Mientras Hari Seldon se esfuerza por perfeccionar su revolucionaria teoría de la psicohistoria, el gran Imperio Galáctico está al borde de un colapso apocalíptico. Seldon y aquellos a los que más quiere se convierten en peones en la lucha por el poder: quien lo controle a él controlará la psicohistoria, y con ella el futuro de la Galaxia.

Entre los que desean convertir la psicohistoria en un arma se encuentran un político, el emperador Cleón, y un despiadado general. En su último acto de servicio a la humanidad, Seldon debe apañárselas para salvar el trabajo de toda su vida de las garras de ambos e ir en busca de sus verdaderos herederos y del sueño de una nueva Fundación.

Isaac Asimov

Hacia la Fundación

Saga de la Fundación: Ciclo de Trantor - 2

ePub r1.0

Watcher 03-09-2021

Título original: Forward the Foundation

Isaac Asimov, 1993

Traducción: Álvaro Sánchez-Elvira Carrillo

Colección Solaris Ficción nº 143

Editor digital: Watcher

ePub base r2.1

Para todos mis leales lectores

No podría haber escrito este libro hace cuarenta (o treinta, o veinte, ni siquiera diez) años. Porque, poco a poco, durante todo este tiempo, he seguido trabajando e investigando en el pasado del origen de la Fundación: Hari Seldon. Hoy hago uso del regalo que me ha otorgado la madurez: experiencia (algunos quizá lo llamen sabiduría, pero me abstendré de alabarme a mí mismo de manera semejante). Solo ahora soy capaz de ofrecerles a mis lectores a Hari Seldon durante el periodo más crucial y creativo de su vida. Lo cierto es que, a lo largo de los años, Hari Seldon se ha convertido en mi álter ego. En mis primeros libros, Hari Seldon era un personaje mítico, legendario; en Hacia la Fundación lo he convertido en alguien real.

Isaac Asimov

Primera parte

Eto Demerzel

Demerzel, Eto. […] Si bien no hay duda de que Eto Demerzel fue el verdadero poder gobernante durante buena parte del reinado del emperador Cleón I, los historiadores no se ponen de acuerdo respecto al carácter de su autoridad. La interpretación clásica es que fue uno más en una larga sucesión de opresores fuertes y despiadados en el último siglo del Imperio Galáctico antes de su división, aunque según ciertas opiniones revisionistas, el de Eto Demerzel fue un despotismo sin duda, pero uno benevolente. A este respecto se ha especulado mucho sobre su relación con Hari Seldon, aunque dicha relación permanecerá por siempre oculta tras una neblina de imprecisiones, en especial durante el extraño episodio de Laskin Joranum, cuyo meteórico ascenso…

—Enciclopedia Galáctica[1]

1

—Te lo repito, Hari —dijo Yugo Amaryl—, tu amigo Demerzel está metido en un buen lío. —Enfatizó la palabra «amigo» muy levemente, y la pronunció con un inconfundible tono de desagrado.

Hari Seldon detectó la amargura en su voz, pero no le prestó atención. Alzó la vista de su triordenador y dijo:

—Te lo repito, Yugo, eso es absurdo. —Y a continuación, con un ligerísimo matiz de irritación, añadió—: ¿Por qué me haces perder el tiempo insistiendo en ello?

—Porque considero que es importante. —Amaryl se sentó, desafiante. Era un gesto que indicaba que no iba a marcharse fácilmente. Aquí estaba, y aquí pensaba quedarse.

Ocho años antes era calorero en el sector de Dahl; era difícil caer más bajo en la pirámide social. Fue Seldon quien lo sacó de allí, quien lo convirtió en un matemático y en un intelectual. Y más que eso, quien lo convirtió en un psicohistoriador.

Nunca, ni por un minuto, olvidaba quién había sido y quién era ahora, y a quién tenía que agradecerle el cambio. Eso significaba que si debía hablar severamente a Hari Seldon —por su propio bien—, ningún tipo de consideración o sentimiento de amor o respeto por Seldon o por su propia carrera iba a detenerle. Le debía esa severidad, y muchas cosas más, a Hari Seldon.

—Escúchame, Hari —dijo, gesticulando en el aire con la mano izquierda—, por algún motivo que no alcanzo a comprender, tienes en muy alta estima al tal Demerzel, pero yo no. Nadie cuya opinión respete, excepto tú, tiene buena opinión de él. No me importa lo que le ocurra personalmente, Hari, pero mientras crea que a ti sí te importa, no tengo más remedio que hacértelo saber.

Seldon sonrió, tanto por la vehemencia de Yugo como por la que consideraba futilidad de su preocupación. Seldon apreciaba a Yugo Amaryl; de hecho, sentía algo más que aprecio por él. Yugo era una de las cuatro personas que había conocido durante el corto periodo de su vida que había pasado huyendo por todo el planeta Trantor: Eto Demerzel, Dors Venabili, Yugo Amaryl y Raych. Cuatro personas totalmente distintas a las demás que había conocido hasta entonces.

Todos ellos eran, de una manera diferente, indispensables para él. En el caso de Yugo Amaryl, debido a su rápida comprensión de los principios de la psicohistoria y a sus imaginativas investigaciones en nuevas áreas. Resultaba reconfortante saber que, si algo le ocurría a Seldon antes de poder definir por completo las ecuaciones de la psicohistoria —y cuán lentamente progresaban, y cuán enormes eran los obstáculos—, habría al menos una mente capaz de continuar su investigación.

Seldon dijo:

—Lo siento, Yugo. No quiero parecer impaciente o rechazar de antemano eso que tienes tantas ganas de contarme. Es este trabajo; ser el director del departamento…

Fue el turno de Amaryl de sonreír; tuvo que reprimir una risilla.

—Lo siento, Hari; no debería reírme, pero no tienes aptitudes naturales para el puesto.

—Lo sé muy bien, pero tendré que aprender. Debe parecer que trabajo en algo inofensivo, y no hay nada más inofensivo que dirigir el departamento de Matemáticas de la Universidad de Streeling. Puedo estar todo el día ocupado en tareas sin importancia, y de ese modo nadie sentirá ningún interés por conocer o preguntar acerca de nuestra investigación psicohistórica, pero el problema es ese: que estoy todo el día ocupado en tareas sin importancia, y no me queda tiempo para… —Los ojos de Seldon recorrieron la oficina y el material almacenado en sus ordenadores, cuya clave solo él y Amaryl conocían. A pesar de todo, ante la posibilidad de que alguien llegara a descubrir el contenido de los ordenadores, dicho material había sido codificado en una simbología inventada que nadie más que ellos dos entendería.

Amaryl dijo:

—Cuando te hagas con tus responsabilidades, empezarás a delegar, y tendrás más tiempo libre.

—Eso espero —dijo Seldon dubitativamente—. Dime, ¿qué es eso tan importante que tenías que contarme sobre Eto Demerzel?

—Solo que Eto Demerzel, el primer ministro de nuestro gran emperador, está muy ocupado en crear una insurrección.

Seldon frunció el ceño.

—¿Por qué querría hacer eso?

—No he dicho que quiera hacerlo. Sencillamente, lo está haciendo, lo sepa o no, y con mucha ayuda de algunos de sus enemigos políticos. A mí me parece bien, la verdad. Creo que, en condiciones ideales, lo mejor sería que abandonara el palacio, que abandonara Trantor… que abandone el Imperio, por lo que a mí respecta. Pero tú lo tienes en alta estima, como ya he dicho, y por esto te advierto, porque me temo que no estás siguiendo la actualidad política tan de cerca como deberías.

—Tengo cosas más importantes en qué pensar —dijo Seldon.

—Como la psicohistoria. Estoy de acuerdo. Pero ¿cómo vamos a desarrollar una psicohistoria que tenga alguna posibilidad de éxito si no prestamos atención a la política? A la actualidad política, quiero decir. En este preciso instante el presente se está convirtiendo en el futuro. No podemos limitarnos a estudiar el pasado. Ya sabemos lo que ocurrió en el pasado. Pero solo podemos comparar nuestros resultados con el presente y el futuro cercano.

—Me da la impresión —dijo Seldon— de que ya he oído este razonamiento antes.

—Y lo volverás a oír. No parece que sirva de nada que te explique todo esto.

Seldon suspiró, apoyó la espalda en la silla y miró a Amaryl con una sonrisa. El joven podía llegar a ser brusco, pero se tomaba muy en serio la psicohistoria, y eso compensaba todo.

Amaryl aún lucía en su cuerpo las señales de su pasado como calorero. Tenía los hombros anchos y la complexión musculosa de alguien que llegó a acostumbrarse a un trabajo físico muy duro. No había permitido que su cuerpo se ablandase, y eso servía también para inspirar a Seldon a resistir el impulso de pasar todo su tiempo ante el escritorio. Seldon no tenía la fuerza física de Amaryl, pero no había perdido su destreza como luchador de torsión, aunque acababa de cumplir los cuarenta y no podría conservarla para siempre. Por el momento, sin embargo, seguiría entrenando. Gracias a sus ejercicios diarios, su cintura era aún esbelta, y sus brazos y piernas seguían siendo firmes.

Seldon dijo:

—Tanta preocupación por Demerzel no puede deberse simplemente a que sea amigo mío. Debes de tener algún otro motivo.

—No es ningún misterio. Mientras sigas siendo amigo de Demerzel, tu posición en la Universidad estará a salvo, y podrás seguir trabajando en la investigación psicohistórica.

—Ahí lo tienes. Sí tengo un motivo para ser su amigo. Parece que no es algo que te resulte imposible de comprender, después de todo.

—Te interesa tener buenas relaciones con él. Eso puedo entenderlo. Pero en cuanto a ser amigos… no, no lo entiendo. Sin embargo, si Demerzel perdiera poder, más allá de la repercusión que eso tendría sobre tu posición, Cleón tendría que gobernar personalmente el Imperio, y la velocidad de su declive aumentaría. La anarquía podría caer sobre nosotros antes de que pudiéramos comprender todas las implicaciones de la psicohistoria, y antes de que hayamos hecho posible que la ciencia salve a toda la humanidad.

—Ya veo. Aunque, a decir verdad, no creo que resolvamos todos los problemas de la psicohistoria a tiempo para evitar la caída del Imperio.

—Aunque no podamos evitar la caída, podríamos atenuar sus efectos, ¿no es así?

—Quizá.

—Ahí lo tienes. Cuanto más tiempo trabajemos en paz, más oportunidades tendremos de evitar la caída, o al menos de aliviar sus efectos. Por lo tanto, puede que sea necesario salvar a Demerzel, nos guste —me guste, mejor dicho— o no.

—Y sin embargo acabas de decir que te gustaría verlo fuera de palacio, fuera de Trantor y lejos del Imperio.

—Sí, en condiciones ideales. Pero no estamos en condiciones ideales, y necesitamos a nuestro primer ministro, aunque sea un instrumento de represión y despotismo.

—Entiendo. Pero ¿por qué crees que el Imperio está tan próximo a desintegrarse que la pérdida de un primer ministro provocará la caída?

—Por la psicohistoria.

—¿La estás utilizando para hacer predicciones? Ni siquiera hemos establecido un marco de trabajo aún. ¿Qué predicciones puedes hacer?

—Existe algo llamado intuición, Hari.

—Siempre ha existido. Pero queremos algo más, ¿no es así? Queremos un tratamiento matemático que nos dé probabilidades de que se den determinados desarrollos futuros dada esta o aquella condición. Si la intuición basta para guiarnos, no necesitamos la psicohistoria para nada.

—No se trata de elegir entre una u otra, Hari. Yo te estoy hablando de ambas, de la combinación, que puede ser mejor que cualquiera de ellas por separado, al menos hasta que la psicohistoria esté perfeccionada.

—Si es que llega a estarlo alguna vez —dijo Seldon—. Dime, ¿de dónde proviene este peligro para Demerzel? ¿Qué puede dañarle o incluso derrocarle? ¿Estamos hablando del derrocamiento de Demerzel?

—Sí —dijo Amaryl, y de inmediato su rostro adoptó una expresión sombría.

—Entonces, cuéntamelo. Apiádate de mi ignorancia.

Amaryl enrojeció.

—Estás siendo condescendiente, Hari. Sin duda has oído hablar de Jo-Jo Joranum.

—Por supuesto. Es un demagogo… ¿de dónde es? De Nishaya, ¿verdad? Un mundo de muy poca importancia. Crían cabras, creo. Quesos de primera calidad.

—Así es. Sin embargo, no es solo un demagogo. Tiene muchos seguidores, y cada día se hace más fuerte. Su objetivo, según dice, es la justicia social, y lograr que el pueblo se implique más a nivel político.

—Sí —dijo Seldon—, he oído hablar de eso. Su eslogan es: «El gobierno pertenece al pueblo».

—No exactamente, Hari. Es: «El gobierno es el pueblo».

Seldon asintió.

—Bien, la verdad es que me parece un concepto admirable.

—A mí también. Estoy totalmente a favor. O lo estaría, si Joranum buscase eso en realidad. Pero no es así, tan solo es un peldaño en su camino. Es un medio para lograr un fin, no un fin en sí mismo. Quiere deshacerse de Demerzel. Después, le resultará fácil manipular a Cleón. A continuación Joranum reclamará el trono para sí mismo y él será el pueblo. Tú mismo me has dicho que ese tipo de cosas han ocurrido muy a menudo a lo largo de la historia del Imperio, y últimamente el Imperio está más débil y es menos estable que nunca. Un golpe que hacía siglos simplemente lo habría hecho tambalearse podría destruirlo hoy. El Imperio se verá inmerso en una guerra civil y nunca se recuperará, y no podremos disponer de la psicohistoria para enseñarnos qué debemos hacer.

—Veo adónde quieres ir a parar, pero estoy seguro de que no va a ser tan fácil librarse de Demerzel.

—No sabes lo fuerte que es Joranum.

—Eso no importa. —Una sombra de duda pareció sobrevolar el ceño de Seldon—. Me pregunto por qué sus padres le pondrían un nombre como Jo-Jo. Parece un nombre algo juvenil.

—Sus padres no tuvieron nada que ver. Su verdadero nombre es Laskin, un nombre muy habitual en Nishaya. Él mismo eligió Jo-Jo, es de suponer que por la primera sílaba de su apellido.

—Parece algo ridículo, ¿no crees?

—No, no lo creo. Sus seguidores lo gritan: Jo… Jo… Jo… Jo… una y otra vez. Es hipnótico.

—Bien —dijo Seldon, al tiempo que se centraba de nuevo en su triordenador y se disponía a ajustar la simulación multidimensional que había creado—, veremos qué ocurre.

—¿Cómo es posible que te lo tomes tan a la ligera? Te estoy diciendo que el peligro es inminente.

—No lo es —dijo Seldon, con mirada firme y un matiz repentino de severidad en su voz—. No dispones de todos los hechos.

—¿De qué hechos no dispongo?

—Lo discutiremos en otro momento, Yugo. Por ahora, sigue con tu trabajo y deja que yo me preocupe de Demerzel y del Imperio.

Los labios de Amaryl se tensaron, pero la costumbre de obedecer a Seldon estaba demasiado arraigada.

—Sí, Hari.

No estaba arraigada hasta el punto de ser invencible, sin embargo. Dio media vuelta antes de salir y dijo:

—Estás cometiendo un error, Hari.

Seldon esbozó una sonrisa.

—No lo creo, pero ya he escuchado tu advertencia, y no la olvidaré. Todo irá bien.

Al mismo tiempo que Amaryl se marchaba, la sonrisa de Seldon desapareció. ¿Era cierto? ¿Iría todo bien?

2

Aunque no olvidó la advertencia de Amaryl, Seldon no pensó demasiado en ella. Su cuarenta cumpleaños llegó y pasó, acompañado del habitual golpe psicológico.

¡Cuarenta años! Ya no era tan joven. La vida ya no se extendía ante él como un terreno virgen e inexplorado cuyo horizonte se perdía a lo lejos. Llevaba ocho años en Trantor, y el tiempo había transcurrido con rapidez. Otros ocho años y tendría casi cincuenta. La vejez estaría ya llamando a su puerta.

¡Y ni siquiera había logrado un comienzo decente para la psicohistoria! Yugo Amaryl hablaba con entusiasmo de leyes y resolvía sus ecuaciones haciendo osadas conjeturas basadas en la intuición. Pero ¿cómo podría comprobar la veracidad de esas conjeturas? La psicohistoria ni siquiera era aún una ciencia experimental. El estudio completo de la psicohistoria exigiría experimentos que implicarían mundos habitados y siglos… y una absoluta carencia de responsabilidad ética.

La psicohistoria planteaba un problema imposible, y Seldon lamentaba tener que emplear tanto de su tiempo en tareas del departamento, por lo que cada día caminaba de vuelta a casa con gesto apesadumbrado.

Por lo general, siempre podía contar con que un paseo por el campus lo animase. La cúpula de la Universidad de Streeling era muy alta, y el campus daba la impresión de estar a la intemperie sin necesidad de soportar el tipo de clima que había experimentado en su primera (y única) visita al Palacio Imperial. Había árboles, césped y paseos, casi como si estuviera en el campus de su vieja Universidad en su mundo natal, Helicón.

Ese día se había dispuesto una ilusión de cielo encapotado, y la luz del sol (no había tal sol, claro está, tan solo la luz que emitiría) iba y venía a intervalos irregulares. Hacía un poco de frío, pero solo un poco.

Se le ocurrió que últimamente había más días fríos que antes. ¿Estaba Trantor ahorrando energía? ¿Estaba aumentando su ineficacia? ¿O acaso (y al pensarlo frunció mentalmente el ceño) estaba envejeciendo y notaba cada vez más agudamente el frío? Metió las manos en los bolsillos de la chaqueta y se encogió de hombros.

Por lo general no se molestaba en ser consciente de todos sus movimientos. Su cuerpo conocía perfectamente el camino que llevaba de su oficina a la sala donde tenía su ordenador y de allí a su apartamento, y el itinerario inverso. Normalmente emprendía el paseo con sus pensamientos muy lejos de allí, pero hoy un sonido se abrió paso a su percepción. Un sonido sin significado.

—Jo… Jo… Jo… Jo…

Era un sonido tenue y lejano, pero le hizo acordarse de algo. Sí, la advertencia de Amaryl. El demagogo. ¿Estaba en el campus?

Sus piernas se desviaron de su curso sin que Seldon tomara una decisión consciente y le llevaron a la pequeña colina del campus universitario, un terreno que se empleaba para ejercicios gimnásticos, deportes y actos de oratoria estudiantil.

En mitad del campus había un grupo de estudiantes que coreaban con entusiasmo. Sobre una plataforma había alguien a quien no reconoció, alguien que hablaba en voz alta y entonaba hábilmente sus palabras.

No era ese tal Joranum, sin embargo. Le había visto en la holovisión varias veces. Desde la advertencia de Amaryl, Seldon había prestado gran atención. Joranum era corpulento y sonreía con una especie de depravada camaradería. Su cabello era abundante, de color castaño claro, y sus ojos de color azul claro.

Este orador era de baja estatura, delgado, con una gran boca y cabello oscuro, y estaba armando un buen alboroto. Seldon no estaba prestando atención a su discurso, aunque oyó la frase «El poder de uno solo a muchos», y la respuesta que obtuvo en forma de un grito proveniente de muchas gargantas.

Estupendo, pensó Seldon. Pero ¿cómo piensa conseguirlo? ¿Y va en serio?

Estaba ya acercándose a la multitud, y buscó en ella a alguien conocido. Vio a Finangelos, un joven estudiante de matemáticas, de tez oscura y pelo rizado, un buen chico.

—Finangelos —gritó.

—Profesor Seldon —dijo Finangelos tras contemplarlo unos instantes, como si no reconociera a Seldon sin un teclado bajo sus dedos. Caminó hacia él—. ¿Ha venido a escuchar a este tipo?

—Solo he venido para averiguar a qué venía tanto ruido. ¿Quién es?

—Se llama Namarti, profesor. Habla en nombre de Jo-Jo.

—Eso está claro —dijo Seldon mientras escuchaba de nuevo el cántico. Por lo visto, comenzaba cada vez que el orador decía algo de especial significado—. Pero ¿quién es el tal Namarti? No me suena el nombre. ¿En qué departamento está?

—No forma parte de la Universidad, profesor. Es uno de los hombres de Jo-Jo.

—Si no es miembro de la Universidad, no tiene derecho a hablar aquí sin permiso. ¿Crees que lo tiene?

—Ni idea, profesor.

—Bien, vamos a averiguarlo.

Seldon se adentró entre la multitud, pero Finangelos lo detuvo.

—No monte un escándalo, profesor. Tiene esbirros.

Había seis jóvenes detrás del orador, muy separados entre sí, con las piernas abiertas, los brazos doblados y un gesto poco amigable en sus rostros.

—¿Esbirros?

—Por si hay problemas, ya sabe, por si alguien intenta algo raro.

—En ese caso, sin duda no es un miembro de la Universidad, y ni siquiera un permiso le daría derecho a traer a esos esbirros suyos aquí. Finangelos, envía una señal al cuerpo de seguridad de la Universidad. Deberían estar ya aquí, con o sin aviso.

—Supongo que no quieren problemas —murmuró Finangelos—. Por favor, profesor, no intente nada. Si quiere que vaya a avisar al cuerpo de seguridad, lo haré, pero por favor, espere a que lleguen.

—Quizá pueda poner fin a esto antes de que lleguen.

Seldon comenzó a abrirse paso. No fue difícil. Algunos de los presentes lo reconocieron, y todos podían ver el parche que llevaba en el hombro, que lo identificaba como profesor. Llegó a la plataforma, colocó las manos sobre ella y salvó los noventa centímetros de altura con un débil gruñido. Pensó, con tristeza, que hacía diez años podría haberlo hecho con una sola mano, y sin gruñido alguno.

Se enderezó. El orador había dejado de hablar, y lo miraba con ojos gélidos y recelosos.

Seldon dijo con tranquilidad:

—Su permiso para dirigirse a los estudiantes.

—¿Quién es usted? —dijo el orador. Habló en voz demasiado alta, y con evidente recelo.

—Soy un miembro del Claustro Universitario —dijo Seldon, alzando la voz a su vez—. ¿Me da su permiso?

—No tiene ningún derecho a interrogarme al respecto.

Los jóvenes situados tras el orador se habían acercado.

—Si no tiene un permiso, debo pedirle que abandone los terrenos de la Universidad inmediatamente.

—¿Y si no lo hago?

—Bueno, para empezar, el equipo de seguridad de la Universidad está en camino. —Se giró hacia la multitud—. Estudiantes —gritó—, tenemos libertad de expresión y de reunión en este campus, pero podemos perderla si permitimos que extraños sin los permisos adecuados celebren actos no autorizados…

Una pesada mano cayó sobre su hombro, y Seldon se estremeció. Dio media vuelta y vio que se trataba de uno de los hombres a los que Finangelos se había referido como «esbirros».

El hombre dijo, con un fuerte acento cuyo origen Seldon no pudo identificar de inmediato:

—Largo de aquí. Ahora.

—¿De qué serviría eso? —dijo Seldon—. El equipo de seguridad llegará en cualquier momento.

—En ese caso —dijo Namarti con una sonrisa feroz—, habrá disturbios. Eso no nos asusta.

—Claro que no —dijo Seldon—. Te gustaría que eso ocurriera, pero no habrá ningún disturbio. Os marchareis sin armar jaleo. —Se giró de nuevo hacia los estudiantes y se deshizo con un ademán de la mano que reposaba sobre su hombro—. Nos encargaremos de que así sea, ¿verdad?

Alguien entre la multitud gritó:

—¡Es el profesor Seldon! ¡Es buena gente! ¡No le hagáis daño!

Seldon detectó una cierta ambivalencia entre la multitud. Más de uno, lo sabía bien, disfrutaría de una buena pelea con el equipo de seguridad. Por otro lado, sin duda había otros que lo apreciaban personalmente y otros que quizá no lo conocieran, pero a quienes no les gustaría que se empleara la violencia contra un miembro de la facultad.

Se oyó la voz de una mujer:

—¡Cuidado, profesor!

Seldon suspiró y miró a los enormes jóvenes que se enfrentaban a él. No sabía si podría hacerlo, si sus reflejos eran lo bastante rápidos, si sus músculos eran lo bastante robustos, independientemente de su pericia en la lucha de torsión.

Uno de los esbirros se acercaba a él, repleto de confianza en sí mismo, claro está. Pero no muy rápidamente, lo que le dio a Seldon el tiempo que su envejecido cuerpo necesitaba. El esbirro extendió un brazo en gesto desafiante, lo que le facilitó las cosas.

Seldon cogió el brazo, lo retorció, lo dobló, lo alzó y luego lo bajó (con un gruñido; ¿por qué tenía que gruñir?), y el esbirro voló por los aires, propulsado en parte por su propia inercia. Aterrizó con un golpe seco en el borde exterior de la plataforma, con el hombro derecho dislocado.

Un grito de sorpresa se elevó proveniente de la multitud ante este inesperado giro de los acontecimientos. De inmediato estalló una erupción de orgullo institucional.

—¡A por ellos, profe! —gritó una solitaria voz. Otras la acompañaron.

Seldon se pasó la mano por el pelo y trató de no jadear. Con el pie hizo caer al esbirro de la plataforma; el desdichado gemía lastimeramente.

—¿Alguien más? —preguntó Seldon con una sonrisa—. ¿O preferís marcharos sin armar jaleo?

Seldon se encaró con Namarti y sus cinco matones, que vacilaron. Seldon dijo:

—Os lo advierto. La multitud está ahora de mi parte. Si intentáis atacarme en grupo os harán pedazos. Bien, ¿quién será el siguiente? Vamos. De uno en uno.

Había alzado la voz en la última frase, y movía los dedos de las manos, desafiándoles a avanzar. La multitud expresó con gritos su agrado.

Namarti permanecía impertérrito. Seldon se acercó a él y atrapó su cuello con el brazo. Los estudiantes comenzaban a ascender ya a la plataforma, y gritaban: «¡De uno en uno! ¡De uno en uno!», mientras se interponían entre los guardaespaldas y Seldon.

Seldon apretó con mayor fuerza la tráquea de su presa y susurró en su oído:

—Existe una manera de hacerlo, Namarti, y la conozco. Llevo años practicándola. Si haces un solo movimiento e intentas escapar, aplastaré tu laringe para que nunca más seas capaz de elevar la voz por encima de un susurro. Si valoras tu voz, haz lo que te digo. Cuando te suelte, ordena a tus matones que se marchen. Si dices algo más, serán las últimas palabras que pronuncies normalmente. Y si vuelves a pisar este campus, se acabaron los buenos modales. Terminaré el trabajo.

Seldon suavizó su presa momentáneamente. Namarti dijo con voz áspera:

—Largaos. Todos.

Los matones retrocedieron rápidamente, y echaron una mano a su compañero caído.

Cuando el equipo de seguridad de la Universidad acudió, algo después, Seldon dijo:

—Lo lamento, señores. Falsa alarma.

Abandonó el campus y reanudó su paseo de vuelta a casa con cierta amargura. Había descubierto una parte de sí mismo que no quería revelar. Era Hari Seldon, matemático, no Hari Seldon sádico, luchador de torsión.

Además, pensó con pesimismo, Dors se enterará de esto. De hecho, más le valdría contárselo él mismo, si no quería que Dors oyera una versión de la historia que hiciera que el incidente pareciera peor de lo que había sido.

Dors no estaría nada contenta.

3

No lo estaba.

Dors lo esperaba junto a la puerta del apartamento de ambos, en actitud paciente, con una mano en la cintura; tenía el mismo aspecto que cuando Seldon la conoció hacía ocho años en esta misma Universidad: delgada, esbelta, con pelo rizado de un color entre rojizo y dorado. Sus ojos eran muy bonitos, pero objetivamente no era especialmente atractiva, aunque Seldon nunca había sido capaz de evaluarla objetivamente después de los primeros días de su mutua amistad.

¡Dors Venabili! Eso es lo que pensaba Seldon cuando miraba ese rostro sereno. Había muchos mundos, incluso varios sectores del mismo Trantor, donde hubiera sido habitual llamarla Dors Seldon, pero a Seldon siempre le había parecido que eso impondría una especie de sello de propiedad sobre ella, y él no deseaba hacerlo, aunque dicha costumbre estaba en vigor desde los nebulosos días preimperiales.

Cariacontecida, con una ligera inclinación de cabeza que apenas perturbó la quietud de sus rizos, Dors dijo:

—Me he enterado, Hari. Dime, ¿qué voy a hacer contigo?

—Un beso estaría bien.

—Quizá, pero antes tenemos que hablar de esto. Pasa. —Los dos entraron y cerraron la puerta tras ellos—. Sabes, cielo, están mis clases y mi investigación… Aún estoy trabajando en esa aburrida historia del reino de Trantor, que tan esencial es para tu trabajo, según dices. ¿Debería dejarlo y dedicarme a ir de aquí para allá contigo, protegiéndote? Sigue siendo mi trabajo, después de todo. De hecho, es mi trabajo ahora más que nunca, dado que estás empezando a hacer progresos con la psicohistoria.

—¿Progresos? Ojalá fuera así. Pero no es necesario que me protejas.

—¿Ah, no? Envié a Raych a buscarte. Después de todo, te retrasabas y estaba preocupada. Normalmente me avisas cuando vas a llegar tarde. Sé que suena como si fuera tu canguro, Hari, y lo siento, pero es que soy tu canguro.

—¿Se te había ocurrido alguna vez, canguro mío, que de vez en cuando me gusta pasearme sin correa?

—¿Y si te ocurre algo, qué le diré a Demerzel?

—¿Llego tarde para cenar? ¿Hemos avisado al servicio de cocina?

—No. Estaba esperándote. Y será mejor que seas tú quien lo haga. Eres mucho más melindroso que yo en lo que respecta a la comida. Y no cambies de tema.

—¿No te dijo Raych que todo iba bien? ¿De qué tenemos que hablar?

—Cuando te encontró, controlabas la situación y regresó aquí antes que tú, pero no mucho antes. No he oído los detalles. Dime… ¿qué diablos estabas haciendo?

Seldon se encogió de hombros.

—Se estaba celebrando una reunión ilegal, Dors, y la dispersé. La Universidad podría haberse visto en muchos problemas innecesarios si no lo hubiera hecho.

—¿Y tenías que ser tú quien lo evitase? Hari, ya no eres luchador de torsión. Eres…

Seldon la interrumpió:

—¿Demasiado mayor?

—Para ser luchador de torsión, sí. Tienes cuarenta años. ¿Cómo te sientes?

—Bueno… algo agarrotado.

—No me extraña. Y uno de estos días, cuando intentes fingir que eres un joven atleta heliconiano, te romperás una costilla. Ahora, cuéntame qué ocurrió.

—Ya te he contado que Amaryl me advirtió que Demerzel estaba metido en un lío a causa de ese demagogo de Jo-Jo-Joranum.

—Jo-Jo. Sí, eso ya lo sé. ¿Qué es lo que no sé? ¿Qué ocurrió hoy?

—Había un mitin en el campus. Un adepto de Jo-Jo llamado Namarti estaba hablándole a la multitud…

—Namarti es Gambol Deen Namarti, la mano derecha de Joranum.

—Veo que lo conoces mejor que yo. En cualquier caso, estaba dando un discurso y no tenía el permiso adecuado. Supongo que esperaba que se produjera algún tipo de alboroto. Los disturbios les resultan muy útiles, y si fuera capaz de cerrar la Universidad, aunque fuera temporalmente, acusaría a Demerzel de acabar con la libertad de cátedra. Imagino que lo culpan de todo. Así que los detuve. Hice que se dispersaran sin armar jaleo.

—Estás orgulloso de ello.

—¿Por qué no debería estarlo? No está mal para un hombre de cuarenta años.

—¿Por eso lo hiciste? ¿Para saber si aún eras capaz de hacerlo a tu edad?

Seldon seleccionó con detenimiento el menú de la cena. Después, dijo:

—No. Me preocupaba de veras que la Universidad se metiera en líos. Y estaba preocupado por Demerzel. Me temo que la insistencia de Amaryl me impresionó más de lo que creí. Fue una estupidez, Dors; sé que Demerzel puede cuidar de sí mismo. No podía explicarle eso a Yugo, ni a nadie. Salvo a ti.

Seldon suspiró profundamente.

—No sabes lo aliviado que me siento de poder hablar contigo de ello por fin. Tú lo sabes, yo lo sé y Demerzel lo sabe. Nadie más, que yo sepa, sabe que Demerzel es intocable.

Dors tocó un contacto en un panel mural cóncavo y el comedor se iluminó con un tenue fulgor color melocotón. Juntos, los dos se dirigieron hacia la mesa, ya dispuesta con mantel, cubertería y vasos. Mientras se sentaban, llegó la cena; no solía retrasarse en exceso a esta hora de la noche. Seldon la recibió con agrado. Hacía tiempo ya que se había acostumbrado a no tener que frecuentar los comedores de la facultad.

Seldon saboreó los condimentos que habían aprendido a disfrutar durante su estancia en Micógeno, lo único que no habían detestado de ese extraño sector, dominado por los hombres y la religión, y anclado en el pasado.

Dors dijo quedamente:

—¿Qué quieres decir con «intocable»?

—Ya sabes. Que puede alterar las emociones. No lo has olvidado, ¿verdad? Si Joranum llegara a ser peligroso, podría ser —hizo un gesto impreciso con las manos— alterado. Podría ser obligado a cambiar de opinión.

Dors pareció incómoda; la cena continuó en un silencio poco habitual. Solo cuando terminaron de cenar, y los restos, junto con los platos y los cubiertos, cayeron arrastrados por el vertedor situado en el centro de la mesa (que a continuación se ocultó en silencio), Dors dijo:

—No sé si quiero hablar de esto, Hari, pero no puedo dejar que te dejes engañar por tu ingenuidad.

—¿Ingenuidad? —Seldon frunció el ceño.

—Sí. Nunca hemos hablado de esto. Nunca pensé que tendríamos que hacerlo, pero Demerzel no es perfecto. No es intocable. Puede ser dañado, y Joranum puede hacerle daño, ya lo creo.

—¿Hablas en serio?

—Claro que sí. No entiendes a los robots. O al menos a uno tan complejo como Demerzel. Y yo sí.

4

Siguió otro corto silencio, pero solo porque los pensamientos son silenciosos. Los de Seldon eran francamente tumultuosos, a decir verdad.

Sí, era cierto. Su esposa parecía saber mucho sobre robots, tanto que parecía casi increíble. Hari había reflexionado muchas veces sobre ello a lo largo de los años, hasta que se había rendido y había decidido apartar esos pensamientos a un rincón de su mente. Si no hubiera sido por Eto Demerzel —un robot—, Hari nunca hubiera conocido a Dors. Después de todo, Dors trabajaba para Demerzel; fue Demerzel quien «asignó» a Dors al caso de Hari hacía ocho años, para que lo protegiera durante su huida por los distintos sectores de Trantor. Aunque ahora era su esposa, su compañera, su media naranja, Hari aún se preguntaba de cuando en cuando qué extraño vínculo existía entre Dors y el robot Demerzel. Era el único ámbito de la vida de Dors respecto al que se sentía extraño, alejado, el único en el que sentía que su presencia no era bienvenida. Y todas esas reflexiones conducían a la duda más dolorosa de todas: ¿era por obediencia a Demerzel que Dors estaba junto a Hari, o por el amor que le tenía? Seldon quería creer que se trataba de esto último. Y sin embargo…

Su vida en común con Dors Venabili era feliz, pero esa felicidad tenía un precio, estaba sujeta a una condición. Esa condición era aún más rigurosa, si cabe, en virtud del hecho de que había sido establecida, no por un acuerdo o verbalmente, sino mediante un tácito entendimiento mutuo.

Seldon comprendía que en Dors encontraba todo lo que quería en una esposa. Cierto, no tenía hijos, pero nunca había esperado tenerlos, y, a decir verdad, no sentía un anhelo especial por tenerlos. Tenía a Raych, que era emocionalmente tan hijo suyo como si hubiera heredado el genoma seldoniano por completo; quizá incluso más.

El hecho de que Dors estuviera haciendo que Seldon pensase en ello rompía el acuerdo que les había dado paz y consuelo durante todos estos años, y Seldon sintió una punzada de resentimiento, tenue pero cada vez más intenso.

Sin embargo, ahuyentó una vez más estos pensamientos y estas dudas. Había aprendido a aceptar el papel de Dors como su protectora, y seguiría haciéndolo. Después de todo, era con él con quien ella compartía techo, mesa y lecho; no con Eto Demerzel.

La voz de Dors lo sacó de su ensimismamiento.

—He dicho que… ¿Hari, estás enfadado?

Seldon se sobresaltó un tanto, pues detectó un matiz de repetición en la voz de Dors, y comprendió que había estado encerrándose en sí mismo y alejándose de ella.

—Lo siento, querida. No estoy enfadado. No quería darte esa impresión. Me estaba preguntando cómo responder a lo que acabas de decir.

—¿Sobre los robots? —Dors pronunció la palabra con toda calma.

—Has dicho que no sé tanto sobre ellos como tú. ¿Cómo puedo responder a eso? —Hizo una pausa, y después añadió, en voz baja (pues sabía que estaba corriendo un cierto riesgo)—: Es decir, sin ofenderte.

—No he dicho que no sepas nada sobre robots. Si vas a citar mis palabras, hazlo con exactitud. He dicho que no entiendes a los robots. Estoy segura de que sabes mucho de ellos, quizá más que yo, pero no es necesario saber para comprender.

—Dors. Estás usando deliberadamente paradojas para fastidiarme. Una paradoja surge únicamente de una ambigüedad que resulta engañosa involuntaria o intencionalmente. No me gustan las paradojas en la ciencia y tampoco en una conversación informal, a menos que tengan un propósito humorístico, y no creo que sea el caso.

Dors rió como solía hacerlo, sin alzar la voz, como si considerara la risa demasiado preciosa para compartirla de forma excesivamente liberal.

—Por lo visto la paradoja te ha fastidiado hasta la grandilocuencia, y eres muy divertido cuando eres grandilocuente. Pero te lo explicaré. No pretendía fastidiarte. —Dors extendió la mano para acariciar la de Seldon, que reparó con sorpresa (y un cierto bochorno) en que había cerrado su mano en un puño.

Dors dijo:

—Hablas mucho de la psicohistoria. Al menos conmigo. ¿Lo sabías?

Seldon carraspeó para aclararse la garganta.

—Estoy a tu merced, a ese respecto. El proyecto es secreto, por su propia naturaleza. La psicohistoria no funcionará a menos que la gente a la que afecte no sepa nada sobre ella, así que solo puedo hablar de ello con Yugo y contigo. Para Yugo es una cuestión de intuición. Es un matemático brillante, pero tan dado a saltar a ciegas al abismo que me toca a mí ser cauto y hacerlo reflexionar. Pero yo también tengo ideas locas, y me ayuda oírlas en voz alta de vez en cuando, incluso aunque —sonrió entonces— esté bastante seguro de que no vas a entender ni una palabra de lo que te digo.

—Sé que soy tu caja de resonancia, y no me importa. Te lo aseguro, Hari, no me importa, así que no empieces a jurarte a ti mismo que cambiarás tu comportamiento. Claro que no entiendo tus matemáticas. Soy tan solo una historiadora, y ni siquiera una historiadora de la ciencia. Es la influencia del cambio económico sobre los desarrollos políticos lo que me mantiene ocupada ahora…

—Lo sé, y yo soy tu caja de resonancia respecto a eso, ¿o es que no te habías dado cuenta? Lo necesitaré para la psicohistoria cuando llegue el momento, así que sospecho que me serás de gran ayuda.

—¡Estupendo! Ya hemos establecido por qué estás conmigo. Sabía que no podía ser por mi etérea belleza. Ahora, déjame explicarte una cosa: a veces, cuando hablas de algo más que de razonamientos estrictamente matemáticos, me da la impresión de que entiendo adónde quieres ir a parar. Me has explicado varias veces lo que tú llamas la necesidad del minimalismo. Creo que eso lo entendí. Te refieres, según creo…

—Sé a qué me refiero.

Dors pareció dolida.

—No seas tan altivo, Hari, te lo pido por favor. No estoy intentando explicártelo. Quiero explicármelo a mí misma. Dices que eres mi caja de resonancia, así que compórtate como tal. Yo te he escuchado, ahora es tu turno. Es lo justo, ¿no crees?

—Quizá, pero si vas a acusarme de altivez cada vez que digo algo…

—¡Basta! ¡Cállate! Me has dicho que el minimalismo tiene una gran importancia para la psicohistoria aplicada; en el arte de intentar modificar un suceso no deseado y convertirlo en uno deseado, o, al menos, en uno menos indeseado. Dices que debe efectuarse un cambio mínimo, tan diminuto como sea posible…

—Sí —dijo Seldon con entusiasmo—, eso se debe a que…

—No, Hari. Soy yo quien lo está explicando. Los dos sabemos que tú lo entiendes. Necesitas el minimalismo porque cada cambio, cualquier cambio, tiene innumerables repercusiones secundarias que no siempre son permisibles. Si el cambio es demasiado grande y los efectos secundarios demasiado abundantes, el resultado se desviará enormemente de lo planeado, y será totalmente impredecible.

—Exacto —dijo Seldon—. Es la esencia de los efectos caóticos. El problema es si pueden efectuarse cambios lo bastante pequeños para hacer que la consecuencia sea razonablemente predecible o si la historia del ser humano es inevitable e inalterablemente caótica en todos sus aspectos. Fue eso lo que me hizo dudar, al principio, de que la psicohistoria fuera…

—Lo sé, pero deja que me explique. Que un cambio sea lo bastante pequeño no me preocupa. La cuestión es que cualquier cambio mayor que el mínimo es caótico. El mínimo necesario puede ser cero, pero si no es cero, sigue siendo muy pequeño, y sería un problema considerable encontrar un cambio que fuera lo bastante pequeño y aun así significativamente mayor que cero. Eso, bajo mi punto de vista, es lo que quieres decir cuando hablas de la necesidad del minimalismo.

—Más o menos —dijo Seldon—. Como siempre, el problema se puede expresar de manera más concisa y rigurosa en el lenguaje de las matemáticas. Verás…

—Ahórramelo —dijo Dors—. Dado que sabes eso sobre la psicohistoria, también deberías saberlo sobre Eto Demerzel. Lo sabes pero no lo entiendes, porque, aparentemente, no se te ha ocurrido aplicar las reglas de la psicohistoria a las leyes de la robótica.

Seldon respondió en voz baja:

—Me temo que no entiendo adónde quieres ir a parar.

—También él requiere minimalismo, ¿no crees, Hari? Según la primera ley de la robótica, un robot no puede dañar a un ser humano. Es la ley prioritaria para un robot normal, pero Demerzel es bastante especial, y, para él, la ley Cero es una realidad y tiene prioridad incluso sobre la primera ley. La ley Cero afirma que un robot no puede dañar a la humanidad como un todo. Sin embargo, eso deja a Demerzel en una situación tan difícil como la tuya cuando trabajas con la psicohistoria. ¿Lo entiendes?

—Empiezo a entenderlo.

—Eso espero. Si Demerzel tiene la capacidad de alterar las mentes, debe hacerlo sin provocar efectos secundarios no deseados. Y dado que es el primer ministro del emperador, los efectos secundarios de los que tiene que preocuparse son muy numerosos.

—¿Y de qué manera se aplica eso al caso que nos ocupa?

—¡Piénsalo! No puedes decirle a nadie (excepto a mí, claro) que Demerzel es un robot, porque te ha ajustado de modo que no puedas hacerlo. Pero ¿qué tipo de ajustes fueron necesarios? ¿Deseas decirle a la gente que es un robot? ¿Deseas arruinar su efectividad cuando dependes de su protección, de sus becas y de la influencia que ejerce silenciosamente en tu beneficio? Claro que no. El cambio que tuvo que hacer entonces fue muy pequeño, suficiente para evitar que te fueras de la lengua en un momento de entusiasmo o en un descuido. Es un cambio tan diminuto que no hay efectos secundarios reseñables. Así es como Demerzel gobierna el Imperio, por lo general.

—¿Y el caso de Joranum?

—Obviamente, es totalmente distinto del tuyo. Por los motivos que sean, Joranum se opone frontalmente a Demerzel. Es evidente que Demerzel podría cambiar eso, pero para ello tendría que retorcer la mente de Joranum de tal manera que se producirían resultados que Demerzel no podría predecir. En lugar de arriesgarse a dañar a Joranum, o a producir efectos secundarios que dañaran a otros y quizá a toda la humanidad, debe dejar a Joranum tranquilo hasta que pueda encontrar un pequeño cambio que sea lo bastante pequeño para resolver la situación sin provocar daño. Por eso Yugo tiene razón y por eso Demerzel es vulnerable.

Seldon había escuchado con atención, pero no respondió. Parecía ensimismado. Pasaron algunos minutos antes de que dijera:

—Si Demerzel no puede hacer nada, tendré que hacerlo yo.

—Si él no puede hacer nada, ¿qué puedes hacer tú?

—Es distinto. Yo no tengo que obedecer las leyes de la robótica. No tengo por qué preocuparme hasta la obsesión por el minimalismo. Y para empezar, debo ver a Demerzel.

Dors pareció un tanto intranquila.

—¿Es necesario? No sería muy inteligente proclamar el vínculo que os une.

—Hemos llegado a un punto en el que no podemos permitirnos el lujo de pretender que no existe vínculo alguno. Por supuesto, no anunciaré mi visita con trompetas y una aparición en la holovisión, pero debo verlo.

5

Seldon se descubrió a sí mismo rebelándose contra el paso del tiempo. Hacía ocho años, cuando llegó por vez primera a Trantor, podía actuar de inmediato. Lo único que tenía que perder era una habitación de hotel y lo que esta contenía, y podía ir allí donde desease en todo Trantor.

Ahora, debía asistir a reuniones departamentales, tenía decisiones que tomar y trabajo que hacer. No era tan sencillo desaparecer cuando le venía en gana para hacerle una visita a Demerzel, y aunque lo fuera, Demerzel tenía sus propias responsabilidades. No sería fácil encontrar un momento en el que los dos pudiesen reunirse.

Tampoco era fácil ver a Dors agitando la cabeza en gesto de preocupación.

—No sé qué pretendes, Hari.

Seldon respondió con impaciencia:

—Yo tampoco lo sé, Dors. Espero averiguarlo cuando vea a Demerzel.

—Tu primer deber es para con la psicohistoria. Él te lo dirá.

—Quizá. Pronto lo averiguaré.

Y entonces, en el mismo instante en que acordaba la hora para reunirse con el primer ministro, ocho días después, recibió un mensaje en la pantalla mural de su oficina escrito en caracteres un tanto arcaicos. El mensaje en sí también era francamente arcaico: «Solicito humildemente una audiencia con el profesor Hari Seldon».

Seldon contempló el mensaje con un gesto de sorpresa. Ese lenguaje tan pasado de moda no se utilizaba ni siquiera para dirigirse al emperador.

La firma tampoco se había imprimido de la manera habitual, que daba prioridad a la claridad. La rúbrica estaba adornada de modo tal que era perfectamente legible pero tenía al mismo tiempo un matiz de obra de arte ejecutada por un genio descuidado. La firma era: Laskin Joranum. Era Jo-Jo, que solicitaba humildemente una audiencia.

Seldon tuvo que echarse a reír. Resultaba evidente por qué había elegido esas palabras; era una manera de convertir una sencilla petición en un dispositivo para estimular la curiosidad. Seldon no sentía un especial deseo por reunirse con él, o no lo había sentido de ordinario. Pero ¿a qué venía un mensaje tan arcaico y artístico? Quería averiguarlo.

Hizo que su secretaria fijara la hora y el lugar del encuentro. Sería en su oficina, eso estaba claro; nunca en su apartamento. Sería una conversación profesional, no un acto social.

Y tendría lugar antes de la reunión planificada con Demerzel.

Dors dijo:

—No me sorprende, Hari. Lesionaste a dos de sus hombres, y uno de ellos era su mano derecha. Arruinaste su mitin y lo hiciste quedar en ridículo a través de sus representantes. Quiere echarte un vistazo, y creo que lo mejor será que yo esté presente.

Seldon negó con la cabeza.

—Raych me acompañará. Conoce los mismos trucos que yo, es joven y activo. Aunque estoy seguro de que no necesitaré protección.

—¿Cómo estás tan seguro?

—Joranum vendrá a verme al recinto de la Universidad. Habrá muchos alumnos cerca. No soy exactamente un personaje impopular entre los estudiantes, y sospecho que Joranum es el tipo de persona que hace sus deberes y sabe que estaré a salvo jugando en casa. Estoy seguro de que será muy amable, y que su actitud será amistosa.

—Umm —dijo Dors torciendo un tanto la comisura del labio.

—Y letal —concluyó Seldon.

6

El rostro de Hari Seldon permanecía imperturbable; inclinó la cabeza lo suficiente para expresar una razonable cortesía. Se había tomado la molestia de mirar unas cuantas holografías de Joranum, pero, como suele ocurrir, la realidad sin coraza, en constante movimiento en respuesta a los cambios de las condiciones, superaba cualquier holografía, por perfecta que fuera. Quizá, pensó Seldon, es la respuesta del que observa «la realidad» lo que la hace diferente.

Joranum era un hombre alto, al menos tanto como Seldon, aunque sus dimensiones eran mayores en otras direcciones. No se debía a su físico musculoso, pues daba una impresión general de flacidez sin llegar a ser gordo. Su rostro era redondeado, su espeso cabello más pardo que rubio, y sus ojos de color azul claro. Llevaba un mono de color apagado, y su rostro esbozaba una media sonrisa que creaba una ilusión de simpatía, aunque se las arreglaba para dejar bien claro, al mismo tiempo, que se trataba tan solo de eso, de una ilusión.

—Profesor Seldon —su voz era profunda y la mantenía estrictamente bajo control; era la voz de un orador—, encantado de conocerlo. Ha sido muy considerado por su parte permitir esta reunión. Espero que no le moleste que haya traído conmigo a un acompañante, mi mano derecha, aunque no le informara de ello de antemano. Es Gambol Deen Namarti. Tres nombres, como ya habrá notado. Creo que ya lo conoce.

—Así es. Recuerdo bien el incidente. —Seldon miró a Namarti con gesto un tanto sardónico. En su anterior encuentro, Namarti estaba dirigiéndose a los estudiantes reunidos en el campus universitario. Seldon lo contempló detenidamente, esta vez en condiciones más relajadas. Namarti era de altura media. Su rostro era delgado, y su piel cetrina. Tenía el cabello oscuro y una amplia boca. No lucía en su rostro la media sonrisa de Joranum, o cualquier expresión perceptible, salvo por una especie de recelosa cautela.

—Mi amigo el doctor Namarti, licenciado en Literatura Antigua, ha acudido por iniciativa propia —dijo Joranum, y su sonrisa se intensificó un tanto— para disculparse.

Joranum miró rápidamente a Namarti, que dijo en voz anodina, tras tan solo un leve temblor de sus labios:

—Profesor, lamento lo que ocurrió en el campus. No estaba al tanto de las estrictas normas que regulan los actos en la Universidad, y me dejé llevar un poco por mi entusiasmo.

—Es comprensible —dijo Joranum—. Tampoco estaba al corriente de su identidad, profesor. Creo que ahora todos podemos olvidar este asunto.

—Les aseguro, caballeros —dijo Seldon—, que no tengo ningún deseo de recordarlo. Este es mi hijo, Raych Seldon. Como ve, también yo tengo un acompañante.

Raych se había dejado bigote, uno negro y abundante, la marca que identificaba a los hombres dahlitas. No lo tenía cuando conoció a Seldon, hacía ocho años; entonces solo era un muchacho callejero, andrajoso y hambriento. Era de corta estatura, pero ágil y fibroso, y su rostro lucía el gesto altanero que había adoptado con el propósito de sumar unos centímetros espirituales a su estatura física.

—Buenos días, joven —dijo Joranum.

—Buenos días, señor —contestó Raych.

—Por favor, siéntense, caballeros —señaló Seldon—. ¿Puedo ofrecerles algo de comer o beber?

Joranum alzó las manos en gesto de amable negativa.

—No, gracias. No es una visita social. —Se sentó en el lugar que le indicaba Seldon—. Aunque espero que se produzcan algunas de esas visitas en el futuro.

—Si prefiere ir al grano, comencemos.

—Me he enterado, profesor Seldon, del pequeño incidente que ha consentido en olvidar con tanta amabilidad, y me preguntaba por qué se arriesgó a hacer lo que hizo. Tiene que admitir que fue algo aventurado.

—La verdad es que yo no lo vi de ese modo.

—Me temo que yo sí. Así que me tomé la libertad de averiguar todo lo posible sobre usted, profesor Seldon. Es usted un hombre muy interesante. De Helicón, según creo.

—Sí, nací allí. Está en los registros.

—Y lleva usted ocho años en Trantor.

—Eso también es de dominio público.

—Se hizo usted muy famoso entonces cuando presentó un artículo matemático sobre… ¿cómo lo llama? ¿Psicohistoria?

Seldon negó con la cabeza débilmente. Cuántas veces había lamentado esa indiscreción… Claro que por aquel entonces no sabía que era una indiscreción.

—Entusiasmo juvenil. No llegó a nada.

—¿De veras? —Joranum miró a su alrededor con gesto de complacida sorpresa—. Y sin embargo aquí está usted, director del Departamento de Matemáticas en una de las mayores universidades de Trantor, y solo tiene cuarenta años, según creo. Yo tengo cuarenta y dos, por cierto, así que no lo considero mayor en absoluto. Debe usted ser un matemático muy competente para haber logrado tanto.

Seldon se encogió de hombros.

—No me atañe a mí juzgar eso.

—O quizá tiene usted amigos muy poderosos.

—A todos nos gustaría tener amigos poderosos, señor Joranum, pero me temo que aquí no encontrará a ninguno. Los profesores universitarios no suelen tener amigos poderosos, y, en algunos casos, no tienen demasiados amigos de ningún tipo. —Sonrió.

También lo hizo Joranum.

—¿No considera al emperador un amigo poderoso, profesor Seldon?

—Desde luego, pero ¿qué tiene que ver eso conmigo?

—Tengo la impresión de que el emperador es amigo suyo.

—Estoy seguro de que los registros le mostrarán, señor Joranum, que su majestad imperial me recibió en audiencia hace ocho años. El encuentro duró una hora, o menos, y no percibí en él signos de que me profesara una especial amistad. No he vuelto a hablar con él desde entonces, y tampoco lo he visto. Salvo en la holovisión, claro está.

—Pero no es necesario ver o hablar con el emperador para tenerlo como un amigo poderoso, profesor. Basta con ver o hablar con Eto Demerzel, el primer ministro del emperador. Demerzel es su protector, y, dado que lo es, podríamos decir que el emperador también lo es.

—¿Ha encontrado la supuesta protección del primer ministro Demerzel en algún lugar en los registros? ¿O cualquier otra cosa de la que pueda deducir que existe dicha protección?

—¿Por qué rebuscar en los registros cuando es de dominio público que existe un vínculo entre ustedes dos? Usted lo sabe y yo lo sé. Demos por hecho que existe y continuemos. Y, por favor —alzó las manos—, no se tome la molestia de desmentirlo. Es una pérdida de tiempo.

—En realidad —dijo Seldon—, iba a preguntarle por qué cree que Demerzel querría protegerme. ¿De qué le serviría?

—¡Profesor! ¿Está tratando de ofenderme suponiendo que soy ingenuo hasta ese punto? Ya he hablado de su psicohistoria. Eso es lo que Demerzel quiere.

—Y yo le he dicho que fue una indiscreción juvenil que no llegó a nada.

—Puede decir muchas cosas, profesor, pero no estoy obligado a creerlas. Hablaré con toda franqueza, si me lo permite. He leído su artículo original y he tratado de comprenderlo con ayuda de algunos matemáticos de mi equipo. Me aseguran que es un sueño de locos, absolutamente inviable…

—Estoy de acuerdo con ellos —dijo Seldon.

—Sin embargo, tengo la impresión de que Demerzel está esperando a que se desarrolle hasta el punto de poder utilizarse. Y si él puede esperar, también yo. Para usted, profesor, lo mejor sería que fuera yo quien esperase.

—¿Por qué?

—Porque Demerzel no permanecerá mucho tiempo en su puesto. La opinión pública le está dando la espalda. Es posible que, cuando el emperador se canse de un primer ministro impopular que amenaza con arrastrarlo en su caída, le busque un sustituto. Puede que incluso sea yo el elegido. Y usted seguirá necesitando un protector, alguien que se ocupe de que pueda trabajar en paz y que reciba los fondos necesarios para obtener todo el equipo y los asistentes que le hagan falta.

—¿Y usted sería ese protector?

—Por supuesto. Y por el mismo motivo por el que lo es Demerzel. Quiero una técnica psicohistórica precisa para poder gobernar el Imperio eficazmente.

Seldon asintió, pensativo, y aguardó unos instantes. Después, dijo:

—Pero en ese caso, señor Joranum, ¿por qué debería meterme en este asunto? Solo soy un académico, llevo una vida tranquila y empleo mi tiempo en actividades matemáticas y pedagógicas. Dice usted que Demerzel es mi protector actual, y que será usted mi protector futuro. Por tanto, puedo centrarme en mi trabajo. Resuelvan esto usted y el primer ministro. Gane quien gane, yo seguiré teniendo un protector, o al menos eso me asegura usted.

La sonrisa imperturbable de Joranum pareció apagarse un tanto. Namarti, junto a él, miró con su austero rostro a Joranum y pareció querer decir algo, pero la mano de Joranum se movió rápidamente; Namarti tosió y no dijo nada.

Joranum dijo:

—Doctor Seldon, ¿es usted un patriota?

—Por supuesto. El Imperio ha dado a la humanidad milenios de paz, o al menos tanta paz como ha sido posible, y ha fomentado un incesante progreso.

—Así es, pero lo ha hecho a un menor ritmo en el último siglo, o los dos últimos siglos.

Seldon se encogió de hombros.

—No he estudiado esos asuntos.

—No tiene por qué hacerlo. Usted sabe que, políticamente, el último par de siglos han sido un periodo de confusión. Los reinados imperiales han sido cortos, y en algunos casos los asesinatos los han acortado aún más…

—Podríamos incurrir en traición solo por hablar de esto —repuso Seldon—. Preferiría que no…

—Ahí lo tiene. —Joranum se recostó en su asiento—. ¿Ve lo inseguro que es usted? El Imperio está decayendo. Lo afirmo abiertamente. Los que me siguen lo hacen porque saben perfectamente que así es. Necesitamos a alguien junto al emperador capaz de controlar el Imperio, sofocar los impulsos de rebelión que parecen surgir por todas partes, dar a las fuerzas armadas el liderazgo natural que deberían tener, dirigir la economía…

Seldon hizo un impaciente ademán con el brazo para que Joranum dejara de hablar.

—Y será usted quien haga todo eso, ¿verdad?

—Esa es mi intención. No será tarea fácil, y dudo que haya muchos voluntarios, lo cual no es de extrañar. Demerzel, desde luego, no puede hacerlo. Con él, el declive del Imperio está acelerándose, y pronto se desintegrará por completo.

—¿Y puede usted detenerlo?

—Sí, doctor Seldon. Con su ayuda. Con la psicohistoria.

—Quizá Demerzel podría detener el declive con la psicohistoria, si la psicohistoria existiera.

Joranum dijo con serenidad:

—Existe. No finjamos que no es así. Pero su existencia no ayuda a Demerzel. La psicohistoria solo es una herramienta. Necesita un cerebro que la comprenda y un brazo que la empuñe.

—Y usted los tiene, ¿verdad?

—Sí. Sé cuáles son mis puntos fuertes. Quiero la psicohistoria.

Seldon negó con la cabeza.

—Puede quererla tanto como desee. No la tengo.

—Claro que sí. No voy a discutir sobre eso. —Joranum se inclinó hacia delante, como si quisiera insinuar algo al oído de Seldon, en lugar de permitir que las ondas sonoras se lo transmitieran—. Dice usted ser un patriota. Debo ocupar el lugar de Demerzel para evitar la destrucción del Imperio. Sin embargo, la manera en que eso ocurra podría debilitar gravemente al Imperio. No deseo eso. Usted puede aconsejarme sobre cómo hacer que la transición se realice sutilmente, sin provocar daños. Debe hacerlo por el bien del Imperio.

—No puedo hacerlo —dijo Seldon—. Me está acusando de poseer un conocimiento que no poseo. Me gustaría ayudarlo, pero no puedo.

Joranum se puso en pie repentinamente.

—Bien, ya sabe lo que opino y lo que quiero de usted. Piénselo. Le pido que piense en el Imperio. Quizá considere que le debe a Demerzel, esa plaga para tantos y tantos planetas de la humanidad, su amistad. Tenga cuidado. Sus acciones pueden socavar las bases del Imperio. Le pido que me ayude en nombre de los incontables seres humanos que habitan la galaxia. Piense en el Imperio.

Su voz se había convertido progresivamente en un poderoso y vibrante susurro. Seldon descubrió que estaba a punto de echarse a temblar.

—Siempre pensaré en el Imperio —dijo.

—Eso es lo único que le pido por el momento —dijo Joranum—. Gracias por acceder a verme.

Seldon contempló a Joranum y a su acompañante marcharse mientras las puertas de la oficina se abrían silenciosamente y ambos salían.

Frunció el ceño. Algo lo inquietaba, y no estaba seguro de qué se trataba.

7

Los oscuros ojos de Namarti permanecían fijos en Joranum; ambos estaban sentados en su oficina, cuidadosamente blindada, del sector de Streeling. No era una sede en exceso elaborada; aún eran débiles en Streeling, pero poco a poco se harían más fuertes.

Era sorprendente la velocidad con la que crecía el movimiento. Hacía tres años no existía; hoy, sus tentáculos se extendían por todo Trantor, aunque, claro está, con mayor eficacia en algunos lugares que en otros. Los mundos exteriores, por el momento, permanecían en su mayor parte lejos de su influencia. Demerzel había trabajado duro para mantenerlos satisfechos; ese había sido su error. Era en el mismo Trantor donde las rebeliones podían ser peligrosas. En cualquier otro lugar, podían ser controladas. Aquí, sin embargo, Demerzel podía ser destronado. Era extraño que no llegase a comprenderlo, pero Joranum siempre había opinado que la reputación de Demerzel era exagerada, y que, si alguien osara oponerse a él, descubriría que no era más que un líder con pies de barro. Y que el emperador lo destruiría sin pensárselo dos veces si su propia seguridad estuviera en peligro.

Hasta el momento al menos, todas las predicciones de Joranum habían terminado por hacerse realidad. Siempre se salía con la suya, excepto en asuntos menores, como el reciente mitin en la Universidad de Streeling en el que había interferido Seldon.

Ese podía ser el motivo por el que Joranum había insistido en entrevistarse con él. Incluso las pequeñas heridas debían ser sanadas a tiempo. Joranum disfrutaba de su aparente infalibilidad, y Namarti tenía que admitir que la visión de una incesante cadena de éxitos era el modo más seguro de garantizar que dicha cadena no se detuviese nunca. La gente solía evitarse la humillación del fracaso, y para ello se unía al lado de los vencedores, aunque al hacerlo renegase de sus propias convicciones.

En cuanto a la entrevista con Seldon, ¿había sido un éxito, o solo una segunda herida que sumar a la primera? Namarti no había disfrutado en exceso de haber sido arrastrado a la reunión y obligado a pedir humildemente perdón, y no le parecía que hubiese servido para nada.

Y ahí estaba Joranum, en silencio, perdido en sus pensamientos, mordisqueándose un dedo como si al hacerlo obtuviera una especie de alimento para la mente.

—Jo-Jo —dijo Namarti en voz baja. Era una de las pocas personas que podía dirigirse a Joranum con el diminutivo que las multitudes coreaban incesantemente en público. Joranum solicitaba el amor de la muchedumbre de esta manera, entre otras, pero exigía respeto a los individuos en privado, excepto a los amigos que lo habían acompañado desde el principio.

—Jo-Jo —repitió.

Joranum alzó la vista.

—¿Sí, Gambol? ¿De qué se trata? —Su voz sonaba algo irritada.

—¿Qué vamos a hacer con lo de Seldon, Jo-Jo?

—¿Qué vamos a hacer? Nada, por ahora. Quizá se una a nosotros.

—¿Por qué esperar? Podemos presionarlo. Si usamos nuestra influencia en la Universidad podemos hacer que su vida sea un infierno.

—No. Hasta ahora, Demerzel ha dejado que nos saliéramos con la nuestra. Ese estúpido es demasiado confiado. Pero lo último que queremos es obligarlo a actuar antes de que estemos preparados. Un ataque a Seldon tendría ese efecto. Sospecho que Demerzel considera a Seldon muy importante.

—¿Por esa psicohistoria de la que hablabais?

—Así es.

—¿Qué es? Nunca he oído hablar de ella.

—Pocos han oído hablar de ella. Es un método matemático para analizar la sociedad humana capaz de predecir el futuro.

Namarti frunció el ceño y se apartó inconscientemente unos centímetros de Joranum. ¿Era una broma? ¿Se suponía que debía hacerle gracia? Namarti nunca había sido capaz de saber cuándo se esperaba de él que se echara a reír. Nunca sentía deseos de hacerlo.

—¿Predecir el futuro? —preguntó—. ¿Cómo?

—Si lo supiera, ¿para qué necesitaría a Seldon?

—La verdad, Jo-Jo, no me lo creo. ¿Cómo puede predecirse el futuro? Es un fraude.

—Después de que Seldon interrumpiera tu mitin, hice que lo investigaran. Exhaustivamente. Hace ocho años llegó a Trantor y presentó un artículo sobre psicohistoria en una convención de matemáticos. Después, no se volvió a saber del tema. Nadie volvió a hablar de ello. Ni siquiera Seldon.

—Entonces, no tiene ninguna importancia, por lo que parece.

—En absoluto. De hecho, es todo lo contrario. Si el interés hubiera decaído progresivamente, si hubiera sido objeto de cierta burla, estaría de acuerdo. Pero que desaparezca tan completa y repentinamente indica que se ha intentado silenciar el asunto. Quizá por eso Demerzel no ha hecho nada para detenernos. Quizá no lo guía un necio exceso de confianza, quizá lo guía la psicohistoria, que debe estar prediciendo algo de lo que Demerzel planea aprovecharse en el momento adecuado. Si es así, fracasaremos a menos que podamos usar la psicohistoria en nuestro beneficio.

—Seldon dice que no existe.

—¿No harías tú lo mismo, si fueras él?

—Sigo pensando que deberíamos presionarlo.

—No serviría de nada, Gambol. ¿No has oído la historia del hacha de Venn?

—No.

—La conocerías si fueras de Nishaya. Es una leyenda muy popular allí. En pocas palabras, Venn era un leñador que tenía un hacha mágica que podía derribar cualquier árbol de un pequeño golpe. Tenía un enorme valor, pero Venn nunca se esforzó por ocultarla o conservarla, y sin embargo nunca fue robada, porque nadie más que Venn podía levantar el hacha.

»Bien, ahora mismo nadie más que Seldon puede manejar la psicohistoria. Si estuviera de nuestro lado solo porque lo obligáramos, nunca podríamos estar seguros de su lealtad. Incluso podría diseñar un curso de acción que parecería beneficiarnos en principio, pero que estuviera tan sutilmente planificado que al cabo de un tiempo nos destruiría. No, debe ponerse de nuestro lado voluntariamente, y trabajar con nosotros porque desee sinceramente nuestra victoria.

—Pero ¿cómo podemos convencerlo?

—Está el hijo de Seldon. Creo que se llama Raych. ¿Te fijaste en él?

—No especialmente.

—Gambol, eres muy poco observador. Ese joven me estaba escuchando con toda atención. Quedó impresionado, estoy seguro. Si hay algo que nunca paso por alto es cuándo otros se quedan impresionados por lo que digo. Sé cuándo he tocado una mente, cuándo he logrado que alguien esté a punto de ser convertido.

Joranum sonrió. No era la sonrisa aduladora y falsamente cálida que lucía en público. Esta vez era una sonrisa genuina: fría, y en cierto modo amenazante.

—Veremos qué podemos hacer con Raych —dijo—, y si, a través de él, podemos llegar a Seldon.

8

Raych miró a Hari Seldon cuando los dos políticos se marcharon y se atusó el bigote. Hacerlo le hacía sentirse bien. En el sector de Streeling, había quien lucía bigote, pero solían ser bigotes escasos, despreciables, de color indefinido, lamentables, en suma, por muy oscuros que fueran. La mayoría de los hombres no lucía bigote en absoluto, y desnudaban sus tristes labios superiores. Seldon, por ejemplo, no tenía bigote, y era lo mejor. Con su color de pelo, un bigote hubiera sido una verdadera parodia.

Observó a Seldon atentamente, esperando a que saliera de su ensimismamiento, hasta que descubrió que no podía esperar más.

—¡Papá! —dijo.

Seldon alzó la vista y dijo:

—¿Qué? —A Raych le pareció algo molesto que hubiera interrumpido sus pensamientos.

—No creo que haya sido buena idea que recibieras a esos dos —dijo Raych.

—¿Por qué no?

—Bueno, el delgado, no recuerdo su nombre, es al que echaste del campus. No creo que le gustara mucho.

—Pero ha pedido disculpas.

—No eran sinceras. Pero el otro, Joranum… puede ser peligroso. ¿Y si iban armados?

—¿Qué? ¿En la Universidad? ¿En mi despacho? Por supuesto que no. Esto no es Billibotton. Además, si hubieran intentado algo, podría haberme ocupado de ellos fácilmente.

—No sé, papá —dijo Raych dubitativamente—. Te estás haciendo…

—No lo digas, sinvergüenza desagradecido —dijo Seldon, alzando un dedo a modo de advertencia—. Suenas igual que tu madre, y ya tengo bastante con oírla a ella. No me estoy haciendo viejo, o al menos no tan viejo. Además, tú estabas conmigo y eres tan buen luchador de torsión como yo.

Raych arrugó la nariz.

—La lucha de torsión no hace milagros. —Era inútil. Raych se oyó hablar y supo que, incluso tras ocho años lejos del laberinto de Dahl, aún seguía recurriendo al dialecto dahlita que lo identificaba como un integrante de la clase trabajadora. Y además era de baja estatura, lo que en ocasiones lo hacía sentirse casi acomplejado. Sin embargo, tenía su bigote, y nadie se burlaba de él dos veces.

—¿Qué vas a hacer con lo de Joranum? —preguntó.

—Nada, por ahora.

—Papá, he visto a Joranum en Trantorvisión un par de veces. Incluso he grabado algunos de sus discursos en holocintas. Todo el mundo habla de él, así que sentía curiosidad. Y para serte sincero, lo que dice tiene sentido. No me cae bien, y no confío en él, pero no le falta razón. Quiere que todos los sectores tengan los mismos derechos y oportunidades. No hay nada malo en ello, ¿verdad?

—Desde luego que no. Todas las personas civilizadas piensan de igual manera.

—Entonces, ¿por qué no son así las cosas? ¿Opina el emperador igual? ¿Y Demerzel?

—El emperador y el primer ministro tienen todo un Imperio en el que pensar. No pueden concentrar todos sus esfuerzos en Trantor. Para Joranum es fácil hablar de igualdad. No tiene responsabilidades. Si fuera él quien gobernara, se daría cuenta de que sus esfuerzos quedarían francamente diluidos por un Imperio de veinticinco millones de planetas. Y no solo eso, sino que encontraría obstáculos en cada uno de los sectores. Cada uno de ellos exige igualdad para sí mismo, pero no tanta para los otros. Dime, Raych, ¿crees que Joranum debería tener la oportunidad de gobernar, solo para demostrar de lo que es capaz?

Raych se encogió de hombros.

—No lo sé. Me pregunto cómo lo haría, nada más. Pero si hubiera intentado algo contra ti, lo hubiera agarrado por el pescuezo antes de que pudiera moverse un centímetro.

—Tu lealtad hacia mí, entonces, supera tus preocupaciones por el Imperio.

—Claro. Eres mi padre.

Seldon miró a Raych con cariño, pero más allá de la mirada de su hijo detectó un matiz de duda. ¿Hasta dónde era capaz de llegar la influencia casi hipnótica de Joranum?

9

Hari Seldon se recostó en su sillón, y al hacerlo el respaldo cedió para permitirle adoptar una posición semireclinada. Tenía las manos detrás de la cabeza, y sus ojos miraban al infinito. Su respiración, a decir verdad, era casi imperceptible.

Dors Venabili estaba al otro extremo de la sala; había apagado su visor, y colocado los microfilmes en su lugar. Había estado muy ocupada revisando sus propias opiniones respecto al incidente de Florina, de la historia antigua trantoriana, y fue con cierto alivio que abandonó su tarea por unos instantes y se dedicó a especular sobre qué estaba pensando Seldon.

Sin duda se trataba de la psicohistoria. Probablemente lo mantendría ocupado el resto de su vida, buscando atajos en esa semicaótica técnica; sin duda la dejaría incompleta, y serían otros los que continuasen su trabajo (es decir, Amaryl, si es que el joven matemático no era consumido de igual manera por las complejidades de la psicohistoria); su corazón se partiría en dos cuando tuviera que hacerlo.

Y sin embargo, la psicohistoria le daba una razón para seguir viviendo. Viviría más tiempo si la psicohistoria ocupaba todos sus días y sus noches, y eso le parecía bien a Dors. Un día le perdería, lo sabía bien, y se dio cuenta de que ese pensamiento la entristecía. Al principio no creyó que eso llegara a ocurrir, cuando su tarea había sido sencillamente la de proteger a Seldon por lo que sabía.

¿Cuándo se había convertido en un asunto de necesidad personal? ¿Cómo podía esa necesidad ser tan personal? ¿Qué tenía Seldon que hacía que Dors se sintiera intranquila cuando estaba lejos de él, aunque supiera que estaba a salvo, y por tanto no era necesario que las órdenes tan profundamente arraigadas en su interior entraran en acción? La seguridad de Seldon era entonces la única preocupación de Dors. ¿Cómo había llegado a convertirse esa preocupación en algo más?

Había hablado de ello con Demerzel hacía tiempo, cuando el sentimiento se presentó de manera inconfundible.

Demerzel la había contemplado con gesto serio y había dicho:

—Eres compleja, Dors, y no existen respuestas fáciles. En mi vida he encontrado a muchas personas cuya mera presencia hacía que me resultase más fácil pensar, que hacían que mis respuestas fueran más placenteras. He intentado juzgar la soltura de mis respuestas en su presencia y el desasosiego de mis respuestas en su definitiva ausencia para comprobar si en definitiva yo salía ganando o perdiendo. Al hacerlo, una cosa quedó clara. El placer provocado por su compañía sobrepasaba el pesar de verlos marchar. En términos generales, es mejor experimentar lo que ahora experimentas que no hacerlo.

Dors pensó: Hari dejará algún día un vacío, y ese día se acerca cada vez más, y no debo pensar en ello.

Cuando por fin interrumpió a Seldon, fue para librarse de esos pensamientos.

—¿En qué piensas, Hari?

—¿Qué? —Seldon volvió al mundo de los vivos con un evidente esfuerzo.

—En la psicohistoria, supongo. Imagino que has trazado otro camino a ciegas.

—La verdad es que no estaba pensando en eso. —Seldon rió repentinamente—. ¿Quieres saber en qué estaba pensando? ¡En el pelo!

—¿El pelo? ¿El de quién?

—Ahora mismo, el tuyo. —Seldon miraba a Dors con ternura.

—¿Está mal? ¿Debería teñirlo de otro color? O quizá, tras todos estos años, debería estar gris.

—¡No digas tonterías! ¿Quién quiere que tu pelo sea gris? Sin embargo, eso me ha llevado a pensar en otras cosas. En Nishaya, por ejemplo.

—¿Nishaya? ¿Qué es eso?

—Nunca formó parte del reino preimperial de Trantor, así que no me sorprende que no hayas oído ese nombre antes. Es un mundo, uno pequeño. Aislado. Poco importante. Suele pasarse por alto. Si sé algo de él es solo porque me he tomado la molestia de buscar información. Muy pocos mundos son capaces de hacerse notar en una galaxia de veinticinco millones de planetas, pero dudo que haya otro tan insignificante como Nishaya. Y eso es muy significativo.

Dors apartó su material de referencia y dijo:

—¿A qué viene esta reciente propensión tuya por la paradoja, que siempre me has asegurado que detestabas? ¿Qué es todo esto sobre cosas significativas que no lo parecen?

—Bueno, no me desagradan las paradojas cuando soy yo el que las formula. Verás, Joranum es de Nishaya.

—Así que es Joranum quien te preocupa.

—Sí. He estado visualizando algunos de sus discursos, debido a la insistencia de Raych. No tienen mucho sentido, pero el efecto total puede ser casi hipnótico. Raych está muy impresionado con él.

—Imagino que cualquiera de origen dahlita lo estaría, Hari. Es natural que las constantes peticiones de igualdad entre los sectores lleguen al corazón de los oprimidos caloreros. ¿Recuerdas cuando estuvimos en Dahl?

—Lo recuerdo muy bien, y no culpo a Raych, créeme. Es solo que me molesta que Joranum sea de Nishaya.

Dors se encogió de hombros.

—Bueno, Joranum tiene que ser de algún sitio, y, de igual manera, Nishaya tiene que enviar a su gente a otros lugares de vez en cuando, incluso a Trantor.

—Lo sé, pero como ya he dicho me he tomado la molestia de investigar Nishaya. Incluso he logrado establecer contacto por el hiperespacio con algún que otro funcionario menor, lo que me costó una considerable cantidad de créditos que, para ser justos, no podía cargarle al Departamento.

—¿Y encontraste algo que hiciera que haya merecido la pena el desembolso?

—Eso creo. Ya sabes que Joranum siempre está contando historias para apoyar sus discursos, historias que son leyendas en su planeta natal de Nishaya. Eso le viene muy bien aquí en Trantor, ya que le hace parecer un hombre sencillo y con los pies en la tierra. Sus discursos están repletos de leyendas como esas. Hacen que parezca originario de un pequeño mundo, que ha sido criado en una granja aislada rodeada de una ecología indómita. A la gente le gusta eso, especialmente a los trantorianos, que preferirían morir antes que verse atrapados en una ecología indómita, pero que a pesar de todo sueñan con ella.

—¿Adónde quieres ir a parar?

—Lo extraño es que ninguna de esas historias le resultaba familiar a la persona con la que hablé en Nishaya.

—Eso no significa nada, Hari. Quizá sea un mundo pequeño, pero sigue siendo un mundo. Quizá lo que es costumbre en el lugar donde nació Joranum no lo sea en el lugar de origen de tu funcionario.

—No, no. Las leyendas, tomen la forma que tomen, suelen ser universales. Pero, aparte de eso, me costó bastante entenderle. Hablaba el galáctico estándar con un fuerte acento. Hablé con otras personas, solo para comprobarlo, y todos tenían el mismo acento.

—¿Y qué?

—Joranum no lo tiene. Habla un trantoriano muy correcto. De hecho, bastante mejor que el mío. Yo enfatizo mucho las erres, como suele hacerse en Helicón. Él no. Según los registros, llegó a Trantor con diecinueve años. Tal como yo lo veo, es imposible pasar los primeros diecinueve años de tu vida hablando esa bárbara versión nishayana del galáctico estándar y perderlo después. Por mucho tiempo que lleve aquí, parte del acento debería haber permanecido. Fíjate en Raych y la manera en que, de vez en cuando, le sale el acento dahlita.

—¿Y qué deduces de todo esto?

—Lo que deduzco, y llevo toda la tarde aquí sentado deduciendo como si fuera una máquina de deducción y no un hombre, es que Joranum no es de Nishaya en absoluto. De hecho, pienso que eligió Nishaya como lugar de origen sencillamente porque es un mundo desconocido y alejado, que nadie se tomaría la molestia de investigar. Debe de haber hecho una exhaustiva investigación por ordenador para encontrar un mundo que protegería tan eficazmente su mentira.

—Eso es ridículo, Hari. ¿Por qué iba a fingir provenir de un mundo del que no proviene? Tendría que falsificar muchos documentos.

—Y probablemente es lo que ha hecho. Sin duda tiene muchos seguidores en la administración capaces de conseguirlo. Es probable que nadie se haya tomado la molestia de comprobarlo, y sus seguidores son demasiado fanáticos para hablar de ello.

—Pero aun así… ¿por qué?

—Porque sospecho que Joranum no quiere que nadie sepa de dónde es en realidad.

—¿Por qué no? Todos los mundos del Imperio son iguales ante la ley y por costumbre.

—No estoy tan seguro. Esos grandes ideales nunca llegan a plasmarse del todo en el mundo real.

—Entonces, ¿de dónde viene? ¿Tienes alguna sospecha?

—Sí. Lo que nos lleva de vuelta al asunto del pelo.

—¿Qué pasa con el pelo?

—Cuando hablaba con Joranum, me sentía algo intranquilo, y no sabía por qué. Entonces comprendí que había algo en su pelo que me inquietaba. Había algo en él, un brillo, una… perfección que nunca había visto antes. Y entonces lo supe. Su pelo es artificial, y ha crecido cuidadosamente en un cuero cabelludo que no debería ver su inocencia mancillada de esa manera.

—¿No debería? —Dors entrecerró los ojos. Resultaba evidente que había comprendido—. ¿Quieres decir…?

—Sí, eso es lo que quiero decir. Proviene de Micógeno, ese sector de Trantor anclado en el pasado y dominado por la mitología. Eso es lo que está intentando ocultar.

10

Dors Venabili pensó fríamente en ello. Era la única manera que tenía de pensar: fríamente. No era demasiado dada a intensas emociones.

Cerró los ojos para concentrarse. Habían pasado ocho años desde que Hari y ella estuvieron en Micógeno, y la visita no duró mucho. Había poco que admirar allí, salvo la comida.

Comenzaron a llegar los recuerdos. De la sociedad dura, puritana y desequilibrada; del culto al pasado; de la ausencia de todo tipo de vello corporal, un proceso deliberadamente autoimpuesto por sus ciudadanos para hacerse a sí mismos diferentes y saber así quiénes eran; de sus leyendas; de sus recuerdos (o fantasías) del tiempo en que gobernaban la galaxia, cuando sus vidas eran más largas, cuando existían los robots.

Dors abrió los ojos y dijo:

—¿Por qué, Hari?

—¿A qué te refieres, querida?

—¿Por qué querría fingir no ser de Micógeno?

Dors no creía que Seldon recordara Micógeno con mayor detalle que ella. De hecho, sabía que no era así, pero la mente de Seldon era mejor que la suya, o al menos diferente. La de Dors se limitaba a recordar, y a hacer inferencias obvias por medio de una línea deductiva casi matemática. La de Seldon saltaba de un lado a otro inesperadamente. A Seldon le gustaba pensar que la intuición era un rasgo exclusivo de su ayudante, Yugo Amaryl, pero Dors no se dejaba engañar. A Seldon le gustaba pasar por un pobre matemático que contemplaba el mundo con ojos llenos de una infinita sorpresa, pero esa impostura tampoco engañaba a Dors.

—¿Por qué querría fingir no ser de Micógeno? —repitió Dors, mientras Seldon permanecía sentado con la mirada perdida, gesto que Dors siempre asociaba con un intento de exprimir un ápice más de utilidad y validez de los conceptos de la psicohistoria.

Finalmente, Seldon dijo:

—Es una sociedad dura y restrictiva. Es normal que algunos se rebelen ante su manera de dictar cada pensamiento y cada acto. Hay gente que descubre que no puede someterse a ese yugo, que ansía las libertades disponibles en el mundo exterior, más secular. Es comprensible.

—¿Así que fuerzan el crecimiento de pelo artificial?

—No, por lo general no. Los disidentes típicos —así llaman los micogenianos a los desertores, a los que, naturalmente, desprecian— llevan peluca. Es más sencillo pero mucho menos eficaz. Por lo que sé, los disidentes más disciplinados se dejan crecer un pelo falso. Es un proceso complejo y caro, pero prácticamente imperceptible. No lo he visto personalmente, pero he oído hablar de ello. He pasado años estudiando los ochocientos sectores de Trantor, tratando de deducir las reglas básicas y las matemáticas de la psicohistoria. Por desgracia, no tengo demasiados resultados tangibles, pero he aprendido un par de cosas.

—Pero entonces, ¿por qué tienen que ocultar los disidentes el hecho de que provienen de Micógeno? Que yo sepa no se les persigue.

—No, es cierto. De hecho, no se considera a los micogenianos inferiores, en general. Es peor que eso. Nadie los toma en serio. Se les juzga inteligentes, han recibido educación, son dignos, cultos, espléndidos cocineros, y su capacidad para hacer prosperar el sector es prodigiosa, pero nadie los toma en serio. Para las personas que no viven en Micógeno, sus creencias parecen ridículas, cómicas, tan necias que se consideran increíbles. Y esa percepción se extiende a los disidentes. Si un micogeniano tratara de ocupar el poder, sería recibido con carcajadas. Ser temido, incluso ser despreciado, no es tan grave. Es algo con lo que se puede vivir. Pero ser ridiculizado… eso es terrible. Joranum quiere ser primer ministro, así que necesita tener pelo, y, para su tranquilidad, debe fingir haber sido criado en un mundo tan apartado de Micógeno como sea posible.

—Pero hay gente que es naturalmente calva.

—Nunca hasta el punto que los micogenianos se autoimponen. En los mundos exteriores, no tendría demasiada importancia. Pero Micógeno apenas existe para los mundos exteriores. Los micogenianos están tan encerrados en sí mismos que es raro que alguno llegue a salir de Trantor. Pero aquí, en Trantor, es distinto. Quizá haya gente calva, pero suelen tener algo de pelo que los identifique como no micogenianos, o se dejan crecer vello facial. Los que son completamente calvos, lo que está provocado generalmente por una patología, tienen menos suerte. Imagino que tienen que ir a todos lados con un certificado médico para demostrar que no son de Micógeno.

Dors frunció el ceño levemente y dijo:

—¿Nos sirve esto de algo?

—No estoy seguro.

—¿No podrías divulgar la información de que es de Micógeno?

—No creo que fuera fácil hacerlo. Debe haber ocultado su rastro, y aunque pudiera hacerse…

—¿Sí?

Seldon se encogió de hombros.

—No quiero hacer un llamamiento a la intolerancia. La situación social en Trantor ya es lo bastante mala sin correr el riesgo de desatar pasiones que ni yo ni nadie sea capaz de controlar. Si hago uso del asunto de Micógeno, será solo como último recurso.

—Así que prefieres el minimalismo.

—Por supuesto.

—Entonces, ¿qué vas a hacer?

—He solicitado una entrevista con Demerzel. Quizá él sepa qué hacer.

Dors miró a Seldon intensamente.

—Hari, ¿estás cayendo en la trampa de recurrir a Demerzel para que solucione todos tus problemas?

—No, pero quizá resuelva este.

—¿Y si no lo hace?

—Entonces tendré que pensar en otra cosa, imagino.

—¿Como qué?

Un gesto de dolor cruzó el rostro de Seldon.

—No lo sé, Dors. No esperes que sea yo quien resuelva todos los problemas.

11

A excepción del emperador Cleón, nadie veía a Eto Demerzel con demasiada frecuencia. Permanecía en segundo plano por distintos motivos; uno de ellos, el hecho de que su apariencia cambiase tan poco con el paso del tiempo.

Hari Seldon no lo había visto en varios años, y no había hablado con él verdaderamente en privado desde sus primeros días en Trantor.

A la luz de la reciente e inquietante reunión de Seldon con Laskin Joranum, tanto Seldon como Demerzel consideraron que sería lo mejor no proclamar la relación que les unía. Una visita de Hari Seldon al despacho del primer ministro en el Palacio Imperial no pasaría desapercibida, así que, por motivos de seguridad, habían decidido encontrarse en una pequeña aunque lujosa suite del hotel Lindes de la Cúpula, situado cerca de los terrenos de palacio.

Ver a Demerzel le traía recuerdos casi dolorosos de otro tiempo. El hecho de que Demerzel no hubiera cambiado ni un ápice desde entonces hacía que el dolor fuera aún más agudo. Su rostro conservaba sus característicos rasgos, firmes y armoniosos. Seguía siendo alto y corpulento, y tenía el mismo cabello oscuro con un matiz de claridad. No era apuesto, pero sí regio y distinguido. Parecía la imagen ideal que se haría uno del perfecto primer ministro, totalmente distinto de todos sus predecesores en el cargo a lo largo de los años. A Seldon se le ocurrió que era precisamente su apariencia lo que le otorgaba la mitad del poder que tenía sobre el emperador, y por tanto sobre la corte imperial, y por tanto sobre el Imperio.

Demerzel avanzó hacia él, y una amable sonrisa curvó sus labios sin alterar en modo alguno la severidad de su rostro.

—Hari —dijo—. Me alegra verte. Temía que cambiaras de opinión y no acudieras.

—Yo temía que fueras tú quien no acudiera, primer ministro.

—Eto. Por si no te atreves a usar mi verdadero nombre.

—No puedo. Se niega a salir de mis labios. Ya lo sabes.

—No si me lo dices a mí. Dilo. La verdad es que me gustaría oírlo.

Seldon vaciló, como si no pudiera creer que sus labios pronunciaran la palabra o que sus cuerdas vocales le dieran voz.

—Daneel —dijo por fin.

—R. Daneel Olivaw —dijo Demerzel—. Sí. ¿Cenarás conmigo, Hari? Si ceno contigo no tendré que comer. Será un alivio.

—Será un placer, aunque cenar solo mientras me miran no es mi idea de una reunión cordial. Puedes comer un poco…

—Lo haré para agradarte.

—Aun así —dijo Seldon—, no estoy seguro de que sea buena idea que pasemos demasiado tiempo juntos.

—Lo es. Son órdenes imperiales. Su majestad imperial me lo ha pedido.

—¿Por qué, Daneel?

—En dos años la Convención Decenal se reunirá de nuevo. Pareces sorprendido. ¿Lo habías olvidado?

—No, simplemente no había pensado en ello.

—¿Pensabas asistir? Fuiste todo un éxito en la última.

—Sí. Con la psicohistoria. Todo un éxito.

—Atrajiste la atención del emperador. Ningún otro matemático lo consiguió.

—Fue tu atención la que atrajo, no la del emperador. Después tuve que huir y mantenerme lejos de los focos del Imperio hasta que pudiera garantizarte que había comenzado mi investigación psicohistórica. Después de eso me permitiste permanecer en un anonimato libre de riesgos.

—Ser el director de un prestigioso Departamento de Matemáticas no otorga un excesivo anonimato.

—Sí lo hace, ya que sirve para ocultar mi psicohistoria.

—Ya llega la comida. Hablemos de cosas más apropiadas para una reunión de dos amigos por unos momentos. ¿Cómo está Dors?

—Muy bien. Es una esposa estupenda. Me agobia sin cesar con su preocupación por mi seguridad.

—Ese es su trabajo.

—Y no deja de recordármelo, por cierto. La verdad, Daneel, es que nunca podré estarte lo bastante agradecido por habernos unido.

—Gracias, Hari, pero, para ser sincero, no esperaba un feliz matrimonio para vosotros, desde luego no para Dors…

—Gracias de todos modos por ese regalo, por muy desencaminadas que fueran tus expectativas.

—Fue un placer, pero es un regalo cuyas consecuencias pueden ser inciertas, al igual que las de mi amistad, como pronto descubrirás.

A Seldon no se le ocurrió réplica alguna, así que, a un gesto de Demerzel, se concentró en su plato.

Algo después, asintió en dirección al pedazo de pescado que había pinchado con el tenedor y dijo:

—No reconozco el organismo, pero ha sido cocinado al modo micogeniano.

—Así es. Sé que te gusta mucho.

—Es la excusa de los micogenianos para existir. Su única excusa. Pero tienen un significado especial para ti. No debo olvidarlo.

—Ese significado especial ha tocado a su fin. Sus ancestros, hace mucho tiempo, habitaban el planeta Aurora. Vivían trescientos años y más, y eran los gobernantes de los cincuenta mundos de la galaxia. Fue un aurorano quien me diseñó y me fabricó. No puedo olvidar eso; lo recuerdo con mucha mayor precisión y con menos distorsiones que sus descendientes micogenianos. Pero después, hace mucho tiempo, los dejé. Tomé una decisión acerca de cuál debería ser el futuro de la humanidad y me mantuve fiel a ella lo mejor que pude, como he hecho hasta ahora.

Seldon dijo, con repentino gesto de alarma:

—¿Pueden oírnos?

Demerzel sonrió.

—Si solo se te ocurre ahora pensar en eso, es demasiado tarde. Pero no temas, he tomado las precauciones necesarias. Muy pocos te han visto llegar, y muy pocos te verán marchar. Y los que te vean no se sorprenderán. Es bien sabido que soy matemático aficionado de grandes ambiciones y escasa habilidad, lo que le resulta tremendamente divertido a muchos cortesanos que no pueden llamarse mis amigos, y no sorprendería a nadie aquí que me preocupe de preparar el terreno para la próxima Convención Decenal. De hecho, quería consultarte acerca de la convención.

—No creo que te sea de mucha ayuda. Solo hay una cosa de la que podría hablar en la convención, y no puedo hablar de eso. Si asisto, será solo como parte del público. No planeo presentar ningún artículo.

—Lo comprendo. Aun así, ¿quieres oír algo curioso? Su majestad imperial aún te recuerda.

—Porque tú te has ocupado de que me recuerde, imagino.

—No. No he hecho nada para que te recuerde. Sin embargo, su majestad imperial me sorprende de cuando en cuando. Está al tanto de la próxima convención, y parece que recuerda tu última intervención. Sigue estando interesado en la psicohistoria, y debo advertirte de que es posible que ese interés vaya a más. No puede descartarse la posibilidad de que exija verte. La corte lo considerará sin duda un gran honor, recibir la llamada imperial dos veces en una vida.

—Estás de broma. ¿De qué serviría que me recibiera?

—En cualquier caso, si te convoca, no podrás negarte a acudir. ¿Cómo están tus jóvenes protegidos, Yugo y Raych?

—Sin duda ya lo sabes. Imagino que me vigilas de cerca.

—Así es. Me preocupo de tu seguridad, pero no investigo sobre cada aspecto de tu vida. Me temo que mis responsabilidades ocupan gran parte de mi tiempo, y no soy omnisciente.

—¿No te informa Dors?

—Lo haría, en caso de producirse una crisis. En caso contrario, no. No le gusta jugar a los espías en asuntos de poca importancia. —De nuevo esa leve sonrisa.

Seldon se encogió de hombros.

—Mis chicos están bien. Cada vez es más difícil manejar a Yugo. Es más psicohistoriador que yo, y creo que tiene la impresión de que lo freno un poco. En cuanto a Raych, es un granuja encantador. Siempre lo ha sido. Me ganó cuando era un golfo callejero, y lo más sorprendente es que también se ganó a Dors. Creo sinceramente, Daneel, que si Dors se hartara de mí y quisiera abandonarme, se quedaría igualmente por amor a Raych.

Demerzel asintió y Seldon continuó con gesto sombrío.

