¿Es posible que Hitler y Eva Braun no murieran como se da por hecho? ¿Es posible que ella se pasee por el centro de Berlín bajo el nombre falso de Evelyn Hoffmann?

Harrison Ashcroft, un historiador, ha muerto en extrañas circunstancias cuando se disponía a descifrar esa incógnita. Ahora, su hija Emily toma el relevo y reemprende la investigación, con pocas pistas y sólo una premisa: para demostrar la autenticidad del presunto cadáver de Hitler es imprescindible la presencia de un amuleto que el dictador llevaba, con toda seguridad, cuando le sobrevino la muerte. En ese intento de recomponer la historia, Emily cruza sus caminos con un soviético interesado en la pintura de Hitler, un cazanazis judío y un arquitecto californiano.

El descubrimiento del séptimo secreto sobrepasará las sospechas de todos ellos e infundirá al lector serias dudas sobre la historia que ha aprendido en los libros.

Irving Wallace

El séptimo secreto

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Maki 15.02.14

Título original: The seventh secret

Irving Wallace, 1985

Traducción: María del Mar Moya i Tasis

Imagen de portada: Windfried Bährle

Retoque de portada: Maki

Editor digital: Maki

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A mi esposa Sylvia Wallace

y a mi amigo Ed Victor

Aunque muchas cosas sean demasiado extrañas para creerlas,

nada lo es tanto como para que no pueda haber sucedido.

THOMAS HARDY

Cuando hemos eliminado lo imposible todo lo que queda,

por improbable que parezca, ha de ser cierto.

Sir ARTHUR CONAN DOYLE

CAPÍTULO 1

Se sentía muy satisfecho al abandonar la conferencia de prensa celebrada en la pequeña sala privada y, atravesando el atestado restaurante del café Kranzler, salió a una Kurfürstendamm bañada de sol.

A primera hora de aquella tarde de finales de julio, el doctor Harrison Ashcroft, desde el año anterior sir Harrison Ashcroft, se detuvo en la ancha acera de la bulliciosa Ku’damm para decidir si interrumpía su programa de trabajo y se tomaba un breve respiro. Sabía que con esta visita a Berlín occidental, la décima en cinco años, había alcanzado el momento culminante de su monumental obra. Estaba a punto de desvelar el gran misterio y de rematar su proyecto con una conclusión brillante que desconcertaría quizás al mundo entero.

Ashcroft, para abordar aquella imponente biografía, había pedido la excedencia de su cátedra de historia moderna, en el Christ Church College de la Universidad de Oxford. En los cuarenta años transcurridos desde el final de Adolf Hitler, la extraordinaria historia del Führer había reclamado, casi a voces, que su autor fuese el propio Ashcroft. Y él se decidió finalmente a escribir la biografía definitiva, Herr Hitler, su catorceavo libro y tal vez el más notable de todos. Pero nada más empezar, se dio cuenta de que a su edad —sesenta y siete años por entonces— no podría encargarse él solo de la investigación y redacción de toda la obra. De modo que le propuso a su hija Emily, quien a sus treinta y cuatro años era una brillante profesora de historia en Oxford, que colaborase con él. Y desde el principio supo que no cabía elección mejor. Emily Ashcroft estaba especialmente cualificada para ayudar a su padre en aquella gigantesca empresa. El doctor Ashcroft, después de la muerte de su esposa en un accidente de alpinismo más de veinte años atrás, había criado a su hija solo. Parecía inevitable, pues, que la pequeña, al crecer en un ambiente de curiosidad erudita, entre miles de libros y constantes viajes, hubiera acabado convertida en una historiadora como él. Emily se especializó también en historia moderna de Francia y Alemania, y hablaba correctamente el idioma de ambos países. También, como a su padre, le fascinaba la segunda guerra mundial, vista con romántica distancia desde el momento actual, y el protagonismo que había tenido en ella el extraño y enigmático Adolf Hitler. Emily había acompañado a su padre a Berlín en dos ocasiones durante las anteriores fases de la investigación. Esta vez, que podría ser su última y más decisiva visita a la principal ciudad de Alemania occidental, el doctor Ashcroft había dejado a Emily en Oxford, organizando las notas para el esfuerzo final.

Éste consistía en resolver el misterio de la muerte de Adolf Hitler y Eva Braun, su mujer por un día, en las profundidades del Führerbunker subterráneo, junto a la cancillería del antiguo Reich, el 30 de abril de 1945.

Dos meses atrás, el doctor Ashcroft y Emily estaban dispuestos a aceptar la versión autorizada y convencional propuesta por biógrafos e historiadores sobre la desaparición de Hitler, tras haber efectuado ellos mismos una extensa investigación de primera mano, hablando con testigos supervivientes en Berlín occidental y examinando en Berlín oriental los informes médicos y las fotografías proporcionadas por la Unión Soviética a través de su amigo y colega, el profesor Otto Blaubach.

El doctor Ashcroft, después de su anterior visita a Berlín oriental —en donde se había dado mucha publicidad a su biografía definitiva de Hitler—, regresó a Oxford, y cuando estaba a punto de abordar la parte final de la extensa obra recibió de Berlín oriental una inesperada carta, asombrosa e inquietante, que le dio que pensar.

El autor de la carta era un tal doctor Max Thiel, que se identificaba a sí mismo como el último dentista de Hitler. El doctor Thiel había leído algo sobre la importante biografía que Ashcroft preparaba y quería, como el resto de los pocos supervivientes que conocieron personalmente a Hitler, que el libro fuese más exacto que todos los anteriores.

El doctor Thiel lanzaba su bomba al final de la carta.

Todas las versiones sobre la muerte de Hitler y Eva Braun podían estar equivocadas. Hitler y Eva quizá no se suicidaron en su búnker en 1945. Tal vez los dos se habían burlado del mundo. Quizá sobrevivieron. De hecho, el doctor Thiel tenía pruebas para demostrarlo.

Ashcroft, después del primer impacto, comenzó a recobrar su objetividad. Las teorías y las pistas sobre la supervivencia de Hitler y Eva Braun, como le recordó su hija Emily, nunca habían cesado desde la muerte de ambos. Los chiflados abundaban y persistían y el doctor Max Thiel parecía uno más. En opinión de Emily, Thiel seguramente había presentado antes sus hipotéticas pruebas a otros biógrafos, y sin duda éstos creyeron conveniente ignorarle. Emily recomendaba a su padre que también él lo ignorase, que tirara la absurda carta y reanudara el trabajo para concluir finalmente la biografía.

Sin embargo, esa carta incomodaba a Ashcroft, que siempre había sido un perfeccionista. Había trabajado con tanto empeño que no podía pasar por alto el más mínimo desafío a su erudición. Ashcroft, después de releer varias veces la escueta carta del doctor Thiel, se había convencido de su sinceridad. Faltaba saber si este doctor Thiel era realmente la persona que decía ser.

¿Había sido efectivamente el último dentista de Hitler? Al cabo de una semana de investigaciones, Ashcroft obtuvo una desconcertante respuesta. Era cierto: el doctor Thiel había sido el último dentista de Hitler, un especialista berlinés, en concreto un cirujano bucal, que había tratado al Führer varias veces en los últimos seis meses de vida del dictador. Además, el autor de la inquietante carta era el propio doctor Thiel, y seguía vivo, a los ochenta años, en Berlín oriental.

En la carta, el doctor Thiel había escrito su número de teléfono bajo su firma, con grandes rasgos.

El doctor Ashcroft no tenía más remedio que llamar a aquel número.

Contestó al teléfono el propio doctor Thiel, con una voz profunda, firme y serena. Lo que tenía que decir era claro y certero. Sus palabras no parecían seniles. Sí, tenía la prueba que mencionaba en su carta. No, no quería discutir detalles por teléfono. Sin embargo recibiría gustosamente al doctor Ashcroft en su casa de Berlín y le permitiría ver la prueba para que decidiera por sí mismo.

La invitación era irresistible y la curiosidad del doctor Ashcroft aumentaba por momentos.

Ashcroft había llegado a Berlín hacía tres días, se había alojado en el hotel Bristol Kempinski, cuya entrada daba directamente al Kürfurstendamm, y había ido a ver en seguida al doctor Max Thiel. El encuentro había sido amistoso, intrigante y persuasivo, y su corazón de erudito había dado saltos ante la posibilidad de descubrir la verdad.

Ashcroft comprendió rápidamente que para ello era preciso excavar en lo que fue el jardín del búnker del Führer, el jardín donde, según contaban los libros de historia, enterraron los restos de Hitler y Eva Braun en 1945. Había un problema. El búnker del Führer estaba situado dentro de Berlín oriental, cerca del muro que dividía la ciudad, de hecho en una zona que era tierra de nadie, rodeada por una pared de cemento, una valla de alambre y soldados de Berlín oriental. Para conseguir el permiso de entrada y de excavación en la zona de seguridad, Ashcroft necesitaría el visto bueno del gobierno comunista de Berlín oriental, y por consiguiente del gobierno de la Unión Soviética, que desde hacía tiempo consideraba zanjado el tema de la muerte de Hitler. Afortunadamente, Ashcroft tenía en Berlín oriental un amigo bien situado.

Años atrás, poco después de la segunda guerra mundial, Ashcroft había formado parte de un jurado con el profesor Otto Blaubach de Alemania oriental, en un cónclave internacional de historiadores modernos, que se celebró en el Savoy de Londres. Ashcroft y Blaubach descubrieron que tenían muchas cosas en común, entre ellas un interés compartido por la ascensión y caída del Tercer Reich y de Adolf Hitler. Ashcroft había hospedado a Blaubach en su casa de Oxford y, después de varias visitas a Berlín oriental, su amistad se había fortalecido, principalmente a través de la correspondencia. Con el tiempo, la figura del profesor Blaubach había adquirido relevancia en la República Democrática Alemana. En la actualidad era uno de los once viceprimeros ministros del Consejo de Ministros de Alemania oriental.

Si alguien quería desenterrar algo en una zona prohibida y muy vigilada de Berlín oriental, el profesor Blaubach era sin duda la persona indicada para ayudarle. De modo que Ashcroft se puso en contacto con su viejo amigo, quien le recibió efusivamente. En opinión de Blaubach la solicitud era insólita, pero no imposible de satisfacer, y le prometió a Ashcroft que intentaría conseguir la aprobación de sus colegas del Consejo para excavar la zona.

Blaubach le había contestado dos días antes: «Permiso concedido». Ashcroft podía comenzar su excavación.

Emocionado, Ashcroft había telefoneado a su hija Emily a Oxford para contarle sus progresos. Emily, emocionada también por las noticias de su padre, quería saber más datos sobre la prueba que esgrimía el doctor Thiel para negar la muerte de Hitler en su búnker. Ashcroft se había contenido, pues prefería no entrar en detalles por teléfono. Quería esperar y explicárselo detenidamente cuando regresara de Berlín con lo que podría ser un nuevo final asombroso para su libro.

—Voy a comenzar la excavación pasado mañana. Primero quiero celebrar una conferencia de prensa…

—¿Una qué? —le interrumpió Emily.

—Una conferencia de prensa. Sólo algunos de los mejores periodistas de televisión, radio y prensa de Berlín occidental.

—Pero ¿puede saberse por qué? No va con tu estilo, papá, hacer públicas las investigaciones antes de tiempo.

—Te diré por qué —contestó Ashcroft pacientemente—. Ahora que vamos a comprobar la teoría del doctor Thiel, después de tantos años, se me ha ocurrido que quizás haya otras personas como él. Otros que conocieron a Hitler, en sus últimos días, y que quizás esto los estimule a presentar nuevas informaciones. Emily, pretendo que nuestro libro sea la última palabra, la verdad absoluta, por eso lo hago.

—¡Oh, papá, es mejor que no lo hagas! —exclamó ella.

—¿Qué quieres decir?

—Que no digas nada a la prensa. No sé decírtelo de otro modo. Tienes fama de erudito en todo el mundo. Siempre te han caracterizado la cautela y la exactitud en lo que escribes. Nuestro libro sobre Hitler será el punto culminante de tu carrera. No lo eches a perder con especulaciones arriesgadas. Ya sé que has visto al tal doctor Thiel, y que has visto u oído ciertas pruebas. Pero podrían ser una falsificación, podrían estar equivocadas. Podrían hacernos pasar, a ti y a mí, por tontos. Las suposiciones del doctor Thiel se oponen a todas las pruebas sólidas existentes hasta ahora. Hitler se disparó un tiro y dio a Eva Braun una dosis de cianuro en su búnker en 1945. Algunas personas vieron cómo transportaban sus cuerpos. Luego los quemaron. Éstos son los hechos.

Ashcroft tardó en responder. En los cinco años de colaboración con su hija raramente habían discutido. Pero luego dijo:

—Quizás, Emily, quizá. Pero asegurémonos primero. Tengo que seguir adelante.

Y había seguido adelante, con rapidez, decidido a conjurar el último fantasma.

Había telefoneado a la empresa constructora Oberstadt, muy bien recomendada, para que se ocupara de la excavación. Después había dispuesto los preparativos para la conferencia de prensa que se limitaría a doce periodistas, cuatro de televisión y radio y los demás de los principales periódicos y revistas.

La conferencia de prensa había ido bien, desde el Guten Tag hasta el Auf Wiedersehen. Ashcroft estuvo hablando durante una hora sin interrupciones de la prensa y al final aceptó preguntas. Todos habían oído hablar de su libro sobre Hitler. Pero su declaración importante fue que estaba allí para llevar a cabo una investigación definitiva respecto a la muerte de Adolf Hitler y de Eva Braun. Una «nueva prueba» le obligaba a excavar el viejo lugar del entierro y escudriñarlo una vez más. A pesar de las numerosas preguntas que le formularon, había evitado hablar de la «nueva prueba» y de cómo consiguió su pista. No mencionó para nada el nombre del doctor Max Thiel.

Había sido todo un éxito, y quizás esta publicidad lograba sacar a la luz a algún viejo colaborador de la era nazi que pudiera quedar, a algún testigo al que interrogar aún.

Ashcroft se detuvo frente al restaurante, encantado con la actividad de la bulliciosa Kurfürstendamm. Era una de sus calles favoritas en todo el mundo. Picadilly y Picadilly Circus parecían pasadas de moda a su lado. Aquella avenida berlinesa tenía realmente la grandeza de los Champs Élyssés, pero solía estar más animada. Recorrió con la mirada las aceras, los numerosos escaparates acristalados, los verdes y frondosos árboles que se erguían como centinelas a cada lado de la calle.

Por un momento pensó que podía seguir paseando tranquilamente hacia la Breitscheidplatz, con su iglesia en memoria del Kaiser Wilhelm, el moderno edificio de culto, bajo y octogonal, construido con vidrio y acero, que se elevaba incongruentemente junto al campanario de la primitiva iglesia, que fue derribado durante la guerra y que seguía sin reparar. O visitar quizás el Centro Europa, con sus tres plantas de comercios, cafés y teatros, y sus diecinueve plantas de despachos coronados por el gigantesco emblema circular de la Mercedes Benz. O que podía pasar el rato en el nuevo café Romanisches; aunque no era ni la mitad de bonito que el antiguo que había conocido en su juventud, aún le producía nostalgia, y el Kaffee no estaba mal del todo.

Tal vez fuera más sensato renunciar a todo eso, dar los pocos pasos que le separaban de su habitación en el Kempinski y volver a estudiar el plano arquitectónico del búnker de Hitler, antes de comenzar, al día siguiente, las excavaciones en busca de la verdad.

La verdad y Hitler ganaron. No había tiempo para descansos.

Harrison Ashcroft aspiró el cálido aire estival y comenzó a bajar por la Kurfürstendamm en dirección al café Kempinski, un restaurante con una terraza exterior enfrente. Desde allí podía girar hacia Fasanenstrasse, la calle lateral que desembocaba en la entrada de mármol del hotel Bristol Kempinski.

Harrison Ashcroft, lleno de salud y de decisión a pesar de sus setenta y dos años, se dirigió hacia la esquina caminando enérgicamente. Iba pensando en la extraordinaria prueba del doctor Thiel, en la excavación del día siguiente, en el último día de Hitler.

Llegó a la esquina, cruzó la calle hacia el café Kempinski y giró a la derecha en dirección a la entrada del hotel.

En ese momento, al girar, cuando estaba a punto de seguir su camino, oyó que pronunciaban su nombre en voz alta, o le pareció oírlo, e instintivamente miró por encima del hombro para ver quién le había llamado.

Pero no había nada que ver, aparte de la gran rejilla metálica de un enorme camión que entraba girando en la calle lateral y le tapaba totalmente la perspectiva. De pronto el camión chirrió, se subió al bordillo, entró en la acera, destrozó la jardinera de la esquina mientras los clientes del restaurante se dispersaban entre gritos.

Luego el camión, fuera de control por un momento, se desvió bruscamente del café y avanzó rugiendo por la acera hacia él.

La rejilla y los neumáticos, gigantescos ahora, se abalanzaron encima suyo, y esta imprevista y espantosa aparición le dejó paralizado.

La rejilla del radiador le alcanzó de pleno, golpeándole como el puño de Sansón, le levantó del suelo y le lanzó hacia arriba catapultándole hasta la propia calzada.

Aterrizó brutalmente de cara, medio ciego, medio inconsciente, con fracturas y sangrando. Intentó alzar la cabeza del suelo para protestar por la agresión sufrida, cuando vio que la rejilla y los gruesos neumáticos del camión se abalanzaban de nuevo directamente encima suyo al enderezarse para regresar a la calzada.

Débilmente trató de levantar la mano para desviarlo, pero los neumáticos se le echaban ya encima, lo último que vería en su vida.

Los neumáticos rodaron sobre su cuerpo, aplastándolo y reventándolo.

La oscuridad fue instantánea. La oscuridad fue para siempre.

Después del entierro, Emily regresaba a Oxford sentada en el asiento trasero del Daimler negro de la funeraria y se sentía desconsolada. Su primer instinto, su primer deseo, era hablar a su padre del funeral. Quería contarle la ceremonia, tan concurrida por gente importante de la universidad, incontables amigos, todos sus parientes, varios funcionarios que habían ido desde Londres, incluso había asistido su dependiente predilecto de la librería Blackwell’s. Emily quería compartirlo con su padre, contarle esto del mismo modo que le había contado siempre todo. Pero de repente se dio cuenta, sobresaltada, de que eso era imposible porque él ya no estaba allí. Estaba bajo tierra. Se había ido. Era increíble. Por primera vez en su vida, su padre no estaba con ella.

Entonces se dio cuenta de quiénes estaban allí. A su lado, en el asiento trasero del Daimler, iba Pamela Taylor, su tímida y pelirroja secretaria y mecanógrafa, que en aquel momento se secaba con un kleenex los hinchados ojos y la congestionada nariz. Al otro lado de Emily, mirando hacia adelante, hacia el chófer y el paisaje, iba su tío Brian Ashcroft, el hermano menor de su padre, de sesenta y nueve años, director de una empresa de contabilidad en Birmingham.

Ya nadie lloraba, habían agotado sus lágrimas y sus emociones y guardaban las pocas fuerzas que les quedaban para la recepción posterior al funeral, en la casa de su padre —la casa de Emily— situada a unas cuantas manzanas de la universidad, donde su padre había vivido toda una vida.

Emily recibió la espantosa noticia a media tarde, a través de una llamada telefónica de la policía de Berlín occidental. «¿La señorita Emily Ashcroft? Ha ocurrido un grave accidente. Se trata de su padre, sir Harrison Ashcroft, un camión le atropelló y le mató. El conductor huyó. Su padre murió en el acto. Lo sentimos, lo sentimos muchísimo».

Habían dicho algo más, pero Emily fue incapaz de seguir escuchando. Con una total conmoción y cierta incredulidad, logró telefonear al viejo médico de la familia, pensando irracionalmente que él podría salvar a su padre. Pero el doctor, comprendiendo lo sucedido, se presentó en seguida en su domicilio, le administró un sedante y luego llamó a Pamela para que avisara a algunos de los amigos más íntimos del doctor Ashcroft en la facultad.

Fue un momento terrible, el peor de toda su vida.

Y ni siquiera podía acudir a Jeremy. Aquélla había sido otra muerte —no comparable a ésta, a la de su padre—, pero en cierto modo fue un preludio de la infelicidad. Ocurrió casi seis meses atrás, después de que Jeremy Robinson hubiera formado parte de su vida durante todo un año. Todo comenzó cuando convocaron a Emily a Londres para que escribiera y presentara un nuevo documental televisivo de la BBC sobre el ascenso y la caída del Tercer Reich. El rodaje de sus escenas se había desarrollado sin problemas, con gran profesionalidad, y cuando su colaboración hubo finalizado, aceptó con ilusión la invitación de Jeremy a una cena de despedida para dos.

Jeremy la había atraído desde el principio. Era un hombre de mediana edad, muy guapo y simpático. Un hombre casado, en realidad, con dos hijos pequeños. Jeremy quiso tener una aventura con ella, pero Emily no se decidía. Había vivido otras historias de ese tipo y sabía que sólo conducían a un callejón sin salida. Cuando Jeremy le aseguró que estaba tramitando su divorcio y que quería casarse con ella lo antes posible, su resistencia cedió y se hicieron amantes, aunque ella prefirió no irse a vivir con él.

La relación que mantuvieron en el apartamento de Jeremy, situado cerca del estudio, había sido estimulante y prometedora.

Emily había hablado a su padre de Jeremy desde el principio. Sir Harrison lo aprobó inmediatamente, pues deseaba la felicidad de su hija. Luego, un día, seis meses atrás, Jeremy llamó para cancelar la cita de los fines de semana que acostumbraban a pasar juntos en el campo. Le habían encargado una versión dramática de Moll Flanders para la BBC, interpretada por la joven actriz Phoebe Ellsmore. Era un trabajo fácil, pero los preparativos le tendrían ocupado el fin de semana. Después de aquel día canceló tres citas más y finalmente dejó de llamar. Al cabo de poco tiempo apareció en los periódicos la noticia: Jeremy Robinson había obtenido el divorcio y estaba a punto de casarse con Phoebe Ellsmore.

Aquello significó para Emily la más grosera humillación personal. Durante varios días fue incapaz de mirar a su padre a la cara, pero después, él la consoló y le dijo que así era mejor porque ya sabía lo que podía haberle esperado.

La herida siguió abierta, pero cada vez dolía menos. Sabía que en realidad el dolor no lo había provocado la pérdida del amor, sino su orgullo herido. Con la distancia pudo darse cuenta de que, en el fondo, no deseaba tanto a Jeremy como una estabilidad en el matrimonio, un hogar, sus propios hijos, y sobre todo un cambio de escenario. Más que Jeremy, le atraía la idea de abandonar las clases, de dejar la investigación y publicación de textos. Desde luego, él le gustaba. Pero cuando la atmósfera se despejó, comprendió que una boda con Jeremy hubiera sido un desastre. Cuando el dolor se hubo convertido en aversión, el recuerdo de Jeremy comenzó a desvanecerse dejando paso a la feliz euforia de quien se ha salvado del peligro.

A Dios gracias podía refugiarse en su trabajo. Y se lanzó con nuevas fuerzas a terminar la biografía de Hitler. Gradualmente, el libro y su padre se fueron convirtiendo en lo más importante de su vida.

Y ahora esto, la pérdida más devastadora de todas. Después de la llamada telefónica que le comunicó la muerte de su padre, los vivos habían cumplido sus obligaciones con el ser desaparecido. Emily quiso viajar a Berlín para estar junto a su padre, para acompañarle a casa; pero se impusieron criterios más juiciosos. Alguien la ayudó a telefonear a la comisaría central de Berlín y allí, cuando supieron quién era, la pusieron con el jefe de policía, Wolfgang Schmidt, quien habló con ella en inglés, en un tono afectuoso y protector. Schmidt volvió a contar los hechos del accidente, y luego quiso entrar en detalles. El camión iba descontrolado, se subió al bordillo, golpeó al doctor Ashcroft en la acera y le arrojó a la calzada, y después, por casualidad, le atropelló.

El doctor Ashcroft murió en el acto. El conductor, que sin duda debía de estar borracho, huyó con el camión. Debido a la confusión, las descripciones del vehículo variaban, pero se estaba haciendo todo lo posible para localizarlo. El jefe Schmidt tenía pocas esperanzas de éxito. Lamentaba profundamente el accidente.

Después, su tío la había obligado a descansar. Pamela se ocupó de llamar por teléfono para ultimar los preparativos, y el cuerpo se envió por avión de Berlín occidental a Oxford.

Y ahora se acabó. Su padre dormía en paz bajo tierra. Su gran obra quedaba inacabada, y ella sola.

Emily, sin lágrimas, sin ninguna energía, sentada rígidamente en el asiento de la silenciosa limosina, trataba de imaginarse el futuro. Pero no podía ver más allá de la recepción de las dos próximas horas.

Se puso sobre la falda el bolso que estaba tirado a sus pies para buscar un pañuelo, y al abrirlo encontró con sorpresa dos sobres encima de su billetero y su neceser. Mientras sacaba el pañuelo del fondo, se sonaba y lo volvía a guardar, le empezaron a intrigar los dos sobres. Luego recordó. Al salir esa mañana de casa para ir al funeral había visto la correspondencia que Pamela había dejado sobre la mesa de su despacho. Después de ojearla sin interés, pensó que la mayoría de los sobrecitos cuadrados debían de contener notas de pésame. Había también dos sobres mayores, ambos con sellos alemanes, uno timbrado en Berlín oriental y el otro en Berlín occidental. ¡Qué raro! Se preguntó quién podría escribirle desde Alemania. Pero no había tiempo para abrir los sobres y leer su contenido; tío Brian y Pamela estaban ya en la puerta para escoltarla hasta el funeral. Metió los dos sobres en el bolso y salió apresuradamente.

Los sobres seguían cerrados en su bolso, esperando a que los abrieran. Los sacó despacio, dejó el bolso a un lado y rasgó el primer sobre, el que llevaba matasellos de Berlín oriental.

La carta estaba escrita a mano por una sola cara y tenía grabado el membrete del profesor Otto Blaubach. Lo recordaba perfectamente. Era un buen amigo de su padre, un historiador experto en el Tercer Reich y en Hitler, y actualmente viceprimer ministro de Alemania oriental. Su padre había hablado con Blaubach el día antes de su muerte, y gracias a él había conseguido el permiso para excavar la zona situada en torno al viejo búnker de Hitler. Recordaba haber coincidido con Blaubach en una ocasión, era un alemán ceremonioso, una especie de Thomas Mann, pero a la vez era la cortesía y amabilidad en persona.

Su carta estaba escrita en inglés:

Mi querida Emily Ashcroft:

Cuando me enteré por la televisión, y vi confirmada en la prensa diaria, de la noticia de la accidental muerte de su padre, no pude darle crédito. Había hablado con él justamente la tarde anterior. Nunca le había encontrado tan vital, especialmente cuando pude notificarle que disponía del permiso para excavar en el búnker de Hitler.

Estoy terriblemente afligido. Durante varios días no tuve fuerzas suficientes para ponerme a escribir. Pero ahora lo quiero hacer. Deseo transmitirle mi más profundo pésame personal y acompañarla en el sentimiento. A los dos nos queda por lo menos el recuerdo íntimo de un hombre modesto y extraordinario.

Aún no puedo creer ni aceptar las circunstancias en que la muerte sorprendió a su padre. Fue un accidente tan inusual. Aunque continuamente se dan casos de conductores que atropellan y huyen, me atrevería a decir que en este caso concreto fue un accidente estadísticamente casi imposible. Sin embargo, sabemos que en la vida también sucede lo imposible.

Aún me duele más saber que ambos estaban a punto de completar la obra de la que él se sentía más orgulloso. No se me escapa su importante participación, como hija de su padre y como respetada historiadora por propio derecho, en la producción de la biografía de Hitler. Recuerdo con cariño la ocasión en que usted acompañó a su padre a almorzar conmigo en el café Opern de Berlín oriental hace tres años, y la interesante conversación que mantuvimos después sobre la biografía. Sé que para completar el proyecto de Herr Hitler sólo falta redactar la última parte. Desearía fervientemente que, a su debido tiempo, usted concluya la obra de Hitler. El mundo merece conocerla. Su padre merece que se publique como un homenaje a su genio y erudición.

Si mi ayuda puede servirle de algo, por favor, no dude en llamarme. La saluda atentamente,

OTTO BLAUBACH

Emily parpadeó un momento después de leer la carta. La había enternecido y conmovido, en cierto modo la había hecho volver al mundo de los vivos.

Blaubach quería que ella terminara el libro, creía que era preciso darle fin y que ella podía hacerlo. Su petición, su esperanza, la desconcertaron un poco. Desde la repentina muerte de su padre, Emily no había pensado en ningún momento en la biografía, al menos no conscientemente. Sin él no podía imaginarse que la obra existiera.

Sin embargo, Blaubach tenía razón. La obra no había muerto. Emily había sido una de las arterias que le insuflaron vida. Y ella aún estaba allí, plena de vida.

Volvió a doblar lentamente la carta de Blaubach. No podía pensar en eso con detenimiento, ni por supuesto considerarlo en serio, al menos mientras durara su aflicción. Volvería a leerla otro día. Al guardar la carta en su bolso se encontró con el segundo sobre. Lo abrió y extrajo una carta mecanografiada. Estaba escrita en papel del Berliner Morgenpost, el respetado diario de Berlín occidental. Emily buscó la firma. Estaba firmada con el nombre de Peter Nitz, un desconocido.

Querida miss Ashcroft:

Usted no me conoce, sin embargo quisiera tomarme la libertad de mandarle mi pésame por la muerte de su padre.

No tuve la suerte de conocer al doctor Ashcroft. Sin embargo le vi y pude escuchar sus últimas declaraciones públicas pocos minutos antes de su muerte. Soy periodista de un importante diario berlinés, y recibí el encargo de escribir un reportaje sobre la última conferencia de prensa del doctor Ashcroft.

Él, después de resumir delante de los periodistas allí reunidos su obra Herr Hitler, la importante biografía que ambos estaban escribiendo, anunció que había interrumpido la parte final del libro, a la espera de posteriores investigaciones sobre las últimas horas de Adolf Hitler en su búnker. El doctor Ashcroft señaló que, aunque todas las biografías e historias convencionales sobre Adolf Hitler afirmaban inequívocamente que éste se había suicidado junto con Eva Braun en el búnker del Führer en 1945, había llegado a su conocimiento una prueba indicando la posibilidad de que Hitler no hubiera muerto entonces, y hubiese escapado también del búnker. El doctor Ashcroft añadió que, para comprobar esta posibilidad, había conseguido el permiso de excavación en la zona del búnker, en Alemania oriental, con el fin de buscar una determinada prueba. El doctor Ashcroft confiaba en que cualquier persona que tuviese noticia de la empresa que estaba llevando a cabo, y que conociese algún dato más de primera mano sobre las últimas horas de Hitler, se pondría en contacto con él en el hotel Bristol Kempinski durante la próxima semana.

Inmediatamente después de su declaración, el doctor Ashcroft dijo que estaba abierto a cuantas preguntas quisiéramos formularle. Naturalmente teníamos muchas. La mayoría de ellas referentes a la persona que le había proporcionado la nueva prueba, y sobre ésta. El doctor Ashcroft, como es lógico, no dio una respuesta concreta, ni mencionó los nombres de los funcionarios que en Berlín oriental le habían concedido el permiso para excavar en la zona del búnker de Hitler.

Cuando el doctor Ashcroft dio por terminada la rueda de prensa, se marchó del restaurante diciendo que debía regresar al Kempinski para proseguir con sus preparativos. Mientras los demás periodistas se iban, yo recordé que había olvidado preguntar algo al doctor Ashcroft y salí a la calle para alcanzarle. Ahora no recuerdo qué pregunta era —sin duda nada importante— y no le escribo con esta intención, sino porque quiero contarle lo que pasó después de que yo saliera a toda prisa del restaurante para encontrar al doctor Ashcroft.

Bajé apresuradamente la Kurfürstendamm, a pesar de que el bulevar estaba atiborrado de compradores. Creí vislumbrar al doctor Ashcroft cruzando la segunda travesía y luego cuando llegué a esa calle le vi claramente en la esquina de enfrente, a punto de girar por Fasanenstrasse hacia la entrada del Kempinski. Le llamé, grité para atraer su atención, y quizá me oyó. No estoy seguro. Después todo sucedió con demasiada rapidez.

En el momento en que pensé que el doctor Ashcroft me había oído vi un gran camión de carga con parachoques y una gruesa rejilla metálica —la carrocería estaba pintada de azul, creo, y llevaba neumáticos de presión baja— que venía balanceándose por la calle lateral, giraba repentinamente hacia la izquierda y se subía al bordillo como si fuera a destrozar la terraza exterior del Kempinski. Su rejilla frontal cogió a su padre por el costado y le lanzó hacia el aire, arrojándole a la calzada. Era evidente que el doctor Ashcroft estaba malherido, pero hacía esfuerzos para levantarse, cuando de pronto el camión torció bruscamente, se desvió del café y volvió con gran estruendo hacia la calzada y directamente hacia donde yacía su padre. El camión avanzó sobre su extendido cuerpo, rodó totalmente encima suyo, luego aceleró y a gran velocidad se lanzó por la travesía. Cuando alguno de los que habíamos presenciado los hechos quisimos darnos cuenta de lo sucedido, el camión se había perdido de vista.

Yo fui de los primeros en correr hacia el cuerpo de su padre. Todos nosotros éramos conscientes de que le habían matado al golpearle por segunda vez. Antes de que la policía y la ambulancia llegaran, había muerto.

Me resulta muy doloroso contarle esto, pero siento que debo hacerlo por una razón especial.

La muerte del doctor Ashcroft ha pasado por un accidente, e incluso ha aparecido como tal en mi periódico. Pero lo que yo observé con mis propios ojos parecía algo muy distinto a un accidente. Para mí fue como si hubieran atropellado y asesinado al doctor Ashcroft con meditada deliberación.

Cuando el camión subió al bordillo, iba demasiado lento para estar fuera de control. Cuando golpeó a su padre por primera vez, parecía ir dirigido hacia él y entonces aceleró. Cuando giró bruscamente desde la acera a la calle, el conductor tuvo que haberlo visto tirado en el suelo y pudo haber evitado el segundo golpe. En cambio, el conductor fue directamente hacia él, le pasó por encima, y luego se alejó conduciendo incluso más de prisa, con firmeza y absoluto control de su vehículo.

Por supuesto, no puedo jurar que fuera un acto deliberado por parte del conductor. No puedo demostrarlo. Quizá, después de todo, haya sido uno de esos accidentes disparatados que suceden algunas veces. Pero yo debo decirle lo que vi y sentí y lo que sigo creyendo todavía.

No comuniqué mis sospechas a la policía. No hubiera servido de nada. No tengo la más mínima prueba de que esto pudiera haber sido un asesinato. Como periodista, la policía hubiera creído que me estaba inventando alguna historia sensacionalista para mi periódico. Así que he guardado silencio.

Sin embargo, considero necesario informarla de esto, pues cabe la posibilidad de que mi sospecha tenga para usted algún sentido. Me pregunto si el doctor Ashcroft tiene enemigos.

De nuevo, siento mucho haber removido la herida. Si alguna vez viene a Berlín, localíceme en el periódico. Me gustaría tener una charla con usted.

La saluda atentamente.

PETER NITZ

P.D. Escribí el obituario de su padre en el Morgenpost. Le envío un recorte.

Desconcertada, Emily palpó automáticamente el sobre, encontró el recorte de prensa de ocho centímetros que hablaba de su padre y recorrió con la mirada el texto alemán. Después lo puso sobre su regazo junto con la carta, y miró por la ventanilla del coche cómo aparecían los primeros edificios de Oxford.

Las sospechas de aquel hombre la habían enervado completamente.

¡Asesinato!

Era inconcebible. Su padre era el más pacífico y amable de los hombres. Un erudito introvertido. Que ella supiera no tenía ni un solo enemigo en la tierra.

Sin embargo, un periodista profesional había presenciado su muerte y creía que tal vez fuera deliberada.

¿Era posible algo así? ¿Le había escrito un loco? Sin embargo, la carta era directa y sincera, y parecía de una persona correcta.

Su aturdimiento estaba desapareciendo. Emily comenzaba a pensar con claridad.

¿Qué motivo podía haber tenido cualquier persona para matar a su padre? No tenía pertenencias. No tenía herencia alguna, pero en este punto su pensamiento se detuvo. Poseía una sola cosa, una cosa única, algo que otros podían quererle quitar. Harrison Ashcroft poseía la prueba y una palpitante convicción de que Adolf Hitler no había muerto el 30 de abril de 1945.

Tal vez había alguien que no quería que esto se demostrase.

El Daimler se estaba acercando a su casa de Oxford cuando Emily tomó la decisión. Hasta entonces ella había sido la joven colaboradora de su padre, dependía de él, delegaba y dejaba para él las decisiones. Ahora estaba sola, y todas las decisiones, presentes o futuras, le correspondían a ella. Sustituiría a su padre. Se encargaría de su obra. La terminaría con éxito.

Iría a Berlín occidental. Vería al doctor Max Thiel y al profesor Otto Blaubach, y también al periodista Peter Nitz.

Buscaría la verdad. Si Nitz estaba en lo cierto, ella podría ser un blanco muy fácil. Alguien podría tratar de detenerla, como lo habían hecho con su padre.

Incluso intentar asesinarla también a ella. Pero quizás ella poniéndose a tiro lo impediría, y resolvería dos misterios a la vez.

La muerte de Harrison Ashcroft.

La supervivencia de Adolf Hitler.

CAPÍTULO 2

La semana siguiente al funeral era noticia en todo el mundo la muerte de sir Harrison Ashcroft y la decisión de su hija de terminar la épica biografía de Adolf Hitler. No fue una noticia sensacional, pero despertó interés en casi todas partes.

Nicholas Kirvov, el recientemente nombrado director del Ermitage, el gran museo de arte de Leningrado, sentado tras la mesa de su despacho, mordisqueaba un pirozhok caliente y hojeaba las páginas de Pravda cuando encontró la noticia:

Un ejemplo más del gamberrismo propio de las ciudades decadentes provocó un accidente mortal en Berlín occidental. Un camionero ebrio no identificado perdió el control del vehículo y atropelló a un peatón. El eminente especialista británico en Adolf Hitler sir H. Ashcroft de la Universidad de Oxford murió casi instantáneamente cuando paseaba por Kurfürstendamm. El gamberro no pudo ser hallado. Ashcroft estaba a punto de terminar una extensa biografía de Hitler en colaboración con su hija la señorita E. Ashcroft, también historiadora. Reuter informa que la señorita Ashcroft se encargará de concluir el libro.

Nicholas Kirvov acabó de mascar el último pedazo de su pastel de carne y reprimió un bostezo. No le interesaba demasiado la noticia que acababa de leer en la prensa. No tenía ni la más ligera idea de quién era el tal Ashcroft; sólo sabía que había investigado y escrito sobre Hitler. Pero la coincidencia de que precisamente aquel día se mencionara a Hitler en Pravda, despertó el interés de Kirvov y le empujó a leer la noticia entera.

A Kirvov le había fascinado siempre el monstruo fascista que fue Hitler, desde sus primeros días escolares, posteriores a la segunda guerra mundial, hasta el momento actual. Kirvov era especialista en arte, por eso le había intrigado siempre que un individuo tan demente y brutal como el dirigente nazi hubiera sido antes un artista, que hubiese pintado numerosas acuarelas y óleos, y que le gustara la arquitectura y la música. Ese asesino que encharcó el suelo de Rusia con la sangre de millones de personas… ¡un artista! Era una increíble contradicción. Kirvov, interesado en comprender la esquizofrenia de Hitler, comenzó a buscar sus obras de arte.

Se había aficionado a coleccionar dibujos y pinturas de Hitler, del mismo modo que otras personas coleccionan sellos, monedas o libros raros. Kirvov localizó ocho obras de Hitler, que se pudrían almacenadas en los archivos del Ejército Rojo, siguió la pista de tres piezas más en Berlín oriental y de otras cuatro en Viena. Consiguió fotografías de todas ellas para estudiarlas, y cuando seis meses atrás fue nombrado director del Ermitage, obtuvo en préstamo todos los lienzos olvidados. No sabía aún con qué finalidad los había amontonado en los estantes de su oficina privada, situada junto a su despacho. Posiblemente para algún futuro artículo o folleto. Quizás incluso para montar una especie de exposición. Su objetivo no estaba todavía claro. Solamente sabía que había deseado tener las quince obras, y que con avidez de coleccionista deseaba tener aún más.

Por eso aquél era un día especial; por pura casualidad, Nicholas Kirvov iba a tener la oportunidad de echar un vistazo a la pintura de Hitler número dieciséis, una pintura que no había visto nunca.

La carta llegó de Copenhague la semana anterior. Estaba escrita en un perfecto inglés y firmada por un tal Giorgio Ricci, que decía ser un italoamericano con residencia en San Francisco. El señor Ricci se presentaba como camarero del Royal Viking Sky, un buque noruego dedicado a cruceros de lujo y con base en San Francisco, cuyo itinerario de verano incluía escalas en Copenhague, Leningrado, Helsinki, Estocolmo, Oslo y Londres. El señor Ricci decía poseer una modesta colección de arte, y contaba que en una visita reciente a Berlín occidental había comprado, en una acreditada galería, un óleo sin firma atribuido a Adolf Hitler. El señor Ricci no sabía con certeza si la pintura era auténtica. Poco después, cayó en sus manos el artículo de una revista que hablaba de arte nazi, y que hacía referencia a las primeras pinturas de Hitler. Mencionaba también los nombres de varias personas que eran conocidos especialistas en la producción artística de Hitler; y uno de estos expertos era el señor Nicholas Kirvov, un antiguo asesor en la dirección del Museo de Bellas Artes Pushkin, en Moscú, y nombrado recientemente director del Ermitage de Leningrado.

El señor Ricci, cuyo buque haría una escala de dos días en Leningrado, creía que ésta era una magnífica oportunidad para bajar a tierra con su dudoso óleo de Hitler y enseñárselo a Nicholas Kirvov del Ermitage. El señor Ricci le comunicaba la fecha de llegada del barco, y esperaba que Kirvov estuviera en la ciudad y tuviera un momento para él.

Kirvov, decepcionado de que Ricci no describiera el óleo de Hitler, pero interesado por la posibilidad de que aún existiera alguna otra obra desconocida para él, telegrafió a Ricci a la central del Royal Viking de Copenhague diciendo que le recibiría con mucho gusto. Después Kirvov puso sobre aviso a la oficina de aduanas de Leningrado para que dejaran pasar a Ricci con su pintura.

La cita era aquel mismo día, y, por la mañana, mientras iba de camino al trabajo, Kirvov se había imaginado la llegada del blanco y elegante Royal Viking Sky, que en una ocasión vio deslizarse suavemente en su entrada al puerto de Leningrado. Si no había habido contratiempos, Giorgio Ricci estaría en su despacho, con el lienzo de Hitler —Kirvov miró fugazmente el reloj de pared— al cabo de quince minutos.

Kirvov tiró el papel de su pirozhok y recogió las migas de encima de la mesa, intentando recordar si debía ocuparse de algún asunto importante del museo antes de recibir al visitante. Era muy diligente con su trabajo, ya que su nombramiento de director había sido una sorpresa y un gran honor. Antes, las cosas le iban muy bien en un cargo secundario del museo de Moscú, podía vivir confortablemente con su mujer y su hijo pequeño, cuando de pronto se produjo el milagro. Director del Ermitage a los cuarenta años. De la noche a la mañana, el ministro de cultura había convertido a Kirvov en una de las figuras intelectuales de la Unión Soviética.

Kirvov se enamoró del Ermitage el mismo día de su llegada. De los cinco edificios que comprendían el museo —el primitivo Palacio de Invierno, el Pequeño Ermitage, el Gran Ermitage, el Teatro del Ermitage y el Nuevo Ermitage—, los cuatro primeros lindaban con la ribera izquierda del río Neva. Hubiera deseado disponer de más fondos para arreglar el edificio principal, el Palacio de Invierno, donde se alojaban sus oficinas —dinero para dar una mano de pintura, enyesar un poco, mejorar la iluminación—, pero todo el disponible se había destinado a nuevas adquisiciones. Y no podía decirse que el museo no tuviera ya lo mejor de lo mejor. Desde 1764, cuando Catalina la Grande aprobó las primeras compras importantes —225 lienzos del marchante alemán Johann Gotzkowsky, entre ellos un Franz Hals—, no habían cesado de llegar nuevas adquisiciones. En 1772 comenzó a entrar arte italiano: Tiziano, Rafael, Tintoretto, seguido de los maestros franceses Watteau y Chardin. Después, en 1865 un Leonardo da Vinci. Más tarde, en 1931, los postimpresionistas llenaron las salas superiores del Ermitage con treinta y siete Matisses, treinta y seis Picassos, quince Gauguins, once Cézannes, cuatro Van Goghs, e incontables tesoros más.

El primer organizador de este torrente de pintura, en 1797, se llamó «custodio». Hacia 1863 se incorporó un director, y poco tiempo después dos ayudantes especializados. Poco a poco fueron apareciendo catálogos para popularizar la colección, y finalmente se dispuso de un sofisticado equipo, incluyendo una máquina de rayos X para detectar falsificaciones u obras maestras auténticas. En efecto, mediante rayos X se demostró que la Adoración de los Reyes de Rembrandt que poseía el Ermitage, considerado como una copia del original guardado en Suecia, era en realidad el propio original.

Nicholas Kirvov era ahora el nuevo director y el museo estaba a su cargo. Había dedicado sus primeros seis meses a disponer un lugar más adecuado para las obras maestras y a preparar un nuevo catálogo que pondría de relieve lo mejor de las más de ocho mil obras de arte del Ermitage. Su primera exposición iría acompañada de un catálogo, y estaba buscando alguna forma, algún enfoque insólito, para popularizar aún más la exposición. Cada año iban a admirar el Ermitage más de tres millones de personas, pero Kirvov quería a más, a muchas más.

Levantó la mirada hacia el reloj de pared y se dio cuenta de que sus meditaciones habían consumido la mayor parte de su tiempo libre y que su visitante estaría allí de un momento a otro. En ese instante se oyó un golpecito en la puerta, y su secretaria abrió y anunció:

—El señor Giorgio Ricci ha llegado.

—Hágale pasar —dijo Kirvov, levantándose de un salto.

Su visitante entró con cierta vacilación en el despacho, llevando bajo el brazo un voluminoso paquete. Era un joven delgado, poco atractivo, de unos treinta años, con unos grandes ojos redondos de italiano y una mandíbula sobresaliente. Vestía un suéter azul pálido y unos vaqueros descoloridos. En sus dientes asomaban reflejos de oro cuando sonreía.

—Señor Kirvov —dijo—, soy Giorgio Ricci, del Royal Viking Sky.

Kirvov avanzó hacia él con su robusto metro setenta y ocho que le hacía parecer mucho más alto y estrechó calurosamente su mano.

—Me alegro de que pudiera venir a verme —dijo Kirvov guiando a su visitante a una silla frente a su escritorio—. Siéntese. Póngase cómodo. ¿Puedo ofrecerle alguna bebida, Pepsi, vodka, café, cualquier cosa?

—No, gracias, no quiero hacerle perder demasiado tiempo. Tampoco yo tengo mucho.

—Muy bien —dijo Kirvov sentándose en su asiento detrás del escritorio—. Entonces vayamos directamente al grano. Déjeme ver su supuesta obra de Hitler.

Ricci se llevó el paquete a las rodillas.

—En la galería de Berlín occidental me aseguraron que era obra de Hitler. Como no estaba firmada, me la dejaron a un buen precio. Quizá me engañaron. No lo sé. Confío en que usted me lo pueda decir.

—Tal vez —dijo Kirvov. La curiosidad se estaba apoderando de él—. Quizá si me permitiera verlo.

Ricci había deshecho el embalaje de papel marrón y tiró del cuadro para sacarlo.

—Le quité el marco —explicó—. Está reforzado con estos listoncitos de madera.

Parecía ligero porque lo cogió con una sola mano y se lo pasó a Kirvov por encima de la mesa.

Kirvov lo tenía ya delante, bajo el resplandor de los fluorescentes del techo. Calculó que debía medir unos cuarenta centímetros de ancho por treinta de alto. Era un óleo oscuro pintado sobre lienzo, una pintura un poco lóbrega de algo que parecía ser la fachada principal de un edificio oficial, deteriorado por la intemperie. El artista lo había reproducido desde el otro lado de una calle ancha, de modo que podían verse las columnas frente a la entrada del edificio de piedra de seis pisos. La entrada interior y la pared decorada de su izquierda quedaban ensombrecidas y perdidas en tinieblas. No había firma.

—Un edificio oficial, supongo —dijo Kirvov—. Lo pudo haber pintado Hitler. Era aficionado a pintar edificios: en Linz, en Viena, en Munich. Pero este edificio no lo identifico con ninguno de los que conozco en estas ciudades, ni con otra obra de Hitler. —Levantó la mirada—. ¿Tiene alguna idea de dónde es esto y de qué es?

—Ni la más remota idea. En la galería no estaban tampoco seguros. Pero me garantizaron, por la persona que se lo proporcionó, que era de Hitler.

—¿Quién fue?

—Dijeron que no podían revelarlo. Era una condición de la venta. De todas formas, estaban convencidos de que era de Hitler. —Se detuvo un momento—. Imagino que la persona en cuestión no quería admitir que poseía un original de Hitler de la vieja época. ¿Es auténtico?

—Ummm, tal vez sea auténtico —murmuró Kirvov estudiando la pintura detenidamente—. En general, no pintaba lienzos de este tamaño. Se supone que hizo unos trescientos cuadros. Sólo se conservan unos pocos. Hizo algunos dibujos en su juventud, en Linz, donde asistió al Realschule, al instituto de enseñanza media. Luego en 1907 fue a Viena para ingresar en la Academia de Bellas Artes. Le hicieron una prueba en dos partes. En la primera le pidieron que representara, entre otros temas, Caín matando a Abel. En la segunda parte tenía que pintar o dibujar el Buen Samaritano y el Diluvio Universal. El resultado del examen fue: «prueba de dibujo insatisfactoria». Hitler volvió al cabo de un año para intentar otra vez ingresar en la Academia de Bellas Artes. Sus nuevas muestras no gustaron, y ya no le permitieron examinarse de nuevo.

—Así que se dedicó a la política.

—Todavía no. Estaba amargado por el rechazo de la Escuela de Bellas Artes y echaba la culpa de su fracaso a los burócratas judíos que, según él, dominaban la academia. Sin embargo, no se dedicó inmediatamente a la política. Siguió viviendo pobremente de su pintura. Hizo acuarelas de tamaño postal, copias de postales auténticas, y un amigo suyo las vendía quedándose con la mitad del precio. Su amigo las vendía a los tratantes de arte que necesitaban pinturas neutras para llenar marcos vacíos de muestrario, y a comerciantes de muebles que barnizaban los cuadros sobre sillas y confidentes de madera.

—¿Hizo algún cuadro más grande? —preguntó Ricci.

—Al final sí. Unas dos veces el tamaño de una postal. Varios óleos del tamaño de éste que usted ha traído. E incluso algunos carteles. Todos los firmaba «A. Hitler». Solía ganar de treinta y seis a cincuenta y cuatro rublos, de diez a quince dólares, por cada cuadro vendido.

—¿Y a usted le consta que prefería pintar edificios a retratos?

—Sin duda. Las personas no se le daban bien. Alguien dijo una vez que cuando dibujaba figuras humanas parecían sacos de patatas. Pero tenía sensibilidad para la arquitectura. Cuando se trasladó a Munich se inscribió como «pintor arquitectónico». —Kirvov se detuvo para volver a examinar el lienzo que estaba sobre su mesa—. Teniendo en cuenta los gustos de Hitler, este cuadro podría ser suyo. —Kirvov se levantó con el lienzo en la mano—. Un segundo, si es tan amable.

Fue hasta la puerta del despacho de su secretaria, la abrió y llamó:

—Sonya, lleve esto al camarada Zorin y que le eche un vistazo. —Entregó el cuadro a su secretaria—. Dígale que este óleo sin firmar se supone que lo pintó Adolf Hitler. Dígale que me gustaría saber su opinión.

De vuelta a su mesa Kirvov dijo:

—El camarada Zorin, uno de nuestros expertos, comparte mi interés por las extravagancias artísticas del joven Hitler. La mayoría de ellas son, desde luego, edificios. En 1911 dibujó la iglesia Minorita de Viena. Antes dibujó o pintó el teatro Burg de Viena, la catedral de San Esteban, el palacio de Echonbrunn, el Feldherrnhalle, una acuarela a la que tituló Calle de Viena. Luego se trasladó a Munich y pintó Der Alte Hof, creo que ya en 1914, El viejo tribunal, que muestra una gran casa con un patio enfrente. Más tarde, cuando Hitler subió al poder, reunió y destruyó muchas de sus primeras obras. Sin embargo, no siempre le desagradaban sus pinturas. En una ocasión regaló a Albert Speer, su arquitecto, un lienzo de una iglesia gótica que había pintado en 1909. También regaló otros lienzos que le gustaban a Göring y a Mussolini.

Ricci se inclinó hacia adelante:

—¿Entonces, cree usted que lo que le he enseñado es un Hitler auténtico?

—Sin duda tiene algunas características del pincel de Hitler. En primer lugar, el tema del edificio oficial. Luego el estilo. Hitler elogiaba la «exactitud fotográfica» de su propio arte. Eso es lo que destaca en la pintura que usted ha traído: una calidad fotográfica muy real, pero poco imaginativa y vulgar. Tiene lo que Hitler admiraba tanto en un artista que él mismo coleccionaba, un tal Adolf Ziegler, un artista de segunda fila de Munich, una especie de ampulosa grandiosidad. Sí, la obra que me ha enseñado podría ser un original de Hitler.

—Eso espero —dijo Ricci con nerviosismo.

Siguió mirando intermitentemente a la puerta, sabiendo sin duda que pronto llegaría el veredicto. Luego, por decir algo, preguntó:

—¿Conoce usted los gustos de Hitler, no como pintor, sino como coleccionista?

Kirvov frunció su gruesa nariz.

—Hitler carecía de verdadero gusto artístico. Cuando llegó a ser canciller de Alemania, intentó acabar con todos los pintores modernos y vanguardistas y sus obras. Los llamaba degenerados. Despreciaba a Picasso y a Kandinsky. Le gustaba el arte clásico, todo lo procedente del arte greco-nórdico. Calificaba el erotismo pictórico moderno de «arte guarro», sin embargo admiraba los saludables e inocentes desnudos clásicos. Era un personaje gris y mediocre, nuestro Hitler artístico. Sin embargo no deja de ser una persona esquiva y misteriosa, y a mí me divierte coleccionar su obra.

Kirvov siguió hablando durante diez minutos más del arte alemán bajo Hitler, y luego llamaron a la puerta. Kirvov se levantó de un salto, abrió la puerta y cogió el óleo de manos de su secretaria, junto con una nota.

Kirvov se volvió a sentar, dejó el cuadro y leyó la nota. Asintió para sí mismo y se dirigió de nuevo a su visitante:

—Tal como esperaba —dijo Kirvov—, mi experto cree que podría tratarse de un Hitler. Desde luego no puede darlo por cierto con un examen rápido. Necesitaría más tiempo para estudiarlo. De todas formas, puede estar seguro de que en mi opinión y en la de mi colaborador probablemente sea auténtico.

Kirvov se puso en pie para devolver el lienzo a su visitante. El camarero del buque también se levantó:

—Se lo agradezco mucho, quisiera darle las gracias y pagarle lo que usted…

Kirvov sonrió:

—No me debe nada. Cortesía de la casa. En realidad, soy yo quien agradezco la oportunidad de haber podido ver una pintura desconocida de Hitler. —Alargó el lienzo a Ricci y le dijo—: Supongo que le encantará añadir esta obra a su colección de Hitler.

Ricci no cogió el cuadro.

—Yo no colecciono Hitlers. Si le he de ser sincero no me interesa en lo más mínimo el arte de Hitler.

—Pero, entonces, por qué… —Miró fijamente a su visitante—. ¿Quiere venderlo? ¿No es eso?

—No, en realidad no —dijo Ricci—. Lo compré para intercambiarlo por algo que me gustaría tener, por otra cosa que colecciono desde hace varios años.

Kirvov levantó con curiosidad una ceja:

—¿Qué colecciona?

—Iconos. Iconos rusos antiguos. Me encantan. En realidad he estado antes en Rusia en otros cruceros, establecí algunos contactos, y de momento tengo tres piezas. Me gustaría tener más. Pero los encuentro bastante caros. —Vaciló un momento—. Yo…, yo, le daría este cuadro de Hitler a cambio de un icono auténtico, si usted puede ofrecerme alguno.

Kirvov pensó en la oferta. Pero no mucho rato. Deseaba tener la pintura de Hitler que estaba sobre la mesa. Quizá fuese una rareza y sin duda aumentaría su colección. Apenas le cabían dudas de su autenticidad. En cuanto a los iconos, tenía docenas de sobras almacenados, varios que podían complacer a Ricci y que sin embargo eran demasiado mediocres para exhibirlos en el Ermitage. Como director del museo, tenía completa autonomía cuando se trataba de cambiar piezas menores o repetidas.

Kirvov esbozó una sonrisa.

—Lo acepto. Me quedo con su Hitler. Y usted tendrá mi Jesucristo.

Cinco minutos más tarde, Ricci tenía su icono: pequeño, reluciente, con un marco plateado que contenía una cabeza de Jesús, pintada en miniatura, y un manto con un acabado de metal dorado. El camarero del crucero estaba emocionado.

Kirvov, mientras le acompañaba a la puerta, se detuvo un momento y dijo:

—Sólo una cosa. ¿Cómo se llama la galería de Berlín occidental donde compró la pintura?

Ricci le miró desconcertado.

—No lo recuerdo ahora. La galería estaba en algún lugar próximo al casco antiguo de Berlín. Déjeme pensar… —Intentó recordar, al parecer sin éxito, y se encogió de hombros—. No importa. Está escrito en el recibo que mandé a casa. Me acordaré de enviárselo en cuanto regrese.

—Recuérdelo, por favor.

Después de que Giorgio Ricci se hubiera marchado hacia su barco, Kirvov volvió a quedarse solo en su despacho. Caminó con lentitud hacia su mesa, cogió el óleo de Hitler, lo contempló y sonrió alegremente.

Mientras acompañaba al camarero del crucero a la puerta, se le había ocurrido una idea, el medio perfecto e insólito de dar publicidad y popularizar su primera exposición importante en el Ermitage. Ahora se le representaba con absoluta claridad en la mente. Separaría una sala de la planta superior y la titularía «EL ARTE DEL ASESINO FASCISTA ADOLF HITLER». De las cuatro paredes colgaría ampliaciones fotográficas de las devastaciones causadas por los nazis en Leningrado y Stalingrado durante la guerra, de la caída de Berlín, y de los desnudos cadáveres de los inocentes que descubrieron los liberadores aliados en Auschwitz, Dachau y el ghetto de Varsovia. Después, como contrapunto irónico a este salvajismo, Kirvov colgaría las quince obras del primer arte de Hitler que ya poseía. Una vez más el público ruso recordaría que el dictador alemán había sido un bestial y violento esquizofrénico.

Sí, este último óleo, junto con las demás piezas de Hitler que tenía prestadas, serían el trampolín para su primer gran éxito como director del Ermitage.

Pero después, mientras estudiaba el óleo plomizo del edificio oscuro, le asaltó una preocupación. Millones de personas lo verían y lo aceptarían como una obra de Hitler, sin embargo quizás habría uno entre ellos que se cuestionaría su autenticidad. Kirvov sabía que era preciso asegurarse de que ese óleo era de Hitler, y descubrir, si era posible, qué tipo de edificio retrataba y localizarlo.

¿Cómo podría autentificarlo inmediatamente? De pronto, Kirvov recordó haber leído un artículo reciente del profesor Otto Blaubach, el ministro del gobierno de Berlín oriental, un eminente historiador del Tercer Reich y de la vida de Hitler. Si alguien podía informarle sobre aquella pintura, tenía que ser Blaubach. Kirvov hojeó rápidamente su agenda de mesa y miró las anotaciones que había en ella. La próxima semana se iba con su esposa y su hijo Sochi al mar Negro a pasar las vacaciones anuales. En cierto modo, eso facilitaba el asunto. Los mandaría a ellos dos antes y él se iría una semana a Berlín oriental para ver a Blaubach. Después se reuniría con la familia en el lugar de veraneo.

Perfecto.

Nicholas Kirvov no había estado nunca tan contento. Luego, ya estaría preparado para su espectacular exposición en el Ermitage.

El futuro era prometedor. Pero antes debía ir a Berlín oriental.

Rex Foster aparcó su Chevrolet, un cupé deportivo rojo, en la plaza que tenía reservada detrás del pequeño edificio de despachos del bulevar San Vicent, de la zona oeste de Los Ángeles. Después de contorsionarse para lograr sacar su larguirucho cuerpo de metro ochenta y cinco del angosto asiento del conductor, fue caminando lentamente por el estrecho sendero que rodeaba su edificio hasta llegar a la puerta principal.

En la puerta una placa gris anunciaba con letras doradas y negras:

«FOSTER Y COMPAÑÍA. ARQUITECTOS»

Encontró la puerta abierta, como de costumbre, lo cual significaba que su equipo de tres personas ya estaba allí y probablemente trabajando. Ellos llegaban siempre a las nueve y media de la mañana, y Foster intentaba presentarse puntualmente a las diez. La recepción estaba vacía en aquel momento, y supuso que Irene Myers, su recepcionista, contable y secretaria, estaría en su despacho, preparándose el café en la minicocina.

A lo largo del pasillo había tres despachos; el primero lo ocupaba su dibujante, Frank Nishimura, el segundo su realizador de producción, Don Graham. El último y más grande era el suyo, una espaciosa habitación con una mesa de dibujo de madera a un lado y un enorme escritorio de pino encerado al otro, rodeado de sillas.

Como era de esperar, Foster encontró en su despacho a Irene Myers que en aquel momento dejaba sobre su mesa su jarrita de café caliente y desplegaba el diario matutino Los Angeles Times.

—Buenos días, señor Foster —le saludó Irene jovialmente. Era una chica morena, bajita y bien proporcionada, siempre de buen humor.

—Hola, Irene —respondió él, poco locuaz por las mañanas antes de tomar su primera taza de café.

Ella dijo titubeante:

—Pensaba ordenar un poco su mesa antes de que venga aquella señora.

—¿Qué señora? —preguntó desconcertado.

—Joan Sawyer, una periodista de la revista Los Angeles. A las diez y cuarto. Está escribiendo un reportaje sobre los principales arquitectos del sur de California. Llegará dentro de diez o quince minutos.

—No me acordaba —gruñó Foster—. De acuerdo, pero olvídate de la mesa. Ya está ordenada. Deja que me tome el café antes de que aparezca.

Esperó a que Irene cruzara la habitación y saliera del despacho, y luego se instaló detrás de su mesa con el humeante café y el periódico de la mañana.

Mientras sorbía lentamente el café pensó por un momento en la rubia con la que había cenado la noche anterior en el restaurante Matteo de Westwood. Una actriz joven, de unos veinticuatro años, Cindy no sé qué, a quien conoció en una fiesta multitudinaria. Le impresionaron sus pechos y su trasero y la invitó a cenar.

Había sido un error. Era demasiado sosa e ignorante, pero en la cama dio mejor resultado, y demostró ser innovadora, acrobática y escandalosa. Se mereció incluso un bis a medianoche. Sin embargo, fue un alivio llevarla finalmente a su apartamento a las dos de la madrugada. Se prometió a sí mismo no repetirlo. Tenía cosas más importantes en qué pensar.

Se fue animando a medida que tomaba el café, encendía su primera pipa de la mañana y hojeaba Los Angeles Times, como tenía por costumbre antes de empezar el día. «Vaya mundo», pensó mientras leía los titulares y artículos importantes, todo era horroroso; y de pronto, en la página cinco, acertó a ver un titular más pequeño y empezó a leer la noticia de Associated Press:

Sir Harrison Ashcroft, el escritor mundialmente famoso y miembro de la facultad de Historia moderna de la Universidad de Oxford, Inglaterra, recibió sepultura en la tumba familiar a las afueras de Oxford ayer por la mañana. Ashcroft sufrió un accidente mortal en Berlín occidental mientras realizaba las últimas investigaciones para su biografía definitiva de Adolf Hitler. Un conductor que le atropelló y huyó…

El botón del interfono del teléfono de Foster emitió una señal amarilla, y sonó la voz de Irene diciendo:

—Señor Foster, ¿está disponible? Ha llegado la señorita Sawyer, de la revista Los Angeles.

Foster cogió el teléfono:

—Irene, ¿tú sabías que mataron al doctor Ashcroft en Berlín la semana pasada? Acabo de leerlo…

—¿Lo mataron? No, no lo sabía…

—Es increíble —dijo Foster, y se detuvo—. Esto lo cambia todo. Tenía una cita con él el viernes de la semana próxima en Oxford.

—Sí. Le había reservado el vuelo.

—¿Y qué voy a hacer ahora? —preguntó desanimado—. Bueno, ya hablaremos cuando termine la entrevista. Y ahora dame un minuto para que me aclare un poco, y luego haz entrar a la señorita Sawyer.

Se volvió a sentar buscando la manera de resolver su problema. Había estado tres años trabajando a fondo, durante su tiempo libre, para preparar y planear un gran libro ilustrado, un libro titulado Arquitectura del milenario Tercer Reich. Le fascinaba la idea de reproducir las fotografías de todos los edificios construidos en Europa durante el reinado de Adolf Hitler (muchos fueron reducidos a escombros pero existían fotografías antiguas), y también maquetas o dibujos de los edificios que Hitler había planeado y que esperaba construir después de ganar la guerra. Foster había viajado a Alemania y, a través de un antiguo compañero del Ejército de los Estados Unidos, destacado ahora en Berlín, había conseguido la mayor parte del material necesario en los archivos del arquitecto de Hitler, Albert Speer, guardados en el Bundesarchiv, en Koblenz, y en el domicilio de la esposa de Speer en Heidelberg, y luego había regresado a Los Ángeles para preparar su libro. Tenía un buen contrato con una prestigiosa editorial de Nueva York, y un plazo límite de tiempo para su entrega. Le entusiasmaba la idea del libro, no sólo porque el tema le intrigaba sino también porque potenciaría su imagen en el ámbito arquitectónico internacional.

Un día, repasando sus notas en su casa de Beverly Hills, descubrió entre sus datos que Speer había encargado a un socio de confianza construir siete edificios especiales para Hitler. Repasó de nuevo sus planos y comprobó que no tenía fotografías, ni siquiera dibujos, de aquellos siete edificios. Sin ellos, su trabajo quedaría incompleto, y su editor contaba con presentar la obra como el primer y único libro completo sobre la arquitectura en la Alemania nazi de Hitler. Lo peor de todo era que el plazo límite para la entrega de su libro de arte se le echaría encima dentro de tres meses. Su única posibilidad de conseguir las siete piezas que faltaban era conocer la identidad del socio de Speer, pero por más que buscó, no pudo dar con el nombre de ese arquitecto.

Después, por casualidad, descubrió que el único historiador que lo sabía todo sobre Hitler era sir Harrison Ashcroft, de Oxford. Foster le escribió en seguida preguntándole si podría verle en Oxford y pedirle ayuda sobre un tema relacionado con Hitler. Confiaba poder consultar personalmente los archivos arquitectónicos de Ashcroft, para no molestar tanto al historiador. Ashcroft había contestado con la misma rapidez diciendo que estaría encantado de recibir a Foster, y concretándole el día y la hora de su encuentro. Foster, con gran alivio, había reservado su vuelo para Inglaterra la semana siguiente. Cuando tuviese el nombre del socio arquitecto, planeaba viajar a Alemania y hablar con el individuo en cuestión, si seguía vivo, o bien con su familia, y estaba convencido de que él o sus herederos tendrían los siete dibujos que faltaban.

Hasta esa mañana todo era muy sencillo. Ahora se complicaba. Ashcroft había muerto, y Foster, una vez más, quedaba colgado.

En aquel momento se abrió la puerta de su despacho e Irene Myers anunció:

—Señor Foster. La señorita Joan Sawyer de la revista Los Angeles está aquí.

Foster dio las gracias con un murmullo e intentó concentrarse en la periodista. Era una muchacha joven, alta, de poco pecho, con ojos marrones bizqueantes y gafas de gruesos cristales, una nariz alargada y labios finos; vestía un traje pantalón marrón y llevaba un magnetófono en la mano.

—¿Cómo está? —dijo la chica dirigiéndose directamente hacia su mesa y dejando el magnetófono encima—. Espero que no le moleste que grabe. Es la mejor manera de que salga bien. Soy muy rigurosa con la exactitud.

—Yo también —dijo amablemente Foster, indicándole con un gesto una silla forrada de cuero delante suyo—. Le dejo que me grabe si usted me deja fumar.

—Será su funeral —dijo secamente. Manipuló la grabadora, la conectó, comprobó su funcionamiento, luego se acomodó en la silla y sacó de su bolsillo una lista de preguntas escrita a máquina—. Cuando su secretaria me dio la cita le expliqué que estaba escribiendo un extenso reportaje sobre los principales arquitectos del sur de California. Hice una pequeña investigación sobre usted, y me pareció que cumplía los requisitos.

—¡Muy amable de su parte! —dijo Foster bromeando.

—Ya sé que es usted un hombre ocupado —dijo Joan Sawyer—. ¿Por qué no empezamos, pues?

—Me parece muy bien.

—Por cierto, hemos tomado fotos de sus últimas construcciones. El teatro Cornell en el Sunset Boulevard. El International Condominium en Westwood. El restaurante marino Casa de Neptuno de Malibú. Todo muy original e impresionante.

—Gracias, señorita Sawyer.

—¿Cuándo comenzó para usted esto de la arquitectura? Aún no era arquitecto cuando ingresó en el ejército.

—Empecé a interesarme cuando salí del ejército y volví a la escuela.

—¿Por qué no nos detenemos un poco, y hablamos de su servicio militar? Pasó dos años en Vietnam, ¿no es cierto?

Foster frunció el ceño sin disimular.

—Sí.

—¿Qué edad tenía cuando se alistó?

—Veinte años —dijo Foster—. No era especialmente patriota. Ni siquiera sabía qué pasaba en Vietnam. Sólo sabía que yo vivía sin objetivo ni dirección; era un niño retraído que intentaba hacer algo con su vida. Vietnam sonaba exótico, algo para matar el tiempo. Así que allí me fui.

—¿Después qué?

—Después qué… —repitió frunciendo el ceño cada vez más—. Fui piloto de helicóptero en una compañía de ingenieros del Cuerpo XXIV, a las órdenes del teniente general James W. Sutherland. Estuve en algunas acciones. Participé en algunas batallas en la provincia de Quang Tri, cerca de la frontera con Laos, junto a la artillería y a un batallón de MP. Tuvimos bastantes bajas. La artillería antiaérea derribó mi aparato, así que pasé más tiempo con mi fusil M16 que volando. Al final me alcanzó metralla en una pierna, y después de operarme me licenciaron. Eso fue a fines de 1971.

—¿Y cómo está ahora su pierna?

—Ningún problema. Corro ocho kilómetros tres veces por semana. Estoy en forma a mis treinta y seis años, bueno, casi treinta y siete. Después de la guerra anduve algo despistado, pero luego volví a la universidad aprovechando la matrícula especial para ex militares. Entré en la Universidad de California, en Berkeley. Allí empecé a interesarme por la arquitectura.

—¿Por qué la arquitectura precisamente?

—Bueno, mi padre era ingeniero… —se detuvo un momento, y pensó en lo que decía—. No, había algo más. Tuve un presentimiento. En la guerra me había dedicado durante un par de años a destruir. Y en ese momento necesitaba construir.

Foster vio que la periodista le miraba fijamente:

—¿Lo dice en serio?

—Claro que sí. La civilización funciona siempre así. A los hombres, después de cada orgía de destrucción, les toca siempre reconstruir, edificar, avanzar en una forma ordenada. En cierto modo, la guerra me hizo aficionarme a la arquitectura. En Berkeley había una Escuela de Arquitectura, la llamábamos El Arca. Me gustaba Berkeley y trabajé mucho. A los cuatro años me licencié en arquitectura.

—¿Abrió entonces su estudio?

—No tan pronto. Cada licenciado tiene que pasar dos años de aprendizaje. Yo estuve en una gran empresa de Laguna Beach. Después, cualquier candidato a arquitecto debe superar el examen del Estado. Una semana de exámenes de dibujo y diseño y una prueba oral de medio día. Es bastante duro, y en California un poco especial. Aquí tenemos algunas rarezas, como el problema sísmico, y los edificios han de construirse a prueba de terremotos. De todos modos, aprobé. Y me hice arquitecto.

—Hábleme de alguno de sus primeros proyectos.

—Al principio eran sencillos. Un centro comunitario y una sucursal de banco en un barrio, por ejemplo. En los diseños interviene una gran parte de ingeniería, pero uno también aprende mucho sobre requisitos prácticos, temas importantes aunque poco atractivos, como la iluminación y la instalación de sanitarios. Con el tiempo alguien me encargó una casa en la playa, un proyecto modesto. Y finalmente me encarrilé, y monté mi propio negocio.

Joan Sawyer echó una mirada a su alrededor:

—Y éste es su negocio. ¿Cuánto tiempo hace que trabaja por su cuenta?

—Déjeme pensar. Ahora hace seis años.

Foster observó que la periodista estaba sacando de su bolsillo algo que parecían notas, y las examinaba.

—Por cierto, según nuestros datos, unos cuatro años después de instalar su propio negocio, usted se casó.

Foster dudó antes de responder:

—Sí, veo que se ha informado.

—Valerie Granich. Hija de Charles Granich. Propietario de inmobiliarias. Multimillonario. Bel Air. Estoy en lo cierto, ¿no?

—Correcto —dijo fríamente.

—El año pasado se divorciaron.

—Es de dominio público.

Joan Sawyer levantó la mirada:

—¿Se ha vuelto a casar?

—No, gracias.

—¿Le importaría hablarme un poco de su matrimonio?, ¿del divorcio? Detalles personales. Eso siempre va bien en un reportaje. ¿Puede contarme algo?

Foster apretó los labios.

Podía contarle muchas cosas, pero no eran para el consumo del lector. Desde el día de su divorcio se había jurado no hablar de su corto matrimonio, nunca, ni mencionar siquiera el nombre de Valerie, ni siquiera pensar en ella.

Sin embargo, en esos momentos estaba pensando en ella. Cuando conoció a Valerie la encontró deslumbrante. Era una bella muchacha, morena, esbelta, elegante, inteligente y sofisticada. Le halagó que le eligiera a él entre tantos otros, a él, casi un don nadie.

Pero debió de haberse dado cuenta al principio que cometía un error. Estaban juntos por motivos erróneos. Ella no tenía nada sincero que ofrecer, ni en la cama ni fuera de ella. Ningún cariño. Para ella sólo contaba la diversión y los juegos, todo era superficial, no había intimidad alguna. Sus intereses apenas iban más allá de las fiestas de sociedad, o como organizadora o como asistente. Y de las celebraciones seudoculturales: los estrenos de teatro, conciertos, exposiciones de viejos maestros en algún museo. La vida era una noche de estreno para ella. Valerie era una auténtica hija de papá, mimada, sin consideración hacia los demás, egocentrista. Un blanco de las crónicas de sociedad.

Cuando el padre de Valerie se ofreció a instalar a su yerno en un despacho más importante, a suministrarle nuevos clientes, a convertirle en una figura de éxito inmediato (y dependiente), Foster rechazó la oferta. Quería conseguirlo por sí solo, y quería que Valerie viviera de lo que él ganaba. Estas tonterías irritaban e impacientaban a Valerie. Ella no quería vivir como una esposa esclava de un presupuesto reducido en el Valle de San Fernando.

Había algo más. Para una persona como ella, estar casada con un arquitecto que luchaba por darse a conocer, resultaba una situación humillante y degradante. Si hubiera sido un licenciado de la Bauhaus, o un Gropius o Le Corbusier de la noche a la mañana, un auténtico adorno en su mundo, todo hubiera sido distinto. Pero un principiante que se empeñaba en abrirse camino a costa de sudores era casi un estorbo. Valerie en seguida había querido que Foster dejara de lado la arquitectura de supervivencia y se dedicara al arte, a pintar. Al menos, un artista que luchaba era más respetable, aunque a muchos no se los valorara hasta después de muertos.

Al final, cuando él estaba trabajando firmemente para independizarse, Valerie había empezado a alejarse de él y a entretenerse con un grupo seudoartístico de Pasadena. Luego, cuando supo que su mujer se entretenía con un joven rubio, arrogante y pretencioso, un pintor abstracto diez años más joven que ella, y que se había convertido en mecenas del muchacho y finalmente en su compañera de cama, Foster dijo basta. En un ataque de rabia, la echó de casa, y el padre de Valerie arregló el divorcio.

Después de aquello, Foster no se dedicó a nada más que a su trabajo, hasta que surgió el proyecto de su libro sobre Hitler. Después de Valerie y su padre, Hitler no estaba tan mal. Foster se había concentrado durante los dos últimos años en el libro de arquitectura, y seguía desconfiando de su propio criterio sobre las mujeres. Para él, cada nueva mujer que conocía no representaba más que un posible revolcón en la cama. No le gustaba pensar de este modo, pero así era.

Foster volvió a oír sorprendido la voz de Joan Sawyer:

—Señor Foster, no me ha contestado —estaba diciendo la periodista—. ¿Quiere contarme algo sobre eso?

—¿Sobre qué?

—Su matrimonio, claro. Podría dar al reportaje un toque más ameno.

Foster ya no estaba reclinado tranquilamente. Se enderezó. Comenzaba a molestarle realmente aquella agresiva y joven periodista en busca de su reportaje de éxito.

—Señorita —le dijo—, la he recibido en mi despacho para hablar de mi papel como arquitecto, no como marido. No quiero más digresiones. Aténgase a las reglas del juego o váyase.

Notó que la chica se sonrojaba, temerosa de perder su reportaje.

—Lo siento —dijo apesadumbrada—. Tiene razón. A veces me dejo llevar por el entusiasmo. Sólo quería redondear la historia, bueno, personalizarla. No más rodeos, se lo prometo. ¿Me perdona? ¿Podemos seguir entonces?

Foster se relajó un poco. La chica era bastante correcta.

—Sigamos —dijo.

—Estábamos hablando de su negocio durante los últimos seis años. ¿Lo hace todo usted solo?

—Oh, no. Es demasiado trabajo. Por fortuna. Ya conoce a Irene, mi secretaria y contable. Hay aún dos personas más. Yo trato con los clientes, y realizo el diseño original y creativo sobre una estructura. Luego interviene Frank Nishimura. Frank es dibujante profesional, no diseñador sino dibujante. Don Graham es el contratista general. Él resuelve las dificultades, realiza la producción real de una estructura una vez diseñada y aprobados los planos.

—Producción de una estructura —repitió Joan Sawyer interrogativamente—. ¿Qué significa eso?

—Pues verá —explicó Foster—, crear un edificio podría compararse a crear un ser humano, el exterior, la fachada, es importante, aún lo es más el interior, los músculos y huesos. O sea que cuando hablo de producción de un edificio me refiero a la creación de sistemas mecánicos, impermeabilidad, resistencia y cosas de ese tipo.

—Comprendo —asintió la periodista—. Ahora imaginemos que quiero que usted me construya una casa. ¿Por dónde empezaría? Foster consideró la pregunta.

—En primer lugar —dijo— prefiero no ser yo quien propone la idea. Como arquitecto, preferiría responder a un programa, a lo que usted imagina que ha de ser su casa, a sus deseos. —Trató de explicárselo—. La arquitectura debería estar en función de una demanda concreta. Me gusta complementar lo que mi cliente tiene pensado.

—Creí que la arquitectura era algo más creativo —dijo Joan Sawyer resueltamente.

—Oh, y lo es, no cabe duda de que lo es —le aseguró Foster—. Cuando ya tengo una idea de lo que usted quiere, espero a que aparezca la chispa creativa. Me gusta tomar un espacio y convertirlo mentalmente en una composición. Al mismo tiempo, intento liberar a la persona de lo que tiene o cree que desea y situarla en un espacio mejor. Luego me pregunto a mí mismo: ¿qué más puedo hacer con lo que ellos quieren? Cuando se me ocurre, me pongo a trabajar. Debería decir que el noventa y nueve por ciento de mi trabajo lo realizo sin la intervención del cliente. Al cabo de cuatro semanas normalmente, tengo mis ideas y los planos de Frank sobre el papel. Esos dibujos corresponden al ochenta por ciento del trabajo. En ese momento cobro el ochenta por ciento de mis honorarios. ¿Se hace una idea?

—Creo que sí —dijo Joan Sawyer. Se inclinó para comprobar de nuevo el funcionamiento de la grabadora, luego volvió a sentarse—. Muy bien. Aparte de recibir a entrevistadoras, ¿se promociona usted o su trabajo de algún otro modo? ¿Da conferencias?

Foster arrugó la nariz:

—No mucho. Pero me gusta escribir cuando puedo.

—¿Escribir? ¿Qué? ¿Ha publicado algún libro?

Foster respondió con satisfacción:

—Estoy a punto de publicarlo. Mi primer libro está casi listo.

—¿Puedo preguntarle de qué se trata?

—El título se lo dirá. Se llama Arquitectura del milenario Tercer Reich.

Y esperó su reacción. La chica se enderezó en el asiento.

—Eso es una novedad. ¿Se refiere a los edificios construidos bajo el mandato de Hitler?

—Exacto. Los que construyó y los que planeaba construir si Alemania ganaba la guerra. Aquí está, se lo voy a enseñar.

Foster se levantó y atravesó la sala. La periodista recogió bruscamente su grabadora y le siguió.

Sobre la mesa de dibujo había una carpeta. Foster, antes de abrirla, dijo:

—Siempre me ha intrigado la segunda guerra mundial. Como arquitecto, me interesaba lo que Hitler había construido y planeaba construir. Quise conocer más cosas y busqué libros sobre el tema. No había ninguno. Así que decidí escribirlo yo.

—¿Y no porque le gustase la arquitectura nazi?

—No, porque la odiaba, pero pensé que era preciso conservar un documento visual de aquel período. El programa de construcciones de Hitler es lo que llamamos arquitectura fascista. Es impersonal y feo. La arquitectura fascista es como una patata hervida, todo mazacote. Carece de agilidad, de personalidad, de atractivo, de emoción, de pasión. Déjeme que le enseñe.

Abrió la carpeta.

—Esto son fotografías de edificios construidos en época de Hitler, y maquetas en miniatura de dibujos de edificios que quería construir después de ganar la guerra. Felizmente, la mayoría de ellos nunca vieron la luz del día. Aquí hay una fotografía de la nueva Cancillería que Hitler encargó construir a Albert Speer en Berlín. Los pies de fotografía son comentarios de Speer —Foster empezó a leerlos en voz alta—. «En rigor, el elemento del clasicismo que fascinaba a Hitler era la posibilidad del monumentalismo. Le obsesionaba lo gigantesco».

Foster siguió hablando:

—Cuando Hitler puso por primera vez los ojos en la antigua Cancillería, la aborreció inmediatamente. La consideraba «de opereta». Quería que su nueva Cancillería fuese algo majestuoso. Speer intentó crear exactamente eso. Un diplomático entraba al edificio de Wilhelmsplatz pasando por un patio de honor. Subía una escalinata exterior hasta una sala de recepción de tamaño medio, y luego, a través de unas puertas dobles de seis metros de altura, se introducía en una gran sala decorada con mosaicos. Después subía más escaleras y llegaba a una galería gigantesca de ciento cincuenta metros, dos veces la longitud de la Sala de los Espejos de Versalles, pasando frente a una serie de despachos que parecían no acabarse nunca y que se prolongaban hasta los doscientos veinte metros. Sólo entonces se llegaba a la sala de recepción de Hitler, y finalmente a su gabinete personal, de enormes dimensiones. En su mesa había grabado el dibujo de una espada medio extraída de su vaina; junto a la ventana había una mesa con superficie de mármol, utilizada para conferencias, a partir de 1944, y las cuatro puertas de la habitación tenían paneles dorados. Estos paneles representaban cuatro virtudes: la sabiduría, la prudencia, la fortaleza y la justicia. Los suelos eran todos de mármol. Hitler no hubiera permitido alfombrados. «Así está perfectamente bien —decía Hitler—. Los diplomáticos deberían saber moverse sobre una superficie resbaladiza».

Foster fue pasando lentamente las páginas con fotografías del exterior e interior de la nueva Cancillería.

—La cuestión es —continuó Foster— que a Hitler le encantó. «¡Bien, bien! —dijo a su arquitecto—. Cuando los diplomáticos lo vean, sabrán qué es el miedo». Más tarde, Speer escribió, refiriéndose a los edificios que construyó para Hitler: «Eran la propia expresión de una tiranía».

Foster continuó pasando las páginas.

—Ahora, permítame que le enseñe un ejemplo de algo grandioso que Hitler nunca tuvo la oportunidad de terminar. Éste es su plano de la Prachtallee, la avenida del Esplendor, en el centro de Germania, como pretendía rebautizar a Berlín. Hitler era un admirador de Georges Haussmann, que diseñó los grandes bulevares de París. Hitler quería superar a Haussmann. Había planeado que esta avenida del Esplendor fuera veinticuatro metros más ancha que los Champs Élyssés y tres veces más larga, y debía conducir directamente al palacio del Führer. Para coronar el palacio, Speer sugirió un águila germánica en oro sosteniendo una esvástica con las garras. A Hitler le gustó, pero varios años después propuso que el águila dorada sostuviese en sus garras un globo terráqueo en lugar de la cruz gamada.

La periodista estaba señalando la maqueta de una gran sala interior:

—¿Qué es esto? —preguntó.

—El comedor de su palacio, con una capacidad para recibir a dos mil invitados a la vez.

—¡Dios mío! —murmuró Joan Sawyer.

—Y así todo, página tras página de proyectos no realizados nunca. Speer lo llamaba irónicamente su «arquitectura de papel». Ahora mire esto. Es la cita que quiero utilizar para terminar esta sección, y de hecho, mi libro. Es una cita impresionante extraída de los diarios secretos que Albert Speer escribió en la prisión de Spandau.

Joan Sawyer se inclinó más y leyó la cita en voz alta.

—Albert Speer escribió: «Lo que nunca se construyó es también una parte de la historia de la arquitectura. Y es probable que el espíritu de una era, sus objetivos arquitectónicos concretos, pueda analizarse mejor a partir de estos proyectos no realizados que de los edificios que realmente se construyeron. Pues estos últimos quedaban a menudo distorsionados a causa de la escasez de fondos, la obstinación e inflexibilidad de quienes los encargaron o los prejuicios. El período de Hitler es también rico en arquitectura no construida. ¡Qué imagen tan diferente se tendría de él si algún día sacara del cajón de mi despacho todos los planos y las fotografías de las maquetas que se hicieron durante estos años!».

Joan Sawyer se irguió y miró a Foster con más respeto que antes.

—Y eso es exactamente lo que usted ha hecho.

—Eso espero —dijo Foster. Repasó su carpeta—. Ese palacio de Hitler iba a ser inmenso, lleno de columnatas de dos pisos de altura con adornos en oro y bronce. Pero no se engañe por eso. Aunque a Hitler le gustaba que sus edificios intimidaran a sus visitantes, tanto por sus dimensiones como por su ostentación, él en realidad prefería, en el fondo de su corazón, construcciones severas, sencillas, característicamente germánicas, con pocos toques internacionales. Tal vez, después de ver sus maquetas, no se lo crea. Pero era así. Sin embargo, cuando tuvo el mundo en sus garras supongo que se dejó llevar.

Foster cerró la carpeta.

—Bien, ya ve de qué se trata.

—Realmente es tan fascinante como usted dijo —comentó Joan Sawyer con los ojos relucientes.

Foster esbozó una media sonrisa.

—Como contemplar una hilera de serpientes.

—¿Cuándo va a salir su libro?

—Cuando esté completo. Aún tengo que terminar algunas páginas más. Por eso espero viajar al extranjero esta semana para liquidarlo. El libro debería publicarse la primavera próxima.

—Le deseo suerte. —Joan Sawyer apagó su grabadora—. ¿Le importaría que volviese con un fotógrafo la próxima semana y que tomara algunas fotos de su libro? Usted no estará aquí, claro…

—Me llevaré este ejemplar conmigo. Pero mi secretaria tiene una copia. Puede verla a ella.

La periodista había ido a buscar su voluminoso bolso y estaba metiendo en él la grabadora.

—Serán unas ilustraciones maravillosas para mi reportaje. —Luego, como preocupada porque Foster pudiera cambiar de idea, añadió—: Y una buena publicidad para su libro.

Foster sonrió ligeramente.

—¿Por qué cree, si no, que le dedico todo este tiempo?

La chica le estrechó la mano dándole las gracias y se apresuró a salir de la habitación.

Foster se entretuvo unos minutos en su mesa de dibujo, abrió la carpeta y fue pasando páginas.

Lo que vio le volvió a gustar. Un buen trabajo. Pero había varias páginas en blanco al final. Correspondían a los siete planos que faltaban y cuya existencia conocía, sin que hubiera podido encontrarlos.

Esto le hizo pensar que el doctor Harrison Ashcroft le había prometido localizarlos. Luego recordó que el doctor Ashcroft había muerto.

Volvió a su escritorio para buscar el artículo de Los Angeles Times que había empezado a leer, pero que no pudo terminar por la interrupción de la periodista. Encontró la nota sobre el funeral del doctor Ashcroft y siguió leyendo en donde la había dejado. Lo sentía por el investigador, y por la oportunidad que había perdido de conocerle.

Llegó hasta la última línea de la noticia y se sintió reanimado de pronto. «La señorita Emily Ashcroft, la hija del difunto, ha estado colaborando con su padre en la realización del libro, y ha anunciado que terminaría sola la biografía de Hitler, según su editorial de Londres».

Rex Foster sintió un nuevo hálito de esperanza. Sin duda su problema podría resolverse. Emily Ashcroft conocería las mismas fuentes que su padre. Podría decirle a Foster quién, de los diez socios arquitectos de Speer, podía tener los planos que faltaban.

