Este libro no podrá ser reproducido, distribuido o realizar cualquier transformación de la obra ni total ni parcialmente, sin el previo permiso del autor. Todos los derechos reservados.

Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares y sucesos que aparecen en ella, son fruto de la imaginación de la autora o se usan ficticiamente. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, lugares o acontecimientos es mera coincidencia.

Algunos fragmentos de canciones incluidos en este libro, se han utilizado única y exclusivamente como intención de darle más realismo a la historia, sin intención alguna de plagio.

Título original: Hasta las princesas de hielo se derriten.

©Iris Romero, 2021.

Corrección: Noni García.

Diseño de portada: Adyma Design.

Maquetación: Adyma Design.

Para Nora, mi precioso bebé

Índice

Prólogo

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Capítulo 60

Capítulo 61

Capítulo 62

Capítulo 63

Capítulo 64

Capítulo 65

Capítulo 66

Capítulo 67

Agradecimientos

Prólogo

William

No puedo recordar el momento exacto en el que fui consciente de que esas cosas que veía solo podía percibirlas yo. Creo que fue con seis años. Le dije a mi hermana que no pisara a la señora que tenía detrás. Cuando miró hacia el lugar y puso esa cara, comprendí que era mucho mejor si mantenía la boca cerrada y disimulaba.

Mis visiones me han hecho algo introvertido con la humanidad en general, motivo por el que mi hermana no hace más que protestar, porque le encantaría que fuera a visitarla más a menudo a su «casa perfecta».

Es la única de la familia que se ha instalado de forma permanente en un lugar, hecho que me resulta inconcebible, y si nuestros padres siguieran vivos, opinarían como yo. Será que venimos de nómadas, de generaciones de viajeros que se movían según las estaciones, siempre buscando la primavera. Mis padres eran artesanos, y mi infancia no pudo ser más feliz en su autocaravana, cruzando Europa de pueblo en pueblo para vender nuestros productos en mercadillos medievales.

Cuando mis padres murieron y mi hermana se fijó en su actual marido, me di cuenta de que debía seguir por libre, con la esperanza de encontrar una profesión que me permitiera perseguir los vientos templados. Y la encontré. Casi podría asegurar que estaba ahí, esperándome para que la reclamase.

Todo fue perfecto durante un par de años en el crucero. Nos movíamos por el Atlántico. Atracábamos en tierra un par de días y seguíamos navegando.

No tenía intención de cambiar el rumbo de mi vida, pero una sombra, que es como llamo a esas presencias que no quieren mostrarse ante mí tal y como son, ha empezado a acosarme. Durante el día me hace la vida imposible, moviendo cada cosa de sitio, dejándome en mal lugar delante de mis compañeros, y cada jueves se presenta de madrugada delante de mi cama, y hasta que no me levanto y la sigo por el pasillo no deja de observarme.

Me lleva hasta la salita anexa, enciende la televisión ella sola, lo que me demuestra que es poderosa, y me enseña el programa Cazadores de oscuridad.

Los primeros días me hacía gracia pensar que era una sombra famosa y quería tener espectadores. Quizá había sido «cazada» por el programa. O quizá quería salir en él y no sabía cómo. Pero, tras varias semanas de insoportables noches de vigilia, he comprendido que me señala con especial hincapié a una de las reporteras. Hasta crece un poco delante de mis ojos cada vez que sale esa chica.

Emma.

Esa chica de pelo blanco, siempre trenzado y cayendo sobre su hombro, y piel más blanca aún.

Emma sin Miedo, la llaman.

Con esos profundos ojos grises, que no sé de dónde ha sacado, y esa sonrisa limpia y fresca.

Me paso las noches observándola, escuchando su voz, ya que solo así la sombra me deja tranquilo.

Pero ya no es suficiente, y esta presencia está obligándome a buscarla en persona.

Capítulo 1

Emma

Pero bueno… ¿Qué tenemos aquí?

Pelo negro, ojos verdes, altura perfecta, rondando el metro ochenta y cinco, postura relajada pero firme, seguro de sí mismo, buena percha, ropa interesante y esa elegancia natural que no se puede impostar; o la tienes o no la tienes.

—Hola, encantada, me llamo Emma —me presento. Le tiendo la mano, y me parece que duda unos segundos antes de estrecharla—. Por lo que me ha contado Sebas, vamos a ser compañeros en los reportajes —le digo con una sonrisa de oreja a oreja que va desapareciendo de mi rostro lentamente al ver su expresión.

No sé qué le pasa, pero me mira… ¿raro? ¿Tendré restos de comida entre los dientes? Por si acaso, me paso la lengua con rapidez y me recoloco un poco la trenza.

—Encantado. Yo soy William —se presenta, soltando mi mano para guardarse las suyas en los bolsillos.

Estoy segura de que tras esos labios cerrados se esconde una sonrisa perfecta.

—¿Alguna vez te han dicho que eres igualito al protagonista de La cumbre escarlata?

Y es cierto, hasta podría asegurar que es más atractivo aún, pero ni siquiera ese halago cinematográfico le arranca una leve mueca. Jolines, es que parece una estatua.

—Lo siento, pero no me suena.

—Sí, la de esos hermanos que vivían en una mansión decadente y que estaban liados entre ellos en plan superasqueroso pero morboso al mismo tiempo —le explico animada.

—Pues no la he visto, pero, gracias a tu spoiler, ya no creo que vaya a hacerlo.

Pero ¿a este chico qué le pasa? Bueno, vale, lo reconozco, su pose de indiferencia está atrayéndome bastante.

—¿Eres español? Por tu acento no estoy segura —le comento. A ver si así se arranca a hablar un poco más.

—Sí, nací aquí, pero la mitad de mi familia proviene de Inglaterra.

—¿Solo proviene o tú también has estado allí?

—He estado allí, y en otros sitios.

Ahora entiendo esa frialdad y ese aire de elegante superioridad, pero, vamos, que está siendo un verdadero suplicio, porque hay que sacarle las palabras con sacacorchos.

—Un día de estos podíamos ir a tomar unas cervezas y me explicas un poco cómo te criaste y qué hacías en Inglaterra y en esos otros sitios —le propongo, porque sé lo que es empezar en un nuevo trabajo, y lo importante que es que te sientas bien recibido, aunque no está poniéndomelo fácil—. De hecho, yo acabo de terminar, así que si quieres, podemos bajar al bar de la esquina y voy explicándote cuáles serán tus funciones —sugiero. No tiene nada que ver con sus ojos verdes, es que es de mala compañera no intentar conocer al nuevo.

Hace una mueca extraña mientras mira justo detrás de mi hombro. Tanto es así que me giro un segundo para ver si tengo a alguien soplándome la nuca. Pero no, el resto de los compañeros están reunidos en el despacho de Sebas, nuestro jefe, y el silencio a nuestro alrededor se podría cortar con un cuchillo. Eso y la tensión que está provocándome en las cervicales con sus miraditas.

¿Todos los ingleses observan el mundo de esa forma? En realidad no conozco a muchos, y a los pocos con los que me he cruzado les he visto bastante perjudicados, etílicamente hablando, así que no puedo comparar.

—Muchas gracias, pero no creo que sea lo más adecuado —me responde con un rechazo en toda regla—. Sebas ya me ha explicado todo lo que necesito saber.

Le miro de arriba abajo, y comprendo que es el típico «señorito prepotente», con su tez paliducha y esas ojeras bajo sus ojos.

Será atractivo, pero toda esa perfección exterior se marchita de golpe en cuanto hablas dos segundos con él, retratándose tal y como lo que parece que es: un creído. Así que a partir de ahora voy a llamarlo «el Señor Siniestro», porque te mira de una manera que estoy segura que le pondría los pelos de punta a mi amiga Lorena.

—De acuerdo. Bienvenido al programa —me despido con acritud. Doy media vuelta y encamino mis pasos hasta el ascensor. Compruebo que sigue contemplándome cuando entro—. Hasta mañana, Sosainas —susurro mientras me ajusto el bolso al hombro.

A pesar de que nos separan unos cuantos metros, creo que me ha escuchado, porque veo un amago de sonrisa ladeada, y justo cuando las puertas están cerrándose, susurra:

—Hasta mañana, Princesa de Hielo.

Pero ¡será cretino! ¡Aquí la única que puede poner motes soy yo!

Capítulo 2

La Princesa de Hielo

Seis meses después…

—Muy bien, Emma, prevenidos…

Anita me hace la cuenta atrás con los dedos, y el piloto de la cámara me indica que está grabando.

—Bienvenidos a otro episodio más de Cazadores de oscuridad —empiezo a decir con mi mejor voz de reportera de lo paranormal—. En esta ocasión nos encontramos en París, la ciudad del amor. Pero no vamos a pasear por el Sena ni a comer baguettes o deliciosos croissants en ningún café, sino que vamos al subsuelo, a visitar las recónditas profundidades de esta antigua ciudad. Y quizá, quién sabe, las calaveras puedan desvelarnos algunos de los secretos más ocultos de la capital francesa.

—¡Corten! —grita Anita. Aprovecho para soltar el micrófono y peinarme un poco—. Perfecto, nos vale —me felicita con una de sus sonrisas—. Ahora, la misma toma con William.

—¡Anita! —me quejo—. ¿Es que no te vale con la mía?

—Quiero tener la entradilla de los dos para luego montarlo —me explica en voz baja, porque el Señor Siniestro se acerca. De verdad, no sé cómo sus padres le llamaron William, cuando tendrían que haberle puesto «Ojeroso».

—Ya está aquí la alegría de la huerta —murmuro con fastidio cuando el susodicho coge el micrófono. Creo que él no me ha oído, pero Ian, nuestro cámara, sí, y me lanza una de sus miraditas reprobatorias.

Y aunque me encantaría contemplar su espalda torneada durante todo el día, el Señor Siniestro interrumpe en el plano. Siempre va con ropa tenebrosa, y en esta ocasión no ha cambiado de atuendo: con unos vaqueros desgastados, unas Converse oscuras y una camiseta verde. Yo creo que es un vampiro vegetariano, porque no tiene gracia ni para morderte el cuello; siempre débil y marchito.

O es que le falta vitamina D.

En cualquier caso debería tomar un poco el sol, ya sea para desintegrarse o para revivir.

¡Yo era la estrella del programa hasta que llegó con sus tonterías de médium de pacotilla! Siempre con sus: «Veo muertos». Yo también veo a uno, y ahora mismo le tengo enfrente musitando hacia el micrófono, robándome mis frases. ¿Se cree que no me doy cuenta? ¡Por favor! ¡Si ese final era mío!

—¡Corten! —exclama Anita—. Perfecto, William —le felicita—. Muy bien, chicos, ahora Ian os colocará el equipo para bajar a las catacumbas. Yo voy un momentito al café de ahí enfrente a por un bocadillo de esos que huelen tan bien.

—Se dice baguette —la corrijo con un impostado acento francés, a lo que ella me responde con una de sus risitas tímidas y encantadoras. Qué fácil es hacerla reír…

El Señor Siniestro me ignora a conciencia, como siempre, y espera pacientemente su turno apoyado en un lateral de la calle mirando a las musarañas, o vete tú a saber si está manteniendo una conversación telepática con una momia, mientras que Ian se acerca para colocarme el equipo.

—No me lo aprietes mucho que luego me deja marca —le advierto.

Alza la ceja y frunce los labios.

—Ya lo sé —murmura—. No es culpa mía, es tu piel —dice mientras me sujeta un momento por la muñeca. Apenas ha apretado los dedos entorno a ella, pero cuando me suelta, ahí están, marcados a conciencia sobre mi piel durante varios segundos—. Es que eres tan blanca que…

Se acerca despacio y va colocándome el micro con lentitud, provocándome en silencio debido a la poca distancia que separa nuestros cuerpos.

—Yo creo que así está bien —digo cuando me ajusta sin piedad uno de los cinturones. Es que es de los que le gustan apretar las cosas, y cuanto más, mejor.

—Ten cuidado, no vaya a ser que te pierdas por los túneles —ronronea sobre mi oído.

—No te preocupes por mí.

—Ya sé que eres muy valiente, pero es peligroso —insiste mientras me coloca el casco con la cámara y me tiende una linterna—. Un chico no hace mucho…

—Sí, lo sé —le interrumpo, echando mano de mi trenza. Siempre que me pongo nerviosa mis dedos la buscan, ya sea para deshacerla y volverla a hacer, o para sentir las hebras trenzadas.

Es que me da cosita que piense que soy valiente, cuando es todo lo contrario. Es decir, los valientes son los que sienten miedo, pero aún así luchan contra aquello que les atemoriza. En mi caso, la valentía no es real, ya que nada me da miedo. ¿Por qué? Pues porque no sé lo que es el miedo.

Nadie conoce mi particular enfermedad, bueno, nadie excepto mi padre y mis dos mejores amigas, claro. Y aunque aquí todos me conocen como Emma sin Miedo, ni se imaginan hasta qué punto ese mote refleja la realidad debido a mi raro trastorno genético denominado Urbach-Wiethe. Ya ni intento pronunciarlo en voz alta porque es imposible.

Le dejo hacer con mi cuerpo lo que quiera mientras se asegura de que todo está en su sitio, cuando veo por el rabillo del ojo, casi en una milésima de segundo, cómo mi querido Señor Siniestro hace una mueca de desagrado en nuestra dirección.

—Creo que ya lo tengo todo listo —murmuro. Me quedo absorta unos instantes saboreando con los ojos esos labios de bizcocho que saben tan bien…

Dios, necesito besarle, pero delante del Sosainas como que no. Además, Ian me ha dejado claro que no quiere que nadie del equipo se entere de lo «nuestro».

—Si no nos damos prisa, tendremos que quedarnos una noche más ahí abajo —nos interrumpe el pesado, acercándose con sigilo. A veces me dan ganas de pasarle la mano por el careto para comprobar que no es traslúcido—. Ian, dame mi equipo y ya me lo coloco yo —suelta con sequedad.

Ian va hasta la furgoneta para recogerlo mientras compartimos un instante bastante incómodo los dos solos. Yo, mirando los adoquines, él creo que mirándome a mí.

—¿Quieres que vayamos juntos? —pregunta de repente. Me pilla por sorpresa porque hasta ahora siempre ha querido ir por libre y así acaparar los mejores planos para él solito.

—¿Juntos? —musito perpleja.

Hace una de sus muecas tortuosas, como si alguien estuviera todo el tiempo susurrándole esquelas al oído, y asiente tras bajar esas oscuras pestañas hasta sus ojeras.

—Los túneles son peligrosos, y eres una temeraria —dice tan tranquilo. No sé como lo hace, pero es capaz de insultarme en cada frase que suelta, incluso cuando parece que intenta acercar posiciones.

—¿Y a cuento de qué soy una temeraria? —quiero saber con las manos en las caderas, sabiendo perfectamente que lleva más razón que un santo.

Me parece ver un amago de sonrisa; un brillo fugaz en sus casi siempre esquivos ojos verdes.

—¿De verdad quieres que te enumere todas las situaciones en las que te has puesto en riesgo sin necesidad?

A ver, que mi patología me impide discernir si una situación es peligrosa o no, incluso soy incapaz de percibir el miedo en el rostro de los demás. Vamos, que lo mismo te tengo enfrente a punto de un derrame cerebral porque estás presenciando una posesión demoníaca con tijeras en los ojos incluidas, y yo pienso que estás luchando contra una mala digestión y que solo tienes gases.

—No es necesario —murmuro con la boca pequeña.

—Porque ya no puedo contarlas con los dedos de las manos —insiste, erre que erre—. Está bien que te atrevas con todo, pero a veces es peligroso.

—¿Qué estás insinuando?

Ya me veo rapada, hasta las cejas de electrodos y con todo mi cuerpo cubierto de tarántulas mientras que un grupo de señores con bata blanca apuntan mi nula actividad neuronal en unas libretas metálicas.

—Bueno, ¿vamos juntos? —insiste.

—He dicho que no es necesario —repito entre dientes—. Muchas gracias por el ofrecimiento, pero no creo que nos dejen.

Me callo que sería imposible competir con sus siempre oportunas «visiones». Me eclipsa, he de reconocerlo. Y me molesta mucho que lo haga, porque hasta que él llegó, yo era la estrella del programa. Emma sin Miedo. Dios, es tan acertado que a veces tengo que fingir un estremecimiento o un gritito para no resultar sospechosa y que se piensen justo lo que es.

—¡Emma! —me grita Anita mientras se coloca las gafas de culo de botella—. ¡Es la hora!

Veo que el Señor Siniestro se aleja, algo que siempre es de agradecer, y que comienza a prepararse para la incursión a las catacumbas, así que le imito comprobando que mi linterna funciona mientras digo unas cuantas palabras en voz alta para cerciorarme de que los del equipo de sonido, tal y como me confirman a través del pinganillo, pueden escucharme.

—Un, dos, un, dos —repito.

—Recibido —me contestan al unísono Jaime y Miguel, dos frikis de cuidado y la mar de graciosos que tienen todo tipo de cachivaches para escuchar las voces espectrales de las pobres almas en desgracia que no consiguieron pasar al otro lado, detectar los cambios de temperatura o incluso, según me explicaron, medir el campo energético en el ambiente.

—Chicos —les digo mientras me ajusto la minicámara que llevo incorporada en el casco—, si por lo que fuera se pierde la señal ahí abajo, por favor, no entréis en pánico. Estaré bien, lo único es que vosotros no lo podréis saber hasta que salga, pero nada más.

Escucho risas a través del pinganillo.

—Tú no pierdas la señal y todo irá bien —me dice Miguel—. Ah, se me olvidaba. Ten cuidado con las ratas que hay en los túneles. Por lo visto ya han mordido a varios visitantes, y no sé si te suena algo como la rabia, pero no es agradable.

—Las ratas son adorables —le contesto, pensando en Ratatouille.

—Intenta no tocarlas, a ver si eres capaz.

Creo que soy su ojito derecho, aunque sé que Jaime prefiere al Señor Siniestro, de hecho, hasta podría jurar que le idolatra, cosa que no entiendo. Vamos, todo el mundo puede cerrar los ojos, extender las manos y decir que acaba de conectar con el espíritu de tu abuela Paca. ¿Quién va a demostrar lo contrario?

—Allá voy —digo, caminando hasta la entrada de las catacumbas con bostezo incluido. Ufff, me está entrando una modorra, así de repente… Eso me pasa por quedarme viendo la televisión hasta las tantas. Pero ¿quién se puede resistir a programas como Mil maneras de morir o esos donde la gente con síndrome de Diógenes pide ayuda a dos jubiladas que tienen un síndrome obsesivo compulsivo con la limpieza? Creo que me gustan tanto porque me consuela comprobar que hay gente en el mundo que mantiene su amígdala del cerebro intacta —no como la mía que está cristalizada— y que, aun así, están peor que yo.

Enciendo la cámara que tengo sobre la cabeza y respiro hondo para aspirar el aroma a viejo, cerrado, húmedo y putrefacto. A mis espaldas se quedan Anita, Ian y el Señor Siniestro. Por el contrario, Sebas, nuestro jefe, que ya grabó sus tomas anoche, ha decidido regresar a Madrid para atusarse el tupé.

—¿Lista? —me pregunta la regidora.

Hemos planificado que media hora después de que entre yo lo hará William, y con suerte no nos encontraremos por los túneles.

—Sí —respondo, comenzando a caminar.

—Emma —me llama Anita—. No te salgas de los túneles principales. Ahí abajo hay más de cien kilómetros, y hace unos días los de seguridad se encontraron con el cadáver de un chico que debió de acceder por cualquiera de las entradas que hay repartidas por la ciudad, se perdió y acabó muriendo. Nos han dejado grabar por los pelos, así que, por favor, ten cuidado.

—Lo sé, no te preocupes.

Capítulo 3

La Princesa de Hielo

Aún recuerdo cuando mi padre sospechó que algo no iba bien conmigo. Estábamos en el parque de atracciones y le insistí en pasar a la casa del terror. ¡Fue divertidísimo! Tanto que quería quedarme con los actores para asustar a otros grupos.

Por supuesto, no me lo permitieron, pero cuando salimos, mi padre se quedó mirándome con la cara un poco rara, supongo que sería una mezcla de preocupación y miedo, y me preguntó si no me había asustado. Negué tan tranquila con la cabeza, y fruncí el ceño cuando vi a varias niñas gritando y llorando desconsoladas en la salida sin entender qué les pasaba. ¿Por qué lloraban si había sido supergracioso?

Después nos enteramos que a eso de los cinco años la amígdala del cerebro se me cristalizó, convirtiéndome en lo que soy ahora: un puto mutante.

—¿Ya estás otra vez con la cabeza en las nubes? —me pregunta Miguel a través del pinganillo—. Enciende la linterna y coge el palo con la GoPro para empezar ya, que los demás te esperan.

—Perdona, es que anoche no dormí muy bien y con la oscuridad me he quedado traspuesta —me excuso.

—Venga, enciende la cámara.

Parpadeo y hago lo que me ordena.

Cuando veo que la lucecita está encendida, sonrío. Juraría que acabo de escuchar un carraspeo del Señor Siniestro a mis espaldas, seguro que esperando a que me adentre en el túnel de una maldita vez, pero sus constantes y sutiles ataques no van a desconcentrarme. Esta vez no…

—Bienvenidos una vez más a Cazadores de oscuridad —empiezo a hablar para la cámara con la que estoy enfocándome mientras lucho por no dar un traspié—. Esta noche nos adentramos en las profundidades de París, y nada más pasar por la primera puerta, las palabras «Detente, he aquí el imperio de la muerte» resuenan con fuerza con cada paso que doy.

Efectivamente, paso el cartel, ahí, colgado tan mono, y me da una bofetada de humedad en toda la cara. Seguro que las ratas viven aquí la mar de contentas. ¿Habrá algún Paco escondido entre todos estos huesos apilados? ¿Por qué estoy obsesionada con el nombre de Paco? ¡Ay, mira qué graciosa! ¡Una calavera con los agujeros de las narices enormes!

Contengo la carcajada antes de que se me vaya el plano a la mierda, y finjo seriedad.

—La ciudad parisina está totalmente agujereada gracias a las minas que se excavaron en el imperio romano, y tiempo después, se decidió traer hasta aquí todos esos huesos que no cabían en los cementerios de la ciudad —explico mientras voy adentrándome—. Ahora, sobre cientos y cientos de huesos apilados, podemos leer desde qué cementerio fueron traídos. —Dejo de enfocarme y hago un barrido para grabar lo que tengo a ambos lados del estrecho túnel, que no son más que fémures y huesecillos apilados casi milimétricamente—. Pasaré la noche aquí, acompañada de miles de almas que espero descansen en paz.

Y corto pensando qué pasaría si quito uno de los huesos de abajo. ¿Caerían todos los demás? Bueno, mejor no comprobarlo.

Como la cámara que tengo en la cabeza sigue grabando, me relajo mientras voy entrando más y más en «el reino de la muerte». Hay bibliotecas, bocas de metro o incluso casas particulares que tienen acceso a alguna parte de estos túneles, y es muy peligroso adentrarse en ellos porque acabas perdido, y por desgracia, muerto. Sin embargo, me han asegurado que la ruta que estoy siguiendo está totalmente cerrada, y que puedo vagar toda la noche si quiero por aquí, que no voy a perderme —eso siempre y cuando no me dé por abrir una de esas puertas en las que juraría que pone algo así como «prohibido el paso»—. Ainsss, qué tentador resulta, ¿verdad?

Como soy una pobre «discapacitada», qué le vamos a hacer, mis pasos me llevan hasta una de esas puertas. Mis dedos se alzan ellos solitos para agarrar el picaporte y comprobar si está cerrada. Si no lo está, podría echar un vistazo, ¿no? ¿Qué podría pasar? Seguro que es divertido…

—¡Emma! ¡No empecemos! —me chilla Miguel por el pinganillo.

—¡Joder! ¡Que me dejas sorda!

—¡Mejor sorda que muerta! ¡Ni se te ocurra tocar esa puerta!

—Mira que eres exagerado…

Arrugo el morro y sigo adelante, hacia la aburridísima ruta donde la linterna va enfocando a todas esas calaveras brillantes que parece que me observan con curiosidad. No creo que aguante mucho más tiempo despierta en este lugar, porque menudo muermazo…

Contengo otro bostezo y me acerco hasta una de las paredes, donde la montaña de huesos me llega por encima de la cabeza. Me apoyo en ellos y me enfoco con la cámara.

—¿Os atreveríais a pasar la noche aquí abajo, rodeados de muertos?

Y ahora, voy a ponerle un poquito de emoción al asunto:

—¿Habéis oído eso? —pregunto de repente, como quien no quiere la cosa, y muevo un poco la cámara para enfocarme a los orificios nasales, tal y como vi que hacían en la tronchante película La Bruja de Blair—. Creo que he escuchado algo… —musito mientras respiro entrecortadamente, algo que he tenido que ensayar mucho delante del espejo para que resultase creíble—. Bueno, quizá era un roedor.

Sigo andando un rato más, pasando a través de más y más paredes de huesos apilados. Una media hora más tarde, estoy tan aburrida que voy tocándolos con las yemas de los dedos, lo que me vale otra reprimenda.

—Esa mano —gruñe Miguel desde el pinganillo—. Un poquito de respeto.

—Vaaaleee…

—¿Sabes que William ya ha entrado y dice que nota presencias?

Pongo los ojos en blanco. Ya está aquí el médium.

—¿Presencias? —pregunto con ironía—. ¿De quién? ¿De esas exnovias que jamás ha tenido porque no tiene nada entre las piernas?

Escucho una risotada seguida de un aclaramiento de garganta.

—Asegura que está plagado de espíritus —continúa—. Anita está siguiendo su grabación, y dice que es una de las mejores que ha hecho. Parece impresionada.

—¿En serio? —pregunto con fastidio.

—Sí. Ya puedes lucirte esta noche, porque él ya está haciéndolo por los dos. No sé, no te veo concentrada. Quizá deberías haberte tomado un café antes de entrar. Estás un poca paradilla, no sé si me entiendes.

Sigo andando casi sin ver por dónde piso, y empiezo a pensar que es cierto que estos túneles son larguísimos. ¿Cuántas calaveras habrá aquí?

—Ya, bueno, pues a ver si se me presentan a mí también unos cuantos fantasmas y nos divertimos un rato —comento casi sin pensar mientras llego a una especie de galería circular—. Oye, Miguel, creo que voy a poner aquí el saco de dormir. ¿Ves mi posición?

—Se… se… es… cortan…

—¿Miguel?

—No… edo… recibir… señal…

Me quito el pinganillo, porque el ruido que está emitiendo es muy molesto, y vuelvo a encender la cámara.

—Acabo de llegar a una de las galerías. Siento que en esta zona el aire está menos viciado, y que corre un poco de brisa —explico mientras hago otro barrido del lugar—. Así que he decidido pasar aquí la noche. Dejaré encendida la cámara, la grabadora, por si conseguimos cazar alguna psicofonía, y también dejaré conectado un sensor de movimiento que me avise si algo, o alguien, se acerca.

Corto y me dispongo a sacar mi deseada camita, cuando escucho pisadas justo detrás de mí. Me giro despacio y extiendo el brazo en la completa oscuridad. Como no toco nada, entrecierro los ojos y veo una pequeña luz en la lejanía. Ya está aquí el Señor Siniestro…

Nos han asegurado que es muy difícil encontrarse porque los caminos se bifurcan varias veces y solo se vuelven a unir casi al final, pero mira por dónde, tiene que venir a fastidiar mi investigación. Si pretendía grabar algún sonido del otro mundo, ahora quedará enmascarado con sus pisadas ojerosas.

Apago la linterna y me siento en el suelo mientras un montón de huesos se me clavan en la espalda. Esperaré hasta que pase de largo y seguiré con mi plan.

—Percibo mucho dolor en esta zona —escucho que dice mientras avanza hacia mi posición—. También enfado. En este pequeño osario siento que no se deberían de haber movido los cuerpos, porque los que aquí habitan se aferran a la tierra donde fueron enterrados. No pertenecen a este lugar. No quieren estar aquí, despojados de sus féretros, de su familia…

Me encojo un poco más en el suelo para que no me vea mientras tengo que admitir, muy a mi pesar, que el chico no lo hace nada mal. Sabe hablar a la cámara con ese ligero acento inglés que ha heredado de su padre. Sabe mantener el misterio, como si tuvieras que contener el aliento hasta que diga la siguiente estupidez.

Pero es un farsante, como yo. Lo que pasa es que él sabe interpretar mejor su papel, y si no hago nada para evitarlo, me quitará el puesto. Se quedará él solito con esta sección del programa, y nadie se acordará de mí ni de mis absurdas intervenciones, porque él ya aporta lo mío y le añade esas historietas tan bien hiladas. Él se mete en los mismos e inhóspitos agujeros que yo, y encima les pone nombre y apellidos. Y lo peor de todo es que lo sabe. Cada vez que se digna a posar sus ojos en mí, se encarga de hacérmelo saber con esa mirada tan fría y superior. Y ya lo de hoy ha sido el colmo. ¿Que si vamos juntos? ¿Para qué? ¿Para que le sujete el paloselfi y no tenga que preocuparse de grabarse a sí mismo mientras parlotea sobre memeces? ¿Es que pretende que sea su ayudante? ¡¿Su ayudante?!

Me hago una bola en el suelo hasta que pasa de largo, y en cuanto escucho que se aleja, me enfoco con la cámara y decido que lo que hace puedo hacerlo yo también. Ya está bien que sea él quien se quede con todo el protagonismo, y si lo único que tengo que hacer es inventarme historietas… Pues adelante:

—Mi compañero acaba de pasar por mi lado sin notar mi presencia, así que quizá, aquí abajo, entramos en una especie de mundo paralelo donde no eres capaz de comunicarte con alguien que está a pocos metros de ti. La señal se ha cortado, así que no puedo contactar ni con él ni con el resto del equipo que está en el exterior. Necesito comprobar si era él, de manera que dejo la grabadora y el saco, y me lanzo en la búsqueda de mi compañero.

Me coloco el casco con la GoPro, la enciendo y sigo el ruido de sus pisadas.

—Cuanto más corro, más se aleja, es como si estuviera huyendo de mí —digo en otro plano en el que hago que voy corriendo, cuando en realidad no estoy moviéndome del sitio, porque si me adelanto mucho lo alcanzaré demasiado pronto—. Ya no sé cuanto llevo tras su pista, pero tengo la sensación de que aquí el tiempo se paraliza —explico, fingiendo que me falta la voz—. ¡William! ¡William!

En otra de las galerías, más grande que la anterior, aprovecho para colocar unas calaveras y consigo que algunos dedos señalen en la misma dirección.

—Parece que los difuntos quieren ayudarme en esta osada empresa, porque, tal y como podéis ver, me van mostrando el camino que ha seguido mi compañero. Espero que no sea demasiado tarde, y que cuando consiga alcanzarle, esté sano y salvo —digo a la cámara arrugando mucho los ojos a ver si me sale alguna lagrimilla, pero es que no hay manera. No soy capaz de llorar ni con Bambi—. William, querido amigo, no desesperes, ya voy…

Y vuelvo a grabarme en el sitio simulando que corro y tropiezo, cayendo sobre un montón de fémures. Ay, qué asco, se me ha metido polvillo en la boca…

—Este lugar te oprime, como si quisiera llevarse tu alma con él —sigo desvariando justo después de mancharme con el polvo de los huesos por las sienes, para darle más dramatismo al asunto—. Los pulmones se me van cerrando a cada paso que doy, las piernas me flaquean… Quién sabe si mi compañero ha sucumbido a la maldición de las catacumbas y a estas horas ya no es más que otro montón de huesos, sin carne, sin venas, sin tendones ni músculos, contemplando la eternidad con desdén desde sus cuencas vacías tan solo visitadas por las ratas…

Dios, me siento como Shakespeare.

Y justo cuando digo la última palabra, como si la hubiera convocado, me pasa una rata por encima del pie.

—Oh, qué mona… Con su pelito gris y esa cola larga…

Parece que vienen sus hermanitas, todas a pasar por encima de mis pies. Me empiezan a hacer cosquillas en los tobillos, y algunas me muestran esos dientecillos tan graciosos.

—Ay, qué cosquillas —río cuando comienzan a roerme el bajo de los pantalones—. Venga, dejadme pasar.

Pero no hay manera, se están juntando más y más alrededor de mis pies y no puedo dar un paso sin pisarlas.

Me quedaría esperando a que se aburran, pero entonces recuerdo las palabras de mi compañero, pidiéndome que me alejara de estas adorables portadoras de la rabia. Debería hacerle caso, aunque solo fuera por una vez, así que me subo a la pared de huesos que tengo al lado y me quedo tumbada, ya que el techo es tan bajo que no quepo en otra postura.

Vaya, pues es bastante más cómodo de lo que me pensaba. Me quedaré aquí hasta que las ratas pasen de largo. Y mientras espero, pongo los brazos en cruz sobre el pecho, como si fuera otro cadáver más, y sujeto el paloselfi con los muslos para que no se pierda ni un detalle de mi actuación estelar.

—¿Quién vendrá ahora a buscarme? ¿Acaso sigo existiendo o no soy más que polvo en el aire? ¿Qué somos, sino polvo?

Y me pongo a tatarear la canción de Dust in the wind de Kansas.

Pero entonces, toda esa pila de huesos centenarios empieza a moverse bajo mi cuerpo, y me doy cuenta de que aquí el único polvo que va a haber será el rapapolvo que me echen cuando…

—¡¡¡Ah!!! —grito cuando la no tan resistente pared de huesos se deshace, llevándose consigo mi cuerpo, y de paso, lo poco que me queda de dignidad.

Capítulo 4

La Princesa de Hielo

—¡¿Eres consciente de la multa que quieren ponernos?! ¡Ni se te ocurra tocarte el dichoso pelo, que me tienes harto con tanta trenza! —me grita Sebastián, mi jefe, mientras Anita lloriquea al otro lado del despacho—. ¡¿Cómo se te ocurre echar abajo una pared de huesos de más de doscientos años?!

—A ver, no quería tirarla abajo, se deshizo sin más —me excuso con los dedos a escasos milímetros de esa trenza que necesito deshacer. ¿Tendré un TOC?

—¡¿Sin más?! ¡¿Sin más?! —grita histérico—. ¿No sería por querer echarte una siestecita encima? ¡¿Con tus cincuenta quilos?!

—¡Eh! ¡Que peso cuarenta! —me defiendo, totalmente indignada.

—Sí, en cada pata —suelta—. Si pesaras cuarenta, estarías tísica.

Anita vuelve a sollozar mientras abraza con ímpetu la escaleta de las catacumbas. Lo sé porque cuando está nerviosa le da por dibujar, y la que sujeta tiene varias calaveras pintadas a bolígrafo por la parte de atrás del documento.

—Anita, deja de llorar que se te empañan las gafas —le digo.

—Por favor, Emma, siéntate —me pide Sebastián con inquietante calma mientras se pellizca el puente de la nariz—. Anita, tú también.

Le obedecemos, y en cuanto plantamos el trasero en las sillas, toquetea algo en su portátil y lo gira hacia nosotras para que lo veamos. Pego un bufido en cuanto entiendo lo que es. Es de la cámara que el Señor Siniestro llevaba en el casco, y que no deja de grabar en ningún momento.

—Ay, virgen santa… —musita la regidora.

Yo no digo ni mu, porque se ve claramente cómo me hago una bola en el suelo cuando William pasa por mi lado. Ya podría haberme dicho algo, porque parezco tonta, más quieta que un insecto palo, ahí, esperando a que llegue alguien a apalearme, que es lo que me merezco.

El muy amable Señor Siniestro me rodea y sigue su camino.

Sebas detiene el vídeo y se queda mirándome.

—¿En serio?

—¿Cómo? —pregunto, porque no entiendo qué quiere decir.

—¿Es que ahora vas haciendo el bicho bola en los reportajes?

—No quería cruzarme con él —explico avergonzada—, así que por eso me escondí.

—Sí, ya veo cómo te escondiste —dice con sorna y mucha ironía—. La mar de bien te escondiste.

—Se puede cortar, no tiene por qué salir en el programa —propongo a la desesperada.

—¡William estaba haciendo un directo para nuestro canal de YouTube, y todo el mundo te vio escondida en esa esquina! —grita histérico.

Abro los ojos hasta lo imposible y me inclino hacia delante.

—¿Que William estaba haciendo un directo sin yo saberlo? ¿No se supone que somos compañeros e iguales ante el programa? Y lo que es peor, ¿a él le dais cobertura suficiente para tener señal ahí abajo y a mí me abandonáis a mi suerte?

Se reclina en su asiento y hace un gesto con la mano como para quitarle importancia.

—La audiencia llevaba pidiéndolo un tiempo. Le quieren a él, Emma —dice pronunciando en exceso la palabra «él»—. Además, después de destrozar una pared centenaria por hacer la gilipollas, me parece que no tienes derecho a hacerte la ofendida. ¡¿Cómo se te ha ocurrido semejante tontería?!

—Eso no entraba en el guion —corre a aclarar Anita.

—Está claro que eso no entraba en el guion —repite él, levantando más y más la voz, a lo que mi querida redactora se encoge en la silla—. ¡Está claro que eso no entraba en el guion! ¡A ver si empiezas a controlar un poco más a los trabajadores, que para eso te pago!

Podría jurar que le va a dar un trombo en el cerebro en cualquier momento, porque creo que una de las venas que le cruza la ceja se está convirtiendo en varicosa mientras «charlamos».

—No sé por qué lo hizo —explica la pobre Anita entre lágrimas y temblores—. No entraba en…

—Anita no tiene la culpa de nada —salto de inmediato—. Se me cruzaron unas ratas por los pies, y me subí a lo primero que encontré.

Sebastián toma aire lentamente y lo suelta tan fuerte que casi tira la escaleta de la redactora al suelo, y eso que la sujeta con fuerza entre sus esmirriados dedos.

—¿Se puede saber qué cojones te habías metido antes de grabar? Porque algo así solo se hace colocada con algo fuerte. ¿Has chupado un sapo Bufo? Por favor, dime que sí —dice con un tic en el ojo. Voy a abrir la boca para contestarle, cuando me silencia con una mano y vuelve a activar el vídeo—. No me contestes aún.

Anita suelta otro gemido lastimero mientras compruebo con verdadero cabreo que el Ojeroso estaba en la segunda galería, bien escondido, grabándome mientras hacía el papelón de «correr» sin avanzar ni un centímetro, y para colmo, se puede ver con pelos y señales cómo me mancho la cara con el polvo, cómo me subo malamente encima de la pared de huesos, y cómo caigo de la manera más humillante y bochornosa posible. Y mientras tanto, él ahí, retratando mi absoluta estupidez.

Yo lo mato. ¡Lo mato!

Seguro que lo grabó todo para dejarme en ridículo, hacer que me despidieran antes de tiempo y que me suicidara con una sobredosis de la insulina de Pedro al llegar a casa para no tener que seguir viviendo con esta mancha tan grande en mi orgullo.

He cerrado las manos en dos puños y el cabreo me debe de haber subido a la cara, porque Anita se queda mirándome raro. Ahora, tras años de «investigación», casi puedo discernir que es miedo. Digo casi, porque nunca sé a ciencia cierta si es miedo o estreñimiento.

—¡¿En serio?! —me grita Sebastián de nuevo mientras señala el portátil. El muy majo ha tenido a bien detener la imagen mientras me descoyunto espatarrada sobre un montón de fémures centenarios.

—Lo siento mucho, no era mi intención tirar esos huesos —musito con un torrente de ira invadiendo mi cuerpo.

—Anita, por favor, ¿podrías dejarnos solos? —le pide el jefe.

La pobre se queda mirándome, como si le diera reparo dejarme a solas con él.

—No te preocupes —le digo—. Los asesinatos satánicos están en la programación del mes que viene, y acabamos de comprobar que le molesta mucho salirse de la escaleta.

Anita se pone pálida y sale despavorida del despacho.

—Mira, Emma, esto es grave —comienza a decir tras respirar con fuerza varias veces—. Huelga decir que eres persona non grata en las catacumbas para lo que te queda de vida. Tanto tú, como el resto del equipo. Si me apuras, podría asegurarte que toda la cadena al completo, incluyendo el programa de cocina de las putas tres de la mañana. A ver qué culpa tiene Manuela, la del programa de los fogones, de tener la entrada vetada si alguna vez quiere ir con sus nietos.

—Lo siento, no era mi intención.

—Da gracias de que el seguro cubre todos los daños, aunque supongo que intuirás que durante un largo periodo de tiempo habrá que pagarles una tarifa un pelín más alta.

—No sé qué puedo hacer al respecto, pero quiero que sepas que estoy dispuesta a hacer lo que sea necesario para enmendar el daño causado.

Lo mismo me dice que me ha apuntado como voluntaria para colocar cada astilla de huesecillo en su posición original.

—¿Con respecto a las facturas del seguro? —me pregunta con sorna—. Nada. No puedes hacer nada. Ahora, con respecto a tu actuación a partir de ahora en el programa… Pues yo diría que sí que puedes hacer unas cuantas cosas. Cosas como acatar las órdenes a rajatabla y sin rechistar.

—¿Así que no estoy despedida? —le pregunto con un inmenso alivio.

—No. No estás despedida —dice entre dientes—. Supongo que sabrás que tu padre es íntimo amigo de…

—No hace falta que me expliques más —le interrumpo mientras el alivio se va convirtiendo con rapidez en frustración.

Mi padre. La estrella de los informativos durante más de treinta años de la cadena. Sus influencias llegan mucho más allá de lo que se podría imaginar, y aunque lo adoro y lo quiero por encima de todo, estas cosas me ponen un pelín nerviosa porque me protege demasiado. Nunca me ha dejado hacer nada por mí misma, siempre bajo la sombra de su gran ala.

—Pues ya está todo dicho —finaliza—. A partir de ahora te ceñirás estrictamente a la programación, y no hace falta que diga en voz alta que tu época delante de una cámara acaba de terminar. ¿Ha quedado claro?

—¿Cómo? —balbuceo.

—Lo que has oído —dice con frialdad—. No volverás a estar delante de una cámara en lo que te queda de vida, y da gracias de que no me dejen despedirte.

Capítulo 5

La Princesa de Hielo

Tengo el tiempo justo para cambiarme de ropa y presentarme en casa de Ian por sorpresa. Nuestro regreso de París fue un desastre, porque como todo el mundo estaba enfadado conmigo por tirar esos huesos, él también tuvo que disimular y hacer como que no quería ni mirarme. Pero hoy es su cumpleaños, y me apetece darle una sorpresita. La verdad es que estoy bastante deprimida ahora mismo, pero creo que lo mejor para olvidar durante unos instantes que mi sueño profesional se ha ido al traste es pasar un rato con él para que me consuele. Podría recurrir a mi padre o a mis amigas, pero aún no me siento con fuerzas para contárselo.

Llego a casa, rescato las llaves del bolso, y justo antes de introducirlas en la cerradura, Pedro, el novio de mi padre, se adelanta y me abre. Gracias a él no hemos muerto consumidos por inanición sobre una montaña de basura.

—¡Mi niña! —me saluda con un beso y un abrazo—. ¿Qué tal por París? ¿Me has traído el dedal con la imagen de la torre Eiffel?

Es que Pedro colecciona dedales de todos esos sitios a los que no piensa ir porque le dan pánico los aviones, los trenes, y todo lo que vaya a más de veinte kilómetros por hora, o sea, que debería ir montado en un burro. Como no comprendo cómo puedes temer cosas que aún no han pasado y que puede que no pasen nunca, suelo recordarle que es absurdo, porque antes o después va a morir, se suba o no a un avión.

—Te lo dejé anoche en la encimera de la cocina. ¿No lo has visto? —pregunto.

—Lo habrá guardado tu padre. Capaz es de habérselo puesto a Rogelio, que le encanta echarle cosas en su pecera —responde con una mueca—. ¡Ramón! ¡El dedal! —grita mientras se aleja por el pasillo.

Aprovecho la distracción para correr hasta mi habitación. Si mi padre no me entretiene, hasta me da tiempo a darme una ducha.

—¿Emma? —escucho que me llama al otro lado de la puerta a los pocos segundos, justo cuando estaba empezando a desnudarme.

—Sí, papá —respondo, colocándome de nuevo la camiseta.

Le sigo hasta la cocina y me siento en una banqueta de la isla. Se prepara un café, y mientras la cafetera va soltando el líquido poco a poco, nuestras miradas se cruzan.

—¿Estás enfadada? —me pregunta con suavidad.

—No.

—¿Por qué no me despertaste anoche cuando llegaste?

—Porque sé que con tu insomnio no habrías podido volver a conciliar el sueño.

—¿Y por qué no has venido a verme esta mañana antes de ir al trabajo? —insiste.

—Porque no me ha dado tiempo —miento. Lo que pasa es que odio decepcionarle, y prefería postergar esta conversación todo el tiempo que pudiera.

—Ya… —responde con un chasquido de lengua que me conozco demasiado bien.

Coge la humeante taza y se sienta enfrente, será para no perderse detalle de cada una de mis expresiones.

—Papá, tienes que dejar de protegerme tanto —le pido—. Tenían que haberme despedido.

—Pero, Emma…

—Bastante tengo con que todo el mundo sepa que soy la enchufada del programa por ser quién eres, pero ahora, después de lo que he hecho, seré la apestada por no haber sido despedida, que era justo lo que me merecía. Y encima el castigo que me han puesto es casi peor que un despido.

Sonríe débilmente y se peina con los dedos. A pesar de que ronda los sesenta años, tiene una buena mata de pelo, eso sí, canoso. Es que es de un presumido… Tanto que tengo que controlarle las sesiones de rayos uva, porque a veces llega a ponerse naranja. Y mejor no hablamos del bótox.

—¿Es que no puedo consentir y malcriar a mi niña? Y a Rogelio, claro.

—Rogelio es un pez.

—Y mucho más listo que la mayoría de las personas que conozco —responde con gracia—. ¿Cómo se te ocurrió hacer lo que hiciste? —me pregunta, retomando el temita—. Cuando Alfonso me lo contó, no daba crédito. Sabes lo que me costó conseguirte un hueco en el programa, ¿verdad? Pues ya estás arreglándolo.

—¿Es que nadie comprende que fue un accidente?

—Sea como sea, tienes que arreglarlo —insiste.

—Papá, la decisión está tomada. Sebas no me quiere delante de la cámara.

Se inclina hacia delante y coloca sus manos sobre las mías, y debo decir que están más suaves que las de un no nato. No me extraña, con lo que se gasta en cremas…

—Nunca te des por vencida cuando quieres algo, ¿me has oído? Ese puesto es tuyo, lo único que tienes que hacer es encontrar la forma de recuperarlo.

Pedro entra en la cocina a prepararse un café, interrumpiendo nuestro momento «regañina de papá». No sé los que se toma, pero después tenemos que estar con el tensiómetro a cuestas detrás de él cuando dice que ve estrellitas en los azulejos del lavabo.

—Descafeinado, que son las siete de la tarde —le recuerdo—. Y ni se te ocurra acercarte al azucarero.

Gruñe y escoge una cápsula de las normales y la sacarina a regañadientes. Es que es diabético, y el azúcar blanca refinada es como arsénico para él.

—Papá, creo que ya es demasiado tarde —digo mientras le miro de reojo para que no se eche un doble de café y acabemos en urgencias—. Me he quedado estancada. El tal William, ¿te acuerdas que te hablé de él?

—Claro.

—Ese chico es muy guapo —salta Pedro mientras busca leche en el frigorífico—. Dile que se pase un día por aquí, que quiero preguntarle a mi abuela María dónde escondió el anillo de oro de mi padre. ¡Seguro que se lo tragó antes de irse para el otro barrio con tal de que no lo tocara mi madre!

—No es guapo —corro a aclarar. Bueno, sí que lo es…—. ¡Y no habla con los muertos!

—¡No me pierdo un programa, y claro que habla con ellos! —me responde alterado. Por lo visto es fan del Señor Siniestro. Vamos, lo que me faltaba—. Que sepas que yo tengo un sexto sentido de esos, me lo dijo una vez una gitana que leía la mano, y reconozco a los que son iguales que yo.

—Entonces, ¿por qué no explotas tu don como hace él? —le pregunto con una ceja en alto.

—Pues porque me da miedo, y eso hace que mi tercer ojo esté cerrado. ¡No me mires con esa cara de guasa, jovencita! Si te digo que ese chico es médium, es que lo es.

—¿Lo ves, papá? —le digo, señalándole—. No puedo competir con él. Solo lleva seis meses y ya ha acaparado toda la atención.

—Es que tiene unos ojazos verdes que quitan el hipo —salta el buen señor.

—Soy totalmente prescindible, y si no me despiden ahora, no tardarán en hacerlo cuando se den cuenta de que no aporto nada. O lo que es peor, acabaré como su ayudante, y él quedará como la estrella. Bueno, en realidad ya lo han hecho —musito al darme cuenta de que he sido relegada de mis funciones sin compasión—. Y en parte ha sido por su culpa, porque no desaprovecha la oportunidad para dejarme mal delante del jefe.

—Es que es la estrella —aclara Pedro, por si no nos había quedado claro, mientras se toma el café de un sorbo tan largo que no sé ni cómo no se ahoga.

—Muchas gracias —susurro entre dientes.

—Mira, Emma —dice mi padre—, he estado viendo los últimos programas, y creo que llevas razón: ese chico lo hace francamente bien, y tú… Bueno, pues se nota que te aburres. Te lo digo porque te quiero —me explica con suavidad—. A ver cómo te lo explico… La gente que ve el programa, aunque no te lo creas, espera veracidad, y tus actuaciones intentando aparentar que tienes miedo son bastante burdas. Vamos, que no se las cree nadie. Y unas sesiones de rayos uva tampoco te venían mal.

—No empecemos.

—Hija, es que pareces Elsa, la de Frozen.

—¿Tan patética soy? No me refiero a que Elsa sea patética, me refiero a todo lo demás.

—No pueden meterse en la situación si eres tú quien les muestra esos lugares —continúa—. Son incapaces de sentir miedo precisamente porque tú no puedes expresarlo, pero con el médium es distinto. No sé si ese chico es capaz de hablar con los muertos, pero si no es así, lo parece, incluso para un escéptico como yo.

—Vaya, ya tiene otro fan —murmuro con acritud.

—Estoy diciéndote todo esto para que abras los ojos. ¿Cómo vas a deslumbrarles con tu supuesta valentía, si no pueden comparar la misma situación con alguien normal? No estás sacándole provecho a tu condición particular, que era precisamente lo que buscabas cuando me pediste que hablara con Sebastián, así que arréglalo como sea, pero no puedes rendirte tan fácilmente —sentencia al tiempo que se ajusta el fular de seda al cuello.

Un sentimiento de vergüenza se me instala en el pecho. No puedo decepcionar a mi padre, no a él. Me da igual lo que piense el resto del mundo, pero ver la expresión con la que me mira ahora mismo está matándome.

—He quedado y llego tarde —explico mientras me levanto.

—Arréglalo —insiste.

—Te quiero.

Le planto un sonoro beso en la mejilla mientras se levanta para hacerle carantoñas a Rogelio a través del cristal de la pecera, la cual mueve por toda la casa, le doy otro beso a Pedro, y salgo escopetada.

Llego al destino, le pago la carrera al taxista, y me acerco hasta su portal con la intención de llamar a cualquiera de sus vecinos para que me abran, cuando salen varias chicas.

«La sorpresa está resultándome más fácil de lo que pensaba», me felicito en mi cabeza mientras subo las escaleras hasta el tercer piso.

Llamo con los nudillos justo después de suspirar. Espero unos segundos y vuelvo a llamar, esta vez más fuerte. Al final pulso el timbre pensando que quizá no ha llegado aún de Crossfit o, cosas de la vida, ha quedado con sus amigos para cenar, ya que es su cumpleaños.

Y justo cuando estoy planteándome seriamente la posibilidad de que esto ha sido una mala idea, la puerta se abre.

No me gusta la cara con la que me mira Ian. No es sorpresa. Tampoco alegría. Es… Fastidio. Sí, esa es su expresión. Y me pilla totalmente desprevenida.

—¿Emma? ¿Qué haces aquí?

—Darte una sorpresa.

Me mira de arriba abajo, y voy sintiéndome más y más ridícula.

—Mis padres están a punto de llegar —me explica—. También viene mi hermano con mi sobrino, y mis abuelos.

—Oh, vaya… Bueno, pues ya nos vemos mañana en la oficina —reacciono todo lo rápido que puedo, pero que, aun así, es tarde. Ha sido tarde desde que he salido de casa, me temo.

—Espera un momento —me pide cuando ya estoy bajando el primer escalón—. Escucha, perdona si he sido un poco borde, pero no me gustan las sorpresas. No tenemos ese tipo de relación.

—Ya lo sé.

—No quiero ponerme desagradable, pero venir aquí, así, sin avisar…

—No pasa nada, lo entiendo —le respondo con ganas de salir volando escaleras abajo antes de chocarme de frente con toda su familia—. De verdad, Ian, lo entiendo. ¿Quieres que quedemos esta noche cuando estés solo?

—Emma…

—O mañana para desayunar. Han abierto una cafetería que…

—Me gustas, ya lo sabes —me interrumpe. Me sujeta la muñeca, impidiendo mi fuga—. Pero…

—Pero ¿qué?

—Creo que lo nuestro no puede continuar. Quería decírtelo de regreso a España, pero no encontré un momento en el que pudiéramos estar solos.

—¿Lo nuestro? Pensaba que no teníamos nada.

—Me refiero a esto —explica, señalándonos—. No me apetece que aparezcas de improviso, y supongo que ya sabrás que no eres la única con la que me «veo» de vez en cuando —dice, utilizando los dedos para marcar dos comillas—. Me lo he pasado muy bien contigo, pero ya no me apetece seguir haciéndolo porque al final voy a hacerte daño.

Por un instante me olvido de que su familia está a punto de llegar, y me apoyo en la escalera. Me gustaría decirle que ojalá pudiera hacerme daño, porque eso significaría que puedo sentir algo parecido al amor por otra persona que no sean mis amigas o mi padre. Sin embargo, el rechazo no gusta a nadie, y siempre quieres saber el motivo por el cual una persona ya no quiere pasar tiempo contigo.

—¿Es por lo de las catacumbas?

—No, no es por eso —contesta con una mueca que me huele a mentira.

—Venga ya, Ian, que vi tu cara en el avión. Te doy vergüenza ajena.

—No digas tonterías.

—¿Entonces?

—No es solo por eso —corre a aclarar—. Tienes veinticinco años, Emma.

—¿Y?

—Que yo tengo cuarenta y dos.

Ya estamos con la edad… Dios, ¿por qué es tan atractivo? Es de esos maduritos supersexis que fingen seriedad y compostura hasta que los tienes encima, y es entonces cuando descubres que los hombres, da igual que tengan quince que cincuenta, son unos pervertidos. Todos. Altos, bajos, guapos, feos, tímidos, extrovertidos, serios, fiesteros… Todos son iguales cuando se trata de jugar con lo que tienen entre las piernas. Bueno, todos menos mi padre, claro. Él es un señor de los pies a la cabeza y en mi mente morirá puro e inmaculado.

—Así que lo quieres dejar porque soy una niñata, ¿es eso?

—No eres una niñata, es que esto no va a ningún lado y no quiero hacerte daño.

No sé si está diciéndome esto por el espectáculo de las catacumbas o porque ya se ha cansado de mí. Quizá sea una mezcla de todo.

—Ya te he dicho muchas veces que no soy de esas que van enamorándose por acostarse con un chico —le recuerdo.

—No soy un chico —me corrige con una mueca de disculpa.

—Yo tampoco soy una niña.

—Claro que lo eres —responde con suavidad.

—Pues no piensas lo mismo cuando…

—Vale ya —me corta.

Doy un paso atrás que casi me cuesta perder el pie en el escalón y caer rodando.

—Feliz cumpleaños —me despido, demasiado confusa como para comprender muy bien qué acaba de pasar. Hace una semana no podíamos quitarnos las manos de encima, y ahora, de repente, le molesta mi presencia.

—Espera —me pide, sujetándome por el codo—. Escucha, pequeña… No quiero que lo pases mal…

Suelto un pequeño suspiro que casi termina en una risita irónica. Ahora, contemplando su expresión de arrepentimiento, supongo que porque en su cabeza siente que me ha embaucado en una relación no correspondida por su parte aprovechándose de mi «inocencia», vuelvo a pensar que tengo una tara de las importantes, y que nunca podré sentir eso que llaman amor. Una parte de mí, la más sádica, casi preferiría poder salir de aquí con el corazón roto y llorando desconsolada. Al menos así sentiría algo.

No le contesto. ¿De qué valdría? Si tras dos meses de besos furtivos en los baños de la oficina y noches en vela con nuestros cuerpos enredados no me ha creído, ¿lo hará ahora, cuando puede pensar que solo lo digo por despecho o como un ridículo intento de que lo poco que nos une no termine de romperse?

—No te preocupes por mí —le pido—. Estaré bien.

Capítulo 6

La Princesa de Hielo

—Os he reunido a todos porque tengo noticias —nos dice Sebas, presidiendo la mesa—. Aunque la cadena está encantada con William —añade con una sonrisa que me provoca arcadas—, el programa cae en picado. Las audiencias están bajando, y los directivos están metiéndome mucha presión.

—¿Eso significa que cancelan el programa? —pregunta Anita con la voz temblorosa.

—Eso significa que ya estáis utilizando esas cabezas para idear algo que nos lance de nuevo.

Se levanta con ímpetu, y cuando veo que va a salir por la puerta, le increpo.

—Sebas, en relación a lo que hablamos ayer —comienzo a decir, impidiéndole el paso—, me preguntaba si habías reconsiderado…

—Estás fuera de los reportajes, Emma, no insistas más.

Salgo de la reunión con el alma por los suelos. ¡Me lo han quitado todo!

Ayer tenía la estúpida esperanza de que después recapacitaría y me dejaría seguir con los reportajes. Pero no. Estoy fuera de los reportajes para siempre.

Atravieso el pasillo sin levantar la vista del suelo, y me encierro en el baño para penar en respetable soledad. Si al menos pudiera llorar… Ya no recuerdo la última vez que lo hice; creo que tenía cuatro años, y alguien me tiró el helado al suelo.

Se acabó, mi sueño de convertirme en una estrella de lo paranormal se ha ido por el retrete. Ahora, eso sí, el Señor Siniestro se lleva toda la gloria para él solito.

¡Es que me saca de quicio!

—¿Emma? ¿Estás ahí? —escucho que pregunta Anita desde el otro lado de la puerta.

—Sí, pasa.

Anita es una de las mejores personas que conozco. Vive sola con sus dos gatos: Romeo y Julieta. Es pequeñita y enjuta, con unos enormes ojos amplificados debido a las gafas que lleva, porque la pobre no ve tres en un burro. En verano siempre va con vestidos floreados y sandalias con la suela de corcho, porque también le gusta cuidar del planeta. En invierno solo usa jerséis extragigantes de colores muy llamativos, de esos que no puedes mirar más de dos segundos si no quieres sufrir un ataque de epilepsia. Nunca dice una palabra más alta que otra, y es amable y delicada como una florecilla del campo, siempre que no la cabrees, claro.

—Eh… Tranquila… —susurra despacio con los ojos entornados—. Ya se le pasará el enfado. Sebas tiene mal carácter pero buen fondo, ya lo verás.

—Lo sé, me lo merezco —respondo cabizbaja—. Pero ¡es que he sido relegada a la ayudante del Ojeroso! ¡Justo lo que me temía!

Veo que intenta esconder el amago de sonrisa cuando escucha uno de los apodos con los que he bautizado a William, que son bastantes, por cierto, y se recompone con rapidez.

—No serás su ayudante, serás la mía. Bueno —corre a corregirse—, seremos compañeras, ya verás qué divertido va a ser. Planificaremos los programas juntas, y podremos decidir dónde grabamos, ¿no te parece emocionante?

La miro por encima de las pestañas con una mueca, porque no, no me parece divertido.

—Suena a aburrido —musito.

—Podrás investigar qué lugares son más terroríficos —continúa, con ese brillo de inocente ilusión—. Su historia, lo que ocurrió…

—Anita, no te ofendas, pero eso no me gusta. A ver, claro que me gusta investigar sobre casas poseídas, pero lo que me encanta es grabar dentro, no quedarme leyendo sobre ellas. Me gusta sentir que hago algo que el resto de la gente no se atreve a hacer —le explico, abriendo mucho los ojos.

—Últimamente no daba esa impresión —recalca con una ceja en alto, como siempre, midiendo sus palabras para no hacer daño. Pero supongo que es tan obvio que incluso alguien como ella se ve en la obligación de decírmelo.

—He estado más pendiente del pesado de William que del programa, es verdad. Desde que llegó no puedo concentrarme.

—Lo que pasa es que le has visto como tu competencia desde el principio.

—Anita…

—¿Qué?

—¿Crees que si me operara los pechos o me pusiera más labios, Sebas querría tenerme otra vez delante de la cámara? No sé, para no parecer un caminante blanco con anemia severa —comento mientras analizo mi aspecto delante del espejo y me deshago la trenza con los dedos.

—¡Por supuesto que no!

Dejo de contemplar mi reflejo y me giro.

—Ya, bueno… Se lo preguntaré, por si acaso —murmuro mientras comienzo a trenzar un mechón de pelo blanco.

Me gasto mucho dinero todos los meses para ir retocándome las raíces porque creo que es el color que mejor me sienta, ya que mi color natural, de un rubio pajizo anodino, parece trigo seco y me hace más pálida de lo que soy.

No pensaba que Anita fuera a tener esa fuerza en los dedos, pero me agarra del brazo con ímpetu.

—Por encima de mi cadáver vas a exponerte a algo tan humillante para el género femenino, ¿me has oído? —Pero entonces cambia por completo la expresión, abandona esa mirada de desquiciada, y me sonríe—. ¡Tengo una idea! ¿Qué te parece si dedicamos el resto del día a investigar sobre nuevos lugares de grabación?

Capítulo 7

La Princesa de Hielo

—Cuando te propuse que buscáramos, me refería en la oficina, y con el portátil —se queja.

No me molesto en contestar, sino que sigo tirando de su brazo. Estamos en el centro de Madrid, en una calle muy castiza donde siempre han corrido rumores de que ocurren cosas extrañas, sobre todo en este portal, en el número treinta y tres, y concretamente en el tercer piso, en el número tres. Por ahora todo perfecto, aunque solo sea por la coincidencia de los treses. Ya me estoy imaginando la publicidad para el programa, algo así como: La maldición del tres.

—He hablado con la dueña, y dice que nos deja pasar la noche —le digo tan cerca de su cara que se le empañan las gafas, y eso que estamos en junio y hace un calor horroroso.

—¿La noche? —pregunta con los labios temblones y un pequeño tic en el ojo.

—Claro. No querrás que pidamos un permiso para venir a grabar con todo el equipo si en realidad no ocurre nada, ¿no?

—Pero… —comienza a balbucear.

—Mira, Anita, he decidido que si quiero que me tomen en serio, primero debo hacerlo conmigo misma. Si ahora tengo este trabajo, lo haré a conciencia y sin dejar ni un cabo suelto. ¿No decías que éramos investigadoras? ¡Pues qué mejor que hacerlo sobre el terreno, palpando la realidad!

—Pero me muero de miedo, de verdad… —lloriquea como un bebé.

—No seas tonta —digo mientras pulso el timbre. En cuanto la puerta se abre, la arrastro dentro sin piedad—. Vamos, no te quedes atrás.

Tengo que empujarla escaleras arriba, que por cierto, son muy estrechas, y cuando llegamos al rellano del tercer piso, se agarra a mi cuerpo muy fuerte. Está temblando como un flan, la pobre.

—¿Anita? ¿Te encuentras bien? —le pregunto, algo preocupada. No es normal que se ponga así, si ni siquiera hemos entrado.

—Emma, de verdad, te lo suplico, vámonos. He leído mucho sobre esta casa —me explica con lágrimas en los ojos—. La mecedora que se balancea sola cada noche a las diez, las caras en la pared del baño, el moho del techo…

Acabo de perder el hilo de la conversación con eso del moho.

—Anita, por favor, que eres la regidora de un programa paranormal. ¿De verdad te vas a poner así por un poco de humedad?

—¡Yo veo los toros desde la barrera! Además, no se lo cuentes a Sebastián, pero en realidad… En realidad intenté entrar en Sálvame, pero no me aceptaron. Estoy aquí de rebote —confiesa.

—No me puedo creer que alguien como tú quisiera trabajar en un programa de cotilleos —digo sin dar crédito.

—Mi abuela se pasaba las tardes viéndolo, y era el único programa que la distraía —se defiende—. Ser frívolo de vez en cuando no es malo, Emma. A veces la gente necesita cotilleos para escapar de su tediosa existencia.

—Qué profunda te has puesto de repente —comento con los ojos entrecerrados.

—Por eso no puedo entrar ahí, se sale mucho de mi zona de confort.

—Pues ya es hora de arriesgarse un poco más —decido por ella mientras aporreo la puerta con los nudillos. Por lo visto, la mujercilla está un poco sorda.

—No me obligues, por favor…

Se hace el silencio, tan solo roto cada pocos segundos por los gimoteos de Anita. ¿Cómo es que nunca me he dado cuenta de lo miedosa que es? Aunque, ahora que lo pienso, es cierto que nunca, jamás, nos ha acompañado más allá de la puerta, verja o camino oscuro que condujera al lugar de grabación.

—Deja de moquear —le pido—. ¡Shhh! Creo que escucho algo.

En efecto, unas pequeñas pisadas van acercándose poco a poco, y de repente, la puerta se abre de golpe, como si quisiera darnos un susto. Anita se aprieta más contra mi cuerpo mientras me babea la mejilla en cuanto aparece la dueña de la casa. Es una viejecilla como otra cualquiera, no tiene una verruga en la nariz, ni las uñas largas y enroscadas como un pirulí, así que no entiendo el sonido estrangulado que sale de la garganta de mi acompañante.

—Qué alegría que hayáis venido —nos saluda con una voz algo decrépita. Lo mismo es por la insalubridad del lugar debido al moho…—. Pasad, por favor, no os quedéis en la puerta.

Tengo que arrastrar literalmente a Anita dentro de la casa, porque no hay manera de que doble las rodillas para dar un paso.

—Compórtate, que esta mujer va a pensarse que somos unas aficionadas —la reprendo.

Parece que el último comentario le hace reaccionar, porque se separa de mi cuerpo e intenta sonreír, aunque eso sí, sin dejar de mirar todo a nuestro alrededor.

—Me hace mucha ilusión que estéis aquí. Llevaba tiempo esperando que alguien se hiciera cargo de esta situación, a ver si averiguo de una vez por todas por qué quien quiera que esté por aquí no nos deja en paz —se queja—. Llevo sin poder alquilar la casa más de veinte años. ¡Como si mi pensión fuera suficiente para los gastos que dan estos pisos viejos! ¡Y mejor no os hablo de las humedades!

—No se preocupe, señora, nosotras intentaremos desenmascarar al espíritu que está haciéndole la vida imposible —le aseguro, aunque en realidad no nos dedicamos a eso. Debería decirle que nuestro programa hará que su casa sea más conocida, y me temo que en el mal sentido, si lo que pretende es alquilarla a una parejita adorable tras su emisión—. Aunque déjeme que le plantee la posibilidad de alquilarla a alguna empresa de scape room —le propongo. Seguro que existe alguien en el mundo deseando organizar juegos durante la noche en este piso tan lúgubre.

—¿Esqueiprum? ¿Y qué es eso? No será algo guarro…

Anita me pellizca el brazo, porque creo que me estoy saliendo mucho «del guion».

—Nada, no se preocupe —intento tranquilizarla.

Pero la viejecilla se acerca más a nosotras, de manera que percibo un intenso olor a naftalina que sale de su piel, y arruga el ceño, claramente disgustada.

—En el primer piso tienen montado un sitio de esos de trueque —nos confiesa con cara de horror.

—¿Trueque? —se atreve a preguntar Anita.

—Sí —nos asegura la mujer—. De esos lugares donde vas con tu marido, y sales con otro puesto. Bueno, ya no sé si sales con el que has entrado, pero, por lo visto, te lo cambian por otro como si fueran los cromos de los críos chicos.

—¡Ah! ¡Un sitio de intercambio de parejas! —acierto. Se me escapa una carcajada cuando la mujer cierra los ojillos y asiente muy deprisa.

—Si es para eso, ya te digo que no pienso alquilarlo.

—No, señora, no se preocupe. ¿Nos enseña la casa? —le pido.

Anita vuelve a estrujarme el brazo y a negar con la cabeza en silencio.

—Uy, no, que me entra el frío en los huesos y me da reúma —niega la dueña—. Tengo que irme ya, que empiezo a notar cómo se enrarece el ambiente. Os he dejado dos camas preparadas en la habitación del fondo. Ya me contaréis qué habéis averiguado. ¡Ah! Y llámame en cuanto el chico médium descubra quién vive aquí, es que no me pierdo ni uno solo de sus programas.

—El chico médium no va a venir —digo entre dientes mientras acepto las llaves que me tiende con demasiada rapidez—. Y no son «sus» programas.

—Oh, vaya, qué lástima… Pero ¡qué frío me está dando en los huesos!

¿Frío en los huesos? Pero ¡si estamos a treinta grados a la sombra!

Nada, la mujer se larga corriendo y sin decir ni adiós.

En cuanto la puerta se cierra, Anita pega un grito.

—Vámonos, por favor —vuelve a suplicarme. Sus pequeños ojos amplificados por las gafas de culo de botella están tan abiertos que creo que se le van a salir de las cuencas.

—¿De verdad eres incapaz de estar aquí? —le pregunto con verdadera curiosidad mientras cierro la puerta con llave. Ya sé que mi rara enfermedad me impide sentir miedo, pero es que tampoco veo nada, a simple vista, que me ayude a comprender que esta situación sea peligrosa.

—Mira cómo tiemblo —dice mientras me muestra las manos, que, en efecto, están como para robar panderetas—. De verdad que no entiendo cómo puedes estar tan tranquila.

La ignoro y paseo por el amplio recibidor. Techos altos, molduras anticuadas, papel oscuro en las paredes con lámparas doradas… Una historia consigue que alguien como Anita tiemble solo por estar aquí dentro, y eso que no ha pasado nada. Una simple historia circulando por Internet provoca el pánico, así de influenciables somos.

Y, entonces, la veo. Casi como si fuera por primera vez. Está sudando, le palpitan las sienes, las rodillas bailan, el labio superior tiembla. ¿Eso es el miedo? No deja de mirar a todos lados, esperando que suceda algo.

Y de repente lo comprendo. ¡Eso es lo que quieren los espectadores! Eso es precisamente lo que quieren, porque incluso yo, que no siento miedo, necesito ver cómo va a reaccionar a continuación. Resulta casi hipnótico ver sufrir a los demás, y lo cierto es que ese es un pensamiento bastante inquietante a la par que morboso, y no dice nada bueno de la naturaleza humana.

—Anita —la llamo con suavidad—, vamos a buscar nuestra habitación —le pido como si fuera un perrillo asustado.

Lloriquea por el pasillo buscando con la mirada la puerta de la entrada.

—Está cerrada con llave —le aviso—, así que no intentes escapar.

Atravesamos el oscuro pasillo y llegamos a la última puerta, donde supuestamente se encuentra nuestra habitación. Me cuesta un poco abrirla, como si estuviera atascada, pero tras intentarlo varias veces, el pomo gira.

—Ay, virgencita… —murmura a mi lado, abrazándome con fuerza.

Una docena de figuritas de porcelana nos saludan desde un aparador.

—¡Qué monas! —exclamo al tiempo que me suelto de las garras de mi acompañante.

Abro el cristal para tocarles la cara blanquecina, pero de repente, la puerta de la habitación se cierra de un portazo a nuestras espaldas. Anita pega tal salto en el aire que aterriza a mis pies, y del impacto, varias figuras caen al suelo, con el consiguiente resultado de que se hacen añicos sobre el centenario parqué.

—¿Has visto eso? —me grita a la altura de las pantorrillas—. ¡Emma! ¡¿Has visto eso?!

—¿El qué?

Como siga así, muere de un infarto, a pesar de que es vegetariana a un paso de crudivegana y no debe de tener ni un ápice de colesterol en su sanísimo cuerpo.

—¡Ha… pa… pa… pasado… algo… por…!

—Respira y vocaliza, por Dios.

—¡Algo ha cruzado por delante de la puerta! —chilla tras tragar saliva y respirar hondo.

—¿El qué? ¿Una cucaracha? Vamos, levántate del suelo, que está lleno de polvo —le pido, tirando de sus brazos hacia arriba.

—¡Las cucarachas no cierran las puertas! —me grita en la cara, con saliva incluida.

—¿Puedes tranquilizarte un poco? —le ruego—. Lo mismo es alguien que vive entre las paredes, porque con los precios que tienen los pisos por esta zona…

—Era entre sombra y persona —me explica con la cara distorsionada—. Iba levitando, y…

Otro golpe, como si alguien llamara de un portazo a la puerta.

—¡Ahhh!

—¡Por Dios, Anita, que acabas de taladrarme los tímpanos!

Lucho contra sus manos y consigo llegar hasta la puerta. La abro pensando que voy a encontrarme con ese algo o alguien que acaba de llamar, pero nada, no hay nadie, aunque es cierto que me ha parecido ver una especie de movimiento por el rabillo del ojo que se perdía en el otro pasillo.

—Voy a dar una vuelta por la casa a ver si veo algo —le digo—. ¿Quieres venirte o me esperas aquí?

Mira la vitrina, sigue hasta una mancha oscura que hace un segundo no estaba a mi lado en la pared, y hace algo raro con los dientes.

—Pero ¡¿tú te has vuelto loca?!

Se acerca casi como si le estuviera dando una apoplejía, me roba las llaves de la mano y sale corriendo por el pasillo entre gritos histéricos. La sigo, porque sin ella esto no tiene ni pizca de gracia. La detengo en las escaleras, a lo que me devuelve las llaves, a puntito de salir a la calle, y se seca la frente con movimientos frenéticos y torpes.

—¿De verdad eras incapaz de estar un segundo más ahí dentro? —le pregunto. Conozco a Anita. Es educada y buena persona hasta decir basta. Si me ha gritado, empujado, arañado, escupido a la cara y robado, es porque no ha podido evitarlo.

—Totalmente —me asegura—. Por favor, Emma, no me pidas que vuelva a acompañarte. No lo soporto. Antes preferiría ir a La isla de los famosos con Kiko Matamoros, o lo que queda de él después de las operaciones que se ha hecho.

—No te preocupes, no volveré a pedírtelo —le aseguro con una idea creciendo y creciendo en mi mente. Y mientras voy perfilando los detalles en silencio, me detengo un segundo, porque está mirándome sin pestañear—. Anita, ¿te pasa algo?

—¿Y tú, Emma? ¿Tú habrías sido capaz de pasar la noche ahí dentro?

—Sí, pues claro. Te recuerdo que me dedico a eso —bromeo con una sonrisa que pretende aligerar la tensión—. A ver si ahora vas a preguntarte por qué me habéis estado pagando el sueldo…

—Ya sé a lo que te dedicas, pero no es lo mismo saberlo, y verlo desde fuera, que estar ahí dentro contigo y ver con mis propios ojos que ni te inmutas. ¡Tenías una sombra persiguiéndote por la pared!

—No sé, Anita, ya sabes que a mí estas cosas me encantan y que…

—Lo tuyo no es normal —me interrumpe con un chasquido de lengua—. En serio, deberías ir a que te lo miraran. Creo que vi un reportaje de un hombre que…

Suspiro.

—Voy a contarte algo, pero tienes que prometerme que será un secreto.

—Te lo prometo.

—Anita, en serio. En cuanto te cuente esto, negaré haberlo hecho.

—Entendido.

Comienzo por el principio, quitándome un gran peso de encima mientras sus enormes ojos amplificados por los cristales se van abriendo más y más. Me gustaría pensar que estoy haciéndolo porque Anita ha pasado de ser mi compañera de trabajo a una amiga, y así es, pero he de reconocer que también estoy contándoselo porque sé que es lista, y que si no lo hago yo, ella solita comenzaría a investigar e indagar.

De esta manera espero que consiga guardarme el secreto.

—No hemos tenido esta conversación, ¿entendido? —digo al terminar.

Capítulo 8

El Señor Siniestro

Como cada noche, siento a esa presencia observándome desde el borde de la cama. Suspiro de resignación y enciendo la luz de la mesita, porque las sombras se hacen fuertes cuando hay oscuridad.

—Necesito dormir, por favor… —gruño mientras me froto los ojos con cansancio.

Ya sé lo que pretende. Quiere que me levante, vaya hasta el salón, encienda la televisión y ponga el programa. Me encantaría decirle que no, pero sé que es inútil, así que deambulo por la casa y pulso el botón del mando.

Aquí está, la culpable de mi desesperada situación, sonriéndome desde el otro lado de la pantalla.

Aún recuerdo cuando toda esta pesadilla comenzó. En esos tiempos todavía no la conocía en persona, y he de reconocer que es incluso más guapa sin una pantalla de por medio. Es de esas chicas que son bonitas pero no lo saben; de esas bellezas naturales que, aunque no suelen pasar inadvertidas, cuando te fijas, si es que no lo has hecho, ya no dejas de pensar en ellas.

Sin embargo, es la cosa más fría que he conocido nunca. Nunca, jamás, me dedica una de sus sonrisas. Se las regala al primero que pasa, como si es el repartidor de Amazon que le lleva un pedido a la oficina, y sin embargo, sus ojazos grises siempre tienen preparada una mirada de desprecio cuando se dignan a posarse en mí, como si fuera la mismísima Princesa de Hielo. Hasta podría jurar que ha ensayado delante del espejo para hacerla más intensa, y que esas espesas y casi blancas pestañas que tiene se pongan como escarpias en cuanto me ve.

—¡¿Qué quieres?! —grito, cabreándome más y más—. ¡¿Qué es lo que quieres?! ¡Estoy haciendo lo que me pediste!

Como respuesta, explota una de las bombillas y se difumina hasta desaparecer. No me gusta, porque puede ser peligroso, pero a veces tengo que gritarle para que se vaya y me deje dormir en paz. Sin cara, sin voz, apenas murmullos. Es frustrante, porque normalmente puedo sentir qué quieren los espíritus. Soy capaz de entrar en una habitación y saber si ha ocurrido algo entre sus paredes, o si alguien se ha quedado encerrado entre este mundo y el siguiente. Pero con esta sombra no. Esta sombra no me deja adentrarme más allá para descubrir sus secretos, ni siquiera para adivinar si es un alma oscura, o por el contrario, es de las blancas y puras; lo único que he podido descubrir es lo que me ha pedido que haga, y es lo que estoy haciendo, joder.

Capítulo 9

La Princesa de Hielo

Frente a mí tengo a Sebastián, que me mira expectante y cabreado al mismo tiempo, a Anita, a mis queridos amigos de sonido, cómo no, al Señor Siniestro y a Ian, para terminar de rematar el asunto.

—¿Quieres empezar ya? —me insta Sebas, que no tiene el día por cómo arruga la frente. Además de ser el jefe, es el presentador del programa. Y lo hace muy bien, todo hay que decirlo. En realidad él es la verdadera estrella del show, lo ha sido durante años, pero últimamente parece que los espectadores buscan algo más, y espero que ese «algo» no sea el Señor Siniestro, porque abro la ventana y me tiro de cabeza.

—Sí… —carraspeo con fuerza para aclararme la garganta—. Ya sé que todos los que estáis aquí me odiáis —digo sin preámbulos, porque total, para qué perder el tiempo. Anita corre a alargar el brazo desde el otro lado de la mesa para demostrarme que no es cierto—. Bueno, todos menos Anita. Y vosotros —les digo a los de sonido, que de verdad, qué majos que son.

Ian hace una mueca que me parece que es de fastidio, mientras que el Señor Siniestro no cambia ni un ápice su expresión, aunque se queda mirándome fijamente. ¿Tengo algo en la cara o qué pasa? ¿Por qué no parpadea?

—¿Nos has convocado para esto? —me pregunta Sebas con muy malas pulgas—. No sé si alguna vez te lo he dicho, pero esto no es grupo de autoayuda, ¡es un puto trabajo!

—No. Perdón. Ya lo explico…

—En serio, tengo un montón de material por editar —se queja Ian, no sin una miradita de disculpa que se me clava en el alma. ¿Por qué tienes cuarenta y dos años? ¿Por qué no tienes treinta? O simplemente, ¿por qué tiene que importarte la edad? Incluso no me importaría probar con algún cincuentañero atractivo, porque sí, el otro día una chica muy simpática me aseguró que los cincuenta son los nuevos treinta, así, saltándose los cuarenta por todo lo alto.

—Emma —me llama Sebas—. Es para hoy.

—De acuerdo, no os haré perder más el tiempo. He estado pensando…

—Ya estamos —se queja, haciendo aspavientos. Incluso hace el amago de levantarse.

—¡No, espera! Por favor, os robaré diez minutos, no más —me aclaro la garganta y comienzo—: Tal y como Sebas nos dijo en la última reunión, el programa va en declive. Los reportajes cada vez son peores, y estamos perdiendo audiencia. Incluso él es incapaz de hacerlo remontar —añado, señalando al Ojeroso.

—William está ganando muchos seguidores con los directos —corre a aclarar Sebastián mientras se ajusta la corbata.

—Sí, lo sé —reconozco de mala gana, mientras que el susodicho sigue sin parpadear—, pero no es suficiente. Cada vez tenemos menos colaboradores, y aunque eres un presentador estupendo —le digo al jefe, porque dorarle un pelín la píldora nunca viene mal—, seguimos teniendo el peor horario posible dentro de la cadena. ¿Quién nos ve un jueves a la una de la madrugada? Los que padecen insomnio o trabajan en el turno de tarde. Bueno, y los viejecillos también, aunque creo que esos pueden entrar en la primera categoría…

—¡Emma! ¡Al grano! —grita Sebas.

—Lo que quiero decir es que si queremos tener más audiencia y un horario mejor, debemos cambiar algo.

—Sí, eso ya lo dije yo el otro día… —comenta con los ojos en blanco.

Todos se revuelven en sus sillas, incómodos. Hace años, cuando veía el programa desde casa y no desde sus propias entrañas, estaba en auge. ¡Incluso había público! Pero poco a poco, año tras año, ha ido perdiendo fuelle. Ni yo, ni siquiera William, hemos conseguido levantarlo. Bueno, vale, el Ojeroso lo ha revitalizado un pelín. Incluso tiene un club de fans, el muy insoportable…

—¿Y qué quieres que hagamos al respecto? —me pregunta Anita—. Porque lo hemos probado todo: avistamiento de ovnis, entrevistas y testimonios, incluso temas de interés actual que no están tan relacionados con lo paranormal, como vídeos de gatos poseídos… ¿Qué? A todo el mundo les gustan los vídeos de gatos.

—Un concurso —la interrumpo.

—¿Cómo? —pregunta el jefe.

—Un concurso —repito.

Veo que Anita y el jefe se lanzan una miradita de incomprensión, así que me levanto y me pongo a pasear delante de la mesa sin dejar de mover las manos, a ver si les puedo hipnotizar.

—Lo podríamos anunciar como un reto para encontrar a la persona más valiente del país.

—Seguro que algo así ya se ha hecho —suelta el Señor Siniestro. Anda, bonito, para decir eso, mejor quédate callado que estás más guapo.

—Puedo comprobarlo —contesto con soltura, para demostrarles que no me amilano al mínimo contratiempo—. Haremos un casting al que se presentarán los participantes, diez, por ejemplo, y tendrán que pasar cada noche en los lugares más terroríficos del planeta. El primero que se rinda y salga corriendo, pierde, y así, cada semana, se va descalificando a uno. A medida que avance el juego, iremos incluyendo pruebas y retos. Diez jugadores en los diez lugares más aterradores del mundo. ¿Qué me decís?

—¿Y si escapan todos la primera noche? —pregunta Miguel.

—Una de las normas del programa es que solo puede escapar uno por noche, así da más juego, y cuando se haya descalificado a uno, se verá la tortura y el pánico de los que también habrían querido abandonar. Vamos, que firmarán un contrato en el que se comprometen a pagar una desorbitada indemnización al programa si no cumplen las normas —explico emocionadísima, porque he pensado en todo—. Y para darle más emoción, las primeras noches serán más sencillas, tan solo tienen que resistir hasta que amanezca para continuar en el programa, pero a medida que avance el concurso, podemos ir preparando pruebas que deben superar.

—¿Y el ganador? —pregunta Anita.

—El ganador consigue un contrato de trabajo como reportero —digo triunfal, porque esto es lo que más me interesa de todo. Sí, vale, he dado muchos rodeos para llegar a lo que quiero, y espero que no resulte tan evidente como lo veo yo, porque si no, no aceptarán—. A parte de toda la parafernalia de un premio en metálico que decidirá la cadena.

—Vale, ¿y quién se presentará? —pregunta el jefe, lo que es una muy buena señal, porque eso significa que he captado su atención—. ¿Cómo decidimos quién participa?

—Tú no te preocupes por eso, Anita y yo nos encargaríamos, ¿verdad, compañera?

—¿Eh? Claro, claro —responde mientras se ajusta las gafas.

—Bueno, ¿qué me decís? —les pregunto con una sonrisa tirante.

Todos asienten con la cabeza menos William, y no sé por qué me aflige un poco el corazón, ya que en el fondo esperaba incluso un pelín de apoyo por su parte, pero la pequeña decepción se me pasa en cuanto veo la expresión de Ian. Creo que vuelve a mirarme con algo de respeto, y de interés. Vaya, vaya… Quizá no esté todo perdido…

Capítulo 10

La Princesa de Hielo

¡Les gusta la idea!

Estoy que no quepo en mí de la felicidad. ¡Han aceptado! ¡Una idea mía! ¡Y encima parece que les encanta!

Bien, paso uno conseguido. Ahora toca conseguir el dos, que consiste en que me acepten como una de las participantes.

Por favor, lo tengo ganado.

¿Qué digo ganado?

¡Ganadísimo!

Estoy deseando ver la cara de mi padre cuando se entere de que no soy tan desastre como piensa, y que no cometió un error al enchufarme en el programa. No voy a rendirme ni aunque intenten quemarme viva en una pira funeraria. Y he investigado, para que luego no vengan a decirme que no estoy preparada: solo hay trescientos casos en el mundo con mi enfermedad, que ya sería mala suerte que todos se presentaran al programa, así que tengo las papeletas necesarias para ser la ganadora indiscutible. ¡Será pan comido!

El tercer paso es buscar con Anita los lugares más completamente aterradores del mundo. No me vale cualquier pisito con humedades acosadoras y olor a naftalina, no, tenemos que encontrar esos sitios donde se le pone la carne de gallina al más pintao, porque solo así puedo asegurarme de ser la vencedora, que hay mucho valiente por ahí suelto, como por ejemplo, el Señor Siniestro, que por cierto, por ahí viene…

Es de los típicos tíos altos, aunque tampoco se le ve muy delgado. Alguna vez me ha parecido ver que tiene un tatuaje en la espalda, que supongo que será una versión del Anticristo, y no parece tomarse demasiado tiempo en peinarse por las mañanas, de hecho, me apostaría las manos a que no tiene espejo en el baño por miedo a no verse reflejado, porque siempre lleva la mata de pelo negro revuelta, que cierto es que le da un punto macarra. Y eso mezclado con su ligero acento inglés y ese aire de duque de otro siglo…

Vale, no es feo, el problema es que es insufrible, y no debe dormir muy bien por las noches, porque suele lucir unas ojeras bastante pronunciadas. Yo creo que es porque se dedica a cascársela, el muy pervertido. Sí, a mí no me engaña. Los que parecen más pasotas son los más enfermos.

—Vas a presentarte al concurso, ¿verdad? —me increpa de súbito en cuanto llega a mi mesa.

—Sí —respondo sin andarme por las ramas—. ¿Algún problema?

—Ninguno. De hecho, yo también voy a presentarme —dice con una sonrisilla de medio lado. ¡Un momento! ¿Es que sabe sonreír?

—No creo que sea lo mejor… Ya sabes, la gente conoce tu «don» —le explico con una mueca y simulando dos comillas en el aire mientras me apoyo en mi mesa. Por suerte todos están desayunando, así que nadie puede escuchar cómo intento quitármelo de encima—. Pensarán que estás haciendo trampas —comento, como si nada.

No sé qué le pasa hoy, pero debo de hacerle gracia, porque vuelve a soltar otra sonrisilla.

—Por eso no te preocupes —dice, imitándome mientras se apoya en mi escritorio. Vaya, no me había fijado en sus manos… Son grandes. Uñas cuidadas, dedos masculinos…

—¿De verdad crees que será bueno para tu carrera de médium este tipo de concursos? —le pregunto, a ver si con suerte se replantea la posibilidad de participar—. Porque, aunque no será como Gran Hermano o Supervivientes, ya sabes lo que pasa con este tipo de producto televisivo, que al final daña mucho la imagen de los participantes. A ver, que solo lo digo porque ya tienes una proyección profesional muy bien proyectada y…

—Has dicho proyección y proyectada en la misma frase —me interrumpe con los labios a punto de formar una mueca de burla.

—Quería hacer especial énfasis en…

—En que no me presente —responde, interrumpiéndome de nuevo. Pero ¡a este tío qué le pasa! ¿Es que también sabe leer la mente o qué?

—No, William, no malinterpretes mis palabras. Solo quería decir que deberías plantearte adónde te lleva un concurso así, dada tu magnífica carrera profesional, solo eso.

Chasquea la lengua contra el paladar y se agacha hasta que sus labios rozan mi oído. Nunca, jamás, se había acercado tanto, y me sorprende apreciar un perfume masculino muy sugerente mezclado con un jabón de ducha que huele demasiado bien.

¡Un momento!

¿Es que el Señor Siniestro se ducha? Pero ¡¿en qué mundo vivimos?!

—¿Cómo voy a dejarte sola ante el peligro? —me susurra.

—¿Y a ti qué te importa lo que me pase?

—Somos compañeros, al fin y al cabo.

Se me pone la carne de gallina, y me echo hacia atrás todo lo que me permite el respaldo de mi silla.

—Sé cuidarme yo solita, no necesito a ningún médium —le aseguro—. Así que, por favor, no arruines tu futuro por mí.

Se incorpora con una carcajada seca, como si le hubiera contado el mejor chiste del mundo. Durante un segundo me ha parecido hasta humano, pero acaba de recuperar su máscara de frialdad, y vuelve a contemplarme con un rictus hierático.

—Ya he hablado con Sebastián. Si yo no participo, tú tampoco lo harás, porque no sería justo que pudiera presentarse un trabajador del programa y otro no, ¿verdad? —me informa—. Además, no me queda más remedio —murmura al final con una expresión atormentada.

—¿Qué te pasa? ¿Han vuelto las esquelas? —suelto sin pensar. Jolines, ya podría aprender a tener la boquita cerrada.

—¿Cómo has dicho?

—Nada.

—No me gusta cuando murmuras.

De verdad, este chico es bipolar.

Reconozco que si él se presenta, mis oportunidades de ganar se ven algo mermadas, porque nunca le he visto parpadear de más, ni sobresaltarse, ni siquiera sudar, ahora que lo pienso. ¿Y si también padece mi enfermedad? ¿Y si hemos tenido la mala suerte de coincidir en el mismo programa dos de los trescientos pacientes que existen en el largo y ancho mundo?

—¡Emma! ¡Empezamos con las entrevistas! —me grita Anita desde una de las salas.

—¿Ya? ¿Tan pronto? —le pregunto a voces.

Me hace una seña de urgencia con la mano, así que me levanto, dejo al Sosainas y me acerco corriendo.

—Anoche no pude resistir el impulso de anunciarlo en las redes —reconoce con un saltito—. ¡Y ya se han presentado para las entrevistas cinco candidatos! —grita emocionada mientras vuelve a ajustarse las gafas.

—Pero… ¿ha dado el visto bueno la cadena?

—Aún no, que yo sepa —responde con un encogimiento de hombros—. Pero ¡qué más da! ¡Es emocionante!

Sonrío pensando que esto se nos está yendo de las manos demasiado deprisa.

—Anita, respira…

—Oye, una cosa —susurra mientras me aprieta el brazo—. Este concurso lo has preparado para ganarlo, ¿verdad? Lo pregunto por lo que me comentaste el otro día sobre tu enfermedad…

—No sé de lo que estás hablándome —respondo casi sin mover los labios mientras mis ojos se mueven hacia los lados.

—Ah, vale, vale —suelta una risita, que corre a tapar con la mano, y me guiña el ojo—. No hemos tenido esta conversación.

Da media vuelta mientras pongo los ojos en blanco.

Capítulo 11

La Princesa de Hielo

Ante nosotras tenemos a un tiarrón del norte, de esos que como te pillen, te destrozan.

—Nos gustaría saber si alguna vez has tenido algún episodio fuera de lo normal —está diciendo Anita mientras me propina un codazo en las costillas—. La vista al frente, soldado —me susurra.

Parpadeo, y vuelvo a mirarle a la cara. Es que ha venido vestido con unos pantalones militares, y claro, se te van los ojos al lugar donde se le unen las piernas. Este hombre es enorme. ¿Qué tendrá? ¿Los cuarenta ya cumplidos? Me pongo a buscar su fecha de nacimiento con disimulo, y veo que tiene treinta y cinco. Pues aparenta más. ¿Será por sus brazos enormes como troncos? ¿Por esa espalda que bien podría valer para simular un eclipse de sol? Si hasta estoy esperando que la silla en la que está sentado ceda en cualquier momento por el peso de su musculatura.

—No, nunca me ha pasado nada raro —responde con una voz grave y profunda.

—Entonces —sigue hablando Anita—, ¿por qué estás interesado en participar? ¿Alguna vez has visto nuestro programa? ¿Lo conoces, al menos?