—Si Rashelle de Wye no le hubiera encontrado encantador, yo no estaría hoy aquí. Me habrían pegado un tiro. —Seldon se movió nerviosamente—. Odio pensar en ello, Daneel. Fue un suceso tan accidental e imprevisible… ¿Cómo podría haber ayudado la psicohistoria en ese caso?

—¿Acaso no me has dicho que la psicohistoria, como mucho, solo puede tratar con probabilidades y grandes cantidades, y no con individuos?

—Pero si el individuo resulta ser crucial…

—Sospecho que ningún individuo es verdaderamente crucial. Ni siquiera yo. O tú.

—Puede que tengas razón. Me doy cuenta de que, por mucho que trabaje siguiendo esos supuestos, sigo pensando en mí mismo como en alguien crucial; es una especie de extraordinaria egolatría que va más allá de cualquier lógica. Y tú también eres crucial, y eso es de lo que quería hablar contigo, tan francamente como sea posible. Debo saberlo.

—¿Saber qué? —Un mozo había retirado ya los restos de la comida, y la iluminación de la sala se atenuó un tanto para simular que la estancia menguaba, creando una ilusión de intimidad.

Seldon dijo:

—Joranum. —Se mordió el labio tras decirlo, como si creyera que pronunciar el nombre era suficiente.

—Ya veo.

—¿Lo conoces?

—Por supuesto. ¿Cómo podría no conocerlo?

—Bien, también yo quiero conocerlo.

—¿Qué quieres saber?

—Vamos, Daneel, no juegues conmigo. ¿Es peligroso?

—Claro que es peligroso. ¿Te cabe alguna duda?

—Quiero decir, ¿es peligroso para ti? ¿Para tu posición de primer ministro?

—Es a eso exactamente a lo que me refiero. Es peligroso precisamente a ese respecto.

—¿Y tú lo permites?

Demerzel se inclinó hacia delante y colocó el codo izquierdo en la mesa que les separaba.

—Hay cosas que no esperan a disponer de mi permiso para suceder, Hari. Reflexionemos acerca de eso. Su majestad imperial, Cleón, el primero de ese nombre, lleva dieciocho años en el trono, y durante ese tiempo he sido su jefe de Estado Mayor y después su primer ministro, además de ocuparme de tareas muy parecidas, aunque de menor responsabilidad, durante los últimos años del reinado de su padre. Es mucho tiempo, y los primeros ministros no suelen durar tanto en el cargo.

—No eres un primer ministro al uso, Daneel, y lo sabes. Debes permanecer en el cargo mientras se desarrolla la psicohistoria. No sonrías. Es cierto. Cuando nos conocimos, hace ocho años, me dijiste que el Imperio estaba en declive. ¿Has cambiado de opinión?

—No, claro que no.

—De hecho, el declive es más acusado ahora, ¿no es cierto?

—Sí, lo es, aunque trabajo para evitarlo.

—Y sin ti, ¿qué ocurriría? Joranum está poniendo al Imperio en tu contra.

—Trantor, Hari. Trantor. Los mundos exteriores son estables, y están razonablemente satisfechos de mis logros, a pesar de que la economía está en recesión y el comercio languidece.

—Pero Trantor es más importante. Trantor, el mundo imperial en el que vivimos, la capital del Imperio, el núcleo, el centro administrativo. Es Trantor quien puede derrocarte. No podrás conservar tu puesto si Trantor te rechaza.

—Estoy de acuerdo.

—Y si tú caes, ¿quién se ocupará de los mundos exteriores y evitará que el declive siga acusándose y que el Imperio caiga rápidamente en la anarquía?

—Es una posibilidad, sin duda.

—Entonces, debes hacer algo para evitarlo. Yugo está convencido de que corres un peligro mortal, y que no podrás mantener tu cargo. Se basa en su intuición. Dors dice lo mismo, y lo explica en términos de las tres leyes o cuatro de la…

—Robótica —dijo Demerzel.

—Raych parece muy atraído por las doctrinas de Joranum, debido a sus orígenes dahlitas. Y yo… dudo, y por eso acudo a ti, para que me reconfortes, supongo. Para que me digas que tienes la situación controlada.

—Lo haría si pudiera. Sin embargo, no puedo reconfortarte. Es cierto, estoy en peligro.

—¿Y no estás haciendo nada?

—No. Estoy haciendo todo lo posible por contener el descontento y restarle importancia al mensaje de Joranum. Si no lo hubiera hecho, quizá ya no sería primer ministro. Pero lo que estoy haciendo no basta.

Seldon vaciló. Finalmente, dijo:

—Creo que Joranum es en realidad de Micógeno.

—¿Es eso cierto?

—Es mi opinión. Pensé que podríamos usar eso en su contra, pero no quiero desatar el fanatismo.

—Haces bien en vacilar. Hay muchas cosas que podrían hacerse y que tendrían efectos secundarios que no deseamos. Verás, Hari, no temo perder mi puesto, si pudiera encontrar a un sucesor que siguiera esforzándose por frenar en la medida de lo posible el declive. Por otro lado, si mi sucesor fuera Joranum, eso sería fatal, en mi opinión.

—Entonces todo lo que podamos hacer por detenerle está justificado.

—No del todo. El Imperio puede caer en la anarquía, incluso si Joranum es destruido y yo continúo en el cargo. Por tanto, no debo hacer algo que destruya a Joranum y me permita continuar, si eso acelera la caída del Imperio. Aún no se me ha ocurrido nada que pueda hacer que Joranum sea destruido y evite al mismo tiempo la anarquía.

—Minimalismo —susurró Seldon.

—¿Cómo?

—Dors me explicó que estás limitado por el minimalismo.

—Así es.

—Entonces esta visita es un fracaso, Daneel.

—Quieres decir que viniste en busca de consuelo y no lo has encontrado.

—Eso me temo.

—Pero yo quería verte porque también necesitaba ser reconfortado.

—¿Y querías que yo te reconfortara?

—Que la psicohistoria me reconfortara, puesto que ella puede encontrar el camino que yo soy incapaz de ver.

Seldon suspiró pesadamente.

—Daneel, la psicohistoria aún no ha sido desarrollada hasta ese punto.

El primer ministro miró a Seldon con gesto serio.

—Has tenido ocho años, Hari.

—Podrían ser necesarios ocho u ochocientos, o podría no llegar nunca a ese punto. Es un problema insoluble.

Demerzel dijo:

—No espero que la técnica esté perfeccionada, pero debes tener una base, una estructura, un principio que puedas usar como guía. Una guía imperfecta, quizá, pero mejor que meras hipótesis.

—No estoy más cerca de disponer de algo semejante de lo que lo estaba hace ocho años —dijo Seldon apesadumbrado—. La situación está muy clara, entonces. Debes permanecer en el poder y Joranum debe ser destruido de modo que se mantenga la estabilidad del Imperio el tiempo suficiente para que tenga una posibilidad razonable de perfeccionar la psicohistoria. Eso no será posible, sin embargo, a menos que perfeccione la psicohistoria antes, ¿no es así?

—Eso parece, Hari.

—Entonces, perdemos el tiempo dando vueltas, y el Imperio ya está destruido.

—A menos que ocurra algo inesperado. A menos que logres que ocurra algo inesperado.

—¿Yo? Daneel, ¿cómo puedo hacer eso sin la psicohistoria?

—No lo sé, Hari.

Seldon, apesadumbrado, se puso en pie para marcharse.

12

Los días siguientes Hari Seldon descuidó sus deberes departamentales y se dedicó a utilizar su ordenador para recopilar noticias.

No había muchos ordenadores capaces de manejar las noticias que producían diariamente veinticinco millones de mundos. Había algunos en palacio, donde eran totalmente necesarios. Algunas de las capitales de los mundos exteriores más importantes también contaban con uno, aunque la mayoría se contentaban con la hiperconexión a la Central Noticiera de Trantor.

Un ordenador de un importante Departamento de Matemáticas podría, en caso de ser lo suficientemente avanzado, ser modificado y convertido en una fuente independiente de noticias, y Seldon se había tomado muchas molestias en hacer precisamente eso con su ordenador. Era, después de todo, necesario para su trabajo con la psicohistoria, aunque las capacidades del ordenador se atribuían, como era natural, a otros motivos mucho más plausibles.

En condiciones ideales el ordenador informaría de cualquier cosa que se saliera de lo normal en cualquier mundo del Imperio. Una luz de aviso, codificada y discreta, se activaba; después, Seldon podía rastrear su origen fácilmente. Dicha señal raramente se iluminaba, puesto que la definición de «cualquier cosa que se saliera de lo normal» era muy estricta, y concernía sobre todo a agitaciones excepcionales y a gran escala.

En ausencia de dicha señal, el procedimiento habitual consistía en investigar varios mundos al azar; no los veinticinco millones, claro está, pero sí algunas docenas. Era una tarea deprimente y agotadora, puesto que en todos los mundos ocurrían catástrofes relativamente menores, como erupciones volcánicas, inundaciones, derrumbes económicos de uno u otro tipo, y, por supuesto, en todos los mundos se producían disturbios. No había pasado un solo día en los últimos mil años en el que no hubiera habido disturbios de algún tipo en uno de entre cien o más mundos distintos.

Dichos sucesos, claro está, tenían que ser descartados. Era tan inútil preocuparse por los disturbios como por las erupciones volcánicas cuando ambos eran habituales en los mundos habitados. En realidad, si llegara a darse el caso de que no se produjeran dichos disturbios en ningún lugar, eso sí indicaría que se estaba gestando algo fuera de lo normal que merecería sin duda atención y preocupación.

Seldon, sin embargo, no era capaz de sentir preocupación. Los mundos exteriores, a pesar de sus desórdenes y sus desgracias, eran como un gran océano en un agradable día, azuzados por amables tumultos de importancia menor, nada más. No veía señales de una situación general que mostrara sin lugar a dudas un declive en los últimos ocho años, ni siquiera en los últimos ochenta años. A pesar de ello, Demerzel (al no estar Demerzel presente, Seldon no podía ya pensar en él como Daneel) aseguraba que el declive seguía adelante, y él estaba al tanto del día a día del Imperio de una manera que no estaba al alcance de Seldon, al menos hasta que tuviera a su disposición el poder rector de la psicohistoria.

Quizá el declive fuera tan pequeño que sería imperceptible hasta alcanzar un punto determinado, como una casa que se deteriora lentamente sin mostrar señales de dicho empeoramiento hasta que, una noche, el tejado se viene abajo.

¿Cuándo se vendría abajo el tejado? Ese era el problema, y Seldon no tenía respuesta.

De vez en cuando, Seldon investigaba el mismo Trantor. Allí las noticias siempre eran más abundantes. Para empezar, Trantor era el mundo más habitado, con cuarenta mil millones de personas. Sus ochocientos sectores formaban prácticamente un pequeño Imperio, y, además, la tediosa burocracia gubernamental y la familia imperial suponían una fuente inagotable de noticias.

Lo que atrajo la atención de Seldon, sin embargo, fue el sector de Dahl. Las elecciones al Consejo del Sector de Dahl habían dejado a cinco joranumitas en el poder. Era la primera vez, según el comentario que acompañaba a la noticia, que los joranumitas lograban acceder al Gobierno del sector.

No resultaba sorprendente. Dahl era, más que ningún otro sector, un baluarte joranumita, pero a Seldon se le antojó una intranquilizadora señal de los avances del demagogo. Pidió un microchip de la noticia y se lo llevó consigo al volver a casa esa noche.

Raych alzó la vista de su ordenador cuando entró Seldon; aparentemente, sentía la necesidad de explicarse.

—Estoy ayudando a mamá con unos materiales de referencia que necesita —dijo.

—¿Qué hay de tu trabajo?

—Terminado, papá. Todo.

—Bien. Fíjate en esto. —Le mostró a Raych el chip que tenía en la mano antes de introducirlo en el microproyector.

Raych contempló la noticia que flotaba en el aire ante sus ojos y dijo:

—Sí, ya lo sé.

—¿Lo sabías?

—Claro. Suelo mantenerme informado sobre lo que ocurre en Dahl. Es el sector en el que crecí, después de todo.

—¿Y qué opinas?

—No me sorprende. ¿A ti sí? El resto de Trantor trata a Dahl como basura. ¿Por qué no iban a apoyar las opiniones de Joranum?

—¿Las apoyas tú también?

—Bueno… —Raych torció el gesto, pensativo—. No negaré que algunas de las cosas que dice me resultan atractivas. Dice que quiere igualdad para todas las personas. ¿Qué tiene eso de malo?

—Nada en absoluto, si lo siente de veras. Si es sincero. Si no es simplemente una maniobra para conseguir votos.

—Es cierto, papá, pero imagino que la mayoría de los dahlitas piensa: ¿qué puedo perder? Ahora no tenemos igualdad, aunque según la ley sí la tengamos.

—Es difícil legislar la igualdad.

—Eso no sirve de consuelo cuando el sudor te empapa la ropa.

Seldon pensó con rapidez. Había estado pensando desde que descubrió la noticia.

—Raych —dijo—, no has estado en Dahl desde que tu madre y yo te sacamos del sector, ¿verdad?

—Claro que sí. Os acompañé en vuestra visita hace cinco años.

—Lo sé, lo sé —Seldon gesticuló con la mano en ademán impaciente—, pero eso no cuenta. Nos alojamos en un hotel intersectorial, que no tenía nada de dahlita, y, por lo que recuerdo, Dors no dejó que salieras solo a la calle ni una sola vez. Después de todo, solo tenías quince años. ¿Te gustaría visitar Dahl ahora, tú solo? Ya tienes veinte años.

Raych soltó una carcajada.

—Mamá nunca lo permitiría.

—No digo que me apetezca hablarle de esto, pero no pienso pedir su permiso. La pregunta es: ¿estarías dispuesto a hacer esto por mí?

—¿Por curiosidad? Claro. Estaría bien ver si ha cambiado mucho.

—¿Puedes permitirte estar unos días sin ir a clase?

—Claro. Una semana o dos no es tanto tiempo. Además, puedes grabarme las clases, y me pondré al día cuando vuelva. Puedo pedir permiso. Después de todo, mi viejo forma parte de la facultad… a menos que te hayan despedido.

—Aún no. Pero esto no va a ser un viaje de placer.

—Me lo imaginaba. No creo que sepas qué es un viaje de placer, papá. Me sorprende que conozcas la expresión.

—No seas impertinente. Cuando vayas allí, quiero que te reúnas con Laskin Joranum.

Raych pareció sorprendido.

—¿Cómo voy a hacer eso? No sé dónde estará.

—Estará en Dahl. Se le ha pedido que le hable al Consejo del Sector de Dahl y a sus nuevos miembros joranumitas. Averiguaremos el día exacto, y viajarás unos días antes.

—¿Y cómo conseguiré que me reciba, papá? No creo que me abra las puertas de su casa.

—Yo tampoco lo creo, pero dejaré eso en tus manos. Habrías sabido qué hacer cuando tenías doce años. Espero que no hayas perdido facultades con la edad.

Raych sonrió.

—Espero que no. Pero supongamos que me recibe. ¿Entonces qué?

—Bueno, averigua todo lo que puedas. Sobre lo que está planeando en realidad. En qué piensa.

—¿Crees que va a decírmelo?

—No me sorprendería que lo hiciera. Tienes la capacidad de inspirar confianza, maldito crío. Hablemos de ello.

Y lo hicieron. Varias veces.

Los pensamientos de Seldon eran dolorosos. No estaba seguro de en qué terminaría todo esto, pero no se atrevía a consultar a Yugo Amaryl o a Demerzel, y desde luego no a Dors. Quizá trataran de detenerlo. Podrían demostrarle que su plan era estúpido, y no quería esas pruebas. Su plan parecía la única posibilidad de salvación, y no quería que encontrara obstáculos.

Pero ¿era realmente así? A Seldon le parecía que Raych sería el único capaz de ganarse la confianza de Joranum, pero ¿era Raych el más indicado para el trabajo? Era dahlita, y sentía cierta simpatía por las ideas de Joranum. ¿Podía confiar en él?

Seldon se sintió avergonzado. Raych era su hijo, y nunca le había dado motivos para desconfiar de él.

13

Si Seldon dudaba de la eficacia de su plan, si temía que acelerara prematuramente las cosas o las hiciera saltar por los aires, provocando un cambio de dirección no deseado, si le asolaban las dudas respecto a si podía confiar por completo en Raych para hacer lo que le pedía, había una cosa, al menos, sobre la que no albergaba duda alguna: cuál sería la reacción de Dors al enterarse de su plan.

Y Dors no lo decepcionó, desde luego, si es que podía emplear esa palabra para describir su estado de ánimo.

Pero, en cierto modo, Seldon quedó decepcionado, puesto que Dors no alzó la voz horrorizada como había creído que haría; era la reacción, a fin de cuentas, para la que se había preparado.

Pero ¿cómo iba a saberlo él? Dors no era como otras mujeres, y Seldon nunca la había visto verdaderamente enojada. Quizá Dors no era capaz de enojarse verdaderamente, o al menos de enojarse de la manera que Seldon temía.

Dors se limitó a mirarlo con gesto inexpresivo y habló con un matiz de amarga reprobación en su voz.

—¿Le has enviado a Dahl? ¿Solo? —En voz baja. Con tono inquisidor.

Por un instante, Seldon se abatió al enfrentarse a esa voz. Finalmente dijo, con la suya firme:

—Tuve que hacerlo. Era necesario.

—A ver si lo he entendido. ¿Lo has enviado a ese nido de ladrones y asesinos, a ese cubil de maleantes?

—¡Dors! No me gusta que hables así. Solo un fanático usaría esos estereotipos.

—¿Acaso niegas que Dahl es tal como lo he descrito?

—Por supuesto. Hay criminales y barrios marginales en Dahl. Los dos lo sabemos. Pero no todo Dahl es así. Y hay criminales y barrios marginales en todos los sectores, incluso en el sector imperial y en Streeling.

—Hay grados, ¿no es cierto? No todos los casos son iguales. Si todos los mundos tienen crimen, si todos los sectores tienen crimen, Dahl está entre los peores, ¿no crees? Tienes tu ordenador. Comprueba las estadísticas.

—No tengo por qué hacerlo. Dahl es el sector más pobre de Trantor, y hay una correlación indudable entre la pobreza, la miseria y el crimen. Te lo aseguro.

—¡Me lo aseguras! ¿Y lo has enviado solo? Podrías haberle acompañado, o haberme pedido que fuera con él, o haber hecho que lo acompañaran media docena de estudiantes. Habrían agradecido un descanso, estoy segura.

—Para lo que le necesito tiene que ir solo.

—¿Y para qué lo necesitas?

Seldon, sin embargo, guardó un obstinado silencio respecto a eso.

Dors dijo:

—¿Así que ahora ni siquiera confías en mí?

—Es una apuesta. Solo me atañe a mí. No quiero implicarte, ni a ti ni a nadie más.

—Pero no eres tú el que corre el riesgo, sino el pobre Raych.

—No corre ningún riesgo —dijo Seldon con impaciencia—. Tiene veinte años, es joven y vigoroso, y tan robusto como un roble. Y no me refiero a los que tenemos aquí en Trantor. Quiero decir un roble sólido como los que pueblan los bosques heliconianos. Además, es luchador de torsión, y los dahlitas no conocen esa técnica.

—Tú y tu lucha de torsión —dijo Dors, arreglándoselas para que la gelidez de su tono no se atenuara ni un ápice—. Crees que es la solución para todo. Los dahlitas llevan cuchillos. Todos los dahlitas. Y seguro que también desintegradores.

—No estoy tan seguro de eso. Las leyes son muy estrictas respecto a los desintegradores. En cuanto a los cuchillos, estoy seguro de que Raych también tiene uno. Incluso lo lleva aquí, en el campus, lo que es totalmente ilegal. ¿Crees que no lo llevará en Dahl?

Dors guardó silencio.

Seldon calló a su vez por unos minutos, y finalmente decidió que había llegado el momento de aplacar a Dors.

—Bien —dijo—, te diré tan solo esto: espero que se reúna con Joranum, que estará en Dahl de visita.

—¿Ah, sí? ¿Y qué esperas que haga? ¿Que haga que se arrepienta de sus malvadas opiniones y lo envíe de vuelta a Micógeno?

—Dors, por favor. Si vas a ponerte sarcástica, no merece la pena hablar de ello. —Apartó la vista de ella, y miró por la ventana, al cielo gris azulado bajo la cúpula—. Lo que espero que haga —y su voz se entrecortó por un instante— es salvar el Imperio.

—Claro. Eso será mucho más fácil.

La voz de Seldon ganó firmeza.

—Eso es lo que espero. Tú no tienes ninguna solución. Ni siquiera Demerzel tiene una solución. Prácticamente me ha dicho que todo está en mis manos. Eso es lo que estoy tratando de hacer, y por eso necesito a Raych en Dahl. Después de todo, ya sabes que inspira confianza. Funcionó con nosotros y estoy seguro de que funcionará con Joranum. Si estoy en lo cierto, todo saldrá bien.

Dors miró a Seldon con recelo.

—¿Vas a decirme ahora que te guía la psicohistoria?

—No. No voy a mentirte. No he llegado al punto en que la psicohistoria pueda guiarme en modo alguno, pero Yugo siempre está hablando de su intuición, y yo también la tengo.

—¡Intuición! ¿Qué es eso? ¡Defínelo!

—Es muy sencillo. La intuición es el arte, exclusivo de la mente humana, de llegar a la respuesta correcta a partir de datos que son, en sí mismos, insuficientes e incluso engañosos.

—Y eso es lo que has hecho.

Seldon dijo con convicción:

—Sí, así es.

Sin embargo, para sí mismo, pensó en lo que no se atrevía a decirle a Dors. ¿Y si el encanto de Raych había desaparecido? Peor aún, ¿y si sus orígenes dahlitas llegaban a ser demasiado imperiosos para él?

14

Billibotton era Billibotton; era sucio, oscuro y sinuoso, rebosaba decadencia y deterioro, y sin embargo su vitalidad no podría encontrarse en ningún otro sector de Trantor, de eso Raych estaba seguro. Quizá tampoco en ningún otro mundo del Imperio, aunque, a decir verdad, Raych no conocía de primera mano ningún otro mundo aparte de Trantor.

Había visto Billibotton por última vez cuando tenía solo doce años, pero le daba la impresión de que las personas que encontraba en su camino eran las mismas, alicaídas e irreverentes a partes iguales, repletas de un orgullo artificial y un quejumbroso resentimiento. Los hombres lucían frondosos mostachos, y las mujeres, vestidos poco elaborados semejantes a sacos de patatas y que ahora, a los ojos más experimentados y sabios de Raych, parecían tremendamente desaseados.

¿Cómo podían mujeres vestidas así atraer a los hombres? Pero esa era una pregunta estúpida. Incluso cuando tenía doce años, tenía muy claro lo fácil que era desnudarlas.

Así que ahí estaba, perdido en sus pensamientos y sus recuerdos, caminando por una calle flanqueada por comercios y tratando de convencerse a sí mismo de que recordaba ese lugar o aquel otro, y preguntándose si, entre los habitantes del sector, había alguno a quien recordara y que fuera ahora ocho años mayor. Quizá algunos que habían sido sus amigos de la infancia. Y se le ocurrió que, aunque recordaba algunos de sus motes, no recordaba ninguno de sus verdaderos nombres.

De hecho, las lagunas de su memoria eran gigantescas. Ocho años no era tanto tiempo, pero eran dos quintas partes de la vida de un muchacho de veinte años, y su vida desde que abandonó Billibotton había sido tan distinta que todo lo anterior había quedado oculto tras una neblina irreal.

Los olores, sin embargo, seguían ahí. Se detuvo ante una panadería, sórdida y deslucida, y olió el aroma a capa dulce de coco omnipresente en el lugar; no había olido nada parecido en ningún otro lugar. Incluso cuando se había detenido a comprar tartas con capa dulce de coco, aunque supuestamente estuvieran cocinadas «al estilo de Dahl», no habían sido nada más que pobres imitaciones.

Se sintió fuertemente tentado. ¿Y por qué no? Tenía los créditos, y Dors no estaba aquí para arrugar la nariz y preguntarse en voz alta si el lugar en cuestión era o no (probablemente no) lo bastante higiénico. ¿Quién se habría preocupado de eso en los viejos tiempos?

La iluminación en la panadería era tenue, y Raych necesitó unos momentos para que sus ojos se acostumbraran. Había algunas mesas bajas, cada una con un par de sillas francamente anodinas, dispuestas sin duda para que los clientes pudieran tomar un refrigerio, el equivalente a un café y un bollo. Había un joven sentado a una de las mesas, con una taza vacía ante él; llevaba una camiseta que fue blanca en otro tiempo y que con una mejor iluminación habría parecido aún más sucia, probablemente.

El panadero, o un empleado, salió de una sala situada en la parte trasera y dijo en tono un tanto hosco:

—¿Qué va a ser?

—Un cocotero —dijo Raych en tono igualmente arisco (no sería un billibottonés si mostrara cortesía), usando un término de la jerga que tan bien recordaba de los viejos tiempos.

El término aún no había pasado de moda, puesto que el empleado le sirvió exactamente lo que esperaba, con los dedos desnudos. Raych el niño no hubiera encontrado nada extraño en eso, pero Raych el hombre sintió una cierta aprensión.

—¿Quieres una bolsa?

—No —dijo Raych—, me lo comeré aquí. —Pagó al empleado y tomó el cocotero que el otro le ofrecía. Lo mordió con delectación, casi cerrando los ojos. En su infancia, no podía permitirse comer uno de estos muy a menudo, tan solo cuando lograba reunir los créditos necesarios o cuando un amigo que disponía de una riqueza temporal le ofrecía un bocado. O, en la mayoría de los casos, cuando se había apropiado de uno en un momento en el que nadie lo estaba mirando. Ahora podía comprar tantos como quisiera.

—¡Eh! —dijo una voz.

Raych abrió los ojos. Era el hombre sentado a la mesa, que lo miraba con el ceño fruncido.

Raych dijo en voz baja:

—¿Hablas conmigo, tío?

—Sí. ¿Qué haces aquí?

—Comerme un cocotero. ¿Y a ti qué te importa? —Había adoptado automáticamente el modo de hablar billibottonés. No le suponía esfuerzo alguno.

—¿Qué haces en Billibotton?

—Nací aquí y me crié aquí. En una cama. No en un callejón, como tú. —El insulto acudió sin esfuerzo, como si nunca se hubiera marchado.

—¿Ah, sí? Vistes muy bien para ser de Billibotton. Eres todo un señorito, ¿no? Apestas a perfume. —Alzó el dedo meñique para insinuar feminidad.

—Mejor no hablar de tu olor. Soy un hombre de mundo.

—¿Un hombre de mundo? Perdone usted, señorita. —Otros dos hombres entraron en el local. Raych frunció el ceño ligeramente, pues no estaba seguro de si habían sido llamados o no. El hombre sentado a la mesa dijo a los recién llegados—: Este tío es un hombre de mundo. Dice que es de Billibotton.

Uno de los dos recién llegados escenificó un saludo burlón y esbozó una sonrisa desprovista de cualquier indicio de amabilidad. Sus dientes estaban amarillentos.

—Qué bonito. Siempre es agradable que los de Billibotton salgan por ahí. Les da una oportunidad de echar un cable a sus compañeros de sector menos afortunados. En forma de créditos y cosas así. Seguro que te sobran un par de créditos para los pobres.

—¿Cuánto tienes, colega? —dijo el otro, sin sonreír.

—Eh —dijo el hombre tras el mostrador—, fuera todos de mi local. No quiero líos aquí.

—No habrá ningún lío —dijo Raych—. Ya me marcho.

Hizo ademán de marcharse, pero el hombre sentado interpuso una pierna en su camino.

—No te vayas, hombre. Te echaríamos mucho de menos.

(El hombre tras el mostrador, que evidentemente se temía lo peor, desapareció en la parte trasera del local).

Raych sonrió.

—Una vez vine a Billibotton con mis viejos y nos pararon diez tíos. Tuvimos que encargarnos de ellos.

—No me digas —dijo el que había hablado antes—. ¿Tu viejo se encargó de ellos?

—¿Mi viejo? Qué va. No pierde el tiempo con esas cosas. Fue mi vieja. Y yo soy mucho mejor que ella. Y vosotros solo sois tres. Así que, si no os importa, apartaos de mi camino.

—Claro. Pero deja todos tus créditos aquí. Y también algunas de tus ropas.

El hombre sentado a la mesa se puso en pie. Tenía un cuchillo en la mano.

—Vaya, hombre —dijo Raych—. Así que vais a hacerme perder el tiempo. —Había terminado el cocotero, y se dio media vuelta. Entonces, tan rápidamente como pudo, se apoyó en la mesa y lanzó una patada que golpeó la ingle del hombre que llevaba el cuchillo.

El hombre cayó con un aullido de dolor. La mesa saltó por los aires y arrinconó al segundo hombre contra la pared; entretanto, la mano de Raych golpeó la laringe del tercero, que tosió y cayó al suelo.

Todo había durado unos segundos, y Raych tenía ahora un cuchillo en cada mano.

—¿Quién será el primero en moverse? —preguntó.

Los tres lo miraron, inmóviles. Raych dijo:

—En ese caso, me marcho.

Pero el empleado, que se había escondido en la parte trasera del local, debía de haber pedido ayuda, puesto que otros tres hombres entraron mientras este chillaba:

—¡Pandilleros! ¡No sois más que pandilleros!

Los recién llegados vestían lo que parecían uniformes, pero uniformes que Raych no había visto antes. Los pantalones estaban metidos en las botas, y llevaban holgadas camisetas verdes y extraños sombreros semiesféricos. En el hombro izquierdo de sus ropas aparecían las letras «GJ».

Tenían aspecto dahlita, pero no lucían el habitual bigote dahlita. Sus mostachos eran negros y abundantes, pero los mantenían perfectamente recortados cerca del labio y evitaban cuidadosamente que crecieran con excesiva lozanía. Raych se mofó interiormente. Carecían del vigor de su propio mostacho, pero tenía que admitir que tenían un aspecto aseado y limpio.

El líder de los tres hombres dijo:

—Soy el sargento Quinber. ¿Qué ha ocurrido aquí?

Los billibottoneses vencidos estaban poniéndose en pie, en evidente mal estado. Uno aún se encogía sobre sí mismo, otro se frotaba la garganta y el tercero actuaba como si tuviera el hombro dislocado.

El sargento los miró con calma mientras uno de sus hombres bloqueaba la entrada al local. Se giró a Raych, el único que parecía ileso.

—¿Eres de Billibotton, muchacho?

—Nací y crecí aquí, pero llevo ocho años viviendo en otro sitio. —Dejó que el acento de Billibotton se atenuara, pero seguía ahí, al menos hasta el punto en el que seguía presente también en el acento del sargento. Había otros barrios en Dahl además de Billibotton, y barrios que tenían ciertas aspiraciones de refinamiento.

Raych dijo:

—¿Son ustedes policías? No me suena ese uniforme…

—No somos policías. No encontrarás muchos en Billibotton. Somos de la Guardia de Joranum, y mantenemos la paz en este lugar. Conocemos a esos tres, y ya estaban sobre aviso. Nos encargaremos de ellos. Tú eres nuestro problema, chico. Número de referencia.

Raych se lo dijo.

—¿Y qué te trae por aquí?

Raych dijo:

—Un momento. ¿Tienen derecho a interrogarme? Si no son policías…

—Escucha —dijo el sargento con brusquedad—, no me vengas con derechos. Somos lo único que hay en Billibotton, y tenemos derecho porque nos lo hemos tomado. Dices que le has dado una paliza a estos tres, y te creo. Pero no harás lo mismo con nosotros. No se nos permite usar desintegradores… —Y en ese momento, el sargento sacó lentamente un desintegrador—. Ahora, dime qué haces aquí.

Raych suspiró. Si hubiera ido directamente a la alcaldía, como debería haber hecho… Si no se hubiera detenido a deleitarse en la nostalgia producida por Billibotton y los cocoteros…

—He venido en una importante misión —dijo—. Quiero ver al señor Joranum, y dado que ustedes parecen formar parte de su organización…

—¿Quieres ver al líder?

—Sí, sargento.

—¿Con dos cuchillos?

—Son para defenderme. No pensaba llevarlos cuando fuera a ver al señor Joranum.

—Eso dices tú. Vamos a detenerte, muchacho. Llegaremos al fondo de este asunto. Quizá nos lleve algún tiempo, pero lo conseguiremos.

—Pero no tienen derecho. No son representantes leg…

—Bien, ya encontrarás a alguien a quien quejarte. Hasta entonces, eres nuestro.

Los cuchillos fueron confiscados, y Raych fue detenido.

15

Cleón ya no era el joven y atractivo monarca que mostraban sus holografías. Quizá aún lo fuera en ellas, pero su espejo reflejaba una imagen muy distinta. Su último cumpleaños había sido celebrado con la habitual pompa y la debida liturgia, pero seguía siendo su cuarenta cumpleaños.

El emperador no veía nada de malo en tener cuarenta años. Su salud era perfecta. Había ganado un poco de peso, pero no demasiado. Es posible que su rostro pareciera algo más envejecido si no fuera por los microajustes que se realizaba periódicamente y que le daban un aspecto levemente esmaltado.

Llevaba dieciocho años en el trono, lo que lo convertía en uno de los monarcas más longevos del Imperio, y no se le ocurría nada que pudiera evitar que siguiera reinando otros cuarenta años, y de ese modo conseguir a ciencia cierta el récord del reinado más longevo de la historia del Imperio.

Cleón miró de nuevo el espejo y le pareció que tenía mejor aspecto si no actualizaba la tercera dimensión.

En cuanto a Demerzel… el leal, necesario, fiable e insoportable Demerzel… no había cambiado ni un ápice. Seguía teniendo el mismo aspecto, y, por lo que Cleón sabía, no se había sometido a ningún microajuste. Claro que Demerzel era extremadamente hermético respecto a casi todo. Y nunca había sido joven. No había nada de juvenil en él cuando entró por primera vez al servicio del padre de Cleón, y el mismo Cleón era solo un muchacho, el príncipe imperial. Tampoco parecía joven ahora. ¿Era mejor parecer viejo entonces y no haber cambiado en todos estos años?

¡Cambios!

Eso le recordó que había llamado a Demerzel por un motivo, no solo para que se quedara de pie inmóvil mientras el emperador cavilaba. Demerzel se tomaría un exceso de cavilaciones imperiales como una señal de senectud.

—Demerzel —dijo.

—¿Mi señor?

—Sobre ese tal Joranum… empiezo a cansarme de oír hablar de él.

—No hay motivo para que lo temáis, mi señor. Es uno de esos fenómenos que salen a la superficie y copan las noticias de cuando en cuando y desaparecen poco después.

—Pero él no desaparece.

—A veces se necesita un cierto tiempo, mi señor.

—¿Qué opinas de él, Demerzel?

—Es peligroso, pero tiene una cierta popularidad. Es esa popularidad la que lo hace más peligroso.

—Si lo consideras peligroso y a mí me aburre, ¿por qué esperar? ¿No podemos encarcelarlo, o ejecutarlo, o algo así, simplemente?

—La situación política en Trantor es muy delicada, mi señor…

—Siempre es delicada. ¿Cuándo me has dicho que no lo sea?

—Vivimos tiempos delicados, señor. No serviría de nada actuar contra él si eso acentúa el peligro.

—No me gusta. Puede que no sea muy aficionado a la lectura; a fin de cuentas un emperador no tiene tiempo para ser aficionado a la lectura. Pero sé algunas cosas de la historia imperial. Ha habido muchos casos en los que esos populistas, como se los llama, se han apropiado del poder en el último par de siglos. En todos los casos, consiguieron convertir al emperador en nada más que una figura decorativa. No quiero ser una figura decorativa, Demerzel.

—Eso es inconcebible, mi señor.

—No lo será si no haces nada al respecto.

—Estoy tratando de tomar medidas, mi señor, pero con cautela.

—Hay una persona, al menos, que no está siendo cautelosa. Hace un mes más o menos, un profesor universitario interrumpió lo que podía convertirse en un disturbio joranumita él solo. Un profesor de Universidad, ¿te das cuenta? Llegó allí y puso fin al acto, simplemente.

—Así es, mi señor. ¿Cómo os habéis enterado de eso?

—Porque es un profesor al que sigo la pista. ¿Por qué tú no me hablas de esas cosas?

Demerzel dijo, casi obsequiosamente:

—¿Sería correcto que os importunara con cada insignificante detalle que pasa por mi escritorio?

—¿Insignificante? Ese hombre era Hari Seldon.

—Ese es su nombre, cierto.

—Y ese nombre me resultaba familiar. ¿No presentó un artículo que nos interesó, hace unos años, en la última Convención Decenal?

—Sí, mi señor.

Cleón pareció satisfecho.

—Como ves, recuerdo algunas cosas. No tengo que depender de mis empleados para todo. Me entrevisté con ese Seldon y hablamos de ese artículo, ¿no es cierto?

—Vuestra memoria es intachable, mi señor.

—¿Qué pasó con esa idea? Era algo para predecir el futuro. Mi memoria intachable no acierta a recordar cómo la llamaba.

—Psicohistoria, mi señor. No era exactamente un modo de predecir el futuro, sino más bien de predecir tendencias generales en la historia humana futura.

—¿Y qué pasó con ella?

—Nada, mi señor. Como expliqué entonces, resultó ser muy poco práctica. Era una idea llamativa, pero inútil.

—Y sin embargo Seldon es capaz de poner fin a un disturbio. ¿Se habría atrevido a hacerlo si no hubiera sabido de antemano lo que iba a suceder? ¿No demuestra eso que esa… psicohistoria funciona?

—Simplemente demuestra que Hari Seldon es un temerario, mi señor. Aunque la teoría psicohistórica fuera aplicable, no habría sido capaz de predecir resultados que implicaran a una sola persona o a un único suceso.

—No eres matemático, Demerzel. Él sí. Creo que debería verlo de nuevo. Después de todo, falta poco para que se celebre de nuevo la Convención Decenal.

—No serviría de…

—Demerzel, quiero verlo. Encárgate de ello.

—Sí, mi señor.

16

Raych escuchaba con una agónica impaciencia que intentaba no evidenciar. Estaba sentado en una celda improvisada en las profundidades de Billibotton, tras ser guiado por callejones que ya no recordaba. (Él, que en los viejos tiempos podría haberse escabullido por esos mismos callejones a ciegas y despistar a cualquier perseguidor).

El hombre que lo acompañaba, que vestía el atuendo verde de la Guardia de Joranum, debía ser un misionario, un teólogo fracasado o quizá tan solo alguien a quien le habían encargado la tarea de lavarle el cerebro. En cualquier caso, se había presentado como Sander Nee, y estaba pronunciando un extenso discurso con un fuerte acento dahlita, discurso que, obviamente, se sabía de memoria.

—Si el pueblo dahlita quiere igualdad, debe demostrar que la merece. El buen comportamiento y la decencia en los placeres son algunos de los requisitos. La agresividad y el uso de cuchillos son acusaciones que otros nos echan en cara para justificar su intolerancia. Debemos ser decentes de palabra y también…

Raych lo interrumpió.

—Estoy de acuerdo con usted, guardia Nee. Con todo. Pero debo ver al señor Joranum.

El guardia agitó lentamente la cabeza.

—No puedes verlo a menos que tengas cita, o un permiso.

—Escuche, soy el hijo de un importante profesor de la Universidad de Streeling, un profesor de matemáticas.

—No conozco a ningún profesor. Creía que eras de Dahl.

—Claro que lo soy. ¿No resulta obvio por mi manera de hablar?

—¿Y tu padre es profesor en una gran universidad? Eso no tiene sentido.

—Bueno, es mi padre adoptivo.

El guarda asimiló esta información y negó con la cabeza.

—¿Conoces a alguien en Dahl?

—A madre Rittah. Ella me reconocerá. —(Era ya muy mayor cuando la conoció. Quizá estuviera ya senil, o incluso muerta).

—Nunca he oído hablar de ella.

(¿Quién más había? No conocía a nadie a quien pudiera reconocer su contertulio. Su mejor amigo había sido un muchacho llamado Smoodgie. Al menos, ese era el único nombre que recordaba. Por muy desesperado que estuviera, Raych no se imaginaba a sí mismo diciendo: «¿Conoces a un tipo de mi edad llamado Smoodgie?»).

Finalmente, dijo:

—Yugo Amaryl.

Un brillo pasajero relució en los ojos de Nee.

—¿Quién?

—Yugo Amaryl —dijo Raych con entusiasmo—. Trabaja para mi padre adoptivo en la Universidad.

—¿Es un dahlita? ¿Es que son todos dahlitas en la Universidad?

—Solo él y yo. Era calorero.

—¿Y qué está haciendo en la Universidad?

—Mi padre lo sacó de los pozos de calor hace ocho años.

—Bueno… enviaré a alguien.

Raych tuvo que esperar. Aunque escapara, ¿adónde podía huir en los intrincados callejones de Billibotton sin ser capturado de inmediato?

Pasaron veinte minutos antes de que Nee regresara con el sargento que había arrestado a Raych. Raych sintió un atisbo de esperanza; quizá el sargento fuera más avispado.

El sargento dijo:

—¿Quién es ese dahlita al que conoces?

—Yugo Amaryl, sargento, un calorero al que mi padre conoció aquí en Dahl hace ocho años y se llevó consigo a la Universidad de Streeling.

—¿Por qué hizo eso?

—Mi padre pensó que Yugo servía para algo más que para ser calorero, sargento.

—¿Cómo qué?

—Matemáticas. Él…

El sargento alzó la mano.

—¿En qué pozo de calor trabajaba?

Raych trató de recordar.

—Solo era un niño entonces, pero creo que era el C-2.

—No está mal. C-3.

—¿Entonces lo conoce, sargento?

—No personalmente, pero es una historia famosa en los pozos de calor, y yo también he trabajado allí. Quizá tú también hayas oído hablar de esa historia. ¿Tienes alguna prueba de que realmente conoces a Yugo Amaryl?

—Escuche. Esto es lo que podemos hacer. Escribiré mi nombre en un pedazo de papel y el nombre de mi padre. Después escribiré una palabra. Póngase en contacto con algún miembro del equipo de Joranum, del modo que usted prefiera. El señor Joranum estará mañana en Dahl. Cuando lo encuentre, léale mi nombre, el nombre de mi padre y la palabra. Si no ocurre nada, me pudriré aquí, imagino, pero no creo que eso ocurra. De hecho, estoy seguro de que me sacarán de aquí en cuestión de segundos, y que usted conseguirá un ascenso por transmitir esta información. Si se niega, cuando descubran que estoy aquí, y lo harán, estará usted metido en un buen lío. Después de todo, si sabe que Yugo Amaryl se marchó con un renombrado matemático, piense que ese matemático es mi padre. Su nombre es Hari Seldon.

El rostro del sargento mostró a las claras que ese nombre no le era del todo desconocido.

—¿Cuál es la palabra que vas a escribir? —preguntó

—Psicohistoria.

El sargento frunció el ceño.

—¿Qué es eso?

—No tiene importancia. Simplemente haga lo que le pido y veremos qué pasa.

El sargento le entregó un pequeño pedazo de papel arrancado de un cuaderno.

—Está bien. Escríbelo y veremos qué pasa.

Raych se dio cuenta de que estaba temblando. Deseaba saber qué ocurriría. Dependía completamente de con quién hablara el sargento y del efecto que tuviera la palabra.

17

Hari Seldon contemplaba cómo se formaban las gotas de lluvia en las ventanillas del vehículo terrestre imperial cuando sintió una punzada de intolerable nostalgia en el costado.

Era tan solo la segunda vez en los ocho años que llevaba en Trantor que se le ordenaba visitar al emperador en la única zona descubierta del planeta, y las dos veces el clima había sido nefasto. La primera vez, poco después de su llegada a Trantor, eso lo había irritado, nada más. No le resultaba novedoso. En su mundo natal, Helicón, no eran infrecuentes las tormentas, después de todo, especialmente en la zona en la que había crecido.

Pero ahora llevaba ocho años viviendo bajo un clima falso en el que las tormentas consistían en nubosidades computerizadas generadas a intervalos aleatorios, con regulares episodios de delgada lluvia durante las horas nocturnas. No había vientos embravecidos, sino brisas, y tampoco temperaturas extremas, tan solo pequeños cambios que hacían que se desabrochara uno la chaqueta de cuando en cuando o se pusiera un ligero abrigo. Aun así, algunos se quejaban incluso de desviaciones tan livianas.

Pero ahora Hari estaba viendo verdadera lluvia cayendo de un frío cielo, un espectáculo que no había presenciado en varios años, y descubrió que le encantaba. Le recordaba a Helicón, a su juventud, a los días en los que no tenía preocupaciones, o al menos no tantas como hoy en día, y se preguntó si podría convencer al conductor para que tomara el camino más largo a palacio.

¡Imposible! El emperador quería verlo, y ya era un viaje bastante largo en vehículo terrestre, aunque fuera en línea recta y sin tráfico. El emperador, claro está, no estaba dispuesto a esperar.

Era un Cleón distinto del que Seldon había encontrado ocho años atrás. Había ganado unos diez kilos, y había un cierto enfurruñamiento en su rostro. Sin embargo, la piel alrededor de sus ojos y en sus mejillas parecía tirante, y Hari reconoció el resultado de demasiados microajustes. En cierto modo, Seldon sentía lástima por Cleón. A pesar de todo su poder y su influencia imperial, el emperador estaba impotente ante el paso del tiempo.

De nuevo, Cleón se reunió con Hari Seldon a solas, en la misma estancia fastuosamente decorada en la que se encontraron por vez primera. Como era costumbre, Seldon esperó a ser interpelado.

Tras valorar brevemente la apariencia de Seldon, el emperador dijo en tono casual:

—Me alegra verle, profesor. Obviemos las formalidades, como hicimos en nuestro anterior encuentro.

—Sí, mi señor —dijo Seldon con cierta rigidez. No siempre era aconsejable ser informal tan solo porque el emperador te lo ordenaba en un momento de efusividad.

Cleón hizo un ademán imperceptible y de inmediato la sala cobró vida: la mesa se dispuso por sí misma, al igual que la vajilla. Seldon, aturdido, no fue capaz de seguir visualmente los progresos de los autómatas.

—¿Cenará usted conmigo, Seldon? —preguntó con toda calma el emperador.

La frase tenía la entonación informal de una pregunta, pero también el vigor de una orden.

—Será un honor, mi señor —dijo Seldon, y miró a su alrededor con cautela. Sabía perfectamente que no se le hacían (o no se le debían hacer) preguntas al emperador, pero no se le ocurría otra posibilidad. Dijo, en voz baja, tratando de que no pareciera una pregunta:

—¿El primer ministro no nos acompañará?

—No —dijo Cleón—. Tiene otros asuntos de que encargarse, y de cualquier modo quería hablarle en privado.

Comieron en silencio durante unos instantes. Cleón miraba a Seldon fijamente, y este sonreía con cierta vacilación. Cleón no tenía una reputación de ser cruel o irresponsable, pero, en teoría, podía arrestar a Seldon en base a cualquier motivo indeterminado, y, si deseaba ejercer su influencia, el caso quizá nunca desembocara en un juicio. Lo mejor era evitar cualquier atención, y en ese instante Seldon no podía hacerlo.

Sin duda había sido peor hacía ocho años, cuando Seldon fue escoltado a palacio por un guardia armado. Ese pensamiento no hizo que Seldon se sintiera aliviado, sin embargo.

Entonces Cleón habló.

—Seldon —dijo—. El primer ministro me resulta muy útil, y sin embargo me da la impresión de que, en ocasiones, la gente puede pensar que no tengo opinión propia. ¿Lo cree usted?

—Jamás, mi señor —dijo Seldon con calma. No merecía la pena protestar en exceso.

—No le creo. Sin embargo, tengo una opinión propia, y recuerdo que cuando llegó usted por primera vez a Trantor, tenía entre manos algo llamado psicohistoria.

—Estoy seguro de que también recuerda, mi señor —dijo Seldon con cautela— que entonces le expliqué que era una teoría matemática que no tenía aplicación práctica.

—Eso dijo. ¿Lo sigue manteniendo?

—Sí, mi señor.

—¿Ha seguido trabajando en ella desde entonces?

—De vez en cuando juego un poco con ella, pero no llega a nada. Desafortunadamente, el caos interfiere, y la posibilidad de predecir el…

El emperador lo interrumpió.

—Hay un problema específico que quiero que resuelva. Pruebe el postre, Seldon. Es soberbio.

—¿Cuál es el problema, mi señor?

—Ese tal Joranum. Demerzel dice, aunque con toda educación, eso sí, que no puedo arrestarlo y no puedo usar la fuerza para aplastar a sus seguidores. Dice que eso solo empeorará la situación.

—Si el primer ministro lo dice, supongo que tiene razón.

—Pero yo me niego a que ese Joranum… no pienso ser su marioneta. Demerzel no hace nada al respecto.

—Estoy seguro de que hace todo lo posible, mi señor.

—Si está trabajando para solucionar el problema, desde luego no me está informando de ello.

—Eso puede deberse, mi señor, a un deseo natural de no implicaros. Quizá el primer ministro crea que si Joranum llega a… si lograra…

—Apoderarse del poder —dijo Cleón con un gesto de infinita aversión.

—Sí, mi señor. No sería aconsejable que tuviera la impresión de que estáis personalmente en contra suya. Debéis permanecer apartado del conflicto por el bien del Imperio.

—Preferiría garantizar la estabilidad del Imperio sin Joranum. ¿Qué sugiere usted, Seldon?

—¿Yo, mi señor?

—Usted, Seldon —dijo Cleón con impaciencia—. Debo decirle que no le creo cuando afirma usted que la psicohistoria es un juego. Demerzel sigue siendo su amigo. ¿Cree que soy tan estúpido como para no saberlo? Él espera algo de usted. Espera conseguir la psicohistoria, y dado que no soy un necio, también yo espero conseguirla. Seldon, ¿apoya usted a Joranum? ¡Diga la verdad!

—No, mi señor, no lo apoyo. Lo considero un peligro para el Imperio.

—Muy bien, le creo. Tengo entendido que usted puso fin a un potencial disturbio en los terrenos de la Universidad sin ayuda de nadie.

—Actué siguiendo un impulso, mi señor.

—Eso dígaselo a alguien más crédulo. Había estudiado el episodio con su psicohistoria.

—¡Mi señor!

—No lo niegue. ¿Qué está haciendo respecto a Joranum? Debe estar haciendo algo, si está de lado del Imperio.

—Mi señor —dijo Seldon en tono vacilante, puesto que no estaba seguro de cuánto sabía el emperador—, he enviado a mi hijo a reunirse con Joranum en el sector de Dahl.

—¿Por qué?

—Mi hijo es dahlita… y es muy astuto. Quizá descubra algo que nos sea útil.

—¿Quizá?

—Solo quizá, mi señor.

—¿Me mantendrá informado?

—Sí, mi señor.

—Y, Seldon, no me diga que la psicohistoria es solo un divertimento, o que no existe. No quiero oírlo. Espero que haga algo respecto a Joranum. No sé exactamente qué, pero debe hacer algo. No toleraré que no sea así. Puede irse.

Seldon regresó a la Universidad de Streeling de un humor mucho más sombrío que cuando se había marchado. Cleón parecía haber dejado claro que no admitiría un fracaso.

Ahora, todo dependía de Raych.

18

Raych aguardaba sentado en la antesala de un edificio público de Dahl en el que nunca se había aventurado (más bien, en el que nunca habría podido aventurarse) cuando era un pequeño golfo. A decir verdad, se sentía un tanto intranquilo, como si estuviese cometiendo un delito simplemente por estar allí.

Trató de aparentar calma, de parecer encantador y digno de toda confianza.

Papá le había dicho que eran cualidades que lo acompañaban en todo momento, pero él nunca había sido consciente de ello. Si se trataba de cualidades naturales, probablemente las echaría a perder si se esforzaba demasiado por parecer lo que era en realidad.

Trató de relajarse sin quitar ojo al funcionario que trabajaba con un ordenador en su escritorio. No era un dahlita, sino Gambol Deen Namarti, el que acompañaba a Joranum en la reunión que papá había mantenido con él y a la que también había asistido Raych.

De cuando en cuando, Namarti alzaba la vista del escritorio y contemplaba a Raych con ojos hostiles. El tal Namarti no se estaba dejando engañar por el supuesto encanto de Raych, eso estaba muy claro.

Raych no trató de confrontar la hostil mirada de Namarti con una amistosa sonrisa; habría parecido demasiado artificial. Se limitó a esperar. Había llegado hasta aquí. Si Joranum acudía, como era de esperar, Raych tendría oportunidad de hablar con él.

Joranum acudió, en efecto, luciendo su sonrisa oficial, acogedora y agradable. La mano de Namarti se alzó, y Joranum se detuvo. Hablaron en voz baja mientras Raych les observaba con atención y trataba en vano de dar la impresión de que estaba haciendo justo lo contrario. A Raych le pareció evidente que Namarti estaba intentando evitar la reunión, y trató de contener su impaciencia.

Entonces Joranum miró a Raych, sonrió y apartó a Namarti a un lado. A Raych se le ocurrió que, aunque Namarti era el cerebro en la sombra, Joranum era claramente el líder carismático.

Joranum caminó hacia él y extendió una mano regordeta y algo húmeda.

—Vaya, vaya. El hijo del mismísimo profesor Seldon. ¿Cómo estás?

—Bien. Gracias, señor.

—Por lo visto has tenido algunas dificultades para llegar hasta aquí.

—No demasiadas, señor.

—Y traes un mensaje de tu padre. Espero que esté reconsiderando su decisión y haya decidido unirse a mí en mi gran cruzada.

—No lo creo, señor.

Joranum frunció el ceño levemente.

—¿Has venido sin su conocimiento?

—No, señor. Me ha enviado él.

—Ya veo. ¿Tienes hambre, muchacho?

—Ahora no, señor.

—En ese caso, ¿te importa que yo coma algo? No me queda mucho tiempo para cosas normales como esa —dijo, sonriendo generosamente.

—Como desee, señor.

Los dos se dirigieron a una mesa y se sentaron. Joranum desenvolvió un sándwich y le dio un bocado. Con voz algo amortiguada, dijo:

—¿Y para qué te ha enviado, muchacho?

Raych se encogió de hombros.

—Supongo que pensó que podría averiguar algo sobre usted que pudiera usar en su contra. Él y el primer ministro Demerzel son uña y carne.

—¿Y tú no sientes lo mismo?

—No, señor. Yo soy un dahlita.

—Sé que lo eres, muchacho, pero ¿qué significa eso?

—Significa que estoy oprimido, y por eso estoy de su lado y quiero ayudarlo. Naturalmente, no quiero que mi padre se entere.

—No tiene por qué enterarse. ¿Cómo pretendes ayudarme? —Miró rápidamente a Namarti, que escuchaba atentamente, inclinado sobre su escritorio, con los brazos cruzados y una expresión cada vez más sombría en su rostro—. ¿Sabes algo sobre la psicohistoria?

—No, señor. Mi padre nunca me habla de eso. Y si lo hiciera, no lo entendería. No creo que vaya a conseguir nada con eso.

—¿Estás seguro?

—Claro. Hay un individuo allí, Yugo Amaryl, que también es dahlita, y habla de ello algunas veces. Estoy seguro de que no han conseguido nada.

—¿Y crees que podré ver a Yugo Amaryl?

—No lo creo. Demerzel no le gusta, pero apoya totalmente a mi padre. No haría nada que pudiera enojarlo.

—¿Y tú sí?

Raych frunció el ceño y murmuró obstinadamente:

—Yo soy un dahlita.

Joranum carraspeó.

—Entonces, déjame preguntártelo de nuevo. ¿Cómo pretendes ayudarme, muchacho?

—Puedo contarle algo que quizá no crea.

—¿De veras? Adelante. Si no lo creo, te lo diré abiertamente.

—Es sobre el primer ministro Eto Demerzel.

—¿Y bien?

Raych miró a su alrededor con inquietud.

—¿Puede oírme alguien?

—Solo Namarti y yo mismo.

—Está bien. Escuche. Ese tipo, Demerzel, no es una persona. Es un robot.

—¿Qué? —explotó Joranum.

Raych se sintió compelido a explicarse.

—Un robot es un hombre mecánico, señor. No es humano, sino una máquina.

—Jo-Jo, eso no puede ser cierto —interrumpió Namarti fervientemente—. Es ridículo.

Joranum, sin embargo, alzó una mano en gesto admonitorio. Sus ojos relucían.

—¿Por qué dices eso? —preguntó.

—Mi padre estuvo una vez en Micógeno. Me lo explicó todo. En Micógeno hablan constantemente de robots.

—Sí, lo sé. Al menos, eso he oído.

—Los micogenianos creen que en el pasado sus ancestros convivían con robots, pero que desaparecieron.

Namarti entrecerró los ojos.

—Pero ¿qué te hace pensar que Demerzel es un robot? Por lo poco que sé sobre esas leyendas, los robots están hechos de metal. ¿No es así?

—Sí —dijo Raych con entusiasmo—, pero he oído decir que hubo algunos robots que eran idénticos a los seres humanos, y que vivían eternamente…

Namarti sacudió la cabeza violentamente.

—¡Leyendas! ¡Son leyendas absurdas! Jo-Jo, ¿por qué estamos escuchando…?

Joranum, sin embargo, lo interrumpió de inmediato.

—No, Gambol. Quiero escucharlo. Yo también he oído esas leyendas.

—Pero es una insensatez, Jo-Jo.

—No hables de insensateces tan a la ligera. Aunque fuera una insensatez, la gente vive y muere por insensateces. No importa tanto la realidad como la manera en que la gente la percibe. Dime, muchacho, dejando las leyendas a un lado, ¿qué te hace pensar que Demerzel es un robot? Supongamos que los robots existen. ¿Qué tiene Demerzel que te haga pensar que es un robot? ¿Te lo ha dicho él?

—No, señor —dijo Raych.

—¿Te lo ha dicho tu padre? —preguntó Joranum.

—No, señor. Es lo que creo, estoy seguro de ello.

—¿Por qué? ¿Qué te hace estar tan seguro?

—Hay algo extraño en él. No cambia. No envejece. No muestra emociones. Hay algo en él que hace que parezca construido de metal.

Joranum se recostó en la silla y miró a Raych durante largos momentos. Casi se podía oír cómo pensaba.

Por fin, dijo:

—Supongamos que es un robot. ¿Por qué te importa? ¿Te concierne en algo?

—Claro que me concierne —dijo Raych—. Soy un ser humano. No quiero que un robot gobierne el Imperio.

Joranum se giró hacia Namarti con un gesto de feroz aprobación en su rostro.

—¿Has oído eso, Gambol? «Soy un ser humano. No quiero que un robot gobierne el Imperio». Sácalo en la holovisión diciendo eso. Que lo repita una y otra vez, hasta que cada persona en Trantor…

—Un momento —dijo Raych, tras recuperar finalmente el aliento—. No puedo decir eso en la holovisión. No quiero que mi padre…

—No, claro que no —dijo Joranum rápidamente—. No podemos permitirlo. Solo usaremos esas palabras. Encontraremos a otro dahlita. Uno de cada sector, y cada uno lo dirá en su dialecto, pero el mensaje siempre será el mismo: «No quiero que un robot gobierne el Imperio».

—¿Y qué pasará cuando Demerzel demuestre que no es un robot? —dijo Namarti.

—¿Y cómo crees que va a hacerlo? —dijo Joranum—. Le resultaría imposible. Psicológicamente imposible. ¿El gran Demerzel, el poder oculto tras el trono, el hombre que ha movido las cuerdas que gobiernan a Cleón durante todos estos años, y también las cuerdas que gobernaban a su padre antes de él? ¿Crees que se dignará a llorarle al público, implorando que crean que él, también, es un ser humano? Eso sería casi tan devastador para él como si realmente fuera un robot. Gambol, nuestro enemigo está en una posición en la que la victoria resulta imposible, y todo se lo debemos a este muchacho.

Raych enrojeció.

Joranum dijo:

—Te llamas Raych, ¿verdad? Cuando nuestro partido esté donde le corresponda, recordaremos lo que has hecho por nosotros. Dahl recibirá un buen trato, y tú también. Algún día serás líder del sector de Dahl, Raych, y no lamentarás lo que has hecho. ¿Lo lamentas ahora, muchacho?

—No, por mi vida —dijo Raych fervientemente.

—En ese caso, nos encargaremos de que vuelvas con tu padre. Dile que no le deseamos ningún mal y que lo tenemos en gran estima. Puedes decírselo como prefieras. Y si encuentras algo más que crees que podríamos utilizar, especialmente relacionado con la psicohistoria, háznoslo saber.

—Así lo haré. Pero ¿va en serio cuando dice que se encargará de que los dahlitas sean mejor tratados?

—Por supuesto, muchacho. Lucho por la igualdad de todos los sectores, por la igualdad de todos los mundos. Tendremos un nuevo Imperio en el que no habrá lugar para antiguos privilegios y desigualdades.

Raych asintió vigorosamente.

—Eso es lo que quiero —dijo.

19

Cleón, emperador de la galaxia, cruzó apresuradamente la arcada que llevaba de sus aposentos en el Pequeño Palacio a las oficinas en la que trabajaba la ingente cantidad de empleados que habitaba los distintos edificios del Palacio Imperial, el centro neurálgico de todo el Imperio.

Varios de sus asistentes personales caminaban tras él, con rostros de lo más preocupados. El emperador no acudía a ver a nadie. Los llamaba, y los demás acudían a él. Si caminaba, nunca mostraba signos de prisa o inquietud. ¿Cómo iba a hacer algo así? Era el emperador, y por tanto más un símbolo de todos los mundos que un ser humano.

Y sin embargo ahora parecía un ser humano. Empujaba a todos los que encontraba en su camino con un ademán impaciente de su mano derecha. En la izquierda sostenía un reluciente holograma.

—El primer ministro —dijo con voz casi ahogada, las antípodas del tono cuidadosamente estudiado que había asumido concienzudamente junto con el trono—. ¿Dónde está?

Y todos los altos funcionarios que estaban en su camino vacilaron, tartamudearon y fueron totalmente incapaces de responder con una mínima coherencia. Cleón se abrió paso a través de ellos con un impaciente ademán y los hizo sentir a todos ellos, sin duda alguna, como si estuviesen viviendo la peor de sus pesadillas.

Por fin, Cleón abrió de par en par la puerta del despacho privado de Demerzel, jadeante, y gritó, literalmente:

—¡Demerzel!

Demerzel alzó la vista con cierta sorpresa y se puso lentamente en pie, pues nadie permanecía sentado en presencia del emperador a menos que se le invitara a hacerlo.

—¿Mi señor? —dijo.

El emperador dejó caer sonoramente el holograma en el escritorio de Demerzel y dijo:

—¿Qué es esto? ¿Quieres hacer el favor de decírmelo?

Demerzel miró lo que el emperador le había dado. Era un hermoso holograma, diáfano. Casi podía oírse al pequeño, de unos diez años, pronunciar las palabras que podían leerse a modo de subtítulo: «No quiero que un robot gobierne el Imperio».

—Mi señor —dijo Demerzel con toda calma—, yo también lo he recibido.

—¿Y quién más lo ha recibido?

—Tengo la impresión, mi señor, de que es un folleto que ha sido repartido por todo Trantor.

—Sí, ¿y ves a quién está mirando ese condenado crío? —Golpeó con su imperial dedo la imagen—. ¿Acaso no eres tú?

—El parecido es impresionante, mi señor.

—¿Me equivoco al suponer que el objetivo de este folleto, como tú lo llamas, es acusarte de ser un robot?

—Esa parece ser su intención, mi señor.

—Y, corrígeme si me equivoco, ¿no son los robots esos legendarios seres humanos robóticos de las novelas de suspense y los cuentos infantiles?

—Para los micogenianos, mi señor, es un acto de fe creer que los robots…

—No me interesan ni los micogenianos ni su fe. ¿Por qué te acusan de ser un robot?

—Estoy seguro de que no es más que una metáfora, mi señor. Me acusan de no tener corazón, de ser un hombre cuyas opiniones no son más que los fríos cálculos de una máquina.

—Eso es demasiado sutil, Demerzel. No soy estúpido. —Golpeó el holograma de nuevo—. Están tratando de hacer creer a la gente que realmente eres un robot.

—No hay nada que podamos hacer para evitarlo, mi señor, si la gente decide creerlo.

—No podemos permitirlo. Supone una indignidad para el emperador. Lo que quieren hacer ver es que yo elegiría a un hombre mecánico como mi primer ministro. Eso es intolerable. ¿Acaso no hay leyes que prohíben la difamación de los cargos públicos del Imperio?

—Sí, las hay, y son francamente severas, mi señor. Datan de los Códices de Aburamis.

—Y difamar al emperador es un crimen capital, ¿no es así?

—El castigo es la muerte, mi señor. Sí.

—Bien, esto no solo te difama a ti, me difama también a mí. Y el responsable debe ser ejecutado de inmediato. Ese tal Joranum está detrás de todo esto, por supuesto.

—Sin duda, mi señor, pero demostrarlo puede ser muy difícil.

—¡Tonterías! ¡Tengo pruebas de sobra! Quiero que sea ejecutado.

—El problema, mi señor, es que las leyes sobre difamación casi nunca se hacen cumplir. Al menos no en este siglo.

—Y ese es el motivo por el que la sociedad es cada vez más inestable y el Imperio está en peligro. Las leyes siguen vigentes, así que haz que se cumplan.

—Reflexionad, mi señor. No sería aconsejable —dijo Demerzel—. Os haría parecer un tirano y un déspota. Vuestro Gobierno ha sido tremendamente eficaz gracias a vuestra benignidad y benevolencia…

—Y ya ves de qué me ha servido. Hagamos que me teman en lugar de amarme por una vez.

—Os recomiendo encarecidamente que no lo hagáis, mi señor. Podría ser la chispa que encienda la mecha de la rebelión.

—¿Qué harías tú, entonces? ¿Presentarte ante el pueblo y decir: «Miradme, no soy un robot»?

—No, mi señor, pues, como decís, eso destruiría mi dignidad y, peor aún, la vuestra.

—¿Entonces?

—No estoy seguro, mi señor. No he tomado una decisión al respecto.

—¿No has tomado una decisión al respecto? Ponte en contacto con Seldon.

—¿Mi señor?

—¿Qué es tan difícil de entender? ¡Ponte en contacto con Seldon!

—¿Deseáis que lo convoque a palacio, mi señor?

—No, no hay tiempo para eso. Supongo que puedes establecer un canal de comunicación cerrado entre nosotros que no pueda ser interceptado.

—Por supuesto, mi señor.

—Pues hazlo. ¡Ahora!

20

Seldon era solo de carne y hueso, y por tanto carecía del autocontrol de Demerzel. La llamada a su despacho y el repentino y tenue fulgor del campo protector bastaron para indicarle que algo fuera de lo normal estaba sucediendo. Había hablado por líneas cerradas antes, pero nunca del modo que lo estaban las comunicaciones relativas a la seguridad imperial.

Esperaba que algún funcionario del Gobierno preparara el camino para Demerzel. Teniendo en cuenta el lento, pero creciente tumulto que estaba provocando el dichoso folleto del robot, no podía esperar menos.

Pero no esperaba nada más que eso, y cuando la imagen del mismísimo emperador, delineada por el débil halo del campo protector, apareció como de la nada en su despacho, Seldon, sobresaltado, fue incapaz de cerrar la boca por unos segundos, y sus esfuerzos por ponerse en pie fueron francamente ineficaces.

Cleón hizo un impaciente ademán para indicarle que se quedara sentado.

—Tú debes saber qué es lo que hay que hacer, Seldon.

—¿Os referís respecto al folleto del robot, mi señor?

—Exactamente. ¿Qué hay que hacer?

Seldon, a pesar de que se le había concedido permiso para permanecer sentado, se puso finalmente en pie.

—Hay algo más, mi señor. Joranum está organizando mítines por todo Trantor para hablar del asunto del robot. Al menos eso he oído en los noticieros.

—No me había enterado. Claro que no. ¿Por qué iba el emperador a enterarse de lo que está ocurriendo?

—El emperador no debería ocuparse de ese tipo de cosas, mi señor. Estoy seguro de que el primer ministro…

—El primer ministro no hará nada. Ni siquiera me mantiene informado. Por eso acudo a ti y a tu psicohistoria. Dime qué debo hacer.

—¿Mi señor?

—No pienso seguirte el juego, Seldon. Llevas ocho años trabajando en la psicohistoria. El primer ministro dice que no debo emprender acciones legales contra Joranum. ¿Qué debo hacer, entonces?

Seldon tartamudeó:

—¡Mi señor! ¡Na-nada!

—¡¿No tienes nada que decirme?!

—No, mi señor. No es lo que quería decir. Quiero decir que no debéis hacer nada. ¡Nada! El primer ministro tiene razón al decir que no debéis emprender acciones legales. Solo empeorará las cosas.

—Muy bien. ¿Qué hará que las cosas mejoren?

—Que no hagáis nada. Que el primer ministro no haga nada. Que el Gobierno permita a Joranum hacer lo que le venga en gana.

—¿De qué servirá eso?

Y Seldon dijo, tratando de contener el matiz de desesperación que acarreaba su voz:

—Pronto lo veremos.

El emperador pareció calmarse de repente, como si hubiera expulsado al fin toda la rabia y la indignación.

—¡Entiendo! —dijo—. ¡Tienes la situación controlada!

—¡Mi señor! No he dicho eso…

—No hace falta. Ya he oído bastante. Tienes la situación bajo control, pero quiero resultados. Aún dispongo de la Guardia Imperial y las fuerzas armadas. Serán leales, y, si llegan a producirse desórdenes sociales, no vacilaré. Pero antes te daré una oportunidad.

El emperador parpadeó y desapareció, y Seldon permaneció sentado, contemplando el espacio vacío donde hace unos segundos estaba su imagen.

Desde la primera y desafortunada ocasión en que había hablado de la psicohistoria en la Convención Decenal hace ocho años, había tenido que afrontar el hecho de que no tenía, a fin de cuentas, aquello de lo que siempre había hablado.

Solo tenía fantasmas, ideas veladas… y lo que Yugo Amaryl llamaba intuición.

21

En cuestión de dos días, Joranum había llevado su mensaje a todo Trantor, en ocasiones en persona y en ocasiones representado por sus lugartenientes. Tal como Hari le murmuró a Dors, era una campaña con todas las trazas de la eficacia militar.

—Nació para ser un almirante de los viejos tiempos —dijo—. Está perdiendo el tiempo en la política.

Y Dors dijo:

—¿Perdiendo el tiempo? A este paso, será primer ministro en una semana, y, si le viene en gana, emperador en dos semanas. Según algunos informes, algunas de las tropas lo están vitoreando.

Seldon negó con la cabeza.

—No durará, Dors.

—¿El qué? ¿El partido de Joranum o el Imperio?

—El partido de Joranum. El asunto del robot ha creado una inmediata agitación, especialmente debido al eficaz uso que han hecho de ese folleto, pero cuando todo se enfríe y la gente reflexione, el público comprenderá lo ridícula que es esa acusación.

—Pero, Hari —dijo Dors con cierta inquietud—, no tienes que fingir conmigo. No es una acusación ridícula. ¿Cómo puede haber averiguado Joranum que Demerzel es un robot?

—¡Ah, eso! Se lo dijo Raych.

—¡Raych!

—Así es. Hizo perfectamente su trabajo, y volvió a casa sano y salvo. Además, le prometieron que se convertiría en líder del sector de Dahl algún día. Por supuesto, lo creyeron. No me cabía ninguna duda de que así sería.

—¿Quieres decir que tú le dijiste a Raych que Demerzel es un robot e hiciste que se lo comunicase a Joranum? —Dors parecía estar absolutamente horrorizada.

—No, no podía hacer eso. Ya sabes que no podía decirle a Raych, a nadie, de hecho, que Demerzel es un robot. Lo que hice fue decirle a Raych con toda la firmeza de la que fui capaz que Demerzel no era un robot, y no fue fácil. Pero le pedí que le contara a Joranum que sí lo era. Él cree que le ha mentido a Joranum.

—Pero ¿por qué, Hari? ¿Por qué?

—No es psicohistoria, te lo aseguro. No imites al emperador y pienses que soy un mago. Solo quería que Joranum creyera que Demerzel era un robot. Es micogeniano de nacimiento, así que lleva toda su vida oyendo historias de robots. Por tanto, estaba predispuesto a creer y se convenció a sí mismo de que el público también lo creería.

—¿Y no lo hará?

—Claro que no. Una vez pase la conmoción inicial, la gente comprenderá que es una insensatez, o al menos eso creerá. He convencido a Demerzel para que hable ante la holovisión subetérica. La intervención será emitida en determinadas partes clave del Imperio y en todos los sectores de Trantor. Hablará de cualquier cosa menos del asunto del robot. Como todos sabemos, tendría motivos de sobra para hablar de eso. La gente lo escuchará y no oirá ni una sola palabra sobre robots. Y al final, se le preguntará sobre el folleto y no tendrá que decir nada. Solo tendrá que reírse.

—¿Reírse? Nunca he visto a Demerzel reír. Casi nunca sonríe.

—Esta vez se reirá, Dors. Es la única cosa que nadie puede imaginar que haga un robot. ¿Has visto a robots en fantasías holográficas, verdad? Siempre se les representa como inhumanos, carentes de imaginación y de emoción. Eso es lo que la gente espera de un robot. Así que Demerzel solo tendrá que reírse. Y además… ¿recuerdas a Maestro Solar Catorce, el líder religioso de Micógeno?

—Claro que lo recuerdo. Inhumano, carente de imaginación y de emoción. Él tampoco ha reído nunca.

—Y esta vez tampoco lo hará. He estado trabajando mucho en este asunto de Joranum desde que ocurrió el altercado en el campus. Sé cuál es el verdadero nombre de Joranum. Sé dónde nació, quiénes son sus padres, donde estudió, y tengo pruebas documentales de todo eso, que le he enviado a Maestro Solar Catorce. No creo que aprecie mucho a los disidentes.

—Creía que decías que no querías fomentar la intolerancia.

—Y no quiero. Lo habría hecho si hubiera entregado esa información a la gente de la holovisión, pero se la he entregado a Maestro Solar, que es a quien le atañe después de todo.

—Y él iniciará la ola de intolerancia.

—Claro que no. Nadie en Trantor prestará la menor atención a Maestro Solar, diga lo que diga.

—Entonces, ¿de qué servirá?

—Ya lo veremos, Dors. No tengo un análisis psicohistórico de la situación. Solo espero estar en lo cierto.

22

Eto Demerzel se rió.

No era la primera vez. Allí estaba, sentado junto a Hari Seldon y Dors Venabili en una sala protegida contra las escuchas y, de cuando en cuando, a una señal de Hari, se reía. Algunas veces se recostaba en el asiento y se reía escandalosamente, pero Seldon negaba con la cabeza.

—Eso nunca parecería convincente.

Así que Demerzel sonrió y después rió con dignidad, y Seldon hizo una mueca.

—No sé qué decir —dijo Seldon—. No sirve de nada contarte historias divertidas. Solo las comprendes intelectualmente. Tendrás que memorizar el sonido.

—Usa una pista holográfica de risa grabada —dijo Dors.

—¡No! No sonaría como Demerzel. Solo son un puñado de idiotas a los que se paga por soltar carcajadas. No es lo que quiero. Inténtalo otra vez, Demerzel.

Y Demerzel lo intentó de nuevo hasta que Seldon dijo:

—Bien, memoriza el sonido y reprodúcelo cuando te hagan la pregunta. Tendrás que aparentar que te hace gracia. No puedes reproducir un sonido de risa, por muy conseguido que esté, si tu rostro está inexpresivo. Sonríe un poco, solo un poco. Levanta las comisuras de la boca. —Lentamente, la boca de Demerzel se extendió hasta dibujar una sonrisa—. No está mal. ¿Puedes hacer que te brillen los ojos?

—¿Qué quieres decir con «brillar»? —preguntó Dors con cierta indignación—. A nadie le brillan los ojos. Es solo una expresión metafórica.

—No lo es —dijo Seldon—. Se adivinan las lágrimas en los ojos al expresar tristeza, alegría, sorpresa, lo que sea, y el reflejo de la luz en ellas hace que los ojos brillen.

—¿Y de verdad esperas que Demerzel produzca lágrimas?

Demerzel dijo, con toda seriedad:

—Mis ojos producen lágrimas para realizar una limpieza superficial, pero no en exceso. Quizá si imagino que mis ojos están ligeramente irritados…

—Inténtalo —dijo Seldon—. Quizá funcione.

Y sucedió que, cuando la charla emitida por la holovisión subetérica tocó a su fin y las palabras hubieron llegado a millones de mundos a una velocidad miles de veces mayor que la de la luz, palabras solemnes, informativas y desprovistas de cualquier adorno retórico, palabras que hablaban de todo menos de robots, Demerzel anunció que estaba dispuesto a responder a algunas preguntas.

No tuvo que esperar demasiado. La primera pregunta fue:

—Señor primer ministro, ¿es usted un robot?

Demerzel se limitó a contemplar con calma a su interlocutor y dejó que la tensión aumentara lentamente. Entonces sonrió, su cuerpo se convulsionó levemente, y se rió. No fue una risa ruidosa, pero sí sustanciosa, la risa de alguien que disfruta de un momento de fantasía. Fue contagiosa. La audiencia rió con disimulo primero y después ya abiertamente junto con el primer ministro.

Demerzel aguardó a que las risas murieran y después, con un brillo en los ojos, dijo:

—¿Realmente tengo que contestar a eso? ¿Es necesario? —Seguía sonriendo cuando la pantalla se oscureció.

23

—Estoy seguro de que ha funcionado —dijo Seldon—. Claro que el cambio de rumbo no será inmediato. Llevará algún tiempo. Pero ahora las cosas están moviéndose en la dirección adecuada. Lo supe cuando interrumpí el mitin de Namarti en el campus universitario. La audiencia estaba con Namarti hasta que me enfrenté a él y demostré arrojo en una situación difícil. Los chicos se pusieron de mi parte de inmediato.

—¿Crees que esta es una situación análoga? —preguntó Dors, dubitativa.

—Claro. Si no tengo la psicohistoria, puedo usar la analogía… y el cerebro que Dios me ha dado, supongo. El primer ministro estaba siendo asediado con esa acusación, y la enfrentó con una sonrisa, la cosa más poco robótica que podría haber hecho, y eso en sí mismo fue una respuesta a la pregunta. Naturalmente, la gente comenzó a ponerse de su lado. Nada podía detener eso. Pero es solo el principio. Tenemos que esperar para saber qué tiene que decir de todo esto el Maestro Solar Catorce.

—¿También estás seguro respecto a eso?

—Totalmente.

24

El tenis era uno de los deportes favoritos de Hari, pero prefería jugar a observar a otros jugando. Por tanto, era con cierta impaciencia que contemplaba al emperador Cleón, vestido con ropa deportiva, corriendo por la pista para devolver la pelota. Era tenis imperial, en realidad, así llamado porque era uno de los entretenimientos favoritos de los emperadores, una versión del juego en la que se usaba una raqueta computerizada capaz de alterar ligeramente su ángulo con pequeñas presiones en el mango. Hari había tratado de perfeccionar su técnica en varias ocasiones, pero comprendió enseguida que dominar la raqueta computerizada exigiría mucha práctica, y el tiempo de Hari Seldon era demasiado valioso para desperdiciarlo en lo que era, claramente, un entretenimiento trivial.

Cleón colocó la pelota en una posición imposible de devolver y ganó. Correteó, alejándose de la pista ante los aplausos cuidadosos de los funcionarios que lo observaban, y Seldon le dijo:

—Felicidades, mi señor. Habéis jugado maravillosamente.

Cleón dijo con cierta indiferencia:

—¿Eso crees, Seldon? Todos se esfuerzan por dejarme ganar. No resulta nada divertido.

Seldon dijo:

—En ese caso, mi señor, podéis ordenar a vuestros oponentes que se esfuercen más.

—No serviría de nada. Se cuidarían mucho de perder igualmente. Y si ganaran, me divertiría aún menos perder que ganar sin esfuerzo. Ser emperador tiene sus desventajas, Seldon. Joranum lo hubiera averiguado si hubiera logrado convertirse en uno.

Desapareció en sus instalaciones privadas de ducha y salió de nuevo al poco rato, limpio, seco y vestido más formalmente.

—Bien, Seldon —dijo, al tiempo que ordenaba a los demás presentes retirarse con un ademán—, la pista de tenis es uno de los lugares más privados de que disponemos, y el clima es espléndido, así que quedémonos fuera. He leído el mensaje micogeniano de ese tal Maestro Solar Catorce. ¿Servirá?

—Sin duda, mi señor. Como habéis leído, Joranum ha sido denunciado como disidente micogeniano y está acusado de blasfemia. Es una acusación gravísima.

—¿Acabará esto con él?

—Disminuirá su importancia de manera fatal, mi señor. Ya quedan muy pocos que acepten esa absurda historia que asegura que el primer ministro es un robot. Además, Joranum ha quedado como un mentiroso y un farsante, y, lo que es peor, uno cazado con las manos en la masa.

—Con las manos en la masa, sí —dijo Cleón con gesto pensativo—. Quieres decir que ser un farsante es señal de astucia e incluso admirable, pero si te cazan es señal de estupidez y nunca puede ser digno de admiración.

—Lo habéis expresado muy bien, mi señor.

—Entonces, Joranum ya no supone ningún peligro.

—No podemos estar seguros de eso, mi señor. Puede que se recupere, incluso ahora. Aún cuenta con su organización, y algunos de sus seguidores continuarán siendo leales. En la historia hay numerosos ejemplos de hombres y mujeres que se han recuperado tras desastres como este, o incluso mayores.

—En ese caso, ejecutémosle, Seldon.

Seldon negó con la cabeza.

—No sería aconsejable, mi señor. No queréis convertirle en un mártir o ser acusado de déspota.

Cleón frunció el ceño.

—Hablas como Demerzel. Siempre que quiero tomar acciones severas, murmura la palabra «déspota». Ha habido muchos emperadores antes que yo que han sido severos y han sido admirados por ello, y considerados firmes y decididos.

—Sin duda, mi señor, pero vivimos en tiempos problemáticos. No es necesario recurrir a ejecuciones. Podéis lograr vuestro propósito de una manera que os haga parecer ilustrado y benevolente.

—¿«Parecer ilustrado»?

—Ser ilustrado, mi señor. Me he equivocado. Ejecutar a Joranum sería como tomaros venganza, lo que podría considerarse innoble. Como emperador, sin embargo, tenéis una actitud amable, incluso paternal, respecto a las creencias de vuestros súbditos. No hacéis distinciones, puesto que sois emperador de todos.

—¿Adónde quieres ir a parar?

—Mi señor, lo que quiero decir es que Joranum ha ofendido la sensibilidad de los micogenianos, y ese sacrilegio os horroriza, puesto que Joranum nació en Micógeno. Lo mejor que podéis hacer es entregar a Joranum a los micogenianos y permitirles que se encarguen de él, ¿no creéis? Seréis aplaudido por vuestra sabiduría y justicia.

—¿Y los micogenianos lo ejecutarán?

—Quizá lo hagan, mi señor. Sus leyes contra la blasfemia son tremendamente severas. Como poco, lo condenarán a trabajos forzados de por vida.

Cleón sonrió.

—Muy bien. Yo me llevo los honores por ser humanitario y tolerante, y ellos hacen el trabajo sucio.

—Lo harían, mi señor, si realmente les entregaseis a Joranum. Sin embargo, eso solo serviría para crear un mártir.

—Me estás confundiendo. ¿Qué debo hacer entonces?

—Dejad que sea Joranum quien elija. Decidle que vuestra preocupación por el bienestar del Imperio os impele a entregarle a los micogenianos para que lo juzguen, pero por humanidad teméis que los micogenianos sean demasiado severos. Por tanto, como alternativa, puede elegir ser exiliado a Nishaya, el pequeño y aislado mundo del que afirmaba provenir, para vivir el resto de su vida en paz y en el más absoluto ostracismo. Os encargareis de que sea vigilado constantemente, por supuesto.

—¿Y así solucionaremos este asunto?

—Sin duda. Joranum estaría suicidándose virtualmente si eligiera regresar a Micógeno, y no me parece el tipo de persona que tiene tendencias suicidas. Sin duda elegirá Nishaya, y aunque eso es lo más razonable, también es lo menos heroico. Como refugiado en Nishaya no tendrá oportunidad de liderar ningún movimiento diseñado para obtener el control del Imperio. Sus seguidores se dispersarán. Podrían rendir pleitesía a un mártir, sin duda, pero les resultaría difícil seguir las órdenes de un cobarde.

—¡Espléndido! ¿Cómo has conseguido todo esto, Seldon? —Había un inconfundible matiz de admiración en la voz de Cleón.

Seldon dijo:

—Bueno, parecía razonable suponer que…

—Da igual —dijo Cleón abruptamente—. No creo que vayas a decirme la verdad o que yo vaya a entenderla, pero te diré una cosa. Demerzel va a dejar su puesto. Esta última crisis ha demostrado ser demasiado para él, y estoy de acuerdo con él en que le ha llegado el momento de retirarse. Pero no puedo gobernar sin primer ministro, y, a partir de este momento, ese eres tú.

—¡Mi señor! —exclamó Seldon con una mezcla de asombro y de horror.

—Primer ministro Hari Seldon —dijo Cleón con calma—. Es el deseo del emperador.

25

—No te alarmes —dijo Demerzel—. Fue idea mía. Llevo aquí demasiado tiempo, y la serie de crisis ha alcanzado un punto en el que la toma en consideración de las Tres Leyes me paraliza. Tú eres el sucesor lógico.

—No soy el sucesor lógico —dijo Seldon acaloradamente. ¿Qué sé yo sobre gobernar un Imperio? El emperador es lo bastante estúpido como para creer que resolví esta crisis gracias a la psicohistoria. Pero no lo hice.

—Eso no tiene importancia, Hari. Si él cree que tienes una solución psicohistórica, te seguirá con gusto, y eso te convertirá en un buen primer ministro.

—Quizá me siga directamente a la destrucción.

—Tengo la impresión de que tu buen juicio, o tu intuición, si lo prefieres, te mantendrá en la dirección adecuada… con la psicohistoria o sin ella.

—Pero ¿qué haré sin ti… Daneel?

—Gracias por usar ese nombre. Ya no soy Demerzel, solo Daneel. En cuanto a lo que harás sin mí… ¿Qué tal llevar a la práctica algunas de las ideas de Joranum sobre igualdad y justicia? Quizá él no creyera en ellas, quizá no eran más que medios para obtener alianzas, pero en sí mismas no son malas. Y haz que Raych te eche una mano a ese respecto. Se mantuvo leal a ti a pesar de la atracción que sentía por las ideas de Joranum, y debe sentirse casi como un traidor. Demuéstrale que no lo es. Además, podrás trabajar más intensamente en la psicohistoria, pues el emperador estará siempre a tu lado.

—Pero ¿qué harás tú, Daneel?

—Hay otros asuntos en la galaxia que requieren mi atención. La ley Cero, para empezar, y debo seguir trabajando por el bien de la humanidad, al menos cuando sea capaz de averiguar cuál es. Y, Hari…

—¿Sí, Daneel?

—Aún tienes a Dors.

Seldon asintió.

—Sí, aún tengo a Dors. —Hizo una pausa antes de estrechar la firme mano de Daneel con la suya—. Adiós, Daneel.

—Adiós, Hari —respondió Daneel.

Y tras esas palabras, el robot dio media vuelta. Su pesada túnica de primer ministro se agitaba mientras se alejaba, con la cabeza alta y la espalda imposiblemente recta, por el pasillo de palacio.

Seldon permaneció en pie unos minutos después de que Daneel se marchara, sumido en sus pensamientos. De repente echó a andar en dirección de los aposentos del primer ministro. Tenía una cosa más que decirle a Daneel, lo más importante de todo.

Seldon vaciló en el pasillo tenuemente iluminado antes de entrar. Pero la sala estaba vacía. La oscura túnica reposaba sobre una silla. En los aposentos del primer ministro resonaron las últimas palabras de Hari dirigidas al robot:

—Adiós, amigo mío.

Eto Demerzel ya no existía; R. Daneel Olivaw se había desvanecido.

Segunda parte

Cleón I

Cleón I. […] Aunque suele recibir elogios por ser el último emperador bajo cuyo gobierno el Primer Imperio Galáctico seguía estando razonablemente unido y seguía siendo razonablemente próspero, el cuarto de siglo que duró su reinado fue una etapa de continuo declive. Esto no puede achacársele directamente, ya que el declive del Imperio tenía su origen en factores políticos y económicos demasiado enérgicos para que nadie pudiera oponerse a ellos. Fue afortunado en su elección de primeros ministros, Eto Demerzel y posteriormente Hari Seldon. De hecho, el emperador nunca perdió la fe en que este último llegara a desarrollar por completo la psicohistoria. Cleón y Seldon fueron los objetivos de la última conspiración joranumita, cuyo extraño clímax…

—Enciclopedia Galáctica

1

Mandell Gruber era un hombre feliz. Al menos eso le parecía a Hari Seldon, que había hecho un alto en sus labores matinales para observarle.

Gruber debía de tener cuarenta y muchos años; era por tanto solo un poco más joven que Seldon. Su trabajo en los terrenos del Palacio Imperial había endurecido sus manos y su cuerpo, pero su rostro era bienhumorado y lo mantenía bien afeitado. Su cráneo rosado quedaba oculto solo en parte por su enjuto cabello claro. Silbaba suavemente mientras inspeccionaba los arbustos en busca de signos de plagas de insectos.

No era el jardinero jefe, claro está. El jardinero jefe de los terrenos del Palacio Imperial era un alto funcionario que disponía de un palaciego despacho en uno de los edificios del gigantesco complejo imperial, y tenía un ejército de hombres y mujeres a sus órdenes. Lo más probable era que no inspeccionara los terrenos de palacio más que una o dos veces al año.

Gruber era tan solo uno de los integrantes de ese ejército. Su título era jardinero de primera clase, como bien sabía Seldon, y sin duda se lo había ganado tras treinta años de leal servicio.

Seldon lo saludó mientras se detenía en el perfectamente liso camino de gravilla.

—Otro día espléndido, Gruber.

Gruber alzó la vista; sus ojos brillaban.

—Sin duda lo es, primer ministro, y siento lástima por los que están encerrados entre cuatro paredes.

—Como pronto estaré yo, quieres decir.

—No hay mucho respecto a usted de lo que pueda uno apenarse, primer ministro, pero si va a encerrarse en un edificio en un día como hoy, los pocos que tenemos la suerte de no tener que hacerlo, como yo, podemos sentir una cierta lástima por usted.

—Gracias por tu simpatía, Gruber, pero ya sabes que hay cuarenta mil millones de trantorianos bajo la cúpula. ¿Sientes lástima por todos ellos?

—Ya lo creo. Me alegra no ser trantoriano para poder trabajar como jardinero. Somos muy pocos los que podemos trabajar al aire libre, pero ya ve, yo soy uno de ellos.

—El clima no es siempre tan espléndido como hoy.

—Es cierto. He tenido que trabajar en condiciones de lluvia, de fuertes vientos…, pero, mientras vista uno de la manera adecuada… Fíjese. —Gruber extendió los brazos ampliamente, tanto como su sonrisa, como si estuviera tratando de abarcar la inmensidad de los terrenos de palacio—. Estoy con mis amigos, los árboles, la hierba y los animales; y todos me hacen compañía. Y además tengo que ocuparme del crecimiento geométrico, incluso en invierno. ¿Alguna vez ha visto la geometría de los terrenos, primer ministro?

—La estoy viendo ahora mismo, ¿no es así?

—Quiero decir que en los planos se puede apreciar en su totalidad… y es algo maravilloso. Fue planificada por Tapper Savand, hace más de cien años, y ha cambiado muy poco desde entonces. Tapper fue un gran horticultor, el mejor, y era de mi mismo planeta.

—¿Anacreonte, verdad?

—Así es. Un mundo lejano cerca del límite de la galaxia, donde aún hay terrenos salvajes y la vida todavía puede ser agradable. Vine aquí cuando era solo un muchacho inexperto, cuando el actual jardinero jefe ocupó el cargo bajo el mandato del viejo emperador. Claro que ahora están hablando de rediseñar los jardines. —Gruber suspiró profundamente y negó con la cabeza—. Eso sería un error. Están perfectamente bien como están ahora, debidamente proporcionados, equilibrados, agradables al ojo y al espíritu. Aunque es cierto que, a lo largo de la historia, los jardines han sido rediseñados en ocasiones. Los emperadores se cansan de lo viejo y siempre buscan lo nuevo, como si lo nuevo siempre fuera mejor. Nuestro actual emperador, que viva muchos años, ha estado planificando el nuevo diseño con el jardinero jefe. Al menos eso es lo que se cuenta entre los jardineros. —Pronunció las últimas palabras rápidamente, como si le avergonzara divulgar chismes de palacio.

—Quizá falte mucho para que eso ocurra.

—Eso espero, primer ministro. Si sus importantes tareas se lo permiten, estudie el diseño de los jardines. Son de una rara belleza, y, si de mí dependiera, no se movería ni una sola hoja, flor o conejo en todos los cientos de kilómetros cuadrados que ocupan.

Seldon sonrió.

—Eres un hombre muy entregado a tu trabajo, Gruber. No me sorprendería que algún día llegaras a ser jardinero jefe.

—Espero que eso no ocurra jamás. El jardinero jefe no respira aire fresco, no trabaja en la naturaleza, y ha olvidado todo lo que aprendió una vez de ella. Vive allí —Gruber señaló con el dedo despectivamente—, y creo que ya no sabría distinguir un arbusto de un arroyo a menos que uno de sus lacayos lo llevara afuera y le hiciera tocar con la mano lo primero o se la sumergiera en lo segundo.

Por un instante pareció como si Gruber fuera a expectorar su desprecio, pero no encontró ningún lugar en el que estuviera dispuesto a escupir.

Seldon rió en voz baja.

—Gruber, me gusta hablar contigo. Cuando los quehaceres diarios me superan, resulta agradable detenerse un momento para oírte hablar de tu filosofía de la vida.

—Primer ministro, no soy ningún filósofo. Apenas estudié en la escuela.

—No se necesita ir a la escuela para ser un filósofo. Solo una mente activa y experiencia vital. Cuídate, Gruber. Quizá haga que te asciendan.

—Si me deja tal y como estoy ahora, primer ministro, tendrá toda mi gratitud.

Seldon aún sonreía cuando se alejaba, pero la sonrisa se desvaneció cuando centró su atención de nuevo en sus problemas actuales. Diez años como primer ministro. Si Gruber supiera lo harto que estaba de su puesto, su simpatía por él ascendería a cotas astronómicas. ¿Podría Gruber llegar a entender que los progresos que Seldon estaba realizando con las técnicas de la psicohistoria parecían a punto de plantearle un intolerable dilema?

2

El pensativo paseo de Seldon por los terrenos de palacio sirvió para imbuirle una perfecta paz y tranquilidad. Resultaba difícil creer que aquí, en los dominios inmediatos del emperador, se encontraba en un mundo que, a excepción de esta zona, estaba totalmente encerrado bajo una cúpula. Aquí, en este preciso punto, podría encontrarse en su mundo natal de Helicón, o en el mundo natal de Gruber, Anacreonte.

