por favor, disculpe la sonrisa. Solo estaba disfrutando de su vestidura.

—¿Mi vestidura? ¿No me digas? ¿Y lo que llevas tú? ¿Qué es esa casquería que tú llamas ropa? —Sacó la mano y le dio un papirotazo a la solapa de la americana de Seldon, vergonzosamente pesada y aburrida, pensó el propio Seldon, en comparación con los colores desenfadados del otro.

—Me temo que es ropa de otro mundo. Es todo lo que tengo —dijo Seldon.

No pudo evitar notar que las pocas personas que estaban sentadas en el pequeño parque estaban levantándose y alejándose. Era como si esperaran algún tipo de lío y no desearan permanecer en las inmediaciones. Seldon se preguntó si su nuevo amigo, Hummin, también se iba a ir, pero no le pareció muy prudente quitarle los ojos de encima al joven que se enfrentaba a él. Se echó un poco hacia atrás en la silla.

—¿Eres de otro mundo? —preguntó el joven.

—Eso es. De ahí mi ropa.

—¿De ahí? ¿Qué clase de expresión es esa? ¿Una expresión de otro mundo?

—Lo que quería decir era que por eso mi ropa le parece peculiar. Estoy aquí de visita.

—¿De qué planeta?

—Helicón.

El joven juntó las cejas.

—Jamás he oído hablar de él.

—No es un planeta muy grande.

—¿Y por qué no te vuelves allí?

—Esa es mi intención. Me voy mañana.

—¡Antes! ¡Ahora mismo!

El joven miró a su compañero. Seldon siguió la mirada y vislumbró a Hummin. Pues no se había ido, pero el parque se había quedado vacío salvo por él, Hummin y los dos jóvenes.

—Me pareció que podía pasar el día haciendo turismo —dijo Seldon.

—No. De eso nada. Te vas a casa ya.

Seldon sonrió.

—Lo siento. No pienso hacerlo.

El joven se dirigió a su compañero.

—¿Te gusta su ropa, Marbie?

Marbie habló por primera vez.

—No. Es asquerosa. Me revuelve el estómago.

—No podemos dejar que vaya por ahí revolviendo estómagos, Marbie. No es bueno para la salud.

—No, para nada, Alem —dijo Marbie.

Alem sonrió.

—Bueno, pues mira. Ya has oído lo que ha dicho Marbie.

Entonces habló Hummin.

—Eh, vosotros dos, Alem y Marbie, o como os llaméis. Ya os habéis divertido bastante. ¿Por qué no os largáis?

Alem, que se había inclinado un poco hacia Seldon, se irguió y se volvió.

—¿Y tú quién eres?

—No es asunto tuyo —le soltó Hummin.

—¿Eres trantoriano? —preguntó Alem.

—Tampoco es asunto tuyo.

Alem frunció el ceño.

—Vas vestido como un trantoriano. No nos interesas, así que no te busques líos.

—Pienso quedarme. Así que somos dos. Dos contra dos no parece una pelea de las vuestras. ¿Por qué no os largáis a buscaros unos cuantos amigos y así podréis ocuparos de dos?

—Creo que debería irse si puede, Hummin —dijo Seldon—. Es muy amable por su parte que intente protegerme, pero no quiero que le hagan daño.

—No son peligrosos, Seldon. Solo lacayos de medio pelo.

—¡Lacayos! —La palabra pareció sulfurar a Alem, así que Seldon pensó que debía de tener un significado más insultante en Trantor que en Helicón.

—Mira, Marbie —dijo Alem con un gruñido—. Tú te encargas de ese lacayo de su madre y yo le arranco la ropa al tal Seldon, que es el que queremos. Y ahora…

Bajó las manos de repente para coger las solapas de Seldon y levantarlo con una sacudida. Seldon se apartó de un tirón, a primera vista por instinto, y la silla se ladeó hacia atrás. Cogió las manos que le tendían, levantó el pie y la silla cayó.

Alem se encontró, sin saber cómo, pasando como un rayo por encima de su víctima al tiempo que giraba. Después cayó con fuerza sobre el cuello y la espalda, pero por detrás de Seldon.

Seldon se giró cuando cayó la silla y se encontró de pie, mirando a Alem y después volviéndose a toda prisa hacia un lado en busca de Marbie.

Alem yacía inmóvil, con la cara crispada de dolor. Tenía los pulgares retorcidos, un dolor atroz en la ingle y una vértebra muy dañada.

El brazo izquierdo de Hummin había agarrado el cuello de Marbie por detrás y con el brazo derecho tiraba del brazo derecho del otro hacia atrás, en un ángulo cruel. Marbie tenía la cara roja mientras se esforzaba en vano por respirar. Junto a los dos hombres, en el suelo, reposaba una navaja que resplandecía con una pequeña incrustación de láser.

Hummin aflojó un poco su presa y dijo con aire de auténtica preocupación:

—A ese le ha hecho mucho daño.

—Eso me temo —dijo Seldon—. Una pequeña diferencia en la caída y se habría partido el cuello.

—¿Qué clase de matemático es usted? —indagó Hummin.

—De Helicón. —Se inclinó para recoger el cuchillo y después de mirarlo, dijo—: Repugnante y letal.

—Con una hoja normal bastaría, no había necesidad de una fuente de energía —afirmó Hummin—. Pero vamos a dejar marchar a estos dos. Dudo que quieran llevar las cosas más allá.

Soltó a Marbie, que se frotó el hombro y después el cuello, y se dio la vuelta casi sin aliento, con los ojos llenos de odio, para mirar a los dos hombres.

—Será mejor que os larguéis los dos de aquí —ordenó Hummin con aspereza—. O si no, tendremos que denunciaros por agresión e intento de asesinato. Estoy seguro de que esta navaja se puede rastrear hasta relacionarla con vosotros.

Seldon y Hummin se quedaron mirando mientras Marbie levantaba a Alem y luego lo ayudaba a alejarse tambaleándose, encorvado todavía por el dolor. Los jóvenes se dieron la vuelta para mirar una o dos veces, pero Seldon y Hummin los miraban con gesto impasible.

Seldon le tendió la mano al periodista.

—¿Cómo le agradezco que viniese en ayuda de un extraño contra dos asaltantes? Dudo que hubiera podido encargarme solo de los dos.

Hummin levantó una mano para ahorrarse el agradecimiento.

—No les tenía miedo. No son más que un par de matones callejeros. Todo lo que tenía que hacer era ponerles las manos encima, y que usted hiciera lo mismo, claro.

—Es una presa mortal lo que usted hace —caviló Seldon.

Hummin se encogió de hombros.

—Y usted. —Y después, sin cambiar el tono de voz, añadió—: Vamos, será mejor que salgamos de aquí. No perdamos más tiempo.

—¿Por qué tenemos que irnos? —interrogó Seldon—. ¿Teme que vuelvan esos dos?

—Ni se les ocurriría. Pero algunas de esas valientes personas que estaban en el parque cuando llegaron esos dos y que se escabulleron a toda velocidad, impacientes por ahorrarse un espectáculo desagradable, quizá hayan alertado a la policía.

—Estupendo. Tenemos los nombres de esos gorilas. Y podemos describirlos bastante bien.

—¿Describirlos? ¿Y para qué los querría la policía?

—Han cometido una agresión…

—No sea tonto. Nosotros no tenemos ni un arañazo y ellos son casi carne de hospital, sobre todo Alem. Es a nosotros a los que acusarán.

—Pero eso es imposible. Esas personas pueden dar fe que…

—No van a llamar a nadie. Seldon, métase esto en la cabeza. Esos dos vinieron a buscarlo a usted, nada más que a usted. Les dijeron que llevaría ropa heliconiana y deben habérselo descrito con toda precisión. Quizá incluso les hayan enseñado una holografía. Sospecho que los enviaron las personas que se da la casualidad que controlan a la policía, así que no esperemos más.

Hummin se alejó a toda prisa arrastrando a Seldon por el brazo. Seldon fue incapaz de deshacerse de su presa y tuvo que seguirlo, se sentía como un niño en manos de una niñera impetuosa.

Se metieron en una galería comercial y antes de que los ojos de Seldon se hubieran acostumbrado a la luz más tenue, se oyó el chirrido de los frenos de un vehículo terrestre.

—Ahí están —murmuró Hummin—. Más deprisa, Seldon. —Saltaron a una acera móvil y se perdieron entre la multitud.

7

Seldon había intentado convencer a Hummin para que lo llevara a su hotel, pero Hummin no quiso ni oír hablar de ello.

—¿Está loco? —le había dicho en susurros—. Lo estarán esperando allí.

—Pero todas mis pertenencias también me están esperando allí.

—Pues tendrán que seguir esperando.

En ese momento estaban en una pequeña habitación de un agradable edificio de apartamentos que podría haber estado en cualquier parte en lo que a Seldon se refería. Miró la unidad de una sola habitación y vio que la mayor parte estaba ocupada por un escritorio y una silla, una cama y la terminal de un ordenador. No había ningún lugar para comer ni para lavarse aunque Hummin lo había dirigido a un aseo comunal que había pasillo abajo. Alguien había entrado antes de que Seldon terminara del todo. Le había echado un vistazo breve y curioso a la ropa de Seldon más que al propio Seldon y después había apartado los ojos.

Seldon se lo mencionó a Hummin, que sacudió la cabeza.

—Tendremos que deshacernos de su ropa —dijo—. Es una pena que Helicón esté tan pasado de moda…

Seldon se impacientó.

—¿Hasta qué punto podría estar todo esto en su imaginación, Hummin? Casi me ha convencido y sin embargo podría no ser más que simple…

—¿La palabra que busca es «paranoia»?

—Pues sí. Esto quizá no sea más que una extraña paranoia suya.

—Píenselo un momento, ¿quiere? —le invitó Hummin—. No puedo argumentarlo en términos matemáticos, pero ha visto al emperador. No lo niegue. El emperador deseaba algo de usted y usted no se lo dio. Tampoco lo niegue. Sospecho que lo que quería eran detalles del futuro y usted se negó. Quizá Demerzel cree que usted solo está fingiendo cuando dice que no tiene esos detalles, que lo que persigue es un precio más alto, o que hay alguien más pujando por la información. ¿Quién sabe? Ya le he dicho que si Demerzel quiere ir a por usted, lo encontrará allá donde esté. Se lo dije antes de que aparecieran en escena esos dos merluzos. Soy periodista y trantoriano. Sé cómo funcionan estas cosas. En un momento dado, Alem dijo «es el que queremos». ¿Se acuerda?

—Pues resulta que sí —dijo Seldon.

—Para él yo solo era el «lacayo de su madre» al que había que mantener a raya mientras él se encargaba del verdadero trabajo de agredirlo a usted.

Hummin se sentó en la silla y señaló la cama.

—Estírese un rato, Seldon. Póngase cómodo. Quien quiera que mandase a esos dos, Demerzel en mi opinión, puede mandar a otros, así que tendremos que deshacernos de esa ropa suya. Me parece que cualquier otro heliconiano de este sector al que sorprendan con el atuendo de su propio mundo va a tener problemas hasta que pueda demostrar que no es usted.

—Oh, venga ya.

—Hablo en serio. Tendrá que quitarse esa ropa y tendremos que pulverizarla si podemos acercarnos lo suficiente a una unidad de eliminación de basuras sin que nos vean. Y antes de eso tendré que buscarle un traje trantoriano. Es más bajo que yo y tendré que tomarlo en cuenta. Tampoco importa mucho si no es exactamente de su talla…

Seldon negó con la cabeza.

—No tengo dinero para pagarlo. Por lo menos encima. Los fondos que tengo, que no son muchos, están en la caja fuerte de mi hotel.

—Ya nos preocuparemos por eso en otro momento. Tendrá que quedarse aquí una hora o dos mientras salgo a buscar la ropa necesaria.

Seldon abrió las manos y suspiró con resignación.

—De acuerdo. Si tan importante es para usted, me quedo aquí.

—¿No intentará volver a su hotel? ¿Palabra de honor?

—Palabra de matemático. Pero me da mucha vergüenza todas las molestias que se está tomando por mí. Y los gastos. Después de todo, a pesar de todo lo que hemos dicho de Demerzel, en realidad no iban a hacerme daño ni a secuestrarme. Con lo único con lo que me amenazaron fue con quitarme la ropa.

—No fue lo único. También iban a llevarlo al aeropuerto espacial para ponerlo en una nave rumbo Helicón.

—Esa fue una amenaza absurda, no se podía tomar en serio.

—¿Por qué no?

—Porque ya me voy a Helicón. Y se lo dije a ellos. Me voy mañana.

—¿Y todavía piensa irse mañana? —preguntó Hummin.

—Desde luego. ¿Por qué no?

—Hay muchas razones para que no se vaya.

Seldon se enfadó mucho de repente.

—Vamos, Hummin, no puedo seguir jugando a esto. Aquí ya no tengo nada que hacer y quiero irme a casa. Tengo los billetes en el hotel, de otro modo intentaría cambiarlos para salir hoy. Lo digo en serio.

—No puede volver a Helicón.

Seldon se acaloró.

—¿Por qué no? ¿Es que también me están esperando allí?

Hummin asintió.

—No se sulfure, Seldon. También estarían esperándolo allí. Escúcheme. Si va a Helicón, ya puede decir que está en manos de Demerzel. Helicón es territorio del Imperio, de los más seguros. ¿Acaso Helicón se ha rebelado alguna vez, en algún momento ha seguido el estandarte de alguien contrario al emperador?

—No, nunca y con razón. Está rodeado por mundos más grandes. Depende de la paz imperial para mantener la seguridad.

—¡Exacto! Así que las fuerzas imperiales de Helicón pueden contar con la absoluta cooperación del gobierno local. Usted estaría bajo vigilancia constante en todo momento y en cualquier momento que Demerzel quisiera verlo, estaría a su disposición. Y salvo porque ahora le estoy advirtiendo yo, usted no sabría nada en absoluto y estaría trabajando sin protección y con una falsa sensación de seguridad.

—Eso es ridículo. Si me quería en Helicón, ¿por qué no se limitó a dejarme en paz? Me iba allí mañana. ¿Por qué iba a enviar a esos dos gorilas solo para acelerar el asunto unas cuantas horas y arriesgarse a ponerme en guardia?

—¿Por qué iba a pensar que usted se pondría en guardia? No sabía que yo estaría con usted y que lo sumergiría en lo que usted llama mi paranoia.

—Incluso sin la cuestión de la advertencia, ¿para qué montar un jaleo para meterme prisa por unas cuantas horas?

—Quizá porque tenía miedo de que usted cambiara de opinión.

—¿Y para ir adónde si no es a casa? Si puede cogerme en Helicón, puede cogerme en cualquier parte. Podría cogerme en… Anacreon, a sus buenos diez mil parsecs de aquí, si se me ocurriera ir hasta allí. ¿Qué significa la distancia para las naves hiperespaciales? Incluso si encuentro un mundo que no se muestre tan servil ante las fuerzas imperiales como Helicón, ¿en qué mundo hay una rebelión real? El Imperio está en paz. Aunque algunos mundos todavía estén resentidos por las injusticias del pasado, ninguno de ellos va a desafiar a las fuerzas armadas imperiales para protegerme. Es más, en cualquier otro sitio no seré ciudadano de ese planeta y ni siquiera se dará esa cuestión de principios que contribuya a mantener al Imperio a raya.

Hummin lo escuchó con paciencia, asintiendo con la cabeza de vez en cuando, pero con la expresión tan grave e imperturbable como siempre.

—Tiene razón en todo lo que ha dicho —dijo—, pero hay un mundo que en realidad no está bajo el control del emperador. Y creo que es eso lo que inquieta a Demerzel.

Seldon lo pensó un momento y revisó la historia reciente antes de darse cuenta que era incapaz de elegir un mundo en el que las fuerzas imperiales estuvieran inermes.

—¿Y qué mundo es ese? —preguntó al fin.

—Está en él —dijo Hummin—, lo que hace el asunto mucho más peligroso a los ojos de Demerzel, me imagino. No es tanto que esté deseando tenerlo en Helicón como que está deseando que se vaya de Trantor antes de que se le ocurra quedarse por cualquier razón, aunque solo sea para hacer turismo.

Los dos hombres se quedaron sentados en silencio hasta que Seldon explotó al fin con aire sardónico.

—¡Trantor! La capital del Imperio, con la base territorial de la Flota en una estación espacial que dibuja una órbita alrededor del planeta, con las mejores unidades del ejército acuarteladas aquí. Si cree que Trantor es el mundo más seguro, es que está pasando de la paranoia a la auténtica fantasía.

—¡No! Usted procede de otro mundo, Seldon. No conoce Trantor. Hay cuarenta mil millones de habitantes y hay pocos mundos que tengan siquiera una décima parte de la población de este. La complejidad cultural y tecnológica de este mundo es inimaginable. Donde estamos ahora es el sector imperial, con el nivel más alto de vida de toda la Galaxia y habitado solo por funcionarios imperiales. Pero en el resto del planeta hay más de ochocientos sectores más y algunos de ellos con subculturas totalmente diferentes a la que tenemos aquí, y la mayor parte intocables por parte de las fuerzas imperiales.

—¿Por qué son intocables?

—El Imperio no puede plantearse en serio emplear la fuerza contra Trantor. Para hacerlo, se vería obligado a debilitar una faceta u otra de la tecnología de la que depende todo el planeta. La tecnología está tan interrelacionada que cortar una de las interconexiones significa paralizar el total. Créame, Seldon, en Trantor vemos lo que ocurre cuando hay un terremoto que se las arregla para que no lo sofoquen, una erupción volcánica que no se purga a tiempo, una tormenta que no se desactiva o un simple error humano que pasa desapercibido. El planeta se bambolea y hay que hacer todos los esfuerzos posibles para restaurar el equilibrio de inmediato.

—Jamás he oído hablar de algo así.

Una pequeña sonrisa cruzó como una chispa la cara de Hummin.

—Pues claro que no. ¿Quiere que el Imperio anuncie a bombo y platillo la debilidad que afecta a su médula? Sin embargo, como periodista sé lo que ocurre aunque los otros mundos no lo sepan, aunque buena parte del propio Trantor tampoco lo sepa, aunque a la presión imperial le interese ocultar los acontecimientos. ¡Créame! El emperador, y Eto Demerzel, saben, aunque usted no lo sepa, que una alteración en Trantor puede destruir el Imperio.

—¿Está sugiriendo entonces que por eso tengo que quedarme en Trantor?

—Sí. Puedo llevarle a un lugar de Trantor donde estará completamente a salvo de Demerzel. No tendrá que cambiarse de nombre y podrá moverse con libertad, y él no podrá tocarlo. Por eso quería obligarlo a irse de Trantor de inmediato y si no hubiera sido por ese capricho del destino que nos unió y por esa sorprendente habilidad que tiene usted para defenderse, lo habría conseguido.

—¿Pero cuánto tiempo tendré que quedarme en Trantor?

—El tiempo que requiera su seguridad, Seldon. Quizá para el resto de su vida.

8

Hari Seldon miró la holografía de sí mismo que arrojaba el proyector de Hummin. Era más espectacular y útil de lo que lo habría sido un espejo. De hecho, daba la sensación de que había dos Seldons en la habitación.

Seldon estudió la manga de su nueva túnica. Su actitud heliconiana le hizo desear que los colores no fueran tan vibrantes, pero se alegró de que al menos Hummin hubiera elegido colores más suaves de lo que era costumbre en ese mundo. (Seldon pensó en la ropa que llevaban sus dos asaltantes y se estremeció por dentro).

—Y supongo que tengo que ponerme este sombrero —dijo.

—En el sector imperial, sí. Ir con la cabeza descubierta por aquí es señal de que se pertenece a la clase humilde. Supongo que en otras partes las reglas serán diferentes.

Seldon suspiró. El sombrero estaba hecho de una tela suave, era redondo y se moldeó a su cabeza cuando se lo puso. El ala era igual de ancha en todo el sombrero pero era más estrecha que la de los sombreros que llevaban sus atacantes. Seldon se consoló al notar que cuando se ponía el sombrero, el ala se curvaba con cierta elegancia.

—No lleva una tira debajo de la barbilla.

—Pues claro que no. Eso es la última moda, pero solo para los lechuguinos.

—¿Para los qué?

—Un lechuguino es alguien que se pone algo solo para escandalizar. Estoy seguro de que también hay gente así en Helicón.

Seldon bufó.

—Los hay que llevan el pelo hasta los hombros por un lado y se afeitan el otro. —Se echó a reír al recordarlo.

La boca de Hummin se crispó un poco.

—Me imagino que no queda muy bien.

—Peor que eso. Hay de izquierdas y de derechas, al parecer, y a cada uno la otra versión le parece sumamente ofensiva. Hasta estallan peleas callejeras.

—Entonces creo que puede soportar el sombrero, sobre todo sin la tira.

—Me acostumbraré —dijo Seldon.

—Llamará un poco la atención. Es muy comedido ya para empezar y da la impresión de que está de luto. Y tampoco es que sea de su talla. Y es obvio que no está del todo cómodo, pero tampoco vamos a estar en el sector imperial mucho tiempo. ¿Ya ha visto suficiente?

La holografía se apagó.

—¿Cuánto le ha costado esto? —quiso saber Seldon.

—¿Qué importancia tiene?

—Me molesta tener que deberle algo.

—No se preocupe por eso. La decisión ha sido mía. Pero ya llevamos aquí mucho tiempo y estoy seguro de que ya tendrán mi descripción. Me rastrearán y vendrán aquí.

—En ese caso —dijo Seldon— el dinero que está gastando es una cuestión secundaria. Está usted corriendo un riesgo personal por mí. ¡Un riesgo personal!

—Ya lo sé. Pero es una decisión que he tomado libremente y sé cuidarme solo.

—Pero por qué…

—Ya discutiremos más tarde la filosofía de mis acciones. Por cierto, he pulverizado su ropa y no creo que me hayan visto. Hubo una subida de tensión, claro está, y eso quedaría grabado. Con eso alguien podría deducir lo que pasó, es difícil ocultar cualquier acción cuando los ojos y las mentes que la sondean son lo bastante perspicaces. Sin embargo, espero que estemos ya a salvo antes de que sumen dos y dos.

9

Se desplazaron por pasarelas en las que la luz era suave y amarilla. Los ojos de Hummin se movían sin parar, alerta. También seguía el ritmo del resto de la multitud, sin adelantar a nadie y sin dejar que los adelantaran a ellos.

Al mismo tiempo mantenía una conversación constante sobre temas indiferentes.

Seldon estaba crispado, incapaz de hacer lo mismo.

—Parece que aquí se camina mucho —dijo—. Hay líneas interminables en ambas direcciones y en los cruces.

—¿Y por qué no? —desafió Hummin—. Caminar sigue siendo la mejor forma de salvar las distancias cortas. Es la más práctica, la más barata y la más sana. Eso no ha cambiado en un sinfín de años de adelantos tecnológicos. ¿Es usted acrofóbico, Seldon?

Seldon miró por encima de la barandilla que tenía a la derecha y se asomó al profundo declive que separaba los carriles para peatones, cada uno en una dirección, entre los cruces que había a intervalos regulares. Se estremeció un poco.

—Si se refiere a si les tengo miedo a las alturas, por lo general no. Con todo, no es agradable mirar hacia abajo. ¿Hasta dónde llega?

—Cuarenta o cincuenta niveles en este punto, creo. Es lo más normal en el sector imperial y en unas cuantas regiones muy desarrolladas más. En la mayor parte de los sitios se camina a lo que podría considerarse nivel del suelo.

—Yo diría que eso alienta los intentos de suicidio.

—No suele ser el caso. Hay métodos mucho más sencillos. Además, el suicidio no es un asunto que suponga una deshonra en Trantor. Uno puede terminar con su vida por medio de varios métodos reconocidos en centros que existen con ese propósito si se está dispuesto a someterse antes a cierta psicoterapia. Hay algún que otro accidente, claro está, pero no es por eso por lo que le pregunto por la acrofobia. Vamos a alquilar un taxi en un sitio en el que me conocen como periodista. De vez en cuando les hago algún favor y ellos me los devuelven. Se olvidarán de registrar mi presencia y no se darán cuenta de que tengo compañía. Por supuesto tendré que pagar un recargo y, claro está, si la gente de Demerzel los presiona lo suficiente, tendrán que decir la verdad y achacarlo a una contabilidad chapucera, pero eso puede que lleve bastante tiempo.

—¿Y dónde entra la acrofobia?

—Bueno, podemos llegar allí mucho más rápido si usamos un pozo de gravedad. No lo usa mucha gente y tengo que confesar que a mí tampoco me hace demasiada gracia, pero si puede soportarlo, sería lo mejor.

—¿Qué es un pozo de gravedad?

—Es algo experimental. Puede que llegue el momento en que se extienda por toda Trantor siempre que se convierta en algo psicológicamente aceptable, o se consiga que lo sea para un número suficiente de personas. Y entonces puede que se extienda a otros mundos también. Es un ascensor pero sin la caja, por así decirlo. Solo tenemos que entrar en un espacio vacío y bajar poco a poco, o subir poco a poco, bajo la influencia de la antigravedad. Más o menos es la única aplicación que se ha encontrado para la antigravedad hasta ahora, sobre todo porque es la aplicación más sencilla posible.

—¿Qué pasa si la energía se corta mientras estamos en tránsito?

—Justo lo que está pensando. Caemos y, a menos que estemos ya para empezar cerca del fondo, nos matamos. No he oído que ocurriera jamás todavía y, créame, si hubiera ocurrido, yo lo sabría. Es posible que no pudiéramos dar la noticia por razones de seguridad, es la excusa que dan siempre para ocultar las malas noticias, pero yo lo sabría. Está ahí delante. Si no se siente cómodo, no lo haremos pero las rampas eléctricas son lentas y tediosas y muchos tienen náuseas después de un rato.

Hummin giró por un cruce y entró en un gran hueco donde había una fila de personas esperando, una o dos con niños.

—En casa no he oído hablar de esto —dijo Seldon en voz baja—. Claro que nuestros medios de comunicación son muy localistas, pero supongo alguien lo mencionaría.

—Es estrictamente experimental —dijo Hummin— y se limita solo al sector imperial. Utiliza más energía de lo que vale así que el Gobierno no está demasiado impaciente por sacarlo adelante dándole publicidad. El antiguo emperador, el anterior a Cleón, que asombró a todo el mundo muriendo en su cama, insistió en que se instalara en unos cuantos sitios. Dicen que quería que su nombre se asociara con la antigravedad porque le preocupaba el lugar que ocuparía en la historia, como suele ocurrir con los viejos que no han hecho demasiado en su vida. Como ya he dicho, quizá se extienda la técnica, pero, por otro lado, es posible que nunca salga nada más que el pozo de gravedad.

—¿Qué quieren que salga de esto? —preguntó Seldon.

—Vuelos espaciales antigravitatorios. Pero eso va a requerir muchos avances y la mayor parte de los físicos, que yo sepa, están firmemente convencidos de que es imposible. Claro que la mayor parte pensaba que los pozos de gravedad también lo eran.

La fila que tenían delante se estaba acortando a toda prisa y Seldon se encontró, junto con Hummin, al borde de una brecha abierta. El aire resplandecía un poco. Estiró la mano con gesto automático y sintió una pequeña descarga. No le dolió, pero apartó la mano de inmediato.

—Una precaución elemental para evitar que alguien cruce el borde antes de activar los controles —gruñó Hummin. Marcó unos números en el panel de control y el brillo desapareció.

Seldon se asomó al borde del profundo pozo.

—Quizá sea mejor, o más fácil —dijo Hummin—, que nos cojamos del brazo y cierre los ojos. Solo serán unos segundos.

En realidad tampoco le dio a Seldon otra alternativa. Lo cogió por el brazo y una vez más no había forma de deshacerse de aquella mano firme. Hummin entró en la nada y Seldon (que, para vergüenza suya, se oyó emitir un pequeño chillido) lo siguió arrastrando los pies con una sacudida.

Cerró los ojos con fuerza y no experimentó ninguna sensación de caída ni sintió movimiento alguno del aire. Pasaron unos segundos y algo tiró de él. Tropezó un poco, se recuperó y se encontró en tierra firme.

Después abrió los ojos.

—¿Lo hemos conseguido?

—No estamos muertos —dijo Hummin con sequedad, después se alejó sin soltar a Seldon, que se vio obligado a seguirlo.

—Quiero decir si estamos en el nivel que buscábamos.

—Por supuesto.

—¿Qué habría pasado si mientras nosotros bajábamos hubiera otra persona subiendo?

—Hay dos carriles independientes. Por un carril todo el mundo baja a la misma velocidad y por el otro todo el mundo sube a la misma velocidad. El pozo solo se despeja cuando no hay nadie a diez metros de distancia. No hay posibilidad de colisión si todo funciona bien.

—No sentí nada.

—¿Por qué habría de sentirlo? No había aceleración. Después de la primera décima de segundo, se desplazó a una velocidad constante y el aire de sus inmediaciones se movía con usted a la misma velocidad.

—Maravilloso.

—Desde luego. Pero poco económico. Y no parece haber demasiada presión para incrementar la eficiencia del procedimiento y hacer que merezca la pena. Por todas partes se oye la misma cantinela. No podemos hacerlo. No se puede hacer. Se aplica a todo. —Hummin se encogió de hombros, era obvio que estaba molesto, y dijo—: Pero ya hemos llegado al alquiler de taxis. Venga, vamos.

10

Seldon intentó pasar desapercibido en la terminal de alquiler de taxis, cosa que no le resultó fácil. Hacer alarde de discreción, intentar escabullirse, girar la cara ante cualquiera que pasara o estudiar uno de los vehículos con demasiada atención era el modo más seguro de llamar la atención. La mejor forma de comportarse era limitarse a asumir una normalidad inocente.

¿Pero qué era la normalidad? Se sentía incómodo con aquella ropa. No tenía bolsillos así que no tenía dónde meter las manos. Las dos cartucheras que le colgaban del cinturón a ambos lados lo distraían golpeándolo cuando se movía así que no hacía más que pensar que alguien había tropezado con él.

Intentó mirar a las mujeres que pasaban. No llevaban saquitas, o por lo menos ninguna que les colgase, pero llevaban una especie de cajitas que de vez en cuando se enganchaban a una cadera por medio de un mecanismo que Seldon fue incapaz de descubrir. Decidió que era algo pseudomagnético. No llevaban una ropa especialmente insinuante, observó con pesar y ni una sola mostraba siquiera un pequeño escote aunque algunos vestidos parecían diseñados para realzar las nalgas.

Entretanto, Hummin había estado muy ocupado y tras presentar los créditos necesarios regresó con la placa de cerámica superconductora que activaría un taxi concreto.

—Entre, Seldon —dijo Hummin mientras señalaba un pequeño vehículo de dos plazas.

—¿Ha tenido que dar su nombre, Hummin? —preguntó Seldon.

—Por supuesto que no. Aquí me conocen y no se andan con cumplidos.

—¿Qué creen que está haciendo?

—No me lo preguntaron y tampoco les dije nada. —Insertó la placa y Seldon sintió una ligera vibración cuando el taxi cobró vida.

—Nos dirigimos al D-7 —dijo Hummin por decir algo.

Seldon no sabía qué era el D-7 pero supuso que se refería a alguna ruta.

El taxi se abrió camino entre unos vehículos terrestres, rodeó otros y al fin se internó en una vía lisa y ascendente donde ganó velocidad. Después se elevó con una pequeña sacudida.

Seldon, al que unas correas entretejidas lo habían sujetado de forma automática a su asiento, sintió que lo clavaban en el sillón y después que se alzaba contra las correas.

—Eso no me ha parecido antigravedad —dijo Seldon.

—Porque no lo era —dijo Hummin—. Eso fue una pequeña reacción a chorro. Solo lo suficiente para subirnos a los tubos.

Lo que apareció ante ellos era una especie de risco recubierto de aberturas, como un tablero de damas. Hummin maniobró hacia la abertura marcada con un D-7 al tiempo que evitaba a los otros taxis que se dirigían a otros túneles.

—Podrías estrellarte con toda facilidad —dijo Seldon con un carraspeo.

—Y seguramente lo haría si todo dependiera de mis sentidos y reacciones, pero el taxi está computarizado y el ordenador puede invalidar mis órdenes sin problemas. Y ocurre lo mismo con los demás taxis. Allá vamos.

Se deslizaron por el D-7 como si los hubieran absorbido y la luz brillante de la plaza abierta se suavizó, convirtiéndose en un brillo más amarillento y cálido.

Hummin soltó los controles y se acomodó en el asiento. Respiró hondo antes de hablar.

—Bueno, con eso ya tenemos una etapa superada con éxito. Podrían habernos parado en la estación. Aquí dentro estamos bastante a salvo.

El trayecto era cómodo y las paredes del túnel pasaban junto a ellos a toda velocidad. Apenas si se oía nada, solo el zumbido aterciopelado de la velocidad del coche.

—¿A qué velocidad vamos? —preguntó Seldon.

Hummin le echó un breve vistazo a los controles.

—Trescientos kilómetros por hora.

—¿Propulsión magnética?

—Sí. La tienen en Helicón, me imagino.

—Sí. Una línea. Yo nunca he estado aunque siempre he querido recorrerla. Pero no creo que se parezca en nada a esto.

—Seguro que no. Trantor tiene miles de kilómetros de túneles como este que agujerean el subsuelo del planeta y unos cuantos que serpentean bajo las extensiones menos profundas del océano. Es el modo principal de recorrer las largas distancias.

—¿Cuánto tiempo nos va a llevar?

—¿Llegar a nuestro destino inmediato? Un poco más de cinco horas.

—¡Cinco horas! —Seldon lo miró desalentado.

—No se inquiete. Vamos a pasar junto a áreas de descanso cada veinte minutos, más o menos. Allí podremos parar, salir del túnel, estirar los pies, comer, ir al baño. Claro que me gustaría parar lo menos posible.

Continuaron en silencio durante un rato hasta que Seldon se sobresaltó cuando una llamarada de luz destelló a su derecha durante unos segundos; entre el destello le pareció ver dos taxis.

—Esa era un área de descanso —dijo Hummin para responder a la pregunta tácita.

—¿De verdad voy a estar a salvo en el sitio al que me lleva, sea el que sea? —quiso saber Seldon.

—A salvo de cualquier maniobra declarada por parte de las fuerzas imperiales —dijo Hummin—. Claro que cuando se trata de un solo individuo, un espía, un agente, un asesino a sueldo… hay que tener mucho cuidado. Como es natural le proporcionaré un guardaespaldas.

Seldon no se quedó muy tranquilo.

—¿Un asesino a sueldo? ¿Habla en serio? ¿De verdad querrían matarme?

—Estoy seguro de que no es la intención de Demerzel —dijo Hummin—. Sospecho que quiere utilizarlo más que matarlo. Con todo, pueden aparecer otros enemigos o puede producirse una lamentable concatenación de acontecimientos. No puede ir por la vida sonámbulo.

Seldon sacudió la cabeza y volvió la cara. Y pensar que solo cuarenta y ocho horas antes era un simple matemático de otro mundo, insignificante y casi desconocido que se conformaba con pasar el tiempo que le quedaba en Trantor haciendo turismo y contemplando la enormidad de aquel maravilloso mundo con sus ojos de provinciano. Al fin lo estaba asumiendo, era un hombre buscado, acosado por las fuerzas imperiales. Lo embargó la enormidad de la situación y se estremeció.

—¿Y qué hay de usted… de lo que está haciendo ahora?

Hummin le contestó con aire pensativo.

—Bueno, supongo que no les va a hacer mucha gracia. Puede que me encuentre con la cabeza abierta o el pecho reventado, obra de algún asaltante misterioso al que nunca se encontrará.

Hummin lo dijo sin que le temblara la voz ni sufrir cambio alguno en su serena apariencia, pero Seldon hizo una mueca.

—Me da la sensación de que asume lo que el destino podría tenerle reservado. No parece que le… inquiete mucho —dijo Seldon.

—Soy un trantoriano viejo. Conozco el planeta mejor que nadie. Conozco a mucha gente y muchas de esas personas me deben algo. Me gusta pensar que soy astuto y que no es fácil que tome decisiones poco sensatas. En pocas palabras, Seldon, confío en saber cuidar de mí mismo.

—Me alegro de que piense así y espero que los hechos le den la razón, Hummin, pero no consigo entender por qué está corriendo este riesgo. ¿Qué soy para usted? ¿Por qué habría de correr el menor peligro por alguien que para usted es un extraño?

Hummin comprobó los controles con aire absorto y después miró a Seldon de frente, con los ojos firmes y serios.

—Quiero salvarlo por la misma razón por la que el emperador quiere utilizarlo, por su talento para hacer predicciones.

Seldon sintió una profunda punzada de decepción. Después de todo no era cuestión de que lo salvaran. No era más que la presa indefensa que se disputaban dos depredadores rivales.

—Jamás conseguiré librarme de esa ponencia que presenté en el Decenio. He arruinado mi vida —dijo enfadado.

—No. Y no saque conclusiones precipitadas, matemático. El emperador y sus funcionarios lo quieren por una única razón, para que les garantice una vida más segura. Les interesan sus habilidades porque podrían utilizarse para salvar el gobierno del emperador, conservar ese gobierno para su hijo pequeño y mantener la posición, el estatus y el poder de sus funcionarios. Yo, por otro lado, quiero su habilidad por el bien de la Galaxia.

—¿Hay alguna diferencia? —soltó Seldon con tono ácido.

Y Hummin respondió presentándole desde le principio y gesto adusto.

—Si no entiende la distinción, vergüenza debería darle. Los ocupantes humanos de la Galaxia ya estaban ahí antes del emperador que rige ahora, antes que la dinastía que representa y antes que el propio Imperio. La humanidad es mucho más antigua que el Imperio. Puede que sea incluso más antigua que los veinticinco millones de mundos de la Galaxia. Hay leyendas sobre una época en la que la humanidad habitaba un único mundo.

—¡Leyendas! —dijo Seldon encogiéndose de hombros.

—Sí, leyendas, pero no veo razón para que no haya sido así en realidad hace veinte mil años o más. Supongo que la humanidad no comenzó a existir contando con los conocimientos necesarios para hacer viajes hiperespaciales. Seguro que tuvo que haber un tiempo en el que la gente no podía viajar a velocidades superluminales, así que tuvieron que estar encerrados en un único sistema planetario. Y si miramos hacia delante, los seres humanos de los mundos de la Galaxia seguramente continuarán existiendo después de que usted, el emperador y yo estemos muertos, y después de que todo su linaje llegue a su fin, y después de que las instituciones del propio Imperio se derrumben. En cuyo caso tampoco hay que preocuparse en exceso por los individuos, por el emperador y el pequeño príncipe imperial. Ni siquiera hay que preocuparse por la mecánica del Imperio. ¿Qué hay de los cuatrillones de personas que existen en la Galaxia? ¿Qué pasa con ellos?

—Los mundos y sus habitantes continuarían, supongo —dijo Seldon.

—¿Y no siente la necesidad de investigar las posibles condiciones bajo las que continuarían existiendo?

—Es de suponer que existirían casi como lo hacen ahora.

—Es de suponer. ¿Pero se podría saber con certeza mediante ese arte de la predicción del que usted habla?

—Yo lo llamo psicohistoria. En teoría, sí.

—¿Y no se siente obligado a convertir esa teoría en práctica?

—Me encantaría, Hummin, pero el deseo de hacerlo no lo convierte de forma automática en la capacidad de hacerlo. Le dije al emperador que la psicohistoria no podía convertirse en una técnica práctica y me veo forzado a decirle a usted lo mismo.

—Y no tiene intención de intentar averiguar siquiera cuál es la técnica.

—No, no pienso hacerlo, como no creo que me sintiera obligado a intentar abordar una montaña de guijarros tan grande como Trantor, contarlos uno por uno y ordenarlos en orden de masa decreciente. Sabría con certeza que no es algo que pudiera lograr en toda mi vida y no sería tan tonto como para fingir que lo intento.

—¿Lo intentaría si supiera la verdad sobre la situación de la humanidad?

—Esa es una pregunta imposible. ¿Cuál es la verdad sobre la situación de la humanidad? ¿Es que acaso cree saberla?

—Pues sí, la sé. Y se la puedo resumir en cinco palabras. —Los ojos de Hummin volvieron a mirar hacia delante y se volvieron por un instante hacia la inmutabilidad vacía del túnel que se precipitaba sobre ellos, se expandía hasta que pasaba y luego se encogía al desaparecer en la distancia. Después pronunció las cinco palabras con tono grave.

—El Imperio Galáctico está muriéndose.

Universidad

Universidad de Streeling – Institución de enseñanza superior en el sector de Streeling de la antigua Trantor. A pesar de que se atribuye gran fama tanto en el campo de las humanidades como en el de la ciencia, no es por eso por lo que esta universidad destaca en la conciencia de hoy en día. Seguramente habría sido una sorpresa absoluta para las generaciones de eruditos de esa universidad saber que, en tiempos posteriores, la Universidad de Streeling sería recordada sobre todo porque cierto Hari Seldon, durante el periodo de la Huida, residió allí durante un breve espacio de tiempo.

—Enciclopedia Galáctica

11

Hari Seldon guardó un silencio incómodo durante un rato tras la queda afirmación de Hummin. Se encogió sobre sí mismo y admitió de repente sus propias deficiencias.

Había inventado una nueva ciencia, la psicohistoria. Había extendido las leyes de la probabilidad de un modo muy sutil para tener en cuenta nuevas complejidades e incertidumbres y había terminado con elegantes ecuaciones para innumerables incógnitas, quizá un número infinito, no lo sabía con seguridad.

Pero era un juego matemático y nada más. Tenía la psicohistoria o, por lo menos, la base de la psicohistoria, pero solo como curiosidad matemática. ¿Dónde estaba el conocimiento histórico que quizá podría darle cierto significado a las ecuaciones vacías?

No tenía ninguno. Jamás le había interesado la historia. Conocía la historia heliconiana a grandes rasgos, en las escuelas heliconianas había tenido que hacer varios cursos obligatorios sobre ese pequeño fragmento de la historia humana, como es lógico, ¿pero qué había más allá de eso? Y del resto, seguro que lo que había captado eran solo los esqueletos pelados que reunía todo el mundo, mitad leyenda y la otra mitad seguro que distorsionada.

Con todo, ¿cómo se podía decir que el Imperio Galáctico se estaba muriendo? Llevaba existiendo diez mil años como imperio aceptado e incluso antes, Trantor, como capital del reino dominante, había tenido lo que era prácticamente un imperio durante otros dos mil años. El Imperio había sobrevivido a los primeros siglos, cuando secciones enteras de la Galaxia se negaban a aceptar de vez en cuando el fin de su independencia local. Había sobrevivido a las vicisitudes correspondientes a las rebeliones ocasionales, las guerras dinásticas, algún que otro periodo serio de crisis. A la mayor parte de los mundos apenas le había inquietado tales cosas y la propia Trantor había ido creciendo sin parar hasta convertirse en ese alojamiento humano mundial que había adquirido el sobrenombre de Mundo Eterno.

Claro que en los últimos cuatro siglos la confusión había aumentado un tanto y se había producido una racha de magnicidios imperiales y golpes de Estado. Pero incluso eso se estaba calmando en los últimos tiempos y en ese instante la Galaxia estaba más tranquila que nunca. Bajo el gobierno de Cleón y antes que él, bajo el de su padre, los mundos habían prosperado; al propio Cleón no se le consideraba un tirano. Incluso aquellos a los que les desagradaba el Imperio como institución, en realidad tampoco tenían nada malo que decir de Cleón, por mucho que vituperaran a Demerzel.

¿Por qué, entonces, iba a decir Hummin que el Imperio Galáctico se estaba muriendo… y además con tanta convicción?

Hummin era periodista. Seguramente conocía la historia galáctica con cierto detalle y tenía que entender la situación actual con todo detalle. ¿Era eso lo que le proporcionaba los conocimientos que le permitían hacer esa afirmación? Y, en ese caso, ¿cuáles eran esos conocimientos?

Seldon estuvo a punto de preguntar en varias ocasiones, quería exigir una respuesta, pero había algo en la cara solemne de Hummin que lo detenía. Y también había algo en su propia creencia de que el Imperio Galáctico era un hecho dado, un axioma, la piedra angular sobre la que descansaban todos los argumentos, que también se lo impedía. Después de todo, si eso no era cierto, él no quería saberlo.

No, no podía creer que se equivocaba. El Imperio Galáctico no podía llegar a su fin, era como el propio universo. O, si el universo llegaba a su fin, entonces, y solo entonces, se terminaría el Imperio.

Seldon cerró los ojos e intentó dormir, pero, por supuesto, no podía. ¿Tendría que estudiar historia para avanzar en su psicohistoria?

¿Pero cómo iba a hacerlo? Había veinticinco millones de mundos, cada uno con su propia historia interminable y compleja. ¿Cómo iba a estudiar todo eso? Sabía que había películas en un sinfín de volúmenes que trataban de la historia galáctica. Incluso, por alguna razón olvidada, le había echado una ojeada a un volumen una vez y lo había encontrado de un aburrido mortal, demasiado para estudiarlo durante mucho tiempo.

La historia galáctica se ocupaba de los mundos importantes. De algunos se ocupaba a lo largo de toda o casi toda su historia, otros solo aparecían a medida que adquirían importancia durante un tiempo y después, solo hasta que se desvanecían. Recordó que había buscado Helicón en el índice y que solo había encontrado una cita. Había marcado las teclas que harían surgir la cita en cuestión y había encontrado a Helicón incluido en una lista de mundos que, en una ocasión, se habían alineado durante un tiempo tras cierto pretendiente al trono imperial que no había conseguido cumplir su objetivo. En aquella ocasión Helicón había escapado al escarmiento, seguramente porque ni siquiera era lo bastante importante como para que lo castigaran.

¿De qué servía una historia así? Los psicohistoriadores tendrían que tener en cuenta las acciones, reacciones e interacciones de cada mundo, ¿no? De todos y cada uno de los mundos. ¿Cómo se podía estudiar la historia de veinticinco millones de mundos y considerar todas las posibles interacciones? Tenía que ser una tarea imposible y eso no era más que un refuerzo más a la conclusión general de que la psicohistoria tenía interés teórico pero nunca podría dársele un uso práctico.

Seldon sintió un leve empujón y supuso de inmediato que la nave estaba perdiendo velocidad.

—¿Qué pasa? —preguntó.

—Creo que ya hemos adelantado lo suficiente —dijo Hummin— para arriesgarnos a parar un momento para tomar un bocado, beber algo y una visita rápida al aseo.

Y a lo largo de los quince minutos siguientes, durante los que el paso de los muros se fue ralentizando de forma constante, llegaron a un hueco iluminado. El taxi giró por allí y entró antes de encontrar un lugar para aparcar entre cinco o seis taxis más.

12

La mirada experta de Hummin pareció abarcar todo el espacio, los demás taxis, la cafetería, los pasillos, los hombres y mujeres, todo con una simple ojeada. Seldon, que intentaba pasar desapercibido otra vez y, de nuevo, no sabía cómo, lo observó al tiempo que intentaba no hacerlo con demasiada atención.

Se sentaron en una pequeña mesa e introdujeron sus pedidos en el teclado.

—¿Todo bien? —preguntó Seldon con aire que quería ser indiferente.

—Eso parece —dijo Hummin.

—¿Cómo lo sabe?

Hummin dejó que sus ojos oscuros se posaran en Seldon un momento.

—Instinto —dijo—. Años de buscar noticias. Miras y lo sabes: aquí no hay nada.

Seldon asintió y se sintió más aliviado. Hummin quizá lo hubiera dicho con tono irónico, pero debía de haber algo de verdad.

Su satisfacción no sobrevivió al primer mordisco a su sándwich. Levantó la cabeza y miró a Hummin con la boca llena y una expresión de sorpresa herida en la cara.

—Es un bar de carretera, amigo mío —dijo Hummin—. Barato, rápido y no demasiado bueno. La comida es de cultivo nacional y lleva una inyección de una levadura bastante fuerte. El paladar trantoriano ya está acostumbrado.

Seldon tragó con cierta dificultad.

—Pero en el hotel…

—Estaba en el sector imperial, Seldon. Allí la comida se importa y donde se usan microalimentos, son de gran calidad. Y también caros.

Seldon se preguntó si debía dar otro bocado.

—Quiere decir que mientras permanezca en Trantor…

Hummin hizo un mohín con los labios para acallarlo.

—No le dé a nadie la impresión de que está acostumbrado a cosas mejores. Hay sitios en Trantor donde ser identificado como aristócrata es pero que ser identificado como de otro mundo. La comida no será tan mala en todas partes, se lo aseguro. Estos sitios de carretera son famosos por su baja calidad. Si es capaz de comerse ese sándwich, será capaz de comer en cualquier parte de Trantor. Y no le hará daño. No está podrido, ni malo ni nada parecido. Es solo el sabor, que es duro y fuerte y, con franqueza, puede que se acostumbre a él. He conocido trantorianos que escupen la buena comida y dicen que le falta ese sabor fuerte y picante de su tierra.

—¿Cultivan mucha comida en Trantor? —preguntó Seldon. Una rápida mirada de soslayo le demostró que no había nadie sentado en las inmediaciones y él estaba hablando en voz baja—. Siempre he oído que hacen falta veinte de los mundos circundantes para llenar los cientos de naves de mercancías necesarios para alimentar a Trantor todos los días.

—Lo sé, y cientos más para llevarse las toneladas de desechos. Y si quiere que la historia sea buena de verdad, puede decir que las mismas naves traen los alimentos en un viaje y se llevan los desechos en el de vuelta. Es cierto que importamos cantidades considerables de alimentos, pero son sobre todo artículos de lujo. Y exportamos una cantidad igual de considerable de desechos, todos tratados con cuidado para que sean inofensivos y se conviertan en fertilizante orgánico, tan importante para otros mundos como lo son para nosotros esos alimentos. Pero esa es solo una pequeña fracción del todo.

—¿Ah, sí?

—Sí. Además del pescado, hay huertas por todas partes. Y frutales, aves de corral, conejos e inmensas granjas de microorganismos, por lo general llamadas granjas de levadura, aunque la levadura solo compone una minoría de los cultivos. Y nuestros desechos se utilizan en su mayor parte aquí mismo, en casa, para mantener todos esos cultivos. De hecho, en muchos sentidos Trantor se parece mucho a un asentamiento espacial enorme y cubierto de vegetación. ¿Ha visitado usted alguno?

—Desde luego que sí.

—Los asentamientos espaciales son, en esencia, ciudades cerradas, con todo artificial y cíclico: ventilación artificial, noche y día artificiales y demás. Trantor es diferente solo en el sentido que incluso el mayor asentamiento espacial tiene una población de solo diez millones de habitantes y Trantor tiene cuatro mil veces más. Y, por supuesto, nuestra gravedad es real. Y ningún asentamiento espacial puede igualar nuestros microalimentos. Tenemos cubas de levadura, esteras micóticas, estanques de algas, todo inmenso como nadie podría imaginarse. Y somos muy aficionados a los sabores fuertes añadidos, nada de sutilezas. Eso es lo que le da el sabor a lo que está comiendo.

Seldon se había comido la mayor parte de su sándwich y se encontró con que no era tan desagradables como el primer mordisco.

—¿Y no me va a afectar?

—Es cierto que de vez en cuando afecta un poco a la flora intestinal y algún pobre hombre sufre una diarrea, pero es poco común y hasta a eso se acostumbra uno enseguida. Con todo, bébase su batido, que lo más probable es que no le guste. Contiene un antidiarreico que debería evitarle el problema incluso si suele ser propenso a ese tipo de cosas.

—No hable de eso, Hummin —dijo Seldon con tono quejumbroso—. Que una persona puede sugestionarse.

—Termínese el batido y olvídese de las sugestiones.

Terminaron de comer en silencio y pronto estuvieron de nuevo en camino.

13

Volvían de nuevo a atravesar el túnel a toda velocidad. Seldon decidió dar voz a la pregunta que llevaba más de una hora inquietándolo.

—¿Por qué dice que el Imperio Galáctico se está muriendo?

Hummin se giró para mirar otra vez a Seldon.

—Como periodista, al final las estadísticas terminan saliéndome por las orejas. Y solo se me permite publicar una ínfima parte. La población de Trantor está disminuyendo. Hace veinticinco años era de casi cuarenta y cinco mil millones de habitantes.

»En parte, esa disminución se debe a un declive en la tasa de natalidad. Es cierto que Trantor nunca ha tenido una tasa de natalidad muy alta. Si mira a su alrededor cuando viaja por Trantor, no encontrará muchos niños, a pesar de la enorme población que hay. Pero de todos modos está decayendo. Y luego también está la emigración. La gente está dejando Trantor en mayor número que los que llegan.

—Si tenemos en cuenta que la tasa de población es muy alta —dijo Seldon—, tampoco es tan sorprendente.

—Pero es extraño porque nunca había pasado. Además, el comercio de toda la Galaxia se está anquilosando. La gente cree que como ahora mismo no hay rebeliones y las cosas están tranquilas, que todo va bien y que las dificultades de los últimos siglos han terminado. Sin embargo, las luchas políticas internas, las rebeliones y los disturbios son también señales de cierta vitalidad. Pero ahora hay un cansancio generalizado. Hay tranquilidad no porque el pueblo esté satisfecho y prosperando, sino porque está cansado y se ha rendido.

—Bueno, no sé —dijo Seldon con aire dubitativo.

—Yo sí. Y el fenómeno de la antigravedad del que hablamos es otro ejemplo más. Tenemos pozos de gravedad, pero no se están extendiendo. Es una empresa poco rentable y no parece haber interés en hacerla rentable. El índice de avances tecnológicos lleva siglos decreciendo y ahora mismo solo se arrastra. En algunos casos se ha detenido por completo. ¿Usted no lo ha notado? Después de todo, es matemático.

—No puedo decir que haya pensado mucho en el tema.

—Nadie lo piensa. Se acepta, sin más. En estos tiempos a los científicos se les da muy bien decir que las cosas son imposibles, poco prácticas, inútiles. Condenan de inmediato cualquier especulación. Usted, por ejemplo, ¿qué piensa de la psicohistoria? Es interesante a nivel teórico, pero inútil en cualquier sentido práctico. ¿Tengo razón?

—Sí y no —dijo Seldon, molesto—. Es inútil en cualquier sentido práctico, pero no porque mi sentido de la aventura se haya deteriorado, se lo aseguro. Es que es inútil de verdad.

—Esa al menos —dijo Hummin con cierto toque de sarcasmo— es su impresión en este ambiente de declive en el que vive el Imperio.

—Este ambiente de declive —dijo Seldon bastante enfadado— es una impresión suya. ¿Es que usted no puede equivocarse?

Hummin se detuvo y por un momento pareció pensárselo.

—Sí, puede que me equivoque —dijo después—. Hablo solo por pura intuición, por conjeturas. Lo que necesito es una técnica psicohistórica que funcione.

Seldon se encogió de hombros y no picó.

—Pues yo no tengo ninguna técnica para darle. Pero supongamos que tiene razón. Supongamos que el Imperio se está agotando y con el tiempo se detendrá y derrumbará. La especie humana seguirá existiendo.

—¿Y en qué condiciones, hombre? Durante casi doce mil años, Trantor, bajo el mando de un emperador, ha mantenido la paz en buena parte del territorio. Es cierto que ha habido interrupciones, rebeliones, guerras civiles localizadas, tragedias de sobra, pero, por lo general y en grandes zonas, ha reinado la paz. ¿Por qué es Helicón tan proimperial? Me refiero a su mundo. Porque es pequeño y lo devorarían sus vecinos si no fuera porque está el Imperio para mantenerlo a salvo.

—¿Está prediciendo una guerra universal y la anarquía si fracasa el Imperio?

—Pues claro. No siento ninguna simpatía por el emperador, ni por ninguna institución imperial en general, pero tampoco tengo nada que las sustituya. No sé qué otra cosa podrá mantener la paz y no estoy listo para dejar esto hasta tener algo de repuesto.

—Habla como si fuera usted el que controla la Galaxia —dijo Seldon—. ¿No está listo para dejar esto? ¿Usted tiene que tener algo de repuesto? ¿Quién es usted para hablar así?

—Estoy hablando en general, de forma figurada —dijo Hummin—. No me preocupa Chetter Hummin en concreto. Se podría decir que el Imperio durará lo que me queda de vida, incluso podría mostrar señales de mejora durante ese tiempo. Los declives no suelen seguir una línea recta. Quizá pasen mil años antes de la quiebra definitiva y puede imaginarse que para entonces estaré muerto y, desde luego, no voy a tener descendientes. En lo que a mujeres se refiere, no tengo más que algún vínculo ocasional, tampoco tengo hijos y no pienso tenerlos. No le he dado rehenes a la fortuna. Busqué información sobre usted después de su charla, Seldon. Usted tampoco tiene hijos.

—Tengo padres y dos hermanos, pero no tengo hijos. —Esbozó una débil sonrisa—. Estuve muy unido a una mujer en cierto momento, pero a ella le pareció que estaba más unido a mis matemáticas.

—¿Y lo estaba?

—A mí no me lo parecía, pero a ella sí. Así que se fue.

—Y desde entonces no ha tenido a nadie.

—No. Todavía recuerdo el dolor con demasiada claridad.

—Bueno, entonces se podría decir que ambos podríamos esperar y dejarles el asunto a otras personas, muy posteriores a nuestra época, para que sean ellos los que sufran. Quizá hubiera estado dispuesto a aceptarlo antes, pero ya no. Porque ahora tengo una herramienta, ahora estoy al mando yo.

—¿Y cuál es su herramienta? —preguntó Seldon, que ya sabía la respuesta.

—¡Usted! —dijo Hummin.

Y porque Seldon ya sabía la respuesta, no perdió el tiempo mostrándose horrorizado o asombrado. Se limitó a sacudir la cabeza.

—Se equivoca. Esta herramienta no está en condiciones de ser utilizada.

—¿Por qué no?

Seldon suspiró.

—¿Cuántas veces he de repetirlo? La psicohistoria no es un estudio práctico. Hay una dificultad básica. Ni todo el espacio y el tiempo del universo bastarían para resolver los problemas necesarios.

—¿Está seguro de eso?

—Por desgracia, sí.

—No es cuestión de que resuelva todo el futuro del Imperio Galáctico, sabe. No tiene que trazar en detalle las obras de todos los seres humanos, ni siquiera las de cada mundo. Solo hay ciertas preguntas que debe responder: ¿Se va a derrumbar el Imperio Galáctico y en ese caso, cuándo? ¿En qué condiciones quedará la humanidad después? ¿Se puede hacer algo para evitar el derrumbamiento o para mejorar las condiciones después? A mí me parece que son preguntas relativamente sencillas.

Seldon negó con la cabeza y esbozó una sonrisa triste.

—La historia de las matemáticas está llena de preguntas sencillas que solo tenían respuestas muy complicadas, si es que tenían alguna.

—¿Y no hay nada que se pueda hacer? Sé que el Imperio se está hundiendo, pero no puedo probarlo. Todas mis conclusiones son subjetivas y no puedo demostrar que no estoy errado. Es una visión muy inquietante y sé que el pueblo preferiría no creer mi conclusión subjetiva y no se hará nada para evitar la caída o siquiera para amortiguarla. Usted podría demostrar ese próximo hundimiento o, si a eso vamos, refutarlo.

—Pero es que eso es justo lo que no puedo hacer. No puedo encontrarle pruebas donde no las hay. No puedo convertir un sistema matemático en algo práctico cuando no lo es. No puedo encontrarle dos números pares cuya suma dé un número primo, por muy vital que sea la necesidad que tiene usted, o la Galaxia entera, de ese número primo.

—Bueno, entonces usted forma parte del declive. Está dispuesto a aceptar el fracaso —dijo Hummin.

—¿Y qué alternativa tengo?

—¿Es que no puede intentarlo? Por muy inútil que pueda parecerle el esfuerzo, ¿tiene algo mejor que hacer con su vida? ¿Tiene algún objetivo más digno? ¿Tiene algún propósito que le justifique ante sus propios ojos en mayor medida?

Seldon parpadeó a toda velocidad.

—Millones de mundos. Miles de millones de culturas. Cuatrillones de personas. Miles de decenas de millones de interrelaciones… Y usted quiere que lo reduzca todo a un orden.

—No, quiero que lo intente. Por todos esos millones de mundos, miles de millones de culturas y cuatrillones de personas. No por el emperador. No por Demerzel. Por la humanidad.

—Voy a fracasar —dijo Seldon.

—Pues entonces tampoco estaremos peor. ¿Querrá intentarlo?

Y contra su voluntad y sin saber por qué, Seldon se oyó decir «Lo intentaré». Así fue como quedó marcado el curso de su vida.

14

El viaje llegó a su fin y el taxi entró en un aparcamiento mucho más grande que el del sitio en el que habían comido. (Seldon todavía se acordaba del sabor del sándwich y torció el gesto).

Hummin devolvió el taxi y volvió después de meterse el chip de crédito en un bolsillo pequeño que tenía en la superficie interna de la camisa.

—Aquí está totalmente a salvo de cualquier maniobra abierta —dijo—. Este es el sector Streeling.

—¿Streeling?

—Lleva el nombre de la persona que abrió la zona a los primeros asentamientos, me imagino. La mayor parte de los sectores llevan el nombre de alguien, lo que significa que la mayor parte de los nombres son feos y algunos difíciles de pronunciar. En cualquier caso, si intenta que los habitantes de esta zona cambien Streeling por Fragante o algo parecido, se va a encontrar con un motín entre manos.

—Claro —dijo Seldon olisqueando el aire—, no se puede decir que sea muy «fragante».

—Pocos sitios de Trantor lo son, pero ya se acostumbrará.

—Me alegro de estar aquí —dijo Seldon—. No es que me guste, pero estaba harto de estar sentado en el taxi. Moverse por Trantor debe de ser horrible. En Helicón podemos ir de un sitio a otro por aire, en mucho menos tiempo del que nos ha llevado a nosotros recorrer menos de dos mil kilómetros hasta aquí.

—Aquí también hay aviones.

—Pero en ese caso…

—Podía disponer un viaje en taxi de forma más o menos anónima. Con una línea aérea habría sido mucho más difícil. Y por muy seguro que esté aquí, me sentiría mejor si Demerzel no supiera con exactitud dónde está. De hecho, todavía no hemos llegado del todo. Vamos a tomar el expreso para cubrir la última etapa.

Seldon conocía la expresión.

—Uno de esos trenes de vagones abiertos que se mueven por vías, ¿no?

—Exacto.

—En Helicón no los tenemos. De hecho, allí no los necesitamos. Me subí a un expreso el día que llegué a Trantor. Me llevó desde el aeropuerto al hotel. Fue una novedad, pero si tuviera que usarlo todo el tiempo, me imagino que el ruido y las multitudes terminarían siendo abrumadoras.

Hummin pareció encontrarlo divertido.

—¿Se perdió?

—No, las señales eran muy útiles. Sí tuve algún problema para subirme y bajarme, pero conté con ayuda. Ahora me doy cuenta que todo el mundo notó que era de otro mundo por la ropa que llevaba. Incluso parecían estar deseando ayudar; supongo que les resultaba divertido verme vacilar y tropezar.

—Como experto que es ahora en mantener el equilibrio en el expreso, seguro que ni duda ni tropieza. —Hummin lo dijo con un tono más que cordial aunque había un ligero temblor en la comisura de sus labios—. Venga, vamos.

Caminaron sin prisa por la calle, que estaba iluminada como cabría esperar en un día nublado y que de vez en cuando se llenaba de luz como si el sol irrumpiera en ocasiones entre las nubes. Seldon levantó la cabeza con gesto automático para ver si era eso, pero el «cielo» era una extensión vacía y luminosa.

Hummin se dio cuenta.

—Estos cambios en la luz parecen sentar bien a la psique humana. Hay días en los que la calle parece bañada por el sol y días en los que está más oscura que ahora.

—¿Pero no llueve ni nieva?

—Ni graniza ni cae cellisca. No. Ni la humedad es demasiado alta ni el frío glacial. Trantor tiene sus ventajas, Seldon, incluso ahora.

Había muchas personas caminando en ambas direcciones y un buen número de ellas eran jóvenes, incluso había niños acompañando a los adultos a pesar de lo que Hummin había dicho sobre el índice de natalidad. Todos parecían razonablemente prósperos y honrados. Los dos sexos estaban representados por igual y la ropa era bastante más comedida que en el sector imperial. El traje de Seldon, tal y como se lo había escogido Hummin, encajaba a la perfección en aquel entorno. Había muy pocas personas que llevaran sombrero y Seldon agradeció la oportunidad de quitárselo y llevarlo colgando al costado.

No había ningún abismo profundo que separara los dos lados de la pasarela y como Hummin le había predicho en el sector imperial, caminaban por lo que parecía el nivel más bajo. Tampoco había vehículos, cosa que Seldon le señaló a Hummin.

—En el sector imperial hay tantos porque los usan los funcionarios —le dijo el periodista—. En el resto son escasos los vehículos privados y los que se usan tienen corredores independientes reservados para ellos. Su uso tampoco es necesario en realidad ya que tenemos el expreso y para las distancias más cortas, los corredores móviles. Y para distancias más cortas todavía, tenemos las piernas.

Seldon oyó algún suspiro apagado ocasional y unos cuantos crujidos y vio, a cierta distancia, el paso interminable de los vagones del expreso.

—Ahí está —dijo al tiempo que lo señalaba.

—Lo sé, pero vamos a acercarnos a la estación de embarque. Allí hay más vías y es más fácil subirse. Todavía no es lo bastante experto como para subirse y bajarse en cualquier sitio y entre los aspirantes a acróbatas que creen que pueden, y que además lo intentan, hay unos cuantos que sufren lesiones.

—¿No hay leyes de tráfico?

—Por supuesto y muy de vez en cuando se hace cumplir alguna, para asombro de todos.

Una vez que consiguieron abordar con éxito el veloz expreso y se encontraron a salvo y cómodamente instalados en uno de los vagones, Seldon se volvió hacia Hummin.

—Lo que me asombra es lo silenciosos que son los expreso. Soy consciente que es una masa propulsada por un campo magnético, pero parece muy silencioso incluso para eso. —Oyó algún que otro gruñido metálico cuando el vagón en el que estaban chocaba contra sus vecinos.

—Sí, es una red maravillosa —dijo Hummin— pero no la está viendo en su mejor momento. Cuando yo era joven, era incluso más silenciosa que ahora y los hay que dicen que hace cincuenta años no se oía ni siquiera un susurro, aunque supongo que hay que tener en cuenta la idealización de la nostalgia.

—¿Y por qué ya no es así?

—Porque no hay un mantenimiento adecuado. Ya le he hablado del declive.

Seldon frunció el ceño.

—Supongo que la gente no se queda de brazos cruzados diciendo: «Nos estamos derrumbando. Vamos a dejar que los expreso se caigan a pedazos».

—No, claro que no. No es que se haga a propósito. Los puntos problemáticos se van arreglando, los vagones decrépitos se reforman, se sustituyen los imanes. Sin embargo, se hace de forma chapucera, de un modo más descuidado y cada vez con menos frecuencia. El caso es que no hay suficiente dinero disponible.

—¿Y dónde se ha metido el dinero?

—En otras cosas. Hemos sufrido siglos de disturbios. La marina es mucho más grande y muchísimo más cara que antes. Las fuerzas armadas están mucho mejor pagadas para mantenerlas tranquilas. Disturbios, revueltas, pequeños amagos de guerra civil, todo se cobra su precio.

—Pero las cosas están tranquilas con Cleón. Hace cincuenta años que tenemos paz.

—Sí, pero a los soldados bien pagados no les haría ninguna gracia que se redujera ese salario solo porque estamos en paz. Los almirantes se resisten a poner sus naves en la reserva y a que a ellos se les reduzca el rango solo porque no tienen tanto que hacer. Así que el dinero sigue yendo, sin que produzca nada, a las fuerzas armadas y se permite que se deterioren áreas vitales del bien social. Eso es lo que yo llamo declive. ¿Usted no? ¿No cree que al final metería esa perspectiva en sus nociones psicohistóricas?

Seldon se removió, inquieto.

—¿Adónde vamos, por cierto? —preguntó al fin.

—A la Universidad de Streeling.

—Ah, por eso me sonaba el nombre del sector. He oído hablar de la universidad.

—No me sorprende. Trantor tiene casi cien mil instituciones de enseñanza superior y Streeling es una de las mil o así que hay en la cima de esa montaña.

—¿Me voy a quedar allí?

—Durante un tiempo. En general, los campus de cualquier universidad son santuarios inviolables. Allí estará a salvo.

—¿Pero seré bien recibido?

—¿Por qué no? Es difícil encontrar un buen matemático en estos tiempos. Quizá les sea de alguna utilidad. Y puede que usted también pueda utilizarlos a ellos, y para algo más que como simple escondite.

—Quiere decir que puede ser un lugar donde puedo desarrollar mis nociones.

—Lo ha prometido —dijo Hummin con tono serio.

—He prometido intentarlo —dijo Seldon, que pensó para sí que era casi como prometer que intentaría hacer una cuerda con arena.

15

La conversación se había agotado después de eso y Seldon se puso a mirar las estructuras junto a las que pasaban. Había una agradable falta de uniformidad en ellas. Algunas eran bastante bajas y otras parecían rozar el «cielo». Había cruces amplios que interrumpían la progresión y callejones frecuentes.

En un momento dado tuvo la sensación de que aunque los edificios se alzaban, también era como si bajaran y que quizá eran más profundos que altos. En cuanto se le ocurrió la idea, se convenció de que era verdad.

De vez en cuando veía extensiones verdes en el fondo, lejos del expreso, e incluso algún árbol pequeño.

Miró el paisaje durante un rato y después se dio cuenta de que la luz se estaba atenuando. Miró a su alrededor con los ojos entrecerrados y se volvió hacia Hummin, que adivinó la pregunta.

—Está cayendo la tarde —dijo— y se está acercando la noche.

Seldon alzó las cejas y bajó las comisuras de los labios.

—Impresionante. Tengo una imagen del planeta entero oscureciéndose y después, dentro de unas horas, iluminándose otra vez.

Hummin esbozó su pequeña y cuidadosa sonrisa.

—No del todo, Seldon. Al planeta nunca lo apagan del todo, ni tampoco lo encienden. La sombra del crepúsculo barre todo el planeta poco a poco, seguido medio día después por la lenta iluminación del amanecer. De hecho, el efecto sigue con bastante fidelidad el día y la noche reales que caen sobre las cúpulas de modo que en lugares más altos el día y la noche cambian de duración según las estaciones.

Seldon sacudió la cabeza.

—¿Pero para qué se cierra el planeta y luego se imita lo que ocurre en el exterior?

—Supongo que porque a la gente le gusta más así. A los trantorianos les gustan las ventajas de estar encerrados, pero no les gusta que se lo recuerden más de la cuenta. Sabe usted muy poco de psicología trantoriana, Seldon.

Seldon se ruborizó un poco. No era más que un heliconiano y sabía muy poco de los millones de mundos que no eran Helicón. Su ignorancia no se reducía solo a Trantor. ¿Cómo iba a hacer nada entonces con la psicohistoria?

¿Cómo podía saber lo suficiente un número concreto de personas?

A Seldon le recordó a un acertijo que le presentaron cuando era pequeño: ¿Se puede tener un trozo relativamente pequeño de platino, con unas asas, que no pudiera levantar ningún número de personas, por muchas que fueran, solo con sus fuerzas, sin medios externos?

La respuesta era sí. Un metro cúbico de platino pesa 22.420 kilogramos en un lugar con gravedad estándar. Si se supone que cada persona puede levantar ciento veinte kilos del suelo, bastarían ciento ochenta y ocho personas para levantar el platino. Pero no se podrían meter ciento ochenta y ocho personas alrededor del metro cúbico de modo que cada una pudiera sujetar un trozo. Seguramente no se podrían poner más de nueve personas a su alrededor. Y no se permitían palancas ni cualquier otro mecanismo parecido. Tenía que ser «solo con sus fuerzas, sin medios externos».

Del mismo modo se podría decir que no había forma de poner a suficientes personas a manejar la cantidad total de conocimiento requerido para comprender la psicohistoria, incluso si los hechos estaban almacenados en ordenadores en lugar de estar en cerebros humanos individuales. Por así decirlo, solo podían rodear el conocimiento un número limitado de personas y solo ellas eran capaces de comunicarlo.

—Está usted en Babia, Seldon —dijo Hummin.

—Me estoy planteando mi ignorancia.

—Una tarea muy útil. Hay cuatrillones que harían bien en unirse a usted… Pero es hora de bajarse.

Seldon levantó la cabeza.

—¿Cómo lo sabe?

—Igual que lo sabía usted cuando se subió al expreso al llegar a Trantor. Por las señales.

Seldon vio una justo cuando pasó: «Universidad de Streeling, tres minutos».

—Nos bajamos en la vía más cercana y después salimos. Sígame otra vez. Algún día podrá hacerlo mientras lee un facsímil de noticias.

—Solo si me quedo en Trantor el tiempo suficiente —murmuró Seldon. Siguió a Hummin y se bajó del vagón, encontraba cierto consuelo en aquella mano firme que lo sujetaba. Observó que el cielo era de un profundo color morado y que las calles y los edificios se estaban iluminando y tiñendo de un fulgor amarillo.

Podría haber sido cualquier anochecer de Helicón. Si lo hubieran puesto allí con los ojos vendados y luego le hubieran quitado la venda, quizá se hubiera convencido de que estaba en alguna región interior y especialmente bien construida de una de las grandes ciudades de Helicón.

—¿Cuánto tiempo cree que me voy a quedar en la Universidad de Streeling, Hummin? —preguntó.

—Eso sería difícil de decir, Seldon —dijo Hummin con su habitual serenidad—. Quizá toda su vida.

—¡Qué!

—O quizá no. Pero su vida dejó de ser suya en cuanto dio esa ponencia sobre psicohistoria. El emperador y Demerzel reconocieron su importancia de inmediato. Y yo también. Que yo sepa, también la reconocieron muchos otros. Se da cuenta, verdad, que eso significa que ya no se pertenece a sí mismo.

Biblioteca

Venabili, Dors – Historiadora, nacida en Cinna. Su vida quizá hubiera continuado su tranquilo curso si no fuera porque después de pasar dos años trabajando en la Universidad de Streeling su existencia se cruzó con la del joven Hari Seldon en el curso de la Huida…

—Enciclopedia Galáctica

16

La habitación en la que se encontró Hari Seldon era más grande que la habitación que tenía Hummin en el sector imperial. Era un dormitorio con una esquina que servía de aseo y sin señal alguna de cocina o comedor. No había ventana aunque en el techo había una rejilla de ventilación que emitía un susurro constante.

Seldon miró a su alrededor con tristeza.

Hummin interpretó la mirada con la confianza y serenidad de siempre.

—Es solo por esta noche, Seldon —le dijo—. Mañana por la mañana vendrá alguien para instalarlo en la universidad y estará más cómodo.

—Discúlpeme, Hummin, ¿pero cómo lo sabe?

—Lo dispondré todo. Conozco a una o dos personas por aquí —sonrió un instante, sin ganas— y hay un favor o dos que alguien podrá devolverme. Ahora vamos a ocuparnos de unos cuantos detalles.

Miró con firmeza a Seldon antes de continuar.

»Lo que se dejó en la habitación de su hotel lo puede dar por perdido. ¿Incluye eso algo irremplazable?

—Nada realmente irremplazable. Tengo algunos objetos personales que valoro por su asociación con mi vida pasada, pero si están perdidos, están perdidos. Hay, por supuesto, varias notas sobre mi ponencia. Cálculos. La ponencia en sí.

—Que en estos momentos es de conocimiento público hasta que se retire de la circulación por considerarla peligrosa, cosa que no va a tardar en ocurrir. Con todo, estoy seguro de que podré hacerme con una copia. En cualquier caso, podrá reconstruirla, ¿no?

—Sí. Por eso dije que no había nada realmente irremplazable. También he perdido algo de dinero, casi mil créditos, unos libros, ropa, los billetes de vuelta a Helicón, cosas así.

—Todo reemplazable. Bien, lo dispondré todo para que tenga una placa de crédito a su nombre, pero a mi cuenta. Eso se ocupará de los gastos habituales.

—Es demasiado generoso por su parte. No puedo aceptarlo.

—No es generoso en absoluto, dado que es así como espero salvar el Imperio. Tiene que aceptarlo.

—¿Pero cuánto puede permitirse, Hummin? La utilizaré, en el mejor de los casos, con cierta inquietud.

—Puedo permitirme lo que necesite para sobrevivir o disfrutar de una comodidad razonable, Seldon. Como es natural, no querría que intentara comprar el gimnasio de la universidad o que entregara un millón de créditos de propina.

—No tiene que preocuparse, pero con mi nombre en los archivos…

—El mejor sitio para él. Está totalmente prohibido que el Gobierno imperial ejerza cualquier tipo de control de seguridad sobre la universidad o sus miembros. Hay una libertad absoluta. Aquí se puede discutir cualquier cosa, se puede decir cualquier cosa.

—¿Y qué hay de los delitos violentos?

—Son las propias autoridades de la universidad las que se ocupan de ese tema, con sentido común y cuidado. Y casi no hay delitos violentos. Tanto los estudiantes como el profesorado saben valorar su libertad y entienden los términos. Demasiados escándalos, el comienzo de un motín, derramamiento de sangre y el Gobierno quizá crea que tiene derecho a romper el acuerdo tácito y enviar a las tropas. Cosa que nadie quiere, ni siquiera el Gobierno, así que se mantiene un equilibro bastante delicado. En otras palabras, ni siquiera el propio Demerzel puede hacer que lo saquen de la universidad sin muchos más motivos de los que nadie en la universidad le ha dado al Gobierno desde hace por lo menos siglo y medio. Por otro lado, si consigue sacarlo de sus terrenos un agente estudiante…

—¿Hay agentes estudiantes?

—¿Cómo voy a saberlo? Es posible. A un individuo normal se le puede amenazar, manipular o sencillamente comprar y a partir de entonces se le mantendría al servicio de Demerzel, o de alguna otra persona, si a eso vamos. Así que debo hacer hincapié: está a salvo en cualquier sentido razonable de la palabra, pero no hay nadie que esté del todo a salvo. Tendrá que tener cuidado. Pero aunque le advierto, tampoco quiero que vaya encogido de miedo por la vida. En general, aquí estará mucho más seguro de lo que lo habría estado si hubiera regresado a Helicón o si hubiera ido a cualquier mundo de la Galaxia fuera de Trantor.

—Eso espero —dijo Seldon con tono hosco.

—Estoy convencido —dijo Hummin—. O no me parecería recomendable dejarlo.

—¿Dejarme? —Seldon levantó la cabeza de repente—. No puede irse. Usted conoce este mundo. Yo no.

—Estará con otros que conocen este mundo, que conocen esta parte, de hecho, incluso mejor que yo. En cuanto a mí, debo irme. Llevo con usted todo el día y no me atrevo a abandonar mi vida por más tiempo. Tampoco debo atraer demasiado la atención. Recuerde que yo tengo mis inseguridades como usted tiene las suyas.

Seldon se ruborizó.

—Tiene razón. No puedo esperar que se ponga en peligro de forma indefinida por mí. Espero que su vida no haya quedado ya arruinada.

—¿Quién puede decirlo? —preguntó Hummin con frialdad—. Vivimos en tiempos peligrosos. Solo recuerde que si alguien puede hacer que los tiempos vuelvan a ser seguros, si no para nosotros, entonces para los que nos siguen, ese es usted. Que ese pensamiento sea la fuerza que lo empuje, Seldon.

17

Seldon no pudo dormir. Dio vueltas y más vueltas en la oscuridad, pensando. Jamás se había sentido tan solo ni tan indefenso como después de que Hummin se hubiera despedido con un asentimiento, le hubiera estrechado la mano durante un instante y lo hubiera dejado allí. Estaba en un mundo extraño y además en una parte extraña de ese mundo. Se había quedado sin la única persona que podía considerar un amigo (y encima, de menos de un día) y no tenía ni idea de adónde iba ni lo que iba a hacer, ni al día siguiente ni en el futuro.

Nada de lo cual podía conducir a una buena noche de sueño así que, por supuesto, más o menos cuando decidió, desesperado, que no iba a dormir esa noche o, quizá, nunca más, el agotamiento lo venció.

Cuando despertó todavía estaba oscuro, o no del todo porque al otro lado de la habitación vio una luz roja y brillante que destellaba con rapidez, acompañada por un zumbido intermitente y chillón. Eso era lo que lo había despertado.

Mientras intentaba recordar dónde estaba e intentaba encontrar algún sentido a los limitados mensajes que estaban recibiendo sus sentidos, cesaron los destellos y el zumbido y fue consciente de unos golpecitos secos e imperiosos.

Supuso que los golpecitos eran en la puerta, pero no recordaba dónde estaba la puerta. También supuso que habría algún contacto que inundaría la habitación de luz pero tampoco recordaba dónde estaba.

Se sentó en la cama y fue palpando por la pared de la izquierda con cierta desesperación al tiempo que exclamaba «Un momento, por favor».

Encontró el contacto necesario y la habitación se inundó de repente de una luz suave.

Salió de la cama vacilante, parpadeando, buscando todavía la puerta y al encontrarla estiró el brazo para abrirla. En el último momento recordó que debía tomar precauciones.

—¿Quién es? —quiso saber con una voz repentinamente firme y sensata.

Le contestó una voz bastante suave de mujer.

—Me llamo Dors Venabili y he venido a ver al doctor Hari Seldon.

Y al tiempo que lo decía se encontró a una mujer justo delante de la puerta sin que esta se hubiera abierto.

Por un momento, Hari Seldon se la quedó mirando sorprendido, después se dio cuenta de que solo llevaba una prenda de ropa interior. Dejó escapar un grito ahogado y salió disparado hacia la cama y solo entonces comprendió que estaba mirando a una holografía. Carecía del matiz áspero de la realidad y fue obvio que la mujer no lo estaba mirando. Solo se estaba mostrando para identificarse.

Seldon hizo una pausa, respiró hondo y después alzó la voz para que lo oyeran al otro lado de la puerta.

—Si tiene la bondad de esperar, estaré con usted enseguida. Deme… una media hora.

—Esperaré —dijo la mujer, o al menos la holografía, antes de desaparecer.

No había ducha así que se lavó como pudo y empapó el suelo azulejado de la esquina del lavabo. Había pasta de dientes, pero no había cepillo así que usó el dedo. No tenía más alternativa que ponerse la ropa que llevaba el día anterior y al fin abrió la puerta.

Se dio cuenta al hacerlo que la mujer no se había identificado en realidad. Se había limitado a darle un nombre y Hummin no le había dicho a quién debía esperar, ya fuera a esa tal Dors lo que fuera o a otra persona. Se había sentido seguro porque la holografía era de una joven bien parecida, pero, que él supiera, podía haber media docena de hombres jóvenes y hostiles con ella.

Se asomó con cautela, vio solo a la mujer y abrió la puerta lo suficiente para permitir que la joven entrara. Después la cerró de inmediato y pasó el cerrojo tras ella.

—Disculpe —dijo Seldon—. ¿Qué hora es?

—Las nueve. Hace ya mucho tiempo que ha comenzado el día.

En lo que a la hora se refería, Trantor se atenía a la hora oficial de la Galaxia, era el único modo de que se pudieran llevar a cabo tratos comerciales y gubernamentales en el sistema interestelar. Pero cada mundo tenía también su propio sistema horario y Seldon todavía no se sentía cómodo con las casuales referencias trantorianas a la hora.

—¿En plena mañana? —preguntó.

—Por supuesto.

—No hay ventanas en esta habitación —dijo Seldon, a la defensiva.

Dors se acercó a la cama, estiró el brazo y tocó un pequeño punto oscuro que había en la pared. Aparecieron unos números rojos en el techo, justo encima de la almohada. Marcaban las 9.03.

La joven sonrió, pero sin expresión de superioridad.

—Lo siento —dijo—. Supuse que Chetter Hummin le habría dicho que vendría a buscarlo a las nueve. El problema que tiene es que está tan acostumbrado a «saber» que a veces se olvida de que hay otros que, de vez en cuando, no saben. Y no debería haber utilizado una identificación radioholográfica. Me imagino que no la tienen en Helicón y me temo que debo de haberlo alarmado.

Seldon sintió que se relajaba. Parecía una chica sencilla y cordial, y la referencia casual a Hummin lo tranquilizó.

—Se equivoca sobre Helicón, señorita…

—Por favor, llámeme Dors.

—Pues te equivocas con Helicón, Dors. Resulta que sí tenemos radioholografías, pero jamás he podido permitirme el equipo. Ni nadie de mi círculo así que no he tenido la oportunidad de experimentarlo. Pero comprendí lo que había pasado enseguida.

La estudió un momento. No era muy alta, le pareció que tenía una estatura media para una mujer. Tenía el cabello de un color dorado rojizo aunque no muy brillante y lo llevaba en rizos cortos alrededor de la cabeza. (Había visto a varias mujeres de Trantor con el cabello así arreglado. Al parecer era una moda local, aunque en Helicón se habrían reído de ella). No era asombrosamente hermosa, pero tenía un aspecto muy agradable al que contribuían unos labios llenos que parecían tener una ligera mueca de humor. Era delgada, bien formada y parecía bastante joven. (Demasiado joven quizá, pensó inquieto, para ser útil).

—¿He pasado la inspección? —preguntó la chica. (Parecía compartir el talento de Hummin para leerle el pensamiento, pensó Seldon, o quizá era que él carecía de talento para ocultarlo).

—Lo siento —dijo—. Al parecer me he quedado mirando, pero solo intentaba evaluarte. Estoy en un lugar extraño. No conozco a nadie y no tengo amigos.

—Por favor, doctor Seldon, cuénteme entre sus amigos. El señor Hummin me ha pedido que lo cuide.

Seldon sonrió con tristeza.

—Puede que seas un poco joven para ese trabajo.

—Se dará cuenta de que no.

—Bueno, voy a intentar darte el menor trabajo posible. ¿Podrías, por favor, repetir tu nombre?

—Dors Venabili. —La joven deletreó su apellido y enfatizó el acento en la segunda sílaba—. Como ya he dicho, llámame Dors y si no tienes demasiadas objeciones, yo te llamaré Hari. En la universidad somos bastante informales y se hace un cierto esfuerzo cohibido de no alardear de estatus, ya sea heredado o profesional.

—Por favor, desde luego, llámame Hari.

—Bien. Pues seguiré siendo informal. Por ejemplo, una formalidad instintiva, si es que existe semejante cosa, me empujaría a pedir permiso para sentarme. Pero, puesto que somos informales, me voy a sentar sin más —y se sentó en la única silla que poseía la habitación.

Seldon carraspeó.

—Es obvio que no estoy en absoluto en posesión de mis facultades normales. Debería haberte pedido que te sentaras. —Él se sentó en un lado de la cama revuelta y pensó que ojalá hubiera pensado en estirarla un poco, pero lo habían cogido por sorpresa.

La joven comenzó a hablar con tono afable.

—La cosa va a funcionar así, Hari. Primero iremos a desayunar a una de las cafeterías de la universidad. Después te conseguiré una habitación en uno de los alojamientos, una habitación mejor que esta. Tendrás una ventana. Hummin me ha pedido que te consiga una placa de crédito a su nombre y me llevará un día o dos arrancarle una a la burocracia universitaria. Hasta que lo solucione, yo me haré cargo de tus gastos y podrás devolvérmelo más tarde. Y podemos encontrarte utilidad. Chetter Hummin me ha dicho que eres matemático y, por alguna razón, hay una grave carencia de matemáticos buenos en la universidad.

—¿Hummin te dijo que era un buen matemático?

—Pues sí. Dijo que eras un hombre notable.

—Bueno —Seldon se miró las uñas—. Eso me gustaría que me consideraran, pero Hummin me conoce desde hace menos de un día y antes de eso me había oído presentar una ponencia cuya calidad no tenía forma de juzgar. Creo que solo lo dijo por educación.

—No me lo parece —dijo Dors—. Él también es una persona notable y tiene mucha experiencia con la gente. Yo respeto su criterio. En cualquier caso, me imagino que tendrás oportunidad de demostrarlo. Sabrás programar ordenadores, supongo.

—Por supuesto.

—Estoy hablando de ordenadores para la enseñanza, ya me entiendes, y te estoy preguntando si sabes diseñar programas para que enseñen diferentes fases de las matemáticas contemporáneas.

—Sí, forma parte de mi trabajo. Soy profesor agregado de matemáticas en la Universidad de Helicón.

—Sí, lo sé —dijo Dors—. Me lo dijo Hummin. Lo que significa, por supuesto, que todo el mundo sabrá que no eres de Trantor pero eso no supondrá ningún problema grave. En la universidad la mayor parte es de Trantor, aunque hay una importante minoría de muchos otros mundos y ya está aceptado. No voy a decir que no vayas a oír alguna calumnia planetaria, pero, de hecho, es más probable que sea cosa de los nativos de otros mundos que de los trantorianos. Yo también soy de otro mundo, por cierto.

—¿Sí? —Seldon dudó un instante y después decidió que lo más adecuado sería preguntar—. ¿Y de qué mundo eres?

—Soy de Cinna. ¿Has oído hablar de él?

Seldon decidió que lo descubrirían si fuera lo bastante educado como para mentir así que dijo que no lo conocía.

»No me sorprende. Seguramente tiene incluso menos importancia que Helicón. En cualquier caso y para volver a la programación de los ordenadores de enseñanza de matemáticas. Supongo que se puede hacer de forma competente o bastante mal.

—Desde luego.

—Y tú lo harás de forma competente.

—Me gustaría pensar que sí.

—Pues ya está. Y la universidad te pagará por hacerlo, así que vamos a comer algo. Por cierto, ¿has dormido bien?

—Pues sí, por sorprendente que parezca.

—¿Y tienes hambre?

—Sí, pero… —Seldon dudó.

—Pero te preocupa la calidad de la comida, ¿no? —se aseguró la joven con tono alegre—. Bueno, pues tranquilo. Yo también soy de otro mundo y entiendo lo que sientes sobre esa inyección tan fuerte de microalimentos que le meten a todo, pero los menús de la universidad no están mal. Por lo menos en el comedor del profesorado. Los estudiantes sufren un poco, pero así se curten.

Dors se levantó y se dirigió a la puerta, pero se detuvo cuando Seldon no pudo evitar hacerle una pregunta.

—¿Estás en la plantilla de profesores?

La joven se volvió y le sonrió con malicia.

—¿No te parezco lo bastante mayor? Terminé el doctorado hace dos años, en Cinna, y llevo aquí desde entonces. En dos semanas cumpliré los treinta.

—Perdona —dijo Seldon sonriendo a su vez—, pero no puedes esperar que, aparentando tener veinticuatro años, no surjan dudas sobre tu estatus académico.

—¡Qué rico eres! —dijo Dors y Seldon sintió que lo invadía cierta oleada de placer. Después de todo, pensó, no se pueden intercambiar cumplidos con una mujer atractiva y sentir que seguían siendo extraños.

18

Dors tenía razón. El desayuno no estaba nada mal. Había algo inconfundible hecho con huevo o algo parecido, y la carne tenía un sabor ahumado de lo más agradable. La bebida de chocolate (Trantor era muy aficionado al chocolate, cosa que a Seldon no le importaba en absoluto) era seguramente sintética, pero era sabrosa y los bollitos estaban muy buenos.

Le pareció que lo menos que podía hacer era decirlo.

—Ha sido un desayuno muy agradable. La comida. El entorno. Todo.

—Me alegro mucho de que pienses así —dijo Dors.

Seldon miró a su alrededor. Había unos ventanales en una pared y, si bien no entraba la luz real del sol (se preguntó si después de un tiempo aprendería a darse por satisfecho con una luz difusa y dejaría de buscar trozos de sol en una habitación), el lugar estaba bastante iluminado. De hecho, casi estaba lleno de luz; al parecer, el ordenador que controlaba el tiempo local había decidido que había llegado el momento de disfrutar de un día claro y despejado.

Las mesas estaban puestas para cuatro personas y la mayor parte estaban ocupadas por ese número, pero Dors y Seldon permanecieron solos en la suya. Dors había llamado a varios hombres y mujeres y se los había presentado. Todos se habían mostrado muy corteses, pero ninguno se había unido a ellos. No cabía duda de que esa había sido la intención de Dors pero Seldon no llegó a ver cómo lo había conseguido.

—No me has presentado a ningún matemático, Dors —dijo.

—No he visto a ninguno que conozca. La mayor parte de los matemáticos empiezan el día temprano y a las ocho ya tienen clase. En mi opinión, cualquier estudiante tan temerario como para matricularse en matemáticas, quiere acabar de una vez con esa parte del curso, tan pronto como pueda.

—He de suponer que tú no te dedicas a las matemáticas.

—Cualquier cosa antes que eso —dijo Dors con una pequeña carcajada—. Lo que sea. Mi campo es la historia. Ya he publicado varios estudios sobre el ascenso de Trantor. Me refiero al reino primitivo, no a este mundo. Supongo que esa terminará siendo mi especialización, el Trantor de los reyes.

—Estupendo —dijo Seldon.

—¿Estupendo? —Dors lo miró con aire burlón—. ¿A ti también te interesa el Trantor real?

—En cierto sentido, sí. Eso y otras cosas parecidas. En realidad nunca he estudiado historia y debería haberlo hecho.

—¿Tú crees? Si hubieras estudiado historia, no habrías tenido mucho tiempo para estudiar matemáticas y los matemáticos hacen mucha falta, sobre todo en esta universidad. Estamos hasta aquí de historiadores —dijo Dors mientras levantaba la mano hasta las cejas—, y de economistas y expertos en ciencias políticas, pero andamos cortos de científicos y matemáticos. Chetter Hummin me lo señaló una vez. Lo llamó el declive de la ciencia y parecía pensar que era un fenómeno general.

—Claro que cuando digo que debería haber estudiado historia no me refiero a que debería haberla convertido en el trabajo de mi vida —dijo Seldon—. Quiero decir que debería haber estudiado lo suficiente para que me ayudara con las matemáticas. Yo estoy especializado en el análisis matemático de la estructura social.

—Suena horrible.

—En cierto modo lo es. Es muy complicado y sin saber mucho sobre cómo evolucionaron las sociedades, es imposible. Verás, mi imagen es demasiado estática.

—La verdad es que no lo veo porque no sé nada del tema. Chetter me dijo que estabas desarrollando algo llamado psicohistoria y que era importante. ¿Lo he dicho bien? ¿Psicohistoria?

—Eso es. Debería haberlo llamado psicosociología, pero me pareció una palabra demasiado fea. O quizá sabía por instinto que era necesario saber algo de historia y después no le presté la atención suficiente a mis pensamientos.

—Es cierto que psicohistoria suena mejor, pero no sé lo que es.

—Casi no lo sé ni yo. —Seldon reflexionó unos minutos mientras miraba a la mujer que tenía enfrente y pensaba que quizá ella hiciera que su exilio no se pareciera tanto a un exilio. Pensó en la otra mujer que había conocido unos años antes pero bloqueó la imagen con decisión. Si alguna vez encontraba una compañera, tendría que ser alguien que comprendiera el mundo académico y lo que este exigía.

Después cambió de tema para volver a centrarse.

—Chetter Hummin me dijo que el Gobierno no interfiere nunca en la Universidad.

—Tiene razón.

Seldon sacudió la cabeza.

—Qué tolerante por parte del Gobierno imperial, me parece increíble. Las instituciones educativas de Helicón no son en absoluto tan independientes de las presiones gubernamentales.

—Ni en Cinna. Ni en ningún otro mundo salvo por uno o dos de los más grandes. En Trantor es otra historia.

—Sí, ¿pero por qué?

—Porque es el centro del Imperio. Las universidades de aquí tienen un prestigio enorme. Hay profesionales que salen de las universidades de todas partes, pero los administradores del Imperio, los altos funcionarios, los incontables millones de personas que representan los tentáculos del Imperio que penetran en todas y cada una de las esquinas de la Galaxia, esos se educan justo aquí, en Trantor.

—Jamás he visto las estadísticas… —empezó a decir Seldon.

—Créeme. Es importante que los funcionarios del Imperio tengan un historial común, un sentimiento especial por el Imperio. Y no pueden ser todos nativos de Trantor o en los otros mundos aumentarían las agitaciones. Por esa razón, Trantor debe atraer a millones de nativos de otros mundos para que se eduquen aquí. No importa de dónde vengan o cuál sea su acento o cultura natal siempre y cuando adquieran la pátina de Trantor y se identifiquen con una formación educativa trantoriana. Es lo que mantiene unido al Imperio y en los otros mundos hay menos inquietud cuando una gran proporción de los administradores que representan al Gobierno imperial pertenecen a su propio pueblo por nacimiento y educación.

Seldon volvió a sentirse incómodo. Jamás se había planteado eso. Se preguntó si alguien podía ser un buen matemático de verdad si de lo único que sabía era de matemáticas.

—¿Y eso lo sabe todo el mundo? —preguntó.

—Supongo que no —dijo Dors después de pensarlo un momento—. Hay tantos conocimientos que adquirir que los especialistas se aferran a sus especialidades como escudo para no tener que saber nada de nada más. Así evitan que los ahoguen.

—Y, sin embargo, tú lo sabes.

—Pero es que esa es mi especialidad. Soy una historiadora que se ocupa del ascenso del Trantor real y su técnica administrativa fue una de las maneras que tuvo Trantor para extender su influencia y conseguir hacer la transición del Trantor real al Trantor imperial.

—Qué dañina es la especialización excesiva —dijo Seldon casi como si murmurara para sí—. Recorta el conocimiento por un millón de sitios y lo deja sangrando.

Dors se encogió de hombros.

—¿Y qué vas a hacer? Pero verás, si Trantor quiere atraer a nativos de otros mundos a las universidades trantorianas, tiene que darles algo a cambio del sacrificio de desarraigarse y trasladarse a un mundo extraño con una estructura artificial increíble y costumbres inusuales. Yo llevo aquí dos años y todavía no estoy acostumbrada. Puede que nunca me acostumbre. Claro que tampoco tengo intención de ser administradora del Estado, así que no me estoy obligando a ser trantoriana.