—No me lo pierdo —nos asegura—. Quiero participar porque me gustaría ponerme a prueba y ver hasta dónde puedo llegar. He formado parte de la armada durante años, y siempre he escuchado historias de barcos fantasmas o voces que te obligan a chocarte contra los acantilados gallegos. Exorcismos en el cuartel, soldados que escuchan lamentos…

—Ah, pues genial —le sonríe mi compañera—. Está claro que tienes las aptitudes físicas para soportar cualquier tipo de contratiempo.

Me giro y la veo más y más roja.

—Muchas gracias, señora —dice él, sacando pecho.

—No hace falta que me llames señora, puedes llamarme Anita —le pide con una vocecilla que parece perderse dentro de su garganta.

—Sí, señora.

Tiene que carraspear, porque ese «señora» ha sonado muy convincente, mientras que yo empiezo a sentir que debería dejarlos solos, ya que parece que se entienden a la perfección.

—Verás —dice casi suspirando—, debes saber que nuestra intención es llevaros a lugares bastante siniestros. ¿Eso es un problema para ti?

—En absoluto, señora, me gustan los retos.

—Bueno, Mario —continúa ella, cruzando las piernas, un gesto que nunca antes la he visto hacer—. En tu ficha apareces como soltero.

—Sí, señora.

Tras una sonrisilla avergonzada, vuelve al ataque.

—¿Habrá algún problema durante los rodajes con tu… pareja? Quiero decir —corre a explicar con las mejillas ya púrpuras—, si estás libre para… ¡rodar! Para rodar en otros países y ausentarte durante semanas.

—No tengo pareja, señora. Mi última relación fue hace un año, por si le interesa el dato —responde muy serio—, así que puedo ausentarme el tiempo que haga falta.

—Perfecto —celebra con una sonrisa de oreja a oreja y con las gafas empañadas por completo.

—Muchas gracias, Mario —digo para aligerar el ambiente tan cargado de intenciones sexuales que hay por aquí—. Si resultas seleccionado, nos pondremos en contacto contigo.

Anita reacciona tarde, cuando él ya se ha levantado, mostrándonos toda la envergadura de su cuerpo.

—Sí, te llamaremos, te llamaremos —asegura con la voz temblona.

—Muchas gracias a vosotras —dice educado—. Señora —se despide de mi compañera con una inclinación de cabeza.

—A… A… A…

El hombre sale por la puerta, y Anita sigue tartamudeando.

—¿Anita?

—Adiós… —murmura con la vista perdida en la puerta que el tal Mario ha dejado abierta.

—¡Anita!

—¿Qué? —pregunta asustada.

—¡Que es demasiado grande para ti!

—¿Qué? No sé a qué te refieres —se excusa con rapidez mientras abraza la carpeta que tiene entre las manos. Si aprieta un poco más, se la introduce en la caja torácica.

—Por favor, te has quedado bizca —digo con una carcajada—. Está claro que Mario te pone, y mucho. Oye, que es normal, porque menudo tío… Pero tú eres muy pequeñita, y él demasiado grande. Ese te coge y te mata sin querer, te lo digo yo. Te reventaría los órganos internos en cuanto te la…

Va entrecerrando los ojos a medida que va escuchándome, y cuando procesa lo que estoy intentando decirle, se ruboriza aún más, si es que eso es posible, y suelta un gritito de indignación.

—¡Emma, por favor! ¡No sé qué pretendes insinuar, pero soy una profesional! —se defiende—. ¿Cómo puedes siquiera imaginar que yo he pensado en…?

Sus palabras mueren cuando vuelve a dirigir la mirada hacia la puerta entornada, allá por donde se ha ido su hombretón. No insisto más porque es demasiado buena, y sé que nunca ha tenido mucha suerte con los hombres. Por lo visto, y mira que he ido teniendo que hacerme una idea de su vida sentimental por las pocas cosas que se le han escapado durante este año, nunca ha tenido una relación seria, a pesar de que acaba de cumplir los treinta, y tengo la ligera sospecha de que no ha catado varón, así que, por mucho que le llamen la atención los bíceps de Mario, y lo que no son los bíceps, me siento en la obligación de protegerla de semejante portento, porque la pobre acabaría dañada sentimental y físicamente. Y de verdad que en este caso me preocupa más lo físico.

—Vale, tranquila… ¿Llamamos al siguiente? —le propongo para que se relaje un poco y vuelva a respirar, porque está poniéndose morada.

Dos horas después, ya hemos visto a los cinco candidatos.

Mario, el Tiarrón, está en plantilla desde que mi compañera y yo le pusimos los ojos encima, por supuesto. Después hay una mujer de cincuenta y tres años que asegura que puede ver el futuro. Le he preguntado si ya ha visualizado al ganador o ganadora del concurso, y me ha contestado que no todo se puede contar. Estamos dudando si seleccionarla o no, porque sospechamos que hacerlo sería propiciar la competencia desleal, y para eso ya me tenemos a mí. Y me suena mucho su cara, aunque soy incapaz de recordar de qué.

—¿La vidente te gusta? —pregunto a mi compañera.

—Sí, Sebas me ha dicho que la ha conocido en el pasillo mientras esperaba para entrar, y que le ha gustado.

—Bueno, pues si le ha gustado al jefe, no hay más que hablar. Después está…

—¿Qué me dices de Sofía? —me pregunta.

Estamos en otra de las salas de reuniones con un montón de papeles esparcidos sobre la mesa, varias tazas de café a medio beber, y un sándwich vegetal, mi preferido, con la lechuga secándose poco a poco delante de nuestras narices.

—Sofía... Sofía, Sofía, Sofía —repito mientras busco su ficha—. Aquí está —celebro en cuanto la encuentro. Leo por encima, y niego con la cabeza—. No da el perfil.

—¿Cómo que no da el perfil? Pero ¡si es perfecta!

—¿Para qué? —pregunto con una ceja en alto.

Anita resopla.

—A ver, Emma, en todo programa tiene que haber una Sofía —me explica con las cejas en alto.

—No te entiendo.

—Que tiene que haber alguien como ella como reclamo televisivo —insiste.

—No sé qué quieres decir.

—¿Tengo que decirlo en voz alta? —se lamenta.

—Pues sí, porque no sé leer la mente.

—Que necesitamos alguien como ella para darle más bombo al concurso.

—¿Qué tiene de especial? —insisto—. Nunca ha visto el programa, no le interesan los temas paranormales, pero ¡si ni siquiera sabe lo que es una psicofonía!

—Su agente quiere meterla como sea en el mundillo televisivo, y es una oportunidad excelente tanto para ella como para nosotros.

—Pero ¿por qué?

—¡Porque es una Barbie, Emma! ¡Por eso! —me grita, ya desquiciada—. Odio tener que decir esto, pero está más que demostrado que la audiencia sube cuando sale en pantalla una chica tan explosiva como ella. ¡La necesitamos si queremos que la cadena apruebe el concurso! Es sexista, lo sé, pero soy la regidora y tengo que velar por la supervivencia del programa. Y lo haré, aunque eso signifique vender mi alma al diablo.

—¿Perdona? —pregunto indignada—. El otro día te comenté si me vendría bien operarme para conseguir resultados, y te me echaste encima.

—No es lo mismo, Emma. Ella ya ha venido así, y ha escogido esa vida sin que nosotras tengamos nada que ver al respecto. Tú eres mi amiga, y no quiero ese futuro con tan poco recorrido para ti. Vales mucho más que eso —me asegura—. Pero ¡a ella la necesitamos!

—Vale, de acuerdo —consiento mientras me arrastro con la silla unos centímetros hacia atrás—. No hace falta que te pongas así… Anita, necesitas un descanso.

—No hasta que no hayamos terminado con esto —responde—. ¿Qué me dices de Alfredo?

—¿El rarito?

—Sí. Es simpático, ¿verdad?

—Sí, y un psicópata también —respondo con los ojos en blanco.

—¿Por qué dices eso?

—Porque nos ha traído un power point con todas sus fotos de friki rarito, ha venido con una camiseta del programa y tiene un tatuaje con la cara de Sebas en el muslo. ¿Te parece poco para afirmar que es un acosador majara? Además, eso de que le llamemos Alfred, como el mayordomo de Batman…

—La mayoría de las fotos que nos ha enseñado son de lugares donde hemos hecho reportajes, es una especie de reconocimiento al programa, y bueno, lo del tatuaje me ha parecido un bonito homenaje a Sebas. ¿Cómo no vamos a seleccionarle? ¿No te parece algo propio de un verdadero y fiel seguidor?

—O de un maldito psicópata que está obsesionado conmigo —recalco—. ¿Has visto la cara que ha puesto cuando ha entrado y me ha visto?

—Es uno de tus pocos fans, Emma, no le desprecies así —me regaña mientras me mete la pullita, ahí, bien colada, pronunciando de más la palabra «pocos».

—Pero ¡si me ha pedido un autógrafo mientras intentaba chuparme la mano!

—Intentaba besarte en el dorso de la mano, exagerada. Yo digo que está dentro —dice muy seria mientras se ajusta las gafas—. Y Sebas estará de acuerdo en cuanto vea el tatuaje.

—Vale, de acuerdo. Alfred, el Psicópata, es el número cuatro —claudico con fastidio.

—Seis si contamos con William y contigo —apunta.

—¿Cuántos nos quedan?

—Depende de lo que diga la cadena, pero deberíamos tener a un grupo de diez personas al menos cuando les presentemos la propuesta.

—Es que no me han convencido mucho —murmuro con un lápiz mordisqueado entre los dientes—. Quizá Héctor, el último, pero eso de que piense que va a morir en cualquier momento no sé yo si…

—En realidad no te ha gustado ninguno —dice con una sonrisilla—. Además, no es que piense que va a morir, es que él piensa que ya está muerto. Dice que se suicidó. Mira —señala, mostrando con un dedo su currículum—, se llama síndrome de Cotard.

—Diría que se intentó suicidar —la corrijo, porque cuando Héctor entró para ser entrevistado tuve que ir un segundo al baño y me lo perdí.

—No, que se suicidó.

—La madre que me parió, pero ¿de dónde estamos sacando a los candidatos? Mario sí me ha gustado —le respondo mientras alzo las comisuras de los labios—. ¿Y a ti? ¿A ti te ha gustado el Tiarrón del norte?

—Ay, ¡déjame!

—No te preocupes, que está fuera de nuestro alcance.

Me arrepiento de inmediato, porque no tarda ni un segundo en asentir con la cabeza.

—¿Qué te crees, que no lo sé? —se lamenta.

Dejo el lápiz sobre el desastre de papeles que nos rodea, y tiro de sus manos para que me mire.

—Escúchame, Anita. Nunca renuncies a lo que quieres, ¿me has oído? Si te gusta Mario, le llamas para decirle que ha sido seleccionado para el concurso, y de paso, le invitas a cenar para celebrarlo. Siempre y cuando estés de acuerdo con un desgarro ahí…

—¡Emma! —grita, interrumpiendo mi fabuloso discurso motivacional—. ¡No seas bruta!

—No, si el bruto es él, ya te lo digo yo. Es que eres tan pequeñita, que me da cosita pensar en lo que te haría. Creo que deberías comprar aceite de rosa mosqueta para hidratártelo un poco antes porque…

Se levanta haciendo aspavientos y sale por la puerta como un cohete.

—¡No pienso escucharte ni un segundo más! —grita desde el pasillo.

—Pero ¡¿adónde vas?! ¡Que aún no hemos terminado la reunión!

Capítulo 12

La Princesa de Hielo

—Papá, por favor —le suplico. Solo tenemos a siete candidatos, y no porque hayamos sido selectivas, sino porque son los únicos que se han presentado al casting, incluyéndonos a mí y al Ojeroso, claro.

—Que no voy a anunciar el concurso en el telediario. ¿Es que te has vuelto loca? —me pregunta con su taza de café y su fular anudado en el cuello, listo para salir de casa.

Me siento en la banqueta de al lado y frunzo los labios.

—Papá, porfi. Pensé que me apoyarías con esto… Fuiste tú quién me dijo algo así como: ¡arréglalo! Pues eso es lo que estoy haciendo, pero necesito un pelín de ayuda.

Pongo ojos de gatito abandonado, y voy acercando mi cara a la suya lentamente, a ver si consigo ablandarle un poco.

—Emma, que te he dicho que no y punto, ya sabes que…

—Papá —le interrumpo—. ¡Estás naranja! —exclamo cuando me quedo mirando su piel, más bronceada y tersa de lo normal—. ¡Y te has vuelto a poner bótox! Me prometiste que te habías desenganchado.

—Es ácido hialurónico, no pongas esa cara de susto. En unos meses mi organismo lo reabsorberá.

—Cada vez te pareces más al muñeco que tienen de ti en el Museo de Cera —añado con una mueca—. ¡Pedro! ¿Le has visto el careto a mi padre? —grito con fuerza para que me escuche, porque creo que está dándose uno de sus baños de espuma.

—¡Sí! —grita desde el otro lado del apartamento—. ¡Parece de goma!

Como siempre que nos metemos con él, introduce la mano en la pecera y coge a Rogelio para acariciarle porque dice que es lo único que le tranquiliza del mundo.

—Papá, que vas a matarlo…

—Solo unos segundos.

—Papá, Rogelio está hiperventilando.

Resopla, lo suelta de nuevo en la pecera y me da un beso en la mejilla a modo de despedida.

—Te quiero, mi cielo. Nos vemos por la noche —dice cuando coge las llaves del coche—. Ya me contarás en la cena cómo va progresando el concurso.

—No te pongas al sol que te derrites como una vela —le sugiero con los ojos entornados. Dios… Ahora mismo carece de expresión facial reconocible—. ¡No quiero a un padre de goma!

—Hasta luego —dice con un gruñido.

Le observo salir por la puerta de la cocina y aspiro con fuerza, porque su perfume carísimo sigue en el ambiente y huele genial. Doy un último mordisco al croissant y salgo corriendo mientras le grito un «adiós» bastante apurado a Pedro. Otra vez que llego tarde a la oficina.

Media hora después, llego empapada en sudor. ¿Por qué no ponen el aire acondicionado en algunos vagones de metro? ¿Es que quieren matarnos y momificarnos para que no apestemos a descomposición, o qué pasa?

—Reunión con Sebas en cinco minutos —me chiva Sara, la recepcionista, en cuanto entro por la puerta.

—Te debo una comida —le agradezco con un guiño.

—Dirás que ya me debes cinco —me recuerda con una carcajada.

—Sí, eso.

Corro hasta mi mesa, suelto el bolso, me coloco la blusa, y justo cuando voy a comprobar el estado de mi trenza, Anita me asalta con cara de loca.

—¡Vamos! ¡Que llegamos tarde!

—Necesito café —lloriqueo.

—Llegamos tarde —susurra entre dientes.

Entramos en la sala y nos sentamos en las dos sillas que quedan libres, y la mía, por desgracia, está al lado de William.

—Ya era hora —masculla Sebastián de pie, presidiendo la mesa.

Me siento despacio para no hacer mucho ruido, y me doy cuenta de cómo el Señor Siniestro se echa disimuladamente hacia un lado para que mi brazo no toque el suyo en el movimiento, como si portara la peste negra.

Su sola presencia me pone histérica. Es que es algo físico, no puedo evitarlo. Me empiezan a entrar unos nervios por las piernas y me dan unas ganas de meterle un pellizco de los buenos que…

Por suerte, Ian me sonríe con timidez desde el otro lado de la mesa, así que le devuelvo el gesto intentando no ponerle ojitos.

—Querida Emma, ¿podrías contarnos los pormenores y avances en la selección de los candidatos? —me pide el jefe.

Miro a Anita de reojo, que ya está abrazando la carpeta mientras sus dedos están blancos de la fuerza que está haciendo, y me levanto.

—Hemos conseguido a siete participantes, contándonos a William y a mí —empiezo a decir con una sonrisa. Sí, deberían ser diez, pero quizá el resto no se dé cuenta. Algo que me ha enseñado mi padre de esta profesión es que, pase lo que pase, no deje de sonreír como si todo fuera perfecto; ya se te puede caer un foco de mil kilos a la cara, que tú sigues sonriendo. Ya habrá tiempo de hacerte una reconstrucción integral de pómulos, nariz y dientes en respetable soledad cuando se apaguen las cámaras.

—Pero ¿no tenían que ser diez? —pregunta Sebas.

—Estamos siendo muy selectivas —corro a mentir—, como comprenderás, no nos vale cualquiera.

—Cualquiera es más que nadie. Cualquiera es mucho mejor que nadie —argumenta—. Mañana a primera hora tengo una reunión con los peces gordos de la cadena, y tengo que mostrarles a diez, ¡no a siete! —grita, perdiendo los nervios. Se le despeina el tupé y todo de lo alterado que se pone, y mira que se dejó un buen dinero en el implante capilar hace tres meses, allá por Turquía…— ¡Anita! ¡Te dije que quería diez! ¿Es que no sois capaces de hacer algo bien a la primera? ¿Siempre tenemos que estar al límite?

Mi compañera se pone a temblar a mi lado, así que salgo al paso como puedo.

—Bueno, no nos pongamos nerviosos. Tenemos todo el día para encontrar a los tres que faltan, no puede ser tan difícil… Además, no entiendo a qué viene tanta prisa. Este tipo de concursos se tarda meses en planificar.

—Hablas como si fueras una experta —ataca el jefe—. Mira, Emma, estamos en junio.

—Claro —digo sin saber adónde quiere ir a parar con esa obviedad.

—En agosto nos vamos todos de vacaciones —continúa—, y cuando nos queramos dar cuenta, ya estamos en septiembre.

—Sí… —musito.

—¿Quieres grabar en octubre con las lluvias y el mal tiempo? ¿Cuándo lo emitiríamos? Porque eres consciente que se tarda en editar todo el material que se grabe, ¿verdad? Así que dime, querida Emma, ¿qué fecha consideras que sería ideal para que el programa viera la luz?

—¿En Halloween? —propongo con una sonrisilla.

—¡Sabes de sobra que este tipo de concursos tienen más tirón a mediados de septiembre, cuando el populacho regresa a sus estúpidas y aburridas vidas! —grita, perdiendo los nervios mientras el tupé implantado se agita con desenfreno—. ¡Si queremos tener la más mínima oportunidad, debemos estar en la programación de septiembre! ¡Y, por lo tanto, tendríamos que haber empezado a grabar ayer!

—Por favor, Sebas, cálmate un poco que va a darte un infarto —le suplico mientras el resto del equipo mantiene los ojos clavados en el suelo, seguro que deseando volatilizarse—. La preparación y planificación también lleva su tiempo, entiéndelo.

Parpadea con lentitud y se inclina por encima de la mesa, supongo que para intimidarme un poco más.

—Cuando le propones a tu superior un proyecto de tal envergadura —sisea entre dientes—, lo normal es tenerlo todo planificado antes de abrir la bocaza, por si le gusta la idea y quiere llevarla a cabo —añade con una sonrisa que congelaría al mismísimo Satanás—. Ya sabes cómo funciona este mundillo, no vengas ahora haciéndote la sorprendida.

—No puedo hacer magia y tener todo dispuesto en un día, es imposible —rebato todo lo seria que puedo—. ¡Lo que me pides es inasumible, se mire por donde se mire! ¡Aún tengo que concretar los lugares de grabación, pedir los permisos, encontrar a los participantes…!

—Tu trabajo es hacer posible lo imposible, querida Emma.

Una risa contenida que acaba en tos del Ojeroso me pone la sangre a punto de ebullición, pero como dijo Queen: «Show must go on».

—Por supuesto —consigo decir con el vómito en la garganta.

Capítulo 13

La Princesa de Hielo

—¿No tienes a nadie que quiera participar en un concurso de televisión? —pregunto desesperada con el móvil apretando el lateral de mi cara dolorida. Seguro que explota en mi oreja en cualquier momento, porque llevo más de tres horas con él. Escucho un tercer «no» como respuesta mientras Anita me mira con ojos suplicantes—. Pero ¿no eres representante de artistas? ¿No tienes a uno por ahí que acabe de empezar y que le dé igual hacer un poco el ridículo? No sé, algún cómico sin gracia, alguna actriz entrada en años… También nos valen viejos que no estén pachuchos del corazón, que buscamos fantasmas, pero no queremos crearlos nosotros.

La respuesta no es muy educada que digamos, así que cuelgo el teléfono con un chillido desesperado.

—¿Y bien? —pregunta Anita, que es de las que nunca pierden la esperanza.

—Ha dicho que no —le informo, a pesar de que ha quedado bastante claro por mi tono de voz y mis gestos que no tengo buenas noticias precisamente.

—¡Nos queda media hora, Emma! ¡Media hora!

Me dejo caer en la silla y suspiro. Si es que a mí quién me manda meterme en estos berenjenales…

—Por lo menos han aceptado nuestros lugares de grabación —murmuro con desgana. La noche en vela me ha costado, nada menos. Ocho cafés bien cargados, para ser más exactos y una taquicardia de caballo—. ¿Quién iba a pensar que nos dejarían dar la vuelta al mundo? En serio, nos han concedido un presupuesto desorbitado —repito, porque no me lo creo. Siempre con sus ajustes y recortes, y de repente, nos dan manga ancha para gastar lo que queramos.

—Aunque nuestro programa no tenga mucha audiencia —empieza a decir Anita—, la cadena es una de las más potentes del mercado. Qué menos que concedernos eso —recalca—. Pero esta pequeña batalla ganada no servirá de nada si no tenemos a los diez participantes —me recuerda con angustia.

—Necesitaríamos a alguien normal, porque ya tenemos cubierto el cupo de frikis en todas sus categorías —parloteo para mí misma mientras me doy golpecitos en los labios con el maltratado móvil—. ¿Conoces a alguien que quisiera participar? No sé, una amiga, tu prima del pueblo…

Niega con la cabeza despacio y con la mirada perdida en una de las paredes de la sala que hemos invadido para tener más intimidad y que el resto de la oficina no sea testigo de nuestra desesperación.

—Quizá… Hay un compañero de la universidad que… —murmura— ¿Y tú? —me pregunta de repente, dejándome con la intriga—. ¿Esas amigas de las que siempre hablas no estarían dispuestas a ayudarte?

Entrecierro los párpados. Veamos… Verónica es como una madre, así, literal. Nos conocemos desde que teníamos seis años, y siempre está regañándome por cualquier cosa. Es seria y responsable, y no creo que aceptara ni de broma en condiciones normales, así que solo puedo convencerla de una manera: con chantaje emocional. Acaba de terminar un curso de azafata de vuelo, y ahora mismo está mano sobre mano —aunque ella diga que está buscando trabajo—, de manera que no tiene una excusa potente para no participar.

¿El problema? Que su ex, ese que le rompió el corazón en mil pedazos, trabaja como cámara en el programa. Se conocieron justo cuando entré. Los compañeros más jovencitos me hicieron una fiesta de bienvenida donde acabamos en un after bastante perjudicados, y en algún momento de la noche, ya no recuerdo exactamente cuándo, mis amigas se unieron a la fiesta.

Lo suyo fue amor a primera vista, pero lo que empezó rápido e intenso acabó de la misma manera, hará ya dos meses. Desde entonces, Verónica no quiere ni oír hablar de Jorge, y por nada del mundo se puede enterar que vendrá a grabar el concurso con el resto del equipo, si es que puedo convencerla para participar, claro.

Después tenemos a Lorena. Parece seria y responsable, pero está como una regadera. Hasta yo la veo inconsciente, y ya es decir. Aunque tenemos la misma edad, usa ropa y unos tacones que supongo que el resto sufriremos dentro de diez años, pero lo peor es que los lleva desde que íbamos a las excursiones del instituto. Tiene muchas aspiraciones en la vida, entre ellas ser una de las banqueras que ganen más dinero del mundo, así que no sé yo si eso de salir en televisión en este tipo de concursos le vaya a venir bien para ser la futura tía Gilita en versión humano. También está disponible gracias a que ya han acabado las clases de la universidad, y no tiene que regresar hasta septiembre.

El inconveniente: es una cagada. Es de las que cierra los ojos, pega un grito y se tapa la cara con un cojín si sale en televisión cualquier anuncio de una película de miedo. Cuando hablo sobre los sitios en los que grabo, se le pone la piel de gallina y cambia rápidamente de tema, porque dice que tiene pesadillas, y lo peor de todo es que asegura que Jurassic Park es una película de terror. Así está el nivel.

—Vale, metemos a mis amigas —asiento tras meditarlo unos minutos y decidir que no tengo otra opción, ya que el tiempo corre en nuestra contra—. Relleno sus fichas, al menos para que Sebas tenga algo que presentar a los directivos de la cadena, y después ya tendremos tiempo de encontrar a más participantes y borrarlas de la lista, porque ya voy avisándote de que será imposible que ellas acepten venir.

—Eso es hacer trampas —murmura mientras me clava la mirada a través de las gafas.

—Eso es improvisar, y de vez en cuando es necesario —le explico con calma—. Nos falta uno. Has estado a punto de decir que conoces a alguien, a no ser que te presentes tú como voluntaria, claro.

Hace una mueca y se frota las manos con nerviosismo.

—¡Imposible! Además, soy la regidora, no quedaría muy imparcial si participa quien lo organiza, ¿no te parece?

—Bueno, yo voy a participar y estoy organizándolo también —musito con la boca pequeña.

—Ya, pero eso no lo sabe la audiencia —dice con las cejas en alto—. Ni los directivos de la cadena.

—Vale, pues entonces rellena la ficha de tu candidato.

—Solo si después no le incluimos en el programa —dice con un dedo en alto.

—Hecho, ya pensaremos después en algo. Yo me ocupo de las de mis amigas, y reza para que no caiga sobre nuestras cabezas todo el peso de la Ley de Protección de Datos.

En cuanto asimila lo que acabo de decir, comienza a ponerse pálida.

—No había pensado en eso —musita.

—¡Anita! ¡No te quedes ahí mirándome, que nos queda un cuarto de hora y tengo que inventarme un montón de cosas sobre mis amigas!

Capítulo 14

La Princesa de Hielo

La reunión con los directivos fue bien, al menos es lo que nos contó Sebas, y una semana después, ya con la aprobación de los peces gordos, no hay forma de que encontremos a nadie más dispuesto a concursar. Hemos movido con disimulo varios anuncios por las redes sociales, porque «supuestamente» ya tenemos al elenco formado, pero no hay manera. Parece que los cinco voluntarios del primer día son las únicas personas en el país que quieren participar en un concurso así, y me temo, muy a mi pesar, que ya no nos queda más tiempo para encontrar sustitutos de los participantes que Anita y yo inscribimos sin su consentimiento.

Así que aquí estoy, dándole vueltas a los hielos de mi tinto de verano mientras espero a mis amigas en una de nuestras terrazas preferidas de la ciudad. Es cierto que la consumición cuesta el doble de cara que en cualquier otro lugar de la zona, pero las vistas de Madrid no pueden compararse. Además, mi exquisita amiga, que justo está acercándose con una radiante sonrisa, no acepta tomar algo en cualquier lugar, y si lo hace porque no le queda más remedio, se queja y se queja hasta que nos explota el cerebro.

—¡Emma! —me saluda Lorena justo antes de lanzarse a darme dos besos. Se quita sus gigantescas y estilosas gafas de sol y me pringa con su pintalabios rojo que seguramente es carísimo—. Hace un montón que no nos vemos. ¿Cuánto ha sido? ¿Un mes?

Saludo a Verónica, que va justo detrás de ella, y asiento.

—Sí, es que he estado muy liada —me disculpo pensando cómo voy a plantearles la situación—. Bueno, Vero, cuenta. ¿Qué tal el curso de azafata?

Se encoge de hombros, porque ella no suele ser muy efusiva, y se coloca el flequillo de su moderno corte de pelo a estilo chico que le estiliza el cuello y las facciones.

—Las pruebas de natación fueron las que más me costaron, pero fue bien. Lo malo es que ahora tengo que ponerme con los idiomas, al menos con el inglés —se lamenta.

Llega el camarero y piden dos tintos de verano, eso sí, Lorena, para no perder la costumbre, le solicita con mucha amabilidad que lo prefiere en vaso ancho, no de tubo ni en copa, y que solo quiere dos hielos, no tres. Y cortito de vino.

Ya no sé las veces que le hemos dicho que a los camareros no se les puede tocar mucho las narices, porque son ellos los que te dan de comer y beber, vamos, que estás literalmente a su merced. Pero ella considera, la pobre ingenua, que serán profesionales y no escupirán en su vaso ancho.

Sé que debería ser amable y educada, y preguntarle ahora a Lorena cómo va su plan para dominar el mundo de la banca, pero el tiempo apremia. El concurso comienza en tres días, y tengo a dos concursantes sentadas frente a mí que aún no saben que tendremos que coger un vuelo dentro de cuarenta y ocho horas. Sí, sé que debería habérselo dicho antes, pero soy de esas personas que dejan las cosas para el último momento por sistema, así que paso por alto los formalismos sociales y voy directa al grano.

—Chicas, tengo que pediros un gran favor. El favor de mi vida.

Ambas abren los ojos y me miran expectantes. Como me gusta dar dramatismo, las dejo esperando unos segundos mientras le doy un sorbito a mi tinto de verano para aclararme la garganta.

—¡Por favor! —se queja Verónica—. ¡¿Quieres hablar ya?!

—No os he contado nada porque era top secret —explico después de hacer ese típico ruido que te sale solo tras dar un gran sorbo de algo delicioso—, pero ya no puedo esperar más: el programa va a realizar un concurso. Bueno, lo estamos montando entre Anita y yo. Veréis… Me sacaron de los reportajes por hacer el tonto con unos huesos…

—A ver, por partes, que me pierdo —me pide Lorena—. ¿Te han echado de los reportajes? —pregunta, abriendo con exageración sus ojos verdes. Tiene motitas doradas, y resultan muy llamativos, sobre todo en momentos como estos, cuando no parpadea.

—Sí, pero con el concurso recuperaré mi antiguo puesto, no os preocupéis.

—Pero ¿es que vas a concursar? —pregunta Verónica.

—Sí. A ver, el concurso me lo he inventado yo porque es la única forma que tengo de volver a los reportajes y, de paso, darme más visibilidad. Es que desde que está el Señor Siniestro en el programa no hay manera —me lamento.

—¿Te das cuenta de que estás obsesionada con ese chico? —comenta Lorena, creyéndose tan perspicaz como Sherlock Holmes con tacones.

—¿Yo? ¿Obsesionada con el Ojeroso? —exclamo mientras niego con la cabeza—. Lo que pasa es que todo me iba genial hasta que llegó para fastidiarme la vida.

—No, lo que pasa es que es tu competencia, ya está —interviene Verónica, que suele ser la voz de la razón en la mayoría de las ocasiones.

—Vale, ¿qué favor es ese tan importante que quieres que te hagamos? —pregunta Lorena—. ¿Publicidad por las redes? Tampoco tenemos tantos seguidores, ya lo sabes. ¿O el ganador es por votación de los telespectadores? ¿Es eso? ¿Quieres que te hagamos una pancarta gigante y movilicemos a la gente de nuestros pueblos?

Pongo los ojos en blanco, porque me piden que cuente algo, pero luego no hay forma de hacerlo sin que me interrumpan constantemente.

—No quiero pancartas. «Somos» diez concursantes —les digo al tiempo que las señalo con disimulo, a ver si de forma inconsciente ya van haciéndose a la idea de que forman parte de esto—. Cada programa se rodará en un lugar, e irán descalificándose aquellos participantes que se rindan.

—¿Y por qué iban a rendirse? —quiere saber Verónica.

—Bueno… Porque son lugares un pelín incómodos…

El camarero llega con la bandeja, y les sirve las dos consumiciones. La de Lorena está tal y como la ha pedido, sin embargo, nunca está conforme con lo primero que le ofrecen.

—Perdona, ¿me podrías echar un poquito más de limón? —le pide—. Es que está muy cargado.

Verónica y yo nos miramos mientras el camarero la asesina con las pupilas, y tras asentir con educación, seguramente planeando cuanto matarratas o lejía, lo primero que le pille a mano, deja caer sobre la Fanta de limón, ataco, ya directa a la yugular.

—La cuestión es que… Vero, bebe un poco, que debes estar sedienta —sugiero, porque siempre es más sencillo convencer a un borracho—, necesito que participéis en el concurso conmigo.

Verónica escupe el tinto de verano y Lorena abre los ojos al máximo de su capacidad, que, en su caso, es mucha.

—¿Cómo has dicho? —pregunta casi en silencio esta última.

—Por Dios, Lore, cierra un poco los ojos que pareces Golum —le pido.

—¿Puedes repetir lo que has dicho? —insiste sin hacerme caso y con cara de desquiciada mental.

—No tenemos suficientes participantes, y me vi obligada a rellenar unas fichas con vuestros datos personales —termino diciendo para mi cuello de lo mucho que he ido bajando la barbilla.

—¡¿Qué?! —gritan al unísono.

Todos los que están a nuestro alrededor se giran para contemplarnos un segundo, a lo que Verónica, que suele ser educada hasta que deja de serlo, les increpa pidiendo que se metan en sus asuntos.

—A ver, Emma, a ver si he entendido bien… —comienza a decir despacio, parece que escogiendo las palabras adecuadas—. ¿Estás intentando decirnos que nos has inscrito en un concurso de televisión sin nuestro permiso?

Atrapo un mechón blanco de la trenza y lo mordisqueo un poco antes de contestar.

—Chi —respondo con los labios casi cerrados y una mirada de disculpa que sé que no servirá de nada, pero que, aun así, debo poner para que no me expriman lima en las córneas.

—Pero ¡¿estás loca o qué te pasa?! —grita Lorena, la cual no suele perder los nervios así a la primera.

Tomo aire y lo suelto despacio.

—Chicas —comienzo a decir en un hilo de voz—, estoy desesperada. Y esta vez es en serio.

—Ya estás borrándonos del concurso —exige Verónica, más seria que mi profesora de matemáticas—, al menos a mí, porque no pienso compartir el mismo oxígeno que Jorge.

—Jorge no viene —miento. He de disimular como pueda la mentira, porque es lista como ella sola.

—Me da igual, no pienso ir.

Observo cómo Lorena asiente con solemnidad ante las palabras de mi espero que no examiga en un futuro cercano, y saco la artillería pesada.

—¿Te acuerdas cuando nos conocimos? —le pregunto a Vero—. Dos enanas escondidas en un rincón del patio. Tú porque eras muy alta para tu edad, yo porque parecía albina. ¿Recuerdas que te pedí la medialuna de jamón y queso que te preparó tu madre a cambio de mis lápices de colores y nos hicimos amigas?

Intento poner mi voz más suave y embaucadora, sin embargo, ella, despiadada donde las haya, me observa a través de las pestañas con escepticismo.

—Y tú, Lore —continúo—. Somos tan distintas que es imposible que no seamos amigas del alma. Solo tú comprendes mi sed de victoria. Nunca os he pedido nada —continúo, mirándolas a las dos.

—Ni de coña —niega Vero—. Esas cosas se preguntan antes.

—¿Acaso me preguntaste tú cuando tuve que hacer de sujetavelas todo ese fin de semana que me llevaste engañada a la playa para verte con ese chico taaan especial? —le recuerdo—. ¿O tú, Lorena, cuando pinchamos las ruedas del coche de tu ex?

—Yo no le he pinchado las ruedas del coche a nadie —dice de inmediato.

—Ah, es verdad, eso fue con mi compi de Erasmus —rectifico—. Da igual, el caso es que me lo debéis. Sí, Lore, no me mires con esa cara, o me lo debes ahora o me lo deberás en el futuro, y para el caso es lo mismo. ¡Seré vuestra esclava! Pensadlo, por favor, podréis viajar por todo el mundo gratis. Además, no tenéis nada mejor que hacer. Porfi, porfi, porfi, porfi…

Se miran entre ellas y carraspean. Al final es Vero quién se decide a hablar.

—¿Seguro que no tendré que cruzarme con Jorge en ningún momento?

—Que no…

Ahora mismo me siento la peor persona del mundo, pero necesito que vengan sea como sea.

—De acuerdo. ¿Qué tenemos que hacer? —me pregunta, ya derrotada.

Suelto un gritito y me pondría a bailar si no fuera porque la mesa me lo impide.

—Ya que habéis accedido, abrid bien las orejas, porque esto es crucial…

Durante diez minutos —minuto arriba, minuto abajo— les expongo las reglas, algunos de los emplazamientos, el resto de los participantes… Vero no da crédito, pero la que más me preocupa es Lorena, porque está pálida.

—A ver, Emma —me interrumpe cuando empiezo a hablar de cierto lugar del todo espeluznante—. ¿Eres consciente de que soy una cagada? Pero ¡si cierro los ojos cuando sale el payaso de Micolor en la televisión!

—Tranquila, Lorena. Había pensado que fueras la primera en abandonar el programa. No pasarás de la primera noche, no sufras.

—¿Cómo? —pregunta entre aliviada y ofendida, porque la tía es competitiva hasta decir basta.

—Ya sé que no vas a soportarlo, así que con que te presentes al concurso y en cuanto entremos en el primer sitio a pasar la noche abandones a la hora de comenzar, te estaré eternamente agradecida —le explico—. Pero tienes que aguantar una hora.

—¿Quieres que sea la primera descalificada?

—No es que quiera, es que sé que no te puedo pedir más, y soy consciente de que eso, en tu caso, ya será un gran esfuerzo.

Escucha atentamente mis palabras y se pasa la lengua por los labios, parece que considerando sus opciones.

—Es que me da cosa abandonar tan rápido sin intentarlo…

—El primer destino es un psiquiátrico abandonado —suelto sin más.

—¡No voy a aguantar ni una hora! —grita.

—Por eso no te pido que estés dos. Una hora, Lorena, y seré tu esclava cuando todo acabe.

—Yo… —empieza a decir Vero, que está desmoronándose por segundos—. Yo no sé si…

—Tú podrás perfectamente porque eres adicta a las películas de terror —la interrumpo.

—No es lo mismo —me rebate.

—Pero tendremos que disimular que nos conocemos —dice Lorena, pensativa.

—Sí, claro —respondo de inmediato—. Por nada del mundo pueden sospechar que somos amigas, y cuando digo esto, me refiero a todos. La única que conoce nuestra relación es Anita. Bueno, Vero, ¿qué dices? ¿Quieres tener una esclava para el resto de tu vida?

—Solo si me prometes que nos lo pasaremos bien. ¿Hay chicos guapos?

Cierro los ojos un momento para recrear en mi mente al friki, a ese que tiene la cara de mi jefe tatuada en la pierna, después salto al Tiarrón, pasando por el muerto, y después he de reconocer que durante un incómodo instante la cara de cierto pesado se me ha aparecido de repente para ponerme los pelos de punta, y terminar pensando en Jorge, cámara del programa y su ex, y darme cuenta que tengo de que resarcirla como sea para que no me odie el resto de su vida.

—Sí —miento sin parpadear, mirándole fijamente a los ojos—. Hay chicos guapos.

—¿Seguro? —insiste.

—Pues claro, es un concurso de televisión. Aunque ya voy avisándote de que alguno está pillado —añado cuando pienso en Anita y en su Tiarrón.

—No te preocupes —dice con una sonrisa de oreja a oreja—, no intentaré nada con tu amiguito, ese te lo dejo para ti.

—Por mí como si quieres comértelo con patatas —refunfuño entre dientes.

Mi maldita mente vuelve a llevarme durante un segundo al Ojeroso. A su pelo negro, siempre despeinado. A esos ojos verdes y brillantes que parece que te leen la mente, siempre y cuando se digne a levantar la vista del suelo, claro. A esas manos, que a ver por qué debe tener las cutículas perfectas. A esos labios…

¿A qué sabrán esos labios?

Pero ¿por qué quiero probar algo tan asqueroso? Seguro que saben a moho.

Casi puedo recrear en mi mente su perfume, como si se hubiera colado en mi nariz y no quisiera salir, y lo cierto es que no olía nada mal…

Y, por último, ese pendiente que lleva en la oreja, con una mini cruz de esas que están de moda.

¿Desde cuándo los «siniestros» van a la moda?

¿Se puede ser más insoportable?

—En serio —insisto cuando ambas no me quitan los ojos de encima y con una sonrisilla de suficiencia entre los labios—, William es un espécimen extraño que debe ser como los ángeles. Vamos, que no debe tener nada entre las piernas. Todo para vosotras —digo, levantando mi copa y dándole el último trago—. Es más, hasta me plantearía pagaros si conseguís quitármelo de encima y que deje el programa.

—Yo me refería a Ian, el cámara —aclara Verónica con una carcajada maliciosa.

—Sí, ya… —mascullo entre dientes, un pelín humillada. Y debería añadir sorprendida, porque Ian no se me ha pasado por la cabeza en ningún momento.

—¿Cómo se llama el psiquiátrico? —quiere saber Lorena con el móvil en la mano.

—Waverly Hills Sanatorium Haunted House —digo alto y claro mientras se ponen serias de golpe, y yo regreso al aquí y ahora.

—¿Y dónde está eso? Porque no suena a que esté en Albacete —dice mientras veo cómo mueve sus dedos sobre la pantalla del móvil a una velocidad vertiginosa.

—En Kentucky —les digo con una sonrisa de disculpa—. Fue un hospital de tuberculosos —comienzo a explicar, más y más emocionada ahora que han aceptado—. Dicen que…

—Un momento, ¿no era un psiquiátrico? —me interrumpe Vero, siempre tan puntillosa.

—En realidad es un sanatorio —corrijo—. Se abrió en 1910, y estuvo tratando enfermos durante cincuenta años. Se estima que murieron más de seis mil personas —añado mientras me inclino hacia delante—. Hacían experimentos con los enfermos, como quitarles las costillas para ver si así respiraban mejor, las enfermeras se suicidaban… ¡Hay un túnel, que lo llaman el Túnel de los Cuerpos, que atraviesa el edificio por donde se llevaban a los muertos! Se considera uno de los lugares más terroríficos y embrujados del mundo, y casi nadie se atreve a pasar allí la noche. Imaginaos una mole de hormigón, pabellones inmensos, pasillos kilométricos… ¡Todo abandonado! Con las paredes llenas de pintadas y desconchadas, camillas antiguas oxidadas…

—Emma, si dices una palabra más dejo de ser tu amiga para siempre —me advierte Lorena, más pálida que un fantasma.

Capítulo 15

El Señor Siniestro

En ocasiones tengo que mirar dos veces para sentarme en un asiento del autobús, no vaya a ser que confunda a uno de ellos con una persona de carne y hueso, y me denuncien por acosador. Otras, muy a mi pesar, tengo que respirar dos veces antes de hablar, porque suelo decir lo más inoportuno en cada momento; lo que la gente no entiende es que es porque hay «algo» a mi lado incordiándome que me impide pensar con claridad. Algunas, tengo que colocarme los cascos y subir la música al máximo, aun a riesgo de quedarme sordo, ya que las voces que se cuelan en mi cabeza podrían llevarme al loquero en cualquier momento. Hay veces que sé cuando una persona está mintiéndome gracias a su «ángel de la guarda», que niega con la cabeza justo detrás de su espalda mientras el individuo en cuestión vomita falacias. Y hay veces que tengo que controlar las lágrimas, porque lo que hay tras la nuca de algunas personas no son ángeles, sino demonios: lastres que les ponen la zancadilla a cada paso que dan y que disfrutan torturando a quien parece que han elegido por una mera cuestión de mala suerte. Aún no sé qué lleva a esos seres de oscuridad a pegarse como una lapa a esos pobres desgraciados, ya que no he encontrado las agallas para preguntarles. De hecho, ni siquiera sé a ciencia cierta si esos entes hablan mi idioma.

Y después… Después está Emma, la gélida reina de las nieves, tan pálida y blanca como un espectro. Sé muy bien que me llama Ojeroso, Señor Siniestro, Sosainas y demás apelativos a mis espaldas, a cada cual más amable. Me resulta gracioso que sea precisamente ella, la chica más fría que he conocido en toda mi vida, la que se moleste en inventarse tales motes.

No hay luz ni oscuridad tras ella, algo inusual y que me tiene bastante obsesionado, porque son muy pocas las personas que viven «solas». De hecho, puedo contarlas con los dedos de una mano.

Una es ella, la otra soy yo, y supongo que por eso soy incapaz de sacármela de la cabeza.

Capítulo 16

La Princesa de Hielo

—Anita… Anita… ¡Anita! —grito en mi asiento, porque mi compañera no hace más que mirar de reojo a Mario, el Tiarrón, y no me presta atención.

—Perdona, Emma. ¿Decías?

—Decía que deberíamos preparar el campamento en la cuarta planta, que es donde, por lo visto, se ha presenciado más actividad paranormal, y también deberíamos movernos por la segunda, que es donde estaban todos los pacientes de tuberculosis. Ay, tengo que buscar qué habitación era la de la enfermera que se suicidó… —pienso en voz alta, cuando me doy cuenta de que he vuelto a perder su atención—. Y nos tiene que dar tiempo a todo en una sola noche. ¡Anita! ¿Estás escuchándome?

—¡Qué susto! Deja de gritarme, por favor —me pide mientras se ajusta las gafas.

—Tenemos que terminar de cuadrar los horarios, ver cómo podemos engañar a los participantes para que se muevan por el edificio y no se queden en la entrada, y preguntar a los dueños del sanatorio si podemos grabar en el Túnel de los Cuerpos —le repito por quinta vez. No sé qué le pasa, pero desde que hemos despegado de Barajas está bastante despistada. Un momento… ¿Eso que veo es brillo de labios?—. ¿Te has maquillado?

—¿Eh? —balbucea mientras se lleva las manos a la cara—. Bueno, ya sabes, como siempre.

—No, como siempre no. Jamás te he visto maquillada, y creo que ya sé por qué es… —canturreo con una carcajada al tiempo que va poniéndose roja por momentos.

—Cállate, te lo suplico —murmura—. Además, Sofía no hace más que tontear con él, y parece que a Mario le gusta —se lamenta.

Me incorporo un poco en el asiento y los veo: sentados juntitos en la fila de en medio justo detrás de mis amigas, las cuales no dejan de hacerme señas con los ojos como si pudiera interpretar cada uno de sus parpadeos al estilo del código Morse.

¿Por qué no me acerco hasta ellas para ver lo que quieren? Pues porque no me apetece que comience la Tercera Guerra Mundial en color. ¿Y por qué? Pues porque, justo al despegar, Verónica ha visto a Jorge sentado a unas filas por detrás de ella, y la cara que ha puesto prefiero no recordarla. Me odia, lo sé, y espero que las copas que se está pidiendo, una detrás de otra, consigan templar los ánimos para cuando aterricemos.

—Me parece que a Mario no le hace mucha gracia la Barbie —comento con el ceño fruncido justo después de hacerle un gesto a Lorena, viniéndole a decir que luego hablamos, pero que por Dios deje de llamarme con la mano.

—Eso lo dices para animarme —escucho que musita Anita a mi lado.

Vuelvo a sentarme y la obligo a que me mire a través de esos cristales tan anchos.

—Él no hace más que mirar el libro que tiene entre las piernas, si a esas moles de hormigón se les puede considerar parte de la anatomía humana, mientras que ella parlotea como un loro —insisto—. Créeme, que sé de estas cosas.

La miradita que me echa me deja bien claro que yo tampoco entiendo las relaciones, el amor, el flirteo o nada que se le parezca.

—Anda, cerremos ya los horarios —me pide con un suspiro que me llega hasta el alma—. ¿Qué decías sobre el túnel de los cuerpos?

Unas interminables horas después, por fin, aterrizamos. Esta noche pernoctaremos en la maravillosa «Villa Sanatorio Poseído», y me temo que como todos los desplazamientos sean así de agotadores no abandona nadie, pero por cansancio absoluto. Caeremos rendidos en nuestros sacos de dormir y ya podrán pasarnos veinte apisonadoras fantasmales que no dejará de roncar ni Lorena, que se hace la ofendida cuando se lo decimos y, por supuesto, lo niega. Pero sí, ronca.

—¡Muy bien, chicos! —grita Anita en la sala de recogida de equipajes. Entre el equipo de grabación, el de sonido, mi jefe y su tupé, que abultan por cuatro, y los concursantes, esto parece Humor Amarillo—. ¡Que cada uno recoja su maleta y me siga! —explica al tiempo que se desgañita por el camino. Ondea un banderín con el logo del programa y da saltitos en el sitio.

Aprovecho la confusión para acercarme a mis amigas, que están casi más ojerosas que el Señor Siniestro, que por cierto, no le he visto desde que despegamos. Se puso esa música tan horrible que escucha, cerró los ojos y se hizo el muerto, mimetizándose con la tapicería varios asientos por delante del mío.

—Creo que no quiero participar —me susurra Lorena en cuanto consigo llegar hasta ellas.

—Me parece que es un pelín tarde para eso, ¿no crees? —siseo entre dientes—. Una hora, Lorena, te lo suplico.

Pone los ojos en blanco y se saca su glamuroso antifaz por la cabeza. Vero se apoya en su brazo, claramente piripi, y se inclina hacia delante, dejándonos más que claro que ha estado dándole al tequila.

—Puesss esss verrrdad eeeso que decían en el curssso de azafata…

—¿El qué? —pregunto con disimulo mientras miro de reojo a mi alrededor, a ver si alguien sospecha algo.

—Que el alcohol afecta másss en altura —explica con claras dificultades para pronunciar.

—¿Decían algo sobre los diez chupitos que te has metido entre pecho y espalda antes de aterrizar? —ataca Lorena, que está cada vez más nerviosa.

—Lo essstoy haciendo por Emma, que conssste —se defiende con un dedo en alto—. Para no asesssinarrrla con misss propiasss manosss.

—Te juro que te lo compensaré el resto de mi vida, pero no me odies —le suplico.

—Demasssiado tarde.

Rezo para que esto no acabe como sospecho que lo hará: yo despedida, Lorena en urgencias por un ataque de ansiedad y Vero en la camilla de al lado con un coma etílico. Y lo peor de todo, el maldito Señor Siniestro como ganador del concurso.

¡No! ¡Ni hablar del peluquín implantado de Sebas! Debo recuperar mi puesto como sea. Y si gano los veinte mil euros que la cadena ha ofrecido muy generosamente, todo hay que decirlo, pues mejor que mejor. Me llevaré a estas dos locas de remate a unas vacaciones por todo lo alto y le compraré un millón de dedales a Pedro.

—Chicas, concentrémonos —les pido mientras me hago una trenza—. Vamos a coger un autobús que nos llevará directamente al sanatorio. En cuanto estemos allí, la regidora nos indicará qué debemos hacer, ¿entendido?

—¿Y quién es esssa? —balbucea la borracha.

—Es con la que he ido sentada todo el viaje —explico—. ¿Alguna pregunta?

Lorena niega con la cabeza mientras Verónica asiente con los párpados. Primero baja uno, y unos segundos después le sigue el otro.

—No quiero ir —repite Lorena con los ojos llorosos.

—Una hora —le pido de nuevo—. Lorena, te prometo que no va a pasar nada. Ahí dentro no hay nada.

—Mi ex. Estará mi ex —suelta la otra con la mirada perdida.

—Si al menos pudieras estar con nosotras… —se queja Lorena—. No pienso cuidarla toda la noche —dice, refiriéndose a Vero, que se tambalea para los lados—. Pongo un pie dentro y me largo, y ya te las apañas tú con ella.

—Vale —accedo con un suspiro—. Entras, esperas una hora, y te vas.

—Ya veremos.

Quiero seguir insistiendo, pero un mensaje en el móvil llama mi atención. Es de Ian, desde España. No ha podido venir porque operaban a su madre del corazón y ya tenía las vacaciones pedidas para cuidarla desde hacía mucho tiempo. Cuando lo leo, alzo una ceja sorprendida, porque pensé que lo nuestro, si es que teníamos algo, estaba más que terminado:

Hola, pequeña. Mi madre se encuentra mejor, por cierto. Te echo de menos.

¿Cómo que te echo de menos?

Me alegro mucho de que tu madre se encuentre mejor, pero no me gusta que intenten jugar conmigo, y si ahora dices que me echas de menos, cuando estaba en Madrid insistías en que me echabas de más.

Pulso enviar sin releerlo.

No es que Ian haya dejado de gustarme, es que le propuse una despedida antes de venir, y volvió a rechazarme.

Capítulo 17

La Princesa de Hielo

Nos encontramos en los exteriores del Waverly Hills Sanatorium Haunted House, y debo reconocer que estoy asombrada con el despliegue de medios que la cadena ha puesto para nosotros. Se está levantando, literalmente, un campamento enorme delante de nuestras narices al tiempo que los concursantes revoloteamos como moscas y nos miramos los unos a los otros como pánfilos.

Ante nuestros ojos se muestra la impresionante mole de ladrillo y hormigón que en otros tiempos alojó a miles de enfermos de tuberculosis. El sol ya empieza a bajar, así que las luces y sombras que va dejando en su huida lo hacen parecer aún más tétrico.

Está claro que hemos hecho un buen trabajo seleccionando este lugar, es realmente impresionante.

—¡Prevenidos! —grita Anita con todas sus fuerzas.

Es la señal que nos indica que empezamos a grabar.

—¿Te piensas que voy a entrar ahí? No me habías dicho que era así. Yo me largo —me susurra Lorena sin mucho disimulo, a mi lado, ya con su cámara personal integrada en la chaqueta y con el micro colocado.

—Una hora —le pido, una vez más.

—Ahora mismo una hora me parece una eternidad.

Aún no les he explicado la letra pequeña del contrato, que incluye varias cláusulas un pelín abusivas sobre la explotación de su imagen y detallitos varios que no creo que le hagan mucha gracia a la desertora, así que, en vez de contestar, la observo mientras se aleja para buscar su bolso.

A Vero están colocándole más cables que a Robocop, y los de sonido están empezando a desesperarse, porque no hace más que quitárselos entre carcajadas.

—¡Esta concursante no colabora! —grita uno de los becarios.

Anita le ignora al tiempo que le da el pie a Sebas justo después de pedir silencio, quien, micro en mano, despliega todo su poder delante de la cámara. Concursantes y trabajadores se quedan como suspendidos en el tiempo, convertidos en estatuas. Bueno, el friki y fan absoluto de mi jefe tiene los ojos que echan lágrimas de emoción, pero el resto de su cuerpo está paralizado. Yo también me uniría a ellos, porque conozco la ira de Sebas cuando algo o alguien le distrae, pero creo que se me ha metido una hormiga por el pantalón, ¡y está mordiéndome!

—Bienvenidos a Solo puede quedar uno, y no, no estamos en los Inmortales —bromea mientras su tupé ondea con el viento—. El concurso de televisión que busca a la persona más valiente sobre la faz de la tierra. Para ello, hemos seleccionado a los más intrépidos y aventureros, y cada noche tendrán que luchar contra sus miedos y con su deseo de huir, pero… ¡Solo puede quedar uno! —exclama con ímpetu a la cámara—. Diez participantes en los diez lugares más terroríficos que existen. Cada noche sonará la campana cuando uno de ellos se rinda y escape. ¿Quién será el primero en hacerlo?

—¡Corten! Perfecto, Sebas. Vamos a ese pabellón a grabar unas cuantas secuencias más —le pide Anita.

Me retuerzo un poco para que eso que está ascendiendo por mi pierna caiga de una vez a la tierra mientras veo cómo el séquito del jefe se aleja para adentrarse en el hospital, y de repente, siento una presencia justo tras mi nuca.

—Le propuse El último que cierre —escucho que me susurra el Ojeroso al oído, lo que me provoca un escalofrío en todo el cuerpo—. Pero dijo que era un grupo de música, y que no le convencía.

Sigo pataleando al tiempo que me giro. No soy bajita, pero es que él es muy alto, así que, tan cerca, tengo que inclinar un poco la cabeza hacia atrás para poder responderle como es debido, es decir, sin parpadear.

—Pues no me suena… ¿Es uno de esos grupos que escuchas mientras pones cara de estreñido?

—Qué graciosa… Oye, estaba pensando que a lo mejor…

Me pongo a dar saltitos, porque lo que quiera que haya llegado hasta mi muslo está haciéndome cosquillas.

—¡Maldita hormiga de las narices!

—¿Cómo?

—¡Está comiéndome!

—¿Qué está comiéndote?

—¡Está comiéndome, joder!

—¿Cómo? —pregunta, dando un paso adelante.

—Tengo algo en el pantalón —me quejo—. ¡Y está picándome!

—A ver, déjame ver —se ofrece, colocándose de rodillas a mi lado.

No me da tiempo a reaccionar. Se agacha con una agilidad que me sorprende y planta sus manos en mis piernas. Incluso a través de la tela puedo sentir las yemas de sus dedos; eso que siento en la tripa se acrecienta, como si me estuviera dando una indigestión, y el corazón comienza a irme a mil por hora, supongo que debido a la repulsión que me provoca. Eso, o me estoy poniendo mala justo en mi primer día de programa.

¿Se puede tener peor suerte?

—Creo que he cogido un virus —murmuro con la garganta muy seca—. Espero que los baños de este lugar sigan funcionando.

—¿Qué estás murmurando?

—Nada.

Alza un momento la vista, frunce el ceño, y se pone a darme golpecitos hasta que, justo antes de llegar a la parte interna de los muslos, algo negro y asqueroso cae al suelo.

—Ya está. Mira, es un escarabajo.

Voy a darle las gracias, cuando Anita me reclama:

—Emma, te toca. Di unas palabras para presentarte.

—¿Crees que necesito presentarme? Quiero decir, que yo ya estoy en el programa desde hace un año y…

—Eres bastante egocéntrica —salta el otro.

—¿A ti te han pedido que te presentes?

—No —responde con una sonrisa—, porque ya estoy grabando unos vídeos especiales sobre el concurso en el canal de YouTube.

—Pues entonces yo tampoco pienso presentarme —respondo, cruzándome de brazos.

—¡Emma! —me grita Anita. Se nota que está histérica. No es para menos, es el primer día de grabación, y no sé por qué me da, pero esto pinta a que puede ser un éxito pasable o un desastre absoluto—. Pon de tu parte, que no veas lo que está costándome con el resto…

Me señala con la cabeza al resto de participantes, y comprendo que necesita ayuda.

—Venga, vamos allá —respondo con resignación mientras le lanzo un mal de ojo al Sosainas.

—Y encima Jorge está muy raro —me susurra mientras caminamos—. Me han dicho tres de sus compañeros que le pasa algo, porque no da pie con bola.

—Será por mi amiga —comento sin darle más importancia.

—¿Y eso por qué?

—Pues porque fueron novios. ¿No lo sabías?

Abre mucho los ojos y niega con énfasis.

—Pues claro que no lo sabía. Esas cosas se cuentan.

—Tampoco pensé que sería importante —me excuso.

Capítulo 18

El Señor Siniestro

¿Por qué he tenido que tocarla? He podido sentir su desprecio, y bueno, la carita que me ha puesto cuando se ha ido con la regidora…

Gruño de frustración y me alejo del caos y el movimiento. Atravieso la zona de la carpa con el catering de la cena, rodeo la explanada donde están colocando los focos y camino durante un buen rato. Pero por mucho que intente alejarme, la magnitud del edificio donde tenemos que pasar la noche me hace muy difícil dejarlo atrás, así que, cuando creo que ya me he alejado lo suficiente, meto las manos en los bolsillos y tomo aire con fuerza para después soltarlo despacio.

No necesito entrar dentro para sentir todo lo que ha sucedido en este lugar tan espantoso. Dolor, muerte, enfermedad, locura… Cada día estoy más convencido de que hay paredes que deberían tirarse, suelos que levantar, enterrar los escombros y plantar árboles para que una nueva vida, rodeada de energía positiva y blanca, limpie todo aquello que ha sido dañado por tanto tiempo. Mientras alzo la mirada y contemplo el grotesco sanatorio, me pregunto en qué estarían pensando para construir algo tan grande, y por lo tanto, inhumano. Aquí no hay cabida para la intimidad, para lo sencillo y cotidiano de una vida feliz. Los enfermos no eran personas, sino números, no podía ser de otra manera. Si cierro los ojos, veo una habitación tan larga que no te alcanza la vista para llegar hasta el final de un solo vistazo, con ventanales a un lado y camillas y camillas en el otro, con apenas unos centímetros de separación. Todas ocupadas por unos pobres desgraciados que sabían que su final estaba cerca; que jamás regresarían a casa. Podría adentrarme más en las sensaciones que estas almas que deambulan por aquí están mostrándome, pero es peligroso, así que abro los ojos y alejo todo pensamiento de mi mente.

En momentos como estos, me pregunto por qué sigo haciéndolo, cuando podría regresar a mi vida anterior. La brisa comienza a susurrarme cosas al oído, y mis pies empiezan a sentir ese deseo de salir corriendo, de cambiar de aires, pero después me doy cuenta de que si quiero descansar algún día y que esa sombra deje de perseguirme, tengo que estar cerca de la Princesa de Hielo, ir haciendo lo que va ordenándome y rezar para que se canse de una vez.

Pego una patada a una piedra pensando que ya no disfruto en este trabajo. No me gusta rebuscar en el otro lado de la vida; no quiero escuchar a los muertos, y supongo que por eso el viento está llamándome, recordándome en cada poro de mi piel que podría ser libre.

—¿William?

No suelen pillarme por sorpresa, pero Emma acaba de conseguirlo.

—Hola —musito al tiempo que me doy la vuelta.

—¿Qué haces tan lejos del campamento? —me pregunta con sus ojazos grises entrecerrados y un tono de voz bastante más suave de a lo que me tiene acostumbrado.

Aspiro con fuerza y miro al cielo.

—Necesitaba un respiro —me sincero al ver que viene con el hacha de guerra enterrada—. Pensé que lejos de todos esos focos que están encendiendo podría ver las estrellas. Cuando era pequeño y viajaba con mis padres, recuerdo que solía dormir al raso para que fueran lo último que viera al cerrar los ojos —carraspeo cuando me doy cuenta de que está mirándome con la ceja en alto—. Es que los edificios tan grandes no me gustan —resumo.

—Ya, resulta abrumador —susurra, colocándose a mi lado. Me imita: mete las manos en los bolsillos de su pantalón y alza la vista al cielo. No debería, pero me quedo dos segundos de más contemplando sus labios, y cuando me quiero dar cuenta, ya la tengo otra vez de morros—. Anita está buscándote como una loca por todo el campamento. Dice que necesita unos cuantos primeros planos de tu cara, cosa que no entiendo. Ya he avisado a los de maquillaje para que vayan preparando un camión de antiojeras de tu tono, porque seguro que «casi muerto y ojeroso» no es algo que se suela tener en stock.

No quiero, pero mis labios se curvan en una sonrisa que intento disimular con mucho esfuerzo.

—Debe resultar agotador estar atacándome todo el día —empiezo a decir despacio, pero sin dejar de mirar los primeros focos que despuntan en el cielo—. No sé, eso de pensar constantemente qué puedes decirme para ir haciendo mella en mi autoestima. Pero no te canses, no voy a abandonar el programa, si es lo que estás intentando.

Me gustaría explicarle que no hay cosa que me apetezca menos ahora mismo que pasar la noche en ese edificio abandonado, pero que no me queda más remedio, y debería añadir que esto último es por su culpa.

—Empezaste tú, no sé si lo recuerdas —me ataca con las manos en las caderas—. Y para tu información, me da igual si abandonas o no el concurso, porque no eres competencia para mí.

Me giro hacia ella, a tan solo unos centímetros de distancia entre nuestros cuerpos, y me pongo a pensar.

—No lo recuerdo de esa manera… Estoy seguro de que no me ayudaste en absoluto en mi primer día de rodaje. Es más, sé que fuiste tú quien desconectó mi micro antes de empezar.

Sus ojos brillan, y sé que está controlando cada centímetro de su cara para no desenmascararse. No hace falta, ya sé que fue ella porque la vi, pero hasta ahora no había encontrado el momento para dejarle claro que no es tan lista y sigilosa como se cree.

—No sé de lo que estás hablándome…

—Aunque tengo que admitir que fui un capullo el primer día que nos conocimos —añado. Esa primera conversación lleva atormentándome desde que la tuvimos, porque en vez de acercarnos, nos separó irremediablemente, y eso es algo que no le gustó mucho a la sombra—. Sé que llego muchos meses tarde, pero espero que me perdones. Estaba nervioso.

—Anita está esperándote —dice, ignorando mi disculpa por completo—. Deberías prepararte, porque vamos a entrar ya.

Da media vuelta, y aunque no quiero, mis ojos van hasta su trasero respingón. Tiene las piernas largas, y he podido comprobar hace un rato que están firmes, pero algo me dice que sus nalgas son suaves y redondeadas, y que cabrían entre mis manos si intentara atraparlas y estrujarlas con fuerza.

Camino detrás de ella, quizá un poco más cerca de lo socialmente aceptable, pero que espero que en esta situación de parcial oscuridad en mitad del campo esté justificado. No es que me dé miedo la noche, o no ver ni por dónde piso, es que desde aquí tengo unas vistas perfectas, porque la cinturilla de la camiseta se le ha subido por encima del pantalón, y puedo ver esos dos hoyuelos tan tentadores que tiene justo donde se le ajusta el cinturón, en el lugar donde termina la espalda y comienza el…

—¿Qué haces? —me pregunta de repente, girándose sin previo aviso.

—¿Cómo?

—Estabas comiéndome con los ojos —dice sin más—. No me gustan los vampiros, te lo advierto. No quiero ser inmortal, que bastante coñazo ya es vivir tantos años. Bueno, y si es como en Entrevista con el vampiro y tengo que pasar la eternidad con mi creador, es decir, contigo, pues me corto las venas en vertical y vampirizo hasta a las plantas con mi sangre.

Se me escapa una carcajada, no puedo evitarlo.

—Siento decepcionarte, pero no soy un vampiro.

Hace un gesto de desdén y se retira el pelo de la cara.

—Ya, claro. Pero seguro que formas parte de una secta satánica que bebe sangre de jovencitas vírgenes. Tampoco lo soy, así que no pierdas el tiempo acosándome.

—No estoy acosándote —digo alto y claro—. Y no te creas tan especial —añado—, porque no eres mi tipo.

Quizá lo sea a ratos, cuando pestañea en mi dirección sin darse cuenta, pero eso no voy a decírselo, por supuesto. Ya me he disculpado, y ni siquiera he recibido un «gracias» por su parte.

—¿Es que tienes un tipo? Creía que con que respiraran era suficiente para ti. Bueno, lo mismo prefieres que no respiren, ahora que lo pienso.

—Pero ¿quién coño te crees que soy?

—Un fraude —susurra a pocos centímetros de mi cara. Se ha tenido que poner de puntillas, como las bailarinas de ballet que soportan todo el peso de su cuerpo con la punta de los dedos, pero ha conseguido acercarse lo suficiente para que su aliento golpee con suavidad mis labios—. A mí no me engañas.

—Nunca lo he pretendido.

—Pues entonces deja de inventarte esas historias tan falsas. Y ponte algo que no sea negro, que pareces un enterrador.

—¿Será que te doy miedo? Tranquila, aún no me he comprado una pala.

—¿Miedo? Es otra cosa lo que me das, y es grima.

Sus pestañas aletean alrededor de sus ojos como si fueran colibrís salvajes, sus labios, húmedos y rosados, se entreabren, y sus mejillas, casi siempre pálidas, van oscureciéndose ante mis ojos.

—Me parece que te molesta mi mera existencia, ¿no? —afirmo divertido. Al final no puedo contenerme y alargo la mano para sujetarla por la cintura. Mis dedos se cierran en torno a su estrecha figura y la junto un poco más a mí, porque está temblando, y creo que es debido a la fría brisa que empieza a levantarse a nuestro alrededor—. ¿Tan desagradable te resulta mi contacto?

Se separa con un movimiento brusco y por un segundo pienso que va a soltarme un tortazo.

—No vuelvas a tocarme, que me pones los pelos de punta.

Capítulo 19

La Princesa de Hielo

¡Ay, por Dios! ¿Se puede ser más insoportable? Doy media vuelta y camino a paso rápido para alejarme todo lo que pueda de esas manos tan desquiciantes.

¿Cómo se atreve a tocarme así? ¿Cómo se ha atrevido a apretarme contra su cuerpo? Contra ese cuerpo que no es tan huesudo como me esperaba… Ni tan frío tampoco.

Tengo los pelos de punta, el corazón desbocado —seguro que por la ira que despierta en mí cada vez que se acerca— y las piernas temblonas, supongo que por no haberle dado una patada en sus partes.

—¡Emma! ¡Empezamos! —me grita Anita desde la lejanía. No sé cómo lo hace, pero está en todo.

Me reúno con el resto de participantes, muy cerca de Lorena y Verónica, que me hacen gestos nada disimulados, y miro de reojo a William cuando se acerca y se coloca en uno de los laterales. Menos mal que tengo al Tiarrón a mi derecha y me tapa las vistas con su gigantesco cuerpo.

Sebas hace una intro con nosotros como telón de fondo, y casi sin darme cuenta, ya tenemos que entrar. Me reúno con mis amigas en la puerta principal, y suspiro de alivio al ver que no somos las únicas que estamos haciendo grupitos. Mario y Sofía van uno pegado al otro, lo que no creo que le haga mucha gracia a Anita; la mujer vidente parece que ha hecho buenas migas con el muerto y el friki; mientras que el amigo de Anita, Aarón, que ha venido obligado y engañado de la misma manera que mis amigas, entabla conversación con el Señor Siniestro.

—Ese chico no está nada mal —me susurra Lorena al oído. Se refiere a Aarón.

Le hago un rápido gesto con el dedo para que se calle. Como parece que no me entiende, porque arruga el ceño, le señalo el micro que tiene prendido en su camiseta, y vuelvo a llevarme el dedo a los labios. He de decir que tarda más de lo que me esperaba en atar cabos, pero cuando lo hace, abre exageradamente los ojos para después asentir con la cabeza y simular una cremallera en la boca.

Levanto el pulgar y busco a mi otra amiga. Vaya, ha desaparecido… Y cuando veo a Jorge demasiado cerca de nosotras, entiendo que Verónica no ha podido soportarlo y ha salido huyendo.

—¿Dónde se habrá metido? —pregunta Lorena mientras el resto de participantes van entrando al inmenso hall. Les siguen varios cámaras de cerca, lo cual resulta muy molesto, porque acabo de darme cuenta de que también tenemos a un par pegados a nuestros talones—. ¿Dónde está? ¡Vero! ¡Vero! —grita no demasiado alto, supongo que para no despertar a lo que quiera que «vive» aquí dentro.

—Calla, y vamos a buscarla.

—Ah, no, yo ahí no entro —murmura.

—Pero qué dices… —digo entre dientes simulando una tensa sonrisa que va dirigida a los dos cámaras—. Solo hay que pasar la puerta y…

Tiro de su cuerpo y entramos. No tarda ni medio segundo en agarrarse a mi brazo cual lapa, y caminamos por el amplio pasillo, a oscuras, con el rumor del resto de los participantes alejándose y desperdigándose por el edificio con rapidez mientras avanzamos como si fuéramos dos siamesas que no separaron al nacer.

—Estás cortándome la circulación —me quejo. Pero nada, no hay manera, no afloja la presión de sus dedos entorno a mi antebrazo—. Vero… ¡Vero! A saber dónde se ha metido, porque llevaba un pedal…

—No puede haberse ido muy lejos —comenta, temblando de la cabeza a los pies—. Pero ¡si estaba con nosotras en la puerta hace un segundo! Ha sido por Jorge —me explica, confirmándome lo que ya sospechaba—. Hace un rato se ha acercado a saludarnos, y no veas la tensión. No te adentres más, vamos a quedarnos aquí hasta que vuelva —dice, tirando de mi brazo.

Pongo un pie delante de otro para que continuemos avanzando al tiempo que pienso que todo esto está grabándose, así que tapo mi micro y el suyo, y seguimos a paso rápido para dejar atrás a los dos cámaras que nos persiguen.

—Jorge sigue enamorado de ella —digo con rapidez, casi sin pronunciar—. Nunca os lo he contado porque Verónica no quiere saber nada de él.

—¡No!

—Sí.

—Vaya tela. No sé cómo has podido decirle que Jorge no iba a trabajar en el concurso —me recrimina con toda la razón del mundo—. Oye, aquí hace mucho frío, ¿no? ¿Cuánto ha pasado? —pregunta.

—Ni cinco minutos —contesto al tiempo que sorteamos una zona llena de escombros.

—¡¿Solo?! —exclama, clavándome las uñas en el brazo—. No sé si voy a poder aguantar esto. Pero ¡¿quién va pintando las paredes de los hospitales?! ¡Menudos gamberros! ¡Vero! ¡Veeerooo! Ay, que me mato —se queja al tropezar con los restos de lo que parece una camilla oxidada.

—Solo a ti se te ocurre ponerte tacones.

—¿Y qué quieres? No se sale en la televisión todos los días. ¡Verooo! —grita tan fuerte al lado de mi oído que me deja sorda unos segundos.

Doblamos una esquina, enfocamos con las linternas para ver si hay algo más allá del inmenso corredor, y de repente, nos sorprende una voz:

—Yo sé dónde está.

Melodiosa y decadente a partes iguales. No es necesario explicar que Lorena me clava los dedos y chilla hasta quedarse sin aliento.

—¡Casi muero de un infarto prematuro! —grita cuando nos giramos y vemos a Fuencisla: Fuenci para los amigos, vidente para los telespectadores.

—Esta juventud… —murmura con acritud la buena señora—. Sé dónde está la chica de pelo corto —dice mientras nos alumbra directamente a los ojos con su linterna, lo cual resulta bastante molesto e innecesario, ya que la luz de los tres cámaras que nos rodean es más que suficiente para vernos las caras.

—¿Lo sabes a ciencia cierta o por ciencia infusa? —necesito preguntarle, porque con esta mujer vete tú a saber.

—La he visto, si es a lo que te refieres —me dice con muy malas pulgas—. Con estos dos ojitos. Hay otras cosas que veo con este otro ojo —explica, señalándose la frente, justo entre las cejas—, y por eso mismo sé que, aunque te las cuente, no vas a creértelas.

—¿Dónde está nuestra amiga? —le pregunta Lorena con ojos de loca.

A la mierda. Ya ha destapado nuestro pequeño secreto de amistad.

—Al final de este pasillo, tenéis que torcer a la izquierda. Al fondo del siguiente corredor hay un aseo. Está allí con otro de los concursantes —nos informa—. Pero un momento, deteneos. —Se le ponen los ojos en blanco y empieza a convulsionar un poco hacia delante y hacia atrás—. Si vais antes de que el gallo cante tres veces, las consecuencias serán nefastas.

—¿Qué gallo? —pregunto—. No hemos visto ningún gallo.

Sus pupilas vuelven con nosotros y se hace la mareada.

—Señora —insiste Lorena—, ¿cuántas veces ha dicho que tiene que cantar el gallo?

—¿Cómo dices? —musita con aspecto desorientado—. ¿Qué estoy haciendo aquí? ¿Dónde estoy?

Intenta agarrarme del brazo, pero tiro del de Lorena, y nos alejamos por el pasillo.

—De verdad, ya no saben qué hacer para ganar audiencia —me quejo mientras la mujer sigue gritándonos a nuestras espaldas no se qué del gallo.

—Espera, si ha dicho que tenemos que escuchar el canto del…

—Pero ¿qué gallo? —salto—. ¿Has visto algún gallo? Anda, vamos. Creo que acabo de escuchar unas voces por allí.

No hace más que gimotear y decir que quiere irse, y cuando escuchamos varios gritos en lo que parece que es la planta superior, poco le falta para saltar sobre mis brazos.

—¿Cuánto tiempo ha pasado? —me pregunta.

Compruebo el reloj. Ni un cuarto de hora.

—Te queda una clase de spinning de esas que tanto te gustan.

—Nooo.

Pisamos cascotes, saltamos charcos de dudosa procedencia, dejamos atrás puertas abiertas que dan paso a estancias oscuras y, por fin, llegamos a nuestro destino. En cuanto nos asomamos al baño, tanto a Lorena como a mí se nos cae la mandíbula al suelo, porque la borracha está inclinada sobre el lavabo y mirando fijamente un espejo roñoso y cuarteado. No parpadea, pero no sé si es debido a su estado etílico o a que pretende hipnotizarse a sí misma mientras que el amigo de Anita la observa divertido desde una esquina.

—Chicasss, ¡qué bien que habéis venido jusssto a las doce! Mirad, siempre he querido hacer esssto.

—¿Mirarte al espejo? —le pregunta Lorena sin dejar de ponerle ojitos a Aarón.

—Verónica —dice como respuesta con los ojos bizcos enfocados directamente al espejo.

—¿Se puede saber qué estás haciendo? —pregunto—. Aléjate del espejo que vas a cortarte.

—Verónica —repite con dificultad al tiempo que tiene que sujetarse al lavabo para no tambalearse como una pelele.

—¡Que te separes del espejo que vas a clavártelo en el siguiente cabezazo! —vuelvo a gritar.

—Si lo dices una vez más la habrás invocado, así que yo que tú no lo haría —le dice Aarón.

—Claaaro que sí —asegura la borracha—. Jorge siempre me decía que era una sssosa y que no me atrevía a hacer cosas divertidas… ¡Pues ahora va a ver lo que soy capaz de hacer!

¿Cómo? ¿Qué quiere decir con invocado?

—Oh, no… —musita Lorena—. ¡No lo hagas! ¡No! ¡No vuelvas a decir tu nombre delante del espejo! —corre a interrumpirla, pero ya es demasiado tarde, porque, tras mirarnos un momento, retorna su ebria mirada hacia su reflejo, y pronuncia con perfección:

—Verónica.

—Pero ¿por qué está haciendo eso? —susurro.

—¡Nooo! Pero ¡¿qué has hecho?! —se queja Lorena, que está histérica. Sin embargo, es de esas personas que pueden hacer tres cosas a la vez, así que también le pone morritos al chico.

—No pensé que fuera a hacerlo —dice Aarón, alucinando tanto o más que nosotras. Los dos cámaras que tienen detrás me miran y se encogen de hombros—. Me la he encontrado en el pasillo diciendo que iba a vomitar, la he ayudado a entrar y…

De repente, escuchamos a un puto gallo.

Kiririkiii

Uno.

Kiririkiii

Dos.

—Ay, no… ¡Ay, nooo! —grita Lorena—. ¡El gallo! ¡Lo sabía!

Kiririkiii

Tres.

Mierda. ¿De dónde ha salido el maldito gallo?

—¡Teníamos que haber hecho caso a la vidente! —me grita, desquiciada—. ¡A ver qué va a pasar ahora!

—¿Y ahora qué va a pasarrr con lo del espejo? —balbucea Verónica, echándose a nuestros brazos. Le pido ayuda a un cámara con la mirada, pero se hace el sueco—. ¿Dónde está mi petaca? ¿Y mi petaca? Necesito mi petaca —lloriquea como un bebé.

—Pues no tengo ni idea porque no he visto la película de Verónica, pero nada bueno, seguro —comenta Lorena mientras sacamos a la borracha con gran dificultad por la puerta—. Pero una chica de mi pueblo lo hizo y creo que no acabó muy bien, o al menos eso es lo que se contaba.

—Yo sssí la he visssto porque me encantan las películasss de miedo. Upsss, chicas, creo que no debería haberrrlo hecho.

—No sé cómo puedes beber tanto —me quejo—. Eres una esponja.

—Es que el Jagermeister sube mucho —nos explica con una sonrisa embobada, sumida en su propia nube de felicidad etílica.

—No me jodas que se ha bebido eso —salto—. Normal que esté así.

—Lo que no sé es cómo ha conseguido pronunciar su nombre a la perfección —apunta Lorena.

Salimos al pasillo y se empieza a reír de nuevo, aunque lo alterna con pucheros.

—No sé porrr qué lo he hecho. ¿Qué me va a pasarrr?

—Pues que mañana vas a flipar con la resaca —comento.

—Nooo —niega—. Con lo de Verónica —dice, casi cayéndose para delante. Menos mal que conseguimos sujetarla a tiempo entre las dos.

—Pues una de dos: o te posee el espíritu del espejo, o te persigue para matarte —explica Aarón a nuestras espaldas—. Suele ser con algún objeto que esté en el momento de invocarla, así que en este caso seguro que es con un trozo de azulejo o de cristal afilado. Bueno, eso siempre que creáis en estas cosas, claro.

Y es entonces cuando caigo en la cuenta de lo que ha hecho: cuenta la leyenda que si una persona se coloca delante de un espejo a las doce de la noche y dice tres veces «Verónica», aparece su espíritu. Lo que no recuerdo es qué pasaba después.

—¿No era algo así como que el espíritu del espejo te decía el día de tu muerte? —pregunto, intentando recordar algo más sobre lo que he leído o escuchado en algún momento de mi vida.

Lorena suelta a nuestra amiga mientras la borracha no para de reír, como si morir a manos de un espíritu fuera la cosa más divertida del mundo.

—Mi tocaya nunca me haría daño —dice entre carcajadas y bamboleos—. A Jorge sí, porque es un cerdo cabrón, pero a mí no.

—¿Qué hora es? ¡¿Qué hora es?! —nos pregunta Lorena de nuevo.

—Pero ¿es que no puedes mirarlo tú en tu reloj? —salto.

—Es solo para asegurarme que no va retrasado —me explica mientras hacemos grandes esfuerzos para mantener a nuestra amiga en pie.

—Aún es pronto —la recuerdo—. Vamos, busquemos un sitio donde preparar las tiendas de campaña.

—Yo no pienso dorrrmir en una asquerosa tienda de campaña —se queja la borracha—. Chicas, esta noche os abandono. ¡Aarón! ¡Me voy contigo a tu suite!

—Esta ya no sabe ni lo que dice —murmura Lorena, cada vez más enfadada—. Porque la que no va a dormir aquí ni muerta soy yo.

Y justo al cruzar la esquina, nos chocamos de frente con Fuencisla.

—Os avisé sobre el canto del gallo, y no me habéis hecho caso —dice con los ojos en blanco—. Ateneos a las consecuencias.

Capítulo 20

El Señor Siniestro

He llegado a una zona que son salas, una detrás de otra, donde parece que antes se realizaban operaciones. Esto lo he supuesto por las camillas que hay en estado ruinoso, la mayoría muy cerca de las paredes, y por dos o tres jeringuillas antiguas tiradas en el suelo; y lo he confirmado gracias a los espíritus que me rodean. Intentan cogerme, sujetarse a mi brazo con una mueca de pavor. Escapan de las correas que los mantienen sujetos y corren de un sitio a otro pidiendo auxilio, y otros, los más aterradores, van con bata blanca y guantes. Me miran de soslayo, como si quisieran capturarme a mí también para experimentar con mi cuerpo.

Me giro un momento para comprobar que el cámara que me persigue como un perrito faldero se encuentra bien, y me obligo a explicar lo que estoy presenciando, tal y como me pidió Sebas cuando me reunió en su despacho hace dos días, aunque lo cierto es que no me apetece demasiado. Cuando hablas de ellos, los invocas; cuando los miras, te persiguen. No quiero provocarles, y es por eso por lo que no disfruto en este trabajo.

—Aquí hay mucha actividad —comienzo a decir con la garganta algo tomada. Es el frío. El aire gélido que acompaña a los que están entre esta vida y la siguiente; a los que nunca supieron atravesar esa fina tela que nos separa, y se han quedado como moscas atrapadas en una tela de araña invisible para nuestros ojos—. Esta zona debió de ser utilizada como crematorio —añado al ver un horno en una de las paredes—. Seguramente se deshacían de los cadáveres que no conseguían sobrevivir a las operaciones. El miedo que se respira es asfixiante. No dejo de cruzarme con pacientes que sufrieron mucho entre estas cuatro paredes.

Trago saliva, porque uno de ellos, totalmente calcinado, asiente con la cabeza a pocos centímetros de mi rostro. Mis fosas nasales se invaden del olor a carne quemada, y tengo que contener una arcada. Por suerte, desaparece tan rápido como ha aparecido, así que consigo dar un paso adelante y salir de aquí lo más rápido posible.

Llego hasta unas escaleras con pintadas en las paredes. Me detengo un segundo y las señalo:

—No te acerques a la pared —le digo al cámara—. Y no la toques.

Sigo avanzando escaleras abajo cuando siento que algo tira de mí. Al final acabaré mal, lo sé, es cuestión de tiempo. Antes o después alguna de esas sombras intentará atacarme, y no podré defenderme.

—Pero ¿qué…? —mascullo al tiempo que me giro. El cámara estaba demasiado cerca, y casi le golpeo con el codo. Bajo la mirada y la dirijo hacia sus pies, cuando veo a una niña que se va formando ante mis ojos.

Me señala el piso de arriba justo cuando escucho pisadas y risotadas sobre nuestras cabezas.

—Hay una presencia aquí, a mi lado —le digo al chico que sujeta la cámara—. ¿Sientes el frío que desprende?

El chaval aleja los ojos del objetivo para mirarme directamente, y niega en silencio con la cabeza.

—No, pero la cabeza me da vueltas y me pitan los oídos —me explica.

—Pues no te muevas, porque si das un paso más, la atravesarás.

Ahora asiente despacio, pálido por completo.

—Este lugar está infectado de presencia paranormal —explico—. Incluso la gente que no es sensitiva puede notarlo, intuirlo, como si físicamente te encontraras enfermo. Cuando pasa eso, lo más inteligente es salir del entorno lo más rápido posible. Sin embargo, y en este caso como concursante, aguantaré toda la noche.

Me doy la vuelta y busco las escaleras. Me ha parecido que una de las risitas que he escuchado hace escasos minutos era de Emma, así que me decido a subir. Llego al piso de arriba y enfoco con la linterna a las paredes, por si hubiera algún espectro esperándome. Tan solo grafitis, boquetes y destrucción. Las ventanas sin cristales, y los pocos que quedan están rotos y se muestran amenazantes, listos para seccionarte la piel en cualquier momento.

—Vaya mierda de sitio, joder —escucho que dice el cámara detrás de mí. Me giro y veo que ha tropezado con un trozo de cemento que seguro que se ha caído del techo.

Voy a decirle algo para animarle un poco, porque este lugar es tan deprimente que siento que su ánimo se va apagando como la llama de una vela, cuando escucho un grito. Avanzo a zancadas por el corredor, y al girar en la primera esquina me choco de frente con Aarón, el concursante con el que he estado charlando de todo y nada justo antes de entrar en el edificio.

—¿Ha pasado algo? —pregunto.

—Qué va, es que hay una chica que no se encuentra muy bien —me explica.

Poco a poco mis ojos se van acostumbrando a las luces, y es entonces cuando lo veo. Contengo la respiración, se me doblan las rodillas, y me hubiera caído hacia delante del susto si mi compañero no me hubiera sujetado por el hombro.

—Ey, tío, ¿te encuentras bien?

—Pero ¿qué…? —musito, incapaz de decir una palabra más.

Es esa chica de pelo corto y tez clara. Alta y delgada, que empezó a beber alcohol en el avión, y que no ha dejado de hacerlo desde que aterrizamos gracias a la petaca que guarda en su bolso. Sospecho que Aarón se refiere a ella cuando ha mencionado a una chica indispuesta, y también creo que Emma y ella son amigas, junto con la otra más bajita y de pelo largo y castaño que, extrañamente, va con tacones. Las vi juntas en el vuelo, después en el autobús y antes de entrar, y he cazado alguna que otra conversación que me ha hecho pensar que aquí hay gato encerrado.

Sin embargo, no es que esa chica alta me haya llamado la atención, es su doble, a quien tiene justo detrás, susurrándole en la nuca.

Nunca, jamás, había visto algo parecido. Es exactamente igual que ella, pero sus ojos, en vez de ser marrones, son rojos y brillan. Aunque la chica no es lo que se puede decir de tez morena, su doble tiene la piel exageradamente blanca y con marcas y cortes supurantes, ojeras, los labios morados, los dientes negros, y suelta una sustancia oscura y viscosa cada vez que me sonríe.

Joooderrr….

Pero ¿qué cojones es eso? Eso no estaba tras ella hace una hora.

—¿Te unes a la fiesta? —me pregunta la pobre chica mientras se tambalea hacia delante y hacia atrás, ajena a que algo endemoniado está intentando hacerle daño—. Ahora misssmo íbamos a montarrr lasss tiendasss.

Apenas puede pronunciar, y sus párpados se caen sin remedio a pesar de que está claro que está haciendo grandes esfuerzos para mirarme.

—Emma, ¿puedes venir un momento?

Me hace un gesto de fastidio porque está ocupada luchando para que la otra no se desplome contra el suelo, pero tengo que decírselo.

—¿No puede ser luego? —me pregunta con un gesto que viene a decirme que la deje en paz.

—No, tengo que hablar contigo ahora mismo.

Deja a la chica sentada en el suelo mientras que su doble poseída se lleva un dedo ensangrentado y de uñas negras a los labios amoratados, ordenándome silencio. Desvío la mirada de inmediato con la esperanza de no llamar más la atención sobre mi persona, pero creo que ya es demasiado tarde para eso, porque una vez que miras a los ojos a una presencia, ella sabe que la ves, y todo lo que viene después es una putada en mayúsculas.

Espero casi sin respirar a que Emma se acerque, y cuando la tengo a mano, agarro su brazo con decisión y me la llevo fuera de los focos de las cámaras.

—¿Se puede saber qué…? —comienza a quejarse.

No la suelto hasta que no estoy seguro que esa maldita presencia demoníaca no nos sigue.

—Escúchame —susurro deprisa, sin quitarle la vista de encima al monstruo cuando creo que no me mira—. ¿Qué coño habéis hecho con esa chica?

Se gira y sigue la dirección de mi dedo, pero no permito que la mire demasiado, porque el engendro retorna sus brillantes ojos hacia mí de nuevo, de manera que la obligo a darle la espalda como si fuera una muñeca.

—¿Puedes dejar de tocarme? —se queja, agitando los hombros.

—No la mires —digo entre dientes mientras despego los dedos de su piel.

—¿Cómo? Ay, Dios, ¿te has tomado la medicación esta mañana?

Tengo que contenerme, y mucho, para no zarandearla y pedirle que deje de decir gilipolleces.

—Esa chica, la que está sentada en el suelo… ¡Que no mires! Joder, Emma, esto es serio, así que olvida que no me soportas, y escúchame. —Espero hasta que consigo su atención, creo que por primera vez en mi vida—. ¿Qué ha pasado? ¿Qué cojones ha pasado desde que habéis entrado?

—No sé a qué te refieres.

—Sé que la conoces de antes, es evidente.

—No tengo por qué estar…

—¡Emma! ¡Joder! Si es tu amiga, y creo que lo es, deberías saber que le ha pasado algo desde que entramos en el sanatorio.

—Sí, que está a punto del coma etílico, ya lo sé. Es por culpa de su ex, que trabaja de cámara —dice con fastidio—. Pero, por favor, no le digas a nadie que somos amigas, porque seguro que nos descalifican.

Vuelvo a dirigir la mirada un segundo a la chica, y tal y como me temía, esa cosa no me quita los ojos de encima.

—No me refiero a eso —le aseguro—. Tu amiga tiene algo detrás —susurro sin vocalizar—. Algo peligroso.

—¿Cómo dices?

—Algo ha pasado desde que entramos, porque esa chica no tenía a «eso» en el avión, ni cuando veníamos por la carretera —me callo que, como casi todas las personas, tenía a la que sería su abuela o bisabuela, pero ha desaparecido y ha sido sustituida por ese esperpento—. Ya sé que no me crees cuando digo que veo espíritus, pero si esa chica te importa lo más mínimo, vas a tener que decirme si ha hecho algo, o si ha tocado o abierto algún objeto extraño, porque tiene a una presencia justo en su espalda. Es exactamente igual que ella, pero con el aspecto de la niña del exorcista, y no precisamente cuando está en su mejor momento.

Sus ojos van abriéndose más y más, asimilando mis palabras.

—¿Estás diciéndomelo en serio?

—Pues claro.

—William, no estoy de broma. ¿Estás diciéndome que mi amiga tiene a la niña del exorcista detrás?

—Es exactamente igual que tu amiga, pero como si estuviera poseída —explico—. Es ella. No sé si es su hermana gemela muerta, si alguien le acaba de robar su espíritu o no sé qué cojones ha pasado para que tengo a «eso» detrás, pero es ella con los ojos inyectados en sangre y más pálida que tú.

—Júramelo —me pide.

—No tenemos cinco años.

—Que me lo jures —sisea enfadada.

—Te lo juro.

—Vale.

Se lleva las manos con rapidez al cabello, y se lo recoge en una trenza que deja caer sobre su hombro. Siempre hace eso cuando necesita pensar, o cuando está nerviosa.

—¿Sigue ahí? —me pregunta con cara de loca.

—Sí.

—¡Ay, Dios! —se lamenta, llevándose las manos a la cara—. ¡Ay, Dios mío! ¡Va a matarme cuando se entere!

Estamos llamando la atención del engendro, que se revuelve y gira el cuello de una forma inhumana para mirarnos. Joder, voy a tener pesadillas el resto de mis putos días.

—Disimula, que nos está mirando —le pido. Al final tengo que sujetarla por los hombros para que deje de dar saltitos y de gritar.

—Su hermana gemela no es, porque no tiene —comienza a explicarme mientras sus pestañas aletean deprisa—. A no ser que muriera al nacer y sus padres nunca se lo contaran, pero no creo porque no vivimos en una telenovela venezolana. O quizá es uno de esos casos en los que se te queda el feto de tu gemelo en los riñones, ahí adherido, porque te lo comiste cuando estabas en el vientre…

—Esa «cosa» no tiene aspecto de feto, te lo aseguro.

—Pues entonces no sé… Además, has dicho que no lo tenía antes de entrar, y solo se me ocurre una cosa que haya podido provocar esto.

—¿El qué?

Mira de reojo hacia atrás, donde la chica castaña y Aarón están entretenidos con el montaje de las tiendas mientras que la borracha se limita a mantener los ojos abiertos sentada en el suelo sin saber que algo le está chupando el pelo desde la coronilla.