Su primer impulso fue coger el teléfono inmediatamente, llamar a la señorita Ashcroft a Oxford, fijar una cita con ella, enterarse de a quién debía ver en Alemania occidental, y acabar de una vez por todas su obra. Antes de coger el teléfono, su mirada se posó en el reloj de la mesa. La última hora de la mañana en Los Ángeles correspondía en Oxford a media tarde. Una hora aceptable para telefonear. Dudó por un momento, pensando que el accidente quizás estaba demasiado próximo para importunarla. Luego recordó el plazo límite de su libro.

Foster llamó a Irene por el interfono y le pidió que telefoneara a casa del doctor Ashcroft en Oxford.

Al cabo de algunos minutos, Irene hablaba de nuevo por el interfono.

—Señor Foster, alguien ha contestado en el número de Ashcroft de Oxford, pero no es la señorita Emily Ashcroft. Al parecer no se encuentra en casa. Está al aparato una tal señorita Pamela Taylor…

—¿Quién es?

—Es la secretaria y está viviendo en la casa desde la muerte del doctor Ashcroft. ¿Quiere hablar con ella?

—Será lo mejor.

Foster se puso al teléfono.

—¿Señorita Taylor? Aquí Rex Foster, le hablo desde Los Ángeles. No sé si le suena mi nombre.

Una suave voz de acento británico le respondió vacilante:

—Pues…, no estoy segura.

—Mantuve recientemente correspondencia con el doctor Ashcroft. Soy el arquitecto que necesitaba una información sobre Adolf Hitler. Él estaba de acuerdo en verme. De hecho, la semana que viene tenía una cita con él. Pero ahora… —titubeó levemente—. Acabo de enterarme de lo que le sucedió al doctor Ashcroft. No sabe cuánto lo siento.

—Es una terrible pérdida —manifestó Pamela Taylor—. ¿Señor Foster, dice que se llama? Recuerdo su nombre, y su cita…

—Bien, sólo deseaba saberlo. La señorita Emily Ashcroft estaba trabajando con su padre en la biografía…

—Oh, sí.

—… pues había pensado que quizás ella tendría la misma información que su padre, y que querría ayudarme igual que él. —Siguió en tono de disculpa—. Ya sé que es un poco pronto.

—Sin duda estará encantada de colaborar.

—¿Puede usted decirme a qué hora cree que regresará esta tarde? Pamela Taylor dijo en tono apesadumbrado:

—Me temo que no regresará esta tarde. Partió esta mañana de Londres hacia Berlín occidental.

—¿A Berlín occidental?

—Fue a terminar el proyecto en el que habían estado trabajando su padre y ella.

—¿Cuánto tiempo estará en Berlín?

—No lo sé. Su estancia es indefinida. Sería prudente decir que pasará allí al menos dos semanas.

—¿Puede decirme, señorita Taylor, dónde se hospeda en Berlín? Tal vez pueda visitarla allí.

Se hizo un breve silencio al otro lado del hilo. Luego Pamela Taylor habló:

—Se supone que es un secreto…

—Señorita Taylor —dijo Foster pacientemente—. Estoy seguro de que a ella no le importará. Al fin y al cabo, si su padre me dio una cita, estoy convencido de que ella también lo haría.

—Sí, tiene usted razón. Muy bien. Se hospeda en el hotel Bristol Kempinski de Berlín. A estas horas ya debe de estar inscrita.

—Gracias, señorita Taylor, se lo agradezco. Me pondré en contacto con la señorita Ashcroft. Y de nuevo, siento muchísimo lo del accidente. Espero conocerla un día de éstos.

Foster colgó el aparato, se levantó y salió de prisa a la recepción. Irene levantó la vista de la máquina de escribir.

—¿Ha habido suerte?

—Sí, eso creo. Emily Ashcroft está en Berlín occidental. El lugar perfecto para verla y conseguir lo que necesito. Así que, Irene, empecemos a prepararnos. Resérvame plaza en el primer vuelo disponible mañana para Berlín. Si mañana es imposible, inténtalo para el día siguiente. Luego telefonea al hotel Bristol Kempinski de Berlín. Que me reserven una habitación, sencilla, doble, lo que tengan.

—La reserva… ¿para cuánto tiempo?

—¿Quién sabe? Diles una semana. Pero estaré el tiempo que necesite. De momento recemos porque Emily Ashcroft esté sana y salva. Es mi única esperanza.

Tovah Levine se había instalado en una pequeña habitación, moderna y con aire acondicionado, de la planta onceava del hotel Guaraní de Asunción, y estaba sentada ante el tocador leyendo La Tribuna y apurando las últimas gotas de su café matutino.

Se sentía muy refrescada después de la ducha y más tranquila, porque al cabo de cuatro agotadoras semanas en el campo paraguayo había regresado ya a la capital. Quería ponerse al día sobre lo sucedido en el mundo desde su partida. La palabra Hitler destacó sobre las demás letras de fondo en la página tercera, llamó su atención y la obligó a leer la breve noticia en español. Cualquier referencia a los nazis podía ser un material valioso para ella.

Sir Harrison Ashcroft, el famoso historiador de la Universidad de Oxford, fue enterrado ayer en un cementerio metodista de las afueras de Oxford. Ashcroft, coautor de una biografía sobre la vida de Adolf Hitler de pronta publicación, sufrió heridas mortales al ser atropellado la semana pasada en Berlín occidental, ciudad a la que había acudido para completar las investigaciones para su libro Herr Hitler. El autor del atropello se dio a la fuga.

Tovah pensó que el nombre de Ashcroft le recordaba vagamente alguna cosa. Quizás había leído uno de sus libros cuando estudiaba en la Universidad de Jerusalén. No estaba segura. En todo caso Tovah no estaba interesada en más libros sobre Hitler, y continuó leyendo el resto del periódico.

Tovah concluyó rápidamente el periódico, apuró su café y se apoyó cómodamente en el respaldo de la butaca para organizar sus pensamientos antes del almuerzo que tenía previsto con Ben Shertok, quien debía llegar de Buenos Aires para entrevistarse con ella. Tovah había hablado ya con Shertok en otra ocasión, al llegar a Suramérica un mes antes. Le había impresionado su carácter, su inteligencia, su importancia. Ocupaba un importante puesto en el servicio de inteligencia de Israel y era el jefe del Mossad para cuatro países de Suramérica. Ella sabía que aquel cargo era de importancia clave. Sólo los agentes del Mossad instalados en Berlín oriental que continuaban la búsqueda incesante de nazis, y los de Siria entregados a la caza de terroristas palestinos, tenían mayores responsabilidades y estaban mejor dotados de personal. Paraguay, Chile, Argentina y Brasil continuaban siendo objetivos de primera categoría, pues eran los refugios favoritos de muchos dirigentes destacados del Tercer Reich. Sin embargo Tovah tenía la sensación de que la zona estaba perdiendo importancia como terreno de caza. Los nazis más buscados tenían más de setenta u ochenta años, e iban muriendo uno tras otro. Pronto quedarían muy pocos que perseguir, detener y juzgar. Walter Rauff, el inventor de las cámaras de gas móviles, había conseguido eludir la justicia gracias a una muerte natural, pero de vez en cuando conseguían descubrir en esta región a personajes como Klaus Barbie, que luego fue extraditado y juzgado en Francia. El recuerdo de estos casos era un antídoto contra el desánimo.

Tovah había tomado un vuelo de la LATN desde Concepción a Asunción, y cubrió con un minibús los quince kilómetros que separaban el Aeropuerto General de Stroessner de Asunción. Estaba previsto que tomaría una habitación individual en el hotel Guaraní, que se encontraría con Shertok en el vestíbulo y que los dos irían a un restaurante para almorzar y para que ella le presentara su informe. Sin embargo cuando Tovah llegó a la recepción del Guaraní, donde había reservado habitación a nombre de Helga Ludwig (el nombre alemán que figuraba en su pasaporte, preferible en un país latino que acogía bien a los alemanes pero desconfiaba de los judíos), se encontró con un télex. Ben Shertok le pedía que almorzaran en la habitación de ella y conversaran allí. La idea le pareció más razonable, más indicado el sistema para mantener el secreto, y encargó el correspondiente servicio.

Miró la hora. Era todavía temprano, las once y diez. Shertok no llegaría hasta las dos. Esto le permitía disponer por lo menos de un margen de dos horas. Tovah no conocía muy bien la ciudad de Asunción. Había estado en la capital en dos ocasiones más: primero durante una semana, ocho años antes, cuando tenía diecinueve e intentaba perfeccionar su español realizando una gira de seis meses por Suramérica. Había regresado más tarde por dos días, poco antes de emprender sus nuevos viajes por Paraguay como agente del Mossad. Sentía un gran deseo de pasearse por el centro de la ciudad y visitarla con calma. Quizás aprovecharía la ocasión para comprar unos cuantos regalos, unas chucherías para sus padres y hermanos de Tel Aviv, con los que se reuniría dos días después.

Abrió la maleta para ponerse algo ligero, una blusa sin mangas, una falda de algodón y sandalias porque fuera hacía calor y la humedad estaba aumentando. Cuando hubo salido se fue andando al parque de la Independencia. Las palachas, los árboles de la plaza, estaban rosadas aquel día, y las avenidas, con sus filas de edificios coloniales españoles, adornadas con jacarandás y naranjos, tenían un aspecto encantador. Por todas partes se veían edificios modernos, altos y relucientes, y pequeñas casas encaladas, la mayoría tiendas, con tejados de tejas rojas. Tomó nota de algunos restaurantes nuevos, de algunos edificios oficiales recién restaurados y se detuvo para mirar los encajes que ofrecían algunas paradas. Compró algunos pañuelos para su madre y su tía favorita.

Después de dar un rodeo se acercó a la plaza de la Constitución, contempló el palacio del Congreso como se merecía y tomó asiento en un rincón sombreado para refrescarse y mirar a los peatones, menos numerosos ahora, pues había empezado la hora de la siesta.

Sentada en el banco, Tovah sintió deseos de reconstruir los últimos tres años de su vida: los hechos que la habían llevado a aquella ciudad remota y húmeda. Antes, en la escuela, había estudiado inglés (todos los jóvenes de Israel hablaban inglés), español (porque era difícil) y alemán (porque sus abuelos, tanto paternos como maternos, habían nacido, vivido y muerto en Alemania). Habían muerto en campos de concentración o cámaras de gas, aunque antes habían enviado a sus hijos a Palestina, y éstos habían crecido allí, se habían conocido, se habían casado y se habían convertido en sus padres).

Tovah, para mejorar su español, había pasado sus primeras vacaciones en Suramérica, y en dos ocasiones había acompañado a su padre a Berlín occidental por una cuestión de compensaciones. Su abuelo paterno había sido propietario de una próspera tienda en aquella ciudad, que le fue confiscada antes de morir él mismo en la Solución Final nazi. Tovah no acabó de congeniar con Berlín occidental, y a pesar de la animación y vida de la ciudad, despreció lo que había sido en el pasado. A pesar de todo consideró que los jóvenes eran personas decentes, amistosas y muy parecidas a sus amigos israelíes. Cuando le confesó esta debilidad a su padre, éste se echó a reír y dijo:

—No te preocupes por los jóvenes. No son nuestros enemigos. Preocúpate por los viejos, los de sesenta a ochenta años. Puedes estar segura de que la mayoría de ellos eran nazis. Son los que dicen: «Ah, con el Führer los tiempos eran mejores. Ahora Berlín se ha llenado de extranjeros, y nuestros estúpidos jóvenes se dejan drogar por los americanos y por otros extranjeros. Tenemos que ser más duros con ellos. Tenemos que limpiar toda esta porquería». Son ellos, Tovah, quienes desean tener de nuevo un país de rubios.

Aparte de los idiomas, la otra especialidad de Tovah en la universidad había sido el periodismo. Ella había tenido desde siempre curiosidad de periodista y ojos de reportero. Había obtenido resultados brillantes en sus clases de periodismo, y después de graduarse y de servir en el ejército, había entrado fácilmente en el Jerusalem Post como cronista colaboradora. Cuando estaba a punto de finalizar su primer año en la empresa la llamó a su despacho el director del periódico, un acontecimiento no muy frecuente.

—Tovah —le dijo—, tengo un encargo especial para ti, muy especial.

—¿Qué significa especial?

—Significa que el director del Mossad quiere concederte una entrevista. El Mossad no ha hecho nunca nada semejante, no ha permitido siquiera que entrara en su edificio de las afueras de Tel Aviv ningún periodista nuestro. Pero esta mañana el director del Mossad nos ha hecho la propuesta correspondiente y ha pedido concretamente que fueras tú.

Tovah quedó asombrada. Era bien conocido el secreto que envolvía esa rama del gobierno israelí, el servicio secreto fundado en 1951.

—¿Por qué yo? —preguntó.

—Probablemente han leído alguno de tus artículos y les ha gustado.

—¿Qué pueden contarme?

—Averígualo. Mañana a las diez de la mañana estás citada con el memuneh, el padre, o sea el director en persona. Sí, mañana te enterarás.

Cinco minutos después de encerrarse a solas con el director del Mossad, un hombre enérgico y directo que no malgastaba palabras, Tovah descubrió qué quería contarle. No quería proporcionarle un artículo: quería darle trabajo.

—Nuestro trabajo consiste en vigilar lo que hace la gente —le dijo—, y en el último medio año hemos vigilado lo que ha estado usted haciendo. Disponemos de novecientos agentes y personal adicional. Un centenar de personas están en esta central y el resto en otras partes del mundo, pero la mayoría de los agentes no son mujeres. A mí me ocurre lo mismo que a nuestro anterior jefe, Meir Amit: no me siento cómodo cuando utilizo a mujeres. Tarde o temprano una hembra puede considerar necesario utilizar el sexo para conseguir lo que desea. No me gusta, pero…

Se encogió de hombros, dejando el tema en suspenso, y Tovah se dio cuenta de que estaba repasándola. Ella sabía, lo sabía desde siempre, que era una mujer atractiva, atractiva de un modo perfectamente goy. Cabello largo y muy rubio. Ojos azules. Nariz aguileña. Boca pequeña. Pecho firme y lleno. Piernas bien torneadas. Nada que recordara a una judía. Los alemanes arios podrían considerarla como uno de sus ejemplares perfectos.

El director había estado midiendo ahora su calidad de mujer. Ella sintió la necesidad de responder.

—No me importa. Me refiero al aspecto sexual. No soy una niña. Una hace en la vida lo que tiene que hacer.

El director emitió un gruñido.

—Puede ser un trabajo peligroso para un agente de campo. Nosotros no somos partidarios de asesinar. Creemos en la autodefensa. Formamos a todos los agentes para que utilicen armas, muchas armas. Enseñamos a todos los agentes a mentir y a engañar, si es preciso. Nos interesan solamente los resultados. Nuestros agentes son funcionarios, con sueldo del gobierno. Se cobra durante tres años un millón trescientos diez mil shekel, no mucho si se pasa a moneda americana: ochocientos dólares al mes. Nadie se hace rico con esto. Todos saben que están ayudando a Israel a sobrevivir. Si está interesada, podemos arreglar su situación con su director. Usted continuará trabajando para el Jerusalem Post, aquí y en el extranjero. Ésta será su tapadera. Pero su trabajo principal consistirá en trabajar para el Mossad.

—¿Haciendo qué?

—Muchas cosas. La enviaremos en misión al extranjero. Primero la entrenaremos durante doce meses, mientras esté de excedencia de su periódico. Aprenderá a enviar comunicaciones codificadas, a seguir la pista de un sospechoso y a librarse de un perseguidor, aprenderá el combate cuerpo a cuerpo, y a utilizar una Beretta 22. Luego estará ya a punto para actuar.

—¿Y por qué yo? —insistió ella.

—Ya le he dicho que hemos seguido sus pasos. Nos ha gustado su rostro y su tenacidad. Nos gustaron sus artículos llenos de precisión. Nos gustó que dominara el alemán, el español, el inglés. —Hizo una pausa—. Bueno, ¿qué nos dice? —Hizo una nueva pausa—. ¿O desea pensárselo?

Tovah, sentada ante el director y escuchándole, había pensado ya en aquello, es decir, en su vida. El trabajo en el periódico estaba bien, pero se había convertido en una ocupación algo monótona y aburrida. Su vida amorosa no era nada especial, aunque recientemente había entrado en su vida alguien especial. Pero ya tendría tiempo para eso más tarde. Tovah ansiaba comprometerse con algo excitante, con algo que tuviera algún sentido. Además quería viajar, escaparse de aquella apretada comunidad de sufrientes, ver nuevos lugares, nuevas personas.

Tovah devolvió la mirada al director.

—Ya lo he pensado —dijo—. ¿Cuándo empiezo?

Tovah había estado ya en el ejército israelí. El entrenamiento con el Mossad fue un poco más de lo mismo, quizás algo más duro, más exigente, más variado, pero continuamente fascinador. Luego trabajó el resto del año en la central de Tel Aviv, descifrando mensajes en código, tomando informes de agentes, interrogando a posibles contactos.

Su primera misión en el extranjero con el nombre de Helga Ludwig fue preparar y escribir un importante artículo de viaje sobre Paraguay. En realidad el Mossad había descubierto una pista fresca sobre el supuestamente fallecido doctor Josef Mengele, el médico de las SS que había enviado a la muerte a trescientas ochenta mil personas inocentes durante el reino de terror de Hitler. Mengele había escapado de la zona americana de Austria y se había fugado a Argentina en 1951, y con ayuda de colonos alemanes, allí y en Paraguay había eludido a todos los cazadores de nazis. Últimamente el Mossad había descubierto un rastro reciente. Habían visto al doctor Mengele en Nueva Germania, una pequeña población del centro de Paraguay. Tovah recibió la orden de verificar la noticia e informarse sobre todo lo referente a otros cinco nazis buscados, que podían estar viviendo todavía ocultos en Paraguay. Tovah se había enterado de muchas cosas, pero la presa principal había resultado tan escurridiza como siempre. La misión ya estaba casi cumplida y Tovah ya podía irse de aquel país abandonado de la mano de Dios. Tovah regresó lentamente al presente, al banco de la plaza de Asunción.

El reloj le dijo que ya eran la una y media: el tiempo justo para regresar a su habitación, almorzar con Ben Shertok y pasarle su informe.

Cuando salió del ascensor del hotel y se dirigió a su habitación, se encontró con que Ben Shertok la estaba esperando ya, apoyado tranquilamente ante la puerta de su habitación y fumando un cigarrillo. Parecía un profesional: pelo alborotado, gafas de concha sobre una nariz de águila. Un jefe de inteligencia tranquilo y abnegado.

Plantó un beso sobre cada una de sus mejillas y se excusó por llegar con anticipación.

—El avión no ha sido puntual, ha llegado antes de hora. Por lo que no me importa si tienes que ir al baño.

Ella le hizo entrar en su habitación.

—Me da vergüenza vivir en este lujoso hotel, aunque sólo sea por un día. Te aseguro, Ben, que las últimas cuatro semanas no se parecieron nada a esto.

—Me lo imagino perfectamente —dijo él—. Me tomé la libertad de encargar el almuerzo mientras estaba abajo. No dispongo de mucho tiempo, pero tampoco quería que comiéramos con prisas. Tengo que estar esta misma tarde en Chile.

—Me lavaré solamente la cara y las manos —dijo Tovah—. He pasado mucho calor. ¿Qué tendremos para almorzar?

—Creo recordar que cuando cenamos en Buenos Aires dijiste que te había gustado mucho aquel plato de maíz triturado y cebollas que habías probado cuando estuviste allí por primera vez.

—Sopa paraguaya —dijo Tovah—. No podías haber escogido mejor.

—También un poco de vino tinto —añadió él.

—Perfecto. Estaré lista en cinco minutos.

Cuando salió al cabo de veinte minutos, vio que ya les habían llevado la comida en un carrito con ruedas instalado entre la ventana y la cama. Descubrió que Shertok había estado despidiéndose de alguien, un hombre regordete con mono que llevaba en la mano una caja de herramientas.

Tovah interrogó a Shertok con la mirada, mientras él se sentaba ante el carrito del almuerzo.

—Un simple colega —explicó—; buscó aparatos de escucha ocultos en la habitación. No encontró ninguno.

Shertok empezó a degustar el vino mientras tiraba de su cigarro. Tovah buscó su bolso, extrajo de él un cuaderno de notas, lo abrió, lo puso sobre la mesa y se sentó ante Shertok.

—Si no dispones de mucho tiempo será mejor que empiece ahora —dijo mientras cortaba la primera bola de maíz, la mascaba y la regaba luego con vino seco.

—¿Cómo fue el viaje? —preguntó Shertok.

—En mi opinión, un fracaso total. No descubrí ninguna pista segura que pudiera informarme sobre el paradero de Josef Mengele.

—¿Vive en este país?

—Todo el mundo dice que sí, pero yo no estoy tan segura. La gente, me refiero a los del país, se dan importancia contando que han visto al «famoso» Mengele en persona o que han hablado con él. Es un magnífico tema de conversación, algo que da prestigio, por decirlo así.

—Sí, lo entiendo muy bien.

Tovah consultaba su cuaderno mientras comía.

—El elemento local sabe que Mengele, después de la ocupación aliada de Alemania y Austria, utilizó una de las redes de escape nazis para llegar hasta Roma, ocultarse en un monasterio de Via Sicilia, obtener un pasaporte falso en España y luego entrar en Argentina en 1951. No es ninguna novedad para nadie que cuando Mengele comprendió que sus perseguidores se le estaban acercando se trasladó a Paraguay, consiguió de algún modo convertirse en paraguayo y vivió de modo bastante público y seguro en Asunción.

Shertok asintió con la cabeza.

—Nosotros pedimos al presidente norteamericano Carter que interviniera en el asunto —dijo—. Carter hizo presión sobre Stroessner, el presidente paraguayo, quien anuló de mala gana la ciudadanía de Mengele. A continuación éste desapareció, se fue de la capital, y desde entonces ha vivido en algún lugar apartado del campo.

Tovah repasó rápidamente sus notas.

—Luego el director consiguió esta nueva pista —continuó diciendo—. Pensó que…

—Últimamente las pistas han sido muy numerosas —le interrumpió Shertok—, gracias a que el gobierno de Alemania oriental y un grupo de estadounidenses se han unido a nosotros y ofrecen en total casi cuatro millones de dólares de recompensa por la captura de Mengele. En junio corrió la voz de que se había trasladado a Brasil, de que vivió allí bajo el nombre de Wolfgang Gerhard y de que murió ahogado y fue enterrado en 1979.

—Bueno, ya sabes que el Mossad no ha aceptado nunca la idea de que Mengele haya muerto en Brasil y esté enterrado allí. En su opinión el informe forense se refería al cuerpo de una persona distinta. Todo fue un montaje perfecto para evitar más investigaciones y permitir a Mengele continuar viviendo seguro en Paraguay. En todo caso el director creyó que continuaba vivo. De hecho, según el director, se había visto recientemente a Mengele sano y salvo en una localidad paraguaya llamada Nueva Germania, un villorrio poblado por colonos alemanes y fundado en el siglo pasado por un maestro alemán que odiaba a los judíos. En todo caso, Mengele fue al lugar para curar a algunos nazis supervivientes. Como recompensa recibió la protección de los habitantes, y a mí me enviaron para descubrir si seguía viviendo allí.

Shertok tomó un sorbo de café.

—¿Sabías que esto era peligroso, Tovah?

—Sí, lo sabía.

—Pero ¿hasta qué punto? Dos de tus predecesores, que no eran agentes del Mossad, se acercaron demasiado a Mengele y pagaron por su curiosidad.

—No, esto lo ignoraba —dijo Tovah lentamente—. ¿A qué te refieres?

—En 1961, una atractiva dama judía llamada Nora Eldoc, a quien Mengele había esterilizado en Auschwitz, lo descubrió en un lugar de veraneo. Llegó a hablar con él, pero antes de que pudiera actuar, Mengele se enteró de su identidad. Poco después encontraron su cadáver en Brasil. Luego, Herbert Cukur, un nazi rehabilitado, localizó a Mengele en un escondrijo argentino. El cuerpo de Cukur apareció en el maletero de un coche en Uruguay.

—En todo caso, cuando yo llegué a Nueva Germania, Mengele ya no estaba allí. Se había marchado una semana antes. Intenté enterarme de dónde había ido y conseguí unas cuantas pistas. Me dediqué, pues, a recorrer la región haciéndome pasar por autora de libros de viajes. Fui a Hernandarias, Mbaracayu, San Lorenzo, etcétera, y acabé mi recorrido en Concepción. Ni rastro de Mengele en ninguna parte. Lo cierto es que había muchos alemanes paraguayos en todas las ciudades y pueblos. Alguien me aseguró que eran setenta mil en total, la mayor minoría étnica de la región. Unos cuantos me contaron que habían visto a Mengele, pero nadie dijo dónde.

—En otras palabras, que no has tenido suerte.

—No, ninguna, y lo siento, Ben.

—Bueno, por lo menos lo has intentado. Es todo lo que podemos pedir. —Shertok se quedó pensando un momento—. Me estaba preguntando… ¿crees que encontraremos alguna vez a Mengele?

—Yo creo que sí. Estoy convencida de ello. No creo que Mengele esté enterrado en Brasil. Ninguna de las personas con quienes hablé se dejaría tentar nunca por una recompensa: todos eran nazis convencidos. Pero algún día alguien más falible deseará tener los cuatro millones. Ésta será la persona que lo delatará. Estoy segura de que algún día encontraremos a Mengele, más tarde o más temprano. Cuento con que así sea.

Shertok señaló el cuaderno de notas de Tovah.

—¿Qué hay de los demás?

Tovah apuró su taza de café y continuó informando.

—Vamos a ver. Me ordenaron que mantuviera bien abiertos los ojos y los oídos sobre todo lo referente a Heinrich Müller, uno de los jefes de la Gestapo de Himmler. No pude llegar a saber si Müller estaba o no en Paraguay. Alguien dijo que podía haberse pasado a la Unión Soviética después de la segunda guerra mundial y trabajar para la KGB. Esto era sólo un rumor.

—¿Qué hay de Josef Schwammberger y de Walter Kutschmann? Tovah estudió de nuevo su cuaderno.

—Schwammberger. Comandante de las SS en el campo de concentración de Przemysl, en Polonia. Es seguro que vive en Argentina, pero de modo invisible. En cuanto a Kutschmann, el verdugo nazi de Polonia, estuvo también en Argentina, pero varias personas opinaron que actualmente vive en Paraguay. No conseguí ninguna pista, ni una sola.

Habían acabado ya de almorzar. Shertok se reclinó en la silla y encendió un nuevo cigarro.

—¿Alguien más?

—Uno más a quien tampoco vi, pero tuve noticias seguras de que estaba aquí.

—¿Quién?

—No es un criminal de guerra, sino un científico nazi. El profesor Dieter Falkenheim. Figura en alguna de nuestras listas como desaparecido.

—¿Y has podido localizarlo?

—Estoy segura —dijo Tovah—. Falkenheim vive en algún lugar del norte de Paraguay. ¿Quieres saber cómo escapó de Alemania? Alsos, la misión de la inteligencia norteamericana encargada de recoger a los científicos nazis y de trasladarlos a los Estados Unidos, descubrió que este científico nuclear, que había intentado fabricar la bomba atómica, vivía en la ciudad de Ilm. Cuando los Alsos llegaron a su laboratorio en Ilm lo encontraron vacío, abandonado precipitadamente. Ahora he sabido que Falkenheim marchó clandestinamente a Dinamarca, y que desde allí Juan Domingo Perón lo envió en avión a Argentina. Trabajó para Perón hasta el exilio de éste. Luego se escabulló a Paraguay, y ha vivido aquí desde entonces. Se especula que pudo haber enviado cien toneladas de uranio desde Alemania durante la caída del país. ¿Recuerdas que los americanos encontraron cien toneladas de mineral de uranio escondido en una mina de sal de las afueras de Stassfurt? Pues bien, quizás el total tenía que ser de mil doscientas toneladas. Quizá Falkenheim se llevó el resto.

—Es poco probable. Sospecho que fue un error de aritmética por parte de los americanos. De todos modos, Falkenheim no es nuestro objetivo primario.

—De todos modos es un nazi. Pensaba que sería interesante conocer su paradero.

—Quizá sí, lo ignoro. Propónselo al director cuando estés de vuelta. Hablando del director, ¿te pidió que te interesaras por Martin Bormann mientras estabas en Paraguay?

—No, no dijo ni una palabra sobre Bormann. Creo que el Mossad acepta la teoría de que murió en una explosión mientras intentaba escapar de Berlín. Creo que lo han borrado de la lista.

—Es posible. —Shertok, desde detrás de una nube de humo, hizo una pregunta más en tono casual—. ¿Y qué me dices de Hitler?

Tovah se sobresaltó.

—¿Adolf Hitler?

—En Paraguay. ¿Dijo alguien que lo había visto?

—Vamos, Ben. Me estás tomando el pelo. Hitler se pegó un tiro en el Führerbunker en 1945. Todo el mundo lo sabe.

—No todo el mundo, Tovah. Desde luego no todo el mundo. —Shertok se inclinó hacia ella—. ¿Te suena el nombre de sir Harrison Ashcroft?

—Ashcroft, Ashcroft —intentó recordar Tovah—. ¿No he leído yo algo sobre él en el periódico de hoy?

—Lo leíste. Su hija, Emily Ashcroft, y sus amigos asistieron a su entierro en las afueras de Oxford.

—¿Y…?

—Los Ashcroft estaban completando una biografía de Adolf Hitler llamada Herr Hitler. Luego alguien proporcionó en Berlín una pista al doctor Ashcroft diciéndole que Hitler no se suicidó en el búnker como todo el mundo cree. Este informador dijo que los restos que los rusos desenterraron no eran los de Hitler. No había restos de Hitler. El doctor Ashcroft fue a Berlín a investigar. El día antes de empezar las excavaciones alrededor del búnker un conductor que luego se dio a la fuga lo atropelló; fue un accidente extraño.

—¿Un accidente real?

—No lo sabemos.

Tovah escrutó la seria cara de intelectual de Shertok.

—Gracias por la información. ¿Qué tiene que ver esto conmigo?

—Quizá tenga algo que ver. —Shertok se movió intranquilo en la silla—. Esta mañana recibí un mensaje en código de Chaim Golding, que dirige el Mossad en Berlín occidental. Dice que Emily Ashcroft ha decidido terminar el trabajo por sí sola. Hoy ha llegado a Berlín occidental. Se ha inscrito en el hotel Bristol Kempinski.

—¿Cómo sabéis todo eso?

—Chaim Golding está enterado de todo lo que pasa en Berlín, en los dos Berlines, especialmente cuando esto tiene relación con Hitler. —Shertok dudó un momento—. Comprendo que tu trabajo aquí ha sido duro y que estás cansada. Tienes derecho a unas vacaciones. Ya sé que querías regresar directamente a Tel Aviv y reunirte con tus padres y con tu amigo. Pero, bueno…

—Quieres que vaya a Berlín.

—Lo quiere Golding. También lo quiere el director. Tú conoces la ciudad. Dominas el alemán. Sabes lo mucho que deseamos conocer la verdad, sea lo que sea, sobre Hitler. El Mossad querría que aplazaras la vuelta a Tel Aviv. Quédate en Berlín por lo menos una semana.

—¿Para hacer qué?

—Para hablar con Emily Ashcroft y descubrir lo que sabía su padre, o lo que ella sabe ahora sobre la posibilidad de que Hitler no muriera cuando se supone que murió. Puedes convertirte de nuevo en Tovah Levine. Utiliza tu antigua tapadera, el Jerusalem Post. Quizá podrías entrevistarla.

—Ben, sabes muy bien que no tendrá interés en hablar con ningún periodista.

—Su padre lo hizo.

—Sí, Ben, pero mira cómo acabó.

—Quizás estés en lo cierto. Bueno, en cualquier caso utiliza algún pretexto para hablar con ella, para que le caigas simpática. Averigua lo que ella sabe. No creo que se consiga nada concreto, pero ¿quién sabe? Tovah, debemos estar seguros de que el pez gordo no escapó.

—Lo que tú digas. ¿Cuándo?

—Sal mañana por la mañana para Buenos Aires. Desde allí ve directamente a Berlín occidental.

—¿Y mi hotel?

—Ya tienes reservada habitación en el hotel Bristol Kempinski.

—Muy cómodo.

—Sí. Te dije que has de estar lo más cerca posible de Emily Ashcroft. —Shertok le entregó los billetes de avión—. Quizás en esta ocasión todo sean rosas.

—Confío que las tenga en la mano y no sobre mi tumba —dijo Tovah sonriendo débilmente.

Evelyn Hoffmann había salido del café Wolf de Berlín occidental a las diez en punto de una mañana gris, y se había detenido un momento junto a la librería de la esquina de Stresemann Strasse y Anhalter Strasse a aspirar el aire fresco de la mañana.

Lo que en esos momentos estaba haciendo, y lo que haría el resto de la mañana y parte de la tarde, era una rutina que repetía desde hacía veintidós años, casi sin variación alguna al menos durante los últimos diez años.

Pero esa mañana, antes de comenzar su actividad rutinaria, Evelyn Hoffmann se paró frente a la cristalera del café Wolf para mirarse en el reflejo del ventanal. Lo que vio no le disgustó nada. A los setenta y tres años no podía pretender parecer una chica de veintitrés. En los viejos tiempos había sido una belleza, todos coincidían en ello. Era más alta que la media, delgada, el cabello rubio ceniza, era reservada, tenía mucho estilo, sus largas y bien formadas piernas le daban un aire arrogante. Aún acariciaba en su recuerdo una descripción que el querido Keitel —el capitán general Wilhelm Keitel— había hecho de ella después de la guerra: «Muy delgada, de aspecto elegante, bonitas piernas: eso saltaba a la vista. No parecía que fuese tímida, sino más bien reservada y retraída: muy bella persona». En realidad, había posado como modelo, en desnudos, para el gran escultor Otto Brecker, y tenía grandes esperanzas de convertirse en una estrella de cine en Hollywood cuando el conflicto hubiera terminado. De eso hacía mucho tiempo. Ya no importaba. Ahora, a los setenta y tres años, decidió que su figura aún era majestuosa. Su cuerpo apenas se había encogido con el paso del tiempo, su porte era erguido y elegante, llevaba el cabello teñido de castaño, su rostro estaba surcado por minúsculas arrugas, pero no estaba mal para ser una mujer mayor. Su brillantez y su memoria seguían tan afiladas como siempre. Sólo su caminar había cedido con los años, se había vuelto más lento, más vacilante, su respiración más entrecortada.

Ahora lo de siempre.

Evelyn Hoffmann se alejó de la cristalera del café y se dirigió hacia la angosta tiendecita vecina, con un letrero sobre la entrada que rezaba «KONDITOREI». Esperó su turno, y luego pidió una caja de Nurkirchen recién hechos e hizo que se la envolviesen con un lazo para regalo.

Salió de la tienda, caminó lentamente por la calle, su bolso en una mano y la caja de pastelillos en la otra, hasta Askanischer Platz, deteniéndose un momento en Schöneberger Strasse para comprar el Berliner Morgenpost del día. Se había agotado y tuvo que conformarse con un periódico más sensacionalista, el BZ o Berliner Zeitung que no leía casi nunca, y se puso en la cola de la parada del autobús a esperar el número 29 que ya llegaba y que la llevaría al Ku’damm en veinte minutos.

En el autobús empezó a leer por encima su BZ. La fotografía y el artículo de la portada decían que el presidente vaquero de los Estados Unidos había enviado más misiles nucleares a Alemania occidental, con sus cabezas dirigidas hacia la Unión Soviética. Eso le gustó, pues Evelyn odiaba aún más a los soviéticos que a los americanos. Mientras el autobús avanzaba con estruendo, Evelyn hojeaba distraídamente su periódico. Un titular más pequeño llamó su atención, y observó que el primer párrafo estaba fechado en Londres:

La empresa editorial inglesa Ryan and Maxwell, Ltd. anunció ayer que llevaría adelante el proyecto de publicar la polémica biografía de Adolf Hitler, Herr Hitler, obra de sir Harrison Ashcroft y de su hija Emily Ashcroft, de Oxford. Se habían planteado algunos interrogantes sobre el futuro de la obra inacabada a raíz del mortal accidente que sufrió el doctor Ashcroft en Berlín cuando realizaba una investigación sobre los últimos días de Hitler. Sin embargo, ayer la empresa editorial británica anunció que Emily Ashcroft estaba decidida a completar sola la biografía que ella y su padre habían estado preparando durante cinco años.

Evelyn, frunciendo involuntariamente el entrecejo, siguió leyendo, pero no tuvo paciencia para acabar de leer el resto de las noticias, así que dobló el periódico y lo metió en el bolso.

Se apeó del autobús en la animada Ku’damm y recorrió lentamente los pocos edificios de Knesebeckstrasse que la separaban del bloque de apartamentos de seis pisos donde vivían sus parientes más próximos. En el tercer piso, en un apartamento moderno y grande, residían su querida Klara Fiebig, que trabajaba como artista, a horas, en empresas publicitarias, y su marido, Franz Fiebig, un profesor de escuela, algo mordaz pero brillante, que daba clases de historia moderna en el Schliesion Oberschule en el barrio de Charlottenburg. La madre de Klara, Liesl, una mujer inválida que casi siempre estaba sentada en una silla de ruedas, vivía con ellos. Liesl había sido doncella de Evelyn en épocas mejores —la primera de dos doncellas con el mismo nombre—, y era una prima lejana tres años más joven que ella. Liesl había comprado a su hija y a su yerno aquel costoso apartamento en recompensa a sus cuidados.

Evelyn solía estar contenta cuando se aproximaba su visita semanal, con su té y su cotilleo en familia —una familia remota, desde luego, pero la única que le había quedado—, pero el viaje en autobús de esa mañana en cierto modo había cambiado y enfriado su buen humor, y al llegar al apartamento se sentía pesimista y perdida en cavilaciones.

En el salón del apartamento había una inexplicable atmósfera de alegría. Tanto Klara, que entonces abrazaba a su tía Evelyn, como Liesl, desde la silla de ruedas, estaban radiantes a causa de una noticia secreta y maravillosa.

—Díselo, díselo a tu tía Evelyn —gruñó Liesl desde la silla de ruedas.

Klara se llevó a su tía Evelyn a un lado y, con el rostro iluminado por una ancha sonrisa, le dijo:

—Tiíta, estoy embarazada.

Evelyn se sintió casi desfallecer, agarró a su sobrina y la colmó de besos:

—Embarazada, embarazada —susurró—. Por fin, gracias a Dios.

Evelyn había empezado a perder la esperanza. Klara se había casado tarde, a los treinta, y después de cinco años no había habido señal alguna de embarazo. Si pasaban algunos años más podría ser difícil concebir, incluso imposible. Pero ahora, a los treinta y cinco, Klara finalmente estaba embarazada ya en su sexta semana, y todo iba sobre ruedas.

Mientras Klara preparaba el té, desbordante de optimismo, Evelyn le entregó su simbólico regalo semanal, la cajita de pastas, deseando que con ello se diese cuenta de que podía haber llevado algo más duradero y memorable. Luego recordó por qué ya no regalaba a Klara y a Franz cosas caras. Fue por la mala acogida del último regalo importante que les hizo Evelyn en el primer aniversario de su matrimonio. Les había entregado una de sus preciadas posesiones, una valiosa reliquia de familia, el magnífico óleo realista de un majestuoso edificio oficial. Klara lo había agradecido, pero su marido, Franz, no había disimulado su poco entusiasmo. «Bonito, desde luego —dijo educadamente—, pero un poco macabro. Me recuerda a todos aquellos cuadros sórdidos del Tercer Reich. De todos modos, gracias, tía Evelyn. Muy amable de tu parte».

Evelyn había observado después que nunca colgaron el óleo en el salón o en el comedor, y que había sido relegado al dormitorio trasero de prima Liesl.

Así que Evelyn dejó de llevarles regalos valiosos. Después de aquello, y ya para siempre, sus regalos fueron chocolates, pastitas o colonias.

Esa mañana eran pastitas, y Klara tarareaba alegremente mientras acercaba la bandeja de pastas a su madre y a su tía Evelyn. Cuando Klara se sentó, Evelyn la miró con placer, disfrutando y contagiándose de su euforia. Klara charlaba de la nueva vida que crecía en ella, y de lo feliz que había hecho a Franz, y discutía los diferentes nombres de niño o niña.

Evelyn escuchaba con un ojo en el reloj de mesa (no le gustaba hacer esperar a Wolfgang Schmidt en la cita de su almuerzo semanal, pues sabía lo ocupado que estaba siempre) y decidió que la próxima semana compraría unas botitas blancas de bebé; estaba segura de que un regalo así gustaría tanto a la madre como al padre.

Se despidió exactamente a las doce menos cuarto, volvió caminando hacia la Ku’damm y luego se dirigió al restaurante Mampes Gute Stube, donde ella y Schmidt se seguían citando para esos almuerzos semanales desde hacía tantos años.

Al acercarse al restaurante, Evelyn vio que Wolfgang Schmidt estaba ya allí. El Mercedes negro que utilizaba el jefe de policía de Berlín, con el chófer dormitando detrás del volante, estaba aparcado en su plaza reservada. Al ver el coche, Evelyn se dio cuenta, una vez más, de lo afortunada que era por tener un amigo de confianza, tan querido, y tan poderoso, en esa metrópolis que se había convertido para ella en nueva y desconcertante.

Evelyn recordó que, en realidad, Schmidt había empezado en un humilde puesto del cuerpo de policía, y había logrado llegar a la cima gracias exclusivamente a su esfuerzo y capacidad. Schmidt, después de terminar su servicio en las derrotadas Schutzstaffel, buscó un empleo apropiado para él, regresó a Berlín, su ciudad nativa, y solicitó un trabajo en la policía. Los aspirantes tuvieron que pasar un exhaustivo examen del nuevo gobierno democrático, pero las credenciales de Schmidt, como Camisa Negra de las SS y a la vez antinazi secreto durante muchos años, fueron las que más impresionaron de todas las presentadas. Entre los muchos oficiales que habían estado a las órdenes del conde Von Stauffenberg —quien había intentado derribar a Hitler y asesinarle en Rastenburg en julio de 1944—, Schmidt había sido el único gran conspirador que escapó al castigo. Schmidt había esquivado todas las trampas nazis tendidas a los conspiradores y sobrevivió para convertirse en héroe antinazi. Estas referencias eran lo único que necesitaba la ciudad de Berlín para darle un cargo en las fuerzas de la policía. Diez años atrás pasó a ser jefe de policía, y actualmente seguía siéndolo. Aparte de Klara y de su prima Liesl, ésta era la persona de quien más dependía Evelyn Hoffmann en el mundo exterior.

Evelyn entró en el Mampes Gute Stube por la terraza acristalada del café, y se introdujo en la fría oscuridad del restaurante. Pasó junto a las banquetas tapizadas de marrón y las mesas de superficie de cerámica hasta la solitaria mesa situada al lado de la antigua y decorativa estufa de porcelana en el extremo izquierdo de la sala, una mesa que la dirección mantenía aislada de las demás en atención a su cliente habitual, el jefe de policía.

Cuando vio a Evelyn, el jefe Wolfgang Schmidt se puso en pie dificultosamente con la gracia de un elefante. Evelyn pensó que su semblante tenía el aire prusiano de Erich von Stroheim, sólo que Schmidt era más grande, mucho más grande, con una reluciente calva, músculos abultados, estómago protuberante, y como siempre no iba con uniforme, sino con un traje azul de ejecutivo.

Evelyn se sentó cómodamente enfrente suyo.

—¿Has pedido? —preguntó como siempre Evelyn.

—Ya está encargado —dijo él.

Eso significaba que la gemischter Salat, los Rühreier mit Speck Wecke y el segundo té del día para Evelyn, y el plato de Rinderroulade o de Leberwurst, Bratkartoffeln, y la pinta de cerveza Weihenstephan para Schmidt, llegarían en seguida.

—¿Cómo estás, Wolfgang? —preguntó.

—Mejor que nunca —respondió él—. Y tú, Effie, ¿cómo estás tú? —era la única persona viva que se atrevía a llamarla por su apodo íntimo de antaño, y a ella le alegraba que lo hiciese.

—Una mañana llena de incidentes —dijo Evelyn—. Tengo que contarte noticias maravillosas. ¡Klara está embarazada!

Schmidt respondió con una ancha sonrisa y le cogió la mano.

—Felicidades, Effie; sé lo que eso significa para ti.

—Lo significa todo. Te agradezco tus buenos deseos.

—Me preguntaba si esto llegaría a pasar. Ahora por fin vas a ser abuela —manifestó Schmidt, moviendo su voluminosa cabeza. Evelyn miró furtivamente a su alrededor.

—Voy a ser tía abuela —replicó, corrigiendo a su amigo.

—Si insistes.

—Ya sabes que es mejor para todos.

—Supongo que sí —dijo afirmando con un gesto.

Los dos permanecieron en silencio mientras un camarero con delantal servía a Schmidt su bistec enrollado con patatas fritas, y a Evelyn la ensalada mixta, los huevos revueltos con bacon, y una cesta de panecillos.

Schmidt dijo despreocupadamente mientras se llevaba un trozo de carne a la boca:

—¿Has leído ya el periódico de hoy?

—¿Quieres saber si he leído algo sobre la biografía de Hitler que van a publicar en Londres? Sí, lo he leído. Y también que la hija del doctor Ashcroft va a terminar el libro por él. No me sorprende en absoluto. Supuse que ella o alguien más lo haría.

Schmidt examinó a Evelyn desde debajo de sus pobladas cejas.

—Ésas no son las últimas noticias, Effie.

—¿Ah, no?

—La última noticia es que Emily Ashcroft llega a Berlín dentro de poco. Se alojará en el Kempinski. —Se detuvo un momento—. Tú sabes que ésta no es una visita social.

Evelyn esperó.

—Por supuesto viene para descubrir si el Führer sobrevivió a la guerra, y de ser así, cuándo y dónde terminó realmente su vida. Evelyn asintió un momento con la cabeza:

—Qué imprudencia la suya —dijo a media voz.

Ambos siguieron comiendo en silencio, ni siquiera volvieron a referirse al tema hasta que terminaron y se preparaban para despedirse.

Evelyn, levantándose, ya de pie, dijo como si se le acabara de ocurrir:

—Emily Ashcroft —murmuró—, supongo que será interesante saber qué descubre.

—No te preocupes, Effie. Sabremos en todo momento con quién habla la señorita y sobre qué hablan. Déjalo en mis manos. Siempre has podido confiar en mí. Ahora también puedes hacerlo.

Evelyn apretó los dedos de Schmidt.

—Amigo mío —dijo, y se marchó.

Media hora después, se apeó de su autobús en la Askanischer Platz, se detuvo en el semáforo, cruzó la calle, pasó por delante de la librería de la esquina y entró en el café Wolf. Las pocas mesas dispersas estaban vacías, pero en la barra de su derecha la secretaria de una oficina del mismo edificio estaba pagando un bocadillo de jamón para llevárselo a su jefe.

Evelyn avanzó lentamente hacia el extremo del café, luego entró en la cocina por una puerta giratoria. Allí estaban apostados, como siempre, dos guardias, discretos pero fornidos, ambos vestidos de chef. Uno de ellos, el mayor de los dos, le resultaba familiar. El otro, el más joven, no. Les lanzó una sonrisa fugaz y pasó entre ellos.

El más joven alargó la mano, con la intención de interceptarla y bloquearle el paso, pero el otro le agarró por el brazo, le empujó hacia atrás e inclinó respetuosamente la cabeza a su paso. Evelyn abrió una puerta situada en el extremo de la cocina que dejó ver una escalera, y se perdió de vista.

El guardián más joven protestó diciendo:

—Pero no ha enseñado su tarjeta de identidad.

El guardián mayor agitó la cabeza comprensivamente.

—Tú eres nuevo aquí, Hans. ¿Viniste con esa última hornada de Suramérica?

—Sí. Y me ordenaron que todo el que entrara debía presentar una tarjeta de identidad.

—Menos ella. Ella no —dijo el mayor.

—¿Por qué no? ¿Quién es ella?

El guardián mayor sonrió:

—Bueno, a sus espaldas su apodo fue siempre la Viuda Alegre.

—¿La Viuda Alegre?

—Sí, porque en los viejos tiempos su amante apenas estaba con ella, y se pasaba mucho tiempo sola.

—¿Pero su nombre auténtico?

El guardián mayor se inclinó acercándose al joven y dijo en voz baja:

—Acabas de conocer a Eva Braun. Más concretamente a Frau Eva Braun de Hitler. Sí, amigo mío, bien venido al Tercer Reich.

CAPÍTULO 3

Emily Ashcroft, después de inscribirse en la recepción del hotel Bristol Kempinski, se fue al ascensor con el empleado, subió al tercer piso y entró en la suite 229. Era una suite excelente, con una salita de estar que le permitiría trabajar cómodamente, un gran dormitorio con una cama de matrimonio y un cuarto de baño revestido de cerámica que daba al dormitorio. Sobre la mesa de trabajo del dormitorio y la mesita de café de la sala de estar había un par de jarrones con flores recién puestas. Sobre el televisor descansaban tres botellas: whisky, vodka y vino rosado de Tavel, y además vasos, servilletas y un cuenco con hielo, y en el escritorio, al lado del aparato, una bandeja con queso y galletas saladas y una tarjeta que decía: «Saludos del director general».

Una recepción acogedora.

Emily cogió el folleto verde que llevaba impreso el número de su suite, y vio que la primera página contenía el siguiente encabezamiento: «Herzlich Willkommen im Bristol Hotel Kempinski Berlin». Las demás páginas contenían fotografías e información sobre las amenidades que el hotel ofrecía. Luego Emily descubrió que debajo del folleto le habían dejado un mensaje telefónico.

Lo leyó y vio que procedía de Peter Nitz, el periodista del Berliner Morgenpost que le había escrito la semana anterior contándole que había presenciado el accidente de su padre. Emily le había contestado informándole de su traslado a Berlín para finalizar la investigación que su padre había comenzado; le decía que confiaba que podría verle poco después de su llegada, no sólo para darle personalmente las gracias, sino para que le informara sobre sus perspectivas en Berlín. El mensaje telefónico, recibido aquella mañana en la recepción, decía que Peter Nitz tendría mucho gusto en verla a las dos. Si ella no le indicaba otra cosa, acudiría directamente a su suite.

Esto le dio tiempo para deshacer las maletas, bañarse y cambiarse de ropa. Cuando hubieron depositado en el dormitorio las tres piezas de su equipaje, Emily abrió la bolsa y la colgó en un armario. Luego abrió las maletas. Una contenía libros y fichas necesarios como material de referencia para los capítulos finales de Herr Hitler. Emily cogió su neceser y entró en el baño. Había espejos por todas las paredes. Mientras se desvestía, Emily iba tomando conciencia de su cuerpo desnudo. No estaba mal para una mujer del mundo académico, pensara lo que pensase aquel imbécil de Jeremy Robinson. Algún día, alguna persona decente se sentiría atraída por su cabello castaño, sus ojos verdes, su nariz respingona y pecosa con delicadas ventanas y sus labios carnosos. Quizá los pechos resultaban algo pequeños para según qué gustos, pero eran firmes. El vientre era plano gracias a los esforzados ejercicios diarios, y la pequeña cintura flexible, y no dejaba de ser interesante el lunar marrón debajo de su hondo ombligo. Las caderas tenían una feminidad aceptable y los carnosos muslos completaban unas largas y bien torneadas piernas. Sin embargo, a pesar de todos estos atractivos no había conseguido encontrar al hombre adecuado. Cuando Emily hubo acabado su licenciatura se fugó con un profesor de literatura quince años mayor que ella, de quien se había enamorado. Él era una persona inmadura y arrogante, y un don Juan, pero sobre todo era un ser empalagoso. La unión duró sólo seis meses. Después Emily tuvo varias relaciones pasajeras y algunos amantes, pero sin hondura emocional ni auténtico amor.

Poco a poco fue encontrando sus principales satisfacciones en la enseñanza y en la creación literaria. Cinco años atrás, cuando su padre le había pedido que colaborara con él en la investigación de Herr Hitler y que escribiera la mitad de los capítulos, Emily aceptó emocionada. Pero de vez en cuando, y últimamente cada vez con mayor frecuencia, echaba a faltar el amor, la compañía y el calor físico de un hombre. El encuentro en la BBC con Jeremy Robinson le había dado algunas esperanzas, pero ahora, desde su perspectiva actual, comprendía que le habían impulsado a sostener aquella relación sus deseos de compañía y no sus sentimientos por el propio Jeremy. Se había cegado a sí misma y no había querido ver que en realidad era Jeremy una esperanza ilusoria.

Después de aquel desastre, le había dado más satisfacciones que nunca concentrar sus energías en Adolf Hitler y en su increíble corte de bufones.

Emily echó una última mirada a su desnuda figura, se sumergió en un baño tibio de burbujas y se preguntó si podría resolver por sí sola el enigma del fin de Hitler. Peter Nitz era un punto de partida bastante bueno. Un periodista como él le podría proporcionar algunas pistas. Y además contaba con el doctor Max Thiel, quien creía que Hitler había sobrevivido a la guerra y con el profesor de Alemania oriental Otto Blaubach, que quizá le concedería el permiso para excavar el búnker del Führer.

Cuando Emily hubo finalizado su baño y se hubo secado con la toalla del hotel buscó unos sostenes ajustados de color carne y unas minibragas de nailon (las normales no le gustaban), y se puso una blusa blanca sencilla, una falda plisada y fresca de color azul, y unos mocasines. Sin medias. Acababa de maquillarse cuando oyó el timbre y observó que Peter Nitz llegaba a la hora en punto.

Resultó ser un hombre bajo y grueso de negro y escaso cabello con grandes entradas, unos ojitos brillantes, un escuálido bigote y un cigarrillo encendido. Tenía en los labios una ligera sonrisa, pero Emily comprendió que pertenecía al grupo de los serios.

Nitz se quedó en el centro de la habitación mirándola atentamente.

—Estoy encantada de que haya venido, señor Nitz —dijo ella—. ¿Quiere almorzar? Puedo pedir que nos traigan comida.

—He almorzado ya, gracias. Pero encárguela para usted, por favor.

—Comí un bocadillo en el avión. De momento tengo suficiente. ¿Quiere beber algo?

—Bueno…

—Hay algunas botellas sobre el televisor, y hielo.

Nitz, sin hacerse más de rogar, se acercó al televisor, descorchó la botella de whisky, echó unos cubitos en un vaso, se sirvió dos dedos y bebió un sorbo. Se relamió, se atusó el mojado bigote y se dirigió al sofá donde se había sentado Emily. Se sentó cuidadosamente en el otro extremo del sofá.

—Deseaba verle sobre todo —empezó Emily— para agradecerle personalmente la amabilidad que tuvo al enviarme aquella carta.

—Pensé que era mi obligación hacerlo. Espero no haberla molestado mucho.

—Al contrario.

—Me refiero a los detalles sobre la muerte de su padre, lo que yo vi.

—Me alegró que fuera usted tan franco. Yo tenía mucho interés en saber lo que sucedió en realidad. —Emily dudó un momento—. Usted daba a entender que quizás el hecho no fue accidental.

Nitz se encogió de hombros.

—Podía haberlo sido. Y quizá no lo fue. ¿Quién puede saberlo? Pero a mí me pareció que el atropello y la huida fueron, por decirlo así, deliberados. Sin embargo no puedo estar seguro. ¿Habló usted con la policía de Berlín?

—Hablé con un tal Schmidt, el jefe de policía. No me prometió nada, sólo que intentarían localizar el camión. Pero ni siquiera sabía su marca. No creo que la policía consiga nada.

—No conseguirá nada, desde luego —repitió Nitz.

Emily estaba desconcertada.

—Pero si el accidente fue deliberado, ¿quién nudo haberlo deseado, y por qué? Mi padre conocía a pocas personas en Berlín. Por lo que yo sé no tenía enemigos.

Nitz hizo sonar los cubitos de hielo en su vaso y bebió un trago.

—Ningún enemigo… a no ser que Adolf Hitler sobreviviera en lugar de haber muerto.

—¿Hay alguien que crea realmente esta historia?

Nitz apuró el resto de la bebida y dejó el vaso sobre la mesita.

—Las especulaciones no han cesado nunca desde aquella tarde del 30 de abril de 1945, en la que según se dice Hitler se suicidó de un tiro en la sien y en la que al parecer su reciente esposa, Eva Braun, se mató con cianuro de potasio. Josef Stalin siempre creyó que Hitler se había escapado en un submarino, posiblemente rumbo a Japón. El general Eisenhower dijo a los periodistas que había motivos para suponer que Hitler había conseguido huir indemne. La inteligencia británica aseguró a menudo que el cuerpo incinerado en el jardín de la Cancillería era el de un doble de Hitler. La identificación por parte de los rusos de unos huesos, un cráneo y una mandíbula chamuscados, que se encontraron al lado del búnker del Führer, siempre fue contradictoria e incierta. Pero usted, señorita Ashcroft, ya está enterada de todo esto.

—Yo sólo sé una cosa —dijo Emily—, en Nuremberg no pudieron procesar a Hitler, por lo cual un tribunal de desnazificación lo juzgó in absentia en Munich en el otoño de 1947 para liquidar sus bienes. Cuarenta y dos testigos atestiguaron la muerte de Hitler. El ministro bávaro de justicia anunció su conclusión en octubre de 1956. El tribunal declaró: «No puede existir ya la más mínima duda de que Hitler se quitó la vida el 30 de abril de 1945 en el búnker del Führer de la Cancillería del Reich en Berlín, disparándose un tiro en la sien derecha».

—Así es —asintió Nitz.

—En vista de eso, señor Nitz —dijo Emily mirando fijamente al periodista alemán—, ¿cree usted posible que Hitler sobreviviera? ¿Cree que pudo escapar?

—No, yo no creo que escapara —contestó Nitz sin vacilaciones. Luego se detuvo un momento—. Pero su padre sin duda consideraba esa posibilidad. Yo se lo oí decir personalmente en una conferencia de prensa antes de su muerte. Permítame recordarle que su padre hablaba de ciertos datos según los cuales la mandíbula y los dientes que habían encontrado los rusos no pertenecieron a Hitler. Él pensaba que esto podría demostrarse, o descartarse, después de haber excavado en la zona del búnker del Führer. ¿Sabe usted lo que estaba buscando su padre?

—No, siento decirlo pero es así. Estábamos a punto de abordar la conclusión de nuestra biografía cuando mi padre recibió de Berlín una carta de alguien que había estado próximo a Hitler. Esta persona afirmaba que la versión aceptada de la muerte de Hitler era falsa. Mi padre se enteró de que este informador no era un chiflado, y entonces vino a Berlín a verle. Mi padre me telefoneó a Oxford la noche anterior a su muerte. Estaba de un humor excelente. Su informador le había aconsejado que excavase en la zona del jardín de la Cancillería en busca de algo, y mi padre me dijo que había obtenido el permiso para excavar. Pretendía comenzar su excavación el mismo día después de su rueda de prensa.

—Usted sabe, por supuesto, quién era su informador, y quién es…

—Sí, lo sé. Pero prefiero no mencionar su nombre hasta que no tenga permiso para ello.

—¿Sabe por qué aconsejó a su padre que excavara?

—No, mi padre no quiso decírmelo por teléfono. Ahora espero descubrirlo yo sola. —Su mirada se detuvo en Nitz—. Pero usted cree que todo es inútil. Usted piensa que no hay ninguna posibilidad de que Hitler hubiera sobrevivido.

Nitz escarbó en el bolsillo de su chaqueta buscando un paquete de cigarrillos, sacó uno y lo encendió.

—Mire, señorita Ashcroft, yo no quiero desanimarla. Sería mejor que se convenciera por sí misma. Además, yo como periodista he visto y oído muchas tonterías, soy un escéptico, y en este asunto mantengo mi escepticismo. Yo pienso que Hitler y su dama murieron como nos cuenta la historia. Antes de ver a este informador discrepante, y de perder quizás el oremus, podría hablar con alguno de los testigos auténticos que estuvieron en el búnker cuando Hitler se quitó la vida. Aún quedan algunos esparcidos por toda Alemania, son personas ya mayores pero muchas de ellas conservan vivos recuerdos de los hechos del 30 de abril de 1945. Uno de ellos vivía además en este mismo barrio.

Emily se inclinó hacia adelante.

—¿Quién es?

—Ernst E. Vogel. Era guardia personal de las SS en el búnker del Führer en el momento en que sacaron e incineraron los cadáveres de Hitler y Eva Braun. Yo le entrevisté para escribir un reportaje corto hace unos dos años. Se mostró muy convincente al relatar los hechos que recordaba.

—¿Y ese Herr Vogel sigue vivo aún?

—Creo que sí. Parecía estar bastante sano por entonces. Podría empezar por visitarle antes de seguir adelante. Luego podrá juzgar por sí misma. Tengo en mi oficina el número de teléfono y la dirección de Vogel. La llamaré en cuanto haya llegado.

—Le estoy muy agradecida, señor Nitz.

—Cuando haya hablado con Vogel, podrá visitar entonces a su informador discrepante y sopesar las opiniones opuestas de los dos.

Emily se quedó callada un momento, contemplando a Nitz fumar su cigarrillo. Al final tosió, con azoramiento.

—He de confesarle algo, señor Nitz. Quiero serle sincera. No tengo ninguna cita con el informador alemán que vio mi padre, la persona que había estado próxima a Hitler. De momento se ha negado a verme.

Nitz pareció aguzar las orejas.

—¿No quiere verla? ¿Por qué no? Si habló con su padre.

—Sí —dijo Emily—. Luego, después de la muerte de mi padre yo le escribí diciéndole que iba a venir a Berlín para seguir adelante, y que confiaba en que me recibiría y me prestaría la misma ayuda y la misma información que a mi padre. Él me contestó en una sola línea: no me podía recibir, ni a mí ni a ninguna otra persona relacionada con el tema. —Hizo una pausa—. Me pregunto a qué se debe ese cambio de actitud.

Nitz pensó en ello por un momento.

—Quizá le asustó la sospechosa muerte de su padre y ahora prefiere callar. Tal vez esté preocupado por los fanáticos neonazis. Oh, sí, aún existen algunos. —Nitz decidió explicarle el tema con detalle al notar la súbita curiosidad en el rostro de Emily—. Señorita Ashcroft, ¿le suenan a usted la Unternehmen Werwolf creada en los últimos días de la guerra?

Emily asintió:

—La iniciativa Werwolf, grupos guerrilleros de soldados alemanes organizados por Himmler, y entrenados por las Waffen SS después del día D. Iban vestidos de civil y su misión era infiltrarse en las filas de los aliados y asesinar a todos los alemanes importantes que colaborasen con el enemigo. ¿Cree usted que aún queda alguno?

—No es imposible. Eran grupos secretos de fanáticos decididos a proteger la imagen de Hitler y su vida, claro. Quizá su informador esté preocupado por estos neonazis, y teme que alguno de ellos pueda buscarle y matarle a él también. Sospecho que su informador simplemente tiene miedo de verla.

—Bueno, intentaré convencerle de algún otro modo —dijo Emily con decisión—. Voy a emplear todas las tretas de que dispongo para obligarle a que me reciba.

Nitz apagó su cigarrillo y se levantó.

—Le deseo buena suerte. Acuérdese de mí si consigue alguna noticia que yo pudiese explotar.

—No lo olvidaré. Le debo muchas cosas… No solamente por su amabilidad, sino también por su sugerencia de visitar a Vogel.

—Bueno, no deje que Vogel la desanime con su narración de primera mano. Escúchele simplemente. Cuando haya oído su versión, persiga a su esquivo informador con más insistencia. Utilice el material testimonial que consiga de Vogel coma cebo para el otro. Esa táctica suele funcionar. Si tiene suerte, siga adelante con la investigación del búnker. —Ya en la puerta, con el tirador en la mano, Nitz se detuvo, y la miró de arriba abajo—. Por favor, acepte el consejo que voy a darle. Si se dispone a seguir adelante, si decide excavar, no lo anuncie públicamente como hizo su padre. No se arriesgue. Los atropellos accidentales en que el conductor huye no son demasiado extraños en Berlín. Busque la verdad. Pero conserve también la vida.

Emily esperó con impaciencia en su suite a que el teléfono sonara. Cuarenta y cinco minutos después, fiel a su palabra, Peter Nitz la llamó desde su oficina en el Berliner Morgenpost. Tenía el número de teléfono de Ernst Vogel y su dirección.

Cuando Emily iba a darle las gracias el periodista la interrumpió.

—Antes de hablar con Vogel, creo que debería saber algo sobre ese individuo —le dijo Nitz—. He buscado las notas de mi entrevista de hace dos años, sólo para refrescarme la memoria. Ernst Vogel tenía veinticuatro años el día que, según afirma, murió Hitler. Por lo tanto ahora tendrá sesenta y cuatro. Vogel fue sargento de las SS y guardia de honor de servicio cada doce horas. Se sentía muy orgulloso de su brazalete negro con el nombre de «Adolf Hitler» bordado en plata. Cuando estaba de servicio, iba armado con una metralleta y una granada de mano. Estuvo apostado a la entrada del búnker del Führer los últimos diez días que Hitler pasó en su interior, los diez días transcurridos entre el quincuagesimoctavo cumpleaños de Hitler y su anunciado suicidio. Vogel debió de gozar de gran confianza porque bajó al búnker en varios momentos cruciales hacia el final. El último día, él fue uno de los que presenciaron la incineración de Hitler y Braun. Le contará toda la historia. Es un tipo hablador con buena memoria. Esos diez días fueron el punto culminante de su vida. Si aún sigue por aquí, probablemente le encontrará en casa. Está siempre trabajando en su apartamento.

—¿En qué?

—Lleva un negocio de pedidos postales. De libros raros. Alemanes, claro. Ah, otra cosa más. Deberá subir la voz cuando hable con él. Tiene un defecto auditivo, en los dos oídos, debido a una herida sufrida en el búnker del Führer cuando se desencadenó el incesante bombardeo ruso en la zona de la Cancillería. De todos modos, seguro que estará dispuesto a verla. Puede hablarle de mí.

—No sé cómo agradecérselo, señor Nitz.

—No tiene importancia. Llame a Vogel y le dará la versión aceptada.

Emily colgó el auricular y luego marcó el número de Ernst Vogel. Después de varios toques, contestó un hombre en voz bastante alta. Emily, recordando su defecto, subió también la voz.

—¿Ernst Vogel, por favor?

—Sí, al aparato.

Emily se presentó y dijo que Peter Nitz, un periodista del Berliner Morgenpost, le había entrevistado en una ocasión en relación con la muerte de Adolf Hitler y que ahora había pensado en él como un testigo de confianza al que poder acudir. Emily añadió precipitadamente que había ido a Berlín a concluir una investigación para una biografía definitiva de Hitler. Luego, recitó a Vogel sus credenciales académicas.

—¿Un libro? —gritó Vogel—. ¿Está usted escribiendo un libro sobre la muerte de Hitler?

—En realidad sobre toda su vida, pero también incluirá su muerte. Quiero que sea muy fiel. Espero que usted pueda ayudarme. Hubo un momento de silencio.

—Sí, puedo ayudarla. Ha dado con la persona más adecuada. —Otro silencio—. Supongo que lo debo a la posteridad. Muy bien, la recibiré. ¿Tiene usted mi dirección?

Emily se la leyó.

—Exacto —dijo él—. Venga a las cuatro en punto.

Después de aquella llamada, y como aún disponía de tiempo, Emily había pensado en telefonear también al doctor Max Thiel, el dentista cuyas dudas sobre la muerte de Hitler habían llevado a Berlín, primero a su padre, y después a la propia Emily. Estaba impaciente por llamarle, pero no se decidió, recordando el consejo de Nitz de que utilizara lo que le contara Vogel como cebo para conseguir una cita con el doctor Thiel.

En lugar de telefonear, Emily fue a buscar su maleta, llena con los ficheros de su investigación, los sacó y los ordenó. Al final repasó las listas de alemanes que habían conocido a Hitler o que habían estado en el búnker del Führer durante los últimos días de Hitler, personas a las que su padre había entrevistado ya en sus visitas a Berlín. Ernst Vogel no estaba entre ellas. «¡Qué curioso!», pensó Emily. De todos modos pronto corregiría aquel descuido.

Tomó un taxi que en ocho minutos la dejó frente a un edificio de apartamentos de cinco pisos en Dahlmannstrasse, una manzana y media al norte de Ku’damm. Un buzón del pequeño vestíbulo le indicó que podía encontrar a Ernst Vogel un piso por encima del nivel de la calle. Emily subió el tramo de escalones, entre arañadas barandillas de caoba y paredes de un verde pálido que necesitaban una mano de pintura, hasta el apartamento de Vogel.

Se sorprendió al ver que la recibía un hombre de baja estatura, con escasos cabellos grises, un audífono en un oído y un rostro demacrado tipo Goebbels. Se había imaginado que todos los guardias de la SS en el búnker del Führer eran auténticos gigantes.

Ahora, sentada junto a Ernst Vogel, ella en un sillón pasado de moda, él en un balancín, Emily intentaba descubrir por qué su padre no había entrevistado a aquel viejo guardia de la SS.

—¿Otro libro sobre Hitler? —le preguntó Vogel cuando se hubieron sentado—. Se han escrito tantos. El tema se ha convertido ya en una industria.

—Es cierto —dijo Emily tranquilamente—, pero la mayoría de ellos se escribieron en los años cuarenta y a principios de los cincuenta cuando no era posible entrevistar a algunos de los miembros del círculo íntimo de Hitler. Usted seguramente recuerda que los llevaron a la Unión Soviética para interrogarlos y confinarlos. Los soviéticos no permitieron que los visitara nadie de fuera. Sólo estuvieron disponibles cuando los fueron liberando poco a poco y les permitieron regresar a Alemania. Mi padre pensó que había llegado el momento de escribir una biografía de Hitler más completa y actualizada.

—Eso creo yo —dijo Vogel.

Emily se puso la cartera sobre las rodillas y sacó una de sus listas prendidas con un clip.

—Éstas son las personas a las que entrevistó mi padre —alargó la lista a Vogel—. No encontré su nombre en ella.

Vogel recorrió con la mirada la lista de nombres, y devolviendo las hojas preguntó:

—¿Cuándo entrevistó su padre a estas personas?

—Comenzó hace diez años. Él y yo empezamos a escribir la biografía hace cinco años. Pero mi padre murió recientemente, así que yo estoy terminando sola la obra.

Vogel se inclinó hacia adelante para oírla mejor.

—Hace diez años, hace cinco años, yo no concedía entrevistas. Su padre probablemente me escribió y yo no contesté. Por entonces tenía la intención de escribir yo mis propias experiencias. O sea que no le iba a contar mi historia a nadie. Al final me di cuenta de que, a pesar de todas mis notas, no soy un escritor. Soy un lector y un librero. Pero yo quería que la historia se contase, por lo que empecé a recibir a periodistas. Este joven del Morgenpost… —trató de recordar el nombre.

—Peter Nitz.

—Sí, Nitz, él fue uno de los primeros con quien hablé hace algunos años. ¿O sea que está escribiendo un libro sobre Hitler? Nunca me han entrevistado para un libro. Supongo que también se publicará en alemán y recibiré algún ejemplar.

Indicó con la mano el comedor situado a sus espaldas. Las paredes estaban revestidas con estanterías llenas de libros y por el suelo había esparcidas cajas de embalaje por abrir.

—Algunos son libros populares, de publicación reciente, pero mi negocio principal es el envío postal de libros viejos, libros raros. Heredé el negocio de mis padres. Ellos murieron en un bombardeo aéreo norteamericano en Berlín mientras yo estaba en el ejército. Los libros son mi vida, pero también tengo una afición, la caza. Soy un buen tirador. Siempre he disparado con puntería, desde que llevaba pantalones cortos. Por eso me fue bien en las SS. «Y por eso llegó a guardia de la SS en el búnker del Führer —pensó Emily—. Los nazis no sólo querían gigantes, sino también tiradores expertos».

—¿Podemos hablar de Hitler? —preguntó Emily.

—De Hitler tengo que decir lo siguiente. Fue, a su manera, un gran hombre, no hay duda. Yo sólo tenía dos cosas contra él. No estaba de acuerdo con su antisemitismo. Algunos de los mejores clientes de mis padres eran judíos. Siempre fueron personas amables y honradas. Lo que también tenía contra Hitler era su pretensión de conquistar Rusia. Hitler junto con todas sus fuerzas de tierra y aire no podían conquistar Rusia. Ése fue el comienzo de la caída de Hitler. Pero antes de eso, era un gran hombre. ¿O sea que usted quiere saber más cosas sobre su muerte?

—Sobre el último día o los últimos días de su vida. Tengo bastante material sobre lo que sucedió en el búnker. Pero las informaciones sobre su muerte son muy contradictorias.

—Cada uno ve lo que quiere ver —dijo Vogel—. Yo sólo puedo decirle concretamente lo que vi y oí.

—Eso es exactamente lo que quiero.

Vogel se meció con suavidad en el balancín mientras se ajustaba el audífono.

—Perdone, ¿qué ha dicho?

—He dicho que todo lo que usted esté dispuesto a decirme es lo que yo quiero saber —dijo Emily más lentamente y con mayor claridad.

Volvió a guardar la lista en su cartera y sacó un cuaderno amarillo y una pluma.

Vogel estaba jugando de nuevo con su audífono.

—Este defecto me viene del último día, cuando más intenso era el bombardeo soviético sobre nuestra Cancillería. Hubo una explosión y la conmoción que produjo me tiró al suelo, creo que cerca había un camión Katyusha lanzando cohetes. Después, durante varios días, sentí un silbido constante en los oídos, hasta que pude visitar a un médico. —Satisfecho con el ajuste de su audífono, miró a Emily de frente—. Hitler sabía que era el final cinco días antes de que llegara. Sabíamos que los rusos habían rodeado Berlín y estaban empezando a penetrar en sus perímetros. Fue entonces cuando dijo a Linge, Heinz Linge, el coronel de las SS, ayuda de cámara y jefe de su cuerpo de guardia, que no estaba dispuesto a que le capturaran vivo. «Me pegaré un tiro. Cuando lo haya hecho, lleva mi cuerpo al jardín de la Cancillería. Después de mi muerte, nadie debe verme ni reconocerme. Cuando me hayan incinerado, ve a mis habitaciones privadas del búnker, recoge todos mis papeles y quémalos también». Hitler reafirmó su decisión a Otto Günsche, su ayudante de las SS y chófer. «Quiero que queméis mi cuerpo —dijo—. Después de mi muerte no quiero que me exhiban en un zoo ruso».

Emily iba tomando notas. Vogel esperó. Ella levantó la mirada y preguntó:

—¿Así que éstas fueron sus palabras?

—Eso oí. Usted conoce casi todos los hechos del búnker, me ha dicho. Lo que quiere son detalles del último día.

—Bueno, de los últimos dos días.

—De acuerdo, pues. Empecemos con la tarde del 28 de abril de 1945. Hitler anunció que se iba a casar con Eva Braun, para legitimizar su larga historia de amor y corresponder a su lealtad, pues ella había prometido que iba a morir en el búnker con él. Entonces Josef Goebbels encontró un juez de paz, el mismo que los había casado a él y a Magda. Sacaron a este juez de un destacamento de Volkssturm que luchaba en la Friedrichstrasse. Se preparó el certificado de matrimonio y lo firmaron dos testigos, Goebbels y Martin Bormann. La ceremonia de la boda tuvo lugar después de medianoche, hacia las doce y media del 29 de abril. Hubo ocho invitados. Todos ellos lo celebraron luego con un pequeño banquete. Eva se emborrachó un poquito con champaña. Hitler también bebió, y trataba de compartir el ambiente de animación. Pero en un momento dado le oyeron murmurar: «Todo se ha acabado. La muerte será una liberación para mí. Todos me han traicionado y engañado». Se refería a Göring y a Himmler, quienes, sin autoridad, habían intentado pactar la paz y salvar sus pescuezos, y a alguno de sus generales, que le había mentido.

Vogel miraba a Emily tomar notas.

Luego continuó. Por la fluidez de su narración, Emily se dio cuenta de que había relatado la misma historia muchas veces y que se sentía cómodo haciéndolo.

—En ese búnker subterráneo no había día ni noche —dijo Vogel—. Generalmente, Hitler trabajaba por la noche y dormía toda la mañana. Antes de la boda llamó a su secretaria favorita, Traudl Junge, y le dictó dos testamentos: uno corto en donde explicaba por qué se casaba con Eva Braun, y otro político, más largo, explicando las mismas tonterías sobre cómo la judería internacional le había impuesto la guerra. Esperó hasta que Frau Junge hubo mecanografiado su testamento personal de tres páginas y su testamento político de diez páginas, lo firmó e hizo testificar su firma, y luego se fue a dormir. Pero todo eso ya lo sabe usted, ¿no es cierto, Fräulein Ashcroft?

—En gran parte sí. Lo que vino después es lo más importante para mí. Espero que no omitirá usted nada, Herr Vogel.

Vogel siguió balanceándose, hacia adelante y hacia atrás.

—Aquella mañana, entre las cuatro treinta y las cinco treinta de la madrugada del 30 de abril, fue la única vez en que Hitler y Eva durmieron juntos como marido y mujer. A las once de la mañana del 30 de abril estaban ya despiertos. Al mediodía Hitler celebró su última conferencia de guerra, por pura rutina, sin ninguna utilidad. Luego mandó correos diplomáticos para que se llevaran sus testamentos fuera de Berlín. Después comenzó a prepararse para morir.

—Cuénteme cómo.

—Estaba preocupado por la eficacia del cianuro de potasio que Himmler le había dado en una ocasión. Se preguntaba si las cápsulas aún eran eficaces y si Himmler le había dado las buenas. Quería estar seguro.

—Fue entonces cuando Hitler probó una cápsula de cianuro con su perro.

—Ah, ya lo sabe —dijo Vogel.

Emily no podía decir si a Vogel le gustaba que lo supiese o le molestaba que se hubiese anticipado. En todo caso, decidió no volver a exhibir sus conocimientos, y dejó que Vogel lo contara, en la medida de lo posible, con sus propias palabras.

—Su perro, sí —continuó Vogel—. Hitler convocó a uno de sus cuatro doctores en el búnker, el doctor Werner Haase. Con gran repugnancia, Hitler dijo que quería saber si las cápsulas eran seguras y que había decidido probar una cápsula en su Blondi, su alsaciano favorito. El doctor Haase introdujo a la fuerza una cápsula en la boca del perro. Luego dio a Hitler el diagnóstico: «La muerte sobrevino casi instantáneamente». Esto satisfizo a Hitler. Aquel día Hitler también se separó de su objeto favorito. Era una pintura ovalada de Federico el Grande que tenía colgada sobre su escritorio del búnker. Hitler siempre había adorado a Federico porque en 1762, casi al final de la guerra de los Siete años y a punto de sufrir la derrota en manos de rusos, sajones y austriacos, Federico había logrado sobrevivir milagrosamente cuando la alianza se deshizo a la muerte de la zarina. Hitler descolgó esta pintura de Federico y se la entregó a su piloto favorito, Hans Bauer. Le pidió que la guardara o la legara a algún museo. Cuando más tarde Bauer intentó escapar, sacó la pintura de su marco y la deslizó bajo su camisa. Pero los rusos lo atraparon y le internaron, y es de suponer que también al cuadro.

Vogel siguió recordando qué otras cosas de importancia habían sucedido después.

—A las nueve de aquella noche, domingo veintinueve, Hitler recibió una noticia de última hora transmitida por radio Estocolmo: los partisanos habían capturado a Mussolini en el norte de Italia y le habían ejecutado junto a su amante Clara Petacci. Es improbable que Hitler conociese la horrible continuación. En cualquier caso, no pareció interesarle. A medianoche supo que Berlín no podía seguirse defendiendo y que los soldados rusos llegarían a la Cancillería durante el día siguiente. A las dos treinta de la mañana Hitler quiso decir adiós a sus colaboradores más próximos. Veinte de ellos se alinearon en el corredor del búnker, y Hitler, con Bormann a su lado, recorrió la fila estrechando brevemente la mano de cada uno. Casi al romper el alba, Hitler se fue a dormir con Eva.

—¿Cuándo dijo que despertó?

—A las cinco y media de la madrugada del 30 de abril. Era su último día. Le comunicaron entonces que los rusos se acercaban a Tiergarten, que habían llegado a Potsdamer Platz, y que una avanzadilla soviética se encontraba a no más de una manzana de la Cancillería y del propio búnker.

—¿Y no estaba asustado?

—No, estaba muy tranquilo —dijo Vogel—. Quizás estaba catatónico. Sabía que había llegado el fin. Ordenó a Günsche que reuniera doscientos litros de gasolina o de petróleo…

—Da lo mismo —dijo Emily mientras seguía escribiendo.

Günsche telefoneó a Kempka, el chófer que se ocupaba de transportar suministros, y le pidió los doscientos litros. Kempka no podía imaginarse para qué se necesitaba tal cantidad. Dijo que no tenía a mano tantos litros y que sería arriesgado buscar más. Günsche le dijo que reuniera los que pudiera y que llevara los bidones llenos a la puerta del búnker del Führer que daba al jardín. Kempka consiguió finalmente ciento ochenta litros, había unos veinte litros en cada bidón, y pidió a tres robustos guardias de las SS que le ayudaran a llevarlos rodando hasta el jardín. Mientras sucedía esto, aproximadamente a las dos y media de la tarde, Hitler decidió tomar tranquilamente su último almuerzo. Dijo a sus dos secretarias favoritas, Frau Traudl Junge y Frau Gerda Christian, y a su tímida cocinera vegetariana, Fräulein Konstanze Manzialy, que le acompañaran. Eva Braun no estuvo con ellos. Tomaron espaguetis con salsa y una ensalada mixta. Mientras tanto, la artillería rusa lanzaba contra la zona una cortina de proyectiles tras otra. Un proyectil estalló cerca de la entrada del búnker, en donde yo estaba montando guardia, y su impacto me tiró al suelo. Estaba terriblemente asustado. Me arrastré escaleras abajo hasta el corredor para protegerme. Entonces fue cuando vi, con mis propios ojos, la segunda y última despedida de Hitler al fondo del pasillo. Acababa de salir de sus habitaciones privadas y Eva le seguía. Llevaba su habitual gorra de visera, una chaqueta de campo gris con la cruz de hierro prendida y pantalones y zapatos negros. Frau Hitler vestía un vestido de punto azul oscuro y sus zapatillas italianas de importación. Esta vez había doce hombres y cinco mujeres en el pasillo, según pude contar, todos alineados frente a las pinturas italianas que colgaban enmarcadas en la pared del pasillo. Hitler estrechaba flojamente las manos de todos. Eva estaba abrazando a las mujeres y dejaba que los hombres le besaran la mano. Luego, Hitler y Eva volvieron a sus habitaciones y los demás se dispersaron. En ese momento, Magda Goebbels irrumpió de sus alojamientos e intentó hablar con Hitler. Günsche le impidió el paso. Magda gritó algo como: «Tengo que verle. No puede suicidarse. Todavía hay tiempo para salir hacia Berchtesgaden». Magda se mostró tan insistente que Günsche repitió su mensaje al Führer. Hitler murmuró: «Demasiado tarde, demasiado tarde para todo». Linge se había acercado a Günsche, y Hitler le dijo: «Linge, viejo amigo, quiero que te unas al grupo de fuga y que escapes». Linge preguntó: «¿Por qué, mi Führer?». Hitler respondió: «Para servir al hombre que me suceda». Luego siguió diciendo a Linge: «Cierra la puerta. Espera en la antesala. A los diez minutos abre la puerta y entra». Fue entonces cuando él y Eva se mataron.

—¿Pero nadie lo vio? —interrumpió Emily.

—¿Cómo podían haberlo visto si sus últimas instrucciones fueron que los dejaran solos? —respondió Vogel malhumorado.

—¿Y cómo supieron entonces que él y Eva se mataron?

—Porque al cabo de diez minutos abrieron la puerta y los encontraron muertos a los dos sobre el sofá de terciopelo azul y blanco.

—Debieron de oír el disparo.

—No oyeron nada. La doble puerta de acero de los alojamientos privados de Hitler no sólo estaba fabricada a prueba de fuego y a prueba de gas, sino también insonorizada.

—Algunos historiadores escribieron que se oyó un disparo. Vogel movió la cabeza enérgicamente:

—No, no. Eso fue un error. Cuando luego Kempka entró precipitadamente en el búnker para ver qué había pasado, Günsche le dijo que Hitler había muerto. Günsche hizo un gesto familiar, apuntando con un dedo el interior de su boca como si fuera una pistola, aunque él sabía que Hitler se había disparado en la sien. Después, cuando los servicios de inteligencia americanos y británicos interrogaron a Kempka, le preguntaron si había oído el disparo suicida. Kempka sabía lo que ellos querían oír, por lo cual dijo que todos habían oído el disparo. En realidad, nadie oyó disparo alguno.

—¿Estaba usted entre los colaboradores de Hitler cuando entraron en su habitación al cabo de diez minutos?

—No —dijo Vogel con pesar—. Me ordenaron que volviera a mi puesto, en el exterior de la entrada del búnker. Pero después de aquello vi otras cosas que ya le contaré. De todos modos, oí lo que sucedió cuando los demás entraron en el salón de Hitler. Linge entró el primero, y el olor a almendra amarga y a cordita que había en la habitación le produjo náuseas. Entraron detrás suyo Bormann, Günsche, Goebbels y Artur Axmann, jefe de las Juventudes Hitlerianas, que acababa de llegar.

—¿Todos ellos vieron a Hitler muerto? —preguntó Emily.

—Los vieron muertos a los dos. Hitler estaba hundido en el rincón izquierdo del sofá. Había ingerido una cápsula de cianuro y además, con la mano izquierda, había colocado la boca de su pistola, una Walther 7.65 negra, en su sien derecha, a la altura de la ceja, y había apretado el gatillo. El proyectil le abrió la sien y la herida rezumaba sangre. Su pistola había resbalado hasta la alfombra.

—¿Y Eva Braun de Hitler?

—Estaba medio metro más allá. Había arrojado las zapatillas, tenía las piernas dobladas bajo su cuerpo. Se había tragado una cápsula de cianuro y había caído sobre Hitler, golpeando con las piernas un jarrón blanco de Dresden con tulipanes que había sobre la mesita de café. Al parecer, también ella había pensado utilizar una pistola, una Walther más pequeña, pero Linge la encontró sin usar encima de la mesa, con las recámaras todavía cargadas. Avisaron al doctor Ludwig Stumpfegger, un cirujano ortopédico. Los examinó y declaró que ambos estaban muertos.

—Ambos muertos —repitió Emily—. Luego la incineración.

—Lo vi personalmente casi todo —dijo Vogel bajando la voz—. Fue horroroso. —Se sumió por un momento en sus pensamientos y luego empezó a hablar de nuevo—: Yo, junto con varios otros guardias, era uno de los Zaungaste, lo que ustedes llamarían un mirón. Me dijeron que el ayuda de cámara Linge echó una manta marrón del ejército sobre la parte superior del cuerpo de Hitler, cubriendo su rostro ensangrentado. Linge llevó a Hitler desde su habitación privada, a través de la antesala y el pasillo, hacia el fondo del hueco de la escalera que conducía a la salida de emergencia abierta al jardín. Pero Hitler pesaba unos ochenta y dos kilos y era demasiado para Linge solo. Entregó el cuerpo a los tres jóvenes de las SS que lo llevaron, con la cabeza por delante, los cuatro tramos de escalones. Después apareció Bormann cargando con Eva, parcialmente cubierta con una manta, pero con el rostro claramente visible. Kempka me dijo que Bormann la llevaba como si fuera «un saco de patatas». Kempka sabía la antipatía que Eva sentía hacia Bormann en vida, así que arrebató a Bormann su cuerpo y se lo entregó a Günsche, quien lo llevó escaleras arriba con la ayuda de dos hombres más de las SS. Entre estallidos de proyectiles rusos pude oír, o sentir, por breves momentos, que algo estaba pasando dentro del Führerbunker. Así que abandoné mi puesto y me di una vuelta para ver qué sucedía.

—¿Los vio enterrar a los dos?

—Lo vi todo —dijo Vogel—. Los tres hombres de las SS habían salido del búnker transportando el cuerpo de Hitler.

—¿Pudo verle la cara?

—Estaba aún cubierta. Pero pude ver claramente sus familiares pantalones negros y sus gruesos zapatos asomando bajo la manta. A unos diez metros de la salida había una fosa poco profunda y metieron en ella el cuerpo de Hitler. Luego llevaron a Eva Braun. Pude ver su cara. Parecía tener una gran paz. Pude ver también sus pies, con los zapatos de Ferragamo, sobresaliendo de la manta. Bajaron su cadáver a la fosa junto a Hitler. Inmediatamente después, en aquella tarde ventosa, salieron del búnker nueve de ellos y se quedaron mirando. Reconocí a Linge, Goebbels y Bormann, y también al doctor Stumpfegger. —Vogel se estremeció con el recuerdo de aquellos momentos—. Dos hombres de las SS avanzaron empujando los bidones, y empezaron a verter gasolina encima de los cuerpos; creo que había unos doscientos litros. Linge intentó encender algo y prender fuego a los cuerpos, pero la explosión de una serie de proyectiles los mandó a todos al interior de la puerta de emergencia del búnker. Al final, Linge se las arregló para encender una antorcha improvisada, un trozo de papel o trapo retorcido en forma de cono, dio unos pasos y consiguió arrojarlo sobre los empapados cuerpos. Al momento se levantó una humeante llamarada azul. Los nueve testigos que se habían retirado hicieron con el brazo en alto el viejo saludo nazi. Las llamas crecieron más. Los testigos volvieron al búnker y yo me arrastré hacia mi puesto.

—¿La incineración había terminado?

—No del todo. No fue tan fácil quemar dos cuerpos en una fosa poco profunda. Se habían dado órdenes de seguir arrojando gasolina sobre los cuerpos. Así que durante tres o cuatro horas los guardias de las SS siguieron yendo a la trinchera para verter más bidones de gasolina sobre los cadáveres. Luego, antes del anochecer, cuando aún había luz, decidí echar un vistazo.