»Y lo que Trantor ofrece a cambio no es solo la promesa de un cargo con un gran estatus, un poder considerable y dinero, por supuesto, sino también libertad. Mientras los estudiantes reciben una educación, son libres de denunciar al Gobierno, manifestarse contra él de forma pacífica y elaborar sus propias teorías y puntos de vista. Pueden disfrutar de eso y muchos vienen aquí para poder experimentar la sensación de libertad.

—Me imagino —dijo Seldon— que también ayuda a aliviar la presión. Se liberan de todos sus resentimientos, disfrutan de la satisfacción engreída de cualquier joven revolucionario y para cuando ocupan su lugar en la jerarquía imperial, están listos para sentar la cabeza y ser conformistas y obedientes.

Dors asintió.

—Puede que tengas razón. En cualquier caso, el Gobierno, por todas esas razones, sabe que debe conservar la libertad de las universidades. No es una cuestión de que sean tolerantes, solo inteligentes.

—Y si no vas a ser administradora del Estado, Dors, ¿qué vas a ser?

—Historiadora. Daré clases y pondré libros míos en las programaciones.

—No es que vayas a tener un gran estatus.

—Ni mucho dinero, Hari, que es más importante. En cuanto al estatus, es un toma y daca que, la verdad, preferiría evitar. He visto a muchas personas con estatus, pero sigo buscando alguna que sea feliz. El estatus no se queda quieto bajo tus pies, tienes que luchar de forma constante para evitar que se hunda. Hasta los emperadores se las arreglan para terminar mal la mayor parte de las veces. Puede que algún día vuelva a Cinna y sea una simple profesora de universidad.

—Y un título trantoriano te dará estatus.

Dors se echó a reír.

—Supongo, pero en Cinna, ¿a quién le importa? Es un mundo aburrido, lleno de granjas y montones de ganado, de dos y cuatro patas.

—¿No te parecerá aburrido después de Trantor?

—Sí, y con eso cuento. Y si se pone demasiado aburrido, siempre puedo agenciarme una beca para ir a alguna parte a hacer alguna investigación histórica. Esa la ventaja que tiene mi campo.

—De un matemático, por otro lado —dijo Seldon con un rastro de amargura ante algo que nunca le había molestado— se espera que se siente delante del ordenador y piense. Y hablando de ordenadores… —Dudó un momento. El desayuno había terminado y le parecía más que probable que la joven tuviera obligaciones que atender.

Pero Dors no parecía tener prisa por marcharse.

—¿Sí? ¿Hablando de ordenadores?

—¿Podría conseguir permiso para utilizar la biblioteca del departamento de Historia?

Fue ella la que dudó entonces.

—Creo que puede arreglarse. Si trabajas en programación matemática, seguramente se te verá casi como un miembro del profesorado y podría pedir que te dieran permiso. Solo que…

—¿Solo que…?

—No quiero herir tus sentimientos pero eres matemático y dices que no sabes nada de historia. ¿Sabrías utilizar una biblioteca histórica?

Seldon sonrió.

—Supongo que utilizáis ordenadores muy parecidos a los de una biblioteca matemática.

—Así es, pero los programas de cada especialidad tienen sus propias peculiaridades. No conoces los libros de referencia habituales, los métodos más rápidos para entresacar y saltar de un tema a otro. Puede que seas capaz de encontrar un intervalo hiperbólico con los ojos cerrados…

—Te refieres a una integral hiperbólica —la interrumpió Seldon sin alzar la voz.

Dors no le hizo caso.

—… pero lo más probable es que no sepas encontrar los términos del Tratado de Poldark en menos de día y medio.

—Supongo que podría aprender.

—Si… bueno… —La joven parecía un poco inquieta—. Si quieres, puedo hacerte una sugerencia. Doy un curso de una semana, una hora al día, sin créditos, sobre el uso de la biblioteca. Es para estudiantes. ¿Te sentirías rebajado si asistieras a un curso así? Me refiero a que no están licenciados. Empieza dentro de tres semanas.

—Podrías darme clases privadas. —Seldon se sorprendió un poco al oír el tono sugerente que se le había colado en la voz.

Tono que a la joven no le pasó desapercibido.

—Diría que podría, pero creo que te iría mejor con una instrucción más formal. Usaremos la biblioteca, ya me entiendes y al final de la semana se te pedirá que encuentres información sobre un tema concreto de interés histórico. Estarás compitiendo con los otros estudiantes en todo momento y eso te ayudará a aprender. Las lecciones privadas son mucho menos eficientes, te lo aseguro. Sin embargo, entiendo que te resulte difícil competir con estudiantes. Si no lo haces tan bien como ellos, quizá te sientas humillado. Pero tienes que recordar que ellos ya han estudiado historia elemental y quizá tú no.

—No lo he hecho, nada de «quizá». Pero no me asusta competir y no me importa que me humillen por el camino si consigo aprender los trucos de las consultas históricas.

Seldon tenía claro que aquella joven empezaba a gustarle y aprovechó con gusto la oportunidad de que fuera ella la que lo educara. También era consciente de otra cosa: mentalmente había llegado a un punto inflexión.

Le había prometido a Hummin que intentaría elaborar los aspectos prácticos de la psicohistoria pero había sido una promesa hecha por la mente, no por las emociones. Pero en aquellos momentos estaba decidido a coger la psicohistoria por la garganta si hacía falta para convertirla en algo práctico. Y en eso quizá estuviera influyendo Dors Venabili.

¿O acaso Hummin ya había contado con eso? Seldon se planteó que Hummin podría ser una persona formidable.

19

Cleón I había terminado de cenar, cena que, por desgracia, había sido una ceremonia formal de Estado. Lo que significaba que se tenía que pasar el rato hablando con varios funcionarios (a ninguno de los cuales conocía ni reconocía) y utilizando frases preparadas de antemano y diseñadas para darle a cada una un toque especial que activara la lealtad del sujeto hacia la corona. También significaba que cuando le ponían los platos delante siempre estaban tibios y se habían enfriado todavía más antes de que pudiera ponerse a comer.

Tenía que haber alguna forma de evitar todo eso. Comer primero, quizá, él solo o con uno o dos de sus íntimos, con los que quizá podría relajarse y después asistir a la cena formal en la que podrían servirle solo una pera importada. Le encantaban las peras. ¿Pero no ofendería eso a los invitados, que quizá se tomarían la negativa del emperador a comer con ellos como un insulto premeditado?

Su esposa, por supuesto, era inútil en ese aspecto ya que su presencia solo exacerbaría más su infelicidad. Se había casado con ella porque pertenecía a una poderosa familia de disidentes de los que se esperaba que, con la unión, acallaran su disidencia, aunque Cleón esperaba de todo corazón que su mujer al menos no lo hiciera. Se daba totalmente por satisfecho si la tenía viviendo su propia vida en sus propios aposentos, salvo por los esfuerzos imprescindibles para dar vida a un heredero; a decir verdad, al emperador no le gustaba mucho su mujer. Y una vez que había llegado el heredero, podía olvidarse de ella por completo.

Mordisqueó una de las nueces que se había llevado de la mesa al irse y llamó a Demerzel.

—¿Mi señor?

Demerzel siempre aparecía de inmediato cuando Cleón lo llamaba. El emperador no sabía si lo único que hacía era rondar junto a la puerta para poder oírlo o bien se acercaba porque un servilismo instintivo le alertaba de una posible llamada en pocos minutos, el caso era que aparecía y eso, pensó Cleón distraído, era lo importante. Por supuesto, también estaban esas ocasiones en las que Demerzel tenía que ausentarse por algún asunto imperial. Cleón siempre odiaba esas ausencias. Lo inquietaban.

—¿Qué pasó con ese matemático? No recuerdo su nombre.

Demerzel, que desde luego sabía qué hombre tenía el emperador en mente, pero que quizá quería explorar cuánto recordaba el emperador, dijo:

—¿Qué matemático es el que tenéis en mente, mi señor?

Cleón agitó una mano con gesto impaciente.

—El adivino. El que vino a verme.

—¿El que enviamos a buscar?

—Bueno, pues el que enviamos a buscar. El caso es que vino a verme. Ibas a ocuparte de ese asunto, si no recuerdo mal. ¿Lo has hecho?

Demerzel carraspeó.

—Lo he intentado, mi señor.

—¡Ah! Lo cual significa que has fracasado, ¿no? —En cierto sentido, Cleón se alegró. Demerzel era el único de sus ministros que no tenía problemas a la hora de reconocer un fracaso. Los demás jamás admitían haber fracasado en algo y dado que el fracaso era, no obstante, algo bastante común, resultaba difícil de corregir. Quizá Demerzel podía permitirse ser más honesto porque muy pocas veces fracasaba. Si no fuera por Demerzel, pensó Cleón con tristeza, quizá nunca hubiera sabido cuál era el sonido de la honestidad. Quizá ningún emperador llegaba a saberlo jamás y quizá esa era una de las razones por las que el Imperio…

Dejó esos pensamientos a un lado y, de repente, molesto por el silencio del otro y queriendo que lo admitiera, ya que al menos mentalmente acababa de admirar la honestidad de Demerzel, dijo con aspereza:

—Bueno, entonces has fracasado, ¿no?

Demerzel no se inmutó.

—Mi señor, he fracasado en parte. Me pareció que tenerlo aquí en Trantor, donde las cosas son… difíciles… podría plantearnos algún problema. Era fácil considerar que el matemático estaría mejor ubicado, más a conveniencia nuestra, en su planeta natal. El joven planeaba regresar a ese planeta al día siguiente, pero siempre cabía la posibilidad de que surgiera alguna complicación… que decidiera permanecer en Trantor, así que lo dispuse todo para que dos simples hombres de la calle lo metieran en un avión ese mismo día.

—¿Pero tú conoces a simples hombres de la calle, Demerzel? —A Cleón le divertía la idea.

—Es importante, mi señor, poder llegar a muchos tipos de personas, ya que cada tipo tiene su propia utilidad, incluso el hombre de la calle. Pero debo admitir que no lo consiguieron.

—¿Y eso por qué?

—Por extraño que parezca, Seldon fue capaz de ahuyentarlos.

—¿El matemático sabía pelear?

—Al parecer las matemáticas y las artes marciales no son ciencias que tengan que excluirse mutuamente. Después averigüé, aunque no con la suficiente celeridad, que su mundo, Helicón, es famoso por sus artes marciales, no por sus matemáticas. El hecho de que no me enterase antes fue un auténtico fracaso, mi señor, y solo puedo rogar que me perdonéis.

—Bueno, supongo, entonces, que el matemático se fue a su planeta natal al día siguiente, como tenía planeado.

—Por desgracia, me salió el tiro por la culata. Desconcertado por el incidente, decidió no regresar a Helicón y quedarse en Trantor. Es posible que le haya aconsejado en ese sentido un peatón que por casualidad estaba presente cuando se produjo la pelea. Esa fue otra complicación imprevista.

El emperador Cleón frunció el ceño.

—Así que nuestro matemático… ¿cómo dices que se llama?

—Seldon, mi señor. Hari Seldon.

—Entonces ese tal Seldon está fuera de nuestro alcance.

—En cierto sentido, mi señor. Hemos rastreado sus movimientos y ahora se encuentra en la Universidad de Streeling. Mientras esté allí, es intocable.

El emperador frunció un poco más el ceño y enrojeció un poco.

—Me molesta esa palabra, «intocable». No debería haber ningún lugar en el imperio que yo no pueda alcanzar y, sin embargo, me dices que aquí, en mi propio mundo, alguien puede ser intocable. ¡Es insufrible!

—Vuestro alcance puede llegar a la universidad, mi señor. Podéis enviar al ejército y sacar de allí al tal Seldon en el momento en el que lo deseéis. Pero hacerlo, sin embargo, no sería… deseable.

—¿Por qué no dices que no sería «práctico», Demerzel? Hablas igual que ese matemático cuando se refería a sus adivinaciones. Es posible pero poco práctico. Soy un emperador para el que todo es posible, pero muy pocas cosas son prácticas. Recuerda, Demerzel, que si no es práctico sacar a Seldon de allí, sacarte a ti de aquí sí que lo es.

Eto Demerzel dejó pasar el comentario. El «hombre tras el trono» era consciente de la importancia que tenía para el emperador y no era la primera vez que oía esas amenazas. Esperó en silencio mientras el emperador lo miraba furioso.

—Bueno, ¿y de qué nos sirve a nosotros el matemático si está en la Universidad de Streeling? —preguntó Cleón mientras tamborileaba con los dedos en el brazo del sillón.

—Quizá sea posible, mi señor, aprovecharnos de la adversidad. Puede que en la universidad decida trabajar sobre su psicohistoria.

—¿Aunque insista en que no es práctica?

—Es posible que se equivoque y quizás averigüe que se equivoca. Y si averigua que se equivoca, encontraríamos algún modo de sacarlo de la universidad. Hasta es posible que se una a nosotros de forma voluntaria en esas circunstancias.

El emperador permaneció perdido en sus pensamientos durante un rato.

—¿Y si alguien lo saca antes que nosotros? —interrogó al fin.

—¿Quién iba a querer hacer eso, mi señor? —preguntó a su vez Demerzel sin alzar la voz.

—El alcalde de Wye, por ejemplo —dijo Cleón a gritos de repente—. Sueña con dominar el Imperio.

—La senectud le ha quitado los colmillos, mi señor.

—No creas, Demerzel.

—Y no tenemos razones para suponer que tenga interés alguno en Seldon o que siquiera lo conozca, mi señor.

—Vamos, Demerzel. Si nosotros oímos hablar de la ponencia, también pudo hacerlo Wye. Si nosotros vemos la posible importancia de Seldon, también podría verla Wye.

—Si eso ocurriera —dijo Demerzel—, o incluso si se diera una posibilidad razonable de que ocurriera, entonces estarían justificadas medidas más extremas.

—¿Extremas hasta qué punto?

—Se podría argumentar que antes que dejar a Seldon en manos de Wye —dijo Demerzel con cautela—, quizá preferiríamos no tenerlo en manos de nadie. Que deje de existir, mi señor.

—Hacer que lo maten, quieres decir —dijo Cleón.

—Si queréis decirlo así, mi señor —dijo Demerzel.

20

Hari Seldon se acomodó en el sillón del cubículo que le habían asignado con la intervención de Dors Venabili. No estaba muy satisfecho.

De hecho, aunque esa era la expresión que utilizaba en su mente, sabía que se quedaba muy corta a la hora de expresar sus sentimientos. No solo no estaba satisfecho, estaba furioso y sobre todo porque no estaba seguro de por qué estaba tan furioso. ¿Era por la historia? ¿Por los escritores y recopiladores de esa historia? ¿Los mundos y los pueblos que hacían esa historia?

Fuera cual fuera el objetivo de su furia, en realidad tampoco importaba tanto. Lo que contaba era que sus notas eran inútiles, sus nuevos conocimientos eran inútiles. Todo era inútil.

Llevaba en la universidad ya casi seis semanas. Había conseguido encontrar una terminal de ordenador casi desde el principio y con ella había empezado a trabajar, sin instrucción, pero utilizando el instinto que había desarrollado a lo largo de muchos años de labor matemática. Había sido un proceso lento y titubeante, pero había cierto placer en ir determinando poco a poco las rutas que irían dando respuesta a sus preguntas.

Entonces llegó la semana de instrucción con Dors, que le había enseñado varias docenas de atajos y había supuesto dos tipos diferentes de humillación. La primera incluía las miradas de soslayo que le dedicaban los estudiantes, que parecían desdeñosamente conscientes de su mayor edad y también predispuestos a fruncir un poco el ceño ante el uso constante que hacía Dors del término honorífico de «doctor» cuando se dirigía a él.

—No quiero que piensen —dijo la joven— que eres una especie de eterno estudiante atrasado que tiene que hacer un curso especial de historia.

—Pero estoy seguro de que ya lo has dejado claro. Seguro que ahora mismo ya es suficiente con un simple Seldon.

—No —dijo Dors y de repente sonrió—. Además, me gusta llamarte «doctor Seldon». Me gusta lo incómodo que te pones cada vez.

—Tienes un sentido del humor muy peculiar, hasta sádico.

—¿Y no vas a complacerme?

Por alguna razón, eso hizo reír a Seldon. La reacción más natural habría sido negar el sadismo, ¿no? Pero al matemático le gustó que su amiga aceptara la pelota y le devolviera el tiro. El pensamiento llevó de forma natural a otra pregunta.

—¿Aquí en la universidad jugáis al tenis?

—Tenemos canchas, pero yo no juego.

—Bien. Te enseñaré y cuando lo haga, te llamaré profesora Venabili.

—Eso es lo que me llamas en clase, de todos modos.

—Te sorprenderá lo ridículo que suena en la cancha de tenis.

—Puede que termine gustándome.

—En ese caso, intentaré averiguar qué más puede terminar gustándote.

—Ya veo que tienes un sentido del humor muy peculiar, hasta salaz.

La joven había puesto la pelota en aquel punto de forma deliberada.

—¿Y no vas a complacerme? —invitó Seldon.

Dors sonrió y más tarde lo hizo sorprendentemente bien en la cancha de tenis.

—¿Estás segura de que nunca has jugado al tenis? —preguntó Seldon jadeando después de una sesión.

—Del todo.

La otra humillación fue más privada. Aprendió las técnicas necesarias de investigación histórica y después se consumió, en privado, en sus primeros intentos por utilizar la memoria del ordenador. Los principios eran muy diferentes a los que se usaba en matemáticas, así de simple. Suponía que eran igual de lógicos ya que se podía usar de forma consistente y sin errores para moverse en la dirección que se quisiera, pero era una lógica con notables diferencias a la que él estaba acostumbrado.

Pero con o sin instrucciones y ya tropezara o avanzara como un rayo, el caso era que no obtenía ningún resultado.

Su irritación se dejaba sentir en la cancha de tenis. Dors no tardó en llegar a la fase en la que ya no era necesario lanzarle pelotas fáciles para darle tiempo para juzgar la dirección y la distancia. Lo que hacía más fácil olvidar que la joven era, no obstante, una principiante y Seldon dejaba que su cólera se expresara en cada raquetazo, de modo que la pelota salía despedida hacia la joven como un rayo láser solidificado.

En un momento dado, Dors se acercó trotando a la red.

—Entiendo que quieras matarme, tiene que molestarte ver que casi nunca acierto con los tiros. ¿Pero cómo es que te las has arreglado para no darme en la cabeza por unos tres centímetros? Es decir, ni siquiera me has rozado. ¿Es que no sabes hacerlo mejor?

Seldon, horrorizado, intentó explicárselo, pero solo consiguió alcanzar un gran nivel de incoherencia.

»Mira —dijo Dors—, hoy no pienso enfrentarme a ninguna más de tus devoluciones así que por qué no nos duchamos y después nos vamos a tomar algo y me cuentas qué era lo que estabas intentando asesinar. Si no era mi pobre cabeza y si no te desahogas y me cuentas quién es la verdadera víctima, vas a ser demasiado peligroso al otro lado de la red para que yo quiera servir de objetivo.

—Dors, he examinado volumen tras volumen de historia —dijo Seldon después, con el té delante—, aunque solo los he examinado por encima, curioseado. No he tenido tiempo para hacer un estudio en profundidad todavía. Aun así es obvio. Todos los libros se concentran en los mismos incidentes.

—Que son cruciales. Los que hacen historia.

—Eso no es más que una excusa. Se copian unos a otros. Hay veinticinco millones de mundos ahí fuera y solo se mencionan de forma significativa unos veinticinco.

—Solo estás leyendo historias generales de la Galaxia. Busca las historias concretas de algunos de los mundos menores. En cada mundo, por pequeño que sea, a los niños se les enseña la historia local incluso antes de que averigüen que hay una gran Galaxia ahí fuera. Tú mismo, ¿acaso no sabes más sobre Helicón ahora mismo que sobre el ascenso de Trantor o la Gran Guerra Interestelar?

—Esa clase de conocimientos también son limitados —dijo Seldon con tristeza—. Conozco la geografía de Helicón y los relatos sobre su asentamiento y sobre la corrupción y abusos del planeta Jennisek (que es nuestro enemigo tradicional, aunque los profesores tuvieron buen cuidado de decirnos que debíamos decir «rival tradicional»). Pero jamás me enseñaron nada sobre las contribuciones de Helicón a la historia galáctica en general.

—Quizá no hubo ninguna.

—No seas tonta. Pues claro que las hubo. Puede que no hayan sido grandes cosas, grandes batallas espaciales en las que Helicón haya estado implicada, ni rebeliones cruciales o tratados de paz. Puede que no haya habido ningún competidor imperial que haya establecido su base en Helicón. Pero tuvo que haber influencias sutiles. No puede pasar nada en un sitio sin que afecte al resto, seguro. Y sin embargo, no encuentro nada que me ayude. Mira, Dors. En matemáticas, todo se puede encontrar en el ordenador, todo lo que sabemos o hemos averiguado en veinte mil años. Pero en historia no. Los historiadores van eligiendo cosas, y todos y cada uno eligen lo mismo.

—Pero Hari —dijo Dors—, las matemáticas son una ciencia metódica de invención humana. Una cosa sigue a la otra. Hay definiciones y axiomas, y se conocen todos. Es… todo es una sola pieza. La historia es diferente. Es el inconsciente que intenta resolver las obras y pensamientos de cuatrillones de seres humanos. Los historiadores tienen que ir eligiendo.

—Exacto —dijo Seldon—, pero es que yo tengo que saber toda la historia si quiero averiguar las leyes de la psicohistoria.

—En ese caso no tendrás jamás las leyes de la psicohistoria.

Eso había sido el día anterior y Seldon se encontró sentado en su cubículo tras pasar otro día inmerso en un fracaso absoluto. Todavía oía la voz de Dors diciendo, «En ese caso no tendrás jamás las leyes de la psicohistoria».

Eso era lo que había pensado ya para empezar y si no hubiera sido por la convicción de Hummin de lo contrario y su extraña habilidad para encender a Seldon con su propia hoguera de convicción, el matemático habría seguido pensándolo.

Pero tampoco podía dejarlo del todo. ¿No habría una forma de salir del punto muerto?

No se le ocurría ninguna.

Borde Superior

Trantor – Casi nunca se representa como un mundo visto desde el espacio. Hace ya mucho tiempo que ha capturado la imaginación de la humanidad como un mundo interior y la imagen que se tiene es la de la colmena humana que existía bajo sus cúpulas. Y sin embargo, también había un exterior y todavía perviven holografías de él, tomadas desde el espacio y que muestran el planeta en mayor o menor detalle (ver figuras 14 y 15). Obsérvese que la superficie de las cúpulas, los espacios intermedios de la inmensa ciudad y la atmósfera que recubre el planeta, una superficie a la que se llamaba en su momento «Borde Superior», es…

—Enciclopedia Galáctica

21

Y, sin embargo, al día siguiente Hari Seldon estaba de nuevo de nuevo en la biblioteca. Para empezar, se lo había prometido a Hummin. Le había prometido que lo intentaría y no podía limitarse a un tibio intento. Y también se lo debía a sí mismo. Le molestaba tener que admitir un fracaso. No pensaba admitirlo, al menos todavía. No mientras pudiera decirse, de un modo más o menos plausible, que estaba siguiendo alguna pista.

Así que se quedó mirando la lista de libros de referencia que todavía no había comprobado e intentó decidir cuál de aquel poco apetecible número tenía alguna posibilidad de serle útil. Ya casi había decidido que la respuesta era «ninguno de los mencionados» y no veía más salida que ir examinando pequeñas muestras de cada uno cuando le sorprendieron unos ligeros golpecitos en la pared del cubículo.

Seldon levantó la cabeza y se encontró con el rostro incómodo de Lisung Randa que lo miraba por encima. Seldon conocía a Randa, se lo había presentado Dors y había cenado con él (y con otros) en varias ocasiones.

Randa, que era instructor de psicología, era un hombre pequeño, bajo, regordete, con un rostro redondo y alegre y una sonrisa casi perpetua. Tenía la tez cetrina y los ojos rasgados característicos de las personas de millones de mundos. Seldon conocía bien aquel aspecto porque eran muchos grandes matemáticos los que lo habían lucido y él había visto con frecuencia sus hologramas. Sin embargo, en Helicón no había visto a ninguno de aquellos orientales. (Se les llamaba así por tradición, aunque nadie sabía por qué; y se decía que a los propios orientales les ofendía hasta cierto punto el término, pero, de nuevo, nadie sabía por qué).

—En Trantor somos millones —había dicho Randa con una sonrisa y sin rastro de timidez cuando Seldon, al conocerlo, había sido incapaz de reprimir una pequeña expresión de sorpresa—. También te encontrarás con muchos sureños: piel oscura, cabello muy rizado. ¿Has visto alguna vez alguno?

—En Helicón no —murmuró Seldon.

—Todos occidentales en Helicón, ¿eh? ¡Qué aburrido! Pero no importa. Tiene que haber de todo.

(Dejó a Seldon preguntándose por qué había orientales, sureños y occidentales pero ningún norteño. Había intentado encontrar alguna respuesta en sus investigaciones, pero no había tenido mucho éxito).

El rostro amable de Randa lo miraba con una expresión de preocupación casi ridícula.

—¿Te encuentras bien, Seldon? —le dijo.

Seldon se lo quedó mirando.

—Sí, por supuesto. ¿Por qué no iba a estarlo?

—Solo lo digo por los ruidos, amigo mío. Estabas chillando.

—¿Chillando? —Seldon lo miró, ofendido e incrédulo.

—No en voz alta. Así. —Randa apretó los dientes y emitió un sonido estrangulado y agudo con la garganta—. Si me equivoco, te pido disculpas por esta injustificada intromisión en tu intimidad. Perdóname, por favor.

Seldon bajó la cabeza.

—Estás perdonado, Lisung. Es verdad que a veces hago ese ruido, al parecer. Te aseguro que es algo inconsciente. Yo ni me doy cuenta.

—¿Y te das cuenta de por qué lo haces?

—Sí. Frustración. Pura frustración.

Randa le hizo un gesto a Seldon para que se acercara y bajó un poco más la voz.

—Estamos molestando a la gente. Vamos a salir al salón antes de que nos echen.

»¿Puedo preguntarte —dijo Randa en el salón, con un par de refrescos delante—, por puro interés profesional, por qué estás frustrado?

Seldon se encogió de hombros.

—¿Por qué se suele sentir frustración? Estoy luchando contra algo en lo que no consigo hacer ningún progreso.

—Pero eres matemático, Hari. ¿Por qué iba a frustrarte algo de la biblioteca de historia?

—¿Qué estabas haciendo tú allí?

—Pasaba por allí, estaba atajando cuando te oí… gemir. Y ya ves. —Y el psicólogo sonrió—. Ya no es un atajo, sino un serio retraso, un retraso que agradezco, sin embargo.

—Ojalá yo solo estuviera de paso por la biblioteca de historia, pero estoy intentando resolver un problema matemático que requiere ciertos conocimientos de historia y me temo que no lo estoy manejando muy bien.

Randa se quedó mirando a Seldon con una expresión solemne poco habitual en él antes de hablar.

—Discúlpame, pero debo correr el riesgo de ofenderte. Te he estado buscando en el ordenador.

—¡Me has estado buscando! —Seldon abrió mucho los ojos. Estaba francamente enfadado.

—Te he ofendido. Verás, es que tenía un tío que era matemático. Quizá incluso hayas oído hablar de él: Kiangtow Randa.

Seldon contuvo el aliento.

—¿Y eres pariente de Randa, ese Randa?

—Sí, es el hermano mayor de mi padre y se disgustó mucho conmigo por no seguir sus pasos, él no tiene hijos. Pensé que le alegraría saber que había conocido a un matemático y quería presumir de ti (si podía), así que comprobé la información que podría tener la biblioteca de matemáticas.

—Ya veo. Y eso es lo que estabas haciendo allí en realidad. Bueno, lo siento, supongo que no podrás presumir mucho.

—Pues te equivocas. Me quedé impresionado. No le encontré ni pies ni cabeza al tema de tus artículos, pero, por alguna razón, la información parecía ser muy favorable. Y cuando miré en los archivos de noticias, me encontré con que hace poco estuviste en el Congreso del Decenio de Matemáticas. Bueno, ¿y qué es la «psicohistoria»? Como es obvio, las dos primeras sílabas me pican la curiosidad.

—Ya veo que al menos esa palabra la sacaste.

—A menos que me equivoque, me pareció que podías calcular el curso futuro de la historia.

Seldon asintió con aire cansado.

—Eso, más o menos, es lo que es la psicohistoria, o, más bien, lo que pretende ser.

—¿Pero es un estudio serio? —Randa sonreía—. ¿No te limitas a tirar los palitos?

—¿Tirar los palitos?

—Es una simple referencia a un juego que jugábamos los niños en Hopara, mi planeta natal. Se supone que adivina el futuro y si eres listo, puedes sacar partido. Dile a una madre que su retoño será alto y guapo y se casará con alguien rico y te ganas un trozo de pastel o una moneda de medio crédito allí mismo. No va a esperar a ver si se hace realidad, te hace un regalo solo por decirlo.

—Ya veo. No, yo no tiro los palitos. La psicohistoria es solo un estudio abstracto. Puramente abstracto. No tiene ninguna aplicación práctica salvo…

—Ahora llega lo bueno. Las excepciones siempre son lo más interesante.

—Salvo que me gustaría encontrarle alguna aplicación. Quizá si supiera más historia…

—Ah, ¿por eso lees historia?

—Sí, pero no me sirve de nada —dijo Seldon con tristeza—. Hay demasiada historia y de esa historia se cuentan muy pocas cosas.

—¿Y eso es lo que te frustra?

Seldon asintió.

»Pero, Hari, solo llevas unas semanas aquí —dijo Randa.

—Es cierto, pero ya veo que…

—No hay nada que ver en unas cuantas semanas. Puede que tardes toda tu vida en hacer un pequeño progreso. Es posible que hagan falta generaciones enteras de matemáticos trabajando en el problema para hacer auténticos avances.

—Eso ya lo sé, Lisung, pero tampoco hace que me sienta mejor. Quiero hacer algún progreso visible yo mismo.

—Bueno, pues volverte loco tampoco va a ayudar mucho. Si hace que te sientas mejor, puedo darte un ejemplo de un tema mucho menos complejo que la historia humana en el que la gente lleva trabajando no sé cuánto tiempo sin que se pueda decir que hayan avanzado demasiado. Y lo sé porque hay un grupo trabajando en ello aquí mismo, en la universidad y uno de los implicados es un buen amigo mío. ¡Para que luego hables de frustración! ¡No tienes ni idea de lo que es la frustración!

—¿Y cuál es el tema? —Seldon sintió que le picaba un poco la curiosidad.

—Meteorología.

—¡Meteorología! —A Seldon se le revolvió el estómago con solo oír aquel anticlímax.

—No pongas esa cara. Mira, todos los mundos habitados tienen atmósfera. Cada mundo tiene su propia composición atmosférica, su propia variedad de temperaturas, su propia rotación e índice de revoluciones, su propia inclinación axial, su propia distribución de tierra y agua. Tenemos veinticinco millones de problemas diferentes y nadie ha conseguido jamás generalizar nada.

—Eso es porque el comportamiento atmosférico entra con facilidad en la fase caótica. Todo el mundo lo sabe.

—Eso dice mi amigo, Jenarr Leggen. Ya lo conoces.

Seldon lo pensó un momento.

—¿Un tipo alto? ¿Nariz larga? ¿No habla mucho?

—Ese mismo. Y la propia Trantor es un rompecabezas mayor que todos los demás. Según los archivos, tenía un patrón climático bastante normal cuando se realizaron los primeros asentamientos. Después, a medida que fue creciendo la población y se extendió la urbanización, se fue utilizando más energía y liberando más calor a la atmósfera. La capa de hielo se contrajo, la capa de nubes se hizo más densa y el tiempo empeoró. Lo que alentó el traslado bajo tierra y puso en marcha un círculo vicioso. Cuanto peor era el tiempo, con más ganas se excavaba la superficie, después se construyeron las cúpulas y el tiempo siguió empeorando. Ahora, el planeta se ha convertido en un mundo de nubosidad incesante y lluvias frecuentes, o nieve cuando hace más frío. Lo único es que nadie consigue entenderlo del todo. Nadie ha podido elaborar un análisis que pueda explicar por qué se ha deteriorado el tiempo como lo ha hecho ni cómo se pueden predecir de forma razonable los detalles de sus cambios diarios.

Seldon se encogió de hombros.

—¿Y eso tiene alguna importancia?

—Para un meteorólogo sí. ¿Por qué no pueden frustrarles a ellos sus problemas tanto como a ti los tuyos? No seas chovinista con los proyectos, hombre.

Seldon recordó la nubosidad del día que había ido al palacio del emperador y el frío húmedo.

—¿Y qué se está haciendo? —inquirió.

—Bueno, hay un gran proyecto sobre el tema aquí, en la universidad, y Jenarr Leguen forma parte de él. Piensan que si pueden entender los cambios del tiempo de Trantor, aprenderán mucho sobre las leyes básicas de la meteorología en general. Leggen lo ansía tanto como tú tus leyes de la psicohistoria. Así que ha montado una serie increíble de instrumentos en el Borde Superior, ya sabes, encima de las cúpulas. Hasta ahora no les ha sido de gran ayuda. Y si ellos llevan generaciones trabajando sobre la atmósfera sin ningún resultado, ¿cómo puedes quejarte tú de que no hayas sacado nada de la historia humana en solo unas semanas?

Randa tenía razón, pensó Seldon y él, además de estar equivocado, no estaba siendo muy razonable. Y sin embargo…, sin embargo… Hummin diría que ese fracaso del enfoque científico para solucionar un problema era otra señal del declive de los tiempos. Y quizá también tenía razón, salvo que estaba hablando de una degeneración general, de un efecto medio. Seldon no sentía que hubiera ningún tipo de degeneración en su propia capacidad o mentalidad.

—¿Quieres decir que la gente sube a la cúpula y sale al aire libre? —preguntó con cierto interés.

—Sí. Al Borde Superior. Pero es irónico. La mayor parte de los trantorianos nativos no quieren. No les gusta ir al Borde Superior. La idea les da vértigo o algo así. La mayor parte de los que trabajan en el proyecto meteorológico son de otros mundos.

Seldon miró por la ventana y vio los céspedes y el pequeño jardín del campus de la universidad, lleno de luz, pero sin sombras ni un calor opresivo.

—No sé si puedo culpar a los trantorianos por preferir la comodidad del interior —dijo con tono pensativo— pero cualquiera pensaría que la curiosidad empujaría a algunos al Borde Superior. A mí me empujaría.

—¿Quieres decir que te gustaría ver la meteorología en acción?

—Creo que sí. ¿Cómo se sube al Borde Superior?

—No tiene nada de particular. Hay un ascensor que sube hasta allí, se abre una puerta y ya está. Yo he estado allí arriba. Es… una experiencia nueva.

—Podría desconectar un rato de la psicohistoria. —Seldon suspiró—. No me vendría mal.

—Por otro lado —dijo Randa— mi tío solía decir que «todo el conocimiento es uno» y puede que tenga razón. Puede que aprendas algo de la meteorología que te ayude con tu psicohistoria. ¿No es posible?

Seldon esbozó una débil sonrisa.

—Hay muchas cosas posibles. —Y para sí añadió: pero no son prácticas.

22

A Dors pareció hacerle gracia la idea.

—¿Meteorología?

—Sí —dijo Seldon—. Han programado unos trabajos para mañana y yo voy a subir con ellos.

—¿Estás cansado de la historia?

Seldon asintió con aire sombrío.

—Pues sí, la verdad; me vendrá bien el cambio. Además, Randa dice que es otro problema demasiado grande para que lo manejen las matemáticas y me irá bien ver que mi situación no es única.

—Espero que no seas agorafóbico.

Seldon sonrió.

—No, no lo soy, pero entiendo que lo preguntes. Randa dice que muchos trantorianos son agorafóbicos y no quieren subir al Borde Superior. Me imagino que se sienten incómodos sin un recinto que los proteja.

Dors asintió.

—Supongo que sería lo más natural, pero también hay muchos trantorianos que se encuentran en otros planetas de la Galaxia: turistas, administradores, soldados. Y la agorafobia no es tampoco tan extraña en los nativos de otros mundos.

—Es posible, Dors, pero yo no soy agorafóbico y siento curiosidad. Además, me vendrá bien el cambio así que mañana me voy con ellos.

Dors dudó un momento.

—Debería ir contigo, pero mañana tengo el día muy ocupado. Con todo, si no eres agorafóbico, no tendrás ningún problema y es probable que te lo pases bien. Ah, y no te alejes de los meteorólogos. He oído que la gente se pierde ahí arriba.

—Tendré cuidado. Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que me perdí de verdad en algún sitio.

23

Jenarr Leggen tenía un aspecto sombrío. No era tanto su complexión, que era bastante clara. Ni siquiera eran las cejas, que eran bastante espesas y oscuras. Era más bien que esas cejas se encorvaban sobre unos ojos hundidos y una nariz bastante prominente. Y, como resultado, no tenía un aspecto nada alegre. Sus ojos nunca sonreían y cuando hablaba, que no era con frecuencia, tenía una voz fuerte y profunda, sorprendentemente sonora para su delgado cuerpo.

—Va a necesitar algo más de abrigo que lo que lleva puesto, Seldon —le dijo al matemático.

—¿Perdón? —inquirió Seldon, y miró a su alrededor.

Había dos hombres y dos mujeres que se estaban preparando para subir con Leggen y Seldon y que, como en el caso de Leggen, se habían cubierto la ropa trantoriana satinada habitual con unos gruesos jerséis que, como era de esperar, eran de colores brillantes con diseños atrevidos. No había ni dos que se parecieran siquiera, claro está.

Seldon se miró.

—Lo siento, no lo sabía, pero tampoco tengo ninguna prenda adecuada para salir.

—Yo puedo darle uno. Creo que hay algo de sobra por alguna parte. Sí, aquí está. Un poco gastado, pero es mejor que nada.

—Llevar jerséis así puede hacerte pasar mucho calor, cosa nada agradable —dijo Seldon.

—Aquí sí —contestó Leggen—. En el Borde Superior es diferente. Hace frío y viento. Mala suerte que no tenga unos calcetines de sobra y otras botas. Le harán falta más tarde.

Iban a llevar con ellos un carrito de instrumentos que estaban probando uno por uno con lo que a Seldon le pareció una lentitud innecesaria.

—¿Su planeta natal es frío? —preguntó Leggen.

—Algunas partes sí, claro —dijo Seldon—. La parte de Helicón de la que yo vengo tiene un clima templado y llueve mucho.

—Mala suerte. No le va a gustar el tiempo en el Borde Superior.

—Creo que podré soportarlo el tiempo que estemos allí arriba.

Cuando estuvieron listos, el grupo entró en fila en un ascensor que tenía un cartel que decía: «Solo para uso oficial».

—Es porque sube al Borde Superior —dijo una de las jóvenes— y se supone que la gente no puede estar ahí arriba sin una buena razón.

Seldon no conocía a la chica, pero había oído que la llamaban Clowzia. No sabía si era el nombre de pila, el apellido o un apodo.

El ascensor no parecía muy diferente de otros en los que había estado Seldon, ya fuera en Trantor o en Helicón (aparte, por supuesto, del pozo de gravedad que habían usado Hummin y él) pero había algo en el hecho de saber que lo iba a llevar fuera de los confines del planeta y al vacío del exterior que hacía que se sintiera como si estuviera en una nave espacial.

Seldon sonrió para sí. Una fantasía absurda.

El ascensor tembló un poco, lo que le recordó a Seldon los malos presentimientos de Hummin sobre el declive galáctico. Leggen, junto con los otros hombres y una de las mujeres, parecía inmóvil y a la espera de algo, como si hubieran suspendido todo pensamiento y actividad hasta que pudieran salir, pero Clowzia no hacía más que mirarlo, como si lo encontrara impresionante.

Seldon se inclinó hacia ella y susurró (no quería molestar a los demás).

—¿Está muy arriba?

—¿Arriba? —repitió la chica. Hablaba en un tono normal de voz, al parecer no le parecía que los otros requirieran silencio alguno. Parecía muy joven y a Seldon se le ocurrió que seguramente todavía no estaba licenciada. Una aprendiza, quizá.

—Estamos tardando mucho. El Borde Superior debe de estar a mucha altura del suelo.

Por un momento la chica pareció confusa.

—Oh, no —dijo luego—. En absoluto. Es que empezamos muy abajo. La universidad está en un nivel muy bajo. Usamos mucha energía y si estamos en las profundidades, los costes de energía son menores.

—De acuerdo —dijo Leggen—. Hemos llegado. Vamos a sacar el equipo.

El ascensor se paró con una pequeña sacudida y la amplia puerta se abrió de inmediato. La temperatura cayó al instante y Seldon se metió las manos en los bolsillos, en aquel momento se alegró de llevar un jersey puesto. Un viento frío le agitó el cabello y se le ocurrió que no le habría venido mal un gorro y, mientras lo pensaba, Leggen se sacó algo de un pliegue del jersey, lo abrió de un golpe y se lo puso en la cabeza. Los otros hicieron lo mismo.

Solo Clowzia dudó un momento. Se detuvo justo antes de ponerse el suyo y después se lo ofreció a Seldon.

Este sacudió la cabeza.

—No puedo coger tu gorro, Clowzia.

—Adelante. Yo tengo el pelo largo y además tengo mucho. Tú lo tienes corto y un poco… fino.

A Seldon le hubiera gustado negarlo y en cualquier otro momento lo hubiera hecho. Pero el caso fue que cogió el gorro y le dio las gracias con un murmullo.

—Pero si se te enfría la cabeza, te lo devuelvo —añadió.

Quizás aquella chica no fuera tan joven. Era la cara redonda, casi de bebé. Y cuando mencionó el pelo, Seldon se fijó que lo tenía de un bonito tono rojizo. Nunca había visto un cabello así en Helicón.

Fuera estaba nublado, como cuando había salido al aire libre para ir al palacio. Hacía bastante más frío que entonces, pero supuso que era porque se habían adentrado seis semanas más en el invierno. Las nubes eran más densas que en aquella otra ocasión y el día era mucho más oscuro y amenazador, ¿o era solo que la noche estaba más cerca? Pero seguro que no se les ocurriría subir a hacer un trabajo importante sin darse un margen amplio de luz para hacerlo. ¿O esperaban tardar muy poco tiempo?

Le hubiera gustado preguntar, pero se le ocurrió que quizá no les gustara que se hicieran preguntas en aquel momento. Todos ellos parecían estar en estados que variaban entre la emoción y la cólera.

Seldon examinó su entorno.

Por el sonido que hizo cuando dio una pequeña patada discreta se encontraba sobre algo que parecía un metal deslustrado. Pero no era simple metal. Cuando caminaba dejaba huellas. Era obvio que la superficie estaba cubierta de polvo o arena muy fina o quizás arcilla.

Bueno, ¿y por qué no? No iba a subir nadie a quitar el polvo, ¿no? Se agachó para coger una pizca de la sustancia, solo por curiosidad.

Clowzia se había acercado a él. Observó lo que estaba haciendo y lo que dijo lo hizo con el aire de un ama de casa sorprendida en un embarazoso descuido.

—La verdad es que por aquí barremos de vez en cuando por el bien de los instrumentos. En la mayor parte del Borde Superior es mucho peor, pero tampoco importa mucho. Es un buen aislamiento, sabe.

Seldon gruñó y siguió mirando a su alrededor. No había forma de entender los instrumentos, que daba la sensación de que crecían en aquella tierra fina (si es que se le podía llamar así). No tenía ni la menor idea de lo que eran o lo que medían.

Leggen se estaba acercando a él. Levantaba los pies y los bajaba con cuidado y Seldon pensó que lo hacía para evitar que los instrumentos vibraran. Tomó nota mentalmente de caminar él también así.

—¡Usted! ¡Seldon!

A Seldon no le terminó de gustar el tono de voz.

—¿Sí, doctor Leggen? —respondió con tono frío.

—Bueno, pues doctor Seldon entonces —dijo el otro con impaciencia—. Ese tío pequeño, Randa, me dijo que era matemático.

—Así es.

—¿Y es bueno?

—Me gustaría pensar que sí, pero es difícil garantizarlo.

—¿Y le interesan los problemas intratables?

—Me han endosado uno —dijo Seldon con sentimiento.

—Pues a mí me han endosado otro. Puede mirar todo lo que quiera. Si tiene alguna pregunta, nuestra interna, Clowzia, puede echarle una mano. Quizá pueda ayudarnos usted.

—Me encantaría, pero no sé nada de meteorología.

—No pasa nada, Seldon. Solo quiero que se familiarice con esto y después me gustaría comentar mis matemáticas, las pocas que sé.

—Estoy a su servicio.

Leggen se dio la vuelta, su rostro largo y ceñudo parecía hostil. Después se volvió de nuevo.

—Si empieza a tener frío, es decir, mucho frío, la puerta del ascensor está abierta. Entre y toque donde dice Base de la Universidad. Le llevará abajo y el ascensor regresará después con nosotros de forma automática. Clowzia le enseñará si se le olvida.

—No se me olvidará.

Esa vez sí que se fue y Seldon lo vio irse mientras sentía el viento frío que le traspasaba el jersey. Clowzia se acercó a él con la cara un poco enrojecida por el viento.

—El doctor Leggen parece molesto. ¿O es solo la actitud que suele tener ante la vida? —preguntó Seldon.

La chica lanzó una risita.

—Bueno, la mayor parte del tiempo parece molesto, aunque ahora mismo lo está de verdad.

—¿Por qué? —se interesó Seldon con toda naturalidad.

Clowzia miró por encima del hombro, con el largo cabello arremolinándose a su alrededor.

—Se supone que no tengo que saberlo —dijo después—, pero lo sé de todos modos. El doctor Leggen había calculado que hoy, justo a esta hora, iban a despejarse las nubes y planeaba hacer unas mediciones especiales con la luz del sol. Solo que… bueno, mire el tiempo que hace.

Seldon asintió.

»Tenemos receptores de holovisión aquí arriba, así que sabía que estaba nublado y que era peor de lo habitual, supongo que esperaba que hubiera algún fallo en los instrumentos para que fuera culpa suya y no de su teoría. Pero hasta ahora no han encontrado nada raro.

—Y por eso parece tan descontento.

—Bueno, nunca parece muy contento.

Seldon miró a su alrededor con los ojos entrecerrados. A pesar de las nubes, la luz era muy fuerte. Se dio cuenta de que la superficie que tenía bajo los pies no era del todo horizontal. Estaba sobre una cúpula poco pronunciada y si miraba en otras direcciones había otras cúpulas, todas de diferentes anchuras y alturas.

—El Borde Superior parece ser bastante irregular —dijo.

—Casi todo, creo. Así fue como salió.

—¿Por alguna razón en concreto?

—Creo que no, en realidad. Por la explicación que me dieron (miré a mi alrededor y pregunté, como acaba de hacer usted, ya sabe), en un principio los habitantes de Trantor cubrieron algunos sitios con cúpulas, centros comerciales, polideportivos, cosas así y después ciudades enteras de modo que empezó a haber montones de cúpulas por todas partes, con diferentes alturas y anchuras. Cuando se unieron todas no había ninguna igual, pero para entonces la gente ya había decidido que así tenía que ser.

—Quieres decir que algo accidental terminó viéndose como una tradición.

—Supongo, si quiere decirlo así.

(Si algo accidental puede terminar viéndose sin problemas como una tradición y puede convertirse en algo indeleble o casi, pensó Seldon, ¿sería eso una ley de la psicohistoria? Parecía algo trivial. ¿Cuántas otras leyes igual de triviales podría haber? ¿Un millón? ¿Mil millones? ¿Había un número relativamente pequeño de leyes generales de las que se podían derivar las triviales como corolarios? ¿Cómo podía saberlo? Durante un momento, absorto como estaba en sus pensamientos, estuvo a punto de olvidarse del viento glacial).

Pero Clowzia sí que era consciente del viento porque se estremeció antes de hablar.

—Hace un frío que pela. Se está mucho mejor bajo la cúpula.

—¿Tú eres trantoriana? —preguntó Seldon.

—Pues sí.

Seldon recordó que Randa había dicho con cierto desdén que todos los trantorianos eran agorafóbicos.

—¿No te importa subir aquí arriba? —inquirió.

—Lo odio —respondió Clowzia—, pero quiero licenciarme, especializarme y conseguir el estatus correspondiente y el doctor Leggen dice que no puedo conseguirlo sin hacer cierto trabajo de campo. Así que aquí estoy, aunque lo odie, sobre todo cuando hace tanto frío. Y cuando hace este frío ni se te ocurre que pueda haber vegetación creciendo sobre estas cúpulas, ¿a que no?

—¿Y la hay? —Seldon miró a Clowzia con aspereza, sospechaba que le iba a gastar algún tipo de broma para dejarlo en ridículo. La chica tenía una expresión de lo más inocente, pero ¿hasta qué punto era real y hasta qué punto era solo que tenía cara de niña?

—Oh, claro. Incluso aquí, cuando hace más calor. ¿Ve la tierra que hay aquí? La barremos siempre por el trabajo que hacemos, como ya le he dicho, pero en otros sitios se acumula; es especialmente profunda en los lugares bajos, donde se encuentran las cúpulas. Y hay plantas que crecen ahí.

—¿Pero de dónde viene la tierra?

—Cuando las cúpulas cubrían solo parte del planeta, el viento depositó la tierra sobre ellas, poco a poco. Después, cuando todo Trantor quedó cubierto y se fueron excavando cada vez más niveles para alojamiento de sus habitantes, parte del material excavado, si convenía, se extendía por la superficie.

—Pero tendría que romper las cúpulas.

—Oh, no. las cúpulas son muy resistentes y tienen sujeciones casi en todas partes. La idea, según un libro que leí, era que iban a tener cultivos en el Borde Superior, pero resultó que era mucho más práctico cultivar dentro de las cúpulas. La levadura y las algas también se podían cultivar en el interior, con lo que se aliviaba a los cultivos habituales, así que se decidió dejar el Borde Superior en estado silvestre. También hay animales: mariposas, abejas, ratones, conejos. A montones.

—¿Y las raíces no dañan las cúpulas?

—Hace miles de años que están ahí y no han dañado nada. Las cúpulas reciben un tratamiento para repeler las raíces. La mayor parte de lo que crece es hierba pero también hay árboles. Podría verlo usted mismo si estuviéramos en la estación cálida, o si estuviéramos más al sur, o si estuviera en una nave espacial. —La joven le echó una mirada de reojo—. ¿Vio Trantor cuando bajaba por el espacio?

—No, Clowzia, debo confesar que no. La nave nunca estuvo bien colocada para poder verlo. ¿Tú has visto alguna vez Trantor desde el espacio?

La joven esbozó una sonrisa débil.

—Jamás he estado en el espacio.

Seldon miró a su alrededor. Gris por todas partes.

—Casi no llego a creérmelo —dijo—. Me refiero a lo de la vegetación en el Borde Superior.

—Pues es cierto. Le he oído decir a algunas personas, personas de otros mundos, como usted, que sí que vieron Trantor desde el espacio, que el planeta es verde como el césped porque lo que hay sobre todo es hierba y matorrales. De hecho, también hay árboles. Hay un bosquecillo no muy lejos de aquí. Yo lo he visto. Hay árboles de hoja perenne y miden hasta seis metros.

—¿Dónde?

—No se puede ver desde aquí. Está al otro lado de una cúpula. Es…

Oyeron que los llamaban a lo lejos. (Seldon se dio cuenta de que habían seguido caminando mientras hablaban y que se habían alejado de los demás).

—Clowzia. Vuelve aquí. Te necesitamos.

—Oh-oh. Ya voy —exclamó Clowzia—. Lo siento, doctor Seldon, tengo que irme. —Y se alejó corriendo, aunque se las arregló para no pisar con fuerza a pesar de las botas forradas.

¿Le había estado tomando el pelo aquella chica? ¿Le había estado soltando un montón de mentiras al crédulo extranjero solo para divertirse? Ese tipo de cosas pasaban en todos los mundos, en todas las épocas. Y aquel aire de transparencia inocente tampoco significaba nada; de hecho, los mentirosos que querían triunfar cultivaban ese aire de forma deliberada.

¿Podría haber de verdad árboles de seis metros en el Borde Superior? Sin pensarlo mucho, Seldon se dirigió hacia la cúpula más alta del horizonte. Movió los brazos para intentar calentarse un poco, también se le estaban enfriando los pies.

Clowzia no había señalado ningún lugar concreto. Podría haberlo hecho para darle alguna indicación de dónde se encontraban los árboles, pero no lo había hecho. ¿Por qué no? Claro, la habían llamado.

Las cúpulas eran más anchas que altas, y menos mal porque de otro modo avanzar hubiera sido bastante más difícil. Por otro lado, las suaves pendientes significaban que había que recorrer cierta distancia antes de coronar una cúpula y poder mirar lo que había detrás.

Al final consiguió ver el otro lado de la cúpula a la que se había subido. Se dio la vuelta para asegurarse de que todavía podía ver a los meteorólogos y sus instrumentos. Estaban a bastante distancia, en un valle lejano, pero los veía con claridad. Bien.

No vio ningún bosquecillo ni árboles, pero había una depresión que serpenteaba entre dos cúpulas. A cada lado de la depresión, la tierra era más densa y había alguna que otra mancha verde de lo que podría ser musgo. Si seguía la depresión y si esta bajaba lo suficiente y la tierra era lo bastante densa, hasta podría haber árboles.

Miró atrás para intentar fijarse en algún punto de referencia, pero solo se veían las cúpulas que se alzaban y bajaban. Eso lo hizo dudar y la advertencia de Dors de que no se perdiera, que le había parecido un consejo más bien innecesario en su momento, empezó a cobrar sentido. Con todo, le pareció obvio que la depresión era una especie de camino. Si lo seguía durante un tiempo, solo tenía que dar media vuelta y seguirlo otra vez para regresar a donde estaba.

Se alejó con gesto decidido y bajó por el redondeado pliegue. Oyó en el cielo un rumor bajo y sordo, pero no pensó mucho en él. Había decidido que quería ver árboles y eso era lo único que le preocupaba en ese momento.

El musgo se hizo más tupido y comenzó a extenderse como una alfombra, por algunos sitios había terrones de hierba que surgían de repente. A pesar de la desolación del Borde Superior, el musgo era de un color verde brillante y a Seldon se le ocurrió que en un planeta nublado y con el cielo cubierto como aquel era muy probable que lloviera a menudo.

El pliegue siguió curvándose y algo más allá, justo encima de otra cúpula, distinguió una mancha oscura que contrastaba con el cielo gris. Y Seldon supo que había encontrado los árboles.

Y entonces, como si su mente hubiera quedado liberada por la visión de esos árboles y pudiera centrarse en otras cosas, Seldon captó el rumor que había oído antes y que había desechado sin pensar achacándolo a alguna máquina. Fue entonces cuando se planteó la posibilidad, ¿era de verdad el sonido de alguna máquina?

¿Y por qué no? Estaba sobre una de la miríada de cúpulas que cubrían cientos de millones de kilómetros cuadrados de aquella ciudad que se extendía por todo un mundo. Tenía que haber maquinaria de todo tipo oculta bajo aquellas cúpulas: motores de ventilación, para empezar. Quizá se podían oír, donde y cuando desaparecían todos los demás sonidos de aquel mundo.

Salvo que no parecía proceder del suelo. Levantó la cabeza y miró aquel cielo inhóspito y monótono. Nada.

Siguió examinando el cielo, unas arrugas verticales aparecieron entre sus ojos y luego, a lo lejos…

Era un punto pequeño y oscuro que había surgido sobre el cielo gris. Y fuera lo que fuera parecía moverse como si intentara orientarse antes de que volvieran a ocultarlo las nubes.

Y entonces, sin saber por qué, Seldon pensó viene a por mí.

Y casi antes de pensar siquiera en algún plan que pudiera poner en práctica, ya se había puesto en marcha. Corrió como un desesperado por el pliegue, hacia los árboles, y después, para llegar más rápido, giró a la izquierda y saltó por encima de una cúpula baja y se metió entre unos matorrales bajos de helechos mustios y moribundos, entre los que había unas espigas con púas que tenían unas bayas rojizas.

24

Seldon jadeaba con el árbol delante, se aferraba a él, abrazándolo. Esperó a que apareciera otra vez el objeto volador para poder rodear el árbol y esconderse en el otro lado, como una ardilla.

El árbol estaba frío y tenía la corteza áspera, no daba consuelo alguno, pero al menos ofrecía refugio. Claro que quizá no fuera suficiente si lo buscaban con un detector de calor, aunque, por otro lado, el tronco frío de un árbol podría desdibujar hasta eso.

Bajo él había tierra muy compacta. Incluso en ese momento, mientras se ocultaba, mientras intentaba ver a su perseguidor sin que lo vieran a él no pudo evitar preguntarse si el suelo era muy denso, cuánto tiempo le había llevado acumularse, cuántas cúpulas de las zonas más cálidas de Trantor tenían bosques encima y si los árboles siempre estaban confinados a los pliegues que quedaban entre las cúpulas mientras que las regiones más altas quedaban para el musgo, la hierba y los matorrales.

Entonces lo vio otra vez. No era un avión espacial, ni siquiera un avión normal. Era un reactor de superficie. Vio el fulgor leve de las estelas de iones que salían de los vértices de un hexágono que neutralizaban la fuerza de la gravedad y permitían que las alas lo mantuvieran en las alturas como un gran pájaro que planea por los aires. Era un vehículo que podía planear y explorar el terreno de cualquier planeta.

Solo lo habían salvado las nubes. Incluso si estaban utilizando detectores de calor, eso solo indicaría que había gente abajo. El reactor de superficie tendría que hacer un picado de prueba bajo el banco de nubes antes de poder saber cuántos seres humanos había y si alguno de ellos era la persona concreta que estaban buscando.

Ya estaba más cerca, pero tampoco podía ocultarse de él. El estruendo del motor lo traicionaba y no podían apagarlo, no mientras quisieran continuar la búsqueda.

Seldon conocía los reactores de superficie ya que en Helicón, o en cualquier mundo sin cúpulas y con cielos que se despejaban de vez en cuando (en cualquier mundo salvo Trantor) eran habituales y había muchos en manos privadas.

Pero allí, qué utilidad podrían tener los reactores de superficie cuando toda la vida humana vivía oculta bajo cúpulas y las nubes bajas eran casi perpetuas en el cielo… salvo unos cuantos vehículos gubernamentales diseñados precisamente con ese propósito, capturar a una persona buscada a la que hubieran atraído a la cima de las cúpulas.

¿Y por qué no? Las fuerzas del Gobierno no podían entrar en los terrenos de la universidad, pero quizá Seldon ya no estaba en esos terrenos. Estaba encima de las cúpulas, con lo que quizá estuviera fuera de la jurisdicción de cualquier Gobierno local. Un vehículo imperial podía tener todo el derecho del mundo a aterrizar en cualquier parte de la cúpula e interrogar o llevarse a cualquier persona que encontrara allí. Hummin no se lo había advertido, pero quizá era que no se le había ocurrido hacerlo.

El reactor de superficie se había acercado más y curioseaba como una bestia ciega olisqueando a su presa. ¿Se le ocurriría registrar ese grupo de árboles? ¿Aterrizarían y enviarían a un soldado armado o dos a batir el soto?

Y en ese caso, ¿qué iba a hacer? Estaba desarmado y toda su agilidad y sus giros rápidos no servirían de nada contra el dolor agónico de un látigo neuronal.

No estaba intentando aterrizar. O bien no habían entendido la importancia de los árboles…

O…

Se le ocurrió de repente una nueva idea. ¿Y si no fuese un caza? ¿Y si formara parte de las pruebas meteorológicas? Los meteorólogos querrían comprobar las capas superiores de la atmósfera, ¿no?

¿Se estaba comportando como un idiota al ocultarse de él?

El cielo se estaba oscureciendo. Las nubes se estaban espesando o, cosa mucho más probable, estaba cayendo la noche.

Y la temperatura también estaba cayendo y caería todavía más. ¿Iba a quedarse ahí fuera, congelándose, porque había aparecido un reactor de superficie totalmente inofensivo y había activado una paranoia que él ni siquiera sabía que tenía? Sintió el fuerte impulso de dejar el bosquecillo y regresar a la estación meteorológica.

Después de todo, ¿cómo iba a saber ese hombre al que Hummin temía tanto, Demerzel, que Seldon iba a estar en el Borde Superior en ese momento concreto, listo para que se lo llevasen?

Por un momento pareció una prueba concluyente y, temblando de frío, salió de detrás del árbol.

Y después volvió a escabullirse cuando reapareció la nave incluso más cerca que antes. No la había visto hacer nada que pareciera meteorológico. Nada que se pudiera considerar una recogida de muestras, mediciones o pruebas. ¿Pero es que él lo iba a ver si tuvieran lugar esas mediciones? No sabía con precisión qué tipo de instrumentos llevaba el reactor de superficie ni cómo funcionaban y si estaban haciendo algún tipo de trabajo meteorológico, él no lo sabría. Con todo, ¿podía arriesgarse a salir a terreno abierto?

¿Y si Demerzel sí sabía que estaba en el Borde Superior solo porque un agente suyo, alguien que trabajara en la universidad, lo sabía y había informado del asunto? Lisung Randa, aquel pequeño oriental alegre y sonriente había sugerido que subiera al Borde Superior y el tema no había surgido de forma natural en la conversación, o, por lo menos, no con suficiente naturalidad. ¿Era posible que fuera un agente del Gobierno que había alertado a Demerzel de algún modo?

Y luego estaba Leggen, que le había dado un jersey. El jersey era necesario, pero ¿por qué no le había dicho Leggen que le iba a hacer falta para que pudiera llevarse uno suyo? ¿Había algo especial en el que llevaba? Era liso y morado mientras que todos los demás seguían la moda trantoriana de estampados brillantes. Cualquiera que mirara desde las alturas podría ver un manchón móvil apagado entre otros mucho más brillantes y sabrían de inmediato a quién estaban buscando.

¿Y Clowzia? Se suponía que estaba en el Borde Superior para aprender meteorología y ayudar a los meteorólogos. ¿Cómo era posible que pudiera acercarse a él, hablar con él con toda tranquilidad y alejarlo con discreción de los otros para aislarlo y que lo pudieran coger con más facilidad?

Y ya que estaba, ¿qué había de Dors Venabili? Sabía que iba a subir al Borde Superior. Y no lo había impedido. Podría haber ido con él, pero estaba muy ocupada, qué casualidad.

Era una conspiración. Seguro, era una conspiración.

Seldon ya se había convencido y no se volvió a plantear salir del refugio de los árboles. (Tenía la sensación de que en lugar de pies tenía un par de trozos de hielo y dar patadas en el suelo no parecía servir de nada). ¿Es que nunca se iba a ir ese reactor de superficie?

Y mientras lo pensaba, aumentó el tono del rugido del motor y el reactor de superficie se alzó entre las nubes y se desvaneció.

Seldon escuchó con atención, alerta al menor sonido, para asegurarse de que se había ido por fin. E incluso entonces, después de asegurarse de que se había ido, se preguntó si no era una estratagema para sacarlo de su escondite. Permaneció donde estaba mientras los minutos se iban arrastrando y la noche seguía cayendo.

Y al fin, cuando sintió que la única alternativa a arriesgarse a salir a cielo abierto era la de congelarse por completo, comenzó a salir con cautela del refugio de los árboles.

Comenzaba a caer el crepúsculo, después de todo. No podría detectarlo salvo con un detector de e pero incluso en ese caso, oiría el regreso del reactor de superficie. Esperó sin separarse de los árboles contando para sí, listo para esconderse otra vez en el soto ante el menor sonido, aunque no sabía de qué le serviría una vez que lo vieran.

Miró a su alrededor. Si pudiera encontrar a los meteorólogos, seguro que ellos tenían luces artificiales, pero, aparte de eso, no habría nada.

Todavía podía distinguir su entorno, pero en cuestión de un cuarto de hora, media hora como mucho, no vería nada. Sin luz y con el cielo cubierto, estaría a oscuras, por completo.

Desesperado ante la perspectiva de verse envuelto en una oscuridad total, Seldon se dio cuenta de que tendría que encontrar el camino de vuelta al pliegue lo antes posible y volver sobre sus pasos una vez que estuviese allí. Se cruzó de brazos con fuerza para darse calor y se puso en marcha en lo que pensó que era la dirección del pliegue que lo había llevado allí.

Por supuesto que podría haber más de un pliegue que se alejase del soto, pero entrevió el matorral de bayas que había visto al llegar y que parecían casi negras más que de un color rojo brillante. No podía entretenerse. Tenía que suponer que estaba en lo cierto y subió por el pliegue tan rápido como pudo, guiado por una vista que le fallaba y por la vegetación que pisaba. Según sus cálculos, tendría que girar a la derecha y después a la izquierda y eso lo pondría en el camino que lo llevaría a la cúpula de los meteorólogos.

Giró a la izquierda y al levantar la cabeza pudo distinguir la curva de una cúpula que destacaba sobre un cielo un poco más iluminado. ¡Tenía que ser esa!

¿O solo se estaba haciendo ilusiones?

No le quedaba alternativa más que suponer que no era así. Sin perder de vista el pico para poder moverse en una línea razonablemente recta, se dirigió a él tan rápido como pudo. Al acercarse, pudo distinguir cada vez con menos certeza la línea de la cúpula que se destacaba sobre el cielo, una cúpula que se iba cerniendo cada vez más sobre él. Muy pronto, si estaba en lo cierto, se encontraría subiendo una suave pendiente y cuando esa pendiente se allanara, podría mirar por el otro lado y ver las luces de los meteorólogos.

Bajo aquella oscuridad profunda no sabía lo que tenía en su camino. Pensó que ojalá hubiera unas cuantas estrellas que arrojaran algo de luz y se preguntó si esa era la sensación que se tenía al ser ciego. Agitó los brazos ante él como si fueran antenas.

Cada vez hacía más frío y de vez en cuando se detenía para soplarse las manos y metérselas debajo de los brazos. Ansiaba con todas sus fuerzas hacer lo mismo con los pies. A esas alturas, pensó, si había alguna precipitación, sería de nieve o, o lo que era peor, cellisca.

Tenía que seguir. No había más remedio.

Al final, tuvo la sensación de que empezaba a bajar. O bien se estaba haciendo ilusiones o había coronado la cúpula.

Se detuvo. Si había coronado la cúpula, debería poder ver ya la luz artificial de la estación meteorológica. Vería las luces que llevaban los propios meteorólogos, chispeando o bailando como luciérnagas.

Cerró los ojos como si quisiera acostumbrarlos a la oscuridad y lo volvió a intentar, pero fue un esfuerzo absurdo. No estaba más oscuro con los ojos cerrados que con ellos abiertos y cuando los abrió, no había más luz que cuando los había cerrado.

Quizá Leggen y los otros se habían ido, se habían llevado las luces con ellos y habían apagado cualquier luz que tuvieran los instrumentos. O quizá era que Seldon había subido a la cúpula que no era, o había seguido un curso curvo por la cúpula de modo que estaba mirando en otra dirección, o puede que hubiera seguido el pliegue equivocado y se hubiera alejado del bosquecillo en dirección contraria.

¿Qué debería hacer?

Si estuviera mirando en la dirección que no era existía la posibilidad de que hubiera una luz visible a izquierda o derecha y no la había. Si había seguido el pliegue equivocado, era imposible que pudiera regresar al bosquecillo y ubicar uno diferente.

Su única oportunidad se encontraba en la suposición de que estaba mirando en la dirección correcta y que la estación meteorológica se encontraba justo allí delante más o menos, pero los meteorólogos se habían ido y la habían dejado a oscuras.

Había que seguir adelante entonces. Las posibilidades de éxito quizá fueran pocas, pero era lo único que tenía.

Calculó que le había llevado media hora alejarse de la estación meteorológica y coronar la cúpula, parte del camino lo había hecho con Clowzia y más que dar grandes zancadas, paseaba con ella. El ritmo que llevaba no era el de paseo en aquella abrumadora oscuridad.

Siguió afanándose y adelantando terreno. Habría estado bien saber la hora y él llevaba reloj, por supuesto, pero en la oscuridad…

Se detuvo. Llevaba un reloj trantoriano, que daba la hora estándar galáctica (como todos los relojes) y que también daba la hora local de Trantor. Por lo general los relojes eran visibles en la oscuridad, eran fosforescentes para que se pudiera saber la hora en la oscuridad tranquila de un dormitorio. Un reloj heliconiano lo era, ¿por qué no lo iba a ser uno trantoriano?

Miró su reloj con una aprensión reacia y tocó el contacto que activaría la fuente de energía de la luz. El reloj resplandeció un poco y le dijo que eran las siete menos trece minutos. Para que ya fuera de noche, Seldon sabía que tenía que estar en invierno. ¿Cuándo habían dejado atrás el solsticio? ¿Cuál era el grado de inclinación axial? ¿Cuánto duraba el año? ¿A qué distancia estaba del ecuador en ese momento? No había nada que le pudiera responder a ninguna de esas cosas pero lo que contaba era que la chispa de luz era visible.

¡No estaba ciego! Por alguna razón, el fulgor débil de su reloj le dio una cierta esperanza.

Se animó un poco. Continuaría moviéndose en esa misma dirección. Seguiría durante media hora. Si no encontraba nada, seguiría cinco minutos más (solo eso, solo cinco minutos). Si seguía sin encontrar nada, se detendría y pensaría. Pero eso sería treinta minutos después. Hasta entonces se concentraría solo en caminar e intentar sentir más calor. (Agitó los dedos de los pies con vigor. Todavía podía sentirlos).

Continuó adelante con paso penoso y pasó la media hora. Se detuvo y después de vacilar un poco, continuó cinco minutos más.

Tenía que decidirse. No había nada. Quizá estuviera en medio de ninguna parte, muy lejos de cualquier abertura que lo llevara a la cúpula. Pero, por otro lado, podría estar a tres metros de la estación meteorológica, a la izquierda, a la derecha (o justo delante). Podría estar a menos de un metro de la abertura que lo llevaría a cúpula que, sin embargo, no estaría abierta.

¿Y ahora qué?

¿Tenía algún sentido gritar? Lo envolvía un silencio absoluto. Si había pájaros, bestias o insectos entre la vegetación de las cúpulas, no estaban por allí en aquella época, ni a esa hora de la noche, ni en ese lugar concreto. El viento seguía congelándolo.

Quizá debería haberse dedicado a gritar todo el camino. El sonido quizá se hubiera trasmitido a lo lejos por el aire frío. ¿Pero habría habido alguien para oírlo?

¿Lo oirían en el interior de la cúpula? ¿Había instrumentos para detectar algún sonido o movimiento en la cima? ¿No podría haber algún centinela justo junto a la puerta?

Eso era ridículo. Habrían oído sus pasos, ¿no?

Con todo…

—¡Socorro! ¡Socorro! ¿Me oye alguien? —exclamó.

El grito le salió estrangulado, avergonzado. Parecía una tontería chillar en medio de aquella nada negra e inmensa.

Claro que era incluso más absurdo dudar en una situación como aquella. El pánico lo estaba invadiendo. Respiró hondo el aire frío y chilló tanto como pudo. Otra inspiración y otro grito con un tono diferente. Y otro.

Hizo una pausa, sin aliento y giró la cabeza en todos los sentidos, aunque no había nada que ver. Ni siquiera detectó un simple eco. No quedaba más que esperar al amanecer. ¿Pero cuánto duraba la noche en esa época del año? ¿Y cuánto bajarían las temperaturas?

Sintió una levísima punzada en la cara. Después de un rato, otra.

Estaba cayendo un aguanieve invisible y no había forma de encontrar refugio.

Pensó: hubiera sido mucho mejor que aquel reactor de superficie me hubiera visto y me hubiera recogido. Quizá fuera prisionero de alguien en este momento pero al menos estaría cómodo y caliente.

O, si Hummin no hubiera intervenido, hace ya tiempo que habría vuelto a Helicón. Bajo vigilancia, pero cómodo y caliente. En ese instante era lo único que quería, estar cómodo y caliente.

Pero ya solo podía esperar. Se agazapó en el suelo sabía que por muy larga que fuera la noche no se atrevería a dormir. Se quitó los zapatos y se frotó los pies helados. Después volvió a ponerse los zapatos a toda prisa.

Tenía que repetirlo y frotarse las manos y las orejas toda la noche… y no debía dormirse. Y tras pensar eso, se le cerraron los ojos y se quedó dormido con la cellisca cayendo sobre él.

Rescate

Leggen, Jenarr – Sus contribuciones a la meteorología, sin embargo, aunque considerables, palidecen ante lo que se ha conocido desde entonces como la Controversia Leggen. Que sus acciones contribuyeron a poner a Hari Seldon en peligro es indisputable, pero existe una encendida discusión, y siempre la ha habido, en cuanto a si esas acciones fueron el resultado de circunstancias involuntarias o parte de una conspiración deliberada. Se han dado argumentos apasionados por ambas partes y ni siquiera los estudios más elaborados han llegado a una conclusión definitiva. No obstante, las sospechas que se suscitaron contribuyeron a envenenar la carrera y la vida privada de Leggen durante los años siguientes…

—Enciclopedia Galáctica

25

Todavía no había oscurecido del todo cuando Dors Venabili buscó a Jenarr Leggen. El meteorólogo respondió al nervioso saludo de la joven con un gruñido y un leve asentimiento.

—Y bien —dijo Dors un tanto impaciente—. ¿Qué tal le fue?

—¿Cómo le fue a quién? —le contestó Leggen, que estaba introduciendo datos en el ordenador.

—A mi estudiante de bibliotecología. Hari. Hari Seldon. Subió con ustedes. ¿Les pudo ayudar en algo?

Leggen quitó las manos del teclado y se giró.

—¿Ese tipo de Helicón? No nos sirvió para nada. No mostró ningún interés. No hacía más que mirar el paisaje cuando no había nada que ver. Un auténtico bicho raro. ¿Por qué lo envió ahí arriba?

—No fue idea mía. Quería ir él. No lo entiendo. Le interesaba mucho. ¿Dónde está ahora?

Leggen se encogió de hombros.

—¿Cómo iba a saberlo yo? Por ahí.

—¿Dónde fue cuando bajó con ustedes? ¿Dijo algo?

—No bajó con nosotros. Ya le he dicho que aquello no le interesaba.

—¿Entonces cuándo bajó?

—No lo sé. No le estaba vigilando. Tenía muchísimo trabajo que hacer. Debió de haber un vendaval o algún tipo de chaparrón hace dos días y no esperábamos ninguno de los dos. Nada de lo que mostraban los instrumentos nos ofrecía una buena explicación de lo ocurrido ni por qué no apareció el sol que esperábamos. Ahora estoy intentando encontrarle algún sentido y usted me está molestando.

—¿Quiere decir que no le vio bajar?

—Mire, no estaba pensando en él. El muy idiota no iba bien equipado y me di cuenta que en media hora no sería capaz de soportar el frío. Le di un jersey, pero eso no iba a ayudarle mucho en piernas y pies. Así que le dejé el ascensor abierto y le dije cómo usarlo, le expliqué que lo llevaría abajo y que después regresaría de forma automática. Era muy sencillo y estoy seguro que empezó a tener frío, bajó, el ascensor subió otra vez y al final bajamos todos.

—¿Pero no sabe con exactitud cuándo bajó?

—No, no lo sé. Ya se lo he dicho. Estaba ocupado. Pero desde luego no estaba ahí arriba cuando nos fuimos y a esas alturas ya estaba cayendo la noche y daba la sensación de que iba a empezar a caer una cellisca. Así que tiene que haber bajado.

—¿Alguien más lo vio bajar?

—No lo sé. Puede que Clowzia. Estuvo un rato con él. ¿Por qué no se lo pregunta?

Dors encontró a Clowzia en su habitación, acababa de salir de una ducha caliente.

—Hacía frío allí arriba —dijo.

—¿Estuviste con Hari Seldon en el Borde Superior? —preguntó Dors.

Clowzia contestó levantando las cejas.

—Sí, durante un rato. Quería dar una vuelta y hacer preguntas sobre la vegetación que hay allí arriba. Es un tipo listo, Dors. Todo parecía interesarle así que le conté lo que pude hasta que me llamó Leggen, que estaba de un humor de perros. El tiempo no iba bien y…

Dors la interrumpió.

—¿Entonces no viste a Hari bajar en el ascensor?

—No lo volví a ver después de que me llamara Leggen. Pero tiene que estar aquí abajo. No estaba ahí arriba cuando nos fuimos.

—Pues no lo encuentro.

Clowzia pareció inquietarse.

—¿En serio? Pero tiene que estar aquí abajo, por alguna parte.

—No, no tiene que estar aquí abajo por alguna parte —dijo Dors cada vez más nerviosa—. ¿Y si sigue ahí arriba?

—Eso es imposible. No estaba. Como es natural miramos a ver si lo veíamos antes de irnos. Le habíamos enseñado cómo podía bajar. No iba bien equipado y el tiempo era atroz. Le dijimos que si tenía frío que no nos esperara. Y ya tenía frío. ¡Lo sé! ¿Qué otra cosa iba a hacer aparte de bajar?

—Pero nadie lo vio bajar. ¿Le pasó algo allí arriba?

—Nada. No mientras yo estuve con él. Estaba perfectamente, salvo que tenía que tener frío, claro.

Dors a esas alturas ya estaba muy inquieta.

—Dado que nadie lo vio bajar, puede que todavía esté allí arriba. ¿No deberíamos subir a mirar?

Clowzia le contestó con aire nervioso.

—Ya te he dicho que miramos antes de bajar. Todavía había bastante luz y no se le veía por ninguna parte.

—Vamos a mirar, de todos modos.

—Pero yo no puedo llevarte arriba. Solo soy una interna y no tengo la combinación para abrir la cúpula. Tendrás que pedírsela al doctor Leggen.

26

Dors Venabili sabía que Leggen no estaría dispuesto a ir al Borde Superior. Habría que obligarlo.

Volvió a comprobar la biblioteca, el comedor, llamó a las habitaciones de Seldon, subió y envió señales a la puerta y al fin hizo que el jefe de sección se la abriera. No estaba allí. Preguntó a algunos de los que en las últimas semanas habían llegado a conocerlo, pero nadie lo había visto.

Bueno, entonces obligaría a Leggen a llevarla al Borde Superior. Pero a esas alturas ya se había hecho de noche. El meteorólogo se opondría con rotundidad y ¿cuánto tiempo podía pasarse discutiendo si Hari Seldon estaba atrapado allí arriba de noche, con un frío gélido y la cellisca convirtiéndose en nieve?

Se le ocurrió una idea y corrió al pequeño ordenador de la universidad, que tomaba nota de los movimientos de estudiantes, profesores y personal de servicio.

Sus dedos volaron sobre las teclas y al fin encontró lo que buscaba.

Había tres en otra parte del campus. Cogió uno de los cochecitos para que la llevara y encontró el alojamiento que estaba buscando. Alguno tendría que estar disponible, o al menos a la vista.

La acompañó la fortuna. En la primera puerta a la que le hizo señas recibió la respuesta de una luz que le pidió explicaciones. Marcó su número de identificación, que incluía la afiliación de su departamento. Se abrió la puerta y un hombre rollizo de mediana edad se la quedó mirando. Era obvio que se estaba aseando para ir a cenar. Tenía el cabello rubio oscuro revuelto y el torso desnudo.

—Lo siento. Me coge desprevenido. ¿Qué puedo hacer por usted, doctora Venabili? —dijo.

—Usted es Roger Benastra, sismólogo, ¿no? —dijo Dors con la respiración un poco entrecortada.

—Sí.

—Es una emergencia. Debo ver los registros sismológicos del Borde Superior de las últimas horas.

Benastra se la quedó mirando.

—¿Por qué? No ha pasado nada. Lo sabría, el sismógrafo nos informaría.

—No estoy hablando del impacto de un meteorito.

—Y yo tampoco. Para eso no necesitamos un sismógrafo. Estoy hablando de grava, fracturas diminutas. Hoy no ha habido nada.

—Tampoco es eso. Por favor, lléveme al sismógrafo y léamelo. Es una cuestión de vida o muerte.

—Tengo una cena…

—He dicho vida o muerte, y lo digo en serio.

—No veo… —dijo Benastra pero se le fue apagando la voz bajo la mirada furiosa de Dors. Se limpió la cara, dejó un recado rápido en su transmisor de mensajes y se metió como pudo en una camisa.

Fueron casi corriendo (entre las peticiones despiadadas de Dors) al pequeño y achaparrado edificio de sismología. Dors, que no sabía nada de sismología dijo:

—¿Abajo? ¿Vamos abajo?

—Bajo los niveles habitados, por supuesto. El sismógrafo tiene que fijarse en el lecho de roca y alejarse del clamor y las vibraciones constantes de los niveles de la ciudad.

—¿Pero cómo puede distinguir lo que está pasando en el Borde Superior de lo que pasa aquí abajo?

—El sismógrafo está conectado a una serie de transductores de presión ubicados dentro del grosor de la cúpula. El impacto de una mota de grava envía el indicador volando por la pantalla. Podemos detectar el efecto nivelador que tiene un viento fuerte sobre la cúpula. Podemos…

—Sí, sí —dijo Dors con impaciencia. No estaba allí para que le dieran una conferencia sobre las virtudes y sutilezas de los instrumentos—. ¿Puede detectar pisadas humanas?

—¿Pisadas humanas? —Benastra la miró confundido—. Eso no es muy probable en el Borde Superior.

—Pues claro que es probable. Esta tarde había un grupo de meteorólogos en el Borde Superior.

—Oh. Bueno, las pisadas apenas se notarían.

—Se notarían si mirara con la suficiente atención y eso es lo que quiero que haga.

Puede que a Benastra le ofendiera el tono firme y dominante de la voz femenina pero, si fue así, no dijo nada. Apretó un botón y la pantalla del ordenador cobró vida.

En el extremo derecho central había un grueso punto de luz desde el que se extendía una fina línea horizontal que iba hasta el límite izquierdo de la pantalla. Iba dando una pequeña sacudida, una serie aleatoria y no repetitiva de hipidos que se iban moviendo hacia la izquierda de forma constante. Tuvo un efecto casi hipnótico sobre Dors.

—No hay nada más silencioso que eso —dijo Benastra—. Lo que ve es el resultado de los cambios en la presión del aire de arriba, puede que sean gotas de lluvia o el zumbido lejano de una maquinaria. Ahí arriba no hay nada.

—De acuerdo, ¿pero qué hay de hace unas horas? Compruebe los archivos de las tres de la tarde de hoy, por ejemplo. Supongo que tendrá algún archivo, ¿no?

Benastra introdujo en el ordenador las instrucciones correspondientes y durante un segundo o dos reinó un caos salvaje en la pantalla. Después se normalizó y volvió a aparecer la línea horizontal.

—Aumentaré al máximo la sensibilidad —murmuró Benastra. Comenzaron a oírse unos hipidos pronunciados que iban hacia la izquierda y cuyo patrón cambiaba de forma marcada.

—¿Qué es eso? —preguntó Dors—. Dígamelo.

—Puesto que dice que había personas ahí arriba, Venabili, yo diría que eran pisadas, el cambio de peso, el impacto de los zapatos. No sé si me lo habría imaginado si no hubiera sabido que había gente arriba. Es lo que llamamos una vibración benigna, no está asociada con nada que consideremos peligroso.

—¿Puede distinguir cuántas personas hay presentes?

—Desde luego a simple vista, no. Verá, lo que estamos recibiendo es un resultado de todos los impactos.

—Dice que a simple vista, no. ¿El ordenador puede analizar el resultado y descomponerlo en diferentes partes?

—Lo dudo. Son unos efectos mínimos y tiene que haber un margen para el ruido que es inevitable que haya. Los resultados no serían fiables.

—Muy bien. Entonces adelante las comprobaciones hasta que se detengan las indicaciones de pisadas. ¿Puede hacer un avance rápido, por así decirlo?

—Si lo hago, ese avance rápido del que habla, lo único que se consigue es una imagen borrosa que se desdibuja en una línea recta con una ligera calima por encima y por debajo. Lo que puedo hacer es adelantarlo en tramos de quince minutos y estudiarlo rápidamente antes de continuar.

—Bien. ¡Hágalo!

Los dos estudiaron la pantalla hasta que Benastra dijo:

—Ya no hay nada, ¿lo ve?

De nuevo aparecía una línea sin nada más que unos cuantos hipidos diminutos e irregulares.

—¿Cuándo se detuvieron las pisadas?

—Hace dos horas. Un poco más.

—¿Y cuando se detuvieron, había menos que antes?

Benastra parecía un tanto indignado.

—No sabría decirle. Creo que ni el mejor análisis podría decírselo con precisión.

Dors apretó los labios.

—¿Están probando un transductor, es así como lo llaman, cerca de la base meteorológica?

—Sí, ahí es donde están los instrumentos y ahí es donde habrían estado los meteorólogos. —Y después, sin poder creérselo—. ¿Quiere que pruebe con otros por los alrededores? ¿De uno en uno?

—No. Quédese en ese. Pero siga adelantándolo a intervalos de quince minutos. Es posible que una persona se haya quedado arriba y quizá haya vuelto junto a los instrumentos.

Benastra sacudió la cabeza y murmuró algo por lo bajo.

La pantalla volvió a cambiar.

—¿Qué es eso? —preguntó Dors con aspereza mientras señalaba algo.

—No lo sé. Ruido.

—No. Es periódico. ¿Podrían ser los pasos de una sola persona?

—Claro, pero también podría ser una docena de cosas diferentes.

—Se desplaza al ritmo de unas pisadas, ¿no? —Y después de un rato añadió—. Adelántelo un poco.

El sismólogo lo hizo y cuando la pantalla se asentó Dors la señaló.

—¿Esas irregularidades no se están haciendo más grandes?

—Es posible. Podemos medirlas.

—No hace falta. Se ve que están aumentando. Las pisadas se están acercando al transductor. Adelántelo otra vez. A ver cuándo paran.

—Se detuvieron hace unos veinte o veinticinco minutos —dijo Benastra después de un rato. Y después, con cautela—. Fueran lo que fueran.

—Son pisadas —dijo Dors con una convicción capaz de mover montañas—. Hay un hombre ahí arriba y mientras usted y yo estábamos aquí haciendo el tonto, él se ha derrumbado y va a morir congelado. ¡Y no me diga «sean lo que sean»! Llame a meteorología y póngame con Jenarr Leggen. Le digo que es cuestión de vida o muerte. ¡Así que dígaselo!

Benastra, con los labios temblando, ya había dejado atrás la etapa en la que podría haberse resistido a cualquier exigencia de aquella extraña y apasionada mujer.

En menos de tres minutos ya tenían el holograma de Leggen en la plataforma de mensajes. Era obvio que lo habían levantado de la cena. Tenía una servilleta en la mano y una sospechosa mancha de grasa bajo el labio inferior.

Su largo rostro lucía una expresión de lo más hosca.

—¿Vida o muerte? ¿Qué es esto? ¿Y quién es usted? —Entonces vio a Dors, que se había acercado un poco más a Benastra para que se viera su imagen en la pantalla de Jenarr, que dijo—: Usted otra vez. Esto raya en el acoso.

—En absoluto —dijo Dors—. He consultado con Roger Benastra, que es jefe de sismología de la universidad. Después de que su grupo y usted dejaran el Borde Superior, el sismógrafo muestra con claridad las pisadas de una persona que sigue allí. Es mi estudiante, Hari Seldon, que subió bajo su responsabilidad y que ahora, casi con toda certeza, está tirado, sumido en un sopor y quizá sin que le quede mucho de vida.

»Así que va a llevarme ahí arriba ahora mismo con el equipo que sea necesario. Si no lo hace de inmediato, procederé a llamar al departamento de seguridad de la universidad, al mismísimo presidente, si es necesario. De un modo u otro voy a subir ahí arriba y si le ha ocurrido algo a Hari porque usted nos retrasa un solo minuto, me ocuparé de que lo acusen de negligencia, incompetencia o lo que pueda alegar, me da igual; haré que pierda su estatus y que lo expulsen de la vida académica. Y si está muerto, por supuesto eso es homicidio por negligencia. O algo peor, ya que ya le he advertido de que se está muriendo.

Jenarr, furioso, se volvió hacia Benastra.

—¿Ha detectado…?

Pero Dors lo interrumpió.

—Me ha dicho a mí lo que ha detectado y yo se lo he dicho a usted. No pienso permitir que lo avasalle para confundirlo. ¿Va a venir? ¿Ahora mismo?

—¿Se le ha ocurrido que puede haberse confundido? —le preguntó Jenarr con los labios apretados—. ¿Sabe lo que puedo hacerle si es una falsa alarma hecha con mala intención? La pérdida de estatus es una senda de dos direcciones.

—El asesinato no —dijo Dors—. Yo estoy dispuesta a arriesgarme a ir a juicio por daños intencionados. ¿Está listo usted para arriesgarse a ir a juicio por asesinato?

Jenarr se ruborizó, quizá más porque tenía que ceder que por la amenaza.

—Está bien, iré, pero no tendré piedad con usted, joven, si al final resulta que su estudiante se encuentra a salvo en la cúpula y lleva aquí las últimas tres horas.

27

Subieron los tres en el ascensor envueltos en un silencio hostil. Leggen no había terminado de cenar y había dejado a su mujer en el comedor sin una explicación satisfactoria. Benastra ni siquiera había cenado y era muy posible que hubiera decepcionado a alguna compañera de mesa, también sin explicación satisfactoria alguna. Dors Venabili no había comido nada tampoco y parecía la más tensa y disgustada de los tres. Llevaba una manta térmica y dos fuentes fotónicas.

Cuando llegaron a la entrada del Borde Superior, Leggen, con la mandíbula apretada, introdujo su número de identificación y se abrió la puerta. Los golpeó un viento frío y Benastra gruñó. Ninguno de los tres llevaba la ropa adecuada, pero los dos hombres no tenían intención de quedarse allí mucho tiempo.

—Está nevando —dijo Dors con tono tenso.

—Es una nieve húmeda —dijo Leggen—. La temperatura está justo sobre cero. No es una helada que mate a nadie.

—Depende del tiempo que se esté expuesto, ¿no? —dijo Dors—. Y estar empapado de nieve fundida tampoco creo que ayude mucho.

Leggen lanzó un bufido.

—Bueno, ¿y dónde está? —Se quedó mirando con aire resentido la absoluta negrura que solo empeoraba la luz de la entrada que tenía detrás.

—Tome, doctor Benastra —dijo Dors—, sujéteme esta manta. Y usted, doctor Leggen, cierre la puerta sin que se corra el cerrojo.

—No tiene cerrojo automático. ¿Cree que somos idiotas?

—Quizá no, pero pueden correr el cerrojo desde dentro y dejar a cualquiera fuera sin que pueda entrar en la cúpula.

—Si hay alguien fuera, señálemelo. Enséñemelo —dijo Leggen.

—Podría estar en cualquier parte. —Dors levantó los brazos, una fuente fotónica le rodeaba cada muñeca.

—No podemos buscar en todas partes —murmuró Benastra con aire compungido.

Las fuentes se iluminaron con un estallido que se extendió en todas direcciones. Los copos de nieve resplandecieron como una multitud de luciérnagas que dificultaba la visión.

—Las pisadas se iban oyendo cada vez más —dijo Dors—. Tenía que estar acercándose al transductor. ¿Dónde estaría ubicado?

—No tengo ni idea —soltó Leggen—. Eso está fuera de mi campo y mis responsabilidades.

—¿Doctor Benastra?

El sismólogo vaciló al responder.

—Es que no lo sé. A decir verdad, jamás he subido aquí arriba. Se instaló antes de que llegara yo. El ordenador lo sabe, pero no se nos ocurrió preguntárselo. Tengo frío y no sé de qué voy a servir aquí arriba.

—Pues va a tener que quedarse aquí un rato —dijo Dors con firmeza—. Sígame. Voy a rodear la entrada dibujando una espiral hacia fuera.

—Con la nieve no se ve casi nada —dijo Leggen.

—Lo sé. Si no estuviera nevando, a estas alturas ya lo habríamos visto, estoy segura. Tal y como están las cosas, puede que nos lleve unos minutos. Podemos soportarlo. —La joven no estaba en absoluto tan segura como podía parecer.

Empezó a caminar balanceando los brazos y arrojando luz sobre una zona tan amplia como pudo, forzando la vista en busca de una mancha oscura sobre la nieve.

Pero resultó que fue Benastra el primero en hablar.

—¿Qué es eso? —y señaló algo.

Dors sobrepuso las dos fuentes y apuntó el cono brillante de luz en la dirección que le indicaban. Después corrió hacia allí, al igual que los otros dos.

Lo habían encontrado, acurrucado y mojado, a unos diez metros de la puerta, a cinco del mecanismo meteorológico más cercano. Dors le buscó el pulso, pero no era necesario porque Seldon respondió al roce humano agitándose y gimiendo.

—Deme la manta, doctor Benastra —dijo Dors con una voz que le fallaba de puro alivio. La abrió de un tirón y la colocó sobre la nieve—. Levántelo con cuidado, yo lo envolveré en ella y después lo bajaremos.

En el ascensor empezó a salir vapor del cuerpo envuelto de Seldon a medida que la manta calentaba la temperatura de la sangre.

—Una vez que lo tengamos en su habitación, doctor Leggen —dijo Dors—, va a ir a buscar a un médico, un buen médico, y se va a ocupar de que venga de inmediato. Si el doctor Seldon sale de esta sin daños, no diré nada, pero solo en ese caso. Recuerde…

—No hace falta que me sermonee —dijo Leggen con tono frío—. Lamento que haya pasado esto y haré lo que pueda, pero mi único fallo ha sido permitir que este hombre subiera al Borde Superior en primer lugar.

La manta se agitó y se escuchó una voz baja y débil.

Benastra se sobresaltó porque Seldon tenía la cabeza apoyada en el hueco de su brazo.

—Está intentando decir algo —dijo.

—Lo sé —dijo Dors—. Ha dicho, «¿qué pasa?».

No pudo evitar reírse un poco. Parecía una frase tan normal.

28

El doctor estaba encantado.

—Nunca he visto un caso de congelación —explicó—. La gente no se congela en Trantor.

—Puede ser —dijo Dors con frialdad—, y me alegro de que tenga usted la oportunidad de experimentar esta novedad, pero ¿quiere decir eso que no sabe cómo tratar al doctor Seldon?

El doctor, un hombre mayor calvo y con un pequeño bigote gris, se enfadó.

—Por supuesto que sé cómo hacerlo. Los casos de congelación en otros mundos son bastante comunes, algo muy rutinario, y he leído mucho sobre ellos.

El tratamiento consistía en parte en un suero antivírico y en el uso de un vendaje microondas.

—Esto debería solucionarlo —dijo el doctor—. En otros mundos, utilizan equipos mucho más complejos en los hospitales, pero claro, aquí en Trantor no los tenemos. Este tratamiento es para los casos leves, y estoy seguro de que será suficiente.

Mientras Seldon se recuperaba sin rastro de lesiones graves, Dors pensó que tal vez hubiese sobrevivido con tanta facilidad precisamente porque era habitante de los otros mundos. La oscuridad, el frío e incluso la nieve no eran nuevos para él. Alguien de Trantor probablemente habría muerto en esa misma situación, no por el trauma físico, sino más bien por el impacto físico.

No podía estar segura, claro, ya que ella misma tampoco era trantoriana.

Y, pensando en otras cosas, acercó una silla a la cama de Hari y se sentó a esperar.

29

A la mañana siguiente, Seldon se despertó, levantó la cabeza y vio a Dors sentada junto a su cama, mirando un libro y tomando notas.

—¿Todavía aquí, Dors? —se interesó Seldon en una voz que ya era casi normal.

La joven bajó el visor.

—No puedo dejarte solo, ¿no? Y no confío en nadie más.

—Tengo la sensación de que te veo cada vez que me despierto. ¿Llevas aquí todo el tiempo?

—Dormida o despierta, sí.

—¿Y tus clases?

—Tengo un ayudante que se ha hecho cargo durante un tiempo.

Dors se inclinó y cogió la mano de Hari. Al notar que al matemático le daba vergüenza (después de todo, estaba en la cama), se la soltó.

—Hari, ¿qué pasó? He pasado mucho miedo.

—Tengo que confesarte algo —dijo Seldon.

—¿Qué pasa, Hari?

—Pensé que podrías formar parte de una conspiración…

—¿Una conspiración? —preguntó la joven con vehemencia.

—Quiero decir que querías manipularme para que subiera al Borde Superior, donde estaría fuera de la jurisdicción de la universidad y por tanto expuesto a que me capturaran las fuerzas imperiales.

—Pero el Borde Superior no está fuera de la jurisdicción de la universidad. La jurisdicción de cada sector de Trantor se extiende desde el centro del planeta hasta el cielo.

—Ah, eso no lo sabía. Pero no viniste conmigo porque dijiste que estabas muy ocupada y cuando empecé a ponerme paranoico, creí que me estabas abandonando adrede. Perdóname, por favor. Es obvio que fuiste tú la que me sacaste de allí arriba. ¿Le importaba a alguien más?

—Eran hombres muy ocupados —dijo Dors con cuidado—. Creían que habías bajado antes. Es decir, era lógico pensarlo.

—¿Clowzia también lo pensaba?

—¿La joven interna? Sí, así es.

—Bueno, puede que todavía sea una conspiración. Es decir, sin ti.

—No, Hari, es culpa mía. No tenía ningún derecho a dejarte subir al Borde Superior solo. Mi trabajo era protegerte. No puedo dejar de culparme por lo que te pasó, porque terminaras perdiéndote.

—Eh, espera un momento —dijo Seldon, irritado de repente—. Que yo no me perdí. ¿Qué te crees que soy?

—Me gustaría saber cómo lo llamas tú. No estabas por ninguna parte cuando se fueron los otros y no volviste a la entrada, o a las inmediaciones de la entrada en cualquier caso, hasta mucho después de que oscureciera.