—Hace un rato, Lorena y yo la perdimos de vista, y la encontramos en uno de los baños con Aarón —comienza a explicar. Deduzco que la tal Lorena es la chica bajita que no deja de sonreír a nuestro compañero—. No nos dio tiempo a detenerla cuando dijo tres veces delante del espejo «Verónica».

En cuanto dice la última palabra, siento un gélido aliento en mi nuca y un gruñido. No tengo que girarme para saber que es esa «cosa», y que Emma acaba de invocarla.

Le tapo la boca con la mano y niego en silencio. Es extraño, pero no se resiste, y por una vez en su vida, se queda quieta y con la boca cerrada.

Esa «cosa» la rodea, girando a su alrededor y a escasos milímetros de su cuerpo, como si estuviera oliéndola. Enseña los dientes y se relame, y un olor nauseabundo invade mis fosas nasales. Si algo he aprendido, es que las «cosas» que huelen mal son malas, ya está. Y de repente, siento que me empuja hacia Emma, obligándome a que junte mi cuerpo con el suyo.

—William…

—Shhh.

—¿Se puede saber qué haces?

Cierro los ojos esperando que el espíritu de Verónica se aleje, pero cuando los vuelvo a abrir está aquí, justo a nuestro lado, y sin quitarnos esos endemoniados ojos de encima.

—¿Qué pasa? Tienes el corazón que parece que se te va a salir del pecho —susurra.

—¡Shhh!

—¿Se puede saber qué pasa?

—Está aquí.

—¿Cerca? —pregunta con sus ojazos grises dirigidos hacia mi rostro.

Asiento en silencio y lucho por no mirar ese asqueroso y repulsivo rostro demasiado cerca del mío, inspeccionando cada poro de mi piel con esos diabólicos ojos sin pupilas. Coloca una de esas gélidas manos en mi espalda, y dejo de ser dueño de mi cuerpo.

Lucho contra el espíritu, pero es en vano. Tira de mí hasta que me inclino sobre Emma, obligándome a juntar mis labios con los suyos.

Sé que me odia. Soy muy consciente de que me detesta. No han sido ni dos ni tres las veces que me ha dicho que no la toque, que mi contacto le repugna, pero esta «cosa» no me deja separarme de ella, pegando nuestros cuerpos más y más.

La primera reacción de Emma es de sorpresa, porque inhala deprisa y todo su cuerpo se pone rígido de golpe. Joder, no me esperaba que sus labios estuvieran tibios, y que poco a poco fueran calentándose bajo mis caricias. Rodeo mis dedos entorno a su estrecha cintura y miro de reojo al espíritu, que me lanza una sonrisa maquiavélica. Mi intención es separarme antes de que me obligue a hacer algo peor, pero entonces Emma se pone de puntillas y muerde mi labio inferior con saña para después buscar mi lengua, que no tarda en encontrarse con la suya.

Joder… ¿También estará controlándola a ella?

—¿Emma? ¿Se puede saber qué estás haciendo? —escuchamos que alguien pregunta detrás de nosotros. Por un segundo he olvidado dónde estaba, con quién y por qué; durante un instante solo existían nuestros labios. Emma no era la Princesa de Hielo, y yo había dejado de ser el Señor Siniestro para ella—. Verónica está fatal, pero yo quiero irme ya, por favor.

Vuelvo a ser dueño de mi piel, así que me retiro despacio.

—¿Qué pasa, Lorena? —pregunta Emma, desorientada.

La amiga coloca las manos en la cadera, claramente enfadada.

—¿Has visto la hora? —salta justo antes de agarrarle del brazo y tirar de ella—. Vamos, tienes que acompañarme, que no sé ni dónde estoy, ni cómo puedo salir. Y aunque lo supiera no pienso ir sola tampoco. ¡Vamos, Emma, no te quedes mirándome y ayúdame a salir de aquí!

Y, de repente, suena la campana. Resuena en las paredes, sube hasta el techo, rebota en el suelo y golpea nuestros oídos. Ese sonido significa que uno de nuestros compañeros acaba de abandonar el programa.

—¿Qué ha sido eso? —pregunta la chica castaña.

No sé muy bien qué me quieren decir los ojos de Emma, pero antes de que me dé tiempo a preguntarle, los desvía hasta su amiga con una mueca que ya me conozco.

—Lorena…

—¿Qué? Vamos, que ya no aguanto más.

—No, Lorena, no lo entiendes…

—¡Vámonos ya de aquí, por favor!

La Princesa de Hielo suspira, y creo que esta vez lo ha hecho de verdad. No como cuando me robó mi sándwich del frigorífico de la oficina la semana pasada. En esta ocasión, su suspiro parece sincero.

—Lorena, me parece que vas a tener que quedarte a dormir.

La cara de la amiga pasa por todas las tonalidades existentes, para después quedarse más pálida que un cadáver.

—¿Cómo? —musita.

—Solo puede abandonar uno por noche —explica Emma mientras retuerce las manos y evita la mirada de su amiga—. Y alguien se te ha adelantado, me temo.

—¿Cómo?

—Que no puedes irte.

—¡Nooo!

Emma me aleja un poco de los gritos histéricos de la chica, que ha caído desconsolada de rodillas en el suelo para después arrastrarse hasta la tienda de campaña.

—¿El espíritu diabólico sigue por aquí? —me pregunta al oído.

Miro a la chica indispuesta, que está a cuatro patas entrando en la tienda. Entrecierro los ojos e intento encontrar a su doble poseído, pero no lo veo por ningún lado.

—No, creo que se ha ido.

—Ni se te ocurra volver a hacerlo —se apresura a decir con un dedo en alto.

—¿El qué? —pregunto, aun sabiendo la respuesta.

—Besarme.

—Pues parece que te ha gustado, porque no querías separarte.

—Es que me has pillado desprevenida, eso es todo —responde con las mejillas más y más coloradas.

—No te preocupes, no lo haré —le aseguro con una mueca—. De todas formas, no deberíais llamar a vuestra amiga por su nombre durante un tiempo, solo por si acaso, no vaya a ser que volváis a invocarla —sugiero, cambiando de tema lo antes posible.

—Sí, me parece buena idea. Pero ¿podrías asomarte un momento a la tienda solo por si acaso? —me pide, más suave que hace unos instantes.

—Claro.

Me acerco hasta la tienda y me agacho para meter la cabeza. A un lado la chica, durmiendo plácidamente y, por suerte, sin su doble acechándola; al otro lado la castaña, abrazando a la dormida y simulando que ella también lo está, aunque abre un poco el ojo para mirarme con verdadero pánico. Y justo detrás de ella, y abrazándola también, uno de los espíritus que vagan por los pasillos. Parece inofensivo, así que no le digo nada.

—Buenas noches —les deseo a los tres.

—Gracias —me contesta el espíritu, un chavalito de nuestra edad que tuvo la mala suerte de contraer una enfermedad antes de que se conociera la cura, y que, solo por una noche, puede volver a abrazar a una chica de carne y hueso.

No debería dejarle estar tan cerca de la amiga de Emma, pero parece un buen chico, me da lástima, y además, ella jamás se enterará.

Capítulo 21

La Princesa de Hielo

—¡¿Cómo has podido besarte con William?! —me grita Anita, colándose en mi habitación.

Escondo la cabeza bajo la almohada y gruño. Anoche fue una pesadilla, apenas pegué ojo porque Lorena me obligó a «dormir» en su tienda de campaña, donde ya estaban ella y Verónica, y tuve que aguantar con todo el cuerpo apretujado mientras me quedé sorda por la sonata de la histérica que me aseguró segundos antes de ponerse a roncar que no podría pegar ojo en toda la noche.

Después, justo antes del amanecer, un torbellino de trabajadores nos levantaron apenas despuntaron las primeras luces del alba, alegando que nos teníamos que ir de inmediato, ya que el contrato de alquiler —astronómico— solo cubría hasta las cinco de la mañana, y ya eran casi las seis. Así que montamos en las furgonetas con las pestañas aún pegadas debido a las legañas y nos trajeron a unos pocos kilómetros del sanatorio, a un hotel normalito, pero con una cama solo para mí, todo un lujo comparado con lo de anoche.

—¡Emma! ¡Despierta de una vez! —me grita Anita, junto a la cama.

Pero ¿por qué, por el amor de Dios, tengo que abrir los ojos ahora, cuando estaba en la gloria abrazando la colcha?

—Déjame un par de horas —consigo decir con la boca pastosa—. Te lo suplico, por lo que más quieras.

Siento el peso pluma de su cuerpo sobre el colchón, y vuelvo a gruñir.

—Son las ocho de la tarde, y necesito que me ayudes a concretar un par de cositas del próximo lugar. ¡Vamos! ¡Despierta! ¿Es que no tienes hambre? Hay un bufet enorme con un montón de esas cosas que tanto te gustan.

Escuchar la palabra «bufet» me reactiva de inmediato y las tripas me rugen.

—Pero no quiero escuchar una palabra más hasta que no esté masticando algo delicioso —le advierto mientras me levanto.

—Siempre y cuando lo primero que escuche salir de entre tus labios sea por qué los susodichos se juntaron ayer con los de William —dice, la muy pilla entre risitas.

—Ay, Dios…

No me ducho, tan solo me lavo los dientes, me hago una trenza, y me pongo una de las batas de seda de mi padre que sirven para todo: desde ir a un bufet de un hotel perdido en mitad de la nada americana, hasta colocártelos con unos tacones y asistir a una gala benéfica.

Diez minutos más tarde, tengo ante mí un plato repleto de tartas de todos los sabores, un zumo gigante de frutos rojos, bacon, huevos revueltos, pancakes con sirope de arce y varias bolas de helado.

—No sé cómo estás sana con los alimentos que comes —se queja Anita a mi lado con un zumo detox y varias piezas de fruta—. El cuerpo es tu templo, y debes cuidarlo como se merece. ¿Te haces analíticas regularmente? Debes tener los triglicéridos por las nubes.

—Si quieres comer sano, vas a tener que comprarte un terreno, preparar un huerto, tener tus propias gallinas y plantar muchos árboles frutales, porque, para tu información, eso que estás comiéndote no es un pomelo.

—Entonces, ¿qué es?

—Un feto de pomelo.

—¿Cómo dices?

—Que la fruta que compramos ya no es fruta madura, son fetos. Últimamente todo son fetos…

—No puedes hablar en serio.

Le pego un mordisco a una tira de grasiento y suculento bacon, y me relamo.

—Bueno, hablemos de lo importante: tenemos ocho horas en autocar hasta Burkittsville. No sé cómo he podido decirlo bien a la primera sin que se me enrede la lengua. Bueno, al pueblo de Blair. ¿A qué hora está programada la salida?

Se ajusta sus gafas y asiente.

—Pasaremos aquí la noche, y saldremos mañana a primera hora, sobre las siete, así que aprovecha para dormir bien hoy. Con alguna que otra parada de rigor, y si no surge ningún imprevisto, estaremos en el bosque de Black Hills a eso de las cinco de la tarde.

—El bosque de «las colinas negras» —murmuro—. Me encanta. Por cierto, ¿sabes por qué abandonó tan pronto Héctor, el Muerto? —le pregunto—. Se suponía que tenía que ser una de mis amigas la que abandonara.

Se encoje de hombros y da un mordisco a su manzana verde, seguramente insípida.

—Por lo visto, entró en la habitación 502, vio a un hombre lobo, salió gritando como un loco, y siguió haciéndolo y corriendo hasta llegar a la puerta de entrada. No hemos podido hablar con él. Dice que quiere volver a España de inmediato y que no va a decir lo que pasó en esa habitación. Asegura que si le presionamos, se tira de una ventana para suicidarse de nuevo.

—Lógico, todo muy normal. Hombres lobo, suicidios reiterados… —murmuro con ironía.

Observo su brazo, y cómo se le ponen los pelos de punta y la carne de gallina.

—Estaba aterrorizado —me asegura—. Le pedí a Fuencisla que intentara tranquilizarlo, por eso de que es la más mayor y parece una anciana adorable, y se puso como un loco, como si le diera miedo la pobre mujer, que ya ves tú lo que ha hecho ella…

—¿Y Mario? No le vi en toda la noche.

Una mirada de dolor cruza su rostro y se encoge de hombros.

—Sofía le agarró del brazo nada más entrar, y por lo visto no le soltó hasta que llegamos para desalojaros —me explica acongojada—. A ver, que yo la entiendo… Si tuviera que pasar la noche en un lugar como ese, Mario sería el candidato perfecto para sentirme segura.

—¿Pasó algo entre ellos?

—No. Ni siquiera durmieron abrazados, aunque sí en la misma tienda de campaña —me explica con cierto alivio, pero no por ello menos triste—. O eso es lo que me han contado, no te vayas a pensar que estuve espiándoles toda la noche.

—No, claro que no —digo con una carcajada.

—¡Cállate! ¡¿Cómo has podido besarte con William?!

—Grita un poco más, que creo que esos dos viejos del fondo no te han oído. ¿Cómo te has enterado? Juraría que no estaban grabándonos en ese momento.

Se inclina por encima de la mesa y gesticula como una loca.

—¿Acaso dudas de mi profesionalidad? —pregunta indignada—. Lleváis un micro, y una minicámara. Vamos, Emma, por favor, que pareces nueva.

Cierro los ojos con fuerza y me maldigo por ser tan estúpida. Pues claro, las dichosas minicámaras…

—No volverá a pasar —le aseguro tras dar buena cuenta de los pancakes.

—En realidad, creo que hacéis muy buena pareja —dice con una sonrisa de oreja a oreja que me provoca ahogamiento instantáneo—. Los dos sois tan monos… Estáis hechos el uno para el otro.

Me pongo a toser como una loca, porque el pancake se me ha ido por donde no debe.

—Dios, que me muero —me quejo tras recuperar el aliento—. Lo que pasó son cosas del directo, como tú dices. Un desliz tonto. Yo me tropecé con una piedra…

—Y sus labios te sujetaron —me interrumpe—. Tonterías, yo sé lo que he visto con estos dos ojos.

—Miopes —corro a añadir.

—Llevo las gafas para subsanar el problema y no perderme un solo detalle de lo que ocurre a mi alrededor.

Ay, otra vez empieza a dolerme el estómago. Es que es pensar en el Señor Siniestro y me entran retortijones, y ahora más que nunca, cuando tengo material nuevo e inquietante, como que besa muy bien, por ejemplo.

—Anita, no siento nada por él —aclaro, a ver si va a empezar a hacerse ideas raras.

—Ya, claro.

—Vamos a ver, si no me he pillado por Ian, que es un encanto y todo un hombre de los pies a la cabeza, no voy a hacerlo con el sosainas del Señor Siniestro —digo entre risotadas, porque la cosa sería cuanto menos, graciosa—. Me besó no sé por qué, lo mismo su mente estaba en otro plano astral y no sabía ni lo que estaba haciendo, la cuestión es que no volverá a repetirse.

Sin embargo, ella no le ve la gracia por ningún lado, tal y como me mira.

—Ian es un capricho —comienza a decir—, William podría ser algo más, y si no, al tiempo. He visto cómo le miras.

—¿Con asco? —replico.

—Eso te gustaría a ti, pero que sepas que ya no engañas a nadie. William te gusta, no puedes negarlo.

—¡Tú estás loca!

—¡Déjate de tonterías! —me interrumpe—. Os besasteis porque os gustáis, no me vengas ahora con cuentos.

—Yo creo que es un dementor, de esos que salen en Harry Potter, y que intentó sorberme el alma, ya está.

Sus ojos, carentes de agudeza visual por sí mismos, comienzan a brillar de una manera que viene a decirme que todos llevamos a un miniyó malvado en nuestro interior, incluso alguien tan bueno como Anita.

—Si lo que dices es cierto, no te importará llevarle esto en persona.

Me pasa una carpeta por encima de la mesa que no sé lo que contiene.

—¿Ahora?

—Sí, es importante que firme estos documentos —explica, entrelazando los dedos en plan maquiavélico—. Si es cierto que no hay nada entre vosotros, no te importará hacerme el favor de llevárselos tú —repite.

Me quedo mirando la carpeta con el ceño fruncido. Por supuesto que no me apetece ver al Señor Siniestro más de lo estrictamente necesario, pero si llevarle estos documentos hace que Anita me deje en paz, estoy dispuesta a que se me revuelva el estómago.

—¿No puedes dárselos mañana cuando nos vayamos?

—No. Venga, que estás deseándolo.

—¡Anita! ¿Se puede saber qué te pasa? Tú no eres así. Y por cierto, ¿cómo es Aarón? No sé, hay algo en él que no termina de convencerme.

—No es mal chico —confirma con una mueca—. Bueno, hay algo, pero no sé si debería contártelo. A él no le hace mucha gracia que la gente lo sepa, así que no sé si…

Un millón de situaciones, a cada cual más estrambótica y suculenta se van formando en mi ya de por sí morbosa y calenturienta mente.

—Sufriré insomnio si no me lo cuentas todo con pelos y señales —le advierto.

—Si vas a llevar estos documentos a William, te lo cuento.

Me levanto con dignidad, barbilla incluida, y la señalo con un dedo:

—Primero voy a ver cómo están mis amigas, y luego iré a entregarle esto al pesado. Y quizá, después, vomite.

—Si sigues así, te crecerá la nariz por mentirosa.

—No. Serás tú quien tendrás que tragarte tus palabras, me contarás absolutamente todo sobre ese chico, y después me jurarás que no volverás a sacar el tema del Sosainas.

—De acuerdo —accede—. La habitación de William es la 102, planta 5.

Me despido y aprovecho para ir a ver cómo están mis amigas. Subo en el ascensor, me bajo en su planta y llamo con los nudillos. La puerta no tarda en abrirse, y una Lorena despeinada y con su eterno antifaz sobre la frente me reciben desde el descansillo.

—Verónica está fatal —dice nada más verme—. Lleva vomitando desde que llegamos.

—A ver, qué quieres, tiene una resaca del quince —contesto mientras entro y escucho las arcadas—. Recuerda que no podemos decir su nombre completo, ¿vale? Por eso del espíritu —susurro mientras miro de reojo a nuestro alrededor. Aunque William me aseguró anoche que no volvió a verla, me parece muy extraño que haya desaparecido sin más. O quizá estaba mintiendo, y no hubo nada diabólico rondándonos…

—¿De verdad crees que ha salido el espíritu de Verónica del espejo? —pregunta horrorizada.

—¡Que no digas Verónica! —le regaño—. ¡Mierda! ¡Ya lo he dicho yo!

—No volveré a decirlo —asegura, tapándose la boca un segundo —. Emma, por favor, no me obligues a ir al bosque ese de la bruja —lloriquea—. He estado investigando por internet, y por lo visto han pasado cosas horribles. La gente que entra no sale. ¡No sale!

—Mira, como tú en un centro comercial con las rebajas. Oye, ¿no hace mucho frío aquí? No sé, he sentido como una corriente.

—Ya sabes que yo siempre tengo frío —me responde con seriedad—. ¡Lo digo en serio! No hace tanto unos chicos fueron a investigar y no volvieron a aparecer.

—Bueno, si no recuerdo mal, eso pasó en los noventa.

—Esa bruja existe, Emma, y no pienso entrar ahí dentro para que me secuestre, me mate, me descuartice y haga un atrapasueños con mi cuerpo como los que se ven en las fotos del lugar de los hechos.

—Solo voy a decírtelo una vez: deja de buscar información por Internet —le advierto cuando comienzo a sentir calores por todo el cuerpo. Al final sí que he cogido un virus, y estoy enfermando.

Una arcada más profunda de las anteriores nos silencia de repente.

—Vero, ¿estás bien? —pregunto a través de la puerta cerrada del aseo.

—¡Quiero morirme! —escuchamos que dice con voz estrangulada desde el otro lado—. ¡Os odio! ¿Cómo me dejáis beber tanto?

Y otra arcada más.

—¿Deberíamos pasar? —me pregunta Lorena con cara de «yo no entro ahí ni loca»—. Ella nunca vomita, a ver si va a estar mal de verdad.

—Creo que es mejor darle su espacio. Pero si deja de respirar, me avisas.

—Si deja de respirar, llamaré primero a una ambulancia, pero, vale, serás la segunda en enterarte —contesta con los ojos en blanco.

—Tu avísame, por favor.

Estoy dándome la vuelta para regresar a mi habitación, cuando tira de mi brazo.

—Emma.

—¿Qué?

—Ahora mismo te odio. Lo sabes, ¿verdad?

—Sí.

Regreso al ascensor y pulso el botón que me llevará a la planta donde se aloja el Sosainas.

¿Qué estará haciendo ahora? ¿Estará durmiendo? ¿Levitando? Quizá se ha ido a chupar la sangre del cuello de alguna jovenzuela inocente.

Alejo de mi mente esa imagen vampírica en cuanto las puertas se abren. Un pasillo largo de moqueta verde. ¿Quién inventó las moquetas? Creo que es la cosa más antihigiénica del mundo.

Voy buscando su habitación con la imagen de millones y millones de ácaros viviendo entre el tejido que ahora mismo piso, y cuando quiero darme cuenta, ya he llegado hasta su puerta y estoy llamando con unos calores que no son normales.

—Emma —dice con sorpresa tras abrir la puerta sin preguntar primero, y me pilla con la mano en la frente comprobando si tengo fiebre.

Con el cabello revuelto, labios hinchados, ojos semicerrados y piel perfecta, todo hay que decirlo. Mejor no miro por debajo de la cinturilla de su pantalón de chándal gris.

—¿Ocurre algo? —pregunto sin entender muy bien qué hace en ese estado casi comatoso. Normalmente, no suele parpadear mucho, pero es que ahora está hierático—. ¿No serás sonámbulo?

Por si acaso, muevo las manos delante de su cara, a ver si reacciona.

—¿Cómo que si ocurre algo? Eres tú la que has venido.

—Bien, veo que estás despierto. Toma —le digo al tiempo que voy a pasarle la carpeta, pero antes de que haga el amago de cogerla, la utilizo para abanicarme.

—¿Estás bien?

—¿Por?

—Estás sudando.

Me paso la mano por la frente, y efectivamente, me limpio una fina película de sudor.

—Pues la verdad es que no, creo que he cogido un virus.

—¿Quieres que te acompañe a tu habitación? —se ofrece.

Entonces, no sé muy bien cómo ni por qué, solo veo sus ojos, como si mi visión se hubiera reducido a un túnel muy estrecho donde no hay cabida para nada más. Verde intenso, y después, tras un lento parpadeo, aparecen sus labios. Un calor abrasador me recorre todo el cuerpo, va quemándome por dentro, como si mis venas portaran ácido, y cuando quiero darme cuenta, me he puesto de puntillas y estoy besándole.

Lo primero que pienso cuando siento sus labios sobre los míos es en regresar a mi habitación para echar lejía sin diluir en mi cepillo de dientes y abrasarme lo que viene a ser toda la boca, pero, sin previo aviso, ese casto beso se va alargando segundo a segundo, y algunas partes de nuestros cuerpos también se unen de forma inconsciente. Supongo que son los efectos colaterales de besar, pero no significa nada de nada, por supuesto, y así se lo haré saber a Anita en cuanto recupere el aliento.

—¿Se puede saber qué estás haciendo? —me pregunta cuando le libero por unos segundos en los que aprovecho para coger aire.

—Besarte.

—Eso ya lo veo. Pero ¿por qué?

Sus manos siguen en mi cintura, y no aflojan la presión, que conste; mis pechos continúan pegados a su torso, y por alguna razón, tengo toda la carne de gallina. Es la primera vez que me ocurre, y la sensación es extraña, como si la piel me picara y me hiciera cosquillas al mismo tiempo.

—Pues porque me apetece.

—Ah, vale.

Me pongo de puntillas y vuelvo a besarle, como si mi cuerpo no me perteneciera.

—Pero ¿tú no me odias? —me pregunta en cuanto volvemos a separarnos unos milímetros.

—Sí.

—Entonces…

—¿Qué tendrá que ver?

—Anoche me dijiste que no volviera a hacerlo —dice con los ojos entrecerrados.

—Y ya veo el caso que me has hecho —rebato.

—Pero ¡si eres tú la que estás lanzándote a mi cuello!

—Sí, pero tampoco estás quitándote —le respondo con nuestros alientos entrechocando.

Algo tira de mi cuerpo, y vuelvo a buscar esos labios que de repente me resultan adictivos.

—Pero ¿no te doy grima? —vuelve a preguntar tras otro largo beso.

—¡Pues claro! ¡¿Y qué tendrá que ver?!

—¿Estás borracha? —pregunta, echándose ligeramente hacia atrás.

—¿Desde cuándo eres tan preguntón?

—Desde que me asaltas sin previo aviso.

—Solo son un par de besos, no pasa nada.

—¿Esto significa que te gusto? —pregunta con aspecto confundido.

—¡Pues claro que no! Esto significa que, por alguna extraña razón, a mi cuerpo no le importa estar cerca del tuyo, ya está —digo sin pensar, pero en cuanto las palabras salen a través de mi garganta, me doy cuenta de que aquí está pasando algo raro, el problema es que no sé qué es—. Mi odio hacia ti sigue intacto —aclaro justo después para que no haya equívocos.

—Ah, entiendo —asiente muy serio. Sin embargo, me parece ver un amago de sonrisa entre sus labios—. Así que solo soy un trozo de carne.

—Somos —aclaro.

—¿Y qué se supone que hacen los trozos de carne?

—Esto —respondo mientras le robo otro beso. No sé por qué, pero no puedo parar. Será que están suaves y mullidos, y son como las pipas.

Otro beso más largo me roba el aliento unos instantes, y cuando se detiene, me obligo a tomar aire para no ahogarme.

—¿Puedo llevar la iniciativa o los trozos de carne no pueden permitirse esas licencias? —pregunta.

—Puedes hacer lo que quieras —contesto con énfasis mientras le empujo hacia la habitación y voy desabrochándome la bata de seda, porque, madre mía, los calores que tengo no son normales.

No me da tiempo a quitármela cuando me alza y me lleva hasta la cama, que huele a él. Siento cada palmo de piel que me acaricia, y me sorprende descubrir que sabe lo que se hace. Primero despacio, suave, tanteando el terreno, para después atacar con ímpetu. No está bonito decir esto, pero yo ya no puedo más, así que mis manos descienden hasta su pantalón, descubriendo que hay algo ahí abajo a pesar de las veces que he comentado entre risitas que debía ser como los ángeles, sin nada entre las piernas.

—Emma…

—Cállate.

Muerde mi cuello y siento todo su peso sobre mí. El calor va recorriendo cada parte de mi anatomía, quemándome a su paso. Intento quitarle la camiseta, pero no me lo permite, y tampoco me deja tocarle por debajo de ella.

—Joder, esto no es una buena idea —dice, deteniéndose de golpe. Frunce el ceño y se queda mirándome con una cara que no sé qué quiere decir.

—Deja de hablar, por favor, que me recuerdas que eres tú a quién estoy tocando.

Me contempla con una expresión de preocupación que nunca antes le había visto dirigida hacia mi persona, y justo cuando voy a atacarle a traición bajándole de una vez esos pantalones que lleva, suena su móvil a nuestro lado. Ambos lo miramos de reojo, y veo que es Sebas quien le llama.

¿Qué querrá?

Suena, y suena, pero ninguno de los dos se mueve un ápice.

—Ni se te ocurra cogerlo si no quieres que te cape —le advierto, luchando con su cremallera.

—Emma, espera un momento —me implora, evitando que esa cremallera baje del todo.

Y el móvil vuelve a sonar de nuevo.

—¡Apaga el móvil! —grito, perdiendo los nervios.

¿Se puede saber qué me pasa? Porque ahora mismo solo pienso en una cosa que jamás se me había pasado por la cabeza antes: tener sexo con William. Pero no algo romántico y ñoño. No. Por mi mente están pasando escenas demasiado subidas de tono, incluso algunas que hasta me sonrojan profundamente.

—¡Emma! ¡Para!

Su voz, grave y autoritaria, me hace reaccionar. Mis dedos dejan de retenerle, momento en el cual aprovecha para escapar.

—Han venido algunos de los directivos —comienza a explicar, ya sentado al borde de la cama y de espaldas a mí, lo que me permite ver la parte baja de su tatuaje—, y Sebas me comentó que seguramente querrían cenar conmigo.

Es escuchar sus últimas palabras y todo el calentón se me viene abajo, dejándome más fría que un Calipo. Recuerdo de golpe quién es, por qué le considero mi enemigo y que, básicamente, somos competidores, así que me levanto, me recoloco la bata, tapándome de nuevo las vergüenzas, y me dirijo hacia la puerta murmurando insultos hacia mi persona.

¿Se puede ser más tonta?

—Emma —me llama desde la cama.

Me giro justo antes de tocar el pomo, y veo que está con el móvil entre las manos. Lo ha silenciado, porque a pesar de que ya no escucho la música, la pantalla brilla, y el nombre de Sebas aparece de forma intermitente. Algo le impide descolgarlo, y ese algo soy yo.

—¿Qué?

Quizá va a invitarme a esa supuesta cena con los directivos…

—Nada. No te preocupes. Buenas noches.

Giro el picaporte y salgo de la habitación de inmediato.

Capítulo 22

El Señor Siniestro

Me apoyo en el alfeizar de la ventana y doy otra calada a mi cigarrillo mientras admiro el amanecer, de unos tonos rojizos. Una suave brisa entra por la ventana y me golpea en la cara susurrándome eso que ya sé: que mi tiempo aquí se debería haber acabado hace mucho, que el viento me reclama y que tendría que acudir a su llamada, tal y como mis padres me enseñaron para ser libre. Sin embargo, hace apenas una hora me acaban de proponer otro año más de contrato, y no he sido capaz de decir que no.

No es por el trabajo.

Ni por el dinero.

Es por miedo.

«Hijo, nunca mantengas tus pies demasiado tiempo en un mismo lugar si no quieres que te salgan raíces».

Siempre que la brisa me acaricia la piel recuerdo esas palabras de mi padre.

Porque ¿quién quiere tener raíces?

Te pegan al suelo, te inmovilizan. Impiden que sigas moviéndote, que crezcas, que vivas, que experimentes.

Doy otra calada despacio, profundo, perdiendo la vista en el horizonte mientras me pregunto qué habrá más allá. Podría descubrirlo. Podría recoger las pocas cosas que llevo encima y desaparecer. Me dejaría llevar, y durante un tiempo tendría todos los amaneceres de este lado del mundo.

Pero entonces me giro un momento y la veo, paralizada en una esquina. Como cada noche, me observa en silencio, y solo me habla cuando tiene que decirme algo muy concreto sobre Emma, o lo que tengo que hacer.

En esta ocasión hasta podría decir que parece más enfadada que de costumbre, y creo que ya sé por qué es.

—¿Qué querías que hiciera? —le pregunto—. ¿Qué me la follara con ese demonio dentro de ella?

El cristal de la ventana comienza a temblar peligrosamente y me aparto de ella, no vaya a ser que me explote en toda la cara.

—¿O no quieres que me acerque a ella? Dímelo. Dime lo que quieres que haga, y lo haré.

No me contesta, todo lo contrario, va deshaciéndose poco a poco ante mis ojos hasta desaparecer por completo.

Me enciendo otro cigarrillo pensando que ahora mismo esa «cosa» campa a sus anchas por el hotel, y por lo poco que voy aprendiendo de ella, creo que le va la marcha. Pero lo peor de todo es que está dentro de Emma, y no he sido capaz de decírselo.

Capítulo 23

La Princesa de Hielo

—No —respondo enfadada—. ¡Por supuesto que no! —grito mientras le doy un pequeño golpe a la mesa donde nos encontramos sentados. Los abuelos de ayer están ajustando los sonotones para escuchar mejor mientras varias parejas llenan sus platos hasta arriba de todo lo que hay en el bufet—. Y, por cierto, me debes una historia —le recuerdo a mi compañera—, y ya puede ser buena.

Mira de reojo a Sebas, que se recoloca el tupé con un movimiento de muñeca, y le hace un gesto para que me ignore.

—Los peces gordos han invertido mucho más dinero del que pensábamos en este programa —me explica el jefe—, y si ellos quieren que William y tú explotéis vuestro estúpido episodio amoroso para ganar audiencia, no podemos decirles que no.

—¡Es que no hay ningún episodio amoroso entre nosotros! —le rebato cada vez más alterada.

Mi compañera mira al suelo, intentando esconder su expresión.

—Anita dice lo contrario —comenta.

—Pero ¡Anita! —exclamo ofendida.

—¡Lo siento mucho! Vieron las grabaciones, y cuando vinieron a preguntarme por vuestro beso…, no pude mentirles —termina reconociendo con lástima.

—Yo te mato —siseo entre dientes.

—Lo siento.

Me mira con esos ojillos de huevo amplificados por las gafas mientras retuerce sus dedos largos alrededor de la carpeta, apretándolos hasta que los nudillos se le quedan blancos. Si no fuera Anita, explotaría en cólera asesina, pero es que no puedo enfadarme con ella. Es mi debilidad.

—Ya hablaremos tú y yo —digo al fin mientras ella asiente con la cabeza en una mueca de disculpa que le desfigura todo el rostro.

Termino mi asqueroso café, que en realidad sabe a agua sucia, y hago el amago de levantarme. Aún tengo que ducharme y cerrar la maleta, y ya lo habría hecho si no me hubieran raptado a las indecentes seis de la mañana.

—Tengo que irme ya —digo tras comprobar la hora en el móvil y despegar el culo de la silla.

—Emma, no te queda más remedio —sentencia Sebas, levantándose también—. Si no lo haces, estás despedida.

La mandíbula no se me cae no sé por qué.

—¿En serio? ¿A esto vamos a llegar?

—Me lo debes. Ya estarías fuera después de lo de las catacumbas, así que míralo por el lado bueno, y considera esta oportunidad para enmendar todo el daño causado.

—¿Perdona? —exclamo, más y más indignada—. Fui yo quien tuvo la idea del concurso, y gracias a mí y a Anita —corro a aclarar, porque sin ella nada de esto hubiera sido posible— estamos todos aquí con el beneplácito de la cadena.

Suelta una risita irónica y pellizca un poco del bizcocho que ha cogido antes de sentarnos a «dialogar».

—¿El ganador del concurso será reportero? —dice con un tonito de burla—. ¿Te piensas que soy estúpido? Está claro que intentas recuperar tu antiguo puesto de cualquier forma, así que no me vengas ahora colocándote medallitas que todos sabemos que esto lo has montado en beneficio propio. Pero ¡si no hay más que ver a los concursantes que habéis escogido! ¿De dónde los habéis sacado? ¿Se puede ser más tramposa?

Las mejillas me arden.

—Los participantes son quienes son porque no se ha presentado nadie más, aquí no hay trampas con respecto a eso —aclaro con la boca pequeña.

—William ha aceptado —me informa el jefe—, así que no entiendo dónde está el drama.

Ahora sí que ya no doy crédito a lo que estoy escuchando.

—¿Que se lo habéis preguntado antes a William?

No hace falta que me conteste para que todas las piezas del puzle se unan de golpe. ¡Pues claro! La reunión de anoche que impidió que ahora mismo, en vez de estar maldiciendo un par de besos, tuviera que arrepentirme ya por palabras mayores. Solo por eso debería estar agradecida.

—Pensamos que íbamos sobre seguro preguntándoselo primero a él —explica como si tal cosa—. Comprenderás que era el que más papeletas tenía para negarse. Que si él aceptaba, tú también lo harías.

—¡¿Perdona?!

Anita tiene que esconder la carcajada con su eterna libreta garabateada, y yo, de la impresión, casi me tiro la mesa encima, mantel y platos incluidos.

—Es que no entiendo dónde está el problema —continúa el jefe, gesticulando con las manos—. Además, la culpa la tienes tú por darte el lote con él delante de las cámaras. Ya está. Ya lo he dicho. Ahora apechuga con las consecuencias.

La sala me da vueltas. El olor a comida precocinada asalta mis fosas nasales mientras me pitan los oídos y siento que voy a desvanecerme en cualquier momento. Pero no, no soy de esas damiselas delicadas que vienen a desmayarse a la primera de cambio, así que tomo aire, espero hasta que el bufet deje de girar como un tiovivo cocainómano y lo suelto despacio, como si estuviera en una clase de yoga.

—No pienso hacerlo.

Estoy esperando que mi jefe se apiade de mí en el último momento, o pedir lo justo, y que deje de hacerme chantaje con semejante idea sacada del cromañón; incluso me sorprende que Anita no salte en mi defensa, ya que ella me ha demostrado en innumerables ocasiones que es una defensora acérrima de los derechos universales y de las libertades individuales y todas esas cosas que engloban no comer carne y ser hippie. Pero no, ni él se retracta del chantaje ni mi compañera me defiende, y no necesito más que ver sus caras para darme cuenta de que no tengo nada que hacer, aunque ya me lo confirma Sebas muy amablemente:

—Bien, entonces sube a tu habitación y recoge tus cosas. Anita te buscará el primer vuelo de regreso a España.

Hace el amago de irse, pero tras dos pasos empieza a andar más lento, y antes de llegar a la puerta, se gira enfadado.

—¿Es que no piensas detenerme?

—¿Cómo?

—¡De acuerdo! ¿Qué es lo que quieres?

—Sebas, ¿te encuentras bien?

—¡Venga! Déjate de tonterías y pide algo.

Y entonces lo comprendo. Está desesperado. No le puede decir que no a los directivos.

—Quiero mi antiguo puesto.

—No.

—Pues no hay relación amorosa.

—Hecho —dice mientras nos damos la mano para sellar el trato.

—Genial… —murmuro, pensando que no me fío ni un pelo de su palabra.

—Perfecto —celebra con una sonora palmada que sobresalta a Anita—. Ahora a trabajar, que nos espera un largo camino hasta el bosque.

Mi querida y traidora compañera espera hasta que el jefe esté bastante más allá de la puerta para hablarme con un tonito tan suave que casi no la escucho:

—Tenemos que preparar vuestro idilio de amor —comienza, sin apenas mirarme—. Qué diréis, cómo actuaréis… Tranquila, soy una experta en el arte de mostrar el amor ante las cámaras. No me perdí un capítulo de Pasión de Gavilanes.

Mis ojos van girando lentamente alrededor de mis cuencas hasta que la tengo en órbita. Podría decirle tantas cosas… Pero entonces decido callarme, porque ninguna de ellas va a salvarme de la bochornosa situación en la que, de alguna forma u otra, somos todos un poco responsables.

Capítulo 24

La Princesa de Hielo

—Bienvenidos a Burkittsville —comienza a decir Sebas delante de la cámara con su tupé resplandeciente y con el maquillaje perfecto—. A tan solo unos pasos de distancia de este típico pueblo americano se encuentra el bosque donde tres estudiantes desaparecieron. Encontraron sus pertenencias, entre ellas, una cámara de vídeo, y poco tiempo después, basándose en su terrible historia, se estrenó La bruja de Blair en los cines de todo el mundo a finales de los noventa.

—¡Corten! —grita Anita—. Perfecto, vamos ahora a esa calle desde la que se ve el bosque.

Sigo al pequeño grupo de grabación a pesar de que no tengo que salir delante de la cámara, pero prefiero estar distraída escuchando la melodiosa voz que pone el jefe cuando el piloto verde está encendido, que tener que cruzarme con el Señor Siniestro o con mis amigas. Lorena está histérica no, lo siguiente, y Vero está verde. Sí, verde. Su tez ha adquirido una tonalidad musgo claro bastante inquietante.

Paseo a buen ritmo por la pintoresca calle de casas blancas de madera, tan típicas a este lado de la costa americana, y pienso que aquí el tiempo se tuvo que detener en algún momento para que se mantenga este aire antiguo.

—Aquí está bien. ¡Prevenidos!

Anita hace la cuenta atrás con los dedos y le da la señal a Sebas, estratégicamente colocado justo delante de la espesa arboleda que queda a sus espaldas.

—Pero la leyenda de esta bruja se remonta al mil setecientos, cuando raptó a un grupo de niños. Los habitantes de la aldea se vengaron arrastrándola hasta este bosque para que muriera maniatada en mitad de una gran nevada, y cuando todos pensaron que el mal se había ido, las desapariciones comenzaron a sucederse. A día de hoy, se desconoce el paradero de todos aquellos que se atrevieron a adentrarse en esta tierra maldita —dice para después hacer una pausa teatral—. Esta noche nuestros valientes concursantes dormirán bajo estos árboles. Solo uno podrá huir, mientras que el resto deberán aguantar hasta el amanecer, porque… ¡Solo puede quedar uno!

—¡Corten!

—¿Dónde está mi puñetero café? —pregunta Sebas de muy mala leche justo después de soltar el micro sobre el pecho de Miguel—. ¡Estoy que me caigo! ¡¿Y mi capuchino de los cojones?!

Creo que es hora de que me aleje de la fiera y vaya a prepararme. Paseo sin prisa por la calle, sin muchas ganas de enfrentarme a esta noche. No es por el bosque, ni por la bruja, es por las cosas que voy a tener que hacer siguiendo las pautas de mi compañera, y que me ha estado desgranando con todo lujo de detalle en las ocho horas de autobús que hemos tenido hasta aquí. Cosas como que tengo que ponerle ojitos al vampiro, cogerlo de la mano, darle algún que otro beso… La desgracia es que William iba en otro autobús, y no ha podido ver mis arcadas —no tan reales como me hubiera gustado, he de reconocerlo—. Vero sí, dos asientos por detrás, y he tenido que dejar de hacerlo porque me ha asegurado que si seguía haciendo esos gestos, su vómito me salpicaría toda la cara.

Saludo a la recepcionista y subo hasta mi habitación. Esta noche dormiremos en el bosque, pero sonrío al pensar que esta cama tan mullida me espera justo después, con sus sábanas de cuadros y su mantita de patchwork, y que podré descansar en ella durante todo el día de mañana. Eso siempre que la bruja no me mate, claro. Y no me refiero a la de Blair, sino a la que está abriendo la puerta ahora mismo.

—¿Dónde estabas? —me pregunta Verónica de muy malas pulgas. Su tono ha mejorado un pelín, aunque tiene unas ojeras de cuidado, y lo que está preocupándome ahora mismo son los movimientos tan raros que está haciendo con el cuello—. Lorena está diciendo que abandona el concurso ya, porque no piensa entrar en ese bosque. No veas cómo se ha puesto cuando ha venido la vidente y me ha intentado rociar con agua bendita alegando que siente una presencia maligna. Le he pedido un Almax, que me va a venir mejor, pero dice que no tiene.

—Esa mujer no sabe qué hacer para darse protagonismo, de verdad —digo, intentando disimular mi preocupación—. Oye, ¿qué te pasa en el cuello?

—¿Cómo? —pregunta tras retorcerlo un poco. Ay, Dios…

—El… El cuello… ¿Crees que podrías dar una vuelta completa de cabeza?

—¿Qué estás diciendo? Tengo una contractura.

Y va y se hace un giro que por poco se desnuca aquí mismo.

Como la vidente tenga razón, al igual que el Señor Siniestro, y mi querida amiga tenga un problemón con su tocaya diabólica…

—Vale, iré a hablar con Lorena, a ver si puedo convencerla para que no se vaya hasta que llegue el momento —murmuro agotada en todos los sentidos. Jamás pensé que esto sería tan cansado, ¡y nos quedan nueve lugares donde grabar!—. ¿Tú ya estás preparada?

En vez de contestarme, se lleva las manos a la boca con un gesto de urgencia, y sale corriendo hacia el baño. Segundos después, comprendo que ya no le debe de quedar nada en el estómago.

—¿Vero?

—¡Déjame sola!

—¿Estás bien?

—¡Qué sí!

—¿Entro?

—¡Groentresssss! —gruñe.

Y dice unas palabras más que tampoco comprendo, y casi podría jurar que no son de nuestro idioma. Me da igual que esté con la cabeza metida en el váter, eso no era ni español antiguo.

—¡Ahora vuelvo!

Salgo al pasillo pensando que Verónica tiene algo dentro, y no son bilis, precisamente. He visto demasiadas veces la película del exorcista para saber que si se mea encima, estamos bien jodidos. Debería hablar con Anita y repasar el capítulo que grabamos sobre exorcismos, y ver si se puede hacer algo disimulado pero efectivo.

Cinco minutos después, estoy delante de la habitación de Lorena. Llamo un segundo a la puerta, y entro. Me la encuentro dando vueltas alrededor de la cama, con la maleta abierta, y con todas sus cosas repartidas como si esto fuera un mercadillo.

—¡Me largo! ¿Me has oído? ¡Me largo!

Me acerco un poco e intento tranquilizarla.

—Solo una hora y…

—Una hora, una hora —me imita, más y más enfadada—. ¡A mí no me engañas más!

—Pero ¿cómo vas a dejar a Vero sola ante el peligro?

—Mira, no me hables de Verónica que está muy rara.

—¡Que no digas su nombre!

—Ay, siempre se me olvida… Anoche estuvo hablando en sueños en la tienda de campaña, y me dio muy mal rollo. Vamos, que no vuelvo a dormir con ella.

—No tienes que dormir con nadie, solo tienes que entrar, aguantar una hora, y ya está.

—¡Eso mismo me dijiste en el edificio ese tan horrible!

Nunca la había visto así. Nunca pierde los papeles, nunca da una voz más alta que otra cuando algo le molesta, pero es que ahora le falta abrir la boca un poco más y comerme viva. De hecho, al acercarme me amenaza con la plancha del pelo, así que estoy dándome media vuelta para darle un poco de espacio y que se tranquilice, cuando veo que Aarón asoma la cabeza a través de la puerta entreabierta, y al verme hace una mueca que me hace pensar que esperaba encontrar a mi amiga sola.

—¿Aarón? —pregunta ella, que corre a colocarse la melena con urgencia—. ¿Qué haces aquí?

Me hago a un lado y le dejo entrar. He de reconocer que es muy atractivo. Metro ochenta, castaño, ojos color miel, sonrisa de infarto…

—Quería preguntarte si te apetece que cenemos juntos antes de que empiece el concurso —le ofrece con una mirada que derretiría a la más fría del lugar—. Anoche me hubiera gustado pasar más tiempo contigo, pero esa otra chica se puso tan mal que no quise molestarte.

Me parece ver varios miniunicornios saliendo a través de las dilatadas pupilas de mi amiga, y tras parpadear varias veces y casi dejarnos ciegos por el brillo que desprenden, asiente:

—Claro que sí. Ahora mismo le estaba comentando a Emma que me muero de hambre.

Mi ceja se levanta para no decir que en realidad lo que intentaba era plancharme la cara a modo sándwich.

—¿Te gustaría compartir la tienda de campaña esta noche? —le pregunta él justo cuando salen por la puerta sin ningún miramiento, y casi arroyándome en el acto—. Es que he visto la temperatura que va a hacer, y estaría bien que nos pudiéramos dar calor el uno al otro.

La risita nerviosa de Lorena me hace sonreír, porque me parece que alguien acaba de bajar del cielo para hacerme la vida mucho más fácil. Ahora solo tengo que preocuparme del exorcismo de Vero, y simular que yo también lloro corazoncitos cada vez que veo al… Iba a decir Sosainas, pero la verdad es que de soso tiene poco, al menos en las distancias cortas.

Capítulo 25

La Princesa de Hielo

En esta ocasión, Sebas ha tenido la genial idea de que vayamos entrando de uno en uno al bosque en intervalos de diez minutos, supongo que para darle más dramatismo al asunto, y lo que es peor: nos han quitado las linternas. Ni siquiera tenemos unas gafas de visión nocturna, así que no me mato con cualquier piedra porque la poca luz de la cámara que me persigue de cerca es suficiente para ver dónde voy colocando un pie delante de otro.

Lorena y Verónica ya han entrado, así que mi primera misión esta noche es encontrarlas.

—¡Lorena! —grito—. ¡Lorena!

Ya me la imagino como un cervatillo asustado, encogida en el suelo, temblando detrás de uno de estos helechos tan molestos que te cortan el paso.

—¡Sí! —escucho a lo lejos. Es su voz, y parece que tiene problemas.

Aprieto el paso sorteando los troncos de los árboles, las retamas que se me van enredando en las botas y los bichos que se me van tirando a la cara, siguiendo ese pequeño punto de luz en la lejanía que me indica que ahí hay una cámara grabando.

—¡Ya voy, Lorena! ¡Ya voy! —grito con un poco de angustia por llegar cuanto antes.

—Espera un poco que me mato —me pide mi cámara. Se llama Liam, y es su primer día de trabajo. Por lo visto sus compañeros están desertando.

—¡Lorena! —grito de nuevo sin detenerme.

Y justo cuando pienso que mi pobre amiga ya ha sido convertida, tal y como ella dice, en un atrapasueños hecho de su piel superhidratada —quedaría muy elástico porque se gasta un dineral en cremas—, tropiezo con dos troncos blanditos que vienen a ser dos cuerpos en el suelo.

—¡Augh! ¡Alguien me acaba de pisar el bazo! —se queja mi amiga.

—Será el brazo —gruño.

—No. El bazo. Yo sé dónde tengo mi bazo.

—La madre que te parió —digo mientras me levanto como puedo.

Parpadeo varias veces al verlos ahí, abrazados, aprovechando la oscuridad para darse el lote.

—Pensé que estaban torturándote —susurro mientras me tapo un poco el micro que tengo en el pecho—. ¿Estáis bien?

—Sí, estamos bien —me asegura Lorena—. Eh… ¿Podrías darnos un poco de intimidad? —me pide con medio pezón fuera del sujetador.

—Oye, no me hables así que he venido corriendo porque estabas gritando.

—Sí, pero no por algo malo —explica con los ojos en blanco.

—Recuerda que hay cámaras —le aviso sorprendida, porque aunque no está haciendo nada malo, no es lo habitual en ella. Digamos que suele ser más discreta en todos los sentidos. A ver si se ha bebido lo mismo que la otra que tal baila—. Por cierto, ¿has visto a Vero?

—Creo que estaba con la vidente. Se han ido por allí —me explica en un tono de urgencia al tiempo que me señala una arboleda a la derecha.

—Sí, tomaron un camino de piedras —añade él.

Paso por su lado con cuidado de no pisarles, me doy cuenta que han colocado una manta en el suelo para estar más cómodos y veo que hay unos condones por ahí. Madre mía… Llego hasta sus dos cámaras, que están de espaldas, y le doy varios toquecitos en el hombro a uno de ellos. Están fumando y charlando tan tranquilos, como si estuvieran de vacaciones o algo.

—¿Habéis visto a la mujer que dice que es vidente? —les pregunto.

Se deshace de mi contacto con rapidez y se giran un poco más, ignorándome a conciencia.

—Oye, que estoy hablándoos.

—Joder —se queja el otro—. Al final nos despiden.

—¿Podéis hacerme un poquito de caso? —les pido con los brazos en jarras—. Tengo que encontrar a otra concursante.

—Que si hablamos con vosotros nos despiden —dice el otro de muy malas maneras.

—En todo caso os despedirán por estar haciendo el gandul, cuando en realidad tendríais que estar trabajando.

—Nos ha dicho el jefe que solo quiere tu historia de amor con William hasta nuevo aviso —concreta con una miradita divertida—. Esta no le interesa, así que estamos dejándoles su espacio.

—Entiendo —musito con una mueca—. Sí, mejor que no les grabéis —añado, pensando en mi amiga.

Tomo el camino de piedras y me adentro más en el bosque con Liam, mi cámara, justo detrás, pisándome los talones.

—Tía, esto acojona un huevo —dice a mis espaldas.

—Calla, que no puedes hablarme.

—En serio, he visto las películas, y creo que no deberíamos estar aquí.

¡Lo que me faltaba! ¡Que hasta él tenga miedo! Y lo que es peor: ¡qué me lo cuente!

—Oye —digo, dándome la vuelta de súbito—, entiendo que no te guste estar aquí, pero si sigues así van a despedirte. Una cosa es que me digas que no siga andando porque estamos a punto de caer por un precipicio, o que tenga cuidado porque acabas de ver a través de la cámara a un oso mutante comecerebros, pero no podemos ponernos a charlar. Debes ser todo lo invisible que puedas y que yo olvide que estás aquí para, supuestamente, comportarme con naturalidad. Es la regla número dos de tu gremio. La primera es quitar la tapa del objetivo antes de grabar.

Sonríe por mi chiste, por cierto, malísimo, y se ajusta la cámara al hombro.

—De acuerdo.

Me da un poquito de pena, porque se nota que está pasándolo mal.

—Tranquilo, si nos encontramos con la bruja, se pensará que soy un miembro de su aquelarre gracias a mi pelo blanco y mi tez paliducha, y te prometo que te dejaré inconsciente antes de sacarte las entrañas para que no sufras. No me mires así, si tengo que matarte para demostrarle que soy como ella, qué quieres que haga…

Esto último ya no le ha hecho tanta gracia por la cara de angustia que pone.

—¡Era broma!

Seguimos andando por ese caminito de piedras que no sé quién ni por qué ha colocado en el bosque, y encontramos al resto de los concursantes montando las tiendas en círculos. Está Mario, el Tiarrón, intentando encender una pequeña hoguera en el centro mientras que la Barbie no se le despega. El Señor Siniestro charla animado con Alfredo, aunque él insiste en que le llamemos Alfred, como el mayordomo de Batman. Fuenci, la vidente, y gracias a Dios, también Vero. Bueno, pues añadiéndome a mí y a los que se están morreando a escondidas, estamos todos.

Me acerco hasta Vero, que está sentada en el suelo mientras la vidente sostiene una cadena sobre la palma de su mano.

—¿Qué hacéis?

Mi amiga alza la vista y se encoge de hombros.

—Dice que me acompaña un espíritu maligno, y quiere ver por qué con ese colgante. Ya le he dicho que yo no creo mucho en estas cosas…

—Es un péndulo —decimos al unísono la señora y yo.

—Ya le he contado lo que pasó la otra noche en el hospital, y que estoy perfectamente, no noto nada raro —comienza a explicar, pero la mujer la interrumpe.

—No es solo eso. Estoy viendo que en otra vida fuiste bruja, y la justicia se cobró el precio a pagar con la guillotina, aunque quizá fue un hacha. ¿Te suele doler el cuello?

Mi amiga hace un gesto de sorpresa y corre a asentir con la cabeza.

—Tengo un montón de contracturas en toda esta zona —explica mientras se señala su largo cuello de cisne—. Pero no creo que tenga nada que ver con estas cosas raras.

Fuenci se levanta, no sin dificultades, y arrastra los pies hasta quedar de espaldas a mi amiga. Le obliga a bajar la cabeza, y señala un punto muy concreto de su nuca. Me acerco para ver qué es eso que tanto le llama la atención, y veo que es su mancha de nacimiento.

—Esto es la marca del diablo —asegura con solemnidad, a lo que Vero pone los ojos en blanco—. En otra vida fuiste bruja, pagaste por ello, y ahora un espíritu te persigue.

—No me diga...

—¿Y cómo se lo puede quitar de encima? —le pregunto a la mujer, sintiéndome responsable de lo que le pase, ya que por mi culpa está en esta situación.

—Puedo hacer un conjuro, pero no será barato.

—¡Encima vas a cobrarme! —salta mi amiga.

—Por supuesto que no. Me refería a que los ingredientes no son baratos.

—Claro —asiento, dándole la razón a la mujer—. Estas cosas tienen su precio porque son muy difíciles de conseguir. La mayoría provienen de Sudamérica, y lo sé porque hace unos meses hicimos un reportaje sobre la santería.

—¿Puedo ir a tomarme una copa? —me pregunta Vero con tirantez. La conozco de sobra para saber que está enfadada, y no la culpo, ya que Jorge deambula por aquí.

—Pagaré lo que haga falta para sacarte a esa cosa de encima —le aseguro.

—Me puedes hacer una transferencia cuando lleguemos al hotel —me sugiere Fuenci—. Calculo que con unos quinientos euros será suficiente.

—Poco me parece si consigues librarte de ese espíritu —le aseguro.

—Pues dámelos a mí y ya verás qué rápido me quito la tontería de encima —suelta mi amiga, que para el dinero siempre ha sido un poco agarrada—. No es un demonio lo que me preocupa, la verdad —sisea con los ojos puestos en su ex.

Doy media vuelta pensando que tengo que preparar el exorcismo cuanto antes, y me acerco hasta el Señor Siniestro. No sé de lo que estaban hablando, pero en cuanto rodeo el intento de hoguera fallido, se calla.

—Hola, Emma —dice sonriendo.

Sé que es parte del espectáculo, porque no había visto toda su fila de dientes, bastante rectos y blancos, por cierto, en todo el tiempo que llevamos juntos como compañeros de trabajo. Una sonrisa esquiva quizá, o de medio lado, pero esta sonrisa Profident, no.

—Hola. ¿Puedo hablar contigo un momento? A solas —aclaro cuando veo que el friki de Alfred no hace el amago de irse.

—Claro.

Salimos del círculo de tiendas, por supuesto seguidos por nuestros respectivos cámaras, ya que no sirve de nada que le haga un gesto a Liam para que se largue.

—Lo de «a solas» va a estar complicado —comenta muy bajito. Para ello ha tenido que inclinarse hacia delante y acariciarme el lóbulo de la oreja con su aliento.

Ignoro el agradable y extraño escalofrío que me recorre el cuerpo como una intensa corriente eléctrica, y alzo la vista para encontrarme con sus ojos. Ahora mismo son todo oscuridad, ni siquiera las luces de las cámaras consiguen aclarárselos un poco.

—Necesito que te acerques a quien tú sabes y me digas si ves «algo». Ya me entiendes.

—¿Es que ahora eres de la mafia?

—No me tientes, William, que no tengo la noche. ¡Ni siquiera estamos buscando a la bruja, con la ilusión que me hacía encontrarla!

—Si quieres, podemos hacer una excursión los dos solos —sugiere al tiempo que se acerca un poco más.

No sé si esto es parte del guion… Seguro que sí. Anita me ha dicho que tengo que ponerle ojitos y tontear con él, que me haga la asustadiza para tirarme a sus brazos, y que al final de la noche quiere un beso. Ya hay toda una historia no escrita entre nosotros, donde mi querida compañera y regidora ha planeado acercamiento, relación, celos, inseguridad, drama, y al final reconciliación. Y todo esto nos tiene que dar tiempo a recrearlo en nueve noches, contando esta, así que puede decirse que estoy jodida, porque seré buena en algunas cosas, pero lo de las relaciones me viene demasiado grande.

De todas formas sonrío, e intento colocarle las manos en el pecho en varias ocasiones, aunque en el último momento me lo pienso mejor y acaban en mis caderas.

—Será mejor que volvamos con los demás —sugiero.

Cuando regresamos, me doy cuenta de que, a pesar de haber estado apenas unos minutos fuera, y justo detrás de unos matorrales a pocos pasos de distancia, aquí ha tenido que pasar algo, porque solo queda una tienda en pie, y la vidente está ocupada discutiendo con la Barbie mientras que el resto se han quedado a un lado, observando el espectáculo.

—Si dormimos todos juntos, nadie abandonará —está diciendo Sofía—. Nosotros llegamos primero, así que montad vuestras tiendas más lejos.

—El fuego está aquí —dice la señora, y hace un gesto con las manos que…Yo creo que me suena de algo… ¡Oh, sí! ¡Ya sé quién es! ¡Es La Fuenci! ¡La del tarot de las tres de la mañana del canal donde antes echaban porno! ¿Cómo no me he dado cuenta antes?

—Sí, porque lo ha encendido Mario, que no se te olvide —le rebate con chulería la chica mientras sus tetas rebotan que da gusto.

—Exacto —dice Fuenci—. No has sido tú, así que no te corresponde a ti decidir si podemos quedarnos cerca de él o no. Yo tengo frío y no pienso moverme. No es tu fuego, querida.

—Pues claro que lo es.

—El fuego no tiene dueño —replica la vidente, y entonces, se le giran los ojos y la señala con un dedo temblón—. Cuatro esquinitas tiene mi cama, cuatro angelitos que me acompañan…

—Pero ¿esta mujer qué está diciendo? —murmura la Barbie, alejándose unos pasos hacia atrás.

—Cuatro esquinitas…

—¡Cállese de una vez!

—Creo que es una de sus profecías —digo con los brazos cruzados.

—A mí no me importa que se queden —comenta Mario desde un lateral, tan caballeroso él. Se acerca hasta la vidente, y le pone una mano en el hombro—. Señora, ¿se encuentra bien?

Fuenci regresa de donde haya estado, y sonríe:

—Sí, muchas gracias. Es agradable poder calentarte el alma en un fuego tan agradable como este —le dice mientras extiende las manos cerca de las llamas.

Sofía entrecierra sus maquillados ojos con rabia y cierra las manos en dos puños.

—¡Que no podemos estar todos juntos! —chilla histérica.

—No hay ninguna norma que lo impida —salta el friki—. Además, no estamos todos, faltan dos.

—¡Me da igual! ¡Tenemos que estar más separados!

Decido intervenir para calmar un poco las aguas:

—Sofía, respira. Si has visto las películas, o has investigado un poco sobre este bosque, sabrías que da igual si estamos juntos o no, porque todos los grupos que se han atrevido a entrar aquí han desaparecido, y seguramente no se dispersaron —explico con tranquilidad.

—¿Qué? —musita. La expresión le ha cambiado por completo, y ahora se abraza el cuerpo y busca al Tiarrón con la mirada.

—Que deberías agradecer toda la compañía posible, porque creo que, de todo el mundo que ha desaparecido aquí, solo se salvó un niño que acabó en un psiquiátrico para el resto de su vida por las cosas que vio. Dicen las malas lenguas que hay una casa abandonada por aquí cerca donde le tenía de espaldas en una esquina mientras mataba al resto de sus amigos. En una esquinita como la que acaba de mencionar Fuenci.

—Yo… Yo…

La dejo balbuceando para agarrar a William del brazo y señalarle a mi amiga, ya que lo primero esta noche es descubrir si Vero está poseída. Se la queda mirando unos segundos que se me hacen eternos, y niega con la cabeza.

—No veo nada —me asegura.

—Mira bien —le insisto.

—Que no, que no veo nada.

Me hago una trenza y me pongo de puntillas para evitar que los demás me escuchen, aunque tampoco sería necesario, ya que ahora mismo están centrados en volver a levantar las tiendas de campaña, y podría decir que hasta un poquito más cerca las unas de las otras que antes.

—¿Podrías verlo si ya estuviera dentro de su cuerpo? —le pregunto.

—Depende.

—¿Qué quieres decir?

—Pues que a veces puedo verlos dentro del cuerpo de alguien, y a veces no, depende de si el espíritu se deja ver.

—¿Alguna vez te ha pasado algo así?

—¿A qué te refieres?

—Pues a que si has estado con alguien poseído —digo con impaciencia.

—Eh… Sí.

—No estás siendo de gran ayuda. ¿Podrías entrar en detalles?

—Ahora mismo no podemos hacer nada —me recuerda, tras carraspear varias veces—. Ciñámonos al plan —añade con una ceja en alto.

—Pero, Vero…

No me deja continuar porque coge mi mano y tira de ella, alejándonos de los demás. Me parece escuchar un segundo la voz de mi amiga, pero las garras de William no aflojan la presión en torno a mis dedos, y cuando quiero darme cuenta, estamos solos en mitad de este bosque embrujado, con un sinfín de ruidos extraños a nuestro alrededor, y con dos cámaras nada disimulados pisándonos los talones mientras se quejan de las posibles garrapatas de la zona.

—Bueno, ya estamos aquí —dice tras detenerse en una pequeña explanada—. ¿Puedo robarte un beso?

Y no me da tiempo a contestarle, cuando se lanza.

—¿Para qué me preguntas si puedes robarme un beso —consigo pronunciar tras unos segundos intensos donde todo era saliva, calor y lengua— si vas a dármelo igual?

—Era una pregunta retórica.

Y vuelve al ataque.

A ver, si dijera que estoy sufriendo ahora mismo, pues estaría mintiendo. Vale, tengo que reconocer que la actuación está siendo, como poco, agradable. Lo malo es que tenemos a dos cámaras que no se pierden ni un detalle de nuestras lenguas —espero que no estén haciendo zoom—.

—William…

—¿Uhmmm?

—Para, por favor… —le suplico. No es porque no me guste, es que está gustándome demasiado.

Obedece al instante, y cuando siento que el aire vuelve a circular entre nosotros, pego un suspiro de esos que te dejan los pulmones secos.

—Eh… Chicos —nos habla Liam—. ¿Podríais repetir lo del beso? Es que no sé qué ha pasado, pero no se ha grabado, y como no le lleve material de calidad a Sebas me despide.

Nos miramos durante un instante, sopesando si besarnos de nuevo, y la tensión que crece a nuestro alrededor se podría cortar con un cuchillo cuando ambos damos un paso atrás. Creo que el momento ha pasado, o quizá será que el hecho de que el cámara nos pida expresamente que nos besemos nos corta un poco el rollo.

—¿Quieres que montemos nuestras tiendas aquí? —me pregunta tras carraspear—. Este sitio parece tan bueno como cualquier otro. —Se saca la mochila de los hombros y la abre—. ¿Te parece bien si compartimos la mía?

—¿De verdad quieres dormir? Es que estaba pensando en hacer algo mucho más divertido… Una mujer aseguró que vio a la bruja de Blair cubierta de pelo, como si fuera un animal salvaje. No tengo suficiente pelo a mano para los dos, pero sí que hay hojas y ramas por todos lados.

—¿Y eso qué tiene que ver ahora?

—Pues que podríamos darles un sustillo a los demás —sugiero con una sonrisa. Siento los labios hinchados, y seguramente están rojísimos debido a que la barba está empezando a salirle, y me ha rascado un poco.

—¿Eso no va en contra de las normas del concurso? —quiere saber, cruzándose de brazos.

—No —aseguro con contundencia. Hay muchas normas, pero esa no está, y bien que lo sé porque las redactamos entre Anita y yo.

—¿Seguro?

—¿Te apetece reírte un rato o no?

—Es que no me parece bien.

—Pero si solo va a ser un sustito de nada, en plan broma de buen gusto —digo para intentar convencerle—. Venga, confía en mí. Tendremos que dar un poquito de juego a esto, ¿no? Ya sabes, ponerle gracia al concurso.

Cualquier cosa antes que meterme en una tienda con él. Menos mal que cierra la mochila y se la vuelve a colocar en el hombro con un gesto que me deja claro que esto no le apetece lo más mínimo.

—Eres tú la que deberías confiar en mí cuando te digo que no es buena idea burlarnos de los espíritus que nos rodean y que fueron víctimas de la bruja.

Sus palabras parecen sinceras, tanto, que los dos cámaras olvidan que estamos en un concurso de televisión y se miran entre sí mientras tragan saliva. Durante un momento considero su advertencia, pero entonces me parece ver que busca el mejor plano, que en su caso es el izquierdo, donde lleva el pendiente con la cruz, y comprendo que, ya que le he cortado el rollo, ha decidido seguir por libre y lucirse, tal y como hace siempre.

Vuelvo a ver las pulseras de cuero negro que lleva en las muñecas, su camiseta y pantalones vaqueros del mismo color, y que van a juego con su pelo y sus ojos verdes. Luce un estilismo que a simple vista puede parecer casual, pero que tengo claro que está estudiado al más mínimo detalle.

Da igual las veces que me bese, porque si lo hace delante de la cámara es porque es parte del guion; y si lo hace fuera, estoy convencida que es para llevarme a su terreno, mantenerme atontada y así dejarle vía libre para brillar él solito, como cuando me dejó plantada para irse a charlar con los directivos.

¿En algún momento se le pasó por la cabeza invitarme? Oye, habría sido un detalle por su parte, y habría quedado como un señor. Por supuesto que no lo hizo, y ni siquiera tuvo la decencia de intentar detenerme cuando me fui de su habitación.

—¿Emma? ¿Estás bien? —me pregunta. Será que he vuelto a perderme en mis pensamientos. De la rabia estoy partiendo una hoja de helecho que he arrancado en mitad de mi discurso mental, y que ahora retuerzo entre los dedos con saña.

Iba a decirle que sí, que estoy perfectamente, pero entonces, suena la trompeta.

Alguien ha abandonado el concurso.

—Pues ha sido rápido —comento justo antes de escuchar los gritos.

Capítulo 26

La Princesa de Hielo

Corremos de vuelta al campamento. Las tiendas están destrozadas, con las telas rotas a jirones y los palos desperdigados entre la tierra. Donde antes estaba la hoguera, ahora solo quedan las brasas, que van perdiendo poco a poco el color anaranjado y levantan unas pequeñas volutas de humo que se pierden por el bosque.

—Pero ¿se puede saber qué ha pasado aquí? —pregunto.

Los cámaras se miran entre sí y se encogen de hombros, pero eso sí, no se pierden detalle del destrozo, grabando cada manta pisoteada en el suelo y cada mochila abierta y vacía, con todas las pertenencias esparcidas por aquí y por allá.

Gritos. Gritos que resuenan en los troncos de los árboles, rebotan en las piedras y llegan hasta nuestros oídos.

—Tenemos que hacer algo —le digo a William, que no sé qué está haciendo, porque mira a un punto fijo sin parpadear—. ¡Tenemos que ayudarles! —exclamo cuando recuerdo que mis dos mejores amigas están ahí, seguramente siendo convertidas en atrapasueños.

Otro grito más, que creo que ha surgido de la garganta de la Barbie, le hace despertar de súbito.

—Sí, vamos.

Me dirijo hacia la derecha, utilizando el camino de piedras que nos llevó hasta aquí, pero William tira de mi brazo y niega con la cabeza.

—No. No es por ahí.

—Pero los gritos…

—El bosque intenta confundirnos —explica.

—¡Será mamón el puto bosque!

—Quiere que demos vueltas y que nos perdamos. Están por allí —asegura, señalando a su izquierda.

—No puede ser, es por donde hemos venido —comento con el ceño fruncido, perdiendo la orientación de golpe.

—No, hemos venido por ahí.

Me tengo que girar para comprender que tiene razón, porque hemos tenido que rodear un árbol muy grande, así que comenzamos a andar. Andamos y andamos al tiempo que vamos gritando los nombres de nuestros compañeros, pero parece que, cuanto más intentamos acercarnos a ellos y a esos gritos que se pierden en la lejanía, más distancia ponemos entre nosotros. Y creo que, tras andar lo que me parece una eternidad, piso algo en el suelo que me resulta familiar. Es el envoltorio de una chocolatina que se ha comido Liam hace un buen rato.

—¡Mierda! —mascullo—. ¡Estamos dando vueltas! ¡Hemos pasado por aquí antes! Y por cierto, deja de tirar tu basura al suelo, que esto no es biodegradable.

El cámara de William deja caer el equipo y se sienta sobre una piedra, mientras que Liam empieza a mirar a todos lados y a maldecir:

—La batería está muriendo —se queja—. ¡Es imposible! ¡Estaba cargada antes de empezar a grabar y tendría que aguantar como doce horas!

—Sin luz no podemos continuar, sería muy peligroso —nos advierte William—. Es el bosque, que pretende desorientarnos.

—¡Puto bosque mamón! —me quejo.

Y de repente, la luz de su cámara se apaga.

Me quito la minicámara que todos los concursantes llevamos enganchada en la camiseta, y compruebo que está apagada, y solo necesito una mirada a la luz inexistente de la del Señor Siniestro para comprender que en este lugar la tecnología no es infalible.

—Tenemos que tranquilizarnos y pensar qué es lo que vamos a hacer —empiezo a decir, pero entonces el cámara de William se levanta de golpe y niega con la cabeza.

—Lo que tenemos que hacer es largarnos de aquí cagando leches, joder.

—No podemos abandonar el bosque hasta que salga el sol, recuerda que estamos en un concurso —le explica William con tranquilidad—. Deberíamos acampar aquí mismo.

Otro grito resuena en el cielo, y nos recuerda que hay gente en apuros muy cerca, y que por alguna extraña razón, somos incapaces de llegar hasta ellos.

—¡Y una mierda! ¡Yo me largo! —grita el chico, comprobando con movimientos frenéticos que no hay nada, o nadie, detrás de él.

La única luz que nos queda, que es la de su cámara tirada en el suelo, se apaga de golpe, dejándonos en la más absoluta oscuridad. Ahora los gritos provienen de aquí mismo, y juro que no he sido yo.

—¡Aaah!

—¿Alguien tiene una linterna? —pregunta William, que en algún momento de estos últimos segundos se ha acercado aún más a mí, y le tengo con su brazo pegado al mío.

—¡Aaah!

—¡Dejad de gritad!

—¡Algo está tocándome el hombro! —chilla el intento de desertor.

—¡Soy yo! —le responde Liam, que por su tono de voz parece que también comienza a ponerse histérico.

La única iluminación procede de las estrellas, así que básicamente estamos jodidos, ya que la luna ha decidido esconderse detrás de unas nubes densas y oscuras.

—Chicos, tenemos que tranquilizarnos —les pido. Nos he incluido en el verbo a William y a mí para empatizar con los otros dos, para que luego digan que no progreso con mi enfermedad—. Buscaremos una luz en la lejanía y la seguiremos.

—Sí, hombre, yo no pienso seguir la luz, que ya sabemos qué significa eso —suelta el chico mientras Liam le da la razón.

—Me refería a la luz de alguna cámara —aclaro con infinita paciencia—. Ya que este de aquí —digo refiriéndome al Señor Siniestro— asegura que el bosque quiere confundirnos con los sonidos para que nos perdamos, pues tendremos que utilizar los ojos, digo yo.

—Yo no he visto la luz de ninguna de las cámaras de mis compañeros desde que nos perdimos —asegura Liam.

—Emma —escucho que dice William, a mi lado.

—¿Qué?

—Mira.

—Pero ¡si no se ve nada!

Siento que sus dedos me sujetan el mentón, y me gira el rostro hacia un conjunto de luces que van surgiendo en mitad del bosque. Entorno los ojos, incapaz de creer lo que estoy viendo, porque esas pequeñas luces van acercándose en un baile hipnótico.

—Pero ¿qué cojones…? —suelta Liam.

—Esas luces no son de nuestro programa —musito casi bizca mientras las miro.

—¡Es la bruja! —grita su compañero—. ¡Es la bruja, que ha venido a matarnos!

No me da tiempo a decirle que por lo que más quiera deje de chillarme al oído, cuando nos empuja hacia ellas y sale corriendo a través de la maleza. Escuchamos sus pisadas apresuradas durante unos segundos al compás con su respiración, pero de repente, tras otro de sus gritos, que espero que no haya sido el último que pueda dar, dejamos de oírlo.

—¿Julio? —pregunta Liam a mi lado—. ¡¿Julio?! ¡¿Estás bien?!

—No te muevas —le ordeno, sujetándole del brazo al ver que intenta correr detrás de su compañero.

—Tengo que ir a…

Pero entonces se calla cuando esas luces se acercan más y más. Vaya, son preciosas… Alargo la mano para tocar una de ellas, pero el Señor Siniestro me lo impide sujetándome por la muñeca.

—No las toques.

—Son una monada.

—Te he dicho que no las toques —repite.

—Pero si son…

—Luciérnagas —dice de repente Liam—. ¡Son luciérnagas! ¡Como las de mi pueblo! ¿Tenéis un bote por ahí? Podríamos cazarlas y que nos sirvieran de linternas.

—No, estas no son como las de tu pueblo —le rebate William—. Estas son de este bosque, así que no dejéis que os toquen.

Yo no sé qué es lo que le pasa a todo el mundo esta noche, pero mira que están siendo exagerados. Aun así, y a pesar de que algo me impide dejar de mirar esas pequeñas lucecitas danzantes, parpadeo y recuerdo que mis amigas están por aquí, a saber dónde, y a saber cómo, y me siento en la responsabilidad de asegurarme de que se encuentran bien.

—¿Podemos ir ya a buscar al resto de los participantes o vamos a hacer un trío? —les pregunto. Es que se han ido acercando más y más, aprisionándome con sus cuerpos, y de verdad que parecemos un sándwich, donde ellos son el pan y yo una loncha de queso.

Ambos carraspean, claramente incómodos por mi comentario, y se alejan unos centímetros, devolviéndome mi espacio vital.

—Recojamos el equipo, las mochilas y sigamos —les pido.

—Deberíamos montar una de las tiendas de campaña que lleváis, y escondernos dentro, tal y como dice William —sugiere Liam, que no parece muy por la labor de andar por el bosque a oscuras.

—Sí, es lo mejor —asiente el cenizo del Señor Siniestro, que cómo no, siempre tiene que ir en contra de lo que yo quiero.

—No puedo dejar a mis amigas solas —le explico más y más impaciente por encontrarlas. Es que los gritos ya apenas se escuchan, y no sé si eso es una buena señal.

—No están solas, y además, esta noche no vamos a encontrarlas —me responde, muy seguro de sus palabras—. Si nos ponemos a andar, seguiremos dando vueltas y más vueltas en círculos, o lo que es peor, nos perderemos, nos alejaremos demasiado, y quizá no sepamos regresar.

—¿Podrías ser un poquito más positivo, no sé, para variar? —Es que me pone de los nervios cuando adopta esa actitud tan de abuelo cebolleta.

—Pues yo creo que está siéndolo, porque llevamos perdidos un buen rato —lloriquea Liam.

—Tan solo sé escuchar las advertencias —me dice muy serio.

—A mí no me hables en ese tono de siniestro trasnochado —le advierto con un dedo en alto—. ¿Y esas cosas quién te las ha dicho? ¿Los elfos del bosque? —bromeo.

—Los espíritus que habitan en él, y que tampoco pueden escapar —me responde en un tono sombrío. A mí como si se pone a regurgitar en arameo antiguo, pero no debería hablar así si no tenemos pañales cerca, porque Liam está que se caga encima—. Lo mejor es que no nos movamos, y que esperemos hasta que se haga de día. Aún no nos hemos alejado demasiado, pero si seguimos andando, seguro que no sabremos encontrar el camino de vuelta ni a plena luz del sol.

—Pues tu cámara se ha ido corriendo, y parece que ha encontrado el camino, porque no ha vuelto llorando —objeto.

—O se ha perdido, y ni siquiera puede encontrarnos a nosotros —me rebate.

—O quizá ahora mismo sea un atrapasueños.

—¿Cómo?

—Nada.

Gruño de frustración y miro a mi alrededor sopesando si hacerle caso o no. Lo cierto es que no se ve absolutamente nada, y deberíamos dar gracias de que disponemos de dos tiendas de campaña para resguardarnos y poder dormir algo. En realidad lo único que me impulsa a moverme ahora mismo es encontrar a mis amigas, y si soy sincera, no sé ni hacia dónde comenzar a andar. Ya no se escuchan gritos, así que no puedo guiarme por el oído. No tengo ni un mapa, ni una brújula. Por no tener no tengo ni una mísera linterna, así que me rindo a lo evidente, y me quito la mochila de los hombros.

—Está bien.

Mi tienda es de esas de Decathlon que tiras al aire y se montan solas. El resto de los participantes tienen las típicas que van con varillas, pero yo nunca he sido muy manitas, así que ante la perspectiva de dormir diez noches a la intemperie valiéndome por mí misma, le supliqué a Anita, y en virtud a la amistad que nos procesamos, que me hiciera ese pequeño favor y me comprara una de estas para mí. De manera que mientras escucho cómo William y Liam se quejan de que no ven tres en un burro, y no atinan a introducir las varillas por las aberturas de la tela, yo sonrío y saco la tienda.

—Cómo me gusta mi tienda —susurro con una sonrisa. Es que me hace mucha gracia ver cómo se despliega en el aire y se monta sola.

Y la lanzo.

Pero creo que algo va mal, porque parece que ha chocado con...

—¡Ah! ¡Joder! ¡Qué puto dolor! ¡Me has dejado tuerto!

Ups… Creo que le he lanzado la tienda a los ojos.

—¿Qué pasa? —pregunta Liam, que salta como un conejillo por cualquier ruido—. ¿Ha pasado algo?

—No, nada, que le he tirado sin querer la tienda de campaña encima al quejica. No seas exagerado que está hecha de tela, no de ladrillos.

—Eso díselo a mi nariz —se queja.

Me tapo la boca con las manos, porque no estaría bonito que se escuchara mi risa en estos momentos, y tanteo en la oscuridad hasta que encuentro su espalda. Está inclinado hacia delante, así que busco y busco, palpando —e intentando no disfrutar en el proceso—, hasta que encuentro sus manos, que están sujetando su cara de momia.

—A ver qué te he hecho…

Se retira de mi contacto y gruñe.

—Ya está.

—Vale, pues espero que no te hayas cargado mi tienda —respondo.

Me agacho para buscarla y comprobar que está bien, cuando me choco con algo. Con algo que está duro, y creo que es orgánico.

—Eh… Emma… ¿Qué haces?

Creo que tengo su paquete en toda la cara.

—¡Buscar mi tienda por el suelo!

—Pues ahí no vas a encontrarla, así que busca por otro lado.

—¿Es que te piensas que quiero hacerte una felación ahora mismo? Me he chocado sin querer.

—Vaya, no te pega una palabra así, pensé que eras más de decir chu…

No le dejo terminar porque le meto un cabezazo en sus partes.

—¡Joder! ¡Me has aplastado los huevos!

—Te lo mereces.

—Pero ¡si yo no he hecho nada! —responde con la voz estrangulada—. Joder, qué bruta.

—Eres un borde.

—Pero ¿qué estáis haciendo? —pregunta Liam.

—¡Nada! —gritamos los dos al unísono.

Me pongo a cuatro patas y comienzo a palpar el aire y la tierra a mi alrededor hasta que encuentro la dichosa tienda de las narices. Espero que no se haya roto, porque entonces sí que voy a cabrearme como tenga que dormir al raso con las luciérnagas malditas rondando mi cabeza, que por cierto, ahí siguen, a unos metros, bailando como si estuviéramos en un after.

—Gracias a Dios —suspiro cuando la cojo entre las manos y la lanzo, esta vez, y de verdad, «al aire». No puedo ver con claridad cómo se despliega y se monta como por arte de magia, pero la palpo un poco, ya sobre la tierra, y creo que está todo en su sitio—. Bueno, pues hasta mañana —me despido de ellos justo antes de arrastrarme hasta su interior.

—¿Hay hueco ahí para dos más? —me pregunta el señorito de las «felaciones».

Alargo la mano hasta que encuentro mi mochila, y saco la manta y la colchoneta.

—¿Perdona?

—Que si hay hueco —me responde de malas maneras—. No somos capaces de montar mi tienda.

—Pues no, no hay hueco —miento.

—Déjame comprobarlo…

Y le siento a mi lado, agachándose para invadir mi querida tienda.

—¡Ni se te ocurra!

Comenzamos una lucha encarnizada a las puertas de mi propiedad. Encuentro una oreja y tiro de ella, pero entonces se me mete el meñique en su arito, y ante el riesgo a desgarrarle el lóbulo, me rindo. Aprovecha mi momento de debilidad y se introduce en la tienda, no sin moverlo todo a su paso, porque el maldito es alto, y le grita a Liam desde el interior:

—¡Vamos! ¡Que hay hueco para los tres!

Escucho las pisadas de Liam, y me pisa en dos ocasiones antes de entrar.

—Lo siento, no te he visto —se disculpa.

—No te preocupes —rumio, pensando que esta es la peor noche de mi vida, y no, no es por estar en este bosque.

Quizá podría quedarme aquí sentada hasta que salga el sol… Pero entonces veo que las luces se acercan peligrosamente, y no me queda más remedio que hacerme un hueco entre estos dos.

—Dejadme sitio —les pido nada más meter la cabeza.

Durante unos instantes todo son piernas, rodillas, codos por aquí y por allá y muchas maldiciones.

—Me acabas de clavar el pie en el omoplato —le digo a William, que de repente parece tener más extremidades de las normales.

—Sí, claro, ahora soy contorsionista, no te digo.

—Pues algo se me está clavando. Y es el pie, porque huele a mofeta muerta.

Siento su mano por mi cuerpo, hasta que llega a mi cabeza.

—¡Es que estás dada la vuelta!

—Pero ¿dónde tenéis la cabeza vosotros?

—Sobre el cuello —bromea Liam, que parece que se siente más seguro con esta estúpida y endeble tienda entre todos los peligros que acechan en el bosque.

—Date la vuelta, que estás al revés —me ordena el Señor Siniestro.

—No, lo que estoy es hasta el toto.

—Qué fina.

Me incorporo como puedo e intento colocarme con la cabeza al otro lado de la tienda, pero es que, de verdad, estos dos no son precisamente pequeños.

—Me parece que voy a tener que dormir encima de uno de vosotros, porque los tres no cabemos.

Se hace el silencio. Incómodo. Denso. Cargado de pensamientos no dichos, al menos por mi parte. Vamos, que están entrándome ganas de pegar dos gritos y que abandonen mi tienda de inmediato para poder dormir a pierna suelta, pero entonces, escucho algo fuera.

Parecen pisadas.

—¿Habéis oído eso? —susurro.

—Sí —escucho que dice William muy bajito.

Algo se acerca a la tienda. Algo o alguien, y parece que es más de uno.

—No os mováis —nos dice el Señor Siniestro.

Le iba a decir que no pensaba hacerlo, cuando la tienda se zarandea sobre nuestras cabezas con violencia.

—¡Aaah! —chilla Liam, mientras que William y yo, no sé cómo, acabamos abrazados.

Siento un golpe muy fuerte en la espalda, y nuestros cuerpos, junto con la tienda, son movidos de un lado a otro de la tierra, como si fuéramos una pelota. Liam no deja de gritar, así que tanteo en la oscuridad como puedo entre golpe y golpe, y le tapo la boca con la mano.

No sabemos qué es lo que hay ahí fuera, pero como siga así mucho tiempo, nos hace puré.

—Deja de chuparme la mano —le pido, porque está haciéndome cosquillas con su saliva.

—O ziento.

Al final tengo que retirarla porque este chico suelta más babas que un San Bernardo.

—No os mováis —repite William en unos segundos de tregua.

—No podría aunque quisiera —lloriquea Liam—. Vamos a morir. ¡Vamos a morir!

Vuelvo a taparle la boca, porque mira que está poniéndose pesadito, y tras un par de zarandeos, esta vez más suaves, la cosa se calma. Ninguno hacemos el amago de abrir la cremallera de la tienda. Ninguno nos movemos. Por no hacer, podría asegurar que hasta estamos conteniendo el aliento. Mi cuerpo sobre el de William, nuestras piernas entrelazadas. Su corazón repiqueteando sobre mi pecho, con unos latidos tan fuertes que puedo escuchar a la perfección. Su olor asaltando mis fosas nasales con insistencia. Y sus manos, que en algún momento han ido a parar a mi cadera, se quedan donde están. Mi rostro apoyado en su pecho, casi a la altura de su cuello, y madre mía… Algo con lo que ya me he chocado antes palpitando bajo mi cuerpo.

—Pues buenas noches —suelta Liam de repente, haciéndose un ovillo a nuestro lado.

Ni William ni yo le contestamos. Cierro los ojos, y me maldigo por la sonrisa que se me escapa aprovechando que nadie me ve.

Capítulo 27

La Princesa de Hielo

La luz se cuela, tímida, por la tela de la tienda de campaña. Cuando me doy cuenta de dónde estoy, y lo que es más importante, sobre quién estoy, corro a secarme las comisuras de los labios y me incorporo como puedo con mucho cuidado. Ay, creo que le he babeado la camiseta…

—Buenos días —murmura sobre mi pelo.

¡Mierda! ¡Se ha despertado!

Me levanto tan de golpe que la tienda se deforma, pierdo pie, y caigo encima de Liam, que duerme plácidamente.

—¡La bruja! —grita tras despertarse sobresaltado.

—Ojalá fuera ella —suelta el Señor Siniestro.

Le pego un rodillazo en las costillas no demasiado fuerte, porque mi golpe no evita que siga riéndose de mí, y abro la cremallera para buscar un poco de aire fresco.

—Aquí huele a mono muerto. Dios, que me asfixio… —me quejo—. En cuanto regresemos a casa, tenéis que ir a un podólogo para que os amputen esos pies, en serio.

La brisa me golpea con fuerza en la cara. Cierro los ojos un segundo y disfruto de la sensación, pero no me da tiempo ni a poner un pie fuera, cuando tengo al cenizo de William al lado, intentando salir primero.

—Si me disculpas… —dice con urgencia.

Se me han quedado las piernas dormidas, así que no puedo moverme.

—Vale, pero déjame salir primero —le pido.

—Es una urgencia matutina…

Me empuja. Le empujo. Y al final, como siempre, él gana. Sale escopetado y se esconde tras unos árboles.

—¡A ver si se te mete una garrapata por el pito! —le grito con medio cuerpo ya fuera de la tienda.

—¡Eres un verdadero encanto! —me responde.

—¿Siempre estáis así? —me pregunta Liam, a mi lado. Por su cara parece que también quiere salir lo más rápido posible de la tienda.

—No, solo cuando estamos cerca.

—Ya sé a quién me recuerda —exclama de repente.

—¿Qué? —pregunto, aún medio dormida.

—Sabía que me recordaba a alguien, y lo tenía en la punta de la lengua —dice en un tono más elevado cuando mi expresión le viene a decir que no le sigo—. Es igual que Loki, el hermano de Thor.

—Sí, un poco loqui sí que está.

—Es que el tío es igual. Hasta llevan el mismo pelo.

—Sí, es verdad. Se parecen mucho —susurro muy bajito al ver que vuelve—. Ni se te ocurra tocarme con esas manos —le advierto cuando está más cerca.

Unos minutos después, observamos las huellas de los asaltantes de anoche.

—Han sido unos osos —comenta William con una expresión analítica en su insoportable rostro.

—¿Es que ahora eres Colombo? —suelto tras intentar ver eso que él tiene tan claro pero que yo no soy capaz de encontrar. A ver, hay huellas, pero están todas movidas.

—¿Quién es Colombo? —pregunta Liam.

—Un detective de una serie que a mi padre le encanta, aunque es del año de la Tana —le explico.

—No hace falta ser Colombo para ver que ha sido un grupo de osos —me responde con altanería—. Esta zona está plagada de osos negros.

—¿Te lo han contado tus amigos los espíritus? —le pregunto con una ceja levantada y muchas ganas de meterme con él hasta que le explote la cabeza.

—Que tú seas una ignorante no significa que tengamos que serlo todos —me responde.

—Que haya paz, por favor —interviene Liam, que creo que ya estaba viendo instintos asesinos detrás de mis pupilas—. Lo que tenemos que hacer es recoger el campamento e intentar salir de aquí.

Hacemos lo que nos pide en silencio, pero eso no significa que no esté cabreada y tensa, muy tensa. ¿Por qué? Pues porque mis ojos se escapan a sus brazos, a su espalda, a su maldito culo cada vez que se agacha para meter algo en la mochila, y más después de haber dormido sobre su calentito cuerpo.

¿Se puede saber qué me pasa?

—Si sigues así, vas a desgastarme —me susurra cuando ya lo tenemos todo recogido y estamos listos para emprender el camino de vuelta.

Siento cómo mi cara va poniéndose roja y más roja por segundos, y creo que me hago sangre en la lengua del mordisco que me meto para no responderle con una mentira. Porque sí, estaba desgastándolo con los ojos, y lo que es peor: no me había dado cuenta de que él se estaba percatando de ello. Pero ¡¿por qué tiene que ser tan listo?! Es que no se le escapa una.

Debo de estar horrible ahora mismo. Seguro que aún tengo la marca de su camiseta arrugada en mi mejilla, porque si me paso las yemas de los dedos me la noto como con estrías. He intentado quitarme las legañas, pero no sé si lo he conseguido, y mi pelo parece un nido de pájaros salvajes; da igual que me haya hecho un moño, se nota que tengo enredos por todos lados, y la culpa de eso es que me lo decoloro en tantas ocasiones que a veces se me queda un pelín seco. Y encima me siento sucia por haber estado caminando entre barro y polvo, y ni siquiera metí ropa para cambiarme en la mochila.

Vamos, que debo parecer un espantapájaros ahora mismo.

—Venga, chicos, salgamos de aquí —nos insta Liam, con las dos cámaras en las manos.

Me cuelgo la mochila al hombro, y le hago una señal a William para que sea él quien emprenda la marcha, ya que parece que es el único que sabe por dónde tenemos que ir. Y en efecto, un rato después, y ante mi asombro, consigue sacarnos del bosque sin apenas titubear, como si alguien, o algo, hubiera estado mostrándole el camino de vuelta.

Si no fuera tan engreído, le felicitaría, pero como Liam no le tiene esta inquina que le tengo yo, ya lo hace él por los dos en cuanto vemos las carpas de los del programa a lo lejos, en la bendita civilización.

—¡Tío! ¡Eres un puto crack! —exclama justo antes de echar a correr para encontrarse con sus compañeros. Sonrío cuando veo que el cámara de William está sano y salvo, y que de alguna manera consiguió escapar del bosque anoche.

Recorremos los pocos metros que nos separan del resto del mundo en silencio, uno al lado del otro, y cuando pisamos la calle asfaltada, veo a mis amigas desayunando tan tranquilas unos bocadillos que tienen una pinta deliciosa. Las saludo con la mano e intento acercarme a ellas, pero un Sebas con muy malas pulgas se nos coloca delante y nos señala un pequeño café que hay en la esquina.

—Tengo que hablar con vosotros dos ahora mismo.

No sé el Señor Siniestro, pero yo estoy agotada. El jefe debería comprender que no hemos tenido una nochecita tranquila, y que dormir en un bosque maldito te provoca, como poco, tortícolis. Sin embargo, parece que eso no le importa lo más mínimo, porque camina con paso firme hacia la cafetería, y hasta nos abre la puerta, supongo que para asegurarse de que no salimos huyendo.

Anita nos saluda desde una de las mesas, y aunque ahora mismo desearía estar entre las sábanas de mi cama —previa ducha, por supuesto—, el delicioso aroma a café y a todo tipo de bollería artesanal que salen de la pequeña cocina me envuelven el corazón. Sí, la felicidad se puede encontrar dentro de una puta taza ardiendo.