Claro está que la paz era solo ilusoria. Los terrenos estaban fuertemente vigilados.

Una vez, hacía mil años, los terrenos del Palacio Imperial, que eran entonces mucho menos regios, y estaban mucho menos diferenciados de un mundo que solo empezaba a construir cúpulas para cubrir algunas regiones por separado, se encontraban abiertos a todos los ciudadanos, y el mismo emperador podía caminar por los senderos sin escolta, asintiendo con la cabeza a modo de saludo a sus súbditos.

Todo eso había terminado. Ahora la seguridad era omnipresente, y nadie de Trantor hubiera podido invadir estos terrenos. Eso, sin embargo, no eliminaba el peligro, puesto que dicho peligro, cuando existía, provenía de funcionarios imperiales descontentos y de soldados corruptos y sobornados. Era precisamente dentro de los terrenos de palacio donde más en peligro estaban el emperador y los que le servían. ¿Qué hubiera ocurrido si, en esa ocasión, hacía casi diez años, Dors Venabili no hubiera estado junto a Seldon?

Se produjo durante su primer año como primer ministro, y parecía natural, o eso supuso él (tras el incidente) que hubiera quien se sintiera dolido o celoso por la inesperada elección de Seldon. Muchos otros, mejor cualificados y con años de servicio y experiencia, sin duda se sintieron enojados al conocer el nombramiento. No sabían nada de psicohistoria o de la importancia que el emperador le otorgaba, y la manera más sencilla de corregir la situación era corromper a uno de los que habían jurado proteger al primer ministro.

Dors sin duda tenía más sospechas que el propio Seldon de que algo así podía ocurrir. O quizá, al desaparecer Demerzel de improviso, las instrucciones de Dors respecto a la protección de Seldon habían quedado reforzadas. La verdad es que, durante los primeros años del cargo, Dors estaba a su lado la mayor parte del tiempo.

Y, ya avanzada la tarde de un cálido y soleado día, Dors contempló el destello que producía el sol próximo al ocaso, un sol que nunca se había visto bajo la cúpula de Trantor, al reflejarse en el metal de un desintegrador.

—¡Al suelo, Hari! —gritó repentinamente, y sus piernas aplastaron la hierba cuando echó a correr hacia el sargento.

—Deme ese desintegrador, sargento —dijo con voz tensa.

El potencial asesino, momentáneamente inmovilizado por la inesperada visión de una mujer corriendo hacia él, reaccionó por fin con rapidez y alzó el desintegrador.

Pero Dors ya había llegado hasta él, y con su mano aferró en una poderosa presa la muñeca del otro y la alzó en alto.

—Suéltelo —dijo a través de dientes cerrados.

El rostro del sargento se retorció mientras trataba de liberar su brazo.

—No lo intente, sargento —dijo Dors—. Mi rodilla está a cinco centímetros de su ingle. Si tan solo parpadea, sus genitales serán historia. Así que más le vale no mover un músculo. Bien. Ahora, abra la mano. Si no suelta el desintegrador ahora mismo, le destrozaré el brazo.

Un jardinero acudió a todo correr con un rastrillo. Dors le hizo una seña para que no se acercara. El sargento soltó el desintegrador, que cayó al suelo.

Seldon había llegado.

—Yo me encargo, Dors.

—No, no lo harás. Ve hacia esos árboles y llévate el desintegrador. Quizá haya más gente metida en esto, y quizá están listos para actuar.

Dors no había aflojado ni un ápice su presa sobre el brazo del sargento. Dijo:

—Ahora, sargento, quiero que me diga el nombre de la persona que lo convenció para intentar asesinar al primer ministro, y los nombres de todos los que estén metidos en esto.

El sargento guardó silencio.

—No sea estúpido —dijo Dors—. ¡Hable! —Retorció su brazo, y el sargento cayó de rodillas al suelo. Dors puso su bota sobre el cuello del militar—. Si cree que está más elegante callado, puedo aplastarle la laringe. Así podrá guardar silencio por siempre. Y antes de eso, pienso hacerle mucho, mucho daño. No dejaré ni un hueso intacto. Más le vale empezar a hablar.

El sargento habló.

Más tarde, Seldon le dijo a Dors:

—¿Cómo hiciste eso, Dors? Nunca te creí capaz de semejante… violencia.

Dors dijo impertérrita:

—En realidad no le hice demasiado daño, Hari. La amenaza bastó. En cualquier caso, tu seguridad era prioritaria.

—Deberías haber dejado que yo me ocupara de él.

—¿Por qué? ¿Para no herir tu orgullo masculino? No habrías sido lo bastante rápido, para empezar. Además, hicieras lo que hicieras, eres un hombre, y habría sido de esperar. Yo soy una mujer, y las mujeres, para la mayoría, no son tan feroces como los hombres, y la mayoría no tienen la fuerza para hacer lo que yo hice. El relato será exagerado con cada nuevo oyente, y pronto todos me tendrán miedo. Nadie se atreverá a hacerte daño, me temerán demasiado.

—Te temerán a ti y a ser ejecutados. El sargento y sus tropas morirán, ya lo sabes.

Al oír esas palabras, una mueca de aflicción oscureció el rostro habitualmente sereno de Dors, como si no pudiera soportar la idea de que el sargento traidor fuera ejecutado, aunque él mismo habría asesinado a su amado Hari Seldon sin pensárselo dos veces.

—Pero —exclamó Dors— no hay necesidad de ejecutar a los conspiradores. El exilio bastará.

—No, no bastará —dijo Seldon—. Es demasiado tarde. Cleón no quiere oír hablar de nada que no sean ejecuciones. Puedo citar sus palabras exactas, si lo deseas.

—¿Quieres decir que ya ha tomado la decisión?

—Lo hizo enseguida. Le dije que solo sería necesario el exilio o una pena de prisión, pero dijo que no. Dijo: «Cada vez que trato de resolver un problema con medios directos y firmes, primero Demerzel y ahora tú me habláis de “despotismo” y “tiranía”. Pero este es mi palacio. Estos son mis terrenos, y estos son mis guardias. Mi seguridad depende de la seguridad de este lugar y de la lealtad de mis súbditos. ¿Crees que cualquier cosa que se desvíe de la lealtad absoluta puede recibir otro castigo que no sea una muerte instantánea? ¿De qué otro modo estarías seguro? ¿De qué otro modo estaría seguro yo?».

»Dije que tendría que celebrarse un juicio. “Por supuesto”, dijo él, “un corto proceso militar, y no espero que haya ni un solo voto a favor de otra cosa que no sea la ejecución. Pienso dejar eso bien claro”.

Dors parecía conmocionada.

—Te lo estás tomando muy bien. ¿Estás de acuerdo con el emperador?

Seldon asintió a regañadientes.

—Sí, lo estoy.

—Porque se ha atentado contra tu vida. ¿Has abandonado todos tus principios por venganza?

—Dors, sabes que no soy vengativo. Sin embargo, yo no era el único que estaba en peligro, y tampoco el emperador. Si hay algo que nos ha enseñado la historia reciente del Imperio es que los emperadores vienen y van. Es la psicohistoria la que debe ser protegida. Evidentemente, si algo me ocurre a mí, la psicohistoria llegará a desarrollarse algún día, pero el Imperio está en rápida decadencia, y no podemos esperar. Y solo yo he llegado lo bastante lejos para obtener las técnicas necesarias a tiempo.

—Entonces, deberías enseñar lo que sabes a otros —dijo Dors con gesto serio.

—Estoy haciéndolo. Yugo Amaryl es un digno sucesor, y he reunido a un grupo de técnicos que algún día serán útiles, pero no serán tan… —Hizo una pausa.

—No serán tan buenos como tú. Ni tan sabios, ni tan capaces. ¿Eso crees?

—Me temo que sí —dijo Seldon—. Y da la casualidad de que soy humano. La psicohistoria es mía, y, si es posible, quiero arrogarme el mérito.

—Humano —suspiró Dors, al tiempo que negaba con la cabeza casi con tristeza.

Las ejecuciones siguieron adelante. No se había visto una purga semejante en más de un siglo. Dos ministros, cinco militares de rango menor y cuatro soldados, incluido el desafortunado sargento, encontraron la muerte. Todos los guardias que no fueron capaces de tolerar la más rigurosa de las investigaciones fueron eximidos de sus deberes y exiliados a los remotos mundos exteriores.

Desde entonces, no se había oído ni un susurro que implicara deslealtad alguna, y el celo con el que el primer ministro era protegido, por no hablar de la terrorífica mujer —a la que muchos llamaban «la Tigresa»— que le vigilaba, habían adquirido tal notoriedad que ya no era necesario que Dors acompañara en todo momento a Seldon. Su presencia invisible era una protección adecuada, y el emperador Cleón disfrutó de casi diez años de calma y absoluta tranquilidad.

Ahora, sin embargo, la psicohistoria estaba finalmente llegando al punto en que podía hacer predicciones de algún tipo, y, mientras Seldon caminaba por los terrenos imperiales en el trayecto que llevaba de su despacho (como primer ministro) a su laboratorio (como fundador de la psicohistoria), pensó con cierta inquietud que esa época de paz, muy probablemente, estaba a punto de terminar.

3

Y sin embargo, a pesar de todo, Hari Seldon no fue capaz de contener la satisfacción que lo invadió al entrar en su laboratorio.

Era sorprendente cómo habían cambiado las cosas.

Todo había comenzado hacía veinte años, cuando trasteaba en un ordenador heliconiano de baja calidad. Fue entonces cuando concibió por primera vez, aunque de manera ciertamente nebulosa, lo que se convertiría en las matemáticas paracaóticas.

Después llegaron los años en la Universidad de Streeling, cuando Yugo Amaryl y él mismo, trabajando juntos, trataron de renormalizar las ecuaciones, librarse de los molestos infinitos y encontrar una manera de evitar los peores efectos caóticos. Lo cierto es que realizaron muy pocos progresos.

Pero ahora, tras diez años como primer ministro, tenía una amplia sala llena de ordenadores de última generación y un equipo de gente trabajando en distintos problemas matemáticos.

Era necesario que ningún miembro de su equipo, a excepción, claro está, de Yugo y él mismo, conociera algo más que el problema inmediato que trataba de resolver. Cada uno de ellos trabajaba en un diminuto cauce de la gigantesca montaña que era la psicohistoria, que solo Seldon y Amaryl eran capaces de ver como tal. Y, aun así, ellos mismos solo eran capaces de ver esa montaña como a través de una neblina que ocultaba sus picos y sus pendientes.

Dors Venabili tenía razón, por supuesto. Seldon tendría que comenzar a instruir a su equipo y mostrarle la magnitud total del misterio. La técnica estaba comenzando a ir más allá de lo que tan solo dos hombres podían manejar. Y Seldon envejecía. Aunque aún le restasen algunas décadas más, era evidente que sus años más fructíferos ya habían pasado.

El mismo Amaryl cumpliría treinta y nueve dentro de un mes, y, aunque aún era joven, no era demasiado joven para ser matemático, y llevaba trabajando en el problema casi tanto tiempo como Seldon. Su capacidad para pensar de manera novedosa y tangencial quizá estuviera, también, disminuyendo.

Amaryl lo había visto, y se acercó a él. Seldon lo contempló afectuosamente. Amaryl era tan dahlita como el hijo adoptivo de Seldon, Raych, y sin embargo, a pesar de su físico musculoso y su corta estatura, Amaryl no parecía dahlita en absoluto. Carecía del bigote, del acento, y, al parecer, de la conciencia de sí mismo como dahlita. Incluso había permanecido impasible ante los cantos de sirena de Jo-Jo Joranum, que tanta atracción habían ejercido sobre las gentes de Dahl.

Era como si Amaryl no reconociera ningún patriotismo sectorial, ningún patriotismo planetario, ni siquiera un patriotismo imperial. Pertenecía, por entero, a la psicohistoria.

Seldon se sintió un tanto incompetente. Él mismo era bien consciente de las dos primeras décadas de su vida, que pasó en Helicón, y le resultaba imposible no pensar en sí mismo como heliconiano. Se preguntó si esa pertenencia percibida no lo traicionaría, haciendo que su actitud respecto a la psicohistoria quedara en cierto modo empañada. Lo ideal para usar la psicohistoria debidamente era pensar más allá de mundos y sectores, y preocuparse únicamente de la humanidad en términos abstractos. Eso era precisamente lo que hacía Amaryl.

Seldon, en cambio, no lo hacía, como tuvo que admitirse a sí mismo mientras suspiraba en silencio.

—Parece que estamos haciendo progresos, Hari —dijo Amaryl.

—¿Parece, Yugo? ¿Nada más?

—No quiero salir al espacio exterior sin un traje de astronauta. —Pronunció estas palabras en tono serio, pues, como sabía Seldon, Amaryl no tenía un sentido del humor demasiado pronunciado, y ambos entraron en su despacho privado. Era pequeño, pero estaba bien escudado.

Amaryl se sentó y cruzó las piernas.

—Tu última idea para evitar el caos —dijo— puede funcionar, en parte, aunque a costa de perder precisión, claro está.

—Lo sé. Lo que ganamos en efectividad lo perdemos en los detalles. Así es como funciona el universo. Solo tenemos que engañarle un poco.

—Ya lo hemos engañado, en cierto modo. Es como mirar a través de un cristal cubierto de hielo.

—Eso es mejor que los años que pasamos tratando de mirar a través del plomo.

Amaryl murmuró algo para sí mismo y después dijo:

—Podemos atisbar destellos de luz y de oscuridad.

—Explícate.

—No puedo, pero tengo el Primer Radiante, en el que he estado trabajando como… como un…

—Prueba «como un lamec». Es un animal, una bestia de carga que tenemos en Helicón. No existe en Trantor.

—Si el lamec trabaja duro, entonces así es como ha sido mi trabajo con el Primer Radiante.

Pulsó el teclado de seguridad de su escritorio y un cajón se abrió en silencio. Sacó de él un cubo oscuro opaco que Seldon estudió con interés. Él había diseñado los circuitos del Primer Radiante, pero fue Amaryl quien lo construyó. Sin duda, era un hombre hábil con las manos.

La estancia se oscureció, y el aire se llenó de ecuaciones y relaciones matemáticas. Los números surgían en todas direcciones bajo ellos, justo por encima del escritorio, como si los sostuvieran invisibles cuerdas de marioneta.

—Espléndido —dijo Seldon—. Algún día, si vivimos lo bastante, tendremos un Primer Radiante capaz de producir un flujo de simbolismo matemático que codifique toda la historia pasada y futura. En ese flujo veremos riachuelos y corrientes, y encontraremos modos de cambiarlos para que sigan otros riachuelos y otras corrientes que consideremos preferibles.

—Sí —dijo Yugo Amaryl secamente—, si logramos vivir con el conocimiento de que nuestras acciones, aunque tengan buenas intenciones, pueden terminar provocando desastres.

—Créeme, Yugo, ese pensamiento me atormenta cada noche antes de acostarme. Aun así, aún no hemos llegado a ese punto. Ahora mismo, como has dicho, solo miramos luces borrosas y oscuridad a través de un cristal cubierto de hielo.

—Es cierto.

—¿Y qué crees que ves, Yugo? —Seldon contempló a Amaryl con gesto un tanto sombrío. Yugo estaba engordando un poco. Pasaba demasiado tiempo inclinado sobre sus ordenadores (y ahora, sobre el Primer Radiante), y no lo bastante en actividades físicas. Y, aunque, como bien sabía Seldon, salía con mujeres de cuando en cuando, nunca se había casado. Era un error, sin duda. Incluso un adicto al trabajo necesita tomarse algún tiempo para satisfacer las necesidades de una esposa o de unos hijos.

Seldon pensó en sí mismo. Aún se mantenía en forma, y era debido a la insistencia de Dors.

—¿Qué veo? —preguntó Amaryl—. El Imperio tiene problemas.

—El Imperio siempre tiene problemas.

—Sí, pero son problemas algo más específicos. Hay una posibilidad de que haya conflictos en el núcleo.

—¿En Trantor?

—Eso creo. O en la Periferia. Puede que se produzca una situación difícil aquí, una guerra civil, quizá, o puede que los mundos exteriores periféricos comiencen a desgajarse.

—No hace falta usar la psicohistoria para predecir esas posibilidades.

—Lo más curioso es que parece haber una exclusividad mutua. O una cosa o la otra. La probabilidad de que ocurran ambas es muy pequeña. Fíjate, aquí. Son tus ecuaciones. Mira.

Los dos se inclinaron sobre la imagen que proyectaba el Primer Radiante durante largos momentos.

—No entiendo por qué ambas cosas son mutuamente exclusivas —dijo finalmente Seldon.

—Yo tampoco, Hari, pero ¿de qué nos serviría la psicohistoria si solo nos mostrara cosas que veríamos igualmente? Ahora nos está mostrando algo que no veríamos por nosotros mismos. Lo que no nos muestra es, en primer lugar, qué alternativa es mejor, y en segundo, qué tenemos que hacer para que suceda dicha alternativa y para evitar que se produzca la peor.

Seldon tensó los labios y dijo, lentamente:

—Yo puedo decirte qué alternativa es preferible. Debemos conservar Trantor, aún a costa de perder la Periferia.

—¿De veras?

—Sin duda. Debemos mantener la estabilidad en Trantor, aunque solo sea porque nosotros estamos aquí.

—No creo que nuestra seguridad sea el elemento decisivo.

—No, pero la psicohistoria sí lo es. ¿De qué nos servirá mantener la Periferia intacta si las condiciones en Trantor nos obligan a interrumpir nuestro trabajo en la psicohistoria? No estoy diciendo que vayan a acabar con nosotros, pero quizá no seamos capaces de seguir trabajando. Nuestro destino dependerá del desarrollo de la psicohistoria. En cuanto al Imperio, si la Periferia se separa del Imperio, comenzará una desintegración que puede tardar mucho tiempo en llegar al núcleo.

—Aunque tengas razón, Hari, ¿qué podemos hacer para mantener la estabilidad en Trantor?

—Para empezar, tenemos que pensar en ello.

Guardaron silencio hasta que Seldon dijo:

—Pensar no está sirviendo de mucho. ¿Y si el Imperio sencillamente está en el camino equivocado y lo ha estado durante toda su historia? Pienso en eso cada vez que hablo con Gruber.

—¿Quién es Gruber?

—Mandell Gruber. Un jardinero.

—¿Es el que acudió corriendo con un rastrillo para salvarte cuando se produjo el intento de asesinato?

—Sí. Siempre le he estado muy agradecido por ello. Solo tenía un rastrillo para enfrentarse a posiblemente otros conspiradores armados con desintegradores. Eso es lealtad. En cualquier caso, hablar con él es como un soplo de aire fresco. No puedo pasar todo mi tiempo hablando con cortesanos y psicohistoriadores.

—Gracias.

—Ya sabes lo que quiero decir. A Gruber le gustan los espacios abiertos. Le gusta el viento y la lluvia, el frío y todo lo que implica un clima atroz. Yo mismo lo echo de menos de vez en cuando.

—Yo no. No tengo ninguna intención de salir ahí fuera nunca.

—Tú te criaste bajo la cúpula. Pero imagina que el Imperio consistiera en sencillos mundos no industrializados que vivieran de la ganadería y la agricultura, escasamente habitados y llenos de espacios vacíos. ¿No crees que nos iría mucho mejor a todos?

—Suena horrible.

—Lo he comprobado lo mejor que he podido durante mi tiempo libre. Parece un caso de equilibrio inestable. Un mundo poco habitado del tipo que acabo de describir termina por agonizar y se empobrece, cayendo en un estado casi animal e inculto, o bien se industrializa. Guarda un precario equilibrio, y cae a uno u otro lado. Da la casualidad de que casi todos los mundos de la galaxia han terminado por industrializarse.

—Quizá porque eso es lo mejor.

—Quizá. Pero no puede continuar para siempre. Ahora estamos viendo los resultados de ese proceso. El Imperio no puede seguir existiendo durante mucho tiempo porque ha… porque se ha sobrecalentado. No se me ocurre otra manera de expresarlo. No sé qué ocurrirá a continuación. Si, gracias a la psicohistoria, conseguimos evitar la caída, o al menos logramos que se produzca una recuperación tras la caída, ¿será simplemente para garantizar que haya otro periodo de sobrecalentamiento? ¿Es ese el único futuro al que puede aspirar la humanidad, a empujar la roca hasta la cima de la colina, como Sísifo, solo para ver cómo vuelve a caer de nuevo?

—¿Quién es Sísifo?

—Un personaje de un mito antiguo. Yugo, tienes que leer un poco más.

Amaryl se encogió de hombros.

—¿Para saber quién es Sísifo? Eso no tiene importancia. Quizá la psicohistoria nos muestre un camino para lograr una sociedad completamente distinta, una totalmente inédita, una que sea estable y deseable.

—Eso espero —suspiró Seldon—. Eso espero, pero por ahora no hay señales de que vaya a ser así. Para el futuro próximo, tendremos que trabajar para perder la Periferia. Eso marcará el inicio de la caída del Imperio Galáctico.

4

—Así que dije —continuó Hari Seldon— «Eso marcará el inicio de la caída del Imperio Galáctico». Y así será, Dors.

Dors lo escuchaba con los labios tensos Aceptaba el hecho de que Seldon era primer ministro igual que aceptaba todo lo demás: con toda calma. Su única misión era protegerle a él y a su psicohistoria, pero esa labor, lo sabía bien, era aún más difícil a causa del cargo que ostentaba Seldon. La mejor protección consistía en pasar inadvertido, y, mientras la nave espacial y el sol, el símbolo del Imperio, reluciera sobre la cabeza de Seldon, ni todas las barreras físicas existentes serían suficientes.

Los lujos de los que vivían rodeados —el cuidadoso blindaje contra los haces espías, así como contra los peligros físicos; las ventajas que la situación suponía para la investigación histórica de Dors, pues podía hacer un uso casi ilimitado de los fondos— no la satisfacían. Lo habría cambiado todo con gusto por su antiguo hogar en la Universidad de Streeling. O mejor aún, por un anónimo apartamento en un anónimo sector donde nadie les conociera.

—Eso está muy bien, querido —dijo Dors—, pero no es suficiente.

—¿Qué no es suficiente?

—La información que me estás dando. Dices que podemos perder la Periferia. ¿Cómo? ¿Por qué?

Seldon sonrió fugazmente.

—Sería estupendo poder saberlo, Dors, pero la psicohistoria aún no está lo bastante avanzada para poder decírnoslo.

—Dime cuál es tu opinión, entonces. ¿Acaso ambicionan los gobernadores locales de mundos lejanos declararse independientes?

—Eso puede influir, sin duda. Ha ocurrido antes, lo sabes mejor que yo, pero no suele durar mucho tiempo. Quizá esta vez sea permanente.

—¿Porque el Imperio está más debilitado?

—Sí, porque el comercio no es ya tan libre como solía serlo, porque las comunicaciones son más difíciles, porque los gobernadores de la Periferia están, en realidad, más cerca de ser independientes que nunca. Si surge uno con la suficiente ambición…

—¿Puedes saber cuál de ellos será?

—Me temo que no. Lo único que puede ofrecernos la psicohistoria ahora mismo es la seguridad de que si hace su aparición un gobernador de habilidad y ambición fuera de lo normal, encontraría unas condiciones mucho más propicias para sus objetivos que en cualquier momento anterior. También podría tratarse de otras cosas, desastres naturales, o una repentina guerra civil entre dos coaliciones de lejanos mundos exteriores. Por el momento no puede predecirse con precisión nada de eso, pero sabemos que si algo así ocurre las consecuencias serán más graves de lo que lo habrían sido hace un siglo.

—Pero, si no sabes qué ocurrirá en la Periferia, ¿cómo puedes guiar los eventos para asegurarte de que caiga la Periferia, y no Trantor?

—Vigilándolos a ambos de cerca, y tratando de estabilizar Trantor sin tratar de estabilizar la Periferia. No podemos esperar que la psicohistoria ordene los sucesos automáticamente sin conocer en mucha mayor profundidad sus mecanismos, así que tenemos que recurrir continuamente a controles manuales, por decirlo así. En el futuro la técnica estará más perfeccionada y no habrá tanta necesidad de control manual.

—Pero eso —dijo Dors— será en el futuro. ¿Verdad?

—Sí. Y no es una certeza, solo una esperanza.

—¿Y qué tipo de inestabilidades amenazan a Trantor si nos aferramos a la Periferia?

—Las mismas posibilidades: factores económicos y sociales, desastres naturales, rivalidades entre dirigentes. Y algo más. Me referí al Imperio como «sobrecalentado» cuando hablaba con Yugo, y Trantor es la parte más sobrecalentada de todas. Parece estar desgarrándose. La infraestructura, el suministro de agua, la calefacción, la eliminación de desechos, los suministros de combustible, todo parece estar sufriendo problemas excepcionales. Es un asunto al que cada vez dedico más tiempo.

—¿Y qué hay de la muerte del emperador?

Seldon extendió las manos.

—Eso será inevitable, pero Cleón tiene buena salud. Tiene mi edad, y, aunque yo mismo desearía ser más joven, no es demasiado mayor. Su hijo es totalmente inadecuado para la sucesión, pero habrá aspirantes de sobra. Más que suficientes para causar problemas y hacer que su muerte provoque un conflicto, pero no será una catástrofe, en términos históricos.

—Hablemos de su asesinato, entonces.

Seldon alzó la vista nervioso.

—No digas eso. Aunque estemos escudados, no uses esa palabra.

—Hari, no seas tonto. Es una eventualidad que debemos tomar en consideración. Hubo un tiempo en que los joranumitas estuvieron a punto de hacerse con el poder, y si lo hubieran hecho, el emperador, de un modo u otro…

—Probablemente no. Habría sido más útil como figura decorativa. Y en cualquier caso, olvida eso. Joranum murió el año pasado en Nishaya, en el olvido.

—Tenía seguidores.

—Por supuesto. Todo el mundo los tiene. ¿Alguna vez te has topado en tus estudios sobre la historia antigua del reino de Trantor y del Imperio Galáctico con el partido globalista de mi mundo natal, Helicón?

—Me temo que no. No quiero herir tus sentimientos, Hari, pero no recuerdo haberme topado con ningún episodio histórico en el que Helicón jugara un papel determinante.

—No me hieres, Dors. Siempre he creído que un mundo sin historia es un mundo feliz. En cualquier caso, hace unos dos mil cuatrocientos años, surgió un grupo de personas en Helicón que estaban convencidas de que Helicón era el único planeta habitado del universo. Helicón era el universo mismo, y más allá solo había una esfera sólida de cielo cubierta de diminutas estrellas.

—¿Cómo pudieron creer eso? —dijo Dors—. Supongo que formaban parte del Imperio.

—Sí, pero los globalistas aseguraban que todas las pruebas de que el Imperio existía eran o bien ilusiones o bien engaños premeditados, que los emisarios y los funcionarios imperiales eran heliconianos que fingían por algún motivo. Eran absolutamente impermeables a la razón.

—¿Y qué ocurrió?

—Supongo que es agradable pensar que tu mundo es el único mundo. En un determinado momento, los globalistas llegaron a convencer al diez por ciento de la población del planeta para que se uniera al movimiento. Solo un diez por ciento, pero eran una vehemente minoría que acalló a la indiferente mayoría y amenazó con ocupar el poder.

—Pero no lo hicieron, ¿verdad?

—No, no lo hicieron. Lo que ocurrió fue que el globalismo provocó una disminución del comercio imperial, y la economía heliconiana cayó en recesión. Cuando la creencia comenzó a afectar a los bolsillos de la población, perdió rápidamente su popularidad. El rápido ascenso y la más rápida caída confundieron a muchos entonces, pero estoy seguro de que la psicohistoria hubiera demostrado que era inevitable y habría hecho innecesario preocuparse por ello.

—Entiendo. Pero, Hari, ¿por qué me cuentas esto? Supongo que existe alguna conexión con lo que estábamos hablando.

—La conexión es que dichos movimientos nunca mueren del todo, por muy ridículos que parezcan sus dogmas a los cuerdos. Ahora mismo, en Helicón, aún hay globalistas. No son muchos, pero de cuando en cuando se juntan setenta u ochenta en lo que ellos llaman Congreso Global y se divierten muchísimo hablándose los unos a los otros de globalismo. Bien, hace solo diez años el movimiento joranumita parecía una terrible amenaza para este mundo, y no me sorprendería que aún hubiera un movimiento residual. Quizá aún exista ese movimiento dentro de mil años.

—¿Y no es posible que un movimiento residual sea peligroso?

—Lo dudo. Fue el carisma de Jo-Jo el que hizo que el movimiento fuera peligroso, y está muerto. Ni siquiera tuvo una muerte heroica, o admirable en modo alguno. Simplemente se marchitó y murió en el exilio, como un hombre destrozado.

Dors se puso en pie y recorrió rápidamente la sala de un lado a otro, agitando los brazos y cerrando los puños. Regresó y se quedó en pie ante Seldon, que seguía sentado.

—Hari —dijo—, déjame que te diga lo que pienso. Si la psicohistoria apunta a la posibilidad de graves disturbios en Trantor, entonces si aún quedan joranumitas, puede que estén planeando asesinar al emperador.

Seldon rió con nerviosismo.

—Nada de eso ha ocurrido aún, Dors. Relájate.

Pero Seldon descubrió que no podía dejar de pensar en lo que había dicho Dors.

5

El sector de Wye se oponía tradicionalmente a la dinastía Entun de Cleón I que llevaba gobernando el Imperio más de dos siglos. Esa oposición databa de los tiempos en que una estirpe de alcaldes de Wye contribuyó con varios de sus miembros, que se convirtieron en emperadores. La dinastía Wyan no había durado demasiado y no había tenido un éxito evidente, pero a las gentes y los gobernantes de Wye les resultaba difícil olvidar que en el pasado habían constituido una hegemonía, por muy imperfecta y efímera que hubiera sido. El breve periodo durante el cual Rashelle, como alcaldesa autoproclamada de Wye, había desafiado al Imperio dieciocho años antes, había contribuido a aumentar tanto el orgullo de Wye como su frustración.

Por todos estos motivos, el pequeño grupo de conspiradores se sentía sin duda tan seguro en Wye como en cualquier otro lugar de Trantor.

Cinco de ellos estaban sentados alrededor de una mesa en una estancia ubicada en una parte del sector venida a menos. La estancia estaba pobremente amueblada pero bien escudada.

En una de las sillas, de calidad ligeramente superior a las otras, se sentaba uno a quien se podría considerar el líder. Su rostro era delgado, de complexión cetrina, y tenía una amplia boca de labios tan pálidos que eran prácticamente invisibles. Había un apunte de gris en sus cabellos, pero en sus ojos bullía una furia inextinguible.

Estaba mirando al hombre sentado justamente enfrente de él, un hombre de mayor edad y de gesto más amable, con el pelo casi blanco. Sus carnosas mejillas temblaban cuando hablaba.

El líder dijo, con voz firme:

—¿Y bien? Resulta bastante obvio que no has hecho nada. Explícate.

El otro dijo:

—Soy un viejo joranumita, Namarti. ¿Por qué tengo que explicarme?

Gambol Deen Namarti, el que una vez fue la mano derecha de Laskin «Jo-Jo» Joranum, dijo:

—Hay muchos viejos joranumitas. Algunos son incompetentes, otros se han ablandado, otros han olvidado. Ser un viejo joranumita puede significar tan solo ser un viejo estúpido.

El anciano se recostó en su asiento:

—¿Estás diciendo que soy un viejo estúpido? ¿Yo? ¿Kaspal Kaspalov? Yo estaba con Jo-Jo cuando tú aún no te habías unido al partido, cuando eras un don nadie en busca de una causa.

—No estoy diciendo que seas estúpido —dijo Namarti—. Solo que algunos viejos joranumitas lo son. Ahora tienes una oportunidad de demostrarme que no eres uno de ellos.

—Mi asociación con Jo-Jo…

—Olvídate de eso. Jo-Jo está muerto.

—Me gusta pensar que su espíritu sigue vivo.

—Si eso nos ayuda en nuestra lucha, entonces su espíritu sigue vivo. Pero para otros, no para nosotros. Sabemos que cometió errores.

—Eso no es cierto.

—No insistas en convertir en un héroe a un hombre imperfecto que cometió errores. Pensó que sería capaz de dirigir el Imperio tan solo con su oratoria, tan solo con el poder de sus palabras…

—La historia nos demuestra que en el pasado las palabras han movido montañas.

—No las palabras de Joranum, obviamente, puesto que cometió errores. Ocultó sus orígenes micogenianos con demasiada torpeza. Peor aún, dejó que lo engañaran para acusar al primer ministro Eto Demerzel de ser un robot. Le advertí que no lo hiciera, pero no quiso escucharme, y eso lo destruyó. Comencemos de cero, ¿de acuerdo? Independientemente del uso que hagamos del recuerdo de Joranum de puertas hacia fuera, no debemos dejarnos hechizar por su influjo.

Kaspalov guardó silencio. Los otros tres miraron primero a Namarti y después a Kaspalov, satisfechos de que fuera Namarti quien llevara el peso de la conversación.

—Cuando Joranum fue exiliado a Nishaya, el movimiento joranumita se desgajó y pareció desintegrarse —dijo Namarti ásperamente—. En realidad, lo habría hecho, si no hubiera sido por mí. Poco a poco, pedazo a pedazo, reconstruí una red que se extiende por todo Trantor. Sé que estás al tanto de eso.

—Lo sé, jefe —murmuró Kaspalov. El hecho de que Kaspalov empleara ese epíteto dejaba bien claro que trataba de lograr la reconciliación.

Namarti esbozó una tensa sonrisa. No insistía en que se usara el título, pero siempre disfrutaba al oírlo.

—Formas parte de esa red —dijo—, y tienes responsabilidades.

Kaspalov se agitó, inquieto. Era evidente que estaba luchando consigo mismo. Finalmente, dijo:

—Jefe, dices que aconsejaste a Joranum que no acusara al antiguo primer ministro de ser un robot. Dices que no te escuchó, pero al menos tuviste oportunidad de decírselo. ¿Se me permitirá disfrutar del mismo privilegio de indicarte lo que considero es un error y de que me escuches, igual que Joranum te escuchó a ti, aunque, como él, no sigas el consejo que voy a darte?

—Puedes decir lo que quieras, Kaspalov, naturalmente. Para eso estás aquí. ¿Qué quieres decir?

—Estas nuevas tácticas que estamos siguiendo, jefe, son un error. Crean disturbios y provocan daños.

—¡Pues claro! Ese es su objetivo. —Namarti cambió de posición en su asiento e hizo un esfuerzo por controlar su furia—. Joranum probó suerte con la persuasión. No funcionó. Haremos que Trantor caiga con acciones directas.

—¿Durante cuánto tiempo? ¿A qué precio?

—Durante el tiempo que sea necesario, y a un precio muy bajo, a decir verdad. Una interrupción del suministro eléctrico, una cañería que revienta, una obstrucción en el sistema de alcantarillado, una avería del sistema de aire acondicionado… inconvenientes y molestias. Eso es todo.

Kaspalov negó con la cabeza.

—Todas esas cosas son acumulativas.

—Por supuesto, Kaspalov, y queremos que el descontento y el resentimiento de la gente también se acumulen. Escucha, Kaspalov. El Imperio está en declive. Todo el mundo lo sabe. Todos los que son capaces de sumar dos y dos lo saben. La tecnología seguirá fallando aunque no hagamos nada. Solo le estamos dando un pequeño empujón.

—Es peligroso, jefe. La infraestructura de Trantor es terriblemente compleja. Un empujón descuidado puede hacer que caiga en pedazos. Si pulsamos el botón equivocado, Trantor podría desmoronarse como un edificio de naipes.

—Hasta ahora no lo ha hecho.

—Quizá lo haga en el futuro. ¿Y si la gente averigua que somos los responsables? Acabarían con nosotros. No habría necesidad de llamar a los equipos de seguridad o a las fuerzas armadas. La multitud nos destruiría.

—Nunca llegarían a saber lo bastante como para culparnos. El objetivo natural del resentimiento del pueblo será el Gobierno, y los asesores del emperador. No irán más allá.

—¿Y cómo viviremos con nosotros mismos, sabiendo lo que hemos hecho?

Pronunció las últimas palabras en un susurro; resultaba evidente que el anciano estaba alterado. Kaspalov miró con ojos solícitos a su líder, el hombre al que había jurado lealtad. Lo había hecho en la creencia de que Namarti continuaría la labor en pos de la libertad de Jo-Jo Joranum; ahora, Kaspalov se preguntó si era así como Jo-Jo hubiera querido que se mantuviera vivo su espíritu.

Namarti negó con la cabeza, casi como si estuviera regañando a un niño travieso.

—Kaspalov, ¿no te estarás ablandando, verdad? Cuando ocupemos el poder, recogeremos los pedazos y los reconstruiremos. Reuniremos al pueblo hablándoles de un gobierno por y para el pueblo y más representado en las instituciones, como solía decir Joranum, y cuando nuestra posición sea firme estableceremos un gobierno más eficaz y enérgico. Entonces tendremos un Trantor mejor y un Imperio más fuerte. Estableceremos un sistema de comunicación mediante el cual representantes de otros mundos podrán hablar entre sí hasta la extenuación, pero seremos nosotros quienes gobernemos.

Kaspalov permaneció sentado, indeciso.

Namarti esbozó una sonrisa desprovista de alegría.

—No pareces convencido. No podemos perder, te lo aseguro. El plan lleva mucho tiempo funcionando a la perfección, y seguirá haciéndolo. El emperador no sabe qué está ocurriendo. No tiene ni idea. Y su primer ministro es un matemático. Es cierto que arruinó a Joranum, pero desde entonces no ha hecho nada.

—Tiene algo llamado… llamado…

—Olvídalo. Joranum le daba mucha importancia, pero era otra de sus excentricidades micogenianas, como el asunto de los robots. Ese matemático no tiene nada.

—Psicoanálisis histórico, o algo así. Una vez oí a Joranum…

—Olvídalo. Limítate a hacer tu parte. Te encargas de la ventilación en el sector de Anemoria, ¿verdad? Bien. Sabotéala de la manera que prefieras. Puede cerrarse por completo, de modo que aumente la humedad o produzca un olor peculiar, o lo que tú prefieras. Nada de eso matará a nadie, así que no tienes por qué sentirte culpable. Solo crearás algunas incomodidades y aumentarás el nivel general de malestar y desagrado. ¿Podemos contar contigo?

—Pero lo que serán tan solo incomodidades para los jóvenes y los que tienen buena salud puede ser algo más para los niños, los ancianos, los enfermos…

—¿Vas a seguir insistiendo en que nadie debe resultar herido?

Kaspalov murmuró algo.

Namarti dijo:

—Es imposible hacer nada con garantías de que nadie en absoluto salga herido. Limítate a hacer tu trabajo. Hazlo de manera que dañes a la menor gente posible, ya que tu conciencia te lo pide, ¡pero hazlo!

—Tengo algo más que decir, jefe —dijo Kaspalov.

—Dilo —dijo Namarti con cierta impaciencia.

—Podemos pasarnos años arañando la infraestructura. Debe llegar un momento en el que te aproveches del descontento para ocupar el gobierno. ¿Cómo piensas hacerlo?

—¿Quieres saber exactamente cómo lo haremos?

—Sí. Cuanto más rápidamente golpeemos, y menores sean los daños, más eficaz será la cirugía.

Namarti dijo con calma:

—Aún no he decidido cuál será la naturaleza exacta de esa «cirugía». Pero ocurrirá. Hasta entonces, ¿cumplirás tu parte?

Kaspalov asintió, resignado.

—Sí, jefe.

—Entonces, vete —dijo Namarti con un brusco ademán para indicarle que se retirara.

Kaspalov se puso en pie, dio media vuelta y se marchó. Namarti lo observó mientras se alejaba. Después, le dijo al hombre sentado a su derecha:

—No podemos fiarnos de Kaspalov. Se ha vendido. Solo quiere conocer nuestros futuros planes para poder traicionarnos. Ocúpate de él.

El otro asintió, y los tres se marcharon. Namarti se quedó solo en la habitación. Apagó los relucientes paneles murales y dejó iluminado únicamente un solitario rectángulo en el techo que evitó que quedara sumido en una total oscuridad.

Pensó: Todas las cadenas tienen un eslabón débil que debe ser eliminado. Lo hemos tenido que hacer en el pasado, y el resultado es que nuestra organización es intocable.

En la tenue iluminación, sonrió, torciendo su rostro en una especie de feroz gozo. Después de todo, la red se extendía hasta el mismísimo palacio. Quizá la red no era allí tan fiable o tan firme, pero estaba allí. Y quedaría reforzada.

6

En la zona no cubierta por cúpulas de los terrenos del Palacio Imperial, el clima seguía siendo cálido y soleado.

No ocurría muy a menudo. Hari recordó que en una ocasión Dors le había contado cómo se había elegido esta zona en concreto, con sus gélidos inviernos y sus frecuentes lluvias.

—En realidad no fue elegida —había dicho Dors—. Era un terreno propiedad de la familia Morovian en los primeros días del reino de Trantor. Cuando el reino se convirtió en un Imperio, había muchos lugares donde el emperador podía vivir; centros turísticos de veraneo, estaciones invernales, complejos deportivos, playas… El planeta estaba siendo lentamente cubierto con cúpulas, y un emperador vino aquí y le gustó tanto que esta zona quedó al aire libre. Y dado que era el único lugar del planeta al aire libre, se convirtió en un lugar especial, un lugar atractivo, y el siguiente emperador se quedó aquí. Y después el siguiente, y el siguiente… y así nació una tradición.

Y como siempre, cuando oía ese tipo de cosas, Seldon pensaba: ¿cómo se enfrentaría la psicohistoria a eso? ¿Predeciría que una zona quedaría al aire libre, pero sería incapaz de decir cuál? ¿Podría llegar tan lejos? ¿Podría predecir que varias zonas quedarían al aire libre, o ninguna, y por tanto equivocarse? ¿Cómo podía tomar en consideración los gustos y las manías de un emperador que casualmente estaba en el trono en ese preciso momento y que tomó una decisión por capricho, nada más? Tomar eso en consideración provocaba el caos, y el delirio.

Resultaba evidente que Cleón I disfrutaba del buen tiempo.

—Me hago viejo, Seldon —dijo—. No hace falta que te lo diga. Tú y yo tenemos la misma edad. Sin duda uno se hace viejo cuando ya no tiene ganas de jugar al tenis o ir a pescar, incluso después de que hayan repoblado el lago, sino que prefiere pasear, simplemente.

Comía frutos secos mientras hablaba. Eran parecidos a lo que en Helicón, el mundo natal de Seldon, se llamaban semillas de calabaza, pero algo más grandes y de sabor algo menos sutil. Cleón las mordía con delicadeza, arrancaba las delgadas cáscaras y comía los frutos.

A Seldon no le gustaba demasiado su sabor, pero, por supuesto, cuando el emperador le ofrecía, las aceptaba y comía unas pocas.

El emperador tenía varias cáscaras en la mano, y parecía buscar con la mirada un receptáculo de algún tipo en el que pudiera depositarlas. No vio ninguno, pero se fijó en que había un jardinero no lejos de él, en ademán de asistencia, como era costumbre en presencia imperial. El jardinero inclinó la cabeza ante el emperador.

—¡Jardinero! —dijo Cleón.

El jardinero se aproximó rápidamente.

—¡Mi señor!

—Deshazte de estas cáscaras por mí —dijo, depositando las cáscaras en la mano del jardinero.

—Sí, mi señor.

Seldon dijo:

—Yo también tengo algunas, Gruber.

Gruber extendió la mano y dijo, casi enrojeciendo:

—Sí, primer ministro.

Se alejó rápidamente, y el emperador lo contempló con curiosidad.

—¿Lo conoces, Seldon?

—Sí, mi señor. Es un buen amigo.

—¿El jardinero es un buen amigo? ¿Es un colega matemático venido a menos?

—No, mi señor. Quizá recordáis lo que sucedió. Fue cuando —carraspeó mientras buscaba la manera más diplomática de relatar el incidente— el sargento atentó contra mi vida poco después de que ocupara mi presente cargo gracias a vuestra amabilidad.

—El intento de asesinato. —Cleón miró al cielo, como implorando paciencia—. No sé por qué todo el mundo le tiene tanto miedo a esa palabra.

—Quizá —dijo Seldon en voz baja, sintiendo un cierto desprecio por sí mismo por la facilidad con la que recurría al halago— a vuestros súbditos les preocupa más la posibilidad de que os ocurra algo que a vos.

Cleón sonrió irónicamente.

—Ya me lo supongo. ¿Y qué tiene esto que ver con Gruber? ¿Es ese su nombre?

—Sí, mi señor. Mandell Gruber. Estoy seguro de que os acordáis de un jardinero que acudió entonces a toda prisa con un rastrillo para defenderme del ataque del sargento, que estaba armado con un desintegrador.

—Ah, sí. ¿Fue ese jardinero el que lo hizo?

—Así es, mi señor. Lo he considerado un amigo desde entonces, y hablo con él prácticamente todas las veces que paseo por los jardines. Creo que me vigila, que quiere protegerme. Y, por supuesto, yo siento afecto por él.

—No te culpo. Y ya que hablamos de esto, ¿qué tal está tu formidable señora, la doctora Venabili? No la veo muy a menudo.

—Es historiadora, mi señor. Está perdida en siglos y siglos de historia.

—¿No te asusta? A mí me asustaría. Me han contado cómo trató al sargento. Casi sentí lástima por él.

—Es feroz únicamente para protegerme, mi señor, pero no ha tenido ocasión de hacerlo últimamente. Las cosas están muy tranquilas ahora.

El emperador miró en la dirección por la que había desaparecido el jardinero.

—¿Hemos recompensado a ese hombre?

—Ya lo hice, mi señor. Tiene esposa y dos hijas, y lo he arreglado para que cada una de ellas reciba el dinero necesario para que sus hijos reciban una educación.

—Muy bien. Pero creo que merece un ascenso. ¿Es buen jardinero?

—Es un jardinero excelente, mi señor.

—El jardinero jefe, Malcomber, si no recuerdo mal su nombre, tiene ya más de setenta años. Quizá no sea capaz de seguir haciendo su trabajo. ¿Crees que este Gruber podría ocupar su puesto?

—Estoy seguro de ello, mi señor, pero le gusta el trabajo que tiene ahora. Le permite trabajar al aire libre y en todo tipo de climas.

—Es una recomendación francamente peculiar para obtener un empleo. Estoy seguro de que podrá acostumbrarse a las labores administrativas, y necesito a alguien que lleve a cabo una renovación en los jardines. Tengo que reflexionar sobre esto. Tu amigo Gruber puede ser el hombre que necesito. Por cierto, Seldon, ¿qué querías decir con eso de «las cosas están muy tranquilas»?

—Quería decir, mi señor, que no ha habido señales de discordia en la corte imperial. La inevitable tendencia a la intriga parece estar tan cerca de su nivel mínimo como podrá estarlo nunca.

—No dirías eso si fueras emperador, Seldon, y tuvieras que tratar con todos esos funcionarios y sus quejas. ¿Cómo puedes decir que las cosas están tranquilas cuando cada semana me llegan informes de graves averías por todo Trantor?

—Esas cosas pasan.

—No recuerdo que pasaran con tanta frecuencia hace unos años.

—Quizá era porque no pasaban, mi señor. La infraestructura también envejece. Hacer las reparaciones necesarias requeriría tiempo, trabajo y enormes gastos. En estos momentos una subida de los impuestos no sería vista con buenos ojos.

—Una subida de impuestos nunca es vista con buenos ojos. Debo entender que el pueblo está descontento por las averías. Eso debe terminar, Seldon. Encárgate de ello. ¿Qué dice la psicohistoria al respecto?

—Dice lo mismo que el sentido común, que las cosas envejecen con el tiempo.

—Bueno, todo este asunto me está arruinando un día espléndido. Lo dejo en tus manos, Seldon.

—Sí, mi señor —dijo Seldon en voz baja.

El emperador se alejó, y Seldon pensó que Cleón también le había arruinado un bonito día a él. Las averías en el núcleo eran la alternativa que no deseaba. Pero ¿cómo podía evitarlo y transferir la crisis a la Periferia?

La psicohistoria no tenía ninguna respuesta.

7

Raych Seldon se sentía tremendamente satisfecho; era la primera cena en familia de la que disfrutaba desde hacía meses en compañía de las dos personas a las que consideraba su padre y su madre. Sabía perfectamente que no eran sus padres en términos biológicos, pero eso no tenía importancia. Se limitó a sonreírles con amor infinito.

La estancia en la que se encontraban no era tan acogedora como lo había sido su hogar en la Universidad de Streeling de los viejos tiempos, pequeño e íntimo, un verdadero tesoro emplazado en los terrenos de la Universidad. Ahora, por desgracia, era imposible eclipsar la grandeza de la suite imperial del primer ministro.

Raych se miraba de cuando en cuando en el espejo y se preguntaba cómo había sido posible. No era demasiado alto, solo medía 1,63, y era por tanto más bajo que sus padres. Era robusto y musculoso, aunque no rechoncho, tenía el pelo oscuro y lucía el habitual bigote dahlita, que mantenía tan oscuro y abundante como podía.

En el espejo aún se adivinaba al pequeño golfo que fue una vez antes de que la mayor de las casualidades dictara su encuentro con Hari y Dors. Seldon era mucho más joven entonces, y su apariencia actual dejaba bien claro que Raych tenía ahora casi la misma edad que la que tenía Seldon cuando se conocieron. Sorprendentemente, Dors apenas había cambiado. Seguía siendo tan esbelta y tenía tan buen aspecto como el día en que Raych llevó a Hari y a Dors ante madre Rittah en Billibotton. Y él, Raych, nacido en un entorno de pobreza y miseria, era ahora funcionario, un engranaje más en el Ministerio de Población.

—¿Cómo van las cosas en el Ministerio, Raych? —preguntó Seldon—. ¿Algún avance?

—Algunos, papá. Las leyes han sido aprobadas. Las decisiones judiciales ya están tomadas. Los discursos se han pronunciado. Aun así, es difícil convencer a la gente. Puedes predicar fraternidad tanto como desees, pero nadie siente amor fraternal por los demás. Lo más curioso es que los dahlitas son tan malos como todos los demás. Dicen que quieren ser tratados con igualdad, y así es, pero si se les da la oportunidad de no tratar a los demás como sus iguales, la aprovecharán.

Dors dijo:

—Es prácticamente imposible cambiar las emociones de la gente, Raych. Ya es bastante difícil tratar de eliminar las peores injusticias.

—El problema —dijo Seldon— es que, a lo largo de gran parte de la historia, nadie se ha ocupado de ese asunto. Se ha permitido a los seres humanos que sigan jugando a aquello de «Yo soy mejor que tú» durante demasiado tiempo, y arreglar ese desastre no es fácil. Si dejamos que las cosas sigan su curso y empeoren durante mil años, no podemos quejarnos si ahora nos lleva, digamos, cien años tratar de mejorarlas.

—A veces —dijo Raych—, creo que me diste este trabajo para castigarme, papá.

Seldon arqueó las cejas.

—¿Por qué querría castigarte?

—Por sentirme atraído por las ideas de Joranum sobre la igualdad de los sectores y una mayor representación popular en el Gobierno.

—No te culpo por eso. Son ideas atractivas, pero ya sabes que Joranum y su gente solo las usaban para llegar al poder. Después de que…

—Pero hiciste que le tendiera una trampa, a pesar de la atracción que sentía por sus ideas.

—No me resultó fácil pedírtelo —dijo Seldon.

—Y ahora quieres que siga trabajando para hacer realidad el programa de Joranum, solo para demostrarme lo complicado que es ese trabajo en realidad.

Seldon le dijo a Dors:

—¿Qué te parece eso, Dors? El chico me atribuye una especie de astuta clandestinidad que sencillamente no forma parte de mi carácter.

—Estoy segura —dijo Dors con un comienzo de sonrisa asomándose a sus labios— de que no le estás atribuyendo cosas como esas a tu padre.

—La verdad es que no. Por lo general no hay nadie más justo que tú, papá. Pero si tienes que hacerlo, sabes cómo barajar las cartas. ¿Acaso no es eso lo que esperas hacer con la psicohistoria?

—Hasta ahora, no he logrado gran cosa con la psicohistoria —dijo Seldon con cierto pesar.

—Es una pena. Siempre he pensado que debe haber una solución psicohistórica al problema de la intolerancia humana.

—Quizá la haya, pero yo no la he encontrado.

Cuando terminaron de cenar, Seldon dijo:

—Ahora tú y yo vamos a tener una pequeña charla, Raych.

—¿Ah, sí? Supongo que no estoy invitada —dijo Dors.

—Son asuntos ministeriales, Dors.

—Tonterías ministeriales, Hari. Vas a pedirle al chico que haga algo que yo no quisiera que hiciera.

Seldon dijo con firmeza:

—Puedo asegurarte que no voy a pedirle que haga algo que él no quiera hacer.

—No pasa nada, mamá —dijo Raych—. Deja que hablemos a solas. Te prometo que te lo contaré todo más tarde.

Dors hizo una mueca de desesperación.

—Aduciréis «secretos de Estado», estoy segura.

—De hecho —dijo Seldon con firmeza—, eso es exactamente de lo que tenemos que hablar. Y de gran importancia. Hablo en serio, Dors.

Dors se puso en pie con gesto tenso. Abandonó la estancia con una última petición:

—No eches al chico a los leones, Hari.

Y, cuando se hubo marchado, Seldon dijo en voz baja:

—Me temo que echarte a los leones es precisamente lo que voy a hacer, Raych.

8

Se enfrentaron en el despacho privado de Seldon, su «rincón de pensar», como él lo llamaba. Allí había pasado incontables horas tratando de encontrar un modo de rodear las complejidades del Gobierno imperial y trantoriano.

—¿Has leído algo sobre las recientes averías que hemos estado sufriendo en los servicios planetarios, Raych? —preguntó Seldon.

—Sí —dijo Raych—. La verdad es que este es un planeta muy viejo, papá. Lo que tendríamos que hacer es sacar a todo el mundo de aquí, arrancarlo todo, reemplazarlo por piezas nuevas, añadir computerizaciones de última generación y después traer a todo el mundo de vuelta, o al menos a la mitad de la gente. A Trantor le iría mucho mejor con solo veinte mil millones de personas.

—¿Qué veinte mil millones? —preguntó Seldon, sonriendo.

—Ojalá lo supiera —dijo Raych sombríamente—. El problema es que no podemos rehacer el planeta, así que tendremos que seguir poniendo parches.

—Eso me temo, Raych, pero hay algunas cosas francamente curiosas. Quiero que me eches una mano. Hay algo que quiero comprobar.

Sacó una pequeña esfera del bolsillo.

—¿Qué es eso? —preguntó Raych.

—Un mapa de Trantor, cuidadosamente programado. Hazme un favor, Raych, y despeja el escritorio.

Seldon colocó la esfera en el centro aproximado de la mesa y puso la mano sobre un teclado situado en el brazo del sillón. Con un dedo cerró un contacto, y la luz de la habitación se apagó, al tiempo que el escritorio relucía con una tenue luz marfileña que parecía de alrededor de un centímetro de grosor. La esfera se había achatado y expandido hasta llegar a los bordes de la mesa.

La iluminación se atenuó lentamente en determinados puntos y adquirió una pauta. Después de unos treinta segundos, Raych dijo con sorpresa:

—Realmente es un mapa de Trantor.

—Claro. Ya te lo dije. Aunque no puedes comprarte uno en un centro comercial. Es uno de los artefactos que usan las fuerzas armadas. Puede representar Trantor como una esfera, pero una proyección plana mostrará con mayor precisión lo que quiero enseñarte.

—¿Y qué quieres enseñarme, papá?

—Bueno, en el último año o par de años se han producido averías. Como dices, es un planeta viejo y esas averías son de esperar, pero cada vez son más frecuentes, y parecen ser, casi en su totalidad, resultado de errores humanos.

—¿Y eso no es razonable?

—Sí, claro que sí. Dentro de unos límites. Eso es cierto incluso en lo que se refiere a los terremotos.

—¿Terremotos? ¿En Trantor?

—Admito que Trantor es un planeta con poca actividad sísmica. Y más vale que sea así, porque encerrar un mundo en una cúpula cuando ese mundo va a sufrir terremotos varias veces al año que destruyen partes de la cúpula sería muy poco práctico. Tu madre dice que uno de los motivos por los que Trantor, y no cualquier otro mundo, se convirtió en capital imperial, es que es un planeta geológicamente moribundo, por usar la misma expresión poco halagadora que empleó ella. Pero, aunque sea moribundo, no está muerto. De cuando en cuando se producen terremotos menores, tres en los últimos dos años.

—No me enteré de eso, papá.

—Prácticamente nadie se enteró. La cúpula no es un único objeto. Existe en cientos de secciones, y cada una de ellas puede elevarse y apartarse para liberar tensiones y compresiones en caso de terremoto. Los terremotos solo duran entre diez segundos y un minuto, así que no hay necesidad de mantener la abertura durante demasiado tiempo. Viene y se va tan rápidamente que los trantorianos que viven bajo la cúpula ni siquiera son conscientes de ello. Son más conscientes de un leve temblor y del ruido de la vajilla que de la apertura y el cierre de la cúpula que tienen sobre sus cabezas, y de la efímera intrusión del clima del exterior, sea cual sea.

—Eso es bueno, ¿no?

—Debería serlo. Es un proceso computerizado, por supuesto. Un terremoto que se produzca en cualquier lugar dispara los controles para la apertura y el cierre de esa sección de la cúpula para que se abra justo antes de que la vibración sea lo bastante fuerte como para provocar daños.

—Eso también es bueno.

—Pero en el caso de los tres terremotos menores que se han producido en los dos últimos años, los controles de la cúpula fallaron en todos los casos. La cúpula no se abrió, y en todos los casos fueron necesarias reparaciones. Llevó algún tiempo hacer esas reparaciones, y costó dinero. Además, los controles climáticos funcionaron mal durante una temporada. Bien, Raych, ¿qué probabilidades hay de que el equipo fallara en los tres casos?

—¿No muchas?

—No, no muchas. Menos de una entre cien. Parece como si alguien hubiera trucado los controles antes del terremoto. Bien. Aproximadamente una vez cada siglo, tenemos una fuga de magma, que es mucho más difícil de controlar, y no quiero ni pensar en cuáles serían los resultados si la fuga pasara desapercibida hasta que fuera demasiado tarde. Afortunadamente eso no ha ocurrido, y no es probable que ocurra, pero piensa una cosa. En este mapa encontrarás la ubicación de las averías que hemos sufrido los dos últimos años, y que parecen atribuibles a errores humanos, aunque en ninguno de los casos hemos podido determinar a quién debíamos atribuírselos.

—Eso es porque todo el mundo quiere cubrirse las espaldas.

—Me temo que tienes razón. Es una característica de la burocracia, y Trantor tiene la mayor burocracia de la historia. Pero ¿qué opinas de las ubicaciones?

El mapa se había iluminado con pequeños destellos rojos que parecían diminutas pústulas en la superficie terrestre de Trantor.

—Bueno —dijo Raych con cautela—, parecen repartirse de manera uniforme.

—Exactamente. Eso es lo curioso. Sería de esperar que las secciones más antiguas de Trantor, aquellas que llevan más tiempo bajo cúpulas, tuvieran una infraestructura más deteriorada, y serían más propensas a sucesos en los que hubiera que tomar decisiones rápidas, el preludio de los posibles errores humanos. Voy a superponer las secciones más antiguas de Trantor en el mapa con un color azulado, y verás que las averías no parecen producirse más a menudo en las zonas azules.

—¿Y bien?

—Lo que creo que eso significa, Raych, es que las averías no tienen un origen natural, sino que han sido provocadas deliberadamente y se han diseminado de esta manera para que afecten al mayor número de gente posible, lo que crea un descontento cada vez más general.

—Eso no parece muy probable.

—¿Ah no? Entonces, mira las averías a lo largo del tiempo, y no según su ubicación física.

Las zonas azules y rojas se esfumaron, y, por unos instantes, el mapa de Trantor quedó en blanco. Después, las marcas comenzaron a aparecer y desaparecer, una a una, aquí y allá.

—Fíjate —dijo Seldon—. Tampoco aparecen en grupos. Aparece una, después otra, después otra, casi como el tictac incansable de un metrónomo.

—¿Crees que eso también es deliberado?

—Tiene que serlo. Sea quien sea el responsable, quiere crear las máximas molestias con el menor esfuerzo posible, por lo que no sirve de nada provocar dos averías a la vez, dado que una eclipsaría a la otra en los noticieros y en la opinión pública. Cada incidente debe sobresalir individualmente para ser lo más irritante posible.

El mapa se apagó, y las luces de la estancia se iluminaron de nuevo. Seldon guardó la esfera, que había recuperado su tamaño original, en su bolsillo.

—¿Quién querría hacer algo así? —preguntó Raych.

—Hace unos días recibí un informe de un asesinato en el sector de Wye —dijo Seldon con gesto pensativo.

—Eso no tiene nada de raro —dijo Raych—. Aunque Wye no es uno de los sectores más problemáticos, deben producirse cientos de asesinatos cada día.

—Cientos —dijo Seldon, negando con la cabeza—. Hemos tenido días malos durante los cuales el número de muertes violentas en Trantor se ha acercado al millón al día. Por lo general no hay muchas oportunidades de dar con todos los culpables y con todos los asesinos. Los muertos se convierten en estadísticas, simplemente. Esta muerte, sin embargo, fue algo anómala. El hombre fue apuñalado, pero con muy poca habilidad. Aún estaba vivo cuando lo encontraron, aunque apenas. Tuvo tiempo de jadear una palabra antes de morir. Esa palabra fue «jefe».

»Eso provocó mucha curiosidad, y se identificó a la víctima. Trabaja en Anemoria, y no sabemos qué estaba haciendo en Wye. Un oficial muy aplicado logró averiguar que era un antiguo joranumita. Su nombre era Kaspal Kaspalov, y se lo conoce por haber sido una de las personas más próximas a Laskin Joranum. Y ahora está muerto, apuñalado.

Raych frunció el ceño.

—¿Crees que hay otra conspiración joranumita, papá? Quedan muy pocos joranumitas.

—Hace poco tu madre me preguntó si creía que los joranumitas seguían activos, y le respondí que cualquier creencia lo suficientemente extraña siempre conserva un grupo de base, en ocasiones durante siglos. Por lo general no son demasiado importantes, solo facciones que apenas cuentan. Pero ¿y si los joranumitas hubieran mantenido con vida su organización, y si aún tuvieran cierta fuerza, y si son capaces de asesinar a alguien a quien consideran un traidor entre sus filas y están provocando esas averías como paso preliminar para asumir el control del gobierno?

—Son muchos «si», papá.

—Lo sé. Y quizá esté totalmente equivocado. El asesinato ocurrió en Wye, y lo cierto es que no ha habido averías en la infraestructura de Wye.

—¿Y qué prueba eso?

—Quizá pruebe que el núcleo de la conspiración está en Wye, y que los conspiradores no quieren crearse incomodidades a sí mismos, solo al resto de Trantor. También puede significar que no se trata de joranumitas, sino de los miembros de la antigua familia de Wyan, que siguen soñando con gobernar el Imperio una vez más.

—Papá, creo que estás suponiendo demasiadas cosas con muy pocos datos.

—Lo sé. Ahora, supongamos que se trata de otra conspiración joranumita. La mano derecha de Joranum era Gambol Deen Namarti. No tenemos ningún registro de la muerte de Namarti, ni de su marcha de Trantor, nada sobre su vida en la última década. Eso no es demasiado sorprendente. Después de todo, es fácil perder de vista a una persona entre cuarenta mil millones. Hubo un tiempo en mi vida en el que yo traté de hacer precisamente eso. Por supuesto, puede que Namarti esté muerto. Esa sería la explicación más sencilla. Pero quizá no lo esté.

—¿Y qué vamos a hacer al respecto?

Seldon suspiró.

—Lo más lógico sería acudir al Departamento de Seguridad, pero no puedo hacerlo. Carezco de la presencia de Demerzel. Él sabía cómo intimidar a la gente, yo no. Tenía una personalidad poderosa, pero yo… solo soy un matemático. Ni siquiera debería ser primer ministro; no doy la talla. Y no lo sería, si el emperador no estuviera tan obsesionado con la psicohistoria y no le otorgara más importancia de la que merece.

—¿No crees que estás siendo un poco duro contigo mismo, papá?

—Supongo que sí, pero me imagino yendo al Departamento de Seguridad, por ejemplo, con lo que acabo de mostrarte en el mapa —señaló el ahora vacío escritorio— y diciéndoles que estamos en peligro, que nos amenaza una conspiración de naturaleza y consecuencias desconocidas. Me escucharían con toda seriedad y, cuando me marchara, se pondrían a reír, se burlarían del «matemático loco» y no harían nada.

—Entonces, ¿qué vamos a hacer? —preguntó Raych.

—Qué vas a hacer tú, Raych. Necesito más pruebas, y quiero que me las consigas. Enviaría a tu madre, pero se niega a dejarme solo. Y yo no puedo abandonar el palacio en este momento. Después de Dors y yo mismo, eres en quien más confío. De hecho, confío en ti más que en Dors y en mí mismo. Aún eres bastante joven, eres fuerte, eres mejor luchador de torsión de lo que yo nunca fui y eres inteligente.

»Pero, escúchame bien, no quiero que pongas en peligro tu vida. No quiero que te hagas el héroe, ni temeridades. No podría mirar a la cara a tu madre si algo te ocurriera. Simplemente averigua todo lo que puedas. Quizá descubras que Namarti está vivo y activo, o quizá que ha muerto. Quizá descubras que los joranumitas siguen siendo un grupo dinámico, o que agonizan. Quizá descubras que la familia Wyan sigue en la brecha, o que no. Todo eso me interesa, pero no es vital. Lo que quiero que averigües es si las averías en la infraestructura son deliberadas, como yo creo, y, sobre todo, si así es, qué más planean hacer los conspiradores. Supongo que tendrán planes para llevar a cabo algún tipo de golpe de Estado, y tengo que saber de qué se trata.

Raych dijo con cautela:

—¿Tienes algún plan para que me ponga en marcha?

—La verdad es que sí, Raych. Quiero que vayas a la parte de Wye donde fue asesinado Kaspalov. Averigua si era un joranumita en activo, si puedes, e intenta unirte a ellos.

—Quizá sea posible. Siempre puedo fingir ser un antiguo joranumita. Es cierto que yo era muy joven cuando Jo-Jo estaba en su apogeo, pero me impresionaron bastante sus ideas. Es verdad, en cierto modo.

—Sí, pero debes tener cuidado. Puede que te reconozcan. Después de todo eres el hijo del primer ministro. Has aparecido en la holovisión algunas veces, y te han entrevistado para conocer tus opiniones sobre la igualdad entre los sectores.

—Lo sé, pero…

—Nada de peros, Raych. Llevarás plataformas para añadir unos centímetros a tu altura, y alguien te enseñará a modificar el aspecto de tus cejas, a hacer que tu rostro sea más rechoncho y a cambiar el timbre de tu voz.

Raych se encogió de hombros.

—Demasiadas molestias para nada.

—Además —dijo Seldon con un temblor de voz—, tendrás que afeitarte el bigote.

Raych abrió mucho los ojos, y durante unos instantes permaneció sentado, horrorizado y en silencio. Por fin dijo, en un áspero susurro:

—¿Afeitarme el bigote?

—Como el culo de un bebé. Nadie te reconocerá sin él.

—Pero no es posible. Sería como si tú… sería como una castración.

Seldon negó con la cabeza.

—Es tan solo una característica cultural. Yugo Amaryl es tan dahlita como tú, y él no lleva bigote.

—Yugo está chiflado No creo que esté vivo siquiera, salvo para sus matemáticas.

—Es un gran matemático, y la ausencia de bigote no cambia eso. Además, no es una castración. El bigote volverá a crecerte en dos semanas.

—¡Dos semanas! Tardará dos años en estar así…

Se llevó la mano a la boca, como si quisiera ocultar y proteger su bigote.

Seldon dijo firmemente:

—Raych, tendrás que hacerlo. Es un sacrificio que debes hacer. Si haces de espía con tu bigote, podrías resultar herido. No correré ese riesgo.

—Prefiero morir —dijo Raych bruscamente.

—No seas tan melodramático —dijo Seldon severamente—. No preferirías morir, y esto es algo que debes hacer. Sin embargo —y en este punto vaciló—, no le digas nada a tu madre. Yo me ocuparé de eso.

Raych contempló a su padre con un gesto de frustración en su rostro y dijo en voz baja y desganada:

—Está bien, papá.

—Haré que alguien supervise tu disfraz —dijo Seldon—, y después viajarás a Wye en jet. Vamos, Raych, anímate, no es el fin del mundo.

Raych esbozó una triste sonrisa, y Seldon lo observó mientras se marchaba con gesto sombrío. Un bigote podía volver a crecer, pero un hijo no. Seldon sabía perfectamente que estaba enviando a Raych a un peligro seguro.

9

Todos tenemos nuestras pequeñas ilusiones, y Cleón —emperador de la galaxia, rey de Trantor, y una amplísima colección de otros títulos que en ocasiones extraordinarias se recitaban ampulosamente— estaba convencido de que era una persona de espíritu democrático.

Siempre le enojaba que Demerzel (o, últimamente, Seldon) le aconsejara no llevar a cabo un determinado curso de acción asegurando que esa actitud sería considerada «tiránica» o «despótica».

Cleón no era un tirano o un déspota por naturaleza, de eso estaba seguro; solo quería actuar con firmeza y decisión.

Hablaba a menudo con nostálgica aprobación de los días en que los emperadores podían tratar libremente con sus súbditos, pero ahora, cuando los golpes de Estado y los asesinatos, consumados o en grado de tentativa, se habían convertido en una costumbre, el emperador se veía obligado a apartarse del mundo.

Es poco probable que Cleón, que en toda su vida había tratado con otras personas salvo en las condiciones más estrictas, hubiera disfrutado verdaderamente de improvisados encuentros con extraños, pero él creía que así sería. Por tanto, estaba francamente emocionado ante la rara oportunidad de hablar con uno de sus lacayos de los jardines, de sonreír y poder librarse de los agotadores protocolos imperiales por unos minutos. Eso le hacía sentirse democrático.

Por ejemplo, estaba aquel jardinero con el que Seldon había hablado. Sería apropiado, incluso un placer, recompensarle aunque con demora por su lealtad y valentía… y hacerlo él mismo, además, en lugar de delegar en algún funcionario.

Por tanto, dispuso una reunión con él en el amplio jardín de rosas, que estaban en flor. Cleón pensó que sería apropiado, pero, por supuesto, antes tendrían que llevar allí al jardinero. Era impensable que el emperador tuviera que esperar. Una cosa era ser democrático, otra muy distinta ser incomodado.

El jardinero estaba esperándole entre las rosas, con los ojos muy abiertos y los labios temblorosos. Se le ocurrió a Cleón que quizá nadie lo había puesto al corriente del motivo de la reunión. Bien, él se encargaría de tranquilizarle con toda amabilidad… aunque, ahora que lo pensaba, no recordaba el nombre del jardinero.

Se giró hacia uno de los funcionarios que lo acompañaban y dijo:

—¿Cómo se llama el jardinero?

—Mandell Gruber, mi señor. Ha sido jardinero aquí durante treinta años.

El emperador asintió y dijo:

—Gruber. Me alegra encontrarme con un jardinero tan honrado y trabajador.

—Mi señor —murmuró Gruber, con los dientes castañeteando—. No soy un hombre de muchos talentos, pero siempre me esfuerzo al máximo para agradaros.

—Claro, claro —dijo el emperador, preguntándose si el tal Gruber creía que estaba siendo sarcástico. Las clases bajas carecían de las emociones refinadas y de los modales propios de la realeza, lo que siempre dificultaba el intento de mostrarse democrático.

Cleón dijo:

—He sabido por mi primer ministro, de la lealtad con la que en cierta ocasión acudiste en su ayuda, y de tu habilidad como jardinero. Según el primer ministro, sois buenos amigos.

—Mi señor, el primer ministro es muy amable conmigo, pero solo soy un jardinero. Nunca hablo con él a menos que él me hable primero.

—Naturalmente, Gruber. Eso demuestra buena educación por tu parte, pero el primer ministro, como yo mismo, es un hombre de impulsos democráticos, y confío en su juicio.

Gruber hizo una profunda reverencia.

El emperador dijo:

—Como sabes, Gruber, el jardinero jefe Malcomber es bastante mayor, y desea retirarse. Las responsabilidades de su puesto están comenzando a ser más de lo que puede soportar.

—Mi señor, todos los jardineros respetamos enormemente al jardinero jefe. Espero que disfrute de muchos años más en su puesto para que podamos acudir a él y beneficiarnos de su sabiduría y su buen juicio.

—Bien dicho, Gruber —dijo el emperador descuidadamente—, pero sabes muy bien que eso solo es palabrería. No va a disfrutar de muchos años más, al menos no con la fuerza y el ingenio necesarios para el puesto. Él mismo ha solicitado el retiro en el plazo de un año, y se lo he concedido. Solo falta encontrar un sustituto.

—Mi señor, hay cincuenta hombres y mujeres en este lugar que podrían ser jardineros jefe.

—Estoy seguro —dijo el emperador—, pero te he elegido a ti. —El emperador sonrió graciosamente. Era el momento que había estado esperando. Ahora se suponía que Gruber se arrodillara, abrumado por la gratitud.

No lo hizo, y el emperador frunció el ceño.

—Mi señor —dijo Gruber—, es un honor demasiado generoso para mí.

—Tonterías —dijo Cleón, ofendido de que pusieran en duda su dictamen—. Es hora de que tus virtudes sean reconocidas. Ya no tendrás que estar a la intemperie soportando las inclemencias del tiempo durante todo el año. Tendrás el despacho del jardinero jefe, un lugar espléndido, que haré redecorar, y donde podrás traer a tu familia. Tienes familia, ¿verdad, Gruber?

—Sí, mi señor. Una esposa y dos hijas. Y un cuñado.

—Muy bien. Te encontrarás muy a gusto allí, y podrás disfrutar de tu nueva vida. Trabajarás bajo techo, Gruber, como un verdadero trantoriano.

—Mi señor, tened en cuenta que fui criado en Anacreonte.

—Ya lo tengo en cuenta, Gruber. Todos los mundos son iguales para el emperador. Ya está hecho. Este nuevo puesto es lo que mereces.

Asintió y se alejó. Cleón estaba muy satisfecho de la benevolencia que había demostrado. Por supuesto, habría agradecido algo más de gratitud por parte del jardinero, pero al menos ya estaba hecho.

Y era mucho más sencillo solucionar eso que el problema de las averías en la infraestructura.

En un momento de irascibilidad, Cleón había declarado que cuando una avería pudiera ser atribuida a un error humano, el ser humano en cuestión sería ejecutado de inmediato.

—Tras unas pocas ejecuciones —dijo— todo el mundo será mucho más cuidadoso, estoy seguro.

—Mi señor, me temo que ese tipo de comportamiento despótico no lograría el objetivo que deseáis —había dicho Seldon—. Probablemente obligaría a los trabajadores a hacer huelga, y si tratáis de forzarles a volver al trabajo, se produciría una insurrección. Y si tratáis de sustituirlos por militares, os daréis cuenta de que los militares no saben manejar las máquinas, así que las averías serán mucho más frecuentes.

No era de extrañar que Cleón se enfrentara al nombramiento de un jardinero jefe con alivio.

En cuanto a Gruber, miró al emperador mientras se alejaba y se estremeció, absolutamente horrorizado. Iba a ser privado de la libertad del aire libre y condenado a estar encerrado entre cuatro paredes. Y sin embargo, ¿cómo rechazar una orden del emperador?

10

Raych se miró en el espejo de su habitación de hotel en Wye con gesto lúgubre (era una habitación muy poco lujosa, pero se suponía que Raych no tenía demasiados créditos). No le gustó lo que vio. Su bigote había desaparecido, sus patillas eran más cortas y llevaba el pelo recogido en los lados y la nuca.

Parecía como si lo hubieran desplumado.

Y no era lo peor. El resultado del cambio en sus contornos faciales era que su rostro parecía ahora infantil, casi como el de un bebé.

Era asqueroso.

Y no estaba haciendo demasiados progresos. Seldon le había dado los informes relativos a la muerte de Kaspalov, y Raych los había estudiado. No tenían demasiado interés. Indicaban únicamente que Kaspalov había sido asesinado y que los agentes de seguridad locales no habían encontrado nada importante en relación con el asesinato. Parecía bastante claro que dichos agentes le otorgaban muy poca o ninguna importancia.

No era de extrañar. Durante el último siglo, la tasa de crímenes había aumentado notablemente en la mayoría de los mundos, y especialmente en el gigantesco y complejo mundo que era Trantor, y en ningún caso los agentes de seguridad locales parecían estar a la altura de la labor de evitar esos crímenes. De hecho, el estamento policial había disminuido sus cifras y su eficacia en todos los mundos, y (aunque esto era difícil de demostrar) era cada vez más corrupto. Era inevitable que así fuera, dado que los salarios se negaban a mantener el ritmo del coste de la vida. Para que los agentes fueran honestos, antes había que pagarles. En caso contrario, ellos mismos se ocupaban de equilibrar sus sueldos por otros medios.

Seldon llevaba años predicando esta doctrina, pero sin resultados. No había manera de aumentar los salarios sin aumentar los impuestos, y el pueblo no estaba dispuesto a tolerar que se aumentasen los impuestos. Parecía que preferían perder diez veces esa cantidad en sobornos.

Todo formaba parte (eso aseguraba Seldon) del deterioro general de la sociedad imperial a lo largo de los dos siglos anteriores.

¿Y qué podía hacer Raych al respecto? Aquí estaba, en el hotel en el que Kaspalov había vivido los días inmediatamente anteriores a su muerte. En algún lugar del mismo hotel podía haber alguien relacionado con todo ese asunto, o que conociera a alguien que lo estuviera.

A Raych le parecía que debía llamar la atención. Debía demostrar interés por la muerte de Kaspalov; de ese modo, alguien se interesaría por él, e iría a por él. Era peligroso, pero si lograba parecer lo bastante inofensivo, quizá no lo atacaran inmediatamente.

Raych miró su reloj. Ya debía de haber gente disfrutando de unos aperitivos antes de la cena en el bar del hotel. Quizá no sería mala idea imitarles. Quizá ocurriría algo… o quizá no.

11

En ciertos aspectos, Wye podía llegar a ser muy puritano. (Eso era cierto para todos los sectores, aunque la rigidez de uno podía ser completamente distinta a la rigidez de otro). Aquí, las bebidas no eran alcohólicas, pero se diseñaban sintéticamente para producir otro tipo de estímulos. A Raych no le agradaba el sabor, pues no estaba acostumbrado a él, pero al menos gracias a su copa podía dar cortos sorbos y mirar a su alrededor.

Se fijó en una mujer joven sentada a unas mesas de distancia, que también lo miraba. Le costó trabajo apartar la vista. Era una mujer atractiva, y resultaba obvio que las costumbres de Wye no eran puritanas en todos los aspectos.

Unos momentos después, la mujer sonrió levemente y se puso en pie. Se acercó a la mesa de Raych, que la observaba inquisitivamente. Y pensó, con cierto pesar, que en esos momentos no podía permitirse una aventura de ese tipo.

La mujer se detuvo cuando llegó a la mesa de Raych y se sentó en una silla adyacente.

—Hola —dijo—. No eres un cliente habitual.

Raych sonrió.

—No, no lo soy. ¿Conoces a todos los clientes habituales?

—A casi todos —dijo ella sin avergonzarse—. Soy Manella. ¿Cómo te llamas?

Raych se lamentó profundamente. Era bastante alta, más que él, y no llevaba tacones (lo que Raych encontraba muy atractivo); su piel era clara, casi blanca, y su cabello era largo y ondulado, con visibles destellos de rojo oscuro. Sus ropas no eran excesivamente vulgares, y, si se hubiera esforzado un poco más, podría haber pasado por una mujer respetable de la clase media no demasiado baja.

—Cómo me llame no tiene importancia —dijo Raych—. No tengo muchos créditos.

—Oh. Es una pena. —Manella hizo una mueca—. ¿No puedes conseguir algunos?

—Me gustaría. Necesito un empleo. ¿Sabes dónde podría conseguir uno?

—¿Qué tipo de empleo?

Raych se encogió de hombros.

—No tengo experiencia en nada demasiado sofisticado, pero estoy dispuesto a trabajar en cualquier cosa.

Manella miró a Raych con gesto pensativo.

—Te diré una cosa, señor anónimo. A veces no hace falta tener créditos.

Raych se quedó congelado. Tenía bastante éxito con las mujeres, pero sin su bigote… ¿Qué veía esta mujer en su rostro aniñado?

—Sabes —dijo—, un amigo mío estuvo alojándose aquí hace un par de semanas, y no consigo localizarle. Dado que conoces a todos los clientes habituales, quizá lo conozcas. Se llama Kaspalov. —Alzó la voz ligeramente—. Kaspal Kaspalov.

Manella lo miró con gesto inexpresivo y negó con la cabeza.

—No conozco a nadie que se llame así.

—Es una lástima. Era un joranumita, como yo. —De nuevo, la mujer lo contempló con rostro inexpresivo—. ¿Conoces a algún joranumita?

La mujer negó con la cabeza.

—N-no. He oído esa palabra antes, pero no sé qué significa. ¿Es una especie de trabajo?

Raych se sintió decepcionado.

—Tardaría mucho tiempo en explicártelo —dijo.

Sonó como una despedida, y, tras un momento de duda, Manella se puso en pie y se marchó. No sonrió, y a Raych le sorprendió un poco que se quedara tanto tiempo.

(Bien, Seldon siempre repetía que Raych tenía la capacidad de inspirar afecto, pero desde luego no a una profesional de ese tipo. Para ellas solo el dinero inspiraba afecto).

Siguió con la mirada a Manella, que se detuvo en otra mesa, a la que se sentaba un hombre solo, de mediana edad y pelo rubio, casi del color de la mantequilla, peinado hacia atrás. Estaba pulcramente afeitado, pero a Raych le pareció que le quedaría bien una barba, pues su barbilla era demasiado prominente y algo asimétrica.

Manella tampoco tuvo suerte con él. Intercambiaron unas palabras, y la mujer se marchó. Era una lástima, pero no debía de ocurrirle muy a menudo. Era una mujer deseable, de eso no había duda.

Raych se descubrió a sí mismo pensando, involuntariamente, en qué hubiera pasado si… Y, en ese preciso instante, Raych se dio cuenta de que alguien más se había sentado junto a él. Esta vez era un hombre. De hecho, era el hombre con el que Manella acababa de hablar. Le sorprendió que se hubiera acercado a él tan fácilmente. De hecho, le había cogido por sorpresa, y, por muy ensimismado que estuviera, no podía permitirse ese tipo de distracciones.

El hombre lo miró con curiosidad.

—Estabas hablando con una amiga mía hace un momento.

Raych no pudo reprimir una amplia sonrisa.

—Es una persona muy amigable.

—Sí, lo es. Y es muy buena amiga mía. No he podido evitar oír lo que le decías.

—No le he dicho nada inapropiado.

—No, claro que no. Pero dijiste que eras joranumita.

Raych contuvo el aliento. A fin de cuentas, el comentario que le había hecho a Manella había acertado de lleno en la diana. Para ella no había significado nada, pero por lo visto la palabra le decía algo a su «amigo».

¿Significaba eso que estaba en la senda correcta? ¿O solo que se había metido en un lío?

12

Raych se esforzó por tomar la medida a su nuevo acompañante sin perder el gesto de ingenuidad en su rostro. El hombre tenía ojos de color verduzco y su mano derecha reposaba en la mesa cerrada, casi amenazadoramente, en un puño.

Raych miró seriamente al otro y aguardó.

De nuevo, el hombre dijo:

—¿Has dicho que eras joranumita?

Raych se esforzó por aparentar inquietud. No le resultó difícil.

—¿Por qué lo preguntas? —dijo.

—Porque no me pareces lo bastante mayor.

—Sí lo soy. Solía ver los discursos de Jo-Jo por holovisión.

—¿Podrías repetir algunas frases?

Raych se encogió de hombros.

—No, pero me quedé con la idea general.

—Debes ser muy valiente para declarar abiertamente ser joranumita. A muchas personas por aquí eso no les gusta.

—Me han dicho que hay muchos joranumitas en Wye.

—Puede. ¿Por eso has venido aquí?

—Estoy buscando trabajo. Quizá otro joranumita podría echarme una mano.

—También hay joranumitas en Dahl. ¿De dónde eres?

Era evidente que había reconocido el acento de Raych. Eso, al menos, no podía ocultarlo.

—Nací en Millimaru —dijo Raych—, pero he pasado casi toda mi infancia en Dahl.

—¿Y qué hacías?

—Poca cosa. Iba a la escuela de vez en cuando.

—¿Y por qué eres joranumita?

Raych se acaloró un tanto a sabiendas. Era imposible que hubiera crecido en el marginado y discriminado sector de Dahl sin tener motivos para ser joranumita.

—Porque creo que debería haber un gobierno más representativo en el Imperio, más participación del pueblo, y más igualdad entre todos los sectores y todos los mundos. ¿Acaso no piensa lo mismo cualquiera que tenga dos dedos de frente y sentimientos?

—¿Y quieres que el Imperio sea abolido?

Raych guardó silencio. Hacer declaraciones subversivas era una cosa, pero hablar abiertamente en contra del emperador era muy peligroso.

—No he dicho eso —dijo—. Creo en el emperador, pero gobernar un imperio es demasiado trabajo para un solo hombre.

—No es un solo hombre. Existe toda una burocracia imperial. ¿Qué opinas de Hari Seldon, el primer ministro?

—Nada. No lo conozco.

—Todo lo que sabes es que el pueblo debería estar más representado en los asuntos del Gobierno, ¿verdad?

Raych fingió confusión.

—Eso es lo que Jo-Jo solía decir. No sé cómo se llama eso. Una vez oí a alguien llamarlo «democracia», pero no sé qué significa.

—La democracia es algo que algunos mundos han intentado. Algunos aún siguen intentándolo. Por lo que sé, no les va mucho mejor que a los demás mundos. ¿Así que eres un demócrata?

—¿Así se llaman? —Raych inclinó la cabeza, como si estuviera reflexionando—. Me siento como en casa siendo joranumita.

—Claro que como dahlita…

—Solo viví allí un tiempo.

—… Defiendes la igualdad entre personas y todas esas cosas. Es natural que los dahlitas, que son un grupo oprimido, piensen de esa manera.

—Tengo entendido que en Wye las ideas joranumitas reciben mucho apoyo. Y aquí no estáis oprimidos.

—Es distinto. Los antiguos alcaldes de Wye siempre quisieron ser emperadores. ¿Lo sabías?

Raych negó con la cabeza.

—Hace dieciocho años —dijo el hombre—, la alcaldesa Rashelle estuvo a punto de dar un golpe de Estado. Los wyanitas son más anti-Cleón que joranumitas.

—No sé nada de eso —dijo Raych—. No estoy en contra del emperador.

—Pero estás a favor de la representación popular, ¿verdad? ¿Crees que es posible que una especie de asamblea elegida democráticamente gobierne el Imperio sin verse salpicada por las disputas partidistas y políticas? ¿Sin quedar paralizada?

—No te entiendo —dijo Raych.

—¿Crees que muchas personas podrían alcanzar rápidamente una decisión en caso de emergencia? ¿O se limitarían a quedarse sentados y tirarse los trastos a la cabeza?

—No lo sé, pero no parece correcto que solo unas pocas personas decidan el destino de todos los mundos.

—¿Estás dispuesto a luchar por tus ideales? ¿O solo te gusta hablar de ellos?

—Nadie me ha pedido que luche nunca por ellos —dijo Raych.

—Imagina que lo hacen. ¿Cuánto te importan tus opiniones sobre la democracia o la filosofía joranumita?

—Lucharía por ellas, si creyera que eso serviría para algo.

—Así me gusta. Así que has venido a Wye a luchar por tus ideales.

—No —dijo Raych, algo incómodo—. En realidad he venido a buscar trabajo. No es fácil encontrar trabajo últimamente, y no tengo créditos. De algo hay que vivir.

—Estoy de acuerdo. ¿Cómo te llamas?

La pregunta fue repentina, pero Raych estaba preparado para ella.

—Planchet.

—¿Nombre o apellido?

—Es el único nombre que tengo.

—No tienes créditos e imagino que no has recibido mucha educación.

—Eso me temo.

—¿Y no tienes experiencia en ningún trabajo especializado?

—No he trabajado mucho, pero estoy dispuesto a aprender.

—Bien. Te diré qué haremos, Planchet. —Sacó un pequeño triángulo del bolsillo y lo presionó de manera que produjo un mensaje impreso. Entonces pasó el dedo por encima del mensaje, y de ese modo lo congeló—. Te diré adónde ir. Llévate esto, quizá te consiga un empleo.

Raych aceptó la tarjeta y la miró. Los signos parecían fluorescentes, pero Raych no podía leerlos. Miró al hombre con inquietud.

—¿Y si creen que la robé?

—No puede ser robada. Tiene mi firma, y ahora también tu nombre.

—¿Y si me preguntan quién eres?

—No lo harán. Di que quieres trabajar. Es tu oportunidad. No puedo garantizártelo, pero es una oportunidad. —Le dio otra tarjeta—. Aquí es donde tienes que ir. —Raych podía leer la segunda tarjeta.

—Gracias —murmuró.

El hombre gesticuló para indicarle que se retirara.

Raych se puso en pie y se marchó. Y se preguntó en qué lío se estaba metiendo.

13

Arriba y abajo. Arriba y abajo. Arriba y abajo.

Gleb Andorin observaba a Gambol Deen Namarti mientras este caminaba de un lado a otro de la sala. Era evidente que estaba demasiado alterado para permanecer sentado.

Y a Andorin se le ocurrió que Namarti no era la persona más inteligente del Imperio, ni siquiera del movimiento; no era la más astuta y desde luego no era la más capaz de pensar racionalmente. Había que refrenarlo constantemente, pero era, sin duda, el más apasionado de todos los que formaban parte del movimiento. Andorin pensó que los demás quizá se rindieran, pero él no. Seguiría adelante caminando, corriendo o a patadas. A decir verdad, quizá necesitaban precisamente a alguien como él. Si no tenían a alguien como él, nada llegaría a ocurrir nunca.

Namarti se detuvo como si hubiera sentido la mirada de Andorin en su nuca. Se dio media vuelta y dijo:

—Si vas a volver a sermonearme sobre lo de Kaspalov, ahórratelo.

Andorin se encogió de hombros levemente.

—¿Por qué iba a molestarme? Ya está hecho. El daño, de haberlo, ya está hecho.

—¿Qué daño, Andorin? ¿Qué daño? Si no lo hubiera hecho, el daño habría sido para nosotros. Estaba a punto de convertirse en un traidor. En menos de un mes hubiera huido…

—Lo sé. Yo estaba allí. Oí lo que dijo.

—Entonces sabes que no tenía elección. No la tenía. No creerás que me gusta ordenar la muerte de un viejo camarada, ¿verdad? No tuve elección.

—De acuerdo. No tuviste elección.

Namarti echó a andar de nuevo por la sala, y después se giró una vez más.

—Andorin, ¿crees en los dioses?

Andorin lo miró fijamente.

—¿En qué?

—En los dioses.

—Nunca había oído esa palabra. ¿Qué es?

—No es galáctico estándar —dijo Namarti—. ¿Te parece mejor influencias sobrenaturales?

—Ah, influencias sobrenaturales. ¿Por qué no dijiste eso desde el principio? No, no creo en ese tipo de cosas. Técnicamente, algo es sobrenatural si existe fuera de las leyes de la naturaleza, y nada existe fuera de las leyes de la naturaleza. ¿Te estás convirtiendo en un místico? —Andorin formuló la pregunta casi en broma, pero sus ojos se entrecerraron repentinamente, inquietos.

Namarti lo miró. Su enérgica mirada hubiera hecho callar a cualquiera.

—No seas estúpido. He estado informándome. Trillones de personas creen en influencias sobrenaturales.

—Lo sé —dijo Andorin—. Siempre ha sido así.

—Llevan haciéndolo desde antes de que comenzara la historia. La palabra «dioses» tiene un origen desconocido. Parece ser un residuo de algún tipo de lenguaje primitivo del que ya no existen rastros, a excepción de esa palabra. ¿Sabes cuántas variedades distintas de creencias en los dioses hay, de un tipo u otro?

—Supongo que más o menos tantas como distintos tipos de idiotas hay entre los habitantes del Imperio.

Namarti pasó por alto el comentario.

—Hay quien piensa que la palabra data del tiempo en que toda la humanidad habitaba en un único mundo.

—Eso también es un concepto mitológico. Y tan lunático como la noción de influencias sobrenaturales. Nunca hubo un mundo humano original.

—Debería haberlo, Andorin —dijo Namarti, contrariado—. El ser humano no puede haber evolucionado en distintos mundos y seguir siendo la misma especie.

—Aun así, no existe un mundo humano a efectos prácticos. No puede ser localizado, no puede ser explicado, así que no puede hablarse de él con conocimiento de causa. Por tanto, a efectos prácticos, no existe.

—Esos dioses —dijo Namarti, que continuaba con su línea de razonamiento— deben, en teoría, proteger a la humanidad, mantenerla a salvo, o al menos preocuparse por las partes de la humanidad que saben cómo hacer uso de ellos. En un tiempo en el que había un único mundo humano, tiene sentido suponer que tendrían un especial interés en preocuparse por ese pequeño mundo con tan poca gente. Se preocuparían por ese mundo como si fueran sus hermanos mayores o sus padres.

—Muy amable por su parte. Me gustaría verles cuidando de todo un imperio.

—¿Y si pudieran hacerlo? ¿Y si fueran infinitos?

—¿Y si el Sol se congelara? ¿De qué sirve preguntarse eso?

—Estoy especulando, nada más. Pensando. ¿Nunca has dejado que tu mente vagara libremente? ¿Siempre lo controlas absolutamente todo?

—Supongo que eso es lo más prudente, controlarlo todo. ¿Qué ideas produce tu mente libre, jefe?

Namarti miró fugazmente al otro, como si creyera que estaba siendo sarcástico, pero el rostro de Andorin seguía mostrándose inexpresivo y amable.

—Esto es lo que estoy pensando —dijo Namarti—: si hay dioses, deben estar de nuestro lado.

—Eso sería estupendo, si fuera cierto. ¿Tienes pruebas?

—¿Pruebas? Sin dioses, supongo que sería tan solo una coincidencia, pero una muy útil. —De repente, Namarti bostezó y se sentó. Parecía exhausto.

Bien, pensó Andorin. Su inquieto intelecto se ha calmado por fin; ahora, hablará con sensatez.

—Todo este asunto de las averías en la infraestructura —dijo Namarti en voz baja.

Andorin lo interrumpió.

—Sabes, jefe, Kaspalov tenía algo de razón sobre eso. Cuanto más tiempo sigamos haciéndolo, más posibilidades habrá de que las fuerzas imperiales descubran la causa. El plan nos explotará en la cara antes o después.