—Pero no fue eso lo que ocurrió. No me perdí solo porque me alejara sin querer y no pudiera encontrar el camino de vuelta. Te dije que sospechaba de una conspiración y tenía mis motivos. No estoy paranoico del todo.

—Bueno, entonces, ¿qué pasó?

Seldon se lo contó. No le costó nada recordar todos los detalles, los había revivido en sus pesadillas buena parte del día anterior.

Dors lo escuchó con el ceño fruncido.

—Pero eso es imposible. ¿Un reactor de superficie? ¿Estás seguro?

—Por supuesto que estoy seguro. ¿Crees que tenía alucinaciones?

—Pero es imposible que las fuerzas imperiales te estuvieran buscando. No podrían haberte arrestado en el Borde Superior sin levantar el mismo feroz revuelo que si hubieran enviado a la policía al campus a arrestarte.

—¿Entonces cómo lo explicas?

—No estoy segura —dijo Dors— pero es posible que las consecuencias de que yo no subiera al Borde Superior contigo pudieran haber sido peores de lo que lo fueron y que Hummin se enfade muchísimo conmigo.

—Entonces será mejor que no se lo contemos —dijo Seldon—. Todo ha terminado bien.

—Tenemos que contárselo —dijo Dors con tono lúgubre—. Puede que no haya acabado todo.

30

Esa tarde fue a visitarlos Jenarr Leggen. Fue después de cenar y se quedó mirando a Dors y luego a Seldon varias veces como si se preguntara qué debía decir. Ninguno de los dos se ofreció a ayudarlo, sino que esperaron con paciencia. A ninguno de los dos le parecía que el meteorólogo dominara las charlas triviales.

Al final se dirigió a Seldon.

—He venido a ver cómo estaba.

—Perfectamente —dijo Seldon—, salvo que tengo un poco de sueño. Según la doctora Venabili voy a estar cansado unos días por culpa del tratamiento, es de suponer que para que descanse todo lo que necesito. —Sonrió—. Con franqueza, no es que me importe mucho.

Leggen respiró hondo, expulsó el aire, vaciló y después habló casi como si lo estuvieran obligando.

—No le entretendré mucho. Entiendo que necesita descansar. Pero sí quiero decir que siento lo que ha ocurrido. No debería haber supuesto tan a la ligera que había bajado usted solo. Dado que era novato, debería haberme responsabilizado más de usted. Después de todo, había accedido a que subiera. Espero que pueda perdonarme. Es todo lo que quería decir.

Seldon bostezó y se tapó la boca con la mano.

—Perdón. Puesto que parece que todo ha salido bien, podemos olvidarlo. En cierto sentido no fue culpa suya. Yo no debería haberme alejado y además, lo que pasó fue…

Dors lo interrumpió.

—Bueno, Hari, por favor, nada de charlas. Tú relájate. Además, quiero hablar con el doctor Leggen un momento antes de que se vaya. En primer lugar, doctor Leggen, entiendo que le preocupe el hecho de que puedan afectarle las repercusiones de este asunto. Ya le dije que no habría ningún seguimiento si el doctor Seldon se recuperaba sin secuelas. Cosa que parece ser el caso, así que puede relajarse… por ahora. Me gustaría preguntarle otra cosa y espero contar esta vez con toda su cooperación.

—Lo intentaré, doctora Venabili —dijo Leggen con frialdad.

—¿Ocurrió algo fuera de lo normal durante el tiempo que pasaron en el Borde Superior?

—Ya sabe que sí. Perdí al doctor Seldon, algo por lo que acabo de disculparme.

—Es obvio que no me refiero a eso. ¿Ocurrió algo más fuera de lo normal?

—No, nada. Nada en absoluto.

Dors miró a Seldon y este frunció el ceño. Le daba la sensación de que Dors estaba intentando comprobar su historia y obtener un relato independiente. ¿Pensaba que se había imaginado la nave de búsqueda? Le hubiera gustado presentar encendidas objeciones, pero la joven levantó una mano para hacerlo callar, como si quisiera prevenir la eventualidad. Seldon se tranquilizó, en parte por la mano y en parte porque se moría por echar un sueñecito. Esperaba que Leggen no se quedara mucho rato.

—¿Está seguro? —le preguntó Dors—. ¿No hubo ninguna intrusión del exterior?

—No, claro que no. Oh…

—¿Sí, doctor Leggen?

—Había un avión.

—¿Un vehículo aéreo? ¿De qué clase?

—Un reactor de superficie.

—¿Le pareció extraño?

—No, claro que no.

—¿Por qué no?

—Francamente, da la impresión de que me están interrogando, doctora Venabili. Y no me hace mucha gracia.

—Lo entiendo, doctor Leggen, pero estas preguntas tienen algo que ver con el contratiempo del doctor Seldon. Es posible que todo este asunto sea más complicado de lo que yo había pensado.

—¿En qué sentido? —Había un nuevo matiz en la voz del meteorólogo—. ¿Pretende plantear nuevas preguntas que requieran otras disculpas? Porque en ese caso quizá vea necesario retirarme.

—Pero no quizás antes de explicar por qué no le parece raro que un reactor de superficie sobrevolara la zona.

—Porque, mi querida señora, hay varias estaciones meteorológicas en Trantor que poseen reactores de superficie para el estudio directo de las nubes y la atmósfera superior. Aunque nuestra estación meteorológica no los tenga.

—¿Por qué no? ¿Serían útiles?

—Desde luego. Pero no competimos entre nosotros y no guardamos secretos. Nosotros informamos de nuestros hallazgos y ellos de los suyos. Tiene sentido, por tanto, disponer de instrumentos y especializaciones diferentes. Sería absurdo duplicar todos los esfuerzos. El dinero y los recursos humanos que habríamos empleado en reactores de superficie podemos invertirlo en refractómetros mesónicos, mientras que otros quizá quieran invertirlo en lo primero y ahorrarlo en lo segundo. Después de todo, es posible que haya mucha competitividad y rencores entre los sectores, pero la ciencia es algo, lo único en realidad, que nos une. Supongo que eso ya lo sabe —añadió el meteorólogo con tono irónico.

—Así es, ¿pero no le parece demasiada coincidencia que alguien envíe un reactor de superficie a su estación el mismo día que ustedes iban a usarla?

—No es ninguna coincidencia. Nosotros anunciamos que íbamos a hacer mediciones ese día y en consecuencia alguna otra estación pensó, con buen sentido, que podrían hacer mediciones nefelométricas simultáneas, nubes, ya sabe. Los resultados, una vez comparados, tendrían más sentido y serían más útiles que si se analizaran por separado.

—¿Entonces solo estaban haciendo mediciones? —interrogó Seldon de repente con la voz desenfocada. Después volvió a bostezar.

—Sí —dijo Leggen—. ¿Qué otra cosa iban a estar haciendo?

Dors parpadeó muy rápido, como hacía a veces cuando intentaba pensar a toda velocidad.

—Eso tiene sentido. ¿A qué estación pertenecía ese reactor en concreto?

Leggen sacudió la cabeza.

—Doctora Venabili, ¿cómo espera que lo sepa?

—Pensé que cada reactor meteorológico tendría alguna señal característica de su estación.

—Claro, pero yo no levanté la cabeza para mirar, sabe. Tenía que hacer mi trabajo y dejé que ellos hicieran el suyo. Cuando informen, sabré a qué estación pertenecía.

—¿Y si no informan?

—Entonces supondría que los instrumentos fallaron. A veces ocurre. —Leggen apretó el puño derecho—. ¿Es todo?

—Espere un momento. ¿De dónde cree usted que podría venir el reactor?

—Podría haber salido de cualquier estación que tuviera reactores. Con un día de aviso, y el anuncio se hizo mucho antes, una de esas naves puede llegar aquí con toda facilidad desde cualquier lugar del planeta.

—¿Pero quién tiene más probabilidades?

—Es difícil decirlo: Hestelonia, Wye, Ziggoreth, Damiano del Norte. Yo diría que uno de esos cuatro sería el más probable, pero hay otros cuarenta por lo menos y podría ser cualquiera de ellos.

—Solo una pregunta más. Solo una. Doctor Leggen, cuando anunció que su equipo estaría en el Borde Superior, ¿dijo por casualidad que un matemático, Hari Seldon, estaría con ustedes?

Una expresión de lo que parecía una sorpresa profunda y sincera cruzó la cara de Leggen, una mirada que de inmediato se convirtió en desdén.

—¿Por qué iba a dar una lista de nombres? ¿Qué interés tendría eso para nadie?

—Muy bien —dijo Dors—. Lo cierto es que el doctor Seldon vio el reactor y que eso lo inquietó. No sé muy bien por qué y al parecer solo tiene recuerdos muy vagos sobre el tema. Más o menos huyó del reactor, se perdió y no se le ocurrió intentar regresar (o bien no se atrevió) hasta que ya había empezado a caer la noche, por lo que no encontró la entrada en la oscuridad. No se le puede culpar a usted de eso, así que será mejor que todos nos olvidemos de este incidente. ¿De acuerdo?

—De acuerdo —dijo Leggen—. ¡Adiós! —El meteorólogo se dio media vuelta y dejó la habitación.

Cuando se fue, Dors se levantó, le quitó a Seldon las zapatillas con suavidad, lo estiró en la cama y lo cubrió. El matemático estaba dormido, por supuesto.

Después, la joven se sentó y se puso a pensar. ¿Hasta qué punto era cierto lo que había dicho Leggen y qué podría ocultarse bajo sus palabras? Dors no lo sabía.

Micogen

Micogen – Sector de la antigua Trantor. Enterrado en el pasado de sus propias leyendas, Micogen no tuvo un gran impacto sobre el planeta. Pagado de sí mismo y autónomo hasta un punto…

—Enciclopedia Galáctica

31

Cuando Seldon despertó encontró una nueva cara mirándolo con gesto solemne. Por un momento frunció el ceño como un búho.

—¿Hummin? —preguntó finalmente.

Hummin esbozó una leve sonrisa.

—¿Me recuerda, entonces?

—Fue solo un día y ya hace casi dos meses, pero le recuerdo. Así que no lo arrestaron, ni hubo ningún otro…

—Como, ve aquí estoy, sano y salvo, pero… —Y miró a Dors, que permanecía a un lado—. No me ha resultado muy fácil venir hasta aquí.

—Me alegro de verlo —dijo Seldon—. Por cierto, ¿le importa? —Y señaló con el dedo el baño.

—Tómese su tiempo. Desayune —dijo Hummin.

El periodista no desayunó con él. Y Dors tampoco. No hablaron ninguno de los dos. Hummin examinaba un libro-película con actitud absorta y serena. Dors se inspeccionaba las uñas con aire crítico y después sacó un microordenador y empezó a tomar notas con un estilo.

Seldon los contempló con gesto pensativo y no intentó entablar conversación. Aquel silencio quizá fuera la respuesta a una reserva que se acostumbrara a guardar en Trantor cuando se visitaba el lecho de un enfermo. Lo cierto era que él se sentía perfectamente, pero quizá los otros no se daban cuenta.

Solo cuando terminó el último bocado y se bebió la última gota de leche (a la que era obvio que se estaba acostumbrando porque ya no le sabía rara) habló Hummin.

—¿Cómo se encuentra, Seldon? —preguntó.

—Perfectamente, Hummin. Y desde luego lo bastante bien como para levantarme de la cama.

—Me alegro de oírlo —dijo Hummin con sequedad—. Dors Venabili tuvo mucha culpa al permitir que ocurriera esto.

Seldon frunció el ceño.

—No. Fui yo el que insistió en subir al Borde Superior.

—Estoy seguro, pero ella debería haber ido con usted a toda costa.

—Le dije que no quería que viniera conmigo.

—Eso no es cierto, Hari —dijo Dors—. No me defiendas con mentiras galantes.

—Pero no olvide que Dors también vino al Borde Superior a buscarme —dijo Seldon, enfadado—, se enfrentó a una gran resistencia y sin duda me salvó la vida. Eso no es desfigurar la verdad. ¿Ha añadido eso a su evaluación, Hummin?

Dors volvió a interrumpirlo, era obvio que estaba avergonzada.

—Por favor, Hari. Chetter Hummin tiene razón al pensar que debería haberte impedido que subieras al Borde Superior, o bien que debería haber subido contigo. En cuanto a mis acciones subsiguientes, las ha alabado.

—No obstante —dijo Hummin—, lo hecho, hecho está y podemos olvidarlo. Hablemos de lo que ocurrió en el Borde Superior, Seldon.

Seldon miró a su alrededor.

—¿Es seguro hablar de eso? —preguntó con cautela.

Hummin esbozó una pequeña sonrisa.

—Dors ha puesto esta habitación en un campo de distorsión. Tengo la certeza de que ningún agente imperial que haya en la universidad, si es que hay alguno, tiene la pericia necesaria para penetrar en él. Es usted una persona suspicaz, Seldon.

—No por naturaleza —dijo Seldon—. Tras escucharlo a usted en el parque, y después… Es usted una persona muy persuasiva, Hummin. Para cuando terminó, estaba dispuesto a temer que Eto Demerzel estaba acechando tras cada sombra.

—Yo también pienso a veces que podría estarlo —dijo Hummin muy serio.

—Sí así fuera —dijo Seldon—, no sabría quién es. ¿Qué aspecto tiene?

—Eso no importa. No le vería a menos que él quisiera que le viese y para entonces me imagino que ya habría terminado todo, que es lo que debemos evitar. Hablemos de ese reactor de superficie que vio.

—Como ya le he dicho, Hummin —prosiguió Seldon—, me llenó de temores sobre Demerzel. En cuanto vi el reactor supuse que era él que venía tras de mí, que había dejado de la forma más tonta la protección de la Universidad de Streeling al ir al Borde Superior, que me habían atraído allí con el propósito concreto de capturarme sin dificultad.

—Por otro lado, Leggen… —dijo Dors.

—¿Estuvo aquí anoche? —preguntó Seldon a toda prisa.

—Sí, ¿no te acuerdas?

—Vagamente. Estaba muerto de cansancio. Solo tengo un recuerdo borroso.

—Bueno, anoche, cuando estuvo aquí, Leggen dijo que el reactor no era más que una nave meteorológica de otra estación. De lo más normal del mundo e inofensiva por completo.

—¿Qué? —Seldon estaba desconcertado—. No me lo creo.

—La pregunta es —dijo Hummin—, ¿por qué no lo cree? ¿Hubo algo en el reactor que le hizo pensar que era peligroso? Algo concreto, es decir, no una simple suspicacia generalizada que le haya metido yo en la cabeza.

Seldon lo pensó un momento y después se mordió el labio inferior.

—Sus acciones —dijo—. Parecía meter el morro bajo el banco de nubes, como si estuviera buscando algo y luego aparecía en otro punto haciendo lo mismo y después en otro, y así sucesivamente. Parecía estar registrando el Borde Superior de forma metódica, sección por sección, como si me buscara.

—Quizá estuviera personificándolo, Seldon —dijo Hummin—. Puede que haya tratado el reactor como si fuera un extraño animal que lo buscara. No lo era, por supuesto. Solo era un simple reactor y si era una nave meteorológica, sus acciones eran de lo más normales. E inofensivas.

—Pues a mí no me lo parecieron —dijo Seldon.

—Estoy seguro —dijo Hummin—, pero, en realidad, no sabemos nada con certeza. Su convicción de que estaba en peligro no es más que una suposición. La decisión de Leggen de que era una nave meteorológica también es solo una suposición.

—No puedo creer que fuera un simple incidente inocente —dijo Seldon con tono obstinado.

—Bueno —dijo Hummin—, supongamos que creemos lo peor, que la nave había ido en su busca. ¿Cómo iba a saber quienquiera que envió la nave que estaría allí?

Dors intervino entonces.

—Le pregunté al doctor Leggen si, en su informe sobre el trabajo meteorológico que iba a llevar a cabo, había incluido la información de que Hari estaría con el grupo. No había razón para que lo hiciera en el curso normal de los acontecimientos, y él negó haberlo hecho y mostró una sorpresa considerable de que le hiciera esa pregunta. Yo le creí.

—No le crea tan pronto —dijo Hummin con aire pensativo—. ¿No lo negaría en cualquier caso? Ahora pregúntese por qué permitió que Seldon los acompañara ya en primer lugar. Sabemos que en un principio presentó objeciones, pero luego cedió sin demasiados problemas. Y eso, a mí me parece que no encaja muy bien con el carácter de Leggen.

Dors frunció el ceño.

—Supongo que eso hace que sea un poco más probable que fuera él el que lo organizó todo. Quizá permitió que Hari los acompañase solo para ponerlo en una posición vulnerable. Es posible que haya recibido órdenes en ese sentido. Podríamos argüir también que animó a su joven interna, Clowzia, para que captara la atención de Hari y lo alejara del grupo, para aislarlo. Eso explicaría la extraña falta de preocupación de Leggen por la ausencia de Hari cuando llegó el momento de bajar. Insistiría en que Hari se había ido antes, algo para lo que ya había preparado el terreno, dado que había puesto buen cuidado en mostrarle cómo podía bajar solo. También explicaría su reticencia a subir a buscarlo, dado que no querría perder el tiempo buscando a alguien que suponía que no se iba a encontrar allí.

—El caso que presenta contra él es muy interesante —dijo Hummin, que había escuchado con atención a Dors—, pero tampoco aceptemos eso de inmediato. Después de todo, lo cierto es que al final subió al Borde Superior con usted.

—Porque se habían detectado pisadas. El sismólogo era testigo.

—Bueno, ¿Leggen se mostró conmocionado y sorprendido cuando encontraron a Seldon, quiero decir aparte de por el hecho de encontrar a alguien que había corrido un riesgo extremo por su negligencia? ¿Actuó como si se supusiera que Seldon no debía estar allí? ¿Se comportó como si se estuviera preguntando cómo es que no habían capturado a Seldon?

Dors lo pensó un momento.

—Era obvio que le impresionó ver a Hari allí tirado, pero no puedo saber si había algo más en sus sentimientos aparte del horror natural de la situación.

—No, supongo que no podría saberlo.

A esas alturas intervino Seldon, que había estado mirando a uno y a la otra mientras hablaban y había estado escuchando con toda atención.

—No creo que fuera Leggen.

Hummin se quedó mirando a Seldon.

—¿Por qué dice eso?

—Para empezar, y como usted mismo observó, era obvio que no estaba por la labor de llevarme. Fue necesario discutir un día entero y creo que solo accedió porque tenía la sensación de que yo era un matemático muy listo que podría ayudarlo con la teoría meteorológica. Yo estaba deseando subir y si él hubiera tenido órdenes de ocuparse de que me llevaran al Borde Superior, no le habría hecho falta mostrarse tan reticente.

—¿Es razonable pensar que solo lo quería por sus matemáticas? ¿Comentó esas matemáticas con usted? ¿Hizo algún intento de explicarle su teoría?

—No —dijo Seldon—, ninguno. Pero sí que dijo algo sobre comentarlo más tarde. El problema fue que él estaba absorto en sus instrumentos. Por lo que entendí, esperaba un sol que no apareció y él contaba con que sus instrumentos hubieran tenido algún fallo, pero al parecer funcionaban a la perfección, cosa que lo frustró. Creo que eso fue una novedad inesperada que lo puso de mal humor y a la vez lo hizo olvidarse de mi presencia. En cuanto a Clowzia, la joven que me entretuvo durante unos minutos, si lo miro con perspectiva, no tengo la sensación de que me alejara de forma deliberada de los instrumentos. Fui yo el que tomé la iniciativa. Sentía curiosidad por la vegetación que crecía en el Borde Superior y fui yo quien la fue alejando y no al revés. Leggen no solo no la alentó, sino que además la llamó para que volviera cuando todavía estábamos cerca; me seguí alejando y me perdí de vista yo solo.

—Y sin embargo —dijo Hummin, que al parecer pensaba poner objeciones a toda sugerencia que se hiciera—, si esa nave lo estuviera buscando, las personas que estaban a bordo tenían que saber que estaría allí. ¿Cómo lo iban a saber si no fuera por Leggen?

—El hombre del que sospecho —dijo Seldon— es un joven psicólogo llamado Lisung Randa.

—¿Randa? —preguntó Dors—. No me lo creo. Yo le conozco. Jamás trabajaría para el emperador. Es antiimperialista hasta la médula.

—Quizá finja serlo —dijo Seldon—. De hecho, tendría que ser extremadamente antiimperialista, de una forma abierta y violenta, si quisiera encubrir el hecho de que es un agente imperial.

—Pero es que él no es así —dijo Dors—. No es violento ni extremo en nada. Es una persona tranquila y afable y siempre expresa sus opiniones de forma moderada, casi con timidez. Estoy convencida de que son sinceras.

—Y sin embargo, Dors —dijo Seldon con empeño—, fue él el que me habló del proyecto meteorológico; fue él el que me alentó a ir al Borde Superior y fue él el que convenció a Leggen para que me dejara unirme al grupo, y por cierto, en el proceso exageró bastante mi talento matemático. Habría que preguntarse por qué estaba tan impaciente por llevarme allí arriba, para qué iba a esforzarse tanto.

—Por tu bien, quizá. Le interesabas, Hari, y tú debes de haber pensado que la meteorología podría serte útil para la psicohistoria. ¿No es posible?

—Hay que considerar otro punto —dijo Hummin sin alzar la voz—. Transcurrió un lapso considerable de tiempo entre el momento en que Randa le habló del proyecto meteorológico y el momento en que subió al Borde Superior. Si Randa es inocente de cualquier actividad turbia, no tendría ninguna razón para no hablar del tema. Si es una persona afable y sociable…

—Que lo es —dijo Dors.

—… entonces bien podría habérselo contado a varios amigos. En cuyo caso nos resultaría imposible saber quién podría ser el informador. De hecho, solo por plantear otra cosa, supongamos que Randa es antiimperialista, eso no significaría necesariamente que no sea un agente. Lo que tendríamos que preguntarnos es para quién trabaja. ¿En nombre de quién opera?

Seldon se quedó asombrado.

—¿Para quién más se puede trabajar si no es para el Imperio? ¿Para qué otra persona si no es Demerzel?

Hummin levantó la mano.

—Está muy lejos de entender la complejidad de la política trantoriana, Seldon. —El periodista se volvió hacia Dors—. Dígame otra vez, ¿cuáles eran los cuatro sectores que nombró el doctor Leggen como orígenes probables de una nave meteorológica?

—Hestelonia, Wye, Ziggoreth y Damiano del Norte.

—¿Y no dirigió la pregunta de ningún modo? ¿No preguntó si podría haber salido de algún sector en concreto?

—No, desde luego que no. Solo le pregunté si podía especular sobre el origen de la nave.

—Y usted —dijo Hummin al volverse hacia Seldon—, ¿no habrá visto por casualidad alguna marca, alguna insignia, en el reactor de superficie?

A Seldon le apeteció contestar indignado que apenas se podía ver la nave entre las nubes, que solo salía por un instante y que él no se había dedicado a buscar marcas, solo un modo de escapar, pero se contuvo. Seguro que Hummin ya lo sabía así que se limitó a contestar que se temía que no.

—Si el reactor estuviera en una misión de secuestro —dijo Dors—, ¿no habrían tapado las insignias?

—Esa es la suposición más lógica —dijo Hummin— y bien podría ser así, pero en esta Galaxia no siempre triunfa la racionalidad. Sin embargo, ya que Seldon no parecer haber tomado nota de ningún detalle concerniente a la nave, solo podemos especular. Estoy pensando que quizá fuera Wye.

—¿Guay? —repitió Seldon—. ¿Cree que a los que estuvieran a bordo les parecía guay capturarme por mis conocimientos de psicohistoria?

—No, no —Y Hummin levantó el índice de la mano derecha como si estuviera enseñando a un niño—. W-Y-E. Es el nombre de un sector de Trantor. Un sector muy especial. Lleva unos tres mil años regido por un linaje de alcaldes. Un linaje continuo perteneciente a una única dinastía. Hubo un tiempo, hace unos quinientos años, en el que dos emperadores y una emperatriz de la casa de Wye se sentaron en el trono imperial. Fue un periodo de tiempo relativamente corto y ninguno de los gobernantes de Wye se distinguió de forma especial ni triunfó en modo alguno, pero los alcaldes de Wye jamás han olvidado su pasado imperial.

»No han sido desleales a las casas gobernantes que los sucedieron, al menos de forma activa, pero tampoco se han molestado mucho por su causa. Durante las épocas ocasionales de guerra civil, mantuvieron una especie de neutralidad y solo hacían movimientos que parecían calculados para prolongar la guerra civil y hacer que pareciera necesario que hubiera que dirigirse a Wye como solución de compromiso. Cosa que nunca funcionó, pero tampoco dejaron de intentarlo jamás.

»El actual alcalde de Wye es un hombre especialmente capaz. Ya es anciano, pero sus ambiciones no se han enfriado y si algo le ocurre a Cleón (aunque sea una muerte natural) el alcalde tendrá la oportunidad de suceder a Cleón antes que el hijo del emperador, que es demasiado pequeño. El público galáctico siempre sentirá un poco más de inclinación por un pretendiente que, al menos, tiene un pasado imperial.

»Por tanto, si el alcalde de Wye ha oído hablar de usted, quizá pensara que, como profeta científico, podría hablar en nombre de su casa. Habría un motivo tradicional para que Wye intentara disponer un final conveniente para Cleón y lo utilizara a usted para predecir la sucesión inevitable de Wye y la llegada de mil años de paz y prosperidad después. Por supuesto, una vez que Wye subiese al trono, usted no tendría más utilidad y bien podría seguir a Cleón a la tumba.

Seldon rompió el lúgubre silencio subsiguiente.

—Pero no sabemos si es el tal Wye el que va a por mí.

—No, no lo sabemos. Ni que haya nadie detrás de usted en estos momentos. El reactor podría ser, después de todo, una nave de pruebas meteorológicas normal y corriente, tal y como ha sugerido Leggen. Con todo, a medida que la noticia sobre la psicohistoria y su potencial se vaya extendiendo, tal y como hará con toda seguridad, cada vez habrá más poderosos y semipoderosos en Trantor, o, si a eso vamos, en cualquier otro sitio, que quieran utilizar sus servicios.

—¿Y entonces qué vamos a hacer? —indagó Dors.

—Esa es la cuestión, en realidad. —Hummin reflexionó durante un momento antes de hablar—. Quizá haya sido un error venir aquí. Para un catedrático era demasiado probable que el lugar elegido fuera una universidad. Streeling es una de muchas, pero es de las más grandes y la más libre así que los tentáculos de los varios candidatos no tardarían en empezar a abrirse camino a ciegas, sin ruido, hacia aquí. Creo que en cuanto sea posible, hoy incluso, habría que trasladar a Seldon a otro escondite mejor. Pero…

—¿Pero? —interrogó Seldon.

—Pero no sé adónde.

—Busque un diccionario geográfico en el ordenador y escoja un lugar al azar —dijo Seldon.

—Desde luego que no —dijo Hummin—. Si lo hacemos así, podemos encontrar igual un lugar menos seguro que la media u otro más seguro. No, esto hay que razonarlo. De algún modo.

32

Los tres permanecieron metidos en los aposentos de Seldon hasta después de comer. Durante ese tiempo, Hari y Dors hablaron de vez en cuando y sin ruido sobre temas sin importancia, pero Hummin mantuvo un silencio casi absoluto. Permaneció sentado muy erguido, comió poco y su semblante grave (que, en opinión de Seldon, le hacía parecer mayor de lo que era) permaneció silencioso y retraído.

Seldon supuso que estaría revisando la inmensa geografía de Trantor mentalmente en busca de alguna esquina que fuera idónea. No debía de ser nada fácil.

El planeta de Seldon, Helicón, era un poco más grande que Trantor, quizá en un uno por ciento o dos, y tenía un océano más pequeño. La superficie terrestre de Helicón quizá fuera un diez por ciento más grande que la de Trantor. Pero Helicón estaba poco poblado y su superficie solo estaba salpicada de ciudades muy separadas entre sí. Trantor era todo una ciudad. Allí donde Helicón estaba dividida en veinte sectores administrativos, Trantor tenía más de ochocientos, y todos y cada uno de esos ochocientos era en sí mismo un complejo de subdivisiones.

—Quizá sería mejor, Hummin —dijo Seldon, un poco desesperado—, elegir qué pretendiente a mi supuesto talento es el más benigno, entregarme a él y contar con que él me defienda contra los demás.

Hummin levantó la cabeza y habló con toda seriedad.

—Eso no será necesario. Conozco al candidato que es casi benigno del todo y él ya lo tiene.

Seldon sonrió.

—¿Se coloca usted al mismo nivel que el alcalde de Wye y el emperador de toda la Galaxia?

—Desde el punto de vista de la posición, no. Pero en lo que se refiere al deseo de controlarlo, puedo rivalizar con ellos. Ellos, sin embargo, y cualquier otra persona que se me ocurra, lo quieren para reforzar su propia fortuna y poder mientras que yo no tengo ninguna ambición salvo garantizar el bien de la Galaxia.

—Sospecho —dijo Seldon con sequedad— que cada uno de sus competidores, si se les preguntara, insistiría que él también está pensando solo en el bien de la Galaxia.

—No me cabe duda —dijo Hummin— pero hasta ahora el único de mis competidores, como usted los llama, al que ha conocido es el emperador y a él le interesaba que usted avanzara unas predicciones ficticias que pudieran dar estabilidad a su dinastía. Yo no le pido nada parecido. Le pido solo que perfeccione su técnica psicohistórica para que se puedan hacer predicciones matemáticas válidas, aunque solo sean de naturaleza estadística.

—Eso es cierto, al menos hasta ahora —dijo Seldon con una débil sonrisa.

—Por tanto también podría preguntarle: ¿Cómo le va con esa tarea? ¿Hay algún progreso?

Seldon no sabía muy bien si echarse a reír o empezar a soltar espuma por la boca. Después de una pausa no solo no hizo ninguna de las dos cosas, sino que consiguió hablar con tranquilidad.

—¿Progresos? ¿En menos de dos meses? Hummin, esto es algo que podría llevarme fácilmente toda mi vida y la vida de los próximos doce que vengan detrás. E incluso entonces terminar en fracaso.

—No estoy hablando de nada tan definitivo como una solución, ni siquiera de la esperanza de un principio de solución. Ha sido tajante y ha dicho muchas veces que una psicohistoria útil es posible pero no práctica. Lo único que le pregunto es si ahora hay alguna esperanza de que se pueda poner en práctica.

—Con franqueza, no.

—Por favor, perdóname —dijo Dors—. No soy matemática así que espero que esta no sea una pregunta tonta. ¿Cómo puedes saber que algo es posible e impráctico a la vez? Te he oído decir que, en teoría, podrías conocer y saludar a todos los habitantes del imperio, pero que no es una hazaña práctica porque no vivirías el tiempo suficiente para hacerlo. ¿Cómo sabes que con la psicohistoria ocurre algo parecido?

Seldon miró a Dors con cierta incredulidad.

—¿Quieres que te lo explique?

—Sí —dijo la joven asintiendo con tanto vigor que le vibraron los rizos.

—De hecho —dijo Hummin—, a mí también me gustaría saberlo.

—¿Sin matemáticas? —se interesó Seldon con solo el rastro de una sonrisa.

—Por favor —dijo Hummin.

—Bueno… —El matemático se metió en sí para elegir un método de presentación. Después dijo—: Si se quiere entender algún aspecto del universo, ayuda si se simplifica lo más posible y se incluyen solo las propiedades y características que son esenciales para entenderlo. Si se quiere determinar cómo cae un objeto, no hay que preocuparse de si es nuevo o viejo, rojo o verde o si tiene olor o no. Se eliminan todas esas cosas y así se no se complican las cosas sin necesidad. Esa simplificación se puede llamar modelo o simulación y se puede presentar como una representación real en la pantalla de un ordenador o como una relación matemática. Si se toma la teoría primitiva de la gravitación no relativista…

—Prometiste que no habría matemáticas —dijo Dors de inmediato—. No intentes colarlas llamándolas «primitivas».

—No, no. Me refiero a «primitivo» solo en el sentido de que se remonta a los primeros archivos que tenemos, que su descubrimiento está envuelto en la bruma de la antigüedad, como el del fuego o la rueda. En cualquier caso, las ecuaciones de esa teoría de la gravedad contienen una descripción de los movimientos del sistema planetario, de los de una estrella doble, de los de las mareas y de muchas otras cosas. Si utilizamos esas ecuaciones, podemos incluso montar una simulación pictográfica y hacer que un planeta rodee una estrella o que dos estrellas se rodeen entre sí en una pantalla de dos dimensiones, o podemos montar sistemas más complicados en una holografía tridimensional. Este tipo de simulaciones simplificadas hacen que sea mucho más fácil comprender un fenómeno; más fácil de lo que sería si tuviéramos que estudiar el fenómeno en sí. De hecho, sin las ecuaciones gravitacionales, nuestro conocimiento de los movimientos de los planetas y de la mecánica celestial en general sería muy escaso.

»Bien, a medida que se desea saber cada vez más sobre cualquier fenómeno dado, o a medida que el fenómeno se hace más complejo, hacen falta ecuaciones cada vez más elaboradas, programas cada vez más detallados y se termina con una simulación computarizada que cada vez es más difícil de entender.

—¿No se puede formar una simulación de la simulación? —preguntó Hummin—. Se bajaría otro nivel.

—En ese caso, habría que eliminar alguna característica del fenómeno que hay que incluir y la simulación deja de ser útil. La SMP, es decir «la simulación menor posible», gana en complejidad más rápido que el objeto que se está simulando y, al final, la simulación alcanza al fenómeno. Así pues, hace miles de años se estableció que el universo en su totalidad, en toda su complejidad, no se puede representar con ninguna simulación más pequeña que el propio universo.

»En otras palabras, no se puede conseguir una imagen del universo entero salvo estudiando todo el universo. Se ha demostrado también que si se intenta hacer la simulación de una pequeña parte del universo, y después otra pequeña parte y otra más, con la intención de unirlas todas para formar una imagen total del universo, nos encontraríamos con que hay un número infinito de esas simulaciones parciales. Por tanto llevaría un periodo de tiempo infinito comprender el universo entero y eso no es más que otro modo de decir que es imposible llegar a obtener todo el conocimiento que hay.

—Hasta ahora lo entiendo —dijo Dors, que parecía un poco sorprendida.

—Bueno, así que sabemos que algunas cosas relativamente sencillas son fáciles de simular, pero a medida que las cosas se van haciendo más complejas, es más difícil simularlas hasta que al final, su simulación es imposible. ¿Pero a qué nivel de complejidad deja la simulación de ser posible? Bueno, lo que yo he demostrado utilizando una técnica matemática que se inventó en el siglo pasado y que apenas se puede utilizar incluso si se emplea un ordenador muy grande y rápido, es que nuestra sociedad galáctica no alcanza ese nivel. Se puede representar con una simulación más sencilla que ella misma. Y después pasé a demostrar que eso daría como resultado la capacidad de predecir acontecimientos futuros a un nivel estadístico, es decir, estableciendo la probabilidad de series alternativas de acontecimientos en lugar de predecir de forma tajante que una serie concreta tendrá lugar.

—En ese caso —dijo Hummin— ya que puede simular de forma provechosa la sociedad galáctica, solo es cuestión de hacerlo. ¿Por qué no resulta práctico?

—Todo lo que he demostrado es que no será necesario un periodo de tiempo infinito para entender la sociedad galáctica, pero si hacen falta mil millones de años, sigue siendo poco práctico. En esencia, para nosotros sería lo mismo que un periodo de tiempo infinito.

—¿Tanto tiempo va a llevar? ¿Mil millones de años?

—No he sido capaz de determinar cuánto tiempo llevaría, pero tengo la firme sospecha de que llevará al menos mil millones de años, que es por lo que sugerí ese número.

—Pero en realidad no lo sabe.

—He estado intentando determinarlo.

—¿Sin éxito?

—Sin éxito.

—¿La biblioteca de la universidad no le ayuda? —Hummin le lanzó una mirada a Dors mientras hacía la pregunta.

Seldon sacudió la cabeza poco a poco.

—En absoluto.

—¿Dors no puede ayudarle?

Dors suspiró.

—Yo no sé nada de ese tema, Chetter. Solo puedo sugerir formas de mirar. Si Hari busca pero no encuentra, yo no puedo hacer nada.

Hummin se levantó.

—En ese caso, no tiene mucho sentido que se quede aquí, en la universidad, y debo pensar en algún sitio al que pueda llevarle.

Seldon estiró el brazo y le tocó una manga.

—Con todo, tengo una idea.

Hummin se lo quedó mirando y entrecerró un poco los ojos, cosa que quizá indicara sorpresa… o suspicacia.

—¿Y cuándo se le ocurrió la idea? ¿Ahora mismo?

—No. Ya llevaba zumbándome en la cabeza desde unos días antes de subir al Borde Superior. Esa pequeña experiencia la eclipsó durante un tiempo, pero al preguntar por la biblioteca me la acaba de recordar.

Hummin volvió a sentarse.

—Cuénteme su idea, si no es algo que haya marinado por completo en matemáticas.

—Nada de matemáticas. Es solo que mientras leía historia en la biblioteca recordé que la sociedad galáctica era menos complicada en el pasado. Hace doce mil años, cuando se estableció el Imperio, la Galaxia solo contenía unos diez millones de mundos habitados. Hace veinte mil años, los reinos preimperiales incluían solo unos diez mil mundos en total. Y en un pasado todavía más remoto, ¿quién sabe hasta qué punto se encoge la sociedad? Quizá incluso hasta un solo mundo, como en las leyendas que usted mismo ha mencionado, Hummin.

—¿Y cree que podría elaborar la psicohistoria si tratara con una sociedad galáctica mucho más sencilla? —preguntó Hummin.

—Sí, me parece que sería capaz de hacerlo.

—Entonces —dijo Dors con un entusiasmo repentino—, supongamos también que elaboras la psicohistoria para una sociedad más pequeña del pasado y supongamos que puedes hacer predicciones de un estudio de la situación preimperial, predicciones sobre lo que podría ocurrir mil años después de la formación del Imperio. Después podrías comprobar la situación real de ese momento y ver hasta qué punto te has acercado.

—Teniendo en cuenta que sabría por adelantado la situación del año 1000 de la Era Galáctica, no sería una prueba muy justa —dijo Hummin con frialdad—. Se dejaría llevar de modo inconsciente por sus conocimientos previos y se vería obligado a elegir para su ecuación valores que al final le darían lo que sabría que es la solución real.

—No creo —dijo Dors—. No conocemos muy bien la situación en el 1000 e. g. y tendríamos que buscarla. Después de todo, fue hace once milenios.

La cara de Seldon se convirtió en una imagen de la desesperación.

—¿Qué quieres decir con eso de que no conocemos la situación del 1000 e. g. muy bien? En aquel entonces había ordenadores, ¿no, Dors?

—Por supuesto.

—¿Y unidades de almacenamiento de memoria y grabaciones audiovisuales? Deberíamos tener todos los archivos del 1000 e. g. igual que los tenemos del año 12020 e. g.

—En teoría sí, pero en la práctica… Bueno, ya sabes, Hari, es lo que tú dices. Es posible tener todos los archivos del 1000 e. g. pero no es práctico esperar que los tengamos.

—Sí, pero lo que yo digo, Dors, se refiere a demostraciones matemáticas. No veo qué tiene que ver con los archivos históricos.

Dors se puso a la defensiva.

—Los archivos no duran siempre, Hari. Los bancos de memoria se pueden destruir o dañar como resultado de un conflicto, o sencillamente deteriorarse con el tiempo. Cualquier trozo de memoria, cualquier archivo al que no se acceda durante mucho tiempo, al final se ahoga en el ruido acumulado. Dicen que un tercio completo de los archivos de la Biblioteca Imperial no son más que galimatías, pero, por supuesto, la costumbre no permite que se eliminen esos archivos. Otras bibliotecas son menos tradicionalistas. En la biblioteca de la Universidad de Streeling desechamos artículos sin ningún valor en las limpiezas que se hacen cada diez años.

»Como es natural, los archivos que reciben visitas frecuentes y que se duplican de forma habitual en varios mundos y bibliotecas, tanto gubernamentales como privadas, permanecen bastante limpios durante miles de años de modo que los puntos esenciales de la historia galáctica siguen conociéndose aunque hayan tenido lugar en épocas previas al Imperio. Sin embargo, cuanto más atrás te remontes, menos se conserva.

—No me lo puedo creer —dijo Seldon—. Pensaba que se hacían nuevas copias de cualquier archivo que corriera el riesgo de estropearse. ¿Cómo es posible que dejéis que desaparezca el conocimiento?

—El conocimiento no deseado es conocimiento inútil —dijo Dors—. ¿Te imaginas el tiempo, el esfuerzo y la energía que se invertiría en la restauración continua de datos que nadie utiliza? Y todo ese desperdicio se iría haciendo cada vez más extremo con el tiempo.

—Pero tendréis que hacer provisiones por si alguien, en algún momento, necesita los datos de los que os estáis deshaciendo de forma tan descuidada.

—Quizá se requiera un dato concreto una vez cada mil años. Guardarlo todo solo por si surge esa necesidad no es rentable. Ni siquiera a nivel científico. Has hablado de las ecuaciones primitivas de la gravitación y has dicho que son primitivas porque su descubrimiento se pierde en las brumas de la antigüedad. ¿Y por qué es así? ¿Acaso los matemáticos y los científicos no habéis conservado todos los datos, toda la información hasta el comienzo de esos tiempos brumosos y primitivos en los que se descubrieron esas ecuaciones?

Seldon gruñó y no intentó siquiera responder.

—Bueno, Hummin —dijo—, pues se acabó mi idea. Si nos remontamos al pasado y a medida que la sociedad se hace más pequeña, es más probable elaborar una psicohistoria útil. Pero el conocimiento va menguando incluso más rápido que se evalúa así que la psicohistoria se va haciendo menos probable y lo menos supera a lo más.

—Claro que siempre está el sector de Micogen —dijo Dors con tono reflexivo.

Hummin levantó la cabeza de repente.

—Exacto y además sería el sitio perfecto para Seldon, en cualquier caso. Debería habérseme ocurrido a mí.

—Micogen —repitió Hari mirando primero a uno y luego a la otra—. ¿Qué y dónde está Micogen?

—Hari, por favor, ya se lo contaré más tarde. Ahora mismo tengo preparativos que hacer. Se va esta misma noche.

33

Dors le había dicho a Seldon que durmiera un poco. Se irían entre el apagado de las luces y su encendido, al amparo de la «noche», mientras el resto de la universidad dormía. La joven insistió en que no le vendría mal descansar un poco.

—¿Y tú vas a dormir otra vez en el suelo? —preguntó Seldon.

Dors se encogió de hombros.

—En la cama solo hay sitio para uno y si intentamos meternos los dos, ninguno va a dormir mucho.

Seldon la miró con avidez por un momento.

—Entonces dormiré yo en el suelo esta vez.

—No, de eso nada. No fui yo la que se quedó en coma bajo la cellisca.

Al final resultó que no durmió ninguno de los dos. Aunque oscurecieron la habitación y aunque el rumor perpetuo de Trantor solo era un sonido adormilado en los confines relativamente tranquilos de la universidad, Seldon sintió que necesitaba hablar.

—He sido una auténtica molestia para ti, Dors —dijo—, aquí, en la universidad. Te he estado impidiendo trabajar. Con todo, siento tener que dejarte.

—No vas a dejarme —dijo Dors—. Me voy contigo. Hummin está solicitando un permiso para mí.

—No puedo pedirte que hagas eso —dijo Seldon, desesperado.

—Es que no me lo pides tú, me lo pide Hummin. Debo protegerte. Después de todo, fracasé cuando subiste al Borde Superior y debería compensártelo.

—Ya te lo he dicho, por favor, no te sientas culpable por eso. Pero bueno, tengo que admitir que me sentiría más cómodo contigo a mi lado si pudiera estar seguro de que no estoy interfiriendo en tu vida…

—No interfieres, Hari —dijo Dors en voz baja—. Por favor, duérmete.

Seldon se quedó callado un rato.

—¿Estás segura de que Hummin puede arreglarlo todo, Dors? —susurró después.

—Es un hombre notable —dijo la historiadora—. Tiene influencia en la universidad y casi en todas partes, creo. Si dice que puede arreglarme un permiso indefinido, estoy segura de que puede. Es un hombre de lo más persuasivo.

—Lo sé —dijo Seldon—. A veces me pregunto qué es lo que quiere en realidad de mí.

—Lo que dice —dijo Dors—. Es un hombre con grandes ideas y grandes sueños, un idealista.

—Da la sensación de que lo conoces bien, Dors.

—Oh, sí, lo conozco bien.

—¿Sois íntimos?

Dors hizo un ruido extraño.

—No sé muy bien lo que insinúas, Hari, pero suponiendo la interpretación más insolente, no, no somos íntimos. ¿Y es que es asunto tuyo, en cualquier caso?

—Lo siento —dijo Seldon—. Pero no quería, aunque fuera de forma inadvertida, invadir terreno…

—¿Terreno ajeno? Eso es más insultante todavía. Creo que será mejor que te duermas.

—Perdona otra vez, Dors, pero no puedo dormir. Déjame al menos que cambie de tema. No me has explicado nada de Micogen. ¿Por qué es mejor que me vaya allí? ¿Cómo es?

—Es un sector pequeño con una población de solo dos millones de habitantes, si no recuerdo mal. El caso es que se aferran a una serie de tradiciones sobre los primeros tiempos de la historia y se supone que tienen archivos antiguos que no están a disposición de nadie más. Es posible que te puedan resultar más útiles que los historiadores ortodoxos en tus intentos de examinar los tiempos preimperiales. Cuando nos pusimos a hablar sobre historia antigua me acordé de ese sector.

—¿Tú has visto sus archivos?

—No. No conozco a nadie que los haya visto.

—¿Entonces cómo puedes estar segura de que existen esos archivos?

—De hecho, no lo sé. Entre los no micogenianos se piensa que son una panda de chiflados, pero eso quizá no sea del todo justo. Por lo menos ellos dicen que tiene archivos, así que quizá los tengan. En cualquier caso, allí no será fácil que nos encuentren. Los micogenianos no tienen mucho contacto con el mundo exterior. Y ahora, por favor, duérmete de una vez.

Y de algún modo, Seldon lo consiguió al fin.

34

Hari Seldon y Dors Venabili dejaron los terrenos de la universidad a las tres en punto de la madrugada. Seldon se dio cuenta de que la que tenía que tomar el mando era Dors. Conocía Trantor mejor que él, ya llevaba dos años allí y era obvio que era una buena amiga de Hummin (¿muy amiga? La pregunta no hacía más que rondarle por la cabeza) y entendía sus instrucciones.

Tanto ella como Seldon se envolvieron en unas capas ligeras que revoloteaban en el aire y se ciñeron las capuchas. El estilo había estado de moda en la universidad durante un tiempo efímero (en general entre los intelectuales más jóvenes) unos años atrás y aunque en ese momento solo inspiraría carcajadas, tenía la ventaja de cubrirlos bien y hacerlos irreconocibles, al menos para una mirada superficial.

—Hay una posibilidad de que lo ocurrido en el Borde Superior fuera completamente inocente y no haya ningún agente tras de ti, Seldon —le había dicho Hummin—, pero será mejor que nos preparemos para lo peor.

—¿Usted no va a venir con nosotros? —le había preguntado Seldon, bastante nervioso.

—Me gustaría —dijo Hummin— pero debo limitar mis ausencias del trabajo si no quiero convertirme en un objetivo yo también. ¿Lo entiende?

Seldon suspiró. Lo entendía.

En ese momento estaban en un vagón del expreso y buscaron un asiento lo más lejos posible de las personas que ya estaban allí. (Seldon se preguntó por qué iba a coger nadie el expreso a las tres en punto de la madrugada, y después pensó que era una suerte que hubiera alguien o los que llamarían la atención serían ellos).

Se puso a mirar el panorama infinito que pasaba ante su vista a medida que la igualmente infinita línea de vagones se movía por el monorraíl infinito en un campo electromagnético interminable.

Fila tras fila de viviendas, unas cuantas bastante altas, pero algunas, que él supiera, también muy profundas. Con todo, si decenas de millones de kilómetros cuadrados formaban un total urbanizado, cuarenta mil millones de personas tampoco requerían estructuras muy altas, ni siquiera que estuvieran muy juntas. Pasaron junto a terrenos abiertos, en la mayor parte de los cuales parecía crecer algún cultivo, pero algunos era obvio que eran una especie de parques. Y había muchas estructuras cuya naturaleza era incapaz de adivinar. ¿Fábricas? ¿Bloques de oficinas? A saber. Un gran cilindro anodino le pareció que podría ser un depósito de agua. Después de todo, Trantor tenía que tener un suministro de agua potable. ¿Recogían el agua del Borde Superior, la filtraban y la trataban y después la almacenaban? Le pareció inevitable que se hiciera algo así.

Pero Seldon no tuvo mucho tiempo para estudiar la vista.

—Deberíamos bajarnos por aquí —murmuró Dors. Después se levantó y lo cogió del brazo con unos dedos fuertes.

Se bajaron del expreso y se encontraron en tierra firme mientras Dors estudiaba los carteles.

Unos carteles discretos y escasos. A Seldon se le cayó el alma a los pies. La mayor parte eran pictogramas e iniciales, que sin duda resultaban comprensibles para cualquier trantoriano nativo, pero que a él le resultaban ajenos.

—Por aquí —dijo Dors.

—¿Por dónde? ¿Cómo lo sabes?

—¿Ves eso? Dos alas y una flecha.

—¿Dos alas? Ah. —A él le había parecido una W al revés, amplia y llana, pero se dio cuenta que podrían ser las alas estilizadas de un ave.

»¿Por qué no usan palabras? —le dijo a Dors con tono hosco.

—Porque las palabras varían de un mundo a otro. Lo que aquí es un «avión» en Cinna es un «ascensor» y un «elevador» o una «redada» en otros mundos. Eso es el símbolo galáctico de una nave aérea que se entiende en todas partes. ¿En Helicón no usáis esos símbolos?

—No mucho. Helicón es un mundo bastante homogéneo, culturalmente hablando, y tendemos a aferrarnos a nuestras costumbres porque nuestros vecinos nos eclipsan.

—Ya veo —dijo Dors—. Ahí quizá sea donde puede entrar tu psicohistoria. Podrías demostrar que incluso con dialectos diferentes, el uso de una serie de símbolos fijos que se extienden por la Galaxia es una fuerza unificadora.

—Eso no va ayudar mucho. —Seldon la seguía por unos callejones vacíos y mal iluminados y parte de su mente se preguntaba cuál sería el índice de criminalidad en Trantor y si aquella era una zona con mucha delincuencia—. Se pueden tener mil millones de reglas para cubrir un solo fenómeno y no poder derivar ninguna generalización de eso. Eso es lo que se quiere decir cuando se dice que un sistema solo podría interpretarse con un modelo tan complejo como él mismo. Dors… ¿es que vamos a una nave aérea?

Dors se detuvo y se volvió para mirarlo con expresión divertida.

—Si estamos siguiendo los símbolos de las naves aéreas, ¿crees que estamos intentando llegar a un campo de golf? ¿Tienes miedo de los aviones como les pasa a muchos trantorianos?

—No, no. En Helicón volamos sin problemas y yo utilizo los aviones con frecuencia. Es solo que cuando Hummin me llevó a la universidad, evitó viajar por aire y dijo que dejaríamos una pista demasiado clara si usábamos aviones.

—Eso es porque sabían dónde estabas ya para empezar, Hari, y ya estaban detrás de ti. Y sospecho que Hummin hablaba de aviones comerciales. Ahora mismo puede que no sepan dónde estás y vamos a utilizar un aeropuerto poco conocido y un avión privado.

—¿Y quién va a pilotar?

—Un amigo de Hummin, supongo.

—¿Y crees que se puede confiar en él?

—Si es amigo de Hummin, desde luego.

—No cabe duda de que tienes a Hummin en muy alto concepto —dijo Seldon con una punzada de irritación.

—Y con razón —dijo Dors sin reservas—. Es el mejor.

El descontento de Seldon no mejoró mucho.

»Ahí está el avión —dijo la historiadora.

Era un avión pequeño con unas alas extrañas. A su lado había un hombre pequeño vestido con los habituales colores estrambóticos de los trantorianos.

—Somos psico —dijo Dors.

—Y yo historia —dijo el piloto.

Lo siguieron al avión.

—¿De quién fue la idea de las contraseñas? —preguntó Seldon.

—De Hummin —dijo Dors.

Seldon bufó.

—Por alguna razón, no me parecía que Hummin tuviera sentido del humor. Está siempre tan solemne.

Dors sonrió.

Maestro Solar

Maestro solar catorce – Líder del sector Micogen de la antigua Trantor. Como ocurre con todos los líderes de este introvertido sector, poco se sabe de él. El hecho de que este hombre tenga un papel en la historia se debe solo a su interrelación con Hari Seldon en el curso de su Huida…

—Enciclopedia Galáctica

35

Tras el compacto compartimento del piloto solo había dos asientos, y cuando Seldon se sentó en un tapizado que cedió poco a poco bajo él, surgió una malla que le rodeó las piernas, la cintura y el pecho, después bajó una capucha que le cubrió la frente y las orejas. Se sintió atrapado y cuando se volvió hacia la izquierda con dificultad (y solo un poco) vio que Dors estaba cercada de forma parecida.

El piloto ocupó su propio asiento y les habló mientras comprobaba los controles.

—Soy Endor Levanian, a su servicio. Están envueltos en esa red porque habrá una aceleración considerable durante el despegue. Una vez que estemos en el aire, las cinchas los liberarán. No hace falta que me digan sus nombres. No es asunto mío.

Se volvió en su asiento y les sonrió con una cara de gnomo que se arrugó cuando abrió los labios.

»¿Alguna dificultad psicológica, jovencitos?

—Soy de otro mundo, pero no es la primera vez que estoy en un avión —dijo Dors con ligereza.

—Cosa también cierta en mi caso —dijo Seldon con cierta altanería.

—Excelente, jovencitos. Por supuesto, esto no es un avión normal y quizá no hayan volado nunca de noche, pero cuento con que lo soporten.

A él también lo envolvía una red, pero Seldon se dio cuenta de que tenía los brazos libres.

Un zumbido sordo resonó dentro del avión, un zumbido que fue creciendo en intensidad y volumen. Sin llegar a ser desagradable, amenazaba con serlo y Seldon hizo un gesto, como si quisiera sacudir la cabeza y sacárselo de los oídos, pero lo único que consiguió fue que se apretara la red que le rodeaba la cabeza.

El avión saltó entonces en el aire como un resorte (fue la única imagen que se le ocurrió a Seldon para describirlo) y el matemático se encontró aplastado contra el respaldo y el asiento del sillón.

A través del parabrisas que tenía el piloto delante, Seldon vio, con una punzada de horror, la pared plana de un muro y después apareció una abertura redonda. Era como el agujero por el que se había metido el taxi el día que Hummin y él habían abandonado el sector imperial, pero aunque ese era lo bastante grande para el cuerpo del avión, desde luego no dejaba espacio para las alas.

Seldon giró la cabeza a la derecha todo lo que pudo y lo hizo justo a tiempo para ver que el ala de su lado se encogía y hundía.

El avión se precipitó por el agujero y lo atrapó un campo electromagnético que lo lanzó por un corredor iluminado. La aceleración era constante y de vez en cuando se oían unos chasquidos que Seldon supuso que eran los imanes por los que iban pasando.

Y después, en menos de diez minutos, el túnel escupió al avión a la atmósfera de cabeza, en medio de la repentina oscuridad de la noche que lo invadía todo.

El avión perdió velocidad al dejar atrás el campo electromagnético y Seldon sintió que lo lanzaban contra la red y lo dejaban allí aplastado durante unos momentos en los que se quedó sin aliento.

Después cesó la presión y la red desapareció por completo.

—¿Cómo están jovencitos? —preguntó la alegre voz del piloto.

—No estoy seguro —dijo Seldon. Se volvió hacia Dors—. ¿Te encuentras bien?

—Claro —respondió la joven—. Creo que el señor Levanian nos estaba poniendo a prueba para ver si de verdad éramos de otro mundo. ¿No es así señor Levanian?

—A alguna gente le gusta la emoción —dijo Levanian—. ¿Y a ustedes?

—Dentro de unos límites —dijo Dors.

—Como admitiría cualquier persona razonable —añadió Seldon con tono de aprobación. Después, Seldon se dirigió al piloto—. Quizá no le hubiera hecho tanta gracia si hubiera arrancado las alas del avión.

—Imposible, señor. Ya le he dicho que este no es un avión normal. Las alas están completamente computerizadas. Cambian de longitud, anchura, curvatura y forma general para adaptarse a la velocidad del avión, la velocidad y la dirección del viento, la temperatura y media docena de variables más. No habría forma de arrancar las alas a menos que el propio avión estuviese sometido a una tensión que lo fragmentase.

Algo salpicó la ventanilla de Seldon.

—Está lloviendo —dijo el matemático.

—Como casi siempre —dijo el piloto.

Seldon miró la ventanilla. En Helicón, o en cualquier otro mundo, se habrían visto luces, las obras iluminadas del hombre. Solo Trantor estaba a oscuras.

Bueno, no del todo. En un momento dado vio el destello de una baliza. Quizá las partes más altas del Borde Superior tenían luces de advertencia.

Como siempre, Dors percibió la intranquilidad de Seldon.

—Estoy segura de que el piloto sabe lo que hace, Hari —le dijo, mientras le daba unos golpecitos en la mano.

—Intentaré estar seguro yo también, Dors, pero ojalá compartiera parte de lo que sabe con nosotros —dijo Seldon en voz lo bastante alta como para que el otro lo oyera.

—No me importa contarles algo —dijo el piloto—. Para empezar, vamos a remontarnos por encima del banco de nubes en solo unos minutos. Entonces dejará de llover e incluso veremos las estrellas.

Había calculado el momento de hacer el comentario a la perfección porque unas cuantas estrellas comenzaron a resplandecer entre los restos plumosos de las nubes y después destellaron todas las demás cuando el piloto apagó las luces de la cabina. Solo quedó la tenue iluminación del panel de instrumentos, tras la ventana el cielo centelleaba lleno de luz.

—Es la primera vez en más de dos años que veo las estrellas —dijo Dors—. ¿No son maravillosas? Son tan brillantes y hay tantas.

—Trantor está más cerca del centro de la Galaxia que la mayoría de los mundos —dijo el piloto.

Dado que Helicón estaba en una esquina poco poblada de la Galaxia y su campo de estrellas era tenue e insignificante, Seldon se había quedado sin palabras.

Pasaron varios minutos antes de que Seldon pudiera recobrar el sentido común y abandonar lo estético por lo práctico.

—¿Cómo sabe adónde vamos, señor Levanian? —interrogó.

—En cierto modo no lo sé —dijo el piloto con tono alegre—, pero hay un patrón concreto de microondas que nos lleva a nuestro destino. Yo parto en la dirección general y el ordenador capta el patrón adecuado, suponiendo que se haya programado bien. Y después nos lleva allí. Si hubiera algún peligro de colisión, el ordenador nos elevaría o nos desviaría y después regresaría a su ruta. Pero a esta hora de la noche no espero ninguna interferencia.

—¿Ni siquiera un meteorito?

—Hay una posibilidad entre mil millones, o menos. Y si la artillería cósmica fuera a concentrarse en nosotros, ¿qué podríamos hacer? La seguridad absoluta es un ideal imposible.

—El vuelo se ha quedado muy silencioso —dijo Dors.

—Así es —dijo Seldon—. ¿Qué es lo que impulsa el avión, señor Levanian?

—Un motor de microfusión y un chorro fino de gas caliente.

—No sabía que teníamos aviones de microfusión operativos. Se habla mucho del tema, pero…

—Hay unos cuantos, aparatos pequeños como este. Hasta ahora solo existen en Trantor y los usan exclusivamente altos funcionarios del Gobierno.

—¿El emperador lo usa? —preguntó Seldon.

El piloto sacudió la cabeza.

—El emperador no viaja jamás. Ya debería saberlo.

Seldon frunció el ceño.

—Se me había olvidado por un momento. Un viaje así debe de ser muy caro.

—Así es, mucho, señor.

—¿Cuánto se le está cobrando al señor Hummin entonces?

—Por este vuelo no se cobra nada. El señor Hummin es un buen amigo de la empresa que tiene estos aviones.

Seldon gruñó algo.

—¿Por qué no hay más de estos aviones de microfusión? —inquirió después.

—Para empezar, son muy caros, señor. Los que existen cubren la demanda que hay.

—Se podría crear más demanda con naves más grandes.

—Quizá, pero la compañía nunca ha conseguido fabricar motores de microfusión lo bastante potentes como para sostener aviones grandes.

Seldon pensó en las quejas de Hummin, que la innovación tecnológica había declinado hasta niveles ínfimos.

—Decadente —murmuró.

—¿Qué? —preguntó Dors.

—Nada —dijo Seldon—. Solo estaba pensando en algo que Hummin me había dicho.

Miró entonces las estrellas.

»¿Estamos volando hacia el Oeste, señor Levanian? —inquirió.

—Pues sí, así es. ¿Cómo lo sabe?

—Porque pensé que ya empezaríamos a ver el amanecer a estas alturas si nos dirigiéramos al Este para encontrarnos con él.

Pero el amanecer, que perseguía al avión, lo alcanzó al fin y allí estaba el sol, el sol de verdad, iluminando las paredes de la cabina.

Pero no duró mucho porque el avión dibujó una curva descendente y se metió entre las nubes. El azul y el dorado se desvanecieron, sustituidos por un color gris sombrío. Tanto Seldon como Dors emitieron exclamaciones de desilusión cuando los privaron de unos cuantos momentos más de la luz auténtica del sol.

Cuando se hundieron bajo las nubes, el Borde Superior quedó justo debajo de ellos y su superficie (al menos en ese punto) era una mezcla ondulada de grutas boscosas y praderas intermedias. Era lo que Clowzia le había dicho a Seldon que había en el Borde Superior.

Pero una vez allí tampoco tuvieron mucho tiempo para observar el paisaje. Apareció bajo ellos una abertura ribeteada por unas letras que decían «Micogen».

Y se precipitaron por allí.

36

Aterrizaron en un aeropuerto que a los ojos sorprendidos de Seldon le pareció desierto. El piloto, una vez completada su tarea, les estrechó las manos a Hari y Dors, levantó el avión en el aire con una sacudida y se precipitó por una abertura que apareció en su provecho.

Al parecer solo podían esperar. Había bancos que podían dar cabida a unas cien personas, pero Seldon y Dors Venabili eran las únicas personas que había allí. El aeropuerto era una estructura rectangular rodeada de paredes en las que debía de haber muchos canales que se podían abrir para recibir aviones o dejarlos salir pero no había más aviones después de que partiera el suyo y no llegó ninguno mientras ellos esperaban.

Tampoco llegaba ninguna otra persona, no había indicaciones de ocupación alguna por allí y hasta el murmullo vital de Trantor se oía apagado.

Seldon sintió una soledad opresiva.

—¿Qué es lo que tenemos que hacer aquí? —le dijo a Dors tras volverse hacia ella—. ¿Tienes idea?

Dors negó con la cabeza.

—Hummin me dijo que nos recibiría Maestro Solar Catorce. Aparte de eso, no sé nada.

—¿Maestro Solar Catorce? ¿Qué podrá ser eso?

—Un ser humano, supongo. Por el nombre tampoco estoy muy segura de si va a ser un hombre o una mujer.

—Un nombre extraño.

—La extrañeza está en la mente del receptor. A veces, los que no me conocen creen que soy un hombre.

—Deben de ser tontos —dijo Seldon con una sonrisa.

—En absoluto. A juzgar por mi nombre es razonable que lo piensen. Según me han dicho, es un nombre masculino muy usado en varios mundos.

—Yo nunca lo había oído.

—Eso es porque no viajas mucho por la Galaxia. Hari es un nombre bastante común en todas partes aunque yo conocí a una mujer llamada Hare, se pronunciaba como tu nombre pero se escribía con «e». En Micogen, creo recordar, los nombres concretos se limitan a las familias y después se numeran.

—Pero Maestro Solar parece un nombre muy poco comedido.

—¿Qué significa una pequeña fanfarronada? En Cinna, «Dors» proviene de una antigua expresión local que significa «regalo de primavera».

—¿Porque naciste en primavera?

—No. Vi por primera vez la luz del día en pleno verano de Cinna, pero a mi gente le pareció un nombre agradable a pesar de su significado tradicional, y ya casi olvidado.

—En ese caso, quizá Maestro Solar…

—Ese es mi nombre, miembro de una tribu —dijo una voz profunda y severa.

Seldon, sorprendido, miró a su izquierda. Un coche abierto se había acercado a ellos. Era un vehículo cuadrado, arcaico, casi parecía un carro de reparto. A los controles estaba un hombre alto y anciano que parecía lleno de vigor a pesar de su edad y que salió con gesto majestuoso de su coche.

Vestía una túnica larga y blanca con grandes mangas fruncidas en las muñecas. Bajo la túnica había unas sandalias suaves de las que sobresalía el dedo gordo mientras que su cabeza, que tenía una forma muy hermosa, carecía por completo de pelo. Miró a los dos con unos ojos serenos y profundos de color azul.

—Le saludo, miembro de otra tribu —dijo.

—Saludos, señor —dijo Seldon en un gesto de cortesía automática. Y después, francamente confundido, añadió—. ¿Cómo ha entrado?

—Por la puerta, que después se cerró detrás de mí. No estaba prestando atención.

—Supongo que no. Claro que tampoco sabíamos qué esperar. Ni lo sabemos ahora.

—El miembro de otra tribu Chetter Hummin informó a la hermandad que iban a llegar dos miembros de las tribus. Nos pidió que cuidáramos de ustedes.

—¿Entonces conocen a Hummin?

—Lo conocemos. Nos ha servido bien alguna vez. Y dado que es un digno miembro de otra tribu y que nos ha servido bien, también debemos servirle bien a él. No son muchos los que acuden a Micogen y pocos los que se van. Debo garantizar su seguridad, proporcionarles alojamiento, ocuparme de que nadie los moleste. Aquí estarán a salvo.

Dors inclinó la cabeza.

—Se lo agradecemos, Maestro Solar Catorce.

Maestro Solar Catorce se volvió para mirarla con un aire de desdén imparcial.

—No ignoro las costumbres de las tribus —dijo—. Sé que entre ellas una mujer bien puede hablar antes de que se dirijan a ella. Por tanto no me ofendo. Pero le pediría que tuviera cuidado ante otros miembros de la hermandad que quizá tengan menos conocimientos.

—¿Ah, sí? —preguntó Dors, que era obvio que se había ofendido aunque no fuera el caso de Maestro Solar.

—De hecho —asintió Maestro Solar—, no es necesario utilizar mi identificador numérico cuando soy el único presente de mi cohorte. Con «Maestro Solar» será suficiente. Y ahora les pediré que me acompañen para que podamos dejar este lugar cuya naturaleza es demasiado tribal para mi tranquilidad.

—La tranquilidad debe ser para todos —dijo Seldon, quizá en voz un poco más alta de lo necesario—, y no vamos a movernos de este sitio a menos que nos aseguren que no se nos obligará a plegarnos a su gusto en contra de nuestra naturaleza. Es nuestra costumbre que una mujer hable siempre que tenga algo que decir. Si ha accedido a garantizar nuestra seguridad, esa seguridad debe ser psicológica además de física.

Maestro Solar se quedó mirando a Seldon sin inmutarse.

—Es usted muy audaz, joven miembro de otra tribu. ¿Su nombre?

—Soy Hari Seldon, de Helicón. Mi compañera es Dors Venabili, de Cinna.

Maestro Solar se inclinó un poco cuando Seldon pronunció su nombre, pero no se movió al oír el nombre de Dors.

—Le he jurado al miembro de otra tribu Hummin que les mantendremos a salvo así que haré lo que pueda para proteger a su compañera. Si ella desea hacer alarde de su insolencia, haré todo lo que pueda para que se la considere libre de culpa. Sin embargo, hay un aspecto al que deben amoldarse.

Y señaló con un desdén infinito primero la cabeza de Seldon y luego la de Dors.

—¿A qué se refiere? —quiso saber Seldon.

—El pelo cefálico.

—¿Qué pasa con él?

—No debe verse.

—¿Quiere decir que tenemos que afeitarnos la cabeza como usted? Desde luego que no.

—Mi cabeza no está afeitada, miembro de otra tribu Seldon. Me depilaron cuando entré en la pubertad como hacen todos los hermanos y sus mujeres.

—Si estamos hablando de depilación, entonces la respuesta es, más que nunca, no, jamás.

—Miembro de otra tribu, no les pedimos que se afeiten ni que se depilen. Solo les pedimos que se cubran el cabello mientras estén entre nosotros.

—¿Cómo?

—He traído unos gorros del color de la piel que se amoldarán a sus cráneos junto con unas tiras que ocultarán los trozos superópticos… las cejas. Las utilizarán mientras estén con nosotros. Y por supuesto, miembro de otra tribu Seldon, se afeitará a diario, o con más frecuencia si fuera necesario.

—¿Pero por qué debemos hacerlo?

—Porque para nosotros, el cabello de la cabeza es repulsivo y obsceno.

—Supongo que tanto usted como todo su pueblo saben que es costumbre para los demás, en todos los mundos de la Galaxia, conservar el pelo cefálico.

—Lo sabemos. Y aquellos entre nosotros que, como yo, debemos tratar con miembros de las tribus de vez en cuando, debemos contemplar ese pelo. Lo hacemos, pero es injusto pedirles a los hermanos en general que sufran esa visión.

—Muy bien, Maestro Solar —dijo Seldon— pero dígame algo. Dado que nacieron con pelo cefálico como nacimos todos y todos lo conservan y muestran hasta la pubertad, ¿por qué es tan necesario eliminarlo? ¿Es solo una costumbre o hay algún fundamento tras ella?

El anciano micogeniano le respondió con orgullo.

—Con la depilación le demostramos al jovencito o a la jovencita que se ha convertido en una persona adulta y, a través de la depilación, los adultos recuerdan siempre quiénes son y nunca olvidan que todos los demás no son más que miembros de simples tribus.

No esperó respuesta alguna (y lo cierto era que a Seldon no se le ocurría ninguna) y se limitó a sacar de unos compartimentos ocultos de su túnica un puñado de pequeños trozos de plástico de varios tonos; después se quedó mirando con atención las dos caras que tenía delante y sostuvo un trozo y luego otro junto a cada rostro.

—Los colores deben encajar hasta donde sea razonable —dijo—. No engañarán a nadie como para que piensen que no llevan un gorro, pero no debe ser tan obvio que sea repulsivo.

Al fin Maestro Solar dio una tira concreta a Seldon y le mostró cómo se estiraba para convertirla en un gorro.

—Póngaselo, por favor, miembro de otra tribu Seldon —dijo—. Al principio le parecerá un proceso incómodo, pero se acostumbrará a él.

Seldon se la puso, pero las dos primeras veces se le resbaló de la cabeza cuando intentó estirarla sobre el pelo.

—Empiece justo encima de las cejas —dijo Maestro Solar. Parecían picarle los dedos, como si estuviera deseando ayudarlo.

—¿Quiere hacerlo por mí? —preguntó Seldon conteniendo la sonrisa.

Maestro Solar se apartó y le contestó casi como si se hubiera puesto nervioso.

—No podría. Tendría que tocarle el pelo.

Seldon se las arregló para enganchar el gorro, siguió el consejo de Maestro Solar y lo fue estirando poco a poco hasta que se cubrió todo el pelo. Las tiras de las cejas encajaron con facilidad. Dors, que lo había observado con atención, se puso el suyo sin problemas.

—¿Cómo se quita? —inquirió Seldon.

—Solo tiene que encontrar un extremo y sale sin dificultad. Le resultará más fácil tanto ponérselo como quitárselo si se corta el pelo más.

—Preferiría pelearme un poco con el gorro —dijo Seldon y después se volvió hacia Dors y le dijo en voz baja—: Sigues siendo muy guapa, Dors, pero es cierto que tiende a quitarte un poco de carácter de la cara.

—El carácter sigue ahí debajo igual que siempre —respondió la joven—. Y yo diría que te acostumbrarás a verme sin pelo.

Seldon le respondió susurrando en un tono todavía más bajo.

—No quiero quedarme aquí el tiempo suficiente como para acostumbrarme a esto.

Maestro Solar, que hizo caso omiso con una altanería más que visible de los murmullos entre aquellos simples miembros de otras tribus, se dirigió a ellos.

—Si tienen la bondad de entrar en el coche, les llevaré a Micogen.

37

—Con franqueza —susurró Dors—, casi no me puedo creer que esté en Trantor.

—¿Supongo entonces que jamás habías visto nada parecido? —interrogó Seldon.

—Solo llevo dos años en Trantor y la mayor parte del tiempo lo he pasado en la universidad, así que no se puede decir que sea una gran viajera. Con todo, he estado en algunas partes y he oído unas cuantas cosas, pero jamás he visto ni oído nada parecido. Qué monotonía.

Maestro Solar conducía disciplinadamente y a la velocidad debida. Había más cochecitos del mismo estilo por la calle, todos conducidos por hombres sin pelo, con las testas calvas brillando bajo la luz.

A ambos lados había estructuras de tres pisos, sin adornos, todo líneas que se encontraban en ángulos rectos, todo de color gris.

—Aburrido —dijo Dors—. Muy aburrido.

—Igualitario —susurró Seldon—. Sospecho que ningún hermano puede reclamar tener ningún tipo de precedencia sobre otro.

Había muchos peatones. No había señales de ninguna pasarela móvil y no se oía el sonido de ningún expreso.

—Supongo que los grises son mujeres —dijo Dors.

—Es difícil de saber —dijo Seldon—. Las túnicas lo ocultan todo y una calva es igual que las demás.

—Los grises siempre van en parejas o con un blanco. Los blancos pueden andar solos y Maestro Solar va de blanco.

—Puede que tengas razón. —Seldon alzó un poco la voz—. Maestro Solar, siento curiosidad…

—En ese caso, pregunte lo que desee aunque en ningún momento se me exige que le conteste.

—Parece que estamos pasando por una zona residencial. No hay señales de locales comerciales, zonas industriales…

—Somos una comunidad fundamentalmente agrícola. ¿De dónde es usted que no lo sabe?

—Sabe que soy de otro mundo —dijo Seldon con tono frío—. Solo llevo dos meses en Trantor.

—Aun así.

—Pero si son una comunidad agrícola, Maestro Solar, ¿cómo es que no hemos pasado junto a ninguna granja tampoco?

—En los niveles inferiores —dijo Maestro Solar sin extenderse.

—¿Entonces, en este nivel, Micogen es una zona solo residencial?

—Y en unos cuantos más. Somos lo que ve. Cada hermano y su familia vive en alojamientos equivalentes; cada cohorte en su propia comunidad; todos tienen los mismos coches y cada hermano conduce el suyo. No hay sirvientes y nadie se beneficia del trabajo de otro. Nadie puede jactarse de estar por encima de otro.

Seldon miró a Dors y levantó las cejas cubiertas.

—Pero algunas personas visten de blanco mientras que otras visten de gris.

—Eso es porque algunas de las personas son hermanos y algunas son hermanas.

—¿Y nosotros?

—Usted es un miembro de otra tribu y nuestro invitado. Usted y su… —Maestro Solar hizo una pausa y después continuó—… compañera no estarán obligados por todos los aspectos de la vida en Micogen. No obstante, usted vestirá una túnica blanca y su compañera una gris y vivirán en alojamientos como los nuestros, especiales para invitado.

—La igualdad para todos parece un ideal agradable, pero ¿qué pasa cuando aumenta su número? ¿Se corta el pastel entonces en trozos más pequeños?

—No hay tal incremento. Eso requeriría un incremento de la zona necesaria, cosa que las tribus que nos rodean no permitirían, o un cambio a peor en nuestro estilo de vida.

—Pero si…

Maestro Solar lo interrumpió.

—Ya es suficiente, miembro de otra tribu Seldon. Le he advertido que no estoy obligado a contestar. Nuestra tarea, como le hemos prometido a nuestro amigo, el miembro de otra tribu Hummin, es garantizar su seguridad siempre que no viole nuestra forma de vida. Eso lo haremos, pero ahí se termina nuestro compromiso. Se permite la curiosidad, pero agota pronto nuestra paciencia si se persiste en ella.

Había algo en su tono que no permitía añadir nada más y Seldon se irritó. Hummin, a pesar de toda su ayuda, era obvio que no había hecho hincapié en el asunto que los llevaba allí.

No era seguridad lo que Seldon buscaba. Al menos, no era solo seguridad. También necesitaba información y sin eso, no podía quedarse allí, y no pensaba hacerlo.

38

Seldon miró con cierta angustia el alojamiento que les habían asignado. Tenía una cocina pequeña pero individual y un baño pequeño, y también individual. Había dos camas estrechas, dos armarios, una mesa y dos sillas. En pocas palabras, había todo lo necesario para dos personas que estuvieran dispuestas a vivir con semejante estrechez.

—En Cinna teníamos una cocina y un baño individuales —dijo Dors con aire de resignación.

—Yo no —dijo Seldon—. Helicón puede que sea un mundo pequeño, pero vivía en una ciudad moderna. Cocinas y baños comunales. Esto es un desperdicio. Se podría esperar de un hotel, donde uno se ve obligado a quedarse de forma temporal, pero si el sector entero es así, imagínate el número enorme de duplicaciones de cocinas y baños.

—Parte del igualitarismo, supongo —dijo Dors—. Nadie se pelea por supuestas preferencias o porque alguien reciba un servicio más rápido. Es lo mismo para todos.

—Y tampoco hay privacidad. No es que a mí me importe mucho, Dors, pero a ti quizá sí y no quiero dar la impresión de que me estoy aprovechando. Deberíamos dejarles claro que debemos tener habitaciones separadas, contiguas pero separadas.

—Estoy segura de que no funcionará —dijo Dors—. El espacio está muy solicitado y creo que hasta ellos mismos están maravillados de lo mucho que nos están dando. Tendremos que arreglarnos, Hari y ya somos mayorcitos. Yo no soy ninguna doncella ruborosa y no querrás convencerme de que tú eres un muchachito imberbe.

—No estarías aquí si no fuera por mí.

—¿Y qué? Es una aventura.

—Está bien. ¿Qué cama quieres? Coge la que está más cerca del baño. —Él se sentó en la otra—. Hay otra cosa que me molesta. Mientras estemos aquí, somos miembros de otra tribu, tú y yo, como lo es hasta Hummin. Pertenecemos a otras tribus, no a una de sus cohortes y la mayor parte de las cosas no son asunto nuestro. Pero es que la mayor parte de las cosas son asunto mío. Para eso he venido. Quiero saber algunas de las cosas que saben ellos.

—O creen que saben —dijo Dors con el escepticismo de cualquier historiador—. Entiendo que tengan leyendas que se supone que datan de tiempos ancestrales, pero no puedo creer que se puedan tomar en serio.

—No podemos saberlo hasta que averigüemos cuáles son esas leyendas. ¿No hay archivos de ellas en el exterior?

—Que yo sepa, no. Estas personas son terriblemente introvertidas. Son casi psicóticas, se aferran a muerte a sus costumbres. Que Hummin pueda romper un tanto sus barreras e incluso convencerlos para que nos acojan es extraordinario, extraordinario de verdad.

Seldon siguió dándole vueltas.

—Tiene que haber una brecha por alguna parte. A Maestro Solar le sorprendió, se enfadó incluso, que yo no supiera que Micogen es una comunidad agrícola. Parece que eso no es algo que quieran mantener en secreto.

—Porque no es ningún secreto. Se supone que «Micogen» deriva de unas palabras arcaicas que significan «productores de levadura». Al menos eso es lo que me han dicho, no soy paleolingüista. En cualquier caso, cultivan todo tipo de microalimentos: levadura, por supuesto, junto con algas, bacterias, hongos multicelulares y demás.

—Tampoco tiene nada de raro —dijo Seldon—. La mayor parte de los mundos tienen microagricultura. Hasta en Helicón tenemos algo.

—No como en Micogen. Es su especialidad. Utilizan métodos tan arcaicos como el nombre de su sección, formulas fertilizantes secretas, influencias medioambientales secretas. ¿Quién sabe? Todo es secreto.

—Demasiado arraigados en su propia cultura.

—Como no te imaginas. Lo que significa que producen proteínas y unos sabores muy sutiles de modo que sus microalimentos no se parecen a los de ningún otro mundo. Mantienen el nivel de producción relativamente bajo y el precio por las nubes. Yo jamás lo he probado y estoy segura de que tú tampoco pero se vende en grandes cantidades a la burocracia imperial y las clases altas de otros mundos. Micogen depende de esas ventas para mantener su salud económica así que quiere que todo el mundo sepa que ellos son la fuente de esos valiosos alimentos. Y eso, al menos, no es ningún secreto.

—Entonces Micogen es un sector rico.

—No son pobres, pero sospecho que no es riqueza lo que persiguen. Es protección. El gobierno imperial los protege porque, sin ellos, no existirían estos microalimentos que añaden los sabores más sutiles, las especias más fuertes y picantes, a cada plato. Lo que significa que Micogen puede mantener su extraño estilo de vida y pueden ser arrogantes con sus vecinos, que seguramente los encuentran insoportables.

Dors miró a su alrededor.

»Tienen una vida austera. Que yo vea no hay holovisión ni libros.

—Vi uno en el armario, en el estante de arriba. —Seldon lo cogió y se quedó mirando el título antes de decir, con un disgusto obvio—: Un libro de cocina.

Dors se lo pidió con un gesto y manipuló las teclas. Le llevó un rato porque la disposición no era la ortodoxa, pero consiguió encender la pantalla e inspeccionar las páginas.

—Hay unas cuantas recetas —dijo— pero en su mayor parte parece consistir en ensayos filosóficos sobre gastronomía.

Lo cerró y después le dio unas cuantas vueltas.

—Parece ser una única unidad. No veo forma de expulsar la microtarjeta para introducir otra. Un escáner de un solo libro. Eso sí que es un desperdicio.

—Quizá crean que este libro es lo único que necesita todo el mundo. —Seldon estiró la mano hacia la mesita que había entre las dos camas y cogió un objeto—. Esto podría ser un altavoz, salvo que no hay pantalla.

—Quizá les parezca que con la voz es suficiente.

—¿Me pregunto cómo funciona? —Seldon lo levantó y lo miró por todas partes—. ¿Habías visto alguna vez algo parecido?

—En un museo, una vez, si es que es lo mismo. Micogen parece mantenerse en un estado arcaico deliberado. Supongo que lo consideran otra forma más de distinguirse de los supuestos miembros de otras tribus que los rodean en cantidad abrumadora. Su arcaísmo y extrañas costumbres los convierten en una comunidad indigesta, por así decirlo. Hay una especie de lógica perversa en todo esto.

Seldon siguió jugando con el mecanismo.

—¡Vaya! Se ha encendido. O por lo menos algo se ha conectado. Pero no oigo nada.

Dors frunció el ceño, cogió un pequeño cilindro revestido de fieltro que había quedado en la mesita y se lo llevó a la oreja.

—Hay una voz que sale de esto —dijo—. Toma, prueba —y le pasó el aparato.

Seldon lo cogió.

—¡Au! Se engancha. —Escuchó y dijo—: Sí, me ha hecho daño en la oreja. Supongo que me oye… Sí, es nuestra habitación… No, no sé cuál es el número. Dors, ¿tienes idea de qué número es?

—Hay un número en el altavoz —dijo la historiadora—. Quizá sea eso.

—Quizá —dijo Seldon, no muy seguro. Después se dirigió al altavoz—. El número de este aparato es 6LT-3648A. ¿Le sirve eso? Bueno, ¿dónde averiguo cómo puedo utilizar este aparato como debe ser, y cómo utilizar la cocina si a eso vamos? ¿Qué quiere decir con eso de que «funciona como todas»? A mí eso no me sirve de nada… Verá, es que soy un… miembro de una tribu, un invitado de honor. No sé cómo funcionan todas… Sí, siento el acento que tengo y me alegro de que sepa reconocer a un miembro de otra tribu cuando lo oye… Me llamo Hari Seldon.

Hubo una pausa y Seldon levantó la cabeza para mirar a Dors con expresión de sufrimiento.

»Tiene que buscarme. Y supongo que después me dirá que no me encuentra. Ah, ¿ya me tiene? ¡Bien! En ese caso puede darme la información… Sí… Sí… Sí, ¿y cómo puedo llamar a alguien fuera de Micogen? Ah, ¿y qué hay de ponerme en contacto con Maestro Solar Catorce, por ejemplo? Bueno, pues con su ayudante entonces, su ayuda de cámara, lo que sea… Ajá… Gracias.

Seldon bajó el altavoz y después se desenganchó el mecanismo de la oreja con cierta dificultad.

—Harán que alguien venga a enseñarnos lo que necesitemos saber, pero no puede prometer cuando será. No se puede llamar a nadie fuera de Micogen, o por lo menos no con este trasto así que no podríamos hablar con Hummin si lo necesitáramos. Y si quiero hablar con Maestro Solar Catorce tengo que hacer un montón de trámites. Esta puede que sea una sociedad igualitaria, pero parece haber ciertas excepciones que apuesto que nadie está dispuesto a admitir de forma abierta.

El matemático miró el reloj.

»En cualquier caso, Dors, no pienso leer un libro de cocina ni mucho menos los ensayos de unos eruditos. Mi reloj todavía está en la hora de la universidad así que no sé si oficialmente es hora de irse a la cama y en estos momentos me da igual. Llevamos despiertos la mayor parte de la noche y me gustaría dormir un poco.

—A mí me parece bien. Yo también estoy cansada.

—Gracias. Y cuando empiece un nuevo día, después de que hayamos dormido un poco, pienso pedir hacer una visita a sus plantaciones de microalimentos.

Dors lo miró, sorprendida.

—¿Te interesan?

—No mucho, pero si es algo de lo que están orgullosos, estarán dispuestos a hablar de ello y una vez que se pongan a hablar y pueda ejercer todo mi encanto, puede que consiga que hablen también de sus leyendas. Yo creo que es una estrategia muy inteligente.

—Eso espero —dijo Dors, no muy convencida—, pero no creo que a los micogenianos se les atrape con tanta facilidad.

—Ya veremos —dijo Seldon con tono lúgubre—. Pienso conseguir esas leyendas.

39

A la mañana siguiente Hari se encontró utilizando el mecanismo de llamadas otra vez. Estaba muy enfadado porque, para empezar, se moría de hambre.

Sus intentos de llamar a Maestro Solar Catorce los desviaba alguien que insistía que no se podía molestar a Maestro Solar.

—¿Por qué no? —había preguntado Seldon con tono irritado.

—Es obvio que no es necesario responder a esa pregunta —le respondió una voz fría.

—No nos han traído aquí para que seamos prisioneros de nadie —dijo Seldon con igual frialdad—. Ni para que nos muramos de hambre.

—Estoy seguro de que tienen una cocina y suministros de alimentos de sobra.

—Pues sí, así es —dijo Seldon—. Pero no sé cómo utilizar los aparatos de la cocina, ni sé cómo preparar la comida, si puedo comerla cruda o tengo que freírla, hervirla, asarla…

—No puedo creer que sea tan ignorante.

Dors, que había estado paseándose por la estancia durante la conversación, estiró la mano para coger el aparato, pero Seldon la apartó.

—Interrumpirá la conexión si intenta hablar con él una mujer —le susurró a su compañera. Y después se dirigió al aparato con más firmeza que nunca—. Lo que crea o no crea usted a mí me da igual. Envíe a alguien aquí, alguien que pueda hacer algo por nuestra situación o cuando hable con Maestro Solar Catorce, y al final conseguiré hacerlo, pagará por esto.

No obstante, pasaron dos horas antes de que llegara alguien (y para entonces Seldon ya estaba listo para comerse a alguien y Dors empezaba a desesperarse en sus intentos por tranquilizarlo).

El recién llegado era un hombre joven con la calva ligeramente pecosa y que con toda probabilidad hubiera tenido una cabellera de pelo rojo.

Llevaba varias ollas con él y parecía a punto de explicarles algo cuando de repente pareció inquietarse y le dio la espalda a Seldon, alarmado.

—Miembro de otra tribu —dijo, y era obvio que estaba nervioso—, su gorro no está bien ajustado.

—A mí no me molesta —dijo Seldon, cuya impaciencia había llegado a su límite.

Pero Dors intervino entonces.

—Déjame colocarlo, Hari. Solo se ha subido un poco por aquí por la izquierda.

—Ya puede darse la vuelta, joven —gruñó Seldon—. ¿Cómo se llama?

—Soy Nube Gris Cinco —dijo el micogeniano sin saber muy bien qué hacer mientras se daba la vuelta y miraba a Seldon con cautela—. Soy aprendiz y les he traído comida. —Dudó un poco—. Es de mi propia cocina, donde la ha preparado mi mujer, miembro de otra tribu.

El joven puso las ollas en la mesa, Seldon levantó una tapa y olisqueó el contenido con suspicacia. Después levantó la cabeza y miró a Dors sorprendido.

—Sabes, no huele nada mal.

La historiadora asintió.

—Tienes razón. Yo también lo huelo.

—No está tan caliente como debería —dijo Nube Gris—. Se ha enfriado por el camino. Debe de tener platos y cubiertos en su cocina.

Dors fue a buscar todo lo necesario y después de comer, de forma abundante y con cierta gula, Seldon se sintió un poco más civilizado.

Dors, que se dio cuenta de que el joven no estaría muy a gusto a solas con una mujer y mucho más a disgusto si esta le hablara, se encontró con que, por defecto, recaía en ella la tarea de recoger las ollas y los platos, llevarlos a la cocina y allí lavarlos, una vez que descifró los controles del mecanismo de lavado.

Entretanto, Seldon preguntó la hora local.

—¿Quiere decir que estamos en plena noche? —preguntó un poco avergonzado.

—Así es, miembro de una tribu —respondió Nube Gris—. Por eso nos llevó un rato satisfacerlo.

Seldon entendió de repente por qué no se podía molestar a Maestro Solar y pensó en la mujer de Nube Gris, a la que habían tenido que despertar para que le preparara la comida y sintió que le empezaba a remorder la conciencia.

—Lo siento —dijo—. No somos más que miembros de otra tribu y no sabíamos usar la cocina ni preparar la comida. Por la mañana, ¿podría hacer que viniera alguien a instruirnos como es debido?

—Lo mejor que puedo hacer, miembro de otra tribu —dijo Nube Gris para apaciguar al otro— es hacer que envíen a dos hermanas. Le pido disculpas por molestarle con una presencia femenina, pero son ellas las que saben de estas cosas.

Dors, que había salido de la cocina, se incorporó a la conversación (antes de recordar el lugar que ocupaba en la sociedad masculina de Micogen).

—No se preocupe, Nube Gris. Nos encantaría conocer a las hermanas.

Nube Gris la miró inquieto durante solo un segundo, pero no dijo nada.

Seldon, convencido de que el joven micogeniano negaría por principios haber oído lo que le hubiera dicho una mujer, repitió el comentario.

—No se preocupe, Nube Gris. Nos encantaría conocer a las hermanas.

La expresión del muchacho se despejó al instante.

—Haré que vengan en cuanto amanezca.

—Es muy probable que las hermanas sean justo lo que necesitamos —dijo Seldon con cierta satisfacción cuando Nube Gris se fue.

—¿Ah, sí? ¿Y en qué sentido, Hari? —preguntó Dors.

—Bueno, seguro que si las tratamos como a seres humanos, estarán lo bastante agradecidas como para hablar de sus leyendas.

—Si es que las conocen —dijo Dors con escepticismo—. Por alguna razón, no tengo mucha fe en que los micogenianos se molesten en educar a sus mujeres ni siquiera en sus propios términos.

40

Las hermanas llegaron unas seis horas después. Seldon y Dors habían dormido un poco más con la esperanza de reajustar sus relojes biológicos.

Las hermanas entraron en el apartamento con timidez, casi de puntillas. Sus túnicas (que resultó que se llamaban «ropones» en el dialecto micogeniano) eran grises, suaves y aterciopeladas, decoradas tan solo con un sutil patrón de cintas delicadas algo más oscuras. Los ropones no carecían de atractivo, pero desde luego eran muy eficaces a la hora de cubrir cualquier rasgo humano. Y, por supuesto, estaban calvas y sus rostros estaban desprovistos de cualquier adorno. Le lanzaban miradas curiosas al toque azul que orlaba las comisuras de los ojos de Dors y el ligero toque rojo que llevaba en las comisuras de los labios.

Por unos momentos Seldon se preguntó cómo se podía estar seguro de que las hermanas eran hermanas.

La respuesta la tuvo en cuanto oyó el saludo formal de las hermanas. Las dos piaban y trinaban. Seldon recordó el tono grave de la voz de Maestro Solar y el barítono nervioso de Nube Gris y sospechó que las mujeres, a falta de una identificación sexual obvia, se veían obligadas a cultivar una voz característica y ciertos amaneramientos sociales.

—Yo soy Gota de Lluvia Cuarenta y Tres —trinó una— y esta es mi hermana pequeña.

—Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco —pió la otra—. Hay muchas Gotas de Lluvia en nuestra cohorte —y lanzó una risita.

—Es un placer conocerlas a las dos —dijo Dors con gesto serio—, pero ahora debo saber cómo dirigirme a ustedes. No puedo decir solo Gota de Lluvia, ¿no?

—No —dijo Gota de Lluvia Cuarenta y Tres—. Debe utilizar el nombre completo si estamos las dos aquí.

—¿Y qué tal solo Cuarenta y Tres y Cuarenta y Cinco, señoritas? —planteó Seldon.

Las dos le lanzaron una rápida mirada furtiva, pero no dijeron nada.

—Yo hablaré con ellas, Hari —dijo Dors en voz baja.

Seldon decidió apartarse. Seguramente las dos estaban solteras y se suponía que no debían hablar con hombres. La mayor parecía la más seria de las dos y quizá fuera la más puritana. Era difícil saberlo con solo unas palabras y una mirada rápida, pero era la impresión que tenía y estaba dispuesto a guiarse por eso.

—El caso es, hermanas —dijo Dors—, que los miembros de otras tribus no sabemos utilizar la cocina.

—¿Quiere decir que no sabe cocinar? —Gota de Lluvia Cuarenta y Tres parecía escandalizada y miraba a Dors con expresión crítica. Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco ahogó una risita. (Seldon decidió que la primera impresión que se había llevado de las dos era la correcta).

—En otro tiempo tuve mi propia cocina —dijo Dors—, pero no se parecía a esta y no sé qué son estos alimentos ni cómo se preparan.

—En realidad es bastante sencillo —dijo Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco—. Podemos enseñarle.

—Le haremos un almuerzo bueno y nutritivo —dijo Gota de Lluvia Cuarenta y Tres—. Lo haremos para… los dos. —Dudó antes de añadir las últimas palabras. Estaba claro que les costaba admitir la presencia de un hombre.

—Si no les importa —dijo Dors—, me gustaría estar en la cocina con ustedes y deben explicármelo todo con exactitud. Después de todo, hermanas, no puedo esperar que vengan aquí tres veces al día para cocinar para nosotros.

—Le mostraremos todo —dijo Gota de Lluvia Cuarenta y Tres con un frío asentimiento—. Pero puede que a una miembro de una tribu le cueste aprender. No tendría el… toque necesario.

—Lo intentaré —dijo Dors con una sonrisa afable.

Y las tres desaparecieron en la cocina. Seldon se las quedó mirando e intentó elaborar la estrategia que iba a utilizar.

Microgranja

Micogen – Las microgranjas de Micogen son legendarias aunque en la actualidad solo sobreviven en símiles tan utilizados como «rico como las microgranjas de Micogen» o «sabroso como la levadura micogeniana». Este tipo de elogios tienden a intensificarse con el tiempo, claro está, pero Hari Seldon visitó esas microgranjas en el curso de la Huida y hay referencias en sus memorias que apoyan la opinión popular…

—Enciclopedia Galáctica

41

—Estaba francamente bueno —explotó Seldon—. Bastante mejor que la comida que trajo Nube Gris.

Dors le contestó con tono razonable.

—Tienes que recordar que la mujer de Nube Gris tuvo que prepararla con poco tiempo y en plena noche. —La historiadora hizo una pausa y añadió—: Ojalá dijeran «esposa». Hacen que «mujer» parezca un simple accesorio, como «mi casa» o «mi túnica». Es degradante.

—Lo sé, es exasperante. Pero seguro que también harían que «esposa» pareciera un accesorio. Pero así es su vida y a las hermanas no parece importarles. Tú y yo no vamos a cambiar las cosas con sermones. En cualquier caso, ¿viste cómo lo hicieron?

—Sí, lo vi y al verlas todo parecía muy sencillo, pero dudo que pudiera recordar todo lo que hicieron aunque insistieron en que no tendría que acordarme. Se puede pasar solo con calentar las cosas. Creí entender que al pan le ponían un aditivo microderivado durante la cocción que hace subir la masa y al mismo tiempo le da esa consistencia crujiente y ese sabor cálido. Con un toque de pimienta, ¿no crees?

—No sabría decirte, pero fuera lo que fuera, no me cansaría de él jamás. Y la sopa, ¿reconociste alguna de las verduras?

—No.

—¿Y qué eran esas lonchas de carne? ¿Qué te pareció a ti?

—En realidad no creo que fueran lonchas de carne. Pero me recordó a un plato de cordero que teníamos en Cinna.

—Desde luego no era cordero.

—Ya te he dicho que dudo que fuera carne. Y no creo que fuera de Micogen haya alguien que coma así. Ni siquiera el emperador, estoy segura. No sé qué venden los micogenianos, pero te apuesto a que no son sus mejores productos. Esos se los guardan para ellos. Será mejor que no nos quedemos aquí mucho tiempo, Hari. Si nos acostumbramos a comer así, jamás seremos capaces de acostumbrarnos a los platos deprimentes que tienen fuera —se rió Dors.