Nos sentamos en la mesa los cuatro, y Sebas se ocupa de hacerlo enfrente para mantener el contacto visual con sus presas, es decir, con nosotros.

—¿De qué narices vais? —salta. Así, sin preliminares.

Le robo la taza a Anita y le pego un buen sorbo, porque esto no se puede soportar con el estómago vacío, y aunque estoy buscando con todo el disimulo que puedo por la sala, ¡aquí no se ve a un camarero por ningún lado!

—¿Cómo? —le pregunto, aún con el cerebro abotargado.

—Os separasteis del grupo y apagasteis las cámaras. ¿Se puede saber en qué estabais pensando? ¡Que esto es un concurso de televisión! ¡Necesitamos imágenes!

—Las cosas se fueron complicando hasta que no nos quedó más remedio que acampar lejos de los demás —comienza a explicarle William con tranquilidad—. Y no apagamos las cámaras, se apagaron solas.

—Habéis estado desaparecidos toda la noche. ¡Toda la jodida noche! Sin cámaras, sin señal… ¡Nada ha quedado registrado! —grita, perdiendo los nervios—. ¿De qué me vale que os metáis en ese bosque si no hay material que poder editar? ¡Los directivos me matan! ¡Me matan!

Como no se tranquilice, sus nuevos folículos pilosos, esos que tanto dinero le ha costado introducir de nuevo en su yerma calva, saltarán de su cabeza.

—No fue culpa nuestra —intervengo—, todo falló de repente, y encima, nos atacaron. William dice que fueron unos osos, pero…

—Sí, hay una manada de osos salvajes que también atacaron al resto de los participantes —me interrumpe Anita con una vocecita de disculpa—. Es culpa mía por no haber comprobado la migración por esta zona.

—Tú no tienes la culpa de nada —le digo con un movimiento de cabeza—, son cosas que pasan, no hay que exagerar.

—¡Me da igual quién cojones tenga la culpa! ¡La cuestión es que apenas hay material de vosotros dos! —grita Sebas—. Os recuerdo que tenéis un trato conmigo. No os hacéis una idea de la presión a la que estoy siendo sometido.

Pero entonces Alfredo, Alfred para los «amigos», entra en la cafetería como un vendaval y se acerca hasta nuestra mesa con muy mal aspecto, ojeroso y demacrado.

—No puedes echarme del concurso —le dice a Sebas con desesperación—. No es justo.

Nuestro jefe se pasa las manos por la cara con hastío, y alza una de las miradas más frías que le he visto nunca.

—Fuiste el primero en huir del bosque, así que no sé qué parte de estás descalificado no entiendes —le dice casi con desprecio.

—Pero ¡porque una manada de osos nos atacaba! —grita el chico. Da un golpe en la mesa que hace que las tazas de café por poco no se derramen sobre el mantel de cuadros—. ¡No fui el único en huir! ¡Casi todos lo hicimos al mismo tiempo!

—Pero tú fuiste el primero que puso un pie fuera del bosque —le explica Sebas con la cara tan tirante que empiezo a sospechar que hace igual que mi padre, y se inyecta bótox a escondidas.

—¡Medio segundo antes que Sofía!

—¡Pues ese medio segundo te ha dado por culo! ¿Qué quieres que te diga? Haber sido más listo, y haber esperado a que alguno saliera antes que tú.

—¡La vieja me empujó!

Y entonces, Alfred se derrumba. Cae sobre la mesa en un compungido berrido salido del averno más bochornoso, y comienza a suplicar mientras se quita los pantalones.

—No puedes hacerme esto, Sebastián… Eres mi ídolo número uno…

—Haz el favor de ponerte los pantalones de nuevo, que no tengo ganas de ver tus calzoncillos de cagado perdedor —le responde con un movimiento de mano.

—¡Mira tu cara! ¡Eres tú quien mueve mis piernas y me lleva de un lado a otro! Pero ¡mírate en mí!

Anita y yo contenemos una carcajada, mientras que el Señor Siniestro está con los ojos cerrados, como si nada de esto fuera con él.

—¡Más te vale perder peso, jovencito, porque ese muslo grasiento que tienes me saca papada! Por favor, qué horror, quita eso de mi vista de inmediato si no quieres que te obligue a borrártelo con láser. Qué esperpento…

—Eres mi Batman —lloriquea mientras se vuelve a subir los pantalones—. Y yo soy tu Alfred… ¡Tu Alfred! ¡No puedes abandonarme! ¡Trabajar contigo es mi sueño! Haré lo que sea. ¡Lo que sea!

Sebas no se digna ni a mirarle, y en vez de intentar consolarle, porque al pobre chico le va a dar algo con toda la cara llena de mocos y lágrimas, saca un walkie de la chaqueta:

—Seguridad, por favor —dice alto y claro tras apretar el botón lateral—. De inmediato. Estoy en la cafetería de la esquina.

—No creo que eso sea necesario —le digo, sintiendo más y más lástima por el pobre friki—. Pero mírale, si está intentando besarte la mano.

—No me iré hasta que no te apiades de mí —lloriquea como un bebé mientras lucha por enganchar algún miembro de nuestro jefe que pueda babear.

Y, en efecto, hasta que no llegan dos orangutanes del equipo de seguridad y se lo llevan a rastras mientras suplica otra oportunidad, no podemos continuar con nuestra charla:

—Has sido muy cruel —le digo tras retorcer una servilleta entre los dedos.

—Que dé gracias que no le denuncio por acoso justo después de amputarle la monstruosidad que lleva en la pierna. Bueno, a lo que íbamos, ¿en qué narices estabais pensando?

—No sé qué quieres que te digamos, de verdad —digo con un encogimiento de hombros.

—Lo que quiero es que empecéis a parecer una parejita de enamorados antes de que se me hinchen las narices y decida despediros a los dos. Sí, ¡a los dos! —grita sin quitar los ojos de encima al Sosainas—. ¡Ni un beso! —le dice—. ¿Tan difícil te resulta besar a Emma? Ya sé que a veces dan ganas de matarla, pero la chica no está tan de mal ver tampoco, para que le vayas haciendo ascos.

—¡Oye! —salto—. ¡Un respeto!

Me callo que en realidad sí que nos dimos un beso, pero las cámaras no pudieron recoger las imágenes porque empezaron a fallar.

—Emma es guapísima —me defiende Anita.

—Eres un encanto —le digo con una sonrisilla de agradecimiento, porque bastante horrible me siento ahora mismo como para que me denigren de esta manera.

—No se trata de eso —responde el sieso entre dientes—. Estamos diciéndote que no ha sido culpa nuestra.

—Me esperaba un poquito más de ti, William —le dice como el típico padre decepcionado que encima te hace chantaje emocional.

—Muchas gracias, Sebas —intervengo—. Eso significa que de mí no te esperas nada, ¿no?

El jefe me ignora, como siempre, y el Señor Siniestro se limita a asentir con la cabeza una vez y se levanta. No dice ni mu, desapareciendo de la cafetería como si sus pies no llegaran a tocar el suelo.

No sé por qué lo hago, pero tras terminarme de otro sorbo el café de Anita y comerme los dos croissants de Sebas, salgo detrás de William. Sus piernas son más largas que las mías, así que cuando consigo llegar hasta el hotel y llamar a la puerta de su habitación, a él ya le ha dado tiempo a ir metiendo cosas en la maleta, tal y como veo a través de la puerta entreabierta.

—¿Estás bien? —le pregunto en cuanto me abre—. Es que te has ido tan así que me ha dado cosilla. Yo ya estoy acostumbrada a sus gritos, pero es la primera vez que te habla mal, y… Bueno, solo quería decirte que no te preocupes, porque acabará pasándosele. Vamos, que Sebas es de los que pierden la fuerza por la boca.

No sé por qué estoy aquí, intentando animarle. Será que estamos juntos en esto. Será que en esta ocasión tengo claro que él no ha tenido nada que ver en el fiasco de anoche, o quizá será que es la primera vez que él se lleva las culpas, y es algo tan nuevo que hasta me ha dado penita. Tengo alma de sufridora, qué le vamos a hacer.

Al principio no me contesta, tan solo se digna a mirarme de arriba abajo con una expresión que no soy capaz de adivinar.

—¿William? ¿Estás entre nosotros?

Parpadea y hace una mueca.

—Anita tenía razón.

—¿Cuándo?

—Cuando ha dicho que eres preciosa.

No sé por qué, pero el corazón empieza a saltar bajo mi pecho.

—Bueno, ahora mismo no me siento así…

—Pues yo ahora mismo solo tengo ganas de algo.

—¿De qué?

—De esto —dice justo antes de juntar sus labios con los míos.

Me ha pillado con las greñas puestas, sin haberme cambiado de ropa y con la cara sin lavar, pero alzo las piernas rodeando su cintura y me engancho a su cuello como un mono araña.

—No hay cámaras —consigo decir entre beso y beso—. No hace falta que lo hagas ahora.

A ver si a este le han entrado las prisas por acatar las órdenes de Sebas sea como sea…

—Que le jodan a las cámaras —suelta tras morderme el labio inferior con saña.

—Como se entere Sebas…

—Que le jodan también a él.

Ufff, la cosa está calentándose. Me restriego un poco, sí, lo tengo que reconocer, y me lleva hasta la cama, donde tira la maleta abierta al suelo sin miramientos y me deja caer de espaldas sin separarse de mi cuerpo en el proceso. Así que, cuando quiero darme cuenta, está tumbado sobre mí, y una de sus manos se va desplazando poco a poco por mi ombligo hasta llegar al botón de mis pantalones.

Pero entonces recuerdo de golpe las palabras de Anita, y el fuego que se va extendiendo por mi cuerpo me obliga a tomar conciencia un segundo de lo que estamos haciendo.

—Oye —susurro.

—¿Qué?

—Esto no significa nada.

—¿Qué?

—Que esto no significa nada —repito.

Se detiene un segundo, apoya los codos en la cama, y alza un poco el rostro para mirarme a los ojos.

—¿Crees que es el mejor momento para decir eso?

—No me has dado tiempo a tener uno mejor.

—También es verdad —reconoce con una sonrisilla—. ¿Sabes qué? Que eres única para cortar el rollo a cualquiera. Tienes el don de la oportunidad.

Entrecierro los ojos y tan solo tengo que mover un pelín las caderas para…

—Pues parece que no todas las partes de tu cuerpo piensan igual —le respondo mientras me muerdo el labio en un acto reflejo.

Dios, ya no lo soporto más. Tengo que sentirle dentro de una vez para poder sacármelo de la cabeza y volver a odiarle, porque todo resultaba más fácil antes, cuando simplemente no le soportaba. Ahora, sin saber cómo, las cosas se han ido complicando dentro de mi cabeza, y cuando lo miro, ya no sé qué es lo que siento por culpa de esta maldita tensión sexual no resuelta.

—Eso es porque suelen ir por libre —dice, siguiéndome el juego, restregándose contra mí.

El calor va en aumento. Más que calor, es un sofoco insoportable, y creo que a él le pasa lo mismo, porque comienza a respirar entrecortadamente.

—No te soporto —balbuceo cuando mete las manos bajo mi camiseta y comienza a pellizcarme los pezones.

—Yo a ti tampoco —dice tras evitar que le quite la suya. Tampoco me deja meterle la mano por dentro para tocarle el pecho, pero sus caricias me impiden quejarme.

Me sube la camiseta un poco y comienza a morderme los pezones despacio, tirando de ellos entre los dientes, lo que me arranca un grito, mezcla de dolor y placer mientras sus pulseras de cuero me van arañando la piel al tiempo que sus dedos van buscando mi ombligo.

—Esto es un «si te he visto, no me acuerdo» —suspiro cuando me desabrocha el cinturón y hace a un lado el tanga—. No vayas a hacerte ilusiones.

—Me parece perfecto —gruñe justo después de introducir varios dedos en mi interior—. Iba a proponerte lo mismo.

La espalda se me arquea, las piernas se me doblan, levantando un poco las rodillas. Ya no puedo más, le necesito dentro, piel con piel, y parece que me lee la mente, porque se incorpora un momento para bajarse un poco los pantalones y sacar un condón de la cartera. Aprovecho los segundos de respiro para desnudarme por completo y volver a tumbarme de nuevo, esperando ansiosa su recibimiento.

—¿Vas a quitarte la ropa? —le pregunto.

—No hay tiempo —responde.

Me besa en el cuello, lo que me pone a mil.

—William…

—Eres preciosa —dice mientras me contempla de arriba abajo un momento.

—Tampoco hay tiempo para eso.

Tiro de su brazo para que se eche encima de mí y le araño la espalda por encima de la tela con todas mis fuerzas cuando le siento entrar, dilatándome poco a poco. Creo que le hago daño con las uñas, pero no se queja demasiado, así que sigo apretando mis dedos contra su piel.

Recibo sus embistes con gemidos más altos de los que me gustarían, pero que se escapan de mi garganta sin que pueda hacer nada por evitarlo. El cabecero comienza a golpear la pared con cada penetración, más y más fuerte, y lo que al principio había empezado suave, va cogiendo ritmo hasta tal punto que ya no sé ni dónde estoy, ni si sigo respirando o no, o si alguna parte de mi cuerpo respondería ahora mismo a mis órdenes. Solo sé que no quiero que pare, pero entonces, ese hormigueo, un viejo amigo, hace su aparición. Me recorre el cuerpo como si fuera lava, lamiendo y quemando cada partícula de piel a su paso para concentrarse en un único punto, en ese maravilloso punto, y después, tras morderle en el hombro, me dejo llevar.

Él también aprovecha el momento, y siento cómo su miembro palpita, aún en mi interior, mientras se va derramando sobre el preservativo.

—Joder —gruñe tras una embestida fuerte.

Yo solo puedo suspirar, porque ha sido el mejor polvo de toda mi vida, y ahora mismo estoy tan agotada y relajada que no puedo mover ni una sola pestaña.

—Dios santo —es lo único que consigo balbucear.

Se tumba a mi lado y cerramos los ojos, ambos completamente cubiertos en sudor.

—¿Estás bien? —me pregunta sin moverse ni un ápice.

—Sí, ¿y tú?

—Sí.

—¿Quieres que nos demos una ducha? —le propongo.

—Ahora mismo no puedo moverme.

—Yo tampoco…

No sé el tiempo que nos quedamos así, derrotados y con el cuerpo desmadejado y laxo, pero llega un momento, uno que ya me conozco de sobra, en el que hay que irse para evitar que la cosa comience a ponerse tensa, y mucho más en este caso, ya que es el Señor Siniestro, de manera que hago un esfuerzo sobrehumano para levantarme de la cama, rescatar mi ropa de entre las sábanas, y vestirme todo lo rápido que puedo, que en realidad es patéticamente despacio porque me duele todo el cuerpo, y cuando digo todo, es todo.

—Bueno, pues ya nos veremos mañana en el autobús —comienzo a decir para despedirme.

Abre los ojos de golpe y me doy cuenta que se había quedado dormido mientras preparaba mi huida.

—Perdona, es que ha sido una noche larga —se disculpa—. ¿Qué haces? ¿Te vas?

—Claro —digo con la boca pequeña y sin saber dónde meterme. Jolines, esto era precisamente lo que quería evitar.

—Puedes quedarte, no estoy echándote.

—No es eso, es que tengo que irme.

—¿He hecho algo mal para que…?

—No has hecho nada malo, pero los dos hemos dejado claro que esto es lo que es, ¿verdad?

Frunce el ceño un segundo para después asentir despacio.

—Claro, pero eso no quita que puedas quedarte un rato.

—Lo prefiero así. Además, tengo que preparar una cosilla… Recuerda, salimos a las nueve de la mañana.

—¿Tan pronto? —se queja.

—Tenemos cinco horas hasta Monroe, y el director del museo nos ha dicho que si queremos grabar dentro, es obligatorio llegar varias horas antes del anochecer para prepararlo todo con tranquilidad, así que no te quedes dormido —digo por decir algo, ya que cuando me pongo nerviosa me salen las palabras sin pensar.

Salgo por la puerta escopetada, porque ha sido mirarle y desear dormir abrazada a él, y eso nunca es bueno.

Capítulo 28

El Señor Siniestro

Pensé que me quedaría dormido en cuanto saliera por la puerta, pero lo cierto es que me he desvelado, así que voy hasta la ventana y la abro. Rescato mi paquete de cigarrillos del bolsillo de mis vaqueros y me enciendo uno con la mirada puesta en el horizonte. Aspiro lentamente, llenándome los pulmones de humo, y lo suelto despacio, disfrutando de la sensación.

Dejo la mente en blanco unos instantes, pero esta me lleva de vuelta a sus brazos una y otra vez, como si necesitara recrear aquello que acabo de vivir; sus labios, carnosos y húmedos; su piel suave, tan pálida que enrojece con extrema facilidad bajo mis dedos. Y sin previo aviso, mi propio cuerpo vuelve a ponerse en tensión, como si pudiera ir a buscarla, golpear su puerta sin dar más explicaciones y penetrarla una y otra vez hasta que ambos caigamos exhaustos.

La imagen de sus pechos provoca que el cigarrillo se consuma en mi mano demasiado deprisa, así que lo apago sobre el alféizar y regreso a la cama, aspirando su dulce olor entre las sábanas.

*****

No sé muy bien en qué segundo exacto me quedé dormido, pero lo que de verdad no consigo explicarme es quién cojones está aporreando mi puerta horas después, tal y como consigo comprobar en el móvil.

Me levanto de muy mala gana y abro casi con los ojos cerrados. Cuando veo que es Emma la que está al otro lado del marco, una parte de mí se despierta de golpe, y no, no es la entrepierna. Bueno, sí, esa también.

—Joder —me quejo con una mano en el pecho—, me has sobresaltado y ahora va a darme un infarto.

—Son las diez de la noche, ¿cómo has podido dormir durante todo el día? —me pregunta con las manos en las caderas.

Me dan ganas de responderle que ya no recuerdo qué es eso de dormir durante horas y horas, y que la culpa la tiene ella y esa sombra acosadora que no me deja en paz.

—Necesitaba descansar, que falta me hacía —respondo en vez de eso.

Su expresión me indica que poco o nada le importa mi insomnio, porque pasa dentro de la habitación y se sienta en la cama.

—Necesito tu ayuda. Ahora.

Gruño mientras intento peinarme un poco.

—¿La ayuda la necesitas aquí y ahora? —le pregunto al tiempo que mi mirada se escapa hasta sus pechos. Joder, es que lleva un camisón que deja muy poco a la imaginación.

—Muchas gracias por el ofrecimiento, pero ahora mismo no quiero sexo —responde con urgencia—. Bueno, no es que no quiera, es que no puedo. Por no poder, casi no puedo ni andar. Bruto, más que bruto. —Aunque parece que está echándome algo en cara, su expresión me dice todo lo contrario—. Ahora lo que necesito es un médium.

Es lo último que me esperaba escuchar de entre sus labios en este momento.

—¿Cómo?

—Así que vamos, que tenemos prisa. Ah, y no te afeites hasta que volvamos a Madrid.

—¿Por?

—Porque la barba tan cortita me raspa, la prefiero más larga —explica, poniendo morritos—. Mira como tengo los labios, que parece que me han hecho un exfoliante.

Con ese comentario me acaba de dejar claro que piensa besarme durante todo el viaje, y solo por eso no consigo quitarme la sonrisa mientras me dejo arrastrar hasta la tercera planta del hotel. Se detiene en una de las habitaciones, y antes de llamar, se gira y me taladra con esos ojazos grises que tiene.

—Necesito que seas sincero y me digas lo que ves. Así que si no eres médium, es el momento de confesarlo —añade muy seria—. No se lo contaré a nadie, te lo prometo, pero necesito que me digas la verdad.

—¿No podías dejarme dormir un poco más? —me quejo.

—¡William!

—Veo espíritus desde que tengo uso de razón —le respondo despacio, sin apartar los ojos de los suyos—. Si los miro, me hablan, y si les contesto, me persiguen. A veces se meten en mi cabeza y me muestran imágenes de otros tiempos y de otras vidas, y a veces intentan meterse en mi cuerpo. Los hay buenos y los hay malos, como las personas, y tanto unos como otros pueden acompañar a un vivo durante toda su vida, ayudándole o entorpeciéndole la existencia. ¿Contenta?

Pensé que iba a contemplarme con algo de miedo, como han hecho todos a los que se lo he confesado, o quizá con rechazo, porque es otra de las reacciones habituales, pero, para mi sorpresa, ni se inmuta.

—Entonces, me serás de gran ayuda —responde tan tranquila.

—¿Ya está? ¿No vas a decirme nada más? O no sé, preguntarme.

—¿Qué quieres que te pregunte?

—¿Es que no quieres saber si hay alguien aquí, contigo?

—¿Por qué iba a querer saberlo si no puedo verlo?

—Porque todo el mundo a quien se lo cuento quiere saberlo, aunque al mismo tiempo les da miedo escuchar la respuesta.

—¿Tú querrías saber cuántos ácaros te rodean? —me suelta—. Sabes que existen, has visto fotos suyas superampliadas y dan mucho, pero que mucho asco. Y más si piensas que están en tu colchón, en esa almohada donde pones la cabezota que tienes todas las noches…

—Vale, no hace falta que entres en más detalles, con que digas que te da miedo saberlo es suficiente.

—No se trata de miedo.

Y dicho eso, golpea la puerta con los nudillos tres veces.

Cuando entro, tengo que obligarme a parpadear para procesar lo que estoy presenciando: la amiga delgada y alta de Emma, la ya famosa Verónica, está atada a la cama de pies y manos, y la vidente y tarotista se encuentra a su lado echándole agua de una botellita de plástico y gritándole:

—¡El poder de Cristo te obliga!

—¿Qué cojones estáis haciendo? —les pregunto. Me esperaba muchas cosas, pero esto no.

La chica me saluda con una mueca de fastidio desde la cama, y cierra los ojos y la boca cuando el siguiente chorro de agua le cae de lleno en toda la cara.

—Aquí, en mi exorcismo —dice tras atragantarse un poco, porque la señora ha aprovechado para tirarle una segunda ráfaga directa a su boca—. Tírame más agua, si ves qué tal.

—Pero ¿por qué? —le pregunto a Emma.

—Fuenci dice que puede sacarle a esa cosa de dentro, y tenía que intentarlo. Aunque después de esto, Vero me odiará lo que le queda de vida.

—No me extraña.

—He entrado a hurtadillas mientras dormía y la he atado a traición al cabecero —me explica con un brillo de malicia tras esos ojos tan especiales—. Pero es que está tan pálida, vomitando todo el rato… Debe tenerlo dentro.

—¡Lo que tengo dentro es demasiado alcohol! ¡Y es por tu culpa, por obligarme a venir! —se queja la chica—. ¡Suéltame!

—¡Esto es por tu bien! Estoy sufriendo yo más que tú —añade Emma, sin creérselo ni ella misma por la cara que pone—. Mírala cómo se retuerce —me susurra mientras niega con la cabeza, como la típica maruja de barrio—. Alcohol, dice… Hemos intentado que beba un poco de agua bendita, pero nos la ha escupido a la cara. Si eso no es una Niña del Exorcista, que venga Dios y lo vea…

—Eso es por la resaca, que tengo el estómago del revés —le dice la amiga—. No pienso volver a beber una puta gota de alcohol en lo que me queda de vida. ¡Emma! ¡Suéltame, que me pica la cara y no me puedo rascar!

—No cuela —responde a mi lado con los brazos cruzados.

—Pues ráscame tú.

—Sí, hombre, para que intentes morderme de nuevo.

La vidente le lanza otro chorro que la chica esquiva como puede.

—¡El poder de Cristo te obliga! —grita la señora con un crucifijo que se saca del pecho—. ¡El poder de Cristo te obliga! —repite, más y más alto.

—¡Señora, pare de una vez, que voy a coger una pulmonía!

—¿De dónde ha sacado el agua? —le pregunto tan cerca de sus labios que tengo que contenerme para no morderlos.

—Ni idea. Dijo que tenía un kit de exorcismo exprés en la maleta, que siempre lo lleva consigo porque nunca se sabe cuándo va a tener que sacar a un demonio —explica con las pestañas aleteando alrededor de sus ojos—. Bueno, ¿ves algo?

Me cuesta separar la mirada de su rostro, pero lo hago. No tengo más que hacer un barrido rápido para ver que en la habitación estamos seis presencias. Cuatro vivas, y dos muertas.

Una de las muertas parece ser una anciana que debió morir en esta misma habitación, en la silla que está al lado de la ventana. Por su ropa y su peinado debió de suceder hace muchos años, quizá en los sesenta, y seguro que así fue porque este hotel es muy antiguo. La segunda muerta está justo detrás de la vidente, y no parece muy contenta de lo que está sucediendo. ¿Será su madre? ¿O quizá su hermana? Yo creo que, por el aspecto, debe de ser su hermana. Pero a la doble de Verónica no la veo por ningún lado.

—No hay nada —le informo.

—¿Seguro? ¿Nada de nada?

—Nada de nada, no. Pero la presencia que vi en el sanatorio no está aquí —aclaro—. Bueno, ya te dije que si está dentro de su cuerpo no siempre puedo verla.

—¡Pues mira mejor! —exclama mientras me empuja hasta la cama—. Vero, abre la boca.

—¡Sí, hombre! ¿Y qué más?

—No hace falta que la abras —le aseguro—, que estas cosas no funcionan así —aclaro, mirando directamente a Emma, que me empuja sobre su amiga con ojos de loca, como si meter la cabeza por el esófago de la chica fuera necesario para ver si está realmente poseída.

—¡Suéltame de una vez!

Se retuerce un poco, y las tiras de tela que tiene sujetas al cabecero de la cama se tensan.

—¡Está funcionando! ¡Mirad cómo muestra su lado demente!—grita la vidente, echándonos a un lado—. ¡El poder de Cristo te obliga! ¡El poder de Cristo te obliga!

—¡Más agua! ¡Más agua! —exclama Emma emocionada.

—¡Esta vas a pagármela! —le advierte su amiga.

Y en la siguiente ráfaga de agua se atraganta de verdad. Comienza a toser con fuerza, pero como está atada, no puede incorporarse del todo, de manera que me acerco y comienzo a quitar uno de los nudos que la mantienen aprisionada, cuando la vidente me aparta a un lado.

—¡Ni se te ocurra! ¡Hasta que no lo expulse no podemos soltarla!

—¡Está ahogándose! —le grito. Emma se da cuenta de lo que está pasando y corre a desatarla del otro lado.

—Ay, madre, que al final la matamos —suelta la Princesa de Hielo deshaciendo los nudos con rapidez.

Y mientras tanto, la chica lucha por respirar mientras unos estertores muy profundos sacuden todo su cuerpo.

—¡El poder de Cristo te obliga! ¡El poder de Cristo te obliga! —continúa la mujer, incluyendo chorros de agua a diestro y siniestro. Tanto es así que tengo que secarme la cara y retirarme el pelo mojado de los ojos.

—¡Señora! ¿Puede hacer el favor de parar un momento? —le pido.

—Ahora no se puede parar.

Miro más allá de ella y el espíritu de seguramente su hermana pone los ojos en blanco y niega con la cabeza. Seguro que en vida también tenía que aguantarle estas tonterías.

Y, entonces, justo cuando consigo soltarla, se incorpora, abre la boca, y vomita con propulsión sobre la vidente, manchándola de arriba abajo.

—Yo creo que ya has sacado lo que tuvieras dentro —dice Emma al tiempo que se tapa la boca—. Creo que yo también voy a vomitar…

—¡Lo siento! —se disculpa la chica mientras se limpia las comisuras de los labios.

No debería, pero no me apetece pasar esta noche solo, o quizá debería puntualizar que con quien me apetece pasarla es con Emma.

—¿Te vienes conmigo? —le propongo al oído.

Seguro que me dice que no. De hecho, estoy esperando que sus bonitos labios se cierren en torno a esa palabra, pero para mi sorpresa, sonríe y asiente con la cabeza.

Capítulo 29

La Princesa de Hielo

Sé que dije que no podría hacer nada más aunque quisiera, pero a veces es cierta esa frase que dice que quien quiere, puede.

—¿No tienes calor con la ropa? —le pregunto mientras me tumbo a su lado. Miro el reloj de la mesilla, y veo que ya es la una de la madrugada—. Bueno, lo mejor será que me vaya a mi habitación.

Voy a levantarme cuando me detiene con su mano sobre mi pierna.

—¿No te apetece quedarte un rato más? —me pide con suavidad.

—Pero solo porque estamos de celebración —acepto con una risita—. Por fin nos hemos quitado de encima a la Verónica del espejo —añado al tiempo que me acurruco entre las sábanas. Mi intención es descansar lo justo y necesario para recuperar la movilidad de las piernas, pero entreabro un ojo y le pillo observándome con intensidad—. No —susurro despacio, porque al final el cansancio de todo el día está ganando, y me cuesta mantener los ojos abiertos.

—No, ¿qué?

—No me mires así —le explico, ya con los párpados caídos.

—¿Y cómo quieres que te mire?

Aunque mis ojos están cerrados, sé que está sonriendo de medio lado porque escucho cómo sus labios ascienden de forma socarrona por ese absurdo y atractivo rostro.

—Como lo que somos: compañeros de trabajo que a veces pasan un rato juntos.

—Algún día vas a tener que explicarme ese problema que tienes con el compromiso —suelta tras un par de carcajadas.

—Yo no tengo ningún problema con el compromiso —me defiendo. Es mentira, por supuesto. Quizá hubiera sonado más convincente si lo hubiera dicho con los ojos abiertos, pero soy incapaz de subir los párpados.

—Oh, vaya si lo tienes. Te aterra que cualquier gesto o palabra signifique ese «algo más» que te da pánico —insiste—. Y por eso no haces más que repetir que esto no significa nada en los momentos más inoportunos.

Al final desisto en mi intento por descansar, y me incorporo en la cama con un suspiro de fastidio. Apoyo la espalda en el cabecero y me hago una trenza con mucha dificultad, ya que con los meneos que me ha metido, tengo un montón de enredos.

Se incorpora también, a mi lado. Me despeja un par de mechones de la mejilla y me da un dulce beso en los labios. Es un gesto sencillo, casi espontáneo; algo que he visto que la gente hace sin darse cuenta, como respirar o comer, pero, aun así, algo dentro de mí se agita, y aunque no quiero, me aparto un poco por reflejo.

—¿Por qué estás siempre a la defensiva? —me pregunta despacio. No hay rencor en su tono, solo curiosidad.

—Porque no te soporto —le respondo con una sonrisa de disculpa.

—Deberías incluir «a veces», ya que no siempre te resulto insoportable. De hecho, estoy bastante seguro de que hace unos escasos minutos mi compañía te resultaba bastante agradable. Y casi podría jurar que me pedías más.

Le doy un pequeño empujón como respuesta.

—Eres insufrible —añado.

—Y, aun así, tengo la sensación de que cada vez que me insultas, en realidad estás diciéndome algo bonito.

—Si te gusta pensar eso…

Ríe con suavidad y vuelve a darme otro beso.

—A mí también me cuesta, pero a veces solo hay que dejarse llevar —sugiere—. Si no lo haces, te perderás demasiadas cosas.

—O me ahorraré el sufrimiento cuando descubra que esas cosas no eran reales —rebato.

—Si lo sientes, es real. Da igual si luego cambia, tan solo es necesario que lo sientas un segundo.

Será que estoy tan cansada que estoy bajando las defensas, o que aún tengo los labios hinchados debido a todos esos besos que nos hemos robado, pero casi sin poder evitarlo me inclino un poco y me apoyo contra su hombro.

—¿Te has comido a un filósofo para cenar o qué pasa? —bromeo.

—¿Siempre utilizas el humor como escudo?

—Pues creo que sí…

—¿Y quién o qué te convirtió en la Princesa de Hielo?

Sonrío al escuchar ese mote sobre mí.

—Mi padre dice que soy así porque no conocí a mi madre —reconozco. Sin embargo, me callo que sospecho que tengo más de una tara en mi cerebro, y que, aparte de no poder sentir miedo, tampoco puedo sentir otras cosas, como el amor.

—¿Murió cuando eras pequeña?

—No lo sé. Mi padre me adoptó a través de una agencia internacional cuando tenía cinco meses, así que no sé ni quienes son mis padres biológicos ni si están vivos o muertos. Ni siquiera sé con exactitud de qué país provengo. Yo creo que vengo de Narnia, pero quién sabe…

—¿La Princesa de Hielo de Narnia? —pregunta con una carcajada.

—O uno de los caminantes blancos que intentaban apoderarse de Poniente —añado, pensando que cualquiera de esos lugares fantásticos sería mejor que la realidad—. No sé si me abandonaron sin más, o no les quedó más remedio que hacerlo… —confieso muy bajito, casi pensando en voz alta—. Si ellos, que eran mis padres, pudieron dejarme ahí tirada, ¿qué puedo esperar del resto del mundo?

No dice nada, pero me arrastra con él de nuevo hasta la almohada.

—Quizá no tuvieron más remedio que hacerlo —musita al fin. Su voz grave retumba en su pecho, y como si me estuvieran cantando una nana, voy cerrando los ojos de nuevo.

—Solo sé que en el único hombre en el que confío es en mi padre, y es gay.

—Vale, capto la indirecta.

Sonrío a punto de abandonarme al mundo de los sueños, pero estoy despierta el tiempo suficiente para sentir sus labios sobre mi frente y sus brazos alrededor de mi cuerpo, como si quisiera protegerme. Y aunque no quiero reconocerlo, me gusta la sensación.

—No todos los hombres son unos cabrones —dice tras unos preciosos segundos de silencio donde solo escuchaba sus latidos, que se aceleran con mi contacto entre las sábanas.

—Has dicho «son», no «somos» —remarco.

—Lo sé.

—¿Y se supone que eso debería advertirme de algo? —pregunto casi en un susurro con un pie al otro lado del mundo de los sueños.

No escucho su respuesta, ni siquiera sé si ha dicho algo, porque el compás de su corazón me transporta a un lugar mejor.

Capítulo 30

La Princesa de Hielo

Tras cinco horas de autocar escuchando todas esas ideas que Anita tiene para nuestra «historia de amor», guion incluido, llegamos a Monroe, en Connecticut. El vehículo no se detiene hasta llegar a una zona rural, donde una casa americana, con esos listones horizontales de madera pintada y algo deteriorada, nos recibe con cautela.

Abro un nuevo mensaje de Ian:

**Tengo muchas ganas de verte.

Pero ¿qué le pasa? Si no estoy contestándole ninguno de ellos, ¿por qué insiste?

Mientras vamos bajando por la escalera, intento acercar posiciones con Verónica musitando un «¿cómo estás?», pero una de sus lacerantes miraditas me indica que es mejor no molestarla por el momento. Por el contrario, Lorena está sumida en su propia historia de amor con Aarón unas cuantas filas detrás de nosotras, y apenas es consciente de nuestra presencia, ya que todas sus atenciones están puestas en ese chico del que Anita aún no me ha contado demasiado.

—Estoy esperando esa escabrosa historia —le digo en cuanto ponemos un pie en tierra.

Me ignora a sabiendas, saca su libreta mágica y, tras echarle dos vistazos rápidos, se pone a dar órdenes a todo el mundo.

—¡Sonido! ¡Conmigo! ¡Necesito dos cámaras ya! ¡Maquillaje! ¡Sebas, prepárate! ¡Que los concursantes vayan recogiendo su equipaje y que esperen en esa arboleda de allí hasta que lleguen los del catering!

Nos siguen dos autocares más: en uno va el resto del equipo, incluyendo a William, y en el otro está nuestra anhelada comida, que seguro que serán sándwiches y patatas fritas. Pero ahora mismo me comería cualquier cosa, tenga cara o no, así que rescato mi maleta y voy a ver la actuación de Sebas, que ya está preparándose frente a la cámara con ayuda de las maquilladoras.

Anita le hace la cuenta atrás con los dedos, y en cuanto el piloto está encendido, nuestro jefe comienza a hablar:

—Bienvenidos al tercer programa de Solo puede quedar uno. Tras pasar por uno de los sanatorios con más presencia paranormal del mundo y por el bosque de la famosa bruja de Blair, donde nuestros concursantes sufrieron unos ataques muy violentos en mitad de la noche, en esta ocasión los traemos al Museo de los Warren, hogar de Annabelle, la muñeca poseída de la que tanto se ha hablado los últimos años gracias a que su historia se ha llevado a la pantalla grande.

Pego saltitos en el sitio de la emoción, porque no veo el momento de tener cerca a esa muñeca.

—¡Corten! —grita Anita cuando Sebas coloca la mano izquierda sobre la derecha, que es la que sostiene el micro. Eso significa que necesita parar un momento.

—¿Alguien puede decir que vuelvan las de maquillaje, que no sé adónde demonios se han ido? —nos pregunta, ya de mal humor—. Con este calor están saliéndome brillos en la frente. Mirad qué churretones tengo.

—Eso es por el colesterol —me susurra Anita.

Uno de los becarios sale corriendo como alma que lleva el diablo en busca de las maquilladoras, y unos minutos después, donde le echan más polvos que a mí en toda mi vida —y no me refiero a los que matizan la piel—, convirtiéndole en una pasa seca si le miras de cerca, continúa:

—Tras la muerte de la fundadora el año pasado, las visitas al museo que se encuentra en el sótano de esta casa que veis a mis espaldas se han cancelado hasta nuevo aviso, así que nos sentimos unos grandes privilegiados por ser los primeros en muchos meses que pueden adentrarse entre todos esos objetos malditos. Los concursantes pasarán la noche en la casa, aunque no sufráis, tendrán que permanecer dos horas bajo tierra, junto a Annabelle. ¿Podrán soportarlo? ¿Quién será el primero en abandonar el concurso? Porque… ¡solo puedo quedar uno!

—Perfecto, Sebas, como siempre —le felicita Anita con una sonrisa de oreja a oreja—. Y ahora, venga, todo el mundo a prepararse —ordena a los demás, que pululan algo desorientados.

El resto del equipo llega en los dos autocares levantando una nube de polvo y tierra a nuestro alrededor, y no quiero admitir que algo se remueve en mi interior al verle salir por la puerta. Pero solo empiezo a notar el corazón más y más rápido cuando me busca con la mirada, y al encontrarme, sonríe y me guiña el ojo.

Se me escapa una sonrisa, y Anita, a mi lado, que con esas gafas de culo de botella no se pierde una, me da con el codo entre risitas.

—Pues a lo mejor no tengo ni que pasaros el guion… —comenta.

—Sí, claro que se lo tienes que pasar —salta Sebas por detrás—. Y para asegurarnos de que cumplen con el trato y nos dan material de calidad, te encargarás personalmente de grabar las escenas que has preparado —le dice a Anita.

—¿Có… Có… Cómo? —balbucea la regidora.

—Lo que oyes —sentencia nuestro jefe—. Esta noche estarás con ellos en la casa, en el museo, y si hace falta les acompañas al baño, pero más os vale hacerme un Lo que el viento se llevó que pueda enseñar a los directivos, o estáis los tres de patitas en la calle. Pero no quiero un Cincuenta sombras de Grey, que nos conocemos —aclara, levantando las cejas en mi dirección.

—Me parece que tienes que ampliar tu conocimiento sobre películas románticas, porque te vas a los extremos —le sugiero con una mueca.

Nuestro jefe da media vuelta y se aleja igual de silencioso que ha llegado, dejándome con una Anita temblorosa.

—No puedo —comienza a decir, creo que para ella misma—. No puedo entrar ahí…

Hasta se le cae la libreta al suelo de lo mucho que le tiemblan las manos.

—Claro que puedes, no te preocupes —intento animarla mientras me agacho y le devuelvo sus valiosas anotaciones.

—Estoy en shock anafiláctico.

—¡Qué exagerada! Si lo tuvieras, estarías tirada en el suelo confesando tus pecados con tu último aliento.

Poco más puedo hacer por ella, porque diviso a Lorena sola, y decido que es el momento de avisarla de que en esta ocasión más le vale salir la primera de la casa, porque si no, tendrá que entrar en el museo de los horrores, y entonces ya no volverá a ser la misma, quedándose traumatizada para el resto de su vida, así que dejo a Anita entrando en barrena y me acerco a mi amiga.

—Oye, escúchame —le digo en cuanto llego a su lado—. Hoy tienes que estar en la puerta de la casa, y en cuanto pase una hora, sales.

Le da un gran mordisco a una palmera de chocolate, dato que me sorprende porque ella cuida bastante su dieta, y niega con la cabeza.

—¿Irme? ¿Por qué iba a hacerlo?

Y pega otro mordisco tan grande que no sé cómo le cabe en la boca.

—¿Sabes dónde estamos?

—Sí, algo me ha contado Aarón mientras veníamos.

—¿Te ha dicho que nos van a obligar a entrar en el museo del sótano por turnos? No podremos estar todos juntos por seguridad, así que unos estarán en la casa mientras que otros permanecerán abajo, y ya te voy avisando de que si el sanatorio te daba miedo, esto es mucho peor.

No sé qué le pasa, pero en algún momento de mi discurso pierdo su atención para lanzarse miraditas con Aarón, que por ahí viene.

—Cuida de ella —le aviso en cuanto está lo suficientemente cerca—, y sácala de aquí la primera.

—¿Esta casa tendrá camas, no? —suelta Lorena sin más, haciéndome a un lado para engancharse a su cuello.

—Seguro que sí —le contesta Aarón con un beso.

Tengo que darme la vuelta, porque resulta demasiado empalagoso. Yo no sé qué le pasa a mi amiga, supongo que después de su última ruptura le apetece desmelenarse un poco, pero creo que comienza a perder el norte, sobre todo porque no puede olvidar que estamos en un programa de televisión.

—Lorena está rara —escucho que me dice Verónica por detrás.

—Ya sabes cómo son estas cosas de los enamoramientos —le respondo con una sonrisa, porque me alegro que haya decidido volver a dirigirme la palabra.

—No es eso, está rara —repite muy seria.

—¿Tú crees?

—Sí.

Verónica siempre tan escueta. Recta, como su corte de pelo estilo chico. A veces tengo que sacarle las palabras con calzador, y me parece que esta va a ser una de esas ocasiones.

—¿Me perdonas? —le pregunto con ojitos de cordero degollado.

—Ahora mismo prefiero estar con Sofía, que al menos no me deja tirada a la primera de cambio —salta mientras me muestra su largo cuello de jirafa.

—Oye, que la que te preparó el exorcismo anoche fui yo.

—¡Ah! ¡Sí! ¡¿Cómo olvidarlo?! —exclama con acritud. Creo que no va a perdonármelo en la vida—. Me corrijo: al menos ella no me hace exorcismos.

—No hace falta que seas tan cínica. Al menos, reconoce que ya no estás verde.

—Eso es porque he eliminado todas las toxinas y el alcohol de mi cuerpo, pero el exorcismo no ha tenido nada que ver —rebate con los ojos en blanco.

Y se va. Está haciendo buenas migas con la Barbie, ya que, por lo que he oído, ambas han hecho el mismo curso de azafata de vuelo.

—¿Estás preparada? —escucho que me pregunta al oído. O me estoy quedando sorda o últimamente no me doy cuenta de quién se me acerca por la espalda.

Me giro, y me sorprendo al descubrir que ya no tiene esas ojeras tan marcadas, como si se le hubieran borrado por arte de magia.

—Vaya, parece que has dormido bien.

—Gracias a una princesa de pelo plateado —contesta con un guiño.

Sí, al final hemos dormido juntos, aunque esta mañana he escapado de su habitación cual silenciosa rata y me he metido en mi autobús junto con Anita, pensando que me hubiera gustado compartir el trayecto junto a él, por extraño que parezca. Pero algo me impide bajar del todo la guardia, y mucho más con los mil ojos que nos observan constantemente.

—Sin embargo, y a pesar de que agradezco tu ayuda con mi insomnio —comienza a decir—, tengo que decirte que me ha molestado un poco no encontrarte esta mañana en mi cama.

Se me escapa una sonrisa de retrasada mental de manual. No necesito tener un espejo delante para saberlo.

—Ya sabes, quería dejar claro que…

—Sí, lo sé —me interrumpe—. Que lo nuestro es solo sexo.

No es la última palabra que ha dicho, es cómo la ha pronunciado. Sea lo que sea, el corazón comienza a latirme con fuerza.

—Es la costumbre, lo siento —me disculpo con un encogimiento de hombros—. ¿Estás listo para nuestra actuación estelar a lo Diario de Noa? —le pregunto con una sonrisilla que pretende aligerar el ambiente.

—Sí.

Y sin previo aviso, coge mi mano y me lleva hacia la zona donde ya se está preparando el catering.

—Venga, vamos a comer algo —me propone.

—Sí, porque vamos a necesitar fuerzas para ver lo que nos ha preparado Anita.

—No me lo recuerdes, por favor.

Antes de llegar hasta donde están los demás, me detengo, tiro de sus dedos, me pongo de puntillas y le robo un beso. Tras ese le sigue otro, y otro más, y de repente, mis manos se han ido colando bajo su camiseta para buscar su abdomen, pero antes de llegar a tocar nada, me detiene en seco.

—¿Por qué nunca dejas que te toque? —le pregunto, más por curiosidad que otra cosa.

—No es verdad, estás tocándome todo el rato.

—Nunca te quitas la ropa —pienso en voz alta—. Y tampoco quieres ducharte conmigo. ¿Es que eres un extraterrestre y tienes el cuerpo cubierto de escamas?

Sonríe de medio lado, y aunque sé que pretende no darle importancia al asunto, sus ojos le delatan.

—No me gusta que me toquen, eso es todo.

—¿Cómo que «eso es todo»? —pregunto, imitando el tono utilizado en sus últimas palabras—. ¿Es que tienes un trauma?

—Oye, yo no te insisto con lo tuyo.

—¿A qué te refieres?

—«No hay nada más que sexo», «esto no significa nada», «te odio pero métela más dentro».

Le doy un pequeño empujón seguido de una risita nerviosa.

—Vale. Cada uno con sus problemas —digo con la boca pequeña—. Anda, vamos a comer algo antes de empezar con la tortura.

Dos horas después, actuamos frente a la cámara.

—¿Me salvarás si Annabelle viene a matarme? —le pregunto con ñoñería mientras pongo morritos.

La carcajada que suelta me explota literalmente en la cara. Le sigue Liam, los de sonido, que están cotilleando detrás de un árbol, las maquilladoras que han aprovechado para fumarse un cigarrillo…

—¡Anita! —me quejo, deshaciéndome de su abrazo—. ¡Este guion es una mierda! ¿Quién va a creerse después de un año haciendo reportajes que voy a pedirle ayuda a William?

—Lo siento, Emma, pero esta parte la ha escrito Sebas —se disculpa—. Quiere que seas una damisela en apuros, porque, según él, es lo que vende.

—¿Y no vas a luchar por una historia más actual, donde en realidad el damiselo sea él?

—Para el romance prefiero los clásicos, lo siento —responde mientras se ajusta las gafas—. Y te recuerdo que esto lo ha escrito Sebas de su puño y letra, así que va a misa.

—¿Es que ahora también es guionista o qué pasa?

—Dice que se ha pasado toda la noche desarrollando los diálogos.

—Pues no se ha esmerado mucho…

—Yo le he visto bastante orgulloso del resultado final.

—Sí, parece que está tomándose muchas molestias para dejarme en ridículo. Además, esto contradice por completo mi perfil como reportera aventurera, ¡y me ha costado mucho forjarme el apodo de Emma sin Miedo! —añado con la boca bien grande a pesar de ser mentira eso del esfuerzo.

—Las personas no somos planas —comienza a decir Anita. Cuando entrecierra así los ojos con las gafas puestas, es que va a marcarse un monólogo—. Las personas somos polifacéticas. Puedes ser miedosa a la par que valiente. Intrépida al mismo tiempo que cauta. Pasional y racional. Alegre y melancólica.

—A eso se le llama personalidad múltiple —le rebato—, y tiene tratamiento.

—Lo que sea, pero te ciñes al guion.

Suspiro, rehago con rapidez mi trenza, que me coloco sobre el hombro, y me seco el sudor de la nuca. Este calor es asfixiante, y encima tenemos que estar aquí fuera, rodeados de polvo, mientras que el resto ya están escogiendo habitaciones tan ricamente.

—¡Quiero entrar ya al museo! —le suplico—. ¡Llevo toda la vida esperando para verlo, y ahora me tienes aquí, haciendo el mongolo!

—Venga, tres frases más y podréis entrar —me intenta animar mi compañera—. Y tú no te rías —le regaña a Liam, que también está descojonándose detrás de la cámara.

Suspiro y vuelvo a abrazarle, tal y como nos exige «el guion». He de reconocer que William está teniendo una paciencia infinita conmigo, porque no hago más que quejarme, y si no fuera por mis interrupciones, habríamos acabado con esto hace una hora.

—Quiero pasión. Quiero lujuria. Quiero amor —empieza a decir mi compañera con un entusiasmo exagerado—. Abrázala más fuerte, como si fuera la única mujer en el mundo. William, eres el hombre, siéntelo…

—¿El qué tengo que sentir? —le pregunta. Como seguimos abrazados, su pecho retumba cuando habla, y por qué no decirlo, cierta cosa quiere hacer acto de presencia un poco más abajo—. ¿Que soy un hombre?

—Un macho cabrío que…

—¡Anita! —la interrumpo.

—Saborea sus ojos despacio, así…

—Pero ¿cómo va a saborear mis ojos? —vuelvo a quejarme—. ¿Es que quieres que me los chupe como si fueran los de un pescado?

—¡Es una forma de hablar! ¿A todo vas a ponerle pegas?

—Pues sé más precisa, porque así no se puede trabajar. ¿Cómo se saborean unos ojos? ¿Quieres explicármelo?

Aunque William está teniendo paciencia, parece que se le acaba de terminar, porque le hace una señal a Liam, me agarra con fuerza de la cintura, y me mete un morreo que me quita las tonterías de golpe.

—Dios… —susurro cuando me suelta. Casi pierdo pie y me caigo hacia delante de lo mareada que me ha dejado.

—Venga, toma lista —dice dando una palmada al aire—. ¿La siguiente?

Anita no reacciona durante unos segundos, y eso que ella no ha sido «la atacada».

—Va… Vale —carraspea y se ajusta las gafas—. Ahora vamos al columpio de allí.

—¿Ese que está oxidado? —pregunto con las manos en las caderas.

—Eh…

—¿El que parece el de la película de Freddy Krueger?

—Creo que Sebas no está buscando ese tipo de contenido —murmura mientras revuelve los papeles y anotaciones que tiene en su carpeta con nerviosismo.

—Anita —comienzo a decir en un tono condescendiente, justo como el que utiliza mi padre conmigo—, tenemos que entrar ya y grabar dentro. No podemos quedarnos toda la noche en la calle.

—¿Por qué? Mira todas las estrellas que se ven. ¿No te parece romántico?

—El concurso es dentro de la casa, te lo recuerdo.

—No os preocupéis por eso, que yo lo amaño. Si no hacemos esto bien, los tres estamos despedidos. De manera que vamos a buscar un lugar un poco alejado de la casa y…

—Anita —la interrumpo—, antes o después vas a tener que entrar en la casa.

—¡Vale! ¡Está bien!

Como hemos tardado más de lo que esperábamos, en cuanto ponemos un pie dentro del umbral, aparece uno de los ayudantes de la regidora para indicarnos que tenemos que bajar ya al sótano.

—Pero ¿no íbamos a entrar por turnos? —le pregunto al chico cuando veo que también se están preparando Sofía y Mario.

—El dueño dice que nota mucha inquietud en el ambiente, y que es mejor hacer solo dos turnos. Por lo visto, los muñecos que tiene ahí abajo están más nerviosos de lo habitual.

—No son muñecos, son almas demoníacas encerradas en objetos infantiles —le explico.

—Por supuesto —dice con hastío.

—¿Le ha pasado algo al otro grupo? —pregunto, pensando en mis amigas.

—Que yo sepa no. Al menos, no han comentado nada.

—¿Y no ha abandonado nadie? —pregunto perpleja.

—No.

Dejo que me coloquen el micro y la minicámara con el ceño fruncido. Si nadie ha abandonado aún, eso significa que uno de nosotros tendrá que hacerlo ahora.

¿Que por qué me preocupo por seguir siendo la ganadora, si Sebas me ha asegurado mi vuelta frente a las cámaras si hago todo lo que me pide? Sencillo. No me fío de él, porque es más falso que su tupé. Suele cambiar de idea según se le mueva el flequillo, y por mucho que ahora utilice el chantaje para que William y yo hagamos el ridículo delante de toda España y parte de Latinoamérica, sé muy bien que cuando consiga lo que quiere, no recordará haberse comprometido conmigo. De manera que la única forma de asegurarme al cien por cien que voy a volver a sujetar un micrófono es ganando el concurso, ya que el puesto de reportero va incluido en el premio. Pero, solo por si acaso, haré el mamerto, interpretando que vomito corazones, y así me cubro las espaldas ante cualquier eventualidad inesperada.

Plan redondo.

Una vez que estamos todos listos, nos disponemos a bajar. Aquí no podrán seguirnos todos nuestros cámaras, de manera que solo vendrá Liam, por delante, y otro chico, por detrás del grupo. No sé por qué les han escogido precisamente a ellos, porque como sigan temblando de esta manera no van a conseguir ni una toma buena.

—Tú primero —me indica Sofía.

—Esto no es una buena idea —lloriquea Anita, justo detrás de mí—. Con los planos tan bonitos que podríamos estar haciendo fuera, a la luz de la luna…

—Calla.

William va justo detrás de ella, y los últimos son Mario y la Barbie.

En cuanto la puerta se abre, comprendo que la iluminación en tonos rojos del lugar es la clave para que parezca que te adentras en otro mundo al descender al sótano. Cientos de objetos aparecen colocados en vitrinas y estanterías con carteles indicadores. Desde aquí puedo ver algunos famosos, como el piano que se toca solo o el espejo de una plantación que dicen que está encantado, aunque hay cientos, de todos los tamaños, que están aquí por haber sido utilizados en rituales satánicos, o porque eran los causantes de alguno de los cuatro mil fenómenos paranormales que los Warren, que en paz descansen, investigaron y solucionaron a lo largo de toda su carrera profesional. Cada vez que terminaban un caso, traían consigo el objeto en cuestión que había provocado el pánico y lo guardaban en este sótano, al que acudía frecuentemente un cura para echar agua bendita y así mantener a raya a los espíritus.

Sebas me ha dicho que tanto yo como William tenemos que explicar un poco dónde nos encontramos, pero sin que parezca que está del todo preparado.

—Por ahí veo a la muñeca de la muerte —comienzo a hablar sin mirar a cámara, pero pronunciando a la perfección para que quede bien registrado—. Está hecha con huesos humanos y dientes de animal, y se utilizaba en hechizos. Le hacían una foto, se la enviaban a la persona a la que querían hacer daño y la imagen de la muñeca se le presentaba durante el sueño para detenerle el corazón.

—¡No quiero ni mirarla! —grita Anita, tirando de mi camiseta con fuerza. Esconde la cabeza en mi espalda y me clava las gafas en la columna—. Virgencita… Virgencita… ¡La he mirado sin querer! No quería —lloriquea—, pero se me ha metido algo en el ojo, y por el rabillo… ¡Va a parárseme el corazón! ¡Ay, que se me para!

—Chica, estás dándome dolor de cabeza —se queja Sofía, refiriéndose a la pobre de Anita—. ¿Puedes dejar de lloriquear? Es que es muy molesto escucharte, de verdad…

—Lo siento —musita mi compañera, limpiándose los mocos en mi camiseta—, pero es que no me siento el corazón… ¡No quiero morir!

—Eres un poco niñata, ¿no? —sigue la Barbie.

—¿Quieres venir aquí con nosotros? —le ofrece el Tiarrón, que es todo un caballero.

—No, muchas gracias —responde con dignidad mientras se seca las lágrimas—. Preferiría irme, la verdad.

—No pueden destruirla porque liberaría a los demonios que viven en su interior —continúo al tiempo que me giro y miro directamente a Sofía, que parece que no se pierde detalle de mi explicación, bien agarrada al brazo de Mario—. ¿Quieres que te haga una foto con ella? ¿O prefieres hacerte tú misma un selfie? He visto que te los haces todo el tiempo.

—No, muchas gracias, estoy bien así —me responde desde atrás con una mueca de desagrado—. Y no me hago selfies todo el rato, solo diez al día.

—Dicen que si una persona se hace más de tres al día, es que tiene un problema mental.

—Es por mis fans —explica con altanería.

—Pues tus fans se van a sentir muy decepcionados si no te haces alguna foto por aquí. Venga, no te preocupes, no creo que la maldición pueda llegar hasta tu corazón gracias a la protección adicional que te proporcionan las tetas de silicona —ataco. ¿Por qué? Porque no me gustan que se metan con mi Anita.

—Déjame en paz.

—¿Y si nos vamos ya? —sugiere Anita, haciéndome el abrazo del oso.

—Ya que estamos aquí, tendremos que ver el museo, digo yo —comento mientras veo que William se pone a dar vueltas por la sala sin tocar nada—. Además, tenemos que aguantar dos horas.

—¿Y si nos quedamos aquí quietecitos? —pregunta Anita con los ojitos que seguramente ponen los corderos antes de degollarlos.

—Tendremos que dar una vuelta, digo yo…

—Pues a mí no me parece mala idea eso de quedarnos aquí —escucho que dice Sofía—. En las normas pone que tenemos que entrar y aguantar aquí dentro dos horas, no que tengamos que hacer un tour —añade con voz repipi—. Y mucho menos, que tú seas la guía —dice sin quitarme los ojos de encima.

—Chicas, no molestéis a los espíritus —nos reprende William, muy serio.

—Es ella la que se cree que ahora es guía —suelta la Barbie.

—Son gajes del oficio, ya sabes —respondo con todo el cuello girado hacia atrás, desnucándome, porque Anita no me deja que lo haga con el resto del cuerpo—. Ah, no, no puedes saberlo… Que tú no tienes ni oficio ni beneficio —añado con una sonrisa—. Bueno, quizá sí que lo tengas y aún no lo sabíamos —remato mientras miro significativamente la mano que sujeta con fuerza el brazo de Mario.

—¡Serás puta! —grita Sofía.

—Se cree el ladrón que todos son de su condición…

No debería decir estas cosas, pero es que la chica me ha tocado las narices con Anita.

Mario tiene que sujetarla para que no me salte a la yugular, mientras que William intenta ponerse en medio y Anita gira al mismo tiempo que yo, como si fuera mi mochila. A pesar de que el Tiarrón del norte está más que fuerte, parece que la ira de una Barbie enajenada es incontenible, porque consigue deshacerse de sus sujeciones, de las de William, y llega hasta mí con las uñas de gel por delante.

Le hago un esquivo, en plan torero, y cae irremediablemente sobre una de las estanterías llenas hasta los topes de todos esos objetos poseídos.

—¡Nooo! —grita Anita casi a cámara lenta mientras Sofía se tira las baldas encima, rebota, y por si no fuera poco, cae sobre la vitrina de Annabelle, la muñeca poseída más peligrosa de todos los tiempos—. ¡Annabelle nooo!

Todos contenemos el aliento, creo que hasta Annabelle ha dejado de respirar por esa boquita de tela que tiene cuando cae al suelo de cabeza. Ahí, espatarrada, sin que nadie se atreva a tocarla.

—¿Acaba de pasar lo que creo que acaba de pasar? —musita Anita, aún en mi chepa.

—Sí —respondo al tiempo que William se lleva las manos a la cabeza y Mario levanta a Sofía del suelo.

—No podemos dejarla ahí —comienzo a decir—. Se va a cabrear, y mucho.

—A ver, es solo una muñeca, ¿verdad? —balbucea Anita—. En realidad parece bastante inofensiva…

—Sí, es una muñeca. Una muñeca asesina, pero muñeca al fin y al cabo, si eso te sirve de consuelo —contesto—. La vitrina era lo único que nos protegía a los demás de ella, pero ahora que esa vitrina no existe… ¿Qué hacemos?

—Se… Se… Se… —tartamudea Anita—. Se… Sebas va a matarnos.

Me quedo mirando a la muñeca con la mente en blanco, porque esto es demasiado fuerte para que pueda asimilarlo ahora mismo.

—Debería levantarla del suelo —digo mientras hago el amago de acercarme a ella.

—Ni se te ocurra —me detiene William—. Ahora mismo Sebas es la menor de nuestras preocupaciones —dice, acercándose a la puerta del sótano—. Tenemos que salir de aquí de inmediato, y no toquéis nada.

Por suerte, Sofía está ilesa, apenas cojea un pelín, y gracias a los brazos de Mario puede mantenerse en pie.

—Mira la que has liado en un segundo —le digo justo cuando se acercan para que quede claro desde el principio que no he sido yo, a ver si me van a cargar con el muerto, tal y como ocurrió en las catacumbas, cuando está claro que la culpa fue de esas ratas que se cruzaron en mi camino.

—En cuanto te pille, vas a enterarte —me amenaza. Se le ha corrido el rímel y el pintalabios, así que ahora mismo tiene una pinta un poco rara—. ¡Me has empujado!

—¿Yo? Pero ¡si no te he tocado!

Busco a Liam con la mirada para que lo confirme, ya que espero que lo haya grabado todo, pero veo que está en la puerta, junto con el otro cámara y con William.

—Chicos… ¿Pa…? ¿Pa…? ¿Pasa algo? —les pregunta Anita, temblando como una gelatina.

Como no contestan nos acercamos, y los vemos, literalmente, luchando con el pomo.

—La maldita puerta no se abre —se queja Liam, que está rojo a causa del esfuerzo.

Se hace a un lado y William le mete un empujón con el hombro, pero no hay manera, así que empezamos a golpear la puerta entre todos y a gritar para que alguien nos escuche y nos abra.

—¡¿Hay alguien ahí?! —grita Sofía—. ¡Socorro! ¡Abrid la puerta! ¡Annabelle se ha escapado y quiere matarnos!

—¿De dónde te has sacado eso de que intenta matarnos? —quiere saber Anita—. ¿Es que te lo ha dicho?

Pasan unos preciosos minutos donde todos son gritos, lamentos, y golpes, pero entonces, las luces se apagan, y a los pocos segundos, les siguen todas las cámaras que llevamos encima y las que portan los trabajadores.

—Pero qué carajo está pasando… —gruñe Mario.

Nos pegamos los unos a los otros y nos abrazamos. En realidad yo no quiero juntar mi cuerpo con el de tanta gente, pero me ha pillado en medio y no he podido escabullirme.

—Algo se está arrastrando —comienza a decir Liam—. ¿No lo oís?

—Padre nuestro que estás en los cielos, santificado sea tu nombre, venga a nosotros tu reino —comienza a rezar Anita entre pucheros—. Hágase tu voluntad, así…

—Para ya, que parece que estoy otra vez en catequesis —le pido.

—¡Hay una mierda por ahí arrastrándose! —repite Liam, cada vez más alterado.

—Ahora mismo hay demasiados espíritus dando vueltas sobre nuestras cabezas —responde William—, así que no deberías preocuparte por cualquier cosa que vaya arañando el suelo, créeme, pero, aun así, no toquéis nada.

—Creo que lo que se mueve es un trozo de un plato —dice Sofía—. No creo que los platos lleven pilas, ¿verdad? O sea, que los platos no tienen pies.

—No, ni dedos —respondo con los ojos en blanco.

—¿Qué hacemos? —lloriquea Anita, que no sé cómo, pero ha conseguido llegar hasta los brazos de Mario, y ahora tanto ella como la Barbie están compartiendo su ancho y fornido pecho mientras se lanzan miraditas de competencia máxima.

—Rezar —dice William—. Rezar todo lo que sepáis.

—¡Eso intentaba! —exclama Anita.

—Te pones de un cenizo cuando quieres… —le susurro al Señor Siniestro, que está en todo su esplendor de siniestralidad—. Habrán sido los plomos, que ya se sabe que estas casas viejas…

Y de repente, regresan las luces. Las cámaras vuelven a encenderse como por arte de magia, y como si alguien hubiera estado sujetando la puerta todo este tiempo para soltarla justo ahora, se abre de golpe, empujándonos a todos hacia delante con una fuerza descomunal.

Caigo encima de William y de Liam, para no perder la costumbre de nuestros sándwiches humanos, Sofía sale volando, seguida por el otro cámara, y Anita, no sé cómo, consigue mantenerse sujeta a Mario, que la recibe con los brazos abiertos desde el suelo.

Tardamos unos segundos en reaccionar, y cuando lo hacemos, todo el equipo de producción y demás trabajadores del concurso nos rodean.

—Ha retumbado todo el piso de arriba. A ver el destrozo que habéis hecho… —comenta la maja de la vidente, pasando por encima de nosotros para verlo con sus propios ojos.

Capítulo 31

La Princesa de Hielo

—Corta un momento —le pide nuestro jefe a Jorge, que nos graba desde una esquina del salón—. Tengo que hablar con ellos.

—¡Hola, Sebas! —le saluda Anita con efusividad.

—¿Dónde cojones está Annabelle? —nos pregunta él, de muy mala leche, lo que hace que Anita esconda los labios hacia dentro—. ¿Qué habéis hecho con ella? ¡El director del museo está enfadadísimo, no, lo siguiente! ¡Es que aún no han inventado la palabra para describir su monumental cabreo! ¡Annabelle es su estrella estelar, y ha desaparecido!

Todos los concursantes, a excepción de Lorena y Aarón, nos encontramos bien juntitos en el salón de la casa, a la espera de que alguien nos diga lo que tenemos que hacer. Porque sí, seguimos en el concurso, pero una gran parte de los objetos poseídos que supuestamente mantenían encerrados a un montón de espíritus cabrones se han roto, y el dueño de todo esto está que trina, así que seguro que coge un bidón de gasolina, un mechero y nos prende fuego a todos: muñecos, espíritus y humanos anormales. Solo así podrá contener este desastre, y ya de paso, cobrar el seguro.

—Nadie la ha tocado —le asegura Anita—. Yo estaba allí, y nadie se ha acercado a ella.

—¿Te refieres a parte de caer en plancha sobre su vitrina y tirarla al suelo? —pregunta el jefe mientras mira de reojo a Sofía, que comienza a ponerse azul—. Supongo que te refieres que, aparte de eso, nadie se ha acercado a ella, ¿verdad?

—Creo que voy a ver si Lorena está bien… —murmuro. Pero antes de despegar el culo de la silla, el jefe me obliga a plantarlo de nuevo.

—¡Ni se te ocurra moverte! —me amenaza—. ¡Pues no aparece por ningún lado! Los becarios están limpiando todo el estropicio, a ver si con suerte podemos salvar algo y encuentran a la muñeca de los cojones —nos informa a punto de caer redondo sobre una de las alfombras que hay por aquí. No sé si estarán poseídas también, pero por el polvo que tienen bien podrían andar solas.

—¿Has enviado a los becarios ahí abajo? —pregunta William.

—Sí, ¿algún problema?

—No deberían estar ahí.

—¿Es que quieres presentarte voluntario para barrer? Ellos son los prescindibles, pero tú verás, que hoy no tengo el cuerpo para dar prioridad a nadie. De hecho, hay un descampado detrás de la casa donde quedarían muy bien unas cuantas tumbas.

—Nadie debería estar ahí abajo —insiste, parece que ajeno a las amenazas del jefe—. Diles que suban de inmediato. Hay que sellar la puerta y traer a un cura.

—Yo tengo un kit de… —comienza a decir Fuencisla.

—A alguien especializado en esto —puntualiza William sin molestarse en mirarla—. A un profesional.

La vidente se hace la ofendida, como era de esperar, mientras que los demás mantenemos la vista en el suelo, esperando la extremaunción, supongo.

Y entonces, llegan los gritos. Pero en esta ocasión no son de pánico, como los que escuchamos en el bosque de la bruja de Blair ante el ataque sorpresa de los supuestos osos. Ahora son distintos… Ahora son…

—¿Lorena está…? —pregunta Verónica, al lado de la Barbie.

Lo que nos faltaba. Sonata sexual nocturna…

—¿Alguien puede ir a decirle a esos dos monos en celo que no es el momento para follar? —nos pide Sebas con dos dedos sujetándose el puente de la nariz—. ¡Y encontrad a la muñeca de una puta vez! ¡Anita! ¿Estás alelá o qué pasa? ¡Espabila!

La susodicha parpadea, claramente aturdida, ya que hasta hace unos segundos estaba siendo «curada» por el hombretón. En realidad es una magulladura en el codo, pero supongo que toda excusa es buena para dejarse sobar por semejante portento.

—¿Có… Cómo? ¿Qué yo vaya a buscarla?

—¿Eres o no eres la regidora del programa?

—Sí, claro, Sebas. Ahora mismo —dice, poniéndose en pie con rapidez.

—Te acompaño —se ofrece Mario.

Oh, qué monos…

Vaya, parece que a Sofía no le hace tanta gracia, por cómo se transforma su cara al verlos desaparecer juntos por la puerta.

—La muñeca no puede haberse ido sola —digo, pensando en voz alta.

—Eso porque tú lo digas —me contesta Vero—. Que yo he visto todas las películas de los Warren, y se movía que daba gusto. Vamos, es que cerrabas los ojos y la tenías en un balancín, y parpadeabas otra vez y ya estaba detrás de la puerta.

—¡Que no ha podido irse sola! —grita Sebas, adelantándose a mi respuesta.

Menos mal que su móvil comienza a sonar, y desaparece de nuestra vista por la misma puerta que han utilizado Anita y el hombretón segundos antes, pero eso sí, ordenándole a Jorge que vuelva a grabarnos. El show debe continuar, a pesar de todo.

Miro a mi alrededor. Todos sentados, quietos, con los ojos puestos en el suelo. Todos menos Jorge, con la cámara enfocando al rostro de mi amiga. Aunque ella no quiere mirarle, a veces se le escapa algún que otro parpadeo en su dirección, hasta que, supongo que harta del escrutinio al que está viéndose sometida, salta como una escopeta de feria:

—¿Tengo algo en la cara o qué pasa? —espeta de malas formas, porque mi amiga puede ser muy, pero que muy borde si se lo propone.

Jorge no se esperaba tal grado de animadversión, aunque se recompone con rapidez y baja un segundo la cámara.

—Es que estás muy guapa, Verónica.

—No lo digas ni una sola vez —le advierte con un dedo en alto.

—¿El qué?

—Verónica.

Creo que el resto estamos rezando para que nos trague la tierra, incluido William, que coloca su mano en mi pierna y la estruja con fuerza al tiempo que le escucho contener el aliento.

—Qué tensión, ¿verdad? —le susurro al oído—. Es que son ex —le explico, para ponerle en situación.

—No es eso —niega con la cabeza—. Esa «cosa», la que invocó en el sanatorio, ha salido volando de la habitación donde está tu otra amiga y se ha metido en su cuerpo otra vez —me susurra muy bajito al tiempo que señala con disimulo a Verónica.

—No puede ser —exclamo—. Ya le he pagado el exorcismo, y te aseguro que no ha sido barato.

—Pues te juro que acaba de meterse dentro de ella.

—¡Ya estás devolviéndome los quinientos euros! —le grito a la Fuenci—. ¡Eres una estafadora!

—¿Disculpa? —dice la mujer mientras que el resto están alucinando, por la cara con la que me miran.

—¿De dónde sacaste esa agua bendita? ¿Eh? ¿No sería del grifo del hotel? Porque ponía que no era potable, y Vero tragó. Bueno, todos tragamos.

—Ya decía yo que ese vómito no era normal —dice mi amiga con una carcajada. ¿Por qué se ríe, si no tiene gracia? ¿O será esa «cosa» la que le hace comportarse así?

Un momento… Me giro hacia William y tiro de su brazo para que me preste atención, porque no deja de observar a mi amiga poseída.

—¿Estás diciéndome que esa «cosa» estaba hasta hace unos segundos en el cuerpo de Lorena? —le pregunto en susurros.

—Seguramente —asiente—. Creo que solo puede poseer a las chicas, así que descarto que estuviera dentro de Aarón.

—¿Y por qué has llegado a esa conclusión? —murmuro muy bajito para que nadie nos escuche.

—Porque la noche en la que ella la invocó, a mí me controló, pero no llegó a introducirse dentro, y contigo y con tus dos amigas sí que lo hizo.

Tengo que parpadear, porque no entiendo nada.

—¿Cómo que conmigo sí que lo hizo? —le pregunto, perpleja.

Suspira, y se retira el pelo de la frente.

—¿Crees que es el momento de hablar sobre esto? —susurra mientras lanza una significativa mirada a nuestro alrededor.

—Sí.

Suspira.

—Joder, Emma, ¿en serio?

—¡Habla de una vez!

—¿Te acuerdas cuando viniste a traerme esa carpeta a mi habitación? —me pregunta—. Pues en ese momento estaba en tu interior. No sé desde cuando ni cómo, pero parece que esa cosa va saltando de una a otra cuando decís «ese nombre».

—¿Perdona? ¿Estás diciéndome que he tenido a esa «cosa» dentro y no me he enterado?

—Sí.

¿Por eso estaba tan lanzada esa noche en el hotel? ¿Por eso…?

Entrecierro los ojos y rememoro cada palabra dicha, cada beso, cada caricia que parecía fruto de la simple atracción entre dos personas, pero que ahora adquiere un cariz diferente.

—Por eso me rechazaste en tu habitación.

No es una pregunta, ya que no necesito que me conteste para saberlo. Algo cambió repentinamente en su expresión esa noche, y a partir de ese momento era incapaz de mirarme.

—En cuanto vi que la tenías dentro —asiente.

—Y cuando dices que la noche del sanatorio te controló, ¿a qué momento te refieres exactamente? —pregunto.

—Cuando te besé por primera vez —confiesa con una mirada que me parece de culpabilidad.

Por un segundo desaparecen todos. La casa, Annabelle, mis amigas… Por un momento estoy sola con mis pensamientos, comprendiendo que ha sido esa «cosa» la que nos ha unido, nada más. El deseo recorriendo mis venas en el hotel no fue más que el demonio en mi interior, y él… Él solo se dejó llevar. Parpadeo varias veces para centrarme, poner mis ideas en orden, y comprenderlo todo de golpe.

—Tendrías que habérmelo dicho antes —le recrimino—. Tú y yo jamás hubiéramos estado juntos de no ser por «eso» —añado, separándome unos centímetros de él en el sofá—. ¡Pues claro! ¡Cómo no me he dado cuenta! —exclamo, golpeándome la frente con la mano—. Pero ¡si no nos aguantamos!

—Creo que eso tampoco es del todo cierto —me rebate muy bajito, supongo que para que yo también deje de gritar, porque el resto de los concursantes empiezan a poner la oreja disimuladamente.

—¿Cómo que no? William, yo te odio —le explico, pronunciando en exceso las últimas palabras, como si fuera una verdad incuestionable.

Se le escapa una sonrisa de medio lado que corre a esconder en un carraspeo.

—Quizá esa «cosa» solo nos ha empujado un poquito para dar el paso, pero nada más.

Le miro con una mueca que viene a decir algo así como «no te lo crees ni tú», cuando veo que mi querida amiga poseída está en una esquina con su ex, intercambiando saliva, mientras que la cámara graba sola, en su trípode.

—¿Decías? —le pregunto con sorna—. Vero no puede ni compartir el mismo oxígeno que él, y mírala, que poco le falta para violarle aquí mismo. Y Lorena… Ahora comprendo su comportamiento con Aarón. No me malinterpretes, que son libres de hacer lo que quieran, simplemente no es propio de su personalidad.

William les mira con el ceño fruncido y asiente.

—Tenemos que deshacernos de esa «cosa» de inmediato. Creo que sé cómo.

—Fuenci —llamo a la buena señora.

—Dime.

—Me debes quinientos euros —farfullo—. Voy a necesitarlos para contratar a un sicario —añado mirando a William de reojo.

Entonces, ante la vista de todos, pone los ojos en blanco y alza las manos al techo.

—Tengo una muñeca vestida de azul —dice con esa voz que pone cada vez que se quiere hacer la vidente—. Con su vestidito y su canesú. La llevé a paseo y se me constipó. La tengo en el culo con mucho dolor.

—Eso es una canción infantil —exclamo con hastío—. Déjalo, que ya no engañas a nadie.

Como respuesta, señala a Sofía con los párpados aún dados la vuelta.

—Señora, deje de mirarme así —le pide la Barbie con cara de asco.

—Estás encima de ella.

—¿De quién?

—De ella.

—¿Y quién es ella?

—Annabelle —dice Verónica justo después de sacar su lengua del esófago de un Jorge supongo que demasiado alucinado por lo que está ocurriendo en la casa en general, y con mi amiga en particular.

Si fuera una persona normal, ahora mismo se me pondrían todos los pelos de punta, tal y como le pasa a William, a mi lado, pero como no lo soy, me limito a mirar con curiosidad extrema.

Y, ante la atónita mirada de todos, Sofía se levanta del sofá y ahí está, espachurrada como un cojín, con ese pelo naranja a juego con su nariz de trapo, y esos gigantescos ojos negros. Su sonrisa cosida no se mueve, pero, por extraño que parezca, se la ve enfadada, y no le quita la mirada a la Barbie, que comienza a palidecer por segundos.

—Yo no… —balbucea—. Yo no sabía que estaba ahí…

—La muñeca está diciendo que lo pagarás caro —asegura Fuenci.

—De verdad que no era mi intención sentarme en su cara —dice la pobre chica, más pálida que un fantasma con anemia—. ¡No pretendía ofenderte! —le grita a la muñeca.

—Pues yo creo que Annabelle piensa lo contrario —dice Verónica con una carcajada—. Va a ir a por tiii —canturrea en un tonito que creo que es aterrador, por la cara que ponen los demás.

Lo siguiente que ocurre es que Sofía sale huyendo despavorida de la casa. Todos escuchamos la campana que nos indica cuando alguien ha abandonado el concurso, y aunque en teoría debería estar contenta por habernos quitado a la Barbie de encima —y preocupada por mi amiga poseída también, por supuesto—, lo que acabo de descubrir sobre el Señor Siniestro y yo me ha dejado bastante más triste de lo que debería.

Por suerte, se me quita pronto, justo en el momento en el que llaman al móvil a Fuenci, nuestra querida vidente, y… ¡Sorpresa! ¿Qué tono de llamada tiene? Pues nada más y nada menos que el canto de un gallo que me recuerda bastante, por no decir que es idéntico, al que escuchamos en el sanatorio.

Capítulo 32

El Señor Siniestro

Tras abandonar la casa museo de los Warren, donde tanto el equipo como los concursantes hemos tenido que pedir disculpas por todas las molestias causadas ante un director, nieto de los famosos Warren, bastante enfadado, ponemos rumbo al hotel donde nos permitirán dormir todo el día y toda la noche. Emma ni siquiera se digna a mirarme, así que desisto en el intento de sentarme a su lado y me voy al otro autobús.

Media hora después, estamos recogiendo el equipaje.

—William —me llama Anita—, en este hotel no es necesario que os registréis. Solo tienes que decir tu nombre en recepción y te darán la llave asignada.

Le doy las gracias y me dirijo al interior. He visto que Emma está saliendo del otro autocar, y aunque a una gran parte de mí le gustaría pedirle que por favor pasara la noche conmigo, la otra, la menos egoísta, comprende que ahora mismo necesita su espacio. Lo que pasa es que yo también necesito dormir, y si ella no está...

Una hora después, confirmo mis temores. La sombra está especialmente enfadada. Golpea y choca contra las paredes tirando algunas fotografías del hotel, y no hace más que decir una sola palabra:

—Irenka, Irenka, Irenka, Irenka, Irenka, Irenka…

Intento controlarme, pero acabo perdiendo los nervios, porque sé cómo va a acabar la noche, y ya estoy harto.

—¡Déjame en paz! ¡Ella no quiere estar conmigo! ¡Lo he intentado! ¡Déjame!

Cojo el teléfono anticuado de la mesita, y lo lanzo contra la esquina desde la que me observa, imperturbable.

—Irenka, Irenka, Irenka, Irenka, Irenka…

—¿Qué es lo que estás diciendo? ¡No te entiendo! Se acabó, ¿me has oído? Búscate a otro al que torturar, porque yo renuncio a seguirte el juego.

Entonces comienza a reírse, pero no es una risa agradable; es punzante, chirría como el metal, y cuando quiero darme cuenta, la tengo encima de mí.

Capítulo 33

La Princesa de Hielo

—¡Todos a los autobuses, que tenemos casi doce horas por delante hasta Cincinnati! —nos grita Anita.

Este viaje ya empieza a ser cansado, y es que pasarte las noches en vela haciendo el gilipuertas y dormitando como puedes con las cortinas echadas se aguanta un día, pero cuando vas sumando uno detrás de otro acabas con el cuerpo destrozado. Y eso sin contar los trayectos, y tener que hacer y deshacer la maleta constantemente.

—¿Puedo sentarme a tu lado? —se ofrece William, de nuevo «el Ojeroso».

No es que quiera insultarle, es que es una ojera con patas. En serio, da miedo de lo pálido que está, pero sigo dolida, así que no accedo a su petición.

—Preferiría que no.

—Emma, por favor —me pide.

Pasan por nuestro lado para subir al autobús las dos parejitas de moda. Verónica parece más feliz desde que está poseída. Es que no deja de sonreír y hacerle carantoñas a Jorge. Quizá nos han engañado con tanta película de terror, y cohabitar con un demonio favorece, porque la veo hasta con las mejillas más lustrosas.

Aunque las saludo con la mano cuando pasan, ellas me ignoran por completo, y suben al autocar sin siquiera mirarme. Yo creo que están enfadadas conmigo por todo lo que estoy haciéndoles pasar. Les prometí unas vacaciones, y creo que estoy dándoles de todo menos eso.

—Emma…

Levanto la vista para encontrarme con la de él, de un verde tan intenso que parece musgo fresco. Podría perderme en esos ojos si no fuera porque están incorporados dentro de un espécimen bastante insoportable.

—Emma, por favor —repite.

—¿Qué? —espeto.

—Queda mucho concurso por delante, y nuestro futuro en la cadena depende de que interpretemos a la perfección nuestro papel —musita con los ojos en el suelo, como si no se atreviera a mirarme.

Vaya, así que es eso… Le preocupa que, ahora que sé que nuestro affaire es obra y gracia del espíritu malo, me niegue a colaborar en la pantomima de Sebas.

—William —le contesto en el mismo tono condescendiente que acaba de utilizar él conmigo—, soy una profesional como la copa de un pino, así que no te preocupes por eso.

—Pero ¿por qué te has enfadado conmigo? No tengo la culpa de que esa «cosa» campe a sus anchas por vuestros cuerpos —se defiende, visiblemente agotado—. Ni siquiera quise aprovecharme de la situación cuando vi que estaba dentro de ti porque quizá no eras dueña de tus actos, tal y como me pasó a mí cuando te besé por primera vez.

—Vaya, qué considerado…

—Lo digo en serio.

—Ya lo sé —murmuro con fastidio—. Pero pensé que…

«¿Qué, Emma? ¿Qué es lo que pensaste?», me pregunto dentro de mi cabecita. ¿Que le gustabas de verdad? ¿Que por primera vez en tu vida un chico removía tus entrañas? ¿Que te ha gustado sentir algo y comprobar que eres humana?

Todas esas respuestas me queman en la punta de la lengua, pero nada más entreabrir los labios vuelvo a cerrarlos, porque la poca confianza que había comenzado a depositar en él se ha desvanecido por completo.

—No ha cambiado nada entre nosotros —me asegura, casi con desesperación—. Sigo siendo yo…

Miro sus ojos, y ya no sé si son sinceros. No sé por qué, pero les falta su particular brillo. Están opacos.

—Lo ha cambiado todo —musito mientras algo que ni siquiera sabía que tenía se rompe en mi interior.

Paso por su lado y me subo al autobús sin esperar que él me siga. No lo hace, y cuando me siento al lado de Anita, compruebo con algo de decepción que William ha optado por ir en el otro, aunque eso sí, se ha marchado cabizbajo.

—Tengo tantas cosas que contarte —dice mi compañera con ilusión.

—Cuenta —le pido, obligándome a sonreír.

—Mario fue tan amable conmigo anoche… Estuvo superatento. Hasta me acompañó a mi habitación.

—¿Y pasó dentro?

Su cara comienza a adquirir tonos más y más rosáceos hasta que se queda púrpura.

—Quise pedírselo, pero no me atreví —confiesa en un hilo de voz—. Y él ni siquiera lo intentó.

Abro los ojos estupefacta, porque no sé qué les pasa últimamente a los hombres.

—¿No lo intentó?

—Me dijo que le gustaba mucho y que quería ir despacio —relata con una sonrisilla tímida. El ambiente se va caldeando tanto que hasta se le empañan las gafas—. Es que cada vez que me dice señora me entran los siete males, Emma. ¡Los siete males! No me reconozco.

—Sí, es que sus «señora» son bastante sugerentes —coincido con una carcajada.

—Creo que es chapado a la antigua, porque me besó en la mano para despedirse.

—¿Y por qué pones esa cara de acelga revenida? —le pregunto—. ¿Es que no te gustan así de caballerosos?

—Sí, supongo… Pero le he sugerido si quería que fuéramos juntos hasta el siguiente destino, y me ha dicho que aunque le encantaría, no quiere perturbar mi trabajo. ¡Como si no me tuviera suficientemente perturbada ya con su presencia! Si fuera más valiente para lanzarme… Quizá…

—Estamos apañadas —murmuro mientras veo cómo el otro autobús, con el Señor Siniestro y Mario en su interior, arranca antes que nosotros y nos adelanta—. Bueno, concentrémonos un segundo. ¿A qué hora llegaremos al metro abandonado?

Comprueba la hora en su móvil y echa rápidas cuentas con los dedos.

—Pues vamos fatal de tiempo. A las nueve de la noche, siempre y cuando no nos entretengamos demasiado para comer —explica, ajustándose las gafas—. Y la grabación es hoy, así que…

Me inclino en el asiento en cuanto el motor arranca, y cierro los ojos.

—Así que a dormir se ha dicho.

Capítulo 34

La Princesa de Hielo

—Bienvenidos a Solo puede quedar uno —presenta el jefe con entusiasmo—. Estamos en Cincinnati, la ciudad más grande de Ohio, para que nuestros intrépidos participantes se sumerjan en las profundidades de la tierra. Recorrerán una de las líneas de metro abandonadas más largas del mundo. Nunca llegó a terminarse debido a la Primera Guerra Mundial, la Gran Depresión y la Segunda Guerra Mundial. —Hace una pausa teatral—. Sin embargo, el enjambre de túneles que recorren esta bella ciudad ha permanecido intacto con el paso del tiempo. Ya solo quedan siete valientes, y en esta ocasión, además de luchar contra el miedo, tendrán que poner a prueba su orientación, y para ello, les hemos preparado un juego muy especial que no podéis perderos.

—¡Corten!

Anita le tiende una botellita de agua mientras que William, a mi lado, hojea el guion que debemos interpretar en cuanto Sebas regrese a «su camerino», porque sí, se ha encargado de que Anita le alquile una autocaravana para él solito, aunque cuando llegamos a los hoteles, tampoco se conforma con una habitación estándar. Si es que este hombre prefiere el más acá que el allá, por mucho que hable sobre fantasmas.

—Voy a darme un baño antes de que llegue el catering —nos informa el jefe, pasando por nuestro lado más estirado que un gallo—. ¡Quiero material!

—Venga, chicos —dice Anita con una palmada—. Es vuestro turno. Espero que sea convincente, porque Sebas me ha prometido que si lo es, no es necesario que os acompañe por la noche, así que tiene que ser de calidad.

—De calidad, dice… Esto es infumable —se queja William, justo antes de empezar.

Y diez minutos después, vuelvo a cortar la grabación. Ya van cinco veces.

—¿Por qué no pasamos directamente a la página doce? —les propongo con fastidio, porque el resto de los concursantes y el equipo están cenando, pero claro, aquí, los pringados de turno tenemos que grabar unas cuantas escenas románticas y vomitivas por igual antes de poder llevarnos un triste sándwich a la boca—. O cenar algo… Me muero de hambre. Mira a este hombre y dime si no parece que se va a desmayar en cualquier momento —añado, señalando a William, que de verdad tiene muy mal aspecto.

Anita adelanta las hojas con rapidez y va hasta la página que le he indicado.

—Pero aquí es cuando estáis enfadados.

—Sí, es que es lo que me pide el cuerpo ahora mismo —le explico ante la atenta mirada del Sosainas, que no sé por qué, pero me ha sujetado de la cintura antes de tiempo—. ¿Podrías darme un poco de espacio, por favor?

—Es lo que pone en el guion —dice escueto mientras sus ojeras me obnubilan por unos segundos.

Me lo quitaría de un empujón, pero creo que se ha sujetado a mí para no caer al suelo cuando se desmaye.

—No, Emma, hay que ir en orden —rebate Anita—. Ahora estáis en el momento más meloso de vuestra relación. Os habéis dado cuenta de que estáis hechos el uno para el otro. William lo es todo para ti, y tú lo eres todo para él.

—¿Serias tan amable de traer un cubo para que eche la primera papilla? —le pregunto.

Me manda callar con un gesto, y vuelve al ataque:

—Tenéis que vivir una historia de amor como la de Romeo y Julieta, al menos delante de la cámara —añade con una risita tímida—. Que los espectadores sientan en sus entrañas ese amor tan puro y grandioso.

—Eh… Anita… ¿Sabes que la historia de Romeo y Julieta es un drama?

—¿Cómo? Ay, ahora que los he nombrado echo de menos a mis gatitos…

—Pero oye, a mí me va bien saber que al final de la grabación William se va a tragar un poquito de veneno. Luego ya veo si me clavo el puñal o no en cuanto exhale su último aliento.

Como el guion nos obliga a estar abrazados, siento que el pecho del Señor Siniestro se agita un poco con una carcajada seca.

—Déjate de tonterías y cómetelo con la mirada de una vez, que me están rugiendo las tripas y quiero cenar —me ordena Anita, sacando su lado más autoritario.

—¿Podemos sintetizar el guion? —le pregunto mientras intento escapar de los dedos de William, que no me sueltan ni a la de tres—. Nadie se va a creer tanto empalagamiento, y mucho menos viniendo de nosotros dos.

—Yo soy un romántico empedernido —dice William con una sonrisa triste—. No es mi culpa que no me dejes explotar todo mi potencial.

—Tú tienes de romántico lo que yo de monja —le respondo.

—¡Acción! —grita la regidora de repente, supongo que aprovechando el desconcierto.

Me aclaro la garganta y acerco mis labios a los suyos para decir mi frase:

—Si me pasara algo en esos túneles…

—Yo estaré contigo, Princesa de Hielo.

Y cuando dice las últimas palabras, los ojos vuelven a brillarle con esa malicia suya tan característica que ya estaba echando de menos. Parece que tiene ganas de jugar, así que bajo la mano izquierda, que queda fuera de cámara, y le aprieto los testículos con fuerza mientras sonrío.

—No sé qué haría sin ti, mi amor… —digo alto y claro mientras Anita repite mis palabras en silencio emocionadísima, siguiendo el guion.

—Ni yo… —dice con voz de pito—. Ni yo…

—¡Corten! ¡No! ¡William! —le regaña la regidora—. Aquí tienes que decir: «Soy yo el que no soy nada sin ti». No me cambies las frases que Sebas me ha ordenado que todo sea exacto a lo que ha escrito. Y eso de la Princesa de Hielo también te lo has sacado de la manga, no te creas que no me he dado cuenta. ¡Que no vuelva a repetirse!

Escucho las palabras de Anita de fondo, porque lo que me mantiene ocupada ahora mismo es intentar dejar estéril a este graciosillo. Él, por su parte, se retuerce de dolor bajo mis dedos, que no sueltan la presa.

—¿Podrías hacer el favor de…?

—No vuelvas a llamarme Princesa de Hielo.

—Pensé que te gustaba… —asegura en un aullido agónico.

Cuando estaba penetrándome, lo susurraba en mi oído una y otra vez, y sí, me gustaba, pero ahora mismo, sabiendo lo que sé, ya no quiero escuchar esas palabras de entre sus labios porque me recuerdan que he sido estúpida y débil al fiarme de alguien como él.

—Pues ya no me gusta.

Lo dejo libre, y corre a inclinarse hacia delante.

—Eres muy bruta —se queja.

—No me hagas decir lo que eres tú.

Me encantaría seguir discutiendo, pero Anita se acerca para poner orden y recordarnos que estamos trabajando.

—Chicos, por favor, tenemos un cuarto de hora hasta que comience el concurso, y en esta ocasión también hay una gymkana, así que no podemos retrasarnos. ¿Os sabéis las frases?

—Sí —respondemos los dos al unísono con idéntico fastidio.

—¡Me las sé hasta yo! —grita Liam, tras la cámara.

—Pues venga. ¡Prevenidos! —grita mientras anda hacia atrás para dejarnos el plano libre.

William me sujeta con decisión por la cintura y aprieta todo su cuerpo contra el mío, dejándome claro que ahí abajo todo sigue en su sitio a pesar de mis torpes intentos de caparle.

—No soy nada sin ti —dice como un autómata a pocos centímetros de mis labios. Su aliento me golpea y un calor demasiado conocido se instala de nuevo en mi vientre. ¿Por qué quiero besarlo, maldita sea? Por Dios, es que estoy bipolar perdida.

—No dejes que me ocurra nada malo ahí dentro, te lo suplico —pronuncio mi frase, que por desgracia me sé de pe a pa, como diría mi querido Pedro—. William, prométeme que siempre estaremos juntos, pase lo que pase esta noche.

Creo que cuando todo esto acabe, me iré a una isla desierta a esconder la cabeza dentro de un coco lo que me queda de vida, porque con las gilipolleces que estoy diciendo no voy a atreverme a salir a la calle. O eso, o me cambio el careto como hicieron en la película de Cara a cara.

—Te lo prometo. Tú, yo y tu estúpida minifalda —dice, para justo después levantar la ceja que queda fuera de plano.

