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Editado por Harlequin Ibérica.

Una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

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28001 Madrid

© 2019 Irene Mendoza Gascón

© 2019 Harlequin Ibérica, una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

Un puñado de esperanzas II, n.º 225 - marzo 2019

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial.

Esta edición ha sido publicada con autorización de Harlequin Books S.A.

Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares, y situaciones son producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos de negocios (comerciales), hechos o situaciones son pura coincidencia.

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I.S.B.N.: 978-84-1307-703-1

Conversión ebook: MT Color & Diseño, S.L.

Dedicatoria

Has estado en todas las esperanzas que desde entonces he tenido… en el río, en las velas de los barcos, en los marjales, en las nubes, en la luz, en la oscuridad, en el viento, en los bosques, en el mar, en las calles. Has sido la encarnación de cualquier graciosa fantasía que mi mente haya conocido.

Grandes Esperanzas, Charles Dickens.

Capítulo 1
Simply irresistible

–¿Y Charlotte? –me preguntó Frank nada más traspasar la puerta.

Nuestro loft alquilado en Queens estaba inusualmente silencioso, aunque varios juguetes de nuestra pecosa de dos años andaban desperdigados por el suelo de madera, dejando constancia de su presencia.

–Con Pocket y Jalissa. Charmaine ha hecho pollo frito y ya sabes que nuestra hija vendería a su padre por un poco de ese pollo. Además, va a pasar la tarde con Jewel y D’Shawn. Si hubieses visto lo emocionada que estaba…

Frank me miró con cara de reproche, pero no pudo mantener la pose de madre responsable por mucho tiempo porque mientras se quitaba la chaqueta, yo le cogí galantemente el enorme bolso que cargaba y rocé su hombro con la peor intención del mundo, acariciando la base de su cuello hasta el inicio de su clavícula.

Me pareció notar un leve temblor en sus apetecibles labios, pero al mirarla a los ojos me sostuvo la mirada incendiaria que le eché sin mover un solo músculo.

«Eres dura, princesa». Sonreí para mis adentros.

–Charlotte estaba tan emocionada que no pude negarme –dije con una de mis más ilustres sonrisas canallas, marca Gallagher.

–Ya, seguro –sonrió Frank.

–¿No me crees?

Frank emitió un irónico «Uhm» por respuesta. Con parsimonia, me puse a colgar su chaqueta en un perchero que teníamos junto a la puerta.

Me volví para mirarla. Recorrí su cuerpo de arriba a abajo comiéndomela con los ojos, pero ella seguía imperturbable.

–No sé… –susurró observándome con picardía.

Insistí y mi mirada vehemente por fin hizo mella en su autocontrol. Frank se removió ansiosa, frotándose los muslos, apoyada contra la puerta de la entrada, que al cerrase acompañó mi sonrisa de satisfacción con un «click».

Aún nos gustaba jugar. Después de casi seis años juntos no habíamos perdido aquella chispa, esa forma de provocarnos el uno al otro en un diálogo sensual que nos hacía desearnos hasta perder la cordura. Era algo tan físico como mental. Nos incitábamos no solo con miradas, también mediante palabras. Frank ya era incluso mejor que yo en eso.

Dejé caer el bolso junto al perchero y me encaminé de nuevo hacia ella, que continuaba en la puerta, sin duda aguardando mi siguiente reacción.

–¿Tengo que convencerte, princesa?

–¿De qué, chéri? –preguntó con un mohín coqueto.

–De que… tenemos toda la tarde para nosotros solos.

Lo dije susurrando, con voz profunda, intentando sonar lo más sensual que pude, mirando a Frank con codicia. Y entonces lo noté, estaba allí de nuevo. El ambiente acababa de cambiar a nuestro alrededor. Lo cambiábamos nosotros con nuestra propia excitación que crecía envolviéndolo todo, hasta el aire que respirábamos.

Me acerqué a ella muy despacio, mientras me quitaba la corbata de un tirón y la tiraba a sus pies. Frank no apartaba sus ojos de mí. Su boca entreabierta me llamaba, así como su menudo y erótico cuerpo, tapado por un ligero vestidito de encaje blanco. Me puse frente a ella sin rozarla aún, a escasos centímetros de sus pechos, admirando como su respiración se agitaba tan solo con mi presencia.

–¿Cuánto es toda la tarde? –susurró con la voz entrecortada y algo ronca.

–Es la… una y media –dije mirando mi reloj–. No tengo que volver a la oficina de Santino esta tarde así que… eso son… unas cinco o seis horas hasta que regrese Pocket con nuestro terremoto para la hora de cenar.

Pronuncié cada palabra lentamente, una por una, exhalándolas sobre su boca mientras pegaba mi vientre al suyo. Frank suspiró suavemente, abrumándome con su aliento cálido y dulce. Me apreté contra sus pechos sin acariciarla aún, a sabiendas de que ella lo anhelaba impaciente. Frank respiraba afanosa cuando presioné y rocé su cuerpo con el mío, obligándola a que exhalase un débil jadeo.

Ella no se quedó atrás y, cercada entre mi pecho y la puerta, contraatacó elevando su rodilla para acariciar mi entrepierna. Rozó y apretó mi miembro endureciéndolo rápidamente, forzándome a emitir un ronco jadeo.

Frank sonrió vanidosa, mordiéndose el labio con lujuria, sabiéndose la única capaz de seducirme, de hacerme gozar como nadie en el mundo. Ella era poderosa y con una sola mirada hacía de mí un hombre feliz y, con una caricia, un hombre pleno.

La agarré por la cintura con fuerza, decidido a rendirme a sus tentadores encantos y no perder más el tiempo, pegándola a mi polla dura, sintiendo su calor, anhelando ya el roce de su piel desnuda sobre la mía.

–Tengo ganas de hacerte el amor, muchas ganas –jadeé con mi frente apoyada en la suya.

–¿Y a qué estás esperando, Mark? –contestó ansiosa.

No le di tiempo a decir nada más, la tomé en brazos arrastrándola conmigo y la besé abriendo su boca para enredar mi lengua con la suya.

Me apreté furioso contra su cuerpo, buscándola con avidez. Mi lengua saboreaba la suya sin descanso y rodamos por la pared mientras nos desnudábamos.

Le levanté el vestido, que terminó de quitarse ella misma, y acabé rompiendo sus braguitas debido a mi impaciencia por tenerla desnuda. Ella me soltó la bragueta y de un firme tirón me bajó los pantalones del traje de trabajo junto con mis bóxers, acompañando sus movimientos de un gruñido salvaje que me encendió hasta el límite.

Su lengua se enredó con la mía, sus dedos en mi pelo, en la camisa, que me sacó a tirones, en el vello de mi pecho y sin darse apenas cuenta se encontró aupada, envolviendo mis caderas.

Nos tocábamos y besábamos con violenta necesidad, chocando, rodando por las paredes, jadeantes, como dos animales en celo que habían sido sometidos a una obligada castidad.

Por el camino acerté a agarrar el mando a distancia del equipo de música. Siempre había algo puesto, así que probé a ver qué sonaba. Tuve suerte; Robert Palmer comenzó a cantar su potente Simply irresistible.

«¡El ritmo perfecto!», pensé triunfante.

Agarré a Frank por sus suaves y redondas nalgas, aferrándolas con fuerza y, cargándola mientras la besaba con avidez, la llevé tambaleándome hasta la zona de la cocina para posarla de golpe sobre la encimera. Frank exhaló un gemido de necesidad y abrió sus piernas para rodear de nuevo con ellas mi cintura. Solo le quedaban por quitarse los zapatos de tacón y ese detalle me pareció increíblemente excitante, así que se los dejé puestos.

Tomé a Frank por debajo de las rodillas, elevándola hasta que tuve su sexo frente al mío y me incliné sobre su cuerpo acariciando sus muslos, entrando en ella por fin, presionando, deslizándome profundamente en su interior, sin dejar de mirarla extasiado.

Nada más penetrarla sentí un profundo alivio que escapó de mi garganta en forma de un resoplido de éxtasis al que Frank respondió inmediatamente.

–Oh, mon cher, qué ganas tenía…

–Sí, yo también… –gruñí de gusto.

Frank jadeó al sentir cómo la llenaba. Sin preliminares, con una potente embestida, la penetré por segunda vez, hasta el fondo, haciéndola gemir con fuerza. Ella se dilató para mí al momento y yo acaricié su interior agitándome más y más profundo y más rápido cada vez, deleitándome, volcándome en su placer, en verla disfrutar, regalándole mi potencia, mi pasión. Era toda para ella.

–Ah… sí, sí, házmelo rápido y duro –suplicó cerrando los ojos con fuerza.

–¡Qué gusto, amor…! –resoplé abrumado.

El modo en que se entregaba me seguía fascinando como el primer día, su confianza en mí, su receptivo cuerpo, la forma en que me disfrutaba. Todo su ser se estremecía al sentirme.

–¡Oh, sí… qué bien…! –gimoteó temblando de placer.

–Esto… va… a ser… No voy a aguantar mucho… ¡Agárrate, nena! –gruñí entre dientes.

Ella respondió asintiendo y, jadeando lasciva, se aferró al borde de la encimera. Y ya no le di tregua. Comencé a moverme como un poseso, penetrándola muy fuerte, una y otra vez, aumentando el ritmo con cada nueva embestida, siguiendo la música, notando cómo se abría para mí, sin reservas.

Frank me acogía en su estrecho y suave interior, se arqueaba empujando, obligándome a incrementar el ritmo, tan fácilmente que me parecía increíble. Y entonces volvió aquel glorioso momento, cuando los dos nos fundíamos en un urgente baile con un único ritmo de intensas caricias, gemidos interminables, besos afanosos y susurros entrecortados.

Frank se agitaba conmigo, a la par, dándome aquel deleite ya tan conocido pero no por ello menos perfecto, hasta que ocurrió una vez más. Comenzó a temblar sin control, gimoteando, abandonándose al intenso orgasmo que estaba sintiendo. Justo cuando sus entrañas comenzaron a vibrar me dejé ir, derramándome dentro de ella con el cuerpo tenso de placer, corriéndome con fuerza, alcanzándola sin poder parar de gemir.

Después nos quedamos suspendidos sobre la encimera, sosegándonos mediante suaves caricias, intentando recuperar el resuello mientras nuestros cuerpos continuaban acoplados a la perfección.

La tomé en mis brazos con delicadeza para ayudarla a bajar de la encimera.

–Me tiemblan las piernas –sonrió Frank agradecida.

Tomé su rostro entre mis manos. La miré, aún poseído por aquella nube de amor y placer que me provocaba alcanzar el orgasmo con ella, y la besé con ternura en los labios.

–Mark…

–¿Qué, princesa? –susurré ronco, tomándola en brazos para llevarla hasta nuestra cama.

–Me moría de ganas –sonrió, todavía ruborizada.

–Yo también –reí apretándola contra mi pecho.

Desde que había nacido Charlotte, el sexo se había convertido en algo que no hacíamos cuando queríamos, sino cuando podíamos. Y nos echábamos de menos muchísimo. Nuestros cuerpos se necesitaban con dolorosa desesperación y, a pesar de los interminables horarios que nos hacían correr sin cesar de casa a la guardería, de la guardería al trabajo y de vuelta a casa para, al terminar la jornada, caer rendidos sobre el colchón y tan solo alcanzar a darnos un beso de buenas noches, al rozar nuestras manos o tocarnos por un instante nuestros cuerpos seguían sintiendo esa hambre del otro, esas ganas de acariciar, besar, lamer y chupar tan conocida.

–¿Cuántos días hacía? –preguntó Frank.

–Casi una semana –resoplé aliviado.

–Sí, desde el sábado. ¿O fue el viernes?

–El viernes. Trabajábamos al día siguiente –dije recordando.

Estábamos en ello cuando Charlotte comenzó a llorar por culpa de una pesadilla. Habíamos añadido un par de paredes al loft para hacer una habitación y conseguir una mínima intimidad, pero aun así era complicado.

Me levanté primero y le conté un cuento. Pareció quedarse conforme, pero al rato, cuando intentábamos ponernos de nuevo en situación, nuestra hija de casi dos años vino hasta nuestra cama, pidiendo que la acompañara su madre al baño, porque le daba miedo ir sola. Acabábamos de conseguir quitarle los pañales y aún era precaria la seguridad de no encontrarnos con la cama inundada en medio de la noche. Así que cuando Frank regresó a la cama tras llevarla, traerla de vuelta y cantarle una nana, yo ya estaba dormido en pelotas sobre las sábanas. Rezongando, me revolví al sentir de nuevo el cuerpo de Frank junto al mío y, atrayéndola hacia mí, escuché como resoplaba frustrada y resignada, susurrándome su habitual y dulce «Es tarde ya. Hasta mañana, chéri».

–Me ha sabido a poco –ronroneó mimosa, trazando suaves círculos con su dedo índice sobre el vello de mi pecho, bajando por mi vientre.

–Tenemos que hacer esto más veces –suspiré satisfecho.

–¿Te refieres a engañar a Pocket y Jalissa y pasarnos la tarde follando? –rio Frank.

–Exacto, a eso mismo –susurré besando su pelo–. Un par de veces al mes…

–O todos los domingos –rio de nuevo.

–Eso estaría mucho mejor –gruñí besando su cuello.

–Sí… se nos da tan bien esto… –suspiró–. Y ahora… quiero más, chéri.

–Yo también quiero más. Mucho más. Nunca tengo suficiente de ti –susurré excitado de nuevo.

Y, ni corta ni perezosa, Frank se levantó para elevarse sobre mi cuerpo a horcajadas, desnuda y preciosa, posando su sexo mojado sobre mis muslos.

Yo le dejé hacer y, cuando acabó, ella me pidió que se lo hiciese de nuevo y volvimos a empezar, porque nunca, ninguno de los dos, tendríamos suficiente el uno del otro.

La cara de Pocket plantado en la puerta con Charlotte en brazos era todo un poema. Ahí estaba yo, con una batita de seda rosa de Frank que apenas me tapaba nada y ella cubierta, si se podía llamar así, con mi camisa, despeinada y comiendo helado de vainilla directamente del bote.

Frank y yo nos miramos, yo elevé una ceja y ella no pudo reprimir una risita antes de que me acercase a mi amigo para agarrar a mi hijita, que parloteaba con su lengua de trapo, emocionada de volver a vernos.

–Sois… tal para cual, ¿sabéis? –dijo mi amigo cabeceando en señal de reproche, como una abuela.

–¿Nosotros? –dijo Frank tomando a Charlotte.

Ni corta ni perezosa, nuestra hija le robó la cuchara para chupar el helado que quedaba en ella mientras Frank la besaba con ternura.

–Sí, sois… –y bajo la voz mirando a nuestra niña–. Unos degenerados.

Y fue cuando los dos no pudimos más y prorrumpimos en una inevitable y sonora carcajada, seguida de otra de Charlotte.

Capítulo 2
Tiny Dancer

–Solo será un fin de semana, ma petite fille –le dijo Frank a Charlotte–. Para cuando quieras darte cuenta, mami ya estará de vuelta. Ya sabes lo que te digo siempre cuando me voy a trabajar, mamá siempre vuelve. Pues esto será igual.

Fue durante sus primeras vacaciones en Bloomingdale’s. Por aquel entonces, Frank trabajaba como ayudante de la personal shopper de las famosas galerías neoyorquinas. Fue Jalissa, que aún trabajaba en la sección de perfumería, quien entregó su curriculum y le procuró su primer empleo duradero en años. Frank ya llevaba seis meses en su puesto, todo un récord.

Básicamente, su trabajo consistía en correr de un lado para otro de los grandes almacenes y en suministrar café a su exigente jefa, que no paraba de pedir todo tipo de cosas, a las que denominaba siempre como trendys, fuese una gorra con plumas de pavo real o un bolso con agujeros.

Frank tenía apenas diez días libres que había acumulado y que debía tomarse si no quería perderlos. Mientras, yo le había pedido a Santino las mías por adelantado, como un favor personal para coincidir con ella e irnos unos días con Charlotte a la casita de la playa, a los Hamptons. Aún hacía mucho frío, pero hasta el verano no íbamos a tener la oportunidad de marcharnos de la ciudad para que Charlotte respirase un poco de aire puro. La contaminación que genera el inmenso tráfico de Nueva York no era lo más conveniente para una niña asmática, nos había dicho el médico del servicio de urgencias.

Pero entonces, a Frank le ofrecieron un trabajo para la campaña estival de una marca de bañadores. Solo había un pequeño contratiempo: que se iba a rodar a Los Ángeles.

Ella no había dejado de trabajar esporádicamente desde que se apuntó a una agencia que proporcionaba trabajo a actores y modelos. Ya no lograba casi ninguna prueba como actriz y le ofrecieron unas fotos para posar en ropa interior unos meses después de dar a luz. Frank no podía ser modelo de pasarela por su escasa estatura, pero continuaba teniendo un cuerpo espectacular y lucía los sujetadores como nadie, aun habiendo dado el pecho a Charlotte. Doy fe de que conservaba sus perfectas tetas respingonas con una espléndida talla de más que antes de ser madre.

Frank fue a aquel casting para probarse a sí misma y la cogieron. Después de su primera sesión como modelo de lencería, se sucedieron los trabajos. No eran firmas muy importantes, pero nos proporcionaban unos ingresos que completaban su sueldo y el mío. Así lográbamos pagar, entre otras cosas, el tratamiento de Charlotte para el asma.

Ropa interior, bañadores, ropa deportiva, algunas fotos y reportajes en revistas femeninas y anuncios en prensa habían sido hasta la fecha los principales trabajos de Frank. Trabajos que la mantenían como una cara aún anónima para la mayoría de la gente, que no reconocía en ella a la chica que posaba en la revista dominical de su periódico o en el libreto de la colección de baño de la tienda de deportes.

En Broadway no había tenido suerte a pesar de que lo había intentado con tesón, presentándose a todo tipo de castings y audiciones. Pero Frank ya era consciente de que la edad empezaba a jugar en su contra, que detrás venían pisando fuerte un montón de jovencísimas aspirantes con plena disponibilidad, más tablas, más ambición, dispuestas a todo y sin ataduras ni nada a lo que renunciar para cumplir su sueño.

–¿Y dónde te alojarás en Los Ángeles? –pregunté preocupado.

–¿Te acuerdas de mi amiga Chloe? Pues ella vive allí ahora y he pensado que puede alojarme unos días.

Ya sé lo que estáis pensando, pero no. No me importaba que ella se contonease en escuetos bikinis de lycra o con trasparentes conjuntos de lencería delante de fotógrafos y ayudantes masculinos, no fueron por eso mis reticencias. Era trabajo, solo eso y ella estaba maravillosa posando. Podían mirarla todo lo que quisieran porque era yo quien realmente disfrutaba de ella, de acariciar sus pechos redondos y llenos, de saborear sus dulces pezones, de agarrar su precioso trasero y rozar sus suaves muslos. Era ella quien me concedía esa gracia, ese regalo, solo a mí y por su propia y libre elección.

–Pero son nuestras vacaciones –resoplé contrariado–. No volveremos a coincidir los dos juntos Dios sabe hasta cuándo.

–Puedes ir tú con Charlotte –sugirió Frank sin mucha convicción.

No era la primera vez que nos separábamos, pero esta vez iba a ser mucho más duro. Desde que habíamos tenido a Charlotte, no lo habíamos hecho. Y Charlotte nunca había estado un día entero sin su madre. Aunque en realidad no era aquella mi máxima preocupación. Yo podía cuidar de Charlotte perfectamente durante un fin de semana, sabía qué hacer cuando tenía una crisis asmática, tenía su medicación y se me daba bien calmarla leyéndole algún cuento o tocando el piano. Lo que realmente me creaba aquel incómodo desasosiego era pensar en aquella maldita ciudad.

La sola mención de Los Ángeles me hacía pensar en mi madre. Esa era la ciudad a la que ella había huido abandonándonos a mi padre y a mí y, a pesar de que habían pasado más de treinta años, me era imposible no relacionar Los Ángeles con ella y su sueño egoísta de ser actriz en Hollywood.

Frank me miró y creo que comprendió mis temores, porque me acarició el rostro con ternura.

–Habrá más vacaciones. Pediré unos pocos días en verano, un fin de semana, me lo darán –Frank suspiró–. Pagan bien y ese dinero nos hace falta para la matrícula del colegio de Charlotte en septiembre. La han admitido y no es barato, Mark.

–Ya lo sé. –Resoplé frustrado.

Mi sueldo con Santino era el que era y, aunque no se podía decir que no fuese un jefe justo, el dinero no llegaba para todo y el tocar el piano en hoteles o clubs de jazz no era un ingreso fijo ni sustancioso. No podía evitar sentirme impotente por no ganar lo suficiente para mantener a mi familia con más holgura. Era una idea, como decía Frank, antigua y patriarcal, pero no podía evitarla.

–Charlotte ni se dará cuenta, solo serán tres días, chéri –dijo besándome dulcemente.

No hubo problema. Su antigua amiga del Upper East Side, la que pasó la noche con nosotros y con un amigo con derecho a roce aquella primera vez en la casita de los Hamptons, se ofreció a alojarla en su casa, en Beverly Hills. Al parecer, vivía con algún actor de nombre aún desconocido, un tipo que aspiraba a hacerse un hueco en el mundillo del cine, mientras ella se ocupaba de su blog y su cuenta de Instagram.

La sesión fotográfica se celebró en Venice Beach y en una cala de Malibú. Todo había salido perfecto. Frank casi tenía el trabajo terminado cuando al idiota del fotógrafo se le ocurrió hacer unas fotografías más con ella patinando con un skate por el famoso paseo de Venice, lugar concurridísimo, lleno de turistas, patinadores, bicicletas, perros y todo tipo de obstáculos en movimiento. Fue al querer sortear a un ciclista cuando Frank, que no había cogido un skate en su vida, perdió pie y se cayó, con tan mala suerte que se torció el tobillo haciéndose un esguince. Para colmo, se golpeó en la cabeza y se clavó en la planta del pie un vidrio que había en el suelo.

Me llamó cuando acababa de quedarme dormido en el sofá, tras recoger a Charlotte de la guardería del barrio, llevarla al parque a jugar un rato, hacer la compra, volver a casa y bañarla, prepararle la cena, cenar con ella y acostarla.

–Hola amor, dime –respondí bostezando.

–¿Estabas ya en la cama?

–No, no, me he quedado traspuesto en el sofá. Charlotte tiene demasiadas energías y yo muy pocas –sonreí.

–¡Oh, no había pensado en la diferencia horaria! No voy a poder hablar con ella, qué pena.

Su voz me sonó apagada.

–¿Quieres que la despierte?

–No, déjala. Ya hablamos ayer y anteayer por videoconferencia. Mañana dile que he llamado y dale un montón de besos de mi parte.

–Lo hare, amor. ¿Cuándo llegas?

–Pues… de eso quería hablarte, chéri.

En ese momento algo más en el tono de su voz me puso en guardia.

–¿Qué pasa, princesa? –pregunté preocupado.

–He tenido un pequeño accidente, nada grave, pero… no puedo andar.

–¿Qué te ha pasado? –exclamé sentándome de golpe en el sofá.

–Resumiendo mucho: me caí esta mañana, justo terminando el trabajo, y tengo un esguince, un chichón y un corte un poco feo en un pie.

–¡Oh, nena! ¿Cómo estás, cómo te encuentras?

–Duele. Me han dado varios puntos y no pueden enyesarme, por eso está muy hinchado. No puedo pisar y me han recomendado reposo. Me han puesto la vacuna del tétanos, calmantes un poco fuertes y estoy medio dopada –rio intentando animarme–. Mark…

–¿Qué, amor? –le pregunté con ternura.

–No voy a poder volar de momento, chéri. También me di un buen porrazo en la cabeza y tengo que estar unos días en observación, por precaución.

–¡Joder! –Resoplé frustrado por no poder estar con ella.

–Lo siento, Mark –suspiró –. Se lo que estás pensando. No debí aceptar un trabajo tan lejos.

–No, no digas eso.

–Soy una irresponsable. Debí…

–No digas bobadas. Era la mejor madre del mundo. Solo has tenido mala suerte –la interrumpí.

–¿Y Charlotte? ¿Está bien? –dijo con voz queda–. La echo mucho de menos.

–Está muy bien, respira perfectamente. Hemos ido a jugar al parque, se ha dejado bañar sin rechistar, se ha comido toda la cena… Se está portando de maravilla.

–¿No le habrás comprado chuches para convencerla de que se bañe?

–Eh… bueno, no exactamente.

«Ya me ha pillado», pensé. Lo cierto era que teníamos una hija muy cabezota a la que era difícil obligar a hacer cosas que no quisiera. Una de ellas solía ser bañarse.

–¿Qué le has comprado?

–Un helado.

–¿Un helado? ¿Con el frío que hace? ¡Estamos en febrero, Mark! Si coge un catarro ya sabes lo que pasará. Terminaremos en urgencias otra vez.

–¿Ves cómo eres muy responsable? –Reí.

–No me cambies de tema.

–Mira quién habló –resoplé–. ¿Cuántos días crees que estarás de reposo?

–Al menos un par de días y varios más con medicación. No lo sé, en realidad –suspiró.

Al parecer, por lo que me había contado Frank, la tal Chloe no estaba nunca en casa, se pasaba los días de fiesta en fiesta o en la playa y no tenía servicio más que un día a la semana, cuando una empresa le llevaba todo un retén de limpieza para adecentar aquella cuadra de lujo con jardín y piscina, por lo que pude deducir que mi Frank estaba sola todo el día.

«Y con muletas para caminar». Tuve claro que no podría valerse apenas, así que ni corto ni perezoso hablé de la situación con Charmaine, Pocket y Jalissa y les pedí que se hicieran cargo de Charlotte unos días para irme a Los Ángeles, a cuidar de Frank y traérmela de vuelta. Ellos no pusieron ninguna objeción. Para Charmaine, Charlotte era como su nieta. Ella tenía mucha mano con los niños, había cuidado a muchos del barrio y nuestra hija estaba encantada de pasar más tiempo con sus «primos», Jewel y D’Shawn.

«Así que esto es Los Ángeles y es aquí donde estás, mamá. Espero que mereciese la pena», pensé con amargura nada más poner un pie en el LAX, el aeropuerto de la ciudad.

Aunque nunca supimos nada más de ella, a esas alturas Charlotte Gallagher, Blanchard de soltera, rondaría los cincuenta años. Originaria de algún pueblucho junto a un bayou de Luisiana del que escapó siendo casi una niña, podía muy bien estar muerta y enterrada ya, como mi padre.

Frank me había dado la dirección de su amiga en Beverly Hills, el famoso barrio a los pies de las montañas de Santa Mónica.

En el taxi, de camino a la casa y acompañado por Tiny Dancer, de Elton John, sentí algo muy extraño pensando en esa vida, la de las gentes que habitaban esas casas enormes como castillos de cuento. Desde el taxi veía pasar aquellas lujosas mansiones llenas de jardines y piscinas de ensueño, parapetadas tras altos muros de piedra que parecían un decorado de película en sí mismas. ¿Eso era lo que ella anheló una vez? ¿Tanto como para escapar y abandonarme a mi suerte con apenas la edad que tenía ahora mi hija?

Nada más ver a Frank en camisola, sujetándose en la puerta sobre dos muletas, deseché aquellos dolorosos y sombríos pensamientos y corrí hacia ella para fundirme en un fuerte abrazo que acabó convirtiéndose en un beso.

Nos besamos ansiosos, con ganas, aliviados de volver a sentir nuestros cuerpos juntos. El uno necesitaba del otro, éramos como dos imanes y solo unidos nos sentíamos plenos. Frank se aferró a mi cuerpo, apoyándose en mí en vez de en las muletas y estas cayeron al suelo con estruendo. Ella intentó agacharse para recogerlas y apoyó el pie en el suelo, lo que le arrancó una mueca de dolor.

–No te esfuerces…, quieta –le susurré tomándola en brazos para llevarla hasta el salón y sentarla de nuevo en un sofá, frente a un taburete donde descansar el pie.

–Estoy bien, Mark –dijo con una inmensa sonrisa que acabó en risa y que me hizo respirar hondo.

–¿De qué te ríes? –sonreí.

–De ti, pareces un caballero de novela, Darcy o alguno de esos.

Me senté a su lado, aliviado de tenerla cerca por fin. Frank sabía lo que odio volar, el esfuerzo que me suponía coger un avión y estar horas encerrado dentro de ese trasto y me miraba con ternura, agradecida.

–Estaba preocupado –susurré tomando su precioso rostro entre mis manos para besarla suavemente.

–Lo que más me molestan son los puntos. Me tiran bastante, pero en cuanto me los quiten… –dijo intentando taparse el aparatoso vendaje que dejaba entrever el moratón que tenía en el pie y que subía hasta el tobillo.

Resoplé angustiado al ver la avería que se había hecho y me senté a su lado.

–¿Y la cabeza?

–Bien, perfectamente –respondió.

–¿Te ha visto un médico, amor?

–¿Quién crees que me ha hecho este vendaje? –Sonrió–. La agencia de publicidad y su seguro se han ocupado de todo. Ya me duele menos, chéri. Peor fue el parto de Charlotte.

Era cierto, nuestra hija había tardado más de lo debido en salir al mundo y su madre se había portado como una campeona a pesar de los fuertes dolores y del cansancio.

Aquel largo día de principios de julio de 2015, cuando nació Charlotte, Frank me había dado la lección más grande de mi vida, me había dejado totalmente maravillado y conmovido con su coraje. Ella era igual que un superhéroe para mí, mi valiente princesa guerrera.

Frank siempre había soñado con un parto natural, cosa que me pareció una locura desde el principio, dada la existencia de multitud de drogas legales para evitar el sufrimiento. Pero fue tan terca que se empeñó en no emplear anestesia hasta que el dolor se le hizo insoportable. Cuando la solicitó había pasado ya el tiempo límite para poder aplicarla sin riesgos y tuvo que dar a luz sin ella.

Fue en esos momentos, impotente al verla sufrir, sudar, resoplar, gritar y apretar los dientes hasta las lágrimas, cuando me di cuenta de la verdadera fortaleza de las mujeres. La raza humana se hubiese extinguido si de los hombres hubiese dependido un solo nacimiento, no me cabe duda.

Por eso no podía concebir que mi madre, después de traerme al mundo, me hubiese abandonado.

–No tenías que haber venido –me riñó Frank con dulzura, haciéndome regresar del pasado.

La miré con aquel dulce dolor en mi pecho, el que me provocaba el tenerla cerca de nuevo, y sonreí.

–En la salud y en la enfermedad, de eso se trata, amor.

Frank asintió y yo la ayudé a llegar hasta el dormitorio de invitados para recostarla sobre unos almohadones. Después le hice algo decente para comer y permanecí junto a ella, viendo cómo se quedaba dormida por culpa de los potentes calmantes que le habían recetado.

Capítulo 3
Hooked on a feeling

Frank mejoró enseguida. En cuanto los escasos puntos se secaron y cayeron por sí solos, le escayolaron el pie con un yeso que disponía de una especie de tacón y eso facilitó su movilidad. Su amiga la modelo no daba señales de vida y, después de aquel primer momento de angustia al verla herida, me percaté de que teníamos una mansión en Beverly Hills solo para nosotros.

La casa era magnífica, con una sola planta y amplios ventanales que, sin persianas o cortina alguna, dejaban entrar a raudales la maravillosa luz de California. Eso y que la mayoría de los muebles eran en tonos claros hacía que la luminosidad de la vivienda fuese, para un neoyorkino, casi cegadora.

«Y pensar que en Nueva York estaba granizando el día que salí…», pensé poniéndome las gafas de sol.

Es increíble como las personas nos adaptamos a los cambios, sobre todo si estos son para mejor. En escasos cinco días ya me había acostumbrado a aquella existencia lujosa y sin horarios. Frank, que en su día había vivido aquel tipo de vida, también estaba disfrutando de las comodidades de Hollywood, y aunque ambos echábamos mucho de menos a Charlotte, no podíamos evitar sentirnos como cuando éramos más jóvenes y empezábamos; más libres, sin responsabilidades ni obligaciones.

Hablábamos cada día con nuestra hija. Ella estaba encantada pasando unos días con D’Shawn y Jewel y todo iba bien en Nueva York, así que decidimos ser un poco egoístas por una vez, posponer unos días más nuestra vuelta, relajarnos y tomarnos aquel imprevisto como un pequeño descanso en nuestras rutinas con todos los gastos pagados.

«Será como una segunda luna de miel», dijo Frank. Y yo me lo tomé al pie de la letra.

Nos levantábamos tarde, comíamos a deshora y trasnochábamos quedándonos de charla, viendo alguna película o escuchando música, bailando muy juntos hasta que nos enredábamos el uno en el otro e inevitablemente terminábamos sobre la alfombra, en el sofá o en la cama, haciendo el amor sin prisas, hasta quedarnos dormidos.

Aquel día fue inusualmente caluroso para ser mediados de febrero y Frank decidió tumbarse junto a la piscina climatizada para escuchar música en shorts y sujetador, disfrutando de aquel sol californiano tan maravilloso que proporciona a los angelinos nada menos que un promedio de 3.250 horas de sol y tan solo 35 días lluviosos de media anual, nada que ver con la humedad gélida o bochornosa de Nueva York.

–Te va a quedar marca por culpa del yeso –le dije nada más verla.

–Ya, pero me da igual –respondió encogiéndose de hombros y sonriendo.

Sonaba Hooked on a feeling, de Blue Swede, con su potente y archiconocido principio y eso todavía me puso de mejor humor.

Iba a volver a entrar a hacer más limonada y algo de comer cuando Frank se estiró sobre la tumbona y suspiró profundamente, haciendo que su pecho subiese y bajase. La vi repetir aquel sensual suspiro y me quedé a observarla encantado. Supe que Frank, a pesar de llevar gafas de sol, también me estaba observando y sonreí. Después, ella cogió el bote de aceite bronceador y, tras echarse un poco en la palma de la mano, comenzó a extenderlo por su cuerpo, muy despacio, confirmando mis más que agradables sospechas.

Lo esparció por sus hombros y brazos, con deliberada lentitud, por el vientre y por su escote, dejado brillantes sus redondos senos.

Sonreí aún más. Frank me estaba provocando de un modo delicioso. Ella ya sabía que a mí me hechizaban sus numeritos sexys, que me encantaba jugar con ella.

–Huele bien –susurré.

–Es aceite de flor de Thiaré, de Tahití, sin colorantes ni nada químico. Me encanta, mi madre lo usaba para hidratarse la piel –dijo ella.

No me moví de donde estaba, justo enfrente de Frank. Continué allí de pie, disfrutando de la visión de su cuerpo, mirándola, aguardando, sin prisa. No la teníamos ninguno de los dos.

Después se soltó el short, se bajó la cremallera y, chupándose los labios provocativa, me mostró su pubis castaño.

En ese momento me entraron unas ganas locas de enredar mis dedos en aquel vello suave y bien recortado y aspirar su excitante y dulce perfume, embriagándome con él. No pude controlar un leve ronroneo que la hizo reír.

Para rematarme del todo, Frank se arqueó para quitarse el sujetador y, acto seguido, se acarició los pechos. Sus pezones brillaban al sol y yo ya estaba a punto de empezar a hervir.

–Hace calor… –suspiró–. ¿Tienes calor, Mark?

–Mucho… princesa, pero es por tu culpa, no por el sol de Los Ángeles. –Sonreí acercándome mientras me quitaba la camiseta muy lentamente, para que Frank pudiese contemplar cómo me iba desnudando a medida que me acercaba a ella–. Y… ¿sabes que tenemos esta piscina de agua templada solo para nosotros?

Le sonreí con todo descaro, intentando mostrarme lo más sensual que pude, mientras comenzaba a bajarme la bragueta. Pude ver complacida mi vanidad comprobando lo que mi actitud provocaba en Frank, que se revolvió sobre la tumbona, aguardándome ansiosa.

–Y tiene un jacuzzi –susurró ronca.

–Nunca he estado en un jacuzzi –dije bajándome los pantalones.

–Pero no tengo bañador, mon cher.

–Yo tampoco, amor –susurré con mi sonrisa más canalla, mientras me bajaba los bóxers de un tirón, dejando mi erección al aire, frente a ella.

Frank rio e inmediatamente se quitó los shorts, quedándose completamente desnuda bajo el sol. Yo me acerqué a ella y me coloqué frente a la tumbona con mi miembro erecto apuntando a sus pechos resplandecientes.

Entonces cogió el aceite bronceador, se levantó y, echándose unas gotas en las palmas, se acercó para acariciar mi miembro y lubricarlo con sus manos, haciéndome suspirar de placer.

–Vamos a la piscina –dije sin poder soportar más el ansia de tenerla.

–Me has leído el pensamiento –respondió.

Era casi cierto, a veces podíamos adivinar lo que estábamos pensando con solo mirarnos, aunque también he de reconocer que eso solo funcionaba tratándose de pensamientos bastante obscenos.

La tomé de la mano para conducirla hacia el jacuzzi y entonces me di cuenta de que iba a hacerme falta más aceite.

–Espera… pon a funcionar el jacuzzi.

–Pero no puedo mojarme el yeso.

–Tendré cuidado. –Sonreí tomándola por la barbilla para besarla con ímpetu, enredando mi lengua con la suya.

Me aparté de Frank para coger el bote de aceite y regresé corriendo junto a ella. Dejé el bote al borde del jacuzzi y la rodeé con mis brazos, volviéndola a besar con fuerza. La solté de nuevo, dejándola ansiosa y jadeante, y me metí primero en aquella bañera de agua caliente que burbujeaba alrededor de mi cuerpo.

–Siéntate en el borde. Yo te cogeré –le pedí con voz suave.

Frank lo hizo, apoyó su trasero desnudo en la cálida madera que circundaba el jacuzzi y aguardó a que yo me embadurnara las manos con el aceite.

Nos miramos a los ojos y me di cuenta de que Frank sabía lo que quería hacerle con ese aceite. Le sonreí poniendo mi cara más pervertida y ella abrió sus piernas mostrándome su sexo sonrosado. Resoplé satisfecho y lo presioné con mi mano para después acariciarlo, procurando repartir todo el aceite por sus tiernos pliegues y escuché extasiado como Frank suspiraba con fuerza.

Mis dedos se deslizaron hacia delante y hacia atrás, recorriéndola toda mientras ella gimoteaba de gusto. Ya estaba húmeda y temblorosa cuando cesé. Dejé de tocarla, pero no de mirarla. Frank gimió frunciendo el ceño, con esa cara entre el enfado y la necesidad que me divertía y me excitaba muchísimo. Su sexo brillaba ante mis ojos. Deslicé mis dedos de nuevo, introduje uno dentro de ella y comencé a acariciarla lentamente, presionando, dilatándola hasta llevarla al límite y luego paré de nuevo, de golpe, esperando su reacción.

–¡Mark, ya…! No puedo… más –suplicó gimoteando.

–Shhh… ya voy, amor –susurré sonriendo.

–Te gusta hacerme sufrir, chéri.

–No, lo que de verdad me gusta es hacerte disfrutar.

Frank emitió un sonoro y ronco gemido abriendo su boca, mirándome, en el mismo instante en que no pude aguantar más y la agarré por debajo de sus muslos, tomando la pierna con su pie accidentado con cuidado, subiéndola hasta ponerla encima de mi hombro, sujetándola a mi cuerpo, flotando y rodeándola con mi brazo mientras ella se aferraba a mi cintura con su otra hermosa pierna, para sumergirse conmigo en el jacuzzi.

El aceite pesa más que el agua, es denso y forma una película sobre la piel que no se diluye. Es espeso, hidratante y un perfecto lubricante si se quiere hacer el amor en la piscina o en un jacuzzi. No es tan fácil sin el aceite y no tan agradable, lo garantizo. Se necesita lubricación extra en esas húmedas circunstancias, una que no sea acuosa, que no desaparezca con el roce constante.

–Así que esto es un jacuzzi –susurré acariciando sus pechos, bajando por su cintura, sus caderas y sus nalgas.

Frank asintió sonriendo y bajó su pierna colocándola bajo mi axila, mientras yo la sujetaba por detrás de la rodilla, justo antes de mordisquearme el mentón, la barbilla y los labios.

–No está mal ¿verdad? –preguntó acariciando mi pecho, bajando hasta mi vientre.

–No, es muy agradable el masaje de las burbujas –dije metiendo mi mano entre sus piernas para acariciar la cara interna de sus resbaladizos muslos–. Uhm… qué suaves. Me encanta tu piel, es… una delicia. ¿Cómo puedes tenerla tan delicada?

–Creo que es porque tú me acaricias mucho y eso me la pone muy suave –susurró frotando su vientre contra el mío.

Y yo respondí de la única forma que podía, mordiéndole la boca con pasión, besándola con mi lengua y gruñendo en el momento exacto en que la penetraba con un certero impulso de mis caderas contra su tierno sexo resbaladizo.

Frank acariciaba mi cabello mojado mientras yo descansaba desnudo, tendido al sol.

–Nos ha tenido que oír todo el vecindario –susurré sonriendo.

–¿Tú crees? –exclamó sorprendida.

–Seguro. Eres muy escandalosa, mi vida –reí–. Pero no importa.

–En casa no podemos hacer ruido y… me aguanto tanto… –dijo.

–Me encanta que lo seas –susurré atrayéndola hacia mi cuerpo.

Ella puso cara de falsa vergüenza y se rio, posando sus perfectas tetas sobre mi pecho.

–No estábamos así desde… nuestra luna de miel. ¿Te acuerdas, chéri?

–Claro que me acuerdo, princesa –sonreí aspirando su aroma cálido y dulce, a sexo reciente –. Fue breve pero intensa.

Acaricié su espalda bajando hasta su trasero respingón, provocándole un leve temblor que le puso la piel de gallina. Frank ronroneó perezosa como una gatita y se giró quedándose boca arriba. Entonces yo me giré también, poniéndome boca abajo para rozar sus pezones, tumbado a su lado, sobre la tarima de madera oscura, acalorado y aún mojado. Frank suspiró y tiré de un pezón. Cerró los ojos extasiada e hice lo mismo con el otro. Su piel brillaba al sol, al igual que la mía, llena de diminutas gotas que resbalaban sobre el aceite. Los dos estábamos embadurnados de la cabeza a los pies de aquel lubricante perfumado.

Jugueteé con sus pezones un rato más recorriéndolos con la yema de mis dedos, rodeando sus senos, bordeándolos hacia la cintura y las axilas, despacio, hasta hacerla reír.

–¿Te hago cosquillas? –susurré.

Frank rio abriendo su boca y yo la besé con una sensual lentitud, apretando su cuerpo desnudo y cálido al mío, que estaba igual de caliente.

–Mark…

–¿Qué, amor?

–Gracias por venir a buscarme. Me alegro de que estés aquí conmigo.

–Siempre lo hago, princesa.

–Es verdad, pero sé lo que debe haberte costado venir hasta aquí. Y no lo digo solo por el avión. Sé qué representa esta ciudad para ti.

La miré a los ojos y respiré hondo. Ella leía en mí siempre y eso me seguía desarmando a pesar del tiempo que llevábamos juntos.

–No te preocupes, eso es el pasado, tan solo eso y ya no importa, no me afecta –susurré besándola con ternura en la frente–. Venga, vamos a darnos una ducha para quitarnos el aceite.

Y me incorporé para tenderle la mano a Frank y ayudarla a levantarse, sabiendo que acababa de mentir.

Capítulo 4
C’est si bon

La mañana en que casi se cumplía mi primera semana en Hollywood nos despertó el teléfono.

–¿Chloe? ¿Dónde estás? –preguntó Frank aturdida aún.

Después escuché varios «ajá», «bien», «sí» y «claro» antes de que colgara. Rezongué adormilado y me agarré a la cintura de Frank, dispuesto a volverme a dormir abrazado a su cuerpo.

–¿Qué quería tu amiga? –pregunté con los ojos cerrados, aspirando el aroma a limón y miel de su pelo.

–Está en Malibú, con su novio, rodando un video clip, o eso he entendido –murmuró con voz somnolienta, rozándome con su trasero.

–Mejor, así nos dejará solos.

Sonreí apretando mi erección matutina contra sus nalgas firmes y suaves. Me encantaba dormir desnudo con Frank, con ella también desnuda. En casa ya no lo hacíamos y lo echaba de menos. Era una delicia despertar sintiendo su cuerpo caliente y su aroma dulzón bajo las sábanas. Adoraba hacerle el amor nada más despertar, era cuando Frank se mostraba más melosa y cuando estaba más húmeda y dispuesta. Pero en casa debíamos hacerlo en silencio para no armar alboroto y despertar a nuestra hija, que a primera hora de la mañana siempre tenía el sueño muy ligero. Allí en cambio podíamos explayarnos con todo tipo de posturas satisfactorias y ruidos de placer.

La cosa acabó conmigo entre sus muslos y Frank arqueándose para recibirme una y otra vez, moviéndose al ritmo de mis embestidas, jadeante y mojada, disfrutándome como solo ella sabía.

Primero le di placer a ella, que se corrió enseguida, y luego recibí sus favores en forma de una memorable felación que me dejó bien aplacado y más que satisfecho.

Después volvimos a quedarnos dormidos.

–No me pareció importante decírtelo en ese momento –se justificó Frank–. ¡Quería… sexo, chéri!

–Pero una audición… –resoplé irritado–. ¡Tienes un pie enyesado!

–Chloe me ha hecho el favor. Ella se enteró y me apuntó. Solo es el primer casting, me pedirán los datos personales y dónde y en qué he actuado para pasar la primera criba. Estaré sentada. No creo que sea muy diferente a Broadway. Te dan un número y a esperar el turno, me lo sé de memoria –suspiró–. Mark… solo quiero… Quiero volver a casa sabiendo que estuve en una audición en el mismísimo Hollywood. Solo eso, quiero demostrar de lo que soy capaz.

–Tenemos que volver a Nueva York, princesa.

En realidad, quise decirle «¿Y si te dan el papel?», pero no lo hice. Ese mi temor, que le diesen un papel lejos de Nueva York, lejos de mí. Frank era buena, yo lo sabía y podía ocurrir que alguien se diese cuenta al fin.

–Mark, no tengo representante, ni publicista, ni conozco a nadie en esta maldita ciudad. Es más fácil que me toque la lotería –dijo cínica para dulcificar su rostro de nuevo con su preciosa sonrisa–. Algún día se lo contaré a Charlotte como una anécdota divertida, nada más.

–Está bien, pero te acompañaré. No quiero que te pase algo más con ese yeso. ¡Y no acepto un no!

Ella me miró sonriendo y me sacó la lengua haciendo que regresase mi buen humor de inmediato.

Cuando realmente amas a alguien no piensas en ti, no eres egoísta ni interesado y solo buscas la felicidad de la persona que amas, incluso a pesar de la tuya misma. Pero yo tenía una contradicción respecto a Frank y su felicidad. Sabía que su sueño era ser actriz, pero estaba también seguro de que eso no representaba su bienestar, lo que realmente le convenía. Quería pensar que yo era el único que podía garantizar su felicidad.

De niño siempre tuve la idea de que aquel lugar, esa Babilonia moderna que llamaban Hollywood, me había robado a mi madre. Esa fantasía funcionó hasta que me di cuenta de que ella no volvería nunca, y que se había ido por propia voluntad. Y seguramente el niño que aún llevaba dentro sentía el mismo temor ahora. No quería ese lugar para Frank, ese mundo de apariencias y riquezas vanas no era bueno y me la robaría. Ella ya había tenido todo eso y por eso mismo, por haber probado la riqueza, yo temía que la vida fácil que se le podía presentar si conseguía un papel en Hollywood la alejase de mí. Que se hartase de tanto luchar, trabajar, madrugar para coger el metro, pasar horas de pie sin estar con Charlotte, de envejecer lentamente de puro cansancio, de no tener nada bonito, de olvidar sus sueños por mi culpa. Era mi inseguridad de mierda la que me cuchicheaba al oído en ese momento, trepanándome el cerebro con su veneno.

Pero la contradicción de mi reflexión también me hacía reconocer que ella, mi Frank, era cien mil veces más fuerte y generosa que yo y que su fortaleza, además de física, era la que nacía de su capacidad de sacrificio. Ella había sacrificado todo por mí. Primero su entorno familiar, luego su fortuna y me lo había dado todo, lo más hermoso, al traer a Charlotte al mundo. Esa era su mayor virtud, su generosidad, su entrega absoluta. Yo nunca podría hacer por ella nada parecido. Por eso no podía ser tan egoísta y negarle su sueño.

En esa ciudad excesiva e irreal, si no tienes coche no eres nada, solo un indigente. En Los Ángeles nadie camina, no es una ciudad creada para los peatones, no hay un transporte público que pueda denominarse así. Puedes ver a un montón de gente practicando running por las estrechas aceras o paseando a sus perros, pero todo el mundo, absolutamente todo el mundo, cuenta con al menos un automóvil para desplazarse incluso a la vuelta de la esquina para comprar comida preparada directamente desde el asiento.

Así que Frank le pidió prestado su coche a Chloe y nos acercamos juntos hasta las oficinas centrales de uno de los más famosos estudios de cine, situados en el área de Century City, justo al oeste de Beverly Hills, en un flamante Porsche 991 Cabriolet descapotable blanco, como si fuésemos un par de estrellas del celuloide. Frank se puso una pamela de su amiga y yo le robé una camisa de Armani al novio desconocido de Chloe que me sentaba como un guante. Y así, como dos famosos, resguardados tras unas gafas de sol, llegamos a la audición.

Los aspirantes a un papel en lo que, según se filtró en la larga cola, iba a ser una comedia televisiva con números musicales, eran tan numerosos que pensé que estaríamos esperando toda la vida.

A pesar de su pie enyesado, Frank soportó la larga espera tomándoselo como una experiencia enriquecedora. Eso dijo y, cuando le tocó el turno de dar sus datos y su curriculum, pasé con ella hasta una sala donde le hicieron aguardar de nuevo.

La seguridad del multitudinario casting pedía los datos a toda la gente que se encontraba en el edificio que albergaba las oficinas centrales de los famosos estudios hollywoodienses y yo no fui una excepción. Frank me presentó como su representante. Todo el mundo parecía ir acompañado del suyo. Durante la espera ella había resuelto que sería divertido tener uno, así que decidí seguirle la corriente.

Frank dio su nombre artístico, Frank Mercier, y cuando un asistente del casting me preguntó el mío, nada hizo entender que éramos marido y mujer. Después de un buen rato en el que maté el tiempo wasapeando con Pocket, jugando con el móvil y yendo a por unos cafés y unos sándwiches de una máquina expendedora que había en la entrada, le tocó el turno a Frank. No tardó mucho y salió desconcertada.

–¿Qué tal? –pregunté ansioso.

–Primero me ha entrevistado una chica, me ha preguntado casi lo mismo que al principio, pero luego me ha hecho pasar a un despacho para que viese a alguien de la productora del mismísimo Kaufmann. Al parecer, es el dueño de los estudios –dijo encogiéndose de hombros.

–Eso es bueno, ¿no? –le dije intentando animarla.

–Pues no lo sé, nunca suele ser así.

–¿Quién te ha entrevistado después?

–No ha sido una entrevista al uso. Ha sido… extraña.

–¿Por qué? –pregunté con curiosidad.

–Yo iba dispuesta a cantar una canción, esa de Los Miserables y otras en francés o a recitar algún papel que ya he hecho, pero apareció una mujer muy guapa y muy bien vestida de entre… cuarenta y cincuenta años, no parecía una simple secretaria. Me dio la impresión de que era alguien con algún cargo importante en la compañía. Esa mujer me preguntó por mi pie, lo que me había ocurrido. Leyó mi currículum en voz alta y me preguntó por mi acompañante, por ti.

–¿Por mí? –pregunté extrañado.

–Sí, dijo tu nombre. Me parece que estaba más interesada en ti que en mí. Le dije que eras mi representante, pero finalmente me sinceré y le dije que en realidad eras mi marido, por si acaso se le ocurría invitarte a cenar. ¡No te rías! Después cambió de tema y me preguntó qué hacía en Los Ángeles, tan lejos de casa, si había venido solo al casting. Después acabamos hablando de mis gustos en música, películas, de qué tipo de papeles me gustaría interpretar, cuáles eran mis actrices favoritas y cosas así. Al final me pareció hasta simpática. Sabía… escuchar. Nunca me habían hecho una prueba o entrevista parecida. Le interesó que hablase francés –suspiró confundida.

–¿Y cómo lo ves? ¿Crees que tienes posibilidades? –pregunté receloso.

–Creo que he perdido el tiempo, pero al menos lo he intentado. No quería quedarme con la duda.

Al regresar a Beverly Hills Frank estaba silenciosa, supuse que cansada y algo defraudada y no quise atosigarla.

«Ya está, ha hecho la prueba, lo que ella quería y se acabó. En cuatro días estaremos de vuelta en casa, con Charlotte y todo olvidado», pensé aliviado.

Mientras Frank se daba una ducha, busqué en la despensa algo para la cena y la encontré repleta de latas de caviar, así que pensé que nadie se daría cuenta de que había una menos.

Nos tumbamos en el suelo del salón sobre mullidos y enormes cojines, en albornoz, y Frank me enseñó a degustar el exquisito caviar como se debe.

–Son las huevas del pez esturión, originario de los ríos y lagos del este de Europa y el centro de Asia. De las variedades de esturión que existen, tres de ellas se pueden capturar en el mar Caspio y una de ellas es este, el beluga –dijo Frank–. Se come así, frío, con galletitas saladas inglesas untadas con mantequilla también salada.

–Nunca había comido caviar –dije mordisqueando la galleta que Frank me tendía.

Ella me miró aguardando a que lo saboreara, expectante.

–¿Te gusta? Hay gente a la que el sabor le parece demasiado fuerte.

–Sí, la verdad es que… está exquisito.

–Tienes buen paladar, chéri –sonrió.

–Lo sé. –Le sonreí con mi sonrisa canalla, la que Frank llamaba mojabragas.

Frank se rio y me alegré de que volviese a estar de buen humor, así que aproveché para decírselo.

–Creo que no te lo había comentado, he estado mirando lo de los billetes a Nueva York y ya los he comprado. Son un poco caros, pero no había fechas cercanas más económicas.

–¿Para cuándo son?

–Para dentro de tres días. ¿Tienes ganas de volver?

–Sí, esta casa y el sol y… –sonrió mirándome a los ojos –. Todo está muy bien, pero echo muchísimo de menos a Charlotte, cada vez más.

–Y yo. –Resoplé aliviado al saber que sentía lo mismo que yo y la abracé–. No podemos vivir sin nuestra niña traviesa, ¿verdad?

–No, ya no –susurró ella mirándome con ternura–. Ya no me imagino la vida sin ella.

–Yo tampoco. Ni sin ella ni sin ti, amor.

–A mí me pasa igual –susurró.

Frank se tumbó recostando su cabeza sobre mi regazo. Yo acaricié su pelo y la besé suavemente en la frente.

–Me va a dar pena no tener esta pantalla gigante en casa –suspiré refiriéndome al inmenso televisor que tenía enfrente.

–Venga chéri, pon una película.

Era cierto, la amiguita millonaria de Frank tenía una televisión que en realidad era como una pantalla de cine, con un sistema de audio espectacular.

–Creo que nos hemos visto todas. A ver que hay por aquí… –dije metiéndome una galletita llena de caviar en la boca.

Junto a la pantalla había todo un armario repleto de BluRays con y sin carátula identificativa. Escogí uno que no tenía título y lo puse en el reproductor.

Nos tumbamos a seguir engullendo caviar y en cuanto comenzó la película nos dimos cuenta de que no se trataba de ningún blockbuster, sino de una cinta con actores desconocidos.

–Tal vez sea una indie de esas que te gustan –dije.

Pero algo me pareció extraño en aquella película. Mis sospechas se confirmaron enseguida, cuando pasaban los minutos sin diálogo alguno y el protagonista masculino comenzó a quitarse la ropa sin más ni más, quedándose desnudo con una enorme erección en primer plano, delante de tres chicas con antifaces que habían aparecido de repente, también desnudas.

–¡Joder! Mark, es… –gritó Frank espantada.

–Una peli porno, sí –reí creyéndola escandalizada.

–Eso ya lo veo, pero es que… ¡esa es Chloe!

–¿Qué?

–Sí, esa de la derecha es Chloe y ese de la enorme… ¡es su novio! –exclamó gesticulando con las manos.

–¿Estás segura? –pregunté asombrado.

–Sí, sí, me mandó una foto de él en la playa por WhatsApp y les he visto en Instagram a los dos, pero vestidos.

–Pues al parecer no están grabando un video clip musical en la playa.

–No lo puedo creer. ¡Se dedica… al porno! –susurró consternada sin apartar los ojos de la pantalla.

–Y deben ser buenos los dos, porque mira esta casa.

En ese momento el susodicho comenzó a ocuparse de lo suyo, o sea de Chloe, a la vez que las otras dos «amigas» les miraban mientras se masturbaban la una a la otra en un segundo plano.

–¡Uf, quita eso! –exclamó Frank con asco, viendo como el maromo la embestía después de darle un cachete en la nalga.

–Vale, vale –reí–. No te tenía por una chica tan… impresionable. Y no creo que te hayas vuelto puritana de golpe.

–No te hagas el cínico, Mark –dijo molesta–. No me escandalizo, pero no me gusta. Ella es una chica inteligente, su familia tiene muchísimo dinero y es… mi amiga y eso es…

–Sexo –concluí–. No es ilegal, tu amiga es mayor de edad, se supone que sabe lo que hace y lo hace porque le da la gana y porque le pagan. El mundo es así y eso también es Hollywood, pero creo que no deberías juzgarla porque no conoces sus motivos.

Ella me miró con tristeza, tal vez pensando que yo una vez fui como Chloe y me dejé follar y follé por dinero con señoras millonarias.

–Exacto es sexo, solo eso. No hay ternura o pasión. Es brutal y… soez y degradante. Me parece lo mismo que un documental sobre la reproducción de los mandriles, el coito es tratado como si las personas fuésemos animales.

–Es verdad, es solo gimnasia con mucho lubricante y ni se parece a lo que tú y yo tenemos –dije acariciando su rostro con ternura, comprendiendo su punto de vista.

–Lo sé. Tú me haces el amor. –Me sonrió, iluminándolo todo a mi alrededor.

–Siempre, mi vida –susurré apagando la televisión, eliminando los gemidos que emitía Chloe abierta de piernas, de espaldas, sobre una mesa de cristal transparente, sujeta del pelo por aquel fulano–. Yo te amo con mi cuerpo, con mi mente… y con todo mi ser.

–Y yo a ti. Por cierto, mon cher… –dijo Frank provocativa–, el novio de Chloe…

–Espero que no te haya impresionado ese tipo depilado como un pollo –dije frunciendo el ceño.

–Iba a decir, señor celoso y peludo, que no tienes nada que envidiarle, más bien al contrario. Tu eres más guapo, más sexy, me encanta que tengas tanto pelo y te mueves mucho mejor que él.

Reconozco que sonreí vanidoso y después besé a Frank en la boca.

–Y tú eres… Ninguna mujer me ha hecho disfrutar tanto. Eres la mejor. –Sonreí con mi sonrisa más sexy.

–¿En qué? –río.

–Haces unas felaciones gloriosas, amor –le susurré al oído con pasión.

Al final no fue una lata de caviar, fueron tres. Tal vez no pudiésemos comerlo nunca más, así que mejor acabar hartos, pensamos ambos sin remordimientos. Frank terminó tomándose el Chardonnay de Borgoña de Chloe y cantándome uno de los temas que no pudo interpretar en la audición: C’est Si Bon.

–C’est si bon de partir n’importe ou, bras dessus, bras dessous, en chantant des chansons. C’est si bon de se dire des mots doux, des petits rien du tout mais qui en disent long…

–No bebas más… –Sonreí quitándole la copa de vino–. ¿Qué significa? Entiendo algo de francés, tus tías me enseñaron un poco pero no tanto como para comprender eso que cantas tan bien.

–Dice: «Es muy guapo y vamos a cualquier parte, tomados del brazo, cantando canciones. Es muy guapo y dice pequeñas palabras dulces que no dicen nada, pero lo dicen todo».

Me lo susurró lentamente, sonriéndome como nadie en el mundo, dándome de comer caviar a la boca mientras me quitaba el albornoz, haciéndome sentir el hombre más feliz del planeta.

Capítulo 5
I only have eyes for you

La invitación llegó al día siguiente, a dos días de nuestra marcha. Frank vino con ella en la mano y me la mostró mientras desayunábamos.

–Es… ¿una invitación para una fiesta? –pregunté sin poder creer lo que estaba leyendo en aquel tarjetón tan elegante–. «Kaufmann Productions & Company tiene el placer de invitar al señor Gallagher y la señora Gallagher-Mercier a la gala anual que se celebrará el doce de febrero en su mansión de Beverly Hills…».

–No hace falta que leas más. Nos invitan, está claro. ¿Pero por qué? –preguntó Frank.

Ninguno de los dos teníamos respuesta para aquella invitación. Frank averiguó más sobre Kaufmann gracias a su amiga Chloe. El tipo resultó ser el productor más poderoso de Hollywood, dueño de los famosos estudios en los que acababa de hacer aquel casting. El anciano que salía junto a «el oscarizado» o «la oscarizada» de turno y nadie conocía, a quien tocaba con su dedo y elevaba a la categoría de estrella estratosférica o quien desterraba al mayor de los olvidos sin compasión.

También se decía que era algo raro y ermitaño, que prácticamente no salía de su mansión y que solo daba una fiesta en todo el año, a la que nunca acudía. Circulaba una leyenda urbana hollywoodiense que decía que Kaufmann siempre se paseaba entre sus invitados sin darse a conocer, incluso disfrazado de camarero, sin que nadie sospechase quién era el afable anciano que preguntaba a los asistentes qué les parecía la velada.

La Gala Kaufmann era siempre por las mismas fechas, cercana a la gala de los Oscar de la Academia, a la que todos querían ir porque hacerlo significaba estar en la A List, la lista de los elegidos, del Olimpo de los dioses, esos dioses de mentira que en realidad solo eran personas como los demás, con sus mismas miserias, pero con mucho más dinero.

Vi la cara de Frank y supe que quería estar en aquella fiesta. Y yo era débil cuando ella me sonreía así, pero intenté hacerme el duro porque algo me decía que aquella invitación encerraba algo más.

–Se lo que me vas a pedir y es no. Nos vamos pasado mañana.

–Mark… hace tanto que no voy a una fiesta… –dijo con un mohín delicioso.

La miré a los ojos y vi en ella a la misma chica caprichosa y alegre de veintiún años que disfrutaba con las grandes fiestas, la ropa cara, la que me había vuelto completamente loco seis años atrás y no pude negarme.

–¿De verdad quieres ir? –le pregunté con ternura.

–Solo si vamos juntos –dijo con su testarudez habitual.

–¡Pero no tenemos ropa! –protesté poniendo los ojos en blanco.

Así que ese mismo día, Frank le pidió ropa prestada a Chloe.

–¿No te importa? –me miró guiñándome un ojo con picardía–. ¡Gracias, Chloe! ¡Saludos de parte de Mark para ti y para Sheldon!

Charló un poco más por teléfono y se despidió obviando todo lo relacionado con la verdadera razón de la estancia de su amiga en Malibú.

–¿Qué dice? –pregunté sonriendo al ver su entusiasmo.

–Me deja su ropa, tenemos la misma talla prácticamente, o… la teníamos –dijo Frank agarrándose la cintura con las dos manos, poniendo cara de inquietud.

–Estás estupenda. No te preocupes –le dije sinceramente.

Frank me miró sonriendo y se acercó para sentarse sobre mi regazo y besarme.

–A Chloe casi le da un ataque cuando le he dicho a qué fiesta vamos. Creo que hasta piensa que es mentira –rio Frank –. Tú también puedes cogerle ropa a su novio.

–Menos mal, porque no pensaba ir con un esmoquin alquilado.

«Uno en el fondo tiene su orgullo», me dije.

Frank pasó el resto del día escogiendo ropa para ella y para mí. Y lo hizo a conciencia, con dedicación y entusiasmo, obligándome a acompañarla. Lo mío fue fácil. Pero Frank creo que se probó toda la ropa de fiesta del vestidor de su amiga, que no era pequeño precisamente.

–¿Qué tal este? –dijo mostrándome un vestido gris lleno de plumas.

–Muy soso –dije apoyado contra el espejo de uno de los armarios, con indolencia.

–¿Soso? ¡Es un Armani vintage!

–Sí, pero es… como… clásico. No sé cómo explicarlo. Pero que conste que estás muy guapa.

Dije esto último precipitadamente, al ver la cara de disgusto que me puso Frank.

–¿Y este? Es de Dior –sonrió de nuevo colocándose encima de la ropa interior un vestido negro con falda larga hasta los pies.

–Pues… mejor, pero… parece de luto –dije torciendo el gesto.

–¿Y este otro? Es un Chanel en gasa y muselina de seda y me tapará el yeso –resopló.

Aquel era blanco, luminoso, con tirantes y adornos de perlas y bordados, más ajustado y con escote en la espalda, largo hasta los pies y sin mucho vuelo y pensé que a ella le quedaría de fábula, sexy pero elegante a la vez.

Frank me miraba impaciente. La conocía bien, estaba a punto de mosquearse conmigo, por mi falta de interés o por mi indecisión, que en realidad era la suya. Pero si le decía que aquel vestido me gustaba sin sonar sincero, sería peor.

–Ese está mejor, es más de tu estilo de antes –le solté e inmediatamente me arrepentí.

–¿Y cuál se supone que es mi estilo de antes, Gallagher? –dijo tirando el tercer vestido a mis pies, poniendo sus brazos en jarras.

–Pues más… divertido que clásico, sexy pero elegante, no sé…

Acababa de meterme en problemas yo solito.

–Ya, me he vuelto clásica –resopló–. Me pongo ropa más cómoda, lencería menos sexy desde que tuve a Charlotte para poder estar todo el día corriendo de un lado a otro de la ciudad y ya soy… ¿clásica? Eso significa aburrida, supongo.

–No, princesa. Tú nunca eres aburrida –negué moviendo la cabeza con insistencia.

–¿Te parezco clásica cuando… lo hacemos, chéri? –dijo acercándose a mí, caminando lentamente, en bragas y sujetador.

–No –reí deleitándome en el contoneo de su cuerpo casi desnudo, incrementado por culpa del yeso de su pie–. Para nada, amor.

–Porque si te parezco clásica en el sexo… puede que debamos innovar un poco.

–Tú nunca me aburres –susurré ronco y enseguida me di cuenta de lo que Frank acababa de decir–. ¿Innovar?

–Ajá –asintió casi pegada a mi cuerpo.

–¿A qué te refieres con innovar? –Sonreí con lujuria, acariciando su vientre y sus pechos.

–A que… podemos probar alguna postura nueva, mon cher.

–¿Cuál? ¿Nos queda alguna por probar? –pregunté extrañado de mi falta de memoria.