Seldon también se echó a reír. Le dio otro sorbo al zumo de fruta, que tenía un sabor mucho más tentador que cualquier zumo de fruta que hubiera probado antes.

—Escucha —le dijo a Dors—, cuando Hummin me llevó a la universidad, paramos en un bar de carretera y comimos algo que llevaba mucha levadura. Sabía a… No, da igual el sabor, pero por aquel entonces no habría creído concebible que los microalimentos pudieran saber así. Ojalá las hermanas siguieran aquí. Lo más cortés habría sido darles las gracias.

—Creo que sabían muy bien cómo nos sentiríamos. Comenté lo bien que olía mientras se estaba calentando todo y dijeron, bastante satisfechas, por cierto, que sabría incluso mejor.

—Ya me imagino que lo diría la mayor.

—Sí. La más joven solo lanzó una risita. Y van a volver. Van a traerme un ropón para que pueda salir a ver las tiendas con ellas. Y dejaron claro que tendría que lavarme la cara si pretendía que me vieran en público. Me enseñarán dónde puedo comprar unos ropones de buena calidad y donde puedo comprar comidas preparadas de todo tipo, lo único que tengo que hacer es calentarlas. Me explicaron que ninguna hermana decente lo haría, que ellas empezarían desde cero. De hecho, parte de la comida que nos prepararon era precocinada y se disculparon por ello. Pero se las arreglaron para insinuar que no se podía esperar que los miembros de una tribu apreciaran el verdadero arte de la cocina así que a nosotros nos bastaría con calentar comida precocinada. Parecieron dar por hecho, por cierto, que sería yo la que me encargaría de las compras y la cocina.

—Como decimos en casa: «Allá en Trantor donde fueres, haz lo que vieres».

—Sí, estaba segura de que esa sería tu actitud en este caso.

—Soy humano —dijo Seldon.

—La excusa de siempre —dijo Dors con una pequeña sonrisa.

Seldon se apoyó en el respaldo de la silla con una agradable sensación de hartazgo.

—Tú llevas dos años en Trantor, Dors, así que quizá entiendas cosas que yo no entiendo. En tu opinión, ¿este extraño sistema social que tienen los micogenianos forma parte de la visión supernaturalista que tienen?

—¿Supernaturalista?

—Sí. ¿Habrías oído algo en ese caso?

—¿A qué te refieres con supernaturalista?

—A lo obvio. Una creencia en entidades que son independientes de la ley natural, que no están obligadas por las leyes de la conservación de la energía, por ejemplo, o por la existencia de una constante de acción.

—Ya veo. Me preguntas si Micogen es una comunidad religiosa.

Le tocó sorprenderse entonces a Seldon.

—¿Religiosa?

—Sí, es un término arcaico, pero los historiadores lo usamos, nuestro estudio está salpicado de términos arcaicos. Lo «religioso» no equivale del todo a lo «supernaturalista» aunque contiene muchos elementos supernaturalistas. Pero no puedo responder a esa pregunta concreta porque nunca he hecho ninguna investigación especial sobre Micogen. Con todo, por lo poco que he visto de este sitio y lo que sé sobre las religiones en la historia, no me sorprendería que la sociedad micogeniana fuese de carácter religioso.

—En ese caso, ¿te sorprendería que las leyendas micogenianas tuvieran también un carácter religioso?

—No, no me sorprendería.

—¿Y que por tanto no se basaran en un material histórico?

—No, no tendría por qué deducirse eso necesariamente. El núcleo de las leyendas todavía podría ser histórico y auténtico, teniendo en cuenta, claro está, la distorsión y la mezcla de elementos supernaturalistas.

—Ah —dijo Seldon y pareció quedar absorto en sus pensamientos.

Al final fue Dors la que interrumpió el silencio consiguiente.

—No es tan extraño, sabes. Hay una cantidad considerable de elementos religiosos en muchos mundos. Su fuerza ha ido en aumento en los últimos siglos a medida que el Imperio se ha ido soliviantando más. En mi mundo de Cinna, al menos una cuarta parte de la población es triteísta.

Seldon fue consciente una vez más, de un modo doloroso y lamentable, de todo lo que ignoraba en materia de historia.

—¿Hubo tiempos en el pasado en los que la religión era más prominente que hoy en día?

—Desde luego. Además, cada día aparecen nuevas variedades. La religión micogeniana, sea la que sea, podría ser relativamente reciente y quizá solo se restrinja al propio Micogen. En realidad no sabría decírtelo sin hacer un estudio detallado.

—Pero ahora llegamos al fondo del asunto, Dors. ¿Tú crees que las mujeres suelen ser más religiosas que los hombres?

Dors Venabili alzó las cejas.

—No estoy segura de que podamos dar por supuesto algo tan sencillo como eso. —Lo pensó un momento—. Sospecho que los elementos de población que tienen una presencia menor en el mundo material y natural tienen más tendencia a buscar solaz en lo que tú llamas supernaturalismo: los pobres, los desheredados, los oprimidos. En el sentido que el supernaturalismo se solapa con la religión, es posible que también sean más religiosos. Es obvio que hay muchas excepciones en ambas direcciones. Muchos de los desfavorecidos quizá carezcan de religión y muchos de los ricos, poderosos y satisfechos pueden tenerla.

—Pero en Micogen —dijo Seldon—, donde parecen tratar a las mujeres como si fueran seres subhumanos, ¿se podría asumir que las mujeres serían más religiosas que los hombres, que estarían más implicadas en las leyendas que ha estado conservando esta sociedad?

—No apostaría la vida por eso, Hari, pero estaría dispuesta a arriesgar los ingresos de una semana.

—Bien —dijo Seldon con aire pensativo.

Dors le sonrió.

—Ahí tienes un trocito de tu psicohistoria, Hari. Regla 47.854: Los desfavorecidos son más religiosos que los satisfechos.

Seldon sacudió la cabeza.

—No bromees con la psicohistoria, Dors. Sabes que no estoy buscando pequeñas leyes, sino generalizaciones amplias y medios de manipulación. No quiero una religiosidad comparativa como resultado de cien reglas concretas. Quiero algo a partir de lo que pueda decir, después de manipularlo por medio de un sistema de lógica matemática: «Ajá, este grupo de personas tenderá a ser más religioso que ese grupo, siempre que se cumplan los siguientes criterios y por tanto, cuando la humanidad se encuentre con estos estímulos, reaccionará con estas respuestas».

—Es horrible —dijo Dors—. Estás retratando a los seres humanos como simples elementos mecánicos. Aprieta este botón y verás ese espasmo.

—No, porque habrá muchos botones que se aprieten de forma simultánea y en grados varios y suscitarán otras tantas respuestas de diferentes tipos, de modo que las predicciones sobre el futuro serán de naturaleza estadística. El ser humano seguirá siendo un agente libre.

—¿Cómo puedes saberlo?

—No puedo —dijo Seldon—. O, al menos, no lo sé. Presiento que es así. Como considero que deberían ser las cosas. Si puedo encontrar los axiomas, las leyes fundamentales de la humánica, por así decirlo, y el tratamiento matemático necesario, entonces tendré mi psicohistoria. He demostrado que, en teoría, es posible…

—Pero poco práctica, ¿no?

—No hago más que decir eso.

Una pequeña sonrisa curvó los labios de Dors.

—¿Entonces qué estás haciendo, Hari, al buscar una solución para este problema?

—No lo sé. Te juro que no lo sé. Pero Chetter Hummin está deseando encontrar una solución y, por alguna razón, yo quiero complacerlo. Es un hombre muy persuasivo.

—Sí, lo sé.

Seldon dejó pasar ese comentario aunque un atisbo de duda le cruzó la cara.

—Hummin insiste en que el Imperio se está derrumbando —continuó Seldon—, que se va a desplomar, que la psicohistoria es la única esperanza de salvarlo, amortiguar el golpe o mejorarlo y que sin ella la humanidad quedará destruida o, como mínimo, que sufrirá un largo periodo de desgracias. Parece haber hecho recaer en mí la responsabilidad de evitarlo. No cabe duda de que el Imperio durará hasta el fin de mis días, pero si quiero vivir tranquilo, debo quitarme esa responsabilidad de encima. Debo convencerme e incluso convencer a Hummin de que la psicohistoria no es un asunto práctico y que, a pesar de la teoría, no se puede desarrollar. Así que debo seguir todas las pistas que pueda y demostrar que fracasa cada una.

—¿Pistas? ¿Como lo de ir hacia atrás en la historia hasta un tiempo en el que la sociedad humana era más pequeña que ahora?

—Mucho más pequeña. Y muchísimo menos compleja.

—¿Y demostrar que una solución sigue siendo poco práctica?

—Sí.

—¿Pero quién te va a describir ese primer mundo? Si los micogenianos tienen alguna imagen coherente de la Galaxia primordial, Maestro Solar desde luego no se la va a revelar a un hombre de una tribu. Ningún micogeniano lo hará. Es una sociedad muy reservada, ¿cuántas veces lo hemos dicho? Y sus miembros sospechan de los miembros de las tribus hasta un punto paranoico. No nos van a contar nada.

—Tendré que pensar en un modo de persuadir a algún micogeniano para que hable. A esas hermanas, por ejemplo.

—Ni siquiera te escucharán, varón como eres, más de lo que Maestro Solar me escucha a mí. E incluso si deciden hablar contigo, qué iban a saber salvo unas cuantas muletillas.

—Tengo que empezar por alguna parte.

—Bueno, déjame pensar —dijo Dors—. Hummin dice que debo protegerte y según mi interpretación, eso significa que debo ayudarte en lo que pueda. ¿Qué sé sobre la religión? No se parece en nada a mi especialidad, sabes. Yo siempre me he ocupado de fuerzas económicas más que filosóficas, pero no se puede fraccionar la historia en divisiones diminutas e independientes. Por ejemplo, las religiones tienden a acumular fortunas cuando tienen éxito y eso, con el tiempo, tiende a distorsionar el desarrollo económico de una sociedad. Y esa, por cierto, es una de las numerosas leyes de la historia humana que tendrás que derivar de tus leyes básicas de la humánica, o como sea que las hayas llamado. Pero… —Y en ese momento la voz de Dors se fue desvaneciendo cuando la joven se sumió en sus pensamientos.

Seldon la observó con cautela, los ojos de Dors se vidriaron como si estuviera mirando en lo más profundo de sí.

Al fin volvió a hablar.

—No es una regla invariable, pero me parece que muchas veces una religión tiene un libro, o libros, trascendentales: libros que explican sus rituales, su visión de la historia, su poesía sagrada y quién sabe qué más. Por lo general, esos libros están abiertos a todos y son medios para hacer proselitismo. A veces son secretos.

—¿Crees que Micogen tiene libros de ese tipo?

—A decir verdad —dijo Dors con tono pensativo—. Jamás he oído hablar de ninguno. Quizá hubiera sabido algo si fueran públicos, lo que significa que o bien no existen o los mantienen en secreto. En cualquier caso, me parece que no vas a verlos.

—Al menos es un punto de partida —dijo Seldon con tono lúgubre.

42

Las hermanas volvieron unas dos horas después de que Hari y Dors hubieran terminado de comer.

Ambas sonreían y Gota de Lluvia Cuarenta y Tres, la más seria de las dos, levantó un ropón gris para que Dors lo inspeccionara.

—Es muy bonito —dijo Dors con una amplia sonrisa y asintiendo con cierta sinceridad—. Me gusta este bordado tan hábil de aquí.

—No es nada —pió Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco—. Es uno de los que tenía antes y no le va a quedar muy bien porque usted es más alta que yo. Pero servirá por un tiempo y la llevaremos a la mejor tienda de ropones para comprar unos cuantos de su talla y que se adapten a su gusto a la perfección. Ya verá.

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres sonreía un poco nerviosa, pero no dijo nada y mantuvo los ojos clavados en el suelo mientras le daba un ropón blanco a Dors. Estaba muy bien doblado y Dors no intentó desdoblarlo, sino que se lo dio Seldon.

—Por el color, yo diría que es tuyo, Hari.

—Es de suponer —dijo Seldon—, pero devuélvelo. No me lo ha dado ella.

—Oh, Hari —dijo Dors sin ruido mientras sacudía un poco la cabeza.

—No —dijo Seldon con firmeza—. No me lo ha dado ella. Devuélveselo y esperaré a que me lo dé ella.

Dors dudó y después hizo un intento poco entusiasta de pasarle el ropón a Gota de Lluvia Cuarenta y Tres.

La hermana se llevó las manos a la espalda y se apartó con la cara lívida. Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco le lanzó una mirada furtiva a Seldon, una mirada muy rápida y después se apresuró a acercarse a Gota de Lluvia Cuarenta y Tres y rodearla con sus brazos.

—Vamos, Hari —dijo Dors—, estoy segura de que a las hermanas no se les permite hablar con hombres que no están emparentados con ellas. ¿Qué sentido tiene hacerla sufrir? No puede evitarlo.

—No me lo creo —dijo Seldon con dureza—. Si existe tal regla, se aplica solo a los hermanos. Dudo mucho que haya conocido jamás a un miembro de otra tribu.

Dors habló con Gota de Lluvia Cuarenta y Tres en voz muy baja.

—¿Hermana, ha conocido alguna vez a un miembro de otra tribu, hombre o mujer?

Una larga vacilación y después una lenta negación con la cabeza.

Seldon abrió los brazos.

—Bueno, ahí lo tienes. Si hay alguna regla de silencio, se aplica solo a los hermanos. ¿Habrían enviado a estas jóvenes, a estas hermanas, a tratar con nosotros, si hubiera alguna regla contra la posibilidad de que hablen con un miembro varón de otra tribu?

—Podría ser, Hari, que ellas tuvieran que hablar solo conmigo y yo contigo.

—Tonterías. No me lo creo ni pienso creerlo. No soy un simple miembro de otra tribu. Soy un invitado de honor en Micogen y Chetter Hummin ha pedido que me traten como tal, me ha escoltado hasta aquí el propio Maestro Solar Catorce. No pienso consentir que me traten como si no existiera. Me pondré en contacto con Maestro Solar Catorce y pienso quejarme debidamente.

Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco empezó a sollozar y Gota de Lluvia Cuarenta y Tres, aunque mantuvo una relativa impasibilidad, se ruborizó un poco de todos modos.

Dors hizo amago de apelar al buen sentido de Seldon una vez más, pero este la detuvo con un gesto seco, breve y colérico del brazo y después se quedó mirando a Gota de Lluvia Cuarenta y Tres con furia.

Al fin, la joven habló y no lo hizo con un trino nervioso. En lugar de eso, su voz temblaba con un tono ronco, como si tuviera que obligarse a dirigirse a un varón y lo hiciera contra todos sus instintos y deseos.

—No debe quejarse de nosotros, miembro de otra tribu. Eso sería injusto. Me obliga a quebrar las costumbres de nuestro pueblo. ¿Qué quiere de mí?

Seldon esbozó una sonrisa encantadora y le tendió la mano.

—La prenda que me ha traído. El ropón.

La hermana estiró el brazo en silencio y depositó el ropón en la mano de Seldon.

Este se inclinó un poco.

—Gracias, hermana —dijo en voz baja y cálida. Después le lanzó una breve mirada a Dors, como si quisiera decirle, ¿lo ves? Pero Dors apartó la mirada, enfadada.

El ropón era una prenda anodina, según vio Seldon al desplegarlo (al parecer los bordados y los adornos eran solo para las mujeres) pero iba con un cinturón con borlas que supuso que tenía alguna forma concreta de ponerse. Seguro que podía averiguarla.

—Voy a ir al baño a ponerme esta cosa. Supongo que no tardaré ni un minuto —dijo.

Entró en la pequeña cámara y se dio cuenta que la puerta no se cerraba tras él. Dors también estaba intentando entrar. Solo cuando los dos se metieron en el baño se cerró la puerta.

—¿Se puede saber qué estabas haciendo? —siseó Dors muy enfadada—. Has sido un auténtico bruto, Hari. ¿Por qué has tratado así a esa pobre mujer?

—Tenía que obligarla a hablar conmigo —dijo Seldon con tono impaciente—. Cuento con ella para conseguir información, ya lo sabes. Siento haber tenido que ser cruel, ¿pero de qué otro modo podría haber salvado sus inhibiciones?

Cuando salió, encontró a Dors con el ropón puesto también.

Dors, a pesar de la cabeza calva que tenía con el gorro y la falta de elegancia inherente al ropón, se las arreglaba para estar bastante atractiva. El bordado de la túnica insinuaba de algún modo su figura sin revelarla en absoluto. El cinturón de la joven era más amplio que el de Seldon y el tono gris era ligeramente diferente al del ropón. Y lo que era más, iba sujeto por delante por dos broches de piedra azul que resplandecían. Las mujeres conseguían embellecerse incluso bajo las mayores dificultades, pensó Seldon.

—Listo —dijo Dors con una satisfacción obvia—. Ahora pareces bastante micogeniano. Por lo menos ahora ya podemos dejar que las hermanas nos lleven de tiendas.

—Sí —dijo Seldon—, pero después quiero que Gota de Lluvia Cuarenta y Tres me lleve a hacer una visita a las microgranjas.

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres abrió mucho los ojos y dio un rápido paso hacia atrás.

»Me gustaría verlas —dijo Seldon sin inmutarse.

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres miró de inmediato a Dors.

—Miembro de otra tribu, señora…

—Quizá usted no sepa nada de las granjas, hermana —dijo Seldon.

Eso pareció tocar un nervio. La joven alzó la barbilla con altanería mientras se dirigía de todos modos a Dors.

—He trabajado en las microgranjas. Todos los hermanos y las hermanas lo hacemos en algún momento.

—Bueno, entonces lléveme a hacer una visita —dijo Seldon— y no volvamos a tener la misma discusión. No soy un hermano con el que se le haya prohibido hablar y con quién no deba tener ningún trato. Soy un hombre de otra tribu y un invitado de honor. Llevo el gorro y el ropón para no llamar más atención de la debida, pero soy un erudito y mientras estoy aquí debo aprender. No puedo quedarme sentado en esta habitación mirando las paredes. Quiero ver lo único que tienen ustedes que no tiene el resto de la Galaxia, sus microgranjas. Pensé que estarían orgullosos de mostrarlas.

—Estamos orgullosos —dijo Gota de Lluvia Cuarenta y Tres y al fin miró a Seldon al hablar— y se las mostraré, pero no crea que se va a enterar de ninguno de nuestros secretos si eso es lo que pretende. Le mostraré las microgranjas mañana por la mañana. Llevará un tiempo organizar una visita.

—Esperaré hasta mañana por la mañana —dijo Seldon—. ¿Pero me lo promete? ¿Tengo su palabra de honor?

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres le contestó con un desdén claro.

—Soy una hermana y haré lo que he dicho. Mantendré mi palabra, aunque se la haya dado a un hombre de otra tribu.

Su voz se hizo gélida al pronunciar las últimas palabras mientras que sus ojos se abrieron un poco más y parecieron destellar. Seldon se preguntó qué pasaba por la mente de aquella mujer y se inquietó.

43

Seldon pasó la noche inquieto. Para empezar, Dors había anunciado que debía acompañarlo en la visita de las microgranjas y él se había opuesto con rotundidad.

—La idea —dijo— es hacer que la joven hable con libertad, colocarla en un entorno poco habitual, a solas con un hombre, aunque sea un miembro de otra tribu. Tras haber roto con algunas de las costumbres, será más fácil romper alguna más. Si vienes tú, Gota de Lluvia hablará contigo y a mí solo me quedarán las sobras.

—¿Y si te ocurre algo en mi ausencia, como ocurrió en el Borde Superior?

—No va a ocurrir nada. ¡Por favor! Si quieres ayudarme, no vengas. O no tendré nada más que ver contigo. Hablo en serio, Dors. Esto es importante para mí. Por mucho afecto que te haya cogido, no puedes ponerte por delante de esto.

La historiadora asintió con gran reticencia, pero añadió algo antes.

—Entonces prométeme que al menos serás agradable con ella.

—¿Estás protegiéndome a mí o a ella? —le preguntó Seldon—. Te aseguro que no la he tratado con dureza por puro placer y tampoco lo haré en el futuro.

El recuerdo de aquella discusión con Dors (la primera entre los dos) había contribuido a mantenerlo despierto buena parte de la noche, eso y el inquietante pensamiento de que las dos hermanas quizá no acudieran a la cita matinal, a pesar de la promesa de Gota de Lluvia Cuarenta y Tres.

Pero sí que acudieron, no mucho después de que Seldon hubiera completado un desayuno frugal (estaba decidido a no engordar por gula) y se hubiera puesto un ropón que le quedaba a la perfección y cuyo cinturón se había colocado con todo cuidado para que colgara justo como debía.

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres se dirigió a él todavía con la voz gélida.

—Si está listo, miembro de otra tribu Seldon, mi hermana se quedará con la miembro de otra tribu Venabili. —Su voz no era nerviosa ni ronca. Era como si se hubiera tranquilizado durante la noche y hubiera practicado, mentalmente, para hablar con un varón que no era un hermano.

Seldon se preguntó si la joven había perdido también el sueño.

—Estoy listo —dijo.

Media hora después, Gota de Lluvia Cuarenta y Tres y Hari Seldon empezaban a descender nivel tras nivel. Aunque era de día según el reloj, la luz era oscura y más tenue que en otros lugares de Trantor.

No había razón obvia para ello. Seguro que la luz artificial que iba progresando poco a poco alrededor de la esfera trantoriana podía haber incluido al sector de Micogen. Los micogenianos debían de quererlo así, se aferrarían a alguna costumbre primitiva. Poco a poco, los ojos de Seldon se acostumbraron al mal iluminado entorno.

Seldon intentó mirar con calma a los ojos de los que pasaban junto a él, ya fueran hermanos o hermanas. Supuso que a Gota de Lluvia Cuarenta y Tres y a él los tomarían por un hermano con su mujer y que nadie los miraría dos veces, siempre y cuando no hiciera nada para llamar la atención.

Por desgracia, parecía que era Gota de Lluvia la que quería que los miraran. Le hablaba en pocas palabras y tono bajo, con la boca apretada. Estaba claro que la compañía de un varón no autorizado, aunque solo ella fuera consciente de eso, hacía estragos en su seguridad. Seldon estaba seguro de que si le pedía que se relajara, lo único que conseguiría sería que se intranquilizara todavía más.

Tampoco bajaron en ascensores, sino por rampas móviles con escaleras que iban por parejas, una para subir y otra para bajar. Gota de Lluvia Cuarenta y Tres se refería a ellas como «escaleras mecánicas». Seldon no estaba seguro de haber oído bien porque jamás había oído aquella expresión.

A medida que se iban hundiendo en los niveles inferiores, la aprensión de Seldon fue creciendo.

La mayor parte de los mundos tenían microgranjas y la mayoría producían sus propias variedades de microproductos. En Helicón, Seldon había ido de compras en alguna ocasión a las microgranjas para adquirir condimentos y siempre había un olor especial, un hedor desagradable que le revolvía el estómago.

A las personas que trabajaban allí no parecía importarles e incluso muchos de los visitantes casuales arrugaban la nariz, pero después parecían acostumbrarse. Seldon, sin embargo, siempre había sido especialmente susceptible al olor. Había sufrido y esperaba sufrir otra vez. Intentó tranquilizarse pensando que era muy noble al sacrificar su comodidad en su búsqueda de información, pero eso no evitó que el estómago se le revolviera en nudos de aprensión.

Seldon terminó perdiendo la cuenta del número de niveles que habían bajado y el aire seguía pareciendo bastante fresco.

—¿Cuándo vamos a llegar a los niveles de las microgranjas? —preguntó.

—Ya hemos llegado.

Seldon respiró hondo.

—Por el olor no lo parece.

—¿Olor? ¿A qué se refiere? —Gota de Lluvia Cuarenta y Tres estaba lo bastante ofendida como para hablar en voz más bien alta.

—En mi experiencia, siempre había un olor pútrido asociado con las microgranjas. Ya sabe, del fertilizante que suelen necesitar las bacterias, la levadura, los hongos y los saprófitos.

—¿En su experiencia? —La joven volvió a bajar la voz—. ¿Y dónde fue eso?

—En mi mundo natal.

La hermana arrugó la cara en un gesto de asco.

—¿Y su gente se revuelca en gabelle?

Seldon jamás había oído esa palabra, pero por la mirada y la entonación supo a lo que se refería.

—Comprenda que ya no huele así una vez que está listo para el consumo humano —dijo.

—Lo nuestro no huele así en ningún momento. Nuestros biotécnicos han creado unas variedades perfectas. Las algas crecen bajo la luz más pura y en soluciones electrolíticas cuyo equilibrio se cuida al máximo. Los saprófitos se alimentan de productos orgánicos magníficamente combinados. Las formulas y recetas son algo que ningún miembro de otra tribu sabrá jamás. Venga, ya estamos. Huela todo lo que quiera. No encontrará nada ofensivo. Esa es una de las razones por las que nuestros alimentos se venden en toda la Galaxia y por lo que el emperador, según nos han dicho, no come nada más; aunque en mi opinión, es demasiado bueno para cualquier miembro de otra tribu, aunque se haga llamar emperador.

La joven lo dijo con una cólera que parecía dirigirse sin ambages a Seldon. Y después, como si temiera que el otro no lo hubiera comprendido, añadió:

»O aunque se haga llamar invitado de honor.

Salieron a un estrecho pasillo, a ambos lados del mismo había grandes tanques de cristal grueso en el que se agitaba un agua turbia y verde, llena de algas que crecían y se arremolinaban, moviéndose con la fuerza de las burbujas de gas que recorrían el recipiente. Seldon decidió que tenían que ser ricas en dióxido de carbono.

Una luz cálida y rosada se introducía en los tanques, una luz que era mucho más brillante que la de los tanques. El matemático lo comentó con tono pensativo.

—Pues claro —dijo la joven—. Estas algas crecen mejor con el extremo rojo del espectro.

—Y supongo —dijo Seldon— que todo está automatizado.

La chica se encogió de hombros, pero no respondió.

»No veo tantos hermanos y hermanas —dijo Seldon, insistiendo.

—No obstante, hay trabajo que hacer y lo hacen aunque usted no los vea trabajando. Los detalles no son de su incumbencia. No pierda el tiempo pidiéndolos.

—Espere. No se enfade conmigo. Tampoco espero que me cuente ningún secreto de Estado. Vamos, querida. —(La palabra se le escapó).

La cogió del brazo y la joven pareció a punto de escabullirse a toda prisa, pero permaneció en su sitio aunque Seldon la sintió estremecerse un poco así que la soltó, algo avergonzado.

—Es solo que todo parece automatizado —dijo.

—Piense lo que quiera. No obstante, el cerebro y el razonamiento humanos tienen su sitio. Cada hermano y hermana tiene ocasión de trabajar aquí en algún momento y algunos lo convierten en su profesión.

La joven había empezado a hablar con más libertad, pero, para continuo incomodo de Seldon, notó que se llevaba la mano derecha a hurtadillas hacia el brazo derecho y se frotaba con suavidad el punto donde la había tocado, como si la hubiera pinchado.

—Se extiende a lo largo de kilómetros y kilómetros —dijo Gota de Lluvia Cuarenta y Tres— pero si giramos aquí habrá una parte de cultivos de hongos que puede ver.

Mientras continuaban, Seldon observó lo limpio que estaba todo. El cristal destellaba y el suelo azulejado parecía húmedo aunque cuando aprovechó un momento para agacharse y tocarlo, no lo estaba. Y tampoco era resbaladizo, a menos que sus sandalias (con el dedo gordo sobresaliendo como dictaba la moda micogeniana) tuvieran suelas antideslizantes.

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres tenía razón en un aspecto. De vez en cuando se veía trabajar a algún hermano o hermana en silencio, estudiando indicadores, ajustando controles, a veces ocupados en alguna tarea menos cualificada como pulir algún equipamiento, y siempre absortos en lo que estaban haciendo.

Seldon tuvo cuidado de no preguntar lo que estaban haciendo ya que no quería causarle a la hermana ninguna humillación si tenía que responder que no lo sabía, ni que se enfadara si tenía que recordarle que había cosas que no debía saber.

Pasaron por una puerta que se balanceó un poco y allí estaba de repente, un leve toque del olor que recordaba el matemático. Seldon miró a Gota de Lluvia Cuarenta y Tres, pero la joven no parecía consciente del olor y él no tardó en acostumbrarse tampoco.

El carácter de la luz había cambiado de repente. El tono rosado había desaparecido y el brillo también. Todo parecía envuelto en el crepúsculo salvo en los puntos en los que estaba iluminado el equipo y siempre que había un foco, parecía haber un hermano o una hermana. Algunos llevaban unas cintas iluminadas en la cabeza que brillaban con un fulgor perlado y, a cierta distancia, Seldon vio en algunos lugares pequeñas chispas de luz que se movían de forma errática.

Mientras caminaban, el matemático le echó un rápido vistazo al perfil de la joven. En realidad era lo único que podía juzgar. En cualquier otro momento no podía dejar de ser consciente de la cabeza calva y saltona, los ojos desprovistos de pestañas y el rostro sin color. Todos aquellos rasgos ahogaban su individualidad y parecían hacerla invisible. Pero, de perfil, Seldon podía ver algo. Nariz, barbilla, labios llenos, regularidad, belleza. La luz tenue desdibujaba y suavizaba de algún modo el gran desierto superior.

De repente se le ocurrió algo que lo sorprendió: podría ser muy guapa si se dejara crecer el pelo y se arreglara bien.

Y después pensó que no podía dejarse crecer el pelo.

Sería calva toda su vida.

¿Por qué? ¿Por qué tenían que hacerle aquello a aquella chica? Maestro Solar había dicho que era para que el micogeniano supiera toda su vida que era un micogeniano (o micogeniana). ¿Por qué era tan importante como para que la maldición de la falta de cabello tuviera que aceptarse como insignia o marca de identidad?

Y luego, porque estaba acostumbrado a argumentar los dos lados mentalmente, pensó: la costumbre es una segunda naturaleza. Te acostumbras a una cabeza calva, y si te acostumbras lo bastante, el cabello termina pareciéndote algo monstruoso, nauseabundo. Él mismo se había afeitado la cara cada mañana, había eliminado todo el vello facial, incómodo con el menor rastrojo, pero no le parecía que su cara estuviese desnuda ni que fuera antinatural de ningún modo. Pues claro que podía dejarse crecer el vello de la cara cuando quisiese, solo que no quería.

Sabía que había mundos en los que los hombres no se afeitaban; en algunos, ni siquiera se recortaban o peinaban el vello facial sino que lo dejaban crecer sin cuidado alguno. ¿Qué dirían si pudieran ver su rostro lampiño, la barbilla, las mejillas y los labios, todo sin vello?

Y entretanto seguía andando con Gota de Lluvia Cuarenta y Tres (un camino interminable, al parecer) y de vez en cuando la joven lo guiaba por el codo. A Seldon le pareció que la chica ya se había acostumbrado porque no retiraba la mano a toda prisa y a veces la dejaba allí casi un minuto.

—¡Aquí! ¡Venga aquí! —dijo la joven en un momento dado.

—¿Qué pasa? —preguntó Seldon.

Se encontraban ante una pequeña bandeja llena de unas esferas pequeñas, cada una de unos dos centímetros de diámetro. Un hermano que estaba atendiendo la zona, y que acababa de colocar allí la bandeja, levantó la cabeza con expresión levemente inquisitiva.

—Pida unas pocas —le dijo Gota de Lluvia Cuarenta y Tres a Seldon en voz baja.

Seldon se dio cuenta de que la joven no podía hablarle a un hermano hasta que se hubieran dirigido a ella.

—¿Nos permite coger unas pocas, hermano? —solicitó, inseguro.

—Tome un puñado, hermano —dijo el otro con tono cordial.

Seldon arrancó una de las esferas y estaba a punto de dársela a Gota de Lluvia Cuarenta y Tres cuando vio que la joven había decidido que la invitación también se aplicaba a ella y había cogido dos puñados.

La esfera era lisa y brillante. Mientras se alejaban de la tinaja y del hermano que la atendía, Seldon le hizo una pregunta a Gota de Lluvia Cuarenta y Tres.

—¿Se supone que se comen? —Se llevó la esfera con cautela a la nariz.

—No huelen —dijo la chica con aspereza.

—¿Qué son?

—Exquisiteces. Exquisiteces crudas. Para el mercado exterior se les añaden diferentes sabores, pero aquí, en Micogen, las comemos sin sabor alguno, la única forma de comerlas.

La joven se llevó una a la boca.

—Yo nunca me harto.

Seldon se metió la esfera en la boca y la sintió disolverse y desaparecer a toda prisa. Por un momento se le llenó la boca de líquido que se le deslizó, casi por voluntad propia, por la garganta.

Se quedó parado un instante, asombrado. Era algo dulce y, si a eso iba, incluso dejaba un leve sabor amargo después, pero no notó la sensación principal.

—¿Puedo tomar otra? —solicitó de nuevo.

—Tome media docena —dijo Gota de Lluvia mientras levantaba la mano—. Nunca saben igual y casi no tienen calorías. Solo sabor.

La joven tenía razón. Seldon intentó que la exquisitez le durara en la boca, probó a chuparla con cuidado, probó a morder un trozo. Sin embargo, el más cuidadoso lametón la destruía. Cuando se arrancaba un trozo, el resto desaparecía a toda prisa. Y cada sabor era indefinible y nunca se parecía al anterior.

—El único problema es —dijo Gota de Lluvia muy contenta— que de vez en cuando tomas una muy inusual y jamás la olvidas, pero tampoco vuelves a probar nada parecido. Yo comí una así cuando tenía nueve años… —Su expresión perdió de repente toda emoción—. Pero eso es bueno. Te enseña lo fugaz que es el mundo.

Era una señal, pensó Seldon. Ya habían vagado sin rumbo tiempo suficiente. La joven se había acostumbrado a él y estaba hablando con él. Y además la conversación había llegado a ese punto. ¡Ya!

44

—Yo vengo de un mundo que se encuentra en terreno abierto, hermana, como ocurre en todos los mundos salvo Trantor. Llueve o no llueve, en los ríos hay un simple chorro de agua o provocan inundaciones, las temperaturas suben o bajan. Eso significa que las cosechas son buenas o malas. Aquí, sin embargo, el entorno está controlado de verdad. A las cosechas no les queda más remedio que ser buenas. Micogen es muy afortunada.

Esperó. Había diferentes respuestas posibles y su siguiente paso dependería de la respuesta.

La joven estaba hablando con bastante libertad y parecía no conservar inhibiciones con respecto a su masculinidad, así que aquella larga visita había servido a su propósito.

—El entorno no es tan fácil de controlar —dijo la joven—. En ocasiones hay infecciones virales y a veces mutaciones inesperadas e indeseables. Hay veces en las que hay inmensas remesas enteras que se marchitan o que carecen de valor.

—Me deja asombrado. ¿Y qué ocurre entonces?

—Por lo general no queda más recurso que destruir las remesas estropeadas, incluso aquellas de las que solo se sospecha que se han estropeado. Hay que esterilizar por completo bandejas y tanques; a veces incluso hay que tirarlo todo.

—Lo que casi equivale a una cirugía —dijo Seldon—. Extirpan el tejido enfermo.

—Sí.

—¿Y qué hacen para evitar que eso ocurra?

—¿Qué podemos hacer? Hacemos pruebas constantes en busca de cualquier mutación que pueda surgir, de cualquier virus nuevo que pueda aparecer, de cualquier contaminación accidental o alteración del entorno. Pocas veces detectamos algún problema, pero en ese caso tomamos medidas drásticas. El resultado es que los años malos son muy poco frecuentes e incluso solo afectan a meros fragmentos. El peor año que hemos tenido jamás no se llegó a la media de producción por solo un doce por ciento, aunque eso fue suficiente para provocar privaciones. El problema es que ni siquiera las previsiones más cuidadosas y los programas informáticos mejor diseñados pueden predecir siempre lo que, en esencia, es impredecible.

(Seldon sintió que lo atravesaba un estremecimiento involuntario. Era como si aquella chica estuviera hablando de la psicohistoria, pero solo estaba hablando de la producción microagrícola de una fracción diminuta de la humanidad mientras que él estaba tomando en consideración al poderoso Imperio Galáctico en todas y cada una de sus actividades).

Le contestó con una sensación de desaliento inevitable.

—Supongo que no todo es impredecible. Hay fuerzas que nos guían y cuidan a todos.

La joven se puso rígida. Se volvió hacia él con todo el cuerpo y pareció estudiarlo, buscar algo en él, lo miró a los ojos como si quisiera penetrar en él, preguntándose algo.

—¿Qué? —Pero eso fue lo único que dijo.

Seldon estaba incómodo.

—Yo creo que al hablar de virus y mutaciones estamos hablando de lo natural, de fenómenos que están sometidos a la ley natural. Lo que deja fuera a lo supernatural, ¿no? Deja fuera lo que no está sometido a la ley natural y que no puede, por tanto, controlar la ley natural.

La joven seguía mirándolo como si de repente Seldon hubiera empezado a hablar algún dialecto distante y desconocido del galáctico estándar.

—¿Qué? —inquirió de nuevo, pero apenas susurrando.

Seldon continuó, tropezando con palabras que le resultaban desconocidas y casi lo avergonzaban.

—Deben de apelar a alguna gran esencia, un gran espíritu, algún… no sé cómo llamarlo.

La joven le contestó con una voz que fue subiendo de registro, pero que permaneció baja.

—Eso me parecía. Me pareció que eso era lo que quería decir, pero no podía creerlo. Nos está acusando de tener una religión. ¿Por qué no lo ha dicho así? ¿Por qué no ha utilizado esa palabra?

Gota de Lluvia esperaba una respuesta y Seldon, un poco confuso ante semejante arremetida, se la dio.

—Porque no es una palabra que yo use. Yo lo llamo «supernaturalismo».

—Puede llamarlo como quiera. Es religión y nosotros no tenemos de eso. La religión es para los miembros de las tribus, para los enjambres de es…

La joven hizo una pausa para tragar saliva, como si hubiera estado a punto de atragantarse y Seldon estaba seguro de que la palabra con la que se había atragantado era «escoria».

Había vuelto a recuperar el control y habló con lentitud, quizá un poco por debajo de su tono normal de soprano.

—No somos un pueblo religioso —dijo—. Nuestro reino es de esta Galaxia y siempre lo ha sido. Si usted tiene una religión…

Seldon se sintió atrapado. Por alguna razón, con eso no había contado. Levantó una mano, a la defensiva.

—La verdad es que no. Soy matemático y mi reino también es de esta Galaxia. Es solo que pensé que por la rigidez de sus costumbres, que su reino…

—Pues no lo piense, miembro de una tribu. Si nuestras costumbres son rígidas, es porque somos simples millones rodeados de billones. Mil millones de ustedes por cada uno de nosotros. De alguna forma debemos distinguirnos para que los pocos y valiosos no nos perdamos entre sus enjambres y hordas. Debemos distinguirnos por nuestra falta de cabello, por nuestra ropa, nuestro comportamiento y nuestro modo de vida. Debemos saber quiénes somos y tenemos que asegurarnos de que ustedes, los miembros de las tribus, saben quiénes somos. Nos afanamos en nuestras granjas para poder adquirir valor ante sus ojos y conseguir así que nos dejen en paz. Eso es lo único que les pedimos, que nos dejen en paz.

—No es mi intención hacerle daño a usted ni a nadie de su pueblo. Busco solo el conocimiento, aquí como en todas partes.

—Así que nos insulta preguntándonos por nuestra religión como si alguna vez acudiésemos a un espíritu misterioso e insustancial para que haga por nosotros lo que no podemos hacer nosotros mismos.

—Hay muchos pueblos, muchos mundos que creen en el supernaturalismo de un modo u otro, en la religión si le gusta más esa palabra. Puede que no estemos de acuerdo con ellos pero es tan fácil que nos equivoquemos en nuestra falta de fe como ellos en su fe. En cualquier caso, esa fe no tiene nada de deshonroso y mis preguntas no pretendían insultar a nadie.

Pero la joven no parecía dispuesta a reconciliarse.

—¡Religión! —dijo colérica—. No nos hace ninguna falta.

El ánimo de Seldon, que se había ido hundiendo poco a poco durante el curso de ese intercambio, llegó al fondo del pozo. Todo aquel asunto, aquella expedición con Gota de Lluvia Cuarenta y Tres, había sido para nada.

Pero la joven siguió diciendo algo más.

—Nosotros tenemos algo mucho mejor. Nosotros tenemos historia.

Y el estado de ánimo de Seldon remontó de inmediato y el matemático sonrió.

Libro

La historia de la mano en el muslo – Ocasión citada por Hari Seldon como el primer punto de inflexión en su búsqueda de un método para desarrollar la psicohistoria. Por desgracia, los escritos publicados no dan ninguna indicación de cuál era esa «historia» y las especulaciones en cuanto a su origen (y ha habido muchas) son inútiles. Sigue siendo uno de los muchos misterios e intrigas que existen en la carrera de Seldon.

—Enciclopedia Galáctica

45

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres se quedó mirando a Seldon con los ojos muy abiertos y respirando muy deprisa.

—No puedo quedarme aquí —dijo.

Seldon miró a su alrededor.

—No nos molesta nadie. Ni siquiera el hermano que nos dio las exquisiteces dijo nada sobre nosotros. Pareció tomarnos por una pareja totalmente normal.

—Eso es porque no hay nada raro cuando no hay mucha luz, cuando usted no alza la voz y el acento de miembro de otra tribu no se nota tanto y cuando yo estoy tranquila. Pero ahora… —La voz de la joven se hizo más ronca.

—¿Ahora qué?

—Estoy nerviosa y tensa. Estoy… bueno, sudando.

—¿Y quién va a notarlo? Relájese, tranquilícese.

—No puedo relajarme aquí. No puedo tranquilizarme mientras sea posible que me vean.

—¿Y dónde vamos a ir, entonces?

—Hay unos cobertizos pequeños para descansar. He trabajado aquí y sé dónde están.

Gota de Lluvia echó a andar a toda prisa y Seldon la siguió. Subieron una pequeña rampa que él no habría advertido a la luz del crepúsculo si no hubiera sido por la joven y encontraron una hilera de puertas muy separadas.

—La del fondo —dijo la micogeniana—. Si está libre.

No estaba ocupada. Un pequeño rectángulo brillante decía «libre» y la puerta estaba entornada.

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres miró a su alrededor a toda prisa, le hizo un gesto a Seldon para que entrara y después entró ella. Cerró la puerta y al hacerlo, una pequeña luz del techo iluminó el interior.

—¿Hay algún modo de que el cartel de la puerta indique que se está utilizando este cobertizo? —preguntó Seldon.

—Ha sido automático, cuando se cerró la puerta y se encendió la luz —dijo Gota de Lluvia Cuarenta y Tres.

Seldon sintió el aire que circulaba con suavidad con un pequeño soplo, pero ¿en qué sitio de Trantor no se percibía ese sonido y esa sensación omnipresente?

La habitación no era grande, pero tenía una cama con un colchón firme y eficiente y lo que eran obviamente sábanas limpias. Había una silla y una mesa, una pequeña nevera y algo que parecía un hornillo cerrado, supuso que era un calentador de comida diminuto.

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres se sentó en la silla, muy rígida y tiesa, era obvio que estaba intentando relajarse como fuera.

Seldon no sabía muy bien qué hacer y siguió de pie hasta que la joven le hizo un gesto un poco impaciente para que se sentara en la cama. Cosa que hizo.

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres habló en voz muy baja, como para sí.

—Si se sabe alguna vez que he estado aquí con un hombre, aunque sea un miembro de otra tribu, seré una paria sin remedio.

Seldon se levantó a toda prisa.

—Entonces será mejor que no nos quedemos aquí.

—Siéntese. No puedo salir ahí fuera así. Ha estado preguntando por la religión. ¿Qué persigue?

A Seldon le pareció que aquella joven había cambiado por completo. Había desaparecido la pasividad, la sumisión. No quedaba nada de la antigua timidez, de la cohibición en presencia de un varón. La micogeniana lo miraba furiosa, con los ojos entrecerrados.

—Ya se lo he dicho. Saber. Soy un estudioso. Lo único que quiero, tanto por mi profesión como por gusto, es saber. Quiero entender a la gente en particular, así que quiero aprender historia. En muchos mundos, los antiguos archivos históricos, los antiguos archivos históricos de verdad, se han descompuesto y convertido en mitos y leyendas que con frecuencia han entrado a formar parte de una serie de creencias religiosas o supernaturalistas. Pero si Micogen no tiene religión, entonces…

—He dicho que tenemos historia.

—Ha dicho dos veces que tienen historia —dijo Seldon—. ¿Muy antigua?

—Se remonta a hace veinte mil años.

—¿De veras? Vamos a hablar con franqueza. ¿Es historia o algo que ha degenerado y se ha convertido en leyenda?

—Es historia, por supuesto.

Seldon estuvo a punto de preguntarle cómo podía saberlo, pero se lo pensó mejor. ¿Había de veras una posibilidad de que la historia pudiera remontarse a veinte mil años atrás y seguir siendo auténtica? Él no era historiador así que tendría que comprobarlo con Dors.

Pero a Seldon le parecía más bien que en cada mundo la historia de los primeros tiempos era una mezcla de heroísmo interesado y minidramas, una especie de cuento con moraleja que no debía tomarse de forma literal. Era el caso de Helicón y, sin embargo, no se podría encontrar casi a ningún heliconiano que no jurase por todos los relatos oídos e insistiese en que todo aquello era historia. Incluso apoyarían como tal ese ridículo cuento de la primera exploración de Helicón y los encuentros con reptiles voladores grandes y peligrosos, aunque nada parecido a un reptil volador se había encontrado jamás en ningún mundo explorado y colonizado por seres humanos.

Pero en lugar de decir nada, Seldon se limitó a preguntar:

—¿Cómo empieza esa historia?

Había una mirada ausente en los ojos de Gota de Lluvia Cuarenta y Tres, una mirada que no se centró en Seldon ni en nada que hubiera en la habitación.

—Empieza con un mundo, nuestro mundo. Un único mundo.

—¿Un único mundo? —(Seldon recordó que Hummin había mencionado las leyendas que hablaban de un único mundo, el origen de la humanidad).

—Un único mundo. Hubo otros después, pero el nuestro fue el primero. Un mundo con un espacio, al aire libre, con sitio para todos, con campos sonrientes, con hogares llenos de cordialidad, con un pueblo cálido. Durante miles de años vivimos allí y luego tuvimos que irnos y escondernos en un lugar u otro hasta que algunos encontramos una esquina de Trantor donde aprendimos a cultivar alimentos que nos proporcionaron cierta libertad. Y aquí, en Micogen, ahora tenemos nuestras costumbres y nuestros sueños.

—¿Y esa historia da todos los detalles concernientes al mundo original? ¿Ese único mundo?

—Oh, sí, está todo en un libro que tenemos todos. Todos y cada uno de nosotros. Lo llevamos con nosotros todo el tiempo para que no haya un solo momento en el que uno de nosotros no pueda abrirlo, leerlo y recordar quiénes somos y quiénes éramos y hacer propósito de recuperar nuestro mundo algún día.

—¿Saben dónde está ese mundo y quién vive en él ahora?

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres dudó, después sacudió la cabeza con fiereza.

—No lo sabemos, pero lo encontraremos algún día.

—¿Y tiene ese libro con usted ahora?

—Por supuesto.

—¿Me permite verlo?

Una sonrisa lenta cruzó el rostro de la hermana.

—Así que eso es lo que quiere. Sabía que quería algo cuando me pidió que lo guiara yo por las microgranjas. —Parecía un poco avergonzada—. No creí que fuera el Libro.

—Es todo lo que quiero —dijo Seldon con fervor—. De veras que no estaba pensando en otra cosa. Si me ha traído aquí porque pensó…

La joven no le permitió terminar.

—Pero aquí estamos. ¿Quiere o no quiere ver el libro?

—¿Se está ofreciendo a dejarme verlo?

—Con una condición.

Seldon hizo una pausa y sopesó la posibilidad de meterse en un buen problema si por casualidad había vencido las inhibiciones de la hermana más de lo que había pretendido.

—¿Qué condición?

La punta de la lengua de Gota de Lluvia Cuarenta y Tres apareció entre sus labios, que se lamió por un instante.

—Que se quite el gorro —dijo después con un temblor claro en la voz.

46

Hari Seldon se quedó mirando a Gota de Lluvia Cuarenta y Tres sin saber qué hacer. Hubo un momento incluso en el que no supo de qué le estaba hablando. Se había olvidado del gorro que llevaba.

Después se llevó la mano a la cabeza y, por primera vez, fue consciente del gorro que había tenido que ponerse. Era liso, pero sintió la pequeña resistencia del pelo que había debajo. No mucho. Después de todo, tenía el pelo corto y sin demasiado cuerpo.

—¿Por qué? —preguntó con la mano todavía en la cabeza.

—Porque eso es lo que quiero —dijo la joven—. Porque esa es la condición si quiere ver el libro.

—Bien. Si eso es lo que quiere —dijo Seldon. Buscó con la mano el borde para poder quitárselo.

—No —dijo Gota de Lluvia—. Déjeme hacerlo a mí. Quiero quitárselo yo. —La joven lo miraba con avidez.

Seldon dejó caer las manos en el regazo.

—Adelante, entonces.

La micogeniana se levantó a toda prisa y se sentó a su lado en la cama. Poco a poco, con mucho cuidado, le separó el gorro de la cabeza justo delante de la oreja. Después volvió a lamerse los labios y jadeó cuando le soltó el gorro de la frente y lo levantó. Después la prenda se desprendió y se soltó, y el cabello de Seldon, libre al fin, pareció agitarse un poco, agradecido.

—Lo más probable es que me sude el cuero cabelludo al tener el pelo cubierto por el gorro. Si es así, tendré el pelo bastante mojado —dijo Seldon con cierta inquietud.

Levantó la mano como si quisiera comprobarlo, pero Gota de Lluvia lo contuvo.

—Quiero hacerlo yo —dijo—. Forma parte de la condición.

Sus dedos, lentos y vacilantes, le tocaron el cabello y después se retiraron. Lo volvieron a tocar y lo acariciaron con mucha suavidad.

»Está seco —dijo—. Es… bonito.

—¿No había tocado pelo cefálico antes?

—Solo alguna vez, en algún niño. Esto es… diferente. —Gota de Lluvia volvía a acariciarlo.

—¿En qué sentido? —Seldon, a pesar incluso de la vergüenza, sentía curiosidad.

—No sé decir. Es solo… diferente.

—¿Ha tenido suficiente? —se interesó Seldon después de un rato.

—No. No me meta prisa. ¿Puede hacer que se ponga como usted quiera?

—La verdad es que no. Tiene una forma natural de caer, pero para eso necesito un peine y no llevo ninguno encima.

—¿Un peine?

—Un objeto con púas… eh, como un tenedor, pero las púas son más numerosas y un tanto más blandas.

—¿Puede usar los dedos? —preguntó mientras le pasaba los suyos por el pelo.

—En cierto modo. No funciona muy bien —contestó Seldon.

—Por detrás está erizado.

—Por ahí el pelo es más corto.

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres pareció recordar algo.

—Las cejas —dijo—. ¿No se llaman así? —Le quitó las tiras y después le pasó los dedos por el suave arco de vello, a contracorriente.

»Qué bonito —dijo y después se echó a reír con una carcajada aguda que era casi como la risita de su hermana menor—. Qué monas son.

—¿Hay algo más que forme parte de la condición? —preguntó Seldon con cierta impaciencia.

Bajo aquella luz tenue, Gota de Lluvia Cuarenta y Tres parecía estar planteándose decir que sí pero no dijo nada. En su lugar, bajó las manos y se las llevó a la nariz. Seldon se preguntó, inquieto, qué podría estar oliendo aquella chica.

—Qué extraño —exclamó. Y después—: ¿Puedo… puedo hacerlo otra vez en algún otro momento?

Seldon le contestó con aire inquieto.

—Si me permite tener el libro el tiempo suficiente para estudiarlo, entonces quizá.

Gota de Lluvia Cuarenta y Tres metió la mano en el ropón a través de una ranura que Seldon no había notado hasta entonces y de un bolsillo interior oculto sacó un libro encuadernado en un material resistente y flexible. Seldon lo cogió al tiempo que intentaba controlar su emoción.

Mientras Seldon volvía a ponerse el gorro para cubrirse el pelo, Gota de Lluvia Cuarenta y Tres se llevó las manos a la nariz otra vez y después, con un gesto rápido y suave, se lamió un dedo.

47

—¿Te tocó el pelo? —preguntó Dors Venabili y miró el pelo de Seldon como si a ella también le apeteciera tocarlo.

Seldon se apartó un poco.

—Por favor, no. Esa mujer hizo que pareciera una perversión o algo así.

—Supongo que lo era, desde su punto de vista. ¿A ti no te complació?

—¿Complacerme? Me puso la carne de gallina. Cuando por fin paró, pude respirar otra vez. No hacía más que pensar, ¿qué otras condiciones va a poner?

Dors se echó a reír.

—¿Tenías miedo de que te forzaran a mantener relaciones sexuales? ¿O lo esperabas?

—Te aseguro que no me atrevía ni a pensarlo. Yo solo quería el libro.

Volvían a estar en su habitación y el distorsionador de campo de Dors garantizaba que nadie pudiera escucharlos.

La noche micogeniana estaba a punto de empezar. Seldon se había quitado el gorro y el ropón y había tomado un baño. Le había prestado especial atención al pelo, que se había enjabonado y aclarado dos veces. En ese momento estaba sentado en la cama con un camisón ligero que había encontrado colgado en el armario.

—¿Sabía Gota de Lluvia que tienes vello en el pecho? —se interesó Dors con un brillo divertido en los ojos.

—Esperaba con todas mis fuerzas que no se le ocurriera.

—Pobre Hari. Pero si fue de lo más natural, sabes. Seguramente yo tendría un problema parecido si estuviera sola con un hermano. O peor, seguro, dado que siendo lo que es la sociedad micogeniana, él creería que, como mujer, yo estaría obligada a obedecer sus órdenes sin demora ni objeciones.

—No, Dors. Puede que a ti te parezca de lo más natural pero tú no lo viviste. La pobre mujer estaba en un gran estado de excitación sexual. Entraron en liza todos sus sentidos, se olió los dedos, se los lamió. Si pudiera haber oído cómo crecía el pelo, habría escuchado con avidez.

—Pero a eso es a lo que me refiero cuando digo que es «natural». Cualquier cosa que se prohíba adquiere un gran atractivo sexual. ¿Te interesarían de forma especial los senos de una mujer si vivieses en una sociedad en que estuvieran a la vista todo el tiempo?

—Me da la sensación de que sí.

—¿No te interesarían más si estuvieran siempre ocultos, como lo están en la mayor parte de las sociedades? Escucha, déjame contarte algo que me ocurrió a mí. Estaba en un lugar de veraneo de Cinna, junto a un lago. Supongo que tenéis lugares de veraneo en Helicón, playas, ese tipo de cosas.

—Pues claro —dijo Seldon un poco molesto—. ¿Qué crees que es Helicón, un mundo de rocas y montañas donde solo hay pozos para beber?

—No te ofendas, Hari, solo quería asegurarme de que entiendes la historia. En las playas de Cinna no nos tomamos muy en serio lo que llevamos puesto, o no llevamos.

—¿Playas nudistas?

—En realidad no, aunque supongo que si alguien se quitara toda la ropa tampoco se le daría mayor importancia. La costumbre es llevar un mínimo decente, pero tengo que admitir que lo que nosotros consideramos decente no deja mucho espacio a la imaginación.

—En Helicón tenemos un estándar de decencia un poco más alto —dijo Seldon.

—Sí, ya lo noté por el cuidado con el que me tratas, pero allá cada uno. En cualquier caso yo estaba sentada en la pequeña playa que hay junto al lago y se acercó un joven con quien ya había estado hablando poco antes. Era un chico agradable que no me parecía que tuviese nada de malo. Se sentó en el brazo de mi butaca y me colocó la mano derecha en el muslo izquierdo, que estaba desnudo, por supuesto, para apoyarse y no caerse.

»Después de hablar minuto y medio o así, me dijo con cierta picardía: “Aquí me tienes. Apenas me conoces y sin embargo me parece de lo más natural ponerte la mano en el muslo. Lo que es más, a ti te parece de lo más natural ya que no parece importarte que siga ahí”.

—Fue solo entonces cuando me di cuenta de que todavía tenía la mano de ese chico en el muslo. Por alguna razón, en público la piel desnuda pierde parte de esa cualidad sexual. Como ya te he dicho, es al esconderla cuando se hace crucial.

»Y el joven también lo creía porque continuó diciendo: “Si me encontrara contigo en condiciones más formales y llevaras un vestido, ni se te ocurriría dejar que te levantara la falda y te pusiera la mano en el muslo, justo donde está ahora”.

»Me eché a reír y seguimos hablando de una cosa y de otra. Por supuesto, el joven, una vez que había llamado mi atención sobre la posición de la mano, ya no le pareció apropiado mantenerla allí y la quitó.

»Esa noche me vestí para cenar con más cuidado del habitual y aparecí con una ropa que era bastante más formal que la requerida o que la que llevaban las otras mujeres del comedor. Encontré al joven en cuestión. Estaba sentado en una de las mesas. Me acerqué, lo saludé y le dije: “Aquí estoy con un vestido, pero, debajo, tengo el muslo izquierdo desnudo. Te doy permiso para que me levantes la falda y me pongas la mano en el muslo izquierdo, en el punto en el que la tenías esta tarde”.

»Lo intentó. Tengo que reconocerle eso, pero todo el mundo nos estaba mirando. Yo no lo habría detenido y estoy segura de que nadie más lo habría detenido tampoco, pero no tuvo el valor de hacerlo. No era un lugar más público de lo que lo era la tarde anterior y en ambos casos había las mismas personas presentes. Estaba claro que había sido yo la que había tomado la iniciativa y que no tenía ninguna objeción, pero el joven no tuvo valor para violar los cánones sociales. Las condiciones que por la tarde eran adecuadas para la mano en el muslo, no lo eran para la mano en el muslo por la noche y eso significaba más que todo lo que pudiera decir la lógica.

—Yo te habría puesto la mano en el muslo —dijo Seldon.

—¿Estás seguro?

—Del todo.

—¿Aunque tus estándares de decencia en la playa sean más altos que los nuestros?

—Sí.

Dors se sentó en su cama y después se echó y se puso las manos detrás de la cabeza.

—Así que no te afecta de forma especial que lleve un camisón con muy poco debajo.

—No me escandaliza de forma especial. En cuanto a afectarme, eso depende de la definición de la palabra. Desde luego que soy consciente de lo que llevas puesto.

—Bueno, si vamos a tener que estar metidos aquí durante cierto tiempo, tendremos que aprender a no hacer caso de esas cosas.

—O a aprovecharlas —dijo Seldon con una gran sonrisa—. Y me gusta tu pelo. Después de verte calva todo el día, me gusta tu pelo.

—Bueno, pues no lo toques. No me lo he lavado todavía. —La historiadora cerró un poco los ojos—. Es interesante. Has separado los niveles formales e informales de respetabilidad. Lo que dices es que Helicón es más respetable que Cinna en el nivel informal y menos respetable en el nivel formal. ¿Es eso?

—De hecho, yo solo estoy hablando del joven que te puso la mano en el muslo y yo. No sé hasta qué punto somos representativos de cinnianos y heliconianos, respectivamente. Me imagino que en ambos mundos hay individuos de lo más correctos y también algunos tarambanas.

—Estamos hablando de presiones sociales. No se puede decir que yo haya viajado mucho por la Galaxia, pero he tenido que investigar una buena cantidad de historia social. En el planeta de Derowd hubo un tiempo en el que el sexo premarital era totalmente libre. Estaban permitidas las relaciones sexuales múltiples entre personas solteras y el sexo en lugares públicos solo se censuraba si bloqueaba el tráfico. Y sin embargo, tras el matrimonio, la monogamia era absoluta y jamás se violaba. La teoría era que al deshacerte de todas tus fantasías antes, luego podías sentar la cabeza y llevar una vida seria.

—¿Funcionaba?

—El sistema se interrumpió hace unos trescientos años, pero algunos de mis colegas dicen que se detuvo por la presión externa de otros mundos, que estaban perdiendo demasiado turismo por culpa de Derowd. También existe una cosa llamada presión social galáctica.

—O quizá presión económica, en este caso.

—Quizá. Y por cierto, en la universidad también tengo la oportunidad de estudiar las presiones sociales sin tener que viajar por la Galaxia. Conozco a personas de decenas de lugares tanto dentro como fuera de Trantor y una de las diversiones favoritas de los departamentos de ciencias sociales es comparar las presiones sociales.

»Aquí en Micogen, por ejemplo, tengo la impresión de que el sexo está muy controlado y se permite solo bajo unas reglas muy severas, reglas que se imponen con mucha más fuerza porque nunca se habla de ello. En el sector de Streeling tampoco se habla nunca de sexo, pero no se condena. En el sector de Jennat, donde una vez pasé una semana investigando, se habla sin fin de sexo, pero solo para condenarlo. Supongo que no hay dos sectores de Trantor, ni dos mundos fuera de Trantor, en los que se duplique la misma actitud hacia el sexo.

—¿Sabes lo que haces que parezca? —dijo Seldon—. Parece…

Dors lo interrumpió.

—Yo te diré lo que parece. Toda esta charla sobre sexo me deja una cosa muy clara. No pienso volver a perderte de vista nunca más.

—¿Qué?

—Te dejo ir dos veces, la primera por un error de criterio por mi parte y la segunda porque me obligas. Es obvio que fue un error en ambas ocasiones. Ya sabes lo que te pasó la primera vez.

Seldon le contestó indignado.

—Sí, pero no me ha pasado nada la segunda.

—Has estado a punto de meterte en un gran lío. ¿Supón que te hubieran sorprendido disfrutando de una escapadita sexual con una hermana?

—No había nada sexual…

—Tú mismo dijiste que la joven estaba en un estado de gran excitación sexual.

—Pero…

—Fue un error. Por favor métetelo en la cabeza, Hari. De ahora en adelante, no vas a ninguna parte sin mí.

—Mira —dijo Seldon con tono gélido—, mi objetivo era averiguar algo sobre la historia micogeniana y como resultado de esa supuesta escapada sexual con una hermana, tengo un libro, el libro.

—¡El libro! Es cierto, está el libro. Vamos a verlo.

Seldon lo sacó y Dors lo sopesó con aire pensativo.

—Puede que no nos sirva de nada, Hari —dijo la historiadora—. No parece que pueda encajar en ningún proyector que yo haya visto jamás. Lo que significa que tendrás que conseguir un proyector micogeniano y que querrán saber para qué lo quieres. Después descubrirán que tienes este libro y te lo quitarán.

Seldon sonrió.

—Si tus suposiciones fueran correctas, Dors, tus conclusiones serían indiscutibles pero resulta que no es el tipo de libro que crees que es. Este libro no se proyecta. El material está impreso en varias páginas y las páginas se van girando. Gota de Lluvia Cuarenta y Tres me explicó por lo menos eso.

—¡Un libro impreso! —Costaba saber si Dors estaba escandalizada o le divertía la situación—. Es de la Edad de Piedra.

—Desde luego es preimperial —dijo Seldon—, pero no tanto. ¿Has visto alguna vez un libro impreso?

—¿Teniendo en cuenta que soy historiadora? Por supuesto, Hari.

—Ah, ¿pero como este?

Le dio el libro y Dors lo abrió con una sonrisa… Después pasó otra página y luego ojeó algunas más.

—Está en blanco —dijo.

—Parece que está en blanco. Los micogenianos son primitivos y obstinados, pero no hasta ese punto. Quieren mantener la esencia de lo primitivo, pero no tienen problema para utilizar tecnología moderna para modificarlo a su conveniencia. ¿Qué te parece?

—Es posible, Hari, pero no entiendo lo que dices.

—Estas páginas no están en blanco, están cubiertas de micrograbados. Mira, dámelo. Si aprieto este botoncito que hay en el borde interior de la cubierta… ¡Mira!

La página por la que estaba abierto el libro quedó cubierta de repente de líneas impresas que iban subiendo poco a poco.

»Puedes ajustar la velocidad del movimiento para que se adapte a tu velocidad de lectura girando el botoncito hacia un lado u otro —dijo Seldon—. Cuando las líneas del texto llegan al límite superior, es decir cuando llegas a la última línea, el texto regresa hacia abajo y se apaga. Entonces pasas a la siguiente página y continúas.

—¿De dónde sale la energía para hacer todo esto?

—Tiene una pila de microfusión que dura lo mismo que el libro.

—Entonces cuando se acaba…

—Tiras el libro, cosa que quizá tengas que hacer incluso antes de que se acabe la pila por culpa del desgaste, después te haces con otro ejemplar. Nunca se cambia la pila.

Dors cogió el libro por segunda vez y lo miró desde todos los ángulos.

—Tengo que admitir que nunca he oído hablar de un libro así.

—Yo tampoco. Por lo general la Galaxia ha pasado a la tecnología visual tan rápido que se ha saltado esta posibilidad.

—Esto es visual.

—Sí, pero no con los efectos ortodoxos. Este tipo de libro tiene sus ventajas. Contiene mucho más que un libro visual normal.

—¿Dónde está el botón de encendido? —preguntó Dors—. Ah, déjame ver si puedo manejarlo. —La historiadora había abierto una página al azar y había puesto las líneas del texto en marcha. Después dijo—. Me temo que esto no te servirá de nada, Hari. Es pregaláctico y no me refiero al libro. Me refiero al texto, al idioma.

—¿Sabes leerlo, Dors? Como historiadora…

—Como historiadora estoy acostumbrada a tratar con lenguajes arcaicos, pero dentro de unos límites. Esto es demasiado antiguo para mí. Puedo leer unas cuantas palabras sueltas, pero no lo suficiente para que sea de utilidad.

—Bien —dijo Seldon—. Si es tan antiguo de verdad, será muy útil.

—No si no puedes leerlo.

—Es que puedo leerlo —dijo Seldon—. Es bilingüe. No creerás que Gota de Lluvia Cuarenta y Tres sabe leer la escritura antigua, ¿verdad?

—Si ha tenido la educación adecuada, ¿por qué no?

—Porque sospecho que a las mujeres de Micogen no se las educa para cumplir más obligaciones que las domésticas. Algunos de los hombres más eruditos pueden leerlo pero todos los demás necesitarían una traducción al galáctico. —Seldon apretó otro botoncito—. Y con esto la tienes.

Las líneas de texto cambiaron al galáctico estándar.

—Estupendo —dijo Dors, admirada.

—Podríamos aprender algo de estos micogenianos, pero no lo hacemos.

—No sabíamos nada hasta ahora.

—Eso no me lo creo. Yo lo he visto y tú lo has visto. Tienen que entrar extranjeros en Micogen de vez en cuando, por razones comerciales o políticas, o no habría gorros listos para usar. Así que de vez en cuando alguien tiene que haber vislumbrado este tipo de libro impreso y tiene que haber visto cómo funciona. Pero lo más probable es que lo hayan desechado como mera curiosidad, algo que no merecía mayor estudio solo porque es micogeniano.

—¿Pero es que merece un mayor estudio?

—Pues claro. Todo merece que se estudie. O debería merecerlo. Hummin seguramente señalaría esta falta de interés por estos libros como una señal de la degeneración del Imperio.

Seldon levantó el libro y dijo con un repentino torrente de entusiasmo:

»Pero yo sí que siento curiosidad, así que me voy a leer esto y puede que me lleve hacia la psicohistoria.

—Eso espero —dijo Dors—, pero si aceptas un consejo, será mejor que duermas primero y lo abordes mañana por la mañana, cuando estés más despejado. No vas a aprender mucho si te quedas dormido encima de él.

Seldon dudó un segundo.

—¡Qué maternal eres! —dijo después.

—Solo velo por ti.

—Pero ya tengo una madre en Helicón. Preferiría que fueras mi amiga.

—En cuanto a eso, he sido amiga tuya desde que te conocí.

La joven le sonrió y Seldon dudó, como si no supiera muy bien cuál era la respuesta correcta.

—Entonces seguiré tu consejo, como amiga —dijo al fin— y dormiré un poco antes de ponerme a leer.

Hizo como si fuera a poner el libro en una mesa pequeña entre las dos camas, vaciló, se giró y lo metió debajo de su almohada.

Dors Venabili lanzó una suave carcajada.

—Creo que tienes miedo que me despierte durante la noche y lea partes del libro antes de que tú hayas tenido la oportunidad. ¿A que sí?

—Bueno —dijo Seldon, que intentaba no parecer avergonzado—, es posible. Hasta la amistad tiene sus límites y este es mi libro y esta es mi psicohistoria.

—Estoy de acuerdo —dijo Dors— y te prometo que no discutiremos por eso. Por cierto, estabas a punto de decir algo antes, cuando te interrumpí. ¿Te acuerdas?

Seldon lo pensó un momento.

—No.

En la oscuridad solo pensó en el libro. No se planteó más la historia de la mano en el muslo. De hecho, ya casi la había olvidado, al menos de forma consciente.

48

Venabili despertó y vio por el reloj que solo había transcurrido la mitad del periodo nocturno. Al no oír roncar a Hari se dio cuenta de que la cama del matemático estaba vacía. Si no había dejado el apartamento, tendría que estar en el aseo.

Llamó con suavidad a la puerta y después habló en voz baja.

—¿Hari?

—Pasa —dijo el otro con voz distraída, y Dors entró.

La tapa del váter estaba bajada y Seldon estaba sentado encima con el libro abierto en el regazo.

—Estoy leyendo —dijo, como si no fuera obvio.

—Sí, ya lo veo. ¿Pero por qué?

—No podía dormir. Lo siento.

—¿Pero por qué lees aquí?

—Si hubiera encendido la luz de la habitación, te habría despertado.

—¿Estás seguro de que no se puede iluminar el libro?

—Seguro. Cuando Gota de Lluvia Cuarenta y Tres describió cómo funcionaba no dijo nada de una luz. Además, supongo que utilizaría tanta energía que la pila no duraría tanto como el libro. —No parecía muy satisfecho.

—Entonces puedes salir —dijo Dors—. Ya que estoy aquí, quiero utilizarlo.

Cuando salió se encontró a Seldon sentado en la cama con las piernas cruzadas, todavía leyendo con la luz encendida.

—No pareces muy contento —dijo la historiadora—. ¿Te ha decepcionado el libro?

Seldon levantó la cabeza y la miró con un parpadeo.

—Pues sí, la verdad. He ojeado un poco al azar. No he tenido tiempo de más. Este cacharro es más bien una enciclopedia y el índice no es más que una lista de personas y lugares que no sirven de mucho para mis propósitos. No tiene que ver con el Imperio Galáctico ni con los reinos preimperiales. Habla casi en su totalidad de un único mundo y, por lo que he visto en lo poco que he leído, es una disertación interminable sobre política interna.

—Quizá subestimas su antigüedad. Es posible que trate de un periodo en el que solo había un mundo de verdad, un único mundo habitado.

—Sí, lo sé —dijo Seldon con cierta impaciencia—. En realidad eso es lo que quiero, siempre que pueda estar seguro de que es historia y no leyenda. Aún me lo pregunto. No quiero creerlo solo porque estoy deseando creerlo.

—Bueno, ese asunto del mundo único es algo que lleva tiempo en el aire. El ser humano es una única especie extendida por toda la Galaxia, así que tiene que tener su origen en alguna parte. Al menos esa es la opinión más popular en la actualidad. No puede haber orígenes independientes que produzcan la misma especie en mundos diferentes —dijo Dors.

—Pero yo nunca he entendido la inevitabilidad de ese argumento —contestó Seldon—. Si los seres humanos surgieron en varios mundos como especies diferentes, ¿por qué no pudieron haberse cruzado esas especies hasta lograr una única especie intermedia?

—Porque las especies no pueden cruzarse. Eso es lo que las convierte en especies.

Seldon lo pensó un momento y después lo descartó con un encogimiento de hombros.

—Bueno, eso prefiero dejárselo a los biólogos.

—Esos son precisamente los que más insisten en la hipótesis de la Tierra.

—¿Tierra? ¿Es así como llaman a ese supuesto mundo original?

—Es el nombre popular, aunque no hay forma de saber cómo se llamaba, suponiendo que existiera. Y nadie tiene ni idea sobre su supuesta ubicación.

—¡Tierra! —dijo Seldon arrugando los labios—. A mí me suena a tos. En cualquier caso, si el libro trata del mundo original, yo no me lo he encontrado. ¿Cómo se escribe esa palabra?

Dors se la deletreó y el matemático comprobó el libro a toda prisa.

»Ahí lo tienes. Ese nombre no aparece en el índice, ni con esa grafía ni ninguna otra alternativa razonable.

—¿De veras?

—Y el caso es que sí mencionan otros mundos de pasada. No se da ningún nombre y no parecer haber ningún interés por esos otros mundos salvo en la medida en que influyen directamente en el mundo del que hablan, al menos que yo haya visto hasta ahora. En un sitio hablaban de los Cincuenta. No sé a qué se referían. ¿Cincuenta líderes? ¿Cincuenta ciudades? A mí me parecen cincuenta mundos.

—¿Le dan algún nombre a su propio mundo, ese mundo que parece ser el único que les preocupa? —preguntó Dors—. Si no lo llaman Tierra, ¿cómo lo llaman?

—Como es de esperar, lo llaman «el mundo» o «el planeta». A veces lo llaman «el Más Antiguo» o «el mundo del amanecer», que tiene un significado poético, supongo, que a mí no me queda muy claro. Supongo que habría que leer el libro de arriba abajo para que algunas cosas comenzaran a cobrar sentido. —Miró el libro que tenía en la mano con cierto disgusto—. Pero llevaría mucho tiempo y no estoy seguro de terminar sabiendo algo más de lo que sé.

Dors suspiró.

—Lo siento, Hari. Pareces muy decepcionado.

—Eso es porque estoy decepcionado. Pero es culpa mía. No debería haberme permitido esperar tanto. En un momento dado, ahora que lo pienso, se referían a su mundo llamándolo «Aurora».

—¿«Aurora»? —inquirió Dors levantando las cejas.

—Parece un nombre propio. No tiene ningún sentido de otro modo. ¿Significa algo para ti, Dors?

—Aurora —Dors lo pensó un momento, con un ligero ceño—. No puedo decir que haya oído hablar de un planeta con ese nombre en el curso de la historia del Imperio Galáctico ni durante el periodo de su crecimiento, si a eso vamos, pero tampoco voy a decir que me sé el nombre de todos y cada uno de los veinticinco millones de mundos. Podríamos buscarlo en la biblioteca de la universidad si volvemos alguna vez a Streeling. No tiene sentido intentar encontrar una biblioteca aquí en Micogen. Tengo la sensación de que todos sus conocimientos están en el libro. Si hay algo que no está ahí, no les interesa.

Seldon bostezó.

—Creo que tienes razón —dijo—. En cualquier caso, no tiene sentido seguir leyendo y dudo que pueda mantener los ojos abiertos mucho más. ¿Te importa si apago la luz?

—Te lo agradecería, Hari. Y mañana podemos dormir hasta un poco más tarde.

Después, en la oscuridad, Seldon habló en voz baja.

—Claro que algunas de las cosas que dicen son ridículas. Por ejemplo, se refieren a una esperanza de vida en su mundo de entre tres y cuatro siglos.

—¿Siglos?

—Sí, dan la edad por décadas en lugar de por años. Produce una sensación muy rara porque buena parte de lo que dicen es tan normal que cuando salen con algo así de raro, casi te ves obligado a creértelo.

—Si te sientes inclinado a creerlo, piensa que muchas leyendas sobre orígenes primitivos asignan una esperanza de vida muy larga para los primeros líderes. Se les retrata como personas increíblemente heroicas, ya sabes, así que lo más natural es que tengan una esperanza de vida semejante.

—¿Ah, sí? —dijo Seldon con otro bostezo.

—Sí. Y la cura para los ataques de credulidad es dormir un poco y reconsiderar las cosas otra vez estando despejado.

Y Seldon, tras detenerse solo lo necesario para pensar que una esperanza de vida larga bien podría ser una necesidad para alguien que intentase entender una galaxia llena de gente, se quedó dormido.

49

A la mañana siguiente, sintiéndose relajado, despejado e impaciente por comenzar otra vez a estudiar el libro, Hari le hizo una pregunta a Dors.

—¿Cuántos años dirías tú que tienen las hermanas Gota de Lluvia?

—No sé. Veinte, veintidós…

—Bueno, supongamos que es cierto que viven tres o cuatro siglos…

—Hari. Eso es ridículo.

—He dicho supongamos. En matemáticas decimos «supongamos» todo el tiempo y después vemos si podemos llegar a algo que es obvio que es incierto o se contradice. Una esperanza de vida muy larga supondría casi con toda seguridad un periodo de desarrollo también muy largo. Podría parecer que tienen veintipocos años y tener en realidad sesenta.

—Puedes probar a preguntarles cuántos años tienen.

—Podemos suponer que mentirían.

—Busca sus certificados de nacimiento.

Seldon sonrió con ironía.

—Te apuesto lo que quieras, un revolcón si estás dispuesta, a que nos dicen que no tienen archivos o, si los tienen, insistirán en que esos archivos están cerrados a los miembros de otras tribus.

—No hay apuesta —dijo Dors—. Y si eso es verdad, entonces es inútil intentar adivinar su edad.

—Oh, no. Piénsalo así. Si los micogenianos tienen una esperanza de vida muy larga, el triple o el cuádruplo que los seres humanos normales, no es posible que tengan muchos hijos sin hacer aumentar demasiado su población. Recuerda que Maestro Solar dijo algo sobre no dejar que la población creciese y después contuvo muy enfadado cualquier otro comentario.

—¿Adónde quieres llegar? —preguntó Dors.

—Cuando estaba con Gota de Lluvia Cuarenta y Tres, no vi ningún niño.

—¿En las microgranjas?

—Sí.

—¿Es que esperabas ver algún niño? Yo estuve con Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco en las tiendas y en los niveles residenciales y te aseguro que vi a niños de todas las edades, incluyendo recién nacidos. Unos cuantos.

—¡Ah! —Seldon parecía disgustado—. Eso significaría que no pueden disfrutar de una esperanza de vida tan larga.

—Según ese argumento —dijo Dors—, yo diría que no. ¿De verdad pensabas que la tenían?

—No, la verdad es que no. Pero tampoco puedes cerrarte a la idea y hacer suposiciones sin intentar comprobarlas de un modo u otro.

—También puedes perder mucho tiempo con eso si te paras a darles vueltas a cosas que es obvio que son ridículas.

—Hay cosas que parecen ridículas a primera vista y que no lo son en absoluto. Lo que me recuerda. Tú eres historiadora. En tu trabajo, ¿te has encontrado alguna vez con objetos o fenómenos llamados «robots»?

—¡Ah! Ahora estás hablando de otra leyenda, que además es muy popular. Hay muchos mundos que imaginan la existencia de máquinas con forma humana en tiempos prehistóricos. Son lo que se llaman «robots».

»Los cuentos sobre robots seguramente tienen su origen en una leyenda dominante y por lo general el tema siempre es el mismo. Se diseñaron unos robots que fueron creciendo en número y habilidades hasta llegar a un nivel casi sobrehumano. Amenazaron a la humanidad y fueron destruidos. En cada caso, la destrucción tuvo lugar antes de que existieran los archivos históricos fiables que tenemos hoy en día. La sensación habitual es que el relato es una imagen simbólica de los riesgos y peligros de explorar la Galaxia, cuando los seres humanos salieron del mundo o mundos originales y se fueron extendiendo por el espacio. Siempre debió de existir el miedo a encontrarse con otras inteligencias superiores.

—Quizá lo hicieron, al menos una vez, y eso dio pie a la leyenda.

—Salvo que en ningún mundo ocupado por humanos se ha hallado jamás ningún archivo o resto de cualquier tipo de inteligencia prehumana o no humana.

—¿Pero por qué «robots»? ¿Esa palabra tiene algún significado?

—No que yo sepa, pero es el equivalente del más familiar «autómata».

—¡Autómata! Bueno, ¿y por qué no lo llaman así?

—Porque a la gente le gusta usar términos arcaicos para dar más sabor cuando cuentan una leyenda antigua. Y por cierto, ¿por qué preguntas todo esto?

—Porque en este antiguo libro micogeniano hablan de los robots. Y de forma muy favorable, por cierto. Escucha, Dors, ¿no vas a salir otra vez con Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco esta tarde?

—Se supone que sí. Si aparece.

—¿Querrías hacerle unas preguntas e intentar sacarle alguna respuesta?

—Puedo intentarlo. ¿Cuáles son las preguntas?

—Me gustaría averiguar, con todo el tacto que sea posible, si hay alguna estructura en Micogen que sea especialmente significativa, que esté vinculada al pasado, que tenga algún tipo de valor mítico, que pueda…

Dors lo interrumpió mientras intentaba no sonreír.

—Creo que lo que estás intentando preguntar es si Micogen tiene algún templo.

Y, como era inevitable, Seldon la miró sin comprender.

—¿Qué es un templo?

—Otro término arcaico de origen incierto. Implica todas esas cosas por las que acabas de preguntar: trascendencia, pasado, mito. Muy bien, le preguntaré. Pero es la clase de cosa de la que quizá les cueste hablar. Sobre todo cuando se trata de miembros de otras tribus.

—No obstante, inténtalo, por favor.

Sacratorium

Aurora – Mundo mítico supuestamente habitado en la antigüedad, en los albores de los viajes interestelares. Algunos piensan que quizá sea el igual de mítico «mundo original» de la humanidad y que podría ser otro nombre para referirse a la «Tierra». El pueblo del sector de Micogen (véase Micogen) de la antigua Trantor consideraba, al parecer, que eran descendientes de los habitantes de Aurora y convirtieron ese principio en el fundamental de su sistema de creencias, del que nada más se sabe…

—Enciclopedia Galáctica

50

Las dos Gotas de Lluvia llegaron a media mañana. Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco parecía tan contenta como siempre, pero Gota de Lluvia Cuarenta y Tres se detuvo nada más entrar con aspecto demacrado y circunspecto. Mantuvo los ojos bajos y ni siquiera miró a Seldon.

Seldon no parecía saber muy bien lo que debía hacer y le hizo un gesto a Dors, que se dirigió a las jóvenes con tono alegre y práctico.

—Un momento, hermana, debo darle instrucciones a mi hombre o no sabrá lo que hacer en todo el día.

Se fueron al baño.

»¿Pasa algo? —le susurró Dors.

—Sí. Es obvio que Gota de Lluvia Cuarenta y Tres está destrozada. Por favor, dile que le devolveré el libro en cuanto pueda.

Dors le dedicó a Seldon una mirada larga y sorprendida.

—Hari —le dijo—, eres una persona muy dulce y cariñosa pero tienes el sentido común de una ameba. Si se me ocurre mencionarle el libro a esa pobre mujer, sabrá que me has contado todo lo que ocurrió ayer y entonces sí que se quedará destrozada. La única esperanza es tratarla igual que siempre.

Seldon asintió.

—Supongo que tienes razón —dijo, desalentado.

Dors regresó a tiempo para la cena y encontró a Seldon en su cama, ojeando todavía el libro pero cada vez más impaciente.

Levantó la cabeza y la miró con el ceño fruncido.

—Si vamos a quedarnos aquí un tiempo, vamos a necesitar algún un mecanismo de comunicación para hablar entre nosotros. No tenía ni idea de cuándo ibas a volver y estaba un poco preocupado.

—Bueno, pues ya estoy aquí —dijo la historiadora mientras se quitaba el gorro con cuidado y después lo miraba con bastante asco—. Me alegro mucho de que te preocupes. La verdad es que pensaba que estarías tan absorto en el libro que ni siquiera te darías cuenta de que me había ido.

Seldon bufó.

»En cuanto a mecanismos de comunicación —continuó Dors—, dudo que sean fáciles de conseguir en Micogen. Supondría facilitar la comunicación con las tribus del exterior y sospecho que los líderes de Micogen no piensan permitir que se amplíe o mejore la interacción con el resto de esta amplia Galaxia.

—Sí —dijo Seldon tirando a un lado el libro—. Sería de esperar por lo que veo en el libro. ¿Has averiguado algo sobre el como se llame, el templo ese?

—Sí —dijo Dors mientras se quitaba las tiras de las cejas—. Existe. Hay varios en todo el sector, pero hay un edificio central que parece ser el más importante. ¿Te puedes creer que una mujer se fijó en mis pestañas y dijo que no debería dejarme ver en público? ¡Tengo la sensación de que pretendía denunciarme por exhibicionismo!

—Eso da igual —dijo Seldon con impaciencia—. ¿Sabes dónde está ubicado ese templo central?

—Tengo indicaciones, pero Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco me advirtió que a las mujeres no se les permitía la entrada salvo en ocasiones especiales, ninguna de las cuales está en perspectiva. Se llama Sacratorium.

—¿Se llama cómo?

—Sacratorium.

—Qué palabra tan fea. ¿Qué significa?

Dors sacudió la cabeza.

—Para mí es nueva y ninguna de las Gotas de Lluvia sabían tampoco lo que significaba. Para ellas, el Sacratorium no es el nombre del edificio, es lo que es. Preguntarles por qué lo llaman así supongo que les pareció lo mismo que si les hubiera preguntado por qué le llaman pared a una pared.

—¿Y hay algo que sí sepan?

—Pues claro, Hari. Saben para qué es. Es un lugar dedicado a algo muy diferente de la vida que tienen en Micogen. Está dedicado a otro mundo anterior y mejor.

—¿Te refieres al mundo en el que vivían en otro tiempo?

—Exacto. Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco estuvo casi a punto de decirlo, pero solo casi. No tuvo valor para pronunciar el nombre.

—¿Aurora?

—Eso es, pero sospecho que si te diera por decirlo en alto entre un grupo de micogenianos, todos te mirarían escandalizados y horrorizados. Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco, cuando dijo «el Sacratorium está dedicado a…» se detuvo en ese punto y escribió con cuidado las letras una por una con el dedo en la palma de la mano. Y después se ruborizó, como si estuviera haciendo algo obsceno.

—Qué extraño —dijo Seldon—. A juzgar por el libro, Aurora es su recuerdo más querido, el punto principal de su unión, el centro alrededor del que gira todo en Micogen. ¿Por qué se iba a considerar obsceno mencionar su nombre? ¿Estás segura de que no lo malinterpretaste?

—Del todo. Y quizá tampoco sea ningún misterio. Si se habla demasiado de ello, el mundo llegaría a oídos de las tribus. La mejor forma de mantener el secreto es convertir en tabú la simple mención del mundo.

—¿Tabú?

—Un término antropológico especializado. Es una referencia a una presión social seria y eficaz que prohíbe algún tipo de acción. El hecho de que no se permita la entrada de mujeres en el Sacratorium es probable que tenga la fuerza de un tabú. Estoy segura de que una hermana se horrorizaría si le sugiriésemos que invadiese el recinto.

—¿Y las indicaciones que tienes son lo bastante buenas como para que pueda llegar yo solo al Sacratorium?

—En primer lugar, Hari, no vas a ir solo. Pienso ir contigo. Creí que ya habíamos hablado de esto y que te había dejado claro que no puedo protegerte a distancia, ni de las tormentas de granizo ni de las mujeres salvajes. En segundo lugar, no se puede llegar allí caminando. Micogen puede que sea un sector pequeño para lo que suelen ser los sectores, pero no es tan pequeño.

—En un tren expreso, entonces.

—No hay ningún expreso que pase por territorio micogeniano. Facilitaría demasiado el contacto entre Micogen y las tribus. Con todo, hay transportes públicos como los que se encuentran en planetas menos desarrollados. De hecho, eso es lo que es Micogen, un trozo de un planeta sin desarrollar clavado como una astilla en el cuerpo de Trantor, que de otro modo es un mosaico de sociedades desarrolladas. Y Hari, termina con el libro lo antes posible. Es obvio que Gota de Lluvia Cuarenta y Tres está metida en un lío mientras lo tengas tú y nosotros también nos vamos a meter en otro si lo averiguan.

—¿Quieres decir que es tabú que lo lea un miembro de una tribu?

—Estoy convencida.

—Bueno, tampoco perdería tanto al devolverlo. Yo diría que el noventa y cinco por ciento es aburridísimo: luchas interminables entre grupos políticos; justificaciones interminables de políticas cuya prudencia yo no podría juzgar; sermones interminables sobre asuntos éticos que, incluso cuando son instructivos (y por lo general no lo son), están redactados con una santurronería tan exasperante que casi imponen su violación.

—Da la sensación de que te haría un gran favor si te lo quitara.

—Salvo que siempre está el otro cinco por ciento, que habla de la innombrable Aurora. No hago más que pensar que ahí tiene que haber algo, algo que puede que me ayude. Por eso quería saber lo del Sacratorium.

—¿Esperas encontrar apoyo en el Sacratorium para el concepto que da el libro de Aurora?

—En cierto sentido. Y tampoco puedo dejar de pensar en lo que tiene que decir el libro sobre los autómatas, o robots, por utilizar su mismo término. Es un concepto que me atrae mucho.

—¿No te lo estarás tomando en serio, verdad?

—Casi. Si aceptas algunos de los pasajes del libro de forma literal, entonces se insinúa que algunos de los robots tenían forma humana.

—Es natural. Si vas a construir un simulacro de ser humano, harás que se parezca a un ser humano.

—Sí, simulacro significa parecido pero un parecido puede ser muy tosco. Un artista puede dibujar una figura con palos y sabrías que está representando a un ser humano, lo reconocerías. Un círculo para la cabeza, un palo para el cuerpo y cuatro líneas inclinadas para los brazos y las piernas y ya lo tienes. Pero yo me refiero a robots que se parecen de verdad a un ser humano, en cada detalle.

—Es ridículo, Hari. Imagina el tiempo que llevaría dar forma al metal del cuerpo para que tenga las proporciones perfectas, con la curva suave de los músculos subyacentes.

—¿Quién ha hablado de «metal», Dors? La impresión que tengo es que esos robots son orgánicos o pseudoorgánicos, que están cubiertos de piel y que no es nada fácil distinguirlos de los seres humanos.

—¿Y el libro dice eso?

—No así. Pero por deducción…

—Es lo que tú deduces, Hari. No puedes tomarlo en serio.

—Déjame intentarlo. Hay cuatro cosas que puedo deducir de lo que dice el libro sobre los robots, y que conste que he seguido cada referencia que daba el índice. En primer lugar, como ya he dicho, son, o al menos algunos lo son, idénticos a los seres humanos; en segundo, tenían una esperanza de vida, si quieres llamarla así, muy prolongada.

—Di mejor «eficacia» —dijo Dors— o empezarás a pensar en ellos como seres humanos.

—En tercer lugar —dijo Seldon sin hacerle mucho caso—, hay algunos, o por lo menos uno, que sigue viviendo hoy en día.

—Hari, esa es una de las leyendas más extendidas que tenemos. El héroe antiguo no muere, sino que permanece en un estado de animación suspendida, listo para regresar a salvar a su pueblo en un momento de gran necesidad. Por favor, Hari.

—Y en cuarto —dijo Seldon, que seguía sin picar—, hay algunas líneas que parecen indicar que el templo central, o Sacratorium, si eso es lo que es, aunque en realidad no he encontrado la palabra en el libro, contiene un robot. —Hizo una pausa y después añadió—: ¿Lo ves?

—No —dijo Dors—. ¿Qué debería ver?

—Si combinamos los cuatro puntos, es posible que en el Sacratorium haya un robot que tiene el mismo aspecto de un ser humano y que sigue vivo tras unos veinte mil años.

—Vamos, Hari, no te creerás eso.

—No es que lo crea del todo pero tampoco puedo dejar de creerlo. ¿Y si es verdad? ¿Y si es verdad, aunque haya una posibilidad entre un millón? ¿No ves lo útil que me resultaría? Él podría recordar la Galaxia tal y como era mucho antes de que existiera ningún archivo histórico fiable. Podría ayudarme a hacer posible la psicohistoria.

—Incluso si fuera verdad, ¿crees que los micogenianos te dejarían ver y entrevistar al robot?

—No tengo intención de pedir permiso. Al menos puedo ir al Sacratorium y ver antes si hay algo que entrevistar.

—Ahora no. Mañana como muy pronto. Y si no has cambiado de opinión por la mañana, iremos.

—Tú misma me has dicho que no permiten que las mujeres…

—Estoy segura de que permiten que las mujeres lo miren desde fuera y sospecho que eso es lo único que conseguiremos hacer.

Y en eso se mostró inflexible.

51

Hari Seldon estaba más que dispuesto a dejar que Dors tomara las riendas. La historiadora había salido a los caminos principales de Micogen y estaba más cómoda en ellos que él.

Dors Venabili, con el ceño marcado, estaba menos entusiasmada con la idea.

—Podemos perdernos con toda facilidad, sabes —le dijo.

—No con ese folleto —dijo Seldon.

La joven levantó la cabeza y lo miró con impaciencia.

—Concéntrate en Micogen, Hari. Lo que debería tener es un mapa informático, algo a lo que pueda hacerle preguntas. Esta versión micogeniana no es más que un trozo de plástico doblado. No le puedo decir a esta cosa dónde estoy. No puedo verbalizarlo y ni siquiera puedo decírselo apretando los botones correspondientes. Y el folleto tampoco puede decirme nada de ninguna de las maneras. Está impreso.

—Entonces lee lo que dice.

—Eso es lo que estoy intentando hacer, pero está escrito para personas que, ya para empezar, están familiarizadas con el sistema. Tendremos que preguntar.

—No, Dors. Eso sería el último recurso. No quiero atraer la atención. Preferiría que nos arriesgáramos e intentáramos encontrar el camino nosotros incluso si eso significa que tengamos que dar más vueltas.

Dors ojeó el folleto con gran atención.

—Bueno, le da mucha importancia al Sacratorium —dijo después de mala gana—. Supongo que es lógico. Me imagino que en Micogen todo el mundo querrá ir allí en un momento u otro. —Después, tras concentrarse un poco más, dijo—: Verás. No hay forma de tomar un modo de transporte directo desde aquí hasta allí.

—¿Qué?

—No te pongas nervioso. Al parecer, hay una forma de llegar desde aquí hasta otro medio de transporte que es el que nos llevará allí. Tendremos que hacer transbordo de uno a otro.

Seldon se relajó.

—Bueno, por supuesto. No se puede coger un tren expreso a la mitad de los sitios de Trantor sin hacer transbordo.

Dors le lanzó una mirada impaciente a Seldon.

—Eso ya lo sé. Es solo que estoy acostumbrada a que me digan estas cosas. Cuando esperan que lo averigües tú sola, las cosas más sencillas pueden pasarte desapercibidas.

—De acuerdo, querida, no te enfades. Si ya sabes el camino, guía tú, que yo te seguiré humildemente.

Y eso fue lo que hizo, seguirla, hasta que llegaron a un cruce en el que se detuvieron.

En ese mismo cruce había tres varones con ropones blancos y un par de mujeres con ropones grises. Seldon probó a esbozar una sonrisa universal en todas direcciones, pero los micogenianos respondieron con una mirada carente de expresión y apartaron la vista.

Y entonces llegó el transporte. Era lo que Seldon, en su planeta natal, habría llamado un autobús. Dentro había unos veinte bancos tapizados, cada uno capaz de dar cabida a cuatro personas. Cada banco tenía sus propias puertas a ambos lados del autobús. Cuando se detuvo, los pasajeros salieron por ambos lados. (Por un momento a Seldon le preocupó los que salían por el lado del autobús más cercano al tráfico, pero entonces se dio cuenta de que todos los vehículos que se acercaban en ambas direcciones se detenían al aproximarse al autobús y ninguno pasaba mientras el autobús estaba parado).

Dors empujó a Seldon con impaciencia y el matemático se dirigió a un banco en el que había dos asientos libres. Dors lo siguió. (Seldon notó que los hombres siempre se subían y bajaban primero).

—Deja de estudiar a la humanidad —le dijo Dors—. Tienes que ser consciente de lo que te rodea.

—Lo intentaré.

—Por ejemplo —dijo la historiadora mientras señalaba una caja lisa que había en el respaldo de cada banco, justo delante de ellos. En cuanto el transporte había empezado a moverse se iluminaron unas palabras que mencionaban la siguiente parada y las estructuras más notables o los cruces que tenían cerca.

»Eso seguramente nos dirá cuándo nos acercamos al transbordo que queremos. Por lo menos el sector no es del todo barbárico.

—Bien —dijo Seldon. Y después de un rato se inclinó hacia Dors y le susurró—: No nos mira nadie. Lo he notado en estos sitios llenos de gente. Se imponen límites artificiales para preservar la intimidad. ¿Te lo habías planteado alguna vez?

—Siempre lo he dado por hecho. Si esa va a ser una regla de tu psicohistoria, no creo que impresiones a nadie.

Como Dors había supuesto, la dirección de la placa que tenían delante terminó por anunciar que se acercaban al transbordo de la línea directa que iba al Sacratorium.

Salieron y una vez más tuvieron que esperar.

Seldon observó que había autobuses delante que ya habían dejado el cruce en el que estaban esperando ellos y que ya se acercaba otro autobús. Estaban en una ruta muy concurrida, lo que tampoco le sorprendió demasiado, era de suponer que el Sacratorium era el centro y el núcleo del sector.

Una vez más se subieron al autobús.

—No estamos pagando nada —susurró Seldon.

—Según el mapa, los transportes públicos son un servicio gratuito.

Seldon avanzó el labio inferior.

—Qué civilizado. Supongo que no hay nada que sea inquebrantable, ni el atraso, ni el barbarismo, nada.

Pero Dors le dio un codazo en ese momento.

—Tu regla se ha roto —le susurró—. Nos están vigilando. El hombre de tu derecha.

52

Los ojos de Seldon se movieron por un instante. El hombre de su derecha era más bien delgado y parecía bastante anciano. Tenía los ojos de color marrón oscuro y era de complexión morena; Seldon estaba seguro que si no estuviera depilado, tendría el pelo negro.