—¡Esto es de la película de Bridget Jones! —me quejo—. Dile a Sebas que si va a empezar a plagiar frases, dimito. Además, ¿desde cuándo voy yo con minifalda?

Anita va a contestarme cuando veo por el rabillo del ojo que un becario se le acerca con un montón de papeles. Nos hace un gesto para que sigamos grabando mientras le atiende, pero entonces, William, en vez de seguir con el guion, comienza a improvisar:

—Siento mucho no habértelo contado todo desde el principio. Debí hacerlo, pero pensé que no era tan importante.

—¿No era tan importante avisarme de que tenía a un demonio ninfómano dentro? Que por cierto, ¿por qué crees que está tan obsesionado con el sexo?

Se encoge de hombros un segundo antes de contestarme:

—Supongo que buscan el placer cuando habitan un cuerpo, y más si han estado durante mucho tiempo encerrados en el otro plano.

—Visto así…

Intento soltarme, pero me mantiene pegada a su pecho.

—No te lo oculté por ningún motivo en concreto, te lo prometo.

—Ya no te creo.

—¿Me creerás de nuevo si hago esto?

Se inclina y me besa lento, despacio, con suavidad, paladeando cada milímetro de mis labios. Introduce su lengua en mi interior y busca la mía con anhelo, y cuando la encuentra, suelta un suspiro de alivio al tiempo que gruñe muy bajito.

Le correspondo durante unos segundos, pero después echo mi cabeza hacia atrás para mirarle a esos ojos verdes que van perdiendo su característica frialdad poco a poco.

—No ha funcionado. Sigo sin creerte.

Se revuelve el pelo con la mano libre y su expresión cambia.

—De todas formas, ¿qué más da? Llevas días insistiendo en que no tenemos nada más que esto, y que los sentimientos aquí no tienen cabida, así que, dime, ¿qué más da?

Su acertada reflexión me deja de piedra unos segundos.

—Bueno, sí que da…

—No. Me has asegurado que no sientes nada por mí, y que yo tampoco debería dejarme llevar más allá del placer físico. Has sido tú la que has marcado esa línea, y ahora me recriminas algo que está totalmente fuera de ella, como que no haya secretos entre nosotros, así que aclárate de una vez, pero que sepas que no tienes ningún derecho a enfadarte.

Debe ser que este lado más autoritario me pone bastante, o que en el fondo me gustan con carácter, porque le hago callar con otro beso apurado que se va dilatando en el tiempo hasta que…

—Eh... Chicos, yo creo que ya es suficiente —escuchamos que dice la regidora, claramente incómoda.

Por suerte, nos permite ir a cenar algo, pero Lorena me ataca justo cuando voy a darle mi primer bocado al triste sándwich de lechuga y mayonesa que he podido cazar de una bandeja llena de restos.

—Emma, tenemos que hablar de inmediato —me dice justo después de empujar a William para llegar hasta mí. Salimos de la carpa y me arrastra hasta la entrada del túnel, donde los de sonido están preparando los equipos.

—¿Te encuentras bien? —le pregunto.

—Sí.

—¿No has sentido nada raro estos días? —insisto. Espero que ser poseída por un demonio ninfómano no provoque efectos secundarios. Con respecto a mi persona me da igual, porque ya voy con tara, pero jamás me perdonaría si le pasara algo a alguna de mis amigas.

—No, nada. Quería decirte que he escuchado que la vidente y el presentador están compinchados para que sea ella la que gane el concurso —me explica.

Meneo la cabeza a los lados para oxigenar el cerebro, porque no me puedo creer lo que acabo de escuchar.

—¿Cómo has dicho?

—Ayer los escuché cuchichear por los pasillos del hotel cuando regresaba a mi habitación. Por lo visto, la vidente es tía materna del presentador, y quiere ganar el concurso para entrar como reportera en el programa.

—¿Fuenci es tía de Sebas?

—¡Sí! Estuvieron hablando de la madre de él. Por lo visto tiene reúma.

—No me lo puedo creer… No lo del reúma, lo otro —aclaro.

—No se lo he contado a Aarón porque sé que también quiere ganar, pero tenía que avisarte para que estés atenta, y seas tú la ganadora. Al fin y al cabo, todo esto es para que recuperes tu estúpido puesto en los reportajes, ¿no?

—Pensé que te gustaba Aarón, y esta información te daría muchos puntos con él —murmuro.

—Las amigas están primero.

Le doy un abrazo muy fuerte y le aprieto tanto que comienza a quejarse.

—Te prometo que te compensaré cuando todo esto acabe —le aseguro.

—Más te vale. Que sepas que ya he hecho una lista de todas las cosas que tendrás que hacer cuando regresemos a España y seas mi esclava. Desde acompañarme durante tardes y tardes por todos los centros comerciales que conozco, hasta invitarme a cenar a restaurantes con una estrella Michelín por lo menos, que ya sé lo rácana que eres para comer.

—Lo que tú ordenes. Oye, ya que estamos hablando, quería comentarte una cosa sobre Vero que…

—Espera —me interrumpe—, antes de que se me olvide. Estuvieron hablando sobre algo de un mapa que el presentador le dio y que ella se guardó en la chaqueta. Le dijo algo así como: «que nadie lo vea».

—Es el mapa que nos van a dar a todos cuando entremos en los túneles —pienso en voz alta—. ¡Serán tramposos! Seguro que ha marcado donde está la meta para que llegue la primera.

—Y también les escuché comentar algo sobre la muñeca de la casa donde estuvimos.

—¿Anabelle?

—Sí. Creo que fue ella la que puso a la muñeca debajo de Sofía, seguro que para asegurarse de que abandonaba.

—Ella no estaba en el sótano cuando Sofía rompió la vitrina… No creo…

—Pues la mujer dijo: «Annabelle nos fue muy útil». Y el presentador le dio la razón.

—Quizá la cogió cuando entró con la excusa de ver lo que habíamos roto —pienso en voz alta—. Estuvo ella sola ahí dentro unos minutos.

—Si la cogió, tuvo que ser ahí.

—Menudos tramposos —comento pensando que Sebas me quiere fuera del programa. Lo que está claro es que ya sí que no puedo fiarme de nadie, y mucho menos de la palabra del jefe.

—Ya es hora de retirarme del concurso —dice Lorena, sacándome de mis pensamientos—. Sabes lo competitiva que soy, pero no tengo ninguna intención de ganar este concurso —añade con una risita—, así que, sabiendo que la señora conoce dónde está la meta, llevaré a Aarón por el camino contrario, y nos perderemos. Apuraré todo lo que pueda, y cuando ya no pueda desviarle más, me quedaré atrás como sea para llegar la última. Eso siempre y cuando no encuentre la salida antes y pueda abandonar la primera, que sería lo ideal.

—Pero ¿no quieres seguir conociendo a Aarón?

Hace una mueca que no me esperaba.

—En realidad, quiero irme por su culpa.

—¿Te ha hecho algo?

—No es lo que me ha hecho, es lo que ha intentado hacerme —explica enfadada—. ¡Le he pillado maquillándome!

Tengo que parpadear varias veces para comprender lo que quiere decir.

—¿Cómo?

—Trabaja en una funeraria maquillando a muertos, y dice que mi piel está igual de seca que los difuntos. Me ha recomendado varias marcas especiales que él usa con los fiambres, y esta noche, no sé por qué, me he despertado con él encima echándome no se qué en los labios. Cuando le he preguntado, me ha dicho que solo quería probar ese producto, porque cuando estoy dormida parece que estoy muerta.

—Pero…

No tengo palabras, y no es fácil que alguien me deje sin ellas.

—Y yo creo que se los tiene que tirar —me confiesa entre susurros y con los ojos tan abiertos que parece que se le van a salir—, porque ya me ha pedido en varias ocasiones que me quede muy quieta cuando estamos haciéndolo. Pensé que me lo pedía para jugar a que era una muñeca hinchable, pero ¡ahora comprendo que era para que pareciera una muerta!

No podemos hablar más, porque el resto de los concursantes llegan para empezar el concurso.

—No le digas a nadie más lo de la vidente —le pido.

—Mis labios están sellados —me promete.

Al fin y al cabo solo puede ganar uno, y ese uno pienso ser yo.

Capítulo 35

La Princesa de Hielo

Nos dan un mapa, una linterna con luz ultravioleta para poder leer las pistas que han dejado escritas por las paredes con una tinta especial que no se puede ver a simple vista, y la indicación de que quien llegue el último a la meta pierde. Por supuesto, si alguien abandona antes de que amanezca también queda fuera del concurso, y el descalificado será el primero al que le ocurra cualquiera de estas dos cosas.

En esta ocasión, tampoco tendremos a un batallón de cámaras detrás, y solo quedará registrado lo que se grabe desde las GoPro que llevamos incorporadas en nuestros cascos.

Casi de forma espontánea, nos juntamos en grupos: Lorena y Aarón por un lado; Verónica, la vidente y Mario en otro; y, por último, William y yo. Miro de reojo a Fuenci y observo su mapa, que tiene bien agarradito entre esos rechonchos dedos.

—Concursantes, ha llegado el momento que todos estábamos esperando —comienza a decir Sebas frente a la cámara, justo a nuestro lado—. ¡Tres! ¡Dos! ¡Uno! ¡Qué comience el juego! —grita, dejándose los higadillos por el camino y despeinándose el tupé.

Entramos en los túneles corriendo como gilipollas, porque así nos lo ha ordenado el jefe para darle más emoción, pero en cuanto la oscuridad va envolviéndonos, suavizamos el paso hasta detenernos. En la carrera he perdido de vista a Lorena y a Aarón, y en cuanto pasamos una esquina, tiro del brazo de William para escondernos de los otros tres.

—¿Qué pasa? —quiere saber.

Le coloco un dedo sobre los labios y me acerco a su oído para que no me escuchen los demás, aunque sin olvidar que llevamos un micro y una cámara cada uno, por supuesto.

—Sígueme sin hacer ruido —le susurro.

—¿Qué?

—Confía en mí.

Asiente en silencio y seguimos las luces ultravioletas de los tres concursantes lo suficientemente cerca como para no perderlos, pero no tanto como para que nos pillen.

—Deberíamos mirar nuestros mapas —dice justo cuando doblamos un recodo.

Pongo los ojos en blanco y niego con la cabeza.

—No.

—¿Cómo sabemos que ellos van en la dirección correcta? —insiste.

Casi me desnuco cuando echo la cabeza hacia atrás en un arranque de frustración. Como siga hablando van a pillarnos, así que escondo mi micro bajo la chaqueta, hago lo mismo con el suyo, me quito el casco para ponerlo mirando hacia la pared y espero hasta que él hace lo propio con el suyo. Solo entonces hablo, pero eso sí, en susurros:

—La vidente asegura que sabe dónde está la meta.

Apenas puedo verle, ya que la poca iluminación que nos proporcionan las cámaras ahora mismo está anulada contra una pared de hormigón, pero hay luz suficiente para contemplar cómo esos expresivos ojos verdes se entrecierran debido a lo que acabo de decir.

—¿Cómo que…?

—¡Shhh!

—No pasa nada, estamos solos.

Me encaramo a su cuello y pego mis labios a su oído:

—No hace falta que miremos los mapas, porque Lorena me ha dicho que ella será la última, eso siempre que no encuentre la salida antes —le explico, para que se tranquilice—. Pero por si acaso, vamos a seguir a la vidente, porque ella va directa a la meta.

—Como sigas así de cerca no respondo de mis actos —me asegura muy bajito, tanto, que se ha quedado en un murmuro apenas audible.

—Tengo que estar así de cerca para que no nos escuchen.

—Me da igual si nos escuchan —dice, apretándome con fuerza las nalgas por encima del vaquero—. ¿Por qué estás tan segura de que la vidente conoce el camino hasta la meta?

—Pues porque es vidente, y ellos todo lo ven, ¿no?

William no tiene un pelo de tonto en su morena cabecita, pero por alguna extraña razón, tampoco indaga más en el asunto. En lo que sí que indaga es en el interior de mi boca y bajo la tela de mi camiseta, como si la meta apareciera por arte de magia al pellizcar mis pezones, y sin previo aviso, intenta que nos lo montemos aquí mismo, al amparo de la oscuridad.

—Pero ¿qué te ha dado de repente? —le pregunto entre risitas cuando me empuja contra la pared y me levanta hasta que mis piernas rodean su cintura. Está luchando contra el botón de mis vaqueros, y parece que no está ganando la batalla.

—Me gusta hacer las paces como Dios manda —gruñe justo cuando consigue su propósito, que no es otro que llegar hasta mis braguitas.

—No sabía que podías pronunciar el nombre de Dios sin carbonizarte en el acto —bromeo. Iba a decir una tontería más, pero introduce dos dedos en mi interior, y lo único que puedo hacer es gemir—. William…

Busca mi boca con desesperación. Nos vamos deshaciendo el uno al otro. Piel con piel. Saliva. Palpitaciones. Nuestros cuerpos intentan fusionarse a pesar de la tela que nos separa, y sus dedos, demasiado hábiles, consiguen arrancarme balbuceos que se extinguen en la garganta.

Me agarro a su espalda con fuerza, incapaz de articular palabra, cuando siento que se queja. Detiene las caricias mientras nuestros labios se quedan un segundo paralizados.

—¿Estás bien? —le pregunto, porque estoy segura de que le he hecho daño en la espalda.

—Sí, no es nada.

Pero cuando va a dejarme de nuevo en el suelo, el simple roce de mis dedos por encima de la camiseta le hace soltar otro quejido que oculta con rapidez.

—Tienes algo en la espalda —digo mientras me vuelvo a abrochar los vaqueros.

—De verdad que no es nada…

No le dejo seguir hablando, porque rodeo su cuerpo y le levanto la camiseta a pesar de que intenta resistirse.

—Déjame ver.

La escasa luz de nuestras cámaras enfocadas hacia la pared es más que suficiente para apreciar unos surcos pronunciados, como si fueran garras, que cruzan su espalda en forma de arañazos. Ni siquiera el tatuaje del árbol puede enmascarar el destrozo que tiene en la piel.

—No es nada —dice, claramente incómodo.

—Dios mío… —balbuceo, llevándome las manos a la boca en un acto reflejo—. Pero ¿quién…? ¿Cómo…?

Se baja la camiseta con fastidio y se gira, supongo que para que deje de estar tan cerca de su espalda.

—Te he dicho que no es nada.

—Pero ¡¿cómo puedes decir que no es nada!? ¡Si parece que han estado dándote latigazos!

No soy capaz de sacarme de la cabeza la imagen de la sangre seca que se le ha quedado en las heridas, aún abiertas y supurantes.

—¿Podríamos dejar el tema, por favor? —me pide casi como una súplica.

—No. Tiene que verte un médico. Y hay que curarte y desinfectarte los arañazos antes de que te salga pus —explico horrorizada. ¿Cómo ha podido hacerse eso?—. Incluso es posible que haya que darte puntos en algunas zonas. William, ya sé que siempre estoy bromeando con que formas parte de una secta, o que eres vampiro, o incluso que eres un ser siniestro, pero si te has hecho eso tú solo por algún motivo, creo que necesitas ayuda. Y si necesitas la mía, quiero que sepas que estoy aquí para lo que sea…

Una carcajada triste me interrumpe.

—¿De verdad crees que estoy tan loco?

—¿Y eso qué quiere decir?

Vuelve a colocarse el casco y el micro sin contestarme, dándome a entender que la conversación se acaba aquí. Como ahora mismo está grabándome con su GoPro, no tengo más remedio que cerrar el pico e imitarle, pero, aun así, no puedo resistirme:

—Tenemos una conversación pendiente —le advierto.

—Anda, vamos…

Retomamos el camino de los túneles, donde saltamos charcos y sorteamos pedazos de hormigón que se han desprendido de las paredes y el techo.

—Es increíble lo que puede hacer el ser humano y después abandonar a su suerte —comenta distraído mientras contempla las vías por las que estamos avanzando.

—Sí, es verdad que resulta grotesco, pero a mí me encanta.

—Solo digo que nos creemos con el derecho de mancillarlo todo.

—Aquí me siento viva —susurro, casi como si fuera una disculpa.

Creo que no me ha escuchado, pero al segundo siguiente busca mi mano y me la aprieta.

—Yo también —dice con una sonrisa de complicidad.

Y de repente, casi sin darme cuenta, andamos uno al lado del otro, cogidos de la mano, como si fuéramos una de esas parejas que siempre he mirado con cierta envidia preguntándome qué hay que hacer, o mejor dicho, sentir, para que quieras compartir la vida con alguien.

—¿Por qué? —pregunto sin darme cuenta.

—¿Cómo?

—¿Por qué me siento viva en lugares así? Me pasa lo mismo en los cementerios, en las catacumbas de las iglesias… Debo estar majara, ¿verdad? —añado con una risita nerviosa.

—Quizá acercarse a la muerte provoca que seamos más conscientes de nuestra vitalidad, y de que aún conservamos lo que otros ya han perdido —reflexiona.

—Sí, supongo que me recuerda lo efímera que es la vida, y eso hace que me den más ganas de aprovecharla mientras consiga retenerla dentro de mí.

—Es que el ser humano solo valora lo que nunca ha tenido, lo que ha perdido, o lo que siente que va a perder —añade—. Así somos de estúpidos. Pero no todo el mundo quiere acercarse a la muerte, porque tampoco quieren recordar qué les espera.

—Desde que naces sabes que vas a morir —digo mientras me encojo de hombros—. Es la única certeza que tenemos.

—Aunque sea extraño que precisamente yo diga esto, la muerte no es algo natural, o al menos somos incapaces de sentirla como parte de la vida. Y si yo, que sé a ciencia cierta que hay algo después, también temo a la muerte, ¿qué pueden pensar los que lo desconocen por completo? Es normal sentir miedo.

—¿Y por qué tú puedes verlos y yo no?

—Una vez me dijo un espíritu que soy una puerta, y que solo a través de ellas los espíritus pueden comunicarse con este plano. Digamos que ellos sienten que puedo serles útil, y les atraigo.

—Ya, pero…

—No lo sé, Emma. No sé por qué nací así. Nadie en mi familia podía verlos. No sé por qué tú puedes atravesar a un fantasma sin darte cuenta, y sin que él tampoco se inmute, y que yo tenga que estar esquivándolos para no volverme loco, o simulando que no puedo verlos, aunque eso no siempre funciona.

—¿Alguna vez he atravesado a un fantasma? —pregunto con curiosidad.

—Más veces de las que te gustaría.

Me detengo un segundo con los ojos muy abiertos.

—No me lo puedo creer… —musito—. ¡No es justo! ¡Estoy perdiéndome muchas cosas!

Retrocede para recuperar mi mano y tira de ella, instándome a seguir adelante.

—Esto que ves es solo una parte de la realidad, como si fuera un folio doblado en dos. Tú solo ves una cara, porque tu folio es una cartulina oscura que no deja ver más allá, mientras que mi folio es papel vegetal, así que puedo ver las dos partes de la hoja doblada. A veces sé qué es lo que está pintado en un lado y en el otro, pero otras veces soy incapaz de saber si esa persona que me mira está viva o si, por el contrario, está muerta, porque las dos partes del folio se difuminan.

—No es justo que tengas ese poder y yo no. ¿Sabes todo lo que haría con él?

Algo de lo último que le he dicho hace que suelte mi mano y se adelante unos pasos.

—A veces es peligroso.

Corro hasta llegar a su lado para preguntarle si se encuentra bien cuando suena la campana.

—Alguien acaba de abandonar el concurso —dice, guiñándome un ojo. Ambos pensamos que es Lorena, y ojalá que así sea, tal y como ella quería—. Vamos a esa estación que acabamos de pasar para montar la tienda de campaña.

—¿No quieres llegar a la meta?

—¿Para qué? —me responde—. Ya tenemos al perdedor de esta noche, así que lo mejor que podemos hacer es descansar.

Estoy casi segura de que la que ha abandonado ha sido Lorena, que en estos momentos estará rodeada del equipo. Le quitarán la cámara y el micro, y podrá pasar el resto de la noche en una mullida cama de hotel. Sin embargo, Vero sigue en algún lugar del subsuelo, acompañada por la tramposa de la vidente y por Mario. Si solo estuvieran los tres, accedería de inmediato a montar la tienda de campaña, pero es que son cuatro los que seguramente ya están en la meta, ya que la Verónica del espejo cohabita en el cuerpo de mi amiga.

Ya sabemos que esa cosa está más salida que el pico de una esquina, y no quiero ni imaginarme lo que podría ocurrir si le da por violar a Mario al amparo de la oscuridad. Pobre Anita. Si eso pasara, su pena sería inconsolable…

—Tenemos que llegar a la meta —digo alto y claro—. No podemos rendirnos tan fácilmente.

—¿No prefieres montar la tienda y descansar? —repite, suplicante—. Ya da igual llegar o no a la meta.

La idea es demasiado tentadora, pero mi conciencia me lo impide.

—Quédate tú si quieres, pero yo tengo que continuar. —Y dicho eso, doy media vuelta.

No han pasado ni dos minutos, cuando le siento en mi espalda.

—De verdad, William, no es necesario que me acompañes si no te apetece…

La luz de mi cámara enfoca a sus ojos, de un verde intenso.

—Sí, claro que lo es.

—Soy perfectamente capaz de llegar por mis propios medios. No deben de quedar más de dos kilómetros, y te recuerdo que yo también tengo un mapa.

—Lo sé, pero quiero acompañarte. ¿Tan mal te parece?

—No me parece mal, pero tampoco quiero que lo hagas por obligación.

Va a contestarme cuando su rostro pierde el poco color que tiene de golpe, y cae hacia delante.

—¡William!

Capítulo 36

El Señor Siniestro

Lo primero que veo al despegar los párpados son sus ojazos grises con una expresión de preocupación que me resulta adorable.

—William, qué susto me has pegado —dice mientras arruga los morritos y se toca en un acto inconsciente la trenza.

Intento incorporarme, pero me lo impide con una mano, así que vuelvo a tumbarme en…

—¿Dónde estamos? —pregunto, con la boca pastosa.

—He improvisado una cama con las dos colchonetas. Conseguí montar la tienda contigo dentro, porque de otra forma habría sido imposible arrastrarte, y he intentado llamar con el móvil de emergencia, pero aquí abajo no hay cobertura —me explica—. Podría haber ido a buscar ayuda, pero no quería dejarte solo.

—¿Y cómo has montado la tienda conmigo dentro?

—He tenido que romperla un poquito —reconoce con una sonrisa de culpabilidad.

—¿Cuánto tiempo he estado…?

—Unas dos horas. Te habría despertado antes, pero he querido dejarte descansar. En cuanto amanezca y vean que no salimos, vendrán a buscarnos, así que no te preocupes, no es necesario que te muevas.

—No estoy preocupado —contesto cuando me doy cuenta de que no tengo la camiseta puesta—. ¿Es que te has aprovechado de mí dado mi estado de inconsciencia?

—Pues la verdad es que te he tocado un poco el paquete, sí —responde con cara de pilla—. Pero no he ido a más porque no me va la necrofilia, como a otros…

—¿Estás diciéndolo por mí?

—No, no me hagas caso.

Me giro un poco, y siento que tengo algo pegado a la espalda.

—¿Se puede saber qué me has hecho?

Quiero coger la pequeña linterna que tiene encendida dentro de la tienda, pero me la arrebata justo cuando estoy a punto de tocarla con los dedos.

—He aprovechado para curarte las heridas con el botiquín de la mochila mientras estabas inconsciente y no podías quejarte. Es que he sospechado que eres muy mal enfermo. Ya sabes, de esos gruñones que no te dejan hacer nada y que se quejan en cuanto les echas agua oxigenada —dice con una sonrisilla. Pero se le borra de golpe—. Oye, William… He visto que tienes más marcas…

Cierro los ojos y aprieto los párpados. Joder.

—Sí —contesto escueto.

—La mayoría ya son cicatrices, así que sospecho que esto lleva ocurriendo desde hace tiempo —continúa, tanteándome—. No sé cómo no me he dado cuenta antes, aunque la mayoría son muy finas…

¿Qué le digo? ¿Que sufro los ataques de un espíritu que está obsesionado con ella? ¿Que ha habido momentos en los que la he llegado a odiar por cada una de las marcas que se han quedado grabadas en mi piel? ¿Que decidí tatuarme un árbol que me tapase toda la espalda para ocultar la mayoría de ellas? ¿Que lo he intentado todo para alejarme de su lado, y sigo aquí solo por la certeza de que si desaparezco, ese espíritu acabará matándome?

—William —me llama, sacándome de mis pensamientos—. Esto es serio.

—Ni te imaginas cuánto —respondo con ironía mientras me incorporo—. Mira, Emma, te agradezco que me hayas curado, pero no voy a permitir que te metas en mis asuntos.

No lo veo venir, pero me sujeta con fuerza de la muñeca, desplazando a un lado el reloj de mi padre.

—También he visto estas.

Dos líneas horizontales que el espíritu me hizo con un cristal roto al principio de toda esta pesadilla, cuando pensaba que no sería capaz de hacerme daño y apenas le hacía caso. Entonces descubrí hasta qué punto podía llevar a cabo sus amenazas, y que si en vez de haberlas dibujado sobre mi piel en esa dirección, hubiera optado por la vertical, ahora mismo no estaría respirando.

—Me parece que te has tomado tu tiempo en mirarme de arriba abajo —le digo tras recuperar mi mano. Vuelvo a colocarme el reloj en su sitio y suspiro—. No sé qué quieres que te diga.

—Que no eres un suicida.

Veo preocupación en sus ojos. La misma que se destila de su voz. Lo que ella no comprende es que he entrado en un bucle del que no puedo escapar. Ya no sé qué puedo hacer, porque lo he intentado todo. Bueno, queda una última orden, pero me niego a llevarla a cabo, y como prueba de ello, vuelvo a tener la espalda llena de cortes sangrantes.

—No soy un suicida —le aseguro, pronunciando alto y claro.

—¿Entonces?

—Entonces nada. Déjame en paz.

Le doy la espalda y cierro los ojos. No suelo ser tan borde, pero esto se me está yendo de las manos, y lo peor de todo es que me he dado cuenta de que cuando la miro, ya no soy capaz de controlar los latidos de mi corazón. Y sentir algo por ella, sentir algo de verdad, es lo último que puedo permitirme dada mi situación.

—Si piensas que esto se queda aquí, vas listo, ¿me has oído? —escucho que me dice mientras se levanta.

Sale de la tienda haciendo aspavientos al tiempo que lucho por colocarme de nuevo la camiseta, provocándome con el movimiento latigazos de dolor en toda la espalda. La sigo fuera, y la obligo a mirarme a los ojos.

—Emma…

—¡Déjame! ¡Estoy enfadada contigo ahora mismo!

—¿Desde cuándo nos conocemos? —le pregunto, sujetándola por los hombros a pesar de que todo da vueltas a mi alrededor—. ¿Desde cuándo?

—Exactamente no lo sé.

—Yo sí. ¿En todo este tiempo he dado muestras de que soy una persona que se quitaría la vida?

Frunce el ceño. Arruga los labios.

—A veces no se ve venir. Hay gente que consigue disimularlo muy bien hasta que ya es demasiado tarde para ayudarles —dice con las mejillas enarboladas. No lo parece, pero está furiosa—. ¡Así que no me mientas! Si no te las has hecho tú, ¿quién? Y no vengas con la excusa de que son de hace muchos años, porque las heridas recientes que tienes en la espalda te delatan.

Abro la boca para contestarle, pero vuelvo a cerrarla antes de decir la primera palabra. Si no puedo contarle la verdad, ¿qué me queda? Supongo que conozco la respuesta, pero, una vez más, odio dar la impresión de ser quien no soy.

—Tienes razón, me las he hecho yo —miento—. ¿Ya estás contenta?

—Oh… William…

Debería ser más fácil soportar su mirada de lástima y compasión. Hasta podría regocijarme en el abrazo que me da, prometiéndome que todo va a ir bien y que está conmigo para lo que necesite. Me encantaría aprovecharme de este momento de debilidad que acaba de mostrar conmigo, ya que nunca, jamás, se había comportado de esta manera, como si de repente me hubiera convertido en su persona favorita del mundo. Pero no me lo permito. Cuando me besa, me obligo a mantener los ojos abiertos, y cuando su abrazo me envuelve el cuello, me repito una y otra vez que esto, se mire por donde se mire, está mal. Muy mal.

—No pasa nada, Emma, de verdad —le aseguro, intentando quitármela de encima.

Me regala el beso más dulce que jamás he probado hasta ahora de sus labios, y cuando me sonríe, todas sus facciones se moldean hasta convertirse en una chica bondadosa, tierna y agradable. Vamos, una chica a la que aún no he tenido el gusto de conocer.

Quién me iba a decir que hacerme pasar por alguien con muchos problemas iba a conseguir derretir a la mismísima Princesa de Hielo.

Capítulo 37

La Princesa de Hielo

¿Cómo no me he dado cuenta antes? Ahora mismo me siento la peor persona del mundo. Desde que entró a trabajar, le he hecho la vida imposible. He sido una mala compañera. ¡Qué digo mala! He sido la peor compañera que alguien se pueda imaginar, y en ningún momento he reparado en su aspecto cansado, en sus interminables ojeras, en su expresión atormentada… Bueno, sí que he reparado en todos esos detalles, pero en vez de preguntarle si se encontraba bien, los he utilizado para burlarme, y todo porque pensaba que estaba intentando quitarme el puesto, cuando, en realidad, estoy segura de que este trabajo es lo único que le mantiene aún con vida. Podríamos decir que es su nexo de unión con la realidad, y yo, mientras, no hacía más que intentar quitárselo.

¡He estado a punto de mandarle para el otro barrio por mi maldito egocentrismo!

Cierro el grifo de la ducha y me apoyo en las baldosas mojadas pensando en cómo puedo remediar todo el daño causado.

Abro la mampara y tengo cuidado en no resbalarme hasta llegar a la habitación, donde termino de secarme antes de ponerme el pijama.

¿Qué podría hacer?

En realidad, nunca le he dado la oportunidad de conocernos. No conozco sus gustos musicales, por mucho que me haya reído de él con respecto a ese tema, ni sé si prefiere los perros o los gatos. Nunca habla de sus padres, y tampoco sé si tiene hermanos.

Dejo caer la toalla al suelo dándome cuenta de que William es un completo desconocido a pesar de haber sido compañeros durante meses. Hemos compartido aviones, hoteles, mesas de reuniones que han durado horas y horas… Y ni siquiera sé de dónde procede su padre. Sé que de Inglaterra, pero nada más. ¿Y su madre? ¿Es española?

Pero lo peor de todo es que desde hace unos días hemos intercambiado algo más que impresiones, y no me he tomado la molestia de conocerle como persona. Siempre con mis tonterías de «amigos con derecho a roce y nada más», sin darme cuenta de que podría estar haciendo daño a la otra persona.

Estoy colocándome la parte superior de mi pijama de seda, regalo de mi padre, cuando unos toquecitos en la puerta de la habitación me sorprenden. Correteo descalza pensando que es él, pero para mi decepción, compruebo que es Anita, y que está llorando como si no hubiera un mañana.

—¡Es horrible! —gimotea mientras entra y se tira en el sofá en plancha.

—Anita… —digo al tiempo que me siento al lado de su cuerpo desmadejado y temblón debido a los sollozos—. ¿Qué ha pasado ahora?

Cuando el equipo nos encontró, dos horas después de que amaneciera, el resto de los participantes ya estaban fuera de los túneles y subidos a los autocares en dirección al hotel en el que nos encontramos ahora mismo, así que aún no sé nada de Lorena, ni de Verónica, ni de nadie. Pensaba darme una ducha, ver cómo está William, y ya, después, visitar a los demás.

—Tu amiga…

—¿Cómo?

—¡Tu amiga!

—¿Le ha pasado algo a alguna de las dos?

—¡Qué no ha pasado! ¡Qué no ha pasado! —balbucea—. Esa amiga tuya… La alta… ¡Ha intentado besar a mi Mario!

Me llevo las manos a la cabeza en cuanto la escucho. Lo sabía. Sabía que no podía dejar a la Verónica del espejo suelta, y mucho menos en compañía del Tiarrón.

—¿Y qué ha pasado? —pregunto despacio, imaginándome el peor de los escenarios posibles.

—No ha pasado nada porque Fuencisla la inmovilizó.

Tengo que parpadear varias veces para asimilar sus palabras.

—¿Cómo que la inmovilizó?

—La ató a una tubería cuando intentó montárselo con los dos.

Los ojos casi se me salen de las cuencas.

—¿Cómo que intentó montárselo con los dos? ¿Había alguien más?

Se seca las mejillas a manotazos, y hace una mueca que le desfigura toda la cara.

—Por lo visto, tu amiguita quería hacer un trío con la vidente y con Mario.

No puedo evitarlo, la risotada que se me escapa sale directamente desde mi estómago para explotar a pocos centímetros de su rostro.

—¡Un trío con Fuenci! —exclamo en un ataque de risa de esos que no puedes controlar. Me inclino hacia delante y me sujeto el estómago, incapaz de detener las carcajadas.

—Emma, no tiene gracia —me recrimina.

Vuelvo a recuperar el control de mi cuerpo y tomo aire unos segundos.

—Lo siento, Anita. De todas formas, si no pasó nada gracias a la rápida intervención de la vidente, ¿por qué estás así?

—¡Porque Mario es un hombre de los pies a la cabeza!

—Eh… Sí, eso lo sabemos nosotras, y lo sabe cualquiera que utilice Google Maps y haga zoom sobre el monumento de Mario desde la intimidad de su hogar.

—Me refiero a que vi cómo la miraba cuando salieron al exterior —me explica con las gafas empañadas por completo del disgusto—. Por muy caballeroso que sea, a cualquier hombre le atrae una chica como ella. Salvaje. Decidida. Que quiera hacer tríos…

Suspiro, porque si ella supiera cómo es Verónica en realidad no diría eso. No es que mi amiga sea una mojigata, pero jamás intentaría hacer un trío con una vieja, eso desde luego.

—A Mario le gustas tú —le recuerdo.

—No le gustaré lo suficiente si no hace nada para dar el primer paso —rebate—. Ni siquiera me ha acompañado a mi habitación cuando llegamos. Nada, ni un besito con los labios cerrados. Además, no sé si te has dado cuenta del detalle, pero la que inmovilizó a tu amiga fue la vidente, no él. ¿Y si hubieran estado los dos solos? Habría pasado algo seguro, Emma, no me lo niegues.

Vuelvo a suspirar pensando que tenemos que deshacernos de la Verónica del espejo ya, no debemos esperar más.

—No puedes saber lo que no ha pasado.

—Si al menos fuera la mitad de lanzada que tu amiga… ¡Jamás voy a estar con nadie porque soy una cobarde! ¡Moriré rodeada de gatos! ¡Y ni siquiera ellos me querrán comer porque me alimento a base de algas!

Se tira a mis brazos y me babea todo el hombro.

Un momento…

Quizá tenga una idea…

La empujo hacia atrás sorprendiéndome de lo mucho que pesa cuando se hace la muerta.

—Anita…

—Cuando iba al instituto había un chico —empieza a decir mientras deja caer todo su cuerpo sobre mí—. Yo llevaba parche por mi ojo vago, así que me llamaba pirata. Pirata garrapata, porque en esa época también tenía piojooos —balbucea.

—Anita, estás asfixiándome.

La empujo hasta la alfombra, y tiro de su brazo para que se ponga en pie. La arrastro como puedo fuera de la habitación mientras me sigue contando lo de ese chico, y sigue con su historieta triste por el pasillo, en el ascensor, y cuando llegamos hasta la habitación de Verónica, ni siquiera ha llegado a contar nada interesante.

—Solía esconderme en los baños para que no me tirara del pelo en el recreo…

—Pero ¿no decías que era en el instituto? —pregunto mientras llamo a la puerta con los nudillos.

Se seca las lágrimas con el dorso de la mano y asiente.

—Sí, teníamos diecisiete años.

—¿Tenías piojos con diecisiete años?

—Los piojos no discriminan por edad —se excusa.

Le dedico una mirada, solo una, comprendiendo que no hay nada que pueda aportar en este instante para mejorar lo que ya se ha dicho, y después giro mis ojos hacia la puerta cuando escucho unas pisadas que se acercan.

Nos recibe una Verónica somnolienta.

—¿Qué pasa?

—Di su nombre —le ordeno a Anita con un ligero empujón hacia delante.

—¿Cuál? ¿El de ella? —pregunta con cara de no entender nada.

—Sí —respondo con impaciencia.

—Pues te llamabas Verónica, ¿verdad? —le pregunta la regidora con amabilidad al tiempo que le tiende la mano—. Encantada. Bueno, ya nos conocemos de vista, claro —añade—, pero no nos habían presentado formalmente. Como no has pasado por el casting, como el resto de los participantes… Que no me malinterpretes, que estamos muy agradecidas de que aceptaras en venir… Uy, ¿no hace como mucho frío por aquí, de repente?

Pobre Anita. Es capaz de llorar a moco tendido por culpa de lo que ha intentado hacer mi amiga con el chico que le gusta, y al mismo tiempo mantener la compostura y tratarla con amabilidad.

—Estaba durmiendo —me dice solo a mí, ignorando a mi compañera y a su mano bochornosamente extendida en su dirección, pero un movimiento entre las sábanas, al fondo de la habitación, me indica que tiene compañía.

—¿Estás con Jorge? —pregunto al tiempo que rezo para que sea él, y no el Tiarrón.

—Sí, pero está enfadado —dice con una mueca de culpabilidad. Hasta el brillo de sus ojos ha cambiado, así que sospecho que la transacción del demonio ha sido realizada con éxito—. Dice que vio desde el puesto de imagen y sonido lo que intenté hacer con mis compañeros. Ya le he dicho que ha sido un malentendido, pero no termina de creerme. ¿Quién en su sano juicio va a creerse que quería montármelo con Fuencisla? ¡Si esa mujer debe rondar los sesenta!

Miro a Anita de reojo, y su reacción es una amplia sonrisa.

—Bueno, son cosas que pasan —suelta la regidora, cambiando su actitud por completo. Ahora parece… feliz.

—¿Y Lorena? ¿Está bien? —le pregunto.

—Sí, consiguió abandonar, aunque ahora Aarón está un poco molesto con ella porque dice que estuvo mareándolo toda la noche y que por eso no pudo llegar el primero a la meta.

—Nena —escuchamos que dice Jorge desde la cama—, ¿estás bien?

Tengo que sujetar a Anita, porque iba directa para dentro.

—¡Sí! ¡Ya voy!

—¿Hay un chico ahí dentro? —quiere saber mi compañera con una expresión nueva en su rostro.

—Bueno, pues nosotras nos vamos —me despido al tiempo que impido que la regidora se cuele dentro—. Mañana nos vemos en el desayuno.

Tiro de su brazo por el pasillo enmoquetado, y consigo meterla en el ascensor a duras penas.

—Yo no quiero irme a dormir aún —se queja—. Quiero ir a ver a Mario.

—No sé si…

¿Debería dejarla suelta por el hotel? ¿O quizá sería mejor encerrarla en su habitación? Bueno, de perdidos al río.

—Vamos, te acompaño.

—¡Sí! —grita, totalmente descontrolada.

Por suerte, sabe el número de la habitación, así que la dejo en la segunda planta, llamando a la puerta de su amado, mientras yo subo las escaleras de incendios para ver cómo está William. Sin embargo, no obtengo el recibimiento que esperaba, porque me abre con la típica cadenilla echada, dejándome entrever tan solo unos centímetros del interior de su habitación.

—¿Puedo pasar? —le pregunto con una sonrisa. Vaya, parece que no se encuentra muy bien por la palidez de su rostro.

—Será mejor que no.

—¿No te apetece un poco de compañía? —insisto.

—No, prefiero estar solo. Muchas gracias —me responde, escueto.

Retuerzo la trenza entre mis dedos e inclino la cabeza hacia un lado, intentándolo una vez más:

—Me gustaría mucho pasar la noche contigo, William. Podemos hablar un poco, conocernos mejor…

Frunce el ceño y niega con la cabeza justo después de mirar un segundo detrás de su hombro.

—Hasta mañana, Emma —se despide antes de darme con la puerta en las narices.

Debería insistir más. Debería comprobar que no va a hacer ninguna locura, pero, por lo poco que le conozco, sé que esa puerta no va a abrirse por mucho que la aporree. Así que atravieso el pasillo para ver cómo está Lorena, aunque unas risas muy características que se cuelan por la mirilla me indican que no es el momento.

Capítulo 38

El Señor Siniestro

Las tijeras vuelan por la habitación. Incansables. Afiladas.

—Basta ya —suplico en una esquina.

—Irenka, Irenka, Irenka, Irenka… —dice sin parar mientras mueve las tijeras.

Se clavan en la pared a pocos centímetros de mi cabeza, y cuando voy a intentar cogerlas, salen disparadas de nuevo para agujerear el colchón donde supuestamente debería estar durmiendo ahora mismo.

—¡Te he dicho que pares!

No lo veo venir, solo lo siento. Es un corte limpio, rápido y casi indoloro, hasta que comienza a salir sangre. Primero en un brazo, después en el otro. Escondo la cabeza entre las piernas para protegerme la cara, mientras la sombra me sigue mutilando deliberadamente en las partes de mi piel que están a la vista. Las rodillas. Los tobillos. La nuca. Los codos.

—Irenka, Irenka, Irenka, Irenka, Irenka… —dice con esa voz metálica.

—¡Te he dicho que no! —grito, ya desesperado.

Como respuesta, las tijeras se me clavan en la pierna, para después salir de mi carne de un tirón limpio y seguir volando por la habitación.

Miro a través de la ventana un momento, agazapado en el suelo como un corderillo asustado. Las estrellas siguen brillando con fuerza en el cielo, y la luna, ajena a lo que ocurre a cientos de miles de kilómetros de ella, me recuerda que aún quedan muchas horas para que salga el sol, y que, hasta entonces, tendré que soportarlo.

Capítulo 39

La Princesa de Hielo

—No me puedo creer que te vayas a ir ya —me quejo—. Esto no será lo mismo sin ti.

Lorena se encoge de hombros y tira de la maleta para salir de la habitación.

—Me traje ropa para pocos días, y ya sabes que no soy de las que repiten modelito. No pinto nada aquí, Emma. ¡Demasiado he aguantado!

—Puedo hablar con Anita y cancelar tu vuelo. Podrías quedarte, y acompañarnos hasta los lugares de grabación. Ahora nos toca Salem —le sugiero, a ver si consigo convencerla.

—Ah, no, yo ya he visto demasiadas brujas para lo que me queda de vida. Estoy cansada de moverme todo el rato. Necesito mi cama, mis cosas. Mi rutina. Además, no quiero ser una molestia.

—No eres una molestia —le aseguro.

Cierra la puerta de un golpe que retumba en todo el pasillo y vuelve a encogerse de hombros.

—No quiero seguir —explica, con toda la serenidad que le caracteriza—. Me quedaría por vosotras, pero Aarón está muy pesado, y Vero y tú estáis muy ocupadas.

—Siempre puedo encontrar un hueco para pasar un rato juntas, ya lo sabes —le aseguro.

—Tú tienes que concentrarte en ganar el concurso, ya está.

—Voy a echarte muchísimo de menos —le aseguro, lanzándome a sus brazos—. Jo, quédate…

—El coche ya está esperándome fuera, y no quiero perder el vuelo. Dale un beso a Vero de mi parte.

—Se habrá quedado dormida —la excuso—. Pero yo me despido por ti, no te preocupes.

Nos fundimos en un abrazo, ella suelta algunas lágrimas, y la acompaño hasta la entrada del hotel tirando entre las dos de su pesadísima maleta.

—Pues menos mal que solo traías ropa para unos pocos días… Por cierto, ¿no va a venir…? —comienzo a preguntarle justo antes de que entre en el coche del programa que la dejará en el aeropuerto.

—¡No! ¡Por favor! —responde con soltura y gracia, entendiendo a la primera que me refiero a Aarón—. Anoche soñé que estaba midiéndome de la cabeza a los pies para hacerme un ataúd, no te digo más. Ah, Emma. Gana el concurso. Me lo debes —añade justo antes de entrar en el vehículo y bajar la ventanilla para decirme adiós una última vez.

La mayor parte del equipo debe de seguir durmiendo, porque no hay actividad ninguna en la carpa que montaron a nuestra llegada, la conocida «base de operaciones», y por eso me sorprende que, antes de pasar al bufet libre a por un delicioso café, ya en el hall del hotel, una Anita andando de una forma muy extraña me asalta desde las escaleras.

—¡Emma! ¡Holiii! —grita a pleno pulmón. Vaya, se la ve pletórica.

Madre mía, no puede ni bajar las escaleras. Esta está más escocida que el culito de un bebé con diarrea.

Llega hasta mí como si acabara de montar a caballo durante horas, pero sin que se le borre la sonrisa, y caza mi mano con ímpetu.

—Vamos, hay reunión urgente.

—¿Reunión? ¿Ahora? Pero si son las seis y media de la mañana…

—¿Acaso no hace un día maravilloso para el apocalipsis? —me pregunta con cara de loca mientras subimos las escaleras, y gira tanto la cabeza mientras me lo dice que por un segundo pienso que va a dársele la vuelta.

—Mira para delante, haz el favor…

—Oye, ¿no tendrás por ahí un poco de vaselina?

Ay, madre…

—¿Quieres que te lleve a urgencias? A ver si vas a tener un derrame interno o algo.

La carcajada que suelta casi me tira escaleras abajo.

Llegamos hasta un saloncito muy mono que supongo que será la sala de convenciones de este hotel con encanto. Gracias a Dios hay un camarero sirviendo zumo de naranja, café, y unas galletitas de aspecto delicioso, pero el alivio se convierte en sospecha cuando veo la cara de Sebas, casi morada, y la de William, que está más pálido que la pared que hay detrás de él.

—¿Qué ocurre? —pregunto en cuanto tomo asiento. Cojo una de las tazas de café, y le doy un buen sorbo, porque esto pinta mal—. ¿Te encuentras bien? —le pregunto a William mientras le toco la rodilla por debajo de la mesa.

—Sí —responde con una sonrisa cansada y profundos surcos oscuros bajos sus ojos.

—Lo de Salem se ha caído —me informa Sebas—. Estamos bien jodidos.

Me echo hacia delante, incapaz de comprender a qué se refiere exactamente.

—¿Cómo que se ha caído?

Pasa una mano por su frondoso y carísimo tupé antes de hablar:

—Se acerca un huracán que parecía que iba a desviarse hacia el sur, pero acaba de llamar la alcaldesa de Salem a Anita para decirle que el pueblo está preparándose para la llegada inminente de la tormenta, y que quedan suspendidas las grabaciones —se lamenta.

—¿Seguro que te ha dicho eso? —le pregunto a la regidora con una ceja en alto, porque ahora mismo no me fío demasiado de su palabra.

—¿Tienes vaselina? —me pregunta de nuevo como respuesta.

—También envió un correo a la dirección del programa —interviene el jefe—. Así que sí, está confirmado.

—No me lo puedo creer —musito—. ¡El pueblo iba a simular un ataque de brujas y todo! Era una de las pruebas del concurso que más me gustaba. Habría una hoguera humana, un juicio con torturas incluidas… ¡Era la guinda del pastel! ¿Y si esperamos a que pase el temporal? —propongo, tras meditarlo unos instantes.

—Lo hemos intentado, pero la alcaldesa ya ha roto el contrato alegando que no puede comprometerse sin saber cómo impactará el huracán en el pueblo, ni los daños que pueda causar —explica—. Además, vamos con todo planificado al detalle, no podemos esperar. Así que, venga, a trabajar. ¿Cuál es el plan B?

Giro el cuello pensando que justo detrás de mí se encuentra la persona a la que Sebas acaba de preguntarle sobre ese supuesto plan alternativo y milagroso que nos salvará, pero al no ver a nadie, y comprender que todos me observan con fijación…

—¿Cómo?

—El plan B. Tienes que tener un plan B, que para eso te pago. Eres la ayudante de la regidora, por si no lo recuerdas —me presiona—. Y no, no mires a Anita, que no sé qué cojones le ocurre, pero parece que la presión del programa ha podido con ella y ha perdido la cabeza.

Ahí está, sentada en su silla dando vueltas como si fuera una niña de tres años.

—Anita, ¿tienes alguna idea sobre lo que podemos hacer? —le pregunto despacio mientras detengo la silla giratoria, a ver si se centra un poco.

Suelta una risotada y apoya los codos en la mesa.

—¿Y si vamos a la piscina del hotel? —nos pregunta con ilusión—. Necesito poner el potorro en remojo.

Joder. ¡Con una poseída no se puede trabajar! Y encima la culpa es mía.

—Nada, se le ha frito el cerebro —sentencia Sebas—. Emma, ¿propones algo?

William parece que va a desmayarse de un momento a otro, dato que me preocupa bastante, aunque ahora mismo no pueda prestarle toda la atención que se merece. Anita está que no está, y Sebas me observa expectante, como si pudiera hacer algo. Menos mal que no están los directivos, porque me habría tirado por la ventana.

—Déjame pensar… Vale, ¿qué os parece si vamos a la Plantación Myrtles? Está a la misma distancia que Salem, unas doce horas por carretera, aunque en la dirección contraria, así que estaremos lejos del huracán. Anita y yo estuvimos considerándolo seriamente como uno de los lugares de grabación, aunque al final optamos por Salem.

—¿Qué datos tienes sobre ella? —quiere saber el jefe.

—¿Vamos a plantar? —pregunta la poseída mientras se mete un mechón de pelo en la boca—. Yo quiero un calabacín de los grandes. De esos turgentes y cipotes que…

—Es una de las casas más embrujadas de todo Estados Unidos —explico, interrumpiéndola—. Se dice que tiene al menos doce fantasmas, como el de una de las esclavas, varios soldados, los niños de la casa… Está construida sobre un cementerio indio y lo han adaptado como hotel, con suerte podremos alquilarlo toda la noche para el concurso —propongo—. También hacen tours por la zona, así que si les llamo, quizá estén interesados en formar parte del programa para darse publicidad.

—¿Otra casa? —pregunta Sebas con hastío—. Ya hemos grabado en la de los Warren, sería repetir escenarios.

—Me parece que no estamos como para ponernos exquisitos —rebato.

—¡Sigue pensando! Necesitamos algo parecido a Salem. Un pueblo con encanto, con historia.

Ambos vamos levantándonos de nuestros respectivos asientos, cuando Anita toma la palabra:

—La plantación se descartó porque no nos dejaban grabar en el interior —nos informa—. Al ser una de las candidatas para el programa, investigué un poco e hice algunas llamadas, pero no pude convencerles.

—¿Es eso cierto o acabas de inventártelo? —le pregunto.

—Cierto.

Y retoma las vueltas en la silla giratoria.

—Vale, pues la Plantación queda descartada —murmuro, completamente en blanco—. No hay plan B en estos casos, jolines, ¡suerte que hayamos conseguido el plan A con el poco tiempo que hemos tenido para planificarlo todo! —me quejo, más y más desesperada.

—Pues si no tienes una solución antes de las diez de la mañana, date por despedida. Daos las dos por despedidas —anuncia Sebas, poniéndose en pie—. Tú aquí no tienes ninguna responsabilidad, William, no te preocupes.

Anita suelta una carcajada, seguramente ajena a que todo esto va en serio.

—¡Vacaciones! —exclama, la muy inconsciente—. ¡Vamos a plantar cipotes!

Tengo que morderme la lengua para no decirle a Sebas que eso es justo lo que quiere, porque no ha hecho más que ponerme la zancadilla desde que hemos llegado, y ahora, gracias a una inclemencia climatológica, mi salida del programa se le pondrá en bandeja. Y lo peor es que Anita pagará las consecuencias de todas mis meteduras de pata, además de que seguramente acabe con desgarros internos incurables…

—Yo tengo un plan B —dice William de repente, como regresando al mundo de los vivos tras parpadear.

Sebas vuelve a sentarse, Anita le pone ojitos, y yo siento que algo dentro de mi pecho acaba de crecer unos milímetros.

—Mi padre tenía un amigo muy cerca de aquí —comienza a explicar—. Viven en una comunidad en Indiana, y no debe de estar ni a tres horas de distancia.

—Vale… ¿Y qué tiene de especial ese hombre para que le podamos utilizar en el programa? —pregunta el jefe.

—Es un amish.

—Lo de los amish ya no es una novedad. Se ha hablado mucho sobre ellos. Recuerdo que en los ochenta dediqué un programa a sus costumbres.

William se remueve en la silla y entrelaza los dedos despacio, hablando con la mirada clavada en la mesa.

—Vive en una comunidad muy especial, tampoco es como los típicos amish que se puedan ir a visitar para comprar en sus mercadillos o ver cómo viven, anclados en el siglo diecisiete, sin electricidad ni tecnología. Esta comunidad hizo voto de silencio hace muchos años, no aceptan extranjeros ni miembros amish de otras comunidades, a no ser que estén escasos de mujeres, y son algo excéntricos con sus costumbres. No deben de ser más de cincuenta, sesenta personas, y como se casan entre primos, tienen una rara enfermedad genética que les hace… peculiares.

—¿A qué te refieres? —le pregunto.

—Hay cosas que es mejor ver con tus propios ojos —me responde casi en susurros—. Viven rodeados por un bosque muy frondoso. Apenas se atreven a salir, a excepción de los responsables de la comunidad, que venden sus productos en un mercado local para conseguir el poco dinero que necesitan, ya que con sus cultivos y el ganado son prácticamente autosuficientes —continúa explicando.

—¿Crees que eso tendrá algún interés para el concurso? —pregunta el jefe—. No sé, William, no terminas de convencerme.

—Creen que el bosque está maldito porque llevan sufriendo desapariciones de adolescentes desde que se instalaron, hace más de doscientos años—contesta con rapidez—. Los he visitado varias veces cuando era pequeño, y os aseguro que es uno de los lugares más aterradores en los que he estado nunca.

—Dicen que los niños pequeños se asustan con facilidad —comento con una mueca de disculpa. Odio posicionarme de parte de Sebas, pero creo que tiene razón al cuestionar el interés que puede tener ese asentamiento de amish para el concurso—. Además, si son tan cerrados hacia las personas del exterior, ¿qué te hace pensar que nos aceptarán para grabar?

—Ese hombre era el mejor amigo de mi padre. Por eso no os preocupéis —nos asegura.

—¿Y qué pruebas podríamos preparar? —pregunto.

—Hay un campo de maíz de varias hectáreas en forma de laberinto donde nos perdíamos mi hermana y yo —explica—. Podríamos utilizarlo. Hay espantapájaros, calabazas… Aunque aún estarán pequeñas en esta época del año.

—No sé, William… Otra opción que descartamos al principio es Belchite, el pueblo abandonado de la Guerra Civil —le propongo a Sebas. No es que quiera menospreciar a William, todo lo contrario, pero como lleguemos al asentamiento de adorables granjeros, tal y como sospecho, y eso sea La casa de la pradera versión sordomudos, el jefe le despide sin miramientos.

—¿Te refieres al Belchite viejo de Zaragoza? —pregunta Sebas—. Me parece que estamos un poco lejos de allí, ¿no crees? No podemos adelantar los vuelos de todo el equipo cuatro días, la cadena me colgaría de una soga. No nos queda presupuesto, y mucho menos para despilfarrarlo de esa manera.

—Nos lo descuadra todo, porque de aquí no regresamos directamente a casa —canturrea Anita, a mi lado—. Yo opino por abandonar e irnos todos de vacaciones a Riviera Maya.

La regidora vive en su mundo demoníaco, chupándose las puntas del pelo, y me doy cuenta de que estamos bien jodidos, porque solo ella y su increíble profesionalidad nos habrían sacado de este embrollo.

—Pues entonces no nos queda más remedio —sentencio—. Tendremos que ir a ver a los amish.

—Emma, prepara el traslado. Salimos mañana a primera hora, así que lo quiero todo organizado hoy —me ordena el jefe—. Ah, y quiero alguna toma vuestra antes de que nos vayamos, que otra vez me la habéis liado.

—¿Es necesario? —pregunta William con una expresión atormentada, como si no quisiera pasar más tiempo conmigo.

—Sí, es necesario. Anita, ¿te ves capacitada para dirigir la grabación? —le pregunta el jefe.

La aludida se quita las gafas y asiente con efusividad.

Capítulo 40

La Princesa de Hielo

—Pasé tanto miedo anoche —lloriqueo como una subnormal—. Pensé que te perdía en esos túneles…

—Tranquila, encanto, soy indestructible —responde William, alto y claro, pero entonces se inclina sobre mi oído—. No me puedo creer que esté diciendo estas gilipolleces —me susurra muy bajito.

—Es humillante —murmuro—. Sé que lo eres, pero temo por ti, mi amor —digo con voz impostada y mucho más alto, no vaya a ser que tenga que repetirlo.

Me pego a su pecho, y cuando le aprieto un poco los dedos en torno a la cintura, se encoge, lo que me recuerda que las heridas aún deben de dolerle.

—¡Corten! —grita la poseída—. Ahora cambiad de plano, un poco más a la derecha.

—Anita tiene a esa «cosa» dentro —me susurra al oído en cuanto volvemos a abrazarnos delante de la cámara.

—Lo sé —asiento con una mueca, porque en qué horita se me ocurrió que eso sería una buena idea.

Nos encontramos en el cenador del hotel con vistas a un lago encantador. El resto del equipo está recogiéndolo todo y cargándolo a los autocares; los concursantes seguramente desayunando, porque no son ni las nueve de la mañana; Liam nos hace primeros planos con un montadito de queso entre los dientes; y Anita salta de aquí para allá diciendo tonterías y mostrándonos que sigue tan escocida que no es capaz de cerrar las piernas, pero eso sí, mantiene su papel de regidora en todo momento.

—Ahora quiero lujuria —nos ordena—. Quiero mete y saca —añade, haciendo un gesto bastante gráfico con las manos, lo que le cuesta un atragantamiento a Liam—. Quiero porno duro, así que venga, id quitándoos la ropa.

William y yo intercambiamos una mirada al tiempo que Liam tose sin parar.

—Eso no está en el guion —le recuerdo.

—¡Me importa una mierda! ¡Quiero mete y saca!

—¿Te gustaría dar un paseo en barca cuando terminemos? —le propongo, ignorando a la loca, y acoplándome más aún bajo su cuerpo.

—Emma, estoy que me caigo.

—Pues entonces vamos directamente a tu habitación.

—No sé si es buena idea…

—Tengo que curarte —le susurro, más y más molesta a cada rechazo que siento. Pero entonces recuerdo lo que he descubierto sobre él, y que debo tener paciencia para ayudarle—. Después te dejo descansar, te lo prometo.

—¡Que quiero sexo! —grita Anita, totalmente descontrolada.

—Liam, graba —le pide William al cámara. Y, acto seguido, se inclina hacia delante y me da un beso de esos que te dejan sin respiración—. Pues ya está —dice en cuanto separa sus labios de los míos. Me pongo de puntillas para robarle yo ahora uno, pero no consigo alcanzarle—. Tío, ¿lo has grabado? —le pregunta.

Liam alza el pulgar y apaga la cámara, dando por terminada la grabación.

—Vamos a tu habitación —le ordeno, tirando de su brazo. Se nota que quiere escabullirse, pero al final cede, y huimos de una Anita histérica.

En cuanto entro, comprendo que ha pasado algo, porque la cama está más que deshecha, podría decirse que parece que ha habido una batalla entre las sábanas, los cuadros están tirados por los suelos y el papel pintado de las paredes se muestra rajado en varios puntos.

Me giro y me cruzo de brazos, esperando una explicación.

—¿Se puede saber qué hiciste ayer? Y no me digas que eres un hombre lobo que se transforma con la luna llena, porque anoche había luna menguante.

Se sienta en una silla y entierra la cabeza entre los brazos.

—Si te vas a poner a hacer preguntas, será mejor que te vayas.

—No. He venido a curarte, así que ve quitándote la camiseta, venga.

Me acerco hasta su lado para quitársela yo misma, cuando me detiene con una mano. Sus dedos se cierran en torno a mi muñeca y niega con la cabeza.

—No.

Me suelto y vuelvo a cruzarme de brazos. Su actitud está preocupándome cada vez más, pero no puedo mostrarle debilidad, porque de esa manera no puedo ayudarle.

—Nunca me dejas que te toque —le recrimino.

—Porque me duele.

—Pero tendrás que…

—Si vas a ponerte así, será mejor que te vayas —repite.

—No pienso irme —le aseguro—. Tendrás que aguantarme todo el día —añado mientras voy hasta la cama para estirar las sábanas y adecentarla un poco—. Comeremos juntos, ya sea aquí o en el restaurante del hotel, veremos una película en la cama —le informo al tiempo que ahueco las almohadas—, y esta noche, si te portas bien, te dejo que me la…

—¿Qué? —quiere saber. Al menos he captado su atención, y ahora me muestra una sonrisilla de medio lado.

—Puedes hacerte una idea de lo que quiero decir.

Se levanta despacio y me quita la almohada de las manos. Sujeta mi rostro entre sus dedos y me besa lento, profundo, enterrando su lengua en mi interior. Mis brazos y mis piernas se van deshaciendo poco a poco, y mis rodillas comienzan a flaquear.

—¿Vas a dejar que te la meta? ¿Es eso? —me susurra al oído.

Tengo que agarrarme a sus hombros para no caer. Será su tono de voz, siempre decadente y grave, que me hace languidecer. O quizá es ese aura de chico atormentado.

—Pero antes tengo que curarte —le recuerdo, recuperando la voz.

—No eres mi enfermera —dice mientras va besándome el cuello—. Y yo no soy tu enfermo —me arranca la blusa sin miramientos, haciendo que los botones salgan disparados por todos lados—. No estoy bajo tus órdenes —susurra con su boca entretenida entre mis pechos, hasta que me baja el sujetador con rabia y me muerde un pezón, lo que hace que mi cuello se arquee hacia atrás en un acto reflejo—. Y no pienso esperar hasta la noche para hacer lo que quiera con tu cuerpo.

Y dicho eso, me empuja sobre la cama. No me da tiempo a reaccionar, cuando ya me está bajando los pantalones.

—William…

—No soy un puto niño pequeño al que tengas que venir a cuidar —gruñe. Ladea las braguitas, e introduce varios dedos en mi interior con furia, pero sin hacerme daño, lo que provoca que mi espalda sufra un latigazo de placer—. No quiero que lo hagas, porque sé cuidarme solo —insiste, ahora buscando templar la parte más sensible de mi cuerpo con su aliento—. No quiero que me mires con lástima —dice justo antes de acariciarme con su lengua al tiempo que sigue penetrándome con sus dedos.

—Vale —digo sin oxígeno en los pulmones.

Tira de mis piernas para que queden fuera de la cama, se baja los vaqueros lo justo para colocarse un condón que saca de un bolsillo y va introduciéndola en un lento movimiento que va quemándome. Mis dedos se aferran a las sábanas, como si necesitara sujetarme a algo para no caer, y cuando creo que no lo soporto más, utiliza sus dedos para acariciarme el dolorido clítoris. Me muero. Voy a morir aquí y ahora, bajo su cuerpo.

—¿Esto es lo que quieres? —me pregunta, acelerando las embestidas.

—Sí… ¡Sí!

—¿Es esto?

—Sí…

Pierdo el hilo de mis pensamientos. Mi cuerpo me abandona también. Me duele. Me quema. Y cuando no puedo más, me dejo llevar mientras le clavo las uñas en los antebrazos.

Suelta un profundo suspiro justo cuando la introduce una última vez, que termina por dilatarme, y sale de mi interior para ir directamente al baño. Escucho un gruñido antes de abrir el grifo, momento en el que aprovecho para subirme las braguitas y los pantalones.

—William, me voy —digo, acercándome a la puerta del baño para despedirme. Que me apetezca quedarme no significa que lo vaya a hacer, y más cuando me ha dejado claro que no soy su enfermera, ni su cuidadora, y que lo que hay entre nosotros es esto, y nada más que esto. De hecho, ni siquiera puedo reprochárselo, ya que yo fui la primera en decirlo.

Escucho cómo cierra el grifo, y contengo el aliento cuando la puerta se abre.

—Pero ¿no íbamos a ver una película?

Me quedo en blanco, ya que no esperaba esa respuesta.

—Pero…

—Me has prometido una película, y que luego, si me portaba bien, dejabas que te la metiera. ¿Era así?

Una sonrisa se me va extendiendo por la cara sin que pueda evitarlo, tirando de la piel hasta que se tensa tanto que sé que va a costarme una indeseable arruguilla de felicidad, como las llama mi padre.

Capítulo 41

El Señor Siniestro

La contemplo a escasos centímetros. Su suave aliento me acaricia el rostro con su pausado respirar, ajena a que mis ojos recorren sus facciones despacio, sin prisa, sabiendo que quizá este momento no vuelva a repetirse, y no porque no quiera dormir con ella, sino porque hacerlo nos pone a los dos en peligro.

He cruzado esa línea que no quería atravesar, y ahora, con sus labios entreabiertos tan cerca de los míos, me doy cuenta de que ya es demasiado tarde. Por mucho que he intentado mantener las distancias, he sido débil, me he dejado llevar, y ahora tendré que pagar por ello.

—William… —murmura, sumida en ese dulce letargo que sientes cuando aún no te has despertado del todo.

Saca un brazo fuera de las sábanas, buscándome, y sonríe al encontrar mi mano. Voy a darle un beso, cuando algo en su piel me llama la atención. Es una marca, como si fuera una pequeña cicatriz en forma de triángulo. Alzo una mano con cuidado de no sobresaltarla y paso la yema del dedo por encima, comprobando que es más profunda de lo que parece a simple vista. Incluso me incorporo un poco para verla mejor.

Sí, está claro que eso se ha hecho con algo afilado.

—¿Te gusta mi cicatriz? —me pregunta con los ojos cerrados y los labios hinchados. Creo que la culpa es de mi barba, que aún no está todo lo suave que debería—. Para que veas que no eres el único que tiene.

—Creo que ya la he visto antes. No marcada en la piel, pero sí en forma de colgante —le digo, pasando el dedo una y otra vez por encima.

—Cuando mi padre me adoptó, ya la tenía. La verdad es que nunca le he dado importancia. ¿Dónde la has visto?

—La llevaba una tarotista que solía acompañarnos a mi familia y a mí en los mercadillos medievales, y recuerdo que una vez le pregunté por su significado.

—¿Y cuál es?

—Me dijo que le protegía de los malos espíritus.

Mueve las pestañas y me regala una de sus preciosas sonrisas.

—Quizá a mí también me protege. ¿Te compraste un colgante como el suyo?

—Intenté comprarlo, pero no es tan fácil como ir a una tienda y pedir un amuleto en forma de triángulo.

Ronronea, moviendo las piernas entre las sábanas.

—¿Ah, no?

—No es algo que puedas encontrar en cualquier tienda de santería —le explico—. Por lo visto, es un símbolo que alguien que te quiere hace para ti, y solo para ti, y su amor es lo que le da el poder de protección.

—Pues entonces es normal que no tengas ninguno, porque a ver quién va a quererte a ti —dice con un brillo maligno en la mirada. Sé que es una broma, pero hay bromas que duelen.

—Sigue durmiendo un rato más.

Me levanto despacio, vuelvo a taparla con la sábana y voy hasta el baño. Quitarme la camiseta se convierte en un verdadero suplicio, pero necesito limpiarme las heridas, tanto las más recientes como las que Emma me curó. Los pantalones se quedan en el suelo junto con los calcetines y la ropa interior, y cuando entro en la ducha y abro el grifo, el solo contacto con el agua caliente me arranca un gemido lastimero. Los cortes son demasiado finos como para necesitar puntos, al menos los que me hizo con la tijera, pero creo que se han infectado, y la sensación es la misma que cuando te cortas con un folio. Escuece, quema, y son más de los que quiero reconocer.

Debo limpiármelos como sea, así que vierto un poco de jabón en la palma de la mano, y voy creando espuma a medida que me la paso por las muñecas, los antebrazos… Al inclinarme hacia los tobillos los cortes de la espalda se me vuelven a abrir, y el plato de ducha comienza a teñirse de un rojo escarlata.

Me incorporo, apoyo las manos en la pared, bajo la cabeza y dejo que la cascada de agua caliente caiga a plomo sobre mi espalda dolorida.

No estoy solo.

No soy capaz de explicar cómo lo sé, pero supongo que he aprendido a detectarlo con el paso de los años. Es un leve hormigueo en la nuca, como cuando alguien te sopla con suavidad; la piel se me pone de gallina, e incluso a veces me pitan los oídos.

Alzo la vista y la veo a través de la mampara cubierta de vaho. Solo por si acaso, y para asegurarme, paso la mano por el cristal varias veces.

Ahí está, observándome.

Se acerca hasta el espejo y levanta una mano. A veces tiene cuerpo, como ahora, aunque su cara está borrada, y a veces, la mayoría, es tan solo una sombra en la esquina más oscura. Puedo ver cómo uno de sus dedos se mueve, y la palabra que aparece gracias al vaho me pone la carne de gallina, a pesar de que el agua que cae sobre mi cuerpo está casi hirviendo.

Niego con la cabeza, pero ella vuelve a escribir la misma palabra. Una y otra vez. La misma puta palabra.

—¡Que no! —grito, perdiendo los nervios.

Por un segundo, pienso que va a buscar algo afilado para seguir torturándome, pero desaparece sin más.

Vuelvo a leer las palabras, y el mundo se me viene encima. Las piernas me fallan y tengo que apoyarme en los azulejos mojados para no caer. Las lágrimas se confunden con las gotas que me salpican el rostro, y el llanto, cada vez más fuerte, me provoca espasmos en el pecho que no puedo controlar.

Joder, parezco un niño de tres años.

La puerta se abre de repente, pillándome por sorpresa. Es Emma, y parece que está tan adormilada que no se ha dado cuenta del espectáculo que acabo de protagonizar. Por suerte, puedo esconder mi seguramente enrojecido rostro bajo la cascada de agua, y el vaho impide que mis ojos hinchados me delaten.

—Pero ¿qué es esto? —pregunta con la cabeza asomada—. Parece una sauna. Oye, ¿has gritado? He escuchado algo.

Carraspeo, e intento decir algo gracioso, pero aún me arde la garganta debido al llanto.

—Habrán sido los de al lado —contesto como puedo—. Estos hoteles tienen las paredes de papel.

Entra y se apoya en el lavabo, ajena a las palabras que están escritas tras ella.

—¿Te ha molestado eso que te he dicho? Eso de que nadie te quiere… —me pregunta, rascándose los ojos—. No pretendía ofenderte, perdóname, no sé por qué a veces soy tan gilipollas. Solo era una broma, de verdad. En realidad creo que eres alguien al que es muy fácil querer…

—Ya está olvidado, no te preocupes.

Alza la mirada y me busca a través del vaho, así que disimulo, enjabonándome los brazos y reprimiendo un gruñido de dolor cada vez que el puto gel entra en las heridas.

—He estado pensando que, ya que al final vamos a esa aldea amish que solo tú conoces, podrías explicarme un poco cómo es para organizar algunas pruebas —comienza a decir—. Quizá algo en el bosque que dices que rodea el pueblo, o el campo de maíz con forma de laberinto.

—Claro —consigo decir con otro carraspeo que me ayude a aclarar la voz.

—Genial —celebra con una sonrisa—. Oye, ¿quieres que te acompañe? Pareces muy calentito ahí dentro…

Si lo hace, verá que he estado llorando, además de que no quiero que también descubra mis últimos cortes.

—Si no te importa, me gustaría tener un poco de intimidad —le contesto, intentando no sonar demasiado borde—. Pero ya salgo —añado deprisa.

Se levanta, creo que algo ofendida, y contengo el aliento cuando se acerca hasta la mampara. No sé lo que va a hacer, porque con ella nunca se sabe, pero por suerte solo junta sus labios contra el cristal.

—No es cierto eso de que nadie te quiere —insiste, justo antes de darse la vuelta—. Todo el mundo quiere a alguien, de la misma manera que todo el mundo es querido por alguien.

En cuanto la puerta se cierra, me apresuro a salir de la ducha y hacer desaparecer a manotazos las palabras del espejo. Qué cerca ha estado de leerlas, joder.

Borro la última mientras una lágrima traicionera se escapa sin avisar.

«Mátala».

Debería decirle a Emma que de la misma manera que todo el mundo quiere a alguien, parece que hay alguien, o algo, que la odia, porque si no, no me explico por qué quiere verla muerta.

Capítulo 42

La Princesa de Hielo

No sé qué me pasa, pero no puedo dejar de mirarle. Cada vez que se gira hacia la ventanilla, y pierde su mirada en la lejanía, o cuando sonríe despacio, casi con timidez. De repente, sus gestos me provocan latigazos, y simplemente ver sus manos apoyadas en los reposabrazos me trasladan a otros instantes de intimidad que me aceleran el corazón. Sí, ese corazón de piedra, frío e insensible, está comenzando a palpitar.

¿Cómo no me he dado cuenta antes de lo atractivo que es? No me extraña que en su club de fans la mayoría sean chicas, y lo sé porque han venido varias veces a la oficina para hacerle alguna que otra entrevista.

No sé qué me ocurre, pero me pasa algo.

—¿Estás bien? —me pregunta, en el asiento de al lado.

Creo que he estado conteniendo la respiración sin darme cuenta cuando ha rozado su pierna con la mía. Será que es la primera vez que nos atrevemos a sentarnos juntos en el autocar, ante las miraditas del resto de los participantes y del equipo, y me siento rara. ¿Por qué? Porque me apetece apoyar la cabeza en su hombro y cerrar los ojos, pero no sé si eso le gustaría a él.

—Emma, ¿estás bien? —insiste.

—Sí, ¿por?

—Te noto distinta —responde con los ojos entrecerrados.

—¿A qué te refieres? —pregunto al tiempo que intento controlar mi estúpido tono de voz. Pues claro que estoy distinta; ahora, cuando hablo con él, parezco un Teletubbie.

Espero que no me haya puesto a parpadear como una tonta.

No tengo más que seguir su mirada para comprender lo que quiere decir, porque mi mano, no sé cómo, ha terminado apoyada en su muslo, descansando tan tranquila. La quito de inmediato y siento cómo todo el calor sube a mis mejillas de golpe.

—No me he dado cuenta —me apresuro a disculparme, muerta de la vergüenza.

—¿Eres Emma? —pregunta con una sonrisilla ladeada—. ¿Emma, la Princesa de Hielo?

En cualquier otro momento le contestaría con algo mordaz y agudo que le cerrara la boca, pero no sé, no me salen las palabras. En su defecto, sonrío como una tonta, lo que hace que frunza el ceño y me ponga la mano en la frente.

—No tienes fiebre —dice muy serio.

—William…

—¿Sí?

—¿Alguna vez te ha pasado que algo que veías de una forma, de repente lo ves de otra muy distinta? Como si te cambiaras de ojos.

—Nunca he hecho un intercambio de ojos, no.

—No literal.

Se acomoda en el asiento, girándose más hacia mí.

—Pues no lo sé… ¿A qué te refieres exactamente?

Suspiro mientras pienso que me vendría mucho mejor tener esta conversación con Anita, si no estuviera poseída, o con Verónica, si no estuviera con Jorge ahora mismo. Incluso con Lorena, pero por desgracia no está aquí, y odio hablar por teléfono.

Me deshago la trenza con rapidez mientras decido si ser totalmente sincera, o andarme un poco por las ramas.

—Pues que siempre que te he mirado me has resultado insufrible —le explico, tirándome de cabeza sin red ni paracaídas—. Y feo. Bueno, nunca te he visto feo, ya me entiendes. Y ahora… Pues ya no. Me pones nerviosa, pero en otro sentido. No sé si estoy explicándome.

—Creo que sé lo que quieres decir —dice.

¿Soy yo o le noto algo incómodo?

—Antes no te soportaba, William. Saber que estabas cerca ya me molestaba.

—Vaya… Muchas gracias.

—Eras como un grano en el culo.

—Ya lo he pillado, no hace falta que des tantos detalles.

—Es verdad, lo siento. Pero es la verdad. Y tampoco creo que te pille de sorpresa, así que no te hagas el ofendido.

—En absoluto.

—Y ahora…

Se frota los ojos con cansancio y espero que comente algo.

—Pues que ahora creo que me gustas —digo al ver que no habla—. Me gustas de verdad —añado, abriendo mucho los ojos. Ha sido verbalizarlo, y comprender de golpe que es cierto—. Y no sé si estoy volviéndome loca, porque no entiendo cómo se puede pasar del asco al…

—Asco es una palabra muy fuerte, ¿no te parece? —me interrumpe, manteniéndose en su papel de indignado.

—Vale, pues inquina. De la inquina a… esto.

—Ya te he dicho que no me gusta que sientan lástima por mí.

—No es lástima —corro a aclarar.

—¿Ah, no? Me parece que empezaste a mirarme con otros ojos cuando me viste sin la camiseta puesta —susurra tan bajito que apenas consigo entenderle—. Siempre haces lo mismo. Solo te quitas la coraza cuando piensas que alguien es débil.

—Eso no es verdad.

—Claro que sí. Tiendes a defender a los que piensas que están indefensos, como te ocurre con Anita

—Eso no tiene nada que ver con «esto» —le aseguro.

¿Qué es «esto»? Pues ni yo lo sé, pero, incluso habiendo utilizado una palabra bastante estándar que viene a decir más bien poco, su cara me lo dice todo.

—Emma.

—¿Qué?

Estoy esperando que me diga que él no siente lo mismo, sea lo que sea «esto», que solo han sido un par de calentones, y escucharé eso de «no eres tú, soy yo», «no hay nada entre nosotros», y será la primera vez en mi vida que me haga daño.

Será la primera vez que no quiero escucharlo, y eso ya me dice más que todo lo demás junto.

¿Cuántas cosas se te pueden pasar por la cabeza en tan poco tiempo?

—Nada —responde tras unos segundos de tensa espera—. No me hagas caso, princesa —añade mientras me da un beso en los labios—. Es que estoy muy cansado.

Capítulo 43

La Princesa de Hielo

—Nos encontramos en un pequeño asentamiento amish al sur de Indiana —dice Sebas, micrófono en mano—. En sus casi doscientos años de historia, esta comunidad ha sufrido numerosas desapariciones en la linde del bosque que rodea el lugar, ataques inexplicables en su extenso maizal en forma de laberinto o incluso en sus propios hogares.

William y yo nos miramos un segundo, porque lo último acaba de inventárselo.

—Para huir de estas desgracias, decidieron hacer un pacto de silencio como una ofrenda a Dios a cambio de que les protegiera de todo mal, y llevan comunicándose en una particular lengua de signos desde hace varias generaciones —continúa, con su tupé ondeando al viento que da gusto—. Nuestros intrépidos concursantes deberán vestir como ellos, comer como ellos, trabajar como ellos, hasta comunicarse como ellos durante el día; y por la noche, se verán obligados a superar sus miedos, porque… ¡Solo puede quedar uno!

—¡Perfecto, Sebas! ¡Divino! —celebra Anita, que está eufórica. Pensé que el subidón le iría bajando, pero no, parece que va a más, y no tiene pinta de que vaya a tocar techo muy pronto—. Estás genial. ¡Sublime!

—Pero ¿qué dices, chiflada? —salta, tan borde como siempre—. Estoy atascándome, parezco un puto tartamudo.

—Qué va, yo te veo genial, ahí, marcando paquete —le rebate la poseída.

El jefe entrecierra los ojos, supongo que pensando si despedirla ya o esperar hasta que regresemos a España, y le hace un gesto al cámara para que vuelva a grabar.

—Desde el principio —dice antes de empezar con la misma retahíla.

Ya vamos quedando menos, en concreto seis.

Miro a mi izquierda, donde Mario, el Tiarrón, solo tiene ojos para Anita. No le quedan mal los pantalones negros con tirantes, a juego con los zapatos y la camisa, también negra, y en la cabeza un sombrero de paja. A mi derecha, William lleva el mismo atuendo, al igual que Aarón, que desde que se ha ido Lorena parece un poco mustio. Será que ya no tiene maniquí humano con quien probar sus maquillajes mortuorios.

Fuenci, Verónica y yo vamos con un vestido azul marino, los zapatos más incómodos que he probado nunca, porque parece que están hechos de papel y se me clavan todas las piedrecitas del suelo, y mi querida trenza está escondida bajo una cofia blanca, que en esta comunidad significa que aún no nos hemos casado. He de decir que las pocas niñas que hay en la aldea miran con la cara muy rara a la señora Fuenci, porque supongo que para ellas resulta inconcebible ser casi una vieja y no tener marido, ya que William me ha contado que aquí suelen contraer matrimonio con trece o catorce años.

Y a todo esto, el resto de las compañeras, incluyendo Anita, se niegan a ponerse estos vestidos tan anticuados, por lo que sospecho que el odio que vamos generando en los lugareños no hace más que ir en aumento.

—Maldita cofia… —me quejo.

Cada dos segundos siento un deseo irrefrenable de quitármela para soltarme el pelo, pero me contengo porque todo el poblado está observándonos con atención.

Se nota que a la mayoría le molesta nuestra presencia, sobre todo a los más ancianos, y puedo percibir con claridad cómo arrugan el ceño cada vez que alguno de nosotros abre la boca y entona alguna palabra. Es entendible, ya que ellos tienen un estricto voto de silencio que deben cumplir desde bien pequeños si quieren vivir en la comunidad, pero no puedo evitar sentir lástima por esos niños que se comunican con gestos y que esconden la risa entre las manos para que el ruido no salga de entre sus dedos.

—Deja de mirarles así —me pide William, inclinándose sobre mi oído—. No les gusta que les observen.

—Es que apenas hay mujeres. ¿Estarán escondidas? —le pregunto con verdadero interés—. A lo mejor no les dejan estar aquí, tan cerca de nosotros.

—No lo sé. Pero, aun así, deja de mirarles con esa cara.

—Son ellos los que están observándonos —objeto.

—Es que nosotros somos los forasteros.

—Los invitados —le corrijo—. Y encima ni siquiera nos han dejado quedarnos los dos días. Al final vamos a tener que pasar más de veinticuatro horas en el aeropuerto, esperando a que salga el vuelo. Si es que la culpa la tiene Anita por gastar todo el presupuesto tan alegremente. Mira que le dije que bajara un poco el gasto, pero nada, ni caso… ¿Crees que podrías convencerles de que nos dejaran pasar una noche más? Es que una se nos queda corta, y más si vamos a estar corriendo por el laberinto hasta el amanecer para después hacer el tonto con el molino, las clases de costura, amasar pan…

Por suerte ni siquiera estaremos más de diez minutos con cada actividad, pero Sebas ha insistido en que debe dar la sensación de que hemos convivido con ellos y compartido sus costumbres.

Hace una mueca y se rasca el cuero cabelludo bajo el sombrero. Seguro que todos acabamos con piojos y pulgas, porque a mí también me pica todo el cuerpo.

—Peter nos ha dejado grabar solo por el afecto que sentía hacia mi padre, y porque se lo he pedido como un gran favor —me recuerda—. Pero no tentemos a la suerte, porque son capaces de coger las hoces y arrancarnos la cabeza.

—Pero ¿esta gente no suele ser amigable y pacífica? —susurro sin apartar la vista de un grupo de hombres que me miran raro.

—Cada comunidad tiene unas reglas, y estos en concreto son bastante cerrados —me explica mientras les sonríe y les saluda con una mano puesta en el sombrero de paja—. Mi padre me contaba que la gran mayoría no ha traspasado la linde del bosque. No saben lo que hay ahí fuera —añade—. Y eso les hace ser personas cerradas y temerosas de todo lo que llega desde el otro lado. Estos en concreto siguen creyendo en las brujas, y si alguna niña nace pelirroja, es desterrada junto con su madre.

—Pues vaya, con lo que me gustan a mí los pecosos y anaranjados. Qué crueldad más gratuita, sobre todo con esa particularidad genética que comentaste…

Es que todos, y cuando digo todos, son todos, tienen seis dedos en la mano derecha. Y decir que eso es un dedo es ser realmente generoso, porque más bien parece una salchicha esmirriada.

—También tienen un gran corazón. Las cosas no son blancas o negras, Emma.

—Yo creo que aquí debajo hay enterrado uranio de alguna central nuclear abandonada, porque lo de esas manos no es ni medio normal.

—Sea como sea, somos sus invitados y tenemos que comportarnos.

Asiento en silencio y miro a nuestro alrededor. Sebas sigue haciendo tomas, porque no está contento con ninguna, y el resto de los cámaras graban a los vecinos desde lejos. El sol desciende con rapidez, ya escondido tras las altas y frondosas copas del bosque que rodea casi todo el pueblo. Solo una parte está abierta, si es que se puede utilizar esa palabra para describir el kilométrico maizal donde vamos a pasar la noche.

—Tenemos que exorcizar a Anita —le digo con cuidado de que no me escuchen los compañeros.

—Creo que sé cómo hacerlo, pero necesito tiempo para prepararlo todo.

Y sin saber cómo ni por qué, busco su mano. Entrelaza sus dedos con los míos y siento algo en el estómago muy parecido a cuando estás a punto de caer al vacío en una montaña rusa.

—Ten cuidado con la vidente —le susurro cuando la buena señora me dedica una miradita envenenada. Aunque tenía pensado guardarme el secreto y utilizarlo a mi favor llegado el momento, algo me obliga a compartirlo con él, y supongo que ese algo se llama conciencia—. Está compinchada con Sebas para ser la ganadora. Empujó al friki, y no sé cómo, colocó la muñeca de los Warren en el asiento de Sofía. Y a saber qué más cosas ha hecho sin que nos enteremos. Empiezo a sospechar que también tuvo algo que ver con la huida a lo paranoico del supuesto suicida en el sanatorio.

—¿Estás segura?

—Sí, Lorena les escuchó en el pasillo del hotel.

Asiente en silencio.

—¿Quién crees que será el siguiente en abandonar? —me pregunta, mirando con el rabillo del ojo a nuestro alrededor.

Sé que Verónica abandonaría ya, y más habiéndose ido Lorena, de no ser porque parece que las cosas con Jorge vuelven a funcionar.

—No creo que mi amiga se vaya aún —digo, poniendo voz a mis pensamientos—. Y de los que quedamos, ya no veo a ninguno claramente más débil… No lo sé.

No nos dejan elucubrar un plan cuando las cámaras nos rodean, y los jovencitos del pueblo, todos chicos, nos tapan los ojos.

—Ten cuidado —escucho que me dice William justo antes de soltarme la mano.

—Y tú.

—Emma, en serio, ese campo de maíz es traicionero.

La idea es que iremos entrando de uno en uno en el laberinto con los ojos tapados. Cada uno de nosotros tiene asignado a un adolescente que se encargará de acompañarnos por el maizal hasta que estemos lejos de la entrada, y totalmente desorientados. Cuando consideren que regresar nos va a resultar difícil, nos sentarán en el suelo, y allí tendremos que permanecer quietos hasta que suene la campana, señal de que todos los participantes estamos dentro del laberinto. En ese momento nos quitaremos las vendas de los ojos y empezaremos a buscar la salida.

Disponemos de toda la noche para escapar del maizal, y aquí viene un pequeño giro del guion aportado por nuestro querido jefe y cabeza pensante en los momentos más inoportunos: quien no consiga salir antes de que el sol acaricie el laberinto, queda descalificado. A la mierda la planificación que hicimos Anita y yo. Este piensa cargarse a unos cuantos de una sola vez para asegurar el éxito de su tía la vidente, aunque se ha justificado alegando que esta prueba es tan sencilla que es la única manera de darle emoción al concurso, y que la orden viene de arriba, aunque no sé si eso será cierto.

Tampoco sé qué tipo de trampa tiene preparada Fuenci, pero pienso averiguarlo.

Esta noche estaremos completamente solos, ya que tampoco nos acompañará ningún cámara, y serán nuestras GoPro del casco las que irán dejando testimonio de lo que vivamos ahí dentro.

Escucho cómo se llevan a William, a Verónica, Aarón… Tras esperar un rato, siento que alguien me toca en el hombro. Por favor, que no sea con la mano del sexto dedo salchichero…

Comienzo a andar en completo silencio. Camino y camino, y por mucho que al principio he intentado orientarme, contando los pasos y grabando en mi memoria los giros a la izquierda y a la derecha que hemos dado, ha llegado un momento, creo que en el paso doscientos cuarenta y tres, que me he perdido.

El chico me empuja hacia el suelo, así que me siento con las piernas cruzadas, bajo la cabeza, y espero.

No sé el tiempo que pasa, cuando escucho el indiscutible sonido de la campana. Me retiro la venda de los ojos y miro a mi alrededor, pero tampoco puedo ver mucho. El maizal supera los dos metros de alto, y el pasillo en el que me encuentro es tan estrecho que tendré que ponerme de lado en algunos tramos para poder atravesarlo.

Ya es noche cerrada, aunque tenemos la suerte de contar con una luna llena que aporta algo de visibilidad azulada al laberinto, de manera que comienzo a andar pensando en cuál es la mejor táctica para salir. ¿Debería ir haciendo mucho ruido por si hay alguien cerca, y así unir esfuerzos? ¿O sería mejor hacerlo en sigilo absoluto para que nadie me encuentre? Lo cierto es que me encantaría tropezarme con Verónica o con William.

Como tampoco escucho pasos cerca, decido que mejor no hacer demasiado ruido, y voy cruzando pasillo tras pasillo pensando que no puedo estar tan lejos. Tampoco hemos andado tanto tiempo, a no ser que esté yendo en dirección contraria a la salida…

Las hojas me golpean en la cara, hay tramos en los que tengo que avanzar casi a gatas, y comienzo a pensar que estoy entrando en una zona menos transitada, y eso solo puede significar que voy en la mala dirección. William me ha asegurado que solo hay una salida, y ahora mismo, viendo la frondosidad del maizal, tan tupido como una auténtica pared, le creo. Es imposible hacerse hueco a las bravas; solo puedo seguir los pasillos marcados.

Creo que es la primera vez desde que comenzó el concurso que tengo serias dudas sobre mis posibilidades. Como no encuentre la salida antes del amanecer, estoy fuera.

¡No me puedo creer que Sebas haya cambiado las normas del concurso así, de repente, por mucho que diga que ha sido cosa de los directivos de la cadena!

La cofia se me enreda todo el rato entre las hojas secas y alargadas, bien podría ir descalza, porque las suelas de los zapatos de papel no me protegen ni de las chinas más pequeñas del camino, y este vestido es un verdadero incordio, ya que la falda me impide moverme con total libertad, pero, aun así, no pienso rendirme.

Tengo que ponerme a cuatro patas para sortear unos cuantos tallos doblados y gigantescos que cortan el paso, así que se me raja la falda y me hago sangre en las rodillas, pero no voy a parar…

Tras una buena caminata, he perdido los dos zapatos, que prácticamente se han ido desintegrando a medida que avanzaba más perdida que un daltónico jugando al Twister. No veo el fin de este maldito laberinto, y acabo de escuchar varios gritos en la lejanía que me han parecido provenir de la vidente. Seguro que se ha dado cuenta de que se ha olvidado su mapa trampa en el otro bolso, y ese pensamiento me da fuerzas.

Sigo caminando con las palmas de los pies en carne viva, porque, de verdad, aquí hay más piedras que en una gravera, cuando siento algo en mi espalda. Me giro y veo que una mano enfundada en un guante roñoso intenta tocarme el hombro desde dentro del maíz.

—Pero ¡¿qué…?!

No puedo terminar la frase cuando otra mano intenta agarrarme el brazo. Me aparto como puedo, me subo la falda a la altura de las rodillas y echo a correr.

No voy muy rápido, pero, aun así, las hojas del maizal me arañan la cara y silban en mis oídos mientras que dos personas me persiguen por los pasillos de los lados, y cada poco tiempo sacan una mano e intentan atraparme.

—¡Dejadme en paz! —grito.

Seguro que pretenden inmovilizarme para que no pueda llegar a la salida.

Esto solo puede ser cosa de Sebas.

—¡Pienso anular esta prueba! —advierto a esas hojas que se mueven a mi lado de forma frenética, como en Jurasic Park cuando los velociraptores salían a cazar—. ¡Sois unos tramposos!

Y en mitad de la carrera me despisto un momento mirando hacia atrás, tropiezo con una piedra, y caigo de bruces al suelo. Las manos no tardan en encontrarme. Primero son dos, después cuatro, y me quedo alucinando al ver la facilidad que tienen esas dos personas atravesando el maíz para llegar hasta mi pasillo, traspasando los gigantescos tallos como si no les afectaran las mismas leyes de la naturaleza que a mí.

En la cabeza llevan dos calabazas encajadas con dos agujeros mal hechos para los ojos, otros dos para la nariz, y cómo no, ya que he visto que esos guantes llevan no cinco, sino seis «dedos», no hay agujero para la boca, total, como no piensan hablar…

—¡Haloween es en octubre, paletos! —grito, arrastrándome por el suelo como puedo.

Van con un saco de arpillera por encima de los aburridísimos trajes negros, y sus zapatos se ven de buena calidad, con unas suelas gruesas y sólidas, eso sí, mira tú, los zapatos son resistentes, no como los que me han dado a mí.

—¡Malditos teenagers amish! —grito, intentando soltarme—. ¡No puedo perder! ¡Pienso robaros los zapatos!

Mis estúpidas amenazas no hacen mella en ellos, supongo que en primer lugar porque no me entienden, y es una pena que no sepa hablar en lengua de signos, aunque el corte de mangas que les hago creo que lo entienden a la primera.

Empiezan a enrollarme en una cuerda que pica como los mil demonios, me tapan la cabeza con una bolsa de tela negra que apesta a cebolla, y me cogen en volandas como si fuera un saco de patatas de esos que tanto les gusta almacenar en el granero. Ahora mismo los mataría, aunque he de decir a su favor que durante el patético forcejeo se me ha caído la bolsa cebollera y la cofia, y quien quiera que esté bajo esas calabazas me las ha vuelto a colocar en su sitio con mucho cuidado, hasta podría decir que con demasiado tacto, como si no quisieran tocarme un solo pelo de la cabeza.