—Y vio usted los restos de Hitler y Braun.

Vogel asintió.

—No había nadie por allí, así que me acerqué a la fosa sin ser visto. Las llamas eran ya mortecinas. Conseguí distinguir los contornos del rostro de Hitler. Hacía un calor terrible. Los dos cuerpos estaban humeantes, su carne había hervido hasta desaparecer. La parte inferior de Hitler estaba completamente quemada, sólo pude ver el hueso de su espinilla. Y en cuanto al cuerpo de Eva Braun, era imposible reconocerlo, no era más que un cuerpo de mujer carbonizado. Me di la vuelta y vomité. Después de aquello supe que habían enterrado los dos cuerpos.

—¿Le dijo alguien dónde los enterraron? —preguntó Emily.

—Me dijeron que el Brigadeführer de las SS, Johann Rattenhuber, jefe de seguridad del búnker, ordenó a otros tres guardias de las SS que sacaran los cadáveres de aquella somera fosa y que los enterrasen por allí cerca. Los guardias de las SS cogieron un trozo de lona de una tienda, pusieron como pudieron lo que quedaba de los cuerpos, los huesos y las cenizas sobre la lona, y la llevaron arrastrando hasta un cráter de proyectil más profundo, no muy lejos de allí. Cubrieron el cráter con tierra suelta y cascotes, y machacaron la tierra con un pisón de madera o una pala. Oí que Axmann se acercaba y pedía a los guardias que recogieran algunas de las cenizas de Hitler y las metieran en una caja que él se llevó Dios sabe dónde. Después de aquello, los que quedaban en el búnker se escaparon, intentando salvar sus vidas. Me ordenaron que me quedara allí, junto con tres guardias más de las SS, para eliminar cualquier documento comprometedor que quedara dentro del búnker. Todos bebimos y dormimos un poco, y luego por la mañana aparecieron en el búnker los primeros rusos. Eran del NKVD. Nos preguntaron por Hitler. Yo les dije lo que le acabo de contar. Querían ver el lugar del entierro. Uno de nuestros hombres los condujo hasta el cráter lleno de escombros. Poco después, los rusos excavaron y sacaron del foso la mandíbula de Hitler. Comprobaron que aquellos dientes, examinados por rayos X, coincidían con los de Hitler de una ficha dental. Se convencieron de que Hitler había muerto, y de que luego fue enterrado en el jardín de su búnker. Y eso es todo, Fräulein Ashcroft. Emily continuó sentada, muy callada, dejando descansar la mano, contraída de tanto escribir. Todo sonaba muy real, muy auténtico, como un hecho fuera de toda posible duda.

Sin embargo, Emily tenía su profesión, la profesión de su padre, y se sorprendió a sí misma al preguntar:

—¿Los restos, la mandíbula, no podían haber sido de nadie más que de Hitler?

Por un momento, Vogel la miró asombrado.

—¿Cómo iban a ser de alguien más?

Emily recordó que el suicidio de Hitler había sido el punto neurálgico de la vida de Vogel, su vida entera, su historia tantas veces repetida, y que por tanto nunca sospecharía lo contrario ni renunciaría a ella.

Y además sonaba a cierto. Eso Emily tenía que admitirlo. Habían habido tantos, tantos testigos.

¿Se pudieron haber puesto todos de acuerdo para mentir? Imposible. ¿O los engañaron a todos? Improbable. ¿O lo quisieron creer todos así porque había sido, como fue para Vogel, un gran momento histórico en sus vidas, y querían que fuese cierto? ¿Había sucedido realmente como se lo acababan de contar, y era ésa la verdad absoluta?

Emily se preguntaba si era esto más cierto que las sospechas de un dentista posiblemente chiflado. A menos que viera al dentista y éste resultara absolutamente convincente, Emily tendría que quedarse con la historia de Vogel, la versión aceptada, para el momento culminante del libro. Era posible que su padre hubiera estado equivocado, o que le hubiesen embaucado. Era probable que lo que acababa de oír fuera toda la verdad, y que no necesitara indagar más. Podía acabar el libro sin peligro con este relato.

Pero la versión disidente seguía importunándola. Siempre había respetado a su padre: su diligencia, su firmeza, su objetividad, y había habido algo en la versión histórica que a él le molestaba. Además, el periodista Nitz la había advertido: «No deje que Vogel la desanime demasiado… Después de oír su versión, persiga con más fuerza a su esquivo informador. Utilice el material de primera mano que obtenga de Vogel como cebo para su disidente».

Emily se daba cuenta de que debía dar un paso más. Era preciso dar un paso más. Si aquélla no era la verdad, entonces debía ser ésta.

Se levantó, dio las gracias a Vogel y prometió enviarle uno de los primeros ejemplares del libro.

Emily volvió a sentirse indecisa cuando regresó a su suite en el Kempinski.

Ernst Vogel había estado tan convincente al narrar la muerte y el entierro de Hitler en 1945 que cualquier esfuerzo para rebatirlo parecía pura tontería. Tal vez la última búsqueda de su padre en Berlín había sido quijotesca, un desliz en su normal estabilidad, el síntoma de un inexplicable deseo de causar sensación en sus últimos años. Tal vez ella, como la mayoría de las hijas, estaba repitiendo automáticamente la relación freudiana que unía a las hijas con sus padres. El padre no podía estar equivocado. En este conflicto de incertidumbre, Emily estaba dispuesta casi a retirarse, hacer su equipaje, marcharse de Berlín, regresar a Oxford y terminar el maldito libro.

Sin embargo, el fantasma paterno la estaba acechando. Emily dudaba. Era difícil renegar de su herencia tan bruscamente.

Aunque la asaltaban las dudas, Emily entró lentamente en el dormitorio, cogió el fichero de la correspondencia reciente que se había llevado de Oxford, se sentó en el borde de la cama y la hojeó. Sacó la carta dirigida a su padre que había iniciado todo aquel asunto, la carta del dentista, el doctor Max Thiel de Berlín occidental. Comenzó a releerla. «Todas las versiones que confirmaron la muerte de Adolf Hitler y Eva Braun pueden estar equivocadas en un punto importante. Es muy posible que Hitler y Braun no se suicidaran en el búnker del Führer en 1945. Ambos pueden muy bien haber sobrevivido. Creo que tengo la prueba para demostrarlo». Mientras tocaba distraídamente la carta recordó que su padre había visto al doctor Thiel y que se había sentido lo bastante impresionado para organizar la excavación de la zona del búnker del Führer en busca de una nueva prueba, omitida hasta entonces.

Emily siguió repasando el fichero de la correspondencia. Encontró la copia de la carta que ella había escrito al doctor Thiel diciéndole que pensaba seguir adelante con la investigación de su padre, y que necesitaba su ayuda. Él era crucial para su investigación le había escrito Emily, y era indispensable que ambos se vieran. Prendida con un clip a su propia carta estaba la lacónica respuesta, en una sola frase, del doctor Thiel. «Querida señorita Ashcroft, lo siento pero me es imposible verla, a usted o a cualquier otra persona, respecto a este asunto».

Luego recordó de pronto algo que su padre le había dicho en su última conversación: «Emily, nuestro libro ha de ser la última palabra, la verdad absoluta, la palabra final».

¿Quijotesco? No. Él iba detrás de algo.

Emily dejó el fichero a un lado, entró resueltamente en el cuarto de estar, se sentó frente al teléfono del escritorio y marcó con rapidez el número del doctor Thiel.

Un toque, dos toques, y descolgaron:

Una voz de anciana dijo en alemán:

—¿Sí?

—¿Es aquí la residencia del doctor Max Thiel?

Un corto silencio.

—¿Quién llama?

—Soy la hija del doctor Harrison Ashcroft. Debo hablar con el doctor Thiel. He venido desde Inglaterra para hablar con él.

—Un momento, por favor.

Emily pudo oír voces sordas al fondo. Esperó con gran tensión.

Su padre le había dicho que cuando habló con el doctor Thiel por teléfono, la voz profunda del dentista había resultado firme y segura. Después de conocerlo, su padre le había comentado que el dentista se mostró de lo más cordial con él.

Sin embargo la voz que oía ahora, una voz masculina, era algo menos que cordial, era incluso bronca.

—¿Quién es?

—¿Doctor Thiel? Me llamo Emily Ashcroft. —Le explicó brevemente quién era y le recordó a su padre y su libro—. Usted invitó al doctor Ashcroft a venir a verle. Él vino, y vio que era usted amable y que estaba dispuesto a ayudarle. Yo he venido a Berlín para llevar adelante la investigación de mi padre, doctor Thiel…

—Por favor, no vuelva a mencionar mi nombre por teléfono —dijo bruscamente.

—Lo siento. No lo haré si usted no quiere.

—No, no quiero. Es una imprudencia.

Emily pudo percibir un cierto temor en la voz del doctor y creyó que iba a colgar. Así que habló rápidamente:

—He venido a Berlín para hablar con usted.

—Imposible.

—Pero usted vio a mi padre. Usted estaba dispuesto a ayudar a mi padre.

—Mire lo que le pasó a él —respondió el doctor Thiel más malhumorado que antes.

—Eso fue un accidente.

La voz del doctor Thiel se suavizó ligeramente:

—Quizá. Quizá fuera un accidente. No estoy seguro —titubeó un momento—. Lo siento por usted. —Luego añadió con tozudez—: De todos modos, yo no quiero arriesgarme. Por favor, no vuelva a molestarme. Usted puede escribir lo que quiera.

—Yo quiero escribir la verdad —dijo Emily exaltada. Entonces recordó lo que le había sugerido Nitz: utilizar el relato de Vogel como cebo—. Supongo que sólo puedo utilizar lo que Ernst Vogel me dijo…

—¿Quién?

—Ernst Vogel. Fue un sargento de las SS y guardia de honor en el búnker del Führer. Presenció los últimos días de Hitler. Hoy le vi. Me confirmó lo que Linge, Günsche y Kempka habían dicho bajo juramento. Vogel insiste en que Hitler se mató de un tiro y él vio cómo le llevaban al jardín del búnker y le incineraban. Confirma la historia aceptada. Da a entender que cualquier otra versión sobre el final de Hitler sólo puede proceder de maniáticos y chiflados.

El doctor Thiel mordió el anzuelo.

—Vogel es un auténtico imbécil —replicó secamente y con enojo—. Cree lo que le obligaron a creer lavándole el cerebro. Yo le conozco. Es un guardia idiota que ni conoció a Hitler.

—¿Pero usted conoció a Hitler? —preguntó Emily inocentemente.

—Claro que le conocí. Demasiado bien.

—Y usted sabe algo más que comunicó a mi padre. Es una pena que no quiera contarme lo que le dijo a él. Ahora me veo obligada a perpetuar la mentira, a no decir la verdad, a dejar que la historia continúe tergiversada.

Se hizo un corto silencio.

—¿Importa eso realmente después de cuarenta años? Dejemos las cosas como están.

—Pero usted insinuó que quizá las cosas no eran como estaban —dijo Emily apasionadamente—. Sí, yo creo que importa, y mucho, que al final llegue a conocerse todo sobre Hitler. Para que nunca vuelva a aparecer entre nosotros un hombre como él. Si Hitler aún sigue vivo, debe ser desenmascarado y castigado. No debe permitírsele seguir en libertad. La verdad importa mucho, señor. Eso pensaba mi padre. Yo soy su hija y pienso lo mismo. ¿Cree usted que debe permitirse a los Vogel del mundo perpetuar sus falsos mitos, si realmente lo son? Si hay algo más que añadir a la historia, desearía que usted me ayudara. Por respeto a mi padre. Él era una buena persona que…

—Sí, era una buena persona —asintió el doctor Thiel—. Me resultó muy agradable. Pero era un hombre imprudente, y quizá pagó por ello. —Dudó un momento—. Bueno, tal vez también yo sea ahora un imprudente si acepto recibirla. Quizá podamos vernos, pero sólo un ratito. Siempre que el encuentro sea discreto y esta vez sin publicidad.

—No habrá ninguna publicidad. Seré una tumba, se lo prometo.

—Muy bien. Ya tiene mi dirección. Dispongo de una hora antes de la cena. ¿Puede usted venir inmediatamente?

—Inmediatamente, desde luego.

Emily se sentó y se inclinó hacia adelante, en la única silla del pequeño laboratorio dental, situado en una ala de la espaciosa casa de ladrillo de dos pisos del doctor Thiel. La casa estaba cerca de un ancho bulevar llamado Heerstrasse, al oeste del río Havel y a unos veinticinco minutos en taxi del hotel Kempinski. El doctor Max Thiel se sentó enfrente, en un alto taburete blanco, con un codo apoyado sobre el mostrador de formica que tenía detrás.

El doctor se mostró amable y cortés desde el momento de su llegada. Era un hombre alto, encorvado, como un gran pájaro, con su fino cabello gris peinado hacia los lados, vivaces ojos azules tras sus gafas con montura de oro, y un rostro largo y caballuno. Llevaba un traje de verano azul, camisa blanca, corbata lisa apretada sobre un cuello almidonado. Emily calculó que rondaría los ochenta años.

Después de conducirla hasta su laboratorio, desapareció y regresó portando una bandeja con dos tazas de té y un plato de pastitas de parte de su esposa, la cual no se dejó ver.

Se subió a su taburete, sorbió ruidosamente su té, y luego dejó la taza a un lado, sobre el mostrador, antes de empezar a hablar.

—Así que aquí estamos, señorita Ashcroft. ¿Le contó su padre algo sobre nuestro encuentro de hace unas semanas?

—Nada en realidad, sólo que lo que usted le dijo despertó su interés y le estimuló a organizar una excavación. Dijo que era demasiado para hablarlo por teléfono y que me lo contaría cuando regresara a Oxford. O sea que no sé nada de lo que sucedió entre ustedes. Únicamente que era muy importante.

—Pues ahora lo sabrá —dijo el doctor Thiel.

Emily se inclinó hacia él con expectación.

—Usted sabe, claro, que los soviéticos fueron los únicos que investigaron la hipotética muerte y entierro de Adolf Hitler.

—Sí, tenemos los datos relativos a su autopsia archivados en Oxford. No los he revisado últimamente. Debía examinarlos cuando llegara al capítulo final de la biografía de Hitler.

—Para aprovechar el tiempo de que disponemos, permítame que le resuma los descubrimientos de los diversos investigadores soviéticos. Para empezar, usted ha notado sin duda que hay una omisión importante en todas las pruebas. Nadie vio realmente suicidarse a Hitler. Nadie vio suicidarse a Eva Braun. Nadie ha afirmado nunca haber presenciado sus muertes. Sólo conocemos la historia que los interrogadores soviéticos, así como los británicos, franceses y norteamericanos, oyeron de los alemanes que se hallaban dentro y alrededor del búnker del Führer en abril de 1945. Oímos una declaración según la cual Hitler planeó matarse cuando vio su causa perdida y que el Tercer Reich se desmoronaba. Después de eso oímos que él y su esposa se habían suicidado en privado, se los había visto yacer muertos, y se los había sacado al exterior para incinerarlos. Pero más allá de las palabras de sus colaboradores y de los guardias de seguridad, nunca existió una prueba científica que demostrase que la pareja que se suicidó era realmente Adolf y Eva. Para demostrar un crimen, ya sea infligido a uno mismo o de otro tipo, suele ser norma en todos los tribunales invocar un cuerpo del delito: la sustancia material o el cuerpo de la víctima de la violencia. En este caso no había cuerpos, ni cadáveres, que examinar. Los cuerpos fueron incinerados apresuradamente, reducidos a menudas cenizas y a huesos chamuscados. Sin los cuerpos, ¿cómo podía cualquier investigador estar científicamente seguro de que Hitler y su esposa habían acabado con sus vidas?

—Pero había algunas pruebas materiales —le interrumpió Emily.

—Algunas —reconoció el doctor Thiel—. Los investigadores soviéticos estaban convencidos de que Hitler y Eva habían muerto. Pero yo no lo estaba de que hubieran muerto realmente.

El corazón de Emily se sobresaltó al oír las últimas palabras. No era de extrañar que su padre se hubiera entusiasmado. También ella se estaba empezando a entusiasmar.

Sin embargo, trató de contener sus sentimientos, e hizo un último y débil intento para jugar el papel de abogado del diablo.

—Doctor Thiel, ¿está usted diciendo que Hitler pudo haber sobrevivido y huido? Si eso es cierto, ¿cómo pudo escapar? Según los documentos que he consultado, ese último día, cuando los soviéticos estaban cercando su búnker, Hitler no pudo haber huido ni a pie ni en coche. Quizás en avión. Pero tal como nos dijo Hanna Reitsch, la piloto que le visitó a las once, ella misma voló en el último aparato disponible, un Arado-96, para salir de Berlín. Ni siquiera el Oberführer Hans Bauer, piloto del propio Hitler, pudo encontrar un avión cuando estaba a punto de escapar. Tuvo que evadirse a pie y fue capturado y retenido en Rusia hasta 1955. Además, no había campos alemanes de aviación libres desde donde poder despegar. El coronel de las SS, Otto Skorzeny, el comando, declaró que no había un solo aeropuerto libre para utilización de los nazis. —Emily levantó las manos al aire—. Si Hitler hubiera sobrevivido, ¿cómo pudo escapar?

La respuesta del doctor Thiel fue sencilla.

—Yo no lo sé, Fräulein Ashcroft. Eso le corresponde a usted descubrirlo. Todo lo que sé, y de lo que estoy seguro, es que Hitler sobrevivió a su supuesto suicidio. No fue incinerado aquel día fatídico. Los soviéticos se equivocaron al anunciarlo. Y creo que yo puedo demostrarlo.

Una vez más, Emily sintió una oleada de esperanza y una gran curiosidad. En silencio, esperó la prueba del doctor Thiel.

—Permítame que le cuente lo que encontraron los soviéticos, y luego le diré lo que hallé yo mismo —siguió diciendo el doctor Thiel—. El día anterior a la supuesta muerte de Hitler, el comando soviético situado ya dentro de Berlín organizó un pequeño equipo de oficiales de la NKVD del Tercer Ejército de Asalto Ruso, ayudado por una intérprete llamada Yelena Rzhevskaya, para encontrar el paradero de Hitler y localizarlo, vivo o muerto. El teniente coronel Ivan Klimenko, un interrogador soviético, condujo oficialmente su propio equipo al búnker del Führer. Los rusos conocían la existencia de este profundo búnker, y que Hitler había pasado ya ciento cinco días en su interior. Poco después de que Klimenko iniciara su búsqueda, se mandaron al búnker otros rusos más, incluyendo a doce mujeres médicos del Cuerpo Médico del Ejército Rojo y a unos veinte oficiales soviéticos. No iban buscando a Hitler, sólo querían recuerdos. Estos cazadores de botín lo confiscaron todo, desde las lámparas a la vajilla de plata con iniciales, hasta los sujetadores franceses de satén negro de Eva Braun. El 2 de mayo de 1945, dos días después de la anunciada desaparición de Hitler, Klimenko llegó al búnker del Führer y lo investigó. Por la tarde había examinado un cuerpo de hombre que otro equipo había encontrado metido en un depósito de roble.

Ordenó que lo extendieran sobre el suelo de una sala de la vieja Cancillería vecina, y lo identificó provisionalmente como el cadáver de Hitler. Sin embargo, dos días después, Klimenko volvió al búnker del Führer. En un cráter de bomba del jardín de la Cancillería, un tal soldado Ivan Churakov había descubierto los restos de un hombre y una mujer. «Desde luego —dijo Klimenko—, al principio yo ni siquiera pensé que aquéllos podían ser los cuerpos de Hitler y de Eva Braun, pues creía que el cadáver de Hitler estaba ya en la Cancillería y sólo era preciso identificarlo. Ordené, por lo tanto, que envolvieran los cadáveres con mantas y los enterraran de nuevo». Mientras tanto, dentro de la Cancillería, oficiales alemanes y diplomáticos que habían conocido a Hitler convenían en que ese primer cuerpo, tendido entonces sobre el suelo del vestíbulo, no era el de Hitler. Quizás el de un doble, pero no el del Führer. Entonces Klimenko recordó los dos cuerpos que había ordenado enterrar en el cráter de bomba a unos tres metros de la puerta de emergencia del búnker. Klimenko se apresuró a regresar con un equipo en jeep a aquel lugar. Permítame que le lea ahora lo que sucedió después.

El doctor Thiel abrió un cajón situado junto a él y sacó un fajo de papeles y algunos negativos de fotografías.

—Y desenterraron de nuevo los dos cadáveres —manifestó Emily.

—Sí —asintió el doctor Thiel mientras estudiaba sus notas—. Los cuerpos estaban aún envueltos en las mantas. Los rusos los pusieron en cajas de madera y los mandaron en camión a un hospital de campaña en Berlín-Buch, un barrio al norte de Berlín. Allí especialistas soviéticos iniciaron una extensa autopsia.

—¿Con los cuerpos? —preguntó Emily—. Pero si no había cuerpos.

—No había cuerpos en el sentido más estricto —respondió el doctor Thiel—. Eran realmente restos de cuerpos. Permítame que le lea el informe soviético. En relación al cadáver masculino dice: «En vista de que el cadáver está muy deteriorado, resulta difícil estimar la edad del fallecido. Probablemente esté entre los cincuenta y los sesenta años. El cadáver está muy chamuscado y huele a carne quemada. Falta parte del cráneo. Se conservan partes del hueso occipital, el hueso temporal izquierdo y las mandíbulas superior e inferior. Carece totalmente de piel sobre la cara y el cuerpo; sólo se conservan restos de músculos carbonizados». —El doctor Thiel alzó la mirada—. No había piel, por lo tanto no se disponía de huellas dactilares. —El doctor Thiel consultó los documentos que tenía en la mano—. El informe siguiente dice: «En vista de que las partes del cuerpo están muy carbonizadas, es imposible describir los rasgos de la mujer muerta. La edad de la mujer muerta se sitúa entre los treinta y los cuarenta años». Tampoco esta vez había huellas dactilares. Sin embargo, los especialistas soviéticos decidieron que contaban con un medio de identificación igualmente seguro. Poseían las mandíbulas inferiores y superiores de los cadáveres, con los dientes y las dentaduras postizas intactas.

—¿De qué disponían exactamente para empezar?

—De los puentes dentales superior e inferior del hombre. Uno era una corona de metal amarillo, de oro, que encajaba en los molares. Luego había un puente dorado de la mandíbula de Eva Braun. La intérprete soviética, Yelena Rzhevskaya, pudo encontrar a Fräulein Käthe Heusemann, que había sido ayudante del dentista de Hitler, el doctor Hugo Blaschke, y a Fritz Echtmann, el técnico dental que había realizado los puentes. Fräulein Heusemann llevó a los investigadores al despacho clínico del doctor Blaschke en las ruinas de la Cancillería. Allí localizaron las últimas radiografías de los dientes de Hitler y de Braun, y los compararon con los puentes de los cadáveres que los soviéticos guardaban en una vieja caja de puros dentro de una bolsa. Los puentes reales coincidían con anteriores radiografías de los dientes de Hitler y de Braun. La Comisión Médica Forense soviética exigía solamente diez puntos de correspondencia para una identificación positiva, sin embargo dijeron haber hallado veintiséis puntos de correspondencia. A partir de esta autopsia forense, los soviéticos anunciaron el 9 de julio de 1945 que habían encontrado finalmente los restos de Adolf Hitler y de Eva Braun.

—Pero usted discrepa —dijo Emily—. Usted no cree que encontraron a Hitler y a Braun. ¿Por qué?

—Porque yo también fui uno de los dentistas personales de Hitler. Cuando Hitler ya no confiaba en el doctor Blaschke para ciertos trabajos especializados, me hizo llamar. No quería problemas con el doctor Blaschke, por lo cual mi intervención se mantuvo en secreto. En consecuencia, como los demás desconocían mi trabajo dental, los soviéticos no me interrogaron. Me las arreglé para conseguir copias de los informes en donde los soviéticos explicaban su identificación positiva. Pude comparar sus descubrimientos con el trabajo que hice a Hitler. Los puentes eran los mismos con una minúscula diferencia. Cuando yo arreglé los puentes de Hitler añadí una diminuta grapa, casi invisible, a la placa superior de Hitler para que se ajustara cómodamente a la corona de oro. Esta diminuta grapa no estaba en el puente que tenían los soviéticos, según su autopsia. Esto me hizo desconfiar del hallazgo de los rusos.

—Pero tal vez la pieza que usted añadió al puente se fundió —sugirió Emily.

—No, no —dijo gesticulando con impaciencia el doctor Thiel—. Imposible. La grapa era de oro. Si se hubiera quemado, se habría fundido el puente entero. No. Estoy seguro de que el cadáver del hombre que los rusos identificaron como el de Hitler era el de un doble, con dentadura postiza recompuesta para que coincidiera con la de Hitler, pero en la que faltaba la grapa que yo añadí. Ahora bien, si el cuerpo incinerado fue el de un doble de Hitler, me quedaba una pregunta por responder. Si ése era un falso Hitler, ¿qué había sido del Hitler auténtico?

—¿Por eso propuso usted a mi padre que excavara de nuevo en el jardín del búnker del Führer?

—Yo le propuse que buscara una última vez dos elementos de prueba: otra mandíbula con otro puente dental, el que yo arreglé para Hitler, el auténtico. Si usted, Fräulein Ashcroft, lo encuentra, sabrá entonces que Hitler había muerto y que fue incinerado, como tantos afirman.

—Doctor Thiel, ésa es una sola cosa que buscar. Usted dijo que habían dos. ¿Cuál es la otra?

El doctor Thiel estaba revolviendo sus documentos. Sacó una hoja de papel y dijo:

—¿Ve esto?

Emily se acercó más. Era un tosco esbozo a pluma que parecía una especie de camafeo representando el rostro de un hombre.

—¿Qué es? —preguntó.

—La segunda prueba que usted debe buscar si le permiten excavar en el jardín. Es un camafeo que Hitler llevaba colgado de una cadena alrededor del cuello, en concreto sobre el pecho. Es posible que nadie, excepto Eva que dormía con él, supiese que lo llevaba. Yo acerté a verlo por casualidad. La última vez que operé la dentadura de Hitler, le sometí a anestesia general. Primero, para que se sintiera más cómodo, desabroché el botón superior de su camisa. Allí, contra su cuerpo, sobre su pecho, había este camafeo, sin duda un amuleto.

—¿Qué era esa cara del camafeo?

—¿Conoce usted la pintura al óleo que Hitler llevó siempre consigo allí donde viajara durante seis años, la misma que colgaba sobre su escritorio en el búnker hasta el mismo final y que entregó a su piloto privado Bauer para que la salvara y la guardara en lugar seguro antes de que llegaran los rusos? Pues ese camafeo era una reproducción del rostro representado en su óleo favorito.

—El rostro de Federico el Grande.

El alargado semblante del doctor Thiel ofreció una sonrisa de felicitación.

—El mismo. Se nos dijo que Hitler murió y fue incinerado totalmente vestido. De ser así, él habría seguido llevando aún ese camafeo bajo su camisa cuando fue enterrado. Nadie tuvo tiempo para mirarlo. Sin embargo, los soviéticos nunca lo encontraron, probablemente ni siquiera sabían su existencia. O sea que si lo que encontraron los soviéticos era realmente el cuerpo de Hitler, el camafeo debería estar aún allí perdido entre los escombros y la tierra. Si usted excava y puede encontrar el camafeo o el puente de oro en el que yo trabajé, habrá encontrado al auténtico Adolf Hitler y podrá confirmar que los soviéticos tenían razón al suponer que fue quemado y enterrado en el jardín. Pero si usted excava, hágalo más concienzudamente que nadie hasta ahora. Si sale con las manos vacías, es muy probable entonces que Hitler no muriera como anunciaron los soviéticos. Tendrá usted firmes pruebas de que Hitler sobrevivió a su puesto hasta el final y escapó.

Emily tenía sólo una duda.

—¿Y si Hitler se quitó su camafeo de Federico el Grande y colgó su cadena al cuello de su doble?

—No creo que lo pensase siquiera. Si escapó, lo hizo con el camafeo colgado todavía al cuello. Era su eterno amuleto de la buena suerte. Y si no es el camafeo, entonces está todavía el puente de oro que yo arreglé.

—Entonces, ¿usted cree que debería excavar? —preguntó Emily mirando fijamente al doctor Thiel.

Éste movió lentamente la cabeza en un gesto de asentimiento:

—Excave, Fräulein Ashcroft, excave en profundidad si quiere hallar la verdad. Y una vez tenga consigo la verdad, no se lo diga ni a un alma, hasta no estar lejos de Berlín y dispuesta a contarlo al mundo. Sí, Fräulein, excave y guarde silencio.

CAPÍTULO 4

Así que allí estaba, sentada por fin en el asiento trasero de un Mercedes con aire acondicionado, junto a Peter Nitz, y dirigiéndose hacia el muro que dividía los dos mundos de Berlín oriental y occidental.

Emily Ashcroft se había levantado temprano, inspirada por su encuentro con el dentista de Hitler y decidida a resolver el misterio de los últimos días del Führer en su refugio.

Lo primero que hizo, después de pedir el desayuno, fue ponerse en contacto con una telefonista especial y llamar al profesor Otto Blaubach a su despacho oficial de Berlín oriental. Blaubach atendió a su llamada inmediatamente, y se comportó con ella como el modelo de la cordialidad. Sí, había recibido su carta, había esperado la llamada, y le gustaría mucho tener un encuentro con ella. Estaría encantado de volverla a ver en Berlín oriental. ¿Le iba bien a las dos en punto de esta tarde? Emily respondió que sí, que era una hora perfecta.

Después de desayunar recordó que sólo había visitado la zona oriental una vez, tres años atrás, cuando acompañó a su padre. Éste se había ocupado de todo, y el cruce fronterizo le había parecido sencillo. Ese mediodía estaría sola, iría por su cuenta. Su destino le parecía más extraño que nunca, y preferiría ir con un acompañante, con alguien que conociese Berlín oriental.

Cuando estaba a punto de llamar a recepción para que pidieran un coche con un chófer experto, pensó en otra persona. Llamó al Berliner Morgenpost y encontró a Peter Nitz en su despacho.

—Estoy buscando un guía —dijo Emily finalmente. Voy a cruzar a Berlín oriental y eso me pone un poco nerviosa. Ya sé que es una tontería, sin embargo.

—Tiene toda la razón —dijo Nitz—. Yo puedo ayudarla. Conozco a alguien de confianza. Es un chófer que trabaja por libre; se llama Irwin Plamp.

—¿Plamp?

—Quizá le parezca un nombre peculiar. Es como decir gordo en inglés, pero mal pronunciado. Va a Berlín oriental casi a diario. Mi periódico lo utiliza continuamente. Conduce un nuevo sedán Mercedes. ¿Para cuándo lo necesita?

—Para esta tarde. Tengo una cita a las dos en punto con el profesor Otto Blaubach, el viceministro, en su despacho oficial.

—Preguntaré a Plamp si está libre. Si no lo está se lo haré saber. Y de lo contrario, vendrá a recogerla a su hotel. Creo que debería estar lista a la una en punto.

—Perfecto.

—Supongo que intenta conseguir permiso para llevar a cabo una excavación en el jardín próximo al búnker del Führer.

—Exactamente.

—Señorita Ashcroft, ¿ha visto usted el búnker del Führer a partir de 1961, cuando fue cercado por el muro?

—Sí, lo he visto. Lo vi fugazmente hace tres años, y estoy bastante bien informada sobre Alemania oriental, gracias a las investigaciones de mi padre.

—Tal vez yo pueda suministrarle alguna información más antes de su cita con el profesor Blaubach. Sería para mí un placer servirla de guía en Berlín oriental.

—¿De verdad? Eso sería maravilloso, señor Nitz.

Y ahora estaban allí, en el asiento trasero del refrigerado Mercedes de Plamp, y habían decidido ya tutearse, mientras se acercaban a un gran obstáculo de cemento gris sucio situado a su izquierda.

Nitz ordenó al chófer que se detuviera.

—Die Mauer —dijo Nitz—, el Muro.

—Espantoso —exclamó Emily mirando la lúgubre barrera de cemento.

—Es difícil creer que fue construido de la noche a la mañana —dijo Nitz—. La Deutsche Demokratische Republik, el Gobierno de Alemania oriental, ha dicho repetidamente que lo construyó para proteger a su población de la invasión occidental. Tú y yo lo sabemos bien. En la docena de años previos a su construcción, un quinto de la población de Berlín este abandonó sus hogares y cruzó a Alemania occidental. De hecho, el último mes antes de construirse el Muro, unos ciento cuarenta mil alemanes orientales huyeron a Alemania occidental. En los años transcurridos desde entonces, setenta y dos berlineses del este murieron cuando intentaban escalar el Muro para penetrar en Alemania occidental. La muralla entera que divide las dos Alemanias tiene unos ciento veinte kilómetros, o para ti setenta y cinco millas, más del ochenta y cinco por ciento son de cemento sólido, el resto está compuesto de vallas de alambre. El Muro entre Berlín este y oeste tiene unos cuarenta y seis kilómetros. Su altura es de tres metros y medio. Aquí lo tenemos…

Emily vio que habían girado y que avanzaban paralelamente al Muro. Volvió a contemplar lo que había visto en su visita anterior. El Muro estaba lleno de pintadas, políticas y artísticas, trazadas con brocha o esprays, ocupando casi cada palmo de superficie disponible. Estaba coronado, en toda su longitud, por una especie de tubo de cemento.

—Más allá del Muro, como ya has visto, sobre el lado de Alemania oriental —dijo Nitz—, hay aún una zona militar delimitada, llena de alambre espinoso y cruces antitanques firmemente sujetas al suelo. En esta zona, denominada Zona Fronteriza de Seguridad, hay garitas de vigía elevadas a cada tramo, todas ellas ocupadas por tres soldados de Alemania oriental que llevan metralletas o que observan con los prismáticos. Dentro de la zona se encuentra lo que quedó del búnker del Führer. No hay mucho que ver, como ya sabes.

Emily observó que reducían la velocidad a medida que se acercaban a un solar vacío con rastrojos, donde se concentraba una aglomeración de autobuses turísticos y de vehículos pequeños, con un mercadillo, un bar y una tienda de souvenirs con expositores giratorios de postales, diapositivas en color y mapas para la venta exterior. En el extremo derecho, a sólo una docena de metros del Muro, había una caseta de observación con una plataforma encima, atiborrada de turistas que miraban con curiosidad al otro lado del Muro y dentro de la Zona de Seguridad de Berlín oriental.

—Aparcaremos aquí, en la vieja Potsdamer Platz, si te parece —dijo Nitz—. Pensé que te gustaría echar otra ojeada al búnker del Führer desde la plataforma.

—Desde luego —asintió Emily—. Ya te dije que la última vez lo vi brevemente. Pero ahora que el búnker del Führer es mi destino final… bueno, vamos a ver.

Salieron del Mercedes y Emily siguió a Nitz hasta el pie de las dos escaleras exteriores de madera y tubos que ascendían sobre el Muro, y juntos subieron unos cuantos escalones hasta la plataforma de observación. Tuvieron que abrirse paso entre una media docena de turistas para llegar a la barandilla del extremo de la plataforma. De nuevo, Emily se asomó sobre aquella tierra de nadie.

En el extremo derecho había una torre de vigía con soldados y una motocicleta de color marrón, con un sidecar ocupado que se dirigía hacia ella para descargar a varios guardias de relevo, vestidos con uniforme verde oscuro. Había calles inutilizadas por barreras con feas cruces metálicas de púas, y en la distancia una valla baja y una puerta por donde pasaban los soldados de Berlín oriental.

Nitz estaba señalando hacia adelante:

—El búnker del Führer —anunció. Emily forzó la vista.

Nitz le dirigió la mirada:

—Ahí, ¿recuerdas? Este túmulo de tierra, una especie de montículo de unos seis metros de altura, a la izquierda del estrecho camino que utilizan los guardias, a unos trescientos cincuenta metros de donde estamos nosotros.

—Sí, ahora lo veo.

—En 1947 los rusos lo nivelaron con máquinas, pero no del todo —dijo Nitz—. Al parecer se limitaron a cubrirlo, porque una vez un alemán oriental que manejaba bien la pala intentó cavar en el búnker. Creía que podría abrir un túnel para que los refugiados de Alemania oriental pudieran escapar. El alemán fue detenido, pero descubrió que algunas de las viejas habitaciones de Hitler estaban intactas bajo ese montón de escombros. De todos modos, el jardín de la Cancillería, lo que tú quieres excavar, estaba a este lado del montículo de escombros. ¿Qué te parece?

—Parece difícil —dijo Emily mirando hipnotizada el montículo—, pero se puede hacer. Primero tengo que conseguir el permiso para seguir adelante.

—De acuerdo, entonces seguiremos adelante —dijo Nitz, cogiéndola por el codo.

Cuando hubieron abandonado el puesto de observación y estaban otra vez en el asiento trasero del Mercedes, el chófer Plamp giró su gordinflón cuerpo desde detrás del volante y los miró interrogativamente a través de sus gafas de sol de cristales marrones.

—¿Y ahora al punto de control Charlie?

—Punto de control Charlie, claro —dijo Emily.

Nitz no volvió a hablar hasta que no llegaron a Friedrichstrasse:

—En realidad hay otros seis puntos para entrar en Berlín oriental. Pero éste, el punto de control Charlie, es el más importante para los alemanes.

Pasaron cerca de un letrero que rezaba: «ESTÁ USTED ABANDONANDO EL SECTOR AMERICANO». En los dos cobertizos metálicos próximos a él había tres soldados. Nitz los identificó como miembros de la Policía Militar de los ejércitos británico, francés y norteamericano. Los PM no les prestaron atención, y Plamp siguió adelante, frenando frente a una barrera con una señal de STOP.

Un soldado uniformado de Alemania oriental, corpulento y severo, se acercó al asiento del conductor. Plamp le mostró sus pasaportes. El soldado levantó la barrera y Plamp avanzó. Desde la sala de control acristalada que coronaba una torre de cemento amarillo desteñido otros dos soldados de Alemania oriental los estaban observando. Emily vio que en el punto de control había tres caminos parcialmente adoquinados y Plamp se metió por el de en medio, luego aparcó, bajó del Mercedes y se dirigió hacia el primero de los tres cobertizos amarillos de la calle de su derecha.

—Esto llevará unos quince minutos —dijo Nitz volviéndose hacia Emily—. Ya sabes, lo de siempre. Plamp les enseñará nuestros pasaportes, comprará setenta y cinco marcos alemanes para los tres, y finalmente entregará al control de aduanas los formularios que rellenamos. Seguro que te acuerdas.

—Sí, me acuerdo —asintió Emily.

En menos de quince minutos, Plamp regresó y se instaló detrás del volante. Dos guardias de Alemania oriental se hicieron instantáneamente visibles, uno a cada lado del Mercedes. Uno abrió la puerta para inspeccionar el interior del vehículo, hurgando en el salpicadero, en los bolsillos laterales de las puertas y debajo de los asientos. Emily miraba al segundo guardia, que se había quedado fuera, y levantaba el capó del coche, lo bajaba, daba una vuelta al Mercedes para alzar la puerta del portaequipajes, luego agarraba un palo de escoba con un espejo unido a un extremo y lo deslizaba por debajo del coche.

—¿Por qué hacen esto? —preguntó Emily moviendo la cabeza con tristeza—. Saben que la gente no quiere entrar clandestinamente aquí, sólo quiere salir.

—Están buscando contrabando. Saben que existe un intenso mercado negro en Alemania oriental, como puedes imaginar.

Subieron la segunda barrera. Plamp avanzó un poco el coche hasta una tercera barrera. Otro guardia había cogido los pasaportes y estaba comparando fríamente las fotografías con sus rostros. Satisfecho, devolvió los pasaportes a Plamp y levantaron la última barrera.

El Mercedes siguió hacia adelante y continuaban estando en Friedrichstrasse, pero en la de Berlín oriental.

Emily respiró a fondo.

—Peter, me pregunto si el profesor está enterado de lo que pasa en el punto de control.

—Debería estarlo —dijo Nitz con una leve sonrisa—, es un importante funcionario de Alemania oriental.

—Pero parece tan buen persona…

—Estoy seguro de que es buena persona. Es su país el que está paranoico.

Cuando se acercaban al semáforo de la Leipziger Strasse, Emily salió de las profundidades del asiento trasero y se inclinó para hablar con el conductor.

—Llévenos a la Puerta de Brandenburgo —le indicó—. Después quiero que recorramos lentamente el Unter den Linden para poder echar otra ojeada. Luego puede llevarme a la dirección que le di de la Marx-Engels Platz, donde el profesor Blaubach tiene su despacho.

—Pero primero —ordenó Nitz al conductor— déjeme en el café Am Palast. Luego lleve a Fräulein Ashcroft a su cita, espere a que termine y luego me recoge a la vuelta.

Plamp asintió y se pusieron en camino.

A los pocos minutos Emily vio y reconoció la Puerta de Brandenburgo a través de la ventanilla del coche. Las tres partes del monumento, las más pequeñas y la enorme del centro, podían verse detrás de la curva de una valla baja de madera.

—Impresiona realmente —dijo Emily—. Es irónico que la escultura verdosa que hay encima se llame la Diosa de la Paz. —Y cuando giraban a la derecha para entrar en una ancha avenida, Emily repitió maravillada—: Y aquí Unter den Linden, tan bella como siempre.

Era bella realmente, una de las avenidas más sombreadas y graciosas que había visto nunca. Había aceras y relucientes tiendas a cada lado, y en el centro la dehesa larga y estrecha de un parque, alineada con verdes árboles a ambos lados.

Emily dijo volviéndose hacia Nitz:

—Había olvidado que éste era propiamente el corazón del Berlín de Hitler, tal como aparece en nuestro libro, antes de que Berlín fuese una ciudad dividida y los berlineses orientales se quedaran con su arteria principal.

—Pero los berlineses occidentales se quedaron con la mayor parte de la industria, los parques, los lagos y la gente.

—Es cierto —admitió Emily.

Mientras el vehículo avanzaba por Unter den Linden, Emily observó que el bulevar estaba despejado.

—Apenas hay coches ni tráfico aquí —observó Emily.

Los coches son aún demasiado caros, excepto para los diplomáticos y los funcionarios del gobierno de la República Democrática Alemana —le recordó Nitz. Y señalando a una serie de automóviles aparcados a lo largo del bordillo central que dividía la avenida, indicó un turismo pequeño—. Éste es el más popular, el Trabant. ¿Sabías que la carrocería está hecha realmente con papel prensado? Anda con un motor de motocicleta de dos cilindros. Cuesta cinco mil cuatrocientas libras de las tuyas, y la media de los alemanes orientales gana al mes unos mil marcos o trescientas sesenta libras. Pero hay pocas cosas en las que gastar el dinero, así que suelen ahorrar para comprar un coche de éstos. Conseguir un Trabant puede llevarles seis años de ahorros y de esperas. Aún tardarían más tiempo para adquirir este Eisenach de aquí y aquel Warthburg de allí. Estos tienen carrocerías metálicas y también están fabricados en este lado del Muro. Y en cuanto a los demás números fuertes, éste es un Skoda checoslovaco, y el siguiente es un Lada fabricado por la Fiat en Italia para la Unión Soviética.

—No veo ningún soldado soviético por aquí.

—Ni los verás. Al menos no en la ciudad. Están todos fuera de Berlín oriental, formando un enorme ejército.

Mientras el Mercedes avanzaba a paso de tortuga por Unter den Linden, Emily examinó más detenidamente los edificios de cada lado. A la izquierda, la embajada húngara, y la embajada polaca. A la derecha la embajada soviética con un busto de Lenin en mármol blanco en el patio. Luego la fachada de una tienda de Meissner Porzellan, una agencia de Aeroflot, un comercio de alimentos de importación que exhibía productos de Vietnam y de China.

Poco a poco, los edificios iban haciéndose más majestuosos. La Universidad Humboldt, con estudiantes que entraban y salían. El Neve Waches, o Monumento a las Víctimas del Fascismo y del Militarismo, con su antorcha eternamente encendida dentro y su cambio de guardia fuera marchando a paso de ganso.

—Plamp —dijo Nizt de pronto—, si no le importa, me apearé en esta esquina.

—¿Por qué? —preguntó Emily sorprendida—. ¿Adónde vas?

—Cruzaré la calle hasta el café Am Palast. Está situado en la esquina de este nuevo hotel Palast de seiscientas habitaciones, construido por los suecos para los alemanes orientales. No te preocupes por mí, Emily. Leeré la prensa local y tomaré un té, quizá con algún dulce. Irwin te llevará a tu buen profesor Blaubach.

Nitz abrió la portezuela del coche y bajó en la esquina, pero antes de cerrarla añadió:

—No olvides, Emily, que ahora estás en medio de la zona que antaño fue el orgullo y la alegría de Adolf Hitler. Su vieja Cancillería del Reich estuvo situada por aquí. Y ahora es un solar de aparcamiento. Y, por supuesto, dentro de la zona fronteriza, su búnker del Führer. Las ruinas del poderoso Tercer Reich, el Reich de Hitler que iba a durar un milenio, pero que duró solamente doce años y tres meses. —Esbozó una leve sonrisa—. El Tercer Reich con sus misterios… Procura resolverlos.

Cuando Emily se sentó en la butaca frente a la encerada mesa de roble del profesor Blaubach, se dio cuenta de que ésa era su primera tentativa para resolver uno de los mayores misterios del siglo XX, y que debía resolverlo con éxito para seguir adelante.

Miró al profesor Blaubach que se dirigía a un alto sillón giratorio de cuerpo negro tras su escritorio. No había cambiado mucho desde la última vez que le vio años atrás. Parecía algo más viejo, más lento, pero llevaba el cabello gris pulcramente peinado, y su corbata de lazo, su traje gris oscuro y su chaleco estaban inmaculados. Sus gafas de montura dorada se sujetaban sobre el puente de su estrecha y afilada nariz. Al saludarla, su rostro, fruncido por amistosas arrugas, se mostró tan amable como siempre, pero sus modales eran aún algo reservados.

Blaubach se sentó en aquel momento y se acercó más al escritorio.

—¿Quiere beber algo, señorita Ashcroft? Con alcohol o sin, como guste.

—No, gracias. No quiero hacerle perder mucho tiempo. —Emily sonrió—. Me llamaba Emily las veces que nos vimos antes.

—¿Ah, sí? Bueno, eso era porque estaba usted con su padre y me resultaba una persona más joven. Ahora… ahora es toda una dama, que se da a conocer a través de sus propios programas de televisión. Pero tiene razón, pensándolo bien, llamarla señorita Ashcroft no parece apropiado. Te llamaré Emily entonces. —Cogió de encima del escritorio un abrecartas de acero toledano con forma de estoque en miniatura y jugando con él dijo—: ¿Así que vas a reanudar el trabajo en donde tu padre lo dejó?

—Eso es lo que me trajo a Berlín y a usted —dijo Emily—. Mi padre estaba muy agradecido de que usted le consiguiera el permiso para excavar, antes de su accidente.

—Ahora tú deseas hacer lo que él planeó. Quieres excavar en el jardín próximo al búnker del Führer.

—Sí, en el jardín. —E impulsivamente añadió—: Y también en el búnker.

—¿También en el búnker del Führer? —preguntó sorprendido el profesor Blaubach levantando las cejas.

Emily trató de comprender lo que la había impulsado a incluir también el búnker. Y se dio cuenta de que no era sólo un impulso. Recordó las dos pruebas del doctor Thiel que debía buscar. El auténtico puente de oro de Hitler con su minúscula grapa. El camafeo de Hitler con el rostro de Federico el Grande. Si no los podía encontrar en la somera fosa o en el cráter de bomba del jardín, existía aún la posibilidad de que Hitler los hubiera dejado atrás, en algún lugar de sus alojamientos privados en su búnker subterráneo. Si en el marco del jardín no descubría prueba alguna, quizá serviría de algo una búsqueda en el búnker enterrado.

—Sí —repitió Emily—, para mí sería una gran cosa intentarlo en el búnker después de haber excavado el jardín.

—Ummm. El búnker podría causarnos algún problema. Lo nivelamos con máquinas, en realidad lo hicieron los soviéticos, cubriéndolo de tierra para quitarlo de la vista. Siempre temieron que nazis recalcitrantes pudieran considerarlo el santuario de un mártir. Algunos de mis colegas podrían sentirse incómodos si se excavara de nuevo.

—Profesor, yo sólo dejaría una pequeña zona al descubierto durante un día o dos, el tiempo necesario para mi investigación. Luego lo volvería a tapar. Y quedaría como está ahora, como un montículo de tierra. No habría lugar a ningún santuario.

Blaubach aceptó sin explicación.

—Informaré de tu intención a mis colegas del consejo. Habrá que superar las objeciones que surjan. —Giró lentamente su abrecartas—. Interpreto que no estás buscando una vez más los cuerpos de Hitler y de Eva Braun. Supongo que hay más, algo más.

—¿Le dijo mi padre lo que estaba buscando?

—He de reconocer que no… Se mostró muy cauteloso. Sólo me habló de generalidades. Dijo que algunos antiguos ocupantes del búnker del Führer habían revelado últimamente otros medios para determinar el momento de la muerte de Hitler. Yo no insistí. Éramos viejos amigos. Tenía mi absoluta confianza. Pero sí, fue cauteloso.

Ella debía serlo también, se dijo a sí misma. Su padre no había revelado el nombre de su informador el doctor Thiel, y ella tampoco debía hacerlo. Por supuesto, en Blaubach podía confiar. Sin embargo, había prometido al doctor Thiel que no daría a conocer el origen de las sospechas de su padre, o de las suyas, sobre la muerte de Hitler.

—Bueno —dijo Emily de manera evasiva—, simplemente quiero hurgar un poco buscando unos cuantos objetos, exactamente como había planeado mi padre. Quizá sea una búsqueda aventurada, pero si tengo un poco de suerte podré decirle, o bien que Hitler y Eva murieron tal como la historia afirma, o que ambos nos engañaron y sobrevivieron.

Blaubach dejó caer el abrecartas sobre el escritorio.

—Por supuesto, Emily, colaboraré contigo como deseas. Sólo porque no me gustaría verte decepcionada. Pero francamente, creo que tu empresa, que esta excavación, será inútil.

—¿Por qué?

—Verás, cuando el Ejército soviético hubo invadido Berlín, envió al menos cinco equipos de sus mejores soldados a recorrer la zona en busca de restos de Hitler. Inspeccionaron la trinchera, el cráter de bomba, las habitaciones subterráneas del propio Führerbunker. Todo lo que encontraron de Hitler y de Eva Braun, sus cuerpos, y algunos documentos, lo hicieron público. Dudo que los rusos omitieran algo.

Emily seguía en sus trece, a pesar de todo.

—Si se me permite decirlo, profesor Blaubach, la investigación de mi padre sobre las conclusiones soviéticas fue exhaustiva. Yo he estudiado su informe y tengo la impresión de que los soviéticos llevaron a cabo un trabajo de investigación precipitado y desordenado. Realmente la cuestión merece otro esfuerzo, una autopsia más.

—Quizá tengas razón en cuanto a nuestros amigos rusos —dijo el profesor Blaubach en tono amistoso—. No siempre son tan eficaces como hacen creer. De todos modos, me pregunto si sabes ya que no fueron ellos los últimos en excavar en el enclave del búnker del Führer.

—Sí, sé por nuestra documentación que después hubo otros.

—Hubo otros, sí. Casi nadie sabe que cuando los rusos terminaron su investigación en mayo y junio de 1945, los demás aliados, principalmente miembros del servicio de inteligencia norteamericano y británico, solicitaron, el 3 de diciembre de 1945, inspeccionar el mismo terreno de nuevo. El 30 de diciembre, los rusos les permitieron excavar durante un día o dos. Los aliados occidentales, con ocho obreros alemanes, revolvieron la zona y no sacaron ningún cadáver más que se pareciera al de Hitler y Braun. Encontraron algunas piezas de ropa con las iniciales E. B., sin duda del vestuario de Eva Braun. Desenterraron también algunos documentos pertenecientes a Josef Goebbels, que se había suicidado también junto a su esposa y que fue enterrado cerca.

—¿Pero los norteamericanos y los británicos trabajaron sólo un día o dos? Una búsqueda bastante superficial, diría yo.

—Bueno, si te he de ser sincero —dijo Blaubach algo incómodo—, ellos querían excavar durante más días, pero los rusos no los dejaron. Los soviéticos los acusaron de confiscar documentos de vital importancia que pertenecían por derecho a la Unión Soviética, así que los rusos interrumpieron la excavación y ya no extendieron más permisos.

—Ya veo.

—Sin embargo, para que no consideres a los rusos tan recelosos, he de decirte que aproximadamente un mes después, creo que fue en enero de 1946, invitaron a un grupo de militares franceses a Berlín a visitar el búnker del Führer y reanudar la excavación en la zona del jardín. Los franceses vinieron, y aunque no les permitieron descubrir de nuevo la trinchera o el cráter de bomba, los dejaron excavar el terreno cercano. No encontraron nada que les sirviera. Otras personas registraron el interior del búnker, antes de que volaran una parte y quedara finalmente enterrado bajo los escombros. —Blaubach añadió apresuradamente—: Pero Emily, no creas que con esto quiero desanimarte. Quizá te encuentres con que nuestros funcionarios de Alemania oriental son más indulgentes que los rusos. Tal vez tengas la oportunidad de verlo por ti misma. Yo recomendaré, mediante los canales adecuados, que te concedan el permiso para excavar.

—Se lo agradezco realmente, profesor Blaubach. —Emily se puso en pie—. ¿Tardará mucho?

—Seguramente lo sabré en seguida. Cuenta con recibir noticias mías dentro de dos o tres días, como mucho.

Emily alargó la mano, y Blaubach se inclinó para besarla, pero cuando hubo dado media vuelta para salir, la voz de Blaubach la alcanzó antes de que pudiera llegar a la puerta:

—Emily…

Se detuvo, giró y le vio venir hacia ella.

—… hay algo más —le estaba diciendo—, si tienes un momento que perder podrías hacerme un favor.

Emily, sorprendida de que ella pudiera ayudarle de alguna forma, se mostró instantáneamente interesada.

—Desde luego. Todo lo que usted quiera.

Blaubach titubeó.

—Como experta en Hitler, puedes servir de ayuda en una cuestión que se me ha planteado.

—Me siento halagada, profesor Blaubach, pero estoy segura de que soy mucho menos experta en Hitler que usted.

—No, no, esto no es cierto —insistió él—. Yo tengo cierta experiencia en el Tercer Reich y en la historia moderna de Alemania, y esto incluye un cierto grado de conocimientos sobre el no llorado difunto Führer, sin embargo estoy seguro de que tú posees ciertos datos que a mí se me escapan.

—Yo no estoy tan segura. En todo caso, si puedo serle de alguna ayuda…

—No es a mí —dijo Blaubach—, es a otra persona. En el despacho de al lado hay un caballero de la Unión Soviética consultando algunos de mis propios ficheros. Es un eminente erudito en su especialidad, las bellas artes. Se llama Nicholas Kirvov, y ha sido nombrado recientemente director del Ermitage de Leningrado.

—Una persona eminente, desde luego —dijo Emily impresionada.

—La afición de Kirvov es coleccionar los cuadros que Hitler pintó en su primera época. Estoy convencido de que conoces bien ese período de la vida de Hitler.

—Lo conozco bastante bien, sí —admitió Emily.

—Pues Herr Kirvov tiene pensado organizar una exposición de las pinturas de Hitler en el Ermitage, como una especie de complemento sugestivo. Hace poco tiempo adquirió otro óleo más no firmado. Él cree que lo pintó el propio Hitler y como es una pieza desconocida, Herr Kirvov desea incluirla en su muestra de pinturas de Hitler. Cree que debe hacer lo posible para autentificar todas las piezas de su exposición, pues ésta recibirá una gran atención por parte del público y la prensa. Me trajo la obra de Hitler para que le diera mi opinión. Yo la he analizado y, afortunadamente, por el estudio de las pinceladas y de otros pequeños detalles, puedo confirmar a Herr Kirvov que el óleo es realmente un original de Hitler. No obstante, aún queda un pequeño problema. Es un problema que tú quizá puedas resolver.

—No me puedo imaginar, profesor, que mi conocimiento sobre una obra de arte, sea de Hitler o de cualquier otro, pueda ni mínimamente compararse a la experiencia de Kirvov. De todos modos —se encogió de hombros—, ¿quién sabe? Mi padre y yo elaboramos un pequeño fichero de investigación y gráficos sobre la etapa artística de Hitler. —Emily tocó el brazo de Blaubach—. Desde luego estaría encantada de conocer al señor Kirvov.

El serio semblante de Blaubach expresó una mirada de satisfacción. Abrió rápidamente la puerta y condujo a Emily por el pasillo hasta una oficina adyacente. Estaba amueblada únicamente con una serie de armarios archivadores marrones a lo largo de una pared y una larga mesa de conferencias flanqueada por una docena de sillas, en el centro de la sala rectangular. En el extremo más alejado de la mesa estaba sentado un hombre fornido, de mediana edad, concentrado en un montón de fotografías. Al entrar Blaubach y Emily, el hombre echó hacia atrás inmediatamente su silla y se puso en pie de un salto, confundido.

Blaubach llevaba a Emily por el codo en dirección hacia él.

—Herr Nicholas Kirvov —dijo Blaubach—, quiero presentaros a Fräulein Ashcroft, de Oxford, Inglaterra.

Emily dio un paso adelante enérgicamente y estrechó con cordialidad la mano extendida de Kirvov.

—Fräulein Ashcroft es una eminente historiadora de la Universidad de Oxford —prosiguió Blaubach—. Su especialidad, en los últimos años, ha sido la vida de Adolf Hitler. De hecho, está terminando una biografía de Hitler, y acaba de llegar a Berlín para algunas investigaciones de última hora.

—Su nombre me resulta familiar —dijo amablemente Kirvov—. Lo he visto impreso en los periódicos, incluso en la Unión Soviética.

—Siéntate, Emily —dijo Blaubach, acercándole una silla—. Usted también, Herr Kirvov. —Blaubach se arrellanó en una silla junto a Emily esperando que Kirvov se volviera a sentar—. Herr Kirvov, me he tomado ya la libertad de informar a Fräulein Ashcroft sobre la pintura de Hitler que usted está estudiando. Es una gran suerte tener a Fräulein Ashcroft en Berlín al mismo tiempo que a usted.

—Si hay algo que yo pueda hacer, señor Kirvov —interrumpió Emily—, estaría encantada de colaborar.

—Es usted muy amable, señorita Ashcroft.

A Emily le había gustado aquel hombre desde el primer momento. A pesar de su aspecto de campesino eslavo —como obra de arte era todo cuadrados y cubos: cabello castaño corto esquilado en línea recta, mandíbula cuadrada, anchos hombros cuadrados— le gustaban sus ojos. Emily juzgaba a menudo a los hombres por sus ojos. Eran oscuros, sensibles, casi tristes, y su boca era una boca de poeta.

—El profesor Blaubach me acaba de hablar de su pintura de Adolf Hitler —dijo Emily—. He de decirle que esto también me interesa a mí. ¿Cómo llegó a sus manos?

La pregunta de Emily animó a Kirvov. La impaciencia por comentar su hallazgo le iluminó el rostro.

—Tendré mucho gusto en contárselo —dijo él.

Y en seguida empezó a hablar a Emily de su colección de pinturas de Hitler, de la carta de un camarero de buque llamado Giorgio Ricci que quería autentificar un cuadro de Hitler que había comprado, de la visita de Ricci al Ermitage, de su propia adquisición del óleo de Hitler a cambio de un icono ruso.

—Y ahora —dijo Emily— quiere exponer esta nueva adquisición de Hitler en una muestra en el Ermitage.

—Sí. Poder incluirla sería, ¿cómo lo dicen ustedes?, una pluma en mi sombrero. Pero antes tengo que confirmar su autenticidad. Sabía que el profesor Blaubach es un famoso experto. Así que vine a Berlín oriental con el cuadro, con su radiografía y las de mis demás obras de Hitler, para enseñárselo.

—Sé que el profesor Blaubach ha autentificado su pintura —dijo Emily—. ¿Siguen habiendo problemas?

—Sí, hay uno —dijo Kirvov—. Le mostraré de qué se trata y quizás entonces pueda ayudarme.

Kirvov iba hablando mientras se acercaba a la pared, donde estaba reclinada la pintura cubierta con una funda de fieltro. Kirvov levantó del óleo la funda protectora que dejó ver la imagen de un edificio de piedra, grande y poco estético.

Kirvov sostuvo la pintura frente a Emily.

—Sin duda es un edificio oficial —dijo Kirvov—. No parece una residencia, ni siquiera un teatro de ópera o museo, como los que Hitler solía pintar en su juventud. La construcción sugiere un típico edificio oficial. ¿Está usted de acuerdo?

—Me inclino por lo mismo —asintió Emily.

—¿Cómo se autentifica una obra? —preguntó Kirvov, hablando más para sí mismo que para Emily o Blaubach—. Primero se somete a un análisis científico. Esto se ha hecho ya. Se intenta localizar su procedencia. Esto no lo hemos hecho. Y finalmente se necesita la identificación del motivo de la obra, si es posible. Si se conoce su ubicación, puede rebatirse el desafío de los críticos escépticos. —Kirvov deslizó de nuevo la pintura en la funda de fieltro y la puso sobre la mesa de conferencias—. Ése es mi problema, señorita Ashcroft. No sé cuál es el motivo de este cuadro ni dónde y cuándo fue pintado. Puedo situar los enclaves y los motivos de todas las obras de arte de Hitler que adquirí con anterioridad. Casi todo lo que dibujó o pintó en su juventud correspondía a su ciudad favorita, Linz, o a Viena o Munich. He repasado fotografías antiguas y dibujos de edificios de esas ciudades. Y esta construcción oficial no está en ninguna de ellas. —Su suave mirada se detuvo en los ojos de Emily—. Quizás usted sepa si Hitler pintó algo más en otros sitios.

—Lo hizo y no lo hizo —dijo Emily—. Cuando Hitler era soldado de infantería en la primera guerra mundial hizo algunos dibujos en el frente occidental, principalmente en Bélgica, pero ninguno de éstos se parecen a la obra que usted tiene. Me gustaría examinar también el cuadro para mi propia investigación. ¿Tiene usted alguna fotografía de la obra?

—Tengo muchas —dijo Kirvov tímidamente—. Hice copias para repartirlas como si fueran carteles de algún criminal famoso con el «Se Busca».

Introdujo una mano en el bolsillo interior de su chaqueta y sacó un sobre rectangular. Extrajo de él una fotografía del cuadro de 12 x 18 y se la entregó a Emily.

Ésta examinó la fotografía de la obra.

—¿Sabe una cosa? Realmente parece uno de aquellos sombríos edificios oficiales que los nazis levantaron a toda prisa en Berlín a principios de los años treinta. Pero evidentemente no puede serlo. Hitler nunca pintó ninguno. Imagino que es un edificio oficial de alguna otra gran ciudad alemana. Déjeme examinarlo. Llamaré a mi secretaria a Oxford y haré que fotocopie nuestro archivo artístico de Hitler y también el archivo de edificios oficiales en las principales ciudades alemanas durante el Tercer Reich. Luego ya veremos. ¿Dónde puedo ponerme en contacto con usted, señor Kirvov?

—De momento estoy en Berlín oriental. Pero tengo la intención de ir mañana a Berlín occidental para varios días. He planeado hacer algunas visitas… a edificios oficiales. Supongo que está usted en Berlín occidental, señorita Ashcroft.

—En el Kempinski.

—Yo me alojaré en el hotel Palace, no muy lejos, pues ya lo conozco de otras ocasiones.

Emily se levantó y guardó la fotografía en su bolso.

—Entonces le localizaré en el Palace en cuanto tenga mi archivo de fotos y lo haya examinado. Esperemos que haya suerte. Kirvov se había levantado de un salto.

—No sabe cómo se lo agradezco.

—Agradézcamelo sólo si le puedo servir de ayuda —dijo Emily sonriendo.

El profesor Blaubach la acompañó hasta la puerta y la abrió, y bajando el tono de voz dijo:

—Te lo agradezco mucho. En cuanto a tu solicitud, no la olvidaré. Veremos lo que podemos hacer.

Era ya media tarde cuando el Mercedes de alquiler la dejó frente a la entrada acristalada del Kempinski.

Después de dar las gracias a Peter Nitz, que se apeó delante de ella, Emily dijo al conductor Plamp:

—Si está disponible, necesitaría sus servicios de nuevo dentro de varios días.

Plamp, tocándose la visera de su gorra de plato, dijo:

—Estoy dispuesto a servirla en cualquier momento, Fräulein.

Emily se despidió de Nitz, luego entró apresuradamente en el hotel, y atravesó el vestíbulo en dirección al mostrador de recepción. Tenía muchas ganas de pedir la llave y de llegar a su habitación, desde donde podría telefonear a los excavadores que su padre había pensado emplear en Berlín occidental y llamar a Pamela Taylor, su secretaria en Oxford, para el asunto de Kirvov. El edificio de la pintura al óleo era uno de aquellos pequeños enigmas que siempre hacían más excitante una investigación.

—Suite 229 —dijo el conserje.

Éste se dirigió hacia ella con la llave y un papel.

—Señorita Ashcroft —dijo—, hay alguien esperándola.

—¿Alguien? —preguntó con extrañeza leyendo el mensaje anotado en el papel: «Señorita Ashcroft: Espero que disponga de un minuto para verme. He venido desde Los Angeles para conocerla. Estoy en el bar Bristol». Lo firmaba un tal «Rex Foster», un nombre totalmente desconocido para ella.

Emily, algo confundida, se dio media vuelta y atravesó el largo vestíbulo hasta el salón de cócteles del hotel.

Se detuvo en la entrada del salón y echó una ojeada para ver quién había allí. No vio a ningún hombre solo esperándola. Había tres parejas, en diferentes partes de la sala, sentadas en butacas tapizadas de negro y copas sobre sus mesitas. Había dos mujeres sumidas en conversación; un hombre y una mujer de edad, que parecían un matrimonio, y dos personas más, un atractivo hombre en la treintena y una chica rubia, joven y guapa, sentados en una mesita junto a un antiguo y majestuoso piano Steinway. El hombre atractivo miró por encima de su pareja y se percató de la presencia de Emily. Murmuró algo a la rubia y se levantó.

Emily le miraba acercarse hacia ella, de prisa, a grandes zancadas.

Era aquél su inesperado visitante de California, se preguntó. «¡Qué hombre tan interesante!», pensó.

Ahora estaba junto a ella, con una sonrisa sesgada en su enjuto rostro.

—¿Es usted por casualidad, Emily Ashcroft? —preguntó.

—Sí, soy yo.

Él, señalando el mensaje que Emily tenía aún en la mano dijo:

—Si está buscando a Rex Foster, de Los Angeles, me temo que ya lo ha encontrado. Si no le va bien que nos veamos ahora, espero que podamos fijar otra cita. En cualquier caso, confío que no le haya molestado la intrusión.

Con la mirada fija en él, Emily decidió que no le había molestado en absoluto. Confiaba en que su cabello no estuviese alborotado ni su blusa arrugada. La presencia de ese hombre había logrado desvanecer rápidamente el rechazo automático que Emily sentía de entrada al conocer a un extraño, posiblemente algún pesado. Se dio cuenta de que su atracción hacia él había sido casi instantánea. Esta vez no eran solamente los intensos ojos marrones. Tenía al menos un metro ochenta y dos de altura y desde luego la sobrepasaba mucho, un revoltoso pelo negro, un semblante abrupto, la barbilla hendida, y un cuerpo delgado y atlético. Emily se dio cuenta de que ella había hecho ya lo que los hombres dicen hacer con las mujeres atractivas: le había desnudado mentalmente. Lo había hecho inconscientemente, y estaba maravillada de su locura.

Para disimular sus pensamientos y su inseguridad, Emily se mostró brusca de una manera poco natural.

—Bien, ¿qué puedo hacer por usted, señor Foster?

—Lo ideal sería que pudiéramos charlar un momento aquí mismo. Pero si usted tiene el tiempo justo, podemos dejarlo para luego, cuando le vaya bien.

Sus sentimientos instintivos afloraron a la superficie. No quería dejarle para después. Quería estar con él, aquí y ahora, y quería saber cosas sobre él y sobre el interés que tenía en ella.

—Ahora… tengo un momento —dijo prudentemente.

—Maravilloso. Tal vez sería mejor que se sentara y tomara una copa con nosotros —dijo Foster indicando a su rubia acompañante—. Así podré explicárselo todo.

Emily se fijó en la persona que esperaba y por un momento se le heló el corazón. La muchacha de la melena rubia era más joven que ella, y desde luego más guapa. ¿Su esposa? ¿Su amante? ¿Su ligue en Berlín?

Emily, arreglándose por encima el cabello, dijo débilmente:

—He estado trabajando hasta ahora… —Luego, lo más erguida posible, le siguió a través de una pequeña pista de baile hasta su mesa.

Foster le indicó la silla vacía junto a la suya, y antes de que Emily pudiera sentarse le presentó a la imponente rubia.

—Señorita Ashcroft… La señorita Tovah Levine de Israel. Nos acabamos de conocer, y los dos estamos esperándola.

Emily, aliviada, pudo responder a la presentación con una sonrisa. Foster, sentándose de nuevo, llamó al camarero.

—¿Qué puedo pedir para usted, señorita Ashcroft?

Ella quería tomar lo que él estuviera tomando, para darle a entender que eran como uno solo. Pero luego sintió que debía demostrar independencia y afirmarse a sí misma. Al fin y al cabo, él había venido desde tan lejos para verla.

—Whisky con soda —pidió—, sin hielo.

Decidió que lo mejor era tomar la iniciativa.

—¿Y usted ha venido hasta aquí —preguntó a Foster— para verme? —Luego se dio cuenta de que debía también recordar la presencia de la joven rubia—. Y según parece usted también, señorita Levine.

—No es preciso que me atienda a mí —dijo Tovah con rapidez—. Puedo esperar mi turno. Rex estaba aquí primero.

—Gracias, Tovah —dijo Foster con un gesto agradecido. Miró de nuevo a Emily—. Sí, señorita Ashcroft, he venido a Berlín sobre todo para verla.

—No puedo imaginar por qué.

—Se lo explicaré —dijo—. Para empezar, soy arquitecto.

—¿Arquitecto?

Nunca había conocido a ninguno. Por su aspecto lo había tomado por el hijo indolente de un banquero rico. Parecía tan relajado, tan cómodo consigo mismo y lleno de confianza. No, se corrigió a sí misma, indolente, no. No había indolencia en la seguridad e intensidad de sus gestos. Había, adivinó Emily, una fuerza contenida.

—¿Y qué, qué hace usted como arquitecto? —preguntó Emily tontamente, por decir algo.

Foster contestó con seriedad:

—Intento hacer cosas bonitas.

Por un momento, Emily se preguntó si aquello tenía un doble sentido intencional o era una observación ingeniosa. Le hubiera encantado saberlo.

—¿Edificios, supongo?

—Edificios, claro. Trabajo mucho en ello porque la creatividad es un placer para mí. Me gusta ver que las cosas crecen bajo mis dedos.

Sus dedos. Emily se fijó en ellos por primera vez. Eran finos y largos. Se preguntó qué tacto tendrían.

—¿Y le ha ido bien?

—Más o menos —dijo Foster—, pero tampoco eso basta. En América, no sólo son los profesores quienes deben publicar o morir. Estoy haciendo lo mismo que creo que ha estado usted haciendo, señorita Ashcroft, aunque no me atrevería a comparar la importancia del libro que proyecto con el suyo. Estoy preparando un libro llamado Arquitectura del Milenario Tercer Reich, sobre lo que Hitler construyó en Alemania, y lo que planeaba construir si hubiera ganado la guerra. Así que ahí es donde coinciden nuestros intereses. En Adolf Hitler.

—Ya veo.

—Francamente, he venido a Berlín, igual que usted, a terminar mi investigación y concluir mi libro. Me temo que tendré dificultades de conseguirlo sin su ayuda.

A Emily le fascinaban sus ojos y estaba dispuesta a hacer cualquier cosa por él.

—¿Cómo puedo ayudarle, señor Foster?

—Pues bien, allá va. Mi libro ilustrado tiene todavía una sección incompleta. Faltan algunos planos que yo había esperado localizar a través de la familia del principal arquitecto de Hitler, Albert Speer, pero voy a tenerlos que buscar en alguna otra parte. Estaba enterado de la biografía de su padre y pensé que si alguien podía saber quiénes eran los ayudantes o socios de Speer era su padre. Había limitado mi propia búsqueda de los escurridizos planos a uno de los diez socios a los que Speer pudo haberlos encargado, pero no tenía ni idea de dónde encontrarlo. Me pareció que probablemente su padre sabría quién era. Así que le escribí preguntándole si podía ir a verle a Oxford. Fue muy amable conmigo y me citó para la semana siguiente. Pero entonces —Foster se detuvo—, leí lo del accidente. —Foster miró fijamente a Emily—. No sabe, señorita Ashcroft, cómo lo siento. No por mí, desde luego. Por usted.

—Gracias. Continúe, por favor.

—Hace dos días, al enterarme del accidente de su padre en la prensa, supe que usted había colaborado con él, así que me decidí a encontrarla.

Emily se sintió momentáneamente desconcertada.

—¿Pero cómo me encontró aquí?

—Telefoneé a su casa de Oxford esperando poder hablar con usted. Había pensado viajar a Londres para verla. Su secretaria contestó al teléfono, y después de haber hablado un rato me confesó que usted se había marchado a Berlín occidental y que se alojaba en el Kempinski.

Emily frunció el entrecejo.

—Le hice prometer a Pamela que no le diría a nadie dónde estaba.

—Lo siento, pero conseguí sacárselo —dijo Foster disculpándola—. Le recordé que el doctor Ashcroft me había dado ya una cita, y que seguramente su hija no tendría inconveniente alguno en verme. En vista de esto, su secretaria consideró que no había problema en decirme dónde encontrarla. Espero que esto no la trastorne.

—Veo que tiene usted una gran experiencia en convencer a secretarias —dijo Emily sonriendo—. En cualquier caso, aquí está.

—Llegué al Kempinski esperando encontrarla para fijar una cita conveniente. Pero usted había salido. Así que decidí esperar. Mientras tanto —Foster señaló con un gesto a Tovah Levine—, en el mismo momento en que le preguntaba al recepcionista por usted, la señorita Levine se acercó al mostrador y me oyó por casualidad. Resultó que ella también había venido al Kempinski a verla. Así que decidimos esperarla juntos.

Emily, intrigada, dirigió su atención a la hermosa rubia.

—Y usted, señorita Levine, ¿por qué quería verme?

Tovah Levine, que había estado escuchando y bebiendo, dejó su vaso sobre la mesa.

—En realidad, y para serle sincera, señorita Ashcroft, soy periodista. Hace poco me enviaron a Berlín occidental a escribir una serie de artículos para el Jerusalem Post. Cuando supe que usted venía hacia aquí, pensé que podría ser un tema excelente. Hitler todavía vende periódicos. Es lamentable, pero es así.

Emily parpadeó y preguntó:

—¿Y cómo supo que estaba en el Kempinski?

—Muy fácil —dijo Tovah Levine—. Cuando llegué pasé por el club de prensa de los corresponsales extranjeros en Berlín. Tienen una lista con todas y cada una de las celebridades que llegan a Berlín. El club está en contacto con todos los hoteles de la ciudad, con los conserjes, los ayudantes de dirección, los recepcionistas, que los informan de los nombres de las celebridades extranjeras que se inscriben cada día. Así que pensé en acercarme a ver si podía conseguir un reportaje.

—Bueno, yo no soy ninguna celebridad —dijo Emily—, y desde luego no puedo proporcionarle ningún reportaje. Créame, señorita Levine, y usted también, señor Foster, quiero mantener en secreto mis asuntos en esta ciudad. Si se corre la voz de que estoy trabajando aquí podría ser peligroso, en el peor de los casos para mí, o al menos para mi proyecto.

—Punto en boca, se lo prometo —dijo Foster levantando su mano derecha.

—Bien, de acuerdo —dijo Emily—. Y en cuanto a ayudarle en su libro de arquitectura, espero poder proporcionarle lo que busca. ¿Cuándo le parece que nos volvamos a ver?

—Esta noche —dijo Foster—. Antes de que llegara usted al bar, había invitado a Tovah a acompañarme a cenar en un restaurante del barrio. Me encantaría que también fuese usted mi invitada.

Emily recreó su mirada en él. Era tan condenadamente atractivo, tan irresistible en todo. Quería conocerle mejor, y pronto. Si Blaubach conseguía su solicitud, probablemente estaría muy ocupada.

—¿Por qué no? —dijo a Foster—. Iba a comer en mi habitación. Desde luego su propuesta es mejor. Se lo agradezco.

—Perfecto —dijo Foster lleno de entusiasmo.

Emily dudó un momento, su mirada se detuvo en la rubia periodista.

—Sólo puedo acompañarlos si la señorita Levine me promete que todo lo que hablemos será estrictamente confidencial y que no lo divulgará.

—Lo prometo todo —aceptó Tovah Levine, levantando también su mano derecha en un solemne juramento— porque estoy fascinada, y porque me muero de hambre.

Emily dijo riendo:

—Una vez claras las reglas del juego, adelante. —Miró su reloj de pulsera—. Son casi las siete. Necesito una hora para hacer varias llamadas, bañarme y cambiarme. —Dirigió una ancha sonrisa a Foster—. ¿En el vestíbulo a las ocho?

Foster enderezó su delgada figura.

—Estaré cinco minutos antes de las ocho abajo, vigilando el ascensor, señorita Ashcroft.

—Llámame Emily —dijo levantándose.

—Pues a mí Rex —respondió con una sonrisa—. Estaré esperándote.

El restaurante Berliner Gasthaus estaba en Schlüterstrasse, a cinco manzanas del hotel Kempinski, y los tres se instalaron en una mesa al fondo del local. Foster había reservado mesa en aquel lujoso restaurante porque, a pesar de que anunciaba espectáculos de cabaret estilo años veinte incluyendo números de travestismo, en su visita anterior descubrió que se podía cenar tranquilamente en la sala de atrás, muy separada de la pista de espectáculos.

Emily miraba a Foster a través de las velas que titilaban sobre la mesa, mientras él elegía del menú la cena para los tres. Oyó que pedía sopa de tomate, solomillos a la pimienta, ensaladas mixtas y vino tinto. Emily hubiera deseado estar a solas con él. Mientras sorbía lentamente el tercer whisky de la tarde se dijo a sí misma que no bebería más antes de la comida. Quería conservar su presencia de ánimo y conocer todo lo posible sobre Foster.

Después del agitado día en Berlín oriental y del encuentro fortuito con Foster, se había sentido al límite de sus fuerzas, con los nervios de punta. En su suite, antes de la cena, había estado ocupada al teléfono. Primero había llamado a Oxford, y había dado instrucciones a Pamela Taylor para que fotocopiara su archivo sobre la carrera artística de Hitler para Nicholas Kirvov, y el archivo de arquitectura del Tercer Reich para Kirvov y Foster, y que intentara mandarlo hacia Berlín en el correo de aquella misma noche.

Después de esto, Emily había telefoneado al excavador que su padre pensaba emplear en el búnker del Führer. Había encontrado el nombre de la empresa constructora Oberstadt, entre los papeles de su padre. Habló con Andrew Oberstadt, quien recordaba bien el acuerdo al que llegó con su padre. «Habría sido una excavación fascinante, y la estábamos esperando —había dicho Andrew Oberstadt—. Sentí mucho lo que le sucedió a su padre, y lamenté también perder la oportunidad de seguir adelante». Emily le había dicho que quizá la oportunidad seguía existiendo. Todo dependía de obtener permiso del gobierno de Berlín oriental. «En caso de obtener el permiso, podría ser a corto plazo. ¿Tendría usted un equipo inmediatamente disponible?». Andrew Oberstadt le había confirmado que sí, que para una empresa como ésa procuraría tener un equipo bien preparado, disponible en seguida, y que él mismo supervisaría la excavación.

Emily se sintió más aliviada entonces, pero se dio cuenta del poco tiempo que le quedaba antes de encontrarse con Rex Foster y Tovah Levine en el vestíbulo, así que sustituyó un relajante baño de espuma por una ducha rápida. Cuando estuvo lista para vestirse echó mano automáticamente de uno de sus trajes sastre, y luego dudó. Lo último que deseaba parecer era una remilgada académica. Se había sentido mujer, y por primera vez desde el funeral había experimentado una sensación palpitante de vida. En vez de ponerse el traje, buscó en el armario una blusa, una blusa de batista blanca que se abotonaba hasta el cuello, luego se puso una falda azul marino corta y una chaqueta rosa de Eton. El conjunto era mejor que un traje, le daba una elegancia más femenina, pero aun así no conseguía dar el aspecto que deseaba. Se había desabrochado el botón superior de la blusa y luego había probado a desabrocharse el segundo, y finalmente, con más intrepidez, también el tercero. Al mover los brazos vio que enseñaba un poco el escote.

Emily lo había conseguido. Su aspecto era recatado y natural, pero lo bastante sexi para que Rex Foster, al verla, detuviera un momento la mirada en el tercer botón abierto y en la ligera protuberancia de sus pechos y la felicitara. Emily lanzó una mirada de soslayo a Tovah y vio que la chica israelí estaba imponente, con un vestido fucsia de punto de seda, que no disimulaba ninguna de las curvas de su cuerpo bien dotado. Pero a Emily no le importó, porque Foster sólo parecía tener ojos para ella.

Ahora, junto a él, en el Berliner Gasthaus, Emily decidió hablar más en serio de sus asuntos profesionales y así acercarse más a Foster.

—Rex —comenzó diciendo—, querría saber qué estás buscando realmente. Me gustaría ayudarte en todo lo que pueda. ¿Cuál es exactamente el problema de tu libro?

—¿No te importa hablar ahora del trabajo? Muy bien. Dije antes que Albert Speer empleó a unos cuantos socios arquitectos. A diez, para ser exactos. He localizado ya la mayoría de sus edificios, y sus planos estaban en los archivos de Speer. Pero falta un arquitecto, el que se dedicó a construir escondites por toda Alemania para que los utilizara Hitler cuando viajaba durante la guerra.

Creo que sé a qué escondites te refieres —dijo Emily. Lanzó una mirada a Tovah para incluirla en la conversación—. Hitler prefería vivir en el profundo subsuelo mientras la guerra se recrudecía en la superficie. Speer encargó a uno de sus socios más competentes, un joven llamado Rudi Zeidler, que diseñara y construyera esos refugios antiaéreos y búnkers en toda Alemania.

—Rudi Zeidler —repitió Foster—. Quizá sea él el arquitecto cuyos planos busco.

—Zeidler fue quien diseñó un refugio subterráneo en la ladera de una colina, bajo un bosque, en Ziegenberg, cerca de Bad Nauheim. Había otro cuartel general subterráneo parecido en Friedberg. —Se volvió hacia Foster del todo y preguntó—: ¿Tienes alguna información sobre ellos?

—No, Emily. Los desconocía totalmente.

—Zeidler diseñó también el propio búnker del Führer donde Hitler y Eva Braun pasaron los últimos días de la guerra —prosiguió Emily—. El búnker del Führer estaba a gran profundidad. Tenía dos niveles, y Hitler y Eva poseían una suite privada, con seis habitaciones, abajo de todo. La cima de este búnker estaba cubierta con cuatro metros de cemento y dos de tierra. Teniendo en cuenta lo compacto que era, el búnker estaba brillantemente proyectado.

—Sí, tengo varios planos suyos —le aseguró Foster—. No sabía que Rudi Zeidler fuese el arquitecto. Sin embargo lo que quiero son los planos de las otras seis construcciones subterráneas. ¿Crees que sigue vivo?

—Probablemente sí. Sé que vivía hace un año y medio cuando mi padre le entrevistó aquí, en Berlín occidental.

—¿Estará en la guía telefónica?

—No creo, la mayoría de antiguos nazis no están ya en la guía. Recuerdo que mi padre tuvo ciertos problemas para localizarlo. Cuando por fin dio con él, Zeidler se mostró muy solícito.

—¿Tienes idea de dónde puedo encontrarlo? —quiso saber Foster.

—No hay ningún problema. En nuestros ficheros de Oxford tenemos su dirección y su número de teléfono.

—¿Puedo llamar a tu secretaria para pedírselos?

Emily sonrió.

—Ya he mandado a por ellos. Enviará todo el fichero de arquitectura. No sabía lo que querías en concreto. Zeidler está ahí dentro, y el fichero está en camino. Seguramente lo tendré aquí mañana a primera hora de la tarde.

Foster se inclinó impulsivamente hacia adelante y cubrió con su mano la de Emily durante un momento.

—Te estoy verdaderamente agradecido, Emily.

Ella, azorada y excitada, dijo desviando la conversación:

—Aquí llega el camarero con la cena.

Mientras servían la sopa, Foster seguía contemplando a Emily con aprecio.

—Desearía poder hacer algo por ti para devolverte el favor. Emily quería decir lo que podía hacer por ella, pero se contuvo. Y en su lugar dijo:

—No tiene importancia… —Y de repente se le ocurrió algo práctico—. En realidad, ahora que lo pienso, puedes hacerme un favor. No para mí, sino para un amigo.

—Todo lo que esté en mi mano, desde luego, estaré encantado de…

—Hoy, para un asunto relacionado con mi investigación, fui a Berlín oriental a ver a un alto cargo del gobierno, el profesor Otto Blaubach, un viejo colega de mi padre a quien ya conocía. Está intentando ayudarme y me gustaría también hacer algo por él. El profesor Blaubach me presentó a un visitante a quien quería ayudar, y se preguntaba si yo podría colaborar. Hablé con este visitante, un ruso realmente encantador, Nicholas Kirvov, el actual director del museo del Ermitage en Leningrado.

Tovah abrió la boca por primera vez desde que les sirvieron las copas y exclamó:

—¡Lo que daría yo por visitar ese museo!

—Bueno, quizá puedas conocer a Kirvov y te invite a Leningrado —dijo Emily.

—Espero que sí —replicó Tovah sumergiendo la cuchara en su sopa—. Perdona la interrupción. Estabas hablando de tu encuentro con Kirvov.

—Kirvov colecciona dibujos y pinturas de Hitler —dijo Emily volviendo de nuevo su atención a Foster—. Quiere exponerlas en el Ermitage.

—Son horribles —dijo Foster—. Absolutamente banales.

—Estoy de acuerdo —asintió Emily—. Pero eso no es lo importante, sino que se prestan a montar una interesante exposición anecdótica.

—Supongo que sí.

—La cuestión es que Kirvov acaba de adquirir un cuadro de Hitler sin firma, con una especie de edificio oficial que nadie puede identificar. Kirvov quiere saber qué edificio es antes de presentar públicamente el cuadro. Dije que intentaría echarle una mano. Cuando telefoneé a Oxford pedí a mi secretaria que mandara nuestro archivo de arte sobre Hitler, junto con nuestro archivo de arquitectura para ti y para el señor Kirvov. Como tú eres arquitecto, Rex, y sabes mucho sobre arquitectura nazi, quizá conozcas el edificio del cuadro de Kirvov. Aquí lo tengo, te lo voy a enseñar.

Emily abrió su bolso y extrajo la fotografía del óleo de Hitler que le había dado Kirvov. Se la entregó a Foster.

Éste examinó la fotografía mientras Tovah se inclinaba hacia un lado para mirarla también.

—¿Estás segura de que es un Hitler?

—Eso dicen los expertos.

Foster negó lentamente con la cabeza.

—No es ninguno de los edificios que recuerdo haber visto en Munich, en Frankfurt o en Hamburgo, o en cualquier otro lugar, y eso que tengo una gran colección fotográfica de todos los edificios que Hitler hizo construir en su época. Sin embargo, se parece mucho a aquellos monótonos edificios de oficinas del gobierno que Hitler construyó después de ser canciller. Puede que haya visto algo parecido a esto una docena de veces, pero ¿dónde? —Miró la fotografía de más cerca frunciendo los ojos—. Parece un ejemplar más de aquel brote de edificios que Hitler mandó construir en Berlín en sus primeros días de gobierno alemán.

—¿Berlín? —preguntó Emily—. Pero ésta es una obra de Hitler, y por lo que sabemos, pintó exclusivamente en Linz, Viena, Munich. Nunca en Berlín.

La mirada de Foster continuaba clavada en la fotografía.

—A pesar de todo, yo seguiría votando por Berlín.

—Tal vez Kirvov pueda recorrer la ciudad en su busca —sugirió Tovah.

—Sería una búsqueda sin sentido —dijo Foster a Tovah—. Los masivos bombardeos de los aliados hacia el final de la guerra y la ofensiva terrestre del mariscal Zhukov arrasaron, o dejaron en ruinas, la mayoría de los edificios oficiales e industriales del interior de la ciudad y sus alrededores. Al terminar la guerra había en Berlín doscientos cincuenta mil edificios. De éstos, treinta mil estaban totalmente destruidos, veinte mil muy dañados, ciento cincuenta mil parcialmente dañados. Casi todos los edificios oficiales se contaban entre los que quedaron totalmente destruidos. Es poco probable que este edificio exista aún. —Mostró la fotografía a Emily—. ¿Te importa que me quede con esta copia un par de días? Quiero repasar mi carpeta y ver si hay alguna foto antigua que se parezca a este cuadro.

—Por supuesto que no, pero déjame que la compare con mi propio archivo cuando llegue mañana.

Emily tomó apresuradamente unas cuantas cucharadas de su sopa, pero cuando el camarero iba a retirar los demás platos, le indicó que se llevase también el suyo. Antes de que pudieran reanudar su conversación, empezaron a servir los solomillos calientes, y aguardaron hasta que todo estuvo en su sitio.

Fue Tovah la primera en hablar:

—Emily, has sido muy generosa al ofrecer a Rex tu información y al ayudar a Kirvov, pero tú eres la pieza central. Y apenas nos has dicho nada sobre ti misma.

Emily volvió a mostrarse esquiva.

—Ya sabes por qué estoy aquí. Para dar unos toques finales a la biografía que mi padre y yo habíamos casi terminado.

—¿Qué toques finales? —insistió Tovah.