Volvió a mirar hacia delante y se puso a pensar. Ese hermano se salía de lo común. Los pocos hermanos a los que Seldon les había prestado atención eran más bien altos, de tez clara y ojos azules o grises. Claro que tampoco había visto a suficientes como para hacer una regla general.

Después sintió un leve contacto con la manga derecha de su ropón. Seldon se volvió con gesto vacilante y se encontró mirando una tarjeta en la que había escrito con letra muy clara: «¡Cuidado, miembro de otra tribu!».

Seldon se sobresaltó y se llevó una mano al gorro con gesto automático. El hombre que tenía a su lado pronunció la palabra sin ruido: «Pelo».

La mano de Seldon lo había encontrado, un diminuto mechón de cabellos erizados que se le había salido en la sien. Debía de haber movido el gorro en algún momento. Con rapidez y con toda la discreción posible, tiró del gorro y se aseguró que se ajustaba bien fingiendo que se pasaba la mano por la cabeza.

Se volvió al vecino de su derecha, asintió con gesto ligero y le dio las gracias también sin ruido.

Su vecino sonrió y después se dirigió a él con voz normal.

—¿Va al Sacratorium?

Seldon asintió.

—Sí, así es.

—Era fácil suponerlo. Yo también. ¿Quiere que nos bajemos juntos? —Tenía una sonrisa afable.

—Estoy con mi… mi…

—Con su mujer. Por supuesto. ¿Entonces los tres juntos?

Seldon no estaba seguro de qué respuesta debía dar. Una rápida mirada en la otra dirección le mostró que los ojos de Dors miraban al frente. La joven no mostraba ningún interés por la conversación masculina, la actitud apropiada de cualquier hermana. Sin embargo, Seldon sintió un ligero golpecito en la rodilla izquierda, que él decidió que significaba (quizá sin demasiada justificación) «Está bien».

En cualquier caso, su sentido natural de la cortesía se inclinaba también por ese lado.

—Sí, desde luego —dijo.

No hablaron más hasta que la placa que indicaba las direcciones les dijo que estaban llegando al Sacratorium y el amigo micogeniano de Seldon se levantó para bajarse.

El autobús realizó un amplio giro por el perímetro de un gran parque y se produjo un éxodo general cuando el vehículo se detuvo, con los hombres deslizándose por delante de las mujeres para bajarse primero. Las mujeres los siguieron.

La voz del micogeniano estaba un poco quebrada por la edad, pero era alegre.

—Es un poco pronto para comer, amigo… amigos míos, pero créanme que en nada de tiempo todo estará lleno de gente. ¿Querrían comprar algo sencillo ahora y comerlo al aire libre? Estoy muy familiarizado con esta zona y conozco un buen sitio.

Seldon se preguntó si era una maniobra para meter a miembros inocentes de las tribus en algún establecimiento de mala fama o costoso, pero decidió arriesgarse.

—Es usted muy amable —dijo—. No estamos familiarizados en absoluto con este lugar, así que será un placer que nos guíe.

Compraron el almuerzo (una especie de sándwiches y una bebida que parecía leche) en un puesto que había al aire libre. Como hacía muy buen día y estaban allí de visita, según dijo el anciano micogeniano, irían al parque del Sacratorium y comerían en un banco para ir conociendo mejor el entorno.

Durante el paseo con el almuerzo en la mano, Seldon observó que, a una escala muy pequeña, el Sacratorium se parecía al palacio imperial y que los terrenos que lo rodeaban eran similares, a una escala diminuta, al parque imperial. No podía creer que el pueblo micogeniano admirara la institución imperial o que, de hecho, sintiera por ella otra cosa que no fuera odio y desdén, pero al parecer no era tan fácil resistirse a la atracción cultural.

—Es muy bonito —dijo el micogeniano con un orgullo obvio.

—Así es —dijo Seldon—. Mire cómo resplandece a la luz del sol.

—Los parques que lo rodean —dijo el anciano— fueron diseñados a imitación de los terrenos gubernamentales de nuestro Mundo del Amanecer, en miniatura, claro.

—¿Ha visto alguna vez el parque o el palacio imperial? —preguntó Seldon con cautela.

El micogeniano captó la implicación, pero no pareció que le ofendiera.

—Ellos también copiaron el Mundo del Amanecer lo mejor que pudieron.

Seldon lo dudaba mucho pero no dijo nada.

Llegaron a un asiento semicircular de estonita blanca que resplandecía bajo la luz igual que el Sacratorium.

—Bien —dijo el micogeniano, cuyos ojos oscuros brillaban de placer—. Nadie me ha cogido el sitio. Lo llamo mío solo porque es mi asiento favorito. Tiene una vista preciosa del muro lateral del Sacratorium, detrás de los árboles. Siéntese, por favor. No está frío, se lo aseguro. Y su compañera. Ella también puede sentarse. Sé que es una miembro de otra tribu y que tiene costumbres diferentes. Puede… puede hablar si lo desea.

Dors le lanzó una mirada airada y se sentó.

Seldon comprendió que quizá pasaran un buen rato con aquel anciano micogeniano y le tendió la mano.

—Yo soy Hari y mi compañera es Dors. Me temo que nosotros no usamos números.

—Allá cada uno —dijo el otro con tono cálido—. Yo soy Micelio Setenta y Dos. Somos una cohorte muy grande.

—¿Micelio? —inquirió Seldon un poco dubitativo.

—Parece sorprendido —dijo Micelio—. Supongo, entonces, que solo ha conocido a miembros de las familias de los próceres. Nombres como Nube, Rayo de Sol, Luz de las Estrellas… todos astronómicos.

—Debo admitir… —empezó a decir Seldon.

—Bueno, pues aquí tiene a un miembro de las clases inferiores. Nosotros cogemos nuestros nombres de la tierra y de los microorganismos que cultivamos. Algo perfectamente respetable.

—No me cabe duda —dijo Seldon— y gracias otra vez por ayudarme con mi… problema en el vehículo.

—Escuche —dijo Micelio Setenta y Dos—, le he ahorrado un montón de problemas. Si lo hubiera visto una hermana antes que yo, seguro que se habría puesto a chillar y los hermanos más cercanos lo hubieran echado del autobús; quizá ni siquiera hubieran esperado a que dejara de moverse.

Dors se inclinó hacia delante para ver por encima de Seldon.

—¿Cómo es que usted no actuó así?

—¿Yo? Yo no siento ningún tipo de animadversión hacia los miembros de otras tribus. Yo soy un erudito.

—¿Un erudito?

—El primero de mi cohorte. Estudié en el Anexo del Sacratorium y me fue muy bien. Tengo conocimientos de todas las artes antiguas y permiso para entrar en la biblioteca tribal donde guardan los libros de los miembros de otras tribus. Puedo leer cualquier libro que desee. Incluso tenemos libros de referencia informatizados y también puedo consultarlos. Ese tipo de cosas amplía tus miras así que a mí no me importa que se vea un poco de pelo. He visto muchas veces imágenes de hombres con pelo. Y también mujeres. —Le echó una rápida mirada a Dors.

Comieron en silencio durante un rato antes de que Seldon hablase otra vez.

—He notado que todos los hermanos que entran o salen del Sacratorium llevan una faja roja.

—Oh, sí —dijo Micelio Setenta y Dos—. Les cruza el hombro izquierdo y les rodea el lado derecho de la cintura, por lo general con bordados muy recargados.

—¿Y eso por qué es?

—Se llama «obiah». Simboliza la alegría que se siente al entrar en el Sacratorium y la sangre que uno sería capaz de derramar para defenderlo.

—¿Sangre? —dijo Dors con el ceño fruncido.

—Es solo un símbolo. Jamás he oído hablar de nadie que derramara de verdad su sangre por el Sacratorium. Y si a eso vamos, tampoco se puede decir que haya tanta alegría. Son sobre todo lamentos y llantos, y postrarse ante el Mundo Perdido. —Bajó la voz, que se hizo muy suave—. Una tontería.

—¿Usted no es… creyente? —le preguntó Dors.

—Yo me dedico al estudio —dijo Micelio, obviamente orgulloso. Al sonreír arrugó el rostro, que adquirió un aspecto incluso más anciano. Seldon se encontró preguntándose cuántos años tendría aquel hombre. ¿Varios siglos? No… Eso ya lo habían descartado. No podía ser y sin embargo…

—¿Cuántos años tiene? —preguntó Seldon de repente, casi sin querer.

Micelio Setenta y Dos no mostró señales de haberse ofendido por la pregunta y tampoco dudó al contestar.

—Sesenta y siete.

Seldon tenía que saberlo.

—Me han dicho que ustedes creen que en los primeros tiempos la gente vivía varios siglos.

Micelio Setenta y Dos miró a Seldon con socarronería.

—¿Y cómo se ha enterado usted de eso? Alguien debe de haberse ido de la lengua… Pero es cierto. Existe esa creencia. Solo los más cándidos lo creen pero los próceres alientan la creencia porque demuestra nuestra superioridad. En realidad, nuestra esperanza de vida es más alta que en otros lugares porque tomamos alimentos más nutritivos, pero son pocas las personas que llegan siquiera al siglo.

—He de entender entonces que usted no considera superiores a los micogenianos —dijo Seldon.

—Los micogenianos no tienen nada de malo —dijo Micelio Setenta y Dos—. Y desde luego no son inferiores. Con todo, yo creo que todos los hombres son iguales… Incluso las mujeres —añadió mientras miraba a Dors.

—Pero supongo —dijo Seldon— que no habrá mucha gente entre sus compatriotas que esté de acuerdo con eso.

—Ni entre los suyos —dijo Micelio Setenta y Dos con cierto resentimiento—. Pero yo sí lo creo. Un hombre dedicado al estudio tiene que creerlo. He visto y leído la gran literatura de las otras tribus. Entiendo su cultura. He escrito artículos sobre ella. Puedo sentarme aquí, tan tranquilo con ustedes, como si fueran uno de nosotros.

—Parece orgulloso de entender las costumbres de las otras tribus —dijo Dors con cierta aspereza—. ¿Ha salido alguna vez de Micogen?

Micelio Setenta y Dos pareció apartarse un poco.

—No.

—¿Por qué no? Así podría conocernos mejor.

—No me sentiría bien. Tendría que llevar peluca. Me daría vergüenza.

—¿Para qué la peluca? —interrogó Dors—. Podría ir calvo.

—No —dijo Micelio Setenta y Dos—. No sería tan tonto. Me tratarían mal todos los que tienen pelo.

—¿Tratarlo mal? ¿Por qué? —dijo Dors—. En Trantor hay muchas personas que son calvas por naturaleza, en todas partes, y también en los demás mundos.

—Mi padre es bastante calvo —dijo Seldon con un suspiro— y supongo que en las próximas décadas yo también me quedaré calvo. Tampoco tengo tanto pelo ahora.

—Eso no es estar calvo —dijo Micelio Setenta y Dos—. Tienen pelo en los bordes y sobre los ojos. Yo me refiero a calvo calvo, sin ningún tipo de pelo.

—¿En ningún sitio de su cuerpo? —preguntó de nuevo Dors con interés.

Micelio Setenta y Dos sí que pareció ofenderse entonces y no dijo nada.

—Dígame, Micelio Setenta y Dos —dijo Seldon, impaciente por reanudar la conversación—, ¿los miembros de otras tribus pueden entrar en el Sacratorium, solo de visita?

Micelio Setenta y Dos sacudió la cabeza con vigor.

—Nunca. Es solo para los Hijos del Amanecer.

—¿Solo para los hijos? —dijo Dors.

Micelio Setenta y dos pareció escandalizarse por un momento, pero después contestó a Dors con tono compasivo.

—Bueno, ustedes son miembros de otras tribus. Las Hijas del Amanecer entran solo ciertos días y en ciertos momentos. Así es como son las cosas. No digo que lo apruebe. Si fuera por mí, diría: «Adelante. Disfrutadlo, si podéis». Mejor otros que yo, la verdad.

—¿Usted no entra nunca?

—Cuando era pequeño mis padres me llevaron, pero —sacudió la cabeza— solo había gente mirando fijamente el libro, leyéndolo, suspirando y lamentándose por los viejos tiempos. Es muy deprimente. No se puede hablar con nadie. No se puede reír. Ni siquiera puedes mirar a nadie. Tu mente tiene que estar concentrada en el Mundo Perdido. Por completo. —Micelio agitó una mano a modo de rechazo—. No es para mí. Yo soy un erudito y quiero tener el mundo entero abierto ante mí.

—Así se hace —dijo Seldon al ver una brecha—. Nosotros también pensamos lo mismo. También somos estudiosos, Dors y yo.

—Lo sé —dijo Micelio Setenta y Dos.

—¿Lo sabe? ¿Cómo lo sabe?

—Tenían que serlo. A los únicos miembros de otras tribus a los que se le permite entrar en Micogen es a los funcionarios imperiales y a los diplomáticos, a comerciantes importantes y a eruditos y a mí ustedes me parecen eruditos. Eso fue lo que despertó mi interés. Los eruditos debemos permanecer unidos. —Y esbozó una sonrisa encantadora.

—Así es. Yo soy matemático y Dors es historiadora. ¿Y usted?

—Estoy especializado en… cultura. He leído todas las grandes obras literarias de las personas de otras tribus: Lissauer, Mentone, Novigor…

—Y nosotros hemos leído las grandes obras de su pueblo. Por ejemplo, he leído el libro. Sobre el Mundo Perdido.

Micelio Setenta y Dos abrió muchos los ojos por la sorpresa y su tez olivácea pareció palidecer un poco.

—¿Lo han leído? ¿Cómo? ¿Dónde?

—En nuestra universidad tenemos ejemplares que podemos leer si tenemos permiso.

—¿Ejemplares del libro?

—Sí.

—Me pregunto si los próceres lo saben.

—Y he leído algo sobre robots —dijo Seldon.

—¿Robots?

—Sí. Por eso me gustaría poder entrar en el Sacratorium. Me gustaría ver al robot. —(Dors le dio una pequeña patada a Seldon en el tobillo, pero el matemático no le hizo caso).

Micelio Setenta y Dos le contestó con tono incómodo.

—Yo no creo en esas cosas. Las personas eruditas no creen en esas cosas. —Y miró a su alrededor como si tuviera miedo de que lo oyeran.

—He leído que sigue habiendo un robot en el Sacratorium —dijo Seldon.

—No quiero hablar de esas tonterías —dijo Micelio Setenta y Dos.

Seldon insistió.

—¿Dónde estaría si estuviera en el Sacratorium?

—Incluso si hubiera alguno, no podría decírselo. No he vuelto a entrar desde que era niño.

—¿Lo sabría si hubiera algún lugar especial, un lugar oculto?

—Está la aguilera de los próceres. Allí solo entran ellos, pero no hay nada.

—¿Ha estado usted allí?

—No, claro que no.

—¿Entonces cómo lo sabe?

—No sé si hay o no hay un granado. No sé si hay o no hay un órgano láser. No sé si hay algún artículo entre el millón de cosas que podría haber. ¿Es que mi falta de conocimiento sobre su ausencia demuestra que están todos presentes?

Por un momento, Seldon no tuvo nada que decir.

Un amago de sonrisa irrumpió en la mirada de preocupación de Micelio Setenta y Dos.

—Ese es el razonamiento que haría un erudito —dijo—. Ya ve que no soy un hombre fácil de vencer. De todos modos, yo no le aconsejaría que intentase subir a la aguilera de los próceres. Creo que no le gustaría lo que ocurriría si encontraran a un miembro de otra tribu dentro. Bueno, le deseo lo mejor del amanecer. —El anciano se levantó de repente, sin previo aviso, y se fue corriendo.

Seldon se lo quedó mirando, bastante sorprendido.

—¿Qué es lo que lo ha hecho irse así?

—Creo —dijo Dors— que es porque se acerca alguien.

Y así era. Se deslizaba hacia ellos un hombre alto con un recargado ropón blanco cruzado por una faja roja más recargada todavía con un brillo sutil. Tenía el inconfundible aspecto de un hombre con autoridad y la expresión más inconfundible todavía de alguien que no está muy contento.

53

Hari Seldon se levantó cuando se acercó el nuevo micogeniano. No tenía ni la menor idea de si ese era el comportamiento apropiado pero tenía la clara sensación de que no haría ningún daño. Dors Venabili se levantó con él y mantuvo los ojos cuidadosamente bajos.

El otro se detuvo ante ellos. También era un hombre anciano, pero las señales de senectud eran más sutiles que en el caso de Micelio Setenta y Dos. La edad parecía prestar cierta distinción a su rostro todavía atractivo. Su calva era redonda y bien proporcionada y tenía unos ojos de un color azul sorprendente que contrastaban con el rojo brillante y casi resplandeciente del fajín.

—Veo que son personas de otros planetas —dijo el recién llegado. Tenía una voz más aguda de lo que Seldon esperaba, pero hablaba con lentitud, como si fuera consciente del peso de su autoridad en cada palabra que pronunciaba.

—Así es —dijo Seldon con tono cortés pero firme. No veía razón para inclinarse ante la posición del otro y tampoco pensaba abandonar la suya.

—¿Sus nombres?

—Yo soy Hari Seldon, de Helicón. Mi compañera es Dors Venabili, de Cinna. ¿Y el suyo, hombre de Micogen?

Los ojos se entrecerraron con desagrado, pero él también sabía reconocer el aire de autoridad cuando lo veía.

—Soy Franja del Cielo Dos —dijo al tiempo que alzaba un poco más la cabeza— y prócer del templo. ¿Y su posición, hombre de otra tribu?

—Nosotros —dijo Seldon enfatizando el pronombre— somos eruditos de la Universidad de Streeling. Yo soy matemático y mi compañera es historiadora, y estamos aquí para estudiar las costumbres de Micogen.

—¿Con la autoridad de quién?

—Con la autoridad de Maestro Solar Catorce, que nos recibió a nuestra llegada.

Franja del Cielo Dos se quedó callado un momento y después esbozó una pequeña sonrisa y adoptó un aire casi benigno.

—El prócer supremo. Lo conozco bien —dijo.

—Eso espero —dijo Seldon con una sonrisa insulsa—. ¿Algo más, prócer?

—Sí. —El prócer luchó por recuperar su autoridad—. ¿Quién era el hombre que estaba con ustedes cuando me acerqué y que se fue a toda prisa?

Seldon sacudió la cabeza.

—Jamás lo habíamos visto, prócer y no sabemos nada de él. Lo encontramos solo por casualidad y le preguntamos por el Sacratorium.

—¿Qué le preguntaron?

—Le hicimos dos preguntas, prócer. Le preguntamos si ese edificio era el Sacratorium y si se permitía a los miembros de otras tribus entrar en él. Contestó de forma afirmativa a la primera pregunta y de forma negativa a la segunda.

—Así es. ¿Y por qué les interesa el Sacratorium?

—Señor, estamos aquí para estudiar las costumbres de Micogen y ¿no es el Sacratorium el corazón y el cerebro de Micogen?

—Es nuestro en su totalidad y reservado solo para nosotros.

—¿Incluso si un prócer, si el prócer supremo, nos concediera permiso en vista de que somos eruditos?

—¿Es que tienen el permiso del prócer supremo?

Seldon dudó solo un instante mientras los ojos de Dors se alzaban un segundo para mirarlo de soslayo. El matemático decidió que no podía llevar la mentira tan lejos.

—No —dijo. Y después añadió—. Todavía no.

—Ni nunca —dijo el prócer—. Están en Micogen con el permiso de una autoridad, pero ni siquiera la autoridad más alta puede ejercer un control total sobre el público. Apreciamos mucho nuestro Sacratorium y el populacho puede ponerse nervioso con facilidad con la presencia de un miembro de otra tribu en cualquier parte de Micogen pero, sobre todo, en las cercanías del Sacratorium. Solo haría falta que una persona excitable elevara el grito de «Invasión» para que una multitud pacífica como esta se convirtiera en otra ávida por destrozarlos. Y hablo de forma literal. Por su propio bien, aunque el propio prócer supremo haya sido amable con ustedes, váyanse. ¡Ahora mismo!

—Pero el Sacratorium… —dijo Seldon con tono obstinado aunque Dors le tiraba con suavidad del ropón.

—¿Qué hay en el Sacratorium que pueda interesarles? —inquirió el prócer—. Ya lo ven. En el interior no hay nada que quieran ver.

—Está el robot —dijo Seldon.

El prócer se quedó mirando a Seldon, horrorizado y sorprendido y después se inclinó para hablarle a Seldon al oído.

—Váyanse ahora o yo mismo alzaré el grito de «Invasión» —susurró con dureza—. Y si no fuera por el prócer supremo, tampoco les daría siquiera esta oportunidad de marcharse.

Y Dors, con una fuerza sorprendente, estuvo a punto de llevarse a Seldon en volandas cuando se alejó a toda prisa, arrastrando al matemático hasta que este recuperó el equilibrio y se apresuró a seguirla.

54

Hasta la mañana siguiente, apenas comenzado el desayuno, Dors no retomó el tema y de un modo que a Seldon le pareció de lo más hiriente.

—Bueno, menudo fiasco el de ayer —dijo la historiadora.

Seldon, que, de hecho, pensaba que se iba a salir con la suya sin ningún comentario, la miró hosco.

—¿Y qué lo convierte en un fiasco?

—Pues que nos echaron. ¿Y para qué? ¿Qué conseguimos?

—Solo enterarnos de que hay un robot allí dentro.

—Micelio Setenta y Dos dijo que no lo había.

—Pues claro que lo dijo. Es erudito, o eso se cree él y lo que no sabe sobre el Sacratorium podría llenar la biblioteca a la que va. Ya viste la reacción del prócer.

—Desde luego que la vi.

—No habría reaccionado así si no hubiera un robot dentro. Le horrorizó que lo supiéramos.

—Eso es lo que tú deduces, Hari. E incluso si lo hubiera, no podríamos entrar.

—Podríamos intentarlo, por lo menos. Después del desayuno salimos y compramos un fajín para mí, uno de esos obiahs. Me lo pongo, mantengo los ojos bajos como un devoto y entro sin más.

—¿Con gorro y todo? Se darán cuenta en un microsegundo.

—No, no se darán cuenta. Entraremos por la biblioteca, donde se guardan todos los datos de los miembros de otras tribus. De todos modos me gustaría verla. Desde la biblioteca que, por lo que he entendido es un anexo del Sacratorium, seguro que hay una entrada que lleve al Sacratorium…

—Donde advertirán tu presencia de inmediato.

—De eso nada. Ya oíste a Micelio Setenta y Dos. Todo el mundo mantiene los ojos bajos y medita sobre su gran planeta perdido de Aurora. Nadie mira a nadie. Hacerlo seguramente será una infracción grave. Después busco la aguilera de los próceres…

—¿Así, sin más?

—En un momento dado, Micelio Setenta y Dos dijo que me aconsejaba que no intentara subir a la aguilera de los próceres. Subir. Tiene que estar en la torre del Sacratorium, por alguna parte, en la torre central.

Dors sacudió la cabeza.

—No recuerdo las palabras exactas de ese hombre y no creo que tú las recuerdes tampoco. Son unos cimientos muy débiles para… Espera. —Se detuvo de repente y frunció el ceño.

—¿Y bien? —dijo Seldon.

—Hay una palabra arcaica, «aguilera», que significa «morada situada en un lugar alto».

—¡Ja! Ahí tienes. Lo ves, nos hemos enterado de una información vital como resultado de lo que tú llamas fiasco. Y si puedo encontrar un robot vivo que tiene veinte mil años y si pudiera contarme…

—Supongamos que existe, que ya cuesta creerlo y que, en ese caso, lo encuentras, cosa poco probable, ¿cuánto tiempo crees que podrás hablar con él antes de que se descubra tu presencia?

—No lo sé, pero si puedo demostrar que existe y si puedo encontrarlo, entonces ya pensaré en algún modo de hablar con él. En cualquier caso, ya es demasiado tarde para que me retire. Hummin debió dejarme en paz cuando le dije que pensaba que no había forma de lograr desarrollar la psicohistoria. Ahora que parece que puede haberla, no dejaré que nada me detenga, a no ser que me maten.

—Pues los micogenianos quizá te complazcan, Hari, y no puedes correr ese riesgo.

—Sí, sí que puedo y voy a intentarlo.

—No, Hari. Debo cuidar de ti y no pienso permitírtelo.

—Tienes que hacerlo. Encontrar un modo de desarrollar la psicohistoria es más importante que mi seguridad. Mi seguridad solo es importante porque puede que consiga desarrollar la psicohistoria. Impide que lo haga y tu tarea pierde todo su significado. Piénsalo.

Hari se sentía embargado por una determinación renovada. La psicohistoria (aquella nebulosa teoría suya que tan poco tiempo antes había desesperado de llegar a demostrar alguna vez) se cernía sobre él, cada vez más grande y real. Tenía que creer que era posible, lo sentía en las entrañas. Las piezas parecían ir encajando, aunque todavía no veía la imagen completa, pero estaba seguro de que el Sacratorium le daría otra pieza más.

—Entonces yo voy contigo para poder sacarte, so idiota, cuando llegue el momento.

—Las mujeres no pueden entrar.

—¿Y qué me convierte en mujer? Solo el ropón gris. No se me notan los pechos bajo él. No tengo ningún peinado femenino con el gorro puesto. Tengo la misma cara lavada y sin distintivos que cualquier hombre. Los hombres de aquí no tienen rastros de barba. Lo único que necesito es un ropón blanco y un fajín y ya puedo entrar. Cualquier hermana podría hacerlo si no las contuviera un tabú. A mí no me lo impide ninguno.

—A ti te lo impido yo. No pienso permitírtelo. Es demasiado peligroso.

—No más peligroso que para ti.

—Pero es que yo tengo que correr el riesgo.

—Entonces yo también. ¿Por qué es tu imperativo mayor que el mío?

—Porque… —Seldon hizo una pausa para pensar.

—Tenlo claro —dijo Dors con la voz pétrea como una roca—. No permitiré que vayas allí sin mí. Si lo intentas, pienso dejarte inconsciente y atarte. Así que si no te gusta la idea, ni se te ocurra pensar que vas a ir solo.

Seldon dudó y después murmuró algo por lo bajo con tono amenazante, pero renunció a la discusión, al menos de momento.

55

El cielo estaba casi desprovisto de nubes pero era de un color azul pálido, como si estuviera envuelto en una bruma alta y fina. Cosa que a Seldon le pareció un buen toque aunque, de repente, echó de menos el sol en sí. En Trantor nadie veía el sol del planeta a menos que subieran al Borde Superior, e incluso entonces solo lo veían si se despejaba la capa natural de nubes que lo envolvía.

¿Los nativos de Trantor echaban de menos el sol? ¿Pensaban en él alguna vez? Cuando uno de ellos visitaba otro mundo en el que se veía un sol natural, ¿se lo quedaban mirando medio ciegos, como si estuvieran asombrados?

Se preguntó por qué había tantas personas que se pasaban la vida sin intentar encontrar respuestas a las preguntas, sin ni siquiera pensar en las preguntas, ya para empezar. ¿Había algo más emocionante en la vida que buscar respuestas?

Su mirada se posó en el suelo. La calle estaba flanqueada por edificios bajos, la mayor parte tiendas. Las amplias avenidas contenían numerosos vehículos terrestres individuales que se movían en ambas direcciones, cada uno aferrándose a su lado derecho. Parecían una colección de antigüedades, pero eran eléctricos y apenas emitían ruido alguno. Seldon se preguntó si siempre había que desdeñar la palabra «antiguo». ¿Era posible que el silencio compensase la lentitud? Después de todo, ¿es que había que apresurarse por algo en concreto?

Había varios niños en las calles y Seldon apretó los labios, molesto. Era obvio que era imposible que los micogenianos tuvieran una esperanza de vida muy prolongada, a menos que estuvieran dispuestos a practicar el infanticidio. Los niños de ambos sexos (aunque era difícil distinguir a los niños de las niñas) vestían ropones que solo les llegaban unos centímetros por debajo de las rodillas. Lo que hacía más fácil la actividad desenfrenada de la infancia y prestaba atractivo al destello de las pantorrillas desnudas.

Los niños tenían pelo, reducido a dos centímetros de largo en el mejor de los casos, pero incluso en ese caso los mayorcitos tenían capuchas pegadas a los ropones y se las subían para taparse del todo la cabeza. Era como si se estuvieran haciendo lo bastante mayores como para que su cabello pareciera un tanto obsceno, o ya fueran lo bastante mayores para querer ocultarlo y anhelar que llegara el día de su rito de paso y los depilaran.

A Seldon se le ocurrió algo y se dirigió a su compañera.

—Dors, cuándo fuiste de compras, ¿quién pagó, tú o las Gotas de Lluvia?

—Yo, por supuesto. Las Gotas de Lluvia no sacaron ni una sola tarjeta. Pero ¿por qué habrían de hacerlo? Lo que compraba era para nosotros, no para ellas.

—Pero tienes una tarjeta de Trantor, una tarjeta de una miembro de otra tribu.

—Pues claro, Hari, pero no hubo ningún problema. Los habitantes de Micogen pueden mantener su propia cultura y formas de vida y pensamiento tal y como deseen. No obstante, tienen que utilizar el dinero del mundo. Si no lo hacen, ahogarían el comercio y ninguna persona sensata estaría dispuesta a eso. El valor del dinero, Hari —y levantó las manos como si sujetara una tarjeta invisible.

—¿Y te aceptaron la tarjeta?

—No dijeron ni pío. Y tampoco dijeron nada del gorro. El dinero hace aséptica cualquier cosa.

—Bueno, eso está bien. Así que puedo comprar…

—No, las compras las haré yo. El dinero puede que haga aséptica cualquier cosa pero más en el caso de una mujer. Están tan acostumbrados a prestarles a las mujeres poca o ninguna atención que a mí me prestan la misma de forma automática. Y aquí está la tienda de ropa que he estado usando.

—Te espero aquí fuera. Cómprame un buen fajín rojo, algo que impresione.

—No finjas que te has olvidado de nuestra decisión. Voy a comprar dos. Y también otro ropón blanco, de mi medida.

—¿No les parecerá raro que una mujer compre un ropón blanco?

—Pues claro que no. Supondrán que lo estoy comprando para un compañero varón que resulta que tiene mi misma talla. De hecho, no creo que se molesten en suponer nada siempre que sirva la tarjeta de crédito.

Seldon se quedó esperando, tenía la sensación de que iba a parecer alguien y lo iba a saludar como miembro de una tribu, o a denunciar como tal, más bien, pero nadie dijo nada. Los que pasaban a su lado, lo hacían sin mirarlo e incluso los que miraban en su dirección, continuaban adelante sin que pareciera afectarles. Le ponían especialmente nervioso los ropones grises (las mujeres), que pasaban en parejas o, lo que era peor, con un hombre. Eran personas oprimidas, que pasaban inadvertidas o sufrían desaires; qué mejor forma de conseguir una breve notoriedad que encogiéndose ante la visión de un miembro de otra tribu. Pero incluso ellas siguieron adelante.

No esperan ver a un miembro de una tribu, pensó Seldon, así que no lo ven.

Lo cual, decidió, era buen augurio para su próxima incursión en el Sacratorium. Cuán menos probable sería que se esperara ver allí a miembros de otras tribus, con lo que sería mucho más probable que nadie los viese.

Estaba de bastante buen humor cuando salió Dors.

—¿Lo tienes todo?

—Desde luego.

—Entonces vamos a la habitación para que puedas cambiarte.

El ropón blanco no le quedaba tan bien como el gris. Era obvio que no había podido probárselo o hasta el dependiente más corto de entendederas se habría alarmado.

—¿Qué te parezco, Hari? —preguntó la joven.

—Un auténtico chico —dijo Seldon—. Ahora vamos a probarnos el fajín… u obiah. Será mejor que me acostumbre a llamarlo así.

Dors, sin el gorro, estaba sacudiéndose el pelo con gesto aliviado.

—No te lo pongas ahora —le dijo a Hari con aspereza—. No vamos a pasearnos por Micogen con el fajín puesto. Lo último que queremos es llamar la atención.

—No, no. Solo quiero saber cómo va.

—Bueno, pero ese no. Este es de mejor calidad y más elaborado.

—Tienes razón, Dors. Soy yo el que tiene que llamar la atención. No quiero que se den cuenta de que eres una mujer.

—No estoy pensando en eso, Hari. Solo quiero que estés guapo.

—Muchísimas gracias, pero sospecho que eso es imposible. Y ahora veamos, ¿cómo funciona esto?

Hari y Dors practicaron juntos y se pusieron los obiahs y se los volvieron a quitar una y otra vez hasta que adquiriera destreza en ello. Dors fue la profesora porque se lo había visto hacer a un hombre el día anterior en el Sacratorium.

Cuando Hari alabó sus agudas dotes de observación, la joven se ruborizó.

—No es para tanto, Hari, solo me fijé un poco —dijo.

—Entonces eres un genio de la observación —le respondió el matemático.

Satisfechos al fin, se colocaron a una distancia respetable el uno del otro y se miraron. El obiah de Hari resplandecía, un diseño de color rojo brillante parecido a un dragón destacaba sobre un campo más pálido de un tono similar. El de Dors, menos atrevido, tenía una sencilla línea fina que recorría el centro, de un color muy pálido.

—Bueno —dijo la joven—, solo lo suficiente para demostrar que tengo gusto. —Después se lo quitó.

—Y ahora —dijo Seldon—, lo doblamos y lo metemos en uno de los bolsillos interiores. Tengo la placa de crédito, en realidad es la de Hummin, y la llave de la habitación en este y aquí, al otro lado, el libro.

—¿El libro? ¿Haces bien en llevarlo por ahí?

—No me queda otro remedio. Me parece que todos los que van al Sacratorium tienen que llevar un ejemplar del libro encima. Puede que entonen pasajes o que haya lecturas. Si es necesario, podemos compartir este ejemplar y quizá nadie se dé cuenta. ¿Lista?

—Jamás estaré lista pero voy contigo.

—Será un viaje tedioso. ¿Quieres comprobar mi gorro y asegurarte de que no se me ve el pelo esta vez? Y no te rasques la cabeza.

—No lo haré. Estás bien.

—Y tú también.

—Y también pareces nervioso.

—¡Adivina por qué! —dijo Seldon con ironía.

Dors tuvo un impulso y estiró el brazo para apretar la mano de Hari, después la quitó, como sorprendida de su propio gesto. Bajó los ojos y se estiró el ropón blanco.

—Muy bien, vámonos —dijo Hari, también un tanto sorprendido y especialmente contento, después de carraspear.

Aguilera

Robot – Término utilizado en las antiguas leyendas de varios mundos para denominar lo que se suelen llamar «autómatas». Los robots se describen por lo general como máquinas de aspecto humano hechas de metal, aunque se supone que algunos tenían una naturaleza pseudoorgánica. Se supone que Hari Seldon vio un robot real en el curso de la Huida, pero el origen de esa historia es dudoso. Entre los voluminosos escritos de Seldon no se menciona en ningún momento a los robots, aunque…

—Enciclopedia Galáctica

56

Nadie notó su presencia.

Hari Seldon y Dors Venabili repitieron el viaje del día anterior y en esa ocasión nadie los miró dos veces; en realidad, apenas si los miró nadie. En varias ocasiones tuvieron que apartar las rodillas para permitir que alguien que estaba sentado en uno de los asientos del interior pudiera pasar junto a ellos y salir. Cuando entró alguien se dieron cuenta de inmediato que tenían que moverse si quedaba algún asiento interior vacío.

En esa ocasión no tardaron en cansarse del olor de los ropones sin lavar porque ya no los distraía tanto lo que ocurría fuera.

Pero al final llegaron.

—Esa es la biblioteca —dijo Seldon en voz baja.

—Supongo —dijo Dors—. Al menos ese es el edificio que no señaló Micelio Setenta y Dos ayer.

Ambos se dirigieron hacia allí sin prisas.

—Respira hondo —dijo Seldon—. Es el primer obstáculo.

La puerta estaba abierta y la luz era tenue. Había cinco amplios escalones de piedra que subían hasta la puerta. Pisaron el más bajo y esperaron unos momentos hasta que se dieron cuenta que su peso no hacía que los escalones se movieran. Dors hizo una pequeña mueca y le hizo un gesto a Seldon para que siguiera.

Subieron juntos las escaleras, un poco avergonzados por Micogen y su atraso. Y entonces, tras la puerta, en un escritorio que había en la entrada, encontraron un hombre inclinado sobre el ordenador más simple y tosco que Seldon había visto jamás.

El hombre no alzó la cabeza para mirarlos. No había necesidad, supuso Seldon. Ropón blanco, calvo, todos los micogenianos se parecían tanto que los ojos resbalaban sobre ellos, una ventaja que los miembros de otras tribus podían aprovechar.

El hombre del escritorio se dirigió a ellos sin alzar la cabeza.

—¿Estudiosos?

—Estudiosos —dijo Seldon.

El hombre señaló una puerta con la cabeza.

—Entren. Disfrútenlo.

Entraron los dos y, que ellos vieran, eran los únicos que había allí salvo el hombre de la puerta. La biblioteca o no era un lugar muy popular o no había muchos estudiosos o, más probablemente, ambas cosas.

—Creí que tendríamos que presentar algún tipo de permiso o formulario y que tendría que haber pretextado que se me había olvidado —susurró Seldon.

—Lo más probable es que agradezca nuestra presencia en cualquier término. ¿Has visto alguna vez un sitio como este? Si un lugar, como una persona, pudiera estar muerto, estaríamos dentro de un cadáver.

La mayor parte de los libros estaban impresos, como el libro que llevaba Seldon en el bolsillo interior. Dors paseó entre las estanterías, estudiándolos.

—Libros antiguos, la mayoría —dijo—. En parte clásicos, en parte sin ningún valor.

—¿Libros del exterior? ¿Te refieres a libros no micogenianos?

—Oh, sí. Si tienen sus propios libros, deben de guardarlos en otro sitio. Esto es para que investiguen el exterior supuestos eruditos, estudiosos pequeños y humildes como el de ayer. Aquí está el departamento de consultas y aquí hay una Enciclopedia Imperial de hace cincuenta años por lo menos, y un ordenador.

La historiadora estiró la mano para tocar las teclas, pero Seldon la detuvo.

—Espera. Podría surgir algún problema que nos retrasase.

Después señaló un cartel discreto que había sobre una librería independiente en el que brillaban las letras «Al Sacr torium». La segunda «a» de «Sacratorium» estaba apagada, quizá desde hacía poco o quizá porque a nadie le importaba. (El Imperio, pensó Seldon, se está derrumbando. Por todas partes. Incluida Micogen).

Miró a su alrededor. La pobre biblioteca, tan necesaria para el orgullo micogeniano, quizá tan útil para los próceres, que podían utilizarla para encontrar migajas con las que apuntalar sus creencias y presentarlas como pertenecientes a sofisticados miembros de otras tribus, seguía vacía. Nadie había entrado tras ellos.

—Vamos a meternos aquí —susurró Seldon— para que no nos vea el hombre de la puerta y podamos ponernos los fajines.

»Dors, no entres conmigo —dijo después, ante la puerta, al darse cuenta de repente de que ya no habría vuelta atrás si salvaban aquel segundo obstáculo.

La joven frunció el ceño.

—¿Por qué no?

—No es seguro y no quiero que corras ningún riesgo.

—Estoy aquí para protegerte —le dijo Dors con suavidad y firmeza a la vez.

—¿Qué clase de protección puedes darme? Sé protegerme solo aunque no te lo creas. Y sería un obstáculo tener que protegerte a ti, ¿es que no lo ves?

—No tienes que preocuparte por mí, Hari —dijo Dors—. La preocupación es cosa mía. —Se dio unos golpecitos en el fajín por donde le cruzaba entre los pechos ocultos.

—¿Porque Hummin te lo ha pedido?

—Porque esas son mis órdenes.

Cogió a Seldon por los brazos, justo por encima del codo y, como siempre, al matemático le sorprendió la fuerza de sus manos.

—Estoy contra esto, Hari pero si crees que debes entrar, entonces yo también.

—De acuerdo, entonces. Pero si ocurre algo y puedes zafarte, corre. No te preocupes por mí.

—Estás perdiendo el tiempo, Hari. Y además me estás insultando.

Seldon tocó el panel de entrada, la puerta se deslizó y juntos, casi con el mismo paso, entraron en el Sacratorium.

57

Una sala grande, y mucho más grande porque carecía de cualquier cosa que se pareciera a un mueble. Ni sillas, ni bancos, ni asientos de ningún tipo. Ni escenario, ni cortinajes ni decoración alguna.

No había luces, solo una simple iluminación uniforme, suave e indirecta. Las paredes no estaban vacías del todo. A intervalos regulares, separadas y colocadas a varias alturas y en un orden repetitivo nada fácil había unas pequeñas pantallas de televisión primitivas. Todas encendidas y bidimensionales. Desde donde ellos se encontraban, no había siquiera la ilusión de una tercera dimensión, ni un simple toque de una holovisión real.

Había varias personas presentes. No muchas y todas separadas. Permanecían de pie, solas y, al igual que las televisiones, en un orden repetitivo nada fácil. Todas llevaban ropones blancos y fajines.

Reinaba un silencio casi absoluto. Nadie hablaba en el sentido habitual de la palabra. Algunos movían los labios y murmuraban en voz baja. Los que caminaban lo hacían sin ruido y con los ojos bajos.

El ambiente era funerario.

Seldon se inclinó hacia Dors, que al instante se llevó un dedo a los labios y luego señaló una de las televisiones. Mostraba un jardín idílico repleto de flores y la cámara lo iba recorriendo poco a poco.

Se acercaron a la pantalla con pasos que imitaban los de los otros, pasos lentos, bajando cada pie poco a poco.

Cuando estaban a medio metro de la pantalla se dejó oír una voz suave e insinuante.

—El jardín de Antenin, reproducido a partir de guías y fotografías antiguas, ubicado en las afueras de Eos. Observen…

Dors se dirigió a Seldon con un susurro que al matemático le costó oír con el sonido del aparato.

—Se enciende cuando alguien se acerca y se apaga si nos vamos. Si estamos lo bastante cerca, podemos hablar sin que nadie se dé cuenta, pero no me mires y deja de hablar si se acerca alguien.

Seldon le contestó con la cabeza inclinada y las manos juntas (había observado que era una de las posturas favoritas).

—Tengo la sensación de que en cualquier momento alguien va a empezar a gemir.

—Es muy posible. Están llorando la pérdida de su mundo —dijo Dors.

—Espero que cambien la película de vez en cuando. Sería mortal tener que ver siempre lo mismo.

—Son todas diferentes —dijo Dors, cuyos ojos se deslizaban por todas partes—. Quizá cambien a intervalos regulares. No lo sé.

—¡Espera! —dijo Seldon alzando la voz una pizca de más. Después la bajó para decirle a Dors—: Ven por aquí.

Dors frunció el ceño al no oírlo, pero Seldon le hizo un pequeño gesto con la cabeza. Una vez más emprendieron la marcha discreta, pero los pasos de Seldon se alargaron un poco cuando creyó sentir que debía correr. Dors lo alcanzó y le tiró del ropón con fuerza, aunque solo un momento. El matemático frenó un poco el paso.

—Robots —dijo Seldon cuando su voz quedó oculta por el sonido de la pantalla que se había encendido.

La imagen mostraba la esquina de una vivienda con un césped cuidado, una fila de setos al fondo y tres objetos que solo se podían describir como robots. Tenían un aspecto metálico y una forma vagamente humana.

—Esta es una imagen, reconstruida recientemente, de la fundación de la famosa hacienda Wendome, del siglo III —dijo la grabación—. El robot que ven cerca del centro se llamaba, según la tradición, Bendar, y sirvió durante veintidós años, según los antiguos archivos, antes de que lo sustituyeran.

—«Reconstruida recientemente» —dijo Dors—, así que deben de cambiar las imágenes.

—A menos que lleven mil años diciendo «reconstruida recientemente».

Otro micogeniano se metió en el sonido de la escena y se dirigió a ellos en voz baja, aunque no tan baja como los susurros de Seldon y Dors.

—Saludos, hermanos.

No miró a Seldon y Dors al hablar y después de una mirada involuntaria y sorprendida, Seldon mantuvo la cabeza girada. Dors ni siquiera había mirado.

Seldon dudó. Micelio Setenta y Dos había dicho que nadie hablaba en el Sacratorium. Quizá había exagerado. Claro que llevaba sin ir al Sacratorium desde que era niño.

Desesperado, Seldon decidió que debía hablar.

—Saludos también, hermano —dijo con un susurro.

No tenía ni idea si esa era la fórmula correcta para responder, o si siquiera había alguna fórmula, pero el micogeniano no pareció encontrar nada raro.

—Con usted en Aurora —dijo.

—Y con usted —dijo Seldon y porque le pareció que el otro esperaba algo más, añadió «en Aurora» y hubo un alivio impalpable de la tensión. Seldon sintió que se le estaba humedeciendo la frente.

—¡Qué hermoso! —dijo el micogeniano—. No había visto esta.

—Hecha con gran destreza —dijo Seldon. Y después, en un ataque de atrevimiento—: Una pérdida imposible de olvidar.

El otro pareció sobresaltarse.

—Así es, así es —dijo antes de alejarse.

—No te arriesgues —le siseó Dors a Seldon—. No digas lo que no debes.

—Me pareció lo más natural. En cualquier caso, esto es reciente. Pero como robots, son una decepción. Son lo que yo esperaría de cualquier autómata. Yo quiero los orgánicos, los humanoides.

—Si existían —dijo Dors con cierta vacilación—, me parece a mí que no los iban a utilizar para trabajos de jardinería.

—Cierto —dijo Seldon—. Tenemos que encontrar la aguilera de los próceres.

—Si es que existe. A mí me parece que en esta cueva hueca no hay más que una cueva hueca.

—Vamos a mirar.

Se pasearon por la pared, pasando de pantalla en pantalla e intentando esperar ante cada una un intervalo regular hasta que Dors cogió a Seldon por el brazo. Entre dos de las pantallas había unas líneas que marcaban un rectángulo desdibujado.

—Una puerta —dijo y después debilitó la afirmación con un «¿no te parece?».

Seldon miró a su alrededor con disimulo. Era de lo más conveniente que, como correspondía a aquel ambiente de duelo, cada rostro, cuando no estaba clavado en una pantalla de televisión, se inclinara, concentrado y triste, hacia el suelo. (Y, sin embargo, el micogeniano que se había dirigido a ellos, debía de haber observado su presencia).

—¿Cómo crees que se abre? —preguntó Seldon.

—Se empuja un trozo concreto.

—No distingo ninguno.

—Es que no está marcado, pero hay una ligera decoloración ahí. ¿Lo ves? ¿Cuántas palmas? ¿Cuántas veces?

—Lo intentaré. Vigila y dame un puntapié si mira alguien hacia aquí.

Contuvo el aliento con aire despreocupado, tocó el punto decolorado sin conseguir nada y después colocó toda la palma de la mano en el trozo y empujó.

La puerta se abrió en silencio, ni un crujido, ni un arañazo. Seldon se metió tan rápido como pudo y Dors lo siguió. La puerta se cerró tras ellos.

—La pregunta es —dijo Dors—, ¿nos ha visto alguien?

—Los próceres deben de entrar por aquí con frecuencia —dijo Seldon.

—Sí, ¿pero pensará alguien que somos próceres?

Seldon esperó un momento antes de responder.

—Si nos vio alguien y si pensó que pasaba algo, esta puerta se habría abierto de par en par quince segundos después de que entráramos nosotros.

—Es posible —dijo Dors con sequedad—, o es posible que no haya nada que ver ni hacer a este lado de la puerta y a todo el mundo le dé igual que entremos.

—Eso todavía está por ver —murmuró Seldon.

Habían entrado en una habitación bastante estrecha que estaba un tanto oscura pero cuando se pusieron a avanzar, se iluminó más.

Había sillones, amplios y cómodos, mesas pequeñas, varios escritorios pequeños, una nevera alta y profunda y armarios.

—Si esta es la aguilera de los próceres —dijo Seldon—, los señores se ponen muy cómodos a pesar de la austeridad del Sacratorium.

—Como era de esperar —dijo Dors—. El ascetismo entre la clase gobernante, salvo cuando están en público, es un bien muy escaso; apunta eso en tu libreta de aforismos psicohistóricos. —La historiadora miró a su alrededor—. Y no hay ningún robot.

—Una aguilera es un lugar alto, acuérdate —dijo Seldon— y el techo no lo es. Tiene que haber más pisos y se debe de subir por ahí. —Y señaló una escalera bien alfombrada.

Pero Seldon no se dirigió hacia allí, sino que se quedó mirando a su alrededor con aire vago.

Dors adivinó lo que estaba buscando.

—Olvídate de los ascensores —dijo—. En Micogen hay un culto al primitivismo. No se te habrá olvidado, ¿no? No habría ascensores y lo que es más, si apoyamos el peso en el primer escalón, estoy segura de que no va a empezar a moverse. Vamos a tener que subirla solos. Varios tramos, quizá.

—¿Subirla?

—Lo más lógico es que lleve a una aguilera, si es que lleva a alguna parte. ¿Quieres ver la aguilera o no?

Se dirigieron juntos a la escalera y empezaron a subir.

Subieron tres tramos y a medida que ascendían, el nivel de luz fue decreciendo de forma perceptible y constante. Seldon respiró hondo.

—Creo que estoy en buena forma, pero esto lo odio —susurró.

—No estás acostumbrado a este tipo concreto de ejercicio físico. —La joven no mostraba ningún tipo de fatiga física.

Al coronar el tercer tramo terminaban las escaleras y se encontraron delante de otra puerta.

—¿Y si está cerrada con llave? —preguntó Seldon más para sí que para Dors—. ¿Intentamos forzarla?

—¿Por qué iba a estar cerrada con llave cuando la puerta de abajo no lo estaba? —inquirió a su vez la historiadora—. Si es la aguilera de los próceres, me imagino que hay un tabú que impide que entre aquí cualquiera que no sea un prócer, y un tabú es mucho más fuerte que cualquier cerradura.

—Para los que aceptan el tabú —dijo Seldon, pero no se movió hacia la puerta.

—Todavía tenemos tiempo de irnos, si dudas —dijo Dors—. De hecho, te aconsejaría que nos fuéramos.

—Solo dudo porque no sé lo que vamos a encontrar dentro. Si está vacío…

»Pues está vacío —añadió en voz bastante más alta. Después se adelantó con paso firme y empujó el panel de entrada.

La puerta se retrajo a toda velocidad y sin ruido, y Seldon dio un paso atrás al ver el sorprendente torrente de luz que salía del interior.

Y allí, delante de él, con los ojos llenos de luz y los brazos medio levantados, un pie un poco más adelantado y resplandeciendo con un leve brillo amarillo metálico, había una figura humana. Por unos instantes les pareció que llevaba una túnica ceñida, pero al mirarlo mejor fue patente que la túnica formaba parte de la estructura del objeto.

—Es el robot —dijo Seldon, maravillado—. Pero es metálico.

—Peor que eso —dijo Dors, que se había movido de un lado a otro a toda prisa—. No me sigue con los ojos y los brazos ni siquiera le tiemblan. No está vivo, si es que se puede hablar de vida en un robot.

Y un hombre, un ser humano inconfundible, salió de detrás del robot.

—Quizá no —les dijo—. Pero yo sí que estoy vivo.

Y casi de forma automática, Dors se adelantó y ocupó su lugar entre Seldon y el hombre que había aparecido de repente.

58

Seldon hizo a Dors a un lado de un empujón, quizá con un poco más de brusquedad de lo que pretendía.

—No necesito protección. Es nuestro viejo amigo. Maestro Solar Catorce.

El anciano que los miraba llevaba el fajín doble que seguramente anunciaba su cargo de prócer supremo.

—Y usted es el miembro de otra tribu Seldon.

—Por supuesto —dijo Seldon.

—Y esta, a pesar de su atavío masculino, es la miembro de otra tribu Venabili.

Dors no dijo nada.

»Tiene razón, por supuesto, miembro de otra tribu —dijo Maestro Solar Catorce—. No corren ningún riesgo físico conmigo. Por favor, siéntense. Los dos. Y dado que no es usted una hermana, mujer de otra tribu, no hace falta que se retire. Hay un asiento para usted que, si es que sabe valorar tal distinción, será el primero ocupado por una mujer.

—Yo no valoro esa distinción —dijo Dors separando mucho las palabras para darles más énfasis.

Maestro Solar Catorce asintió.

—Como desee. Yo también me voy a sentar porque debo hacerles unas preguntas y prefiero no hacerlo de pie.

Se sentaron los tres en una esquina de la habitación y los ojos de Seldon vagaron hasta el robot de metal.

—Sí, es un robot —dijo Maestro Solar Catorce.

—Lo sé —se limitó a decir Seldon.

—Ya sé que lo sabe —dijo Maestro Solar Catorce con parecida brusquedad—. Pero ahora que hemos aclarado ese asunto. ¿Por qué están aquí?

Seldon miró con firmeza a Maestro Solar Catorce y le contestó.

—Para ver el robot.

—¿Sabe que a nadie, salvo a un prócer, se le permite la entrada en la aguilera?

—No lo sabía, pero lo sospechaba.

—¿Sabe que no se permite la entrada en el Sacratorium de ningún miembro de una tribu?

—Me lo dijeron.

—E hizo caso omiso, ¿no?

—Como ya he dicho, queríamos ver el robot.

—¿Sabe que a ninguna mujer, ni siquiera a una hermana, se le permite entrar en el Sacratorium salvo en ocasiones muy determinadas y muy poco frecuentes?

—Me lo dijeron.

—¿Y sabe que a ninguna mujer se le permite, en ningún momento y por ninguna razón, vestir atavíos masculinos? Costumbre que deben respetar dentro de las fronteras de Micogen tanto las mujeres de otras tribus como las hermanas.

—Eso no me lo dijeron, pero tampoco me sorprende.

—Bien. Quiero que lo entienda bien. Y ahora, ¿por qué quería ver el robot?

Seldon se encogió de hombros.

—Curiosidad. Jamás había visto un robot, ni siquiera sabía que existían.

—¿Y cómo se enteró de que existían, entonces, y, más concretamente, de que existían aquí?

Seldon se quedó callado.

—Prefiero no contestar a esa pregunta —dijo después.

—¿Por eso lo trajo a Micogen el miembro de otra tribu Hummin? ¿Para investigar a los robots?

—No. El miembro de otra tribu Hummin nos trajo aquí para que estuviéramos a salvo. Sin embargo, tanto la doctora Venabili como yo somos estudiosos. El conocimiento es nuestro dominio y adquirir conocimientos nuestro propósito en la vida. No se comprende bien a Micogen fuera de sus fronteras y queremos saber más sobre sus costumbres y sus razonamientos. Es un deseo natural y a nosotros nos parece inofensivo e incluso loable.

—Ya, pero es que nosotros no deseamos que las tribus del exterior y los demás mundos sepan nada sobre nosotros. Ese es nuestro deseo, también muy natural, y somos nosotros los que hemos de juzgar lo que es ofensivo y lo que es dañino para nosotros. Así que se lo voy a preguntar otra vez, miembro de otra tribu: ¿Cómo supo que había un robot en Micogen y que estaba en esta sala?

—Rumores —dijo Seldon al fin.

—¿Insiste en eso?

—Simples rumores, insisto.

Los ojos azules y perspicaces de Maestro Solar Catorce parecieron agudizarse antes de hablar sin alzar la voz.

—Miembro de otra tribu Seldon, hemos cooperado muchas veces con el miembro de otra tribu Hummin. Para ser un miembro de otra tribu, nos ha parecido un individuo decente y fiable. ¡Para ser miembro de otra tribu, claro! Cuando les trajo aquí y los encomendó a nuestra protección, se la dimos. Pero el miembro de otra tribu Hummin, sean cuales sean sus virtudes, no deja de ser un miembro de otra tribu y teníamos nuestras dudas. No estábamos seguros de cuál sería el auténtico propósito del miembro de otra tribu Hummin, o el suyo.

—Nuestro propósito era el conocimiento —dijo Seldon—. El conocimiento académico. La mujer de otra tribu Venabili es historiadora y a mí también me interesa la historia. ¿Por qué no debería interesarnos la historia micogeniana?

—Para empezar, porque nosotros no deseamos que les interese. En cualquier caso, enviamos a dos de nuestras hermanas de más confianza a verlos. Debían cooperar con ustedes, intentar averiguar qué era lo que querían y… ¿cuál es la expresión que utilizan los miembros de otras tribus? Ah, sí, que les siguieran el juego. Sin embargo, no de tal modo que ustedes llegaran a ser conscientes de lo que estaba pasando. —Maestro Solar Catorce sonrió, mas fue una sonrisa lúgubre.

»Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco —continuó Maestro Solar Catorce— fue de compras con la mujer de otra tribu Venabili, pero no pareció ocurrir nada fuera de lugar durante esas excursiones. Como es natural, recibimos un informe completo. Gota de Lluvia Cuarenta y Tres le mostró a usted, miembro de otra tribu Seldon, nuestras microgranjas. Es posible que usted sospechara de su disposición a acompañarlo a solas, algo totalmente inadmisible para nosotros, pero razonó que lo que se aplicaba a los hermanos no se aplicaba a los miembros de otras tribus y se enorgulleció pensando que ese endeble razonamiento se había ganado a la hermana. Gota de Lluvia Cuarenta y Tres acató sus deseos, aunque a un coste considerable para su tranquilidad. Al final usted le pidió el libro. Habérselo entregado con demasiada facilidad habría despertado sus sospechas, así que la joven fingió un deseo perverso que solo usted podía satisfacer. No se olvidará el sacrificio de la hermana… He de suponer, miembro de otra tribu, que todavía tiene el libro y sospecho que lo tiene con usted en este momento. ¿Me permite?

Seldon se quedó sentado, envuelto en un silencio amargo.

La mano arrugada de Maestro Solar Catorce continuaba extendida con aire molesto.

—Cuán mejor sería no tener que quitárselo por la fuerza —dijo el prócer.

Seldon se lo dio. Maestro Solar Catorce ojeó las páginas por un instante como si quisiera asegurarse de que el libro estaba intacto.

—Habrá que destruirlo con todo cuidado y como corresponde. ¡Qué triste! —dijo el micogeniano con un pequeño suspiro—. Pero una vez que tuvo el libro en su poder, como es lógico no nos sorprendió que se dirigiera al Sacratorium. Se les observó en todo momento, no creerán que cualquier hermano o hermana, a menos que estén totalmente absortos en sus cosas, no sería capaz de reconocerlos como miembros de otras tribus que son con una sola mirada. Sabemos reconocer un gorro cuando lo vemos y hay menos de setenta en todo Micogen, casi todos pertenecientes a miembros de otras tribus que han venido por asuntos oficiales y que, durante su estancia, permanecen en todo momento en edificios gubernamentales seculares. Así que no solo los vieron, sino que los identificaron de forma incontestable una y otra vez.

»El anciano hermano que se encontró con ustedes tuvo buen cuidado de hablarles de la biblioteca además del Sacratorium, pero también tuvo buen cuidado de decirles lo que se les prohibía hacer, puesto que no deseábamos tenderles una trampa. Franja del Cielo Dos también les advirtió, y de forma contundente. No obstante, ustedes no cejaron en su empeño.

»La tienda en la que compraron dos fajines nos informó de inmediato y con eso supimos lo que pretendían. Se mantuvo la biblioteca vacía y al bibliotecario se le advirtió que no alzara los ojos; al Sacratorium se le dio un uso mínimo. El único hermano que habló con ustedes sin darse cuenta estuvo a punto de traicionarlo todo, pero se apresuró a alejarse cuando se dio cuenta de con quién estaba tratando y después subieron aquí.

»Así que ya ven que su intención era subir aquí y que en ningún momento intentamos atraerlos. Han venido como resultado de sus propias acciones, sus deseos, y lo que quiero preguntarles, una vez más, es ¿por qué?

Fue Dors la que respondió en esa ocasión, con voz firme y la mirada dura.

—Y se lo diremos una vez más, micogeniano. Somos estudiosos, personas que consideran sagrado el conocimiento y eso es lo único que buscamos. Usted no nos atrajo hasta aquí, pero tampoco nos detuvo como podría haber hecho incluso antes de que nos acercáramos a este edificio. Nos facilitó el camino y nos ahorró dificultades e incluso eso podría considerarse una incitación. ¿Y qué daño hemos hecho? No hemos alterado de ningún modo el edificio, ni esta habitación, no le hemos hecho nada a usted ni a… eso.

La joven señaló el robot.

—Es un trozo muerto de metal que oculta aquí y ahora sabemos que está muerto y eso es todo lo que queríamos saber. Pensamos que sería más importante y estamos decepcionados, pero ahora que sabemos que no es más que lo que es, nos iremos y, si lo desea, abandonaremos también Micogen.

Maestro Solar Catorce escuchó sin rastro de expresión alguna, pero cuando Dors terminó, se dirigió a Seldon.

—Este robot, como ve, es un símbolo. Un símbolo de todo lo que hemos perdido y todo lo que ya no tenemos; de todo lo que, a lo largo de miles de años, no hemos olvidado y a lo que pretendemos regresar algún día. Porque es todo lo que nos queda que es material y auténtico, que para nosotros es muy preciado; y sin embargo, para su mujer, no es más que «un trozo muerto de metal». ¿Se identifica usted también con ese criterio, miembro de otra tribu Seldon?

—Somos miembros de sociedades que no se atan a un pasado que ya tiene miles de años y que no tiene ninguna relación con lo que ha existido entre ese pasado y nosotros —dijo Seldon—. Vivimos en el presente, que reconocemos como el producto de todo el pasado y no de un único momento desaparecido hace mucho tiempo y al que nos aferramos como si no hubiese nada más valioso. Nos damos cuenta, a un nivel intelectual, lo que puede significar ese robot para ustedes y estamos dispuestos a dejar que continúe significando lo mismo, pero solo podemos verlo con nuestros propios ojos, igual que ustedes solo lo pueden ver con los suyos. Para nosotros, es un simple trozo muerto de metal.

—Y ahora —dijo Dors—, nos vamos.

—No se van —dijo Maestro Solar Catorce—. Al venir aquí han cometido un delito. Es un delito solo a nuestros ojos, como no tardarán en señalar —curvó los labios en una sonrisa glacial—, pero es nuestro territorio y dentro de él, las definiciones las hacemos nosotros. Y este delito, tal y como lo definimos nosotros, se castiga con la muerte.

—¿Es que piensa pegarnos un tiro? —le preguntó Dors con altanería.

La expresión de Maestro Solar Catorce era de desdén mientras seguía dirigiéndose solo a Seldon.

—¿Qué cree usted que somos, miembro de otra tribu, Seldon? Nuestra cultura es tan antigua como la suya, tan compleja, tan civilizada y tan humana. No estoy armado. Serán juzgados y, dado que es obvio que son culpables, serán ejecutados según la ley, de forma rápida e indolora.

»Si intentaran irse ahora, no los detendría, pero hay muchos hermanos abajo, muchos más de los que parecía haber cuando entraron en el Sacratorium y, airados por sus acciones, es posible que les pongan las manos encima de forma brusca y contundente. Ha ocurrido en alguna ocasión, han muerto así miembros de otras tribus y no es una muerte muy agradable, y desde luego no es indolora.

—Nos avisaron sobre esto —dijo Dors—, nos avisó Franja del Cielo Dos. Para que luego hable de esa supuesta cultura humana, civilizada y compleja.

—En momentos de emoción la gente puede tomar medidas violentas, miembro de otra tribu Seldon —dijo Maestro Solar Catorce con calma—, sea cual sea su humanidad en momentos de calma. Cosa cierta en toda cultura, como su mujer, que según se dice es historiadora, debería saber.

—Seamos razonables, Maestro Solar Catorce —dijo Seldon—. Puede que usted sea la ley en Micogen en lo que respecta a los asuntos locales, pero no tiene jurisdicción sobre nosotros y lo sabe. Ambos somos ciudadanos no micogenianos del Imperio y es el emperador y los funcionarios legales nombrados por él los que deben permanecer al cargo de cualquier delito capital.

—Quizá sea así en los estatutos, sobre el papel y en las pantallas de holovisión, pero no estamos hablando de teoría —dijo Maestro Solar Catorce—. Hace mucho tiempo que el prócer supremo puede castigar los delitos de sacrilegio sin interferencias por parte del trono imperial.

—Si los delincuentes pertenecen a su propio pueblo —dijo Seldon—. Sería muy diferente si fueran foráneos.

—Lo dudo en este caso. El miembro de otra tribu Hummin los trajo aquí como fugitivos y no se nos ha subido tanto la levadura a la cabeza en Micogen como para no sospechar con bastantes motivos que son fugitivos de las leyes del emperador. ¿Por qué habría de poner objeciones si le hacemos el trabajo sucio?

—Porque las pondría —dijo Seldon—. Incluso si fuéramos fugitivos de las autoridades imperiales e incluso si nos quisiera solo para castigarnos, seguiría queriéndonos en su poder. Permitirles a ustedes que maten a no micogenianos, por los medios que sean o las razones que sean y sin el debido proceso imperial, sería desafiar su autoridad y ningún emperador toleraría semejante precedente. Por mucho que desee que no se interrumpa el comercio de microalimentos, al emperador le seguiría pareciendo necesario restablecer la prerrogativa imperial. ¿Es que desea, en su impaciencia por matarnos, tener una división de soldadesca imperial saqueando sus granjas y viviendas, profanando su Sacratorium y tomándose libertades con las hermanas?

Maestro Solar Catorce sonrió una vez más, pero no mostró ninguna debilidad.

—De hecho, lo he considerado y hay una alternativa. Después de condenarlos, podríamos retrasar su ejecución para permitirles apelar al emperador para que revise su caso. El emperador quizás agradezca esa muestra de sumisión voluntaria a su autoridad y quizá también agradezca la posibilidad de ponerles las manos encima a los dos, por razones que él sabrá y que Micogen podría aprovechar. ¿Es eso lo que quieren, entonces? ¿Apelar al emperador a su debido tiempo y que los entreguemos al Imperio?

Seldon y Dors se miraron un momento y se quedaron callados.

»Me parece que, antes que morir, preferirían que los entregáramos al emperador —dijo Maestro Solar Catorce—, ¿pero por qué tengo la impresión de que esa preferencia es solo por un margen muy estrecho?

—De hecho —dijo una nueva voz—, creo que ninguna de las alternativas es aceptable y que debemos buscar una tercera.

59

Fue Dors la que primero identificó al recién llegado, quizá porque era ella la que lo esperaba.

—Hummin —dijo—, menos mal que nos ha encontrado. Me puse en contacto con usted en cuanto me di cuenta de que no iba a poder impedir a Hari que hiciera… —La joven levantó las manos en un amplio gesto—. Esto.

La sonrisa de Hummin era ligera, pero no alteraba la gravedad natural de su rostro. Parecía rodearlo un cansancio sutil.

—Querida mía —dijo—, estaba ocupado en otras cosas. No siempre puedo dejarlo todo en apenas un momento. Y cuando llegué aquí, al igual que vosotros dos tuve que hacerme con un ropón y un fajín, por no hablar ya de un gorro y llegar hasta aquí. Si hubiera estado aquí antes, quizá hubiera impedido todo esto, pero creo que no he llegado demasiado tarde.

Maestro Solar Catorce se había recuperado de lo que parecía una dolorosa conmoción y se dirigió al recién llegado con una voz ya que carecía de su habitual y severa profundidad.

—¿Cómo ha entrado aquí, miembro de una tribu Hummin?

—No ha sido fácil, prócer supremo, pero como le gusta decir a la mujer de otra tribu Venabili, soy una persona muy persuasiva. Aquí hay personas que recuerdan quién soy y lo que he hecho por Micogen en el pasado, que incluso soy hermano honorario. ¿Se le ha olvidado Maestro Solar Catorce?

—No lo he olvidado —respondió el anciano— pero ni siquiera los recuerdos más favorables pueden sobrevivir a ciertas acciones. Aquí hay dos miembros de otra tribu, y uno de ellos es una mujer. No hay delito mayor que ese. Y lo que ha hecho usted no es suficiente para restablecer el equilibrio. Mi pueblo no es desconsiderado. Se lo compensaremos de algún otro modo. Pero estos dos deben morir o ser entregados al emperador.

—Yo también estoy aquí —dijo Hummin con calma—. ¿Es que eso no es un crimen también?

—Por usted —dijo Maestro Solar Catorce—, por usted personalmente, como una especie de hermano honorario que es, puedo… pasarlo por alto por esta vez. Pero no con estos dos.

—¿Porque espera una recompensa del emperador? ¿Algún favor, quizá? ¿Alguna concesión? ¿Ya se ha puesto en contacto con él o, lo que es más probable, con su jefe de Estado Mayor, Demerzel?

—Eso no es tema de discusión.

—Lo que en sí ya es una admisión. Vamos, no le pregunto lo que le ha prometido el emperador, pero no puede ser mucho. No tiene mucho que ofrecer en estos tiempos disolutos. Permítame hacerle una oferta. ¿Le han dicho estos dos que son eruditos?

—Me lo han dicho.

—Y lo son. No le mienten. La mujer de otra tribu es historiadora y el hombre de otra tribu es matemático. Los dos juntos están intentando combinar sus talentos para hacer unas matemáticas de la historia y llaman a ese tema combinado, «psicohistoria».

—Yo no sé nada de esa psicohistoria —dijo Maestro Solar Catorce—, ni quiero saberlo. No me interesa ni esa ni ninguna otra faceta de sus conocimientos tribales.

—No obstante —dijo Hummin—, le sugiero que me escuche.

Hummin necesitó unos quince minutos, hablando con concisión, para describirle al micogeniano la posibilidad de organizar las leyes naturales de la sociedad (algo que siempre mencionaba con unas comillas bastante audibles en el tono de voz) de tal modo que fuera posible anticipar el futuro con unas probabilidades de éxito más que notables.

Cuando terminó, Maestro Solar Catorce, que le había escuchado sin expresión, le contestó.

—Una especulación muy improbable, diría yo.

Seldon, con una expresión triste, parecía a punto de decir algo, sin duda pretendía asentir pero la mano de Hummin, que permanecía posada en su rodilla casi como una pluma, se tensó de forma inconfundible.

—Es posible, prócer supremo —dijo Hummin—, pero al emperador no se lo parece. Y cuando hablo del emperador, que es en sí un personaje bastante afable, en realidad me refiero a Demerzel y sobre las ambiciones de este creo que usted no necesita más indicaciones. A ambos les gustaría mucho tener a estos dos estudiosos, que es por lo que los he traído aquí, para que estuvieran a salvo. No me esperaba que le hiciera a Demerzel el trabajo sucio entregándole a los dos eruditos.

—Han cometido un delito que…

—Sí, lo sabemos, prócer supremo, pero solo es un delito porque usted ha decidido llamarlo así. En realidad no se ha hecho ningún mal.

—Se lo han hecho a nuestra fe, a nuestros sentimientos más profundos que…

—Pero imagine el daño que se hará si la psicohistoria cae en manos de Demerzel. Sí, admito que es posible que no salga nada de todo esto pero suponga por un momento que sale algo y que el gobierno imperial puede utilizarlo, puede predecir lo que ha de llegar y puede tomar medidas con ese conocimiento que nadie más habría tomado; puede tomar medidas, de hecho, diseñadas para provocar un futuro alternativo más del gusto del Imperio.

—¿Y bien?

—¿Cabe alguna duda, prócer supremo, de que ese futuro alternativo más del gusto del Imperio sería un futuro de mayor centralización? Hace ya siglos, como bien sabe, que el Imperio está sufriendo una descentralización constante. Son muchos los mundos que afirman reconocer al emperador, pero en realidad se gobiernan solos. Incluso aquí, en Trantor, existe la descentralización. Micogen, que solo es un ejemplo, está libre de la interferencia imperial la mayor parte del tiempo. Usted gobierna como prócer supremo y no hay funcionario imperial a su lado que supervise sus acciones y decisiones. ¿Cuánto tiempo cree que durará eso con hombres como Demerzel ajustando el futuro a su gusto?

—Sigue siendo una especulación muy endeble —dijo Maestro Solar Catorce—, pero una especulación muy inquietante, lo admito.

—Por otro lado, si estos eruditos pueden completar su tarea, un «si» muy improbable, podría decir usted, pero un si de todos modos, seguro que recordarán que les perdonó cuando podría haber decidido no hacerlo. Y sería concebible entonces que aprendieran a organizar un futuro que, por ejemplo, le permitiera a Micogen adquirir un mundo propio; un mundo que podría terraformarse para convertirse en una réplica muy aproximada del Mundo Perdido. E incluso si estos dos olvidan su amabilidad, prócer supremo, yo estaré allí para recordársela.

—Bueno… —dijo Maestro Solar Catorce.

—Vamos —dijo Hummin—, no es tan difícil saber lo que debe de estar pasando por su mente. Entre todos los miembros de otras tribus, en el que menos debe confiar es en Demerzel. Y aunque la oportunidad que tiene la psicohistoria sea escasa (si no estuviera siendo sincero con usted, no lo admitiría), tampoco es nula. Y si con ella se puede obtener una restauración del Mundo Perdido, ¿qué más puede querer usted? ¿Qué no arriesgaría por la más diminuta probabilidad de éxito? Vamos, se lo he prometido y nunca hago promesas a la ligera. Suelte a estos dos y elija una probabilidad diminuta de hacer realidad los deseos de su corazón, una probabilidad que no existe de otro modo.

Se produjo un silencio y después, Maestro Solar Catorce suspiró.

—No sé cómo lo hace, miembro de otra tribu Hummin, pero cada vez que nos encontramos, me convence para que haga algo que en realidad no quiero hacer.

—¿Le he engañado alguna vez, prócer supremo?

—Jamás me ha ofrecido una probabilidad tan pequeña.

—Ni una posible recompensa tan grande. Una cosa compensa la otra.

Maestro Solar Catorce asintió.

—Tiene razón. Coja a estos dos y lléveselos de Micogen, no quiero volver a verlos a menos que llegue un momento en el que… Pero seguro que no lo verán mis ojos.

—Quizá no, prócer supremo, pero su pueblo lleva esperando con paciencia casi veinte mil años, ¿le importaría acaso esperar otros doscientos, pongamos por caso?

—Por gusto no esperaría ni un momento, pero mi pueblo esperará todo el tiempo que haga falta.

»Voy a despejar el camino —dijo al levantarse—. ¡Cójalos y váyanse!

60

Habían terminado por volver a un túnel. Hummin y Seldon habían viajado por uno para ir del sector imperial a la Universidad de Streeling. En ese momento estaban en otro que iba de Micogen a… Seldon no sabía adónde. Y tampoco le apetecía preguntar. El rostro de Hummin parecía tallado en granito y no fomentaba la conversación.

Hummin se había sentado en la parte delantera del vehículo de cuatro plazas sin nadie a su lado y Seldon y Dors compartían la parte de atrás.

Seldon se arriesgó a sonreírle a Dors, que tenía una expresión sombría.

—Es agradable volver a ponerse ropa de verdad, ¿no?

—Nunca jamás —dijo Dors con una enorme sinceridad— me pondré o miraré siquiera algo que se parezca a un ropón. Y jamás, bajo ninguna circunstancia, me voy a poner un gorro. De hecho, me voy a sentir rara si vuelvo a ver a un calvo natural.

Y fue Dors la que hizo la pregunta después, la que Seldon se mostraba reacio a plantear.

»Chetter —dijo con cierta impaciencia—, ¿por qué no quiere decirnos adónde vamos?

Hummin cambió de postura, se puso de lado y les dirigió una mirada grave a Dors y Seldon.

—A un sitio —dijo— donde os resulte difícil meteros en líos, aunque no estoy muy seguro de que exista.

Dors lo miró cariacontecida.

—De hecho, Chetter, es culpa mía. En Streeling dejé que Hari subiera al Borde Superior sin acompañarlo. En Micogen al menos lo acompañé, pero supongo que no debería haber dejado que entrara en el Sacratorium.

—Estaba decidido —dijo Seldon con calor—. Dors no tuvo ninguna culpa.

Hummin no hizo ningún esfuerzo por distribuir las culpas.

—Por lo que he entendido, queríais ver el robot —se limitó a decir—. ¿Había alguna razón para eso? ¿Podéis contármelo?

Seldon sintió que se ponía rojo.

—Me equivoqué, Hummin. No vi lo que creía que iba a ver o lo que esperaba ver. Si hubiera sabido lo que contenía la aguilera, jamás me habría molestado en ir allí. Puede llamarlo fiasco absoluto.

—Entonces, Seldon, ¿qué es lo que esperaba ver? Dígamelo, por favor. Tómese su tiempo si quiere. Es un viaje muy largo y estoy dispuesto a escuchar.

—El caso es, Hummin, que tenía la idea de que había robots con forma humana; que esos robots vivían mucho tiempo y que al menos uno podría seguir vivo, y que ese uno podría estar en la aguilera. Y el caso es que sí que había un robot allí, pero era metálico, estaba muerto y no era más que un símbolo. Si lo hubiera sabido…

—Sí. Ojalá lo supiéramos todo, pero en ese caso no habría necesidad de preguntas ni investigaciones de ningún tipo. ¿De dónde sacó la información sobre los robots con forma de hombre? Dado que ningún micogeniano lo habría comentado con usted, solo se me ocurre una fuente. El libro micogeniano… Un libro electrónico impreso, escrito en auroriano antiguo y galáctico moderno. ¿Estoy en lo cierto?

—Sí.

—¿Y cómo se hizo con un ejemplar?

Seldon hizo una pausa.

—Es un tanto embarazoso —musitó después.

—No me avergüenzo con facilidad, Seldon.

Seldon se lo contó y Hummin permitió que una sonrisa muy pequeña le cruzara la cara.

»¿Y no se le ocurrió que eso tenía que ser una charada? —preguntó Hummin—. Ninguna hermana sería capaz de hacer algo semejante, salvo con instrucciones muy estrictas y después de que la convencieran.

Seldon frunció el ceño y le contestó con aspereza.

—No resultaba tan obvio. Hay alguna que otra persona pervertida, sabe. Y puede que usted se ría, pero yo no tenía la información que tenía usted y Dors tampoco. Si no quería que cayera en una trampa, podría haberme advertido de las que podía encontrarme.

—Estoy de acuerdo. Retiro el comentario. En cualquier caso, ya no tiene el libro, supongo.

—No. Me lo quitó Maestro Solar Catorce.

—¿Leyó mucho?

—Solo una pequeña parte, no tuve tiempo para más. Es un libro enorme y, déjeme decirle, Hummin, que aburridísimo.

—Sí, eso ya lo sé porque creo que he leído más que usted. No solo es aburrido sino que además es muy poco de fiar. Es una visión unilateral, micogeniana y oficial de la historia, una visión que se preocupa más de la presentación de esa imagen que de relatar los hechos con objetividad. En algunas partes es incluso muy poco clara y lo hacen adrede para que los forasteros, incluso si llegan a leer el libro, nunca comprendan del todo lo que leen. Por ejemplo, ¿qué fue lo que creyó leer sobre los robots que le interesó tanto?

—Ya se lo he dicho. Hablan de robots con forma humana, robots que no podían distinguirse de los seres humanos en su apariencia exterior.

—¿Y cuántos de esos robots existirían? —preguntó Hummin.

—No lo dicen. Al menos yo no me encontré con ningún pasaje que diera números. Puede que solo hubiera un puñado, pero el libro se refiere a uno de ellos llamándolo «renegado». Parece tener un significado desagradable pero no supe muy bien lo que era.

—De eso no me dijiste nada —interpuso Dors—. Si me lo hubieras dicho, te habría dicho que no es un nombre de pila. Es otro término arcaico y significa, más o menos, lo que «traidor» significaría en galáctico. La palabra más antigua tiene un aura que inspira mayor temor. Por alguna razón, un traidor intenta ocultar su traición, el renegado hace alarde de ella.

—Le dejaré a usted los puntos más sutiles del lenguaje arcaico, Dors —dijo Hummin—, pero, en cualquier caso, si el renegado existiera en realidad, y si fuera un robot con forma humana, está claro entonces que, como traidor y enemigo, no se conservaría y veneraría en la aguilera de los próceres.

—No sabía lo que significaba la palabra «renegado» —dijo Seldon— pero, como ya he dicho, sí que tuve la impresión de que era un enemigo. Pensé que quizá lo habrían vencido y lo conservarían como recordatorio del triunfo micogeniano.

—¿Había alguna indicación en el libro que sugiriera una supuesta derrota del renegado?

—No, pero puede que me haya saltado esa parte…

—No es probable. Cualquier victoria micogeniana sería anunciada en el libro a bombo y platillo y se referírian a ella una y otra vez.

—Había otro tema que el libro comentaba sobre el renegado —dijo Seldon con cierta vacilación—, pero no estoy muy seguro de haberlo entendido bien.

—Ya se lo he dicho —dijo Hummin—. A veces se muestran crípticos a propósito.

—No obstante, parecía decir que el renegado podía aprovechar de algún modo las emociones humanas, influir en ellas…

—Como cualquier político —dijo Hummin con un encogimiento de hombros—. Se llama carisma, cuando funciona.

Seldon suspiró.

—Bueno, quise creer que lo había conseguido. Habría dado lo que fuera por encontrar un robot antiguo con forma humana que siguiera vivo y al que pudiera interrogar.

—¿Con qué propósito? —preguntó Hummin.

—Para enterarme de los detalles de la primera sociedad galáctica, cuando todavía consistía en un simple puñado de mundos. De una galaxia tan pequeña se podría deducir la psicohistoria con más facilidad.

—¿Está seguro de que podría confiar en lo que oyese? —interrogó otra vez Hummin—. Después de tantos miles de años, ¿estaría dispuesto a fiarse de los primeros recuerdos de un robot? ¿Cuántas distorsiones se habían introducido en ellos?

—Eso es —dijo Dors de repente—. Sería como los archivos informatizados de los que te hablé, Hari. Poco a poco los recuerdos del robot se desecharían, se perderían, se borrarían, se distorsionarían. Solo se puede volver atrás hasta cierto punto y cuanto más atrás vayas, menos fiable es la información, da igual lo que hagas.

Hummin asintió.

—He oído que se refieren a eso como una especie de principio de la incertidumbre en la información.

—¿Pero no sería posible —dijo Seldon con aire pensativo— que se conservara cierta información por razones muy concretas? Hay partes del libro micogeniano que bien podrían referirse a acontecimientos de hace veinte mil años y ser, sin embargo, fieles a los hechos. Cuanto más valiosa y mejor conservada está una información concreta, más duradera y más precisa podría ser.

—La palabra clave es «concreta». Lo que el libro haya querido conservar quizá no sea lo que usted quiere que haya conservado y lo que quizá recuerde mejor un robot puede que sea lo que usted no quiera que recuerde.

Seldon le contestó desesperado.

—Sea cual sea la dirección en la que me vuelvo para buscar un modo de elaborar la psicohistoria, los acontecimientos siempre se disponen para hacerlo imposible. ¿Para qué seguir molestándose?

—Es posible que ahora parezca inútil —dijo Hummin sin emoción alguna—, pero con el genio necesario, quizá encuentre una ruta que lleve a la psicohistoria, una ruta que en este momento no esperaríamos ninguno. Dese más tiempo. Pero estamos llegando a un área de descanso. Vamos a parar y a comer algo.

Sobre las empanadas de cordero acompañadas de un pan bastante insípido (de lo más desagradable después de las comidas de Micogen), Seldon se dirigió a Hummin.

—Parece dar por supuesto, Hummin, que tengo lo que usted llama el «genio necesario». Pero puede que no lo tenga, sabe.

—Eso es cierto —dijo Hummin—. Puede que no lo tenga. Sin embargo, yo no conozco a ningún otro candidato para el puesto así que debo aferrarme a usted.

Seldon suspiró.

—Bueno, lo intentaré, pero ya no me queda ni una chispa de esperanza. Es posible pero no práctico, ya se lo dije al empezar y ahora estoy más convencido que nunca.

Pozo de calor

Amaryl, Yugo – Matemático que, aparte del propio Hari Seldon, puede considerarse el máximo responsable de la elaboración de los detalles de la psicohistoria. Fue este hombre el que […]

Sin embargo, las condiciones en las que comenzó su vida son casi más notables que sus logros matemáticos. Nacido entre la pobreza desesperada de la clase baja de Dahl, un sector de la antigua Trantor, podría haber pasado su vida en la más absoluta oscuridad si no fuera porque Seldon, casi por accidente, lo encontró en el curso de […]

—Enciclopedia Galáctica

61

El emperador de toda la Galaxia estaba cansado, físicamente cansado. Le dolían los labios de la refinada sonrisa que había tenido que esbozar a intervalos regulares. Tenía el cuello rígido de tener que inclinar la cabeza hacia un lado y otro con fingido interés. Le dolían los oídos de tener que escuchar. El cuerpo entero le palpitaba de tener que levantarse y sentarse, de tener que girar, extender la mano y asentir.

No era más que una recepción de Estado en la que había que saludar a alcaldes, virreyes y ministros, y a sus esposas o maridos, de todas partes de Trantor y (lo que era peor), de todas partes de la Galaxia. Había casi mil asistentes, todos ataviados con trajes que variaban entre lo elaborado y lo francamente extravagante, y encima había tenido que escuchar toda una cháchara de diferentes acentos empeorada por el esfuerzo de hablar el galáctico del emperador tal y como se habla en la Universidad Imperial. Y lo peor de todo era que el emperador tenía que recordar que debía evitar comprometerse en asuntos de enjundia, mientras aplicaba con generosidad una ración de palabras sin enjundia alguna.

Todo había quedado grabado, imagen y sonido (de forma harto discreta) y Eto Demerzel lo revisaría para ver si Cleón (primero de ese nombre) se había comportado. Esa, por supuesto, solo era la manera que tenía de decirlo el emperador. Suponía que Demerzel diría que solo se limitaba a recoger datos sobre alguna revelación involuntaria que pudieran haber hecho los invitados. Y quizá fuera así.

¡Afortunado Demerzel!

El emperador no podía abandonar el palacio y sus amplios terrenos mientras que Demerzel podía recorrer la Galaxia entera si le apetecía. El emperador siempre estaba a la vista de todos, siempre accesible, siempre obligado a recibir a visitantes, desde los importantes a los simples molestos. Demerzel seguía siendo una persona anónima y nunca permitía que se le viera en los terrenos del palacio. Seguía siendo solo un nombre temible y una presencia invisible (y por tanto más aterradora).

El emperador era el hombre de palacio, con todas las galas y emolumentos del poder. Demerzel era el hombre de la calle, en el que nada era patente, ni siquiera ostentaba un título formal, pero introducía por todas partes dedos y mente, y no pedía recompensa alguna por su incansable labor, nada salvo una cosa: la realidad del poder.

Al emperador le divertía (de un modo un tanto macabro) pensar que, en cualquier momento, sin previo aviso, con una excusa inventada, o sin excusa alguna, podía hacer que arrestaran a Demerzel, que lo encarcelaran, exiliaran, torturaran o ejecutaran. Después de todo, durante todos esos molestos siglos de disturbios constantes, al emperador quizá le hubiera resultado difícil ejercer su voluntad sobre los muchos planetas del Imperio, incluso sobre los muchos sectores de Trantor, con su chusma de ejecutivos locales y legislaturas con las que se veía obligado a tratar en un laberinto de decretos entrelazados, protocolos, compromisos, tratados y demás legalidades interestelares generales, pero al menos sobre el palacio y sus terrenos, sus poderes seguían siendo absolutos.

Pero Cleón sabía que sus sueños de poder eran inútiles. Demerzel había servido a su padre y él no recordaba un solo momento en el que no hubiera acudido a Demerzel para todo. Era Demerzel el que lo sabía todo, lo planeaba todo, lo hacía todo. Más que eso, era a Demerzel al que se podía culpar de cualquier cosa que saliera mal. El emperador permanecía por encima de cualquier crítica y no tenía nada que temer, salvo, por supuesto, los golpes de Estado y un asesinato por parte de alguno de sus seres más queridos. Era para evitar eso, sobre todo, para lo que dependía de Demerzel.

El emperador Cleón sintió un pequeño escalofrío al pensar en tener que prescindir de Demerzel. Había habido emperadores que habían gobernado en persona, que habían tenido una serie de jefes de Estado Mayor sin talento, que habían tenido incompetentes sirviendo en ese cargo y que los habían mantenido allí, y por alguna razón, se las habían ido apañando durante un tiempo, como les fue posible.

Pero Cleón no podía, necesitaba a Demerzel. De hecho, cuando se le ocurrió la idea del asesinato (y en vista de la historia moderna del Imperio, era inevitable que terminara pensando en ello) se dio cuenta que deshacerse de Demerzel era imposible. No se podía hacer. Aunque Cleón intentara arreglarlo de la forma más inteligente posible, Demerzel (estaba seguro) se anticiparía al movimiento de algún modo, sabría que iba a ocurrir y organizaría, con una inteligencia muy superior, un golpe de Estado en palacio. Cleón estaría muerto antes de que nadie se llevara a Demerzel encadenado y después solo habría otro emperador al que Demerzel podría servir… y dominar.

¿O se cansaría Demerzel del juego y se convertiría en emperador?

¡Nunca! A él lo dominaba la costumbre del anonimato. Si Demerzel se expusiera al mundo, sus poderes, su sabiduría, su suerte (lo que fuera), todo lo abandonaría. Cleón estaba convencido. Le parecía indudable.

Así que mientras se comportara, Cleón estaría a salvo. Sin ambiciones propias, Demerzel le serviría con fidelidad.

Y allí estaba Demerzel, vestido con tal severidad y sencillez que Cleón se sintió incómodo, demasiado consciente de las inútiles galas de Estado que, por suerte, ya se estaba quitando con la ayuda de dos ayudas de cámara. Como es natural, hasta que estuviera solo y con la bata, Demerzel no aparecería.

—Demerzel —dijo el emperador de toda la Galaxia—. ¡Estoy cansado!

—Las recepciones de Estado son agotadoras, mi señor —murmuró Demerzel.

—¿Y tengo que asistir cada noche?

—No cada noche, pero son esenciales. Otros se complacen al veros y recibir vuestra atención. Contribuye a que el Imperio siga marchando sin fisuras.

—Era el poder lo que hacía que el Imperio marchara sin fisuras —dijo el emperador con tono sombrío—. Ahora hay que mantenerlo en marcha con una sonrisa, un saludo, una palabra murmurada y una medalla o una placa.

—Si se mantiene la paz, mi señor, hay mucho que decir a su favor. Y vuestro reinado transcurre bien.

—Y sabes por qué: porque te tengo a mi lado. El único don que tengo es que soy consciente de tu importancia. —El emperador miró a Demerzel con astucia—. No es necesario que mi hijo sea mi heredero. No es un muchacho con demasiado talento. ¿Y si te hago a ti mi heredero?

Demerzel le contestó con voz gélida.

—Mi señor, eso es impensable. Yo jamás usurparía el trono. Jamás se lo robaría a vuestro legítimo heredero. Además, si os he disgustado de algún modo, castigadme con justicia. Nada de lo que haya hecho o podría hacer merece el castigo de ser emperador, seguro.

Cleón se echó a reír.

—Solo por ese juicio tan certero del valor del trono imperial, Demerzel, abandono todo pensamiento de castigarte. Ven, vamos a hablar de otra cosa. Me iría a dormir, pero no estoy listo para las ceremonias con las que me mandan a la cama. Vamos a hablar un poco.

—¿Sobre qué, mi señor?

—Sobre lo que sea. Sobre ese matemático y su psicohistoria. Pienso en él de vez en cuando, sabes. Pensé en él esta noche, en la cena. Me preguntaba qué ocurriría si un análisis psicohistórico pudiera predecir un método que hiciera posible ser emperador sin tanta ceremonia interminable.

—Me parece, mi señor, que ni siquiera el psicohistoriador más listo podría conseguirlo.

—Bueno, cuéntame las últimas noticias. ¿Sigue ocultándose entre esos peculiares calvos de Micogen? Prometiste que lo sacarías de allí.

—Eso le prometí, mi señor, y me moví en esa dirección, pero lamento decir que he fracasado.

—¿Fracasado? —El emperador se permitió fruncir el ceño—. No me hace ninguna gracia.

—Ni a mí, mi señor. Planeé hacer que se alentara al matemático a cometer algún tipo de acto blasfemo, actos que son fáciles de cometer en Micogen, sobre todo para un foráneo, algo que exigiera un castigo severo. El matemático se vería entonces obligado a apelar al emperador y, como resultado, nos haríamos con él. Lo planeé a costa de concesiones insignificantes por nuestra parte, importantes para Micogen, sin ninguna importancia para nosotros, y no iba a desempeñar ningún papel directo en las disposiciones. Se iba a realizar todo de forma sutil.

—Me atrevería a decir —dijo Cleón— que todo eso fracasó. ¿Es que el alcalde de Micogen…?

—Se llama prócer supremo, mi señor.

—No vamos a discutir por los títulos. ¿Es que ese tal prócer supremo se negó?

—Al contrario, mi señor, accedió y el matemático, Seldon, cayó en la trampa de inmediato.

—Bueno, ¿y?

—Se le permitió abandonar el sector, ileso.

—¿Por qué? —preguntó Cleón, indignado.

—De eso no estoy seguro, mi señor, pero sospecho que alguien pujó más alto.

—¿Quién? ¿El alcalde de Wye?

—Es posible, señor, pero lo dudo. Tengo a Wye bajo constante vigilancia. Si se hubieran hecho con el matemático, a estas alturas ya lo sabría.

El emperador no se limitaba a fruncir el ceño. Estaba furioso.

—Demerzel, esto va muy mal y estoy muy disgustado. Un fracaso como este me hace preguntarme si quizá ya no seas el hombre que eras. ¿Qué medidas vamos a tomar contra Micogen por este claro desafío a los deseos del emperador?

Demerzel hizo una profunda inclinación en reconocimiento de la tormenta desatada, pero habló con tono acerado.

—Sería un error hacer cualquier movimiento contra Micogen en estos momentos, mi señor. Las alteraciones consiguientes solo le harían el juego a Wye.

—Pero tenemos que hacer algo.

—Quizá no, mi señor. No es tan grave como podría parecer.

—¿Cómo no va a ser tan grave como parece?

—Recordaréis, mi señor, que el matemático estaba convencido de que la psicohistoria no era práctica.

—Pues claro que lo recuerdo, pero eso no importa, ¿no? ¿Para nuestros propósitos?

—Quizá no. Pero si se hiciera práctica, serviría a nuestros propósitos en mayor medida, mi señor, infinitamente mayor. Y por lo que he podido averiguar, el matemático está intentando convertir la psicohistoria en algo práctico. El blasfemo intento de Micogen fue, según tengo entendido, parte de un intento por resolver el problema de la psicohistoria. En ese caso, puede que nos convenga, mi señor, dejarlo en paz. Nos será más útil captarlo cuando se encuentre más cerca de su objetivo o cuando ya lo haya alcanzado.

—No si el alcalde de Wye se hace antes con él.

—Ya me ocuparé yo de que eso no ocurra.

—¿Del mismo modo que has conseguido sacar al matemático de Micogen?

—No cometeré el mismo error la próxima vez, mi señor —dijo Demerzel con frialdad.

—Más te vale, Demerzel —dijo el emperador—. No toleraré otro error en este aspecto. —Y después añadió de muy mal humor—. Creo que, después de todo, no voy a dormir esta noche.

62

Jirad Tisalver, del sector de Dahl, era bajo. A Hari Seldon solo le llegaba a la nariz. Pero no parecía tomárselo a pecho. Tenía unos rasgos regulares y atractivos, la sonrisa fácil, un bigote tupido y negro y el pelo negro y muy rizado.

Vivía con su mujer y una hija adolescente en un apartamento de siete pequeñas habitaciones que mantenían escrupulosamente limpio y despojado casi de muebles.

—Les pido disculpas, maese Seldon, señora Venabili —dijo Tisalver— por no poder proporcionarles el lujo al que deben de estar acostumbrados, pero Dahl es un sector pobre y yo ni siquiera estoy entre los más acomodados.

—Razón de más —respondió Seldon— para que tengamos que pedirles disculpas a ustedes por añadir la carga de nuestra presencia.

—No es carga alguna, maese Seldon. El maese Hummin ha dispuesto pagarnos de forma generosa para que puedan usar nuestra humilde morada y el dinero sería muy bienvenido aunque ustedes no lo fueran, que lo son.

Seldon recordó las palabras de despedida de Hummin cuando al fin llegaron a Dahl.

—Seldon —le había dicho— este es el tercer santuario que le busco. Es bien sabido que los dos primeros estaban fuera del alcance del Imperio, lo que quizá sirviera para atraer su atención; después de todo, eran sitios lógicos en los que buscarlo. Este es diferente: es pobre, corriente y, de hecho, en algunos sentidos no demasiado seguro. No es un refugio natural para usted de modo que el emperador y su jefe de Estado Mayor quizá no se planteen dirigir sus ojos en esta dirección. ¿Así que le importaría no meterse en líos esta vez?

—Lo intentaré, Hummin —dijo Seldon, un poco ofendido—. Por favor, que conste que esos líos no me los busco yo. Estoy intentando aprender lo que bien podría llevarme treinta vidas enteras si quiero tener la menor posibilidad de organizar la psicohistoria.

—Entiendo —dijo Hummin—. Sus esfuerzos para aprender lo llevaron al Borde Superior en Streeling y a la aguilera en Micogen, y quién sabrá dónde en Dahl. En cuanto a usted, doctora Venabili, sé que ha estado intentando cuidar de Seldon, pero debe hacer un esfuerzo mayor. Métase en la cabeza que este hombre es la persona más importante de Trantor, o de la Galaxia, y que debe mantenerse a salvo cueste lo que cueste.

—Seguiré haciendo todo lo que pueda —dijo Dors con frialdad.

—En cuanto a sus anfitriones, tienen sus peculiaridades, pero son, en esencia, buenas personas con las que ya he tratado antes. Intenten no meterlos en ningún lío tampoco.

Pero Tisalver por lo menos no parecía anticipar ningún tipo de problemas con sus nuevos inquilinos y el placer que expresaba ante la nueva compañía (aparte del dinero del alquiler) parecía bastante sincero.