—¡Os aviso que mi jefe no se saldrá con la suya! ¡Pienso denunciar al programa!

Da igual lo que grite, no parecen impresionados con mis berridos histéricos.

—¿Cuánto os ha pagado? —les pregunto, cambiando la estrategia—. Os pagaré el doble si me lleváis a la salida.

Nada. Siguen acarreándome como a un saco.

—Mi padre tiene dinero. Bueno, no es que sea multimillonario, pero podríamos llegar a un acuerdo…

Ni caso.

No me puedo creer que vaya a perder de esta manera tan ruin. Se acabó, como estos dos mamotretos fuercen mi eliminación, denuncio a Sebas, al programa y si hace falta, a la cadena al completo.

Voy a decirles que voy a ponerles una denuncia que se van a quedar calvos cuando nos detenemos. Me bajan al suelo y me quitan la bolsa de la cabeza.

—Pero ¿qué…?

Estamos en un claro en mitad del maizal. No es muy grande, pero sí lo suficiente para que quepamos con amplitud mis dos secuestradores, Vero, los dos chicos amish que están detrás de ella, con sus respectivas cabezas de calabaza, y un señor que William me dijo antes de entrar en el laberinto que hacía las veces de cura, y que tuviera cuidado con él porque le gusta utilizar la vara que siempre lleva en la mano.

—Emma, ¿qué está pasando? —me pregunta mi amiga, rascándose los brazos.

—No lo sé… Pero esto es cosa de Sebas, seguro. Van a tenernos aquí hasta el amanecer, y así se asegura que su tía sigue adelante con el concurso.

—¿Cómo? No sé qué quieres decir.

Entonces comprendo que ni Lorena ni yo le hemos contado nada.

—La vidente es la tía de mi jefe, el presentador. Y están amañando el concurso para ganar.

—¡No! —exclama.

—¡Sí! —aseguro, dando un saltito en el sitio.

El párroco golpea la vara de madera contra el suelo, y tanto Verónica como yo cerramos el pico de inmediato, pero no tardamos en abrirlo de nuevo, porque somos así de cotillas y maleducadas.

—Ya decía yo que algo pasaba con esa mujer —suelta mi amiga—. Y tú vas y le das quinientos euros para que me intente ahogar con agua no potable —me recrimina—. Si es que nunca se te ha dado bien calar a las personas. ¡Te lo digo siempre! ¡No sabes calar a las personas!

—Te recuerdo que fuiste tú solita quien invocó al espíritu del espejo.

—¡Que esas cosas no existen!

Al final cabreamos al cura, porque rompe dos trozos de tela mugrienta, y nos amordaza mientras los «cabeza calabaza» nos sujetan las manos en la espalda. De verdad, Sebas está pasándose tres pueblos con esta pantomima de secuestro.

—¡Ummm! ¡Ummm! —me quejo, más y más enfadada. Por el rabillo del ojo veo que mi amiga está igual de mosqueada, así que intento entablar contacto visual con ella—. Eooo… Eooo….

—¿Eeeh? —me pregunta.

Le señalo algo que no había visto al llegar. Seis tartas. Tres de aspecto típico, y las otras tres tienen forma de una rueda, como las de los molinos.

Bueno, mira, al menos Sebas ha tenido la decencia de ponernos algo para picar mientras lleva a cabo su sucio plan.

Y estoy pensando que si dejo de revolverme, quizá me suelten y pueda comer un poquito de una de las tartas de manzana, que por cierto, tiene un aspecto delicioso, cuando llega Fuenci, maniatada también, al tiempo que todos los chicos se quitan las calabazas de la cabeza en perfecta sincronización. Por Dios, los que traen a la vidente son más feos que pegarle a un padre…

—Pero ¡¿se puede saber qué os habéis creído?! —les increpa la mujer, totalmente enajenada—. ¡No sabéis quién soy yo! ¡Os lanzo una maldición que os quedáis muertos en el sitio, vamos!

Un momento… Si esto fuera cosa de mi jefe, ella ya estaría en la salida, celebrando su triunfo, y no gritando como una energúmena a los que, acabo de comprender, son sus secuestradores y no sus aliados.

Por supuesto, no tardan en amordazarla a ella también.

¿Dónde estarán el resto de participantes? ¿Por qué solo nos han secuestrado a nosotras? ¿Será que nos traerán a todos aquí, y que por eso hay seis tartas? ¿Una para cada concursante?

Un momento… No hay seis, hay ocho. Dos están en otra mesita…

Meto los labios para dentro y muevo la mandíbula tal y como me enseñó Raúl, mi fisio, para quitarme las contracturas en las mejillas, y la venda se va aflojando y soltando lentamente, hasta que consigo liberar los labios.

—No os preocupéis. Yo creo que esto ha sido una bromilla de la cadena. Mirad, si hay tartas y todo —les digo. Vero pone los ojos en blanco mientras que la vidente niega con la cabeza—. Que sí, seguro que William, Aarón y Mario están a punto de llegar.

Fuenci vuelve a decirme que no con movimientos bruscos y enfadados mientras que los dos chicos que me sujetan las manos en la espalda me zarandean suavemente, supongo que para que me calle. Voy a decirles que vale ya, que están empezando a dormírseme los dedos, cuando me sueltan, y uno de ellos se coloca a mi lado para cogerme la mano con delicadeza.

Uy, por Dios qué grima… Está rozándome con ese dedo atrofiado…

El cura se acerca, y nos ata las dos muñecas, la suya sobre la mía, con un lazo de raso.

—¿Ahora vamos a jugar a la versión rural del escondite? —les pregunto. Oye, que lo mismo todo esto es una sorpresa de Anita para dar más dramatismo al programa.

Vero empieza a hacer sonidos raros y a mirarme con los ojos muy abiertos, mientras que la vidente está poniéndose roja por segundos.

Pero ¿qué está pasando aquí?

El cura hace gestos con las manos, y el chico que está a mi lado asiente y me sonríe, pero yo solo tengo ojos para esa tarta de manzana que está llamándome con su capa de caramelo tostado y brillante, hasta que la voz de mi amiga se escucha en el claro como si fuera un cuchillo que cortara el aire en mitad de la noche.

—¡Emma! —grita con la mordaza suelta—. ¡Que están casándote a traición! ¡Y nosotras vamos detrás!

Parpadeo, asimilo las agónicas palabras de Vero, miro a mi alrededor y todo cobra sentido de repente.

Las calabazas.

La ausencia de mujeres en la aldea.

Las miradas de los hombres hace unas horas.

El cura raro.

Las tartas.

Los dientes mellados del que está a mi lado…

Bueno, vale, nada de esto indica en concreto que van a celebrarse tres bodas con secuestro incluido, pero está claro que aquí huele a matrimonio por la fuerza.

—¡No me jodas!

Me desato el lazo de raso e intento salir pitando, pero mi supuesto maridito me sujeta e inmoviliza. Ay, madre, qué bigotillo tiene… Si es que no me había fijado en lo feo que era hasta que he sabido que ya es, o será, mi cónyuge.

—¡Aparta esas amorfas manos de mí! —le grito, consiguiendo soltarme—. ¡Voy avisándote de que no vas a consumar este matrimonio! Vamos, es que no vas a tocarme ni con un palo.

Voy hasta la mesa de madera del año de mi bisabuela, donde descansan las tartas sobre un mantelito blanco impoluto, todo hay que decirlo, cojo una de las que tienen forma de molino, y se la lanzo a la cara al primero de ellos que ha dado un paso en mi dirección.

—¡Sin tartas no hay casamiento! —les advierto con la segunda ya lista para salir volando hacia sus caretos.

El amish que me ha tocado a mí en esta absurda encerrona se pone de rodillas y empieza a hacerme cosas con las manos. No parece enfadado, de hecho, creo que está pidiéndome que sea su esposa. No porque entienda su lengua de signos, es que hay cosas que forman parte del lenguaje universal, y una de ellas es la desesperación.

—Anda, qué gracioso. Ahora me pides que me case contigo, mira qué considerado… Pero si no me lo dice mi amiga, me doy cuenta de lo que ha pasado en la noche de bodas —le recrimino—. Que no —salto al ver que sigue suplicándome a su manera—, que no voy a casarme contigo, pervertido, que solo me quieres para que te limpie la casa y te dé muchos hijos rarunos de seis dedos.

Aprovecho el despiste generalizado para lanzar todas las tartas por los aires.

—¡Huid! —les grito a las otras dos secuestradas.

Escapamos por uno de los estrechos pasillos y corremos como alma que lleva el diablo, pero, claro, la señora vidente ya tiene unos años, y no puede seguir el ritmo.

—Niñas, por favor —dice casi sin aliento en cuanto doblamos una esquina—. Mis rodillas no dan para más.

Vero y yo nos detenemos y aprovechamos para recuperar la respiración.

—No podemos permitir que nos cojan —les digo—. Que esta gente es como una secta.

—He leído que te lavan el cerebro, y después, para salir, tienen que reprogramarte y todo —añade Vero—. Igualito que si formateas un ordenador.

—La cuestión es que no pueden obligarnos a casarnos, es ridículo —recalco.

—Yo me niego, no pueden forzarme —asegura Vero—. Y más con el que me ha tocado. ¿Habéis visto el entrecejo?

—Pues el tuyo era el mejor de los tres —le rebato—. ¿Has visto el bigotillo de asquerosa pelusa del mío? Eso no llegaba a ser pelo —añado con una arcada en la garganta.

—¡Queréis hacer el favor de dejar de decir tonterías! —salta la mujer—. Lo que tenemos que hacer es encontrar la salida cuanto antes.

—Claro, como el tuyo era el peor de los tres —le digo, lo que le arranca una sonrisilla a Vero—. Y hasta me ha parecido que se alegraba cuando ha visto que huías. A ver, Fuenci, no te enfades, pero le sacas como cincuenta años. Es que podrías ser su abuela. Bueno, ¿qué camino escogemos? —le pregunto, pensando que en cualquier momento sacará otro de sus mapas y nos llevará hasta la salida.

Sin embargo, y para mi total sorpresa, niega con la cabeza.

—No tengo ni idea.

—¿Cómo que no?

—¿Y por qué iba a saber cómo salir? Estoy tan perdida como vosotras —asegura.

—Venga, deja de disimular y salgamos de aquí —le insisto.

—¡Que no sé cuál es el camino!

—Pero ¿no eres vidente? Saca ese péndulo que tienes y haz algo. No sé, conecta con la madre tierra.

—Las cosas no funcionan así —me rebate—. Ahora lo que nos vendría de perlas sería un teléfono. ¿Alguna de las dos ha traído su móvil consigo?

—Las normas del concurso no lo permiten, ya lo sabes —comento con acritud—. ¿Acaso has estado incumpliéndolas?

—No, claro que no, solo era una idea —corre a aclarar.

Me parece que esta señora es un poco bocazas, al final será ella solita la que se desenmascare.

—Entonces, ¿no te ves capaz de encontrar la salida? —le insisto.

—No, estoy tan perdida como vosotras —repite.

Frunzo el ceño y entrecierro los ojos, intentando evaluar si sus palabras son sinceras o si tan solo está disimulando para despistarnos en cualquier recodo del laberinto y salir ella solita, pero me parece que no miente cuando dice que está perdida, y supongo que lo del secuestro ha desbaratado todos sus planes.

—Pues entonces lo que tenemos que hacer es volver donde están ellos —les digo.

—¿Te has vuelto loca? —me pregunta Vero—. Yo no me acerco a esos psicópatas.

—No creo que vayan a quedarse toda la noche ahí quietos —susurro deprisa—. Saldrán a buscarnos, darán dos vueltas y, al no encontrarnos, se irán. ¡Tenemos que volver, mimetizarnos con el maíz y seguirles hasta que nos lleven a la salida!

Ambas me miran con una ceja en alto.

—Van a pillarnos —opina Vero.

—Ellos están acostumbrados al campo, pero nosotras no. No sabemos andar por aquí con todo el sigilo que tu plan exige —añade la vidente.

—Pues os quitáis los zapatos.

Miran mis pies, con los calcetines que parecen marrones, aunque cuando me los he puesto eran blancos, y con algunas manchas de sangre.

—Venga, pensad que es como una romería. Ya nos lavaremos las heridas cuando salgamos de esta plantación de paletos—las animo.

—Como se nota que tú no tienes juanetes —murmura la señora.

Hacen lo que les pido, aunque no parecen muy convencidas, y retrocedemos en completo silencio. Nos asomamos un poco entre las hojas del maizal, y los vemos recogiendo el estropicio que he montado con las tartas. Ahora hasta me dan penita, con sus caritas tristes y acongojadas… Es que deben de estar más salidos que una esquina, porque, por las pocas mujeres que he visto de refilón, deben de tocar a una para veinte muchachos. Aunque ahora que lo pienso, las pobrecillas son ellas, porque menudos pretendientes…

Vero se lleva un dedo a los labios para que no digamos nada, y tras esperar unos minutos más, vemos cómo salen por uno de los pasillos.

Si conseguimos que no nos descubran persiguiéndolos, ¡estamos fuera!

Capítulo 44

El Señor Siniestro

En cuanto las chicas salieron e informaron al equipo de lo sucedido, hace tan solo un par de horas, Sebas dio la orden de recogerlo todo y esperar con los autocares cargados hasta el amanecer, según me han informado en cuanto he escapado del maizal.

He conseguido salir por los pelos gracias al espíritu de una niña a la que conocí cuando era pequeño, pero Aarón y Mario no lo han conseguido. Tras esperarlos hasta que el sol despuntara en el horizonte, hemos visto cómo sus bengalas rojas nos indicaban el lugar exacto en el que estaban perdidos.

Dos menos. Ya solo quedamos cuatro, y una parte de mí desearía que todos hubiéramos perdido para acabar con este estúpido concurso de una vez.

Peter, el amigo de mi padre, se acerca con una mirada de disculpa en su rostro.

—No nos quedan mujeres —dice utilizando las manos, con movimientos pausados para que le entienda—. Sin ellas, desapareceremos.

—No ha estado bien —le respondo intentando utilizar los gestos correctos—. Deberíais aprender a valorar más a las que os quedan, y así, quizá, Dios os bendiga con todas las que necesitáis para sobrevivir.

No creo que Dios tenga nada que ver en esto, pero conozco a Peter, y sé que es lo único que le puedo decir que pueda tener en cuenta. Todo lo demás sería malgastar el tiempo.

Asiente con la cabeza dos veces y me da un abrazo. Me despido de los demás desde la distancia y me subo al autocar.

Ya es hora de irnos de aquí antes de que ocurra algo.

En cuanto atravieso el pasillo y encuentro a Emma, me siento con cansancio a su lado.

—Vamos a llegar doce horas antes de lo previsto —me dice con una sonrisa—, así que puedes acompañarme a comprar algunas cosillas que necesito. Es que me encantan las tiendas del aeropuerto, y como no le lleve a Pedro un dedal de cada sitio en el que hemos estado, me mata.

Ahora mismo lo único que quiero hacer es dormir, pero me siento en la obligación de disculparme por lo sucedido.

—Si hubiera sospechado lo que podría pasar, jamás os habría traído aquí —le aseguro.

Mueve una mano, como quitándole importancia, y me regala otra de sus preciosas sonrisas.

—En realidad, conseguimos salir gracias a ellos, así que no te preocupes. Tendrías que haber visto la cara de Sebas cuando nos vio salir a las tres juntas —añade con un brillo especial en la mirada—. Si se piensa que va a poder con nosotros, va listo. ¡Qué ganas de llegar a Escocia! —exclama, cerrando los puños.

Pero entonces, escuchamos a Anita, dos filas de asientos por detrás nuestro. Desde que Mario ha quedado descalificado está histérica y enfadada, y el demonio que lleva en su interior no ayuda.

—Tenemos que hacer algo con ella ya —me dice en susurros—. Cada vez está peor. Aunque tiene toda la razón en estar enfadada. Sebas no puede ir cambiando las normas a su antojo, porque Anita y yo nos esforzamos mucho en conseguir todos los emplazamientos e idear las pruebas, para que ahora llegue él y lo desbarate todo.

—¿Qué sitio se va a cancelar? —le pregunto—. Porque si se han eliminado a dos concursantes a la vez, debe sobrar uno.

—Por ahora no vamos a cancelar nada, no vaya a ser que algún otro emplazamiento se nos caiga por el camino —me explica.

Asiento en silencio mientras la regidora del programa no hace más que gritar:

—¡Tongo! ¡Esto es un tongo!

Me giro para ver que Mario la sujeta como puede mientras que percibo unas casi imperceptibles sombras bajo sus ojos, invisibles para quien no sepa verlas, pero delatadoras para los que sabemos mirar. Es el demonio, que se está haciendo más y más fuerte en su interior.

—Pobre Anita… —murmura a mi lado, visiblemente agotada.

Se recuesta en su asiento, cierra los ojos sin que sus labios hayan descendido aún, y busca mi mano a tientas. Dejo que la encuentre, y cuando lo hace, me la aprieta con fuerza hasta que, poco a poco, todas sus facciones van relajándose y la presión de sus dedos se afloja. Su respiración se vuelve pausada, con el pecho subiendo y bajando en una cadencia que resulta relajante. Con esta luz su piel parece más pálida aún, y su trenza blanca, algo deshecha, de repente me resulta la cosa más bonita que he visto nunca en contraste con sus labios entreabiertos, algo más rosados de lo normal.

Sus pestañas blancas descansan como si fueran plumas, y de vez en cuando aletean casi imperceptiblemente, y sus piernas, largas y enfundadas en unos vaqueros desgastados y rotos que dejan ver más piel de la que tapan, tiemblan al ritmo de su respiración.

Estoy muerto de sueño, pero no puedo dejar de mirarla.

La culpabilidad cada vez me pesa más, y me pregunto si debería confesárselo todo.

Algo me dice que si descubro a la persona que la marcó para protegerla, todo este rompecabezas cobrará forma, y por fin podré descubrir quién es esa maldita sombra que ha convertido mi vida en una pesadilla.

Porque a estas alturas tengo bastante claro que, a menos que tome cartas en el asunto, este infierno no acabará hasta que Emma o yo estemos muertos.

Y no sé ella, pero yo no pienso pasar tan pronto al otro lado.

Capítulo 45

La Princesa de Hielo

¡Edimburgo!

Siempre he querido visitar esta ciudad desde que leí que era una de las más embrujadas del mundo. Es de los pocos lugares que tienen un instituto oficial que estudia los casos de parapsicología, y las historias que han sucedido dentro de estos muros —los que siguen en pie y los que no— son fantásticas. Desde quema de brujas hasta ladrones de cadáveres, pasando por la peste que la asoló durante años. La gente nacía y moría sin salir de sus estrechas calles, con todos esos callejones en los que se inspiró la autora de Harry Potter. Castillos. Cementerios. Gaiteros en faldas escocesas. Leyendas de fantasmas…

¿Qué más se puede pedir?

—Si sigues sonriendo así, se te caerán las mejillas —me dice William, a mi lado.

Paseamos por la Royal Mile cogidos de la mano, como si fuéramos una pareja más de todas las que vienen a este lugar embrujado para enamorarse de nuevo, mientras hacemos tiempo hasta que terminen de preparar nuestras habitaciones de hotel.

—Es que acabo de leer un mensaje de Lorena —le explico, muerta de la risa—. Dice que Aarón está llamándola desde que aterrizó en Madrid.

—¿Y eso es malo?

—Pues dice que ha estado pensando en todas las cosas que Aarón le ha dicho, y que está convencida de que le gusta porque parece un poco cadáver.

William se detiene en el acto, provocando que una pareja que venía por detrás y demasiado cerca se choque contra nosotros.

—¿Cómo?

—Lorena siempre tiene las manos y los pies muy fríos. En realidad, parece un lagarto, porque solo se le nota la piel caliente cuando toma el sol. Dice que eso le encantaba a Aarón, y ahora comprende que es porque es lo que le pasa a los cadáveres. Ya sabes, el frío… La cuestión es que está acojonada. Y cabreada.

—Pero ¿por qué?

¡Estos hombres! ¡Es que hay que explicárselo todo!

—¡Pues porque el chico le gustaba, y ahora tiene que huir de él debido a que está convencida de que quiere matarla y momificarla para maquillarla de una manera distinta cada día! La verdad es que la pobrecilla ha tenido muy mala suerte. Y por cierto, no podemos esperar más para exorcizar a Anita. Lo tenemos que hacer esta noche en el hotel. Está insoportable desde que Mario se ha ido, y sospecho que si no hacemos algo ya, empezará a violar a todos los miembros del equipo.

—Lo sé, por eso te he pedido que me acompañaras. Hay una tienda por aquí cerca donde encontraremos lo que necesitamos para deshacernos de ese espíritu.

—¿Estás seguro? Ha demostrado ser bastante resistente a todo. Vamos, que se nos pega como una lapa para fornicar con todo el que puede.

Asiente con seriedad y tira de mi mano para que sigamos caminando.

—Oye, he estado pensando en esa marca en forma de triángulo que tienes en el brazo —comenta de repente, tras unos minutos de silencio—. ¿Sabes quién pudo hacértela?

—Solo sé que mi padre me dijo que ya la tenía cuando me adoptó —le respondo, encogiéndome de hombros, mientras admiro el escaparate de una librería encantadora.

—¿Y dónde te adoptó?

—Fue a través de una agencia internacional.

—Pero ¿dónde? —insiste.

—No lo sé. Los de la agencia le dijeron que había estado moviéndome mucho desde que nací, como si mi madre hubiera atravesado varios países antes de entregarme en adopción. Bueno, no sé si fue mi madre biológica, creo que en los papeles aparece un nombre, pero no se concreta quién es esa persona.

—¿Y no sientes curiosidad por saber quién es? ¿Alguna vez has intentado encontrarla?

—Pues no —respondo con la vista puesta en las preciosas fachadas de piedra oscura. Estar aquí es como viajar en el tiempo varios siglos, porque puedes imaginarte a la perfección lo que veían cada día las personas que vivieron hace mucho, y que pasearon por estos mismos adoquines, desgastados pero firmes. Resistirán nuestros pasos, y cuando hayamos muerto, otros pasearán por aquí y pensarán lo mismo que yo.

—¿No recuerdas su nombre? ¿No lo leíste en los papeles de adopción?

—Nunca he leído esos papeles —le explico mientras tiro de su mano para comprar algodón de azúcar de un puesto callejero. Se me hace la boca agua solo de ver cómo gira y crece alrededor de ese palito.

Pido uno al amable dependiente y espero hasta que termine de hacerlo, pero William no parece quedarse conforme con mis respuestas.

—¿Y no querrías saber quién es esa persona?

Cojo el algodón, pago, y le contesto con la boca llena de delicioso azúcar:

—No. Quizá tú no lo comprendas porque conoces a tus padres, y no te han abandonado, pero yo no quiero saber nada de esa persona que me entregó como si fuera un paquete. Se deshizo de mí, así, sin más.

—Mis padres me abandonaron de otra manera —confiesa—. Murieron.

Casi dejo caer el algodón al suelo.

—No lo sabía… Lo siento mucho.

Hace una mueca que remueve algo en mi interior, y sonríe con timidez.

—No pasa nada, ya lo he superado. Pero al principio fue duro, no voy a mentirte. Solo me queda mi hermana. Vive en Londres con su marido, así que nos vemos menos de lo que me gustaría. Por eso no entiendo cómo no sientes curiosidad por encontrar a tu verdadera familia, o al menos saber qué pasó y por qué tuvieron que abandonarte.

Su insistencia está empezando a resultarme incómoda.

—Ya conozco a mi familia, que es mi padre y su novio —le contesto un poco seca para que deje ya el tema, porque duele—. No tengo ninguna intención en saber nada más.

—Pero no entiendo que…

—¡William! ¡No puedes entenderlo porque tus padres no te abandonaron cuando eras un bebé! —grito, perdiendo los nervios, justo lo que no quería hacer—. Perdona, pero este tema me afecta más de lo que me gusta reconocer. Cada vez que alguien lo saca a la luz, me siento indefensa, y no me gusta esa sensación.

Los transeúntes nos esquivan al pasar, y aunque no es una de las calles más transitadas en las que he estado, en un par de ocasiones me han empujado o pisado sin querer, así que nos hacemos a un lado y entramos en uno de los callejones.

—No, princesa, perdóname tú —me pide con un beso en los labios que hace que se me borre de golpe esa presión en el pecho cuando hablo sobre mi adopción—. Tenemos que encontrar la tienda. Está por aquí cerca —me dice con cara de pillo—, pero quizá nos perdamos por estos callejones antes de encontrarla…

Doy un saltito de emoción y me tiro a sus brazos, que me acogen con decisión. Nos besamos apoyados en una musgosa pared de piedra, y su cuerpo no tarda en encontrarse con el mío a través de la ropa. Nos acoplamos y encajamos como dos piezas perfectas de un mismo puzle, y nuestras lenguas se enredan con avidez y premura, como si este momento fuera algo fugaz y efímero que hay que aprovechar antes de que se desvanezca para siempre.

—Joder, Emma… —gruñe mientras me muerde el labio inferior—. No sé si voy a poder esperar hasta que lleguemos al hotel.

Río con nerviosismo y miro a los lados, porque justo donde estamos aún somos algo visibles para los transeúntes.

—¿Es que no tuviste suficiente en el avión? —le pregunto, buscando su entrepierna con una mano.

—Precisamente por eso estoy así —me responde, introduciendo una mano bajo mi camiseta—. Has estado torturándome durante horas y horas —dice mientras mi espalda se arquea sobre la pared—. Y esa manta ha visto demasiado. De hecho, he tenido que robarla para que no se la dieran a nadie más, y ahora no soy capaz de mirarla a los ojos —bromea sobre mi cuello, regalándome un camino de suaves mordiscos que llegan hasta mis pechos.

Digamos que en las casi diez horas de avión hasta Londres, donde nos despedimos de Aarón y Mario justo antes de coger otro vuelo hasta la capital escocesa, una mantita fue mi aliada para tocarle con disimulo mientras todos a nuestro alrededor dormían. Él me propuso entrar en esos angustiosos y diminutos baños, pero yo me negué porque en los aviones me mareo. Y ahora, tras dejar las maletas en la recepción del hotel con la indicación de que nuestras habitaciones estarán listas en un par de horas, puedo afirmar que estamos como dos monos en celo.

El algodón de azúcar se me cae al suelo cuando introduce varios dedos por debajo de mi falda, ladea la braguita y me penetra.

—Aunque no sueles llevar minifalda —me susurra al oído—, me alegro que hoy hayas decidido ponerte una.

—Es que no me queda más ropa limpia —consigo decir tras varios jadeos—. Espero que en el hotel haya lavandería —añado mientras me agarro a su espalda. Le veo poner una mueca de dolor, pero mis dedos no me responden, y se aferran a sus hombros para no caer de rodillas al suelo.

Sus besos se vuelven más profundos; sus hambrientas manos hacen y deshacen a su merced.

—Deberíamos escondernos un poco —musito casi sin voz.

—No —ruge como un animal salvaje—. Que nos vean.

—Pero, William…

Consigo despegar los párpados justo antes de que me levante una pierna, que coloca sobre su cadera, para poder penetrarme con su miembro erecto. No sé en qué momento se ha colocado el condón, ni cómo ha conseguido desabrocharse los botones de su vaquero, pero cuando quiero darme cuenta, siento que se introduce lenta y dolorosamente mientras la gente pasea a pocos metros de nosotros ajena a que estamos dando un espectáculo para adultos.

—William…

—Shhh… No hagas ruido y no nos verán. Este callejón está oscuro, hazme caso.

Me tapo la boca con una mano cuando las embestidas comienzan a ser más fuertes mientras veo a todos esos turistas pasar a nuestro lado.

Ninguno gira la cabeza.

Nadie se percata de lo que está pasando.

Y aunque nunca había hecho algo así, y jamás se me hubiera ocurrido por iniciativa propia, la sensación de estar tan expuesta junto con la imposibilidad de gritar me excita.

Me excita mucho.

Capítulo 46

El Señor Siniestro

Salimos de la tienda con todo lo necesario para el exorcismo.

—No me habías dicho que eres de los que les gusta hacerlo en sitios públicos —me dice con una luminosa sonrisa. Tiene los labios hinchados, la trenza un poco despeinada, y si te fijas bien, es evidente lo que hemos hecho hace menos de media hora. Y no sé si es precisamente por eso, pero ahora mismo está preciosa—. Eres un maldito pervertido.

—Te encanta insultarme, ¿verdad? —comento mientras busco su mano para cruzar la calle.

—Pues sí —asiente con gracia—. Ahora mismo necesito una buena ducha, cambiarme de ropa y algo delicioso para comer.

Pasamos al lado del imponente castillo y torcemos en una de las callejuelas que nos llevarán hasta nuestro hotel.

—Lo primero es lo primero. Tenemos que hacer lo de Anita en cuanto lleguemos, antes de que se haga de noche y comencemos con las pruebas.

—Cada vez son más difíciles —comenta con un suspiro—, y cada vez estamos más cansados. Eso sin contar con que tenemos a una tramposa entre nosotros —añade con rapidez y una mueca que suele hacer cuando se enfada, arrugando la nariz.

—No te preocupes, no voy a permitir que esa mujer te saque del concurso —le aseguro.

Aprieta mi mano con otra sonrisa que me corta la respiración, y de repente me doy cuenta que podría negarme a hacer muy pocas cosas con tal de poder contemplar uno de esos gestos dedicado a mí, y solo para mí.

—¿De verdad? —me pregunta.

—Pues claro —respondo con un carraspeo.

«No, William, no caigas en la tentación. Estás aquí, con ella, con un propósito muy claro, y no es otro que ser libre», pienso enfadado. «No te enamores».

Cuando llegamos al hotel, vamos directamente a buscar a Anita tras preguntar el número de su habitación. Nuestro asombro es máximo cuando la amable recepcionista nos informa que la regidora ha solicitado el traslado a una de las suites.

—Ese demonio no tiene un pelo de tonto —dice Emma en cuanto entramos en el ascensor y pulsamos el botón de la última planta—. Se agarra a las cosas buenas de la vida que da gusto.

—Emma…

—¿Qué?

Contemplo sus ojos grises un segundo para después pasar a sus labios, aún hinchados.

—Ten cuidado, y haz solo lo que te diga, porque lo que vamos a hacer es muy peligroso, y más aún sin un especialista en el tema.

—No te preocupes, ya sabes que no es nuestro primer exorcismo —me contesta con una risita.

—Lo de tu amiga no fue más que una pantomima —le explico—. Ahora vamos a intentar sacar y encerrar a ese demonio, y te aseguro que va a luchar.

Las puertas del ascensor se abren sin que cambie ni una sola de sus expresiones. Sé que Emma no es una chica normal, no hay más que ver dónde trabajamos, pero su completa y absoluta ausencia de cuidado por su seguridad me llamó la atención desde el primer momento en que la vi en acción. Es tan temeraria que roza la estupidez, y si antes me enervaba ver cómo se ponía en peligro, casi siempre de forma gratuita, ahora me preocupa, y mucho, que haga cualquier locura y salga perjudicada.

De repente, se ha convertido en alguien a quien siento que debo proteger a toda costa, y sé que con ella lo tengo difícil, porque parece que tiene un imán para los problemas. No hay más que pensar en esa sombra que está torturándome para que acabe con su vida.

—Alegra esa cara, hombre, que no es para tanto —me dice, sacándome de mis pensamientos—. Es que a veces te pones muy serio, y hasta se te oscurecen los ojos —comenta.

—¿Por eso me llamabas Ojeroso?

—Te llamo. No vayas a creerte que ahora eres especial —remarca justo antes de golpear la puerta con los nudillos—. ¡Anita! ¡Soy yo!

Nadie contesta al otro lado, así que vuelve a llamar.

—¡Anita! ¡Abre!

Emma me mira y se encoge de hombros ante la ausencia de respuesta al otro lado de la puerta, pero entonces, escuchamos la voz de la regidora.

—¡Voy!

Pasos apresurados que resuenan con fuerza, lo que me obliga a ponerme en tensión, y cuando la puerta se abre, tengo que levantar un poco la vista hacia arriba, porque los tacones que lleva han aumentado la estatura de nuestra compañera al menos veinte centímetros.

—¿Qué haces subida a esos zancos? —le pregunta Emma, pasando al recibidor. Sin embargo, yo me quedo donde estoy, porque el picardías que lleva me impide mirarla directamente, o incluso dar un paso adelante—. ¡William! ¡Vamos! —me grita Emma desde lo que parece un lujoso salón.

—Venga, guapetón, no te hagas el remolón —dice la regidora con la voz comenzando a mutar. Ahora la tiene más grave, y me temo que el demonio ha encontrado a la carcasa perfecta para instalarse por mucho tiempo—. ¿Qué llevas en esa bolsa?

—Nada, unos regalos.

—¡Me encantan los regalos! ¿Hay alguno para mí?

—Sí, todos son para ti.

—¡Genial! —celebra—. Voy un segundo al baño.

Paso por el lado más alejado para que no me toque, que es justo lo que intenta cuando doy un paso al frente, y me reúno en el sofá con Emma, que me mira con los ojos muy abiertos.

—No digas una sola palabra, ¿vale? —le pido—. Y cuando te diga que no mires, no mires.

—¿Has visto el modelito que lleva? —me dice, ignorando por completo mis indicaciones—. Tiene un cuerpazo, pero claro, siempre lo lleva tapado con toda esa ropa tan ancha.

—Emma, concéntrate.

—Vale, perdón.

Abro la bolsa y saco el espejo, que le doy a Emma para que lo sujete. Después abro la caja de sal, y hago un círculo a nuestro alrededor. Y por último, los dos colgantes de ámbar. Le coloco el más grande a Emma, mientras que yo me pongo el más pequeño.

—¿Crees que es necesario todo esto? —me pregunta.

—No lo sé, nunca he hecho algo así, pero espero que sea suficiente —murmuro—. Ya viene —digo en cuanto escucho que cierra el grifo del aseo.

Anita no tarda en llegar. Se contonea con gracia y se sienta en una silla, frente a nosotros, cruzando las piernas muy despacio.

—Bueno, bueno… ¿Qué os ha traído hasta aquí? ¿Será que necesitáis una ayudita con los vídeos sexuales que os pide Sebas? —nos pregunta con una mueca que le deforma toda la cara. Cada vez hay menos de nuestra compañera y más del demonio.

—No hemos venido por eso —comienzo a decir—. Estamos aquí para que regreses al plano que te pertenece, demonio.

Su cara se transforma ligeramente, agrandando la zona de las cejas, hundiendo las cuencas oculares y resaltando los pómulos.

—Anita, qué fea te has puesto de repente —comenta Emma, a mi lado.

—¡No soy Anita! —ruge, ya fuera de sí.

Le quito el espejo a Emma, y se lo muestro. En cuanto ve su reflejo se encoge un poco y retrocede varios pasos.

—Sal de ese cuerpo y regresa a tu plano, demonio —le ordeno. Cojo la petaca de mi bolsillo, abro el tapón con los dientes, y la rocío de agua. El efecto es inmediato, doblando la columna en una postura imposible.

—Ay, madre, William, ¡que va a herniarse! —exclama Emma—. ¿Qué le has echado? ¿Ácido?

—Solo es agua de un manantial —le explico—. Cualquier agua que provenga de la naturaleza sirve para estos casos. Supuestamente —añado, porque no soy un experto en estos temas.

—¿Y de dónde la has sacado?

—La he comprado en la tienda.

—¡Me acababa de hacer las tenacillas, desgraciado! —se queja el demonio, retorciéndose por el suelo.

Salgo del círculo de sal con el espejo por delante.

—Verónica.

—¡Ahora tengo todo el pelo encrespado!

—Verónica —repito—. Vuelve al espejo.

Levanta la cabeza y veo al demonio más allá de la carne, los huesos y la sangre que está ocupando. Está enfadada. Muy enfadada.

—¡Ella no quiere que me vaya! —grita—. ¡Ella me necesita!

Es la cara de Anita, y creo que Emma es lo único que puede ver. Sin embargo, en mi caso, sus facciones y las del demonio se superponen una encima de la otra, y hay momentos, cuando se enfada, que «esa cosa» es lo único que perciben mis sentidos, anulando por completo al huésped.

—Vuelve al espejo, Verónica —repito, acercándoselo más aún.

Está resistiéndose, pero antes o después tendrá que hacerlo.

—Venga —escucho que dice Emma. No debería, pero miro un segundo hacia atrás, y veo que va a salir del círculo de sal en cualquier momento—. No seas pesada y haz lo que te dice William.

—Ella me necesita —insiste el demonio.

—No es verdad —le rebate la otra, entrando en la trampa.

—Ella no es nadie sin mí.

—¡Eso no es verdad! —exclama Emma.

—No le sigas el juego, que es lo que quiere —le indico. Pero nada, ni caso.

—Antes de mí era un ser patético —dice «la cosa», mostrando los dientes.

—¡Mentira!

—¡Emma! ¡No salgas del círculo! —grito cuando ya la veo con un pie fuera.

—Voy a ver si puedo hablar con ella —dice, tan tranquila—. En plan conversación de chicas, ya sabes… Aunque creo que voy a meterle un guantazo.

¿Qué cojones hago con ella? Es que no tiene remedio.

Los sangrientos ojos de Verónica se abren con algo parecido a la ilusión cuando ven que Emma va a salir del círculo, quedando desprotegida, de manera que doy una zancada justo cuando ese espíritu sale del cuerpo de Anita para intentar volar hasta el de Emma. Choca contra el espejo, y sin poder evitarlo, se introduce en él.

—¡Cierra los ojos! —le grito. Yo hago lo mismo, y a tientas, encuentro la talega negra de terciopelo que estaba guardada en la bolsa, introduzco el espejo dentro y lo cierro bien.

—¿Ya? —me pregunta.

—Sí, ya puedes abrir los ojos.

Lo dejo en el suelo, y la pisoteo hasta que el espejo queda hecho añicos.

—¿Eso no la habrá liberado de nuevo? —me pregunta.

—No —le aseguro—. Ahora no le quedará más remedio que regresar a su plano y esperar que alguna otra insensata vuelva a invocarla para poder regresar.

Asiente en silencio y se acerca a su compañera y amiga, que intenta levantarse del suelo sin éxito.

—Pero ¿cómo se me ha ocurrido ponerme estos zapatos no biodegradables? —se queja Anita, que parece que ya está volviendo a su ser.

—Los zapatos no me gustan, pero me encanta el modelito —le dice Emma, levantándola del suelo—. Anda, vamos, que tenemos que limpiarte todo ese maquillaje de la cara.

Anita da un paso adelante y se encoge un poco.

—Emma…

—¿Qué?

—¿Por qué me siento dolorida?

—Bueno, has tenido un día movidito…

—No, me refiero ahí abajo —explica Anita, mirándome de reojo.

—Será mejor que os deje a solas —digo de inmediato.

—Espera, William —me pide Anita—. Me acabo de acordar que Sebas me ordenó hacer algunas tomas sobre vuestro idilio antes de esta noche.

—¿Es que no va a dejarnos tranquilos? —me quejo.

—Tengo los guiones por aquí…

Rebusca en su maleta, e intento no ver cómo anda, algo espatarrada, cuando se acerca para darme el mío.

—Le echaré un vistazo —le prometo.

Comprueba la hora en su reloj y pega un grito histérico.

—¡Tendríamos que estar grabando ya!

—Yo ya paso de Sebas —interviene Emma—. Estoy cansada de seguirle el juego.

—Por favor —nos suplica la regidora con las manos unidas como si se dispusiera a rezar—. Hacedlo por mí…

—Vale, pero dadme un segundo, que tengo que cambiarme de ropa —les pido, saliendo al pasillo.

Y, justo cuando me quedo a solas, caigo en la cuenta de algo importante: la marca que Emma tiene en el brazo no sirve para protegerla de cualquier espíritu. De hecho, ya ha estado poseída por Verónica, y el demonio acaba de intentar poseerla de nuevo.

Eso solo puede significar que la marca únicamente sirve para protegerla de la sombra que la acosa, y eso quiere decir que la persona que se la hizo sabía muy bien a qué estaba enfrentándose.

No tengo más remedio que hacerlo, así que saco el móvil y busco en la agenda ese número que le robé a Emma en un momento de descuido por su parte durante el viaje de avión, entre cabezada y cabezada.

Un tono…

Dos tonos…

Al tercero contesta.

—¿Sí? ¿Dígame?

—Hola —saludo con la boca seca—. ¿Podría hablar un momento con usted? Es importante.

Capítulo 47

La Princesa de Hielo

—Bienvenidos a Solo puede quedar uno. Nos encontramos en Edimburgo, ciudad de leyendas y fantasmas —se presenta Sebas—. Esta noche hemos preparado unas pruebas muy especiales para nuestros concursantes, con algunas sorpresas que les pondrán los pelos de punta, y el mayor reto al que se han enfrentado hasta ahora. ¿Estáis listos? Espero que ellos sí, porque… ¡Solo puede quedar uno!

—¡Corten!

Pobre Anita, se la ve desfallecida. Y escocida también. Va que no puede ni andar, y creo que está tristona por la ausencia de Mario. Pero aún no hemos tenido tiempo para hablar, así que espero encontrar un ratito mañana antes de coger el siguiente vuelo. He de reconocer que no es algo totalmente altruista, es que me muero de curiosidad por saber cómo se lo monta el hombretón ahí abajo.

A mi alrededor todo es caos, y tengo que ir esquivando a cámaras, equipos de iluminación, maquilladoras… Verónica ya está preparada, con su micro colocado y hablando con Jorge, mientras que William está ahora mismo comprobando que se le escucha. Busco con la mirada a la vidente, pero no la encuentro, por lo que sospecho que está ultimando los detalles de su próxima trampa.

Esquivo varios focos y me acerco a mi amiga.

—¿Puedes venir un momento? —le pido.

Espero a que se despida de Jorge, con beso incluido, y me la llevo fuera de las carpas que el equipo ha montado en plena Royal Mile.

—Hoy has estado desaparecida —me recrimina—. Habíamos quedado para comer.

Cierro los ojos y suspiro, porque se me había olvidado por completo.

—Perdona, pero salí con William a comprar unas cosillas y se nos hizo tarde —me excuso—. Espera un momento…

Me acerco, le despego el micro de la camiseta, y lo meto en mi carcasa de las gafas de sol.

—Tenemos que echar a la vidente del concurso —comienzo a decir antes de que me pregunte qué estoy haciendo y por qué le robo el micro—. Nadie se puede enterar de que William, tú y yo estamos compinchados.

Asiente con ese cuello tan largo y su mano va instintivamente a echarse hacia un lado el flequillo.

—¿Estás segura de que está haciendo trampas? A ver, que no dudo de Lorena ni de lo que escuchó, pero no sé, me parece raro…

Pongo los ojos en blanco antes de contestar.

—Sebas es un tejemanejes, a mí no me sorprende en absoluto. Y si Lorena ha dicho que escuchó cómo hacían trampas, es que lo escuchó. Ya sabes que no es de las que se inventa o exagera las cosas.

—Sí, eso es verdad… Bueno, ¿y qué propones que hagamos?

—Boicotearla en todas las pruebas.

Me callo de inmediato cuando se acerca Miguel para colocarme el micro. Antes de que llegue, ya le he pegado el suyo a mi amiga, y ambas sonreímos con complicidad mientras me cuelga el mío de la camiseta y comprueba que se me escucha con claridad.

—Sebas está esperándoos en la carpa —nos informa.

Aún no he hablado con William sobre mi plan, pero a la menor oportunidad, lo haré.

En cuanto llegamos, las maquilladoras hacen su trabajo con rapidez. Un poco de polvos para eliminar los brillos, resaltar un pelín los pómulos y echar laca para que no se nos mueva demasiado el pelo como si no hubiera un mañana. Después, entre Anita y varios becarios van colocándonos estratégicamente detrás de Sebas, y nos piden varias poses mientras graban distintas tomas.

—¡Solo puede quedar uno! —dice Sebas en plan enérgico.

—¡Otra! —grita Anita—. Fuenci, ¿podría colocarse un poco más a la derecha? Y no sonría, por favor. Queremos que se la vea seria, como si estuviera desafiando a los telespectadores.

La señora hace lo que le piden, pero en cuanto los pilotos de las cámaras comienzan a grabar desde todos los planos, vuelve a sonreír.

—Vale, da igual, ya le taparán los dientes cuando lo editen —escucho que le dice Anita a uno de los cámaras, que no hace más que refunfuñar.

Se nota que se acerca el final, porque los nervios se respiran en el ambiente. El personal está cansado, la tensión de que todo quede según lo previsto planea sobre nuestras cabezas como la espada de Damocles, porque ya comienza a escucharse entre los compañeros que si no tenemos la audiencia suficiente, la cadena suspenderá por completo el programa como castigo por todo el dinero que han invertido en él. Y no quiero pensarlo demasiado, pero si eso llegase a ocurrir, me sentiría como la única culpable. Al final la idea del concurso fue mía. Sí, el resto la apoyó, y a los directivos les pareció una idea estupenda, pero como no den los números nos vamos todos a la calle.

¡Si es que a mí quién me manda abrir la boca para proponer nada!

—Princesa, ¿te encuentras bien? —escucho que me pregunta William.

—Me he quedado atontada por un segundo —me disculpo. Veo que el equipo ya está moviéndose, parece que comenzamos con las pruebas—. Oye, antes de que nos separen…

—Dime.

Me tapo el micro con la mano, y le hago una seña para que haga lo mismo con el suyo.

—Tenemos que echar a la vidente del concurso tal y como ella ha echado a los demás. Ya he hablado con Vero, y está de acuerdo. Así que vamos a ver cómo hacemos para boicotearla en las pruebas.

—Eso es hacer trampas, Emma.

—No, es hacer justicia. Ella solita se ha cargado a la mayoría —le recuerdo.

—No tenemos pruebas, tan solo la palabra de tu amiga.

—¿Es que acaso la pones en duda?

—No, creo que es cierto, pero no voy a rebajarme a su nivel por un simple rumor. Lo siento, Emma, pero no voy a participar en esto. Debería ser un concurso limpio y que ganase el mejor.

—Pues ella no opina como tú.

—Me da igual lo que piensen los demás. Tampoco voy a inmiscuirme ni voy a delatarte, pero no cuentes conmigo, porque no está bien.

—No puedo permitir que sea la ganadora, y mucho menos haciendo trampas.

—Pero evitarlo con más trampas no hace sino colocarte en su nivel.

—¿Por qué te crees que me inventé el concurso y el premio?

—Una cosa es que crees una situación que te puede resultar favorable, y otra muy distinta es que fuerces la expulsión de los demás.

—Vale, pues si no quieres ayudarme, le diré a Verónica que se rinda, y así al menos nos salvamos los dos para la siguiente —pienso en voz alta. Me doy cuenta de que no debería haber dicho eso cuando veo su expresión.

—¿Por eso te has traído a tus amigas? ¿Para que se vayan rindiendo cuando te convenga?

—Bueno, no es exactamente así —respondo al tiempo que echo mano de la trenza, porque el tacto de sus hebras siempre me ayuda a focalizar mis pensamientos—. Sebas quería diez participantes, y Anita y yo no fuimos capaces de encontrarlos a todos, así que tuvimos que echar mano de los amigos para completar el grupo.

—Pero si aceptaron participar, lo lógico es que intentasen ganar —objeta.

—Ellas saben lo importante que es para mí este concurso —le explico—. Las amigas que se quieren hacen lo que sea por las demás, y en este caso, me ayudan a ganar.

Se hace el silencio, aunque nuestras miradas siguen hablando sin que nuestros labios se muevan.

—Necesito recuperar mi puesto, William, tienes que entenderlo —digo al fin, porque no me gusta lo que estoy viendo tras sus ojos.

—¿Estás insinuándome que, antes o después, vas a pedirme que yo también me rinda?

Sé que debería decirle que no, que tiene todo el derecho a intentar ser el vencedor, como todos, pero creo que, llegados a este punto, lo mejor es ser sincera.

—Sí… —musito, esperando ver que su reacción no sea la que creo que va a ser.

—Joder, Emma, no me puedes pedir eso, no es justo —se queja, revolviéndose el pelo.

—No sabía que tenías tanto interés en ganar. Eres el favorito de Sebas, tienes tu propio canal de YouTube… ¿Qué te aporta ser el ganador?

—No es eso.

—¿Es por el dinero? Si me dejas ganar, lo repartiré a medias entre los dos —le prometo—. Yo solo quiero recuperar mi trabajo, nada más.

—Emma, no soy un tramposo —contesta enfadado.

—Vale, pues te daré todo el dinero a ti.

—¡Que no es por el dinero!

—Me parece que estás exagerando mucho la situación. Además, pensé que llegado el momento, ni siquiera tendría que pedírtelo…

Su rostro se desfigura unos segundos cuando escucha mis últimas palabras.

—Así que todo esto tenía un único fin, y era este.

—¿Cómo? No te entiendo.

—Me has estado utilizando para que, tal y como dices, llegado el momento, te dejara vía libre para la victoria —susurra despacio, como procesando cada palabra dicha.

—¡Pues claro que no! —exclamo horrorizada—. Lo que hay entre nosotros no tiene nada que ver con que te pida que me dejes ganar.

Sonríe, pero es una sonrisa triste.

—Pues yo creo que está totalmente relacionado. Qué casualidad que desde que llegué al programa no me soportaras, y ahora, en el concurso…

—No tergiverses las cosas, por favor —le pido, con el aire comenzando a faltarme en los pulmones. ¿Cómo hemos llegado a esta situación? Todo era perfecto entre nosotros, y de repente, algo bonito se ha ensuciado hasta quedar irreconocible—. ¿Cómo puedes pensar que he estado contigo para ganar?

—Tienes que reconocerme que tal y como han ido sucediendo las cosas entre nosotros, todo apunta a que había segundas intenciones.

—No es verdad, y lo sabes —niego, ahogándome más y más. La garganta se me está cerrando, y soy incapaz de coger aire en profundidad para llenar los pulmones—. Me da igual si no me crees, pero jamás me habría acostado contigo por un motivo tan ruin como ese, dejando a un lado la posesión demoníaca, claro.

—Pues no has dudado en pedirme que abandone el concurso por ti —responde con una sonrisa cínica y una ceja en alto.

Algo en mi interior va haciéndose pedacitos, y creo que es una mezcla de orgullo herido, una pizca de vergüenza y una dosis de dolor que va en aumento.

Debería decirle que tiene razón, que da igual lo que hagan los demás, pero que uno siempre tiene que mantener su integridad, pase lo que pase. Debería añadir que lo siento, que no tengo ningún derecho a pedirle que abandone. Pero me molesta que no acepte mi petición. Y si me molesta, es porque pensaba que a estas alturas haría algo así por mí.

Por favor, qué estúpida soy.

Estúpida, egoísta, niñata y… ¿Quizá haya algo más?

Me doy cuenta de que ni siquiera puedo enfadarme, porque ya bastante tiene con lo suyo, y si alguna vez lo olvido, no tengo más que recordar las marcas que tiene en la espalda.

¿Cómo voy a presionar a alguien que está pasándolo tan mal?

Puedo resultar insoportable la mayor parte del tiempo, pero no soy mala persona, así que me guardo mi propia decepción, y me obligo a sonreír.

—No pasa nada, tienes razón —admito, tragándome el «pero pensé que incluso así lo harías por mí»—. He sido una egoísta, y no he pensado en que quizá también es importante para ti ser el ganador. No tengo ningún derecho a pedirte algo así, de manera que, por favor, te pido que me perdones, y que gane el mejor —digo con un escozor horrible en la garganta.

Mi padre lo haría, lo sé. Mis amigas también. Pero claro, esas son las personas que me quieren, no como él, y darme cuenta de ello me hace mucho más daño del que me podría imaginar.

Nos lo hemos pasado bien, ya está, pero parece que, a la hora de la verdad, yo sigo siendo la Princesa de Hielo para él, y él aún conserva muchas de las «cualidades» del Señor Siniestro.

—Oye, Emma… —comienza a decir cuando creo que ve algo en mi expresión que delata la pena que me atenaza la garganta.

Va a sujetarme del brazo, pero consigo esquivarle y me alejo todo lo que puedo cuando comienzo a sentir que algo desciende por mis mejillas. Algo húmedo. Y caliente.

—Pero ¿qué…?

Miro al cielo para ver si está comenzando a llover, pero está despejado, sin una nube en el horizonte.

Esas gotas descienden hasta mis labios, y compruebo que están saladas.

—Pero ¿qué narices…? —comienzo a decir, llevándome las manos a la cara.

Oh, Dios mío… Creo que estoy llorando.

Por suerte nadie a mi alrededor se ha percatado gracias a que están muy ocupados ultimando los preparativos para comenzar el concurso, pero cuando escucho la voz de mi amiga, sé que ella sí que me ha visto.

—¡Emma!

Corro a secarme las lágrimas a manotazos, pero no sé cómo ni por qué, regresan de nuevo, las muy puñeteras.

—¡Emma!

Intento escabullirme para encerrarme en el baño de cualquier restaurante de los que siguen abiertos, pero me alcanza justo cuando estoy saliendo de la carpa, lejos de las miradas del resto de compañeros.

—¿Estás llorando? —me pregunta con verdadero asombro, obligándome a que me destape la cara y pueda comprobarlo con sus propios ojos.

—Creo que sí, no lo sé —balbuceo mientras le arranco el micro y se lo meto en el bolsillo, porque lo último que me faltaba es que alguien me escuchara—. A lo mejor me estoy deshidratando por los ojos, o tengo una fuga interna, como cuando las embarazadas rompen aguas…

—Es la primera vez en mi vida que te veo llorar —dice—. No me lo puedo creer… ¡Estás llorando!

—¡Eso no lo sabemos a ciencia cierta! —exclamo con los ojos encharcados en lágrimas. Es que no hay manera, cuando consigo secarme unas cuantas, aparecen más sin que pueda detener su salida—. Creo que estoy poniéndome enferma, porque también me tiemblan las manos y me escuece mucho la garganta. A ver si he pillado una enfermedad rara y tengo que ir a urgencias a que me pongan suero, como cuando la gente vomita sin parar, pero por los ojos.

—Déjate de tonterías. Estás llorando, ya está. Es normal que te escueza la garganta.

—¿Y que me cueste hablar y que me den espasmos en la espalda? —pregunto con muchas dificultades—. A ver… si… si… va a es… estar… dándome un ata… ataque epiléptico —sugiero con las palabras entrecortadas, incapaz de hablar como las personas normales. Me miro los dedos, y veo que los tengo temblones—. Pero ¡mira mis manos! ¿Qué está pasándome?

—Que estás pegándote un berrinche de los buenos, amiga mía —dice Verónica con una carcajada.

—Yo… Yo no le veo… la gracia… Aquí muriéndome…, y tú descojonándote —lloriqueo, hecha un mar de lágrimas.

—Que no estás muriéndote, tonta.

—Prefiero que… que eso me lo confirme un… un médico. O un enfermero… O enfermera, o enfermere, porque ahora están con eso del lenguaje sexista…

—¿Puedes dejar de decir tonterías y respirar?

¡Ay, Dios mío! ¡Incluso estoy viendo borroso! No puede ser que cada vez que alguien llore le pasen todas estas cosas, porque si así fuera, la gente se taponaría los conductos lagrimales con Super Glue.

—Es por William, ¿verdad? —pregunta mientras me guía hasta un banco. Me siento porque no veo ni por dónde piso, no porque me apetezca que me psicoanalice.

—No —miento.

—Emma…

—¿Podrías callarte un poquito y darme un pañuelo o algo con lo que contener esta maldita fuga? No dejan de salir, y está empezando a dolerme la cabeza —me quejo—. Estoy quedándome ciega. ¿Estás ahí? —le pregunto, manoteando en el aire a pocos centímetros de su cara.

—Lo que estás es gilipollas. A ver, ¿qué ha pasado?

Bajo la cabeza, como cuando eres pequeña y reconoces que te has comido todos los bombones a escondidas, y hablo mientras voy secándome los mocos con el dorso de la mano:

—Solo le he dicho que tenemos que sacar a la vidente del concurso, y se ha negado. Y no sé cómo, hemos seguido hablando, y al final hemos llegado a un punto en el que yo le pedía que me dejara ganar, y se ha enfadado porque dice que me he acostado con él solo para ganarme su confianza y conseguir que abandone por mí. Vamos, que me detesta porque soy una tramposa y una puta.

—No creo que él haya utilizado esas palabras —dice con suavidad.

—Para el caso es lo mismo. Y creo que no le falta razón —reconozco, otra vez con los ojos encharcados en lágrimas. Veo cómo van cayendo sobre el suelo, gota a gota, oscureciendo los adoquines de piedra gris—. Soy una persona horrible, y no merezco que me pase nada bueno.

Aunque Verónica sabe que no me gustan demasiado los abrazos, corre a estrujarme.

—Eso no es verdad, no eres horrible. Un poco pesada, sí —bromea—. Y cansina. Y…

—Creo que la que debería abandonar el concurso soy yo. No me merezco ganar. No así —digo despacio, poniendo voz a mis pensamientos—. Un puesto como reportera no debería costar tanto, y mucho menos mis principios.

Se separa y me zarandea.

—¡No puedes rendirte cuando estás tan cerca! —exclama—. ¿Con todo lo que hemos hecho Lorena y yo? Ni de broma, vamos.

—Pero es que William tiene razón…

—A ver si ese William te ha dicho todas esas cosas para asegurarse de ser él quien gane —dice—. Aunque ahora te guste, no puedes olvidar cómo se ha comportado contigo desde que os conocisteis. Venga, Emma, que nos has taladrado la cabeza a Lorena y a mí a base de bien con las zancadillas que te ha puesto solo para quedar por encima. No sé por qué te sorprendes de que ahora vaya a comportarse de forma distinta.

—Bueno, ahora me la mete —digo con la mirada perdida en una farola, escuchando atentamente las palabras de mi amiga.

—¿Y qué? Los tíos son unos cerdos, y separan mucho mejor que nosotras el sexo de todo lo demás.

—Yo también —le recuerdo.

—Sí, hasta ahora —remata—. Pero eres una chica, y antes o después iba a pasarte esto, era inevitable.

—No le conoces tanto como yo —le defiendo, teniendo siempre presente las cicatrices que recorren su piel—. Lo pasa mal, créeme. Tiene problemas.

—Como todos, no te digo. Eso no quita para que sea un tío, Emma.

—No puedo enfadarme con él.

—Pues no te enfades, pero tampoco dejes que siga metiéndotela.

—¿Siempre eres tan pragmática?

—Solo cuando se trata de los chicos de las demás —reconoce con una mueca de disculpa.

Me da otro abrazo que me deja sin respiración, pero, aun así, no me aparto, y cuando nos separamos, he tomado una decisión.

—Pues entonces los planes han cambiado —comienzo a decir—. ¿Cómo lo ves para que seas tú quien pierda esta noche?

—No creo que a Jorge le vaya a hacer mucha gracia, pero si quieres que abandone, lo haré.

—Tienes razón, sigo siendo una egoísta. Deberías intentar ganar, como todos —digo con las lágrimas descendiendo por mis mejillas—. En realidad, te mereces el premio mucho más que yo.

—No es eso, tonta, es que Jorge y yo estamos en nuestro mejor momento, «la reconciliación» —dice haciendo énfasis en la última palabra—, y me ha pedido que aguante todo lo que pueda para seguir viajando juntos. No quiero ganar, Emma, de verdad.

—Puedes quedarte hasta el final aunque quedes descalificada, por eso no te preocupes —le aseguro—. Se acabó lo de llorar.

Capítulo 48

El Señor Siniestro

¿He hecho lo correcto al negarme a hacer trampas?

Al principio pensaba que sí, pero ahora, mientras estamos a punto de comenzar el concurso, veo sus ojos hinchados y creo que la he cagado.

Joder, soy un completo imbécil, pero a veces me puede el orgullo. Es que no todo vale, ni siquiera en una relación. Hay ciertos límites que no se deben pasar nunca, y uno de ellos es que no puedes dejar de ser quien eres por nadie.

Aun así, intento acercar posiciones.

—Oye, Emma…

Me da un manotazo disimulado y se mueve unos centímetros para alejarse de mí sin quitar la vista a Sebas, que graba una última toma con nosotros detrás para dar comienzo al concurso.

—La primera prueba a la que deberán someterse nuestros valientes será recoger unas flores en la parte más prohibida y peligrosa de Greyfriars Kirkyard, que está considerado como el cementerio más embrujado de la tierra. Muchos de los que se han atrevido a adentrarse en la zona cerrada al público, y que solo por esta noche estará abierta para nosotros, han sufrido desmayos, ataques inexplicables e incluso alguno ha muerto en sospechosas circunstancias —presenta Sebas, sin coger aire—. ¿Estáis preparados para lo imposible?

—Emma, deberíamos hablar sobre la conversación que hemos tenido antes —susurro—. Creo que no me he explicado bien…

—Demasiado bien te has explicado —contesta sin despegar la vista de nuestro jefe.

—Una vez que hayan recogido las flores, tendrán que encontrar al menos tres lápidas en las que aparezcan los nombres en los que la autora de Harry Potter se basó para algunos de los personajes de su famosa saga —explica Sebas a la cámara—. Después tendrán que adentrarse en la ciudad subterránea de Mary Kings Close, asolada por la peste negra, abandonada y olvidada hasta que, gracias a unas obras, los habitantes de Edimburgo descubrieron que había toda una urbe bajo sus pies —continúa nuestro jefe—. Muchas de las casas se mantienen intactas, y en una de ellas vive el espíritu de Annie, una niña que solo busca a su muñeca.

—Emma, por favor… —insisto.

—Calla.

—Nuestros concursantes deberán intercambiar el ramo por una muñeca en uno de los mercados más antiguos de la ciudad, y después dejarla en la habitación de Annie. ¿Se percatarán de su presencia?

—Por favor, no quiero que llores por mi culpa —le susurro mientras contemplo su expresión.

—¿Y a ti quién te ha dicho que he llorado? —salta sin mirarme.

—No es necesario que nadie me lo diga. Lo sé.

Frunce el ceño y se cruza de brazos, dirigiendo toda su atención a nuestro jefe, al que le queda ya poco para terminar y dar paso al concurso.

—Y, por último, si han conseguido superar todos estos retos, deberán encontrar Grassmarket, la plaza donde se ahorcaba a las brujas y reos, y tomarse el último trago de whisky, tal y como hacían los sentenciados a muerte, en el pub The Last Drop. Deberán darse prisa si no quieren encontrárselo cerrado a su llegada. Y, ahora, sí… ¡Tres, dos, uno…! ¡Comienza el juego! —grita con todas sus fuerzas.

Supuestamente deberíamos salir corriendo, pero parece que esta noche ninguno estamos por la labor, así que avanzamos tranquilamente por las calles de la ciudad con todo un séquito de cámaras en dirección al cementerio. Como están dándonos nuestro espacio, lo intento de nuevo.

—¿Podemos hablar un segundo? —le pregunto, armándome de una paciencia infinita. No me pasa desapercibida la miradita que me echa su amiga, a tan solo unos metros de nosotros. Creo que ya no le caigo tan bien.

—No hay nada de qué hablar.

—¿Es que ni siquiera eres capaz de mirarme?

—Ya te tengo muy visto —responde, con la barbilla bien alta y la vista al frente.

La sujeto por el codo y la obligo a detenerse.

—Quiero explicarme.

—¿Tengo que recordarte que estamos en pleno concurso? —pregunta mientras señala con la cabeza a los cámaras, que ya casi nos pisan los talones.

—Me da igual que nos graben.

—Pues a mí no.

Joder, cuando se enfada está aún más guapa.

—¿Puedo explicarme?

—No es necesario, ya has dejado muy clara tu postura, y de paso la mía.

Acabo de darme cuenta que va a costarme sudor y lágrimas retomar el punto exacto en el que estaba nuestra relación justo antes de que se me ocurriera ponerme en mi sitio, y no solo me lo hará pagar ella, es que la sombra vendrá detrás.

Joder, William, justo ahora, cuando parecía que avanzabas un poco…

—¿Al menos vas a reconocerme que has estado llorando por mi culpa?

—No te creas el centro del mundo —contesta, más y más enfadada.

—Nunca te había visto llorar —digo casi para mí.

—Ni vas a verme.

—¿Podrías dejar de ser la Princesa de Hielo por unos segundos y ser una chica normal?

Contemplo sus enrojecidos ojos, que echan chispas. Los labios entreabiertos, hinchados, seguro que debido a las lágrimas, y las mejillas sonrosadas haciendo contraste con el resto de su pálida piel. No puedo evitarlo, mis dedos se mueven por voluntad propia y se acercan hasta su trenza para acariciarla unos segundos.

No tarda en reaccionar, y se echa hacia atrás.

—Soy tan normal como tú —me responde con algo parecido a un puchero.

—Pero ¿no me habías dicho que tenía razón y que te perdonara? Te perdono, no te preocupes —digo, cambiando de estrategia, pero por cómo comienza a mirarme, me parece que lo que he hecho es pegarme un puto tiro en el pie.

—Oh, vaya, muchas gracias —suelta con sorna, cambiando por completo su actitud. Si hace un segundo comenzaba a flaquear, ahora vuelve a mirarme con esa pátina de frialdad tras sus preciosas pestañas—. ¡Qué considerado es usted, señor! Esta noche no iba a poder dormir sin saber que mis disculpas eran aceptadas por su ojerosa señoría.

Hace una reverencia que arranca varias carcajadas a los cámaras que nos han rodeado, y se escabulle como una lagartija.

—¡Ya veo que han regresado los insultos! —digo alto y claro para que me escuche, pero ni siquiera se digna a girarse.

—Lo tienes chungo, tío —dice Liam—. Emma no es de las que se rinden fácilmente.

—No me digas…

Llego al cementerio el último. Atravieso los mausoleos que se construyeron en su interior en la época de los ladrones de cuerpos, cuando los familiares del difunto hacían guardia mientras levantaban paredes alrededor del ataúd para evitar que unos pocos desalmados se lo llevaran para venderlos a la ciencia. Cuando encontraron a los ladrones, los capturaron, los despellejaron y hay varias libretas y lámparas hechas con su piel que se pueden ver en una tienda no muy lejos de aquí. Tenía pensado enseñársela a Emma mañana, antes de irnos, pero me parece que solo me acompañaría al borde de un precipicio con la única condición de que me tirase por él después de admirar las vistas un rato.

Tengo que ir esquivando a los muertos que se presentan ante mí, y he de reconocer que su aspecto me resulta escalofriante. Había leído que en este cementerio torturaron y enterraron vivos a muchos insurgentes, y doy fe de ello, porque algunos incluso están decapitados, deambulando entre las tumbas como verdaderas almas en pena.

Nada más atravesar la verja que separa la zona más peligrosa de la «tranquila», comprendo por qué está prohibido el acceso al público. Aquí incluso te cuesta respirar. Al fondo del pasillo está mi ramo. Está solo, así que las otras tres concursantes ya han cogido los suyos. Solo tengo que dar unos cuantos pasos más, y será mío…

Pero entonces, me quedo paralizado. No puedo mover ni un solo músculo.

—¿William? —me pregunta Liam, el único cámara que me ha seguido hasta aquí dentro gracias a un permiso del Ayuntamiento—. ¿Estás bien?

Quiero mover los labios y decirle que no, que me saque de aquí cuanto antes, pero ni siquiera soy capaz de abrir la boca.

Empieza a faltarme el aire, y varios espectros sin cara ni cuerpo comienzan a golpearme. Me arañan. Me muerden. Intento hablar a través de los ojos para pedir auxilio, ya que la mano que me atenaza la garganta me impide hacerlo de otra manera.

—¿William? Tío, estás asustándome.

Consigo parpadear. Avanzo los tres pasos más difíciles que puedo recordar, extiendo la mano, pero no soy capaz de coger el ramo, los dedos no me responden.

—¿William? ¿Pido ayuda?

Las palabras de Liam se pierden en la nada, y lo último que siento es cómo mi mejilla explota contra el suelo justo después de agarrar el maldito ramo.

Capítulo 49

El Señor Siniestro

—¡No podemos irnos sin él! —escucho que dice Emma. Su voz parece que se encuentra encerrada al fondo de un largo pasillo, y aunque siento que está cerca, la percibo como inalcanzable—. Sebas, no está bien dejarle atrás. Además, los médicos han dicho que ha mejorado mucho.

—El concurso tiene que seguir —dice nuestro jefe lejos, muy lejos—. Ya llevamos un día de retraso.

—Pero él sigue siendo uno de los participantes, así que tenemos que esperar hasta que se recupere.

—Pero ¡si ni siquiera fue capaz de completar la primera prueba!

—¡Porque se desmayó! —ruge Emma—. Verónica fue la primera eliminada al no atreverse a entrar en la ciudad subterránea, así que, según las normas, William continúa en el concurso.

—Las normas pueden cambiarse, como en la aldea de esos amish.

Intento abrir los ojos, pero no puedo. Sé que sigo dentro de mi cuerpo, que aún no he muerto, pero no soy dueño de él. No me responden las piernas ni los brazos. No siento nada.

—Ya sé que cambias las normas cuando más te conviene —dice mi Princesa de Hielo—. Pero te recuerdo que él no soy yo, y hasta hace unos minutos era tu niño bonito.

—¡Oh, vamos! ¡Emma! Sabes que considero a William como una parte fundamental del programa. No pretendo deshacerme de él, simplemente digo que tenemos que continuar el concurso, con o sin él, pero debemos seguir —explica nuestro jefe—. No completó ni la primera prueba, así que nadie podrá objetar si queda descalificado. Pero ¿qué te pasa? Pensé que estarías contenta por llegar a la final. ¿No es eso lo que querías?

Durante unos segundos se hace el silencio. Puedo escuchar su respiración muy cerca de mí, como si estuviera sentada a mi lado, y de repente, noto algo. ¿Puede ser una caricia en la mano?

—Claro que quiero ganar, Sebas. Pero no así.

Escucho un ruido sordo, como un golpe.

—¡Maldita cabezota! ¿Sabes lo que va a costarnos tu arranque de dignidad?

Lucho por recuperar el control de mi cuerpo con cada cédula de mi organismo.

—Sí, porque ayudé a Anita con los presupuestos —responde de inmediato—. Ya he colaborado dejando que nos grabéis en estas condiciones mientras digo tus estúpidas frases, y tampoco me he negado a que se utilicen las imágenes de nuestra discusión por la calle, que, por cierto, nada tiene que ver con la historia de amor que tanto te has esforzado en escribir.

—Esa discusión le ha encantado a los directivos, así que punto en boca.

—Era privada, no tenías derecho a utilizarla en tu estúpido proyecto.

—Os pusisteis a discutir en plena calle, en mitad del concurso, y con las cámaras a vuestro alrededor, así que no me vengas con tonterías, Emma, que ya tenemos una edad. Si quieres mantener tu vida privada lejos del programa, empieza por no acostarte con un compañero.

La sangre comienza a bombear con fuerza en mis sienes, y de repente, un torrente de electricidad me devuelve las manos, los brazos, los dedos de los pies…

—¿Cómo te atreves a decirme eso? —se defiende Emma—. Pero ¡si estás obligándonos a simular que tenemos una relación! Que por cierto, ya podrías actualizarte un poco, porque los diálogos que nos pones son patéticos.

—Actuar, no «intimar» —recalca él—. No te he pedido que lo lleves a la práctica, eso ya lo has hecho tú solita.

—Ya es… —comienza a decir Emma, pero en cuanto aprieto sus dedos se calla y escucho cómo exhala hacia dentro con fuerza—. ¿William?

Voy abriendo los ojos despacio, con un intenso dolor de cabeza que punza mis sienes sin tregua.

—Sí… —consigo decir con la garganta y los labios tan secos que parecen pergaminos.

—Qué alegría, muchacho —dice el jefe, sin el menor atisbo de vergüenza por lo que acabo de escuchar mientras intentaba moverme—. Ya era hora de que regresaras al mundo de los vivos, porque tenemos trabajo que hacer.

Muevo lentamente la cabeza de un lado a otro de la almohada.

—No creo que sea el momento para meterle prisa —interviene Emma.

—No —digo con muchas dificultades. Me retiro el oxígeno de la nariz, he intento incorporarme, pero Emma me lo impide con una mano delicada pero firme—. Se acabó, Sebas. Si dices una palabra más, lo dejo.

Voy parpadeando mientras me acostumbro a la incómoda luz blanca, y puedo percibir por su expresión que no le ha gustado nada lo que acabo de decir, de hecho, podría afirmar que no se lo esperaba.

—No puedes dejar el concurso —me responde sin comprender a qué me refiero.

—Eso, no puedes —dice Emma, a mi lado. Su mano no se ha separado de la mía en ningún momento, y me la sujeta como si le diera miedo que fuera a desvanecerme de repente.

—Hace un segundo pretendías echarme del concurso, así que no entiendo dónde está el problema —comienzo a decir con la voz ronca—. Pero no me refiero solo al concurso, me refiero al programa. Si le dices una palabra más a Emma, se acabó.

—¿Cómo? —exclama ella con los ojos abiertos de par en par.

—Tranquilo, William, no es momento para tomar decisiones tan drásticas —me dice Sebas de inmediato—. Descansa, recupera las fuerzas, y mañana por la mañana nos pondremos rumbo al castillo.

Ni siquiera se despide de Emma, que continúa atónita y sin despegar sus bonitos labios incluso minutos después de que nuestro jefe nos haya dejado solos en la habitación.

—¿Qué pasa? —le pregunto, porque que esté tan callada empieza a preocuparme.

Despega la vista del suelo para acariciarme con ella.

—Nada, es que me ha sorprendido…

—¿El qué?

Busca su trenza con la mano libre, y comienza a jugar con ella.

—Que me defendieras.

Ahora sí que consigo incorporarme. Apoyo la espalda en las almohadas, y gruño un momento por el agudo dolor que siento en el costado, supongo que del golpe que me di al caer contra el suelo como un peso muerto.

—Que no quiera hacer trampas no significa que las cosas hayan cambiado entre nosotros —le aseguro—. ¿Cómo no voy a defenderte?

No parece muy convencida de mis palabras, pero, aun así, me muestra una débil sonrisa.

—Una cosa es defenderme y otra decir que vas a dejarlo todo —dice con una ceja en alto.

—Estoy muy cabreado por las cosas que te ha dicho.

—Pues te lo agradezco —dice al fin. Parece que esa coraza que casi siempre lleva puesta se va derritiendo poco a poco. Hasta podría afirmar que va a inclinarse hacia delante para regalarme uno de sus dulces besos, pero para mi sorpresa, me da una palmadita en la mano justo sobre la vía que me hace ver una puta constelación de estrellas. Joder, ¡qué dolor!—. Pues ale, a recuperarse pronto que mañana continuamos, y no quiero ganar sin comprobar que soy la mejor de los tres.

—¿Podrías quitarme la mano de la vía? —le suplico.

—Lo siento —se disculpa con otra sonrisa—. Otra vez. Ya no sé las veces que tengo que pedirte perdón —reconoce—. Bueno, te dejo descansar.

Veo que se levanta y que tiene la intención de irse sin despedirse en condiciones.

—Emma.

—¿Qué? —pregunta, girándose justo cuando estaba llegando a la puerta.

—¿Es que no vas a darme un beso?

Sus ojos se iluminan con ese brillo de adorable maldad que estoy comenzando a necesitar de la misma manera que un yonki necesita su dosis.

—¿Te lo has ganado, acaso?

—Pues yo diría que sí —respondo con una mueca—. He estado a punto de abandonarlo todo por ti, así que…

Suelta una risita y se acerca, pero cuando estoy a punto de recibir ese ansiado beso en los labios, se desvía y acaba en mi dolorida mejilla, donde sospecho que tengo un cardenal.

—Las enfermeras comentaron que estabas lleno de heridas, y que algunas no se habían producido en el cementerio. Y no, no me refiero a las que te he estado curando, me refiero a otras nuevas.

Cierro los ojos y suspiro.

—Emma, no empecemos con eso.

—Hay otra cosa… Iba a esperar a comentártelo cuando estuvieras mejor, pero creo que es preferible hacerlo cuanto antes. Además, visto que vienes con ganas de guerra… —continúa—. Me ha llamado mi padre —dice sin más preámbulos.

—¿Cómo?

Ahora sí que me quedo sin respiración.

—William, mi padre no es tonto. Sabe que fuiste tú quien le llamó el otro día.

—Pero…

—Reconoció tu voz. Y después lo corroboró comprobando con la cadena tu número de móvil —explica—. Al menos podrías haberlo puesto en oculto —añade con los ojos en blanco.

Me froto los ojos con un cansancio absoluto, y vuelvo a suspirar.

—Sí, es verdad, pero ni siquiera caí —reconozco—. Veo que no se tragó eso de que era de la agencia de adopción…

—Pues no. No le han llamado en más de veinte años, y como ya te he dicho, mi padre no es tonto. ¿Por qué sigues insistiendo? Es que no lo entiendo. Te dejé muy claro que no quiero saber nada de esa persona que me dejó abandonada a saber dónde y cómo, y si no me interesa a mí, no comprendo por qué tienes que ir preguntándole a mi padre por su nombre.

—Lo siento, pero percibí que te sentías incompleta sin saber de dónde procedías, y pensé que si investigaba un poco por mi cuenta y descubría algo interesante, a lo mejor podía ayudarte a rellenar esos huecos —le explico despacio. No es que esté mintiendo, pero tampoco estoy contándole toda la verdad.

—Pues yo no te lo pedí.

—Lo sé —reconozco.

—Aun así, te dio el nombre —dice sin mirarme, muy concentrada en la sábana de la cama.

—Sí —reconozco.

—¿Has descubierto algo? —pregunta en un hilo de voz. Creo que tiene miedo de escuchar la respuesta, pero después alza el rostro y me taladra con la mirada, como desafiándome con ella.

—No, no me ha dado tiempo a investigar.

Esto sí que es cierto, sin dobleces ni medias verdades. Tengo el nombre, pero no tengo nada más, ni nada menos. De hecho, saber cómo se llama esa persona, el último contacto de Emma con su pasado, es mucho para mí. Tanto, que tenía pensado dedicar día y noche a encontrarla en cuanto terminara el concurso.

—No quiero que lo hagas —me pide. Temía que lo hiciera, pero conservaba la estúpida esperanza de poder encontrar las soluciones a mi vida sin tener que actuar a sus espaldas.

—¿Estás segura?

—Sí. Ni siquiera quiero conocer ese nombre. No quiero saber nada.

Mi situación cada vez se complica más, porque no tengo más remedio que buscar a esa persona para descubrir quién es y qué quiere esa sombra que me tortura; y, por otro lado, tener que mentir a Emma cada vez se me está haciendo más cuesta arriba.

—De acuerdo —accedo con la boca pequeña y un sabor amargo en la garganta.

—En serio, William, tienes que prometérmelo.

Trago saliva y me recuerdo una vez más por qué estoy aquí, aunque los motivos cada vez están volviéndose más difusos.

—Te lo prometo.

Capítulo 50

La Princesa de Hielo

Después de que William saliera del hospital ya bien entrada la noche, pedimos un taxi rumbo a Stirling. El resto del equipo tuvo que irse por la tarde, y acordé con Anita que me quedaría con él hasta que le dieran el alta y que nos encontraríamos directamente en el siguiente emplazamiento, a las afueras del pintoresco pueblo escocés.

Llegamos al castillo de madrugada. Uno de los sirvientes nos dio la bienvenida con mucha ceremonia, demasiada para mi gusto, y nos acompañó hasta nuestras respectivas habitaciones. Pensé que dormiría sola, pero tras dejar la maleta, William me pidió pasar la noche juntos. Casi podría asegurar que me lo suplicó, y claro, a un convaleciente no se le puede decir que no, así que aquí estoy, desperezándome entre las sábanas de mi preciosa habitación medieval y con su cuerpo bien pegado al mío.

Una luz muy tenue entra por las vidrieras de colores, lo que le da un aspecto muy especial a su rostro, otorgándole tonalidades mucho más cálidas de las que tiene su piel, casi siempre pálida. El cabello, tan oscuro y negro como el de un cuervo, se le riza un poco en la nuca y justo detrás de las orejas, y no puedo contener el impulso de pasar mis dedos para intentar alisárselo.

¿Por qué tiene que parecerme tan irresistible, incluso con ese moratón en el pómulo?

¿Será que tiene un punto de debilidad que me desarma?

Porque ahora, contemplando sus pronunciadas ojeras, siento la necesidad de protegerle de todo, incluso de sí mismo.

Sobre todo, de sí mismo.

—Buenos días —susurra de repente, pillándome por sorpresa.

Retiro la mano de su mejilla e intento disimular que estaba acariciándole mientras dormía, pero me temo que este señorito es demasiado listo, porque se le escapa una sonrisa de medio lado.

—Buenos días —respondo de igual modo, utilizando toda la ronquera de la que puedo echar mano.

—¿Has dormido bien? —pregunta mientras me busca entre las sábanas.

—Sí, pero pareces una estufa —reconozco. Por las noches su cuerpo adquiere una temperatura que llega a resultar asfixiante para alguien como yo, que suelo estar siempre templada—. Quién diría que alguien como tú pudiera desprender esa cantidad de calor.

Suelta una carcajada y me abraza. Entrelaza sus largas piernas con las mías, y me da un beso en los labios muy dulce.

—Muchas gracias por dormir conmigo. Aunque te vi dudar un poco, insistí —añade—, pero solo porque necesitaba descansar.

—Ah, qué majo… ¿Y solo descansas si estás conmigo? —le pregunto mientras escondo la cara en su pecho. Creo que es uno de los lugares más confortables del mundo.

—Sí.

Intento rodear su cuerpo con mis brazos, pero cuando voy a llegar a la altura de las cicatrices que recorren su espalda, me detiene.

—Perdona, no me había dado cuenta.

—No pasa nada —responde de inmediato con otro beso largo, casi perezoso, de los que podrían alargarse durante horas, pero entonces, cuando voy buscando con mi mano algo que está creciendo entre nosotros, se separa un poco y me rodea el rostro—. ¿Estás lista para la penúltima prueba? Parece sencilla, pero creo que será una de las más difíciles.

—¿Lista para dormir en un ataúd? —pregunto mientras hago una mueca casi de indiferencia y le observo levantarse de la cama sin perderme ni un detalle de su anatomía—. Va a ser la más sencilla de todas.

—Te podría dar claustrofobia… —dice, con algún que otro gruñido de dolor. Es que tiene un hematoma enorme en el costado, y arañazos y mordiscos que de verdad que no entiendo dónde se los ha podido hacer. Dijo que empezó a sentir cómo le atacaban nada más entrar en la parte prohibida del cementerio, sin embargo, las demás cogimos los ramos sin ningún problema.

—¿Claustrofobia? Pues no. Además, seguro que tienen sus ataúdes bien cómodos —añado un poco preocupada cuando veo que se inclina hacia un lado, como si estuviera aún muy débil—. ¿De verdad se creerán que son vampiros?

—En este mundo hay demasiadas cosas extrañas, Emma —comenta, rumbo al baño.

Aprovecho para estirar todos los músculos del cuerpo mientras escucho cómo abre el grifo de la ducha. Me apetece enjabonarle un poco el torso, así que me levanto, me quito la braguita y la camiseta interior, y abro la puerta pensando que ya estará bajo una cascada de agua, pero para mi sorpresa me lo encuentro sentado en una banqueta, inclinado hacia delante, y con las manos en la cabeza.

—William, ¿te encuentras bien?

Me arrodillo a su lado e intento que me mire, pero parece que no quiere ni abrir los ojos.

—Por favor, déjame solo un momento.

—Pero ¿estás bien?

—Sí, solo necesito un momento.

—¿Quieres que espere fuera y bajamos a desayunar cuando estés listo?

—No, ve adelantándote tú.

—Como quieras…

—Oye, Emma.

—¿Qué?

—¿Me perdonas?

Mantenemos la mirada unos instantes, y comprendo que se refiere a una mezcla de todo lo que ha pasado entre nosotros.

—Sí, te perdono. ¿Seguro que no quieres que bajemos juntos?

—No, prefiero estar solo un rato.

Me cuesta bastante hacer caso a su petición, pero lo hago. Me visto deprisa para reunirme con el resto del equipo en el gran comedor del castillo. Si no estuviera preocupada por William, disfrutaría muchísimo de este momento. No hay edificación que me guste más que un sitio así, y si está habitado por una comunidad que asegura ser vampiros…

En cuanto atravieso las inmensas puertas de madera, comprendo que esto promete: Sebas está entrevistando a una mujer en lo que parece que es su trono, con murciélagos y calaveras talladas en el respaldo y presidiendo una gran mesa, mientras los focos, los asistentes de sonido y las cámaras la rodean y perfilan cada centímetro de su cuerpo. No parece que le moleste mucho la luz artificial, aunque no podría decir lo mismo de la natural, ya que todos los ventanales están cubiertos con gruesas cortinas de terciopelo rojo. Tampoco hay lámparas encendidas, así que, en su defecto, veo un montón de velas aromáticas diseminadas por la mesa. Todas son nuevas, ninguna está casi consumida, así que sospecho que esto tiene más de teatro que de realidad.

El mayordomo que nos recibió ayer me indica el lugar donde tengo que sentarme, al lado de una mujer con lentillas rojas y un corsé que a mí me habría cortado la respiración en medio nanosegundo, y un chico que casi que llama más la atención en este ambiente que la otra vampiresa por su aspecto normalito. Saludo desde la lejanía a Verónica, en una esquina del gran salón junto con su inseparable Jorge, y reprimo una carcajada cuando veo a Anita hiperventilando varias sillas a mi derecha. Supongo que será porque está flanqueada por dos chicas rapadas y con colmillos que no hacen más que tocarle el cuello y olerla.

—No te preocupes, son inofensivas. Los colmillos son implantes, y por lo visto les han costado un ojo de la cara —me dice el chico de mi izquierda, con un marcado acento andaluz.

—Parecen vampiras de verdad —digo mientras observo que tienen hasta las uñas limadas en forma de pico.

—Esas dos tienen más cuento que Calleja. Soy Rodrigo, aunque aquí todos me conocen como Dark, ya sabes, un mote que te pones para no desentonar.

—Emma. Encantada.

Le estrecho la mano que me tiende con una amplia sonrisa, cuando la que tengo al otro lado hace un ruido muy extraño y niega con la cabeza, como si no quisiera que me sentara a su lado.

—¿Puedo? —le pregunto, pero ella vuelve a decir que no ladeando el cuello de un lado a otro.

—Ni caso —dice el chico, que parece muy majo. Se levanta, separa la silla y espera tras el respaldo a que tome asiento—. No te preocupes, no todos somos tan rancios como ella.

—Qué bien que haya alguien que hable mi lengua —le reconozco, mirando de reojo hacia la vampiresa—. Es que soy malísima con los idiomas. Bueno, con el inglés me defiendo, pero lo que es el alemán… La regidora me dijo que esta comunidad estaba llena de alemanes.

—Sí, aquí hay muchos porque en su país beber sangre humana se considera canibalismo —me explica con gracia. Miro la mesa esperando encontrarme ojos y gelatina de sangre, pero suspiro de alivio cuando veo que hay café humeante y un surtido de dulces y salados—. Tranquila, el vampirismo no prohíbe la ingesta de comida, más que nada porque, de ser así, todos estaríamos muertos, pero muertos de verdad, no muertos en vida, como les pasa a los calvos —dice mientras me da una palmadita en la mano—. Pobrecillos, que Dios los tenga en su gloria —añade mientras se santigua—. De hecho, yo ni siquiera soy un vampiro real, aquí donde me ves.

—¿Cómo? —pregunto, ya con la boca llena de deliciosos canapés.

—Sí, lo sé, resulta increíble, pero es así.

—Pero si no eres un vampiro real, ¿lo eres imaginario? —pregunto.

—Hay vampiros reales o sanguíneos, que son los que beben una o dos cucharadas de sangre a la semana, y después están los vampiros psíquicos, como yo.

—¿Y tú no pruebas la sangre?

—Puf, qué asco. ¡No! —exclama, retorciéndose en la silla—. Nena, vomito.

—¿Entonces…?

—Los sanguíneos necesitan beber un poquitín de sangre porque si no lo hacen les entra la depre y la fatiga, aunque creo que es una excusa y lo que tienen es más vicio que otra cosa. A ver, si lo necesitas para encontrarte bien, pues cómprate unos suplementos de hierro, ¿no? Yo con sorber la energía de los demás me conformo. Y no te creas, que lo mío es mucho más complicado. Requiere práctica y concentración, aunque te reconozco que tienes que nacer con ello. Es un don, nena —asegura al tiempo que le da un sorbito a su café—. Mira, yo de niño ya me frotaba las manos cuando había riñas en casa, o cuando alguien estaba muy contento, me arrimaba a él. Es que me vale toda la energía, la buena y la mala, soy de buen comer, como diría mi madre.

—Qué interesante —susurro impresionada.

—Yo vivo en Cádiz, pero vengo dos veces al año a las convenciones que organiza madame Gotic.

—¿Quién?

—¡La fundadora! —dice, señalando a la mujer que está entrevistando Sebas—. Ay, chica, no te enteras de nada.

—¿Y este castillo es suyo? —pregunto, admirando los altísimos techos en forma de bóveda.

—¡Qué va! Esto es Patrimonio Nacional, pero lo ceden para eventos —me explica—. Pagando un alquiler, claro. ¿Eres trabajadora o concursante? Que sepas que estoy entusiasmado con eso de salir en la tele, pero a mí que me pixelen la cara, que mis padres no saben que les chupo la energía, y como se enteren, me vetan la entrada en los cocidos de los domingos, que mi abuelita ya está chunga, y cualquier día de estos me vengo arriba, me pienso que estoy en la gala de Eurovisión, se me va la mano chupando y la mando para el otro barrio a la pobre. Y eso sí que no. Puedo vivir sin hemoglobina, pero sin la morcilla de mi madre no way. ¡No sin mi morcilla!

—Pues avísaselo a esa chica de ahí —le indico, señalando a Anita—. Yo soy trabajadora y concursante, pero este emplazamiento no lo preparé, lo hizo todo la regidora porque íbamos mal de tiempo y nos dividimos las dos últimas pruebas —le explico para que entienda mi total ignorancia—. Vamos, que aún no he visto ni los ataúdes.

La chica que tengo al lado me dice unas palabras en un idioma que no conozco y de muy mala leche, así que sonrío con tirantez y vuelvo a mi bollito de crema.

—Tú ni caso —me susurra Rodrigo al oído.

—Ni siquiera la he entendido —reconozco.

—Es que es noruega. La llamamos la Vikinga Sanguinaria, y me parece que le has gustado, pero no te asustes, que mientras estés conmigo no va a pasarte nada malo.

—¿Por qué la llamáis así?

—Porque le gusta chupar la sangre directamente del cuello con un mordisco —dice tan bajito que casi ni le escucho—. Una ordinariez total. Y antihigiénico. Nena, no te acerques mucho, que esa tiene de la sífilis para arriba, vamos, te lo digo yo.

—Pero ¿no se supone que es lo que hacen? —pregunto—. Lo de chupar la sangre, digo.

Se limpia las comisuras con la servilleta y pone la típica cara de: «no te enteras de nada».

—Sí, pero se suele hacer con voluntarios que se hacen analíticas regulares, y la sangre se extrae con material quirúrgico, en plan cortes con una lanceta, no con los dientes, chica, que en la boca tenemos cientos de bacterias. Además, no es recomendable más de dos cucharaditas a la semana, y si la chupas, a saber lo que te estás tragando, porque, que yo sepa, no tienes un medidor en la lengua.

—Ah…

—Menos mal que yo con lo energético me basto y me sobro. Pero ahora se ha puesto de moda eso de morder. ¡Cuánto daño ha hecho Twilight y esos Cullen! Son divinos, no vamos a negarlo, pero ahora los adolescentes se piensan que pueden ir mordiendo el cuello a cualquiera, en plan salvaje, y ya decir que forman parte del vampirismo. No, nena, no vale con ir desgarrando cuellos ajenos, esto es toda una filosofía de vida. Y si me preguntas por qué no llevo pantalones de cuero con este cuerpazo que Dios me ha dado, te diré que tengo problemas de transpiración y el médico me lo ha prohibido por prescripción médica. Y como receta, los chinos que me ves, que si no luego se me escuecen las ingles. ¡Eso sí que da miedo, y no los ataúdes donde vais a pasar la noche! Por cierto, los he visto y son divinos. ¡Divinos! Yo quiero uno así para mi casa, pero a ver cómo se lo explico a la Antonia, mi santa madre.

Vale, empiezo a entender eso que dice que tiene un don para ir robando la energía a los demás, porque no llevo ni diez minutos sentada a su lado, y ya me siento agotada.

—Creo que voy a ir a… —comienzo a decir, intentando escapar. He sido su presa desde el principio, y yo sin darme cuenta.

—¡No, nena! ¡Que aún tenemos que conocernos un poco más! —exclama, sujetándome del brazo e impidiendo mi fuga.

La chica de al lado vuelve a decirme algo, pero no la entiendo. Lo mismo está proponiéndome ser su tentempié de media mañana, eso si este pesado de aquí al lado no acaba antes conmigo. Y la verdad es que ahora mismo no sé qué prefiero, casi que me decanto más porque me quiten un poco de sangre.

—¡Tú calla, pendeja! —le grita Rodrigo—. Ay, menos mal que estoy aquí para cuidarte, Emma. ¿Ves? Soy buenísimo para los nombres, porque llevo un ratito hablando solo de mí y, aun así, he recordado el tuyo.

Un ratito, dice… A mí está haciéndoseme eterno…

La cabeza comienza a dolerme y a embotarse, como cuando tienes resaca, y siento los brazos un poco pesados.