–Sí –susurró seduciéndome con descaro, mirando mi cuerpo con deseo.

Rápidamente pensé en todos los lugares y posturas que recordaba haber empleado para hacer el amor con Frank.

–¿Cuál? –exclamé mientras Frank me desabrochaba la bragueta, sonriendo–. Dame una pista, una palabra.

No se me ocurría nada nuevo, solo podía verla a ella, avanzando hacia mí tentadora, excitante.

–Te diré un número, chéri.

Y me susurró «69» al oído.

–No puedo creer que aún no hayamos hecho un 69 –negué divertido.

Frank asintió y sonreí fascinado, aturdido por su cuerpo, aceptando su maravillosa propuesta mientras ella me quitaba la camiseta y yo la desnudaba del todo, para llevármela en brazos hasta el dormitorio.

–Ponme música, mon cher –susurró tumbada desnuda sobre la cama del cuarto de invitados de Chloe.

Le hice caso y puse a The Flamingos y su sensual versión de I only have eyes for you, una canción perfecta para follar lento.

–Voy a preocuparme de ti ahora mismo –susurré casi jadeando de deseo.

–Y yo de ti –sonrió mordiéndose los labios justo antes de chupárselos con cara de anticipado placer.

–Pero aún no me he afeitado hoy.

–Mejor –susurró lasciva.

Sonreí con mi sonrisa más canalla y me tumbé junto a ella desnudándome del todo. Frank me miraba el cuerpo con codicia. Mis ojos se quedaron fijos en los suyos sin remedio. Ambos nos mirábamos hambrientos y excitados.

Rocé todo su cuerpo, sus muslos, su vientre, su cintura y sus pechos, admirándolos mientras se los acariciaba muy despacio, endureciendo sus pezones. Frank cerró los ojos y suspiró con fuerza. Mis manos no podían dejar de sentir aquellos tiesos pezones. Los pellizqué entre mis dedos con suavidad, haciéndola gemir quedamente, fascinado por su placer. Después pasé mi lengua por cada uno de ellos, rodeándolos, dando pequeños toques con la punta, chupando y succionando, haciendo que ella se sumiese en el placer poco a poco, mientras me ponía en una postura cómoda, dejando mi erección al alcance de su boca.

Me adelanté y comencé a lamer sus muslos. Al sentir mi lengua abrió sus piernas y se arqueó de gusto, reprimiéndose un jadeo, ahogándolo en su garganta.

–¡Jadea, nena! No te aguantes –imploré.

Me hizo caso y gimió con fuerza justo al sentir como mi boca se deslizaba hasta su sexo. Gruñí sobre él y continué lamiendo, recreándome en su suave piel y su carne tierna, rozándola con mi barba incipiente, saboreando su caliente y abundante humedad.

Fue cuando me sentí dentro de su boca. La sensación caliente y suave de su lengua me hizo exhalar con fuerza sobre su clítoris. Frank ya no paró, a partir de ese momento se dedicó a lamerme y chuparme con deleite. Podía sentir sus gruñidos de placer en mi carne. Ella se aplicó tenaz, lamiendo y succionando para dejarme sin voluntad rápidamente. Lo hacía de fábula, estimulándome con la presión justa en el momento exacto, haciéndome emitir palabras inconexas y roncas, de pura delicia.

Fue como una competición de a ver quién excitaba más al otro. Mi lengua se afanó en degustar, chupar, succionar y paladear su carne mientras sus gemidos volvían a hacerse escandalosos, sin darle tregua, aguantando mi propio orgasmo hasta que Frank comenzó a convulsionar en mis labios, gimoteando de placer.

Me encantaba que ella se corriese primero. Era entonces cuando más me gustaba penetrarla, en ese instante de verdadero abandono, para absorber ese goce suyo y hacerlo mío y devolvérselo de nuevo al eyacular dentro de ella.

Inspiré con fuerza abrumado por las ganas que sentía de su estrecho y tierno interior. Me posé sobre ella, su vientre contra el mío. Frank sintió mi peso sobre su cuerpo y abrió sus piernas con la respiración entrecortada por el deseo.

–Entra Mark, métete dentro… –jadeó ansiosa.

Y entonces me elevé sobre ella para poder contemplarla y que ella pudiese ver cómo me tenía y cómo se lo hacía. Y sin poder aguantar más la penetré con fuerza jadeando su nombre para, en un par de fuertes sacudidas, hacerla gritar de gusto, corriéndome con fuerza nada más sentirla vibrar.

Adoraba verla así, mimosa y dócil. Después de hacer el amor, estaba preciosa. Era el momento en que más me cautivaba, con los ojos brillantes, la piel caliente y suave, los labios hinchados y rojos de tanto besarla, totalmente salvaje.

–¿Te ha gustado? –preguntó Frank sofocada y despeinada, tumbada encima de mi cuerpo.

–Mucho. No puedo creer que no hubiésemos hecho esto antes –suspiré acariciando su trasero con deleite, agotado y sudoroso–. Me encanta hacértelo. De cualquier manera.

–Y a mí que me lo hagas de cualquier forma. Me encanta que me chupes, que me roces, que me hables…

Era cierto, le encantaba escuchar mi voz mientras lo hacíamos. Yo sabía que jadear su nombre la ponía a mil.

–¿Qué es lo que te gusta más?

–Uhm… depende, todo en realidad. Pero creo que lo que más me da placer es sentir como me llenas –susurró besando mi pecho.

–Me encanta llenarte, amor, sentirte por dentro, tan suave, tierna y jugosa. Noto como te vas dilatando y luego, como me rodeas y me prendes a tu vientre palpitando con fuerza. Es algo… –resoplé de gusto.

–¿Cansado? –sonrió.

–Sí, agotas a tu viejo marido. Pero me vuelve loco que me agotes así.

–Adoro agotarte, chéri. Ha sido un 69 magnífico seguido de un 70 muy intenso –rio.

Capítulo 6
At Last

Todo Los Ángeles vivía una especie de falsa calma. La ciudad se preparaba para la fiesta anual del cine, para aquella orgía de limusinas, vestidos de Marchesa y pajaritas. Porque en aquella ciudad de oropel, de algún modo u otro, todo el mundo, desde el camarero de cualquier restaurante hasta el último jardinero o cajera de supermercado, todos deseaban ser estrellas. O al menos poder vivir del brillo de esa quimera, representada por las famosas estatuillas doradas que, según había leído, ideó el director artístico de la Metro Goldwyn Mayer, un tal Cedric Gibbons, allá por 1928.

Una versión muy extendida acerca del nombre de la estatuilla dice que tuvo su origen cuando la secretaria ejecutiva de la Academia, Margaret Herrick, vio por primera vez el premio y dijo que se parecía a «su tío Óscar». Y ahí empezó el mito.

Al día siguiente acudimos a la fiesta en la mansión Kaufmann con el deportivo de Chloe, perfectamente vestidos de gala.

Antes de salir de casa de su amiga busqué a Frank para ver si ya estaba lista por fin. La encontré en la habitación, callada y pensativa, mirando a algún punto tras la mampara corredera que daba al jardín y la piscina, sumida en sus pensamientos. Me quedé observándola desde la puerta del dormitorio sin decirle nada, solo aguardando.

Frank pareció sentir mi presencia y se giró para sonreírme como si quisiera iluminar el mundo entero con aquella sonrisa. Había una luz extraña, hermosa, que provenía de la piscina y de los LEDs del jardín que se reflejaba en ella, en su pelo, en su vestido y en sus ojos.

No soy el típico imbécil adicto a los selfies, de esos que se están todo el día haciendo fotos a sí mismos para «expresarse» o «compartir» su vida en una patológica actitud onanista. No tengo Twitter, ni Instagram, ni Facebook, no necesito tener dos mil amigos en internet, ni ser trending topic. No me saco fotos el día de mi cumpleaños ni con mis zapatos nuevos ni sonriendo a la concurrencia, no tengo que demostrar que soy feliz ni cómo ni cuándo o cuánto me divierto. No me gusta esa tonta costumbre actual de inmortalizarlo todo, de lo más privado a lo más banal para la posteridad, se sea o no famoso. Creo que eso hace que las cosas pierdan su valor, su sentido de lo especial y extraordinario. Pero todo el mundo está en mi contra y opinan que soy un antiguo. Frank, por ejemplo, se pasa el día entero sacándole fotos a nuestra hija, pero no las publica, son solo para nosotros y nuestra familia, para Charmaine, Pocket y Jalissa o para mandárselas a Etienne o a sus tías de Grasse.

Pero esta vez hice una excepción. Quise atrapar ese instante, inmortalizarla así, como estaba, ya preparada para aquella gala.

–Déjame sacarte una foto –le pedí.

Ella me miró extrañada y me sonrió.

–¿Por qué? –preguntó.

–Porque estás guapísima.

–Vale –sonrió–. Y después una juntos.

Y al terminar aquella noche pensé que aquella foto guardada en mi móvil, la de los dos, había sido como un intento desesperado de parar el tiempo. Una especie de exorcismo por si aquella era la última vez que lográbamos ser exactamente como fuimos una vez, al conocernos, antes de que nos diéramos cuenta, a pesar de no quererlo en el fondo, de que nos estábamos haciendo viejos.

Tuve que insistir mucho para que Frank llevase una muleta que le permitiese caminar con aquel yeso en su pie y un solo zapato de tacón en el otro. Ella no quería, pero yo me negué a salir de casa sin la muleta. No iba a hacer de su chófer si no la llevaba y con el yeso ella no podía conducir, así que no tuvo más remedio que hacerme caso.

De camino a la mansión, Frank aún estaba contrariada, pero al ir acercándonos, a pocas manzanas de la casa de Chloe, en la misma Beverly Hills, su irritación dio paso a la expectación.

–Cuando se lo contemos a Pocket y Jalissa no se lo van a creer –dijo nada más traspasar la imponente verja de la propiedad del famoso productor.

Ella iba sentada a mi lado, en el asiento del copiloto, con aquel vestido blanco vaporoso y brillante, con el pelo planchado con unas suaves hondas, suelto, las uñas de manos y pies pintadas, perfectamente maquillada, sabía cómo hacerlo, hermosísima, con unos brazaletes de Cartier y unos aros de oro. Aunque no le hacía falta ninguna joya.

La propiedad era increíble. La casa, de edificación actual, en piedra, mármol y metal, con inmensos ventanales acristalados iluminados, daba luz a la noche angelina. Era una noche cálida para ser febrero, aunque no lo bastante como para no llevar algo encima, pero Frank se empeñó en lucir su vestido y vaya si lo hizo. Estaba espectacular.

Nada más traspasar la entrada y después de que un aparcacoches se llevara el Porsche, se nos condujo hasta la parte trasera de la casa, con los demás invitados que iban llegando, no sin que antes un miembro del equipo de seguridad comprobase mediante un lector manual el código de barras de nuestra invitación y requisase nuestros teléfonos móviles. «No están permitidos los dispositivos móviles. Al finalizar la gala se les devolverán», dijo. Pude darme cuenta como otro tipo del equipo de seguridad, con un pinganillo en la oreja, aguardaba el visto bueno a nuestras identidades justo antes de dar su aprobación a nuestra entrada.

La fiesta tuvo lugar en los jardines, junto a la piscina. Vislumbramos un cañón de luz que se reflejaba sobre la pared central de la casa, bajo la inmensa terraza acristalada, mostrando el famosísimo logotipo de Kaufmann Productions. La casa estaba enclavada sobre una colina y las vistas desde allí arriba eran apabullantes, abarcando todo Los Ángeles, hasta el mar.

Un buffet servido por todo un batallón de camareros daba de comer a los invitados. No había caviar, pero se podían degustar todo tipo de viandas apetitosas, aunque predominaban las verduras y el sushi. Una big band con piano y una cantante amenizaban la velada.

Todo el mundo miraba a todo el mundo, era una fiesta para ver y ser visto. Todos, hombres y mujeres, intentaba lucirse con sus mejores galas y sonrisas de dentista. Allí estaban los actores y las actrices más conocidos y los directores más cotizados. Todos se saludaban y se daban palmaditas en la espalda mientras nosotros paseábamos entre ellos sin ser vistos, siendo ignorados como correspondía a unos completos desconocidos. Algunos hombres se giraban con mayor o menor disimulo para mirar a Frank mientras sus mujeres, lejos de molestarse, los obviaban, buscando con la mirada a jóvenes proyectos de actor que pululaban intentando medrar y conseguir meter los dos pies en aquel cosmos de vanidad como fuese.

Yo no podía dejar de pensar en la verdadera razón de nuestra invitación. Había algo extraño en ella. No me cuadraba que hubiesen invitado a Frank por algo relacionado con el casting, no me parecía el procedimiento habitual. Tenía que haber una razón y no se me ocurría ninguna buena. Tal vez algún jefazo del celuloide quería conocerla más de cerca y no exactamente para darle el papel de su vida. Eso era lo único que se me pasaba por la cabeza.

Frank, ajena a mis pensamientos, disfrutaba de aquella pausa en nuestras corrientes e insignificantes vidas de padres asalariados, observándolo todo con ojos vivos y curiosos, con una copa de champán en la mano. Ella no desentonaba entre aquellos hombres y mujeres hermosos. Tenía el porte de una auténtica estrella y llamaba la atención por su belleza elegante, su clase, eso que no se puede comprar, que se tiene o no se tiene, ya sea en vaqueros o con vestido de noche.

–¡Mark, Mark… mira! –exclamó en voz baja–. ¿Esa no es Natalie Portman?

–Y ese parece Di Caprio persiguiendo a una rubia –bromeé–. Ten cuidado, eres su tipo.

–¡Joder! Chloe me va a matar cuando se lo cuente, ¡le encanta! –rio.

La miré con ternura y le sonreí.

–¿Te lo estás pasando bien, princesa?

–Hacía tanto que no me vestía así…

–¿Lo echabas de menos?

–Un poco –dijo haciendo un gesto como quitándole importancia a lo que acababa de decir–. Va a ser una buena despedida de Los Ángeles, ¿verdad?

Estaba preciosa con aquellas inmensas pestañas postizas y un tenue maquillaje, con los labios de un color rosado suave y los ojos ahumados. Yo la miraba en silencio hasta que recordé otra fiesta del pasado.

–¿Sabes a qué me recuerda esto? A aquella fiesta en los Hamptons, la de El Gran Gatsby.

–Sí, yo también la recuerdo –susurró con melancolía–. Parece que fue hace tanto tiempo…

–Esa es mi fiesta favorita.

–La mía también. Echo de menos la casita de la playa. El primer fin de semana que tengamos libre y que haga buen tiempo iremos con Charlotte –dijo ilusionada.

Le sonreí con ternura. Aún conservaba grabada en mi mente aquella visión de Frank en aquella fiesta, años atrás, despreocupada, con tan solo veinte años y al mirarla a los ojos me di cuenta de que aquel dulce aire alocado había desaparecido ya. Seguía siendo la más hermosa y sexy de la fiesta, pero aquel brillo limpio de la juventud estaba extinguiéndose rápidamente. En ese momento deseé con toda mi alma retenerlo para ella, como fuese. Hubiese vendido mi alma al diablo para lograrlo. Y al darme cuenta de que no podría, por mucho que lo desease, sentí una especie de angustia que me hizo temblar.

Abracé a Frank con fuerza, apretando su cuerpo contra el mío, intentando aplacar aquel extraño sentimiento tan parecido al miedo y la culpabilidad.

–Hueles tan bien… –dije aspirando el aroma de su piel, retirándole la melena ondulada para besar su cuello largo y cálido.

–Y tú estás tan guapo y tan sexy, mon amour –susurró girando su rostro hacia el mío–. Todas las mujeres te miran.

Yo iba con mi esmoquin de Dior del novio pornostar de Chloe, perfectamente afeitado y repeinado con gel y sí, a los hombres también nos gusta vernos guapos. Tengo que reconocer que algunas mujeres lo hacían, me miraban y eso quería decir que aún conservaba mi atractivo de antaño, pero ya no me preocupaba en absoluto que volviesen la cabeza a mi paso.

–Te miran más a ti, estás… espectacular –le dije sincero.

Su hermosa mirada estaba llena de una dulce nostalgia que me hacía respirar hondo.

–Baila conmigo, Mark –me pidió Frank tendiéndome su mano.

–¿Aquí?

–Sí, anda… Venga –sonrió.

–Está bien. Pero dame esa copa, ya estás lo suficientemente inestable con el yeso –le pedí.

Me tendió su champán y yo me dirigí hacia una mesa cercana, donde los camareros y camareras iban reponiendo las existencias de bebidas rápidamente.

«Son una panda de borrachos», pensé al posar la copa sobre un mantel donde descansaban decenas y decenas de copas vacías.

De pronto, de vuelta al lado de Frank, una mujer pasó a mi lado. Tendría unos cuarenta muy bien llevados y por un momento mi vida pasada se cruzó ante mis ojos.

–¿Qué quería esa? –preguntó Frank cuando llegué a su lado, dispuesto ya a bailar con ella.

–Nada –respondí.

–Era muy guapa.

–Bueno… no estaba mal –sonreí.

–Estabais mirando hacia aquí y hablando. Y me has señalado. ¿Qué te decía?

–Que si estaba solo, señorita curiosa.

–¿Y qué le has dicho? –sonrió Frank.

–Que no. Pero ella ha insistido. Quería… tomar algo conmigo en un lugar más privado, para conocernos mejor.

–¿Eso ha dicho?

–Sí –reí al ver la cara que ponía Frank.

–¿Y qué le has contestado?

–Que no bebo y no me ha creído. Entonces te he señalado y le he dicho: he venido con aquella chica tan preciosa de allí. Estoy felizmente casado con ella. Amo a mi mujer y soy un hombre monógamo.

–¿Eso le has dicho?

–Sí, amor –dije tomándola por la cintura, atrayéndola hacia mi cuerpo.

–¿Y ella qué te ha contestado? –suspiró vibrando con mi tacto.

–Que es una lástima y que eres una chica con suerte –le susurré al oído–. Yo solo le hago el amor a mi mujer, solo quiero hacértelo a ti, el resto de mi vida, porque soy tuyo.

Frank cerró los ojos un instante, respirando profundamente mientras yo la miraba absolutamente embelesado.

–Eres mi hombre, mi hombre bueno, suave y rudo al mismo tiempo y yo soy tu mujer y tampoco quiero estar con otro que no seas tú. Je t’aime, mon cher –dijo Frank enredando sus dedos en el pelo de mi nuca, erizándome el vello de todo el cuerpo de puro gusto.

Le sonreí y mi boca regresó a sus labios suaves para besárselos con avidez mientras le decía «te amo».

La cantante de la orquesta comenzó a interpretar At Last, una preciosa canción de Etta James. Frank rodeó mi cuello con sus brazos y yo la aferré por la cintura para bailar con ella aquella melodía de 1961, casi sin desplazarnos del sitio, solo moviendo nuestros cuerpos, no nuestros pies, mientras nos besábamos lentamente.

El tiempo pasó rápidamente. Estuvimos bailando muy juntos durante un buen rato, entre susurros y risas. La orquesta desgranaba clásicos norteamericanos sin cesar. En un momento de la noche, Frank necesitó ir al lavabo. Con aquel yeso en el pie tal menester requería su tiempo así que, caminando con la muleta, se fue en busca de los lavabos habilitados para la fiesta en la casita de invitados, que parecía en sí misma otra casa más. Me ofrecí a acompañarla, pero ella prefirió ir sola.

–De paso voy a explorar por ahí. A ver a quién veo. Luego te lo cuento– me dijo divertida, tomando la muleta que yo le sostenía.

Me quedé aguardándola en el mismo lugar, mientras contemplaba el panorama nocturno de la ciudad. Las vistas eran magníficas desde aquella colina. A un lado se divisaba el rótulo más famoso del planeta desde 1923, el de Hollywood.

Días atrás, Frank me había hecho darle una vuelta en el Porsche para aparcar bajo el cartel, al sur del Monte Lee, en Griffith Park, al norte de Los Ángeles. Se había empeñado en ver la puesta de sol desde allí. Primero pensé que acabaríamos detenidos por escándalo público, pero después tuve que reconocer que había sido una buena idea y no precisamente por los preciosos colores del crepúsculo. Sonreí al recordarlo.

La big band continuaba amenizando la velada con temas de Tommy Dorsey, Duke Ellington o Errol Garner. Mis dedos tamborileaban en el bolsillo de mi esmoquin y tuve que reconocer que el pianista era muy bueno.

Estaba admirando la fachada de la casa y sus amplios ventanales, cuando una luz se encendió en una de las estancias del piso superior. Entonces vi la sombra de una mujer vestida de largo, asomándose a la terraza.

Desde donde estaba no podía ver su rostro, pero me imaginé que sería hermosa, una mujer rica y hermosa pero cansada de su vida, como todas las que había conocido antes que a Frank.

Estuvo quieta un rato, con la melena hondeando al viento, observando a la gente que tenía a sus pies, con su porte de diva. Permanecía muy quieta y por un momento tuve la sensación de que estaba mirándome a mí.

La luz de un cigarro prendido la iluminó por un instante. Después exhaló el humo al aire nocturno y desapareció en el interior de la casa.

Capítulo 7
I’m sorry

Cuando la mujer del cigarrillo desapareció dentro de la mansión Kaufmann, una voz de hombre, a mi espalda, me sobresaltó.

–¿El señor Gallagher?

–Sí –asentí, girándome extrañado.

–¿Sería tan amable de acompañarme, por favor?

Quien lo preguntaba parecía alguien que no iba a aceptar un no por respuesta. El tipo, enorme como un armario, trajeado de absoluto negro, con la cabeza rapada y cara de pocos amigos, se plantó frente a mí aguardando. Yo no soy escuálido ni bajito, pero aquel fulano me sacaba más de una cabeza.

«Probablemente es un guardaespaldas de Kaufmann», me dije, sintiéndome nervioso de pronto.

–Perdón, pero ¿podría decirme para qué? –pregunté.

–Charlie Kaufmann desea hablar un momento con usted, en su despacho.

De camino a la casa, conducido por aquel tipo tan corpulento, pensé que el tal Charlie Kaufmann, C. K, como rezaba el rótulo de su productora, bien podía ser el ancianito filántropo que había pagado la fiesta o una especie de mafioso judío que quería proponerme un trato que no podría rechazar, mientras acariciaba un gato persa.

Seguí al fulano de cabeza rasurada devanándome los sesos, imaginando multitud de posibles escenarios una vez estuviese delante del tal Kaufmann. Incluso barajé la posibilidad de salir por pies de allí, buscar a Frank y escapar a Nueva York antes de lo previsto.

Traspasé el moderno hall de la imponente construcción en dirección a unas escaleras de piedra oscura y pulida, sin barandilla, que parecían suspendidas en el aire y ascendían hasta a una altura considerable. Me imaginé el vértigo que produciría mirar hacia abajo a medida que se iban subiendo los peligrosos escalones. Era como me sentía en aquel momento, al borde del peligro, aunque no sabía muy bien por qué.

–Charlie Kaufmann le espera en su despacho –dijo el tipo, mostrándome las escaleras.

Le miré extrañado y, a un gesto del guardaespaldas, comencé a subirlas, titubeante y solo. No parecían conducir a las estancias privadas de la casa, sino a un ala apartada que se vislumbraba desde el jardín.

La escalera terminó en un espacio inmenso. Desde el exterior ya se escuchaban las tenues notas de una melodía que reconocí. Era un viejo éxito de 1960, de Brenda Lee, I’m sorry, todo un clásico de la música norteamericana.

Mis pasos se escuchaban sobre el mármol bruñido hasta que, justo al llegar al centro de la estancia, tras una pared de piedra gris, me paré en seco, presintiendo una encerrona de alguien que, ahora estaba seguro, me había estado observando toda la noche, aguardando el momento adecuado. Entonces una mujer dijo «adelante» con voz clara y fuerte sacándome de mi estupor.

El despacho era en realidad una amplia atalaya de cristal desde donde se divisaba la explanada de la piscina y a todos los invitados. Junto a una chimenea excavada en la pared de piedra donde ardía un fuego azulado, varios sofás de cuero blanco impoluto, un par de lámparas y una mesa baja de cristal, se hallaba una mesa a juego con la otra, con un iMac inmenso, también blanco y varios útiles de oficina de diseño. Frente a mí, delante de la mesa, se encontraba la mujer que había visto de lejos, en la terraza. Estaba seguro de que era ella por su porte elegante y su vestido largo y ajustado, que brillando en la noche marcaba su silueta a la perfección.

En un primer momento no la reconocí. Delgada, con la piel tersa y libre de arrugas, aparentaba menos de cincuenta años y eso me despistó, pero en cuanto se acercó a mí y vi sus ojos verdes, idénticos a los míos y a los de mi hija y el inconfundible color rojo en sus labios, el de aquella única foto que mi padre guardaba de ella, enseguida me di cuenta de quién era en realidad Charlie Kaufmann.

–Hola, Marcus –dijo.

–Me llamo Mark –le contrarié con una rabia sorda.

–Mark –repitió lentamente, asintiendo.

–¿Cómo me reconociste? –pregunté.

–Por tu mujer. Yo le hice la entrevista personal el otro día. No suele ser lo habitual, solo superviso los castings, pero cuando leí Gallagher, tu apellido, y buscando caras fotogénicas vi tu rostro en las cámaras de vigilancia de mi despacho, supe que eras tú. Te pareces tanto a Aidan… aunque tienes mis ojos.

Habló con voz suave, aparentemente tranquila. Eso hizo que la cólera comenzase a hacerme apretar los dientes con fuerza en un intento desesperado de aplacarla.

Ahí estaba mi madre vestida con lentejuelas verdes, a juego con sus ojos, con los míos. Quise salir de allí, alejarme de ella, de esa ponzoña llamada rencor que sentía por aquella mujer que me trajo al mundo y que después me abandonó, la misma ponzoña que tenía enquistada hasta lo más hondo de mi alma. Pero justo antes de hacerlo me di cuenta de que quería saber, que me merecía una explicación, el porqué de su abandono.

–Tu mujer me dijo que estáis de paso en Los Ángeles –prosiguió.

–Creí que estabas muerta.

–Pues ya ves que no –sonrió.

–Creo que lo hubiese preferido.

La rabia me estaba poseyendo segundo a segundo, pero se aplacó un poco al observar el rostro de mi madre. Ya no estaba tan impasible. La forma repetitiva en la que se tocaba una pulsera le delataba. Mi último comentario la había herido, o al menos alterado, y eso me alegró.

–No pretendo…

–¿Qué es lo que quieres de mí? –la interrumpí con brusquedad.

Hizo una pausa para atusarse la melena caoba.

–De repente estás aquí, en Hollywood, y resulta que yo no creo en las casualidades. Quería verte, conocer al hombre en que te has convertido y del que habla tan bien esa chica tan guapa, Françoise.

–Frank –dije–. Se llama Frank y es una madre maravillosa.

Ella obvió mi cruel comentario. Parecía una mujer dura, reservada y acostumbrada a mandar y entonces entendí por qué el guardaespaldas la llamaba por su nombre de pila, como si se tratase de su jefe, de un hombre al que respetaba. El jefe era ella, no su marido.

–Lo sé. Me dijo que tenéis una hija pequeña. Así que ya pueden llamarme abuela… –dijo con ironía, sin llegar a sonreír.

Inmediatamente me vi reflejado en esa forma de hablar y en su sarcasmo.

–Tranquila, no pareces una abuela ni tendrás que serlo –respondí con una sonrisa torcida de las mías que no provoqué, me salió sin más.

–Creo que eso no es un cumplido.

–Estás en lo cierto.

Nos entendíamos, comprendíamos el significado detrás de las palabras del otro, el sarcasmo, las dobleces. Y por un momento me reconocí en ella y casi bajé la guardia, pero lo que dijo después me devolvió todo el odio de golpe.

–Mark… comprendo que estés resentido –dijo, y su forma de decirlo, tan condescendiente, me indignó.

–¿Resentido? –dije elevando la voz de pronto–. No, tú no eres nadie para decirme si estoy resentido. No tienes derecho porque no me conoces, no sabes nada de mí. Te fuiste cuando tenía apenas dos años, ¿recuerdas?

–Mark, hijo…

–¡No tienes derecho a llamarme eso! –exclamé lleno de cólera–. No te lo has ganado.

Al terminar de expulsar cada palabra me di cuenta de que tenía los puños apretados, con fuerza. Ella me miraba aparentemente tranquila.

–No es tan simple como te lo han contado –dijo ella con voz más suave.

–¿Ah, no? –exclamé.

–No, Mark –susurró mirándome fijamente–. Te pareces tanto a tu padre…

–Pues acláramelo de una vez, «madre» –susurré entre dientes, recalcando la palabra «madre» con desprecio.

En realidad, solo era dolor, todo aquel odio, el desprecio, el rencor, la rabia, solo enmascaraban un agudo dolor que llevaba a cuestas desde hacía treinta y dos años y que en aquel instante, delante de ella, me mordía por dentro.

–¿Cómo es tu hija? –preguntó.

–No me cambies de tema.

–Está bien –suspiró–. ¿Qué quieres que te cuente?

–Todo. Me lo debes.

Necesitaba saber para poder dejarla atrás de una vez, para poder decir de verdad que la había perdonado. A Frank le había dicho eso, que ya no guardaba rencor a mi madre, pero no era cierto. Cuando ella quiso ponerle su nombre a nuestra hija acepté, pero ahora me daba cuenta de que solo había sido por complacerla. Tal vez en algún momento llegué a creer que así era, pero teniéndola delante, todo el sufrimiento de mi infancia regresaba a mí en forma de cólera.

En realidad, me dolía, no había perdonado a mi madre y mucho menos olvidado su abandono. Y quería entender. Porque ahora, viendo a Frank con nuestra hija o a mí mismo, consciente del amor que sentía por aquella personita tan pequeña e indefensa por la que sabía que podría ser capaz de cualquier cosa, hasta de dar mi vida, no podía comprender por qué ella me dejó, por qué no me quiso. Era eso lo que realmente me atormentaba. ¿Qué tenía yo de malo?

–No me pidas eso ahora, Mark –suspiró.

–Ahora es un buen momento, como otro cualquiera –insistí.

–No estoy preparada. Ahora no –dijo y su voz me sonó cargada de angustia.

–No vas a tener otra oportunidad.

No pensaba volver a verla. No quería verla nunca más. Ella me miró a los ojos y se dio cuenta de que estaba diciéndole la verdad.

–¿De verdad quieres que te cuente mi versión?

–Como tú dices no existen las casualidades. Estoy aquí para eso.

–Pero te advierto que dolerá, lo que vas a escuchar te hará daño.

–No me importa.

–Sé que… no debió ser fácil para ti.

–No, no lo sabes.

–No quiero causarte más dolor, Mark.

No respondí. Ella suspiró y, caminando hacia la mesa, abrió un cajón de donde sacó una pitillera dorada, la abrió, tomó un cigarro fino y largo y lentamente lo encendió con un mechero que descansaba sobre la mesa y parecía una escultura de cristal.

Mientras, yo aguardé lleno de una furia ciega, observando a aquella mujer hermosa aún, elegante, fría, que representaba a todas las mujeres que habían desfilado por mi vida, a todas menos a una.

Mi madre era lo contrario a Frank. Frank, mi Frank, era la ternura, la naturalidad, la sinceridad, el calor. Ella era mi hogar. Aquella mujer que tenía delante no se parecía en nada a ella.

Capítulo 8
If I didn’t care

–¿Fumas? –dijo mi madre ofreciéndome la pitillera abierta.

–No –murmuré.

Asintió en señal de aprobación, dejó la pitillera sobre la mesa, aspiró con fuerza el pitillo y exhaló el humo hacia arriba justo antes de comenzar.

–Me escapé de casa a los catorce años, de una casucha inmunda junto a un bajou cerca de Lafayette. Supongo que eso ya lo sabes. Lo que no sabes es que mi padre era un borracho que mató a mi madre a palizas y que me pegaba a mí también.

Me mantuve impasible, en silencio, aguardando a que continuase.

–Dejé allí a mis dos hermanos pequeños. Al fin y al cabo, eran chicos y lo tendrían más fácil con papá. Al menos a ellos no les toquetearía de noche en la cama. –Me miró y debió de percatarse de mi estupor–. No me violó, no le dio tiempo, solo consiguió meterme mano un par de veces.

«Si estás intentando que te compadezca, no lo vas a lograr tan fácilmente, mamá», pensé.

Ella observó mi reacción, o más bien la ausencia de ella, pegó otra calada al cigarro y prosiguió.

–Siempre soñé con irme a Nueva York, con ser cantante, actriz, modelo, me daba igual qué. El caso era ser rica y salir de aquel horrible lugar, quería perder mi acento sureño, olvidar mi vida, comprarme cosas bonitas, no ser pobre nunca más. ¿Sabías que fui Miss Lafayette cuando estudiaba? Yo era lista, aunque nunca tuve un baile de graduación –lo dijo con sarcasmo. No había ni rastro de melancolía en su voz–. Conocí a tu padre al año de llegar a Nueva York. Ya estaba harta de tipos que prometían la luna y solo me regalaban un mal polvo. Tu padre era guapo, mucho, como tú, con ese estilo soñador y de galán que tú también posees y que no se aprende. Se nace con él. Aquí en Hollywood harías carrera. Eres muy fotogénico.

–No me interesa.

–Mejor. He visto mucha gente destrozada por querer lograrlo a toda costa.

–Continúa –dije impaciente–. Frank ya debe de estar buscándome.

Ella cogió un teléfono inalámbrico que reposaba junto al ordenador

–John, quiero que avises a la señora Gallagher de que su marido tardará un rato en bajar de nuevo a la fiesta. Que no se preocupe. Está en mi despacho –dijo y colgó sin dar las gracias–. Ya está, alguien del equipo de seguridad se va a encargar de decirle a Frank que enseguida estarás con ella.

–Gracias.

Se encendió otro cigarro y, tras exhalar una gran bocanada de humo, prosiguió.

–Aunque no lo creas yo estuve muy enamorada de tu padre. Llevábamos muy poco tiempo cuando me enteré de que estaba embarazada. Apenas tenía diecisiete años y no estaba preparada, pero tu padre quería hacer las cosas bien y casarse conmigo –suspiró–. Me casé por la iglesia y para siempre. Pero me pesaba ser ama de casa, ser madre…

–¿Tengo hermanos? –la interrumpí.

Se me acababa de ocurrir que podía haber tenido más hijos con el tal Kaufmann.

–No, no los tienes. No todas las mujeres tenemos instinto maternal. Calev, Cal, mi marido, ya tenía hijos de su matrimonio anterior y yo no quería tener más. Te tuve a ti y seguí intentando encontrar un empleo en Broadway. Canté en algún café de mala muerte, pero a tu padre no le gustaba nada, era muy celoso. Aunque lo compensaba porque me hacía reír. Era muy gracioso, sobre todo cuando bebía de más. Pero le echaron de la big band donde tocaba. No recuerdo exactamente por qué. Entonces algo se descontroló en él. –Hizo un breve gesto de dolor–. Yo no soy una mujer fácil. Discutíamos mucho y él cada vez bebía más. Le echaban de los trabajos y una noche, al volver de un garito de esos donde tocaba el piano, reñimos. Recuerdo que tú no parabas de llorar y él gritaba muchísimo. Le dije que había encontrado un trabajo como camarera, de noche, en un club. Se puso como loco, me insultó. Yo también le grité y me pegó, una bofetada, la primera. Esa la soporté. Después me pidió perdón llorando arrepentido. Yo le quería y todo volvió a ser maravilloso entre los dos, como al principio. Pero volvió a las andadas al cabo de unos meses. La segunda vez me dio más fuerte. A la tercera paliza supe que ya no pararía. Así que me marché.

–¿Así, sin más?

–¿Sin más? –Sonrió con amargura–. No, sin más no, Mark. Me marché golpeada, insultada, vejada, casi sin orgullo y con el corazón roto porque a ese hombre que me hacía tanto daño le amaba muchísimo. Tuve mis novios en el pueblo, tonterías de cría, líos de una noche, pero mi amor fue él, el primero de verdad y creo que el último.

Me dio rabia que no me mencionase en ningún momento de su discurso autocomplaciente, pero le dejé continuar.

–Ya sabía lo que me esperaba. No iba a cambiar. Mi padre también era así, bebía, pegaba a mi madre y luego lloraba como un niño. Ella le perdonaba y aquella tortura incesante volvía a comenzar. Pero vi cómo la mató. Escapé por instinto de supervivencia.

–Desapareciste –dije con rabia.

–Hablé con tu abuelo, él siempre me ayudaba y le dije a dónde me marchaba, pero le pedí que no le dijese nada a Aidan. No por él, más bien por mí. No estaba segura de ser tan fuerte si él me buscaba. Aún le amaba, a pesar de todo. Me vine a Los Ángeles con un ojo morado, el labio partido y una maleta la primavera de 1985, pero fue lo mismo que en Broadway. Audiciones, castings y nada de nada, solo me ofrecían posar desnuda. Trabajé en una barra, sirviendo copas en topless y posé para una fotonovela erótica. Los trabajos eran cada vez peores, al borde de la prostitución. Estuve malviviendo meses con la intención de volver hasta que un día, a punto de echarme a la calle para pagar el alquiler, mi suerte cambió. Necesitaban personal en uno de los grandes estudios de cine, me presenté con una camarera amiga mía y no sé cómo acabé de asistente de catering –sonrió–. El nombre parece mucho, pero en realidad me dedicaba a hacer café y a servirlo. Un día le tiré a Cal el café por encima y me sonrió. Todo fue muy rápido. Yo estaba harta de perdedores, de tipos a los que rescatar. Era como un imán para ellos. Cal me pareció distinto, tal vez por la edad. Me cuidaba, era muy atento, educado, me regalaba cosas bonitas. Y era rico, muy rico. Pero estaba casado y yo también. Su mujer no le concedía el divorcio, no se lo puso fácil. Años después lo logró y cuando supe de la muerte de tu padre me casé con Cal Kaufmann. Desde entonces siempre he sido su mano derecha, su consejera más leal. Sé cómo funciona esto y soy buena negociando. Lo he aprendido todo de él. Nos llevamos bastantes años y ya no está bien, lleva un tiempo enfermo. Un cáncer de próstata. Yo dirijo ahora sus negocios. Todo el mundo cree que C. Kaufmann es mi marido, pero en realidad soy yo.

–Conseguiste lo que querías –dije mordaz.

–Sí, en realidad quería ser rica. Me di cuenta de que ser actriz o cantante, una de las buenas, no era sencillo, así que…

–Tomaste el camino más fácil.

–No te engañes, Mark. Cal es una gran persona, me quiere, me respeta y me valora, pero reconozco que no le amo, no como a tu padre. Ahora debo atenderle, ya no puede caminar y yo soy sus piernas y hasta sus manos. Y eso no es fácil.

Resoplé furioso, dolido, confuso.

–¿Qué ocurre? Querías saber, ¿no?

–Sí, pero… no entiendo…

No me salían las palabras. En ese momento un nudo de dolor se me atascó en la garganta.

–¿Qué no entiendes? –me dijo con suavidad.

–¡No comprendo cómo pudiste… dejarme!

–Eso fue lo más difícil de todo –suspiró–. No lo sé. Estaba aterrorizada. Supe que estarías bien. Tenías a tu abuelo. Él era un buen hombre. Y tu padre te adoraba.

–Lo era, sí, pero cuando murió me quedé solo, solo con un borracho que se estaba reventando a beber. Le llevaba a rastras a casa, le preparaba té para las náuseas de la resaca porque él estaba demasiado borracho para poder hacerlo. Y solo era un niño, mamá –susurré con rabia percibiendo como mis palabras le causaban dolor–. ¿Sabes cómo murió? Murió rabiando, de cirrosis, pronunciando tu nombre, diciendo que te amaba. Y no le exculpo de nada, era un hombre débil, como tú has dicho, pero a mí nunca me puso una mano encima y siempre me dijo que me quería.

–¿Qué hiciste después?

–Charmaine Moore cuidó de mí y me libró de acabar igual que mi padre.

–La recuerdo. Era una buena mujer, madre soltera –asintió–. Cuidó a medio barrio además de a su hijo… ¿Cómo se llamaba el crío?

–Jamal. Él es como mi hermano, mi mejor amigo. Mi hija está con él y sus gemelos. –La miré dolorido, cansado de remover todo aquello en mi memoria y al final lo dije–. ¿Por qué no me llevaste contigo?

Susurré esa pregunta suplicando, masticando cada palabra. Ella no evitó mi mirada.

–Supongo que siempre fui una egoísta, que solo pensé en mí. Pero nunca te olvidé, tienes que creerme. Cuando me casé con Cal intenté localizarte, pero no pude dar con vosotros. Os habíais cambiado de dirección y todas las cartas me las devolvían.

–Nos mudamos. Pero esa es una excusa muy pobre.

–Siempre pensé en volver a por ti, pero… pasó el tiempo y me di cuenta de que ya me habrías olvidado. –Su voz sonó abrumada de pronto.

«No lo hice», pensé, pero no se lo dije.

–Debo irme ya. Frank me está esperando. Mañana regresamos a Nueva York –dije cansado, intentando sonar indiferente.

Ella, Charlotte, Charlie, mi madre, me miró a los ojos, pero no pudo hallar compasión en ellos. Podía llegar a entenderla, pero no a perdonarla, aún no, tal vez no pudiese hacerlo nunca.

Me giré dándole la espalda para marcharme, intentando no pensar más en ella ni en mi padre ni en mi niñez de mierda.

–Una cosa más, Mark –dijo de nuevo en tono distante–. Quería decirte algo acerca de Frank antes de que te marches.

Me volví inmediatamente.

–Te escucho.

–Hacéis una pareja maravillosa y se nota que estáis muy enamorados. Os he visto bailando abajo. Tu padre también bailaba muy bien.

–Ve al grano –resoplé impaciente por marcharme.

–Pasó el casting.

–¿El casting? –pregunté extrañado.

–Quiero decir que Frank es la mejor para uno de los papeles principales de la serie.

–¿Qué? –exclamé aturdido.

Un montón de ideas bullían en mi cabeza. ¡Frank tenía el papel para una serie de la productora más importante de la televisión del país! En un primer momento me alegré, pero un par de segundos después, al darme cuenta de lo que eso suponía, me asusté.

«Esto no me puede estar pasando», pensé abrumado por toda aquella maldita noche.

–No pareces muy contento.

–Tenemos una hija de diecinueve meses, será… complicado para los tres.

–Lo sé. Y también sé que, si la dejas marchar, si ella se muda a Los Ángeles y tú te quedas en Nueva York, lo vuestro acabará. –Hizo una pausa y me miró a los ojos–. Si la serie marcha, serán años de posible trabajo, Mark. Eres inteligente y tú también lo sabes. Lo he visto muchas veces, las relaciones a distancia jamás funcionan, cuesta demasiado esfuerzo mantenerlas. Entre los actores es prácticamente imposible mantener una relación estable.

–Ya hemos estado separados antes.

–Sé sincero. ¿Realmente quieres que consiga ese papel o prefieres regresar a casa con ella? –me retó.

Mi mente luchó contra mis deseos, contra mi amor por Frank y mi egoísmo y me di cuenta de que no era tan diferente a mi madre, porque venció el egoísmo.

–Prefiero volver a casa con ella.

Charlie asintió.

–Voy a hacerte un favor, a los tres, y aunque ella es la mejor de todas y voy a perder dinero… no le voy a dar ese papel. Me gusta Frank y pareces muy feliz con ella. ¿Lo eres?

–Lo soy, mucho. A los dos nos ha costado poder serlo.

–Pues llévatela de aquí, Mark. Vuelve a Nueva York y olvídate de todo esto y de mí.

La miré confuso. No sabía que pensar.

–Gracias –susurré con dificultad.

–De nada. Será nuestro secreto.

Iba a girarme, aliviado de poder marcharme por fin. No quería sentir por ella lo que estaba sintiendo, no quería tener que estarle agradecido.

–¿Puedo pedirte algo? –preguntó frenando mis intenciones de marcharme.

–Puedes –respondí.

–Me gustaría tener una foto de mí… de tu hija.

La miré extrañado, confundido por su petición. Y aunque no sentía que le debía nada, me pareció justo no negarme.

–Bien, se lo consultaré a Frank. No creo que haya problema.

–Puedes enviármela a este e-mail –dijo tomando una tarjeta con el nombre de Kaufmann & Company de una bandeja que descansaba sobre la mesa de escritorio. Tomó también un bolígrafo y apuntó algo antes de dármela–. Es mi dirección privada. Nadie se enterará. Y si alguna vez necesitáis algo…

–No lo creo –dije algo brusco.

–Bien –asintió de nuevo sin inmutarse–. Adiós, Mark.

–Adiós, Charlie.

Y salí de allí sin poder quitarme la molesta presión de mi garganta, esa que no me dejaba tragar, con la canción que sonaba en ese momento en el despacho de mi madre, If I didn’t care, una vieja canción de The Ink Spots, dando vueltas en mi cabeza: «¿Todo esto sería cierto si no me preocupara por ti?», decía el estribillo.

Vi a Frank como una aparición blanca y angélica, aguardándome preocupada y casi corrí hacia ella. Nada más llegar a su lado la tomé de la mano con fuerza y comencé a caminar deprisa para poder salir de aquella maldita fiesta que en realidad había sido una encerrona planeada por mi madre.

–Vámonos de aquí, princesa. Volvemos a casa –murmuré aliviado.

–¿Qué pasa, Mark? Estás pálido. ¿De qué estabas hablando con Kaufmann? –dijo mirándome alterada. Yo continúe caminando hacia la salida, tirando de su mano sin decir nada, haciéndola renquear con la muleta–. ¿Qué te pasa? ¿Qué quería ese tipo, Kaufmann? ¿Por qué no me respondes?

Debía de parecer muy afectado y llevar la cara descompuesta, porque Frank se paró en seco aguardando una respuesta, mirándome alarmada. Resoplé con fuerza antes de hablar, intentando mantener la calma y que los nervios no me traicionaran.

–No es un tipo. Kaufmann es una mujer. Charlie Kaufmann es mi madre.

Capítulo 9
Mon cœur s’ouvre à ta voix (Samson et Dalila, de Saint Saëns)

Ninguno de los dos pegamos ojo aquella noche. Frank no podía dar crédito a todo lo que le fui relatando durante la madrugada, pero sorprendentemente no juzgó a mi madre en ningún momento.

El sol salía sobre Los Ángeles cuando terminé de contarle todo el increíble encuentro con Charlie Kaufmann, antes Charlotte Gallagher, Lottie Blanchard de soltera. Al acabar, ella me miró fijamente a los ojos, quise pensar que más preocupada que apenada. Frank ya me conocía, ya sabía que yo no quería su compasión, solo deseaba dejar aquella maldita ciudad de sueños y mentiras y volver a casa con ella y con Charlotte, como si aquella conversación con mi madre biológica no se hubiese producido jamás.

Continuábamos vestidos de etiqueta, sentados sobre la cama del cuarto de invitados de la casa de Chloe. Frank aún con su precioso vestido blanco y yo con los pantalones del esmoquin y la camisa medio suelta y remangada, sin pajarita.

Frank pasó sus dedos por mi barba ya algo crecida, bajándolos por mi cuello hasta mi pecho, acariciándome con ternura y eso, su cariño, fue el mejor remedio para toda aquella tristeza que me oprimía el alma.

–¿Estás bien? –preguntó con un suave susurro.

–Ahora sí –suspiré confortado por sus caricias–. Pero estoy deseando dejar Los Ángeles y regresar a Nueva York contigo. Me muero de ganas de ver a Charlotte.

–Yo también. No puedo pasar ni un minuto más sin ella.

La miré a los ojos y lo hice, le pregunté algo que me atormentaba.

–¿Y si te hubiesen dado el papel?

–Pero no lo han hecho, chéri –zanjó

–Bueno, pero supongamos que lo hubiesen hecho.

–No lo sé –suspiró–. No sé qué habría hecho. Pero eso ya no importa.

–A mí sí me importa, amor –dije muy serio, en voz baja.

–Mark… no te preocupes. Nos marchamos dentro de unas horas. ¡No le des más vueltas, por favor!

Frank me besó con suavidad y nos abrazamos para quedarnos tumbados sobre la cama, rendidos. Ella se durmió enseguida, envuelta por mi cuerpo. Yo tardé un rato más en hacerlo y no tuve un sueño tranquilo. Soñé con mi padre, con aquellas noches en vela con miedo a que no regresase. Soñé que era un niño muy pequeño y pecoso, como Charlotte, y que una mujer muy guapa de pelo caoba y labios rojos me cantaba mientras me sonreía y me peinaba.

Aquel nudo en la garganta, parecido al que aparece cuando se está a punto de llorar, con el que salí de la mansión Kaufmann, no se me quitó hasta el día siguiente, al abrazar a mi hija.

Tras nuestra llegada a Nueva York me prometí no pensar más en aquella noche y no volví a preguntarle a Frank por nada relacionado con aquellos días, pero me era imposible mirarla y no sentirme atormentado por el trato que había hecho. Sentía que le había robado su sueño.

Al final le envié la fotografía de Charlotte a mi madre. Era innegable que era su nieta. Tenía sus ojos, su piel blanca y pecosa y su pelo caoba rizado, aunque la sonrisa era la de Frank, esa sonrisa que iluminaba el mundo, mi mundo. Junto con la foto le escribí un correo electrónico, el único que pensaba mandarle en toda mi vida. En él le pedía que no me buscase más porque no quería saber nada de ella. Estábamos en paz. Ella me había facilitado el retener a Frank a mi lado y yo le había mostrado a su nieta. Fin de la historia.

Charlotte nos recibió con efusivos abrazos, pero parecía no habernos echado tanto de menos gracias a Jewel y D’Shawn. Yo la apreté tan fuerte contra mí que la pobre se quejó entre risas.

Nuestra hija adoraba a su «primos» y a su «abueli Charmaine». No era una niña miedosa, todo lo contrario, y sí muy independiente, hasta me parecía que demasiado. Yo siempre sentía la necesidad de abrazarla mucho, incluso más de lo que ella me abrazaba a mí. Nuestra hija era tan vivaracha, decidida y valerosa como Frank y además tenía la misma testarudez que su madre. Nunca estaba sola en sus juegos en el parque y era quien daba el primer paso para entablar conversación con otros niños más apocados e incluso mayores que ella. Organizaba los juegos y daba órdenes a diestro y siniestro con su media lengua de niña de apenas dos años y siempre compartía sus juguetes.

A Pocket y Jalissa les encantaba tenerla cerca porque era quien más comprendía la leve discapacidad de Jewel, a la que tras su difícil nacimiento tan solo le había quedado una leve cojera pero que la hacía rezagarse y no poder correr igual que otros niños. Charlotte siempre la esperaba, le daba la mano y la consideraba importante en sus juegos. Era, al igual que D’Shawn, como una hermana mayor para Jewel, a pesar de ser casi dos años menor que ella.

Esa primera noche tras nuestra vuelta a casa, dormimos los tres juntos. La noche anterior ni Frank ni yo lo habíamos hecho apenas y nos quedamos traspuestos contándole un cuento a Charlotte en nuestra cama.

–Ha salido a ti –dije la noche siguiente.

–¿En qué? –dijo Frank.

–En las energías que tiene –resoplé.

–Sí, no para quieta –rio ella mientras se desvestía–. Jewel la adora.

Asentí apoyado en la pared, admirando sus curvas, mientras me tomaba un vaso de leche caliente con miel. Había adquirido esa costumbre gracias a Frank.

Ella ya estaba en ropa interior y se quitó el sujetador resoplando de alivio mientras yo apuraba mi vaso de leche sin perder detalle de sus sensuales, aunque del todo inocentes, movimientos. Aún no se había dado cuenta de que yo la observaba como un auténtico salido. Se puso una vieja camiseta mía que dejaba entrever sus pezones y se dirigió al dormitorio de Charlotte mientras se aplicaba un poco de crema hidratante en las manos y en los codos.

Esos gestos de ella cuando no se daba cuenta de que la miraba me volvían loco.

–¿Está dormida ya? –le pregunté en voz baja nada más volver del cuarto de Charlotte.

–Sí, como un tronco –susurró.

Nos miramos a los ojos y la magia surgió, como siempre. Esa especie de hilo invisible que nos mantenía pendientes el uno del otro, sin bajar la guardia, atentos a las señales que emitían nuestros cuerpos. Un gesto intencionado, una sonrisa, un roce más largo, una mano que presionaba en el lugar exacto… No hacía falta más.

Frank me sonrió, pero en vez de venir hacia mí se puso a recoger varios juguetes del suelo. Yo caminé hacia la cocina para dejar el vaso en el fregadero y enjuagarlo sin prisas mientras la veía agacharse, recreándome en la visión sublime de su perfecto trasero en pompa.

Apagué la calefacción, me fui al baño y me lavé los dientes sin dejar de observar a Frank, que continuaba con su estimulante trajín.

–¿Vienes a acostarte? –pregunté al salir.

–Un minuto, chéri, voy a acabar con esto. Mañana no tendré tiempo.

Fui hasta ella, la agarré por la cintura y, al acariciar su vientre, la sentí suspirar.

–Déjalo. Lo recogeré yo mañana. Ven a la cama –le susurré al oído rozando su cuello con mi nariz, acariciándolo mientras le retiraba el pelo para besar su nuca, haciéndola temblar.

Llegamos a la cama sonriéndonos, adivinándonos y me puse a soltarme la camisa. Fue Frank quien tiró de ella para quitármela. Después me desabrochó los pantalones sin dejar de mirarme. Yo no podía apartar mis ojos de su mirada del color del caramelo.

–¿Se despertará si ponemos música? –preguntó Frank.

–No, no lo creo. He conectado el interfono para bebés. Tiene la puerta cerrada y duerme muy profundo a esta hora –susurré apretándola contra mi cuerpo, mordisqueando el lóbulo de su oreja–. Pon algo suave.

Frank se mordió el labio sonriéndome provocativa y se fue hacia el plato de vinilos, quitándose la camiseta por el camino.

Llegó a la cama cuando comenzaba a sonar un aria, Mon coeur s’ouvre à ta voix, de Samson et Dalila, de Saint Saëns, una ópera no muy conocida por el gran público que Frank me había descubierto interpretada nada menos que por la sublime voz de «La Callas».

–Es Mi corazón se abre a tu voz, conocida también como Suavemente se despierta mi corazón, es una de las piezas más populares en el repertorio para mezzosoprano. Mi madre también la cantó mucho.

–Hacía bastante que no ponías ópera –susurré besándola muy lento, mientas acariciaba sus pechos desnudos con delicadeza.

–A Charlotte le gusta mucho.

–Lo sé, el piano también, me lo aporrea y lo está desafinando –reí.

Ella enredó sus dedos en mi pelo, acariciándome la cabeza, haciéndome suspirar de gusto.

–Házmelo suave y lento, Mark –me reclamó al oído.

–Sí, amor –susurré–. Lo haremos en silencio y muy despacio. Me apetece hacértelo muy lento, princesa.

Acaricié su hermoso rostro recorriéndolo con ternura. La deseaba con esa apetencia suave y profunda que solo ella lograba provocar en mi ánimo. Con Frank podía ser de muchas formas. A veces había algo en ella, en su forma de moverse o en el modo de mirarme que me hacía hervir, con unas ganas urgentes y primitivas. Entonces lo hacíamos fuerte, salvaje, deprisa, sin miramientos. Otras veces, mi estado de ánimo hacía que su cercanía convirtiese mi deseo constante de ella en algo delicado y muy tierno. Era cuando el cuerpo me pedía hacérselo de un modo muy dulce y sin prisas. Solo a ella se lo había hecho así, a nadie más. Y ella lo sabía.

Frank cerró los ojos, posó su mejilla en mi mano y ese antiguo dolor dentro de mi pecho surgió una vez más. Recorrí sus labios con las yemas de mis dedos hasta que Frank atrapó mi pulgar con su boca, succionando y haciendo que mi erección saltase contra su pubis.

–Uhm… chéri, quiero tenerte… –jadeó en un susurro.

Mi cuerpo se tensó de placer con solo escucharla. Frank posó su vientre contra el mío y yo me metí entre sus muslos suaves y calientes.

Solo se escuchaba aquella hermosa aria, dulce y triste y el sonido de nuestras respiraciones, anhelantes. Mis manos se enredaron en su pelo para atraerla hacia mis labios y probar su lengua con la mía. La suave fricción contra su piel era exquisita y me obligaba a jadear. Frank se movía acariciándome con su cuerpo y yo seguía sus sensuales movimientos, alcanzando la cadencia perfecta en ese baile que solo nos pertenecía a nosotros. Lo habíamos hecho infinidad de veces, pero seguía siendo increíble.

La tomé en brazos haciéndola gemir quedamente y, sentado al borde de la cama, la sostuve sobre mis piernas. Ella enredó sus muslos mojados alrededor de mi cintura y arqueándose me permitió penetrarla con suavidad, muy despacio, ahogando en mi cuello un suave quejido de placer. Todo su cuerpo se estremeció al sentirme dentro, haciendo temblar al mío. La abracé con fuerza y sin apenas salir de ella la tumbé conmigo en la cama, colocándome sobre su pequeño cuerpo desnudo y caliente. Sujeté sus suaves y hermosas piernas acariciándoselas enteras mientras las doblaba a cada lado de mi cuerpo, empujando sus rodillas flexionadas hacia su vientre, sin apartar mis ojos de los suyos.

Hacer el amor con Frank aliviaba mis temores, aplacaba mi ira, empequeñecía cualquier problema y disipaba mis preocupaciones. El amor que me demostraba con su cuerpo era la mejor medicina para mi alma. No había nada mejor en el mundo que estar así con ella, nada podía compararse a ese placer abrumador que colmaba mis sentidos y ampliaba cada sensación hasta un éxtasis increíble.

A Frank le gustaba el modo en que yo la amaba, y a mí el de ella, esa era nuestra suerte. Juntos gozábamos de un sexo espectacular. Y cada vez era mejor. A medida que pasaba el tiempo era más natural, más cómodo y sincero, más dulce e intenso.

La penetré más profundo, hasta el límite, con delicadeza y, así unidos, susurrándonos palabras que solo nosotros conocíamos, nos amamos lentamente, disfrutándonos.

Terminamos dándonos un baño caliente a eso de las once de la noche, mientras seguían sonando arias cantadas por «La Divina».

–¿Sabías que mi madre la conoció? –susurró Frank.

–¿A María Callas?

–Cuando mi madre empezaba, muy jovencita, en París –asintió Frank–. La Callas ya no cantaba, había perdido su voz. Según mi madre se abandonó, se dejó morir por el desamor que sentía.

–Me gusta. Tenía una voz maravillosa –dije cerrando los ojos, respirando el vapor del agua que olía a ella, a su gel de baño, el que aún le seguían regalando sus tías de Grasse y que le enviaban desde Francia.

–Sí, tenía un registro muy amplio. Eso y su dominio de la técnica le permitió cantar roles desde soprano ligera a mezzo y alternar diferentes personajes con éxito. Mi madre decía que cantaba tan bien porque sufría mucho. Tuvo una vida muy desgraciada, desde niña.

Ella estaba sentada entre mis piernas, apoyada en mi pecho, mientras yo le acariciaba el cuerpo con la esponja.

–Hoy estás hablando mucho de tu madre.

–Me he acordado mucho de ella todo el día. No sé por qué –susurró.

La besé en la cabeza con ternura y pensé que tal vez el encuentro con la mía le había hecho recordar a la suya. Frank suspiró y la abracé con fuerza, aspirando el aroma de su piel mojada.

–¡Qué gusto! Me encanta estar en casa –susurré.

–A mí también, mon cher.

–Aunque… creo que echaré de menos algo de Los Ángeles.

–¿El qué? –se giró para mirarme.

–El caviar. –Sonreí justo antes de besarla con pasión.

Capítulo 10
The fisherman’s blues

Días después de nuestra vuelta de Los Ángeles, Frank recibió la llamada de su «tía Milly». Hacía mucho tiempo que la vieja harpía, a la que Frank creyó su tía durante veinte años, no se ponía en contacto con ella. Esta vez no se trataba de su abogado para ponernos en conocimiento de algún nuevo trámite sobre el asunto de la colección Sargent-Mercier. El litigio entre Frank y los Sargent estaba en los tribunales desde hacía años. El antiguo amigo de su padre y abogado, Hugh Williams, continuaba llevándolo por su antigua gran amistad con el difunto Geoffrey Sargent.

En todo ese tiempo los Sargent no se habían preocupado de Frank, y mucho menos de nuestra hija. Ella había decidido romper todos los lazos que la unían con su pasado y con su familia y yo la apoyaba.

Aquel día, Millicent, viuda de Phillips-Clarkson y hermana de Geoffrey Sargent, la llamó para darle una mala noticia: Darren Van der Veen había muerto. El que una vez fuera novio de Frank se había matado esquiando en Aspen. El único hijo de Patricia iba a casarse ese verano, pero a pesar de todo su dinero el destino había decidido otra cosa para él.

A Frank le impactó mucho la noticia. Su tía le dijo que Patricia Van der Veen, la madre de Darren, estaba destrozada.

–Tengo que ir al funeral, Mark. Me parece mal no hacerlo –dijo impresionada.

–No les debes nada. Ya sabes lo que opino de ellos.

–Pero Darren… No era mala persona, Mark.

Al final no había resultado ser un mal tipo y no soy un hombre sin corazón. Lo cierto es que la noticia me dio pena, Darren era muy joven para morir.

–Lo sé, pero recuerda lo que me pasó con Patricia.

–Sí, pero me da mucha pena por ella –suspiró con tristeza–. Era su único hijo.

–No sé… no me hace gracia volver a ver a esa gentuza.

Al final acudimos a la misa funeral y dejamos nuestra firma con nuestras condolencias. Patricia estaba hundida y no reparó en nosotros, que nos colocamos en un lugar discreto dentro del templo. Pero tía Milly nos vio y, días después, Frank recibió la llamada de Patricia Van der Veen, que quería agradecerle nuestra asistencia. Estuvieron un buen rato charlando y al parecer Patricia se interesó por nuestra hija. Sabía que Frank había sido madre por su tía Milly.

Le dije a Frank que le diese el pésame de mi parte y no le di mayor importancia.

–Me da mucha pena. Tuvo un mal golpe y se quedó en coma hasta que falleció. Estuvo tres días agonizando. Tiene que ser tan duro… Patricia solo habla de Darren, de Dios… Es horrible –dijo apenada–. Mark…

–¿Qué, amor?

–Patricia me ha invitado a su casa, a que la visite con Charlotte y contigo.

–No me gusta. Tú tienes un gran corazón, pero no me fío de ella.

Tal vez por mi experiencia personal, a esas alturas de mi vida ya era muy escéptico con el prójimo y no me creía la buena disposición de nadie de buenas a primeras. Además, Patricia Van der Veen ya me había mostrado su verdadera cara en cierta ocasión.

–Está destrozada, Mark. No es ni la sombra de la mujer que era. Creo que está tomando algo para poder soportarlo porque está… como ida. A mamá le pasaba eso con la medicación, lo recuerdo bien –suspiró–. Voy a ir, puede que le alegre un poco ver a la niña.

–Vale, tú verás. Pero yo no voy. Ya le devolvimos el dinero que nos prestó con la venta del piso de París. No quiero saber nada más.

Finalmente fueron las dos, Frank y Charlotte, en un coche con chófer que Patricia envió hasta Queens para llevarlas a su casa del Upper East Side. Tomaron el té con ella, Charlotte regresó con un peluche inmenso que olía a caramelo y eso fue todo.

Para rematar las malas noticias, a finales de febrero, Frank perdió su trabajo en Bloomingdale’s. Tardó unos días más en incorporarse a su puesto por culpa del esguince y no le renovaron el contrato. El día que finalizó su trabajo volvió a casa desesperanzada, furiosa y cansada.

–En realidad no me gustaba ese trabajo, me pasaba el día corriendo de un lado para otro, llevándole cafés de soja y batidos orgánicos a la estúpida de Tina, que no come nada sólido –resopló dejando el bolso sobre la mesa de la cocina.

–No te preocupes –dije abrazándola e intentando animarla–. Hoy he hecho ese plato que me enseñó tu tía Solange, el que tanto te gusta.

En realidad, era mi sentimiento de culpa el que me obligaba a compensarla por haber hecho aquel trato tan egoísta con mi madre. Frank podía haber sido actriz de una serie de televisión y yo se lo había negado sin decirle nada. Mi única justificación era mi miedo a perderla.

Llegó marzo y el día de San Patricio. Yo había pasado muchos años sin celebrarlo, pero ahora, como decía Frank, me había entrado un ataque de «irlanditis» aguda y llevaba un par de años, desde que había nacido Charlotte, poniéndome un trébol en la solapa y presumiendo de mi origen irlandés.

Ese año había decidido vestir a mi hija de verde e ir al desfile que se celebraba en la ciudad. Porque Nueva York, como decía mi abuelo Seamus Gallagher, era medio irlandesa.

–Venga Frank, ponte algo verde. Mira Charlotte, qué guapa y qué contenta está. Parece una auténtica niña irlandesa, ¿verdad, cariño mío? –dije a mi hija, que jugaba sentada en el suelo con su gorro de duende irlandés.

–¿Y tú qué sabes, si nunca has estado en Irlanda? –me soltó ella.

Razón no le faltaba.

–¡No sea así, nena!

–Hoy no hay quien camine por la ciudad, está llena de gente –resopló–. Además, yo soy francesa, chéri, y celebro la revolución.

–Sí, cortar cabezas en la plaza pública. Menuda celebración –dije sarcástico.

–Al menos no es ninguna excusa para acabar con las existencias de cerveza de todo Nueva York y alrededores.

–Ahí me has pillado, es verdad –reí–. Venga, anímate, van a venir Pocket y los niños.

–¿Y Jalissa?

–La hemos convencido entre los dos. Venga, princesa, solo faltas tú –le dije agarrándola por la cintura–. Ven conmigo, nena. Ya sé que estás preocupada, pero olvídate de lo del trabajo por un día. Sullivan nos ha invitado a un ceillic a la tarde, en el pub, y eso te gusta.

–¿Tocarás algo? –dijo rodeando mi cuello con sus brazos.

–Sí, te lo prometo.

–Vale, entonces voy. Me encanta que toques el piano y ver cómo te aplauden. Ya sabes que soy tu fan. Bueno, y Charlotte –sonrió.

Sentí una punzada de remordimiento. Frank no me hubiese hecho nunca lo que yo a ella. Jamás me hubiese engañado. Ella me hubiese dejado elegir.

–Eres tan noble…

La besé intensamente aspirando su aliento dulce, saboreándola con mi lengua. El beso se fue prolongando, pero el timbre de la puerta nos interrumpió. Charlotte gritó: «¡la puedta, la puedta!» y corrió a abrirla conmigo. Era Pocket.

–Qué, ¿nos vamos ya, tío? Casi son las diez. El metro estará abarrotado –dijo Pocket entrando en casa.