—Aún no. Por el momento, está explotando en la cara del Imperio. La inquietud en Trantor es palpable. —Alzó las manos y se frotó los dedos—. Puedo sentirla. Y casi hemos llegado al final. Estamos listos para el próximo paso.

Andorin sonrió sin alegría.

—No te voy a preguntar los detalles, jefe. Eso es lo que hizo Kaspalov, y mira cómo acabó. Yo no soy Kaspalov.

—Precisamente porque no eres Kaspalov puedo decírtelo. Y porque ahora sé algo que entonces no sabía.

—Imagino —dijo Andorin, en parte incrédulo ante sus propias palabras—, que planeas un ataque en los terrenos del Palacio Imperial.

Namarti alzó la vista.

—Por supuesto. ¿Qué otra cosa podríamos hacer? El problema es cómo internarse en palacio eficazmente. Tengo algunos informantes allí, pero solo son espías. Necesito hombres de acción.

—Es el territorio más vigilado de toda la galaxia. No será fácil infiltrar a alguien allí.

—Claro que no. Eso es lo que ha estado preocupándome hasta ahora…, pero los dioses han intervenido.

Andorin dijo con amabilidad (a decir verdad, le estaba costando un gran esfuerzo no dar rienda suelta a su desagrado):

—No creo que nos haga falta un debate metafísico. ¿Qué ha ocurrido, dejando a un lado a los dioses?

—Al parecer su graciosa y por siempre amada majestad imperial el emperador Cleón I ha decidido nombrar a un nuevo jardinero jefe. Es el primer nombramiento en casi un cuarto de siglo.

—¿Y qué?

—¿Es que no entiendes lo que significa eso?

Andorin reflexionó por unos instantes.

—No debo ser uno de los favoritos de tus dioses. No veo ningún significado especial.

—Andorin, si nombras a un nuevo jardinero jefe, te encuentras en la misma situación que si tuvieras que nombrar a cualquier otro funcionario, la misma que si tuvieras que elegir a un nuevo primer ministro o a un nuevo emperador. Sin duda, el nuevo jardinero jefe querrá un nuevo equipo. Obligará a retirarse a los que considere hierbas secas y contratará a cientos de nuevos jardineros.

—Es posible.

—Es más que posible. Es seguro. Ocurrió exactamente lo mismo cuando se nombró al actual jardinero jefe, y cuando se nombró a su predecesor; siempre ha ocurrido así. Cientos de habitantes de los mundos exteriores…

—¿Por qué de los mundos exteriores?

—Usa la cabeza si puedes, Andorin. ¿Qué saben los trantorianos de jardinería? Viven bajo cúpulas. No saben nada de cuidar plantas en macetas, de zoológicos o cuidadosas disposiciones de campos de siembra y árboles frutales. No saben nada de la flora salvaje.

—Entiendo.

—Por tanto, comenzarán a llegar habitantes de los mundos exteriores. Imagino que se les vigilará de cerca, pero no tanto como si fueran trantorianos. Estoy seguro de que podremos infiltrar entre ellos a varios de nuestros hombres con identificaciones falsas, y lograr que entren en los terrenos de palacio. Algunos quizá no lo logren, pero unos pocos sin duda lo harán. Tendremos a gente dentro, a pesar de la fortísima seguridad que se estableció cuando se produjo el fallido atentado en los primeros días del primer ministro Seldon. (Prácticamente escupió el nombre, como siempre hacía). Por fin tendremos nuestra oportunidad.

Ahora era Andorin el que se sentía algo mareado, como si hubiera caído en un torbellino.

—Se me hace raro decir esto, jefe, pero debe haber algo de cierto en ese asunto de los «dioses» del que hablas, porque quería comentarte algo que ahora parece especialmente adecuado.

Namarti contempló al otro con recelo y después miró a su alrededor, como si temiera de repente por su seguridad. Pero ese temor era infundado. Se encontraban en una estancia ubicada en un complejo residencial algo anticuado pero muy bien escudado. Nadie podía oír su conversación, y nadie sería capaz de encontrarles, aún disponiendo de direcciones detalladas, ni de atravesar las líneas de defensa que proporcionaban los leales miembros de la organización.

—¿De qué estás hablando? —dijo Namarti.

—Tengo al hombre que buscas. Es un muchacho joven, bastante ingenuo, agradable, del tipo que te parece que puedes confiar en él desde el mismo momento en que lo ves. Parece sincero y abre mucho los ojos. Ha vivido en Dahl, y es un ferviente defensor de la igualdad. Cree que Joranum es lo mejor que le ha pasado al mundo desde los cocoteros de Dahl, y estoy seguro de que podremos convencerle para que haga cualquier cosa por la causa.

—¿La causa? —dijo Namarti, cuyas sospechas no habían quedado, ni mucho menos, aliviadas—. ¿Es uno de los nuestros?

—En realidad no es de nadie. Sabe que Joranum quería la igualdad entre los sectores, y poco más.

—Eso fue lo que le atrajo. Estoy seguro.

—También es lo que nos atrajo a nosotros, pero el chico cree realmente en ello. Habla de igualdad y de participación popular en el gobierno. Incluso habló de democracia.

Namarti rió disimuladamente.

—En veinte mil años, la democracia siempre ha terminado desmoronándose, antes o después, tras un corto periodo.

—Lo sé, pero eso no es asunto nuestro. Sin embargo, el muchacho cree en ella, y te aseguro, jefe, que supe que teníamos a nuestro hombre en el mismo momento en que lo vi, pero no sabía cómo podíamos utilizarlo. Ahora lo sé. Podemos hacer que entre en los terrenos del Palacio Imperial como jardinero.

—¿Cómo? ¿Sabe algo sobre jardinería?

—No, de eso estoy seguro. Solo ha trabajado en labores no especializadas. Ahora mismo trabaja con un tráiler, y creo que tuvieron que enseñarle cómo funcionaba. Aun así, si logramos convertirle en ayudante de jardinero, si aprende a sostener unas podadoras, lo conseguiremos.

—¿Conseguir qué?

—Conseguiremos a alguien capaz de acercarse a quien deseemos, sin despertar ningún tipo de sospecha, y acercarse lo bastante para atacar. Te lo aseguro, el muchacho exuda una especie de honrada estupidez, una virtud idiota que inspira confianza.

—¿Y hará lo que le pidamos?

—Lo que sea.

—¿Cómo lo conociste?

—En realidad no fui yo quien se fijó en él, sino Manella.

—¿Quién?

—Manella. Manella Dubanqua.

—Ah, esa amiga tuya. —El rostro de Namarti se torció en un gesto de remilgada desaprobación.

—Es amiga de mucha gente —dijo Andorin con indulgencia—. Es uno de los motivos por los que es tan útil. Puede tomarle la medida a cualquier hombre con muy poca información. Me habló de ese muchacho porque le atrajo a primera vista y, te lo aseguro, Manella no suele sentirse atraída sin motivos. Ten por seguro que ese muchacho es bastante inusual. Manella habló con él. Se llama Planchet, por cierto. Y después de hablar con él, me dijo: «Tengo a alguien de primera para ti, Gleb». Cuando se trata de juzgar a la gente, me fío de Manella completamente.

—¿Y de qué crees que será capaz esta joya tuya cuando se haya acostumbrado a su lugar de trabajo, Andorin? —preguntó taimadamente Namarti.

Andorin respiró profundamente.

—Naturalmente, si hacemos las cosas bien, se encargará de nuestro amado emperador Cleón, el primero de ese nombre.

El rostro de Namarti se torció de furia.

—¿Qué? ¿Estás loco? ¿Por qué querríamos asesinar a Cleón? Es nuestro pasaporte al gobierno. Es la fachada tras la cual podremos gobernar. Él nos dará legitimidad. ¿En qué estás pensando? Lo necesitamos como títere. No interferirá con nosotros, y gracias a él seremos más fuertes.

El apacible rostro de Andorin enrojeció, y su buen humor terminó por explotar:

—Entonces, ¿qué tienes en mente? ¿Qué estás planeando? Me estoy cansando de hacer suposiciones.

Namarti alzó la mano.

—De acuerdo, de acuerdo. Cálmate. No quería ofenderte. Pero piensa un poco, ¿quieres? ¿Quién destruyó a Joranum? ¿Quién aplastó nuestras esperanzas hace diez años? Fue ese matemático. Y es él quien gobierna ahora el Imperio con sus idioteces sobre la psicohistoria. Cleón no es nada. Es Hari Seldon a quien debemos destruir. Es a Hari Seldon a quien he estado intentando dejar en ridículo con las constantes averías. Las desdichas que han provocado llaman a su puerta. Todo se está interpretando como consecuencia de su ineficacia y de su incapacidad.

Había restos de saliva en las comisuras de los labios de Namarti.

—Cuando Seldon desaparezca, el vitoreo del Imperio será tan grande que eclipsará cualquier emisión de la holovisión durante horas. Ni siquiera importará quién lo hizo. —Alzó la mano y la dejó caer, como si estuviera apuñalando a alguien—. Nos verán como héroes del Imperio, como sus salvadores. Dime, ¿crees que tu joven amigo será capaz de acabar con Hari Seldon?

Andorin había recuperado su ecuanimidad, al menos en apariencia.

—Estoy seguro de que sí —dijo con ligereza impostada—. Quizá tenga cierto respeto por Cleón. Como sabes, el emperador tiene una especie de aura mística. —(Enfatizó el «como sabes» levemente, y Namarti frunció el ceño)—. No sentirá lo mismo por Seldon.

Interiormente, sin embargo, Andorin estaba furioso. Esto no era lo que quería. Lo estaban traicionando.

14

Manella se apartó un mechón de pelo de los ojos y sonrió a Raych.

—Ya te dije que no te costaría nada.

Raych parpadeó y se rascó el hombro desnudo.

—Pero ¿vas a pedirme dinero ahora?

Ella se encogió de hombros y sonrió maliciosamente.

—¿Por qué debería hacerlo?

—¿Por qué no?

—Porque a veces me apetece darme un capricho.

—¿Conmigo?

—No hay nadie más aquí.

Siguió un largo silencio, tras el cual Manella dijo en tono conciliador:

—Además, no tienes muchos créditos. ¿Qué tal va el trabajo?

—No es gran cosa —dijo Raych—, pero es mejor que nada. Mucho mejor. ¿Le dijiste a ese tío que me consiguiera un empleo?

Manella negó con la cabeza lentamente.

—¿Te refieres a Gleb Andorin? No le pedí nada. Solo dije que quizá estuviera interesado en ti.

—¿Le molestará que tú y yo…?

—¿Por qué iba a molestarle? No es asunto suyo. Y tampoco tuyo.

—¿A qué se dedica? ¿Trabaja?

—No creo que trabaje. Es rico. Es familiar de los antiguos alcaldes.

—¿De Wye?

—Sí. No le gusta el gobierno imperial. No le gusta a ninguno de ellos. A la gente relacionada con los viejos alcaldes, quiero decir. Dice que Cleón debería…

Se detuvo de improviso y dijo:

—Estoy hablando demasiado. No repitas lo que te he dicho.

—¿Yo? No he oído nada de lo que has dicho. Y no voy a hacerlo.

—Bien.

—Ese Andorin, ¿está muy metido en todo ese asunto joranumita? ¿Es alguien importante?

—No tengo ni idea.

—¿Nunca habla de ese tipo de cosas?

—A mí no.

—¡Ah! —dijo Raych, tratando de no parecer molesto.

Manella lo miró astutamente.

—¿Por qué te interesa tanto?

—Quiero entrar en la organización. Imagino que de esa manera llegaré más alto. Mejor trabajo, más créditos, todo eso.

—Quizá Andorin pueda ayudarte. Le gustas. Sé que le gustas.

—¿Podrías hacer que le gustase un poco más?

—Puedo intentarlo. No veo por qué no iba a hacerlo. Tú me gustas. Me gustas más que él.

—Gracias, Manella. Tú también me gustas. Mucho. —Acarició el cuerpo de Manella, y deseó fervientemente poder concentrarse más en ella y menos en su misión.

15

—Gleb Andorin —dijo Hari Seldon con cierto fastidio, frotándose los ojos.

—¿Quién es? —preguntó Dors Venabili. Su humor era tan sombrío como lo había sido cada día desde que Raych se marchó.

—Hasta hace unos días no había oído hablar de él —dijo Seldon—. Es el problema de tratar de gobernar un mundo de cuarenta mil millones de personas. Nunca se conoce ni siquiera de oídas a nadie, salvo a los que se hacen notar. A pesar de toda la información computarizada del mundo, Trantor sigue siendo un planeta lleno de personas anónimas. Podemos buscar gente por sus números de referencia y sus estadísticas, pero ¿a quién íbamos a buscar? Si a eso le sumas veinticinco millones de mundos exteriores, resulta increíble que el Imperio haya seguido funcionando todos estos milenios. A decir verdad, creo que solo ha existido porque en gran medida se gobierna a sí mismo. Y ahora por fin está desmoronándose.

—Deja de filosofar, Hari —dijo Dors—. ¿Quién es ese Andorin?

—Alguien de quien, lo admito, debería saber más. Logré convencer al Departamento de Seguridad para que me dejara ver algunos de sus registros. Pertenece a la familia de alcaldes de Wye. De hecho, es su miembro más destacado, así que la gente del departamento lo ha estado vigilando. Creen que tiene ambición, pero que no hará nada al respecto, dado que es un ligón.

—¿Y está involucrado con los joranumitas?

Seldon hizo un gesto de negación.

—Tengo la impresión de que el Departamento de Seguridad no sabe nada sobre los joranumitas. Eso puede significar que los joranumitas ya no existen o que, si existen, su importancia es nula. También puede querer decir que el Departamento de Seguridad no está interesado en ellos. Y la verdad es que no puedo obligarles a que se interesen por ellos. Ya soy bastante afortunado de que me dejen ver esos datos. Por muy primer ministro que sea.

—¿Es posible que no seas muy buen primer ministro? —dijo Dors secamente.

—Es más que posible. Probablemente no ha habido un primer ministro menos adecuado para el puesto que yo en generaciones. Pero eso no tiene nada que ver con el Departamento de Seguridad. Es un órgano totalmente independiente del Gobierno. Dudo que ni el mismísimo Cleón sepa mucho de él, aunque, en teoría, los funcionarios del Departamento de Seguridad deben informarle por medio de su director. Créeme, si supiéramos más del departamento, estaríamos tratando de convertir sus actos en ecuaciones psicohistóricas.

—¿Están al menos de nuestro lado esos funcionarios?

—Eso creo, pero no puedo asegurarlo.

—¿Y por qué te interesa ese individuo, como se llame?

—Gleb Andorin. Porque he recibido un mensaje de Raych.

Los ojos de Dors relampaguearon.

—¿Por qué no me lo has dicho? ¿Se encuentra bien?

—Hasta donde yo sé sí, pero espero que no intente enviar más mensajes. Si lo descubren comunicándose, no se encontrará tan bien. En cualquier caso, ha contactado con Andorin.

—¿Y también con los joranumitas?

—No lo creo. Parece poco probable, dado que no hay una conexión directa. El movimiento joranumita es en su mayor parte de clase baja, un movimiento proletario, por decirlo así. Y Andorin es un aristócrata entre aristócratas. ¿Qué iba a hacer él con los joranumitas?

—Si pertenece a la familia de alcaldes de Wye, podría aspirar al trono imperial, ¿verdad?

—Llevan haciéndolo durante generaciones. Supongo que recuerdas a Rashelle. Era la tía de Andorin.

—Entonces, quizá esté usando a los joranumitas como un medio para llegar al trono, ¿no crees?

—Si es que existen. Y si así es, y si lo que busca Andorin es un medio para alcanzar el trono, creo que estaría jugando a un juego muy peligroso. Los joranumitas, si existen, tendrán sus propios planes, y un hombre como Andorin podría descubrir que está cabalgando sobre un greti.

—¿Qué es un greti?

—Un animal extinto bastante feroz, creo. Es un proverbio de Helicón. Si cabalgas sobre un greti, descubrirás que no puedes descabalgar, porque si lo haces te devorará.

Seldon hizo una pausa.

—Hay algo más. Raych parece estar relacionándose con una mujer que conoce a Andorin, y gracias a ella espera obtener información importante. Te lo estoy contando ahora para que no me acuses más adelante de ocultarte cosas.

Dors frunció el ceño.

—¿Una mujer?

—Del tipo que conoce muchos hombres, imagino, que le cuentan muchas cosas en la intimidad.

—Una de esas. —Dors frunció el ceño aún más—. No me gusta que Raych…

—Vamos, Dors. Raych tiene treinta años, y mucha experiencia. Creo que podemos confiar en su buen juicio en lo que respecta a esa mujer, o a cualquier otra. —Se giró hacia Dors con gesto terriblemente cansado y dijo—: ¿Crees que me gusta esto? ¿Crees que disfruto con esto?

Dors no tenía nada que decir.

16

La cortesía y la amabilidad no eran las características más notorias de Gambol Deen Namarti, ni siquiera en sus mejores momentos. Para empeorar las cosas, la culminación de una década de planificación, próxima ya, había agriado aún más su carácter.

Se puso en pie agitado y dijo:

—Te has tomado tu tiempo para llegar, Andorin.

Andorin se encogió de hombros.

—Pero aquí estoy.

—Y ese muchacho tuyo… esa espléndida herramienta que intentas venderme, ¿dónde está?

—Llegará, no te preocupes.

—¿Por qué no ahora?

El rostro francamente apuesto de Andorin se inclinó un tanto, como si estuviera reflexionando o tomando una decisión, y después dijo abruptamente:

—No quiero traerle hasta que sepa en qué situación me encuentro.

—¿Qué significa eso?

—Palabras sencillas en galáctico estándar. ¿Cuánto tiempo llevas planeando librarte de Hari Seldon?

—¡Siempre! ¡Siempre! ¿Acaso es tan difícil de entender? Nos merecemos una revancha por lo que le ocurrió a Jo-Jo. Y aunque no lo hubiera hecho tendríamos que deshacernos de él, dado que es el primer ministro.

—Pero es Cleón a quien debemos derrocar. ¡Cleón! Al menos, si no acabamos solo con él, deberíamos deshacernos de él además de hacerlo de Seldon.

—¿Por qué te preocupa una figura decorativa?

—No seas ingenuo. Nunca he tenido que explicarte cuál es mi parte en todo esto porque no eres tan estúpido como para no saberlo ya. ¿Por qué deberían importarme tus planes si no implican un cambio en el trono?

Namarti rió.

—Por supuesto. Sé desde hace mucho tiempo que para ti solo soy un escalón, un medio para apoderarte del trono imperial.

—¿Acaso esperabas otra cosa?

—En absoluto. Yo lo planifico todo, tomo los riesgos, y cuando todo ha acabado, tú recibes la recompensa. Tiene sentido, ¿no?

—Sí, tiene sentido, porque la recompensa también es para ti. ¿Acaso no te convertirás en primer ministro? ¿Acaso no podrás contar con todo el apoyo de un nuevo emperador, uno lleno de gratitud? ¿Acaso no seré yo —y en este punto su rostro se torció irónicamente mientras soltaba esas palabras— la nueva figura decorativa?

—¿Ese es tu plan? ¿Ser una figura decorativa?

—Mi plan es ser emperador. Te adelanté créditos cuando estabas sin blanca. Te proporcioné un equipo cuando no tenías a nadie. Te di la respetabilidad que necesitabas para construir una gran organización aquí en Wye. Aún puedo retirarte todo lo que te he dado.

—No lo creo.

—¿Estás dispuesto a correr el riesgo? No creas que puedes tratarme a mí como trataste a Kaspalov. Si algo me ocurre, Wye se convertirá en un lugar inhabitable para ti y los tuyos, y descubrirás que ningún otro sector puede darte lo que necesitas.

Namarti suspiró.

—De modo que insistes en que el emperador sea asesinado.

—No he dicho que sea asesinado. He dicho que quiero librarme de él. Los detalles los dejo en tus manos. —La última frase la acompañó de un ademán casi desdeñoso con la mano; torció la muñeca como si ya estuviese sentado en el trono imperial.

—¿Y entonces serás emperador?

—Sí.

—No, no lo serás. Estarás muerto, y no seré yo quien te mate. Andorin, te enseñaré algunas cosas que pareces no saber. Si Cleón muere, surgirá el problema de la sucesión, y, para evitar una guerra civil, la Guardia Imperial tendrá que matar inmediatamente a todos los miembros de la familia de Alcaldes de Wye a los que puedan encontrar, y a ti el primero. Por otro lado, si solo es asesinado el primer ministro, tú estarás a salvo.

—¿Por qué?

—Un primer ministro solo es un primer ministro. Vienen y van. Es posible que incluso el mismo Cleón se haya cansado ya de él y haya preparado su asesinato. Desde luego, nos encargaríamos de difundir rumores de ese tipo. La Guardia Imperial vacilaría y nos daría una oportunidad para instaurar el nuevo Gobierno. De hecho, es muy posible que ellos mismos queden muy satisfechos con la desaparición de Seldon.

—Y con el nuevo Gobierno instaurado, ¿qué haré yo? ¿Seguir esperando? ¿Eternamente?

—No. Cuando sea primer ministro, habrá maneras de tratar con Cleón. Quizá incluso sea capaz de hacer algo con la Guardia Imperial, incluso con el Departamento de Seguridad; quizá pueda usarlos a mi antojo. Entonces encontraré una manera segura de librarme de Cleón y de sustituirle por ti.

Andorin estalló:

—¿Por qué ibas a hacerlo?

—¿Qué quieres decir con eso? —preguntó Namarti.

—Lo tuyo con Seldon es personal. Cuando él haya desaparecido, ¿por qué ibas a correr un riesgo innecesario al más alto nivel? Arreglarás las cosas con Cleón y yo tendré que retirarme a mi hacienda y seguir soñando con imposibles. Y quizá, para ir sobre seguro, harás que me maten.

—¡No! —dijo Namarti—. Cleón ya ocupaba el trono antes de nacer. Es uno más de una larga serie de emperadores, la orgullosa dinastía Entun. Sería muy difícil manejarlo, casi imposible. Tú, por otro lado, llegarías al trono como miembro de una nueva dinastía, sin ataduras a tradición alguna, pues, estarás de acuerdo conmigo, los anteriores emperadores de Wye fueron muy poco distinguidos. Te sentarás en un trono incierto, y necesitarás a alguien que te apoye. Ese seré yo. Y yo necesitaré a alguien que dependa de mí, alguien, por tanto, a quien pueda manejar: tú. Andorin, el nuestro no es un matrimonio por amor, que se desvanece en un año, sino un matrimonio de conveniencia, que durará tanto como vivamos. Confiemos el uno en el otro.

—Jura que seré emperador.

—¿De qué serviría eso si no confías en mi palabra? Digamos que te considero un emperador extraordinariamente útil, y que quiero que sustituyas a Cleón lo antes posible. Ahora, preséntame a ese muchacho que crees que será la herramienta perfecta para tus propósitos.

—Está bien. Y recuerda qué es lo que le hace diferente. Lo he estudiado. No es un idealista demasiado brillante. Hará lo que se le ordene, sin preocuparse por los peligros, sin pensárselo dos veces. Y rezuma honradez; sus víctimas confiarán en él, aunque les esté apuntando con un desintegrador.

—Eso es imposible, Andorin.

—Espera a conocerle —dijo el otro.

17

Raych mantenía la cabeza gacha. Había echado un rápido vistazo a Namarti; eso era todo lo que necesitaba. Lo había conocido diez años atrás, cuando Raych fue enviado para engañar a Jo-Jo Joranum y llevarle hacia su destrucción, así que un vistazo era suficiente.

Namarti había cambiado muy poco en diez años. El odio y la rabia seguían siendo las características dominantes en su rostro, o al menos las que Raych percibía, puesto que, a fin de cuentas, no era un testigo imparcial. Y el odio y la rabia parecían haber macerado y haberse convertido en elementos fijos y correosos en su rostro, ahora algo más delgado. Su cabello tenía manchas grises, pero su boca de delgados labios dibujaba la misma línea áspera, y sus ojos oscuros seguían siendo tan brillantes y peligrosos como siempre.

Eso bastaba; Raych apartó la mirada. Le parecía que Namarti no era el tipo de persona cuya confianza podía ganarse mirándole a los ojos.

Namarti parecía estar devorando a Raych con la mirada, pero conservaba en su rostro la sonrisa desdeñosa que lo caracterizaba.

Se giró hacia Andorin, que aguardaba inquieto, a unos metros de ellos, y dijo, como si el mentado no estuviera presente:

—Así que este es nuestro hombre.

Andorin asintió y sus labios formularon en silencio las palabras: «Sí, jefe».

Namarti le dijo a Raych con brusquedad:

—¿Tu nombre?

—Planchet, señor.

—¿Crees en nuestra causa?

—Sí, señor. —Habló con cautela, siguiendo las instrucciones de Andorin—. Soy un demócrata, y quiero una mayor participación del pueblo en el gobierno.

Los ojos de Namarti miraron fugazmente a Andorin.

—Tiene labia —dijo.

Miró de nuevo a Raych.

—¿Estás dispuesto a correr riesgos por la causa?

—Lo que sea, señor.

—¿Harás lo que se te diga? ¿Sin preguntas? ¿Sin vacilar?

—Haré lo que se me ordene.

—¿Sabes algo sobre jardinería?

Raych vaciló.

—No, señor.

—¿Así que eres trantoriano? ¿Naciste bajo la cúpula?

—Nací en Millimaru, señor, y crecí en Dahl.

—Bien —dijo Namarti. Después, dirigiéndose a Andorin, añadió—: Llévale fuera. Que los muchachos se encarguen de él. Le cuidarán bien. Después vuelve aquí, Andorin. Quiero hablar contigo.

Cuando Andorin regresó, Namarti había experimentado un cambio sorprendente. Sus ojos relucían y torcía la boca en una sonrisa feroz.

—Andorin —dijo—, los dioses de los que hablamos el otro día están con nosotros sin duda. Más de lo que creía, de hecho.

—Te dije que era el hombre adecuado para nuestros propósitos.

—Es más adecuado de lo que crees. Imagino que conoces la historia de cómo Hari Seldon, nuestro admirado primer ministro, envió a su hijo, o hijo adoptivo, mejor dicho, a ver a Joranum y hacerle caer en la trampa en la que Joranum cayó, contraviniendo mis consejos.

—Sí —dijo Andorin, asintiendo con gesto cansado—, la conozco. —Habló con el tono de alguien que conocía la historia demasiado bien.

—Solo vi a ese muchacho una vez, pero su imagen se quedó grabada en mi mente. ¿Crees que diez años, tacones falsos y un bigote afeitado podrían engañarme? Ese Planchet tuyo es Raych, el hijo adoptivo de Hari Seldon.

Andorin palideció y contuvo el aliento por unos instantes.

—¿Estás seguro de eso, jefe? —dijo.

—Tan seguro como de que estás de pie ante mí y de que has traído al enemigo a casa.

—No tenía ni idea…

—No te pongas nervioso —dijo Namarti—. Es lo mejor que has hecho en toda tu vida de aristocrática ociosidad. Has cumplido el papel que los dioses habían dispuesto para ti. Si no hubiera sabido quién era, sin duda él habría podido cumplir el papel que le correspondía: trabajar como espía en nuestra organización e informar de nuestros planes más recientes. Pero, dado que sé quién es, eso no ocurrirá. En lugar de eso, ahora lo tenemos todo. —Namarti se frotó las manos con satisfacción y sonrió, y rió, entrecortadamente, como si comprendiera lo extraño que resultaba eso en él.

18

Manella dijo con gesto pensativo:

—Supongo que no volveré a verte, Planchet.

Raych estaba secándose después de darse una ducha.

—¿Por qué no?

—Gleb Andorin no quiere que te vea más.

—¿Por qué no?

Manella se encogió de hombros.

—Dice que tienes un trabajo importante que hacer, y que no tienes tiempo que perder. Quizá eso quiere decir que vas a conseguir un nuevo empleo.

—¿Qué tipo de trabajo? —dijo Raych, tenso—. ¿Mencionó algún detalle?

—No, pero dijo que se marchaba al sector imperial.

—¿Sí? ¿Suele contarte ese tipo de cosas?

—Ya sabes cómo son estas cosas, Planchet. Cuando un hombre está en la cama con una mujer, habla mucho.

—Lo sé —dijo Raych, que siempre se cuidaba mucho de no hacerlo—. ¿Qué más te ha contado?

—¿Por qué lo preguntas? —Frunció el ceño ligeramente—. Él también pregunta por ti constantemente. Es curioso que los hombres hagáis eso, que tengáis tanta curiosidad los unos por los otros. ¿Por qué crees que ocurre eso?

—¿Qué le contaste sobre mí?

—No mucho. Solo que eres un tío bastante decente. No le digo que me gustas más que él, por supuesto. Eso heriría sus sentimientos, y quizá también a mí.

Raych estaba vistiéndose.

—Entonces esto es una despedida.

—Durante algún tiempo, imagino. Quizá Gleb cambie de opinión. La verdad es que me encantaría ir al sector imperial, si quiere llevarme con él. Nunca he estado allí.

Raych estuvo a punto de descubrirse, pero logró toser y dijo:

—Yo tampoco he estado allí nunca.

—Tiene los edificios más altos, los lugares más bonitos y los restaurantes más elegantes de todo Trantor. Allí es donde viven los ricos. Me gustaría conocer a algún rico. Aparte de Gleb, quiero decir.

—Supongo que alguien como yo no puede ofrecerte mucho —dijo Raych.

—Eres un buen chico. No se puede pensar en créditos todo el tiempo, pero sí de vez en cuando. Sobre todo teniendo en cuenta que creo que Gleb se está cansando de mí.

Raych se sintió obligado a decir:

—Nadie podría cansarse de ti. —Y después de decirlo, descubrió, para su sorpresa, que realmente lo creía.

—Los hombres siempre decís eso —dijo Manella—, pero te sorprendería descubrir lo fácilmente que se cansan de mí. Bueno, ha sido divertido, Planchet. Cuídate. Quién sabe, quizá volvamos a vernos.

Raych asintió y descubrió que no sabía qué decir. Tenía que averiguar qué estaba planeando la gente de Namarti. Si estaban separándole de Manella, eso debía significar que la crisis se aproximaba rápidamente. Y la única pista que tenía era esa extraña pregunta sobre jardinería.

Tampoco tenía nada para Seldon. Lo habían mantenido bajo una estricta vigilancia desde que se reunió con Namarti, y todos los canales de comunicación habían sido cortados. Lo cual, sin duda, era una señal más de que se aproximaba la crisis.

Pero si lograba averiguar qué estaba ocurriendo solo cuando todo hubiera terminado, y si solo era capaz de comunicar las noticias cuando dejaran de serlo, habría fracasado.

19

No estaba siendo un buen día para Hari Seldon. No había sabido nada de Raych desde su primer mensaje, y no tenía ni idea de qué estaba ocurriendo.

Dejando a un lado la preocupación natural que sentía por Raych (sin duda se enteraría si algo realmente malo llegara a ocurrir), no podía evitar cierta inquietud por lo que iba a suceder a continuación.

Fuera lo que fuera, tendría que ser algo sutil. Un ataque directo a palacio era impensable. Allí la seguridad era demasiado hermética. En ese caso, ¿qué otra cosa podrían haber planeado que fuera lo suficientemente eficaz?

Todo este asunto le quitaba el sueño por las noches, y le atormentaba durante el día.

El indicador luminoso parpadeó.

—Primer ministro. Su cita de las dos en punto, señor…

—¿De qué cita se trata?

—Mandell Gruber, el jardinero. Tiene la certificación necesaria.

Seldon recordó.

—Sí. Hazle pasar.

No era el mejor momento para recibir a Gruber, pero había consentido en hacerlo en un instante de debilidad, pues Gruber parecía afligido. Un primer ministro no debería permitirse esos momentos de debilidad, pero Seldon ya era Seldon mucho antes de ser primer ministro.

—Pasa, Gruber —dijo con amabilidad.

Gruber se presentó ante él con la cabeza gacha y la mirada vagando de un lado a otro. Seldon estaba seguro de que el jardinero nunca había estado en una sala tan majestuosa antes, y sintió el impulso de decir: «¿Te gusta? Quédatela. No la quiero».

Sin embargo, solo dijo:

—¿De qué se trata, Gruber? ¿Por qué estás tan triste?

No hubo una respuesta inmediata; Gruber se limitó a sonreír distraídamente.

—Siéntate, hombre —dijo Seldon—. Ahí, en esa silla.

—Oh, no, primer ministro. No sería apropiado. La ensuciaré.

—Si lo haces, será fácil limpiarla. Haz lo que te digo… ¡Bien! Ahora, quédate ahí sentado un par de minutos y ordena tus pensamientos. Cuando estés listo, dime cuál es el problema.

Gruber permaneció sentado en silencio durante unos instantes, y después las palabras surgieron en un jadeante arrebato:

—Primer ministro, me han nombrado jardinero jefe. Nuestro amado emperador me lo comunicó él mismo.

—Sí, me he enterado, pero no puede ser eso lo que te preocupa. Tu nuevo puesto merece felicitaciones, y te felicito. A decir verdad, puede que yo haya tenido algo que ver con eso, Gruber. Nunca olvidé tu valentía cuando estuvieron a punto de matarme, y puedes estar seguro de que le hablé de ti a su majestad imperial. Es una recompensa justa, Gruber, y merecías el ascenso de todos modos; tu historial deja bien claro que estás preparado para el puesto. Bien, dicho esto, cuéntame qué es lo que te preocupa.

—Primer ministro, es precisamente el nombramiento lo que me preocupa. No estoy preparado para ese puesto. No lo merezco.

—Nosotros creemos que sí, Gruber.

Gruber parecía cada vez más inquieto.

—¿Y tendré que sentarme en un despacho? No puedo trabajar en un despacho. No podría salir al aire libre y trabajar con las plantas y los animales. Sería como estar en la cárcel, primer ministro.

Seldon abrió mucho los ojos.

—No será así, Gruber. No tendrás que permanecer en el despacho más tiempo del necesario. Podrás caminar libremente por los jardines, supervisarlo todo. Podrás estar al aire libre tanto como quieras, simplemente te librarás del trabajo más duro.

—Pero quiero el trabajo duro, primer ministro, y no creo que me dejen salir del despacho. He visto cómo trabaja el actual jardinero jefe. No puede abandonar su despacho aunque quiera, nunca. Hay demasiado trabajo administrativo, demasiados registros. Si quiere saber qué esta sucediendo, nosotros vamos a su despacho a contárselo. Lo ve todo por holovisión —dijo con infinito desprecio—, como si pudiera saberse algo de cosas vivas y que crecen mirándolas en una pantalla. No es para mí, primer ministro.

—Vamos, Gruber, sé un hombre. No es para tanto. Te acostumbrarás poco a poco.

Gruber negó con la cabeza.

—En primer lugar, antes de nada, tendré que encargarme de los nuevos jardineros. Me enterrarán vivo. —Después añadió, con repentina energía—: Es un trabajo que no quiero y para el que no sirvo, primer ministro.

—Quizá ahora no quieras este puesto, Gruber, pero no eres el único. A decir verdad, tampoco yo deseo ser primer ministro ahora mismo. Este trabajo es demasiado para mí. Y estoy seguro de que incluso el emperador llega a hartarse en ocasiones de su trono. Todos en esta galaxia tenemos obligaciones, y no siempre son agradables.

—Lo entiendo, primer ministro, pero el emperador debe ser emperador, puesto que nació para serlo. Y usted debe ser primer ministro, puesto que no hay nadie más que pueda serlo. Pero en mi caso solo estamos hablando de un jardinero jefe. Hay cincuenta jardineros en este lugar que podrían hacerlo tan bien como yo, y a quienes no les importaría trabajar en un despacho. Dice usted que le habló al emperador de cómo intenté ayudarle. ¿No puede hablar con él de nuevo y explicarle que si desea recompensarme por lo que hice, puede dejarme tal y como estoy?

Seldon se recostó en la silla y dijo en tono solemne:

—Gruber, lo haría si pudiera, pero debo explicarte algo, y espero que puedas entenderlo. El emperador es, en teoría, el regente absoluto del Imperio. Pero en realidad hay muy poco que pueda hacer. Soy yo quien gobierna el Imperio, y él no puede hacer gran cosa. Hay millones y miles de millones de personas en todos los niveles del gobierno, y todos toman decisiones y cometen errores, algunos actúan sabiamente y heroicamente, y otros actúan estúpida y maliciosamente. No hay manera de controlarlos. ¿Me entiendes, Gruber?

—Sí, pero ¿qué tiene que ver eso con mi caso?

—Gruber, solo hay un lugar en el que el emperador es el gobernante absoluto, y son los terrenos de palacio. Aquí, su palabra es ley, y los funcionarios a sus órdenes son lo bastante poco numerosos como para que pueda manejarlos a todos. Pedirle que revoque una decisión que ha tomado en relación con los terrenos de palacio sería invadir el único ámbito que él considera inviolable. Si yo le dijera, «Revocad vuestra decisión sobre Gruber, mi señor», habría más posibilidades de que me destituyera a mí que de que revocara su decisión. Quizá eso sería bueno para mí, pero no te serviría de ayuda.

—¿Significa eso que no pueden cambiarse las cosas? —dijo Gruber.

—Eso es exactamente lo que significa. Pero no te preocupes, Gruber, te ayudaré en todo lo que pueda. Lo lamento, pero me temo que ya he empleado contigo todo el tiempo que podía perder.

Gruber se puso en pie. Con las manos retorcía su gorra verde de jardinero, y en sus ojos se adivinaban lágrimas.

—Gracias, primer ministro. Sé que le gustaría ayudarme. Es usted… es usted un buen hombre, primer ministro.

Dio media vuelta y se marchó, apesadumbrado.

Seldon lo observó con gesto pensativo y negó con la cabeza. Si multiplicaras el infortunio de Gruber por un cuatrillón, se obtendrían los infortunios de todos los habitantes de los veinticinco millones de mundos del Imperio. ¿Cómo podía encargarse él de todos ellos cuando era incapaz de ayudar a un hombre que le pedía ayuda?

La psicohistoria no podía salvar a un solo hombre. ¿Podría salvar a un cuatrillón de personas?

Negó con la cabeza de nuevo, comprobó la hora de su siguiente cita y su naturaleza y después, repentinamente, se irguió en su asiento. Gritó a su terminal de comunicación en un repentino e incontrolable impulso, las antípodas de su habitual y estricto autocontrol.

—¡Traed a ese jardinero! ¡Haced que vuelva ahora mismo!

20

—¿Qué es eso de los nuevos jardineros? —exclamó Seldon. Esta vez no le pidió a Gruber que se sentara.

Los ojos de Gruber parpadearon con rapidez. Estaba aterrorizado por haber sido llamado de nuevo tan inesperadamente.

—¿N-nuevos jardineros? —tartamudeó.

—Hablaste de los nuevos jardineros. Esas fueron tus palabras. ¿Qué nuevos jardineros?

Gruber estaba atónito.

—Bueno, si hay un nuevo jardinero jefe, debe haber nuevos jardineros. Es la costumbre.

—Nunca había oído hablar de eso.

—La última vez que tuvimos un cambio de jardinero jefe usted no era primer ministro. Es probable que ni siquiera estuviera usted en Trantor.

—Pero ¿en qué consiste?

—Bueno, los jardineros nunca son despedidos. Algunos reciben una pensión cuando son demasiado mayores, y se les sustituye. Aun así, para cuando un nuevo jardinero jefe está listo para asumir su puesto, la mitad de los empleados ha envejecido y ha dejado atrás sus mejores años. Todos reciben generosas pensiones, y se traen nuevos jardineros.

—Por su juventud.

—En parte, pero también porque para entonces suele haber nuevos planes para los jardines y se necesitan nuevas ideas. Los jardines y terrenos forestales abarcan casi quinientos kilómetros cuadrados, y por lo general se tardan varios años en reorganizarlo todo, y seré yo quien tenga que supervisarlo todo. Por favor, primer ministro. —Gruber jadeaba—. Sin duda un hombre inteligente como usted puede encontrar la manera de hacer que el emperador cambie de opinión.

Seldon no le prestó atención. Su frente se arrugó; trataba de pensar con rapidez.

—¿De dónde vienen los nuevos jardineros?

—Se hacen exámenes en todos los mundos. Siempre hay gente dispuesta a trabajar como sustitutos. Llegarán cientos de ellos en docenas de hornadas. Me llevará al menos un año…

—¿De dónde vienen? ¿De dónde?

—De un millón de mundos. Queremos que haya una gran variedad de conocimientos hortícolas. Cualquier ciudadano del Imperio serviría.

—¿También los de Trantor?

—No, de Trantor no. No hay nadie de Trantor trabajando en los jardines. —Su voz adquirió un matiz despectivo—. Ningún trantoriano podría ser jardinero. Los parques que tienen aquí bajo la cúpula no son jardines. Solo son plantas en macetas, y los animales están enjaulados. Los trantorianos son unos especímenes lamentables, y no saben nada del aire libre, del agua que fluye en libertad, del verdadero equilibrio de la naturaleza.

—Bien, Gruber. Voy a encargarte un trabajo. Debes conseguirme los nombres de cada uno de los nuevos jardineros que lleguen en las próximas semanas. Quiero que lo averigües todo sobre ellos. Sus nombres, el mundo del que provienen. Sus números de referencia. Formación, experiencia, todo. Lo quiero todo en mi despacho lo antes posible. Enviaré a gente para que te ayude. Gente con equipos informáticos. ¿Qué tipo de ordenador usas?

—Uno muy sencillo para llevar un seguimiento de las plantaciones, las especies, ese tipo de cosas.

—Bien. La gente que enviaré a ayudarte será capaz de hacer todo lo que tú no puedas hacer. Debes entender lo importante que es esto.

—Si lo hago…

—Gruber, no es momento de negociar. Si me fallas, no serás jardinero jefe. En lugar de eso, serás despedido y no tendrás pensión.

Cuando estuvo solo de nuevo, Seldon gritó al terminal de comunicación:

—Cancela todas mis citas para el resto de la tarde.

Después, dejó caer su cuerpo sobre la silla y sintió el peso de cada uno de sus cincuenta años de edad sobre su cuerpo. Su dolor de cabeza estaba empeorando. Durante años, durante décadas, se había establecido poco a poco un dispositivo cada vez más hermético de seguridad, cada vez más impenetrable, con cada nueva capa que se añadía.

Y de cuando en cuando, hordas de extraños entraban libremente en los terrenos. No se les preguntaba nada, salvo quizá: «¿Puedes trabajar como jardinero?».

Era tan estúpido que era casi inconcebible.

Y se había dado cuenta justo a tiempo. ¿O no? ¿Era ya demasiado tarde?

21

Gleb Andorin contempló a Namarti con los ojos entrecerrados. Nunca le había gustado, pero en ocasiones le gustaba aún menos, y esta era una de ellas. ¿Por qué tenía que rebajarse Andorin, wyanita de nacimiento (y por tanto, a fin de cuentas, de cuna real), a trabajar con este advenedizo, este paranoico, prácticamente psicótico?

Andorin sabía por qué, y tenía que soportarlo como buenamente podía, incluso ahora que Namarti estaba contando de nuevo la historia de cómo había construido el movimiento durante diez años hasta alcanzar el actual grado de perfección. ¿Acaso se lo contaba a todo el mundo, una y otra vez? ¿O había elegido únicamente a Andorin como víctima propicia?

El rostro de Namarti pareció irradiar un gozo malévolo cuando dijo, en un curioso tono monótono, como si estuviera hablando de algo tremendamente aburrido:

—Año tras año, trabajé duramente, incluso en momentos en los que creía que todo era inútil y no había esperanza, para construir una organización, minando poco a poco la confianza en el Gobierno, creando e intensificando el descontento. Cuando se produjo la crisis bancaria, la semana de la moratoria, yo…

Hizo una pausa repentina.

—Te he contado esto muchas veces y estás harto de oírlo, ¿verdad?

Los labios de Andorin se crisparon en una breve y seca sonrisa. Namarti no era tan estúpido como para no darse cuenta de que era aburrido; simplemente, no podía evitarlo.

—Me lo has contado muchas veces —dijo. Permitió que el resto de la pregunta quedara sin contestar. Después de todo, la respuesta era una tajante afirmación. No había necesidad de expresarla en voz alta.

El rostro cetrino de Namarti enrojeció por unos instantes.

—Pero todo eso, el lento y constante trabajo, podría haber continuado para siempre sin llegar a nada, si no tuviera la herramienta adecuada en mis manos. Y sin esfuerzo por mi parte, esa arma ha venido a mí.

—Los dioses te han traído a Planchet —dijo Andorin en tono neutro.

—Así es. Pronto entrará en los terrenos de palacio un grupo de jardineros. —Hizo una pausa, y pareció saborear intelectualmente la idea—. Hombres y mujeres. Suficientes para camuflar al puñado de nuestros hombres que les acompañarán. Entre ellos estarás tú, y también Planchet. Y lo que os diferenciará de los otros es que vosotros llevaréis desintegradores.

—Lo más probable —dijo Andorin con deliberada malicia oculta tras un gesto amable— es que nos detengan en las puertas y nos interroguen. Llevar un desintegrador ilegal en los terrenos de palacio…

—No os detendrán —dijo Namarti, sin reparar en la malicia de Andorin—. No os registrarán. Ya me he ocupado de eso. Os recibirá un funcionario de palacio. No sé quién se encarga normalmente de esa tarea, supongo que el tercer chambelán asistente encargado de hierbas y hojas, pero en este caso será el propio Seldon. El gran matemático se apresurará a saludar a los nuevos jardineros y a darles la bienvenida a palacio.

—Supongo que estás seguro de eso.

—Claro que lo estoy. Todo está dispuesto. Descubrirá, en el proverbial último momento, que su hijo adoptivo está entre los nuevos jardineros, y le resultará imposible reprimir el impulso de ir a verle. Y cuando Seldon aparezca, Planchet alzará su desintegrador. Nuestra gente gritará «¡traidor!». En la confusión, Planchet matará a Seldon, y después tú matarás a Planchet. Después, dejarás caer tu desintegrador y te marcharás. Te ayudarán a abandonar los terrenos de palacio. Ya está todo preparado.

—¿Es absolutamente necesario matar a Planchet?

Namarti frunció el ceño.

—¿Por qué? ¿Te parece mal matar a unos, pero no a otros? Cuando Planchet se recupere, ¿quieres que le cuente a las autoridades todo lo que sabe de nosotros? Además, se trata de una disputa familiar, después de todo. No olvides que Planchet es en realidad Raych Seldon. Parecerá como si los dos hubieran disparado simultáneamente, o como si Seldon hubiera dado órdenes de que, si su hijo hacía algún movimiento hostil, debía ser abatido. Nos ocuparemos de que se haga especial hincapié en el aspecto familiar de todo este asunto. La gente se acordará de los aciagos días del sanguinario emperador Manowell. Los habitantes de Trantor quedarán sin duda horrorizados por lo abyecto del asunto. Eso, sumado a todas las averías y las incompetencias que llevan tanto tiempo soportando, hará que se pida la cabeza del actual Gobierno. Y nadie podrá negarles un cambio de gobernantes, mucho menos el emperador. Y entonces apareceremos nosotros en escena.

—¿Así de fácil?

—No es fácil. No vivo en un país de fantasía. Es probable que haya algún tipo de Gobierno interino, pero fracasará. Nos ocuparemos de que fracase, y entonces saldremos a la luz y recuperaremos las viejas ideas joranumitas que los trantorianos nunca han olvidado. Y con el tiempo, no demasiado, seré primer ministro.

—¿Y yo?

—A la larga, serás emperador.

—Las probabilidades de que todo esto funcione son muy pocas —dijo Andorin—. Has preparado esto y lo otro, pero todo tendrá que funcionar a la perfección, o fracasaremos. En algún punto alguien puede cometer un error. Es un riesgo inaceptable.

—¿Inaceptable? ¿Para quién? ¿Para ti?

—Desde luego. Esperas que me convenza de que Planchet matará a su padre, y que después yo le mataré a él. ¿Por qué yo? ¿Acaso no podría hacerlo alguien menos valioso que yo?

—Sí, pero elegir a cualquier otro garantizaría el fracaso. ¿Quién más que tú se juega tanto en este asunto, tanto que no hay posibilidad de que cambies de idea en el último minuto?

—El riesgo es enorme.

—¿Y no crees que merece la pena? El premio para el vencedor de este juego es el trono imperial.

—¿Y qué riesgo corres tú, jefe? Tú permanecerás aquí, cómodamente, y esperarás a que te lleguen noticias.

Namarti tensó los labios.

—¡Eres un necio, Andorin! ¡Menudo emperador serás! ¿Crees que no corro riesgos solo por quedarme aquí? Si el plan fracasa, si capturan a alguno de nuestros hombres, ¿acaso no crees que dirá todo lo que sabe? Si llegas a ser capturado, ¿acaso te enfrentarás a los amables cuidados de la Guardia Imperial sin hablarles de mí?

»Y tras un intento de asesinato fallido, ¿no crees que peinarán todo Trantor para encontrarme? ¿Crees que no lo lograrán, antes o después? Y cuando me encuentren, ¿cómo crees que me tratarán? ¿Hablas de riesgos? Yo correré más riesgos que todos vosotros, simplemente porque me quedaré aquí sin hacer nada. Debes tomar una decisión, Andorin. ¿Deseas o no ser emperador?

Andorin dijo en voz baja:

—Deseo ser emperador.

Y así comenzó todo.

22

Era evidente que estaban tratando a Raych con especial consideración. El grupo de futuros jardineros estaba alojado en su totalidad en uno de los hoteles del sector imperial, aunque no en uno de los más lujosos, claro está.

Formaban un grupo bastante curioso. Provenían de cincuenta mundos distintos, pero Raych apenas tuvo oportunidad de hablar con sus compañeros. Andorin había logrado mantenerle alejado de los demás sin que su propósito fuera demasiado obvio.

Raych se preguntó por qué. Estaba deprimido. De hecho, se había sentido deprimido desde que abandonó Wye. Esa sensación interfería con su capacidad de razonar, y la combatió, aunque no con demasiado éxito.

Andorin vestía ropas vulgares, y se esforzaba por parecer un trabajador. En la obra que iban a representar, fuera la que fuera, a él le tocaba el papel de jardinero.

Raych se sentía avergonzado; no había logrado averiguar cuál era la naturaleza exacta de esa representación. Lo habían aislado, de modo que no había tenido oportunidad de comunicarse con su padre. Por lo que sabía, quizá estuviesen haciendo lo mismo con cada uno de los trantorianos que se habían infiltrado en el grupo; quizá era una especie de extrema precaución. Raych calculaba que habría unos doce trantorianos entre el grupo. Todos ellos, claro está, eran hombres de Namarti, y había tanto hombres como mujeres.

Lo que más extraño le resultaba era que Andorin lo trataba casi afectuosamente. Lo monopolizaba, insistía en acompañarle en todas sus comidas, y se comportaba con él de manera totalmente distinta a como lo hacía con todos los demás.

¿Se debía a que habían compartido a Manella? Raych no conocía en profundidad las costumbres de la sociedad del sector de Wye, y no sabía si la poliandria formaba parte de ella. Si dos hombres compartían a una mujer, ¿les convertía eso, en cierta manera, en hermanos? ¿Creaba un vínculo entre ellos?

Raych nunca había oído hablar de algo semejante, pero no se hacía ilusiones respecto a su conocimiento ni siquiera de las más superficiales sutilezas de las sociedades galácticas, ni siquiera de las de Trantor.

Pensó de nuevo en Manella, deliberadamente; la echaba de menos, y se le ocurrió que quizá por eso se sentía algo deprimido, aunque, a decir verdad, lo que sentía ahora mismo, mientras terminaba su comida en compañía de Andorin, era casi desesperación, aunque no se le ocurría ningún motivo para ello.

¡Manella!

Dijo que quería visitar el sector imperial, y sin duda sería capaz de embaucar a Andorin para que cumpliese sus deseos. Raych estaba lo bastante desesperado para formular una pregunta estúpida.

—Señor Andorin, me pregunto si ha traído a la señorita Dubanqua con usted. Aquí, al sector imperial.

Andorin pareció perplejo. Después, rió en voz baja.

—¿Manella? ¿Te la imaginas trabajando de jardinera? ¿O intentándolo siquiera? No, Manella es una de esas mujeres que fueron creadas para nuestros momentos de paz. No sirve para nada más. —Después, dijo—: ¿Por qué lo preguntas, Planchet?

Raych se encogió de hombros.

—No lo sé. Esto es un poco aburrido. Pensé que… —Su voz se apagó, y no terminó la frase.

Andorin lo contempló con detenimiento. Finalmente, dijo:

—No creo que te importe mucho estar con una o con otra, ¿verdad? Te aseguro que a ella le da igual estar con un hombre o con otro. Cuando todo esto termine, habrá otras mujeres. Mujeres de sobra.

—¿Cuándo terminará todo esto?

—Pronto. Y tú vas a jugar un papel fundamental. —Andorin contempló a Raych de soslayo.

—¿Cómo de fundamental? —preguntó Raych—. ¿No voy a ser solo un jardinero? —Su voz sonó vacía, y no fue capaz de darle brío.

—Serás más que eso, Planchet. Irás armado con un desintegrador.

—¿Con qué?

—Un desintegrador.

—Nunca he usado un desintegrador en toda mi vida.

—Es muy fácil. Lo levantas. Apuntas. Cierras el contacto y alguien muere.

—No puedo matar a nadie.

—Creía que eras uno los nuestros, que harías cualquier cosa por la causa.

—No me refería a matar a alguien. —Raych no parecía ser capaz de averiguar qué iba a ocurrir. ¿Por qué tenía que matar a alguien? ¿Qué le tenían reservado, en realidad? ¿Y cómo iba a alertar a la Guardia Imperial antes de que alguien muriese?

El rostro de Andorin adquirió una repentina severidad, y pasó rápidamente de un interés amigable a una rigurosa decisión.

—Debes matar —dijo.

Raych hizo acopio de todas sus fuerzas.

—No. No voy a matar a nadie. No pienso hacerlo.

—Planchet, harás lo que te digan —dijo Andorin.

—No si me piden que asesine.

—Incluso si te piden que asesines.

—¿Cómo va a obligarme?

—Simplemente, te diré que lo hagas.

Raych se sentía mareado. ¿Por qué estaba Andorin tan confiado?

Negó con la cabeza.

—No.

—Planchet, hemos estado alimentándote desde que te marchaste de Wye —dijo Andorin—. He supervisado tu dieta. Especialmente los alimentos que acabas de comer.

Raych se sintió horrorizado, y comprendió repentinamente.

—¡Desespero!

—Exacto —dijo Andorin—. Muy agudo, Planchet.

—Es ilegal.

—Claro que lo es. Como el asesinato.

Raych conocía el desespero. Era una modificación química de un tranquilizante totalmente inocuo. En su forma modificada, sin embargo, no generaba tranquilidad sino desesperanza. Había sido prohibido debido a su uso en el control mental, aunque, según insistentes rumores, la Guardia Imperial lo utilizaba.

Como si pudiera leer perfectamente los pensamientos de Raych, Andorin dijo:

—Se llama desespero porque es una antigua palabra que significa «sin esperanza». Eso es lo que estás sintiendo.

—Nunca —susurró Raych.

—Tu actitud es admirable, pero no puedes combatir el efecto. Y cuanto más desesperanzado te sientas, más eficaz será la droga.

—Eso no ocurrirá.

—Piensa en ello, Planchet. Namarti te reconoció enseguida, incluso sin tu bigote. Sabe que eres Raych Seldon, y vas a matar a tu padre bajo mi supervisión.

—No si te mato a ti antes —murmuró Raych.

Se incorporó. No debería suponerle ningún problema. Quizá Andorin fuera más alto, pero también era más delgado, y desde luego no era un atleta. Raych le partiría en dos con un solo brazo… y sin embargo, se tambaleó al ponerse en pie. Agitó la cabeza, pero no era capaz de pensar con claridad.

Andorin también se puso en pie, y retrocedió. En su mano derecha, que mantenía oculta bajo la manga, apareció ahora un arma.

Dijo afablemente:

—He venido preparado. Me han informado de tu habilidad como luchador de torsión, y no habrá ningún combate cuerpo a cuerpo.

Bajó la vista y miró el arma que sostenía.

—Esto no es un desintegrador —dijo—. No quiero matarte antes de que cumplas tu misión. Es un látigo neurónico. En cierto modo es incluso peor. Apuntaré a tu hombro izquierdo. Créeme, el dolor será tan insoportable que ni el mayor estoico del mundo podría tolerarlo.

Raych, que había estado avanzando lenta y trabajosamente, se detuvo con brusquedad. Tenía doce años cuando probó en sus carnes un látigo neurónico. Entonces recibió un golpe poco intenso, pero aun así, sabía que, una vez te golpea, resulta imposible olvidar el dolor, por muchos años que pasen, por más cosas que le pasen a uno.

—Además —dijo Andorin—, lo usaré con la intensidad máxima, para que los nervios de tu brazo sean estimulados para soportar un dolor intolerable. Después, quedarán inservibles. Nunca podrás volver a usar el brazo izquierdo. Dejaré el brazo derecho intacto para que puedas sostener el desintegrador. Ahora, si te sientas y aceptas la situación, que es lo que debes hacer, podrás conservar ambos brazos. Por supuesto, debes comer de nuevo, para que tu nivel de desesperanza aumente. Tu situación solo va a empeorar.

Raych sintió cómo la desesperanza química lo invadía, y, a su vez, aumentaba el efecto de la droga. Empezaba a ver doble, y no se le ocurría nada que decir.

Raych solo sabía que tendría que hacer todo lo que Andorin le pidiera. Había jugado, y había perdido.

23

—¡No! —gritó, casi con violencia, Hari Seldon—. No te quiero ahí fuera, Dors.

Dors Venabili lo miró con la misma firmeza y dijo:

—Entonces tampoco dejaré que estés tú, Hari.

—Debo estar allí.

—No te corresponde estar allí. Es el jardinero de primera clase el que debe recibir a los nuevos.

—Es cierto, pero Gruber no puede hacerlo. Está totalmente roto.

—Debe tener un asistente. O deja que lo haga el jardinero jefe. Ocupará el cargo hasta finales de año.

—El antiguo jardinero jefe está demasiado enfermo. Además —vaciló Seldon—, hay impostores infiltrados entre los jardineros. Trantorianos. Están aquí por algún motivo. Tengo los nombres de todos ellos.

—Haz que les detengan, entonces. A todos. Es fácil. ¿Por qué lo estás complicando tanto?

—Porque no sabemos por qué están aquí. Se está tramando algo. No sé qué pueden hacer doce jardineros, pero… Espera, deja que lo exprese de otro modo. Se me ocurre una docena de cosas que pueden hacer, pero no sé cuál de esas cosas han planeado. Desde luego, les retendremos, pero debo saber más antes de hacerlo.

»Tenemos que averiguar quién está implicado en esta conspiración, a todos los niveles, y tenemos que saber de qué son capaces para imponerles el castigo adecuado. No quiero detener a doce hombres y mujeres por lo que a fin de cuentas no es más que una ofensa menor. Alegarán que estaban desesperados, que necesitaban un trabajo. Dirán que no es justo que se excluya a los trantorianos. La gente simpatizará con ellos, y quedaremos en ridículo. Debemos darles una oportunidad para incurrir en ofensas más graves. Además…

Siguió un largo silencio, y Dors dijo con furia:

—¿Y bien? ¿Qué más?

Seldon bajó la voz.

—Uno de los doce es Raych, bajo el nombre de Planchet.

—¿Qué?

—¿Por qué te sorprende? Le envié a Wye para infiltrarse en el movimiento joranumita, y lo ha conseguido. Tengo fe en él. Si está allí, debe saber por qué, y debe tener algún tipo de plan para hacerlo saltar todo por los aires. Pero yo también quiero estar allí. Quiero ser capaz de ayudarle si llega a ser necesario.

—Si quieres ayudarle, haz que cincuenta guardias de palacio escolten a los jardineros.

—No. Si hacemos eso no conseguiremos nada. La Guardia Imperial estará en su puesto, pero no la exhibiremos. Los jardineros deben pensar que tienen vía libre para hacer lo que hayan planeado. Les atraparemos antes de que puedan llevar a cabo su plan, pero una vez haya quedado bien claro en qué consiste ese plan.

—Es arriesgado. Es arriesgado para Raych.

—A veces hay que correr riesgos. Hay más en juego que unas pocas vidas.

—Lo que acabas de decir es desalmado.

—¿Eso crees? Aunque no tuviera alma, mi primera preocupación seguiría siendo la psico…

—No lo digas. —Dors se dio media vuelta, como si estuviera sufriendo.

—Lo entiendo —dijo Seldon—, pero tú no debes estar allí. Tu presencia sería tan inapropiada que los conspiradores sospecharán que sabemos algo y pondrán fin a su plan. No quiero que eso ocurra.

Hizo una pausa y después dijo, en voz baja:

—Dors, dices que tu trabajo es protegerme. Eso es más importante que proteger a Raych, y lo sabes. No quiero insistir en ello, pero protegerme es proteger la psicohistoria y a toda la humanidad. Eso tiene preferencia. Lo poco que tengo de la psicohistoria me dice que, por mi parte, yo debo proteger el núcleo a toda costa, y es lo que estoy intentando hacer. ¿Lo entiendes?

—Lo entiendo —dijo Dors, y después le dio la espalda.

Seldon pensó: Espero estar en lo cierto.

Si no lo estaba, Dors nunca le perdonaría. Y lo que era peor, Seldon nunca se perdonaría a sí mismo, con psicohistoria o sin ella.

24

Formaban una espléndida fila, con los pies separados, las manos a la espalda, todos ellos vestidos con un pulcro uniforme verde, holgado y de amplios bolsillos. Era un uniforme ciertamente asexual, aunque era de suponer que algunas de las figuras de menor altura correspondían a mujeres. Las capuchas ocultaban el pelo, aunque, en realidad, se suponía que los jardineros, de ambos sexos, debían llevar el pelo recogido, y no podían tener vello facial.

El motivo no estaba claro. La palabra «tradición» lo permeaba todo, y justificaba comportamientos tanto útiles como absurdos.

Ante ellos estaba Mandell Gruber, flanqueado a cada lado por un asistente. Gruber temblaba, y sus ojos, muy abiertos, parecían no mirar nada.

Hari Seldon tensó los labios. Si Gruber lograra tan solo decir: «Los jardineros del emperador os dan la bienvenida», eso bastaría. Seldon podría entonces hacerse cargo.

Miró al grupo de jardineros, y localizó a Raych.

Contuvo el aliento por un segundo. Raych, afeitado, parecía más rígido que los otros, y miraba al frente. Sus ojos no se movieron para encontrarse con los de Seldon; no pareció reconocerle, o no lo demostró en modo alguno.

Bien, pensó Seldon. No debe demostrar que me conoce. Lo está haciendo muy bien.

Gruber murmuró una lánguida bienvenida, y Seldon tomó el mando.

Dio un paso adelante, se colocó inmediatamente delante de Gruber y dijo:

—Gracias, jardinero de primera clase. Hombres y mujeres, jardineros del emperador, os espera una importante labor. Seréis responsables de la belleza y la salud del único terreno al aire libre de nuestro gran mundo de Trantor, capital del Imperio Galáctico. Os ocuparéis de que, aunque no podamos tener los interminables espacios abiertos de otros mundos, tengamos una pequeña gema en este lugar que brillará más intensamente que cualquier otro lugar del Imperio.

»Estaréis bajo las órdenes de Mandell Gruber, que pronto será jardinero jefe. Él me informará a mí cuando sea necesario, y yo informaré al emperador. Eso significa, como todos comprenderéis enseguida, que solo estaréis a tres niveles de distancia de la presencia imperial, y siempre os vigilará su benigna mirada. Estoy seguro de que incluso ahora está mirándonos desde el Pequeño Palacio, sus aposentos personales, que es el edificio que veis a la derecha, el de la cúpula con forma de estratos de ópalo, y que le gusta lo que ve.

»Antes de que comencéis vuestro trabajo, por supuesto, tendréis que pasar un curso de formación que hará que os familiaricéis con los terrenos y sus necesidades. Os…

Seldon se había desplazado, casi solapadamente, hasta llegar a la altura de Raych, que permanecía inmóvil y ni siquiera parpadeaba.

Seldon trató de no parecer excesivamente afable, y entonces frunció el ceño muy levemente. La persona situada inmediatamente detrás de Raych le resultaba familiar. Podría haberlo pasado por alto si no hubiera estudiado su holograma. Era Gleb Andorin, de Wye. Debía serlo. El patrón de Raych en Wye. ¿Qué estaba haciendo aquí?

Andorin debió notar que Seldon lo miraba, puesto que murmuró algo sin apenas mover los labios, y el brazo derecho de Raych avanzó y sacó un desintegrador del amplio bolsillo de su casaca. Andorin hizo lo mismo.

Seldon casi entró en shock. ¿Cómo habían logrado entrar con desintegradores en los terrenos de palacio? Aturdido, apenas prestó atención a los gritos de «¡Traición!» y al repentino alboroto.

Lo único en lo que podía pensar Seldon era en el desintegrador de Raych, que le apuntaba directamente, y en los ojos de su hijo, que lo miraban sin reconocerle. Seldon comprendió horrorizado que Raych iba a disparar, y que apenas unos segundos lo separaban de la muerte.

25

Un desintegrador, a pesar de su nombre, no «desintegra» en el sentido estricto del término. Vaporiza y hace estallar el interior de lo que golpea, es decir, provoca una implosión. Se produce un sonido suave, casi como un suspiro, y cuando todo ha terminado el objetivo en cuestión parecer haberse «desintegrado».

Hari Seldon no esperaba oír ese sonido. Solo esperaba la muerte. Fue con sorpresa, por tanto, que oyera el inconfundible silbido, y parpadeó repetidas veces mientras se miraba a sí mismo con la boca abierta.

¿Estaba vivo? (En su mente, esas palabras fueron una pregunta, no una afirmación).

Raych seguía en su puesto, con el desintegrador apuntando hacia delante y los ojos vidriosos. Permanecía totalmente inmóvil, como si el motor que lo impulsaba se hubiera detenido.

Detrás de él estaba el cuerpo caído de Andorin, que yacía en un charco de sangre, y junto a él, con un desintegrador en la mano, había un jardinero. La capucha había caído; el jardinero era, en realidad, una mujer con el pelo recogido.

La mujer miró a Seldon y dijo:

—Su hijo me conoce como Manella Dubanqua. Soy del Departamento de Seguridad. ¿Quiere mi número de referencia, primer ministro?

—No —dijo Seldon con voz apagada. La Guardia Imperial había acudido ya al lugar—. ¡Mi hijo! ¿Qué le ocurre a mi hijo?

—Desespero, creo —dijo Manella—. Los efectos se disiparán con el tiempo. —Extendió la mano y cogió el desintegrador de Raych—. Lamento no haber actuado antes. Tenía que esperar a que se produjera un movimiento claro, y, cuando llegó, casi me cogió desprevenida.

—A mí me ocurrió lo mismo. Debemos llevar a Raych al hospital de palacio.

De repente, se oyó un alboroto procedente del Pequeño Palacio. A Seldon se le ocurrió que el emperador lo había observado todo, y si así era, estaría sin duda furioso.

—Encárguese de mi hijo, señorita Dubanqua —dijo Seldon—. Debo ver al emperador.

Echó a correr con muy poca dignidad a través de la confusión que se había asentado en los jardines y entró en el Pequeño Palacio sin ceremonia. Cleón ya no podía enfurecerse más.

Y allí, rodeado por un grupo de perplejos testigos, en la escalera semicircular, yacía el cadáver de su majestad imperial, mutilado hasta quedar casi irreconocible. Sus lujosas túnicas imperiales hacían ahora las veces de mortaja. Junto a la pared, encogido de miedo y contemplando con ojos vacíos a los que le rodeaban, estaba Mandell Gruber.

Seldon no creía ser capaz de soportar más sorpresas. Miró el desintegrador que yacía a los pies de Gruber. Era el que había traído consigo Andorin, estaba seguro. Preguntó, en voz baja:

—Gruber, ¿qué has hecho?

Gruber lo miró y balbuceó:

—Todos gritaban. Pensé, ¿quién va a enterarse? Creerían que fue otro el que mató al emperador. Pero no pude huir.

—Pero ¿por qué, Gruber?

—Para no tener que ser jardinero jefe. —Tras pronunciar esas palabras, se derrumbó.

Seldon contempló atónito a Gruber, desmayado en el suelo.

Todo se había solucionado, pero por el más ínfimo de los márgenes. Estaba vivo. Raych estaba vivo. Andorin estaba muerto, y todos y cada uno de los miembros de la conspiración joranumita serían perseguidos implacablemente.

El núcleo se habría mantenido a salvo, tal como dictaba la psicohistoria.

Y entonces un hombre, por una razón tan trivial que desafiaba todo análisis, había matado al emperador.

Y ahora, pensó Seldon con angustia, ¿qué haremos? ¿Qué va a ocurrir a continuación?

Tercera parte

Dors Venabili

Venabili, Dors. La vida de Hari Seldon está rodeada de leyendas e incertidumbres, por lo que las posibilidades de reconstruir una biografía razonablemente factual son muy escasas. Quizá el aspecto más misterioso de su vida se refiere a su consorte, Dors Venabili. No existe ningún tipo de información sobre ella, salvo su nacimiento en el mundo de Cinna antes de su llegada a la Universidad de Streeling para formar parte de la Facultad de Historia. Poco después, conoció a Seldon, y fue su consorte durante veintiocho años. Si es posible, su vida está aún más revestida de leyenda que la de Seldon. Se conocen incontables relatos sobre su fuerza y velocidad, y se la conocía, aunque entre susurros, como «la Tigresa». A pesar de todo, más enigmática aún que su aparición fue su desaparición, puesto que, pasado un cierto tiempo, se le pierde la pista, y no existen indicios de qué le sucedió después.

Su papel como historiadora queda plasmado en sus trabajos…

—Enciclopedia Galáctica

1

Wanda tenía casi ocho años ya, según el tiempo galáctico estándar, que era después de todo el marco de referencia que todos utilizaban. A pesar de su corta edad, era de carácter serio; tenía el pelo liso y de color castaño claro, y los ojos azules, aunque empezaban a oscurecerse un tanto, y era muy posible que con el tiempo llegase a tener los ojos marrones de su padre.

Estaba sentada, reflexionando. Sesenta.

Ese era el número que le preocupaba. Pronto sería el cumpleaños del abuelo, su sesenta cumpleaños. Y sesenta eran muchos años. Le inquietaba; ayer había tenido una pesadilla relacionada con eso.

Fue en busca de su madre. Tenía que preguntárselo.

No fue difícil encontrarla. Estaba hablando con su abuelo, sin duda sobre el cumpleaños. Wanda vaciló. No podía preguntarle delante de su abuelo.

La madre de Wanda detectó la inquietud de su hija de inmediato.

—Un segundo, Hari —dijo—. Veamos qué preocupa a Wanda. ¿Qué pasa, cielo?

Wanda tiró de la manga de su madre.

—Aquí no, madre. En privado.

Manella se giró hacia Hari Seldon.

—¿Ves lo pronto que empieza? Vidas privadas, problemas privados. Wanda, ¿quieres que vayamos a tu cuarto?

—Sí, madre. —Wanda pareció claramente aliviada.

Cogidas de la mano se marcharon. Manella dijo:

—¿Qué ocurre, Wanda?

—Es sobre el abuelo, madre.

—¡Sobre el abuelo! No se me ocurre qué podría hacer el abuelo que te molestara.

—Pues lo ha hecho. —Los ojos de Wanda se llenaron de súbitas lágrimas—. ¿Va a morirse?

—¿Tu abuelo? ¿Qué te hace pensar eso, Wanda?

—Va a cumplir sesenta años. Son muchos años.

—No, no lo son. No es joven, pero tampoco es viejo. La gente llega a vivir ochenta, noventa, incluso cien años. Y tu abuelo tiene buena salud. Vivirá mucho tiempo.

—¿Estás segura? —La niña sorbía por la nariz.

Manella colocó las manos sobre los hombros de su hija y la miró a los ojos.

—Todos debemos morir algún día, Wanda. Ya te he hablado de ello. Aun así, no nos preocupamos por ello hasta que ese día está mucho más cerca. —Limpió con delicadeza las lágrimas de la niña—. El abuelo va a seguir vivo hasta que tú hayas crecido y tengas hijos. Ya verás. Ahora, ven conmigo. Quiero que hables con el abuelo.

Wanda sorbió por la nariz de nuevo.

Seldon miró a la niña con gesto amable cuando regresaron y dijo:

—¿Qué pasa, Wanda? ¿Por qué estás triste?

Wanda negó con la cabeza.

Seldon miró a la madre de la niña.

—¿Qué ocurre, Manella?

Manella negó con la cabeza.

—Tendrá que contártelo ella misma.

Seldon se sentó y tocó su regazo con la mano.

—Ven, Wanda. Siéntate y dime qué te preocupa.

Ella obedeció y se contoneó inquieta por unos instantes. Después, dijo:

—Tengo miedo.

Seldon la rodeó con el brazo.

—Tu viejo abuelo no debe darte miedo.

Manella hizo una mueca.

—Mala palabra.

Seldon la miró.

—¿Abuelo?

—No. Viejo.

Esas palabras parecieron desatar la tormenta. Wanda rompió a llorar.

—Eres viejo, abuelo.

—Supongo que lo soy. Tengo sesenta años. —Inclinó la cabeza acercándola a la de Wanda y susurró—: A mí tampoco me gusta, Wanda. Por eso me alegra que tú solo tengas siete años, casi ocho.

—Tienes el pelo blanco, abuelo.

—No siempre fue así. Se ha puesto blanco hace poco.

—El pelo blanco significa que vas a morirte, abuelo.

Seldon pareció sorprendido. Le dijo a Manella:

—¿De dónde ha sacado eso?

—No lo sé, Hari. Se le ha ocurrido a ella sola.

—He tenido una pesadilla —dijo Wanda.

Seldon carraspeó.

—Todos tenemos pesadillas de vez en cuando, Wanda. Es bueno tenerlas. Las pesadillas nos libran de los malos pensamientos, para que seamos más felices.

—En el sueño te morías, abuelo.

—Lo sé, lo sé. Los sueños pueden ser sobre gente muriendo, pero eso no hace que sean importantes. Mírame. ¿No ves lo vivo que estoy, y lo contento que estoy? ¡Estoy riéndome! ¿Parezco estar muriéndome? Dímelo.

—N-no.

—Ahí lo tienes. Ahora, ve fuera a jugar y olvida todo eso. Lo único que va a pasar es que vamos a celebrar mi cumpleaños, y que todos lo pasaremos muy bien. Vamos, cielo.

Wanda se marchó de mejor humor, pero Seldon le hizo una seña a Manella para que se quedara.

2

—¿De dónde crees que ha sacado Wanda esa idea? —dijo Seldon.

—Vamos, Hari. Tuvo un gecko salvaniano que murió, ¿recuerdas? El padre de uno de sus amigos murió en un accidente, y ve muertes por la holovisión continuamente. Es imposible proteger tanto a un niño que no sea consciente de que existe la muerte. A decir verdad, no quiero que esté tan protegida. La muerte es una parte esencial de la vida; debe aprenderlo.

—No me refiero a la muerte en general, Manella, sino a la mía en concreto. ¿Por qué se le ha ocurrido esa idea?

Manella vaciló. La niña le tenía mucho cariño a Hari Seldon, a decir verdad. Y pensó: ¿quién no se lo tiene? Por eso le resultaba difícil decírselo.

Pero ¿cómo podía no decírselo? Así que explicó:

—Hari, fuiste tú quien le metió esa idea en la cabeza.

—¿Yo?

—Pues claro. Llevas meses hablando de cumplir los sesenta y quejándote en voz alta por envejecer. El único motivo por el que estamos preparando esta fiesta es para consolarte.

—No es nada divertido cumplir los sesenta —dijo Seldon, indignado—. Espera unos años y lo descubrirás por ti misma.

—Lo haré, si tengo suerte. Hay gente que no llega a cumplirlos. Aun así, si lo único de lo que hablas es de cumplir los sesenta y de envejecer, acabarás asustando a una niña pequeña e impresionable.

Seldon suspiró; parecía atribulado.

—Lo siento, pero no es fácil. Mira mis manos. Empiezan a salirme manchas, y pronto se llenarán de arrugas. Ya ni siquiera puedo practicar la lucha de torsión. Un niño podría derribarme sin esfuerzo.

—¿Exactamente en qué te hace eso distinto del resto de la gente que tiene sesenta años? Al menos tu mente sigue tan en forma como siempre. ¿Acaso no dices siempre que eso es lo más importante?

—Ya lo sé. Pero echo de menos mi cuerpo.

Manella dijo, con una cierta malicia:

—Sobre todo cuando Dors no parece envejecer.

Seldon dijo con inquietud:

—Supongo que sí… —Apartó la mirada. Era obvio que no quería seguir hablando del tema.

Manella miró con gesto serio a su suegro. El problema era que no sabía nada sobre niños. De hecho, no sabía nada sobre la gente. Resultaba difícil creer que hubiera sido primer ministro durante diez años con el antiguo emperador y que terminara sabiendo tan poco sobre las personas.

Claro está, esa psicohistoria suya lo consumía por completo, esa ciencia que trataba con cuatrillones de personas, lo que al fin y al cabo significaba no tratar con las personas en absoluto, no como individuos. ¿Y cómo iba a saber algo sobre niños cuando no había tenido contacto alguno con niños a excepción de Raych, que apareció por primera vez en su vida con doce años? Ahora tenía a Wanda, que era para él un completo misterio, y sin duda seguiría siéndolo.

Las reflexiones de Manella eran producto del afecto. Tenía el deseo inaudito de proteger a Hari Seldon de un mundo que él no comprendía. Era el único punto en el que ella y su suegra, Dors Venabili, estaban de acuerdo: en su deseo de proteger a Hari Seldon.

Manella le había salvado la vida a Seldon diez años atrás. Dors, curiosamente, consideró ese acto una invasión de sus privilegios, y nunca había llegado a perdonar a Manella.

Y después fue Seldon el que salvó la vida de Manella. Cerró los ojos por unos instantes y recordó ese momento, tan vívidamente como si le estuviera ocurriendo ahora mismo.

3

Sucedió una semana después del asesinato de Cleón. Fue, sin duda, una semana horrible. Todo Trantor estaba sumido en el caos.

Hari Seldon aún conservaba su cargo como primer ministro, pero resultaba evidente que no tenía ningún poder. Llamó a Manella Dubanqua.

—Quiero darle las gracias por salvar la vida de Raych y la mía. Aún no había tenido oportunidad de hacerlo. —Después, con un suspiro, añadió—: No he tenido oportunidad de hacer casi nada esta semana.

—¿Qué le ocurrió al jardinero perturbado? —preguntó Manella.

—Fue ejecutado, claro, de inmediato. Traté de salvarle, pero no sirvió de nada. Repetí una y otra vez que no estaba en sus cabales. Si hubiera cometido cualquier otro crimen, quizá eso hubiera servido de algo. Quizá se le hubiera perdonado. Se le hubiera encerrado, sin duda, y castigado severamente, pero habría evitado la ejecución. Pero matar al emperador… —Seldon negó con la cabeza tristemente.

—¿Qué va a ocurrir ahora, primer ministro? —preguntó Manella.

—Le diré lo que creo que va a ocurrir. La dinastía Entun ha tocado a su fin. El hijo de Cleón no le sucederá. No creo que quiera hacerlo. Teme ser asesinado como su padre, y no le culpo. Sería mucho mejor para él que se retirara a alguno de los terrenos familiares en los mundos exteriores y viviera allí en paz. Dado que forma parte de la Casa Imperial, sin duda se le permitirá hacerlo. Usted y yo quizá no tengamos tanta suerte.

Manella frunció el ceño.

—¿En qué sentido, señor?

Seldon se aclaró la garganta.

—Puede que haya quien asegure que, dado que usted mató a Gleb Andorin, él soltó su desintegrador, que quedó a disposición de Mandell Gruber, que a su vez lo usó para matar a Cleón. Por tanto, es usted en parte responsable del asesinato, y quizá incluso se asegure que todo estaba preparado de antemano.

—Pero eso es ridículo. Formo parte del Departamento de Seguridad, cumplo con mi deber… hacía lo que se me ordenó hacer.

Seldon sonrió con pesar.

—Lo que dice es muy lógico, pero me temo que la lógica no va a servir de mucho por aquí durante una temporada. Lo que va a ocurrir ahora es que, en ausencia de un sucesor legítimo al trono imperial, tendremos un Gobierno militar.

En los años posteriores, cuando Manella llegó a comprender los mecanismos de la psicohistoria, se preguntaría si Seldon había utilizado la técnica para averiguar qué iba a ocurrir, dado que efectivamente se instauró un Gobierno militar. En ese momento, sin embargo, Seldon no hizo mención alguna a su novedosa teoría.

—Si tenemos un gobierno militar —continuó Seldon—, se verá obligado a establecer un férreo régimen de inmediato, a aplastar cualquier signo de disidencia y a actuar vigorosa y cruelmente, incluso si eso significa dejar a un lado la razón y la justicia. Si la acusan, señorita Dubanqua, de formar parte de una conspiración para asesinar al emperador, la matarán, no para hacer justicia, sino para amedrentar a la población de Trantor.

»Quizá incluso digan que también yo formaba parte de la conspiración. Después de todo salí a recibir a los nuevos jardineros aunque no me correspondía hacerlo. Si no lo hubiera hecho, nadie habría intentado matarme, usted no habría contraatacado, y el emperador aún seguiría vivo. ¿Ve cómo todo encaja?

—No puedo creer que piensen hacer eso.

—Quizá no lo hagan. Les haré una oferta que quizá, solo quizá, no deseen rechazar.

—¿Qué oferta sería esa?

—Mi dimisión como primer ministro. No me quieren en el cargo, y se encargarán de que no siga. El problema es que tengo algunos apoyos en la corte imperial y, lo que es más importante, hay gente en los mundos exteriores que me considera aceptable. Eso significa que si los miembros de la Guardia Imperial fuerzan mi salida, aunque no me ejecuten, tendrán problemas. Por otro lado, si dimito, y declaro que el Gobierno militar es lo que Trantor y el Imperio necesitan, les estaré ayudando, ¿comprende?

Seldon reflexionó en silencio por unos instantes y dijo:

—Además, hay que tomar en consideración el pequeño asunto de la psicohistoria.

Esa fue la primera vez que Manella oyó esa palabra.

—¿Qué es eso?

—Algo en lo que estoy trabajando. Cleón tenía una fe ciega en ella, de hecho creía en ella más que yo, y en la corte hay una sensación generalizada de que la psicohistoria es, o podría ser, una poderosa herramienta que podría emplearse en beneficio del Gobierno, sea cual sea ese Gobierno.

»No tiene importancia que no conozcan los detalles de la psicohistoria. Prefiero que no lo hagan. La carencia de conocimientos puede aumentar lo que podríamos denominar el aspecto supersticioso de la situación. En ese caso, me permitirán que siga trabajando en mi investigación como ciudadano no empleado por el Gobierno. Y ahí entra usted.

—¿Qué pasa conmigo?

—Como parte del trato, voy a pedir que se le permita dimitir de su puesto en el Departamento de Seguridad, y que no se tomen represalias contra usted por los sucesos relacionados con el asesinato. Creo que podré conseguirlo.

—Pero está hablando de poner fin a mi carrera.

—Su carrera ha terminado de todos modos. Aunque la Guardia Imperial no ordene su ejecución, ¿cree que le permitirán seguir trabajando en el Departamento de Seguridad?

—¿Pero qué voy a hacer? ¿Cómo me ganaré la vida?

—Yo me ocuparé de eso, señorita Dubanqua. Lo más probable es que yo regrese a la Universidad de Streeling, con una generosa ayuda para continuar mi investigación psicohistórica. Estoy seguro de que podré encontrar un puesto apropiado para usted.

Manella, con los ojos muy abiertos, dijo:

—¿Por qué iba a…?

—No puedo creer que me pregunte eso —dijo Seldon—. Salvó usted la vida de Raych, y la mía. ¿Acaso cree que no le debo nada?

Todo ocurrió tal como Seldon había dicho. Dimitió con toda elegancia del cargo que había ocupado durante diez años, y se le entregó una zalamera carta en la que el recién formado Gobierno militar, constituido de miembros de la Guardia Imperial y las fuerzas armadas, le agradecía sus servicios. Regresó a la Universidad de Streeling y Manella Dubanqua, liberada de sus responsabilidades en el Departamento de Seguridad, acompañó a Seldon y su familia.

4

Raych entró soplándose las manos.

—Estoy totalmente a favor de una variedad deliberada de climas. No es buena idea que el tiempo bajo la cúpula sea siempre el mismo. Pero me temo que hoy lo han puesto demasiado frío, y además han añadido viento. Creo que alguien debería quejarse a control climático.

—No creo que sea un problema de control climático —dijo Seldon—. Cada vez resulta más difícil controlar las cosas en general.

—Ya sé. Deterioro. —Raych se atusó el espeso bigote negro con el dorso de la mano. Lo hacía a menudo, como si nunca hubiera sido capaz de olvidar los pocos meses que había pasado en Wye sin su bigote. Había ganado algunos kilos en torno a la cintura, y, en general, parecía acomodado y satisfecho de pertenecer a la clase media. Incluso su acento de Dahl se había atenuado.

Se quitó el ligero abrigo y dijo:

—Bueno, ¿cómo está el del cumpleaños?

—No demasiado contento. Espera un poco, muchacho. Uno de estos días celebrarás tu cuarenta cumpleaños. Veremos la gracia que te hace.

—No me hará tanta gracia como un sesenta cumpleaños.

—Déjate de bromas —dijo Manella, que había estado frotando las manos de Raych para calentarlas.

Seldon extendió las suyas.

—Nos estamos equivocando, Raych. Tu esposa opina que tanto hablar de mi sesenta cumpleaños ha conseguido que Wanda se preocupe por la posibilidad de mi muerte.

—¿De veras? —dijo Raych—. Eso lo explica todo. Fui a verla antes de venir aquí y lo primero que me dijo, antes de que pudiera abrir la boca, fue que había tenido una pesadilla. ¿Era sobre tu muerte?

—Eso parece —dijo Seldon.

—Bueno, lo superará. No se pueden evitar las pesadillas.

—No pienso olvidarme de este asunto tan fácilmente —dijo Manella—. Le preocupa, y eso no es bueno. Voy a llegar al fondo de este asunto.

—Como quieras, Manella —dijo Raych afablemente—. Eres mi amada esposa y todo lo que digas va a misa. Sobre Wanda, claro. —Y se atusó el bigote de nuevo.

¡Su amada esposa! No había resultado fácil hacer que aceptara serlo. Raych recordaba la actitud de su madre ante esa posibilidad. Hablando de pesadillas… Era él quien tenía pesadillas regularmente en las que tenía que enfrentarse una vez más a la iracunda Dors Venabili.

5

Lo primero que recordaba Raych después de despertar de su pesadilla inducida por el desespero era que le estaban afeitando.

Sintió la vibronavaja deslizándose por su mejilla y dijo con voz débil:

—No me afeites el labio superior, barbero. Quiero que me crezca de nuevo el bigote.

El barbero, que ya había sido instruido por Seldon, sostuvo un espejo ante el rostro de Raych para tranquilizarle.

Dors Venabili, que estaba sentada junto a la cama de Raych, dijo:

—Deja que haga su trabajo, Raych. No te alteres.

Raych la miró por unos instantes, y guardó silencio. Cuando el barbero se marchó, Dors dijo:

—¿Qué tal estás, Raych?

—Fatal —murmuró él—. Estoy tan deprimido que apenas puedo soportarlo.

—Son los efectos residuales del desespero que te han administrado. La sensación desaparecerá.

—No puedo creerlo. ¿Cuánto tiempo ha pasado?

—Eso no tiene importancia. Llevará algún tiempo. Te administraron una dosis muy fuerte.

Raych miró a su alrededor con inquietud.

—¿Ha venido Manella a verme?

—¿Esa mujer? —Raych empezaba a acostumbrarse a oír a su madre referirse a Manella con esas palabras y empleando ese tono—. No. Aún no estás en condiciones de recibir visitas.

Dors interpretó correctamente el gesto de Raych y añadió rápidamente:

—Yo soy una excepción porque soy tu madre, Raych. ¿Por qué querría esa mujer verte, de todos modos? No estás en tu mejor momento.

—Precisamente por eso quiero verla —murmuró Raych—. Quiero verla cuando estoy en mi peor momento. —Después, se dio media vuelta con desánimo—. Quiero dormir.

Dors Venabili negó con la cabeza. Más tarde, ese mismo día, le dijo a Seldon:

—No sé qué vamos a hacer con Raych, Hari. No atiende a razones.

—No está bien, Dors —dijo Seldon—. Ten fe en él.

—No deja de hablar de esa mujer. Como se llame.

—Manella Dubanqua. No es un nombre difícil de recordar.

—Creo que Raych quiere estar con ella. Vivir con ella. Casarse con ella.

Seldon se encogió de hombros.

—Raych tiene treinta años, ya es lo bastante mayor para tomar ese tipo de decisiones.

—Somos sus padres. Sin duda eso debe significar algo.

Hari suspiró.

—Estoy seguro de que ya le has dicho lo que piensas, Dors. Y estoy seguro de que él hará lo que quiera.

—¿Es esa tu última palabra? ¿Acaso no vas a hacer nada para evitar que se case con una mujer así?

—¿Qué quieres que haga, Dors? Manella salvó la vida de Raych. ¿Esperas que se olvide de eso? También salvó la mía, por cierto.

Esas palabras parecieron dar alas a la furia de Dors.

—Y tú también la salvaste. Estáis en paz.

—A decir verdad, no…

—Claro que lo hiciste. Los granujas del Ejército que gobiernan ahora el Imperio la habrían asesinado si no hubieras aparecido tú con tu dimisión ofreciéndoles tu apoyo para salvarla.

—Aunque yo esté en paz con ella, que no lo creo, Raych no lo está. Y Dors, querida, yo tendría mucho cuidado de no utilizar términos desafortunados cuando te refieras a nuestro Gobierno. Las cosas no serán tan sencillas ahora como lo eran con Cleón, y siempre habrá informadores dispuestos a repetir cada cosa que digas.

—Eso no tiene importancia. No me gusta esa mujer. Creo que tengo derecho a eso, al menos.

—Lo tienes, pero eso no te servirá de nada.

Hari miró al suelo, pensativo. Los ojos negros habitualmente inescrutables de Dors relampagueaban ahora de furia. Hari alzó la vista.

—Lo que quiero saber, Dors, es ¿por qué? ¿Por qué te desagrada tanto Manella? Salvó nuestras vidas. Si no hubiera sido por su rápida actuación, tanto Raych como yo estaríamos muertos.

Dors replicó:

—Sí, Hari. Lo sé mejor que nadie. Y si ella no hubiera estado allí, yo no habría podido hacer nada para evitar tu asesinato. Supongo que crees que debería estarle agradecida. Pero cada vez que veo a esa mujer, recuerdo que fracasé. Sé que estos pensamientos no son racionales, y es algo que no puedo explicar. Así que no me pidas que me guste, Hari. No puedo hacerlo.

Sin embargo, el día siguiente, Dors tuvo que ceder cuando el médico dijo:

—Su hijo desea ver a una mujer llamada Manella.

—No está en condiciones de recibir visitas —replicó Dors.

—Todo lo contrario. Sí lo está. Está mejorando mucho. Además, insiste en ello, y muy enérgicamente. No creo que sea prudente negarle ese deseo.

Así que hicieron traer a Manella, y Raych la saludó efusivamente, y con los primeros signos de felicidad que había demostrado desde que llegó al hospital.

Hizo un ademán inconfundible para que Dors se marchara. Con los labios tensos, ella obedeció.

Y llegó el día en que Raych dijo:

—Ha aceptado, mamá.

—¿Crees que eso me sorprende? No seas ingenuo. Pues claro que ha aceptado. Eres su única oportunidad, ahora que ha caído en desgracia y la han expulsado del Departamento de Seguridad.

—Mamá —dijo Raych—, si estás intentando perderme, lo estás haciendo de maravilla. No digas esas cosas.

—Solo me preocupo de tu bienestar.

—Yo me ocuparé de eso, muchas gracias. No soy un medio para conseguir respetabilidad, eso resulta bastante evidente. No soy guapo, soy bajito. Papá ya no es primer ministro, y hablo con acento de la clase trabajadora. Puede aspirar a algo mejor, pero me quiere a mí. Y la verdad es que yo también la quiero a ella.

—Pero sabes qué tipo de mujer es.

—Claro que lo sé. Es una mujer que me quiere. Es la mujer a la que quiero. Eso es lo que es.

—Y antes de que te enamoraras de ella, ¿qué era? ¿Sabes lo que tuvo que hacer mientras trabajaba clandestinamente en Wye? Tú fuiste uno de sus encargos. ¿Cuántos más hubo? ¿Puedes vivir con su pasado? ¿Con lo que hizo en cumplimiento de su deber? Ahora puedes permitirte ser un idealista. Pero algún día discutirás con ella por primera vez, o por segunda, o por decimotercera, y estallarás y dirás: «¡Eres una zorr…!».

Raych gritó enojado:

—¡No lo digas! Cuando discutamos, le diré que es irracional, la llamaré gruñona, quejica, desconsiderada, millones de adjetivos que serán apropiados. Y ella me llamará otras cosas. Pero serán palabras sensatas que podrán retirarse cuando la pelea haya terminado.

—Eso crees, pero espera a que ocurra.

Raych estaba furioso.

—Mamá, llevas casi veinte años con papá. Es un hombre con el que es difícil no estar de acuerdo, pero algunas veces habéis discutido. Os he oído. En todos esos años, ¿alguna vez te ha llamado algo que pusiera en duda tu humanidad? ¿Lo he hecho yo? ¿Puedes imaginar que llegue a hacerlo, por muy enfadado que esté?

Dors luchaba consigo misma. Su rostro no mostraba emoción del mismo modo que lo harían el de Raych o el de Seldon, pero era evidente que era temporalmente incapaz de hablar.

—De hecho —dijo Raych, aprovechando su ventaja momentánea, y sintiéndose terriblemente mal por hacerlo—, el problema es que estás celosa porque Manella salvó la vida de papá. No quieres que nadie más que tú haga eso. Bien, no tuviste oportunidad de hacerlo. ¿Preferirías que Manella no hubiera disparado a Andorin? ¿Qué papá hubiera muerto? ¿Y yo también?

Dors dijo con voz ahogada:

—Insistió en ir a recibir a los jardineros él solo. No dejó que lo acompañara.

—Pero eso no fue culpa de Manella.

—¿Por eso quieres casarte con ella? ¿Por gratitud?

—No. Por amor.

Y así fue, pero Manella le dijo a Raych tras la ceremonia:

—Puede que tu madre haya asistido a la boda porque se lo pediste, Raych, pero parecía una de esas nubes de tormenta que a veces dejan sueltas bajo la cúpula.

Raych se echó a reír.

—No parece una nube de tormenta. Son imaginaciones tuyas.

—En absoluto. ¿Cómo conseguiremos que nos dé una oportunidad?

—Tenemos que ser pacientes. Lo superará.

Pero Dors Venabili no lo superó.