—Qué bien… —musito, incapaz de decir una palabra más. Pido auxilio con los ojos a Verónica, pero creo que no es capaz de leerme la mente, porque se limita a sonreírme y vuelve a prestarle atención a su chico—. Creo que está bajándoseme la tensión…

—Bueno, te cuento —dice el chico más pesado que he conocido en toda mi vida, ignorando mi último comentario. ¡Por favor, que alguien me lo saque de encima!—. He estado cotilleando de buena mañana, que luego dicen que madrugar no es saludable para el cutis, pero como podrás comprobar por mi impecable y lustrosa piel, eso no es cierto, y sé dónde están las «camitas» donde vais a pasar la noche —dice entusiasmado—. Son tan divinas que me dan ganas de meterme hasta yo, pero con unas sábanas, que el terciopelo es muy traidor. ¿Has traído tu propia ropa de cama? Yo te prestaría la mía, pero tampoco tenemos tanta confianza… —añade, mirándome de reojo.

—No te preocupes, ya me apañaré —consigo responder con verdaderos esfuerzos para parpadear.

—Solo te aviso que aquí tienes que andar con mil ojos, que si te descuidas, te vas con lamparones de sangre imposibles de quitar. Ay, qué buenos amiguis vamos a hacernos… —dice con voz de pito mientras me agarra del brazo y apoya un segundo su cabezón en mi hombro temblón—. No pienso separarme de ti en todo el día —me amenaza con los ojos tan abiertos y redondos como un gatito a punto de devorar a su presa.

Pasan delante de nosotros varios cámaras, así que extiendo una mano como puedo.

—Socorro… —musito sin fuerzas, apenas sin voz.

Y sigue hablando. Habla y habla sin parar a coger aire, mientras siento que los párpados me van pesando cada vez más, un punzante dolor en las sienes se va agudizando e incluso me dan ganas de vomitar.

Y justo cuando creo que está acabando con mi vida energética, aparece Fuenci, crucifijo en mano.

—¡Atrás, bicho, atrás! —le ordena, fuera de sí—. Aléjate de ella.

—Pero, bueno, ¡menudos modales! —responde él, sacando todo su ramalazo. Sea como sea, ha sido alejar su cabezón de mí y empezar a respirar de nuevo—. Así no se empieza una mañana con buen pie. ¿Y qué hace con eso? Si yo soy costalero de la Macarena, no me venga usted con crucifijos que me saco la cruz de Caravaca y nos montamos aquí una misa improvisada.

Este chico tiene respuestas para todo, aun así, la vidente no parece amilanarse.

—A mí no me engañas —sisea, sin bajar la guardia—. Que tienes más peligro que todos los demás juntos. Venga, niña, vente conmigo, que este despreciable ser solo quiere dejarte seca.

—¡Oiga! ¡Un respeto! —se defiende Rodrigo—. Que no me he dejado una pasta en vuelos para que vengan aquí a faltar, que para eso me quedo en mi casa. Si es que este mundo vampírico tiene sus luces y sombras, como puedes comprobar —me dice.

La buena señora tiene a bien ayudarme a levantarme mientras que la vampiresa asiente con la cabeza. Empiezo a sospechar que intentaba prevenirme desde el principio, y yo, tonta de mí, ni caso le he hecho.

—Bueno, nena, voy a estar aquí todo el día —se despide Rodrigo sin perder la sonrisa—. Así que ya sabes, retomamos la conversación cuando tú quieras. Y esta noche nos vemos, que sé dónde os ajolais, como el ajo. Vampiros, ajo. Ja, ja, ja.

—Cállate, que no eres más que un encantador de serpientes —le dice Fuenci mientras me arrastra al otro lado del salón—. ¿Cómo estás? —me pregunta en cuanto ponemos distancia.

Aspiro hondo y voy recuperando las fuerzas poco a poco.

—Ya mejor. Muchas gracias por quitarme de encima a ese pesado.

—Ese chico es el mal personificado —afirma, muy seria.

—Pero ¿ha visto algo que…?

—¡Qué voy a ver! ¡Que anoche, durante la cena, me estuvo dando la chapa a mí, y acabé con una migraña de caballo! ¡Pesado, dices! Esa palabra se le queda corta, un poco más y se acuesta conmigo en la cama. ¡Una lapa es lo que es!

—Creo que necesito tomar un poco el aire —me disculpo, huyendo de inmediato de esas velas aromáticas que me revuelven el estómago.

Salgo a los jardines cuando escucho movimiento en la parte de atrás, así que piso la grava que rodea la propiedad y me encuentro con un mercadillo precioso. Algunos puestos están abriéndose ahora mismo, mientras que en otros ya hay una pequeña cola de personas. Me acerco a la más larga y cotilleo un poco. Veo que hay una chica morenita firmando ejemplares de lo que parece un cuento infantil de un vampiro morado. Cojo uno de los que tiene a un lado para ojear y sonrío, porque el dibujo es muy gracioso. Está traducido en varios idiomas, así que escojo el español: El vampiro Saturnino.

Paso las hojas rápido, y ojeo el siguiente, cuando alguien me sujeta por la cintura con decisión.

Reconocería esas manos entre un millón.

—¿Ya te encuentras mejor? —le pregunto mientras me giro.

—Sí —asiente con una sonrisa que me desarma por completo—. ¿Preparada para esta noche?

Me muerdo el labio inferior pensando que las cosas están complicándose mucho, y muy rápido.

¿Quién dijo miedo?

Capítulo 51

La Princesa de Hielo

—¿Estáis ahí? —vuelve a preguntar la vidente desde su ataúd.

—Que sí… —respondo con cansancio. No llevaremos ni una hora aquí metidos, y si no nos ha preguntado lo mismo veinte veces, no lo ha hecho ninguna.

—Si abandonáis, lo decís, que no quiero estar aquí dentro más tiempo del necesario —repite.

—Se supone que si eres vidente, estas cosas ya las sabes, ¿no? O al menos puedes verlas.

—¡Aquí no se ve un pimiento! —se queja—. Ya podían habernos dejado una lucecita o algo dentro de esta caja.

En eso lleva razón. Nos han colocado el micro, varias minicámaras bien sujetas al terciopelo interior con visión nocturna para inmortalizar cada una de nuestras expresiones faciales y para dentro. En cuanto nos hemos tumbado, han cerrado la tapa, se ha hecho la oscuridad total y nos han dicho que el primero que la abra para salir queda descalificado.

—Os lo pido por favor, que a mí estas cosas me agobian mucho. Es como verse dentro de unos años, cuando nos muramos —escucho que murmura—. A mí que me incineren, que no quiero pudrirme en una caja de cerillas como esta.

—Oye, ¿y ya sabes cuándo va a pasar eso? —le pregunto para hacerla rabiar un poquito—. Supongo que por edad, tú vas mucho antes que nosotros, pero nunca se sabe.

—Si quieres, te digo cuándo vas a morirte tú, si te parece bien —responde más chula que un ocho.

—Pues no estaría mal saberlo. ¿Cuándo será el gran día? —le pregunto.

—Por favor, esas cosas no se dicen. ¿Quién te crees que soy? ¿Una aficionada del tres al cuarto?

—Bueno, un poco estafadora sí que eres, porque me debes quinientos euros, que no se me ha olvidado.

—Hice el trabajo por el que me contrataste, no es mi culpa que tu amiga no colaborase.

—Ah, claro, es que ahora los poseídos tienen que colaborar… —suelto con sorna.

—No voy a permitirte que te metas con el trabajo que me da de comer.

—Pues si sabes tantas cosas, no entiendo cómo no eres ya multimillonaria, porque digo yo que podrías ver el número del Euromillón.

—El poder no puede utilizarse en beneficio propio. Si trabajas en el programa, deberías saber esas cosas.

—¿Podéis callaros de una vez? —nos pregunta William, que hasta ahora se ha mantenido en un estricto silencio—. Intento dormir.

—Pero ¿cómo vas a dormir dentro del ataúd? —le pregunta la vidente—. A ver si vas a quedarte sin oxígeno y te mueres.

—Ahora mismo esa posibilidad no me parece tan mala —le responde.

—Tendrían que habernos puesto un medidor de dióxido de carbono —insiste la mujer.

—El dióxido de carbono es tóxico en grandes cantidades —le informo.

—Pues yo ya siento que me falta el oxígeno…

—Pues nada, abre la tapa y vete a tu habitación, que seguro que estás mucho más cómoda y con todo el oxígeno que necesites —la animo.

—No cuela, niña, no soy tonta.

—Pues entonces ya me dirás qué hacemos, porque solo quedamos los tres, y si ninguno va a rendirse… —comento.

—Vete tú, ya que estás tan preocupada por la viabilidad del concurso —salta.

—Es que no entiendo por qué quieres ganar, si ya eres vieja. Deberías dejar el premio para alguien que pueda aprovecharlo mejor.

—¡Anda la niña por dónde sale! ¡Vieja tus cojones! ¡Ya te gustaría estar como yo cuando llegues a mi edad! —grita—. Que todo llega, mocosa. Que os pensáis que vais a ser jóvenes siempre.

—Deja de hablar tanto que no haces más que soltar dióxido de carbono.

—¿Podríais callaros un poquito las dos? —nos suplica William—. Que la noche va a ser muy larga como os pongáis a discutir. Venga, a ver si podéis aguantar diez segundos en silencio.

Parece que ambas le hacemos caso, porque, de repente, tan solo escucho mi propia respiración, y, después, hasta eso dejo de escucharlo. Voy sumiéndome en un duermevela muy agradable, a medio camino entre la consciencia y el mundo de los sueños, como cuando estás en clase de yoga y toca relajación. Pero, entonces, oigo que se abre una puerta y después se cierra. ¿O habrá sido la tapa de uno de los ataúdes? Y unas pisadas recorren el suelo despacio, como si intentasen no ser escuchadas.

¿Será que Fuenci ha abandonado sin decir nada para que nos quedemos aquí William y yo como dos gilipuertas toda la noche?

—¿Fuenci? ¿Estás ahí?

—Bueno, han sido treinta segundos, menos es nada… —se queja William.

—Sí, estoy aquí, ¿adónde quieres que me vaya? —responde, con la voz amortiguada por la madera que nos recubre.

—Si no has sido tú…, ¿quién está aquí entre nosotros? —pregunto.

—¡Holiii! —dice una voz. Yo conozco esa voz… O no… ¡Es Rodrigo!—. Nena, te dije que vendría a hacerte una visita, ¡y aquí estoy!

—¿Se puede saber cómo has entrado?

Y justo cuando se lo pregunto, escucho cómo se sienta encima de mi tapa sin el menor cuidado. Vamos, que estoy segura que se ha tirado casi en plancha.

—Este castillo tiene un montón de pasadizos secretos que solo conocemos unos pocos —explica—. A mí me los enseñó una mujer de la limpieza que trabajaba aquí, con la única condición de que después de mostrármelos, no volviera a hablarle en la vida. Por supuesto, acepté, porque ya ves tú, anda que no hay energía que chupar en el mundo…

—¡Maldito engendro! —grita Fuenci—. ¡Lárgate!

—¿Irme? Pero ¡si acabo de llegar! —exclama con voz de pito—. Además, habéis estado esquivándome todo el día, y no me ha gustado que durante la comida me hayáis hecho el vacío. Eso no se hace. Pero bueno, os perdono. Y para que veáis que no soy rencoroso, voy a haceros compañía toda la noche para que la prueba se os haga más amena.

—No hace falta, de verdad, estamos bien —me apresuro a decir, a ver si cambia de idea.

—Pero ¡si a mí no me cuesta nada! Padezco de insomnio crónico, apenas duermo media horita, y ya me he echado una cabezada esta tarde al ver que nadie me hacía caso, así que estoy más despierto que un búho.

—Qué bien —escucho que murmura William.

—Además, tengo una sorpresita para vosotros —dice, dando un golpe sobre la tapa, justo encima de mi cara—. ¡He traído mi flauta dulce! Como sé que no podéis verme, os explico: es igualita a la que tocan los niños en la escuela. Mirad cómo suena.

Y sopla con todas sus fuerzas. Es un sonido tan desagradable que si pudiera mover los brazos, los cuales tengo inmovilizados a ambos lados del cuerpo, me metería los dedos en los oídos.

—¿Alguien puede llamar a seguridad? —dice Fuenci—. ¡¿Hay alguien del programa escuchando esto?! ¡Socorro!

No sé si las llamadas de auxilio de la vidente surtirán efecto, pero, por suerte, el pitido deja de sonar.

—Y ahora voy a tocaros mi canción preferida del mundo mundial —dice el cansino—. ¡Qué bien que tengáis que estar ahí encerraditos y sin poder escapar, porque es la primera vez que tengo a tres personas de público, y solo para mí!

No sé qué estarán haciendo o pensando ahora mismo la vidente y William, pero yo quiero pegarme un tiro.

Y comienza a sonar la canción. Desafina que da gusto, y pervierte de una manera casi grotesca esa famosa banda sonora.

—Creo que voy a vomitar —dice William.

—Venga, a ver si adivináis la película —nos reta—. Os la tarareo: niii no ni no ni nooo, no ni nooo, no niii nooo… El primero en adivinarla se salva.

—¿A qué te refieres con que se salva? —le pregunta William.

—Se salva de que le abra la tapa —explica, tan tranquilo.

—¡No puedes abrir la tapa de ninguno! —grita la vidente—. Al que le abras la tapa queda descalificado del concurso.

—¡Uy, qué emoción! —exclama el vampiro energético—. Venga. Niii no ni no niii nooo, no ni no, no niii nooo…

—¡Titanic! —grito.

—Pero ¡no le sigas la corriente! —me regaña la vidente.

—¡Es que tú no lo tienes con el culo pegado a tu cara!

Rodrigo da unas palmaditas sobre mi ataúd, y vuelve al ataque:

—Perfecto, nena, te has salvado… Por ahora.

Y empieza a tocar una canción navideña.

—¡Campana sobre campana! —grita Fuenci.

—Pero ¿no eras tú la que decía que no había que seguirle la corriente? —se queja William—. Yo me he callado porque pensé que tú también lo harías.

—¡Correcto! —celebra el psicópata—. Vaya, vaya, vaya… Me parece que tenemos al primer perdedor de la nooocheee…

—Anita, si estás ahí, impide esta absurdez, por favor —le digo al micro—. Miguel, Liam, quien quiera que esté ahí… ¡Anita!

Escucho que se levanta y comienza a acercarse hasta el ataúd de William.

—Tío, ni se te ocurra abrirlo —le advierte él.

—Sois muppets en mis manos —dice el pesado.

—Será puppets… —le corrige William.

—¿Qué es eso? —quiere saber la vidente.

—¡Marionetas! —le respondo—. Marionetas en inglés.

—No. Muppets —insiste el vampiro al que le da asco la sangre—. Emma es la señorita Peggy, el desaborío es la rana Gustavo…

—A ver quién soy yo… —escucho que lamenta Fuenci desde su ataúd.

—Pues señora, con la nariz que tiene y ese cutis tan poco lustroso, le diría que usted es Gonzo.

—Muchas gracias —dice la mujer.

—Y, ahora, al lío. ¿Cómo quieres que lo haga, desaborío? ¿En plan descubrimiento de Tutankamón o como si estuviera sacando a Drácula de su cripta?

—Lo que quiero es que nos dejes en paz —responde William.

—Es que son las normas del juego —dice el otro—. A veces escucho voces que me dicen lo que tengo que hacer.

—Venga, no me jodas —suelta William.

—Y ahora están diciéndome que tengo que clavarte una estaca en el corazón… No podéis verla, pero la tengo bien afilada…

—¡Rodrigo! ¡Ni se te ocurra! —grito, incorporándome un poco para abrir la maldita tapa y pegarle una buena leche a este psicópata.

—¡Que no, nena! —exclama riéndose—. Que era broma. Ja, ja, ja. ¡Una estaca! Para que se me clave una astilla… ¡No, gracias! Pero la tapa sí que voy a abrírtela porque has perdido el juego, machote. Además, te lo mereces por ignorarme. Al menos Emma y la otra señora han estado charlando un ratito conmigo, pero es que tú ni te has dignado a mirarme, y no hay cosa que más odie en el mundo que me ignoren.

—Lo cierto es que Fuenci y yo también hemos intentado huir de ti —reconozco, a ver si deja de centrarse en el ataúd de William.

—Nena, ya lo sé, no soy tonto, pero como he dicho, lo que no soporto es que me ignoren. Que huyan de mí tiene su gracia, porque me convierto en cazador, y los vampiros otra cosa no tendremos, pero somos cazadores natos. Y ahora… ¡Abracadabra!

—Tío, como la abras no respondo de mis actos —vuelve a advertirle William.

—Ni yo, así que ten cuidado que como te acerques mucho te como la boca, guapetón. ¡Ábrete sésamo!

—¡Rodrigo! ¡Ni se te ocurra! —le grito, a ver si ocurre un milagro y se larga.

—¡Oye! —se queja—. ¡No vale agarrar la tapa desde dentro!

—No, si quieres te dejo abrirla sin oponer resistencia —escucho que dice William. Aún tiene la voz amortiguada, así que eso significa que el pesado no ha conseguido su propósito.

—Pues sería todo un detalle por tu parte… —responde el vampiro—. ¡Augh! ¡Mi uña! ¡Se me ha partido la uña por tu culpa!

Y, de repente, escuchamos la puerta de nuevo. Un grito que sale de la garganta de Rodrigo, exclamaciones ahogadas, pasos… Y otra voz:

—¿Se puede saber qué cojones hace este chico aquí? ¿Quién le ha dejado entrar?

Jamás pensé que escuchar la voz de Sebas pudiera provocarme tal chute de felicidad.

—¡Intentaba abrir la tapa de William! —le informo para que tome medidas de inmediato.

—¿Quién? ¿Yo? —se defiende el vampiro, haciéndose la loca—. Es todo mentira. Todo lo que digan es mentira.

—Sacadle de aquí, que tenemos que seguir con el concurso —ordena nuestro jefe—. Y llevaros esa flauta, que no sé cómo cojones ha llegado hasta aquí.

—¡Mi flauta! ¡No la toquéis! ¡No me iré sin mi flauta!

—Qué asco —escucho que dice Liam—. Está llena de babas…

Se escuchan forcejeos, más gritos, y cuando la puerta se cierra de un portazo, sé que el vampiro ha salido de la habitación.

—Bien. Y, ahora, continuemos —dice Sebas—. ¿Anita?

—¿Eh? Sí, aquí estoy —dice con la voz casi entrecortada. ¿Qué le pasará?—. Todos prevenidos… Tres…

Casi puedo ver, a pesar de estar aquí encerrada, cómo hace la cuenta atrás de los últimos dos números en silencio, solo con los dedos, para después darle el pie a Sebas:

—Bienvenidos a Solo puede quedar uno. Estamos en la recta final del concurso. Tres participantes. Dos últimas pruebas. Un solo ganador —presenta nuestro jefe con esa voz tan ensayada y perfeccionada con el paso de los años—. Esta noche nuestros valientes se enfrentarán a todos sus miedos, y alguna que otra sorpresa que les pondrá los pelos de punta. Como podéis ver, llevan en estos ataúdes una hora, pero lo que ellos no saben es que sus particulares camas han sufrido ciertas modificaciones…

—¿Cómo? —musito casi en silencio.

—Se les ha incorporado un tubo en uno de los laterales, perfectamente disimulado, por donde iremos introduciendo sorpresas. Así mismo, se ha instalado un panel a modo de bisagra en la parte inferior, justo donde descansan sus cuerpos, que se irá abriendo y cerrando para que puedan ir entrando más sorpresas —continúa explicando—. Mi ayudante hará los honores. Anita, por favor, si eres tan amable…

Pero ¿qué narices está pasando?

Y, de repente, escucho cómo se abre algo justo a un lado, a la altura de mi estómago. Entra un haz de luz y, después, comienzan a caer cosas sobre mi cuerpo.

—¿Qué es esto? —murmuro. Al principio pienso que son cáscaras de almendra, pero después, cuando comienzan a moverse, comprendo que son cucarachas—. ¿En serio, Anita? —digo en voz alta—. ¿Esta era la sorpresita que tenías preparada?

—¡Lo siento, Emma! ¡Sebas me presionó! —se disculpa desde el otro lado del ataúd.

—Jolines, Anita, con un «lo siento» lo arreglas todo… —me quejo.

—¡Silencio las dos! ¡Que estamos grabando! —le regaña nuestro jefe.

Las cucarachas se van extendiendo por mi abdomen, van subiendo por mis brazos inmovilizados mientras me hacen cosquillas con las antenas… Otras descienden por mis piernas, y se introducen por dentro de mis pantalones, buscando recovecos más calentitos, supongo, y hay otras, las más rápidas, que ya están llegando hasta el cuello.

—¡Al final se me meten por la boca! —me quejo—. ¡Esto es asqueroso! ¡Y seguro que antihigiénico! A ver, ¿de dónde las habéis sacado? ¿No habrá sido de las alcantarillas?

—¿Estás bien, Emma? ¿Qué está pasando?—quiere saber William. Debe ser que a él aún no le han metido nada por el tubo—. ¿Cómo que alcantarillas?

—¡Eso! ¡Infórmanos! —me exige Fuenci desde su ataúd.

—Pues que estoy llenita de cucarachas, y no puedo moverme —les explico.

—¡¿Qué?! —grita la vidente—. ¡A mí no me metáis bichos, que me muero de un ataque al corazón! ¡Ni bichos ni reptiles ni nada de eso!

—Sí, claro, qué morro —salto de inmediato, pero no puedo seguir hablando porque siento unas antenas muy cerca de mis labios, así que cierro la boca y muevo la cabeza a los lados todo lo que el angosto espacio en el que estoy me lo permite, a ver si se caen. Funciona, pero no me doy cuenta que acabo de provocar que se enreden en mi pelo y jueguen cerca de mis oídos—. ¡Se me van a meter en el cerebro!

—¡Va a darme un jamacuco! ¡Que va a darme! —sigue la vidente—. ¡Yo no quiero bichos! ¿Me habéis oído? ¡Ni se os ocurra!

—Pero ¡¿tú de qué te quejas?! Si aún no te han echado nada en tu ataúd —la increpo.

—Ahora a él —escucho que dice Sebas a Anita.

Unos pocos segundos después, las quejas de William llegan hasta mis oídos casi taponados por los dichosos insectos. Me encantaría decirle que aguante, que tampoco es para tanto, pero no puedo separar los labios si no quiero acabar comiendo cucarachas.

—¿Se las pongo ya a ella? —le pregunta la regidora a nuestro jefe. Supongo que estará preguntando por la vidente.

—No, aún no, espera —le pide Sebas.

¿Cómo que espere? ¿Acaso pretende que William o yo nos rindamos antes de que la mujer participe en igualdad de condiciones con nosotros?

—Sebas… —escucho que dice mi querida regidora—. Hay que ser justos…

—¡Eso! —salto de inmediato, escupiendo unas antenas—. ¡O todos o ninguno!

—¡No, por favor! —pide la otra, que tiene un morro que se lo pisa—. ¡Piedad!

—¡Ni piedad ni leches! —respondo, retorciéndome como puedo, porque estos bichos están metiéndoseme por orificios que no sabía ni que tenía.

—¡Joder! —escucho a William—. ¡Esto es una tortura!

—Voy a metérselas ya a Fuenci —informa Anita.

—¡Nooo! —grita la mujer.

—Anita, espera —vuelve a pedirle nuestro jefe.

—¿A qué? —quiere saber la regidora, ajena a los tejemanejes de Sebas—. Los otros dos concursantes ya llevan unos minutos con ellas.

—¡Te he dicho que esperes! —ruge él.

—Pero ¿a qué voy a esperar? —repite—. Yo las voy echando ya, que esta idea ha sido tuya…

—¡No! —ruge la vidente—. ¡No! ¡No, por favor!

—¡Fuenci! ¡No salgas! —le ordena el jefe—. ¡Anita! ¡Estate quieta!

Y creo que antes incluso de que mi compañera las introduzca por el tubo, la tapa de la vidente se abre con un sonoro chasquido de las bisagras, tal y como puedo escuchar desde mi ataúd, dando por terminada la prueba.

—¡Sebastián Giralta! —grita la mujer, desquiciada—. ¿Cómo has podido permitir esto?

Su voz suena alto y claro, sin el atenuante de la madera que la recubría hasta hace unos segundos.

Capítulo 52

La Princesa de Hielo

Que alguien detenga el mundo. Que le den al botón de pausa, por favor, y me permitan convertir estos instantes en horas.

—¿Cómo ha dormido mi princesa?

Si esto no es real, no quiero saberlo. Si es un sueño, no quiero despertar.

Abro los ojos lentamente, y me desperezo entre las sábanas. Lo primero que veo son sus ojos verdes, que me dejan sin respiración unos segundos. ¿Es una absoluta invención de mi esperanzada mente o me mira con ternura?

—He dormido mejor de lo que me merezco —respondo, intentando que no se me escape esa sonrisa de idiota que termino por poner.

Me besa despacio. Lento. Regodeándose en cada milímetro de húmeda piel. Sus manos alcanzan mis curvas al mismo tiempo que mi cuerpo repta al encuentro de sus dedos, como si fuera una serpiente hambrienta.

—Ya no puedo más, nena, necesito comer algo… O cenar, mejor dicho.

Deben de ser las ocho de la tarde. Llevamos demasiadas horas entre las sábanas, respirando a base de suspiros y gemidos contenidos, alimentándonos de lametones y besos de piel ajena y dormitando lo justo y necesario para recuperar fuerzas y volver al ataque.

—Puedo bajar a coger algo y traerlo —le propongo.

—¿No prefieres que cenemos con el resto del equipo?—me pregunta—. Así organizamos el regreso a Madrid.

Es escuchar sus últimas palabras y aterrizar de vuelta a la realidad. De golpe. Sin frenos ni paracaídas, como una maldita kamikaze.

—Creo que voy a darme una ducha… —murmuro, escabulléndome de sus brazos.

—Oye —dice al tiempo que caza una de mis manos al vuelo.

—¿Qué?

—¿Por qué te ha cambiado la cara? ¿Es que no tienes hambre?

Me siento al borde de la cama y juego con mi trenza desecha.

—Me muero de hambre —reconozco—. Ahora mismo me comería una pizza gigante de cuatro quesos solo para mí.

—¿Entonces?

—Pues que en cuanto salgamos de aquí las cosas cambiarán —comienzo a decir. Empiezo bien, pero poco a poco se me va acabando la voz—. Te recuerdo que estamos en medio de un concurso, y que somos los últimos contrincantes.

—Dicho así parece que vamos a enfrentarnos en una pelea a muerte —comenta con una carcajada.

—Para mí es algo así, aunque no lo creas —reconozco, a corazón abierto—. Mi vida es mi trabajo, no tengo otra cosa. Me apasiona ser reportera, y a pesar de que pueda sonar deprimente, es la verdad. Bueno, vale, tengo a mi padre, a mis amigas… Sé que hay vida detrás de las cámaras, pero si no soy reportera… Si no consigo ganar y recuperar mi antiguo puesto, será como si una parte de mí muriera, aunque no espero que lo entiendas.

—¿Por qué no iba a entenderlo? —quiere saber, incorporándose.

—Pues porque yo he estado donde estás tú, siendo el ojito derecho del jefe. El intocable. Y hasta que no pierdes ese privilegio, no comprendes hasta qué punto estás dispuesto a hacer lo que sea necesario para recuperarlo —le explico—. Cuando llegue alguien que te quite de en medio, podrás ponerte en mi lugar. Pero que no estoy diciéndote todo esto para influirte en el concurso, de verdad, no quiero que pienses que…

—Oye, Emma, te aseguro que jamás he intentado echarte del programa —dice casi con angustia.

—Lo sé, no te preocupes. Ahora lo sé —le aseguro—. Nunca ha sido tu culpa. No tienes la culpa de ser mejor que yo.

Recoge mi rostro entre sus manos y me besa con suavidad.

—Jamás vuelvas a decir que soy mejor que tú, porque no es cierto —me pide.

—Lo eres, no pasa nada, y es un alivio poder reconocerlo.

Vuelve a besarme, y esta vez es con desesperación.

—No es cierto.

Y por segunda vez en mi vida, al menos en la parte de la que conservo recuerdos, las lágrimas acuden a mis ojos. Traicioneras. Totalmente inoportunas. Vergonzosas.

—¡Claro que lo es! —exclamo, viniéndome abajo—. Si supieras toda la verdad sobre mí, me darías la razón.

—No digas tonterías, por favor. Eres increíble —me susurra a unos milímetros de mis humedecidos labios—. Eres la chica más divertida, aventurera y valiente que he conocido nunca.

Lo que dice me hace sollozar como una estúpida, porque sus halagos no hacen más que poner en evidencia mi más oscuro secreto.

—No soy valiente, William, ese es el problema —comienzo a decir mientras niego con la cabeza y me seco las lágrimas como puedo—. Soy una tramposa y una mentirosa, y no merezco ganar el concurso —añado con un puchero que no sé de dónde me sale, pero que me hace sentir como una llorona.

—Lo de tus amigas no ha estado bien, pero tampoco hay que…

—¡No es solo por eso! —le interrumpo—. Lo de mis amigas es lo de menos. Verás… Tengo una enfermedad…

—¿Estás enferma? —pregunta de inmediato.

—No exactamente. Es una enfermedad muy rara que hace que una amígdala del cerebro se me cristalice…

—Sí…

—Y me impida sentir miedo —suelto deprisa para que duela menos, como cuando te quitas una tirita.

—¿Cómo?

—No puedo sentir miedo —le explico despacio mientras analizo cada una de sus expresiones, supongo que esperando no ver aquellas que me puedan doler—. No sé lo que es tener miedo.

—¿Nada te da miedo? —quiere saber—. ¿Nada te quita el sueño?

—Puedo preocuparme, por supuesto, pero no soy capaz de asustarme. Sé que es un poco complicado de asimilar al principio.

—De ahí viene lo de Emma sin Miedo —comienza a decir con los ojos entrecerrados—. ¿Te lo pusiste tú misma?

—No soy tan patética —respondo con los ojos en blanco—. Fueron los telespectadores.

—Y de ahí viene la idea del concurso… —continúa, casi hablando para sí mismo. Comienzo a ver cosas tras su mirada que me avergüenzan terriblemente, así que bajo la cabeza y asiento.

—Por eso no merezco ganar —musito—, porque el concurso, ya desde el principio, está amañado. Amañado por mí, por Sebas, por Anita, por mis amigas… Dios, todo esto es un desastre —me lamento, tapándome la cara con las manos. Ahora mismo no soporto que me mire y vea a la tramposa que tiene enfrente.

—Oye… —susurra, separándome las manos despacio—. Mírame.

—No.

—Emma, mírame —me pide de nuevo, esta vez en un tono más suave. Lo hago. Levanto la cabeza y le miro a través de las pestañas—. Todos tenemos secretos. Todos tenemos algo que esconder.

—Ya, pero…

—No —me interrumpe—. Eres humana, y los humanos somos así, imperfectos. Y aunque sé que voy a sonar como un gilipollas al decir esto, para mí eres la persona más perfectamente imperfecta del mundo. Casi me alivia saber que no eres tan increíble, y que existe un motivo para tu impresionante valentía.

—No soy perfecta —musito con un sollozo que se transforma en risa tímida.

—Para mí lo eres, y una parte de mí hasta se alegra al saber que no soy tan cobarde como me pensaba al compararme contigo.

—¡Tú eres cualquier cosa menos cobarde! —exclamo.

—Ni te imaginas las veces que me han dado ganas de salir corriendo mientras que tú ni te inmutabas —dice con una carcajada que me llena de energía, como si fuera un chute de algo fuerte—. Gracias a ti, o debería decir por tu culpa, he tenido que mantener el tipo un montón de veces para no quedar como un gallina.

—Eres un mentiroso. Estás diciéndolo para hacerme sentir mejor.

—Te lo juro.

Y entonces lo sé. No podría explicar con palabras en qué segundo exacto, ni cómo, ni si ha sido antes o después de parpadear, pero de repente, lo sé. Así, de golpe, sé que estoy enamorada.

—William…

—Dime, princesa.

—Te quiero.

Capítulo 53

El Señor Siniestro

El despertador suena a las seis de la mañana. Me levanto sobresaltado esperando que esa sombra esté acechándome desde cualquier esquina, pero tras unos segundos de pánico, recuerdo que Emma se encuentra plácidamente dormida a mi lado, tal y como compruebo con una mano en medio de la oscuridad.

Suspiro lentamente al recordar lo que me ha ocurrido hace tan solo dos horas: estaba dormido, y de repente, me encontraba con un cuchillo en la mano justo delante de ella. Me he detenido antes de cometer una desgracia, y cuando he conseguido recuperar el absoluto control de mi cuerpo, esa maldita sombra me ha cortado varias veces en los talones con algo que ni siquiera he podido llegar a ver.

Después de eso, no he vuelto a conciliar el sueño, y, en su defecto, la decisión de llegar hasta el final se ha vuelto del todo imperiosa.

Ya no puedo esperar más.

Me levanto tan despacio como puedo, cojo mi ropa de la silla sin encender ni una sola luz, dejo la nota que escribí hace unas pocas horas mientras ella dormía en la mesita y salgo de la habitación de puntillas pensando que tengo que darme prisa.

Mucha prisa.

Tengo quince horas para ir y volver sin que nadie se entere. Casi mil minutos, pero ni una sola excusa que darle a Emma. Al menos, ninguna que no me haga parecer un capullo integral.

De todas formas, tengo que hacerlo, así que una hora más tarde le entrego el billete a la azafata, atravieso la pasarela y entro en el avión rumbo a Cracovia. Desde Edimburgo son solo tres horas, de manera que, si no hay ningún contratiempo, estaré de vuelta para la cena.

Si todo va bien, no tendré que ocultarle nada más.

En el aeropuerto no me entretengo demasiado, tan solo para cambiar algo de dinero y contratar al intérprete, que resulta ser un chico muy agradable de amplia sonrisa que se llama Adam.

Cogemos un taxi y le paso la dirección al conductor, que arranca con un sonoro gruñido.

No sé el tiempo que transcurre hasta que tengo que sacar unos cuantos billetes para pagar la carrera en zlotys polacos, dándoselos al taxista con un «gracias» imposible de pronunciar en su idioma, lo que le arranca varias carcajadas secas.

Adam y yo salimos del taxi y comenzamos a caminar.

Cuando hace unas horas busqué la dirección y vi que esa misteriosa mujer vivía en este lugar tan emblemático de Cracovia, me informé un poco, y descubrí que es la plaza medieval más grande de toda Europa. Sin duda, no desmerece a las imágenes que he estado viendo en el móvil durante el vuelo.

—Es impresionante, ¿verdad? —comenta el intérprete. Ya le he sugerido que puede hablarme en inglés si le resulta más sencillo, pero cuando le he contratado me ha dicho que prefiere que sea en español, y así practica.

—Sí, es realmente impactante —respondo mientras admiro los soportales, los altos edificios que nos rodean y todo el colorido y el bullicio de las personas en su ajetreado devenir—. Creo que es por ahí —le indico tras introducir la dirección en el Google Maps, justo después de recordar que no puedo perder el tiempo haciendo turismo.

Atravesamos la plaza del mercado y nos adentramos en una de las callejuelas. Adam pasea a mi lado con una sonrisa, saludando a todos los transeúntes con los que nos cruzamos, mientras que yo voy concentrado en no saltarme la puerta que estoy buscando.

El número 22.

Hemos llegado.

Llamo al timbre inquieto. Ni siquiera la templanza de mi acompañante consigue calmar mis nervios, y no es solo por tener esa sensación en la boca del estómago que te dice que estás muy cerca de encontrar lo que llevas tanto tiempo buscando, es que esta ciudad está plagada de espíritus, creo que demasiados para mi gusto. Supongo que los edificios antiguos que nos rodean propician que muchas almas no quieran separarse aún de ellos, mientras que otros, muertos cientos de años atrás, parecen no ser capaces de hallar la forma de escapar. Tampoco los estragos que dejó por estas calles la Segunda Guerra Mundial ayudan a suavizar la alta presencia paranormal.

La voz metálica que sale por el telefonillo me pone en alerta, y Adam no tarda en explicarle en polaco el motivo de nuestra visita, tal y como le he pedido.

—Pregunta quién eres —me traduce tras mantener una incomprensible charla con el viejo y desgastado aparato.

—Dile que soy un íntimo amigo de Emma. No, espera, no creo que ese fuera su nombre antes de ser adoptada… Dile que necesito hablar con ella en relación al bebé que entregó en adopción hace casi veinticinco años. ¿Irenka? Pregúntale si ese nombre, o lo que quiera que sea, significa algo para ella.

Espero mientras escucho mi petición en polaco, pensando que hay idiomas imposibles de aprender, y me quedo con el alma en vilo al no encontrar respuesta alguna desde el otro lado del telefonillo. Adam se encoge de hombros, y hace el amago de volver a llamar cuando la puerta se abre.

Subimos unas maltrechas escaleras que han visto mejores tiempos, tanto por los peldaños partidos como por la barandilla de hierro oxidada, y nos paramos en seco cuando nos encontramos con un pasillo oscuro y angosto. Y parece que se estrecha más aún con los dos ancianos encorvados que deambulan de arriba abajo. Solo cuando se ponen bajo las intermitentes bombillas que cuelgan por aquí y por allá, comprendo que no están vivos.

—Las casas del centro son así —dice Adam, con un marcado acento que le da un punto de rudeza que no concuerda con su cara—. Viejas. Muy viejas.

—Sí… —murmuro, pasando al lado de los espíritus sin rozarlos. Sin embargo, uno de ellos alarga una mano y me sujeta el brazo con decisión. Gira su arrugada cara y me dice unas palabras que soy incapaz de trasladarle a Adam—. Muy viejas…

Una puerta se abre al final del pasillo, y el contorno de una figura se recorta contra la luz que sale por el descansillo. Tomo aire, cuadro los hombros y recuerdo el motivo que me ha traído hasta aquí, apretando el paso.

No puedo irme sin respuestas.

—Buenos días —musito cuando llego hasta ella. Debe rondar los ochenta años, todo depende de lo que se haya cuidado a lo largo de su vida, y algo me dice que no está muy contenta de vernos.

Adam se adelanta y la saluda. Supongo que está pidiéndole hablar, tal y como le he dicho que hiciera, mientras que ella le contesta con monosílabos sin quitarme la vista de encima. En algún momento de la conversación, suelta una exclamación ahogada e intenta cerrar la puerta. Se lo impido con el pie, que introduzco en el hueco con rapidez.

—Dile que no nos iremos sin hablar con ella —le indico a Adam.

El intérprete arruga el ceño.

—Dice que… que…

Y mientras tanto, la mujer no deja de gritar.

—¿Qué? ¿Qué es lo que dice? —necesito saber mientras evito por todos los medios que esta puerta se cierre.

—Que ha vuelto.

—¿Cómo?

—Dice que ha vuelto. «Ha vuelto». Solo dice eso.

No tengo más que mirar hacia atrás y comprender a qué se refiere.

La sombra.

No quiero utilizar mi fuerza, y mucho menos con una anciana indefensa, pero la situación lo requiere, así que le sujeto las manos y la obligo a separarse de la puerta mientras sus desorbitados ojos no quitan la vista más allá de mi hombro, donde la sombra nos acecha.

—Señor… —comienza a decir el intérprete—. Esto es allanamiento de morada…

—Dile que puedo hacer que desaparezca, pero que necesito su ayuda —le pido a Adam mientras la miro a los ojos e intento que comprenda que no soy una amenaza—. Dile que yo también puedo verla.

—¿Ver? ¿El qué? —quiere saber.

—¡Tú solo díselo!

Hace lo que le pido tras titubear unos segundos.

—Dile que lleva torturándome un año —continúo—. Dile que comenzó a perseguirme y acosarme hasta que me acerqué a ella. Que me obligó a trabajar con ella, a estar con ella, y todo porque quiere que mate a esa chica que un día fue un bebé, pero que me niego a hacerlo. Primero porque jamás le haría algo así a nadie, y segundo porque esa chica se ha convertido en alguien demasiado especial para mí —continúo con la voz temblorosa—. Dile que he venido a encontrar la forma de destruir a esa presencia porque ya no lo aguanto más, pero que no puedo hacerlo solo.

Adam vuelve a dudar, aunque tras escuchar uno de mis gruñidos acata la orden, y mientras el intérprete va hablando, puedo ver la comprensión y el dolor reflejados en los ojos de esta anciana. Cuando el chico termina de hablar, me aprieta las manos y asiente, no sin antes mirar con pánico al pasillo, donde estoy seguro que sigue la sombra.

Nos deja entrar en su humilde hogar y nos sentamos en una salita de estar con vistas a la calle.

—Dile que le agradezco de corazón que nos haya recibido —le pido—. Que no tenemos mucho tiempo y que la situación se ha vuelto insostenible.

—¿Insostenible? —pregunta Adam.

—Que ya no puedo más. Dile que ya no puedo más.

Espero con paciencia mientras se lo traduce, pero el cansancio va haciendo mella en mí como una lengua de fuego que va adormeciendo mis sentidos poco a poco. No me había dado cuenta de lo cansado que estaba hasta que me he sentado.

—Pregunta por ella. Por su bebé —dice el intérprete.

Sonrío y saco el móvil. Iba a buscar en la galería de fotos, pero me doy cuenta de que no nos hemos hecho ni una sola foto juntos, así que voy a internet y busco imágenes del programa. Encuentro una en la que Emma sale muy guapa, con el micro en la mano y una sonrisa radiante.

—Es una famosa reportera en España —comienzo a explicar—. Se llama Emma Ayala, y trabajamos juntos en un programa de televisión, Cazadores de oscuridad. Dile que necesito saber por qué la entregó en adopción, quién es esa sombra que quiere matarla y quién le hizo esa marca de protección en el brazo.

Sé que este chico jamás sospechó lo que tendría que traducir cuando ha aceptado el trabajo esta mañana en el aeropuerto, pero no tenemos tiempo para muchas explicaciones ni para ponerle sobre aviso, así que le insto a que comience a traducir mis palabras con un gesto de la mano mientras le tiendo el móvil a la anciana.

Espero con atención su reacción, y he de decir que es justo la que esperaba.

Primero sus ojos se agrandan por la sorpresa, y después van cerrándose poco a poco a medida que llegan las lágrimas. Se contiene, porque apenas derrama unas cuantas que corre a recoger con un pañuelo de tela, que saca por arte de magia del bolsillo de su chaqueta de punto al tiempo que escucha con atención las palabras del intérprete.

Asiente varias veces, y comienza a hablar.

Adam va traduciendo a medida que la mujer habla, y tras escuchar «qué guapa está», «qué mayor», «es igualita a ella» y cosas por el estilo, parece que llegamos a lo interesante:

—Dice que no le quedó más remedio —traduce el chico—. Tenía que alejarla de ella o acabaría matándola.

—Pero ¿quién? —pregunto—. ¿Quién quiere matarla?

Vuelve a pasarse el pañuelo por los ojos, ya secos, y baja la cabeza compungida. Habla, pero Adam no traduce, parece que hipnotizado por las palabras de la mujer, así que le doy un manotazo en el brazo y reacciona:

—Mi Alka era una niña con muchos problemas. Ya desde pequeña supe que algo le pasaba… —comienza a decir Adam, concentrado. A veces se detiene, parece que para encontrar la mejor palabra en español, pero continúa pasados unos segundos—. Se quedó embarazada con quince años de Irenka.

La mujer señala el móvil, y comprendo que se refiere a Emma.

—Yo le prometí que cuidaría de las dos cuando me dijo que el padre no iba a hacerse cargo, pero Alka comenzó a decir que iban a robársela. Gritaba que era solo suya, que nadie podría llevársela. Se golpeaba la tripa. Se lanzaba por las escaleras. Quería y odiaba al bebé. Se volvió loca.

Adam se detiene segundos después de que la anciana rompa a llorar de nuevo. Por suerte, se recompone con rapidez y continúa.

—No quería ir al hospital, así que dio a luz aquí, en su habitación. Fue de madrugada. Yo estaba durmiendo cuando escuché los gritos y, después, los lloriqueos del bebé. Cuando fui corriendo, ya era demasiado tarde, y mi Alka había muerto desangrada.

La voz del intérprete se rompe al decir las últimas palabras.

—Dile que lo siento mucho —le pido.

La mujer me lo agradece con una de las sonrisas más tristes que he visto nunca.

—Pensé que lo peor había pasado, pero me equivoqué. A los pocos días empecé a notar que las cosas se movían de sitio. Se me agriaba la leche del bebé. Le salían arañazos en la piel. Mordiscos. No dejaba de llorar. Lloraba día y noche. Pensé que yo también había perdido la cabeza cuando la vi. Era mi hija Alka, que había vuelto. O quizá nunca se fue… Fui a ver a una amiga curandera. Vino a casa e intentó hablar con ella. Alka dijo que le había robado a su bebé y que lo quería de vuelta. Mi conocida le explicó que tenía que dejarla crecer, que tenía que dejarla vivir, pero mi hija se negó. Dijo que era suya, y que la recuperaría.

Trago saliva. Creo que Adam también.

—Los arañazos no fueron lo peor. El bebé se me caía de los brazos. Algo no la dejaba respirar por las noches, como si una mano intentara ahogarla, y mi amiga me dijo que Alka quería matarla. Le supliqué ayuda, y me enseñó a hacerle una marca en el brazo. Me aseguró que ya no podría acercarse a ella, pero entonces comenzó a atacarme a mí. Me aseguró que Alka nunca se iría de esta casa, y que tenía que alejar al bebé de ella. Y por eso huí. Primero a casa de familiares, después familiares más lejanos, pero Alka siempre nos encontraba. Y cuando me desperté una noche con un cuchillo sobre la cuna del bebé, comprendí que tenía que alejarla también de mí, porque antes o después mi hija me obligaría a matarla. Busqué una agencia, la entregué en adopción y me prometí que nunca intentaría encontrarla para protegerla de mi Alka. Y lo he cumplido.

Cuando las últimas palabras salen de boca del traductor, se hace el silencio.

—Su hija la encontró —comienzo a decir, recordando con un sabor amargo en la boca el momento en el que yo también he estado con un cuchillo sobre su cama, hace unas pocas horas—. Y como no podía acercarse a ella, me encontró a mí y me obligó a que fuera su marioneta para estar cerca de Emma… Bueno, de Irenka —rectifico. Me levanto, les doy la espalda y me subo la camiseta. Escucho la reacción de ambos de inmediato—. A mí también me corta, me muerde, me golpea y me tortura, y no parará hasta que la mate. Ya no consigo controlarme del todo cuando estoy con ella, y si no hago algo para detenerla…

Vuelvo a colocarme la camiseta mientras Adam se lo traduce, y tomo asiento con un suspiro agotado.

Entonces la anciana habla:

—Dice que tienes que alejarte de ella. Dice que…

—Sí, lo sé —reconozco—. Sé que quiere que me aleje de Emma igual que hizo ella… Pero si lo hago —le digo directamente—, me matará.

La mujer niega con la cabeza en cuanto el intérprete traduce mis palabras.

—Sí, me lo ha dicho —le aseguro—. No parará hasta que Emma haya muerto. Y si no la mato a ella, me matará a mí.

Vuelve a hablar, y ya no hay rastro de compasión en su voz.

—Dice que tienes que alejarte para siempre. Está convencida de que igual que le pasó a ella, cuando su hija vea que ya no estás con Irenka, te dejará tranquilo —traduce Adam, tan pálido como la imagen que se va formando a sus espaldas y que va cobrando forma, por fin, ante mis ojos—. Dice que… Dice que…

Sé que la anciana puede verla igual que yo, y tenía razón cuando aseguró que era igualita a Emma, aunque al mismo tiempo, son como el día y la noche. A pesar de que comparten el color gris en las pupilas, la mirada de este espectro está enloquecida, sin rastro de humanidad ni cordura. Ambas con similares facciones, pero desfiguradas por el odio en el caso de la madre.

—Dice que no teníamos que haber venido —musita Adam—. Y que nos la llevemos. Dice que nos vayamos —gira la cabeza y me mira con verdadero pánico—. Está aquí, ¿verdad? Está entre nosotros —me pregunta.

—Sí.

—Entonces será mejor que nos vayamos ya…

Suelto una risotada triste y cansada. Este chico no entiende que no hay forma alguna de escapar de ella. Da igual que recorras el mundo tres veces o te escondas bajo el mar más profundo, porque siempre te encuentra.

—Dile que necesito saber cómo acabar con ella. Venga, díselo —le insto cuando veo que no tiene muchas ganas de traducir mis palabras.

Espero pacientemente mientras la mujer escucha con atención, para después negar con la cabeza. Algunas palabras salen de entre sus labios, pero no consigo adivinarlas hasta que el traductor no las convierte en comprensibles.

—No lo sabe. Incluso lo intentó con el sacerdote de su parroquia, pero nada surtió efecto —me explica Adam—. No hay fuerza que consiga acabar con la potente locura de mi Alka —va traduciendo a medida que la mujer habla, con la voz rota—. No hay forma de huir de su voluntad.

—Eso ya lo veremos —musito.

—Dice que la única manera de mantenerla a salvo es que te alejes de su lado para siempre, y si necesitas protegerte tú también, tendrás que hacer lo que hizo ella. Dice que puede ver en tus ojos que será duro, pero si estimas a su Irenka, lo harás.

Giro la cabeza y me enfrento a ese desafío que se me acaba de plantear. A pesar de ser un espectro, a medio camino entre este mundo y el siguiente, parece muy atenta a las palabras de su pobre madre, y aunque es cierto que hay locura en su mirada, también hay inteligencia. Una perversa y malvada inteligencia, que, unida a la determinación que me ha demostrado durante todos estos meses, la convierten en algo imposible de ignorar por más tiempo.

—¿Qué hizo? —pregunto despacio—. ¿Y qué es lo que tengo que hacer exactamente para escapar de ella?

Escucho con atención las palabras de la anciana, y después cobran sentido gracias al acento amable pero rudo de Adam.

No quiero. De hecho, es lo último que querría hacer ahora mismo, pero ya no me quedan más opciones.

Joder, no tendría que haberle dejado esa carta…

Capítulo 54

Mi preciosa Princesa de Hielo:

Siento irme de tu lado sin despedirme, pero tengo que hacer unos recados urgentes y no sé si me dará tiempo a regresar para salir juntos del hotel. Si no estoy a última hora, recoge mis cosas y dale la maleta a Anita. Ella sabrá lo que tiene que hacer.

No quería irme sin decirte que lo he estado pensando, y que no necesito ganar este concurso tanto como tú. De hecho, ganarlo o no me da exactamente igual, así que deja de preocuparte, porque es tuyo.

Haré lo que sea necesario para que seas la ganadora, y no es solo por la conversación que hemos tenido, es que te lo mereces. Si alguien tiene que ganar el premio, eres tú, aunque solo sea por todas las trampas que has tenido que organizar para conseguirlo. Algo así debe tener su recompensa, y yo pienso dártela.

P. D.: Yo también te quiero.

Capítulo 55

La Princesa de Hielo

—Bienvenidos a la final de Solo puede quedar uno —exclama Sebas con sus mejores galas. Se le ve exultante en la escalinata dorada, con ese lujoso techo a sus espaldas—. Para ponerle el broche final a este apasionante concurso, hemos escogido uno de los enclaves más emblemáticos de nuestro país: el Palacio de Linares.

Los focos iluminan cada retrato, cada estatua dorada. Suelos de mármol y alfombras de otra época, y como invitados al evento, todos los que hemos participado en esta aventura: Lorena, Aarón, el friki de Alfredo, el suicida, Mario… Nos han reunido para inmortalizar el final del programa con un baile en la sala de los espejos, donde se dice que uno de los vigilantes, asustado, disparó contra uno de ellos. La bala estuvo incrustada durante un tiempo, aunque, por desgracia, el espejo ya fue sustituido.

—Es, sin duda, lugar de misterios —continúa Sebas—. Leyendas, rumores, presencias… Los trabajadores de este palacio han aprendido a convivir con esta inusitada situación, y ninguno titubea o duda cuando le preguntas si alguna vez han escuchado, visto o sentido algo que, aparentemente, no tiene explicación. Un rotundo sí invade la boca de todos y cada uno de ellos. Y eso, amigos míos, tiene más peso que cualquier psicofonía —hace una pausa teatral, y vuelve al ataque—: El destino ha querido que para la final tengan que enfrentarse nuestros enamorados preferidos. ¿Qué pasará? ¿Podrá el amor superar todos los obstáculos? ¿O el premio les separará para siempre?

—Ahora vuelvo —le digo a mis dos mejores amigas, con un nudo en el estómago. Ambas están espectaculares con sus vestidos de gala, aunque la pobre de Lorena no hace más que huir del maquillador de muertos, que no se da por vencido en su intento por seducirla.

—Si ves al enterrador, le dices que no me has visto —me suplica con sus increíbles ojos verdes abiertos cual gacela, oteando el horizonte en busca del depredador que la acecha.

—Sí, no te preocupes…

Me levanto el bajo del vestido y sorteo a los invitados para salir de la primera fila. Me cruzo con estrellas de la cadena, diseñadores de moda, influencers, bloggers, periodistas, algún que otro famosillo... Menos con él. Me pongo de puntillas sobre los taconazos del infierno que llevo y busco una mata de pelo negro muy particular, pero no hay manera.

—¿Dónde se habrá metido? —murmuro mientras sonrío a aquellos que me saludan con un gesto cuando paso por su lado. Me conocen gracias a mi padre, no por méritos propios—. ¿Has visto a William? —pregunto a una de las maquilladoras que acaba de cazar una copa de champagne.

—No…

En Edimburgo desapareció. Así, sin más. Estuvimos esperándole todo lo que pudimos para salir del hotel, pero como no daba señales de vida, hice una bola con su ropa, la metí en su maleta y me la traje hasta Madrid. Es que ni siquiera pudimos contactar con él en el aeropuerto.

Y ahora, una semana después, aún no he podido verle a pesar de haberle dejado infinidad de llamadas perdidas en el móvil.

Un solo mensaje. Solo uno, prometiéndome en una carta de su puño y letra que yo seré la ganadora del concurso, y lo que es más importante, que también me quiere.

Reconozco que me ha dejado más tranquila, pero ¿se puede saber qué le he hecho para que, de repente, me ignore de esta manera?

Una vocecilla en mi interior no hace más que susurrarme que ha sido bonito mientras ha durado, pero que ha llegado la hora de la verdad, y las cartas que se han colocado sobre la mesa gritan que «lo nuestro» no ha sido más que una aventura, un calentón, y que de regreso a Madrid también vuelven las rutinas a las que ambos ya estamos más que acostumbrados, tales como ignorarse a conciencia.

Sin embargo, algo me dice que no. No sé si es esperanza, estupidez o retraso mental en grado mil, pero otra voz, quizá más tímida pero contundente, me asegura que lo nuestro ha sido real, que algo así no puede interpretarse y que los sentimientos entre nosotros existen de la misma manera que las cicatrices que cruzan su espalda. Esa voz me dice que él es más de lo que lucha por aparentar a simple vista, y que en este viaje me ha permitido ver una parte de sí mismo que suele mantener bien oculta bajo llave.

Esa voz me asegura que su carta es sincera, que también me quiere y que esos recados tan importantes y urgentes simplemente lo han tenido ocupado.

Detengo con la mano a Liam, que está muy guapo con su chaqué, por cierto.

—¿Has visto a William? —le pregunto.

—Pues no…

Dejo que continúe su camino, que me parece que es directo hacia la mesa de las bebidas, y me choco con una chica que no me deja continuar.

—Emma, ha llegado la hora —dice sin soltarme el brazo.

Mi mirada va más allá de ella, al fondo de la sala, pero cuando escucho su voz parpadeo varias veces. No puede ser…

—¿Anita? —murmuro mientras me dan ganas de frotarme los ojos, aunque no lo haré porque voy demasiado maquillada.

Las gafas han desaparecido. Su antaño triste melena castaña, siempre recogida en una insulsa coleta, ha sido sustituida por un melenón con brillo, fuerza, ondas y movimiento. El vestido le insinúa todas esas curvas que ya descubrí cuando estaba poseída, pero que ahora, con el atuendo adecuado, se ven aún más realzadas, y las facciones se le han perfeccionado gracias a un poco de maquillaje, discreto pero efectivo, resaltando sus preciosos ojos, sus pómulos y sus labios.

—¿Crees que le gustaré a Mario? —me pregunta con timidez—. Es que me pasé un poco los últimos días antes de que le eliminasen, y no sé si ahora ha perdido el interés.

—Mario está loco por ti —le aseguro.

Es tan adorable cuando ríe así…

—La verdad es que no hace más que llamarme —reconoce con una mirada de ilusión.

—¡Pues ya está! —exclamo—. ¿Qué estás haciendo aquí, hablando conmigo, cuando puedes estar con él?

—Tenía que ultimar los preparativos para la prueba final —dice con una sonrisa maligna.

—¿Por qué lo habéis cambiado todo entre Sebas y tú? —me quejo. Esta prueba supuestamente era mía. Anita ideó la de los vampiros, y a mí me tocaba esta. Tenía preparada una gymkana en la otra punta de Madrid, pero ayer, sin previo aviso, se me informó que la final la grabaríamos aquí.

—Porque no nos pareció ni justo ni emocionante que precisamente una de las finalistas conociera la prueba al dedillo —dice con contundencia.

—Vale —reconozco a media voz y con la boca pequeña, porque en el fondo sé que tienen razón—. Pero ¿un baile? Anita, es como si estuviéramos celebrando al ganador antes de saber cuál de los dos es. Aunque te reconozco que el lugar es mil veces mejor que el mío.

—Perdimos Salem, así que me he cobrado un favor que alguien me debía. Bueno, centrémonos —responde, aclarándose la voz y estirando la espalda. Para terminar de rematarlo, justo cuando un impresionante reloj de pared da las doce de la noche, saca una máscara de su delicado bolso negro y se la coloca despacio.

—¿Qué estás haciendo…? —pregunto mientras la voz se me va apagando cuando veo que todos los de la sala están haciendo lo mismo que ella. Como por arte de magia, esos invitados y sus glamurosos atuendos han sido sustituidos por finas pero efectivas capas negras, las cuales ocultan sus cuerpos, guantes y, para el rostro, elegantes máscaras—. Anita, ¿qué está…?

Acaba de colocarse la capa, con capucha incluida. Sé que la máscara esconde una de esas sonrisas maquiavélicas que tanto he aprendido a tener en cuenta, porque casi puedo escucharla, y se coloca un número en la tela negra que la tapa por completo.

—Es la última prueba, Emma —me explica—. Los invitados se reunirán en el salón de los espejos, y tendrás que bailar con todos y cada uno de ellos hasta el amanecer. Toma —dice, tendiéndome un pin con el número cuatro—. Cada invitado tiene un número. Cada vez que termine una canción, deberás decidir si es o no es William. Si piensas que es él, deberás disimular todo lo que puedas y seguir bailando con el siguiente, y al final de la noche escribirás en una pizarra su número. Si aciertas, ganas. Si no, pues ya sabes lo que pasará. La regla más importante es que no podréis hablar —me advierte—. Una vez que entres en el salón de baile, estará absolutamente prohibido decir ni una sola palabra, y si lo haces, quedarás inmediatamente descalificada.

—¿Cómo no voy a saber que es él? ¿Es que vamos a ir todos tapados?

—En unos instantes lo comprenderás.

Miro justo detrás de mí y veo a uno de los cámaras enfocándonos. Creo que ya lleva un rato. Pues sí, parece que el juego ha comenzado.

—No he visto a William aún —comento, preocupada porque le haya podido pasar algo—. ¿Ha llegado ya?

—Lleva aquí el mismo tiempo que tú. —Y dicho eso, una de las becarias le acerca una túnica, idéntica a las de los demás, unos guantes y una máscara enorme. Primero me coloca el antifaz, que me cubre parte de la cabeza y todo el rostro, y después me esconde aún más con la capa, capucha incluida—. Así se lo ponemos más difícil a William —añade, mostrándome una cajita de lentillas. Las abro y veo que son de color marrón.

—El también lleva unas parecidas, ¿verdad? —pregunto mientras me las coloco con suma dificultad—. Me las podrías haber dado antes de ponerme la máscara.

—Pues también es verdad.

—Da igual, ya está.

Le devuelvo la cajita, parpadeo varias veces para acostumbrarme y suspiro.

—Recuerda: no hables con nadie —insiste—. Dispondrás de unos minutos después de cada vals. Tras ese breve descanso, pasarás al siguiente.

—¿Y cómo sabré con quién tengo que bailar a continuación?

—No te preocupes por eso, está todo planeado —me asegura—. Lo único que tienes que hacer es seguir tu instinto y dejarte llevar.

Cuando organicé la última prueba, la hice a la justa medida de mis capacidades, donde el único impedimento para ganar era la tolerancia al miedo. Vamos, que pensé que estaba comprando mi victoria.

No tuve más que investigar qué cosas son las que más pánico provocan en la gente, así que tenía contratado a un payaso, varios actores que hacían de locos la mar de bien según pude comprobar en su página web, un tío con un cuchillo que aún no tengo muy claro que fuera un actor, pero decidí arriesgarme porque me pareció bastante convincente en su papel de psicópata, una monja, uno que decía ser caníbal, con los dientes limados en punta, y un chico dragón, con todo el cuerpo tatuado, sin orejas, sin nariz, con la lengua operada para ser bífida, con protuberancias implantadas bajo la piel simulando escamas encima de las cejas, y más tontería que otra cosa, porque a ver a quién se le ocurre desfigurarse así el cuerpo.

En la vida hay decisiones que no tienen marcha atrás, y convertirte en un hombre dragón es una de ellas.

Resumiendo: lo tenía todo para ganar porque lo que estaba en juego era el límite para soportar el miedo.

¿De qué me vale estar discapacitada si cuando más lo necesito no puedo utilizarlo a mi favor?

Menos mal que William va a dejarme ganar, aunque no sé muy bien cómo vamos a hacerlo para que me «diga» que es él. Claro, es que ahora que lo pienso, si yo no puedo reconocerlo, seguramente él tampoco podrá hacerlo conmigo, así que quizá no sea capaz de avisarme cuando nos toque bailar juntos.

—¿Preparada? —me pregunta, empujándome sin piedad hasta las escaleras, ya vacías.

—Pues no, pero tendremos que empezar de todas formas.

—Tus parejas te esperan ansiosas en la pista de baile —dice mientras mira de reojo a las cámaras que se nos acaban de unir, supongo que para no perderse ni un detalle de la prueba final.

¡Jolines! ¡Con lo mal que se me da bailar!

Capítulo 56

El Señor Siniestro

—William —me llama Sebas tras darme la máscara, los guantes, la capa, las lentillas, el número doce y las instrucciones necesarias para llevar a cabo la prueba final—. No hace falta que te lo diga, pero quiero que ganes tú —añade tras comprobar que el cámara está enfocando hacia otro lado. Y sin previo aviso, me muestra cuatro dedos de su mano derecha—. Solo por si lo necesitas…

—Muchas gracias, pero ganará el mejor, y puede que ese no sea yo —le respondo justo después de ocultarme con la capucha. Ya está. Ya sé quién es Emma, y Sebas me lo ha puesto tan fácil que no sé si reír o llorar, porque está claro que en este concurso ha habido de todo menos juego limpio.

El foco regresa, así que se le cambia la cara, sonríe y vuelve a ser ese presentador amable y cercano que tanto le gusta representar.

—¡Que dé comienzo la prueba final!

Me acompaña hasta una de las entradas de la sala de los espejos, donde ya están preparados los que serán nuestros acompañantes en pequeños corrillos. Me detengo antes de entrar. No por el lugar, que es impresionante. Ni por el baile, que dará comienzo en unos instantes. Es el silencio. Resulta abrumador ver a al menos ochenta personas congregadas, y que se pueda escuchar el aleteo de una polilla.

Es instintivo. La busco entre la multitud. Seguro que ya está aquí, camuflada, escondida bajo una capa y un antifaz que le cubre todo el rostro. Si yo tengo lentillas, ella las lleva también, y ni siquiera podré reconocerla por el tacto debido a los malditos guantes. Tampoco será su sonrisa la que consiga darme alguna pista sobre su identidad, porque, tal y como estoy viendo, todas las máscaras ocultan la cara por completo, incluyendo los labios. Y, por supuesto, algo tan característico de una persona como lo es su voz también está prohibido esta noche.

¿Cómo pueden pretender que adivinemos quién se esconde tras la máscara? Poco queda a la evidencia y demasiado a la imaginación. ¿Altura y complexión? ¿Forma de caminar?

De todas formas, ya sé que Emma es el número cuatro gracias a Sebas, que acaba de darme el pase directo para el premio, y ahora lo único que tengo que hacer es evitar a toda costa que Emma me reconozca cuando, irremediablemente, tengamos que bailar juntos.

Porque tengo que ganar este estúpido concurso como sea.

Capítulo 57

La Princesa de Hielo

La orquesta empieza a tocar. Hay un piano, violines, un arpa y varios violonchelos, al menos es lo que puedo ver desde la pista de baile. Cuando el primer vals da comienzo, el chico de mi derecha busca mi mano enfundada en el guante para atraerme hasta él. Por el rabillo del ojo veo que todos hacen lo mismo, y la sala queda dividida en parejas con una perfecta sincronización.

Mi primer acompañante es el número treinta y cinco, pero no voy a molestarme en intentar averiguar si es William, ya que es demasiado bajito para ser él, de manera que aprovecho estos minutos e intento encontrarle entre el resto de bailarines. Así, a simple vista, hay unos cinco o seis candidatos. Altura y complexión similar, porte, movimientos…

Me dejo llevar, doy vueltas cuando mi compañero me gira, y en varias ocasiones le piso sin querer. A punto estoy de pedirle perdón, pero me contengo en el último segundo al recordar que está absolutamente prohibido hablar o cualquier sonido que provenga de la garganta.

En cuanto la orquesta deja de sonar, el número treinta y cinco se detiene, hace una reverencia frente a mí y me besa el guante con delicadeza por encima de su máscara. Qué mono…

La música suena de nuevo, y el siguiente a mi derecha busca mi mano para comenzar a bailar. Es el número nueve, pero tampoco es William. Mi Señor Siniestro no tiene esa oronda tripa que se puede entrever bajo la capa.

En cada vuelta sigo buscándolo. Cada giro. Cada nuevo acompañante. En cada vals. Pero ninguno es él.

Cuando he perdido la cuenta de por cuántas manos he pasado ya, me toca uno que cojea. Le noto nervioso, es él quien me pisa en cada giro, y aunque podría tener la altura de William, y sí, quizá también su mismo peso, creo que bajo esa capa y esa máscara se esconde un anciano. Es que ni siquiera tiene la fuerza suficiente para alzarme por la cintura cuando el baile así lo requiere, y cuando le toca hacer la reverencia final, se lleva las manos a los riñones al tratar de incorporarse.

No, definitivamente, el número doce no es William.

La noche sigue su curso mientas voy desesperándome poco a poco. No es que esté dándome por vencida, es que esto es una empresa imposible. Y justo cuando he perdido ya toda esperanza, mi siguiente pareja de baile encaja a la perfección con él.

En cuanto comenzamos a movernos por la sala, me aprieta la cintura con posesión. Su mano es firme, sus pasos precisos. Incluso hay un momento en el que me acaricia el brazo con su guante. A medida que pasan los minutos voy convenciéndome de que es él, y cuando el baile termina, se señala con rapidez el broche donde lleva puesto su número. Aunque sus ojos no parecen los suyos porque son negros, no puedo confiarme, ya que los míos son marrones solo por esta noche, y cuando me guiña el derecho, justo antes de besarme el dorso de la mano, sé que es él.

William es el número veinte.

Y si necesitaba más confirmaciones en las que soportar mis sospechas, un ligero toque en la cadera al irse me arranca una sonrisa de felicidad. Mi corazón crece por momentos. Ha sabido reconocerme entre todas estas mujeres.

Sabía que lo haría.

Sabía que no iba a fallarme.

Sabía que podía confiar en él.

Y eso solo significa que lo que ponía en su carta es cierto, y que él también está enamorado de mí.

Como ya sé quién es, me relajo. Disfruto del baile, que poco a poco voy memorizando para no pisar a mis parejas. Me divierto en cada descanso. Incluso al final de la noche juego a intentar adivinar quién es quién. Y lo consigo con varios. Mario, el hombretón de Anita, es el más fácil, por supuesto. También hay un compañero de mi padre que es sencillo de reconocer, básicamente porque le falta un brazo. Me sucede lo mismo con Verónica y Lorena, y con Anita está claro, ya que ha sido la única a la que he visto colocarse su máscara veneciana de un precioso pavo real, pero con el resto me cuesta mucho.

Y cuando creo que ya no podré dar una sola vuelta más, cuando el sudor hace su aparición bajo el vestido, cuando los tacones me matan…, da por finalizado el baile.

Aplaudimos a la orquesta, y creo que puedo asegurar que todos, sin excepción, estamos exhaustos. ¿Cuánto hemos bailado? ¿Seis horas? Puedo ver a través de las espesas cortinas que el sol comienza a despuntar en el horizonte sobre los tejados de Madrid, así que sí, al menos han sido seis horas.

Los cámaras se miran entre ellos y resoplan, incluso algunos aprovechan el momento de distracción para estirar la espalda, seguro que dolorida por el peso del equipo, sin embargo, nuestro querido jefe aparece exultante por una de las puertas. No le he visto durante toda la noche, así que podría asegurar que ha estado echando una cabezadita. Se retoca el tupé, pregunta cuál es su cámara, pide silencio absoluto y comienza a hablar:

—¡Damas y caballeros! ¡El baile ha terminado!

Todos volvemos a aplaudir emocionados. Al menos yo lo estoy, y si no fuera porque apenas sé llorar, se me escaparía alguna que otra lagrimilla.

—Silencio, por favor, porque el juego aún no lo ha hecho, y algún sonido o gesto especial podría dar ventaja a cualquiera de los dos concursantes —continúa—. ¿Quién será el ganador del concurso? ¿Será William, nuestro apreciado médium? ¿O por el contrario será Emma sin Miedo, nuestra valiente reportera? El destino ha querido que el amor se abriera camino entre ellos, uniéndolos desde el principio para, quizá, ¿separarlos ahora? ¿Qué será más fuerte? ¿La flecha de Cupido o los veinte mil euros en metálico? Tampoco podemos olvidar el puesto de reportero, donde el ganador se asegura formar parte de nuestro equipo durante, al menos, una temporada más. Bien, y ahora, sin más dilación…

Extiende la mano y aparecen unas azafatas que son las del programa de Cifras y Letras del mediodía. Van repartiendo pizarras individuales con una gran sonrisa.

—Cada uno tiene que poner su nombre y apellidos, y sin que nadie lo vea, por favor. En el equipo de las mujeres, Emma, y solo ella, añadirá el número que cree que es William. En el de los hombres, hará lo mismo William, y a mi señal iréis mostrando uno a uno, frente a las cámaras, vuestra identidad.

Espera unos instantes hasta que todos tenemos las pizarras y da la orden de que comencemos a escribir.

Escribo mi nombre y apellidos, y debajo añado el número veinte bien grande, para que se vea. Por si acaso, también lo pongo en letras, no vaya a ser que Sebas aproveche para decir que el dos parece un uno mal hecho y la hemos fastidiado.

En cuanto tapo la pizarra y levanto la cabeza, mi Señor Siniestro vuelve a guiñarme el ojo desde la lejanía.

Madre mía, qué ganas tengo de quitarme todo esto de encima, incluyendo antifaz, lentillas y zapatos, y retozar entre las sábanas mientras celebramos nuestra victoria. Porque aunque aún no me ha dado tiempo a decírselo, pienso compartir el dinero del premio con él. La mitad para cada uno. Es lo justo después de ayudarme. Con eso podremos hacer varios viajes, darnos algún que otro capricho, y quién sabe, a lo mejor hasta me compro un coche de segunda mano para llevar a Pedro a la compra, que últimamente se queja mucho de que tiene que cargar con las bolsas. Ya le he dicho que puedo hacerla por internet, pero es de los que no compra ni un tomate si no ha podido palparlo bien primero.

Regreso a la realidad y dejo de divagar cuando suena una trompeta.

—¡Tizas al suelo! —nos ordena Sebas.

Las dejamos caer a nuestros pies.

—¡Y, ahora, el momento que todos llevamos esperando! —exclama nuestro jefe, rojo de la emoción—. Tras cruzar el Atlántico y superar mil obstáculos, desde un sanatorio hasta la desaparición de una de las muñecas más terroríficas de todos los tiempos, pasando por un pueblo amish, un castillo donde se practica el vampirismo y muchas aventuras más, por fin, ¡el ansiado final! Podéis dar la vuelta a vuestras pizarras y descubrir quién es el ganador de Solo puede quedar uno.

Le corregiría para decirle que debería decir «ganadora», pero sé que tendrá que rectificar él solito en unos instantes, así que voy dando la vuelta a mi pizarra con una amplia sonrisa que, aunque sé que nadie puede ver, soy incapaz de borrar de mis labios, cuando se comienzan a escuchar exclamaciones ahogadas, incluso hay alguna que se lleva los guantes a la máscara.

¿Qué ocurre?

Miro con rapidez, buscando a William, pero el número veinte, es decir, William, aparece como Ignacio Escudero Rodríguez.

¿Cómo que Ignacio?

Mi vista barre la sala, buscando la pizarra que tenga un número, y cuando lo encuentro, casi se me cae la mía de entre los dedos de la impresión.

El número doce. El cojo. El viejo. El que simulaba tener lumbago…

No puede ser, y lo peor de todo es que él sí que ha adivinado mi identidad, porque, bajo su nombre, un cuatro bien marcado se puede leer desde la distancia a la perfección, y eso solo puede significar que él sí sabía quién era yo, y que ha hecho todo lo posible para que yo no pudiera adivinarlo.

Me ha engañado.

¿Cómo ha podido hacerlo?

—Y ahora… ¡Que todo el mundo se descubra el rostro! —nos ordena Sebas—. ¡Máscaras fuera!

Mis manos comienzan a temblar de la rabia, y cuando me saco de encima la capucha, la máscara, incluso las lentillas, lo primero que veo son sus ojos verdes, ya desprovistos también de ese color marrón. Me parece ver una enorme disculpa tras su mirada, pero nada de lo que haga o diga cambiará el hecho de que me ha traicionado.

—¡Damas y caballeros! ¡Ya tenemos al ganador! —exclama el presentador con entusiasmo—. ¡William! ¡El médium más famoso de la televisión!

La sala entera rompe a aplaudir. Le vitorean con entusiasmo, incluido los cámaras, las maquilladoras y el resto del inmenso y maravilloso equipo que nos han acompañado en esta aventura, y que, gracias a ellos, todo ha salido a la perfección.

Entre el alboroto salta a la vista que tres personas no están celebrándolo. Dos de ellas son mis amigas, que, tan estupefactas como yo, me miran en silencio y con los ojos abiertos de par en par. Han leído la nota que el traidor me dejó en el hotel casi más veces que yo a lo largo de esta semana. Han aguantado mis dudas al ver que no me devolvía las llamadas. Han sido mis amigas, al fin y al cabo, estando cuando más las he necesitado. Y, ahora, en sus expresiones puedo ver que no estoy loca, que lo que acaba de ocurrir no es algo que solo esté sucediendo en mi enajenada mente.

Nunca debí confiar en él.

Y ya, para rematar el asunto, el tal Ignacio, ese que ha estado haciéndome creer que era William durante el baile, pasa por mi lado tan tranquilo, así que le detengo con una mano.

—¿Por qué me has engañado? —le pregunto sin ambages.

—¿Cómo?

—No te hagas el tonto porque monto un espectáculo —le advierto—. ¿Por qué te has comportado así conmigo mientras bailábamos si no nos conocemos de nada? Y no me digas que es porque querías ligar porque no respondo de mis actos.

Mira a los lados, y se inclina sobre mi oído.

—No quiero líos —susurra en primer lugar—, así que esto que voy a decirte lo negaré hasta el día en que me muera, pero Sebas me ha prometido que me enchufará en el telediario de las tres como chico del tiempo, y a cambio me ha pedido que fuera cariñoso contigo. Ya está.

Dejo que siga su camino mientras mi cabeza está a punto de estallar.

—Oye, Emma, no sabes cómo lo siento… —dice Anita mientras se acerca, pero le pido con un gesto que no diga nada más. Ahora mismo no puedo escuchar, porque mi mente está demasiado ocupada teniendo miles de cortocircuitos.

Tres cámaras están captando cada una de mis reacciones, así que decido que ya he sido un mono de feria durante demasiado tiempo, y salgo corriendo de la sala sin girarme o detenerme ante las voces que gritan mi nombre.

¿Por qué, William?

¿Por qué me has hecho esto?

TRES MESES DESPUÉS

Capítulo 58

La Princesa de Hielo

—¡He dicho que no tengo hambre! —grito bajo la almohada.

Pedro entra como un vendaval en mi habitación y me destapa con ira homicida.

—Qué casualidad que nunca tengas hambre los jueves… O te levantas, o te levantas.

—¿Puedo cenar aquí? —pregunto, hecha una patética bola y abrazada por lo menos a tres cojines que he ido robando del salón.

—No.

Me incorporo con fastidio.

—Mi padre y tú sois unos sádicos. Y Rogelio también lo sería si supiera hablar.

—Deja de decir tonterías y ven a cenar. ¿Vas a querer huevos fritos?

—No, que luego me repiten, Además, ya he picado algo esta tarde en casa de Lorena…

Aun así, me arrastra sin remedio a la cocina. Mi querido padre está con su batín de seda y su sedoso y canoso pelo echado hacia atrás, esperándome con la televisión encendida. No hace falta que me siente en la banqueta y mire a la pantalla para saber lo que está viendo.

—¡Papá! ¡No! —me quejo.

Hago el amago de girarme para regresar a las sábanas, pero su grito me detiene:

—¡Emma! ¡Ven aquí!

No me había levantado la voz en la vida, ni siquiera cuando le destrozaba las corbatas a escondidas con mis tijeras nuevas, así que le obedezco.

—No pienso sentarme tan tranquila y ver el concurso —comienzo a decir—. No puedo, ya lo sabes.

—Han pasado tres meses —comenta con suavidad, pero con contundencia—. Tienes que superarlo, o te perseguirá de por vida. ¿Es que no quieres ver lo guapa que sales?

Sé que tiene razón, y no en lo de guapa, sino en todo lo demás. Debería enfrentarme a esa caja luminosa donde desde hace dos semanas se emite el concurso. ¡Mi concurso! ¡El que yo ideé! Y, total, ¿para qué? Pues para quedar como la tonta número uno del país.

—Papá, no puedo verle —le explico aún tranquila porque siguen los anuncios y el programa todavía no ha comenzado.

—Si quieres, contrato a alguien que le parta las piernas —salta Pedro desde el fuego mientras saltea unas verduras—. Ya sabía yo que ese chico era mala persona…

—Pero si siempre estabas diciéndome que le invitara a casa —replico con una ceja levantada mientras termino de poner la mesa. Cojo tres vasos del armario, agua y casera, y parto un poco de pan para estos dos torturadores que me acompañan—. Pedro, ¿sabes dónde está el limón? Es para cortarte unas rodajitas, que sé que te gusta con la casera.

—Compré ayer cuatro y han desaparecido —responde, moviendo el cucharón con brío—. Llevo diciéndoselo a tu padre desde hace tiempo.

—¿El qué?

—Que las cosas desaparecen en esta casa. O se mueven de sitio.

Miro a mi padre, que me pone los ojos en blanco para quitarle importancia.

—¿No será que te olvidas de dónde las pones? —pregunto.

—¡Por supuesto que no! —exclama enfadado—. Te digo que aquí está pasando algo, pero nunca me hacéis caso. A veces siento viento por la nuca, como un aliento.

—No te preocupes, seguro que…

No puedo seguir hablando porque comienza el concurso. La entradilla musical me trae tantos recuerdos que se me encoge el corazón, y cuando Sebas aparece en pantalla, quiero morir. Sigue igual, con su tupé, sus trajes de chaqueta entallados y ese aire de eterno presentador que nunca ha estado a la moda, y que precisamente por ello tampoco dejará de estarlo, eternamente atemporal.

Voy sentándome en la banqueta sin poder apartar la vista de la pantalla. Es increíble cómo el tiempo y la realidad son absolutamente subjetivos, porque parece que para mi antiguo jefe nada ha cambiado. Ha seguido con su vida como si estos tres meses no fueran un antes y un después, mientras que yo tengo la sensación de que todo se ha parado de golpe. Se ha detenido en seco, los engranajes se han atascado, y ya no puedo avanzar, suspendida en un sentimiento de vergüenza y decepción tan grande que hay noches en las que no consigo dormir.

Sin embargo, él está ahí, tan fresco, dueño y señor del plató. Nada sucede sin su supervisión, y de verdad que me siento como una completa idiota cada vez que pienso que intenté ser más lista que él y ganarle en su propio terreno.

Por favor, qué ingenua…

Ni siquiera me doy cuenta de que no parpadeo hasta que Pedro coloca el plato de verduras y pavo justo delante de mí, algo que nunca hace porque dice que no es nuestro esclavo.

—Venga, a comer, que estás quedándote en los huesos —me ordena justo antes de sentarse a mi lado. Su plato y el de mi padre llevan dos huevos fritos, así que corre a partir pan con los dedos y a mojarlo en una yema con una pinta deliciosa, con sus puntitos de sal brillando sobre el aceite.

En cualquier otro momento le robaría un poco, pero se me cierra el estómago cuando aparece William.

Contengo el aliento y creo que hasta suelto un pequeño gemido que corro a disimular con la garganta.

Sería más fácil tan solo odiarle, pero una parte de mi interior no quiere. Una parte aún recuerda a qué saben sus besos, su olor, el tacto de sus dedos sobre mi piel y el calor que desprende cuando pasas toda una noche a su lado. Recuerda las pesadillas de madrugada, cuando tenía que acariciarle el cabello despacio hasta que se tranquilizaba. Esa parte no quiere odiarle, e incluso insiste en que nada de lo que ocurrió entre nosotros fue mentira, que simplemente se acabó.

¿Por qué me resulta tan difícil de asimilar?

La vida es así, y yo mejor que nadie lo sé desde que tengo uso de razón.

—Emma, respira… —dice mi padre.

Puede que nuestra pequeña aventura se terminara porque son cosas que pasan y es ley de vida, pero nadie le obligó a escribirme esas palabras. Nadie le obligó a ofrecerse a perder el concurso por mí. Y nadie le obligó a traicionarme así.

Me levanto sin decir ni mu y me voy a la cama sin que mi padre o Pedro me lo impidan. Supongo que se han dado cuenta de que aún no estoy preparada para enfrentarme a la realidad.

¡Era mi concurso, maldita sea!

Duermo mal, a ratos, y dando demasiadas vueltas en la cama, y por la mañana ni siquiera desayuno. Mi padre me da un beso en la frente antes de irse a trabajar y me repite que si necesito cualquier cosa, solo tengo que llamarle, como cada día desde que hui del concurso. Aún recuerdo su cara cuando a la mañana siguiente del baile me llegó una carta de despido con una nota de Sebas recordándome que estoy obligada a asistir a la gala final por contrato. A punto estuvo de ir a la oficina a retarle a un duelo mientras se golpeaba la mejilla con uno de sus guantes nocturnos antiage.

¿Es o no es para encerrarse en casa y no salir en un año?

Tras escuchar la regañina diaria de Pedro sobre mi actual vida, que según él viene siendo la de un vegetal sin esperanza, y no se refiere a una lechuga, sino a esos pobres que se mantienen con las constantes vitales en funcionamiento gracias a que están conectados a una máquina, sigo con mi rutina habitual, que no es otra que lavarme los dientes para regresar a la cama.

Quizá luego llame a Verónica para que me cuente qué tal en su nuevo trabajo como azafata de trenes de alta velocidad, y si no puede porque ha quedado con Jorge, llamaré a Lorena y me tomaré una copa de vino blanco en su terraza mientras me pone al día sobre los acosos a los que se ve sometida por el enterrador. Al principio creía que no le gustaba Aarón, pero ahora comienzo a sospechar que le gusta demasiado, y que por eso no puede dejar de hablar de él. Creo que el del tanatorio le ha llegado al corazón con su insistencia y tenacidad. Si es que al final nos ponen los raros, qué le vamos a hacer.

Y aunque las tres hablamos a diario sobre cualquier tontería, parece que ambas han hecho un pacto de silencio sobre el programa. Sé que en cuanto emitan sus expulsiones tendrán que ir a plató, como el resto de participantes, pero por ahora ninguna de ellas lo ha mencionado, cosa que agradezco.

—Emma, ¿quieres acompañarme a la compra? —me propone Pedro, con la cabeza asomando por el quicio de la puerta.

—Vale —acepto agradecida de tener una excusa para salir de casa—. Y después, si quieres, podemos planchar.

—¡Déjate de planchar y sal con tus amigas!

—Es que me relaja quitar arrugas…

—Lo mismito que tu padre, con la diferencia de que él paga para que se las quiten de la cara.

—Dame un segundo y me visto.

Es mi patético plan para un viernes cualquiera en la vida de una pobre desgraciada, pero de repente, mi móvil comienza a sonar. En cuanto leo que es Anita, suelto un suspiro cargado de sentimientos encontrados, porque por un lado la echo muchísimo de menos, mientras que por el otro me duele demasiado verla.

Gana la parte que la extraña, así que descuelgo el móvil y juego con mi trenza.

—¡Emma! ¿Qué tal estás? ¿Viste el programa de anoche?

Mi dedo va a pulsar el botón de colgar en tres, dos, uno…

—Tengo algo muy importante que contarte —añade, lo cual me intriga lo suficiente como para continuar con la llamada—. ¿Nos vemos en una hora en el bar? ¡No puedes decirme no!

No me apetece acercarme tanto a terreno enemigo, porque Anita se refiere al bar que está justo en la esquina de la oficina. Solíamos reunirnos allí cuando necesitábamos un chute extra de cafeína que no saliera de una triste cápsula o un buen par de porras recién hechas.

—Vale —acepto de mala gana. Al fin y al cabo, Anita también es mi amiga, no es solo una excompañera de trabajo.

Me pongo un vestido rosa, sandalias de cuero y una chaqueta vaquera, porque estamos casi a finales de septiembre y ya comienza a refrescar algunas tardes. Me maquillo con discreción para animarme, que últimamente parezco un cadáver andante, y me rehago la trenza despacio, con la vista perdida en el espejo del baño, pensando que mis ojos se han oscurecido en este tiempo. Sé que es imposible, pero el gris está más apagado.

Aparto la vista cuando no me gusta lo que veo.

Hay un paseo de más de media hora por el centro, pero decido que lo haré sin coger el metro para airearme un poco, y cuando llego al bar siento unos dedos en el corazón que me lo estrujan sin piedad. Son demasiados recuerdos bonitos.

—¡Emma!

Una Anita alegre y guapísima se acerca corriendo y me abraza con fuerza.

—Déjame que te vea —le pido.

Las gafas han desaparecido por completo, se ha cortado el pelo a la altura de la barbilla y ha sustituido los largos y desagradecidos vestidos de flores por unos más entallados de cintura.

—Estás guapísima —consigo decir con un leve escozor en la garganta. Jolín, la echo mucho de menos.

Nos separamos y sonreímos a la vez. Está increíble. Es que hasta se la ve más alta porque ya no va inclinada hacia delante. Parece que se ha encontrado, y que está encantada de conocerse.

—Es que Mario puede llegar a resultar muy convincente… —comienza a decir—. Me dijo que probara a utilizar lentillas para verme mejor los ojos, que según él los tengo preciosos.

—Me alegro mucho por los dos —le aseguro—. Si hay alguien en el mundo que se merezca ser feliz, esa eres tú, pero si te arreglas o te ves guapa que no sea por ningún hombre, que sea solo por ti —añado.

—Eso siempre —responde con una sonrisa deslumbrante—. ¿Quieres que vayamos pasando a por unas porras?

Le voy a decir que últimamente no tengo mucha hambre, pero que me tomaré el segundo café del día, cuando una voz a mis espaldas me pone en alerta.

—Pero ¡¿a quién tenemos aquí?! ¡Si es mi chica favorita! —exclama Sebas, vestido de sport, lo que en su caso significa que lleva unos vaqueros que le marcan paquete y unas zapatillas blancas tan impolutas que podría acudir a una gala con ellas sin desentonar—. ¿Has venido a vernos?

Me giro hacia Anita sin molestarme en contestarle.

—¿Recuerdas lo que te acabo de decir sobre que si hay alguien en el mundo que se merezca ser feliz eres tú? Pues retiro lo dicho.

—Pero, Emma…

—¿Cómo me haces una encerrona así? —la recrimino.

—No nos ha quedado más remedio —se excusa—. Ni contestas al teléfono ni a los mails.

Sebas se acerca y me sujeta del brazo para llamar mi atención.

—¿Podemos hablar un segundo? Es importante.

—¿Sobre qué? ¿Sobre el chico del tiempo al que chantajeaste para que me confundiera?

Su cara me muestra durante unos segundos la sorpresa al escuchar mis palabras, pero se repone con rapidez.

—No, sobre la increíble audiencia que estamos teniendo y el protagonismo que estás ganando.

—Diles que con tu médium favorito te bastas y te sobras —respondo de mala gana.

—Por supuesto, y es que no pretendo ofrecerte un trabajo de nuevo en mi programa —explica con una sonrisa cruel que me llega al alma. Vale, a veces puedo resultar muy pesada, pero tampoco entiendo esta inquina—. Los directivos quieren una entrevista, solo una, para que cuentes todo sobre tu relación con William. Parece que vas a pasar de hacer reportajes a ser la comidilla de los programas de cotilleos —termina con una carcajada.

—Ya puedes ir diciéndoles que no.

—¿Podemos hablar con más tranquilidad en una mesa? —propone Anita.

—No hay nada más que hablar —niego, a cada segundo que pasa más enfadada—. De hecho, yo me voy ya.

—Espera, Emma —insiste mi antiguo jefe—. Te recuerdo que a la gala final tienes que acudir por contrato —me recuerda—. No tienes opciones.

Entrecierro los ojos y respiro profundamente para tranquilizarme.

—¿Quieres ver cuáles son mis opciones? —le reto.

—Supéralo de una vez y sigue adelante, chica —responde con ligereza—. ¿Que perdiste? Sí, ¿y qué? Te recuerdo que en un concurso puedes perder. ¿Que incliné la balanza hacia William? Sí. Es ley de vida. A veces se gana y a veces se pierde, aunque gracias a tu padre es la primera vez que pierdes en algo, ¿no es así?

La garganta me va escociendo más y más, y mira que me molesta que mi cuerpo reaccione así justo ahora, cuando debería mostrarme fría y distante en vez de una llorona que no puede hablar sin que le tiemble la voz.

—Así que es por eso —murmuro—. Siempre me has odiado por quien es mi padre.

—No digas tonterías, por favor, no soy de los que van odiando a mocosas —contesta mientras veo cómo Anita hace pucheros, a mi lado—. Pero creo en el mérito propio, y no en los enchufes.

—Adiós, Anita —me despido sin contestar a mi exjefe—. Llámame cuando quieras verme de verdad y no solo porque te obligue Sebas.

—Pero, Emma… —musita—. No… ¡Emma!

—Déjala —escucho que le dice Sebas justo tras darme la vuelta.

Cierro los puños y los aprieto con fuerza, cuando se me para el corazón. En la esquina, con las manos en los bolsillos, su mejor pose de indiferencia y unas gafas de sol oscuras que me impiden verle los ojos. Ni él se acerca ni yo continúo andando. Se detiene el tiempo durante unos segundos que me parecen eternos, y de la misma manera que ha aparecido se desvanece, dando media vuelta para regresar al hall de la oficina.

Ni un mísero «hola, ¿cómo estás?». Ni un «lo siento». Ni un «te echo de menos». Ni un «puedo explicártelo».

Nada.

¿Era él, precisamente él, quien se atrevía a llamarme Princesa de Hielo?

Y de repente, sintiendo cómo desaparece de nuevo de mi vida, tengo una epifanía.

Se acabó.

Ni una lágrima más. Ni medio segundo de más entre las sábanas. Ni un solo pensamiento perdido en sus ojos; tampoco en sus labios.

A partir de hoy renazco de mis cenizas, vuelvo a ser Emma sin Miedo, fría como un témpano e inquebrantable. Haré mil planes, me apuntaré al gimnasio, reiré hasta que me duela la tripa, me bañaré en el mar vestida y volveré a encontrarme a mí misma donde quiera que me haya perdido…

Sé exactamente dónde, justo bajo su cuerpo y con mis piernas rodeando su trasero, pero da igual, haré como que ha sido en cualquier otro sitio.

DOS MESES MÁS TARDE…

Capítulo 59

La Princesa de Hielo

¡Qué día más bonito! ¡Me encanta noviembre! Con sus lluvias, su niebla, ese frío que se te mete en los huesos…

Hoy es veintiuno de noviembre.

El último día del programa.

La tan esperada y deseada final, por fin, después de esperar tanto tiempo…

Sí, estoy siendo sarcástica.

—Me ha llamado Plutarco —comienza a decir mi padre al tiempo que entra en la habitación y ve cómo Pedro me ayuda con el vestido—. ¿No deberías arreglarte en los camerinos? —me pregunta cuando comprende lo absurdo de la situación.

—Cuanto menos tiempo esté allí mucho mejor —explico—. Quiero llegar, grabar la estúpida gala y regresar para ponerme el pijama. No quiero ni que me peinen, ni que me maquillen, ni nada. Y papá, por lo que más quieras, deja a Rogelio en la pecera, que no es un gato.

Sale corriendo, porque el pez ya estaba morado.

—Cualquier día Rogelio aparece flotando por culpa de este hombre —murmura Pedro, a mi lado.

—¿Y van a permitírtelo? —pregunta cuando regresa—. Ya sabes que eres persona non grata.

—Yo también tengo mis contactos —le respondo con un guiño.

—Así se habla. Hay que tener amigos hasta en el infierno.