–¡Tío Jamal! –gritó Charlotte abrazándole.

–¡Hola, peque! Hace frío, abrigaos –nos dijo mi amigo.

–¿Viene Charmaine? –pregunté.

–No, dice que se cansa mucho estando tanto tiempo de pie –contestó Pocket.

–¿Y Jalissa y los niños? –preguntó Frank poniéndole el plumífero a Charlotte.

–Abajo, esperando. Jewel no quería subir porque ha visto un grupo vestido de verde, cree que son payasos del circo y quiere verlos.

Y todos nos echamos a reír.

El 17 de marzo la diáspora irlandesa conmemora el día del Santo patrón de Irlanda: San Patricio. El día más caótico y católico de Nueva York.

Las calles se llenas de gorros de duendes y tréboles en las solapas. Banderas irlandesas cuelgan por todas partes. Bandas de música, carrozas, gente con la cara pintada o vestida forman un jolgorio de color verde. La gente se reúne en los pubs y todos cantan y beben más de la cuenta. Los bares se llenan y los precios de las cervezas suben repentinamente desde la víspera.

Antes, tal vez por los malos recuerdos de mi infancia, yo trataba de evitar salir a la calle ese día, cuando mi padre siempre desaparecía sin necesitar ninguna excusa. No iba a ningún pub, ni acudía al desfile de San Patricio, me quedaba en casa. El caos verde en que se sumergía la ciudad no era para mí. Prefería quedarme escuchando música que contemplar el desastre de miles de personas borrachas por las calles.

–¿Y por qué se celebra San Patricio? ¿Cuál es su origen? –preguntó Frank de pie junto a mí, con el vagón repleto de gente.

–Según mi abuelo, todo se inició por un grupo de nostálgicos inmigrantes irlandeses de la milicia en el territorio colonial en el siglo XVIII –dije con Charlotte en brazos–. Era una ocasión para hablar gaélico, cantar canciones típicas al son de las gaitas y vestirse de verde, un símbolo del orgullo nacional prohibido en Irlanda en aquella época, por representar la idea de la independencia de Gran Bretaña. A partir del 1800, se fueron incorporando al festejo sociedades fraternales y de beneficencia irlandesas, reemplazando a las unidades militares.

–¿Y el desfile?

–El desfile creo que se viene celebrando desde 1762 y es uno de los más concurridos del mundo.

–Hoy en día puede participar cualquier agrupación relacionada con Irlanda. Hay grupos escolares, bandas de música, varias sociedades irlandesas, escuelas y universidades, veteranos de guerra… –añadió Pocket.

–¿No sabías nada del día de San Patricio? –Miré a Frank extrañado.

–Pues… me avergüenza un poco reconocerlo, pero no, nunca me llevaron a ver el desfile ni me contaron nada. Solo sabía que se celebraba y punto.

–A mí tampoco me llevaron nunca al desfile –dijo Jalissa.

–Pues hoy sois irlandesas, chicas –afirmó Pocket.

–¡Qué bobada, Jamal! ¡Tú no tienes nada de irlandés! ¡Mírate, eres negro! –le soltó Jalissa.

–¡Te digo que sí, pregúntale a mi madre! Me apellido Moore –se defendió Pocket.

El inmenso y extenso desfile, como todo en Nueva York, comienza a las 11:00 a la altura de la calle 44 sobre la 5ª avenida y termina entre las 16:30 y 17:00 en la calle 86, tras haber pasado por delante del Museo Metropolitano, la catedral de San Patricio y la American Irish Historical Society.

Se estima que dos millones de personas acuden a verlo todos los años, y que participan en 3,5 kilómetros de recorrido entre 150.000 y 250.000 personas, pero los neoyorquinos estamos muy acostumbrados a organizar grandes eventos con la máxima seguridad. Todo el recorrido está vallado, y solo se puede cruzar de un lado a otro de la calle en los puntos habilitados por la policía, en los que te van dando paso respetando a las agrupaciones participantes.

Aun así, las calles estaban abarrotadas, así que, para sortear la multitud, sobre todo por los niños y porque Jewel aún necesitaba de su sillita de paseo, evitamos la zona de la calle 59 para abajo y buscamos una ubicación a partir de la calle 66 hacia el norte, sobre la Quinta Avenida. Los escalones del MET proporcionaban buenas gradas desde donde podíamos ver el desfile y fuimos hasta allí.

–Creo que este es uno de los mejores lugares para ver el desfile –dije subiendo los escalones del Metropolitan con Charlotte en brazos.

Desde Navidad había sido imposible volver a sentar a mi hija en su silla. Ella quería andar, pero con tanta gente en la calle preferí tenerla en brazos por si acaso.

Nos quedamos a mitad de la escalinata del Metropolitan, que hacía de palco natural.

–¿Sabéis, chicos? Mi abuelo, tu bisabuelo, Charlotte, era muy devoto y me enseñó muchas cosas de San Patricio –les dije a los niños–. La labor de San Patricio en Irlanda fue muy importante ya que fue el mayor evangelizador de la Isla Esmeralda. Cuenta la leyenda que se valió del trébol de tres hojas, planta legendaria por dar buena suerte, para que los celtas de Irlanda le escucharan y abandonaran sus ritos paganos.

–¿No es de cuatro hojas el que da suerte? –preguntó Pocket.

–No hace falta que sea de cuatro hojas para dar buena suerte en Irlanda.

–¿Ah, no? –preguntó D’Shawn.

–No –reí.

–No entendo, papi –dijo Charlotte.

–Bueno, es igual cariño. Es un poco… lioso de explicar –dije–. ¿Y sabéis una cosa? San Patricio era como un superhéroe, porque libró a Irlanda de las serpientes echándolas todas al mar. Por eso en Irlanda no hay serpientes.

–¡Hala! –exclamó Jewel, sorprendida.

–¿Y por qué va todo el mundo de verde, tío Mark? –preguntó D’Shawn.

–El verde estaba prohibido en Irlanda, por ser el color que representaba la independencia y también se lleva en recuerdo a las praderas siempre verdes.

Los tres niños me miraron confusos mientras Frank resoplaba y ponía los ojos en blanco, aguantando estoicamente mis historietas irlandesas.

Charlotte quería bajarse de mis brazos, se aburría, así que la dejé de pie junto a D’Shawn. Yo también empezaba a estar cansado de cargarla todo el tiempo. Eran casi las doce y media y los niños ya empezaban a sentir hambre, por lo que decidimos buscar algún lugar para comer. Mientras bajábamos las escaleras, Charlotte se soltó un momento de la manita de D’Shawn. Fue tan solo un instante, pero al volver a mirar a los niños ella ya no estaba.

Fue Frank quien dio la voz de alarma.

–¿Y Charlotte? –preguntó.

–¿Qué? –dijimos Pocket y yo a la vez.

–Que no veo a Charlotte –dijo Frank, mirando a derecha y a izquierda con angustia.

–Estaba con D’Shawn –dijo Jalissa.

–Cariño, ¿y Charlotte? –le preguntó Pocket a su hijo.

El niño señaló las escaleras hacia arriba y luego hacia abajo y a mí me dio un vuelco el corazón.

–¡Mark, Charlotte no está! –gritó Frank mirándome directamente a los ojos, como esperando una respuesta, algo que viniese solo de mí que le negase la evidencia.

Alcancé a escuchar a Frank y comencé a subir los escalones del MET de dos en dos, mirando a cada lado como un desquiciado. Había muchísima gente y comencé a angustiarme de verdad a medida que pasaban los segundos. No había ni rastro de Charlotte. Todos habíamos comenzado a llamarla, hasta Jewel y D’Shawn lo hacían. Llegué a lo alto de la escalera y miré a mi alrededor. No podía respirar y el corazón me latía a mil por hora.

«¡No puede ser, mi niña no!», pensé aterrado.

Frank me había seguido escaleras arriba y me miraba al borde de la histeria. Pocket también buscaba un poco más abajo, desesperado, mientras Jalissa continuaba llamando a nuestra hija a gritos.

Intenté mantener la calma, respirando hondo, no pensando en nada que no fuese el modo de encontrarla. No podía bloquearme a pesar de que en esos momentos estaba viviendo una verdadera pesadilla, la más terrorífica de todas.

–No puede haber desaparecido, alguien la habrá visto –dijo Pocket.

–¡Coge a los niños, Jamal! Voy a bajar a hablar con esos policías –dijo Jalissa.

Me llevé las manos a la cabeza resoplando. Tenía un nudo en el estómago, de pura angustia e impotencia. Intenté pensar mientras Frank se aferraba a mí con el rostro demudado de miedo.

–Tranquila, la encontraremos –dije.

Entonces Frank dijo lo único que yo no quería escuchar.

–¿Y si alguien se la ha llevado, Mark?

–No, no, no, no pienses en eso, amor –le susurré abrazándola con fuerza.

Suspiré intentando no perder los nervios por ella, sujetándola. Frank estaba como perdida, mirando a su alrededor, pronunciando el nombre de nuestra niña en voz baja, con los ojos muy abiertos. Los minutos pasaban. Jamal había comenzado a preguntar a la gente que teníamos alrededor. Los policías continuaban hablando con Jalissa, que gesticulaba nerviosa. Uno de ellos se acercó hasta un coche patrulla para hablar por la radio de la policía.

Y de pronto me acordé del carrito de perritos calientes que acabábamos de dejar en la acera, doblando la esquina a un lado de la escalinata, y vi en mi mente de nuevo a Charlotte señalando el carro con su dedito. Solté a Frank y empecé a bajar los escalones a toda prisa. Pocket me vio bajar y enseguida me siguió con Frank y los niños.

Corrí hacia el puesto de perritos y nada más verlo exhalé un gemido de alivio. Allí estaba Charlotte tan tranquila, junto al hombre que vendía los perritos, comiéndose uno mientras charlaba con el vendedor, un hispano de mediana edad muy amable que sintió un enorme alivio al vernos llegar a todos, incluida Jalissa y un par de policías.

Frank abrazó a Charlotte entre lágrimas de alivio mientras nuestra hija, con el morrito lleno de salsa, intentaba seguir comiéndose el perrito.

–Charlotte, no vuelvas a marcharte sola nunca más, ¿me lo prometes? –le susurré cogiéndola en brazos, temblando aún de miedo.

–Has pegado un buen susto a mami y papi, mon coure –suspiró Frank sonriéndole.

–Teno hambre –dijo Charlotte impasible.

–¿Y este señor te ha regalado un perrito? –pregunté.

Charlotte asintió y sonrió. Todos nos miramos aliviados. Charlotte estaba bien y el susto había pasado. Le dimos las gracias con mucha efusividad al buen hombre del carrito de las salchichas, le compramos una salchicha para cada uno de nosotros, nos despedimos de los policías y regresamos a Queens.

Ya en el pub de Sullivan, por la tarde, nos quedamos a escuchar música celta de un grupo que versionaba canciones de los Water Boys y a los que yo ya conocía. Toqué el piano con ellos y después, cansado y sosegado tras aquel día de locos, me quedé junto a Frank y Charlotte, escuchando a la banda, que interpretó The Fisherman’s Blues.

–«En una noche llena de alma con luz en mi cabeza y tú en mis brazos» –tarareé.

Miré a Frank con ternura. Ella me sonrió y nos besamos lentamente, mientras yo sujetaba a Charlotte, que se había quedado dormida abrazada a mí.

Capítulo 11
Kiss From a Rose

Patricia Van der Veen volvió a dar señales de vida muy pronto.

Un día Frank recibió una oferta de trabajo mediante una llamada telefónica. Querían una dependienta y nada menos que para Tiffany & Co., la famosísima casa de joyería.

–¡Estupendo! En cuanto te vean te darán el puesto –le dije convencido.

–Pero, Mark… Yo no les he enviado mi curriculum –dijo Frank.

–Entonces, ¿quién lo ha hecho?

Pronto lo supimos. Frank hizo la entrevista esa misma tarde en una de las dos tiendas insignia de Tiffany. El puesto a cubrir era el de dependienta para el local de la Calle 57, en Manhattan. El encargado de la tienda le dio la respuesta a su pregunta al final de la entrevista, cuando le dijo que la señora Patricia Van der Veen ya les había facilitado unas referencias excelentes. Frank estaba contratada cuando regresó a casa en metro.

–No me gusta, no me gusta nada todo esto –resoplé.

–Mark, es un trabajo, y mucho mejor que el último que he tenido. No tendré que poner cafés con leche de soja orgánica –sonrió.

–¿Cómo estás tan segura?

–Ya hay otra chica para eso. La he visto.

–De todas formas, no me gusta. No me fío de Patricia.

–Pagan muy bien, a comisión, y yo sé mucho más de joyas que todas las demás dependientas de la tienda, así que esas comisiones van a ser mías, chéri –dijo con una gran sonrisa.

–Patricia te pedirá algo a cambio, lo sé. Recuérdalo –le dije agorero.

Así que Frank, que conservaba aún algunas cosas de la famosa firma neoyorquina de joyería y orfebrería, de cuando Geoffrey Sargent lo pagaba todo, empezó esa misma semana en la empresa fundada por Charles Lewis Tiffany y Teddy Young en 1837 como emporio de papelería y artículos de lujo.

Desde entonces, Tiffany & Co. había abierto tiendas por todo el mundo asociadas con su color: el Azul Tiffany, que formaba parte del uniforme de trabajo de Frank y de toda la imagen corporativa de la marca que se había hecho un hueco en el imaginario colectivo gracias a aquella escena icónica delante de su famosa fachada de granito pulido y su pequeño escaparate en la calle 38, con Audrey Hepburn desayunando un croissant.

El verano llegó y, con él, el cumpleaños de Charlotte. Cumplía tres años el 2 de julio.

Nos fuimos con los Moore en su monovolumen, a la casita de la playa, a celebrar el cumpleaños y a festejar el Cuatro de julio. Teníamos tres días por delante para pasarlos en los Hamptons: el domingo 2, el lunes 3 y el martes 4.

A nuestra hija le encantaba jugar con la arena, coger conchas y, para nuestra desgracia, también meterse al agua. Eso suponía estar pendiente de ella todo el tiempo. Era algo agotador y tremendamente estresante, al menos para mí. Frank se lo tomaba con más calma y hasta se tumbaba al sol.

Pocket y Jalissa lo tenían más fácil, Jewel tenía una movilidad reducida y prefería quedarse junto a Jalissa haciendo castillos de arena con D’Shawn. Además, tenían ya cuatro años y centraban más la atención en sus juegos. Charlotte aún era un terremoto con rizos caobas y pecas a la que yo embadurnaba de crema con protección total en cuanto veía un rayo de sol. Era pisar la playa y en cuestión de minutos acababa rebozada de arena.

La mañana comenzó muy soleada, pero los Hamptons no son Los Ángeles, llueve y a eso de las doce comenzó a nublarse para, en menos de una hora, ponerse a jarrear a cántaros. No metimos en casa y decidimos intentar entretener a los niños preparando la fiesta de cumpleaños. La tarta ya la teníamos. Charmaine nos había hecho un estupendo pastel de chocolate. Llenamos la casa de guirnaldas de colores y de globos que tuvimos que inflar Pocket y yo y hasta cantamos canciones infantiles.

Lo bueno de los niños pequeños es que para las ocho ya suelen estar dormidos y entonces te quedan unas cuantas horas por delante de paz, solo para adultos.

–Quién nos lo iba a decir hace unos años, ¿eh? –dijo mi amigo dándome una palmada en la espalda.

–Sí, la vida da muchas vueltas. A veces… demasiadas –contesté mirando la lluvia desde el porche.

–¿Va todo bien, tío? –preguntó mi amigo. Junto con Frank era la persona que mejor me conocía y se daba cuenta de cuando estaba preocupado o me pasaba algo.

–No te lo había contado, pero cuando estuve en Los Ángeles me encontré con mi madre, bueno más bien ella me encontró a mí.

–¡Vaya casualidad!

–Sí, el mundo es un pañuelo –dije sarcástico–. La cajita de música que le han regalado a Charlotte es de ella. La ha enviado desde Beverly Hills.

Le conté todo; al fin y al cabo, Pocket era como mi hermano.

–¡Joder, tío! ¡Menuda historia! ¿En Beverly Hills? –exclamó asombrado.

–No sé cómo se ha enterado de su fecha de cumpleaños ni de nuestra dirección –dije rabioso.

–¿Y Frank lo sabe? –Asentí serio–. ¿Y qué opina?

–A veces creo que es demasiado noble. Cree que todo el mundo merece una segunda oportunidad. Yo no opino lo mismo.

En ese momento, Frank salió al porche y los dos nos callamos de repente.

–¿Qué hacéis aquí fuera? Hace una noche horrible –dijo mirándonos a ambos.

–Charlar –contesté tenso.

Frank advirtió de inmediato mi coraza, esa que ya casi no empelaba y que me volvía duro y me mantenía en guardia, a salvo de emociones incómodas. La que me había salvado del dolor desde niño. Ella miró a Pocket y mi amigo captó el mensaje enseguida.

–Voy dentro, tío –dijo mi amigo.

–Buenas noches, Pocket –se despidió Frank, agradecida.

Frank se sentó conmigo en el porche, en un banco de madera. El oleaje se vislumbraba en la noche y se escuchaba fuerte y cercano.

–Le he contado lo de Charlie Kaufmann.

–Lo de tu madre –puntualizó sin aspereza–. ¿Y qué te ha dicho?

–Se ha quedado pasmado –murmuré mirando al horizonte para proseguir con gesto sombrío–. No quiero tratos con ella. Llevo más de treinta años sin una madre. No necesito ninguna ahora.

–Al menos, la tuya está viva. Yo daría cualquier cosa por poder volver a ver a mi madre una sola vez más.

–No puede venir ahora como si nada y ponerse a ejercer de abuela. –Resoplé.

–Mark, no la odies –susurró–. No quiero que eso te haga daño. Tú me decías siempre que debía perdonar a mis padres y no guardarles rencor, hacer mi vida, no pensar en el pasado. Pues ahora tú debes hacer lo mismo, chéri.

Resoplé tumbándome sobre el banco de la entrada con mi cabeza sobre su regazo. Frank me acariciaba el pelo, mirándome a los ojos con ternura.

–Tú eres dulce, noble, bondadoso –suspiró–. Cuando te veo con nuestra hija, veo cómo la cuidas y la mimas, lo cariñoso que eres con ella veo… veo tu alma. No puedo imaginar rencor o nada malo en ti en esos momentos.

Miré a Frank admirado. Se había vuelto una mujer muy sabia.

–Por eso te quiero tanto. Porque sacas lo mejor de mí, me haces mejor persona. Contigo me siento… –No encontraba la palabra exacta, pero Frank me miró aguardando–. Decente, me siento alguien digno de ser el padre de Charlotte.

Eran ellas quienes me convertían en alguien mejor, en una versión buena de mí mismo, y hacían que me olvidase de mi pasado y de mi lado más oscuro.

–Eres mejor de lo que crees –sonrió con ternura.

Me tocó el rostro con sus manos, el cuello, de nuevo la cara para acabar acariciándome la cabeza. Yo cerré los ojos disfrutando de esas suaves caricias llenas de ternura.

–Si no lo haces por ti, al menos hazlo por Charlotte –me pidió con dulzura–. Algún día puede que se pregunte quién fue su abuela y por qué su padre no le dejó conocerla.

–Lo intentaré. Pero… me pides mucho, princesa.

–Lo sé, pero no lo haría si no supiese de lo que eres capaz.

Ella creía en mí, siempre lo hacía y esa era mi fuerza, la mayor de todas.

–Y no le devuelvas la cajita de música. A Charlotte le ha gustado tanto…

–Vale –susurré sonriendo antes de besarla suavemente.

Entramos en la casa. La chimenea estaba apagada y hacía fresco para ser julio. Los niños dormían los tres juntos en el desván del altillo, que habíamos habilitados para ellos. Pocket y Jalissa ya estaban en el cuarto de invitados, en el primer piso. Yo encendí la chimenea y Frank puso música suave.

–Recuerdo la primera vez que estuvimos aquí –dijo ella en voz baja.

–Sí, yo también –sonreí avivando el fuego.

–Tú no querías hacer nada conmigo.

–No exactamente –dije con picardía–. Pero no era el momento. Quería… algo más íntimo, algo mejor.

–Lo sé –sonrió Frank sentándose en el suelo, frente a la lumbre–. Fuiste tan dulce aquella noche…

–En realidad, solo pensaba en hacer lo que tu amiga Chloe ya estaba haciendo con su amigo de entonces ahí arriba, pero reconozco que no empleé todas mis armas contigo. No me pareció bien.

Frank sonrió. La miré con todo mi amor, que era el que me estaba haciendo respirar profundo en esos momentos, y tomé su rostro entre mis manos para besar su boca llena y tierna con lentitud.

Teníamos invitados y aquella noche no pudimos hacer gran cosa, pero terminamos bailando Kiss From a Rose, de Seal, y durmiendo en el suelo entre cojines y mantas, abrazados junto al fuego, como aquella noche de diciembre de 2011, cuando aún ninguno de los dos sabíamos que nos íbamos a querer tanto.

Capítulo 12
Let’s do it

El tiempo mejoró mucho y decidimos arriesgarnos a preparar una barbacoa para celebrar el Cuatro de julio esa noche, de víspera.

Planeamos asar malvaviscos en la playa y tal vez ir hasta el pueblo más cercano a ver los fuegos artificiales. Los niños estaban nerviosos y alterados pensando en los festejos nocturnos y fue imposible que echaran la siesta, así que salimos a pasear por la orilla a recoger conchas.

No nos dimos cuenta de que poco a poco nos íbamos acercando a la propiedad de los Van der Veen.

Fue Charlotte quien vio primero a Patricia. Venía paseando en dirección contraria con un sombrero de mimbre, vestida totalmente de blanco. Hubiese sido inútil darnos la vuelta o intentar no cruzárnosla, fue inevitable.

Patricia también vio a Charlotte y emitió un gritito de alegría. Comenzó a saludarnos con la mano y no paró de hacerlo hasta que llegó hasta nosotros.

–¡Qué sorpresa tan agradable! –exclamó contentísima, agachándose para dar un efusivo abrazo a Charlotte.

Patricia… –saludé sin mucho entusiasmo.

Me fijé en su aspecto; parecía haber envejecido bastante desde la última vez que nos habíamos visto y pensé que el dolor siempre pasa factura.

–Hola, Patricia –dijo Frank.

Pocket y Jalissa se quedaron un poco rezagados, haciéndose los distraídos con los niños y las conchas.

–¡No sabéis cómo me alegra encontraros! –suspiró con exageración–. Sobre todo, porque así puedo ver una vez más a esta personita tan preciosa.

Patricia continuaba abrazando y besuqueando a Charlotte, que, agobiada por tanto apretón, se revolvió hasta deshacerse de ella y correr hacia donde estaban Jewel y D’Shawn.

–Estamos pasando el fin de semana con unos amigos, en la casita de la playa –explicó Frank sin mucho entusiasmo.

Patricia se acercó a besar a Frank en la mejilla.

–Pues es una maravillosa coincidencia. Yo también estoy pasando el Cuatro de julio aquí con mi marido y unos amigos. Este sol y el aire puro me vienen de maravilla. Esta noche celebramos una pequeña fiesta informal. ¡Tenéis que venir con Charlotte! –exclamó con vehemencia.

–No nos va a ser posible Patricia, tenemos invitados y… –empezó a contestar Frank.

–Ya teníamos planes para esta noche –dije tajante.

–Claro, por supuesto. –Patricia Van der Veen forzó una sonrisa mirando a Pocket y Jalissa de reojo–. Ya habrá otra ocasión.

Ya íbamos a darnos la vuelta cuando Patricia nos hizo desistir.

–Por cierto, Frank. ¿Qué tal en tu nuevo trabajo? Espero que estés a gusto. Donald Chambers, el encargado, me aseguró que te tratarían muy bien. ¿Está siendo así, querida? –preguntó con insistencia.

–Eh… sí, claro, Patricia –titubeó Frank.

–Qué menos, teniendo en cuenta que nuestras familias han sido siempre clientes fieles de la casa, ¿verdad? –sonrió con una dulzura forzada.

–Sí, claro –repitió Frank algo azorada–. Gracias Patricia. Te lo agradezco.

–¡Oh, no hay de qué! Bueno, no os molesto más. Solo espero que vengáis a visitarnos en la ciudad con esa muñequita tan adorable que tenéis. ¿Este domingo? Tal vez… ¿a la hora de la merienda? Tengo un regalito para Charlotte.

La muy harpía –resoplé cuando ya se hubo alejado–. Ha dejado bien claro que ella te consiguió el trabajo.

–No podía negarme, Mark –dijo Frank.

–Podías –repliqué obstinado–. ¿Qué va a hacer? ¿Dejarte sin empleo? ¡Ya encontrarás otro!

–Necesito ese trabajo y lo sabes. De momento, es el único en el que me pagan un sueldo fijo aceptable –dijo molesta.

Quise decirle que no era el trabajo de su vida precisamente. Ella misma me había comentado que regresaba con dolor de mandíbula de tanto sonreír a la fuerza, pero recordé mi trato deshonesto para traerla de vuelta conmigo a Nueva York y me sentí culpable una vez más.

–Ya lo sé, amor, pero… –protesté suavemente.

–Quiere ver a Charlotte, eso es todo. Está muy sola desde lo de Darren. Tom Van der Veen, su marido, nunca ha sido una gran compañía, le conozco.

–¿Estás segura de que solo es eso?

–Sí. Anda vamos a preparar la barbacoa –dijo sonriendo y tirando de mí hacia el porche–. Deja de ver fantasmas donde no los hay, chéri.

El sol se puso mientras nosotros masticábamos malvaviscos asados. Las fogatas en la playa se veían a lo largo de toda la costa y los primeros fuegos artificiales ya alumbraban el firmamento. Estuvimos un buen rato en la playa, junto a la casa, hasta que Charlotte comenzó a bostezar. Jewel y D’Shawn rezongaron un poco, pero finalmente conseguimos echarlos a la cama a los tres y se quedaron dormidos inmediatamente.

Frank y yo salimos a pasear por la playa mientras Pocket y Jalissa se quedaban de guardia y aprovechaban para hacerse algunos arrumacos en privado. Yo tenía pensado hacer lo mismo con Frank, detrás de alguna duna, pero la playa estaba muy concurrida aquella noche.

–Creo que ha salido ganando Pocket –dije con una risita cómplice soltando la mano de Frank y pasándole el brazo por los hombros.

–¿Qué quieres decir?

–Que mientras tú y yo paseamos… pues Jalissa y él aprovechan.

–Y nosotros nada –resopló.

–Bueno, he hecho un trato con Pocket –sonreí.

–¿Qué trato? Cuenta.

–El jueves es tu tarde libre, ¿no? –Frank asintió–. Pues yo voy a tener que trabajar el domingo, por eso también tengo libre esa tarde y eso quiere decir…

–¿Qué? –rio.

–Que cuando lleguemos a Nueva York no te libras –le dije a Frank torciendo mi sonrisa para provocarla.

–Ni tú tampoco, mon cher –sonrió con picardía poniéndose de puntillas para susurrarme al oído–: Además… hace mucho que no hacemos sexo pervertido y lo echo de menos.

–¿Ah sí? –susurré agarrándola por la cintura.

–Sí, mucho –ronroneó Frank.

–Pues me das una gran alegría, amor, porque yo también lo echo de menos –dije aferrándola contra mi cuerpo–. No sabes cómo echo en falta ese precioso culito tuyo.

La tomé con fuerza por las nalgas, presionando mi vientre contra el suyo.

–Eres un pervertido, Gallagher –rio.

–Lo sé, pero te encanta, no lo niegues.

Frank se apretó contra mi pecho, haciéndome sentir sus pezones bajo el vestido y, rozando mi boca con la suya, tomó mi labio inferior para chuparlo, tirar de él y mordérmelo con suavidad. No esperé mucho para hacerle lo mismo y meter mi lengua en su boca.

–Ya tengo ganas de que llegue el jueves –susurró respirando con dificultad.

–Y yo, princesa. Venga, volvamos.

Desde la playa se divisaba la propiedad de los Van der Veen, las luces de su fiesta, y se escuchaba la música lejana. Cuando regresábamos pudimos admirar sus fuegos artificiales, los más vistosos de toda la playa. Y pensé que los Van der Veen, a pesar de su apellido y sus millones, debían de ser muy desgraciados al no poder celebrar aquel día con su hijo. De pronto tuve miedo de perder a Charlotte y a Frank.

Lo preparé todo a conciencia para aquel jueves. Al final, Charlotte se quedaba a dormir con los mellizos, con lo que teníamos toda la tarde y la noche para nosotros. Así que para cenar compré champiñones frescos, hierbas provenzales, una baguette, un paté carísimo y merengues franceses de fresa, unos dulces que le encantaban a Frank.

Ella estaba haciendo los champiñones, tomándose una copa de vino tinto mientras yo preparaba todo en la terraza, donde teníamos las macetas de nuestro huerto ecológico. La noche era muy cálida y se podía cenar fuera.

–¿Qué comes? –preguntó Frank desde la cocina.

–¡Un merengue! –grité desde la terraza.

–¿No puedes esperar?

Me acerqué a ella con el merengue en la mano a medio comer, admirando el vaivén de su trasero mientras cocinaba y bailaba al ritmo de Let’s do it, de Cole Porter. La deseaba con avidez.

Frank echó un chorro de vino tinto sobre los champiñones y una nube de oloroso vapor salió de la sartén mientras cantaba.

Estuvo un rato dando vueltas al guiso, mientras yo me acercaba acorralándola contra la vitrocerámica, acariciando su espalda y su trasero. Frank bajó la intensidad del fuego y tomó un poco de salsa con la cuchara de madera para probarla. Al hacerlo, unas gotas de la salsa de vino tinto le cayeron sobre la camiseta.

–¡Mierda, ya me he manchado! Tengo que limpiarme esto enseguida o me quedará mancha.

Y, ni corta ni perezosa, se quitó la camiseta, quedándose en sujetador para acercarse al fregadero y lavar la mancha.

–Baja el fuego para que no se peguen los champiñones, chéri –me dijo mientras frotaba la mancha con un poco de lavavajillas.

Lo hice sin poder evitar mirarla, dando otro bocado al merengue. Metió la camiseta en la lavadora y regresó al guiso.

Continué mirándola con lujuria. Estaba realmente sensual solo con aquel short vaquero y el sujetador, y yo demasiado hambriento de ella como para esperar a después de la cena.

Me acerqué de nuevo para olfatear su pelo y su cuello, respirando profundamente, casi rozándola con mi cuerpo.

–Huelo a champiñones –rio y el sonido de su risa me hizo sonreír.

–Tengo hambre y tú hueles de maravilla –dije ronco, intentando sonar lo más erótico posible–. Por eso… no puedo esperar. Este merengue está… tan bueno como tú, princesa. Pruébalo.

Me apreté contra su trasero, codiciándolo, y le di a probar del merengue. Frank giró su cabeza hacia mí y lo lamió llevándose un trozo de aquella dulce y esponjosa crema rosa con la lengua. Cerró los ojos emitiendo un suave gemido de placer que hizo que mi erección saltase creciendo contra su culo respingón.

Volví a darle a comer el merengue y ella chupó con ansia. No pude aguantar las ganas de besarla y probar el merengue de su boca.

–Uhm… délicieux –susurró sobre mis labios.

–Come… termínalo –le pedí.

–El merengue se hace batiendo claras de huevo muy muy fuerte, a punto de nieve, con azúcar. En francés se dice meringue y en Francia cuentan que a María Antonieta le gustaban mucho. –Jadeó al sentir mi miembro completamente duro contra su culo.

–Riquísimo –susurré, y ella asintió.

De pronto, apagó la placa de inducción y se giró.

–Necesito darme una ducha. ¿Vienes conmigo? –me propuso tentadora.

–¿Y los champiñones?

–Ya están.

–Vale –susurré besando sus labios manchados de merengue.

Se los chupé con la lengua y nos fuimos directos al cuarto de baño. Mis ganas de ella eran insoportables. Dentro del baño di al agua caliente y me desnudé mientras Frank hacía lo mismo. No dejábamos de mirarnos el uno al otro mientras lo hacíamos.

Al meternos bajo el agua templada, Frank tomó un poco de gel en sus manos y se puso frente a mí para acariciar mi pecho, frotándolo suavemente. Sus caricias me hacían gemir de gusto. Después yo hice lo mismo y nos lavamos el uno al otro, sin ninguna timidez. Ella lavó mi miembro con cuidado y yo metí mi mano entre sus muslos para enjabonar sus tiernos pliegues. Habíamos llegado a un grado de intimidad perfecto.

–¿No me vas a hacer…? –preguntó acariciando mi miembro erecto.

–¿Sexo pervertido? Si quieres podemos hacerlo aquí –sonreí y ella asintió. No lo dudé un segundo–. Espera. Voy a por el lubricante, amor.

La besé en la boca con pasión, salí de la ducha totalmente empalmado, me puse un albornoz para no mojar todo el loft y regresé enseguida con el lubricante y un preservativo, pero algo menos animado.

En cuanto nuestros cuerpos desnudos volvieron a estar cerca y sus ojos se posaron en mí, mi erección volvió a aumentar.

–Lubrícame, Mark –jadeó poniéndose de espaldas a mí, frente a la pared, con el chorro del agua tibia cayendo por su espalda.

Suspiré con fuerza resoplando de deseo y, tras dejar el preservativo sobre una repisa de la ducha y echarme un poco de lubricante en los dedos, los metí entre sus nalgas, acariciando en el lugar exacto, con suavidad, lentamente, mientras escuchaba su respiración excitada. Rocé su sexo con mi otra mano acariciando sus pliegues, presionando su clítoris duro e hinchado, estimulándola. Su cuerpo se arqueó y su aliento se volvió entrecortado mientras mis caricias se hacían más profundas. Aumenté la presión entre sus nalgas y la excité hasta dilatarla. Entonces uno de mis dedos la penetró lentamente, acariciándola. Noté como temblaba de placer y gemí de ganas.

Rasgué el preservativo con los dientes y me lo puse rápidamente. Frank gimió con fuerza al notar mi primera incursión dentro de ella. Gruñí de gusto al penetrarla sin profundizar del todo. La sujeté por el vientre presionando. Ella se arqueó facilitando mis movimientos contenidos, calculados, suaves. No quería hacerle daño, solo deseaba que disfrutase.

–Disfrútame, nena, sí…, así… –jadeé.

–¡Qué bien me lo haces! Me encanta así… ¡Más, Mark, más dentro! –imploró entre quejidos.

Me retiré y poco a poco volví a penetrarla más profundo, haciéndola estremecerse. Continué aferrándome a su vientre mientras con la otra mano alcanzaba sus suaves pechos y pellizcaba sus pezones, tirando de ellos.

Frank gemía sin parar y se agitaba de placer al borde del orgasmo, con las palmas de las manos apoyadas en la pared mientras el agua caía sobre nosotros. Lo notaba ya en sus entrañas, listo para estallar. Estaba a punto de hacerla palpitar sin control, tan solo faltaba un poco más, un par de penetraciones.

–Sabes lo que me gustaría… –gruñí apretando los dientes, saliendo un poco de ella y aguantando.

–¿Qué? –jadeó con fuerza al notar una nueva penetración.

–Es una idea muy pervertida –gemí volviendo a retirarme con suavidad.

–Dímela –gimoteó presionando su culo contra mi miembro, pidiéndome más.

–Que me encantaría poder penetrarte por los dos sitios a la vez. Llenarte entera, amor –resoplé presionando más profundo.

–¡Oh, Mark…! –suspiró con fuerza cerrando los ojos.

Creo que esa imagen mental la terminó de avivar porque, tras decir mi nombre, comenzó a agitarse gimoteando y palpitando sin control, hasta quedarse sin aliento, provocándome un profundo placer que me hizo gritar en el momento exacto en que comencé a eyacular.

Frank jadeaba sumida en su orgasmo, gozando de mí, aumentando el mío hasta el límite. Pero aún no estaba satisfecho, quería acercarme a ese deseo imposible que acababa de confesarle, dárselo todo de mí. Así que, saliendo de ella, me quité el preservativo deprisa y, aún duro, me hundí de nuevo, esta vez entre sus pliegues hinchados y tiernos, impulsándome con toda mi potencia. Resbalé sin dificultad sujetándola con fuerza por las caderas y entonces comencé a penetrarla a conciencia, frenético, hasta volver a correrme mientras ella gemía bajo el agua, ronca, sin voz, casi desfallecida por culpa de su segundo orgasmo.

Suspiré intentando recuperar el resuello, sentado en el suelo de cerámica de la ducha, con ella entre mis piernas.

Frank sonrió, aún con los ojos cerrados, rodeando mi cuello con sus brazos, sin fuerzas.

–¡Qué bien mon amour, qué intenso! –susurró agotada–. Me lo haces tan bien…

–Tú también. Eres maravillosa, mi vida –dije besando su frente con ternura.

Seguíamos teniendo algo especial que algunos llaman química, una forma extraordinaria de amarnos que nos hacía disfrutar de aquel sexo tan fabuloso.

Acaricié sus muslos y sentí como le temblaban aún. Cerré el agua de la ducha y nos quedamos abrazados, envueltos en vapor, en nuestro amor, completamente satisfechos de habernos dado todo el uno al otro, pero con un hambre canina.

–¿Tienes hambre o estás demasiado cansada para comer? –pregunté.

–Me muero de hambre, chéri.

Levantándome yo primero, tiré de Frank para ir con ella hasta la azotea y comernos en albornoz toda aquella exquisita comida que nos estaba aguardando.

Capítulo 13
Somewhere Over the Rainbow

Aquel domingo 9 de julio los tres nos emperifollamos para ir a casa de Patricia Van der Veen a recoger el regalo que tenía para Charlotte. Aún no sé cómo me dejé convencer, pero lo hice.

Allí estaba yo, de nuevo en el Upper East Side, en contra de mi voluntad. Resoplé justo antes de que Frank tocase el timbre de la puerta de los Van der Veen y ella me miró con reproche.

–Está bien, me portaré como un buen chico por Charlotte –rezongué con mi hija de la mano.

–Me lo has prometido –me avisó Frank.

Asentí en el instante en que el mayordomo de Patricia nos abría la puerta y Frank me daba un beso de agradecimiento en la mejilla. El mayordomo, que era el mismo que yo había conocido aquella vez que visité la misma casa por motivos bien distintos, nos hizo pasar al interior de aquella especie de palacio en medio de Manhattan.

Patricia apareció cuando caminábamos por el largo pasillo que conducía al salón, vestida con un conjunto de suéter y rebeca de manga corta, adornada con un collar de perlas, muy de su estilo refinado y pudoroso a lo Jackie Kennedy. Y, en cuanto vio a Charlotte, se abalanzó sobre ella para abrazarla.

–¡Bienvenida cariño! Qué ganas tenía de verte, Charlotte. ¡Estás guapísima! Dame un besito. –Charlotte no lo hizo y fue ella quien tuvo que besar a nuestra hija. Después se dirigió a nosotros con su sonrisa artificial–. Hola, pasad. Tengo el regalo para Charlotte en la salita azul.

En medio del salón, decorado en tonos cremas y azules, había un gran paquete envuelto en papel de regalo y con una lazada rosa inmensa. Charlotte corrió hacia él nada más verlo. Nuestra hija no era una niña tímida, así que no se paró a pedir permiso y comenzó a rasgar el envoltorio a toda velocidad. Patricia la miraba sonriendo, encantada.

El regalo era una preciosa noria musical del tamaño de Charlotte, llena de perfectas muñequitas con sus vestiditos y bolsos diminutos de famosas casas de moda y con pelos de colores, todas diferentes, con olor a fresa, vainilla y un largo etcétera, que podían sacarse de sus cestitas. Una monada escandalosamente cara y nada educativa.

Frank y yo nos quedamos estupefactos, sin poder articular palabra. La noria en movimiento emitía la melodía de la famosísima película El mago de Oz, Somewhere Over the Rainbow, cantada por la inimitable Judy Garland.

–Las melodías pueden cambiarse, hay diez diferentes –dijo Patricia satisfecha–. ¿Un té? He comprado cup cakes orgánicos, seguro que a Charlotte le van a encantar.

Charlotte corrió a jugar con la noria y se olvidó de la merienda. Nosotros nos sentamos frente a Patricia, que sonreía viendo jugar a nuestra hija, mientras una asistenta vestida de uniforme nos servía el té.

–Es preciosa, y tan espabilada para su edad… –dijo entusiasmada.

–Siempre ha parecido mayor de lo que es –afirmó Frank y yo asentí, orgulloso de mi hija.

–Se parece mucho a ti, Mark, pero tiene tu sonrisa, querida Frank –dijo Patricia dando vueltas y vueltas a la cucharilla dentro de la taza de té.

Solo se escuchaba la música que emitía la noria de juguete y el ruido metálico de la cucharilla al golpear la taza de porcelana. Patricia Van der Veen hizo una pausa para tomar un sorbo de té y miró a Charlotte con embeleso antes de dirigirse de nuevo a nosotros.

–¿Le hablas en francés, querida? –le preguntó a Frank.

–Sí, claro.

–¿Y ya va a la guardería?

–Sí, y en septiembre comienza el colegio –contestó Frank.

–¿Ah, sí? Qué estupendo. ¿Dónde la vais a llevar?

–A una escuela infantil de Forest Hills –respondí.

–Ya veo –sonrió Patricia con fingida aprobación para suspirar después–. Es una lástima… Charlotte tiene tanto potencial…

–Es la mejor escuela mixta de Queens y tiene programas especiales muy avanzados –replicó Frank, defendiendo la elección para nuestra hija.

Yo me removí molesto, sentado en una de las incómodas butacas tapizadas de terciopelo.

–Lo supongo, querida, pero…

–Ella va a estar muy bien en ese colegio, Patricia –la interrumpí.

–No lo dudo, aunque… creo que nuestra querida Charlotte se merece poder disfrutar de la mejor educación posible, como la que tuviste tú, Frank.

–La tuve, sí, pero eso no lo es todo en la vida –dijo con un leve rastro de tristeza en su voz–. Mark y yo queremos que Charlotte sea feliz.

–Lo más feliz que sea posible mientras dependa de nosotros –añadí mirando a Frank con ternura.

–Bueno, la felicidad es tan… efímera –suspiró Patricia dejando de mostrar su sempiterna sonrisa–. Y supongo que vosotros deseáis la mejor formación intelectual para ella, que es lo que le podrá procurar a Charlotte una vida mejor.

–No te quepa duda –dije con énfasis.

–Entonces estamos todos de acuerdo –dijo Patricia volviendo a sonreír.

Tal vez fue la canción, que me estaba resultando sombría de repente, o fue algo que percibí en el rostro de Patricia. Quizá fue su sonrisa excesiva, cierto histerismo en su voz o un rictus tenso lo que me produjo esa sensación de que había algo en Patricia Van der Veen que no andaba bien. Ella siempre me había dado la imagen de ser una mujer contenida, con un gran dominio de sí misma. Me lo había demostrado en una ocasión, pero ahora parecía a punto de perder esa actitud serena en cualquier momento. Sentí que probablemente, debido a la trágica muerte de su único hijo, Darren, ahora era alguien a quien cualquier cosa que la desequilibrase la haría perder los nervios sin remedio. Y en ese mismo instante me di cuenta de que aquella visita había sido una mala idea.

Charlotte continuaba absorta jugando con su regalo y hasta tarareaba la música de la noria cuando Patricia dejó la taza de té sobre la mesa, frente a nosotros. La porcelana hizo un ruido seco contra la mesa de cristal.

–Es preciosa. –Suspiró mirando a Charlotte–. En realidad, quería hablar con vosotros hace tiempo. Acerca de la niña.

Yo me puse tenso sobre el asiento.

–Os quiero proponer un… llamémoslo acuerdo –dijo Patricia Van der Veen.

–¿Un acuerdo? –preguntó Frank con el semblante serio.

–Sí, veréis. Me gustaría hacerme cargo de la educación de Charlotte.

–¿Cómo dices? –pregunté desconcertado.

–Le he cogido un cariño especial y quiero que pueda estudiar en una de las mejores instituciones de Nueva York, la Academia Rushmore para señoritas. He pensado que, para facilitaros su crianza y teniendo en cuenta que la academia está en Manhattan, la niña viva en mi casa durante la semana y que el fin de semana, el viernes por la tarde, se vaya con vosotros.

–¿Qué? –pregunté atónito.

–Tendrá todo lo que precise, todos los medios a su alcance, y podrá estudiar idiomas, ciencias, música, arte, ballet, natación, equitación, tenis, esgrima, todo cuanto desee. Me ocuparé de su vestimenta y su manutención los días de labor. Y, por supuesto, también de su salud. Sé lo de su asma y ya lo he comentado con mi médico, el doctor Fuller. Él me ha recomendado al mejor pediatra experto en asma y alergias. Además, me gustaría abrirle una cuenta para sus futuros estudios universitarios.

Ni siquiera miré a Frank antes de responder. Ella se había quedado muda de pronto.

–No, ni hablar –dije tajante.

–¿No? –preguntó Patricia crispando la voz–. ¿No prefieres pensarlo bien, Mark? Creo que sería muy ventajoso para todos.

–Mi hija no está en venta, no es ningún juguete –afirmé irritado tan solo ante la idea de que Patricia hubiese supuesto que aceptaríamos semejante disparate.

–¿Y tú qué opinas, Frank? –preguntó obviando mi respuesta con una sonrisa forzada–. Supongo que no serás de mente tan cerrada como Mark.

–Es nuestra hija y debe vivir con nosotros, con su familia, Patricia.

–Podréis venir a verla en cualquier momento, siempre que queráis. Sois sus padres y las puertas de esta casa siempre estarán abiertas para vosotros. Será la niña más querida…

–Ya lo es –la interrumpió Frank con seguridad, digna y muy seria.

–Yo la consideraré como a una hija. ¿Acaso lo dudas? A ti siempre te traté como si lo fueses.

–No, no lo dudo. Pero no lo soy, nunca fui tu hija y Charlotte tampoco lo es ni lo será.

Miré a Frank con admiración, sintiendo un amor inmenso por ella. «¡Eso es, nena! ¡Esa es mi chica!».

–No pensé que fueses tan ilusa, querida. Debe de ser que todo se pega en esta vida –dijo con sarcasmo –. ¿De verdad piensas que con el amor bastará? Pues déjame decirte que la vida no funciona así. Desgraciadamente, el dinero abre todas las puertas. Y no deberíais cerrarlas para Charlotte. Ella podría ser lo que quisiera con la formación y las amistades adecuadas.

–Y lo será. Será lo que ella decida. No todo lo puede el dinero, Patricia y lo sabes.

Patricia miró a Frank con rencor, tal vez pensando que era precisamente eso lo único que le quedaba en la vida: dinero.

–Creo que lo mejor será que os dé unos días para meditarlo. Sí, eso será lo mejor –dijo extrañamente tranquila.

–No servirá de nada, Patricia. Frank ya te ha respondido. Ya está todo dicho.

Y me levanté para darle mi mano a Frank. Ella la tomó con fuerza y se levantó conmigo, mirándome a los ojos. Inmediatamente fuimos a por Charlotte.

–Vamos, chérie, tenemos que irnos ya – dijo Frank acercándose a nuestra hija.

–Ven con papi, cariño –dije.

–¿Y el degalo? –preguntó Charlotte.

Me agaché para poder hablarle a su altura. Por experiencia, sabía que eso solía dar resultado en aquellos momentos que podían volverse difíciles tratándose de una niña de dos años.

–Se queda aquí, no nos lo podemos llevar, princesa –murmuré con determinación, pero con dulzura, y ella pareció aceptarlo de buen grado.

Patricia se levantó y, acercándose a Charlotte, la besó ansiosa.

–Yo guardaré tu regalo para que vuelvas y puedas jugar con él, Charlotte –le dijo con voz suave y su sonrisa del Tea Party.

–No será necesario, Patricia. Ya puedes devolverlo a la tienda –dije tomando a mi hija de la mano.

Patricia me miró a los ojos como queriendo fulminarme allí mismo con su aristocrático rencor, sin mover un solo músculo. Y creo que si las miradas matasen yo ya estaría muerto. En ese momento tan tenso apareció el mayordomo, que parecía estar siempre escuchando detrás de las puertas.

–No se preocupe, Alfredo, conozco la salida –dije tomando a Charlotte en brazos, aferrándola y besándola con ternura.

–¡Deberíais aceptar! –gritó Patricia, elevando la voz a modo de despedida.

Algo me dijo que aquello no era un consejo sino una advertencia, pero no nos importó y salimos en dirección al largo pasillo los tres juntos, escoltados por Alfredo. Frank caminaba a mi lado sonriendo.

–¡Vámonos de aquí, nena! –le dije con chulería.

–Estás tan sexy ahora con ese ceño tan fruncido, chéri. No sabes cómo me pones cuando me hablas así de mandón –me dijo Frank.

–Recuérdamelo esta noche –le respondí con mi sonrisa marca Gallagher.

–Lo haré –sonrió con picardía.

–Por cierto… lo que le has dicho ahí dentro a esa zorra… Cómo has defendido nuestra familia ha sido… Tú también me pones muchísimo, amor –le susurré a Frank al oído.

Y, sujetando a Charlotte con un solo brazo, le di una palmada en su estupendo trasero respingón, delante del estirado de Alfredo.

Nos marchamos de allí dispuestos a no regresar más y como lo que éramos: una familia, los Gallagher-Mercier.

Regresamos en metro a Queens, a nuestro hogar, pobres pero felices y llenos de amor.

En aquel momento, sentados en aquel vagón, pensé que esa era la verdadera herencia para nuestra hija: la herencia del amor. Lo que podíamos enseñarle su madre y yo no tenía nada que ver con el éxito o el dinero.

También pensé que lo más probable era que nunca le dejásemos nada material, pero le daríamos todo nuestro cariño y le enseñaríamos a aprender a querer de verdad, tanto como nosotros nos amábamos. Charlotte era una muestra viva de ello.

Capítulo 14
You’re Simply the Best

Volvimos a la casa de la playa. Etienne, el padre biológico de Frank, vino a visitarnos unos días y sin darnos cuenta pasó el verano. Para nuestra sorpresa, Frank conservó su trabajo como dependienta en Tiffany’s, pero no pudimos olvidar a Patricia Van der Veen y su propuesta enloquecida. Yo aún pensaba en aquella frase suya que revoloteaba de vez en cuando en mi cabeza, molestándome. Como una mosca de esas que regresan una y otra vez, aunque les des de manotazos.

«Deberíais aceptar», había dicho Patricia, y cada vez estaba más seguro de que no había sido tan solo una advertencia.

Frank llegó a la conclusión de que no estaba en sus cabales debido a la trágica muerte de su hijo. Su marido, Tom Van der Veen, ya no tenía heredero para la inmensa fortuna familiar acumulada generación tras generación desde su antepasado, un comerciante de Flandes desembarcado en el nuevo mundo. Él se había refugiado en su última amante y en todo lo que fuese no estar en su casa y con su esposa. Ella, a su vez, se había obsesionado con Charlotte y, tal vez, pensando en poder revertir el tiempo, había decidido convertirla en una nueva Frank, la hija que nunca tuvo con quien realmente siempre quiso casarse, Geoffrey Sargent, el hombre que había ejercido como padre de Frank y que estaba emparentado con los Van der Veen.

–Me lo contó mi madre. Al parecer, Patricia era prima segunda de Geoffrey y se conocían desde niños. Los Sargent y todo el mundo en Nueva York pensaba que acabarían juntos, pero apareció mi madre y mi padre se olvidó de Patricia. Después ella se casó con Tom Van der Veen por despecho. Ella es una Carter.

–¿De la familia del expresidente Jimmy Carter? Pero es demócrata.

–No, de los Carter de Massachusetts. Emparentada por la rama materna con los Sargent. Su madre era una Sargent, prima del padre de Geoffrey, y su familia siempre anduvo en política, desde la Guerra de la Independencia. Son todos WASP, ya sabes: blancos, anglosajones y protestantes. Patricia va un poco más allá que su marido y cree en el Creacionismo, es dama fundadora de un importante grupo antiabortista de la costa Este y está a favor de derogar las leyes que amparan la igualdad de derechos para los matrimonios homosexuales y de endurecer las leyes de inmigración. Creo que le pone Donald Trump. Y no soporta a Hillary –susurró entre risas.

–Y piensa que yo soy basura blanca.

Frank asintió.

–Mi madre decía de ella que era una frigide fasciste y mi padre se reía.

–No tan frígida –dije.

Frank aún seguía llamando padre a Geoffrey Sargent a pesar de que en realidad no era su padre biológico y pensé que, aunque se llevaba muy bien con Etienne, su verdadero padre, ella nunca podría olvidar al que la crio como su hija. Geoffrey Sargent no había sabido hasta pocos meses antes de su muerte que no era su verdadera hija, pero sabiendo que estaba enfermo del corazón y conociendo cómo la quería, aún me resultaba extraño que no hubiese modificado sus últimas voluntades para dejarla a salvo de su codiciosa hermana Millicent y sus sobrinos, que habían recurrido ante los tribunales el único testamento que dejó Sargent.

Preferí no seguir dándole vueltas al asunto.

–Pero ¿tuvieron algo tu padre y ella? –pregunté como un verdadero chismoso.

–No lo creo. Patricia no era su tipo. Demasiado… estirada y predecible. No la soportaba, le parecía soporífera. A mi padre le gustaban las mujeres rebeldes y algo fantásticas, como mi madre.

–No le culpo. Tú eres así también.

–¿Tú crees? –sonrió.

–Sí, aunque no tienes esa… tristeza que dices que ella tenía.

–Ella podía ser muy alegre también. No tenía término medio, pero era por su enfermedad. –Suspiró–. Aún recuerdo cómo la miraba papá. Nunca le vi mirar así a ninguna otra mujer.

–A veces pasa –sonreí.

Frank me miró con ternura.

–Lo cierto es que maman nunca se llevó bien con Patricia. Eran como el agua y el aceite, no podían mezclarse. –Sonrió.

Y una vez más me obligué a ser optimista y a creer que Patricia Van der Veen se habría olvidado de aquel plan descabellado que incluía a nuestra hija.

–No pensemos más en Patricia –le pedí besándola con dulzura.

–No, no lo haré –dijo Frank negando con determinación–. ¿Sabes? A maman le hubieses gustado.

–¿Yo?

–Hubiese dicho de ti que eres… trés homme.

–¿Tú crees? –reí comprendiendo lo de «muy hombre».

–Sí, estoy segura. –Sonrió.

Frank tenía la tarde libre y acababa de llegar. Yo no tenía que volver a las oficinas de Santino hasta el día siguiente. El negocio andaba un poco parado tras el verano y esa tarde no tenía más clientes. Ya habíamos comido algo al mediodía, al salir del trabajo, así que me puse a tocar un poco el piano para practicar. Ella se tumbó sobre la cama a leer un libro que tenía pendiente.

De vez en cuando la miraba de reojo. Frank estaba concentrada en la lectura y se mordía el labio con el ceño fruncido, de un modo muy sexy, mientras balanceaba una pierna, doblada sobre la rodilla de la otra.

–¿Qué lees? –le pregunté distraído por su presencia, dejando de tocar.

–A Simone de Beauvoir, en français.

Sonreí negando con la cabeza e intenté volver a la partitura, pero Frank se había puesto cómoda nada más entrar por la puerta y se había quitado la ropa de calle para ponerse una camiseta y un short y sus preciosas piernas largas y bronceadas me mantenían observándola de reojo, sin poder concentrarme.

Al rato se levantó suspirando profundamente y se fue hasta el plato de vinilos para poner algo de música. Rebuscó entre los discos y CDs y eligió uno de grandes éxitos, nada menos que de Tina Turner.

Comenzaron a sonar las primeras notas de Simply the Best y Frank vino hacia mí contoneándose y canturreando. Yo dejé de tocar para mirarla encantado.

Era maravilloso contemplarla tan relajada y contenta. Yo solo quería verla así siempre, feliz y sin preocupaciones.

Con una espectacular y deliciosa sonrisa en los labios, Frank me tomó de las manos para que me levantara del banco del piano y bailase con ella. Yo la agarré por la cintura y la besé en la frente con ternura.

Pero Frank quería algo más que eso y me devolvió el beso, pero en la boca, con ganas, pegándose a mi cuerpo que pronto estuvo deseoso del de ella.

–Tenemos que ir a buscar a Charlotte al colegio –dije intentando frenarla sin mucho entusiasmo.

–Nos da tiempo –susurró pegando su vientre a mi cuerpo, haciéndome bailar.

Charlotte ya llevaba una semana en su nuevo colegio y aún faltaban unas cuantas horas para que saliese.

«¡Qué demonios, tenemos que aprovechar el tiempo!», pensé. Y esa era la mejor manera posible.

Nos miramos a los ojos, nos sonreímos y no hizo falta nada más.

Volvía besar a Frank y esta vez tomé el mando, presionando mi cuerpo contra el suyo, saboreándola con mi lengua, hasta que nos faltó el aliento a ambos y tuvimos que parar a tomar aire.

En el fondo yo sabía que eso era tan solo una ilusión. Con Frank no se podía tener el mando. Ella lo cedía, me lo daba y entonces yo podía creer que la poseía.

Posé mis manos en sus hombros y fue bajando por sus brazos, su espalda, rodeando sus costillas, subiendo hasta sus pechos, bajando de nuevo hacia su vientre y más allá de sus caderas, mientras acariciaba su cuello con mi nariz, disfrutando su aroma.

Frank cerró los ojos suspirando, cada vez más excitada. Le quité la camiseta y me despojé de la mía ante sus ojos. Ella no esperó ni un momento y comenzó a acariciar y besar mi pecho con avidez mientras yo intentaba soltarme los pantalones.

–Estás ansiosa, princesa –sonreí resoplando.

Me estaba acelerando por momentos gracias al modo indiscutible que tenía de demostrarme sus ganas.

–No sabes cuánto, chéri –susurró metiendo su mano en mis pantalones, bajo los bóxers.

La cosa se descontroló y alcancé la cama bajándome los pantalones por el camino, pero Frank se me adelantó. Cuando llegué a nuestra cama ya estaba tumbada, desnuda de cintura para arriba. Yo me puse de rodillas frente a ella rápidamente, para bajarle los shorts de un urgente tirón, junto con sus braguitas. Ella emitió un quejido tan sexy que me hizo jadear de impaciencia.

Frank me sonreía desde la cama, mostrándome todo su cuerpo hermoso y desnudo, admirando mi erección en plenitud. Le acaricié las piernas desde los tobillos, subiendo hasta sus muslos que abrí con mis manos para poder contemplar su sexo sonrosado y tierno.

Nos miramos a los ojos con la respiración entrecortada. Yo posé mi mano abierta sobre su sexo para acariciarlo y presionarlo con suavidad, sintiendo su calor, haciéndola gemir de ganas mientras Frank elevaba sus caderas para darme la bienvenida.

Tomé una de sus piernas por el tobillo, elevándola hasta mi hombro y no le hice esperar más. Apoyado sobre su vientre, me metí entre sus suavísimos muslos para llenarla completamente.

«Es el cielo, el puto cielo», pensé al sentir su tierno y húmedo interior.

Salí poco a poco y me deslicé de nuevo sin dificultad, llenándola entera, profundamente, sujetándola por debajo de la rodilla, gruñendo de gusto cada vez que volvía a penetrarla.

Felicidad, felicidad absoluta, eso era para mí estar dentro de Frank. No podía imaginar mayor dicha que verla disfrutar de mí, contemplar su ágil ascenso al placer que yo le proporcionaba sin pedirle nada a cambio. No hacía falta.

Aquella postura facilitaba mucho mis embestidas. La besé profundamente en la boca a la vez que comenzaba a moverme más rápido y con más fuerza, empujándola hacia su orgasmo. Los dos estábamos cerca. Sentí que Frank empezaba a tensarse y cómo se aceleraba su respiración.

–¡Vamos, dámelo, amor! –resoplé ronco de placer.

Ella clamó como respuesta, yo pronuncié su nombre. Los dos nos agitábamos al borde de un inminente orgasmo que llegó grandioso, magnífico, justo a tiempo.

La miré aún aturdido de placer, la vi regresar, abrir los ojos con los pechos temblorosos y sonreírme y tuve que respirar hondo, con todas mis fuerzas para poder resistir tanta felicidad.

–Estamos tan jodidamente bien juntos… –suspiró Frank sin resuello.

Era cierto, éramos felices. Frank y yo con nuestra pequeña Charlotte. Ningún Van der Veen o Sargent, ni tan siquiera mi madre, podrían cambiar eso, pensé sonriéndole.

Capítulo 15
Fortunate Son

No entendemos el valor de un momento o de una época de nuestras vidas hasta que se ha convertido en un recuerdo. Entonces es nuestro pasado, al que la memoria recurre para convencernos de que un día lo vivimos, que fue real esa alegría, ese instante despreocupado en el que creímos que aquella ilusión de felicidad sería nuestra para siempre.

Aquella fría tarde de enero, Charmaine fue a recoger a Charlotte al colegio. Frank tenía que trabajar todo el día y yo no iba a poder llegar a tiempo debido a unas gestiones de última hora con las que Santino no contaba. Así que le pedí a la madre de Pocket que fuese a por nuestra hija, la llevase a su casa y le fuese dando la merienda.

Salía ya de las cocheras de Santino cuando Pocket me llamó. En cuanto escuché la voz de mi amigo supe que algo no estaba bien y un escalofrío me recorrió todo el cuerpo.

–Mark, estoy en el hospital con mi madre –dijo.

–¿Le ha pasado algo a Charmaine?

–Solo ha sido un susto, está bien. La tensión, que le ha subido de repente.

Entonces caí en la cuenta. Si Charmaine estaba con Pocket en el hospital, ¿con quién estaba Charlotte?

–¿Y Charlotte?

–Ahora voy para allá. Paso por tu casa y te cuento, espérame.

Y colgó.

La escueta respuesta de mi amigo no me aclaró demasiado. Llegué a casa algo preocupado y me puse a preparar unos sándwiches para la cena mientras esperaba a que llegase Pocket con Charlotte mientras intentaba relajarme escuchando música. Puse a Creedence Clearwater Revival. Fortunate Son sonaba a todo volumen.

Esa canción siempre me había gustado y solía conseguir levantarme el ánimo, pero aquella vez no lo hizo en absoluto.

Estaba preocupado por Charlotte. Tal vez se había asustado al ver mal a Charmaine. Esperaba que la madre de Pocket estuviese bien, pero no podía dejar de pensar en mi hija.

Pocket no tardó mucho en llegar y, nada más verle, sentí un nudo de angustia en las tripas porque llegó solo y con la cara desencajada.

–¿Qué ha pasado? ¿Está bien Charmaine?

–Sí. Tío… –dijo mi amigo.

–¿Y Charlotte? ¿Está con Jalissa?

–No. Está bien, Charlotte está bien, pero…

–¡Pero qué! –le increpé impaciente.

Mi amigo me hizo un gesto con las manos para que mantuviese la calma, pero eso ya era imposible.

–Es que no sé por dónde empezar –resopló Pocket.

–¿Dónde está mi niña, Jamal?

–Voy a empezar por el principio ¿vale, tío? –Yo asentí–. Mi madre fue a buscar a Charlotte al colegio. No le queda muy lejos de casa, iba sin prisa y tranquila, pero cuando estaba esperando para que la profesora le entregase a la niña no salía, tardaba mucho. Al cabo de un rato apareció la profesora de Charlotte con otra mujer que era la jefa de estudios o algo así y le dijo que a Charlotte… se la había llevado una inspectora de servicios sociales.

–¿Cómo? –grité espantado.

–Lo que oyes. Entonces a mi madre le dio un vahído y la tuvieron que llevar a urgencias. Ha sido un subidón de tensión, del disgusto, nada más, no ha sido su diabetes. Le han dicho que repose, pero está muy nerviosa. Le han dado algo para que pueda dormir esta noche.

–¡Pero tiene que ser un error! ¿A dónde se han llevado a Charlotte? –grité desesperado.

–Al parecer, a una casa de acogida, aquí en Queens.

–¡Tengo que ir allí! –gruñí entre dientes, poniéndome en marcha en dirección a la puerta.

–¡Espera, tío, no sabes dónde está eso! –Mi amigo me frenó tirando de mi camiseta–. Puede haber varias casas o centros de acogida en Queens y, suponiendo que des con ella, no te dejarán llevarte a Charlotte. Tiene que ser un error, pero hasta mañana ya no vamos a poder hacer nada. Son más de las siete, ya estará acostada.

Miré a Pocket desesperado.

–Sí, es verdad –asentí intentado calmarme.

–Tranquilo, tío. Mañana te acompaño a donde haga falta para ver cómo podemos deshacer este lío. Seguro que ha sido una confusión de algún jodido burócrata imbécil y, en cuanto se lo digamos y se den cuenta de la que han liado, nos la devuelven. Además, Frank está a punto de llegar y te va a necesitar.

–Vale, vale –asentí obstinado.

Creí cada palabra que me dijo Pocket, sin dudar un instante y, resoplando, regresé tras mis pasos como un muñeco sin voluntad para esperar a Frank, intentando no pensar en Charlotte, sola en algún lugar desconocido y sin nuestra compañía.

Mi cara de angustia se lo dijo todo. Yo deambulaba como un león enjaulado por el loft y en cuanto escuché la puerta salté por culpa de los nervios. Frank entró, me vio con los brazos en jarras, miró a Pocket y se acercó en silencio, sin dejar de mirarnos a ambos, aún solo extrañada de ver a Pocket allí a esas horas.

–Hola, Pocket. Hoy hemos tenido uno de esos controles antirrobo y creí que no iba a salir nunca. ¿Charlotte ya está en la cama, Mark? –dijo Frank mirando a su alrededor, pero sin sonreír.

–Frank… –Suspiré.

No sabía cómo decírselo, cómo lograr no asustarla o no hacerle más daño del irremediable.

–¿Charlotte? –repitió con un hilo de voz mirándonos a ambos.

–Anda, Frank. Siéntate –dijo Pocket.

–¿Qué pasa? ¿Le ha pasado algo a Charlotte? ¡Me estáis asustando! ¡Mark, di algo por favor!

Frank alzó la voz con los ojos muy abiertos, angustiada, y yo solo podía pensar en el dolor que una de las dos personas que más amaba en el mundo estaba a punto de sentir.

–Charlotte está bien pero no está en casa, amor –dije acercándome.

Ella me miró sin comprender.

–¿Está con Charmaine? Quiere quedarse a dormir en su casa, ¿verdad? –sonrió con la voz alterada.

–No Frank. Siéntate –repitió Pocket con voz tranquila.

Frank se dejó caer en el sofá con el rostro demudado, asustada, sin dejar de mirarme. Yo me senté junto a ella en silencio, mirando a Pocket.

–Mi madre ha sufrido un desmayo y la han llevado al hospital esta tarde.

–¿Está bien? –preguntó preocupada.

–Sí, está ya en casa –respondí yo.