Dos años después de la boda, nació Wanda. La actitud de Dors hacia la niña fue todo lo que Raych y Manella habían deseado, pero la madre de Wanda siguió siendo «esa mujer» para la madre de Raych.

6

Hari Seldon trataba de combatir la melancolía. Por turnos, Dors, Raych, Yugo y Manella lo habían sermoneado. Y todos habían tratado de convencerle de que cumplir sesenta años no lo convertía en un viejo.

No lo entendían, sencillamente. Seldon tenía treinta años cuando atisbó por primera vez eso llamado psicohistoria, y treinta y dos cuando presentó su famoso artículo en la Convención Decenal, tras la cual todo pareció ocurrir a la vez. Después de su breve entrevista con Cleón, había huido por todo Trantor y conocido a Demerzel, Dors, Yugo, y Raych, por no hablar de las gentes de Micógeno, de Dahl y de Wye.

Tenía cuarenta años cuando se convirtió en primer ministro y cincuenta cuando renunció a su cargo. Ahora tenía sesenta años.

Había pasado tres décadas trabajando en la psicohistoria. ¿Cuántas más le harían falta? ¿Cuántas más viviría? ¿Moriría, después de todo, sin acabar el proyecto psicohistórico?

Morir no le preocupaba, o eso se decía a sí mismo. Lo que le inquietaba era dejar el proyecto psicohistórico inconcluso.

Fue a ver a Yugo Amaryl. En los últimos años se habían apartado el uno del otro, en cierto modo, mientras el proyecto crecía rápidamente en tamaño. Los primeros años en la Universidad de Streeling, solo Seldon y Amaryl trabajaban en la psicohistoria, nadie más. Y ahora…

Amaryl tenía casi cincuenta años. No era exactamente un muchacho, y había perdido su chispa. Durante todos estos años, no había demostrado entusiasmo por nada que no fuera la psicohistoria. No le interesaban las mujeres, ninguna compañía, ningún pasatiempo, ninguna actividad paralela.

Amaryl parpadeó. Seldon no pudo evitar fijarse en cuánto había cambiado. Parte de ese cambio podía atribuirse a que Amaryl había sido sometido a una reconstrucción ocular. Veía perfectamente, pero había algo extraño, casi antinatural en sus ojos, y tenía tendencia a parpadear lentamente, lo que le hacía parecer adormecido.

—¿Qué opinas, Yugo? —dijo Seldon—. ¿Hay luz al final del túnel?

—¿Luz? A decir verdad, sí que la hay —dijo Amaryl—. Está ese chico nuevo, Tamwile Elar. Ya lo conoces.

—Ah, sí. Yo lo contraté. Es muy vigoroso, y agresivo. ¿Qué tal le va?

—A decir verdad, no me resulta fácil trabajar con él. Se ríe tan escandalosamente que me saca de quicio. Pero es un matemático brillante. El nuevo sistema de ecuaciones encaja perfectamente en el Primer Radiante, y parece que permite evitar el problema del caos.

—¿Parece? ¿O es así?

—Es pronto para decirlo, pero tengo esperanzas. He probado varias cosas que las habrían invalidado si no estuvieran a la altura, y las nuevas ecuaciones han sobrevivido a todas ellas. Estoy empezando a pensar en ellas como las «ecuaciones acaóticas».

—Supongo —dijo Seldon— que no tenemos una demostración rigurosa de esas ecuaciones.

—No, aunque he puesto a media docena de gente a trabajar en ello, incluyendo a Elar, claro está. —Amaryl se giró hacia su Primer Radiante, que era tan avanzado como el de Seldon, y contempló las líneas curvadas de ecuaciones luminosas que caracoleaban en el aire. Eran demasiado pequeñas para leerse sin aumentar su tamaño—. Si añadimos las nuevas ecuaciones podemos ser capaces de hacer predicciones.

—Ahora, cada vez que estudio el Primer Radiante —dijo Seldon, pensativo—, me maravillo al pensar en el electroclarificador y en la manera en que comprime los datos en las líneas y curvas del futuro. También fue idea de Elar, ¿verdad?

—Sí. Con ayuda de Cinda Monay, que lo diseñó.

—Es estupendo poder contar con hombres y mujeres tan brillantes en el proyecto. En cierto modo eso me reconcilia con el futuro.

—¿Crees que alguien como Elar dirigirá el proyecto algún día? —preguntó Amaryl, sin dejar de estudiar el Primer Radiante.

—Quizá. Cuando tú y yo nos hayamos retirado… o muramos.

Amaryl pareció relajarse y desconectó el dispositivo.

—Me gustaría terminar el trabajo antes de que nos retiremos o muramos.

—A mí también, Yugo. A mí también.

—La psicohistoria nos ha guiado bastante bien estos diez años.

Eso era cierto, pero Seldon sabía que no era garantía de nada. Las cosas habían transcurrido tranquilamente y sin demasiadas sorpresas.

La psicohistoria había predicho que el núcleo permanecería tras la muerte de Cleón, aunque había sido una predicción muy tenue e incierta, y así había sido. En Trantor reinaba una razonable tranquilidad. Incluso tras un asesinato y el fin de una dinastía, el núcleo había permanecido.

Y lo hizo bajo un estricto mandato militar. De hecho, Dors tenía mucha razón cuando se refería a la junta militar como a «Esos granujas del Ejército». Incluso podría haber ido más lejos en sus acusaciones sin perder la razón. A pesar de todo, lograban mantener al Imperio unido, y continuarían haciéndolo durante algún tiempo. Quizá lo bastante para permitir que los psicohistoriadores jugaran un papel clave en los sucesos futuros.

Últimamente Yugo hablaba a menudo de la posibilidad de establecer Fundaciones —separadas, aisladas, independientes del Imperio mismo— que sirvieran de base para los futuros desarrollos que se producirían durante las edades oscuras que se aproximaban y que generarían, con el tiempo, un Imperio nuevo y mejor. El propio Seldon había estado trabajando en las consecuencias de seguir ese curso de acción.

Pero le faltaba tiempo, y le parecía que también le faltaba juventud, lo que le llenaba de pesar. Su mente, por aguda y clara que estuviese, carecía de la flexibilidad y la creatividad que la caracterizaban cuando no tenía más de treinta años. Y sabía que cada año que pasara tendría aún menos.

Quizá debería encargar la tarea al joven y brillante Elar, hacer que se dedicase a ella en exclusiva. Seldon tuvo que admitir para sí mismo, con cierta vergüenza, que esa posibilidad no le atraía. No había inventado la psicohistoria para que llegara un mozalbete y le robara el reconocimiento. Seldon tenía celos de Elar, y era lo bastante consciente de ello como para sentirse avergonzado.

Y sin embargo, a pesar de sus emociones menos racionales, tendría que delegar en hombres más jóvenes, por mucho que eso lo incomodara. La psicohistoria ya no era coto privado de Amaryl y él mismo. La década durante la que Seldon fue primer ministro la había convertido en un gran proyecto controlado y financiado por el Gobierno, y, para su sorpresa, tras renunciar a su cargo como primer ministro y volver a la Universidad de Streeling, había crecido aún más. Hari hizo una mueca al pensar en el pomposo y aparatoso nombre oficial de la psicohistoria: el Proyecto de Psicohistoria de Seldon en la Universidad de Streeling. Casi todos, sin embargo, se referían a ella simplemente como «el proyecto».

Al parecer, la junta militar consideraba el proyecto una posible arma política, y mientras así fuera, la financiación no era un problema. El flujo de créditos no se detenía. A cambio, era necesario preparar informes anuales que resultaban, no obstante, francamente opacos. Solo se informaba de asuntos menores, e incluso en esos casos era poco probable que ninguno de los miembros de la junta entendiese las matemáticas implicadas.

Mientras se despedía de su antiguo asistente, se le ocurrió que Amaryl, al menos, estaba bien satisfecho de cómo estaban funcionando las cosas, y sin embargo Seldon se sentía apesadumbrado una vez más.

Sin duda era la próxima fiesta de cumpleaños lo que le preocupaba. Se suponía que era una celebración, un motivo de alegría, pero para Hari ni siquiera era un gesto de consuelo, sino, sencillamente, una manera de hacer hincapié en su edad.

Además, estaba perturbando su rutina, y Hari era un hombre de costumbres. Su despacho, y algunos de los adyacentes, habían sido vaciados, y llevaba varios días sin poder trabajar normalmente. Su despacho se convertiría sin duda en una especie de salón de actos o museo a su mayor gloria, y pasarían días antes de que pudiera volver a trabajar. Solo Amaryl se negó rotundamente a abandonarlo, y siguió trabajando.

Seldon se preguntó, con cierta irritabilidad, a quién se le habría ocurrido la idea. No había sido Dors, claro está. Ella lo conocía demasiado bien. Tampoco Amaryl o Raych, que ni siquiera se acordaban de cuándo eran sus cumpleaños. Sospechaba que Manella era la responsable, y habló con ella al respecto.

Manella admitió que estaba totalmente a favor y que había dirigido los preparativos, pero dijo que la idea de la fiesta de cumpleaños se la había sugerido Tamwile Elar.

Un joven brillante, pensó Seldon. Brillante en todo.

Suspiró. No podía esperar a que el acontecimiento terminase de una vez.

7

Dors asomó la cabeza por el quicio de la puerta.

—¿Se me permite pasar?

—No, claro que no. ¿Qué te hace pensar que sí?

—Este no es tu despacho habitual.

—Ya lo sé —suspiró Seldon—. Me han echado de mi despacho a causa de esa estúpida fiesta de cumpleaños. Ojalá terminara de una vez.

—¿Lo ves? Cuando a esa mujer se le mete una idea en la cabeza, crece y crece como el mismísimo Big Bang.

Seldon cambió de equipo inmediatamente.

—Vamos, Dors. Su intención es buena.

—Prefiero estar muy lejos de los bienintencionados —dijo Dors—. En todo caso, he venido a hablarte de otra cosa. Algo que quizá sea importante.

—Adelante. ¿De qué se trata?

—He estado hablando con Wanda sobre su sueño… —vaciló.

Seldon carraspeó y después dijo:

—No puedo creerlo. Tienes que olvidarte de eso.

—No. ¿Te molestaste en preguntarle por los detalles del sueño?

—¿Por qué iba a hacerle eso?

—Tampoco lo hizo Raych, ni Manella. Tuve que hacerlo yo.

—Pero ¿por qué querrías torturarla preguntándole sobre eso?

—Porque me pareció que debía hacerlo —dijo Dors seriamente—. En primer lugar, cuando tuvo ese sueño no estaba en su cama.

—¿Dónde estaba, entonces?

—En tu despacho.

—¿Qué estaba haciendo en mi despacho?

—Quería ver el lugar donde se iba a celebrar la fiesta, y, claro está, no hay nada que ver, dado que se han sacado todos los muebles para prepararla. Pero tu sillón seguía allí, el grande, el del respaldo y los reposabrazos altos, el que está estropeado. El que no me dejas cambiar por otro.

Hari suspiró, como si estuviera recordando un antiguo desacuerdo.

—No está estropeado. No quiero uno nuevo. Continúa.

—Wanda se acurrucó en tu sillón y comenzó a darle vueltas al hecho de que quizá no ibas a tener una fiesta después de todo, y se sintió mal. Después, según me dijo, debió de quedarse dormida, porque no tiene nada claro, salvo que en su sueño había dos hombres, no mujeres, de eso estaba segura, y que hablaban.

—¿Y de qué hablaban?

—No lo sabe con seguridad. Ya sabes lo difícil que es recordar pequeños detalles en esas circunstancias. Pero dice que hablaban de alguien que iba a morir y pensó que se referían a ti porque eres muy viejo. Y recuerda dos palabras claramente: «muerte limonada».

—¿Qué?

—Muerte limonada.

—¿Qué significa eso?

—No lo sé. En cualquier caso, dejaron de hablar, se marcharon, y ella se quedó en el sillón, asustada. Y desde entonces eso le preocupa.

Seldon reflexionó sobre lo que acababa de oír. Después, dijo:

—Querida, ¿qué importancia debemos darle al sueño de una niña?

—En primer lugar podríamos preguntarnos si fue realmente un sueño, Hari.

—¿Qué quieres decir?

—Wanda no dice claramente que fuera un sueño. Lo que dijo fue «Debí quedarme dormida». Esas fueron sus palabras. No dijo que se durmiera, sino que debió quedarse dormida.

—¿Y qué deduces de eso?

—Quizá se adormilara un poco, y entonces oyera a dos hombres, a dos hombres reales, no soñados, hablando.

—¿Hombres reales? ¿Hablando de matarme con limonada?

—Algo así, sí.

—Dors —dijo Seldon enérgicamente—, sé que siempre estás alerta ante cualquier posible peligro, pero esto es ir demasiado lejos. ¿Por qué iba a querer matarme nadie?

—Ya lo han intentado antes. Dos veces.

—Así es, pero tienes que tomar en consideración las circunstancias. El primer intento sucedió poco después de que Cleón me nombrara primer ministro. Naturalmente, eso supuso una ofensa a la estricta jerarquía de la corte, y mi nombramiento no fue visto con buenos ojos. Algunos quizá pensaron que podrían solucionarlo deshaciéndose de mí. El segundo intento se produjo cuando los joranumitas estaban intentando apoderarse del gobierno, y creían que yo era un obstáculo en su camino. Por no hablar de las retorcidas ansias de venganza de Namarti.

»Afortunadamente, ninguno de los intentos tuvo éxito, pero ¿por qué debería haber un tercero ahora? Ya no soy primer ministro, hace diez años que no lo soy. Soy un viejo matemático retirado, y no creo que nadie tenga motivos para temerme. Los joranumitas han desaparecido, y Namarti fue ejecutado hace mucho tiempo. No existe ninguna motivación para que alguien quiera matarme.

»Así que, por favor, relájate, Dors. Cuando estás nerviosa o te preocupa mi seguridad te pones aún más nerviosa, y no quiero que eso ocurra.

Dors se puso en pie y se inclinó sobre el escritorio de Hari.

—Para ti es fácil decir que nadie tiene motivos para matarte, pero no hace falta ningún motivo. Nuestro actual Gobierno es absolutamente irresponsable, y si quisieran…

—¡Detente! —ordenó Seldon en voz alta. Después añadió, en voz baja—: No digas ni una palabra, Dors. Ni una sola palabra en contra del Gobierno. Eso podría crearnos los problemas que tanto te preocupan.

—Solo estoy hablando contigo, Hari.

—Eso es cierto ahora, pero si te acostumbras a decir cosas como esas, llegará el día en que se te escapará algo en presencia de alguien que no dudará en informar de ti. Tendrás que aprender a evitar cualquier comentario sobre política.

—Lo intentaré, Hari —dijo Dors, pero no pudo evitar que su voz sonara indignada. Dio media vuelta y se marchó.

Seldon la contempló mientras se marchaba. Dors había envejecido con elegancia, tanta que en ocasiones parecía no haber envejecido en absoluto. Aunque era dos años más joven que Seldon, su apariencia no había cambiado tanto como la de él en los veintiocho años que llevaban juntos. Naturalmente.

Su cabello tenía matices de gris, pero bajo el gris seguía brillando el hermoso lustre de antaño. Su piel era algo más pálida, y su voz ligeramente más ronca, y por supuesto vestía con ropas apropiadas para su mediana edad. Sin embargo, sus movimientos seguían siendo ágiles y rápidos, tanto como siempre. Era como si nada pudiera interferir con su capacidad de proteger a Hari en caso de emergencia.

Hari suspiró. Sentirse protegido de esa manera, en ocasiones en contra de su propia voluntad, podía ser a veces una carga muy pesada.

8

Manella fue a ver a Seldon inmediatamente después.

—Perdona, Hari, pero ¿qué te ha dicho Dors?

Seldon alzó la vista de nuevo. Una interrupción tras otra.

—No era nada importante. Era sobre el sueño de Wanda.

Manella torció el gesto.

—Lo sabía. Wanda me dijo que Dors le estaba haciendo preguntas sobre eso. ¿Por qué no la deja en paz? Cualquiera diría que tener una pesadilla es una especie de crimen.

—De hecho —dijo Seldon apaciguadoramente—, era sobre algo que Wanda recordó de su sueño. No sé si Wanda te lo ha dicho, pero por lo visto en su sueño oyó algo sobre «muerte limonada».

—Mmm. —Manella guardó silencio por unos instantes. Después, dijo—: Eso no tiene demasiada importancia. A Wanda le encanta la limonada, y espera que haya mucha en la fiesta. Le prometí que habría limonada al estilo micogeniano, y está ansiosa por probarla.

—Así que si oyera algo parecido a limonada, esa palabra se convertiría en limonada en su cabeza.

—Sí. ¿Por qué no?

—Excepto que, en este caso, ¿qué crees que oyó en realidad? Debe haber oído algo para malinterpretarlo.

—No creo que tenga que ser así por fuerza. Pero ¿por qué damos tanta importancia al sueño de una niña? Te lo pido por favor, no quiero que nadie más le hable de ello. Todo esto la está afectando.

—Estoy de acuerdo. Me encargaré de que Dors deje de hablar de ello. Al menos con Wanda.

—Bien. Me da igual que sea la abuela de Wanda, Hari. Yo soy su madre, a fin de cuentas, y mi opinión es más importante.

—Tienes razón —dijo Seldon con tono apaciguador, y observó a Manella mientras se marchaba. Esta era otra pesada carga: la interminable competición entre las dos mujeres.

9

Tamwile Elar tenía treinta y seis años, y se había unido al Proyecto de Psicohistoria de Seldon como matemático sénior cuatro años antes. Era alto y sus ojos brillaban a menudo; irradiaba seguridad en sí mismo.

Tenía el pelo castaño y ligeramente ondulado, lo cual resultaba más evidente dado que lo llevaba bastante largo. Reía algo escandalosamente, mas no había ningún pero que ponerle a sus habilidades matemáticas.

Elar había sido reclutado en la Universidad de Mandanov Oeste, y Seldon no podía evitar sonreír cada vez que recordaba los recelos que Yugo Amaryl tuvo respecto a él en un primer momento. Aunque, a decir verdad, Amaryl solía ser receloso respecto a todos. En lo más profundo de su corazón (de eso Seldon estaba seguro), Amaryl sentía que la psicohistoria debería haber seguido siendo coto privado de Seldon y suyo.

Pero incluso Amaryl estaba ahora dispuesto a admitir que la pertenencia de Elar al grupo había servido para mejorar su propia situación tremendamente.

—Sus técnicas para evitar el caos —dijo Yugo— son únicas y fascinantes. Nadie más en el proyecto podría haberlo solucionado como él. A mí, desde luego, nunca se me había ocurrido nada parecido. Y a ti tampoco, Hari.

—Bueno —dijo Seldon malhumoradamente—, me estoy haciendo viejo.

—Si tan solo —dijo Amaryl— no se riera tan escandalosamente.

—Nadie puede evitar reírse de un modo u otro.

Y sin embargo Seldon se dio cuenta de que le costaba un gran esfuerzo aceptar a Elar. Resultaba francamente humillante que ni siquiera él hubiera podido acercarse tanto a las «ecuaciones acaóticas», como se las llamaba ahora. A Seldon no le preocupaba el hecho de que nunca se le hubiera ocurrido el principio que gobernaba el funcionamiento del electroclarificador; a fin de cuentas, ese no era realmente su dominio. Pero las ecuaciones acaóticas… lo cierto es que debería, al menos, haberse acercado algo más a descubrirlas.

Trató de razonar consigo mismo. Seldon era el único responsable de las bases de la psicohistoria, y las ecuaciones acaóticas surgían naturalmente de esas bases. ¿Podría Elar haber hecho el trabajo que Seldon hizo tres décadas atrás? Seldon estaba convencido de que no. Además, ¿era tan sorprendente que Elar hubiera ideado el principio de las ecuaciones acaóticas una vez que las bases estaban establecidas?

Todo eso era razonable y muy cierto, y sin embargo Seldon se sentía algo intranquilo cuando estaba ante Elar, cuando se enfrentaban la experiencia algo fatigada con la juventud exuberante.

Por otro lado, Elar nunca le daba motivos evidentes para sentir esa diferencia en años. Siempre trataba a Seldon con todo respeto y nunca había sugerido que el creador de la psicohistoria había dejado atrás su mejor momento.

Elar, naturalmente, estaba muy interesado en las próximas festividades e incluso había sido el primero en sugerir, como Seldon había descubierto, que se celebrara el cumpleaños. (¿Era esa, acaso, una manera poco educada de hacer hincapié en su edad? Seldon desestimó esa posibilidad. Si lo creyera, eso significaría que estaba comenzando a imitar la actitud recelosa respecto a todo de Dors).

Elar se acercó a él y dijo:

—Maestro… —Y Seldon hizo una mueca, como siempre. Prefería que los miembros más antiguos del proyecto lo llamaran Hari, pero no parecía algo tan importante como para tener que insistir en ello continuamente.

—Maestro —dijo Elar—. Se dice que se ha solicitado su presencia en una conferencia con el general Tennar.

—Así es. Es el nuevo dirigente de la junta militar, y supongo que quiere verme para preguntarme en qué consiste la psicohistoria. Llevan preguntándomelo desde los días de Cleón y Demerzel. —¡El nuevo dirigente! La junta era como un caleidoscopio; a intervalos regulares, algunos de sus miembros caían en el olvido y otros surgían de la nada.

—Pero tengo entendido que quiere que esa reunión se celebre ahora… justo en mitad de una fiesta de cumpleaños.

—Eso no tiene importancia. Podéis celebrar la fiesta sin mí.

—No podemos, maestro. Espero que no le importe, pero algunos de nosotros nos hemos reunido y nos hemos puesto en contacto con palacio para que la reunión se posponga una semana.

—¿Qué? —dijo Seldon, molesto—. Eso ha sido muy presuntuoso, y muy arriesgado.

—Todo salió bien. La han pospuesto, y esa semana extra le vendrá bien, maestro.

—¿Para qué necesito una semana?

Elar vaciló.

—¿Puedo hablar con franqueza, maestro?

Elar se ruborizó ligeramente. Su piel clara enrojeció, pero su voz permaneció firme.

—No resulta fácil decir esto, maestro. Usted es un genio de las matemáticas. Nadie en el proyecto tiene ninguna duda de eso. Ni nadie en el Imperio, si es que lo conocieran a usted y supieran algo de matemáticas. Sin embargo, no todo el mundo puede ser un genio universal.

—Sé todo eso tan bien como tú, Elar.

—Sé que lo sabe. Sin embargo, carece usted de la habilidad de manejar a las personas normales. A las personas estúpidas, por decirlo así. Le falta astucia, algo de malicia, y si trata usted con una persona que además de ostentar un cargo de poder en el Gobierno es algo estúpido, el proyecto puede estar en peligro, y también su propia vida, maestro, simplemente porque es usted demasiado franco.

—¿Qué es todo esto? ¿Me he convertido en un niño de repente? Fui primer ministro durante diez años, como quizá recuerdes.

—Perdóneme, maestro, pero no fue un ministro demasiado eficaz. Trató usted en primer lugar con el primer ministro Demerzel, que era sin duda muy inteligente, y después con el emperador Cleón, que era muy amigable. Ahora se encontrará con militares que no son ni inteligentes ni amigables, sino todo lo contrario…

—He tratado antes con militares, y he sobrevivido.

—No ha tratado con nadie parecido al general Dugal Tennar. Lo sé, lo conozco.

—¿Lo conoces?

—No personalmente, pero es de Mandanov, que como sabe es mi sector, y ya era un personaje importante allí antes de unirse a la junta y ascender como la espuma.

—¿Y qué sabes de él?

—Es ignorante, supersticioso y violento. No es alguien a quien se pueda manejar fácilmente, o sin correr riesgos. Puede usted emplear esa semana en preparar métodos para enfrentarse a él.

Seldon se mordió el labio inferior. Lo que decía Elar tenía sentido, y Seldon se daba cuenta de que, aunque tenía sus propios planes, le resultaría difícil tratar de manipular a una persona estúpida, ególatra y con mal carácter que tenía a su disposición una fuerza abrumadora.

Dijo de mala gana:

—Ya me las arreglaré. La junta militar, después de todo, crea una situación inestable en el Trantor actual. Ya ha durado más de lo que parecía probable.

—¿Hemos comprobado eso? No estaba al tanto de que estábamos haciendo juicios de valor sobre la estabilidad de la junta.

—Amaryl ha hecho algunos cálculos, nada más, con tus ecuaciones acaóticas. —Hizo una pausa—. Por cierto, he encontrado algunas referencias a ellas como las ecuaciones de Elar.

—No es cosa mía, maestro.

—Espero que no te importe, pero no quiero que eso ocurra. Los elementos psicohistóricos deben describirse funcionalmente, no haciendo referencias personales. Cuando las personalidades comienzan a entrar en juego, surgen los problemas.

—Lo entiendo y estoy de acuerdo, maestro.

—De hecho —dijo Seldon con cierto sentimiento de culpa—, siempre me ha parecido mal que hablemos de las ecuaciones psicohistóricas básicas de Seldon. El problema es que hace demasiado tiempo que usamos esa expresión. No resultaría práctico tratar de cambiarla.

—Si me lo permite, maestro, usted es un caso excepcional. Nadie se quejaría de que reciba usted todo el crédito por inventar la ciencia de la psicohistoria. Ahora, si me lo permite, quisiera seguir hablando de la reunión con el general Tennar.

—¿Qué queda por decir?

—No puedo evitar preguntarme si no sería mejor que usted no lo viera, que no hablara con él, que no tuviera que tratar con él.

—¿Cómo podría evitar la reunión si él solicita mi presencia?

—Quizá podría alegar estar enfermo y enviar a otra persona en su lugar.

—¿A quién?

Elar guardó silencio por unos instantes, pero su silencio fue muy elocuente.

—A ti, supongo —dijo Seldon.

—¿Acaso no sería lo más lógico? Soy del mismo sector que el general, lo que podría sernos de ayuda. Usted es un hombre ocupado, cada vez más mayor, y no resultaría difícil de creer que no se encuentra del todo bien. Y si soy yo quien se reúne con él, en lugar de usted, y perdóneme, maestro… podré maniobrar más fácilmente que usted.

—Mentir, quieres decir.

—Si es necesario.

—Correrás un gran riesgo.

—No tanto. Dudo que ordene mi ejecución. Si llego a aburrirle, lo que no sería de extrañar, puedo alegar juventud e inexperiencia, o incluso puede hacerlo usted por mí. En cualquier caso, si me meto en un lío, eso sería mucho menos peligroso que si lo hace usted. Estoy pensando en el proyecto, que puede prescindir de mí más de lo que puede prescindir de usted.

Seldon frunció el ceño y dijo:

—No voy a esconderme detrás de ti, Elar. Si el general quiere verme, me verá. Me niego a hacerme a un lado y pedirte que te arriesgues por mí. ¿Qué tipo de hombre crees que soy?

—Un hombre franco y honesto, cuando lo que necesitamos es uno taimado.

—Me las arreglaré para ser taimado, si es necesario. No me infravalores, Elar.

Elar se encogió de hombros, dándose por vencido.

—De acuerdo. Solo puedo discutir con usted hasta cierto punto.

—A decir verdad, preferiría que no hubieras pospuesto la reunión, Elar. Preferiría perderme mi cumpleaños y ver al general que lo contrario. Esta fiesta no fue idea mía. —Su voz terminó en un gruñido.

—Lo siento —dijo Elar.

—Bueno —dijo Seldon con resignación—, veremos qué ocurre.

Dio media vuelta y se marchó. En ocasiones le gustaría dirigir el proyecto con mano dura, asegurándose de que todo marchaba según sus deseos y de que sus subordinados no tenían margen de maniobra. Para ello, sin embargo, necesitaría disponer de mucho más tiempo, y dedicar muchos más esfuerzos, lo que haría que le resultara imposible trabajar en la psicohistoria. Además, sencillamente no tenía el temperamento necesario.

Suspiró. Tendría que hablar con Amaryl.

10

Seldon entró en el despacho de Amaryl sin previo aviso.

—Yugo —dijo abruptamente—, la reunión con el general Tennar se ha pospuesto. —Se sentó malhumoradamente.

Amaryl tardó algo más de los habituales segundos en desconectar su mente del trabajo que estaba realizando. Finalmente, alzó la vista y dijo:

—¿Qué excusa ha puesto?

—No ha sido él. Algunos de nuestros matemáticos decidieron posponerla una semana para que no interfiriera con la fiesta de cumpleaños. Todo este asunto es un auténtico fastidio.

—¿Por qué les dejaste que hicieran eso?

—No lo hice. Lo hicieron sin consultarme. —Seldon se encogió de hombros—. En cierto modo, es culpa mía. Llevo tanto tiempo lamentándome por cumplir los sesenta que todo el mundo piensa que tiene que animarme.

—La verdad es que nos vendrá bien esa semana —dijo Amaryl.

Seldon se inclinó hacia delante. Parecía tenso ahora.

—¿Algo va mal?

—No, no que yo sepa, pero no nos vendrá mal dedicarle algo más de tiempo. Hari, esta es la primera vez en casi treinta años que la psicohistoria ha llegado a un punto en el que realmente puede hacer una predicción. No es una gran predicción, apenas una gota de agua en el gran océano de la humanidad, pero es más de lo que habíamos conseguido hasta ahora. Bien. Queremos beneficiarnos de eso, comprobar cómo funciona, demostrarnos a nosotros mismos que la psicohistoria es lo que creemos que es: una ciencia predictiva. Así que no nos vendrá mal asegurarnos de que no hemos pasado nada por alto. Incluso una predicción tan diminuta como esta es muy compleja, y no me desagrada poder disponer de otra semana.

—En ese caso, hablaré contigo antes de ver al general y hablaremos de cualquier modificación que haya que realizar en el último minuto. Entretanto, Yugo, no permitas que nadie se entere de esto. Nadie. Si fracasa, tú y yo encajaremos la derrota y seguiremos adelante.

Una melancólica sonrisa, rara en él, cruzó el rostro de Amaryl.

—Tú y yo. ¿Recuerdas cuando solo estábamos tú y yo?

—Lo recuerdo muy bien, y no creas que no echo de menos esos días. No teníamos mucho con lo que trabajar…

—Ni siquiera el Primer Radiante, por no hablar del electroclarificador.

—Pero fueron días felices.

—Sí que lo fueron —dijo Amaryl, asintiendo.

11

La Universidad había sido transformada, y Hari Seldon no pudo evitar sentirse muy complacido.

Las salas centrales del complejo que albergaba el proyecto habían germinado con colores y luces, las holografías llenaban el espacio de imágenes tridimensionales de Seldon en distintos lugares y distintos momentos. Allí estaba Dors Venabili, sonriendo, y parecía más joven… Raych cuando era un adolescente, aún un diamante sin pulir; Seldon y Amaryl, increíblemente jóvenes, inclinados sobre sus ordenadores. Incluso aparecía brevemente Eto Demerzel, y esa imagen llenó el corazón de Seldon de una intensa añoranza por su viejo amigo y por la seguridad que sentía cuando estaba a su lado, antes de que se marchase.

El emperador Cleón no aparecía por ningún sitio en los hologramas. No era porque no existieran holografías suyas, sino porque no era prudente que la gente se acordara del antiguo emperador, especialmente bajo el mandato de la junta militar.

Las imágenes brotaban por doquier, llenando sala tras sala, edificio tras edificio. De algún modo habían tenido tiempo de convertir la Universidad en su totalidad en algo que Seldon nunca había visto antes. Incluso se atenuó la iluminación de la cúpula para producir una noche artificial en la que la Universidad brillaría durante tres días.

—¡Tres días! —dijo Seldon, horrorizado e impresionado a partes iguales.

—Tres días —dijo Dors Venabili, asintiendo—. La Universidad no quería ni oír hablar de un plazo menor.

—¡Pero los gastos! ¡El trabajo! —dijo Seldon, frunciendo el ceño.

—Los gastos son mínimos —dijo Dors—, comparado con lo que has hecho por la Universidad. Y el trabajo es voluntario. Los alumnos se hicieron cargo de todo.

Apareció entonces una vista aérea de la Universidad, una vista panorámica, que Seldon contempló con una sonrisa que se asomó a su rostro muy a pesar suyo.

—Esto te gusta —dijo Dors—. Llevas los dos últimos meses quejándote y diciendo que no querías una fiesta para celebrar que te hacías viejo, y ahora mírate.

—Bueno, es halagador. No tenía ni idea de que harían algo así.

—¿Por qué no? Eres un icono, Hari. El mundo entero, el Imperio entero, de hecho, te conoce.

—No es cierto —dijo Seldon, negando vigorosamente con la cabeza—. Ni una sola de entre un billón de personas sabe algo sobre mí, y desde luego nada sobre la psicohistoria. Nadie fuera del proyecto tiene la menor idea de cómo funciona la psicohistoria, y a decir verdad no todos los que están dentro de él lo saben, tampoco.

—Eso no tiene importancia, Hari. Eres tú. Incluso los cuatrillones de personas que no saben nada sobre ti o sobre tu trabajo saben que Hari Seldon es el matemático más grande de todo el Imperio.

—Bueno —dijo Seldon, mirando a su alrededor—, desde luego están consiguiendo que me sienta así ahora mismo. Pero ¡tres días y tres noches! El lugar quedará arrasado.

—No te preocupes por eso. Todos los registros se han almacenado. Los alumnos han establecido una fuerza de seguridad virtual que evitará que sean dañados.

—Ya te has encargado de eso, ¿verdad, Dors? —dijo Seldon, sonriéndole con afecto.

—Lo hemos hecho entre varios. No solo yo. Tu colega Tamwile Elar ha demostrado una gran dedicación.

Seldon frunció el ceño.

—¿Qué pasa con Elar? —dijo Dors.

—No deja de llamarme «maestro» —dijo Seldon.

Dors negó con la cabeza.

—Sin duda es un crimen terrible.

Seldon pasó ese comentario por alto y dijo:

—Y además es joven.

—Cada vez peor. Vamos, Hari, vas a tener que aprender a envejecer con elegancia, y para empezar tendrás que demostrarnos que te lo estás pasando bien. Eso agradará a los demás, y hará que se lo pasen mejor, y sin duda eso es lo que tú quieres. Vamos. Paséate un poco. No te quedes aquí escondido conmigo. Saluda a todos. Sonríe. Pregúntales qué tal están. Y recuerda que, después del banquete, tendrás que dar un discurso.

—No me gustan los banquetes, y los discursos tampoco.

—Tendrás que darlo igualmente. ¡Vamos!

Seldon suspiró dramáticamente y obedeció. Parecía ciertamente imponente, inmóvil bajo la arcada que daba al vestíbulo principal. Las voluminosas túnicas que en otro tiempo le correspondían como primer ministro habían desaparecido, así como las ropas de estilo heliconiano que solía llevar en su juventud. Ahora Seldon lucía un atuendo que revelaba su elevado rango: pantalones lisos, de esmerados plisados, y una túnica modificada por encima. Sobre su pecho, bordada en hilo de plata, llevaba una insignia con la siguiente inscripción: «Proyecto de Psicohistoria de Seldon en la Universidad de Streeling». Relucía como una baliza en el dignificado gris titanio de su túnica. Los ojos de Seldon relucían en un rostro ya algo arrugado; tanto las líneas de su rostro como el blanco en su pelo atestiguaban sus sesenta años de edad.

Entró en la sala ocupada por los niños. La estancia había sido totalmente vaciada, a excepción de algunos caballetes con comida. Los niños corrieron a saludarle en cuanto lo vieron, pues sabían que era él el homenajeado, y Seldon trató de evitar sus entusiastas abrazos.

—Esperad, niños —dijo—. Apartaos un poco.

Sacó un pequeño robot computarizado del bolsillo y lo puso en el suelo. En un Imperio sin robots, esto era algo que sin duda asombraría a los niños. El robot tenía forma de pequeño animal peludo, pero tenía además la capacidad de cambiar de forma sin previo aviso (y de producir risas y sorpresa en los niños cada vez que lo hacía). Cuando cambiaba de forma, los sonidos y los movimientos que hacía cambiaban también.

—Miradlo —dijo Seldon— y jugad con él, pero intentad no romperlo. Más tarde os daré uno a cada uno.

Echó a andar por el pasillo que llevaba de vuelta al vestíbulo principal y se dio cuenta de que Wanda lo estaba siguiendo.

—Abuelo —dijo.

Claro está, Wanda era diferente. Seldon se agachó y la alzó en vilo. Después la dejó en el suelo.

—¿Te lo estás pasando bien, Wanda? —preguntó Seldon.

—Sí —dijo la niña—, pero no entres ahí.

—¿Por qué no, Wanda? Es mi despacho. Es donde trabajo.

—Es donde tuve la pesadilla.

—Lo sé, Wanda, pero ya pasó. —Seldon vaciló y después llevó a Wanda a una de las sillas que flanqueaban el pasillo. Se sentó y sentó a la niña en su regazo.

—Wanda —dijo Seldon—, ¿estás segura de que fue un sueño?

—Creo que fue un sueño.

—¿Estabas durmiendo?

—Creo que sí.

La niña parecía incómoda, y Seldon decidió no seguir insistiendo. No había necesidad de presionarla aún más.

—Bueno —dijo Seldon—, fuera o no un sueño, había dos hombres y hablaban de limonada y muerte, ¿verdad?

Wanda asintió con desgana.

—¿Estás segura de que dijeron limonada?

Wanda asintió de nuevo.

—¿Es posible que dijeran otra cosa y que tú pensaras que decían limonada?

—Dijeron limonada.

Seldon tuvo que darse por satisfecho.

—Bueno, ve a pasártelo bien, Wanda. Olvídate de ese sueño.

—De acuerdo, abuelo. —La niña se animó en cuanto dejaron de hablar del sueño, y se alejó para disfrutar de la fiesta.

Seldon fue en busca de Manella. Tardó muchísimo tiempo en dar con ella, dado que a cada paso que daba lo detenían para saludarlo y charlar con él.

Por fin la vio, al otro extremo de la sala. Murmurando «Perdóneme», «Perdóneme», «Debo hablar con…», «Perdóneme», logró abrirse paso hasta allí no sin muchos problemas.

—Manella —dijo, y la llevó a un rincón de la sala, mientras sonreía mecánicamente en todas direcciones.

—Dime, Hari —dijo ella—. ¿Algo va mal?

—Es el sueño de Wanda.

—No me digas que sigue hablando de eso.

—Bueno, aún le preocupa. Escucha, tenemos limonada en la fiesta, ¿verdad?

—Claro, a los niños les encanta. He añadido un par de docenas de cápsulas de sabor micogenianas en vasos muy pequeños de distintas formas, y los niños las prueban una tras otra para ver cuál sabe mejor. Los adultos también las han probado. Y yo también. ¿Por qué no las pruebas, Hari? Son muy buenas.

—Estaba pensando… si no fue un sueño, si la niña realmente oyó a dos hombres hablando de limonada y muerte… —Hizo una pausa, como si lo avergonzara continuar.

—¿Crees que alguien ha envenenado la limonada? —preguntó Manella—. Eso es ridículo. Todos los niños de la fiesta estarían ya muertos o habrían caído enfermos.

—Lo sé —murmuró Seldon—. Lo sé.

Se alejó y ni siquiera vio a Dors cuando pasó junto a ella. Dors lo cogió del codo.

—¿A qué viene esa cara? —preguntó—. Pareces preocupado.

—He estado pensando en la muerte limonada de Wanda.

—Yo también, pero no he llegado a ninguna conclusión.

—No puedo dejar de pensar en la posibilidad de que alguien haya utilizado veneno.

—Pues deja de hacerlo. Te aseguro que cada miga de comida que hay en esta fiesta ha sido comprobada molecularmente. Sé que te parecerá una de mis habituales paranoias, pero mi deber es protegerte y eso es lo que estoy haciendo.

—Y todo está…

—No hay veneno. Te lo prometo.

Seldon sonrió.

—Bueno, es un alivio. No creía de veras…

—Esperemos que no —dijo Dors secamente—. Más que todo este asunto del veneno me preocupa algo de lo que me he enterado. ¿Es verdad que vas a reunirte con ese monstruo de Tennar en unos días?

—No le llames monstruo, Dors. Ten cuidado. Estamos rodeados de gente.

Dors bajó la voz de inmediato.

—Supongo que tienes razón. Mira a tu alrededor. Todos estos rostros sonrientes… y sin embargo, ¿quién sabe cuántos de nuestros amigos informarán al general y a sus esbirros al caer la noche? ¡Humanos! Incluso después de miles de siglos, resulta increíble que sigan existiendo traiciones tan viles. En mi opinión, son innecesarias. Y sin embargo sé cuán perjudiciales pueden ser. Por eso debo ir contigo, Hari.

—Es imposible, Dors. Solo complicaría aún más mi situación. Iré yo solo, y todo irá bien.

—No eres capaz de manejar al general.

Seldon adoptó un gesto serio.

—¿Y tú sí? Hablas igual que Elar. También él está convencido de que soy un viejo inútil. También él quiere acompañarme, o más bien ir en mi lugar. Me pregunto cuántas personas en todo Trantor están dispuestas a ocupar mi lugar —añadió con evidente sarcasmo—. ¿Docenas? ¿Millones?

12

Durante diez años el Imperio Galáctico se las había arreglado sin emperador, pero eso no resultaba ni mucho menos obvio en la manera en que todo funcionaba en palacio. Milenios de costumbres hacían que la ausencia de un emperador fuera irrelevante.

Eso significaba, naturalmente, que no había una figura vestida con túnicas imperiales presidiendo las formalidades. Ninguna voz imperial daba órdenes; no había deseos imperiales que satisfacer; ningún monarca se daba a placeres imperiales, y no había enfermedades imperiales que llenaran de duelo los terrenos de palacio. Los aposentos del emperador en el Pequeño Palacio estaban vacíos. No había una familia imperial.

Y sin embargo el ejército de jardineros seguía manteniendo los terrenos en perfecto estado. Otro ejército de asistentes se ocupaba de que todo estuviese en orden. En la cama del emperador, en la que nadie dormía, se ponían cada día sábanas nuevas. Las habitaciones eran limpiadas a diario, y todo seguía exactamente igual que antes. Todos los empleados de palacio, del primero al último, hacían el trabajo que siempre habían hecho. Los altos funcionarios daban las mismas órdenes que hubieran dado si el emperador aún viviera, las órdenes que sabían que el emperador habría dado. En muchos casos, en particular en lo relativo a los escalones más altos, el personal seguía siendo el mismo que trabajaba el día que Cleón murió. Los nuevos empleados eran cuidadosamente moldeados y formados en las tradiciones a las que tendrían que consagrarse.

Era como si el Imperio, acostumbrado el mandato de un emperador, insistiera en ser gobernado por un fantasma, para que el Imperio siguiese unido.

La junta lo sabía, o al menos lo intuía. En diez años, ninguno de los militares que había gobernado el Imperio se había mudado a los aposentos privados del emperador en el Pequeño Palacio. Fueran lo que fueran esos hombres, sabían que no tenían derechos allí. Una población que toleraba la pérdida de libertad no toleraría ninguna señal de irreverencia hacia el emperador, vivo o muerto.

Ni siquiera el general Tennar se había mudado a la elegante estructura que había alojado a emperadores de una docena de dinastías distintas durante tanto tiempo. Había establecido su hogar y su despacho en una de las estructuras construidas en los alrededores de palacio, edificios terriblemente feos a la vista, pero firmes como fortalezas, capaces de soportar un asedio, rodeados de estructuras que podían albergar a una enorme cantidad de guardias.

Tennar era un hombre robusto, y lucía bigote. No era un bigote dahlita, vigoroso y pródigo, sino uno cuidadosamente recortado y delgado que dejaba una parte libre de vello entre sí mismo y la línea del labio superior. Probablemente fue un hombre apuesto en su juventud, pero su rostro era ahora algo rechoncho, y sus ojos eran pequeños cortes que expresaban furia más que cualquier otra cosa.

Así que le dijo, enojado —como lo haría alguien que se consideraba a sí mismo gobernante absoluto y, sin embargo, no se atrevía a llamarse emperador—, a Hender Linn:

—Puedo establecer mi propia dinastía. —Miró a su alrededor frunciendo el ceño—. Este no es un lugar apropiado para el gobernante del Imperio.

Linn dijo en voz baja:

—Lo importante es gobernar. Es mejor gobernar en un despacho que ser un títere en un palacio.

—Y es aún mejor gobernar en un palacio. ¿Por qué no?

Linn era coronel de título, pero era evidente que nunca había participado en combate alguno. Su función era decirle a Tennar lo que este quería oír, y transmitir sus órdenes, inalteradas, a otros. De cuando en cuando, si no parecía existir riesgo, trataba de hacer que Tennar tomara cursos de acción más prudentes.

A Linn se lo conocía como «el lacayo de Tennar», y él lo sabía. No le molestaba. Como lacayo, estaba a salvo, y había visto caer a otros demasiado orgullosos para ser lacayos.

Quizá llegara el momento, claro está, en que Tennar quedaría sepultado bajo el incesante oscilar de la junta, pero Linn era optimista y creía que, cuando ese momento llegara, sabría anticiparlo y salvarse a sí mismo. O quizá no. Todo tenía un precio.

—No hay ningún motivo por el que no pueda fundar una dinastía, general —dijo Linn—. Muchos otros lo han hecho antes en la larga historia imperial. Aun así, lleva tiempo. La gente tarda en adaptarse. Por lo general, solo se acepta al segundo o tercero de una dinastía como emperador.

—Eso es absurdo. Solo tengo que anunciarme como el nuevo emperador. ¿Quién iba a discutir esa decisión? Mi poder es absoluto.

—Es cierto, general. Su poder en Trantor es incuestionable, al igual que en la mayor parte de los mundos interiores, y sin embargo es posible que muchos de los mundos exteriores no acepten una nueva dinastía imperial, al menos tan pronto.

—Poco importa que sean mundos interiores o mundos exteriores; la fuerza militar lo gobierna todo. Es una antigua máxima imperial.

—Y es una muy buena —dijo Linn—, pero hoy en día muchas de las provincias tienen sus propias fuerzas armadas, y quizá no se pongan de su lado, general. Vivimos tiempos difíciles.

—Así que aconsejas cautela.

—Siempre aconsejo cautela, general.

—Y quizá algún día llegues a hacerlo demasiadas veces.

Linn agachó la cabeza.

—Solo puedo aconsejar lo que me parece bueno y útil para usted, general.

—Por eso no dejas de hablarme de ese tal Hari Seldon.

—Él es vuestro mayor peligro, general.

—Eso dices siempre, pero no entiendo por qué. Solo es un profesor universitario.

—Es cierto —dijo Linn—, pero en el pasado fue primer ministro.

—Lo sé, pero eso fue en tiempos de Cleón. ¿Ha hecho algo desde entonces? En estos tiempos tan difíciles en los que los gobernadores de las provincias se rebelan, ¿por qué es un profesor mi mayor peligro?

—A veces puede ser un error —dijo Linn con cautela (dado que debía emplearse cautela para educar al general)— suponer que un hombre discreto y manso sea inofensivo. Seldon ha sido cualquier cosa menos inofensivo para los que se han opuesto a él. Hace veinte años el movimiento joranumita estuvo a punto de destruir al poderoso primer ministro de Cleón, Eto Demerzel.

Tennar asintió, pero un ligero fruncimiento de ceño reveló sus esfuerzos por recordar el asunto.

—Fue Seldon quien destruyó a Joranum y quien sucedió a Demerzel como primer ministro. El movimiento joranumita sobrevivió, sin embargo, y Seldon también orquestó su destrucción, pero no antes de que lograra que Cleón fuera asesinado.

—Pero Seldon sobrevivió a eso, ¿verdad?

—Tiene toda la razón. Seldon sobrevivió.

—Es extraño. Permitir un asesinato imperial debería haber supuesto la muerte para un primer ministro.

—Así debería haber sido. Sin embargo, la junta le permitió vivir. Pareció más prudente hacerlo.

—¿Por qué?

Linn suspiró para sí.

—Existe algo llamado psicohistoria, general.

—No sé nada de eso —dijo Tennar sin inmutarse.

A decir verdad recordaba vagamente a Linn tratando de hablarle en varias ocasiones de esa extraña colección de sílabas. Nunca quiso escucharle, y Linn prefirió no insistir. Tennar tampoco quería escucharle ahora, pero Linn parecía hablar con una curiosa intensidad. Tennar pensó que quizá le vendría bien prestar atención.

—Casi nadie sabe nada sobre ella —dijo Linn—, y sin embargo hay ciertos… intelectuales que la encuentran interesante.

—¿Y qué es?

—Es un sistema complejo de matemáticas.

Tennar negó con la cabeza.

—No me hables de eso, por favor. Puedo contar cuántas divisiones militares tengo. No necesito saber más matemáticas.

—La cuestión —dijo Linn— es que la psicohistoria puede hacer posible predecir el futuro.

Los ojos del general relampaguearon.

—¿Quieres decir que ese tal Seldon es un adivino?

—No exactamente. Es una cuestión científica.

—No me lo creo.

—Es difícil de creer, pero Seldon se ha convertido en una especie de figura de culto aquí en Trantor, y en determinados puntos de los mundos exteriores. La psicohistoria, si es que puede usarse para predecir el futuro o simplemente si la gente cree que puede hacerlo, puede ser ahora una poderosa herramienta para emplear en beneficio del régimen. Sin duda ya se habrá dado cuenta, general: basta predecir que el régimen durará y traerá paz y prosperidad al Imperio. La gente, al creerlo, ayudará a que la profecía se cumpla. Por otro lado, si Seldon desea lo contrario, puede predecir una guerra civil y la ruina. La gente también creerá eso, y eso desestabilizaría al régimen.

—En ese caso, coronel, solo tenemos que asegurarnos de que las predicciones de la psicohistoria sean las que nosotros deseamos.

—Tendría que ser Seldon quien las hiciera, y no se lleva bien con el régimen. General, es importante que distingamos entre el proyecto que está en marcha en la Universidad de Streeling para perfeccionar la psicohistoria y Hari Seldon. La psicohistoria nos puede ser extremadamente útil, pero solo lo será si no es Hari Seldon quien está al cargo.

—¿Hay algún otro que podría estarlo?

—Oh, sí. Solo hace falta deshacerse de Seldon.

—¿Y qué problema hay? Solo necesitamos una orden de ejecución.

—General, sería mejor que el Gobierno no pareciera estar directamente implicado en algo así.

—¡Explícate!

—He preparado una reunión entre usted y él, para que estudie su personalidad. Después será usted capaz de determinar si ciertas sugerencias que tengo en mente valen la pena o no.

—¿Cuándo tendrá lugar la reunión?

—Tenía que celebrarse muy pronto, pero sus representantes en el proyecto pidieron un aplazamiento de unos días, porque estaban trabajando en la celebración de su cumpleaños. Su sesenta cumpleaños, al parecer. Parecía prudente permitir esa demora de una semana.

—¿Por qué? —preguntó Tennar—. No me gusta mostrar debilidad.

—Tiene razón, general. Mucha razón. Sus instintos, como siempre, dan en el clavo. Sin embargo, me pareció que el bienestar del Estado nos exigía saber qué implica esa fiesta de cumpleaños, que se está celebrando ahora mismo.

—¿Por qué?

—Todo conocimiento es útil. ¿Le gustaría ver las festividades?

El rostro del general Tennar permaneció inescrutable.

—¿Es necesario?

—Creo que lo encontrará interesante, general.

La reproducción, tanto visual como auditiva, era excelente, y por unos instantes la alegría de la fiesta llenó la lúgubre sala en la que se encontraban.

La voz de Linn acompañaba las imágenes a modo de comentario:

—La mayor parte de la celebración está teniendo lugar en el complejo del proyecto, general, pero toda la Universidad participa de una manera u otra. En unos instantes podremos ver una vista aérea, y comprobará que la fiesta cubre una región muy amplia. De hecho, aunque en este momento no tengo los datos disponibles, hay ciertos puntos del planeta, especialmente en lugares relacionados con la Universidad y otro tipo de centros, en los que se están llevando a cabo lo que podríamos denominar «celebraciones de simpatía». Las celebraciones continúan, y durarán al menos un día más.

—¿Me estás diciendo que todo Trantor está celebrándolo?

—En cierto modo. Sobre todo las clases intelectuales, pero es una celebración sorprendentemente generalizada. Es posible que incluso se oigan algunos vítores en otros mundos fuera de Trantor.

—¿De dónde has sacado esta reproducción?

Linn sonrió.

—Nuestras instalaciones en el proyecto son muy eficaces. Tenemos fuentes fiables de información, así que es difícil que ocurra algo allí sin que nos enteremos.

—Entonces, Linn, ¿qué deduces de todo esto?

—General, me da la impresión, y estoy seguro de que usted opinará lo mismo, de que Hari Seldon es una figura de culto. Se le ha identificado con la psicohistoria hasta el punto de que, si nos deshiciéramos de él abiertamente, destruiríamos la credibilidad de la ciencia, y no nos serviría de nada.

»Por otro lado, general, Seldon se hace mayor, y no es difícil imaginar que otro hombre lo sustituya antes o después: alguien a quien nosotros eligiéramos y que comprendiera y compartiese nuestros objetivos y esperanzas para el Imperio. Si logramos eliminar a Seldon de una manera que parezca natural, no necesitaremos más.

—¿Y crees que debería verle? —preguntó el general.

—Sí, para que lo evalúe y decida usted qué deberíamos hacer. Pero debemos ser cautos, porque es un hombre muy popular.

—Ya he tratado con gente muy popular antes —dijo Tennar sombríamente.

13

—Sí —dijo Hari Seldon con gesto cansado—, fue todo un triunfo. Me lo pasé estupendamente. Estoy impaciente por cumplir los setenta para poder repetirlo. Pero la verdad es que estoy exhausto.

—Tienes que dormir bien esta noche, papá —dijo Raych, sonriente—. Ese es el remedio más eficaz.

—No sé si podré descansar mucho teniendo en cuenta que tengo que reunirme con nuestro gran líder en unos días.

—Pero no estarás solo —dijo Dors Venabili lúgubremente.

Seldon frunció el ceño.

—No vuelvas a decir eso, Dors. Es importante que lo vea yo solo.

—No estarás a salvo si vas solo. ¿Recuerdas lo que pasó hace diez años cuando me impediste acompañarte a recibir a los jardineros?

—Es imposible que lo olvide, dado que me lo recuerdas dos veces por semana, Dors. En este caso, sin embargo, pienso ir sin compañía. ¿Qué iba a querer hacerme si voy a verle solo, un viejo totalmente inofensivo, para averiguar qué quiere de mí?

—¿Qué crees que quiere? —preguntó Raych, mordisqueándose el nudillo.

—Supongo que quiere lo que Cleón siempre quiso. Imagino que habrá averiguado que la psicohistoria puede predecir el futuro en cierto modo y querrá emplearla en su propio beneficio. Le dije a Cleón que la psicohistoria no estaba lista para eso hace casi treinta años, y seguí diciéndoselo durante todo el tiempo que fui primer ministro. Y ahora tendré que decirle lo mismo al general Tennar.

—¿Cómo sabes que te creerá? —dijo Raych.

—Ya se me ocurrirá una manera de parecer convincente.

—No quiero que vayas solo —dijo Dors.

—Lo que tú quieras no cambia las cosas, Dors.

En ese momento Tamwile Elar les interrumpió.

—Soy la única persona presente que no pertenece a la familia —dijo—. No sé si una sugerencia por mi parte sería bienvenida.

—Adelante —dijo Seldon—. Que hable todo el mundo.

—Quisiera sugerir un acuerdo. ¿Y si algunos de nosotros acompañan al maestro? Unos pocos. Seríamos su escolta, por decirlo así, como una especie de culminación de las celebraciones. No quiero decir que debamos entrar todos en el despacho del general, ni siquiera en los terrenos de palacio. Podemos alojarnos en un hotel del sector imperial junto a palacio. El hotel Lindes de la Cúpula sería perfecto. Disfrutaríamos de un día de vacaciones, por decirlo así.

—Eso es justo lo que necesito —gruñó Seldon—. Un día de vacaciones.

—Usted no, maestro —dijo Elar enseguida—. Usted se reunirá con el general Tennar. Nosotros lograremos que la gente del sector imperial se dé cuenta de lo popular que es usted, y quizá también el general tome nota. Y si sabe que estamos esperando su regreso, maestro, quizá eso evite que el general sea demasiado antipático.

Siguió un largo silencio. Finalmente, Raych dijo:

—Me parece demasiado ostentoso. No encaja con la imagen que el mundo tiene de papá.

—No me interesa la imagen de Hari —dijo Dors—, sino su seguridad. Creo que si no podemos estar presentes en el despacho del general o en los terrenos de palacio, al menos nos vendrá bien hacer que nuestra presencia sea notoria, especialmente para el general. Gracias, doctor Elar, por una sugerencia excelente.

—No quiero que lo hagáis —dijo Seldon.

—Pero yo sí —dijo Dors—, y si eso es lo único que vas a permitir que haga por ti, pienso insistir.

Manella, que lo había escuchado todo sin intervenir hasta entonces, dijo:

—Visitar el Lindes de la Cúpula sería divertido.

—No creo que la diversión sea un factor importante —dijo Dors—, pero acepto tu voto a favor.

Y así ocurrió. Al día siguiente, veinte representantes del Proyecto de Psicohistoria ocuparon habitaciones en el hotel Lindes de la Cúpula con vistas a los terrenos de palacio.

Por la noche, guardias armados del general recogieron a Hari Seldon para llevarle a la reunión.

Casi al mismo tiempo, Dors Venabili desapareció, pero nadie reparó en su ausencia de inmediato. Y cuando lo hicieron, nadie supo qué le había ocurrido, y la desenfadada atmósfera de celebración se convirtió rápidamente en aprensión.

14

Dors Venabili había vivido en el Palacio Imperial durante diez años. Como esposa del primer ministro, podía acceder libremente del territorio bajo la cúpula al terreno al aire libre mediante sus huellas dactilares.

En la confusión que siguió al asesinato de Cleón, nunca le habían retirado su pase, y ahora, cuando por primera vez desde ese funesto día, Dors quiso salir a los espacios abiertos de palacio, pudo hacerlo.

Siempre había sabido que solo sería capaz de hacerlo una vez, pues, cuando la descubrieran, su pase sería anulado. Esta, sin embargo, era la ocasión perfecta para ello.

El cielo se oscureció repentinamente cuando salió al aire libre, y sintió cómo descendía la temperatura de manera patente. El mundo bajo la cúpula siempre se mantenía ligeramente más iluminado durante la noche que lo que permitiría la noche natural, y algo menos iluminado durante el día que en el exterior. Y, por supuesto, la temperatura bajo la cúpula siempre era algo más suave que fuera.

La mayoría de trantorianos no eran conscientes de ello, puesto que pasaban toda su vida bajo la cúpula. Dors lo esperaba, pero no le daba demasiada importancia.

Tomó la avenida principal. Donde se encontraba el hotel Lindes de la Cúpula, la misma cúpula se abría al cielo. El hotel estaba fuertemente iluminado, naturalmente, por lo que la oscuridad del cielo nocturno resultaba irrelevante.

Dors sabía que no podría avanzar ni cien metros sin ser detenida, incluso menos en estos días en los que la junta vivía en una perpetua paranoia. Su presencia sería detectada de inmediato.

Y así fue. Un pequeño vehículo terrestre se acercó a ella, y el guardia gritó por la ventana:

—¿Qué está haciendo aquí? ¿Adónde va?

Dors no respondió y siguió caminando.

El guardia gritó:

—¡Alto! —Después, frenó el vehículo de improviso y salió del vehículo, que era exactamente lo que Dors quería que hiciera.

El guardia sostenía sin demasiada firmeza un desintegrador en la mano. No amenazaba con usarlo, se limitaba a mostrarlo.

—Su número de referencia —dijo.

—Quiero tu vehículo —dijo Dors.

—¿Qué? —gritó el guardia, indignado—. Su número de referencia. ¡Ahora! —Entonces, alzó el desintegrador.

Dors dijo en voz baja:

—No necesitas mi número de referencia. —Avanzó hacia el guardia.

El guardia retrocedió un paso.

—Si no se detiene y presenta su número de referencia, abriré fuego.

—¡No! Suelta el desintegrador.

El guardia tensó los labios. Su dedo comenzó a moverse hacia el contacto, pero antes de que pudiera alcanzarlo, ya estaba perdido.

Cuando todo hubo terminado, no fue capaz de describir lo que había ocurrido con precisión. Lo único que pudo decir fue: «¿Cómo iba a saber que se trataba de la Tigresa?». (Y con el tiempo, llegaría a enorgullecerse del encontronazo). «Se movía tan rápido que no vi lo que hizo ni lo que sucedió. Un instante antes estaba a punto de dispararle, pues estaba seguro de que estaba loca, y al instante siguiente ya me había vencido».

Dors apresó al guardia en una férrea llave y alzó la mano en la que sostenía el desintegrador.

—Suelta el desintegrador ahora mismo o te rompo el brazo —dijo.

El guardia sintió una presión en el pecho que le impedía respirar. Comprendió que no tenía escapatoria y soltó el desintegrador.

Dors Venabili le soltó, pero antes de que el guardia pudiera contraatacar, el desintegrador ya estaba en la mano de Dors.

—Espero que hayas dejado los detectores en su sitio —dijo Dors—. No intentes informar de lo que ha ocurrido enseguida. Primero deberías pensar qué vas a contarle a tus superiores. El hecho de que una mujer desarmada te arrebatara tu desintegrador y tu vehículo podría hacer que dejases de ser útil para la junta.

Dors arrancó el vehículo y aceleró por la avenida principal. Había pasado diez años de su vida aquí, y sabía exactamente adónde ir. El vehículo que conducía, uno oficial, no llamaba la atención, y no la detendrían de nuevo. Sin embargo, tenía que arriesgarse a conducir a alta velocidad, puesto que quería alcanzar su destino lo antes posible. Aceleró el vehículo hasta doscientos kilómetros por hora.

Esa velocidad terminó por llamar la atención. Dors no prestó atención a las interpelaciones que le llegaban por medio de la radio, que exigían conocer el motivo de su celeridad, y poco después los detectores del vehículo le indicaron que otro vehículo terrestre la perseguía.

Sabía que ese vehículo mandaría un aviso, y que otros muchos estarían esperando su llegada, pero había muy poco que pudieran hacer, aparte de acabar con ella, algo que por lo visto nadie estaba dispuesto a hacer sin una investigación más exhaustiva.

Cuando llegó al edificio al que se dirigía, dos vehículos terrestres la estaban esperando. Salió con toda tranquilidad del suyo y caminó hacia la entrada.

De inmediato dos hombres le cortaron el paso, con evidente sorpresa por el hecho de que el conductor del vehículo que circulaba con exceso de velocidad no fuera un guardia, sino una mujer con ropas de civil.

—¿Qué está haciendo aquí? ¿A qué viene tanta prisa?

Dors dijo con voz queda:

—Tengo un importante mensaje para el coronel Linn.

—¿De veras? —dijo el guardia con aspereza. Ahora cuatro hombres se interponían entre ella y la entrada—. Número de referencia, por favor.

—No me retraséis —dijo Dors.

—He dicho que me dé su número de referencia.

—Me estáis haciendo perder el tiempo.

Uno de los guardias dijo de repente:

—¿Sabes a quién se parece? A la esposa del antiguo primer ministro. La doctora Venabili, la Tigresa.

Los cuatro hombres retrocedieron un paso de inmediato, pero uno de ellos dijo:

—Está arrestada.

—¿Lo estoy? —dijo Dors—. Si soy la Tigresa, sin duda sabéis que soy mucho más fuerte que cualquiera de vosotros, y que mis reflejos son considerablemente más rápidos. Os sugiero que me acompañéis tranquilamente adentro y veremos qué opina el coronel Linn de todo esto.

—Está arrestada —repitió el guardia, y al mismo tiempo cuatro desintegradores se alzaron, apuntándole.

—Bueno —dijo Dors—, si insistís.

Se movió con rapidez; dos de los guardias se encontraron de repente tendidos en el suelo, gimiendo y gruñendo. Dors tenía ahora un desintegrador en cada mano.

—He intentado no hacerles daño —dijo Dors—, pero es posible que les haya roto las muñecas. Eso os deja a vosotros dos, y puedo disparar más rápidamente que vosotros. Si uno de vosotros hace el menor movimiento, por pequeño que sea, tendré que romper la costumbre de toda una vida y mataros. Hacerlo me entristecería mucho, así que, por favor, no me obliguéis.

Los dos guardias callaron y se quedaron totalmente inmóviles.

—Os sugiero —dijo Dors— que me escoltéis y me llevéis ante el coronel. Y después que busquéis ayuda médica para vuestros compañeros.

La sugerencia no era necesaria. El coronel Linn apareció procedente de su despacho.

—¿Qué está ocurriendo aquí? ¿Qué…?

Dors se dirigió a él.

—Deje que me presente. Soy la doctora Dors Venabili, la esposa del profesor Hari Seldon. He venido a verle para discutir un asunto muy importante. Estos cuatro han tratado de detenerme, y dos de ellos han resultado heridos. Haga que se retiren y déjeme hablar con usted. No quiero hacerle daño.

Linn contempló a los cuatro guardias y después miró a Dors.

—¿No quiere hacerme daño? —dijo con toda calma—. Aunque cuatro guardias no hayan logrado detenerla, puedo hacer venir a otros cuatro mil de inmediato.

—Pues llámeles —dijo Dors—. Por muy rápido que lleguen, no lo harán a tiempo de salvarle, si es que decido matarle. Haga que se retiren sus guardias y hablaremos civilizadamente.

Linn ordenó marchar a los guardias y dijo:

—Bueno, pase y hablaremos. Pero deje que le haga una advertencia, doctora Venabili. Tengo muy buena memoria.

—Yo también —dijo Dors, y los dos entraron en el despacho de Linn.

15

Linn dijo con exquisita cortesía:

—Dígame exactamente por qué ha venido, doctora Venabili.

Dors esbozó una sonrisa desprovista de amenaza, aunque no exactamente afable.

—Para empezar —dijo—, he venido para demostrarle que puedo hacerlo.

—¿Ah, sí?

—Sí. Mi esposo acudió a su reunión con el general en un vehículo terrestre oficial custodiado por hombres armados. Yo abandoné el hotel más o menos al mismo tiempo, a pie y desarmada, y aquí estoy. Y creo que he llegado incluso antes que él. Cinco guardias se interpusieron en mi camino, incluido el que conducía el vehículo terrestre del que me apropié. Pero aquí estoy. Y aunque hubieran sido cincuenta guardias, aquí estaría.

Linn asintió parsimoniosamente.

—Tengo entendido que la llaman la Tigresa.

—Me lo llaman a veces. Bien, ahora que estoy aquí, mi deber es asegurarme de que mi marido no sufre daño alguno. Si se me permite expresarlo algo dramáticamente, está adentrándose en la guarida del general, y no quiero que se le haga daño ni que se le amenace.

—Por lo que yo sé, su marido no resultará herido en modo alguno a causa de esta reunión. Pero, si tanto le preocupa, ¿por qué acude a mí? ¿Por qué no fue directamente a ver al general?

—Porque usted es el más inteligente de los dos.

Siguió una corta pausa, y Linn dijo:

—Ese comentario podría ser muy peligroso, si alguien llegara a oírlo.

—Más peligroso para usted que para mí, así que asegúrese de que nadie lo oiga. Bien, si cree que lo que tiene que hacer conmigo es tranquilizarme y disuadirme y que, si mi esposo resulta ser encarcelado o se decide su ejecución, no habrá nada que yo pueda hacer al respecto, no se engañe.

Dors señaló los dos desintegradores que reposaban en la mesa ante ella.

—Entré en los terrenos de palacio desarmada. Me he presentado ante usted con dos desintegradores. Si no los tuviera, podría tener cuchillos, en cuyo uso soy una experta. Y si no tuviera ni desintegradores ni cuchillos, aún sería un enemigo formidable. Esta mesa, por ejemplo, es metálica, y resulta evidente que es muy robusta.

—Lo es.

Dors alzó las manos con los dedos extendidos, como si quisiera mostrarle al coronel que no tenía armas. Después, las puso sobre la mesa con las palmas hacia abajo y acarició la superficie.

De repente, Dors elevó el puño y golpeó con una sonora colisión la mesa. Sonó casi como si un metal estuviera golpeando a otro. Sonrió y alzó la mano.

—Ni un rasguño —dijo Dors—. No me ha dolido. Pero comprobará que la mesa está ligeramente doblada allí donde la golpeé. Si el mismo golpe hubiera ido dirigido a la cabeza de una persona, su cráneo habría estallado. Nunca he hecho algo así; de hecho, nunca he matado a nadie, aunque he herido a muchos. Sin embargo, si el profesor Seldon resulta herido…

—Sigue amenazándome.

—Le estoy haciendo una promesa. No haré nada si el profesor Seldon no sufre daño. En caso contrario, coronel Linn, me veré obligado a mutilarle o matarle, y, se lo prometo una vez más, haré lo mismo con el general Tennar.

—No podrá enfrentarse a todo un ejército —dijo Linn—, por muy tigresa que sea. ¿Qué ocurriría entonces?

—Los rumores circulan —dijo Dors—, y se exageran. No sé si merezco el apelativo de tigresa, pero se cuentan muchas historias sobre mí que no son ciertas. Sus guardias retrocedieron cuando me reconocieron, y ellos mismos divulgarán el relato de cómo logré abrirme paso hasta usted, y probablemente añadirán cosas. Incluso un ejército vacilaría antes de atacarme, coronel Linn, pero aunque lo hicieran, y aunque me destruyeran, debería usted temer la indignación del pueblo. La junta mantiene el orden, pero por un margen muy estrecho, y no creo que quiera que las cosas se compliquen. Piense en lo sencilla que es la alternativa. Simplemente, no hagan daño al profesor Hari Seldon.

—No tenemos intención de hacerle daño.

—Entonces, ¿por qué la reunión?

—¿Qué tiene de misterioso? El general siente curiosidad por la psicohistoria. Los registros gubernamentales están a nuestra disposición. El antiguo emperador estuvo interesado. Demerzel, cuando era primer ministro, estuvo interesado. ¿Por qué no íbamos a estarlo nosotros? Con más motivo, de hecho.

—¿Por qué?

—Porque ha pasado el tiempo. Por lo que tengo entendido, la psicohistoria comenzó como una idea en la mente del profesor Seldon. Ha estado trabajando en ella cada vez más vigorosamente y con grupos de personas cada vez mayores, durante casi treinta años. Y casi todo ese trabajo lo ha realizado con el apoyo del Gobierno, por lo que, en cierto modo, sus descubrimientos y técnicas pertenecen al Gobierno. Queremos informarnos sobre la psicohistoria, que, a estas alturas, debe estar mucho más avanzada que en tiempos de Demerzel y Cleón, y esperamos que nos diga lo que queremos saber. Queremos algo más práctico que unas cuantas ecuaciones caracoleando en el aire. ¿Me entiende?

—Sí —dijo Dors, frunciendo el ceño.

—Y una cosa más. No suponga que cualquier daño que sufra su marido será responsabilidad exclusiva del Gobierno, o que cualquier cosa que le ocurra significará que nos tendrá que atacar de inmediato. Me permito sugerirle que el profesor Seldon puede tener enemigos privados. No sé de ninguno, pero es posible que existan, sin duda.

—Lo tendré en cuenta. Ahora quiero que haga que me reúna con mi marido durante su reunión con el general. Quiero saber, más allá de toda duda, que está a salvo.

—Eso no será fácil, y llevará algún tiempo. Sería imposible interrumpir la conversación, pero si espera a que haya terminado…

—Tómese su tiempo y encárguese. No crea que puede contrariarme y seguir con vida.

16

El general Tennar miró a Hari Seldon con curiosa intensidad, y sus dedos tamborilearon sobre el escritorio ante el que se sentaba.

—Treinta años —dijo—. Treinta años, y quiere hacerme creer que aún no tiene nada que enseñarme.

—En realidad, general, han sido veintiocho años.

Tennar pasó por alto el comentario.

—Y todos esos gastos gubernamentales. ¿Sabe cuántos miles de millones de créditos se han invertido en su proyecto, profesor?

—No sé cuál es la cifra exacta, general, pero tenemos registros que podrían proporcionarle la respuesta que busca en unos segundos.

—Nosotros también los tenemos. Profesor, el Gobierno no es una inagotable fuente de fondos. Los tiempos han cambiado. Nosotros no tenemos la actitud generosa de Cleón hacia las finanzas. Subir los impuestos es difícil, y necesitamos créditos para muchas cosas. Le he hecho venir con la esperanza de que su psicohistoria pudiera sernos de alguna ayuda. Si no puede serlo, entonces debo decirle, con toda franqueza, que tendremos que cerrar el grifo. Si puede continuar su investigación sin financiación del Gobierno, hágalo, porque a menos que me ofrezca algo que justifique el gasto, tendrá que hacer justamente eso.

—General, me hace usted una exigencia que no puedo satisfacer, pero, si en respuesta pone usted fin al apoyo del Gobierno, estará echando a perder el futuro. Deme tiempo, y antes o después…

—Varios Gobiernos ya han oído ese «antes o después». Llevan oyéndolo durante décadas. ¿Acaso no es cierto, profesor, que afirma usted que su psicohistoria predice que la junta es inestable, que mi mandato es inestable, que en poco tiempo se derrumbará?

Seldon frunció el ceño.

—La técnica no es aún lo bastante eficaz como para predecir algo así.

—Sin embargo, yo afirmo que la psicohistoria lo ha predicho, y que esa predicción es bien conocida dentro de su proyecto.

—No —dijo Seldon afablemente—. Me temo que no es cierto. Es posible que algunos de nosotros hayan interpretado determinadas relaciones y hayan supuesto que indican que la junta puede ser una forma de gobierno inestable, pero hay otras relaciones que podrían interpretarse fácilmente para demostrar que sí es estable. Ese es el motivo por el que debemos seguir trabajando. Actualmente es demasiado sencillo usar datos insuficientes y razonamientos imperfectos para llegar a cualquier conclusión que deseemos.

—Pero si decide usted presentar la conclusión de que el Gobierno es inestable y dice que la psicohistoria lo garantiza, aunque no sea realmente así, ¿no provocará eso más inestabilidad?

—Es muy posible, general. Y si anunciáramos que el Gobierno es estable, probablemente lo sería algo más. He tenido esta misma conversación con el emperador Cleón en muchas ocasiones Es posible usar la psicohistoria como herramienta para manipular las emociones de la gente y lograr efectos a corto plazo. A la larga, sin embargo, es muy probable que las predicciones demuestren ser incompletas o directamente incorrectas, y que la psicohistoria pierda toda su credibilidad. Sería como si nunca hubiera existido.

—¡Basta! ¡Dígamelo sin rodeos! ¿Qué cree usted que dice la psicohistoria sobre mi gobierno?

—Creemos que muestra que tiene elementos de inestabilidad, pero no estamos seguros, y no podemos estarlo, respecto a cómo podría empeorarse o mejorarse esa situación.

—En otras palabras, la psicohistoria simplemente le dice lo que sabría igualmente sin ella, y es en eso en lo que el Gobierno ha estado invirtiendo una ingente cantidad de créditos.

—Llegará el momento en que la psicohistoria nos dirá lo que no podríamos saber sin ella, y entonces los beneficios superarán en mucho a la inversión realizada.

—¿Y cuánto tiempo pasará antes de que eso ocurra?

—Espero que no demasiado. Los últimos años hemos hecho progresos francamente prometedores.

Tennar tamborileaba de nuevo con la uña sobre la superficie del escritorio.

—No es suficiente. Dígame algo útil ahora. Algo útil.

Seldon reflexionó y después dijo:

—Puedo prepararle un informe detallado, pero llevará algún tiempo.

—Por supuesto. Días, meses, años… y usted se las arreglará para que nunca sea escrito. ¿Cree que soy estúpido?

—No, claro que no, general. Sin embargo, tampoco yo quiero que me tomen por estúpido. Puedo decirle algo de lo que únicamente yo me responsabilizaré. Lo he visto en mi investigación psicohistórica, pero quizá lo malinterpreté. Sin embargo, dado que insiste…

—Insisto.

—Ha hablado antes de los impuestos. Dijo que aumentarlos era difícil. Sin duda, siempre es difícil. Todos los Gobiernos deben recaudar riqueza de una manera u otra. Las únicas dos maneras en que pueden obtenerse créditos son, en primer lugar, robar a un vecino, y, en segundo, persuadir a los propios ciudadanos de un Gobierno para que le entreguen créditos de buena gana y pacíficamente.

»Dado que hemos establecido un Imperio Galáctico que ha estado ocupándose de sus asuntos de manera razonablemente eficaz durante mil años, no existe posibilidad de robar a un vecino, excepto como resultado de una rebelión ocasional y su represión. Eso no ocurre demasiado a menudo para sostener a un Gobierno, y, si lo hiciera, el Gobierno sería demasiado inestable para durar demasiado.

Seldon respiró profundamente y continuó.

—Por tanto, deben recaudarse créditos pidiendo a los ciudadanos que cedan parte de su riqueza para uso gubernamental. Es de suponer que, dado que el Gobierno funcionará entonces eficazmente, los ciudadanos podrán emplear mejor sus créditos que si los acapararan de manera individual y vivieran en una peligrosa y caótica anarquía.

—Sin embargo, aunque la petición es razonable y los ciudadanos viven mejor pagando impuestos y disfrutando a cambio de un Gobierno estable y eficaz, siguen siendo reacios a hacerlo. Para vencer esa renuencia, los gobiernos deben dar la impresión de estar tomando en consideración los derechos y beneficios de cada ciudadano. En otras palabras, deben reducir el porcentaje procedente de los ingresos más bajos, y deben permitir que se hagan deducciones de distintos tipos antes de recaudar los impuestos, entre otras cosas.

»Con el tiempo, la situación fiscal crece cada vez más y más en complejidad, a medida que distintos mundos, distintos sectores dentro de cada mundo y distintas divisiones financieras exigen un tratamiento especial. El resultado es que el organismo gubernamental encargado de recaudar impuestos crece en tamaño y complejidad, y tiende a ser incontrolable. El ciudadano medio no puede entender por qué paga impuestos o cuántos impuestos debe pagar, qué puede hacer y qué no. El Gobierno y el mismo organismo a menudo no saben mucho más.

»Y lo que es peor, una parte cada vez mayor de los fondos recaudados debe utilizarse para administrar el extremadamente complejo organismo fiscal, para mantener registros, perseguir a los que no cumplen sus obligaciones, etcétera, de modo que la cantidad de créditos disponible para fines útiles y adecuados disminuye, por mucho que tratemos de evitarlo.

»Llega un momento en que la situación fiscal es tan abrumadora que crea descontento y rebelión. Los libros de historia suelen atribuir todo esto a empresarios avariciosos, políticos corruptos, militares crueles, virreyes ambiciosos…, pero ellos son solo los individuos que se aprovechan del exceso impositivo.

—¿Me está diciendo que nuestro sistema fiscal es demasiado complicado? —preguntó el general ásperamente.

—Si no lo fuera —dijo Seldon—, sería el único en toda la historia que no lo fuera, por lo que yo sé. Si hay una cosa que la psicohistoria me dice que es inevitable, es el exceso impositivo.

—¿Y qué podemos hacer al respecto?

—Eso no puedo decírselo. Es sobre ese asunto sobre el que quisiera preparar un informe, que, como ha dicho usted, puede llevar algún tiempo.

—Olvide el informe. El sistema fiscal es demasiado complicado, ¿verdad? ¿No es eso lo que está diciendo?

—Es posible que lo sea —dijo Seldon cautelosamente.

—Y para corregir eso, debemos simplificar el sistema fiscal tanto como sea posible.

—Tendría que estudiar…

—Tonterías. Lo contrario de una gran complejidad es una gran sencillez. No necesito un informe para saber eso.

—Como diga, general —dijo Seldon.

En ese momento, el general alzó la vista repentinamente, como si lo hubieran llamado. De hecho, así había sido. Cerró los puños en el mismo instante en que imágenes holográficas del coronel Linn y Dors Venabili aparecieron de improviso en el despacho.

Seldon, atónito, exclamó:

—¡Dors! ¿Qué estás haciendo aquí?

El general no dijo nada, pero frunció el ceño ostensiblemente.

17

El general había dormido mal, al igual que el coronel, a causa de la preocupación. Ahora estaban el uno frente al otro, y los dos estaban desconcertados.

—Cuéntame otra vez qué ha hecho esta mujer —dijo el general.

Linn parecía cargar con un gran peso sobre sus hombros.

—Es la Tigresa. Así es como la llaman. No parece ser del todo humana. Es una especie de atleta sobrenaturalmente entrenada, llena de confianza en sí misma, y es ciertamente aterradora, general.

—¿Te ha asustado? ¿Una mujer sola?

—Déjeme explicarle exactamente lo que hizo, y un par de cosas más sobre ella. No sé cuánto hay de verdad en lo que se cuenta de ella, pero lo que ocurrió ayer noche es muy cierto.

Contó la historia de nuevo, y el general le escuchó con el rostro tenso.

—No me gusta —dijo—. ¿Qué vamos a hacer?

—Creo que está muy claro lo que debemos hacer. Queremos la psicohistoria…

—Así es —dijo el general—. Seldon me ha contado algo sobre los impuestos que… pero eso no tiene importancia ahora. Continúa.

Linn, que, debido a su inquietud, mostraba un gesto de impaciencia en su rostro, prosiguió:

—Como digo, queremos la psicohistoria sin Seldon. De todos modos es un hombre consumido. Cuanto más le estudio, más claramente veo que es solo un viejo académico que vive de hazañas pasadas. Ha dispuesto de casi treinta años para lograr que la psicohistoria funcionara y ha fracasado. Sin él, con nuevos hombres al timón, la psicohistoria quizá avance más rápidamente.

—Sí, estoy de acuerdo. ¿Y qué hay de la mujer?

—Bueno, la verdad es que no la hemos tenido en consideración, dado que se ha tomado tantas molestias en permanecer en un segundo plano. Pero tengo la firme sospecha de que resultará difícil, quizá imposible, deshacerse de Seldon sin armar un escándalo y sin implicar al Gobierno mientras ella siga con vida.

—¿Realmente crees que sería capaz de hacernos pedazos si sospecha que hemos hecho daño a su marido? —preguntó el general, torciendo la boca en un gesto despectivo.

—Sí, creo que lo hará, y también que iniciará una rebelión. Cumplirá su promesa palabra por palabra.

—Te estás acobardando.

—General, por favor. Trato de ser razonable. No me estoy acobardando. Tenemos que encargarnos de esta tigresa. —Hizo una pausa con gesto pensativo—. De hecho, mis fuentes me lo han asegurado, y admito que no he prestado tanta atención como debiera a este asunto.

—¿Y cómo crees que podremos librarnos de ella?

—No lo sé —dijo Linn. Después, más lentamente, añadió—: Pero quizá alguien lo sepa.

18

Seldon tampoco había dormido mucho, y el nuevo día no prometía ser mucho mejor. No había muchos momentos en los que Hari se sintiese molesto con Dors. Pero esta vez lo estaba, y mucho.

—¿A qué vino esa estupidez? —dijo—. ¿No bastaba con que nos alojáramos todos en el Lindes de la Cúpula? Solo eso ya habría bastado para inspirar ideas de conspiraciones en un gobernante paranoico.

—¿Cómo? No íbamos armados, Hari. Estábamos de vacaciones, era la guinda a las celebraciones de tu cumpleaños. No suponíamos ninguna amenaza.

—Cierto, pero después entraste en los terrenos de palacio. Eso fue imperdonable. Corriste a palacio para interrumpir mi reunión con el general, cuando te había dejado bien claro, y varias veces, que no te quería allí. Tenía mis propios planes, ¿sabes?

—Tu seguridad tiene prioridad. Es más importante que tus deseos, tus órdenes y tus planes —dijo Dors—. Eso era lo único que me preocupaba.

—No corría peligro.

—Eso es algo que no puedo dar por hecho a la ligera. Han atentado contra tu vida dos veces. ¿Qué te hace pensar que no habrá una tercera?

—Eso ocurrió cuando era primer ministro. Sin duda merecía la pena asesinarme entonces. ¿Quién querría asesinar a un viejo matemático?

—Eso es lo que quiero averiguar —dijo Dors—, para poder evitarlo. Para eso antes tengo que interrogar a algunas personas aquí en el proyecto.

—No. Lo único que harás es dejar de importunar a mi gente. Déjales en paz.

—Eso es precisamente lo que no puedo hacer, Hari. Mi trabajo es protegerte, y llevo haciéndolo veintiocho años. No puedes detenerme ahora.

En los ojos de Dors bullía un fulgor que dejaba bien claro que, fueran cuales fueran los deseos o las órdenes de Seldon, Dors pensaba hacer lo que le viniera en gana.

La seguridad de Seldon tenía prioridad.

19

—¿Puedo interrumpirte, Yugo?

—Claro, Dors —dijo Yugo Amaryl con una amplia sonrisa—. Tú nunca interrumpes. ¿Qué puedo hacer por ti?

—Estoy intentando averiguar algunas cosas, Yugo, y me preguntaba si podrías echarme una mano.

—Si puedo hacerlo, lo haré.

—Tenéis algo en el proyecto llamado Primer Radiante. He oído hablar de él algunas veces. Hari habla a menudo de él, así que imagino que sabría reconocerlo si lo viera activado, pero nunca he llegado a verlo en funcionamiento. Me gustaría verlo.

Amaryl pareció inquieto.

—En realidad, el Primer Radiante es el elemento más secreto del proyecto, y no estás en la lista de miembros que tienen acceso a él.

—Lo sé, pero nos conocemos desde hace veintiocho años…

—Y eres la esposa de Hari. Supongo que podemos hacer una excepción. Solo tenemos dos Primeros Radiantes completos. Hay uno en el despacho de Hari y otro aquí. Aquí mismo, de hecho.

Dors contempló el cubo negro achatado que reposaba en el escritorio. No parecía muy impresionante.

—¿Es esto?

—Sí. Almacena las ecuaciones que describen el futuro.

Amaryl movió un contacto y de inmediato la sala se oscureció y después cobró vida con un colorido fulgor. Símbolos, flechas, líneas y signos matemáticos de todo tipo rodearon a Dors. Se movían describiendo espirales, pero cuando Dors enfocaba un elemento en concreto parecía quedarse quieto.

—¿Es esto el futuro? —preguntó.

—Puede serlo —dijo Amaryl, apagando el instrumento—. Lo he ampliado al máximo para que puedas ver los símbolos. Si no se amplía, nada es visible salvo pautas de luces y sombras.

—Y al estudiar esas ecuaciones, ¿puedes determinar qué nos depara el futuro?

—En teoría. —La sala había recuperado ahora su habitual apariencia—. Pero hay dos dificultades.

—¿Cuáles son?

—Para empezar, ninguna mente ha creado esas ecuaciones directamente. Simplemente, hemos pasado décadas programando ordenadores cada vez más potentes y ellos han diseñado y almacenado las ecuaciones, pero, por supuesto, no sabemos si son válidas o tienen significado. Depende enteramente de lo válida y significativa que fuera la programación original.

—Entonces, ¿podrían ser incorrectas?

—Podrían serlo. —Amaryl se frotó los ojos, y Dors no pudo evitar pensar en lo viejo y cansado que parecía, especialmente en los últimos dos años. Era casi doce años más joven que Hari, pero parecía mucho mayor.

—Naturalmente —prosiguió Amaryl con voz algo cansada—, esperamos que no sean todas incorrectas, pero ahí nos encontramos con la segunda dificultad. Aunque Hari y yo hemos estado comprobándolas y modificándolas durante décadas, no podemos estar seguros por completo de qué significan las ecuaciones. El ordenador las ha reconstruido, así que es de suponer que deben significar algo, ¿pero qué? Hay algunas secciones que creemos haber interpretado correctamente. De hecho, ahora mismo estoy trabajando en lo que llamamos Sección A-23, un sistema especialmente complejo de relaciones. Aún no hemos sido capaces de establecer una correspondencia con algo que exista en el universo real. Aun así, cada año avanzamos un poco más, y confío en que podamos establecer la psicohistoria como una técnica legítima y útil para enfrentarnos al futuro.

—¿Cuánta gente tiene acceso a los Primeros Radiantes?

—Todos los matemáticos del proyecto tienen acceso, pero no siempre que lo deseen. Es necesario hacer una solicitud y asignar una hora, y el Primer Radiante debe ajustarse a la parte de las ecuaciones que desea consultar el matemático. Cuando todo el mundo quiere usar el Primer Radiante al mismo tiempo las cosas se complican bastante. Ahora mismo la situación es lo suficientemente tranquila, imagino que porque acabamos de celebrar el cumpleaños de Hari.

—¿Pensáis construir nuevos Primeros Radiantes?

—Sí y no —dijo Amaryl con gesto pensativo—. Nos resultaría muy útil tener un tercer Primer Radiante, pero alguien debería encargarse de él. No puede ser simplemente una posesión comunitaria. Le he sugerido a Hari que quizá Tamwile Elar… creo que ya lo conoces.

—Sí, lo conozco.

—Le he sugerido a Hari que le entreguemos un tercer Primer Radiante. Gracias a sus ecuaciones acaóticas y el electroclarificador que concibió, es sin duda el tercer hombre más importante del proyecto, tras Hari y yo mismo. Hari no está convencido, sin embargo.

—¿Por qué? ¿Lo sabes?

—Si Elar consigue uno, se le reconocerá abiertamente como el tercer hombre del proyecto, por encima de otros matemáticos mayores y con más antigüedad. Quizá hubiera dificultades políticas, por decirlo así. Yo creo que no podemos perder el tiempo preocupándonos por pequeñas disputas internas, pero Hari… bueno, ya sabes cómo es.

—Sí, lo sé. Supón que te digo que Linn ha visto el Primer Radiante.

—¿Linn?

—El coronel Hender Linn de la junta. El lacayo de Tennar.

—Lo dudo mucho, Dors.

—Me habló de ecuaciones en espiral, y acabo de ver cómo el Primer Radiante las generaba. No puedo evitar pensar que ha estado aquí y lo ha visto en funcionamiento.

Amaryl negó con la cabeza.

—No puedo creer que nadie trajera a un miembro de la junta al despacho de Hari, o al mío.

—Dime, ¿quién en el proyecto crees que podría llegar a colaborar con la junta de esa manera?

—Nadie —dijo Amaryl de inmediato y con fe evidentemente inquebrantable—. Eso sería inconcebible. Quizá Linn nunca ha visto el Primer Radiante, pero alguien le habló de él.

—¿Y quién le hablaría de él?

Amaryl reflexionó unos instantes y dijo:

—Nadie.

—Bien, has hablado hace un momento de política interna en relación con la posibilidad de que Elar obtuviera un Primer Radiante. Imagino que en un proyecto como este, con cientos de personas, habrá pequeñas desavenencias y disputas continuamente.

—Oh, sí. El pobre Hari me las cuenta de vez en cuando. Él tiene que enfrentarse a esas cosas de un modo u otro. Supongo que deben provocarle un buen dolor de cabeza.

—¿Son esas disputas tan graves que interfieren con el trabajo del proyecto?

—No lo afectan seriamente, no.

—¿Hay personas más pendencieras que otras, o que provocan más resentimiento que otras? En resumen, ¿hay personas de las que podrías librarte y quizá eliminar el noventa por ciento de los problemas sacrificando un cinco o seis por ciento del personal?

Amaryl alzó las cejas.

—Parece una buena idea, pero no sé de quién podríamos librarnos. La verdad es que no estoy enterado de los detalles internos. No hay manera de evitar esas disputas, así que, por mi parte, me limito a mantenerme bien lejos de ellas.

—Es extraño —dijo Dors—. ¿Acaso no estás negando de esa manera la credibilidad de la psicohistoria?

—¿A qué te refieres?

—¿Cómo puedes aspirar a llegar al punto en el que puedas predecir y guiar el futuro cuando ni siquiera puedes analizar y corregir algo tan doméstico como las desavenencias en el mismo proyecto que tanto promete?

Amaryl soltó una breve risilla. Resultaba extraño, pues no era un hombre demasiado dado a la risa o al humor.

—Lo siento, Dors, pero has escogido el único problema que hemos resuelto, en cierto modo. Hari identificó las ecuaciones que representan las dificultades creadas por las disputas personales hace años, y yo les di el toque final el año pasado.

»Descubrí que pueden cambiarse las ecuaciones de modo que indiquen una reducción de las disputas. En todos los casos, sin embargo, una reducción de las fricciones en un punto provocaba un aumento de las fricciones en otro. Nunca llegaba a alcanzarse una reducción total, y a decir verdad tampoco un aumento total de las fricciones dentro de un grupo cerrado, es decir, uno en el que no se marche ningún miembro antiguo y no llegue ningún miembro nuevo. Lo que demostré, con la ayuda de las ecuaciones acaóticas de Elar, es que eso era cierto independientemente de lo que pudiera hacerse en uno u otro sentido. Hari lo llama “la ley de conservación de problemas personales”.

»Gracias a ella se nos ocurrió que quizá la dinámica social tiene sus leyes de conservación, al igual que la física, y que, de hecho, esas leyes nos ofrecen las mejores herramientas posibles para resolver los aspectos verdaderamente problemáticos de la psicohistoria.

—Muy impresionante —dijo Dors—, pero ¿y si descubres que nada puede cambiarse, que todo lo malo se conserva, y que salvar al Imperio de la destrucción simplemente significa aumentar una destrucción de otro tipo?

—A decir verdad hay quien ha sugerido precisamente eso, pero yo no lo creo.

—Bien. Volvamos a la realidad. ¿Hay algo en esas desavenencias y disputas dentro del proyecto que amenace a Hari? Físicamente, quiero decir.

—¿A Hari? No, claro que no. ¿Cómo puedes pensar algo así?

—¿Acaso no es posible que haya quien le guarde resentimiento por ser demasiado arrogante, demasiado tenaz, demasiado egocéntrico o por estar demasiado obsesionado con arrogarse todo el mérito? Y si ninguna de esas cosas molesta a nadie, ¿acaso no hay alguien que le guarde cierto rencor sencillamente porque lleva tanto tiempo a cargo del proyecto?

—Nunca he oído a nadie hablar de Hari en esos términos.

Dors parecía insatisfecha.

—Nadie diría cosas así delante de ti, naturalmente. Pero gracias, Yugo, por tratar de ayudarme y concederme parte de tu tiempo.

Amaryl la miró mientras se marchaba. Se sentía algo inquieto, pero cuando se concentró de nuevo en su trabajo todo eso desapareció.

20

Cuando Hari Seldon quería desconectar de su trabajo, una de las maneras (no demasiadas, por cierto) que tenía de hacerlo era ir a ver a Raych a su apartamento, fuera de los terrenos de la Universidad. Esas visitas siempre lograban infundirle amor y cariño por su hijo adoptivo. Tenía buenos motivos para ello. Raych había sido un buen hijo, capaz y leal, pero además, disponía de esa extraña cualidad de inspirar confianza en los demás.

Hari ya lo había notado cuando Raych era solo un niño callejero de doce años que logró de algún modo conquistar su corazón y también el de Dors. Recordaba cómo Raych había influido en Rashelle, que fue en otro tiempo alcaldesa de Wye. Hari recordaba cómo Joranum había confiado en Raych, lo que provocó su propia destrucción. Incluso la hermosa Manella había caído rendida ante sus encantos. Hari no llegaba a entender del todo esa extraña cualidad, pero siempre disfrutaba estando cerca de su hijo adoptivo.