—Sí, bueno, pero sin pasarse, que lo tuyo ya es por gusto.

Ríe, se ajusta el fular al cuello y se apoya en el borde de la cama, justo antes de cruzar las piernas y ladear la cabeza con una mirada analítica que me conozco demasiado bien.

—¿Crees que el azul es tu color?

Me echo a un lado la trenza, resoplo para alejar de mis ojos algunos cabellos rebeldes que se han salido del peinado y le digo con la mirada que no es la noche indicada para ese tipo de comentarios.

—Está preciosa —responde Pedro por mí mientras lucha con la cremallera, y de repente me pega un tirón que me pilla la piel.

—¡Augh! ¡Qué dolor!

—Se me ha ido la mano, perdona —se disculpa.

Voy hasta el espejo y veo que me ha hecho sangre.

—Últimamente te noto muy nervioso —le digo—. ¿Estás bien?

—Sí, estoy bien, pero no sé… A veces me siento enfermo…

—Eso te ha pasado siempre que llega el invierno y no puedes lucir pantorrillas —salta mi padre con una carcajada—. Me acaba de llamar Plutarco —insiste, obligándonos a cambiar de tema—. Dice que estará encantado de que empieces lo antes posible.

—Hasta que no termine el concurso no puedo trabajar en televisión —le recuerdo—. Y lo de enfermo es porque mi padre es un tacaño y no pone la calefacción, pero si tienes frío la enciendes.

—Puede ser eso… —susurra—. Tengo los dedos azules, mira.

—¿Qué le digo a Plutarco? —nos interrumpe mi padre, de nuevo.

El día que vi a William y me ignoró por completo, decidí que comenzaría de nuevo, y eso pasó por pedirle ayuda a mi padre. Habló con el tal Plutarco, director de un programa de buscadores de casas embrujadas, The Hunters, y le preguntó si necesitaban gente. Su amigo se ofreció de inmediato a contratarme, entiendo que por la amistad que tiene con él, pero cuando iba a celebrarlo, dos pegas aparecieron de inmediato:

La primera es que el programa se graba en Argentina. Debería irme allí mientras dure la temporada.

La segunda es que recordé una de las cláusulas que Anita incorporó a los contratos del concurso, donde se indica que los participantes no tienen permitido trabajar en ningún formato televisivo hasta que termine la emisión del concurso, incluyendo la gala final.

—Dile que la semana que viene le llamo.

En cuanto la cremallera consigue subir, me coloco los tacones entre saltitos, le doy un beso a mi padre, otro a Pedro y salgo corriendo.

«Solo será un rato», me repito mientras la limusina nos lleva a mis amigas y a mí a plato. Verónica está espectacular con su vestido negro que le realza sus ya de por sí estilizadas piernas, y Lorena se ve increíble con ese estilo años veinte que ha optado por lucir esta noche. Yo, por el contrario, sé que parezco Elsa, la de Frozen. No he sido consciente de ello cuando escogía vestido, aunque creo que mi subconsciente sabía muy bien lo que estaba haciendo para mandarle un mensaje muy clarito a determinado espécimen de ojos verdes.

La limusina se detiene, ambas me dan ánimos y bajamos. Tal y como le dije antes a mi padre, mi contacto, que no es otro que Anita, nos ha permitido venir directamente arregladas, y nos espera con una sonrisa de oreja a oreja mientras sostiene su carpeta entre los brazos, seguramente con la escaleta y la programación de esta noche.

En estos dos meses nos hemos visto un par de veces, ya sí a solas, y me ha puesto al día sobre su relación con Mario. Viven juntos, el hombretón ha «adoptado» a los gatos de mi amiga, y están felices como dos perdices.

—¡Estás que rompes! —exclama en cuanto me ve.

Nos abrazamos, mis amigas se unen al reencuentro y algunos minutos más tarde intenta colocarnos en el plato. Digo intenta porque no estamos poniéndoselo fácil. Bueno, vale, soy yo la que se niega a sentarse donde me indica.

—No pienso sentarme al lado del Ojeroso —le repito por tercera vez.

—Emma, por favor te lo pido, solo esta gala y se acabó —insiste con desesperación—. No me lo pongas más difícil.

—¡Que no!

Mis amigas me miran desde sus asientos, listas para que comience el espectáculo.

—Sabes que no ha sido cosa mía…

—Ya lo sé, habrá sido de Sebas —la interrumpo—. Pero me da igual, no voy a sentarme a su lado. ¿Es que no hay otro disponible? Mira, allí creo que hay uno que no tiene papelito con el nombre —le indico con un dedo. El plató es circular, y el asiento libre está alejado del centro, y por eso mismo es perfecto.

—Esa es la zona del público —responde con un tic en el ojo—. William y tú sois los finalistas, tenéis que estar sentados juntos, lo siento.

—Que no.

Anita no hace más que comprobar la hora en su reloj de muñeca y ajustarse el pinganillo cuando comienza el alboroto. Entran los cámaras, sonido, iluminación, el público, los colaboradores, periodistas, el resto de los participantes… Muchos van saludándome desde la lejanía cuando me ven, y aunque está siendo uno de los momentos más incómodos de mi vida, me alegro de verlos. A todos. Incluso a Fuenci, que me sonríe cuando se coloca en su puesto. No se me ha olvidado que me timó quinientos euros, pero bueno, son cosas que pasan cuando buscas exorcista en plan novata, igualito que con los albañiles en las reformas.

Ian se une al saludo, aunque a diferencia de los demás, él se acerca. No nos hemos encontrado desde que comenzó el concurso, así que me impacta un poco verle después de tanto tiempo. Sigue tan atractivo como siempre, pero he de reconocer con cierto fastidio que ya no hay nada. Ni siquiera esa pulsión sexual que nos unía.

—Estás preciosa —susurra en cuanto me ve.

Tengo que sonreír, porque cuando quiere es encantador.

—Voy un momento a… —se despide Anita, dejándonos solos.

—Tú tampoco estás nada mal —le correspondo—. Me alegro de que tu madre esté totalmente recuperada —añado.

—Llevas meses sin contestarme a los mensajes —me recrimina—. ¿Es por lo que ha pasado con William? —pregunta muy bajito. Una cosa no se le puede negar, y es que le encanta ser discreto.

—Creo que sí —respondo sin intentar adornar la cruda verdad—. Pero de todas formas lo nuestro acabó cuando tenía que acabar —añado con una mueca de disculpa.

Se acerca a mi oído, lo que me permite aspirar el aroma de su perfume que me transporta de inmediato a otros tiempos, quizá no mejores, o sí, quién sabe, pero lo que está claro es que eran más fáciles.

—Estaré esperando por si cambias de idea.

Se aleja para preparar su cámara cuando le veo.

El Señor Siniestro. El Ojeroso. El que ha conseguido llegar hasta mi corazón solo para estrujarlo sin piedad. Viene directamente mientras me obligo a respirar, se sienta en su sitio sin dirigirme la mirada, y contempla una mancha en la moqueta como si fuera la cosa más importante del mundo.

Soy muy consciente de que la tensión se respira en el ambiente. Los trabajadores han dejado lo que quiera que estuvieran haciendo, mientras que el resto de los participantes interrumpen sus conversaciones y cierran la boca. Incluso el público deja de murmurar. Nos hemos convertido en el centro de atención, y ni siquiera hemos empezado con la gala.

Ahora mismo querría hacer cualquier cosa menos sentarme a su lado, pero sé que si me dejo llevar por el ímpetu llamaré aún más la atención de todos, así que suspiro y tomo asiento. No pienso darle el gusto de hacerle ver que su presencia me afecta lo más mínimo.

Cada segundo es un verdadero suplicio, con todos mis sentidos en alerta y centrados en él, comenzando con el olfato, que busca como un perro sabueso cualquier olor que me recuerde al de su piel; a la vista, que se me escapa sin darme cuenta a sus manos, las cuales mantiene tranquilamente apoyadas en las rodillas, e incluso al oído, que me hace estremecer cada vez que escucho uno de sus suspiros.

Cinco meses es mucho tiempo. Es tiempo suficiente para haberlo superado, ¿verdad? Entonces, ¿por qué me escuecen los ojos? ¿Por qué tengo la garganta cerrada? ¿Por qué, maldita sea, contengo la lengua para no decirle cualquier cosa, lo que sea, algo para llamar su atención y que me mire de una vez?

Gracias a Dios, Sebas hace su aparición, antes de que cometa una estupidez y vuelva a rebajarme, dando comienzo al espectáculo.

Tengo que secarme las manos en el vestido cada dos por tres mientras vemos en una pantalla gigante «los mejores momentos» del baile. Sebas está en su salsa, preguntando a los colaboradores y expulsados qué opinan sobre la última prueba, sobre mí o sobre William. A ratos se monta un buen jaleo, donde unos hablan por encima de otros y no se puede entender nada, mientras que a veces sí que se respeta el turno de palabra, como cuando Sebas le da la vez a Verónica y ella no duda en defenderme, a lo que se unen unos cuantos periodistas que ven como juego sucio que William simulara cojera para que no pudiera reconocerle. Otros le defienden a él, alegando que eso es parte del juego y que lo hizo como venganza porque yo nunca he estado enamorada, y que estaba fingiendo.

Me dan ganas de aclarar que claro que estábamos fingiendo, ¡los dos, no solo yo! Que las imágenes que han ido saliendo a lo largo del programa eran falsas, los diálogos escritos por Sebas y las idílicas ubicaciones escogidas por Anita. Me dan ganas de arrancarme el micro para gritar que lo real es precisamente lo que no se ha visto, que justo cuando se apagaban los focos comenzaba nuestra relación; que entre las sábanas no había nadie grabándonos; que al menos yo sí estaba enamorada.

Que el actor aquí, delante y detrás de las cámaras, ha sido solo él.

Podría decir todo eso, pero por el contrario, callo. Guardo silencio y sonrío cuando alguien me menciona, da igual si con halagos o críticas. He tenido un buen maestro en mi padre, y doy gracias por todos los consejos que ha estado dándome durante años para mantener la compostura delante de los focos.

En ningún momento giro la cabeza hacia su lado, ni siquiera cuando él responde a las preguntas de los periodistas demasiado centradas en mi persona.

Miro al frente, como un soldado en un campo de batalla. Mi objetivo es un punto en la lejanía, justo entre dos asientos vacíos. La sonrisa congelada en la cara. Las piernas cruzadas. Espalda recta. Trenza en su sitio.

—Emma… —escucho que me llama Sebas. Estaba tan concentrada pareciendo una puta estatua que me he perdido por completo la conversación. Vale, está bien evadirse, pero creo que el viaje astral que me he marcado ha sido pasarse, porque ahora van a pensar que soy autista—. ¿Algo que añadir?

Parpadeo como una tonta, le siento revolverse a mi lado, y en un momento de despiste nuestras miradas se entrelazan. Él la aparta primero, pero ya es demasiado tarde. Ha sido verme a través de sus ojos y venirse todo el plan al suelo. Los ojos vuelven a picarme. Las rodillas me flaquean.

—Emma... —insiste Sebas.

Me aclaro la garganta y decido hablar. No tengo ni idea de lo que me ha preguntado ni de lo que estaban hablando cuando me ha cedido el turno de palabra, así que improviso:

—Muchas gracias por invitarme a la gala final —comienzo a decir. Trago saliva al ver que todos, sin excepción, me observan expectantes—. No he venido para defender la autenticidad de mis sentimientos hacia William. —Vaya, decir su nombre escuece—. Solo lamento que no se haya plasmado en la pantalla tal y como ha sido.

—¿Por qué no regresaste a tu trabajo como reportera? —pregunta una de las colaboradoras. Lleva años en la televisión, y suele trabajar en corrillos de cotilleo—. ¿Es por tu ruptura con William? ¿O hay algo más que no nos has contado?

No me pasa desapercibida la miradita que me echa Sebas. Está advirtiéndome de que si digo una palabra de más, moriré carbonizada. Tiene suerte de que no haya venido con esas intenciones.

—Sí, es por mi ruptura con William —respondo con la boca pequeña.

—Todos hemos visto cómo has huido del baile cuando tu compañero ha sido elegido ganador —dice otro—. ¿Es que no has podido soportar la derrota?

—Yo…

No me deja responder, cuando otra periodista me increpa:

—¿Es cierto que no vas a volver a los reportajes por este arranque de inmadurez?

—Bueno, supongo que…

—¿Cómo te has sentido cuando has visto que William te consiguió engañar en el baile?

—¿Por eso has dejado el programa?

Empiezo a ponerme muy nerviosa. Busco mi trenza con la mano y comienzo a jugar con ella entre los dedos mientras lucho por no mirar ni siquiera por el rabillo del ojo a William, que no habla ni para decir «esta boca es mía».

¿Cuándo acabarán las humillaciones, por Dios?

—Eso no es verdad —salta Lorena, de repente—. Fue despedida. No ha vuelto a los reportajes porque la han despedido injustamente.

Se escuchan exclamaciones y murmullos entre el público. Los periodistas y colaboradores hablan entre ellos, hasta que uno alza la voz por encima de los demás:

—¿Fuiste despedida por tu relación con William?

—¿Tuvo algo que ver Sebastián en tu despido? —pregunta otra.

—¡Sebas es un dios de la televisión que no necesita a gentuza como ella! —salta el friki, levantándose la camiseta para mostrarnos un nuevo tatuaje del presentador. Esta vez su cara está más lograda, pero vuelve a salirle papada porque este chico en plena forma pues no está precisamente.

—¡Tápate esa abominación! —le ordena mi exjefe sin poder contenerse.

—¡Sebas! ¡Eres mi ídolo! —grita él.

Las risas se extienden por el plató, pero una colaboradora insiste y me pregunta si he sido despedida por mi relación en el concurso con William.

No sé qué contestar. Miro a Sebas, rojo como un tomate. Le conozco lo suficiente como para saber, gracias al hinchazón de la vena de su cuello, que esto no lo tenía planeado en absoluto.

—Fue despedida porque padece una enfermedad —dice Verónica, robándome el turno de palabra.

—Pero ¿qué estás diciendo? —balbuceo sin comprender adónde quieren llegar las locas de mis amigas.

Aquí sí que se monta la marimorena.

—¿Es una enfermedad terminal? —pregunta uno.

—¿Así que confirmas que ha sido un despido improcedente? —salta otra.

—¿De qué enfermedad se trata? —quiere saber otro.

—¡Silencio! —grita Sebas en un vano intento por poner orden en el plató. Sé que si la gala fuera grabada, pegaría un grito y acabaría con esta tontería en menos que canta un gallo, pero el directo se lo impide y le obliga a guardar la compostura—. El programa no tenía constancia de que Emma padezca ninguna enfermedad diagnosticada —comienza a explicar cuando el alboroto va disminuyendo poco a poco.

—Claro que sí que lo sabíamos —dice Anita, apareciendo frente a las cámaras—. Soy la regidora del programa, y puedo asegurar que estábamos al tanto de la enfermedad. Tengo pruebas que lo confirman.

La mirada que le echa mi exjefe es de absoluta consternación. Creo que la mía tampoco se queda atrás. Pero ¿se puede saber qué narices está pasando?

—Emma sufre una enfermedad que se llama Urbach-Wiethe —intenta pronunciar Anita, sin conseguirlo del todo—. Significa que la amígdala del cerebro que gestiona las emociones relacionadas con el miedo dejó de ser funcional cuando tenía cinco o seis años.

Si una mosca volara ahora mismo a nuestro alrededor, el sonido de sus alas resultaría atronador en contraste con el silencio que nos envuelve.

—¿No sientes miedo? —me pregunta un colaborador, rompiendo la completa quietud.

—No —musito en un hilo de voz, pensando en la manera de asesinar a tres amigas muy traidoras que parece que se han compinchado para terminar de fastidiarme la vida.

Sebas reacciona al fin, porque hasta ahora mismo estaba ojiplático.

—¡Un momento! —exclama—. ¿Estás diciendo que has estado engañándonos durante todo este tiempo? ¿Estás reconociendo en directo, ante miles de personas, que cuando te llamábamos Emma sin Miedo, en realidad no había valentía en tus actos? ¿Que estabas, por ello, haciendo trampas en el concurso y que precisamente por eso has conseguido llegar hasta la final?

Hay que reconocerle que es rápido de reflejos. Podría seguirle el juego a mis amigas y mentir, diciéndole que no se haga el sorprendido porque él ya lo sabía y por eso me despidió, pero no me parece bien.

Mentir nunca es la solución, ahora lo comprendo.

—Sí, y lo siento mucho. Debí haberlo contado desde el principio —reconozco—. Por suerte, no he ganado el concurso porque no merecía ganarlo, y me alegro que haya sido mi compañero quien lo haya hecho. También asumo el despido. No debería haberme ido así de la prueba final. No tengo nada que reprocharle a Sebastián, ni a nadie de esta cadena.

Ya está. El peso va aflojándose. Van cayendo los lastres. Ya no tengo que volver a disimular nunca más.

Los periodistas se lanzan a opinar al mismo tiempo. Levantan la mano para hacerme preguntas. El público también se revoluciona, e incluso algunos participantes comienzan a decir que ha habido tongo.

La sonrisa que se le extiende por la cara a Anita no le pasa desapercibida a Sebas, incapaz de controlar el giro que ha dado a la gala con el bombazo de mi enfermedad, y aunque ahora mismo quiero matarla porque me prometió que jamás se lo contaría a nadie, tengo que reconocer que sabe cómo darle emoción a un directo, aunque sea a mi costa.

Dicen que si no puedes ganar al enemigo, te unas a él, así que cruzo las piernas y dejo que el caos se extienda a mi alrededor como una pequeña bola de nieve que va engordando segundo a segundo.

—¿Ni siquiera vas a saludarme? —le pregunto al fin, girando la cabeza para encontrarme con esos ojos verdes perdidos en la lejanía.

Sé que he prometido ignorarle, pero no puedo irme de aquí sin buscar una explicación. No puedo, porque si me levanto y desaparezco sin haberlo intentado no me lo perdonaré en la vida. Durante días y días recrearé este instante imaginándome qué habría pasado si hubiera dejado a un lado el orgullo, tal y como acabo de hacer, para buscar respuestas que me dejen continuar.

—¿William? —insisto mientras el mundo cae y se desmorona a nuestro alrededor.

Nada.

Es que ni siquiera parpadea.

Espero unos minutos, pero cuando comprendo que en realidad no conozco, ni nunca he conocido, a la persona que tengo sentada a mi lado, desisto. A duras penas devuelvo mi atención al caos que han montado mis amigas mientras me seco una lágrima esquiva que se ha escapado sin pedir permiso y que ya estaba bajando por la mejilla.

Juré que no volvería a llorar por él, y aquí estoy, con los ojos humedecidos por su culpa delante de las cámaras.

Parece que cinco meses no son suficientes, pero no pasa nada, me obligo a repetirme una y otra vez, porque otra cosa no tendré, pero dispongo de todo el tiempo del mundo para olvidarle.

—¡Diez minutos! —grita Anita justo después de que Sebas de paso a publicidad a puntito de darle un infarto, informándonos a todos que es el momento para ir al baño, beber un poco de agua, o darle unas caladas rápidas a un cigarrillo. Y cuando ve que Sebas va a por ella, viene corriendo hacia mí y me arrastra fuera de los focos—. Vamos, corre. ¡Corre!

Creo que esta mujer acaba de perder la cabeza.

—¡Anita! ¡Tengo que hablar contigo de inmediato! —escuchamos que grita mi exjefe justo detrás de nosotras.

Me lleva a otro plató que está vacío, lo atravesamos lo más rápido que podemos y me empuja contra unos maniquís vestidos de mariachis. Se coloca un dedo en los labios, pidiéndome silencio y ríe como una niña que acaba de hacer una trastada.

Nos escondemos entre ponchos y sombreros gigantescos, y esperamos hasta que dejamos de escuchar los gritos de Sebas. Cuando estoy bastante segura de que estamos solas, la increpo:

—¿Se puede saber en qué estabas pensando? —pregunto enfadada—. Me prometiste que guardarías el secreto, y me has fallado. Somos amigas, y esto no…

—¡Cállate! —me ordena con una voz tan autoritaria que no puedo hacer otra cosa que cerrar el pico y contener el aliento—. Llevo planeándolo desde que te despidieron, así que no me digas que esto no lo hacen las amigas, porque el posible suicidio profesional que me acabo de plantar no lo hago por cualquiera.

—Pues si lo tuyo es un suicidio, lo que acabas de hacer conmigo es rematar un asesinato —insisto—. Me has traicionado.

—Lo que he hecho es devolverte a la palestra, ¿es que no te das cuenta?

—Pues no —replico—. Lo único que has hecho es terminar de humillarme. ¡Era un secreto que te conté como amiga, no para que lo utilizaras así, delante de todo el mundo!

Creo que es la primera vez que la veo llevarse las manos a la cabeza de esta forma tan exagerada, como si estuviera clamando al cielo por las palabras que acabo de decir.

—Me dedico a esto, Emma —comienza a explicar—, y te aseguro que esta noticia, y dada en el momento justo, te abrirá todas las puertas que quieras. Confía en mí, por favor —me pide de nuevo—. Sabes que me he criado viendo los programas del corazón que tanto odias con mi abuela, y aunque te parezca que son estériles y solo valen para entretener, te aseguro que he aprendido más periodismo en ellos que en los cinco años de carrera. ¡Confía en mí!

Voy a replicar, pero veo su cara y cierro la boca. Repito el gesto varias veces, pero es que Anita es mi debilidad, y ella lo sabe.

—Aunque no lleves razón, ha merecido la pena solo por ver la cara de angustia de Sebas —termino por decir con una sonrisa tan grande que me tiran las mejillas. Es que no puedo enfadarme con ella—. Pero tengo que advertirte de algo.

—¿De qué?

—Que te estás pasando al lado oscuro —digo mientras le pongo uno de esos sombreros gigantes—, y te manejas demasiado bien en él. Cuidado, que de ahí no se vuelve.

—Me parece que ya es demasiado tarde —responde con una carcajada—. ¿Volvemos?

—Preferiría quedarme aquí escondida —reconozco—. No quiero verle más. Le he hablado, pero ni siquiera se ha dignado a mirarme.

—Pues él se lo pierde. Vamos, que el espectáculo aún no ha terminado.

Me mira con cara de pena mientras tira de mi mano, de vuelta al infierno.

Capítulo 60

El Señor Siniestro

Joder, ya vuelve…

Mira al frente.

Mira al frente.

Mira al frente.

Mira al frente…

No te distraigas con su trenza, William.

¡No hables!

Y no le contestes, es mejor así, y lo sabes.

No puedes.

¡No puedes hablarle!

No la mires…

Joder, ni siquiera debería estar aquí, a su lado.

Es por su bien.

Es por tu bien, así que ni la mires.

Ella está bien, es fuerte, no te necesita. ¡Que no la mires, joder!

Tranquilo, un poco más, y habrá acabado.

Un poco más, y toda esta pesadilla habrá acabado.

Muevo las rodillas compulsivamente mientras la siento demasiado cerca. Solo tendría que alargar un poco la mano y podría tocar su brazo. Su dulce y suave piel. Podría perderme en esos ojos que parece que fueron creados por el propio dios del invierno, enterrarme entre esas piernas talladas en hielo, pero que esconden el tesoro más cálido, y beber esperanza de sus siempre húmedos labios.

¿He dicho que podría? Pues no, no puedo.

Lo que sí que puedo es hacer lo que he venido a hacer. Reconozco que no me esperaba que las amigas de Emma y Anita revelaran su enfermedad, y tampoco tengo muy claro con qué intención más allá de sabotear la gala a Sebas, pero no puedo distraerme.

He de seguir con mi propio plan.

Y como si estuviera en mi propia versión del purgatorio, aguanto en silencio mientras presencio ataques, comentarios de todos los tipos, unos que me defienden a mí, otros que la defienden a ella. Aquí todo el mundo opina, pero nadie conoce la verdad, y cuando parece que Sebas consigue poner un poco de orden y anuncia el final de la gala, recuerdo por qué estoy aquí y qué es lo que he venido a hacer.

—Y ahora, sin más dilación —dice Sebas, señalándome—. William, ven a recoger tu premio de Solo puede quedar uno.

La mitad del público aplaude, la otra me abuchea. Me levanto despacio, paso al lado de Emma con la mirada al frente y voy hasta el centro del plató donde Sebas me espera con una estatuilla. Me la tiende, pero no la cojo. Por el contrario, busco mi cámara y comienzo a hablar:

—Muchas gracias al programa, a los compañeros, a todos los que han formado parte de mi vida estos meses. Gracias también a ti, Sebas —añado, girándome hacia él—, por darme la oportunidad. No he hablado en toda la noche porque quería reservarme para decir que rechazo el premio. No jugué limpio al engañar a Emma, y por ello no merezco ser el ganador. Aprovecho para despedirme también de Cazadores de oscuridad. He decidido que mi camino debe seguir lejos de las cámaras, y así lo haré. Muchas gracias a todos, y hasta siempre.

No espero a ver las reacciones que se van desencadenando a medida que me alejo del centro del plató. No me interesa ver sus caras, ni escuchar lo que quieren decir. No he venido a defenderme. Ni siquiera he venido a expiar las culpas. He venido para poder desaparecer.

Solo dudo cuando paso por su lado. Durante un segundo me resulta imposible no detenerme, pero obligo a mis piernas a seguir andando, y cuando llego hasta una de las puertas que dan con el exterior y creo que lo he conseguido, escucho su voz a mis espaldas.

—William. ¡William! ¡Espera!

Cierro los ojos con fuerza, me maldigo una y mil veces, y giro el manillar. Salgo al polígono industrial y lucho contra el viento que me azota la cara sin piedad.

—¡William!

No puedo detenerme. No ahora, cuando ya está hecho.

—¡William! ¡Por favor! ¡Espera!

Está llorando, y escuchar mi nombre saliendo de entre sus labios con esa desesperación está matándome, pero no puedo mirar atrás. Solo espero que consiga olvidarme; que al menos ella pueda hacerlo. Solo espero que me odie lo suficiente como para que no me llore más.

Entro en mi coche y le pido al conductor que arranque deprisa.

Ahora sí me permito mirarla a través de los cristales tintados de la parte trasera, y me maldigo por haberlo hecho, porque esa imagen va a atormentarme mucho tiempo.

Creo que mi condena será no poder olvidarla, y la envidio. La envidio con todo mi ser, porque ella puede odiarme. Le he dado los motivos suficientes para que transforme lo que quiera que sintiera por mí en odio y rencor. Sin embargo, yo tendré que lidiar con mi corazón de otra forma muy distinta.

—Hasta siempre, mi Princesa de Hielo —murmuro mientras su preciosa cara embarrada en lágrimas se va haciendo más y más pequeña a medida que nos alejamos.

SEIS MESES DESPUÉS

Capítulo 61

La Princesa de Hielo

—¡Prevenidos! —grita Anita. Hace la cuenta atrás con los dedos, y los pilotos verdes de las tres cámaras que me enfocan se encienden al unísono.

Tomo aire, lo suelto y me acerco el micro:

—Si estáis viendo esto, es que no tenéis nada mejor que hacer el sábado por la noche —comienzo a decir mientras me muevo por el plató hasta el invitado de hoy—. Pero tranquilos, os prometo que no os arrepentiréis. En esta ocasión, nos acompaña José, un guardia de seguridad del edificio de Telefónica, en Gran Vía, que tiene una historia muy interesante que contarnos. —Me siento enfrente, pero dejando que se vea mi mejor perfil—. José, hace una semana pasamos la noche allí, y queremos enseñarte lo que descubrimos, pero puedo adelantarte que un tal Goyito vino a saludarnos.

En cuanto doy paso a la grabación, se acerca la maquilladora para retocarme el brillo de la frente, nariz y mentón, repasarme el rubor de las mejillas y aplicarme más pintalabios con un pincelito. Me ahueca la trenza, y se va con el invitado. Al pobre están cayéndole sendas gotas de sudor por las sienes, supongo que debido a los intensos focos y a los nervios.

—¡Diez minutos! —grita Anita.

—Voy a por una botella de agua —le informo—. ¿Quieres algo?

—No, muchas gracias —dice sin mover ni una pestaña mientras la maquilladora le pasa un pañuelo de papel por las entradas.

Me acerco hasta la mesa del catering y cojo una botellita. Le doy un refrescante sorbito al tiempo que respondo en el grupo de WhatsApp que tengo con Verónica y con Lorena confirmando las vacaciones de este año. Haremos una ruta por Croacia durante quince días. Alquilaremos un coche y comenzaremos a bajar por la costa. Tomaremos el sol en todas las islas que nos dé tiempo a visitar y saldremos de fiesta hasta que no podamos mantenernos en pie.

Es un plan solo de chicas, y Aarón y Jorge tendrán que quedarse esperando a sus novias en Madrid.

Sí, Lorena terminó por sucumbir a los encantos del de la funeraria, y aunque no quiera reconocerlo, sabemos por Anita que le deja probar los nuevos maquillajes mortuorios en su piel.

Me guardo el móvil en el bolsillo cuando veo que Ian me guiña un ojo desde detrás de la cámara número cinco mientras Liam aprovecha el pequeño descanso para acercarse a mi lado y meterse unos cuantos canapés en la boca. Ellos dos, Jorge y Anita fueron los únicos que me acompañaron cuando una cadena nacional no demasiado grande, pero con perspectivas de expansión, me llamó hace tres meses. Me hicieron una oferta que no pude rechazar, y desde entonces tenemos nuestro propio programa, en mejor franja horaria que Cazadores de oscuridad —aunque con mucha menos audiencia— y con la libertad para hacer lo que queramos.

Cuando llamé a Anita, en paro tras ser despedida justo después de la gala final del concurso, le dije:

«Solo tendré una norma: prohibido no divertirse», y la estamos cumpliendo a rajatabla. Aquí todas las ideas tienen su cabida, y sospecho que en la diversidad hemos dado en el clavo para ir subiendo en audiencia poco a poco. Aún no somos solventes, pero lo disfrutaremos el tiempo que dure, que espero que sea mucho.

—¿Qué pasa, preciosa? ¿Te apetece que nos tomemos una copa cuando terminemos? —me propone Ian, pillándome por sorpresa.

Tras la dolorosa «no despedida» de William, necesité mi tiempo para rehacer los pedazos rotos de mi corazón, y llegó un momento en el que comprendí que no estábamos hechos el uno para el otro. Sin embargo, cada noche antes de acostarme sigo preguntándome si estará bien, y hay veces que la falta de respuestas, unido a mi escabrosa imaginación, me arrebatan el sueño.

—Pero no voy a quedarme a dormir en tu casa —le aviso.

—¿Cuándo vas a quedarte? Sabes que no me gusta que cojas un taxi tan tarde.

Le diría que nunca, pero tampoco quiero ser borde.

No quiero volver a dormir con nadie, porque hace unos meses descubrí que la verdadera intimidad consiste en compartir los momentos en los que más vulnerables somos, experimentando sueños y pesadillas, y no tanto cuando intercambiamos la piel y el sudor.

Ahora sé que solo te desnudas de verdad cuando le dices a esa persona especial lo que sientes, y creo que si volviera atrás en el tiempo no lo haría, porque cuando no es correspondido, duele.

Duele mucho.

William fue mi paréntesis. Un oasis en mitad del inmenso desierto que es mi interior. Un espejismo que solo algunos privilegiados pueden llegar a vivir. William fue una ilusión óptica tan efímera y voluble que no tuve más que pasar la mano varias veces por delante suya para que se desvaneciera, y sin embargo, y por mucho que lo niegue, en mi interior sigo pensando que fue real.

Y eso es precisamente lo que más me duele.

¿Por qué tuvo que renunciar al premio?

¿Qué quiso demostrar?

A mí nada, eso está claro, porque seis meses después no he recibido noticias de él. Nadie sabe qué fue del médium que, tras ganar un concurso, renunció a él dejando el premio desierto. Y es que no solo renunció al premio, es que también lo hizo a su puesto en el programa.

Desapareció de la faz de la Tierra en esa última gala hasta el día de hoy.

¿Por qué, William?

¿Por qué lo has hecho?

Capítulo 62

William

En una aldea de Haití

Me han pedido que espere en una choza al chamán de la tribu, y eso hago mientras doy la vuelta al cuchillo una y otra vez con la vista perdida en el nombre que recorre el filo. Las palabras que me dijo la abuela de Emma a través de Adam regresan a mi memoria:

«Debes alejarte de ella».

«¿No hay otro modo?».

«¿Ya te ha poseído?», me preguntó entonces.

No le pude mentir, y asentí con la cabeza.

«Entonces uno de los dos morirá irremediablemente si no pones distancia. O ella en tus manos o tú para salvarla».

Me dio este cuchillo y me explicó que cuando Emma era un bebé, y tras varios episodios en los que estuvo a punto de matarla sin ser consciente de sus actos, pidió ayuda a esa mujer que le enseñó a hacerle la marca de protección a la pequeña, ya que nada funcionaba con el espíritu; nada conseguía acabar con él.

«Puedo darte algo como último recurso», le dijo la curandera. «Pero si tienes que utilizarlo, lo más probable es que mueras».

«Cogió un cuchillo, lo calentó en la lumbre mientras decía unas palabras extrañas, y cuando la hoja se puso roja como el infierno, escribió el nombre de mi hija Alka en el filo. Ahora es tuyo», me dijo al tiempo que se levantó, desapareció por el pasillo y regresó con algo entre sus manos envuelto en un paño de aspecto muy antiguo.

«¿Qué se supone que tengo que hacer con él?», le pregunté cuando me lo dio.

«Tienes que alejarte de ella. Tienes que hacer que te odie. Tienes que demostrarle a Alka que mi nieta ya no te interesa. Debes romper todo vínculo con Irenka para protegerla, de la misma manera que tuve que hacerlo yo. Pero si ni siquiera eso funciona y mi hija entra en tu cuerpo para acabar con la vida de mi nieta, tienes que clavarte este cuchillo en el corazón. Solo así desaparecerá para siempre. Es la única manera de acabar con ese demonio».

«Llegado el caso, si lo hago, yo también moriré», susurré. «No conozco a nadie que sobreviva a un puñal en el corazón».

«Por eso la di en adopción. No tuve más remedio que abandonarla para que ambas estuviéramos a salvo».

Me levanto con resignación y paseo por la choza. Si mi búsqueda en esta aldea alejada de todo no resulta fructífera, perderé la esperanza de encontrar la forma de acabar con Alka sin que nadie tenga que morir.

Llevo seis meses buscando la manera de regresar y poder explicarle el porqué de mi actitud a Emma, y quizá con un poco de suerte buscar su perdón, pero todos con los que he hablado, ya sean curas, chamanes, exorcistas, curanderos, médiums como yo… Da igual si son de ciudades grandes o de pueblos sin electricidad ni agua corriente, ninguno ha sabido darme una solución que no haya probado ya, y me temo que a este paso jamás la encontraré.

Debería darme por vencido y dejarme llevar por el viento que me reclama, así como he hecho tantas veces, pero cuando cierro los ojos lo único que veo son sus pestañas encharcadas en lágrimas mientras el coche se alejaba calle abajo, y esa mirada de inmensa decepción, dolor e incomprensión no me deja descansar tranquilo.

Si le quedaba algún rastro de hielo en su interior, terminó por derretirse esa noche mientras gritaba mi nombre, y ser la persona que no se gira ni espera cuando otra la llama con lágrimas en los ojos me resulta imperdonable.

Nunca he querido ser esa persona, pero si no encuentro la manera de acabar con Alka, lo seré para siempre en el corazón de Emma.

Y a parte de todo eso, hay algo que comienza a preocuparme también.

¿Dónde se ha metido Alka? Porque desde que traicioné a Emma en la sala de baile no ha vuelto a molestarme.

¿A quién está acosando ahora?

Todas mis dudas se disipan cuando entra un anciano encorvado. Su inglés es cerrado y me resulta muy difícil de descifrar, pero cuando escucho sus palabras, una sonrisa comienza a extenderse por mi rostro.

Capítulo 63

Emma

—Cielo, tienes una llamada —me dice mi padre, despertándome de la siesta.

—Coge el mensaje y dile que llamaré después —le pido mientras entierro la cabeza entre las almohadas.

—No, Emma, creo que esta llamada tienes que contestarla.

No es lo que dice, que también, es cómo lo dice. Me froto los ojos con cansancio y me incorporo.

—¿Quién es?

No contesta de inmediato, sino que alarga la mano para acariciarme un segundo la trenza casi deshecha que me baja por el hombro con una sonrisa cansada.

—Se llama Adam.

—No conozco a ningún Adam —respondo con el ceño fruncido, intentando recordar a alguien con ese nombre.

—No os conocéis en persona —continúa. Habla demasiado despacio y suave, y precisamente por eso me huele a chamusquina.

—Papá, dime lo que está pasando y déjate de tonterías.

—Dice que es el intérprete de tu abuela —responde ya con su tono habitual mientras cruza las piernas y estira la espalda.

—¿Qué abuela?

—Pues la tuya. Tu abuela.

—Yo no tengo abuela.

Vuelvo a frotarme los ojos porque quizá no me he terminado de despertar y esta absurda conversación estoy soñándola, lo que tendría mucho más sentido que si en realidad estoy despierta.

—La mujer que te dio en adopción es tu abuela —me explica con el rictus más y más serio. Parece que esta situación le hace la misma gracia que a mí, es decir, ninguna—. Acaba de decírmelo el tal Adam —dice mientras se sujeta el puente de la nariz, algo que hace cuando está nervioso—. La cuestión es que tu abuela está muriéndose, y le ha pedido que te localice para poder despedirse de ti.

Parpadeo varias veces incapaz de procesar tanta información.

—Pero…

—Al fin y al cabo es tu abuela, Emma. Deberías hablar con ella —me pide—. Está esperando al otro lado de la línea, y no sé lo que cuestan las llamadas internacionales a Polonia…

—Tendrías que haber colgado —le recrimino antes de salir corriendo a la cocina, donde tenemos el teléfono fijo—. ¿Sí? ¿Hola? —pregunto en cuanto me lo coloco en la oreja.

—Me llamo Adam, encantado —dice un chico con un marcado acento extranjero.

—Sí, me lo ha dicho mi padre. ¿En qué puedo ayudarte?

—Tu abuela me ha pedido que te localice.

—Sí, eso también me lo ha dicho mi padre. Pensé que mi abuela quería hablar conmigo directamente.

—Ella no habla español, solo polaco, por eso me lo ha pedido a mí. ¿Hablas polaco?

—No, no hablo polaco…

—Tu abuela está en el hospital. No le quedan muchos días —dice pronunciando en exceso, supongo que para que me llegue el mensaje correctamente—. Quiere verte por última vez.

Tengo que hacer un esfuerzo por comprender lo que está intentando decirme.

—¿Cómo que quiere verme? ¿En persona?

—Quiere que vengas a Polonia.

—¿Cómo se atreve a ponerse en contacto conmigo después de tantos años y pedirme algo así? ¡Ha tenido toda la vida para hacerlo! —grito, perdiendo los nervios, pero entonces caigo en algo que no había tenido en cuenta hasta ahora—. Un momento… Si ella está en Polonia, solo habla polaco y es cierto que es mi abuela… ¿Eso quiere decir que yo también soy polaca?

—Sí, creo que sí. Eres polaca. —No sé qué decir. Supongo que esto me pasa por no querer saber nada de mi pasado, que de repente te explota en toda la cara—. No queda tiempo —añade.

—Yo… Dile que lo siento mucho, pero que no voy a ir.

—Es tu abuela. Está muriéndose —recalca.

—Sí, ya lo he oído la primera vez. Pero no sé si sabes que me abandonó, así que mucho no debía quererme.

—No lo entiendes. Tienes que venir.

¿Es que estoy manteniendo una conversación con un robot? Porque no hace más que repetir lo mismo una y otra vez.

—El que no lo entiendes eres tú. Puede que sea mi abuela de sangre, pero al entregarme en adopción perdió el derecho a considerarse parte de mi familia.

—Ahora te llamas Emma, ¿verdad?

—Que yo sepa ese es mi nombre desde siempre.

—No, antes eras Irenka —asegura, dejándome de piedra—. Lo sé porque he escuchado la historia de tu abuela cuando William vino a verla.

—¿Cómo que William fue a verla?

No sé cómo no se me cae el teléfono de las manos.

—No me corresponde contar a mí la historia. Sé que no tengo que… ¿entrometerme? ¿Se dice así?

—Sí.

—Sé que no tengo que entrometerme, pero si estuviera en tu lugar, vendría.

—¿Y eso por qué?

—Porque si no lo haces, te arrepentirás. Coge papel y lápiz. Como dicen por aquí, mejor ahora que luego, ¿comprendes?

—Creo que sí.

No me entretengo con la maleta, tiro cuatro cosas dentro y la cierro con prisas. Compro el billete con el móvil de camino al aeropuerto mientras el taxi vuela por Madrid, y monto en el avión sintiendo que el tiempo corre en mi contra.

Unas cuantas interminables horas después, estoy en la puerta del hospital. He quedado con Adam justo aquí, y mientras doy saltitos pensando que este frío que hace no es ni medio normal, alguien me toca el hombro desde atrás.

Me giro y le veo. No me lo imaginaba así, al menos no con esa sonrisa. Digamos que su acento rudo no casa muy bien con el aspecto de bonachón que tiene.

—Soy Adam.

—Emma.

Nos damos dos besos, coloca una mano en mi espalda y me guía hasta la entrada del hospital.

—Eres más guapa en persona.

—¿Que en qué?

—No entiendo.

—Estás haciendo una comparación. Soy más guapa en persona que en…

—¡Ah! Que en fotografía —explica mientras entramos por la puerta y me lleva hasta los ascensores—. William nos enseñó su móvil con tus fotografías.

No sé qué me inspira más curiosidad, si conocer a mi abuela o saber por qué vino William hasta este páramo helado. Debería enfadarme porque le hice prometerme que no indagara en mi pasado, pero creo que ahora mismo están pesando más otros sentimientos que eclipsan al del cabreo.

Atravesamos varios pasillos y llegamos hasta una habitación con la puerta entornada y casi a oscuras. Adam me indica que pase, y cuando lo hago, una bofetada de olor me da en toda la cara. Ya he olido antes esto. Esto es el olor de la muerte, que reclama su siguiente víctima.

Adam dice unas palabras en polaco mientras me lleva hasta una silla que se encuentra muy cerca de la cama. Allí, postrada entre almohadones, arrugada, pálida, con los ojos cerrados y la boca en un rictus serio, se encuentra la que dicen que es mi abuela. El chico me empuja con suavidad para que tome asiento y se toma las confianzas suficientes para coger mi mano y colocarla encima de la suya.

Dice otras palabras más que soy incapaz de comprender, y la mujer va abriendo los ojos lentamente.

—¿Irenka? —musita, casi sin voz.

—Tak —dice Adam—. Significa que sí —me explica.

La señora va girando la cabeza hasta que sus ojos se encuentran con los míos. Compartimos el gris de los iris, y aunque me cuesta reconocerlo, creo que en su juventud ella y yo nos habríamos parecido bastante.

Entonces sonríe. Extiende sus apergaminados labios y me muestra una dentadura perfecta. Comienza a hablar, y cuando lleva varios segundos haciendo claros esfuerzos para conseguir que la voz salga a través de su garganta, Adam me traduce:

—Dice que eres la viva imagen de tu madre.

Arranca a llorar. Aprieto un poco su mano para transmitirle serenidad, y sigue hablando.

—¿Qué dice? —le pregunto al chico.

—No la comprendo. Son cosas sin sentido. Solo entiendo «mi niña», «mi niña bonita».

—Pregúntale por qué vino William —le pido.

Espero esa pregunta y esa respuesta, pero la mujer rompe a llorar más fuerte y Adam se encoge de hombros.

—Dice que siente mucho haberte abandonado, pero que nunca dejó de pensar en ti. Dice que te quiere, y que no podía morir sin verte por última vez.

A partir de ahí no se le puede sacar nada más. Se la ve exhausta de vivir, apenas puede respirar. Adam nos deja a solas y espero durante toda la tarde y toda la noche sentada en esta incómoda silla. A ratos la mujer solo dice Alka. Una y otra vez y sin abrir los ojos, y solo se tranquiliza cuando le aprieto la mano. Cuando despuntan las primeras luces del alba, noto cómo la energía abandona su cuerpo de repente. Ya no siento las pulsaciones bajo mis dedos, y cuando me levanto para pedir ayuda, veo que su rostro está en paz. Ojos cerrados, sonrisa en los labios.

Las máquinas que tiene conectadas comienzan a sonar, y en pocos minutos la habitación se llena de gente. Parece que intentan reanimarla en vano, y cuando colocan una sábana sobre su cuerpo, salgo al pasillo cabizbaja sin saber muy bien cómo sentirme.

Era de mi sangre. Era mi abuela. Ha estado viva todo este tiempo. Podría haberme buscado antes. Podría haberme explicado el porqué de tantas dudas. Y ahora, con su muerte, me quedo de nuevo sin respuestas.

—¿Ya está? —me preguntan por la espalda. Me giro y veo que es Adam—. ¿Ya descansa en paz?

—Sí. No tenías que haberte quedado toda la noche —añado cuando veo que va con la misma ropa de ayer.

—Era mi deber —asegura—. ¿Necesitas que te lleve a algún sitio?

—No te preocupes, puedo pedir un taxi.

—Vamos.

Me guía hasta su coche, insiste en que él me llevará al aeropuerto, y tras asegurarme que me enviará aquellos objetos personales de valor de mi abuela en el caso de que no tenga herederos confirmados, me detiene justo antes de entrar a embarcar.

—William vino pidiendo ayuda —dice de repente—. ¿Hablas con él?

—No, no sé nada de él desde hace meses. ¿Por qué necesitaba la ayuda de mi abuela? No tiene sentido.

—Si ya no está contigo, es que todo está bien —responde, enigmático.

—No entiendo nada.

—Mejor. Mejor así.

—¡Claro que no es mejor así! —salto, perdiendo los nervios—. Tú sabes algo, y vas a contármelo.

—Sí, yo sé. Pero no voy a contártelo. Lo importante es que estás a salvo.

—De donde yo vengo, o te lo callas todo o lo cuentas con pelos y señales. Comprenderás que después de las cosas que has dicho, ahora no puedes hacerte el loco.

Nada, se le ha comido la lengua el gato.

Por mucha cara de bonachón que tenga, se nota que si dice que no, es que no. Hermético como él solo. Y según el reloj que tengo enfrente, tampoco dispongo de tiempo para obligarle a soltar la lengua, así que no me queda más remedio que irme sin haber obtenido ninguna respuesta.

—¿Podrías darme tu teléfono? —le pido—. Por las pertenencias de mi abuela —me apresuro a explicar.

—Claro. Si necesitas cualquier cosa, no dudes en llamarme —me dice solícito, sacando una tarjeta del bolsillo—. Aquí están mis servicios como traductor, por si le interesan a algún conocido.

—Claro, no te preocupes. Si te necesito, te llamaré.

«Y te lo sonsacaré todo como que me llamo Emma», pienso mientras me despido de él con la mano.

Capítulo 64

Emma

—¡Ya he vuelto! —grito en cuanto entro por la puerta. Por las horas que son, mi padre debe estar aún en los informativos, así que dejo la maleta en la entrada y cruzo el pasillo—. ¿Pedro?

Huele a comida, de manera que sigo el olor. Creo que está probando una receta nueva, porque el aroma no me resulta familiar.

—¿Pedro?

Está de espaldas, y cuando se gira, veo que sostiene un cuchillo enorme en la mano.

—¿Se puede saber qué haces con eso? —le pregunto de inmediato—. ¡Te hemos dicho mil veces que no cojas ese, que con tus bajadas de tensión te puedes marear en cualquier momento, te caes, y te lo clavas en el entrecejo!

Se me queda mirando con una cara un poco rara, lo mismo es que aún no se ha tomado su tercer café, pero sin venir a cuento parte una patata en dos de un solo tajo, clavando parte del filo en la encimera y sin apartar sus ojos de mí. Tampoco es muy normal cómo lleva el delantal, con la parte de detrás por delante.

—A ver, ¿dónde está la tabla de corte?

Me agacho para abrir el cajón donde suele estar, cuando vuelve a dar otro golpe.

—Ha muerto —dice justo cuando le voy a decir que si quiere una nueva tabla, solo tiene que pedirla, pero que deje de estropear la recién comprada encimera de bambú si no quiere escuchar a mi padre lloriqueando por las esquinas.

—Sí, acabas de matar a la encimera.

—Ha muerto —repite.

Me acerco y le pongo la mano en la frente para comprobar si tiene fiebre al verle los ojos vidriosos, y comprendo que se refiere a mi abuela.

—Sí. Se ha muerto —asiento—. ¿Te lo ha dicho mi padre?

Le llamé al móvil justo antes de que el avión despegara, así que supongo que él se lo ha contado a Pedro antes de irse al trabajo.

—No. La he visto.

—¿A quién has visto?

—A mi mama —dice en un acento raro y una expresión que no es propia de él.

—Pero si tu madre falleció hace dos años…

—Mi mama ya está conmigo —dice con los ojos entornados mientras levanta el cuchillo sin dificultades, y eso que decía que tenía tendinitis en el codo.

—Deja eso que vas a hacerte daño —le digo mientras intento que lo suelte, pero lo sujeta con dedos de hierro—. A ver, ¿cuántas chocolatinas te has comido? ¡Mira que te dijo el médico que el azúcar lo tenías prohibido! Voy a llamar a una ambulancia, porque creo que está dándote un derrame cerebral —añado al verle poner los ojos en blanco.

Me saco el móvil del bolsillo para llamar, cuando dice algo muy raro. Incluso demasiado para ser fruto de los delirios de un gay agonizando.

—Solo faltas tú, mi Irenka. Mi dziecko. Mi bebé.

—¿Has dicho Irenka?

No me da tiempo a escuchar su respuesta, cuando me ataca con el cuchillo, rozándome el brazo. Suerte que he tenido los reflejos suficientes para esquivarlo en el último momento, porque parecía que iba directo al pecho.

—Pero ¡¿se puede saber qué te pasa, Pedro?! —grito, andando hacia atrás—. ¿Te has tomado las pastillas del colesterol esta mañana? ¡Jolines! ¡Si es que parezco tu enfermera! ¡Te dije que te compraras el pastillero que vimos en esa tienda tan mona…!

Pero me callo cuando me lanza una botella de cristal.

—Soy Alka —dice con voz grave y con un acento que no es de Fuenlabrada precisamente.

Y se tira con el cuchillo por delante. Ambos caemos al suelo. Él encima de mí, y yo sujetando su brazo como puedo.

—¡Estate quieto que no quiero hacerte daño! —le pido, aunque en realidad es él quien parece que pretende hacerme picadillo para unas hamburguesas que preparará para la cena—. Pero ¿de dónde has sacado esta fuerza sobrehumana? —consigo decir, forcejeando y arrastrándome por el suelo.

Y se pone a chillar. Abre la boca como un alien, se le hinchan todas las venas de la cara, incluidas las de los párpados, y grita con todas sus fuerzas.

—Se te van a salir los ojos del esfuerzo —le pido mientras me pringa la cara de babas.

He conseguido inmovilizarle desde abajo, impidiéndole que pueda clavarme el cuchillo, así que se lanza con los dientes por delante y comienza a morderme en la zona de la clavícula. Los primeros mordiscos iban a por mi nariz, pero al mover el cuello parece que ha optado por una zona de fácil acceso.

—¡Pedro! ¡Para! —grito cuando siento que está arrancándome un trozo de piel—. Pero ¡qué bruto! ¡Le voy a decir a mi padre que no te vuelva a pagar el dentista! ¡Si te hubieras quedado con la dentadura postiza en vez de los implantes, no podrías estar haciendo esto, desagradecido!

Gruñe como un perro mientras me lanza otra dentellada.

Vale, viendo el panorama, creo que puedo afirmar sin lugar a dudas que Pedro no es Pedro.

Y cuando se pone a susurrar en un idioma que me recuerda un poco bastante al polaco que he estado escuchando estas últimas horas, comienzo a sospechar que esto era precisamente lo que Adam sabía y no quería contarme, así que decido que tengo que llamarle en cuanto pueda quitarme al «no Pedro» de encima.

No sé cómo lo hace pero consigue soltarse una de las muñecas, mira qué casualidad que es la que sostiene el cuchillo, lo alza por encima de su cabeza, cierro los ojos pensando que mi fin ha llegado justo de la manera con la que tantas veces me ha estado amenazando cuando me iba de casa sin hacer la cama, y escuchamos la puerta de entrada. Seguro que es mi padre que vuelve de trabajar.

Es un segundo de distracción, pero es suficiente para pegarle un puñetazo en el estómago y poder escapar. Corro por el pasillo mientras me persigue de cerca, pisándome los talones, con ojos de loco desquiciado y con el cuchillo por delante, listo para clavar.

—¡Papá! —grito cuando veo que se abre la puerta—. ¡Papá!

Me lanzo, cojo la riñonera del loco con las llaves, empujo a mi padre para que se aparte, y la cierro justo cuando iba a meterme el cuchillo entre los omoplatos. Giro la llave en la cerradura para que no pueda abrirla, y solo cuando compruebo que le he dejado encerrado dentro de casa, me permito el lujo de respirar.

—Pero ¿qué está pasando? ¿Es que te has vuelto loca? —me pregunta mi padre, levantándose del suelo. Unos centímetros más hacia la izquierda y le hubiera tirado por las escaleras sin querer.

Desde el otro lado escuchamos los gritos desesperados del «no Pedro», y otro ruido que creo que es el del cuchillo golpeando sobre la madera. Pero vamos, que se puede hartar a clavarlo, porque si pretende imitar al de la película de El resplandor, lo lleva claro con la puerta blindada.

—Papá…

—Pero ¿qué…?

—Escucha…

Intento hablar, pero me falta el aire.

—Emma, estás asustándome. ¿Qué cojones le pasa a Pedro?

—Es… Es su cara… Pero… No… No es… Pedro…

—¿Es que alguien se ha hecho un implante con su cara? ¿Y se puede saber por qué está pegando esos gritos? ¡Ya has vuelto a atascar la bañera con tus pelos!

Cojo las llaves de la cerradura y tiro de su brazo escaleras abajo. No le dejo detenerse hasta que estamos en la calle de enfrente, rodeados de transeúntes que harían de escudo humano en caso de que el loco consiguiera escapar.

—Papá, creo que algo ha poseído a Pedro, y que ese algo quiere matarme. Me parece que tiene que ver con mi abuela, porque me ha llamado Irenka, justo como me dijo que me pusieron al nacer —explico deprisa para ponerle en situación lo antes posible y que deje de mirarme como si mi piel fuera verde, o peor, que me hubieran salido arrugas de expresión prematuras—. El traductor sabe algo, así que déjame tu móvil que tengo que llamarle de inmediato antes de que Pedro nos mate.

Le manoseo los bolsillos hasta que doy con su teléfono, porque no reacciona, y cuando lo hace, lo único que murmura es que tendría que haberse ido con Pedro al Caribe cuando su novio se lo sugirió hace unos meses.

Lo dejo desvariando mientras busco la tarjeta en el bolsillo trasero de mi pantalón, y en cuanto el traductor contesta, no me ando por las ramas. Tras explicarle el ataque, me promete que lo primero que hará será localizar a William.

—Solo él puede ayudarte —dice justo antes de colgar.

—Pues qué bien…

Capítulo 65

Emma

—No me puedo creer que me obligues a dormir aquí —se queja mi padre. Está recostado sobre uno de los divanes de la habitación del hotel, y parece un emperador romano—. Es que ni siquiera me has dejado entrar para recoger alguna de mis batas. Y ya sabes que no soy nadie sin mis batas.

Me siento a horcajadas en la cama y pongo los ojos en blanco.

—¿Cuántas veces tengo que repetirte que hay un loco que quiere matarme encerrado en casa con tus dichosas batas?

—Pues, hija, yo tengo que ver si Pedro está bien —repite por enésima vez.

—Tenemos que esperar a William —insisto—. Adam me ha dicho que ha hablado con él y que está de camino.

—¿De verdad crees que mi Pedro está poseído? —pregunta, tumbándose a mi lado. Me acaricia el pelo como cuando era una niña pequeña, así que aprovecho para abrazarle y cerrar los ojos—. Mi pobre Pedro… Con todas las cosas que ha hecho por nosotros…

—Ya sé que tú no crees en estas cosas, papá, pero sí, creo que está poseído. O eso, o lleva engañándonos durante años y en realidad es un psicópata polaco.

—Estoy muy preocupado por él, y por Rogelio.

—Tranquilo, papá, Rogelio estará bien. Y en cuanto llegue William, Pedro también.

—Es que si no le canto por las noches, amanece mohíno.

—No te preocupes, tendrás tiempo de sobra de cantarle a Pedro cuando todo esto pase.

—Me refería a Rogelio.

Duermo a ratos, me despierto sobresaltada y vuelvo a quedarme dormida, pero sin dejar de estar alerta. A la mañana siguiente, desayunamos en silencio en el restaurante del hotel. Sé que mi padre está enfadado por no ponerse su mascarilla de colágeno, y cuando eso pasa, tiene un humor de perros porque dice que la piel seca es lo peor que le puede pasar a una persona.

—Voy a tener que irme de compras antes de trabajar —me informa—. ¿Quieres acompañarme?

—No, prefiero quedarme aquí.

Ya le he dicho a Anita que me encuentro indispuesta y que no podré ir a la oficina para preparar el siguiente programa, así que me daré un baño con agua hirviendo y mucha espuma, y pensaré lo que le diré a William cuando llegue dentro de unas horas.

—Como quieras, nena —se levanta y me da un beso en la frente—. Nos vemos por la noche.

—No se te ocurra ir a casa —le advierto.

—Tengo que comprobar que están bien.

—¡No puedes entrar, papá!

—¿Crees que seguirá allí?

—Pues teniendo en cuenta que es un ático, que cogí su riñonera con las llaves justo antes de huir y que no hay nadie en el piso de abajo porque está en venta… Pues sí, creo que lo tiene muy difícil para haber huido. Papá, por favor, confía en mí.

—Si esto no se soluciona esta noche, tomaré cartas en el asunto.

Me regalo un baño, me seco el pelo despacio y, aunque no tengo mi maquillaje a mano, tampoco se me ve mala cara a pesar de haber dormido fatal. El rasguño del brazo está curado y vendado, al igual que el mordisco, y los moratones que me han salido por todo el cuerpo están perfectamente tapados bajo la ropa.

Cuando suena mi móvil y veo su nombre en la pantalla, el corazón comienza a palpitarme con fuerza bajo el pecho, y aunque se ha portado fatal conmigo, mentiría si dijera que no quiero verlo.

Bajo al hall del hotel nerviosa, y al verlo, después de tanto tiempo, comprendo que hay personas que siempre tendrán ese poder sobre uno mismo, pase lo que pase y hagan lo que hagan.

—William…

Está distinto. Con más musculatura. La piel bronceada. El cabello un poco más largo. Sin esas ojeras tan marcadas. La sonrisa que me dedica me desarma, y cuando doy el último paso para acercarme, alarga su mano y me acaricia la mejilla con ternura.

—Mi princesa —susurra despacio, casi para sí mismo.

Aunque mi cuerpo tira hacia delante buscando el suyo, mi mente le ordena detenerse en seco. Me aclaro la garganta y doy un paso atrás. Vale, ha venido cuando le he pedido ayuda a través del traductor, pero ha sido, sin lugar a dudas, una de las personas que peor se ha portado conmigo. Y será que guardo en mi interior ese sentimiento de abandono que se me quedó enquistado cuando descubrí que mi propia familia no me quería lo suficiente como para cuidarme, y ahora, por segunda vez en mi vida, le miro y siento lo mismo que he sentido al ver a mi abuela.

Vacío. Pérdida. Tristeza. Es verme reflejada en sus ojos y hacerme pequeñita, tanto que me convierto en un insecto al que puede aplastar sin apenas mover un músculo.

—Tenemos que hablar —digo al fin. Al menos le agradezco que me haya dado unos minutos de tregua para reorganizar las ideas y mantener la compostura—. Por Pedro —aclaro.

—De acuerdo. ¿Quieres un café?

Nos sentamos en la cafetería del hotel. Uno frente al otro. La mesita redonda es lo único que impide que nuestras rodillas se rocen, y cuando le veo llevarse la taza a los labios, juro que tengo que apretar las piernas.

¡Emma! ¡Concéntrate!

Le cuento lo ocurrido, desde la llamada de Adam por sorpresa, pasando por mi visita exprés a Polonia y terminando en el ataque del «no Pedro» versión polaca. Escucha atentamente, asiente en silencio cuando la historia así lo requiere y, al terminar, a él ya no le queda café y el mío se ha quedado frío.

—Hay mucho que contar, y no sé si estás preparada para escucharlo —comienza a decir tras pedir al camarero desde la distancia otra taza bien cargada—. Solo voy a pedirte una cosa, y es que no me interrumpas hasta que termine. Deja que pueda explicártelo todo antes de volverte loca, ¿vale?

Se me pasan mil ideas por la cabeza, pero si quiero encontrar respuestas, y sí, las necesito, comprendo que eso pasa por darle la oportunidad de explicarse.

Comienza con la sombra. Hasta ahí vale. Pero cuando reconoce que empezó a trabajar en el programa porque ese espectro le obligó a estar cerca de mí, se me cierra el estómago, y al llegar a la parte de las agresiones nocturnas siento ganas de vomitar. Aunque le he prometido que guardaría silencio hasta el final, no puedo evitarlo, tengo que hablar:

—Solo has estado conmigo por eso —musito, armando el puzle poco a poco en mi cabeza. Ahora ya van encajando algunas piezas, mientras que otras aún no se han desvelado. Pero algo me dice que no tardarán en hacerlo por la cara que pone.

—No, escucha…

—William, creo que es el momento de ser totalmente sinceros —le interrumpo.

Se pasa las manos por el pelo y suspira.

—Al principio, sí. ¡Al principio! —reconoce, y es como si me clavaran un puñal en el pecho.

—Todo era mentira —digo en voz alta para escucharlo y convencerme de una vez por todas—. Todo.

—¡No! Emma, no todo ha sido mentira.

Me parece ver sinceridad en su mirada, pero también hay algo más. Hay culpabilidad, y eso significa que no está contándomelo todo.

—Te acercaste a mí porque una sombra te lo ordenaba —empiezo a decir mientras me inclino hacia delante. Mi trenza tira el servilletero, y por poco no se mete en mi taza—. Y después me besaste por el mismo motivo.

—Emma…

—¡Niégalo!

Baja la cabeza y cierra los ojos con fuerza.

—No puedo. Pero por favor, escúchame…

—Me hiciste creer que te autolesionabas —le recrimino—. Y todo era por mi culpa. Todas esas cicatrices que tienes son por mi culpa…

—Tú no tienes la culpa de nada —me asegura.

Pero no estoy escuchándole. Le veo mover los labios, y sin embargo, es mi cabeza la que me habla.

—Por eso me odiabas —continúo, entrecerrando los ojos—. Por eso no podías ni verme.

—Yo nunca te he odiado —se acerca y busca de nuevo mi mejilla, pero le sujeto la mano antes de que llegue a tocarme—. Aunque el motivo por el que nos conocimos no es el mejor del mundo, una vez que lo he hecho ya no puedo dejar de pensar en ti. No sé cómo, pero has conseguido que te…

—Es suficiente —le interrumpo, echándome hacia atrás para imponer de nuevo distancia entre nosotros—. Te agradezco que hayas venido, y aún necesito tu ayuda para acabar con lo que quiera que haya poseído a Pedro, pero no quiero escuchar una palabra más sobre…

Iba a decir «lo nuestro», cuando me doy cuenta de que no hay nada. Sí, ha habido tonteo, besos, sexo y sentimientos, aunque lo primero y lo último solo por mi parte, por lo que acabo de descubrir.

—Está bien —asiente, recomponiéndose. Estira la espalda y cruza las piernas—. Ese espíritu es tu madre, y quiere matarte.

—¿Cómo?

Habla. Habla sin que le interrumpa, y a medida que voy conociendo la verdad, las lágrimas van rodando por mis mejillas. Ya no me importa que me vea llorar, así que no me molesto en secármelas. Tampoco él detiene su discurso, aunque sí que habla con más suavidad, y cuando termina, asegurándome que ha encontrado la manera de acabar con ella, con mi madre, con la persona que me trajo al mundo para intentar matarme justo después, tengo la cabeza que va a explotarme.

—Deberíamos ir a buscarla —consigo decir.

—Emma…

Se levanta antes de que pueda reaccionar y me sujeta el rostro con las manos. Va a besarme, pero le esquivo en el último momento.

—No —susurro.

—Hice todo lo que hice para mantenerte a salvo —me explica.

—Me has traicionado de tantas maneras que…

—Tenía que hacerlo.

—Creo que deberíamos irnos ya —musito tras unos segundos de completo silencio.

Asiente y se coloca la chaqueta con esa elegancia natural que solía sacarme de quicio. Rebusco en mi interior, en esa Emma del pasado, buscando la manera de regresar a esos momentos en los que todo era más fácil. No consigo encontrarla. Me parece que esa Emma ya no está entre nosotros, y con su ausencia, también ha desaparecido el Señor Siniestro.

Todo era más fácil cuando no era solo William.

—Vamos antes de que se escape de nuevo —me dice tras carraspear—. Por cierto, ¿tienes alguna mascota en casa?

—¿Por?

—¿La tienes?

—Un pez. Rogelio.

—Perfecto.

Capítulo 66

William

Los ojos se me escapan constantemente hasta su nuca desnuda, donde algunos mechones rebeldes salen de su trenza para volverme loco. Debería estar concentrado en lo que tengo que hacer, pero tenerla tan cerca está nublándome el juicio.

—Vamos en el ascensor —me indica, ya en el interior del portal—. No te preocupes, parece una jaula que no será capaz de soportar nuestro peso, pero es lo que tienen las cosas vintage.

—Sin problema.

Pero justo cuando se van a cerrar las puertas y nuestros cuerpos se rozan inevitablemente, las abre con un gruñido y sale de nuevo al descansillo.

—Creo que será mejor ir por las escaleras.

Dejo que pase primero con un gesto que pretende ser educado, pero que se toma a mal, como todo lo que hago.

—Ve tú delante que tienes las piernas más largas —me dice, cediéndome el paso por las estrechas escaleras—. Listillo, que eres un listillo.

Hago lo que me pide y reprimo una sonrisa, porque sí, reconozco que había más de una intención oculta. La primera tenía relación con su trasero respingón. La segunda con esas piernas tan envolventes. Y cuando llegamos arriba, me lleva hasta su puerta con un dedo en los labios, pidiéndome silencio.

—Es aquí —susurra. Coloca el oído en la madera, y cuando parece que se convence de que no podemos quedarnos aquí todo el día, saca un manojo de llaves a cámara lenta. Introduce una de ellas en la cerradura sin hacer ruido, y va girándola despacio. Cierra los ojos cada vez que suena el clic, y cuando está abierta, se aparta a un lado—. Tú primero.

Me inclino sobre su cuello con la excusa de decirle algo, pero ya aprovecho para aspirar su aroma. Joder, su piel huele a invierno. Pero no a bajas temperaturas o hielo. Huele a la promesa de una manta con un chocolate caliente entre las manos. A pies descalzos bajo el edredón. A galletas de jengibre.

—¿Qué haces? —me pregunta, pero sin apartarse.

—Pensé que no le tenías miedo a nada —le digo muy bajito mientras veo cómo se le pone toda la piel de gallina.

No me contesta, pero encabeza la marcha con la espalda bien recta, como si fuera un soldadito de plomo con el pelo del color de la nieve.

Nada más entrar, la escucho maldecir. La sigo por el pasillo y comprendo su reacción: el piso está destrozado, y se nota que es de esos hogares que cuidan la decoración al extremo, aunque ahora mismo parezca que un león enfurecido se ha pasado varios días aquí encerrado.

—A mi padre va a darle algo —musita mientras mira alrededor.

Las cortinas hechas jirones, los cojines apuñalados y con las plumas esparcidas por todos lados como si fueran las entrañas. El mobiliario de madera no ha salido indemne tampoco, y puedo ver sendas marcas a lo largo y ancho de cada butaca, aparador, mesa y sillas.

—¿Dónde tienes al pez? —le pregunto mientras no dejo de mirar al pasillo que tenemos a nuestra izquierda. Si aún está en la casa, y quiere venir a atacarnos, solo puede hacerlo por ahí.

—Pero ¿para qué quieres a Rogelio?

—Le necesito, y será mejor que no explique más por ahora.

—Sígueme.

Aparta una pila de mantas rotas y retira una lámpara del mueble principal del salón, y ahí, en una pecera con todo tipo de detalles, veo a una piraña gris de ojos saltones y dentadura prominente.

—¿Eso es el pez? —pregunto.

—Sí, es Rogelio.

—Eso es una piraña.

—Ya lo sé.

—Una piraña no es un pez.

—Porque tú lo digas.

—Vale, sí, es un pez, pero la gente no suele decir que tiene peces cuando se refiere a pirañas. Si tiene una piraña, dice directamente que tiene una piraña.

Frunce el ceño y se lleva las manos a la cadera.

—¿De verdad vamos a tener esta conversación ahora mismo?

Me echo el pelo hacia atrás y gruño, porque voy a tener que meter la mano dentro de esa pecera.

—¿Muerde? —pregunto.

—Depende.

—¿De qué?

—De si tiene hambre —contesta.

—¿Y ahora mismo tiene hambre?

Ladea la cabeza y pone morritos mientras la observa con aire analítico.

—Yo diría que sí.

—De puta madre.

Y dicho eso meto la mano.

—Pero ¿qué haces?

—La necesito —le explico mientras la piraña nada por el acuario, ignorando mis dedos que intentan cogerla.

—¿Para qué?

—Mejor no decirlo en voz alta, pero tengo que cogerla antes de encontrarnos con el poseído —farfullo—. Joder, es escurridiza.

—Pues mi padre la acaricia todos los días un rato… Oye, ¿no estarás pensando en hacer daño a Rogelio? Porque te aviso que es la cosa más querida de esta casa.

No podemos seguir con la conversación, cuando escuchamos que algo se arrastra por encima de nuestras cabezas. Ambos miramos al techo, y veo a un hombre de unos cincuenta años literalmente reptando por las molduras.

—Virgen Santa… —escucho que dice Emma, a mi lado—. ¿Cómo puede hacer eso?

—No lo sé, y prefiero que sea así —contesto al tiempo que la piraña me mete un buen mordisco en el dedo corazón—. ¡Joder!

—¡Pedro! —grita Emma—. ¡Baja de ahí que vas a descalabrarte! ¡Y deja de pisar el suelo, que estás dejando las marcas de las zapatillas! ¡Pedro!

—Creo que ya no responde por ese nombre —consigo decir.

El hombre se pone a girar por el techo y hablar en un idioma desconocido. Solo le entiendo cuando dice el nombre de Irenka. Y, de repente, se desprende de las alturas y cae encima de Emma.

No tenemos mucho tiempo, así que saco a la piraña aprovechando que está enganchada a mi dedo y provoco al espíritu, tal y como me explicó el chamán.

—¡Alka! ¡Aquí estoy! ¡Aquí me tienes! —grito, golpeándome el pecho con la mano libre—. ¿No querías matarme? ¡Pues ven a por mí!

Mi plan es que salga del cuerpo de este pobre hombre para entrar en el mío, y cuando lo intente, colocarme al pez en el pecho, atrapándola dentro de él. Después solo tengo que clavarle el cuchillo a la piraña, y con su muerte, también desaparecerá Alka.

Ese es el plan, pero ya no me presta atención. Ha conseguido el propósito que tantos años le ha costado, y si no hago algo, acabará matando a su propia hija.

—No… No sé… No sé de dónde has sacado… esta fuerza… —intenta decir Emma mientras el hombre le aprieta el cuello con ambas manos—. Si después… tengo… que… tengo que abrirte yo los botes.

Se está poniendo morada por la falta de oxígeno, y como tampoco se calla ni cuando se está ahogando, malgastando el poco aire que le queda en el cuerpo, vuelvo a soltar a la piraña en su acuario y me lanzo a por él.

Le derribo, alejándole del cuerpo casi agonizante de Emma, y comenzamos a rodar entre cristales, plumas y trozos de madera. No deja de echar espuma por la boca mientras me arrastra por todo el salón casi volando. Y de repente, consigue que despeguemos del suelo, llevándome con él al techo.

—¿No me echabas de menos? —le pregunto, pensando que si me suelta, caeré al suelo a plomo.

Me aplasta contra el techo y sonríe.

—Ya estamos otra vez juntos —dice con una voz gutural justo antes de abrir la boca.

—¡Emma! ¡La piraña! —le grito con todas mis fuerzas mientras veo que la transacción entre el cuerpo del hombre y el mío se hará de inmediato—. ¡La piraña!

—Pero ¿qué quieres hacer con Rogelio? —la escucho a lo lejos, casi como un murmullo debido a que me comienzan a pitar los oídos.

—La piraña…

Pero es demasiado tarde. Siento cómo entra dentro de mí, anulándome por completo. Caemos al suelo, y no sé si eso que ha sonado a hueso roto ha sido su cuello.

—¡Pedro! —exclama Emma, ajena a que ahora el peligro reside en mí. Se agacha al lado del hombre e intenta despertarlo mientras mis piernas se van acercando a ella sin obedecerme—. ¿Pedro? ¡Despierta! ¡Despierta!

Quiero decirle que huya, que salga corriendo. Pero mis labios ya no me pertenecen. Y sin poder evitarlo, mis dedos aferran esa trenza y tiran de ella hacia atrás, lo que provoca que caiga de espaldas con brutalidad. De mi garganta salen palabras, pero ni siquiera las entiendo, y sin que mis dedos hayan soltado su cabello, la arrastro por el pasillo de camino a lo que creo que es la cocina. Mis pensamientos se van mezclando con los del espíritu, y sospecho que pretende clavarle uno de los cuchillos que tiene allí, preparados para el asesinato.

—William… ¡Suéltame!

Mi boca sigue moviéndose para articular sonidos desconocidos, y comprendo que dentro de poco ya ni siquiera seré consciente de lo que estoy haciendo, porque cada segundo que pasa siento que voy desapareciendo. Mis intenciones se van entrelazando con las suyas. Mis deseos comienzan a ser los suyos.

—William, por favor…

La tumbo sobre la isla, y va extendiéndose por mi cuerpo una profunda satisfacción al ver su expresión de dolor cuando se clava los fogones en las costillas. Mi mano se acerca y presiona aún más en esa zona al ver que le duele, y cada gemido es música para mis oídos.

—William… Suéltame…

Le coloco una mano en la boca y nariz para que deje de respirar, y aunque lucha con todas sus fuerzas por soltarse, no es tan fuerte como yo. De sus ojos se va escapando la vida gota a gota. El brillo va desapareciendo, y esa mirada de pánico me provoca una carcajada de felicidad. Mi bebé volverá a estar conmigo, después de tanto tiempo. Mi precioso bebé. Ya nadie podrá hacerle daño. Ya nadie podrá quitármela. Es mía. Y no quiero que nadie más la tenga. Mi bebé…

—¡Uhmm! —implora.

Con la mano libre le acaricio el pelo.

—Shhh… Ya está —canturreo—. Ya está, mi bebé…

Le coloco una mano en el cuello para que no se mueva, y cojo uno de los cuchillos del cajón.

—¡William! —consigue decir cuando lo alzo y se lo clavo en el brazo, sin acertar en el pecho porque se ha movido—. William. ¡William!

Lo saco de la carne y lo vuelvo a alzar. Las gotas de sangre van cayendo sobre sus labios, el rojo carmesí va manchando el precioso pelo de mi bebé mientras preparo la siguiente estocada, que será la mortal.

—Ya está, Irenka… Shhh…. Ya está…

Se revuelve bajo mis dedos sin comprender que no puede escapar de mí. Ya no.

—William. ¡Despierta! —grita, dándome una bofetada.

Parpadeo. Voy a decirle que soy mamá, pero entonces… Abro los dedos y el cuchillo cae al suelo. Saco el que tengo guardado en el pantalón. Suelto el cuello de Emma. Miro el filo. Mis ojos se reflejan en él, pero no los reconozco. Los tengo blancos.

Vuelvo a alzarlo sobre mi bebé.

Pronto estaremos juntas para siempre…

—William… No…

Y un segundo de lucidez me asalta justo cuando el filo rasga el aire. Desvío la trayectoria y me lo clavo en el pecho. Duele, aunque no tanto como esperaba. Me corta la respiración. Me quema. Y algo va desapareciendo. Ya no tengo pensamientos cruzados. Ya no quiero matar.

Ya solo quedo yo…

Siento un golpe muy fuerte en la mejilla, y cuando consigo despegar los párpados veo que estoy tumbado en el suelo. Alguien me toca. Alguien llora sobre mí, mojándome la cara con sus lágrimas.

Llega la ambulancia. Su mano no suelta la mía hasta que, de repente, escucho que alguien le dice que no puede pasar a quirófano. Vuelvo a quedarme dormido, y cuando despierto, está a mi lado. No puedo verla, pero creo que tiene incluso peor aspecto que yo: ojos enrojecidos, nariz y labios hinchados. Lleva un vendaje en el hombro, y cuando recuerdo que fui yo quien se lo clavé, vuelvo a marearme de nuevo.

—Emma… Agua…

Se levanta del sillón y me trae un vaso de plástico. Me ayuda a incorporarme lo justo para que pueda mojarme los labios resecos.

—No te atragantes —me pide—. Bebe despacio.

—Gracias.

Me coloca de nuevo sobre las almohadas y regresa a su sillón. Se abraza las piernas y esconde un poco la cara entre las rodillas.

—¿Estás bien? —consigo preguntar.

No contesta, solo llora.

—Emma… —insisto—. No llores, por favor. Estamos bien. Ya está. Se ha acabado.

Alza el rostro y niega con la cabeza.

—Pedro está mal —balbucea—. No saben si va a sobrevivir. Mi padre está destrozado…

Si pudiera moverme, me levantaría para estrecharla entre mis brazos. Necesito consolarla, pero todos los cables que tengo conectados, unidos al intenso dolor que siento en el pecho, me lo impiden. Ni siquiera sé cómo he conseguido sobrevivir.

—Lo siento mucho —digo con mucha dificultad.

—Todo es por mi culpa —lloriquea—. Casi te mueres por mi culpa, y Pedro… Si le pasa algo, no podré perdonármelo jamás. Ha sido como la madre que nunca he tenido todos estos años, y ahora… ahora…

—No podíamos hacer nada, Emma.

Entonces una idea cruza su mente. Puedo distinguir ese brillo que aparece y desaparece igual de rápido, como una estrella fugaz, y cuando habla, sé que las cosas no van bien dentro de su cabecita.

—Si hubiera sabido antes que mi madre estaba intentando matarte, quizá no hubiera podido llegar tan lejos —comienza a decir mientras se seca las lágrimas—. ¿Por qué me lo ocultaste tanto tiempo? Huiste, y dejaste que mi madre campara a sus anchas —continúa, más y más seria—. Ni siquiera me pusiste sobre aviso. Si tan solo me lo hubieras advertido…

Cierro los ojos con fuerza y me maldigo en silencio. Lo he hecho todo mal. Desde el principio. Desde la primera vez que puse un pie en ese maldito programa. Me he comportado como un estúpido desde que me dejé manipular por el espíritu, y ahora, cuando todo se ha acabado, quizá tengamos que lamentar la pérdida de una persona por mi cobardía.

—Tienes razón —digo al fin, contemplando el reproche que destila su mirada. También veo preocupación, pero creo que ahora mismo está ganando en la balanza la decepción—. Tenía que habértelo contado desde el principio, pero tenía miedo.

—¿De qué?

—De ella. De lo que pudiera hacerme si no hacía lo que me pedía —le intento explicar.

—¿Y has permitido que pase todo esto solo porque te daba miedo? —me pregunta con crudeza, quizá demasiada dado mi estado actual.

—No espero que lo entiendas —contesto, igualando su tono—. Ya sé que eres incapaz de sentir algo tan humano como eso.

Me arrepiento en cuanto lo digo, porque puedo ver cómo se echa hacia atrás.

—No es justo —susurra—. Eres tú quien ha estado ocultándome…

—Tampoco es justo lo que estás haciendo tú —la interrumpo—. ¡Por tu culpa he sido acosado y maltratado durante meses y meses! —exclamo enfurecido—. ¡Me he clavado un puto puñal en el corazón para no hacerte daño, y encima me recriminas que no te lo haya contado antes!

La herida del pecho me arde, pero no soy capaz de tranquilizarme, no cuando veo el reproche en su mirada.

—¡¿Y cómo iba a saberlo?! ¡No soy adivina! No tenía esa información, pero tú sí. Has estado manipulándome todo este tiempo, y has jugado no solo con mi vida, sino con la de todas las personas de mi alrededor. Ha sido Pedro, pero podría haber sido cualquiera. Mi padre. Alguna de mis amigas… Es que si le pasa algo a Pedro, no voy a poder…

—¡He intentado mantenerte a salvo!

—¡Pues no ha sido suficiente! No cuando los tres hemos estado a punto de morir. ¡No cuando Pedro está muriéndose! Está claro que no es suficiente.

—Ese es el problema, que para ti nunca lo es —digo casi sin aire—. No hago nada bien, ¿verdad? No estoy a la altura de doña Perfecta, incapaz de sentir miedo. Incapaz de sentir nada.

Nos quedamos unos segundos en silencio, lamiéndonos las heridas.

—Escucha, Emma… Lo que quiero decir es que…

—Somos incapaces de estar juntos en la misma habitación sin terminar discutiendo —dice con una sonrisa triste—. Ni siquiera nos calmamos aquí, en el hospital, medio moribundos.

—Te aseguro que yo no tengo fuerzas ni ganas de discutir.

Tengo que callarme porque todo comienza a dar vueltas a mi alrededor. Las máquinas empiezan a pitar, y no tardan en acudir varios enfermeros. Me colocan oxígeno, y le piden a Emma que salga un momento de la habitación, pero antes de irse se acerca y me da un beso en la frente que me sabe a despedida.

—Lo siento —repite, otra vez con lágrimas en los ojos—. Toda la culpa es mía, y solo mía. Perdóname por lo que acabo de decirte.

—Espera…

—Le pediré a Liam que venga a cuidarte, no te preocupes.

—Emma… No te vayas.

—Lo siento mucho, William, pero no puedo… Ahora mismo es que no puedo…

—Emma… ¡Emma!

Dejo que los enfermeros hagan su trabajo y me estabilicen de nuevo, y cuando estoy solo en la habitación, me hago una promesa: me recuperaré, le daré algo de tiempo, pero no demasiado, e iré a buscarla.

Capítulo 67

Emma

Es mi cumpleaños, mi día preferido del año, aunque en esta ocasión será distinto porque cenaremos mi padre y yo solos, sin Pedro.

—¿Crees que si le pongo un gorrito de plástico a Rogelio le aguantará debajo del agua? —me pregunta mientras coloco los cubiertos en la mesa.

—Lo que creo es que estás pasándote. Es una piraña, papá, no un muñeco. ¿Has pedido el sushi?

Niega con la cabeza mientras lucha con Rogelio.

—Al final cenamos pizza congelada, estoy viéndolo.

—¿Y qué quieres que haga, Emma? Pedro me exigió esa cura catártica en Filipinas, y como comprenderás, después de todo lo que le ha pasado en esta casa, no podía decirle que no, aunque ya sabes que pienso que lo único que están haciendo es darle infusiones de pepino —explica—. Pero claro, con lo que le gusta el pepino a este hombre…

—¡Papá! Lo que no sé es cómo se ha atrevido a subirse al avión…

—Dice que después de lo vivido piensa aprovechar la vida al máximo.

—Me alegro mucho por él. Papá, me muero de hambre.

—Dame un segundo y llamo al restaurante.

—Da igual, ya bajo yo y así me doy un paseo —le digo mientras cojo el bolso y el paraguas—. ¿Quieres algo más? Aprovecha, que con la que está cayendo, no voy a bajar dos veces.

—No, hay de todo.

—¿Seguro? Última oportunidad…

—Trae unas aceitunas. ¡Y caviar! ¡Y otra botella de champagne, que la primera se nos acaba brindando! —me grita justo cuando estoy saliendo por la puerta.

¿Por qué tiene que llover justo hoy, en mi cumpleaños? Y no es que sea una lluvia fina y hasta agradable para finales de mayo, es que es un auténtico aguacero.

«Bueno, al menos estreno las botas de agua que me compré hace unos días», pienso mientras salgo al portal.

—Emma…

Me giro sin darme tiempo de abrir el paraguas.

—¿William?

—Sí.

Está empapado de la cabeza a los pies. El pelo se le pega a la frente, dándole un aspecto más duro. Las oscuras pestañas se le amontonan, potenciando el verde de sus ojos. Y la camiseta de algodón se le adhiere en el pecho, dejándome ver todos esos músculos tan bien definidos que suele esconder con ropa algo holgada.

—¿Qué haces aquí? —pregunto tras recuperarme de la impresión inicial—. Pensé que estabas de visita en Londres, con tu hermana. Bueno, algo así le escuché decir a Liam el otro día en el plató —me dispongo a aclarar, porque desde que escapé de la habitación del hospital, hace casi un mes, no hemos vuelto a hablar.

—Estaba en Londres recuperándome de la herida, sí. Pero he vuelto.

—¿Y por qué has vuelto?

—Porque ya estoy harto, Emma.

Me seco varias gotas que me nublan la vista y ladeo la cabeza.

—¿De qué?

—De esto.

—No te entiendo.

—Estoy harto de jugar al ratón y al gato contigo. Te quiero, maldita sea. Te quiero —repite, casi con rabia—. No dejo de pensar en ti. No puedo dormir. Mira las ojeras que tengo —dice, señalándoselas—. Sigues torturándome incluso cuando no estás, y ya estoy harto. Quiero estar contigo, ¿me oyes? Me da igual si peleamos tres veces al día. Me da igual que no me soportes la mayor parte del tiempo, siempre y cuando por la noche durmamos juntos.

Frunzo el ceño y me cruzo de brazos.

—¿Has venido hasta aquí solo porque tienes insomnio? —pregunto con una ceja en alto.

—Sí —reconoce con ímpetu—. Y no. Pero sí, solo duermo cuando estoy contigo. Solo descanso si puedo abrazarte. Aunque no es solo por eso, porque durante el día tampoco sales de mi cabeza, joder. ¡Y no lo soporto más! En su momento me dijiste que me querías, y yo también te lo dije a ti. Sí, después me comporté como un capullo, pero tenía mis motivos, ahora lo sabes. Y luego perdimos los papeles en el hospital, pero mis sentimientos por ti no han cambiado. ¿Podemos dejar de hacer el gilipollas, por favor? —pregunta, cogiendo aire tras el monólogo que se ha marcado. Es que no me ha dejado ni parpadear de lo rápido que ha hablado.

—Hoy es mi cumpleaños —musito mientras el aguacero cae sobre nuestros cuerpos.

—Lo sé, por eso he venido hoy y no ayer.

Y dicho eso, saca una caja de bombones.

—Está empapada —digo justo antes de que se me escape una carcajada tímida.

—Y los bombones derretidos —añade—. Me quedé dormido encima de ellos en el vuelo, pero, aun así, quería traértelos. Son de una tienda muy especial a la que iba con mi madre cuando era pequeño. En realidad mi intención era derretirte a ti con ellos. Verás, cada bombón viene relleno con una poción.

Abre la caja y me enseña una masa deforme de chocolate. Hay color por aquí y por allá, supongo que serán los rellenos de los que habla, que se han fusionado con el calor.

—Es todo un detalle —digo con la ceja en alto y con mi corazón derritiéndose tanto o más que todos esos bombones—. Pero a lo mejor deberías cerrar la tapa para que no se mojen…

—Hay una de las pociones que es para olvidar —dice, ignorando mi último comentario—. Mira, es este bombón —recupera un trozo de esa masa, uno que tiene un relleno de color naranja, y me lo da—. Si te lo comes, olvidarás todo lo que he hecho mal. Podremos empezar de nuevo, y te prometo que ya no seré ese estúpido arrogante que conociste el primer día.

Lo cojo y me lo meto en la boca antes de que se convierta en agua chocolateada entre mis dedos.

—Muy rico —digo mientras lucho porque no se me pegue en la garganta—. Es de naranja, uno de mis sabores preferidos.

Se echa el pelo hacia atrás, completamente empapado, y frunce el ceño.

—Ahora toma este —dice rompiendo otro trozo que parece que tiene un relleno de fresa—. Esta poción es para que te enamores de la primera persona que veas después de saborearlo.

Lo cojo con una sonrisa, mientras la lluvia nos envuelve por completo. Me lo meto en la boca y lo saboreo despacio, sin apartar la mirada de sus ojos.

—Y ahora este.

No me dice para qué es, pero, aun así, lo cojo y me lo como. Sabe a alcohol.

—¿Este para qué es? —pregunto.

—Para que me digas la verdad.

—No necesitas un trozo de chocolate derretido para eso —le aclaro mientras me seco la cara como puedo.

—¿Me quieres? —pregunta.

—¿Hay algún bombón por ahí que te recuerde las cosas? Ya te dije que te quería, y no sé tú, pero yo, cuando quiero, quiero para siempre. No quiero a muchas personas, eso es verdad —reconozco—, pero si pudieras encontrar otro bombón que me hiciera más humana, quizá…

—En realidad, esto es solo un juego, Emma —dice con una mirada traviesa—. Mi madre me aseguraba que el relleno verde servía para que los niños no hicieran travesuras, y no recuerdo las veces que me ponían el culo rojo por molestar a mi hermana.

—Parece que has sido un sufridor nato desde pequeño.

—¿Quieres que me levante la camiseta para enseñarte lo que le has hecho a mi corazón? Porque la última cicatriz la tengo justo ahí, y cada vez que la veo me acuerdo de ti, de todo lo que hemos pasado juntos, de todo lo que estamos perdiéndonos… ¿Podemos darnos una oportunidad de una maldita vez, por favor?

Me muerdo el labio para contener la sonrisa. ¿Reconozco que yo tampoco duermo demasiado bien? ¿Que he seguido sus pasos a través de Liam? ¿Que he soltado el móvil mil veces con su número listo para marcar sin llegar a hacerlo? ¿Que he soñado con esto noche tras noche?

—Con una condición —le digo.

—La que quieras. Como si tenemos que irnos a vivir juntos —dice, dando dos pasos hacia mí—. Ahora mismo. De hecho, puedes subir a recoger tus cosas ya.

—Bueno, tranquilo, que tampoco hay prisa. No es eso, es…

—La respuesta es sí, sea lo que sea —me asegura, abrazándome.

—¿De verdad?

—Que sí. ¿Qué es?

—Que trabajes conmigo en el programa —digo al fin—. Es que un médium nos vendría genial…

Suelta una carcajada. Fuerte. Espontánea. De esas que salen desde lo más profundo del estómago, suben por la garganta y explotan en la boca.

—Pues claro que sí, mi amor. Lo que tú quieras.

Se inclina, y me besa.

—Pero la presentadora soy yo —le aclaro segundos después, a ver si va a creerse que va a quitarme el puesto, otra vez.

Me muerde el labio como respuesta, y busca mi lengua mientras nuestros alientos se condensan a nuestro alrededor.

—No te preocupes por eso. Me mantendré en un respetable segundo lugar, pero, a cambio, tienes que prometerme una cosa.

—A ver…

—Que siempre, siempre, siempre, durmamos juntos. Ya sea aquí o en el otro lado del mundo.

Río mientras gruesas gotas de lluvia van salpicando mi nariz y mis labios.

—Te lo prometo.

FIN

Agradecimientos

Escribo estos agradecimientos a punto de muchas cosas. A punto de enviársela, por fin, a la correctora. A punto de conocer a Nora. A punto de ser tres. A punto, espero, del primer paso para que la vida, tal y como la conocíamos, vuelva.

Aunque parece hasta irónico agradecer cosas en estos momentos que nos han tocado vivir, en realidad sí que hay muchas, y sobre todo, muchas personas a las que quiero incluir en estos agradecimientos. Personas que forman parte de mi vida, y que ahora más que nunca intento acercar desde la distancia con estas palabras, porque de otra forma no puedo.

Gracias a mi familia. Siempre y por encima de todo.

A mi Ángel de la guarda.

A mis amigos. Aunque no estamos viéndonos mucho, volveremos a tener nuestros «momentos cigarro».

Añado en estos agradecimientos a todas esas personas que me apoyan desde las redes sociales. Vuestra ayuda es inestimable: Anaís Garzoli, Nidia Olivia Ruiz, Angie Romero, Paula Orduña, Aroa Rubio, Mariló Rosa Sarrión, María García Vico, Fransy Guerrero, María Sahuquillo, Yadira, Azahar Rodríguez, Yennifer Elaudy Rodríguez, Nuria Pazos, Laura Niebles Gómez, Jessica Medina, Melisa Llobet y las Auténticas Devoralibros. Gracias a tod@s.

Gracias, Noni García, por corregir y pulir esta novela. Gracias, Marien, por la maquetación y la portada.

A Maria José de Miguel, de la agencia literaria MDM, que me apoya en esta aventura, como siempre.

Gracias a muchas compañeras, porque este camino no es tan solitario con vosotras. Espero no dejarme a ninguna: Raquel Mingo, María Ferrer Payeras, Mar P. Zabala, Francine J.C., Alina Covalschi, Anabel Bzex, Raquel G. Estruch, Rachel RP, Manuela Riobó, Tessa Cooper, Noni García, Dani Vera, Chris Razo, Beta Julieta, Eleonora Tale, Carmen R. Dona, Alejandra Macol, Mía Muler, Verónica Mengual, Edine Connors, Alexia Mars y Paloma Peña.

Por último, gracias a tod@s vosotr@s, lectores y lectoras.

Gracias por formar parte de mi mundo leyendo estas palabras.

Gracias a ti, yo escribo.