–¿Y dónde está mi hija?

Frank imploró por una respuesta y tuve que dársela. Aunque hubiese dado cualquier cosa por no tener que hacerlo y por ahorrarle ese momento.

–Alguien de servicios sociales ha pasado por el colegio y se la han llevado a un centro de acogida de menores –dije intentando sonar calmado.

–¿Cómo? ¿Se han llevado a Charlotte? No… no puede ser. ¡Tiene que haber un error!

–Eso pensamos los dos, que alguien ha metido la pata hasta el fondo, pero ya son casi las ocho y hasta mañana no vamos a poder hacer nada –dijo mi amigo.

–¿Por eso se ha puesto mala tu madre, Pocket?

Él asintió. En ese momento, Frank se tapó la cara y se echó a llorar. No fue un llanto desgarrado, pero el nudo en la garganta que me produjo ver su desesperación no me dejaba respirar de pura impotencia.

–Tranquila, amor –susurré abrazándola.

–Frank, Charlotte estará bien. No te preocupes –dijo Pocket.

–Pero está sola, en un sitio que no conoce, sin sus muñecos de dormir, sin su pijama y no podré darle un beso de buenas…

No pudo terminar de hablar porque un intenso sollozo le sacudió el cuerpo, haciéndome respirar hondo para poder soportar el dolor. La apreté contra mí, besando su pelo, acariciándola con suavidad, intentando transmitirle serenidad.

–Mañana lo arreglaremos y la traeremos a casa, ya lo verás –le dije con dulzura.

Frank me miró con sus hermosísimos ojos enrojecidos, húmedos, tan triste que me era insoportable aguantarle la mirada. Tomé su rostro entre mis manos y le acaricié las mejillas llenas de lágrimas que seguían manando, ahora silenciosas, para retirárselas despacio. Ella suspiró con fuerza queriendo sobreponerse, intentando ser fuerte.

Pocket nos miraba casi emocionado. En ese momento Frank se levantó con el ceño fruncido y me di cuenta de que mi guerrera iba a luchar, que iba a plantar cara y batalla. Lo leí en su mirada, ella lo había decidido y no habría manera de impedírselo.

–No voy a esperar a mañana –dijo levantándose a coger el móvil del bolso.

–¿A quién vas a llamar? –pregunté.

–A Hugh Williams, a ver si puede hacer algo o, al menos, averiguar qué está pasando.

Pocket nos miraba aguardando, sin saber qué hacer.

–Tío, vete a casa ya, que Jalissa estará esperándote –le dije.

–Sí, además quiero pasar primero por casa de mi madre, a ver cómo está –resopló y se levantó del sofá para marcharse.

–Dale un beso de mi parte. Y si necesitas algo…

–Claro –asintió dándome un abrazo–. Intentad dormir un poco, ¿vale?

–No va a ser fácil –respondí.

–Lo sé, tío, me hago cargo.

Frank hablaba por teléfono con el gran amigo de Geoffrey Sargent, abogado del bufete de Williams & Asociados, y colgó justo cuando Pocket se marchaba.

–¡Pocket! –le llamó y fue hasta él para darle un abrazo y un beso–. Lo siento, siento mucho lo de Charmaine. Dale un beso de mi parte.

–Tranquila, está bien, no te preocupes.

Frank sollozó de nuevo y en ese momento casi me puse a llorar también. Intentando no perder los nervios, respiré hondo y, saludando a mi amigo en la puerta, me dispuse a pasar con ella aquella larga noche sin Charlotte.

Dábamos vueltas y más vueltas en la cama, desvelados, tensos. Nos abrazamos para infundirnos algo parecido al calor o más bien consuelo, pero la casa nos parecía demasiado vacía sin Charlotte.

Frank suspiró con fuerza y, agobiado, la solté con delicadeza y me incorporé en la cama dando la luz.

–No puedo dormir –resoplé.

–Ni yo –dijo Frank sentándose en la cama–. Quiero que pase la noche de una vez para poder salir a buscarla.

–¿Qué te ha dicho Williams?

–Hugh me ha dicho que nos espera en su oficina, que a primera hora hablará con servicios sociales. Que no podemos presentarnos en el centro de menores y llevárnosla así como así. No es tan fácil, hay un protocolo que hay que seguir y podrían detenernos y empeoraríamos las cosas.

–¡Pero ellos sí que pueden llevarse a nuestra hija sin avisarnos! –exclamé rabioso.

–Me ha pedido que tengamos paciencia. Y que le extraña que no nos haya llegado una notificación.

–¿Notificación?

–Una carta advirtiéndonos de las actuaciones de la oficina del menor.

Murmuré asintiendo, con la cabeza embotada por el sueño, pero el cuerpo alerta, alterado y furioso.

–¿Te ha dicho algo más?

–No mucho, solo que le ha parecido todo muy extraño.

–¿Por qué extraño? –pregunté.

–Dice que tiene que haber una denuncia previa para que los servicios sociales se hagan cargo de un menor y que tiene que estar fundamentada en hechos comprobados.

–¿Hechos? ¿Pero qué jodidos hechos son esos? –exclamé furioso.

–No lo sé, Mark.

Asentí y me levanté. No iba a lograr dormir por mucho rato que estuviese en la cama, y si me quedaba quieto me iba a volver loco de tanto darle vueltas a lo que acababa de decir Frank.

–¿Quieres un té? –pregunté, recurriendo a mi habitual forma de pasar las crisis desde niño.

–Sí –contestó Frank mirándome con ternura.

Ella se levantó y en silencio, a mi lado, se puso a preparar algo para desayunar, aunque ninguno de los dos teníamos hambre.

Capítulo 16
Close to You

La carta con las actuaciones de la oficina del menor llegó tarde. Estaba en el buzón aquella mañana.

De camino al encuentro con Hugh Williams no pude dejar de pensar en lo que el abogado había dicho acerca de la denuncia. Era lo más lógico, pero si alguien nos había denunciado tenía que ser una persona cercana a nosotros, que nos conociese, que hubiese visto algo que le indujo a pensar, equivocadamente, en alguna clase de negligencia por nuestra parte.

Suspiré nervioso e impaciente y Frank, que iba a mi lado en el metro, me miró preocupada. Yo la tomé de la mano y se la apreté llevándomela a los labios para besársela con ternura. Después le sonreí, aparentando una calma que no sentía en absoluto.

En el fondo tenía la sensación de que todo aquello no iba a ser un simple error, que la equivocación no iba ser tomada como tal y que la noche pasada en vela era solo el principio de una ardua y larga lucha, que nos iba a costar recuperar a nuestra hija y esa idea me puso un nudo de angustia en el pecho y de miedo en las tripas.

En efecto, Hugh Williams nos confirmó en su despacho, con música de fondo de Carpenters y su archifamoso y empalagoso Close to You, que los servicios sociales se habían basado en una denuncia para poner en marcha el protocolo de protección del menor que consistía en la tutela cautelar de Charlotte por las autoridades del estado y su ingreso en un centro de acogida de menores. El expediente de la asistenta de la Oficina de Protección del Menor de Nueva York, dependiente del Departamento Federal de Salud y Servicios Humanos, alertaba de riesgos.

–¿Riesgos? ¿Qué clase de riesgos? –pregunté exasperado.

–No lo sé, no me han autorizado el acceso al expediente, pero ya he solicitado una orden para que me sea remitida una copia en calidad de abogado vuestro.

–¡Pero es un error! –dijo Frank indignada.

–Verás Frank, existe una denuncia que se ha admitido por la corte –dijo Williams con voz suave.

–¿De quién? –pregunté.

–Normalmente suele ser del profesorado del colegio, de médicos que vean algo extraño en alguna consulta o de alguien cercano a la familia, un familiar.

–Bueno, he hablado con el colegio y ellos no han sido –dijo Frank.

–Y nuestros familiares tampoco, no tenemos. ¿Qué han podido denunciar para que intervengan los servicios sociales? –pregunté.

–Maltrato, negligencias varias, abandono, toxicomanías de los padres… La casuística por la que el estado retira a un menor de su hogar es muy extensa y diversa –explicó Williams.

Frank emitió un gemido quedo y yo inspiré con fuerza, cerrando los ojos un instante.

–Pero nosotros no hemos hecho nada malo a nuestra hija, Hugh –dijo Frank al borde de las lágrimas.

–Lo sé, Frank, pero también sé que los servicios sociales tienen que tener algo en lo que se han basado para llevarse a Charlotte, sea o no real. Pueden estar equivocados…

–Lo están –farfullé entre dientes.

–Siempre se presume, todo es presumible y, ante la sospecha, actúan.

–Quieres decir que se curan en salud –añadió Frank.

–Eso es –asintió Williams.

Ambos resoplamos cada vez más preocupados. El miedo era patente en la cara de Frank que, sentada junto a mí, frente a la mesa del despacho de Williams, se veía pálida y desencajada.

–¿Y ahora qué hacemos? ¿Cuándo nos devolverán a Charlotte? –pregunté.

–Bueno, ahora seguiremos el procedimiento legal. El Servicio de Protección Infantil está involucrado, así que tendremos que ir a la corte de menores. En unos días, un par, tendremos la primera audiencia y el juez decidirá si Charlotte puede volver a casa con vosotros. Si no puede volver a su casa de inmediato, el juez dictará órdenes de cuándo y dónde podréis visitarla. No os van a denegar la visita, tranquilos. La audiencia donde daremos nuestros argumentos tendrá lugar unos pocos días después de la primera audiencia. Se llama Audiencia de Jurisdicción y es donde el juez decidirá si los alegatos de la petición son ciertos. Si el juez decide que los alegatos son ciertos, la corte de menores tomará la custodia sobre Charlotte. –Frank dio un respingo–. Se hará una Audiencia de Disposición después de la Audiencia de Jurisdicción. Frecuentemente, las Audiencias de Jurisdicción y Disposición se combinan y se hacen al mismo tiempo. Allí se delimitará cuándo y dónde podréis visitar a Charlotte. También puede que el juez decida que se realice un estudio formal del hogar. Es lo más probable.

–¿Vendrá a nuestra casa? –pregunté, alarmado por el cariz que estaban tomando las cosas.

–Es algo rutinario, en vuestro caso no debéis preocuparos. Un inspector visita la casa donde vive el menor. Después puede que os entreviste a vosotros y en ocasiones también entrevistan al menor, pero en el caso de Charlotte no creo, es muy pequeña. –Williams nos observó a ambos, que le mirábamos asustados–. Tenéis que tener paciencia. No os quiero engañar, va a ser duro para vosotros. Os va a parecer un proceso complicado, largo, injusto y arduo, pero tenéis que tener entereza por Charlotte.

–Por Charlotte –asintió Frank.

Williams asintió también y me decidí a preguntar por el lado más mercantil de todo aquello para no pensar en el tiempo que pasaríamos sin nuestra hija y porque me preocupaba deberle otro favor más al abogado amigo del que fuera padre de Frank.

–Hugh…, en cuanto a el pago de tus…

–No os preocupéis por mis honorarios, no os voy a cobrar nada hasta que resolvamos el tema de la herencia de la Colección Sargent-Mercier –contestó Hugh Williams, haciéndome pensar que era un tipo listo. Si conseguía esos cuadros para Frank, solo con vender el marco de uno de ellos le pagaríamos los honorarios de todas las cuentas del bufete de Williams & Asociados–. Pero quiero dejaros claro que los temas de menores no son mi especialidad. Yo no llevo casos de custodia o similares, soy especialista en cuestiones testamentarias y litigios por herencias. Os recomiendo que busquéis un abogado conocedor de la legislación de menores, que trabaje en servicios sociales, familiarizado con estos casos de custodia. Os puedo sugerir unos cuantos colegas.

–¿Has dicho custodia? –pregunté alarmado.

–Sí, Mark –respondió Williams–. Puede que todo sea considerado un infundio, en cuyo caso se archivará el expediente, pero…

–Dínoslo, por favor. ¿Qué puede pasar? –demandó Frank.

–No voy a mentiros, también puede que os retiren la custodia total o parcialmente.

–¿Cómo es eso? –pregunté.

–Parcialmente tendrías visitas regulares hasta que la posible causa de indefensión se compruebe que ha desaparecido o se considere inexistente.

–¿Y totalmente? –volví a preguntar.

–En ese caso lo normal suele ser retirar la custodia a los padres y dar al menor en tutela.

–¡Oh, dios! –gimió Frank.

Frank se rodeó la cintura con sus brazos en un gesto de desesperación, haciendo que me sintiese el hombre más inútil de la tierra porque yo no podía hacer nada para evitarle aquel sufrimiento.

–¡Tranquila, eso no va a pasar! –dije aferrando su brazo.

Ella asintió suspirando con fuerza, intentando aguantarse las ganas de llorar.

–Gracias, Hugh –dijo levantándose de pronto.

Frank parecía no querer estar en aquella oficina ni un minuto más de lo necesario. Se levantó y salió casi corriendo. Yo asentí y, levantándome también, le di un fuerte apretón de manos a Williams, al que él contestó con energía. En todo ese tiempo, desde que se comprometiera a llevar a buen término el litigio de Frank por la parte de la colección de arte que su madre adquirió para sumarla a la de Sargent, Hugh Williams había demostrado ser un tipo cabal, implicado y un abogado combativo, muy fiel a la memoria de su gran amigo Geoffrey.

Hugh se despidió de mí con el semblante grave y prometió tenernos informados de cada paso que diese. Yo salí en busca de Frank, no la veía por ninguna parte y tuve que preguntar a una secretaria. Al parecer, Frank había corrido al lavabo nada más salir del despacho y hasta allí fui a buscarla. La puerta estaba entornada, me asomé un poco y pude oírla vomitar.

–¿Estás bien, amor? –pregunté alarmado.

Escuché la cisterna y al poco salió Frank, con la cara pálida y los ojos llorosos.

–Vámonos a casa, por favor –susurró.

La tomé por la cintura con delicadeza y así, desolados, nos dispusimos a regresar a Queens para pasar aquel primer día sin Charlotte.

Pocket se presentó en casa tras salir del trabajo, para saber cómo nos había ido. Yo había pedido el día libre y Frank también. Lo que pudimos contarle le dejó abatido.

–¿Y cuándo sabréis algo más concreto? –preguntó.

–Cuando Williams tenga acceso al expediente y se celebre la audiencia, pero puede tardar días y mientras… –respondió Frank, sin acabar de decir lo que no queríamos escuchar ninguno de los tres.

–Y mientras nuestra hija está en un centro para niños abandonados o maltratados –rabié.

–¡Pero todo esto… es de locos! –exclamó Pocket.

–Sí, pero es lo que hay –dije furioso.

–Williams ha dicho que tenemos que armarnos de paciencia y esperar –dijo Frank, intentando calmarme con su dulce mirada.

–Vale, pues ya sabéis que para cualquier cosa… lo que sea, podéis contar conmigo y con Jalissa.

–Pocket, mientras tanto no le digas nada a Charmaine. No queremos que se preocupe. No necesita disgustos –dijo Frank.

–Me ha preguntado por Charlotte. ¿Qué le digo?

–Dile que todo está bien –le pedí.

Los días transcurrieron lentos, eternos. Llegó febrero y ambos intentábamos pasarlos sumergidos en rutinas e interminables jornadas de trabajo. Frank salía muy pronto de casa y llegaba más tarde y yo hacía lo mismo, y cuando no tenía tanto trabajo me iba al gimnasio a pegarme con el saco de arena. Era lo único que me quitaba aquella desazón, una especie de mal cuerpo, de furia sorda que me tenía malhumorado todo el tiempo. Era la misma impotencia que sentía Frank y que no escondía detrás de la ira, como yo. Ella se sumía a ratos en la tristeza y a ratos en alguna febril tarea, la que fuese, eso la hacía salir de ese pozo de desesperanza que suponía el día a día sin nuestra hija.

El solo hecho de acercarnos a la cama de Charlotte y oler sus sábanas, que aún no nos habíamos atrevido a cambiar, de poner sus peluches en orden, de doblar el último pijama que ya habíamos lavado y guardarlo en el armario, nos provocaba un intenso dolor que en el caso de Frank solía terminar en un llanto silencioso. Yo intentaba que no llorara calmándola como podía, porque el hecho de verla así acrecentaba aún más mi dolor y eso le fue obligando a hacerlo a escondidas. Solo con verle la nariz y los ojos enrojecidos me percataba de que había estado llorando a mis espaldas. Los primeros días le preguntaba si lo había hecho, pero como me lo negaba acabé por no decirle nada.

Yo la veía cada vez más ojerosa y cansada. Frank no dormía bien, ninguno de los dos lo hacíamos. La comida no sabía igual y ya no hacíamos el amor. Nos tocábamos, nos acariciábamos, pero no con la intención de tener sexo, solo intentábamos consolarnos mutuamente. Simplemente, no podíamos hacer el amor.

–Los mellizos echan de menos a Charlotte. Preguntan por ella –me dijo Pocket en la oficina de Santino.

Le miré con tristeza.

–No tenemos buenas noticias, tío.

–Lo siento mucho –dijo Pocket abatido.

–No entiendo nada de lo que está pasando, solo sé que Frank está mal, lo está pasando fatal –dije desesperado.

–Y tú. Por ella y por ti, me imagino. Si a mí me pasase eso… –dijo mi amigo negando con la cabeza.

–Me siento inútil, tío –resoplé casi sollozando–. No sé cómo ayudarla. Solo sé que tengo que permanecer aparentemente tranquilo, porque si yo me hundo la hundo conmigo. No puedo permitirme ser débil ahora.

–¿Y no podéis visitarla al menos? –preguntó Pocket–. ¿El abogado no puede conseguiros una visita?

Hugh nos la consiguió, logró concertar una entrevista controlada por asistentes sociales y nos acompañó. Solo tuvimos una hora para jugar con Charlotte en una sala con una mesa y unas sillas de colores y algunos juguetes, observados por tres personas. Fue un desastre y muy doloroso para Frank porque, al terminar la visita, la despedida se convirtió en un drama para todos.

–Cariño, ahora tenemos que marcharnos, pero nos veremos muy pronto, mi vida –le dije a Charlotte con suavidad, sentado en el suelo, acariciando su cabecita llena de rizos caobas.

–¡No! –se quejó haciendo un puchero, y supe que iba a ser difícil y que se iba a poner a llorar.

–Charlotte, mon chérie, mami y papi te quieren muchísimo, mi amor, pero ahora tenemos que irnos, no nos dejan quedarnos más –dijo Frank tomándola en brazos, intentando mantener la calma por nuestra hija.

Yo me levanté dispuesto a ayudarla con un inmenso dolor en el pecho que me hacía respirar hondo.

–¡No te vaya, mami! –sollozó Charlotte.

–Mami siempre vuelve, no lo olvides –susurró Frank sin apenas voz.

Frank me la tendió y yo la cogí en brazos. Charlotte comenzó a llorar más fuerte. Una de las asistentas sociales se acercó e intentó apartar a Charlotte de nosotros con cuidado, hablándole con ternura, pero fue inútil, mi hija se aferró a mí con tanta fuerza que ni entre las dos mujeres del albergue lograban soltarla. Yo la abracé con fuerza, cerrando los ojos, respirando su aroma, hasta que escuché la voz de una de aquellas mujeres.

–Señor Gallagher, por favor, suelte a la niña –me imploró la mujer con suavidad.

Lo hice y después me quedé inerte, notando como su cuerpecito, tembloroso por los lloros, se alejaba del mío, viendo como se la llevaban gimoteando sin cesar, escuchando a Frank llorar con tanto dolor que me parecía imposible soportarlo, hasta que al ver cerrarse la puerta de la sala y quedarnos sin nuestra hija, me derrumbé. Fue literal, caí de rodillas al suelo y comencé a llorar sin poder controlar mis sollozos, mientras Frank me abrazaba y Hugh Williams se mesaba los cabellos, impresionado, intentando no emocionarse con la visión de dos adultos desconsolados.

Finalmente, y tras unos días que nos parecieron eternos, Hugh Williams nos llamó. Tenía novedades.

Hugh nos había recomendado no acudir a la audiencia. Fue el solo y, tras tener lugar, nos citó en su oficina.

–El expediente se abrió basado en una denuncia, tal como sospechaba. Gracias a ella o más bien por culpa de esa denuncia los servicios sociales han determinado que hay una probabilidad de indefensión para la menor –nos soltó a bocajarro.

–¿Indefensión? –exclamó Frank.

–¿A qué se refieren con eso? –pregunté tan alarmado como furioso.

–Se alegan… –Hugh cogió los papeles del expediente de Charlotte y leyó– falta de medios económicos, deficientes cuidados médicos adecuados para su asma, desamparo por dejarla al cuidado de otras personas no apropiadas… En resumen: negligencia en su cuidado.

–¡Por el amor de Dios! ¡Eso no es cierto! –grité.

–Bien, pero esa no es la cuestión.

Hugh estaba muy serio, excesivamente. Parecía preocupado de verdad. Ya no intentaba tranquilizarnos y eso me asustó.

–Hugh, ¿qué ocurre? –preguntó Frank.

–Quien os ha denunciado…

–¿Sabes quién ha sido?

–Sí, he conseguido el nombre –nosotros aguardábamos impacientes–. Es… Patricia Van der Veen.

–¡Hija de puta! –grité lleno de rabia.

Frank se quedó muda, anonadada, mirando a Hugh Williams fijamente mientras yo me levantaba del asiento frente al escritorio del abogado para ponerme a deambular a grandes zancadas por toda la oficina.

–¿Patricia? –preguntó Frank incrédula.

–¡Sabía que no nos traería nada bueno tratar con ella! –rugí.

–¿A qué te refieres, Mark? –preguntó Williams.

Fue cuando Frank y yo le contamos a Williams lo que ella nos había propuesto seis meses atrás. Él escuchó atentamente, asintiendo, con el rostro preocupado. Cuando terminamos de relatarle todo lo ocurrido desde que Patricia Van der Veen había regresado a nuestras vidas, Hugh nos dijo:

–Deberíais contratar ese abogado especializado ya, el mejor que podáis conseguir.

Capítulo 17
Lost in Love

Cuando Hugh Williams nos contó los pormenores de la denuncia de Patricia Van der Veen, mi furia no tuvo límites.

Resumiendo: Patricia nos acusaba de no cuidar bien de nuestra hija. Al parecer, tenía lo que creyó que eran pruebas concluyentes de nuestra negligencia. Había contratado a un detective que nos seguía desde hacía meses, concretamente poco después de que Frank retomase el trato con ella, tras perder a su hijo. Él nos sacó fotografías e investigó nuestra vida en Queens para inventarse aquellas pruebas.

Las acusaciones iban desde el rechazo a la ayuda desinteresada que ella nos había ofrecido para tratar el asma de Charlotte, la que según su denuncia provocaba nuestras continuas visitas a urgencias, hasta el haber dejado a la niña al cuidado de una mujer demasiado mayor y enferma. Puso como ejemplo aquella vez que a Charmaine se le había caído Charlotte del columpio del parque cercano a nuestra casa, haciéndose una brecha en la cabeza, y debido a su corpulencia, la madre de Pocket no había podido auparla del suelo ella sola, cuando en realidad había sido porque sufría de lumbago.

Las demás pruebas de nuestra supuesta desidia eran de aquel día de San Patricio y la última, considerada la más grave, la de habernos marchado a Los Ángeles sin la niña, dejándola con gente extraña e inadecuada.

Todos esos datos que podían ser los mismos de cualquier familia normal, en nuestro caso se habían sacado de contexto y daban a entender a quien no nos conociese, que éramos unos malos padres, egoístas, que no buscábamos el bienestar de Charlotte.

–¡Está todo falseado! –exploté–. ¡Los Moore son como mi familia, Charmaine puede cuidar perfectamente de nuestra hija!

–Pero es cierto que su edad, su diabetes y sus dificultades para moverse debido a su sobrepeso no la hacen la persona más adecuada para correr detrás de una niña pequeña –alegó Williams.

–Charlotte la adora y hasta la obedece más que a nosotros. Ella es su «abueli»–dijo Frank dolida.

–Bien, pero no son familia directa –respondió Williams resoplando para mirarnos a ambos antes de proseguir–. Tenéis que entender que, si esto llega a juicio de custodia, el interrogatorio será mucho más duro que esta charla que estamos teniendo ahora.

–¿Juicio de custodia? –preguntó Frank asustada.

–Es probable.

–¿Por qué? ¡Ya te hemos contado lo que ocurrió el día de San Patricio! Y lo de los ingresos médicos por las crisis. ¡Hace mucho que no tiene ninguno! –exclamó Frank desesperada.

–¡Llevamos a rajatabla su medicación, cualquier pediatra lo puede confirmar! –añadí.

–Pero no tenéis un especialista para que trate su dolencia, acudís solo a los servicios de urgencias.

–Hemos visitado un par de veces al doctor Foster, en Forest Hills –dijo Frank.

–¿Es pediatra? –preguntó Williams.

–No, es un médico de familia –respondió ella.

–No tenemos un seguro médico con cobertura para un especialista –reconocí dolido.

–Entiendo –asintió Williams con rostro grave–. Os seré franco. Todo dependerá del juez y de la próxima audiencia. Tendrá que decidir si el caso se archiva y os devuelven a Charlotte o si va a juicio.

El abogado calló de nuevo. Presentía que a Hugh Williams le rondaba algo por la cabeza, algo que le estaba costando revelarnos.

–¿Qué te preocupa, Hugh? –pregunté.

–Temo que… Patricia… Es una Van der Veen, contratará a los mejores. De hecho… –titubeó.

–De hecho qué –le apremié.

–Ya ha contratado a un colega mío –resopló–. Es del bufete de Hopkins e Hijos, uno de los más importantes y, por lo tanto, de los más caros de la ciudad. Llevan todo tipo de casos y tienen en plantilla un montón de asociados, letrados contratados y becarios. Y contra eso es difícil luchar. Ella tiene medios que vosotros no tenéis. Sinceramente, estoy un poco perdido en este tipo de asuntos y necesitáis al mejor abogado, y el mejor, por mucho que me pese, de momento lo tiene ella.

–Ya, todo se reduce siempre a lo mismo, al jodido dinero –murmuré con furia.

–Lo siento, pero creo que tenemos que tener los pies en el suelo y saber contra qué luchamos. Los de Hopkins son los mejores, lo reconozco. Tienen el doble de abogados que este bufete y son implacables. Tendrán guardado algún as en la manga. Eso es seguro. Desmontarán cada defensa vuestra y le darán la vuelta en su beneficio.

Frank agachó la cabeza. Ella sabía que luchábamos contra el dinero, contra el poder, contra el nombre de una de las familias más poderosas de Nueva York.

Aquella fue la repuesta de Patricia Van der Veen a nuestro rechazo. Había cumplido su amenaza. Nos estaba haciendo pagar nuestra arrogancia y comprendí que no se iba a quedar satisfecha hasta que lograse quitarnos a nuestra Charlotte.

De regreso a casa, Frank no me dirigió la palabra en todo el trayecto en metro, pero ya no parecía tana asustada y tampoco enfadada, como lo estaba aún yo, más bien parecía concentrada en algo que bullía en su cabeza. Apretaba los labios con determinación y una arruga del entrecejo demostraba su firme disposición a algo que ya había decidido hacer. Y eso me tranquilizó en un primer momento. Si no se desmoronaba, si no se daba por vencida, sería más fácil luchar juntos por traer a Charlotte a casa.

–Voy a llamar a Charlie, a tu madre.

La miré sin poder dar crédito a lo que estaba oyendo. Así que aquel era su plan, un plan descabellado: pedirle a mi madre que nos ayudase a recuperar a Charlotte.

La miré completamente descolocado, sin poder creer qué estaba oyendo.

–¿Te has vuelto loca? –musité asombrado y enojado a partes iguales.

–Es la única opción y lo sabes, Mark –dijo obstinada.

Frank levantó un poco su preciosa barbilla con ese ademán testarudo que ya conocía tan bien.

–No, no, ni hablar. No quiero deberle nada a esa mujer.

–Ya se lo debes. Estás aquí, en este mundo gracias a ella.

–Solo me parió –dije rabioso.

–Y te crio hasta los dos años. Estoy segura de que a ambos os dio tiempo a quereros un poco.

Frank me estaba provocando con sus palabras, pero no iba a caer en su juego.

–¿Por qué no hablas con tus tías?

–Sabes que ellas no pueden ayudarnos en esto.

Ella no iba a ceder y estaba a punto de sacarme de mis casillas.

–¿O con tu padre, con Etienne? Tiene una buena situación económica.

–Sí pero no tan buena como la de tu madre. Kaufmann tiene más dinero que los Van der Veen.

Me puse furioso porque Frank tenía razón.

–¡Ni hablar! No pienso hacerlo –chillé ofuscado.

–No te estoy pidiendo permiso, te estoy diciendo lo que voy a hacer –me soltó.

Caminé resoplando por el loft, inspirando con fuerza, intentando mantener la calma.

–No me hagas esto, princesa –le imploré pasando de la furia a la desesperación.

–¿Que no te haga el qué? –gritó Frank acercándose hasta mí–. ¡No puedo creerlo! ¡Eres un egoísta! ¿Prefieres conservar tu orgullo herido a buscar una solución para nosotros?

Me miró frente a frente, retadora.

–¡No quiero volver a verla, no quiero tener nada que ver con esa mujer, Charlotte Gallagher o Charlie Kaufmann o como quiera llamarse, joder! Lo arreglaremos nosotros, nena, los dos juntos –le dije tomando su rostro entre mis manos.

–¿Cómo, Mark? No tenemos dinero para pagar un buen abogado. ¿Cómo vamos a hacerle frente a Patricia? –gimió luchando por no llorar.

–Lo haremos, se nos… se nos ocurrirá algo, amor –susurré pegando mi frente a la suya.

Ella se revolvió separándose de mí.

–Nos la quiere quitar, lo sabes igual que yo. Va a quedarse con nuestra hija, Mark. Patricia está completamente loca y quiere a Charlotte para ella.

–Lo sé –susurré atormentado

–Pues yo soy su madre y no pienso permitirlo. Y si para eso tengo que aliarme con la tuya, la que te abandonó o con el mismísimo diablo lo haré, tenlo por seguro –me dijo apuntándome con el dedo.

–¿Cómo sabes que nos ayudará?

–Quería una foto de su nieta y le mandó un regalo de cumpleaños. Eso ya dice bastante.

–Yo no lo tengo tan claro.

–Me da igual. ¿Me vas a dar su teléfono sí o no?

–¿Qué te hace pensar que lo tengo? –le desafié.

–Estoy segura de que es así. Te conozco, Mark Gallagher –dijo Frank suavizando su tono.

Se quedó frente a mí, aguardando, y me fui en busca de la tarjeta que mi madre me había dado aquella noche en Los Ángeles, casi un año antes. Ni siquiera me había molestado en guardar su e-mail en mi teléfono móvil, pero por alguna razón no había tirado la tarjeta.

Rebusqué frenético entre papeles del trabajo, facturas y finalmente la encontré.

–Pero tú vas a ser la que va a hablar con ella, no cuentes conmigo –dije, y acto seguido le di la tarjeta y cogí mi abrigo para salir de casa dando un portazo.

Cuando regresé a casa Frank no estaba, se había ido a casa de Jalissa. Más tarde, al regresar ella, yo ya había logrado dormirme con aquel sueño que tenía desde que Charlotte no estaba en casa; ligero y que no me dejaba descansado.

Al tumbarse a mi lado Frank se acercó rozándome, pero yo me hice el dormido como venganza.

Charlie no se negó, al contrario. Se presentó en Nueva York al día siguiente con su jet privado y su guardaespaldas de confianza, John, el tipo enorme con pinta de mariner que había conocido en Hollywood.

Se alojaba en el Plaza y hasta allí fue Frank a entrevistarse con mi madre. Se pasó toda la mañana con ella y regresó al mediodía.

–¡Ya estoy aquí! –dijo muy ufana, tirando su bolso sobre el sofá donde yo estaba tumbado, recién llegado del trabajo, taciturno, aguardando noticias. Pero no venía sola–. Pasa Charlie, estás en tu casa.

Escuché sus pasos de zapatos de tacón y me incorporé como un resorte. No la quería en mi casa.

–¿La has traído aquí? –susurré a Frank.

–Sí, quiere hablar contigo –dijo ella sonriendo, sabiéndose vencedora en aquella pugna.

–Hola, Mark –dijo mi madre llegando hasta nosotros.

–Dame tu abrigo, Charlie –dijo Frank.

Ella se lo tendió con una sonrisa sincera. Estaba claro que habían congeniado y eso no era bueno, me hacían sentirme muy incómodo.

–Hola, Charlie –contesté con aspereza.

–Os dejo, debo irme a trabajar –dijo Frank.

Asentí a la vez que Charlie. Frank volvió a salir por la puerta y me quedé solo con ella, con mi madre.

–¿Quieres tomar algo? –le ofrecí, intentando hacer aquel momento menos violento.

–Sí, gracias –respondió.

Caminó despacio por el loft mirando a su alrededor, fijándose en detalles aquí y allí, hasta que se paró al lado del plato de vinilos y se puso a revisar los discos.

–Guardas los discos de tu padre.

–Sí –murmuré.

–Y el piano –susurró tocando la estropeada tapa–. ¿Tocas?

–Sí, el me enseñó.

–¿Jazz?

Asentí algo azorado. Ella bajó la mirada y dejó escapar una sonrisa melancólica. Me levanté y fui hasta la cocina para poner un poco de distancia entre los dos.

–Tengo… refrescos, zumo de granada y limón… –dije mirando en la nevera.

Pero no parecía estar escuchándome. Pasó las yemas de sus dedos, de perfectas uñas pintadas de rojo, por los cantos de los vinilos, muy despacio y eligió uno.

–¡Este disco era mío! –exclamó y se rio débilmente. Su risa me sonó hermosa–. ¿Te importa que lo ponga?

–No –susurré.

–Era una canción de 1980, creo. Un poco cursi, de Air Supply. Me gustaba mucho. Tu padre me regalaba muchos discos –dijo y su voz me pareció más suave y algo triste.

Comenzó a sonar un tema romántico que me era muy conocido. De pronto su rostro se dulcificó y por un instante su expresión me reveló a la chica de la que mi padre se enamoró.

–También tengo cerveza sin alcohol, y puedo exprimirte un zumo de naranja si lo prefieres –dije.

–¿Nada de alcohol? –preguntó mi madre.

–No, hace mucho que no bebo alcohol, ya no.

–Entiendo –asintió.

Aquella canción romanticona seguía sonando y ella se quedó en silencio, pensativa, y en aquel momento comprendí que de algún modo aún amaba a mi padre.

La canción terminó y solo se oían los incesantes ruidos del tráfico de Nueva York y mi propia respiración.

–También tengo té, café… y agua –dije para romper aquel incómodo silencio.

–Prefiero café. No me gusta mucho el té –sonrió.

–Bien –asentí comprendiendo a qué o más bien a quién le recordaba el té.

Me puse a preparar el café mientras ella se sentaba en el sofá con el estilo de una de aquellas antiguas actrices de cine negro, la Bacall, la Stanwick, mujeres fuertes y aparentemente frías. Vestía una falda tubo de ante, sin medias, una camisa blanca de corte masculino y unos zapatos de tacón. Era a todas luces una mujer elegante, de gustos caros. Varias pulseras y un par de finos anillos adornaban sus manos, pero no llevaba alianza. De sus orejas también colgaban unos pendientes de aspecto lujoso. El bolso que reposaba sobre el sofá no se quedaba atrás.

–¿Te importa que fume? –preguntó sacando su pitillera dorada del bolso.

Charlie Kaufmann, la mujer de éxito, calculadora, hermética, regresó.

–No fumamos en esta casa por Charlotte. Es asmática. Prefiero que no lo hagas. A veces Frank lo hace a escondidas y sube a la terraza, aunque siempre me doy cuenta. Se supone que ninguno de los dos fumamos ya.

–Está bien, no fumaré –suspiró–. Mi hermano pequeño también lo era. Asmático, quiero decir.

–¿Solo o con leche? –pregunté.

–Solo, sin azúcar, me gusta amargo y con unas gotitas de cognac, pero me conformaré.

Puse la cafetera italiana al fuego y regresé sin prisas a donde estaba sentada mi madre. Me fije en su rostro. Iba maquillada con un tono muy ligero, casi imperceptible, que escondía sus abundantes pecas. Eso, las pecas, me recordaron a Charlotte, causándome una punzada de dolor.

Fue ella la que rompió el hielo, atusándose la melena cobriza.

–Frank me ha puesto al corriente del problema –dijo.

–Es algo más que un problema –murmuré sin cambiar mi gesto adusto.

–También me ha dicho que no querías mi ayuda.

–Es cierto –dije tenso.

–Quiero ayudaros, Mark.

–¿Por qué?

–Porque esa niña que os han quitado es mi nieta y debe estar con su madre y con su padre.

La miré sorprendido y sonreí con sarcasmo.

–¡Vaya!

–¿Te extraña?

–No sé si es extrañeza exactamente –la miré fijamente a los ojos–. Frank confía en ti, no le falles. A ella no.

–Es una gran chica. Me gusta y me alegra mucho que estéis juntos. Supongo que quiero creer que puedo colaborar a esa felicidad. No soy tan escéptica como parezco –suspiró–. Debe de ser que, muy a mi pesar, me estoy haciendo vieja.

–Charlotte y ella son lo único que me importa en este mundo –me sinceré.

–Le he prometido a Frank que os ayudaré y lo haré –dijo mi madre.

Y supe que cumpliría su palabra quisiese yo o no.

–¿Cómo exactamente? –pregunté.

–Os voy a traer al mejor abogado de Los Ángeles aquí, a Nueva York. Fisher es el que se ocupa de las custodias de los hijos de las parejas rotas de Hollywood. Nadie sabe más trampas que él. Es amigo de mi marido, llevó su divorcio. –Sonrió con ironía–. Solo os pido un par de días, a lo sumo tres para regresar a Los Ángeles, dejar atados algunos asuntos de negocios y volver con él. Yo correré con todos los gastos. No me deberéis nada.

–Sí te lo deberemos.

–Creo que a estas alturas habrás comprobado que puedes confiar en mí, Mark. No le he dicho nada a Frank de nuestro acuerdo especial en Los Ángeles –dijo mi madre, recordándome nuestro pacto, aquel tan vergonzoso para mí.

En ese instante la cafetera italiana comenzó a borbotear y, aliviado, acudí a preparar los cafés.

–Te lo agradezco. Pero comprenderás mi recelo –dije ya de vuelta, tendiéndole la primera taza de café–. Creo que no eres mujer de no cobrar tus deudas.

–Me conformo con que me dejéis ver a Charlotte de vez en cuando. Ese es mi precio –dijo dando un largo sorbo al café.

–Está bien. No hay problema –respondí agradecido, con mi café intacto en la mano.

–Perfecto. Estoy deseando desbaratarle los planes a esa tal Patricia Van der Veen. Frank me ha puesto al tanto de lo que pretende esa zorra lunática –dijo apurando su café y levantándose inmediatamente con la taza vacía en su mano de uñas rojas perfectas.

–Gracias.

Tomé su taza manchada de carmín, con la intención de llevarla al fregadero junto con la mía.

–No hay de qué. Haces un buen café, Mark. –Sonrió mirándome directamente a los ojos, tomando su abrigo, dispuesta ya a marcharse–. ¿Puedo llevarme el vinilo?

–Sí, eh… claro, claro –contesté, algo aturdido por toda la conversación y su petición final.

Fui a por él y lo guardé en su carátula. Ella lo cogió y, apretándolo contra su abrigo, me sonrió sin tan siquiera estrecharme la mano.

–Nos vemos en un par de días.

Su esquiva y brusca despedida me salvó de bajar la guardia en aquel extraño momento. No supe por qué, pero me resultó demasiado conmovedor verla marcharse con aquel viejo vinilo apretado contra su pecho.

Capítulo 18
Human Touch

La siguiente reunión en el despacho de Hugh Williams fue con Jacob Fisher presente. Jake, como le llamaba Charlie. Habían pasado dos interminables semanas desde que todo comenzó y el abogado de mi madre ya se sabía todo el expediente, había visitado a Charlotte con nosotros y se había entrevistado con servicios sociales acelerando mucho todo el proceso.

Jake era un tipo duro. Con unas gafas de pasta retro y trajes impolutos, se implicó hasta el fondo en el caso, pero se topó con Patricia Van der Veen o, lo que es lo mismo, la alta sociedad neoyorkina, un escollo al que no estaba acostumbrado.

Lo suyo eran millonarios infieles, estrellas de cine con adicciones variadas y custodias compartidas entre la casa de Beverly Hills del padre y la de Bel Air de la madre. Era cierto que había llevado casos peliagudos en los que parecía improbable que la custodia se la diesen a la madre, adicta a la vez a las anfetaminas para adelgazar y los somníferos, pero al final Jake Fisher sacaba el as guardado en su manga y el padre aparecía en los periódicos sensacionalistas ebrio y con un travesti rubio mostrando un pezón, y no precisamente del brazo. La madre siempre podía entrar en una clínica de rehabilitación carísima, mostrar arrepentimiento público y vestirse decentemente, pero lo del pezón al aire en pleno Hollywood Boulevard nunca lo perdonaba la puritana sociedad norteamericana.

–Hay malas noticias –nos dijo Fisher sin anestesia.

Frank y yo nos tensamos en el asiento.

–Al parecer, el juez asignado al expediente es amigo de la familia Van der Veen, más concretamente del marido de Patricia –dijo Williams con suavidad.

–¡Oh, mierda! –exclamó Frank.

–Y no he conseguido ningún trapo sucio de la tal Patricia, es una santa –añadió Fisher.

–¡Joder! –resoplé.

–Es seguro que iremos a juicio y debemos preparar vuestra declaración. Debemos tener todos los trapos sucios controlados y vuestro lenguaje también. Tenéis que parecer la pareja del año, Brangelina antes del divorcio, pero mejor –añadió Fisher–. Así que tenéis que confiar en mí y ser sinceros.

Al oír aquello tragué saliva y pensé que el pasado es muy caprichoso y siempre se cuela por alguna rendija para volver a nuestras vidas, aunque no queramos.

–La Audiencia de Jurisdicción y de Disposición serán conjuntas. La Disposición es la parte del caso donde el juez decidirá lo que deberéis hacer para mejorar las cosas para vuestra hija. Esto se llama el Plan de Reunificación. El plan incluirá decisiones sobre dónde vivirá, cuándo y cómo podréis visitar a vuestra hija. Se establecerá un calendario. Hasta ahora lo habéis tenido que solicitar. Y, lo más importante, decisiones sobre qué necesitáis para que vuestra hija esté saludable y segura y pueda vivir con vosotros de nuevo en su casa –dijo Fisher marcando cada palabra, casi sin pausas.

–Si no estamos de acuerdo con los alegatos de la petición, tenemos el derecho a una audiencia para disputarlos. Esa audiencia tendrá lugar más adelante. Pero tened clara una cosa: vosotros conserváis todos vuestros derechos paternos –añadió Hugh Williams mientras Fisher asentía.

–Tengo antecedentes –dijo Frank de carrerilla–. Me detuvieron junto con mi amiga Chloe por conducir con dos copas de más a los… diecinueve.

–Bien. ¿Algo más? –preguntó Fisher sin inmutarse.

–Nos encontraron marihuana.

–Vale.

–Y me resistí a ser detenida.

–¿Más?

Frank negó con la cabeza. Parecía intimidarle el tal Fisher. Yo no abrí la boca y metí la pata al no hacerlo.

Williams no se equivocó: las alegaciones no fueron aceptadas y Charlotte continuó en el centro de acogida, aunque con visitas nuestras más continuadas.

Iba a haber juicio y eso fue como un jarro de agua fría para nosotros, porque la vida se nos torcía sin remedio. Todo se estaba complicando demasiado y llevábamos muchos días sin Charlotte.

Cuando las cosas van mal, suele decirse que lo que no mejora, empeora, y eso fue lo que ocurrió.

Patricia contraatacó presentando una prueba concluyente de nuestra nula capacidad como padres. Presentó el testimonio de su amiga Isobell Harris y, en cuanto escuché ese nombre delante de Fisher, supe que no teníamos nada que hacer.

–Os dije que teníais que ser absolutamente sinceros y no lo habéis sido –dijo Fisher enfadado.

Yo agaché la cabeza avergonzado y furioso conmigo mismo. Frank llegó tarde a la reunión en el despacho de Williams, directamente del trabajo, y nos encontró a los tres alterados.

–¿Qué ocurre? –preguntó Frank temerosa, mirándonos a Fisher, a Williams y a mí.

–Frank… –comencé, pero no sabía cómo decírselo. Me avergonzaba profundamente reconocer mi pasado delante de Fisher y Williams.

–Al parecer, su marido tiene un pasado algo escabroso.

–Lo sé, es su pasado, usted lo ha dicho. Yo le conozco y estoy al corriente de su vida antes de estar juntos. Eso quedó atrás hace años –replicó Frank muy seria.

–Lamentablemente, el juez que se ocupa del caso es conocido por su recia moral cristiana, y no creo que el saber que el señor Gallagher dedicó parte de su juventud a ser acompañante de señoras y procurarles… favores sexuales a cambio de dinero le parezca meritorio para considerar una custodia.

–Eso sucedió hace mucho tiempo y ya no soy aquel hombre –dije rabioso–. Y esa mujer, Isobel Harris, solo quiere perjudicarme. Y quiero aclarar que yo no era un… chapero, no cobraba por esos supuestos favores sexuales.

–Pero es cierto que se dejaba… agasajar con ropa, cenas, regalos caros que usted revendía, y que dichas mujeres le conseguían trabajos con los que mantenerse –dijo Fisher. Williams callaba.

–Sí, eso es cierto –asentí apretando los puños.

Frank se mantuvo en silencio todo el tiempo con la mirada fija en mí, compasiva, leal y sufriendo lo indecible por verme ultrajado de aquella manera.

–No nos sirve como testigo, señor Gallagher. Solo declarará la señora Gallagher. No podemos arriesgarnos a que le interroguen –dijo Fisher.

–Patricia Van der Veen también intentó obtener los favores sexuales de Mark, señor Fisher. Pero no lo logró. Isobel Harris es su amiga. Todo esto solo es una venganza personal de esas dos mujeres contra Mark –dijo Frank.

–La escucho, señora Gallagher.

Frank contó el episodio que tuvo lugar en la casa de Patricia años atrás y que, paradojas de la vida, me permitió viajar a Francia a buscarla y casarme con ella.

–¿Puede demostrarlo, señora Gallagher? La señora Harris tiene fotografías y facturas que demuestran esa relación con el señor Gallagher. ¿Puede usted demostrar eso que dice de la señora Van der Veen? –preguntó Fisher.

–No, no puedo –susurró Frank.

Ella me miró y, apretando mi mano, musitó un débil «lo siento». Estaba al borde de las lágrimas.

–¿Me ocultan algo más? –exclamó Jake Fisher con dureza–. Porque de ser así no puedo continuar. Pretendo hacer bien mi trabajo y ustedes no me lo están poniendo fácil.

–No, no le ocultamos nada más –dije disgustado, apretando aún la mano de Frank.

Williams nos miró, miró también a Fisher y este suavizó el gesto moderando su tono de voz.

–Bien, discúlpenme. Lo siento, señora Gallagher. Les creo y siento ser tan duro, pero el abogado de Van der Veen no lo será menos, todo lo contario –dijo suspirando–. Solo quiero que recuperen a su hija, créanme.

Era marzo ya. Sabíamos que Charlotte estaba bien cuidada y en las sucesivas visitas parecía haberse resignado a dejarnos marchar. Sabía que volveríamos. «Mami siempre vuelve», le repetía Frank una y otra vez.

Las dos últimas visitas habían sido tranquilas y no había llorado. Pero eso, en vez de relajarme, me produjo un inmenso desasosiego porque quería decir que nuestra hija se estaba acostumbrando a no estar con nosotros. Y yo no podía parar de pensar que me estaba perdiendo cosas de Charlotte. Tenía una edad en la que cada minuto contaba. Charlotte aprendería cosas nuevas o haría o diría algo por primera vez en su vida y no estaría con ella para verlo.

Pero mi miedo real, el mayor de todos, era pensar que algún día mi hija pudiese pensar que la había abandonado. Eso no me dejaba vivir.

El abogado de mi madre, Jake Fisher, regresó de Los Ángeles para preparar el inminente juicio y lo hizo acompañado de ella que, de nuevo, se alojó en el Plaza. Charlie quería conocer a Charlotte en nuestra siguiente visita al centro de menores, dijo. Presentó su solicitud ante el juez como abuela de nuestra hija, demostró que era mi madre y le concedieron la visita junto a Frank y a mí.

Frank y ella entraron en la salita donde aguardábamos siempre a Charlotte, tomadas del brazo. Frank se apoyaba en ella visiblemente abrumada, como todas las veces que acudíamos al centro de menores. Esos días apenas comía y al salir, la tristeza que había intentado esconder delante de Charlotte le pesaba como una losa.

Cuando Charlotte entró se soltó de la mano de la cuidadora y corrió hacia nosotros con una inmensa sonrisa en su carita pecosa. Se abrazó a Frank y rio antes de tenderme su manita para tocarme la mejilla. Solo esa risa hacía que el rostro de Frank volviese a brillar como antaño, con aquella luz que ella tenía y que la hacía la chica más hermosa de la tierra.

Charlotte pronto se dio cuenta de que había alguien nuevo en la habitación y señaló a Charlie.

–Es tu abuela, chérie –le dijo Frank con ternura.

Charlotte la miró fijamente, extrañada. Mi madre se acercó despacio, sonriéndole. Frank se la entregó y Charlie dudó un poco antes de cogerla en brazos.

–Hola, Charlotte. Yo te regalé la cajita de música, ¿te acuerdas?

–Sí, ¿edes mi abueli tambdién? –preguntó Charlotte con una sonrisa haciendo que Charlie riese con una dulzura que no le había visto hasta entonces.

–Sí, también, y es verdad lo que dicen tus padres, tú eres la niña más bonita del mundo. Y además te pareces mucho a mí porque eres pecosa, tienes el pelo de color caoba y muy rizado. Mi pelo también es rizado, ¿sabes? Pero me lo peino mucho y se me queda así –dijo tomándola en brazos.

Y, para nuestra sorpresa, Charlotte se dejó coger por mi madre como si se conociesen de siempre. Charlie le acarició con ternura la cabecita y enredó sus dedos en los rizos de nuestra hija. Charlotte le sonreía encantada.

–¿Cómo de llamas?

–Como tú, me llamo Charlotte también.

Estuvieron hablando las dos un rato mientras Frank y yo las observábamos. Después Charlotte no quiso seguir charlando y se puso a jugar con unos bloques de construcción, con Frank y conmigo, mientras mi madre la miraba sin poder dejar de sonreír.

Charlie acudió conmigo al despacho de Williams, donde nos reuníamos con él y con Fisher. Me daba cuenta de que Frank ya no era capaz de soportar aquellas reuniones. Cuando teníamos alguna siempre vomitaba esa mañana, pero, aunque yo le propuse no ir, se empeñó y nos acompañó, sobreponiéndose un día más. Me conmovía su sufrimiento y admiraba cada día más su fortaleza excepcional.

–¿Qué ocurrirá si perdemos? –pregunté a Fisher.

–La corte podría darle la custodia a otra persona que asigne la propia corte o a alguien que lo solicite y a quien se considere apto.

–A eso se le llama tutela legal –añadió Williams–. Los tutores son supervisados por la corte y esta puede darla por terminada si los padres vuelven a tener la capacidad para cuidar de su hijo. Un tutor legal tiene los mismos derechos y responsabilidades que el padre o madre biológicos. Los derechos como padre o madre no se pierden, pero quedan suspendidos.

–Eso es lo que quiere esa zorra –dijo mi madre.

Me temo que es lo que busca, sí. Pero incluso aunque Patricia Van der Veen lograra hacerse con la custodia, la situación es reversible –dijo Fisher.

–En la mayoría de los casos, tendréis un año para completar los requisitos que os pidan y que vuestra hija os sea devuelta –aclaró Williams.

–¿Un año? –exclamé horrorizado.

–Pero vuestra hija es menor de siete años, así que el plazo será solo de seis meses. Mientras esté viviendo con otra persona, la corte hará una audiencia cada seis meses. Estas audiencias se llaman de Revisión del Estado de Dependencia.

–No quiero que Charlotte pase un solo día con ella –dijo Frank con una rabia desesperada y la voz temblorosa.

–Hay otra opción a la tutela del estado y a la del tutor temporal –apuntó Fisher–. Se llama Acuerdo de Vivienda Permanente Planificada a Largo Plazo. Quiere decir que vuestra hija viviría en otro hogar, con los llamados padres de crianza, ya esté emparentada o no con ellos. En ese caso, la corte también haría una audiencia de revisión cada seis meses. Y ahí es donde entra la abuela de la niña.

–Quiero solicitar la custodia como su abuela –dijo Charlie–. Si me adelanto a Patricia Van der Veen, ella no podrá ser la tutora legal de Charlotte. Yo tengo prioridad.

Paseé nervioso por el salón de la Plaza Terrace Suite, llamada así porque su atractivo principal eran las dos plantas que daban paso, en el segundo piso, a una espectacular vista de la ciudad en la terraza privada.

The Beatles se alojaron en el Hotel Plaza durante su primera visita a los Estados Unidos, en febrero de 1964. Y el 28 de noviembre de 1966, en honor de Catherine Graham, Truman Capote celebró su aclamado «Baile en blanco y negro» en la Gran Sala de Baile. Con diecinueve plantas y una altura de setenta y seis metros, allí se han rodado películas y se han alojado personajes ilustres.

Yo continuaba sintiéndome incómodo en lujares lujosos y me maravillaba la naturalidad con la que Frank asumía ese escenario. Se comportaba como si acabase de estar allí mismo hacía tan solo un minuto.

Su fachada, según dijo Frank, era similar a un castillo de estilo renacentista francés. El hotel abrió al público el 1 de octubre de 1907. Cuando lo hizo, una habitación costaba 2,50 dólares; hoy en día esa misma habitación cuesta 3.750.

Después de aquella sorprendente noticia, mi madre nos invitó a comer en su lujosa suite con vistas a Central Park y, tras hacer una llamada a su marido, se sentó a la mesa, en el comedor de la suite, a degustar un menú digno de una reina.

Tras el almuerzo, en el que estuvimos hablando de travesuras y cosas graciosas que recordábamos de Charlotte, Charlie pidió café y la conversación se tornó menos amable.

–¿Harías eso, tutelar a Charlotte? ¿Por qué? –pregunté asombrado ante la propuesta de mi madre.

–Es mi nieta, Mark, y me he informado bien acerca de esa zorra puritana y clasista de Patricia Van der Veen. No quiero que ni tan siquiera toque a mi nieta –suspiró–. Y… creo que te lo debo. Quiero conocerla si tú me lo permites.

Mi madre habló con un tono de voz y un aplomo que me demostró por qué ella llevaba los negocios de Kaufmann a la perfección y por qué yo era como era cuando mi lado taciturno, el heredado de mi padre, no se imponía.

Frank, sentada en el sofá de la sala de estar de la suite, sonrió al escucharla. Parecía más tranquila desde que mi madre nos había propuesto hacerse cargo de Charlotte.

–Estoy completamente de acuerdo con tu madre, Mark –dijo.

Yo levanté una ceja, asombrado de lo bien que se caían las dos.

–Hay una pega –dijo Charlie–. Yo no puedo mudarme a Nueva York. Mi marido requiere cuidados constantes, me ocupo personalmente de nuestros negocios y sus hijos están empezando a meterse donde no les llaman. Si fuese por un breve periodo de tiempo podría, pero no creo que sea el caso. ¿Os importaría que trasladase a Charlotte a Los Ángeles? Podríais pasar temporadas en mi casa, por supuesto.

Frank y yo nos miramos. Yo estaba confuso y no sabía qué pensar. Todo estaba yendo demasiado deprisa.

–Mark, prefiero mil veces que Charlotte esté con tu madre en Los Ángeles que con Patricia aquí una sola hora.

–Creo que no tenemos otra opción –resoplé asintiendo.

Acepté y así se lo dijimos a Fisher, que comenzó a poner en marcha todo lo necesario para presentar esa propuesta a la corte. Pero a veces el destino es caprichoso, nos hace grandes putadas y quiso que, nada más regresar mi madre a Los Ángeles, su marido falleciese. El cáncer de próstata operado hacía varios años se complicó con la insuficiencia renal que padecía y, a sus ochenta y tres años, Cal Kaufmann no pudo resistir más.

Charlie me lo comunicó por teléfono y yo le di el pésame sinceramente.

–Lo siento, Mark, pero me temo que no me va a ser posible cuidar de Charlotte inmediatamente. Tengo problemas. Los hijos de Cal quieren quedarse con la compañía, la casa… con todo. Nunca pensé que me odiasen tanto. Han impugnado el testamento y no podré disponer de mi antiguo domicilio. Me lo reclaman. Lo siento de verdad –gimió afectada.

–Charlie… –murmuré al otro lado del teléfono.

Quise decirle que daba igual, que Frank no la había juzgado y que Charlotte la había aceptado como su abuela sin reservas y sin hacer preguntas, con su inocencia y sinceridad de niña. Quise decirle que tan solo con traernos a Fisher, con estar presente, ya me había ganado a mí también.

–Quería ayudaros, quiero ayudaros aún, Fisher seguirá ocupándose del caso, díselo a Frank.

–Se lo diré –dije desanimado.

–Mark, siento fallarte, no sabes cuánto, pero tengo que luchar por lo que es mío. –Se sinceró–. Por ahora todo es muy complicado para mí. Echo de menos a Cal y estoy viviendo en el Hotel Beverly Hilton. No me falta dinero, es lo único que me queda aún, dinero, pero…

Su voz me sonó triste. Estaba intentando justificar su egoísmo una vez más.

–Entiendo –respondí lacónico.

–Dale un abrazo a Charlotte de mi parte y un beso y dile que volveremos a vernos pronto, que se lo prometo.

–Se lo diré, mamá.

Me sorprendí a mí mismo al pronunciar aquellas dos sílabas por primera vez en mi vida, sin pensar. Después, aún turbado, colgué.

La desesperanza se apoderó de mí. Frank no estaba en casa. Me sentía hundido y la necesitaba con una intensidad urgente. Vi sus cosas tiradas sobre la cama, desecha aún. No nos había dado tiempo a hacerla aquella mañana porque habíamos salido a toda prisa hacia el despacho de Williams.

Cogí su iPod, miré qué había estado escuchando y eso me hizo sonreír. Human touch. Su lista de reproducción era una mezcla de sus canciones preferidas y de las mías. Puse la canción de Bruce Springsteen y me senté a esperar a Frank.

La añoraba, necesitaba su calor, sentirla de nuevo. Pero algo me impedía pedírselo.

Cuando llegó del trabajo le conté lo ocurrido e inmediatamente bajé a comprar algo al supermercado de la esquina. Fue tan solo una excusa para no tener que enfrentar el hecho de acostarnos juntos, de tocarnos.

Al regresar con las cuatro cosas que había comprado, Frank ya estaba dormida.

Capítulo 19
Creep

El ser humano está genéticamente preparado para sobrevivir, todos lo hacemos. Ante la adversidad sobrevivimos gracias a multitud de medios. A eso se le llama resiliencia, adaptarse, tener entereza, echarle huevos. Frank y yo la teníamos. Sobrevivíamos día a día a pesar de que cada minuto se nos hacía insufrible sin Charlotte.

Sobreponiéndonos al dolor continuábamos respirando, comiendo, durmiendo y trabajando. Pero había algo que ya no hacíamos. Habíamos dejado de hacer el amor.

Frank y yo éramos unos supervivientes. Desde niños habíamos aprendido a resistir los golpes de la vida. Éramos de esas personas a las que nada tumba del todo.

Ahora yo quería doblegarme, quería sentir que el dolor me podía, pero no era así y eso me paralizaba. Era como cuando el miedo es tan fuerte que te bloquea. Por primera vez en mi vida estaba paralizado, no sentía, solo dejaba pasar los días mientras trabajaba y seguía con mis rutinas, como anestesiado.

Pero Frank no era así, ella prefería sentir. Aunque fuese el sufrimiento más agudo e insoportable, aunque rabiase de dolor, prefería sentir que adormecerlo.

Lo estaba pasando tan mal que no podía comer sin sufrir dolor en la boca del estómago. Casi tuve que obligarla a ir al médico y él le diagnosticó una gastritis y le recomendó unas pastillas para los nervios, que eran lo que realmente se la provocaban. Fui a comprárselas y nada más traérselas leyó el prospecto y las tiró a la basura sin más, delante de mis narices.

–Pero ¿qué haces Frank? ¡Las acabo de comprar! –la reñí.

–No pienso tomarlas –dijo terca.

–¿Por qué?

–Porque es lo mismo que tomaba mi madre y lo mismo que la mató, barbitúricos para no sentir, para dormir el alma. Y a ella la durmieron del todo –dijo con una honda tristeza.

–Lo siento, amor –dije acercándome a ella para abrazarla.

Aquel abrazo hizo que Frank no pudiese más y rompiese a llorar, expulsando con sus lágrimas parte del dolor acumulado en aquellas semanas sin nuestra hija.

–Tengo miedo, Mark –sollozó.

–¿De qué, mi vida? –susurré con aquel agudo dolor por ella golpeándome en el pecho.

–De volverme loca como mi madre.

–No, no… –le dije tomando su rostro entre mis manos.

–Es que… a veces creo que no voy a poder aguantar más. Y siento… siento que podría perder la razón si todo esto continúa mucho tiempo.

–¿Y no deberías hacer caso al médico? Tal vez esas pastillas te relajen y te…

–No, solo quieren que esté drogada, anestesiada, pero eso no es vivir. Me dejarían insensible, sin poder llorar, pero también sin poder reír. ¡Mark, prométeme una cosa! –dijo interrumpiéndome.

–Lo que sea, amor –asentí, preocupado al verla así.

–Que nunca dejarás que me den ese tipo de pastillas, por favor. Que, si alguna vez enfermo como mi madre, no dejarás que me droguen así.

–Eso no va a pasar –le dije muy serio.

–Prométemelo.

–Nunca, mi vida. Te lo prometo.

Ahora por fin comprendía por qué no quiso anestesia en el parto. Ella prefería sentirse viva. Prefería el dolor a no sentir nada, a distanciarse, a esconderse como lo hacía yo. Prefería no parecerse a su madre, eso era lo que más le aterraba, poder tener también su enfermedad mental. Y por eso luchaba contra ello con todas sus fuerzas, más que nunca.

Al principio de todo aquello, los primeros días y semanas, el distanciamiento entre nosotros fue mutuo, pero después, cuando pasó el primer mes, cada vez que Frank se acercaba a mí en busca de consuelo yo me alejaba. No podía, simplemente no concebía el hecho de disfrutar de la vida si Charlotte no estaba con nosotros. Pensaba que hasta que no tuviésemos de vuelta a nuestra hija no podría volver a tocar a Frank como ella quería. Estaba bloqueado. La deseaba, la quería más que nunca, pero, simplemente, no podía.

Ella no me lo pedía expresamente, pero sus ojos, su cuerpo lo demandaban, demandaban mi atención y mi calor.

La rabia me mantenía en guardia, de mal humor. Solo boxear me quitaba aquella furia que me roía por dentro.

En casa era peor, ese dolor se redoblaba y no me dejaba respirar. La añoranza de Charlotte era insoportable.

Una tarde llegué pronto del trabajo y me fui solo al gimnasio, a boxear, sin pasar por casa. Necesitaba desahogarme y sabía que dándole al saco lo lograría. Tenía ganas de pegarle con todas mis fuerzas y, si me imaginaba la cara de Patricia en el cuero del saco de arena, iba a ser muy fácil.

El gimnasio se había quedado vacío, era tarde, ya había anochecido y solo quedaba yo. Joe me había dado la llave para cerrar porque quería irse a casa. El viejo Joe y yo nos conocíamos desde siempre y él sabía que podía confiar en mí y conocía la paz que da el boxeo.

«Todo el mundo lo sabe en Queens, saben que soy de fiar, que amo a mi familia, pero no el juez, ni los abogados, ni…», pensé dando un derechazo al saco con todas mis fuerzas.

Había puesto música y, en ese momento, a cada golpe le acompañaba un poco de Creep, de Radio Head. El gimnasio estaba prácticamente a oscuras.

Frank me encontró frente al saco más grande, pegándole con violencia, ahuyentando mi rabia y mis fantasmas a base de golpes.

Caminó hacia mí, pero no la miré. Estaba concentrado en mi rabia. Golpeaba una y otra vez, desnudo de cintura para arriba y empapado en sudor.

Cada vez que golpeaba con mis puños exhalaba un jadeante gruñido de rabia que hacía que el sudor, que me goteaba por el rostro y el cuerpo, salpicase todo a mi alrededor.

Frank estaba casi junto a mí cuando uno de mis puñetazos fue acompañado por un grito de rabia que resonó en todo el gimnasio.

–Estás aquí –dijo.

Paré, fruncí el ceño y tensé la mandíbula al escucharla.

–Vete Frank, en un rato voy para casa –resoplé.

–He venido a buscarte para irnos juntos.

Volví a golpear el saco.

–¡Vete, necesito estar solo! –repetí más brusco.

–No me iré sin ti.

La miré un instante de reojo y me pareció que le impresionaba aquella visión tan agresiva de mí. El Mark que ella conocía era dulce y tierno y seguramente le extrañó contemplarme así, tan duro y violento.

Frank volvió a decir mi nombre intentando que parara. Como respuesta impacté mi puño izquierdo contra el saco. En realidad, me hacía daño rechazarla y causarle dolor con mi lejanía. Volvió a pronunciar mi nombre, esta vez más fuerte y yo paré de nuevo, quedándome quieto frente al saco, jadeante.

Podía sentir toda mi fuerza contenida en mis puños aún levantados, dispuestos a golpear de nuevo. Ella me observaba junto al saco, contemplando los músculos tensos de mis antebrazos, los de mis pectorales y vientre, perfectamente definidos, mi rostro sofocado, mi respiración agitada y mi torso desnudo perlado de sudor. Frank venía de la calle, afuera llovía a mares y ella estaba despeinada, con el pelo mojado, la ropa pegada al cuerpo, terriblemente sexy y sentí que la deseaba y la amaba con una intensidad irrefrenable.

–Ven conmigo a casa –susurró con la voz jadeante y ronca.

–No puedo –respondí con aquel dolor sordo que no se iba ni de día ni de noche, recorriéndome todo el cuerpo con más fuerza que nunca.

Frank me miró con tristeza y se aproximó caminando lentamente, con precaución, como si yo fuese una fiera salvaje a punto de atacar.

Se acercó, me rodeó, se puso a mi espalda y abrazó mi cuerpo por detrás, apretándome con fuerza, intentando calmar mi ira, haciéndome temblar de necesidad.

–Tranquilo… –susurró besando mi espalda empapada.

Yo me tensé e inspiré con fuerza.