Foster dirigió a Emily una de sus increíbles sonrisas, que a ella le pareció tan dulce.

—A mí también me gustaría saber más cosas sobre lo que persigues —dijo él.

Para Emily, eso bastó. Quería contarle a Rex todo lo del mundo, todo lo que quisiera saber sobre ella.

La sonrisa seguía iluminando el rostro de Foster.

—¿Qué te parece?

Emily miró directamente a la periodista israelí y dijo:

—Pero ¿puedo confiar en ti? Esto es un asunto confidencial. Tovah, me prometiste que no harías público nada de lo que se dijera aquí esta noche.

—Te di mi palabra —dijo Tovah—. Ahora te la doy de nuevo. No violaría jamás una confidencia.

—De acuerdo —dijo Emily. Se sentía agobiada por la reserva que se había impuesto a sí misma. Estaba impaciente por ganar la confianza de Rex Foster. Quería tener la amistad de Tovah—. Os diré lo que me trajo a Berlín.

Estaba dispuesta a hablar, y habló. Habló de los cinco años de trabajo con su padre en la obra Herr Hitler. Hacia el final de su narración, Foster la interrumpió con simpatía.

—Debe de ser muy difícil escribir una biografía tan compleja.

—En realidad es fascinante —contestó ella—. No, no difícil, excepto en una cosa. —Estaba pensando en algo que había tenido presente durante mucho tiempo y que ahora sentía que podía expresar—. Sí, supongo que en un aspecto ha sido difícil —dijo dirigiéndose principalmente a Foster—. Cuando llegas a conocer tan de cerca los mínimos detalles de la vida de otra persona, existe el riesgo de considerarla un ser humano como tú. Pero sabes que ese hombre fue un ser inhumano y una bestia cruel. Sabes lo que hizo a otras personas a lo largo de su vida. Tratas de reconciliar la realidad de sus actos con los hechos normales de una vida que estás descubriendo. Y no puedes, porque eres incapaz de reconciliar las enormes contradicciones de un ser así. Sabes con certeza que los Vernichtungslager de Hitler existieron. Los campos de exterminio. Auschwitz, Buchenwald, Dachau, Mauthausen, Treblinka, treinta campos de exterminio nazis en total. Sabes lo que sucedió en Auschwitz, el más eficaz de todos, con sus cuatro grandes cámaras de ejecución: todos los días dos mil víctimas indefensas y desnudas, ahogándose y debatiéndose en su agonía en cada cámara, y luego sacadas de su interior a rastras para quitarles sus anillos y arrancarles los empastes dentales de oro para enriquecer el Reichsbank; y después la incineración de los cuerpos en los crematorios, y la venta de sus cenizas como fertilizantes. Los seis millones de judíos y otros, gaseados y lanzados a las llamas; los veinte millones, personas de verdad, que encontraron la muerte durante la segunda guerra mundial; la gélida indiferencia de este ser ante el sufrimiento de sus propios seguidores, como las miles de personas que dejó ahogar cuando hizo inundar el metro de Berlín, y el millón de soldados mutilados o muertos en la defensa totalmente inútil de Berlín, que duró dieciséis días. Todo esto fue obra de Adolf Hitler y de nadie más.

Emily cortó distraídamente un trozo de filete, pero luego lo dejó sin siquiera probarlo, para encontrarse de nuevo bajo la mirada de Rex Foster.

—Sin embargo, al escribir una biografía tan detallada y en primer plano te enteras también de su comportamiento humano normal y de sus debilidades. Te desconcierta este amante de los perros alsacianos y de los niños pequeños de los otros, este vegetariano no fumador, este hombre que no llevaba pijamas sino camisones, que adoraba a su madre, y que leía y releía, y le encantaban las películas como Sucedió una noche. Te desconcierta porque esta bestia humana también era vulnerable: le temblaba el brazo y la mano izquierda, había perdido la visión del ojo derecho, y se medicaba continuamente contra la enfermedad de Parkinson.

Emily tomó aire y siguió hablando:

—Tienes dificultad en resolver otras contradicciones: su atención hacia los detalles femeninos que rodeaban a Eva Braun. Disfrutaba con ella sexualmente y le hacía el amor siempre que no estaba demasiado exhausto o enfermo. Su dulce Eva, a la que no permitía esquiar para que no se rompiera una pierna, ni tomar el sol para que no tuviera cáncer de piel. Su dulce Eva, a quien le gustaba escuchar Té para dos y llevar el reloj de platino engastado en diamantes que él le regaló, portaligas de pura seda, y el exquisito perfume Air Bleu de Worth que él había confiscado en la conquistada París.

Emily movió la cabeza y continuó:

—Todos estos microscópicos hechos humanos por un lado. Sin embargo, por el otro, los seis millones de hombres, mujeres y niños a los que condenó, desnudos, a la muerte por asfixia, cada uno de ellos una madre, un padre, una hija, un hijo, un nieto, que querían crecer y disfrutar de la vida; y no obstante cada uno de ellos indefenso y asesinado. Hasta que por fin el derramamiento de sangre fue detenido gracias a millones de personas mejores, más decentes que Hitler, personas que sacrificaron años, incluso sus propias vidas, para borrarle de la faz de la tierra.

Emily miró fijamente a Foster y dijo:

—Lo siento, Rex, Tovah, por hablar de todo esto. Pero vosotros preguntasteis y yo tenía que responder. Si quedas atrapado en todos esos detalles humanos, consigues que uno de los demonios más grandes de la historia parezca un ser semihumano. Sin embargo, no era humano, no lo era en modo alguno. En su interior era un salvaje inhumano, que se revolcaba en su propio yo, a quien no importaba un bledo nadie más en la tierra que sus seres más próximos. Y ahora he de cuestionarme si este ser engañó al mundo entero, si simuló un suicidio pero realmente se escabulló y evitó el castigo que tan justamente se merecía, y ha sobrevivido. Desde luego, vale la pena investigarlo, no sólo por un simple libro, sino por la posibilidad de llevarle ante la justicia, si es cierto que sigue vivo. Creo que lo que siento en el fondo lo expresó de la mejor manera posible el fiscal norteamericano del Tribunal Supremo, Robert Jackson, en los Procesos de Nuremberg. Como él dijo: «Los males que pretendemos condenar y castigar fueron tan calculados, tan malignos y devastadores, que la civilización no puede tolerar que sean ignorados, porque si se repitiesen no podría sobrevivir».

Ahora era Foster quien la miraba fijamente.

—Emily, ¿estás diciendo que Hitler no murió en 1945? ¿Crees, en definitiva, que escapó?

Emily levantó la vista y contestó:

—Sí, es posible. No lo sé con seguridad. Dejadme que os explique.

Reanudó su relato contando la inesperada interrupción de la biografía Herr Hitler. Es decir, la carta del doctor Thiel, aunque no mencionó su nombre. Prosiguió a partir de allí. La muerte de su padre. La sospecha sobre su muerte. Su decisión de indagar la posibilidad de que Hitler y Eva Braun no hubieran muerto en el búnker del Führer, como había mantenido la historia hasta entonces. Su propio encuentro con el doctor Thiel, pero tampoco esa vez mencionó su nombre, y su entusiasta recomendación de que excavara en busca de dos pistas. Una de ellas, la auténtica placa dental de Hitler. La otra, el camafeo que Hitler llevaba con el retrato de Federico el Grande. Y finalmente les habló de la solicitud para el permiso de excavación alrededor y en el interior del búnker del Führer formulada al profesor Otto Blaubach.

—Y eso es todo —terminó Emily, su voz reducida a un murmullo—. Por eso estoy aquí.

Vio que Foster escuchaba realmente extasiado.

—¡Qué historia tan fantástica! —dijo.

Tovah estaba igualmente hechizada con la narración de Emily, pero había algo que la preocupaba y preguntó:

—Creo que vieron a Hitler y a Braun muertos sobre el sofá, y los sacaron al jardín y los incineraron ante muchos testigos. ¿Cómo puedes explicar entonces eso?

—Un doble murió en su lugar —respondió Emily sin más—. Dos personas de aspecto parecido que se suicidaron o bien fueron liquidadas e incineradas, mientras los auténticos Hitler y Eva sobrevivieron y se fugaron.

—Un doble de Hitler —repetía Tovah saboreándolo—. Eso habría que demostrarlo.

—Sí, claro, intentaré demostrar que pudo haber sucedido excavando en el búnker del Führer, si consigo el permiso.

—Y yo también quiero excavar —dijo Tovah, medio levantada de su asiento—, excavar en cualquier otra parte, intentar descubrir más cosas sobre los dobles de Hitler. —Como si temiera que Emily fuera a objetar algo, Tovah continuó diciendo rápidamente—: Soy periodista, una investigadora de prensa. Estoy acostumbrada a excavar por todas partes en busca de la verdad.

Emily contrajo los labios y dijo:

—Esto no es una noticia para la prensa. Aún no. Recuerda lo que le sucedió a mi padre.

—No te expondría jamás a ningún peligro —prometió Tovah—. Yo sólo quiero ayudarte a descubrir la verdad, pero también quiero ayudar a mi país. Sabes que medio Israel ha estado persiguiendo a todos esos nazis que faltan, Martin Bormann y el resto. Pero encontrar a Adolf Hitler, al mayor monstruo, a quien los israelíes querrían llevar a la horca…

—Eso si sobrevivió —dijo Foster pensativamente—. Emily, me gustaría también ayudarte.

—Gracias, Rex —dijo Emily—. Necesitaré toda la ayuda que puedan ofrecerme. —Se detuvo—. Pero recordad. Mi padre también vino aquí a buscar la verdad. Ahora está muerto. Así que —miró con insistencia a Foster y a Tovah— actuemos con cuidado. Con mucho cuidado.

CAPÍTULO 5

A la mañana siguiente temprano, cuando la alarma de su despertador acababa de sonar, oyó el teléfono. Emily descolgó el auricular medio dormida aún, e inmediatamente se despertó del todo.

El profesor Blaubach estaba al otro lado del hilo.

—Emily —dijo—, sobre el permiso para que excaves en el búnker del Führer…

Mientras esperaba la respuesta, el corazón empezó a latirle con fuerza.

—… al parecer es necesario dar un paso más. Los miembros del consejo desean conocer los límites de tu excavación. Debo presentarles un informe completo. Después sabremos su decisión.

Emily estaba desconcertada y preguntó:

—¿Cómo puedo saber los límites de mi excavación si no examino antes el lugar personalmente?

—Exactamente eso —dijo Blaubach— es lo que he conseguido. Si me acompañas después de comer entraremos juntos en la zona de seguridad. Puedes examinar el marco tú misma, mostrarme hasta dónde piensas excavar y entonces presentaré tu solicitud al consejo.

Emily se irguió sentándose en la cama y sintió una ráfaga de pánico; expresando en voz alta su inquietud dijo:

—Desde luego, estaré allí cuando usted diga, pero hay algo que me preocupa. Nunca he visitado la zona. Recuerdo las fotografías que hicieron los rusos cuando llegaron allí por primera vez en 1945. Pero actualmente no sé cuáles son las dimensiones subterráneas del búnker, ni sé exactamente dónde estaba la fosa y el cráter de bomba del jardín.

—Entonces trae un mapa o un plano para guiarte —respondió con paciencia Blaubach—. Seguramente tienes alguno. O tengo una idea mejor. ¿Sabes de alguien de Berlín que conozca la zona mejor que yo y que pueda decirte dónde deberías excavar?

Inmediatamente pensó en Rex Foster y sus conocimientos de arquitectura nazi.

—Sí, conozco a alguien —dijo recobrando la confianza.

Pero Blaubach ya le estaba dando instrucciones sobre dónde reunirse con él en Berlín oriental, y Emily tomaba nota de la dirección en el bloc que había junto al teléfono.

—A las tres en punto de la tarde estaré allí —prometió Blaubach—. Nos encontraremos a las tres y seguiremos juntos hacia la zona.

Luego Emily intentó calmar su excitación actuando de una forma ordenada.

En primer lugar necesitaba una ducha para despejarse.

Después se vistió con sus ropas de trabajo, un mono de dril azul sobre su camisa de algodón rojo y un pañuelo rojo y blanco atado al cuello, y empezó a pensar en la investigación. De entrada, revolvió el montón de carpetas buscando el plano de la zona del búnker del Führer. Lo encontró, lo empezó a estudiar y se dio cuenta de que quizá no bastaba con localizar los puntos precisos donde debía excavar. El día anterior, mientras estaba con Nitz, había visto desde la plataforma de observación el lugar del objetivo tal como se le presentaría hoy. Un montículo de tierra rodeado de hierba. Se dio cuenta de que el anonimato del terreno apenas la orientaría. Blaubach tenía razón. Necesitaba ir con alguien que lo conociera y que le enseñara dónde había estado cada cosa en 1945 y dónde debía excavar en 1985.

Mientras pedía el desayuno al servicio de habitaciones, trató de recobrar la calma antes de despertar a Rex. Sin duda él conocería detalles exactos del búnker del Führer. Pero la idea de tenerle cerca era ya excitante por sí misma. Llamó a su habitación. El teléfono sonó repetidamente. Nadie contestaba. Se había marchado temprano. Quizá pasaría fuera todo el día.

Maldita sea. ¿Había alguien más a quien poder llamar?

De repente se le ocurrió otra persona y sin perder un segundo marcó el número de Ernst Vogel. El viejo guardia de las SS había estado en el lugar, había descrito los acontecimientos y narrado la supuesta muerte de Hitler de un modo tan gráfico, que seguramente podría ser más útil que Rex o Blaubach.

Afortunadamente Vogel estaba en casa y contestó al teléfono.

Emily iba a presentarse de nuevo, pero no fue necesario. Vogel recordaba su reciente entrevista. Le explicó lo que había planeado hacer aquella tarde, aunque no le dijo el motivo real de su exploración. Era algo, le dijo, relacionado con su libro, pero sola no podría hacerlo con suficiente precisión. Su contacto en Berlín oriental le había aconsejado que fuese con otra persona, con alguien que hubiera conocido en el pasado el lugar del búnker.

—¿Quiere decir yo? —preguntó Vogel—. ¿Quiere que yo vaya con usted?

—Eso querría, sí. Me pareció que usted recordaba con fidelidad dónde sucedieron las cosas allí abajo en 1945, y pensé que quizás…

—¿Que si lo recuerdo todavía? De eso puede estar segura. Nunca lo olvidaré. Será un momento memorable visitar el viejo lugar después de tanto tiempo. Desde luego, estaré encantado de acompañarla.

—Tengo un plano del búnker del Führer. Lo llevaré conmigo.

—No hace falta —dijo Vogel—. Me llevaré el mío. Sé que el mío es exacto.

—Vendré en un coche con chófer y le recogeremos no más tarde de las dos y media.

—Bien, estaré listo.

Faltaba localizar el coche y el chófer. Tampoco hubo ningún problema. Irwin Plamp y su Mercedes estarían en el Kempinski a las dos en punto.

Irwin Plamp detuvo su Mercedes cerca de una alta valla de Niederkirchnerstrasse en Berlín oriental, y Emily vio al profesor Otto Blaubach que los esperaba delante de un jeep, frente a una garita de centinela, en la puerta de entrada electrónica. Emily le saludó con la mano y él devolvió el saludo.

Emily dijo girándose hacia Ernst Vogel:

—Aquí nos bajamos.

Levantó el pestillo de la puerta de atrás para salir, pero Plamp se había apresurado ya a dar la vuelta al coche para ayudarla a bajar.

—Gracias, Herr Plamp —dijo Emily—. Espérenos aquí hasta que hayamos terminado. No tardaremos más de una hora. Herr Vogel, venga conmigo.

Caminaron hacia la verja donde esperaba el profesor Blaubach, quien saludó afectuosamente a Emily y miró interrogativamente a Vogel. Emily los presentó sin dilación. Mientras Blaubach los guiaba hasta el jeep, donde un soldado de Alemania oriental uniformado los esperaba detrás del volante, Emily explicó las credenciales de Vogel.

—Herr Vogel fue un guardia de honor de las SS, tanto fuera como dentro del búnker, durante los diez días anteriores a la llegada de los rusos. Recuerda perfectamente la distribución interior, y presenció el entierro y la incineración de Hitler en el jardín.

Blaubach ayudó a Emily a instalarse en el asiento trasero del jeep, lanzó a Vogel una fría mirada y dejó que se montara solo en la parte de atrás. Blaubach, con gran agilidad para una persona de su edad, se subió delante y se sentó junto al conductor.

—Al búnker del Führer —ordenó en alemán.

Cruzaron la verja rodando lentamente y pasaron frente a la garita del centinela desde la cual dos soldados alemanes saludaron al profesor Blaubach.

Entraron en la cercada zona de seguridad pasando por un estrecho camino de tierra flanqueado por una valla de cadenas, unidas a postes de cemento, con amenazadoras señales a cada tramo «GRENZGEBIET» (Zona fronteriza) estaba también escrito en inglés, francés y ruso. Debajo, en el mismo letrero, se leía «PROHIBIDO EL PASO» en cuatro idiomas.

Mientras avanzaban por el polvoriento camino, dejando atrás senderos espinosos, obstáculos de tanques y torres de control con soldados, Emily vio que se iban acercando cada vez más al montículo de tierra que se elevaba sobre el terreno, no muy lejos del muro interior. E inexplicablemente se estremeció.

En seguida comenzaron a avanzar paralelamente al montículo, y el jeep giró bruscamente a la izquierda, dejó el camino y atravesó lentamente y dando tumbos un prado lleno de hierba, sembrado de pedruscos, y cubierto de rastrojos, en dirección al montículo que asomaba. Emily estaba demasiado fascinada por el espectáculo para poder hablar. La oblonga joroba de tierra, mezclada de escombros y trozos de roca, se elevaba unos cinco o seis metros por encima del jeep.

Éste se detuvo bruscamente. Blaubach les hizo señas para que bajaran, se apearon todos y recorrieron bajo el sol el trecho que los separaba de la base del montículo.

—Aquí es —anunció Blaubach—; la tumba del búnker del Führer. —A lo que añadió desdeñosamente—: La catacumba de Hitler. —Y volviéndose hacia Vogel preguntó con cierta sorna—: ¿Así que lo reconoce usted?

Vogel se quedó de pie, recorriendo inquieto la zona con la mirada, mientras se ajustaba el audífono.

Emily miraba a Vogel con expresión preocupada:

—¿No le dice nada esto, Herr Vogel? Tengo que saber exactamente dónde se encuentra el búnker del Führer bajo este montón de tierra, y la localización de la fosa donde enterraron e incineraron a Hitler y a Eva, y del cráter de bomba donde fueron enterrados de nuevo y donde los investigadores soviéticos hallaron sus restos.

Vogel se puso unas gafas oscuras y sacó del bolsillo de su chaqueta una hoja doblada de papel. Desplegó la hoja, que como Emily pudo ver era un meticuloso mapa del búnker y un mapa de la zona circundante y lo empezó a estudiar. Levantó la vista, escudriñó la zona una vez más y al final miró fijamente en línea recta hacia adelante. De pronto, su rostro se iluminó.

Señaló a un lado del montículo, hacia el sur.

—Estoy seguro de que allí se extendía, a lo largo de cuatro decenas de kilómetros, la nueva Cancillería del Reich por Voss Strasse —dijo y luego pidió la confirmación de Blaubach—. ¿No es cierto?

Blaubach asintió brevemente con la cabeza.

—Sí, allí estaba situado.

—Entonces el resto es sencillo —dijo Vogel con una confianza cada vez mayor—. La vieja Cancillería estaba justamente a nuestro lado. Por lo tanto —miró detenidamente la superficie del montón de tierra—. Vengan, síganme. Les enseñaré con exactitud cómo estaba situado el búnker del Führer debajo del montículo. Por favor, síganme.

Después del montículo Vogel se detuvo, y esperó a que los otros dos le alcanzaran.

Por un momento el buen humor de Vogel se desvaneció. Parecía transportado en el tiempo. Al final dijo gesticulando:

—Ahora estamos en la nueva Cancillería, en la sala de ceremonias. Ustedes tienen una cita para ver a Hitler, así que siguen un largo túnel hasta la vieja Cancillería situado por aquí cerca, entran en el pasadizo Kannenberg, o la despensa del mayordomo, así llamado por el gordo mayordomo de Hitler, Arthur Kannenberg, y descienden por una escalera circular hasta las tres puertas reforzadas con acero, la tercera de ellas guardada por dos soldados de las SS. Ésta conduce al nivel superior del búnker del Führer…

Vogel aterrizó de nuevo en el presente y fue midiendo con pasos la distancia desde un trozo de bordillo hasta un punto situado justamente antes del montículo de tierra.

—… exactamente aquí —dijo Vogel, dibujando una línea en la hierba con el talón de su zapato.

Emily se puso a su lado.

—¿Cuándo estuvo el búnker del Führer listo para ser utilizado? —quiso saber.

—El nivel superior o Vorbunker fue excavado y construido bajo la Cancillería del Viejo Reich y su jardín en 1936. En esa época sólo había diez metros de profundidad. Dos años después Hitler decidió que no era lo bastante grande. En 1938 ordenó ampliarlo y así se hizo. Luego, cuando en 1943 las cosas empezaron a ir mal en la guerra, Hitler mandó que la compañía constructora Hochtief reforzara su búnker, y al final, en 1944, ordenó que se construyera un segundo búnker mucho más profundo bajo el Vorbunker, el búnker normal de encima. Así que, como ve, en el búnker del Führer hay dos plantas o niveles. El inferior, el que utilizaban Hitler y Eva Braun, estaba a dieciocho metros por debajo del nivel del suelo.

—¿Dónde estaba la entrada del búnker? —quiso saber Emily.

Vogel pisó la línea que había trazado con el zapato.

—Aquí justamente descendía un tramo corto de escalones de cemento que comunicaba con el nivel superior del búnker. En este nivel superior había trece habitaciones pequeñas, sin decoraciones y con enyesados mal acabados. Seis habitaciones a un lado, seis a otro, y el comedor al fondo. Las habitaciones de este piso superior se destinaban a los alojamientos de los criados, depósito de leña, espacio para almacenar alimentos, bodega, un, despacho para la agencia de prensa oficial nazi, Deutsches Nachrichtenbüro, un receptor de radio para captar los informativos de la BBC, un Diatküche o cocina vegetariana y un comedor comunitario con una mesa de roble en la que comían todos. Cuando el propio Hitler se trasladó al búnker del Führer, vivía más abajo, en el nivel inferior, y raras veces subía a la planta alta.

—¿Cómo se conseguía bajar a ver a Hitler? —preguntó Emily. Vogel removió la punta del montículo de tierra y dijo:

—Aquí había una escalera de cemento con doce escalones que bajaban en una pronunciada pendiente en forma de curva a la planta inferior. Se llegaba entonces al piso de abajo, donde se desarrollaba la actividad principal.

Emily había escalado el montículo de tierra para acompañar a Vogel mientras el profesor Blaubach se quedaba abajo.

—Herr Vogel —dijo Emily—, puede usted explicarme la distribución del nivel inferior.

Vogel volvió a extender el plano sobre su mano. Sacudió la cabeza y dijo:

—Lo intentaré. Sígame —comenzó a avanzar lentamente por el lado derecho del montículo de tierra, describiendo lo que había habido más abajo—. Había unas dieciocho habitaciones estrechas en el nivel inferior, la mayoría de ellas pintadas de gris, con un pasillo de doce metros de longitud y unos dos metros de ancho que dividía las habitaciones. En el pasillo había recubrimientos de madera y unas pequeñas pinturas italianas colgadas de las paredes, elegidas por el propio Hitler. Así que mientras caminamos por el lado derecho de este montículo, usted intente imaginar lo que vería más abajo.

Ernst Vogel siguió diciendo, mientras caminaba lentamente con Emily detrás suyo, pisándole los talones:

—Aquí, la sala de calderas. Al lado, el despacho de Martin Bormann, detrás la centralita telefónica. A continuación el despacho de Josef Goebbels, y detrás un cubículo para el oficial de guardia. Luego el dormitorio de Goebbels y detrás el minúsculo quirófano y el dormitorio de los médicos personales de Hitler. Ahora viene la parte más importante, el lateral izquierdo del pasillo. Se lo enseñaré.

Vogel volvió sobre sus pasos por el montículo y midió la distancia hacia la izquierda. Emily le alcanzó, y juntos comenzaron a andar de nuevo hacia adelante.

—Ahora estamos encima de los cuartos de baño generales, los tres lavabos y la perrera —dijo Vogel—. Después, el vestidor de Eva Braun, el dormitorio y un baño que compartía con Hitler. —Unas cuantas zancadas más y Vogel se detuvo—. En el extremo inferior estaba también la estancia privada de Hitler con cuatro habitaciones. Por aquí, su cuarto de estar donde murieron él y Eva y luego una antesala, o sala de espera, entre aquélla y el pasillo. Junto al cuarto de estar de Hitler estaba su dormitorio privado. A su lado una pequeña sala de mapas, y al otro extremo del pasillo su sala de conferencias en donde se reunía con sus generales para dirigir la última defensa de Berlín.

—¿Qué había en el cuarto de estar de Hitler? —preguntó Emily.

—Vogel reflexionó un momento, luego enumeró rápidamente los objetos del mobiliario:

—Era una sala estrecha, con un sofá o dos, un escritorio con una fotografía enmarcada de su madre y más arriba, en un marco circular dorado, la pintura de Federico el Grande, obra de Anton Graff. Había también tres valiosas sillas procedentes de la Cancillería. Las paredes estaban recubiertas de madera y el suelo alfombrado, pero pese a todo seguía siendo una habitación fría, según me contaron.

—Muy bien, Herr Vogel —dijo Emily—, usted ha afirmado que cuando Eva y Hitler se suicidaron, cargaron con los cadáveres por el pasillo y los subieron hasta el jardín. ¿Quiere usted indicar el hueco de la escalera exterior?

—Puedo intentarlo —le contestó Vogel. Caminó hacia la parte delantera del montículo y giró—. Aquí, al otro lado de la sala de conferencias, había cuatro tramos de escalones de cemento que conducían desde el fondo del búnker a una salida de emergencia especial en la parte superior. Había que atravesar una especie de fortín rectangular exterior, o vestíbulo, que conducía al jardín de la Cancillería. Luego llevaron a Hitler hasta la puerta; venga que se lo enseñaré…

Vogel descendió cautelosamente el montículo de tierra hasta una franja de terreno lleno de hierbas. Esperó a que Emily se acercara, consultó su plano una vez más y retrocedió con cuidado unos cuantos pasos.

—La salida de emergencia estaba cerrada hasta este punto —dijo—. Casi exactamente entre la salida y una torre de vigía redonda. Aproximadamente a un metro de donde está usted había un pequeño foso, en realidad una trinchera poco profunda. Y allí es donde metieron los cadáveres y los enterraron.

—¿Y dónde volvieron a enterrar los cuerpos?

—Gire un poco hacia su derecha y ahora cuente tres metros.

—¿Allí? —preguntó Emily señalando hacia delante.

—Sí, allí estaba el cráter con los cuerpos.

—Gracias, Herr Vogel. —Emily notó que el profesor Otto Blaubach estaba de pie a su lado. Topó con su mirada—. ¿Lo ha oído todo? ¿Sabría decirme si es bastante exacto?

—A mi entender, lo que dice su amigo es totalmente exacto —dijo Blaubach—. Al parecer su memoria no ha disminuido.

—Para mí fue una experiencia inolvidable —respondió Vogel.

—Y un momento feliz para el resto del mundo —añadió Blaubach secamente. Se llevó a Emily a un lado y le dijo—: ¿Así que ya sabes dónde quieres excavar?

Emily asintió con seguridad y contestó:

—En tres puntos exactos. En el enclave de la fosa y del cráter de esta parte del jardín. En cuanto al búnker del Führer, no necesito descubrirlo del todo, desde luego. Sólo una parte del montículo. Quiero entrar en la estancia de Hitler.

Blaubach parecía satisfecho.

—Limitando la excavación del montículo aumentan las posibilidades de conseguir el permiso del consejo. ¿Cuánto tiempo necesitarás?

—He avisado a un equipo de trabajadores con experiencia. Creo que tres días bastarán.

—Teniendo en cuenta el tiempo que necesitarás para investigar, creo que sería más realista poner cinco o seis días. Solicitaré al consejo que os permitan excavar, a ti y a tu equipo, durante una semana, ¿qué te parece?

—Le estoy muy agradecida, profesor Blaubach.

—Si obtienes el permiso, acepta un pequeño consejo.

—Dígame.

—Mantén secreto el objetivo de tu excavación, en secreto absoluto. Creo que es lo mejor, para tus resultados y tu seguridad.

Werner Demke, un joven con granos en la cara, periodista del BZ, el periódico sensacionalista de Axel Springer, llegó como cada día, a última hora de la tarde, a la plataforma de observación de Potsdamer Platz, donde solía detenerse brevemente de regreso a su oficina. Una de sus tareas era hacer una lista de las celebridades extranjeras que visitaban Berlín cada semana. Sus fuentes de información más productivas eran generalmente el departamento de policía y media docena de los mejores hoteles. La plataforma de observación del Muro no lo era tanto, pero de vez en cuando llevaban a algún político o artista de cine para que, subido a la plataforma, echara un vistazo desde el Muro sobre la tierra de nadie de Berlín oriental. Demke, como buen periodista novato, creía que no debía pasar por alto ninguna posibilidad de conseguir un artículo o reportaje.

Aparcó su Volkswagen, se acercó dando zancadas a la tienda de souvenirs y asomando la cabeza por el quicio de la puerta preguntó a la propietaria:

—¿Ha pasado algún pez gordo por aquí esta tarde?

—Ninguno, Herr Demke. Lo siento. Sólo un pequeño grupo de turistas británicos. Probablemente ahora estén subidos a la plataforma.

—No puede decirse que sea apasionante. Muchas gracias.

Demke se alejó de la tienda y se encaminó desanimado hacia su coche. Había sido un día estéril. Ascher, el jefe de redacción, no iba a estar contento.

Oyó un fuerte grito de alegría y miró por encima del hombro a la plataforma. Dos mujeres gordas de mediana edad, junto a la barandilla de la plataforma, dirigían sus prismáticos hacia la zona de seguridad de Alemania oriental. Una de las mujeres volvió a gritar con gran excitación. Luego Demke vio al tercer miembro del grupo, un hombre viejo, que se precipitaba hacia la barandilla donde estaban ellas, enfocaba su cámara fotográfica sobre algo situado en la zona fronteriza y comenzaba a disparar.

Werner Demke se preguntó qué habría llamado la atención de los turistas, y obedeciendo a un presentimiento, se alejó del coche hacia los escalones de la plataforma.

Cuando Demke llegó al pie de la escalera de madera, los tres turistas de la plataforma habían terminado y bajaban alegremente los escalones. Hablaban en inglés y Demke estaba seguro de que eran los turistas británicos de que le había hablado la propietaria de la tienda.

Demke se apartó a un lado mientras los tres acababan de bajar y luego se acercó para escuchar lo que decían.

—¿Estás segura de que era Emily Ashcroft? —preguntaba el viejo—. Gasté un carrete entero con ella y aquellos dos hombres, desde que llegaron hasta que se subieron al jeep.

La mujer más corpulenta dijo:

—James, la he reconocido igual que puedo reconocerte a ti. Era la chica de la tele, de la BBC, estoy segura.

—Bien —dijo el viejo, dando palmaditas a su cámara—, al menos hemos conseguido en este viaje algún famoso. Bueno, más o menos famoso.

Werner Demke escuchaba e intentaba recordar el nombre de Emily Ashcroft. Le sonaba a algo, pero no sabía exactamente a qué y de repente le vino a la memoria. Claro, Ashcroft padre, que murió a causa de un atropello furtivo en la Ku’damm varios días atrás, y su hija que había ido a terminar la biografía de Hitler.

Demke vislumbró por un momento la posibilidad de un artículo. Se acercó al trío británico y los interrumpió educadamente:

—Perdonen. Por casualidad les he oído decir que sucedía algo allí abajo, en la zona de seguridad de Alemania oriental. Siento curiosidad por saber lo que me he perdido.

La mujer más gorda dijo con orgullo:

—Se ha perdido usted a una de nuestras famosas de la televisión británica. Allí abajo estaba, con otros dos hombres, en medio de todas esas torres de control y guardias comunistas.

—¡Qué raro! —dijo Demke—. Hace años que no se permite entrar allí a nadie más que a soldados.

El viejo se había abierto paso con los codos, y dando de nuevo palmaditas a su cámara dijo:

—Le diré lo que estaban haciendo ella y su amigo. Los vi alrededor de ese montón de tierra donde, según cuenta todo el mundo, se ocultaron Hitler y su señora antes de matarse. La Ashcroft y uno de los hombres iban caminando sobre ese montón y hablando sin parar. Luego bajaron y empezaron a examinar un lateral…

—El jardín de la Cancillería —murmuró Demke en voz baja.

—Sea lo que sea estuvieron allí hablando y luego llegó otro hombre. Después de un rato, todos se encaminaron hacia un jeep y se marcharon. —El viejo blandió su cámara—. Lo tengo todo filmado. Un bonito recuerdo.

El cerebro de Werner Demke se puso a toda marcha.

—¿Tomó fotos de los tres?

—Un carrete entero.

Demke tragó saliva y preguntó:

—¿Qué le parecería vender ese carrete?

—¡Venderlo! —exclamó sorprendido el viejo.

—Sí, me gustaría comprarle el carrete.

El viejo negó enérgicamente con la cabeza:

—Las fotos que saco de nuestro viaje son para mi álbum y no quiero perderlas.

—No las perderá —dijo apresuradamente Demke—. Se quedará con una copia de cada una. Se lo aseguro. Yo también quiero una copia de cada. —No sabía exactamente cuánto llevaba en la cartera. Quizá cien marcos. Era una apuesta arriesgada. Podía ser que Ascher los rechazara de plano, pero a lo mejor le impresionaban—. Le daré cien marcos por los negativos y las copias.

El viejo seguía negando con la cabeza:

—No, no.

La mujer gorda se abrió paso y se puso delante del viejo, sin duda su marido.

—Espera un momento, James, tú tranquilo. —Y encarándose a Demke preguntó—: ¿Qué es todo esto? ¿Quién es usted?

—Soy reportero de un periódico alemán —dijo Demke—. Quizás ustedes han presenciado algo que puede servirme como reportaje. Que yo recuerde, hace mucho, mucho tiempo que no se permite entrar a nadie en la zona de seguridad de Alemania oriental para inspeccionar los restos del búnker de Hitler. El que la señorita Ashcroft estuviera allí da cierto valor de curiosidad a las fotografías. Tal vez esté equivocado. Quizá mi jefe no quiera utilizar ninguna de las fotografías. Sin embargo pagaré todo el dinero que llevo encima para que al menos las vea. Usted se gana cien marcos y además se queda con un juego de copias.

La mujer gorda estaba considerando la propuesta.

—¿Cuánto son cien marcos? —le preguntó su marido.

Ella se lo susurró al oído. Los ojos del viejo parpadearon repetidamente:

—¿Sólo por este carrete? —preguntó.

La mujer gorda le arrebató la cámara diciendo:

—De acuerdo, joven, tenga el carrete. Antes enséñeme el dinero y deme un recibo.

A última hora de la mañana siguiente, Evelyn Hoffmann estaba en el lugar de su cita habitual, la mesa privada situada en la parte trasera del Mampes Gute Stube, y había pedido ya Bratwurst y cerveza para el jefe Wolfgang Schmidt y gemischter Salat y té para ella.

Este encuentro era insólito. Durante años se habían estado viendo una vez por semana, para disfrutar de su compañía, hablar de los viejos tiempos, intercambiar cotilleos. La rutina era invariable. Sin embargo, a primera hora de aquella mañana había recibido un mensaje de Schmidt convocándola una hora antes del mediodía, a pesar de que ya se habían visto hacía sólo varios días.

¡Qué extraño!

Mientras se dirigía hacia Ku’damm en autobús, iba pensando en cuál podría ser el motivo de ese inesperado encuentro. No se le ocurría nada de carácter urgente. Sin embargo, por lo inesperado del hecho, el mensaje le dio cierta sensación de urgencia. Y casi una hora antes estaba ya en el centro de la ciudad. Tenía tres posibilidades: ir al restaurante y esperar, mirar escaparates o bien dejarse caer por casa de Liesl y Klara mientras pasaba el rato.

Había torcido por Knesebeckstrasse y se encaminaba al apartamento de los Fiebig a visitar a sus parientes. Al entrar se dio cuenta de su extraño descuido. Debido a su confusión había olvidado llevarle a Klara algún pequeño regalo. Pero resultó que Klara no estaba en casa, Liesl estaba sola y eso fue un alivio para ella. Era difícil hablar de los viejos tiempos delante de Klara, y era imposible cuando Franz estaba presente. Franz era un joven radical que detestaba el pasado moderno de Alemania, la Alemania que había sido la gloria de Evelyn. Ella y Liesl aprendieron en seguida a no hablar nunca de aquellos viejos tiempos en presencia de Franz, y ni siquiera de Klara.

—¡Qué sorpresa! —había exclamado Liesl—. ¿Qué te trae hoy por aquí?

Evelyn despidió con un gesto a la asistenta de los Fiebig, hizo rodar la silla de ruedas de Liesl hasta el cuarto de estar mientras le contaba lo del mensaje de Schmidt. Estaba impaciente por hablar con Liesl, pero apenas había empezado cuando oyó el ruido de una llave en la cerradura de la puerta principal.

—Klara fue a visitar al ginecólogo esta mañana —explicó Liesl. Klara entró animadísima por la puerta principal, pero se mostró también sorprendida ante la presencia de Evelyn.

—¡Tía Evelyn! ¡Qué alegría verte! —besó afectuosamente a Evelyn—. ¿A qué se debe tu visita?

—Tengo una cita dentro de un ratito —dijo Evelyn vagamente—. Pero ¿qué dijo el doctor? Eso es lo importante.

—Todo va a la perfección —respondió con los ojos relucientes. Luego con una mueca añadió—: Pero es probable que también tenga vómitos por las mañanas. —Comenzó a salir de la habitación—. Voy a cambiarme para ir a la cocina, Franz va a venir a comer. Quiere saber las últimas noticias. Espero que te quedarás para verle, tía Evelyn.

Evelyn estaba ya de pie.

—Gracias, querida. Me encantaría quedarme, pero no puedo. Debo acudir a mi cita.

Más que nada lo que quería era marcharse antes de que Franz Fiebig apareciera.

Había conseguido escapar.

Ahora estaba en la mesa del restaurante esperando la llegada del jefe de Policía Wolfgang Schmidt.

Primero sirvieron la ensalada, los panecillos y el té que había pedido ella, y la cerveza para Schmidt. Había terminado de endulzar el té y estaba a punto de coger un panecillo, cuando se percató de que el corpulento Schmidt había llegado, se estaba inclinando encima de ella, cogiéndole la mano y besándola.

—¿Cómo estás, Effie? —preguntó, instalando su gran mole detrás de la mesa, enfrente suyo.

—Bien, muy bien, Wolfgang —contestó—. Sólo algo inquieta por tu mensaje.

—No quise asustarte —dijo—. Pero hay algo que creo que deberíamos comentar. —Acercó los labios a la jarra y tomó un trago—. Voy un poco justo de tiempo esta mañana, o sea que no puedo quedarme demasiado rato. Sin embargo, esto es importante.

—¿Qué es? —quiso saber Evelyn—. ¿Qué es tan importante?

—Esto —dijo Schmidt. Sacó un periódico doblado del bolsillo de su chaqueta y comenzó a desplegarlo—. El BZ de esta mañana. Supuse que no lo habrías visto.

—Sabes que raras veces lo leo.

—Hoy deberías leerlo —dijo, pasando la primera y la segunda páginas y tendiéndole el periódico para que pudiera leer la tercera página—. Echa una ojeada a esta fotografía que ocupa la mitad superior.

Evelyn tenía el periódico en la mano y contemplaba con curiosidad la fotografía grande.

Era una fotografía nítida, tomada desde la plataforma de observación de la Potsdamer Platz en Berlín occidental, y enfocaba el montículo de tierra que cubría el viejo búnker del Führer. En la ampliación podían distinguirse claramente tres personas, una mujer joven y dos hombres de edad que estaban charlando junto al montículo del búnker.

El titular rezaba: «¿EXCAVARÁN DE NUEVO EN BUSCA DE HITLER?»

Oyó que Schmidt decía:

—Lee el pie de fotografía, Effie.

Bajó la mirada al pie de fotografía y lo leyó rápidamente. Las tres personas de la fotografía eran identificadas como Emily Ashcroft, la eminente historiadora británica que estaba en Berlín para concluir la biografía definitiva sobre Hitler, Herr Enrst Vogel, un antiguo guardia de honor de las SS que fue enviado al búnker del Führer en sus días finales, y el profesor Otto Blaubach, un especialista de Berlín oriental en el Tercer Reich y viceministro del gobierno de Alemania oriental. Continuaba diciendo que éstas eran las primeras personas que visitaban el enclave del histórico búnker del Führer por lo menos en la última década, y se especulaba con la posibilidad de que la señorita Ashcroft estuviera examinando el lugar para preparar una excavación más amplia de la zona en busca de una nueva pista relativa a la muerte del Führer.

Evelyn levantó la cabeza, desconcertada momentáneamente.

—¿Es ésta la joven de la que me hablaste el otro día? Schmidt estrujó una galleta en su mano y engulló las migas. —Emily Ashcroft, la historiadora inglesa que se aloja en el Kempinski. Pensé que deberías saber que sigue adelante.

Evelyn no ocultó su preocupación.

—¿Crees que conseguirá el permiso para excavar?

—Su padre lo obtuvo justo antes de su accidente mortal. Supongo que ella también lo conseguirá. Ese tipo de la fotografía, Blaubach, es un pez gordo en el gobierno de Berlín oriental. Él podría facilitárselo.

—Pero ¿por qué excavar ahora, al cabo de tanto tiempo? Todo el mundo sabe que el Führer y Eva Braun murieron en el búnker y que fueron enterrados allí.

—Pero evidentemente no todo el mundo se lo cree, Effie. Evelyn estaba examinando de nuevo la fotografía, y agitando la cabeza dijo:

—¡Qué locura! Me pregunto qué está buscando.

—Eso no importa —dijo Schmidt recogiendo el periódico, doblándolo y guardándolo en el bolsillo—. Sólo quiero tranquilizarte, Effie, en caso de que oigas hablar de esto. Te prometo que no habrá excavación en el búnker. Basta de intromisiones en el pasado.

—¿Lo prometes?

Schmidt levantó su voluminoso cuerpo de la silla, sus gruesos labios se contrajeron en una sonrisa.

—Lo prometo. No hace falta que te preocupes más por la señorita Ashcroft.

Emily había estado muy ocupada aquella mañana en su suite del Kempinski. Por fin llegó el paquete de correos que Pamela había enviado con los ficheros desde Oxford. Los sobres superiores contenían información dedicada a la carrera de Hitler como artista, y el resto eran archivos fotográficos de todos los edificios oficiales construidos en las principales ciudades alemanas bajo el gobierno de Hitler. Emily no tardó en llamar al hotel Palace para saber si Nicholas Kirvov se había inscrito ya, y en seguida pudo hablar por teléfono con él.

—He recibido el material de Oxford —dijo—. Quizá pueda decirle algo más sobre el edificio de su pintura de Hitler.

—¡Cuánto se lo agradezco! ¿Está usted libre para comer hoy? Si le parece bien podemos ir al grill de mi hotel, y luego examinar los archivos juntos.

Emily quedó citada con él. En cuanto hubo colgado, sonó el teléfono, descolgó el auricular, era Rex Foster. Emily sintió un deleite de adolescente al oír su voz.

—Supongo que no es de mi incumbencia —le estaba diciendo—, pero ¿me puedes decir dónde estuviste anoche? Debí de llamarte al menos media docena de veces.

A Emily le encantó oír aquello.

—Estuve inspeccionando el lugar de la excavación hasta la hora de cenar. Luego cené con la persona que va a dirigir la excavación, en caso de que obtenga el permiso. Pasé la velada con él y con su esposa, explicándoles lo que había visto en el lugar del búnker. —Se detuvo—. ¿Por qué me llamabas? ¿Ah, supongo que era para saber si puedo ayudarte a localizar al arquitecto Zeidler?

—No, Emily, no te llamaba por eso. Sólo quería saber cómo estabas, preguntarte si tal vez estabas libre…

—Si quieres saber cómo estoy, ¿por qué no me acompañas al hotel Palace? Voy a comer allí con Nicholas Kirvov. ¿Te acuerdas? El director del Ermitage de Leningrado. Intentaré ayudarle con su pintura de Hitler. Tú también puedes colaborar. Tráete tu carpeta de arquitectura del Tercer Reich. Además, creo que te gustará conocer a Kirvov. Tenéis muchas cosas en común.

—Estoy más interesado en lo que tenemos en común tú y yo —dijo Foster—. Así, ¿cómo quedamos?

Fijaron una hora para encontrarse en el vestíbulo.

Y ahora, a las doce y media, en la puerta del grill del Palace, Kirvov estaba esperando a Emily, algo disgustado. Después de saludar a Foster se disculpó ante sus invitados. El grill estaba atiborrado y no había podido reservar mesa hasta dentro de media hora.

—Bueno, ¿y por qué no matamos el rato intentando resolver la ubicación del edificio de su óleo de Hitler? —dijo Emily, y echó una ojeada a su alrededor—. Quizá podríamos ir a su habitación para estar más tranquilos, si le parece bien.

—Sería lo ideal —dijo Kirvov con impaciencia—. Por favor, acompáñenme.

A los pocos minutos Emily y Foster, ella con sus archivos fotográficos y él con su carpeta de arquitectura, estaban en la habitación de Kirvov en la cuarta planta. Era una habitación agradable, observó Emily, con cortinas de terciopelo de color pálido en las ventanas y en las paredes una tela de papel de arroz tostado, un televisor en color con un jarrón de capullos de rosa amarillos encima y un edredón sobre la cama de matrimonio.

—Vayamos directamente a su óleo —propuso Emily.

—Por favor, siéntense —dijo Kirvov, llevando dos sillas hasta una mesa rinconera, mientras Foster acercaba una tercera silla. Cuando se sentaron, Kirvov desenvolvió la pintura y la colocó delante de sus invitados.

Emily, mirando continuamente la pintura del edificio del óleo de Hitler, iba repasando su archivo de fotografías de los edificios oficiales del Tercer Reich en Berlín. Mientras tanto, tomando también como referencia la pintura, Foster iba pasando las páginas de su carpeta de arquitectura, abierta en el suelo junto a su silla.

Emily soltó un grito.

—¡Creo que lo tengo, Nicholas! —sacó una fotografía de su archivo y la puso junto a la pintura—. ¿No es ésta?

Foster la miró, tiró de una hoja de su carpeta y la examinó colocándola junto a la foto. Era otra perspectiva del macizo edificio tomada desde un ángulo distinto.

Emily se dio cuenta inmediatamente de que era el mismo edificio.

—Es éste —aseguró—. Por supuesto ninguno de nosotros tiene una imagen exacta de la entrada principal que coincida con la del cuadro. Llamaré a Pamela para ver si tenemos algo más en otros archivos, sólo para asegurarnos.

—Sí, estaría bien —dijo Foster, y dirigiéndose a Kirvov añadió—: De todos modos creo que hemos encontrado tu edificio, Nicholas, si me permites tutearte.

El ruso asintió sonriendo.

—Lo habéis encontrado, sí, estoy seguro de que lo habéis encontrado. Pero… me gustaría saber qué es.

—El Reichsluftfahrtministerium —dijo Emily a Kirvov—. El Ministerio del Aire del Reich, conocido también por el Ministerio del Aire de Göring —leyó las anotaciones del dorso—. Comenzó a construirse en 1933, y fue terminado en 1935.

—Un gran descubrimiento —dijo Kirvov con entusiasmo—. La única pintura de Hitler que conozco hecha en Berlín.

—Debió de pintar el edificio después de 1935, pero no más tarde de principios de 1940 —dijo Emily—. Después no pudo haberlo pintado porque no estaba allí. Todos los edificios del Tercer Reich fueron destruidos y luego arrasados por los masivos bombardeos aéreos de norteamericanos y británicos en los años 1940.

Foster había separado la página de su carpeta y releía las anotaciones. Levantó la cabeza y dijo:

—No vayas tan de prisa, Emily. Lo que dices no es totalmente cierto.

Emily, confundida, preguntó:

—¿A qué te refieres?

—No todos los edificios oficiales del Tercer Reich fueron destruidos y arrasados por los bombardeos de los aliados sobre Berlín en los años 1940. Hay un edificio que sobrevivió intacto. Sólo un edificio.

—¿Cuál? —quiso saber Emily.

Foster señaló la fotografía grapada a la página de su carpeta y dijo:

—Este mismo. El Ministerio del Aire de Göring fue el único superviviente de estos bombardeos. Sufrió un treinta y cinco por ciento de daños, pero la construcción propiamente dicha nunca fue derruida. De todas las obras de la arquitectura de Hitler solamente el Ministerio del Aire sobrevivió en Berlín. Se erigió entre los años treinta y cuarenta en el mismo lugar en que se encuentra aún hoy en los años ochenta.

—¿Qué estás diciendo? —interrumpió Kirvov.

—Estoy diciendo —continuó Foster— que igual que Adolf Hitler pudo haber pintado su óleo en los años treinta, también pudo haber realizado la pintura en cualquier momento durante la década de los cuarenta, o incluso en los años sesenta, setenta u ochenta. Ya que el edificio sigue ahí como modelo. Lo pudo haber pintado en cualquier momento posterior a su suicidio en 1945.

—Si seguía con vida —dijo Emily en voz baja.

—Si seguía con vida —convino Foster.

Emily miró a uno y a otro, y dijo:

—Creo que antes de intentar digerir esto, deberíamos ir a comer.

—Y a tomar un buen trago —dijo Foster pensativamente.

Almorzaron con Nicholas Kirvov en el grill del Palace y durante la comida y la larga sobremesa especularon sobre la posibilidad de que la identificación del Ministerio del Aire de Göring en el óleo de Hitler pudiera darles alguna pista sobre el destino real del Führer. Emily se vio obligada a reconocer que todavía carecían de datos, y que se estaban permitiendo el lujo de jugar a las adivinanzas. Kirvov se mostró más práctico. Había pensado que le gustaría echar un vistazo al edificio representado en el óleo de Hitler, y Emily y Foster le prometieron guiarle a Berlín oriental para visitarlo en cuanto tuvieran tiempo. Mientras tanto, Kirvov se dedicaría a seguir el rastro de la galería de arte que había vendido el óleo de Hitler, ya que no había recibido aún noticias del camarero del buque con el nombre de la galería.

A media tarde, mientras regresaban al vestíbulo del Kempinski, Foster dijo a Emily:

—Esta mañana mencionaste a Rudi Zeidler. ¿Te mandó tu secretaria algo sobre él?

—Zeidler, el arquitecto nazi al que querías localizar. El de los planos que te faltaban. Claro que sí. Perdóname, Rex, se me fue de la cabeza. Sí, el paquete de Pamela contenía algunas voluminosas carpetas sobre los arquitectos de Hitler. Estoy segura de que Zeidler está entre ellos. Repasaré las carpetas en cuanto llegue, y te llamaré. —Se dirigió hacia el mostrador de recepción—. Espera que coja mi llave y los mensajes que haya.

—Sí, te espero —dijo Foster—. Yo ya tengo mi llave. Voy a comprar algo para leer. Nos vemos en el ascensor.

Emily miró a Foster girar hacia la izquierda y detenerse en el quiosco que exhibía numerosos periódicos y revistas locales e internacionales. Ella fue hacia el mostrador de recepción y pidió la llave de su suite. Cuando se dio vuelta, vio que Foster volvía caminando lentamente hacia ella. Había pasado la primera página de lo que parecía un periódico ilustrado alemán y lo sostenía abierto entre la segunda y la tercera página. De pronto detuvo sus pasos.

Emily se preguntó qué habría llamado su atención y Foster continuó caminando hacia ella.

La tomó por el codo y la condujo en dirección contraria al ascensor, hacia una mesa con tres sillas del vestíbulo.

—Aquí hay algo que quiero enseñarte —dijo misteriosamente.

—¿De qué se trata, Rex? —preguntó.

—Querías mantener en secreto tu visita a esta ciudad, ¿no es cierto?

—Sí, ya lo sabes.

—¿Quién está en el ajo, quiero decir, aquí en Berlín? —insistió Rex.

—Pues sólo las personas con las que he de trabajar, como el profesor Blaubach y otros dos o tres. Y, también, claro, unos cuantos más en los que creí que podía confiar, como tú, Tovah Levine, Nicholas Kirvov.

—¿Pero no se lo dijiste a nadie de la prensa?

—Claro que no. Bueno, en realidad sí, a un individuo llamado Peter Nitz, del Morgenpost. Pero él es el primero que me aconsejó que actuara en secreto. —Frunció el entrecejo y dijo—: ¿Por qué me preguntas todo esto, Rex?

Desplegó el periódico que llevaba en la mano y respondió: —Porque ahora todo el mundo conoce el motivo de tu estancia aquí.

—No, no lo entiendo.

Foster abrió el periódico por la tercera página y lo puso sobre el regazo de Emily.

—Léelo tú misma.

Emily levantó la edición matutina del BZ y se encontró con una fotografía de sí misma con Blaubach y Vogel en el montículo del búnker del Führer. Durante varios segundos se sintió aterrorizada. Clavó la mirada en el pie de fotografía.

—Saben… saben incluso mi nombre y lo que estoy intentando hacer —dijo para sí. Levantó la cabeza—. Rex, ¿cómo consiguieron esta foto?

—No lo sé. Sin duda alguien la sacó desde la plataforma de observación sobre el Muro. Tal vez la prensa tenga allí a un vigía enterándose de lo que pasa al otro lado.

—Es terrible —dijo Emily bajando el periódico—. Pero no me voy a preocupar por eso. Tengo demasiadas cosas que hacer. Simplemente haré lo que tenga que hacer y me volveré a casa a terminar mi obra.

—Admirable —dijo Foster—; sin embargo, pienso que deberías estar prevenida. Reconócelo, Emily. Yo no quiero atemorizarte, pero quiero que seas realista. Exponerte de este modo puede suponer un riesgo para ti. Me refiero a que eso podría incitar a algún fanático neonazi a detenerte, a provocar algún accidente, como le pasó a tu padre.

Emily irguió la espalda y contestó:

—No creo que pase nada. Al fin y al cabo tal vez murió en un accidente real. No puedo creer que haya muchos nazis sueltos después de casi medio siglo.

—¿Ah, no? —preguntó Foster—. Entonces, ¿por qué pretendes excavar el búnker del Führer? ¿Para demostrar que todos murieron cuando se dice que lo hicieron? ¿O para descubrir si alguno de ellos sigue vivo aún?

—Eso es otro asunto —dijo Emily tozudamente—. Es una simple investigación histórica, un examen exhaustivo del pasado. Y francamente, no creo que vaya a descubrir nada nuevo con esto. —Se levantó—. Creo que cada uno debería seguir adelante con su trabajo. Pero antes que nada repasaré los ficheros de arquitectura y buscaré lo que necesitas sobre Rudi Zeidler.

Foster estaba ya en pie.

—Si insistes, de acuerdo, pero lo de Zeidler no corre prisa.

—No querrás quedarte rondando por aquí para siempre. Sabré algo sobre él antes de cenar. Si quieres puedes venir a tomar una copa a mi suite antes de que me traigan algo de comer. Por entonces, probablemente ya lo haya encontrado.

—¿Tienes alguna cita para la cena?

—En realidad no. Iba a pedir que me subiesen un bocadillo.

—¿Te importa que te acompañe? —Foster la estaba guiando hacia el ascensor—. Me encantaría cenar contigo. No sólo esta noche, sino todas las noches que estés libre.

En el ascensor Emily pulsó el botón y le miró de frente: —Una atractiva propuesta. ¿Qué hay detrás de eso? ¿Intentas protegerme?

—Ése podría ser un motivo —reconoció Foster—, pero el verdadero motivo es… que quiero estar contigo.

Emily se relajó repentinamente y sonrió diciendo:

—Mejor así. En ese caso, pásate a las ocho.

Eran las ocho menos cuarto y Foster, que estaba en su habitación, había empezado a ponerse nervioso.

Emily Ashcroft ocupaba totalmente su mente. El hecho de que ella pudiera correr algún peligro le hacía darse cuenta más vivamente de lo mucho que le preocupaba. Foster reconocía en ese momento que, a pesar de su recelo hacia los lazos afectivos, lo que sentía era algo más que una simple preocupación. Nunca había sentido eso hacia ninguna otra mujer, el deseo de estar con ella cada minuto y de que sólo fuera suya.

Terminó de anudarse la corbata y se puso rápidamente la chaqueta. El reloj de mesa marcaba las ocho menos catorce minutos. Decidió llegar antes de lo previsto. Si ella no estaba lista, se tomaría una copa mientras terminaba de vestirse. Al menos estaría cerca de ella.

Salió de su habitación, fue a esperar el ascensor, y bajó en él hasta la segunda planta. Cuando las puertas del ascensor se abrieron deslizándose, vio que la suite número 229 estaba al fondo del pasillo, directamente enfrente.

Al salir del ascensor, Foster vio a un camarero del servicio de restaurante, un joven bajo y fornido, con una bandeja de copas, que procedente de otro pasillo se dirigía a la puerta de Emily, y sin llamar siquiera, empleaba una llave maestra para entrar.

Lo primero que se le ocurrió fue que Emily había sido tan amable de pedir algún cóctel para tomarlo en su suite antes de la cena, y que el camarero simplemente lo llevaba. Confiado, recorrió el pasillo despacio, esperando que el camarero saliese y se marchase. ¡Pero el camarero no salía! Foster notó que la puerta que comunicaba con la suite estaba parcialmente abierta, así que decidió entrar.

Al llegar al cuarto de estar, le sorprendió que estuviera vacío. El camarero no se veía por ninguna parte, aunque había dejado la bandeja con las bebidas sobre el escritorio. Foster, con curiosidad, se asomó al dormitorio, esperando ver al camarero inmóvil junto a Emily, mientras ella firmaba la nota. Pero tampoco había nadie en la habitación. Era desconcertante. Foster dio varios pasos por el dormitorio sin hacer ruido, avanzando hacia el baño, con la intención de llamar a Emily.

Pero, ante su sorpresa, vio que la puerta del baño estaba abierta de par en par y corrió hasta llegar a ella preguntándose qué estaba pasando. Rápidamente vio lo que estaba pasando, y la impresión le dejó clavado junto a la puerta abierta.

El baño no estaba precisamente vacío.

Podía oír el agua correr y era evidente que Emily seguía en la ducha; pero en la parte exterior de la puerta de cristal de la ducha, de espaldas a Foster, estaba muy quieto el corpulento camarero.

Por un momento, Foster pensó que se trataba de un voyeur, o posiblemente de alguien que iba a intentar una violación. En ese instante, Emily cerró el grifo de la ducha, y entonces el camarero sacó un cuchillo de debajo de su chaqueta y tiró bruscamente de la puerta de la ducha.

Foster oyó el grito sofocado de incredulidad de Emily. El camarero, con el cuchillo levantado, estaba a punto de entrar en la ducha.

En ese mismo instante, Foster sintió explotar dentro suyo todos sus instintos de agresión incubados en Vietnam, y se catapultó hacia adelante con un alarido de rabia.

El camarero, aturdido, se detuvo y se dio la vuelta, con el cuchillo aún en alto, tratando de descubrir qué estaba sucediendo, pero Foster estaba encima suyo como un loco, cogiéndole por la muñeca levantada hasta que la navaja cayó al suelo. Con un rápido movimiento de experto judoca, Foster se encogió, agarró al camarero y le lanzó hacia el aire a una cierta altura sobre su cabeza, estrellando al agresor contra el suelo de baldosas del baño, enfrente suyo.

Después de agarrar y lanzar al tipo, Foster detuvo por un momento su mirada en Emily que seguía en la ducha. La vio desnuda, rezumando agua, apoyada contra una pared de la ducha, con los ojos cerrados, temblando de miedo, intentando mantener el equilibrio.

Foster, tras asegurarse de que no estaba herida, se dio la vuelta para seguir con el agresor. Pero el corpulento camarero había conseguido levantarse tambaleando, y sin mirar atrás se precipitó hacia el dormitorio. Foster, jadeante, comenzó a perseguirle. Cuando llegó a la puerta del cuarto de estar, el camarero se había ido. Foster corrió hasta la puerta abierta de la suite, miró a un lado y a otro del pasillo del hotel. Vio al camarero desaparecer a toda carrera doblando una esquina.

Quería perseguirle, pero sabía que el asesino habría planeado cuidadosamente su vía de escape. No le atraparía nunca. Se preguntaba si debería llamar al vestíbulo, pero sabía que también sería imposible interceptarle. El criminal habría encontrado otros medios para entrar y salir del hotel.

Y lo único que preocupaba realmente a Foster en ese momento era Emily y su seguridad.

Volvió apresuradamente al baño para ayudarla. Aún estaba en la ducha. Había resbalado por la pared de baldosas y yacía encogida bajo el teléfono de la ducha que seguía goteando, en estado de colapso.

Se agachó para meterse en la ducha, se arrodilló y alcanzó su cuerpo mojado y resbaladizo. Cuando sus brazos la rodearon por debajo intentando sostenerla firmemente, Emily se dio cuenta de que era Foster quien la cogía y de que estaba segura, y entonces reclinó la cabeza contra su hombro con un gemido de gratitud.

Foster la levantó del suelo de baldosas casi sin dificultad, y salió de la ducha con Emily arrebujada estrechamente contra él, tiró de uno de los albornoces del hotel y se lo echó por encima. La llevó con cuidado a través del baño hasta el dormitorio.

—¿Cómo estás?, ¿cómo estás? —le susurraba sin cesar.

—Gracias a Dios que viniste, gracias a Dios.

—Échate aquí —dijo Foster, sosteniéndola todavía y retirando con dificultad la colcha y la manta al mismo tiempo. Al final lo consiguió, la depositó delicadamente sobre la cama y cubrió su cuerpo con la manta, dejando el albornoz a un lado.

Cuando estuvo tapada, Emily comenzó a recuperar la serenidad, mientras le miraba parpadeando:

—¿Qué pasó, Rex? ¿Quién era?

—Era un camarero del servicio del restaurante que traía las bebidas que encargaste, o eso pensé al menos cuando le seguí hasta aquí.

—Pero yo no pedí nada al servicio de restaurante —dijo. Se enderezó, sosteniendo la parte superior de la manta sobre sus pechos—. Ya tenía aquí bebidas para nosotros. No creo que fuera un camarero.

—Y no lo era. Alguien vino aquí para matarte. Cuando lo vi en el cuarto de baño, perdí los estribos. —La miró con detenimiento—. ¿Estás segura de que te encuentras bien?

—Estoy viva —dijo—, supongo que eso es estar perfectamente. —Se detuvo—. ¿Quién puede haber sido?

Él le dirigió una media sonrisa.

—Al parecer un asiduo lector que vio la fotografía en el periódico de la mañana, alguien a quien no le gusta que husmees en el pasado nazi.

Emily sacudió su húmedo y enmarañado cabello con incredulidad:

—Pero asesinato… —dijo.

—¿Sabes que es la mejor manera de disuadir a las personas fisgonas? —Volvió a mirarla con preocupación—. Emily, ¿cómo te sientes?

—Aún un poco asustada, pero me voy recuperando. Estaré bien en seguida. Sin embargo, me temo que no voy a estar en forma para cenar. Creo que he perdido el apetito, ¿sabes? Lo único que necesito es compañía, si puedes quedarte haciéndome compañía con el estómago vacío. Compañía y nos tomamos una buena copa. Yo quizás un whisky. ¿Y tú?

—Compañía y una buena copa —afirmó Foster—. Y al infierno con la cena. Esto es mucho más agradable. Creo que deberíamos celebrar tu supervivencia y el que estemos juntos, emborrachándonos un poquito. Permíteme que sirva un par de whiskies para empezar. —Se detuvo antes de entrar en el cuarto de estar—. Sabes, Emily, esta noche quería decirte algo, en cuanto estuviésemos solos.

—¿Qué es?

—Que creo que te amo, sólo eso. Ahora bebamos también por esto.

Era casi medianoche. Habían estado en el dormitorio de la suite de Emily tomando copas y charlando durante casi tres horas. Emily se las había arreglado para ponerse el albornoz desabrochado y había apartado la colcha. Estaba todavía sentada en la cama y el albornoz tapaba sus pechos a medias. Foster pronto se cansó de estar sentado en una silla y se sentó sobre la cama, a su lado. Emily se había tomado su tercer whisky y él se estaba terminando el cuarto.

Durante la última hora, su conversación se había ido volviendo más íntima. Emily, soñolienta y un poco bebida, le había hablado de su breve matrimonio, su error de juventud. Y a medida que se iba sintiendo segura con él, le contó algunos detalles de su humillante historia con Jeremy Robinson. Él, a su vez, le había contado algunos de sus encuentros con otras mujeres, y su insatisfacción. Finalmente, por primera vez en su vida, había querido hablar libremente de su fracaso en el matrimonio con Valery Granich. Emily le había escuchado comprensivamente.

—Así que los dos somos víctimas —murmuró Emily—. ¿Y víctimas de qué? Pues de la guerra entre los sexos.

Foster sonreía.

—Yo lo diría más rotundamente. Somos supervivientes de elecciones equivocadas, que hemos aprendido ya lo que queremos. Emily, deteniéndose a pensarlo, se preguntó en voz alta:

—¿Qué queremos? ¿Qué quieres tú de una mujer, Rex?

Él, titubeando, intentó contárselo, y luego ella empezó a decirle lo que esperaba de un hombre. Las palabras proximidad, confianza y ternura se repitieron bastante.

Ahora estaban en silencio, fuera del mundo de las palabras.

Foster se sentía excitado, temblaba interiormente porque la quería, la deseaba, incitado por el perfume natural de sus pechos y su piel, pero en cierto modo incapaz de pasar de la intimidad verbal a la física. Decidió no forzar nada, dejar que la relación madurara, esperar otro momento, y a punto de levantarse de la cama dijo:

—Creo que es mejor que me vaya.

Ella se le quedó mirando.

—¿Por qué?

Con inseguridad contestó:

—Para dejarte descansar.

Emily fijó su mirada en él mientras parecía tomar una decisión. Dejó con lentitud su vaso sobre la mesita.

—Creí que habías dicho que me amabas.

—Y lo dije.

—Dijiste que no debería estar sola. Espero que quisieras decir eso. Yo no quiero estar sola, Rex. Quiero estar contigo. —Se quitó el albornoz con el que se había estado tapando el pecho a medias y dijo—: Tú me has visto desnuda…

—Bueno, muy poco… —Le resultaba difícil hablar, tenía la mirada clavada en sus pechos, pequeños, firmes, redondos, en los grandes círculos marrones que acentuaban los pezones endurecidos y afilados—. Realmente no te he visto.

Se destapó del todo y tiró el albornoz a un lado.

—Pues ahora puedes hacerlo —dijo—. Y creo que yo también tengo derecho. Yo también quiero verte desnudo. Por amor de Dios, Rex, ¿quieres quitarte tus malditas ropas de una vez? Si quieres, claro.

—Sí quiero —dijo dejando su copa—. ¿Seguro que estás preparada?

—Estoy preparada —dijo—. Falta saber si lo estás tú.

Foster nunca se había desnudado más de prisa; tiró sus ropas al suelo, hasta quedar desnudo delante de ella.

La mirada de Emily no le abandonó ni un momento, y los dos supieron que estaba preparado.

Emily alargó la mano para acariciar su dura erección.

—¡Qué delicioso! —susurró.

Rex sintió que si no la poseía pronto su cabeza se desvanecería y su rígido cuerpo en tensión también.

Se reclinó en la cama junto a ella mientras los delgados dedos de Emily jugueteaban alrededor de su pene. Ella lo miraba con una sonrisa.

—Me gusta lo que veo —dijo suavemente—. Por lo que veo va muy en serio.

—Lo más en serio posible, y quiere compañía.

Ella le soltó, con su sonrisa todavía en los labios, y se dejó caer sobre la almohada.

—Estás invitado —susurró.

Levantándose sobre las rodillas la vio desnuda, por fin con claridad. Bajo los protuberantes pechos de un blanco lechoso con las puntas marrones, arrancaba su abdomen liso, su caja torácica tersamente perfilada, su ombligo como un fino tajo, el cabello rojizo y fino de su pubis: una maravillosa franja triangular que dejaba ver el capullo de su clítoris y los estrechos pliegues de su vulva y sus labios.

Emily abrió ampliamente sus piernas y él se inclinó entre ellas para acariciar su clítoris con la lengua.

—¡Oh, Dios mío! ¡Oh, querido!

Luego él se tumbó encima suyo, entre sus muslos, y deslizó muy hondo su pene dentro de ella, sintiendo la maravillosa sensación de su vulva que se abría húmeda y cálida agarrando su pene y sujetándolo profundamente en su interior.

—¡Oh, Dios mío! —repetía Emily una y otra vez.

Él consiguió recobrar su voz y dijo:

—Nunca, nunca he sentido nada parecido en mi vida. Te amo, Emily.

Luego empezó a moverse firmemente dentro de ella, primero con movimientos largos y suaves, y luego más rápidos, más fuertes e incesantes.

Veía el radiante rostro de Emily, los ojos cerrados, la cabeza girando de un lado a otro sobre la almohada, los labios pronunciando algo que no podía oír. Podía ver el ascenso y descenso de sus pechos redondos y los movimientos circulares de sus nalgas. Levantaba mucho las caderas, levantaba sus muslos temblorosos, y él se introducía más profunda e incansablemente en ella. Las manos de Emily buscaron a tientas sus testículos y los recogieron. Él suspiró y cayó de plano sobre ella, sintiendo el regalo de sus pechos, buscando y hallando sus labios carnosos, su lengua, escuchando cómo su corazón y el martilleo de Emily sonaban al unísono.

La humedad se estaba tragando a Rex debajo suyo, pero él no disminuía el ritmo, seguía moviéndose hacia adelante y hacia atrás, dentro de aquel camino resbaladizo.

Bruscamente el torso de Emily se levantó, sus nalgas se alzaron, sus muslos se estrecharon alrededor de él, atornillándole en una grande y prolongada convulsión.

—¡Oh, querido! —exclamó jadeando.

Pero él continuó, y entonces ella tuvo otro estremecimiento orgásmico y, momentos después, explosivamente, se corrió también él.

Yacieron inmóviles uno en los brazos del otro durante minutos que parecieron infinitos. Después de un rato, vio que los ojos de Emily se cerraban de sueño y pudo oír su respiración en un relajado sopor de adormecimiento.

Dulcemente, separó su cuerpo del suyo, retirando su fláccido y saciado pene.

Después de un rato, sentado en la cama junto a ella, con las piernas cruzadas, comenzó a contemplarla dormida. Nunca se había sentido más satisfecho, más lleno, más en paz consigo mismo. La miraba con amor y apenas podía recordar ya a esa mujer tal como la vio cuando se conocieron. La recordaba a medias como una mujer demasiado serena, dueña de sí misma, autónoma, intimidante por su erudición e independencia, deseable pero aparentemente inalcanzable.

Y ahora se había desnudado totalmente para él, había sucumbido a su pasión hacia él, se había fundido con él, había pasado a formar parte de él como él había pasado a formar parte de ella.

El amor que sentía hacia ella era casi insoportable. E igual era su felicidad.

Cuando volvió a cubrir su cuerpo con la manta se dio cuenta, más que nunca, de lo valiosa que era para él. Sintió un estremecimiento al recordar lo que había sucedido pocas horas antes. Alguien había intentado matarla. Alguien podía intentarlo de nuevo. No debía permitirlo. No se arriesgaría a perderla.

Sin embargo, sabía que ella sólo podía estar segura si abandonaba la búsqueda de Hitler e ignoraba el enigma de la muerte de su padre.

Foster comprendió con claridad que Emily no abandonaría ninguna de las dos pesquisas, por mucho que le amara, por mucho que quisiera estar con él.

Deslizándose bajo la manta a su lado, sintió que Emily se agitaba ligeramente y que luego cruzaba el brazo sobre su pecho. Miró su deliciosa cara en reposo, alcanzó a apagar la lamparilla e intentó pensar qué podía hacer para protegerla, a ellos dos, a su futuro. Esto en la oscuridad parecía insoluble. Y pronto se quedó dormido.

CAPÍTULO 6

Foster se despertó a media mañana y al enfocar la mirada en el techo supo que no se hallaba en su propia habitación. Durante un momento no estuvo seguro de dónde había pasado la noche.

Pero instantáneamente recordó, y alargó el brazo buscando a Emily en la cama, sin encontrar nada. Giró la cabeza sobre la almohada y vio que su lugar estaba vacío.

Se enderezó inmediatamente.

Emily estaba de pie junto al tocador, cerrando un sobre grande. Tenía el pelo suelto, sin peinar, y llevaba el albornoz de baño que no acababa de cubrirle los pechos. Iba descalza y con las piernas desnudas.

Él comenzó a sentir el endurecimiento entre sus piernas.

—Emily, ¿qué haces?

Ella se volvió sonriendo.

—He encontrado el número telefónico y la dirección de Rudi Zeidler que no estaban en la guía. A eso viniste en realidad, ¿no es así?

Rex sonrió diciendo:

—¿Quién es Rudi Zeidler?

—Bueno, ya conseguiste lo que venías buscando, ¿no? Ahora vale más que te vayas y encuentres esos planos arquitectónicos que faltan, ¿no crees?

—Emily —dijo en voz baja—. Estoy enamorado de ti. Nunca he conocido a nadie como tú. Y no quiero volver a estar con ninguna otra mujer.

Emily dejó de sonreír y dijo:

—¿Lo dices en serio?

—Quiero estar contigo cada segundo de mi vida de ahora en adelante. —Su deseo hacia ella comenzaba a ser desbordante—. Emily, quiero estar contigo ahora mismo.

—¿Ahora mismo?

—En este instante —dijo en tono imperativo dejándole un sitio en la cama.

—¿Y por qué no? —dijo Emily.

Tiró el sobre, desató el albornoz, se lo sacó de encima y lo dejó caer a un lado.

Posó desnuda junto a la cama, con los brazos estirados lánguidamente a cada costado, pero sus pechos subían y bajaban al compás de su agitada respiración.

Foster sentía crecer su erección entre sus piernas.

Arrojó la manta a un lado y quedó tumbado de espaldas, con los brazos abiertos para recibirla, y su miembro dirigido hacia ella.

Con un grito de placer Emily saltó a la cama, se sujetó a sus hombros y se puso a horcajadas encima suyo. Fue bajando su cuerpo con soltura hasta que la punta de su miembro tocó su vagina. Se colocó de manera que su abertura encontrara la dureza de su erección. Luego se dejó caer cada vez más profundamente mientras su vulva se iba llenando con la penetración.

Luego Emily empezó a cabalgar encima suyo, moviéndose arriba y abajo y meciéndose, mientras se agarraban y se ceñían el uno al otro sin parar.

Después de muchos minutos, fueron rodando poco a poco sobre sus costados, colocándose cara a cara, y él comenzó a dominar los movimientos pélvicos.

Pronto estuvo encima de ella, y se aceleró el ritmo de su intenso acoplamiento.

Casi media hora después, él se soltó y la llenó con su orgasmo, y cuando hubo terminado, ella se corrió salvajemente, sintiendo la descarga desde la punta de los dedos hasta la punta de los pies. Al cabo de un ratito, se separó del cuerpo de Emily y vio que tenía los ojos fuertemente cerrados y que sus caderas se mecían. Se agachó entonces y comenzó a acariciar su clítoris. Ella se corrió en seguida otra vez. Y luego una tercera, y una cuarta.

Cuando hubieron acabado, él la tomó en sus brazos, y ella se abrazó a él con la cabeza sobre su velloso pecho.

Luego ella se desprendió, echó hacia atrás con la mano su largo cabello y se apoyó en un codo mirándole.

—¿Sabes? —dijo Emily—, podemos seguir haciéndolo todo el día.

—Y toda la noche —le recordó él.

—Pero uno de nosotros ha de ser práctico —dijo ella—. Puesto que tú eres el hombre de la casa, convendría que te pusieras a trabajar. Podrías visitar a Zeidler.

Él se sentó en la cama y preguntó:

—¿Y tú qué vas a hacer?

—Voy a tomar un gran desayuno con el hombre al que amo. Luego le voy a despachar hacia Herr Zeidler.

—¿Y cuando me haya marchado?

—Voy a coger tu llave y voy a ir a tu habitación. Recogeré tus cosas y las trasladaré a esta suite. Podemos estar los dos aquí por el precio de uno. Nunca viene mal ahorrárselo. Eso si tú estás de acuerdo, claro.

—Totalmente —dijo Foster.

—Y cuando haya traído aquí tu equipaje, comenzaré de nuevo mi búsqueda de Herr Hitler.

—Pero con cuidado.

—Con mucho cuidado.

Foster saltó enérgicamente de la cama.

—Antes déjame ducharme y vestirme. En cuanto hayamos terminado de desayunar, antes de intentar ver a Zeidler, iré a dirección y les contaré lo del hombre del cuchillo de anoche. No quiero que corras más riesgos, mi amor.

Ella le miró sonriendo desde la cama; él, por su parte, se inclinó para besarla y le resultó más difícil que nunca dejar de hacerlo.

En su habitación individual de la cuarta planta, Foster marcó el número que Emily le había proporcionado, donde esperaba encontrar a Rudi Zeidler.

La voz masculina que respondió al teléfono al otro lado del hilo sonaba alegre y joven, y Foster se preguntó si sería Zeidler, pues imaginaba que el socio de Speer debería tener ahora unos sesenta y cinco años.

La voz confirmó que sí, que él era realmente Rudi Zeidler.

—¿Quién es usted? —preguntó en alemán.

—Me llamo Rex Foster, y estoy tratando de localizarle hace algún tiempo —respondió Foster en alemán.

—Tiene usted acento americano —dijo Zeidler.

—Es que soy un arquitecto de Los Angeles —explicó Foster.

—Muy bien —dijo Zeidler, cambiando al inglés—. Me fascina la arquitectura primitiva de California, especialmente el estilo colonial español o de misión. —Tosió y continuó hablando—. ¿Por qué trataba usted de localizarme, y quién le dio mi número de teléfono?

—Conseguí su número de teléfono a través de una amiga británica, la señorita Ashcroft. Ella y su padre, el doctor Harrison Ashcroft, estaban trabajando en una biografía sobre Hitler. El doctor Ashcroft le entrevistó en una ocasión.

Hubo una pausa.

—Sí, sí, ahora me acuerdo. Un hombre inteligente. Pasé una tarde con él. Así que ahora me llama usted. ¿Y para qué?

—También para charlar un ratito con usted. Estoy terminando un libro sobre… —Foster se detuvo dudando, pues no quería emplear la palabra nazi—, sobre la arquitectura alemana durante el Tercer Reich. Sé que usted jugó un papel importante.

—Un papel menor. —Luego Zeidler pareció reconsiderar su juicio y añadió—: Bueno, quizás a su manera, fuese vital. ¡Ah, fue una locura lo que tuve que hacer para ese lunático de Hitler!

—Me gustaría conocer todo eso, y encontrarme con usted lo antes posible.

—Lo antes posible es hoy. ¿Está usted libre hoy?

—A cualquier hora, cuando a usted le vaya bien.

Quedaron para comer juntos.

Satisfecho con la cita y agradecido a Emily por haberlo hecho posible, Foster decidió emplear la siguiente hora echando una mano a Emily en el traslado de sus cosas a su suite.

Tarareando alegremente mientras pensaba en Emily y revivía las últimas escenas de amor, vació sus pocas prendas de los cajones del armario y las puso sobre la cama, descolgó sus chaquetas y pantalones de las perchas y las llevó a su bolsa, reunió todos sus artículos de tocador y los metió en un neceser de cuero, y finalmente metió las prendas que había encima de la cama en su cartera. Todo estaba en orden, dejaría su maleta allí para que Emily la llevara a su suite y la abriera.

Cuando estaba listo para salir, Foster llamó al mostrador de información y dijo que quería hablar con la dirección del Kempinski lo antes posible. Añadió que tenía que comunicar un incidente grave. Como se negó a decir nada más, le aconsejaron que bajara al vestíbulo en donde sería atendido.

Foster, vestido con una liviana chaqueta deportiva a cuadros, se puso la carpeta de su libro de arquitectura bajo el brazo y se dirigió hacia el ascensor.

En el vestíbulo encontró a una persona que le esperaba ya frente al mostrador de información.

El caballero, elegante y de baja estatura, que resultó ser suizo, no era el director sino un ayudante. El director pasaba unos días en Baden-Baden, y el ayudante estaba encargado temporalmente de la dirección.

—¿Tiene usted algún problema? —preguntó el ayudante.

—Sí, y creo que usted también —respondió Foster.

Foster, sin derrochar palabras, narró al ayudante de dirección lo que había sucedido anoche en la suite de Emily Ashcroft cuando atentaron contra su vida.

El ayudante de dirección escuchaba cada vez más horrorizado.

—¿Un camarero del servicio de restaurante con una navaja? —dijo marcando exageradamente cada sílaba—. ¿Está seguro de que era un camarero?

Foster describió el atuendo del agresor.

—¿Podría reconocer a ese hombre si le viera?

—Le vi a duras penas solamente un instante, pues todo pasó muy de prisa. Pero podría reconocerle.

—Muy bien, señor Foster. Espere un momento. Tenemos fotografías de identidad de todo nuestro personal, y también de los que llevan el servicio de restaurante en las habitaciones. Voy a enseñárselas. —Antes de marcharse dijo—: ¿Le importaría repetir lo que me ha contado al jefe de conserjería que está aquí? Quizás él vio a esa persona, a alguien sospechoso, salir del hotel anoche. ¿A qué hora fue?

—Hacia las ocho. Más o menos.

—Cuénteselo al conserje, si es tan amable. Yo volveré en seguida. El ayudante se marchó apresuradamente pasando frente al mostrador de información.

Foster se acercó al mostrador de recepción, detrás del cual se hallaba el uniformado conserje, y, en voz baja, repitió la historia de la agresión a Emily Ashcroft.

La cara rojiza del conserje palideció.

—Terrible, terrible —murmuraba—. ¿Intentó realmente apuñalarla?

—Lo intentó, sí.

—Debió de habérnoslo notificado en seguida.

—No pude —dijo Foster—. La señorita Ashcroft estaba muy asustada y quise consolarla. —Se detuvo—. La cuestión es saber si alrededor de las ocho de la tarde de ayer, quizás un poco más tarde, vio usted a alguien cruzar el vestíbulo corriendo y marcharse. Un tipo bajo y fuerte, más bien joven, de piel oscura y musculoso.

El conserje levantó las manos con un gesto.

—Señor Foster, entra y sale tanta gente a esa hora, y yo suelo estar tan ocupado aquí detrás cuando trabajo por las tardes, que es difícil fijarse en alguien. No recuerdo anoche a nadie que fuese especialmente de prisa o que tuviera un aspecto sospechoso, pero…

Fueron interrumpidos por el regreso del ayudante de dirección. Llevaba un álbum de fotos rectangular, con tapas naranjas.

—Nuestras fichas de identificación del personal del servicio de restaurante en las habitaciones —dijo mientras abría el álbum y se lo tendía a Foster. Eran fotografías de tamaño carnet con los rostros de varios camareros de habitaciones y sus nombres y números de empleo impresos debajo—. Examínelo —insistió el ayudante de dirección— y vea si reconoce al hombre que entró en el baño de la señorita Ashcroft.

Foster fue repasando con detenimiento las fotografías, guardadas en fundas de plástico transparente dentro del álbum. Pasó las páginas, esperando encontrar un destello familiar. Cuando terminó, sabía ya que el agresor no estaba entre ellos.

—Nada —dijo Foster, devolviendo el álbum—. Sin duda vino de fuera, se introdujo de alguna manera y se disfrazó de camarero.

—Estoy intentando pensar qué precauciones podemos tomar —dijo el preocupado ayudante de dirección.

El jefe de recepción se inclinó sobre el mostrador hacia Foster y le dijo:

—¿Me permite una sugerencia, señor? En el fondo yo no creo que éste sea un asunto exclusivamente del hotel. Seguramente exige una mayor capacidad de acción.

—¿Qué quiere decir?

—Que este asunto debe comunicarse al jefe de policía de Berlín occidental —dijo el conserje—. Resulta que conozco personalmente al jefe Wolfgang Schmidt. Desearía telefonearle ahora e informarle de que usted debe visitarle inmediatamente. Es la persona más adecuada en estos casos, es un auténtico terror de los criminales, como dicen las películas americanas de la televisión. En cuanto a la cuestión política, si esta agresión tiene implicaciones políticas como usted ha insinuado, puede estar seguro de que el jefe Schmidt se mostrará interesado. Siente gran odio hacia los neonazis. Siempre ha intentado eliminarlos de nuestra sociedad. Ha de saber que el jefe Schmidt fue un héroe de la resistencia alemana antinazi: el único conspirador importante que sobrevivió a la depuración que hizo Hitler después de que fallara el complot de Von Stauffenberg para liquidarle. Le telefonearé diciendo que está usted de camino. Por favor infórmele del caso sin más dilación.

Foster tomó un taxi directamente hasta el Polizeipräsident de Berlín en el número 5 de la Platz der Luftbrücke. Tenía mucho tiempo libre antes de la cita con Rudi Zeidler y la seguridad de Emily era prioritaria. Si la policía no podía seguir la pista del agresor, al menos podrían descubrir qué había motivado el ataque y proporcionar cierta protección.

Foster tuvo que identificarse en la oficina de seguridad e información antes de entrar en el gran vestíbulo del edificio de cuatro plantas; le dejaron pasar y le condujeron a una puerta con el nombre de «DER POLIZEIPRÄSIDENT». Cuando Foster entró en el poco ostentoso despacho del jefe de policía se encontró con que Wolfgang Schmidt y su amplio escritorio eran los únicos objetos voluminosos de la habitación. Detrás del jefe, entre dos ventanas cerradas, colgaba de la pared un marco sencillo con una fotografía dedicada de Konrad Adenauer.

Al parecer, el conserje del Kempinski había informado ya a Schmidt de lo sucedido la noche anterior, y éste esperaba a Foster. Schmidt le señaló una butaca, colocó un cuaderno amarillo en posición de escribir y escogió un bolígrafo.

—Tengo una idea esquemática de lo que sucedió anoche en la suite 229 del Bristol Kempinski —dijo Schmidt—. A las ocho de la tarde, ¿no es así?

—Minuto más o menos.

—Muy bien —dijo el jefe de policía—, creó que es mejor que me cuente usted mismo lo que sucedió exactamente. No omita nada, por intrascendente que le parezca.

Mientras Foster hablaba en un tono objetivo y monótono, Schmidt tomaba laboriosamente notas en su cuaderno.

Cuando Foster terminó su relación de los hechos, Schmidt levantó la vista.

—¿Está usted seguro que el individuo blandía un cuchillo?

—He traído el cuchillo aquí mismo —dijo Foster.

Durante la velada con Emily, había ido al baño a retirar el cuchillo del suelo, lo envolvió con una toalla del lavabo y lo metió en el bolsillo de su chaqueta. Esa mañana había trasladado el cuchillo a su cartera. La abrió entonces, sacó el arma envuelta aún y la puso sobre el escritorio del jefe.

Schmidt retiró la toalla, cogió con tiento la afilada hoja por la punta y la levantó.

—Un vulgar cuchillo de caza con una marca común. Debe de haber millones como éstos en circulación. Me temo que el nombre de la marca no sea muy revelador. Sin embargo, quizás hayan algunas huellas dactilares.

—Tal vez las haya manchado yo. Cogí el cuchillo con la mano desnuda. En ese momento no podía pensar.

—Entonces tendremos que tomarle a usted también las huellas dactilares para compararlas. Esperemos que haya dejado usted alguna huella clara del agresor —dijo Schmidt—. Haré que espolvoreen el arma. —Volvió a poner el cuchillo sobre la toalla y lo empujó a un lado—. ¿Y el agresor? ¿Puede usted describirlo?

—Me temo que no muy bien. Todo pasó muy de prisa. Era mucho más bajo que yo. Quizá metro sesenta y cinco. Le tiré por encima de mi hombro y puedo asegurarle que era pesado y musculoso. Calculo que unos ochenta y siete kilos. Tenía el pelo negro, los ojos oscuros, nariz ancha y plana, algo atezado.

Schmidt estaba escribiendo.

—¿Cree usted que era alemán? —preguntó.

—No tengo ni idea.

Schmidt dejó su bolígrafo y se recostó en su baja butaca giratoria.

—Y de la víctima en potencia, Emily Ashcroft —dijo el jefe—, ¿puede usted contarme algo más?

—¿Que le gustaría saber?

—¿Sabe usted si tiene algún enemigo en Berlín occidental?

—¿Enemigos? —preguntó Foster—. De hecho no conoce a nadie aquí. Es una investigadora inglesa absolutamente inofensiva. No me imagino que alguien pueda tener motivo alguno para hacerle daño.

—Entonces, está aquí como turista —dijo Schmidt bruscamente. Foster meditó la respuesta. Si quería ayudarle, lo mejor sería decir la verdad.

—No, como turista realmente no —dijo—. Ella y su padre estaban escribiendo juntos una biografía definitiva sobre Adolf Hitler. A su padre, el doctor Harrison Ashcroft, le mataron en un accidente de tráfico en Berlín…

—Ya sabía que el nombre me resultaba familiar —le interrumpió Schmidt—. Hablé con su hija por teléfono. Recuerdo que yo mismo investigué el desgraciado accidente.

—… y después, Emily Ashcroft vino a Berlín sola para seguir algunas pistas que tenía sobre las últimas horas de Hitler.

—¿Qué más puede descubrir aquí? —dijo Schmidt encogiéndose de hombros—. Todo el mundo sabe que Hitler se suicidó en su búnker en 1945. Los soviéticos lo demostraron.

—Bueno, la señorita Ashcroft es una historiadora meticulosa. Quiere verificar todos los detalles. Existe una posibilidad de que Hitler sobreviviera y escapara.

Schmidt emitió una risa ronca.