Entró en el apartamento pronunciando su habitual saludo:

—¿Todo en orden por aquí?

Raych apartó el material holográfico en el que estaba trabajando y se puso en pie para saludar a su padre.

—Todo en orden, papá.

—No oigo a Wanda.

—No me extraña. Ha salido con su madre.

Seldon se sentó y contempló con una sonrisa el montón de materiales de referencia desperdigado por la mesa.

—¿Qué tal va el libro?

—No va mal. Soy yo el que quizá no sobreviva. —Suspiró—. Pero, por fin, creo que se va a hacer justicia con Dahl. Nadie había escrito antes un libro sobre ese sector, ¿puedes creerlo?

Seldon se había fijado hace tiempo en que, cuando Raych hablaba de su sector de origen, su acento dahlita siempre se intensificaba.

—¿Y cómo estás tú, papá? —dijo Raych—. Supongo que estarás contento de que las celebraciones hayan terminado.

—Muchísimo. Fue un auténtico calvario.

—Pues nadie se dio cuenta de que pensabas así.

—Raych, tuve que fingir un poco. No quería aguarle la fiesta a todo el mundo.

—Debió sentarte fatal que mamá fuera a buscarte a palacio. No se habla de otra cosa.

—Claro que me sentó fatal. Raych, tu madre es la persona más maravillosa del mundo, pero es muy difícil tratar con ella. Puede que haya arruinado mis planes.

—¿Qué planes son esos, papá?

Seldon se recostó en su asiento. Siempre resultaba agradable hablar con alguien en quien confiaba plenamente y que no sabía nada sobre psicohistoria. Más de una vez Seldon expresaba ideas en bruto y Raych les daba una forma más coherente que la que hubieran tenido si esas ideas hubieran permanecido por siempre en la mente de su padre.

—¿Estamos escudados? —preguntó Seldon.

—Siempre.

—Bien. Lo que hice fue intentar que el general Tennar pensara en ciertas cosas.

—¿Qué cosas?

—Bueno, le hablé de los impuestos, y señalé que, debido al esfuerzo por hacer que la imposición fiscal fuera justa y proporcional para todos, crecía en complejidad y se hacía cada vez más incontrolable y costosa. La conclusión más lógica era que el sistema fiscal debía ser simplificado.

—Eso tiene sentido.

—Hasta cierto punto, pero es posible que, a causa de nuestra pequeña charla, Tennar lo simplifique en exceso. Verás, el sistema impositivo pierde efectividad en ambos extremos. Si lo complicas en exceso, la gente no lo entenderá y estará pagando para mantener un organismo fiscal demasiado complejo y caro. Si lo simplificas en exceso, la gente lo considerará injusto y crecerá el rencor. El impuesto más sencillo es el impuesto por cabeza, en el que cada individuo paga la misma cantidad, pero tratar a ricos y pobres por igual crea una injusticia que no se puede pasar por alto.

—¿Y no le explicaste todo eso al general?

—La verdad es que no tuve oportunidad.

—¿Crees que el general intentará imponer un impuesto idéntico para cada individuo?

—Creo que eso es lo que planea hacer. Si lo hace, la noticia se filtrará y eso bastará para producir altercados y posiblemente desestabilizará al Gobierno.

—¿Y lo has hecho a propósito, papá?

—Claro.

Raych negó con la cabeza.

—No te entiendo, papá. En tu vida personal eres la persona más educada y amable del Imperio. Y, sin embargo, preparas deliberadamente una situación en la que se producirán disturbios, represión y muertes. Los daños materiales y humanos serán muy grandes, papá. ¿Habías pensado en eso?

Seldon se recostó en su asiento y dijo con tristeza:

—No pienso en otra cosa, Raych. Cuando comencé a trabajar en la psicohistoria, solo era una investigación académica, nada más. Era algo que probablemente nunca llegaría a nada, y que, si lo hacía, nunca podría aplicarse de manera práctica. Pero con el paso de las décadas cada vez sabemos más, y surge la necesidad de llevarla a la práctica.

—¿Para que muera gente?

—No, para que muera menos gente. Si nuestros análisis psicohistóricos actuales son correctos, la junta no podrá sobrevivir más que unos pocos años, y hay muchas maneras distintas en que puede derrumbarse. Todas serán bastante sangrientas y encarnizadas. Este método, esta estratagema de los impuestos, lo logrará menos traumáticamente que cualquier otro, siempre que nuestros análisis sean correctos, y debo hacer hincapié en esto último.

—Y si no son correctos, ¿qué pasará entonces?

—En ese caso, no sabemos qué puede ocurrir. Aun así, la psicohistoria debe alcanzar un punto en el que pueda ser utilizada, y llevamos años buscando algo cuyas consecuencias hayamos deducido con ciertas garantías y que sean tolerables comparadas con las alternativas. En cierto modo, todo este asunto de los impuestos es el primer gran experimento psicohistórico.

—Debo admitir que parece un experimento muy sencillo.

—No lo es. No tienes ni idea de lo compleja que es la psicohistoria. Nada es sencillo. Se ha intentado instaurar el impuesto por cabeza varias veces a lo largo de la historia. Nunca es popular, y siempre, sin excepción, ha provocado resistencia de uno u otro tipo, pero casi nunca resulta en el derrocamiento violento de un Gobierno. Después de todo, los poderes de opresión gubernamental pueden ser demasiado enérgicos, o puede haber métodos que posibiliten que la gente exprese su oposición de manera pacífica y logren que el Gobierno se eche atrás. Si un impuesto de ese tipo fuera por fuerza fatal, o incluso si lo fuera solo en ocasiones, ningún Gobierno trataría de instaurarlo. Es solo porque no es así que los Gobiernos siguen intentando instaurarlo. La situación en Trantor, sin embargo, no es exactamente normal. Hay ciertas inestabilidades que aparecen claramente en el análisis psicohistórico y que hacen pensar que el resentimiento será especialmente intenso y la represión especialmente débil.

Raych habló con un matiz de duda en su voz:

—Espero que funcione, papá, pero ¿no crees que el general dirá que estaba siguiendo consejos psicohistóricos y te arrastrará en su caída?

—Supongo que grabó nuestra reunión, pero, si hace pública la grabación, esta demostrará que le pedí que esperara hasta que pudiera analizar la situación debidamente y preparar un informe, y que él se negó a esperar.

—¿Y qué opina mamá de todo esto?

—No he hablado de esto con ella —dijo Seldon—. Me temo que está demasiado ocupada con algo que no tiene nada que ver con todo esto.

—¿De veras?

—Sí. Está intentando descubrir una conspiración en las entrañas del proyecto… ¡contra mí! Supongo que cree que hay muchas personas en el proyecto a las que les gustaría deshacerse de mí. —Seldon suspiró—. Creo que yo mismo soy una de esas personas. Me gustaría librarme del cargo de director del proyecto y dejar las responsabilidades de la psicohistoria en manos de otros.

—Lo que preocupa a mamá es el sueño de Wanda —dijo Raych—. Ya sabes lo obsesionada que está mamá con protegerte. Apuesto a que incluso un sueño en el que murieras bastaría para hacerla creer que hay una conspiración para asesinarte.

—Desde luego, espero que no la haya.

Los dos hombres se echaron a reír ante la idea.

21

El pequeño laboratorio de electroclarificación se mantenía, por algún motivo, a una temperatura ligeramente menor que la normal, y Dors Venabili se preguntó sin excesivo interés a qué se debía. Se sentó en silencio y esperó a que la única ocupante del laboratorio terminara lo que estaba haciendo.

Dors contempló a la mujer con detenimiento. Era delgada, y su rostro alargado. No era exactamente atractiva, pues sus labios eran algo finos y tenía el mentón un poco hundido, pero sus ojos marrones oscuros bullían de inteligencia. En la reluciente placa de su escritorio podía leerse: «Cinda Monay».

La mujer se giró hacia Dors por fin y dijo:

—Le pido disculpas, doctora Venabili, pero ciertos procedimientos no pueden interrumpirse ni siquiera por la esposa del director.

—Me hubiera sentido defraudada si hubiera interrumpido el procedimiento por mi causa. Me han hablado muy bien de usted.

—Siempre es agradable oír eso. ¿Quién le ha hablado de mí?

—Mucha gente —dijo Dors—. Parece que es usted una de las no matemáticas más prominentes del proyecto.

Monay hizo una mueca.

—Existe cierta tendencia a hacer una distinción entre la aristocracia matemática y todos los demás. Por lo que a mí respecta, si soy prominente, entonces soy un miembro prominente del proyecto. No tiene ninguna importancia que no sea matemática.

—Eso suena razonable. ¿Cuánto tiempo lleva en el proyecto?

—Dos años y medio. Antes de eso era estudiante de doctorado en Física de Radiaciones en Streeling, y durante ese tiempo pasé un par de años en el proyecto como becaria.

—Tengo entendido que está haciendo un buen trabajo en el proyecto.

—Me han ascendido dos veces, doctora Venabili.

—¿Se ha topado con alguna dificultad aquí, doctora Monay? Todo lo que diga será confidencial.

—El trabajo es difícil, sin duda, pero si lo que quiere saber es si he tenido alguna dificultad social, la respuesta es no. Al menos no más de lo que sería de esperar en cualquier proyecto grande y complejo.

—¿Qué quiere decir con eso?

—Disputas y riñas ocasionales. Todos somos humanos.

—Pero ¿alguna seria?

Monay negó con la cabeza.

—No, ninguna seria.

—Doctora Monay —dijo Dors—, tengo entendido que ha sido usted responsable del desarrollo de un dispositivo muy importante para utilizar el Primer Radiante. Hace posible guardar mucha más información en el Primer Radiante.

Monay esbozó una esplendorosa sonrisa.

—¿Ha oído hablar de eso? Sí, el electroclarificador. Después de que fuera desarrollado, el profesor Seldon estableció este pequeño laboratorio y me puso al cargo de otros trabajos en esa dirección.

—Me sorprende que un avance tan importante no le supusiera un ascenso mucho más rápido en la jerarquía del proyecto.

—Bueno —dijo Monay, algo azorada—, no quiero arrogarme toda la notoriedad. En realidad mi trabajo fue puramente técnico. Un trabajo muy hábil y creativo, pero técnico a fin de cuentas.

—¿Y quién trabajó con usted?

—¿No lo sabe? Fue Tamwile Elar. Fue él quien ideó la teoría que posibilitaba el diseño, y yo diseñé y construí el instrumento.

—¿Significa eso que él se arrogó todo el prestigio, doctora Monay?

—No, claro que no. El doctor Elar no es ese tipo de hombre. Reconoció por completo mi labor. De hecho, fue idea suya dar al dispositivo nuestros nombres, pero no pudo hacerlo.

—¿Por qué no?

—Es una norma del profesor Seldon. Todos los dispositivos y ecuaciones deben recibir nombres funcionales, no personales, para evitar resentimientos. Así que se lo llamó electroclarificador. Cuando estamos trabajando juntos, sin embargo, se refiere al dispositivo por nuestros nombres, y debo decir que suena estupendamente, doctora Venabili. Quizá algún día todos los miembros del proyecto usen ese nombre. Así lo espero.

—Yo también lo espero —dijo Dors educadamente—. Por lo que dice, Elar parece un buen tipo.

—Lo es, lo es —dijo Monay con entusiasmo—. Es una delicia trabajar con él. Ahora mismo estoy trabajando en una nueva versión del dispositivo que es mucho más poderosa, y que no comprendo del todo. No entiendo bien para qué piensa utilizarla, quiero decir. Pero él dirige todo el trabajo.

—¿Y está haciendo progresos?

—Ya lo creo. De hecho, le he entregado al doctor Elar un prototipo que quiere poner a prueba. Si funciona, podremos seguir trabajando.

—Suena bien —dijo Dors—. ¿Qué cree que ocurriría si el profesor Seldon renunciase a su puesto como director del proyecto? ¿Si se retirara?

Monay pareció sorprendida.

—¿El profesor va a retirarse?

—No que yo sepa. Es un caso hipotético. Supongamos que se retira. ¿Quién cree usted que sería su sucesor natural? Imagino, por todo lo que me ha dicho, que le gustaría que el profesor Elar fuera el nuevo director.

—La verdad es que sí —respondió Monay tras una insignificante vacilación—. Es con mucho la persona más brillante de las nuevas incorporaciones, y creo que dirigiría el proyecto de la mejor manera posible. Aunque es un poco joven. Hay muchos viejos fósiles que… bueno, ya sabe lo que quiero decir. Hay muchas personas a las que no les gustaría que un jovenzuelo les pasase por encima.

—¿Está pensando en algún viejo fósil en particular? Recuerde que esta conversación es confidencial.

—Hay bastantes, pero supongo que todos esperan que el doctor Amaryl sea el sucesor.

—Sé lo que quiere decir —dijo Dors, y se puso en pie—. Muchas gracias por su ayuda. No lo interrumpiré más.

Se marchó pensando en el electroclarificador. Y en Amaryl.

22

—Aquí estás de nuevo, Dors —dijo Yugo Amaryl.

—Lo siento, Yugo. Ya te he importunado dos veces esta semana. La verdad es que no sueles ver a mucha gente, ¿verdad?

—No animo a la gente a que me visite —dijo Amaryl—. Me interrumpen e interfieren en mi línea de razonamiento. Tú no, Dors. Tú y Hari sois totalmente distintos. No pasa un solo día en el que no recuerde lo que habéis hecho por mí.

Dors hizo un ademán para restarle importancia al comentario.

—Olvídalo, Yugo. Has trabajado muy duro para Hari, y nos has devuelto con creces cualquier pequeño favor que te pudiéramos hacer. ¿Qué tal va el proyecto? Hari nunca habla de eso, al menos no conmigo.

El rostro de Amaryl se iluminó y todo su cuerpo pareció cobrar vida de repente.

—Muy bien. Estupendamente. Es difícil hablar de ello sin matemáticas, pero los progresos que hemos hecho los dos últimos años son sorprendentes. De hecho, hemos avanzado más que en todos los años anteriores. Es como si hubiéramos estado golpeando sin cesar un pedazo de roca durante años y ahora, finalmente, comenzaran a desprenderse algunos pedazos.

—Tengo entendido que las nuevas ecuaciones ideadas por el doctor Elar han facilitado la situación.

—¿Las ecuaciones acaóticas? Sí, muchísimo.

—Y el electroclarificador también ha sido útil. He hablado con la mujer que lo diseñó.

—¿Cinda Monay?

—Así es.

—Una mujer muy inteligente. Somos muy afortunados por poder contar con ella.

—Dime, Yugo… trabajas en el Primer Radiante virtualmente todo el tiempo, ¿verdad?

—Estoy casi siempre estudiándolo, sí.

—Y lo estudias con el electroclarificador.

—Claro.

—¿Nunca has pensado en tomarte unas vacaciones, Yugo?

Amaryl la miró con gesto serio, parpadeando lentamente.

—¿Vacaciones?

—Sí. Imagino que habrás oído esa palabra antes. Ya sabes lo que significa, ¿verdad?

—¿Por qué debería tomarme vacaciones?

—¿Te sientes ahora más cansado que antes?

—Un poco. Me hago viejo, Dors.

—Solo tienes cuarenta y nueve años.

—Sigo siendo más viejo de lo que lo había sido nunca.

—Dejémoslo correr. Dime, Yugo, para cambiar de tema, ¿qué tal le va a Hari con su trabajo? Llevas tanto tiempo con él que nadie lo conoce mejor que tú. Ni siquiera yo. Al menos en lo que respecta a su labor.

—Le va muy bien, Dors. No he visto ningún cambio en él. Sigue teniendo la mente más ágil y rápida del proyecto. La edad no le está afectando en absoluto, al menos hasta ahora.

—Es agradable oír eso. Me temo que su propia opinión de sí mismo no es tan buena como la tuya. No está llevando demasiado bien su edad. Nos costó bastante trabajo conseguir que celebrara su último cumpleaños. ¿Viniste a la fiesta, por cierto? No te vi por allí.

—Estuve un rato. Me temo que no me encuentro muy a gusto en las fiestas.

—¿Crees que Hari está perdiendo facultades? No me refiero a su intelecto, sino a sus capacidades físicas. ¿Crees que está demasiado cansado para seguir cargando con sus responsabilidades?

Amaryl pareció sorprendido.

—Nunca había pensado en ello. No puedo imaginarle cansándose de esto.

—Aun así, quizá esté ocurriendo. Creo que de cuando en cuando siente el impulso de renunciar a su cargo y cederlo a un hombre más joven.

Amaryl se recostó en su silla y dejó en la mesa el puntero electrónico con el que había estado jugueteando desde que Dors entró en el despacho.

—¿Qué? ¡Eso es ridículo! ¡Imposible!

—¿Estás seguro?

—Totalmente. Estoy seguro de que ni siquiera se le ocurriría algo así sin consultármelo antes. Y no lo ha hecho.

—Sé razonable, Yugo. Hari está exhausto. Intenta que no se note, pero lo está. ¿Y si decide retirarse? ¿Qué sería del proyecto? ¿Qué sería de la psicohistoria?

Amaryl entrecerró los ojos.

—¿Estás de broma, Dors?

—No. Solo trato de anticipar el futuro.

—Si Hari se retira, sin duda yo seré su sucesor. Él y yo dirigimos el proyecto durante años, los dos solos. Aparte de él, nadie conoce el proyecto mejor que yo. Me sorprende que no des mi sucesión por sentada, Dors.

—Por lo que a mí respecta —dijo Dors—, no hay ninguna duda de que tú eres el sucesor natural, y creo que todo el mundo opina igual. Pero ¿quieres serlo? Quizá lo sepas todo sobre la psicohistoria, pero ¿quieres implicarte en las minucias políticas y las complejidades de un gran proyecto y abandonar gran parte de tu trabajo para hacerlo? A decir verdad, lo que ha estado consumiendo a Hari es la necesidad de controlar todo eso. ¿Podrías hacerte cargo de ese trabajo?

—Claro que podría. La verdad es que no tengo mucho interés en hablar de esto. Escucha, Dors, ¿has venido aquí para decirme que Hari va a echarme del proyecto?

—¡Claro que no! —exclamó Dors—. ¿Cómo puedes pensar eso de Hari? ¿Alguna vez lo has visto traicionar a un amigo?

—Bien, en ese caso, dejémoslo correr. Para serte sincero, Dors, tengo mucho trabajo. —Bruscamente, Amaryl le dio la espalda y se inclinó de nuevo sobre su tarea.

—Claro. No quería hacerte perder tanto tiempo.

Dors se marchó con el ceño fruncido.

23

—Pasa, mamá —dijo Raych—. No hay moros en la costa. Le he pedido a Manella que se lleve a Wanda a dar una vuelta.

Dors entró, miró a izquierda y derecha por puro hábito y se sentó en la silla más cercana.

—Gracias —dijo Dors. Durante unos instantes se limitó a quedarse sentada, en silencio, como si todo el peso del Imperio estuviese sobre sus hombros.

Raych aguardó y después dijo:

—Nunca tuve oportunidad de preguntarte por tu incursión en los terrenos de palacio. No todo el mundo tiene una madre capaz de hacer algo así.

—No estamos hablando de eso, Raych.

—Bueno, entonces cuéntame… No sueles ser muy expresiva, pero ahora pareces un poco abatida. ¿Por qué?

—Porque me siento un poco abatida, como tú dices. De hecho, estoy muy molesta, porque hay muchas cosas de las que quiero hablarle a tu padre, pero es imposible. Es el hombre más maravilloso del mundo, pero es muy difícil tratar con él. Nunca jamás se interesará por algo que se salga de lo normal. Todo lo achaca a mis temores irracionales por su vida, y a mis intentos por protegerle.

—Vamos, mamá, es verdad que tus temores parecen algo irracionales en lo que respecta a papá. Si estás pensando en algo que se salga de lo normal, probablemente no sea cierto.

—Gracias. Hablas igual que él. Y haces que me sienta igual de frustrada.

—Bien, en ese caso, cuéntamelo a mí. Dime qué te preocupa. Desde el principio.

—Todo empieza con el sueño de Wanda.

—¡El sueño de Wanda! ¡Mamá! Quizá deberías dejarlo antes de empezar. Sé que papá no querrá escucharte si empiezas así. Es absurdo, mamá. Una niña pequeña tiene un sueño y tú le das una importancia desmesurada. No tiene sentido.

—No creo que fuera un sueño, Raych. Creo que ella pensó que fue un sueño, pero que en realidad dos personas estaban hablando de algo que ella creyó que se refería a la muerte de su abuelo.

—Eso es mucho suponer. ¿Qué posibilidades hay que de que sea cierto?

—Imaginemos que lo es. Las palabras que Wanda recuerda son «muerte limonada». ¿Por qué iba a soñar algo así? Es más probable que oyera algo y distorsionara las palabras que oyó. En ese caso, ¿cuáles serían las palabras distorsionadas?

—No sabría decirte —dijo Raych con incredulidad en su voz.

Dors no la pasó por alto.

—Crees que está todo en mi cabeza. Aun así, si resulta que estoy en lo cierto, podría estar descubriendo una conspiración contra Hari en el mismo proyecto.

—¿Hay conspiraciones en el proyecto? Eso me parece tan imposible como encontrar significados ocultos en un sueño.

—En todo gran proyecto hay resentimientos, fricción, celos de todo tipo.

—Claro que sí. Estamos hablando de caras largas, insultos en voz baja y chismorreos. Eso no tiene nada que ver con una conspiración. Y desde luego nada que ver con matar a papá.

—Es simplemente una diferencia de grado. Quizá una pequeña diferencia.

—Nunca conseguirás que papá crea eso. La verdad es que tampoco conseguirás que yo lo crea. —Raych caminó de un extremo al otro de la habitación—. Y has estado intentando llegar al fondo de esa supuesta conspiración, ¿verdad?

Dors asintió.

—Y has fracasado.

Dors asintió.

—¿No se te ha ocurrido que quizá has fracasado porque no existe ninguna conspiración?

Dors negó con la cabeza.

—He fracasado hasta ahora, pero sigo pensando que existe una. Lo intuyo.

Raych se echó a reír.

—Eso no suena muy extraordinario, mamá. Esperaba algo más de ti que «Lo intuyo».

—Creo que hay una expresión que podría convertirse en «limonada»: «Con la ayuda de un profano».[2]

—¿«Con la ayuda de un profano»? ¿Qué significa eso?

—Profano es como los matemáticos del proyecto llaman a los que no son matemáticos.

—¿Y bien?

—Supongamos —interpuso Dors con firmeza— que alguien habló de «muerte con la ayuda de un profano», y que lo que querían decir era que había alguna manera de matar a Hari en la que uno o más no matemáticos podrían jugar un papel clave. ¿Acaso no es posible que Wanda oyera eso y creyera oír «muerte limonada», dado que nunca antes había oído la frase «con la ayuda de un profano», igual que tú, y que le encanta la limonada?

—¿Estás tratando de decirme que había personas en el despacho privado de papá, de entre todos los lugares…? ¿Y cuántas personas, por cierto?

—Wanda habla de dos cuando describe su sueño. Tengo la impresión de que una de ellas era el coronel Hender Linn de la junta, a quien le estaban enseñando el Primer Radiante, y que estaban hablando de la posibilidad de eliminar a Hari.

—Mamá, tus conjeturas son cada vez más descabelladas. Así que quieres hacerme creer que el coronel Linn y otra persona hablaban de un asesinato en el despacho de papá sin darse cuenta de que había una niña pequeña escondida tras una silla que podía oír todo lo que decían. ¿Es así?

—Más o menos.

—En ese caso, si se hace referencia a un profano, eso debe significar que una de esas personas, supuestamente la que no es Linn, es un matemático.

—Eso parece.

—Eso es totalmente imposible. Pero, incluso si fuera cierto, ¿de quién sospechas? Hay al menos cincuenta matemáticos en el proyecto.

—No les he interrogado a todos. He interrogado a algunos, y también a algunos profanos, pero no he descubierto nada significativo. Aunque, claro está, no puedo preguntar ciertas cosas abiertamente.

—Es decir, que ninguna de las personas a las que has interrogado te ha proporcionado ninguna pista sobre esa peligrosa conspiración. ¿Es así?

—Sí.

—No me extraña. Eso es porque…

—Ya sé cómo vas a terminar la frase, Raych. ¿Crees que van a derrumbarse y a contármelo todo después de un inofensivo interrogatorio? No estoy en posición de sacarle la verdad a la fuerza a nadie. ¿Te imaginas lo que diría tu padre si supiera que he molestado a algunos de sus preciosos matemáticos?

Después, con un repentino cambio de entonación, añadió:

—Raych, ¿has hablado con Yugo Amaryl últimamente?

—No desde hace algún tiempo. No es muy sociable, como ya sabes. Si le arrebataras la psicohistoria, no quedaría de él más que una piel vacía y seca.

Dors torció el gesto ante la imagen y dijo:

—He hablado un par de veces con él en los últimos días y parece haberse recluido un tanto. No es que esté simplemente cansado, es como si se hubiera cansado del mundo.

—Sí, así es Yugo.

—¿Está empeorando últimamente?

Raych adoptó un gesto pensativo por unos instantes.

—Quizá —dijo—. Se está haciendo viejo. Como todos. Excepto tú, mamá.

—¿Dirías que Yugo ha cruzado la línea y está algo desestabilizado?

—¿Quién? ¿Yugo? No tiene nada que lo desestabilice. Es feliz con su psicohistoria, es todo lo que necesitará el resto de su vida.

—No lo creo. Hay algo que le interesa, y mucho. La sucesión.

—¿Qué sucesión?

—Mencioné que tu padre querría retirarse algún día, y resulta que Yugo está totalmente decidido a ser su sucesor.

—No me extraña. Imagino que todo el mundo cree que Yugo es el sucesor natural. Estoy seguro de que papá también lo cree.

—Pero su comportamiento me extrañó. Creyó que iba a decirle que Hari pensaba hacerle a un lado y elegir a otra persona. ¿Puedes imaginar que alguien piense eso de Hari?

—Es extraño… —Raych se interrumpió a sí mismo y contempló a su madre durante unos segundos antes de continuar—: Mamá, ¿vas a decirme que quizá Yugo sea el cabecilla de esa conspiración de la que hablas? ¿Qué quiere deshacerse de papá para ocupar su puesto?

—¿Es totalmente imposible?

—Sí, mamá, lo es. Totalmente. El único problema de Yugo es el exceso de trabajo, nada más. Mirar esas ecuaciones, o lo que sean, durante todo el día y la mitad de la noche haría enloquecer a cualquiera.

Dors se puso en pie con un brusco movimiento.

—Tienes razón.

Raych, alarmado, dijo:

—¿Qué ocurre?

—Lo que acabas de decir. Me ha dado una idea nueva. Y creo que crucial. —Se dio media vuelta y sin decir una palabra más se marchó.

24

Dors Venabili no lo aprobaba, y así se lo hizo saber a Hari Seldon:

—Has estado cuatro días en la Biblioteca Galáctica. Ha sido totalmente imposible contactar contigo, y, una vez más, te las has arreglado para ir sin mí.

Marido y mujer se contemplaron en sus respectivas pantallas holográficas. Hari acababa de regresar de un viaje de investigación a la Biblioteca Galáctica en el sector imperial. Llamaba a Dors desde su despacho en el proyecto para que supiera que había regresado a Streeling. Hari pensó que, incluso enojada, Dors era hermosa. Deseó poder extender la mano y acariciar su mejilla.

—Dors —comenzó en tono apaciguador—, no fui solo. Me acompañaban varias personas, y la Biblioteca Galáctica es uno de los lugares más seguros para los académicos, incluso en estos tiempos tan turbulentos. Tendré que ir a la biblioteca cada vez más a menudo, probablemente.

—¿Y vas a seguir haciéndolo sin decírmelo?

—Dors, no puedo vivir continuamente rodeado de sospechas de asesinato. Y tampoco quiero que me persigas y molestes a los bibliotecarios. Ellos no tienen nada que ver con la junta. Les necesito, y no quiero enfadarles. Pero creo que debería… que deberíamos mudarnos más cerca de la biblioteca.

Dors, con gesto lúgubre, negó con la cabeza y cambió de tema.

—¿Sabes que he hablado dos veces con Yugo en los últimos días?

—Bien. Me alegro de que lo hicieras. Necesita relacionarse con el mundo exterior.

—Desde luego, porque no está bien. No es el Yugo que conocemos desde hace tantos años. Cada vez es más huraño, más distante y, curiosamente, solo hay una cosa que le apasione, por lo que yo sé: está decidido a sucederte tras tu retiro.

—Eso sería natural, siempre que yo muera antes que él.

—¿No crees que así será?

—Bueno, es once años más joven que yo, pero las circunstancias…

—Lo que quieres decir es que te has dado cuenta de que no está bien. Aparenta ser mucho mayor que tú, y se comporta en consecuencia, aunque sea más joven. Y eso ocurre desde hace muy poco tiempo. ¿Está enfermo?

—¿Físicamente? No lo creo. Se somete a chequeos periódicos. Aunque tengo que admitir que parece exhausto. Llevo meses intentando convencerle para que se tome unas vacaciones, incluso todo un año sabático, si quiere. Le he sugerido que salga de Trantor, para que esté tan lejos del proyecto como sea posible durante un tiempo. Podríamos financiar su estancia en Getorin, un centro turístico muy agradable a no muchos años luz de distancia.

Dors negó con la cabeza de forma impaciente.

—Pero no irá a ningún sitio. Le sugerí que se tomara unas vacaciones y actuó como si no supiera qué significa esa palabra. Se negó en redondo.

—Entonces, ¿qué podemos hacer? —preguntó Seldon.

—Podemos pensar un poco —dijo Dors—. Yugo lleva un cuarto de siglo trabajando en el proyecto, y siempre ha parecido conservar su vigor. Ahora, de repente, se está debilitando. No puede ser por la edad. Ni siquiera tiene cincuenta años.

—¿Adónde quieres ir a parar?

—¿Cuánto tiempo lleváis tú y Yugo usando ese electroclarificador en vuestros Primeros Radiantes?

—Unos dos años, quizá un poco más.

—Supongo que cualquiera que use el Primer Radiante usa el electroclarificador.

—Así es.

—Es decir, tú y Yugo, fundamentalmente.

—Sí.

—¿Y Yugo más que tú?

—Sí. Yugo está continuamente trabajando en el Primer Radiante y sus ecuaciones. Desafortunadamente, yo tengo que emplear gran parte de mi tiempo en tareas administrativas.

—¿Y qué efectos tiene el electroclarificador sobre el cuerpo humano?

Seldon pareció sorprendido.

—Ninguno de importancia, que yo sepa.

—En ese caso, explícame una cosa, Hari. El electroclarificador lleva en funcionamiento más de dos años, y desde entonces estás más cansado, más cascarrabias, incluso algo huraño. ¿A qué se debe?

—Me hago viejo, Dors.

—Tonterías. ¿Quién te ha dicho que a los sesenta se le venga a uno encima la senilidad? Utilizas tu edad como excusa y defensa, y quiero que dejes de hacerlo. Yugo, a pesar de ser más joven, ha estado más expuesto al clarificador, y el resultado es que está más cansado, más caprichoso, y, en mi opinión, es mucho más huraño que tú. Y se toma tan en serio la sucesión que su actitud llega a ser infantil. ¿No entiendes qué significa todo esto?

—La edad y el exceso de trabajo. Eso es lo que significa.

—No, es el electroclarificador. Os está afectando a los dos, a la larga.

Tras una pausa, Seldon dijo:

—No puedo demostrar que eso es imposible, Dors, pero no entiendo cómo puede ser posible. El electroclarificador es un dispositivo que produce un campo electrónico anómalo, pero sigue siendo un campo de un tipo al que los seres humanos están expuestos constantemente. En cualquier caso, no podemos dejar de usarlo. No podemos seguir trabajando en el proyecto sin él.

—Ahora, Hari, quiero pedirte algo, y quiero que me ayudes. No salgas del proyecto sin decírmelo, y no hagas nada que se salga de lo ordinario sin decírmelo. ¿Lo entiendes?

—Dors, ¿cómo puedo estar de acuerdo con eso? Estás intentando ponerme una camisa de fuerza.

—Es solo por unos días. Una semana.

—¿Qué va a ocurrir en unos días o una semana?

—Confía en mí —dijo Dors—. Pienso aclarar todo esto.

25

Hari Seldon llamó a la puerta con golpes suaves, usando un código pasado de moda. Yugo Amaryl alzó la vista.

—Hari, qué amable de tu parte dejarte caer.

—Debería hacerlo más a menudo. En los viejos tiempos siempre estábamos juntos. Ahora hay cientos de personas de las que preocuparse, y se interponen entre nosotros. ¿Te has enterado?

—¿De qué?

—La junta va a establecer un impuesto por cabeza, y uno muy sustancioso. Se anunciará en Trantorvisión mañana. Por ahora será solo en Trantor, y los mundos exteriores tendrán que esperar. Me siento algo decepcionado. Esperaba que se instaurara en todo el Imperio al mismo tiempo, pero supongo que infravaloré la cautela del general.

—Bastará con Trantor —dijo Amaryl—. Los mundos exteriores sabrán que les llegará el turno muy pronto.

—Ahora tendremos que esperar.

—Lo que ocurrirá es que en el mismo momento en que se haga el anuncio comenzarán las protestas, y también los disturbios, incluso antes de que el nuevo impuesto entre en vigor.

—¿Estás seguro de eso?

Amaryl activó su Primer Radiante de inmediato y amplió la sección correspondiente.

—Míralo tú mismo, Hari. Es imposible malinterpretarlo, y es la predicción en las circunstancias actuales. Si no ocurre, significará que todo por lo que hemos trabajado en la psicohistoria es erróneo, y me niego a creer eso.

—Trataré de ser valiente —dijo Seldon, sonriente, y añadió—: ¿Cómo te encuentras últimamente, Yugo?

—Bastante bien, supongo. ¿Y cómo estás tú? He oído rumores de que estás pensando en retirarte. Incluso Dors lo mencionó.

—No le hagas caso a Dors. Últimamente dice todo tipo de cosas. Está empeñada en que un peligro amenaza al proyecto.

—¿Qué tipo de peligro?

—Mejor no preguntar. Está obsesionada, y como siempre eso la hace totalmente incontrolable.

—¿Ves las ventajas que tiene ser soltero? —dijo Amaryl, y después añadió, en voz baja—: Si llegas a retirarte, Hari, ¿qué planes tienes para el futuro?

—Tú ocuparás mi puesto —dijo Seldon—. ¿Qué otros planes podría tener?

Y Amaryl sonrió.

26

En la pequeña sala de conferencias del edificio principal, Tamwile Elar escuchaba a Dors Venabili con un rostro en el que se acumulaban poco a poco confusión y furia. Por fin, exclamó:

—¡Imposible!

Se frotó la barbilla y prosiguió con cautela:

—No quiero ofenderla, doctora Venabili, pero sus sugerencias son ridíc… no pueden ser ciertas. No es posible que alguien piense que en este Proyecto de Psicohistoria existan sentimientos tan letales que justifiquen sus sospechas. Si los hubiera, yo lo sabría, y le aseguro que no los hay. Quítese eso de la cabeza.

—Pues yo creo que sí los hay —dijo Dors tercamente—, y puedo encontrar pruebas que lo demuestren.

—No sé cómo decir esto sin ofenderla, doctora Venabili —dijo Elar—, pero si una persona es lo bastante ingeniosa y está decidida a demostrar algo, encontrará todas las pruebas que quiera, o al menos lo que él o ella considerará pruebas.

—¿Cree que estoy paranoica?

—Creo que su preocupación por el maestro, que comparto totalmente con usted, por cierto, la ha, digamos, afectado.

Dors hizo una pausa y reflexionó sobre las palabras de Elar.

—Tiene razón en una cosa. Una persona con el suficiente ingenio puede encontrar pruebas en cualquier sitio. Podría acusarle a usted, por ejemplo.

Elar abrió mucho los ojos mientras contemplaba a Dors atónito.

—¿A mí? Me gustaría saber qué podría decir en mi contra.

—Muy bien. Se lo diré. La fiesta de cumpleaños fue idea suya, ¿verdad?

—Se me ocurrió a mí, sí —dijo Elar—, pero estoy seguro de que también se le ocurrió a otras personas. Dado que el maestro no dejaba de quejarse por cumplir años, parecía la manera más lógica de animarle.

—Estoy segura de que también se le ocurrió a otros, pero fue usted quien insistió y consiguió que mi nuera se decidiese a celebrarla. Ella se encargó de los detalles, y usted la convenció de que era posible preparar una gran celebración. ¿Es así?

—No sé si influí en ella en modo alguno, pero aunque lo hiciera, ¿qué hay de malo en eso?

—Nada en sí mismo, pero al preparar una celebración tan colosal y prolongada, ¿acaso no estábamos diciéndole a los inestables y muy recelosos miembros de la junta que Hari era demasiado popular y que quizá fuera un peligro para ellos?

—Nadie puede creer de veras que esa fuera mi intención.

—Me limito a señalar la posibilidad —dijo Dors—. Al planear la celebración, usted insistió en que se vaciaran las oficinas centrales…

—Temporalmente. Por motivos evidentes.

—… E insistió usted en que nadie las ocupara durante algún tiempo. Nadie hizo ningún trabajo durante ese tiempo, excepto Yugo Amaryl.

—Pensé que al maestro le vendría bien descansar un poco antes de la fiesta. No creo que pueda echarme eso en cara.

—Pero gracias a eso usted pudo hablar con otras personas en los despachos vacíos, y hacerlo en la más absoluta privacidad. Por supuesto, los despachos están perfectamente escudados.

—Hablé con algunas personas allí. Con su nuera, con los proveedores. Fue absolutamente necesario, ¿no cree?

—¿Y si una de las personas con las que habló fuera un miembro de la junta?

Elar miró a Dors como si acabara de darle una bofetada.

—No creo merecer eso, doctora Venabili. ¿Por quién me ha tomado?

Dors no respondió directamente.

—Fue usted a hablar con el doctor Seldon —dijo Dors— sobre su próxima reunión con el general, y le pidió, con cierta insistencia, que le dejara ocupar su lugar y correr los riesgos que pudieran resultar de dicha reunión. Naturalmente, lo que consiguió fue que el doctor Seldon insistiera vehementemente en ver al general él mismo, lo que quizá fuera su intención desde el principio.

Elar soltó una risilla breve y nerviosa.

—Con el debido respeto, doctora, esto sí me parece una paranoia.

Dors prosiguió:

—Y después, tras la fiesta, fue usted el primero en sugerir que un grupo de personas acompañara al doctor Seldon al hotel Lindes de la Cúpula, ¿verdad?

—Así, es, y recuerdo que usted pensó que era una buena idea.

—¿Es posible que lo sugiriera para que la junta se pusiera nerviosa, para que tuviera una muestra más de la popularidad de Hari? ¿Y es posible que lo preparara todo para que yo entrase en los terrenos de palacio?

—¿Acaso podría haberla detenido? —preguntó Elar, al tiempo que su incredulidad se convertía en rabia—. Estaba decidida a hacerlo.

Dors no le prestó atención.

—Y, por supuesto, usted esperaba que al entrar en los terrenos de palacio causara los suficientes problemas para que la junta se enemistase aún más con Hari.

—Pero ¿por qué, doctora Venabili? ¿Por qué iba a hacer todo eso?

—Quizá para librarse del doctor Seldon y para sucederle como director del proyecto.

—¿Cómo puede pensar algo así de mí? No puedo creer que hable en serio. Solo está haciendo lo que dijo que iba a hacer al comenzar esta conversación: mostrarme lo que una mente ingeniosa empeñada en encontrar pruebas es capaz de hacer.

—Pensemos en otra cosa. Le he dicho que usted podía usar las salas vacías para tener conversaciones privadas, y que en una de ellas pudo acompañarle un miembro de la junta.

—Eso ni siquiera merece ser negado.

—Pero alguien les oyó. Una niña pequeña entró en la habitación, se acurrucó en una silla sin que nadie la viera y oyó la conversación.

Elar frunció el ceño.

—¿Qué oyó?

—Me dijo que dos hombres hablaban de muerte. Solo es una niña, y no pudo repetir la conversación con detalle, pero dos palabras la impresionaron: «muerte limonada».

—Ahora, si me permite decirlo, está pasando usted de la fantasía a la locura. ¿Qué puede significar «muerte limonada», y qué tiene que ver conmigo?

—Al principio intenté interpretarlo literalmente. A la niña de la que hablamos le encanta la limonada, y había mucha en la fiesta, pero nadie la había envenenado.

—Gracias por aportar al menos un poco de cordura.

—Entonces comprendí que la niña había oído otra cosa, algo que su imperfecto dominio del lenguaje y su amor por la bebida distorsionó y convirtió en «limonada».

—¿Y usted ha inventado una distorsión? —bufó Elar.

—Primero pensé que quizá la niña oyó «con la ayuda de un profano».

—¿Qué significa eso?

—Un asesinato llevado a cabo por un profano. Por alguien que no es matemático.

Dors hizo una pausa y frunció el ceño. Se llevó la mano al pecho.

Con repentina preocupación, Elar dijo:

—¿Algo va mal, doctora Venabili?

—No —dijo Dors, que pareció estremecerse por unos instantes.

Durante unos momentos no dijo nada más, y Elar carraspeó. Cuando habló de nuevo, su rostro permaneció serio, casi sombrío:

—Sus comentarios, doctora Venabili, son cada vez más ridículos, y… no quiero ofenderla, pero empiezo a cansarme de ellos. ¿Qué le parece si ponemos fin a esta conversación?

—Casi hemos terminado, doctor Elar. Con la ayuda de un profano puede sonar sin duda ridículo, como dice usted. También yo había llegado a esa conclusión. Usted es, en parte, responsable del desarrollo del electroclarificador, ¿no es cierto?

Elar se irguió, digno, y dijo con cierto orgullo:

—Totalmente responsable.

—No totalmente. Tengo entendido que fue Cinda Monay quien lo diseñó.

—Solo lo diseñó. Siguió mis instrucciones.

—Una diseñadora. Un profano. El electroclarificador es un dispositivo creado con la ayuda de un profano.

Elar dijo, con violencia apenas contenida:

—Preferiría no volver a oír esa frase. Se lo repito, ¿no cree que deberíamos poner fin a esta conversación?

Dors siguió hablando como si no hubiera oído la petición de Elar.

—Aunque ahora le niega el mérito a Cinda, en un momento sí se lo dio. Supongo que para que siguiera trabajando con entusiasmo. Dijo que usted le concedió todo el mérito, y estaba muy agradecida por ello. Dijo que incluso le dio usted al dispositivo el nombre de ambos, aunque ese no sea su nombre oficial.

—Claro que no. Es electroclarificador.

—Y dijo que estaba diseñando algunas mejoras, intensificadores y cosas así, y que usted tenía el prototipo de una versión avanzada del nuevo dispositivo para ponerla a prueba.

—¿A qué viene todo esto?

—Desde que el doctor Seldon y el doctor Amaryl trabajan con el electroclarificador, los dos se han deteriorado en cierta manera. Yugo, que trabaja más con él, también ha sufrido más.

—El electroclarificador no puede provocar ese tipo de daño.

Dors se llevó la mano a la frente e hizo una mueca por un instante.

—Y ahora —dijo— tiene usted un electroclarificador más intenso que puede provocar más daños, que puede matar rápidamente, y no lentamente.

—Eso es absurdo.

—Ahora, consideremos el nombre del dispositivo, un nombre que, según la mujer que lo diseñó, usted es el único en utilizar. Supongo que lo llamaron el clarificador Elar-Monay.

—No recuerdo haber usado ese nombre —dijo Elar con nerviosismo.

—Claro que lo hizo. Y el nuevo clarificador Elar-Monay intensificado podría usarse para matar sin que nadie pareciera ser culpable. Sería tan solo un lamentable accidente provocado por un dispositivo nuevo que no ha sido comprobado. Sería una «muerte Elar-Monay», y una niña pequeña creyó oír «muerte limonada».[3]

Dors se llevó la mano al costado.

—¿Se encuentra bien, doctora Venabili? —preguntó con amabilidad Elar.

—Perfectamente. ¿Estoy en lo cierto?

—Escuche, puede convertir en «limonada» todas las palabras que quiera. ¿Quién puede saber lo que oyó en realidad la niña? Lo que verdaderamente importa es el supuesto carácter letal del electroclarificador. Lléveme ante un juzgado o ante una comisión de investigación científica y deje que diez o cien expertos comprueben los efectos del electroclarificador, incluso los del intensificador, sobre los seres humanos. Dejarán bien claro que no tiene ningún efecto apreciable.

—No me lo creo —murmuró Venabili. Tenía la mano en la frente, y los ojos cerrados. Se tambaleó ligeramente.

—Es evidente que no se encuentra bien, doctora Venabili. Quizá eso signifique que es mi turno para hablar. ¿Puedo?

Dors abrió los ojos, y miró a Elar sin decir nada.

—Tomaré su silencio como una respuesta afirmativa, doctora. ¿De qué me serviría librarme del doctor Seldon y el doctor Amaryl para ocupar el cargo de director? Usted se encargaría de evitar cualquier intento de asesinato, como cree que está haciendo ahora. En el improbable caso de que tuviera éxito en dicha empresa y me librara de esos dos grandes hombres, usted me haría pedazos después. Es usted una mujer extraordinaria, tan fuerte y rápida que resulta casi increíble. Y mientras siga con vida, el maestro estará a salvo.

—Sí —dijo Dors, fulminando a Elar con la mirada.

—Se lo dije a los hombres de la junta. ¿Por qué no iban a consultarme en asuntos relacionados con el proyecto? Están muy interesados en la psicohistoria, y con razón. Les resultó bastante difícil creer lo que les dije sobre usted… hasta que realizó su pequeña incursión en palacio. Eso les convenció, de eso puede estar segura, y dieron su consentimiento a mi plan.

—Ya veo. Y ahora piensa llevarlo a cabo —dijo Dors débilmente.

—Le dije que el electroclarificador no puede dañar a los seres humanos. Y no puede. Amaryl y su precioso Hari Seldon simplemente se hacen viejos, aunque usted se niegue a creerlo. ¿Y qué? Están perfectamente. Son perfectamente humanos. El campo electromagnético no tiene ninguna repercusión significativa en la materia orgánica. Por supuesto, puede tener alguna repercusión negativa sobre maquinaria electromagnética delicada, y, si pudiéramos imaginar un ser humano construido de metal y materiales electrónicos, quizá tuviera algún efecto sobre él. Las leyendas nos hablan de esos seres humanos artificiales. Los micogenianos han basado en ellos su religión, y les llaman «robots». Si existiera tal cosa, es de esperar que fuera mucho más rápida y fuerte que un ser humano normal, que tendría características exactamente iguales a las suyas, doctora Venabili. Y sin duda un electroclarificador intenso, como el que tengo aquí, y que lleva funcionando a baja intensidad desde que comenzamos a hablar, sería capaz de detener, dañar e incluso destruir a uno de esos robots. Por eso se siente indispuesta, doctora Venabili, y estoy seguro de que es la primera vez en toda su existencia que se siente así.

Dors no dijo nada; se limitó a contemplar a Elar. Lentamente, se dejó caer sobre una silla.

Elar sonrió y prosiguió:

—Naturalmente, cuando me haya ocupado de usted, el maestro y Amaryl no supondrán ningún problema. De hecho, es probable que, sin usted, el maestro se marchite y renuncie enseguida apesadumbrado por la tristeza, mientras que Amaryl no es más que un niño grande. Lo más probable es que no sea necesario matar a ninguno de ellos. ¿Como se siente, doctora Venabili, al ser desenmascarada después de tantos años? Debo admitir que ha sido usted muy hábil ocultando su verdadera naturaleza. Es francamente sorprendente que nadie más consiguiera descubrir la verdad antes. Claro que yo soy un matemático brillante, un observador, un pensador. Ni siquiera yo me hubiera dado cuenta de no ser por su fanática devoción por el maestro y los ocasionales estallidos de fuerza sobrehumana a los que parecía usted recurrir a voluntad cuando alguien lo amenazaba.

»Despídase, doctora Venabili. Lo único que tengo que hacer es intensificar al máximo el dispositivo y será usted historia.

Dors pareció recuperarse y se puso lentamente en pie, murmurando:

—Quizá esté mejor protegida de lo que usted piensa. —Después, con un gruñido, saltó hacia Elar.

Elar abrió mucho los ojos, chilló y retrocedió.

Y al instante siguiente, Dors estuvo encima de él, y su mano iba tan deprisa que solo era un borrón. Con el dorso golpeó el cuello de Elar, aplastando las vértebras y seccionando la médula espinal. Cuando cayó al suelo ya estaba muerto.

Dors se enderezó con considerable esfuerzo y se fue tambaleando hacia la puerta. Tenía que encontrar a Hari. Debía saber lo que había ocurrido.

27

Hari Seldon se puso en pie horrorizado. Nunca antes había visto a Dors en ese estado, con el rostro torcido en una mueca y el cuerpo inclinado, tambaleándose como si estuviese borracha.

—¡Dors! ¿Qué ha pasado? ¿Qué ocurre?

Corrió hacia ella y la sostuvo por la cintura en el mismo instante en que Dors se derrumbaba y caía en sus brazos. La levantó (Dors pesaba mucho más que cualquier otra mujer de su tamaño, pero Seldon no era consciente de ello en ese momento) y la recostó en el sofá.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Seldon.

Ella se lo contó, con voz jadeante y rota, mientras él la acunaba y trataba de obligarse a sí mismo a creer lo que estaba sucediendo.

—Elar está muerto —dijo Dors—. Ya he matado a un ser humano. Es la primera vez. Lo que lo hace aún peor.

—¿Qué daños has sufrido, Dors?

—Demasiados. Elar activó su dispositivo… al máximo… cuando lo presioné.

—Podemos reajustarte.

—¿Cómo? No hay nadie en Trantor… que pueda hacerlo. Necesito a Daneel.

Daneel. Demerzel. En cierto modo, en lo más profundo de su ser, Hari siempre lo había sabido. Su amigo, un robot, le había proporcionado un protector, otro robot, para asegurarse de que la psicohistoria y las semillas de las Fundaciones tenían una oportunidad de enraizarse. El único problema era que Hari se había enamorado de su protector. Se había enamorado de un robot. Ahora todo tenía sentido. Todas las dudas y los interrogantes que lo atormentaban tenían ahora respuesta. Y no tenía ninguna importancia. Lo único que importaba era Dors.

—No podemos dejar que ocurra.

—Debe ocurrir. —Los ojos de Dors se abrieron por unos instantes, y miró a Seldon—. Debe ocurrir. Traté de salvarte, pero fallé… Lo más importante… ¿quién te protegerá ahora?

Seldon no podía verla con claridad. Tenía algo en los ojos.

—No te preocupes por mí, Dors. Pero tú… tú…

—No, Hari. Tú. Dile a Manella… que la perdono. Lo hizo mucho mejor que yo. Explícaselo a Wanda. Tú y Raych… cuidad el uno del otro.

—No, no, no —dijo Seldon, meciéndose—. No puedes hacerlo. Aguanta, Dors. Por favor, amor mío.

Dors negó débilmente con la cabeza y sonrió aún más débilmente.

—Adiós, Hari, amor mío. Recuerda siempre… todo lo que hiciste por mí.

—No he hecho nada por ti.

—Me amaste y tu amor me hizo… humana.

Sus ojos seguían abiertos, pero Dors había dejado de funcionar.

Yugo Amaryl entró de repente en el despacho de Seldon.

—Hari, los disturbios están comenzando, antes de lo que creíamos, y son aún peores de lo que…

Y entonces miró a Seldon y a Dors y susurró:

—¿Qué ha pasado?

Seldon alzó la vista y lo miró con gesto agónico.

—¡Disturbios! ¿Qué me importan los disturbios? ¿Qué me importa ya nada?

Cuarta parte

Wanda Seldon

Seldon, Wanda. […] En los últimos años de la vida de Hari Seldon, la persona de la que más cerca (algunos quizá dirían dependiente) se sentía era de su nieta Wanda. Wanda Seldon quedó huérfana siendo adolescente, y se consagró al Proyecto de Psicohistoria de su abuelo, en el que ocupó el vacío dejado por Yugo Amaryl […]

El contenido de los trabajos de Wanda Seldon sigue siendo en su mayor parte un misterio, pues los llevó a cabo en un casi total aislamiento. Las únicas personas que disfrutaron de acceso a las investigaciones de Wanda Seldon fueron su abuelo Hari y un joven llamado Stettin Palver (cuyo descendiente Preem contribuiría cuatrocientos años después al resurgir de Trantor, cuando el planeta renació a partir de las cenizas del Gran Saqueo en el 300 E. F.) […]

Aunque se desconoce el alcance exacto de la contribución de Wanda Seldon a la Fundación, sabemos que fue sin duda muy importante…

—Enciclopedia Galáctica

1

Hari Seldon entró en la Biblioteca Galáctica (cojeando un poco, lo que hacía cada vez más a menudo últimamente) y se encaminó hacia las filas de pequeños vehículos que recorrían los interminables pasillos del complejo.

Se detuvo, sin embargo, al ver a tres hombres sentados en una de las alcobas galactográficas. El galactógrafo mostraba la galaxia en una representación totalmente tridimensional, y por supuesto también los distintos mundos de la galaxia que giraban alrededor de su eje lentamente y también en ángulos rectos respecto al núcleo.

Desde donde Seldon se encontraba podía ver la provincia fronteriza de Anacreonte marcada en un color rojo oscilante. Se hallaba en los límites de la galaxia, y ocupaba un amplio volumen, pero estaba escasamente poblada de estrellas. Anacreonte no era una provincia conocida ni por su riqueza ni por su cultura, pero sí por la distancia que la separaba de Trantor: diez mil pársecs.

Seldon, cediendo a un impulso, se sentó en una consola computarizada cerca de los tres hombres e inició una búsqueda aleatoria que estaba seguro tardaría una cantidad indefinida de tiempo en completarse. Sabía por instinto que dicho interés en Anacreonte debía ser de naturaleza política. Su posición en la galaxia la convertía en una de las posesiones menos seguras del actual régimen imperial. Los ojos de Seldon permanecían atentos a la pantalla, pero escuchaba sin perder detalle el debate que se estaba produciendo cerca de él. No era habitual asistir a discusiones políticas en la biblioteca. A decir verdad, se suponía que no debían producirse.

Seldon no conocía a ninguno de los tres hombres. Eso no era sorprendente. Había muchos asistentes habituales a la biblioteca, y Seldon conocía a la mayoría de vista, e incluso había hablado con algunos de ellos, pero la biblioteca estaba abierta a todos los ciudadanos. No había ningún requisito; todo el mundo podía entrar y hacer uso de las instalaciones. (Durante un periodo de tiempo limitado, claro está. Solo unos pocos elegidos, como Seldon, podían permanecer tanto como quisieran. Seldon disponía de un despacho privado y total acceso a los recursos del edificio).

Uno de los hombres (Seldon se refirió a él mentalmente como Nariz Ganchuda, por motivos evidentes) hablaba en voz baja y apremiante:

—Tendremos que desprendernos de ella —dijo—. Nos está costando un tremendo esfuerzo tratar de conservarla, y aun así solo podremos hacerlo mientras estén allí. No pueden permanecer allí para siempre, y en cuanto se marchen la situación volverá a ser la de antes.

Seldon sabía de qué estaban hablando. Hacía solo tres días habían dado la noticia en Trantorvisión de que el Gobierno imperial había decidido, para demostrar su fortaleza, llamar al orden al desmandado gobernador de Anacreonte. El análisis psicohistórico que había realizado Seldon le había mostrado que sería inútil hacerlo, pero el Gobierno no solía atender a razones cuando se ponía nervioso. Seldon esbozó una leve y lúgubre sonrisa al oír a Nariz Ganchuda decir lo mismo que él había dicho ya antes, y sin disponer de ningún conocimiento psicohistórico.

Nariz Ganchuda prosiguió:

—Si perdemos Anacreonte, ¿qué perdemos? Seguirá estando allí, donde siempre ha estado, en los mismos límites del Imperio. No puede salir volando e irse a Andrómeda, ¿verdad? Aún tendrá que comerciar con nosotros; la vida continúa. ¿Qué más da que saluden al emperador o no? No habrá ninguna diferencia.

El segundo hombre, al que Seldon había bautizado Frente Despejada por motivos todavía más evidentes, dijo:

—Solo que todo este asunto no existe en un vacío perfecto. Si perdemos Anacreonte, perderemos las demás provincias fronterizas. El Imperio se despedazará.

—¿Y qué? —susurró Nariz Ganchuda con ferocidad—. El Imperio es incapaz de gobernarse a sí mismo eficazmente, de todas maneras. Dejemos que la periferia se ocupe de sí misma, si puede. Los mundos interiores serán más fuertes y más prósperos. No es necesario que la Periferia sea nuestra políticamente, pero seguirá siéndolo económicamente.

Entonces habló el tercero (Mejillas Rosadas):

—Ojalá tuvieras razón, pero no es eso lo que va a ocurrir. Si las provincias fronterizas se independizan, lo primero que hará cada una de ellas es tratar de aumentar su poder a expensas de sus vecinos. Habrá guerras y conflictos, y todos y cada uno de los gobernadores soñarán con ser emperadores por fin. Será como en los viejos tiempos antes de que se instaurara el reino de Trantor, una época de oscuridad que durará miles de años.

Frente Despejada dijo:

—No creo que sea para tanto. Quizá el Imperio se divida, pero se reunificará enseguida en cuanto la gente comprenda que la división solo produce guerras y pobreza. Se acordarán de los viejos tiempos, cuando el Imperio estaba intacto, y todo se arreglará. No somos bárbaros. Nos las arreglaremos.

—Estoy de acuerdo —dijo Nariz Ganchuda—. Tenemos que recordar que el Imperio se ha enfrentado a una crisis tras otra a lo largo de su historia y que siempre ha salido adelante.

Mejillas Rosadas, sin embargo, negó lentamente con la cabeza mientras decía:

—Esta no es una crisis más. Es mucho peor. El Imperio lleva generaciones deteriorándose. Los diez años de la junta lograron destruir la economía, y desde la caída de la junta y la aparición de este nuevo emperador, el Imperio está tan debilitado que los gobernadores de la periferia no tienen que hacer nada. Caerá por su propio peso.

—Pero la lealtad al emperador… —comenzó Nariz Ganchuda.

—¿Qué lealtad? —dijo Mejillas Rosadas—. Estuvimos varios años sin emperador después de que Cleón fuera asesinado y a nadie pareció importarle demasiado. Y este nuevo emperador no es más que un títere. No hay nada que él pueda hacer. Eso no es una crisis, es el fin.

Los otros dos contemplaron a Mejillas Rosadas y fruncieron el ceño.

Frente Despejada dijo:

—¡Realmente crees eso! ¿Crees que el Gobierno imperial permitirá que ocurra?

—¡Sí! Ellos, como vosotros, no creen que vaya a ocurrir realmente. Hasta que sea demasiado tarde, claro.

—¿Qué crees que deberían hacer si lo creyeran? —preguntó Frente Despejada.

Mejillas Rosadas miró el galactógrafo como si allí pudiera encontrar la respuesta.

—No lo sé. Escuchad, a su debido tiempo yo moriré. Cuando eso ocurra la situación no será demasiado mala. Después, cuando la situación empeore, serán otros quienes tendrán que preocuparse. Yo ya no estaré. Y los buenos tiempos se habrán ido, quizá para siempre. No soy el único que piensa así, por cierto. ¿Habéis oído hablar de Hari Seldon?

—Claro —dijo Nariz Ganchuda de inmediato—. ¿No fue primer ministro con Cleón?

—Sí —dijo Mejillas Rosadas—. Es una especie de científico. Le oí dar una charla hace unos meses. Fue agradable saber que no soy el único que cree que el Imperio se está desmoronando. Dijo que…

—¿Y dijo que todo iba a saltar por los aires y que seguiría una etapa permanente de oscuridad? —interrumpió Frente Despejada.

—No exactamente —dijo Mejillas Rosadas—. Es demasiado cauteloso. Dice que podría ocurrir, pero se equivoca. Ocurrirá.

Seldon ya había oído bastante. Cojeó hacia la mesa a la que se sentaban los tres hombres y tocó el hombro de Mejillas Rosadas.

—Caballero —dijo—, ¿puedo hablar con usted un momento?

Alarmado, Mejillas Rosadas lo miró y dijo:

—Oiga, ¿no es usted el profesor Seldon?

—Siempre lo he sido —dijo Seldon. Le entregó al hombre una tarjeta de referencia con su fotografía—. Me gustaría verle pasado mañana en mi despacho aquí en la biblioteca, a las cuatro de la tarde. ¿Podrá acudir?

—Tengo trabajo.

—Diga que está enfermo. Es importante.

—No estoy seguro…

—Hágalo —dijo Seldon—. Si eso le causa algún tipo de problema, yo lo solucionaré. Y entretanto, caballeros, ¿les importa si estudio la simulación de la galaxia un momento? Hace mucho tiempo que no lo hago.

Los hombres asintieron en silencio, en apariencia desconcertados por estar en presencia de un antiguo primer ministro. Uno a uno los hombres dieron un paso atrás y permitieron que Seldon accediera a los controles del galactógrafo.

Seldon tocó los controles, y el color rojo que hasta entonces señalaba la posición de la provincia de Anacreonte desapareció. La galaxia relucía ahora uniformemente y giraba con lentitud, una neblina que ganaba brillo en su centro, tras el cual se encontraba el agujero negro galáctico.

Por supuesto, no podían distinguirse las estrellas individuales a menos que se aumentara la imagen, pero entonces solo podría aparecer en pantalla una parte de la galaxia, y Seldon quería verla en su totalidad, para echar un vistazo a ese Imperio que se estaba despedazando.

Pulsó un contacto y aparecieron varios puntos amarillos en la imagen. Representaban los planetas habitables, que ascendían a veinticinco millones. Podían distinguirse como puntos separados en la delgada niebla que representaba los límites exteriores de la galaxia, pero se acumulaban cada vez más a medida que se acercaban al centro. Parecía haber una cinta completamente amarilla (pero que se escindiría en puntos individuales al aumentar la imagen) alrededor del fulgor central, que permanecía blanco y sin marca, naturalmente. Ningún planeta habitable podía existir cerca de las turbulentas energías del núcleo.

A pesar de la gran densidad del color amarillo, Seldon sabía que ni siquiera una de entre cada diez mil estrellas tenía un planeta habitable en su órbita. A pesar de las capacidades de terraformación y moldeado de planetas de la humanidad, eso seguía siendo cierto. Ni toda la terraformación de la galaxia sería capaz de convertir la mayor parte de los planetas en algo en lo que un ser humano pudiera caminar cómodamente y sin la protección de un traje espacial.

Seldon cerró otro contacto. Los puntos amarillos desaparecieron, pero una diminuta región se coloreó de azul: Trantor y los distintos mundos directamente dependientes. Trantor estaba situado tan próximo al letal núcleo como era posible sin dejar de estar protegido de sus peligros, y se consideraba por lo general el «centro de la galaxia», aunque, desde luego, no lo era, al menos no exactamente. Como de costumbre, resultaba sorprendente lo pequeño que era Trantor, un punto diminuto en la vasta enormidad de la galaxia, pero en ese único punto se acumulaba la mayor concentración de riqueza, cultura y autoridad gubernamental que la humanidad había visto nunca.

E incluso eso estaba condenado a la destrucción.

Era casi como si los tres hombres fueran capaces de leer su mente, o quizá interpretaron correctamente el gesto de tristeza en su rostro.

—¿Realmente va a despedazarse el Imperio? —preguntó Frente Despejada en voz baja.

—Quizá —respondió Seldon en voz aún más baja—. Quizá. Podría pasar cualquier cosa.

Se puso en pie, les sonrió y se marchó, pero en su mente no dejaba de gritar: ¡Lo hará! ¡Lo hará!

2

Seldon suspiró mientras subía a uno de los pequeños vehículos que estaban dispuestos en filas en la amplia alcoba. Hubo un momento, hacía algunos años, en el que disfrutaba de poder caminar con ligereza por los interminables pasillos de la biblioteca, y se decía a sí mismo que era perfectamente capaz de hacerlo, aunque tuviese más de sesenta años.

Pero ahora, a los setenta, sus piernas cedían enseguida, y tenía que hacer uso de un vehículo. Los hombres más jóvenes los utilizaban constantemente, puesto que les ahorraba la molestia de tener que caminar, pero Seldon lo hacía porque no le quedaba más remedio; era totalmente distinto.

Seldon tecleó el destino, pulsó un contacto y el vehículo se elevó una fracción de centímetro del suelo. Inició la marcha a un ritmo lento, y en absoluto silencio. Seldon se recostó en el asiento y contempló los muros de los pasillos, los demás vehículos, los ocasionales peatones.

Encontró en su camino a varios bibliotecarios. Incluso después de tantos años, seguía sonriendo cuando les veía. Eran el gremio más antiguo del Imperio, el que contaba con las tradiciones más reverenciadas, y se aferraban a métodos que eran más apropiados siglos atrás, quizá milenios atrás.

Sus ropas eran de seda blancuzca, y lo bastante holgadas para parecer casi túnicas; se extendían a partir del cuello como grandes campanas.

Trantor, como todos los mundos, oscilaba, en lo concerniente a los varones, entre el vello facial y su ausencia total. Las gentes del mismo Trantor, o al menos las de la mayor parte de sus sectores, solían afeitarse, y desde hacía más tiempo del que Seldon podía recordar, a excepción de anomalías como los bigotes que lucían los dahlitas, entre ellos su propio hijo adoptivo, Raych.

Los bibliotecarios, sin embargo, seguían luciendo las barbas de antaño. Todos los bibliotecarios llevaban una corta y cuidada barba de oreja a oreja que dejaba el labio superior despejado. Eso bastaba para indicar el gremio al que pertenecían, y hacía que el pulcramente afeitado Seldon se sintiera algo incómodo rodeado de tantos bibliotecarios.

A decir verdad, su signo más característico era el sombrero que todos llevaban (quizá incluso cuando duermen, pensó Seldon). Era cuadrado, y de un material parecido al terciopelo, y estaba formado por cuatro secciones que se unían con un botón situado en la parte superior. Los había de una interminable variedad de colores, y al parecer cada color tenía un significado. Si uno estaba familiarizado con las costumbres de los bibliotecarios, era posible determinar la antigüedad, el ámbito de especialización y los logros conseguidos por cada uno de ellos, entre otros muchos datos. Los sombreros, en ese sentido, ayudaban a mantener el orden. Todos los bibliotecarios podían, echando un vistazo al sombrero de un compañero, determinar si debían mostrarse respetuosos (y hasta qué punto) o autoritarios (y hasta qué punto).

La Biblioteca Galáctica era la estructura de mayor tamaño de todo Trantor (quizá de toda la galaxia), mucho mayor incluso que el Palacio Imperial, y en el pasado relucía como si quisiera proclamar a los cuatro vientos su tamaño y su grandiosidad. Sin embargo, como él mismo, se había marchitado. Era como una vieja viuda que seguía luciendo las joyas de su juventud sobre un cuerpo arrugado y ajado.

El vehículo se detuvo ante la barroca puerta del despacho del bibliotecario jefe, y Seldon se apeó.

Las Zenow saludó a Seldon con una sonrisa.

—Bienvenido, amigo mío —dijo con su aguda voz. (Seldon se preguntaba a menudo si había sido tenor en su juventud, pero nunca se había atrevido a pedirle que le despejara esa duda. El bibliotecario jefe se conducía en todo momento con absoluta dignidad, y quizá la pregunta le pareciera ofensiva).

—Saludos —dijo Seldon. Zenow lucía una barba gris, ya casi blanca, y llevaba un sombrero totalmente blanco. Seldon podía entender lo que eso significaba sin necesidad de ningún tipo de explicación. Era una muestra de ostentación a la inversa. La ausencia total de color representaba la posición más alta a la que se podía aspirar.

Zenow se frotó las manos; parecía tremendamente satisfecho.

—Hari, te he llamado porque tengo buenas noticias para ti. ¡Lo hemos encontrado!

—Te refieres a…

—Un mundo apropiado. Querías uno alejado. Creo que hemos encontrado el mundo ideal. —Sonrió aún más ampliamente—. Busques lo que busques, Hari, la biblioteca lo encontrará.

—No tengo ninguna duda de eso, Las. Háblame de ese mundo.

—Primero deja que te muestre su ubicación. —Una parte del muro se deslizó, las luces de la estancia se atenuaron y la galaxia apareció en forma tridimensional, girando lentamente. De nuevo, líneas rojas marcaron la provincia de Anacreonte, y a Seldon se le ocurrió que el episodio con los tres hombres parecía haber sido casi un ensayo para este.

Y entonces un punto azul brillante apareció en el extremo más alejado de la provincia.

—Ahí está —dijo Zenow—. Es un mundo ideal. Tiene un tamaño considerable, está bien provisto de agua, tiene una buena atmósfera de oxígeno, vegetación, por supuesto. Mucha vida acuática. Está listo para ser habitado. No será necesaria ninguna terraformación ni ningún moldeado planetario, o al menos nada que no pueda hacerse cuando ya esté habitado.

—¿Es un mundo deshabitado, Las? —preguntó Seldon.

—Totalmente. No hay nadie allí.

—¿Por qué? Si es tan adecuado, ¿por qué está deshabitado? Supongo que tienes todos los detalles, y que ha sido explorado en algún momento. ¿Por qué no fue colonizado?

—Fue explorado, pero solo por sondas no tripuladas. Y no hubo colonización, supongo que porque está demasiado lejos. El planeta orbita alrededor de una estrella que está más lejos del agujero negro central que cualquier otra estrella con un planeta habitado. Mucho más lejos, de hecho. Demasiado, imagino, para resultar de interés a los colonizadores, pero quizá no demasiado para ti. Dijiste que cuanto más lejos mejor.

—Sí —dijo Seldon, asintiendo—. Sigo pensándolo. ¿Tiene nombre, o solo una combinación de letras y números?

—Lo creas o no, sí que lo tiene. Los que enviaron las sondas lo llamaron Términus, una palabra arcaica que significa «fin del camino». Parece un nombre muy adecuado.

—¿Forma el mundo parte de la provincia de Anacreonte? —preguntó Seldon.

—En realidad no —dijo Zenow—. Si te fijas en la línea y las sombras rojas, verás que el punto azul de Términus está fuera de ellas, aunque por poco. A cincuenta años luz, para ser exactos. Términus no pertenece a nadie; ni siquiera forma parte del Imperio, en realidad.

—En ese caso estás en lo cierto, Las. Parece ser el mundo que estaba buscando.

—Naturalmente —dijo Zenow con gesto pensativo—, cuando ocupes Términus, supongo que el gobernador de Anacreonte lo reclamará como perteneciente a su jurisdicción.

—Es posible —dijo Seldon—, pero tendremos que ocuparnos de eso cuando llegue el momento.

Zenow se frotó las manos de nuevo.

—Es una idea espléndida. Establecer un enorme proyecto en un nuevo mundo, alejado y totalmente aislado, para que año a año y década a década pueda recopilarse una gran enciclopedia de todo el conocimiento humano. El epítome de lo que representa esta biblioteca. Si fuera un poco más joven, me encantaría unirme a la expedición.

—Tienes casi veinte años menos que yo —dijo Seldon con tristeza. (Casi todo el mundo es más joven que yo, pensó aún más tristemente).

—Es cierto, oí que celebraste tu setenta cumpleaños —dijo Zenow—. Espero que disfrutaras de la celebración.

Seldon pareció incómodo

—No celebro mis cumpleaños.

—Lo has hecho alguna vez. Recuerdo la famosa historia de tu sesenta cumpleaños.

Seldon sintió el dolor tan intensamente como si la pérdida de lo que más había querido en el mundo hubiera ocurrido ayer mismo.

—Prefiero no hablar de eso —dijo.

Avergonzado, Zenow señaló:

—Lo siento. Hablaremos de otra cosa. Si Términus es el mundo que estás buscando, supongo que tu trabajo preliminar en el proyecto de la enciclopedia se multiplicará. Como sabes, la biblioteca te ayudará en todo lo que pueda.

—Lo sé, Las, y os estoy enormemente agradecido. Tendremos que seguir trabajando, sin duda.

Se puso en pie, aún incapaz de sonreír tras la dolorosa referencia a su fiesta de cumpleaños diez años atrás.

—Ahora tengo que volver al trabajo —dijo.

Y mientras se marchaba, se sintió, como siempre, culpable por el engaño que estaba llevando a cabo. Las Zenow no tenía ni la menor idea de cuáles eran las verdaderas intenciones de Seldon.

3

Hari Seldon inspeccionó la cómoda suite que había sido su despacho personal en la Biblioteca Galáctica durante los últimos años. Como en el resto del edificio, reinaba en ella una cierta decadencia, una especie de agotamiento, como si llevara demasiado tiempo en el mismo lugar. Y sin embargo Seldon sabía que permanecería en el mismo emplazamiento durante siglos, quizá milenios, siempre que fuera debidamente reconstruida.

¿Cómo había llegado hasta aquí?

Una y otra vez, el pasado acudía a su mente, y desentrañaba uno a uno cada suceso que había tenido lugar a lo largo de su vida. Era una de las consecuencias de hacerse viejo, sin duda. El pasado parecía tan extenso, y el futuro tan efímero, que la mente daba la espalda a la amenazante sombra que se erguía en el horizonte y se refugiaba en la seguridad de lo que había quedado atrás.

En su caso, sin embargo, algo lo había cambiado todo. Durante más de treinta años la psicohistoria había progresado en lo que podría considerarse una línea recta, un progreso lento pero firme, siempre hacia adelante. Y entonces, seis años atrás, se había desviado en una curva totalmente inesperada, prácticamente en un ángulo recto.

Y Seldon sabía perfectamente cómo había ocurrido, cómo una concatenación de sucesos lo había hecho posible.

Fue Wanda, por supuesto, la nieta de Seldon. Hari cerró los ojos y se sentó en su silla para recordar lo que había sucedido hacía seis años.

Wanda tenía doce años, y estaba desolada. Su madre, Manella, había tenido otra hija, Bellis, y durante un tiempo el bebé fue su única preocupación.

Su padre, Raych, había terminado su libro sobre su sector de origen, Dahl, y había descubierto que el libro tenía un cierto éxito y su autor era una celebridad menor. Se le requirió para hablar del tema, y él aceptó con celeridad, puesto que estaba casi ferozmente obsesionado con el tema, y, como le dijo a Hari con una sonrisa, «Cuando hablo de Dahl, no tengo que ocultar mi acento dahlita. De hecho, la gente espera eso de mí».

El resultado neto, sin embargo, fue que Raych pasaba mucho tiempo fuera de casa, y cuando regresaba, era al bebé a quien quería ver.

En cuanto a Dors… Dors se había ido, y para Hari Seldon esa era una herida siempre lacerante, siempre dolorosa. Y había reaccionado a ese dolor de una manera muy desafortunada. Había sido el sueño de Wanda el que puso en marcha la serie de eventos que culminaron con la pérdida de Dors.

Wanda no tuvo nada que ver con eso, Seldon lo sabía perfectamente. Y sin embargo la evitaba, así que también él le falló en la crisis que provocó en la niña el nacimiento del bebé.

Y Wanda vagabundeaba desconsolada, y acudía a la única persona que parecía siempre contenta de verla, la única persona con la que siempre podía contar: Yugo Amaryl, que estaba por debajo únicamente de Hari Seldon en cuanto a su responsabilidad en el desarrollo de la psicohistoria, y que ostentaba sin duda alguna el primer puesto en cuanto a la devoción que le profesaba al proyecto. Hari tenía a Dors y Raych, pero la vida de Yugo era la psicohistoria; no tenía ni esposa ni hijos. Y sin embargo, cuando Wanda estaba a su lado, algo dentro de él miraba a la niña y le hacía ser consciente, aunque brevemente y de manera tenue, de un vacío en su vida que únicamente parecía poder apaciguar mostrando afecto por ella. Desde luego, tenía tendencia a tratarla como una especie de adulto en miniatura, pero a Wanda parecía gustarle eso.

Seis años atrás, Wanda entró en el despacho de Yugo. Yugo la miró con sus extraños ojos reconstruidos de búho y, como de costumbre, tardó unos segundos en reconocerla.

—Vaya —dijo por fin—, si es mi querida amiga Wanda. ¿A qué viene esa cara tan larga? Una jovencita tan guapa como tú no debería tener motivos para sentirse triste.

Y Wanda, con el labio tembloroso, dijo:

—Nadie me quiere.

—Vamos, eso no es cierto.

—Solo hacen caso al bebé. Ya no les importo nada.

—Yo sí te quiero, Wanda.

—Pues eres el único, tío Yugo. —Y, aunque ya no podía acurrucarse en su regazo como hacía cuando era más pequeña, apoyó la cabeza en el hombro de Yugo y se echó a llorar.

Amaryl no tenía ni la menor idea de qué hacer. Se limitó a abrazar a la niña y dijo:

—No llores. No llores.

Y para solidarizarse con ella, y porque tenía tan pocas cosas en su vida por las que llorar, también él lloró, y notó cómo las lágrimas caían por sus mejillas.

Y después dijo, con repentino vigor:

—Wanda, ¿quieres ver algo bonito?

—¿El qué? —gimoteó Wanda.

Amaryl solo conocía una cosa en la vida y en todo el universo que fuera bonita.

—¿Alguna vez has visto el Primer Radiante? —preguntó.

—No. ¿Qué es?

—Es lo que tu abuelo y yo usamos para trabajar. ¿Lo ves? Está aquí mismo.

Señaló un cubo negro que reposaba sobre el escritorio, y Wanda lo miró con gesto compungido.

—No es bonito —dijo.

—Ahora no —dijo Amaryl—. Pero mira lo que pasa cuando lo enciendo.

Lo hizo. La sala se oscureció y se llenó de puntos de luz y destellos de distintos colores.

—¿Ves? Ahora podemos ampliarlo para que los puntos se conviertan en símbolos matemáticos.

Y eso hicieron. Los símbolos parecieron acercarse a ellos a toda velocidad y después, en el aire, flotaron símbolos de todo tipo, letras, números, flechas y formas que Wanda nunca había visto antes.

—¿Verdad que es bonito? —preguntó Amaryl.

—Sí que lo es —dijo Wanda, contemplando detenidamente las ecuaciones que, aunque ella no lo sabía, representaban posibles futuros—. Pero no me gusta esa parte. Está mal. —Señaló una colorida ecuación a su izquierda.

—¿Mal? ¿Por qué dices que está mal? —dijo Amaryl, frunciendo el ceño.

—Porque no es… bonita. Yo lo haría de otra manera.

Amaryl carraspeó.

—Bueno, trataré de arreglarlo. —Se acercó a la ecuación de la que hablaba Wanda y la contempló con sus ojos de búho.

—Muchas gracias por enseñarme esas luces tan bonitas, tío Yugo —dijo Wanda—. Quizá algún día entienda lo que significan.

—No hay de qué —dijo Amaryl—. Espero que te sientas mejor.

—Un poco, gracias. —Y, tras esbozar una breve sonrisa, Wanda se marchó.

Amaryl se sentía un tanto herido. No le gustaba que criticaran el Primer Radiante, aunque lo hiciera una niña de doce años que no sabía de qué hablaba.

Y allí se quedó, mirando la ecuación, sin tener ni la menor idea de que acababa de comenzar la revolución psicohistórica.

4

Esa tarde Amaryl fue al despacho de Hari Seldon en la Universidad de Streeling. En sí mismo eso ya era poco frecuente, dado que Amaryl apenas salía de su propio despacho, ni siquiera para charlar con un colega en el pasillo.

—Hari —dijo Amaryl, que fruncía el ceño y parecía algo perplejo—. Ha ocurrido algo muy raro. Muy peculiar.

Seldon miró a Amaryl con profunda tristeza. Solo tenía cincuenta y tres años, pero parecía mucho mayor, pues caminaba encorvado y se había consumido casi hasta la transparencia. Se sometía a chequeos médicos cuando le obligaban, y en todos los casos los doctores habían recomendado que abandonase su trabajo por un cierto tiempo (algunos opinaron que debía hacerlo de manera permanente) y que descansase. Tan solo eso mejoraría su salud, según los médicos. En caso contrario… Seldon negó con la cabeza. Si le arrebatamos su trabajo, morirá mucho antes, y será infeliz. No tenemos elección.

Seldon se dio cuenta de que no había oído lo que Amaryl había dicho; estaba demasiado ensimismado.

—Lo siento, Yugo —dijo—. Estaba distraído. Empieza de nuevo.

—Te estoy diciendo que ha ocurrido algo muy extraño —dijo Amaryl—. Muy raro.

—¿De qué se trata, Yugo?

—Wanda vino a verme. Estaba muy triste.

—¿Por qué?

—Al parecer tiene algo que ver con el bebé.

—Ah, sí —dijo Seldon con un más que evidente matiz de culpabilidad en su voz.

—Eso dijo, y lloró en mi hombro. La verdad es que yo también lloré un poco, Hari. Y entonces se me ocurrió enseñarle el Primer Radiante para animarla. —En ese punto Amaryl vaciló, como si quisiera escoger sus próximas palabras con mucho cuidado.

—Sigue, Yugo. ¿Qué pasó?

—Verás, Wanda miró las luces y amplifiqué una sección. La sección 42R254, concretamente. ¿Estás familiarizado con ella?

Seldon sonrió.

—No, Yugo. No he memorizado las ecuaciones, al contrario que tú.

—Pues deberías hacerlo —dijo Amaryl severamente—. ¿Cómo puedes hacer un buen trabajo si…? Bueno, dejémoslo. Lo que intento decirte es que Wanda señaló una parte y dijo que no estaba bien. Que no era bonita.

—¿Y qué tiene de malo? Cada cual tiene sus gustos.

—Claro, pero pensé en ello, y revisé esa parte, y resulta que había un error en ella, Hari. La programación era inexacta, y el fallo se concentraba en la misma parte que Wanda señaló. Y la verdad es que no era muy bonita.

Seldon se enderezó un tanto en su asiento y frunció el ceño.

—A ver si lo he entendido, Yugo. Señaló una parte al azar, dijo que no estaba bien, ¿y estaba en lo cierto?

—Sí. Señaló una parte, pero no al azar, sino deliberadamente.

—Pero eso es imposible.

—Pues ocurrió. Yo estaba allí.

—No estoy diciendo que no ocurriera. Solo digo que fue una coincidencia, nada más.

—¿Eso crees? ¿Realmente crees que, con todo lo que sabes de la psicohistoria, serías capaz de echar un vistazo a unas ecuaciones nuevas y decirme que esa parte o esa otra no es correcta?

—Muy bien, Yugo —dijo Seldon—. En ese caso, ¿por qué ampliaste esa parte en particular? ¿Qué te hizo elegir esa en concreto?

Amaryl se encogió de hombros.

—Fue una coincidencia, si lo prefieres así. Pulsé los controles al azar.

—Eso no pudo ser una coincidencia —murmuró Seldon. Por unos instantes pareció perdido en sus pensamientos, y entonces formuló la pregunta que le dio un empujón a la revolución psicohistórica que Wanda había iniciado.

—Yugo —dijo Seldon—, ¿tenías alguna sospecha sobre esas ecuaciones de antemano? ¿Tenías algún motivo para creer que había algún error en ellas?

Amaryl jugueteó con el fajín de su unitraje. Parecía un tanto avergonzado.

—Sí, creo que sí. Verás…

—¿Crees que sí?

—Sé que sí. Recordé el momento en que introduje esa parte. Es nueva, sabes. Fue como si mis dedos se movieran solos sobre el programador. No le di importancia en ese momento, pero supongo que le seguí dando vueltas después. Recuerdo haber pensado que parecía extraña, pero tenía otras cosas en que pensar y no le di importancia. Pero cuando Wanda señaló precisamente esa parte, decidí comprobarla. En caso contrario, habría pensado que era cosa de niños, nada más.

—Y ampliaste precisamente ese fragmento de las ecuaciones para mostrárselo a Wanda. Como si siguiera atormentándote en tu subconsciente.

Amaryl se encogió de hombros.

—¿Quién sabe?

—Y justo antes de eso, habíais estado abrazándoos, y los dos llorabais.

Amaryl se encogió nuevamente de hombros, y ahora parecía algo más avergonzado.

—Creo que sé lo que ocurrió, Yugo —dijo Seldon—. Wanda te leyó la mente.

Amaryl dio un respingo, como si acabaran de morderle.

—¡Eso es imposible!

Seldon dijo lentamente:

—Una vez conocí a alguien con extraños poderes como esos. —Y Seldon pensó con tristeza en Eto Demerzel, o Daneel, el nombre por el que le conocía secretamente—. Pero él era algo más que humano. Su habilidad para leer las mentes, sin embargo, para detectar los pensamientos de otros, para hacer que los demás actuaran de determinada manera… esa era una habilidad mental. Creo que, de algún modo, Wanda también tiene esa habilidad.

—No puedo creerlo —dijo Amaryl tercamente.

—Yo sí —dijo Seldon—, pero no sé qué hacer al respecto. —Por un momento creyó que podía oír los lejanos engranajes de la rueda psicohistórica, que echaba a rodar de nuevo. Pero eran muy lejanos aún.

5

—Papá —dijo Raych con cierta preocupación—, pareces cansado.

—Debe ser porque lo estoy —dijo Hari Seldon—. ¿Cómo estás tú?

Raych tenía ahora cuarenta y cuatro años, y en su cabello comenzaban a aparecer las canas, aunque su bigote seguía tan espeso y oscuro como siempre, cien por cien dahlita. Seldon se preguntó si se lo teñía, pero no hubiera sido apropiado preguntárselo.

—¿Has terminado con las conferencias por una temporada? —preguntó Seldon.

—De momento. No por mucho tiempo. Y me alegra volver a casa y ver al bebé, a Manella y a Wanda. Y a ti, papá.

—Gracias. Pero tengo noticias para ti, Raych. Lo de las conferencias tiene que terminarse. Voy a necesitarte aquí.

Raych frunció el ceño.

—¿Para qué? —En dos ocasiones distintas había sido enviado a cumplir misiones muy delicadas, pero eso había sido en los días de la amenaza joranumita. Por lo que él sabía, las cosas estaban tranquilas ahora, especialmente tras el derrocamiento de la junta y el restablecimiento de un endeble emperador.

—Se trata de Wanda —dijo Seldon.

—¿Wanda? ¿Qué le pasa?

—No le pasa nada, pero vamos a tener que obtener un genoma completo suyo, y también el tuyo y el de Manella. Y en el futuro necesitaremos también el del bebé.

—¿También el de Bellis? ¿Qué pasa?

Seldon vaciló.

—Raych, ya sabes que tu madre y yo siempre pensamos que tenías algo que inspira confianza, incluso afecto.

—Sé que lo pensabais. Lo solíais decir cuando queríais que hiciera algo complicado. Pero, si te soy franco, yo nunca lo he notado.

—No, me conquistaste, y… también a Dors. —Le resultaba tremendamente difícil pronunciar ese nombre, aunque habían pasado cuatro años desde su destrucción—. Conquistaste a Rashelle de Wye. Y a Jo-Jo Joranum. Y también a Manella. ¿Cómo explicas todo eso?

—Inteligencia y encanto —dijo Raych, sonriente.

—¿Alguna vez se te ha ocurrido que quizá… que entraste en contacto con sus mentes?

—No, nunca. Y ahora que lo dices, me parece totalmente ridículo. Con todo el respeto, por supuesto.

—¿Y si te dijera que Wanda parece haber leído la mente de Yugo en un momento de crisis?

—Coincidencia o fantasía, supongo.

—Raych, una vez conocí a alguien que podía manipular las mentes tan fácilmente como tú o yo charlamos.

—¿Quién?

—No puedo hablar de él. Pero así era, te lo aseguro.

—Bueno… —dijo Raych dubitativamente.

—He estado en la Biblioteca Galáctica investigando. Existe una curiosa historia de unos veinte mil años de antigüedad, de los nebulosos tiempos en los que se inventó el viaje hiperespacial. Según esta historia, una muchacha, no mucho mayor que Wanda, podía comunicarse con todo un planeta que orbitaba otro planeta llamando Némesis.

—Sin duda no es más que una leyenda.

—Sin duda. Y además está incompleta. Pero el parecido con Wanda es sorprendente.

—Papá —dijo Raych—, ¿qué estás planeando?

—No estoy seguro, Raych. Necesito ver el genoma, y encontrar a otros que sean como Wanda. Estoy casi seguro de que a veces, no muy a menudo, pero de cuando en cuando, nacen bebés con habilidades psíquicas parecidas. Por lo general eso solo les crea problemas, y aprenden a ocultarlo. Y cuando crecen, esa habilidad, ese talento, quedan enterrados en lo más profundo de sus mentes, como si fuera un acto subconsciente de autopreservación. Sin duda en todo el Imperio, quizá incluso entre los cuarenta mil millones de personas que viven en Trantor, hay más gente así, como Wanda, y si sé qué genoma buscar, podré realizar pruebas.

—¿Y qué harías con esas personas si las encontraras, papá?

—Quizá sean lo que necesito para seguir desarrollando la psicohistoria.

—¿Y Wanda es la primera de ese tipo que conoces, y pretendes convertirla en psicohistoriadora?

—Quizá.

—Como Yugo. ¡Papá, no!

—¿Por qué no?

—Porque quiero que crezca como una chica normal, y que se convierta en una mujer normal. No quiero que se siente delante del Primer Radiante y se convierta en un monumento vivo consagrado a las matemáticas psicohistóricas.

—No tiene que ser así, Raych —dijo Seldon—, pero necesito su genoma. Ya sabes que desde hace varios miles de años se sugiere que se tome el genoma de cada ser humano en vida. Solo el gasto implicado ha evitado que se convierta en una práctica habitual. Nadie duda de su utilidad. No creo que tengas duda alguna de sus ventajas. Como poco, conoceremos la tendencia de Wanda a sufrir ciertos desórdenes fisiológicos. Si hubiéramos tenido el genoma de Yugo, estoy seguro de que ahora no estaría muriéndose. No creo que sea ir demasiado lejos.

—Quizá, pero eso es todo, papá. Estoy seguro de que Manella va a ser mucho más inflexible que yo a este respecto.

—Bien —dijo Seldon—. Pero recuerda, se acabaron los viajes. Te necesito aquí.

—Ya veremos —dijo Raych, y se marchó.

Seldon estaba en un dilema. Eto Demerzel, la única persona que había conocido capaz de manipular las mentes, habría sabido qué hacer. Dors, con su conocimiento más que humano, habría sabido qué hacer.

Pero él solo tenía una tenue visión de una nueva psicohistoria. Nada más.

6

Obtener un genoma completo de Wanda no fue tarea fácil. Para empezar, el número de biofísicos capacitados para trabajar con el genoma era muy reducido, y los que podían hacerlo siempre estaban ocupados.

Además, Seldon no podía hablar abiertamente de sus motivos con objeto de ganarse el interés de los biofísicos. Seldon consideraba que era absolutamente esencial que el verdadero motivo de su interés en los poderes mentales de Wanda se mantuviera en secreto.

Y, por si fueran pocas dificultades, el proceso era tremendamente caro.

Seldon negó con la cabeza y le dijo a Mian Endelecki, la biofísica a la que estaba consultando:

—¿Por qué es tan caro, doctora Endelecki? No soy un experto, pero tengo entendido que el proceso está completamente computarizado y que, una vez cuentas con una raspadura de células de la piel, el genoma puede construirse completamente y analizarse en cuestión de días.

—Es cierto. Pero lograr que una molécula de ácido desoxirribonucleico se extienda para abarcar miles de millones de nucleótidos, y que cada purina y pirimidina esté en el lugar que le corresponde, es el menor de los problemas, profesor Seldon. Después hay que estudiar cada uno por separado y compararlo con algún tipo de referencia.

»Tiene que tener en cuenta, en primer lugar, que aunque tenemos registros de genomas completos, representan una fracción diminuta del número de genomas que existen, así que en realidad no sabemos hasta qué punto se ajustan a la normalidad o no.

—¿Por qué hay tan pocos? —preguntó Seldon.

—Por varios motivos. El coste, para empezar. Muy pocas personas están dispuestas a gastarse créditos en algo así a menos que exista algún tipo de anomalía en su genoma. Y si no tienen un motivo de peso, son reacios a someterse al análisis por miedo a que encuentren algo malo. Bien, ¿está seguro de que quiere analizar el genoma de su nieta?

—Sí, lo estoy. Es muy importante.

—¿Por qué? ¿Tiene la niña alguna señal de anomalía metabólica?

—No, todo lo contrario. Me temo que no conozco el antónimo de «anomalía»… Considero que es una persona verdaderamente extraordinaria, y quiero saber qué es lo que la hace tan especial.

—¿En qué sentido es extraordinaria?

—Mentalmente, pero no puedo entrar en detalles, dado que no alcanzo a entenderlo por completo. Quizá lo haga cuando tenga su genoma.

—¿Cuántos años tiene?

—Doce. Pronto cumplirá trece.

—En ese caso, necesitaré un permiso de sus padres.

Seldon carraspeó.

—Me temo que no será fácil conseguirlo. Soy su abuelo, ¿no bastará con mi permiso?

—Para mí sí. Pero estamos hablando de leyes, entiende. No quiero perder mi licencia.

Seldon tenía que hablar con Raych de nuevo. Eso también fue difícil, puesto que Raych afirmó una vez más que él y su esposa, Manella, querían que Wanda llevara una vida normal y fuera una chica normal. ¿Y si resultaba que su genoma era anómalo? ¿Querría la niña que la apartaran y le hicieran prueba tras prueba como si fuera un espécimen de laboratorio? ¿Querría Hari, en su fanática devoción al Proyecto de la Psicohistoria, arrastrar a Wanda a una vida de trabajo, una vida en la que no pudiera jugar como una niña normal, en la que no se relacionara con gente de su edad? Seldon, sin embargo, siguió insistiendo.

—Confía en mí, Raych. Nunca haría nada para dañar a Wanda. Pero esto es necesario. Necesito conocer el genoma de Wanda. Si es como sospecho que es, quizá estemos a punto de alterar el curso de la psicohistoria, ¡incluso de la mismísima galaxia!

Finalmente Seldon logró convencer a su hijo, y este se las arregló para obtener el consentimiento de Manella. Juntos, los tres adultos llevaron a Wanda al despacho de la doctora Endelecki.

Mian Endelecki les saludó en el umbral. Tenía el cabello plateado, pero su rostro no mostraba señal alguna de edad avanzada.

Miró a la niña, que entró en la consulta con un gesto de curiosidad en su rostro, pero sin mostrar aprensión o miedo. Después miró a los tres adultos que la acompañaban.

La doctora Endelecki dijo con una sonrisa:

—Madre, padre y abuelo. ¿Es así?

—Así es —respondió Seldon.

Raych parecía alicaído, y Manella algo cansada, pues su rostro estaba un poco hinchado y tenía los ojos rojos.

—Wanda —comenzó la doctora—. Te llamas así, ¿verdad?

—Sí, señora —dijo Wanda con voz firme.