–Estoy todo sudado –susurré ronco.

–No me importa –murmuró.

Me giré con la mirada aún dura, rígido, pero inmediatamente, al encontrarme con la suya, me destensé. Acarició mi pecho y comprobó como mi piel se erizaba reaccionando a sus suaves caricias. Cerré los ojos inspirando lentamente para volver a abrirlos y soltar el aire suavemente. Frank continuó acariciándome y mi respiración se fue calmando poco a poco.

Su camiseta se había empapado con el agua de lluvia y con mi sudor y dejaba transparentar su sujetador y sus pezones tiesos. Ella me miró con deseo.

–Házmelo –me pidió.

–No… –gemí.

–No me hagas implorarte, Mark.

–No puedo –gemí de nuevo.

Ella acarició mi boca con su pulgar y me besó en los labios levemente, para luego tomar mi labio inferior entre los suyos muy despacio y succionarlo poco a poco, haciendo que mi miembro se levantase tieso y duro.

–Tómame, por favor –me imploró Frank susurrándome en los labios.

Yo la agarré por las caderas con fuerza, besándola con una ansiosa desesperación, metiendo mis manos en sus pantalones, apretando sus suaves nalgas hasta causarle casi dolor y me froté con furia contra su pubis, empujándola con mi erección.

Mis manos ardían al paso por su piel y mi cuerpo, caliente por el ejercicio, parecía bullir de excitación. Saboreé su lengua con la mía, incitado por su respiración afanosa, jadeando de deseo. Frank mordisqueaba mi barba sin afeitar, mi cuello, mis hombros, mis pezones, respirando mi aroma a sudor reciente, mojándose con mi piel empapada.

La desnudé con brusquedad y la tomé con fuerza por las nalgas, aupándola hasta posarla de golpe contra la pared más cercana.

Me bajé el pantalón de chándal a toda prisa. No llevaba nada más y la penetré con un eficaz golpe de mis caderas, entera, metiéndole mi miembro hasta el fondo, con un gruñido salvaje, haciéndola gemir.

Me apretaba violentamente contra su menudo cuerpo, buscándola con avidez, perdido entre sus suaves y húmedos pliegues mientras su lengua saboreaba la mía sin descanso. La tenía aprisionada contra la pared, con las piernas muy abiertas y entraba en ella constantemente, mediante intensas embestidas, sin miramientos.

Frank jadeaba cerrando los ojos con fuerza cada vez que se sentía invadida. A sus quejidos cada vez más intensos se unieron mis sonoros gemidos. Intenté asimilar cada sensación que me provocaba su cuerpo, pero era imposible. La deliciosa emoción de estar de nuevo dentro de ella era demasiado brutal.

El placer iba creciendo en mí con cada nueva penetración. Entraba y salía de ella a un ritmo endiablado, rabioso, apretando los dientes, con los ojos cerrados, arrastrándola en aquella huida desesperada.

Se lo hice muy deprisa, con una intensidad casi feroz. Mis embestidas eran frenéticas, tan fuertes que el pequeño cuerpo de Frank chocaba con la pared a pesar de que yo la sujetaba por la espalda. Ella se arqueaba para que yo pudiese profundizar más y más en sus entrañas con mis continuas acometidas. Cada golpe con mis caderas sobre las suyas, cada sacudida de mi sexo contra su sexo la hacía estremecerse, agitando sus pechos y toda su carne.

Nuestros cuerpos estaban sin control. Los dos temblábamos inspirando profundamente mientras nos devorábamos la boca. Yo no podía articular palabra, solo gemir y gemir escuchando como Frank pronunciaba mi nombre como en un suspiro, entre sonoros jadeos que me excitaban aún más, zarandeándola frenético, desesperado, jadeando como un animal.

No fui suave, fue sexo duro y urgente y no esperé a que ella se corriese. La penetré una y otra vez hasta que me corrí con un poderoso orgasmo que me hizo gruñir de puro alivio.

Cuando abrí los ojos me asusté. Yo aún estaba dentro de Frank, resoplando, y ella temblaba en silencio. Había lágrimas corriendo por sus mejillas coloradas y me arrepentí de no haber medido más mis impulsos y mi fuerza.

Frank se despegó de mi cuerpo mientras yo intentaba recuperar el ritmo de mi respiración y se restregó los ojos y la cara con rudeza.

En ese momento no supe reaccionar, no la abracé ni fui tierno con ella, estaba completamente bloqueado. Ella no me tocó ni me habló, se alejó de mí, recogió su ropa en silencio, se vistió a toda prisa y salió del gimnasio sin tan siquiera mirarme, haciendo que me sintiese un imbécil cruel y despreciable.

Capítulo 20
Love is a Losing Game

La dejé marcharse sola, no la seguí. Al llegar a casa, Frank estaba en la ducha y sonaba Love is a Losing Game y me di cuenta de que hacía mucho tiempo que ella no escuchaba a Amy Winehouse.

Frank siempre me había dicho que su voz la consolaba en los peores momentos y al recordarlo sentí un dolor profundo porque me di cuenta de que estaba sufriendo muchísimo.

Yo aún llevaba pegado a la piel el sudor de aquella extraña tarde y no soportaba más aquella horrible sensación, la certeza de que la había tratado como un animal, así que me desnudé de camino al baño y me metí en la ducha en silencio. Quería estar con ella, que me hablase, que me gritase si quería, pero que no se callase. Me daba miedo su silencio.

Frank no se giró. Se quedó de espaldas a mí sin decirme nada mientras yo me echaba gel en las manos para frotarme el cuerpo y lavarme, intentando quitarme aquel malestar, anhelando que Frank se diese la vuelta para hacerlo ella misma, para que me lavara con sus manos, como solía. Pero ella continuó callada, sin mirarme.

–Frank… –resoplé–. Háblame por favor.

Ella se giró por fin, despacio. Su rostro no evidenciaba emoción alguna y eso me asustó.

–¿Estás bien?

–Sí, no te preocupes.

Lo dijo sin ninguna emoción aparente, pero el que me hablara me tranquilizó un poco, aunque no del todo.

–Creo que… antes he sido demasiado rudo –dije preocupado aún, tomando su rostro entre mis manos–. No te he hecho daño, ¿verdad?

Tan solo ese tacto, el tocarla, me relajó inmediatamente.

–No, no me has hecho daño, pero tampoco me has hecho el amor. No estabas conmigo, solo me follabas. Solo te has desahogado con mi cuerpo.

Suspiré dolido. Pero ella tenía razón, me había servido de su cuerpo para descargar mi rabia y mi frustración. Y buscando solo mi alivio no le estaba haciendo el amor.

–Lo siento –resoplé atormentado, sintiéndome muy culpable.

–Yo quería que lo hicieses, quería… aliviarte como fuese. Es mi culpa.

–Lo siento –repetí susurrando.

Ella cambió su expresión y se puso triste.

–Nos pasamos el día pidiéndonos perdón, ¿no lo ves?

–Lo sé, lo sé. Estamos mal, muy tensos.

–Yo no quiero estar así contigo, Mark –dijo posando sus manos sobre mi pecho.

–Yo tampoco, amor –susurré suspirando de alivio.

Acaricié su cintura con ternura, le di un beso lento, profundo y ella me dejó atraerla hacia mi cuerpo para abrazarla.

Así, recién duchados, mojados y reconciliados nos fuimos a la cama para amarnos de verdad, con pasión y con ternura. Y esta vez sí, para hacerle el amor no solo con mi cuerpo, también con mi mente y mi alma, con todo mi amor.

–Me debes un orgasmo –susurró mientras la echaba sobre la cama.

Abrí sus piernas como respuesta y, agachándome, me dispuse a saborearla, pero ella me tomó del pelo y, tirando suavemente, me hizo mirarla.

–Te quiero dentro –dijo.

E inmediatamente me incorporé para colocarme sobre ella, presionando su vientre con el mío mientras besaba sus pezones duros y cálidos, metiéndolos en mi boca, degustándolos, tirando de ellos con suavidad, consecutivamente.

Frank me apremiaba a penetrarla pegando sus caderas a las mías, frotando su delicado e inflamado clítoris contra mi erección, incitándome con su ansioso cuerpo. No quise hacerla esperar y ella me recibió húmeda y tierna con un quejido de felicidad.

Me acogió para mecernos juntos, esta vez sin prisas, disfrutándonos como siempre, ebrios de aquel juego delicioso que juntos hacíamos tan bien.

Mis sentidos estaban completamente centrados en darle placer, en nada más. Su carne acogiéndome y yo dentro de ella. Era eso, darse del todo para acabar temblando juntos, siempre juntos.

No hablamos, no podíamos, solo nos quedaba aire para gemir, tumbados de lado, mirándonos frente a frente, impulsándonos el uno contra el otro hasta juntarnos.

Comencé a notar como todo su cuerpo cedía abandonándose a aquel éxtasis perfecto. Su voz se quebró justo cuando su vientre comenzaba a vibrar. Mi cuerpo notó su increíble palpitar, con mi pulso ya golpeando con fuerza en mi miembro, reprimiéndome, apretando los dientes por el esfuerzo, sin llegar a eyacular.

Frank cerró los ojos entre convulsiones de placer, gimiendo sin cesar y recostó su cabeza en mi hombro mientras la abrazaba manteniéndome quieto para no correrme aún y poder contemplar su orgasmo sin perderme un solo gesto de su rostro poseído de placer.

Aguanté un poco más, fascinado por sus facciones y sus intensos jadeos y finalmente me dejé ir, tensándome primero, suspirando de placer después, suavemente.

Frank cerró los ojos al sentir mi orgasmo, abrumada por lo que la hacía sentir, casi sin resuello, temblando. Salí de ella al terminar de eyacular y la tomé entre mis brazos. Frank se apoyó en mí, rendida y débil. Después, relajó del todo su cuerpo, abrió los ojos mirándome como si soñara y acarició mi rostro, topándose con mis ojos llenos de lágrimas, capturados por los suyos. Me acarició el pecho, la espalda y me sonrió con una dulce tristeza que me hizo apretarla a mí con fuerza.

–Amor… –susurré, sintiendo al máximo aquel instante tan intenso que me dejaba exhausto y sin resuello.

Y Frank me abrazó para reposar entre mis brazos en silencio, tras recuperarnos el uno al otro.

Patricia le pidió una reunión a Frank, sin nuestros abogados. Quería proponerle un trato justo antes de la vista en la corte y acudimos juntos.

A la puerta de su mansión en Manhattan, aguardábamos a que el mayordomo nos abriese la puerta.

–No bajes la guardia, princesa –le pedí.

–No lo haré –dijo aferrada a mi mano con fuerza, justo antes de entrar a casa de Patricia.

Su cara de disgusto al verme lo decía todo. Patricia nos recibió en el salón de siempre con un servicio de té con pastelitos. Pero a mí no podía engañarme con su atuendo de primera dama republicana y su sonrisa beatífica.

Todo el mundo decía que ella había asumido la muerte de su hijo de un modo sereno, con una fortaleza digna de una santa, soportando el dolor y la pena ayudando a los demás en sus múltiples obras de caridad y poniendo el nombre de Darren a una nueva fundación en favor de los niños desfavorecidos. Lo que nadie sabía era que aquella gran madre llena de entereza, doliente y filantrópica era en realidad una mujer egoísta, cruel e insatisfecha, dispuesta a cualquier cosa con tal de lograr su juguete, el que sustituiría a su hijo muerto.

–Creí que vendrías sola, Frank, querida –dijo con una sonrisa falsa. Después se dirigió a ambos–. ¿Té?

–No gracias –respondí mientras Frank rehusaba mediante un gesto con la mano.

–Quería… conversar de tu hija, Frank –dijo Patricia sentándose en el tresillo tapizado con terciopelo azul turquesa.

–Charlotte es hija de ambos, así que, lo que tengas que decirme a mí quiero que lo escuche Mark también –respondió Frank.

–Claro, claro, querida. Charlotte es vuestra hija, eso nadie lo niega. Lo que… se discute es vuestra aptitud para poder haceros cargo de ella como es debido.

–¿Qué es lo que quieres, Patricia? –preguntó Frank.

–Habla de una vez –le solté.

–Mi propuesta sigue en pie y es bien simple. Es la misma que os hice hace meses. Si la aceptáis ahora no tendréis que declarar en la corte. Sobre todo, tú, Mark. Ten por seguro que tu pasado… indecoroso saldrá a la luz, yo me ocuparé de que así sea y eso me dará la tutela de Charlotte. Pienso pedirla y estad seguros de que me la darán. –Sonrió–. Pero quiero ser generosa con vosotros, sobre todo contigo, Frank. Si aceptáis que Charlotte viva conmigo, retiraré la denuncia y todo volverá al punto de partida.

–¡Eres una maldita loca! –dije furioso, mascando cada palabra.

–Mark, qué grosero. –Negó con la cabeza.

–Tú no sabes lo grosero que puedo llegar a ser, Patricia.

–No hace falta, ya me lo imagino –dijo con rencoroso desdén–. Frank nunca debió mezclarse contigo. Ella pertenece a este mundo, siempre será una Sargent de crianza, aunque no de nacimiento. Y eso quiero para Charlotte, que se críe en un ambiente adecuado, el que ella y su madre se merecen, no en un tugurio de Queens.

Aquello me dolió porque en el fondo yo sentía eso también, sentía que Frank se estaba sacrificando, que había renunciado a su vida anterior por mí, por estar conmigo.

–¿Que Charlotte se críe como una Van der Veen? –exclamé asombrado de su atrevimiento–. Ni hablar. ¡Jamás mientras yo sea su padre!

–Eso es lo que intento solucionar. Pretendo devolver a Frank y a su hija al lugar de donde nunca debió salir. ¡Tú no eres nadie y nunca serás nada, solo el nieto pobretón de unos borrachos emigrantes irlandeses igual de pobretones! –Miró a Frank con desesperación–. Piénsalo, Frank, yo soy tu familia, tesoro. Tú eres de otra clase, él solo es basura blanca, ¿no lo ves? Te tiene dominada, lo comprendo, pero solo es un hombre. Tú mereces una vida mejor, más cómoda y más tranquila con tu hija, sin renuncias ni privaciones.

Frank miraba a Patricia en silencio, con los ojos cargados de una intensa fiereza contenida. Se sirvió té y le echó azúcar, dos terrones. Siempre le ha gustado dulce y sin leche. Lo removió con energía, sentada a mi lado en un tresillo tapizado en seda y, tomando un sorbo, miró a Patricia antes de hablar.

–Siento lo de Darren, Patricia. Puedo comprender tu dolor, el dolor de perder a tu único hijo, pero mi hija nunca podrá sustituirlo.

Al escuchar el nombre de su hijo, Patricia pareció haber sido golpeada. Cerró los ojos un instante, dio un respingo y, sobreponiéndose, se obligó a mantenerse erguida.

–No te permito… que menciones a mi hijo y no, no puedes imaginarlo –susurró trágica.

–No creo que Darren aprobase lo que nos estás haciendo.

–Él te quería y tú le rechazaste por… este –respondió.

–Pero yo no. Era un buen chico, pero nunca estuve enamorada de él.

–Aun así… él te convenía, debisteis casaros.

–No me conoces, Patricia, no sabes nada de mí y no conoces a Mark en absoluto.

Patricia suspiró impaciente.

–¿No vas a reconsiderar mi propuesta? No volveré a repetirla.

–Debes saber que nunca, jamás lo haremos, ni en un millón de años –dijo Frank mirándola fijamente a los ojos. Remarcando cada palabra que salía de su maravillosa boca.

Patricia inspiró hondo y se sirvió té. Tras beber de la taza de porcelana miró a Frank sin expresión y de pronto gritó el nombre de su mayordomo con una fuerza sobrehumana para una mujer como ella, aparentemente vencida por la vida.

–Las visitas ya se van. Acompáñeles a la puerta, Alfredo –dijo con la voz de nuevo serena y dulce.

Mientras salíamos del salón tomé de nuevo la mano de Frank y se la besé con ternura. Después miré a Patricia. Ella me miró a mí y pude ver el odio en sus ojos, un odio intenso provocado por la envidia. Porque, en realidad, Patricia Van der Veen no podía soportar nuestra felicidad, nuestro amor, porque sabía que ella, a pesar de su dinero, no tenía nada de eso. Porque todo lo que había deseado en la vida, a Geoffrey Sargent, una niña como Frank, una nieta como Charlotte y a mí, nunca lo iba a tener.

Antes de dejarla atrás escuchamos su voz a nuestra espalda:

–No te equivoques, querida Frank. Suelen decir que el amor mueve el mundo, pero es mentira. Es el dinero el que lo mueve.

Justo después de aquella reunión con Patricia, Frank fue despedida y eso hundió un poco más nuestras pocas esperanzas de lograr recuperar pronto a nuestra hija.

Fisher nos confirmó que el hecho de que uno de los dos no tuviese un sueldo que aportar iba a dificultar aún más las cosas. Eran menos recursos para mantener a Charlotte y menos posibilidades de que nos considerasen capaces de cuidarla.

Yo estaba seguro de que detrás de aquel despido estaba la mano de Patricia Van der Veen. Ella le había dado el trabajo a Frank y ella se lo quitaba. Las posibilidades de un final feliz se nos escapaban entre los dedos. Nos estaba cerrando todas las salidas que nos quedaban.

Una vez más le pedí perdón a Frank por mi pasado y ella me lo pidió a mí por perder el trabajo.

Nos culpábamos el uno al otro sin decirlo, ambos nos sentíamos culpables, ambos creíamos que le estábamos fallando a Charlotte.

Capítulo 21
The long and winding road

Perdimos. La Audiencia de Jurisdicción y de Disposición se celebró conjuntamente y se nos retiró la custodia de Charlotte asignándosela al Estado. Quedaba una vista para las alegaciones y a partir de ahí se abría el plazo para que se presentara la candidatura de posibles tutores. Si nadie se presentaba candidato, Charlotte seguiría en el centro de acogida seis meses más, hasta una nueva Audiencia de Revisión del Estado de Dependencia.

Fue el fallo más severo que nos podía haber dado aquel juez amigo de los Van der Veen. Jacob Fisher maldijo en voz baja la decisión mientras mi madre, que había vuelto de Los Ángeles para apoyarnos, miraba al estrado con rencor. Yo no pude hacer nada de eso porque tuve que sostener a Frank que, de pie junto a mí, escuchó el fallo y se vino abajo entre sollozos.

Me partía el alma verla así y me sentía completamente inútil, rodeándola con mis brazos, mientras ella no paraba de llorar con suaves sollozos entrecortados que sacudían su cuerpo más delgado de lo habitual.

Los días anteriores a la vista apenas había comido. Dormía poco y por puro agotamiento, pero se resistía a tomar somníferos porque sabía lo que provocaba el acostumbrarse a ellos. Su madre había sufrido las consecuencias de su dependencia.

Pocket y Jalissa estaban allí, acompañándonos, y se indignaron ante la decisión de la corte. Cuando Frank se recompuso un poco se la llevaron a su casa a comer y yo regresé al Plaza, con Fisher y mi madre. El abogado de Los Ángeles quería preparar sin perder un minuto la estrategia a seguir a partir de entonces.

–¡Ese maldito juez es duro de pelar! –renegó Fisher mesándose su poblada cabellera.

–¿Qué opciones tenemos ahora? –pregunté sentado junto a Charlie, que me miraba preocupada y apenada.

–Hay una opción, pero es… –empezó a decir Fisher.

–¿Pero qué? –pregunté impaciente.

–Podemos engañar a Patricia Van der Veen y, por descontado, al juez.

–¿Cómo? –preguntó Charlie.

–Frank y tú tenéis que divorciaros.

Me quedé atónito al escuchar a Fisher.

–Es una locura –dije–. ¡Yo no quiero divorciarme de Frank ni ella de mí!

–No entiendo por qué. Yo también lo encuentro absurdo, Jake –intervino Charlie.

–Dejadme que os lo explique –contestó Fisher sonriendo–. Si Frank pide el divorcio, la cuestión de la custodia varía. Divorciada, litigaríais por la custodia entre vosotros dos, ella podría pedirla como madre y lo más probable es que se la diesen. Y entonces… ¡se acabó el problema!

Fisher dio un golpe sobre la mesita del salón de la suite del Plaza y sonrió vanidoso. Estaba en su salsa imaginando argucias para burlar la misma justicia de la que él formaba parte.

–Pero ¿cómo voy a divorciarme? ¿Por qué razón?

–Hecha la ley, hecha la trampa –dijo triunfante–. Os habéis enfadado a raíz de todo esto de vuestra hija, os culpáis el uno al otro, no os ponéis de acuerdo en nada referente a la niña, discutís por todo… Ya no podéis entenderos, ni vivir juntos, os mantenía unidos vuestra hija, bla, bla, bla, bla. En resumen, la razón de siempre: diferencias irreconciliables.

–No lo veo –dije.

–Pero Patricia quiere pedir la custodia de mi nieta –replicó Charlie.

–Sí, es verdad. Habría que convencerla de que no lo haga o, al menos, impedirlo o atrasarlo y que Frank se le adelantase –murmuró Fisher.

Me puse a pensar en las palabras de Patricia. Ella me quería lejos de la vida de Frank y, si eso pasaba, se confiaría y tal vez abandonaría su empeño de pedir la custodia de Charlotte. Pero todo eso exigía un sacrificio.

–Sé cómo hacerlo –dije muy serio–. Sé cómo convencer a Patricia de nuestra definitiva separación.

–¿Se te ha ocurrido algo para que la situación sea verosímil? –Asentí–. Bien, bien… Hasta ahora, todo el mundo os ha visto muy unidos. Algo os ha separado.

Mi madre me miró y comprendió. Había una manera de que Frank se enfadase conmigo y ella lo sabía. El maquiavélico Fisher estaba encantado con todo aquello y no se dio cuenta de nuestras miradas.

–Una cosa más. Cuando a Frank le den la custodia, deberéis pasar un tiempo separados hasta que la situación sea segura. Después Frank podrá irse a donde quiera con su hija porque será su tutora legal. Pero…

–¿Cuál es el pero, Fisher?

–Que tú perderás la custodia. Aunque seguirías siendo el padre, no te quitarán la patria potestad. Creo que para que todo cuadre deberías… desaparecer del mapa para que parezca que Frank sea la única que responde por la niña.

–O sea, que tengo que abandonar a Charlotte para conseguir estar de nuevo junto a mi hija –resoplé frustrado.

–Solo vas a fingirlo. Luego volveréis a estar juntos, se revisará vuestra situación y te restituirán la custodia. Piensa que, si no lo haces, Patricia ganará.

–Yo que vosotros me dedicaría a hacer guiones en Hollywood. Puedo ayudaros a entrar en el mundillo –bromeó mi madre.

–Pero una advertencia –dijo Fisher–. Si os descubren, podéis tener hasta pena de cárcel por intentar engañar al Estado.

Resoplé ansioso, dudando aún.

–¿Qué te parece, Charlie? –le pregunté.

–Que es una locura, pero puede funcionar.

–¡Estupendo! –exclamó Fisher dando una palmada de satisfacción sobre la mesa.

Pero yo no me alegré tanto. «Tiene que parecer verosímil», había dicho Fisher. Y la única forma de que lo fuese era enfadar a Frank de verdad.

Eran medidas desesperadas, pero nuestra situación también era desesperada. Iba a hacerlo, llevaría a cabo el plan. Tuve que reconocer algo de verdad en las palabras de Fisher, porque sin Charlotte, aunque juntos, Frank y yo estábamos condenados sin remedio.

Solo me quedaba una duda: no sabía si, en nuestra situación, Frank y yo soportaríamos otra separación y, sobre todo, si ella estaba en condiciones de seguir sufriendo y esta vez por mi culpa.

Cuando regresé a casa era tarde. Jalissa aún estaba haciendo compañía a Frank. Le había obligado a comer algo y ayudado a acostarse. Sonaba The long and winding road, un tema de los Beatles que Frank me había dicho que le gustaba mucho a Geoffrey Sargent.

–Frank se ha quedado dormida escuchando música mientras te esperaba –dijo Jalissa apenada.

–No me extraña. Esta pasada noche no ha dormido nada. Gracias por no dejarla sola, Jalissa –dije en voz baja.

Jalissa asintió, me tocó el brazo con cariño y se fue. Yo me quedé mirando cómo dormía Frank. No era un sueño tranquilo, de vez en cuando se agitaba frunciendo el ceño como si le doliese algo.

Y en ese momento, contemplando su rostro, pensé que tal vez Patricia Van der Veen tenía razón, que quizás Frank no hubiese sufrido tanto de no haberse topado conmigo aquel día, con veinte años, al salir de una función vestida con su abriguito amarillo. Que, si yo no hubiese entrado en su vida alterándolo todo, tal vez ella hubiese logrado su sueño de ser actriz.

Me recosté a su lado con sumo cuidado, no quería despertarla. Aún sonaba aquella triste balada escrita por Paul McCartney que aparecía en el álbum de 1970, Let It Be. The Beatles lo grabaron el 26 y 31 de enero de 1969, un día después del legendario concierto en aquella ya famosa azotea. De pronto lo recordé: nueve días después de grabar The long and winding road, McCartney anunció que The Beatles se separaban.

La canción terminó y Frank se revolvió en la cama, quejándose quedamente.

–¿Mark?

–Estoy aquí, amor, duerme –susurré abrazándola con ternura.

La besé en el pelo y la dejé dormir. No quería perturbarla antes de tiempo.

«Por la mañana», me dije.

Su sueño junto a mí fue sosegado, pero no el mío. A la mañana siguiente me levanté temprano, a pesar de no haber pegado ojo dándole vueltas a cómo empezar, por dónde, qué decirle, si hacerla partícipe del plan de Fisher o no. Así que, somnoliento y ansioso, salí de la cama dispuesto a hacer café.

Frank se despertó poco después y se levantó para, tras ir al lavabo, venir a la cocina a darme los buenos días con un beso breve y dulce que me hizo desear más. Pero no podía distraerme, ni ablandarme, debía hacerlo ya y me obligué a pensar en Charlotte para infundirme ánimos.

–¿Te ayudo a preparar el desayuno? –preguntó Frank con su preciosa cara surcada por un par de ojeras violáceas que no le restaban ni una gota de belleza.

–No hace falta, vete a la cama –le dije sin mirarla.

–Ya no tengo sueño.

Le tendí una taza de café humeante, Frank me sonrió y, tomándola, me acarició la espalda. Esa caricia fue la más dulce y dolorosa que he sentido nunca porque estaba a punto de empezar, a un paso de romper el cuento de hadas.

Di un sorbo al café, que me supo demasiado amargo, inspiré hondo y me dispuse a comenzar con aquella farsa.

Frank deambulaba por la cocina en silencio, pero se dio cuenta de que algo me pasaba y tuvo la valentía que yo no encontré para comenzar a hablar la primera.

–¿Qué hablasteis ayer Fisher, Charlie y tú?

–Jodidos asuntos legales –contesté hosco, sin mirarla. Si lo hacía no podría seguir con mi plan.

–¿Qué pasa, Mark? –preguntó buscando mi mirada.

«Qué bien me conoces, amor», pensé con tristeza, y resoplé intentando sonar convincente.

–Pasa que… que necesito decirte algo que llevo tiempo guardando.

–¿El qué?

–Que yo… –Suspiré. Era demasiado difícil.

–Habla de una vez, Mark. Me estás poniendo nerviosa.

–Cuando estuvimos en Los Ángeles e hiciste la audición para aquel papel lo tenías, te lo habían dado. Charlie dijo que eras la que mejor hizo la prueba. Pero ella me ofreció un trato –le solté.

–¿Un trato? –preguntó extrañada.

Se lo expliqué, le dije lo que había hecho para poder volver con ella a Los Ángeles aconsejado por mi madre. Frank me miraba cada vez más asombrada, hasta que al final me interrumpió.

–Jamás pensé que pudieses hacerme algo así –dijo con rabia–. ¿Por qué?

–Tenía miedo de que te quedaras allí, que te gustase más aquello, que triunfases y no regresaras conmigo a Nueva York… –Resoplé–. Se me pasaron mil cosas por la cabeza. Charlie quiso ayudarme y así ganarse mi confianza y yo… acepté. Lo siento mucho.

–Debiste decírmelo. Tu madre no es nada mío, pero tú… Eres un maldito idiota inseguro, ¿lo sabes?

–Sí, supongo que eso es lo que soy –murmuré avergonzado.

–¿Y por qué ahora? ¿Por qué me cuentas esto precisamente ahora, joder? ¡No necesito esto Mark, no necesito más problemas y mucho menos… darme cuenta de que eres un egoísta de mierda justo ahora! ¿A qué viene todo esto? –exclamó.

Lo había logrado, había conseguido enfadarla, decepcionarla. Así sería más creíble lo que le iba a decir después. Solo tenía que terminar lo empezado, pero me estaba doliendo mucho hacerle daño.

–Te lo he dicho porque creo que Patricia tiene razón, creo que no soy bueno para ti, que solo soy un lastre en tu vida.

–¿Qué estás diciendo?

Frank me miró como si no me reconociese o estuviese viendo a un loco.

–Que deberías aceptar su oferta –dije con dureza.

–¿Te has vuelto completamente loco? ¡No! –chilló.

–Sería lo mejor para ti. Así podrías estar con Charlotte y no pasar estrecheces conmigo. Volverías al Upper East Side, a tu antigua vida.

–¡Yo no quiero esa vida! ¡Ya no! –Sollozó y su voz se volvió un dulce susurro-. Yo te quiero a ti. Quiero estar contigo y con Charlotte, no quiero otra cosa.

No le respondí. Lo había hecho, le había dicho lo que en el fondo yo había pensado siempre. Había soltado todos mis putos miedos liberándome de ellos, pero el precio era demasiado doloroso. Frank estaba desolada y yo no podía aguantar el inmenso dolor de verla así por mi culpa.

«Tiene que ser verosímil», había dicho Jake Fisher. Aquello se me había metido en mi absurda cabeza y continué pensando que nuestro plan era lo mejor para Frank y para Charlotte.

Tenía que darle el golpe de gracia, y lo hice.

–En realidad, nada de todo esto hubiese pasado si tú no te hubieses empeñado en tratar de nuevo con Patricia.

–¿Me estás culpando a mí? –gimió mirándome espantada.

Me callé y la miré sin poder aguantar un suspiro de puro dolor. Frank se retiró las lágrimas restregándose con fuerza los ojos enrojecidos y se fue de mi lado sin mirarme, para encerrarse en el baño. Enseguida escuché el ruido que hacía el agua de la ducha y sus sollozos quedos. Mi plan había salido a la perfección. Respiré hondo, cerré los ojos con fuerza y no pude evitar echarme a llorar.

Capítulo 22
Losing my religion

Conocía a Frank y sabía que no me iba a perdonar mis crueles palabras. En efecto, en cuanto se serenó, salió del baño, se vistió y sacando su vieja maleta de Vuitton se puso a llenarla con sus cosas, aún con el pelo mojado y con mi albornoz puesto. Ella tenía el suyo, pero siempre se ponía el mío.

–¿Qué haces? –pregunté.

Y, a pesar de saber que estaba consiguiendo precisamente lo que me había propuesto, no pude evitar sentir una aguda sensación de angustia en las tripas.

–Me voy –dijo Frank.

Me quedé callado, mirando la escena que se producía ante mis ojos como si aquello no fuese real. Quería tocarla, abrazarla, decirle que todo aquel desatino era para recuperar a Charlotte, pero creí que no debía hacerlo.

–¿Adónde vas a ir? –susurré.

–No lo sé –sollozó.

Me dolía en el alma mirarla. Allí, detrás de ella, en silencio, sin hacer nada para pararla, me sentía un maldito capullo sin corazón. No podía dejar que se fuese a cualquier parte sola, así que tomé una decisión.

–No hace falta que te vayas tú –dije muy serio–. Lo haré yo.

Y, a pesar de su protesta inicial, cogí unas cuantas cosas en una mochila y me fui, dejando a Frank sentada sobre nuestra cama, donde habíamos hecho el amor tantas veces, mirando al vacío, sin entender nada de lo que nos estaba ocurriendo.

«Perdóname, nena», pensé justo al cerrar la puerta tras ella.

En cuanto salí a la calle llamé a Pocket y le pedí que estuviese un poco pendiente de Frank en los próximos días. Me marchaba preocupado.

–¿Qué ha pasado? –preguntó extrañado.

–Nos hemos separado, pero es… una larga historia.

–Pero ¿de qué hablas? –exclamó.

–Te lo explicaré, pero de momento hazme ese favor, tío.

–¿Y adónde vas a ir?

–No tengo ni idea, la verdad –resoplé.

–Ven a mi casa.

–No, no, tranquilo, me las arreglaré. Te llamo más tarde. Cuida de Frank por mí por favor.

–Descuida. Hablamos, tío.

En el metro un tipo cantaba con su guitarra Losing my religion y, dándole vueltas en mi cabeza a la letra, crucé hasta Manhattan. La canción de REM aún revoloteaba en mi cabeza como si fuese mi propia conciencia, golpeándome cuando llegué al Plaza.

Me fui al único lugar que se me ocurrió, con Charlie. Ella debía regresar a Los Ángeles para solucionar sus problemas con la herencia de su difunto marido y los hijos de Kaufmann, pero al saber lo ocurrido se ofreció a pagarme una habitación.

–Charlie, yo preferiría… algo más modesto –dije abrumado.

–Ni hablar –me espetó para mirarme después con algo que me pareció afecto.

Resoplé. Estaba al borde de la desesperación y me dejé caer sobre el lujoso sofá del salón.

–No tienes por qué hacerlo. No tienes por qué ayudarme, Charlie.

–Yo creo que sí.

Miré a mi madre a los ojos. Aún me costaba.

–¿Por qué?

–Podría decirte que es por mi nieta, por ti, pero no voy a mentirte. Es por mí. Hacerlo me hace sentir mejor. Soy una persona egoísta y no quiero… –suspiró–. No sé si lo merezco, si te merezco o merezco a Charlotte, pero no quiero estar sola, no quiero terminar sola mi vida.

La miré con dureza.

–Vale, lo entiendo, pero no te largues otra vez cuando se te pase el miedo.

–No lo haré –respondió mirándome a los ojos.

–No lo hagas, no se lo hagas a Charlotte, no la dejes tirada, porque eso sí que no te lo perdonaré jamás –dije muy serio.

Ella asintió con la cabeza, visiblemente conmovida. Acababa de confesarle que la había perdonado. Los dos nos quedamos en silencio, observándonos, hasta que mi madre apartó la mirada. No quería que la viese llorar.

–Y no te preocupes, Frank lo comprenderá cuando lo aclaréis todo. Ella te adora –me dijo justo antes de retirarse a su suite, al lado de la mía.

«Eso espero», pensé anhelándolo con todas mis fuerzas.

De pronto sentí como si el cansancio de toda una vida me viniese encima de golpe. No había dormido nada la noche anterior y me eché un rato sobre la inmensa cama de aquella suite pagada por mi madre sin tan siquiera desvestirme.

Anochecía cuando desperté tapado por el edredón y supe que había sido Charlie la que me arropó.

Pocket me llamó, vino hasta el Plaza a hablarme de Frank y nada más entrar a la suite soltó un silbido de admiración.

–¡Joder, tío, menudo sitio! Tu vieja debe estar pero que muy forrada.

–Un poco –dije dándole un abrazo a mi amigo–. Ponte cómodo.

–¡Eso está hecho!

Y, ni corto ni perezoso, se repantingó sobre el mullido sofá de terciopelo beige.

–¿Sigue enfadada conmigo? –pregunté sirviéndole a Pocket un agua mineral del minibar, con gas y de importación.

–Sí tío, mucho. ¿Qué le has hecho?

–Es complicado.

–¡Tú eres el complicado! –me riñó.

–¿Te pones de su parte? –pregunté con sarcasmo.

–Es que… siempre os he visto como la pareja perfecta. ¡Sois tal para cual, siempre os lo digo y es cierto! –afirmó con una mezcla de rabia y tristeza–. Mira, tío, te confieso que yo no tengo con Jalissa eso que tenéis vosotros, nunca lo he tenido. La quiero, pero nunca seremos como vosotros. Cuando estáis juntos es como… como si las demás personas que están a vuestro alrededor sobrasen. Y eso, el veros así… siempre me ha parecido especial, ¡como… inspirador, joder! Y si vosotros no estáis juntos, si no termináis juntos, no hay esperanza para los demás, tío.

Miré a mi amigo y el dolor que sentía desde el día anterior, cuando me fui de nuestra casa, se intensificó haciéndome respirar hondo y taparme la cara con ambas manos.

–Necesito que me prometas algo –le pedí al volver a levantar la vista.

–Bien, cuenta con ello.

–Prométeme que no le dirás a nadie lo que voy a contarte, ni a Jalissa.

–Lo prometo, tío.

Pocket no me interrumpió y, cuando terminé de confesarle todo, empezó a maldecir.

–¿Te has vuelto completamente loco?

–¡Joder, es la única forma de recuperar a Charlotte!

–¡Pero Frank no lo sabe! ¡Ella cree que la has dejado, que te has dado por vencido! ¡Serás idiota!

–¿Eso te ha dicho? –pregunté desolado.

–Sí, cree que te has rendido. Y yo también lo creo.

Me quedé estupefacto al escuchar a mi amigo.

–¡No me mires con esa cara! ¿Qué creías, que yo te daría palmaditas en la espalda, capullo?

Nunca lo había hecho. Mi amigo Jamal siempre me decía la verdad, me gustase o no, y gracias a él y a su madre yo no estaba tirado por ahí emulando a mi padre. Porque fue él quien me llevó por primera vez a casa de Charmaine y quien insistió en nuestra amistad a pesar de mi testaruda soledad alimentada por la falta de confianza en la gente, por el miedo al dolor.

–Tiene que ser creíble y no encontraba otra manera –resoplé.

–No voy a contarle nada, te lo he prometido, pero creo que deberías decírselo. Es injusto que no lo sepa. Cuando se entere, se va a cabrear mucho, tío.

–¿Más todavía? –dije sarcástico.

–¿Necesitas algo más?

–Ah sí, dile a Santino que vuelvo el lunes al trabajo, que tengo problemas familiares y que me lo descuente del sueldo.

–Ya lo he hecho. Tranquilo, está al tanto y preocupado por vosotros, como todos.

–Ahora va a resultar que lo sabe ya todo el barrio –resoplé.

Jalissa se lo había contado a Charmaine y, ella, a alguna vecina cotilla y en el barrio ese tipo de asuntos, las separaciones y divorcios, se propagaban como la pólvora. Luego pensé que el que trascendiese la noticia, o más bien el chisme, era bueno. Tenía que llegar a oídos de Patricia Van der Veen de alguna forma para que todo saliese bien y valiese la pena el sacrificio y el dolor.

Cuando pude descansar un poco y ordenar mis ideas, me di cuenta de que el hecho de que Frank me hubiese creído con tanta facilidad, que hubiese pensado que yo la culpaba y que de verdad la quería lejos de mi lado, dándole la razón a Patricia me dolía mucho. Pero también supe que Pocket tenía razón y comprendí que me había equivocado.

Pasaba los días en aquel encierro de lujo. Mi madre había regresado a Los Ángeles y yo no tenía noticias de Frank. Nada, ni una llamada ni un mensaje. Solo Pocket me mantenía informado.

–Jalissa echa pestes de mí y sobre todo de ti, pero no le he dicho nada. Es incapaz de guardar un secreto.

–Era de suponer. ¿Y Frank?

–Frank estaba bien, bastante tranquila –dijo mi amigo sin explicar nada más.

–¿No… pregunta por mí?

–Pues no, tío. Es dura de pelar. Está buscando trabajo y pendiente de lo que os diga el abogado de lo de Charlotte.

Asentí muy a mi pesar. Era cierto, Frank era muy fuerte y yo había vuelto a subestimarla.

Me sentía cada vez más solo y miserable. Me consumía encerrado en aquella habitación pensando en ella a pesar de que intentaba animarme a mí mismo para continuar con la farsa. Pero estar sin Frank era imposible. Era parte de mí, de mi mundo y yo del suyo.

No podía dejar de pensar en ella y en aquel comentario de Pocket que me extrañó y en cierto modo me molestó. ¿Y si la había cagado del todo? ¿Sería que ya no le importaba mi ausencia?

No tuve que pensar mucho más en mis eternas dudas porque no habían pasado ni dos semanas cuando Frank se presentó en el Plaza.

Llamaron a la puerta y pensé que sería Pocket. No se me ocurrió que pudiese tratarse de ninguna otra persona, a lo sumo podían haber sido Charlie o Fisher, pero no me imaginé ni por un momento que fuese precisamente ella.

Me pilló poniéndome una toalla en la cintura, recién salido de la ducha y con el reproductor de música a todo volumen para escucharlo desde el baño.

Abrí la puerta y allí estaba, preciosa y… furiosa.

–Frank… - balbuceé como un completo estúpido.

–¿Puedo pasar? –preguntó mirando mi toalla.

–Sí… claro, pasa –dije sujetándome la toalla, azorado.

Entró directamente al salón y yo la seguí. No pude decir nada porque fue Frank quien comenzó a hablar sin medias tintas. Era siempre y ante todo sincera. Los disimulos no iban con ella.

–Mientes fatal, Gallagher. Y Pocket también, no sabe disimular –me soltó.

Tuve que reconocer que Pocket nunca había sabido mentir bajo presión.

–Pero ¿qué…? –comencé a balbucear, pero ella me interrumpió.

–Al principio me lo creí, ¿sabes? Pero luego… luego pensé que era todo muy extraño. ¿De pronto te habías dado cuenta de todo eso y te había entrado un ataque de sinceridad? No me cuadraba nada y entonces, cuando a Pocket se le escapó que había estado contigo, me di cuenta de que algo pasaba. Jalissa y yo le sonsacamos… et voilà! –dijo sarcástica, paseándose a mi alrededor.

–¡Será bocazas!

Frank se plantó delante de mí con los brazos cruzados y cara de pocos amigos.

–He venido para hablarte de Charlotte. Ha llegado una comunicación del juzgado. Patricia ya ha pedido la custodia y tengo la carta oficial que nos han enviado a casa por si quieres verla.

–Gracias por decírmelo ¿Solo has venido por eso?

–Sí –dijo orgullosa.

Y empezó a reñirme, pero yo ya no la escuchaba. Ella podía llamarme lo que quisiese: gusano, tonto, inútil. Yo solo podía mirarla y mirarla mientras admiraba aquel estilo suyo, tan elegante y sexy.

–Estás preciosa –le solté sonriendo como un imbécil, porque eso era lo que yo era, un maldito imbécil.

–Déjate de chorradas y de mirarme con cara de idiota –dijo enfadada.

Retrocedió frunciendo el ceño y supe que tenía que jugármela.

–Olvidémoslo todo, por favor –le pedí, acercándome a ella despacio.

–No va a ser tan fácil, Mark.

–Lo que quieras, princesa. Pide por esa boca –le dije acercándome un poco más, con mi sonrisa torcida más sexy y canalla, la que sabía que a ella le hacía perder el hilo de sus pensamientos.

–Te va a costar algo más que tu sonrisita de capullo que lo olvide –resopló enfadada–. ¿Por qué lo has hecho?

Me puse serio mirándola a los ojos y me sinceré. No podía hacer otra cosa.

Porque no puedo soportar verte así. No quiero que sufras más, no puedo aguantar que estés sin Charlotte y haría cualquier cosa para que volvierais a estar juntas.

–Pero ¿por qué no contaste conmigo? ¿Por qué no me lo dijiste?

–Perdóname.

–¡Mark… pensé que formábamos un equipo, pero no has confiado en mí!

–¡Y lo somos! –exclamé desconsolado.

Ella negó con la cabeza y me miró apenada suspirando, intentando mantenerse entera.

–¿Lo que me contaste del papel que iba a darme tu madre es verdad?

–Esa es la única verdad y llevo meses arrepintiéndome de haber hecho aquello, créeme –le dije con ternura.

–Te creo, pero eso no cambia las cosas –respondió dolida.

–Perdóname –repetí angustiado.

Capítulo 23
Fix you

Conocía a Frank, había venido a echarme la bronca y no quería ponerse a llorar.

Estábamos frente a frente, mirándonos a los ojos, casi juntos pero sin tocarnos. Sentía un amor inmenso por ella y estaba profundamente arrepentido.

–El papel ese en Hollywood no me importa, Mark –resopló–. Es… el hecho de que te sientas tan inseguro respecto a lo que yo siento por ti lo que me preocupa de verdad. ¿No te das cuenta? ¿Sigues pensando que no eres lo bastante bueno para mí después de todo lo que hemos pasado juntos? ¡Eres el padre de Charlotte! ¿No te das cuenta de lo valioso que eres para mí? Yo decidí estar contigo, casarme contigo, tener a Charlotte contigo y decido seguir contigo ahora. ¡Eres mi familia!

Su voz se quebró al decirlo. Aquellas tres últimas palabras me golpearon con fuerza. Al oírlas de boca de Frank, por primera vez en mi vida sentí que eran ciertas. Realmente ella era mi familia. Frank y Charlotte lo eran y yo me sentía parte de esa familia, la que habíamos creado juntos.

Por fin comprendía cuál era mi lugar en el mundo, qué significado tenía el haber nacido. Pertenecía a Frank y a Charlotte, era parte de sus vidas y ellas de la mía. Todo cobró sentido, todo estaba claro ya.

Había nacido para conocer a Frank, para amarla, para vivir junto a ella y ser el padre de Charlotte. Había nacido para protegerlas y cuidarlas y me sentía válido de verdad en eso, era alguien que tenía una razón de ser, una única misión: mantenernos unidos.

Frank estaba conmigo por propia voluntad, sin dependencias. Era libre de amar a quien quisiera, podía haberse fijado en cualquier otro y había elegido amarme a mí y yo me sentía terriblemente afortunado por ello.

Ahora me daba cuenta de que ella me había elegido, de que su dedicación a mí era un ejercicio de voluntad, la suya, y que yo solo había caído rendido a ese amor sin ninguna capacidad de elección. Yo era el que no había podido elegir porque nada más verla estuve forzado a quererla. Nunca hubo otra opción ni quise que la hubiera. Para mí era así de simple, como respirar.

Y el oír de sus labios que me consideraba su familia fue como escuchar una revelación divina o algo parecido. Comprendí la razón de toda mi existencia. Por qué había venido al mundo, por qué mi madre me había abandonado, por qué mi padre había muerto alcohólico, por qué mi vida había sido como había sido hasta que la conocí, hasta que tuve una razón para existir de verdad. Esa razón eran ellas, Frank y Charlotte. Y en ese instante sentí una felicidad inmensa que me llenó por completo.

–¿He oído bien? ¿Has dicho que decides seguir conmigo? –susurré dándome cuenta de pronto.

–Sí –suspiró.

–Frank, ¿qué puedo hacer para que me perdones? –dije emocionado.

–No ir de caballero andante y contar conmigo para ganarle la partida a Patricia y olvidarte de una vez de tus jodidas dudas.

Resoplé asintiendo.

–Te lo juro, por Charlotte.

Nunca más iba a volver a tener miedo de quererla tanto.

Sonaba Fix you, de Cold Play. Al escuchar mi promesa la expresión de Frank se relajó por fin, respiró hondo y su cuerpo se aproximó al mío, que también se relajó inmediatamente al sentir su cercanía, su calidez. Tomé su rostro entre mis manos y la besé. Los dos estábamos llorando.

La besé con una ternura infinita, con los ojos cerrados. Besé sus ojos mojados, sus mejillas pecosas, sus labios húmedos que me supieron a gloria. Los besé muy suave y lento, acariciándola con mi boca. Frank sonrió degustando aquel sabor tan familiar, el mío, en un beso largo e íntimo.

No sé cuánto tiempo estuvimos allí, de pie, besándonos sin parar. Cuando separamos nuestros labios nos quedamos inmóviles, respirándonos el uno al otro, afanosos, frente con frente, con los ojos cerrados y las mejillas mojadas por las lágrimas del otro.

Al abrir los ojos nos miramos aturdidos y sentí que la amaba más que nunca, mucho más que al principio porque nuestra unión era ya algo más profundo que el simple enamoramiento del comienzo. Ahora ese amor era diferente, se había convertido en algo indestructible y supe que podríamos, que éramos una familia y que juntos lo lograríamos. Estaba seguro, lo creía con solo mirar sus ojos del color del caramelo.

Frank me sonrió de un modo pícaro, acariciando mi cuerpo con el suyo.

–¿Te alegras de verme? –me dijo al oído.

Mi miembro había crecido considerablemente bajo la toalla y rozaba su cuerpo.

–Mucho, princesa –susurré sonriendo.

La abracé con fuerza y en ese momento la toalla cayó al suelo dejando al descubierto toda mi erección. Frank emitió una risita y me besó con fuerza.

–Te amo, Mark Gallagher –dijo sobre mis labios.

–Me encanta que me digas eso, nena. –Sonreí.

–Eres mi hombre, chéri.

–Lo soy, amor. Todo tuyo.

–Y tú sabes que yo también soy tuya, ¿verdad? Aunque suene antiguo.

Sonaba antiguo, pero me daba igual porque era cierto.

No pude responder. Frank se abalanzó sobre mi cuerpo desnudo y se aferró a mí con fuerza, rodeándome la cintura con sus piernas. La tomé en brazos, aún abrazada a mi cuerpo, y me senté en el sofá con ella encima para desnudarla suavemente. Ella estaba ansiosa y me besaba con avidez intentando apresurarme.

Se quitó el sujetador y puso mis manos sobre sus pechos cálidos y llenos para que se los frotara.

–Ssssh… despacio. No tenemos prisa, no hay prisa, amor –susurré acariciando sus pezones y su espalda desnuda.

–Te he echado mucho de menos, solo han sido dos semanas, pero… te necesito mucho –jadeó quitándose el resto de la ropa interior, que se deslizó por uno de sus muslos hasta caer al suelo. Después se removió ansiosa, colocándose sobre mi miembro.

–Y yo, mi vida. –Gemí al sentirme dentro de ella.

Frank comenzó a moverse conmigo, elevándose y bajando de nuevo para volver a dejar que me introdujese en ella por completo, muy profundo. Me lo hacía ella a mí, mientras yo le acariciaba y le besaba los pechos, chupándolos con ternura, juntándolos para poder lamerle ambos pezones casi al mismo tiempo, raspando su piel con mi barba, haciéndola gemir de placer.

Frank se excitó del todo enseguida e incrementó el ritmo, acelerándome. Se arqueó emitiendo un dulce quejido y yo la tomé con fuerza por las caderas, moviéndome dentro de ella muy deprisa.

–¡Ya, Mark! –gimoteó casi al borde del orgasmo.

–¡Espérame, amor! –jadeé.

–¡Sí… juntos! –suspiró con fuerza.

Su cuerpo temblaba en mis manos y yo estaba a punto de perder el dominio de mí mismo. Frank se incorporó apoyándose en el sofá para impulsarse más intensamente. Tenía sus pechos frente a mis ojos, llenos, preciosos y dulces. Metí un pezón en mi boca presionándolo con mi lengua, tirando de él hasta mordisquearlo suavemente, haciéndola explotar de placer y, en cuanto noté su primer estremecimiento de éxtasis, apreté hasta el fondo, agitando su cuerpo para correrme con fuerza, entre gruñidos de gusto y sacudidas descontroladas que nos dejaron temblando y resoplando abrazados.

–Todo va mal, pero nosotros estamos bien, amor –le dije al oído, besando su pelo, totalmente aliviado y satisfecho.

–Sí, estamos y estaremos bien –susurró sofocada, aún sentada sobre mis piernas, entre mis brazos.

–¿Tú crees? –Sonreí con melancolía, acariciando su rostro con toda mi ternura, la que solo guardaba para ella.

Frank asintió sacudiendo su pelo, provocando una bruma dulce de olor a ella que me hizo suspirar.

–No dudes más de ti –susurró, triste de pronto.

–No lo haré –le dije abrazándola con fuerza–. No podrán con nosotros porque nos queremos, porque juntos somos fuertes. Lo sé –susurré mirándola fascinado.

Ella me comprendía, solo ella, nadie más podía comprender la inseguridad y la tristeza de quien no tuvo todo el amor que necesitó de niño, de quien se sintió solo y no encontró consuelo. Solo ella podía colmar ese agujero que sentía en mí, el que nunca había podido llenar con nada ni con nadie hasta que la escuche decirme «te quiero».

Cada palabra suya se me clavaba en el alma y me hacía sentirme más fuerte, fuerte para poder continuar, para entre los dos, lograr que Charlotte regresase a casa.

La abracé aún más y ella se aferró a mi cuerpo, desnuda, hermosa y suave.

Nos quedamos así un buen rato, disfrutando de aquel abrazo, del calor del cuerpo del otro hasta que Frank dijo mi nombre.

–Mark…

–¿Qué, amor? –murmuré adormecido sin dejar de abrazarla, con mi rostro enterrado en su cuello, respirándola.

–Mírame.

La miré y Frank me sonrió con esa sensual picardía que tenía a los veinte años y que tanto me había fascinado al conocerla.

–Tenemos que enfadarnos más a menudo, chéri –dijo.

–Uhm… sí, tienes razón. –Sonreí mientras mordía su boca con ardor, diciéndole «te quiero» sin parar.

Y en un momento ya estábamos de nuevo enredados, haciendo lo que mejor sabíamos hacer juntos.

Era cierto y ella tenía razón. A pesar de todo, aunque todo fuese mal, aunque el mundo estuviese patas arriba, mientras nosotros continuásemos amándonos así, con aquella pasión y entrega, de esa forma tan nuestra, solo nuestra, siempre estaríamos bien y nada ni nadie podría separarnos.

Nuestro plan era bien simple: convencer a Patricia de que nos habíamos separado. Frank tenía que hacer que pensase que se había hartado de mí, de una vida insegura, que me culpaba de todo, que había recapacitado, que volvía al redil y dejaba Queens, que me abandonaba.

Solo hacía falta que ella hiciese un poco de teatro para ganarse de nuevo la confianza de Patricia. Debía llamarla y contarle lo que ocurría entre nosotros, que ya no aguantaba más y que quería el divorcio. Tenía que lograr que la creyese y finalmente engañarla para que desistiese de pedir la custodia de Charlotte.

Frank se lo tomó como un papel que interpretar y estaba encantada con todo aquello.

–Ya verás lo buena actriz que soy, chéri. ¡Se va a enterar esa bruja! –me dijo peleona.

Capítulo 24
Romeo and Juliet

Y el plan funcionó. Patricia se creyó la magistral actuación de Frank, digna de un Oscar y la acogió de nuevo como la hija pródiga que nunca tuvo con su verdadero amor, que no llegó a ser nada más que platónico: Geoffrey Sargent.

La primavera ya había llegado a Nueva York cuando Frank pidió el divorcio y se mudó a la casa de Patricia y ella paralizó la petición de tutela. Entonces fue Frank quien pidió la custodia ayudada por los abogados de Patricia. Era casi abril y llevábamos casi tres meses sin nuestra hija.

Todo estaba saliendo bien. Continuamos viendo a Charlotte una vez por semana, por separado en el centro de acogida y, mientras, nosotros nos veíamos a escondidas. Yo regresé a nuestra casa en Queens y un par de veces a la semana, a veces más, cruzaba el río para encontrarme con Frank sin levantar sospechas.

Nos las ingeniábamos para quedar a horas extrañas, al mediodía, a media tarde, nunca de noche y hacíamos el amor como al principio de nuestra relación, con una ansiosa pasión prohibida, breve pero muy intensa.

Frank había encontrado un lujoso restaurante en el Upper East Side, demasiado moderno para Patricia Van der Veen, con unos estupendos reservados cerrados con llave y solíamos citarnos allí como si en vez de estar casados desde hacía casi cinco años fuésemos un par de amantes clandestinos escondiéndose del mundo.

Unas veces llegaba ella antes y me aguardaba ansiosa, cubierta con algún exquisito conjunto de lencería bajo la ropa. Otras veces llegaba tarde, conmigo esperándola ya impaciente, vestida tan solo con un traje pantalón de corte masculino que escondía debajo de la chaqueta un bustier espectacular que resaltaba su cintura y sus generosos pechos.

Aquella mañana yo era quien la esperaba en el reservado, sentado en una silla, frente a una mesa en la que ya estaba servido un plato de sushi variado, escuchando una suave música de fondo chill out, demasiado suave para mi gusto. Frank apareció vestida con una chaqueta de color amarillo claro en cuya botonadura se veían perfectamente las dos famosas «ces» de la casa Chanel, un bolso de mano de cuero negro acolchado, una falda lápiz también negra y un top que parecía lencería, de color negro, de seda con puntillas, que dejaba ver su espectacular escote. Se había peinado con un elegante moño italiano y estaba espléndida, así que no pude evitar soltar un silbido de admiración, justo antes de quedarme boquiabierto al verla llegar hasta mí, caminando sobre unos zapatos de tacón de aguja.

–Estás… fantástica –dije ronco de pura excitación.

–Me he comprado ropa nueva. Voy a dejar a esa harpía sin un dólar. –Sonrió.

–Hazlo –susurré tomando su mano para atraerla hacia mí.

Continué sentado en la silla, sin la chaqueta, y me remangué despacio. Después me deshice de la corbata y me solté tres botones de la camisa. Frank se quitó la chaqueta, la dejó sobre otra silla vacía, se sentó sobre mi regazo y yo la miré fascinado justo antes de empezar a deshacerle el moño, dejando que su pelo le cayese sobre los hombros.

–¿Cómo está Charlotte? Mañana me toca a mí ir a verla –pregunté enredando mis dedos en su pelo.

–Te echa de menos. Pregunta por qué no vienes conmigo –dijo Frank con tristeza. Yo respiré hondo acariciando su rostro con ternura.

–¿Tienes hambre? –dije cambiando de tema. No quería ponerla triste porque, si ella lo estaba, yo también lo estaría.

–Sí, pero no de sushi.

–Yo también –dije rozándole un pezón con suavidad–. Estoy famélico, pero de ti.

Comencé a acariciar su cintura, intentando disipar aquella tristeza que Frank tenía en la mirada.

Pude ver cómo, con cada caricia, sus pezones se iban marcando más y más bajo la seda negra a la vez que notaba como todo mi cuerpo iba respondiendo a su calor y su aroma.

Mis manos surcaron su cintura, sus caderas, lentamente, hasta que metí una entre sus muslos para llegar hasta su sexo.

–No llevas bragas –susurré maravillado por su atrevimiento.

–Tenía… prisa y no me decidía. No quería hacerte esperar, mon amour.

–Uhm, buena idea… –dije pasando mis dedos entre sus pliegues húmedos.

Frank se tensó de gusto, dejó la boca abierta y cerró los ojos un instante haciéndome suspirar de deseo. Mis dedos se deslizaron por su carne tierna. Uno hacia su clítoris, que presioné con suavidad, el otro lo introduje en su interior provocándole un quejido de placer.

–Creo que, definitivamente, el sushi puede esperar –jadeé presionando mi erección contra sus nalgas.

–Ya está frío y, nosotros, demasiado calientes –susurró.

–Sí, amor –dije justo antes de tomarla por la nuca para atraerla hasta mi boca y enredar mi ávida lengua con la suya.

Hice caer los tirantes de su top de seda por sus hombros, dejando al descubierto sus pechos desnudos, y deslicé mi boca hasta ellos para besárselos con pasión, alcanzando sus pezones con mi lengua, haciéndola gimotear de ganas.

Mientras mi mano izquierda continuaba metida entre sus muslos, con la derecha tiré de su falda hacia arriba, con fuerza, para dejar su trasero al aire. Mi lengua continuaba chupando sus pezones ya tiesos y mis dedos seguían acariciando, presionando y entrando en ella, provocando en su carne tierna un leve sonido húmedo, como de succión.

Me solté el cinturón y liberé mi erección. La hebilla metálica chocaba con la silla haciendo un continuo ruido al ritmo de mis sacudidas, cada vez más rápido. Sus caderas se agitaban haciendo resbalar su sexo empapado por mis dedos mientras ella gemía de gusto mirando fijamente mi polla. Yo solo la contemplaba hechizado, duro como una roca, pero sin hacer otra cosa que observarla y darle placer a ella, solo a ella.

Tracé círculos cada vez más rápidos sobre su hinchado clítoris sin dejar de resoplar, mirándola fascinado, hasta que Frank comenzó a temblar agitándose por el orgasmo. Entonces, con la boca, le tomé un pezón con fuerza y tiré de él haciéndola jadear desesperada. Después, inmediatamente, la penetré con mi miembro crecido y tieso para correrme en un par de potentes embestidas que me dejaron jadeante y gruñendo de placer.

–¡Oh, qué bien…! Me calmas tanto cuando estás conmigo… El resto del día estoy nervioso, furioso… me muero de impaciencia hasta que te veo. Pero cuando estamos juntos me tranquilizo.

–A mí me pasa lo mismo, mon amour. No podría soportar estar sin Charlotte sin tenerte –susurró sin resuello.

–Pienso en cómo te tratará esa… furcia de Patricia, lo que nos ha hecho y me hierve la sangre –suspiré–. Solo esto me compensa y me relaja.

Ella enredó sus dedos en mi pelo y me acarició la cabeza de un modo tan dulce que me hizo echarla hacia atrás, cerrar los ojos y ronronear como un gato.

Todo parecía ir bien, pero Frank no se fiaba de Patricia y pensaba que alguien de su entorno la estaba siguiendo.

Me lo confesó una tarde de lluvia que quedamos en el aparcamiento subterráneo del MOMA. Ella llegó en taxi y yo en un Audi A7, uno de los coches de alquiler de Santino. Tenía la tarde libre y la necesitaba como nunca.

–Patricia sospecha algo –dijo nada más entrar en el coche y cerrar la puerta con fuerza.

–¿Tú crees? –pregunté extrañado y preocupado a partes iguales.

–Tengo la sensación de que… alguien me vigila, de que me siguen desde que salgo de su casa hasta que regreso. Puede que solo sea mi cabeza, pero… es raro. Patricia me ha ofrecido un trabajo en Christie’s.

–¿Y eso es lo raro?

–Y quiere que me acompañe un escolta para que me sienta segura. Dice que teme que me acoses –rio Frank.

–Hija de perra… –dije con rabia.

–En casa sé que me espía cuando hablo por teléfono. Me he comprado otro y voy a llamarte solo con ese número, el de esta mañana. Si me llamas, hazlo a ese.

–Vale, nena, pero creo que estás paranoica. –Sonreí besándola.

–No lo estoy. Trama algo, lo sé. Es muy lista, la conozco de toda la vida.

–No te preocupes más. No hablemos de Patricia –susurré besando su cuello.

Mordisqueé el lóbulo de su oreja para hacerla suspirar.

–Tienes razón. Hagamos el amor.

–¿Aquí? ¿En el aparcamiento? –reí.

–Sí, dentro del coche –susurró casi jadeando al sentir mis manos acariciando sus pechos.

Frank me besó con furia, enredó su lengua con la mía y los dos nos deslizamos hasta el asiento trasero. Ella se tumbó y yo me puse encima para hacerlo como un par de adolescentes, a medio desnudar y totalmente excitados con la situación.

En la radio sonaba un precioso clásico, Romeo and Juliet, de Dire Straits.

–¿Sabes lo que más echo de menos, aparte de a Charlotte, Mark? –me susurró tumbada con mi cuerpo aún sobre el suyo.

Mi cabeza descansaba sobre sus pechos desnudos mientras ella me acariciaba el pelo con suavidad.

–¿Qué, amor? ¿Qué echas de menos? –pregunté.

–Dormir contigo.

–Yo también –suspiré–. Lo echo muchísimo de menos.

Me encantaba dormir con ella, despertar en la misma cama y, aún con los ojos cerrados, abrazarla para sentir su piel caliente, su aroma dulce, su respiración tranquila. Estimularla con suaves besos, acariciarla lentamente, sin prisas, bajo las sábanas y hacerla despertar del todo mientras comenzábamos a hacer el amor, todavía en silencio, todavía somnolientos.

Y, sobre todo, me encantaba que ella fuese lo primero que viesen mis ojos al abrirse y que yo fuese su primera visión del día.

–Solo un poco más, solo tenemos que aguantar un poco más, amor –susurré con ternura.

Solo debíamos aguantar, hasta que le concediesen la custodia de Charlotte a Frank. Solo tenía que soportarlo un poco más.

La separación legal seguía su curso. Los cónyuges, es decir, nosotros, debíamos estar separados durante al menos un año, según las Leyes de New York, artículo 10, Sección 170, para conseguir el divorcio definitivo, llamado comúnmente «no culpable» o «sin falta». Al solicitar un divorcio sin falta, podíamos obtener el divorcio por cualquier razón. En otras palabras, para divorciarnos no teníamos que probar nada ante el tribunal.

Las leyes estatales con frecuencia utilizan el término «rompimiento irreparable del matrimonio» para explicar el caso en el que dos personas no pueden continuar casados, cuando nada puede remediar esa situación.

Y nosotros, en realidad, no estábamos engañando a nadie. No podíamos seguir casados si queríamos vencer a Patricia Van der Veen.

Un divorcio «no culpable» es aquel en que el cónyuge que lo solicita no tiene que probar que el otro cónyuge hizo algo mal en su vida conyugal. Frank no tuvo que decir nada malo de mí ni yo de ella para poder iniciar la separación y eso hizo que ninguno de los dos tuviese que sentirse culpable por aquel engaño.

Para solicitar un divorcio «no culpable», un cónyuge simplemente debe exponer una razón reconocida por el Estado. Por ejemplo, en nuestro caso fueron las famosas «diferencias irreconciliables». En la mayoría de los Estados, esta no es una barrera difícil de salvar. Sin embargo, la parte difícil, la que más dolía y me hacía dudar de todo aquello, era que debíamos vivir separados durante un período de al menos un año para obtener un divorcio de ese tipo.

«Pero si lo vamos a pasar haciendo el amor así, con tantas ganas y entusiasmo, merecerá la pena el sacrificio», pensé rememorando la última vez, esa misma mañana de domingo, cuando Frank había quedado conmigo a primera hora, alegando una cita con una antigua amiga de la Sorbona que estaba de visita en Nueva York.

La recogí cerca de Central Park y, con uno de los coches de Santino, nos fuimos hasta la casita de la Playa, a los Hamptons, para pasar todo el día encerrados allí, haciendo el amor sin parar. Ni siquiera habíamos salido a dar una vuelta por la playa, a pesar de que hacía un día primaveral muy soleado, de los primeros del año.

Desde que habíamos dejado de vivir juntos teníamos unas ganas inmensas de besarnos, tocarnos, charlar mucho o mirarnos en silencio y era como si volviésemos al principio de nuestra relación, escondiéndonos, en secreto, redescubriéndonos.

Solo el recuerdo de Charlotte empañaba todo eso, pero aun así Frank estaba mejor, no tenía esas ojeras que me preocupaban tanto. Ahora teníamos esperanza, una meta y un medio de recuperar a nuestra hija.