—Sí, ya conozco todos esos descabellados rumores. El último que oí fue que sacaron a Hitler a escondidas de Alemania y le llevaron en un submarino alemán hacia el Japón. —Volvió a reírse—. Tal vez la señorita Ashcroft debería ir a investigar a Japón.

Foster se sintió molesto por las burlas del jefe de policía, e instintivamente comenzó a disgustarle aquel funcionario matón.

—Alguien intentó deliberadamente matarla aquí, en Berlín —dijo Foster sin sonreír—. Me han dicho que aún quedan grupos de veteranos de las SS rondando por Berlín occidental, que idolatran a Hitler y los viejos tiempos felices de su poder. Como usted debe de saber, la fotografía de la señorita Ashcroft apareció ayer en uno de sus periódicos berlineses. La vieron en la zona oriental visitando el lugar del búnker. Quizás alguno de esos grupos de veteranos de las SS se dio cuenta, y para que ningún extranjero se entrometa en el heroico final de Hitler decidió interrumpir la investigación.

El grueso rostro de Schmidt volvió a mostrarse solemne.

—Una posibilidad poco probable. Es cierto que aún existe un puñado de soñadores nazis, neonazis que recuerdan la gloria del Tercer Reich. Mi departamento está siempre sobre aviso para dar con ellos. Pero los intransigentes son muy pocos, muy entrados en años y totalmente ineficaces. Sin embargo, podría haber entre ellos algún demente.

—Y tal vez ese demente pagó a alguien para que asesinara a la señorita Ashcroft.

Schmidt se irguió en su butaca.

—Contaremos también con esa posibilidad, señor Foster, para seguir infiltrándonos en los grupos neonazis de la zona y descubrir si están tramando algo. Pero realmente yo no me preocuparía por eso.

—¿De qué debería preocuparse entonces la señorita Ashcroft? —insistió Foster—. Alguien intentó matarla anoche.

—Lo que sucedió suena más bien a una agresión inmotivada por parte de algún sádico desequilibrado. Sin embargo, tiene usted razón. Un distinguido visitante extranjero fue atacado, y es nuestra obligación dar con el agresor y llevarle ante la justicia. Me ocuparé yo mismo de la investigación. —El jefe de policía se levantó pesadamente de su butaca—. Puede usted asegurar a la señorita Ashcroft que a partir de ahora recibirá una protección especial. Voy a ordenar inmediatamente que el hotel tome mayores medidas de seguridad mientras ella permanece en Berlín. No ha de temer que vuelva a ocurrir un incidente similar, eso se lo prometo. —Schmidt se puso en pie—. Y ahora mandaré a alguien que vaya a esperarle al ascensor para tomar sus huellas dactilares. Informe, si es tan amable, a la señorita Ashcroft de que estaremos vigilantes.

—Así lo haré. Gracias.

Pero al abandonar la comisaría de policía, Foster se sentía embargado aún por una distintiva sensación de intranquilidad.

Foster siguió a Rudi Zeidler a través de su casa, una casa de una planta, grande, irregular y bien amueblada, situada aproximadamente un kilómetro al oeste de Grunewal.

Zeidler vestía una camisa deportiva blanca, pantalones de dril blancos y zapatillas de tenis, y era tan alto como Foster, pero más delgado, más huesudo, un hombre de gran vivacidad para sus sesenta años. Su inglés era excelente, y lo empleaba para describir algunas piezas de escultura y de pintura expresionista francesa que iban viendo mientras recorrían su casa ultramoderna, amueblada con piezas danesas de teca encerada.

Al fondo llegaron a un estudio espacioso, bañado con el sol que penetraba por un tragaluz. El estudio, aparte de un escritorio plano y de varias butacas tubulares con respaldos de rejilla, únicamente estaba amueblado con mesas para fijar planos arquitectónicos.

Zeidler señaló la sala con un gesto del brazo.

—Parte de mi sala de trabajo —dijo indicando las mesas—. De vez en cuando aún tengo entre manos algunos encargos de arquitectura.

Retiró una silla para que Foster se sentara, y él se instaló detrás de la mesa metálica. Foster observó que encima de la mesa la única pieza del equipo era un ordenador verde.

—O sea —dijo Zeidler— que su libro es sobre arquitectura alemana. ¿Querría hablarme de él?

—Preferiría mostrárselo —dijo Foster. Levantó su carpeta y se la tendió—. Como puede usted ver se titula Arquitectura del milenario Tercer Reich. Lo que se hizo y lo que se planeó, pero nunca se llevó a cabo. No tiene que molestarse en examinar el libro entero. Sólo para darle una idea de lo que tengo. Y también para darle una idea de lo que me falta.

Zeidler comenzó a pasar las páginas de fotografías y dibujos de la carpeta. Sin levantar la mirada, preguntó:

—¿Qué es lo que falta?

—Los edificios y los diseños que usted realizó para Albert Speer y Hitler, cuando era socio de Speer. Por lo que usted me dijo por teléfono, debió de ser una época delirante.

—Mucho —confirmó Zeidler, mientras continuaba absorto en la carpeta. Terminó de hojearla, la cerró y la devolvió a Foster—. Sí, parece que lo tiene todo excepto lo que yo hice.

—Quiero que este libro sea completo, señor Zeidler. Necesito conocer lo que usted realizó.

—Más bien poco. Sin embargo, es de cierta importancia.

—Por lo que he podido saber, usted construyó y diseñó siete edificios para Hitler.

Zeidler movió afirmativamente su esquelética cabeza.

—Siete, exactamente.

—No he podido encontrar fotografías, ni siquiera dibujos, de ninguno de ellos entre los papeles de Speer.

Zeidler arrugó su afilada nariz.

—Speer no estaba precisamente orgulloso de ellos. Así que no conservó copias. No las encontrará en ninguna otra parte porque se suponía que eran secretos.

—¿Secretos? ¿Por qué?

—Porque los edificios eran alojamientos subterráneos ocultos destinados a Hitler cuando se trasladaba por Alemania durante la guerra —dijo Zeidler.

—¿Y realmente fueron mantenidos en secreto? —preguntó Foster.

—Bueno, en la medida en que pueden mantenerse secretas las obras de construcción —dijo Zeidler—. Al fin y al cabo en todas las construcciones interviene siempre un número bastante elevado de personas. Están los obreros, aunque en la mayoría de los casos Hitler daba estos trabajos a obreros esclavos: judíos, polacos, checoslovacos, y después de terminar la obra se los ejecutaba. Cuando se acababa uno, Hitler destinaba a un general de la Wehrmacht y a miembros de su estado mayor a cada subterráneo. Los enemigos del Reich no conocieron la existencia de estos edificios subterráneos hasta que la guerra hubo terminado.

—¿Y éstos fueron los que usted diseño y construyó? —apuntó Foster.

—Todos y cada uno de ellos —dijo Zeidler con cierto orgullo.

—¿Tiene usted fotografías?

—Desgraciadamente muy pocas. Le recuerdo que mientras se construían y se utilizaban fueron secretos. Cuando se perdió la guerra y Alemania fue invadida, Hitler ordenó que se evacuaran y volaran algunos de estos búnkers. Otros fueron descubiertos y destruidos por rusos, británicos, norteamericanos y franceses. Quizá tenga algunas fotografías de las ruinas, pero son muy poco representativas de la arquitectura originaria. Puedo enviarle lo que tengo. ¿Dónde se aloja?

—En el Kempinski.

—Lo recibirá dentro de un día o dos.

Abrió un cajón de su escritorio metálico, extrajo un pedazo de papel y apuntó algo. Luego palpó en el interior del cajón y sacó una pipa Meerschaum amarilla ribeteada en blanco y un saquillo de piel. Mientras rellenaba la pipa preguntó:

—No le molesta, ¿verdad?

Foster sacó de un bolsillo de la chaqueta su gastada pipa de brezo y un paquete de tabaco.

—Le acompaño.

Zeidler tendió su saquillo a Foster.

—Pruebe mi tabaco holandés. Es muy suave.

Foster mientras embutía el tabaco en su pipa dijo:

—Si no tiene fotografías adecuadas de sus obras, ¿tiene tal vez los dibujos originales de las siete edificaciones subterráneas?

—Estaba a punto de hablarle de los dibujos —dijo Zeidler con entusiasmo—. Ésos sí los tengo, los proyectos originales de los siete.

—Bueno, serían tan útiles como una foto —dijo Foster—. Siempre que me permitiera reproducirlos en mi libro. Completarían mi proyecto del todo.

Zeidler tenía problemas para mantener su Meerschaum encendida. Al final lo logró y después de unas cuantas bocanadas dijo:

—Claro que sí. ¿Le gustaría verlos ahora?

—Si le parece bien.

Zeidler asintió con la cabeza.

—Sí, puedo sacarlos de mi almacén. Déjeme ver dónde están. Tengo el inventario completo en mi ordenador. —Deslizó su silla a lo largo del escritorio hasta el ordenador—. Aquí está: búnkers subterráneos. Los encontraré en seguida. Concédame cinco minutos como máximo.

Se puso en pie rápidamente y se dirigió a la habitación de al lado.

Foster se recostó en su asiento, satisfecho de que su búsqueda hubiera tenido un final tan afortunado. Aquellos búnkers subterráneos, con unos pies de fotografía adecuados, serían una contribución espectacular a su investigación arquitectónica. Por un momento pensó en el extraño personaje que había ordenado construir esta cadena subterránea de búnkers. Eran comprensibles los búnkers construidos en los últimos días del desmoronado Reich, como protección contra los bombardeos de los aliados. Pero los demás búnkers indicaban que Hitler había sido un animal nocturno, un ser de las tinieblas que quería excavar una madriguera en las profundidades de la tierra, lejos de los estragos y la destrucción que él mismo estaba creando sobre el terreno.

Foster, satisfecho, dibujaba anillos de humo, esperando las ilustraciones para su proyecto.

Al cabo de algunos minutos volvió Zeidler llevando consigo los tubos de los planos bajo el brazo.

—Aquí los tenemos, los siete —anunció. Los colocó encima de la mesa—. Acérquese. Se los mostraré.

Foster se puso en pie de un salto, vació su pipa en el cenicero y dio la vuelta a la mesa para situarse junto a Zeidler, mientras el alemán sacaba el primer plano de uno de los tubos y comenzaba a extenderlo.

—Éste es el búnker Dórico, labrado en una cueva de las montañas Eifel —dijo Zeidler—. En realidad Speer comenzó el diseño a finales de 1939. Pero no le gustaba, porque Hitler lo quería demasiado sencillo y soso, así que al final me lo pasó. Yo terminé el diseño y supervisé la construcción en 1940. —El nudoso índice de Zeidler recorría el plano—. Observe las numerosas salas para equipos electrónicos. El coste de este búnker equivaldría hoy a unos dos millones de dólares americanos.

Zeidler desenrolló otro plano y lo extendió sobre el primero.

—Éste es el búnker Felsennest, también en las montañas Eifel, en la propia Alemania, pero no lejos de Bélgica. También esta vez utilicé una cueva. Tuvimos que limpiarla de murciélagos antes de comenzar la construcción.

Zeidler estaba extendiendo frente a Foster un tercer plano.

—El búnker Tannenberg —explicó el alemán—. Bajo la montaña Kniebis, en la Selva Negra.

Foster miraba fascinado mientras Zeidler desplegaba y le mostraba los demás planos y seguía haciendo comentarios.

—El más intrincado y mayor de todos ellos. El búnker Reducto en el interior de la montaña Obersalzberg, en Berchtesgaden. Puede ver las numerosas madrigueras para alojar subterráneamente a los demás peces gordos del partido…

Zeidler estaba desenrollando el último de los planos con evidente disgusto.

—… y éste es del que estoy menos orgulloso, pero se ha convertido en el más famoso de todos. Es el búnker del Führer construido de cemento, junto a la Cancillería del Reich y su jardín, donde Hitler se escondió hasta el final. Speer lo comenzó en 1936. Yo lo diseñé de nuevo y lo amplié en 1938, empleando a una empresa privada de confianza, la empresa constructora Hochtief, para que fuera infalible. El búnker del Führer era el más angosto e incómodo de todos, y algunas partes quedaron inacabadas, porque nunca creímos en serio que haría falta utilizarlo, ni creímos que Hitler vería a Alemania derrumbarse a su alrededor y que tendría que ocultarse en él durante sus últimos meses. De todos modos, señor Foster, aquí lo tiene, la arquitectura que le faltaba.

—Usted habló de siete dibujos, señor Zeidler. Yo he contado solamente seis.

—Hay siete —insistió Zeidler—. Se lo demostraré. —Fue pasando los planos uno por uno mientras los contaba—. Cuatro, cinco, seis. —Levantó la mirada, desconcertado—. Tiene razón. Aquí sólo hay seis. Pero había siete. Lo recuerdo perfectamente, y el inventario del ordenador lo confirma. Parece que falta uno.

—Tal vez lo haya dejado en su almacén.

—Más vale asegurarse. —Zeidler desapareció rápidamente hacia el interior de la habitación contigua, y regresó casi con la misma prontitud—. No, no está allí. —Se quedó de pie frente a su escritorio con el ceño fruncido—. No puedo imaginarme qué ha podido pasar con él.

—¿Ha dejado estos planos alguna vez en manos de otra persona?

—No, no me habría atrevido. Hice una copia para Hitler, que él guardaba, pero me dijeron que la había quemado en el búnker antes de su muerte. La otra única copia que ha sobrevivido es ésta que tengo yo.

—¿Quizás prestó los siete planos a alguien?

—No, nunca. No hubo motivo. Nunca. —Se interrumpió bruscamente, como si de pronto recordara algo—. Tiene razón. Sí, en una ocasión presté esta copia. Ahora me acuerdo. Recibí un mensaje de Albert Speer, a través de su familia, comunicándome que pensaba hacer un libro de arquitectura sobre el Reich, parecido al suyo, una memoria técnica de su trabajo más que un libro ilustrado como el que usted ha hecho, y quería revisar los trabajos que realicé para él. Faltaba sólo un año para que concluyera su sentencia de veinte años. De todos modos, yo mismo llevé los siete planos a la prisión, y se los dejé allí. Cuando Speer fue liberado de Spandau me devolvió el conjunto entero.

—El conjunto entero menos uno —recordó Foster al alemán.

—No hay duda de que está incompleto. Falta el plano del séptimo búnker. Puede que Speer me devolviera seis y extraviara el séptimo, o lo olvidara en Spandau. Probablemente con su amigo Rudolf Hess, a quien a veces consultaba. Eso parece una posibilidad. —Comenzó a enrollar y a guardar los planos que había sobre su mesa—. Puedo hacer una copia de estos seis planos para su libro. Y en cuando al séptimo, le sugiero que vaya a la prisión de Spandau y pregunte… —Se detuvo y cogió su calendario de mesa—. Espere tres días antes de ir. Spandau sigue estando supervisada por las cuatro potencias victoriosas, que controlan de modo rotativo la prisión. Ahora están al frente los rusos. Pero dentro de tres días pasan la prisión a los norteamericanos. Los rusos ni siquiera le recibirían. No puedo decir nada de los franceses ni de los británicos. Pero sé con seguridad que los norteamericanos colaborarán de buena gana. Vaya y pregunte si tienen por algún sitio el séptimo plano. Si es así, y por casualidad está en algún lugar de la prisión, puede recuperarlo y obtendrá el conjunto completo para su carpeta. Vamos a ver, escribiré una nota dándole permiso para recoger el plano.

Zeidler escribió rápidamente una nota y la tendió a Foster.

Éste le dio las gracias, y antes de marcharse preguntó:

—¿Recuerda algo sobre el séptimo búnker que falta?

—No demasiado, pero algo recuerdo. Construí otra fortaleza subterránea, el búnker Riese, cerca de la ciudad balneario de Charlottenborn. Fue el más costoso, al menos sesenta millones de dólares en aquel momento. Era el búnker más grande de todos. A Hitler no le gustaba y no lo utilizó nunca. Lo destruyó, junto con el plano. Pero luego, creo que fue en 1943, reconsideró la cuestión y decidió duplicarlo y situarlo en algún otro lugar. Iba a llamarle búnker Grosse Riese. Pero nunca me mandaron construirlo, de modo que sólo existe el plano, pero no el búnker.

—De todos modos sería interesante para mi libro.

—Entonces vaya a Spandau dentro de tres días, y vea lo que puede encontrar.

Tovah Levine estaba tan impaciente por llegar puntualmente a la cita con su superior que apareció en el café Carré quince minutos antes. No le importó haber llegado tan pronto a ese lugar porque la terraza exterior del café de la Savignyplatz, algo retirada del barrio comercial de Berlín, ofrecía un remanso de paz y una cierta intimidad. Se sentó en una silla de acero junto a una mesa blanca en el patio cubierto de grava, que quedaba totalmente oculto de la calle por un alto seto verde. Tovah estaba disfrutando aquella sensación de sosiego y se sobresaltó un poco cuando de pronto Chaim Golding se sentó enfrente suyo.

La saludó con un escueto buenos días y pidió un batido de crema. Tovah, a pesar de que no le gustaba el batido de crema, pidió lo mismo, pues era demasiado tarde para el desayuno y demasiado pronto para el almuerzo.

Golding dedicó los minutos siguientes a vaciar los bolsillos de su chaqueta y examinar sus notas.

Tovah, sentada frente a él, estaba más impresionada que en su primer encuentro, al ver que Chaim Golding parecía más bien un perfecto ario alemán que un israelí, director de las operaciones del Mossad en Berlín occidental.

Mientras les servían los batidos de crema, Tovah contemplaba a Golding, que se había levantado un momento para quitarse su chaqueta de algodón a rayas. La primera vez que le vio, al poco tiempo de llegar ella a Berlín, estaba atareado detrás de su escritorio. Con cuatro palabras le había explicado su misión: conocer a una persona recién llegada a Berlín, la historiadora Emily Ashcroft, y descubrir más cosas sobre las pistas que poseía respecto a la posibilidad de que Hitler y su esposa hubieran sobrevivido al caer la ciudad.

Ahora, al solicitar este segundo encuentro, Tovah recibió una mejor impresión de Chaim Golding. Parecía tener una altura de metro setenta y cinco, un cuerpo nervudo, duro y atlético, con ojos de color gris claro y una nariz recta. Cuando se volvió a sentar, Tovah observó que estaba más relajado y más cómodo que en su despacho del Mossad durante su encuentro inicial.

—O sea —dijo sin alzar la voz, removiendo la espuma de su crema batida— que conociste a la señorita Ashcroft de Oxford en el hotel Kempinski.

Su pregunta la cogió por sorpresa.

—Ah, ¿lo sabes?

—Mi trabajo consiste en saber —dijo sin sonreír—. ¿Te gusta ella?

—Mucho.

—¿Le gustas tú?

—Creo que sí. Incluso hemos cenado juntas.

—Con el californiano, el arquitecto Foster.

—Así, como de costumbre, lo sabes todo.

—No lo suficiente. —Golding miró Tovah a los ojos—. Quiero saber más. ¿Qué está buscando sobre Hitler?

—¿Viste su foto en el montículo del búnker que apareció en el BZ?

—Por supuesto —dijo Golding—. Quiere excavar. Pero ¿para qué?

Tovah, con precisión y economía de medios, como le habían enseñado durante su entrenamiento en el Mossad, contó todo lo que había oído decir a Emily Ashcroft, y habló de las dos pistas que podían demostrar que Hitler y Braun sobrevivieron. Tovah continuó diciendo:

—Ella sabía que una de las placas dentales que los rusos identificaron como perteneciente a Hitler no era la auténtica. Se enteró también de que Hitler llevaba siempre bajo su camisa un camafeo de marfil tallado con un retrato de Federico el Grande. Por eso quiere excavar. Para encontrar las placas dentales auténticas y el camafeo, entre los escombros de la zona de seguridad de Alemania oriental. El hecho de que no estén allí tal vez indicaría que Hitler y Braun escaparon.

—¿Quién le dio estas pistas?

—No lo sé, Chaim. Fue el detalle que Emily no quiso revelar. Me sorprende que contara tantas cosas, y que incluso citara las dos pistas. —Tovah se inclinó acercándose más al director—. Chaim, estoy faltando a mi promesa. Ella confió en mí sin reservas.

—Bueno, pues que confíe, igual que tú puedes confiar en mí. —Sorbió su batido con la pajita—. No repetiré nada de lo que me has dicho. —Se quedó callado por un momento—. O sea que la señorita Ashcroft cree que Hitler y Braun utilizaron dobles, que los dobles fueron incinerados y que los rusos mordieron el anzuelo.

—Exactamente. Me ofrecí a ayudarla en la investigación. Me intrigaba la idea de que Hitler hubiera utilizado un doble. Le dije que quería indagar en ello. ¿Crees que hay alguna posibilidad de que sea cierto?

Golding respondió moviendo con indiferencia los hombros:

—La sospecha de un doble es una de las fantasías favoritas de quienes ven conspiraciones en todas partes.

—Entonces, ¿no lo crees?

—Podría creerlo. Históricamente la teoría tiene muchos elementos a su favor. No ha sido rara la utilización de dobles por parte de líderes mundiales y celebridades menores. Se supone que el rey Ricardo II de Inglaterra tuvo un doble. El presidente Franklin D. Roosevelt tuvo sin duda un doble. Igual que el mariscal de campo Montgomery de Alamein tuvo a un antiguo actor muy parecido a él, llamado teniente Clifton James. Se piensa que Napoleón tuvo un doble. Y en cuanto al Tercer Reich, se cree que Rudolf Hess empleaba un doble. Nunca lo había oído de Adolf Hitler.

—Sin embargo, yo estoy investigando si lo tuvo.

—¿Qué has descubierto?

—Aún nada. He hojeado todas las biografías de Hitler en la Biblioteca del Estado, en el Centro Cultural, cerca del Tiergarten. No tuve éxito. Pero tal vez aún descubra algo. Esta mañana hablé con Emily Ashcroft. Me propuso que fuera a ver a un periodista muy entendido y dispuesto a ayudar, del Berliner Morgenpost, un tipo que ella conoce llamado Peter Nitz. Tengo una cita con él dentro de una hora.

—Buena suerte.

Tovah estudió el rostro del director en busca de alguna señal de aprobación o desaprobación.

—Chaim, ¿estoy haciendo tonterías? —preguntó con seriedad—. ¿Estoy perdiendo el tiempo?

Él pagó la cuenta y se levantó.

—Continúa como ahora, Tovah. Sigue adelante y continúa en contacto conmigo.

El rascacielos de cristal y acero de Axel Springer Verlag, en Kochstrasse 50, dominaba aquella esquina de Berlín occidental como un habitante de Brobdingnag en el país de los liliputienses. Allí se encontraban las oficinas del Berliner Morgenpost, y las de otros periódicos, y Tovah Levine entró en él a la hora fijada para su cita con Peter Nitz.

En el interior, las paredes del gran vestíbulo estaban cubiertas con paneles de arce. Los guardias de seguridad pidieron a Tovah su pasaporte israelí. Le devolvieron el pasaporte acompañado de una tarjeta rosa que le permitía continuar hacia los ascensores.

En el estrecho pasillo delante del ascensor, en la sexta planta, Peter Nitz la esperaba para darle la bienvenida. Llevó a Tovah a su despacho del Morgenpost compuesto por seis mesas de trabajo vacías, cada una con una mesa suplementaria donde había una máquina de escribir eléctrica, estantes con libros, una nevera pequeña y un televisor, y la invitó a sentarse a su desgastada mesa, la más próxima a la puerta.

Peter Nitz la recibió como a una colega periodista y amiga de Emily Ashcroft, e inmediatamente se mostró dispuesto a ayudarla. Cuando oyó que Tovah buscaba información sobre un doble de Hitler, reconoció que nunca había escrito sobre él ni había oído hablar de ninguno. No obstante, dijo, quizá valía la pena indagar un poco más y descubrir si alguien había escrito sobre el tema y si podría proporcionar a Tovah alguna pista.

—Si me perdona un minuto —dijo Nitz levantándose— bajaré a la sección de archivos para consultar los ficheros de recortes.

Cuando se hubo ido, Tovah se quedó esperando junto a su mesa, y luego, algo más impaciente, se entretuvo en curiosear los estantes con libros de consulta que había a lo largo de la pared. Después de un rato vio a Nitz que entraba con un sobre grande de fichero. Tovah se volvió presurosa a su sitio mientras él se hundía en su butaca detrás de la mesa, con una expresión poco halagüeña en el rostro. Abrió el sobre y dijo:

—Me temo que no hay casi nada. Es un fichero muy delgado.

—¿Qué contiene?

—Ahora veremos. —Examinó con atención los recortes, agitando lentamente la cabeza—. La mayoría falsas alarmas. Ya en la década de los cincuenta, la Policía Militar norteamericana descubrió a un enfermero alemán de un hospital de Frankfurt-am-Main, un hombre llamado Heinrich Noll, que se parecía mucho a Hitler. Le interrogaron, vieron que no era Hitler y le dejaron en libertad. De 1951, fechada en Viena, tenemos esta historia. Aquí se supone que Hitler murió en 1944 a causa de un atentado de bomba, y Martin Bormann sustituyó a Hitler con un doble llamado Strasser. Sólo da el apellido. Ninguna procedencia sólida que apoye la versión, o sea que puede descartarla. El último rumor fue en 1969, cuando un minero alemán retirado, de nombre Albert Pankla, fue detenido y liberado por tricentésima vez porque se parecía a Hitler. Al parecer no hay nada más… espere, veo un trozo de papel con algo apuntado que he estado a punto de dejarme.

Nitz leyó la nota y frunció las cejas.

—¿Qué dice? —preguntó Tovah esperanzadoramente.

—No lo entiendo. Alguien apuntó aquí: «Sobre el tema de los dobles de Hitler véase la ficha de Manfred Müller».

—¿Quién es?

—No tengo la más ligera idea. Pero intentaré descubrirlo. —Se puso en pie—. Aquí tiene una nevera con coca-colas, señorita Levine. Tómese una. En seguida vuelvo.

Tovah no tenía paciencia para tomar nada. Volvió a esperar, algo abatida, pero interesada todavía por lo que Peter Nitz le traería.

Nitz volvió con un único recorte largo, que examinaba mientras se acercaba a la mesa.

—De cosecha más reciente. Un recorrido por algunos de los más viejos restaurantes y night-clubs de Berlín occidental que existen desde los años veinte. Manfred Müller era el animador más popular de uno de ellos. Müller tenía un extraordinario parecido con Hitler y solía regalar a su público, en la época del Führer, con sus imitaciones de Hitler en el escenario. Un día no volvió a aparecer. No le vieron nunca más. Ni idea de lo que le pasó. Tal vez se retiró.

—¿Me pregunto si Manfred Müller continúa con vida?

—El artículo no lo dice. Menciona el restaurante night-club donde solía actuar. Antes se llamaba Lowendorff Club. Ahora se llama Lowendorff’s Kneipe. ¿Por qué no se da una vuelta por allí y busca a quien pueda darle noticias sobre Müller? No es muy prometedor, pero quizá valga la pena. Le voy a dar la dirección.

Era desde luego una cervecería al aire libre de clase media, observó Tovah. Cuando entró en el recinto exterior formado por unas vallas y un techo de enrejado de parra que lo aislaban un poco de la calle, vio unas cuantas mesas, dispuestas desordenadamente, con gente joven sentada alrededor, frente a sus refrescos, cervezas o whiskies. Sobre la entrada de la puerta interior del club había un letrero de neón, sin encender aún a esa hora de la tarde, que rezaba en grandes letras: «LOWENDORFF’S», y debajo en caracteres más pequeños: «FRÜHSSTÜCK SKNEIPE».

Tovah interceptó a un camarero que venía de una mesa y se presentó como una periodista que quería entrevistar al propietario.

—Se refiere a Herr Bree, a Fred Bree —dijo el camarero, impresionado—. Está dentro. Venga. Se lo traeré.

Tovah siguió al camarero desde el soleado exterior a la oscura cervecería. Allí las mesas estaban alineadas con más orden, y no había ninguna ocupada a esa hora, a media tarde. Detrás había una pista encerada, Tovah supuso que para bailar y también para las actuaciones, y al fondo estaban los cinco miembros de una orquesta preparados para ensayar. Estaba hablando con ellos un hombre joven y nervudo, en mangas de camisa y pantalones cortos de cuero bavareses sostenidos por tirantes rojos.

Dentro de la sala, en la primera hilera de mesas, el camarero levantó el brazo para detener a Tovah y le dijo:

—Espere aquí.

Se acercó presuroso al nervudo joven de pantalones bavareses que estaba hablando con los músicos y le susurró algo, señalando hacia la entrada. El joven dio media vuelta para localizar a Tovah, hizo un saludo con la cabeza y subió el pasillo en dirección suya.

—Soy Fred Bree —dijo—. ¿Desea hablar conmigo?

—Me llamo Tovah Levine. Trabajo para el Jerusalem Post, y estoy haciendo una serie de artículos sobre el tipo de diversiones que solía haber en Berlín antes de la guerra. Tenemos muchos lectores que emigraron desde Berlín, y que se interesan por los reportajes nostálgicos. Me han dicho que un tal Herr Lowendorff llevaba antes este lugar.

—Walter Lowendorff… sí, hizo muy popular este club en los años treinta —dijo Bree.

—Me han dicho que tenía un número que era una atracción especial. Un espectáculo individual donde actuaba el mimo Manfred Müller. Querría saber algo sobre este Müller.

—Manfred Müller —masculló Bree—. Me suena, pero realmente no sé nada de él. Yo no había nacido por entonces. Este tipo de cosas sólo las podría haber sabido Herr Lowendorff o mi padre. Este barrio quedó muy afectado por los bombardeos de los aliados en los últimos meses de la segunda guerra mundial. Después de la guerra, Lowendorff no se vio con ánimos para reconstruir el club, así que se lo vendió a mi padre, que ya era propietario de varios Kneipen. Cuando mi padre murió en 1975, yo heredé el club y lo dirijo desde entonces.

—¿O sea que usted no sabría decirme nada sobre Manfred Müller?

—Le repito que mi padre tal vez hubiera sabido algo, pero ya no está aquí. Desde luego es posible que Walter Lowendorff recuerde algo de sus viejos números. —Al joven propietario se le ocurrió de pronto—: ¿Por qué no se lo pregunta al propio Lowendorff?

Tovah, que estaba bastante decaída, sintió una oleada de esperanza.

—¿Quiere decir que el auténtico Lowendorff está vivo aún?

—Es indestructible —dijo Bree con una mueca—. Es realmente una vieja gloria, todas las articulaciones le crujen, está algo desmemoriado, pero todavía se acuerda de dejarse caer por su viejo club para la cervecita diaria. —Cogió a Tovah por el brazo y dijo—: Salgamos a la terraza a ver si ha llegado ya.

Salieron a la terraza cubierta con el emparrado y Bree recorrió con la mirada los clientes de las mesas.

—Todavía no está. —Bree consultó su reloj de pulsera—. Suele venir a las tres. Así que tardará unos diez minutos más o menos. ¿Por qué no se sienta en una mesa, Fräulein Levine, y le espera allí? Déjeme invitarla a una cerveza. Estaré vigilando su llegada y se lo traeré.

—Gracias, Herr Bree.

El propietario acompañó a Tovah a una mesa vacía, chasqueó los dedos para llamar al camarero, le ordenó que trajera una cerveza de barril y luego se fue a charlar con otros clientes.

Tovah iba sorbiendo su espumosa cerveza cuando se dio cuenta de que habían transcurrido quince minutos, y comenzó a tener sus dudas de si todo aquello daría algún resultado; pero entonces vio que Bree volvía con un hombre viejo y tambaleante a remolque.

Bree ayudó al anciano a sentarse en una silla de la mesa de Tovah, y los presentó.

—Fräulein Levine, éste es el célebre Walter Lowendorff. Ya casi le he contado qué le trae por aquí. Sigan hablando solos mientras yo mando a por otra cerveza.

Tovah examinó al viejo arrugado con cierta desconfianza. Tenía los ojos neblinosos, y miraba a la gente de las demás mesas como al vacío, con una sonrisa idiota impresa en su cara de pasa.

No se inmutó por la presencia de Tovah hasta que le pusieron la cerveza delante. Luego, finalmente, después de lamer la espuma, enfocó su mirada en Tovah.

—Estoy escribiendo sobre algunas de las actuaciones y animadores más famosos del Berlín de los años treinta —comenzó diciendo Tovah—. Me han dicho que usted promocionó a algunos de los mejores.

—Sí, es cierto —dijo Lowendorff—. A los mejores.

Sorbió su cerveza, mirando con atención a Tovah por encima de su jarra de cristal.

—Me interesa especialmente un espectáculo de su local que se hizo famoso —dijo Tovah, sacando fuerzas de flaqueza—. Creo que tuvo gran éxito Manfred Müller, un mimo que imitaba sensacionalmente a Hitler.

—Ah, Müller, Müller —dijo Lowendorff, con la espuma prendida de los labios mientras dejaba la cerveza en la mesa—. El mejor, el mejor de todos.

—Quiero saber más cosas sobre él —dijo Tovah—. Tengo entendido que podía haber doblado muy bien a Adolf Hitler.

O bien la cerveza o el recuerdo de Müller pareció devolver la claridad al viejo.

—Parecía exactamente Hitler —recordó Lowendorff—. Era la imagen clavada, desde el mechón de pelo oscuro sobre su frente hasta los fanáticos ojos azules y el bigote en cepillo. Era el mismísimo Hitler. Y también era un cómico gracioso. Podía representar a Hitler a la perfección, pero era satírico, muy satírico. No era cruel. Simplemente humorístico. Desde el momento en que hizo su primera prueba, le contraté.

El pensamiento de Lowendorff se fue a la deriva y volvió a sorber su cerveza mientras visitaba el pasado.

Tovah intentó traerle de nuevo al presente.

—Usted contrató a Manfred Müller. Actuó aquí. Fue un éxito.

—Un enorme éxito. Cada noche sólo quedaba sitio de pie. Venían espectadores de todas clases, desde todas partes. Manfred no tenía casi ningún fallo cuando representaba los movimientos de Hitler. Imitaba a Hitler en la cervecería de Munich dando órdenes. Imitaba a Hitler en la celda de su prisión dictando Mein Kampf a Hess. Hitler ordenando el incendio del Reichstag. Era terrible, para desternillarse de risa. El negocio nunca había ido mejor.

—Pero luego lo abandonó —le pinchó Tovah—. Sé que interrumpió sus actuaciones cuando todavía estaba en pleno apogeo. ¿Por qué lo dejó?

El viejo intentaba comprender lo que Tovah estaba diciendo.

—¿Dejarlo, dejarlo? No, no, él no lo dejó. Manfred Müller estaba en la cima del mundo, sí. Todo Berlín hablaba de él, hasta que le obligaron a dejarlo.

—¿Quién le obligó a dejarlo?

—Pues la banda de Hitler, claro. Una noche, después de su actuación, le estaban esperando. Cuatro hombres de la Gestapo de Göring, ¿o era de Himmler, entonces? Ya me he olvidado. Le agarraron, le metieron en un coche y se lo llevaron. Eso fue en la primavera de 1936. La última vez que vi a Manfred Müller.

Tovah estaba sentada al borde de su silla.

—Pero ¿qué le pasó?

—Nunca más oí hablar de él. Se esfumó de pronto. Tal vez le mataron por su audacia. Quizá no. Tal vez sólo le hicieron callar.

O quizá, quizá simplemente pasó otra cosa. Un hombre que parecía Hitler, que podía imitar a Hitler a la perfección, podría ser útil para algo más.

—Y si vivió, ¿podría estar vivo aún? —preguntó Tovah.

—Podría ser, podría ser. Era una persona joven, tendría poco más de treinta años cuando le pillaron.

—¿Sabe usted quién podría saber lo que sucedió? —insistió Tovah.

—No, nadie, o quizá… —Lowendorff tembló un poco esforzándose por llegar a algún escondrijo de la memoria.

—¿Quizá? —le apuntó Tovah.

Parecía que Lowendorff había hecho algún descubrimiento en su exploración del pasado.

—Anneliese Raab. Era la ayudante de Leni Riefenstahl en las fotografías de las Olimpiadas de Berlín. Conoció al propio Hitler, Anneliese Raab, a través de Riefenstahl. Anneliese tenía unos dieciocho años. Solía venir a mi club a menudo a reírse de las bufonadas de Manfred Müller. Quizás ella le habló a Hitler de las imitaciones de Müller. Quizás Hitler le contó a ella lo que había hecho con Müller. Sí, sí, vaya a ver a Fräulein Raab.

—¿Tiene su dirección?

—Cualquier persona le dirá dónde encontrarla. Todavía es famosa. Sí, sí, Anneliese Raab es la persona que podría saber qué sucedió con nuestro imitador de Hitler.

—Claro que sé lo que sucedió con Manfred Müller —dijo Anneliese Raab, mientras caminaba con paso enérgico por el pasillo del bloque de apartamentos Eden situado junto al hotel Palace en el Europa Center.

Anneliese confesó orgullosamente que poseía el costoso ático que acababan de dejar y también el apartamento que estaban a punto de visitar y que ella había convertido en su sala privada de proyecciones.

—Müller era un actor absolutamente maravilloso —aseguró a Tovah.

No resultó difícil para Tovah dar con Anneliese Raab, una mujer baja, fuerte, que llevaba una peluca rubia y rizada y un traje sastre gris, pues era muy conocida en la ciudad. Anneliese había aceptado cordialmente la entrevista, invitando a Tovah a ir a verla.

En cuanto Tovah expuso el motivo de su entrevista, Anneliese telefoneó a alguien de su sala de proyecciones, y pidió en tono enigmático a Tovah que la acompañase a ver un carrete o dos de las filmaciones de los Juegos Olímpicos de Berlín 1936, en cuya producción había ayudado a Leni Riefenstahl.

—Bueno, ¿y qué le pasó a Manfred Müller después de que la Gestapo lo atrapara en el club Lowendorff aquella noche de 1936? Anneliese miró divertida a Tovah y dijo:

—Pues que se convirtió en el doble de Hitler, claro. Venga, se lo mostraré.

Tovah Levine, excitada por la inesperada revelación, siguió a la cineasta alemana al interior de su sala de proyecciones, pequeña y bellamente decorada, con sus filas de butacas plegadas de cuero marrón.

Anneliese se instaló en un asiento junto al cuadro de mandos e hizo señas a Tovah para que se sentara a su lado. Anneliese apretó una tecla situada junto al micrófono y habló a alguien que estaba encima de ellos en la sala de proyección:

—Cuando estés a punto empezamos.

—Necesito cinco minutos para montar el carrete —anunció la voz incorpórea desde la cabina de proyección.

Anneliese se echó hacia atrás y giró un poco hacia Tovah.

—O sea que tenemos cinco minutos de explicaciones. Le diré lo que yo sé.

—Sobre el doble de Hitler —dijo Tovah con voz entrecortada.

La simple confirmación de esta posibilidad otorgaba validez inmediata a la búsqueda de Emily Ashcroft en pos de la verdad.

—Sí, Manfred Müller fue el doble de Hitler gracias a mí —dijo distraídamente Anneliese—. Por lo que yo dije a Hitler de él en una gran cena que el Führer celebró en honor del aviador y héroe norteamericano Charles A. Lindbergh. Antes de la cena los invitados se reunieron en grupos a charlar y a cotillear. Yo había conocido a Hitler en otro acto a través de Leni Riefenstahl. Pero Goebbels me vio que estaba bebiendo sola y me introdujo en el círculo de Hitler. Por entonces, yo era muy joven y realmente bastante guapa. Goebbels sabía que a Hitler le gustaba rodearse de chicas guapas, así que me llevó para que me uniera al coro de mujeres que adulaban al Führer. No recuerdo cómo sucedió, pero por un momento me hallé al lado de Hitler, un poco bebida. Supongo que había tomado demasiado vino. Sea como fuere, de repente estaba hablándole a Hitler del magnífico imitador suyo, del magnífico mimo llamado Manfred Müller que actuaba cada noche en el Lowendorff. Cuando acabé de contarlo, temí que se hubiera ofendido. Sin embargo, le había fascinado la historia. Me cogió por el codo y me apartó a un lado hasta que estuvimos solos. «¿Quieres decir —dijo Hitler— que este actor, Müller, se parece a mí?». Me di cuenta de que estaba realmente interesado, así que dije: «No se parece a usted, mein Führer. Es usted, una réplica exacta de usted en estatura, rasgos, movimientos. Ni siquiera creo que utilice maquillaje o medios artificiales para parecerse a usted. Es uno de esos accidentes de la naturaleza tan increíbles». Entonces Hitler me pidió que repitiera dónde actuaba Manfred Müller. Se lo dije y supe que no lo olvidaría. Después de aquello, se sirvió la cena y todos ocupamos nuestros lugares en las mesas. La próxima vez que fui al club Lowendorff, supe que Manfred Müller ya no estaba actuando. Me dijeron que se había retirado. Lo cual no tenía sentido, porque era demasiado joven para haberse retirado.

—¿Cuándo supo usted que la Gestapo había cogido a Müller?

—Poco después —dijo Anneliese—. Meses antes de los Juegos Olímpicos, en agosto de 1936, habían encargado a Leni Riefenstahl la filmación oficial de los actos, en una película llamada Olympia. Para cubrir los dieciséis días Leni reunió un equipo de ciento sesenta especialistas, la mitad de ellos cámaras y ayudantes de cámara, y los preparó en los talleres Geyer. Yo fui ayudante de producción de Leni. Antes de aquéllas, todas las filmaciones de las Olimpiadas habían sido reproducciones aburridas, planas y unidimensionales de cada competición. Leni fue la primera en convertir una filmación olímpica en una obra de arte, pues ya introdujo en 1936 las técnicas que hoy en día son tan corrientes: zanjas o fosas para mantener bajos los ángulos de la cámara, cámaras que avanzaban sobre rieles para seguir a los corredores, rodajes subacuáticos, tomas de las actividades que se desarrollaban en tierra desde el Graf Zeppelin en el cielo. Unos cuantos días después de haber comenzado nuestros preparativos, Leni y yo estábamos tomando un aperitivo en la Haus Ruhwals y charlando de las actividades sociales de Berlín. Dije en tono casual a Leni que había dejado de asistir al espectáculo del club Lowendorff porque la atracción principal, Manfred Müller, ya no actuaba allí. Leni asintió con la cabeza. «Lo sé —me dijo—. Porque Müller ha empezado a trabajar para unser Führer». Me quedé asombrada. «¿A trabajar para Hitler?». Leni me lo explicó todo. Hitler había mandado detener a Müller para que lo llevaran a su presencia y comprobar si era cierto. Vio que Müller era su Doppelgänger. Así que sacó a Müller del Lowendorff y lo contrató para que le hiciera de doble.

—¿Está totalmente segura? —dijo Tovah.

Annelise pulsó el timbre del cuadro de mandos.

—Ahora lo verá por sí misma.

La sala de proyecciones se oscureció.

—El metraje original de nuestro Olympia fue de cuatrocientos mil metros. Le enseñaré solamente los dos primeros rollos, de la ceremonia de apertura. Ignore las festividades del día de la apertura, las ciento diez mil personas aclamando a las diez mil muchachas que actuaban en medio del campo, y a Richard Strauss dirigiendo la orquesta que interpretaba Deutschland über alles, y fíjese en el propio Hitler que está en la tarima oficial mirando la entrada de los competidores de las diferentes nacionalidades.

Tovah miraba a la pantalla hipnotizada.

—Allí, allí se ve a Hitler observando la entrada del equipo austriaco que le saluda con el «Sieg Heil» nazi. Luego los franceses hacen casi lo mismo. —Los comentarios de Anneliese continuaron sobre el sonido apagado del proyector—. Espere a ver a los norteamericanos, que son los últimos. No hacen el saludo nazi ni inclinan la bandera de estrellas y franjas hacia Hitler. Verá que Hitler oculta su resentimiento, pero observará también el descontento de los espectadores en el estadio. Ahora, fíjese bien en Hitler. Se pregunta si es Hitler o su doble. Yo se lo puedo decir, el día de la apertura es Hitler. Apareció en persona. Porque pensaba que podría ser una estrategia propagandística. Fue la única vez que Hitler apareció en la Olimpiada. Sin embargo, le verá otras cuatro veces.

Mientras la película parpadeaba sobre la pantalla, Tovah se concentró en lo que veía.

Anneliese siguió hablando.

—Éste es el segundo día de las Olimpiadas de Berlín, pero realmente el primero de las competiciones. Aquí verá a Hitler de nuevo. Está felicitando a Hans Völlke, nuestro lanzador de pesa alemán y nuestra primera medalla de oro. Aquí puede ver a Hitler felicitando a los tres finlandeses que ganaron todas las medallas en la prueba de diez mil metros. Luego le ve felicitando a nuestras ganadoras de medalla de oro y plata en la competición de lanzamiento de jabalina femenino. Un Adolf Hitler muy agradable. —Anneliese hizo una pausa teatral y dijo enfáticamente—: Con la característica de que el Führer que estaba saludando a los vencedores el segundo día no era Hitler. Era su doble en acción. Era Manfred Müller.

—¿Cómo puede adivinarlo? —preguntó Tovah.

—No tengo que adivinarlo. Lo sé. Si pudiera señalar alguna diferencia tendría que observar las orejas del Hitler real y del Hitler falso. La configuración varía, aunque también ligeramente.

Después, cuando la película se hubo terminado y se encendieron las luces en la sala de proyección, Anneliese continuó hablando con Tovah.

—Hitler estaba orgulloso de organizar los Juegos Olímpicos, sin embargo no tenía ningún interés en los deportes. Tenía demasiadas cosas en qué pensar. Ordenó a Manfred Müller que apareciera en su lugar. Y tan perfecta fue la actuación de Müller, que ni un solo asistente captó nunca la diferencia. Pero no me interprete mal. Hitler siempre aparecía en persona cuando se trataba de algún acontecimiento político importante, como el gigantesco Rally de Nuremberg que filmamos en 1934, y que producimos con el título de Triumph des Willens, y otras concentraciones políticas celebradas después de que contratara a Müller. Cuando se le pedía que asistiera a algún acto político de poca importancia solía enviar a Manfred Müller.

—Cuesta creerlo —dijo Tovah.

—Es cierto. Le diré algo que aún cuesta más de creer. Un atleta norteamericano llamado Carson Thompson escribió unas memorias hace poco afirmando que Eva Braun visitó la ciudad Olímpica de Berlín para conocer a los jugadores de béisbol norteamericanos.

—¿Cómo pudo ser eso? ¿Creía que Hitler tenía escondida a Eva Braun?

—Casi siempre sí. Pero Eva adoraba todo lo que viniera de Norteamérica. Probablemente vio Lo que el viento se llevó media docena de veces. También le encantaba todo lo relacionado con el deporte norteamericano, especialmente el béisbol. Ella deseaba hacer alguno de los comentarios para el documental olímpico de Leni Riefenstahl, y por eso quería saber más detalles sobre el béisbol. Se las arregló para ir a conocer a los jugadores olímpicos norteamericanos de béisbol que estaban en Berlín jugando un partido de exhibición. Pero en el último momento, Hitler no la dejó ir en persona. Hitler envió a Hannah Wald, otra doble, en lugar de Eva, para visitar a los americanos. Hannah era una joven y atractiva actriz de segunda fila que pasaba por Eva Braun.

—¿Qué pasó con Hannah Wald?

—Eso me gustaría saber —dijo Anneliese—, pero no pude seguirle la pista después de la década de 1930. Se evaporó, simplemente desapareció de vista.

—¿Y qué pasó finalmente con Manfred Müller? ¿Dónde fue a parar?

Anneliese dijo con un gesto de impotencia:

—Confieso que tampoco estoy enterada. Sé que Hitler le siguió utilizando hasta 1942. Después de entonces, especialmente cuando la guerra comenzó a irle mal, Hitler estaba demasiado acosado y ocupado con sus generales para molestarse en hablar con Leni o conmigo, o en vernos.

—¿Podría haber alguien que supiese si Manfred Müller sigue vivo?

—Bueno, tenía familia… —dijo Anneliese lentamente—, al menos sé que tenía un hijo. Recuerdo en qué trabajaba. Hace unos años leí un artículo en alguna parte sobre los hijos de los grandes actores alemanes. Me sorprendió ver que había una pequeña mención de Manfred Müller. Y también había una cita de su hijo, Josef Müller, que trabajaba como controlador de vuelos de Lufthansa. Josef decía en su cita que le hubiera gustado ver a su padre en sus buenos tiempos. Eso me dio una idea atractiva y sentimental. Copié el rodaje que acabamos de ver donde Müller representa a Hitler en la película Olympia y mandé la copia a Josef Müller con una nota que decía: «Si quiere saber cómo era su padre en los buenos tiempos, aquí lo tiene». A Josef le emocionó recibir la película y me escribió una nota de agradecimiento con su membrete personal. Lo buscaré con mucho gusto, me pondré en contacto con él y le pediré que la llame al Bristol Kempinski.

—No sabe cuánto se lo agradezco —dijo Tovah.

Cuando después estaban a punto de separarse en la puerta del ático de Anneliese Raab, Tovah se detuvo un momento para comentarle algo que tenía en mente. Era arriesgado, pero se decidió hacerlo.

—Fräulein Raab, una cosa más —dijo Tovah—, algo que me he estado preguntando mientras hablábamos.

—¿Dígame, por favor?

—Si Hitler tenía un doble, tal vez fue el doble quien murió en el búnker del Führer y fue incinerado, el doble y no el propio Hitler. Anneliese se detuvo perpleja.

—¡Qué idea tan asombrosa!

—Pero posible.

—Y poco probable —dijo Anneliese. Y luego encogiéndose de hombros añadió—: Aunque, por supuesto, todo es posible. —Miró fijamente a Tovah—. Pero hay un problema. Si Hitler no murió en el búnker, ¿qué fue de él?

CAPÍTULO 7

El jefe de Policía Wolfgang Schmidt se sentó frente a Evelyn Hoffmann en su mesa de costumbre y esperó a que acabaran de servir su salchicha, su cerveza, el té para ella y la cesta de panecillos para ambos.

Schmidt estaba de mal humor, y no reveló lo que tenía que decir hasta que Evelyn hubo cogido un panecillo, lo abrió y lo untó con mantequilla, y comenzó a sorber su té.

Schmidt carraspeó antes de decir:

—Effie, traigo noticias que no son especialmente buenas, pero tampoco malas del todo.

Ella dejó su taza y dijo:

—Adelante Wolfgang.

—Te prometí que impediría que aquella señora británica, Emily Ashcroft, husmeara en el pasado. Me temo que mi primer intento por detenerla ha fracasado.

—¿Trataste de ahuyentarla?

—No, Effie, intenté liquidarla; pero la misión se vio interrumpida, de un modo más bien accidental. La encargué a un hombre bastante preparado, con experiencia. Éste penetró en la suite del Kempinski, pero luego sucedió algo inesperado. Cuando mi agente estaba a punto de tomar contacto con la Ashcroft, un hombre, un americano, llamado Foster, se interpuso entre ellos. Foster resultó ser muy rápido y ágil, y también muy fuerte. Después supe que se había entrenado en el ejército norteamericano, para la aventura del Vietnam, y que se ha mantenido en forma desde entonces. Se entrometió. Fue una suerte que no dejara sin sentido a mi agente y lo capturara. Mi hombre logró escapar.

—¡Gracias a Dios!

—Después de esto, nuestro próximo paso será más arriesgado, porque ahora la Ashcroft está sobre aviso y va con pies de plomo. No se quedará sola ni un momento. Logró incluso que ese Rex Foster dejara su habitación y se instalara en su suite.

—¿De verdad?

Schmidt emitió un potente bufido de desaprobación.

—Supongo que están durmiendo juntos sin estar casados. Pero ¿qué otra cosa puede esperarse de mujeres inglesas sino una moral relajada?

Una pequeña mueca irónica cruzó el rostro de Evelyn Hoffmann, quien dijo:

—No sólo las mujeres inglesas, Wolfgang.

—¿Qué? —musitó Schmidt sin comprender.

—Yo estuve con el Feldherr durante casi diecisiete años antes de casarnos. No estábamos casados cuando empezamos a dormir juntos en Viena.

Schmidt se sonrojó turbado. Intentó defenderse enérgicamente de aquella pequeña reprimenda:

—Effie, por el amor de Dios, ¿cómo puede haber punto de comparación? Tú y el Feldherr erais una pareja especial. Como si el Señor te hubiese escogido para dar consuelo y socorro a un noble dirigente, el más grande de la historia de Alemania.

Evelyn respondió con solemne asentimiento.

—Eso pensé yo siempre, desde el mismo momento en que le conocí. —Raramente hablaba del pasado en lugares públicos, pero ahora su mente vagaba hacia aquellos tiempos—. Qué bien recuerdo la primera vez que le vi. Yo había empezado a trabajar para aquel gordo, Heinrich Hoffmann, en su tienda de fotografía de Munich. En realidad era mi cuarta semana de trabajo. Yo no sabía que mi jefe era miembro del Partido Nacional Socialista, y que muchos de los clientes que le visitaban eran sus camaradas de partido. Yo estaba subida a una escalera intentando coger un fichero de un estante bastante alto, cuando entró a la tienda este amigo de Heinrich, una persona indefinida, pensé, excepto por sus ojos que brillaban y su divertido bigote. Vestía un impermeable ligero y llevaba un enorme sombrero de fieltro. Se sentó frente a la escalera y le pillé mirándome las piernas. Esa misma mañana me había acortado el vestido. Cuando bajé de la escalera Heinrich nos presentó: «Herr tal-y-cual», dijo, «le presento a nuestra pequeña y bonita Fräulein Eva». Por supuesto, poco después supe el auténtico nombre de Herr tal-y-cual. Luego nos encontramos en muchas ocasiones. Siempre se mostró muy caballeroso, se inclinaba con mucha cortesía, me besaba la mano y me piropeaba. —Evelyn emitió un corto suspiro—. Ahí es donde empezó, en la tienda de fotografía.

—Qué romántico, una historia de lo más romántico —dijo Schmidt, aunque ella sabía que ya la había oído otras veces.

Evelyn sorbía su té y miraba por encima de su taza, con los ojos fijos en el jefe Schmidt.

—Wolfgang, ¿te acuerdas cuando tú y yo nos conocimos?

—¿No fue en 1940?

—No, en 1941 en el Berghof, cuando el Feldherr y yo compartíamos la misma cama —dijo riendo—. Una mañana su ayuda de cámara irrumpió en nuestra habitación a causa de alguna emergencia, y nos encontró el uno en brazos del otro, en la cama, juntos. Fue la única vez que alguien supo con seguridad que teníamos relaciones amorosas.

—De todos modos —objetó Schmidt intentando arreglar su desliz— vosotros os casasteis.

—Fue el momento más feliz de mi vida —reconoció Evelyn—. Pero tú y yo nos conocimos cuatro años antes. Recuerdo el día que empezaste a trabajar en el Berghof como un severo y joven soldado de las SS destinado a hacerme de niñera.

—Era para protegerte cuando paseabas sola por los bosques, Effie. El Feldherr no te hubiera permitido ir a ninguna parte sin protección.

—Mi gran fortuna fue encontrar un amigo tan bueno y leal como tú, Wolfgang. No puedo imaginarme qué haría hoy sin alguien como tú.

—Juré protegerte eternamente, Effie.

El rostro de Evelyn se ensombreció.

—Y ahora esta Ashcroft de Inglaterra está hurgando en nuestro pasado.

Schmidt no podía negarlo, pero prometió de nuevo:

—Te protegeré de ella como te prometí. —Schmidt pensó lo que iba a decir después—. Ahora no será tan fácil como creí al principio. Ahora, como te he dicho, no está sola ni siquiera un minuto. Ese Foster está junto a ella en todo momento. He descubierto que también hay otros de su misma pandilla. Un ruso de Leningrado, Nicholas Kirvov, y también una mujer israelí, Tovah Levine, una judía alemana que dice ser periodista. Todos y cualquiera de ellos la defenderán si es necesario. Debo ser sincero, Effie, este grupo está amenazando todo lo que nosotros cuidamos y consideramos sagrado. Han formado una especie de celoso equipo de investigadores aficionados. Sabemos, por supuesto, el objetivo de la Ashcroft. Rex Foster es un arquitecto de Los Ángeles que pretende reconstruir la arquitectura del Tercer Reich para un libro ilustrado. Nicholas Kirvov ha obtenido, no sé cómo, una pintura antigua del Feldherr y está intentando verificar su autenticidad. Tovah Levine se dedica a tratar de descubrir un «doble de Hitler». Por sí mismos, cada uno por separado, parecen inofensivos. Pero cuando se unieron todos detrás de la Ashcroft, la más peligrosa de todos, para participar en su búsqueda, se convirtieron en algo más temible.

—¿No saben nada sobre el principal legado que nos dejó el Feldherr?

—Tranquilízate, Effie, porque no tienen ni idea. Sigue siendo nuestro secreto.

El rostro de Evelyn reflejó fugazmente alguna preocupación interior.

—A veces desearía que no lo fuese. Que no fuese todo secreto, quiero decir.

—Effie, ¿de qué estás hablando?

—De mis críticos, los estúpidos historiadores que siempre me han calificado de frívola y tonta. —Le dolían aún algunas de las cosas que se habían escrito sobre ella—. Especialmente ese juez de Nuremberg que escribió el libro sobre nosotros en 1950. Cuando escribió sobre mí dijo que yo «carecía totalmente de intereses políticos y económicos» y que dedicaba todo mi tiempo a «vestirme, pasearme y retozar».

—Arschloch! —soltó Schmidt. Obscenidad que puede traducirse por «cabrón»—. Perdona mi grosería —dijo Schmidt rápidamente—. Es la única expresión que me ha pasado por la cabeza. Si ese idiota y los demás supiesen con qué frecuencia te confiaba el Feldherr sus pensamientos políticos y te pedía tu opinión. Si hubiesen sabido que discutió contigo el Anschluss austríaco antes de emprenderlo, y que en 1938 quiso que le acompañaras al encuentro político con Mussolini en Italia.

—Y que su última voluntad fue confiarme a mí lo que ahora estamos realizando.

—Seguirá siendo un absoluto secreto para el grupo de Ashcroft —prometió Schmidt una vez más—. Mientras yo siga enterado de lo que están tramando, no me preocupan y tú no debes preocuparte.

—¿Cómo sabes lo que están tramando? —preguntó Evelyn de repente—. ¿Cómo sabes ya tantas cosas sobre ellos?

Schmidt contestó con una sonrisa de orgullo:

—Después del atentado de la Ashcroft, Foster vino a verme como jefe de la policía para informarme del incidente. Yo le garanticé absoluta protección para Emily Ashcroft. Le dije que ordenaría al hotel que apostaran guardias en el Kempinski para vigilar todas las entradas al segundo piso.

—¿Eso hiciste?

—Inmediatamente. Como jefe, era lo único que debía hacer.

—Claro.

—También conseguí otra cosa —añadió Schmidt—. Con la excusa de enviar a uno de nuestros técnicos del departamento para comprobar la seguridad en el interior de la suite de la señorita Ashcroft, en ventanas y demás, intervine todos sus teléfonos.

—¿De veras hiciste eso, Wolfgang? —dijo Evelyn con admiración.

—Desde el primer momento en que la Ashcroft y Foster salieron. Los dispositivos de escucha son seguros y están colocados discretamente. Nunca los detectarán. Ya han empezado a dar resultados. —Schmidt hundió una mano en el bolsillo derecho de su chaqueta y sacó un envoltorio amarillo que alargó a Evelyn—. Aquí tienes grabadas las llamadas telefónicas de Emily Ashcroft el primer día, las que recibió e hizo. Puedes ponerlas cuando llegues a casa. No oirás demasiadas cosas interesantes, al menos dé momento. Ella es un poco reservada y mide sus palabras. Pero antes o después conseguiremos algo. —Schmidt echó una ojeada a su reloj—. Ahora mismo, por ejemplo, la Ashcroft y Foster han llevado al ruso Kirvov a visitar lo que había sido el viejo Ministerio del Aire de Hermann Göring.

Evelyn frunció el ceño y preguntó:

—¿Para qué? No puedo imaginarme para qué.

—Ni yo tampoco… todavía —dijo Schmidt lleno de confianza—. Pero cree en mí, te garantizo que esto lo sabremos pronto. Lo sabremos todo. Si nos acecha algún peligro, estaré preparado para evitarlo. Effie, te lo vuelvo a repetir, no debes tener miedo.

Evelyn se recostó en la silla y respiró con alivio.

—Wolfgang, yo no tengo miedo. Al menos mientras te tenga a ti. —Metió la cinta grabada en su costoso bolso de cocodrilo—. Yo, mi marido y yo, ambos te agradecemos lo que estás haciendo por proteger el futuro de Alemania.

Irwin Plamp, al volante de su sedán Mercedes, cruzó el punto de control Charlie, penetró en Berlín oriental y los condujo sin rodeos a su destino.

Aparcó cerca de Leipziger Strasse, a una manzana del edificio oficial rectangular de piedra gris, y sus pasajeros descendieron por parejas del vehículo y comenzaron a caminar calle abajo. Aunque era la primera hora de la tarde por la calle había poco tránsito de coches y peatones.

Bajo el resplandor de aquel caluroso día, el edificio que todos ellos buscaban era la única nota de aspecto lúgubre y tenebroso.

Nicholas Kirvov, con el óleo de Hitler en su mano, fue el primero en cruzar Leipziger Strasse y examinar el edificio de cerca. Su mirada fue ascendiendo desde las columnas de la planta baja a los cuatro pisos que se elevaban encima.

Foster llegó detrás seguido de Emily y Tovah.

—El antiguo Reichsluftfahrtministerium —dijo Foster—. El Ministerio del Aire de Göring de 1945, el único edificio del Tercer Reich que sobrevivió a los bombardeos aéreos masivos de los aliados.

—Actualmente es la Haus der Ministerien —dijo Emily—. La Cámara de Ministros de Berlín oriental.

Kirvov permanecía en silencio mientras su mirada iba del propio edificio al representado en el óleo de Hitler. Durante al menos un minuto estuvo comparando los dos, y finalmente se volvió hacia los demás.

—Ambos son exactamente iguales —anunció—. El edificio que tenemos delante nuestro y el que Hitler representó en este cuadro.

—Ahora ya lo has visto por ti mismo —dijo Foster— y cuando cuelgues el óleo en la exposición del Ermitage podrás afirmarlo con seguridad a todos los visitantes del museo.

—Hay que tener en cuenta, claro —recordó Emily a Kirvov—, que el treinta y cinco por ciento del ministerio original quedó dañado en los bombardeos aéreos, o sea que más de un tercio del edificio ha sido reparado y reconstruido. —Metió la mano en el bolso—. Quizá te gustaría ver una imagen mejor de la entrada. Tengo una fotografía hecha en 1935, que acabo de recibir de Oxford, y este primer plano muestra cómo era el ministerio antes de que fuera dañado y restaurado.

Encontró la fotografía del edificio y se la dio a Kirvov.

El ruso volvió a quedar en silencio mientras contemplaba la fotografía de 1935 y la entrada actual al edificio, luego miró el edificio real y finalmente su óleo de Hitler.

Emily al ver a Kirvov se dirigió distraídamente a Tovah que estaba a su lado y dijo:

—Me pregunto qué querrá decir esa extraña expresión de Nicholas Kirvov.

La expresión del ruso era realmente extraña.

De repente levantó la vista hacia los demás y exclamó:

—¡Qué raro! ¡Desde luego es muy raro!

Kirvov les hizo señas para que se acercaran y los tres se agruparon en torno suyo.

—Mirad esto —dijo Kirvov, señalando la parte frontal de la fachada del edificio—. ¿Veis el mural de azulejos situado en la parte frontal de la entrada del ministerio, casi oculto en las sombras detrás de las doce columnas? Ahora mirad aquí. —Sostuvo en alto su cuadro de Hitler y señaló el mismo punto de la pintura—. Aquí vemos el mural de cerámica otra vez, apenas se ve debido a las sombras, pero aún es visible. ¿De acuerdo?, ahora… —Bajó el cuadro, apoyándolo contra su pierna, y sostuvo en alto la fotografía anterior del ministerio, tomada en 1935—, fijaos bien en la fotografía del ministerio tal como era antes de ser bombardeado y reconstruido. ¿Qué le falta? En esta fotografía no se ve el mural de cerámica. No había ningún mural de cerámica cuando el ministerio fue construido por primera vez. La cerámica sólo aparece en el edificio después de ser reparado. ¡Y está también en la pintura que hizo Hitler!

—Déjame ver la foto —dijo Foster, quitándosela a Kirvov y examinándola—. Tienes razón. No me había dado cuenta.

—¡Eso significa que Hitler no pintó el edificio original! —exclamó Emily—. ¡Lo pintó después de ser reparado!

—¿Pero cuándo lo repararon? —preguntó Kirvov intrigado. Emily no podía contener su excitación y dijo:

—Ya sé cómo averiguarlo. Vamos a buscar un teléfono. Volvió rápidamente hasta el Mercedes.

—Herr Plamp —dijo al conductor que los esperaba—. Necesito un teléfono público en seguida. ¿Hay alguno por aquí cerca?

El conductor lo pensó un momento y respondió:

—Hay varios teléfonos en el café Am Palast.

—Entonces lléveme allí —ordenó Emily.

Cuando todos hubieron subido al coche, Plamp arrancó el Mercedes y maniobró por las calles de Berlín oriental hasta la amplia avenida de Unter den Linden. Al poco rato se detuvo detrás del hotel Palast.

—Aquí es. El café Am Palast está a la vuelta de la esquina. Ya lo verán. Hay teléfonos públicos en el vestíbulo de la entrada.

Los cuatro bajaron del coche, giraron la esquina y entraron en el café.

Emily señaló hacia el comedor y dijo:

—Coged una mesa. Estaré con vosotros en seguida. Voy a telefonear al profesor Blaubach.

Emily vio con el rabillo del ojo cómo los llevaban hasta una mesa vacía mientras ella rebuscaba en su bolso la diminuta agenda que había improvisado con los números de teléfono locales. La encontró, la abrió por la B y allí estaba el número de teléfono del profesor Otto Blaubach.

Rezó en silencio porque estuviera en su despacho. En menos de un minuto Blaubach estaba al aparato.

—No tengo noticias sobre tu permiso de excavación —dijo inmediatamente—. Pero espero saber algo esta tarde, a última hora.

—Bien, bien. Estaré en el Kempinski esperando su llamada. —Se detuvo—. No lo he telefoneado por eso. Es por otra cuestión. Se lo explicaré todo cuando le vea la próxima vez. Lo que necesito ahora mismo es cierta información sobre uno de los edificios oficiales.

—¿A qué edificio te refieres?

—A la Haus der Ministerien cerca del Muro.

—¿Quieres decir el edificio ministerial, el antiguo cuartel general de la Luftwaffe de Göring?

—Él mismo —dijo Emily.

—¿Qué deseas saber sobre él? —preguntó Blaubach.

—Creo que una tercera parte resultó dañada en un bombardeo aéreo de los aliados antes de 1945, y que luego, cuando el gobierno de Alemania oriental lo ocupó, fue reconstruido.

—Sí, creo que así fue.

—¿Es posible saber cuándo lo repararon?

—Umm, sí, es posible —dijo Blaubach—. Dentro de unos minutos lo sabré. ¿Dónde puedo encontrarte?

—Mejor que vuelva a llamar yo —dijo Emily.

—Muy bien, vuélveme a llamar dentro de cinco minutos.

Emily se quedó impacientemente junto al teléfono, mirando a Foster, Kirvov y Tovah, que estudiaban sus menús. El perfil de Foster estaba fuertemente marcado y una vez más sintió el calor de su rostro y de su cuerpo. Pero no dejaría que esa sensación desvirtuara la excitación que sentía esperando la nueva llamada de Blaubach.

Habían pasado ya cinco minutos. Esperó que fueran seis y luego marcó otra vez el número de la oficina de Blaubach.

Éste respondió al teléfono inmediatamente.

—Creo que tengo lo que buscas. ¿Cuándo fue reparado y reutilizado el ministerio?

—Sí, por favor —dijo Emily.

—Fue reconstruido en 1952.

Tenía que estar segura.

—Ha dicho 1952. No hay error, ¿verdad?

—Ningún error. Fue construido originalmente para Göring en 1935. En 1944 quedó parcialmente dañado. Fue reparado y reconstruido en 1952. En los bloques de piedra de color más claro puede verse dónde se efectuaron las reparaciones.

—Sí y se añadieron unos cuantos elementos decorativos, un mural de azulejos de cerámica en la entrada, por ejemplo.

—No me acuerdo. Pero todos los añadidos y reparaciones se hicieron, desde luego, en 1952.

Su corazón volvía a latir con fuerza.

—Muchas gracias, profesor.

—Me alegra poder serte útil. Supongo que volveremos a hablar esta tarde, a última hora.

Emily colgó el aparato, dio media vuelta y se precipitó al café. Cuando se acercó a la mesa vio que los tres esperaban sus noticias.

No se preocupó por sentarse, tenía los nervios de punta y se quedó de pie.

—Traigo noticias increíbles —anunció—. El viejo Ministerio de Göring no se reparó hasta 1952. Fue entonces cuando se puso el mosaico de azulejos en el frontal. Sin embargo, Hitler lo pintó e incluyó el mosaico. —Se detuvo para coger aire—. Eso significa que Hitler sólo pudo haberlo pintado después de 1952. Siete años después de la segunda guerra mundial. Lo cual quiere decir una cosa.

Kirvov asintió, con su rostro eslavo sofocado por la revelación.

—Eso significa que Hitler estaba vivo al menos siete años después de la guerra, tal vez diez, tal vez veinte o más. Eso significa que Hitler podría seguir vivo hoy.

A las ocho y media de la tarde los cuatro estaban sentados en una mesa en medio del restaurante Kempinski, uno de los mejores de Berlín occidental.

—Tiene que ser uno de los mejores —dijo Foster abriendo la carta—. Fijaos qué precios.

—Y la decoración de la sala —añadió Tovah.

Sobre la rica mantelería blanca, bajo un candelabro dorado, brillaban los platos de porcelana del servicio y la cubertería de plata reluciente y pesada.

Foster cogió el scotch que acababan de dejarle delante.

—Propongo que brindemos por Emily.

Todos levantaron sus vasos.

—Por tu éxito mañana en el búnker del Führer.

Todos brindaron alegremente, y los vasos tintinearon.

Emily se sentía embriagada por su buena suerte. Tres horas antes, poco después de volver con Foster a su suite del Kempinski, había sonado el teléfono de la salita de estar. Era el profesor Otto Blaubach con buenas noticias. Su consejo acababa de conceder a Emily el permiso para excavar, no sólo en el jardín de la vieja Cancillería, sino también en el montículo de atrás que durante casi cuarenta años había ocultado lo que quedaba del búnker personal de Hitler. La excavación podía comenzar al día siguiente y durar una semana. Blaubach le había recordado su promesa de compartir con él y con el gobierno de Alemania oriental lo que descubriera de posible interés histórico o político.

En cuanto colgó el teléfono, Emily propuso celebrarlo con una cena, y ella y Foster reunieron a sus invitados.

Después de que los demás hubieran brindado con ella en el restaurante Kempinski por el éxito de la empresa, Emily se recostó en la silla con los nervios consumidos, y manifestó:

—Sí, lo reconozco, estoy asustada.

—No tienes que preocuparte absolutamente por nada —la tranquilizó Foster.

—Pero ¿y si hay algo allí abajo?

—Emily, sospecho que no hay nada, ni el auténtico puente dental de Hitler ni el camafeo. Estoy convencido de que sigues la pista correcta. Lo que sucedió esta tarde en el Ministerio de Göring lo confirma.

Emily miró a Nicholas Kirvov que estaba sentado a su izquierda en la mesa del restaurante. Era una persona más bien reservada, aunque su tono se había animado sensiblemente durante el viaje de regreso de Berlín oriental. Ahora, observó Emily, volvía a estar impasible.

—¿Cómo te sientes, Nicholas, después de tu descubrimiento de esta tarde? ¿Ha terminado ya tu trabajo aquí?

Él pareció ponderar sus preguntas y meditar su respuesta.

—No está terminado del todo —dijo Kirvov—. ¿Quieres que te diga lo que pienso?

—Por favor —le pidió Emily.

—Es cierto, hemos descubierto que para haber pintado el óleo que yo poseo, Hitler no se habría podido matar en 1945. Habría tenido que estar vivo en 1952 o después. Esto es emocionante, desde luego, y de una enorme importancia. Pero todo depende de una cosa: de que Adolf Hitler en persona pintara el óleo con su propia mano.

—Tú examinaste el óleo después de adquirirlo —dijo Foster—. Estabas seguro de que lo había pintado Hitler.

—Y sigo creyéndolo —dijo Kirvov—. Sin embargo, lo que ha sucedido hoy socava ligeramente mi fe en la autenticidad de la obra. Desde luego, si Hitler la pintó, el anacronismo indica que Hitler estaba vivo en 1952 o más tarde, cuando se suponía que había muerto desde hacía siete años. —Kirvov se detuvo—. Si lo que sabemos es cierto, significa que Hitler vivió oculto después de su supuesta muerte. Significa también que en algún momento Hitler emergió de su escondite y se plantó delante del reconstruido Ministerio del Aire y pintó su óleo. Creo que no puedo imaginármelo corriendo ese riesgo. Esto me hace preguntarme si realmente pintó él el cuadro.

—Nicholas —dijo Emily—, imagina que no se plantó delante del edificio para pintarlo. Imagina que lo pintó a partir de una mala fotografía que alguien, quizás algún amigo, sacó del edificio. Tú mismo dijiste que en sus primeras épocas como artista Hitler realizaba la mayoría de sus bocetos y dibujos utilizando postales, simplemente copiándolas.

—Eso es cierto —reconoció Kirvov.

—Tal vez volvió a hacer lo mismo.

—Quizá —dijo Kirvov—. Sin embargo, para lo que yo necesito tengo que estar seguro de que la obra es realmente de Hitler. Necesito una prueba incuestionable.

Foster metió baza en el diálogo:

—Nicholas, seguramente ahora ya debes saber qué galería de Berlín vendió el cuadro al camarero que te lo cambió. Puedes ir a la galería y preguntar por su origen.

Kirvov suspiró tristemente.

—Rex, me siento avergonzado, pero he de reconocer que no sé todavía el nombre de la galería. Ése es mi problema. El camarero iba a enviármelo cuando llegara a su casa. No lo he recibido aún. —Kirvov buscó tanteando un habano en el bolsillo interior de su chaqueta—. Sin embargo, no he terminado. He decidido quedarme una semana más. La dedicaré a verificar la autenticidad del cuadro de Hitler.

—¿Cómo? —preguntó Emily.

—Continuaré buscando la galería de arte que se lo vendió al camarero.

—Debe de haber centenares de galerías de arte en Berlín occidental —dijo Foster.

—Sí, las hay —reconoció Kirvov—. Ya las he buscado en la guía telefónica y he visitado muchas. Pero hay columnas enteras. Por suerte, no necesito perder el tiempo visitando una por una. El camarero me dijo que compró la pintura en una galería del centro de Berlín Occidental, no lejos de la avenida principal. Supongo que quería decir no lejos de la Kurfürstendamm.

—Es lo más probable —dijo Foster.

—Lo cual reduce la zona a recorrer —dijo Kirvov—. Mañana por la mañana volveré a entrar y salir de unas cuantas galerías más enseñándoles mi pintura. Antes o después la encontraré. Si me convenzo de su autenticidad, significará que tú también sigues una pista correcta.

—Para mí supondría muchísimo —admitió Emily—. Y si puedo ser de alguna ayuda…

—No, no os preocupéis —dijo Kirvov resueltamente—. Seguid cada uno vuestro camino. Ya me las arreglaré para encontrarla yo solo. —Detuvo la mirada en la rubia israelí—. Y tú, Tovah, ¿qué vas a hacer?

—Sí, Tovah —añadió rápidamente Emily—. Desde anoche que intentas decirme algo. Siento haber estado tan ocupada en otros asuntos. ¿Quieres contármelo ahora, o preferirías…?

Tovah se puso a hablar con entusiasmo.

—No podía disimular que me moría de impaciencia por contároslo. Se trata del doble de Hitler. —Lanzó una mirada a las demás mesas y bajó el tono de voz—. Si tu teoría es correcta y puedes demostrar que Hitler sobrevivió, entonces un doble tenía que haber muerto en su lugar. Te dije que indagaría este tema. Y lo hice. —Sonrió alegremente—. Hitler tenía un doble, lo creáis o no. Podéis creerlo, porque es cierto.

Emily miró desconcertada a la muchacha israelí y no pudo menos que preguntar:

—¿Puedes demostrarlo?

—Ya lo he comprobado. Escuchad.

Con franco entusiasmo, Tovah les relató su búsqueda de un doble de Hitler en la persona de Manfred Müller, el imitador satírico de Hitler, y terminó hablando de su encuentro con Anneliese Raab, que había trabajado como ayudante en la filmación de la Olimpiada de Berlín.

—Anneliese me dijo que Müller tiene un hijo en Berlín —continuó Tovah—. Me va a conseguir una entrevista con él, Josef Müller. Tal vez él pueda decirme por fin qué sucedió con el doble de Hitler.

Emily parecía satisfecha, pero dijo preocupada:

—Has hecho un trabajo maravilloso, Thova. Pero… ¿qué pasaría si Josef Müller te dijera que su padre está sano y salvo y te llevara a verle?

—Entonces, me temo que habríamos perdido —dijo Tovah—. Un doble de Hitler que siga vivo no nos sirve como doble de Hitler incinerado junto al búnker en su lugar. Por otra parte, Josef podría decirme que su padre murió en 1945 en circunstancias extrañas e inexplicables.

Emily se volvió hacia Foster, que estaba a su lado, y cubriendo su mano con la suya le pidió:

—Rex, cuéntales a Nicholas y a Tovah lo de Zeidler.

Sin necesidad de que insistieran más, Foster se dirigió a Kirvov y a Tovah Levine. Les expuso los puntos más interesantes de su entrevista con Zeidler, y habló de la propuesta de éste de buscar el plano que faltaba del misterioso séptimo búnker en la prisión de Spandau. Foster quería ir a ver al director norteamericano de turno de la prisión dos días después.

Cuando se dirigió de nuevo a Emily dijo:

—Pero, desde luego, la tarea realmente crucial es la que comienza mañana por la mañana en torno al búnker del Führer. ¿Lo tienes todo preparado, Emily?

—Todo, creo que sí. El profesor Blaubach me prometió que los permisos estarían en regla, los permisos para que mi chófer Plamp y yo entremos con su coche en la zona de seguridad de Alemania oriental, los permisos para que el camión de la empresa constructora Oberstadt nos siga y para que el propio Andrew Oberstadt, con un equipo de tres hombres, lleve a cabo la excavación. Comenzaremos a las diez de la mañana.

—Y luego la suerte está echada. —Foster hizo señas al camarero para que les volviera a llenar las copas—. Bebamos por ti, Emily, esperando que des en el blanco.

A media mañana se encontraban en Berlín oriental.

Emily se sentía atenazada por la tensión. Estaba sentada sola, en el asiento trasero del Mercedes de Plamp, mientras avanzaban cautelosamente por Niederkirchner Strasse en dirección a la caseta de la guardia, vigilado por un centinela junto a la cancela electrónica de acceso a la zona fronteriza de seguridad de Alemania oriental.

Ya había estado allí una vez con Ernst Vogel para encontrarse luego con el profesor Blaubach en la entrada, sin embargo en esta ocasión se sentía más insegura, se sentía sola y vulnerable. Se inclinó hacia adelante y frunció los ojos mirando a través del parabrisas; notó que el recuerdo de su anterior visita se había desdibujado y que ahora todo estaba enfocándose con mayor nitidez.

Mientras el vehículo subía por la calle, se acercaba a la cancela y frenaba, Emily vio que estaban delante de media docena de guardias de Alemania oriental con uniformes verdes. Detrás de ellos, la verja se fundía de nuevo bruscamente con el Muro. Al aproximarse a la cancela, buscó con la mirada a Andrew Oberstadt con el camión y el equipo que iba a traer, compuesto por tres de sus mejores obreros de la construcción. El camión no se veía por ninguna parte, y Emily sintió un pinchazo de aprensión.

Se habían detenido varios metros antes de llegar a la fila de soldados que esperaban eficazmente armados, como pudo observar Emily, con metralletas colgadas al hombro. Plamp abandonó veloz el asiento del conductor para ayudar a Emily a bajar del coche.

En el momento en que se apeaba alcanzó a ver una camioneta Toyota azul que venía hacia ella. Reconoció que el conductor musculoso, corpulento y ceñudo era Andrew Oberstadt, con dos miembros de su equipo de excavación apretujados en la parte delantera de la camioneta y un tercer obrero agachado detrás.

Cuando la camioneta de Oberstadt estuvo frente al Mercedes, el propietario de la empresa constructora se asomó por la ventanilla de la cabina para llamar a Emily.

—Siento haber llegado tarde. Me retuvieron en el punto de control Charlie. Prácticamente desmontaron el camión. Pero aquí estamos, listos para empezar. —Indicó con la cabeza a los soldados—. Supongo que ahora tendremos que volver a pasar por lo mismo.

—Posiblemente —dijo Emily—. Veremos si han recibido nuestros permisos de entrada del profesor Blaubach.

Emily se dirigió hacia los soldados. Observó que a un lado, cerca de la caseta de los guardias, había un amenazador cartel de madera que rezaba: «¡ATENCIÓN! ¡ZONA FRONTERIZA RESTRINGIDA!»

Uno de los soldados, más alto que los demás, con gafas, vestido de uniforme, avanzó. Emily vio que era un oficial.

—¿Fräulein Emily Ashcroft? —preguntó.

—Sí, soy la señorita Ashcroft. El profesor Blaubach tenía que dejar los permisos para mí y para los demás. ¿Los tiene usted?

El oficial no respondió nada, en cambio extendió una mano diciendo:

—¿Su pasaporte, Fräulein?

Emily encontró su pasaporte británico en el bolso que llevaba colgado y se lo entregó.

El oficial examinó la foto de su pasaporte, luego la comparó con su rostro. Sin una palabra le devolvió el pasaporte. Miró por encima de ella hacia el sedán Mercedes y luego a la camioneta Toyota.

—Cuento cinco acompañantes —dijo.

—Correcto.

—Todos ellos ciudadanos de Alemania occidental.

—Todos son de Berlín occidental. Llevan sus pasaportes. Si usted desea…

El oficial rechazó con la mano los pasaportes.

—Antes de que puedan entrar debemos hacer una inspección completa de sus vehículos.

—Por favor, adelante —dijo Emily.

—¿Puede decir a sus amigos que bajen de los vehículos y se esperen a un lado hasta que hayamos terminado?

—Desde luego —dijo Emily, volviendo hacia atrás. Indicó a Oberstadt y a su equipo que bajaran de la camioneta.

Plamp reculó, y Oberstadt saltó de la camioneta haciendo señas a sus hombres.

Mientras tanto, el oficial de Alemania oriental estaba impartiendo bruscamente órdenes a los demás guardias, quienes entraron inmediatamente en acción. Uno de los soldados, después de sacar un espejo unido a un largo mango de la caseta de los guardias, se dirigió hacia el Mercedes, mientras el alto oficial llevaba a dos de sus otros soldados hacia la camioneta.

Emily se puso al lado de Oberstadt, que era tres o cuatro centímetros más bajo que ella y dos o tres veces más ancho, y que observaba la actividad de su Toyota.

—Esta vez no se andan con chiquitas —susurró—. No sólo van con espejos. Nos están ofreciendo el tratamiento completo.

Emily vio a dos de los soldados tumbados boca arriba y moviéndose debajo de la camioneta.

—¿Qué esperan encontrar? —preguntó sorprendida Emily.

—Posiblemente van a por armas —susurró Oberstadt—. O a por Martin Bormann.

El registro de ambos vehículos duró unos diez minutos. Cuando terminaron, y los soldados se volvieron a reunir frente a la caseta, el oficial avanzó a largas zancadas hacia Emily, y le entregó seis tarjetas rosas.

—El permiso para que los seis entren y salgan durante siete días —dijo—. Entrarán a las diez en punto cada mañana. Por supuesto, sus vehículos serán registrados cada vez que entren y de nuevo cuando se marchen. No saldrán nunca más tarde de las cinco en punto por esta misma cancela. Ahora diríjanse a su destino exacto, como está especificado, y a ninguna otra parte.

—El montículo y la zona inmediatamente próxima —dijo Emily.

—La zona del búnker del Führer —especificó el oficial—. Pueden irse ya.

Entraron de nuevo en los vehículos, el sedán Mercedes precedía lentamente al camión de Oberstadt a través de la cancela y por la carrera de obstáculos que presentaba la tierra de nadie de Alemania oriental.

Pasaron frente a la torre de vigía, desde donde dos curiosos soldados de Alemania oriental seguían su avance, y luego viraron hacia la carretera de tierra y recorrieron zigzagueando el camino por un terreno lleno de hierbas y baches.

Cuando llegaron al pie del alargado montículo de tierra, Emily comprobó de nuevo que al menos debía de medir seis metros de altura en su punto más elevado, donde la cima sobresalía del terreno del entorno, irregular pero relativamente nivelado.

Emily se apeó del Mercedes y se llevó las manos a las caderas examinando con interés la disposición del montículo, situado a cierta distancia de la torre de vigía más cercana y bastante aislado. A su derecha, no muy lejos, había un trozo de valla de metro y medio con cadenas, y más allá, en el sector de Berlín oriental, un solar para aparcamiento donde antiguamente se erguía la Cancillería del viejo Reich de Hitler, antes de ser totalmente bombardeada por los aviones norteamericanos y británicos, y hecha añicos por los disparos de la artillería rusa.

Andrew Oberstadt saltó de la cabina del camión, y dio órdenes a los miembros de su equipo que estaban sacando picos, palas y cribas. Luego Oberstadt se acercó a Emily y juntos inspeccionaron el terreno bajo el sol.

Oberstadt movió la cabeza diciendo:

—Parece un montón de escombros. Pensar que el dirigente del Tercer Reich alemán vivió bajo todos estos cascotes tantos días durante, ¿cuánto tiempo?, ¿dos, tres meses?

—Los últimos tres meses y medio, por lo menos.

—Y murió aquí como una rata acorralada —dijo Oberstadt.

—Tal vez —dijo Emily, en voz casi inaudible. Luego añadió en voz alta—: ¿Sabes lo que estamos buscando?

—Sí. Exactamente un camafeo con el rostro de Federico el Grande, y una mandíbula con los dientes y un puente, preferiblemente intactos.

—Sí. Y cualquier cosa que encontréis.

—No nos dejaremos nada. Pero en primer lugar, tienes que decirnos dónde empezamos. En el antiguo jardín de la Cancillería, eso ya lo sé. Pero ahora tienes que indicarnos el lugar exacto donde debemos empezar y las dimensiones de la excavación. ¿Ponemos manos a la obra?

—Ahora mismo —dijo Emily, rebuscando en su bolso el dibujo que había hecho con la ayuda de Ernst Vogel, un esquema del búnker del Führer y de la zona del jardín adyacente, que Foster había completado con su plano de la edificación subterránea y las fotografías tomadas después por los equipos de investigación soviéticos iniciales.

Emily estudiaba el esquema mientras caminaba lentamente hacia el lado izquierdo del montículo, con Oberstadt acompañándola y mirando el plano por encima de su hombro.

Emily se detuvo bruscamente a mitad del montículo.

—Aquí —dijo—. Desde el nivel inferior situado a dieciocho metros de profundidad subieron el cuerpo de Hitler cuatro tramos de escalones, y después el cuerpo de Eva Braun, hasta la puerta de emergencia situada justamente aquí. Había una especie de blocao o vestíbulo con una puerta que conducía a lo que quedaba del jardín. —Emily dio unos pasos a su izquierda, con Oberstadt detrás pisándole los talones—. Por aquí comenzaremos nuestra excavación, en el lugar donde los rusos encontraron una fosa. —Tiró de dos fotografías que estaban prendidas con un clip al dibujo—. Son fotos de la fosa tomadas por un fotógrafo ruso el día después de que los soviéticos invadieran la zona.

Oberstadt examinó las fotografías, y luego estudió el lugar de la excavación.

—No parece muy profundo —dijo.

—Andrew, no olvides que han pasado cuarenta años. En ese tiempo, gracias a los bulldozers rusos que han venido por aquí, se ha ido acumulando tierra sobre la fosa. Ahora no será tan somera, ni estará tan cerca de la superficie. Podría estar incluso a metros de profundidad.

—No te preocupes —dijo Oberstadt—. Profundizaremos lo que haga falta para estar seguros.

Miró a lo lejos y llamó a su equipo. Les dio algunas órdenes enérgicamente. Mientras dibujaba sobre la hierba el contorno de la fosa con el tacón de su bota, dijo a los hombres que clavaran estacas alrededor del perímetro delimitando así la zona que iban a excavar.

Emily miró alejarse a los hombres, luego se volvió hacia Oberstadt.

—Déjame que te enseñe el cráter de bomba donde enterraron los cuerpos después de incinerarlos.

Señalando el dibujo dijo:

—En este punto. Tres metros más lejos.

Midió la distancia a pasos.

Oberstadt frunció el entrecejo y preguntó:

—¿Éste es el próximo punto?

—Es la situación aproximada del cráter —respondió Emily—. Trasladaron los restos de Hitler y de Braun a este lugar en una loma, los bajaron a casi tres metros y los cubrieron con tierra. Poco tiempo después, los testigos trajeron a los rusos hasta este cráter. Los rusos descubrieron los cadáveres, los sacaron y finalmente los identificaron como los restos de Hitler y de Braun.

—Pero ¿tú no estás segura de que encontraran los auténticos cuerpos?

—Quiero o bien confirmar que los rusos estaban en lo cierto o demostrar que estaban equivocados. Espero que tu excavación nos dará la respuesta. —Emily miró atentamente la parcela cubierta de hierba—. Como no conocemos la circunferencia concreta del cráter, será mejor que aumentes el diámetro de tu excavación.

Oberstadt volvió a marcar el suelo con el tacón de su bota.

—Esto lo englobará —dijo cuando hubo terminado—. Lo estacaremos y tendremos mucho margen.