—Te diré lo que vamos a hacer. Eres diestra, supongo.

—Sí, señora.

—Bien, entonces voy a rociar una pequeña porción de piel de tu antebrazo izquierdo con un anestésico. Notarás un viento frío, nada más. Después rasparé un pequeño pedazo de piel, uno muy pequeño. No te dolerá, ni sangrarás, y no te quedará ninguna marca. Cuando termine, rociaré un poco de desinfectante. Solo tardaré unos minutos. ¿Te parece bien, Wanda?

—Vale —dijo Wanda, al tiempo que extendía el brazo.

Cuando terminó, la doctora Endelecki dijo:

—Colocaré el tejido bajo el microscopio, elegiré una célula en buenas condiciones y pondré a trabajar a mi analista genético computarizado. Señalará cada uno de los nucleótidos, pero hay miles de millones. Probablemente tardará todo un día. Todo el proceso está automatizado, por supuesto, así que yo no me quedaré aquí mirándolo, y no hay necesidad de que lo hagan ustedes, tampoco.

»Cuando el genoma esté preparado, tardaré aún más tiempo en analizarlo. Si quieren un análisis exhaustivo, puede que tarde un par de semanas. Por eso es un procedimiento tan caro. Es un trabajo largo y duro. Les llamaré cuando lo tenga listo. —Se dio media vuelta, como si la familia ya hubiera salido de su despacho, y centró toda su atención en el reluciente aparato que reposaba en el escritorio.

—Si descubre algo fuera de lo normal, ¿le importa avisarme de inmediato? —dijo Seldon—. Quiero decir que no hace falta que espere a tener un análisis completo si descubre algo en la primera hora. No me haga esperar.

—Las posibilidades de encontrar algo en la primera hora son muy pequeñas, profesor Seldon, pero le prometo que me pondré en contacto con usted inmediatamente si es necesario.

Manella aferró el brazo de Wanda y juntas salieron; Manella parecía triunfante. Raych las siguió arrastrando los pies. Seldon se demoró y dijo:

—Esto es más importante de lo que imagina, doctora Endelecki.

La doctora asintió y afirmó:

—Sea cual sea el motivo, profesor, haré todo lo que pueda.

Seldon se marchó con los labios tensamente cerrados. No sabía por qué motivo pensaba que solo se tardarían cinco minutos en descubrir en el genoma aquello que estaba buscando, y que bastarían otros cinco minutos para proporcionarle la respuesta que necesitaba. Ahora tendría que esperar semanas, sin saber qué encontraría.

Rechinó los dientes. ¿Se establecería algún día su más reciente retoño, la Segunda Fundación, o sería solo una ilusión que nunca llegaría a plasmarse?

7

Hari Seldon entró en el despacho de la doctora Endelecki con una sonrisa nerviosa en su rostro.

—Dijo que serían un par de semanas, doctora —dijo—. Ha pasado más de un mes.

La doctora Endelecki asintió.

—Lo siento, profesor Seldon, pero usted quería la mayor exactitud, y eso es lo que he tratado de conseguir.

—¿Y bien? —La expresión de ansiedad presente en el rostro de Seldon no desapareció—. ¿Qué ha encontrado?

—Alrededor de cien genes defectuosos.

—¿Qué? ¿Genes defectuosos? ¿Habla en serio, doctora?

—Muy en serio. ¿Por qué no? No hay ningún genoma que no tenga al menos cien genes defectuosos; por lo general suelen ser muchos más. No es tan malo como suena, sabe.

—Pues no, no lo sé. Usted es la experta, doctora, no yo.

La doctora Endelecki suspiró y se removió inquieta en su silla.

—No sabe nada de genética, ¿verdad, profesor?

—Me temo que no. Es imposible ser un experto en todo.

—Tiene toda la razón. Yo no sé nada sobre esa… ¿cómo la llama? Esa psicohistoria suya.

La doctora Endelecki se encogió de hombros y prosiguió:

—Si quisiera usted explicármela, tendría que comenzar desde el principio, y es probable que ni siquiera entonces la entendiera. En cuanto a la genética…

—¿Sí?

—Un genoma imperfecto no suele significar nada. Existen genes imperfectos, tan extremadamente imperfectos y tan cruciales que producen terribles enfermedades. Sin embargo, no son muy frecuentes. Son como ruedas que están algo desequilibradas. El vehículo seguirá adelante, quizá tambaleándose un poco, pero seguirá moviéndose.

—¿Es eso lo que Wanda tiene?

—Sí. Más o menos. Después de todo, si todos los genes fueran perfectos, todos tendríamos el mismo aspecto, y todos nos comportaríamos exactamente igual. Es la diferencia en los genes la que hace que las personas sean distintas.

—Pero ¿no empeorará a medida que envejecemos?

—Sí. Todos empeoramos cuando envejecemos. Me fijé en que cojeaba cuando entró. ¿A qué se debe?

—Ciática —murmuró Seldon.

—¿Le ha ocurrido siempre?

—Claro que no.

—Bien, pues algunos de sus genes han empeorado con el tiempo, y por eso cojea usted ahora.

—¿Y qué le ocurrirá a Wanda con el tiempo?

—No lo sé. No puedo predecir el futuro, profesor. Tengo entendido que esa es su labor. Sin embargo, si tuviera que hacer una predicción, diría que a Wanda no le ocurrirá nada fuera de lo normal, genéticamente al menos, a excepción de lo que produzca naturalmente la edad avanzada.

—¿Está segura? —preguntó Seldon.

—Tendrá que confiar en mí. Quería conocer el genoma de Wanda y corría el riesgo de descubrir cosas que quizá fuera mejor no saber. Pero le aseguro que, en mi opinión, no le ocurrirá nada terrible.

—Los genes imperfectos… ¿Deberíamos arreglarlos? ¿Podemos arreglarlos?

—No. Para empezar, sería muy caro. Y lo más probable es que no permaneciesen «arreglados» mucho tiempo. Y además, la gente está en contra.

—¿Por qué?

—Porque están en contra de la ciencia, en general. Debería saberlo mejor que nadie, profesor. Me temo que, especialmente desde la muerte de Cleón, el misticismo ha ido ganando fuerza. La gente no cree en reparar los genes científicamente. Preferirían curar cosas mediante manos sanadoras o pronunciando algunas palabras mágicas. A decir verdad, me resulta muy difícil continuar con mi trabajo. Recibo muy poca financiación.

Seldon asintió.

—La verdad es que sé perfectamente a lo que se refiere. La psicohistoria lo explica, pero para ser sincero no esperaba que la situación estuviese empeorando tan rápidamente. He estado demasiado ocupado en mi trabajo para percibir las dificultades que me rodean. —Suspiró—. He estado contemplando cómo el Imperio Galáctico se desmoronaba lentamente durante treinta años ya, y ahora que ese colapso está empezando a acelerarse, no veo cómo podemos detenerlo a tiempo.

—¿Está intentando detenerlo? —La doctora Endelecki sonrió, como si la idea le pareciese tremendamente divertida.

—Así es.

—Buena suerte. Respecto a su ciática… ¿Sabe? hace cincuenta años se la podrían haber curado. Pero ahora no.

—¿Por qué no?

—Los dispositivos que se utilizaban ya no existen. Las personas que podrían haberlos manejado están trabajando en otras cosas. La medicina está en decadencia.

—Como todo —musitó Seldon—. Pero volvamos a Wanda. Tengo la impresión de que es una muchacha extraordinaria, con un cerebro muy distinto del de la mayoría de la gente. ¿Qué le dicen sus genes sobre su cerebro?

La doctora Endelecki se recostó en su asiento.

—Profesor Seldon, ¿sabe cuántos genes participan en las funciones cerebrales?

—No.

—Le recuerdo que, de todos los aspectos del cuerpo humano, las funciones cerebrales son las más complejas. De hecho, sabemos que no hay nada en el universo tan complejo como el cerebro humano. Así que imagino que no le sorprenderá que le diga que hay miles de genes que participan en las funciones cerebrales.

—¿Miles?

—Exactamente. Y es imposible inspeccionar esos genes y descubrir algo que se salga de lo normal. Creeré en su palabra, en lo que respecta a Wanda. Es una muchacha extraordinaria con un cerebro fuera de lo normal, pero no veo nada en sus genes que me diga algo sobre ese cerebro… salvo, claro está, que es normal.

—¿Podría encontrar a otras personas cuyos genes implicados en las funciones cerebrales sean como los de Wanda, que tengan la misma pauta cerebral?

—Lo dudo mucho. Aunque existiera otro cerebro muy parecido al de Wanda, seguiría habiendo grandes diferencias en los genes. No sirve de nada buscar parecidos. Dígame, profesor, ¿qué tiene Wanda de extraordinario para que piense que su cerebro se sale de lo normal?

Seldon negó con la cabeza.

—Lo siento, me temo que no es algo de lo que pueda hablar.

—En ese caso, estoy segura de que no podré encontrar lo que busca. ¿Cómo descubrió que había algo extraordinario en su cerebro, eso de lo que no puede hablar?

—Por accidente —murmuró Seldon—. Un accidente totalmente fortuito.

—En ese caso, tendrá que encontrar otro cerebro como el de Wanda, y también por accidente. No hay nada más que pueda hacer.

Ambos guardaron silencio por unos instantes. Finalmente, Seldon dijo:

—¿Hay algo más que pueda decirme?

—Me temo que no. Solo que le enviaré la factura.

Seldon se puso en pie trabajosamente. La ciática le dolía terriblemente.

—Gracias, doctora. Envíe la factura, y la pagaré de inmediato.

Hari Seldon abandonó la consulta preguntándose qué iba a hacer a continuación.

8

Como cualquier otro intelectual, Hari Seldon disponía con toda libertad de los recursos de la Biblioteca Galáctica. En su mayor parte lo hacía a distancia, por ordenador, pero en ciertas ocasiones la visitaba, más para huir de las presiones del proyecto que por cualquier otro motivo. Además, el último par de años, desde que había comunicado por primera vez su plan a otros, como Wanda, disponía de un despacho privado en la biblioteca que le permitía acceder de inmediato a su gigantesca colección de datos. Incluso había alquilado un pequeño apartamento en un sector adyacente bajo la cúpula, para poder caminar hasta la biblioteca cuando las necesidades de su investigación fueran tan apremiantes que le impidieran regresar al sector de Streeling.

Ahora, sin embargo, su plan había adoptado una nueva dimensión, y quería reunirse con Las Zenow. Sería la primera vez que le viera cara a cara.

No era sencillo lograr una entrevista personal con el bibliotecario jefe de la Biblioteca Galáctica. Zenow tenía en tan alta consideración la naturaleza y el valor de su cargo que a menudo se decía que cuando el emperador deseaba hablar con el bibliotecario jefe, incluso él tenía que ir a la biblioteca y esperar su turno.

Seldon, sin embargo, no tuvo tantos problemas. Zenow le conocía bien, aunque nunca lo había visto en persona.

—Es un honor, primer ministro —dijo a modo de saludo.

Seldon sonrió.

—Espero que sepa que llevo dieciséis años sin ocupar ese cargo.

—El honor del título sigue siendo suyo. Además, usted fue uno de los responsables de que nos libráramos del brutal régimen de la junta. En más de una ocasión la junta violó la sagrada regla por la que la biblioteca se mantiene neutral.

Eso, pensó Seldon, explica lo dispuesto que estaba a recibirme.

—Nada más que rumores —expresó en voz alta.

—Ahora, dígame —dijo Zenow, que no pudo resistirse a echar un rápido vistazo al reloj de su muñeca—. ¿Qué puedo hacer por usted?

—Bibliotecario jefe —comenzó Seldon—, vengo a pedirle algo que no le resultará fácil conseguir. Quiero más espacio en la biblioteca. Quiero un permiso para traer aquí a algunos de mis ayudantes. Quiero un permiso para llevar a cabo un programa de enorme importancia que será muy largo y complejo.

El rostro de Las Zenow se torció en un gesto de desasosiego.

—Pide usted demasiado. ¿Puede explicarme por qué es tan importante?

—Sí. El Imperio está desintegrándose.

Siguió una larga pausa. Después, Zenow dijo:

—He oído hablar de su investigación psicohistórica. Me han dicho que su nueva ciencia promete predecir el futuro. ¿Está hablando de predicciones psicohistóricas?

—No. Aún no he llegado al punto en el que la psicohistoria pueda predecir el futuro con certeza. Pero no es necesaria la psicohistoria para saber que el Imperio se está desmoronando. Las señales son evidentes, sin duda se habrá dado cuenta.

Zenow suspiró.

—Mi trabajo aquí consume todo mi tiempo, profesor Seldon. En lo que se refiere a asuntos políticos y sociales, soy poco más que un niño.

—Si lo desea, puede consultar la información disponible en la biblioteca. Solo tiene que echar un vistazo a este mismo despacho. Está lleno de todo tipo de información proveniente de todos los rincones del Imperio Galáctico.

—Me temo que no estoy muy al día —dijo Zenow, sonriendo con tristeza—. Ya conoce el viejo proverbio: en casa del herrero, cuchillo de palo. Sin embargo, me da la impresión de que el Imperio ha sido restaurado con éxito. Tenemos un nuevo emperador.

—Solo de nombre, bibliotecario jefe. En la mayoría de las provincias exteriores, el nombre del emperador se pronuncia de forma ritual de cuando en cuando, pero su importancia es nula a efectos prácticos. Los mundos exteriores controlan sus propios programas, y, lo que es más importante, controlan las fuerzas armadas locales, que están más allá de la autoridad del emperador. Si el emperador quisiera ejercer su autoridad en cualquier punto situado más allá de los mundos interiores, fracasaría. No creo que pasen más de veinte años, a lo sumo, antes de que alguno de los mundos exteriores declare su independencia.

Zenow suspiró de nuevo.

—Si está en lo cierto, vivimos la peor época desde que el Imperio existe. Pero ¿qué tiene que ver todo esto con su deseo de disponer de más espacio y empleados aquí en la biblioteca?

—Si el Imperio se desmorona, es posible que la Biblioteca Galáctica no logre escapar a la catástrofe.

—Sin duda lo hará —dijo Zenow con entusiasmo—. Ya hemos pasado por momentos malos antes, y siempre se ha respetado a la Biblioteca Galáctica de Trantor como la depositaria de todo el conocimiento humano. Seguirá siendo así en el futuro.

—Quizá no. Usted mismo ha dicho que la junta violó su neutralidad.

—No de manera grave.

—Quizá sea más grave la próxima vez, y no podemos permitir que esta depositaria de todo el conocimiento humano sufra ningún daño.

—¿Y de qué manera logrará evitar eso una mayor presencia suya aquí?

—No lo hará. Pero el proyecto que quiero llevar a cabo sí. Quiero crear una gran enciclopedia que contenga todo el conocimiento que la humanidad necesitará para reconstruirse en caso de que llegue a suceder lo peor. Una enciclopedia galáctica, en cierto modo. No necesitamos todo lo que contiene la biblioteca. Muchos de sus contenidos son triviales. Las bibliotecas provinciales distribuidas por toda la galaxia pueden ser destruidas, y, si no lo son, todos los datos, salvo los más locales, se obtienen por conexión computarizada con la Biblioteca Galáctica, en cualquier caso. Lo que pretendo es obtener algo que sea totalmente independiente y que contenga, de la manera más concisa posible, la información esencial que necesita la humanidad.

—¿Y si eso, también, es destruido?

—Espero que no lo sea. Mi intención es encontrar un mundo lejano, perdido en las afueras de la galaxia, donde pueda trasladar a mis enciclopedistas y puedan trabajar en paz. Hasta que lo encuentre, sin embargo, quiero que el núcleo del grupo trabaje aquí, y que haga uso de las instalaciones de la biblioteca para determinar qué requerirá el proyecto.

Zenow hizo una mueca.

—Veo lo que pretende, profesor Seldon, pero no creo que sea posible.

—¿Por qué no, bibliotecario jefe?

—Porque ser bibliotecario jefe no me convierte en un monarca absoluto. Respondo ante un Consejo, una especie de órgano legislador. No crea que puedo tomar la decisión por mí mismo de aprobar su proyecto.

—Me sorprende oír eso.

—No debería. No soy un bibliotecario jefe muy popular. El Consejo lleva varios años luchando para conseguir que se limite el acceso a la biblioteca. Hasta ahora he logrado contener sus esfuerzos. Les irrita que le haya concedido a usted su pequeño despacho.

—¿Quieren limitar el acceso?

—Exacto. La idea es que, si alguien necesita información, antes debe ponerse en contacto con un bibliotecario, que se la conseguirá. El Consejo no quiere que la gente entre libremente en la biblioteca y que usen los ordenadores por sí mismos. Dicen que los gastos necesarios para mantener los ordenadores y otras instalaciones de la biblioteca en buen estado están comenzando a ser prohibitivos.

—Pero eso es imposible. Existe una tradición milenaria de una Biblioteca Galáctica abierta a todos.

—Así es, pero en los últimos años los fondos asignados a la biblioteca se han recortado varias veces, y me temo que ya no disponemos de tantos créditos como antes. Cada vez es más y más difícil mantener las instalaciones en perfecto estado.

Seldon se frotó la barbilla.

—Pero si los fondos están disminuyendo, supongo que tendrán que recortar los salarios y hacer algunos despidos. O al menos, no contratar a nadie más.

—Así es.

—En ese caso, ¿cómo conseguirán que un equipo cada vez más reducido siga realizando las mismas tareas, y además que consiga toda esa nueva información para el público?

—La idea es que no encontraremos toda la información requerida por el público, sino solo aquella que nosotros consideremos importante.

—¿Así que no solo se abandonará el concepto de biblioteca abierta para todos, sino que además sus contenidos se verán reducidos?

—Me temo que sí.

—No puedo creer que haya bibliotecarios que deseen algo así.

—No conoce a Gennaro Mummery, profesor Seldon. —Seldon lo miró con gesto inexpresivo, y Zenow prosiguió—: Supongo que se está preguntando quién es. Es el líder de la parte del Consejo que desea cerrar la biblioteca. Y cada vez se hace más fuerte, y consigue más apoyos. Si dejo que usted y sus colegas entren en la biblioteca en calidad de grupo independiente, puede que varios miembros del Consejo que no están del lado de Mummery, pero que se oponen frontalmente a que cualquiera que no sea bibliotecario controle parte alguna de la biblioteca, decidan votar con él. En ese caso, me veré obligado a dimitir como bibliotecario jefe.

—Escuche —dijo Seldon con repentina energía—. Todo este asunto, la posibilidad de cerrar la biblioteca al público, de hacerla menos accesible, de negarse a proporcionar información, la disminución de los fondos… Todo esto demuestra que el Imperio se está desmoronando. ¿No está de acuerdo?

—Si lo expresa de ese modo, quizá tenga razón.

—Entonces, déjeme hablarle al Consejo. Déjeme explicarles lo que el futuro puede depararnos, y lo que planeo hacer. Quizá pueda convencerles, como espero haberle convencido a usted.

Zenow reflexionó por unos instantes.

—Estoy dispuesto a dejarle que lo intente, pero tiene que ser consciente de que es posible que su plan no funcione.

—Tengo que correr ese riesgo. Le pido que haga todo lo posible, y que me haga saber cuándo y dónde puedo reunirme con el Consejo.

Seldon se marchó francamente intranquilo. Todo lo que le había dicho al bibliotecario jefe era cierto, y no tenía ninguna importancia. El verdadero motivo por el que necesitaba usar la biblioteca seguía siendo un secreto.

En parte, porque ni siquiera él mismo estaba seguro de comprenderlo del todo.

9

Hari Seldon aguardaba junto al lecho de Yugo Amaryl pacientemente y con un gesto de tristeza en su rostro. Yugo estaba totalmente consumido. Estaba más allá de cualquier ayuda médica, incluso si hubiera consentido recibirla, a lo que se negaba en redondo.

Solo tenía cincuenta y cinco años. Seldon tenía sesenta y seis, y sin embargo aún estaba en buena forma, a excepción del ocasional dolor que la ciática (o lo que fuera) le provocaba.

Amaryl abrió los ojos.

—¿Sigues aquí, Hari?

Seldon asintió.

—No pienso dejarte.

—¿Hasta que muera?

—Sí. —Después, en un arrebato de amargura, dijo—: ¿Por qué has hecho esto, Yugo? Si te hubieras cuidado un poco, podrías haber disfrutado de veinte o treinta años más.

Amaryl esbozó una débil sonrisa.

—¿Cuidarme un poco más? ¿Quieres decir tomarme descansos, ir de vacaciones, distraerme? ¿Entretenerme con trivialidades?

—Sí. Sí.

—En ese caso hubiera estado impaciente por volver al trabajo, o hubiera aprendido a disfrutar de esas pérdidas de tiempo, y en esos veinte o treinta años adicionales de los que hablas no hubiera conseguido más de lo que he conseguido. Mírate tú.

—¿Qué pasa conmigo?

—Durante diez años fuiste primer ministro de Cleón. ¿Cuánto trabajo hiciste en esos diez años?

—He dedicado alrededor de un cuarto de mi vida a la psicohistoria —dijo Seldon con amabilidad.

—Exageras. Si no hubiera sido por mí, si no hubiera trabajado sin cesar, el avance de la psicohistoria se hubiera interrumpido.

Seldon asintió.

—Tienes razón, Yugo. Por eso te estoy agradecido.

—Y antes de eso, y después, cuando pasabas casi la mitad de tu tiempo en labores administrativas, ¿quién hace, o hacía, todo el trabajo?

—Tú, Yugo.

—Así es. —Sus ojos se cerraron de nuevo.

—Y sin embargo siempre estuviste dispuesto a hacerte cargo de esas labores administrativas si me sobrevivías —dijo Seldon.

—¡No! Quería dirigir el proyecto para que siguiera avanzando en la dirección adecuada, pero hubiera delegado todas las tareas administrativas.

Amaryl comenzaba a respirar trabajosamente. Entonces se removió inquieto, y sus ojos se abrieron y miraron a Hari.

—¿Qué pasará con la psicohistoria cuando yo no esté? —dijo—. ¿Has pensado en eso?

—Sí, lo he pensado. Y quiero hablarte de ello. Quizá te agrade oír esto. Yugo, creo que la psicohistoria está viviendo una revolución.

Amaryl frunció el ceño ligeramente.

—¿En qué sentido? No me gusta como suena eso.

—Escúchame. Fue idea tuya. Hace años, me dijiste que deberían establecerse dos Fundaciones, separadas, aisladas y a salvo de cualquier amenaza. Y que deberían servir de núcleo para un futuro Segundo Imperio Galáctico. ¿Te acuerdas? Fue idea tuya.

—Las ecuaciones psicohistóricas…

—Lo sé. Lo sugirieron. Ahora mismo estoy trabajando en eso, Yugo. He conseguido un despacho en la Biblioteca Galáctica…

—La Biblioteca Galáctica. —Amaryl frunció el ceño aún más profundamente—. No me gustan. Son unos idiotas pagados de sí mismos.

—Las Zenow, el bibliotecario jefe, no es tan malo, Yugo.

—¿Conoces a un bibliotecario llamado Mummery, Gennaro Mummery?

—No, pero he oído hablar de él.

—Un ser humano despreciable. En una ocasión discutimos. Aseguraba que yo había perdido algo. No era cierto, y eso me molestó mucho, Hari. De repente me vi de vuelta en Dahl. Una cosa buena de la cultura dahlita, Hari, es que es una gigantesca recopilación de improperios. Usé algunos con él y le dije que estaba interfiriendo con la psicohistoria y que la historia le recordaría como un villano. Y no solo usé ese calificativo. —Amaryl soltó una débil risilla—. Le dejé con la palabra en la boca.

Seldon comprendió entonces el motivo de la animadversión que sentía Mummery hacia los ajenos a la biblioteca y también hacia la psicohistoria, al menos en parte, pero no dijo nada.

—La cuestión, Yugo, es que querías dos Fundaciones, para que, si una fracasaba, la otra pudiera seguir adelante. Pero hemos ido más lejos.

—¿De qué manera?

—Bueno, encontraremos a otros como Wanda. Tendremos una Fundación que estará formada fundamentalmente por expertos en ciencias físicas que preservarán los conocimientos de la humanidad y servirán de núcleo para el futuro Segundo Imperio. Y habrá una Segunda Fundación compuesta únicamente por psicohistoriadores: mentalistas, psicohistoriadores con poderes mentales, que serán capaces de trabajar en la psicohistoria aunando varias mentes, lo que servirá para que avance mucho más rápidamente que si solo trabajaran en ella pensadores aislados entre sí. Será un grupo que introducirá pequeños ajustes a medida que pase el tiempo. Estarán siempre en un segundo plano, vigilando. Serán los guardianes del Imperio.

—¡Espléndido! —dijo Amaryl débilmente—. ¡Espléndido! ¿Te das cuenta? Elegí el momento adecuado para morir. No me queda nada por hacer.

—No digas eso, Yugo.

—No le des tanta importancia, Hari. Estoy demasiado cansado para hacer cualquier cosa. Gracias. Gracias por hablarme… —Su voz empezaba a debilitarse—. De la revolución. Me hace… feliz, muy feliz…

Y esas fueron las últimas palabras de Yugo Amaryl.

Seldon se inclinó sobre la cama. Las lágrimas escocían sus ojos y se deslizaban por sus mejillas.

Otro amigo que se marchaba. Demerzel, Cleón, Dors, ahora Yugo… y con cada pérdida Seldon se sentía más solo, más vacío. Y más viejo.

Y la revolución que había permitido a Amaryl morir feliz quizá nunca llegara a producirse. ¿Sería capaz Seldon de hacer uso de la Biblioteca Galáctica? ¿Sería capaz de encontrar a más personas como Wanda? Y lo más importante, ¿cuánto tiempo tardaría en hacer todo eso?

Tenía sesenta y seis años. Si tan solo esta revolución hubiera comenzado cuando tenía treinta y dos, cuando llegó a Trantor por primera vez…

Ahora quizá fuera demasiado tarde.

10

Gennaro Mummery le estaba haciendo esperar. Era una descortesía deliberada, incluso una insolencia, pero Hari Seldon mantuvo la calma.

Después de todo, Seldon necesitaba a Mummery desesperadamente, y enojarse con el bibliotecario solo le perjudicaría. De hecho, Mummery estaría encantado de enfrentarse a un Seldon enojado.

De modo que Seldon no perdió los nervios y aguardó, y finalmente Mummery apareció. Seldon lo había visto antes, pero solo de lejos. Era la primera vez que estarían juntos a solas.

Mummery era un hombre de corta estatura, rechoncho. Sonreía, pero Seldon sospechaba que esa sonrisa era perenne, y que no implicaba a la fuerza buena disposición. Al sonreír descubría unos dientes amarillentos, y su inevitable sombrero era amarillento con una línea marrón que lo serpenteaba.

Seldon sintió una ligera náusea. Le daba la impresión de que Mummery no era alguien que fuera a gustarle demasiado, aunque no tuviera motivos para ello.

Mummery dijo, sin preámbulo:

—Bien, profesor, ¿qué puedo hacer por usted? —Miró el reloj de cinta en la pared, pero no se disculpó por llegar tarde.

—Bibliotecario Mummery —dijo Seldon—, quisiera pedirle que deje de oponerse a que yo permanezca aquí en la biblioteca.

Mummery extendió las manos.

—Lleva aquí dos años. ¿De qué oposición me está hablando?

—Hasta ahora, la parte del Consejo que usted representa y los que opinan como usted han sido incapaces de desbancar al bibliotecario jefe con sus votos, pero habrá una nueva reunión el mes que viene, y Las Zenow me ha explicado que no está muy seguro de cuál será el resultado.

Mummery se encogió de hombros.

—Tampoco yo sé cuál será el resultado. Es posible que su permiso, por decirlo así, sea renovado.

—Pero necesito mucho más que eso, bibliotecario Mummery. Deseo traer a algunos colegas aquí. El proyecto en el que estoy trabajando, el establecimiento de todo lo necesario para la eventual preparación de una enciclopedia muy especial, no es algo de lo que pueda encargarme yo solo.

—Seguro que sus colegas pueden trabajar desde donde deseen. Trantor es un mundo muy grande.

—Debemos trabajar en la biblioteca. Soy ya mayor, bibliotecario, y tengo algo de prisa.

—¿Quién puede oponerse al paso del tiempo? No creo que el Consejo le permita traer aquí a sus colegas. ¿Sería la primera gota de un gran océano, profesor?

Así es, pensó Seldon, pero no dijo nada.

—No he sido capaz de evitar que usted siga viniendo aquí, profesor —dijo Mummery—. No hasta ahora. Pero creo que seré capaz de evitar que sus colegas lo acompañen.

Seldon comprendió que no iba a conseguir nada de esa manera. Decidió emplear algo más de franqueza.

—Bibliotecario Mummery —dijo—, estoy seguro de que su animadversión hacia mí no es personal. Espero que comprenda la importancia del trabajo que estoy realizando.

—Su psicohistoria, quiere decir. Vamos, profesor, lleva treinta años trabajando en ella. ¿Y qué ha conseguido?

—De eso se trata. Quizá consiga algo ahora.

—Entonces, hágalo en la Universidad de Streeling. ¿Por qué tiene que ser en la Biblioteca Galáctica?

—Bibliotecario Mummery, escúcheme. Lo que usted quiere hacer es cerrar la biblioteca al público. Quiere echar por tierra una larga tradición. ¿Realmente sería capaz de hacer algo así sin ningún tipo de escrúpulo?

—No es un problema de escrúpulos, sino de financiación. Estoy seguro de que el bibliotecario jefe ha estado hablándole entre lloriqueos de los problemas a los que nos enfrentamos. Los fondos cada vez son menores, los salarios se recortan, no se realizan los trabajos de mantenimiento necesarios. ¿Qué se supone que debemos hacer? Tenemos que disminuir nuestros servicios, y desde luego no podemos permitirnos mantenerle a usted y a todos sus ayudantes, ni proporcionarles despachos y equipos.

—¿Le ha comunicado esta situación al emperador?

—Despierte, profesor. ¿No es cierto que su psicohistoria asegura que el Imperio se está deteriorando? He oído hablar de usted como Cuervo Seldon, lo que según creo hace referencia a un pájaro legendario por sus malos augurios.

—Es cierto que vivimos en una época muy difícil.

—¿Y cree que la biblioteca es inmune a esas dificultades? Profesor, la biblioteca es mi vida y quiero que continúe, pero no lo hará a menos que encontremos maneras de arreglárnoslas con unos fondos cada vez más reducidos. Y viene usted aquí exigiendo una biblioteca abierta a todos, y espera beneficiarse de ello. No puede ser, profesor. Sencillamente, no puede ser.

Seldon dijo casi con desesperación:

—¿Y si les consigo los créditos necesarios?

—¿Y cómo piensa hacer eso?

—Podría hablar con el emperador. En el pasado fui primer ministro. Me recibirá y me escuchará.

—¿Y él le dará los fondos? —Mummery se echó a reír.

—Si lo consigo, ¿podré traer aquí a mis colegas?

—Primero consiga los créditos —dijo Mummery—, y ya veremos. Pero no creo que lo logre.

Parecía muy seguro de sí mismo, y Seldon se preguntó cuántas veces había acudido al emperador la Biblioteca Galáctica sin éxito.

Y se preguntó si él lo conseguiría cuando ellos habían fracasado.

11

El emperador Agis XIV no tenía en realidad derecho a ostentar dicho nombre. Lo había adoptado al llegar al trono con el propósito deliberado de establecer un vínculo entre sí mismo y los Agis que gobernaron hacía dos mil años, la mayoría de ellos con notable eficacia, especialmente Agis VI, que gobernó durante cuarenta y dos años y que logró mantener el orden en un Imperio próspero con mano firme, pero sin caer en la tiranía.

Agis XIV no se parecía a ninguno de los antiguos Agis, si los registros holográficos eran de fiar, claro está. Claro que, a decir verdad, Agis XIV tampoco se parecía excesivamente a la holografía oficial que se distribuía al público.

De hecho, pensó Seldon con cierta nostalgia, el emperador Cleón, a pesar de todos sus defectos y debilidades, parecía verdaderamente regio.

Agis XIV no lo parecía. Seldon nunca lo había visto de cerca, y las pocas holografías que había observado eran escandalosamente inexactas. Sin duda el holografiador imperial hace muy bien su trabajo, pensó burlonamente Seldon.

Agis XIV era bajo, su rostro era muy poco atractivo, y sus ojos, algo protuberantes, no parecían emanar inteligencia. Su única cualificación para obtener el trono había sido ser pariente lejano de Cleón.

A su favor hay que decir, sin embargo, que no se comportaba como el típico emperador todopoderoso. Le gustaba que se refirieran a él como «ciudadano emperador», y únicamente el protocolo imperial y la férrea oposición de la Guardia Imperial evitaban que saliera de la cúpula y se pasease por las calles de Trantor. Según se decía, deseaba estrechar la mano de sus ciudadanos y oír sus quejas en persona.

Un punto para él, pensó Seldon, aunque eso nunca llegue a ocurrir.

Tras un murmullo y una reverencia, Seldon dijo:

—Os doy las gracias, mi señor, por recibirme.

Agis XIV tenía una voz diáfana y atractiva, que parecía fuera de lugar dado el resto de su apariencia.

—Un antiguo primer ministro debe tener algunos privilegios, sin duda —dijo—. Aunque debo admitir que he sido muy valiente al atreverme a recibirle.

Había humor en sus palabras, y a Seldon se le ocurrió de repente que era posible que un hombre no pareciera inteligente y sin embargo lo fuera.

—¿Valiente, mi señor?

—Claro. ¿Acaso no le llaman Cuervo Seldon?

—Oí esa expresión por primera vez hace tan solo unos días, mi señor.

—Por lo visto se debe a su psicohistoria, que según se dice predice la caída del Imperio.

—Apunta a esa posibilidad, mi señor, nada más…

—Así que le han dado el nombre de un pájaro mítico conocido por sus malos augurios. Aunque yo creo que es usted el que trae malos augurios.

—Espero que no, mi señor.

—Vamos, profesor. Los registros son muy claros. Eto Demerzel, el antiguo primer ministro de Cleón, estaba impresionado con su trabajo, y mire lo que le ocurrió… se vio obligado a dimitir y exiliarse. El mismísimo emperador Cleón quedó impresionado con su trabajo, y mire lo que le ocurrió: fue asesinado. La junta militar quedó impresionada con su trabajo, y mire lo que le ocurrió: fue borrada del mapa. Incluso los joranumitas, según se dice, quedaron impresionados con su trabajo y, curiosamente, fueron destruidos. Y ahora, Cuervo Seldon, viene usted a verme. ¿Qué debo esperar de usted?

—Nada malo, mi señor.

—Espero que no, porque al contrario que todos a los que acabo de mencionar, su trabajo no me ha impresionado. Ahora, dígame por qué está aquí.

Escuchó atentamente y sin interrumpir mientras Seldon le explicaba la importancia de establecer un proyecto destinado a preparar una enciclopedia que preservaría el conocimiento humano si llegaba a ocurrir lo peor.

—Bien —dijo Agis XIV finalmente—. De modo que está convencido de que el Imperio caerá.

—Hay muchas probabilidades de que así sea, mi señor, y no sería prudente negarse a tomar en consideración esa posibilidad. En cierto modo, deseo evitar la caída si puedo hacerlo, o atenuar sus repercusiones si no puedo.

—Cuervo Seldon, si sigue usted entrometiéndose en los asuntos del Imperio, estoy seguro de que terminará por derrumbarse, y que nada podrá evitarlo.

—No es así, mi señor. Solo os pido permiso para trabajar.

—Ya lo tiene, pero no entiendo qué es lo que quiere de mí. ¿Por qué me ha contado todo eso sobre una enciclopedia?

—Porque deseo trabajar en la Biblioteca Galáctica, mi señor, o, para ser más exactos, deseo que otros trabajen allí conmigo.

—Le aseguro que no me interpondré en su camino.

—Eso no basta, mi señor. Quiero vuestra ayuda.

—¿De qué manera, ex primer ministro?

—Con fondos. La biblioteca debe recibir más financiación o cerrará sus puertas al público y me desalojarán.

—¡Créditos! —Un matiz de sorpresa se asomó a la voz del emperador—. ¿Ha venido a pedirme créditos?

—Sí, mi señor.

Agis XIV se puso en pie, agitado. Seldon se puso en pie al mismo tiempo, pero Agis le indicó con un ademán que se sentara.

—Siéntese. No me trate como a un emperador. No soy un emperador. No quería este puesto, pero me obligaron a aceptarlo. Era la persona más próxima a la familia imperial que pudieron encontrar y me repitieron sin cesar que el Imperio necesitaba un emperador. Así que me convencieron, y les hice un gran favor.

»¡Créditos! ¿De veras cree que tengo créditos? Dice que el Imperio se está desintegrando. ¿Cómo cree que ocurre eso? ¿Pensaba que sería a base de rebeliones, de guerras civiles, de altercados aquí y allá?

»No, todo se reduce a los créditos. ¿Se da cuenta de que ni siquiera puedo recaudar impuestos en la mitad de las provincias del Imperio? Siguen formando parte del Imperio, claro. “¡Viva el Imperio!”, “¡Larga vida al emperador!”, gritan, pero no pagan, y no puedo obligarles a pagar. Y si no consigo que paguen, en realidad no forman parte del Imperio, ¿verdad?

»¡Créditos! El Imperio padece un déficit crónico de dimensiones sobrecogedoras. No puedo pagar nada. ¿Cree que dispongo de suficientes créditos para mantener en buen estado los terrenos de palacio? Apenas. Tengo que recortar aquí y allá. Me veo obligado a dejar que el palacio se deteriore. El número de cortesanos disminuye a pasos agigantados, y no puedo hacer nada.

»Profesor Seldon, si son créditos lo que quiere, me temo que no puedo ayudarle. ¿De dónde sacaré los créditos para los fondos de la biblioteca? Deberían darme las gracias por conseguirles algo de dinero año tras año. —Cuando terminó de hablar, el emperador extendió las manos con las palmas hacia arriba, como si quisiera expresar de ese modo lo vacías que estaban las arcas imperiales.

Hari Seldon estaba aturdido.

—Aun así, mi señor —dijo—, aunque no tengáis los créditos, tenéis el prestigio que acompaña al emperador. ¿No podéis ordenar a la biblioteca que me permita conservar mi despacho y que dejen a mis colegas que me ayuden en este importante proyecto?

En ese momento Agis XIV se sentó de nuevo, como si, ahora que ya no hablaban de créditos, no tuviera que continuar pareciendo tan alterado.

—Ya sabe que, tradicionalmente, la Biblioteca Galáctica es independiente del Imperio en lo que respecta a su autogobierno —dijo—. Establece sus propias normas, y lleva haciéndolo desde que Agis VI, mi tocayo —dijo sonriendo— intentó controlar las secciones encargadas de los noticieros de la institución. Fracasó, y, si el gran Agis VI fracasó, ¿cree que yo tendré éxito?

—No os estoy pidiendo que utilicéis la fuerza, mi señor. Solo que expreséis un deseo educadamente. Estoy seguro de que, si no afecta a ninguna función vital de la biblioteca, estarán honrados de atender a los deseos de su emperador.

—Profesor Seldon, sabe usted muy poco de la biblioteca. Basta con que exprese un deseo, por muy educada y sutilmente que lo dé a entender, para que hagan todo lo contrario. Saltan a la menor señal de control imperial.

—Entonces, ¿qué puedo hacer? —preguntó Seldon.

—Se me ocurre una cosa. Formo parte del público, y como tal puedo visitar la Biblioteca Galáctica si lo deseo. Está ubicada en los terrenos de palacio, así que no estaré violando ningún protocolo al hacerlo. Usted venga conmigo, y los dos nos conduciremos con extrema afabilidad. No les pediré nada, pero quizá si nos ven pasear juntos algunos de los miembros del Consejo se inclinen a ser más amables con usted. Pero eso es todo lo que puedo hacer.

Y Seldon, profundamente decepcionado, se preguntó si eso bastaría.

12

Las Zenow dijo, con un cierto matiz de admiración en su voz:

—No sabía que fuera usted tan amigo del emperador, profesor Seldon.

—¿Por qué no? Es un gobernante muy democrático y estaba interesado en conocer mi experiencia como primer ministro en tiempos de Cleón.

—Nos impresionó mucho a todos. Hacía muchos años que un emperador no recorría los pasillos de la biblioteca. Por lo general, cuando el emperador necesita algo de la biblioteca…

—Ya lo supongo. Lo pide y los bibliotecarios se lo entregan como gesto de cortesía.

—Una vez llegó a sugerirse —dijo Zenow con aparente locuacidad— que se hiciera entrega al emperador de un equipo computarizado totalmente completo para que lo colocara en palacio, un equipo conectado directamente con el sistema de la biblioteca, para que no tuviera que esperar a ser atendido. Fue en los viejos tiempos, cuando había créditos de sobra, pero la verdad es que la propuesta se rechazó por votación.

—¿De veras?

—Oh, sí, el Consejo en su práctica totalidad estuvo de acuerdo en que eso haría que el emperador estuviese demasiado vinculado a la biblioteca, y que eso supondría una amenaza para nuestra independencia del Gobierno.

—¿Y ese Consejo que no se doblegará para honrar a su emperador consiente en permitirme permanecer en la biblioteca?

—Por el momento sí. El Consejo tiene la sensación, que yo he hecho todo lo posible por fomentar, de que si no somos amables con un amigo personal del emperador, las probabilidades de que los fondos aumenten se echarán a perder, así que…

—Así que son los créditos los que resultan convincentes, o al menos la tenue posibilidad de conseguirlos.

—Eso me temo.

—¿Y puedo traer a mis colegas?

Zenow pareció algo avergonzado.

—Me temo que no. Solo se le vio a usted junto al emperador, no a sus colegas. Lo lamento, profesor.

Seldon se encogió de hombros, y una intensa melancolía lo invadió. No tenía ningún colega que lo acompañara, en cualquier caso. Durante cierto tiempo había estado tratando de localizar a otros como Wanda, y había fracasado. También él necesitaría fondos para organizar una búsqueda como es debido. Y tampoco él los tenía.

13

Trantor, la ciudad-mundo capital del Imperio Galáctico, había cambiado de manera considerable desde el día en que Hari se apeó por primera vez de la hipernave que lo había transportado desde su Helicón nativo hacía treinta y ocho años. Hari se preguntó si ese cambio se debía únicamente a la nacarada neblina que cubría los recuerdos de un viejo y hacía que el Trantor de antaño reluciese tan esplendorosamente en su recuerdo. O quizá todo se debía a la exuberancia de la juventud. ¿Cómo, después de todo, era posible que un muchacho de un mundo exterior provincial como Helicón no quedara impresionado por las relucientes torres, por las centelleantes bóvedas, por los colores, por la agitación de sus incontables habitantes, que parecían correr de un lado a otro del planeta, de noche y de día?

Ahora, pensó Hari con tristeza, las aceras estaban casi desiertas, incluso a plena luz del día. Pandillas de merodeadores controlaban distintas partes de la ciudad, y competían entre sí por los territorios. El Departamento de Seguridad había perdido fuelle; los agentes que seguían desempeñando su tarea estaban demasiado ocupados tramitando reclamaciones procedentes de la oficina central. Naturalmente, se enviaban agentes de seguridad cuando se recibían llamadas de emergencia, pero llegaban a la escena del crimen solo cuando este ya se había producido. Últimamente ni siquiera fingían proteger a las gentes de Trantor. Cada cual salía a la calle bajo su propia responsabilidad, y corriendo un gran riesgo. Y sin embargo, Hari Seldon se atrevía a correr ese riesgo en su paseo diario, como si de ese modo desafiara a las fuerzas que estaban destruyendo su amado Imperio a que lo destruyesen también a él.

Hari Seldon caminó, cojeando, perdido en sus pensamientos.

Nada estaba saliendo bien. Nada. Había sido incapaz de aislar la pauta genética que diferenciaba a Wanda, y sin ella no era capaz de localizar a otros como su nieta.

La habilidad de Wanda de leer las mentes se había agudizado de manera considerable en los seis años desde que identificara el defecto en el Primer Radiante de Yugo Amaryl. Wanda era especial en más de un sentido. Era como si, una vez comprendió que su capacidad mental la separaba del resto de la gente, estuviera decidida a comprender esa capacidad, a domarla, a encauzarla. Durante su adolescencia había madurado; se había librado de las risitas infantiles que tanto cautivaban a Hari, pero al mismo tiempo había logrado conquistarle aún más poderosamente, puesto que había decidido ayudarle en el trabajo que Hari estaba llevando a cabo relacionado con sus poderes. Hari Seldon le había hablado a Wanda de su plan para establecer una Segunda Fundación, y ella había tomado la determinación de hacer realidad ese objetivo junto a él.

Hoy, sin embargo, Seldon estaba de mal humor. Empezaba a llegar a la conclusión de que la habilidad mental de Wanda no iba a llevarle a ningún sitio. No tenía créditos para continuar su trabajo, para localizar a otros como Wanda, para pagar a sus empleados del proyecto en Streeling, y tampoco para establecer el importantísimo proyecto enciclopédico en la Biblioteca Galáctica.

¿Y ahora qué?

Siguió caminando hacia la Biblioteca Galáctica. Quizá debería haber tomado un gravitaxi, pero quería caminar, con o sin cojera. Necesitaba tiempo para pensar.

Oyó un grito:

—¡Ahí está! ¡Psicohistoria!

Esa palabra hizo que alzara la vista. Psicohistoria.

Un grupo de muchachos estaba rodeándole.

De inmediato, Seldon se apoyó contra un muro y alzó su bastón.

—¿Qué queréis?

Se rieron.

—Créditos, viejo. ¿Tienes?

—Puede ser, pero ¿por qué queréis mis créditos? Gritasteis «¡Psicohistoria!». ¿Sabéis quién soy?

—Claro. Eres Cuervo Seldon —dijo el que debía ser el líder del grupo. Parecía muy seguro de sí mismo.

—Eres un bicho raro —gritó otro.

—¿Qué vais a hacer si no os doy nada?

—Te daremos una buena tunda —dijo el líder—, y te sacaremos los créditos a la fuerza.

—¿Y si os los doy?

—¡Te daremos una buena tunda igualmente! —Todos se echaron a reír.

Hari Seldon alzó un poco más el bastón.

—No os acerquéis. Eso va por todos.

Ya los había contado. Eran ocho.

Se sintió algo falto de aliento. Una vez, Dors, Raych y él mismo habían sido atacados por diez hombres, y no les supusieron demasiados problemas. Hari solo tenía treinta y dos años entonces, y Dors… Dors era Dors.

Ahora era distinto. Agitó el bastón en el aire.

El líder de los pandilleros dijo:

—El viejo va a atacarnos. ¿Qué vamos a hacer?

Seldon miró a su alrededor rápidamente. No había ningún agente de seguridad cerca. Otra indicación del deterioro de la sociedad. No muy lejos pasaba de cuando en cuando algún transeúnte, pero era inútil pedirles ayuda. Al ver la escena aceleraban el paso y se desviaban para evitar acercarse en exceso. Nadie iba a correr el riesgo de meterse en un lío.

—Al primero que se acerque le parto el cráneo —dijo Seldon.

—¿Ah, sí? —El líder avanzó rápidamente y aferró el bastón. Los dos forcejearon por unos instantes, y el muchacho consiguió arrebatárselo. Lo tiró al suelo.

—¿Y ahora qué, viejo?

Seldon retrocedió. Solo podía esperar a que llegasen los golpes. Lo rodearon, todos ansiosos por contribuir a la paliza. Seldon alzó los brazos para tratar de evitarlos. Aún podía emplear la lucha de torsión, aunque no como antes. Si se enfrentara solo a uno o dos, quizá fuera capaz de fintar, de evitar los golpes y de contraatacar. Pero no si lo atacaban ocho.

Trató, al menos, de moverse rápidamente de un lado a otro para esquivar los golpes, y su pierna derecha, aquejada por la ciática, cedió. Cayó, y supo que ahora estaba a su merced.

Entonces oyó una potente voz que gritó:

—¿Qué está pasando aquí? ¡Largo de aquí, basura, si no queréis que os mate a todos!

El líder dijo:

—Mirad, otro viejo.

—No tan viejo —dijo el recién llegado. Con el dorso de la mano, golpeó el rostro del líder, que quedó rojo como un tomate.

Seldon, sorprendido, dijo:

—Raych, eres tú.

Raych se preparó para atacar de nuevo.

—Papá, no te metas en esto. Ponte en pie y márchate.

El líder dijo, mientras se frotaba la mejilla:

—Te vas a enterar.

—No, no voy a enterarme de nada —dijo Raych mientras desenvainaba un cuchillo de manufactura dahlita, largo y reluciente. Después desenvainó un segundo cuchillo; ahora sostenía uno en cada mano.

—¿Sigues llevando cuchillos encima, Raych? —dijo Seldon con voz débil.

—Siempre —dijo Raych—. No pienso dejar de hacerlo.

—Yo me encargaré de eso —dijo el líder, al tiempo que descubría un desintegrador.

A una velocidad que no podía percibir el ojo humano, uno de los cuchillos de Raych salió volando y atravesó la garganta del líder, que jadeó primero, gorgoteó trabajosamente después y cayó por fin al suelo, mientras los otros siete lo miraban.

Raych se acercó a ellos y dijo:

—Voy a recuperar mi cuchillo. —Lo extrajo de la garganta del pandillero, y lo limpió en su camisa. Al hacerlo pisó la mano del hombre, se agachó y cogió su desintegrador.

Raych lo guardó en uno de sus amplios bolsillos.

—No me gusta usar desintegradores, ni siquiera con gentuza como vosotros —dijo—, porque a veces fallo. Pero nunca fallo con un cuchillo. ¡Nunca! Vuestro amigo está muerto. Quedáis siete en pie. ¿Vais a quedaros ahí o pensáis marcharos?

—¡Cogedle! —gritó uno de ellos, y los siete atacaron al unísono.

Raych retrocedió un paso. Primero relampagueó un cuchillo, después el otro, y dos de los pandilleros se detuvieron en seco, cada uno con un cuchillo clavado en el abdomen.

—Devolvedme mis cuchillos —dijo Raych, al tiempo que los extraía y los limpiaba.

—Esos dos siguen con vida, pero no por mucho tiempo. Los demás, ¿vais a atacar de nuevo o preferís marcharos?

Se dieron media vuelta, y Raych gritó:

—Llevaos a vuestros compañeros muertos y moribundos. No me sirven de nada.

A toda prisa los supervivientes recogieron a sus compañeros, se los cargaron a los hombros y echaron a correr.

Raych se inclinó para recoger el bastón de Seldon.

—¿Puedes andar, papá?

—Creo que no —dijo Seldon—. Me he torcido el tobillo.

—Bien, entra en mi coche. ¿Qué hacías paseando por aquí?

—¿Y por qué no? Nunca me ha ocurrido nada.

—Así que has preferido esperar a que te ocurriera algo. Métete en el coche y te llevaré de vuelta a Streeling.

Raych programó el vehículo de superficie en silencio y después dijo:

—Es una lástima que Dors no esté con nosotros. Mamá les habría atacado con las manos desnudas y habría acabado con los ocho en cinco minutos.

Los ojos de Seldon se llenaron de lágrimas.

—Ya lo sé, Raych, ya lo sé. ¿Crees que no la echo de menos cada día?

—Lo siento —dijo Raych en voz baja.

—¿Cómo supiste que estaba en apuros? —preguntó Seldon.

—Me lo dijo Wanda. Dijo que había hombres malos esperándote y me dijo dónde estaban, así que vine de inmediato.

—¿No se te ocurrió que Wanda no sabía de qué estaba hablando?

—Claro que no. Sabemos lo bastante de ella para tener claro que tiene una especie de vínculo mental contigo, y con todo lo que te rodea.

—¿Te dijo cuántas personas me estaban atacando?

—No. Solo dijo «Unas cuantas».

—¿Así que viniste tú solo, Raych?

—No tenía tiempo para reunir a un grupo de rescate, papá. Además, conmigo bastaba.

—Ya lo veo. Gracias, Raych.

14

Regresaron a Streeling y dejaron reposar la pierna de Seldon sobre un almohadón.

Raych miró a su padre con gesto sombrío.

—Papá —comenzó—, no deberías volver a pasear solo por Trantor.

Seldon frunció el ceño.

—¿Por un solo incidente?

—Ha sido un incidente muy grave. Ya no puedes arreglártelas solo. Tienes setenta años y tu pierna derecha no resistirá en caso de emergencia. Y tienes enemigos…

—¡Enemigos!

—Sí, enemigos. Y lo sabes. Esos desgraciados no iban buscando a cualquiera. No asaltaron al primero que vieron para robarle. Te identificaron al gritar «¡Psicohistoria!», y te llamaron bicho raro. ¿A qué crees que venía eso?

—No lo sé.

—Yo te lo diré. Vives en tu mundo, papá, y no sabes lo que está ocurriendo en Trantor. ¿No crees que los trantorianos saben perfectamente que su mundo se está desmoronando a toda velocidad? ¿No crees que saben que tu psicohistoria lleva años prediciéndolo? ¿No se te había ocurrido que quizá decidieran matar al mensajero? Si la situación empeora, y lo está haciendo, muchos pensarán que tú eres el responsable.

—No puedo creerlo.

—¿Por qué crees que una facción de la Biblioteca Galáctica no te quiere allí? No quieren estar cerca cuando venga una muchedumbre a por ti. Así que tienes que tener cuidado. No puedes salir solo. Te acompañaré yo, o tendrás que pasear con guardaespaldas. Vas a tener que acostumbrarte, papá.

Seldon parecía absolutamente abatido.

Raych se ablandó y dijo:

—Pero no por mucho tiempo, papá. Tengo un nuevo trabajo.

Seldon alzó la vista.

—Un nuevo trabajo. ¿De qué tipo?

—De profesor. En la Universidad.

—¿Qué Universidad?

—Santanni.

Los labios de Seldon se estremecieron.

—¡Santanni! Eso está a nueve mil pársecs de Trantor. Es un mundo provincial en el otro lado de la galaxia.

—Exacto. Por eso quiero ir allí. Llevo toda la vida en Trantor, papá, y estoy cansado. No hay otro mundo en todo el Imperio que se esté deteriorando de la manera que Trantor lo está haciendo. Se ha convertido en un cubil de criminales, y nadie nos protege. La economía está cada vez peor, la tecnología falla sin cesar… Santanni, por otro lado, es un mundo decente, sin problemas, y quiero estar allí para tener una nueva vida, con Manella, Wanda y Bellis. Nos vamos todos en dos meses.

—¡Todos!

—Y tú también, papá. Tú también. No podemos dejarte en Trantor. Vendrás con nosotros a Santanni.

Seldon negó con la cabeza.

—Es imposible, Raych. Ya lo sabes.

—¿Por qué es imposible?

—Ya lo sabes. El proyecto. Mi psicohistoria. ¿Me estáis pidiendo que abandone el trabajo de toda una vida?

—¿Por qué no? La psicohistoria te ha abandonado a ti.

—Estás loco.

—No, no lo estoy. ¿Adónde te está llevando? No tienes créditos, y no puedes conseguirlos. No queda nadie en Trantor dispuesto a ayudarte.

—Durante casi cuarenta años…

—Es cierto. Pero después de todo ese tiempo, has fracasado, papá. No es un crimen. Lo has intentado, has trabajado duro, y has llegado hasta aquí, pero te has encontrado una economía en decadencia y un Imperio en declive. Lo que llevas tanto tiempo prediciendo ha terminado por vencerte. Así que…

—No. No pienso detenerme. De un modo u otro, seguiré adelante.

—De acuerdo, papá. Si vas a ser tan cabezota, llévate la psicohistoria contigo. Empieza de nuevo en Santanni. Quizá allí consigas los créditos necesarios, y encuentres el entusiasmo que necesitas para seguir adelante.

—¿Y los hombres y mujeres que han trabajado tan lealmente para mí?

—No digas tonterías, papá. Casi todos se han marchado porque no puedes pagarles. Si te quedas aquí el resto de tu vida, te quedarás solo. Vamos, papá. ¿Crees que me gusta hablarte así? Precisamente porque nadie lo ha hecho antes, porque no han tenido el valor de hacerlo, te encuentras ahora en esta situación. Seamos honestos el uno con el otro. Cuando paseas por las calles de Trantor y te atacan simplemente por ser Hari Seldon, ¿no crees que ha llegado el momento de enfrentarse a la verdad?

—Olvida la verdad. No tengo intención de dejar Trantor.

Raych negó con la cabeza.

—Sabía que ibas a reaccionar así, papá. Tienes dos meses para cambiar de opinión. Piénsalo, ¿quieres?

15

Hacía mucho tiempo que Hari Seldon no sonreía. Dirigía el proyecto de la misma manera que siempre lo había hecho: luchando en todo momento por lograr que la psicohistoria siguiera avanzando, haciendo planes para la Fundación, estudiando el Primer Radiante.

Pero no sonreía. Se limitaba a seguir trabajando sin pensar en que pudiera vislumbrarse a lo lejos éxito alguno. A decir verdad, si se vislumbraba algo, parecían ser más bien fracasos.

Estaba sentado en su despacho en la Universidad de Streeling cuando Wanda entró. Seldon la miró y su corazón se llenó de alegría. Wanda siempre había sido especial. Seldon no habría sabido decir en qué momento él mismo y los demás habían comenzado a acoger las opiniones de Wanda con algo más que el entusiasmo habitual; parecía que siempre había sido así. Siendo una niña pequeña, Wanda había salvado la vida de Seldon gracias a sus extraños conocimientos sobre la «muerte limonada», y durante toda su infancia parecía haber sido capaz de saber intuitivamente, de conocer todo lo que ocurría a su alrededor.

Aunque la doctora Endelecki había afirmado sin género de dudas que el genoma de Wanda era perfectamente normal en todos los sentidos, Seldon estaba seguro de que su nieta poseía habilidades mentales superiores a las de los humanos normales. Y estaba seguro, además, de que había otros como ella en la galaxia, quizá incluso en Trantor. Si tan solo pudiera encontrarlos, si pudiera encontrar a esos mentalistas, su contribución a la Fundación sería gigantesca. Ese enorme potencial se encarnaba en su preciosa nieta. Seldon la contempló, silueteada contra el umbral de su despacho, y sintió como si su corazón fuera a partirse en dos. En unos pocos días Wanda se habría marchado.

¿Cómo no iba a entristecerle? Tenía dieciocho años, y era preciosa, con el pelo largo y rubio, el rostro quizá algo ancho, pero siempre dispuesto a dibujar una sonrisa. También sonreía ahora, y Seldon pensó, ¿por qué no? Se va a Santanni, a comenzar una nueva vida.

—Bueno, Wanda —dijo—, solo quedan unos días.

—No. No lo creo, abuelo.

Seldon se quedó mirándola.

—¿Qué?

Wanda se acercó a él y lo rodeó con los brazos.

—No voy a ir a Santanni.

—¿Han cambiado de opinión tu padre y tu madre?

—No, ellos sí se van.

—¿Y tú no? ¿Por qué? ¿Adónde vas a ir?

—Voy a quedarme aquí, abuelo. Contigo. —Lo abrazó—. ¡Pobrecito abuelo!

—No lo entiendo. ¿Por qué? ¿Van a permitirlo?

—Hablas de papá y mamá. En realidad no. Llevamos semanas discutiendo, pero al final he ganado. ¿Por qué no, abuelo? Ellos irán a Santanni, y se tendrán el uno al otro. Y también tendrán a la pequeña Bellis. Pero si yo voy con ellos y te dejo aquí, no tendrás a nadie. No creo que pudiera soportarlo.

—Pero ¿cómo lograste que cedieran?

—Bueno, ya sabes… me concentré.

—¿Qué quiere decir eso?

—Es mi mente. Puedo ver lo que hay dentro de la tuya, y de la de ellos, y cada vez lo veo más claramente Y puedo concentrarme para que hagan lo que yo quiera.

—¿Cómo haces eso?

—No lo sé. Pero, al cabo de un rato, se cansan de resistir y dejan que me salga con la mía. Así que voy a quedarme contigo.

Seldon alzó la vista y la miró con un amor infinito.

—Es estupendo, Wanda. Pero Bellis…

—No te preocupes por Bellis. Su mente no es como la mía.

—¿Estás segura? —Seldon se mordió el labio inferior.

—Sí. Además, papá y mamá también necesitan tener a alguien.

Seldon quería demostrar el gozo que sentía, pero no podía hacerlo abiertamente. ¿Qué pasaría con Raych y Manella?

—Wanda —dijo—, ¿qué hay de tus padres? ¿Realmente puedes ser tan fría con ellos?

—No soy fría. Ellos lo entienden. Comprenden que debo estar contigo.

—¿Cómo lo conseguiste?

—Me concentré —dijo Wanda, simplemente—, y terminaron por verlo a mi manera.

—¿Puedes hacer eso?

—No fue fácil.

—Y lo hiciste porque… —Seldon hizo una pausa.

—Porque te quiero —dijo Wanda. Y porque…

—¿Sí?

—Tengo que aprender psicohistoria. Ya sé un poco.

—¿Cómo?

—Lo aprendí de tu mente. Y de las de otros del proyecto, especialmente del tío Yugo antes de que muriera. Pero solo tengo algunas nociones. Quiero aprender más. Abuelo, quiero un Primer Radiante para mí sola. —Su rostro se iluminó, y habló rápidamente, con apasionamiento—. Quiero estudiar psicohistoria en detalle, abuelo. Tú eres viejo y estás cansado. Yo soy joven y tengo entusiasmo. Quiero aprender todo lo que pueda, para poder seguir cuando…

—Bueno, eso sería estupendo —dijo Seldon—, si pudieras hacerlo, pero ya no tenemos fondos. Te enseñaré todo lo que pueda, pero… no podemos hacer nada.

—Ya veremos, abuelo. Ya veremos.

16

Raych, Manella y la pequeña Bellis aguardaban en el espaciopuerto.

La hipernave estaba preparándose para el despegue, y los tres habían facturado ya su equipaje.

—Papá —dijo Raych—, ven con nosotros.

Seldon negó con la cabeza.

—No puedo —dijo.

—Si cambias de opinión, siempre habrá un sitio para ti.

—Ya lo sé, Raych. Hemos estado juntos durante casi cuarenta años… y han sido años muy buenos. Dors y yo fuimos muy afortunados de encontrarte.

—Yo soy el afortunado. —Sus ojos se llenaron de lágrimas—. No creas que no pienso en mamá todos los días.

—Sí. —Seldon apartó la vista con gesto sombrío. Wanda estaba jugando con Bellis cuando la sirena les llamó para embarcar.

Lo hicieron, tras un último y conmovedor abrazo de Wanda a sus padres. Raych miró atrás para saludar a Seldon y trató de esbozar una trabajada sonrisa en su rostro.

Seldon lo saludó con la mano, y la otra rodeó sin que apenas se diera cuenta los hombros de Wanda.

Solo le quedaba ella. Una a una había perdido a todas las personas que había querido a lo largo de su vida. Demerzel se había marchado, y nunca regresó; el emperador Cleón murió; su querida Dors no estaba ya a su lado; su leal amigo, Yugo Amaryl, muerto. Y ahora, Raych, su único hijo, también se marchaba.

Solo le quedaba Wanda.

17

—Hace una noche preciosa —dijo Hari Seldon—. Teniendo en cuenta que vivimos bajo una cúpula, cualquiera diría que deberíamos disfrutar de un tiempo como este todos los días.

—Si el clima siempre fuera espléndido, nos hartaríamos enseguida, abuelo —dijo Wanda con cierta indiferencia—. Viene bien un pequeño cambio de cuando en cuando.

—Para ti, Wanda, porque eres joven. Te quedan muchas noches por delante. A mí no. Quiero que las que me quedan sean agradables.

—Vamos, abuelo, no eres viejo. Tu pierna no está tan mal, y tu mente sigue tan ágil como siempre. Lo sé.

—Claro. Adelante, haz que me sienta mejor. —Después dijo, algo incómodo—: Quiero dar un paseo. Quiero salir de este diminuto apartamento y dar un paseo hasta la biblioteca y disfrutar de esta agradable noche.

—¿Qué quieres en la biblioteca?

—Ahora mismo nada. Lo que quiero es dar un paseo. Pero…

—¿Sí? ¿Pero qué?

—Le prometí a Raych que no saldría a pasear por Trantor sin guardaespaldas.

—Raych no está aquí.

—Ya lo sé —murmuró Seldon—, pero una promesa es una promesa.

—No dijo quién tenía que ser el guardaespaldas, ¿verdad? Demos un paseo. Yo seré tu guardaespaldas.

—¿Tú? —Seldon sonrió.

—Sí, yo. Por la presente ofrezco mis servicios. Prepárate y saldremos a dar un paseo.

Seldon pareció encontrarlo divertido. Consideró salir sin su bastón, dado que la pierna apenas le dolía últimamente, pero, por otro lado, tenía un bastón nuevo, con el mango relleno de plomo. Era más pesado y más fuerte que el antiguo, y, si Wanda iba a ser su única guardaespaldas, quizá lo mejor sería que lo llevara consigo.

El paseo fue encantador, y Seldon se alegró muchísimo de haber cedido a la tentación… hasta que llegaron a un punto determinado.

Seldon alzó el bastón con una mezcla de furia y resignación y dijo:

—¡Mira eso!

Wanda alzó la vista. La cúpula relucía, como siempre hacía por la noche, para crear una atmósfera semejante a la del crepúsculo. Naturalmente, se oscurecía a medida que avanzaba la oscuridad.

Lo que Seldon estaba señalando, sin embargo, era una franja de penumbra a lo largo de la cúpula. Allí, las luces se habían apagado.

—Cuando llegué a Trantor por primera vez —dijo Seldon—, algo así era impensable. Había gente al cuidado de las luces en todo momento. La ciudad funcionaba, pero ahora se está desmoronando poquito a poquito, y lo que más me molesta es que a nadie parece importarle. ¿Por qué no se hacen peticiones al Palacio Imperial? ¿Por qué no hay manifestaciones de gente indignada? Es como si las gentes de Trantor esperaran que la ciudad se derrumbase antes o después y les molestara que yo diga en voz alta lo que está ocurriendo.

—Abuelo —dijo Wanda en voz baja—, nos siguen dos hombres.

Ahora caminaban bajo las tinieblas de las luces defectuosas, y Seldon preguntó:

—¿Están paseando?

—No. —Wanda no los miró—. Te están persiguiendo.

—¿Puedes detenerlos? ¿Si te concentras?

—Lo estoy intentando, pero son dos, y su determinación es firme. Es como tratar de derribar una pared.

—¿A cuánta distancia están?

—A unos tres metros.

—¿Se acercan?

—Sí, abuelo.

—Avísame cuando estén a un metro de distancia. —Deslizó la mano por el bastón hasta aferrar el extremo más alejado, para poder golpear con el otro relleno de plomo.

—¡Ahora, abuelo! —susurró Wanda.

Seldon se dio media vuelta y golpeó con el bastón el hombro de uno de los perseguidores, que cayó al suelo entre gritos y quedó tumbado en la acera, quejándose.

—¿Dónde está el otro? —dijo Seldon.

—Se ha marchado.

Seldon miró al hombre caído y le pisó el pecho.

—Mira en sus bolsillos, Wanda. Alguien debe haberle pagado, y quiero su registro de créditos. Quizá pueda identificar el origen del pago. —Añadió, con gesto pensativo—: Quería golpearle en la cabeza.

—Lo habrías matado, abuelo.

Seldon asintió.

—Eso es lo que quería hacer. Me siento algo avergonzado. Por suerte fallé.

—¿Qué es todo esto? —dijo una voz áspera. Una figura uniformada llegó a toda prisa, sudando—. ¡Usted, deme ese bastón!

—Agente —dijo Seldon con voz queda.

—Ya me contará su historia después. Tenemos que pedir una ambulancia para este pobre hombre.

—¿Pobre hombre? —dijo Seldon enojado—. Iba a asaltarme. Actué en defensa propia.

—Lo vi todo —dijo la agente—. Este hombre no le ha puesto un dedo encima. Se giró usted y lo atacó sin provocación. Eso no es defensa propia. Es asalto y agresión.

—Agente, le estoy diciendo…

—No diga nada. Ya lo dirá en el tribunal.

Wanda dijo, con voz seductora:

—Agente, si tan solo nos escucha unos minutos…

—Márchese a casa, señorita —dijo la agente.

Wanda se mantuvo firme.

—No pienso hacerlo, agente —dijo—. Iré adonde vaya mi abuelo. —Sus ojos relampaguearon, y la agente murmuró:

—Bueno, venga si quiere.

18

Seldon estaba furioso.

—No había estado bajo custodia en toda mi vida. Hace un par de meses ocho hombres me asaltaron. Solo fui capaz de enfrentarme a ellos con ayuda de mi hijo, pero mientras eso ocurría, ¿había algún agente del Departamento de Seguridad cerca? ¿Se detuvo alguien a ayudarme? No. Esta vez, estaba mejor preparado, y golpeé al hombre que estaba a punto de atacarme. ¿Había algún agente cerca? Claro que sí. Y me arrestó sin perder ni un minuto. También había testigos, y parecían divertirse mucho al ver a un anciano detenido por asalto y agresión. ¿En qué clase de mundo vivimos?

Civ Novker, el abogado de Seldon, suspiró y dijo con calma:

—En un mundo corrupto, pero no se preocupe. No le pasará nada. Haré que le dejen en libertad con fianza, y pasado un tiempo tendrá que volver y presentarse ante un jurado formado por ciudadanos. Lo peor que le puede ocurrir es que le den una reprimenda. Su edad y su reputación…

—Olvídese de mi reputación —dijo Seldon, aún enojado—. Soy psicohistoriador, y, ahora mismo, esa es una palabra obscena. Se alegrarán de poder meterme en la cárcel.

—No lo harán —dijo Novker—. Puede que haya algunas personas que le tengan manía, pero me encargaré de que ninguna de ellas esté en el jurado.

—¿Es necesario que mi abuelo pase por todo esto? —preguntó Wanda—. No es un hombre joven. ¿No podemos simplemente testificar ante el magistrado? ¿Es necesario que haya un juicio con jurado?

El abogado se giró hacia ella.

—Podría hacerse. Si estuviera loco. Los magistrados son personas muy impacientes y ávidas de poder, y preferirían encarcelar a alguien durante un año antes que tener que escucharle. Nadie se pone en manos de un magistrado.

—Creo que deberíamos hacerlo —dijo Wanda.

—Bueno, Wanda —dijo Seldon—, creo que deberíamos escuchar a Civ… —Pero, mientras pronunciaba esas palabras, sintió una fuerte presión en el abdomen… causada por el puño de Wanda—. Bueno, si insistes…

—Por mucho que insista —dijo el abogado—, no lo permitiré.

—Mi abuelo es su cliente —dijo Wanda—. Si quiere que lo haga, tendrá usted que hacerlo.

—Puedo negarme a representarle.

—Entonces márchese —dijo Wanda ásperamente—, y nos enfrentaremos al magistrado solos.

Novker asintió y dijo:

—Muy bien, si se lo van a tomar así… He representado a Hari durante años, y supongo que no voy a abandonarle ahora. Pero, se lo advierto, lo más probable es que le impongan pena de prisión, y tendré que trabajar muy duro para lograr que la revoquen… si es que lo consigo.

—No tengo miedo —dijo Wanda.

Seldon se mordió el labio, y el abogado se giró hacia él.

—¿Qué dice usted? ¿Está dispuesto a dejar que su nieta tome ese riesgo por usted?

Seldon reflexionó por unos instantes y después admitió, para sorpresa del viejo abogado:

—Sí, lo estoy.

19

El magistrado contempló con gesto avinagrado a Seldon mientras este contaba su historia.

—¿Qué le hace pensar que la intención de ese hombre al que golpeó era asaltarle? —preguntó—. ¿Lo atacó? ¿Lo amenazó? ¿Hizo que temiera en modo alguno por su seguridad física?

—Mi nieta había notado que se acercaba a nosotros, y estaba segura de que planeaba atacarme.

—Me temo que eso no basta. ¿Hay algo más que pueda decirme antes de que llegue a una decisión?

—Oiga, espere un momento —dijo Seldon con indignación—. No tome una decisión tan apresuradamente. Hace unas semanas me asaltaron ocho hombres, y logré contenerles con ayuda de mi hijo. Como ve, tengo buenos motivos para creer que pueden volver a atacarme.

El magistrado barajó sus documentos.

—Asaltado por ocho hombres. ¿Lo denunció?

—No había agentes de seguridad cerca. Ni uno.

—Eso no tiene importancia. ¿Lo denunció?

—No, señor.

—¿Por qué no?

—Para empezar, no quería iniciar un largo proceso judicial. Dado que habíamos conseguido librarnos de esos ocho hombres y estábamos a salvo, no creí que hubiera motivo para seguir buscándonos problemas.

—¿Cómo lograron usted y su hijo deshacerse de ocho atacantes?

Seldon vaciló.

—Mi hijo está ahora en Santanni, lejos del control trantoriano. Por lo tanto, puedo decirle que tenía cuchillos dahlitas y que es un experto en su manejo. Mató a uno de los atacantes e hirió gravemente a otros dos. Los demás huyeron, y se llevaron a sus compañeros caídos.

—¿Pero no informó de la muerte de un hombre y de que hubo otros dos heridos?

—No, señor. Por el mismo motivo que le acabo de dar. Y luchamos en defensa propia. Sin embargo, si puede localizar a los tres, al muerto y a los dos heridos, tendrá la prueba de que fuimos atacados.

El magistrado dijo:

—¿Localizar a un muerto y dos heridos, todos trantorianos anónimos? ¿Está al corriente de que cada día mueren en Trantor más de dos mil personas, solo por arma blanca? A menos que se informe de dichos sucesos de inmediato, no hay nada que podamos hacer. Todo eso de que ya fue usted atacado con anterioridad no viene a cuento. Lo que tenemos que hacer es resolver los casos actuales, de los que se ha informado debidamente y que presenciaron nuestros agentes.

»Por tanto, consideremos la situación actual. ¿Por qué creyó que ese hombre iba a atacarle? ¿Solo porque pasaba usted por allí? ¿Porque parecía usted viejo e indefenso? ¿Porque creyó que llevaba encima créditos? ¿Qué cree usted?

—Creo, magistrado, que fue porque soy quien soy.

El magistrado consultó sus documentos.

—Usted es Hari Seldon, profesor y académico. ¿Por qué le hace eso más propenso a ser atacado?

—Por mis opiniones.

—Sus opiniones. Bueno… —El magistrado barajó algunos papeles maquinalmente. De repente, se detuvo, alzó la vista y contempló a Seldon—. Un momento. Hari Seldon. —Un gesto de reconocimiento se asomó a su rostro—. Usted es el de la psicohistoria, ¿verdad?

—Sí, magistrado.

—Lo siento. No sé nada de eso, excepto que va usted por ahí prediciendo el final del Imperio o algo parecido.

—No exactamente, magistrado. Pero mis opiniones son ahora algo impopulares, porque están demostrando ser ciertas. Creo que por ese motivo hay quien quiere asaltarme, o, lo que es más probable, que hay gente dispuesta a asaltarme por un buen sueldo.

El magistrado miró a Seldon y después llamó a la agente de seguridad que lo había arrestado.

—¿Comprobó si el herido tenía antecedentes?

La agente carraspeó.

—Sí, señor. Ha sido arrestado varias veces. Asalto, robo…

—¿Así que es un criminal reincidente? ¿Y el profesor, tiene antecedentes?

—No, señor.

—Así que un hombre inocente de edad avanzada se enfrenta a un conocido criminal… ¿y usted arresta al hombre inocente? ¿Es así?

La agente guardó silencio.

—Puede irse, profesor —dijo el magistrado.

—Gracias, señor. ¿Me devuelven mi bastón?

El magistrado hizo un gesto a la agente, que le entregó el bastón.

—Una cosa más, profesor —dijo el magistrado—. Si vuelve a usar ese bastón, será mejor que pueda demostrar más allá de toda duda que fue en defensa propia. En caso contrario…

—Sí, señor. —Y Hari Seldon abandonó el despacho del magistrado, apoyándose pesadamente en su bastón, pero con la cabeza muy alta.

20

Wanda lloraba amargamente; tenía el rostro cubierto de lágrimas, los ojos rojos y las mejillas hinchadas.

Hari Seldon estaba junto a ella. Le acarició la espalda, sin saber muy bien cómo consolarla.

—Abuelo, soy un desastre. Creía que podía influir en la gente, y podía hacerlo, siempre que a ellos no les importara mucho, como a papá y mamá. E incluso entonces me llevaba mucho tiempo. Incluso inventé una especie de sistema de puntuación, del uno al diez. Algo así como una calibración de mi poder. Pero me sobrevaloré. Creía que era un diez, un nueve al menos. Pero ahora comprendo que, como mucho, solo soy un siete.

Wanda había dejado de llorar, y sorbía ocasionalmente mientras Hari le acariciaba la mano.

—Normalmente no me cuesta trabajo. Si me concentro, puedo oír los pensamientos de la gente, y cuando quiero hacerlo, puedo influir en ellos. ¡Pero esos asaltantes! Podía oírles perfectamente, pero no fui capaz de hacer nada para detenerlos.

—Yo creo que lo hiciste muy bien, Wanda.

—No es cierto. Solo era… una fantasía. Creí que si alguien trataba de atacarte por la espalda podría hacer que saltaran por los aires con un mínimo esfuerzo. Y así sería tu guardaespaldas. Por eso me ofrecí a actuar como tal. Pero no lo soy. Esos dos hombres se acercaron y no pude hacer nada.

—Pero lo hiciste. Hiciste que el primero vacilara. Eso me dio una oportunidad de girarme y golpearlo.

—No, abuelo. No tuve nada que ver con eso. Lo único que pude hacer fue advertirte de que estaba allí, y tú hiciste el resto.

—El otro huyó.

—Porque golpeaste al primero. No tuve nada que ver. —Rompió a llorar de nuevo, de pura frustración—. Y después el magistrado. Insistí con el magistrado. Pensé que si me esforzaba conseguiría que te dejara marchar enseguida.

—Me dejó marchar, y prácticamente enseguida.

—No. Te obligó a pasar por ese lamentable interrogatorio, y solo vio la luz cuando comprendió quién eras. Yo no tuve nada que ver. Fracasé en todo. Podría haberte metido en un buen lío.

—No, Wanda, me niego a aceptar eso. Si tu habilidad no funcionó tan bien como esperabas fue solo porque era una situación de emergencia. No pudiste evitarlo. Pero, Wanda… se me ocurre una cosa.

La muchacha detectó el entusiasmo en la voz de su abuelo y lo miró.

—¿Qué cosa, abuelo?

—Bueno, verás, Wanda. Supongo que ya sabes que necesito créditos. La psicohistoria no puede seguir adelante sin ellos, y no puedo soportar la idea de que el duro trabajo de tantos años no llegue a nada.

—Yo tampoco puedo soportar esa idea. Pero ¿cómo podemos conseguir los créditos?

—Voy a solicitar una nueva audiencia con el emperador. Ya me recibió una vez, y es un buen hombre. Pero no es millonario, eso seguro. Sin embargo, si me acompañas y tratas de influirle, con delicadeza, quizá encuentre una fuente de financiación, al menos para que pueda seguir trabajando durante algún tiempo, hasta que se me ocurra otra cosa.

—¿Crees que funcionará, abuelo?

—Sin ti no. Pero contigo… quizá. ¿No crees que vale la pena intentarlo?

Wanda sonrió.

—Sabes que haré todo lo que me pidas, abuelo. Además, es nuestra única oportunidad.

21

No fue difícil lograr que el emperador les recibiera. Los ojos de Agis brillaron mientras saludaba a Hari Seldon.

—Hola, viejo amigo —dijo—. ¿Ha venido a traerme mala suerte?

—Espero que no —dijo Seldon.

Agis desabrochó el elaborado sayo que llevaba, y lo lanzó a una esquina de la estancia con un pesado gruñido, mientras decía:

—Tú, quédate ahí.

Miró a Seldon y negó con la cabeza.

—Odio esa cosa. Es tan pesado como el pecado, y da muchísimo calor. Siempre tengo que llevarlo mientras me atosigan con palabras vacías, y además tengo que estar tieso como una estatua. Es sencillamente horrible. Cleón se lo ganó por derecho de nacimiento, y daba el pego. Pero yo no. Ni me lo he ganado ni me sienta bien. Es una desgracia que ser primo tercero suyo por parte de madre me convirtiera en un candidato elegible al trono. Lo vendería con gusto por muy poco dinero. ¿Le gustaría ser emperador, Hari?

—No, no, nunca se me ocurriría, así que no se haga demasiadas ilusiones —dijo Seldon, riendo.

—Dígame, ¿quién es esta muchacha tan extraordinariamente bonita que le acompaña?

Wanda se sonrojó, y el emperador dijo afablemente:

—No debe dejar que la avergüence, niña. Una de las pocas ventajas de ser emperador es que uno tiene derecho a decir lo que le venga en gana. Nadie puede discutirlo o llevarle la contraria. Solo pueden decir «mi señor». Pero no quiero que me llamen mi señor. Odio esas palabras. Llámenme Agis. Ese tampoco es mi nombre, en realidad. Es mi nombre imperial, y tengo que acostumbrarme a él. Bien… dígame, Hari, ¿qué tal le ha ido desde la última vez que nos vimos?

—Me han atacado dos veces —dijo Seldon.

El emperador parecía no estar muy seguro de si se trataba o no de una broma.

—¿Dos veces? ¿De veras?

El rostro del emperador adoptó un gesto sombrío mientras Seldon le relataba ambos sucesos.

—Supongo que no había un agente de seguridad cerca cuando esos ocho hombres lo amenazaron.

—Ni uno solo.

El emperador se puso en pie y gesticuló a los otros dos para que se quedaran sentados. Caminó de un lado a otro, como si estuviera intentando contener su enfado. Después se giró y miró a Seldon.

—Durante miles de años —comenzó—, cuando algo parecido ocurría, la gente solía decir «¿Por qué no apelamos al emperador?», o «¿Por qué no hace nada el emperador?». Y, en último término, el emperador puede hacer algo, y lo hace, aunque no sea siempre lo más inteligente. Pero yo… Hari, no hay nada que pueda hacer. Absolutamente nada.

»Claro, está la Comisión de Seguridad Pública, como la llaman, pero está más preocupada por mi seguridad que por la del público. Ya es bastante raro que podamos celebrar esta reunión hoy; no es usted muy popular en la Comisión.

»No puedo hacer nada respecto a nada. ¿Sabe lo que le ha ocurrido al cargo de emperador desde la caída de la junta y la restauración del, ¡ja!, poder imperial?

—Creo que sí.

—Estoy seguro de que no, al menos no del todo. Ahora tenemos democracia. ¿Sabe lo que es la democracia?

—Claro.

Agis frunció el ceño.

—Supongo que cree que es buena —dijo.

—Creo que puede serlo.

—Ahí lo tiene. Pues no lo es. Ha desestabilizado por completo al Imperio.

»Supongamos que quiero más agentes en las calles de Trantor. En los viejos tiempos, solo tenía que coger un pedazo de papel preparado por el secretario imperial y firmarlo ampulosamente. Y de inmediato habría más agentes en las calles de Trantor.

»Ahora no puedo hacer nada parecido. Tengo que llevar la propuesta ante la Magistratura. Hay setenta y cinco mil hombres y mujeres que se convierten de inmediato en una manada de gansos en el mismo momento en que se hace una propuesta. Para empezar, ¿de dónde vamos a sacar los fondos? No puede haber, digamos, diez mil agentes más sin pagar diez mil sueldos más. Después, incluso si eso te pareciera bien, ¿quién elige a los nuevos agentes? ¿Quién les controla?

»La Legislatura se grita a sí misma, debate, discute, suelta rayos y relámpagos, y cuando termina, no ha ocurrido nada. Nada, Hari. Ni siquiera puedo hacer algo tan sencillo como arreglar las luces rotas que vio usted en la cúpula. ¿Cuánto costará? ¿Quién está al cargo? Las luces se arreglarán, claro, pero tardaremos un par de meses en hacerlo. Eso es la democracia.

—Si no recuerdo mal —dijo Hari Seldon—, el emperador Cleón se quejaba continuamente de que no podía hacer lo que deseaba.

—El emperador Cleón —dijo Agis con gesto impaciente— tuvo dos primeros ministros de primer nivel: Demerzel y usted mismo. Y los dos se esforzaban para evitar que Cleón cometiera una estupidez. Yo tengo setenta y cinco mil primeros ministros, y todos ellos son estúpidos de remate. Pero, Hari, no creo que haya venido a quejarse de esos ataques.

—No. Es algo mucho peor. Mi señor… Agis, necesito créditos.

El emperador se quedó mirándolo.

—¿Después de lo que acabo de decirle, Hari? No tengo créditos. Claro, hay créditos para administrar todo esto, pero para lograrlos tengo que enfrentarme a mis setenta y cinco mil legisladores. Si cree que puedo presentarme ante ellos y decir: «Quiero créditos para mi amigo Hari Seldon», y que me darán siquiera un cuarto de lo que pido en un plazo menor de dos años, está usted loco. Eso no va a ocurrir.

Se encogió de hombros y añadió, más amablemente:

—No me malinterprete, Hari. Me gustaría ayudarle, si pudiera. Y me gustaría ayudarle especialmente para contentar a su nieta. Al mirarla me siento como si tuviera que darle todos los créditos que usted quiera… pero no es posible.

—Agis —dijo Seldon—, si no consigo fondos, la psicohistoria se quedará en nada. Después de casi cuarenta años de trabajo.

—No ha llegado a nada en casi cuarenta años, así que, ¿por qué preocuparse?

—Agis —dijo Seldon—, no hay nada más que pueda hacer ahora mismo. Los asaltos sobre mi persona se produjeron precisamente porque soy psicohistoriador. La gente me considera un predicador de la destrucción.

El emperador asintió.

—Trae mala suerte, Cuervo Seldon. Ya se lo dije.

Seldon se puso en pie, con aspecto desolado.

—En ese caso, ya he terminado.

Wanda se puso en pie también, junto a Seldon. Su cabeza llegaba a los hombros de su abuelo. Miró fijamente al emperador.

Mientras Hari se daba media vuelta, el emperador dijo:

—Espere. Hay un verso que memoricé una vez:

Desdichada la tierra

que cae presa de cien males,

donde las riquezas suman

y los hombres empobrecen.

—¿Qué significa? —preguntó un desanimado Seldon.

—Significa que el Imperio se está deteriorando con rapidez, pero eso no evita que algunos hombres se hagan ricos. ¿Por qué no pide ayuda a nuestros prósperos emprendedores? Ellos no tienen legisladores, y si lo desean pueden simplemente firmarle un cheque.

Seldon contempló al emperador.

—Lo intentaré.

22

—Señor Bindris —dijo Hari Seldon, al tiempo que ofrecía su mano para estrechar la de su interlocutor—. Me alegro de verle. Ha sido muy amable por su parte acceder a recibirme.

—¿Y por qué no? —dijo Terep Bindris afablemente—. Le conozco bien. O mejor dicho, he oído hablar mucho de usted.

—Me alegra oír eso. Imagino que ha oído hablar de la psicohistoria.

—Oh, sí, ¿qué persona inteligente no ha oído hablar de ella? No entiendo ni una palabra, claro está. ¿Y quién es esta joven que lo acompaña?

—Mi nieta, Wanda.

—Una jovencita muy guapa —dijo con una gran sonrisa—. Tengo la impresión de que estaría dispuesto a cualquier cosa por agradarla.

—Creo que exagera, señor —dijo Wanda.

—No lo creo. Por favor, siéntense y díganme qué puedo hacer por ustedes. —Hizo un amplio ademán para indicarles que se sentaran en dos sillas acolchadas y de exquisitos brocados situadas ante el escritorio tras el que él mismo se sentaba. Las sillas, al igual que el escritorio barroco, las imponentes puertas talladas que se habían deslizado en total silencio a una seña de su anfitrión y el resplandeciente suelo de obsidiana del enorme despacho de Bindris, eran de primera calidad. Y, aunque la estancia era sin duda impresionante, incluso intimidante, Bindris no lo era. A primera vista nadie habría podido afirmar que este hombre, sin duda cordial, era uno de los magnates más poderosos de Trantor.

—Estamos aquí, señor Bindris, debido a una sugerencia del emperador.

—¿El emperador?

—Así es. No pudo ayudarnos, pero creyó que quizá un hombre como usted podría hacerlo. El problema, naturalmente, son los créditos.

Bindris perdió la sonrisa de inmediato.

—¿Créditos? —dijo—. No entiendo.

—Bueno —dijo Seldon—, durante casi cuarenta años, el Gobierno ha financiado la psicohistoria. Pero los tiempos cambian, y el Imperio ya no es lo que era.

—Sí, lo sé.

—El emperador carece de los créditos que necesitamos, y, aunque los tuviera, no conseguiría que la Legislatura aprobara su petición de fondos. Por tanto, me recomendó que acudiera a empresarios que no solo tengan los créditos, sino que además sean capaces simplemente de firmar un cheque.

Siguió una larga pausa, hasta que Bindris dijo por fin:

—Me temo que el emperador no sabe nada del mundo empresarial. ¿Cuántos créditos quiere?

—Señor Bindris, estamos hablando de un trabajo muy complejo. Necesitaré varios millones.

—¡Varios millones!

—Así es.

Bindris frunció el ceño.

—¿Estamos hablando de un préstamo? ¿Cuándo espera poder devolvérmelo?

—Verá, señor Bindris, a decir verdad no creo que pueda devolverle los créditos. Esperaba más bien un regalo.

—Aunque quisiera darle los créditos… y deje que le diga que siento un fuerte deseo de hacerlo, por un extraño motivo… no podría. Quizá el emperador tenga a su Legislatura, pero yo tengo a los miembros del Consejo. No puedo hacer regalos de esa índole sin el permiso del Consejo, y nunca me lo otorgarán.

—¿Por qué no? Su compañía es tremendamente próspera. Unos millones no supondrían nada para usted.

—Suena bien —dijo Bindris—, pero me temo que actualmente la compañía no está en su mejor momento. La situación no es tan mala como para suponer un verdadero problema, pero basta para que no estemos nada satisfechos. El Imperio está en declive, y me temo que algunas partes del Imperio también lo están. No podemos entregarle unos cuantos millones. Lo lamento de veras.

Seldon guardó silencio. Bindris no parecía demasiado satisfecho.

—Escuche, profesor Seldon, me gustaría ayudarle, de veras, especialmente si eso sirve para agradar a su nieta. Pero es imposible. Sin embargo, no somos la única compañía de Trantor. Inténtelo con otros, profesor. Quizá tenga más suerte.

—Bien —dijo Seldon, mientras se ponía en pie trabajosamente—, lo intentaré.

23

Wanda lloraba amargamente, pero sus lágrimas no eran producto de la tristeza, sino de la rabia.

—Abuelo —dijo—, no lo entiendo. No puedo entenderlo. Hemos estado en cuatro compañías distintas. En cada una de ellas han sido más maleducados que en la anterior. En la cuarta prácticamente nos han echado a patadas. Y desde entonces nadie quiere recibirnos.

—No es ningún misterio, Wanda —dijo Seldon amablemente—. Cuando vimos a Bindris, no sabía qué queríamos de él, y fue muy educado hasta que le pedí unos cuantos millones de créditos. A partir de entonces fue todo mucho menos fácil. Imagino que se corrió la voz, y cada vez que acudíamos a una nueva compañía eran un poco menos amistosos, dado que ya sabían lo que queríamos. Y ahora ni siquiera quieren recibirnos. ¿Por qué iban a hacerlo? No van a darnos los créditos que necesitamos, así que, ¿por qué perder el tiempo con nosotros?

Wanda concentró ahora toda su rabia en sí misma.

—¿Y qué hice yo? Quedarme sentada.

—Yo no diría eso —dijo Seldon—. Influenciaste a Bindris. Me dio la impresión de que realmente quería darnos los créditos, y fue gracias a ti. Estabas concentrándote en él, y casi lo conseguiste.

—No fue suficiente. Además, solo se fijó en mí porque creía que era guapa.

—Guapa no —murmuró Seldon—. Preciosa.

—¿Y qué hacemos ahora, abuelo? —preguntó Wanda—. Después de tantos años, la psicohistoria quedará en nada.

—Supongo que en cierto modo es inevitable —dijo Seldon—. Llevo prediciendo la caída del Imperio durante casi cuarenta años, y ahora que está comenzando a desmoronarse, la psicohistoria está cayendo con él.

—Pero la psicohistoria salvará al Imperio, al menos en parte.

—Sé que lo hará, pero no puedo forzar las cosas.

—¿Vas a dejar que se eche a perder?

Seldon negó con la cabeza.

—Intentaré evitar que eso suceda, pero debo admitir que no sé cómo voy a hacerlo.

—Tengo que practicar —dijo Wanda—. Debe haber alguna manera de que refuerce mis poderes, para que me resulte más sencillo hacer que la gente haga lo que yo quiera.

—Espero que lo consigas.

—¿Qué vas a hacer, abuelo?

—No hay mucho que pueda hacer. Hace dos días, cuando iba a ver al bibliotecario jefe, me encontré a tres hombres en la biblioteca discutiendo sobre psicohistoria. Por algún motivo, uno de ellos me impresionó mucho. Le pedí que viniera a verme, y aceptó. La cita es esta tarde, en mi despacho.

—¿Quieres que trabaje para ti?

—Me gustaría, si es que consigo créditos para pagarle. Pero al menos quiero hablar con él. ¿Qué puedo perder?

24

El joven llegó exactamente a las cuatro T E T. (Tiempo Estándar de Trantor), y Seldon sonrió. Le gustaba la gente puntual. Puso las manos sobre el escritorio y se dispuso a ponerse en pie, pero el joven dijo:

—Por favor, profesor, sé que tiene problemas en una pierna. No tiene que levantarse.

—Gracias, joven —dijo Seldon—. Pero eso no significa que no pueda usted sentarse. Por favor, hágalo.

El joven se quitó la chaqueta y se sentó.

—Tendrá que disculparme… —dijo Seldon—. Cuando nos conocimos y hablamos de esta reunión, creo que no me dijo su nombre.

—Stettin Palver —dijo el joven.

—¡Ah! Palver, Palver… el nombre me resulta familiar.

—Debería resultárselo, profesor. Mi abuelo decía a menudo con orgullo que lo conoció a usted.

—Su abuelo, claro. Joramis Palver. Creo que era dos años más joven que yo. Intenté que trabajara conmigo en la psicohistoria, pero se negó. Dijo que nunca llegaría a aprender las matemáticas necesarias para que eso fuera posible. Una pena. ¿Cómo se encuentra?

—Me temo que le ocurrió lo que a muchos otros a su edad —dijo Palver con solemnidad—. Murió.

Seldon hizo una mueca. Dos años más joven que él… y muerto. Era un viejo amigo, y habían perdido el contacto hasta el punto de que ni siquiera llegó a enterarse de su muerte.

Seldon guardó silencio por unos segundos y después dijo:

—Lo siento.

El joven se encogió de hombros.

—Tuvo una buena vida.

—Y usted, muchacho, ¿dónde estudió?

—En la Universidad de Langano.

Seldon frunció el ceño.