Nunca había salido de Dahl y sus ganas de escuchar relatos sobre lugares lejanos eran inmensas. Su mujer también escuchaba entre reverencias y sonrisas, y la hija de ambos, con un dedo en la boca, miraba por la ranura de la puerta medio cerrada.

Por lo general, era después de la cena, cuando se reunía toda la familia, cuando se esperaba que Seldon y Dors hablaran de los mundos exteriores. La comida era abundante pero insípida y, con frecuencia, dura. Y justo después de abandonar la sabrosa comida de Micogen, resultaba casi incomible. La «mesa» era un largo estante apoyado en la pared y todos comían de pie.

Las discretas preguntas de Seldon obtuvieron la respuesta de que aquello era lo habitual entre los dahlitas en general y que no se debía a una pobreza inusual. Por supuesto, explicó la señora Tisalver, entre los altos funcionarios del gobierno de Dahl los había con tendencia a adoptar todo tipo de costumbres decadentes, como las sillas (ella las llamó «estantes corporales») pero la clase media responsable no veía con buenos ojos tales hábitos.

Pero por muy en contra de los lujos innecesarios que estuvieran, a los Tisalver les encantaba oír hablar de ellos y los escuchaban en medio de una verdadera tormenta de chasquidos cuando se les hablaba de colchones alzados sobre patas, aparadores y roperos ricamente decorados y de todos aquellos servicios de mesa superfluos.

También escucharon la descripción de las costumbres micogenianas mientras Jirad Tisalver se acariciaba el pelo con gesto complaciente y dejaba bastante claro que él antes se planteaba la emasculación que la depilación. La señora Tisalver se ponía furiosa con cualquier mención de sumisión femenina y se negó en redondo a creer que las hermanas lo aceptaban con toda tranquilidad.

Pero se fijaban sobre todo en los comentarios fortuitos que hacía Seldon sobre los terrenos imperiales. Cuando, tras unas cuantas preguntas, resultó que Seldon incluso había visto y hablado con el emperador, un manto de asombro envolvió a la familia. Tardaron un rato todavía en atreverse a interrogarlo y Seldon se encontró con que no podía darles satisfacción. Después de todo, no había visto gran cosa de los terrenos y mucho menos del interior del palacio.

Cosa que desilusionó a los Tisalver, que no cejaban en sus intentos de extraer más información. Y, tras haber oído hablar de la aventura imperial de Seldon, les costó creer la afirmación de Dors que, por su parte, ella jamás se había acercado a los terrenos imperiales. Rechazaban sobre todo el comentario que dejó caer Seldon que indicaba que el emperador había hablado y se había comportado como cualquier otro ser humano normal. Eso, a los Tisalver, les parecía del todo imposible.

Después de tres veladas iguales, Seldon empezó a cansarse. Al principio había agradecido la oportunidad de no hacer nada durante un tiempo (durante el día, al menos) salvo mirar algunos de los libros de historia recomendados por Dors. Los Tisalver habían cedido de buen grado el uso del aparato de holovisión a sus invitados durante el día, aunque la niña no parecía muy contenta y la enviaron al apartamento de unos vecinos para que pudiera ver los programas allí.

—No me ayuda —dijo Seldon con tono inquieto en la seguridad de su habitación después de haber puesto un poco de música para desalentar a los posibles curiosos—. Comprendo tu fascinación por la historia, pero no son más que detalles interminables. Es una montaña, no, una galaxia entera de detalles en los que no veo ninguna organización básica.

—Se supone —dijo Dors— que hubo un tiempo en el que los seres humanos no veían ningún tipo de organización en las estrellas del cielo, pero, con el tiempo, descubrieron la estructura galáctica.

—Y estoy seguro de que se tardaron generaciones, no semanas. Tuvo que haber un tiempo en el que la física parecía una masa de observaciones sin ninguna relación antes de que se descubrieran las leyes naturales centrales, y eso sí que llevó generaciones enteras. ¿Y qué hay de los Tisalver?

—¿Qué hay de ellos? Yo creo que están siendo muy agradables.

—Son muy curiosos.

—Pues claro que lo son. ¿No lo serías tú en su lugar?

—¿Pero es solo curiosidad? Parecía interesarles demasiado mi encuentro con el emperador.

Dors lo miró, impaciente.

—Una vez más, es lo más natural. ¿No te interesaría a ti si la situación fuese al revés?

—Me pone nervioso.

—Fue Hummin el que nos trajo aquí.

—Sí, pero no es perfecto. Me llevó a la universidad y me manipularon para que subiera al Borde Superior. Nos llevó hasta Maestro Solar Catorce, que nos tendió una trampa. Ya lo viste. Gato escaldado del agua huye. Estoy cansado de que me interroguen.

—Entonces dale la vuelta a la tortilla, Hari. ¿No te interesa Dahl?

—Pues claro. ¿Qué sabes tú de Dahl, para empezar?

—Nada. Es solo uno entre ochocientos y pico sectores y yo solo llevo poco más de dos años en Trantor.

—Exacto. Y hay veinticinco millones de mundos más y yo solo llevo con este problema algo más de dos meses. Te lo juro, quiero volver a Helicón y retomar el estudio de las matemáticas de las turbulencias, que fue sobre lo que hice el doctorado, y olvidarme de haber visto, o creído ver, que la turbulencia podía ofrecer una perspectiva de la sociedad humana.

Pero esa noche fue él el que le hizo preguntas a Tisalver.

»Sabe, maese Tisalver, usted jamás me ha dicho lo que hace, no me ha hablado de la naturaleza de su trabajo.

—¿Yo? —Tisalver se llevó los dedos al pecho (que iba cubierto por una simple camiseta blanca sin nada debajo, lo que parecía ser el uniforme masculino de Dahl)—. Nada importante. Trabajo en la estación de holovisión local, en programación. Es muy aburrido, pero es una forma de ganarse la vida.

—Y es respetable —dijo la señora Tisalver—. Al menos no tiene que trabajar en los pozos de calor.

—¿Los pozos de calor? —interrogó Dors levantando las cejas claras y consiguiendo parecer fascinada.

—Oh, bueno —dijo Tisalver—. Por eso es por lo que más se conoce a Dahl. No es mucho, pero en Trantor cuarenta mil millones de personas necesitan energía y nosotros les proporcionamos una buena parte. No nos valoran mucho, pero me gustaría ver cómo se las arreglarían sin ella algunos de esos sectores tan elegantes.

Seldon lo miró con gesto perplejo.

—¿Trantor no saca su energía de las centrales eléctricas solares que hay en órbita?

—De ahí saca parte —dijo Tisalver— y parte de las centrales de fusión nuclear que hay en la isla, y parte también de los motores de microfusión, así mismo saca algo de los parques eólicos del Borde Superior, pero la mitad… —El hombre levantó un dedo para dar más énfasis a sus palabras y su rostro se tornó inusualmente serio—. La mitad procede de los pozos de calor. Hay pozos de calor en muchos sitios, pero ninguno, ninguno, tan rico como los que hay en Dahl. ¿En serio que no saben nada de los pozos de calor? Se quedan ahí sentados mirándome como si no lo hubieran oído nunca.

Dors se apresuró a contestar.

—Somos de otros mundos, sabe. —(Había estado a punto de decir miembros de otras tribus, pero se había contenido justo a tiempo)—. Sobre todo el doctor Seldon, que solo lleva un par de meses en Trantor.

—¿En serio? —dijo la señora Tisalver. Era un poco más bajita que su marido, estaba rellenita sin llegar a estar gorda, llevaba el pelo oscuro recogido en un moño apretado y era dueña de unos ojos oscuros bastante bonitos. Al igual que su marido, parecía tener unos treinta y tantos años.

(Después del tiempo pasado en Micogen, que en realidad no había sido largo pero sí muy intenso, a Dors le parecía extraño ver que una mujer entraba en la conversación a voluntad. Qué rápido se establecen modos y maneras, pensó, y tomó nota mentalmente de mencionárselo a Seldon, una observación más para su psicohistoria).

—Oh, sí —dijo—. El doctor Seldon es de Helicón.

La señora Tisalver manifestó una cortés ignorancia.

—¿Y dónde está eso?

—Bueno, está… —dijo Dors y después se volvió hacia Seldon—, ¿dónde está, Hari?

Seldon pareció avergonzarse.

—A decir verdad, creo que sería incapaz de localizarlo en una maqueta galáctica sin consultar las coordenadas. Todo lo que puedo decir es que, con respecto a Trantor, está al otro lado del agujero negro central y que llegar allí en hipernave se hace bastante pesado.

—No creo que Jirad y yo subamos jamás a una hipernave —dijo la señora Tisalver.

—Algún día, Casilia —dijo Tisalver con tono alegre—, quizás algún día. Pero háblenos de Helicón, maese Seldon.

Seldon sacudió la cabeza.

—Para mí sería muy aburrido. Es solo un mundo como cualquier otro. Solo Trantor es diferente de todos los demás. En Helicón no hay pozos de calor, ni en ningún otro sitio seguramente, salvo en Trantor. Háblenme de ellos.

(«Solo Trantor es diferente de todos los demás». La frase se repitió sola en la mente de Seldon y, durante un instante, el matemático se aferró a ella y, por alguna razón, volvió a recordar la historia de Dors de la mano en el muslo, pero Tisalver estaba hablando y a Seldon la noción se le fue tan rápido como le había llegado).

—Si de veras quiere saber algo de los pozos de calor —le decía Tisalver—, puedo enseñárselos. —Se volvió hacia su mujer—. Casilia, ¿te importaría que mañana por la noche llevara a maese Seldon a ver los pozos de calor?

—Y a mí —dijo Dors a toda prisa.

—¿Y a la señora Venabili?

La señora Tisalver frunció el ceño y contestó con aspereza.

—No creo que sea una buena idea. Nuestros visitantes lo encontrarían aburrido.

—No creo, señora Tisalver —dijo Seldon con tono halagador—. Nos gustaría mucho ver los pozos de calor. Y estaríamos encantados que nos acompañara usted también, y su hijita, si quiere venir.

—¿A los pozos de calor? —preguntó la señora Tisalver al tiempo que se agarrotaba—. Ese no es sitio para una mujer decente.

La metedura de pata puso nervioso a Seldon.

—No pretendía ofenderla, señora Tisalver.

—No se preocupe —dijo Tisalver—. Casilia cree que no es un sitio digno de nosotros, y es cierto pero ya que no trabajo allí, no es una deshonra limitarse a visitarlo y enseñárselo a unos huéspedes. Pero es incómodo y jamás conseguiría que Casilia se pusiera la ropa adecuada.

Después se levantaron, ya llevaban agachados un buen rato. Las «sillas» de Dahl eran simples asientos de plástico moldeado sobre unas ruedas pequeñas que le producían a Seldon unos calambres tremendos a las rodillas y que además parecían agitarse al menor movimiento. Los Tisalver, sin embargo, habían dominado el arte de sentarse sin moverse y se levantaban sin problemas y sin tener que ayudarse con los brazos como tenía que hacer Seldon. Dors también se levantó sin mayor dificultad y Seldon se maravilló una vez más de la elegancia natural de su compañera.

Antes de meterse cada uno en su habitación, Seldon le hizo una pregunta a Dors.

—¿Estás segura de que no sabes nada de los pozos de calor? Por lo que dijo la señora Tisalver no parece un sitio muy agradable.

—No puede ser tan desagradable o Tisalver no habría sugerido llevarnos a dar una vuelta. Conformémonos con que nos sorprendan.

63

—Necesitarán ropa apropiada —dijo Tisalver. (La señora Tisalver sorbió por la nariz de forma audible al fondo).

Seldon le contestó con cautela, pensar en ropones le producía cierta angustia.

—¿A qué se refiere con ropa apropiada?

—Algo ligero, como lo que llevo yo. Una camiseta, mangas muy cortas, pantalones sueltos, ropa interior suelta, patucos, sandalias abiertas. Se lo puedo proporcionar todo.

—Bueno. No suena mal.

—En cuanto a la señora Venabili, tengo lo mismo. Espero que le valga.

La ropa que les dio Tisalver (y que era suya) les quedaba bien, aunque un poco ajustada. Cuando estuvieron listos, se despidieron de la señora Tisalver y esta, con aire resignado, y sin dejar de desaprobar la idea, se quedó en la puerta para verlos partir.

Eran las primeras horas de la noche y sobre sus cabezas reinaba un agradable crepúsculo. Estaba claro que pronto se encenderían las farolas. La temperatura era suave y prácticamente no se veían vehículos en la calle, todo el mundo iba a pie. A lo lejos se oía el zumbido omnipresente de un expreso y el brillo intermitente de sus luces.

Seldon observó que los dahlitas parecían caminar sin ningún rumbo concreto. Más bien parecía un paseo, como si caminaran por simple placer. Quizás, si Dahl era un sector pobre como había insinuado Tisalver, un entretenimiento económico era lo más solicitado, ¿y había algo más agradable y más barato que un paseo vespertino?

Seldon sintió que él también se adaptaba de forma automática al paso de un vagabundeo sin objetivo y percibió la oleada de calidez y afabilidad que lo envolvía. La gente se saludaba al pasar e intercambiaban unas cuantas frases. Por todas partes destellaban bigotes negros de diferentes formas y densidades, parecían un requisito indispensable para el varón dahlita y eran tan omnipresentes como las calvas de los hermanos micogenianos.

Era un rito vespertino, asegurarse de que había pasado otro día sin incidentes y que tus amigos seguían a salvo y contentos. Y pronto quedó claro que Dors acaparaba la atención de todos. El tono rojo de su cabello se había profundizado con el crepúsculo, pero seguía destacando sobre aquel mar de cabezas de cabellos negros (salvo alguna que otra cana) como una moneda de oro que resplandeciera entre una pila de carbón.

—Esto es muy agradable —dijo Seldon.

—Sí que lo es. En circunstancias normales estaría paseando con mi mujer, y Casilia estaría en su elemento. No hay nadie en un kilómetro a la redonda al que ella no conozca, se sabe sus nombres, ocupaciones y relaciones. Yo soy incapaz. Ahora mismo, no sabría decirles los nombres de la mitad de la gente que me saluda. Pero, en cualquier caso, no debemos ir a paso de tortuga. Tenemos que llegar al ascensor. Hay mucho jaleo en los niveles inferiores.

Estaban en el ascensor, bajando, cuando habló Dors.

—Supongo, maese Tisalver, que los pozos de calor son sitios donde se utiliza el calor interno de Trantor para producir el vapor que hace girar las turbinas que producen electricidad.

—¡Oh, no! Unas termopilas a gran escala y muy eficaces son las que producen directamente la electricidad. No me pregunte los detalles, por favor. No soy más que un programador. De hecho, ahí abajo no le pregunte a nadie los detalles. Todo eso es una gran incógnita. Funciona, pero nadie sabe cómo.

—¿Y si algo va mal?

—Por lo general no pasa, pero si pasa algo, suele venir un experto de alguna parte. Alguien que entiende de ordenadores. Todo está muy informatizado, claro está.

El ascensor se detuvo y salieron los tres. Los golpeó una oleada de calor.

—Hace calor —dijo Seldon, aunque fuera más que patente.

—Pues sí —dijo Tisalver—. Eso es lo que hace que Dahl sea una fuente tan importante de energía. Aquí la capa de magma está más cerca de la superficie que en cualquier otra parte del mundo. Así que hay que trabajar en medio del calor.

—¿Y qué hay del aire acondicionado? —preguntó Dors.

—Hay aire acondicionado, pero es una cuestión de costes. Ventilamos, deshumedecemos y enfriamos, pero si nos excedemos, entonces consumimos demasiada energía y el proceso entero se encarece demasiado.

Tisalver se detuvo ante una puerta e hizo una señal. La puerta se abrió con un estallido de aire fresco.

—Deberíamos poder encontrar a alguien que nos enseñe esto —murmuró Tisalver— y que controle los comentarios a los que someterán a la señora Venabili, al menos los de los hombres.

—No me voy a sentir violenta por unos comentarios —dijo Dors.

—El que se va a sentir violento soy yo —dijo Tisalver.

Un joven salió de la oficina y se presentó como Hano Lindor. Se parecía mucho a Tisalver, pero Seldon decidió que hasta que se acostumbrara a la corta estatura casi universal, la tez morena, el cabello negro y los bigotes poblados, no sería capaz de distinguir a los nativos.

—Será un placer enseñarles lo poco que hay que ver —dijo Lindor—. No hay nada espectacular, saben. —Se dirigía a todos, pero tenía los ojos clavados en Dors—. No va a ser muy cómodo. Les sugiero que nos quitemos las camisas.

—Aquí está fresco y se está bien —dijo Seldon.

—Claro, pero eso es porque somos ejecutivos. El rango tiene sus privilegios. Ahí fuera no podemos tener el aire acondicionado a este nivel. Por eso a ellos les pagan más que a mí. De hecho, son los trabajos mejor pagados de Dahl, que es la única razón para que la gente baje a trabajar aquí. Aun así, cada vez es más difícil conseguir peones. —Después respiró hondo—. Muy bien, al caldo, chicos.

Se quitó la camisa y se la metió por la cinturilla del pantalón. Tisalver hizo lo mismo y Seldon siguió el ejemplo de los dos.

Lindor le echó un vistazo a Dors.

—Es por su comodidad, señora, pero no es obligatorio.

—No pasa nada —dijo Dors antes de quitarse la camisa.

Llevaba un sujetador blanco sin relleno que mostraba un escote considerable.

—Señora —dijo Lindor—, eso no… —Lo pensó un momento pero después se encogió de hombros y dijo—: Está bien. Nos apañaremos.

Al principio, Seldon fue solo consciente de los ordenadores y la maquinaria, de tuberías enormes, de luces que parpadeaban y de pantallas que destellaban.

La iluminación general era relativamente tenue aunque cada sección de maquinaria estaba bien alumbrada. Seldon levantó la cabeza y miró aquella oscuridad casi absoluta.

—¿Por qué no está mejor iluminado? —interrogó.

—Hay luz suficiente donde tiene que haberla —dijo Lindor. Tenía una voz bien modulada y hablaba rápido aunque con cierta dureza—. La iluminación general se mantiene baja por razones psicológicas. Una luz demasiado viva significa, para la mente, calor. Las quejas aumentan cuando subimos las luces aunque al mismo tiempo hagamos bajar la temperatura.

—Parece todo muy informatizado —dijo Dors—. Me imagino que todas las operaciones podrían dejarse en manos de los ordenadores. Este tipo de entorno está hecho para la inteligencia artificial.

—Tiene razón —dijo Lindor— pero tampoco podemos arriesgarnos a sufrir algún fallo. Necesitamos que haya alguien si pasa algo. Un fallo en un ordenador puede provocar problemas a una distancia de hasta dos mil kilómetros.

—Y un error humano también, ¿no? —dijo Seldon.

—Oh, sí, pero con personas y ordenadores juntos, se puede detectar más rápido el error informático y las personas pueden corregirlo y viceversa, los ordenadores pueden corregir antes los errores humanos. Todo se reduce a que no puede pasar nada grave a menos que se dé a la vez un error informático y un error humano. Y eso casi nunca se produce.

—Casi nunca, pero no nunca, ¿eh? —dijo Seldon.

—Muy pocas veces, pero no nunca. Los ordenadores ya no son lo que eran, y las personas tampoco.

—Eso es lo que siempre parece —dijo Seldon con una pequeña carcajada.

—No, no, no estoy hablando de recuerdos, no estoy hablando de los buenos tiempos pasados. Estoy hablando de estadísticas.

Al oír eso, Seldon se acordó de Hummin y de lo que siempre decía de la degeneración de los tiempos.

»Mire a lo que me refiero —dijo Lindor bajando la voz—. Ahí tienen un montón de personas, y por la pinta, son del nivel C-3. Pues ahí están, bebiendo. Ni uno solo en su puesto de trabajo.

—¿Qué están bebiendo? —preguntó Dors.

—Unos fluidos especiales para reponer la pérdida de electrolitos. Zumo de fruta.

—Pero es lógico, ¿no? —dijo Dors, indignada—. Con este calor tan seco, habrá que beber, digo yo.

—¿Sabe el tiempo que puede estirar un zumo un C-3 con experiencia? Y tampoco se puede hacer nada. Si les damos un descanso de cinco minutos para que beban y escalonamos los descansos para que no se congreguen todos, lo único que conseguimos es provocar un motín.

Se estaban acercando al grupo. Había hombres y mujeres. (Dahl parecía ser una sociedad más o menos paritaria) y ambos sexos iban sin camisa. Las mujeres llevaban algo que podría llamarse sujetador pero que era estrictamente funcional. Servía para elevar los senos, mejorar la ventilación y limitar la sudoración pero no cubría nada.

Dors hizo un aparte con Seldon.

—Eso tiene sentido, Hari. Estoy empapada.

—Pues quítatelo —dijo Seldon—. Yo no pienso mover un dedo para impedírtelo.

—Ya me parecía a mí que ibas a decir algo parecido —dijo Dors, que se dejó el sujetador donde estaba.

Se estaban acercando a las personas congregadas, una docena de ellas.

—Si alguno hace un comentario grosero —dijo Dors—, creo que sobreviviré.

—Gracias —dijo Lindor—. No puedo prometerle que no los hagan. Pero tendré que presentarlos. Si creen que ustedes dos son inspectores y los ven conmigo, se van a alterar. Se supone que los inspectores tienen que fisgonear ellos solos, sin que los supervise nadie de la dirección.

El ejecutivo levantó las manos.

—Peones, tengo que presentaros a alguien. Tenemos visitantes del exterior, dos habitantes de otros mundos, dos estudiosos. Proceden de mundos en los que escasea la energía y han venido a ver cómo lo hacemos en Dahl. Creen que pueden aprender algo.

—Seguro que aprenden a sudar —gritó un peón y hubo un estallido de carcajadas estridentes.

—A la tía sí que le van a sudar las tetas —gritó una mujer— como siga tapándoselas así.

Dors le contestó también a gritos.

—Me lo quitaría, pero las mías no pueden competir con las tuyas. —Y las carcajadas se hicieron afables.

Pero hubo un joven que se adelantó y se quedó mirando a Seldon con una mirada intensa en los ojos hundidos, su rostro era una máscara carente de humor.

—Lo conozco —dijo—. Usted es el matemático.

Se adelantó a toda prisa y examinó la cara de Seldon con aire serio e impaciente. Dors se puso delante de Seldon con gesto automático y Lindor se colocó delante de la mujer mientras le gritaba al hombre.

—Atrás, peón. Cuidado con esos modales.

—¡Espere! —dijo Seldon—. Deje que hable conmigo. ¿Por qué se está amontonando todo el mundo delante de mí?

Lindor le contestó en voz baja.

—Si se acerca alguno, se dará cuenta de que no huelen a flores, precisamente.

—Lo soportaré —dijo Seldon con brusquedad—. Joven, ¿qué es lo que quiere?

—Me llamo Amaryl, Yugo Amaryl. Le he visto en la holovisión.

—Es posible, ¿y qué?

—No me acuerdo de cómo se llama.

—Ni tiene por qué.

—Habló de una cosa llamada psicohistoria.

—No sabe como desearía no haberlo hecho.

—¿Qué?

—Nada. ¿Qué es lo que quiere?

—Quiero hablar con usted. Solo un momento. Ahora.

Seldon miró a Lindor, que sacudió la cabeza con firmeza.

—No mientras esté de guardia.

—¿Cuándo empieza su turno, señor Amaryl? —preguntó Seldon.

—A las dieciséis horas.

—¿Puede venir a verme a las catorce horas?

—Claro. ¿Dónde?

Seldon se volvió hacia Tisalver.

—¿Me permitiría verlo en su casa?

Tisalver no parecía muy contento.

—No es necesario. No es más que un peón.

—Me ha reconocido —dijo Seldon—. Sabe algo. No es un simple peón como usted dice. Le veré en mi habitación. —Y luego, cuando la cara de Tisalver no se ablandó, añadió—: La habitación por la que pago un alquiler. Y usted estará en el trabajo, fuera del apartamento.

Tisalver le contestó en voz baja.

—No es por mí, maese Seldon. Es mi mujer, Casilia. No pasará por ahí.

—Yo hablaré con ella —dijo Seldon con tono grave—. Tendrá que hacerlo.

64

Casilia Tisalver abrió mucho los ojos.

—¿Un peón? En mi apartamento no.

—¿Por qué no? Además, va a venir a mi habitación, la mía —dijo Seldon—. A las dos en punto de la tarde.

—No pienso tolerarlo —dijo la señora Tisalver—. Eso es lo que pasa cuando se baja a los pozos de calor. Jirad es idiota.

—En absoluto, señora Tisalver. Fuimos porque yo se lo pedí y me quedé fascinado. Tengo que ver a este joven, es necesario para mi investigación.

—Pues lo siento, pero no pienso tolerarlo.

Dors Venabili levantó una mano.

—Hari, déjame ocuparme de esto. Señora Tisalver, si el doctor Seldon tiene que ver a alguien en su habitación esta tarde, la persona adicional, como es natural, significa un alquiler adicional. Lo comprendemos. Así que, por hoy, doblaremos el alquiler de la habitación del doctor Seldon.

La señora Tisalver lo pensó un momento.

—Bueno, es muy decente por su parte, pero no se trata solo de dinero. Hay que pensar en los vecinos. Un peón sudoroso, maloliente…

—Dudo que esté sudoroso y maloliente a las dos de la tarde, señora Tisalver, pero déjeme continuar. Dado que el doctor Seldon tiene que verlo, si no puede verlo aquí, tendrá que verlo en otro sitio, pero no podemos estar corriendo de un sitio a otro. Sería un trastorno. Por lo tanto, lo que tendremos que hacer será buscar una habitación en otro sitio. No será fácil y no queremos hacerlo, pero no nos queda más remedio. Así que pagaremos el alquiler hasta hoy y nos iremos, y, por supuesto, tendremos que explicarle a maese Hummin por qué hemos tenido que cambiar de alojamiento, alojamiento que con tanta amabilidad nos había buscado.

—Espere. —Solo había que verle la cara a la señora Tisalver para ver todos los cálculos que estaba haciendo—. No nos gustaría disgustar a maese Hummin… ni a ustedes dos. ¿Cuánto tiempo tendría que quedarse esa criatura?

—Va a venir a las dos en punto. Tiene que estar en su puesto de trabajo a las cuatro en punto así que estará aquí menos de dos horas, quizá mucho menos. Lo recibiremos fuera los dos y lo llevaremos a la habitación del doctor Seldon entre los dos. Los vecinos que lo vean pensarán que es un amigo nuestro de otro mundo.

La señora Tisalver asintió con la cabeza.

—Que sea como ustedes dicen. Alquiler doble por la habitación del maese Seldon por hoy y el peón vendrá de visita solo por esta vez.

—Solo por esta vez —dijo Dors.

—¿Por qué tienes que verlo, Hari? —preguntó Dors más tarde, cuando se acomodaron los dos en la habitación de la historiadora—. ¿Es que entrevistar a un peón también es importante para la psicohistoria?

Seldon creyó detectar un leve matiz de sarcasmo en la voz de la joven y le contestó con aspereza.

—No tengo que basarlo todo en ese inmenso proyecto mío, en el que además tengo muy poca fe, por cierto. También soy un ser humano y siento curiosidad, como cualquiera. Pasamos horas en los pozos de calor y ya viste cómo son los que trabajan allí. Era obvio que carecían de estudios. Eran individuos de bajo nivel de conocimiento, y que conste que no pretendo hacer ningún juego de palabras, y, sin embargo, hubo uno que me reconoció. Tuvo que verme en la holovisión con ocasión del Decenio y además recordaba la palabra «psicohistoria». Me parece tan poco habitual, tan fuera de lugar por alguna razón, que me gustaría hablar con él.

—¿Porque le agrada a tu vanidad que te conozcan hasta los peones de los pozos de calor de Dahl?

—Bueno, quizá. Pero también me pica la curiosidad.

—¿Y cómo sabes que no le han pasado un informe y que pretende meterte en un lío como no es la primera vez que ocurre?

Seldon hizo una mueca.

—No pienso dejar que me pase los dedos por el pelo. En cualquier caso, ahora estamos más preparados, ¿no? Y estoy seguro de que estarás conmigo. Es decir, me dejaste ir al Borde Superior solo, me dejaste ir solo con Gota de Lluvia Cuarenta y Tres a las microgranjas, pero no vas a volver a hacerlo, ¿verdad?

—Puedes estar completamente seguro de que no —dijo Dors.

—Bueno, pues entonces yo hablo con el joven y tú vigilas por si hay trampas. Tengo plena fe en ti.

65

Amaryl llegó unos minutos antes de las dos de la tarde y miró a su alrededor con inquietud. Llevaba el pelo limpio y el grueso bigote bien peinado y un poco levantado por el borde. La camiseta que vestía era de un color blanco deslumbrante. Era cierto que olía, pero a un aroma afrutado que sin duda procedía de un uso un tanto entusiasta de un frasco de colonia. Llevaba una bolsa de plástico con él.

Seldon, que había estado esperándolo en la calle, lo cogió por un codo y Dors por el otro y los dos entraron a toda prisa en el ascensor. Al llegar a su planta, atravesaron el apartamento rumbo a la habitación de Seldon.

—Nadie en casa, ¿eh? —dijo Amaryl en voz baja y abatida.

—Todo el mundo está ocupado —dijo Seldon con voz neutra. Indicó la única silla de la habitación, un cojín que estaba en el suelo.

—No —dijo Amaryl—. No me hace falta. Cójanlo uno de ustedes. —Se sentó en el suelo con un movimiento ligero y elegante.

Dors imitó el gesto y se sentó al borde del colchón de Seldon, que estaba al nivel del suelo. Seldon se dejó caer con bastante torpeza y tuvo que usar las manos y, con todo, fue incapaz de encontrar una posición cómoda para poner las piernas.

—Bueno, joven, ¿por qué quiere verme? —le preguntó Seldon.

—Porque es matemático. Es el primer matemático que veo, al menos de cerca, hasta podría tocarlo, ya sabe.

—Los matemáticos somos como cualquier otra persona.

—No para mí… doctor. ¿Doctor Seldon?

—Así me llamo.

Amaryl lo miró, satisfecho.

—Al fin me he acordado. Verá, yo también quiero ser matemático.

—Muy bien. ¿Y qué le detiene?

Amaryl frunció de repente el ceño.

—¿Habla en serio?

—Supongo que hay algo que lo detiene. Sí, hablo en serio.

—Lo que me detiene es que soy dahlita; soy peón en los pozos de calor de Dahl. No tengo dinero para conseguir una educación; no puedo conseguir el dinero para conseguir esa educación. Me refiero a una educación de verdad. A lo único que me enseñaron fue a leer, a calcular y a usar un ordenador, y ya sabía suficiente para trabajar como peón. Pero yo quería más, así que aprendí solo.

—En algunos sentidos esa es la mejor enseñanza. ¿Y cómo lo hizo?

—Conocí a una bibliotecaria que estaba dispuesta a enseñarme. Era una mujer muy agradable que me enseñó a usar un ordenador para aprender matemáticas. Y montó un sistema de programas para ponerme en contacto con otras bibliotecas. Yo iba los días que tenía libres, por las mañanas y cuando acababa el turno. A veces me encerraba en su sala privada para que no me molestara la gente que entraba, o me dejaba quedarme cuando cerraba la biblioteca. Ella no sabía matemáticas, pero me ayudó todo lo que pudo. Era un poco mayor, una señora viuda. Quizá pensaba en mí como una especie de hijo o algo así porque ella no tenía hijos.

(Quizá, pensó Seldon por un momento, también había alguna otra emoción implicada, pero decidió quitárselo de la cabeza. No era asunto suyo).

—Me gustaba la teoría de los números —dijo Amaryl—. Descifré unas cuantas cosas de lo que aprendí del ordenador y de los libros con los que me enseñaba. Se me ocurrieron unas cuantas cosas que no estaban en los libros.

Seldon alzó las cejas.

—Eso es interesante. ¿Cómo qué?

—Le he traído algunas. Jamás se las he enseñado a nadie. La gente que me rodea… —El joven se encogió de hombros—. O se reirían o se enfadarían. Una vez intenté contárselo a una chica que conocía, pero dijo que yo era un tío muy raro y que no quería verme más. ¿Puedo enseñárselas a usted?

—Desde luego. Créame.

Seldon le tendió la mano y después de una breve vacilación, Amaryl le dio la bolsa que llevaba en la mano.

Seldon revisó los papeles de Amaryl durante un buen rato. El trabajo era muy simplista, pero no permitió que se le escapara ni una sola sonrisa. Siguió las demostraciones, ninguna de las cuales era nueva, por supuesto (ni de lejos), ni tampoco demasiado trascendental.

Pero eso daba igual.

Seldon levantó la cabeza.

—¿Ha hecho todo esto usted solo?

Amaryl, que parecía medio aterrado, asintió.

Seldon sacó varias hojas.

—¿Qué le hizo pensar en esto? —preguntó mientras recorría con el dedo una línea de razonamientos matemáticos.

Amaryl la miró, frunció el ceño y lo pensó. Después explicó su razonamiento.

Seldon lo escuchó con atención antes de preguntarle algo más.

—¿Ha leído un libro de Anat Bigell?

—¿Sobre la teoría de los números?

—El título era Deducción matemática. No era sobre la teoría de los números en concreto.

Amaryl negó con la cabeza.

—Jamás he oído hablar de él. Lo siento.

—Elaboró este teorema suyo hace trescientos años.

Amaryl lo miró acongojado.

—No lo sabía.

—Estoy seguro. Pero usted lo ha hecho de un modo más inteligente. No es riguroso, pero…

—¿Qué quiere decir con eso de riguroso?

—No importa. —Seldon volvió a ordenar el fajo de papeles y lo metió en la bolsa antes de continuar—. Haga varias copias de todo esto. Coja una copia, que la feche un ordenador oficial y póngala bajo un sello computarizado. Aquí mi amiga, la señora Venabili puede meterlo en la Universidad de Streeling sin tener que pagar matrícula, con algún tipo de beca. Tendrá que comenzar por el principio y hacer cursos sobre otras materias que no son matemáticas, pero…

A esas alturas Amaryl se había quedado sin aliento.

—¿En la Universidad de Streeling? No me van a aceptar.

—¿Por qué no? Dors, puedes arreglarlo, ¿no?

—Estoy segura.

—No, no puede —dijo Amaryl con calor—. No me aceptarán. Soy de Dahl.

—¿Y?

—No aceptan a personas de Dahl.

Seldon miró a Dors.

—¿De qué está hablando?

La historiadora sacudió la cabeza.

—La verdad es que no lo sé.

—Usted es de otro mundo, señora —dijo Amaryl—. ¿Cuánto tiempo lleva en Streeling?

—Algo más de dos años, señor Amaryl.

—¿Y ha visto a algún dahlita por allí: bajos, pelo negro rizado, grandes bigotes?

—Hay estudiantes de todo tipo.

—Pero ningún dahlita. Mire bien la próxima vez que esté allí.

—¿Por qué no? —inquirió Seldon.

—No les gustamos. Somos diferentes. No les gustan nuestros bigotes.

—Puede afeitarse el… —Pero la voz de Seldon se apagó bajo la mirada furiosa del otro.

—Nunca. ¿Por qué tendría que hacerlo? El bigote es la seña de mi virilidad.

—Pero se afeita la barba. Eso también es seña de virilidad.

—Para mi pueblo es el bigote.

Seldon volvió a mirar a Dors y murmuró:

—Calvas, bigotes… esto es una locura.

—¿Qué? —dijo Amaryl, enfadado.

—Nada. Dígame qué otras cosas no les gustan de los dahlitas.

—Se inventan cosas para que no les gustemos. Dicen que olemos mal. Dicen que somos sucios. Dicen que robamos. Dicen que somos violentos. Dicen que somos tontos.

—¿Por qué dicen todo eso?

—Porque es muy fácil decirlo y así se sienten bien. Claro, si trabajamos en los pozos de calor, nos ensuciamos y olemos mal. Si somos pobres y nos oprimen, algunos robamos y nos ponemos violentos. Pero no todos somos así. ¿Qué hay de esos rubios altos del sector imperial que se creen que son los dueños de la Galaxia, no, que de hecho son los dueños de la Galaxia? ¿Es que esos no se ponen violentos y no roban a veces? Si hicieran mi trabajo, olerían como yo y si tuvieran que vivir como tengo que vivir yo, también se ensuciarían.

—¿Quién niega que hay personas de todo tipo en todas partes? —dijo Seldon.

—¡Nadie discute el asunto! Solo lo dan por hecho. Maese Seldon, tengo que salir de Trantor. En Trantor no tengo ninguna oportunidad, no tengo forma de conseguir pasta, no tengo forma de conseguir una educación, no tengo forma de convertirme en matemático, no tengo forma de ser nada salvo lo que dicen que soy: un don nadie que no vale nada. —Lo último lo dijo frustrado, y desesperado.

Seldon intentó ser razonable.

—La persona a la que le alquilo esta habitación es dahlita. Tiene un trabajo limpio. Tiene estudios.

—Ya, claro —dijo Amaryl con pasión—. Hay algunos. Dejan que unos cuantos lo consigan para poder decir que se puede. Y esos pocos pueden vivir más o menos bien siempre que se queden en Dahl. Que salgan por ahí y ya verán cómo los tratan. Y mientras están aquí, se sienten bien tratándonos a los demás como si fuéramos basura. Eso los convierte en rubios según ellos. ¿Qué le dijo esa persona tan agradable a la que le alquila esta habitación cuando le dijo que iba a traer aquí a un peón de los pozos de calor? ¿Cómo le dijo que sería yo? Y aquí no está, no quiso estar en la misma habitación que yo.

Seldon se humedeció los labios.

—No pienso olvidarme de usted. Me ocuparé de que salga de Trantor y que entre en mi propia universidad de Helicón, una vez que yo también vuelva allí.

—¿Me lo promete? ¿Me da su palabra? ¿Aunque sea dahlita?

—El hecho de que sea dahlita a mí me da igual. ¡Pero sí que me importa que ya es matemático! Pero sigo sin entender del todo lo que me está contando. Me parece imposible que pueda haber un sentimiento tan irracional contra personas inofensivas.

Amaryl le contestó con amargura.

—Eso es porque nunca ha tenido ocasión de interesarse por ese tipo de cosas. Puede pasar todo por delante de sus narices y no se olería nada porque a usted no le afecta.

—Señor Amaryl, al igual que usted, el doctor Seldon es matemático y puede tener la cabeza en las nubes —dijo Dors—. Supongo que lo entiende. Pero yo soy historiadora. Sé que no tiene nada de raro que un grupo de personas mire por encima del hombro a otro. Hay odios peculiares y casi rituales que no tienen ninguna justificación racional y que pueden tener una gran influencia histórica. Es una lástima.

—Es fácil decir que es «una lástima» —dijo Amaryl—. Dice que no lo aprueba, se cree que eso la convierte en una buena persona y después puede seguir con sus asuntos sin mirar atrás. Es algo más que «una lástima». Va contra todo lo que es decente y natural. Todos somos iguales, rubios y morenos, altos y bajos, norteños, orientales, sureños y habitantes de otros mundos. Todos descendemos, usted, yo, incluso el emperador, de los pueblos de la Tierra, ¿no?

—¿Descendemos de qué? —preguntó Seldon y se giró para mirar a Dors con los ojos muy abiertos.

—De los pueblos de la Tierra —gritó Amaryl—. El único planeta en el que se originaron los seres humanos.

—¿Un planeta? ¿Solo un planeta?

—El único planeta. Claro. La Tierra.

—Cuando dice la Tierra, se refiere a Aurora, ¿no?

—¿Aurora? ¿Qué es eso? Me refiero a la Tierra. ¿Nunca han oído hablar de la Tierra?

—No —dijo Seldon—. La verdad es que no.

—Es un mundo mítico —empezó a decir Dors— que…

—No es mítico. Era un planeta real.

Seldon suspiró.

—Resulta que todo eso ya lo he oído antes. Bueno, allá vamos otra vez. ¿Hay algún libro dahlita que hable de la Tierra?

—¿Qué?

—¿Un programa informático, entonces?

—No sé de qué está hablando.

—Joven, ¿dónde ha oído hablar de la Tierra?

—Me lo contó mi padre. Todo el mundo lo sabe.

—¿Hay alguien que sepa algo más concreto? ¿Se lo enseñaron en la escuela?

—Allí nunca nos dijeron ni una palabra.

—¿Entonces cómo lo sabe la gente?

Amaryl se encogió de hombros, como si lo estuvieran atormentando para nada.

—Pues porque lo sabe. Si quiere oír historias sobre el tema, siempre está madre Rittah. Que yo sepa no ha muerto todavía.

—¿Su madre? Y no va a saber si…

—No es mi madre. Es que la llaman así. Madre Rittah. Es una señora vieja. Vive en Billibotton. O al menos vivía allí.

—¿Y dónde está eso?

—Por ahí abajo —dijo Amaryl con un gesto vago.

—¿Cómo llego allí?

—¿Llegar allí? No quiere llegar allí. Jamás volvería.

—¿Por qué no?

—Créame. No quiere ir allí.

—Pero me gustaría ver a madre Rittah.

Amaryl sacudió la cabeza.

—¿Sabe usar un cuchillo?

—¿Para qué? ¿Qué clase de cuchillo?

—Una navaja. Como esta. —Amaryl se llevó la mano al cinturón que le ceñía los pantalones. Desprendió una sección y de uno de los extremos salió como un destello la hoja de una navaja, fina, resplandeciente y letal.

La mano de Dors se clavó de inmediato con fuerza en la muñeca del joven.

Amaryl lanzó una carcajada.

—No tenía intención de usarla. Solo se la estaba enseñando. Necesitan una para defenderse y si no la tienen, o la tienen pero no saben usarla, jamás saldrán vivos de Billibotton. Pero bueno —de repente se quedó muy serio—, maese Seldon, ¿habla en serio cuando dice que me va ayudar a ir a Helicón?

—Muy en serio. Se lo prometo. Escriba su nombre y dónde me puedo poner en contacto con usted con un hiperordenador. Tendrá un código, supongo.

—Mi turno del pozo de calor tiene uno. ¿Le sirve eso?

—Sí.

—Bueno, entonces —dijo Amaryl mientras miraba con fervor a Seldon—, eso significa que todo mi futuro depende de usted, maese Seldon, así que, por favor, no vaya a Billibotton. No puedo permitirme perderlo ahora. —Se volvió hacia la historiadora con una súplica en los ojos y le dijo en voz baja—: Señora Venabili, si consigue que le escuche, no le deje ir. Por favor.

Billibotton

Dahl – Por extraño que parezca, el aspecto más conocido de este sector es Billibotton, un lugar semilegendario sobre el que se ha construido un número incontable de historias. De hecho, en la actualidad existe toda una rama de la literatura en la que héroes y aventureros (y víctimas) deben arrostrar los peligros de Billibotton. Tanto se han estilizado estas historias que una de las más conocidas, y es de suponer que auténtica, que habla de cierto paso por esos pagos, el paso de Hari Seldon y Dors Venabili, ha llegado a parecer fantástica solo por asociación…

—Enciclopedia Galáctica

66

—¿De verdad tienes intención de ir a ver a esa tal madre? —preguntó Dors Venabili con tono pensativo cuando Hari Seldon y ella se quedaron solos.

—Estoy pensando en ello, Dors.

—Eres un hombre muy extraño, Hari. Pareces ir de mal en peor. Cuando estabas en Streeling fuiste al Borde Superior, una excursión que parecía bastante inofensiva, por un motivo racional. Después, en Micogen, allanaste la aguilera de los próceres, una tarea mucho más peligrosa, por un motivo mucho más absurdo. Y ahora, en Dahl, quieres ir a ese sitio, que ese joven parece creer que es un auténtico suicidio, por algo que es una auténtica tontería.

—Siento curiosidad por esa referencia a la Tierra y tengo que saber si hay algo de cierto.

—Es una leyenda —dijo Dors—, y ni siquiera de las más interesantes. Es pura rutina. Los nombres difieren de un planeta a otro, pero el contenido es el mismo. Siempre hay alguna historia sobre un mundo original y una época dorada. Hay un anhelo de regresar a un pasado supuestamente sencillo y virtuoso que es casi universal entre los habitantes de una sociedad compleja y despiadada. De un modo u otro, es lo que ocurre en todas las sociedades, todo el mundo cree que su sociedad es la más compleja y despiadada, por sencilla que sea. Puedes apuntar eso para tu psicohistoria.

—Con todo, tengo que considerar la posibilidad de que existiera un solo mundo. Aurora, la Tierra… el nombre da igual. De hecho…

Se detuvo y al final fue Dors la que rompió el silencio.

—¿Y bien?

Seldon sacudió la cabeza.

—¿Te acuerdas de la historia de la mano en el muslo que me contaste en Micogen? Fue justo después de que Gota de Lluvia Cuarenta y Tres me diera el libro… Bueno, me volví a acordar de ella la otra noche cuando estábamos hablando con los Tisalver. Dije algo que me recordó durante un instante…

—¿Te recordó qué?

—No me acuerdo. Se me ocurrió y se me volvió a olvidar, pero por alguna razón, cada vez que pienso en el concepto de un solo mundo, tengo la sensación de que estoy tocando algo con las puntas de los dedos y después lo pierdo.

Dors miró a Seldon sorprendida.

—No veo qué podría ser. La historia de la mano en el muslo no tiene nada que ver con la Tierra o Aurora.

—Lo sé, pero es que… En cualquier caso, lo que me ronda por la cabeza parece estar relacionado con ese único mundo y tengo la sensación de que tengo que averiguar más sobre el tema, cueste lo que cueste. Sobre eso y sobre los robots.

—¿También los robots? Creí que la aguilera había terminado con eso.

—En absoluto. He estado pensando en ello. —Se quedó mirando a Dors con expresión inquieta durante unos minutos y luego dijo—: Pero no estoy seguro.

—¿Seguro de qué, Hari?

Pero Seldon se limitó a negar con la cabeza y no dijo nada más.

Dors frunció el ceño.

—Hari, déjame decirte una cosa. En la historia formal, y créeme, sé de lo que estoy hablando, no se menciona ningún mundo original. Admito que es una creencia popular. Y no me refiero solo a que lo crean seguidores ilusos de algún folclore, como los micogenianos y los peones dahlitas de los pozos de calor, también hay biólogos que insisten en que tuvo que haber un único mundo original por razones que están fuera de mi campo; y también hay cada vez más historiadores que suelen especular sobre este tema. Y entre los intelectuales ociosos, tengo entendido que este tipo de especulaciones se está poniendo de moda. Con todo, la historia formal y académica no sabe nada del tema.

—Razón de más, quizá —dijo Seldon— para ir más allá de la historia formal y académica. Todo lo que quiero es un mecanismo que me simplifique la psicohistoria y me da igual cuál sea el mecanismo, ya sea un truco matemático, un truco histórico o algo totalmente imaginario. Si el joven con el que acabamos de hablar hubiera tenido una formación un poco más formal, le habría planteado el problema. Su razonamiento está marcado por una originalidad y un ingenio notables.

—¿Entonces vas a ayudarlo de verdad? —preguntó Dors.

—Desde luego. En cuanto esté en posición de hacerlo.

—¿Pero deberías hacer promesas que no sabes si vas a poder cumplir?

—Quiero mantenerla. Y si tanto te preocupan las promesas imposibles, piensa en lo que Hummin le dijo a Maestro Solar Catorce, que utilizaría la psicohistoria para devolverles a los micogenianos su mundo. No hay posibilidad alguna de que eso ocurra. Incluso si consigo elaborar la psicohistoria, quién sabe si se podrá usar para un propósito tan concreto y especializado. Esa sí que es una promesa que no se puede cumplir.

—Chetter Hummin estaba intentando salvarnos la vida —dijo Dors con cierto calor—, evitar que cayéramos en las manos de Demerzel y el Imperio. Que no se te olvide. Y creo que le gustaría de verdad ayudar a los micogenianos.

—Y a mí me gustaría de verdad ayudar a Yugo Amaryl y hay muchas más probabilidades de que pueda ayudar a este joven que a los micogenianos, así que si justificas lo segundo, por favor no critiques lo primero. Y lo que es más, Dors —y sus ojos destellaron de furia al decirlo—, me gustaría de verdad encontrar a madre Rittah y estoy dispuesto a ir solo.

—¡Nunca! —soltó Dors de repente—. Si tú vas, yo también.

67

La señora Tisalver regresó con su hija a remolque una hora después de que Amaryl se fuera para llegar a tiempo a su turno. No les dijo nada a Seldon ni a Dors, se limitó a hacerles un gesto seco con la cabeza cuando sus huéspedes la saludaron y miró con dureza la habitación entera como si quisiera verificar que el peón no había dejado ningún rastro. Después olisqueó el aire con brusquedad y le lanzó a Seldon una mirada acusadora antes de pasar hecha una furia por la sala común para entrar en el dormitorio de la familia.

Tisalver llegó un poco más tarde y cuando Seldon y Dors fueron a cenar, el hombre aprovechó que su mujer seguía ultimando unos detalles de la cena para hablar en voz baja con sus realquilados.

—¿Ha estado esa persona aquí?

—Y ya se ha ido —dijo Seldon muy serio—. Su mujer estaba fuera en ese momento.

Tisalver asintió.

—¿Tendrá que volver a hacerlo? —interrogó.

—No creo —dijo Seldon.

—Bien.

La cena transcurrió casi en silencio, pero después, cuando la hija se fue a su habitación para disfrutar de los dudosos placeres de la práctica informática, Seldon se echó hacia atrás antes de decir algo.

—Háblenme de Billibotton.

Tisalver lo miró asombrado y movió la boca sin emitir ningún sonido. A Casilia, sin embargo, no era tan fácil dejarla sin habla.

—¿Es allí donde vive su nuevo amigo? —dijo—. ¿Van a devolverle la visita?

—Hasta ahora —dijo Seldon en voz baja—, solo he hecho una pregunta sobre Billibotton.

Casilia le contestó con aspereza.

—Es uno de los peores suburbios. Allí solo vive la escoria y no va nadie salvo por la basura que tiene allí su casa.

—Tengo entendido que una tal madre Rittah vive allí.

—Jamás he oído hablar de ella —dijo Casilia cerrando la boca de golpe. Estaba bastante claro que no tenía intención de conocer por el nombre a nadie que viviera en Billibotton.

Tisalver le lanzó una mirada inquieta a su mujer antes de hablar.

—Yo sí he oído hablar de ella. Es una vieja loca que se supone que echa la buenaventura.

—¿Y vive en Billibotton?

—No lo sé, maese Seldon. No la he visto jamás. La mencionan a veces en las noticias cuando hace sus predicciones.

—¿Y se hacen realidad?

Tisalver bufó.

—¿Se hacen realidad alguna vez las predicciones? Las suyas ni siquiera tienen sentido.

—¿Habla alguna vez de la Tierra?

—No lo sé. No me sorprendería.

—La mención de la Tierra no parece desconcertarlo. ¿Sabe algo de la Tierra?

Tisalver sí que lo miró sorprendido entonces.

—Pues claro, maese Seldon. Es el mundo del que se supone que venimos todos.

—¿Se supone? ¿Es que usted no lo cree?

—¿Yo? Yo tengo estudios. Pero hay muchas personas ignorantes que lo creen.

—¿Hay libros sobre la Tierra?

—Los cuentos infantiles a veces mencionan la Tierra. Recuerdo que, cuando era pequeño, mi cuento favorito empezaba: «Una vez, hace mucho tiempo, en la Tierra, cuando la Tierra era el único planeta…». ¿Te acuerdas Casilia? A ti también te gustaba.

Casilia se encogió de hombros sin querer dar su brazo a torcer todavía.

—Me gustaría verlo alguna vez —dijo Seldon—, pero yo me refiero a libros de verdad… eh, libros académicos, películas o libros impresos.

—Jamás he oído hablar de ninguno, pero la biblioteca…

—Probaré ahí. ¿Hay algún tabú a la hora de hablar de la Tierra?

—¿Qué es un tabú?

—Me refiero a si hay alguna costumbre muy enraizada que diga que la gente no debe hablar de la Tierra, o que indique que los foráneos no deben preguntar por ella.

La sorpresa de Tisalver parecía tan sincera que no parecía tener mucho sentido esperar una respuesta.

—¿Hay alguna norma que impida a los forasteros ir a Billibotton? —interpuso Dors.

Tisalver se puso entonces muy serio.

—No hay ninguna regla, pero nadie debería ir allí, no es una buena idea. Yo no iría.

—¿Por qué no? —dijo Dors.

—Es peligroso. ¡Violento! Todo el mundo va armado. Es decir, bueno, Dahl está lleno de armas, ya lo sé, pero es que en Billibotton las usan. Quédense en este barrio. Es más seguro.

—Hasta ahora —dijo Casilia con tono lúgubre—. Sería mejor que nos fuéramos de aquí. Hoy en día los peones de los pozos de calor van a cualquier sitio. —Y le lanzó otra mirada furiosa a Seldon.

—¿A qué se refiere cuando dice que Dahl está lleno de armas? —preguntó Seldon—. Hay una regulación imperial muy clara contra el uso de armas.

—Ya lo sé —dijo Tisalver— y aquí no hay pistolas paralizantes, percusivos, sondas psíquicas ni nada por el estilo. Pero hay navajas. —Parecía sentirse un poco violento.

—¿Usted lleva navaja, Tisalver? —dijo Dors.

—¿Yo? —Parecía sinceramente horrorizado—. Yo soy un hombre pacífico y este barrio es seguro.

—Tenemos un par en casa —dijo Casilia con otro sorbidito nasal—. Tampoco tenemos la certeza de que este sea un barrio seguro.

—¿Todo el mundo lleva navaja? —preguntó Dors.

—Casi todo el mundo, señora Venabili —dijo Tisalver—. Es la costumbre. Pero eso no significa que todo el mundo las use.

—Pero en Billibotton las usan, supongo —dijo Dors.

—A veces. Cuando están nerviosos se pelean.

—¿Y el Gobierno lo permite? Me refiero al Gobierno imperial.

—A veces intentan hacer limpieza, pero es muy fácil esconder una navaja y la costumbre está muy arraigada. Además, casi siempre son dahlitas los que mueren y no creo que el Gobierno imperial se lleve un gran disgusto por eso.

—¿Y si es un forastero el que resulta muerto?

—Si se informara de ello, los imperiales podrían ponerse nerviosos. Pero lo que pasa entonces es que nadie ha visto nada y nadie sabe nada. Los imperiales a veces hacen una redada, una cuestión de principios, pero nunca pueden demostrar nada. Supongo que deciden que es culpa de los forasteros por entrar allí. Así que no vayan a Billibotton, ni siquiera si tienen navaja.

Seldon sacudió la cabeza, un poco malhumorado.

—Yo jamás llevaría una navaja. Ni siquiera sé usarla. Al menos con cierta habilidad.

—Entonces es muy sencillo, maese Seldon. No se acerque. —Tisalver sacudió la cabeza con gesto pomposo—. No se acerque, así de simple.

—Puede que eso tampoco pueda hacerlo —dijo Seldon.

Dors lo miró furiosa, era obvio que estaba molesta, antes de dirigirse a Tisalver.

—¿Dónde se puede comprar una navaja? ¿O nos permiten coger una de las suyas?

—Nadie coge la navaja de otro —se apresuró a decir Casilia—. Tiene que comprarse la suya.

—Hay tiendas de navajas por todas partes —dijo Tisalver—. Se supone que no debería haberlas. En teoría son ilegales, ya sabe, pero se venden en cualquier tienda de electrodomésticos. Si ven una lavadora en el escaparate, señal segura de que allí venden navajas.

—¿Y cómo se llega a Billibotton? —preguntó Seldon.

—En el expreso. —Tisalver no parecía saber qué hacer cuando vio el ceño fruncido de Dors.

—¿Y una vez que llegue al expreso? —se interesó Seldon.

—Coja el que va al Este y mire los carteles. Pero si tiene que ir, maese Seldon… —Tisalver dudó un momento y después continuó—. No debe llevarse a la señora Venabili. A las mujeres a veces las tratan… peor.

—La señora no irá —dijo Seldon.

—Me temo que la señora sí irá —dijo Dors, decidida pero sin alzar la voz.

68

Era obvio que el bigote del vendedor de la tienda de electrodomésticos era tan poblado como lo había sido en sus años mozos, aunque ya lo tuviera lleno de canas, pero el pelo lo seguía teniendo negro. Se tocó el bigote por pura costumbre mientras miraba a Dors y se peinaba ambos extremos.

—Usted no es dahlita —dijo.

—No, pero sigo queriendo un cuchillo.

—Vender cuchillos va contra la ley —dijo el otro.

—No soy policía ni ningún tipo de agente del Gobierno —dijo Dors—. Voy a ir a Billibotton.

El vendedor se la quedó mirando pensativo.

—¿Sola?

—Con mi amigo —y señaló con una sacudida del pulgar por encima del hombro a Seldon, que la esperaba fuera con aire hosco.

—¿Lo está comprando para él? —El hombre se quedó mirando a Seldon y no le llevó mucho tiempo decidirse—. Él también es forastero. Que entre y lo compre él.

—Tampoco es agente del Gobierno. Y compro el cuchillo para mí.

El vendedor sacudió la cabeza.

—Los forasteros están locos. Pero si quiere gastar su dinero, yo estoy dispuesto a cogérselo. —Metió la mano bajo el mostrador, sacó un tocón, lo giró con un movimiento ligero y experto y salió la hoja de la navaja.

—¿Es la más grande que tiene?

—La mejor navaja de mujer que se ha hecho jamás.

—Enséñeme una navaja de hombre.

—No querrá algo que pese demasiado. ¿Sabe utilizar un trasto de estos?

—Aprenderé y no me preocupa el peso. Enséñeme una navaja de hombre.

El vendedor sonrió.

—Bueno, si quiere verla… —Se movió un poco por el mostrador y sacó un tocón mucho más grueso. Un giro y salió lo que parecía un cuchillo de carnicero.

El vendedor se lo tendió por la empuñadura sin dejar de sonreír.

—Enséñeme ese giro suyo —dijo Dors.

El hombre se lo mostró con un segundo cuchillo, giraba poco a poco la mano hacia un lado para hacer que saliera la hoja y después hacia el otro para que desapareciera.

—Girar y apretar —dijo.

—Hágalo otra vez, señor.

El vendedor la complació.

»De acuerdo —dijo Dors—. Ciérrelo y tíreme el mango.

El vendedor lo hizo dibujando una curva lenta hacia arriba.

Dors lo cogió y se la volvió a dar.

—Más deprisa.

El hombre alzó las cejas y después, sin previo aviso, se la tiró del revés al lado izquierdo. Dors no hizo intento alguno de estirar la mano derecha, se limitó a coger el cuchillo con la izquierda, la hoja se asomó brillante un instante y después desapareció. El vendedor se quedó con la boca abierta.

—¿Y esto es lo más grande que tiene?

—Así es. Si intenta usarlo, solo la agotará.

—Respiraré hondo. También me llevaré otra.

—¿Para su amigo?

—No, para mí.

—¿Va a utilizar dos navajas?

—Tengo dos manos.

El vendedor suspiró.

—Señora, por favor no vaya a Billibotton. No sabe lo que les hacen allí a las mujeres.

—Me lo puedo imaginar. ¿Cómo me guardo estas navajas en el cinturón?

—En el que lleva usted no puede, señora. Eso no es un cinturón para cuchillos. Pero yo le puedo vender uno.

—¿Cabrán dos navajas?

—Puede que tenga un cinturón doble por alguna parte. No es que los pidan mucho.

—Los pido yo.

—Puede que no lo tenga de su talla.

—Pues lo cortamos o lo que sea.

—Le va a costar mucho dinero.

—Puedo cubrirlo con la tarjeta.

Cuando salió por fin, Seldon se dirigió a ella con amargura.

—Estás ridícula con ese cinturón tan grande.

—¿En serio, Hari? ¿Demasiado ridícula para ir contigo a Billibotton? Entonces volvamos los dos al apartamento.

—No. Iré yo solo. Estaré más seguro solo.

—No te servirá de nada decir eso, Hari —dijo Dors—. O volvemos los dos o seguimos adelante los dos. Y no nos separamos bajo ninguna circunstancia.

Y por alguna razón, la expresión firme de sus ojos azules, el gesto de los labios y el modo en que había apoyado las manos en los mangos que llevaba en el cinturón, convencieron a Seldon de que su compañera hablaba en serio.

—Muy bien —dijo—, pero si sobrevives y si vuelvo a ver a Hummin, el precio que voy a pedir por continuar trabajando en la psicohistoria (y por mucho cariño que te tenga), será que te mande a casa. ¿Lo entiendes?

Y de repente, Dors sonrió.

—Olvídalo. Conmigo no te pongas en plan caballero porque no hay nada que me vaya a mandar a casa. ¿Lo entiendes tú?

69

Se bajaron del tren donde la señal que parpadeaba en el aire decía «Billibotton». Quizá como indicación de lo que podía esperarse, la segunda «i» estaba borrosa, un simple manchón de luz más clara.

Salieron de las vías y llegaron a la calle. Eran las primeras horas de la tarde y, a primera vista, Billibotton se parecía mucho a la parte de Dahl que acababan de dejar.

En el aire, sin embargo, había un olor acre y la acera estaba llena de basura. Se notaba que los barrenderos mecánicos no pasaban por aquel barrio.

Y aunque la calle parecía bastante normal, el ambiente era incómodo, tenso, como un muelle demasiado enroscado.

Quizá fuera la gente. Parecía haber el número habitual de peatones, pero no eran como los peatones de otros sitios, pensó Seldon. Por lo general, entre la multitud, los peatones iban absortos en sus pensamientos y entre las numerosas muchedumbres de las interminables avenidas de Trantor, la gente solo podía sobrevivir, a nivel psicológico, si hacía caso omiso de los demás. Las miradas se desviaban. Los cerebros se bloqueaban. Había una privacidad artificial y cada persona se envolvía en su propia niebla aterciopelada. O estaba esa cordialidad ritual del paseo vespertino en los barrios que podían permitírselo.

Pero en Billibotton no existía ni la cordialidad ni el retraimiento neutral. Al menos en lo que a los forasteros se refería. Las cabezas de todos cuantos pasaban en ambas direcciones se giraban para quedarse mirando a Seldon y Dors. Cada par de ojos, como si estuvieran sujetos por hilos invisibles a los dos forasteros, los seguían y lo hacían con mala voluntad.

La ropa de los nativos de Billibotton tendía a ser vieja, a estar manchada y a veces rota. Los cubría una pátina de pobreza mal lavada; Seldon se sintió incómodo con su ropa nueva y lustrosa.

—¿En qué parte de Billibotton crees tú que vivirá madre Rittah? —interrogó.

—No lo sé —dijo Dors—. Tú nos trajiste aquí, así que las suposiciones las haces tú. Yo tengo intención de limitarme a protegerte y no creo que me vaya a faltar la ocasión.

—Supuse que solo tendríamos que preguntarle el camino a cualquiera que pasara —dijo Seldon—, pero, por alguna razón, no me veo con muchas ganas.

—No me extraña. No creo que encuentres a nadie que venga a ayudarte sin más.

—Por otro lado, hay una cosa que se llama niños. —Y le señaló uno con un breve gesto de la mano. Un niño que aparentaba unos doce años (o, en cualquier caso, lo bastante joven como para carecer del omnipresente bigote de los adultos) se había parado en seco y los estaba mirando.

—Crees que un niño de esa edad no ha desarrollado todavía toda la antipatía que sienten los billibottonianos por los forasteros.

—O por lo menos —dijo Seldon— creo que no es lo bastante grande para haber desarrollado toda la inclinación que sienten los billibottonianos por la violencia. Supongo que podría echar a correr si nos acercamos e insultarnos desde lejos, pero dudo mucho que nos ataque.

»Pequeño —dijo Seldon alzando la voz.

El niño dio un paso hacia atrás y siguió mirándolos.

»Ven aquí —dijo el matemático mientras lo llamaba con la mano.

—¿Pa qué, tío? —dijo el chico.

—Para que pueda pedirte indicaciones. Acércate un poco y así no tengo que gritar.

El niño dio dos pasos. Tenía la cara manchada, pero tenía unos ojos brillantes y vivaces. Las sandalias eran diferentes y lucía un enorme remiendo en una de las perneras de los pantalones.

—¿Qué indicaciones? —preguntó.

—Estamos intentando encontrar a madre Rittah.

El muchachito parpadeó.

—¿Pa qué, tío?

—Soy estudioso. ¿Sabes lo que es un estudioso?

—¿Alguien que estudió?

—Sí. ¿Tú estudias?

El niño escupió hacia un lado con desdén.

—Na.

—Quiero que madre Rittah me dé unos consejos, si eres tan amable de llevarme hasta ella.

—¿Quiés que te lean la buenaventura? Pues tás en Billibotton tío, y con ropa pija, así que la buenaventura te la digo yo. De buena no tié na.

—¿Cómo te llamas, muchacho?

—¿Y a ti qué te importa?

—Para que podamos hablar como amigos. Y para que puedas llevarme a casa de madre Rittah. ¿Sabes dónde vive?

—Puede que sí y puede que no. Me llamo Raych. ¿Y qué saco yo si te llevo?

—¿Qué te gustaría, Raych?

Los ojos del niño se detuvieron en el cinturón de Dors.

—La jefa tíe un par de navajas —dijo Raych—. Dame una y te llevo a donde madre Rittah.

—Son navajas de adultos, Raych. Tú eres demasiado joven.

—Entós supongo que soy demasiado joven pa saber dónde vive madre Rittah. —Y les lanzó una mirada astuta entre la cortina greñuda que le cubría los ojos.

Seldon empezó a inquietarse. Quizá terminaran atrayendo a una multitud. Ya se habían detenido varios hombres, pero después habían seguido su camino ya que no parecía ocurrir nada de interés. Sin embargo, si el niño se enfadaba y se enfrentaba a ellos de palabra o de obra, no cabía duda de que se reuniría bastante más gente.

—¿Sabes leer, Raych? —le preguntó Seldon con una sonrisa.

Raych volvió a escupir.

—¡Na! ¿Quién quié leer?

—¿Sabes utilizar un ordenador?

—Un ordenador parlante. Claro. Como todo el mundo.

—Entonces vamos a hacer una cosa. Tú me llevas a la tienda de informática más cercana y te compro un ordenador pequeño, solo para ti, y programas que te enseñen a leer. En unas semanas ya sabrás leer tú solo.

A Seldon le pareció que los ojos del niño destellaban ante la idea, pero si fue así, se endurecieron de inmediato.

—Na. O navaja o na.

—De eso se trata, Raych. Aprendes a leer, no se lo dices a nadie y así puedes sorprender a la gente. Dentro de un tiempo puedes apostar que sabes leer. Les apuestas cinco créditos. Así puedes ganar dinero y puedes comprarte tu propia navaja.

El niño vaciló un momento.

—¡Na! Nadie va a apostar conmigo. Nadie tié dinero.

—Si sabes leer, puedes conseguir un trabajo en una tienda de navajas y puedes ahorrar el sueldo para comprar una navaja con un descuento. ¿Qué te parece?

—¿Y cuándo vas a comprar el ordenador?

—Ahora mismo y te lo daré cuando vea a madre Rittah.

—¿Tiés dinero?

—Tengo una tarjeta.

—A ver cómo compras ese ordenador.

La transacción se llevó a cabo y cuando el niño quiso echar mano del ordenador, Seldon sacudió la cabeza y se lo metió en la mochila que llevaba.

—Primero me llevas a ver a madre Rittah, Raych. ¿Estás seguro de saber dónde encontrarla?

Raych permitió que una mirada de desdén le cruzara la cara.

—Pues claro. Te voy a llevar allí, pero más vale que me des el ordenador cuando lleguemos o haré que unos tíos que conozco vayan a por ti y la jefa, así que más te vale tener cuidado.

—No tienes que amenazarnos —dijo Seldon—. Cumpliremos nuestra parte del trato.

Raych los llevó a toda prisa por la avenida entre miradas curiosas. Seldon no dijo nada durante el trayecto y Dors tampoco. Pero Dors estaba mucho menos absorta en sus pensamientos, era obvio que nunca dejaba de ser consciente de las personas que los rodeaban. No dejaba de encontrarse, con mirada serena y penetrante, con los ojos de los peatones que pasaban a su lado y se giraban hacia ellos. De vez en cuando, cuando oían pisadas tras ellos, la historiadora se volvía para mirar con gesto lúgubre.

—Aquí dentro —dijo entonces Raych—. No vive en la calle, ya saben.

Lo siguieron al interior de un complejo de apartamentos y Seldon, que tenía intención de seguir los giros para poder volver sobre sus pasos después, no tardó en perderse.

—¿Cómo encuentras el camino por estos pasillos, Raych? —le dijo al niño.

El chico se encogió de hombros.

—Llevo pasando por aquí desde que era pequeño —dijo—. Además, los apartamentos están numerados cuando no se caen los números y hay flechas y cosas así. No te pierdes si conoces los trucos.

Y al parecer Raych se los sabía todos porque cada vez se adentraban más en el complejo. Impregnándolo todo había un ambiente de total decadencia, escombros tirados, habitantes que se escabullían con aire resentido ante la invasión de Seldon y Dors. Niños revoltosos que corrían por los pasillos jugando a algo y chillando «¡Eh, quítate de en medio!» cuando el balón levitaba y estaba a punto de darle a Dors.

Y por fin Raych se detuvo delante de una puerta oscura y llena de muescas en las que el número 2782 resplandecía con un fulgor tenue.

—Aquí es —dijo el niño mientras estiraba la mano.

—Primero vamos a ver quién está dentro —dijo Seldon sin alzar la voz. Apretó el botón de la señal y no pasó nada.

—No funciona —dijo Raych—. Tiés que llamar a la puerta. Dale unos buenos golpes porque no oye muy bien.

Seldon aporreó la puerta con el puño y se vio recompensado con el sonido de un movimiento en el interior. Una voz aguda le gritó algo.

—¿Quién busca a madre Rittah?

—Dos eruditos —gritó Seldon.

Le tiró a Raych el pequeño ordenador con su pequeño paquete de programas. El niño se lo arrebató con una gran sonrisa y salió corriendo a toda velocidad. Seldon se giró entonces para mirar la puerta abierta… y a madre Rittah.

70

Madre Rittah tenía unos setenta y muchos años, pero tenía esa clase de rostro que, a primera vista, parecía desmentir su edad. Mejillas regordetas, una boca pequeña, una barbilla pequeña y redonda y un poco de papada. Era muy bajita, ni siquiera llegaba al metro y medio, y tenía un cuerpo grueso.

Pero también tenía unas arrugas finas alrededor de los ojos y cuando sonreía como sonrió al verlos, le salían otras muchas por la cara. Y se movía con cierta dificultad.

—Entren, entren —dijo con voz suave y aguda mientras los escudriñaba con una vista que estaba empezando a fallar—. Forasteros, incluso de otros mundos. ¿Tengo razón? No parecen oler a Trantor.

Seldon pensó que ojalá la señora no hubiera mencionado el olor. El apartamento, atestado y sembrado de pequeñas posesiones que por lo general parecían deslucidas y polvorientas, apestaba a olores de comida que lindaban con la ranciedad. El aire estaba tan cargado y pegajoso que estaba seguro que la ropa le olería a todo cuando se fueran.

—Tiene razón, madre Rittah —dijo—. Yo soy Seldon, de Helicón. Mi amiga es Venabili, de Cinna.

—Bueno —dijo la señora mientras buscaba algún rincón libre en el suelo donde pudiera invitarlos a sentarse, pero sin encontrar ninguno adecuado.

—Podemos quedarnos de pie, madre —dijo Dors.

—¿Qué? —Madre Rittah levantó la cabeza y miró a Dors—. Tiene que hablar con más brío, niña. Mi oído ya no es lo que era cuando tenía su edad.

—¿Y por qué no usa un audífono? —preguntó Seldon alzando la voz.

—No serviría de mucho, maese Seldon. Me pasa algo en el nervio y no tengo dinero para una reconstrucción de nervios. ¿Han venido a conocer el futuro de labios de la anciana madre Rittah?

—No del todo —dijo Seldon—. He venido a conocer el pasado.

—Excelente. Es un esfuerzo decidir qué quiere oír la gente.

—Debe de ser todo un arte —dijo Dors con una sonrisa.

—Parece fácil, pero hay que saber ser convincente. Yo me gano mis honorarios.

—Si tiene una toma para tarjetas —dijo Seldon—, le pagaremos lo que sea razonable que sean razonables para que nos hable de la Tierra, pero no lo diseñe con toda astucia para que encaje con lo que queremos oír. Queremos la verdad.

La anciana, que había estado arrastrando los pies por la habitación mientras hacía ajustes por un lado y otro, como si quisiera embellecerla y hacerla más adecuada para recibir a unas personas importantes, se detuvo en seco.

—¿Qué quieren saber sobre la Tierra?

—¿Qué es, para empezar?

La anciana se giró y pareció mirar al vacío. Cuando habló, su voz era baja y firme.

—Es un mundo, un planeta muy antiguo. Un planeta olvidado y perdido.

—No forma parte de la historia —dijo Dors—. Eso ya lo sabemos.

—Existió antes que la historia, niña —dijo madre Rittah con tono solemne—. Existió en los albores de la Galaxia y antes del amanecer. Era el único mundo. En ningún otro mundo había humanidad. —Después asintió con firmeza.

—¿Había otro nombre para la Tierra, Aurora, por ejemplo? —interrogó Seldon.

La cara de madre Rittah se crispó en un profundo ceño.

—¿Dónde ha oído eso?

—Durante mis viajes. He oído hablar de un mundo antiguo y olvidado que se llamaba Aurora y en el que la humanidad vivía en una paz primaria.

—Es mentira. —La anciana se limpió la boca como si quisiera quitarse el sabor de lo que acababa de oír—. Ese nombre no debe mencionarse jamás, salvo como lugar del mal. Fue el comienzo del mal. La Tierra estaba sola hasta que llegó el mal junto con sus mundos hermanos. El mal estuvo a punto de destruir la Tierra, pero la Tierra se unió y destruyó al mal con la ayuda de unos héroes.

—Así que la Tierra existió antes que ese tal mal. ¿Está segura de eso?

—Mucho antes. La Tierra estuvo sola en la Galaxia durante miles de años, millones de años.

—¿Millones de años? ¿La humanidad existió en ese planeta durante millones de años sin que hubiera ningún otro ser humano en ningún otro mundo?

—Es cierto. Es cierto. Es cierto.

—¿Pero cómo sabe usted todo eso? ¿Está todo en un programa informático? ¿En algo impreso? ¿Tiene algo que pueda leer?

Madre Rittah negó con la cabeza.

—Yo le oí esas antiguas historias a madre, que se las oyó a la suya y así sucesivamente. No tengo hijos así que les cuento las historias a otros, pero puede que se termine todo. Esta es una época descreída.

—En realidad no, madre —dijo Dors—. Hay personas que especulan sobre los tiempos prehistóricos y que estudian algunos de los relatos de los mundos perdidos.

Madre Rittah hizo un movimiento con el brazo como si quisiera barrerlo todo.

—Pero lo miran con ojos fríos. Como académicos. Intentan encajarlo en sus nociones. Podría contarles durante un año entero historias de un gran héroe, Ba-lee, pero no tendrían tiempo para escucharme y yo ya he perdido las fuerzas para contar historias.

—¿Ha oído hablar de los robots? —preguntó Seldon.

La mujer se estremeció y su voz se convirtió casi en un grito.

—¿Por qué pregunta esas cosas? Eran seres humanos artificiales, malignos en sí mismos y obra de mundos malignos. Se destruyeron todos y no deberían mencionarse jamás.

—¿Había un robot especial, no es cierto, al que odiaban los mundos malignos?

Madre Rittah se acercó bamboleándose a Seldon y lo miró a los ojos. El matemático sintió el aliento caliente de la mujer en la cara.

—¿Ha venido a burlarse de mí? ¿Sabe todo eso y sin embargo pregunta? ¿Por qué lo pregunta?

—Porque quiero saberlo.

—Había un ser humano artificial que ayudó a la Tierra. Era Da-nee, amigo de Ba-lee. Nunca murió y vive en algún lugar, esperando el momento de regresar. Nadie sabe cuándo llegará ese momento, pero vendrá algún día para restaurar los grandes tiempos perdidos y eliminar la crueldad, la injusticia y la miseria. Esa es la promesa. —Y con eso, la anciana cerró los ojos y sonrió, como si recordara…

Seldon esperó un rato en silencio y después suspiró.

—Gracias, madre Rittah —dijo—. Nos ha sido muy útil. ¿Cuáles son sus honorarios?

—Es un placer conocer a personas de otros mundos —respondió la anciana—. Diez créditos. ¿Me permiten ofrecerles algo para tomar?

—No, gracias —dijo Seldon de todo corazón—. Por favor, cóbrese veinte. Solo tiene que decirnos cómo volver al expreso desde aquí. Y, madre Rittah, si puede conseguir de algún modo que alguien ponga algunos de sus relatos sobre la Tierra en un disco de ordenador, le pagaré bien.

—Necesitaría muchas fuerzas. ¿Cuánto me pagaría?

—Dependería de lo larga que sea la historia y de si está bien contada. Quizá pagase mil créditos.

Madre Rittah se lamió los labios.

—¿Mil créditos? ¿Pero cómo voy a encontrarlo cuando haya contado la historia?

—Le daré el número de código informático en el que puede encontrarme.

Después se fueron, agradeciendo el olor relativamente limpio del pasillo exterior. Echaron a andar con paso vivo en la dirección indicada por la anciana.

71

—No ha sido una entrevista muy larga, Hari —dijo Dors.

—Lo sé. El entorno no podía ser más desagradable y tenía la sensación de que ya me había enterado de lo suficiente. Es asombroso lo que tienden a magnificar las cosas estos cuentos populares.

—¿A qué te refieres con magnificar?

—Bueno, los micogenianos llenan su Aurora con seres humanos que vivían siglos enteros y los dalhitas llenan su Tierra con una humanidad que vivió durante millones de años. Y las dos hablan de un robot que no muere jamás. Con todo, te hace pensar.

—En lo que a los millones de años se refiere, hay espacio para… ¿Adónde vamos?

—Madre Rittah dijo que fuéramos en esta dirección hasta que lleguemos a un área de descanso, después tenemos que seguir el cartel de «Boulevar» por la izquierda y seguir las señales. ¿Pasamos por un área de descanso cuando vinimos?

—Es posible que nos vayamos por un camino diferente al que usamos para llegar. No recuerdo ningún área de descanso, pero tampoco estaba mirando el camino. Vigilaba a la gente con la que nos cruzábamos y…

Se le fue apagando la voz. Delante de ellos el pasillo se ensanchaba por ambos lados.

Seldon se acordaba. Habían pasado por allí. Habían visto un par de cojines de sofá andrajosos tirados en el suelo, a ambos lados del pasillo.

No había, sin embargo, necesidad de que Dors observara a los transeúntes al salir como lo había hecho al entrar. Por allí no pasaba nadie. Lo que sí había, allí delante, en el área de descanso, era un grupo de hombres bastante grandes para ser dahlitas, con bigotes erizados, los brazos desnudos, musculosos y resplandecientes bajo la luz amarillenta de las bombillas de los pasillos.

Era obvio que estaban esperando a personas de otros mundos. Seldon y Dors se detuvieron con un gesto casi automático. Por un momento se mantuvo aquel cuadro vivo. Después, Seldon miró tras él deprisa. Habían aparecido dos o tres hombres más.

—Estamos atrapados —dijo Seldon entre dientes—. No debería haberte dejado venir, Dors.

—Al contrario, para eso he venido… ¿pero merecía la pena la visita a madre Rittah?

—Si salimos de esta, sí.

Seldon se adelantó poco a poco y se dirigió a los hombres con voz firme.

—¿Nos permiten pasar?

Uno de los hombres que tenían delante también había dado un paso a su vez. Medía lo mismo que Seldon, un metro setenta y cinco, pero tenía los hombros más anchos y era mucho más musculoso. Aunque un poco fofo por la cintura, según observó Seldon.

—Soy Marron —dijo el otro con un gesto engreído y satisfecho, como si solo el nombre ya debiera significar algo— y estoy aquí para deciros que no nos gusta ver gente de otros mundos en nuestro distrito. Queréis entrar, muy bien, pero si queréis salir, tendréis que pagar.

—Muy bien. ¿Cuánto?

—Todo lo que tenéis. Sois ricos de otros mundos y tenéis placas de crédito, ¿no? Pues nos las dais.

—No.

—No sirve de nada decir que no. Nos las vamos a llevar.

—No puedes cogerlas sin matarme o sin hacerme daño y no funcionan sin la huella de mi voz. Mi voz… normal.

—De eso nada, maese, y ya ve que estoy siendo muy educado, podemos quitároslas sin haceros mucho daño.

—¿Y cuántos hombres grandes y fuertes vais a necesitar? ¿Nueve? No. —Seldon contó a toda prisa—. Diez.

—Solo uno. Yo.

—¿Sin ayuda?

—Solo yo.

—Si el resto se aparta un poco y nos deja espacio, me gustaría verte probar, Marron.

—No tienes cuchillo, maese. ¿Quieres uno?

—No, utiliza el tuyo para igualar la pelea. Yo prefiero luchar sin él.

Marron miró a los otros antes de hablar.

—Eh, este enclenque tiene su gracia. Ni siquiera parece asustado. Me cae bien. Sería una pena hacerle daño. Verás, maese, me voy a llevar a la chica y si quieres que pare, me das tu tarjeta y la suya, y usáis vuestra voz normal para activarlas. Si dices que no, entonces, cuando acabe con la chica, y eso puede que lleve algún tiempo —se echó a reír—, tendré que hacerte daño.

—No —dijo Seldon—. Deja que la mujer se vaya. Te he retado yo a una pelea, tú y yo, tú con cuchillo y yo sin él. Si quieres más ventaja, me enfrentaré a dos de vosotros, pero deja que se vaya la chica.

—Déjalo, Hari —exclamó Dors—. Si me quiere, deja que venga a por mí. Tú quédate justo donde estás, Hari, y no te muevas.

—¿Oyes eso? —preguntó Marron con una gran sonrisa—. Tú quédate donde estás, Hari, y no te muevas. Creo que la señorita me quiere. Vosotros dos, que no se mueva el tío.

Cada uno de los brazos de Seldon quedó atrapado por unas manos de hierro y sintió la punta afilada de una navaja en la espalda.

—No te muevas —le dijo un susurro duro al oído— y puedes mirar. Es probable que a la jefa le guste. A Marron se le dan bastante bien estas cosas.

—No te muevas, Hari —volvió a exclamar Dors y se giró para mirar a Marron con todos los sentidos alerta y las manos medio cerradas cerca del cinturón.

El hombre se acercó a ella con decisión y la historiadora esperó hasta que el otro se acercó lo suficiente, entonces hizo un movimiento brusco con los brazos y Marron se encontró enfrentándose a dos grandes cuchillos.

Por un momento se echó hacia atrás y después rompió a reír.

—La señorita tiene dos cuchillos, cuchillos como los de los niños grandes. Y yo solo tengo uno. Pero es justo —ya había sacado el cuchillo—. Odio tener que cortarte, señorita, porque será más divertido para los dos si no te corto. Quizá solo tenga que quitártelos, ¿eh?

—No quiero matarte —dijo Dors—. Haré todo lo que pueda para no matarte. De todos modos, son todos testigos de que si te mato es para proteger a mi amigo, como estoy obligada a hacer por mi honor.

Marron fingió horrorizarse.

—Oh, por favor, no me mates, señorita. —Y después estalló en carcajadas a las que se unieron los demás dahlitas.

Marron lanzó una cuchillada, aunque bastante lejos del objetivo. Volvió a intentarlo y después por tercera vez, pero Dors no cedió un milímetro. No intentó esquivar ningún movimiento que no estuviera dirigido realmente a ella.

La expresión de Marron se oscureció. Estaba intentando que la mujer respondiera aterrada, pero solo conseguía parecer un inútil. La siguiente cuchillada la dirigió a la mujer, la hoja de la mano izquierda de Dors se movió como un rayo e interceptó la del hombre con una fuerza que le apartó el brazo. La hoja de la mano derecha se adentró como un destello y le hizo una raja diagonal en la camiseta. Una fina línea de sangre manchó la piel cubierta de vello negro que tenía debajo.

Marron se miró conmocionado cuando los espectadores ahogaron un grito de sorpresa. Seldon sintió que los dedos que lo sujetaban se debilitaban un poco cuando los dos que lo tenían se distrajeron con un duelo que no iba precisamente como ellos esperaban. El matemático se puso tenso.

Marron volvió a lanzar otra cuchillada y esa vez también sacó la mano izquierda disparada para rodear la muñeca derecha de Dors. Una vez más, la hoja izquierda de Dors interceptó el cuchillo del hombre y lo inmovilizó mientras la mano derecha giraba con un movimiento ágil y descendía al tiempo que la mano izquierda de Marron se cerraba sobre ella. Y sobre lo único que se cerró fue sobre una hoja afilada. Cuando abrió la mano, tenía una línea ensangrentada en la palma de la mano.

Dors saltó hacia atrás y Marron, consciente de la sangre que tenía en el pecho y la mano gritó algo, casi atragantado.

—Que alguien me tire otro cuchillo.

Hubo algunas dudas y después uno de los espectadores le tiró el cuchillo por lo bajo. Marron fue a cogerlo, pero Dors fue más rápida. Con la hoja derecha golpeó el cuchillo que le habían lanzado a su contrincante y lo mandó dando vueltas por el aire en dirección contraria.

Seldon sintió que las manos que lo atenazaban se debilitaban un poco más. Las levantó de repente, empujó hacia arriba y quedó libre. Sus dos captores se giraron hacia él con un grito repentino, pero antes de que reaccionaran, Seldon le dio un rodillazo a uno en la entrepierna y un codazo al otro en el plexo solar; los dos hombres se derrumbaron.

Se arrodilló para quitarles el cuchillo a los dos y cuando se levantó también estaba doblemente armado, como Dors. Al contrario que Dors, Seldon no sabía manejar las hojas, pero sabía que los dahlitas no tenían por qué saberlo.

—No dejes que se acerquen, Hari, solo eso —dijo Dors—. No intentes atacar. Marron, mi próximo golpe no va a ser un arañazo.

Marron, totalmente furioso, rugió algo incoherente y cargó a ciegas contra la mujer para intentar derribar a su oponente por pura energía cinética. Dors se agachó y se echó hacia un lado al mismo tiempo, se metió bajo el brazo derecho del hombre y le dio una patada en el tobillo derecho que lo derribó e hizo que su cuchillo saliera volando.

La historiadora se agachó después y le colocó al matón una hoja en la nuca y otra en la garganta.

—¡Ríndete! —le conminó.

Con otro grito, Marron le dio un golpe con un brazo, la apartó a un lado y se puso en pie como pudo.

Todavía no se había levantado del todo cuando ya tenía a la mujer encima, con un cuchillo bajando como un destello y rebanándole un trozo de bigote.

En esa ocasión el hombre aulló como un gran animal moribundo y se llevó una mano a la cara. Cuando la quitó, le chorreaba sangre.

—No te va a crecer otra vez, Marron —gritó Dors—. Parte del labio ha desaparecido con el bigote. Ataca una vez más y estás muerto.

La historiadora esperó, pero Marron ya había tenido suficiente. Se alejó tambaleándose, gimiendo y dejando un rastro de sangre.

Dors se volvió hacia los otros. Los dos a los que Seldon había derribado seguían tirados en el suelo, desarmados, y no parecían muy impacientes por levantarse. Dors se agachó y con uno de los cuchillos les cortó los cinturones y después les rajó los pantalones.

—Vais a tener que sujetaros los pantalones cuando os levantéis —les dijo.

Después se quedó mirando a los siete hombres que seguían allí de pie y que la miraban con una fascinación mezclada con horror.

—¿Y cuál de vosotros lanzó el cuchillo?

Nadie respondió.

—Me da igual —dijo Dors—. Venid de uno en uno o todos juntos, pero cada vez que yo dé una cuchillada, alguien muere.

Y como si fueran uno solo, los siete se dieron la vuelta y se escabulleron.

Dors levantó las cejas y se dirigió a Seldon.

—Esta vez, por lo menos Hummin no podrá quejarse de que no te he protegido.

—Sigo sin creer lo que he visto —dijo Seldon—. No sabía que eras capaz de hacer algo así.

Dors se limitó a sonreír.

—Tú también tienes tus talentos. Hacemos buena pareja. Mira, guarda las hojas de las navajas y mételas en tu saca. Creo que se va a correr la voz como el viento y podremos salir de Billibotton sin miedo a que nos detengan.

Y tenía razón.

De incógnito

Davan – En los inestables tiempos que marcaron los últimos siglos del Primer Imperio Galáctico, las fuentes típicas de malestar surgían de las maniobras de los líderes políticos y militares para conseguir el poder «supremo» (una supremacía que con cada década se iba haciendo cada vez más inútil). En muy raras ocasiones se produjo lo que podría llamarse un movimiento popular antes de la llegada de la psicohistoria. En relación con esto, un ejemplo bastante intrigante es el de Davan, del que en realidad se sabe muy poco, pero que es posible que se reunieran con Hari Seldon en una ocasión en…

—Enciclopedia Galáctica

72

Tanto Hari Seldon como Dors Venabili habían tomado unos baños bastante prolongados haciendo uso de las instalaciones un tanto primitivas que les proporcionaba el hogar de los Tisalver. Se habían cambiado de ropa y estaban en la habitación de Seldon cuando regresó Jirad Tisalver ya por la noche. La señal de la puerta fue (o pareció) más bien tímida. El zumbido no duró mucho.

Seldon abrió la puerta.

—Buenas noches, maese Tisalver. Y señora —dijo con tono afable.

La mujer estaba justo detrás de su marido, con la frente arrugada en un ceño confuso.

Tisalver habló con Seldon con cierta vacilación, como si no estuviera muy seguro de la situación.

—¿Están bien los dos, usted y la señora Venabili?

El hombre asentía como si intentara extraer una afirmación con el lenguaje corporal.

—Muy bien. Entramos y salimos de Billibotton sin problemas y ya nos hemos lavado y cambiado. No queda ningún olor.

Seldon levantó la barbilla al decirlo y sonrió al tiempo que lanzaba la frase por encima del hombro de Tisalver, hacia su mujer.

Esta olisqueó con fuerza, como si quisiera comprobarlo.

—Tengo entendido que hubo una pelea con cuchillos —dijo Tisalver, todavía con tono vacilante.

Seldon levantó las cejas.

—¿Eso es lo que dicen?

—La señora y usted contra cien matones, según nos dijeron, y que los mataron a todos. ¿Es cierto? —Había un matiz reticente de profundo respeto en la voz del hombre.

—Desde luego que no —interpuso Dors, molesta de repente—. Eso es ridículo. ¿Qué se cree que somos? ¿Asesinos de masas? ¿Y cree que cien matones se quedarían allí a esperar todo el tiempo que me llevaría, que nos llevaría, matarlos a todos? Es decir, piense un poco.

—Eso es lo que dicen —dijo Casilia Tisalver con la voz aguda y firme—. No podemos tolerar ese tipo de cosas en esta casa.

—En primer lugar —dijo Seldon—, no fue en esta casa. En segundo, no fueron cien hombres, fueron diez. En tercero, no resultó muerto nadie. Hubo un altercado, después del cual los otros se fueron y nos dejaron pasar.

—Los dejaron pasar, sin más. ¿Esperan que me crea eso, forasteros? —exigió la señora Tisalver con tono beligerante.

Seldon suspiró. Ante la menor tensión, los seres humanos parecían dividirse en grupos antagonistas.

—Bueno, admito que uno sufrió un pequeño corte. Nada grave.

—¿Y ustedes no sufrieron ninguna herida? —se interesó Tisalver. La admiración que se filtraba en su voz era más marcada.

—Ni un arañazo —dijo Seldon—. La señora Venabili maneja los dos cuchillos con una habilidad extraordinaria.

—No hace falta que lo digan —dijo la señora Tisalver y sus ojos se posaron en el cinturón de Dors—, y eso no es lo que quiero aquí.

—Siempre que nadie nos ataque aquí, eso es lo que no tendrá aquí —dijo Dors con firmeza.

—Pero por su culpa —dijo la señora Tisalver— tenemos basura de la calle plantada en la puerta.

—Cariño mío —dijo Tisalver con voz tranquilizadora—, no vamos a hacer enfadar…

—¿Por qué? —escupió su mujer con desdén—. ¿Les tienes miedo a los cuchillos de esa mujer? Me gustaría ver cómo los usa aquí.

—No tengo ninguna intención de utilizarlos aquí —dijo Dors con un sorbidito de la nariz tan escandaloso como cualquiera de los de la señora Tisalver—. ¿Qué es esa basura de la calle de la que está hablando?

—Lo que mi mujer quiere decir es que hay un golfillo de Billibotton, o al menos eso es lo que parece a juzgar por su aspecto, que quiere verlos y nosotros no estamos acostumbrados a ese tipo de cosas en este barrio. Socava nuestra posición. —El hombre parecía querer disculparse.

—Bueno, maese Tisalver —dijo Seldon—. Saldremos a ver qué pasa y lo mandaremos marchar en cuanto…

—No. Espera —dijo Dors, molesta—. Estas son nuestras habitaciones. Pagamos por ellas y por tanto somos nosotros los que decidimos quién puede visitarnos y quién no. Si fuera hay un joven de Billibotton, no deja de ser por eso dahlita. Y lo que es más importante, es trantoriano. Y más importante todavía, es ciudadano del Imperio y un ser humano. Y lo más importante es que al solicitar vernos se convierte en nuestro invitado. Por tanto, lo vamos a invitar a entrar para verlo.

La señora Tisalver no se movió y el propio Tisalver no parecía saber muy bien lo que debía hacer.

»Dado que dicen que maté a cien gorilas en Billibotton —dijo Dors— supongo que no creerán que le tengo miedo a un muchacho o, si a eso vamos, a ustedes dos. —Posó la mano derecha con gesto despreocupado en el cinturón.

Tisalver le contestó entonces con una energía repentina.

—Señora Venabili, no es nuestra intención ofenderla. Por supuesto, estas habitaciones son suyas y pueden recibir aquí a quien deseen. —Se apartó y se llevó a su indignada mujer con él, un repentino estallido de resolución por el que era de suponer que tendría que pagar después.

Dors los vio marchar con expresión dura.

Seldon esbozó una sonrisa seca.

—Qué poco propio de ti, Dors. Creía que yo era el quijote que se metía en líos y tú eras la persona serena y práctica cuyo único objetivo era evitar esos mismos líos.

Dors sacudió la cabeza.

—No soporto que se hable con desdén de un ser humano solo por su identificación grupal, ni aunque los que hablen así sean otros seres humanos. Son estas personas tan respetables los que crean a los gamberros de ahí fuera.

—Y otras personas respetables —dijo Seldon—, las que crean a estas personas respetables. Estas animosidades mutuas forman parte de la humanidad, tanto como…

—Entonces tendrás que ocuparte de eso en tu psicohistoria, ¿no?

—Desde luego, si es que llega a haber una psicohistoria con la que pueda ocuparme de nada. Ah, aquí viene el golfillo en cuestión. Y es Raych, cosa que por alguna razón no me sorprende.

73

Raych entró en la habitación, miraba a su alrededor y era obvio que estaba intimidado. Se llevó el índice de la mano derecha al labio superior como si se preguntara cuándo empezaría a sentir allí los primeros pelos suaves.

El niño se volvió hacia la indignadísima señora Tisalver y le hizo una torpe reverencia.

—Gracias, señora. Tié una casa preciosa.

Y después, cuando la puerta se cerró de golpe tras él, se volvió hacia Seldon y Dors con aire entendido.

—Bonito sitio, tíos.

—Me alegro de que te guste —dijo Seldon con tono solemne—. ¿Cómo sabías que estábamos aquí?

—Porque os seguí, ¿qué os creéis? Eh, jefa —dijo volviéndose hacia Dors—, no luchas como una dama, precisamente.

—¿Es que tú has visto luchar a muchas damas? —preguntó Dors con tono divertido.

Raych se frotó la nariz.

—Pues no, jamás he visto a ninguna. Las tías nunca llevan cuchillo, solo unos pequeños para asustar a los críos. Pero a mí nunca me dieron miedo.

—Estoy segura. ¿Qué haces para que las tías saquen el cuchillo?

—Nada. Solo te diviertes un poco. Chillas, «eh, jefa, déjame…».

El niño lo pensó un momento antes de seguir.

»Nada.

—Bueno, pues conmigo ni lo intentes —dijo Dors.

—¿Tas de broma? ¿Después de lo que le hiciste a Marron? Eh, jefa, ¿dónde aprendiste a pelear así?

—En mi mundo.

—¿Podrías enseñarme?

—¿Para eso has venido aquí?

—Pues resulta que no. Vine a traeros una especie de mensaje.

—¿De alguien que quiere enfrentarse conmigo?

—Nadie quiere enfrentarse contigo, jefa. Mira, jefa, ahora tiés una reputación. Todo el mundo te conoce. Si te pasas por Billibotton, por donde sea, los tíos seguro que se apartan para dejarte pasar, y ya verás como sonríen y se aseguran de no mirarte mal. Pero jefa, si tú ya tienes la vida resuelta. Por eso quiere veros.

—Raych, exactamente, ¿quién quiere vernos?

—Un tío que se llama Davan.

—¿Y quién es?

—Un tío. Vive en Billibotton y no lleva cuchillo.

—¿Y sigue vivo, Raych?

—Lee un montón y ayuda a los tíos cuando se meten en líos con el Gobierno. Así que como que lo dejan en paz. No le hace falta el cuchillo.

—¿Y entonces por qué no ha venido él? —inquirió Dors—. ¿Por qué te ha enviado a ti?

—No le gusta este sitio. Dice que lo pone enfermo. Dice que toda la gente de aquí, le lamen el… bueno, al Gobierno, que… —Hizo una pausa, miró sin saber qué hacer con aquellos dos nativos de otros mundos y dijo—: Bueno, que él no viene aquí. Dijo que me dejarían entrar porque solo soy un crío. —Sonrió—. Pues casi no me dejan, ¿a que no? Lo digo por la jefa esa que parecía que algo le olía mal.