—¿Saben tus hombres lo que estamos buscando? —preguntó Emily otra vez.

Oberstadt le aseguró con una sonrisa:

—Tienen instrucciones de pasar toda la tierra por las cribas. Cuando encontremos algo te avisaremos. Tú estarás aquí para examinarlo y decidir su importancia.

—¿Cuándo y dónde empezamos? —preguntó Emily.

Oberstadt giró sobre su eje, y vio que su equipo había terminado de estacar las dimensiones de la fosa. Uno de ellos llevaba ahora las palas y las cribas.

—Comenzaremos con la vieja fosa, el lugar de la pira funeraria.

Volvió sobre sus pasos hasta la fosa cercada con estacas. La miró por encima, se inclinó y cogió una pala de mango largo. Avanzó hasta el borde del emplazamiento de la fosa, puso el pie sobre la parte trasera de la pala y hundió su hoja puntiaguda en la tierra.

—¿Que cuándo empezamos? Empezamos ya. —Hundió más profundamente la pala en el terreno—. La excavación está en marcha. Emily tragó saliva con dificultad mientras le miraba.

CAPÍTULO 8

A primera hora de una nublada mañana de Berlín occidental, Tovah Levine se hallaba sentada a la mesa del comedor con Josef Müller, esperando a que su esposa terminara de servirles el desayuno.

Cuando Tovah miraba a su anfitrión no podía dejar de buscar en Josef Müller alguna de las características de su padre, Manfred Müller, el doble de Adolf Hitler. Pero no pudo distinguir ninguna similitud. Josef Müller, que debía rondar los cuarenta y ocho años, tenía un rostro rollizo y abotagado, un copete grisáceo, no llevaba bigote, y además era indistinguible de un millón de otros oficinistas alemanes.

Tovah había intentado localizarle sola, a través de la Lufthansa, pero allí le dijeron que estaba de vacaciones. En su oficina no le dieron ni el número de teléfono ni la dirección de su casa, y tampoco pudo encontrarlos en la guía telefónica. Pero por fin apareció Anneliese Raab, tal como había prometido, y le dio el número de teléfono de la casa de Müller hijo.

Cuando finalmente se puso en contacto con él, Müller acababa de regresar de sus vacaciones familiares en la región de la Selva Negra. Tovah se había presentado como una periodista israelí que andaba detrás de un reportaje sobre la famosa actuación de Manfred Müller imitando a Hitler. El hijo pareció alegrarse, se mostró bastante cordial e invitó a Tovah a desayunar al día siguiente en su casa de Waragerweg, no lejos de Gatow.

Cuando el desayuno estuvo servido, Tovah y Josef Müller se quedaron solos con sus fiambres y su café. Fuera había empezado a lloviznar un poco, y Josef Müller contemplaba desde su asiento las pequeñas gotas de lluvia que se aplastaban contra los cristales de la ventana.

Antes del desayuno, el hijo ya había respondido a las preguntas sobre la carrera artística de su padre y le había hablado de sus éxitos imitando al Führer. Le había enseñado también un álbum de recortes con amarillentas críticas de prensa sobre las actuaciones de Manfred Müller, y anuncios que proclamaban su larga carrera en el club Lowendorff. Acto seguido hablaron de la noche en que los camisas negras de la Gestapo fueron a por Manfred Müller después del espectáculo.

—Sí, siempre fue un momento memorable en nuestra familia —reconoció Josef Müller, aún impresionado—. Llevaron a mi padre ante el mismísimo Hitler.

—Parece ser que Hitler necesitaba un doble. ¿Lo sabía usted antes que Fräulein Raab se lo confirmara y le enviara la filmación de las Olimpiadas, donde su padre aparece como doble de Hitler?

—Nunca lo supe con absoluta certeza. Sólo sabía que mi padre había conocido a Hitler y que había hecho algunos encargos para él. Pero creo que yo sospechaba vagamente el protagonismo de mi padre, por algunas pistas que mi madre dejaba caer de vez en cuando. Nunca supe exactamente qué hacía mi padre para Hitler. Él evitaba hablar sobre el tema. Además, yo era muy pequeño, tenía unos siete u ocho años, cuando terminó la guerra. Y desde luego no entendía nada de política.

Esto formaba parte de la conversación que sostuvieron antes del desayuno, pero con el desayuno servido, Tovah formuló la última pregunta.

—Así que Manfred Müller fue el doble de Hitler durante casi todos los Juegos Olímpicos de 1936. Lo que yo me pregunto es si continuó actuando como su doble después de aquello.

Josef Müller se concentró en los regueros de lluvia sobre los cristales y meditó la pregunta. Cambió de postura, cogió el tenedor y empezó a cortar y a comer el primero de sus fiambres.

—Sí, cuando me fui haciendo mayor sospeché que mi padre había continuado trabajando como doble de Hitler.

—Pero nunca lo supo con seguridad.

—No del todo. Supongo que la película de las Olimpiadas lo deja bastante claro.

Tovah prosiguió con sus preguntas.

—¿Qué hizo su padre entre 1936, la fecha de las Olimpiadas, y 1939, cuando comenzó la segunda guerra mundial? ¿Volvió a su carrera de actor?

—Pues no. Mi hermana mayor me dijo que pasaba mucho tiempo en casa, como si estuviera disponible para algo. Pero vivíamos bien. Supongo que Hitler le tenía contratado con algún tipo de remuneración regular. Debía de ser un buen salario porque le repito que vivíamos con muchas comodidades. Sin embargo, cuando la guerra se puso realmente en marcha, tal vez hacia 1940, mi padre comenzó a salir más de casa y estaba fuera más a menudo. A veces se marchaba para varios días. Mis hermanas continuamente preguntaban a mi madre dónde estaba papá. Nuestra madre nos decía que trabajaba para el gobierno, a veces en misiones especiales para el Führer. Nos hizo creer que mi padre era un mensajero. Pero yo, conociendo la carrera teatral de mi padre, finalmente adiviné que había servido como sustituto o doble de Hitler.

—Sin embargo, ¿no conoce ningún caso real en que hubiese aparecido como doble de Hitler?

—No —dijo Josef Müller algo triste—. Le diré lo único que sé. A medida que aumentaba la intensidad de la guerra, mi padre se ausentaba más a menudo y durante períodos más prolongados. En 1944 estuvo en casa sólo varias veces, y apenas abría la boca. La última vez que vi a mi padre yo tenía unos ocho años, fue durante los últimos meses de la guerra. Vino a casa para llevarnos a mi madre, a mis hermanas y a mí a un lugar seguro. Decidió trasladarnos a Obersalzberg para que pasáramos allí el año posterior a la guerra. Recuerdo vagamente que él iba a venir con nosotros a Obersalzberg cuando una tarde aparecieron cuatro agentes de la Gestapo para volverse a llevar a mi padre. Eran órdenes de Hitler. Nunca le volví a ver. Nunca se reunió con nosotros en Obersalzberg. No tengo ni idea de lo que fue de él.

Tovah, controlando su excitación, preguntó:

—¿Recuerda la fecha en que se llevaron a su padre por última vez?

—La fecha exacta no, pero creo que fue en los últimos días del mes de abril de 1945. La guerra terminó aproximadamente una semana después de aquello. Pero mi padre había desaparecido sin dejar rastro y nunca más oímos hablar de él.

Tovah inclinó la cabeza comprensivamente. Todo encajaba a la perfección. Todo parecía formar una secuencia temporal lógica.

Examinó la expresión preocupada de Josef Müller y dejó caer su siguiente pregunta:

—¿Cree usted posible que llevaran a su padre a ver a Hitler en su búnker, para que estuviera con él hasta el final?

Josef Müller pareció sorprenderse y dijo:

—¿Mi padre y Adolf en el mismo búnker? No, no lo creo. No se habría explicado la presencia de dos Hitlers. Alguien los podía haber visto y haberlo descubierto. ¿Qué intenta decirme?

Tovah se irguió y contestó:

—Intento decir, creo, que tal vez obligaron a su padre a pasar por Hitler y a matarse en su lugar, para que el auténtico Hitler viviera y escapase.

Aquella posibilidad paralizó las facciones de Müller hijo.

—Pues… no lo creo posible. No me lo puedo imaginar.

—Hay algunas personas que sí se lo imaginan.

Josef Müller intentó recobrar la calma.

—¿Está usted diciendo que mi padre tuvo que pasar por Hitler y matarse, o bien le mataron, y luego le incineraron para engañar a los vencedores? ¿Que fue una estratagema tramada por Hitler para poder sobrevivir él? ¿Cree usted que es una posibilidad?

Tovah dijo encogiendo los hombros:

—No lo sé. Podría ser. No estoy en condiciones de demostrarlo todavía.

Josef Müller se levantó agitado y dijo:

—Dudo que nunca pueda demostrarlo. He leído bastante sobre el último período de Hitler en el búnker. Él estuvo allí, bajo tierra, durante semanas, y nunca salió a la superficie. Si Manfred Müller bajó al búnker pasando por Hitler, éste tendría que haber salido antes para poder volver después. Y no creo que eso sucediera.

—¿Está usted seguro de que Hitler no abandonó el búnker en esa última semana de su vida? ¿O de que alguien no le vio regresar al búnker?

La agitación de Josef Müller iba en aumento.

—No estoy seguro, por supuesto. Los únicos que podían saberlo con seguridad serían los soldados de las SS o los policías que estuvieron apostados en el exterior del búnker en esos últimos días, suponiendo que pudieran jurar haber visto a Hitler, o alguien parecido a él, entrar en el búnker hacia el final. Si puede usted encontrar a esa persona, tal vez pueda demostrar lo que ha imaginado, que Manfred Müller llegó al búnker mientras Hitler estaba aún allí y que Manfred Müller murió en lugar de Hitler. Si puede encontrarla…

—Tal vez pueda.

—Entonces quizá pueda descubrir, de una vez por todas, lo que le sucedió a Adolf Hitler, y… sí, también lo que le sucedió a mi padre. Le deseo suerte.

Una hora después, de regreso al hotel Kempinski, Tovah Levine fue directamente a la segunda planta y pulsó el timbre de la puerta de Emily. Al cabo de unos segundos pudo entrar.

—Temía que estuvieras ya en la excavación —dijo Tovah, cogiendo aire.

—Estaba a punto de salir —dijo Emily, abrochándose la gabardina. Se acercó inquieta a la ventana y miró con pesimismo la mojada calle—. Mi equipo está ahí fuera excavando. Creo que ya no llueve tanto. Quizá pare del todo. —Se volvió para mirar a Tovah, que estaba de pie en medio de la sala—. Pareces preocupada, Tovah. ¿Por qué has venido?

—Necesito tu ayuda. Creo que podemos ayudarnos mutuamente. ¿Podemos hablar un minuto?

—Claro que sí. Siéntate, por favor.

Tovah se dejó caer en el sofá, y esperó a que Emily se sentara. Apenas podía contenerse y dijo:

—Vengo de ver a Josef Müller.

Emily no sabía de quién le hablaba.

—¿A quién?

—Al hijo del doble de Hitler, Manfred Müller. El que pasó por Hitler durante las Olimpiadas.

—¡Ah, claro! Tengo la cabeza en diez sitios a la vez. ¿Así que viste al hijo de Müller? ¿Conseguiste algo? ¿Qué le pasó a su padre? Tovah narró los detalles de su conversación con Josef Müller. Emily la escuchaba atentamente y de pronto dijo:

—Pero ¿el hijo no sabe lo que le sucedió realmente a su padre?

—No, sólo sabe que la Gestapo se lo llevó durante lo que según la historia fue la última semana de la vida de Hitler.

—Cuando Hitler estaba ya en el búnker.

—Ésa es la cuestión, Emily. Si el auténtico Hitler estuvo allí abajo todo el tiempo, sin salir ni regresar, y sin embargo se le vio entrar en el búnker, quiere decir que otro Hitler bajó a reunirse con el Hitler auténtico. De ser cierto esto, todas tus suposiciones serían posibles. —Hizo una pausa teatral—. Necesitamos a alguien que viese a Hitler entrar en el búnker. Un guardia de la SS apostado en la entrada del búnker podría saberlo. Una vez dijiste que conocías a uno.

—Sí, Ernst Vogel estaba allí de guardia.

—¿Puedo ir a verle? —pidió Tovah—. ¿Puedes llamar a Vogel por mí?

Emily, que se dirigía ya hacia el teléfono, contestó:

—Llamémosle ahora mismo y lo sabremos.

Emily pasó las hojas de su pequeña agenda, comenzando por atrás e inmediatamente marcó el número de Ernst Vogel.

Cuando éste contestó al aparato, Tovah se levantó del sofá para acercarse.

Emily, después de identificarse, formuló la pregunta principal:

—Herr Vogel, se me ha presentado un pequeño problema relacionado con la duración de la estancia de Hitler en el búnker del Führer antes de su muerte. Pensé que usted podría resolverlo.

—Espero que sí —dijo Vogel—. Por favor, hable más alto. Emily subió el tono de voz.

—Según la información que hemos reunido al menos de veinte testigos, Hitler se trasladó de la vieja Cancillería al búnker del Führer, que era un lugar más seguro, el 16 de enero de 1945.

—Aproximadamente en esa fecha, sí —convino Vogel.

—Sabemos también que el último día que Hitler fue visto en el búnker con vida —continuó Emily— fue el 30 de abril de 1945.

—Correcto.

—Muy bien. La pregunta es, ¿cuándo fue la última vez que vieron salir a Hitler del búnker para… por cualquier motivo, para dar un paseo, o lo que fuera, y le vieron regresar al búnker para siempre?

—Ah, ésa es la pregunta. No es difícil de responder. Eva Braun salió a dar su último paseo al exterior del búnker en el Tiergarten el 19 de abril. Pero era demasiado peligroso estar fuera y regresó rápidamente para no volver a salir nunca.

—Le estoy preguntando por Adolf Hitler, Herr Vogel —dijo Emily con impaciencia—. ¿Cuándo fue la última vez que salió y cuándo regresó al interior del búnker? Según nuestros mejores informadores, Hitler salió del búnker de noche para sacar a pasear a su perro Blondi, o para observar a Eva y a dos de sus secretarias practicar tiro al blanco con pistola el 10 de abril. Luego, el 20 de abril, Hitler atravesó el túnel hasta el patio de honor de la nueva Cancillería para dejarse ver en una recepción que celebraba su quincuagesimosexto cumpleaños, y las cámaras de los noticieros filmaron su aparición. Acto seguido, emergió al exterior, al jardín situado junto al búnker del Führer para entregar las condecoraciones al heroísmo a veinte huérfanos, miembros de las Juventudes Hitlerianas. Después de aquello, bajó al búnker para quedarse. Eso significa que permaneció en el búnker desde el 20 de abril en adelante, sin volver a salir nunca, durante diez días, hasta el momento de su muerte. O eso dicen al menos todos nuestros informadores, ¿es correcto?

Emily esperó en tensión la respuesta afirmativa o negativa. Oyó que Vogel decía tozudamente:

—Todos están equivocados, todos sus informadores están equivocados. ¿Usted dice que la última vez que Hitler salió y regresó fue el 20 de abril? Pues no, eso es totalmente incorrecto. Yo, yo mismo, vi al Führer regresar de un paseo por el exterior del búnker con una mujer joven, probablemente una de sus secretarias, aunque no pude ver la cara de ella, y entrar en el búnker el 28 de abril, muy avanzada la noche.

Emily dirigió una entusiasta mirada a Tovah, que tenía el oído pegado al receptor.

—Espere un minuto, Herr Vogel —dijo Emily—. Aunque todas mis demás fuentes de información dicen que nunca se vio salir a Hitler del búnker del Führer en los últimos diez días de su vida, usted está diciéndome ahora que emergió a la superficie y regresó al búnker justamente dos días antes de su muerte.

—Eso es exactamente lo que estoy diciendo. Yo estaba de guardia en el exterior aquel día. El propio Hitler regresó de algún sitio, tal vez de dar un corto paseo, y bajó hacia el búnker. Era muy tarde, y abajo casi todo el mundo estaba durmiendo. Me puse en posición de firme golpeando los talones e hice el saludo al Führer. Me respondió distraídamente con la mano y se metió dentro. Fue la última vez.

—Dos días antes de su muerte. ¿Le vio salir para dar ese paseo?

—No, mi guardia comenzó poco antes de que él regresara y entrara.

—No le vio salir, pero le vio regresar y entrar. Herr Vogel, ¿está usted seguro de que era Adolf Hitler?

—Tan seguro como de que yo soy yo cuando me miro en el espejo. Era Adolf Hitler, créame, Fräulein Ashcroft. Puedo demostrar que todo lo que he dicho es cierto. Apuntaba en un libro de registro todas las llegadas y salidas importantes del búnker del Führer, con la hora exacta de las idas y venidas. Si tiene alguna duda puedo enseñarle el registro. Está guardado junto con mis libros especiales en el sótano. Si me concede… pongamos dos horas, podré enseñárselo.

Emily ya no tenía ninguna duda, pero dijo:

—Gracias, Herr Vogel. Pasaré por allí dentro de dos horas. Emily colgó el teléfono con una ancha sonrisa en el rostro y cuando topó con la mirada de Tovah le dijo:

—Ya sabes, Tovah, quién es la persona que Vogel vio entrar en el búnker dos días antes del final de Hitler, ¿no?

—Manfred Müller y nadie más —dijo Tovah contenta.

Aquella mañana Rex Foster había telefoneado a la prisión de Spandau y pidió hablar con el director norteamericano del mes. Le pusieron en comunicación con el comandante George Elford, que hablaba con un acento típico del Midwest.

Después de identificarse, Foster explicó su caso.

—Albert Speer quizá se dejó allí uno de sus planos arquitectónicos, un plano que le habían prestado y que probablemente enseñó a Rudolf Hess antes de salir de la cárcel en 1966. Quisiera encontrarlo. Lo necesito para un libro.

—Bueno, tenemos almacenados un montón de objetos que dejaron los prisioneros, es cierto.

—Su propietario legítimo, la persona que prestó el plano a Speer, me ha dado autorización para buscarlo —dijo Foster—. Me refiero a Rudi Zeidler, que trabajaba como uno de los diez ayudantes de Speer. Puedo decirle que le llame…

—Ya lo ha hecho —le interrumpió el comandante Elford—. Me dejó el mensaje de que le permitiera entrar.

—También me gustaría hablar con usted —añadió Foster.

—¿Hay algo especial?

—Sí. Mejor será contárselo personalmente.

—Bien, de acuerdo. ¿Qué tal hoy a las once y media?

—Perfecto. Allí estaré.

Colgó el teléfono, y se dirigió al dormitorio, comentando en voz alta a Emily, que se estaba vistiendo:

—Me gustaría saber algo más sobre la prisión de Spandau. Sólo sé que los siete nazis importantes que escaparon a la pena de muerte en los Procesos de Nuremberg fueron enviados a Spandau, en Berlín occidental, y que entraron a cumplir sus sentencias en julio de 1947. Odio ir tan poco informado por el mundo.

—No tienes por qué ir poco informado —dijo Emily—. Si quieres estudiar el tema de Spandau, ve a ver a mi amigo Peter Nitz en el Morgenpost.

Y eso fue lo que hizo Foster. Nitz le recibió en su despacho editorial del edificio de Axel Springer Verlag, fue corriendo a la sala de archivos del periódico, situada detrás del vestíbulo principal y volvió con una voluminosa carpeta de recortes para Foster.

Éste estuvo leyendo sin parar hasta que llegó el momento de acudir a su cita con el comandante George Elford en Spandau. Ahora, reclinado en el respaldo de un taxi, Foster pasaba por el sector británico en las afueras de Berlín occidental, donde estaba situada la más extraña de todas las prisiones, la de Spandau. Mientras avanzaban, Foster repasaba lo que había estudiado en los recortes de la carpeta dedicada a Spandau.

Foster tenía ya una ligera idea y se sentía más cómodo. Spandau era una vieja prisión construida en 1881. Los nazis la reclamaron, después de subir al poder en 1933, y la bautizaron El Castillo Rojo. En seguida se convirtió en el lugar de detención de los prisioneros políticos del Reich, antes de mandarlos a los campos de concentración. Había sido originalmente una prisión con 132 celdas para 132 prisioneros, pero cuando los cuatro aliados se apoderaron de ella en 1947 para encarcelar a los siete criminales nazis de guerra, estaba atiborrada con 600 prisioneros.

Los aliados los sacaron a todos, remodelaron el húmedo y malsano lugar, lo aseguraron con medidas extraordinarias, y luego encerraron a sus siete criminales de guerra.

El control de Spandau había sido desde el principio una operación de las cuatro potencias. Una junta de cuatro directores —de cada uno de los cuatro países: Estados Unidos, Gran Bretaña, Francia y la Unión Soviética— dirigía la prisión y se reunía semanalmente. Había carceleros permanentes representando las cuatro potencias dentro de la cárcel. Los guardias del exterior que la protegían, treinta soldados de cada una de las potencias, cambiaban de turno mensualmente.

El 18 de julio de 1947, los siete nazis condenados entraron en Spandau. Foster intentó recordar sus nombres: Rudolf Hess, la mano derecha de Hitler; Albert Speer, su principal arquitecto y también ministro de armamento; Erich Raeder, el almirante nazi; Karl Dönitz, jefe de la armada nazi y dirigente de la Alemania derrotada durante la semana que siguió a la muerte de Hitler; Walther Funk, que dirigió el Reichsbank; Baldur von Schirach, líder de las Juventudes Hitlerianas; Constantin von Neurath, antiguo ministro de asuntos exteriores nazi.

Raeder, Funk y Von Neurath obtuvieron la libertad condicional antes, a causa de su avanzada edad y sus cada vez más numerosas enfermedades, recordó Foster. Dönitz había cumplido su sentencia de diez años y luego fue puesto en libertad. Speer y Von Schirach, tras cumplir sus sentencias de veinte años, fueron puestos en libertad.

Allí quedaba un solo prisionero, Rudolf Hess, cumpliendo cadena perpetua. Todo el montaje de las cuatro potencias se mantenía en funcionamiento para vigilar a un impenitente nazi de noventa y un años.

El taxi de Foster avanzaba traqueteando por una calle estrecha y al poco rato se detuvo frente al número 23 de Wilhelmstrasse, en la prisión de Spandau.

Foster pagó al conductor, se apeó del taxi y dio una vuelta despacio para examinar el escenario de su cita. Había dejado de lloviznar, pero la prisión de ladrillo aún relucía con la lluvia.

El cuadrado recinto estaba rodeado por una alambrada y por un alto muro de ladrillos rojos. La sólida puerta de entrada doble y la fachada de ladrillo tenían un aspecto medieval. Dentro del muro de ladrillos había torres de control de cemento, vigiladas por soldados armados y equipados con focos gigantes. En la alambrada había un letrero en alemán y en inglés que rezaba: «ATENCIÓN - PELIGRO - NO ACERCARSE. LOS GUARDIAS TIENEN ORDEN DE DISPARAR».

Foster podía distinguir la parte superior de lo que parecía una cárcel de tres pisos, situada detrás de la caseta de centinelas de un piso.

Foster, algo intimidado, cruzó la acera hasta la puerta principal y pulsó el timbre. Se abrió un postigo enrejado. Foster dio su nombre y dijo lo que le llevaba allí. Al cabo de unos segundos la puerta se abrió lentamente y Foster entró. Un guardián y dos soldados norteamericanos, uniformados de azul y con metralletas colgadas al hombro, le estaban esperando. Le pidieron que enseñara algún documento de identidad. Mostró su pasaporte, le registraron rápidamente y le hicieron firmar. Finalmente le pasaron a un soldado que le acompañaría a ver al comandante George Elford.

Foster siguió al soldado a través de un patio cerrado y entró en el edificio administrativo de la prisión. El soldado giró hacia la izquierda y señaló diciendo:

—El despacho del director de la prisión, señor.

Foster dio unos golpecitos en la puerta y una voz sorda le hizo pasar.

El despacho del director era sencillo, sin adornos, y el comandante George Elford estaba de pie junto a una bolsa de golf apoyada contra la pared. Elford era un hombre en la cuarentena, nervudo y de rostro curtido. Dejó caer su putter dentro de la bolsa, se acercó a Foster, le estrechó la mano y le indicó una silla de madera. Colocó otra silla de madera frente a Foster y se sentó.

Foster dijo señalando hacia la ventana:

—Estoy sorprendido de las medidas de seguridad que tienen aquí. Elford encogió los hombros, turbado, y dijo:

—No estoy convencido de que estén justificadas a estas alturas. Quizá lo estaban en 1947, cuando encerraron a aquellos siete nazis. Las cuatro potencias los metieron en esta vieja prisión para mantenerlos apartados de la población alemana que podría verlos como mártires. En aquellos tiempos había amenazas de que alguno de los fanáticos nazis que aún rondaban sueltos podían intentar rescatarlos, y eso duró bastantes años.

—¿Amenazas reales?

—¡Ya lo creo! Nuestro servicio de inteligencia aliado descubrió un complot, creo que fue en 1955: el coronel nazi Otto Skorzeny pretendía rescatar a varios criminales de guerra. Era experto en ese tipo de cosas. Fue uno de los que rescató a Mussolini de nuestras tropas en Italia. Skorzeny quería mandar dos helicópteros al campo de ejercicios de la prisión cuando los prisioneros estuviesen ahí fuera. Un grupo de fanáticos nazis llegado con uno de los aparatos se ocuparía de rechazar a los guardias de Spandau, mientras el otro debía coger a los prisioneros y llevárselos. Afortunadamente, este complot se descubrió, y a raíz de aquello aumentaron nuestras medidas de seguridad. El intento de rescate nunca se llegó a realizar. Pero el peligro ha continuado. Todavía en 1981 atraparon a cinco incurables nazis en Karlsruhe escondiendo un alijo de explosivos que les permitiría entrar en Spandau y sacar a Hess. Los cinco fueron detenidos.

—Debe de ser más fácil la vigilancia ahora, en 1985, cuando sólo queda Hess en este enorme espacio.

—Sí, el ayudante del Führer, un Hess de noventa y un años. Ahora no vale para nada. Únicamente como un buen símbolo vivo para las bandas neonazis. Veo, pues, que su principal interés en la prisión de Spandau es Rudolf Hess.

—No el propio Hess, como usted sabe Foster. Lo que busco es el plano desaparecido de un búnker, que quizás él tuvo en su poder. Le prometí explicárselo todo, y así lo haré lo más brevemente posible. Espero que después pueda ayudarme.

El comandante Elford mordisqueaba la punta de su puro mientras intentaba encenderlo.

—Adelante, le escucho —dijo.

Foster explicó rápidamente al oficial norteamericano quién era él, le habló del proyecto de su libro y del plano que faltaba.

—Luego —continuó Foster— Zeidler recordó haber prestado la colección entera de los siete planos a Speer, mientras Speer estaba aún aquí, en Spandau, cumpliendo su sentencia. Al parecer, Speer seguía interesado en la arquitectura y quería escribir algo sobre su obra.

—Es cierto —confirmó el comandante Elford—, Speer fue el único prisionero que conservó intacta su salud mental, porque dedicaba su tiempo libre a leer y a escribir sobre arquitectura.

—Bien —dijo Foster—, cuando Speer terminó el último año de sentencia, debió de llevarse los planos de la prisión con el resto de sus pertenencias. De hecho, devolvió todos los planos de búnkers a Zeidler, o eso pensaba él al menos. En realidad, le devolvió solamente seis. Y pensamos que tal vez se había dejado olvidado aquí, en Spandau, el plano del séptimo búnker.

—¿Por qué?

—Zeidler supone que fue un descuido. Él imagina que cuando Speer intentó identificar la localización de cada búnker, tuvo problemas en situar el séptimo. Así que mientras estaba aún aquí se lo dejó prestado a Hess, con la esperanza de que el viejo ayudante del Führer pudiera recordar las intenciones de Hitler para ese búnker, dónde lo había querido construir o dónde lo construyó realmente. Supongo que Hess fue incapaz de ayudarle.

—Supone usted correctamente. El cerebro de Hess se encalló hace mucho, mucho tiempo.

—De todos modos, Speer nunca le pidió a Hess que le devolviese el plano. —Foster se detuvo—. Zeidler cree que todavía puede estar entre los objetos de Hess. Él espera que yo pueda recuperarlo, para mi libro y para sus propios archivos. ¿Qué opina usted?

El comandante Elford exhaló una nube de humo y luego apagó su puro en un cenicero de bronce.

—Si está aquí, puede quedarse con él. Poco nos importan a nosotros los viejos planos.

—¿Dónde buscamos? ¿En la celda de Hess?

—No, por Dios, su celda está desnuda como la teta de una estriptís. Sólo hay un catre, una silla, una mesa, un televisor y algunas prendas de ropa. Hace una década sacamos los objetos más innecesarios. —El comandante Elford se levantó—. De estar en algún sitio ha de ser en la biblioteca de la prisión. Vamos a echar una ojeada.

Dejaron el despacho del director de la prisión, y pasaron frente a la habitación del jefe de guardias y la enfermería.

—Allí enfrente está el bloque de celdas —anunció Elford— y también la biblioteca.

Recorrieron el pasillo hasta llegar a una celda convertida en biblioteca que albergaba los libros de los prisioneros y entraron en ella.

Elford señaló con un gesto las estanterías.

—A los criminales de guerra se les permitía sacar cuatro libros a la vez: una Biblia, un segundo libro religioso, un diccionario y una novela no política. A veces se les permitía leer libros de historia, pero ninguno militar. Una vez, por error, corría por aquí una historia de la guerra ruso-japonesa de 1901. En esa guerra los japoneses sacudieron a los rusos. Cuando les tocó a los rusos su mes de guardia encontraron el libro y lo tiraron. De todos modos, bajo la mesa, en esas tres cajas de cartón, es donde guardamos las cosas de los prisioneros. Apenas hay nada de los seis que ya salieron. Casi todo eso de ahí pertenece a Rudolf Hess.

El comandante Elford se arrodilló y sacó arrastrando las tres cajas de cartón de debajo de la mesa.

Había una variada serie de objetos dentro de ellas. Elford comenzó a vaciar la primera.

La mayoría son restos de la colección del espacio exterior de Hess —dijo Elford—. Se convirtió en un aficionado después de ver por la televisión el lanzamiento de un cohete a la Luna. Nos pidió que escribiéramos a la NASA de Texas para que le enviaran material de lectura sobre el tema, y todos esos panfletos y folletos los mandó la NASA para Hess. También le mandaron cuatro carteles en color de la Luna y fotografías tomadas desde la Luna. Aún están en las paredes de la celda doble de Hess. Bueno, en esta primera caja no hay nada.

Foster ayudó al comandante a llenarla otra vez, y luego empezaron con la segunda. Ésta parecía contener ropas de vestir. Elford sacó un par de zapatos de lona con suelas de madera, que, al principio, los prisioneros estuvieron obligados a llevar.

—Le voy a contar algo cómico —dijo Elford examinando los desgastados zapatos—: Albert Speer los diseñó para los presos de los campos de concentración, cuando los nazis estaban en el poder. Luego él tuvo que llevarlos en Spandau y un día de ejercicios tuvo que correr con ellos puestos. Después de haber corrido un buen rato, Speer se quejaba y decía: «Si hubiera sabido que un día me obligarían a llevarlos, les habría añadido un poquito de cuero».

Foster sacó una gastada gorra azul, una sucia chaqueta azul y un par de pantalones de la caja.

—¿Y esto? —preguntó Foster.

—El uniforme carcelario que llevaban al principio todos los criminales de guerra. Ése era el de Hess.

Foster estaba sacando de la caja una especie de uniforme militar de cuero y preguntó:

—¿Qué es esto?

—Un verdadero objeto histórico —dijo Elford—. Hess quería que lo guardásemos. Es el uniforme de teniente coronel de la Luftwaffe que Hess vistió cuando voló de Alemania a Escocia en mayo de 1941. Fue hasta allí para intentar conseguir la paz con Inglaterra. Supongo que porque sabía ya que Hitler se enemistaría con la Unión Soviética y la atacaría, y él confiaba en arreglar las cosas para que Hitler sólo tuviera que luchar contra un frente. —Elford examinó el interior de la caja de cartón—. No parece que haya ningún rollo de arquitectura aquí dentro.

—¿Y aquel papel doblado del fondo? —preguntó Foster.

El comandante Elford lo cogió y lo desdobló cuidadosamente. Cuando estuvo parcialmente abierto, pudo verse un plano de arquitectura, firmado sin duda por Rudi Zeidler.

—El séptimo búnker —dijo Elford—. Supongo que es esto lo que quiere.

—Es exactamente lo que quiero —asintió Foster.

Elford se puso en pie con un gruñido.

—Vamos a llevarlo a mi despacho y lo extenderemos del todo. Allí podrá verlo bien.

Después de volver a meter a empujones las cajas de cartón bajo la mesa de la biblioteca, volvieron rápidamente al despacho del director de la prisión.

Elford extendió el plano sobre su escritorio. Foster estaba a su lado y ambos lo examinaron.

—Ni rastro de su identificación por ninguna parte —dijo Foster.

—No, ni una palabra —afirmó Elford.

—¡Qué extraño! —exclamó Foster perplejo—. En los otros seis se especifica su localización. Pero en éste nada.

—¿Está seguro de que es un búnker subterráneo?

—De eso no cabe duda. Lo indica la posición de los generadores y ventiladores para entrada y salida de oxígeno. Es uno de los búnkers adaptados para cuartel general subterráneo de Hitler, el que faltaba. Es condenadamente grande, muy grande. Pero ¿dónde lo construyó, suponiendo que lo construyera alguna vez?

—Imagino que era un secreto absoluto —dijo Elford, volviendo a doblar el plano, tendiéndoselo a Foster—. Supongo que Speer lo estudió, no pudo entenderlo y se dirigió a Hess, esperando que éste lo reconocería, tal como ha sugerido usted. Puedo asegurarle que ya en aquel momento Hess recordaba muy poco. Cuando liberaron a Speer, probablemente se olvidó de pedírselo a Hess. Bueno, ahora ya lo tiene. Supongo que su única esperanza es volver a enseñárselo a Rudi Zeidler. Quizás él recuerde más.

—Quizá —dijo Foster—. Sí, Zeidler va a ser mi próxima escala. Gracias por todo, comandante.

—¿Gracias por qué? —dijo Elford—. De todos modos, confío que no se obsesione demasiado con el séptimo, joven —dijo enfáticamente Elford.

Cuando Rudi Zeidler abrió la puerta principal y le hizo pasar, Foster levantó el plano doblado, y lo agitó triunfalmente.

—El búnker número siete —anunció—, lo encontré.

—Buen trabajo —dijo Zeidler satisfecho. Mientras conducía a Foster al interior de la casa preguntó—: ¿Dónde? ¿En Spandau?

—Tal como usted sospechaba —dijo Foster—. Me gustaría que ahora le echara una ojeada.

—Desde luego —aceptó Zeidler, abotonándose la rebeca gris que vestía con unos frescos pantalones de lino blanco y viejas zapatillas de tenis—. Vayamos a mi estudio.

Mientras caminaban hacia la casa, Zeidler le preguntó cómo había encontrado el plano que faltaba. Foster le contó los detalles de su encuentro con el comandante George Elford en Spandau y cómo habían encontrado el plano enterrado entre las pertenencias de Hess.

En el interior del estudio, el arquitecto alemán encendió los fluorescentes, y ambos fueron hasta la mesa más cercana. Zeidler cogió el plano que llevaba Foster, lo desplegó y lo colocó sobre la mesa. Lo examinó cuidadosamente, luego frunciendo el entrecejo lo levantó y lo miró por detrás para ver si había algo escrito allí.

Al final, Zeidler volvió a doblar el plano moviendo negativamente la cabeza y se lo dio a Foster.

—Tiene razón —dijo el alemán—. No aparece la indicación del lugar por ninguna parte.

Foster examinó su expresión.

—Pero el propio dibujo… ¿no le suena a nada?

—Sí, pero muy vagamente —dijo Zeidler—. Desde luego el plano es mío, eso es cierto. No hay duda. Lo dibujé y firmé personalmente. Generalmente cuando realizaba estos diseños para Hitler, él me hacía imprimir en ellos el lugar donde iba a construirse el búnker. Es evidente que en este caso no lo hizo. —Como si quisiera reafirmarse, Zeidler repitió—. No, no lo hizo. En éste no. Me pregunto por qué. No puedo recordarlo.

—Tal vez Hitler no tenía aún claro dónde debería construir este búnker —propuso Foster—. O quizá lo sabía, pero no quería que usted ni nadie más supiera su localización.

Zeidler seguía desconcertado.

—Podría ser. Sin embargo, todos los demás búnkers que hice para Hitler también eran secretos y yo conocía la localización de cada uno. Pero no de este séptimo búnker. Al parecer olvidó decírmelo, o… no quiso hacerlo.

—Bueno, lo que me resulta insólito —dijo Foster— es preparar el diseño de una edificación sin tener idea de dónde va a construirse.

—No es tan raro como usted cree —dijo Zeidler—. Por una parte yo sabía que estaba diseñando algo que iba a ser subterráneo, como todos los demás que hice. Por otra, a menudo recibía órdenes concretas de Hitler sobre las dimensiones y las habitaciones que deseaba y demás. En eso era bastante bueno. Recuerde la experiencia que tenía como artista. No hay duda, para este número siete me dijo que quería un búnker enorme y me especificó en qué tipo de suelo habría que trabajar. Yo creo que él sabía desde el principio en qué lugar de Alemania situaría su construcción. Si no me lo dijo a mí, puede estar seguro de que no se lo dijo a nadie. Lo que tenía en la cabeza murió con él en 1945.

—¿No sabe usted realmente —dijo Foster— si Hitler utilizó su diseño para construir finalmente el búnker?

—No. No sé si llegó a construirse alguna vez. Los únicos que podrían saber si se construyó serían los obreros esclavos que trabajaron en él.

—¿Quiere decir que todos los búnkers subterráneos que usted diseñó y que finalmente se edificaron fueron construidos por trabajadores esclavos? ¿Por judíos, checos, gitanos, polacos y ucranianos capturados?

Zeidler dudó antes de responder.

—Bueno, quizá no todos fueron construidos por trabajadores esclavos. Sabemos con seguridad que por lo menos el búnker del Führer fue edificado por una vieja empresa constructora alemana. Sin embargo, me atrevería a decir que la mayoría de los demás cuarteles generales subterráneos, debido a la escasez de mano de obra, fueron excavados y construidos por trabajadores esclavos.

—¿Y está usted sugiriendo que uno de aquellos trabajadores podría recordar haber excavado este búnker, en caso de que se hubiese hecho, y que podría decirme dónde encontrarlo?

Zeidler negó enérgicamente con la cabeza:

—No, no, no se lo propongo como una posibilidad a considerar, señor Foster, simplemente porque ya no queda ningún obrero esclavo. Hitler los hizo exterminar a todos cuando hubieron terminado su trabajo. No quería que ninguno anduviera por ahí revelando dónde estaban situados sus búnkers secretos. Cuando los obreros esclavos terminaban una obra, se los recompensaba con un viaje a Dachau, o a Auschwitz, o a alguna otra cámara de gas. Por lo tanto, me temo que el pie de fotografía del séptimo búnker de su libro tendrá que constar como «desconocido».

—A no ser —dijo Foster lentamente— que yo pueda encontrar a unos cuantos trabajadores forzados supervivientes de la guerra que sean capaces de reconocer este plano.

—Sí, claro —aceptó Zeidler—. Podría comenzar su caza practicando la búsqueda de una aguja en un pajar.

Cuando Irwin Plamp detuvo su Mercedes frente al sucio edificio de cinco plantas de Dahlmannstrasse donde Ernst Vogel tenía su piso y su negocio de libros por encargo, Tovah Levine salió del coche delante de Emily.

Tovah se apresuró hacia el edificio del librero; estaba ansiosa por obtener la confirmación definitiva de Vogel sobre la entrada de un segundo Hitler en el búnker del Führer dos días antes del final.

Durante casi dos horas Tovah había esperado impacientemente en la suite de Emily a que llegara el momento de visitar a Vogel. Mientras tanto, Emily había puesto a Tovah al corriente sobre los antecedentes de Vogel. Luego había examinado las notas de investigación que Emily le había enseñado, en donde todos los testigos coincidían en que Hitler no había abandonado ni regresado al búnker del Führer durante los supuestos últimos veinte días de su vida. Sin embargo, todos esos informes habían sido rebatidos por el único guardia que realmente había visto entrar a Hitler dos días antes de su anunciada muerte. Tovah y Emily habían coincidido una y otra vez en la existencia de un doble de Hitler en el búnker, que se había suicidado en su lugar mientras que el auténtico Hitler había sobrevivido y escapado.

Ahora, con Emily detrás, Tovah entró apresuradamente en el edificio intentando encontrar el apartamento de Vogel. Emily señaló la escalera y dijo:

—Está en el piso de arriba, la primera puerta a la izquierda del rellano. Creo que llegamos justo a tiempo.

Tovah dejó que Emily la guiara. Al llegar al rellano de la escalera ambas giraron a la izquierda, entrando en un pasillo, y se detuvieron frente a la primera puerta marrón, algo desconchada, que necesitaba una capa de pintura. A un lado había un timbre, Emily lo pulsó y esperó a que la puerta se abriera. Como no se abría, Emily volvió a pulsar el timbre. Tampoco esta vez hubo respuesta. Tovah, como para asegurarse de que había llamado correctamente, pulsó ella misma el timbre. Llamó tres o cuatro veces, pero tampoco hubo suerte.

—Tal vez esté cortada la luz —dijo Tovah.

—Puede ser —convino Emily—. Entonces llamemos con el viejo sistema.

Emily comenzó a golpear la puerta, Tovah hizo lo mismo y las dos a la vez golpearon con fuerza.

La única respuesta llegó de debajo de la escalera. Una rolliza anciana subía lentamente los escalones.

—¿Qué es esto? ¿Qué pasa aquí? —preguntó jadeante cuando llegó arriba—. Están armando mucho barullo. Yo soy Frau Lecki, la patrona. ¿Quiénes son ustedes?

—Somos clientas del señor Vogel —respondió Emily con calma—. Estábamos citadas para verle hace cinco minutos. Iba a enseñarnos un libro importante —y añadió señalando la puerta—: Pero no contesta.

Frau Lecki se mostró inmediatamente comprensiva:

—Ach, Vogel, ya conocen a Vogel. La mitad de las veces no contesta porque no oye bien, y cuando se quita el aparato, no oye nada. —La patrona hurgó en el bolsillo de su delantal en busca de un aro con llaves—. Si Vogel dijo que las esperaba aquí, estará dentro. Lo único que debe pasar, estoy segura, es que no lleva el aparato del oído. Voy a entrar a decirle que tiene visita.

Frau Lecki introdujo una llave maestra en el hueco de la cerradura, abrió la puerta y la empujó. Entró pisando fuerte, llegó hasta la habitación y profirió un gruñido de triunfo.

—Lo que yo decía. Está en su balancín sin el aparato del oído y parece dormido. —Hizo señas a Emily y a Tovah—. Pasen mientras le despierto.

En cuanto Tovah entró en la salita de estar, husmeó algo y arrugó la nariz.

—¡Qué mal huele! —susurró a Emily—. ¿Qué puede ser?

Pero Emily estaba observando a Ernst Vogel, reclinado en su balancín, con los ojos fuertemente cerrados. Tovah siguió su mirada y se detuvo en la apergaminada figura desplomada sobre el balancín, sus mejillas hundidas eran casi blancas y sus labios azulados.

—Parece que esté enfermo —musitó Emily.

Frau Lecki estaba sacudiendo a Vogel por el hombro.

—Levántate, Ernst. Tienes aquí unas clientas.

Los ojos de Vogel no se abrieron. En cambio su cabeza cayó hacia adelante, y cuando la patrona apartó su mano, él se deslizó hacia un lado dando contra el brazo del balancín.

—Me parece que está muerto —dijo Tovah en voz baja.

Emily se precipitó hacia adelante y puso una rodilla en el suelo frente a Vogel. Agarró su fláccido brazo y buscó el pulso. Después de un rato, sacudió la cabeza y se puso en pie tambaleando.

—¡Qué horrible! —dijo Emily con voz entrecortada. Cerró los ojos y volvió a sacudir la cabeza—. Está muerto, no hay duda. ¡Qué terrible! —Obligándose a abrir los ojos, los detuvo en la figura desplomada sobre el balancín—. Creo que lo que tú has olido, Tovah, es cianuro potásico.

—Pero si hace un par de horas se encontraba bien —se quejó Tovah.

—Pues ya no —dijo Emily—. El pobre hombre se tomó el veneno o le hicieron tomárselo. El cianuro le mató instantáneamente.

La patrona comenzaba a comprender y de pronto se llevó la mano a la boca para ahogar un sollozo.

—¡No!, ¡no puede estar muerto! Es imposible. Estaba de lo más vivo. Nunca se habría matado. Pero lo ha hecho, lo ha hecho…

—Tal vez con un poco de ayuda —murmuró Tovah.

Pero sólo Emily la oyó.

Frau Lecki estaba ya en el teléfono.

—¡Esto es terrible, terrible! Debo llamar a la policía. —Al coger el teléfono vio que el hilo colgaba suelto—. Está cortado. Será mejor que llame desde mi habitación.

Se dio media vuelta y salió corriendo por la puerta.

Emily apartó la mirada de Vogel y se fijó en una caja de almacén situada sobre una repisa junto al balancín.

—Esa caja —dijo— tiene algo escrito a lápiz por este lado. Dice «Registros del Búnker». Estaba preparado para cuando llegáramos. Tovah se acercó a la caja.

—Es el correspondiente al 28 de abril de 1945, en el que anotó el regreso de Hitler al búnker del Führer.

Tovah empezó a revisar los libros de registro, mirando la fecha de las cubiertas.

—Date prisa —gritó Emily—. No queremos que la policía nos encuentre aquí. —Luego añadió—: No creo que lo encuentres, Tovah.

Después de medio minuto más, Tovah se dio la vuelta. Miró a Emily frunciendo el entrecejo:

—Tienes razón. Es el único que falta.

Emily cogió a Tovah por el brazo.

—Han actuado rápidamente. Alguien escuchó nuestra conversación telefónica con Vogel y se enteró de qué pretendía enseñarnos…

—Pero ¿cómo?

Emily se quedó un momento callada y luego dijo:

—No lo sé. Posiblemente mi teléfono esté intervenido. La cuestión es que alguien se nos adelantó y Vogel le abrió inocentemente. El tipo puso a Vogel una pistola en la sien, le obligó a tomarse una cápsula de cianuro, luego se hizo con el libro de registros y se fue en seguida. —Tovah dejó que Emily la empujara hacia la puerta—. Ahora tenemos que marcharnos nosotras —insistió Emily.

—Pero no podemos irnos. ¿Qué pasa con la policía? Le han asesinado.

—También a mi padre. Ahora estoy segura. ¿Dónde estaba la policía entonces? Vámonos. No podemos hacer nada aquí.

—Quizá tengas razón. No podemos permitir que nos mezclen en esto. Nadie sabe que hemos estado aquí.

Emily la miró y dijo:

—Aparte del asesino, claro.

Pasaron de prisa frente al apartamento de la patrona y corrieron hacia la calle. Cuando llegaron al Mercedes que las esperaba, Tovah preguntó:

—¿Qué supone esto para nuestro caso? Vogel juró haber visto a Hitler regresar de un paseo, cuando realmente nunca salió a dar ese paseo. Estábamos de acuerdo en que el Hitler que vio era un segundo Hitler, un doble, Manfred Müller. Ahora no tenemos ni a Vogel ni al libro de registros.

—No necesitamos a Vogel ni su libro de registros. Hace dos horas teníamos a Vogel y nos dijo ya todo lo que queríamos saber. Nos estamos acercando mucho a la verdad. Tovah, mucho. Aunque me sienta medio enferma, tengo que volver a mi excavación. ¿Dónde quieres que te deje?

—En el Kempinski, por favor.

Cuando se detuvieron frente al hotel, Tovah abrió la puerta de atrás para salir. Miró a Emily una vez más y dijo:

—Espero que tengas razón, Emily, y que estemos más cerca de la verdad.

—Daremos con ella —prometió Emily—, suponiendo que no nos atrape alguien a nosotros primero. Después de todo esto, vete a descansar un rato. Hasta luego.

Tovah, detenida en la curva, mientras miraba alejarse el Mercedes sabía que iba a estar demasiado ocupada para descansar. Estaban muy cerca de la verdad. Era el momento de que Tovah informara a sus superiores. Era el momento para establecer contacto con Chaim Golding y los demás agentes de inteligencia de la rama del Mossad en Berlín y ponerlos al corriente. Alguien iba a por ellos, pero les faltaba encontrar y castigar a la pieza mayor de todas.

Estaban dentro de la vigiladísima zona fronteriza de Berlín oriental, en el interior del Muro, y Plamp conducía con cuidado por el camino de tierra, en dirección al montículo del búnker del Führer. Emily estaba rígidamente sentada en el asiento de atrás, sujetando aún la tarjeta rosa que le había permitido entrar en la zona de seguridad.

Intentó distraerse de sus preocupaciones contando los postes de cemento con la valla de cadenas que recorría la carretera y la encerraba. Pero no podía dejar de pensar en aquello que ocupaba un lugar primordial en su mente. Los resultados de las excavaciones iniciales. Le habían dado una semana para descubrir las pruebas de la muerte o la supervivencia de Hitler, y aquél era el final del segundo día de excavación. Estaba segura de que Andrew Oberstadt y sus tres trabajadores habrían desenterrado ya la somera fosa y el cráter de bomba cercano. La primera fase estaría entonces terminada y se preguntaba qué habría resultado de la excavación.

Emily, mirando hacia su izquierda, podía ver la giba que formaba el montículo de hierbajos y cascotes cubriendo el viejo búnker del Führer. Detrás del montículo asomaba una parte de la camioneta Toyota de Oberstadt. Sus tres hombres no estaban a la vista, pero Emily le vio en seguida venir desde la parte frontal del búnker con una pala en la mano. Se detuvo, hundió la punta de la pala en la tierra y se apoyó en el mango esperando su llegada.

Plamp había desviado bruscamente el Mercedes de la carretera y se encaminaba dando sacudidas hacia el búnker, por el terreno irregular. Detuvo el vehículo a unos cinco metros de Oberstadt, apagó el motor y dejó el volante para dar la vuelta al coche y ayudar a Emily a salir de detrás.

—Gracias —dijo al chófer.

Se quitó la gabardina, se ajustó el cinturón de su mono azul, clavó los tacones de sus botas en la empapada hierba y se dirigió dando grandes zancadas hacia Oberstadt.

—Siento haber llegado tarde —dijo—, pero pensé que no me necesitaríais hasta que no hubierais terminado de excavar en los dos puntos.

—No te necesitábamos. Ahora quizá sí.

—¿Habéis terminado de excavar la fosa y el cráter de bomba? —preguntó Emily ansiosamente.

—Cubrimos la zona con plástico, para poder terminar los dos puntos cuando dejara de llover.

—¿Y qué…?

—No ha habido suerte —confesó tristemente Oberstadt—. Encontramos tres pequeñas reliquias, pero nada de lo que buscabas.

—¿Ningún camafeo con el retrato de Federico el Grande? ¿Ningún trozo de mandíbula con un puente dental pegado?

—Nada —dijo Oberstadt—. Si había alguno en 1945 quizá los rusos se lo llevaron. Posiblemente nunca estuvieron donde excavamos. ¿Quieres ver lo que encontramos?

—Será mejor —dijo Emily.

Oberstadt dejó su pala plantada en el suelo y comenzó a rodear la parte trasera del montículo, con Emily pisándole los talones, e intentando mantener el equilibrio sobre la mojada hierba.

En el extremo del montículo, Emily vio el camión, y a los tres trabajadores llenos de tierra, agrupados en torno al parachoques frontal, tomando café caliente de sus termos. La saludaron con la mano y ella les devolvió el saludo.

Oberstadt llevó a Emily a una pequeña toalla amarilla extendida sobre una roca plana, cerca de la profunda zanja que había sido en una ocasión la somera fosa.

—Aquí está todo lo que encontramos en los dos sitios —dijo Oberstadt. Levantó de la toalla el primero de los tres objetos—. Un hueso suelto. Creo que perteneció a un perro.

—Muy posible —dijo Emily—. Enterraron en esta zona los perros de Hitler después de matarlos.

—Luego esto —dijo Oberstadt, enseñándole un grumo mojado que podía haber sido un fajo de papel.

—¿Qué es esto? —preguntó Emily.

—Imagino que debió de ser un pequeño cuaderno de notas con unas cuantas páginas escritas dentro. Pero está completamente podrido por los años de humedad.

Emily asintió:

—Esto también encaja. Arrojaron los cuadernos y documentos de Goebbels en la fosa y posiblemente los quemaron.

—Bueno, nadie lo sabrá nunca. —Oberstadt se inclinó sobre la toalla y con tiento cogió un jirón de ropa calcinado—. Y finalmente esto.

—No parece que sea nada.

—Pues es algo —dijo Oberstadt—, algo que está grabado con unas iniciales que pude leer, aunque con dificultad. Mira las dos iniciales —las señaló—. ¿Las descifras? Son E. B.

—Eva Braun —susurró Emily. La realidad del pasado la hizo parpadear—. Debió de ser un trozo de uno de sus pañuelos o de otra prenda. Seguimos la pista correcta, seguro.

—¿No te indica eso que fueron Eva Braun y Hitler los que incineraron aquí?

—No necesariamente. Podían haber puesto esta tela con las iniciales, fuera lo que fuese, en la persona que fue incinerada. Ahora bien, si hubierais encontrado aquel puente dental o el camafeo…

—Pero no los encontramos, siento decirlo.

—No, Andrew, no te equivoques, no es nada malo. El puente o el camafeo podían haber demostrado que realmente era Hitler quien fue enterrado aquí, y menos probablemente un impostor. Como no desenterrasteis ninguno de los dos objetos, no hay ninguna prueba fehaciente de que fue Hitler a quien incineraron. De momento, todo va bien, Andrew.

Se dio media vuelta y contempló el enorme montículo de tierra, hierbajos y escombros.

—Debemos buscar aún en otro sitio —vaciló un momento—, en el último dormitorio y sala de estar de Hitler, para saber si el camafeo o el puente se dejaron allí para que los utilizara el doble, pero quedaron olvidados con las prisas del entierro. Si no están ninguno de los dos, es señal de que Hitler escapó llevándoselos.

Oberstadt, examinando el enorme montículo, negó con la cabeza y dijo:

—Aunque eso pueda demostrar algo, ¿cómo llegamos allí abajo?

—Excavando directamente desde arriba —dijo Emily.

—Imposible —dijo Oberstadt—. ¿Sabes cuánto tendríamos que excavar? —Miró fijamente la cima del montículo—. Calculo que hay seis metros desde la cima hasta el nivel del suelo. Además, creo que me dijiste que los alojamientos de Hitler estaban a dieciocho metros bajo el nivel del suelo, y cubiertos con tres metros de cemento, sin contar con los obstáculos, en cinco días, que es cuando termina tu permiso. Aunque los rusos hayan aplastado el cemento, no podremos hacerlo con un pico y una pala.

—¿Qué te parece si utilizáis equipo pesado?

—Pensé en traer un tractor y una excavadora para acelerar la excavación de las zonas más extensas alrededor de los dos puntos que ya hemos trabajado. Cuando vinimos esta mañana pregunté al jefe de los oficiales de Alemania oriental sobre esta posibilidad. Dijo que absolutamente verboten. Prohibido.

Emily se mordió los labios, tenía la mirada fija en el implacable montículo.

—Tiene que haber alguna forma… —Chasqueó los dedos—. Ya sé. Supongamos que excaváis en la parte frontal, a nivel del suelo, dentro del nivel superior del búnker del Führer. Eso os ahorraría seis metros de excavación.

—Incluso así… —dijo Oberstadt frunciendo el entrecejo—. Si excavamos un túnel dentro del nivel superior, tendremos que reforzar todo el paso para que la tierra no se derrumbe encima nuestro. ¿Y te imaginas que ya no existe el nivel superior, te imaginas que los soviéticos lo destruyeran con sus excavadoras? Necesitaríamos excavar más, durante más tiempo.

—Pero el nivel inferior, donde Hitler vivía, quizás esté intacto. Fue construido para resistirlo casi todo. ¿No hay alguna manera, utilizando el atajo que te propongo, de llegar hasta allí?

—No lo sé —dijo Oberstadt examinando el montículo—. Tal vez si pudiera doblar el tamaño de mi equipo diurno, y además disponer de un segundo turno que siguiera trabajando de noche, podríamos resolver cómo llegar al fondo.

—¿Qué puedo hacer para ello? —insistió Emily.

—Primero garantizarme fondos para aumentar mi equipo diurno y para contratar el turno de noche.

—Garantizados.

—Segundo, llamar a tu hombre en Berlín oriental y obtener permiso para que excavemos no sólo mañana y tarde, sino también por la noche.

—Te garantizaré el permiso. Pensaba llamarle de todos modos para que extendiera un pase al señor Foster. Podría ser útil. No te preocupes, te conseguiré el permiso para excavar la jornada completa.

—Finalmente, déjame ir a ver a mi hombre en Berlín occidental.

—¿Tu hombre en Berlín occidental?

Oberstadt sonrió y dijo:

—Mi padre, Leo Oberstadt, el fundador de nuestra empresa. Ahora está imposibilitado y retirado, pero es un experto en la construcción de búnkers y necesitaré su consejo.

—¿Qué quieres decir… con que es un experto?

—Supervisó la construcción de al menos media docena de búnkers nazis. Mi padre, Leo, tenía una pequeña empresa constructora en Berlín antes de que estallara la guerra. Fue detenido porque era medio judío. En su juventud era tan fornido como yo ahora, así que los nazis le obligaron a ser un trabajador esclavo junto con otros judíos. Luego supieron que Leo había sido ingeniero civil y constructor, y le ascendieron a capataz para que supervisara a sus compañeros, los trabajadores forzados. Antes de terminar la guerra lo mandaron a él y a su equipo de esclavos, a Dachau, Belsen, Buchenwald, pero mi padre se escapó y sobrevivió. Nadie en Alemania sabe más sobre búnkers que Leo Oberstadt. Así que quiero volver a hablar con él esta noche, revisar el diseño del búnker del Führer y luego que me diga cómo actuar.

—¿Y entonces seguirás adelante?

—En cuanto consigas el permiso para que trabaje un segundo turno. Consíguemelo, y te llevaré al hogar, dulce hogar de Adolf Hitler.

Aquella noche, en su cama, Emily y Foster intentaron hacer el amor. Era evidente que ninguno de los dos estaba de humor para ello, y al cabo de unos minutos renunciaron, y Foster se tumbó junto a Emily abrazándola.

Durante la cena habían celebrado el resultado de las llamadas telefónicas intercambiadas entre Emily y el profesor Blaubach: finalmente habían conseguido el permiso para excavar de noche. También intentaron celebrar una vez más su deseo del uno hacia el otro. Pero la pasión no apareció.

Foster preguntó agarrándola con fuerza:

—¿Qué te pasa, Emily? ¿Qué te preocupa?

—Ernst Vogel —dijo en voz muy baja—. Su cuerpo muerto yaciendo allí en el balancín. No puedo apartarlo de mi pensamiento. No puedo evitar sentirme responsable.

Foster acarició su mejilla.

—Tú no eres responsable. Siento que ocurriera y que tú lo vieras. Tal vez lo mejor que puedes hacer es dormir un poco.

—Sí, estaría bien dormir —dijo bostezando.

Emily echó la manta sobre los dos, apagó la lámpara de la mesita y se tumbó de espaldas sobre la almohada. En la oscuridad podía adivinar el perfil de Foster, y volvió a estrecharse contra su cuerpo.

—Rex —dijo somnolienta—, esta noche tampoco tú estabas en forma. También te preocupa algo.

Medio dormido, le resumió su visita al comandante Elford en la prisión de Spandau. Luego le contó brevemente que había llevado el plano del búnker que faltaba a Rudi Zeidler.

Después de aquello, el callejón sin salida. Ziedler dijo que no había nadie en la tierra que pudiera identificar el séptimo búnker, excepto quizás uno de los trabajadores esclavos de Hitler que podía haber ayudado a construirlo. Pero probablemente los liquidaron a todos antes de que Alemania fuera conquistada. Si alguno sobrevivió, dijo Zeidler, dar con él podría ser como encontrar una aguja en un pajar.

Emily, casi dormida, tenía dificultad para hablar. Sentía la boca espesa, pero logró articular:

—¿Buscas a alguien que trabajara como obrero esclavo?

—Eso creo.

—Te he conseguido uno. El padre de Andrew Oberstadt. Obrero esclavo y todavía vivo. Pregúntamelo por la mañana. Pregúntame por Leo Ober… no sé qué, por la mañana. Buenas noches, querido.

CAPÍTULO 9

Rex Foster no tuvo ningún problema en encontrar el camino a su destino una vez dentro del barrio de Weinmeister Höhe, de Berlín occidental. Pudo seguir las meticulosas indicaciones que le había señalado el conserje del Kempinski, consultando el plano de la ciudad extendido sobre el asiento del acompañante de su Audi alquilado. Unos cuantos giros más y llegó a una calle residencial llamada Gotenweg donde vivía el viejo Oberstadt.

Foster encontró la dirección de la casa que buscaba en el centro de una manzana, y aparcó delante. Vio que se trataba de un pequeño bungalow de estuco blanco y tejas. Estaba cercado por una valla de madera, desgastada por la intemperie, que protegía el modesto césped y dos pinos que sobresalían del porche. Aquélla era la residencia de Leo Oberstadt, antiguo trabajador esclavo de los nazis. El reloj del salpicadero del Audi indicó a Foster que llegaba a su cita con diez minutos de anticipación, así que se reclinó en el coche para fumarse tranquilamente una pipa y repasar los acontecimientos de la mañana.

Se había despertado esa mañana al sentir los movimientos y la suavidad del cuerpo de Emily contra su cuerpo. Notó los labios de Emily sobre su mejilla y luego sobre su boca, y la oyó susurrar:

—Rex, ¿estás despierto? Te he echado de menos. Eché de menos tenerte anoche. Parece que haya pasado un millón de años.

—Es que ha pasado un millón de años.

—Te amo, Rex.

La había cogido en sus brazos, abrazándola, cubriéndola de besos, deseando consumirla. Poco a poco los jadeos de Emily se habían convertido en un gemido ronco.

Habían hecho el amor, tierna, dulce, lentamente, hasta que el fuego se apoderó de ambos y creció en intensidad, devorándolos y consumiéndolos a los dos.

Había sido maravilloso, como una vuelta a la casa muy deseada, y Foster supo que acariciaría el recuerdo de aquella unión para siempre.

Cuando terminaron de hacer el amor, no le sorprendió que su piel y la de Emily estuvieran húmedas por el sudor del placer.

—Sí, estaría bien dormir —dijo bostezando.

Emily echó la manta sobre los dos, apagó la lámpara de la mesita y se tumbó de espaldas sobre la almohada. En la oscuridad podía adivinar el perfil de Foster, y volvió a estrecharse contra su cuerpo.

—Rex —dijo somnolienta—, esta noche tampoco tú estabas en forma. También te preocupa algo.

Medio dormido, le resumió su visita al comandante Elford en la prisión de Spandau. Luego le contó brevemente que había llevado el plano del búnker que faltaba a Rudi Zeidler.

Después de aquello, el callejón sin salida. Ziedler dijo que no había nadie en la tierra que pudiera identificar el séptimo búnker, excepto quizás uno de los trabajadores esclavos de Hitler que podía haber ayudado a construirlo. Pero probablemente los liquidaron a todos antes de que Alemania fuera conquistada. Si alguno sobrevivió, dijo Zeidler, dar con él podría ser como encontrar una aguja en un pajar.

Emily, casi dormida, tenía dificultad para hablar. Sentía la boca espesa, pero logró articular:

—¿Buscas a alguien que trabajara como obrero esclavo?

—Eso creo.

—Te he conseguido uno. El padre de Andrew Oberstadt. Obrero esclavo y todavía vivo. Pregúntamelo por la mañana. Pregúntame por Leo Ober… no sé qué, por la mañana. Buenas noches, querido.

Luego la llevó de la cama al baño. Abrió la ducha, esperó que el agua saliera caliente y la dejó bajo el chorro. Se enjabonaron detenidamente uno al otro y cuando el agua se hubo llevado la espuma, se pusieron sobre la alfombrilla de baño y se secaron cuidadosamente.

Foster la dejó vistiéndose y fue al dormitorio a llamar al servicio de restaurante. Al poco rato desayunaban juntos. Cuando hubieron terminado, el teléfono empezó a sonar. Emily descolgó, y resultó que el interlocutor era Andrew Oberstadt. Emily le tranquilizó diciéndole que había conseguido el permiso para excavar de noche. Luego, con los ojos fijos en Foster, Emily preguntó una vez más por el padre de Oberstadt y su papel como capataz de los trabajadores esclavos. Después de haberlo confirmado, Emily habló del interés de Rex por conocer al viejo Oberstadt. Quince minutos después, Andrew Oberstadt volvió a llamar, y Emily anunció satisfecha a Foster:

—Ya tienes una cita con Leo Oberstadt, Rex, esta mañana a las diez y media.

El reloj del salpicadero indicaba a Foster que ya eran las diez y media, la hora de ir a ver a Leo Oberstadt. Salió del coche, alzó el pestillo de la verja, anduvo el estrecho camino hasta la puerta y pulsó el timbre.

Segundos después, una mujer gorda con un caftán floreado, un rostro amable, un tenue bigote y la barbilla hendida ocupó el umbral de la puerta. Foster se identificó y la mujer le hizo pasar en seguida.

Oyó una voz quejumbrosa y chillona que gritaba desde la habitación vecina.

—Hilda, ¿quién es?

—Su visitante americano, Herr Oberstadt —respondió Hilda.

—Hazle pasar, hazle pasar.

Hilda condujo a Foster a una sala de estar mohosa y anticuada. Había tapetes por todas partes, y el televisor estaba altísimo. Foster fue incapaz de localizar a Leo Oberstadt hasta que no le vio agitar un bastón, y ordenar a Hilda que apagase la televisión y les sirviese una cerveza fresca a cada uno. Su anfitrión estaba apoyado en la punta de un sofá, con unas muletas metálicas junto a él. Le habían dicho que se iba a encontrar con un inválido y había imaginado a alguien arruinado y marchito. En realidad, el viejo Oberstadt era un hombre de poderosa constitución, que probablemente fue musculoso, pero con las piernas inmovilizadas.

—¿Es usted el arquitecto americano Foster? —chirrió la voz de Oberstadt como si fuera una acusación.

—Yo soy, señor, y estoy realmente agradecido de que pudiera recibirme.

El viejo Oberstadt dio unos golpecitos con su bastón en el otro extremo del sofá.

—Siéntese, joven, siéntese. —Mientras Foster se sentaba Oberstadt siguió hablando—: ¿Es usted amigo de la señora inglesa para quien trabaja mi hijo?

—Sí.

—¿Sabe usted en qué locura se ha metido? Quiere excavar en el búnker enterrado y encontrar a Adolf.

—Sí, lo sé, y tal vez no sea una locura, señor.

El viejo sacó un pañuelo, escupió en él e ignoró la respuesta de Foster mientras seguía hablando.

—Anoche mi hijo me trajo el plano original del búnker del Führer. Estudié el plano y le di mi consejo. —Sus burlones ojos se clavaron en Foster—. ¿Está usted familiarizado con el último búnker de aquella rata?

—Eso creo.

—Claro. Es usted el arquitecto americano que pierde el tiempo con un libro ilustrado sobre los edificios y búnkers del Tercer Reich. Bien, veamos lo que sabe. —Levantó un plano enrollado que tenía junto a él, quitó la goma elástica y mostró el plano del búnker del Führer a Foster—. Dígame lo que haría para llegar a la estancia de Hitler sin eternizarse en ello.

Foster se inclinó para examinar el plano, aunque tenía la sensación de sabérselo de memoria. Después de algunos momentos dijo:

—Primero, tengamos en cuenta que este búnker fue construido de cemento reforzado. Tenía que proteger a sus ocupantes de los proyectiles de artillería y de las bombas. Así, pues, por mucho que hicieran los soviéticos, lo nivelaran, o incluso volaran algunas partes, sospecho que el nivel inferior del búnker sigue en gran medida intacto. Considerando esto, creo que la manera más fácil y más rápida de llegar sería comenzar excavando el lugar donde existió la salida de emergencia superior. Ésta debería conducir a cuatro tramos de escalones de cemento que bajaban al pasillo de la planta. Supongo que esos escalones siguen todavía allí. Si están, tal vez no haga falta más de unos cuantos días de excavar y apuntalar para llegar abajo, a las habitaciones de Hitler. —Levantó la cabeza—. Así es como procedería yo, señor.

La mirada de Leo Oberstadt se detuvo en Foster con un brillo de aprobación.

—Es usted un muchacho listo —dijo—. Exactamente es lo que aconsejé a mi hijo anoche, aunque él tenía ya la misma idea. Así es cómo va a llevar adelante la excavación. Si algo funciona, será esto. —Levantó el plano del búnker del Führer y lo volvió a enrollar—. Bueno, bueno, joven. Ahora podemos hablar. Mi hijo me ha dicho esta mañana que usted quería conocer a un antiguo trabajador esclavo.

—Sí, señor. Tengo unas cuantas preguntas que necesitan respuesta.

—Quizás haya dado con la persona adecuada —dijo Leo Oberstadt—. No quedamos muchos con vida. Somos un pequeño grupo. Yo soy uno de los pocos veteranos supervivientes, responsable de la construcción de casi todas las ratoneras de Hitler. ¿Quiere saber cómo me convertí en un trabajador esclavo bajo el eficiente Tercer Reich?

En un tono áspero y severo, Leo Oberstadt fue contando su historia.

Foster escuchaba, fascinado, como la recreación que hacía Oberstadt de su pasado cobraba vida en el presente.

El padre de Leo Oberstadt era parte judío y parte luterano, y su madre era judía. Él tenía poco más de veinte años y era ingeniero civil y socio en la modesta empresa constructora de la familia cuando estalló la segunda guerra mundial. La conquista de Europa de Hitler estaba ya muy avanzada cuando se descubrieron los orígenes religiosos de los padres de Leo. Su madre, su padre y él fueron detenidos y arrojados a un campo de concentración. Al cabo de un mes enviaron a sus padres a las cámaras de gas de Auschwitz.

—No los volví a ver nunca más. Yo era también un candidato a la exterminación en Auschwitz, y ya me habían ordenado entrar en la cámara mortuoria, cuando un oficial nazi, un médico de las SS, se fijó en los músculos de mis hombros, pecho y bíceps, y me arrancó de la fila. Acababa de llegar una orden de parte de Albert Speer. Hitler quería jóvenes robustos de los KZ Haftlinge (prisioneros de los campos de concentración): judíos, polacos, checos, ucranianos, gitanos… que sirvieran como trabajadores forzados para poder construir una serie de búnkers subterráneos por toda Alemania.

Leo Oberstadt se deslomó como trabajador forzado en dos búnkers subterráneos de las afueras de Berlín, haciendo un trabajo agotador, sudoroso, inhumano, con cientos de prisioneros más, hasta que se enteraron de que en realidad era un ingeniero civil con experiencia en el negocio de su padre. Entonces le ascendieron a capataz de la construcción, y le obligaron a seguir las órdenes de los guardias nazis y transmitirlas a sus compañeros prisioneros.

Cuando su última obra hubo terminado, quizás unos dos meses antes del final de la guerra, se llevaron a todos los trabajadores esclavos, compañeros de Leo, para liquidarlos. Solamente permitieron seguir con vida a Leo, como capataz, los últimos dos meses para que supervisara la construcción de las habitaciones, oficinas e instalaciones técnicas del último búnker.

El trabajo auténtico lo realizaron jóvenes y fanáticos miembros de las Juventudes Hitlerianas. En ningún momento anterior al comienzo de las obras, ni durante los dos meses de encarcelamiento en el búnker ya parcialmente terminado, tuvo Leo la más remota idea sobre el lugar de Alemania donde estaba situado. Al comenzar las obras, le habían llevado hasta allí con los ojos vendados, y mientras duraron aquellos dos meses cada noche le sacaban del búnker también con los ojos tapados.

Una mañana le vendaron los ojos de nuevo y varios soldados de las SS le arrojaron a la parte trasera de un camión del ejército. Desde él podía oír el tronar incesante de la artillería a su alrededor. Le condujeron a alguna parte y pensó que le iban a ejecutar, pero llevaba los ojos tapados y las muñecas atadas, y estaba indefenso.

Después de un lento recorrido, que según sus cálculos duró unos veinte minutos, Leo oyó a uno de los guardias gritar: «¡Sacadlo aquí mismo! ¡Acabemos de una vez antes de que nos tiendan una emboscada!».

Le levantaron violentamente, y sintió que le empujaban y le arrastraban hasta tirarle del camión a la calzada. Cuando aterrizó en la calle, aturdido por el golpe, la venda de sus ojos se soltó. Pudo ver entonces al camión alemán que comenzaba a maniobrar mientras tres de los soldados de las SS, desde la parte trasera, apuntaban sus rifles hacia él.

Leo se echó al suelo de cara, frenéticamente, tratando de evitar la ejecución. Pero cuando dispararon un proyectil le alcanzó en la parte baja de la espalda. Se enderezó y estaba a punto de perder la conciencia, cuando vio delante suyo una compañía soviética de soldados del Ejército Rojo y tres tanques saliendo de un antiguo bosque que estaba sembrado de cascotes y lleno de tocones, y comenzaron a disparar por encima suyo al camión alemán que huía. Creyó oír estallar el camión, y luego se sumió en tinieblas.

—Me desperté en un hospital de campaña ruso —recordó dolorosamente Leo Oberstadt—. La cirugía me salvó, aunque mi pierna izquierda quedó prácticamente inutilizada. Cuando finalmente se enteraron de mi historial, me dejaron en libertad. Restablecí la vieja empresa constructora de mi padre. Me casé. Tuve un hijo. Trabajé mucho. Mi negocio prosperó durante la reconstrucción de Berlín. Hace unos cinco años perdí el uso de mi otra pierna y me tuve que retirar. —Se quedó callado, agarró la pinta de cerveza que le habían servido. Bebió, se lamió los labios, y dijo—: Ahora, señor Foster, ¿qué puedo hacer por usted?

—Se lo diré exactamente —dijo Foster. Habló una vez más de su libro de arquitectura y de las siete piezas que faltaban, todas correspondientes a cuarteles generales subterráneos situados en búnkers de Alemania occidental. Le habló de los seis planos que había encontrado gracias a Zeidler, cada uno con su ubicación identificada, y del séptimo búnker que había recuperado de la prisión de Spandau—. He localizado seis búnkers. Éste es el séptimo y lo que quiero saber se refiere a él, el único que construyó Zeidler para Hitler y que carece de identificación. Es el más grande, con diferencia, y Zeidler pensó que un obrero que hubiera trabajado en él podría reconocerlo por sus dimensiones.

—Déjeme verlo —pidió el viejo Oberstadt.

Foster sacó del bolsillo de su chaqueta el plano doblado del séptimo búnker, lo abrió y lo tendió por encima del sofá a su anfitrión. Leo Oberstadt sorbió su cerveza y examinó el plano.

—Tiene razón —dijo con voz áspera—. Uno grande, muy grande. Y… muy familiar.

—¿Lo reconoce? —preguntó Foster ansiosamente.

El viejo Oberstadt asintió.

—Lo que tenemos delante es el último búnker donde trabajé antes de que me sacaran para matarme. —Devolvió el plano—. Sí, sí, estoy seguro de que es éste.

—Pero ¿dónde se construyó?

Leo Oberstadt miró a Foster con sorpresa y repitió la pregunta:

—¿Dónde se construyó? Pues ya se lo dije. En Berlín, por supuesto.

—¿Cómo puede estar seguro? Estuvo bajo tierra la mayor parte del tiempo, y luego le vendaron los ojos.

El viejo negó lentamente con la cabeza:

—No, no todo el tiempo, y no estuve siempre con los ojos vendados. Le he dicho que me sacaron del búnker con los ojos tapados para matarme. Me llevaron durante lo que parecieron ser veinte minutos de recorrido, pero que en línea recta pudieron haber sido sólo diez minutos porque tuvieron que ir esquivando los escombros, antes de darse cuenta de que los rusos estaban a punto de atacar, desde la zona de los bosques destruidos. Así que se deshicieron de mí, e intentaron escapar, pero sin éxito.

Foster se detuvo en esto último.

—¿Los rusos venían de la zona de bosques? ¿De qué bosques?

—Pues del Tiergarten, claro. Hoy vuelve a ser uno de los sitios más encantadores que tenemos en Berlín. A un corto paseo de lo que era entonces la Cancillería de Hitler y el búnker del Führer. Estoy seguro de que en algún lugar, por allí cerca, se construyó este séptimo búnker.

Nicholas Kirvov estaba sorprendido de sentirse tan cansado a esas horas de la mañana. Se sentó pesadamente en la mesa metálica de una terraza exterior llamada taberna de Delphi y cogió con las dos manos su taza de té negro. Desde la terraza veía el nombre de la calle que tenía enfrente, Kantstrasse, y pensó que era un nombre muy altisonante para una calle de tan poca categoría. Desde la gasolinera de Esso situada en la esquina, hasta la sexshop, sin ventanas, pero con provocativos pósters colgados a los lados, solamente había tiendas baratas y mediocres. No podía imaginar qué tipo de galería de arte habría en esa manzana, pero su lista le aseguraba la existencia de una, la galería Tisher, probablemente a no más lejos de media manzana, y se había jurado no pasar por alto ninguna galería de arte en el centro de Berlín.

Se había detenido para tomar un breve respiro, y no tanto por el agotamiento como por el desánimo. A pesar de su pesada constitución, siempre se había enorgullecido de la fortaleza de sus piernas y de la facilidad para subir inacabables y empinadas escaleras. En su país siempre caminaba con entusiasmo. Allí, en Berlín, empezaba a sentir las piernas atenazadas y los pies cansados a causa de la frustración.

El día anterior estuvo de pie y caminando durante cuatro horas, y ese día lo mismo desde primera hora de la mañana, intentando recorrer todas las galerías de arte de la zona del Kurfürstendamm. Pues aquel camarero del barco, Giorgio Ricci, aunque no estaba seguro de nada más, había insistido en que compró su óleo de Hitler no lejos de la Ku’damm. Así que la meta de Kirvov tenía que estar en algún lugar de ese barrio. Sin embargo, todas las galerías que Kirvov había visitado rechazaron su pintura de Hitler porque carecía de interés, y ninguna reconoció haber vendido nunca aquella obra.

Kirvov sintió que el sol asomaba por fin entre las nubes grises, y automáticamente sacó su silla de la sombra de un árbol para calentarse un poco. Se preguntó, por un momento, si no debía abandonar esa pesada búsqueda y volver a Leningrado para reunirse con su esposa y su hijo que pasaban las vacaciones en Sochi. Al fin y al cabo, se dijo a sí mismo, ya había conseguido identificar el tema de la pintura de Hitler. Sin duda era el edificio del Ministerio del Aire de Göring. Identificación que bastaría para satisfacer a cualquier espectador de su exposición. Sin embargo, tenía que seguir adelante, y sabía que seguiría adelante, por otro motivo. Se suponía que Hitler había muerto en 1945. No obstante, su pintura del Ministerio del Aire de Göring había sido pintada en 1952 o después. En algunos aspectos, Kirvov tenía una mentalidad literal y no se entretenía con discrepancias artísticas. Kirvov sabía que no se iría de Berlín hasta que ese anacronismo no se explicase.

El sol le había calentado y reanimado un poco. Se bebió de un trago lo que quedaba de su té, pagó y descendió por Kantstrasse.

Al cabo de cinco minutos, Kirvov vio el letrero junto a la puerta de la gran tienda moderna, situada en la planta baja del edificio de oficinas de seis pisos. Rezaba así:

GALERIE TISHER BERLIN

ANKAUF-VERKAUF

Kirvov miró los escaparates. Había tres grandes pinturas naturalistas, de escenas berlinesas.

«Prometedor», pensó Kirvov, caminó hasta la entrada principal y entró en la sala. La moqueta beige y las paredes con recubrimientos claros daban a la sala una luminosidad que sólo contrarrestaba ligeramente con la lóbrega oscuridad de la mayor parte de los óleos colgados por todas partes. Había un pequeño escritorio y un joven con gafas trabajando en él. Una escalera de caracol conducía a un pequeño altillo que también exhibía pinturas enmarcadas para vender.

Kirvov avanzó pasando bajo la araña de cristal hasta el joven que escribía en la mesa. El joven, al notar que un cliente se acercaba, se apresuró a levantarse, apartando de sus gafas un mechón de cabello rojizo.

—¿El señor Tisher? —preguntó Kirvov.

—Sí, yo soy Tisher. ¿En qué puedo servirle? —Sus ojos se detuvieron en el cuadro, envuelto en fieltro, que Kirvov llevaba bajo el brazo—. ¿Trae quizás algo para vender? Estamos siempre…

—Quiero consultar algo —dijo Kirvov. Dejó su paquete sobre la mesa, lo desenvolvió y sostuvo en alto el cuadro—. Quiero saber si puede reconocer esto.

Tisher cogió la pintura y le echó un vistazo arrugando la nariz.

—Una escena de Berlín, supongo. Probablemente del período del Tercer Reich. No muy buena. —Levantó la vista—. Sí, nosotros de vez en cuando compramos cosas así, y luego nos deshacemos de ellas.

—Confío en que ésta sea una de las que vendieron. Una galería de esta zona, posiblemente la suya, la vendió a alguien que yo conozco. Yo la compré. Quisiera saber más sobre la procedencia de la pintura. Quisiera saber si usted efectuó la venta.

—Así de improviso no se lo puedo decir. Sin embargo, yo no soy la persona más apropiada para consultar estas cosas. Nuestra encargada, que se ocupa también de la mayor parte de nuestras adquisiciones menores, tal vez pueda decírselo con más seguridad. —Tisher dejó la pintura, hizo bocina con las manos y gritó hacia el altillo—: ¡Fräulein Dagmar! ¿Puede bajar un momento, por favor?

Kirvov esperó con nerviosismo mirando a la escalera. En seguida se hicieron visibles un par de piernas, y luego una mujer alta de aspecto formidable, posiblemente de más de treinta años, con facciones severas, gafas de concha y el cabello negro y corto.

Tisher se volvió hacia ella y dijo:

—Este caballero quiere consultar algo. Tal vez puedas ayudarle. —Miró por encima de Kirvov hacia dos clientes, una pareja joven, que acababa de entrar—. Si me disculpa… —dijo a Kirvov y se marchó a ocuparse del negocio.

—¿Dígame? —estaba diciendo Fräulein Dagmar a Kirvov.

—He venido por esto —dijo Kirvov levantando su cuadro y tendiéndoselo—. ¿Reconoce esta obra?

Lanzó una rápida ojeada al óleo y luego miró a Kirvov.

—Claro que sí —dijo—. Tuve esta pieza en la galería durante casi un año antes de venderla. Es una de aquellas piezas nazis que gustan a unos pocos coleccionistas nostálgicos, al estilo del arte de Hitler, aunque no pude autentificarla definitivamente. Para mí fue un trasto que guardaba en el almacén en espera de que algún coleccionista, y como nadie se lo llevaba, finalmente tuve el capricho de exponerlo. Dos o tres semanas después llegó un comprador, un extranjero, un italiano, creo recordar. Apenas sabía de arte, pero le intrigó que lo pudiera haber pintado el propio Hitler. Y lo compró.

Kirvov sintió una gran excitación.

—Ya sé quién lo compró —dijo—. Lo que quiero saber es quién lo vendió. Es decir, quién se lo vendió. Es decir, quién se lo vendió a usted. —Siguió presionando más—. Usted debe de tener un recibo de la venta.

Fräulein Dagmar se irguió y dijo con menos cordialidad:

—Lo tengo. Pero me temo que no puedo revelar esto a nadie. Los negocios con los clientes que nos venden sus piezas de arte deben mantenerse, necesariamente, como información privada. Lo siento, pero no puedo decírselo a la primera persona que se presente preguntando.

Kirvov, desesperado, buscó su cartera. Revolvió en su interior, y sacó su tarjeta que alargó a la mujer, diciendo:

—Yo no soy una persona cualquiera, Fräulein, como podrá observar.

La mujer miró con desinterés la tarjeta de visita, y luego sacudió repentinamente la cabeza y sus ojos se desorbitaron detrás de sus gruesos cristales.

—¿Usted… es usted el señor Kirvov, director del Ermitage de Leningrado?

—Sí, yo soy.

Fräulein Dagmar se mostró inmediatamente respetuosa, incluso reverencial:

—Perdóneme, lo siento. Es un honor. ¿En qué puedo servirle?

—Diciéndome simplemente cómo consiguió el cuadro, quién se lo vendió. En el Ermitage tenemos una gran colección de las primeras pinturas y dibujos de Hitler. Son curiosidades históricas. Cuando yo compré éste, decidí presentarlo como parte de una exposición que tendrá una gran asistencia. Como director del museo, creí que era mi obligación verificar la procedencia de esta obra. Espero que usted me ayude.

—¡Lo intentaré, desde luego! —dijo Fräulein Dagmar con entusiasmo—. Usted merece nuestra colaboración. Voy a buscar mi copia de la ficha de adquisición.

Se fue corriendo con sus largas piernas y desapareció tras la puerta de un despacho. Kirvov, sonriendo por primera vez en todo el día, envolvió de nuevo, lenta y cariñosamente, su tesoro en su funda de fieltro.

Apenas había terminado, cuando Fräulein Dagmar regresaba apresuradamente con una hoja de papel en la mano.

—La persona que nos lo vendió fue una mujer alemana de más de treinta años, imagino. Se llama Klara Fiebig. Recuerdo que me dijo haber recibido la pintura como regalo de un amigo o pariente. No le gustaba, pero la guardaba por una cuestión sentimental. A su marido tampoco le gustaba, porque era una obra nazi. Finalmente él insistió en que se deshiciera de ella. Así que la señora vino a vernos, aquí a Tisher. Yo no vi que tuviera muchas posibilidades de mercado, pero la examiné en el despacho y me di cuenta de que podría ser un Hitler o una excelente imitación de un Hitler, así que decidí comprarla como una insólita obra menor. —Tendió a Kirvov la hoja de papel—. Ésta es la dirección que me dio la señora Fiebig, en Knesebeckstrasse. Está en un barrio residencial algo apartado de la Ku’damm, un corto trayecto en taxi desde aquí, pero tampoco está demasiado lejos para ir caminando.

—Se lo agradezco mucho.

—Lo compré por una miseria. —Luego añadió con pesar—: Ojalá lo hubiera vendido más caro. No sabía que era tan valioso. —Como arte, no lo es. Sólo como historia.

Kirvov salió de la galería caminando alegremente, sus piernas volvían a estar ágiles y fuertes.

Kirvov notó que su tensión aumentaba mientras esperaba pacientemente en la puerta del apartamento del tercer piso de los Fiebig, después de llamar al timbre. Llevaba bajo el brazo, más posesivamente que antes, la pintura envuelta, y aún no había decidido qué excusa podría utilizar para conseguir que su entrevistada le dejara entrar.

Sólo cuando oyó pasos detrás de la puerta se le ocurrió la excusa. La puerta se abrió y Kirvov se preparó a todo.

En el umbral había una joven morena, más bien alta, de ojos oscuros y nariz torcida, con un vestido premamá de color rosa claro. Pero como era esbelta y no mostraba signo alguno de embarazo, Kirvov supuso que el vestido era una celebración prematura. Parecía tener poco más de treinta años. Estaba mirando a Kirvov con curiosidad.

—¿La señora Klara Fiebig? —preguntó Kirvov.

—Sí —contestó sin gran confianza.

—Me llamo Nicholas Kirvov. Me han dado su nombre y quisiera conversar con usted un momento.

—¿Sobre qué?

—Sobre una obra de arte —dijo Kirvov.

Klara mostró una expresión de perplejidad:

—¿De arte? No sé nada de arte. No comprendo.

Kirvov sabía que aquél era el momento crítico y que no debía darle tiempo para pensar:

—Déjeme explicarle —dijo, metiendo la mano en el bolsillo interior de su chaqueta para buscar la cartera. Sacó su tarjeta de visita imprimida en relieve, volvió a guardar la cartera y le tendió la tarjeta. Siguió hablando velozmente—. Soy el director del museo de arte del Ermitage, en Leningrado. Es bastante famoso.

—Sí, claro, he oído hablar de él —dijo concentrada aún en la tarjeta.

—He venido a Berlín para entrevistar a algunos coleccionistas de arte alemán.

—Pero yo no soy coleccionista —dijo Klara.

—Ya lo sé. Simplemente quiero su opinión, sus ideas, respecto a algo sobre lo que quiero escribir y exponer. Por favor, ¿puedo hablar un momento con usted? No le robaré mucho tiempo.

Dio un paso decisivo, puso un pie sobre el umbral como esperando a que le invitara a entrar.

Klara Fiebig parecía estar nerviosa:

—No sé. Yo no…

—Gracias por su amabilidad —dijo Kirvov. Y ya dentro del recibidor—. Estaré sólo un minuto.

—Bien, de acuerdo, pero estoy segura de que va a perder el tiempo. —Sus buenos modales se impusieron—. Puede usted sentarse. Pero hoy estoy realmente muy ocupada.

—Un minuto sólo —dijo Kirvov, cuando estaba ya en el salón. Se dio cuenta automáticamente de los grabados de buen gusto que colgaban de las paredes, vio la silla de ruedas en la esquina y luego se sentó en uno de los dos sillones en torno a la mesita de café.

Comenzó a desenvolver su pintura de Hitler, mientras Klara Fiebig se acomodaba en el sofá que había junto a él. Notó que le estaba mirando con recelo.

Cuando hubo descubierto la pintura, la sostuvo en alto para que ella la viera.

—Me han dicho que esta pintura le perteneció —dijo—. Me han dicho que usted la vendió a la galería Tisher.

Miró un momento el óleo, pero sin mostrar ninguna reacción ni signo de reconocimiento, y preguntó:

—¿Qué tiene de importante esta pintura que usted deba saber?