Regresamos a Nueva York por la tarde, satisfechos y todo lo felices que podíamos aspirar a ser sin tener aún a Charlotte con nosotros. Solo era cuestión de tiempo que nuestra vida volviese a ser la de antes.

Capítulo 25
Sympathy for the devil

Frank había aceptado el nuevo trabajo que le ofreció Patricia para poder salir de la casa de aquella bruja cuanto antes y ganar puntos para la custodia. Fisher nos había asegurado que, teniendo un trabajo bien remunerado, conseguiría la custodia sin problemas.

Pero Frank tenía razón: Patricia tramaba algo y no tardó en revelarlo.

Recibí su llamada una mañana, de camino a las cocheras de Santino. Debía coordinar los turnos de chóferes para la semana y dejarle todo preparado a Pocket, al que esa semana le correspondía el turno de tarde en las oficinas, cuando mi móvil me vibró en el bolsillo.

«Al parecer, la maldita harpía no se ha olvidado de mí. En el fondo debo de gustarle mucho», pensé mirando la pantalla del móvil, asqueado.

Quería hablar de negocios, me dijo. Pero no me cité con ella en su casa del Upper East Side. Le dije que no quería encontrarme con Frank en un intento por disimular nuestra situación y le hice venir hasta nuestro loft en Queens. Y el hecho de que aceptase sin rechistar me preocupó. Eso quería decir que lo que debía decirme era algo importante.

«¿O será una nueva trampa?», pensé angustiado.

Patricia llegó en plan diva, en un gran Jaguar azul oscuro, con su chófer y un escolta. El chófer se quedó esperando dentro del coche y el escolta, en la puerta. Patricia subió hasta la última planta sola, donde se encontraba nuestro loft alquilado y desde el que se divisaban los rascacielos lujosos y emblemáticos de la isla de Manhattan, con sus luces cegadoras reflejándose sobre el cristal de mi ventana.

Puse un disco sobre el plato, el primero que encontré, pinché el vinilo y miré por el amplio ventanal de hierro forjado, dando la espalda a la puerta, pensando en Frank. Comenzó a sonar Sympathy for the devil y no pude evitar una sonrisa al escuchar esos tambores chamánicos y el grito salvaje de Mick Jagger emulando al mismísimo príncipe de las tinieblas; el que mandaba en el mundo, contra el que luchábamos todos nosotros, los pobres pecadores, como habría dicho mi abuelo.

–Adelante, Patricia –dije en voz alta y clara, volviéndome a mirarla.

Ahí estaba el diablo en persona, disfrazado de dama republicana de la alta sociedad.

–Así que este es el cuchitril donde vives –dijo Patricia quitándose las gafas de sol y mirando a su alrededor–. Amplio, pero no tenéis ni muebles.

–Hay menos que limpiar –respondí con sorna.

–¿No me ofreces un té? –preguntó Patricia caminando hacia mí.

–No, no quiero.

–Qué maleducado, Mark. –Negó con la cabeza.

–¿Qué quieres, Patricia? ¿O solo has venido a ver mi casa?

–Ni siquiera es tuya, tengo entendido. Y no creo que puedas pagar la manutención de tu hija cuando le den el divorcio a Frank. –Sonrió cruel.

«La muy zorra da donde más duele», pensé.

–Eso no es asunto tuyo.

–Frank te ha dejado, Mark. Admítelo, ha recapacitado finalmente y se ha dado cuenta de qué es lo mejor para ella y su hija –dijo sonriente, sentándose en el viejo sofá Chester, rescatado por Pocket de algún mercadillo.

–También es mi hija, no lo olvides.

–El sofá me gusta –dijo de pronto, acariciando el brazo de cuero viejo y gastado–. A efectos legales lo eres, pero para nada más y solo de momento.

–Frank no te lo permitirá –dije rabioso.

–No hace falta que lo haga, ya lo hará el juez.

Me acerqué y, apoyando mis manos en el brazo del sofá, me enfrenté a ella.

–Olvidas una cosa, Patricia. Que yo nunca abandonaré a mi hija por muy difícil que me lo pongas –dije agachado, muy cerca de su rostro.

–Ya he contado con eso, por eso estoy aquí –replicó mirándome a los ojos, aguantando mi mirada.

La miré receloso y me alejé. Parecía muy contenta, demasiado, y eso me asustó.

–Sé que os habéis visto a escondidas. Y me imagino que no habrá sido para conversar, ¿verdad? –me soltó.

–Imaginaciones tuyas.

–¿Y por qué llevas aún el anillo de casado? ¿Pensabais que podríais engañarme?

–Tú no puedes comprender lo que hay entre Frank y yo –susurré entre dientes.

Patricia se rio con esa elegante condescendencia de los ricos, de quien sabe que todo lo puede comprar.

–En el fondo, aunque vas de cínico y duro, eres un tonto soñador. Como esa inconsciente de Françoise. Pero yo haré de ella una mujer como debe ser, cosa que no hizo su difunto padre. Le buscaré un buen partido. Ella tiene esa vena loca de su madre, la francesa, pero yo la enderezaré.

–¿Qué medicación tomas, Patricia? La loca eres tú si piensas eso –reí–. Frank siempre será un espíritu libre y hará lo que le dé la gana. No la conoces.

Me miró fijamente a los ojos y lo supe, me di cuenta de que era cierto, que no se creía nada, ni nuestra separación ni la petición de divorcio.

–Siempre me he preguntado qué vio en ti, aparte de lo obvio. Debes ser un buen amante, ¿verdad, Mark? –dijo dulcificando su tono de voz.

–El mejor, Patricia.

Le respondí con una de mis mejores sonrisas, adrede, para incomodarla. Patricia torció el gesto un momento y se revolvió en el asiento.

«Todo lo relacionado con el sexo la incomoda. La pongo nerviosa», pensé, y eso me pareció divertido de repente.

Me apoyé contra la pared, enfrente de ella y con las manos en los bolsillos, marcando bíceps y pectorales con mi camisa blanca. Ella desvió la mirada.

–Acabemos de una vez con esto, ¿no te parece? –me espetó.

–Por mí encantado –respondí con otra de mis sonrisas mojabragas.

Patricia se atusó el pelo y carraspeó antes de proseguir.

–Verás, Mark… Resulta que el pobre Geoffrey estaba muy enfermo y lo sabía y, meses antes de morir, escribió unas últimas voluntades. Por desgracia para vosotros, no tuvo tiempo de entregarlas a su abogado. En esas voluntades reconocía a Frank como su única heredera y expresaba el deseo de que ella fuese la beneficiaria de todos sus bienes, incluida la colección de arte, pero… lamentablemente, Geoffrey murió sin poder decírselo a Frank. Solo lo sabía Millicent. –Sonrió cruel–. La buena de Milly siempre tan indiscreta… Fue ella quien me lo contó.

–¿Y Frank? ¿Lo sabe ya?

–No, por supuesto que no.

–¿Y por qué me lo cuentas a mí?

–Porque… querido Mark… –Sonrió de nuevo y aquella sonrisa me hizo sentir un escalofrío recorriendo mi espina dorsal–. Voy a proponerte algo. Algo que no podrás rechazar.

La voz de Jagger se me clavaba en la cabeza, aturdiéndome.

–¡Pues dilo de una puta vez, maldita sea! –grité.

Patricia sonrió al darse cuenta de mi desesperación.

–Este es el trato: yo pondré en conocimiento de Frank estas últimas voluntades de Geoffrey solo si tú te vas de Nueva York. Si desapareces de su vida, ella heredará todo. Por supuesto, tienes que firmar la renuncia absoluta a reclamar nada de esa herencia. Sé que, como buenos pobretones, os casasteis sin separación de bienes –dijo con desdén–. Por lo tanto, tenéis un régimen de bienes comunes, pero si firmas eso no habrá problema. A cambio, Frank será libre por fin y no tendrá que pasar ni una penuria económica más. Ni ella ni Charlotte.

–Ya –susurré asimilando sus palabras envenenadas y su modo de pensar, basado tan solo en el jodido dinero.

–Tú decides. Si quieres de verdad a tu hija, no tienes otra opción.

–¿No te basta con que nos divorciemos?

–No me fío. –Sonrió con malicia.

Patricia se levantó, se estiró su falda de color beige hasta la rodilla y tomó su bolso.

–Y así yo consigo lo que quiero –dijo.

–¿Y qué es lo que quieres?

–Separaros para siempre. Jamás debisteis casaros. No eres de su clase, eres un barriobajero, un perdedor –dijo con rencor–. Fui yo quien aconsejó a Geoffrey que no permitiera vuestra relación. Tom os vio juntos en la playa cuando salía a navegar, en aquella fiesta en mi casa de Los Hamptons, y me lo contó como un chisme sin importancia. Pero yo te investigué por si acaso. Así descubrí a qué te dedicabas en realidad. Luego, mi gran amiga Isobell me lo corroboró todo. Te busqué ese trabajo en Canadá para separaros y te di el dinero pensando que a Frank se le pasaría la calentura tarde o temprano, pero me equivoqué. Fue un error absurdo que Frank se liara contigo, un desatino que ya ha pagado con creces y que ahora puede ser subsanado por fin. Eres un lastre para ella.

–¿Y si digo que no? –pregunté obviando toda su mierda.

–Os dejaré sin la custodia de Charlotte a ambos. Si aceptas, Frank seguirá siendo quien tenga la custodia y todos los medios para mantenerla. Con eso en realidad estoy siendo benévola contigo porque, si en un futuro tu hija quiere tratar con su padre, tendrás ese derecho. Pero no ahora, por supuesto.

–¿Por qué no ahora?

–No me fío de Frank ni de ti. No creo que no vayáis a volver juntos en un futuro.

–Porque sabes que en el fondo nos queremos, que siempre será así, ¿verdad?

Patricia no pudo disimularlo más. Me miró con una profunda apetencia y supe que yo estaba en lo cierto, que siempre lo había estado. Ella nos envidiaba, envidiaba nuestra vida y nuestro amor, el que ella nunca había tenido, y esa envidia y el no poder tenerme a mí era la que le hacían odiarme y ser tan retorcida y ruin.

–Exacto, sé diferenciar eso que llaman un amor verdadero de uno que no lo es. Siempre supe que Geoffrey amaba a esa francesa asquerosa, aun después de su separación, y siempre supe que mi marido no me amaba a mí. Él tiene gustos muy… plebeyos. Le encantan las criadas –sonrió con sorna–. En realidad, se casó conmigo por mi buen nombre y yo con él por todo su dinero. Era mucho más que el que tenían mis padres. Nunca hubiese llevado bien el pasar estrecheces.

–Por fin un poco de sinceridad. –Sonreí con ironía–. ¿Y por qué estás tan empeñada en separarnos? Dime la verdad.

Quería que lo dijese, ser cruel, hacerle daño. Patricia se acercó hasta mí caminando muy despacio, hasta casi tocarme.

–Porque nadie me amó así, como amas a Frank, nunca; porque mi hijo, lo único que amé de verdad en la vida, ya no está; porque no soporto hacerme vieja; porque eres demasiado hermoso y sensual –susurró muy cerca de mí–. Todavía podría volver a tentarte, podría obligarte a acostarte conmigo y probar… tu cuerpo perfecto, fuerte y joven. Debe ser exquisito que un hombre así, como tú, te toque, te abrace… Pero, si lo hago, ganarás y me humillarás. Y a mí nadie me humilla, Mark. Ningún hombre, ni tan siquiera mi marido.

La miré vencido, con un odio que me hacía respirar con fuerza y, por primera vez en mi vida, deseé matar a una persona. Deseé verla muerta allí mismo, frente a mí, tirada en el suelo, deseé despertar al día siguiente sin Patricia Van der Veen en el mundo de los vivos y con todos nuestros problemas resueltos por arte de magia.

Soy de Queens y durante mi infancia vi a gente asesinada en plena calle, cuando mi barrio era mil veces más peligroso que ahora. Muchos chicos de mi edad, que estudiaron conmigo, cogieron un día un arma y ya no hubo vuelta atrás. La mayoría acabaron en la cárcel o muertos.

Patricia me hacía odiar, me hacía sentirme vengativo y mezquino. Pero eso de matarla era una locura, porque entonces sí que perdería para siempre a Charlotte.

–Tú ganas, Patricia –asentí.

–Siempre lo hago, Mark. Sé qué harías cualquier cosa por Frank y por Charlotte. Y esa es tu perdición, el amor. Te hace débil.

–¿Qué tengo que hacer? –resoplé harto de escucharla.

–Firmar un compromiso de renuncia a la herencia de Frank, proseguir con el divorcio y… largarte de Nueva York. Yo misma te pagaré el pasaje de avión a donde te dé la gana.

–¿Nada más? –dije haciéndome el duro.

–Nada más.

Nos miramos a los ojos como dos animales salvajes a punto de atacarse.

–Trato hecho –dije al fin.

–¡Estupendo! –exclamó con una sonrisa despiadada -. Mis abogados se pondrán en contacto contigo. Ah, una cosa más, querido Mark… Frank no debe saber nada de esto. Millicent encontró accidentalmente esos papeles en casa de Geoffrey y me lo dijo para poder quedarse con más. Ella tampoco hablará, por la cuenta que le trae. A cambio, ya me encargaré de que Frank sea generosa con su tía en lo referente a la colección de arte. Ya sabes, ni una palabra a Frank o no habrá trato. Si me fallas, te lo haré pagar con creces. Sabes que no bromeo.

–Entendido. Y, ahora, lárgate de mi casa –le susurré con una rabia inmensa.

La vi marcharse en su Jaguar de vuelta a Manhattan y pensé que todo había sido inútil. Todo cuanto habíamos hecho Frank y yo, nuestro sacrificio, lo que habíamos luchado durante los últimos meses había sido en vano. Patricia tenía razón, ella siempre ganaba, pensé sintiéndome derrotado.

Fue en aquel momento de desolación cuando, pensando en Frank y en Charlotte, recordé aquel maravilloso instante en que nuestra hija llegó al mundo, le vi la carita sonrosada y escuché su llanto, mientras Frank, exhausta, la apretaba contra su pecho. Y en ese momento, como entonces, supe que siempre la protegería, que cuidaría de mi hija hasta el final, costase lo que costase, a pesar de mí mismo.

Capítulo 26
My Way

Tenía que hablar con Frank con urgencia y hacerle saber las últimas artimañas de Patricia Van der Veen.

Patricia me lo había advertido, pero le había prometido a Frank que no la dejaría al margen, que contaría con ella, y pensaba cumplir mi promesa. Frank tenía razón: éramos una familia, un equipo y debíamos mantenernos unidos en aquella lucha, y el intentar protegerla como yo había hecho era una equivocación. Ella odiaba que la tratase como una niña y tenía toda la razón. Nada de secretos ni de mentiras piadosas.

Así que llamé al número de móvil que me había dicho que era seguro y la encontré en su nuevo trabajo en Christie’s. La famosa casa de subastas fue fundada en Londres en 1766 por James Christie, quien consiguió crearse rápidamente una reputación aprovechando el gran momento que la capital británica vivió en los años siguientes a la Revolución Francesa, gracias al comercio de obras de arte sacadas por la nobleza en su huida de la guillotina.

Frank ya me había hablado de aquel trabajo. Un lugar en el que tan solo importaba el dinero, en el que el ambiente era tan pijo y estirado que le resultaba agotador estar entre aquellas personas que solo hablaban de dólares durante horas.

Ella me había explicado que, en aquella casa de subastas, con cincuenta y tres sedes en las ciudades más importantes del planeta, se habían llegado a subastar obras y objetos personales de creadores y personalidades como Vincent Van Gogh, Pablo Picasso, Leonardo da Vinci, Rembrandt, Napoleón Bonaparte, Yves Saint Laurent o Lady Di. Se había llegado a pujar por los pelos de la peluca de María Antonieta junto con los bocetos de una obra de Raphael.

Conociendo a Frank y sabiendo lo que ella pensaba acerca de lo que significaba el arte en su conjunto, entendiendo las obras artísticas como algo universal, un patrimonio de todos los seres humanos, sin considerarlas una propiedad privada, debía estar cuestionando mucho aquel trabajo.

Yo entendía aquel punto de vista tan contestatario de ella e incluso lo compartía. En realidad, aquellas pujas en subastas multimillonarias de personajes anónimos para hacerse con obras de inmenso valor cultural eran un simple expolio legalizado por el poder del dinero, en ocasiones realizado a países pobres o en guerra y siempre a la humanidad entera, según Frank.

Frank trabajaba de lunes a jueves, de 9 a 17:30, en el 20 de Rockefeller Plaza, donde se encuentra la sede neoyorquina, en el departamento de subastas encargado del Impresionismo, que era de lo que ella más sabía, gracias a sus inacabados estudios de Arte en La Sorbona. A cambio del puesto debía realizar un curso en la fundación, el brazo educativo de la casa de subastas, los viernes y sábados. Patricia escogió para ella un Certificado de Especialista en Negocios y Mercado en el Arte Actual, algo que denominó de muy práctico y que, estaba seguro, Frank aborrecía.

Patricia no hacía nada al azar. Había conseguido que Frank no dispusiese apenas de días libres para que no tuviese la tentación de escaparse a Queens. Ella sabía que, a pesar de estar separados, nos las habíamos ingeniado para vernos de todas formas. Aunque no podía saber hasta qué punto seguíamos unidos.

–Hola, princesa. ¿Puedes hablar? –pregunté ansioso.

–Espera –susurró. Hubo una pausa que me hizo resoplar impaciente–. Ahora.

Con tan solo escuchar su suave voz algo ronca, la que según ella era de mezzo borracha, ya me calmaba y me ponía de buen humor. Era así de simple. Había estado toda la mañana de mal genio, callado, seco, y ahora acababa de sonreír. Ella obraba eso en mí, hacía milagros en mi ánimo, convertía un día nublado en uno luminoso con tan solo una sonrisa. Pero si no estaba, si no la tenía cerca, todo se volvía gris y complicado. Y supe que estar lejos de ella iba a ser muy difícil y doloroso, demasiado.

Respiré hondo intentando apartar aquel lacerante pensamiento, no adelantarme a los acontecimientos para no estropearlo todo y le dije a Frank que había novedades, que teníamos que vernos con urgencia y que no me fiaba de dárselas por teléfono.

–Pensé que necesitabas «verme» de verdad, chéri –bromeó, pero enseguida se puso seria de nuevo–. ¿Cuándo?

–Hoy mismo si puedes. En el despacho de Williams.

Los abogados de Patricia ya le habían remitido todo a Hugh Williams y me daban un plazo muy breve para firmar.

–Hoy imposible. Tengo clases y Patricia quiere comer conmigo. Está invitada a la Gala del MET y quiere llevarme con ella para que conozca gente de mi altura, dice la muy bruja. Pretende convencerme durante la comida, eso seguro, y no me dejará en paz hasta que le diga que sí. Tendría que ser mañana domingo. Pasado mañana ha citado a una estilista desde primera hora de la mañana para que nos arregle para la dichosa fiesta esa del lunes por la noche y sé que serán horas de pruebas, peluquería y toda clase de preparativos absurdos.

–¿La Gala MET? ¿Y piensas ir? –pregunté sorprendido.

–Mi madre iba todos los años y también Patricia suele acudir. Dice que tengo que recuperar mis amistades y hacer algunas nuevas. –Rio.

–Es importante que hablemos –dije disgustado.

–Yo no quiero ir, Mark, no necesito ir a fiestas estúpidas ni tener amistades aceptadas por Patricia, pero ya he rechazado ir a varios eventos con ella y, si sigo diciendo que no, va a sospechar –respondió molesta por mi tono.

–Sabe que nos hemos visto –le solté.

–¿Qué? ¿Cómo?

–Te está siguiendo y espiando como tú sospechabas. Pero no sabe hasta qué punto estamos en contacto y no debe saberlo, así que acepta. Vete a esa gala para que no desconfíe.

–¿Cómo lo sabes? –preguntó alterada.

–Ella me lo ha dicho.

–¿Has hablado con Patricia? ¿Es eso, Mark?

Hubo un tenso silencio por mi parte que sirvió como respuesta.

–Por eso es importante que hablemos, princesa –le dije con ternura, intentando enmendar mi aspereza anterior.

–Podría escaparme mañana al despacho de Williams, al mediodía.

–Bien, te esperaré allí. No estés preocupada, ¿vale?

–Vale. Tengo ganas de verte, muchas ganas, chéri.

–Yo también, amor –suspiré.

Llamé a Patricia para concluir con todos los trámites que ella había dispuesto y sus abogados enviaron los papeles que debía firmar mediante mensajería urgente al despacho de Williams. Frank acudió finalmente y, una vez allí, Williams nos confirmó todos los pormenores de los pasos que yo iba a dar renunciando a cualquier compensación económica por mi matrimonio con Frank.

Ella, al enterarse de las intenciones que en su día tuvo Geoffrey Sargent de considerarla su única heredera y reconocerla legalmente, se emocionó primero para quedarse muda después, casi perpleja ante aquel último movimiento del destino, urdido por la maléfica mente de Patricia Van der Veen para separarnos.

–No puedo creer que Millicent me haya hecho esto –dijo Frank con tristeza.

–En realidad, Patricia fue la que le hizo ambicionar la colección de arte para poder tenerla en sus manos. Ella es la culpable –dije.

Williams prosiguió con el resto de los acuerdos. El segundo tan solo era una declaración y mi promesa de salir de Nueva York para cederle la custodia total de Charlotte a Frank.

–¿Y te fías de ella? –me gritó espantada–. No puedo creer que me lo estés diciendo en serio.

–Si no lo cumple, no tienes más que decírmelo. Seguiremos en contacto a espaldas de ella, como hasta ahora.

–Como hasta ahora no, te vas de la ciudad.

Frank negó con la cabeza cerrando los ojos y yo no pude decirle a dónde estaba pensando marcharme.

–Serían unos meses hasta lograr el divorcio y algo más hasta que todo esté bien atado respecto a Charlotte. Ya lleváis dos meses separados –dijo Hugh intentando suavizar el asunto.

–¿Cuánto tiempo calculas en total, Hugh? –pregunté sin mirar a Frank, que permanecía callada y muy seria.

–Unos ocho o nueve meses –respondió Williams.

–¡No, no, me niego! No quiero seguir con esto –exclamó Frank levantándose de la silla.

–Es la única salida, Frank –dijo Williams–. Así recobrarás la fortuna de Geoffrey y…

–¡Eso me da igual! Solo es dinero y ya he pasado años así. Puedo seguir sin un solo dólar, solo me alivia saber que él me consideraba su hija a pesar de todo, lo demás me da igual, Hugh.

Ver a Frank resistirse a dejarme ir me estaba resultando desgarrador. Ella no quería renunciar a mí y Williams y yo la estábamos obligando.

–Lo sé, Frank pero piensa en Charlotte –le dijo el abogado intentando hacerla recapacitar.

–Apelaremos la última sentencia –replicó Frank con terquedad.

–Sí, pero eso lleva tiempo, bastante más. Un nuevo juicio, muchos más meses sin la niña y no hay garantías de nada –contestó Williams mientras yo callaba impotente al no saber cómo convencerla.

–Ya me pareció una locura lo de la separación y el divorcio, pero esto…–Me miró con una pena infinita–. Son muchos meses, Mark. Pueden pasar muchas cosas en ese tiempo.

–Lo sé –asentí muy serio.

–Frank, como tu abogado te aconsejo firmar. Todo depende de ti. Hasta que tú no firmes que aceptas esa herencia, Mark no puede renunciar a nada. Cuando lo hagas, automáticamente serás dueña de la fortuna de los Sargent, de la colección, del ático del Upper East Side, de la mansión de los Hamptons, de todo. Tu… padre, Geoffrey, no le dejó nada a su hermana Millicent, todo es tuyo. Ya no puede reclamar nada de nada, aunque lo intente. Ahora no dependerás del dinero de Patricia.

–¡Me niego aceptar esto, no, no quiero! ¡No quiero ni un dólar! –dijo a punto de llorar.

–Podrás volver a tu casa y tendrás a Charlotte contigo –dije.

–Aquella ya no es mi casa. Ya tengo una casa, en Queens.

–No tendrás que someterte a Patricia en nada –insistí luchando contra mí mismo, con un agudo dolor oprimiéndome el pecho.

–¡Pero estaremos separados! –susurró mirándome a los ojos con una tristeza infinita.

Frank esperó una respuesta mía, pero me mantuve en silencio.

–¿No vas a decir nada más? –me preguntó desolada–. Te estás rindiendo y me prometiste que no lo harías.

Yo callé y entonces Frank se dio por vencida.

–Está bien. Firmaré, pero yo no quería nada de esto.

Frank firmó sin derramar una sola lágrima y se fue de vuelta a casa de Patricia sin dirigirme la palabra. Yo firmé aquel papel que automáticamente me obligaba a abandonar la ciudad y Hugh Williams prometió remitirles todo a los abogados de Patricia y a Jake Fisher en Los Ángeles para mantenerle al tanto.

Mi madre se enteró por Fisher de aquella nueva vuelta de tuerca del destino y me llamó para ofrecerme su ayuda. Sin embargo, ella aún vivía en un hotel, de lujo, pero hotel al fin y al cabo.

–Los hijos de mi marido no me dan tregua, tengo la mayor parte de mis cuentas bloqueadas, pero tengo mi propia pequeña fortuna, soy una mujer precavida y ya conoces a Fisher. –Rio con sarcasmo para ponerse seria de nuevo–. Habla con Frank, no te vayas así.

–No quiero irme, no quiero dejarla ni a ella ni a Charlotte. –Suspiré al borde de las lágrimas.

Hubo un largo y extraño silencio de Charlie.

–¿Estás ahí? –pregunté.

–Sí, sigo aquí.

–Solo tú sabes lo que se siente, madre.

De nuevo tardó en contestar.

–Es… devastador. El dolor que se siente es inmenso y te hace otra persona, una peor –suspiró con la voz entrecortada–. Pero tú no vas a abandonarlas. Tienes que dejárselo muy claro a Frank. Solo es una forma de no perderlas.

El silencio regresó, pero esta vez fue un silencio compasivo, de respeto al dolor de cada uno de nosotros. Su silencio y el mío unidos en la distancia, la que ya siempre tendríamos que sobrellevar pero que cada vez se hacía menos insalvable.

–¿Estás seguro de que no quieres venir a Los Ángeles conmigo? –me preguntó Charlie con tristeza.

–No, te lo agradezco de verdad, pero creo que voy a cumplir el deseo de mi abuelo.

–¿Te vas a Irlanda?

–¿Lo sabías? –pregunté sorprendido.

–Sí, tu abuelo Seamus siempre quiso regresar a su país, de visita.

–Pues yo lo haré por él, visitaré a mi familia en Irlanda.

–Está bien, pero prométeme algo, Mark.

–Dime.

–Que estaremos en contacto. –Su voz me sonó triste.

–Lo prometo.

A cambio te doy mi palabra de que en la distancia cuidaré de Frank y de mi nieta, aún tengo mis recursos y mi dinero. Les haré alguna visita que otra, me encanta Nueva York. Y esa zorra estirada de Patricia no sabe todavía quién soy yo.

Aquellas últimas palabras las dijo con rabia y con un acento sureño muy marcado que me hizo reír.

–¿Quién eres en realidad, mamá? Charlotte Gallagher, Charlie Kaufmann…? –pregunté.

–Soy Lottie Blanchard, de la vieja Luisiana, hijo.

Lo había decidido. No podía irme a otra ciudad cercana o a otro estado. Ni tan siquiera en la otra punta del país iba a ser capaz de cumplir aquella promesa obligada de no ver a Frank. Sabía que la necesidad sería demasiado fuerte y que, si tenía la mínima oportunidad, la buscaría como fuese, aunque tuviese que cruzarme el país entero en un solo día. Así que decidí buscar el lugar más alejado para mi exilio: Cork, el pueblo de mi abuelo.

Solo en nuestra casa de Queens, escuchando a Sinatra y My Way, comencé a hacer la maleta, encajando el golpe.

Capítulo 27
Tristán e Isolda, Preludio y Liebestod (Richard Wagner)

A los que no estéis familiarizados con la Gala del Instituto del Traje del Museo Metropolitano de Nueva York, probablemente os sonará más la Gala MET. Y es que la fiesta que abre la exhibición primaveral desde 1989 es bastante más célebre que la propia muestra en sí. Lo que tiene su razón de ser: el descomunal despliegue de medios responde a que este macroevento benéfico es la principal fuente de fondos para el desarrollo de las tres exhibiciones anuales, adquisiciones y mejoras de la institución que lo acoge.

Cada año, el evento tiene un tema y todos los invitados a dicha gala se visten de acuerdo con él. La Gala MET incluye una hora de cóctel y una cena formal. En la primera, los invitados llegan y caminan por la alfombra roja, recorren la exhibición anual entre copa y copa y se sientan, antes de emborracharse del todo, para la cena formal que incluye espectáculos de artistas del momento.

Aquel año la gala estaba dedicada a los creadores de vestuario de películas de Hollywood con el lema «La moda y el cine norteamericano, una simbiosis».

El ball había logrado reunir a lo más selecto de la sociedad neoyorquina: empresarios, actores y cantantes de moda, modelos, diseñadores y socialites de todo el mundo, y en aquella edición se esperaban a más de ochocientos invitados, entre ellos a Frank.

Anna Wintour, editora de la revista Vogue en su edición Norteamérica y copresidenta de la Gala del MET desde 1995, ha convertido la gala en uno de los eventos de caridad más importantes del mundo gracias a la creciente asistencia de celebridades de la industria de la moda, la música y el cine. Wintour, sin torcer el gesto un instante, siempre letal en su juicio y enemiga confesa del histerismo gratuito, reacia a los selfies e inquisidora con las redes sociales, se codea con muñecas hambrientas de fama y mamarrachas disfrazadas, carne de primera plana, otras a las que solo reconocen en su casa, solas o en compañía del maromo de turno. Ya se sabe que en estos casos solo importan los atuendos femeninos. Todo sea por conseguir fondos para el museo. En el caso de Anna Wintour, el fin siempre justifica los medios.

Los asistentes están seleccionados en una lista controlada por la propia Anna Wintour, quien, desde que se puso al mando de la gala, la ha convertido en el gran evento mediático de la Costa Este, por el que cada comensal paga 25.000 dólares o 175.000 por una mesa de diez personas.

En el primer evento, en 1946, las entradas costaban 50 dólares, un precio muy diferente al que pagan religiosamente los asistentes a las veladas actuales, entre ellas Patricia Van der Veen.

En realidad, son las casas de moda las que pagan las mesas de sus ilustres invitados, quienes, a cambio, lucen sus vestidos con el objetivo de engrosar la lista de mejores vestidas a la mañana siguiente. Por supuesto, hay tortas por conseguir estar en esa lista, sobre todo en la lista A de los VIPS. Las fiestas posteriores al evento certifican el grado de fama de los asistentes. Los que van a la de Anna Wintour son los elegidos; los demás, unos segundones.

El 1 de mayo de 2018, puntual, a las seis de la tarde, era fotografiada la anfitriona, Anna Wintour, en la escalera del Museo de Nueva York. La editora de Vogue es siempre la primera en llegar y lo hace, como casi siempre, vestida con un diseño de su gran amigo Karl Lagerfeld. Con un formidable Chanel Houte Couture, como decía Frank, Wintour nunca falla, son siempre las demás las que desbarran en vivo y en directo.

Aquel primer lunes de mayo, uno de los temores en las horas previas a la gala, además del caos de tráfico que puede crear una macrocena benéfica celebrada en el centro de la ciudad, es siempre el exceso de referencias al tema de la gala y la posible falta de variedad en los vestidos. Sin embargo, dos horas largas de paseíllo por la alfombra roja estaban demostrando que cada cual había sabido interpretar el lema adaptándolo a su estilo personal. Algunas ni hicieron caso de la premisa, otras lo tomaron de forma discreta y otras, sin sutilezas, posaban casi como las habían traído al mundo pero un poco más creciditas. Aunque fue Sarah Jessica Parker, con un modelito imposible, quien un año más volvió a robar el protagonismo a la propia anfitriona.

Al final Frank acudió sin Patricia, con su amiga Olivia, que pretendía volver a ser aceptada en sociedad después del largo y escandaloso divorcio de su marido millonario, adicto a un montón de sustancias, un Willard nada menos, que la había dejado en la calle y con lo puesto.

Me extrañó no ver a Frank acompañada de su guardiana, caminando por la alfombra roja junto a Olivia, en la televisión, que emitía el evento en directo. Los periodistas no gritaban su nombre ni los flases se disparaban a su paso, pero ella estaba radiante, con un vestido plateado de tirantes parecido a un lujoso camisón, que la hacía brillar como una estrella de cine de las de antes, de los años 30. Con el pelo recogido en un peinado con hondas, a lo Jean Harlow, Frank destacaba entre todas como una de las más elegantes y una de las periodistas que comentaba la gala se preguntó quién era aquella belleza anónima que lucía tan bien un robe lamée vintage de 2015, de la firma británica Galvan.

Frank no respondía a mis llamadas. Aunque, gracias a la maravillosa aplicación que obliga a todo el mundo a ser educado, aunque no lo sea, supe que al menos había leído mis WhatsApps.

Era su forma de vengarse, irse a aquel sarao como si nada, a sabiendas de que yo me marchaba de la ciudad.

Pasé la mañana visitando a Charlotte y salí del centro de menores con la imagen de mi hija en la cabeza, intentando que su hermosa e inocente sonrisa me acompañase de allí en adelante, dándome las fuerzas necesarias para separarme de ella y de su madre durante meses. Pero lo que pensé que me daría algo de paz para el viaje no lo hizo. Tenía los nervios alojados en el estómago por culpa de Frank, intentando mantenerme cuerdo a sabiendas de que me iba a ir sin despedirme de ella. Y eso me mataba.

Pocket llevaba un par de días llamándonos cabezotas a ambos, a todas horas, desde que se había enterado de que me marchaba. Mi amigo me había ayudado a guardar mis cosas, se iba a hacer cargo de mi piano una vez más y de algunas de las cosas de Frank y Charlotte que aún quedaban en el loft. Con mi último sueldo de Santino había pagado al casero el último mes y comprado un billete de avión de ida a Dublín. No me quedaba dinero, apenas unos cuantos dólares.

Después de verla en la televisión, anduve pensando en Frank el resto de la tarde y en que ya estaría dentro de aquella dichosa cena benéfica, cuando el cielo tronó y comenzó a descargar todo un diluvio sobre la ciudad.

Ya estaba terminando de empacar lo poco que pensaba llevarme en la mochila mientras escuchaba una de mis óperas preferidas: Tristán e Isolda, de Richard Wagner. Frank prefería a los italianos, Puccini y Verdi, pero a mí me llegaba más el alemán, a pesar de su mala fama de gustarle a Hitler. Sus óperas me parecían poderosas, trágicas y, a la vez, muy románticas.

El vinilo era uno de los de Frank, de su madre. La mezzosoprano francesa había sido la Brangäne de aquella magnífica versión de los 80.

Me disponía a escuchar a Valentine Mercier cuando la puerta se abrió y apareció Frank con aquel vestido de noche con el que acababa de verla en televisión, completamente empapada, como una valquiria que llegaba de luchar contra los elementos o una ninfa del agua invocada por la música.

–Aún tengo llaves de casa –dijo levantándolas en la mano.

Me quedé mirándola maravillado y aliviado mientras el Preludio estaba en su apogeo.

–Pensé que no querías despedirte –dije.

–Y no quería, pero Pocket me convenció.

Sonreí pensando en mi amigo. Iba a tener que darle las gracias una vez más.

–¿Cuándo te vas? –preguntó cerrando la puerta y avanzando hacia mí, dejando un bolsito, lo único que llevaba junto con las llaves, encima de la mesa de la cocina.

–Mañana al mediodía.

–¿Adónde? –susurró como con miedo.

–A Cork, al pueblo de mi abuelo, en Irlanda.

Frank suspiró con fuerza. Mis palabras le estaban causando un gran dolor. Su cuerpo temblaba de frío, pero ella se mantenía erguida frente a mí, mientras gotas de lluvia caían resbalando por su piel, dejando un cerco de agua a su alrededor.

–¿Por qué tan… lejos? –Su barbilla temblaba.

Resoplé antes de responder. Estaba preciosa.

–Porque… si me voy a otra ciudad o a otro estado, no seré capaz de mantenerme alejado de ti. Y Patricia va a estar pisándote los talones, buscando la forma de quedarse a Charlotte si no cumplo lo pactado. Es su castigo, el que cree que nos merecemos los dos por querernos y ser felices. Ella sabe, igual que yo, que ni en la otra punta del país sería capaz de no buscarte.

–Yo tampoco sería capaz –susurró mirándome a los ojos.

Nos acercamos sin dejar de mirarnos, sabiendo que aquella iba a ser nuestra despedida.

–No me dejes –dijo Frank.

Me causó un agudo dolor escucharla.

–No digas eso. No voy a dejarte.

–Entonces, no te vayas –suspiró.

–Tengo que hacerlo, amor –susurré.

–No quiero que te vayas –gimió.

–¡Yo tampoco quiero irme, pero no tenemos otra opción! –dije desesperado.

–¡Quédate, quédate conmigo y con Charlotte, Mark! –suplicó casi llorando.

–¡No puedo! –sollocé–. Si me quedo… Patricia nos hará la vida imposible.

–Te lo ha dicho ella, ¿verdad? Te ha amenazado.

Asentí. Frank cerró los ojos con fuerza y dejó escapar dos lágrimas que rodaron rápidamente por sus mejillas y cayeron al suelo. Su lloro era silencioso, solo respiraba con fuerza, suspirando. Yo, en cambio, me derrumbé y caí de rodillas frente a ella, abrazando sus caderas, posando mi cabeza en su vientre, avergonzado, sollozando con fuerza, sin poder evitarlo.

Frank susurraba palabras de consuelo y enredaba sus dedos en mi pelo como si estuviese consolando a un niño pequeño, como ella había hecho tantas veces con nuestra hija, mientras yo besaba su vientre acariciándolo sobre la etérea tela plateada, mojándola con mis lágrimas.

De pronto me la encontré frente a mí, de rodillas, besando mis lágrimas, triste y tan hermosa que dolía mirarla.

–No, no, no llores… - susurró en voz baja.

–Mi Frank, mi niña… Tu consolándome a mí. –Sonreí mirándola.

–¿Y por qué no? ¿Alguien te ha consolado a ti alguna vez? –Me sonrió también.

Toda ella, su cuerpo entero, era siempre mi consuelo, mi hogar, mi paz. Sus labios suaves y frescos se unieron con los míos y mis manos la acariciaron con ternura, deslizándose por su piel mojada y fría que tembló con mi tacto.

–Estás helada.

–Caliéntame, mon amour –susurró.

Y como siempre y como nunca, sabiendo que sería nuestra última vez juntos durante meses, nuestros cuerpos se abrazaron anhelantes, ansiosos por tenerse, excitados y ávidos de los besos, las caricias, la piel y la carne del otro.

Posé mis manos sobre sus hombros y, rozándolos, dejé caer los tirantes de su vestido de estrella de cine, descubriendo sus pechos sonrosados, acariciándolos con veneración, acunándolos con ternura, besándolos y lamiéndolos hasta volverlos de nuevo cálidos.

Y así, desnudándonos despacio, empezamos aquella noche que era solo para nosotros, para hacernos el amor, y la comenzamos en el suelo, sobre aquel vestido plateado, como lo que éramos, dos amantes a punto de separarse, desesperados por estar juntos.

Isolda cantaba a su amado muerto, Tristán, antes de morir ella, entonando su Liebestod, mientras nosotros hacíamos el amor.

Lo hacíamos por nuestra hija, por nosotros. Pero esta vez no habría mañana.

Capítulo 28
Wild is the wind

Estuvo lloviendo toda la noche, mientras los dos nos amábamos con lenta desesperación, en silencio y a gritos, despacio y frenéticos.

Tras hacerlo en el suelo, sin medida, con una urgencia alocada, nos tumbamos en la cama aún sin aliento.

Frank, tendida frente a mí, me observaba callada. Con la habitación a oscuras, tan solo iluminada por los relámpagos de la tormenta y las luces perpetuas de Nueva York, yo escuchaba su respiración suave, lenta y profunda, que se fue agitando de nuevo al contacto con mi piel.

Todos mis sentidos estaban acrecentados por el deseo. Toda ella, su cuerpo entero, era un obsequio precioso para mí, del que ya había perdido la esperanza de poder despedirme.

Acaricié cada centímetro de su piel, intentando memorizar sus curvas y deliciosos huecos, guardando en mi memoria cada sonido que provocaba mi cuerpo sobre su cuerpo, cada suspiro que escapaba de sus labios, cada reflejo de ese goce que me regalaba su rostro.

Frank también parecía más entregada que nunca. Suspiraba y gemía al paso de mis manos y mi boca, ansiosa, temblando de placer, acariciándome, rozando mi cuerpo excitado con el suyo.

Acaricié su suave y blando monte de Venus con las yemas de mis dedos, deslizándolos hasta alcanzar sus labios, mientras besaba su cálido vientre. Sus caderas se movían haciendo resbalar mis dedos por su tierna y húmeda carne, apremiándome a que aumentara mis caricias, llevándolos de su clítoris a su entrada con una suave cadencia que la hacía gimotear sin cesar.

Yo la contemplaba extasiado, consciente como nunca de lo hermosa que era. Solo con verla mirarme con sus ojos brillantes, la boca abierta y húmeda, recién besada, las mejillas sonrojadas, podía darme cuenta del privilegio que había tenido conociéndola. Y supe que, llegados a ese punto, a pesar de todo, no me cabía duda: volvería a vivirlo todo con Frank de la misma forma, sin cambiar absolutamente nada.

Continué mientras se arqueaba de placer, avanzando con sus excitantes movimientos, con los ojos cerrados. El oírla disfrutar era el paraíso. Jadeé de ganas susurrando su nombre. Poder contemplar su deseo, su necesidad de mí, era el mayor placer de mi vida. Y entonces recordé que estaba a punto de quedarme sin todo eso, sin ese gozo que hacía que la vida valiese la pena ser vivida y gemí con fuerza.

Frank abrió los ojos para clavarlos en los míos y me lo pidió:

–Otra vez, chéri.

Lo dijo de un modo tan dulce y sensual que todo mi cuerpo tembló de deseo. Mis dedos abandonaron su sexo, me metí entre sus muslos y, sujetándola por las caderas, la penetré colmando todo mi ser con su calor. Nada más hacerlo ella se dejó ir entre potentes gemidos. Yo me quedé dentro, apretándola contra mí para profundizar más en su interior mientras Frank enroscaba sus piernas alrededor de mi cintura. Estaba tan hambriento de ella y Frank era tan acogedora que llegué al momento, sin controlarme.

Sentados sobre la cama, desnudos y abrazados, nos acariciábamos mientras charlábamos y escuchábamos música, como siempre habíamos hecho.

Bowie cantaba Wild is the wind.

–Sigo enfadada –suspiró Frank.

–Sí, lo sé –susurré abrazándola con fuerza, con mis piernas enroscadas en las suyas.

–Siempre consigues ponerme de los nervios, Mark Gallagher –dijo intentando bromear.

–Solo a ti se te ocurre escaparte de la gala más codiciada de Nueva York. –sonreí.

–Prefiero estar en casa, contigo –susurró sobre mi pecho.

–Tienes que contarme cómo has conseguido librarte de Patricia. –Frank me miró extrañada–. Te he visto por la tele.

–Le eché un laxante muy potente en el batido vitamínico que toma para desayunar. Tenías que haberla visto correr una y otra vez al baño rosa de mármoles Travertinos. –Sonrió enredando sus dedos en mi pelo.

–¡Eres genial, nena! –Reí besando su frente.

Pero Frank no pudo sonreír por más tiempo. Se quedó mirándome con una dulce tristeza, posando sus ojos en mi rostro. Buscando en él.

–No pienses en eso ahora –dije deseándola con todo mi ser.

–¿En qué? –suspiró.

–En lo que sea que te ha puesto triste.

Frank cerró los ojos y apoyó su frente en la mía, rodeando mi cuello con sus brazos.

–No quiero dormir esta noche. No me dejes dormir, Mark –susurró en mi boca aferrándose a mi cuerpo.

–No lo haré, no dormiremos. Esta noche no. Tengo toda la vida para hacerlo. Tranquila, amor –dije acariciando su rostro, su pelo, su espalda.

La tomé por la cintura con fuerza para pegarla a mi cuerpo y apoyarla sobre mis muslos, dejándola deslizarse sobre mi miembro para ver cómo su pequeño cuerpo se dejaba llevar por mis ganas una vez más.

Y lo cumplí. No la dejé dormir en toda la noche.

Si hubiese podido parar el tiempo, aquella mañana lo hubiese hecho. Pero el tiempo pasa y siempre amanece, queramos o no.

El dulce cosquilleo cálido en mi estómago no había desaparecido. Aún la deseaba. Intenté mantenerme despierto por ella a pesar del dulce sopor de después del sexo. Creo que cerré los ojos un instante, vencido de cansancio y placer. Cuando los volví a abrir me encontré con su mirada del color del caramelo fija en mí. Sus ojos grandes y dulces estaban tristes.

–Te has dormido –susurró Frank sonriendo con dulzura, pasándome la mano por el pelo.

–¿Mucho rato? –musité sobresaltado.

–No, solo un poco, un par de minutos –dijo besándome en los labios con ternura–. Me daba pena despertarte.

–Ven –susurré atrayéndola hacia mí.

Nos besamos con una perezosa lentitud para terminar con un ansia urgente, intentando apartar de nuestra mente la angustia que a ambos nos producía la próxima separación.

Volví a acudir a ella, a su cuerpo, sabiendo que esa sería nuestra última vez por un tiempo que ambos desconocíamos. Volvía a su piel para entregárselo todo, mi cuerpo y mi alma, como siempre, para siempre.

–Prométeme que te mantendrás a salvo, que te cuidarás –me pidió Frank.

–Ahora tengo algo por lo que luchar, amor. No voy a volver a beber. No te preocupes.

–Prométemelo.

Frank tenía miedo, un miedo que la hacía aferrarse a mi cuerpo con fuerza.

–Te lo prometo, mi vida.

–Y que vendrás a buscarme –dijo golpeando mi pecho sin fuerza.

–Sí, te lo juro, amor. En cuanto Charlotte y tú estéis juntas y a salvo, vendré a buscaros. No lo dudes nunca.

–Porque yo te voy a esperar, ¿vale? No tengas ninguna duda –afirmó tomando mi rostro entre sus manos.

Asentí besando su frente, estrechándola con fuerza contra mi pecho.

–Y tú… tú prométeme que te vas a cuidar, que estarás tranquila. Sé lo que te ocurre cuando los nervios se apoderan de ti, te afectan al estómago. –Vi angustia en sus ojos y la tomé de las manos con fuerza para hablarle en voz baja, con ternura–. Tú eres muy fuerte, princesa. Eres la persona más fuerte que conozco y nunca te rindes. No eres como tu madre. No tengas miedo, amor.

–Lo sé, lo sé.

Frank asintió y suspiró cerrando los ojos con fuerza, un instante.

–Una cosa más –susurré ronco, con un nudo en la garganta que me hizo tragar saliva.

–Dime.

–Esta mañana me he despedido de Charlotte, pero no sé si me ha entendido lo que quería decirle.

Frank me miraba con una pena infinita. Resoplé y suspiré emocionado, intentando no llorar, pero el hecho de recordar a nuestra hija me estaba poniendo un nudo en el pecho de esos que solo se van cuando se llora.

–Seguro que sí –susurró.

–No sé si mi madre se despidió de mí, no lo recuerdo.

–Lo hizo, estoy segura.

–Prométeme que le hablarás a nuestra hija de mí, que le contarás cosas, que le enseñarás fotos mías… –dije frenético.

–Lo haré, te lo prometo –susurró con una mirada llena de amor y piedad.

–Para que no me olvide, para que no piense que… que la he abandonado.

Lo dije casi sin voz, susurrando el mayor miedo de todos, el que no me dejaba descansar. Porque no quería que Charlotte pensase jamás que yo le había hecho lo mismo que mi madre a mí.

Nada más decirlo, me eché a llorar como un niño.

–Lo haré, todos los días, Mark. No dejaré que jamás piense eso de ti, nunca, nunca –sollozó conmigo, abrazándome con fuerza.

–Vuelve a mí –susurró Frank bajo mi cuerpo

–Siempre, amor –gemí sobre su pecho.

–Y no me hagas esperar mucho, chéri.

Lo hicimos una vez más, apurando los últimos momentos, mientras el sol salía implacable, recordándonos lo que iba a pasar. No amamos con el ansia ciega y desesperada que nos daba la angustia de no saber cuándo volveríamos a hacerlo.

–Estaremos en contacto. En cuanto llegue te lo haré saber –dije acariciando su pelo.

–Hasta que no logre tener a Charlotte conmigo tenemos que tener mucho cuidado.

–Sí, lo sé. Lo más seguro es que Patricia te haga seguir y te espíe. El WhatsApp es lo menos seguro y la cuenta de correo…

–Me haré otra por si acaso, pero seguiré utilizando la mía y el Instagram como siempre, para que no sospeche.

–Toda precaución es poca. Le he dicho a Pocket que esté pendiente, por si necesitas algo urgente, lo que sea.

–Sí, hallaré la manera de hablar con él, tranquilo –asintió acariciando mi pecho–. Mark, he tenido una idea para comunicarnos sin peligro.

–¿Cuál? –pregunté colocándole un mechón de pelo detrás de la oreja.

–Van a ser muchos meses y, hasta que todo se calme y podamos vernos por Skype… –Sonrió con picardía, mordiéndose el labio.

–No me veo haciendo «eso» por Skype. ¡Soy un padre de familia! –Reí.

–Bueno, pues hasta entonces he pensado en la solución de toda la vida: escribirte cartas. Las echaré al correo desde cualquier punto de la ciudad cuando sepa que estoy sola. Tardan en llegar, pero es lo más seguro.

–¿Cartas? ¿De papel? –Sonreí boquiabierto.

–Sí, quiero escribirte, decirte lo que siento, lo que pienso, dejarlo en un papel para que puedas… tenerlo físicamente. Creo que se me da mejor decir las cosas así que en directo.

Lo dijo con el ceño fruncido, terca como siempre y algo avergonzada al final.

–Yo nunca he escrito cartas –me excusé–. No sé si sabré hacerlo.

–¡Claro que podrás! Escríbeme, sobre cualquier cosa. Sobre lo que te haga sentir bien sobre todo, busca algo cada día y cuéntamelo. Yo también lo haré, chéri.

–Sé que sí, que lo harás –susurré recordando lo que sentí al leer su diario, mirándola con una ternura enorme.

–Cuando te instales en… –Le costaba decirlo.

–Cork.

–Cuando estés ya, allí mándame una carta con tu dirección a casa de Olivia.

Se levantó de la cama y, ni corta ni perezosa, se fue a la cocina y me dejó escrita la dirección de su amiga y su correo electrónico en la pizarra que teníamos para apuntar la lista de la compra. Yo la observe maravillado, admirando su precioso cuerpo desnudo, intentando activar ese extraño mecanismo que nuestro cerebro posee para guardar los recuerdos felices, los que perduran para siempre en nuestra memoria.

–¿Te fías de ella?

–Sí, Olivia ha sufrido mucho y me está muy agradecida por haberla llevado conmigo a la MET. Ha sido como volver a entrar en un mundo en el que todos le daban la espalda. Su marido la ha dejado sin un centavo y su familia la ha repudiado. No se rindió a sus presiones para que no lo denunciara por maltrato. Yo pensaba que era algo tonta e ingenua, pero solo es una buena persona, siempre lo fue.

–¿Hay alguien decente en Manhattan o son todos unos hijos de puta? –dije furioso.

–No lo sé, Olivia vive en Brooklyn, así que no se la puede considerar de «La Isla». Le he hablado mucho de ti. –Sonrió sentándose de nuevo a mi lado.

Pude comprobar cómo Frank se removía incómoda y me alegré al pensar que, al día siguiente, cada vez que se sentase, pensaría en mí debido a nuestra intensa noche.

–Está bien, si vive en Brooklyn… –Sonreí besándola con ternura–. Te escribiré cartas. Pero no creo que pueda hacerlo tan bien como tú.

–¿Te parece una buena idea? –dijo complacida.

–Me parece una idea maravillosa, como todas las que tú tienes, amor.

Un dolor sordo se fue instalando en mi pecho intensificándose por momentos, mientras los minutos, veloces y crueles, no dejaban de pasar. Consumimos nuestras últimas caricias, los últimos besos intentando retenerlos, pero la luz de aquel nuevo día nos alcanzaba ya, obligándonos a desenredar nuestros cuerpos, cuya tendencia natural era la de estar unidos.

Frank se vistió frente a mí con aquel vestido de princesa que llevaba toda la noche tirado en el suelo, mientras yo, desnudo, sentado en la cama, la miraba intentando memorizar todos y cada uno de los rincones de su piel, cada pliegue de su cuerpo. Eran míos ya.

Alargué la mano y la puse sobre su suave piel. Todavía quedaba algo de su cuerpo a la vista. Frank suspiró, enredó sus manos en mi pelo y, posándolas en mi nuca, me atrajo hacia ella. Apoyé la cabeza en su vientre y, abrazándola, cerré los ojos respirando su olor dulce y cálido, aquel aroma tan familiar, el de ella, el de su sexo, el de mi amor.

–Sabes que soy tuyo, solo tuyo –suspiré.

–Lo sé, lo sé porque yo también soy tuya. Siempre, chéri –susurró.

Lo era, entero, sin dudarlo, absolutamente. Y sabía que, a pesar de la distancia, seguiría siendo así. Estaba seguro.

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,

recamadas con luz dorada y plateada,

las telas azules y las tenues y las oscuras

de la noche y la luz y la media luz,

extendería las telas bajo tus pies:

Pero, siendo pobre, solo tengo mis sueños;

he extendido mis sueños bajo tus pies;

pisa suavemente, pues pisas mis sueños.

Él desea las telas del cielo, W.B. YEATS

Capítulo 29
The Blower’s Daughter

Ella me dijo «Je t’aime», yo le dije «Te amo», nos despedimos con solo un «Hasta pronto, amor» y un beso inmenso, nada más.

Frank se fue primero, en un taxi, de nuevo con aquel traje de princesa pero sin peinar, con la sombra de ojos corrida, sonrojada por culpa de nuestro último polvo, hermosísima. Antes había llamado a su amiga Olivia para acordar una coartada creíble con ella, para regresar a su «cárcel», la había llamado ella, a casa de Patricia Van der Veen, en el Upper East Side.

Yo me fui después. Cerré el loft tras echar un último vistazo al ya desangelado habitáculo casi desprovisto de muebles, solo con la cama deshecha, aún caliente por nuestra culpa.

La dejé así, con las sábanas arrugadas y húmedas, con los restos de nuestros fluidos, sin borrar las huellas de aquella noche tan sublime y dolorosa. Respiré hondo, aguantándome el dolor, cogí mi mochila, me la puse al hombro y me fui.

Pocket me llevó al aeropuerto. Mi amigo esperó hasta que tuve que embarcar y eso me hizo mucho más fácil subir a aquel odioso cacharro que encima me había costado mis últimos dólares.

—¿Y por qué has cogido un vuelo tan caro, tío? —preguntó Pocket.

—Porque son más seguros. Las líneas de bajo coste no me inspiran la confianza suficiente para cruzarme todo el océano hasta el otro lado del mundo —rezongué.

—¡Joder, pero al menos haber volado en primera!

—¡No me llegaba!

Pocket me miró y los dos nos echamos a reír.

—Toma esto, tío —dijo mi amigo metiéndome unos cuantos billetes en la mano.

—¡No, ni hablar! —repliqué, intentando devolvérselos.

—¡Cógelos! Tú me has ayudado a mi muchas veces. ¿Somos hermanos, no?

Asentí y los dos nos fundimos en un fuerte abrazo.

—Cuídamelas mucho, hermano, cuida a mi Frank y a Charlotte —le pedí dándole unas cariñosas palmadas en la espalda.

—Claro, colega. Sabes que lo haré.

Subí al dichoso avión y me fui de Nueva York con el estómago encogido de miedo y de tristeza, realizando el camino contrario que mi bisabuelo había hecho a finales de los años 20 del siglo pasado y que mi abuelo repitió en su busca.

Pero estaba demasiado agotado como mantenerme despierto las cinco horas de vuelo transoceánico y, en cuanto me senté en el asiento, me quedé dormido como un tronco.

Soñé con Frank vestida con aquel vestido plateado que ya jamás me quitaría de la cabeza. La vi corriendo por una campiña verde como Maureen O’Hara en El hombre tranquilo. Después de aquella paranoia me desperté adormilado.

Desde la ventana del avión, los rayos de sol se colaban entre los recovecos de una densa masa de nubes blancas algodonosas. No sé cuánto tiempo estuve mirando aquellas nubes como hipnotizado. De pronto, la espesa nubosidad se fue disolviendo hasta convertirse en retazos blanquecinos que dejaban una estela y, al deshacerse, permitían entrever la isla.

Eire, como decía mi abuelo, con su verdor infinito.

«Vuelvo a Irlanda, la bella Irlanda, abuelo. La isla esmeralda», pensé con melancolía.

La revista que ofrecía la aerolínea durante el vuelo publicitaba la vieja Irlanda como la tierra de los eternos días de lluvia, del whisky, de la gente sencilla, James Joyce, Yeats, la música y los pubs.

Mi vuelo me dejaba en el aeropuerto Shannon, cercano a Limerick, en la costa oeste, y desde allí me dirigí en autobús hacia el sureste, al condado de Cork, de donde provenían los Gallagher.

Durante mi viaje pude apreciar aquel terreno insular de praderas suaves salpicadas de ovejas y bosques vírgenes. Un paisaje que se funde con las abruptas y escarpadas costas, salvajes promontorios y ensenadas sobre los que se posan pequeños pueblos de pescadores.

También pude apreciar el rigor del húmedo clima atlántico, contemplando los continuos chaparrones que, intermitentemente, daban paso al débil sol del mayo irlandés.

«No me extraña que esté todo tan verde», pensé añorando ya el soleado y cálido Nueva York que acababa de dejar atrás.

Un rayo de sol se apiadó de mí y apareció entre las nubes grises cargadas de agua, dando paso a un espléndido arco iris que parecía el de aquel duende de la olla de oro que decía mi abuelo.

La maravillosa canción de Damien Rice, The Blower’s Daughter, me acompañó parte del trayecto.

La información que había podido encontrar acerca de Cork, capital del condado del mismo nombre, presentaba una ciudad muy antigua, la segunda ciudad más poblada del país, detrás de Dublín, y la tercera de aquella anciana isla, dividida pero nunca rota.

Aunque, vistas algunas fotografías del lugar, para un neoyorquino como yo, Cork más bien era un pueblo.

Cork, en irlandés Corcaigh, tiene dos significados: «corcho» en inglés y en gaélico, derivado de corcach, «marisma, pantano». Apodada «La ciudad rebelde», está construida sobre los fangos del río Lee, que la rodea y por un corto tramo se bifurca en dos canales, creando una isla en la que se levanta el centro de la ciudad. El puerto de Cork es el segundo puerto más importante del país.

La canción de Rice no era muy adecuada para mi frágil estado de ánimo y me dejó hecho polvo. Encima, el tipo de la radio se puso filosófico y explicó el significado de la letra, basada al parecer en un antiguo mito celta.

La historia era más o menos la siguiente: el dios que controlaba el viento, The blower, «el soplador», tenía una hija. Ella se enamoró del dios del mar. Su padre le prohibió estar con su amor y la desterró a vivir como mortal en la tierra. El dios del mar decidió vivir en la tierra con ella como un mortal, aunque pensó que, si lograba enseñar a respirar bajo el agua a la hija del «soplador», los dos podrían vivir juntos en el mar para la eternidad. Pero para lograrlo no podía decirle nada a su amada.

Así vivieron juntos muchos años, pero ella nunca llegó a entender por qué tenía que aprender a respirar bajo el agua. Y como no creía que era posible, no lo logró.

Al final, él la llevó anciana y débil al fondo del mar y allí murió lentamente, ahogada. Después, el dios del mar volvió a su reino y tuvo que vivir solo y destrozado para el resto de la eternidad.

La dichosa leyenda me dejó totalmente jodido y me hizo pensar que tal vez Frank y yo también estábamos condenados a no estar juntos, a separarnos una y otra vez, a amarnos en la distancia como aquellos dioses celtas.

¿Por qué no podíamos vivir en paz? ¿Por qué ese dios del viento o quien fuese no nos permitía estar juntos?

«No quiero fama o fortuna, solo quiero estar con Frank y con nuestra niña. ¿Es tanto pedir?», me pregunté conociendo la respuesta.

Era todo, demasiado pedir, lo que ningún dios concede: la felicidad.

«¡Si tan solo quiero envejecer con ella y poder tenerla cerca hasta el último minuto!», pensé frustrado.

Porque era consciente, sabía y tenía la absoluta certeza de que, en el instante final de mi existencia, Frank sería quien ocuparía mi último pensamiento. Y eso no lo podía cambiar nada ni nadie, ni todas las distancias del universo.

Pasé el resto del viaje afligido y llegué a mi destino con el ánimo por los suelos.

Al parecer, Cork también era el corazón de la industria del sur de Irlanda. Eso me pareció, sentado junto a la ventana del autobús, contemplando las diferentes fábricas que dejábamos a un lado y a otro de la carretera, farmacéuticas en su mayoría. Al poco de llegar me enteré de que el producto más famoso de la industria farmacéutica de Cork es el Viagra.

Cork es también sede europea de Apple Computer y, cómo no, de Heineken, Murphy Irish Stout y Beamish and Crawford, que están en la ciudad desde hace generaciones.

Las casas bien cuidadas, las jardineras llenas de flores, el mobiliario urbano y los coches que circulaban evidenciaban la recuperación económica tras la crisis de 2008. Ya no era el pueblecito arruinado del que partió mi bisabuelo huyendo de la enésima hambruna que azotaba la isla.

Un par de horas después de aterrizar en el aeropuerto Shannon, el autobús me dejó en el centro de Cork, junto a un puesto de información para turistas, y hasta allí me dirigí para recoger algún prospecto con teléfonos y direcciones de interés.

Uno de ellos rezaba en inglés y en gaélico:

Bienvenidos a la «República Popular de Cork» y condado más grande de La República de Irlanda. Extendiéndose por todo el suroeste, este es el lugar que nos dio al revolucionario líder político y hombre de Clonakilty, Michael Collins, además de la leyenda viva futbolística de Eire, Roy Keane. El condado abarca desde la ciudad de Cork hasta las tierras de labranza más fértiles de la Isla Esmeralda, incluyendo sus penínsulas más salvajes e islas con más colorido.

Cork posee un clima templado y cambiante, con abundante lluvia y sin temperaturas extremas. Las temperaturas por debajo de 0 °C o por encima de 25 °C son raras. La precipitación anual media, la mayoría en forma de lluvia, es de 1227,9 ml. Hay, en promedio, siete días de granizo y once de nieve o aguanieve por año, pero esta no suele acumularse por más de dos días.

Cork occidental es famosa en todo el mundo por sus playas salvajes y escarpadas penínsulas. Pero si lo que quieres es abrirte camino por tierras desconocidas, dirígete al este. Cobh, la pequeña ciudad portuaria, en 1912 fue el último puerto de escala del Titanic. Durante el siglo XIX, la actividad portuaria en Cobh creció considerablemente, y los comerciantes exportaron grandes cantidades de mantequilla y de carne de vaca a Gran Bretaña, el resto de Europa y Norteamérica.

Comienza aquí para el viajero su visita por Cork, el «Condado Rebelde», una región indiscutiblemente unida a la lucha de Irlanda por su independencia.

Y con aquellos papeles llenos de bonitas estampas del lugar de donde un siglo atrás todo el mundo huía, me dispuse a buscar un lugar donde dormir.

Llamé a Pocket nada más alojarme en un pequeño hostal de centro de Cork y le pedí que hablase con Frank para decirle que ya había llegado, que estaba bien y que en cuanto me instalase, yo mismo me pondría en contacto con ella.

La breve charla con mi amigo me dejó algo menos inquieto. Pero en mi primera noche en el hostal Sheila’s me costó mucho dormirme. Un neoyorquino necesita los ruidos constantes de los coches, de las sirenas de policía y las ambulancias, de la gente del vecindario y las luces que nunca se apagan.

Aquella primera noche, ya en la cama de aquella pequeña habitación, intenté pensar que tan solo eran unos pocos meses, que pronto regresaría a Nueva York con ellas.

También pensé que me urgía encontrar un trabajo, el que fuese. Tan solo tenía dinero para un par de noches más y para comer algo. Resoplé dando la enésima vuelta sobre el colchón de aquella pequeña cama de 90 de la que casi sobresalían mis pies.

Me levanté muy temprano, adormilado y entumecido, con dolor de cabeza como si tuviese una resaca y, al meterme bajo la ducha, me di cuenta de que no me había duchado el día anterior y que aún conservaba el tacto de Frank, su saliva y su olor en mi piel.

Resoplé con el pecho dolorido de tanto extrañarla y le di al agua caliente, que enseguida empañó la mampara de la pequeña ducha de plato y llenó de vapor el diminuto cuarto de baño con olor a lejía.

«De nuevo en el punto de partida, intentando encajar, buscando un trabajo, un lugar para vivir. Otra vez solo», pensé dejando que el agua que casi quemaba mi piel lavase sus besos.

Ángel, ahora mismo

escucho que el correo

sale todos los días

y por lo tanto

debo terminar, de modo que tú

recibirás la carta inmediatamente.

Permanece calmada. Solo a través

de la tranquila contemplación de nuestra

existencia podremos

alcanzar nuestro objetivo

de vivir juntos.

Sé paciente,

ámame.

Hoy y ayer.

¡Qué doloroso anhelo de ti,

de ti, de ti…

Tú, tú, mi amor, mi todo…!

Adiós…

Oh, continúa amándome.

Nunca juzgues mal el más fiel

corazón de tu amado.

L.

Siempre tuyo,

siempre mía,

siempre nuestro.

Carta a la Amada inmortal, encontrada junto con el Testamento de Heiligenstadt, entre los papeles que dejó Ludwig van Beethoven al morir, en 1827.

Capítulo 30
Love Reign O’er Me

Mi primera jornada de turismo intensivo en Cork me sirvió para conocer la mayoría de sus lugares imprescindibles, pero no para encontrar un trabajo. Aunque eso sí, me ayudó a estar al tanto de la peculiar idiosincrasia de la población local.

Dejando a un lado a los numerosos turistas, muchos de ellos norteamericanos, la gente de Cork era curiosa, abierta y amable. Sobre todo los mayores de lugar, que saludaban a quien se cruzaba en su camino, ya fuese lugareño o forastero con un simpático «¿Cómo estás?».