El muchachito se detuvo de repente, avergonzado, y se miró.

—De donde yo vengo uno no puede lavarse mucho.

—No pasa nada —dijo Dors con una sonrisa—. ¿Dónde se supone que nos vamos a ver, entonces, si él no quiere venir aquí? Después de todo, y si no te importa, no nos apetece mucho ir a Billibotton.

—Pero si ya te lo he dicho —dijo Raych, indignado—. Que tiés el paso libre en Billibotton, lo juro. Además, donde él vive no os va a molestar nadie.

—¿Dónde es? —preguntó Seldon.

—Puedo llevaros yo. No ta lejos.

—¿Y para qué quiere vernos? —preguntó Dors.

—No sé. Pero dijo… —Raych entrecerró los ojos en un esfuerzo por recordar—: «Diles que quiero ver al hombre que trató a un peón dahlita de los pozos de calor como a un ser humano, y a la mujer que venció a Marron en una pelea de cuchillos y no lo mató cuando podía haberlo hecho». Creo que no se me olvida nada.

Seldon sonrió.

—Creo que no. ¿Y podemos ir ahora?

—Ta esperando.

—Entonces vamos contigo. —Seldon miró a Dors con un rastro de duda en los ojos.

—Está bien —dijo la historiadora—. Estoy dispuesta. Quizá no sea ninguna trampa. La esperanza es lo último que se pierde…

74

La luz de últimas horas de la tarde lucía con un agradable fulgor cuando los tres salieron a la calle, un leve toque violeta y un borde rosado en las nubes simuladas que se escabullían por el cielo. Dahl quizá tuviera quejas sobre el tratamiento que le daban los gobernantes imperiales de Trantor, pero desde luego no había nada que objetar al tiempo que les ofrecían los ordenadores.

—Al parecer somos auténticas celebridades —dijo Dors en voz baja.

Seldon bajó los ojos del supuesto cielo y fue consciente de inmediato de la multitud de tamaño considerable que se había reunido junto al edificio de apartamentos en el que vivían los Tisalver.

Todo el mundo se los había quedado mirando. Cuando quedó claro que los dos forasteros se habían percatado de la atención, un murmullo bajo recorrió la multitud, que parecía estar a punto de empezar a aplaudir.

—Ahora entiendo por qué la señora Tisalver lo encuentra tan molesto. Debería haber sido más comprensiva —dijo Dors.

La multitud iba en su mayor parte mal vestida y no era difícil suponer que muchos de ellos procedían de Billibotton.

Seldon se dejó llevar por un impulso, sonrió y levantó una mano en un ligero saludo que fue recibido con un aplauso. Una voz, perdida entre el anonimato seguro de la multitud, gritó algo.

—¿Puede la señora enseñarnos algunos trucos con los cuchillos?

—No, solo los saco en caso de necesidad —le contestó Dors y se oyó una carcajada instantánea.

En ese momento se adelantó un hombre. Estaba claro que no era de Billibotton y no había ninguna marca obvia que lo señalara como dahlita. Para empezar, tenía un bigote muy pequeño y era castaño, no negro.

—Marlo Tanto, de Noticias HV de Trantor —dijo—. ¿Podemos enfocarlos un momento para las noticias de la noche?

—No —dijo Dors con aspereza—. Nada de entrevistas.

El periodista no se movió.

—Tengo entendido que tuvieron una pelea con un gran número de hombres en Billibotton, y que ganaron. —El hombre sonrió—. Esa sí que es una noticia.

—No —dijo Dors—. Nos encontramos con unos hombres en Billibotton, hablamos con ellos y después continuamos nuestro camino. No hay nada más que decir y no va a escuchar nada más.

—¿Cómo se llama? No parece trantoriana.

—No tengo nombre.

—¿Y el nombre de su amigo?

—No tiene nombre.

El periodista la miró con aire molesto.

—Mire, señora. Ustedes son noticia y yo solo estoy intentando hacer mi trabajo.

Raych tiró de la manga de Dors, esta se inclinó hacia él y escuchó el susurro impaciente del niño. Después se irguió y asintió.

—No creo que sea periodista, señor Tanto. Lo que creo es que es usted un agente imperial que intenta meter a Dahl en problemas. No hubo ninguna riña y usted está intentando fabricar una noticia sobre una supuesta pelea para justificar una expedición a Billibotton por parte de la policía. Si fuera usted, yo no me quedaría aquí. No creo que sea muy popular entre estas personas.

La multitud había empezado a murmurar al oír las primeras palabras de Dors. Cada vez gritaban más y hubo un movimiento lento y amenazador que pareció dirigirse a Tanto. Este miró a su alrededor, inquieto y empezó a alejarse.

Dors alzó la voz.

—Dejen que se vaya. Que nadie lo toque. No le den una excusa para que hable de violencia.

Y la multitud se separó ante él.

—Bah, jefa, tendrías que dejarlos que le sacudieran un poco —dijo Raych.

—Anda, muchachito sediento de sangre —dijo Dors—, llévanos a ver a ese amigo tuyo.

75

Encontraron al hombre que se hacía llamar Davan en una habitación detrás de una cafetería. Muy al fondo.

Raych encabezaba la marcha, una vez más se notaba que estaba tan cómodo en las madrigueras de Billibotton como un topo en los túneles del subsuelo de Helicón.

Fue la cautela de Dors Venabili la que se dejó notar primero. La historiadora se detuvo y llamó al niño.

—Ven aquí, Raych. Con exactitud, ¿adónde vamos?

—A ver a Davan —dijo Raych, exasperado—. Ya te lo he dicho.

—Pero esta es una zona desierta. Aquí no vive nadie. —Dors miró a su alrededor con asco. Aquel entorno carecía de vida y los pocos paneles de luz que había no brillaban o lo hacían con solo una luz muy tenue.

—Es que a Davan le gusta así —dijo Raych—. Siempre está cambiando de sitio, se queda unas veces aquí, otras allí. Ya sabes, va cambiando.

—¿Por qué? —comentó Dors.

—Pues porque así está a salvo, jefa.

—¿A salvo de qué?

—Del Gobierno.

—¿Y para qué querría el Gobierno a Davan?

—Y yo qué sé, jefa. Mira, os digo dónde está y cómo ir, y vais solos si no queréis que os lleve yo.

—No, Raych —dijo Seldon—. Estoy casi seguro que terminaremos perdiéndonos sin ti. De hecho, valdrá más que no esperes hasta que terminemos para traernos de vuelta.

—¿Y yo qué saco? —preguntó Raych de inmediato—. ¿Esperas que me quede por ahí cuando me entre el hambre?

—Te esperas y pasas hambre, Raych, y después yo te invito a una gran cena. Lo que quieras.

—Eso lo dices ahora, mister. ¿Pero yo cómo lo sé?

La mano de Dors destelló y de repente la vieron sujetando un cuchillo con la hoja al aire.

—¿No nos estarás llamando mentirosos, verdad, Raych?

Raych abrió mucho los ojos. No pareció asustarle mucho la amenaza.

—Eh, que eso no lo vi bien. Hazlo otra vez.

—Lo haré después si sigues aquí. O si no… —Dors lo miró enfadada—, vamos a ir a por ti.

—Eh, jefa, venga ya —dijo Raych—. Que no vas a venir a por mí. No eres de esas. Pero estaré aquí. —El niño hizo una pose—. Tenéis mi palabra.

Y los siguió guiando en silencio, sus pisadas sonaban a hueco en medio de los pasillos vacíos.

Davan levantó la cabeza cuando entraron, una mirada salvaje que se suavizó cuando vio a Raych. Después señaló con un gesto rápido a los otros dos, su expresión era inquisitiva.

—Son estos —dijo Raych, y después se fue con una gran sonrisa.

—Soy Hari Seldon —dijo Seldon—. La señora es Dors Venabili.

El matemático miró a Davan con curiosidad. Davan era moreno y tenía el bigote negro y denso de cualquier varón dahlita, pero, además, tenía un indicio de barba. Era el primer dahlita que Seldon veía que no iba meticulosamente afeitado. Hasta los matones de Billibotton llevaban las mejillas y la barbilla suaves.

—¿Cómo se llama, señor? —le preguntó Seldon.

—Davan. Raych debió decírselo.

—Su apellido.

—Solo Davan. ¿Los han seguido hasta aquí, maese Seldon?

—No, estoy seguro de que no. Si nos hubieran seguido, supongo que Raych lo hubiera sabido, los habría visto u oído. Y si no los hubiera oído él, los habría oído la señora Venabili.

Dors esbozó una pequeña sonrisa.

—Tienes mucha fe en mí, Hari.

—Y cada vez más —dijo el matemático con tono pensativo.

Davan se removió, inquieto.

—Y sin embargo ya los han encontrado.

—¿Encontrado?

—Sí. He oído lo de ese supuesto periodista.

—¿Ya? —Seldon pareció un poco sorprendido—. Pero sospecho que era un periodista de verdad, e inofensivo. Lo llamamos agente imperial por sugerencia de Raych, que tuvo una buena idea. La multitud que lo rodeaba empezó a amenazarlo y nos deshicimos de él.

—No —dijo Davan—, era lo que ustedes lo llamaron. Mi gente conoce a ese hombre y es cierto que trabaja para el Imperio. Claro que ustedes no son como yo. No usan un nombre falso ni cambian de vivienda. Ustedes viajan con sus propios nombres y no hacen ningún esfuerzo por pasar desapercibidos. Usted es Hari Seldon, el matemático.

—Sí, así es —dijo Seldon—. ¿Por qué iba a inventarme un nombre falso?

—El Imperio lo busca, ¿no es cierto?

Seldon se encogió de hombros.

—Me quedo en lugares en los que el Imperio no puede entrar para capturarme.

—No de forma abierta, pero el Imperio no tiene que trabajar de forma abierta. Yo le recomendaría que desapareciera, que desapareciera de verdad.

—Como usted… según dice —dijo Seldon mientras miraba a su alrededor con un cierto matiz de asco. La habitación estaba tan muerta como los pasillos que había atravesado. Todo aquel lugar olía a cerrado y resultaba deprimente.

—Sí —dijo Davan—. Podría sernos muy útil.

—¿En qué sentido?

—Ha hablado con un joven llamado Yugo Amaryl.

—Sí, así es.

—Según me ha dicho Amaryl, puede predecir el futuro.

Seldon lanzó un gran suspiro. Estaba cansado de estar de pie en aquella habitación vacía. Davan estaba sentado en un cojín y había otros cojines por el suelo, pero no parecían muy limpios. Y tampoco le apetecía apoyarse en aquella pared veteada de moho.

—O bien usted entendió mal a Amaryl o Amaryl me entendió mal a mí —dijo Seldon—. Lo que he hecho es demostrar que es posible partir de ciertas condiciones para que los pronósticos históricos no caigan en unas condiciones caóticas sino que puedan ser predecibles dentro de unos límites. Sin embargo, no sé cuáles podrían ser esas primeras condiciones y tampoco estoy seguro de que alguien sea capaz de encontrar esas mismas condiciones, ni siquiera un cierto número de personas en un tiempo finito. ¿Me entiende?

—No.

Seldon volvió a suspirar.

—Déjeme probar otra vez. Es posible predecir el futuro, pero puede que sea imposible averiguar cómo se puede aprovechar esa posibilidad. ¿Lo entiende?

Davan miró a Seldon con expresión hosca y después a Dors.

—Entonces es que no puede predecir el futuro.

—Ahora empieza a entenderlo, maese Davan.

—Solo Davan. Pero es posible que aprenda a predecir el futuro algún día.

—Es concebible.

—Por eso lo busca el Imperio.

—No. —Seldon levantó un dedo con aire didáctico—. En mi opinión, por eso precisamente el Imperio no está haciendo un esfuerzo aplastante para capturarme. Es posible que quieran hacerse conmigo si pueden aprehenderme sin demasiado esfuerzo, pero saben que ahora mismo no sé nada y que por tanto no merece la pena alterar la delicada paz de Trantor interfiriendo en los derechos locales de un sector u otro. Por eso puedo moverme con mi propio nombre y cierta seguridad.

Davan enterró la cabeza en las manos por un momento.

—Esto es una locura —murmuró. Después levantó la mirada con cansancio y se dirigió a Dors—. ¿Es usted la mujer de maese Seldon?

Dors le contestó con calma.

—Soy su amiga y protectora.

—¿Lo conoce bien?

—Llevamos juntos unos cuantos meses.

—¿Nada más?

—Nada más.

—¿Diría usted que está diciendo la verdad?

—Sé que la está diciendo, ¿pero qué razón tendría usted para confiar en mí si no confía en él? Si Hari le está mintiendo por alguna razón, ¿no le mentiría yo también para apoyarlo?

Davan miró primero a uno y luego al otro con ademán impotente.

—¿Nos ayudarían, en cualquier caso? —preguntó.

—¿Quiénes son esos «nosotros» y de qué modo necesitan ayuda?

—Ya ven la situación que hay en Dahl —dijo Davan—. Estamos oprimidos. Deben de saberlo y por la forma que trataron a Yugo Amaryl, no puedo creer que no simpaticen con nosotros.

—Simpatizamos y comprendemos su situación.

—Y deben de saber cuál es la fuente de la opresión.

—Va a decirme que es el Gobierno imperial, supongo, y se podría decir que es cierto que cumple ese papel. Por otro lado, he observado que hay en Dahl una clase media que desprecia a los peones de los pozos de calor y una clase criminal que aterroriza al resto del sector.

Davan apretó los labios, pero no se inmutó.

—Cierto. Todo eso es cierto. Pero el Imperio alienta el sistema por principios. Dahl tiene el potencial para crear problemas muy graves. Si los peones de los pozos de calor se pusieran en huelga, Trantor experimentaría una grave escasez de energía casi de inmediato, con todo lo que eso implica. Sin embargo, la clase alta de Dahl está dispuesta a invertir dinero en contratar a matones de Billibotton y otros lugares para luchar contra los peones y acabar con la huelga. No sería la primera vez. El Imperio permite que algunos dahlitas prosperen, relativamente, para convertirlos en sus lacayos, mientras se niega a imponer de un modo efectivo las leyes de control de armas, al menos lo suficiente para debilitar al elemento criminal.

»El Gobierno imperial lo hace en todas partes y no solo en Dahl. No pueden ejercer la fuerza para imponer su voluntad como en los viejos tiempos, cuando gobernaban de forma directa y brutal. Hoy en día, Trantor se ha hecho tan complejo y es tan fácil alterarlo que las fuerzas imperiales tienen que mantener las manos quietas…

—Una forma de degeneración —dijo Seldon al recordar las quejas de Hummin.

—¿Qué? —dijo Davan.

—Nada —dijo Seldon—. Continúe.

—Las fuerzas imperiales deben mantener las manos quietas, pero resulta que aun así pueden hacer mucho. Se alienta a cada sector a que sospeche de sus vecinos. Dentro de cada sector, se alienta a las clases sociales y económicas a que luchen entre sí. El resultado es que por todo Trantor es imposible que la gente se una para tomar medidas. Por todas partes, el pueblo prefiere luchar entre sí que unirse contra la tiranía central, así que el Imperio puede gobernar sin tener que ejercer la fuerza.

—¿Y qué cree usted que se puede hacer? —interrogó Dors.

—Llevo años intentando construir un sentimiento de solidaridad entre los pueblos de Trantor.

—Solo puedo suponer —dijo Seldon con tono seco— que está resultando ser una tarea muy difícil y bastante ingrata.

—Supone bien —dijo Davan— pero el partido es cada vez más fuerte. Muchos de nuestros navajeros están empezando a comprender que es mejor no usar los cuchillos contra el prójimo. Los que los atacaron en los pasillos de Billibotton son ejemplos de los no convertidos. Sin embargo, los que ahora los apoyan a ustedes, los que estaban listos para defenderlos contra el agente que usted creyó que era periodista, son mi gente. Vivo aquí entre ellos. No es una forma muy atractiva de vida, pero aquí estoy a salvo. Tenemos partidarios en sectores vecinos y cada día nos vamos extendiendo más.

—¿Y en dónde entramos nosotros? —preguntó Dors.

—Para empezar —dijo Davan—, son ustedes de otros mundos, los dos; eruditos. Necesitamos personas como ustedes entre nuestros líderes. Sacamos nuestra mayor fuerza de entre los pobres y los que carecen de educación porque son los que más sufren, pero también son los menos capacitados para liderar. Personas como ustedes dos valen por cien de ellos.

—Un cálculo extraño para haberlo hecho alguien que aspira a rescatar a los oprimidos —dijo Seldon.

—No me refiero como personas —se apresuró a decir Davan—. Estoy hablando en lo que al liderato se refiere. El partido debe tener entre sus líderes a hombres de gran poder intelectual.

—Quiere decir que hacen falta personas como nosotros para darle a su partido un barniz de respetabilidad.

—Siempre puede darle un matiz despectivo si quiere —dijo Davan—. Pero usted, maese Seldon, es más que respetable, es más que un intelectual. Incluso si no quiere admitir que puede penetrar en las brumas del futuro…

—Por favor, Davan —dijo Seldon—, no se ponga en plan poético y no utilice el condicional. No se trata de admitir que no puedo predecir el futuro. No son brumas lo que bloquean la vista, son barreras de acero cromado.

—Déjeme terminar. Incluso si en realidad no puede predecirlo con, ¿cómo lo llama usted?, exactitud psicohistórica, ha estudiado historia y es posible que tenga ciertas intuiciones sobre las consecuencias. ¿No es cierto?

Seldon sacudió la cabeza.

—Es posible que tenga algún conocimiento intuitivo sobre probabilidades matemáticas, pero no está nada claro hasta qué punto puedo trasladar eso a algo que tenga alguna importancia histórica. De hecho, no he estudiado historia. Ojalá lo hubiera hecho. Es una pérdida que lamento profundamente.

—Yo soy historiadora —dijo Dors con tono sereno— y puedo decir unas cuantas cosas si quiere.

—Por favor —dijo Davan, convirtiendo la afirmación parte en cortesía y parte en reto.

—Para empezar, ha habido muchas revoluciones en la historia galáctica que han derrocado tiranías, a veces en un solo planeta y otras veces en grupos de ellos; en ocasiones en el Imperio en sí o en los gobiernos regionales preimperiales. Con frecuencia, lo único que se ha conseguido ha sido un cambio de tiranía. En otras palabras, una clase gobernante sustituye a otra (y a veces es más eficiente y por tanto más capaz de mantenerse en el poder), mientras que los pobres y oprimidos siguen siendo pobres y estando oprimidos, eso si no empeora su situación.

Davan escuchó con atención antes de contestar.

—Soy consciente de ello. Todos lo somos. Quizá podamos aprender del pasado y sepamos mejor lo que hay que evitar. Además, la tiranía que existe ahora es real, lo que puede existir en el futuro es solo potencial. Si nunca nos atrevemos a cambiar pensando que ese cambio puede ser a peor, entonces no queda la esperanza de escapar jamás de la injusticia.

Dors continuó.

—Un segundo punto que debe recordar es que, incluso si tiene la razón de su lado, incluso si la justicia clama por una condena, por lo general es la tiranía existente la que tiene el poder de la fuerza de su lado. Nada de lo que puedan hacer sus navajeros en forma de disturbios o manifestaciones va a tener un efecto permanente mientras en el otro extremo haya un ejército equipado con armas cinéticas, químicas y neurológicas y estén dispuestos a utilizarlas contra el pueblo. Puede conseguir poner de su lado a todos los oprimidos e incluso a todas las personas respetables, pero también debe ganarse de algún modo a la policía y al ejército o, por lo menos, debilitar de verdad la lealtad que sienten hacia los gobernantes.

—Trantor es un mundo multigubernamental —dijo Davan—. Cada sector tiene sus propios gobernantes y algunos de ellos son también antiimperialistas. Si podemos poner a un sector fuerte de nuestra parte, eso cambiaría la situación, ¿no es cierto? Entonces ya no seríamos simples granujas luchando con navajas y piedras.

—¿Significa eso que tiene un sector fuerte de su parte o solo que su ambición es tenerlo?

Davan se quedó callado.

»Voy a suponer que está pensando en el alcalde de Wye —dijo Dors—. Si el alcalde quiere utilizar el descontento popular como modo de mejorar las probabilidades de derrocar al emperador, ¿no le parece que el fin que el alcalde persigue es el de sucederlo en el trono imperial? ¿Por qué habría de arriesgar el alcalde su posición actual, nada desdeñable por cierto, por algo menos? ¿Solo por las bendiciones de la justicia y para que se trate de forma decente a unas personas por las que no puede sentir un gran interés?

—Quiere decir —dijo Davan— que cualquier líder poderoso que esté dispuesto a ayudarnos puede traicionarnos después.

—Es una situación que se da con demasiada frecuencia en la historia galáctica.

—Y si estamos listos, ¿no podríamos traicionarlo nosotros a él?

—¿Quiere decir que lo utilizarían y después, en un momento crucial, subvertirían al líder de sus fuerzas, o a un líder en cualquier caso, y lo harían asesinar?

—Quizá no eso exactamente, pero podría haber alguna forma de deshacerse de él si fuera necesario.

—Entonces tenemos un movimiento revolucionario en el que los jugadores principales deben estar listos para traicionarse entre sí y todos esperando su oportunidad. Parece la receta perfecta para el caos.

—¿No nos van a ayudar, entonces? —preguntó Davan.

Seldon, que había estado escuchando el intercambio entre Davan y Dors con un gesto de perplejidad en la cara, intervino entonces.

—No es tan sencillo. Nos gustaría ayudarle. Estamos de su lado. Me parece que ningún hombre en su sano juicio quiere apoyar un sistema imperial que se mantiene fomentando el odio y la suspicacia entre sus componentes. Incluso cuando parece funcionar, solo se puede describir como metaestable: es decir, tan propenso a caer en la inestabilidad en una dirección como en otra. Pero la pregunta es: ¿Cómo podemos ayudarlo? Si tuviera la psicohistoria, si pudiera decirle lo que tiene más probabilidades de ocurrir, o si pudiera decirle qué acción entre un número de posibilidades alternativas tiene más probabilidades de provocar una consecuencia en apariencia feliz, entonces pondría mis habilidades a su disposición. Pero el caso es que no la tengo. Lo mejor que puedo hacer para ayudarlo es desarrollar la psicohistoria.

—¿Y cuánto tiempo llevará eso?

Seldon se encogió de hombros.

—No podría decirle.

—¿Cómo puede pedirnos que esperemos de forma indefinida?

—¿Qué alternativa tengo, dado que en este momento soy inútil para usted? Pero le diré una cosa: hasta hace muy poco tiempo estaba convencido de que el desarrollo de la psicohistoria era totalmente imposible. Ahora ya no estoy tan seguro.

—¿Quiere decir que tiene una solución en mente?

—No, solo la intuición de que quizá haya una posible solución. No he sido capaz de concretar lo que ha ocurrido para hacerme tener esa sensación. Puede que sea una ilusión, pero lo estoy intentando. Déjeme seguir intentándolo. Quizá volvamos a vernos.

—O quizá —dijo Davan— si regresa a donde se aloja ahora, se encontrará al final metido en una trampa imperial. Puede que crea que el Imperio lo va a dejar en paz mientras se pelea con la psicohistoria, pero yo estoy seguro de que el emperador y su servil lacayo, Demerzel, no están de humor para esperar para siempre, no más que yo.

—No les serviría de nada apresurar las cosas —dijo Seldon con calma—, no estoy de su lado como lo estoy del suyo, Davan. Vamos, Dors.

Se dieron la vuelta y salieron. Se encontraron a Raych esperándolos fuera. Y así dejaron a Davan, sentado solo en su miserable habitación.

76

Raych estaba comiendo, se lamía los dedos y arrugaba la bolsa en la que había estado la comida, fuera lo que fuera. Un fuerte olor a cebolla impregnaba el aire, aunque un tanto diferente, quizá con una base de levadura.

Dors se apartó un poco del olor.

—¿De dónde has sacado la comida, Raych? —le preguntó al niño.

—Los tíos de Davan. Me la trajeron ellos. Davan mola.

—Entonces ya no tenemos que invitarte a cenar, ¿no? —dijo Seldon, consciente del vacío que sentía en el estómago.

—Pues me debéis algo —dijo Raych mientras miraba con codicia a Dors—. ¿Qué hay del cuchillo de la jefa? Uno de ellos.

—Nada de cuchillos —dijo Dors—. Nos llevas de vuelta sin incidentes y te doy cinco créditos.

—No se puede comprar un cuchillo con cinco créditos —gruñó Raych.

—Pues no te vas a llevar nada salvo cinco créditos —dijo Dors.

—Eres una rácana, jefa —dijo Raych.

—Soy una rácana muy rápida con el cuchillo, Raych, así que empieza a moverte.

—Vale. No te sulfures, tía —y Raych hizo un gesto con la mano—. Por aquí.

Volvieron a recorrer los pasillos vacíos, pero en esa ocasión Dors miró hacia un lado y otro, y se detuvo.

—Espera, Raych, nos están siguiendo.

Raych la miró, exasperado.

—Se supone que no tienes que oírlos.

Seldon inclinó la cabeza a un lado.

—Yo no oigo nada —dijo.

—Yo sí —dijo Dors—. Mira, Raych, no quiero tonterías. O me dices ahora mismo qué es lo que está pasando o te doy un coscorrón que no vas a ver bien en una semana. Y hablo en serio.

Raych levantó un brazo para defenderse.

—Pues prueba, so rácana. Tú prueba. Son los tíos de Davan. Solo vienen para cuidarnos, por si aparece algún navajero.

—¿Los tíos de Davan?

—Sí. Van por los corredores de servicio.

La mano derecha de Dors salió disparada y cogió a Raych por el cogote. Lo levantó y el niño quedó colgando y gritando.

—Eh, jefa. ¡Eh!

—¡Dors! No seas dura con él —dijo Seldon.

—Seré más dura todavía si creo que me está mintiendo. El que está bajo mi responsabilidad eres tú, Hari, no él.

—Que no estoy mintiendo —dijo Raych forcejeando—. En serio.

—Estoy seguro de que no miente —dijo Seldon.

—Bueno, ya veremos. Raych, diles que salgan donde podamos verlos. —La historiadora dejó caer al niño y se limpió el polvo de las manos.

—Estás chiflada, jefa —dijo Raych, ofendido. Después alzó la voz—: Eh, Davan. Salid aquí, por lo menos algunos, tíos.

Pasó un momento y después, de una abertura oscura que había en el pasillo salieron dos hombres, ambos con bigotes oscuros y uno con una cicatriz que le recorría toda la mejilla. Cada uno llevaba la vaina de un cuchillo en la mano y la hoja fuera.

—¿Cuántos más hay? —preguntó Dors con dureza.

—Unos cuantos —dijo uno de los recién llegados—. Órdenes. Los estamos protegiendo. Davan quiere que estén a salvo.

—Gracias. Intenten ser más discretos. Raych, sigue moviéndote.

Raych le contestó enfurruñado.

—Me cascaste cuando estaba diciendo la verdad.

—Tienes razón —dijo Dors—. O por lo menos creo que tienes razón y te pido disculpas.

—No sé si debería aceptarlas —dijo Raych intentando hacerse el digno—. Pero vale, solo por esta vez —y siguió adelante.

Cuando llegaron a la avenida, los guardaespaldas invisibles se desvanecieron. O por lo menos, el fino oído de Dors dejó de oírlos. Pero a esas alturas ya estaban entrando en la parte respetable de la ciudad.

—No creo que tengamos ropa de tu talla, Raych —dijo Dors con tono pensativo.

—¿Y pa qué quiés ropa de mi talla, señora? —dijo Raych. (La respetabilidad pareció invadir a Raych en cuanto salieron de los corredores)—. Ya tengo ropa.

—Pensé que te gustaría entrar en nuestra casa y darte un baño.

—¿Pa qué? —dijo Raych—. Ya me lavaré uno de estos días. Y me pondré la otra camisa que tengo. —Levantó la cabeza y miró a Dors con astucia—. Sientes haberme cascado, ¿eh? ¿Estás intentando compensarlo?

Dors sonrió.

—Sí. Algo así.

Raych agitó la mano como un gran señor.

—No pasa nada. No me dolió. Oye. Eres muy fuerte para ser una mujer. Me levantaste como si nada.

—Estaba molesta, Raych. Tengo que preocuparme por maese Seldon.

—¿Es que eres una especie de guardaespaldas? —Raych miró a Seldon con curiosidad—. ¿Tiés a una mujer como guardaespaldas?

—No puedo evitarlo —dijo Seldon con una sonrisa sarcástica—. Es ella la que insiste. Y ya ves que conoce su trabajo.

—Piénsatelo, Raych —dijo Dors—. ¿Estás seguro de que no quieres darte un baño? Un buen baño caliente.

—Imposible —dijo Raych—. ¿Te crees que esa mujer me va a dejar entrar en su casa otra vez?

Dors levantó la cabeza y allí estaba Casilia Tisalver, junto a la puerta principal del complejo de apartamentos, mirando primero a la mujer de otro mundo y luego al niño de las chabolas. Habría sido imposible decir en cuál de los dos casos ponía una expresión más colérica.

—Bueno, hasta luego, señor, jefa —dijo Raych—. No sé si os va a dejar entrar ni a vosotros. —El niño se metió las manos en los bolsillos y se alejó con un pavoneo y una imitación bastante notable de despreocupada indiferencia.

—Buenas noches, señora Tisalver —dijo Seldon—. Es bastante tarde, ¿no cree?

—Es muy tarde —respondió la señora—. Hoy ha estado a punto de haber un motín fuera de este mismo complejo por culpa de ese periodista contra el que ustedes azuzaron a la chusma.

—Nosotros no azuzamos a nadie contra nadie —dijo Dors.

—Yo estaba allí —dijo la señora Tisalver con tono intransigente—. Lo vi. —Se hizo a un lado para dejarlos pasar, pero se rezagó lo suficiente para dejar clara su reticencia.

—Actúa como si hubiese sido la gota que colmara el vaso —dijo Dors mientras Seldon y ella subían a sus habitaciones.

—¿Y? ¿Qué va a hacer? —preguntó Seldon.

—Eso mismo me pregunto yo —dijo Dors.

Agentes

Raych – Según Hari Seldon, el primer encuentro con Raych fue totalmente accidental. El niño era un simple golfillo de las calles al que Seldon había pedido indicaciones. Pero su vida, desde ese momento, continuó entrelazada con la del gran matemático hasta que…

—Enciclopedia Galáctica

77

A la mañana siguiente, vestido solo de la cintura para abajo y tras ducharse y afeitarse, Seldon llamó a la puerta que llevaba a la habitación contigua de Dors y la llamó en voz no demasiado alta.

—Abre la puerta, Dors.

La historiadora le abrió. Los rizos cortos y marcados de su cabello seguían mojados y ella también iba vestida solo de la cintura para abajo.

Seldon dio un paso atrás, sobresaltado y avergonzado. Dors se miró los pechos con indiferencia y se envolvió la cabeza en una toalla.

—¿Qué pasa? —preguntó.

Seldon le contestó mientras miraba a su derecha.

—Iba a preguntarte por lo de ese Wye.

—¿Cómo que por lo de ese guay? ¿Qué te parece tan guay? —preguntó Dors con toda naturalidad—. Y por favor, no me hagas hablar a tu oreja. Supongo que ya no serás virgen, ¿no?

—Solo estaba intentando ser educado —dijo Seldon con tono herido—. Y si a ti no te importa, a mí desde luego tampoco. Y no estoy hablando de nada guay, te estoy preguntando por el sector de Wye.

—¿Por qué quieres saberlo? O, si lo prefieres, ¿qué tiene Wye de guay?

—Mira Dors, estoy hablando en serio. De vez en cuando se menciona el sector de Wye, en realidad el alcalde de Wye. Hummin lo mencionó, tú también, después Davan. Y yo no sé nada sobre ese sector ni sobre su alcalde.

—Yo tampoco soy de Trantor, Hari. Sé muy poco, pero puedo contarte lo que sé. Wye está cerca del Polo Sur, es bastante grande, muy poblado…

—¿Muy poblado en el Polo Sur?

—No estamos en Helicón, Hari. Ni tampoco en Cinna. Esto es Trantor. Todo está bajo el suelo y da igual estar bajo el suelo en los polos que bajo el suelo en el ecuador. Claro que me imagino que mantienen una separación un tanto extrema entre el día y la noche: días muy largos en verano, noches muy largas en invierno. Pero los extremos no son más que una afectación. Están orgullosos de vivir en el polo.

—Pero en el Borde Superior debe de hacer mucho frío.

—Oh, sí. El Borde Superior de Wye es todo nieve y hielo, pero la capa no es tan gruesa como se podría pensar. Si lo fuera, podría aplastar la cúpula, pero no la aplasta y esa es la razón básica que le da a Wye su poder.

Se volvió hacia el espejo, se quitó la toalla de la cabeza y se echó una red de secado sobre el pelo que en cuestión de cinco segundos le dio a su cabello un lustre muy agradable.

—No tienes ni idea de lo que me alegro de no tener que llevar gorro —dijo Dors mientras se ponía la parte superior de la ropa.

—¿Qué tiene que ver la capa de hielo con el poder de Wye?

—Piensa en ello. Cuarenta mil millones de personas utilizan mucha energía y cada caloría de esa energía termina degenerándose y convirtiéndose en calor, y hay que deshacerse de él. Se canaliza hacia los polos, sobre todo hacia el Polo Sur, que es el más desarrollado de los dos, y después se descarga al espacio. En el proceso funde la mayor parte del hielo y estoy segura de que eso explica las nubes y lluvias de Trantor, por mucho que los pelmazos de los meteorólogos insistan en que las cosas son más complicadas.

—¿Wye utiliza para algo esa energía antes de descargarla?

—Que yo sepa, es posible. Por cierto, no tengo ni la menor idea de qué tecnología se utiliza para descargar el calor a la atmósfera, pero yo me refiero a poder político. Si Dahl dejara de producir energía utilizable, sin duda sería un trastorno para Trantor pero hay otros sectores que producen energía y pueden aumentar su producción y, por supuesto, también hay energía almacenada de un modo u otro. Al final, habría que solucionar lo de Dahl, pero habría un margen de tiempo. Wye, por otro lado…

—¿Sí?

—Bueno, Wye se deshace de al menos el noventa por ciento de todo el calor generado por Trantor y para eso no hay sustituto. Si Wye cierra las emisiones de calor, la temperatura empieza a subir en todo Trantor.

—En Wye también.

—Ah, pero como Wye está en el Polo Sur, puede disponer de un influjo de aire frío. Tampoco es que fuera a servir de mucho, pero Wye duraría más que el resto de Trantor. El caso es que Wye es un problema muy delicado para el emperador y el alcalde de Wye es, o al menos puede serlo, muy poderoso.

—¿Y qué clase de persona es el actual alcalde de Wye?

—Eso no lo sé. Por lo poco que he oído de vez en cuando se diría que es muy viejo y hasta un auténtico recluso, pero duro como el casco de una nave espacial, y sigue maniobrando de forma muy inteligente para hacerse con el poder.

—¿Pero por qué? Si tan viejo es, no ostentaría el poder mucho tiempo.

—¿Quién sabe, Hari? Será la obsesión de toda su vida, supongo. O bien es el juego, son las maniobras para alcanzar el poder lo que le interesa y no el poder en sí. Es probable que si tuviera el poder y ocupara el lugar de Demerzel, o incluso el propio trono imperial, se sintiera decepcionado porque se habría terminado el juego. Claro que podría, si siguiera vivo, comenzar el juego de conservar el poder, que podría ser igual de difícil e igual de satisfactorio.

Seldon sacudió la cabeza.

—Pues a mí me parece que nadie querría ser emperador.

—Estoy de acuerdo en que nadie en su sano juicio querría, pero el «deseo imperial», como se suele llamar, es como una enfermedad que, cuando la coges, acaba con la cordura. Y cuanto más te acerques al cargo, más probable es que cojas la enfermedad, y con cada ascenso…

—La enfermedad más se agrava. Sí, ya me doy cuenta. Pero también me parece que Trantor es un mundo tan enorme, con unas necesidades tan entrelazadas y unas ambiciones tan conflictivas que explica buena parte de la incapacidad del emperador para gobernar. ¿Por qué no abandona Trantor y se establece en un mundo más sencillo?

Dors se echó a reír.

—No preguntarías eso si supieras historia. Trantor es el Imperio, son miles de años de costumbres. Un emperador que no esté en el palacio imperial no es emperador. Es un lugar, incluso más que una persona.

Seldon se hundió en el silencio con la cara inexpresiva.

»¿Qué pasa, Hari? —le preguntó Dors después de un rato.

—Estoy pensando —dijo el matemático con la voz ahogada—. Desde que me contaste la historia de la mano en el muslo, he tenido ciertos pensamientos pasajeros que… Y ahora ese comentario sobre que el emperador es un lugar más que una persona es como si me sonara de algo.

—¿Te suena de qué?

Seldon sacudió la cabeza.

—Sigo pensando. Puede que me equivoque. —Volvió a mirar a Dors con atención y sus ojos abandonaron el vacío—. En cualquier caso, deberíamos bajar a desayunar. Ya llegamos tarde y no creo que la señora Tisalver esté de humor para traérnoslo.

—Qué optimista —dijo Dors—. Pues a mí me da la impresión de que la buena señora no está de humor ni siquiera para tenernos aquí, con desayuno o sin él. Nos quiere fuera.

—Puede ser, pero seguimos pagándoles.

—Sí, pero sospecho que a estas alturas nos odia lo suficiente hasta para despreciar nuestro dinero.

—Quizá su marido lo aprecie un poquito más.

—Si ese señor tiene algo que decir, Hari, la única persona que se sorprendería más de oírlo que yo sería la señora Tisalver. Muy bien, estoy lista.

Bajaron las escaleras rumbo a la parte del apartamento que utilizaban los Tisalver y se encontraron a la señora en cuestión con algo menos que el desayuno y también con bastante más.

78

Casilia Tisalver estaba erguida como un palo con una sonrisa tensa en la cara redonda y un brillo en los ojos oscuros. Su marido se apoyaba en la pared con expresión hosca. En el centro de la habitación había dos hombres, ambos muy rígidos, como si hubieran visto los cojines del suelo, pero los hubieran despreciado.

Los dos tenían el cabello oscuro y rizado y el bigote negro y poblado esperable en cualquier dahlita. Ambos eran delgados y e iban vestidos con ropas oscuras tan parecidas que sin duda eran uniformes. Había un ribete blanco y fino que les recorría los hombros y les bajaba por los costados de las perneras de los pantalones tubulares. Cada uno tenía, en el lado derecho del pecho, una tenue astronave y un sol, el símbolo del Imperio en todos los mundos habitados de la Galaxia, en su caso con una «D» oscura en el centro del sol.

Seldon se dio cuenta de inmediato que aquellos dos eran miembros de las fuerzas de seguridad de Dahl.

—¿Qué es todo esto? —interrogó Seldon con dureza.

Uno de los hombres se adelantó.

—Soy el agente de sector Lanel Russ. Este es mi compañero, Gebore Astinwald.

Ambos presentaron unas holoplacas de identificación relucientes. Seldon no se molestó en mirarlas.

—¿Qué es lo que quieren?

—¿Es usted Hari Seldon, de Helicón? —dijo Russ con calma.

—Así es.

—¿Y es usted Dors Venabili, de Cinna, señora?

—Así es —dijo Dors.

—Estoy aquí para investigar una queja según la cual un tan Hari Seldon instigó ayer unos disturbios.

—Yo no hice tal cosa —dijo Seldon.

—Según la información que tenemos —dijo Russ mientras miraba la pantalla de un pequeño bloc computarizado—, usted acusó a un periodista de ser un agente imperial e instigó un motín contra él.

—Fui yo la que dijo que era agente imperial, agente —dijo Dors—. Tenía razones para pensar que lo era. Supongo que expresar una opinión no es ningún delito. En el Imperio hay libertad de expresión.

—Eso no cubre una opinión expuesta de forma deliberada para instigar un motín.

—¿Y cómo puede usted decir que eso es lo que era, agente?

En ese momento intervino la señora Tisalver con voz aguda.

—Puedo decirlo yo, agente. Esa señora vio que había una multitud presente, una chusma que solo buscaba problemas. Dijo a propósito que aquel hombre era agente imperial cuando ella no lo sabía y se lo gritó a la multitud para provocarlos. Era obvio que sabía lo que estaba haciendo.

—Casilia —le rogó su marido, pero su mujer le lanzó una mirada y el hombre no dijo nada más.

Russ se volvió hacia la señora Tisalver.

—¿Envió usted la queja, señora?

—Sí. Estos dos llevan viviendo aquí unos días y no han dado más que problemas. Han invitado a personas de mala reputación a mi apartamento, porque es mío, que conste, y han dañado la fama que tenía entre mis vecinos.

—Agente, ¿es que va contra la ley invitar a unos ciudadanos limpios y tranquilos a tu habitación? —preguntó Seldon—. Las dos habitaciones de arriba son nuestras. Las hemos alquilado y están pagadas. ¿Es un delito hablar con dahlitas en Dahl, agente?

—No, no lo es —dijo Russ—. Eso no forma parte de la queja. ¿Qué le hizo pensar, señora Venabili, que la persona a la que acusó de ser agente imperial lo era en realidad?

—Tenía un bigote pequeño y marrón —dijo Dors—, lo que me llevó a la conclusión de que no era dahlita. Deduje que era un agente imperial.

—¿Dedujo? Su compañero, maese Seldon, no tiene ningún tipo de bigote. ¿Deduce usted que es un agente imperial?

—En cualquier caso —dijo Seldon a toda prisa—, no hubo ningún altercado. Le pedimos a la multitud que no tomara ninguna medida contra el supuesto periodista y estoy seguro de que no hicieron nada.

—¿Está seguro, maese Seldon? —preguntó Russ—. Según la información que tenemos, se fue justo después de hacer las acusaciones. ¿Cómo pudo presenciar lo que ocurrió después de que se fueran?

—No pude —dijo Seldon— pero déjeme hacerle una pregunta. ¿Está ese hombre muerto? ¿Está herido?

—Hemos entrevistado a ese hombre. Niega ser agente imperial y nosotros no tenemos información que diga lo contrario. También afirma que le pegaron.

—Pero podría estar mintiendo en ambas cosas —dijo Seldon—. Yo sugeriría una sonda psíquica.

—Cosa que no se puede hacer sin el permiso del sujeto —dijo Russ—. El gobierno del sector es muy firme en ese sentido, pero podría acceder si ustedes dos se sometieran a la sonda psíquica. ¿Accederían a la prueba?

Seldon y Dors intercambiaron unas miradas.

—No, por supuesto que no —dijo Seldon.

—Por supuesto que no —repitió Russ con solo un matiz de sarcasmo en la voz—, pero están dispuestos a sugerirla para otra persona.

El otro agente, Astinwald, que hasta ese momento no había dicho nada, sonrió al oír eso.

»También tenemos otra información —dijo Russ—, hace dos días se involucraron en una pelea con navajas en Billibotton e hirieron de gravedad a un ciudadano dahlita llamado —apretó un botón del bloc computarizado y estudió la página nueva que apareció en la pantalla—. Elgin Marron.

—¿Y su información le dice cómo empezó la pelea? —inquirió Dors.

—Eso es irrelevante en este momento, señora. ¿Niegan que la pelea tuviera lugar?

—Pues claro que no negamos que la pelea tuvo lugar —dijo Seldon con calor—, pero negamos haberla instigado de ningún modo. Nos atacaron, ellos. La señora Venabili fue abordada por ese tal Marron y era obvio que pretendía violarla. Lo que ocurrió después fue solo en defensa propia. ¿O es que Dahl consiente la violación?

—¿Dice usted que los atacaron? —preguntó Russ sin apenas entonación en la voz—. ¿Cuántas personas?

—Diez hombres.

—¿Y usted solo… con una mujer… se defendió contra diez hombres?

—Nos defendimos la señora Venabili y yo, sí.

—¿Y cómo es entonces que ninguno de los dos muestra ninguna lesión? ¿Tienen algún corte o algún cardenal en algún sitio que no pueda verse ahora?

—No, agente.

—¿Cómo es, entonces, que luchando uno solo, y una mujer, usted no está herido, pero el demandante, Elgin Marron, ha sido hospitalizado con heridas que requerirán un trasplante de piel en el labio superior?

—Luchamos bien —dijo Seldon con tono lúgubre.

—Increíblemente bien. ¿Qué diría si le contara que tres hombres han testificado que usted y su amiga atacaron a Marron sin provocación previa?

—Diría que es imposible creer que hiciéramos eso. Estoy seguro de que Marron tiene antecedentes por reyertas y como navajero. Le digo que allí había diez hombres. Es obvio que seis se negaron a jurar una mentira. ¿Explican los otros tres por qué no acudieron en ayuda de su amigo si vieron cómo lo atacaban sin provocación previa y corría peligro su vida? Tiene que estar claro para ustedes que están mintiendo.

—¿También sugiere una sonda psíquica para ellos?

—Sí. Y antes de que lo pregunte, nosotros no nos vamos a someter a ninguna.

—También nos han informado de que ayer —dijo Russ—, después de dejar la escena del motín, se entrevistaron ustedes con un tal Davan, un conocido subversivo que está buscado por la policía. ¿Es eso cierto?

—Eso tendrá que demostrarlo sin nuestra ayuda —dijo Seldon—. No vamos a responder a más preguntas.

Russ se guardó el bloc.

—Me temo que debo pedirles que nos acompañen al cuartel general para seguir interrogándolos.

—No creo que eso sea necesario, agente —dijo Seldon—. Somos ciudadanos de otros mundos y no hemos cometido ningún delito. Hemos intentado evitar a un periodista que nos estaba molestando más de lo debido; hemos intentado protegernos contra una violación y un posible asesinato en una parte del sector conocida por su alta tasa de criminalidad y hemos hablado con varios dahlitas. No vemos nada en eso que justifique continuar con el interrogatorio. Eso podría incluirse en el apartado de acoso.

—Ese tipo de decisiones las tomamos nosotros, no ustedes —dijo Russ—. ¿Quieren por favor venir con nosotros?

—No, no queremos —dijo Dors.

—Cuidado —exclamó la señora Tisalver—, esa mujer tiene dos cuchillos.

El agente Russ suspiró.

—Gracias, señora, pero ya lo sé. —Después se volvió hacia Dors—. ¿Sabe que es un delito grave llevar cuchillo sin licencia en las calles del sector? ¿Tiene licencia?

—No, agente, no la tengo.

—Es obvio entonces que fue con un cuchillo ilegal con el que atacó a Marron. ¿Se da cuenta de que eso agrava mucho el nivel del delito?

—No hubo ningún delito, agente —dijo Dors—. Tiene que entenderlo. Marron también tenía un cuchillo, y estoy segura de que tampoco tenía licencia.

—No tenemos pruebas de eso y si bien Marron tiene heridas provocadas por un cuchillo, ninguno de ustedes las tienen.

—Pues claro que tenía un cuchillo, agente. Si no sabe que cada hombre de Billibotton y buena parte de los hombres de los demás vecindarios de Dahl llevan cuchillos para los que seguramente no tienen licencia, entonces debe de ser usted el único que no lo sabe. Aquí hay tiendas que venden cuchillos en cada esquina, y lo hacen de forma abierta. ¿Es que no lo sabe?

—Da igual lo que yo sepa o no sepa en ese sentido —dijo Russ—. Y también da igual que haya otras personas violando la ley y da igual cuántas sean. Lo que importa en este momento es que la señora Venabili está violando la ley anticuchillos. Debo pedirle que me entregue esos cuchillos ahora mismo, señora, y lo dos deben acompañarme después al cuartel general.

—En ese caso, quíteme usted los cuchillos —dijo Dors.

Russ suspiró.

—No piense, señora, que los cuchillos son las únicas armas que hay en Dahl o que necesito entablar con usted una pelea. Tanto mi compañero como yo tenemos desintegradores que los destruirán en un momento, antes de que pueda llevarse las manos a la empuñadura del cuchillo, por muy rápida que sea. No vamos a utilizar un desintegrador, por supuesto, porque no estamos aquí para matarlos. Sin embargo, cada uno de nosotros tiene también un látigo neuronal que podemos usar contra ustedes con toda libertad. Espero que no me pidan una demostración. No les matará ni les provocará ningún tipo de daño permanente y tampoco deja marcas, pero el dolor es insoportable. Mi compañero la está apuntando con un látigo neuronal en este mismo instante. Y aquí está el mío. Y ahora, entréguenos sus cuchillos, señora Venabili.

Se produjo una pausa antes de que hablara Seldon.

—No tiene sentido, Dors. Dáselos.

Y en ese momento se oyó a alguien que aporreaba la puerta con frenesí y una voz que protestaba a gritos con tono agudo.

79

Raych no había dejado el barrio del todo después de acompañarlos a casa.

Había comido bien mientras esperaba a que terminara la entrevista con Davan y después había dormido un poco y encontrado un aseo que funcionaba más o menos. En realidad no tenía ningún sitio al que ir una vez cumplido con todo eso. Tenía una especie de casa y una madre que tampoco era muy probable que se inquietara si no aparecía en un tiempo. En realidad nunca se inquietaba.

No sabía quién era su padre y a veces se preguntaba si lo tenía. Le habían dicho que tenía que tenerlo y las razones se las habían explicado con bastante crudeza. A veces se preguntaba si debería creer una historia tan peculiar, pero encontraba los detalles excitantes.

Pensó en eso y lo relacionó con la jefa. Era una mujer mayor, claro está, pero era guapa y sabía pelear como un hombre, mejor que un hombre. Cosa que lo llenó de ciertas ideas vagas.

Y se había ofrecido a dejarle tomar un baño. A veces podía nadar en la piscina de Billibotton, cuando tenía algo de dinero y no lo necesitaba para otra cosa o cuando podía colarse. Esas eran las únicas veces que se mojaba entero, pero el agua estaba fría y tenía que esperar para secarse.

Un baño era diferente. Habría agua caliente, jabón, toallas y aire caliente. El niño no estaba muy seguro de cómo sería salvo que sabía que sería agradable si la jefa estaba allí.

Sabía lo suficiente de los pasillos como para saber dónde podía meterse, en qué callejón de la calle tendría un aseo a mano y estaría lo bastante cerca del lugar al que había ido la jefa, pero donde seguramente no lo encontrarían y no lo obligarían a marcharse corriendo.

Se pasó la noche entera dándole vueltas a pensamientos extraños. ¿Y si aprendía de verdad a leer y escribir? ¿Podría hacer algo con eso? No estaba muy seguro de qué, pero quizá la jefa podría decírselo. Tenía ideas vagas de que podían pagarle dinero por hacer cosas que en ese momento no sabía hacer, pero no sabía qué podían ser esas cosas. Tendrían que decírselo, ¿pero cómo te lo dicen?

Si se quedaba con el hombre y la jefa, quizá lo ayudaran. ¿Pero por qué iban a querer que se quedara con ellos?

Se quedó adormilado y despertó más tarde, no porque empezara a haber más luz, sino porque su agudo oído captó el aumento y la acentuación de los sonidos de la avenida cuando comenzaron las actividades del día.

Había aprendido a identificar casi cada sonido porque en los pasillos, si querías sobrevivir con un mínimo de comodidad, tenías que ser consciente de las cosas antes de verlas. Y había algo en el sonido del motor que estaba oyendo que significaba «peligro». Tenía un sonido oficial, un sonido hostil…

Se despertó del todo y se escabulló hacia la avenida sin hacer ruido. No le hacía falta ver la astronave y el sol en el vehículo terrestre. Con el contorno ya era suficiente. El niño sabía que iban a por el hombre y la mujer porque habían ido a ver a Davan. No se detuvo a cuestionarse sus pensamientos ni a analizarlos. Echó a correr y se abrió paso entre el gentío que salía para comenzar el día.

Había vuelto en menos de quince minutos. El coche seguía allí y había espectadores curiosos y cautos que lo miraban por todas partes y desde una distancia respetuosa. Pronto habría más. Subió con paso pesado las escaleras mientras intentaba recordar qué puerta era la que tenía que aporrear. No había tiempo para esperar al ascensor.

Encontró la puerta, o creyó encontrarla, y la aporreó mientras gritaba con voz aguda.

—¡Jefa! ¡Jefa!

Estaba demasiado nervioso para recordar su nombre, pero se acordaba del nombre de pila del hombre.

—¡Hari! —gritó—. Déjame entrar.

La puerta se abrió y el niño entró corriendo, o al menos intentó entrar corriendo. La mano áspera de un agente del sector lo cogió por el brazo.

—Espera, chaval. ¿Dónde te crees que vas?

—¡Suelta! Yo no he hecho na. —Raych miró a su alrededor—. Eh, señora, ¿qué tan haciendo estos?

—Nos están arrestando —dijo Dors con tono grave.

—¿Por qué? —interrogó Raych jadeando y forcejeando—. Eh, suelta, chapa. No vayas con él, señora. No tienes que ir con él.

—Sal de aquí ahora mismo —dijo Russ mientras le daba una buena sacudida al niño.

—No, no pienso irme. Y tú tampoco te vas, chapa. Va a venir toda mi banda. Así que no vas a salir de aquí a menos que dejes ir a estos tíos.

—¿Qué banda entera? —dijo Russ con el ceño fruncido.

—Están ahí fuera ahora mismo. Seguro que te están destrozando el coche. Y después te destrozarán a ti.

Russ se volvió hacia su compañero.

—Llama al cuartel general. Que envíen un par de camiones con Macros.

—¡No! —chilló Raych mientras se soltaba y se lanzaba hacia Astinwald—. ¡No llames!

Russ levantó el látigo neuronal y disparó.

Raych lanzó un chillido, se sujetó el hombro derecho y cayó retorciéndose como un loco.

Russ no se había vuelto todavía hacia Seldon cuando este lo cogió por la muñeca, levantó el látigo neuronal en el aire y después le dio un giro hacia atrás al tiempo que le daba un pisotón al agente en el pie para inmovilizarlo hasta cierto punto. Sintió el hombro que se dislocaba en el mismo instante en que Russ dejaba escapar un aullido ronco y agónico.

Astinwald levantó el desintegrador a toda prisa, pero el brazo izquierdo de Dors ya le había rodeado el hombro y le había puesto el cuchillo de la mano derecha en la garganta.

—¡No se mueva! —le ordenó la historiadora—. Si se mueve un milímetro, cualquier parte del cuerpo, le corto el cuello hasta la columna. Tire el desintegrador. ¡Tírelo! Y el látigo neuronal.

Seldon cogió a Raych, que todavía gemía, y lo abrazó con fuerza. Después se volvió hacia Tisalver.

—Hay gente ahí fuera. Gente muy enfadada. Haré que entren y le rompan todo lo que tienen. Destrozarán las paredes. Si no quiere que ocurra, recoja esas armas y tírelas a la otra habitación. Coja las armas del policía que está en el suelo y haga lo mismo. ¡Rápido! Que lo ayude su mujer. La próxima vez se lo pensará dos veces antes de presentar quejas contra personas inocentes. Dors, este del suelo todavía va a tardar un rato en poder hacer nada. Noquea al otro, pero no lo mates.

—Bien —dijo Dors, le dio la vuelta al cuchillo y golpeó al policía con fuerza en el cráneo con el mango. El hombre cayó de rodillas.

Dors hizo una mueca.

—Detesto hacer estas cosas.

—Le dispararon a Raych —dijo Seldon, que intentaba enmascarar las náuseas que sentía él también por lo que había pasado.

Dejaron el apartamento a toda prisa y una vez en la avenida, la encontraron repleta de gente, casi todos hombres, que empezaron a gritar cuando los vieron salir. Se acercaron todavía más y el olor a humanidad mal lavada se hizo asfixiante.

—¿Dónde están los chapas? —gritó alguien.

—Dentro —exclamó Dors con tono cortante—. Dejadlos en paz. Estarán un rato indefensos, pero van a pedir refuerzos así que salid de aquí cuanto antes.

—¿Y qué hay de vosotros? —gritaron una docena de gargantas.

—Nosotros también vamos a salir de aquí y no vamos a volver.

—Yo me ocuparé de ellos —chilló Raych, que forcejeaba por bajarse de los brazos de Seldon y ponerse de pie. Se frotaba el hombro derecho como un loco—. Puedo caminar. Dejadme pasar.

La multitud se abrió ante él.

—Mister, jefa, venid conmigo, ¡rápido!

Los acompañaron por la avenida varias docenas de hombres y después Raych agitó la mano de repente y murmuró algo.

—Aquí dentro, tíos. Os llevaré a un sitio en el que nadie os encontrará. Creo que no lo conoce ni Davan. Lo único es que tenemos que ir por los niveles de las alcantarillas. Por allí no nos verá nadie, pero huele un poco mal, ¿sabéis lo que digo?

—Supongo que sobreviviremos —murmuró Seldon.

Y bajaron por una rampa estrecha que dibujaba una espiral y por la que subían a recibirlos unos olores mefíticos.

80

Raych les encontró un sitio. Habían tenido que subir por los escalones de metal de una escala de pared que les había llevado a una gran habitación abierta cuyo uso Seldon no imaginaba. Estaba llena de equipo, voluminoso y silencioso, cuya función también era un misterio. La habitación estaba razonablemente limpia y libre de polvo y la atravesaba una corriente constante que evitaba que el polvo se posara y, lo que era más importante, parecía rebajar el olor.

Raych parecía contento.

—¿No es bonito? —preguntó. Seguía frotándose el hombro de vez en cuando y hacía una mueca cuando se frotaba demasiado fuerte.

—Podría ser peor —dijo Seldon—. ¿Sabes para qué se utiliza, Raych?

Raych se encogió de hombros o empezó a hacerlo e hizo una mueca.

—No sé —dijo y después añadió con un pequeño pavoneo—. ¿A quién le importa?

—En mi opinión —dijo Dors, que se había sentado en el suelo después de limpiarlo con la mano y mirarse la palma con suspicacia—, creo que forma parte de un complejo que se ocupa de la desintoxicación y reciclaje de residuos. Seguro que todo eso termina como fertilizante.

—Entonces —dijo Seldon con tono lúgubre—, los que dirigen el complejo tendrán que bajar aquí de forma periódica y, que nosotros sepamos, pueden llegar en cualquier momento.

—No es la primera vez que vengo —dijo Raych—, y nunca veo a nadie.

—Supongo que Trantor está automatizado siempre que es posible y si hay algo que exige automatización es el tratamiento de residuos —dijo Dors—. Puede que estemos a salvo… de momento.

—Pero no por mucho tiempo. Tendremos que comer y beber algo, Dors.

—Puedo traer comida y agua para todos —dijo Raych—. Hay que saber improvisar si vives en los pasillos.

—Gracias, Raych —dijo Seldon con tono ausente—. Pero ahora mismo no tengo hambre. —Después olisqueó el aire—. Puede que no vuelva a tener hambre en mi vida.

—La tendrás —dijo Dors—, e incluso si pierdes el apetito un tiempo, te entrará la sed. Por lo menos la eliminación no será problema. Es obvio que prácticamente estamos viviendo encima de una alcantarilla.

Durante un rato reinó el silencio. La luz era tenue y Seldon se preguntó por qué no había una oscuridad absoluta. Pero entonces se le ocurrió que jamás se había encontrado ninguna zona oscura que estuviera oscura de verdad. Supuso que ya era una costumbre en una sociedad rica en energía. Era extraño que un mundo de cuarenta mil millones de habitantes pudiera tener energía de sobra. Pero con el calor interno del planeta que podían aprovechar, por no hablar ya de la energía solar y las centrales de fusión nuclear que tenían en el espacio, la tenía. De hecho, si pensaba en ello, no había ningún planeta en el Imperio que tuviera escasez de energía. ¿Había habido un tiempo en el que la tecnología había sido tan primitiva que había sido posible una escasez de energía?

Se apoyó en un sistema de cañerías por el que, que él supiera, corrían las aguas residuales. Se apartó de las cañerías en cuanto pensó en ello y se sentó junto a Dors.

—¿Hay alguna forma de que podamos ponernos en contacto con Chetter Hummin? —le preguntó.

—Lo cierto —dijo Dors— es que le mandé un mensaje, aunque no me hizo ninguna gracia.

—¿No te hizo gracia?

—Tengo orden de protegerte y cada vez que tengo que ponerme en contacto con él, significa que he fallado.

Seldon la miró con los ojos entrecerrados.

—¿No puedes olvidar tus obligaciones, Dors? No puedes protegerme contra los agentes de seguridad de todo un sector.

—Supongo que no. Podemos incapacitar a unos cuantos…

—Lo sé. Ya lo hemos hecho. Pero van a enviar refuerzos, coches blindados, cañones neuronales, gas somnífero, no estoy muy segura de lo que tienen, pero van a sacar todo el arsenal. Estoy seguro.

—Supongo que tienes razón —dijo Dors apretando la boca.

—Que no te van a encontrar, jefa —dijo Raych de repente. Sus perspicaces ojos se habían movido entre uno y otro mientras hablaban—. Nunca encuentran a Davan.

Dors sonrió sin alegría y revolvió el pelo del niño, después se miró la palma de la mano, afligida.

—No sé si deberías quedarte con nosotros, Raych —dijo—. No quiero que te encuentren.

—A mí no me van a encontrar y si os dejo, ¿quién os busca comida y agua, eh, quién os encuentra sitios nuevos para que los chapas nunca sepan dónde buscar?

—No, Raych, nos encontrarán. Lo que ocurre es que nunca buscan a Davan lo suficiente. Es un tío que les molesta, pero sospecho que tampoco se lo toman muy en serio. ¿Sabes a lo que me refiero?

—Quieres decir que es como un grano en el… cuello y que piensan que no merece la pena andar buscándolo por todas partes.

—Sí, eso es a lo que me refiero. Pero ya ves que les hicimos mucho daño a dos de los agentes y no van a dejar que quede así. Aunque tengan que usar el cuerpo entero, aunque tengan que barrer cada corredor oculto o sin utilizar que hay en el sector, nos encontrarán.

—Eso me hace sentir como… como si no fuera na —dijo Raych—. Si yo no hubiera entrado corriendo y no me hubieran dado el latigazo, vosotros no habríais derribado a esos agentes y no estaríais metidos en este lío.

—No, antes o después los habríamos, eh, derribado. ¿Quién sabe? Puede que tengamos que derribar a unos cuantos más.

—Bueno, pues lo hicisteis fenomenal —dijo Raych—. Si no me hubiera dolido todo, podría haber visto más y me lo habría pasado mejor.

—No nos serviría de nada intentar enfrentarnos al sistema de seguridad entero —dijo Seldon—. La pregunta es, ¿qué nos van a hacer una vez que nos capturen? La cárcel, supongo.

—Oh, no. Si es necesario, tendremos que apelar al emperador —interpuso Dors.

—¿El emperador? —dijo Raych con los ojos muy abiertos—. ¿Conoces al emperador?

Seldon hizo un gesto con la mano dirigido al niño.

—Cualquier ciudadano galáctico puede apelar al emperador. No me parece lo mejor, Dors. Hemos estado evitando al emperador desde que dejamos el sector imperial.

—No hasta el punto de que nos metan en una cárcel dahlita. La apelación al emperador servirá como retraso, en cualquier caso, una distracción y quizá mientras tanto se nos ocurra algo más.

—También está Hummin.

—Sí, así es —dijo Dors, inquieta—, pero no lo podemos considerar la panacea para todo. Para empezar, incluso si le llegara mi mensaje e incluso si pudiera venir corriendo a Dahl, ¿cómo nos iba a encontrar aquí? E incluso si nos encontrara, ¿qué podría hacer contra toda la fuerza de seguridad de Dahl?

—En ese caso —dijo Seldon—. Vamos a tener que pensar en algo que podamos hacer antes de que nos encuentren.

—Si me seguís —dijo Raych—, puedo hacer que siempre vayáis por delante. Me conozco todos los sitios que hay por aquí.

—Puedes mantenernos por delante de una persona, pero habrá muchas más moviéndose por todos estos corredores. Vamos a escapar de un grupo para tropezarnos con el siguiente.

Se quedaron sentados en un silencio incómodo durante un buen rato, cada uno de ellos se enfrentaba a lo que parecía una situación desesperada. Después, Dors Venabili se movió.

—Están aquí. Los oigo —dijo con un susurro tenso y bajo.

Aguzaron el oído durante un rato para escuchar, después Raych se levantó de un salto.

—Vienen por ahí, tenemos que ir por aquí —siseó.

Seldon, confuso, no oía nada, pero se conformaba con confiar en el oído superior de los otros, pero cuando Raych empezó a moverse a toda prisa y sin ruido en la dirección contraria de los pasos que se acercaban, una voz resonó y despertó el eco de las paredes de las cloacas.

—No se muevan.

—Ese es Davan —dijo Raych—. ¿Cómo sabía que estábamos aquí?

—¿Davan? —inquirió Seldon—. ¿Estás seguro?

—Pues claro que estoy seguro. Y seguro que nos ayuda.

81

—¿Qué ha pasado? —preguntó Davan.

Seldon sintió un pequeño alivio. Era obvio que la suma de Davan a su pequeño grupo no podía contar mucho contra todo el cuerpo de seguridad del sector de Dahl, pero también estaba claro que aquel hombre comandaba a un número de personas que podría crear confusión suficiente…

—Usted debería saberlo, Davan —dijo—. Sospecho que muchas de las personas que componían la multitud que estaba delante de la casa de los Tisalver esta mañana eran de los suyos.

—Sí, muchos lo eran. Lo que se dice es que los estaban arrestando y que le dieron una buena a un escuadrón de chapas. ¿Pero por qué los estaban arrestando?

—Dos —dijo Seldon mientras levantaba dos dedos—. Dos chapas. Y con eso ya nos hemos metido en un buen lío. Nos estaban arrestando en parte porque fuimos a verle a usted.

—Eso no es suficiente. Los chapas no se molestan mucho conmigo por regla general. —Y después añadió con amargura—: Me subestiman.

—Quizá —dijo Seldon—, pero la mujer a la que le alquilamos la habitación nos denunció por haber provocado disturbios, por el periodista que nos encontramos cuando íbamos a verlo a usted. Ya sabe lo que pasó. Con su gente por allí ayer y otra vez esta mañana, y con dos agentes malheridos, es posible que decidan limpiar estos corredores y eso significa que usted va a sufrir. Lo siento mucho. No tenía ninguna intención de provocar nada de esto, ni me lo esperaba.

Pero Davan sacudió la cabeza.

—No, no conoce a los chapas. Eso tampoco es suficiente. No quieren hacer una limpieza. El sector tendría que hacer algo con nosotros si la hiciesen. Están encantados de dejar que nos pudramos en Billibotton y los demás tugurios de chabolas. No, van a por ustedes… Ustedes… ¿qué han hecho?

Dors le contestó con tono impaciente.

—No hemos hecho nada y, en cualquier caso, ¿qué importa? Si no van tras usted y van tras nosotros, van a bajar aquí abajo para sacarnos como sea, y si se mete en medio se va a meter en un buen lío.

—No, yo no. Tengo amigos, amigos poderosos —dijo Davan—. Ya se lo dije anoche. Y pueden ayudarlos a ustedes además de ayudarme a mí. Cuando se negaron a ayudarnos de forma abierta, me puse en contacto con ellos. Saben quién es usted, doctor Seldon. Es un hombre famoso. La posición de mis amigos les permite hablar con el alcalde de Dahl y ocuparse de que los dejen en paz, sea lo que sea lo que hayan hecho. Pero tendrán que salir de Dahl.

Seldon sonrió y lo embargó una oleada de alivio.

—Así que conoce a alguien poderoso, ¿eh, Davan? —dijo—. ¿Alguien que responde de inmediato, que puede convencer al gobierno de Dahl para que no tome medidas drásticas y que puede sacarnos de aquí? Bien. No me sorprende. —Después se volvió hacia Dors con una sonrisa—. Micogen otra vez. ¿Cómo lo hace Hummin?

Pero Dors negó con la cabeza.

—Demasiado rápido. No lo entiendo.

—Pues yo creo que puede hacer cualquier cosa —dijo Seldon.

—Lo conozco mejor que tú y desde hace más tiempo, y yo no lo creo.

Seldon sonrió.

—No lo subestimes. —Y después, como si estuviera impaciente por no detenerse más en ese tema, se volvió hacia Davan—. ¿Pero cómo nos encontró? Raych dijo que usted no sabía nada de este sitio.

—Y no sabe —chilló Raych con voz aguda, indignado—. Este sitio es todo mío. Lo encontré yo.

—Jamás había estado aquí —dijo Davan mientras miraba a su alrededor—. Es un sitio interesante. Raych es una criatura de los corredores y está como en casa en este laberinto.

—Sí, Davan, eso mismo supusimos nosotros. Pero dígame cómo lo encontró usted.

—Un centro de calor. Tengo un mecanismo que detecta radiaciones de infrarrojos, el patrón termal concreto que se emite a los treinta y siete grados Celsius. Reacciona a la presencia de seres humanos y no a las de otras fuentes de calor. Reaccionó a los tres.

Dors fruncía el ceño.

—¿De qué sirve eso en Trantor donde hay seres humanos por todas partes? Los tienen en otros mundos, pero…

—Pero no en Trantor, ya lo sé —dijo Davan—. Salvo que son muy útiles en los barrios bajos, en los pasillos olvidados que se caen a pedazos.

—¿Y dónde lo consiguió? —preguntó Seldon.

—Baste con saber que lo tengo —dijo Davan—. Pero tenemos que sacarlo de aquí, maese Seldon. Lo buscan demasiadas personas y yo quiero que sea mi poderoso amigo el que lo tenga.

—¿Y dónde está ese amigo tan poderoso que tiene?

—Ya viene. O al menos se está registrando una nueva fuente de treinta y siete grados y no creo que sea nadie más.

Por la puerta entró un recién llegado, pero la alegre exclamación de Seldon murió en sus labios. No era Chetter Hummin.

Wye

Wye – Sector del mundo ciudad de Trantor. Durante los últimos siglos del Imperio Galáctico, Wye fue la parte más sólida y estable del mundo ciudad. Sus gobernantes llevaban mucho tiempo aspirando al trono imperial, aspiración justificada por vagas reivindicaciones de que descendían de antiguos emperadores. Bajo el gobierno de Mannix IV, Wye fue militarizado y (según afirmaron más tarde las autoridades imperiales) planeaba un golpe de Estado a nivel planetario…

—Enciclopedia Galáctica

82

El hombre que entró era alto y musculoso. Tenía un bigote largo y rubio que se curvaba por las puntas y un ribete de vello bajo la barbilla que también le enmarcaba los lados de la cara y dejaba la punta de la barbilla y el labio inferior desnudo y liso, y aparentemente un poco húmedo. Llevaba el pelo tan corto y lo tenía tan claro que durante un desagradable momento a Seldon le recordó la cabeza de un micogeniano.

El recién llegado vestía lo que solo podía ser un uniforme. Era rojo y blanco y le rodeaba la cintura un cinturón ancho decorado con tachones de plata.

Su voz, cuando habló, era de un tono bajo y resonante, y tenía un acento que no se parecía a ninguno que Seldon hubiera oído hasta entonces. La mayor parte de los acentos desconocidos, en opinión de Seldon, sonaban groseros, pero el del hombre parecía casi musical, quizá por la riqueza de los tonos más bajos.

—Soy el sargento Emmer Thalus —dijo con voz resonante en una lenta sucesión de sílabas—. He venido en busca del doctor Hari Seldon.

—Soy yo —dijo Seldon. Y después le murmuró a Dors en un aparte—: Si Hummin no ha podido venir en persona, desde luego ha mandado un peso pesado para representarlo.

El sargento honró a Seldon con una mirada impasible y un tanto prolongada.

—Sí —dijo después—. Me han descrito su aspecto. Por favor, venga conmigo, doctor Seldon.

—Usted primero —dijo Seldon.

El sargento dio un paso hacia atrás. Seldon y Dors Venabili se adelantaron.

Aquel se detuvo y levantó una gran mano con la palma hacia Dors.

—Me han ordenado que lleve al doctor Hari Seldon. No me han ordenado que lleve a nadie más.

Seldon lo miró por un momento sin entenderlo. Después, su mirada de sorpresa dio paso a otra de rabia.

—Es imposible que le hayan dicho eso, sargento. La doctora Dors Venabili es colega y compañera mía. Debe venir conmigo.

—No son esas las órdenes que me han dado, doctor.

—No me importan en absoluto sus órdenes, sargento Thalus. No pienso moverme si no es con ella.

—Y lo que es más —dijo Dors, obviamente irritada—, resulta que mis órdenes son proteger al doctor Seldon en todo momento y no puedo hacerlo a menos que esté con él. Por tanto, donde él vaya, voy yo.

El sargento parecía confuso.

—Mis órdenes son muy tajantes, debo ocuparme de que no le ocurra nada, doctor Seldon. Si no quiere venir de forma voluntaria, debo llevarlo como sea a mi vehículo. Intentaré hacerlo con delicadeza.

Estiró los dos brazos como si pretendiera coger a Seldon por la cintura y llevarlo en volandas.

Seldon se escabulló hacia atrás para que el otro no pudiera cogerlo. Al mismo tiempo, bajó el canto de la palma derecha contra la parte superior del brazo derecho del sargento, donde los músculos eran más finos, de modo que llegó a golpear el hueso.

El sargento contuvo el aliento de repente y pareció sacudirse un poco, pero después se giró con la cara impasible y volvió a avanzar. Davan, que lo miraba todo, permaneció donde estaba, sin moverse, pero Raych se colocó detrás del sargento.

Seldon repitió el mismo golpe una segunda vez y después una tercera pero a esas alturas el sargento Thalus, que esperaba el ataque, había bajado el hombro para detenerlo con un músculo más duro.

Dors había sacado los cuchillos.

—Sargento —dijo con tono enérgico—. Mire hacia aquí. Quiero que entienda que quizá me vea obligada a herirle de gravedad si insiste en intentar llevarse al doctor Seldon contra su voluntad.

El sargento hizo una pausa y pareció abarcar con una mirada el lento movimiento de los cuchillos.

—No tengo orden de abstenerme de hacerle daño a nadie salvo al doctor Seldon —dijo después.

Movió la mano derecha a una velocidad sorprendente y la llevó hacia el cañón del arma de mano que llevaba en la pistolera que tenía en la cadera. Dors se adelantó a toda prisa con un destello de los cuchillos.

Ninguno de los dos terminó el movimiento.

Raych se había lanzado como un rayo y había empujado al sargento por la espalda con la mano izquierda al tiempo que sacaba el arma del militar de la pistolera con la derecha. Después se apartó a toda prisa sujetando el arma con las dos manos.

—Arriba las manos, sargento —gritó el niño—, o se las va a cargar.

Por el estrecho cañón del arma, era obvio que lo que Raych sujetaba era un látigo neuronal.

El sargento se giró en redondo y una mirada nerviosa cruzó su rostro enrojecido. Fue el único momento en el que se debilitó toda su solidez.

—Baja eso, hijo —gruñó—. No sabes cómo funciona.

Raych le contestó con un aullido.

—Sé lo del seguro. Está desconectado y este trasto puede disparar. Y lo hará si se me echa encima.

El sargento se quedó inmóvil. Era obvio que sabía lo peligroso que era que un niño excitable de doce años manejara un arma tan peligrosa como esa.

Seldon tampoco se sentía mucho mejor.

—Ten cuidado, Raych —dijo—. No dispares. Quita el dedo del contacto.

—No pienso dejar que ese tío se me eche encima.

—No lo hará. Sargento, por favor, no se mueva. Vamos a aclarar una cosa. Le dijeron que me sacara de aquí, ¿no?

—Eso es —dijo el sargento, al que los ojos se le habían salido un poco de las órbitas y se habían clavado con firmeza en Raych (cuyos ojos se habían clavado con igual firmeza en el sargento).

—Pero no le dijeron que se llevara a nadie más. ¿Es eso?

—No, no me lo dijeron, doctor —dijo el sargento, tajante. Ni siquiera la amenaza de un látigo neuronal iba a conseguir que hiciera caso omiso de su obligación. Eso estaba claro.

—Muy bien, pero escúcheme, sargento. ¿Le dijeron que no se llevase a nadie más?

—Acabo de decir…

—No, no. Escuche, sargento. Hay una diferencia. ¿Fueron sus órdenes solo «¡Llévese al doctor Seldon!»? ¿Fue esa la orden entera sin mencionar a nadie más o fueron unas órdenes más concretas? ¿Fueron sus órdenes las siguientes: «Llévese al doctor Seldon y no se lleve a nadie más»?

El sargento le dio un par de vueltas antes de responder.

—Se me dijo que debía llevarlo a usted, doctor Seldon.

—Entonces en ningún momento se mencionó a ninguna otra persona, ni en un sentido ni en otro, ¿no es cierto?

Una pausa.

—No.

—No le dijeron que llevara a la doctora Venabili, pero tampoco le dijeron que no la llevara. ¿No es así?

Una pausa.

—Sí.

—¿Así que puede llevarla o no llevarla, como usted prefiera?

Una pausa más larga.

—Supongo.

—Bueno, pues aquí está Raych, el chaval que le está apuntando con un látigo neuronal, su látigo neuronal, por cierto, y que está impaciente por utilizarlo.

—Eso —gritó Raych.

—Todavía no, Raych —dijo Seldon—. El crío está impaciente por utilizarlo y aquí está la doctora Venabili, que tiene dos cuchillos que sabe utilizar de forma muy hábil, y yo mismo, que puedo, si surge la oportunidad, romperle la nuez con una mano de tal modo que nunca más vuelva a emitir nada más alto que un susurro. Veamos, ¿quiere llevar a la doctora Venabili o no quiere llevarla? Sus órdenes le permiten hacer cualquiera de las dos cosas.

—Llevaré a la mujer —dijo al fin el sargento con voz vencida.

—Y al chico, a Raych.

—Y al chico.

—Bien. ¿Me da su palabra de honor, su palabra de honor como soldado, que hará lo que acaba de decir, de verdad?

—Tiene mi palabra de honor como soldado —dijo el sargento.

—Bien. Raych, devuélvele el arma. Ahora mismo. No me hagas esperar.

Raych, con la cara crispada por una mueca de disgusto, miró a Dors, que dudó y después asintió poco a poco. Parecía tan disgustada como Raych.

El niño le tendió el arma al sargento.

—Que conste que me están obligando, gran… —Las últimas palabras del niño fueron ininteligibles.

—Guarda los cuchillos, Dors —dijo Seldon.

Dors sacudió la cabeza, pero los guardó.

—¿Y ahora, sargento? —dijo Seldon.

El sargento miró el arma punzante y después a Seldon.

—Es usted un hombre de honor, doctor Seldon —dijo después— y yo mantengo mi palabra de honor. —Con un chasquido seco y militar volvió a guardarse el arma en la pistolera.

Seldon se volvió y se dirigió a Davan.

—Davan, por favor olvide lo que ha visto aquí. Los tres nos vamos de forma voluntaria con el sargento Thalus. Dígale a ese joven, Yugo Amaryl, cuando lo vea, que no me voy a olvidar de él y que cuando todo esto acabe y sea libre de actuar de nuevo, me ocuparé de que lo admitan en alguna universidad. Y si en algún momento hay algo razonable que pueda hacer por su causa, Davan, lo haré. Y ahora, sargento, vamos.

83

—¿Te habías subido alguna vez a un avión, Raych? —preguntó Hari Seldon.

Raych sacudió la cabeza, incapaz de hablar. Miraba el Borde Superior que pasaba bajo ellos a toda velocidad con una mezcla de miedo y asombro.

A Seldon se le volvió a ocurrir que Trantor era sobre todo un mundo de trenes expresos y túneles para taxis. Incluso cuando se trataba de viajes largos, la población en general los hacía bajo tierra. Los viajes en avión, por muy comunes que pudieran ser en otros mundos, eran todo un lujo en Trantor y un aparato como aquel…

Seldon se preguntaba cómo se las había arreglado Hummin.

Miró por la ventanilla y contempló las subidas y bajadas de las cúpulas, el color verde general de esa zona del planeta, los trozos ocasionales de lo que eran poco menos que selvas, los brazos del mar sobre el que pasaban de vez en cuando, con sus aguas plomizas que de repente adoptaban un destello demasiado breve cuando el sol se asomaba por un instante entre la pesada capa de nubes.

Una hora o así después de despegar, Dors, que estaba viendo una nueva novela sin que pareciera disfrutarla mucho, la cerró con un chasquido y se dirigió a Seldon.

—Ojalá supiera adónde vamos.

—Pues si tú no lo sabes —dijo Seldon—, no sé cómo voy a saberlo yo. Tú llevas más tiempo en Trantor que yo.

—Sí, pero dentro de las cúpulas —dijo Dors—. Aquí fuera, viendo solo el Borde Superior ahí abajo, estoy tan perdida como un recién nacido.

—Bueno, es de suponer que Hummin sabe lo que hace.

—Estoy segura —respondió Dors con cierta aspereza—, pero puede que no tenga nada que ver con nuestra situación actual. ¿Por qué sigues pensando que esto es iniciativa suya?

Seldon alzó las cejas.

—Ahora que lo preguntas, no lo sé. Me lo imaginé, sin más. ¿Por qué no habría de ser cosa suya?

—Porque quienquiera que lo dispuso no especificó que me llevaran contigo. La verdad, no me imagino a Hummin olvidándose de mi existencia. Y porque no ha venido en persona, como hizo en Streeling y Micogen.

—No siempre puedes esperar que venga él, Dors. Podría estar ocupado. Lo asombroso no es que no viniera en esta ocasión, sino que viniera en las anteriores.

—Suponiendo que no viniera él, ¿crees que enviaría un palacio volante tan sugestivo y suntuoso como este? —La historiadora señaló con un gesto el avión grande y lujoso que los trasladaba.

—Quizá solo sea que lo tenía disponible. Y puede que haya razonado que nadie esperaría que algo tan llamativo como esto fuera a trasladar a unos fugitivos que intentan desesperadamente no llamar la atención. El famoso truco del despiste.

—Demasiado famoso, en mi opinión. ¿Además iba a enviar a un idiota como el sargento Thalus en su lugar?

—El sargento no es ningún idiota. Solo lo han adiestrado para que su obediencia sea absoluta. Con las órdenes adecuadas, se puede confiar por completo en él.

—Pues ahí lo tienes, Hari. Volvemos a lo mismo. ¿Por qué no recibió las órdenes adecuadas? Me parece inconcebible que Chetter Hummin le dijera que te sacara a ti de Dahl y no le dijera ni una sola palabra sobre mí. Inconcebible.

Y para eso Seldon no tenía respuesta y se le cayó el alma a los pies.

Pasó otra hora antes de que Dors hablara de nuevo.

—Da la sensación de que cada vez hace más frío fuera. El verde del Borde Superior se está convirtiendo en marrón y creo que han encendido la calefacción.

—¿Qué significa eso?

—Dahl está en la zona del trópico así que es obvio que vamos al norte o al sur, y también que la distancia es considerable. Si tuviera alguna idea de en qué dirección cae la noche, te lo podría decir con más exactitud.

Al final sobrevolaron una sección de costa en la que había un borde de hielo que bordeaba las cúpulas que se arrimaban al mar.

Y después, de forma bastante inesperada, el avión dibujó un ángulo hacia abajo.

—¡Vamos a chocar! —chilló Raych—. ¡Nos vamos a estrellar!

A Seldon se le tensaron los músculos abdominales y se agarró a los brazos del asiento.

Pero Dors no parecía muy afectada.

—Los pilotos de ahí delante no parecen haberse alarmado. Estaremos entrando en un túnel.

Y nada más decirlo, las alas del avión se deslizaron hacia atrás y el aparato entró como una bala en un túnel. La negrura los envolvió en un instante y otro instante después se conectó la iluminación del planeta. Una franja resplandeció tras las ventanillas, una franja que marcaba las paredes del túnel y que serpenteaba a ambos lados del avión.

—Supongo que nunca tendré la certeza de que saben que el túnel no está ya ocupado —murmuró Seldon.

—Estoy segura de que les garantizaron que el túnel estaba despejado varias decenas de kilómetros atrás —dijo Dors—. En cualquier caso, me imagino que esta es la última etapa del viaje y pronto sabremos dónde estamos.

La historiadora hizo una pausa antes de continuar.

—Y me imagino también que no nos va a gustar lo que averigüemos.

84

El avión salió a toda velocidad del túnel y se deslizó por una larga pista de aterrizaje con un techo tan alto que se parecía más a la luz del sol que nada de lo que hubiera visto Seldon desde que dejara el sector imperial.

Se detuvieron en menos tiempo del que Seldon habría esperado, pero el precio fue una presión incómoda que los echó hacia delante. Raych, en concreto, quedó aplastado contra el asiento que tenía delante y no le resultó fácil respirar hasta que Dors le puso la mano en el hombro para echarlo un poco hacia atrás. El sargento Thalus, impresionante y muy erguido, salió del avión y se dirigió a la parte de atrás, donde abrió una puerta de la cabina de pasajeros y ayudó a salir a los tres, uno por uno.

Seldon fue el último y se giró un poco al pasar junto al sargento.

—Ha sido un viaje muy agradable, sargento —le dijo.

Una lenta sonrisa se extendió por el gran rostro del sargento, una sonrisa que le alzó el bigotudo labio superior.

—Gracias otra vez, doctor —dijo, mientras se tocaba la visera de la gorra en una especie de saludo militar.

Los acompañaron de nuevo al asiento posterior de un vehículo terrestre de diseño lujoso y el propio sargento se metió en el asiento delantero y condujo el vehículo con un toque sorprendentemente ligero.

Atravesaron calles amplias flanqueadas por edificios altos y bien diseñados, todos resplandecientes bajo la luz del sol. Como ocurría en el resto de Trantor, también escuchaban el zumbido lejano de un expreso. Las calles secundarias estaban atestadas de lo que en su mayor parte parecían personas bien vestidas. La limpieza del entorno era notable, casi excesiva.

La sensación de seguridad de Seldon se hundió todavía más. Los recelos de Dors respecto a su destino parecían plenamente justificados, después de todo. Se inclinó hacia la historiadora para hablar con ella.

—¿Crees que hemos vuelto al sector imperial?

—No —dijo Dors—, los edificios son más rococó en el sector imperial y hay como menos parques imperiales en este sector, si sabes a qué me refiero.

—¿Entonces, dónde estamos, Dors?

—Me temo que tendremos que preguntar, Hari.

No fue un viaje largo y no tardaron en entrar en un aparcamiento que flanqueaba una imponente estructura de cuatro plantas. Un friso de animales imaginarios recorría la parte superior, decorada con franjas de una cálida piedra rosada. Era una fachada impresionante con un diseño general bastante agradable.

—Pues eso parece bastante rococó —dijo Seldon.

Dors se encogió de hombros sin saber muy bien qué contestar.

Raych lanzó un silbido e intentó no parecer muy impresionado sin conseguirlo del todo.

—Eh, mirad qué sitio tan chulo.

El sargento Thalus le hizo un gesto a Seldon, una indicación obvia de que debía seguirlo. Seldon se retrasó un poco y, también con el lenguaje universal de los gestos, abrió los dos brazos para incluir a Dors y Raych.

El sargento dudó un instante, casi como abatido, delante de la impresionante puerta rosa. Hasta el bigote pareció caérsele un poco.

—Los tres, entonces —dijo con brusquedad—. Mantengo mi palabra de honor. Con todo, es posible que otros no se sientan obligados por la obligación que he adquirido yo, ya sabe.

Seldon asintió.

—Solo le hago responsable de sus propios actos, sargento.

Era obvio que el sargento estaba conmovido y, durante un momento, se le iluminó la cara, como si estuviese considerando la posibilidad de estrechar la mano de Seldon o, de algún otro modo, expresarle su más sentida aprobación. Pero se controló y subió el primer escalón del tramo que llevaba a la puerta. Las escaleras comenzaron de inmediato un majestuoso ascenso.

Seldon y Dors, con la facilidad que da la práctica, subieron tras él de inmediato y mantuvieron el equilibrio sin problemas. Raych se tambaleó, sorprendido por un momento y después, tras reflexionar, es un suponer, que aquello era una especie de expreso de la tercera dimensión, saltó a las escaleras con una pequeña carrera, colocó el pie derecho en un escalón por encima del izquierdo, se metió las dos manos en los bolsillos y empezó a silbar con aire despreocupado.

Se abrió la puerta y salieron dos mujeres, una a cada lado y a una distancia simétrica. Las dos eran jóvenes y atractivas. Los vestidos, con un ceñido cinturón alrededor de la cintura y que les llegaban casi hasta los tobillos, caían en unos pliegues nítidos que crujían cuando caminaban. Las dos tenían el cabello castaño enroscado en gruesas trenzas a ambos lados de la cabeza. (A Seldon le pareció muy atractivo, pero se preguntó cuánto tiempo les llevaba cada mañana arreglárselo. No le había parecido ver un peinado tan elaborado en ninguna de las mujeres junto a las que habían pasado en la calle).

Las dos mujeres se quedaron mirando a los recién llegados con un desdén obvio, cosa que a Seldon no le sorprendió demasiado. Después de todos los acontecimientos del día, tanto él como Dors estaban cerca de parecer tan desarrapados como Raych.

Con todo, las mujeres se las arreglaron para inclinarse con gesto decoroso y después hicieron un medio giro y señalaron con un gesto el interior, todo al unísono y con una simetría cuidadosamente mantenida (¿es que ensayaban ese tipo de cosas?). Estaba claro que los recién llegados debían entrar.

Los tres pasaron a una habitación muy elaborada, atestada de muebles y adornos cuyo uso Seldon no entendió de inmediato. El suelo era de color claro y mullido, y resplandecía un poco. Seldon notó, con cierta vergüenza, que sus zapatos dejaban marcas de polvo.

Y después se abrió de par en par una puerta interior y salió otra mujer más. Era bastante mayor que las dos primeras (que se agacharon un poco cuando entró la tercera y al hacerlo cruzaron las piernas de forma simétrica de tal modo que Seldon se maravilló de que fueran capaces de mantener el equilibrio. Para hacer aquello sin duda hacía falta mucha práctica).

Seldon se preguntó si también se esperaba de él que mostrara alguna forma ritualizada de respeto, pero dado que no tenía ni la menor idea de en qué podría consistir, se limitó a inclinar un poco la cabeza. Dors permaneció muy erguida y a Seldon incluso le pareció que un tanto desdeñosa. Raych se había quedado con la boca abierta y miraba en todas direcciones. Daba la sensación de que ni siquiera había visto a la mujer que acababa de entrar.

Era una mujer rolliza, no estaba gorda, pero sí bien provista de carnes. Llevaba un peinado como el de las jóvenes que los acompañaban y el vestido era del mismo estilo, pero mucho más suntuoso, demasiado para el gusto estético de Seldon.

Era obvio que era una mujer de mediana edad y había una insinuación de gris en su cabello, pero los hoyuelos de las mejillas le daban a su apariencia un toque bastante juvenil. Tenía unos ojos castaños muy alegres y, en general, parecía más maternal que vieja.

—¿Cómo se encuentran todos ustedes? —dijo. (No solo no mostró sorpresa alguna al ver aparecer a Dors y Raych, sino que los incluyó con toda tranquilidad en el saludo)—. Ya llevo algún tiempo esperándolos. Usted es el doctor Hari Seldon, a quien hace tiempo que deseo conocer. Y usted, creo, debe de ser la doctora Dors Venabili, que, según los informes, lo acompaña. Me temo que a este jovencito no lo conozco, pero es un placer verlo. Pero no debemos pasar todo el tiempo charlando, estoy segura de que les gustaría descansar antes.

—Y bañarnos, señora, si es tan amable —dijo Dors con tono tajante—. A ninguno nos vendría mal una buena ducha.

—Sí, desde luego —dijo la mujer—, y cambiarse de ropa. Sobre todo el jovencito. —La dama miró a Raych sin la menor muestra del desdén o desaprobación que habían mostrado las dos jóvenes.

»¿Cómo se llama, jovencito? —dijo.

—Raych —dijo Raych con voz estrangulada y bastante avergonzada. Y después añadió, como en un experimento—: Jefa.

—Qué extraña coincidencia —dijo la mujer con un brillo en los ojos—. Un augurio, quizá. Yo me llamo Rashelle. ¿No es extraño? Pero vengan para que podamos cuidar de todos ustedes. Después habrá tiempo de sobra para cenar y hablar.

—Espere, señora —dijo Dors—. ¿Me permite preguntarle dónde estamos?

—¡Pues Wye, querida! Y por favor, llámeme Rashelle cuando empiece a sentirse más cómoda, entre amigos. Yo siempre estoy a gusto con la informalidad.

Dors se puso rígida.

—¿Así que le parece guay que preguntemos? ¿No es lo más natural que queramos saber dónde estamos?

Rashelle lanzó una carcajada agradable y cantarina.

—La verdad, doctora Venabili, es que vamos a tener que hacer algo con el nombre de este sitio. No le estaba diciendo que me pareciera guay, estaba diciéndole el nombre. Usted me preguntó dónde estaban y yo no exclamé «qué guay», le dije Wye. Están en el sector de Wye.

—¿En Wye? —preguntó Seldon con tono contundente.

—Así es, doctor Seldon. Hemos deseado contar con su presencia desde el día que se dirigió al Congreso del Decenio y ahora mismo estamos encantados de tenerlo entre nosotros.

85

De hecho, les llevó un día entero descansar y desentumecerse; lavarse y sentirse limpios; conseguir ropa nueva (satinada y más bien suelta, al estilo de Wye) y dormir mucho.

Fue durante la segunda noche que pasaron en Wye cuando se celebró la cena que les había prometido la señora Rashelle.

La mesa era grande, demasiado grande teniendo en cuenta que solo había cuatro comensales: Hari Seldon, Dors Venabili, Raych y Rashelle. Las paredes y el techo estaban iluminados con suavidad y los colores cambiaban a un ritmo que llamaba la atención, pero no tan rápido como para incomodar la mente. El propio mantel, que no era de tela (Seldon no había decidido qué podía ser), parecía destellar.

Los sirvientes eran muchos y silenciosos y, cuando se abría la puerta, a Seldon le pareció vislumbrar fuera unos soldados, armados y listos. La habitación era un guante de terciopelo, pero el puño de hierro no estaba muy lejos.

Rashelle era refinada y afable, y era obvio que le había cogido simpatía a Raych, que, según insistía, debía sentarse a su lado.

Raych, restregado, lustrado y resplandeciente, estaba casi irreconocible con su ropa nueva y el pelo cortado, lavado y cepillado. De hecho, apenas se atrevía a decir una sola palabra. Era como si tuviera la sensación de que su gramática ya no encajaba con su aspecto. Daba lástima verlo tan incómodo, el niño observaba a Dors con atención cuando esta iba cogiendo uno u otro utensilio e intentaba imitarla con exactitud en todo.

La comida era sabrosa, pero estaba picante, hasta el punto que Seldon era incapaz de reconocer la naturaleza exacta de los platos.

—Puede que piensen que tenemos aditivos micogenianos en la comida, pero no es así. Lo cultivamos todo en Wye —dijo Rashelle, cuya rolliza cara destilaba felicidad con una sonrisa dulce que mostraba unos dientes resplandecientes—. En este planeta no hay ningún sector tan autosuficiente como Wye. Trabajamos duro para que siga siendo así.

Seldon asintió con gesto grave.

—Todo lo que nos ha dado es de primera clase, Rashelle. Le estamos muy agradecidos.

Y sin embargo, para sí, Seldon pensaba que la comida no terminaba de estar a la altura de los estándares micogenianos y encima sentía, como le había murmurado poco antes a Dors, que estaba celebrando su propia derrota. O la derrota de Hummin, en cualquier caso, que a él le parecía lo mismo.

Después de todo, lo había capturado Wye, precisamente la posibilidad que había preocupado tanto a Hummin cuando se había producido aquel incidente en el Borde Superior.

—Quizá, en mi papel de anfitriona, me perdonen si hago preguntas personales —dijo Rashelle—. ¿Estoy en lo cierto al pensar que ustedes tres no son una familia; que usted, Hari y usted, Dors, no están casados y que Raych no es su hijo?

—Ninguno de los tres estamos emparentados de ningún modo —dijo Seldon—. Raych nació en Trantor, yo en Helicón y Dors en Cinna.

—¿Y entonces cómo se conocieron?

Seldon se lo explicó en pocas palabras y con tan pocos detalles como le fue posible.

—No hay nada romántico ni trascendental en los encuentros —dijo.

—Y sin embargo, se me dio a entender que puso dificultades con mi ayudante personal, el sargento Thalus, cuando quiso sacarlo a usted solo de Dahl.

Seldon le contestó con tono grave.

—Les he cogido cariño a Dors y Raych y no quería separarme de ellos.

Rashelle sonrió.

—Ya veo que es un sentimental.

—Pues sí. Un sentimental. Y además estoy bastante confuso.

—¿Confuso?

—Bueno, sí. Y dado que ha sido tan amable de hacernos preguntas personales, ¿me permite que yo también le haga una?

—Por supuesto, mi querido Hari. Pregunte lo que desee.

—Cuando llegamos, dijo que Wye había querido contar con mi presencia desde el día que me dirigí al Congreso del Decenio. ¿Y por qué razón podría ser?

—Seguro que no es usted tan simple como para no saberlo. Lo queremos por su psicohistoria.

—Eso lo entiendo. ¿Pero qué le hace pensar que al tenerme a mí ya tienen la psicohistoria?

—Supongo que no ha sido tan descuidado como para perderla.

—Peor, Rashelle. Nunca la he tenido.

El rostro de Rashelle se llenó de hoyuelos.

—Pero en su charla dijo que la tenía. No es que yo entendiera su charla, no soy matemática, odio los números, pero tengo empleados a varios matemáticos que me han explicado lo que usted dijo.

—En ese caso, mi querida Rashelle, debe escuchar usted con más atención. Me imagino que le han explicado que he demostrado que las predicciones psicohistóricas son concebibles, pero seguro que también le han tenido que decir que no son prácticas.