—Es una rareza del Tercer Reich —dijo Kirvov— y por ello me interesa, como director del museo y como coleccionista de arte alemán. Quiero autentificarla. —La miró fijamente—. Tengo que saber dónde la obtuvo.

Klara estrechó los ojos, examinando detenidamente el óleo. Al final dijo negando con la cabeza:

—No, nunca había visto antes esta pintura. Tuve en una ocasión una vieja pintura de una calle de Berlín que a mi marido no le gustaba. Así que finalmente, no recuerdo cuándo, me deshice de la obra.

Kirvov intentó determinar qué había de sincero en sus palabras. Su expresión no daba muestras de reconocimiento. Kirvov ocultó su decepción.

—Señora Fiebig, cuando enseñé el cuadro a la encargada de la galería Tisher, una tal Fräulein Dagmar, ella lo recordó y recordó habérselo comprado a usted. Fue ella quien me dio su nombre y dirección, ¿no refresca eso su memoria?

Pero Klara se mostró inexorable en su negativa.

—Esta señora de la galería se ha confundido completamente. Está equivocada. Yo nunca había visto esto.

Kirvov buscó algo que traicionara su serenidad, pero no encontró nada. Sospechaba que Klara había visto la pintura con anterioridad, e incluso que le había pertenecido, pero no había forma de demostrarlo. Comenzó a envolver lentamente la pintura una vez más.

—Muy bien —dijo—. Debe ser un error.

—Sin duda lo es —dijo Klara levantándose—. Siento que haya perdido el tiempo.

Kirvov se levantó y ella le acompañó a la puerta.

—Le agradezco su ayuda —dijo—. Es una lástima que no pueda saber más cosas sobre este óleo. Hubieran sido útiles.

Mientras abría la puerta, Klara no pudo resistir una última pregunta:

—¿Por qué es tan interesante este óleo suyo?

Kirvov respondió sin reparos mientras avanzaba por el pasillo:

—Oh, simplemente que lo pintó Adolf Hitler en 1952 o más tarde.

—¡Qué absurdo! —replicó ella bruscamente—. Todo el mundo sabe que Hitler murió en 1945.

—Exactamente —dijo Kirvov—. Por eso es tan interesante esta pintura. Buenos días.

Klara estuvo inquieta durante todo el resto de la tarde, mientras esperaba la llegada de su tía Evelyn Hoffmann.

En cuanto vio que el amenazador extranjero, el director ruso, salía del bloque de apartamentos, corrió al dormitorio a despertar a su madre que estaba haciendo la siesta.

Cuando su madre estuvo totalmente despejada y sentada, Klara dijo excusándose:

—Mamá, siento molestarte de este modo, pero tenía que hacerlo. Debo contarte algo.

—¿Qué es, Klara? Pareces asustada.

—Estoy asustada, mamá. ¿Recuerdas el cuadro del edificio oficial que tía Evelyn nos regaló a Franz y a mí, en nuestro primer aniversario de boda? ¿Aquél que Franz odiaba tanto y del que yo me deshice?

—Sí, claro.

—Bueno, pues acaba de estar aquí un hombre, un experto en arte, que dijo que el cuadro lo pintó Adolf Hitler.

—¡Qué absurdo!

—Eso es lo que yo le dije. Y lo que aún es más disparatado, insistió en que Hitler lo pintó siete años después de la guerra…

—Pero ese hombre está loco, ¿quién era?

—Ahora te lo cuento…

Klara le explicó rápidamente la visita de Nicholas Kirvov. Cuando hubo terminado, añadió indecisa:

—Mamá, no sé qué es todo esto. Pero ese tal Kirvov va a escribir sobre el tema. Tengo miedo de que tía Evelyn descubra que vendí su regalo. Yo… querría verla y explicárselo antes de que se entere. La llamaré ahora mismo.

—Klara, sabes que tía Evelyn no tiene teléfono. Pero yo sé cómo ponerme en contacto con ella. Déjame a mí.

—Quiero verla hoy mismo.

—Veremos si puede ser. Ahora, ayúdame a salir de la cama. Luego déjame aquí sola. Yo me ocuparé de todo.

Eso había pasado dos horas antes.

Klara supo por su madre que tía Evelyn estaba informada y que iría pronto. Esperaba a su tía en la salita con expectación, impaciente por hablar de ello, pero asustada por tener que confesarle la venta del cuadro.

Pasaron diez minutos más, y el nerviosismo de Klara iba en aumento cuando sonó el timbre y apareció su tía Evelyn, atractiva y sosegada, y se sentó frente a ella.

—Siento mucho haberte molestado y haberte hecho venir de este modo, tiíta.

—No importa, no hay ningún problema. Lo único que me preocupa es que algo pudiera irte mal. ¿Te encuentras bien? ¿Y tú embarazo?

—Estoy perfectamente, tiíta —dijo Klara—. Pero ha pasado algo raro y pensé que sería mejor decírtelo cuanto antes. He… he de confesarte algo, y solamente espero que no te moleste.

—Klara, querida, nada de lo que tú me digas puede molestarme —dijo Evelyn—. Te quiero mucho. Dime lo que tienes que confesarme.

Klara tragó saliva.

—Es sobre el cuadro.

—¿El cuadro?

—El que nos regalaste a mí y a Franz en nuestro primer aniversario de boda. El del edificio oficial de Berlín que pertenecía a la colección de arte alemán de tu marido. ¿Te acuerdas?

Emily dijo asintiendo:

—Sí, ahora me acuerdo.

—Bueno, pues —Klara volvió a tragar saliva y luego se sonrojó—, tiíta, hace un año lo vendí… lo vendí a una galería.

Evelyn parecía desconcertada.

—¿Lo vendiste?

—Tuve que hacerlo —contestó Klara a la acusación de su tía y continuó hablando apresuradamente—. Te seré sincera. A Franz no le gustó nunca, pero yo lo guardaba porque era un generoso regalo tuyo. Luego, una tarde, hace quizás un año, Franz trajo a algunos de sus amigos, otros profesores, a jugar a las cartas. Enseñó el cuadro a uno de sus amigos, el profesor de arte de su colegio. Este amigo preguntó a Franz qué hacía él con aquel horroroso cuadro en casa. Franz le preguntó a qué se refería. Su amigo dijo que el cuadro era sin duda una representación de algún edificio oficial nazi, y que evidentemente estaba pintado por un artista nazi, y en el estilo predilecto de Hitler, y que incluso podía ser obra del propio Hitler. En todo caso, el amigo de Franz estaba seguro de que era una obra de arte nazi. —Klara tragó saliva—. Bien, ya sabes lo que siente Franz por los nazis. La cuestión es que cuando sus amigos se marcharon, Franz vino a verme y me pidió que me deshiciese de la obra. Yo le dije que no podía hacerlo, porque era un regalo tuyo. «Da lo mismo, sácalo de aquí», insistió él. «Tu tía Evelyn no se enterará. Pero sácalo de aquí». Así que, aunque no quería, fui a una galería del barrio, lo vendí y me olvidé del cuadro. —Volvió a tragar saliva llena de remordimiento—. Espero que me perdones, tía Evelyn.

Evelyn Hoffmann permaneció serena.

—¿Por eso me querías ver, Klara? Lo entiendo perfectamente. Al fin y al cabo, tu obligación principal es llevarte bien con tu marido. Siento que le disgustara el cuadro y que tú tuvieras que venderlo, pero si eso es todo, ahí queda…

—Eso no es todo, tiíta —la interrumpió Klara—. Ha pasado algo más.

Por primera vez, el rostro de Evelyn Hoffmann delató una señal de preocupación, y dijo:

—¿Algo más?

—A primera hora de esta tarde —siguió diciendo apresuradamente Klara— vino un hombre, un director de arte de Leningrado, un hombre llamado Nicholas Kirvov, y traía el cuadro consigo. El cuadro que tú nos regalaste. Al parecer lo vio en la galería Tisher y lo compró. Quiere incluir el cuadro en una exposición sobre arte alemán que está organizando en el Ermitage de Leningrado. Quería saber más cosas sobre la pintura, para su catálogo o tal vez para un libro de arte, no estoy segura.

—¿Y tú qué le dijiste? —preguntó Evelyn con lentitud.

—Ni una palabra. Le dije que yo nunca había tenido esa pintura y que ni siquiera la había visto. No quería verme metida en esto.

Evelyn expresó su aprobación:

—Actuaste correctamente, Klara. No debes darle más vueltas. Si lo único que te preocupaba es que pudiera enterarme de que vendiste el cuadro y enfadarme, pues no hace falta que pienses más en ello…

—Hay algo más, tiíta. Algo realmente raro y misterioso.

—¿Qué es?

—Cuando el señor Kirvov se marchaba, le pregunté por qué era tan interesante su cuadro. Dijo que el cuadro era obra de Adolf Hitler y que lo pintó en 1952. Yo le dije que eso era absurdo, que Hitler no lo pudo haber pintado porque murió en 1945. El señor Kirvov dijo que sí, que eso era lo que daba interés al cuadro.

Evelyn Hoffmann se enderezó.

—¡Eso es ridículo! El señor Kirvov debe de estar loco de remate.

—Eso pensé yo, tiíta. No lo pudo haber pintado Hitler, ¿verdad que no? Quiero decir, ¿de dónde sacaste tú tal cosa?

—No lo pintó Hitler —dijo Evelyn Hoffmann con firmeza—. Eso habría sido imposible. Mi marido, tu tío, no hubiera permitido nada de un nazi en su colección. Tu tío era un social-demócrata a la antigua usanza. Este hombre que te visitó dijo grandes tonterías. Y no puedo imaginarme por qué. De todos modos, ya sabemos que esta ciudad está llena de chiflados y provocadores. Olvídate de todo, querida Klara. Y en cuanto a la venta del cuadro, puedes tranquilizarte porque yo lo comprendo. —Se levantó, se inclinó y besó ligeramente a Klara—. Te querré siempre, bonita. Y ahora debo marcharme en seguida para llegar a una cita.

Evelyn encontró a Wolfgang Schmidt en su mesa apartada del restaurante, tan concentrado en su comida que al principio ni la vio. Observó que estaba ocupado cortando y engullendo un Rinderroulade a la parrilla, acompañado con un trozo de pan de centeno de Westfalia, que iba regando con una cerveza fuerte.

Sonrió ante el apetito de su amigo y cuando estaba a punto de sentarse él se percató de su presencia, se puso pesadamente en pie, mascando todavía, e hizo un movimiento para besar el dorso de su mano.

—Qué alegría verte, Evelyn —dijo cuando los dos se sentaron, y señalando su plato—. Perdona que no te haya esperado. Estuve demasiado ocupado para comer antes y mi estómago ya rugía.

—Y yo he llegado tarde —dijo.

—¿Me acompañas? La salchicha es excelente.

—Hoy no, Wolfgang. No tengo ganas de comer. Creo que tomaré un vaso de vino blanco… —Vio a un camarero que se acercaba y le llamó—. Un vaso de Kallstadter Sammagen, por favor. —Luego girándose hacia él—. Esperaba que pudiésemos vernos.

—Tu mensaje bastó, Evelyn. Liesl dijo que era urgente. ¿Es cierto?

—Me temo que sí. Al principio no tenía ni idea de si era importante o no, pero un mensaje de Klara es algo insólito, así que sin perder tiempo fui a verla. —Evelyn asintió con gravedad—. Sí, Wolfgang, es importante.

Él se limpió la boca con su servilleta y la miró.

—¿Me lo cuentas?

—Es sobre el cuadro que regalé en una ocasión a Klara. Schmidt se mostró de momento desconcertado.

—¿El cuadro?

—Hace bastante tiempo, así que quizá lo hayas olvidado. —Trató de explicarle cómo era el cuadro—. Muchos años atrás, en una época en que el Feldherr estaba aburrido e inquieto, tuve una idea para que se entretuviera. Saqué una fotografía, una tarde a última hora, del Reichsluftfahrtministerium, el viejo local de Göring, y se la entregué al Feldherr para que se entretuviera reproduciéndola en una pequeña pintura.

—Claro que me acuerdo. Luego entregaste a Klara el cuadro como regalo de aniversario.

Evelyn esperó a que le sirvieran el vino, y durante un momento se quedó mirando la copa pensativamente.

—Fue un error ese regalo. Nunca debí haberlo hecho.

—¿Por qué no?

—Porque Klara lo vendió. Ella, por supuesto, no tenía ni idea de su valor. A su marido no le gustaba, así que lo vendió a una galería de la zona. Un ruso lo compró… un ruso que es el director del Ermitage de Leningrado.

—Nicholas Kirvov —dijo Schmidt inmediatamente—. Uno de los nuevos amigos de la señorita Ashcroft.

—Me lo temía. Sí, Kirvov. Él reconoció que estaba pintado por el Feldherr. Kirvov es un experto en estas cosas. Quiso saber más sobre la obra, y siguió la pista hasta dar con Klara. Fue a visitarla.

—Pero ella no pudo decirle nada —dijo Schmidt—. Ella no sabe nada.

Evelyn tomó un sorbo de vino.

—Ése no es el problema, Wolfgang. Por supuesto que ella no puede decirle nada. Pero él sí pudo decirle algo.

—¿Decirle qué?

—Antes de marcharse Kirvov le dijo que el interés del cuadro era que fue pintado en 1952 o después, aunque se suponía que el artista había muerto en 1945.

—¿Cómo ha llegado a saber eso?

—No tengo ni idea, Wolfgang. Realmente no sé cómo se ha enterado Kirvov de todo eso. —Tomó otro sorbo de vino—. Sólo sé que ahora Kirvov sospecha que los sucesos de 1945 tal vez no sucedieron como los han contado.

Schmidt gruñó y rebañó automáticamente el plato mientras intentaba pensar.

—¿Crees que va en serio?

—Muy en serio.

—Posiblemente.

Evelyn suspiró y dijo:

—Debemos andar con cuidado. —Y sacudiendo la cabeza añadió—: Siento haber dejado perder el cuadro. Puede convertirse en una prueba irrecusable.

—No debes preocuparte —la tranquilizó Schmidt—. Yo me ocuparé del cuadro. Pronto ya no existirá tal prueba.

—¿Estás seguro?

—Te lo prometo. Mientras tanto, debo pensar más en todo este asunto, tratar de adelantarme al próximo paso de Kirvov, tomar precauciones. —Alcanzó la mano de Evelyn—. No te preocupes, Effie. Nos volveremos a ver mañana. Tendré algún plan de defensa. Nuestro servicio de inteligencia es excelente. Estaremos preparados para cualquier amenaza. Nos moveremos de prisa. —Comenzó a levantarse—. Hasta mañana, Effie. Aquí mismo.

La bella anciana había recorrido la distancia a pie, enérgicamente para su edad, y Nicholas Kirvov en su Opel de alquiler la siguió lentamente hasta que la vio girar por la Ku’damm y desaparecer en el interior de un restaurante que llevaba el nombre de Mampes Gute Stube.

Kirvov tuvo la suerte de encontrar un aparcamiento a menos de una manzana de distancia. Se apeó del coche apresuradamente y caminó dando zancadas hasta el restaurante. Al acercarse pudo ver que Mampes Gute Stube era una combinación de café con terraza cubierta y restaurante. La parte del café estaba acristalado y tenía un tejado inclinado. Kirvov pensó que la había visto atravesar el café para entrar en el restaurante, así que consideró más seguro quedarse en la zona del café.

En el interior descubrió un café bastante elegante, con mesas redondas instaladas sobre una alfombra verde, y sillas tapizadas en pana verde. Miró a su alrededor y vio una mesa libre, junto al pasillo central. Al dirigirse hacia ella observó que a través de la puerta del restaurante se veía una barra y un comedor. La mujer no estaba a la vista.

Kirvov se sentó y aceptó el menú de un camarero. No tenía hambre, pero sabía que debía pedir algo. Echó una ojeada a la lista de postres, se decidió por cerezas agrias con nata y lo encargó.

Mientras fumaba un cigarrillo iba reflexionando sobre lo que había pasado aquella tarde. Su visita a Klara Fiebig había sido infructuosa.

Sin embargo, al abandonar el apartamento seguía desconfiando. Se preguntaba si Klara le habría mentido. No había forma de descubrirlo a menos que, asustada por su visita, saliese de su casa para encontrarse con otra persona. Decidió esperar sentado en su Opel, aparcado en Knesebeckstrasse, y vigilar el edificio.

Al cabo de dos horas o más su vigilancia parecía inútil. Tres personas habían entrado en el bloque de apartamentos: un anciano cargado con una bolsa de la compra, una mujer de edad bien parecida y un niño con libros del colegio en la mano. Nadie había salido del edificio. Era evidente que Klara Fiebig no había encontrado motivo para asustarse y salir. Kirvov había decidido que sus sospechas sobre ella no tenían sentido. Había llegado a un callejón sin salida.

Cuando estaba a punto de arrancar el coche y marcharse, se detuvo al ver que la puerta de entrada al bloque de apartamentos se abría y salían dos mujeres. Una era Klara Fiebig cogida del brazo de la atractiva mujer de edad que había visto entrar antes en el edificio. Klara hablaba y la mujer de edad asentía, luego se besaron. Klara volvió al interior del edificio y la otra mujer comenzó a caminar calle abajo. A través de su retrovisor Kirvov examinó la figura de la mujer que se alejaba. Había ido a visitar a Klara. Tal vez la había avisado Klara. Con todo, una pista poco consistente…

Kirvov había virado y la había seguido, a cierta distancia, hasta la Kurfürstendamm, avanzando a paso de tortuga, mientras los demás conductores le tocaban la bocina por ir tan despacio, hasta que la vio entrar en el restaurante.

Ahora, mientras se tomaba las cerezas y la nata a cucharadas, esperaba a que la mujer volviese a salir. No sabía adónde le iba a llevar aquello, pero tampoco tenía que ir a ningún otro sitio. Así que comía y esperaba. Al final se puso a fumar.

Habían pasado al menos cuarenta minutos y Kirvov acababa de pagar su nota, cuando su paciencia se vio recompensada. Allí estaba la bella anciana, avanzando por el pasillo del café, seguida por un hombre corpulento y erguido, con aspecto de oso pardo, un espécimen saludable para tener sesenta o setenta años. Mientras los observaba acercarse, y luego pasar enfrente suyo, Kirvov vio a alguien con un vestido morado, una mujer de mediana edad, levantarse de una mesa y adelantarse para llamar la atención del hombre grandullón.

—Wolfgang —le saludó la mujer—. ¿Cómo estás?

El hombre corpulento llamado Wolfgang se detuvo y le estrechó la mano.

—Ursula. Cuánto tiempo sin verte.

La bella anciana, que le había precedido, se detuvo y se giró distraídamente. El hombre dudó un momento y luego presentó a las dos mujeres.

—Querida, ésta es Ursula Schleiter. Ursula, te presento a Evelyn Hoffmann.

Un camarero se interpuso, recogiendo ruidosamente algunos platos, y Kirvov no pudo oír el resto de la conversación.

Luego vio al hombre corpulento llamado Wolfgang acompañar a Evelyn Hoffmann al exterior del café. En la acera de la Ku’damm intercambiaron unas cuantas palabras y se despidieron, marchándose en direcciones opuestas.

Kirvov se puso en pie rápidamente, dispuesto a seguir a Evelyn Hoffmann una vez más. Probablemente un ejercicio inútil. Sin embargo, era el único enlace con Klara Fiebig.

En la Ku’damm, situado bastante detrás de ella, no tuvo que caminar mucho. El destino inmediato de Evelyn Hoffmann era la parada del autobús, en la esquina de la acera de enfrente. Evelyn se puso en la cola con los demás esperando un autobús, y a los pocos minutos llegó un autobús amarillo de dos pisos, con el número 29 en el limpiaparabrisas. Kirvov esperó hasta ver a la señora Hoffmann subirse al autobús, y luego dio media vuelta y fue a buscar rápidamente su coche.

Kirvov, conduciendo de nuevo por la Ku’damm, no perdió de vista el autobús durante todo el trayecto, a través del concurrido bulevar hasta Breitscheidplatz. Vigilaba continuamente para observar si Evelyn Hoffmann se apeaba, pero vio que no. Iba detrás del autobús y detenía su vehículo en cada parada para confirmar que Evelyn seguía aún a bordo.

Kirvov, manteniéndose siempre próximo al autobús, se fue fijando en todos los nombres que le resultaban nuevos y que veía borrosamente al pasar: Tauentzienstrasse, Kleiststrasse, Lützowplatz, Landwehrkanal. Mientras atravesaba ese territorio desconocido, se dio cuenta de que ya habían pasado quince minutos desde el comienzo del trayecto, y sin duda la mujer seguía aún en el autobús.

El autobús iba reduciendo su velocidad y Kirvov tuvo que apretar ligeramente sus frenos y reducir también la marcha. El autobús llegó a la parada de Schöneberger Strasse, y Kirvov se detuvo detrás. Automáticamente se inclinó para ver si alguien bajaba del autobús. Estaban saliendo dos personas. Una de ellas era Evelyn Hoffmann.

Mientras el autobús arrancaba, Kirvov observó a Evelyn Hoffmann caminar hasta un paso de peatones, mirar a su izquierda, luego cruzar una amplia calle y atravesar con familiaridad otra más. Se detuvo un momento frente a un modesto café, situado a un portal de la esquina, luego abrió la puerta y entró. Kirvov, que se había detenido en Schöneberger Strasse, arrancó de nuevo y avanzó hacia el café. Giró a la izquierda en la esquina y pasó lentamente por delante. El letrero de encima rezaba «CAFE WOLF». Estaba próximo a la esquina de Stresemann Strasse y Anhalter Strasse.

Kirvov buscó un sitio para aparcar en Stresemann Strasse, y vio que había varios lugares vacíos. Se metió en uno, aparcó, apagó el motor y bajó del coche.

Se situó un momento debajo de un árbol e intentó orientarse. El extremo norte de Stresemann Strasse estaba interrumpido por un muro, sin duda el Muro de Berlín que cercaba la zona fronteriza. Kirvov comenzó a pasear hasta el final de la calle, mirando constantemente por encima del hombro para ver si Evelyn Hoffmann había salido ya del café.

En el hotel Hervis, Kirvov cruzó al otro lado de la calle cerca de un solar vacío, en realidad una profunda depresión donde habían estado los cimientos de un edificio, un edificio destruido hacía mucho tiempo, durante la guerra. Kirvov comenzó a caminar de regreso al café donde había entrado Evelyn.

Había una serie de pequeños comercios. Estaba la Modellbau, una tienda que vendía maquetas de coches y aviones para montar. Luego Küchler, un especialista en autorradio, luego el Gesamtdeutsches Institut, un archivo histórico que por dentro parecía una biblioteca, luego la pizzería Selva, un local de barrio, junto a una peluquería, y al final el café Wolf, junto a una tabacalera y una tienda de libros.

Había ventanas a cada lado de la puerta de entrada al café, y delante de ellas dos filas de jardineras. Kirvov miró hacia el interior y pudo distinguir una barra y varios taburetes, algunas mesas redondas y una máquina de discos. Vio a una camarera con camiseta y tejanos sirviendo a una pareja en una mesa. Pudo ver a otra pareja hacia el fondo. Pero no vio a Evelyn Hoffmann.

Aunque ella no supiese quién era él, Kirvov decidió no seguir buscando en el interior y arriesgarse a llamar la atención. Tampoco quería permanecer indeciso frente al café. Justamente al otro lado de la calle había una isla de cemento con la parada del autobús, Askanischer Platz. A la derecha de la isla había una calle llamada Bernberger Strasse.

Kirvov se alejó del café, volvió a cruzar la calle y se situó en Askanischer Platz, vigilando el café Wolf mientras esperaba que Evelyn Hoffmann saliera de su último paradero. Cuando llegó a la isla sintió que era demasiado visible, y caminó hasta la esquina de Bernberger Strasse. Allí se puso a fumar observando con aire despreocupado cualquier movimiento del café Wolf.

Durante media hora o más no hubo actividad alguna. El día comenzaba a declinar, y pronto anochecería. Kirvov continuó vigilando la entrada del café. Al final salió una de las parejas que había visto dentro. Poco después salió la otra.

Kirvov esperaba con impaciencia la aparición de Evelyn.

Salió del café Wolf un chico. Posiblemente el barman. Tal vez no. Luego la camarera, con un jersey encima de su camiseta y aún en tejanos, salió a regar las plantas, y pronto volvió a entrar. En seguida apareció de nuevo y se marcho.

Pero Evelyn Hoffmann no salió.

Kirvov empezó a sentirse ridículo. No tenía la más mínima prueba de que la señora Hoffmann le fuera a llevar a ningún sitio útil, aparte de tener alguna relación con Klara Fiebig, quien además no había reconocido la pintura de Hitler.

Ya comenzaba a anochecer y Kirvov se alarmó cuando vio apagarse las luces del interior del café.

Decididamente el café Wolf estaba cerrado. Sin embargo, Evelyn Hoffmann, a quien había visto entrar, no había salido. Sorprendente e inexplicable.

Kirvov intentó explicarse este insólito suceso. Quizás Evelyn Hoffmann había salido por otra puerta trasera. Quizás era la dueña del café o estaba casada con el propietario y vivía arriba.

Todo eran posibilidades, sin embargo algo improbables. Eso intuía él, al menos. No había motivo para que saliera por otra puerta sin ser vista. Y por otro lado, sus vestidos y sus maneras eran demasiado adineradas y elegantes para ser la dueña de un café de este tipo o para alojarse en su vivienda.

Sin embargo, había entrado y no había salido.

Era un misterio que se merecía una explicación.

Cansado de estar allí de pie solo, en la oscuridad, sin nada que ver, Kirvov se dirigió hacia su coche. Volvió a mirar de soslayo el café. Nada, cerrado a cal y canto y a oscuras. Y Evelyn Hoffmann inexplicablemente dentro.

Kirvov tenía que contárselo a alguien y descifrarlo. Decidió consultarlo con Emily Ashcroft y Rex Foster, que estaban tan implicados como él, cada uno por sus razones particulares. Kirvov sabía que debía ir en seguida al Bristol Kempinski a buscarlos.

—Tengo que hablar con vosotros de una cosa —dijo Kirvov. Había detenido a Emily Ashcroft, a Foster y a Tovah cuando salían del Kempinski.

—Entonces vente ahora con nosotros —respondió Emily—. Esta noche cenamos temprano. Tengo que volver al búnker del Führer mañana pronto. Oberstadt va a llevar un turno de noche hoy y quiero ver qué tal lo han hecho.

Kirvov, a pesar de su cansancio, los había acompañado, y estaba sentado junto a los demás en una mesa que les daba cierta intimidad, porque estaba separada con mamparas de madera de las mesas ocupadas por otros comensales. Estaban en el restaurante de la segunda planta del café Kranzler, en la esquina de Kurfürstendamm y de Joachimstaler Strasse.

Vino una camarera, y todos consultaron sus menús y pidieron rápidamente. Cuando la camarera se hubo ido, Foster se dirigió a Kirvov, y dijo:

—Nicholas, ¿qué te preocupa?

—Bueno… —Kirvov se mostró reservado de entrada—, tal vez no sea nada serio ni útil para ninguno de vosotros. Es sólo un extraño incidente que pensé que deberíais saber.

Todos estaban atentos cuando Kirvov comenzó a narrar sus múltiples aventuras de todo aquel día. Les habló de su búsqueda de la galería de arte, y de cómo encontró la que había comprado y vendido el cuadro de Hitler. Luego de su visita a Klara Fiebig, y de su insistencia en no haber visto nunca ese cuadro.

—¿Crees que mentía? —preguntó Emily.

—Eso creo —respondió Kirvov—. Al menos eso pensé cuando la dejé, y me quedé rondando por fuera para ver si salía a encontrarse con alguien e informarle de mi visita.

—¿Y salió? —quiso saber Emily.

—No. Pero alguien la visitó, porque después la vi acompañar a esa persona al portal.

Kirvov describió a la persona en cuestión, una mujer de bastante buen tipo y muy elegante, de sesenta o setenta años, llamada Evelyn Hoffmann. Desde luego tenía alguna relación con Klara Fiebig, así que la siguió a Mampes Gute Stube, un restaurante de la Ku’damm. Al cabo de un rato la dama salió con un tipo corpulento llamado Wolfgang. La pareja se separó y la señora Hoffmann cogió el autobús hasta un barrio cercano al Muro, con Kirvov detrás siguiéndola y vigilándola. Se metió en un local llamado café Wolf en Stresemann Strasse.

—Me quedé allí fuera durante horas, esperando a que saliese para ver adónde iba después —terminó diciendo Kirvov—. Pero no salió. El local cerró y ella no volvió a salir. Ése es el misterio.

—¿Es posible que se aloje allí? —preguntó Tovah.

—Dudo que viva en un sitio así —dijo Kirvov—. Es demasiado distinguida para eso.

—¿Tienes alguna explicación? —preguntó Emily.

—Ninguna. Esperaba que vosotros pudierais dármela. Emily se encogió de hombros con impotencia:

—Yo desde luego no. Todo esto se parece a Alicia entrando en la madriguera del conejo.

Foster se dirigió a Kirvov:

—¿Has dicho que este café Wolf está en la zona del Muro?

—En Stresemann Strasse. La calle da directamente al Muro, y el local está a una manzana de distancia.

—Y el montículo del búnker del Führer justamente al otro lado —dijo Foster.

—Tal vez todo sean tonterías mías. ¿Creéis que vale la pena continuar persiguiendo a Evelyn Hoffmann?

—Puede que sea una pérdida de tiempo —dijo Foster—. Y de tiempo es de lo que no disponemos. Consultémoslo con la almohada.

Emily asintió con la cabeza.

Emily y Foster estaban en su suite después de cenar y ambos se preparaban para acostarse cuando sonó el teléfono.

Emily descolgó el aparato. El interlocutor era Kirvov y parecía muy inquieto.

—Estoy muy disgustado —estaba diciendo—. Me encuentro en mi habitación del Palace. Tenía que llamarte.

—¿Qué sucede, Nicholas? —quiso saber Emily.

—Mi pintura de Hitler ha desaparecido. ¿Me la habrán robado?

—¿Qué quieres decir? —dijo Emily—. ¿Dónde estaba?

—La dejé en el maletero de mi coche cuando me reuní con vosotros en el Kempinski. Había alquilado un Opel y puse el cuadro dentro del maletero. Cerré éste con llave y también las puertas del coche.

—¿Dónde aparcaste el coche? —preguntó Emily.

—Había una plaza libre, así que aparqué en la calle. Cuando acabamos de cenar y os dejé, me fui hacia el coche. Las puertas seguían cerradas. Cuando llegué al Palace abrí el maletero para sacar la pintura y subirla a mi habitación, pero no estaba. Alguien la ha robado.

—Pero ¿quién conocía la existencia de la pintura, aparte de nosotros, el tratante de arte y la chica a la que visitaste, Klara Fiebig? —preguntó Emily—. Sólo éstos, ¿no?

—Nadie más, creo…

—Alguien más —le interrumpió Emily—. Me olvidaba de un nombre. Evelyn Hoffmann. Ella podía saberlo también.

—Sí —reconoció Kirvov—. Podía saberlo.

—Hace un rato nos preguntabas si valía la pena seguir a Evelyn Hoffmann —dijo Emily—. Y nosotros pensábamos que sería una pérdida de tiempo. Pues he cambiado de opinión. Creo que se merece más atención. —Durante unos segundos se quedó absorta pensando—. Nicholas, en vista de estos nuevos acontecimientos… bueno, tú has llegado hasta aquí. Ahora hay que seguir. ¿Por qué no te sitúas cerca del café Wolf a primera hora de la mañana y vigilas si la señora Hoffmann vuelve a aparecer? —Vaciló de nuevo un momento, y luego añadió—: En realidad, Nicholas, como Rex tiene permiso para acompañarme en la excavación… —Preguntó, dirigiéndose a Foster—: ¿Rex, puedes sustituirme mañana en el búnker del Führer?

—Con mucho gusto —contestó Foster—. ¿Pero tú dónde vas a estar?

—Voy a hacer compañía a Nicholas en Stresemann Strasse. Quiero echarle un vistazo a esa Evelyn Hoffmann. Suponiendo que vuelva a aparecer. Y creo que sí. Quizás finalmente hayamos llegado a algo.

CAPÍTULO 10

El día comenzó en Stresemann Strasse con tres de ellos, y terminó con uno sólo.

Comenzó a las nueve en punto de una mañana soleada, cuando se hubieron informado de que el café Wolf abría a esa hora. Llegaron un poco antes, Nicholas Kirvov al volante del Opel de alquiler, Emily a su lado y Tovah en el asiento de atrás. Aparcaron en Stresemann Strasse, a menos de media manzana de distancia del café Wolf, en la acera de enfrente.

Su atención se centró de momento en la llegada de dos personas a la puerta del café. Kirvov reconoció en seguida a la joven camarera y al barman. La camarera abrió con la llave la puerta principal y los dos entraron. Kirvov dijo, negando con la cabeza:

—Empleados.

Emily continuó mirando durante un rato la entrada del café.

—Tú eres la única persona que ha visto a Evelyn Hoffmann —recordó a Kirvov—, ni Tovah ni yo tenemos idea de su aspecto. Así que dependemos de ti, Nicholas.

—Confiad en mí —dijo Kirvov—. Estaré atento. Para mí también es un asunto importante.

Kirvov, después de conectar la radio del coche a bajo volumen y buscar una emisora musical para entretener a Emily y a Tovah, dedicó toda su atención a observar a través de la ventanilla del coche la entrada del café Wolf.

Había pasado una hora y media, y Kirvov no había visto salir del café Wolf a nadie que se pareciese a su presa, aunque vieron entrar a cuatro clientes. A las dos horas en punto, los cuatro clientes se habían marchado cada uno por su lado, y eso había sido todo.

Emily comenzó a inquietarse pensando en cómo le iban las cosas a Rex Foster en la excavación, pues seguramente habían empezado ya a cavar el montículo, pero no quiso marcharse para unirse a él.

—Quiero ver a esa Evelyn Hoffmann —afirmó Emily con determinación.

Cogió impacientemente su bolso con la intención de pintarse los labios, cuando de pronto dijo Kirvov:

—¿Quieres ver a Evelyn Hoffmann? Ahora puedes verla. Mira.

Emily se irguió y se inclinó sobre Kirvov para mirar por la ventanilla. Tovah también estaba mirando desde la parte de atrás.

Todos pudieron distinguir a la impresionante mujer de cabello castaño, de quizá metro setenta, esbelta y erguida, que avanzaba con paso decidido, elegantemente vestida con un traje azul pálido, y que cruzó la calle hasta la isla de cemento de Askanischer Platz.

—Evelyn Hoffmann —susurró Kirvov—. Supongo que va hacia la parada de autobús de Schöneberger Strasse.

Había desaparecido de vista, y Kirvov abrió rápidamente la portezuela del coche y se apeó.

—Voy a asegurarme —les dijo.

Paseó calle arriba hasta Askanischer Platz, mirando distraídamente hacia la derecha, y luego se entretuvo en encender un cigarrillo. Apareció un autobús amarillo de dos pisos y se dirigió hacia la parada. Kirvov tiró su cigarrillo al suelo, lo pisó y dio unos cuantos pasos hacia Schöneberger Strasse.

Por un momento desapareció de la vista de las mujeres que esperaban en el coche, pero casi en seguida reapareció y volvió rápidamente hasta ellas. Saltó al asiento del conductor y arrancó el motor.

—Está en el autobús, todo va bien —anunció mientras maniobraba hacia atrás—. Vamos a seguir despacio.

Kirvov comenzó a invertir el trayecto que había recorrido el día anterior persiguiendo al número 29. Se situó detrás, frenando cada vez que éste se detenía para descargar pasajeros, y reanudando su persecución cada vez que el autobús volvía a arrancar. Cuando llegaron a la Kurfürstendamm, Kirvov se quedó un poco atrás, dejando que otros dos vehículos pasaran entre el suyo y el autobús.

Después de un corto recorrido entre el denso tráfico, Kirvov volvió a hablar:

—Se apeará en la próxima esquina, si se dirige adonde yo pienso.

Redujo la marcha, aparcó en doble fila y frunció los ojos cuando el autobús se volvió a detener. Media docena de personas bajaron del autobús. Una de ellas era Evelyn Hoffmann.

Emily y Tovah miraban fascinadas y en silencio.

Kirvov arrancó el coche.

—Ahora subirá por Knesebeckstrasse —predijo Kirvov— y se dirigirá al tercer piso de un bloque de apartamentos, situado en medio de la manzana, para visitar a nuestra Klara Fiebig. Dejemos el coche y veamos si acierto.

Kirvov aparcó apresuradamente cerca de Steinplatz, bajó del coche a la acera y corrió hacia la esquina situada detrás, mirando continuamente a Knesebeckstrasse. Cuando Emily y Tovah le alcanzaron, les dijo gesticulando:

—He acertado. La acabo de ver entrar en un bloque de apartamentos. Voy a comprobarlo, sólo para estar seguro de que es el mismo edificio. Esperadme aquí.

Kirvov se fue sólo unos minutos. Cuando regresó, asintió con satisfacción.

—Es el mismo edificio —afirmó—. Está visitando a Klara Fiebig.

—Me pregunto qué estará pasando allí arriba —dijo Emily.

—Lo descubriremos, a pesar de todo —contestó Kirvov—. Quedémonos esperando por aquí. Si todo va como ayer, saldrá pronto. En cuanto salga, nos dispersamos, nos ponemos a mirar escaparates o lo que sea. Cuando esté en la Ku’damm, la podremos seguir a una distancia segura.

—¿Sabes adónde va? —preguntó Tovah.

—Tengo una ligera idea —dijo Kirvov—. No puedo estar seguro, pero esperemos a ver qué pasa.

La pesada espera, intensificada por sus expectativas, duró casi cuarenta minutos.

—Ya la veo —anunció de pronto Kirvov—. Separémonos ahora. Dejemos que camine un cuarto de manzana delante nuestro y luego la seguimos.

Las dos mujeres se alejaron rápidamente de Kirvov, mientras el ruso avanzaba varios metros hacia un lado para situarse frente a un escaparate de fotografía. Emily y Tovah se distanciaron más y se concentraron en otro escaparate con las últimas confecciones de la moda francesa.

Kirvov no perdió de vista la esquina, y cuando Evelyn Hoffmann apareció la vio dirigirse precipitadamente hacia la Kurfürstendamm sin preocuparse ni de echar una ojeada a los escaparates. Era evidente que tenía en mente algún destino concreto. Cuando se hubo sumergido en la corriente del tráfico de peatones, Kirvov hizo una seña a Emily y a Tovah. Ambas se acercaron jadeantes.

—Todavía la veo —dijo Kirvov—. Vamos.

Los tres en fila, con Kirvov a la cabeza, se abrieron paso entre la multitud de compradores, siguiendo a Evelyn Hoffmann, sin perderla nunca de vista.

Se detuvo en el semáforo de la Ku’damm, esperó a que cambiara la luz y cruzó la avenida con los demás peatones. Kirvov levantó una mano cuando Emily y Tovah se acercaron.

—Creo que sé adónde se dirige —dijo. Señaló al otro lado de la calle un letrero que rezaba «MAMPES GUTE STUBE»—. El mismo restaurante adonde la seguí ayer. Veamos si entra.

Los tres se quedaron al acecho.

Evelyn Hoffmann dejó la acera y penetró en el Mampes Gute Stube.

—¿Qué hacemos ahora? —quiso saber Tovah.

—Nos apostamos cerca del restaurante —dijo Kirvov—. Probablemente haya entrado para encontrarse con aquel individuo corpulento con quien la vi ayer, el llamado Wolfgang. Me pregunto quién es.

—Dejadme descubrirlo —se ofreció Tovah—. Si se separan a la salida, vosotros dos podéis pegaros a ella mientras yo sigo al tipo.

—Buena idea —dijo Kirvov.

—¿Cuánto tiempo vamos a esperar aquí? —preguntó Emily.

—Yo diría, basándome en lo de ayer, que saldrán dentro de media hora o una hora.

—Entonces, descansemos un rato —dijo Emily, indicando con la cabeza la terraza de un pequeño café con media docena de mesas metálicas—. Tengo hambre. Podemos tomar algo de comer mientras los vigilamos.

Encontraron una mesa en el pequeño café y pidieron Kasetorte y café. Cuando les sirvieron y hubieron tomado sus consumiciones había pasado ya media hora.

Al cabo de treinta y cinco minutos, y cuando Kirvov estaba pagando la nota, Emily le agarró por el brazo.

—Nicholas, allí está, con un hombre, probablemente el mismo que mencionaste. ¿Los ves?

Kirvov frunció los ojos, mirando a través del tráfico de vehículos, y luego asintió:

—Sí, el mismo de ayer. Evelyn Hoffmann y su amigo Wolfgang. —Se puso en pie—. Me imagino que ahora se despedirán. Tovah, tú síguele. Nos encontraremos después en el Kempinski. Emily, ahora probablemente cruce la Ku’damm y camine hasta la parada del autobús de la próxima esquina. Al menos, eso espero. Síguela. Así tendré tiempo de ir a buscar el coche. Te recogeré allí y me dices entonces si ha subido al autobús.

Miraron a Evelyn Hoffmann y a Wolfgang entretenidos en una corta conversación en la acera, delante de Mampes Gute Stube.

Luego Hoffmann y el hombre se dieron la mano y se separaron, caminando en direcciones opuestas.

—Muy bien —dijo Kirvov de modo apremiante—. Ya sabéis lo que hay que hacer.

Se dirigió hacia su coche corriendo.

Al cabo de unos minutos estaba dentro de él y recorría la Ku’damm intentando encontrar a Emily, que le hacía señas desde la acera. Abrió el seguro y empujó la puerta del acompañante. Emily se dejó caer en el asiento de al lado señalando con el índice hacia adelante.

—El autobús —dijo sofocada Emily—. Tenías razón. Acaba de coger el autobús, aquél que va a una manzana delante nuestro.

—Perfecto —dijo Kirvov, virando el coche y acelerando.

Se acercó al autobús manteniéndose detrás y comprobó que seguía el mismo itinerario que había recorrido él el día anterior. Al cabo de quince minutos vieron bajar del autobús a Evelyn Hoffmann, cruzar Stresemann Strasse y entrar en el café Wolf.

—Ya hemos cerrado el círculo —dijo Emily mientras Kirvov aparcaba el vehículo en un hueco, que les ofrecía una perspectiva sin obstáculos de la entrada al café Wolf.

Emily frunció el entrecejo.

—¿Y ahora qué hacemos?

—Esperar, Emily —dijo Kirvov—. Nos quedamos aquí sentados y esperamos a ver si esta vez sale.

—¿Y si no vuelve a salir? ¿Qué hacemos entonces?

—No lo sé.

—Yo sí —dijo misteriosamente Emily—, pero esperemos a ver qué pasa.

Transcurrió una hora.

Al final habían transcurrido otras dos horas.

Emily se estaba poniendo cada vez más nerviosa.

—¿Cuándo cierra este maldito sitio?

—En menos de una hora.

—Esto es perder el tiempo —dijo Emily con impaciencia. Echó mano al tirador de la puerta—. Ella no sale. Pero yo voy a entrar.

Emily estaba abriendo la portezuela del coche cuando Kirvov la agarró por el brazo.

—Espera. No puedes entrar ahí.

—¿Por qué no? —replicó Emily—. Es un restaurante público. Yo soy el público y quiero tomar algo. También quiero ver si Evelyn Hoffmann está ahí dentro.

—No lo hagas, Emily. Puede ser peligroso.

—Tonterías —dijo ya fuera del coche.

—Emily, lo que le pasó a tu padre no fueron tonterías. Quizás es una neonazi. Por favor, recuerda a tu padre…

La mención de su padre hizo que Emily retrocediera hacia el coche. Se inclinó hacia Kirvov y examinó su semblante preocupado.

—Estoy acordándome de mi padre —dijo con calma—. Por eso he de enterarme de lo que pasa ahí dentro.

—Entonces te acompaño.

—No, Nicholas. Tú te quedas aquí. Probablemente no pase nada, haya una explicación inocente a todo esto y podamos dar por acabada esta inútil persecución. Pero si pasa algo… Vamos a ver, yo saldré de ahí dentro y estaré de regreso antes de que cierren. Si no es así, entonces ya sabes qué hacer. Se lo cuentas a Rex Foster y que vaya a la policía.

—No lo hagas, por favor —le suplicó Kirvov.

—He de hacerlo —dijo Emily.

Cerró la portezuela del coche y se dirigió hacia el café Wolf. Kirvov la miraba como hipnotizado, y finalmente la vio entrar en el café Wolf.

Dentro del café Wolf Emily intentó orientarse. Recorrió rápidamente con la mirada su interior. Otro restaurante de barrio de clase media, pero limpísimo. A su izquierda, una barra con una hilera de taburetes marrones, una escalera circular, una cabina telefónica, una maceta con plantas. A su derecha unas cuantas mesas redondas, una de ellas ocupada por dos mujeres sumidas en su conversación. En la barra, una chica vestida con una camiseta, pantalones de piel y una servilleta sobre el brazo, que parecía la camarera, se reía de lo que contaba el joven barman.

La camarera vio a Emily y se dirigió hacia ella.

—Fräulein, ¿prefiere sentarse?

La camarera retiró una silla de madera de una mesa y Emily se sentó.

—Sólo quiero comer algo —dijo Emily.

La camarera dijo con aire apenado:

—Lo siento pero la cocina está cerrando, y dentro de media hora cerraremos el café. Tal vez pueda traerle un tazón de Bohnensuppe. Voy a ver si…

—Eso no —dijo Emily que no tenía ganas de tomarse ahora una sopa de judías.

—¿Quizá le apetece un café o una cerveza?

—Una cerveza está bien. Una cualquiera.

Mientras la camarera regresaba con presteza a la barra, Emily examinó la sala con más detenimiento. Las dos mujeres que ocupaban una mesa cercana a ella se levantaban para marcharse. Las dos tenían kilos de más y sus trajes eran poco elegantes. Ninguna se parecía ni remotamente a Evelyn Hoffmann.

Cuando ambas se marcharon Emily continuó examinando el local. Sólo había dos sitios adonde podía haberse dirigido Evelyn Hoffmann. Uno era la escalera circular ascendente que tal vez conducía a una vivienda o despachos; el otro el interior de la cocina.

Había una puerta giratoria que daba a la cocina y junto a ella una especie de ventana abierta donde el cocinero dejaba los platos preparados.

La camarera volvió con una cerveza y la nota.

Emily tragó un poco de espuma y observó que la camarera recogía los saleros y pimenteros para rellenarlos. La camarera entró en la cocina y el barman salió a la puerta, y Emily se quedó sola y pensó lo que podía hacer. Decidió investigar adónde llevaba la escalera.

Se puso de pie y se dirigió rápidamente a los peldaños. Cuando pisó el primer escalón, vio dos letreros clavados a la pared de su izquierda. El primero rezaba: «ACHTUNG STUFEN!» (¡Cuidado con el escalón!). El otro era más desalentador. Decía: «TOILETTEN». Emily, para asegurarse, continuó subiendo los empinados peldaños de puntillas. En el rellano vio dos puertas. Una tenía dibujada la silueta de una mujer, la otra la silueta de un hombre. Los lavabos, sí, y no había nada más en el rellano. No obstante, abrió la puerta del lavabo de mujeres. Había un pequeño vestíbulo con un lavabo y dos wáters, ambos visibles y vacíos. Tras un momento de duda, abrió la puerta del servicio de hombres. Como ya esperaba encontró sólo un urinario y un wáter vacíos, y un lavabo.

Emily, descorazonada, bajó las escaleras hasta el restaurante. La camarera aún no estaba a la vista. Emily volvió a su mesa y a su cerveza, y consideró su próxima maniobra.

Vio que la camarera volvía a entrar en la sala, la miraba y luego se acercaba de nuevo diciéndole:

—Lo siento, pero dentro de cinco minutos cerramos. ¿Le importaría pagar la nota?

—Desde luego —dijo Emily.

Abrió su bolso, encontró dos marcos alemanes, y se los dio a la camarera. Por un momento pensó en interrogarla, describiendo a Evelyn Hoffmann y preguntando adónde había ido. Antes de que pudiera decidirse, la camarera se dirigió hacia la cocina.

Con un suspiro, Emily se levantó para marcharse.

Desde la puerta giratoria, la camarera se dio la vuelta y gritó:

—Auf Wiedersehen.

Y desapareció en el interior de la cocina.

Cuando ya estaba en la puerta de entrada, Emily dudó. Lanzó una mirada por encima del hombro. La cocina era la única posibilidad que no había investigado.

¿Por qué no? Tal vez descubriría si existía otra puerta trasera por donde Hoffmann podía haber salido. O al menos podría preguntar cualquier cosa que se le ocurriera a la camarera. ¿Y por qué no?

Emily dio media vuelta y se dirigió resueltamente a la cocina. Sin dudarlo más empujó la puerta giratoria y entró. Era la típica cocina de azulejos blancos. Un fregadero de aluminio, mostradores, tajos de madera, fogones, una nevera, armarios.

Emily miró en torno suyo. La camarera no se veía por ninguna parte. Pero había una especie de pasillo, justamente enfrente. Emily avanzó por el pasillo.

De repente, asomó gigantesco de la tenue luz indirecta del pasillo un joven alemán, alto, musculoso y rubio, sin duda el cocinero, porque llevaba un gorro de chef y un delantal blanco.

Emily, sobrecogida, detuvo sus pasos y le mire parpadeando.

—Fräulein —dijo amablemente—, su carnet de identidad, por favor.

—¿Mi qué?

—Su carnet de identidad. Tengo la obligación de pedirlo.

—Yo… yo no sabía que… —balbuceó.

Pero el joven alto la interrumpió preguntando con un tono duro en su voz:

—¿Quién es usted?

—¿Yo? ¿Por qué? Soy una clienta… y sólo quería… pero no, mejor me marcho.

—Mejor que no. —El joven buscó algo bajo su delantal y sacó una eficaz Mauser 7.65 automática—. Usted viene conmigo. —Esgrimió la pistola amenazadoramente—. Camine delante de mí. Schnell.

Emily, con el corazón desbocado y las piernas atenazadas, se vio obligada a pasar delante de él y a entrar en el terrorífico pasillo.

El café Wolf había cerrado sus puertas.

Y ni rastro de Emily Ashcroft.

Primero Evelyn Hoffmann. Ahora Emily Ashcroft.

Kirvov estaba de pie en la oscuridad creciente de la Askanischer Platz, con la mirada clavada en la puerta del restaurante cerrado y apagado al otro lado de la calle. Trató de imaginar lo que podía haber sucedido, pero no tenía la más mínima pista. Sólo sabía que era grave y siniestro, y que había que hacer algo.

Su primer instinto había sido precipitarse a la puerta principal, penetrar en las arenas movedizas del café Wolf, encontrar a Emily si era posible y descubrir el misterio de una vez por todas.

El sentido común le frenó. Si entraba allí y desaparecía también, nadie en el exterior tendría ni idea de lo que les había sucedido a Emily y a él. Mientras él siguiera a salvo en la calle, sería el único contacto de Emily con el mundo exterior, el único testigo capaz de organizar el rescate. Recordó las últimas instrucciones de Emily: «Saldré del café y estaré de vuelta antes de que cierren. Si no es así, se lo cuentas a Rex Foster y él puede avisar a la policía».

Emily tenía razón. No había otra opción más sensata.

Kirvov avanzó dando traspiés hacia su coche, arrancó y se fue en busca de ayuda.

Al llegar al mundo más luminoso, más normal, del hotel Bristol Kempinski, dejó su coche al portero y corrió hacia el vestíbulo.

Mientras se dirigía a grandes zancadas a recepción para llamar a Foster, vio a una joven rubia que iba del mostrador hacia el bar. Luego se dio cuenta de que era Tovah Levine.

—Tovah —gritó Kirvov, corriendo para detenerla.

Ella se paró y levantó la mano con un saludo.

—Ah, hola, Nicholas.

—Tovah, ha sucedido algo terrible. Tengo que encontrar a Rex inmediatamente. Debemos avisar a la policía.

Tovah examinó un momento su expresión angustiada, luego, con aspecto preocupado ella también, le cogió por el brazo diciendo:

—Ahora mismo iba a encontrarme con alguien que… que conoce a la policía. Ven, puedes contarnos a ambos lo que ha pasado. Kirvov se detuvo.

—Tovah, esto es urgente. No puedo perder ni un minuto —le urgió.

—Por favor, Nicholas —insistió ella—, ven conmigo.

Kirvov cedió de mala gana, cruzando junto a ella el largo vestíbulo. El lujoso recinto del bar parecía estar vacío, aparte de un hombre con barba que tocaba el piano Steinway marrón. Después, Kirvov observó que un individuo se levantaba de una de las sillas agrupadas en torno a una mesa de un rincón oscuro de la sala.

Tovah presentó a Kirvov al hombre que estaba esperando, un tipo más alto que Kirvov, con las facciones bronceadas y regulares de un actor de cine o un atleta.

Tovah dijo:

—Nicholas, quiero que conozcas a Chaim Golding, un amigo de Berlín. —Y dirigiéndose a Golding dijo—: Éste es Nicholas Kirvov de Leningrado. Ya te he hablado de él. El perseguidor de Hitler.

Golding dio un paso al frente para estrecharle la mano, pero Kirvov sostuvo su mano sólo un momento, y luego volviéndose hacia Tovah dijo:

—Escucha, Tovah. No tengo tiempo para relaciones sociales ahora. Quizás en otra ocasión. De momento hay problemas. Emily ha desaparecido. No sé qué ha pasado. Debo localizar a Rex y acudir a la policía. Te lo contaré todo cuando estemos solos. —Lanzó a Golding una mirada de nerviosismo y disculpa al mismo tiempo—. Esto es… un asunto privado. Ahora debo marcharme.

Tovah le volvió a agarrar por el brazo y dijo:

—¿Avisar a la policía? Ni hablar… Siéntate. El señor Golding conoce a la policía.

—Pero…

—Siéntate —insistió Tovah en un tono autoritario que Kirvov nunca le había oído—. Puedes hablar delante de Chaim Golding. —Dirigió a Golding una mirada interrogativa, y éste asintió con un movimiento de cabeza. Tovah continuó diciendo a Kirvov—: Si tenemos problemas, el señor Golding nos será más útil que la policía de Berlín. —Luego añadió bajando la voz—: Nicholas, Chaim Golding es del Mossad, y yo también.

Kirvov se mostró desconcertado por un momento.

—¿Del Mossad?

—Servicio de inteligencia israelí —dijo Tovah—. Yo soy periodista, es cierto, pero es sólo mi cobertura como agente del Mossad. Chaim Golding es mi jefe inmediato, director de la importante sección de Berlín.

Kirvov expresó un destello de reconocimiento.

—Mossad. Quieres decir, la operación Entebbe y todo eso. Sí he leído cosas sobre vosotros. —Se sentó en el borde de una silla—. Sin embargo, la policía…

—No te preocupes por la policía —dijo Tovah, sentándose y haciendo una pausa mientras Chaim Golding se instalaba en su silla enfrente a ellos—, el Mossad local del señor Golding es más poderoso… y de más confianza que la policía de Berlín. Ahora cuéntanos qué pasó con Emily.

Kirvov empezó a resistirse de nuevo:

—No creo que haya tiempo para esto…

—Tiene que haber tiempo —insistió Tovah—. Debemos hablar antes de actuar. No tenemos opción. Dinos cuándo viste por última vez a Emily.

Kirvov explicó rápidamente lo que había pasado desde que él y Emily se separaron de Tovah en la Ku’damm.

—Vine directamente aquí para informar a Rex, y avisar a la policía para que fuerce la entrada, entre en el local e investigue.

—La policía no forzará la entrada ni investigará nada —dijo Tovah terminantemente—. Son los últimos a quienes debe comunicarse esto.

Kirvov estaba absolutamente perplejo.

—¿Qué quieres decir?

Tovah dijo con firmeza:

—Cuando Emily y tú os marchasteis para seguir a Evelyn Hoffmann, yo perseguí a su amigo Wolfgang.

—¿Sí? ¿Y qué pasó?

—Le seguí directamente hasta un edificio de cuatro plantas en Platz der Luftbrücke 6 —dijo Tovah—. Sobre la entrada del edificio había un letrero. Decía: «Der Polizeipräsident in Berlin». ¿Entiendes lo que significa, Nicholas?

—La jefatura de la policía de Berlín.

—Sí, y en seguida descubrí que el hombre al que seguía era Wolfgang Schmidt, el jefe de policía. ¿Comprendes lo que estoy diciendo? El jefe de la policía de Berlín está relacionado con la Hoffmann. La misma mujer que había visitado a Klara Fiebig, la antigua propietaria de tu cuadro de Hitler. Muy sospechoso. Como periodista autorizada, no tuve problemas para pasar del mostrador de información, en donde supe la identidad de Schmidt, al departamento de publicidad. Salí con un retrato muy encantador del jefe Wolfgang Schmidt. Por supuesto, se lo pasé a Chaim Golding.

Golding dio señales de vida, se inclinó en su silla, y dijo a Kirvov en voz baja:

—Schmidt pudo entrar en la policía de Berlín y ascender hasta su cargo después de la guerra porque sus credenciales eran excelentes. Tenía pruebas de haber sido un enemigo de Hitler, y uno de los cabecillas en la conspiración del conde Von Stauffenberg para asesinar a Hitler en 1944. Conoce la conspiración de Von Stauffenberg contra Hitler, ¿verdad?

—Leí algo sobre ello cuando era joven, en los libros soviéticos de historia de guerra —dijo Kirvov.

Para refrescarle la memoria —dijo Golding— le diré que Klaus von Stauffenberg era un aristócrata y un poeta que fue oficial con Hitler. Von Stauffenberg siempre se había opuesto secretamente a Hitler por su abuso del poder. Von Stauffenberg y otros, que ocupaban también cargos importantes, decidieron deshacerse de Hitler. Llevaron a cabo seis intentos que fracasaron o fueron abortados. Finalmente, después de que la invasión de Rusia resultara un fiasco, Von Stauffenberg decidió acabar de una vez con Hitler. Cuando en una ocasión le convocaron a Prusia oriental para reunirse con Hitler y con dos docenas de altos mandos nazis, en un edificio de madera, la Guarida del Lobo, Rastenberg, en Prusia oriental, Von Stauffenberg metió un par de bombas de relojería de un kilo en su maletín. Asistió a la reunión celebrada en torno a una mesa de conferencias y dejó su maletín apoyado contra una tabla vertical que sostenía la mesa. Cuando faltaban siete minutos para que explotara la bomba, Von Stauffenberg se excusó diciendo que debía salir a llamar por teléfono. Mientras tanto el coronel Heinz Brandt encontró que el maletín le molestaba y lo apartó a un lado, alejándolo de Hitler. Luego explotaron las bombas, destrozando la sala. Murieron cuatro personas, pero Hitler no. Sólo sufrió heridas superficiales y quemaduras. Mientras tanto, Von Stauffenberg regresó a Berlín, creyendo que Hitler había muerto. Él y otros conspiradores comenzaron a comunicar órdenes para la toma de posesión del gobierno. Por supuesto, Hitler le cogió como a los demás. Se llevaron a cabo unas siete mil detenciones, y dos mil sospechosos fueron ejecutados. Von Stauffenberg fue fusilado. Tuvo suerte. Otros fueron agarrotados con cuerdas de piano en las barracas de Plotzensee y luego colgados de ganchos para la carne. Según los informes del gobierno, unos cuantos conspiradores escaparon, y uno de ellos fue Wolfgang Schmidt. Tenía credenciales firmadas por el propio von Stauffenberg agradeciéndole su participación en contra de Hitler. Schmidt, con esas credenciales, fue bien recibido en el departamento de policía de Berlín y ahora es el jefe de policía. Todo en perfecto orden…

—Impresiona bastante —reconoció Kirvov.

—… excepto por un detalle —dijo Golding—. Las credenciales de Schmidt estaban falsificadas.

—¿Eran falsas? —preguntó Kirvov.

—Wolfgang Schmidt fue desde el principio un nazi a carta cabal y sigue siéndolo hoy. Schmidt fue uno de los guardias de las SS más leales y preferidos de Hitler en Berghof, la residencia de Hitler situada encima de Berchtesgaden. Hitler le confió incluso la protección de Eva Braun. Cuando el fin se aproximaba, Hitler cogió algunos de los documentos confiscados a Von Stauffenberg, los hizo falsificar y los entregó a Schmidt como un regalo de despedida. Con esta nueva personalidad, Schmidt finalmente se incorporó a las fuerzas de policía de Berlín de la posguerra. Este nazi secreto, camuflado, es hoy aquí el jefe de la policía.

—Pero si sabían todo esto…

—¿Por qué no desenmascararlo? Porque, amigo mío, no sabíamos todo esto hasta que Tovah comprobó su identidad y nos llevó a investigar su caso. Como ve, señor Kirvov, no podemos fiarnos de la policía de Berlín. Cualquier esfuerzo por rescatar a la señorita Ashcroft, dondequiera que esté en el café Wolf, pasaría a través del jefe Schmidt. Le aseguro que el jefe Schmidt encontraría algún pretexto para no colaborar. De hecho, supondría un mayor peligro para todos ustedes. ¿Lo entiende ahora, señor Kirvov?

Kirvov estaba horrorizado.

—Sí, sí. Lo entiendo. Pero…

—Algo hay que hacer por la señorita Ashcroft, desde luego. Debemos encontrarla lo antes posible. Pero quienes seguirán la pista de su desaparición serán ustedes, todos ustedes, junto con los agentes del Mossad. Aquí somos clandestinos, pero somos fuertes y estamos bien equipados. Por nuestra parte, rodearemos inmediatamente el café Wolf y lo mantendremos bajo vigilancia.

—¿Pero qué podemos hacer nosotros? —preguntó Kirvov.

—Usted y Tovah deben consultar con el señor Foster ahora mismo. Tovah le vio hace un rato. Por lo que he oído, seguramente tiene algo que decir. En este caso, Tovah nos lo comunicará. Y si no, intentaremos instigar alguna acción nosotros mismos. No será fácil. Recuerde, cualquiera que sea el enemigo, tiene al jefe de la policía de Berlín de su lado. Ahora, suban a hablar con el señor Foster. Espero que podamos actuar a tiempo para… para salvar a la señorita Ashcroft del peligro.

Kirvov y Tovah se pusieron rápidamente en pie y Golding también se levantó.

—Sólo una cosa más, señor Kirvov —dijo Golding—, un detalle incidental, divertido y posiblemente revelador respecto a ese café Wolf. ¿Sabe usted que cuando presentaron por primera vez a Adolf Hitler a Eva Braun en esa tienda de fotografía, Hitler dijo llamarse señor Wolf? Sí, señor Wolf. Ahora, por favor, apresúrense.

Rex había regresado al Kempinski a esperar a Emily, después de haber supervisado la excavación del búnker del Führer. Andrew Oberstadt confiaba en que su equipo nocturno forzaría la salida de emergencia a primera hora de aquella misma noche. Foster, encorvado sobre el plano del búnker del Führer que estaba extendido en el escritorio del cuarto de estar, había estado meditando varios aspectos de la estructura y había llegado a ciertas conclusiones.

Foster había telefoneado incluso al arquitecto Zeidler para hacerle una pregunta sobre el plano del búnker del Führer.

Cuando sonó el timbre, Foster fue a abrir impacientemente. Quería contarle a Emily lo que tenía pensado, y volver luego con ella a la zona fronteriza de Alemania oriental.

Al abrir la puerta no ocultó su decepción. Delante suyo estaban Tovah y Kirvov.

—Ah, hola —dijo Foster—. Creí que era Emily.

—Venimos a hablarte de Emily —dijo Kirvov.

Foster les hizo pasar a la habitación. Ambos se sentaron y él volvió al escritorio, mirándolos atentamente. Sus expresiones eran sombrías y Foster comenzó a preocuparse.

—¿De qué se trata? —preguntó—. ¿Se encuentra bien Emily?

—No estamos seguros —contestó Kirvov—. Déjame que te explique…

Cuando Kirvov terminó, Foster estaba lívido pero se dominaba.

—¿Por qué no intentaste entrar detrás de ella, Nicholas?

—Lo pensé, incluso pensé entrar después de que hubieran cerrado —contestó Kirvov—. Pero no sabía si yo podría volver a salir de allí, y en ese caso, nadie sabría lo que nos había pasado a ninguno de los dos. Ella antes de entrar…

—¡Desde luego fue una estupidez por parte suya! —le interrumpió Foster, nervioso—. Lo siento. Sigue contando.

—Ella estaba dispuesta a entrar sola —intentó explicar Kirvov—. Antes de hacerlo, me dijo que si no volvía a salir, que te buscara y que tú llamaras a la policía…

—Debemos avisar a la policía ahora mismo.

Foster estaba a punto de coger el teléfono, cuando Tovah negando con la cabeza dijo:

—No servirá de nada, Rex. Ahora me toca a mí. Déjame explicarte.

Le contó a toda prisa lo del Mossad y ella, y luego lo que pudo sobre los antecedentes de Wolfgang Schmidt.

—¡Maldita sea! —exclamó Foster furioso—. Y yo acudí a Schmidt a pedir su ayuda después de que casi asesinan a Emily. Este nazi hijo de puta. —Respiró a fondo y dijo—: Bueno, se acabó la policía. ¿Y adónde nos lleva eso?

—Debemos recurrir a la ayuda del Mossad, Rex —le dijo Tovah.

—¿Crees que Golding puede realmente ayudarnos?

—Puede y lo hará. Es un asunto arriesgado, pero el Mossad está preparado para actuar dentro de Berlín. Aparte de los agentes entrenados de la organización, no sé cuántos clandestinos debe de haber en la ciudad, hay centenares de reservas entre la población berlinesa, antinazis de todo tipo y sus descendientes, expertos en todo, desde armamento hasta máquinas, y a todos ellos se les puede ordenar hacer lo que sea necesario por la causa. La eliminación de los últimos vestigios del Tercer Reich es lo único que les preocupa. De todos modos, Chaim Golding quiere saber qué crees que puede hacerse, antes de arriesgarse a tomar medidas más patentes.

—No debemos hacer nada espectacular —dijo Foster—. Ni siquiera actuar directamente. La policía podría interferirse y detenerlo todo. —Giró hacia su escritorio y repasó rápidamente los planos del búnker extendidos delante suyo—. La verdad es que tengo una idea.

Foster dijo mientras seguía estudiando el esquema del búnker del Führer:

—Hay algo verdaderamente extraño en este plano del búnker del Führer. Cualquier arquitecto lo vería en seguida. En realidad consulté con Zeidler este proyecto suyo. Él también notó que no era del todo correcto. Dijo que el propio Hitler le ordenó trazarlo de este modo, y Zeidler sólo pudo seguir órdenes. Pero en realidad falta algo, y si es lo que pienso, me indicaría la localización del séptimo búnker.

Kirvov estaba confundido:

—¿De qué séptimo búnker?

—De éste. —Foster tiró de un segundo plano situado debajo del plano del búnker del Führer—. El búnker subterráneo que Hitler ordenó construir y que nunca ha sido identificado. Ahora tengo una idea de dónde podría estar. Todo depende de lo que encuentre cuando nuestra excavación penetre en el búnker del Führer.

—¿Piensas entrar en el búnker del Führer? —preguntó Tovah sorprendida.

Foster estaba poniéndose la chaqueta.

—Esta noche. Seguramente cuando vuelva a la zona fronteriza el lateral del montículo estará ya excavado y abierto el acceso al búnker del Führer.

—¿Crees que todavía existe? —preguntó Kirvov.

—¿Por qué no? Se construyó originalmente a gran profundidad y se reforzó con cemento y acero. Ni siquiera los bulldozers rusos pudieron después hacer mella en él, al menos no en la zona más profunda que utilizaba Hitler, abajo de todo.

—No puedes ir solo —dijo Tovah protestando—. Tal vez yo pueda…

—Yo tengo el permiso de entrada —dijo Foster— y tú no. Tú y Nicholas quedaos aquí, e informad a Golding de lo que voy a hacer. Si os necesito, me pondré en contacto de alguna manera, podéis estar seguros.

En la zona fronteriza de Alemania oriental, la mayor parte del gran montículo que cubría el búnker del Führer se perdía en la oscuridad de la noche. Solamente un lado del montículo, el lado oeste, estaba brillantemente iluminado por tres focos gigantes.

En el borde del círculo luminoso, Andrew Oberstadt, con un mono sucio y botas llenas de barro, estaba de pie observando a su equipo nocturno, mientras los hombres despejaban un pasadizo más ancho que conducía a un agujero abierto en el lateral del montículo. Cuando Foster llegó, estaban sacando a paletadas más tierra y escombros, y volcándolos en dos montones.

Oberstadt acogió la reaparición de Foster con buen humor:

—Bueno, Rex, creo que lo acabamos de conseguir. Estará preparado para que lo examines dentro de un momento. Ha salido bien, hemos penetrado a través de la vieja salida de emergencia hasta el nivel inferior. Yo mismo le eché un vistazo hace un rato. No pude resistir la tentación de ver en qué estado se encuentra. No está mal, teniendo en cuenta los cuarenta años transcurridos y los bulldozers rusos. Al parecer el techo de cemento ha protegido la zona inferior de Hitler. La escalera parece casi intacta. Hay unos cuantos peldaños rotos al principio, pero por lo que pude ver con la linterna, el resto de los escalones parecen utilizables. ¿Quieres esperar hasta mañana para bajar?

—Quiero bajar ahora mismo, Andrew.

La reacción de Oberstadt fue de desconcierto.

—Va a ser bastante difícil buscar el camafeo y los puentes dentales en ese agujero. Incluso con luz portátil, será difícil encontrar algo tan pequeño.

—Eso no es lo que voy a buscar esta noche, Andrew. Voy detrás de algo más grande.

Oberstadt se encogió de hombros.

—Bueno, tú sabrás lo que haces. Supongo que la luz del día tampoco facilitará bajar hasta ahí. ¿Cuándo quieres empezar?

—En este mismo momento.

—¿Te importa que te acompañe? —preguntó.

—Puedes servirme de ayuda en la primera parte de la operación. Sí, podría ser útil. Si encuentro lo que busco, preferiría quedarme solo allí abajo.

—Necesitaremos algunas linternas de mano fluorescentes —dijo Oberstadt—. Una para cada uno.

—Querría que trajeras también algo más —dijo Foster—. Algo que pueda atravesar el cemento.

—Tengo una sierra a pilas.

Foster lo pensó y dijo:

—Tráete la sierra, y también un cincel y un martillo.

Mientras Oberstadt se marchó corriendo a avisar a un trabajador para que le echara una mano, Foster se quedó mirando hipnotizado el agujero practicado en el montículo. Estaba parcialmente iluminado por los faros verticales, y se acercó a ver las condiciones en que se encontraba la vieja salida de emergencia.

Abriéndose paso entre los jadeantes trabajadores, llegó al agujero y se inclinó para entrar en él. Recordaba haber oído que allí había un vestíbulo que conducía al exterior desde los cuatro tramos de escalones. La mayor parte había sido aplastado, pero ahora el equipo de Oberstadt lo había limpiado y apuntalado con maderos. Foster pudo distinguir vagamente los escalones de cemento, muy cubiertos con tierra, algunos de la parte superior parecían deformes y el resto se precipitaba con una gran inclinación hacia la oscuridad.

De pronto le iluminaron por detrás poderosos rayos de luz. Oberstadt, que le seguía de cerca, le tendió una gran linterna fluorescente, y se quedó con otra, y luego se giró hacia uno de sus hombres para coger una bolsa de lona con las herramientas y la sierra.

—Cuando estés listo empezamos —dijo Oberstadt.

—Vamos —dijo Foster.

—Cuidado con los peldaños —le advirtió Oberstadt.

Foster abrió el paso, mientras se posaba precariamente en el primer peldaño irregular, con una mano en la pared, y luego pisó con más seguridad el siguiente, y el próximo, todos ellos parcialmente rotos, pero luego pudo ver que los endurecidos peldaños estaban en buenas condiciones. Foster descendió llevando la linterna por delante y pudo oír a Oberstadt siguiéndole de cerca.

Siguieron bajando y bajando los cuatro tramos enteros. Cuarenta y cuatro peldaños, recordó Foster, y cuando hubo contado el número cuarenta y cuatro supo que todo iba bien, que había llegado al nivel inferior del original búnker del Führer.

Allí, en aquel laberinto del subsuelo, a dieciocho metros bajo el punto donde había entrado, la atmósfera era sofocante. Resultaba difícil respirar. Dio un paso y el polvo subió arremolinado obligándole a toser.

—¿Te encuentras bien? —sonó y resonó la voz de Oberstadt.

—Sí. Espera que me cerciore de dónde estamos.

Conocía el proyecto de ese búnker inferior. Tenían que haber dieciocho reducidas habitaciones extendiéndose unos diez metros por delante suyo, y ese pasillo central de tres metros de ancho con su techo bajo conduciría a todas ellas. Pero entonces, con Emily presente en su pensamiento, Foster sólo estaba interesado en seis de las habitaciones, las de la estancia privada de Hitler y Eva Braun, pero principalmente en dos de ellas. El cuarto de estar de Hitler y su dormitorio personal.

Foster levantó su linterna e intentó ver en qué estado se encontraba ese búnker inferior. Era un caos, intacto pero un caos. El techo de color caldera y las paredes del pasillo, antiguamente limpios, estaban negros por la suciedad y los años, y las telarañas colgaban por todas partes. A un lado y otro había charcos de agua estancada y fragmentos de barro seco.

Foster caminó con inseguridad unos cuantos metros más, y gritó hacia atrás:

—La puerta debería estar por aquí, a la derecha. Déjame ver.

Entonces la vio, a través del esqueleto de lo que había sido un recibidor, la gruesa puerta de acero, resistente al fuego, la que conducía al cuarto de estar de Hitler en el búnker, sobre la cual había leído cosas.

El tirador de la puerta estaba allí, muy oxidado, y Foster confió en que aún sirviese y que la puerta pudiera abrirse de un empujón.

Recorrió la superficie con la linterna y encontró el tirador de la puerta. Estaba frío. Lo asió con la mano y lo hizo girar. Con un gemido de protesta el pestillo cedió. Foster se inclinó contra la puerta para forzarla con su peso, pero la presión fue innecesaria. La puerta, crujiendo, se apartó lentamente.

Foster permaneció inmóvil durante prolongados segundos, como incapaz de resignarse a abandonar el presente para entrar en el pasado. Luego dio un paso hacia adelante para entrar en la historia. Mientras movía su linterna, el negro foso cobró vida por el brillante resplandor, y segundos después apareció doblemente iluminado por el brillo adicional de la linterna de Oberstadt situado junto a él.

La imagen tanto tiempo forjada en su mente había amueblado el cuarto de estar de tres por cinco metros, preparándole para lo que podía esperar. Habría un escritorio a un lado con una fotografía enmarcada de la madre de Hitler. Sobre la alfombra, tres viejas sillas y delante mismo una mesita redonda y el sofá manchado de sangre sobre el cual el Führer y su esposa Eva Braun habían sucumbido a la muerte.

Pero la imagen fue disipada por la realidad, y Foster comprendió que habían pasado cuarenta años y que él estaba en el presente. Aunque el búnker del Führer había sido mantenido bajo vigilancia por los rusos para evitar la entrada de los soldados del Ejército Rojo y del público curioso, durante los dos o tres primeros días habían bajado algunos soldados y personal médico soviético, cazadores de souvenirs. Lo habían rapiñado todo, buscando recuerdos o muebles para sus destrozados hogares en Rusia.

Foster miró a su alrededor, estrechando los ojos, hacia donde iluminaba el haz de su linterna. La alfombra había sido desgarrada y repartida. Faltaban dos de las tres sillas, y la tercera estaba tan desmenuzada que parecía leña para quemar. La mesa redonda había desaparecido. Lo único que quedaba del pasado eran el escritorio de Hitler en una pared y el enmohecido y mugriento sofá en otra.

Pero Foster estaba buscando algo más.

—Mantén tu linterna enfocada sobre este escritorio —pidió a Oberstadt.

Se movió hacia adelante, y con una mano retiró el escritorio de la pared de cemento. Miró detrás, en la pared, luego se arrodilló y palpó la pared. Estaba suave, sucia pero suave.

Levantándose dijo misteriosamente:

—No está aquí. Vamos a la siguiente habitación, que debe ser el dormitorio privado de Hitler.

La puerta de madera del dormitorio estaba atascada. Foster tiró de ella un par de veces y se abrió de golpe, dejando caer una cortina de polvo. Foster se tapó la nariz y la boca esperando que el polvo se depositara. Luego entró en el dormitorio, con Oberstadt a su lado.

Esta habitación era más pequeña que el cuarto de estar. Había una cama individual, estrecha como un catre militar, y estaba toda desmantelada. Se habían llevado hasta el colchón. Foster imaginó que había habido una mesita de noche y una lamparilla a su lado.

Todos los demás muebles, del tipo que fueran, habían sido confiscados hacía mucho tiempo. Pero al otro lado de la habitación había un escritorio con cuatro cajones, demasiado voluminoso para poder llevárselo, y que todavía se levantaba robusto contra la pared.

Foster examinó el techo y las paredes. Eran de cemento, y había grietas por todas partes.

—¡Qué raro! —exclamó Foster—. Aquí hay grietas pero en el cuarto de estar no. Sin embargo es el mismo cemento.

Oberstadt enfocó su linterna fluorescente hacia la pared, examinando una grieta.

—No lo comprendo. Ninguno de los dos debería haberse agrietado. —Encontró su destornillador y lo introdujo en una grieta—. Sabes, no creo que estas fisuras sean naturales. Pueden haber sido provocadas.

Foster estuvo de acuerdo.

—Simuladas —dijo tranquilamente—, una forma de camuflaje.

—¿Para qué? —preguntó Oberstadt desconcertado.

—Para que todo el mundo ignorara lo importante. Ya verás. Ayúdame a mover este escritorio.

Ambos dejaron las linternas y sosteniendo los dos lados del escritorio lo apartaron de la pared.

—Acerquémoslo más al centro de la habitación —dijo Foster—. Bien, ahora coge tu linterna e ilumina la pared de detrás del mueble.

Oberstadt hizo lo que le había dicho, y Foster se arrodilló estudiando detenidamente la pared que había estado escondida detrás del escritorio. Recorrió con el índice cuatro partes de la pared.

—Ya está, lo que me esperaba. Pásame tu destornillador, Andrew.

Oberstadt se lo tendió y Foster lo introdujo en las rendijas que había detectado. En seguida tomó forma un perfil sobre la pared. Parecía un entrepaño rectangular de un metro de alto por ciento veinte centímetros de ancho.

Foster se puso de pie y dijo:

—Exactamente lo que estaba buscando.

—¿Qué era?

—Andrew, hace tiempo que soy arquitecto. No me puedo imaginar a nadie construyendo una habitación sin ventanas, como ésta, que no tenga algún tipo de escotilla interior de salida como complemento de la puerta.

—Pero si hay una salida de emergencia. Acabamos de bajar por ella.

—No, estoy hablando de una salida privada. No había ninguna en el plano del búnker. No podía creerlo. Por lo tanto llegué a la conclusión de que debieron de añadirla posteriormente. El propio Hitler. Una salida secreta.

Las facciones rojizas de Oberstadt expresaron incredulidad.

—¿Ésta es una salida secreta?

—Creo que sí.

—Pero ¿por qué? ¿Quieres decir en caso de un ataque con gas?

—En este caso para algo más. Una forma de salir de aquí sin ser notado.

—¿Quieres decir que él…?

—Pronto lo sabremos. ¿Tienes tu sierra?

—Claro que sí.

—Bien. —Foster señaló las cuatro líneas de la pared—. Empecemos con ella. Espero que sea una losa y que salga en bloque. Veamos si cede.

—¡Ya lo creo! —dijo Oberstadt con entusiasmo.

Dejó en el suelo su linterna y la bolsa de herramientas y cogió la sierra.

Cuando Oberstadt se acercó a la pared y se agachó de rodillas con la sierra preparada en la mano, Foster dijo:

—Espero que no sea ruidosa.

—Es ruidosa, pero seré rápido. Si esto no es más que una losa, entonces la tuvieron que cortar para que encajara en esta abertura y no habrá que atravesar cemento sólido. Eso que tú has extraído parece mortero. Será tan fácil como cortar masilla y sólo se oirá un zumbido. —Se detuvo—. ¿Y además qué importa? Creí que esto era una salida de escape.

—Podría serlo todavía. Depende… adónde conduzca y qué haya al otro lado.

—¿Qué hay al otro lado?

—No estaré seguro hasta que tú no acabes.

—De acuerdo, allá voy.

Oberstadt puso en marcha la sierra que emitió un zumbido bajo y constante. Apoyó la hoja contra una de las líneas de la pared e inmediatamente el sonido se convirtió en un silbido metálico.

Foster, sosteniendo en alto su linterna para que Oberstadt pudiera ver mejor, quedó sorprendido de los progresos que hacía la sierra. Atravesaba las líneas como si estuviera cortando un trozo de pastel.

Oberstadt se detuvo un momento.

—Tienes razón. Es una losa, de malla de alambre rellena con mortero, y debería ceder en seguida.

Al cabo de diez minutos, apagó su sierra y la dejó en el suelo. Sus dedos escarbaron en un lado de la losa y ésta osciló ligeramente.

—Para empezar estaba suelta —dijo Oberstadt—. La habían colocado en su sitio con un poco de mortero, pero ahora se ha desprendido completamente. ¿Quieres echarme una mano?

Cada uno agarró un lado de la losa y comenzaron a tirar de ella, extrayéndola cada vez más de la pared.

—No pesa demasiado —gruñó Oberstadt— porque no es cemento sólido. Tal vez menos de cincuenta kilos.

La deslizaron hacia un lado y la apoyaron contra la salida del dormitorio.

Rápidamente Foster se arrodilló y se acercó al boquete de la pared, alzó la linterna y miró en su interior.

Se retiró de nuevo y dijo:

—Es exactamente lo que me imaginaba.

—¿Qué te imaginabas?

—Un túnel como el que construyó antes Speer de treinta metros, que comunicaba subterráneamente la vieja Cancillería con la nueva Cancillería. Con la única diferencia de que éste no lo construyó Speer. Estoy seguro de que éste lo construyeron los trabajadores esclavos de Hitler.

—¿Y ahora qué? —preguntó Oberstadt.

Foster sonrió:

—Ahora nos separamos. Tengo que meterme ahí dentro para ver si puedo encontrar a alguien.

—¿A alguien? Sería mejor que me dejaras ir contigo.

—No, Andrew. En este caso dos son muchos. Una persona puede hacerlo más silenciosamente. Y es necesario el mayor sigilo posible.

Oberstadt dudaba.

—¿Estás seguro de que quieres ir solo?

—Creo que es mejor que lo haga a mi manera. —Le tendió la mano—. Gracias, amigo mío. Vale más que vuelvas arriba. Si te necesito te llamaré.

—Tú mandas —dijo Oberstadt levantándose.

—Me quedo con esta linterna —dijo Foster—. Y… bueno, podrías dejarme un cincel y un martillo.

—Cincel y martillo. Aquí lo tienes.

Oberstadt se los pasó, recogió su linterna y la bolsa de herramientas. Antes de abandonar el dormitorio de Hitler, dijo:

—Buena suerte, vayas donde vayas.

Foster guardó las herramientas en los bolsillos de su pantalón. Examinó el boquete rectangular de la pared. Ya no había duda. Hitler y Eva Braun salieron del búnker del Führer por allí, y consiguieron, con la ayuda de cómplices, poner la losa de nuevo en su sitio, y éstos volvieron a colocar el escritorio ocultando la losa de la pared.

Y luego Hitler había huido a través de la catacumba, por debajo de la ciudad, ¿adónde? Foster sospechaba que sabía adónde, y sospechaba que Emily podía estar allí, y evidentemente no estar sola.

Foster, con cuidado, agarrando fuertemente la linterna y empujándola hacia adelante, pasó a gatas por el boquete. Se introdujo en el túnel, cogió la linterna por el mango y la puso vertical. Había espacio suficiente. El túnel se elevaba hasta un techo abovedado de diez centímetros por encima de su cabeza. Más allá de donde alcanzaba el haz de su linterna, sólo había oscuridad.

Miró la esfera luminosa de su reloj de pulsera. Luego, sosteniendo la luz frente a él, comenzó a caminar lentamente, poniendo un pie delante de otro con cautela y sin hacer ruido gracias a sus botas de suela de goma.

Era un túnel largo, limpio, sin telarañas ni escombros, solamente cemento por todos lados. Su rayo de luz enfocaba hacia adelante, y la oscuridad se cerraba más allá de su alcance.

Siguió caminando un largo rato.

Volvió a mirar el reloj. Veinticinco minutos de recorrido. Al menos mil metros de camino. ¿Para llegar adónde?

Y luego lo vio. Su blanquecino haz de luz había topado con un callejón sin salida. Una sólida pared de cemento bloqueaba el extremo del túnel. Pero, conociendo su destino, tuvo por seguro que la obstrucción no podía ser de cemento sólido. También ésta tenía que ser una abertura, un punto de salida. A menos que la hubieran cimentado.

Silenciosa pero rápidamente llegó a la pared que obstruía el túnel. Se detuvo ante ella, y la inspeccionó minuciosamente, buscando indicios de la salida, y pronto, abajo en el centro, encontró las delatoras señales.

Dejó su linterna, se arrodilló, miró detenidamente, introdujo sus dedos en la parte superior de la losa cuadrada, más pequeña que la de la entrada al túnel, y sintió una oleada de alivio cuando se dio cuenta de que estaba holgadamente colocada, sin cimentar, encajada simplemente en su hueco.

Sacó su cincel y lo más silenciosamente que pudo comenzó a introducirlo en las rendijas de la losa cuadrada.

Se movió fácilmente, no era gruesa, y casi cayó en sus manos impacientes. La había desprendido, y en silencio la dejó detrás suyo en el suelo del túnel. Había un agujero cuadrado a nivel del suelo por donde podría introducirse cómodamente. Vio que a través del agujero brillaba una tenue luz. Apagó su linterna y la puso a un lado en el extremo del túnel.

Se tumbó en el suelo, se contorneó para pasar por el agujero. Mientras pasaba pudo ver, unos cuantos metros más adelante, una separación de madera con una puerta de madera incorporada, pero no estaba nivelada con el suelo de cemento, y un tenue hilo de luz brillaba por debajo suyo.

Muy silenciosamente, Foster se levantó del suelo y se puso de pie. Su corazón palpitaba más de prisa, la adrenalina entraba en acción.

De puntillas, sobre sus suelas de goma, se acercó a la puerta. No estaba cerrada. Hizo girar el tirador y la empujó hacia atrás unos cuantos milímetros.

Lo primero que comprendió fue que estaba colgado sobre una especie de altillo, con una escalera que conducía abajo a…

Y luego quedó boquiabierto. Extendiéndose frente a él, bastante más abajo, tenuemente iluminado por ser las horas de sueño, había otro búnker del Führer, pero mayor, más del doble de ancho, más del doble de largo que el original. Una ingeniosa madriguera laberíntica de cubículos cerrados, probablemente despachos, y sin duda dormitorios.

Y en seguida supo lo que había encontrado. El séptimo búnker secreto de Hitler. Entró en él con los ojos desorbitados. El refugio de Hitler bajo la ciudad de Berlín, oculto y habitado durante cuarenta años. Una ciudad encubierta bajo la propia ciudad.

Recorrió con la mirada el increíble espectáculo de debajo, y casi instantáneamente se dio cuenta de que no estaba solo allí, encima del búnker secreto.

No estaba solo. Tenía compañía.

CAPÍTULO 11

Lo que Foster vio y detuvo su mirada fue la espalda de un guardia, un joven soldado nazi con uniforme gris, un brazalete con una esvástica alrededor de un brazo inerte, y el otro brazo apoyado en una metralleta. Alrededor de su cintura llevaba un cinturón con pistolera y un arma guardada que podía ser una Luger 08.

Foster notó que la cabeza del soldado estaba inclinada hacia adelante, y la barbilla descansaba sobre el pecho.

Respiraba profundamente y se oían unos ronquidos regulares.

Se había quedado amodorrado durante su aburrida guardia nocturna. Estaba sentado en el rellano de una escalera que parecía bajar hasta el fondo del inmenso búnker, y no había duda de que dormía.

Foster vio claramente el siguiente paso que debía dar. No lo pensó ni un segundo. Sacó el martillo del bolsillo de su pantalón, lo cogió por el mango, empujó la puerta sin hacer ruido varios centímetros más y se deslizó a través de ella.

Foster se encogió y avanzó sigilosamente, gracias a sus suelas de goma, hacia la espalda del guardián dormido. Su visión periférica no detectó a nadie más en el búnker que se extendía debajo.

Foster, situado casi un metro detrás del guardia sentado, intentó contener la respiración y poco a poco se fue levantando para coger más impulso.

Estaba justamente sobre el joven nazi, mirando fijamente su greña de pelo rojizo. Levantó el martillo por encima de su hombro y apuntó a su objetivo.

El martillo se proyectó hacia abajo y el impacto, duro e infalible, descargó un golpe seco sobre la base del cráneo del nazi.

La víctima no profirió ningún ruido. Comenzó a desplomarse inconsciente hacia un lado, y su metralleta, que se deslizó de encima de su pierna, estuvo también a punto de caer.

Foster, que quería evitar a toda costa el sonido del cuerpo al derrumbarse o el chasquido de la metralleta, alargó hacia adelante el brazo que tenía libre, lo pasó alrededor del cuerpo del joven, lo sostuvo y a la vez extendió la mano para sujetar la metralleta logrando agarrarla por los pelos.

Echó un nuevo vistazo a la zona inferior.

Nadie se había percatado. No había nadie a la vista.

Sin embargo, Foster sabía que no se arriesgaría a perder ni un precioso segundo. Se encontraba en tierra subterránea del enemigo, el heredero de los más despiadados asesinos de los tiempos modernos, y debía estar preparado. Volvió a guardar el martillo en el bolsillo de su pantalón, agarró firmemente la metralleta con la mano derecha y con la izquierda levantó el cuerpo inerte del guardia del rellano. Avanzando hacia atrás palmo a palmo, atravesó la puerta con su carga.