En el tema eclesiástico, Cork cuenta con dos templos fundamentales: la catedral gótica de St. Finbarr de 1878, dedicada al patrón de la ciudad, y la iglesia de St. Anne Shandon, de 1722, famosa por su torre del reloj, a la que se puede subir para tocar las campanas. Precisamente, junto a esta última, se localiza el Cork Butter Museum, un peculiar museo dedicado a la mantequilla, el producto alimenticio de exportación más importante de Irlanda. Mi abuelo decía que, de no haber existido la mantequilla, no quedaría ya un solo irlandés en el mundo.

Cork puede presumir del imponente bulevar de Patrick Street y de los rincones y pasillos del compacto barrio de Huguenot Quarter. Según los paisanos de Cork, fue el hogar del Padre Matthew, el apóstol de la templanza, que se esforzó por convencer a los irlandeses de abstenerse de beber alcohol. Y estaba claro que el pobre padre no había logrado su propósito, porque los pubs de toda condición proliferaban por doquier y bien llenos.

No obstante, el principal foco de interés comercial se localiza en la céntrica isla que forma el río Lee. Es aquí donde se encuentran las principales calles comerciales y de ocio de la ciudad: Grand Parade, Oliver Plunkett St., South Mall o St. Patrick’s, la calle más importante de la ciudad.

Pregunté aquí y allá si necesitaban un camarero, dependiente, repartidor, conductor, lo que fuese, pero no parecían sobrar los puestos de trabajo, aunque sí el tiempo para conversar.

Aquel primer día la búsqueda fue infructuosa y regresé al hostal de vacío, empapado por la lluvia, pensando que al día siguiente lo primero que debía hacer cuando consiguiese un empleo era comprarme un paraguas y un buen chubasquero.

Llegué a Cork pensando en la visión que mi abuelo tenía de aquel lugar: un pueblo de hambrientos pescadores, de niños sin zapatos, de familias enteras condenadas a la pobreza nada más nacer, que solo comían patatas. Pero me encontré con una ciudad culta, universitaria y bohemia de intrincados callejones, canales, puentes y cuidadas casas georgianas.

Cork es una ciudad muy viva, plagada de estudiantes. De entre estos, un buen número de ellos llegados desde España con la intención de mejorar su nivel de inglés o buscar la oportunidad laboral que se les niega en su país de origen.

El segundo día en la ciudad, guiado por las recomendaciones de la gente local y por las guías y folletos que me había proporcionado la oficina de turismo, opté por visitar tres lugares turísticos, como el Blarney Castle. Tal vez allí necesitasen a alguien.

Antes de emprender la marcha me pasé por Paddy’s, en 8 MacCurtain Street, uno de los locales que me habían recomendado para tomar un Irish Breakfast completo y contundente. Apenas había cenado para no gastar y el desayuno del hostal había sido excesivamente sobrio, así que me crujían las tripas. Con un desayuno completo tardío me evitaría tener que comer mucho y, con ello, seguir gastando mis dólares convertidos en euros.

El local no tenía nada especial, era el típico pub irlandés. Sin embargo, el desayuno era copioso, a buen precio y me iba a proporcionar la suficiente energía como para soportar una dura jornada a pie.

Tardaron un montón y finalmente me sirvieron un plato al grito de Fry, con sus dos huevos escalfados, champiñones, unas tortitas hechas de patata, mantequilla para untar en ellas, lonchas de bacón frito, un par de salchichas de cerdo y una cosa que no había visto en mi vida, que sabía fuerte, como a cordero, una especie de pastel de carne con alguna verdura y especias, aunque no era carne exactamente pero que me comí también.

Di buena cuenta de todas las viandas y pedí más café. Estaba ya dispuesto a pagar para proseguir mi camino cuando el camarero se acercó a mi mesa y se puso a darme palique.

—¿Forastero? —peguntó el hombretón de tez rubicunda.

—Sí —asentí a la neoyorquina, sin dar más explicaciones ni ser demasiado amigable, pero pronto me di cuenta de que allí la gente preguntaba mucho y nunca se daba por vencida.

—¿De turismo?

—Pues no exactamente.

—Aquí vienen muchos turistas de los Estados Unidos. A conocer el pueblo de sus ancestros. Todos salieron de aquí, del puerto, rumbo a América.

—Sí, lo sé.

—Es norteamericano, ¿verdad?

—¿Cómo lo ha adivinado?

—Porque toma café en vez de té y por lo mal que se halla con los euros… Además, no tiene acento británico, amigo.

—Pues ha acertado. Soy de Nueva York, pero mi bisabuelo era de aquí, de Cork.

—¿Cómo se llamaba su bisabuelo? —preguntó el hombretón de cara sonrosada con evidente interés.

Estuve a punto de resoplar de la impaciencia.

—Patrick Collum Gallagher, emigró a finales de los años 20, creo.

—¿Un Gallagher? ¡Vaya, por todos los demonios, haberlo dicho antes! —dijo el tipo tendiéndome la mano, que tomé para que me la apretara efusivamente dejándome totalmente sorprendido—. Mi primo Brandon está casado con una Gallagher, vive en Cobh.

—Así que aún quedan Gallaghers por aquí —sonreí—. Soy Mark Gallagher.

—¡Muchos! ¡Por todo el condado! —exclamó—. ¡Bienvenido!

—No creo que todos sean mis parientes —bromeé.

—¡Quién sabe! —respondió.

—Oiga… ¿Paddy?

—No, no, Paddy era mi abuelo, de ahí el nombre del pub. Yo soy Finbar, pero puedes llamarme Fin, Mark.

—Fin… ¿Te importaría darme la dirección de tu primo?

En Great Island, una de las tres islas que componen el puerto de Cork, se asienta Cobh, una hermosa población portuaria de más de 6.000 habitantes. El paseo marítimo con sus casas de estilo victoriano, la catedral neogótica de Saint Colman, que domina la ciudad, las pintorescas embarcaciones de los pescadores que delimitan el puerto, o la visita a la cercana Spike Island, hubiesen sido motivos más que suficientes para querer darme un buen paseo.

Sus abigarradas callejuelas que parten del paseo marítimo, sus casitas coloreadas en tonos vivos y sus numerosos pubs y restaurantes, en los que se servían platos de pescado local, invitaban a ello. Pero yo llegué hasta allí buscando a mis parientes y, a poder ser, un trabajo. No quería hacer turismo de ninguna clase.

Pronto me enteré de que la verdadera fama de Cobh se debía a que durante décadas fue el principal puerto de partida de la emigración irlandesa hacia el continente americano.

Entre 1848 y 1950, de los seis millones de personas que abandonaron Irlanda en busca de una vida mejor, dos millones y medio lo hicieron desde Cobh, entre ellos mi bisabuelo, mi abuelo y mi abuela. Los tres habían nacido en el viejo continente.

Me alejé un poco del barullo del puerto y subí por las empinadas calles hasta la Catedral de Saint Colman, una enorme construcción, desproporcionada si tenemos en cuenta el número de habitantes de la localidad. El carillón, según había leído en alguna parte, era el más grande de Irlanda y constaba de 47 campanas con un peso total de 17.380 kilos que, junto con el reloj, se instalaron un año después de ser construida la torre.

Delante de la catedral contemplé una gran explanada a modo de terraza sobre el puerto y la parte baja del pueblo, sobre la que las gaviotas planeaban.

Finalmente, callejeando, llegué al Blue Sea, un acogedor Bed and Breakfast con vistas al mar, pintado de color azul y blanco, que regentaba el primo de Fin.

Al entrar por recepción una campana de barco colgada sobre la puerta anunció mi llegada. Al momento apareció una pequeña mujer rubia y sonriente, cercana a los cincuenta años, de cara redonda y pecosa.

El hotel era una pintoresca casa de marineros, restaurada y adornada con motivos relacionados con la pesca. Por todas partes colgaban aparejos, boyas y faroles.

—Buenas tardes —saludó muy afable, con aquel acento tan extraño que me recordaba mucho a mi abuelo.

—Hola, me gustaría hablar con… Brandon O’Reilly, por favor.

—Brandon es mi marido, en este momento no está, pero si puedo ayudarle yo… Llegará enseguida.

—Pues sí. Vengo de parte de su primo Fin, él me ha dicho que puede que aquí encuentre a alguno de mis parientes. Soy Mark Gallagher, el bisnieto de Patrick Gallagher y nieto de Seamus Gallagher, y vengo desde Nueva York.

—¡Oh, vaya, bienvenido Mark! ¡Yo soy Fiona Gallagher, tu prima! Soy la hija pequeña del hermano mayor de Seamus, Mallachy —dijo dándome un fuerte abrazo—. ¿Vienes a conocer el pueblo de tus ancestros?

—Pues… sí —mentí algo azorado. No tenía ganas de explicar mi complicada vida a nadie—. Quería quedarme una temporada por aquí y ando… buscando un trabajo.

—Pues vienes en el momento adecuado, Mark, porque llega el verano y necesitamos gente en el hotel, en el restaurante y en la tienda que tenemos en la plata baja, donde estaba el antiguo establo. Brandon, mis hijos y yo no damos abasto. Hay muchos turistas que atender. ¿Qué sabes hacer? —dijo Fiona poniendo los brazos en jarras.

—Pues… últimamente he trabajado en una empresa de transportes en Nueva York, en oficina como encargado y conduciendo. Pero también he trabajado vendiendo zapatos, como mensajero, repartidor, de camarero…

—¿Algo más? —Rio con simpatía.

—Y toco el piano en bares, en clubs de jazz…

—¡No me digas! Así que tenemos un artista en la familia.

—Tanto como eso no. —Reí.

—Tengo entendido que tu bisabuelo tocaba muy bien el violín, Mark. —Sonrió Fiona.

—Vaya, no lo sabía.

—Bueno, creo que podremos buscarte algo, primo Mark.

—Gracias Fiona. —Sonreí aliviado.

—Puedes llamarme prima Fiona. ¿Dónde te alojas? —preguntó mi prima con su gran sonrisa.

—En Cork, en el Hostal Sheila’s.

—Vas a estar aquí mucho mejor —afirmó arrugando la nariz.

Y, ni corta ni perezosa, me hizo entrar con ella al interior de aquel bonito hotel.

A veces la melancolía puede ser mucho más poderosa que ningún otro sentimiento y, cuando se te mete por dentro, te inunda y te ahoga.

Dicen que los irlandeses solo tienen dos estados de ánimo: la alegría y la melancolía, y que pasan de uno a otro sin ninguna alternativa. No hay medias tintas. Optimismo y entereza a partes iguales.

Esas no eran palabras mías sino de mi abuelo, que siempre andaba pensando en su querida Irlanda, soñando en poder volver algún día de visita, como el emigrante que era y que regresa a su pueblo más gordo y mejor vestido.

Y es que, a veces, lo único que nos queda, lo que nos mantiene cuerdos y a flote, es la esperanza. Y eso era algo que yo, a pesar del cinismo heredado de mi madre, siempre había tenido. Ese era mi extraño don, el único que era verdaderamente mío: el don de la esperanza, el que no tuvo mi padre.

Cobh, 11 de mayo de 2017

Hola Frank, amor.

Escríbeme, sobre cualquier cosa. Sobre lo que te haga sentir bien, me dijiste, pero de momento no logro sentirme bien del todo con nada, nena.

Es mi primera semana en Irlanda, ya tengo una dirección y desde ella te mando esta primera carta. Me ha costado escribirla. La he rehecho como seis veces porque tengo muchas cosas en la cabeza, dando vueltas una y otra vez y no sé cómo expresarlas. Todas tienen que ver contigo.

Estoy alojado en el Blue Sea, el Bed and Breakfast que regentan mis parientes. Al parecer, los Gallagher son muy numerosos por aquí. Tengo muchos primos, la mayoría mayores que yo y casi todos están casados y con varios hijos.

Llevo unos pocos días aquí y no hace más que llover. Si hubiese sido en Nueva York sería demasiado para mi gusto. Pero aquí no me molesta tanto. Supongo que me voy adaptando a la tranquilidad de este pueblo. Aquí la gente no tiene prisa, se toma las cosas con calma, sin dramas y enseguida entablan conversación, así que hay que armarse de paciencia y charlar. Es inútil resistirse.

Supongo que por Nueva York ya hará calor. No sé por qué, pero todo el tiempo te imagino paseando por Central Park con Charlotte. Está precioso en esta época.

¿Cómo está Charlotte? Cuéntame cosas de ella. Os echo muchísimo de menos. ¿Has podido hablar con Pocket? También le echo de menos.

Ya tengo trabajo ayudando a Brandon y Fiona O’Reilly, el matrimonio que regenta el Blue Sea. En realidad, es Fiona Gallagher, es prima segunda mía, o tercera, no lo sé muy bien. Hago un poco de todo, ayudo sirviendo en el restaurante, en el bar, en recepción atiendo a los turistas, casi todos norteamericanos, o me paso por la tienda de productos típicos. He tenido suerte, trabajo sin parar, todo el día y así me mantengo distraído, me canso y consigo dormir bien y no dar muchas vueltas a las cosas.

Nunca había cogido un papel y un bolígrafo para escribir nada y no sé si esto que te escribo está bien o mal, estoy poniendo lo que me va saliendo, lo que siento. Tú escribes mucho mejor que yo, pero quiero que sepas que es más fácil de lo que pensaba. Y también quiero decirte que estoy bien, no te preocupes, solo me siento solo. La diferencia con la soledad de antes de conocerte es que esta ya no es cómoda. La que tuve de niño y al crecer la sobrellevaba bien, pero cuando te conocí perdí esa capacidad de estar solo. Dejó de ser fácil porque tú estabas conmigo. Porque contigo nunca me he sentido solo. Nunca, nena.

Te tengo presente en mis pensamientos cada día, a veces, conscientemente, otras muchas sin querer. No puedo ni quiero evitarlo. Y te espero. Espero a que tú me digas que toda esta pesadilla ya ha terminado, a que me digas que ya puedo regresar, que podré volver a abrazaros, a tenerte. Porque no te imaginas lo que necesito tenerte. Bueno, creo que sí, que puedes hacerte una idea.

No me olvides, princesa.

Dile a Charlotte que la quiero y dale un beso inmenso, o mejor un montón, de esos tuyos tan maravillosos.

P: D.: Busca esta canción en mi playlist, Love Reign O’er Me, de The Who.

Me han dicho que la lluvia que cae sobre Irlanda a veces llega desde Norteamérica, debe ser por eso que esta canción me hace pensar en ti.

Tú eres la lluvia, nena, tú haces que llueva, amor.

Mark.

Solo el amor

Puede hacer que llueva

De la forma en que el mar besa la playa.

Solo el amor

Puede hacer que llueva

Como el sudor de los amantes

Que yace en los campos.

Amor, reina sobre mí.

Amor, reina sobre mí, llueve sobre mí.

Solo el amor

Puede traer la lluvia

Que te hace anhelar algo al cielo.

Solo el amor

Puede traer la lluvia

Que cae como lágrimas de lo alto.

Amor, reina sobre mí.

Amor, reina sobre mí, llueve sobre mí.

En una seca y polvorienta carretera,

Las noches que pasamos separados,

Necesito regresar a casa a la fresca, fresca lluvia.

Las noches son calientes y negras como la tinta,

No puedo dormir, me recuesto y pienso.

Oh, Dios, necesito un trago de fresca, fresca lluvia.

Amor, reina sobre mí.

Amor, reina sobre mí, llueve sobre mí.

Amor…

Capítulo 31
Un bel dì vedremo, María Callas (Madame Butterfly, G. Puccini)

Frank no tardó en contestarme. Un día Fiona vino con dos cartas para mí, con matasellos de Nueva York. Enseguida reconocí la bonita letra de Frank. Las tomé emocionado y nada más tenerlas en mis manos un inmenso alivio me inundó por dentro.

Esperé con ansiedad el momento oportuno y, cuando tuve un rato libre de las tareas de todos los días, subí a la pequeña habitación abuhardillada que Fiona me había alquilado y me encerré para tumbarme en la cama a leer a Frank.

Rasgué el sobre con cuidado, acaricié los folios llenos de sus trazos y aspiré el aroma del papel anhelante. Ella tenía razón, era un consuelo inmenso poder tener sus pensamientos en papel, en mis manos, entre mis dedos, y saber que podría releerlos cuando quisiera. Era muy dulce pensar que había tocado aquel papel, que lo había llenado de palabras suyas para mí.

Nueva York, 2 de mayo de 2017

Hola, chéri:

Esta misma noche aún estaba contigo en casa, en nuestra cama, y hoy estás ya muy lejos, al otro lado del océano, sin mí, y yo estoy aquí, sin ti y sé que mañana no podré verte, ni pasado ni al otro y me siento furiosa, triste y sola.

Aún no sé a dónde te enviaré esta carta, pero necesitaba escribirla. Necesito desahogarme y soltar toda esta rabia que siento. No quiero que se me quede dentro y me haga daño. No dejes que todo esto nos dañe, mon amour.

Intento pensar que todo pasará pronto, que será poco tiempo, que enseguida recuperaremos a Charlotte y volveremos a estar juntos los tres. Me digo a mí misma que unos meses pasan rápido, pero hoy me cuesta mucho creerlo y tengo ganas de llorar. Tal vez mañana sea más fácil.

Aún siento tu boca en mi piel, tus manos en mi cuerpo. No quiero que desaparezca esa sensación tan placentera con la que me he ido de Queens esta mañana y por eso todavía ni me he duchado. Quiero guardarte, conservar tu olor porque siento que aún te llevo en mi piel. Huelo a ti y ahora es la única forma que tengo de sentirte. Solo con pensarlo, con rememorar esta noche, todo mi cuerpo se estremece.

He recordado una canción de los años 80 que cantaba mi madre con aquella voz que tenía, tan potente. Pero no recuerdo cómo se llamaba, algo del poder del amor, creo. Decía: «Tu voz es tibia y tierna, un amor que no podría olvidar. Porque yo soy tu mujer y tú eres mi hombre. Cuando me alcances voy a hacer todo lo que pueda».

Sé que es muy cursi, pero ahora me da por escuchar canciones tristes y cursis, chéri.

No me sé más, no recuerdo el resto de la letra, pero esta parte me recuerda a nosotros. Pienso en ti mucho, a cada rato y no sé si eso es bueno, tal vez debería intentar no pensarte tanto, pero creo que sería inútil, ya me conoces, soy cabezota.

Escucho nuestras canciones, las pongo una y otra vez y eso me hace sentirme más cerca de ti. Eso es lo único que quiero en realidad, sentirte, tenerte cerca. Por eso estoy tan cabreada, porque sé que no es posible. Y te culpo por marcharte y me culpo a mí misma por haberte dejado marchar.

Tuya, siempre.

Frank.

Nueva York, 19 de mayo de 2017

Hola, Mark:

¿Cómo puedes tan siquiera dudarlo? ¿Cómo podría olvidarte? ¿Olvidar todo ese amor que tú y yo nos hemos dado? No te olvido, todo lo contrario, te pienso todo el tiempo, a cada rato, y me siento como una idiota por enfadarme contigo estando tan lejos porque no puedo gritarte y maldecirte como suelo hacer para después rodar juntos por la cama.

Porque ahora mismo me siento muy enfadada. He dormido mal y ya sabes que eso me pone de mal humor.

Esta noche me he despertado soñando contigo. El sueño era muy agradable, demasiado, chéri. Pensaba que estabas a mi lado. Notaba tu calor, el de tu cuerpo junto a mí en la cama, pero era tan solo un sueño y después me ha costado mucho dormirme de nuevo.

Deberíamos plantearnos lo de Skype, ¿no crees? Patricia me ha prohibido el móvil, el iPad o cualquier otro dispositivo en su casa alegando que las ondas que emiten las antenas inalámbricas lo inundan todo y la alteran. Según ella, son dañinas para su precario bienestar y por eso le duele la cabeza tanto. Está obsesionada con eso, a pesar de que toma medicación. Estoy intentando conseguir que un psiquiatra la evalúe engañándola, como nos aconsejó Fisher. Eso la inhabilitaría para siempre como posible tutora de Charlotte.

Ayer visité a Charlotte y hablamos de ti. Ella me calma, me hace sentir que todo irá bien, como tú cuando estabas junto a mí. Nuestra hija es muy fuerte, como su padre, y tiene tu esperanza a prueba de cualquier golpe de la vida. Lo ha heredado de ti, de eso estoy segura.

Cuando miro sus ojos te veo a ti. Te echa de menos mucho, pero me dice: «Tranquila, mami, papi volverá. Él me lo dijo y papi nunca miente». Y yo le digo que sí, que tú también vuelves siempre.

Te manda muchos, muchos besitos.

Ayer y hoy he estado escuchando Madame Butterfly, ya sabes que adoro a Puccini.

Supongo que me identifico con Cio-Cio-San, me siento como ella, como Butterfly, aquí, esperándote en Nueva York con nuestra hija, mirando por la ventana, oteando el horizonte para ver si llegas en un barco desde el otro lado del mar.

Sabes que nunca estoy mucho tiempo enfadada contigo, no puedo y ya no lo estoy porque no es culpa tuya, porque aún no he perdido la fe, aún creo que podremos reunirnos y ser felices por fin. Tengo que creerlo porque, si no, me volvería loca aguantando a Patricia, que lo fiscaliza todo a mi alrededor.

Cuento los días para salir de esta horrible casa y lograr la custodia de Charlotte. Williams dice que tendré noticias de la Corte en breve. Cuando sepa algo me pondré en contacto con Pocket y él te lo dirá enseguida para no hacerte esperar la carta. Luego ya te explicaré los detalles.

Olivia me entregó tu primera carta, mon coeur. Supongo que te llegaran mis dos primeras cartas a la vez. La tuya me hizo llorar, pero no te preocupes, también me hizo sentirme mejor. Ya no noto esa angustia en el estómago que he tenido desde el día que te fuiste. Ahora que sé dónde estás, que sé que nos escribiremos, me siento conectada a ti de nuevo y mucho más aliviada. Me alegra que hayas encontrado a tus parientes. Necesitaba saber que estabas bien, que no estabas solo. Me mataba no saber de ti.

Ah, y para que lo sepas, no escribes nada mal, chéri. Me encanta leerte y saber que gracias a mí te gusta la lluvia. Hoy también llueve aquí, y eso me hace pensar en ti.

P. D.: Creo que voy a hacer como tú y voy a publicar en mi playlist todo lo que escucho para que puedas escuchar lo mismo que yo. Ya sé que es una tontería, pero quiero sentirme unida a ti de todas las formas posibles y tú y yo siempre hemos tenido una conexión especial con la música. Necesito sentirte de alguna forma que sea solo nuestra.

Ah, leerte también me hace creer que escucho tu voz y eso me hace desearte tanto…

Hasta pronto. Je t´aime, mon vie.

Tu Frank.

Las lágrimas brotaron sin querer mientras leía a Frank. Era ella en estado puro, enfadada, emocionada, entregada, sincera. Imaginé todos sus estados de ánimo pasando por su hermoso rostro. Releí los papeles dos veces y al terminar los besé y resoplé intentando recuperarme de aquel cúmulo de sentimientos, e inmediatamente me dispuse a buscar en mi móvil aquella aria de Madame Butterfly, Un bel dì vedremo, cuando la geisha japonesa canta a su amor, Pinkerton, al que espera junto al hijo de ambos, imaginando cómo será el día en que le vea regresar a su lado y recupere su cariño.

El hecho de escuchar la misma música me hizo sentirme muy cerca de ella inmediatamente. Como siempre, Frank tenía razón.

Y así, escuchando a Puccini, me dispuse a contestarle.

Capítulo 32
Out of Tears

Cobh, 2 de junio de 2017

Hola, amor:

No es ninguna tontería, mi vida. Yo también quiero sentirme unido a ti, de cualquier manera y, si de momento estas cartas y la playlist son la única forma de poder hacerlo, pues así será. Leerte es un alivio inmenso, es como escuchar tu voz en mi cabeza.

Odio pensar que te sientes sola por mi culpa o que lloras. Me da rabia, me siento inútil, furioso conmigo mismo, tan lejos de ti y tengo que mentalizarme cada día de que esto es lo correcto, que lo hago para conseguir que Charlotte vuelva con nosotros.

Aquí, en mi exilio involuntario, van pasando los días. Un día tras otro, todos iguales al anterior y al siguiente y lo único que me hace soportarlo es pensar que es uno menos para volver a tenerte otra vez.

Lo de Skype me parece una locura. Si te pilla Patricia, todo nuestro esfuerzo, este sufrimiento y tu ausencia serán en vano. ¡Me jode tanto no estar allí para protegerte de ella…!

Por otro lado, también me muero por verte y oírte, nena. Te necesito. Ojalá pudiese tocarte, escucharte, respirar tu aroma, lo tengo en mi cabeza. Recuerdo lo delicioso que es y entonces… Es cuando se me hace más complicado todo esto.

Dile a Charlotte que sea buena como me prometió, y que la quiero muchísimo. Díselo hasta que se aburra de escucharlo, amor.

He añadido alguna canción a esa lista que has creado para los dos. Espero que te gusten. Todas me hacen pensar en ti, sobre todo esta, Not Fade Away, de The Rolling Stones.

Voy a decirte cómo va a ser.

Tú vas a darme tu amor,

yo te amaré noche y día.

Sabes que mi amor no se gasta,

sabes que mi amor no se gasta.

Mi amor es más grande que un Cadillac,

te lo demostraré si me llevas a casa.

Tu amor por mí ha de ser auténtico.

Antes te hubieras fijado en cómo me siento.

El amor verdadero no se gasta,

el amor verdadero no se gasta.

Voy a decirte cómo va a ser.

Tú vas a darme tu amor,

un amor que dure más de un día.

El amor es amor y no se gasta,

l amor es amor y no se gasta.

Oye, el amor es amor y no se gasta.

No se gasta.

Mi amor no se gasta. Nunca.

P.D.: He estado escuchando esa aria, la de Madame Butterfly. Es hermosa, tan hermosa que me hace pensar en ti.

Y yo también sueño contigo, amor.

Mark.

Nueva York, 15 de junio de 2017

Hola, chéri:

Tu última carta tardó en llegar. No te imaginas cómo la esperaba. Es lo único que me serena, lo que me hace soportar a Patricia y me ayuda a resistir.

Tan solo ha pasado un mes y me parece tanto tiempo… ¿Cuándo volveremos a estar juntos? ¿Cuándo volveré a verte, a tenerte? Te echo de menos, a todas horas, sin querer. No me acostumbro, no puedo, no quiero hacerlo.

Recuerdo aquella vez, cuando estuvimos separados, antes de tener a Charlotte, tú aquí y yo en Francia y sé que entonces pude, fui capaz de sobrevivir, pero ahora es diferente. Es como si me faltara un miembro, una parte de mí misma. Y eso, me doy cuenta, es porque ahora estamos mucho más unidos que entonces. Durante estos años, cada uno de nosotros se ha vuelto parte de la vida del otro de un modo tan profundo que sería imposible cambiar eso ya. Por eso también sé que Patricia no vencerá.

Sé que tengo que tener cuidado con ella, lo sé muy bien, Mark, pero tal vez pueda conseguir contactar contigo por fin. He pensado hacerlo desde la casa de Olivia. Me está ayudando mucho a poder con todo esto. Supongo que, escuchando mis problemas, ella se olvida un poco de los suyos. Solo deseo que tú también tengas allí a alguien en quien confiar y quien te haga sentir acompañado. Odio pensar que estás solo o que te sientes solo. Eso es lo que más me duele, incluso más que no tenerte conmigo. Yo tengo a Charlotte y eso me da tanta paz… Ya sé lo que estarás pensando y no es compasión ni pena, solo es que no quiero que sufras. No soporto que sufras.

Creo que Patricia me ha robado una foto tuya que tenía guardada en mi cuarto, aquella del fotomatón frente a la isla de Ellis. Por eso sé que me espía y revisa mis cosas. También creo que está totalmente obsesionada contigo.

Ya no saca el tema de nuestro divorcio. Creo que está empezando a creer que he pasado página de verdad. Cuando me pregunta le respondo que no quiero hablar de ello y no insiste. Ya no pregunta tanto. Falta poco para que confíe y baje la guardia. Lo sé.

Consíguete una tablet o un portátil e instálate Skype, chéri. Como la diferencia horaria es de casi cinco horas, lo mejor sería que contactáramos de noche. Yo podría conectarme al volver del trabajo o en casa de Olivia. Le diré a Patricia que he quedado con ella para tomar algo. No ve con buenos ojos nuestra amistad porque es amiga de la familia del ex de Olivia, pero quiere que salga y eso la distraerá de sus maquinaciones.

Ya sé que no estás nada convencido de esto, pero hazlo por mí, Mark. Lo haré desde un ordenador que no sea el mío, con una cuenta nueva para mayor seguridad y después borraré todo.

Te llegará un correo electrónico a tu móvil, a tu número en Irlanda, con todo lo necesario para que te conectes.

Necesito verte para continuar. Porque sé que si te veo tú me darás fuerzas, chéri. Cuando estoy con Charlotte ella es la prueba viviente de ti. Pero cuando no estoy con ella es muy difícil. Parece que solo estás en mi mente, que no eres real.

Si logro verte y escucharte lo será, será real, sabré que tú existes, que no eres un sueño, aunque lo parezcas, que en alguna parte del mundo hay un hombre llamado Mark Gallagher al que amo con toda mi alma y que me ama con la misma fuerza. Lo creo, mon cher.

Tu Frank.

Cobh, 3 de julio de 2017

Hola, amor:

Yo también te echo de menos muchísimo, desde que me levanto hasta que me acuesto, todos los malditos días desde que dejé Nueva York.

Tienes razón en eso de que cada uno de nosotros se ha vuelto parte de la existencia del otro de un modo inseparable. Tú eres mi familia, tenías razón. Siempre la tienes, mi vida.

Y me pasa lo mismo que a ti, sufro más por ti y por Charlotte que por mí mismo. No me paro a pensar en mí, intento no pensar mucho, no dar vueltas a las cosas, y el poco tiempo que lo hago lo dedico a recordaros, a recordarte.

Aquí en Irlanda las dos frases más utilizadas son: «Podría ser peor» y «Mejor no preocuparse». Creo que todo es por culpa del clima. Es tan variable que, aunque el día comience con un sol espléndido, en cuestión de minutos se puede desencadenar la tormenta perfecta. Quizás por eso los irlandeses son así: optimismo y resignación a partes iguales, y eso es lo que intento, no preocuparme, solo vivir día a día sabiendo que, gracias a Dios, como dice Fiona, estáis bien y que los días siempre pasan, termina uno y llega el siguiente. Eso es lo que me mantiene fuerte, eso y tu recuerdo.

Fiona me ha contado historias de Cobh. ¿Sabías que dos millones y medio de irlandeses abandonaron el país con destino a los Estados Unidos de América desde este puerto de Cobh, entre 1844 y mediados del siglo XX?

Recuerdo aquella vez que fuimos al museo de La Isla de Ellis, la «Isla de las Lágrimas», a buscar el nombre de mi bisabuelo entre los miles de nombres que había allí recogidos. Recuerdo que tú lo viste primero, lo encontraste para mí.

Parece que el círculo se cierra, me ha dicho mi prima, y creo que tiene algo de razón, que no existen las casualidades y que todo tiene una razón y un porqué. ¡Empiezo a pensar como un irlandés!

Aquella diáspora fue debida a la gran hambruna y miseria que asoló el país como consecuencia de la pérdida total de la cosecha de la patata por un hongo desconocido hasta aquel momento.

Brandon O’Reilly echa la culpa de eso y de todas las desdichas de los irlandeses a los ingleses. Aquí tienen la culpa hasta de las pulgas.

Los O’Reilly son un matrimonio trabajador y alegre que se está volcando conmigo. Me llaman el primo Mark de Norteamérica y ya me conoce todo el pueblo por ese nombre. Tienen cinco hijos y la mayor se casa el año que viene. Me han invitado, pero sintiéndolo mucho espero no poder acudir. Eso querrá decir que ya he vuelto a casa y que estoy contigo de nuevo.

He visto la fotografía que me has enviado de vosotras dos, estáis guapísimas, tú me dejas sin respiración, amor. Charlotte parece mayor. Seguro que ha crecido un montón Ya ha pasado más de un mes… Y ayer fue su cumpleaños.

Ya tengo la cuenta, un portátil que Brandon me ha prestado y he instalado el programa para la dichosa videoconferencia. Me sigue pareciendo una locura, pero como es tuya es una locura maravillosa.

A las noches estaré conectado esperando verte y oírte, amor.

Me sigues volviendo loco, princesa, y aunque ya sabes que no me gusta hacer promesas, esta vez voy a hacerte una: te prometo que algún día te daré todos los besos que ahora no puedo darte.

P. D.: Hoy también llueve y hoy también te sigo amando con la misma fuerza de siempre, amor.

Mark.

Soñé con Frank y me desperté anhelando tanto su cuerpo y su calor que me tuve que levantar para darme una ducha fría.

Era difícil, por no decir imposible no pensar en ella, no añorar su voz, su sonrisa, su boca, su cuerpo entero. Me disponía a aliviarme manualmente, pero en el último momento me eché atrás. «Aún no estará despierta», pensé, y una punzada de nostalgia me hizo resoplar de pura frustración. Y me juré a mí mismo no hacerlo, no apagar aquella desazón si no era con Frank. Como si fuera una especie de promesa, una ofrenda a algún dios en la que yo me sacrificaba a cambio de conseguir recuperar mi vida, recuperarla a ella y a nuestra hija. Quise pensar que aquello me haría más fuerte, que haría que los santos o los ángeles me echasen una mano de una vez. Negué con la cabeza y salí de la ducha.

Nada más bajar a la cocina para desayunar, antes de que se levantasen los clientes, Fiona me dijo que iba a ser un día de duro trabajo porque esperaba tener completo el hotel para el mediodía.

«Día ocupado, mucho trabajo. Bien, será más fácil», me dije intentando apartar la melancolía. Y ese día lo conseguí. Pasó rápidamente.

Lo malo era cuando me quedaba solo, sin compañía ni distracciones ni trabajo. Los domingos eran el peor día, cuando todos los O’Really acudían juntos a la iglesia. Entonces la nostalgia se apoderaba de mí de un modo intenso y doloroso.

Intentaba alejarla como podía. Por eso creo que comencé a bañarme en vez de ducharme, porque Frank prefería el baño a la ducha. Aprovechaba las tardes que acababa temprano mi trabajo, antes de cenar, me encerraba en mi habitación, ponía nuestra música preferida y me sumergía en la bañera, gozando del agua caliente y de los recuerdos, los mejores. Pensaba en Frank y me imaginaba amándola.

Aquella noche, tras la cena, subí a mi cuarto y me senté frente al portátil que me había conseguido Fiona, en el pequeño escritorio junto a la ventana, aguardando a Frank, como las dos noches anteriores.

En la playlist sonaba Out of Tears, otra de The Rolling Stones. Esta era mucho más acorde con mi estado de ánimo que la de la letra que le había escrito a Frank en mi carta.

Eran más de las doce, llevaba un buen rato esperando, decepcionado, somnoliento, pensando que aquella noche tampoco vería a Frank, cuando recibí el aviso para iniciar la videoconferencia.

Me puse muy nervioso de pronto y ni atinaba a conectarme correctamente. Esperé unos instantes angustiosos y, de repente, la vi por fin, frente a mí, y su sonrisa iluminó la pantalla, la habitación y el mundo entero.

Capítulo 33
All Of The Stars

—Hola, chéri —dijo Frank con su maravillosa voz.

—Frank… —susurré justo al verla, antes de sonreírle con toda mi alma.

Ella también me sonreía sin parar y parecía igual de nerviosa y emocionada que yo. Casi no podía creérmelo. Estaba allí, en aquella pequeña pantalla de aquel portátil que me la traía del otro lado del mundo, como si fuese un milagro.

—¿Te estás dejando barba? —preguntó.

—Sí, bueno, más bien he dejado de afeitarme. —Sonreí sintiendo como el pecho me iba a estallar de felicidad.

—Estás muy sexy con barba —dijo mordiéndose el labio de aquel modo tan delicioso que solo ella tenía.

—Tú también con esa camiseta. —Reí.

Frank llevaba una camiseta mía, sin mangas, de los Ramones, mis ilustres vecinos de Queens, que se notaba que le quedaba grande.

—Aquí ya hace calor. Te la dejaste y… me la pongo para dormir —dijo Frank azorada.

Asentí. En Nueva York, serían más de las seis de la tarde, casi la hora de cenar.

—Me parece muy sexy que hagas eso. —Suspiré sin poder dejar de admirar su rostro. No me salía la voz de lo emocionado que estaba—. Estás preciosa, amor.

Suspiró con fuerza.

—¿Estás bien, Mark?

—Sí, sobre todo ahora.

Suspiré también, aliviado y abrumado. Sentía que me acababa de liberar de un inmenso peso que me abrumaba cada vez que pensaba en ella.

—Estaba preocupada por ti —dijo Frank emocionada. Sus ojos brillaban más de lo habitual.

—Y yo por ti. ¿Cómo estás? ¿Cómo está Charlotte? ¿La has visto?

Continuaba nervioso, pensando que la comunicación se podía cortar en cualquier momento y no podía parar de preguntar.

—Está bien. Me pregunta por ti, pero sabe que volverá a verte. Ella es la que me da más fuerza para continuar. Es tan fuerte, tan alegre…

Me tembló la barbilla. Inspiré intentando aguantarme un sollozo, pero Frank lo notó y su semblante se llenó de tristeza.

—Mark… —gimió.

—No llores —le imploré.

—Ni tú. —Rio con los ojos húmedos, preciosos.

—Qué guapa estás… pero ¿has adelgazado?

—Un poco. —Sonrió intentando parecer despreocupada. Pero yo la conocía, no quería decírmelo para no preocuparme.

—¿Qué te pasa, amor?

—Tengo una ligera… gastritis.

—¿Otra vez? ¿Has ido al médico?

—Sí, es por… los nervios. Ya sabes que se me resiente el estómago enseguida. No es nada, chéri.

—Cuídate, por favor, mi vida.

—Me estoy cuidando, te lo prometo. ¿Y tú, ya te estás portando bien? —bromeó.

—Sí, soy como un monje de clausura o peor, ellos se toman alguna pinta de vez en cuando. Mis primos están algo extrañados conmigo. Por aquí no se fían de la gente que no bebe. —Reí.

—No lo digo solo por eso.

—Las mujeres huyen de mí, tranquila.

—Tampoco es por eso y además no me lo creo. —Se rio.

—Como y duermo como las personas normales, no te preocupes.

«Aunque solo lo hago por inercia, porque el cuerpo me obliga a sobrevivir a pesar de todo», pensé.

Frank suspiró con fuerza sin dejar de mirarme con aquellos ojos del color del caramelo que en la pantalla parecían más grandes y hermosos que nunca.

—No has perdido tu sarcasmo, eso es bueno. —Sonrió—. Eso me recuerda a tu madre. Ella es igual de sarcástica que tú. Hablé con ella el otro día y me pidió tu nuevo número de teléfono. ¿No la has llamado?

—No, Charlie estará muy ocupada intentando recuperar su dinero.

—Te llamará ella, estoy segura.

Asentí. No era eso lo que más me preocupaba en aquel momento.

—Aún se me hace tan extraño no despertarme a tu lado, no ducharnos juntos, no desayunar juntos, no hacer el amor… Te hecho tanto de menos… —dijo.

Frank suspiró de un modo tan sensual que una punzada de intenso deseo me hizo respirar con fuerza. Cerré los ojos y resoplé abrumado.

—A mí también se me hace muy raro, amor —susurré ronco.

Mi camiseta marcaba la inconfundible silueta de sus pechos respingones y llenos y a mí se me iban los ojos. Frank se dio cuenta y entornó la mirada de un modo increíblemente sensual.

—Mark… estoy sola. Patricia ha salido a una cena benéfica, volverá tarde y me he encerrado con llave en el baño —susurró con toda la intención.

—¿Estás en el baño? Eso no parece un baño. —Reí.

—Sí, frente al tocador. Es un baño inmenso y tiene hasta alfombra. Estamos solos, no hay peligro.

Sonreí comprendiendo lo que Frank estaba insinuando.

—No sé…

—¿Te da vergüenza, chéri?

—Pues… un poco.

—Yo te deseo mucho.

—Y yo también a ti —suspiré.

—Pues entonces no lo pienses, solo déjate llevar —dijo con picardía.

Suspiré escuchando su risa justo en el momento en que Frank se disponía a quitarse mi camiseta frente a la web cam. Tomé aire ansioso y me lancé levantándome a cerrar la puerta con el pestillo. Justo después de deshacerme de mi camisa y volver a mirar, su imagen, su gloriosa imagen desnuda de cintura para arriba, apareció en la pantalla del portátil mirándome directamente a los ojos.

Sus ojos me recorrieron el cuerpo, dulces e intensos. Frank entreabrió un poco sus apetecibles labios y exhaló un suspiro. Luego su mirada se posó en mi rostro mientras la mía iba surcándola hasta pararse en sus pechos.

Ambos nos comíamos con los ojos. Tragué saliva excitado. Tenía muy claro lo que quería Frank, lo que íbamos a hacer. Yo también lo deseaba, pero aun así la expectación era tan grande que hizo que me estremeciese por anticipado. A pesar de lo frío de la pantalla del ordenador, sentía verdaderas ganas de hacer aquella locura. Tal vez el hecho de ser algo secreto, de estar escondidos, de correr el riesgo de que nos interrumpieran o aún peor, que nos pillasen en plena faena, lo hacía más excitante.

Oculté el recuadro con mi imagen en la parte inferior de la pantalla del portátil. No me interesa verme, yo solo quería verla a ella. Me eché hacia atrás recostándome un poco sobre el asiento, de forma que Frank pudiese verme bien el cuerpo, y a continuación abrí despacio las piernas, respirando profundamente.

—Eso es. Ponte cómodo, chéri. —Sonrió ella.

—Sí, lo que quieras. Y tú… separa las piernas, quiero verte —susurré con una lujuriosa sonrisa canalla en la boca.

Al decirlo, con la voz suave y ronca, se revolvió el pelo ansiosa, agitando sus pechos perfectos, lo que me provocó un verdadero escalofrío de anticipado placer.

Era todo increíblemente erótico, el corazón me latía con fuerza y podía ver a Frank respirando agitada. Mientras sus ojos recorrían mi cuerpo, centímetro a centímetro, los míos buscaban su imagen en la pantalla.

Sonreí y me removí en la butaca, impaciente. De pronto, el plano de la imagen de Frank cambió, ofreciéndome un inmejorable primer plano de sus pechos, su cuello, su boca. Con cada movimiento suyo asomaba por la pantalla algún mechón de su pelo, de sus labios… Sabía que se estaba bajando las bragas y resoplé.

—Relájate, Mark. Concéntrate en mi voz, chéri.

— Lo intento —resoplé ansioso.

—Respira despacio. Solo estamos tú y yo, tranquilo —susurró con una voz tan dulce que hizo que comenzase a notar el miembro muy oprimido dentro de mis pantalones.

—¡Oh, eres… preciosa y tan sensual…! Tócate, amor.

Frank me obedeció, excitada por mis palabras, mostrándome aquel dulce lugar entre sus muslos, acariciándose despacio.

—Estoy viendo dónde me gustaría estar ahora mismo. Ahora acaricia tu vientre, tus muslos… —susurré—. Quiero que bajes una de tus manos hasta tus labios, despacio. ¿Estás húmeda?

—Sí, mucho —gimoteó.

—Quiero verte…

—Yo también quiero verte, me encanta verte, ver cómo te pones. Te deseo tanto… Acaríciate para mí, mon cher —me imploró sin dejar de tocarse.

Sus palabras halagadoras, sus ganas de mí, consiguieron que me sintiera valiente. Mis inhibiciones desaparecieron y solo quedó el deseo. A esas alturas, todo mi cuerpo vibraba. La miré extasiado, concentrándome en las sensaciones que su imagen me provocaba, me solté la bragueta y metí la mano en mis pantalones, imaginando que eran sus manos las que me acariciaban y no las mías.

—Me encanta mirarte, preciosa. —Inspiré aire con fuerza al verla deslizar sus dedos por su tierna carne—. Así, muy bien. Cómo me gustaría poder saborearte…

Frank, ni corta ni perezosa, dejó de tocarse para llevarse los dedos mojados hasta la boca y, sacando la lengua con deliciosa lentitud, se lamió suavemente las puntas de los dedos. Lo hizo todo muy despacio, para que yo pudiera disfrutar, y decidió ir un poco más lejos, introduciendo un dedo en su boca, chupando, profundizando y sacándolo de nuevo, como si en realidad estuviese lamiéndome a mí. Yo solo pude jadear de gusto y acariciar mi erección con mayor intensidad. Ella la miró anhelante.

—Ojalá pudiese hacerte lo que más te gusta que te haga, chéri —susurró.

—Me gusta todo lo que me haces, amor. Eres… —gemí sintiendo aquel agudo placer creciendo cada vez más.

—A mí también me encanta hacértelo. Lo sabes, sabes que me encanta —gimió.

—Princesa, acaríciate los pechos. Disfruta de su suavidad. Despacio… Siente cómo se endurecen esos tiernos pezones tuyos, acarícialos con los pulgares. A mí me encantan, adoro tenerlos en mis manos, en mi boca…

Frank jugueteó con sus pezones para excitarse y excitarme.

—Sí… —Mi voz surgió profunda, ronca y entrecortada—. Ahora quiero que te los pellizques. Más fuerte, como te lo hago yo.

En ese momento cerré los ojos un solo instante, casi retorciéndome de ganas. Ya no podía más, pero me esforcé en controlar mis ansias en un intento de que ese exquisito placer perdurase. Abrí los ojos de nuevo y la miré directamente a los suyos. Los ojos de Frank brillaban salvajes mientras yo gozaba, admirando cómo se movía dándose placer.

—¿Estás a punto ya? —susurré ronco.

—¡Sí…! —jadeó para emitir un quejido de puro placer que me hizo resoplar.

—Ahora, así, presiona un poco tu clítoris. Así, justo como lo haces. Mueve tu dedo en círculos. Eso es, sin prisas, como yo te lo hago, como si fuese mi lengua. —Su voz comenzaba a ser tan solo un dulce gruñido de placer—. ¿Te gusta?

—¡Mmm, sí…! —siseó casi sin voz.

—Acaríciate… Sí, así… no pares.

Dejé de hablar concentrándome en estimularme. Gemí deslizando mi mano arriba y abajo. Necesitaba más e intensifiqué mis maniobras en fuerza y velocidad, agitando mi erección, jadeando al ver cómo ella deslizaba sus dedos por su sexo mojado, brillante y sonrosado.

Frank gemía suavemente, moviendo sus caderas al compás de los movimientos de sus dedos mientras yo presionaba mi miembro dentro de mi mano para potenciar aquellas maravillosas sensaciones. Era una maravilla poder verla, un espectáculo fantástico.

—¿Estás excitada?

Frank no logró contener un jadeo como respuesta.

—¡Sí, mucho…! —gruñó en un suspiro agónico.

Ya casi no podía articular palabra. Entonces introdujo sus dedos en su interior y gimoteó con fuerza, frustrada. Le estaba sabiendo a poco y a mí también. Mi cuerpo temblaba ya por la necesidad de un orgasmo que, con su cuerpo junto al mío, hubiese sido fulminante.

Aproveché para observarla y deleitarme con su belleza. Su rostro de placer contenido y torturado era hermosísimo. Era la viva imagen de la excitación, con la boca entreabierta, el ceño fruncido, los ojos entrecerrados, tan carnal…

—¡Estoy muy cerca! Quiero ver tu cuerpo, todo tu cuerpo —me imploró.

Su voz era un susurro ronco y suave y hacía que sus palabras sonasen muy eróticas. Me alejé para que pudiese ver toda mi imagen en pantalla y la apremié.

—Eso es amor. Más… —jadeé.

—¡Por favor… ya! —suplicó casi lloriqueando de gusto.

—¡Qué ganas de ti…! —gruñí.

Frank arqueó la espalda y jadeó, echando la cabeza hacia atrás, llegando.

—¡Me corro, Mark!

—Así… sí, sí. ¡Mírame, amor! —gemí con fuerza.

Al verme, Frank gimoteó extasiada. Yo estaba recostado en la silla, con el pecho desnudo, los pantalones desabrochados y mi larga, gruesa y firme erección encerrada en el puño, a la que apretaba y sacudía con fuerza. Frank me miraba con la boca abierta, embelesada. Ella veía los músculos marcados de mis brazos, mi torso tenso, mi rostro sofocado por el esfuerzo. Apretó un dedo contra su clítoris y una oleada de lujuria feroz se apoderó de su cuerpo y del mío, arrastrándonos.

—¡No aguanto…! —Sus gemidos salían de su garganta sin control.

—Un poco más, nena… —resoplé al límite.

—¡Mark…! —susurró, convulsionando de placer.

—¡Sí, córrete… para… mí! ¡Oh, joder… qué bien, amor! ¡Qué gusto, mi vida!

Y, echando la cabeza hacia atrás, apretando los dientes, gimoteando y temblando, agitados, nos dejamos ir en un orgasmo explosivo y agotador.

Frank pudo contemplar mi enérgico éxtasis en pantalla. Y mientras yo le regalaba una magnífica visión de mi miembro en tensión, liberándose por fin con una potente y abundante eyaculación, ella me mostró la belleza de su orgasmo.

Inspiró varias veces, gimiendo, suspirando, temblando cada vez menos, hasta que volvió a arquearse con los ojos cerrados, sonriendo satisfecha.

Una sonrisa inmensa y contagiosa apareció en mi rostro mientras luchaba por normalizar mi respiración. Frank abrió los ojos lentamente y los dos nos miramos sonrientes, deliciosamente satisfechos.

—Gracias —susurró dulcemente, aún respirando con afán.

—Gracias a ti, amor —resoplé jadeante.

—Je t´aime —dijo ella sonriendo.

—Y yo a ti —susurré con ternura.

Los dos nos echamos a reír, aliviados, felices a pesar de la inmensa distancia que nos separaba. Después Frank se acercó a la pantalla y estampó sus hermosos labios en ella, y yo acerqué los míos para apoyarlos a la vez en la fría pantalla del portátil mientras escuchábamos a Ed Sheeran y All Of The Stars.

Capítulo 34
E lucevan le stelle

«Un día menos», me dije tachándolo en el calendario.

El ser humano respira por inercia, su cerebro está diseñado para que su corazón bombee sangre aunque esté dormido. No es algo que dependa de nosotros, venimos programados para sobrevivir y eso es lo que hacemos cada día. Eso es lo que me ocurría a mí, vivía sin querer, solo con la esperanza de sus cartas, de su sonrisa en la pantalla del portátil, de que me contase cosas de Charlotte.

Los meses pasaron y la playlist fue aumentando. Yo elegía Ain’t No Sunshine y ella me contestaba con Unchained Melody; Frank optaba por Purple Rain o Chandelier y yo respondía con Nothing Compares To You. Si yo le dedicaba una Suite de Debussy, ella me mandaba algo de Frank Sinatra, y yo le enviaba mis temas preferidos de Chet Baker o Charly Parker. Y, además de todo eso, Nina Simone; y Dinah Washington, muchos Nocturnos de Chopin y nuestras arias favoritas.

Fui guardando todas las cartas, releyéndolas, disfrutándolas. Mientras lo hacía era como si la dulce, suave y sensual voz de Frank sonase en mi cabeza. Las acompañaba con nuestra música y así me sentía más cerca de ella.

Pasé los meses escribiéndole, escuchando canciones, mirando sus fotografías en el móvil, algunas dulces, divertidas, otras eróticas. Sobrevivíamos viéndonos por videoconferencia de vez en cuando, sin levantar sospechas en casa de los Van der Veen, a escondidas siempre. Pero mantuve mi promesa y solo me aliviaba delante de ella, con ella, nunca a solas. Ella, al saberlo, me prometió hacer lo mismo. Fue como un pacto solo nuestro. Y os aseguro que si el celibato es duro, lo es aún más la soledad.

Frank siempre decía que soy un hombre de costumbres. Tal vez por eso me convertí en un ermitaño. Lo cierto fue que, aparte de hablar de vez en cuando con Pocket mediante WhatsApp, de alguna llamada de mi madre y de charlas intrascendentes con mis primos, los O’Reilly, no trataba con nadie. No daba conversación más allá de un saludo intrascendente con los huéspedes del hotel o los lugareños con los que me cruzaba o unas frases acerca del tiempo, algo muy típico en Irlanda. El domingo libraba y, como echaba de menos el boxeo, me agencié una bicicleta de segunda mano para hacer un poco de deporte recorriendo la costa. Durante la semana trabajaba todo el día y me iba a la cama temprano hasta el día siguiente, en el que hacía lo mismo de nuevo, sin apenas variaciones. Y así una y otra vez. Esa era mi vida lejos de ellas.

Para el cumpleaños de Charlotte le había tocado al piano una canción que a ella le encantaba: My Baby Just Cares for Me, y le envié el video como regalo, a la cuenta secreta que tenía Frank. Como respuesta recibí un video de ellas dos con unos gorritos de papel, soplando una tarta con tres velas. Más tarde me enteré de que había sido la primera vez que a Charlotte le dejaban pasar el día con Frank y supe que la custodia estaba cerca.

Gracias a aquella canción y al piano del bar del hotel de mis primos retomé mis noches de jazz. Fiona me escuchó tocar y me convenció para que actuara la noche de los viernes con el repertorio que yo quisiera y pagándome.

Llevaba muchos meses sin tocar, casi desde que nos quitaron a Charlotte, y fue un verdadero consuelo. No me había dado cuenta de todo lo que había echado de menos tocar el piano hasta que volví a hacerlo.

Una noche de viernes, tras volver de la actuación en el bar del hotel, me sentía extrañamente desvelado y me puse a escuchar ópera. Elegí Tosca de Puccini y su famosa romanza para tenor del tercer acto, E lucevan le stelle. Aquella aria cantada por el genial Pavarotti era una de mis favoritas.

En ese momento oí que llamaban a la puerta y me acerqué a abrir, poniéndome el albornoz a modo de bata. Era Fiona.

—Hola, Fiona.

Me quedé en la entrada de la habitación, sosteniendo la puerta, sin invitarla a pasar y aguardando, vestido tan solo por aquel albornoz y unos calzoncillos.

—Hola, Mark. Venía a… —Fiona echó un vistazo curioso al interior de mi habitación y sonrió algo azorada—. Pero mejor mañana, es tarde. Estarás a punto de acostarte.

—No, adelante, estoy intentando pillar el sueño. Perdona por no invitarte a pasar. Soy neoyorquino y por lo tanto muy poco considerado. —Sonreí—. Solo estaba escuchando un poco de música, no me molestas.

Fiona entró tímidamente a la habitación y yo le acerqué una silla para que se sentara frente a mí, junto al escritorio. Aceptó mi invitación.

—Brandon y yo queríamos darte las gracias —dijo.

—¿Las gracias? —pregunté.

—Sí, porque desde que tocas en el bar los viernes por la noche llenamos siempre y… bueno, es gracias a ti.

—Es un placer para mí —asentí sentándome junto a ella—. Gracias a vosotros.

—¿Ópera? —Sonrió.

—Sí, me gusta mucho.

—¡Vaya! Es bonita —dijo Fiona escuchando.

—Es Puccini, Tosca. ¿Sabes de qué trata?

—No, la verdad es que no entiendo nada de ópera… ni de italiano —bromeó.

—No hace falta entender, solo sentir la música. Una vez me dijeron eso y es la pura verdad, cualquiera puede apreciar la melodía y entender lo que expresa. Pero te contaré el argumento e intentaré resumirla. ¿Preparada?

—Mi primera ópera. —Rio.

Fiona aguardaba expectante, con los ojos muy abiertos. Me até el albornoz y me dispuse a explicarle Tosca a mi prima, imitando a Frank. Ella me había enseñado y lo hacía de maravilla buscando siempre las palabras adecuadas, revelando cada giro de la trama o haciéndome entender cada personaje y sus pulsiones verdaderas.

—La historia se sitúa en Roma a finales del siglo XVIII. Napoleón invadió el norte de Italia después de combatir con el ejército austríaco y llevó a ese país las ideas de la Revolución Francesa, instaurando una república. Cuando el ejército napoleónico marchó a Egipto, su ausencia fue aprovechada por los austriacos y los realistas, que restauraron la monarquía, persiguiendo a los republicanos. Puccini utiliza este hecho histórico para su ópera Tosca. La obra comienza con la huida de prisión de Angelotti, procónsul de la República, preso en el Castillo de Sant’Angelo, en Roma. El Barón Scarpia es el jefe de policía de Roma, un personaje sádico y sin escrúpulos que persigue a muerte a los republicanos, y Mario Cavaradossi es un pintor que simpatiza con las ideas republicanas, amigo de Angelotti y amante de Tosca, la protagonista.

Fiona me miraba atenta, con los ojos muy abiertos, expectante, y yo me animé y comencé a narrar una de mis óperas preferidas gesticulando para explicar aquella historia con tanta intriga y acción y así mantener el suspense.

—Floria Tosca es una mujer cuya vida transcurre entre el arte y su amante, el artista Cavaradossi. Es sofisticada, algo frívola, ajena a los acontecimientos políticos y muy celosa, aunque el pintor solo piensa en ella, su amada. Ella es actriz y cantante y evoluciona de ser una mujer frágil a convertirse en una verdadera heroína trágica, envuelta en situaciones extremas.

—¿Qué situaciones?

—Scarpia la detiene, da la orden de que Tosca sea conducida ante él una vez que finalice una de sus actuaciones y le hace escuchar la tortura de su amante el pintor, detenido por ayudar a esconder a Angelotti. Su amor, Cavaradossi, es el instrumento del poderoso Scarpia para cumplir su doble objetivo de apresar a Angelotti y satisfacer su deseo de poseer a Tosca. Tosca y Scarpia se quedan solos y el jefe de policía le ofrece salvar la vida de Cavaradossi si ella se entrega a sus deseos. Tosca no sabe cómo huir de esa situación, y a pesar de sus ruegos y lágrimas se ve obligada finalmente a ceder, no sin antes exigir un salvoconducto para que ambos, ella y su amante, puedan huir de la ciudad. Scarpia acepta y finge dar órdenes para simular la ejecución de Cavaradossi, y de esa forma mantener las apariencias y evitar sospechas respecto del acuerdo con Tosca. Scarpia se acerca a Tosca, impaciente por tenerla. Ella toma un cuchillo de la mesa, le apuñala en el pecho, toma el salvoconducto y escapa.

—¿Y termina así? —preguntó mi prima en voz baja, impresionada.

—No, hay más. Mientras amanece, un soldado trae a Cavaradossi, y el carcelero le anuncia que solo le queda una hora de vida. A cambio de un anillo obtiene permiso para escribir unas líneas a su amada. Entra Tosca y se precipita hacia Cavaradossi, le muestra el salvoconducto y le relata lo sucedido. Le pide que actúe con naturalidad cuando simulen la ejecución. El pelotón se alista para el fusilamiento, dispara contra el reo, y Cavaradossi cae. Al retirarse los soldados, Tosca se acerca a su amante y lo llama para que escapen, pero Cavaradossi está muerto. Comienzan a oírse voces que se acercan en busca de Tosca. Ya ha sido encontrado el cuerpo de Scarpia, y vienen a detenerla. Ella, desesperada, sube rápidamente a la muralla del castillo y se lanza al vacío.

—Qué bien lo cuentas…

—Tuve una buena maestra.

—¿Y de qué trata la canción que estás escuchando?

—Es al final, el momento cuando el protagonista masculino, Cavaradossi el pintor, prisionero en el Castillo Sant’Angelo, desolado antes de morir, evoca los momentos íntimos vividos con su amante, Floria Tosca. El aria comienza con un melancólico solo de clarinete mientras amanece, justo antes de que las estrellas se apaguen lentamente y el carcelero llame a Cavaradossi para la ejecución.

—Así que entiendes de ópera… —asintió Fiona admirada—. Eres todo un misterio, primo Mark.

—No, para nada. He aprendido un poco. Y tampoco sé italiano, solo algo de francés. —Reí.

—Por fin te veo feliz. Gracias a Dios.

—Relativamente feliz —asentí.

—Me alegro. Siempre pareces… algo taciturno. —Sonrió nerviosa antes de proseguir—. Verás, Mark, Brandon y yo también queríamos… invitarte a venir con la familia a la misa del domingo.

—Gracias —respondí sorprendido—. Pero… Dios y yo… siempre hemos andado un poco distanciados.

Me estaba tocando el anillo de casado, dándole vueltas en el dedo, y Fiona se fijó en mi gesto nervioso.

Me he dado cuenta hace tiempo de que llevas anillo de casado.

—Sí. Lo estoy.

—Ya sé que no es asunto mío, pero… ¿y tu mujer?

—En Los Estados Unidos aún, con mi hija Charlotte.

—¿Tienes una hija?

—Sí. —Sonreí—. Tiene tres años y es un terremoto.

—¿Y por qué no están aquí contigo? —me preguntó con ternura.

—No es por mi voluntad —susurré cabizbajo.

—¿Qué pasó? ¿Ella te rompió el corazón? —quiso saber Fiona.

—No, mi corazón ya estaba roto. —Sonreí con melancolía—. Ella lo reparó. Mi Frank hizo que palpitase de nuevo mucho más fuerte, como debía haberlo hecho siempre.

—Frank es tu mujer.

—Sí y quien me enseñó todo lo que sé sobre ópera.

—Perdóname, no debería estar haciendo tantas preguntas. Los de este bendito pueblo somos muy curiosos y preguntones.

—No importa, tal vez debí ser menos… hermético. Al fin y al cabo, estoy en vuestra casa y os estáis portando de maravilla conmigo sin saber apenas nada de mí.

—Eres de la familia, con eso basta.

—Te lo agradezco, Fiona —susurré.

Mi prima me miró sonriente.

—¿Te parece que bajemos a la cocina y que mientras preparo un té me cuentes tu historia?

—Es una larga historia.

Me temo que me he desvelado y cuando me ocurre tardo mucho en volver a tener sueño. Es la edad. —Suspiró levantándose ella primero para darme una palmadita en la espalda—. Gracias a Dios tengo tiempo, primo.

—Me vendrá bien un té. —Sonreí agradecido.

Se lo conté todo, mi historia con Frank y mi infancia en Queens, con mi padre y mi abuelo, delante de una taza de té y Fiona escuchó, a ratos con cara de asombro y a ratos con cara de tristeza.

—Dios quiera que volváis a reuniros los tres muy pronto —suspiró apenada al final.

Miré a aquella pequeña mujer de cara bondadosa y sonrosada y pensé que tenía que ser un enorme alivio poder confiarle todos los problemas a Dios, como hacía ella. Dejar la vida en manos de alguien superior sin intentar entenderlo. Deseé tener esa visión amable del mundo, la de la gente verdaderamente creyente que piensa que existe la justicia y la misericordia y que hay alguien por ahí, en alguna parte que vela por nosotros y nos ama seamos como seamos, sin juzgarnos, sin pedir nada a cambio.

«Puede que el equivocado sea yo. Tal vez si le rezase…», dudé un momento, solo por un momento.

Pero solo con echar un vistazo a las noticias de cada día podía darme cuenta de que la vida no funcionaba así, no era tan simple ni fácil. Que casi nadie devolvía bien por bien sin un pago y que la mayor parte de los habitantes del planeta eran seres egoístas y crueles, cuando no unos completos hijos de puta.

—Ojalá tuviese esa misma clase de… certeza, fe o convicción que tú —resoplé.

—Por lo que me has dicho, no tuviste una infancia fácil.

—No, pero tampoco Frank la tuvo y tiene el corazón más grande y generoso del mundo.

—Tal vez es eso lo que os une, que tú también lo tienes.

Sonreí encogiéndome de hombros.

—Tengo un sexto sentido y siempre me doy cuenta de cuando alguien es decente. Y tú lo eres —dijo Fiona señalándome con el dedo.

—Frank siempre me dice que no me valoro lo suficiente y… que tengo sueños y esperanzas. Pero en realidad mi única esperanza es ella y nuestra hija, ellas dos, soñar con volver a verlas, y eso es lo que me está haciendo soportar todo esto.

—Tiene que ser muy duro para ti. Tengo cinco hijos y puedo hacerme cargo. Por eso creo que deberías acercarte a la iglesia. Podría darte mucha paz y librarte de ese martirio con el que cargas.

Entonces recordé a mi abuelo Seamus. Él era muy religioso y siempre que podía iba a la iglesia y me llevaba con él.

—Cuando iba la iglesia de niño podía hablar con Dios y sentir esa paz de la que hablas, pero con el tiempo dejé de sentirla —dije.

—Vuelve a intentarlo.

—Gracias, pero no creo que Dios me vaya a escuchar a estas alturas de la vida.

—Mark… a Dios no le importa que estés enfadado con él. No te lo tendrá en cuenta, así que si te animas a venir el domingo, nos gustaría que lo hicieses con nosotros. Cuando tú quieras.

—Lo tendré en cuenta, Fiona.

—Dios siempre escucha, aunque tenga extrañas maneras de demostrarlo.

—Eso mismo decía mi abuelo —susurré sonriendo.

—Rogaremos por ti y por tu familia para que volváis a estar juntos, vengas o no —dijo levantándose de la mesa de madera de la cocina.

—Gracias, prima, y dale las gracias a Brandon.

—Lo haré. A estas horas ya estará en el quinto sueño y roncando. —Rio recogiendo mi taza y la suya para meterlas en el lavavajillas—. Buenas noches, Mark.

—Buenas noches, Fiona —susurré sonriéndole agradecido.

Poco después salí de la cocina, de camino a mi habitación para sumirme en un sueño reparador nada más posar la cabeza sobre la almohada.

A aquella época ahora la llamo «mi vida sin Frank» o «mi vida sin Charlotte».

El tiempo es relativo. Lo dijo Einstein en su famosa teoría, no yo. Lo recordaba del colegio. Y nunca fue más cierto para mí que durante aquellos interminables meses que pasé sin Frank y sin Charlotte.

Pero lo verdaderamente demostrado es que el tiempo siempre pasa. Gracias a Dios, como decía Fiona, terminó el verano, llegó el otoño y finalmente diciembre.

Hacía siete meses que había salido de Nueva York.

Capítulo 35
Fairytale of New York

Pronto iba a ser Navidad y a mí no me apetecía celebrar nada. Pero me obligué a mí mismo a comprar un enorme pavo. Aún tenía la esperanza de ver a Frank y Charlotte antes de que terminase el año. No quería hundirme pensando que ya iba a terminar aquel 2018 sin ellas cuando desde el principio había imaginado pasar aquellas fechas juntos. No podía permitirme el lujo de deprimirme.

A pesar de que nunca me habían gustado mucho las celebraciones, con Charlotte había recuperado un poco mi alma de niño que tan pronto perdí y lo último que quería en el mundo era que a ella le ocurriese como a mí y que dejase de ser niña pronto, que dejase de confiar en la vida, de creer en lo bueno y en lo bello.