—Eso no me lo puedo creer, Hari. Al día siguiente lo citaron para que acudiera a una audiencia con el pseudoemperador Cleón.

—¿El pseudoemperador? —murmuró Dors con ironía.

—Bueno sí —dijo Rashelle como si estuviera respondiendo una pregunta seria—. Pseudoemperador. En realidad, no tiene derecho al trono.

—Rashelle —dijo Seldon dejando aquello a un lado con cierta impaciencia—, le dije a Cleón exactamente lo mismo que le acabo de decir a usted y él me dejó ir.

Pero Rashelle no sonrió. Un pequeño matiz de irritación se coló en su voz al contestar.

—Sí, lo dejó ir como el gato de la fábula deja ir al ratón. Lo ha estado persiguiendo desde entonces, en Streeling, en Micogen, en Dahl. Lo perseguiría hasta aquí si se atreviera. Pero vamos, nuestra charla es demasiado seria. Disfrutemos un poco. Que suene la música.

Y en cuanto lo dijo comenzó a sonar de repente una obra instrumental suave, pero muy alegre. Después, Rashelle se inclinó hacia Raych para decirle algo en voz baja.

—Amiguito, si no estás cómodo con el tenedor, usa la cuchara, o los dedos. A mí no me importa.

—Sí, jefa —dijo Raych y tragó saliva, pero Dors lo miró de repente y solo con los labios le dijo—: Tenedor.

Y el niño no soltó el tenedor.

—Es una música preciosa, señora —dijo Dors (que rechazó de forma intencionada la forma más familiar)—, pero no debemos permitir que nos distraiga. Se me ha ocurrido que el perseguidor en todos esos lugares que ha mencionado quizá estuviera en la nómina del sector de Wye. Supongo que no estaría tan familiarizada con los acontecimientos si Wye no fuera el jugador principal.

Rashelle lanzó una sonora carcajada.

—Wye tiene ojos y oídos en todas partes, por supuesto, pero no éramos nosotros los que los perseguíamos. Si lo hubiéramos sido, ya se les habría captado, como al fin se les captó en Dahl cuando sí que éramos nosotros los que los perseguíamos. Sin embargo, cuando hay una persecución que fracasa, una mano que intenta apoderarse de algo en vano, puede estar segura de que es Demerzel.

—¿En tan mal concepto tiene a Demerzel? —murmuró Dors.

—Sí. ¿Le sorprende? Le hemos vencido.

—¿Usted? ¿O el sector de Wye?

—El sector, por supuesto, pero en la medida que se puede declarar vencedor a Wye, también soy yo la vencedora.

—Qué raro —dijo Dors—. La opinión que parece dominar por todo Trantor es que los habitantes de Wye no tienen nada que ver con la victoria, con la derrota o con cualquier otra cosa. Se tiene la sensación de que solo hay una voluntad y un puño en Wye y es el del alcalde. Supongo que usted, o cualquier otro nativo de Wye, no influye nada en comparación.

Rashelle esbozó una amplia sonrisa. Hizo una pausa para mirar a Raych con aire benevolente y pellizcarle una mejilla antes de hablar.

—Si cree que nuestro alcalde es un autócrata y que es solo su voluntad la que dirige Wye, entonces quizá tenga razón. Pero incluso en ese caso puedo seguir utilizando el pronombre personal porque mi voluntad debe tenerse en cuenta.

—¿Por qué la suya? —preguntó Seldon.

—¿Y por qué no? —inquirió a su vez Rashelle mientras los sirvientes empezaban a recoger la mesa—. Después de todo, yo soy el alcalde de Wye.

86

Fue Raych el primero en reaccionar a esa afirmación. El niño se olvidó del incómodo manto de cortesía que lo envolvía y se echó a reír con tono chillón.

—Eh, jefa, que no puedes ser alcalde. Los alcaldes son tíos.

Rashelle lo miró con aire afable y después imitó a la perfección su tono de voz para contestarle.

—Eh, chaval, algunos alcaldes son tíos y algunos alcaldes son tías. Métetelo en la cabeza y que fermente.

A Raych casi se le salen los ojos de las órbitas, se quedó pasmado.

—Eh, jefa, sabes hablar normal —fue lo único que consiguió decir al final.

—Pues claro. Tan normal como cualquiera —dijo Rashelle sin perder la sonrisa.

Seldon se aclaró la garganta.

—Menudo acento que tiene, Rashelle —dijo.

Rashelle ladeó la cabeza un poco.

—Hace muchos años que no tengo oportunidad de usarlo, pero eso nunca se olvida. Una vez tuve un amigo, un buen amigo, que era dahlita; yo era muy joven. —La dama suspiró—. Él no hablaba así, por supuesto, era muy culto, pero sabía hacerlo si quería y me enseñó. Era tan emocionante hablar así con él, creaba un mundo que excluía todo lo que nos rodeaba. Era maravilloso. Y también imposible. Mi padre lo dejó claro. Y ahora aquí viene este pequeño granuja, Raych, y me recuerda aquellos lejanos días. Tiene el mismo acento, los mismos ojos, esa mirada insolente… En unos seis años, será un placer y un peligro para las jovencitas. ¿Verdad, Raych?

—Pues no sé, jefa, eh… señora —dijo Raych.

—Estoy segura de que sí y al final te vas a parecer mucho a mi… viejo amigo y para mí será mucho más cómodo no verte entonces. Y ahora que hemos terminado de cenar, es hora de que te vayas a tu habitación, Raych. Puedes ver la holovisión un rato, si quieres. Supongo que no lees.

Raych se puso colorado.

—Pero algún día voy a leer. Lo dice maese Seldon.

—Entonces estoy segura de que así será.

Una mujer joven se acercó a Raych y le hizo una respetuosa reverencia a Rashelle. Seldon no había visto la señal que la había llamado.

—¿No puedo quedarme con maese Seldon y la señora Venabili? —preguntó Raych.

—Los verás después —dijo Rashelle con suavidad—, pero ahora el maese, la señora y yo tenemos que hablar, así que tienes que irte.

Dors le dijo sin ruido un firme «vete» a Raych y, con una mueca, el niño se bajó de la silla y siguió a la sirvienta.

Rashelle se volvió hacia Seldon y Dors cuando Raych desapareció por la puerta.

—El niño estará a salvo, por supuesto, y se le tratará bien. Por favor, no teman nada en ese aspecto. Y yo también estoy a salvo. Igual que se ha acercado ahora mismo esa mujer también pueden hacerlo una docena de hombres armados, y con mucha más rapidez, si se les llama. Quiero que lo entiendan.

Seldon le contestó sin alterarse.

—En ningún momento hemos pensado en atacarla, Rashelle, ¿o ahora debo decir «señora alcaldesa»?

—Sigue siendo Rashelle. Según tengo entendido, usted es una especie de luchador, Hari y usted, Dors, tiene una gran habilidad con los cuchillos que hemos sacado de su habitación. No quiero que haga uso en vano de sus habilidades ya que quiero a Hari vivo, ileso y cordial.

—Es bien sabido, señora alcaldesa —dijo Dors, cuya falta de cordialidad seguía sin verse comprometida— que el gobernante de Wye, ahora y durante los últimos cuarenta años, es Mannix, cuarto de ese nombre, que sigue vivo y en plena posesión de sus facultades. ¿Quién es usted, entonces, en realidad?

—Exactamente quien digo ser, Dors. Mannix IV es mi padre. Está, como bien dice, vivo y en plena posesión de sus facultades. A los ojos del emperador y de todo el Imperio sigue siendo el alcalde de Wye, pero está cansado de las presiones del poder y está dispuesto, al fin, a dejar que se deslicen en mis manos, que están igual de dispuestas a recibirlas. Soy su única hija y me han criado durante toda mi vida para gobernar. Mi padre es, por tanto, el alcalde legal y de nombre, pero, de hecho, la alcaldesa soy yo. Es a mí a la que las fuerzas armadas de Wye le han jurado lealtad ahora, y en Wye eso es lo único que cuenta.

Seldon asintió.

—Que sea como usted dice. Pero incluso así, ya sea el alcalde Mannix IV o la alcaldesa Rashelle I (y supongo que es la primera), no tiene sentido que me retenga aquí. Ya le he dicho que no tengo una psicohistoria con la que se pueda trabajar y no creo que ni yo ni nadie llegue a tenerla jamás. Se lo he dicho al emperador. No le sirvo de nada ni a usted ni a él.

—Qué ingenuo es usted —dijo Rashelle—. ¿Conoce la historia del Imperio?

Seldon sacudió la cabeza.

—En los últimos tiempos he llegado a desear conocerla mucho mejor.

—Yo sí que conozco la historia imperial bastante bien —dijo Dors con tono seco—, aunque mi especialidad es la época preimperial, señora alcaldesa. ¿Pero qué importancia tiene que la conozcamos o no?

—Si sabe historia, entonces sabe que la Casa de Wye es una casa antigua y honorable y que desciende de la dinastía daciana.

—Los dacianos gobernaron hace cinco mil años —dijo Dors—. El número de descendientes entre las ciento cincuenta generaciones que han vivido y muerto desde entonces bien podrían componer la mitad de la población de la Galaxia si se aceptan todas las reivindicaciones genealógicas, por estrafalarias que sean.

—Nuestras reivindicaciones genealógicas, doctora Venabili —el tono de voz de Rashelle fue, por primera vez, frío y hostil y sus ojos destellaban como el acero— no son estrafalarias. Están perfectamente documentadas. La Casa de Wye se ha mantenido de forma consistente en una posición de poder a lo largo de todas esas generaciones e incluso ha habido ocasiones en las que hemos ocupado el trono imperial y hemos gobernado como emperadores.

—Los libros de historia —dijo Dors— por lo general se refieren a los gobernantes de Wye como «antiemperadores», jamás reconocidos por la mayor parte del Imperio.

—Depende de quién escriba los libros de historia. En el futuro seremos nosotros porque el trono que ha sido nuestro, volverá a serlo.

—Para lograr eso tendrá que provocar una guerra civil.

—No corremos ese riesgo —dijo Rashelle. La alcaldesa volvía a sonreír—. Eso es lo que debo explicarles porque quiero la ayuda del doctor Seldon para evitar esa catástrofe. Mi padre, Mannix IV, ha sido un hombre de paz toda su vida. Ha sido leal a quienquiera que gobernara en el palacio imperial y ha conseguido que Wye siguiera siendo un pilar fuerte y próspero de la economía trantoriana, por el bien de todo el Imperio.

—No sé si el emperador ha confiado mucho más en él por eso —dijo Dors

—Estoy segura de que no —dijo Rashelle con calma— porque los emperadores que han ocupado el palacio durante la época de mi padre han sabido siempre que eran usurpadores de un linaje usurpador. Los usurpadores no se pueden permitir confiar en los gobernantes legítimos. Y, sin embargo, mi padre ha mantenido la paz. Ha desarrollado, por supuesto, y adiestrado a una magnífica fuerza de seguridad para mantener la paz, la prosperidad y la estabilidad del sector y las autoridades imperiales lo han permitido porque querían un Wye pacífico, próspero, estable… y leal.

—¿Pero es leal? —dijo Dors.

—Al auténtico emperador, desde luego —dijo Rashelle— y ahora hemos llegado a un punto en el que nuestra fuerza es tal que podemos tomar el gobierno con rapidez, en un ataque relámpago, de hecho, y antes de que nadie pueda decir «guerra civil» habrá un auténtico emperador, o emperatriz, si lo prefieren, y Trantor seguirá en paz, como siempre.

Dors sacudió la cabeza.

—¿Me permite instruirla? ¿Como historiadora?

—Siempre estoy dispuesta a escuchar. —Y la dama inclinó la cabeza hacia Dors, aunque fuera muy poco.

—Sea cual sea el tamaño de sus fuerzas de seguridad, por muy bien adiestradas y equipadas que estén, es imposible que se puedan equiparar al tamaño y la potencia de las fuerzas imperiales respaldadas por veinticinco millones de mundos.

—Ah, pero es que ha puesto usted el dedo en la llaga del usurpador, doctora Venabili. Veinticinco millones de mundos con las fuerzas imperiales desperdigadas por todos ellos. Esas fuerzas están extendidas por un espacio incalculable, bajo el mando de incontables oficiales, ninguno de los cuales está especialmente preparado para llevar a cabo ninguna acción fuera de su propia provincia y muchos están listos para entrar en acción en su propio interés más que en el del Imperio. Nuestras fuerzas, por el contrario, están todas aquí, todas en Trantor. Podemos actuar y terminar antes de que los lejanos generales y almirantes lleguen a entender siquiera que se les necesita.

—Pero esa respuesta llegará, y con una fuerza irresistible.

—¿Está segura de eso? —interrogó Rashelle—. Estaremos en el palacio. Trantor será nuestra y estará en paz. ¿Por qué iban a agitarse las fuerzas imperiales cuando, con solo que se metan en sus propios asuntos, cada pequeño líder militar puede contar con su propio mundo que gobernar, su propia provincia?

—¿Pero eso es lo que quiere? —preguntó Seldon, perplejo—. ¿Me está diciendo que está deseando gobernar un Imperio que se descompondrá en millones de astillas?

—Exacto —dijo Rashelle—. Yo gobernaría Trantor, los asentamientos espaciales circundantes y los pocos sistemas planetarios cercanos que forman parte de la provincia trantoriana. Prefiero ser emperatriz de Trantor que emperador de la Galaxia.

—Se conformaría solo con Trantor —dijo Dors con un tono de profunda incredulidad.

—¿Por qué no? —dijo Rashelle, encendida, antes de inclinarse hacia delante con gesto impaciente y apoyar las dos palmas de las manos en la mesa—. Eso es lo que mi padre lleva cuarenta años planeando. Ya solo se aferra a la vida para presenciar su realización. ¿Para qué necesitamos millones de mundos, mundos lejanos que no significan nada para nosotros, que nos debilitan, que alejan nuestras fuerzas de nosotros y las llevan a parsecs cúbicos de espacio sin sentido, que nos ahogan en un caos administrativo, que nos arruinan con interminables riñas y problemas cuando en realidad son remotas naderías en lo que a nosotros concierne? Nuestro mundo, este populoso mundo, nuestra ciudad planetaria, ya es galaxia suficiente para nosotros. Tenemos todo lo que necesitamos para mantenernos. En cuanto al resto de la Galaxia, que se astille todo lo que quiera. Cada insignificante militarista puede quedarse con su propio pedazo. Y no tienen que pelearse. Habrá suficientes para todos.

—Pero se pelearán, de todos modos —dijo Dors—. Todos y cada uno se negarán a conformarse con su propia provincia. Todos y cada uno temerán que su vecino no se conforme con su provincia. Todos y cada uno se sentirán inseguros y soñarán con un gobierno galáctico como única garantía de seguridad. Es una certeza, señora emperatriz de la nada. Habrá guerras interminables a las que usted y Trantor se verán arrastrados de forma inevitable, para ruina de todos.

Rashelle le contestó con un desdén obvio en la voz.

—Eso podría parecer, si no se mirara más allá de lo que mira usted, si solo se confiara en las lecciones normales que da la Historia.

—¿Qué más hay que mirar? —replicó Dors—. ¿En qué otra cosa se puede confiar si no es en las lecciones de la Historia?

—¿Me pregunta qué hay más allá? —dijo Rashelle—. Pues él.

Se le disparó el brazo y apuntó el dedo hacia Seldon.

—¿Yo? —dijo Seldon—. Ya le he dicho que la psicohistoria…

—No repita lo que ya ha dicho, mi buen doctor Seldon —dijo Rashelle—. Con eso no ganamos nada. ¿Cree usted, doctora Venabili, que mi padre no era consciente del peligro de una guerra civil interminable? ¿Cree que no aplicó su poderosa mente a la tarea de hallar algún modo de evitarlo? Hace diez años que está preparado para tomar el poder del Imperio en un solo día, y en cualquier momento. Solo hacía falta la garantía de cierta seguridad tras la victoria.

—Cosa que no pueden tener —dijo Dors.

—Cosa que tuvimos en cuanto oímos la ponencia del doctor Seldon en el Congreso del Decenio. Me di cuenta enseguida de que eso era justo lo que necesitábamos. Mi padre era demasiado anciano para ver de inmediato la trascendencia que tenía, pero cuando se lo expliqué, él también lo vio y fue entonces cuando me traspasó de modo formal sus poderes. Así que es a usted, Hari, al que le debo mi posición y a usted a quién le deberé un cargo incluso mayor en el futuro.

—Le repito que no puede… —empezó a decir Seldon con un tono de voz profundamente molesto.

—No tiene importancia lo que se pueda o no se pueda hacer. Lo que importa es lo que la gente crea o no que se puede hacer. Y le creerán a usted, Hari, cuando les diga que la predicción psicohistórica es que Trantor puede gobernarse solo y que las provincias pueden convertirse en reinos que pueden convivir en paz.

—No pienso hacer semejante predicción —dijo Seldon—. En ausencia de una psicohistoria auténtica, yo no pienso hacer el papel de charlatán. Si quiere, dígalo usted misma.

—Vamos, Hari. A mí no me van a creer. Es a usted al que creerán. Al gran matemático. ¿Por qué no complacerlos?

—Da la casualidad —dijo Seldon— que al emperador también se le ocurrió que podía utilizarme como fuente de profecías interesadas. Si me negué a entonces, ¿cree que voy a aceptar por usted?

Rashelle se quedó callada un momento y cuando volvió a hablar, su voz había perdido toda intensidad y emoción, y se había hecho casi mimosa.

—Hari —dijo—, piense un poco en la diferencia que hay entre Cleón y yo. Lo que Cleón quería sin duda de usted era propaganda para conservar el trono. Sería absurdo dársela porque el trono no se puede conservar. ¿Es que no sabe que el Imperio Galáctico se está derrumbando y que no puede durar mucho más? El propio Trantor se está deslizando poco a poco hacia la ruina por culpa del peso incesante y creciente que supone administrar veinticinco millones de mundos. A lo que nos enfrentamos es a la disolución del Imperio y la guerra civil, haga lo que haga usted por Cleón.

—No es la primera vez que oigo decir algo así —dijo Seldon—. Puede incluso que sea verdad, pero ¿y luego qué?

—Bueno, entonces ayúdenos a romperlo en varios fragmentos, pero sin que haya guerra alguna. Ayúdeme a tomar Trantor, ayúdeme a establecer un gobierno firme sobre un reino lo bastante pequeño como para permitir un gobierno eficaz. Permítame dejar libre al resto de la Galaxia, que cada trozo siga su propio camino según sus costumbres y cultura. La Galaxia se convertirá de nuevo en un todo que funciona a través de agencias libres como el comercio, el turismo y las comunicaciones, así evitaremos el destino de precipitarnos al desastre bajo el gobierno actual de la fuerza, que apenas es capaz de mantener unido el Imperio. Debe admitir que mis ambiciones son muy moderadas: un mundo, no millones; la paz, no la guerra; la libertad, no la esclavitud. Piense en ello y ayúdeme.

—¿Por qué iba a creerme a mí la Galaxia más de lo que la creerían a usted? —interrogó Seldon—. No me conocen. ¿Y cuál de nuestros comandantes de la flota se va a dejar impresionar por una simple palabra como es la psicohistoria?

—Ahora no le creerán, pero tampoco le estoy pidiendo que actúe ahora. La Casa de Wye ha esperado miles de años y puede esperar miles de días más. Coopere conmigo y daré fama a su nombre. Haré que la promesa de la psicohistoria resplandezca en todos los mundos y a su debido tiempo, cuando yo juzgue que ha llegado el momento oportuno, pronunciará su predicción y nosotros daremos el golpe. Y después, en apenas un parpadeo de la historia, la Galaxia comenzará a existir bajo un nuevo orden que la convertirá en un sistema estable y feliz durante eones enteros. Vamos, Hari, ¿cómo puede negarse?

Derrocamiento

Thalus, Emmer – Sargento de las fuerzas armadas de seguridad del sector de Wye de la antigua Trantor.

Aparte de unas cuantas estadísticas vitales muy normales, nada se sabe de este hombre, salvo que en una ocasión sostuvo en su puño el destino de toda la Galaxia.

—Enciclopedia Galáctica

87

A la mañana siguiente les sirvieron el desayuno en un anexo cercano a las habitaciones de los tres capturados y fue de lo más lujoso. Pudieron disfrutar de una considerable variedad de comida, con abundancia de todo.

Seldon se sentó a la mesa con un montículo de salchichas especiadas delante de él sin hacer ningún caso de las lúgubres predicciones de Dors Venabili, que hablaba de estómagos y cólicos.

—La jefa —dijo Raych—, la señora alcaldesa dijo cuando vino a verme anoche…

—¿Vino a verte? —preguntó Seldon.

—Pues sí. Dijo que quería asegurarse de que estaba cómodo. Después dijo que cuando tuviera la ocasión me iba a llevar a un zoo.

—¿Un zoo? —Seldon miró a Dors—. ¿Qué clase de zoológico pueden tener en Trantor? ¿Gatos y perros?

—Hay algunos animales aborígenes —dijo Dors— y me imagino que importan criaturas aborígenes de otros mundos, y, por supuesto, están los animales compartidos que tienen todos los mundos, aunque otros mundos tienen más que Trantor. De hecho, Wye tiene un zoológico muy famoso, quizá el mejor del planeta después del propio zoológico imperial.

—Es una señora mayor muy agradable —dijo Raych.

—No tan mayor —dijo Dors—, pero desde luego nos está dando muy bien de comer.

—Siempre está eso —admitió Seldon.

Una vez terminado el desayuno, Raych se fue para ir a explorar por ahí.

Cuando se retiraron a la habitación de Dors, Seldon se dirigió a su compañera con un tono de marcado descontento.

—No sé cuánto tiempo nos van a dejar en paz. Es obvio que la alcaldesa ha buscado formas de ocupar nuestro tiempo.

—En realidad tampoco tenemos mucho de lo que quejarnos de momento —dijo Dors—. Aquí estamos mucho más cómodos de lo que los estuvimos en Micogen o Dahl.

—Dors, no te estará convenciendo esa mujer, ¿verdad? —dijo Seldon.

—¿Convencerme? ¿Rashelle? Pues claro que no. ¿Cómo puedes pensar eso?

—Bueno, estás cómoda, comes bien. Sería natural relajarse y aceptar lo que trae la fortuna.

—Sí, muy natural. ¿Y por qué no hacerlo?

—Mira, anoche me contabas lo que va a pasar si gana ella. Puede que yo no sepa mucho de historia, pero estoy dispuesto a aceptar tu palabra y, de hecho, tiene sentido, incluso para alguien que no sabe nada de historia. El Imperio se hará pedazos y cada fragmento se pondrá a luchar con los otros durante… durante un tiempo indefinido. Hay que detenerla.

—Estoy de acuerdo —dijo Dors—. Hay que detenerla. Lo que no consigo ver es cómo nos vamos a ocupar de esa minucia en estos instantes. —Después miró a Seldon atentamente—. Hari, anoche no dormiste nada, ¿verdad?

—¿Y tú? —Estaba claro que el matemático no había dormido.

Dors se lo quedó mirando, una expresión desazonada le nublaba el rostro.

—¿Te has quedado despierto pensando en la destrucción galáctica por culpa de lo que yo dije?

—En eso y en unas cuantas cosas más. ¿Es posible ponerse en contacto con Chetter Hummin? —Lo último lo dijo en un susurro.

—Intenté ponerme en contacto con él cuando tuvimos que huir del arresto en Dahl —dijo Dors—. No vino. Estoy segura de que recibió el mensaje, pero no vino. Puede ser que, por cualquier razón, no pudiera venir en ese momento, pero cuando pueda, lo hará.

—¿Crees que le ha pasado algo?

—No —dijo Dors con paciencia—. No creo.

—¿Cómo lo sabes?

—Me enteraría. Estoy segura. Y no he sabido nada.

Seldon frunció el ceño.

—Yo no estoy tan seguro como tú. De hecho, no estoy seguro en absoluto. Incluso si viniera Hummin, ¿qué podría hacer en este caso? No puede enfrentarse a todo Wye. Si tienen, como afirma Rashelle, el ejército mejor organizado de Trantor, ¿qué podrá hacer él contra esas fuerzas?

—No tiene sentido discutir eso. ¿Crees que puedes convencer a Rashelle, metérselo en la cabeza de algún modo, que no tienes la psicohistoria?

—Estoy seguro de que es consciente de que no la tengo y que tampoco la voy a tener en muchos años, si es que lo consigo. Pero ella dirá que la tengo y si lo hace con la suficiente habilidad, la gente la creerá y al final actuarán según lo que ella dice que son mis predicciones y pronunciamientos, aunque yo no diga ni una sola palabra.

—Pero eso llevará tiempo. No puede crear tu imagen de la noche a la mañana. Ni siquiera en una semana. Para hacerlo bien, puede que le lleve un año.

Seldon se estaba paseando por toda la habitación, giraba de repente y desandaba el camino.

—Es posible, pero tampoco lo sé. La presionarían para que hiciera las cosas pronto. No me parece la clase de mujer que ha cultivado el hábito de la paciencia. Y su anciano padre, Mannix IV, estaría incluso más impaciente. Debe presentir la cercanía de la muerte y si ha trabajado para esto toda su vida, preferiría verlo hecho una semana antes de su muerte que una semana después. Además… —Hizo una pausa y miró por la habitación vacía.

—¿Además qué?

—Bueno, tenemos que recuperar la libertad. Verás… He resuelto el problema de la psicohistoria.

Dors abrió mucho los ojos.

—¿Ya lo tienes? ¿Lo has resuelto?

—No resuelto en todo el sentido de la palabra. Eso puede que lleve décadas, siglos que yo sepa. Pero ahora sé que es práctico y no solo teórico. Sé que se puede hacer, así que tengo que contar con el tiempo, la paz y las instalaciones para trabajar en ello. Hay que mantener el Imperio unido hasta que yo, o quizá mis sucesores, sepamos cuál es la mejor manera de que siga así o cómo podemos minimizar el desastre si resulta que se divide a pesar de nosotros. Fue la idea de tener un comienzo para mi tarea y no poder trabajar en él lo que no me dejó dormir anoche.

88

Era el quinto día que pasaban en Wye y, por la mañana, Dors estaba ayudando a Raych a ponerse un traje formal con el que ninguno de los dos estaba muy familiarizado.

Raych se miró sin mucho convencimiento en el holoespejo y encontró una imagen reflejada que se enfrentaba a él con precisión, imitando todos sus movimientos, pero sin ninguna inversión de derecha o izquierda. Raych nunca había usado un holoespejo y había sido incapaz de evitar el gesto de palparlo. Después se echó a reír, casi avergonzado, cuando lo atravesó con la mano mientras la mano de la imagen intentaba hincarse sin mucho éxito en su cuerpo real.

—Estoy raro —dijo el niño al fin.

Estudió la guerrera que llevaba, que estaba hecha de un material muy flexible con un cinturón fino con filigranas. Después se pasó las manos por un cuello rígido que se alzaba como una copa más allá de las orejas.

—La cabeza me parece una bola dentro de un tazón.

—Pero esto es lo que se ponen los niños ricos de Wye —dijo Dors—. Todos los que te vean te admirarán y envidiarán.

—¿Con el pelo todo pegado a la cabeza?

—Claro. Te vas a poner este sombrerito redondo.

—La cabeza se me va a parecer más a un balón.

—Entonces no dejes que nadie le dé una patada. Y ahora recuerda lo que te he dicho. Ten sentido común y no actúes como un crío.

—Pero es que soy un crío —dijo el niño mientras la miraba con los ojos muy abiertos y expresión inocente.

—Me sorprende oírte decir eso —dijo Dors—. Estoy segura de que piensas que eres un adulto de doce años.

Raych esbozó una amplia sonrisa.

—De acuerdo. Seré un buen espía.

—Eso no es lo que te estoy diciendo. No te arriesgues. No te metas detrás de ninguna puerta a escuchar. Si te pillan, no le servirás a nadie de nada, sobre todo a ti mismo.

—Eh, venga, jefa, ¿qué te crees que soy? ¿Un crío o algo así?

—Acabas de decir que eso es lo que eres, ¿no, Raych? Solo tienes que escuchar todo lo que se diga sin que se te note. Y recuerda lo que oyes. Y nos lo cuentas. Es muy sencillo.

—Muy sencillo decirlo, señora Venabili —dijo Raych con una mueca sonriente—, y más sencillo hacerlo.

—Y ten cuidado.

Raych le guiñó el ojo.

—Quédate tranquila.

Un lacayo (tan frío y maleducado como solo puede serlo un lacayo arrogante) vino a llevarse a Raych a donde Rashelle lo esperaba.

Seldon los vio marchar y se dirigió a Dors con aire pensativo.

—Lo más probable es que no vea el zoo, estará escuchando sin perder ripio. No sé si está bien lanzar a un niño a un peligro como ese.

—¿Peligro? Lo dudo. Recuerda que Raych se crió en los suburbios de Billibotton. Sospecho que está más espabilado que tú y yo juntos. Además, Rashelle le ha cogido cariño e interpretará todo lo que haga el niño a su favor. Pobre mujer.

—¿Es que encima la compadeces, Dors?

—¿Quieres decir que no se merece nuestra simpatía porque es la hija de un alcalde y se considera alcalde por derecho propio y porque está decidida a destruir el Imperio? Quizá tengas razón, pero incluso así hay ciertos aspectos de ella por los que se podría sentir cierta simpatía. Por ejemplo, tuvo una historia de amor desgraciada. Es evidente. No cabe duda de que le rompieron el corazón… durante un tiempo, al menos.

—¿Tú has tenido alguna historia de amor desgraciada, Dors? —interrogó Seldon.

Dors lo pensó un momento o dos antes de contestar.

—En realidad, no. Estoy demasiado dedicada a mi trabajo para permitirme que me rompan el corazón.

—Eso me parecía.

—¿Entonces por qué has preguntado?

—Podría haberme equivocado.

—¿Y tú?

Seldon pareció inquietarse.

—Pues la verdad es que sí. Yo he encontrado un momento para que me rompieran el corazón. O al menos para que me lo agrietaran bastante.

—Eso me parecía.

—¿Y entonces por qué has preguntado?

—No porque pensara que pudiera equivocarme, te lo prometo. Solo quería ver si ibas a mentir. No lo has hecho y yo me alegro.

Hubo una pausa antes de que Seldon volviera a hablar.

—Han pasado cinco días y no ha ocurrido nada.

—Salvo que nos están tratando bien, Hari.

—Si los animales pudieran pensar, creerían que los están tratando bien cuando solo los están engordando para el matadero.

—Admito que está engordando al Imperio para el matadero.

—¿Pero cuándo?

—Supongo que cuando esté lista.

—Alardeó de que podía completar el golpe de Estado en un día y la impresión que me dio fue que podía hacerlo cualquier día.

—Incluso si pudiera, querría asegurarse de que puede contrarrestar la reacción imperial, y eso podría llevar tiempo.

—¿Cuánto tiempo? Tiene intención de inutilizar esa reacción utilizándome a mí, pero no está haciendo ningún esfuerzo por conseguirlo. No hay señal de que esté intentando desarrollar mi importancia como matemático. Camino por las calles sin que nadie me reconozca. No se reúnen multitudes de wyanianos para lanzarme vítores. No hay nada en las hipernoticias.

Dors sonrió.

—Casi se diría que te ofende que no te estén haciendo famoso. Eres un ingenuo, Hari. O no eres historiador, que es lo mismo. Creo que será mejor que te des por contento sabiendo que el estudio de la psicohistoria terminará convirtiéndote en historiador antes de poder siquiera salvar el Imperio. Si todos los seres humanos entendieran la historia, quizá dejaran de cometer los mismos errores estúpidos una y otra vez.

—¿En qué sentido soy ingenuo? —preguntó Seldon, que había levantado la cabeza y la miraba con gesto arrogante.

—No te ofendas, Hari. Creo que es uno de tus rasgos más atractivos, en realidad.

—Lo sé. Hace surgir tu instinto maternal y, después de todo, te han pedido que cuides de mí. Pero ¿en qué sentido soy ingenuo?

—Al pensar que Rashelle intentaría hacer propaganda entre la población del Imperio, en general, para que te acepten como adivino. De ese modo no lograría nada. Es difícil mover con rapidez a cuatrillones de personas. Está la inercia social y psicológica además de la inercia física. Y, si lo hace a las claras, lo único que haría sería alertar a Demerzel.

—¿Entonces qué es lo que está haciendo?

—Yo creo que la información que hay sobre ti, exagerada y glorificada de la forma más conveniente, va a transmitirse a unas cuantas personas vitales. Va a llegar a virreyes y almirantes, a las personas influyentes que a ella le parece que la miran con buenos ojos, o que miran con malos ojos al emperador. Con unos cien que acudan a su lado ya podrán arreglárselas para confundir a los unionistas el tiempo suficiente para permitir que Rashelle imponga su nuevo orden con la firmeza suficiente como para derrotar a la resistencia que aparezca. Al menos, ese es el razonamiento que me imagino que ha hecho.

—Y, sin embargo, no hemos sabido nada de Hummin.

—Estoy segura de que debe de estar haciendo algo de todos modos. Esto es demasiado importante para hacer caso omiso.

—¿Se te ha ocurrido que podría estar muerto?

—Es una posibilidad, pero no lo creo. Si lo estuviera, me llegaría la noticia.

—¿Aquí?

—Incluso aquí.

Seldon alzó las cejas, pero no dijo nada.

Raych volvió a última hora de la tarde, contento y emocionado, con descripciones de monos y demorios bakarianos. El pequeño dominó la conversación durante la cena.

Por primera vez en cinco noches, Rashelle no se reunió con ellos en la mesa, pero el esplendor de la comida no se redujo por esa razón, ni el número o la eficiencia de los sirvientes.

Dors no habló hasta después de cenar, tras regresar a los aposentos de los tres.

—Ahora dime lo que ocurrió con la señora alcaldesa, Raych. Dime cualquier cosa que haya hecho o dicho, y que creas que debamos saber.

—Una cosa —dijo Raych con la cara iluminada—. Y apuesto a que por eso no apareció en la cena.

—¿Qué pasó?

—El zoo estaba cerrado salvo para nosotros, ya sabéis. Éramos un montón, Rashelle y yo y todo tipo de tíos con uniforme y señoras con vestidos pijos y esas cosas. Y entonces un tío con uniforme, un tío distinto, que no estaba allí antes, se acercó hacia el final y dijo algo en voz baja. Rashelle se giró hacia todo el mundo e hizo así con la mano, como para que no se movieran y no se movió nadie. Y ella se apartó un poco con el tío ese nuevo para poder hablar con él y que nadie la oyera. Salvo que como yo no hice mucho caso y seguí mirando las jaulas, pues me acerqué a Rashelle para poder oírla.

»Dijo, “¿Cómo se atreven?”, como si estuviera muy cabreada. Y el tío del uniforme parecía nervioso. Solo pude mirar un poco porque estaba intentando hacer como si miraba a los animales así que lo único que hice fue escuchar lo que dijeron. El tío dijo que alguien, no me acuerdo del nombre pero era un general o algo así. Dijo que ese general dijo que los oficiales habían jurado una religión al viejo de Rashelle…

—Jurado lealtad —dijo Dors.

—Algo así y que les ponía nerviosos tener que hacer lo que decía una señora. Dijo que querían al viejo o que si el viejo estaba enfermo o algo, que debería elegir a un tío para que fuera alcalde, no una señora.

—¿No una señora? ¿Estás seguro?

—Eso fue lo que dijo. Es que susurraba. El tío estaba tan nervioso y Rashelle tan cabreada que casi no podía hablar. Dijo «Le voy a cortar la cabeza. Me van a jurar todos lealtad mañana y el que se niegue va a tener motivos para lamentarlo antes de una hora». Eso fue justo lo que dijo. Después despidió a todo el grupo y volvimos a casa, y no me dijo ni una sola palabra en todo el rato. Se quedó allí sentada, toda furibunda y enfadada.

—Bien —dijo Dors—. No le menciones esto a nadie, Raych.

—Pues claro que no. ¿Es lo que querías?

—Justo lo que quería. Lo has hecho muy bien, Raych y ahora vete a tu habitación y olvídate de todo esto. Ni siquiera pienses en ello.

Cuando se fue el niño, Dors se volvió hacia Seldon.

»Qué interesante. Las hijas han sucedido a sus padres, o madres si a eso vamos, y han ostentado la alcaldía u otros altos cargos en muchas ocasiones. Ha habido emperatrices reinantes, como sin duda sabes y no recuerdo que en la historia imperial se cuestionara jamás en serio el hecho de servir a una mujer. Me extraña que surja algo así ahora en Wye.

—¿Y por qué no? —inquirió Seldon—. Acabamos de estar en Micogen, donde a las mujeres no se les tiene en ninguna estima y jamás podrían alcanzar ningún cargo, por pequeño que sea.

—Sí, claro, pero eso es una excepción. Hay otros lugares y épocas en las que dominan las mujeres. Pero, en general, el gobierno y el poder se han ostentado de una forma más o menos equilibrada en lo que a los sexos se refiere. En general, si son los hombres los que suelen ostentar posiciones más elevadas es porque las mujeres tienden a estar más unidas, biológicamente hablando, a los hijos.

—¿Pero cuál es la situación en Wye?

—Es una sociedad paritaria, que yo sepa. Rashelle no dudó a la hora de asumir el poder de la alcaldía y me imagino que el anciano Mannix tampoco dudó a la hora de entregárselo. Y a la alcaldesa le sorprendió y enfureció encontrarse con el disentimiento masculino. Seguro que no se lo esperaba.

—Es obvio que te alegras. ¿Por qué? —dijo Seldon.

—Sencillamente porque es tan antinatural que tiene que ser provocado, y me parece que es Hummin el que lo está provocando.

—¿Tú crees? —preguntó Seldon con tono pensativo.

—Sí —dijo Dors.

—Sabes —le contestó Seldon—. Yo también.

89

Era el décimo día que pasaban en Wye y por la mañana sonó la señal de la puerta de Hari Seldon y se oyó la voz aguda de Raych chillando fuera.

—Señor, señor Seldon, ¡es la guerra!

A Seldon le costó un momento pasar del sueño a la vigilia y salir de la cama. Estaba temblando un poco (había descubierto al poco de llegar que a los wyanianos les gustaba tener la casa más bien fría) cuando abrió la puerta de repente.

Raych entró de un salto, emocionado y con los ojos muy abiertos.

—Señor Seldon, tienen a Mannix, el viejo alcalde. Han…

—¿Quiénes, Raych?

—Los imperiales. Anoche llegaron aviones por todas partes. Las noticias de la hipervisión lo están contando todo. Está encendida en la habitación de la jefa. Dijo que te dejara dormir, pero me imaginé que querrías saberlo.

—Y tenías mucha razón. —Seldon se detuvo solo el tiempo suficiente para echarse un albornoz por encima e irrumpió en la habitación de Dors. Esta estaba completamente vestida y estaba mirando las imágenes del azulejo que había delante del aparato instalado en el vano de la pared.

Había un hombre sentado tras la imagen clara y pequeña de un escritorio, con la insignia de la astronave y el sol bien marcada en la parte izquierda de la guerrera. A ambos lados se alzaban armados dos soldados, también con la astronave y el sol. Estaba hablando el oficial del escritorio.

—… Se encuentra bajo el control pacífico de su majestad imperial. El alcalde Mannix está a salvo y en perfecto estado y se encuentra en plena posesión de sus poderes como alcalde bajo la dirección de tropas imperiales amistosas. Estará ante ustedes en breve para rogar calma a todos los wyanianos y para pedirles a todos los soldados wyanianos que sigan resistiéndose que depongan su actitud.

Hubo otros boletines de noticias leídos por locutores distintos con voces impasibles y todos con brazaletes imperiales. Las noticias eran siempre las mismas, la rendición de una unidad u otra de las fuerzas de seguridad wyanianas después de disparar unas cuantas veces solo para que constara y a veces sin ningún tipo de resistencia. Se había ocupado el centro de esta o aquella ciudad y se repetían las imágenes de multitudes wyanianas que observaban con gesto sombrío a las tropas imperiales que marchaban por las calles de la ciudad.

—Se ejecutó a la perfección, Hari —dijo Dors—. La sorpresa fue absoluta. No había posibilidad de resistirse y tampoco se ofreció ninguna resistencia de importancia.

Después apareció el alcalde Mannix IV, como se había prometido. Estaba de pie y, quizá para guardar las apariencias, no había ningún imperial a la vista, aunque Seldon estaba bastante seguro de que había un número adecuado presente tras las cámaras.

Mannix era un hombre anciano, pero sus fuerzas, aunque gastadas, seguían siendo patentes. No miraba directamente a la cámara y pronunciaba el discurso como si lo obligaran, pero, tal y como se había prometido, aconsejaba a los wyanianos que mantuvieran la calma, que no ofrecieran resistencia, que evitaran cualquier daño para Wye y que cooperaran con el emperador que, como todos esperaban, sobreviviría mucho tiempo en el trono.

—Ninguna mención de Rashelle —dijo Seldon—. Es como si su hija no existiera.

—No la ha mencionado nadie —dijo Dors—. Nadie ha dicho tampoco que esté bajo custodia así que podríamos asumir que no lo está. Nadie ha atacado este lugar, que es, después de todo, su residencia, o al menos una de ellas. Puede que haya conseguido escabullirse para refugiarse en algún sector vecino, aunque dudo que pueda estar a salvo en cualquier sitio de Trantor durante mucho tiempo.

—Quizá no —dijo una voz—, pero estaré a salvo aquí durante un tiempo.

Era Rashelle la que entraba. Iba vestida con toda corrección y muy serena. Incluso sonreía, aunque no era una sonrisa de alegría. Era más bien una mueca fría que enseñaba los dientes.

Los tres se la quedaron mirando, sorprendidos, por un momento y Seldon se preguntó si tenía a alguno de sus sirvientes con ella o si en la adversidad la habían abandonado de inmediato.

—Ya veo, señora alcaldesa, que no se mantienen sus esperanzas de un golpe de Estado —dijo Dors con cierta frialdad—. Al parecer se le han adelantado.

—No se me han adelantado, me han traicionado. Han manipulado a mis oficiales y, contra todo lo que dicta la historia y la racionalidad, se han negado a luchar por una mujer, solo lucharán por su viejo amo. Y, traidores como son, después han dejado que capturaran a su viejo amo para que no pueda liderarlos en la resistencia.

La antigua alcaldesa buscó una silla con la mirada y se sentó.

—Y ahora el Imperio debe continuar derrumbándose y muriéndose, cuando yo estaba preparada para ofrecerle una nueva vida.

—Creo —dijo Dors— que el Imperio ha evitado un periodo indefinido de luchas inútiles y destrucción. Consuélese con eso, señora alcaldesa.

Fue como si Rashelle no la hubiera oído.

—Tantos años de preparación destruidos en una sola noche. —Se quedó allí sentada, vencida, derrotada; parecía haber envejecido veinte años.

—Difícilmente podría haberse hecho en una noche. La corrupción de sus oficiales, si es que tuvo lugar, tuvo que llevar un tiempo.

—En eso Demerzel es todo un maestro y es obvio que lo he subestimado. No sé cómo lo hizo, amenazas, sobornos, argumentos zalameros y especiosos. Es un maestro en el arte del sigilo y la traición, debería haberlo sabido.

Después de una pausa, continuó.

—Si hubiera utilizado abiertamente la fuerza, no habría tenido problemas para destruir cualquier cosa que nos hubiera enviado. ¿Quién iba a pensar que traicionarían a Wye, que un juramento de lealtad podría descartarse tan a la ligera?

Seldon le contestó con una racionalidad automática.

—Pero me imagino que el juramento no se lo hicieron a usted, sino a su padre.

—Tonterías —dijo Rashelle con vigor—. Cuando mi padre me entregó el despacho de la alcaldía, como tenía todo el derecho a hacer, me traspasó de forma automática cualquier juramento de lealtad que se hubiera hecho ante él. Hay muchos precedentes. Es costumbre que el juramento se repita ante el nuevo gobernante pero es una simple ceremonia, no es un requisito legal y los oficiales lo saben, aunque han preferido olvidarlo. Utilizan mi condición de mujer como excusa porque tiemblan de miedo al pensar en una venganza imperial que nunca se habría producido si hubieran permanecido firmes, o se estremecen de avaricia al pensar en las recompensas prometidas que nunca verán si conozco un poco a Demerzel.

Después se volvió de repente hacia Seldon.

—Lo quiere a usted, ya lo sabe. Demerzel ha caído sobre nosotros por su culpa.

Seldon se sobresaltó.

—¿Por qué yo?

—No sea idiota. Por la misma razón por la que lo quería yo, para utilizarlo, por supuesto. —Suspiró—. Al menos no me han traicionado por completo. Todavía se pueden encontrar soldados leales. ¡Sargento!

El sargento Emmer Thalus entró con un paso lento y cauto que parecía incongruente dado su tamaño. Su uniforme estaba tan pulcro como siempre y se había rizado el bigote largo y rubio.

—Señora alcaldesa —dijo, al tiempo que se ponía en posición de firmes con un chasquido.

Seguía siendo, al menos en apariencia, el mismo peso pesado, como Hari lo había llamado; un hombre que seguía las órdenes a ciegas, sin darse por enterado de la nueva situación.

Rashelle le dedicó una sonrisa triste a Raych.

—¿Y tú cómo estás, mi pequeño Raych? Hubiera querido hacer algo de ti. Parece que ahora ya no voy a poder.

—Hola, jefa… señora —dijo Raych con tono incómodo.

—Y haber hecho algo también de usted, doctor Seldon —dijo Rashelle— y por eso también debo disculparme. Ya no puedo.

—Por mí, señora, no tiene que lamentar nada.

—Pero lo lamento. No puedo dejar que Demerzel se quede con usted. Ya serían demasiadas victorias para él y eso al menos puedo evitarlo.

—Yo no trabajaría para él, señora, se lo aseguro, más de lo que hubiera trabajado para usted.

—No es una cuestión de trabajo. Es cuestión de poder utilizarlo. Adiós, doctor Seldon. Sargento, desintégrelo.

El sargento sacó el desintegrador de inmediato y Dors, con un chillido, se lanzó hacia delante, pero Seldon estiró el brazo, la cogió por el codo y se aferró a ella con desesperación.

—No te acerques, Dors —gritó—, o te matará. A mí no me matará. Y tú también, Raych. No te acerques. No te muevas.

Seldon se enfrentó al sargento.

»Duda usted, sargento, porque sabe que no puede disparar. Yo podría haberlo matado hace diez días, pero no lo hice. Y usted me dio entonces su palabra de honor de que me protegería.

—¿A qué está esperando? —soltó Rashelle de repente—. He dicho que le dispare, sargento.

Seldon no dijo nada más. Se quedó allí mientras el sargento, con los ojos saliéndosele de las órbitas, mantenía el desintegrador listo y apuntando a la cabeza de Seldon.

—Le he dado una orden —chilló Rashelle con voz aguda.

—Tengo su palabra —dio Seldon sin alzar la voz.

—Deshonrado, de cualquier modo —dijo el sargento Thalus con tono estrangulado antes de bajar la mano y dejar caer el desintegrador al suelo con un ruido metálico.

—Entonces usted también me traiciona —exclamó Rashelle.

Antes de que Seldon pudiera moverse o Dors liberarse de las manos del matemático, Rashelle ya había cogido el arma, había apuntado al sargento y había apretado el contacto.

Seldon jamás había visto a nadie desintegrado. Por alguna razón, quizá por el nombre del arma, esperaba un gran ruido, una explosión de carne y sangre. Pero el desintegrador wyaniano no hizo nada parecido. Seldon nunca supo qué mutilación produjo en los órganos del pecho del sargento, pero sin un solo cambio de expresión, sin una sola mueca de dolor, el sargento se desmoronó y cayó, muerto sin duda alguna, sin esperanza ninguna.

Y Rashelle volvió entonces el desintegrador hacia Seldon con una firmeza que enterraba cualquier esperanza de vida que tuviera el matemático más allá de uno o dos segundos más.

Pero fue Raych el que saltó en cuanto cayó el sargento. Se metió de repente entre Seldon y Rashelle y agitó las manos.

—Jefa, jefa —exclamó—. No dispare.

Rashelle pareció confusa por un momento.

—Quítate de en medio, Raych. No quiero hacerte daño.

Aquella vacilación fue todo lo que Dors necesitó. Se soltó de un tirón y se lanzó hacia Rashelle con un clavado largo y bajo. Rashelle cayó con un grito y el desintegrador chocó contra el suelo por segunda vez.

Y Raych lo recuperó.

Seldon se dirigió al niño con un suspiro profundo y estremecido.

—Raych, dame eso.

Pero el muchachito se apartó un poco.

—¿Pero no vas a matarla, verdad, señor Seldon? Conmigo fue buena.

—No voy a matar a nadie, Raych —dijo Seldon—. Esa mujer mató al sargento y me habría matado a mí, pero no disparó para no hacerte daño y solo por eso la dejaremos vivir.

Fue Seldon el que se sentó con el desintegrador sujeto sin fuerzas en la mano mientras Dors sacaba el arma punzante de la otra pistolera del sargento muerto.

Fue entonces cuando resonó una nueva voz.

—Ya me ocupo yo ahora de ella, Seldon.

Seldon levantó la cabeza.

—¡Hummin! ¡Por fin! —dijo con una repentina alegría.

—Siento haber tardado tanto, Seldon. Tenía mucho que hacer. ¿Cómo se encuentra doctora Venabili? Supongo que esta es la hija de Mannix, Rashelle. ¿Pero quién es el chico?

—Raych es un joven amigo nuestro dahlita —dijo Seldon.

Estaban entrando soldados y, a un pequeño gesto de Hummin, levantaron a Rashelle con todo respeto.

Dors, que al fin podía suspender la atenta vigilancia de la otra mujer, se cepilló la ropa con las manos y se alisó la blusa. Seldon se dio cuenta de repente que todavía llevaba el albornoz puesto.

Rashelle se soltó de los soldados con una sacudida desdeñosa y señaló a Hummin.

—¿Quién es este? —le preguntó a Seldon.

—Es Chetter Hummin, un amigo mío, y mi protector en este planeta.

—¿Su protector? —Rashelle lanzó una gran carcajada enloquecida—. ¡Imbécil! ¡Idiota! Ese hombre es Demerzel y si mira a su Venabili, verá por su cara que era perfectamente consciente de ello. ¡Ha estado atrapado desde el principio y mucho peor que conmigo!

90

Hummin y Seldon se sentaron a comer ese día, solos, con un velo de silencio entre ellos durante buena parte de la comida.

Hacia el final del almuerzo fue Seldon es que se removió un poco y se dirigió al otro con voz animada.

—Bueno, señor, ¿y cómo lo llamo? Sigo pensando en usted como Chetter Hummin, pero incluso si acepto su otra personalidad, no puedo llamarlo Eto Demerzel, claro está. En calidad de tal tiene un título y yo no sé cuál es el uso correcto. Ilumíneme.

El otro le respondió con tono grave.

—Llámeme Hummin, si no le importa. O Chetter. Sí, soy Eto Demerzel, pero con respecto a usted, soy Hummin. De hecho, no hay mucha diferencia entre los dos. Le dije que el Imperio está derrumbándose y debilitándose. Y creo que es cierto sea cual sea la personalidad que adopte. Le dije que quería la psicohistoria como forma de evitar ese derrumbamiento y esa debilidad o para conseguir una renovación y una vigorización si el derrumbamiento y la debilidad debían seguir su curso. Y también creo eso sea cual sea la personalidad que adopte.

—Pero me tenía en sus manos, supongo que no estaba muy lejos cuando me reuní con su majestad imperial.

—Con Cleón. Sí, por supuesto.

—Y podría haber hablado conmigo entonces, igual que lo hizo después como Hummin.

—¿Y para haber logrado qué? Como Demerzel, las tareas que tengo son enormes. Tengo que manejar a Cleón, un gobernante bienintencionado, pero no muy capaz, y evitar, en la medida de lo posible, que cometa errores. Tengo que poner algo de mi parte para gobernar Trantor y también el Imperio. Y, como ve, he tenido que pasar mucho tiempo evitando que Wye hiciera algún daño.

—Sí, lo sé —murmuró Seldon.

—No fue fácil y he estado a punto de perder. Me he pasado años enfrentándome a Mannix con todo cuidado, aprendiendo a comprender su forma de pensar y planeando un contraataque para cada uno de sus movimientos. No pensé en ningún momento que traspasaría sus poderes a su hija mientras siguiera vivo. No la había estudiado y no estaba preparado para la absoluta falta de cautela de esa mujer. Al contrario que a su padre, a ella la han educado para dar por hecho su poder y no tenía una idea clara de sus limitaciones. Así que lo capturó a usted y me obligó a actuar antes de estar listo del todo.

—Y en consecuencia casi me pierde a mí. Me tuve que enfrentar dos veces al cañón de un desintegrador.

—Lo sé —dijo Hummin con un asentimiento—. Y también podríamos haberlo perdido en el Borde Superior; otro accidente que no pude prever.

—Pero en realidad no ha respondido a mi pregunta. ¿Por qué me envió a huir por toda la faz de Trantor para escapar de Demerzel cuando usted ya era Demerzel?

—Le dijo a Cleón que la psicohistoria era un concepto puramente teórico, una especie de juego matemático que no tenía ningún uso práctico. Quizá fuera así, pero si me hubiera acercado a usted de modo oficial, estaba seguro de que usted se habría limitado a mantener esa creencia. Pero a mí me atraía la noción de la psicohistoria. Me preguntaba si no podría ser, después de todo, algo más que un juego. Tiene que entender que no quería solo utilizarlo, quería una psicohistoria real y práctica.

»Así que le envié, como usted dice, a huir por toda la faz de Trantor con el miedo a Demerzel en los talones. Me pareció que eso haría que su mente se concentrara de verdad. Convertiría a la psicohistoria en algo emocionante y mucho más que un juego matemático. Usted intentaría resolver por el idealista sincero, Hummin, lo que no miraría por el lacayo imperial, Demerzel. Y también podría vislumbrar varios lados de Trantor y eso también sería útil, desde luego más útil que vivir en una torre de marfil en un planeta remoto y rodeado solo de otros matemáticos. ¿Estaba en lo cierto? ¿Ha hecho usted progresos?

—¿Con la psicohistoria? —dijo Seldon—. Sí, así es, Hummin. Creí que ya lo sabía.

—¿Cómo iba a saberlo?

—Se lo dije a Dors.

—Pero no me lo dijo a mí. No obstante, me lo está diciendo ahora. Es una buena noticia.

—No del todo —dijo Seldon—. Apenas he empezado. Pero es un comienzo.

—¿Es la clase de comienzo que se puede explicar a quien no es matemático?

—Creo que sí. Verá, Hummin, desde el comienzo he visto la psicohistoria como una ciencia que depende de la interacción de veinticinco millones de mundos, cada uno con una población media de cuatro mil millones de personas. Es demasiado. No hay forma de manejar algo tan complejo. Si quería conseguirlo, si había alguna forma de encontrar una psicohistoria útil, primero tendría que encontrar un sistema más simple.

»Así que pensé en ir atrás en el tiempo y ocuparme de un solo mundo, un mundo que era el único ocupado por la humanidad en la oscura época anterior a la colonización de la Galaxia. En Micogen hablaban de un mundo original, Aurora, y en Dahl oí hablar de un mundo original, la Tierra. Pensé que quizá fueran el mismo mundo bajo nombres diferentes, pero eran lo bastante diferentes en un punto clave, al menos, para que eso fuera imposible. Y no importaba. Se sabía tan poco de cualquiera de los dos y ese poco estaba tan oscurecido por el mito y la leyenda que no había esperanza de poder utilizar la psicohistoria en conexión con ellos.

Hizo una pausa para tomar un sorbo del zumo frío que tenía delante sin apartar un momento los ojos de la cara de Hummin.

—¿Y bien? ¿Luego qué? —preguntó este.

—Entre tanto, Dors me había contado algo que yo llamo la historia de la mano en el muslo. En sí no tenía ninguna importancia, no era más que un cuento gracioso y totalmente trivial. Pero como resultado, Dors mencionó las diferentes costumbres sexuales de varios mundos y varios sectores de Trantor. Se me ocurrió que trataba los diferentes sectores trantorianos como si fueran mundos independientes. Pensé, sin fijarme mucho, que en lugar de veinticinco millones de mundos distintos, tenía veinticinco millones más ochocientos a los que enfrentarme. Parecía una diferencia nimia así que lo olvidé y no pensé más en ello.

»Pero al viajar del sector imperial a Streeling y de allí a Micogen, Dahl y Wye, observé por mí mismo lo diferente que era cada sector. La idea de Trantor, no como un solo mundo sino como un complejo de mundos, se fortaleció pero seguí sin ver el punto crucial.

»Fue solo cuando escuché a Rashelle, ya ve, fue para bien que al final me capturara Wye y fue para bien que la temeridad de Rashelle la empujara a hacer grandiosos proyectos que luego compartió conmigo. Cuando escuché a Rashelle, como ya le he dicho, me dijo que todo lo que quería era Trantor y unos cuantos mundos adyacentes. Eso era el Imperio en sí, dijo, y desechó los mundos externos llamándolos “naderías lejanas”.

»Fue entonces cuando, en un solo momento, vi lo que debía llevar un tiempo considerable oculto en mis pensamientos más profundos. Por un lado, Trantor poseía un sistema social extraordinariamente complejo, siendo como es un mundo populoso compuesto de ochocientos mundos más pequeños. Era en sí mismo un sistema lo bastante complejo como para que la psicohistoria adquiriera sentido y, sin embargo, lo bastante sencillo, comparado con el Imperio entero, como para quizá convertir la psicohistoria en algo práctico.

»¿Y los mundos exteriores, esos veinticinco millones? Eran “naderías lejanas”. Por supuesto que influían en Trantor y esta a su vez influía en ellos, pero solo eran influencias de segundo orden. Si podía hacer que funcionara la psicohistoria como primera aproximación, solo para Trantor, entonces las influencias menores de los mundos anteriores se podrían añadir como modificaciones posteriores. ¿Ve a lo que me refiero? Estaba buscando un único mundo en el que establecer una ciencia práctica de la psicohistoria y estaba buscándolo en el pasado remoto cuando durante todo este tiempo he tenido ese mundo único que necesitaba bajo los pies, aquí mismo.

—Maravilloso —dijo Hummin, obviamente aliviado y encantado.

—Pero queda todo por hacer, Hummin. Debo estudiar Trantor en suficiente detalle. Debo diseñar las matemáticas necesarias para enfrentarme a esa tarea. Si tengo suerte y llego a la senectud, puede que tenga las respuestas antes de morir. En caso contrario, mis sucesores tendrán que seguir mis pasos. Es muy posible que el Imperio caiga y se astille en mil pedazos antes de que la psicohistoria se convierta en una técnica útil.

—Haré todo lo que pueda por ayudarlo.

—Lo sé —dijo Seldon.

—¿Entonces confía en mí a pesar de ser Demerzel?

—Desde luego. Por completo. Pero confío porque usted no es Demerzel.

—Pero es que lo soy —insistió Hummin.

—No lo es. Como Demerzel, su personaje está tan lejos de la verdad como cuando hace de Hummin.

—¿Qué quiere decir? —Hummin abrió mucho los ojos y se apartó un poco de Seldon.

—Quiero decir que me imagino que eligió el nombre de Hummin por un extraño sentido irónico de lo que le parecía más adecuado. Hummin es human, «humano», en inglés, pero mal pronunciado, ¿no?

Hummin no respondió. Se limitó a seguir mirando a Seldon.

»Porque usted no es humano, ¿verdad, Hummin/Demerzel? —dijo al fin Seldon—. Usted es un robot.

Dors

Seldon, Hari – Es costumbre pensar en Hari Seldon solo en conexión con la psicohistoria, verlo solo como encarnación de las matemáticas y el cambio social. No cabe duda de que él mismo alentó esa imagen ya que en ningún momento, en ninguno de sus escritos formales, dio ninguna pista sobre cómo llegó a resolver los varios problemas de la psicohistoria. Por lo que nos cuenta, podría haber sacado del aire todas sus ideas. Y tampoco nos habla de los callejones sin salida en los que se metió ni los giros equivocados que pudo haber tomado.

En cuanto a su vida privada, la información sigue en blanco. En lo que se refiere a sus padres y hermanos, sabemos un puñado de cosas, pero nada más. De su único hijo, Raych Seldon, se sabe que era adoptado, pero se ignora en qué circunstancias. En lo que se refiere a su esposa, solo sabemos que existió. Es obvio que Seldon quería ser un enigma salvo en lo que se refería a la psicohistoria. Es como si creyera, o quería que se creyese, que él no vivió, que solo psicohistorizó.

—Enciclopedia Galáctica

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Hummin permaneció sentado sin alterarse, sin mover ni un solo músculo, sin dejar de mirar a Hari Seldon y este, por su parte, se limitó a esperar. Era Hummin, pensó, el que debía hablar a continuación.

Y Hummin lo hizo, pero solo se limitó a decir:

—¿Un robot? ¿Yo? Al hablar de robot supongo que se refiere a un ser artificial como el objeto que vio en el Sacratorium de Micogen.

—No del todo —dijo Seldon.

—¿Nada de metal? ¿Ni bruñido? ¿Un simulacro exánime? —dijo Hummin sin muestra alguna de buen humor.

—No. El que sea una vida artificial no significa necesariamente que esté hecho de metal. Yo hablo de un robot indistinguible de un ser humano en apariencia.

—Si es indistinguible, Hari, ¿cómo lo distingue usted?

—No por la apariencia.

—Explíquese.

—Hummin, en el curso de mi huida de usted en su personaje de Demerzel, oí hablar de dos antiguos mundos, como ya le he dicho: Aurora y la Tierra. De cada uno se hablaba como si fuera un primer mundo o un único mundo. En ambos casos se hablaba de robots, pero con una diferencia.

Seldon miraba con aire pensativo al hombre que tenía enfrente y se preguntaba si le iba a dar algún tipo de señal de que era algo menos que un hombre… o algo más.

—Cuando se trataba de Aurora, se hablaba de un robot como si fuera un renegado, un traidor, alguien que abandonó la causa. Cuando se trataba de la Tierra, se hablaba de un robot como un héroe, alguien que representaba la salvación. ¿Era demasiado suponer que era el mismo robot?

—¿Y lo era? —murmuró Hummin.

—Lo que pensé fue lo siguiente, Hummin. Pensé que la Tierra y Aurora eran dos mundos separados que coexistieron en el tiempo. No sé cuál precedió al otro. Por la arrogancia y la superioridad de los micogenianos podría suponer que Aurora fue el mundo original y que despreciaban a los terrícolas que derivaban de ellos o cuya raza había degenerado de la suya.

»Por otro lado, madre Rittah, que habló conmigo de la Tierra, estaba convencida de que la Tierra era el hogar original de la humanidad y, desde luego, la diminuta y aislada posición de los micogenianos en toda una galaxia de cuatrillones de personas que carecen de la extraña escala de valores de Micogen, podría significar que la Tierra fue el hogar original y que Aurora fue el vástago anormal. No sabría decirlo, me limito a transmitirle mi razonamiento para que pueda entender mis conclusiones finales.

Hummin asintió.

—Ya veo lo que está haciendo. Por favor, continúe.

—Los mundos eran enemigos. Madre Rittah al menos así lo hizo parecer. Cuando comparo a los micogenianos, que parecen encarnar a Aurora, y a los dahlitas, que parecen encarnar a la Tierra, me imagino que Aurora, ya fuera la primera o la segunda, era, no obstante, la que estaba más avanzada, la que podía producir los robots más elaborados, incluso los que eran indistinguibles de los seres humanos en apariencia. Así que uno de esos robots se diseñó y concibió en Aurora. Pero fue un renegado que abandonó su mundo. Para los habitantes de la Tierra era un héroe, así que debió de unirse a la Tierra. Por qué lo hizo ese hombre, cuáles eran sus motivos, no podría decirlo.

—Supongo que quiere decir por qué lo hizo esa máquina, cuáles eran sus motivos —dijo Hummin.

—Quizá, pero con usted sentado delante de mí —dijo Seldon—, me resulta difícil utilizar la palabra «máquina». Madre Rittah estaba convencida de que el robot heroico, su robot heroico, todavía existía, y que regresaría cuando lo necesitaran. Me pareció que no había nada imposible en la idea de un robot inmortal, o al menos inmortal siempre que no se descuidara la sustitución de las partes gastadas.

—¿Incluso el cerebro? —preguntó Hummin.

—Incluso el cerebro. Yo no sé nada de robots, pero me imagino que se podría regrabar un cerebro nuevo a partir del antiguo. Y madre Rittah insinuó algo sobre extraños poderes mentales. Y pensé: tiene que ser eso. Puede que, en cierto sentido, yo sea un romántico, pero no soy tan romántico como para pensar que un robot, con solo cambiar de un lado a otro, ya puede alterar el curso de la historia. Un robot no podría garantizar la victoria de la Tierra ni asegurar la derrota de Aurora, a menos que hubiera algo extraño, algo peculiar en ese robot.

—¿No se le ha ocurrido, Hari —preguntó Hummin—, que está hablando de leyendas, leyendas que puede que se hayan distorsionado a lo largo de los siglos y milenios, incluso hasta el punto de construir un velo sobrenatural sobre acontecimientos de lo más normales? ¿Puede llegar a creer en un robot que no solo parece humano sino que también vive para siempre y tiene poderes mentales? ¿No está empezando a creer en lo sobrehumano?

—Sé muy bien lo que son las leyendas y no soy de los que se dejan engañar por ellas y terminan creyendo en cuentos de hadas. Con todo, cuando van respaldadas por ciertos acontecimientos extraños que he visto e incluso experimentado en persona…

—¿Por ejemplo?

—Hummin, le conocí y confié en usted desde el principio. Sí, me ayudó contra esos gorilas cuando no tenía que hacerlo y eso me predispuso en su favor, en ese momento no me di cuenta de que eran sus mercenarios y que cumplían las órdenes que usted les había dado. Pero eso no importa.

—No —dijo Hummin, un toque de humor se había colado al fin en su voz.

—Confié en usted. No le costó convencerme de que no regresara a Helicón y que me convirtiera en un vagabundo que iba a terminar recorriendo toda Trantor. Creí todo lo que me dijo sin cuestionarlo. Me puse sin reservas en sus manos. Si miro atrás, no me veo en ese hombre. No soy una persona que se deje dirigir con tanta facilidad, y sin embargo, en ese momento lo fui. Y es más, ni siquiera me pareció raro que me estuviera comportando de una forma tan poco propia de mi carácter.

—Usted es el que mejor se conoce, Hari.

—Y no era solo yo. ¿Cómo es que Dors Venabili, una mujer hermosa con carrera propia, abandona esa carrera para unirse a mí en mi huida? ¿Cómo es que está dispuesta a arriesgar su vida para salvar la mía y parece asumir, como una especie de obligación sagrada, la tarea de protegerme y en el proceso adquiere una firmeza nueva? ¿Fue solo porque usted se lo pidió?

—Lo cierto es que se lo pedí, Hari.

—Pero no me parece la clase de persona que hace un cambio tan radical en su vida solo porque alguien se lo ha pedido. Y tampoco podía creer que fuera porque se había enamorado locamente de mí a primera vista y no podía evitarlo. En cierto modo pensé que ojalá fuera así, pero parece bastante dueña de sus emociones. Más que yo (y ahora le hablo con franqueza) con respecto a ella.

—Es una mujer maravillosa —dijo Hummin—. Es normal.

Seldon continuó.

—Y es más, ¿cómo es que Maestro Solar, un monstruo de arrogancia y un hombre que lidera un pueblo que se empecina en su propio engreimiento, estaba dispuesto a aceptar a miembros de otras tribus como Dors y yo, y a tratarnos tan bien como pudieron e hicieron? Cuando violamos cada regla, cuando cometimos cada sacrilegio que pudimos, ¿cómo es que todavía pudo convencerlo para que nos dejara ir?

»¿Cómo pudo convencer a los Tisalver, con sus mezquinos prejuicios, para que nos aceptaran en su casa? ¿Cómo puede estar cómodo en cada mundo y ser amigo de todos, influir en cada persona sean cuales sean sus peculiaridades? Y si a eso vamos, ¿cómo se las arregla para manipular también a Cleón? Y si al emperador se le ve tan maleable y fácil de moldear, ¿cómo es que pudo usted manejar a su padre que, a decir de todos, era un tirano tosco y arbitrario? ¿Cómo pudo hacer todo eso?

»Y sobre todo, ¿cómo es que Mannix IV de Wye pudo pasarse décadas reuniendo un ejército sin igual, un ejército adiestrado hasta las últimas consecuencias y que, sin embargo, se derrumba cuando su hija intenta hacer uso de él? ¿Cómo pudo convencerlos para que se convirtieran en renegados, todos ellos, como lo fue usted en su momento?

—¿No podría significar todo eso —señaló Hummin— solo que soy una persona diplomática y acostumbrada a tratar con personas de tipos diferentes, que estoy en posición de haberles hecho favores a personas cruciales y que estoy en posición de hacer más favores en el futuro? Se podría decir que nada de lo que he hecho requiere poderes sobrenaturales.

—¿Nada de lo que ha hecho? ¿Ni siquiera la neutralización del ejército wyaniano?

—No deseaban servir a una mujer.

—Tenían que saber desde hace años que en cuanto Mannix dejara el poder, o en cuanto muriera, Rashelle se convertiría en la alcaldesa, pero no mostraron ninguna señal de descontento hasta que a usted le pareció necesario que las mostraran. Dors le describió en cierta ocasión diciendo que era un hombre muy persuasivo. Y lo es. Más persuasivo de lo que podría ser cualquier hombre. Pero no más persuasivo de lo que podría ser un robot inmortal con extraños poderes mentales. ¿Y bien, Hummin?

—¿Qué es lo que espera de mí, Hari? —dijo Hummin—. ¿Espera que admita que soy un robot? ¿Que solo parezco un ser humano? ¿Que soy inmortal? ¿Que soy una maravilla con poderes mentales?

Seldon se inclinó hacia Hummin, que seguía sentado al otro lado de la mesa.

—Sí, Hummin. Espero que me diga la verdad y tengo buenos motivos para sospechar que lo que acaba de esbozar es la verdad. Usted, Hummin, es el robot al que madre Rittah se refirió llamándolo Da-nee, amigo de Ba-lee. Tiene que admitirlo. No tiene alternativa.

92

Era como si estuvieran sentados en un universo propio y diminuto. Allí, en medio de Wye, mientras las fuerzas imperiales desarmaban al ejército wyaniano, ellos seguían sentados sin moverse. Allí, en medio de unos acontecimientos que estaba contemplando toda Trantor, y quizá toda la Galaxia, había una pequeña burbuja de absoluto aislamiento dentro de la que Seldon y Hummin estaban jugando su partida de ataques y defensas. Seldon intentando con todas sus fuerzas forzar una nueva realidad y Hummin sin hacer ningún movimiento para aceptar esa nueva realidad.

Seldon no temía que los interrumpieran. Estaba seguro de que la burbuja en la que se encontraban tenía unos límites en los que no se podía penetrar, que los poderes de Hummin (no, los del robot) mantendrían a todos alejados hasta que se terminara la partida.

—Es usted un tipo ingenioso, Hari —dijo Hummin al fin—, pero no veo por qué tengo que admitir que soy un robot y por qué no tengo más alternativa que admitirlo. Todo lo que dice puede que sean hechos ciertos: su comportamiento, el comportamiento de Dors, el del Maestro Solar, el de los Tisalver, el de los generales de Wye; todo, es posible que todo haya ocurrido como usted ha dicho, pero eso no supone que su interpretación del significado de los hechos sea verdad. Seguro que todo lo que ha pasado puede tener una explicación natural. Usted confió en mí porque aceptó lo que le dije; a Dors le pareció que su seguridad era importante porque pensó que la psicohistoria era crucial dado que ella misma es historiadora; Maestro Solar y los Tisalver me debían favores de los que usted no sabe nada; a los generales de Wye les molestaba que los rigiera una mujer, nada más. ¿Por qué debemos acudir a lo sobrenatural?

—Mire, Hummin —dijo Seldon—, ¿de veras cree que el Imperio está derrumbándose y de veras le parece importante no dejar que lo haga sin hacer algo para salvarlo o, al menos, para amortiguar su caída?

—Sí, lo creo.

Y, por alguna razón, Seldon supo que aquella afirmación era sincera.

—¿Y de veras quiere que yo resuelva los detalles de la psicohistoria y le parece que usted, en persona, no puede hacerlo?

—Carezco de la capacidad necesaria.

—¿Y siente que solo yo puedo ocuparme de la psicohistoria, incluso si a veces yo mismo lo dudo?

—Sí.

—Y por tanto debe de pensar que si me puede ayudar de algún modo, tiene que hacerlo.

—Así es.

—¿Que los sentimientos personales, las consideraciones egoístas, no pueden jugar ningún papel?

Una sonrisa leve y pasajera cruzó el rostro serio de Hummin y, por un momento, Seldon percibió un desierto inmenso y árido de cansancio tras los modales discretos de Hummin.

—He construido una larga carrera gracias a que jamás he prestado atención a los sentimientos personales y las consideraciones egoístas.

—Entonces le estoy pidiendo ayuda. Puedo resolver la psicohistoria solo tomando Trantor como base, pero me voy a encontrar con dificultades. Dificultades que puede que supere, pero cuán más fácil sería si conociera ciertos hechos clave. Por ejemplo, ¿cuál fue el primer mundo de la humanidad, la Tierra o Aurora, o fue otro mundo totalmente diferente? ¿Cuál era la relación entre la Tierra y Aurora? ¿Colonizó la Galaxia uno de esos mundos o fueron los dos? Si fueron los dos, ¿cómo se decidió el tema? ¿Hay mundos que descienden de los dos o solo de uno? ¿Cómo se abandonaron los robots al final? ¿Cómo es que Trantor se convirtió en el regidor del Imperio en lugar de otro planeta? ¿Qué ocurrió con Aurora y la Tierra entretanto? Hay miles de preguntas que podría hacerle ahora mismo y cientos de miles más que podrían ir surgiendo por el camino. ¿Permitiría que siguiera en la ignorancia, Hummin, y fracasara en mi tarea cuando podría informarme y ayudarme a triunfar?

—Si fuera un robot —dijo Hummin—, ¿tendría espacio en mi cerebro para los veinte mil años de historia de millones de mundos diferentes?

—No conozco la capacidad de los cerebros robóticos. No sé cuál es la capacidad del suyo. Pero si carece de esa capacidad, entonces debe de tener la información que no puede albergar grabada y a salvo en algún lugar, de tal modo que le fuera posible acudir a ella. Y si la tiene y yo necesito información, ¿cómo puede negármela y ocultármela? Y si no puede ocultármela, ¿cómo puede negar que es usted un robot, ese robot, el renegado?

Seldon se recostó en la silla y respiró hondo.

—Así que se lo pregunto otra vez: ¿es usted ese robot? Si quiere la psicohistoria tiene que admitirlo. Si sigue negando que es un robot y si me convence de que no lo es, mis posibilidades con la psicohistoria se reducen mucho. Es cosa suya. ¿Es usted un robot? ¿Es usted Da-nee?

Y Hummin le contestó, tan imperturbable como siempre.

—Sus argumentos son irrefutables. Soy R. Daneel Olivaw. La «R» es de robot.

93

R. Daneel Olivaw seguía hablando sin alzar el tono, pero a Seldon le pareció que había un cambio sutil en su voz, como si hablara con más facilidad una vez que podía dejar de interpretar un papel.

—En veinte mil años —dijo Daneel— nadie ha adivinado que era un robot cuando no era mi intención que se supiera. En parte porque los seres humanos abandonaron a los robots hace mucho tiempo y son muy pocos los que recuerdan que existieron en su momento. Y en parte porque tengo la habilidad de detectar e influir en las emociones humanas. La detección no supone ningún problema, pero influir en las emociones me resulta difícil por razones que tienen que ver con mi naturaleza robótica, aunque puedo hacerlo siempre que quiera. Tengo la habilidad, pero debo superar la voluntad de no usarla. Intento no interferir nunca salvo cuando no me queda más alternativa. Y cuando interfiero, pocas veces hago algo más que reforzar, tan poco como puedo, lo que ya está ahí. Si puedo lograr mis propósitos sin hacer ni siquiera eso, evito hacerlo.

»No fue necesario manipular a Maestro Solar para que los aceptara, y lo llamo “manipular”, ya ve, porque no es algo agradable. No tuve que manipularlo porque es cierto que me debía favores por servicios prestados y es un hombre de honor, a pesar de las peculiaridades que encontraron en él. Sí que interferí la segunda vez, cuando, según él, ustedes cometieron sacrilegio, pero no hizo falta mucho. No estaba deseando entregarlos a las autoridades imperiales, con las que no se lleva bien. Yo me limité a reforzar una pizca esa antipatía y Maestro Solar los dejó en mis manos y aceptó los argumentos que le ofrecí y que, de otro modo, podría haber considerado engañosos.

»Tampoco lo manipulé a usted de forma perceptible. Usted también desconfiaba de los imperiales. Como la mayor parte de los seres humanos en estos tiempos, lo que es un factor importante del derrumbe y deterioro del Imperio. Lo que es más, usted estaba orgulloso de la psicohistoria como concepto, estaba orgulloso de que se le hubiera ocurrido. No le habría importado que se demostrara que es una disciplina práctica. Eso habría alimentado todavía más su orgullo.

Seldon frunció el ceño.

—Disculpe, maestro robot, pero no soy consciente de ser semejante monstruo de orgullo.

—No es usted un monstruo de orgullo en absoluto —dijo Daneel con tono suave—. Es usted perfectamente consciente de que no es ni admirable ni útil dejarse llevar por el orgullo así que intenta dominar ese impulso, pero también podría desaprobar el hecho de que lo impulse el latido de su corazón. No puede evitar ninguno de las dos cosas. Aunque se oculta a sí mismo su orgullo para preservar su tranquilidad, a mí no puede ocultármelo. Está ahí por mucho cuidado que ponga al enmascararlo. Y no tuve más que reforzarlo solo una pizca para que estuviera dispuesto de inmediato a tomar medidas para ocultarse de Demerzel, medidas que solo un momento antes habría rechazado. Y estaba impaciente por ponerse a trabajar en la psicohistoria con una intensidad que un momento antes habría despreciado.

»No vi necesidad de tocar nada más, así que al final ha razonado y averiguado que soy un robot. Si hubiera previsto esa posibilidad, quizá lo hubiera evitado, pero mi capacidad de previsión y mis habilidades no son infinitas. Y ahora tampoco lamento haber fracasado ya que sus argumentos son sólidos y es importante que usted sepa quién soy y que pueda usar lo que soy para ayudarlo.

»Las emociones, mi querido Seldon, son un motor poderoso de las acciones humanas, mucho más poderoso de lo que los propios seres humanos comprenden y no sabe usted cuánto se puede lograr con un solo toque y lo reticente que soy a darlo.

A Seldon le costaba respirar, intentaba verse como un hombre impulsado por el orgullo y no le gustaba nada.

—¿Por qué es reticente?

—Porque sería muy fácil excederse. Tenía que impedir que Rashelle convirtiera el Imperio en una anarquía feudal. Podría haber doblegado las mentes muy rápido y el resultado podría haber sido un levantamiento sangriento. Los hombres son como son y los generales de Wye son casi todos hombres. En realidad no hace falta mucho para despertar en cualquier hombre el resentimiento y un miedo latente a las mujeres. Puede que sea algo biológico que yo, como robot, no llego a comprender del todo.

»No tuve más que reforzar ese sentimiento para producir un fallo en los planes de la alcaldesa. Si me hubiera excedido un solo milímetro, habría ido demasiado lejos y habría perdido lo que quería: un golpe de Estado incruento. Lo único que quería era que no se resistieran cuando llegaran mis soldados.

Daneel hizo una pausa, como si intentara elegir las palabras, antes de continuar.

»No pretendo entrar en las matemáticas de mi cerebro positrónico. Es más de lo que puedo entender, aunque quizá no más de lo que puede entender usted si lo piensa bien. Sin embargo, me gobiernan las Tres Leyes de la Robótica que se expresan tradicionalmente de la siguiente forma, (o hace mucho tiempo se expresaban así):

Uno: Un robot no puede herir a ningún ser humano o, a través de la inacción, permitir que el ser humano sufra algún daño.

Dos: Un robot debe obedecer las órdenes dadas por un ser humano, salvo cuando entre en conflicto con la Primera Ley.

Tres: Un robot debe proteger su propia existencia, salvo cuando ello entre en conflicto con la Primera o la Segunda Ley.

»Pero tuve un… amigo hace veinte mil años. Otro robot. No se parecía a mí. A él no se le podía confundir con un ser humano pero era él el que tenía los poderes mentales y fue a través de él como adquirí los míos.

»A él le pareció que debería haber una ley más general que cualquiera de las Tres Leyes. La llamó la Ley Cero, ya que el cero va antes que el uno y dice:

Cero: Un robot no puede hacer daño a la humanidad o, a través de la inacción, permitir que la humanidad sufra algún daño.

Por tanto, la primera ley debía decir:

Uno: Un robot no puede herir a ningún ser humano o, a través de la inacción, permitir que el ser humano sufra algún daño, salvo cuando eso entre en conflicto con la Ley Cero.

Y las otras leyes tendrían que modificarse de la misma manera. ¿Lo entiende?

Daneel hizo una pausa impaciente.

—Lo entiendo —dijo Seldon.

Daneel continuó.

—El problema es, Hari, que un ser humano es fácil de identificar. Puedo señalar a cualquiera de ellos. Es fácil ver lo que puede hacer daño a un ser humano y lo que no, relativamente fácil, al menos. ¿Pero qué es la humanidad? ¿Qué podemos señalar cuando hablamos de la humanidad? ¿Y cómo se puede definir el daño que se puede hacer a la humanidad? ¿Cuándo se da el caso que una medida concreta haga más bien que mal a la humanidad en general y cómo se puede saber? El robot que propuso la Ley Cero murió, quedó inactivo de forma permanente, porque se vio obligado a tomar una medida que creyó que salvaría a la humanidad, pero que no podía tener la garantía absoluta de que salvaría a la humanidad. Y cuando él quedó inactivo, me dejó a mí al cuidado de la Galaxia.

»Y desde entonces lo he intentado. He interferido tan poco como me ha sido posible, he confiado en los seres humanos para que juzgaran ellos qué era lo mejor. Ellos podían jugársela, yo no. Ellos podían saltarse sus objetivos, yo no me atrevía. Ellos podían hacer daño sin saberlo, yo me desactivaría si lo hacía. La Ley Cero no hace concesiones ni disculpa el daño involuntario.

»Pero a veces me veo obligado a tomar medidas. Que siga funcionando demuestra que mis acciones han sido moderadas y discretas. Sin embargo, a medida que el Imperio empezó a fallar y declinar, he tenido que interferir con más frecuencia y hace décadas que tengo que interpretar el papel de Demerzel e intentar dirigir el Gobierno de tal modo que pueda evitar la ruina… y sin embargo ya ve que sigo funcionando.

»Cuando dio su discurso en la convención matemática, me di cuenta de inmediato que en la psicohistoria había una herramienta que quizá hiciera posible identificar lo que era bueno y malo para la humanidad. Con ella, las decisiones que tomaríamos no serían tan ciegas. Incluso podría confiar en los seres humanos para que tomasen esas decisiones y reservarme una vez más solo para las grandes emergencias. Así que dispuse a toda prisa que Cleón se enterara de su discurso y solicitara su presencia. Después, cuando le oí negar los méritos de la psicohistoria me vi forzado a pensar en algún modo de obligarlo para que lo intentara de todos modos. ¿Lo entiende, Hari?

—Lo entiendo, Hummin —dijo Seldon, bastante desalentado.

—Para usted debo seguir siendo Hummin en las escasas ocasiones en las que pueda verlo. Le proporcionaré la información que tengo, si es algo que necesita, y en calidad de Demerzel le protegeré todo lo que pueda. Como Daneel, no debe hablar jamás de mí.

—Tampoco querría —se apresuró a decir Seldon—. Puesto que necesito su ayuda, obstaculizar sus planes lo estropearía todo.

—Sí, ya sé que no querría. —Y Daneel sonrió con cansancio—. Después de todo, usted es lo bastante vanidoso como para querer llevarse todo el mérito de la psicohistoria. No querría que nadie supiera, jamás, que necesitó la ayuda de un robot.

Seldon se ruborizó.

—No soy…

—Pero es que sí lo es, aunque lo oculte con todo cuidado hasta de sí mismo. Y es importante porque estoy reforzando esa emoción en su interior de una forma mínima para que nunca pueda hablar de mí con otros. Ni siquiera se le ocurrirá hacerlo.

—Sospecho que Dors sabe… —dijo Seldon.

—Lo sabe. Y ella tampoco puede hablar de mí con otros. Ahora que ambos conocen mi naturaleza, pueden hablar de mí entre ustedes con libertad, pero con nadie más.

Daneel se levantó.

»Hari, ahora tengo trabajo que hacer. En breve les llevarán a Dors y a usted de vuelta al sector imperial.

—El niño, Raych, tiene que venir conmigo. No puedo abandonarlo. Y hay un joven dahlita llamado Yugo Amaryl…

—Entiendo. También llevarán a Raych y puede disponer de cualquier amigo que quiera. Nos cuidaremos de todos de la forma adecuada. Y se dedicará a trabajar en la psicohistoria, tendrá personal a su cargo y los ordenadores y el material de referencia necesario. Yo interferiré lo menos posible y si alguien se resiste a sus opiniones y esa resistencia no llega al punto de poner en peligro la misión, tendrá que solucionar el problema usted mismo.

—Espere, Hummin —dijo Seldon con tono urgente—. ¿Y si a pesar de toda su ayuda y todos mis esfuerzos resulta que la psicohistoria no se puede convertir en un mecanismo práctico después de todo? ¿Y si fracaso?

Daneel se levantó.

—En ese caso tengo un segundo plan a mano. Un plan en el que llevo trabajando mucho tiempo, en un mundo independiente y de modo distinto. También es muy difícil y, en cierto modo, incluso más radical que la psicohistoria. Puede que también fracase, pero hay una mayor posibilidad de éxito si hay abiertos dos caminos que si solo hubiera uno.

»Acepte mi consejo, Hari: si llega el momento y puede establecer un mecanismo que pueda evitar que ocurra lo peor, vea si puede pensar en dos mecanismos, de modo que si uno fracasa, el otro continúe. Hay que estabilizar el Imperio, o reconstruirlo sobre una nueva fundación. Mejor que haya dos en lugar de una, si es posible.

Después se levantó.

—Ahora debo volver a mi trabajo normal y usted debe volver al suyo. Cuidaremos bien de usted.

Con un último asentimiento se levantó y se fue.

Seldon lo miró irse y después habló en voz baja.

—Primero tengo que hablar con Dors.

94

—Han despejado este sitio —dijo Dors—. Rashelle no sufrirá ningún daño y tú vuelves al sector imperial, Hari.

—¿Y tú, Dors? —dijo Seldon en voz baja y tensa.

—Supongo que volveré a la Universidad —dijo la joven con tono pensativo—. Tengo el trabajo descuidado y las clases abandonadas.

—No, Dors, tienes una tarea más importante.

—¿Y cuál es?

—La psicohistoria. No puedo enfrentarme a ese proyecto sin ti.

—Pues claro que puedes. Yo soy totalmente analfabeta en lo que a matemáticas se refiere.

—Y yo en historia, y necesitamos las dos cosas.

Dors se echó a reír.

—Sospecho que, como matemático, tú eres único. Yo, como historiadora, solo soy aceptable y desde luego nada extraordinario. Encontrarás muchos historiadores que satisfagan las necesidades de la psicohistoria mejor que yo.

—En ese caso, Dors, déjame explicarte que la psicohistoria necesita algo más que un matemático y un historiador. También necesita la voluntad para enfrentarse a lo que creo que será un problema que llevará toda una vida solucionar. Sin ti, Dors, yo no tengo voluntad.

—Pues claro que la tienes.

—Dors, si no estás conmigo, no pienso tenerla.

Dors miró a Seldon con aire pensativo.

—Estamos discutiendo en vano, Hari. Será Hummin el que tome esa decisión, sin duda. Si me envía de regreso a la universidad…

—No lo hará.

—¿Cómo puedes estar seguro?

—Porque se lo diré con toda claridad. Si te envía de regreso a la Universidad, yo pienso volver a Helicón y el Imperio puede irse al infierno.

—No hablas en serio.

—Desde luego que sí.

—¿No te das cuenta que Hummin puede hacer que cambien tus sentimientos de modo que trabajes en la psicohistoria incluso sin mí?

Seldon negó con la cabeza.

—Hummin no va a tomar una decisión tan arbitraria. He hablado con él. No se atreve a interferir mucho en la mente humana porque está obligado por lo que él llama las Leyes de la Robótica. Cambiar mi mente hasta el punto en que no te quiera conmigo, Dors, significaría un cambio al que él no se puede arriesgar. Por otro lado, si me deja en paz y tú te unes a mí en el proyecto, tendrá lo que quiere: una oportunidad real de que la psicohistoria funcione. ¿Por qué no habría de aceptarlo?

Dors sacudió la cabeza.

—Puede que no esté de acuerdo y que tenga sus motivos para ello.

—¿Por qué no iba a estar de acuerdo? Se te pidió que me protegieras, Dors. ¿Es que Hummin ha cancelado esa petición?

—No.

—Entonces es que quiere que sigas protegiéndome. Y yo quiero que sigas protegiéndome.

—¿Contra qué? Ahora cuentas con la protección de Hummin, con la de Demerzel y con la de Daneel, todo a la vez; yo diría que es toda la protección que necesitas.

—Si contara con la protección de cada persona y cada fuerza de la Galaxia, seguiría siendo la tuya la que quiero.

—Entonces no me quieres para la psicohistoria. Me quieres para que te proteja.

Seldon frunció el ceño.

—¡No! ¿Por qué te empeñas en retorcer mis palabras? ¿Por qué me estás obligando a decir lo que ya debes de saber?

»No te quiero ni por la psicohistoria ni para que me protejas. No son más que excusas y utilizaré todas las que hagan falta. Te quiero a ti, solo a ti. Y si quieres la verdadera razón, es porque tú eres tú.

—Ni siquiera me conoces.

—Eso no importa, me da igual. Y sin embargo, sé que te conozco, en cierto modo. Mejor de lo que crees.

—¿De veras?

—Por supuesto. Sigues órdenes y arriesgas tu vida por mí sin dudarlo y sin que parezcan importarte las consecuencias. Aprendiste a jugar al tenis muy rápido. Aprendiste a usar los cuchillos incluso más rápido y te manejaste a la perfección en la pelea con Marron. De una forma casi inhumana, si me permites decirlo. Tienes unos músculos asombrosamente fuertes y tu tiempo de reacción es asombrosamente rápido. Sabes de alguna forma cuándo se está espiando una habitación y puedes ponerte en contacto con Hummin de un modo que no implica instrumentos de ninguna clase.

—¿Y qué te parece todo eso? —preguntó Dors.

—Se me ha ocurrido que Hummin, en su papel de R. Daneel Olivaw, tiene una tarea imposible. ¿Cómo puede un solo robot intentar dirigir el Imperio? Tiene que tener ayudantes.

—Eso es obvio. Millones, diría yo. Yo soy una de sus ayudantes. Tú eres uno de sus ayudantes. El pequeño Raych es uno de sus ayudantes.

—Tú eres una clase diferente de ayudante.

—¿En qué sentido? Hari, dilo. Si te oyes decirlo, te darás cuenta de que es una locura.

Seldon la miró durante un buen rato.

—No lo voy a decir porque… me da igual —dijo en voz muy baja.

—¿No te importa de verdad? ¿Deseas tomarme tal y como soy?

—Te tomaré como debo. Eres Dors, y seas lo que seas aparte de eso, yo no quiero nada más en el mundo.

—Hari —dijo Dors con suavidad—, quiero lo mejor para ti por lo que soy, pero creo que si no fuera lo que soy, seguiría queriendo lo mejor para ti. Y no creo que yo sea lo mejor para ti.

—Que seas o no lo mejor para mí, me da igual. —En ese momento Hari miró al suelo mientras daba un pequeño paseo y sopesaba lo que iba a decir a continuación—. Dors, ¿te han besado alguna vez?

—Por supuesto, Hari. Eso forma parte de la sociedad y yo vivo en ella.

—¡No, no! Me refiero a si has besado alguna vez de verdad a un hombre. Ya sabes, ¿con pasión?

—Bueno, sí, Hari, así es.

—¿Y lo disfrutaste?

Dors dudó un momento.

—Cuando he besado de ese modo, lo disfruté más de lo que habría disfrutado desilusionar a un joven que me gustaba, alguien cuya amistad significaba algo para mí. —En ese punto Dors se ruborizó y apartó la cara—. Por favor, Hari, me resulta difícil explicarlo.

Pero Hari, más decidido que nunca, siguió presionándola.

—Así que has besado por las razones equivocadas, entonces, para evitar herir los sentimientos de alguien.

—Quizá es lo que hace todo el mundo, en cierto sentido.

Seldon lo meditó un momento.

—¿Has pedido alguna vez que te besaran? —dijo el matemático de repente.

Dors hizo una pausa, como si repasara su vida.

—No.

—¿O has deseado que te besaran otra vez, tras la primera?

—No.

—¿Te has acostado alguna vez con un hombre? —preguntó Seldon en voz baja, desesperado.

—Por supuesto. Ya te he dicho que esas cosas forman parte de la vida.

Hari la sujetó por los hombros como si fuera a sacudirla.

—¿Has sentido alguna vez el deseo, la necesidad de sentir esa clase de intimidad con solo una persona especial? Dors, ¿has sentido amor alguna vez?

Dors levantó la cabeza poco a poco, casi con tristeza, y clavó sus ojos en los de Seldon.

—Lo siento, Hari, pero no.

Seldon la soltó y dejó caer los brazos, abatido.

Entonces la historiadora le puso con dulzura una mano en el brazo.

—Ya ves, Hari, en realidad no soy lo que quieres.

Seldon dejó caer la cabeza y se quedó mirando al suelo. Sopesó el asunto e intentó pensar de forma racional. Después se rindió. Quería lo que quería y lo quería más allá de todo pensamiento o toda racionalidad. Así que levantó la cabeza.

—Dors, cariño, aun así, me da igual.

La rodeó con los brazos y acercó la cabeza a la de la joven, poco a poco, como si esperara que ella se apartara, pero sin dejar de atraerla hacia sí.

Dors no se movió y Seldon la besó muy poco a poco, deteniéndose en sus labios y después con pasión. Y, de repente, los brazos femeninos lo ciñeron con fuerza.

Cuando al fin Seldon se detuvo, Dors lo miró con una expresión en los ojos que reflejaba también su sonrisa.

—Bésame otra vez, Hari. Por favor.

Nota sobre el autor

Isaac Asimov nació en 1920 en Rusia, pero su familia emigró a Nueva York cuando él tenía tres años. Estudió en la Universidad de Columbia, donde se graduó en Química en 1939, y trabajó como investigador para el Ejército entre 1942 y 1945, junto a Robert A. Heinlein y L. Sprague de Camp.

Empezó a escribir ciencia ficción en 1937, convirtiéndose enseguida en uno de los autores de John W. Campbell, el editor de la revista Astounding. En 1942 publicó allí el primero de los capítulos de la trilogía de ‘Las Fundaciones’, una space opera que influiría de forma crucial en la ciencia ficción de la Edad de Oro. Originalmente estaba compuesta solo por los tres títulos originales: Fundación, Fundación e Imperio y Segunda Fundación, mientras que el resto de obras fueron escritas de forma independiente a partir de 1950, como la saga del ‘Imperio Galáctico’ y las novelas y cuentos de robots. En los ochenta y noventa, Asimov publicó varias novelas que relacionan entre sí las distintas series. En la novela Preludio a la Fundación se hace además un guiño a uno de los personajes de El fin de la eternidad, cuyo argumento posee una cierta similitud con los elementos principales de la saga, pese a haber sido escrita de forma independiente. Existen, además, varias continuaciones escritas por otros autores, con permiso del autor o de sus herederos.

Tras obtener el doctorado en Química, Asimov entró en 1949 en la Boston University School of Medicine como instructor y continuó después como profesor auxiliar y como profesor asistente, hasta 1958, cuando por diferencias con el rectorado renunció al salario y a las clases, aunque reteniendo el título de profesor. En esa fecha se convirtió en escritor a tiempo completo, dejando a un lado las novelas para dedicarse a escribir libros y artículos de no ficción y convirtiéndose en uno de los mayores divulgadores científicos del siglo XX. Durante esa época escribió una sola obra de ficción, Los propios dioses, que se convertiría en su mayor éxito fuera de las Fundaciones, ganadora del Hugo y del Nebula, y una de sus obras más elogiadas por la crítica junto a El fin de la eternidad.

En 1982, presionado por su editorial, Asimov retornó a la ciencia ficción. A pesar de su pesimismo inicial, la novela Los límites de la Fundación no solo ganó los premios Hugo y Locus, sino que entró en las listas de más vendidos y se mantuvo allí durante casi medio año. Eso le animó a continuar tanto la serie de ‘Las Fundaciones’ como la de sus novelas de robots, y propició que en 1987 fuera nombrado Gran Maestro de la Ciencia Ficción por la asociación americana de escritores del género. Escribió también Némesis, una de sus obras más oscuras, y Viaje alucinante II: Destino cerebro. En los noventa colaboró con Robert Silverberg en la novelización de varios de sus relatos más famosos, y escribió sus memorias, ganadoras de los premios Hugo y Locus y una de las obras de no ficción más interesantes del género. Murió en 1992, a los 72 años.

Notas

[1] Todas las citas de la Enciclopedia Galáctica reproducidas aquí se han extraído de la 116.ª edición, publicada en el año 1020 e. f., en Términus, por Ediciones Enciclopedia Galáctica, s. a., con permiso de los editores. <<