Foster dejó el cuerpo sobre el suelo y examinó a su víctima. Era un hombre joven, chato, de poco más de treinta años, con los ojos cerrados. El golpe había partido la piel, probablemente fracturado el cráneo, y caía un fino reguero de sangre por el cuello del joven nazi. Foster no podía decir si el guardia inerte respiraba aún o si su pulso seguía latiendo. Cualquiera que fuera su estado, estaría inconsciente mucho, mucho tiempo, quizá para siempre. Al examinar el cuerpo, Foster vio que el muchacho era algo más bajo que él, pero de medidas parecidas, y estaba convencido de que el cambio daría resultado.

Lo que venía después le era familiar. Lo había hecho una vez con un cadáver del Vietcong antes de una infiltración en Vietnam. Lo había visto muchas veces en las películas. Sí, era una maniobra familiar, y esperaba que bastara. Se arrodilló, comenzó apresuradamente a desvestir de sus prendas exteriores al inconsciente soldado, le quitó su pistolera, su uniforme abotonado hasta arriba, sus pantalones y sus zapatos.

Foster buscó en torno suyo un lugar donde esconder el cuerpo desmayado. Vio algo que parecía un armario de almacén empotrado en la pared, se levantó, se dirigió hacia él y abrió las dos puertas tirando de ellas. Era realmente un armario con tres colchones apilados desde el suelo. Foster volvió de prisa hacia atrás, arrastró el peso muerto del soldado, lo subió con dificultad y lo dejó extendido sobre el colchón de encima. Un nuevo examen. No daba señales de vida. No había peligro, pues, por parte de este guardia.

Foster se desvistió rápidamente. Arrojó sus prendas dentro del armario, y cerró las puertas. Luego volvió al uniforme del nazi y comenzó a ponérselo. Cuando hubo terminado, notó que el uniforme le quedaba un poco holgado, y los pantalones algunos centímetros cortos, pero en conjunto no le caía demasiado mal. Se ajustó el cinturón, sacó la Luger de la cartuchera, la examinó y descubrió que había un cargador en la empuñadura.

Estaba preparado. Le resultaba repugnante llevar el uniforme nazi pero merecía la pena disfrazarse, pues eso le ofrecía la única esperanza de recuperar a Emily. Rezaba porque aún estuviera viva e ilesa.

Con más confianza, atravesó la puerta hasta el rellano, donde había visto por primera vez a su víctima dormitando durante su guardia. Se agachó un momento para inspeccionar la escena de la zona inferior. En su mente de arquitecto intentó sobreponer a lo que veía el proyecto del séptimo búnker, que había examinado tantas veces hasta aprendérselo de memoria.

El búnker de abajo encajaba con su plano a la perfección. Había sido diseñado, sabía Foster, según el modelo general del búnker del Führer más pequeño, pero a una escala mucho mayor. Pudo ver todas las habitaciones menores a cada lado del amplio pasillo central. Por lo que había visto en el plano, la gran estancia debía de estar al otro extremo del pasillo. Era el tipo de estancia para acomodar a alguien con mando, alguien como Adolf Hitler.

No había duda de que Hitler había preparado la estancia, y ese búnker, para él y Eva Braun.

La posibilidad de que el propio Hitler pudiera estar allí le impresionó con gran fuerza. Hitler. Y si no Hitler, sin duda Evelyn Hoffmann, porque ahora estaba convencido de que Evelyn Hoffmann no era otra que Eva Braun.

Y si Evelyn Hoffmann controlaba la estancia, era probable que Emily estuviera allí también. Aquella gran estancia sería su destino, e iría directamente hacia allí. Suponía que podía haber más centinelas nocturnos a lo largo del pasillo, al menos uno o dos, y estaba preparado para cualquier desafío.

Comenzó a bajar la escalera pisando con pie firme en sus botas cortas de cuero Wehrmacht, que le quedaban demasiado apretadas. Descendió hasta el extremo más próximo del pasillo enmoquetado de verde oscuro.

Con confianza, prosiguió su tensa marcha a través de dos filas de puertas cerradas, en dirección al puesto de mando. Nadie a la vista.

Y luego alguien. Recostado tranquilamente en un lateral de lo que parecía una puerta de despacho, otro centinela nocturno, otro muchacho rubio y larguirucho, estaba ocupado limpiándose las uñas, con su Heckler-Koch apoyada contra la pared junto a él.

Foster avanzó hacia él sin interrumpir su paso. Cuando se hallaba casi frente al centinela, pensó por quién debía preguntar.

Por Frau Evelyn Hoffmann o por Frau Eva Braun. El instinto le hizo modificar lo que había planeado decir.

Foster, con voz gutural, dijo al centinela en un perfectísimo alemán:

—Traigo un mensaje urgente para Número Uno.

Ningún género. Ningún nombre. El neutro Número Uno. Era seguro. O eso esperaba.

El centinela apenas se molestó en alzar la vista.

—Probablemente está dormida ya… pero si es algo especial, mejor que vayas.

Foster saludó y con su mejor porte militar, como un soldado que llevara un mensaje vital a su superior, continuó marchando hacia delante. Esperaba que el centinela reflexionara y le llamara por la espalda, pero no hubo llamada.

Al llegar ante la estancia situada en el extremo del pasillo, sin aberturas, toda de madera, absolutamente aislada, recordó el plano del séptimo búnker. Giró a la izquierda y bajó de prisa al vestíbulo, y allí estaba la puerta.

Ignorante de lo que podía esperarle dentro, Foster puso la mano sobre el tirador y lo hizo girar lo más silenciosamente posible.

La puerta de entrada cedió, y se encontró dentro de una pequeña sala de recepción amueblada con un modesto escritorio, una silla giratoria y dos sillas altas. No había nadie en la habitación. Luego otra puerta.

Se quitó las pesadas botas militares, y avanzó sigilosamente hasta la siguiente puerta. No tenía el cerrojo puesto. La abrió. Se asomó. Dos lámparas de pie eran la única iluminación de la sala sin ventanas. Lo que tenía delante era una combinación de sala de estar y despacho, a la derecha había un escritorio de roble de gran tamaño y delante un sofá y dos cómodos y mullidos sillones frente a un estante de madera que parecía una repisa de chimenea, pero que debajo tenía estantes llenos de libros, en lugar de una chimenea.

Por lo que pudo ver, la gran sala estaba vacía.

Pero se equivocaba.

—Rex… —llamó una sofocada voz de mujer.

Sabía que procedía de Emily, quien se afanaba por levantarse del sofá para que la viera.

Foster corrió en calcetines hasta el sofá. Emily, atada de pies y manos, se había hundido sobre el sofá de nuevo, y estaba tumbada boca arriba esperándole. Se arrodilló, deshizo de prisa la fina cuerda con que la habían atado, y logró sonreír ante la incredulidad que se dibujaba en el pálido rostro de ella. Su castaño cabello estaba despeinado, y su falda de cuadros se había levantado por encima de las rodillas, sin duda debido a sus esfuerzos por liberarse, pero no parecía herida.

—¿Te encuentras bien? —susurró desatando los nudos. Ella asintió con la cabeza.

—¿Hay alguien más aquí? —volvió a susurrar.

—Ssshhh —dijo—. Sí, en el dormitorio. Ten cuidado. —Luego con los brazos ya libres añadió—: ¿Cómo lograste entrar?

—No importa. Ya lo verás.

Estaba desatando las cuerdas de sus tobillos y ayudándola a sentarse.

—Estaba rogando a Dios que estuvieras bien.

Se sentó en el sofá junto a ella abrazándola y besándola. Ella se abrazó a él y le dijo al oído:

—No hubiera estado viva por la mañana. Me tenían así para interrogarme. Un hombre horrible, llamado Schmidt, estuvo aquí hace unas horas…

—El jefe de la policía de Berlín y un nazi camuflado.

—… para administrarme pentotal sódico. Quería descubrir lo que sabemos para poder descubrirnos a todos y eliminarnos. Pero en cuanto llegó, le comunicaron que debía presentarse inmediatamente al proceso de esta noche relativo a la muerte de Ernst Vogel. Para demostrar que fue suicidio y no asesinato. Al parecer era importante, porque tuvo que salir corriendo. Prometió que volvería por la mañana para administrarme el pentotal sódico e interrogarme. Se supone que yo voy a ser la primera del grupo. Cuando hubiera hablado, me habrían matado e incinerado. Cuando se marchaba Schmidt le dijo a ella que se ocuparía de mí a primera hora, antes de salir para Munich.

—¿A ella? ¿Se lo dijo a ella? —repitió Foster—. ¿Qué quieres decir? ¿Quién es ella?

—Eva Braun. La auténtica. Se hace llamar Evelyn Hoffmann. Sin embargo, a mí me confesó, alardeando, que es Eva Braun.

—¿Y Hitler?

—No está. Murió. Hace tiempo. Él y Eva estuvieron aquí, bajo la ciudad, mucho tiempo. Dieciocho años antes de que Hitler muriera de Parkinson. Ella dirige el montaje desde entonces.

—Increíble —dijo él asombrado—. Pero ¿qué quieren?

—Sobrevivir. No sólo ellos, sino que también sobreviva el Tercer Reich. Mira esto.

Emily se puso débilmente de pie y llevó a Foster hasta la repisa.

—Aquí, junto a la urna griega que ella adora, donde se guardan las cenizas de Hitler. Entre la urna y el cuadro de Kirvov. Estas frases enmarcadas son de Hitler.

Foster se acercó más. La cita escrita a mano y enmarcada que colgaba de la pared estaba en un alemán sencillo. Rezaba:

El conflicto entre Rusia y los Estados Unidos es inevitable. Llegará y cuando llegue yo debo estar vivo —o mi sucesor con mis mismos ideales— para dirigir al pueblo alemán, levantarle de su postración y conducirlo a la victoria final.

ADOLF HITLER

—¡Dios mío! —musitó Foster.

—Las mismas palabras que le dijo en una ocasión a un oficial de las SS.

—¿Para eso vivía?

—Y ella también vive hoy para eso.

—Pero ¿cómo puede ser, Emily? —se detuvo pensando—. Me preguntó qué están planeando.

—No lo sé. No lo he oído.

—Entonces descubrámoslo ahora mismo. —Sacó la Luger de su cartuchera—. Vamos a hacerle una visita. Está en el dormitorio, ¿no?

—En el dormitorio adyacente al que solía ocupar Hitler. No hablará, Rex, nunca lo contará.

Meditó un momento y luego susurró:

—El pentotal sódico. El que intentaron utilizar contigo. ¿Sabes dónde está?

Ella asintió.

—Schmidt lo dejó en el cajón superior a mano derecha del escritorio. Le oí decir que la acción duraba veinticuatro horas.

—Encuéntralo, Emily. Y trae esa cuerda del sofá. La necesitaremos.

Emily sacó del escritorio una bolsa de plástico.

—Hay una aguja hipodérmica, algo para utilizar como torniquete, supongo, y una solución amarillenta. —Le llamó en voz baja—. El pentotal sódico. Aquí está.

—El suero de la verdad. —Miró la Luger que sostenía en la mano—. Llévame al dormitorio. Es la hora de la verdad.

Habían transcurrido quince minutos, y Eva Braun yacía extendida boca arriba sobre la cama, con las muñecas y los tobillos atados a los barrotes metálicos de la cama, y amordazada. Tenía los ojos abiertos, pero ya no aterrorizados, sino desenfocados.

«El pentotal sódico. Perfecto», pensó Foster, de pie a su lado.

Hasta entonces todo había sido realmente fácil, se dijo Foster a sí mismo. La súbita aparición de ambos y las luces la habían sorprendido en su despertar inmediato. La pistola en su sien había asegurado su sumisión y luego su silencio.

—Bien, Emily, ahora búscale algunas ropas y vístela —dijo. Cuando Emily hubo encontrado las ropas, Foster le tendió la pistola y salió a la puerta del dormitorio.

Al volver al dormitorio encontró a Eva totalmente vestida, tumbada de nuevo, y a Emily apuntando con la Luger.

—Segundo paso —dijo a Emily—. Dame la pistola y saca la cuerda. Después de haberla atado a la cama, Foster le pidió a Emily el pentotal sódico.

Por primera vez Eva Braun había protestado con agitación.

—No, no, no —había suplicado, pero Foster no pudo pensar más que en los seis millones de víctimas del holocausto que habían pronunciado las mismas palabras, suplicando por su vida, y a quienes les fue negada.

A la esposa del monstruo, ahora ella misma un monstruo, también había que negárselo. Foster le metió la mordaza en la boca, y luego deliberadamente se preparó a administrarle el suero de la verdad.

Foster, extrayendo de su memoria lo que había presenciado en Vietnam, llenó la aguja hipodérmica con la solución. Luego, empleando el torniquete, buscó una vena visible en su muñeca. Con cuidado, introdujo la aguja en la vena, inyectando la sustancia intravenosa.

Al sacar la aguja, miró a Eva.

—Surtirá efecto en menos de un minuto —dijo a Emily. Y ahora, al observar a Eva tumbada, pudo ver que tenía los ojos vidriosos y que estaba ya aturdida.

—Muy bien, el efecto puede durar de una a tres horas —dijo—. Luego le daré una dosis más fuerte. —Cogió a Emily del brazo—. Podemos dejarla unos minutos. —Guardó la Luger en la cartuchera—. Aún tenemos algo que hacer.

Sacó a Emily de prisa del dormitorio, a través del pequeño vestíbulo hasta el cuarto de estar.

Por un momento Foster se concentró en sus pensamientos y luego preguntó:

—Emily, ¿tienes idea de cuántos nazis hay escondidos aquí abajo? —Eva me dijo: «Somos más de cincuenta».

—¿Tienes idea de quiénes son?

—También habló de eso, muy orgullosa. Un puñado del viejo círculo de Hitler que fueron declarados desaparecidos. Muchos miembros de las Juventudes Hitlerianas enviados aquí abajo antes de que Hitler se trasladara. La mayoría de ellos son ahora hombres adultos con sus propias familias. No hay niños aquí dentro, nadie es menor de dieciséis años. Envían a las mujeres embarazadas a Argentina para que den a luz allí. Las mujeres regresan solas. A los niños los crían, educan y entrenan alemanes en Argentina. Sólo cuando los muchachos cumplen dieciséis años los envían a Berlín para que ocupen sus lugares en el búnker.

—¿Pero todos son nazis empedernidos?

—Peor que eso. Nazis empedernidos, sí, pero todos asesinos, entrenados para matar.

—¿Matar a quién, Emily?

—Asesinar a cualquiera que pueda amenazarlos en la superficie. Ella habló de la necesidad de liquidar, en sus propias palabras, a antinazis, judíos importantes, cazadores de nazis, y extranjeros peligrosos como mi padre. —Emily parpadeó—. Reconoció que el accidente de mi padre estaba preparado. También reconoció que sus seguidores habían sido responsables de al menos doscientos asesinatos en los últimos veinte años. Te liquidarían en un instante, si se enteraran de que estás aquí. Son despiadados, Rex, absolutamente crueles.

—De acuerdo —dijo Foster—. Tengo una misión para ti. Ahora te enseñaré el camino por donde entré, porque por ese camino vas a salir.

—¿Una misión?

—Sí. Saldrás a la superficie por debajo del montículo, desde el búnker del Führer y a través de la vieja salida de emergencia. Aparecerás en la zona fronteriza de Alemania oriental. Oberstadt está allí arriba. No tendrá problemas en hacerte pasar la verja. Consigue un teléfono lo antes posible. Ponte en comunicación con Tovah en el Bristol Kempinski. Ella y Kirvov están allí esperando. Dile que lo hemos encontrado todo y dile que informe a Chaim Golding inmediatamente.

—¿A Chaim Golding?

—El jefe del Mossad en Berlín. Tovah es una de sus agentes. Él tiene el personal y los medios para hacer lo que quiero que haga. Dile que quiero que exterminen a las ratas de aquí abajo, a todas ellas, de una vez, esta misma noche.

Emily abrió los ojos desmesuradamente:

—¿Cómo, Rex?

—Del mismo modo que la pandilla de Hitler lo hizo con los judíos en Auschwitz. Pero más exactamente, tal como había planeado Albert Speer deshacerse en una ocasión de Hitler.

—Quería lanzar gas a través del ventilador del búnker del Führer.

—Exacto.

—Y arrojar dentro una granada de gas neurotóxico llamado Tabun. Absolutamente mortífero.

—Con la única diferencia de que esta vez los miembros del Mossad probablemente utilicen gas bastante más sofisticado, pero igualmente mortífero. Tovah está esperando en nuestra suite. El plano de este búnker está en el escritorio de nuestra sala de estar. Golding sabrá cómo llevarlo a cabo. Pero este búnker debe ser hermético. ¿Tú viniste por la otra entrada situaba bajo el café Wolf?

—Sí. El guardia me obligó a bajar varios escalones hasta una puerta de acero, como la de caja fuerte. La abrió con llave y me hizo pasar a empujones.

—Bien. Pues que los agentes del Mossad eliminen al guardia del café Wolf, bajen y abran esa puerta metálica. Después que lancen el gas. En pocos minutos, será aniquilado hasta el último nazi. ¿Llevas reloj?

—Sí.

—Entonces coordinemos la hora, Emily. Yo tengo la una y veinte de la madrugada.

—La una y veinte de la madrugada —dijo—. Yo también.

—Di a Tovah que los agentes del Mossad deben comenzar a verter el gas exactamente a las tres de la madrugada. Exactamente a las tres. Ahora pongámonos en acción. Quiero verte salir de aquí, y yo luego volveré a administrar a nuestra Eva Braun el tercer grado. Voy a ponerme otra vez estas botas…

—Eh, Rex, espera un momento. ¿Qué quieres decir con que me vas a sacar de aquí y luego te vas a quedar a interrogar a Eva? ¿Qué pasará contigo cuando penetre el gas?

—Habré salido de este búnker antes de que suceda, y también del búnker del Führer. Nos encontraremos arriba. Cuando hayas terminado con Tovah y Golding vuelve al búnker del Führer. Con tus credenciales, los alemanes orientales te dejarán entrar de nuevo.

—Te estaré esperando.

La cogió del brazo y dijo:

—Nos estarás esperando. Porque saldré con Eva.

Emily le miró perpleja:

—¿Por qué con Eva?

Foster esbozó una sonrisa.

—Necesitamos un superviviente para demostrar que Hitler no murió en 1945, y que escapó. Necesitamos a alguien que apoye el extraordinario nuevo final de tu biografía.

Ella le besó.

—Estás loco. ¡Te amo!

Al principio, con Emily a remolque, se había sentido preocupado, pero luego todo había resultado ser más fácil que la primera vez.

Esa vez había dos guardias nazis en el pasillo, absortos en su conversación. Era evidente que uno estaba a punto de relevar al otro y Foster, en su uniforme adornado con la esvástica, había pasado por delante de ellos con un porte más militar y más concentrado en sus asuntos que cuando había entrado.

Había empujado a Emily a la puerta del altillo, y la ayudó a pasar por el boquete cuadrado hasta el túnel, diciéndole dónde debía buscar la linterna y dándole instrucciones exactas de cómo salir y de lo que encontraría.

Y luego había regresado solo al dormitorio de Eva Braun.

Después de quitarle la mordaza, Foster se sentó en el borde de la cama. Eva tenía los ojos abiertos, un poco brumosos, fijos en el techo. Foster no estaba seguro de cómo había actuado el suero de la verdad, ni dónde comenzar concretamente su interrogatorio, pero cuando estuvo en Saigón había visto usar pentotal sódico como suero de la verdad en prisioneros del Vietcong y pensó que debía proceder del mismo modo. Había oído decir a un capitán que era como hacer hablar a alguien en sueños. Desaparecían las inhibiciones, se eliminaba cualquier intención de mentir, y el interrogado hablaba con libertad desde su subconsciente. Las preguntas tenían que ser simples y directas, y si la droga perdía su efecto demasiado pronto, tendría que administrarle una dosis más fuerte para mantenerla amodorrada, pero evitando que quedara dormida del todo o que sufriera un colapso.

Decidió que empezaría con algunas preguntas sencillas, para tantear, y que luego iría directamente al núcleo de la cuestión, y saldría antes de que los agentes del Mossad inundaran el búnker con su mortífero veneno.

—Te llamas Eva Braun, ¿verdad? —comenzó diciendo.

Su mirada se alejó del techo tratando de centrarse en la persona que le estaba hablando.

—Evelyn… Evelyn —empezó a decir, luego dijo—: Eva. Yo soy Eva Braun de Hitler.

Era algo increíble y al mismo tiempo sobrecogedor que la célebre mujer de antaño estuviera en la cama identificándose a sí misma.

—Eva, ¿recuerdas la fecha del 30 de abril de 1945?

—Sí. Es la fecha en que todo el mundo cree que morimos. Pero los engañamos… los embaucamos a todos, porque nos escapamos.

—¿Cómo engañasteis… embaucasteis a todo el mundo?

—Utilizando al actor y a la actriz que eran nuestros… nuestros dobles. He olvidado el nombre de ella… no, ya lo recuerdo, Hannah Wald, y el de él, Müller, sí, eso creo, Müller. Los trajeron al búnker del Führer la noche anterior. Estaban muy asustados. Estoy segura de que sospechaban algo. Los tuvimos en nuestros alojamientos, y aquel día, no, de noche, los vestimos con nuestras ropas, luego Bormann disparó a Müller y obligó a Hannah, pobrecilla, a tomarse el cianuro. Dejaron los cuerpos en el cuarto donde habían estado los perros, y… al día siguiente…

Vaciló y su mente comenzó a alejarse.

—¿Al día siguiente? —apuntó Rex—. ¿Qué pasó al día siguiente, Eva?

—Al día siguiente, nosotros, mi marido y yo, los pusimos sobre el sofá. Luego…

De nuevo titubeó.

—¿Luego qué, Eva?

—Luego desde el dormitorio nos arrastramos por el túnel hasta el nuevo búnker, y Bormann… cuando los otros sacaron fuera los cuerpos… Bormann volvió solo al dormitorio, volvió a poner la trampilla, la losa, y empujó el armario para taparla. Luego imagino que salió del dormitorio.

—¿Dónde fue Bormann?

—Tenía que encontrarse con nosotros para quedarse después en el otro búnker…

—¿Y lo hizo?

Por un momento Eva parecía desconcertada.

—No. Bormann iba a encontrarse con nosotros en la otra entrada…

—¿En el café Wolf?

—Tenía otro nombre entonces. Era un bar en el mismo sitio. Pero… yo no sé… Bormann no vino nunca. Más tarde alguien dijo que le mataron cuando abandonaba el búnker del Führer, tal vez una explosión de artillería rusa. No lo sé.

Foster vio que su atención comenzaba a dispersarse, y confió en que no hubiese perdido la memoria.

—Eva, este búnker al que escapasteis tú y Hitler, ¿cuándo fue construido?

—Después de Stalingrado. El Führer tenía el plano.

—¿No tenía miedo Hitler de que los trabajadores revelaran la localización secreta?

—No lo sé… Nunca lo había pensado.

—Así que tú vivías debajo, en este búnker, y ¿nadie lo descubrió?

—Nadie.

—¿Abandonó Hitler alguna vez el búnker para subir a la ciudad?

—No, nunca, claro que no.

—Y tú, ¿saliste alguna vez de aquí dentro, mientras Hitler vivía?

—Yo quería, claro, pero el Führer no lo permitía. Hasta que tuvimos el bebé…

¿Tuvieron un bebé? Foster no podía dar crédito a lo que oía. Examinó su rostro inexpresivo en busca de algún indicio de fantasía. Y dijo lentamente:

—¿Tú y Hitler tuvisteis un bebé?

—Todo el mundo lo sabe —dijo con impaciencia.

—Sí, claro. Entonces tuvisteis el bebé y…

—Antes de que mi marido enfermara gravemente. Cuando tuvimos a Klara, mi marido quería que creciera normalmente dentro de Berlín, pero que nunca se supiera que era hija nuestra. Así que, después de todos aquellos años en el búnker, me permitió salir y llevarme a Klara conmigo. El café Wolf estaba ya allí por entonces y salí…

—¿A quién entregaste a Klara?

—A mi antigua doncella, la primera, Liesl. Wolfgang Schmidt se enteró de que Liesl se había instalado en Berlín. Pensó que no era peligroso contarle a ella nuestra huida, especialmente después de darle una gran suma de dinero. Schmidt lo arregló todo para que Liesl se quedara con Klara como si fuera su propia hija.

—Ésa fue la primera vez que saliste. ¿Cuál fue la siguiente?

—Unos cuantos años después. —Se dibujó una mueca de dolor en el rostro de Eva cuando continuó diciendo—: Tras la muerte de mi marido.

—¿Estaba muy enfermo?

—Sólo hacia el final. Antes se encontraba bien. Se ocupaba de planear el futuro, a veces leía, escuchaba música, incluso pintaba. Yo le decía que pintara para distraerse. —Pareció confundida de nuevo—. No, fue antes de que muriera, algunos años después del nacimiento de Klara, cuando salí por segunda vez. Quería sacar fotografías de algunos de sus viejos edificios favoritos para que los copiara, los pintara, pero sólo pude encontrar uno, el edificio de Hermann, el Reichsluftfahrtministerium de la Leipzigerstrasse. Unos cuantos años después, vi el Muro por primera vez, una atrocidad arquitectónica en una maravillosa ciudad…

—¿Y cuándo murió tu marido?

—Cuando murió el presidente de los Estados Unidos, cuando lo mataron, a Kennedy, en Texas, Lo dijo la radio. Mi marido murió de la enfermedad de Parkinson aquel día. —Sus ojos se humedecieron—. Celebramos una ceremonia. Luego le incineramos.

—¿Después de aquello saliste del búnker?

—Una vez al mes, aproximadamente, para ver a Klara y a Liesl y a veces a Schmidt. Nadie podía reconocerme ya, así que no había problema. Poco a poco comencé a abandonar el búnker más a menudo, y pronto cada semana, para ver a Klara, como si fuera su tía Evelyn. Adorable Klara, tenía alguien para mí. Además, claro, estaba el trabajo…

—¿Qué trabajo?

—Ya sabes, seguir adelante con lo que había estado haciendo mi marido.

—¿Te refieres a provocar un conflicto entre los Estados Unidos y la Unión Soviética?

—Oh, eso iba a pasar de todos modos, mi marido estuvo siempre seguro —sonrió débilmente—. Será maravilloso el día en que los veamos destruirse mutuamente. Tenemos la misma aversión hacia la Unión Soviética que hacia los Estados Unidos, aunque Norteamérica ha tenido un dirigente que merece nuestro respeto. Me refiero al presidente cowboy, que rindió honores a nuestros cuarenta y nueve muertos de las Waffen SS, en el cementerio de Bitburg, la primavera pasada. Mi marido habría apreciado su gesto. Pero todos los demás americanos y rusos siguen siendo nuestros enemigos. Será bueno saber que se han destrozado unos a otros.

—¿Y este conflicto entre norteamericanos y soviéticos…?, ¿cuándo va a suceder? ¿Sabes cuándo?

—Algún día, algún día en el futuro. —Su voz dejó casi de oírse—. Pero primero… primero hay algo más importante que hacer. Hay que prepararse para cuando llegue el momento. Alemania debe estar preparada. Alemania es lo único que importa. Fortalecer de nuevo Alemania. Estar preparados para su reaparición.

—¿Cómo?

—Eliminando a nuestros enemigos. Schmidt eliminará mañana a los extranjeros, igual que se ha ocupado de tantos enemigos nuestros a lo largo de los años. Luego irá a Munich para iniciar un recorrido por toda Alemania. Se encontrará con las personas que tienen contacto con las ciento cincuenta y ocho organizaciones de simpatizantes nazis, como el Frente de Acción Marrón en Rosenheim y la Escena Belsen en Düsseldorf. Pero serán más útiles sus encuentros con prohombres de Alemania respetables y dignos de confianza, industriales, políticos, veteranos de guerra, y otros simpatizantes, para formar el nuevo partido.

—El nuevo partido —repitió Foster con calma—. ¿Qué tipo de partido?

—Quizás absorberemos uno de los antiguos o crearemos uno nuevo. Otra vez el Nacional Socialismo, con otro nombre. Schmidt lo decidirá.

—¿Y Schmidt estará al frente?

—Sí, Wolfgang Schmidt. De cara al público tiene que ser alguien con las mejores credenciales antinazis. Cuando el partido se haya formado, cuando esté en marcha, y después de que los norteamericanos y soviéticos se hayan destruido mutuamente, reapareceremos como un núcleo para instaurar el partido, y tomar el poder.

Foster se la quedó mirando.

—¿Esto es lo que habéis estado planeando?

—Desde hace muchos años. —Eva sacudió la cabeza—. Había tanto, tanto que hacer, y yo siempre me preocupaba porque mi marido trabajaba demasiado, en su estado, pero envió millones de dólares americanos a Argentina, y el doctor Dieter Falkenheim preparó los materiales nucleares, los trajo aquí al búnker, y ahora está aquí con ellos. Todo país, para ser temido, ha de tener una capacidad nuclear.

Las palabras capacidad nuclear pronunciadas por Eva parecían poco naturales. Como si estuviera repitiendo lo que había oído a los demás, quizás incluso a su marido muerto.

—Eso es cierto —convino Foster—. Sin embargo, debéis empezar asumiendo el control de Alemania. Esto no lo veo claro. Puedes contármelo otra vez… ¿cómo actuaréis?

Ahora Eva habló con más impaciencia.

—Pues de la manera normal. Es evidente. El partido político estará preparado. Dispondremos de mucho dinero. Hay muchos ricos en toda Alemania y Suramérica que recuerdan los viejos tiempos, los buenos tiempos, y que quieren que vuelvan. Quieren tener el poder otra vez. Nos ayudarán a convertirnos en el partido mayoritario. Nos darán la bienvenida cuando reaparezcamos y lo dirijamos. Ya estábamos preparándonos cuando mi marido murió.

—¿Y te dejó a ti para que continuaras, Eva?

Por primera vez no hubo respuesta. Volvió a preguntar, y seguía sin responder. Los ojos de Eva comenzaban a enfocarse en su rostro.

Decidió que era el momento de una segunda dosis. Le apretó rápidamente el torniquete, localizó una vena, inyectó la aguja hipodérmica. Luego esperó otro minuto, rezando para que no se durmiera.

Los ojos de Eva continuaban abiertos, pero comenzaron a desenfocarse de nuevo.

Foster se inclinó más sobre ella y continuó:

—Eva, estábamos hablando de tu participación. Te encargaron seguir… llevar adelante el plan político.

—Estar al frente de nuestros leales aquí abajo. Pero en el exterior está Wolfgang Schmidt que colabora con nosotros. Él conoce a todo el mundo. Tiene los contactos adecuados. Él será nuestro… nuestro…

—Vuestro representante, vuestro líder.

Eva asintió con la cabeza.

Foster comenzó a interrogar a Eva más detenidamente sobre los detalles de la toma de poder y ella siguió con sus desvaríos.

Mientras Eva continuaba hablando, repitiendo las expectativas de Hitler sobre el holocausto nuclear que presagiaba, y sobre la resurrección de otro holocausto dentro de Alemania, Foster recordó a los perpetradores del primer holocausto de Hitler y a sus herederos. Con un estremecimiento, miró su reloj. Si todo iba bien en la superficie, si los agentes del Mossad no habían sido obstaculizados, los medios para terminar con aquella locura pronto empezarían a actuar. Y si eso estaba a punto de suceder, quedaba poco tiempo para salir del búnker, antes de que el gas mortífero del Mossad comenzara a penetrar.

Sí, era el momento de salir, y de llevarse a Eva Braun.

—Eva —le dijo—, ¿tienes una linterna?

—Una muy potente. En el cajón de mi mesita de noche. La tengo a mano para cuando se corta la luz.

Se levantó, abrió el cajón y sacó la linterna.

—Muy bien, Eva. Ahora voy a desatarte. Vamos a dar un paseo. Había dejado la linterna y se inclinó para desatar los nudos de sus tobillos.

De pronto, una enorme sombra oscura se proyectó sobre la pared de enfrente.

Alarmado, Foster se dio media vuelta.

Allí, en el umbral de la habitación, ocupando totalmente el marco de la puerta, estaba la figura gigantesca de Wolfgang Schmidt.

Por un instante, cara a cara, Schmidt se mostró igualmente sorprendido e inmóvil. Luego volvió a cobrar vida, como un animal salvaje.

—Foster, tú aquí, ¡maldito hijo de puta! —rugió—. ¿Qué estás haciendo aquí? ¿Qué le estás haciendo?

Su gruesa cara rojiza se contrajo de ira, y comenzó a avanzar por la habitación, implacablemente, como un gigantesco vengador.

Pero cuando fue a buscar bajo su chaqueta la pistolera, Foster gritó:

—¡No des un otro paso, Schmidt, o eres hombre muerto!

Pero Foster sabía que él no podía disparar su Luger. Sin duda el disparo habría avisado y puesto en movimiento a media docena de guardias nazis del subterráneo. Agarró rápidamente la linterna de encima de la cama, en el momento en que Schmidt tiraba de su Walther P-38.

Foster, apuntando al gigante, golpeó con la linterna la mano de Schmidt que iba a por la pistola. Schmidt emitió un doloroso resuello y soltó su automática que cayó directamente al suelo.

Foster dio desesperadamente una patada a la pistola, lo más fuerte que pudo. La fuerza de su pie lanzó la pistola al exterior de la habitación, rebotando en la pared del vestíbulo, y perdiéndose de vista en dirección a la sala de estar.

Schmidt, enfurecido, golpeó con su puño bestial la cabeza de Foster, mandándole contra el pie de la cama, donde se desplomó de rodillas.

Girando a toda velocidad, Schmidt se precipitó fuera del dormitorio para recuperar su arma.

Foster se puso de pie tambaleando y salió rápidamente en persecución de Schmidt.

En la sala de estar pudo ver que éste le vigilaba mientras se agachaba para recuperar su pistola. La carnosa mano de Schmidt estaba tocando la automática, cuando Foster dio un salto en picado hacia su cuerpo.

Schmidt cayó estrepitosamente al suelo, y volvió a perder el control de la pistola. Con otro rugido, Schmidt se puso de pie mientras Foster se levantaba también tambaleándose. Schmidt, frenéticamente, comenzó a dar golpes a diestro y siniestro, fallando una y dos veces, pero su tercer puñetazo alcanzó a Foster de pleno en la mandíbula y le lanzó retrocediendo con fuerza contra la repisa.

Cuando sus hombros golpearon la repisa, Foster levantó los brazos y se agarró a ella para mantener el equilibrio. Topó con la preciosa urna griega de Eva, la hizo caer y la tiró dando tumbos por el suelo con un ruidoso golpe.

Schmidt, con mirada asesina, y los inmensos brazos extendidos, como un salvaje de Neandertal, se dirigía hacia Foster para matarle. Foster pensó que había llegado su fin.

Se lanzó agachado hacia adelante, cayendo casi en las garras de su adversario, se irguió y le aplicó una poderosa llave de judo. Sorprendido, Schmidt intentó agarrar la pierna que le atacaba, evitar la patada, pero fue demasiado lento. El pie de Foster le dio de pleno y con fuerza en la ingle. El alemán se retorcía de dolor, intentando sofocar su aullido lastimero mientras sus manos bajaban a su horcajadura. Schmidt, resollando al respirar, se desplomó sobre una rodilla, e inmediatamente Foster se lanzó encima, dirigiendo su pie contra la sien del alemán.

Schmidt perdió el equilibrio, cayó al suelo y quedó sin conocimiento por un momento. Pero era fuerte como un buey e intentó levantarse una vez más. En aquellos segundos, Foster sabía que si Schmidt se recuperaba y se volvía a levantar, tal vez no sobreviviera a su fuerza bruta.

Foster, mortalmente aterrorizado, buscó con frenesí alguna arma, algo que pudiera servirle como arma. No había nada, y de pronto sus dedos tocaron el bronce de la urna griega volcada en el suelo. La agarró con ambas manos, giró sobre sus talones hacia Schmidt, que sacudía la cabeza intentando levantarse, alzó la urna en alto y con toda su fuerza la dejó caer aplastándola contra el cráneo del alemán. La cabeza de Schmidt se hundió, pareció caer hacia un lado contra su hombro, y Foster le golpeó una y otra vez con la urna, hasta que el gemido del alemán dejó de oírse. Sus ojos se cerraron y se desplomó en el suelo inconsciente. Foster se levantó jadeante y vio que la urna se había destapado y que las grises cenizas que había contenido cubrían el inerte rostro y el pecho de Schmidt.

Foster dejó la urna y respirando con dificultad se arrodilló junto al cuerpo de Schmidt para asegurarse de que estaba fuera de combate. Sin duda el alemán estaba totalmente inconsciente y podría permanecer así una media hora o más. Foster echó una ojeada al cristal astillado de su reloj de pulsera. Si todo había ido según el horario programado, pronto, muy pronto, esa habitación y todo el búnker subterráneo estarían inundados con mortífero gas. Schmidt moriría, con todos los demás, mucho antes de que pudiera recuperar la consciencia. Y, se recordó Foster a sí mismo, él moriría también, a menos que se diera prisa.

Para asegurarse de que no descubrirían el cuerpo de Schmidt antes de que los vapores mortales penetraran por el ventilador, Foster buscó alguna forma de ocultar el cuerpo del policía. Luego recordó que había pasado delante del dormitorio de Hitler en el vestíbulo. Agarró a Schmidt por debajo de las axilas y con gran esfuerzo arrastró el inerte cuerpo a través de la sala y el vestíbulo hasta el dormitorio de Hitler. Abrió la puerta, empujó a Schmidt dentro y volvió a cerrarla.

Recostado contra la puerta, Foster se permitió unos momentos de respiro. Luego, al recordar que el tiempo se agotaba y que podría quedar atrapado junto con los demás, se puso en acción. Con cierto esfuerzo, caminó hasta la puerta adyacente y entró en el dormitorio de Eva.

No estaba seguro de lo que iba a encontrar. ¿La había despertado quizá la pelea tan cercana, volviéndola a la normalidad?

Era increíble, pero Eva yacía allí, tan pacíficamente como la había dejado. Tenía los ojos aún vidriosos, en un mundo perdido, felizmente ignorante de lo que acababa de suceder fuera de la habitación.

Foster recogió la linterna, la guardó en un bolsillo y se volvió a acercar a Eva.

De pie a su lado, repitió lo que había dicho antes:

—Eva, te voy a desatar, y luego los dos vamos a dar un paseo. Ella le miró parpadeando con incomprensión.

Lo más rápidamente posible, Foster empezó a desatarla de la cama.

Eva estaba atolondrada y sumisa, y no opuso ninguna resistencia.

Foster la llevaba cogida por el brazo mientras atravesaban el búnker secreto. El guardia de servicio se puso respetuosamente firme cuando reconoció a Eva Braun, pero ignoró a Foster ataviado aún con el uniforme de centinela nazi.

Cuando Foster hubo llegado al altillo con Eva, echó una mirada hacia atrás. Entonces pudo distinguir lo que antes le había pasado por alto: otros dos soldados de servicio en el extremo opuesto, con ninguno de los cuales se había cruzado antes al acompañar a Emily ni ahora mismo al pasar con Eva.

Eva había dado señales de incomprensión, pero había actuado con obediencia cuando él dijo que era preciso abandonar el búnker, que había sido su hogar desde el final de la guerra, y penetrar a rastras por el oscuro túnel. Con sus ropas en una mano y su linterna en otra, Foster se había contorneado detrás de ella. Había encendido la linterna, para poder cerrar el agujero del búnker y volver a poner la losa en su sitio.

Luego apremiándola amablemente e iluminando con la linterna el cemento del suelo enfrente suyo la había dirigido por la ruta subterránea, ahora ya conocida, hasta el boquete que conducía al viejo dormitorio de Hitler, dentro del búnker más pequeño del Führer.

Eva había atravesado el boquete de rodillas, con Foster arrodillado también detrás suyo.

Había dejado la linterna en el suelo, de modo que su luz abarcara parte del boquete, y había levantado la segunda losa inclinándola hacia la abertura. Él solo había conseguido con todas sus fuerzas volver a poner la losa en su sitio, empujándola con la rodilla para que encajara sólidamente. Luego, recogió la linterna, apartó a Eva del escritorio y reuniendo las fuerzas que le quedaban, empujó el gran mueble contra la pared. El séptimo búnker estaba realmente sellado.

Dirigió el rayo de la linterna, formando un arco, en torno al polvoriento dormitorio lleno de telarañas para orientarse. Cuando la luz se posó sobre el perfil de la cama de Hitler, Foster creyó oír un grito sofocado.

Conducía a Eva por la puerta hacia lo que había sido la sala de estar del Führer en los últimos meses de la guerra.

Esta vez iluminó lentamente toda la habitación con el haz de la linterna, deteniéndose sobre el sofá, la silla rota, las paredes, el escritorio, el lugar donde había estado colgado el cuadro de Federico el Grande y, finalmente, sobre el propio rostro de Eva.

Su cara estaba cenicienta, paralizada, y la oyó gritar sofocadamente una segunda vez, más alto. Se tapó la boca con las manos crispadas y al final sus palabras pasaron a través de sus dedos:

—El búnker del Führer —dijo—. La sala de estar, nuestra sala.

Foster se preguntó si los cuarenta años se habían esfumado y Eva estaba reviviendo lo que había vivido entonces, sus momentos más felices con Hitler, su tan deseado matrimonio, la recepción de la boda con la plana mayor y los aduladores.

—¡Oh, Dios mío! —susurró—. ¿Qué han hecho?

—Entraron los rusos —dijo Foster flemático.

—Los muy animales —dijo ella con un estremecimiento.

Y Foster comprendió que había vuelto al presente, que los efectos de la droga se habían desvanecido totalmente y había recobrado sus sentidos.

Parpadeó ante el rayo de luz que la enfocaba y preguntó:

—¿Quién es usted? ¿Cómo me ha traído hasta aquí? Quiero volver…

—No puede volver —dijo Foster secamente—. Aquello es el pasado. —Luego añadió—: El pasado está muerto, o lo que queda de él morirá en pocos minutos. Tengo otros planes para usted. —Sostuvo su Luger en la mano libre para que ella pudiera verla, y enfocó el haz de luz hacia adelante—. Ahora vamos hacia arriba, vamos a subir las escaleras hasta la vieja salida de emergencia.

—¿Por qué?

—Quiero saber la verdad, Eva. Toda la verdad.

—No le diré nada, ni una palabra. Y mi nombre… mi nombre es Evelyn Hoffmann —le recordó con arrogancia.

—¡Adelante! —ordenó en tono brusco empujándola con la pistola.

Ella avanzó y Foster la siguió a través de la sala de recepción hasta la escalera, y luego hasta la parte superior de los escalones de cemento.

Ante el último agujero de acceso al montículo, ella se detuvo.

—¡Salga! —ordenó, apretando contra su espalda la boca de la Luger.

Eva, dando tropezones, salió al aire frío de la noche, y se quedó muy quieta en la zona inmediatamente próxima al montículo de tierra, en el interior de la zona fronteriza de Alemania oriental. Estaba oscuro, pero no del todo. Unas cuantas rendijas de luz iluminaban algunas partes del campo, procedentes de las torres de control de Alemania oriental.

—¡Emily! —gritó Foster, recorriendo con su linterna un semicírculo para vislumbrar a Emily, que le había prometido que volvería a esperarle.

Pero no había nadie a la vista, por ninguna parte.

Se preguntó angustiado qué le había sucedido a Emily, y si había conseguido salir de Berlín oriental y ponerse en contacto con Tovah y Golding y los agentes del Mossad.

Quería que Emily estuviera allí, asegurarse de que estaba sana y saber que finalmente iba a representarse el epílogo a la historia de Hitler.

Sostuvo la Luger en una mano, dejó la linterna en el suelo y con su mano libre se quitó torpemente su uniforme nazi y se puso sus ropas de trabajo. Cuando hubo terminado no había signo alguno de Emily. Los minutos pasaban de prisa y Rex comenzaba a desesperarse.

Y entonces vio, a cierta distancia, a través del campo, una luz que parecía acercarse. Se estaba acercando, oscilando a medida que se aproximaba. Era alguien que llevaba una linterna y cuando estuvo más cerca pudo distinguir que era una mujer.

Sabía que era, por fin, Emily.

De pronto, oyó una fuerte explosión a sus espaldas y a unos veinte metros de distancia la luz cayó bruscamente al suelo y la persona que la llevaba también.

Foster, en un ataque de miedo, apretó con fuerza la empuñadura de su Luger y se precipitó hacia la luz del suelo, convencido de que habían disparado a Emily.

Pero ella estaba ya de pie cuando llegó, buscando a tientas la linterna.

—¿Te encuentras bien? —le preguntó, ayudándola a mantenerse en pie y sujetándola.

—He tropezado con algo, eso es todo. Me he dañado un poco la rodilla, pero nada más. Gracias a Dios que conseguiste salir sin problemas.

Cogió la linterna y llevó a Emily apresuradamente hacia la excavación abierta en el montículo.

—He sonsacado a Eva casi todo lo que queríamos saber. Podemos conseguir el resto después. Lo principal es que planean resucitar el Nacional Socialismo en Alemania. Quieren estar preparados para tomar el poder otra vez. Hitler soñaba en una inevitable guerra nuclear entre Rusia y los Estados Unidos, como ya sabes. Quieren estar a punto para cuando suceda. Me dio todos los detalles.

—¿El nazismo de nuevo en Alemania? —dijo Emily con incredulidad—. No puede ser. Deben de estar locos.

—Están obsesionados. Fue la última de las grandes esperanzas de Hitler. Dime, ¿te pusiste en contacto con Tovah y su grupo del Mossad?

—Sí. Tovah dijo que hablaría con Golding para que reuniera a los agentes del Mossad y las provisiones de gas, y se dirigieran al café Wolf y al sistema de ventilación del búnker. Si todo ha ido bien…

—¿Quieres decir si no han sido descubiertos por la policía de Schmidt?

—Schmidt. ¿Qué haremos con Schmidt?

—Ya está resuelto. Apareció en el búnker. Fue un poco peliagudo en algunos momentos, pero por suerte yo tenía la edad y la velocidad de mi lado. Le dejé inconsciente allí abajo. Si Golding consigue lo del gas, acabará también con Schmidt.

—Bueno, confiemos en que estén derramando ya el gas dentro del búnker. A menos que haya algún error, todos esos nazis estarán muertos en pocos minutos.

Foster estaba satisfecho.

—Después, el ejército alemán puede sacar los cuerpos y ventilar el sitio. Entonces, tendrás todos tus documentos y tendrás a Eva Braun…

—¡Eva! —exclamó Emily—. ¿Dónde está?

—Pues aquí, conmigo —dijo Foster indeciso—. La saqué… estaba aquí ahora mismo…

Agitó su linterna buscándola.

Pero Eva Braun ya no estaba allí.

—¡Se ha ido! —exclamó Emily—. En cuanto le diste la espalda, se debió de largar.

—No conseguirá ir muy lejos en esta zona de seguridad.

—No podemos quedarnos aquí parados. Tratemos de encontrarla —insistió Emily.

Foster lo pensó un momento.

—Ahora no, Emily —decidió finalmente—. Nosotros solos no. No podemos dar vueltas por aquí buscando a Eva. —Intentó mirar en la semioscuridad—. No te preocupes por ella. No va a llegar muy lejos. La atraparán. Espera a que los alemanes orientales den con ella.

—Pero nosotros la necesitamos.

—Y la tendremos cuando la hayan detenido. —Cogió a Emily por el brazo y la llevó corriendo hacia la caseta de guardia de Alemania oriental—. Primero, asegurémonos de que Golding recibió el mensaje y puso en marcha el plan. Eso es lo que debemos saber ahora.

Cuando hubieron pasado la caseta de los guardias, Foster cambió de idea.

—Emily, sigue tú sola. Coge mi coche con tus documentos y acércate al café Wolf. Descubre si el final ha sido feliz. Yo cogeré un taxi y te seguiré en seguida. Ahora quiero quedarme merodeando por aquí un ratito más. Empiezo a echar de menos a Eva. Tal vez tenga la oportunidad de verla. Por favor, vete, Emily. Me reuniré contigo en seguida… y, por si acaso, ten cuidado.

CAPÍTULO 12

Foster permaneció en el exterior de la zona fronteriza de Alemania oriental durante varios minutos después de que Emily hubiese partido hacia el café Wolf, y estuvo mirando a través de la valla metálica próxima a la cancela, donde montaban guardia tres soldados y el oficial al mando. Foster vigilaba cualquier movimiento en la semioscuridad del campo, que le pudiera dar algún indicio de la reaparición de Eva Braun.

Pero nada, no había ninguna señal visible de Eva por ninguna parte. En aquellos minutos, Foster comprendió que la esposa de Hitler no se dejaría ver. Sin embargo tampoco podría huir, de eso estaba seguro. La mujer estaba acorralada y cuando comenzara a brillar la luz del sol la localizarían, la detendrían y caería en manos de los alemanes orientales. Foster sabía que, al margen de lo que pasara, Eva Braun no se les escaparía. Cuando el día estuviera más avanzado, él o Emily comunicarían al profesor Blaubach la verdadera identidad de la mujer detenida. Foster podía imaginar ya la atónita sorpresa de Blaubach. Pero, de momento, Foster no tenía ninguna esperanza, ni ningún motivo, para continuar allí esperando. Un asunto mucho más inmediato ocupaba su pensamiento. Tenía que saber si los nazis del subterráneo habían sido ejecutados. Deseaba no haber dejado su coche a Emily, o al menos haberla acompañado cuando se dirigía al café Wolf. Necesitaba un coche.

Foster comenzó a caminar rápidamente hacia el oficial al mando apostado en la cancela, un tal comandante Janz, una persona bastante agradable que hasta entonces le había tratado con amabilidad. Cuando el comandante Janz le vio acercarse, aseguró su carabina soviética SKS que colgaba de su hombro y fue a encontrarse con Foster a mitad de camino.

—He estado esperando aquí a que uno de mis colegas termine y salga, pero me temo que no puedo quedarme más tiempo —explicó Foster—. ¿Sería posible avisar a un taxi? Ya sé que es mala hora, pero debe de haber algún taxi por la zona.

—Desde luego —dijo el comandante—. Haré que uno de mis hombres llame al hotel Palast. Debe de haber taxis allí esperando un viaje de regreso a Berlín oeste.

El comandante Janz llamó a un guardia y le dio orden de telefonear a un taxi para Herr Foster.

Foster se lo agradeció y reanudó su vigilancia a través de la alambrada. De nuevo, la lúgubre oscuridad no le dio ninguna pista del paradero de Eva Braun.

De pronto notó que el comandante Janz estaba a su lado diciendo:

—Ningún problema. Dentro de diez o quince minutos vendrá un taxi.

—Se lo agradezco mucho —dijo Foster.

El comandante se quedó un momento mirando a Foster.

—¿Todo va bien?

—Todo bien, gracias.

Pero al alejarse de la alambrada, Foster no estaba seguro de que todo fuese bien… todavía, para él o para cualquiera de los demás. Dependía de lo que estaba pasando en las profundidades del búnker secreto. Porque si Schmidt y sus fanáticos habían escapado a la exterminación, pronto se pondrían en acción para cazar a Emily, a él mismo, y también a Tovah y a Kirvov, para vengarse y matarlos.

Al volante del Audi de Foster, Emily se dirigió hacia Berlín occidental. Una vez más tuvo que detenerse en el punto de control Charlie, más rato de lo habitual debido a la hora de su aparición, pero en cuanto la dejaron pasar apretó el acelerador, recorriendo a toda velocidad las calles vacías en dirección a su destino.

Cuando llegó a Askanischer Platz y buscó un lugar donde aparcar sólo tenía una cosa en la cabeza. Rezaba fervientemente porque Tovah se hubiese podido poner en contacto con Golding, porque éste hubiera podido reunir la ayuda de los luchadores del Mossad y porque hubiesen conseguido con éxito liquidar a los dementes ocultos bajo la ciudad.

«¿Se ha terminado ya? —se preguntaba incesantemente—. ¿Lo han conseguido?».

En la quietud de la suite del búnker situado debajo de Berlín se escuchó un movimiento.

La puerta del dormitorio de Hitler se estaba abriendo lentamente, muy lentamente.

Una mano carnosa empujó más la puerta. Wolfgang Schmidt, sacudiendo su cabeza encostrada de sangre, se arrastraba hacia el exterior.

Después de recuperar la conciencia, Schmidt había intentado reconstruir lo sucedido. Él había regresado al búnker para asegurarse de que la Ashcroft seguía prisionera, y saber si Eva se encontraba bien. Ashcroft no estaba donde la había dejado, y se había dirigido hacia el dormitorio de Eva a inspeccionar. Allí se había encontrado con aquel hijo de puta de Foster y con Eva atada a la cama.

Habían luchado, Foster y él, y no sabía cómo había perdido el conocimiento. La cabeza le dolía terriblemente, y estaba seguro de que le habían golpeado en la cabeza con algo muy pesado, y que había sufrido una contusión. Solamente su extraordinario estado físico, su fuerza natural, le había permitido sobrevivir.

Schmidt a pesar de su debilidad, se agarró a la pared de enfrente del vestíbulo y consiguió ponerse de pie.

Tambaleándose, se encaminó al dormitorio de Eva. Ella no estaba. La cama estaba vacía. Y Foster también se había ido. Sentía las piernas de goma y se encaminó al cuarto de estar. Entró y lo halló también vacío.

Sobre el suelo vio su Walther P-38. La recogió.

Trató de imaginar lo que había sucedido.

Foster probablemente se había llevado a Eva como rehén, y de algún modo había logrado salir, por los mismos medios que había empleado para entrar. Todos los de allí abajo habían sido descubiertos, los desenmascararían y los destruirían para siempre.

Schmidt, vacilante, intentó razonar. Foster no podía haber avisado a la policía después de haber visto a su jefe en el escondite. ¿A quién habría acudido entonces en busca de ayuda? Posiblemente a los comandantes de las cuatro potencias que ocupaban Berlín. Posiblemente para revelarles el secreto del búnker y buscar su ayuda militar.

En cierto modo, esto dio a Schmidt un destello de esperanza. Conocía a los jefes de las cuatro potencias, los conocía personalmente, y sabía lo imposible que era lograr que actuaran con rapidez, por muy importante y crítico que fuera el asunto. Estaban siempre enredados en trámites y papeleos, y cuando oyeran aquello, que sonaba a fantástica patraña, no tendrían suficiente impulso para entrar en acción rápidamente.

Antes de que pudiera pasar algo, tal vez había aún una esperanza, una esperanza real.

Schmidt intentó seguir razonando, aunque la cabeza le temblaba incesantemente, y el cráneo le dolía mucho. Seguramente, mientras Foster buscaba ayuda, había dejado a sus aliados allí arriba para vigilar la salida del café Wolf. Pero no podían ser muchos. Y sería fácil acabar con ellos.

Schmidt decidió que aún quedaba una posibilidad de escapar. Sólo necesitaba poner en guardia a los soldados de confianza y a otros ocupantes del búnker. Bien armados con sus armamentos más modernos, sus metralletas y lanzacohetes portátiles, podrían fácilmente abrirse paso al exterior del búnker, a través del café Wolf, reduciendo cualquier débil resistencia con una lluvia de balas.

Su escapada podía salir bien. Escaparían y libres se dispersarían para volverse a ocultar en otro momento.

Avisar a los guardias, avisar al resto de los nazis del búnker, ponerlos en acción, y rápido.

Había tiempo, había tiempo. Podía superarse y vencer. Schmidt atravesó tambaleante la sala de estar, pasó por la sala de recepción y salió de la suite danto traspiés.

Se dirigió hacia la esquina, la dobló y a una corta distancia vio a un muchacho de las Juventudes Hitlerianas de servicio.

Abrió la boca para llamarle, para avisarle y avisar a todo el mundo, y al abrirla sintió náuseas.

Se llevó las manos a la garganta. Sintió un terrible hedor acre que le asfixiaba. Su ronca voz quedó atrapada en su garganta. Una especie de tornillo le estaba atenazando la garganta, estrangulándole y comenzó a temblar incontroladamente.

Intentó gritar al joven centinela, pero no había ninguno.

A través de su borrosa visión vio que el centinela había caído al suelo, y que se contorsionaba hasta quedar sin vida.

Sofocado, Schmidt comenzó a darse cuenta débilmente de que algo terrible estaba sucediendo.

Vio cristales de color azul amatista filtrándose a través del pozo del ventilador, cubriendo el suelo.

Luego Schmidt lo comprendió. Había estado en Auschwitz. Había visto esos cristales antes. Y comprendió lo que estaban haciendo.

Sintió que se hundía, oyó sus jadeos mientras yacía extendido en el suelo. Intentó inhalar aire. Pero no había más que gases. Luego cerró los ojos y murió.

Emily aparcó el Audi y se apresuró a bajar, cuando vio a Tovah corriendo del café Wolf hacia ella.

—¡Emily, Emily! —gritó Tovah poniéndose a su lado jadeante—. Nos tranquilizó tanto oírte. ¡Qué experiencia! ¡Mira que haber descubierto realmente su escondrijo! —Y buscando a alguien a su alrededor añadió—: ¿Dónde está Rex?

—Vendrá dentro de un rato. Te lo contaré todo después. Lo que quiero saber ahora es si Golding y su gente han actuado. Tovah asintió entusiasta con la cabeza.

—Sí, ya lo han hecho, sí. Pero no con el gas neurotóxico Tabun de Speer, sino con algo más poéticamente apropiado. Encontraron el pozo de ventilación camuflado en el plano del búnker secreto de Rex. Arrojaron infinitas cantidades de cristales Zyklon B, o ácido prúsico, la misma sustancia que emplearon los nazis en las cámaras mortuorias de Auschwitz para matar a ocho mil judíos al día. Nuestros agentes vertieron en el escondrijo subterráneo suficientes cristales mortíferos para exterminar a mil nazis en minutos. ¿Cuántos dijistes que habían allí abajo? ¿Cincuenta o más?

—Algo así.

—Bien. Pues ahora ya están muertos, Emily, todos ellos. Chaim Golding me dio su palabra. Sus hombres están terminando y guardando sus equipos. Dentro de un día o dos, el ayuntamiento puede limpiar los gases, y luego el ejército entrará y sacará los cadáveres. La pena es que no quede ningún superviviente para contarnos qué era todo aquello.

—Rex salvó a uno —dijo Emily.

—¿De verdad?

—Se trajo consigo a Eva Braun.

—¡Eva Braun! ¡No puedo creerlo! ¿La tiene?

Emily dudó:

—La tiene y no la tiene. Déjame que te lo explique mientras esperamos a Rex. Demos un paseo y te contaré lo que sucedió.

Cuando cogió a Tovah por el brazo y empezaron a caminar, Emily se preguntó una vez más qué habría pasado con la esposa de Hitler y qué estaba haciendo en aquel momento…

Desde el momento en que el americano llamado Rex Foster se había puesto a correr en la oscuridad para prestar ayuda a su compañera conspiradora, la muchacha llamada Emily, Eva Braun había actuado según su instinto. Un descuido de su capturador le daba la oportunidad de ser libre, y ella lo había aprovechado.

Eva, tras arrebatar la linterna que él había dejado sobre la hierba, se sumergió en el negro agujero, que había sido en una ocasión la salida de emergencia del búnker del Führer. Avanzó a trompicones entre los maderos que apuntalaban el pasadizo excavado hasta que llegó a la cavidad más profunda, cerca de la parte superior de la escalera. Luego se intentó esconder en la oscuridad, preguntándose si estaba realmente libre y si en ese caso podría escapar de esa tierra de nadie de Alemania oriental.

Luego oyó regresar a los conspiradores, Emily y Rex, y notó que se habían detenido cerca de la salida. Habían estado hablando entre sí excitadamente, en especial el hombre, en inglés, que Eva comprendía bastante bien gracias a sus clases en la escuela y a su gran familiaridad con las bandas sonoras de las películas de Hollywood, que su amado siempre le permitía escuchar en Berghof.

El tal Rex había hablado claramente y con conocimiento sobre sus planes políticos secretos, sus maniobras para revivir y reconstruir la Alemania por la cual el Feldherr había dado la vida, y que ella y Schmidt habían luchado por conservar. Desde su escondite, Eva estaba desconcertada por la cantidad de cosas que sabía Rex. Ella, desde luego, no se lo había contado nunca, a menos que la hubiera drogado. Sin embargo, no recordaba ninguna droga. Tal vez había visto algunas notas sobre esto en su mesa, o incluso lo sabía por otra persona.

Pero las noticias más terroríficas vinieron cuando oyó a Rex decir a la mujer: «De Schmidt ya me he ocupado. Le he dejado inconsciente allí abajo».

Luego Eva continuó escuchando y logró oír algo que era mucho más brutal. Alguien, «el Mossad», había oído decir a Rex y a Emily, los terribles judíos estaban vertiendo personalmente gases mortíferos en su hogar subterráneo de tantos años. Los muy bárbaros estaban en proceso de exterminar a todos los leales, a los buenos, a Schmidt y a todos los demás, los que habían adorado a su marido y se habían cuidado de ella. Un acto salvaje e imposible, sin embargo no había duda de que lo estaban realizando.

Luego había oído pronunciar bruscamente su nombre y supo que los dos acababan de darse cuenta de que había desaparecido, de que se había esfumado. Tembló en la oscuridad, temerosa de que adivinaran dónde había ido, y fueran con sus linternas a buscarla y encontrarla. Le estremecía la idea de que la capturaran y la exhibieran al público, escarnecida, injuriada y torturada, lo que su querido marido había temido siempre y había jurado que nunca permitiría que sucediese.

Y luego había vuelto a oír las voces en el exterior, y había comprendido que ambos se marchaban de prisa para llegar al café Wolf, comunicar la desaparición de Eva y saber si la empresa de masacrar con gas a todos sus seguidores había terminado.

En seguida se dio cuenta de que las voces se alejaban, después de aquello se produjo un silencio, y pensó que finalmente se habían marchado.

Eva, acurrucada allí en la oscuridad, aún tenía miedo de moverse. Debía estar segura de que estaba a salvo, y necesitaba tiempo para pensar.

Había permanecido allí, encogida en las tinieblas de la excavación, con una única obsesión en su mente. El futuro del partido, ya no existía. Ni Schmidt, el perfecto heredero de su marido, el último ario, leal a sus ideales y entregado a su causa. Al igual que el partido, también él estaba perdido.

Había algo más que la obsesionaba.

La atrocidad que estaban cometiendo los conspiradores extranjeros y sus colaboradores gángsters y judíos con sus camaradas y seguidores, en su hogar subterráneo. Se estaba infiltrando gas venenoso en su catacumba sellada, y en pocos minutos todos estarían muertos, y no habría nadie que heredara la tierra cuando algún día los soviéticos y los Estados Unidos se destrozaran entre sí.

El primer pensamiento de Eva fue intentar salvarlos, advertirlos del peligro y rescatarlos. Podía utilizar la linterna, podría sacar el bloque de cemento, encontrar sola el camino de vuelta al búnker y hacer sonar la alarma.

Pero después supo que era demasiado tarde, muy tarde ya. Había pasado tiempo desde que oyó que iban a verter gas venenoso, y la ejecución en masa ya habría tenido lugar y su hogar subterráneo se habría convertido en una tumba masiva.

Permaneció allí, desalentada, mientras la comprensión de su gran pérdida se apoderaba de ella.

Pero al recordar, tensó los hombros y se irguió en la oscuridad.

Su marido había insistido siempre en que no debían permitir que sus bárbaros conquistadores los atraparan con vida y los exhibieran. «Tschapperl…, pequeña —le había dicho en una ocasión—, si nos capturasen, nos meterían en jaulas y nos colgarían en el zoo de Moscú». Él, gracias a su previsión y astucia, había esquivado siempre a sus vengadores. Cuando después, desde su escondrijo, leía los procesos de Nuremberg, deploraba siempre a aquellos enclenques que habían cooperado con el espectáculo. Extrañamente, aquél a quien su esposo había odiado casi al final, por considerarlo un traidor, Hermann Göring, se había hecho admirar entonces. El gordo había mostrado valentía y verdadera lealtad, escapando al dogal y teniendo el suficiente coraje para quitarse la vida en Nuremberg.

Eva quería aplicar las ideas de su marido a lo que sin duda sucedería pronto allí debajo.

Dentro de uno o dos días, los asesinos bajarían. Limpiarían el gas mortífero, y hallarían y sacarían docenas de lamentables cadáveres. Entonces se quedarían con todo lo demás como trofeo de la guerra inacabada. Se quedarían con los preciosos restos de su marido que reposaban en la urna, con sus recuerdos de una gran vida allí debajo. Tendrían los diarios de Eva de tantos años, sus secretos y la verdad que los conduciría a Klara.

Harían revisar la historia.

Tendrían su espectáculo.

Le vino a la memoria los pasos que había dado su marido para evitar esos denigrantes sucesos.

Sí, en su última semana en el búnker del Führer le había hablado de dos palancas secretas. Eran palancas gemelas y cada una iba conectada a cables pesados que conducían al interior del búnker oculto. Una palanca podía activarse desde el nivel inferior del búnker del Führer, la otra desde un punto situado en lo que actualmente era el café Wolf. Si se activaba cualquiera de ellas, se desencadenaría una carga explosiva dentro de su hogar subterráneo que lo haría trizas.

Pero Eva comprendió que entonces, con todo aquel gas llenando el búnker oculto, una explosión y un incendio tendría efectos destructivos inimaginables. La explosión arrasaría todo lo que hubiera allí abajo.

La lógica de su marido al planear este aparato destructor había sido sencilla. Si los rusos llegaban demasiado pronto al búnker del Führer, habría tiempo suficiente para destruir su refugio subterráneo, y así el mundo nunca sabría que habían pretendido escapar a la captura. Con el búnker de escape destruido, él y Eva podrían quitarse la vida heroicamente antes de caer en las garras del enemigo. Y la palanca gemela situada en el interior del café Wolf tendría un propósito similar si conseguían escapar. En caso de que su escondite se descubriera alguna vez durante los años posteriores a su huida, él podría arrasar su refugio y acabar con todos.

Él nunca permitiría un espectáculo con sus personas.

Ni tampoco ella, se dijo a sí misma. Lo único que importaba era obedecer los deseos de su marido.

La palanca del café Wolf estaba fuera de su alcance.

Pero sabía que la palanca del búnker del Führer, situada mucho más abajo, nunca había sido descubierta, así que probablemente aún servía.

Su marido se la había enseñado en una ocasión, hacia el final de la guerra. Había mandado instalarla a un electricista del ejército y luego había hecho liquidar al electricista. ¿Dónde había visto esta palanca de emergencia cuarenta años atrás? Se concentró mientras revivía su recuerdo de aquel día, de aquellos momentos.

Sí, estaba abajo, en el búnker inferior, en el cubículo de Johannes Hentschel, el cuarto del ingeniero que con su motor diesel les había suministrado aire, agua y electricidad. Una noche, cuando Hentschel dormía, su marido la llevó al cuarto del ingeniero, a través del pasillo desde su dormitorio.

—Hay dos cosas importantes que debes ver, Effie —le dijo su marido—. Aquí, encima de este contador, está el Notbremse, freno de emergencia. Si se produce algún intento de asesinarme, tira de él. Dejará a oscuras este búnker y cerradas todas las puertas. Pero aún hay algo más importante que debes conocer. Está bajo el suelo. —Había sacado tirando del suelo un bloque de cemento y señaló un interruptor rojo—. Ésta es la palanca especial, puede activar una carga de ciclonita que hará estallar y destruirá nuestro búnker secreto, si alguna vez es preciso. —Luego añadió con petulancia—: Siempre tengo que pensar en todo.

A pesar de los años transcurridos, Eva lo recordaba exactamente, como si se lo acabaran de mostrar.

Rápidamente buscó y encontró las escaleras de cemento que conducían a la planta inferior del búnker del Führer. Ni siquiera necesitaba la luz. Podía arreglárselas para bajar a oscuras o a ciegas, ya que lo había hecho muchas veces en las últimas semanas que pasó allí, aún tan frescas en su recuerdo.

Lo más rápidamente posible se encaminó hacia el fondo. Linterna en mano, avanzó por el podrido y húmedo pasillo central, ignorando su suite, la suite de los dos, directamente hacia adelante. Después caminó más despacio, recordando una vez más la localización del cubículo de Hentschel.

Su linterna relució en la angosta habitación, y supo que debía de ser aquélla. Se arrodilló, sosteniendo la linterna con una mano, mientras sus dedos arañaban el raspado y sucio bloque de cemento. Al tirar de él se partió una uña, luego dos, y al final el bloque cedió y pudo levantarlo.

Dirigió la linterna al interior del agujero, y allí, seco, sin corrosión, estaba el interruptor rojo, la palanca especial.

Sin dudar más, se inclinó, agarró la palanca y tiró con fuerza. Se movió un poco, y tiró con más fuerza. Oyó un clic, y supo que el sistema funcionaba y que estaba en marcha.

En dos minutos surtiría efecto.

Cogió la linterna, se puso de pie de un salto, salió precipitadamente hacia el pasillo, y se dirigió hacia las escaleras. Subió las escaleras, tramo a tramo, lo más de prisa que pudo.

Acababa de llegar al interior de la salida de emergencia cuando oyó el retumbar de la tierra. Tropezó con la abertura exterior cuando la explosión hizo estallar el gas de allí dentro. Muchos metros de tierra temblaron delante de ella, en dirección al Muro y más allá de éste, como si un volcán hubiese reventado su cima. Una lámina de fuego, una cortina roja, que parecía tener trescientos metros de altura, se levantó hacia el cielo. El rugido de la explosión hizo sonar un eco tras otro, cien veces más potente que el estallido de la artillería rusa y los bombardeos aéreos de los aliados, que Eva había oído en las últimas semanas de la guerra.

En la zona fronteriza y más allá, en Berlín occidental, se desencadenó un infierno salvaje.

Delante de ella, el aire estaba negro con nubes de humo y lluvia de tierra y escombros, y giró la cabeza para protegerse la vista.

Durante un largo rato se cubrió los ojos y esperó. Pero su corazón palpitaba fuertemente de alegría.

—No te preocupes, querido —le dijo—, no habrá ninguna exhibición, ni ahora ni nunca.

Solamente cuando oyó las sirenas lejanas se aventuró a entrar en la abertura. El cielo encima suyo era un ardiente manto rojo. Los escombros y el polvo se depositaban poco a poco, dejó la linterna e intentó ver a través de la masa gris. Luego vio lo que quería ver y se dirigió hacia allí.

Se acercó a la despedazada sección del Muro de Berlín, había una abertura lo bastante ancha como para atravesarla con un batallón de tanques.

Eva examinó triunfalmente la brecha.

Se dio cuenta de que era, una vez más, la Viuda Alegre. Todos sus amigos y los restos de su amado acababan de ser arrasados, y solamente quedarían escombros debajo de la inacabable grieta de la tierra. La Viuda Alegre, sí, viuda, sí, pero sabía que no estaba sola.

Caminó directamente hacia adelante, salió de la zona de seguridad de Alemania oriental, atravesó la brecha en lo que había sido el temible Muro, y entró en Berlín occidental.

Las sirenas sonaban con más fuerza.

Eva Braun continuó caminando.

Cuando la puerta del apartamento de Knesebeckstrasse se abrió, Eva se tranquilizó al ver que había abierto Liesl desde su silla de ruedas.

Eva entró tambaleándose mientras Liesl la miraba alucinada:

—¡Eva! —exclamó Liesl—, ¿qué haces aquí a estas horas? ¡Dios mío, mira cómo vas…!

Eva se había olvidado de lo tiznada que iba, y ya le daba igual. Inclinándose hacia Liesl, le susurró con rabia:

—Ellos nos encontraron, destruyeron nuestro hogar…

—¿Ellos…? ¿Quiénes?

—Los extranjeros que nos estaban buscando.

—¿Pero cómo?

—No importa. Todos los demás están perdidos. Yo conseguí escapar. Ahora debemos marcharnos todas antes de que nos encuentren.

—¿Marcharnos?

—Sin perder un minuto. Hay un taxi abajo esperando. Tenía unos cuantos marcos en el bolsillo. El taxi nos llevará a la Bahnhof. ¿Puedes andar?

—Con mi bastón voy bien, sí. —Liesl dudó—. Eva, ¿estás segura?

—Vendrán a buscarnos, estoy segura. No debemos estar aquí.

—Pero ¿y Schmidt? ¿Dónde está?

—Muerto. Fueron a por él. Y ahora a por nosotras. —Eva inspeccionó la sala de estar—. Klara, ¿dónde está Klara? Y Franz, ¿está aquí?

—Se fue al colegio temprano. Klara está en la cocina preparándome el desayuno. —Liesl se estremeció—. ¡Klara!, ¿qué vamos a hacer con ella?

Eva, sin dudar un instante, dijo:

—Tiene que venir con nosotras. Inmediatamente.

—No querrá. No lo comprenderá.

—Le haremos comprender. Le diremos la verdad.

—Eva, ¿cómo vamos a hacer eso?

—Debemos hacerlo. No hay otra alternativa. Tenemos que decírselo y marcharnos todas.

Liesl parecía recobrarse.

—De acuerdo. Pero… pero sería mejor que se lo dijera yo. Déjame ir a la cocina. No puedo imaginarme el golpe que supondrá para ella…

—Hay que hacerlo Liesl.

—Siempre temí que llegara este momento. Pero sí, hay que hacerlo.

Eva miró hacia la cocina y dijo:

—Puedo hacerlo yo.

—Por favor, déjame a mí, déjame a mí primero —insistió Liesl maniobrando su silla de ruedas—. Tú vete a mi habitación. Comienza a hacer el equipaje.

—No habrá equipaje —dijo Eva—. Solamente una pequeña bolsa para el dinero. ¿Tienes todavía el dinero?

—Sí, lo tengo todo, sí. En el cajón inferior, con los pasaportes.

—Eso es lo único que necesitamos. Podemos comprar cualquier cosa cuando lleguemos a donde nos dirigimos. ¿Estás segura de que puedes con Klara?

—Pues… no lo sé.

Eva miró a la anciana rodar su silla de ruedas hacia la cocina. Luego, con decisión, Eva salió de la sala de estar y se encaminó al vestíbulo, pasó frente al dormitorio de los Fiebig y entró en el dormitorio de Liesl.

Echó una ojeada al reloj de la mesita de noche y se dirigió al armario. Allí encontró un pequeño maletín en el estante superior, lo bajó, lo arrojó sobre la cama deshecha. Abrió el maletín, levantó la tapa. Entonces fue a la cómoda y tiró del cajón inferior. Bajo los suéters estaban las cajas con el dinero. Comenzó a trasladarlas a la bolsa. Cuando la bolsa estuvo llena, la cerró con la llavecita.

Mientras acababa oyó un grito penetrante, luego un sonido agudo procedente de la cocina.

La mirada de Eva buscó el reloj. Sólo habían pasado unos minutos. Cuando cogió el maletín de la cama, oyó pisadas y giró rápidamente para encontrarse con una Klara de mirada furiosa y enloquecida en el umbral de la puerta.

Durante un momento Eva sintió compasión y pena.

—Klara, lo siento, lo siento mucho…

La voz de Klara parecía tensa.

—Es una broma, ¿no?, una broma estúpida y cruel.

—Es la verdad, querida.

Eva avanzó hacia su hija para abrazarla, pero Klara retrocedió.

—Tú no eres mi madre. No es posible. No lo creo.

—Soy tu madre —dijo Eva con firmeza—. Y él era tu padre.

—No, ¡jamás! ¡Tú estás loca! ¡Nada de eso es cierto!

—Es cierto, Klara, querida. Yo soy tu madre, y él era tu padre.

—Nunca en la vida —dijo Klara chillando—. ¡Ese monstruo…! Eva atravesó la habitación en un instante, con la mano levantada y le dio una sonora bofetada.

—¡No te atrevas! —gritó Eva—. No dejaré que hables de él de esa forma. ¡Ni ahora ni nunca!

Klara se echó a llorar, convulsionada, sacudiendo los hombros. No había tiempo para calmar a la niña, ni para consolarla. Era momento de actuar con fuerza. Él lo habría querido así.

—Klara —dijo imperativamente—. Tenemos que irnos. No deben encontrarnos.

—No —gimió Klara—. No me iré. Franz… nuestra vida… nuestro hijo…

—No te puedes quedar —dijo Eva—. Todas debemos irnos.

—No.

—Klara, no podemos dejar que te encuentren. ¿Harás ahora lo que te diga? —Intentó hacerse oír por encima del sollozo histérico de Klara—. ¡Haz lo que te digo! Lo harás, ¿verdad?

Mientras le conducían hacia Stresemann Strasse, Foster se sentía cansado hasta los tuétanos. Había estado constantemente en acción durante todo un día agotador, una noche agitada, una madrugada salvaje, y sin descanso, y por primera vez comenzaba a sentir agotadas todas sus fuerzas.

Además, el día cubierto, aquellas nubes bajas, contribuían a su estado de ánimo gris.

Luego, al acercarse a su destino, comenzó a distinguir que el cielo encapotado no estaba provocado por las nubes, sino por una capa densa de humo. De pronto le picó la curiosidad, y se alarmó un poco.

El origen del humo podía proceder de la explosión que había oído y del fuego que había visto a unos quinientos metros del punto de control Charlie. Cuando el conductor redujo la marcha, Foster pudo distinguir encima y más allá de los edificios de su izquierda la cima de una montaña continua de llamas, que se extendía en la distancia. No era el tipo de resplandor que corresponde sólo al incendio de edificios. Era un tipo de llamaradas que había visto en otras ocasiones, procedente de una explosión de gas.

Al pasar por Askanischer Platz, vio un gran número de espectadores. Bombas de agua, bomberos, incontables filas de mangueras proyectando espuma, ocupaban Stresemann Strasse, y todos los edificios se habían convertido en ruinas, mientras las vigas de madera seguían en llamas.

De pronto comprendió y supo lo que estaba pasando. Dejó el conductor y el taxi en la esquina y corrió hasta Askanischer Platz. Al acercarse supo lo que había ocurrido.

El secreto búnker subterráneo lleno de gas había sido destruido. El resultado era obvio…

Götterdämmerung.

El lugar oculto, lleno de dementes partidarios de Hitler, había sido incinerado. No quedaría del búnker subterráneo nada más que un agujero en el suelo.

Foster, abriéndose paso a través de la multitud de curiosos, vio a Kirvov, luego a Tovah y finalmente a Emily entre los espectadores. Avanzó hacia ellos dando codazos, agarró a Emily, la abrazó con fuerza y le devolvió sus besos.

Emily, recostada sobre Foster de nuevo, dijo respirando a fondo:

—Se ha terminado. Gracias a Dios, se ha terminado. Foster centró su atención en los fuegos que chisporroteaban y bullían frente a ellos.

—¿Cuándo ocurrió esto, Emily?

—Aproximadamente una hora después de que los agentes del Mossad llenaran el búnker con gas. Nadie escapó aquí abajo. Golding me lo dijo. Luego, justo antes de amanecer, se produjo esa atronadora explosión. Todo voló por los aires, y desde entonces las llamas no cesan. Tal vez el gas se encendió accidentalmente.

—Quizá sí —dijo Foster—. Y quizá no.

—Alguien de ahí abajo pudo provocarlo al encender un cigarrillo, por ejemplo —especuló Emily.

Tovah negó enérgicamente con la cabeza diciendo:

—Imposible. No olvides que todos estaban muertos allí abajo mucho antes de la explosión.

—Es verdad. —Emily encogió los hombros con impotencia—. No puedo imaginarme lo que sucedió.

Foster miraba con atención el tramo de Stresemann Strasse que se extendía detrás de los camiones de bomberos puestos en fila. La destrucción había sido completa, desde el café Wolf hasta el propio Muro de Berlín. Incluso una parte del muro se había desgarrado y desmoronado. A través del agujero, de al menos cuarenta o cincuenta metros, podía verse el amplio cráter que se prolongaba hacia la zona de seguridad.

Foster tocó a Emily y señaló la enorme brecha del muro: —Si alguien quería salir de ahí dentro, no tuvo más que atravesar la brecha caminando.

—Te refieres a alguien, como por ejemplo… Eva Braun.

—Sí, Eva Braun. —Foster alcanzó el brazo de Kirvov—. Nicholas, ¿dónde vive Klara Fiebig?

—En Knesebeckstrasse, a la derecha de la Ku’damm.

—Entonces, ¿a qué esperamos? Ésa será nuestra próxima parada. Todavía podemos echar el guante a Klara… y a Eva.

Estaban agrupados en torno a Nicholas Kirvov mientras él apretaba insistentemente el timbre y golpeaba la puerta del apartamento.

No hubo respuesta durante un largo rato, pero finalmente oyeron a alguien dentro, y la puerta se abrió lentamente.

Un hombre de aspecto joven, de hombros caídos, que quizás hubiera sido más alto en otra ocasión, con el pelo oscuro enmarañado, gruesas gafas suspendidas de una nariz ganchuda y facciones chupadas, los miraba a todos con incomprensión. Foster notó que el hombre estaba aturdido, sus ojos aumentados por los cristales estaban enrojecidos e hinchados, y en sus mejillas hundidas había rastros de lágrimas.

Kirvov preguntó vacilante:

—Usted… ¿es usted Franz, el marido de Klara Fiebig?

El hombre de aspecto joven les miró moviendo arriba y abajo la cabeza, lentamente y en silencio.

—¿Dónde está Klara? —preguntó Kirvov—. Tenemos que hablar con ella.

Franz Fiebig siguió mirándolos fijamente, en realidad miraba a través suyo, y volvieron a formarse lágrimas en sus ojos.

—Han llegado tarde —dijo, y se dio media vuelta.

Foster avanzó unos pasos, entró en la sala de estar detrás de Fiebig, y los demás le siguieron.

Fiebig estaba de pie, desconsoladamente, en medio de la habitación, de espaldas a ellos y se arrastró luego, casi sin rumbo, hacia la esquina dejándose caer en una butaca. Estaba sollozando de nuevo, e intentaba encontrar un pañuelo. Foster sacó el suyo, se acercó lentamente a él y le tendió el pañuelo.

—¿Demasiado tarde? —preguntó Foster.

—Está muerta —dijo Fiebig, moviendo la cabeza de un lado a otro con incredulidad—. Vine a casa del colegio para almorzar con Klara. La encontré muerta en nuestro dormitorio. Se ha suicidado.

—¿Se ha suicidado? ¿Por qué? ¿Sabe por qué?

Fiebig no contestó.

Foster se agachó sobre una rodilla, cerca de la butaca de Fiebig.

—Tal vez yo sepa por qué, Franz. Creo que todos sabemos por qué. —Se detuvo—. Su madre vino a verla. Su madre… Eva Braun.

A través de sus gruesos cristales, Fiebig enfocó a Foster y se enjugó las mejillas.

—Sí —murmuró—, su madre… Eva Braun. Eso es lo que pasó.

—¿Cómo lo descubrió, Franz?

—Por la nota. Klara dejó una nota sobre la cómoda.

—¿La tiene?

—La rompí. La arrojé al wáter cuando vino el doctor.

—¿Puede… puede recordar lo que Klara le escribió?

Fiebig dejó caer la barbilla sobre el pecho y se quedó mirando a la alfombra. Fiebig hablaba con voz monótona y callada.

—Evelyn… Eva… Eva Braun vino aquí apresuradamente. Dijo a Klara la verdad. Que ella era la madre de Klara. Y su padre… —No tuvo fuerzas para pronunciar el nombre—. Se enteró de quién era su padre. Liesl lo confirmó todo. Eva y Liesl le dijeron que se iban, que tenían que irse, y Eva insistió en que Klara las acompañara. Pobre Klara, mi querida Klara.

—¿Qué más escribió?

—Eva y Liesl querían que fuera con ellas, pero luego tuvieron miedo de que su histeria pudiera delatarlas. Dijeron que antes tenía que recobrarse. Cuando lo hiciera, tenía que encontrarse con ellas en algún lugar. Klara no dijo dónde. Si no se reunía con ellas, le dijeron, debía desaparecer, porque le resultaría imposible vivir aquí. No podía quedarse bajo ningún concepto. Klara escribió: «Eva dijo que mi padre lo habría exigido así. Nunca habría permitido que me convirtiera en un espectáculo. Nunca debían encontrarme nuestros enemigos». Luego… luego Klara escribió que Eva y Liesl se marcharon y que ella se quedó sola, y no tenía ningún sitio donde ir, pero sabía que tenía que marcharse de algún modo. «Lo siento, lo siento tanto, Franz», escribió, «pero ellas tienen razón. Algún día alguien lo descubrirá. Yo no puedo hacerte daño o marcar a nuestro hijo para siempre. Así que me marcho. Te amaré siempre». —Comenzó a sacudir la cabeza—. Oh, no, no, no tenía que haberme dejado. Yo la amaba tanto. No me hubiera importado. Ella no tenía la culpa. Ella fue una víctima. La habría amado hasta la eternidad.

Se cubrió el rostro y comenzó a sollozar.

Foster consiguió ponerse de pie, agitado y profundamente conmovido dijo:

—El doctor…, ¿está el doctor ahí dentro, Franz?

Fiebig indicó con un gesto las otras habitaciones.

Foster atravesó penosamente el comedor hacia el vestíbulo y encontró el primer dormitorio. Al entrar, le asaltó un olor de almendra amarga, un olor delator.

El doctor, un corpulento alemán de cabellos grisáceos, con un pañuelo en la nariz, estaba sentado junto a la cama de matrimonio, con un bloc sobre la rodilla, escribiendo su informe. En la cama había una figura cubierta desde la cabeza a los pies con una sábana.

—Doctor… —dijo Foster.

El anciano médico levantó la cabeza.

—… Soy un amigo de los Fiebig, y creo que Franz necesita alguna ayuda. Está en muy mal estado.

El doctor asintió.

—Pero ¿qué culpa tiene él? ¿Qué otra cosa puede hacer? No se preocupe, le daré algo y le vigilaré. —Su mirada se desvió hacia el cuerpo cubierto—. Ha sido demasiado fuerte, demasiado, una tragedia terrible.

—Se ha matado, ¿verdad?

—Sí, no hay duda.

—¿Cómo?

—Con una cápsula de cianuro. No puedo imaginar de dónde la ha sacado.

Foster sí podía.

Salió de la habitación y volvió con los demás. Hizo una señal a Emily, Tovah y Kirvov.

Todos le siguieron al exterior del apartamento.

A la mañana siguiente el día estaba despejado y apacible, y el sol bañaba la ciudad con su calor. Emily y Foster, con los brazos enlazados, estaban en el tejado del edificio de oficinas Europa Center dando una última mirada a la bella e inquietante ciudad de Berlín. Cerca del Muro, aún se elevaba hacia el cielo un rastro de humo, pero más allá de la Budapester Strasse podían distinguir la extensión verde brillante del jardín zoológico y, junto a él, el Tiergarten, con vislumbres del palacio Bellevue y del Reichstag, y más lejos el serpenteo azulado del río Spree.

Berlín era una ciudad magnífica, pensó Foster, una ciudad bellísima visitada por infinitos horrores. El día anterior, se había evitado otra pesadilla, pero él sospechaba que las pesadillas de Berlín nunca cesarían. El peligro y la desgracia formaban parte del carácter de la ciudad.

—Al menos ahora —dijo Foster—, tienes el auténtico final de la historia de Hitler. Puedes contar al mundo la verdad.

—¿La verdad? —dijo Emily pensativamente—. Dudo que se conozca alguna vez. Yo soy una historiadora. Debo tener pruebas de todo lo que escribo. ¿Qué prueba tengo ahora? ¿Puedo demostrar que tú y yo hablamos con Eva Braun? ¿Puedo demostrar que no era una impostora?

—Pero el búnker oculto —dijo Foster—. ¿Qué pasa con el búnker oculto?

Emily negó con la cabeza tristemente.

—Para el mundo entero no hay búnker que valga, nunca hubo tal búnker, sólo un inmenso agujero en el suelo donde es poco probable que alguien haya podido vivir. Los cuerpos, todas las pruebas, están triturados, incinerados, desaparecidos. Sólo hay una persona en la tierra que puede demostrar el auténtico final. Era nuestra única prueba de la verdad, y ahora se ha ido. —Emily se quedó pensativa. Asió la mano de Foster—. Nunca la encontraremos, ¿verdad que no, Rex?

—En algún lugar está, desde luego —dijo Foster negando con la cabeza—. Pero nadie la encontrará.

Emily miró una vez más en silencio la ciudad que se extendía bajo ellos, y luego más allá de sus fronteras.

—La Viuda Alegre —dijo Emily—, así es como la llamaban sus familiares y amigos cuando Hitler apareció en su vida. La Viuda Alegre, porque estaba casi siempre sola. —Emily continuó con la mirada fija en la distancia—. Bueno, aún está sola, con su misterio, y quizá lo esté hasta el final.

IRVING WALLACE (Chicago, 19 de marzo de 1916 - Los Ángeles, 29 de junio de 1990), fue un escritor estadounidense.

Realizó sus estudios en Kenosha, Wisconsin, luego en Berkeley y en Los Ángeles. Desde muy joven se dedicó al periodismo y pronto adquirió cierto prestigio por sus artículos y cuentos en los principales periódicos de su país. Fue considerado como uno de los más importantes escritores de su país y un novelista de gran talla.

Wallace fue un hombre inquieto e interesado especialmente por conocer paisajes, hombres de diferentes climas, y por las personalidades extrañas, heterodoxas o marginadas de la historia del mundo. Se alistó en el ejército en 1942 y se le destinó a la Primera Unidad Cinematográfica, donde trabajó con el teniente Ronald Reagan. Después le trasladaron al Signal Corps, donde realizó documentales de divulgación popular junto al director Joris Ivens, el coronel Frank Capra y el capitán John Huston. Se licenció en 1946. Su interés por los viajes no decreció, como lo demostró en una de sus obras dedicada a su hijo.

Además de sus trabajos periodísticos y sus guiones para cine y televisión, las obras que más dieron fama a Irving Wallace han sido sus novelas, todas ellas traducidas al español, donde combinó investigación y una lectura amena. Aunque a menudo fue despreciado gravemente por los críticos, sus 16 novelas y 17 obras no ficticias vendieron aproximadamente 250 millones de copias en todo el mundo. Estuvo casado y tuvo dos hijos.