—¿Langano? Corríjame si me equivoco, pero eso no está en Trantor, ¿verdad?

—No. Quería probar suerte en un mundo distinto. Las universidades de Trantor, como sin duda ya sabe, están masificadas. Quería un lugar en el que pudiera estudiar en paz.

—¿Y qué estudió?

—Poca cosa. Historia. Nada que pueda conseguirme un buen empleo.

(Seldon hizo una nueva mueca, aún más pronunciada que la anterior. Dors era historiadora).

—Pero ha vuelto a Trantor —dijo Seldon—. ¿A qué se debe?

—Créditos. Trabajo.

—¿Como historiador?

Palver soltó una carcajada.

—Ni soñarlo. Manejo un dispositivo que sirve para remolcar y elevar mercancías. No es exactamente una ocupación profesional.

Seldon contempló a Palver con cierta envidia. Sus brazos y su torso se adivinaban bajo el delgado tejido de su camisa. Era musculoso. Seldon nunca había llegado a estar en tan buena forma.

—Supongo que cuando estaba en la Universidad formó parte del equipo de boxeo —dijo Seldon.

—¿Yo? Nunca. Soy luchador de torsión.

—¡Luchador de torsión! —Seldon pareció entusiasmado—. ¿Es usted de Helicón?

—No es necesario ser de Helicón para ser un buen luchador de torsión —dijo Palver con un matiz de desprecio en su voz.

No, pensó Seldon, pero los mejores son de Helicón.

Sin embargo, no dijo nada.

—Bien —dijo por fin—, su abuelo no quiso unirse a mí. ¿Qué dice usted?

—¿En la psicohistoria?

—Le oí hablando con sus compañeros cuando lo conocí, y me pareció que lo que decía sobre la psicohistoria era muy inteligente. ¿Le gustaría unirse a mí?

—Como ya le he dicho, profesor, tengo un trabajo.

—Remolcando y elevando mercancías. Ya veo.

—Está bien pagado.

—Los créditos no lo son todo.

—No lo son todo, pero sí bastante. Usted, en cambio, no puede pagarme mucho dinero. Estoy casi seguro de que no tiene demasiado.

—¿Por qué dice eso?

—Solo es una conjetura. Pero ¿me equivoco?

Seldon tensó los labios y después dijo:

—No. No se equivoca. No puedo pagarle mucho. Lo siento. Supongo que con esto termina nuestra charla.

—Espere un momento. —Palver alzó las manos—. No vaya tan rápido. Estamos hablando de psicohistoria. Si trabajo para usted, me la enseñará, ¿verdad?

—Naturalmente.

—En ese caso, los créditos no lo son todo, a fin de cuentas. Hagamos un trato. Usted me enseña toda la psicohistoria que pueda y me paga lo que pueda pagarme, y ya me las arreglaré. ¿Qué le parece?

—Perfecto —dijo Seldon con una sonrisa—. Una idea estupenda. Una cosa más.

—¿Sí?

—Me han atacado dos veces en las últimas semanas. La primera vez mi hijo acudió en mi ayuda, pero ahora está en Santanni. La segunda vez utilicé un bastón con el mango relleno de plomo. Funcionó, pero tuve que comparecer ante un magistrado y fui acusado de asalto y agresión.

—¿Por qué lo atacaron? —preguntó Palver.

—No soy muy popular. Llevo predicando la caída del Imperio tanto tiempo que, ahora que se está produciendo, me culpan por ello.

—Ya veo. ¿Pero qué tiene eso que ver con esa otra cosa que quiere de mí?

—Quiero que sea mi guardaespaldas. Es usted joven y fuerte, y además luchador de torsión. Es justo lo que necesito.

—No creo que haya problema —dijo Palver, sonriendo.

25

—Fíjese, Stettin —dijo Seldon mientras los dos daban un paseo a media tarde por uno de los sectores residenciales de Trantor, cerca de Streeling. El anciano señaló los restos de basura que cubrían la acera, residuos de distinta índole tirados desde los vehículos de superficie o por descuidados transeúntes—. En los viejos tiempos —continuó Seldon—, nunca se veía basura tirada por el suelo. Los agentes de seguridad estaban siempre alerta, y los equipos de mantenimiento municipal se cuidaban de que todo estuviera en orden las veinticuatro horas del día. Pero lo más importante es que a nadie se le hubiera ocurrido siquiera tirar algo al suelo de esa manera. Trantor era nuestro hogar; nos enorgullecíamos de él. Y ahora —Seldon negó con la cabeza tristemente, con resignación, y suspiró—, es… —Se interrumpió de improviso.

»¡Oiga, joven! —gritó Seldon a un desaliñado muchacho que unos instantes antes se había cruzado con ellos, caminando en dirección opuesta. Masticaba algún alimento que acababa de meterse en la boca; el envoltorio lo había tirado al suelo sin siquiera echar una mirada abajo—. Recoja eso y tírelo en un receptáculo adecuado —le ordenó Seldon, mientras el joven lo miraba hoscamente.

—Cójalo usted —gruñó el muchacho, y después se dio media vuelta y siguió su camino.

—Otra señal del declive de la sociedad, tal como predice su psicohistoria, profesor Seldon —dijo Palver.

—Así es, Stettin. El Imperio se está desmoronando a nuestro alrededor, pedazo a pedazo. A decir verdad, ya se ha derrumbado. Es imposible remediarlo. La apatía, la decadencia y la envidia han hecho su parte para destruir un Imperio en otro tiempo glorioso. ¿Y qué ocupará su lugar? La verdad…

En ese punto Seldon se interrumpió de nuevo cuando miró a Palver. El joven parecía prestar atención, pero no a la voz de Seldon. Había inclinado la cabeza, y el gesto en su rostro parecía ausente. Era como si estuviera intentando oír algo que era inaudible para todos excepto para él.

De improviso volvió al presente. Miró con urgencia a un lado y a otro, y aferró el brazo de Seldon.

—Hari, rápido, tenemos que irnos. Vienen a por nosotros… —Y entonces la tranquila tarde acabó rota por el áspero sonido de pisadas que se acercaban rápidamente. Seldon y Palver se giraron, pero era demasiado tarde; un grupo de pandilleros estaba ya sobre ellos. Esta vez, sin embargo, Hari Seldon estaba preparado. Agitó el bastón de inmediato, describiendo un amplio arco que rodeaba a Palver y a él mismo. Acto seguido, los tres atacantes, dos chicos y una chica, matones adolescentes, se echaron a reír.

—Así que no vas a ponérnoslo fácil, ¿eh, viejo? —dijo uno de los chicos, el que parecía el líder de la pandilla—. Mis colegas y yo acabaremos contigo en dos segundos. Bueno… —De repente, el líder de la pandilla cayó al suelo, víctima de una precisa patada de torsión en el abdomen. Los dos granujas que seguían en pie se prepararon para atacar, pero Palver fue más rápido. También ellos cayeron antes de saber siquiera qué les golpeó.

Y todo terminó, casi tan rápidamente como había comenzado. Seldon se hizo a un lado, apoyándose pesadamente en el bastón, y estremeciéndose al pensar en por qué poco habían evitado el ataque. Palver, algo jadeante por el esfuerzo, miró a su alrededor. Los tres atacantes yacían en la acera desierta, bajo la cúpula oscura.

—Vamos, ¡salgamos de aquí cuanto antes! —dijo Palver de nuevo, pero esta vez no era de los atacantes de quien tenían que escapar.

—Stettin, no podemos marcharnos —dijo Seldon. Gesticuló hacia los malogrados pandilleros, inconscientes en el suelo—. Solo son niños. Quizá mueran. ¿Cómo podemos marcharnos? Es inhumano, eso es lo que es, y es precisamente la humanidad lo que llevo tantos años tratando de proteger. —Seldon golpeó el suelo con el bastón para dar énfasis a sus palabras, y sus ojos relucieron de convencimiento.

—Tonterías —replicó Palver—. Lo que es inhumano es la manera en que estos granujas atacan a la gente inocente como usted. ¿Cree que harían lo mismo si la situación fuese al revés? Lo que harían sería apuñalarle en las tripas para robarle su último crédito, y después le darían una patada antes de huir. Volverán en sí enseguida y podrán lamerse las heridas. O alguien les encontrará y llamará al Departamento de Seguridad.

»Hari, piénselo. Después de lo que ocurrió la última vez, se arriesga a perderlo todo si lo vinculan con otro altercado violento. Por favor, Hari, ¡debemos huir! —Con esas palabras, Palver aferró el brazo de Seldon, que, tras una última mirada atrás, permitió que el otro lo apartara del lugar.

Cuando las pisadas de Palver y Seldon, que se alejaban a toda prisa, se desvanecieron, otra figura salió de su escondite tras unos árboles. Entre risas, el joven de ojos taciturnos murmuró:

—No creo que pueda decirle a nadie lo que está bien y lo que está mal, profesor.

Y después dio media vuelta y se encaminó a la sede del Departamento de Seguridad.

26

—¡Orden! ¡Orden he dicho! —gritó la jueza Tejan Popjens Lih. La vista pública del profesor Cuervo Seldon y su joven ayudante, Stettin Palver, había generado un gran alboroto entre las gentes de Trantor. Aquí estaba el hombre que había predicho la caída del Imperio, la decadencia de la civilización, que exhortaba a otros a recuperar los valores de la época dorada del progreso y el orden… Aquí estaba el que, según un testigo, había ordenado una brutal paliza a tres jóvenes trantorianos sin provocación aparente. Sin duda prometía ser una vista sensacional, una que serviría de preámbulo a un juicio aún más espectacular.

La jueza pulsó un contacto en un panel móvil del tribunal y un sonoro gong resonó en la abarrotada corte.

—Orden he dicho —repitió a la ahora silenciosa muchedumbre—. Si es necesario, desalojaré el tribunal. Es una advertencia. No pienso repetirla.

La jueza resultaba francamente imponente en su túnica escarlata. Provenía originariamente del mundo exterior de Lystena, y su piel tenía un ligero matiz azulado que se oscurecía cuando se acaloraba y adoptaba un tono prácticamente púrpura cuando se enojaba de veras. Se rumoreaba que, a pesar de todos los años que llevaba ejerciendo como jueza, a pesar de su reputación como una espléndida mente judicial, y a pesar de su posición como una de las más respetadas intérpretes de la ley imperial, Lih era algo vanidosa respecto a su colorida apariencia, al modo en que las relucientes túnicas rojas destacaban su piel casi turquesa.

Sin embargo, Lih tenía fama de ser muy dura con aquellos que violaban la ley imperial; era una de los pocos jueces que hacían cumplir a rajatabla el código civil sin vacilación alguna.

—He oído hablar de usted, profesor Seldon, y de sus teorías sobre nuestra inminente destrucción. Y he hablado con el magistrado que recientemente presidió la vista de otro caso en el que estaba usted implicado, uno en el que golpeó usted a un hombre con un bastón relleno de plomo. En esa ocasión, aseguró ser víctima de un asalto. Su razonamiento, al parecer, venía motivado por un incidente anterior, del que no se guarda registro alguno, en el que usted y su hijo supuestamente fueron asaltados por ocho pandilleros. Fue capaz de convencer a mi estimado colega, profesor Seldon, de que actuó en defensa propia, aunque un testigo ocular aseguró lo contrario. Esta vez, profesor, tendrá que ser mucho más convincente.

Los tres pandilleros que habían denunciado a Seldon y Palver soltaron unas risillas desde sus asientos en la mesa de los demandantes. Hoy tenían un aspecto muy distinto al de la tarde del asalto. Los chicos llevaban unitrajes holgados y limpios; la chica una túnica de esmerados pliegues. Si les miraba uno por encima, lo cierto es que daban una imagen francamente sana de la juventud trantoriana.

El abogado de Seldon, Civ Novker (que también representaba a Palver), se acercó a la jueza.

—Señoría, mi cliente es un miembro prominente de la comunidad de Trantor. Es un ex primer ministro de reputación estelar. Es amigo personal de nuestro emperador Agis XIV. ¿De qué podría servirle atacar a jóvenes inocentes? Es uno de los más firmes defensores públicos de la estimulación de la creatividad intelectual de la juventud trantoriana, y muchos estudiantes trabajan como voluntarios en su Proyecto de Psicohistoria. Es un miembro muy estimado de la Universidad de Streeling.

»Por otro lado… —En este punto Novker hizo una pausa, y barrió con la mirada la abarrotada corte, como si quisiera decir algo así como “Esperen a oír esto… se avergonzarán de haber dudado siquiera de la sinceridad de mi cliente”—. El profesor Seldon es uno de los pocos ciudadanos que han establecido una alianza oficial con la Biblioteca Galáctica sin formar parte de ella. Se le ha otorgado acceso ilimitado a las instalaciones de la biblioteca para trabajar en lo que él llama la Enciclopedia Galáctica, un verdadero monumento a la civilización imperial.

»Yo les pregunto, ¿cómo puede un hombre como él ser siquiera interrogado en relación a un asunto semejante?

Con un ampuloso ademán, Novker señaló a Seldon, que estaba sentado en la mesa de los acusados junto a Stettin Palver, que parecía decididamente incómodo. Hari había enrojecido por los poco habituales halagos (después de todo, últimamente su nombre era objeto más de risas burlonas que de aplausos y alabanzas), y su mano temblaba ligeramente sobre el mango tallado de su fiel báculo.

La jueza Lih miró a Seldon; era evidente que no estaba muy impresionada.

—Cabe preguntarse de qué podría servirle, abogado, sin duda. He estado preguntándome precisamente eso. Llevo varias noches sin dormir dándole vueltas sin cesar a esa cuestión, devanándome los sesos para encontrar una solución plausible. ¿Por qué iba un hombre de la talla del profesor Seldon a asaltar y agredir sin provocación alguna cuando él es, precisamente, uno de los más fervientes críticos del denominado «colapso» del orden civil?

»Y entonces lo comprendí. Quizá, frustrado por el hecho de que nadie parece creerle, el profesor Seldon sintió la necesidad de demostrar a todos los mundos que sus predicciones de perdición y oscuridad realmente van a hacerse realidad. Después de todo, lleva toda su carrera prediciendo la caída del Imperio, y lo único que tiene para respaldar sus tesis son algunas bombillas fundidas en la cúpula, una avería ocasional en el transporte público, un presupuesto recortado aquí y allá. Nada demasiado dramático. Pero un asalto, o dos o tres… eso sin duda sería mucho más convincente.

Lih se recostó en su asiento y cruzó los brazos con una expresión satisfecha en su rostro. Seldon se puso en pie, apoyándose pesadamente en la mesa. Con gran esfuerzo, se acercó al estrado, ahuyentó con un ademán a su abogado y caminó directamente hacia la pétrea mirada de la jueza.

—Señoría, permita que diga algunas palabras en mi defensa.

—Por supuesto, profesor Seldon. Después de todo, esto no es un juicio, tan solo una vista para escuchar las alegaciones, los hechos y las teorías pertinentes al caso que nos ocupa antes de decidir si seguimos adelante con un juicio o no. Simplemente he aventurado una teoría; tengo gran interés por saber qué tiene usted que decir.

Seldon carraspeó antes de comenzar:

—He consagrado mi vida al Imperio. He servido lealmente a sus emperadores. Mi ciencia de la psicohistoria no pretende presagiar la destrucción, sino, muy al contrario, servir como agente de rejuvenecimiento. Con ella podremos estar preparados para cualquier curso que tome nuestra civilización. Si, como yo creo, el Imperio sigue desmoronándose, la psicohistoria nos ayudará a establecer las bases para una civilización futura y mejor que se construirá sobre los aspectos positivos de nuestro pasado. Amo todos nuestros mundos, a todas nuestras gentes, a nuestro Imperio… ¿Qué necesidad tengo de contribuir a la anarquía que agota sus fuerzas día a día?

»No tengo nada más que decir. Debe creerme. Yo, un intelectual, un hombre de ecuaciones, de ciencia, le hablo desde el corazón. —Seldon dio media vuelta y se sentó lentamente de nuevo en la mesa junto a Palver. Antes de sentarse, sus ojos buscaron a Wanda, que estaba sentada en los bancos de los espectadores. Ella esbozó una sonrisa exangüe y le guiñó un ojo.

—Hable o no desde el corazón, profesor Seldon, esta decisión requerirá mucha reflexión por mi parte. Hemos oído a los demandantes, y también lo hemos oído a usted y al señor Palver. Hay un testimonio más que debo escuchar. Me gustaría oír a Rial Nevas, que ha acudido como testigo ocular de este incidente.

Mientras Nevas se aproximaba al estrado, Seldon y Palver se miraron el uno al otro alarmados. Era el muchacho al que Seldon había reñido justo antes del ataque.

Lih le estaba haciendo una pregunta al joven.

—¿Le importaría describir, señor Nevas, cómo se produjeron exactamente los sucesos de la noche en cuestión?

—Bueno —comenzó Nevas, mirando a Seldon con gravedad—. Yo estaba andando sin meterme con nadie, cuando vi a esos dos —se giró y señaló a Seldon y Palver— al otro extremo de la calle. Venían hacia mí. Y entonces vi a esos tres chicos. (Señaló de nuevo, esta vez a los tres demandantes). Los dos mayores caminaban por detrás de los chicos. No me vieron, claro, porque yo estaba más lejos y además estaban demasiado concentrados en sus víctimas. Y entonces, ¡pumba! El viejo les golpeó con el bastón, y después su amigo más joven saltó sobre ellos y les dio una buena, y antes de que supieran qué había pasado habían caído. Entonces el viejo y su amigo se marcharon sin más. No podía creerlo.

—¡Es mentira! —explotó Seldon—. ¡Está jugando con nuestras vidas, joven! —Nevas se limitó a contemplar a Seldon, impasible.

—Jueza —imploró Seldon—, ¿no ve que está mintiendo? Recuerdo a este chico. Le reprendí por tirar basura al suelo unos minutos antes de que nos atacaran. Le dije a Stettin que era otra prueba del declive de nuestra sociedad, de la apatía de los ciudadanos, de…

—Es suficiente, profesor Seldon —ordenó la jueza—. Otro arrebato como este y haré que lo expulsen de la sala. Bien, señor Nevas —dijo, dirigiéndose al testigo—, ¿qué hacía usted durante la secuencia de eventos que acaba de describir?

—Yo, bueno, me escondí. Detrás de unos árboles. Me escondí. Temía que vinieran a por mí si me veían, así que me escondí. Y cuando se fueron, huí y llamé al Departamento de Seguridad.

Nevas había empezado a sudar, y aflojó con un dedo el asfixiante cuello de su unitraje. Se removió nerviosamente, apoyándose en uno u otro pie mientras permanecía en la plataforma elevada de los oradores. Parecía muy consciente de tener las miradas de todos los presentes sobre sí, y evitaba mirar a los asistentes, pero, cada vez que lo hacía, se encontraba atraído sin remedio por la mirada serena de una preciosa muchacha rubia sentada en la primera fila. Era como si ella le estuviera haciendo una pregunta, como si le estuviera exigiendo una respuesta, como si estuviera obligándole a hablar.

—Señor Nevas, ¿qué tiene que decir respecto a la afirmación del profesor Seldon de que el señor Palver y él le vieron antes del ataque, y que el profesor llegó a hablar con usted?

—No, verá… bueno, fue tal como le he dicho… Yo estaba caminando y… —Y entonces Nevas miró a Seldon, que lo contemplaba con gesto triste, como si comprendiera que todo estaba perdido. Stettin Palver, sin embargo, el compañero de Seldon, lo miró con fiereza, y Nevas se sobresaltó al oír las palabras «¡Di la verdad!». Era como si Palver hubiera hablado, pero los labios de Palver no se habían movido. Y entonces, confundido, Nevas miró a la chica rubia; creyó que la había oído hablar «¡Di la verdad!», pero sus labios estaban, también, inmóviles.

—Señor Nevas, señor Nevas. —La voz de la jueza interrumpió los tumultuosos pensamientos del joven—. Señor Nevas, si el profesor Seldon y el señor Palver estaban caminando hacia usted, por detrás de los tres demandantes, ¿cómo es que vio usted a Seldon y Palver en primer lugar? Eso es lo que afirmó en su declaración, ¿no es así?

Nevas miró de un lado a otro de la sala con inquietud. No parecía ser capaz de escapar a esos ojos, a todos los ojos que le gritaban «¡Di la verdad!». Mirando a Hari Seldon, Rial Nevas dijo tan solo:

—Lo siento.

Y, para sorpresa de todo el público congregado en la sala, el muchacho de catorce años rompió a llorar.

27

Era un día espléndido; ni demasiado cálido ni demasiado frío, ni demasiado soleado ni demasiado nuboso. Aunque el presupuesto para mantenimiento se había reducido drásticamente en los últimos años, los escasos especímenes de hoja perenne diseminados en los peldaños que daban entrada a la Biblioteca Galáctica se las arreglaban para prestar un matiz risueño a la mañana. (La biblioteca, que había sido construida en el estilo clásico de la antigüedad, tenía en su fachada una de las más grandiosas escalinatas de todo el Imperio, tan solo por detrás de los peldaños que conducían a la entrada del mismísimo Palacio Imperial. La mayoría de los visitantes del edificio, sin embargo, preferían acceder por el deslizador). Seldon tenía grandes esperanzas para ese día.

Desde que Stettin Palver y él mismo habían sido absueltos de todos los cargos en el reciente caso de asalto y agresión, Hari Seldon se sentía un hombre nuevo. Aunque la experiencia había sido dolorosa, su mismo carácter público había beneficiado a la causa de Seldon. La jueza Tejan Popjens Lih, que era considerada una de los jueces más influyentes de todo Trantor, si no la más influyente, había expresado su opinión con feroz énfasis el mismo día en que Rial Nevas dio su emotivo testimonio.

—Cuando llegamos a un momento crucial como este en nuestra «civilizada» sociedad —había entonado la jueza desde su estrado—, en el que un hombre del prestigio del profesor Seldon se ve obligado a soportar semejante humillación, a tolerar semejantes mentiras y abusos por parte de sus conciudadanos tan solo por ser quien es y por lo que representa, se trata sin duda de un día triste para el Imperio. Admito que yo, también, fui engañada en un primer momento. «¿Por qué iba el profesor Seldon», razonaba yo, «a recurrir a trucos como estos en un intento por demostrar sus predicciones?». Pero pronto comprendí que me encontraba en un terrible error. —En este punto, la jueza frunció el ceño, y un matiz de azul oscuro comenzó a trepar por su cuello hacia sus mejillas—. Puesto que le estaba atribuyendo al profesor Seldon motivos que son producto de nuestra nueva sociedad, una sociedad en la que si uno ejerce la honestidad, la decencia y la buena fe, lo más probable es que todas esas cosas terminen por matarle. Una sociedad en la que parece que hay que recurrir a la mentira y al engaño tan solo para sobrevivir.

»Cuánto nos hemos alejado de nuestros principios. Esta vez tuvimos suerte, conciudadanos de Trantor. Le debemos una disculpa y un agradecimiento al profesor Seldon por mostrarnos cómo somos en realidad; sigamos su ejemplo y mantengámonos alerta ante las fuerzas más viles de la naturaleza humana.

Tras la vista, el emperador había enviado un holodisco de felicitación a Seldon. En él expresaba sus esperanzas de que quizá ahora Seldon podría encontrar fondos para su proyecto.

Mientras se subía al deslizador de entrada, Seldon reflexionó acerca de la situación actual de su Proyecto de su Psicohistoria. Su buen amigo, el otrora bibliotecario jefe Las Zenow, se había retirado. Mientras ocupaba el puesto, Zenow había sido un firme defensor de Seldon y de su trabajo. Sin embargo, la mayoría de las veces sus manos estaban atadas con una cuerda propiedad del Consejo de la biblioteca. A pesar de todo, Zenow le había asegurado a Seldon que el nuevo y afable bibliotecario jefe, Tryma Acarnio, era tan progresista como él, y que gozaba de gran popularidad entre muchos de los miembros del Consejo.

—Hari, amigo mío —había dicho Zenow antes de dejar Trantor y regresar a su mundo natal, Wencory—, Acarnio es un buen hombre, inteligente y tolerante. Estoy seguro de que hará todo lo que esté en su mano por ayudarte a ti y al proyecto. Le he facilitado todos los datos existentes sobre ti y tu enciclopedia. Sé que estará tan entusiasmado por lo que representa para la humanidad como yo mismo. Cuídate, amigo mío. Te recordaré afectuosamente.

Y hoy Hari Seldon iba a tener su primera reunión oficial con el nuevo bibliotecario jefe. Le tranquilizaban las alabanzas de Zenow, y esperaba poder compartir con su sucesor sus planes para el futuro del proyecto y la enciclopedia.

Tryma Acarnio se puso en pie cuando Hari entró en el despacho del bibliotecario jefe. Ya se había adueñado del lugar; mientras que Zenow había abarrotado cada pequeño rincón y grieta de la estancia con holodiscos y tridipublicaciones de los distintos sectores de Trantor, e incontables visiglobos que representaban los distintos mundos del Imperio flotaban por doquier cuando él ocupaba el despacho, Acarnio había hecho desaparecer los montones de datos e imágenes que a Zenow le gustaba tener al alcance de su mano. Una gran holopantalla dominaba ahora un muro; holopantalla en la que, supuso Seldon, Acarnio podía ver cualquier publicación o emisión que deseara.

Acarnio era de corta estatura y rechoncho, y su mirada era algo distraída —a causa de una corrección de cornea en su infancia que no había salido como era de esperar—, lo que enmascaraba en cierto modo su temible intelecto y su estado de constante alerta ante todo lo que le rodeaba.

—Vaya, vaya, el profesor Seldon. Entre. Siéntese. —Acarnio gesticuló hacia una silla de respaldo recto situada enfrente del escritorio al que él mismo se sentaba—. Me pareció muy oportuno que solicitara usted esta reunión. Verá, quería hablar con usted en cuanto me acomodara.

Seldon asintió, satisfecho por el hecho de que el nuevo bibliotecario jefe lo considerase tan prioritario como para desear verle en los caóticos primeros días de su mandato.

—Pero primero, profesor, le ruego que me diga por qué quería verme, antes de que pasemos a asuntos más, me temo, prosaicos.

Seldon se aclaró la garganta y se inclinó hacia delante.

—Bibliotecario jefe, Las Zenow le ha hablado sin duda de mi trabajo aquí y de mi idea de preparar una enciclopedia galáctica. Las era muy entusiasta, y fue de gran ayuda. Me proporcionó un despacho privado aquí en la biblioteca y acceso ilimitado a sus incontables recursos. De hecho, fue él quien localizó la futura sede del proyecto de la enciclopedia, un remoto mundo exterior llamado Términus.

»Había una cosa, sin embargo, que Las no podía darme. Para que el proyecto no exceda el plazo asignado, necesito algunos despachos más y también acceso ilimitado para algunos de mis colegas. Es una empresa gigantesca, tan solo recoger la información que será copiada y transferida a Términus antes de que podamos comenzar a recopilar la enciclopedia propiamente dicha.

»Las no era muy popular en el Consejo de la biblioteca, como sin duda ya sabe. Sin embargo, usted sí lo es. Por lo tanto, bibliotecario jefe, le pido lo siguiente: ¿se encargará de que mis colegas reciban privilegios en la biblioteca para que podamos continuar nuestra importante labor?

En ese punto Hari se detuvo, casi sin aliento. Estaba seguro de que su discurso, que había repasado una y otra vez en su mente la noche anterior, tendría el efecto deseado. Aguardó, confiado, pues creía saber cuál sería la respuesta de Acarnio.

—Profesor Seldon —comenzó Acarnio. La esperanzada sonrisa de Seldon se desvaneció; había un matiz en la voz del bibliotecario jefe que no esperaba—. Mi estimado predecesor me proporcionó una muy detallada explicación del trabajo que realiza usted aquí en la biblioteca. Estaba muy entusiasmado por su investigación y estaba decidido a lograr que sus colegas se unieran a usted. Y yo también, profesor Seldon. —Seldon alzó la vista con inquietud cuando Acarnio hizo una breve pausa—. Al principio. Estaba dispuesto a organizar una reunión especial del Consejo para proponer que se preparasen más despachos para usted y sus enciclopedistas. Sin embargo, profesor, me temo que todo eso ha cambiado.

—¡Cambiado! ¿Pero por qué?

—Profesor Seldon, hace muy poco fue usted uno de los acusados en un caso de asalto y agresión muy controvertido.

—Pero fui absuelto —interrumpió Seldon—. Ni siquiera llegó a celebrarse un juicio.

—A pesar de eso, profesor, sus recientes correrías públicas le han dado un innegable tinte de… cómo podría expresarlo… de mala reputación. Es cierto, lo absolvieron de todos los cargos. Pero, para conseguir esa absolución, su nombre, su pasado, sus creencias y su trabajo tuvieron que proclamarse ante todos los mundos del Imperio. Y aunque una jueza progresista y razonable dictaminara su inocencia, ¿qué hay de los millones, quizá miles de millones de ciudadanos de a pie que no ven a un psicohistoriador pionero que lucha por preservar las glorias de su civilización, sino a un lunático delirante que proclama a gritos la condena y la ruina de un imperio grande y poderoso?

»Usted, debido a la naturaleza de su trabajo, está amenazando el tejido mismo del Imperio. No me refiero al Imperio gigantesco, anónimo y monolítico. No, hablo del corazón y el alma del Imperio: de su gente. Cuando les dice usted que el Imperio se está desmoronando, les está diciendo que ellos también se están desmoronando. Y eso, mi querido profesor, es algo a lo que el ciudadano medio no puede enfrentarse.

»Seldon, le guste o no, se ha convertido usted en objeto de burlas y mofas.

—Discúlpeme, bibliotecario jefe, pero hace muchos años que soy objeto de burlas y mofas en algunos círculos.

—Sí, pero solo en algunos círculos. Este último incidente, sin embargo, y el foro tan público en el que tuvo lugar, lo han hecho a usted objeto de burlas no solo en Trantor, sino en el resto de los mundos. Y me temo, profesor, que si le proporcionamos un despacho, y por tanto aprobamos su trabajo, también la Biblioteca Galáctica se convertirá en objeto de burla en todos los mundos. No importa lo mucho que yo, personalmente, crea en su trabajo y en su Enciclopedia; como bibliotecario jefe de la Biblioteca Galáctica de Trantor, debo pensar en la institución en primer lugar.

»Por lo tanto, profesor Seldon, debo denegar su solicitud de traer aquí a sus colegas.

Hari Seldon dio un respingo sobre su asiento, como si le hubieran dado una bofetada.

—Además —prosiguió Acarnio—, le hago saber que todos sus privilegios en la biblioteca quedan suspendidos, de manera inmediata, por un plazo de dos semanas. El Consejo ha solicitado esa reunión especial, profesor Seldon. En dos semanas le comunicaremos si decidimos o no poner fin a nuestra asociación con usted.

En ese punto Acarnio calló, colocó las palmas de las manos sobre la brillante e inmaculada superficie de su escritorio y se puso en pie.

—Eso es todo, profesor Seldon. Por ahora.

Hari Seldon se puso en pie también, aunque no lo hizo tan ágilmente o con tanta elegancia como Tryma Acarnio.

—¿Se me permitirá dirigirme al Consejo? —preguntó Seldon—. Quizá si fuera capaz de explicarles la importancia vital de la psicohistoria y de la enciclopedia…

—Me temo que no, profesor —dijo Acarnio en voz queda, y Seldon atisbó por unos instantes al hombre del que le había hablado Las Zenow. Con la misma rapidez, sin embargo, el gélido burócrata reapareció, y Acarnio guió a Seldon hacia la puerta.

Cuando las puertas deslizantes se abrieron, Acarnio dijo:

—Dos semanas, profesor Seldon. Hasta entonces. —Hari cruzó el umbral en dirección al vehículo que lo aguardaba fuera, y las puertas se cerraron.

¿Qué voy a hacer ahora?, se preguntó Seldon desconsoladamente. ¿Es este el final de mi trabajo?

28

—Wanda, querida, ¿qué es eso que te tiene tan absorta? —preguntó Hari Seldon al entrar en el despacho de su nieta en la Universidad de Streeling. Era el mismo despacho que solía ser el del brillante matemático Yugo Amaryl, cuya muerte tanto había empobrecido el Proyecto de Psicohistoria. Afortunadamente, Wanda había asumido el papel de Yugo en los últimos años, y se había consagrado a seguir ajustando y perfeccionando el Primer Radiante.

—Estoy trabajando en una ecuación de la sección 33A2D17. Verás, he recalibrado esta sección —gesticuló en dirección a un reluciente parche violeta que flotaba en el aire frente a su rostro— tomando en consideración el cociente estándar y… ¡Ahí! Justo lo que pensaba… creo. —Retrocedió un tanto y se frotó los ojos.

—¿Qué es, Wanda? —Hari se acercó para estudiar la ecuación—. Parece la ecuación de Términus, y sin embargo… Wanda, esto es la ecuación de Términus invertida, ¿no es así?

—Sí, abuelo. Verás, las cifras no parecían encajar del todo en la ecuación de Términus… fíjate. —Wanda tocó un contacto en un panel mural extraíble y otro parche cobró vida en un vívido color rojo en el otro extremo de la estancia. Seldon y Wanda se dirigieron hacia allí para inspeccionarlo—. ¿Ves cómo todo encaja ahora, abuelo? He tardado semanas en conseguirlo.

—¿Cómo lo hiciste? —preguntó Hari mientras admiraba los detalles de la ecuación, su lógica, su elegancia.

—Al principio, me concentré en ella solo desde aquí. Me olvidé de todo lo demás. Para que Términus funcione, hay que trabajar en Términus… ¿Tiene sentido, no crees? Pero entonces comprendí que no podía incluir esta ecuación en el Primer Radiante y esperar que se ajustara perfectamente, como si nada hubiera ocurrido. Colocar algo en un lugar implica descolocar alguna otra cosa en algún otro lugar. Un peso necesita un contrapeso.

—Creo que el concepto al que te refieres es lo que los antiguos llamaban «yin y yang».

—Sí, más o menos. Yin y yang. Verás, comprendí que para perfeccionar el yin de Términus tenía que encontrar su yang. Y lo hice. Ahí está. —Wanda se acercó al parche violeta, en el otro lado de la esfera del Primer Radiante—. Y cuando ajusté las cifras aquí, la ecuación de Términus también encajó en su lugar. ¡Armonía! —Wanda parecía muy satisfecha de sí misma, como si hubiera resuelto todos los problemas del Imperio.

—Es fascinante, Wanda, y tienes que explicarme qué crees que implica todo eso para el proyecto. Pero antes debes acompañarme a la holopantalla. He recibido un mensaje urgente de Santanni hace unos minutos. Tu padre quiere que lo llamemos inmediatamente.

La sonrisa de Wanda se desvaneció. Las primeras noticias de combates en Santanni la preocupaban. Al hacerse efectivos los recortes presupuestarios imperiales, eran los ciudadanos de los mundos exteriores los que más sufrían. Tenían acceso limitado a los mundos interiores, más ricos y poblados, y cada vez les resultaba más y más difícil vender sus productos a cambio de las muy necesarias importaciones. Eran pocas las hipernaves imperiales que iban a Santanni y venían de ella, y el distante mundo se sentía aislado del resto del Imperio. Por todo el planeta habían surgido pequeñas rebeliones.

—Abuelo, espero que todo vaya bien —dijo Wanda con un temblor en su voz.

—No te preocupes, Wanda. Después de todo, deben estar a salvo si Raych ha sido capaz de enviarnos un mensaje.

Ambos permanecían en pie ante la holopantalla cuando esta se activó. Seldon pulsó un código en el teclado junto a la pantalla y aguardaron unos segundos a que se estableciera la conexión intragaláctica. Lentamente la pantalla pareció retroceder hacia el muro, como si fuera la entrada a un túnel. Y de ese túnel, tenue al principio, surgió una imagen familiar, la de un hombre robusto y fuerte. Cuando la conexión se afinó, los rasgos del hombre aparecieron más claramente. Cuando Seldon y Wanda fueron capaces de discernir en la pantalla el frondoso bigote dahlita de Raych, la figura cobró vida.

—¡Papá! ¡Wanda! —dijo el holograma tridimensional de Raych, proyectado a Trantor desde Santanni—. Escuchad, no tengo mucho tiempo. —Se estremeció, como si lo hubiera sobresaltado un fuerte ruido—. Las cosas han empeorado bastante por aquí. El Gobierno ha sido derrocado, y un partido provisional ha tomado el poder. Reina el caos, como os podéis imaginar. Manella y Bellis ya están en una nave camino de Anacreonte. Les dije que se pusieran en contacto con vosotros una vez allí. El nombre de la nave es Arcadia VII.

»Deberías haber visto a Manella, papá. Le molestó muchísimo tener que marchar. Solo la convencí cuando le dije que era por el bien de Bellis.

»Sé lo que estáis pensando, papá, Wanda. Claro que les hubiera acompañado… si hubiera podido. Pero no había espacio para los tres. No sabéis lo que me costó que tan solo ellas subieran a esa nave. —Raych esbozó una de las amplias sonrisas que tanto gustaban a Seldon y Wanda, y continuó—: Además, dado que estoy aquí, tengo que ayudar a proteger la Universidad. Quizá formemos parte del sistema universitario imperial, pero estamos en un lugar de aprendizaje y de creación, no de destrucción. Os lo aseguro, si uno de esos impulsivos rebeldes santannianos se acerca a nuestro trabajo…

—Raych —interrumpió Hari—, ¿cuál es la situación? ¿Estás cerca de los combates?

—Papá, ¿estás en peligro? —preguntó Wanda.

Aguardaron unos pocos segundos para que sus mensajes recorrieran los nueve mil pársecs de distancia que les separaban de Raych.

—Yo… no he entendido bien lo que habéis dicho —replicó el holograma—. Hay algunos combates aquí y allá. Es emocionante, en cierto sentido —dijo Raych, luciendo esa sonrisa suya una vez más—. Bueno, voy a despedirme ya. Recordadlo, averiguad qué le ocurrió a la nave Arcadia VII, que se dirigía a Anacreonte. Me pondré en contacto con vosotros en cuanto pueda. Recordadlo… —La transmisión se interrumpió y el holograma se desvaneció. El túnel de la holopantalla se colapsó sobre sí mismo, y Seldon y Wanda se quedaron mirando un muro desnudo.

—Abuelo —dijo Wanda—, ¿qué crees que iba a decir?

—No tengo ni idea, cariño. Pero sí sé que tu padre sabe cuidar de sí mismo. ¡Compadezco a cualquier rebelde que se acerque lo bastante como para recibir una buena patada de torsión de tu padre! Volvamos a esa ecuación. En unas horas comprobaremos qué le ocurrió a la Arcadia VII.

—Comandante, ¿no tiene ni idea de lo que le ocurrió a la nave? —Hari Seldon estaba una vez más entablando una conversación intragaláctica, pero esta vez era con un comandante de la Armada Imperial destinado en Anacreonte. Para dicha comunicación, Seldon estaba utilizando la visipantalla, mucho menos realista que la holopantalla pero también mucho más sencilla.

—Profesor, le repito que no tenemos ningún registro de una hipernave que solicitara permiso para entrar en la atmósfera de Anacreonte. Es cierto que las comunicaciones con Santanni estuvieron interrumpidas durante varias horas y han sido como mucho esporádicas durante la última semana. Es posible que la nave tratara de comunicarse con nosotros por un canal establecido en Santanni y no lograra establecer comunicación, pero lo dudo.

»No, es más probable que la Arcadia VII cambiara de destino. Quizá Voreg, o Sarip. ¿Lo ha intentado con alguno de esos mundos, profesor?

—No —dijo Seldon con fatiga—, pero no entiendo por qué, si la nave se dirigía a Anacreonte, no fue a Anacreonte. Comandante, es muy importante que localice esa nave.

—Es posible, naturalmente —aventuró el comandante—, que la Arcadia VII no llegara a su destino. De una pieza, quiero decir. Se están produciendo muchos combates. A esos rebeldes les da igual abatir a una nave que a cien. Simplemente disparan sus cañones láser y se imaginan que están vaporizando al emperador Agis. Se lo aseguro, aquí en la periferia todo es muy distinto, profesor.

—Mi nuera y mi nieta están en esa nave, comandante —dijo Seldon con voz tensa.

—Lo siento, profesor —dijo el comandante, consternado—. Me pondré en contacto con usted en cuanto sepa algo.

Seldon apagó el contacto de la visipantalla con desánimo y pensó: Estoy muy cansado. Y no me sorprende. Sabía que esto ocurriría desde hace casi cuarenta años.

Seldon rió amargamente para sí mismo. Quizá el comandante creía que le había impresionado hablándole de lo dura que era la vida en la periferia. Pero Seldon sabía perfectamente cómo era la vida en la periferia. Y cuando la periferia se desgajase, como un tejido de punto con un hilo suelto, toda la prenda se desmembraría hasta que la destrucción llegase al núcleo. Trantor.

Seldon oyó un tenue sonido zumbante. Era la señal de la puerta.

—¿Sí?

—Abuelo —dijo Wanda al entrar al despacho—, estoy asustada.

—¿Por qué, Wanda? —preguntó, preocupado, Seldon. No quería hablarle aún de lo que había averiguado, o de lo que no había averiguado, tras su conversación con el comandante.

—Normalmente, aunque están muy lejos, siento a papá, mamá y Bellis. Les siento aquí. —Señaló su cabeza—. Y aquí. —Colocó la mano sobre el corazón—. Pero hoy no les siento. Es como si se estuvieran desvaneciendo, como si se apagaran como una de las bombillas de la cúpula. Y quiero detenerlo. Quiero recuperarles, pero no puedo.

—Wanda, creo sinceramente que eso es producto de la preocupación que sentiste por tu familia al iniciarse la rebelión. Sabes que se producen levantamientos constantemente en todo el Imperio, pequeñas erupciones que sirven para refrigerar el conjunto. Vamos, sabes que las probabilidades de que les ocurra algo a Raych, Manella o Bellis son muy pequeñas. Tu padre llamará cualquier día para decirnos que todo está bien; tu madre y Bellis tomarán tierra en Anacreonte en cualquier momento y disfrutarán de unas pequeñas vacaciones. Somos nosotros los que merecemos lástima… ¡atrapados aquí y con tanto trabajo! Cielo, vete a la cama y sé optimista. Te prometo que mañana, bajo la cúpula soleada, todo tendrá mejor aspecto.

—De acuerdo, abuelo —dijo Wanda, que no parecía enteramente convencida—. Pero mañana… si no tenemos noticias… tendremos que…

—Wanda, ¿qué podemos hacer, salvo esperar? —preguntó Hari con amabilidad.

Wanda se dio media vuelta y se marchó. La magnitud de su preocupación era evidente en la inclinación de sus hombros. Hari la observó mientras se iba, y permitió que sus propias preocupaciones salieran a la superficie.

Habían pasado tres días desde la transmisión holográfica de Raych. Desde entonces… nada. Y hoy el comandante de la Armada en Anacreonte le había asegurado que nunca había oído hablar de una nave llamada Arcadia VII.

Hari había tratado de ponerse en contacto con Raych en Santanni, pero todos los haces de comunicación estaban inoperantes. Era como si Santanni, y la Arcadia VII, hubieran caído del Imperio como cae un pétalo de una flor.

Seldon sabía qué tenía que hacer a continuación. Quizá el Imperio hubiera caído, pero no había perdido su poder, que podía ser aún impresionante si se empleaba debidamente. Seldon inició una transmisión de emergencia con el emperador Agis XIV.

29

—¡Qué sorpresa… mi buen amigo Hari! —El rostro de Agis resplandeció a través de la holopantalla—. Me alegra tener noticias suyas, aunque habitualmente solicita usted una audiencia personal más formal. Ha despertado mi interés, lo admito. ¿A qué viene tanta urgencia?

—Mi señor —comenzó Seldon—, mi hijo Raych, su mujer y su hija viven en Santanni.

—Ah, Santanni —dijo el emperador, al mismo tiempo que su sonrisa desaparecía—. Nunca había visto a tantos desgraciados juntos y tan equivocados…

—Mi señor, por favor —lo interrumpió Seldon, y al hacerlo se sorprendió tanto a sí mismo como al emperador, pues era una flagrante ruptura del protocolo imperial—. Mi hijo consiguió que Manella y Bellis subieran a una hipernave, la Arcadia VII, que se dirigía a Anacreonte. Él tuvo que quedarse en Santanni. Eso fue hace tres días. La nave no ha aterrizado en Anacreonte. Y mi hijo parece haber desaparecido. Mis llamadas a Santanni no reciben respuesta, y ahora los haces de comunicación no funcionan.

»Por favor, mi señor, ¿podéis ayudarme?

—Hari, como sabe, oficialmente todos los vínculos entre Trantor y Santanni están rotos. Sin embargo, aún tengo cierta influencia en determinadas zonas de Santanni. Hay algunos, por así decirlo, que siguen siendo leales a mí y aún no han sido descubiertos. Aunque no puedo ponerme en contacto directamente con ellos, puedo compartir con usted todos los informes que me envíen. Naturalmente, son informes confidenciales, pero dada su situación y la amistad que nos une, le permitiré disponer de los informes que puedan interesarle.

»Espero un nuevo envío en una hora aproximadamente. Si lo desea, me pondré en contacto con usted en cuanto llegue. Entretanto, uno de mis asistentes revisará todas las transmisiones desde Santanni realizadas en los últimos tres días y buscará cualquier dato relativo a Raych, Manella o Bellis Seldon.

—Gracias, mi señor. Os doy las gracias humildemente. —Y Hari Seldon inclinó la cabeza al tiempo que la imagen del emperador desaparecía de la holopantalla.

Sesenta minutos después Seldon aún estaba sentado ante su escritorio, aguardando noticias del emperador. La última hora había sido una de las más difíciles de su vida, tan solo por detrás de las horas que siguieron a la destrucción de Dors.

Lo peor de todo era no saber nada. La carrera de Hari se había basado en el conocimiento, tanto del futuro como del presente. Y ahora no tenía ni una sola noticia de tres de las personas a las que más quería.

La holopantalla zumbó ligeramente y Hari pulsó un contacto en respuesta. Agis apareció.

—Hari —comenzó el emperador. Hari supo de inmediato, por la tristeza presente en la voz de Agis, que traía malas noticias.

—Mi hijo —dijo Hari.

—Sí —respondió el emperador—. Raych murió esta mañana en un bombardeo a la Universidad de Santanni. Mis fuentes me han asegurado que Raych sabía que el ataque iba a producirse, pero se negó a abandonar su puesto. Verá, muchos de los rebeldes son estudiantes, y Raych pensó que, si sabían que él estaba allí, nunca llegarían a… Pero el odio conquistó a la razón.

»Me temo que la Universidad es una institución imperial. Los rebeldes creen que deben destruir todo lo que sea imperial antes de comenzar la reconstrucción. ¡Estúpidos! Qué creen… —En ese punto Agis se detuvo, como si hubiera comprendido repentinamente que a Seldon no le importaba ni la Universidad de Santanni ni los planes de los rebeldes, al menos, no en ese preciso instante.

»Hari, si hace que se sienta mejor, recuerde que su hijo murió en defensa del conocimiento. Raych no luchó y murió por el Imperio, sino por la humanidad.

Seldon alzó el rostro y miró al emperador a través de las lágrimas que llenaban sus ojos.

—¿Y Manella y la pequeña Bellis? —preguntó con voz débil—. ¿Qué hay de ellos? ¿Habéis encontrado la Arcadia VII?

—Me temo que esa búsqueda no ha dado resultados, Hari. La Arcadia VII huyó de Santanni, tal como le dijeron. Pero parece haber desaparecido. Quizá la asaltaran los rebeldes, o quizá tomara un desvío de emergencia. Me temo que no podemos saberlo con seguridad por el momento.

Seldon asintió.

—Gracias, Agis. Aunque me traéis noticias trágicas, al menos las habéis traído. No saber nada era mucho peor. Sois un verdadero amigo.

—En ese caso, amigo —dijo el emperador—, ahora lo dejaré solo… con sus recuerdos. —La imagen del emperador desapareció de la pantalla, y Hari Seldon cruzó los brazos sobre el escritorio, dejó caer la cabeza en ellos y lloró.

30

Wanda Seldon ajustó el cinto de su unitraje para que quedara ceñido alrededor de su cintura. Cogió una podadora y recortó algunas hojas en su pequeño jardín floral, ubicado en la entrada del edificio de Psicohistoria en Streeling. Por lo general Wanda pasaba la mayor parte de su tiempo en su despacho, trabajando en el Primer Radiante. Su elegancia estadística la tranquilizaba. En cierto modo, las invariables ecuaciones parecían ofrecer consuelo en un Imperio que se había vuelto loco. Pero cuando le resultaba demasiado difícil pensar en su padre, su madre y su hermanita, cuando ni siquiera trabajar en la psicohistoria conseguía apartar sus pensamientos de las terribles pérdidas que había sufrido recientemente, Wanda se refugiaba sin excepción en su pequeño jardín y arañaba el firme terraformado, como si quisiera así incitar a las plantas a brotar, y así, en cierto modo, aliviar un tanto su dolor.

Desde la muerte de su padre, hacía un mes, y la desaparición de Manella y Bellis, Wanda, que siempre había sido delgada, había comenzado a perder peso. Si bien tan solo unos meses atrás Hari Seldon se hubiera inquietado sin duda por la pérdida de apetito de su nieta, ahora también él estaba encerrado en su propio dolor, y pareció no notar el cambio.

Ambos habían experimentado un profundo cambio, al igual que los miembros supervivientes del Proyecto de Psicohistoria. Hari parecía haberse rendido. Últimamente pasaba la mayor parte del tiempo sentado en un sofá en el solárium de Streeling, contemplando los terrenos de la Universidad, bajo la cálida luz de las bombillas de la cúpula. De cuando en cuando algún miembro del proyecto le contaba a Wanda que el guardaespaldas de Seldon, un hombre llamado Stettin Palver, había animado a Seldon a dar un paseo bajo la cúpula o había intentado entablar una conversación con él sobre el futuro del proyecto.

Wanda se refugió aún más profundamente en el estudio de las fascinantes ecuaciones del Primer Radiante. Podía sentir como el futuro por el que su abuelo había trabajado tan duramente comenzaba a hacerse realidad. Seldon estaba en lo cierto: los enciclopedistas debían establecerse en Términus; ellos serían la Fundación.

Y la sección 33A2D17… en ella Wanda podía ver aquello a lo que Seldon se refería como la Segunda Fundación, o la fundación secreta. Pero ¿cómo? Sin la participación activa de Seldon, Wanda no sabía de qué manera seguir adelante. Y la tristeza que sentía por la desaparición de su familia era tan profunda que no se veía con fuerzas para averiguarlo.

Los miembros del proyecto, los aproximadamente cincuenta valientes que seguían formando parte de él, seguían trabajando como buenamente podían. La mayoría eran enciclopedistas que investigaban y buscaban las fuentes que tendrían que copiar y catalogar para el eventual traslado a Términus… cuando obtuvieran acceso completo a la Biblioteca Galáctica, y si es que llegaban a obtenerlo. Por el momento, su trabajo se basaba en poco más que una fe inquebrantable. El profesor Seldon había perdido su despacho privado en la biblioteca, por lo que las posibilidades de que cualquier otro miembro del proyecto obtuviera derechos de acceso especiales eran muy reducidas.

Los miembros del proyecto que no eran enciclopedistas eran analistas historiadores o matemáticos. Los historiadores interpretaban las acciones y los sucesos humanos pasados y presentes, y transferían sus hallazgos a los matemáticos, que a su vez trataban de encajar esos pedazos en la gran ecuación psicohistórica. Era un trabajo arduo y complejo.

Muchos miembros del proyecto habían abandonado su puesto debido a lo escaso de la recompensa; los psicohistoriadores eran objeto de burlas en todo Trantor, y los escasos fondos habían obligado a Seldon a realizar drásticos recortes. La constante y reconfortante presencia de Hari Seldon, sin embargo, había logrado imponerse a las difíciles condiciones de trabajo en el proyecto, al menos hasta ahora. De hecho, los miembros que seguían formando parte del proyecto lo hacían, todos y cada uno de ellos, por devoción y respeto al profesor Seldon.

Ahora, pensó Wanda con amargura, ¿qué motivos pueden tener para quedarse? Una suave brisa agitó un mechón de su cabello rubio ante sus ojos; lo apartó mecánicamente y reanudó su labor.

—Señorita Seldon, ¿puedo robarle un minuto de su tiempo?

Wanda se giró y alzó la vista. Un hombre joven (le pareció a Wanda que tendría veintitantos) estaba de pie en el camino de gravilla a su lado. Wanda percibió de inmediato que era un individuo fuerte y de inteligencia temible. Wanda se puso en pie para hablar con él.

—Le conozco. Es usted el guardaespaldas de mi abuelo, ¿verdad? Stettin Palver, creo.

—Así es, señorita Seldon —dijo Palver, y sus mejillas enrojecieron de inmediato; le agradaba, sin duda, que una muchacha tan guapa recordase su nombre—. Señorita Seldon, quería hablar con usted sobre su abuelo. Debemos hacer algo.

—¿Hacer qué, señor Palver? No sé qué hacer. Desde que mi padre —respondió, y tragó saliva entonces, como si le costara trabajo articular las palabras— murió y mi madre y mi hermana desaparecieron, me cuesta trabajo incluso sacarle de la cama por las mañanas. Y, sinceramente, a mí también me ha afectado todo esto. Lo entiende, ¿verdad? —Le miró a los ojos, y supo que así era.

—Señorita Seldon —dijo Palver con voz amable—, lamento muchísimo sus pérdidas. Pero usted y el profesor Seldon están vivos, y deben seguir trabajando en la psicohistoria. El profesor parece haberse rendido. Esperaba que quizá usted… que entre los dos lográramos devolverle la esperanza de nuevo. Ya sabe, darle un motivo para continuar.

Me temo, señor Palver, pensó Wanda, que quizá mi abuelo esté en lo cierto. Me pregunto si realmente existe algún motivo para seguir adelante. Lo que dijo, sin embargo, fue:

—Lo siento, señor Palver, pero no se me ocurre nada. —Gesticuló con la podadora hacia el jardín—. Y ahora, como puede ver, tengo que ocuparme de estas obstinadas malas hierbas.

—No creo que su abuelo esté en lo cierto. Creo que sí hay un motivo para seguir adelante. Solo tenemos que encontrarlo.

Esas palabras la sobresaltaron profundamente. ¿Cómo había podido saber Palver lo que Wanda estaba pensando? A menos que…

—¿Puede usted controlar las mentes, verdad? —preguntó Wanda, conteniendo el aliento, como si temiera escuchar la respuesta de Palver.

—Sí, puedo hacerlo —respondió el joven—. Creo que siempre he podido. Al menos no recuerdo no ser capaz de hacerlo. La mitad del tiempo ni siquiera soy consciente de ello. Simplemente sé lo que la gente está pensando… o lo que han pensado.

»A veces —continuó, pues sentía que Wanda lo animaba a seguir hablando—, detecto un flash de esa habilidad proveniente de otra persona. Suele ocurrir entre las multitudes, sin embargo, y no soy capaz de localizar su origen. Pero sé que hay otros como yo, como nosotros.

Wanda tomó la mano de Palver con entusiasmo, y su herramienta de jardinería cayó al suelo, olvidada.

—¿Sabe lo que puede significar eso? ¿Para el abuelo, para la psicohistoria? Uno solo de nosotros no puede hacer mucho. Pero los dos juntos… —Wanda echó a andar hacia el edificio de Psicohistoria, y Palver se quedó solo en el camino de gravilla. Cuando estaba prácticamente en la entrada, Wanda se detuvo y se dio media vuelta.

Vamos, señor Palver, debemos hablarle de esto a mi abuelo, dijo Wanda sin abrir la boca. Supongo que deberíamos hacerlo, respondió Palver, y se reunió con Wanda.

31

—Wanda, ¿me estás diciendo que he buscado por todo Trantor a alguien con tus poderes y que esa persona lleva meses con nosotros sin que lo supiéramos? —Hari Seldon no podía creerlo. Estaba amodorrado en el solárium cuando Wanda y Palver lo despertaron para comunicarle la sorprendente noticia.

—Sí, abuelo. Piénsalo. Nunca había tenido oportunidad de conocer a Stettin. El tiempo que has pasado con él ha sido en su mayor parte fuera del proyecto, y yo paso la mayor parte de mi tiempo encerrada en mi despacho, trabajando en el Primer Radiante. ¿Cuándo íbamos a conocernos? De hecho, la única vez que nuestros caminos se cruzaron, el resultado fue sorprendente.

—¿Cuándo fue eso? —preguntó Seldon, que trataba de recordar a qué se refería Wanda.

—Tu última vista. Ante la jueza Lih —respondió de inmediato Wanda—. ¿Recuerdas al testigo que aseguró que tú y Stettin habíais atacado a esos pandilleros? ¿Recuerdas cómo se derrumbó y confesó la verdad…, aunque ni siquiera él parecía saber por qué? Stettin y yo hemos resuelto el misterio. Los dos estábamos presionando a Rial Nevas para que confesara. En su declaración original fue muy firme; dudo que uno solo de nosotros lo hubiera conseguido. Pero juntos… —dijo mirando de reojo a Palver, que estaba a un metro de distancia de ellos—, ¡nuestros poderes son increíbles!

Hari Seldon asimiló todo lo que acababa de oír y se dispuso a decir algo. Wanda, sin embargo, siguió hablando:

—De hecho, vamos a pasar la tarde poniendo a prueba nuestras habilidades mentales, por separado y juntos. Por lo poco que hemos descubierto hasta ahora, parece que el poder de Stettin es algo inferior al mío… quizá un cinco en mi escala. ¡Pero su cinco sumado a mi siete da un doce! Piénsalo, abuelo. ¡Es estupendo!

—¿No lo entiende, profesor? —dijo Palver—. Wanda y yo somos el gran adelanto que estaba buscando. Podemos ayudarle a convencer a los mundos de la validez de la psicohistoria, podemos ayudarle a encontrar a otros como nosotros, podemos hacer que la psicohistoria siga avanzando.

Hari Seldon miró a los dos jóvenes de pie ante él. Sus rostros estaban llenos de juventud, vigor y entusiasmo, y en ellos su viejo corazón encontraba solaz. Quizá no todo estaba perdido después de todo. No creyó que pudiera sobrevivir a la última tragedia que había sufrido, la muerte de su hijo y la desaparición de la esposa y la hija de este, pero ahora veía que Raych seguía vivo en Wanda. Y en Wanda y Stettin, ahora lo sabía, residía el futuro de la Fundación.

—Sí, sí —asintió con entusiasmo Seldon—. Venid los dos, ayudadme a levantarme. Tengo que volver al despacho a planear nuestro próximo movimiento.

32

—Pase, profesor Seldon —dijo el bibliotecario jefe Tryma Acarnio con un gélido tono de voz. Hari Seldon, acompañado por Wanda y Palver, entró en el imponente despacho del bibliotecario jefe.

—Gracias, bibliotecario jefe —dijo Seldon mientras se sentaba y miraba a Acarnio, sentado al otro lado del enorme escritorio—. Le presento a mi nieta Wanda y a mi amigo Stettin Palver. Wanda es un miembro esencial del Proyecto de Psicohistoria. Su especialidad son las matemáticas. Y Stettin… bueno, Stettin se está convirtiendo en un psicohistoriador general de primer nivel… cuando no lo requieren sus deberes como guardaespaldas, al menos. —Seldon sonrió amigablemente.

—Todo eso me parece estupendo, profesor —dijo Acarnio, perplejo por el buen humor de Seldon. Esperaba que el profesor se arrodillara casi servilmente, pidiendo otra oportunidad para recibir privilegios especiales en la biblioteca—. Pero no entiendo para qué quería verme. Supongo que comprende que nuestra posición es firme: no podemos permitir una asociación de la biblioteca con alguien tan impopular entre la ciudadanía. Después de todo, somos una biblioteca pública, y debemos tener en cuenta los sentimientos del pueblo. —Acarnio se recostó en su sillón; quizá ahora comenzaran los lloriqueos.

—Sé que no fui capaz de convencerle. Sin embargo, pensé que si escuchaba usted a dos de los miembros más jóvenes del proyecto… los psicohistoriadores del futuro, por decirlo así, quizá comprendiera el papel crucial que el proyecto, y en especial la enciclopedia, jugarán en nuestro futuro. Por favor, escuche a Wanda y Stettin.

Acarnio contempló con gesto inexpresivo a los dos jóvenes que flanqueaban a Seldon.

—Muy bien —dijo, mirando ostensiblemente la cinta horaria de la pared—. Cinco minutos, eso es todo. Tengo una biblioteca que dirigir.

—Bibliotecario jefe —comenzó Wanda—, como sin duda ya le ha explicado mi abuelo, la psicohistoria es una herramienta valiosísima para preservar nuestra cultura. Sí, preservar —repitió, pues notó que los ojos de Acarnio se abrieron un ápice más al oír la palabra—. Se ha hecho un hincapié excesivo, e indebido, en la destrucción del Imperio. Al hacerlo se ha pasado por alto el verdadero valor de la psicohistoria. Precisamente porque gracias a la psicohistoria podemos predecir el inevitable declive de nuestra civilización, también gracias a ella somos capaces de hacer lo posible por preservarla. En eso consiste la Enciclopedia Galáctica. Y por eso necesitamos su ayuda, y la ayuda de su gran biblioteca.

Acarnio no pudo evitar sonreír. Era indudable que la muchacha era encantadora. Hablaba con tanto entusiasmo, con tanta corrección… La miró, sentada ante él, con su cabello rubio atado en un estilo escolar quizá excesivamente severo, un estilo que no ocultaba sus hermosos rasgos, sino que más bien los resaltaba. Lo que decía comenzaba a tener sentido. Quizá Wanda Seldon tenía razón… quizá había estado abordando este asunto desde el punto de vista equivocado. Si realmente se tratara de preservar, y no de destruir…

—Bibliotecario jefe —comenzó Stettin Palver—, esta gran biblioteca lleva milenios en pie. Representa, quizá incluso más que el Palacio Imperial, el gigantesco poder del Imperio. Puesto que el palacio aloja tan solo al líder del Imperio, mientras que la biblioteca es el hogar de la suma total de conocimiento, cultura e historia imperial. Su valor es incalculable.

»¿Acaso no tiene sentido preparar un tributo a este gran depósito? La Enciclopedia Galáctica será precisamente eso: una gigantesca recopilación de todo el conocimiento contenido en estos mismos muros. ¡Piénselo!

De repente, todo le parecía perfectamente claro a Acarnio. ¿Cómo había permitido que el Consejo (y especialmente ese amargado que era Gennaro Mummery) le convenciera para rescindir los privilegios de Seldon? Las Zenow, una persona cuyo juicio tenía en altísima estima, había sido un fervoroso defensor de la enciclopedia de Seldon.

Contempló de nuevo a sus tres interlocutores, que aguardaban su decisión. Al Consejo le resultaría muy difícil encontrar motivo de queja entre los miembros del proyecto, si los jóvenes que estaban ahora mismo en su despacho eran una muestra representativa de las personas que trabajaban con Seldon.

Acarnio se puso en pie y caminó de un lado a otro de su despacho con el ceño fruncido, como si tratara de poner orden en sus pensamientos. Cogió una lechosa esfera de cristal de la mesa y la sostuvo en la mano.

—Trantor —comenzó en tono pensativo Acarnio—, sede del Imperio, centro de toda la galaxia. Es bastante sorprendente, si se piensa en ello. Quizá hemos juzgado al profesor Seldon demasiado apresuradamente. Ahora que su proyecto, esta enciclopedia galáctica, se me ha presentado de esta manera —dijo asintiendo levemente hacia Wanda y Palver—, comprendo lo importante que sería que continuara usted su labor aquí. Y, por supuesto, lo importante que sería otorgar acceso a algunos de sus colegas.

Seldon sonrió con gratitud y apretó la mano de Wanda.

—No recomiendo esto únicamente a mayor gloria del Imperio —continuó Acarnio, que parecía cada vez más entusiasmado por la idea (y por el sonido de su propia voz)—. Es usted famoso, profesor Seldon. Hay quien lo considera un chiflado y quien lo considera un genio, pero todo el mundo tiene una opinión sobre usted. Si un académico de su categoría se alía con la Biblioteca Galáctica, eso solo aumentaría nuestro prestigio como bastión del intelecto y la sabiduría de primer orden. De hecho, su reputada presencia puede servir para conseguir unos fondos muy necesarios que sirvan para poner al día nuestras colecciones, aumentar el número de nuestros empleados, mantener nuestras puertas abiertas al público durante más tiempo…

»Y el concepto de una enciclopedia galáctica… ¡Qué proyecto tan colosal! Imagine la reacción del público cuando sepan que la Biblioteca Galáctica está implicada en una empresa semejante, cuyo objetivo es celebrar el esplendor de nuestra civilización… nuestra gloriosa historia, nuestros espléndidos logros, nuestras magníficas culturas. Y pensar que yo, el bibliotecario jefe, Tryma Acarnio, soy responsable de garantizar que este gran proyecto dé sus primeros pasos… —Acarnio contempló con intensidad la esfera de cristal, perdido en sus ensoñaciones.

»Sí, profesor Seldon. —Acarnio volvió al tiempo y espacio presentes—. Usted y sus colegas recibirán todos los privilegios de los afiliados, y varios despachos en los que poder trabajar. —Colocó la esfera de cristal de nuevo en la mesa y, con un susurro de los faldones de su túnica, se sentó ante el escritorio.

»Naturalmente, quizá lleve algún tiempo convencer al Consejo, pero creo que me las arreglaré. Déjenmelo a mí.

Seldon, Wanda y Palver se miraron entre sí con gesto triunfante y diminutas sonrisas que se asomaban a las comisuras de sus labios. Tryma Acarnio gesticuló para indicarles que podían marcharse y así lo hicieron. El bibliotecario jefe se quedó a solas con sus sueños de gloria y de los honores que sobrevendrían a la biblioteca bajo su amparo.

—Sorprendente —dijo Seldon cuando los tres estaban ya refugiados en el vehículo de superficie—. Ojalá le hubierais visto en nuestra última reunión. Dijo que estaba «amenazando el mismo tejido de nuestro Imperio» o alguna tontería parecida. Y hoy, tras solo unos minutos con vosotros dos…

—No fue muy difícil, abuelo —dijo Wanda mientras pulsaba un contacto que puso en movimiento el vehículo de superficie. Después, se recostó y dejó que el piloto automático asumiera el control; ya había introducido las coordenadas de destino en el panel de control—. Es un hombre muy presuntuoso. Lo único que tuvimos que hacer fue enfatizar los aspectos positivos de la enciclopedia y su ego hizo el resto.

—Estaba perdido desde el momento en que Wanda y yo entramos en la habitación —dijo Palver desde el asiento trasero—. Con los dos presionándole, fue coser y cantar. —Palver extendió el brazo y achuchó afectuosamente el hombro de Wanda. Ella sonrió y palmeó la mano del otro.

—Debo poner sobre aviso a los enciclopedistas lo antes posible —dijo Seldon—. Aunque solo quedan treinta y dos, son leales y trabajan duro. Haré que se instalen en la biblioteca y después me enfrentaré al siguiente problema: los créditos. Quizá esta alianza con la biblioteca sea justo lo que necesito para lograr fondos. Veamos… llamaré a Terep Bindris de nuevo. Vosotros me acompañaréis. Sentía cierta simpatía hacia mí, al menos al principio. Pero ¿cómo logrará resistirse a nosotros ahora?

El vehículo de superficie se detuvo algo después ante el edificio de Psicohistoria en Streeling. Los paneles laterales se abrieron, pero Seldon no se apeó inmediatamente. Se giró y miró a Wanda.

—Wanda, ya sabes lo que tú y Stettin habéis conseguido con Acarnio; estoy seguro de que entre los dos conseguiréis que unos cuantos mecenas desembolsen algunos créditos.

»Sé que odias dejar tu querido Primer Radiante, pero estas visitas os darán la oportunidad de practicar, de afinar vuestras habilidades, de haceros una idea clara de hasta dónde podéis llegar.

—De acuerdo, abuelo, aunque estoy segura de que, ahora que cuentas con la bendición de la biblioteca, te resultará mucho más sencillo conseguir fondos.

—Hay otro motivo por el que quiero que trabajéis juntos. Stettin, dices que algunas veces has «sentido» a otras mentes como las vuestras, pero no has sido capaz de identificarlas.

—Sí —respondió Palver—. He tenido destellos, pero siempre cuando estaba en medio de una multitud. Y en mis veinticuatro años solo recuerdo haber sentido algo parecido cuatro o cinco veces.

—Pero Stettin —dijo Seldon en voz baja y rebosante de intensidad—, cada uno de esos destellos pudo provenir de una mente como la tuya y la de Wanda, de otro mentalista. Wanda nunca había sentido esos destellos antes porque, a decir verdad, ha pasado gran parte de su vida recluida. Las pocas veces que ha estado rodeada de una multitud, sencillamente no debía de haber ningún otro mentalista cerca.

»Ese es quizá el motivo más importante por el que necesito que salgáis ahí fuera juntos, con o sin mí. Debemos encontrar a más mentalistas. Vosotros dos solos os bastáis para controlar a una sola persona. Un grupo de gente como vosotros, aunando esfuerzos, tendrá el poder de controlar a todo un Imperio.

Con esas palabras, Hari Seldon giró las piernas y se apeó del vehículo de superficie. Mientras Wanda y Stettin lo observaban cojear hacia el edificio de Psicohistoria, fueron tan solo levemente conscientes de la enorme responsabilidad que Seldon acababa de colocar sobre sus jóvenes hombros.

33

A media tarde el sol trantoriano arrancaba destellos de la superficie metálica que cubría el enorme planeta. Hari Seldon estaba de pie ante la plataforma de observación de la Universidad de Streeling, y trataba de escudar sus ojos del áspero fulgor con la mano. Hacía mucho tiempo que no salía de la cúpula al exterior, a excepción de sus escasas visitas a palacio, y a decir verdad aquellas apenas contaban; uno seguía, a fin de cuentas, encerrado.

Seldon ya no paseaba solamente si iba acompañado. Para empezar, Palver pasaba la mayoría de su tiempo con Wanda, mientras ambos trabajaban en el Primer Radiante o en sus investigaciones mentálicas, o buscaban a otros como ellos. Pero, si lo hubiera deseado, Seldon podría haber encontrado a algún otro joven, quizá un estudiante o un miembro del proyecto, que hiciese las veces de guardaespaldas.

Sin embargo, Seldon sabía que ya no necesitaba un guardaespaldas. Desde la muy publicitada vista y el restablecimiento de los vínculos con la Biblioteca Galáctica, la Comisión de Seguridad Pública había desarrollado un agudo interés en Seldon. Seldon sabía que lo seguían; varias veces había descubierto a su «sombra» en los últimos meses. Y no tenía la menor duda de que había micrófonos ocultos tanto en su casa como en su despacho, pero solía activar un campo de energía estática cuando iniciaba una comunicación más delicada de lo normal.

Seldon no estaba seguro de qué opinaba la Comisión de él; quizá ni siquiera ellos lo tenían muy claro. Lo creyeran un chiflado o un profeta, se aseguraban de saber en todo momento dónde estaba, y eso significaba que, hasta que la Comisión decidiera lo contrario, Seldon siempre estaba a salvo.

Una ligera brisa agitó el abrigo azul oscuro que Seldon llevaba por encima del unitraje y enmarañó los escasos cabellos plateados que aún le quedaban. Miró balaustrada abajo y contempló el uniforme manto acerado. Debajo de él rugía la maquinaria de un mundo enormemente complicado; Seldon lo sabía bien. Si la cúpula fuera transparente, podrían verse los vehículos de superficie y los gravitaxis abriéndose paso en una enmarañada red de túneles interconectados, hipernaves de carga y descarga aceptando o devolviendo tanques de grano, sustancias químicas o joyas provenientes de o con destino a todos y cada uno de los mundos del Imperio.

Debajo de la reluciente superficie metálica transcurrían las vidas de cuarenta mil millones de personas, y se escenificaba el dolor, la alegría y el drama característicos de la vida humana. Era una imagen que le resultaba muy querida, este panorama de los logros humanos, y le rompía el corazón saber que, en apenas unos pocos siglos, todo lo que contemplaba en ese momento estaría en ruinas. Negó con la cabeza, con tristeza, puesto que sabía que no había nada que pudiera hacer para evitar esa tragedia. Sin embargo, al mismo tiempo que veía en su mente la cúpula hecha pedazos, sabía también que del suelo asolado por las últimas batallas del Imperio surgirían pedazos de vida, y de algún modo Trantor emergería de nuevo como un miembro vital del nuevo Imperio. El plan se ocuparía de ello.

Seldon se sentó en uno de los bancos de la plataforma. La pierna le dolía mucho; el esfuerzo del paseo había sido quizá excesivo. Sin embargo, había merecido la pena para contemplar de nuevo Trantor, sentir el aire fresco a su alrededor y mirar el vasto cielo azul.

Seldon pensó con melancolía en Wanda. Apenas la veía ya, y cuando lo hacía Stettin Palver siempre estaba con ella. En los tres meses que habían transcurrido desde que Wanda y Palver se conocieron, se habían hecho inseparables. Wanda le aseguraba a Seldon que esa estrecha relación era necesaria para el proyecto, pero Seldon sospechaba que iba más allá de una mera devoción al propio trabajo.

Recordó las señales que había notado en los primeros días junto a Dors. Estaban allí, en la manera en que los dos se miraban, con una intensidad nacida no solo de la estimulación intelectual, sino también de la motivación emocional.

Además, debido a sus particularidades, Wanda y Palver se encontraban más cómodos juntos que en compañía de otros. De hecho, Seldon había descubierto que, cuando estaban solos, Wanda y Palver ni siquiera se hablaban; sus habilidades mentálicas estaban tan avanzadas que no necesitaban palabras para comunicarse.

Los demás miembros del proyecto no estaban al tanto de las habilidades únicas de Wanda y Palver. Seldon había preferido mantener en secreto el trabajo de los mentalistas, al menos hasta que su función en el plan hubiera quedado perfectamente definida. En realidad, el plan estaba ya perfectamente definido… pero solo en la mente de Seldon. Cuando un par de piezas más ocuparan su lugar, le revelaría su plan a Wanda y Palver, y quizá, con el tiempo, a un par de personas más, por fuerza.

Seldon se incorporó lenta y rígidamente. Tenía que estar de vuelta en Streeling en una hora para reunirse con Wanda y Palver. Habían anunciado una gran sorpresa. Otra pieza del puzle, esperaba Seldon. Contempló una última vez Trantor y, antes de dirigirse al ascensor de repulsión gravítica, sonrió y dijo en voz baja:

—Fundación.

34

Hari Seldon entró en su despacho; Wanda y Palver ya estaban allí, sentados en torno a la mesa de conferencias, al otro extremo de la estancia. Como era habitual cuando se trataba de ellos, guardaban completo silencio.

Entonces Seldon se detuvo, al darse cuenta de que había alguien más con ellos. Era extraño… Por lo general, y para ser educados, Wanda y Palver hablaban en voz alta cuando estaban en compañía de otros, pero ninguno de los tres decía ni una palabra.

Seldon estudió al extraño. Era un hombre de aspecto algo raro, de unos treinta y cinco años, y con la miopía de alguien que ha pasado demasiado tiempo concentrado en sus estudios. Si no fuera por una cierta particularidad en la mandíbula del recién llegado, Seldon podría haberle considerado inmerecedor de mayor atención, pero eso, evidentemente, habría sido un error. Había tanto fuerza como amabilidad en su rostro. Seldon decidió que era un rostro digno de confianza.

—Abuelo —dijo Wanda, poniéndose en pie ágilmente. Seldon sintió como se le encogía el corazón al mirar a su nieta. Había cambiado tanto en los últimos meses, desde la pérdida de su familia… Ahora se dirigía a Seldon con algo más de ceremonia, con mayor respeto, y, mientras que en el pasado apenas parecía capaz de evitar risillas y sonrisillas juveniles, ahora únicamente una sonrisa beatífica iluminaba su sereno rostro. Pero era tan hermosa como siempre, y únicamente su brillante intelecto podía competir con su atractivo físico.

—Wanda, Palver —dijo Seldon, besando a la primera en la mejilla y saludando afectuosamente al otro con la mano—. Hola —dijo Seldon, girándose hacia el extraño, que también se puso en pie—. Soy Hari Seldon.

—Es un gran honor conocerle, profesor —replicó el hombre—. Me llamo Bor Alurin. —Alurin extendió la mano en un saludo arcaico y, por tanto, muy formal.

—Bor es psicólogo, Hari —dijo Palver—, y un gran admirador de tu trabajo.

—Y lo que es más importante, abuelo —dijo Wanda—, Bor es uno de nosotros.

—¿Uno de vosotros? —Seldon miró con gesto interrogante a Wanda y luego a Stettin—. ¿Queréis decir que…? —Sus ojos relucieron.

—Sí, abuelo. Ayer Stettin y yo estábamos dando un paseo por el sector de Ery, como sugeriste, buscando a otros. Y de repente… ¡ahí estaba!

—Reconocimos las pautas de pensamiento enseguida, y comenzamos a buscar, tratando de establecer un vínculo —dijo Palver, asumiendo el papel de narrador—. Estábamos en una zona comercial, cerca del espaciopuerto, así que las aceras estaban repletas de gente, turistas y comerciantes de los mundos exteriores. Parecía imposible, pero entonces Wanda simplemente se detuvo y pensó «Ven aquí», y de repente, de entre la multitud, apareció Bor. Se acercó a nosotros y envió «¿Sí?».

—Sorprendente —dijo Seldon, orgulloso de su nieta—. Y, doctor… ¿Es usted doctor, verdad? Doctor Alurin, ¿qué pensó usted de todo esto?

—Bueno —comenzó el psicólogo con gesto pensativo—, me agradó. Siempre me había sentido un poco distinto, y ahora sé por qué. Y si puedo servirle de ayuda, yo… —El psicólogo miró abajo, a sus pies, como si de repente comprendiera que estaba pecando de presunción—. Lo que quiero decir es que Wanda y Stettin me dijeron que quizá pudiera contribuir de alguna manera a su Proyecto de Psicohistoria. Profesor, nada me haría más feliz.

—Sí, sí. Es muy cierto, doctor Alurin. De hecho, creo que podría contribuir enormemente al proyecto… si quiere unirse a mí. Naturalmente, tendrá que abandonar su actual trabajo, ya sea en la enseñanza o pasando consulta. ¿Podrá hacerlo?

—Naturalmente, profesor. Quizá me cueste un poco convencer a mi esposa… —En este punto soltó una risilla y miró por turno a sus tres contertulios—. Pero eso se me da bastante bien.

—Está hecho, entonces —dijo Seldon con rapidez—. Se unirá usted al Proyecto de Psicohistoria. Se lo prometo, doctor Alurin, no se arrepentirá.

—Wanda, Stettin —dijo más tarde Seldon, cuando Bor Alurin se había marchado ya—. Este es un avance muy bienvenido. ¿Cuándo creéis que podréis encontrar a más mentalistas?

—Abuelo, hemos tardado más de un mes en encontrar a Bor… no podemos predecir cuándo encontraremos al próximo.

»Para serte sincero, esta búsqueda no nos permite trabajar tanto como quisiéramos en el Primer Radiante, y también es una distracción. Ahora que puedo “hablar” con Stettin, la comunicación verbal es demasiado áspera, demasiado escandalosa.

La sonrisa de Seldon se desvaneció. Temía que esto ocurriera. A medida que Wanda y Palver habían ido afinando sus habilidades mentálicas, su tolerancia por la vida «ordinaria» había disminuido. Tenía sentido; después de todo, sus manipulaciones mentálicas les aislaban.

—Wanda, Stettin, creo que ha llegado el momento de que os diga algo más de la idea que Yugo Amaryl tuvo hace años, y del plan que he diseñado sobre esa base. Hasta ahora no he estado listo para entrar en detalles, puesto que las piezas aún no estaban en su lugar.

»Como sabéis, Yugo creía que debíamos establecer dos Fundaciones. Cada una serviría como una especie de red de seguridad para la otra. Era un idea brillante, y ojalá Yugo hubiera vivido lo bastante para verla hecha realidad. —En este punto Seldon calló y suspiró pesadamente.

»Pero estoy divagando. Hace seis años, cuando estaba seguro de que Wanda tenía habilidades mentálicas, se me ocurrió que no solo debía haber dos Fundaciones, sino que además debían ser de distinta naturaleza. Una estaría formada por científicos físicos; los enciclopedistas serán los pioneros que sentarán sus bases en Términus. La segunda estará formada por verdaderos psicohistoriadores: mentalistas. Es decir, vosotros. Por eso tenía tanto interés por que encontrarais a otros como vosotros.

»Y por último: la Segunda Fundación debe ser secreta. Su fortaleza residirá en su aislamiento, en su omnipresencia y omnipotencia telepática.

»Veréis, hace unos años, cuando quedó claro que iba a necesitar los servicios de un guardaespaldas, comprendí que la Segunda Fundación debe ser el guardaespaldas fuerte, silencioso y secreto de la Fundación principal.

»La psicohistoria no es infalible. Sus predicciones, sin embargo, son altamente probables. La Fundación, especialmente en sus primeros años, tendrá muchos enemigos, al igual que los tengo yo ahora.

»Wanda, tú y Palver sois los pioneros de la Segunda Fundación, los guardianes de la Fundación de Términus.

—Pero ¿cómo, abuelo? —preguntó Wanda—. Solo somos dos. Bueno, tres, si contamos a Bor. Para proteger a toda la Fundación, necesitaríamos…

—¿A cientos? ¿Miles? Encuentra a todos los que sean necesarios, Wanda. Puedes hacerlo. Sabes cómo.

»Antes, cuando me contabais cómo encontrasteis al doctor Alurin, Stettin dijo que simplemente te detuviste y te comunicaste con la presencia mentálica que sentías, y que él acudió a ti. ¿Es que no lo entiendes? Durante todo este tiempo te he animado a buscar a otros como tú. Pero es difícil, casi doloroso para ti. Ahora comprendo que Stettin y tú debéis recluiros para formar el núcleo de la Segunda Fundación. Desde allí lanzaréis vuestras redes al océano de la humanidad.

—Abuelo, ¿qué estás diciendo? —preguntó Wanda en un susurro. Se había puesto en pie, y se arrodillaba ahora junto a la silla de Seldon—. ¿Quieres que me vaya?

—No, Wanda —respondió Seldon con voz ahogada por la emoción—. No quiero que te vayas, pero es la única manera. Tú y Stettin debéis aislaros de la burda fisicidad de Trantor. A medida que vuestras habilidades mentálicas aumenten, atraeréis a otros como vosotros, y la silenciosa y secreta Fundación seguirá creciendo.

»Estaremos en contacto… ocasionalmente, claro. Y los dos tenemos un Primer Radiante. Comprendes que digo la verdad, ¿no es así? Y comprendes que es necesario, ¿no es así?

—Sí, abuelo —dijo Wanda—. Y lo que es más importante, siento la luz de esa verdad. No temas; no te defraudaremos.

—Sé que no lo haréis, cielo —dijo con voz cansada Seldon.

¿Cómo podía hacerlo? ¿Cómo podía separarse de su querida nieta? Ella era su único vínculo con días más felices, con Dors, Yugo y Raych. Era la única Seldon que quedaba, además de sí mismo.

—Te echaré de menos muchísimo, Wanda —dijo Seldon, y una lágrima se derramó por su arrugada mejilla.

—Pero, abuelo —dijo Wanda mientras se ponía en pie, junto con Palver, preparándose para marcharse—, ¿adónde iremos? ¿Dónde está la Segunda Fundación?

Seldon alzó la vista y dijo:

—El Primer Radiante ya te lo ha dicho, Wanda.

Wanda miró a Seldon con gesto interrogante, tratando de recordar.

Seldon extendió la mano y tomó la de su nieta.

—Toca mi mente, Wanda. Está ahí.

Wanda abrió mucho los ojos al entrar en la mente de Seldon.

—Ya lo veo —susurró Wanda a Seldon.

Sección 33A2D17: el Fin de las Estrellas.

Quinta parte

Epílogo

Soy Hari Seldon. Antiguo primer ministro del emperador Cleón I. Profesor honorario de Psicohistoria en la Universidad de Streeling en Trantor. Director del Proyecto de Investigación Psicohistórica. Director ejecutivo de la Enciclopedia Galáctica. Creador de la Fundación.

Impresiona, ¿verdad? He logrado mucho en mis ochenta y un años de vida, y estoy cansado. Cuando miro atrás, me pregunto si podría —si debería— haber hecho algunas cosas de otra manera. Por ejemplo: ¿estaba tan cegado por el gigantesco alcance de la psicohistoria que las personas y los sucesos de mi vida me parecieron, en ocasiones, inconsecuentes por contraste?

Quizá dejé de hacer algunos ajustes aquí o allá, pequeños y circunstanciales, que no hubieran puesto en riesgo en modo alguno el futuro de la humanidad pero que quizá habrían mejorado en gran medida la vida de una persona querida para mí. Yugo, Raych… No puedo evitar preguntarme… ¿Hubo algo que pude hacer para salvar a mi querida Dors?

El mes pasado terminé de grabar los hologramas para las crisis. Mi ayudante, Gaal Dornick, las ha llevado a Términus para supervisar su instalación en la bóveda Seldon. Se asegurará de que la bóveda se selle y que se dejen las instrucciones debidas para sus eventuales aperturas, durante las crisis.

Para entonces yo estaré muerto, claro.

¿Qué pensarán, esos futuros miembros de la Fundación, cuando me vean (o, para ser más exacto, cuando vean mi holograma) durante la Primera Crisis, dentro de casi cincuenta años? ¿Harán comentarios sobre lo anciano que soy, o sobre lo débil que suena mi voz, o lo pequeño que parezco encogido en esta silla de ruedas? ¿Llegarán a entender, acaso a apreciar, el mensaje que he dejado para ellos? Lo cierto es que especular no sirve de nada. Como dirían los antiguos, la suerte está echada.

Ayer recibí noticias de Gaal. Todo va bien en Términus. Bor Alurin y los miembros del proyecto parecen florecer en el «exilio». No debería regodearme, pero no puedo evitar una sonrisa cuando recuerdo el gesto de satisfacción en el rostro de ese pomposo idiota de Linge Chen cuando desterró el proyecto a Términus hace dos años. Aunque en definitiva el exilio se expresó en los términos grandilocuentes de una carta estatutaria imperial («Una institución científica con apoyo estatal y parte de las posesiones personales de su augusta majestad, el emperador»; el comisionado jefe nos quería lejos de Trantor y de su vista, pero no podía tolerar la idea de ceder el control por completo), sigue siendo para mí un motivo de secreto gozo saber que fuimos Las Zenow y yo quienes elegimos Términus como sede de la Fundación.

Mi único pesar por lo que respecta a Linge Chen es que no fuéramos capaces de salvar a Agis. Ese emperador era un buen hombre y un líder noble, aunque fuera imperial únicamente de nombre. Su error fue creer en su título, y la Comisión de Seguridad Pública no estaba dispuesta a tolerar la floreciente independencia imperial.

A menudo me pregunto qué le hicieron a Agis… ¿Fue exiliado a un remoto mundo exterior, o asesinado como Cleón?

El niño que se sienta hoy en el trono es el perfecto emperador marioneta. Obedece cada palabra que Linge Chen le susurra al oído y cree ser un estadista en ciernes. El palacio y las trampas de la vida imperial no son para él más que juguetes en una especie de gigantesca fantasía.

¿Qué voy a hacer ahora? Estoy solo, dado que Gaal se ha reunido por fin con el grupo de Términus. De vez en cuando tengo noticias de Wanda. El trabajo en el Fin de las Estrellas sigue su curso; y en la pasada década ella y Stettin han sumado docenas de mentalistas a su número. Su poder crece sin cesar. Fue el contingente del Fin de las Estrellas —mi Fundación secreta— el que presionó a Linge Chen para que enviara a los enciclopedistas a Términus.

Echo de menos a Wanda. Han pasado muchos años desde la última vez que la vi, desde la última vez que me senté a su lado y acaricié su mano. Cuando Wanda se marchó, aunque fui yo quien le pidió que lo hiciera, creí que mi corazón iba a romperse en pedazos. Esa fue, quizá, la decisión más difícil de mi vida, y, aunque nunca se lo he dicho, estuve a punto de decidir que se quedara. Pero, para que la Fundación tuviera éxito, era necesario que Wanda y Stettin marcharan al Fin de las Estrellas. La psicohistoria lo decretó. Así que quizá, en cierto modo, no fue mi decisión después de todo.

Sigo viniendo aquí cada día, a mi despacho en el edificio de Psicohistoria. Recuerdo cuando esta estructura estaba llena de gente, día y noche. A veces siento como si estuviera llena de voces, las de mis familiares, alumnos y colegas desaparecidos hace tanto tiempo…, pero todos los despachos están vacíos, y reina el silencio. En los pasillos resuena el zumbido del motor de mi silla de ruedas.

Supongo que debería abandonar el edificio, devolverlo a la Universidad para que se lo asigne a otro departamento. Pero me resulta difícil dejar este lugar. Hay tantos recuerdos…

Lo único que me queda es esto, mi Primer Radiante. Gracias a él la psicohistoria puede ser computada, gracias a él pueden analizarse todas las ecuaciones de mi plan, gracias a este pequeño y sorprendente cubo negro. Aquí estoy sentado, con esta herramienta de apariencia engañosamente sencilla en la palma de mi mano… y desearía poder mostrársela a R. Daneel Olivaw…

Pero estoy solo, y únicamente tengo que cerrar un contacto para que las luces del despacho se atenúen. Mientras me recuesto en mi silla de ruedas, el Primer Radiante se activa y sus ecuaciones me rodean en un esplendor tridimensional. Para el ojo no entrenado, este torbellino multicolor parece tan solo un desbarajuste de formas y números, pero para mí, y para Yugo, Wanda, Gaal, es psicohistoria viva.

Lo que veo ante mí, en torno a mí, es el futuro de la humanidad. Treinta mil años de potencial caos, comprimidos en un único milenio…

Ese parche que cada día brilla más intensamente es la ecuación de Términus. Y allí, retorcidas más allá de cualquier salvación, están las cifras de Trantor. Pero puedo ver… sí, reluciendo suavemente, una estable luz, una esperanza… ¡el Fin de las Estrellas!

Esta ha sido la obra de toda mi vida. Mi pasado, el futuro de la humanidad. La Fundación. Tan hermosa, tan viva. Y nada puede…

¡Dors!

Sheldon, Hari. […] Fue encontrado muerto, inclinado sobre el escritorio de su despacho en la Universidad de Streeling en el año 12.069 E. G. (1 E. F.). Al parecer trabajó hasta el último momento en sus ecuaciones psicohistóricas; su Primer Radiante activado fue descubierto en su mano cerrada…

Siguiendo las instrucciones de Seldon, el instrumento fue enviado a su colega Gaal Dornick, que recientemente había emigrado a Términus…

El cadáver de Seldon fue arrojado al espacio, también siguiendo las instrucciones que él mismo había dejado. Los servicios funerarios oficiales en Trantor fueron sencillos, aunque muy concurridos. Especialmente reseñable resulta la asistencia del viejo amigo de Seldon, el antiguo primer ministro Eto Demerzel. No se le había visto desde su misteriosa desaparición inmediatamente después de la Conspiración Joranumita durante el reinado del emperador Cleón I. Los intentos de la Comisión de Seguridad Pública por encontrar a Demerzel en los días que siguieron al funeral de Seldon fueron vanos…

Wanda Seldon, la nieta de Hari Seldon, no asistió a la ceremonia. Se rumoreó que estaba devastada por la tristeza y que se negó a comparecer en público. Hasta hoy, su paradero sigue siendo desconocido…

Se ha dicho que Hari Seldon dejó esta vida tal como la vivió, puesto que murió con el futuro que creó desplegándose a su alrededor…

—Enciclopedia Galáctica

Nota sobre el autor

Isaac Asimov nació en 1920 en Rusia, pero su familia emigró a Nueva York cuando él tenía tres años. Estudió en la Universidad de Columbia, donde se graduó en Química en 1939, y trabajó como investigador para el Ejército entre 1942 y 1945, junto a Robert A. Heinlein y L. Sprague de Camp.

Empezó a escribir ciencia ficción en 1937, convirtiéndose enseguida en uno de los autores de John W. Campbell, el editor de la revista Astounding. En 1942 publicó allí el primero de los capítulos de la trilogía de ‘Las Fundaciones’, una space opera que influiría de forma crucial en la ciencia ficción de la Edad de Oro. Originalmente estaba compuesta solo por los tres títulos originales: Fundación, Fundación e Imperio y Segunda Fundación, mientras que el resto de obras fueron escritas de forma independiente a partir de 1950, como la saga del ‘Imperio Galáctico’ y las novelas y cuentos de robots. En los ochenta y noventa, Asimov publicó varias novelas que relacionan entre sí las distintas series. En la novela Preludio a la Fundación se hace además un guiño a uno de los personajes de El fin de la eternidad, cuyo argumento posee una cierta similitud con los elementos principales de la saga, pese a haber sido escrita de forma independiente. Existen, además, varias continuaciones escritas por otros autores, con permiso del autor o de sus herederos.

Tras obtener el doctorado en Química, Asimov entró en 1949 en la Boston University School of Medicine como instructor y continuó después como profesor auxiliar y como profesor asistente, hasta 1958, cuando por diferencias con el rectorado renunció al salario y a las clases, aunque reteniendo el título de profesor. En esa fecha se convirtió en escritor a tiempo completo, dejando a un lado las novelas para dedicarse a escribir libros y artículos de no ficción y convirtiéndose en uno de los mayores divulgadores científicos del siglo XX. Durante esa época escribió una sola obra de ficción, Los propios dioses, que se convertiría en su mayor éxito fuera de las Fundaciones, ganadora del Hugo y del Nebula, y una de sus obras más elogiadas por la crítica junto a El fin de la eternidad.

En 1982, presionado por su editorial, Asimov retornó a la ciencia ficción. A pesar de su pesimismo inicial, la novela Los límites de la Fundación no solo ganó los premios Hugo y Locus, sino que entró en las listas de más vendidos y se mantuvo allí durante casi medio año. Eso le animó a continuar tanto la serie de ‘Las Fundaciones’ como la de sus novelas de robots, y propició que en 1987 fuera nombrado Gran Maestro de la Ciencia Ficción por la asociación americana de escritores del género. Escribió también Némesis, una de sus obras más oscuras, y Viaje alucinante II: Destino cerebro. En los noventa colaboró con Robert Silverberg en la novelización de varios de sus relatos más famosos, y escribió sus memorias, ganadoras de los premios Hugo y Locus y una de las obras de no ficción más interesantes del género. Murió en 1992, a los 72 años.

Notas

[1] Todas las citas de la Enciclopedia Galáctica reproducidas aquí se han extraído de la 116.ª edición, publicada en 1.020 E. F. en Términus por Ediciones Enciclopedia Galáctica, S. A., con permiso de los editores. <<

[2] N. del t.: En inglés, lemonade «limonada» y layman-aided «con la ayuda de un profano» suenan muy parecidos. <<

[3] N. del t.: En inglés, Elar-Monay y lemonade «limonada» suenan muy parecidos. <<