Dicen que nos hacemos adultos cuando dejamos de reír por todo y que los niños ríen y sonríen mucho más que los mayores. Charlotte era una viva muestra de ello; se pasaba el día riendo, o al menos así la recordaba yo.

Mi máximo empeño era ese: hacer lo posible para que continuase siendo así, aquella niña sonriente el mayor tiempo posible, y me empeñé en celebrar la Navidad y en mandarle unas fotografías de aquel enorme pavo, los adornos y el belén que los O’Reilly iban a poner en el hotel para que viese que yo también había celebrado algo y que, aunque estuviese lejos, estaba siempre pensando en ella.

Así que le pedí a Fiona que me ayudase a preparar el pavo navideño para que lo viese mi hija y mi prima se entusiasmó con la idea de hacerlo a la manera norteamericana.

—Aquí también comemos pavo, aunque es más tradicional el ganso con patatas y coles de Bruselas. ¡Pero este año tendremos un menú norteamericano! —exclamó Fiona.

—Pero en casa de los Gallagher-Mercier la comida siempre tiene un toque mediterráneo gracias a Frank —dije yo.

—Pero ¿es de Nueva York, no?

—Bueno, en realidad Frank se llama Françoise. Su madre, la cantante de ópera, era francesa. Otra larga historia.

—Pues tendrás que decirme todos los ingredientes que necesito. O mejor, ¡vendrás conmigo a comprarlos! —exclamó mi prima.

Fiona se dedicó desde principios de mes a hacer una verdadera inmersión navideña a la irlandesa de mi yo neoyorquino.

Todo se basaba en tradiciones acumuladas a lo largo de los siglos. Unas eran muy antiguas y otras más modernas, pero todas, absolutamente todas, se debían seguir con total fervor irlandés, so pena de parecer un descastado.

Tradición número 1: el día 8 de diciembre comenzó el despliegue de tradiciones ancestrales con la decoración navideña del hotel, la tienda, el restaurante y la casa adyacente de los O’Reilly. Toda la decoración la realizó la familia y la casa se llenó de un nutrido grupo de Gallaghers y O’Reillys que yo desconocía, desde ancianos a bebés. Por supuesto, también se decoró la casa con el tradicional belén. Este se instala en todas las casas de Irlanda, en los escaparates de las tiendas y hasta en los pubs. Y hasta el día 25 no se coloca al niño Jesús en la cuna.

Tradición número 2: en Irlanda me di cuenta de que las casas se decoran tan solo por dentro, no por fuera, como en Los Estados Unidos. Por fuera, en la puerta principal, tan solo se coloca una corona de acebo o unas ramas de abeto.

—El origen de la tradición navideña de colgar una corona de acebo en la puerta es irlandesa, ya que es una planta que abunda mucho en la isla en diciembre. Hoy en día es costumbre que todo el mundo cuelgue una corona en la puerta y uno puede intentar hacer su propia guirnalda tradicional navideña con los adornos que se venden en las ferias y mercadillos de Navidad que hay en toda la isla —me contó Brandon.

Pronto pude comprobar como los vecinos de Cobh acudían a aquellos mercadillos tradicionales en masa y abarrotaban las decenas de puestecitos donde se pueden comprar los productos artesanales para decorar la casa y el árbol o el belén. Aunque en realidad era también una buena excusa para tomar unas pintas y degustar un vino muy típico: el Mulled Wine, una especie de vino tinto caliente con especias que es muy popular en Irlanda.

—Me parece que la Navidad en Irlanda te va a parecer un poco distinta que la de Nueva York, primo Mark —me dijo Fiona de camino al mercado de abastos de Cork, una semana antes de Navidad a primerísima hora de la mañana, para no tener que soportar muchas colas en los puestos de venta.

—Ya me lo está pareciendo —asentí viendo las calles llenas de gente dispuesta a hacer sus compras navideñas entre saludos afectuosos, al grito de Nollaig Shona, «Feliz Navidad» en gaélico.

Tradición número 3: situado en el centro de la ciudad de Cork, el English Market es una visita obligada en Navidad.

—Es el mercado más importante de la provincia. El término «inglés» fue acuñado en el siglo XIX para distinguirlo del cercano mercado de San Pedro, en Cornmarket Street, que se conoce como el mercado irlandés. Aunque los orígenes se remontan a los tiempos del rey Jaime I en 1610, unos cuatrocientos años antes. El edificio fue construido en 1862 con un diseño victoriano de la época. Vamos a entrar por la entrada de la calle Princess, que es más bonita —dijo Fiona caminando de mi brazo mientras, presumiendo, me presentaba a los pocos vecinos que aún no sabían del «apuesto primo Mark», el de Nueva York.

El lugar era una bonita galería con profusión de puestos con gran variedad de productos frescos de todo el mundo. El colorido de los toldos y el de los puestos de frutas y hortalizas era espectacular.

—Hay de todo —dije admirado ante tanta comida.

—El mercado es conocido sobre todo por su pescado fresco y carnicerías y sirve a los principales hoteles y restaurantes de la ciudad. Nosotros compramos muchas viandas aquí, para el restaurante. El salmón y el bacalao son especialmente buenos —dijo Fiona orgullosa—. También se venden gran cantidad de especialidades locales, como la ternera con especias y los huevos con mantequilla.

Por todas partes había venta de productos locales: carnes, pescados, la famosa mantequilla de Cork, panes, quesos, verduras orgánicas y alimentos internacionales como pasta italiana, champan francés, frutas tropicales de América, especias de India, aceitunas, fresas y jamón ibérico de España y hasta pequeñas tiendas de regalo con ropa, joyería celta y artesanía típica de Cork.

—También se puede tomar un buen té o un cappuccino mientras se espera ser atendido en cualquier puesto. Si se hace tarde se puede comer en alguno de los restaurantes del mercado y disfrutar de algunos alimentos tradicionales irlandeses maravillosos, o simplemente ver pasar a la gente que va y viene con sus compras. ¿Te gusta? —preguntó Fiona.

—Sí, es un lugar muy bonito, pintoresco —respondí con sinceridad.

—Los puestos, casi todos de larga gestión familiar, contribuyen al atractivo de este mercado. Mira cómo están decorados. Para nosotros es un lugar tradicional de la Navidad. Y hoy vas a probar la ternera especiada en el célebre puesto de Tom Durcan. Es la cuarta generación que lo regenta.

—¡Buenísima! —exclamé saboreando un trozo de la deliciosa y tierna carne guisada en el puesto de Durcan.

—Este es el plato de Navidad por excelencia en Irlanda, y al que la gente de Cork le tiene un cariño especial. La ternera con azúcar, especies y bayas se cocina desde hace siglos. Es solomillo o lomo de ternera con clavo y pimienta recién molida, canela, nuez moscada, sal gorda, melaza, azúcar moreno y arándanos confitados. En una época en la que se utilizaba como forma de preservar la carne. Hoy en día, la tradición perdura y se sirve en las cenas de Navidad de toda la isla.

—¿Y eso qué son?

—Crubeens, patas de cerdo estofadas. Eso es Drisheen, morcilla con sangre de cordero, y aquello callos, tripas e intestinos.

—Y eso… ¿se come? —pregunté con aprensión.

—Sí, está todo delicioso. Delicias culinarias irlandesas. —Rio mi prima, mirando mi cara de asco.

Tradición número 4: escuchar Fairytale of New York. La famosa canción navideña de The Pogues, de 1987, es una verdadera tradición irlandesa en Navidad. El legendario tema de Shane McGowan, cantado junto a la ya fallecida Kirsty McColl, fue nombrada la «mejor canción navideña de todos los tiempos» y en Irlanda se escucha desde noviembre por todas partes: en el mercado, en los pubs y hasta en las aceras. Los músicos callejeros la tocan bajo la lluvia, al son de la flauta y acompañados por la gente que pasa, que la canta con fervor patriótico. Incluso mi prima Fiona la tarareó aquella fría mañana.

La letra agridulce y la voz ronca del líder de la mítica banda irlandesa, cantando aquel cuento de hadas de Nueva York, me puso un nudo en la garganta y me hizo añorar con fuerza mi ciudad y a mi Frank.

Fiona me miró y yo me restregué los ojos intentando disimular.

—¿Emocionado?

—Un poco —resoplé asintiendo.

Mi prima me tomó del brazo con fuerza y emprendimos el camino de vuelta a Cobh.

Tradición número 5: la comida y, sobre todo, la bebida, no pueden faltar en la mesa de unas buenas fiestas navideñas irlandesas.

Regresamos del English Market cargados de todo lo necesario para las comidas de los días navideños; los ingredientes para la cena de Nochebuena: un pescado en salazón muy rico, que suele comerse junto con verduras y patatas y los de la comida y cena de Navidad: la ternera especiada y todo lo necesario para preparar el pavo.

—Durante las navidades, de postre, suele comerse un plum pudding, un dulce al vapor con mantequilla y salsa de coñac o también el emblemático ca’ca Nollaig, que es un pastel lleno de frutas, nueces, especias y brandy o whisky, cubierto de mazapán y royal icing, que es un tipo de glaseado.

—¿Una especie de Christmas pudding? —pregunté.

—Sí, eso es. Tradicionalmente se hace el pastel unos meses antes de la navidad, añadiendo más alcohol de vez en cuando, para que todos los ingredientes se maceren y mezclen y el sabor sea fuerte —dijo Fiona.

Sonreí pensando en lo fuerte que podía llegar a estar aquel dulce. Después, mi prima se dirigió a hacer la última compra, que consistía en elegir el mejor whisky para el ponche navideño.

—Hay pocas bebidas tan deliciosas como el ponche caliente de whiskey irlandés. Elaborado con whisky, limón, clavo y un toque de azúcar moreno, te calienta desde dentro hacia fuera. Tradicionalmente, el whisky caliente se bebe a lo largo de los meses más fríos del año. Y no hay nada como el aroma de clavo para que nos invada el espíritu navideño. El mejor para el whisky caliente es este, el Paddy Irish Whiskey, porque tiene un sabor inusual a fruta ácida.

En teoría, los irlandeses no celebran la Nochebuena, que se llama Oíche Nollag. Este día no es una fiesta nacional, pero en la práctica, la mayoría de empresas y pubs cierran pronto para que las familias puedan cenar juntas. A las cinco de la tarde las calles ya están desiertas.

Pasé todo el día ayudando en la cocina y en la limpieza navideña del hotel y aquel trasiego de cazuelas, aspiradoras y fregonas me ayudaron a olvidarme un poco de lo solo que me sentía. Llevaba varios días sin recibir noticias de nadie y estaba llegando al límite.

Las instalaciones del Blue Sea se cerraban por Navidad, del 24 al 6 de enero. Como me explicó Brandon O’Reilly, ellos no se podían permitir el lujo de cerrar en verano, cuando más turismo llegaba a la isla. Así que aquellos eran los días de vacaciones para estar con la familia. Las navidades en Irlanda eran principalmente eso, un momento para compartir con los amigos, vecinos y familiares y, al ser Cohb un pueblo, se vivían mucho más intensamente que en Nueva York.

Tradición número 6: la noche de Nochebuena cené con los O’Reilly varios tipos de carne, pescados y vegetales asados, seguido del pudding de Navidad, tras lo cual fui invitado a participar del acto más íntimo de las fiestas que consiste en poner una gran vela blanca en la ventana para dar la bienvenida a María, José y el Niño Jesús.

—Es un símbolo para dar la bienvenida a la Sagrada Familia y solo podrá ser apagada por una niña o una mujer llamada María. Lo hará la tía abuela Mary mañana. La debe encender el más pequeño de la casa el día de Nochebuena. Este año lo hará la pequeña Keara, mi sobrina pequeña. Ven, Keara, cariño, yo te ayudo —susurró en voz baja Fiona, cargando la gran vela blanca en sus manos—. Sirve también para recordar a los que están lejos y dar la bienvenida a los visitantes al hogar.

Al decir esto último mi prima me susurró al oído:

—Reza una oración ante la vela para que aquellas que están lejos regresen a ti.

Y lo hice, le hice caso a Fiona y, cerrando los ojos ante la llama que alumbraba temblorosa en la ventana frente a la calle, recé como buenamente supe por ellas, para que esa noche Frank y Charlotte pudieran estar juntas.

Tradición número 7: la víspera de Navidad tras la cena, los católicos irlandeses van a misa. Es la última actividad que se realiza durante ese día tan laborioso.

—¿Vienes a la iglesia, Mark? —me invitó Fiona levantándose de la mesa.

—No, no, voy a acabar de recoger… todo lo de la cena. Marchaos vosotros.

—¿Seguro? —me preguntó mi prima, tocándome suavemente el brazo.

Yo asentí y ella miró a su marido, que le hizo un gesto para que me dejara.

—Después, a la vuelta, saborearemos panecillos calientes y un irish coffee, Mark —dijo Brandon O’Reilly, dándome una afectuosa palmada en la espalda.

—Café solo, whisky, azúcar y crema de leche —me aclaró Fiona.

—Claro, aquí estaré —dije intentando sonreír.

Tenía pensado meterme en la cama para no estar presente cuando regresasen. Lo cierto era que, aunque sabía que mis primos solo querían ayudarme, necesitaba estar solo un rato, no tenía ganas de hablar ni de compartir nada más con nadie aquel maldito día porque solo sentía desánimo y tristeza.

—Es lo mejor para cuando el frío penetra hasta los huesos, como hoy. Juraría que está a punto de nevar, aunque hace bastantes años que no lo hace. Aquí en la costa es difícil, pero todo puede ocurrir la noche de Nochebuena —dijo Brandon ayudando a Fiona a ponerse el plumífero.

—Falta solamente preparar una rebanada de pan y un vaso pequeño de buen whiskey irlandés, que pondremos junto al árbol para Papá Noel, y unas zanahorias para los renos. Esta tarea la realizan los niños, y se hace a modo de saludo a Santy, como se lo conoce por aquí —dijo Fiona.

Mi prima salió a reunir a los niños para que realizaran la última labor del día para Santy antes de acompañar a sus padres a la iglesia.

—Y ahora es la última oportunidad para poner los regalos navideños bajo el pino —susurró Brandon.

—Te ayudo —le dije.

—¡Id saliendo, familia! —gritó.

Ayudé a Brandon a sacar los paquetes con los regalos. Mientras, él me explicó que, a la vuelta de misa, sus sobrinos más pequeños se iban directamente a sus casas y que su hijo menor, el pelirrojo Kyle, que ya tenía doce años y había dejado de creer en Santy varios años atrás, le ayudaba a esconder los regalos como cuando sus cuatro hijas y Kyle eran pequeños.

Situamos los regalos de la familia bajo el árbol, junto a la chimenea del salón. Después, Brandon se fue en dirección a la iglesia dejándome solo por fin.

Cerré las luces del salón y regresé a la cocina a recoger la mesa y poner el lavavajillas, tras lo cual me dispuse a apagar la luz de la recepción del hotel, el ordenador de las reservas, que aún estaba encendido, y colgar el cartel de cerrado por vacaciones.

Lo hice y después me quedé mirando a la calle, tras la ventana de la recepción del hotel. No pasaba un alma y tan solo una farola iluminaba débilmente la empinada calle desierta que conducía al puerto de Cobh. Deduje que todos los lugareños estarían ya en la misa de Nochebuena.

Pensé en Frank, al otro lado del mundo, en la ciudad de Nueva York llena de luces, en Central Park blanco y helado, en la pista de patinaje que tanto le gustaba a Charlotte, y de pronto me pareció ver caer un copo de nieve, tras el cristal. Miré mejor y pronto unos cuantos más le siguieron a aquel y en un momento estaba nevando.

Sonreí con una punzada de dolorosa melancolía, sin poder evitar recordar aquella vez, casi siete años atrás, cuando Frank y yo estuvimos en la azotea del Waldorf, besándonos bajo la nieve, la noche que hicimos el amor por primera vez, cuando aún no nos habíamos dado cuenta de que ya estábamos enamorados.

Suspiré con fuerza y ya tenía la intención de subir a mi cuarto cuando recordé que no había revisado el estado de la chimenea del salón, así que fui a comprobar que todo estuviese bien, con el fuego apagado. De pronto, cuando salía del salón, escuché la campanilla de la recepción. Alguien acababa de entrar y, contrariado por no haberme acordado de echar la llave, me dirigí hacia allí deprisa.

—¡Está cerrado! —avisé arisco, a la neoyorquina, llegando a la recepción—. Abrimos el día…

Pero no pude terminar la frase porque junto al mostrador divisé a alguien y el corazón me dio un vuelco.

Allí, frente a mí, iluminada débilmente por la escasa luz que venía de la calle, estaba Frank, tapada por un plumífero salpicado de nieve, con Charlotte en brazos.

Capítulo 36
Con te partiró

Nunca lo olvidaré. El hilo musical del hotel estaba funcionando todavía y sonaba Con te partiró, de Andrea Bocelli.

—¿Frank…? ¿Charlotte? —susurré sin poder creer que fuesen ellas. Asombrado, confuso, pensando que acababa de volverme loco y que veía visiones.

—Hola, chéri —dijo Frank, y con esas dos únicas palabras hizo que mi corazón saltase de absoluta felicidad en mi pecho.

Caminamos el uno hacia el otro sin dejar de mirarnos a los ojos.

—¿Esto es real o estoy soñando? —pregunté aturdido, justo enfrente de ella.

—Soy yo, Mark. Ya estamos aquí. Esta vez he venido yo a buscarte. —Frank posó su mano fría y suave sobre mi mejilla, acariciando mi poblada barba. Yo dejé caer mi cabeza sobre la palma de su mano suspirando de felicidad y de alivio. Sus ojos brillaban de alegría, húmedos de emoción. Las observé a ambas, aún abrumado. Charlotte descansaba su cabeza sobre el hombro de Frank.

—Charlotte… —susurré posando con mucho cuidado la mano sobre su cabecita de rizos caobas.

—Se ha quedado dormida. Está muy cansada del viaje y no ha podido mantenerse despierta.

—Dámela, yo la cojo —dije anhelante.

Frank me la tendió y yo tomé a nuestra hija en mis brazos, apretándola contra mi cuerpo con delicadeza, aspirando el aroma de su pelo, sintiendo cómo el pecho se me inundaba de un intenso dolor cálido que inmediatamente me llenó los ojos de lágrimas. Ella se removió un poco sin despertarse.

—Está muy dormida. Tenía mucho sueño porque ayer no durmió como es debido —dijo Frank mirándome con ternura.

—Cómo ha crecido —suspiré sin poder evitar un leve sollozo.

—Ya está, Mark. Ya ha pasado todo. Ya está, chéri… Estamos juntos otra vez —susurró Frank acariciando mi rostro sin poder evitar las lágrimas.

Yo tomé el suyo con la mano que tenía libre y la besé, mezclando mis lágrimas con las de ella. Fue un beso dulce, lento, profundo que me devolvió su maravilloso sabor, saturando todos mis sentidos de una intensa sensación de amor. Volví a mirarla y le quité los copos de nieve que tenía en el pelo, retirando el gorro de su plumífero, acariciando su pelo, enredando mis dedos entre sus mechones húmedos.

No podía dejar de mirar a Frank, de comprobar cada rasgo de su precioso y amado rostro. Ella me sonreía y me observaba de la misma forma. Su semblante reflejaba una inmensa paz y dulzura. La miré atentamente. La nieve se había convertido en pequeñas gotas de lluvia sobre sus pestañas mojadas. Tenía las mejillas rojas por culpa del viento helado del mar. Su inmensa y maravillosa sonrisa reveló unas finas líneas en el extremo de sus enormes ojos del color del caramelo, unas arrugas muy leves que yo no recordaba haberle visto antes y me di cuenta, con tristeza, de que habían surgido durante aquellos meses separados y que estarían ahí ya para siempre, como un recuerdo de su sufrimiento.

—Pero ¿cómo habéis…? —resoplé sin entender aún, acariciando su mejilla, casi sin poder articular palabra, con la voz entrecortada por culpa de la emoción.

—Ya te lo contaré todo. Ya no hay ningún impedimento para que estemos los tres juntos. Tenemos tiempo, todo el tiempo del mundo, mon cher —me tranquilizó abrazándome.

—Estás helada, amor. Vamos, ven… Os llevaré a las dos arriba —la apremié tomándola por los hombros y atrayéndola hacia a mí mientras cargaba a nuestra hija.

En ese momento se abrió la puerta de la calle y apareció Fiona con su hijo pequeño. Ambos nos miraron con cara de sorpresa. Kyle saludó en voz baja, algo azorado, y Fiona enseguida cambió su gesto de extrañeza al darse cuenta de quiénes me acompañaban.

—Fiona, ellas son Frank y Charlotte —dije.

Una inmensa sonrisa se dibujó en la cara redonda y sonrosada de mi prima.

—Así que tú eres «su Frank». Encantada, cariño. Mi primo me ha hablado mucho y muy bien de ti —dijo acercándose a abrazar a Frank.

—A mí también me ha hablado de ti. Hola, Fiona —sonrió Frank besando a mi prima.

En ese momento Charlotte entreabrió un poco los ojos, pero no debió interesarle estar despierta y volvió a cerrarlos inmediatamente, enterrando su cabeza en mi pecho y bostezando.

—Es una gran sorpresa teneros aquí a ti y a la niña, una maravillosa sorpresa. El primer regalo de la Navidad —dijo en voz baja, muy sonriente—. No te esperábamos, pero si aguardas un momento te prepararé el cuarto de…

—No, Fiona, no te molestes. Están cansadas y es tarde. Pasaremos la noche en mi cuarto, no te preocupes.

En realidad, solo quería estar con ellas ya. Estaba impaciente por quedarme a solas con Frank, por mirarla, escucharla, por saberlo todo. No podía esperar ni un minuto más.

—No es molestia, primo. Kyle, vete a por sábanas y un par de mantas —susurró.

El crío se fue a cumplir el mandato de su madre a toda prisa.

—No pasa nada, Fiona. No te molestes. Dormiremos bien los tres juntos —dijo Frank mirándome con ternura.

—¿Seguro? Estaríais más cómodos en una de las habitaciones dobles. Os pondría una cama supletoria para la niña. No tardaré nada.

—No, no te molestes, prima, de verdad.

—Está bien. —Suspiró—. Mañana os instalaré mejor. Aunque traes cara de frío. ¿Quieres tomar algo, Frank? ¿Algo caliente? ¿Tal vez para la niña?

—No, no, de verdad. Eres muy amable, Fiona —sonrió Frank—. En realidad, Charlotte está agotada, las dos venimos muy cansadas del viaje. Teníamos prisa por llegar, no había vuelos disponibles y hemos tenido que cruzar el Canal desde París a Londres y volar desde Stansted después de pasar todo el día esperando nuestro vuelo. En Heathrow no había ni un solo vuelo libre. Hemos madrugado mucho. Solo queremos dormir.

—De acuerdo, cariño. No os importuno más —dijo besando a Frank—. Que descanséis bien. Y encantada de tenerte entre nosotros. ¡Nos habéis traído la nieve y eso es un buen augurio!

—Gracias, Fiona —dije aliviado.

—Te dije que Dios escucha, Mark —me respondió tocando mi brazo.

Asentí agradecido y, sujetando a Charlotte y asiendo la mano de Frank, me dispuse a conducirlas a mi cuarto.

—La maleta… —dijo Frank mirando a su espalda.

—Déjala en recepción. Ya la subiréis mañana —contestó Fiona.

—Buenas noches, Fiona —asintió Frank agradecida.

—Buenas noches, Frank y feliz Navidad, familia. —Sonrió mi prima.

Frank asintió emocionada y se aferró a mí. Yo le sonreí y caminé hacia la escalera, besándola en la frente.

Cerré la puerta y, mientras Frank deshacía la cama, le quité su anorak a Charlotte y la acosté en medio del lecho para descalzarla con cuidado y taparla bien con el edredón.

—¿Papi? —balbuceó de pronto, sin abrir los ojos.

—Sí, nenita, soy papi. Ya estoy contigo, princesa. Ya estamos juntos otra vez. Duerme —le susurré sonriendo emocionado, besando su frente y arropándola con ternura.

Charlotte bostezó con fuerza, hizo un ruidito gutural, sonrió y se volvió a quedar profundamente dormida de nuevo.

—Qué mayor está y qué guapa —susurré conmovido, sentado al borde de la cama, mirándola embobado.

—Sí, ya va para cuatro años —suspiró Frank aún con el plumífero puesto, de pie junto a la cama.

Me levanté y la ayudé a quitárselo con suavidad, acariciando sus hombros.

—Me suena ese escritorio —dijo Frank mirando el portátil con picardía.

Sonreí recordando nuestras videoconferencias, posé su plumífero sobre la butaca y regresé a su lado para abrazarla con fuerza contra mi cuerpo.

Estuvimos así abrazados un buen rato, respirándonos, calmándonos, con los ojos cerrados. Cuando volví a mirarla su imagen me pareció tan increíblemente hermosa que me hizo respirar profundo.

—Te amo —susurré abrumado por todo el amor que sentía, apoyando mi frente en la suya.

—Yo también a ti, mon amour —suspiró Frank.

Nos besamos otra vez, intensamente pero sin dejarnos llevar. Aquella noche sabíamos que no iba a ser posible amarnos como nosotros realmente queríamos, así que nos desvestimos y nos tendimos en la cama, con Charlotte entre los dos.

Miré a nuestra hija dormir durante un rato, en silencio, mientras Frank me miraba conmovida.

—Es… preciosa —susurré.

—Sí —respondió ella en voz baja.

Nos miramos a los ojos sonriéndonos y yo me perdí en aquella mirada suya sin poder creer aún que toda aquella pesadilla hubiese terminado por fin.

—¿Por qué no me has avisado de que venías? Estuve hablando hace un par de días con Pocket y no me dijo nada.

—Charlotte quería que fuese una sorpresa. —Sonrió Frank.

Sonreí suspirando de pura felicidad.

—Todavía me cuesta creer que no esté soñando.

—No lo estás. Estamos juntos y esta vez será para siempre —susurró.

—Cuéntame todo, amor.

—Pues verás… Etienne me ayudó. Me llamó para vernos, le conté todo y vino a Nueva York alegando un concierto y conoció a Patricia. Charlotte ya estaba en casa de Patricia, conmigo. Fue hace… tres días. Acababan de darme la custodia e iba a comunicarme contigo, pero preferí tenerlo todo bien atado. Después, con la ayuda de mi padre, engañé a Patricia para salir del país con Charlotte, hacia París. De allí tenía que tomar otro vuelo hacia Irlanda. Pero todos los vuelos estaban completos para Navidad. Pensé que no llegaríamos a tiempo, pero conseguimos uno en Stansted al día siguiente. Charlotte y yo cruzamos el Eurotúnel y eso es todo. Estamos casi sin dormir, al menos yo.

—Eres única —sonreí orgulloso de ella.

—Ya tengo el divorcio y la custodia. No hay peligro, todo es legal. Soy la tutora de Charlotte, la única, y tengo la fortuna de los Sargent. Nadie puede ya hacernos daño, Mark —me dijo muy seria.

—¿Estás segura?

—Patricia cree que estamos en París con Etienne y que pasaremos una temporada en Grasse con mis tías. Pero ya da igual que se entere. La decisión de la custodia es firme y, si se le ocurriese recurrir, tengo un as en la manga.

—¿Cuál? —pregunté.

—El abogado de tu madre, Fisher, ha conseguido un informe médico con todo lo que toma Patricia para mantenerse cuerda. Tu madre ha debido sobornar a alguno de sus médicos. Ella estuvo en Nueva York hace un par de meses.

—Lo sé —asentí—. Hablé con ella.

—No sé lo que ha hecho y creo que tampoco quiero saberlo en realidad. El hecho es que, con ese informe psiquiátrico, nunca le darían la custodia de ningún niño. Está enferma, totalmente fuera de la realidad. Y tía Milly se ha puesto de mi lado y estaría dispuesta a declarar a mi favor a cambio de algo de efectivo. —Sonrió con malicia.

Miré a Frank y sentí cierto malestar al pensar en todos los artificios y mentiras que habíamos urdido, en lo que tuvo que asumir en soledad para recuperar a Charlotte y poder volver a mí y pensé que Patricia había conseguido que nosotros fuésemos un poco como ella, falsos y malas personas.

—Patricia tenía razón. Todo se puede comprar con dinero.

—Casi todo, mon cher —susurró mirándome con ternura.

—Así que vuelves a ser una chica rica…

—Sí, hemos viajado en primera, he pagado a Fisher, a Williams y… he comprado un loft en Queens.

—¿Un loft? —exclamé.

—Con vistas al Hudson, en Astoria. Para cuando regresemos a Queens. Me encanta vivir allí contigo y con Charlotte y no quiero vivir en ninguna otra parte. Aunque… este lo arreglaremos un poquito y le pondremos muebles. —Sonrió.

La miré admirado y, acercándome a su rostro con cuidado de no despertar a Charlotte, la besé con unas ganas inmensas.

—Eres maravillosa, mi vida —susurré besándola otra vez, acariciando su hermoso rostro, sintiendo que la amaba más que nunca.

Frank miró mi mano y la tomó con la suya por encima de nuestras cabezas, enredando sus dedos con los míos.

—Aún llevas el anillo de casado —susurró.

No me lo había quitado desde que me casé con ella en Grasse, hacía ya cinco años y ella lo sabía.

—Y tú —susurré.

—Me lo puse nada más salir de casa de Patricia, rumbo a París, y no pienso quitármelo nunca más. Nadie volverá a hacer que se mueva de este dedo.

Nos sonreímos y sin dejar de mirarnos, agarrados de la mano, nos quedamos dormidos con Charlotte entre los dos, en la misma cama, juntos otra vez.

Capítulo 37
What Are You Doing New Year’s Eve?

Fue Charlotte quien nos despertó y lo hizo muy temprano, pero aquel día no me importó en absoluto. Creo que fue el mejor despertar de toda mi vida.

El día 25, como en muchos lugares del mundo, pequeños y mayores esperan que Santa Claus les haya perdonado sus pequeñas travesuras y les haya dejado un buen regalo. Yo no podía estarle más agradecido al anciano gigante de barba blanca. Me había traído a mi familia, el mejor regalo del mundo, el único que yo necesitaba.

En Irlanda no se celebra el Boxing Day como en Gran Bretaña. Es durante la mañana del 25 de diciembre cuando la familia se reúne para abrir los regalos de los afortunados que han sido visitados por Santa Claus.

Frank me regaló una bola de nieve con una diminuta ciudad de Nueva York dentro, para que no la echase tanto de menos. Yo había dado por hecho que no estaríamos juntos en aquella fecha y no tenía nada para ella, pero eso no le importó en absoluto.

—Ya tengo todo lo que deseo —me dijo antes de besarme en los labios.

Charlotte también recibió su regalo, aunque ni Fiona ni nadie pudo decirnos de dónde había salido aquella bonita caja de madera tallada, llena de lápices de colores con brillantina. Charlotte no lo dudó un momento y nos dijo totalmente convencida que había sido Santa.

La nieve no cuajó y el día amaneció soleado, con un cielo azul salpicado de veloces nubes blancas.

Fiona nos preparó un suculento desayuno de Navidad que Charlotte y Frank se comieron con un apetito voraz. Después nos fuimos los tres a pasear por el puerto de Cobh, caminando por West View, admirando las bellas casitas de colores en aquella empinada calle que bajaba hasta el paseo marítimo, el Promenade, junto al Parque John Fitzgerald Kennedy.

Caminé tomando a Frank por la cintura mientras llevaba a Charlotte de la mano. No quería separarme más de lo necesario de ellas. Necesitaba su contacto.

—Tenemos pavo provenzal a la Gallagher-Mercier para la comida de Navidad —le dije a Frank.

—¡No puedo creerlo! ¿Nuestra receta? —Rio Frank.

—Pues créelo.

—Pero ¿lo has cocinado tú?

—Bueno… me ha ayudado Fiona. Quería sacarle una foto y enviárosla, pero… gracias a Dios, como dice ella, no va a hacer falta.

—No, ya no —susurró besándome ante la atenta mirada de Charlotte, que se reía al ver a sus padres tonteando en plena calle como dos adolescentes.

Frank se aferró a mí mientras Charlotte corría hacia los juegos infantiles del parque.

—¿Tienes frío, amor? —le susurré al oído.

—No, la verdad es que no, solo quiero que me abraces. En realidad, aquí hace menos frío que en Nueva York —dijo Frank admirando la Bahía de Cork.

La apreté con fuerza contra mi cuerpo.

—Sí, hiela poco. Pero no para de llover. El clima es impredecible —resoplé—. Este cielo tan azul no suele ser lo común.

Nos quedamos mirando hacia el puerto, en silencio.

—Mark… ¿Qué hace toda esa gente que está junto al puerto?

—El 25, en toda Irlanda hay miles de intrépidos que bajan a la costa para arrojarse al mar. El chapuzón navideño es una de las tradiciones más importantes de Irlanda y hay mucha gente que lo hace por causas benéficas. Suele ser algo muy típico sobre todo aquí, en el sur. La tradición dice que tal hazaña otorgará fuerzas y energía para comenzar el año.

—Pero… ¡el agua estará helada! —exclamó Frank horrorizada.

—Sí, pero después también es tradición tomarse un whisky caliente para recuperarse. Uno o varios. —Reí.

—O sea, que es solo una excusa para poder beber.

—Empiezas a entender el modo de pensar de los irlandeses, amor. —Sonreí besándola—. Nadar en aguas heladas o tomarte un whisky calentito frente a la chimenea son algunas de las tradiciones navideñas de Irlanda encaminadas a calentarse el cuerpo. Aunque muchos vecinos de Cork lo hacen todo el año. Aquí hay una relación muy fuerte con el agua y el mar.

—Ya… —Sonrió con picardía. Se trata de… calentarse el cuerpo.

—Exacto —susurré atrayéndola hacia mí.

—Por cierto, chéri. Se te ha quedado el acento y no hay quien te entienda.

—¿En serio?

Frank asintió riéndose y yo la besé con ternura.

Nos quedamos un buen rato viendo cómo jugaba Charlotte hasta que Frank señaló algo al otro lado del puerto.

—¿Y eso de ahí qué es? —preguntó Frank.

—El Cobh Eritage Center, el museo de la diáspora irlandesa. Desde este puerto salieron la gran mayoría de inmigrantes que marcharon a los Estados Unidos. Allí está la estatua de Annie Moore, la misma que hay en Nueva York. Sus dos hermanos menores y ella zarparon rumbo a Nueva york en el SS Nevada el 20 de diciembre de 1891 y legaron el 1 de enero de 1892, al centro de recepción de la Isla de Ellis, que estaba recién inaugurado.

—Lo recuerdo —asintió.

—Y aquello de allí, junto a ese pequeño embarcadero de madera, son las antiguas oficinas de la compañía White Star Line.

—¿La del Titanic?

—Sí, aquí hizo su última escala en 1912, con 123 personas que embarcaron en Cobh de las que solo sobrevivieron 44. Ese es el Titanic Memorial Garden.

Las nubes cargadas de lluvia no tardaron en aparecer, así que decidimos regresar al Blue Sea para que conocer al resto de los O’Reilly-Gallagher que iban a comer con nosotros.

Al llegar, Fiona y Brandon ya tenían todo dispuesto para la comida de Navidad. Esta consistía en entrantes de salmón ahumado seguidos del plato principal, el pavo con sus patatas asadas, puré o al horno, su relleno, la salsa de arándanos y bollos de pan blanco calientes. Tampoco faltaban nuestras mazorcas cocidas y untadas con mantequilla, zanahorias, judías, guisantes y coles de Bruselas.

—Hace años la comida del día de Navidad solía ser el famoso ganso relleno de patatas con salsa de manzana, pero últimamente está triunfando el pavo. Frank, me ha dicho Mark que la receta es tuya.

—Sí, en realidad era la receta de mi madre. Ella le añadió algunos ingredientes de la cocina de La Provenza francesa, de mi grand-mère, mi abuela.

—Está delicioso con esas hierbas —dijo Brandon degustando el pavo.

Reunidos alrededor de la mesa pudimos conocer a los futuros suegros de la hija mediana de Fiona y Brandon, a su futuro marido, a sus otras tres hijas, los hermanos de Brandon, la hermana mayor de Fiona y sus hijos y nietos y todo un regimiento de primos de diferentes edades, junto con varios ancianos. En total fuimos más de dieciocho a comer y la casa se llenó de risas, lloros de bebés y canciones típicas. Charlotte se lo estaba pasando de maravilla, comiendo sola en la mesa de los niños, con todos los pequeños primos Gallagher.

—¿Te lo estás pasando bien? —le susurré a Frank con ternura al contemplar cómo reía.

—Sí, muy bien, mon cher —asintió regalándome su maravillosa sonrisa.

Nos quedamos mirándonos embobados, enredando nuestras manos bajo la mesa. Solo la voz de Fiona nos sacó de nuestro arrobamiento.

—¡Y ahora, el postre! —gritó mi prima, mientras dos de sus hijas traían el inmenso plum pudding, un dulce hecho al vapor que se sirve con una salsa elaborada con mantequilla y coñac.

—También tienes que probar del Christmas pudding, Frank —dijo Brandon.

—Es una delicia tradicional hecha con frutas y hay que cocinarlo con varias semanas de antelación porque necesita lograr la maceración adecuada. Se toma acompañando a una buena taza de té y se sirve con salsa de fresas y brandy o con mucha nata —explicó Fiona—. Durante la preparación, cada miembro de la familia debe revolver la mezcla antes. Todo para que la buena suerte permanezca en la familia.

—Ya preparo yo el té, prima —me ofrecí.

—No, tú quédate con «tu Frank». Ya me ayudan los chicos —dijo levantándose ella, tocando mi hombro para detenerme.

—Tu Frank… —susurró Frank mirándome con esa dulzura tan intensa que lograba desarmarme en un instante.

Sonreí asintiendo azorado. Los dos nos quedamos mirándonos en silencio, entre todo aquel ruido de platos y cubiertos, voces y gritos de niños, como si en realidad no existiese nada alrededor y estuviésemos solo nosotros.

En ese momento pensé que iba a ser un poco complicado para Frank y para mí ponernos al día en cuanto a sexo, pero decidí no pensar más en ello. Ya encontraríamos la manera, siempre la encontrábamos.

—Uf, no puedo más, Fiona —dijo Frank rehusando un segundo trozo de pudding.

—El té ayudará a bajar la comida. Y el Baileys casero de los O’reilly, también —afirmó sirviéndole un poco.

—Dulce de leche, café instantáneo disuelto en una cucharada de agua hirviendo, un buen whisky añejo añadido generosamente, extracto de vainilla y un poco de nata líquida. Una bomba —le advertí.

—Bueno, creo que ya va siendo hora de brindar por los novios, ¿no? —gritó Fiona—. Ya queda muy poco para que nuestra Saorsie y Liam se unan en matrimonio.

—¿Una boda? ¿Cuándo? —preguntó Frank.

—El día de Año Nuevo. Se me había olvidado decírtelo —dije.

—Según la tradición, la época del año más afortunada para casarse en Irlanda es Año Nuevo. Es la oportunidad de decir adiós a la vida antigua y dar la bienvenida a un nuevo año y una vida nueva.

—«Cuando las lluvias de diciembre caen rápidamente, se casan y el verdadero amor va a durar» —dijo la tía abuela Mary.

—¡Genial! ¡Me encantan las bodas! —exclamó Frank.

La tarde transcurrió escuchando viejos villancicos entre tazas de té y el Baileys de Brandon. Sonaba Nat King Cole y su Chistmas Song, un clásico que todo el mundo terminó cantando. Aunque con la que verdaderamente me lucí fue tocando como Ramsey Lewis What Are You Doing New Year’s Eve?, porque Frank se arrancó a cantar y todos nos quedamos embobados escuchándola.

—Hacía mucho que no te oía cantar —le dije después.

—Lo sé. —Rio Frank —. Debe haber sido el Baileys.

—Demasiado tiempo, amor —le susurré al oído—. ¿Te acuerdas cómo le cantabas a Charlotte cuando era un bebé para que se durmiese? Tienes que cantar más a menudo, amor.

—Lo haré. Ahora volveré a hacerlo, chéri.

A eso de las seis de la tarde los invitados fueron despidiéndose de los O’Reilly y marchando para sus casas.

—Chicos, os he preparado la habitación más grande del Blue Sea y he colocado una cama supletoria para la niña. Así podréis estar un poco más cómodos —dijo mi prima.

—Gracias, Fiona —respondimos Frank y yo al unísono.

—No hay de qué —contestó ella muy sonriente.

—Que durmáis bien, pareja —dijo Brandon retirándose a su dormitorio junto con Fiona.

La nueva habitación tenía las mejores vistas a la bahía, contaba con un baño el doble de grande que el de mi antiguo cuarto, una chimenea y una enorme cama de matrimonio, además de la de Charlotte.

La acostamos y enseguida se quedó dormida. Nada más cerciorarnos de que lo estaba, nos fuimos a la cama muy ufanos.

—Creo que esta noche…

—Sí, yo también lo creo chéri. —Sonrió Frank con picardía.

—Fiona ha puesto muérdago sobre el cabecero de la cama, así que…

—Tendremos que seguir la tradición —susurró, tentándome con su boca sobre la mía.

La tomé de la nuca enredando mis dedos en su pelo y la atraje hacia mí mientras ella apretaba su vientre contra el mío para fundirnos en un beso arrollador que nos encendió rápidamente.

Caímos sobre la cama sin dejar de besarnos y estábamos así, a punto de desnudarnos, cuando escuchamos unos pasitos que rápidamente recorrieron el cuarto hasta llegar a nuestra cama. Charlotte se subió a la cama y, reptando, se metió entre los dos bajo las sábanas sin decir una sola palabra para quedarse dormida al instante.

Ninguno de los dos nos sentimos capaces de decirle que no a Charlotte. No pudimos echarla de nuestra cama. Era nuestra segunda noche juntos y estaba claro que nuestra hija necesitaba estar con nosotros.

Frank y yo nos miramos y sonreímos felices, aceptando con resignación.

Capítulo 38
Let’s stay together

En Irlanda, el 26 de diciembre no se celebra el Boxing Day, pero es uno de los días grandes de las Navidades porque es St. Stephen. Es típico asistir a las carreras de caballos en los hipódromos, pero más típico aún es festejar el Wren Boy’s Day, especialmente en los Condados de Cork y Kerry. También conocida como The hunting of the Wrens, se trata de una fiesta de tradición celta. Durante ese día los jóvenes salen a la calle vestidos con trajes muy estrafalarios y ropa vieja, disfrazados con palos y máscaras y desfilan ruidosamente en procesión, pidiendo donativos a sus vecinos a modo de aguinaldo, mientras tocan música, bailan y cantan canciones tradicionales. A cambio del dinero, los jóvenes regalan una pluma de la buena suerte a quienes colaboran, para comenzar el nuevo año.

Kylan y sus primos habían salido a primera hora de la mañana disfrazados de cualquier manera y nosotros, levantados por Charlotte, que tenía unas energías inmensas desde el minuto uno en que salía de la cama, estábamos ya desayunando en la cocina cuando apareció Fiona.

—¿Qué tal, pareja? Supongo que más cómodos en la nueva habitación —dijo con su amplia y contagiosa sonrisa.

—Sí Fiona, la habitación es estupenda, aunque… Charlotte sigue prefiriendo dormir en nuestra cama —resoplé ante la mirada divertida de Frank.

—¿Es cierto eso, señorita? —la reprendió Fiona consiguiendo que nuestra hija se riese a carcajadas de su travesura.

—Gajes del oficio —dijo Frank.

—Pues no debéis dejarle o lo tomará como costumbre.

—Somos demasiado blandos, Fiona —dije resignado.

—Habla por ti. Eres el que más la consiente, chéri. —Sonrió Frank.

Me pareció que Fiona nos miraba como a un par de pobres infelices, compadeciéndose de nosotros.

—Estoy pensando que… tal vez esta señorita quiera ir conmigo a comer y pasar la tarde con sus primos Gallagher, los nietos de mi hermana.

Frank y yo nos miramos con complicidad bajo la atenta mirada de Fiona.

—¿Te gustaría ir con Fiona, ma petite? —preguntó Frank.

—¿Y quedarte a comer en casa de mi hermana? Tiene tres niños, una de tu edad con la que podrás jugar —dijo Fiona. Charlotte asintió entusiasmada sonriendo con picardía—. Pues si vosotros me dais permiso…

Frank me miró entornando los ojos y se mordió el labio. Enseguida capté la intención de aquel gesto y sonreí intentando parecer un inocente padre de familia.

—¡Oh, sí, claro…! Y así nosotros podremos… eh… —titubeé.

—¡Irnos de rebajas! —exclamó Frank salvándome de decir una inconveniencia.

—¿Rebajas? —pregunté confuso.

—Eso es Mark, cariño —dijo Fiona asintiendo—. Hoy comienzan las rebajas.

—Ah, bien —carraspeé—. Rebajas.

Y entonces fue cuando Frank y Fiona no pudieron más y se echaron a reír a carcajadas.

No quedaba nadie en el Blue Sea y reinaba el silencio. Frank y yo subimos de la mano a la habitación, sin dejar de mirarnos el uno al otro.

Me dejé conducir por ella hasta el dormitorio. En cuanto traspasamos la puerta y la cerré, Frank se abalanzó sobre mí ansiosa, apretándose con fuerza contra mi cuerpo.

—Me encanta cómo te queda este jersey, pero…

Tiró de mi grueso jersey de pico de estilo marinero y lana de oveja irlandesa, dejándome desnudo de cintura para arriba.

—Shhh, tranquila, princesa. —Sonreí—. Tenemos toda la tarde y toda la vida por delante.

—Lo sé, pero… —suspiró—. Llevo siete meses sin hacerlo contigo y… ¡Ya no puedo más! ¡No me digas que tú estás tan tranquilo porque no me lo creo!

—No, amor, pero quiero disfrutarte despacio y si me… metes prisa, pues… no será lo mismo —dije tomando su rostro entre mis manos.

—Ya… —susurró sonriendo mimosa, acariciando mi pecho hasta alcanzar mi entrepierna.

Suspiré al sentir sus dedos toqueteando mi erección, que crecía bajo los pantalones a toda velocidad. Iba a dejarme llevar por mis impulsos más urgentes cuando Frank me frenó apoyando sus manos en mi pecho.

—Tienes razón. Mejor lento y sin prisas —dijo dándome un rápido beso en la boca.

Y, sonriendo, se escabulló hacia el baño haciéndome resoplar.

Tardaba en salir y yo no podía parar quieto. Me decanté por poner algo de música y me decidí por lo que Pocket me había enviado a sabiendas de que Frank y yo ya estaríamos juntos en aquella fecha.

Para el reencuentro, me había escrito en un mensaje de WhatsApp, y me había mandado lo que él llamaba algunas de sus canciones para follar, en concreto una de Al Green, el rey de las canciones para follar, Let’s Stay Together.

Me senté y me levanté de la cama como cuatro veces antes de ponerme a pasear resoplando, mesándome el cabello exasperado, esperando. El corazón me latía con fuerza.

«¡Estoy nervioso, joder!», pensé asombrado.

—¿Estás bien, princesa? —grité impaciente.

Fran abrió la puerta y apareció desvestida, pero luciendo un maravilloso body de seda de color crema con puntillas que se pegaba a su cuerpo a la perfección. Tragué saliva al comprobar como sus pezones tiesos y su redondeado monte de venus se marcaban bajo la tela brillante.

—¿Te gusta?

—Sabes que me encanta todo lo que te pones, pero… también sabes que lo que realmente me gusta es lo que hay debajo de ese encaje que me imagino que es carísimo.

—Lo es. Me he gastado algo de dinero en renovar mi ropa interior.

—No hacía falta el gasto, pero me alegro. Me alegro mucho —susurré con voz sensual y con mi sonrisa más canalla—. Estás imponente, nena.

Frank contuvo la respiración, turbada, y yo me sentí tremendamente halagado. «Aún me funciona el “modo canalla”», pensé vanidoso.

Siempre le bastaba con eso, con la firmeza de mis brazos y mi sonrisa, la de canalla, la que le encantaba y que hacía que me desease con locura. Y a mí con el olor de su piel o un roce leve de sus manos.

Desde que habíamos vuelto a estar juntos no había desplegado ninguna de mis armas de seducción con ella, ni ella conmigo. Solo habíamos ejercido de padres y era divertido volver a jugar a los amantes clandestinos. Eso siempre nos ponía a mil.

Me acerqué lentamente, inspirando con fuerza hasta llegar a ella y pegarme a su cuerpo, acorralándola contra la pared. Frank inspiró ansiosa, mirándome con los ojos muy abiertos, sin dejar de seguir los míos que la recorrían de arriba a abajo con lujuria. Respiraba entrecortadamente y parecía tensa. Acaricié sus pechos sobre la suave y fresca tela, haciéndola jadear.

—¿Estás bien, amor?

—Te va a parecer una tontería… —Sonrió azorada.

—¿El qué? Dime —susurré con ternura.

—Es que… estoy nerviosa.

La abracé con fuerza besando su frente con infinita ternura, sonriendo.

—Yo también —dije—. Te amo, princesa.

—Y yo a ti, mon amour, muchísimo —susurró.

Se acurrucó entre mis brazos aspirando mi aroma. Cerró los ojos hundiendo su nariz en el vello de mi pecho y me acarició con su nariz, depositando pequeños y dulces besos sobre mí, haciéndome temblar de placer. Después alzó su rostro y me besó lentamente. Frank entreabrió un poco mis labios con su lengua, yo contuve la respiración y después me besó con fuerza, por fin. Su lengua entró reclamando la mía, obligándome a emitir un ronco jadeo.

Sentía el pulso martilleando frenético en mi pecho y algo cálido y familiar licuándose por todo mi ser, colmándome, abrumándome.

La ceñí a mi cuerpo con fuerza, vientre con vientre, y tomé sus mejillas entre mis manos para elevar su boca hacia la mía y besarla de nuevo, esta vez con una inmensa fogosidad.

El contacto de su boca fue algo enloquecedor, un reencuentro salvaje que activó un sinfín de recuerdos deliciosos y despertó todos mis sentidos.

Nos besamos de forma salvaje, apasionada, hambrienta y desesperada. Frank estaba ávida y eso hizo que gimiese por anticipado de pura necesidad. El efecto que su beso tenía sobre mí seguía siendo el mismo, totalmente excitante y devastador.

«¡Es este, este es el beso que estaba esperando, todos estos malditos siete meses!», pensé aliviado.

Me abandoné a ese sediento beso y a lo que provocaba en mi cuerpo, como antaño. Nada había cambiado. Mi cuerpo y mi mente respondían a ella y toda ella temblaba de ganas respondiéndome a mí.

—Mark… —jadeó de pronto.

—Qué… —susurré ronco.

—Ámame.

Ni tan siquiera rompimos nuestro abrazo para llegar a la cama. Y ya no hablamos más. No hacía falta decirnos nada, solo nos necesitábamos el uno al otro. Desesperadamente.

La piel volvía a ser consiente y demandaba su placer, el que le debíamos, y todo fue como siempre, porque nuestra piel había guardado la memoria de nuestras otras veces, del amor y el placer que nos habíamos dado.

La besé y la besé, una y otra vez, como un desesperado, muy lento, profundamente, con veneración y pasión, hasta dejarla débil y entregada, sujetándola con fuerza entre mis brazos.

Sentía tanta ternura y amor por ella que deseé poder borrar con mis besos todos sus sufrimientos, sus lágrimas derramadas, su dolor, el que me callaba desde que habíamos vuelto a vernos.

Lentamente la tumbé sobre la cama. Ella abrió las piernas incitándome y yo, colocándome de rodillas entre sus muslos, acaricié su sonrosado y delicado sexo, que rezumaba húmedo y tierno frente a mis ojos.

Mis dedos resbalaron repartiendo la abundante humedad por todos sus pliegues, preparándola, mientras disfrutaba admirando sus intensas ganas de mí.

Besé cada centímetro de su pequeño y suave cuerpo, recorriéndolo, descendiendo por él hasta enterrar mi boca entre sus muslos, inspirando su aroma dulzón e intoxicante.

Frank suspiró con fuerza al sentir el calor de mi boca en su sexo y yo solo pude saborearla una y otra vez, como si fuese agua fresca y yo un pobre náufrago sediento. Al rato tiró de mi pelo suavemente para que me levantase y así poder besarme con toda su boca abierta, húmeda y caliente, haciéndome gruñir de deseo. Era así como la recordaba, entregada, ansiosa y excitada, pegada a mi cuerpo, piel con piel, entre las sábanas.

Me separé un momento de su cuerpo para quitarme los pantalones y deshacerme de los calzoncillos, liberándome por fin, mientras Frank se desnudaba deprisa.

Todo mi ser clamaba por tenerla, por adentrarme en ella como siempre había hecho, sin dejarme nada, perdiéndome en su cuerpo.

La contemplé admirado, desnuda y anhelante, tumbada frente a mí. Acaricié su cintura para atraerla, aferré sus caderas con mis manos y me acerqué presionando mi erección contra su vientre. Un ansioso jadeo escapó de nuestras bocas.

La tomé entre mis brazos y la incorporé, abrazándola con fuerza, elevando su pequeño cuerpo. Senté a Frank sobre mis piernas y ella enredó las suyas a mis caderas, con sus tersos muslos rodeándome, y se arqueó mientras la sujetaba por la espalda.

Frank se aferró a mí impaciente, mientras yo aspiraba su aroma, el de sus pechos, besando su cuello, chupando sus tiernos y duros pezones, acariciándolos con mi lengua, mordisqueándolos, tirando de ellos con suavidad, provocándole intensos gemidos de placer.

La penetré lentamente, centímetro a centímetro, mientras ella se dilataba aceptándome sin ningún freno, y la tomé por la nuca para besarla con pasión. En ese instante glorioso en que mi cuerpo se introdujo en el suyo encajando a la perfección, todo mi ser reconoció aquel loco sentimiento de antaño, esa forma de tocar el cielo que significaba estar perdido en ella, en su vientre, haciéndole el amor.

Fue la misma sensación que se tiene al regresar al hogar tras un tiempo lejos, con el alma dolorida y cansada para ser aliviado y curado de las heridas de la vida. Al entrar en ella me sentí consolado y abrigado por su cuerpo cálido y generoso. Estaba en casa, ella era mi hogar, mi refugio, mi descanso, mi lugar en el mundo.

«Frank… Mi Frank».

Capítulo 39
Chasing Cars

La piel temblando, la carne dura y vibrante, su olor, su lengua, mis manos, su húmeda ternura… lo recordaba todo ya.

Ella se sentó sobre mí, resbalando hasta recibirme entre sus blandos pliegues, casi sin que apenas presionase, sin forzar nada, suavemente.

Comencé a mecerla con mi cuerpo, moviéndome sin prisa, entrando y saliendo a un ritmo constante. Ella se dejaba hacer por el puro goce de sentirme, sin temor, sin reservas.

Frank gemía de un modo delicioso mientras yo me hundía en ella y la contemplaba loco de placer. Acaricié sus muslos deslizando mis manos hasta sus glúteos, levantándola mientras se entregaba con los ojos cerrados, sonriendo de felicidad, dejándose caer para sentirme más profundo.

—Eres tan dulce, tan cálida… amor… —susurré sin poder evitar mis palabras, perdido en ella, jadeando y gruñendo de placer.

Sus caderas se ondulaban acoplándose a las mías, que la seguían como un desesperado, una y otra vez, mientras procuraba posponer mi orgasmo todo lo posible.

Su vientre ya temblaba por dentro cuando, tumbándola en la cama, me coloqué sobre su cuerpo sin salir de ella.

—¡Sí…! ¡Quiero verte…! —gimió estremeciéndose.

Sus pechos redondos y firmes brincaban, su cuerpo se balanceaba hermoso y erótico siguiendo al mío y yo me impulsaba sin cesar, enloquecido, contra su dulce y húmedo sexo, cubriéndola, intentando aguantar un poco más.

Mis quejidos estaban cargados de una necesidad casi insoportable. Su orgasmo ya vibraba en su vientre y yo, temblando de gusto, no podía retenerlo más. Los dos nos miramos jadeando al borde del éxtasis.

—¡Oh… mi amor! ¡Sí…! —bramé notando las primeras sacudidas, a punto de eyacular.

—Te… quiero… —balbuceó con la voz entrecortada, estremeciéndose de gusto.

Y entonces se aferró a mis manos y empujé una vez más, tensándome hasta que su interior comenzó a palpitar con fuerza en espasmos intensos y urgentes, contrayéndose alrededor de mi miembro, que vibró rápido y potente y manó en sus entrañas mientras estallábamos en un potentísimo éxtasis devastador que hizo que el sonido de nuestros orgasmos lo llenara todo en la habitación.

Frank no había perdido esa forma tan suya de alejarse de mí en el momento del clímax. Era algo que me encantaba de ella. No me importaba adónde se fuese en esos instantes porque siempre la hacía regresar con una caricia o un beso y eso era lo que realmente me volvía loco.

Ella se pegó a mi cuerpo, me besó con lentitud y avidez y yo gruñí de gusto. Su sabor, su cálida lengua y su aliento dulce fueron suficientes para estimularme de nuevo, rápidamente. Y respirando aún afanoso pero con energías renovadas, volví a cubrir su cuerpo con el mío, provocando su risa acompañada de un dulce suspiro de placer.

—¡Uhm, chéri, qué rápido te recuperas, qué gusto…! —ronroneó haciéndome temblar de deseo.

—Quiero hacértelo otra vez, quiero más. —Sonreí mordisqueando el lóbulo de su oreja.

—Y yo quiero que me lo hagas. Ahora, ahora mismo. —Rio con picardía.

Y volvimos a empezar. Ella tan sensual, tan húmeda y yo el hombre más feliz de la tierra solo por provocarle aquellos gemidos gloriosos, solo con proporcionarle placer y más placer en aquel día del reencuentro de nuestros cuerpos, porque en realidad nuestras mentes y nuestros corazones nunca se habían separado.

Tras el orgasmo paramos, apenas dormitando, y casi sin darnos cuenta comenzamos de nuevo. Yo busqué a Frank con mi cuerpo, reclamándola y ella a mí, una y otra vez, sintiendo cómo me recibía cada vez más entregada, unas veces rápido, otras más lentamente.

Recuerdo que alternaba mis empujes con intensos y húmedos besos que la dejaban sin aliento y caricias en su clítoris, sumamente sensible e hinchado; unas veces con los dedos, otras con la lengua, saboreándola con ganas. Frank no se quedó atrás y lamió y chupó cada centímetro de mi cuerpo afanándose y haciéndome sentir el mismísimo paraíso dentro de su boca.

No sé cuántas veces nos dijimos «te quiero» aquella tarde. Pero ninguno de los dos quiso pensar en otra cosa que no fuera dedicarnos a nosotros, a amarnos sin medida.

En algún momento de esa gloriosa tarde me quedé absorto en ella, en su cuerpo tumbado junto al mío, conteniendo el aliento para no hacer apenas ruido, admirando sus caderas, su cintura, la curva de su vientre, los hoyuelos sobre sus preciosas nalgas. No pude aguantarme y acaricié cada centímetro de esa piel suavísima que temblaba al mínimo contacto, haciéndola ronronear de gusto como una gatita, hasta que Frank volvió a ceder entre mis brazos.

«Soy un tipo con suerte. Con la mejor suerte de este jodido mundo», pensé satisfecho.

Estábamos descansando, Frank recostada sobre mi pecho, prodigándome perezosas y dulces caricias cuando soltó un expresivo «joder» que me espabiló.

Me incorporé un poco y la miré, retirándole un mechón de la cara.

—¿Qué te pasa, nena? —pregunté extrañado.

Volví a besarla en el cuello, la nuca, el hombro y comencé a tocarle un pezón, acariciándolo suavemente.

—Acabo de darme cuenta de algo y… quizás ya sea tarde —me dijo con cara de susto.

—¿De qué?

—No estoy… utilizando ningún tipo de método… anticonceptivo —balbuceó.

—¿Y te preocupa? —dije mirándola a los ojos con ternura.

—No, en realidad no. ¿Y a ti? —susurró sonriendo con absoluta sinceridad.

—A mí tampoco, amor. Sería genial darle un hermanito o hermanita a Charlotte.

Sonreí besando su cuello, bajando por sus hombros con la lengua, acariciando sus pezones con una mano mientras con la otra me adentraba entre sus muslos hasta alcanzar su sexo mojado.

No me preocupaba, era cierto. Si se quedaba embarazada, si ocurría, estaría bien. Teníamos ya una hija de tres años, Frank iba a hacer veintisiete, yo treinta y cinco el año siguiente. Me sentía preparado, mejor que nunca, y me di cuenta en ese instante, como si acabase de tener una revelación, de que quería que ocurriese. Quería un montón de niños con ella.

—No será problema, entonces —susurró sensual, echando la cabeza hacia atrás y cerrando los ojos al notar como mis dedos se deslizaban por sus delicados pliegues.

Frank se apoyó de espaldas, echándose sobre mi cuerpo, dejándose penetrar por mis dedos. Mordisqueé el lóbulo de su oreja haciéndola gemir con fuerza. Ella se giró hacia mí besando mi mandíbula, pasando su lengua por mi barba, por mis labios, para volverse del todo apretando sus calientes y redondos pechos contra mi cuerpo. Mi erección comenzaba a crecer de nuevo y, al sentirla, Frank la acarició lentamente haciendo que aumentase en un instante.

—Seguimos siendo los de siempre. —Reí resoplando sudoroso, sintiéndome cada vez más cansado.

—Tú pareces un presidiario recién salido de la cárcel, chéri. —Rio Frank.

—Es que eso he sido hasta hace un par de días, amor. Un puto tipo enjaulado y solo, pero tú me lo has devuelto todo. Me has traído a Charlotte y me has dado la paz de nuevo —susurré besando su frente con ternura.

Frank suspiró sonriendo y cerró los ojos para posar su mejilla caliente sobre mi pecho, haciéndome respirar profundo una vez más.

Caricias, gemidos, intensos estremecimientos, besos apasionados, lenguas lujuriosas, cuerpos enredados y placer, muchísimo placer. Aquellas horas fueron solo para nosotros, para amarnos sin tregua, sin descanso, como queriendo recuperar aquellos siete meses que nos habían quitado.

Porque se lo había prometido, le prometí que al volver a estar juntos le daría todos los besos que nos robaron.

Hicimos el amor lento, despacio, sin ruido, de un modo muy intenso, con una fuerza que celebraba nuestra unión. Hicimos el amor, porque eso que Frank y yo hacíamos siempre era amor, el amor que sigue vivo a pesar del tiempo y las dificultades, el amor sensual, dulce, apasionado, intenso, destinado a borrar el dolor y la tristeza de la vida.

Apenas me dejó descansar, tan solo dormité a ratos, escuchando su respiración, sintiendo su calor, contemplándola tranquila, relajada, feliz. Me sentía satisfecho, completo. Ella era mi hogar, mi refugio y mi alivio, la calma, el saberme a salvo, seguro y confiado en mi lugar en el mundo, dejando atrás el dolor.

Frank dormía por fin y yo sonreí, observándola extasiado, y me di cuenta de que, aunque alejados, habíamos estado unidos en la distancia.

Me levanté yo primero. Casi era la hora de que regresase Fiona con Charlotte. Frank se incorporó en la cama, apoyándose sobre los codos sin dejar de seguirme con la mirada, mientras yo buscaba mis bóxers. Sus ojos me escrutaban posándose en mi cuerpo. Al percatarse de que yo me había dado cuenta, sonrió con una picardía deliciosa, arrasando con la poca cordura que me quedaba.

—¿Qué miras? —Sonreí.

—Nada. —Negó con la cabeza algo azorada—. A ti.

—Como si no me conocieses. —Reí.

—Eso es. —Sonrió mordiéndose el labio.

—Pero… me conoces —afirmé acercándome a ella con toda la intención de ponerla nerviosa, apoyándome sobre la cama.

No pudo contenerse más y se mordió el labio, lujuriosa. Le sonreí con «esa» sonrisa y me acerqué sentándome junto a ella en la cama.

Ella también se sentó acercándose más a mí, abriendo sus piernas para rodearme con ellas, y de pronto hizo una leve mueca, como si estuviese incómoda o dolorida.

—¿Qué te ocurre? —susurré acariciándole la cintura.

—¿Sabes que por tu culpa no voy a poder sentarme durante un par de jodidos días sin tener un poco de cuidado?

—¿Ah sí? —dije sonriendo e inflándome de orgullo.

—Sí, creo que voy a estar acordándome de ti cada vez que lo haga —dijo frunciendo el ceño.

—Eso me encanta. —Reí besándola con ternura.

—En serio, pareces recién salido de la cárcel, chéri —dijo riéndose a carcajadas.

Quería volver a hacerle el amor, pero en vez de eso me quedé mirándola fascinado, dándole vueltas a lo que me quedaba por decir.

—¿En qué estás pensando?

Sonreí. Frank me conocía a la perfección.

—En estos meses me he dado cuenta de una cosa —dije acariciando su rostro desde las sienes hasta la barbilla.

—¿De qué? —susurró.

—De que no puedo vivir sin ti y sin Charlotte. No quiero, es demasiado duro y horrible.

Frank me dio la razón asintiendo.

—Ninguno de los dos podemos —dijo con dulzura.

—Aunque siempre supe que eres muy fuerte y que saldrías adelante sin mí. Por eso me la jugué.

No me dejó terminar. Me puso un dedo sobre los labios haciéndome callar y se aferró a mí con fuerza. Y así, abrazándome con el calor de su cuerpo y besándome, hizo que todas las sombras del pasado se disipasen para siempre en un solo instante.

Snow Patrol y su Chasing Cars sonaba en mi móvil. Miré a Frank a los ojos, sonreí y me levanté para vestirme.

Había vuelto a ella, a casa.

Capítulo 40
Secret Garden

Era el último día del año, domingo, el día anterior a la boda de Saorsie y Liam y el Blue Sea bullía con todos los preparativos.

El 31 de diciembre no es un día de grandes celebraciones en Irlanda. Es costumbre que todos los miembros de la unidad familiar se pongan a limpiar la casa a fondo como señal de buen augurio y buena suerte en el año que llega y que se llene de provisiones la despensa con la esperanza de que el nuevo año sea abundante.

Aunque en Cork, como en Dublín, cada vez más personas se congregan frente a la catedral para recibir la llegada del nuevo año. Mucha gente va hasta allí a reunirse con amigos o sigue las campanadas de la capital por televisión.

Frank y yo nos involucramos en los preparativos adornando el hotel y preparando el comedor para el banquete que iba a servir una empresa de catering local.

A los niños se los llevaron a jugar las sobrinas mayores de Fiona y su hermana para que dejaran trabajar a los mayores. Frank y yo estábamos terminando de arreglar las mesas, mano a mano con Fiona y Brandon, cuando Saorsie y Liam, tras ensayar la ceremonia, como exige la tradición, aparecieron por el Blue Sea con el cura que iba a celebrarla, el padre Kelly.

El día de la semana en que la boda se lleva a cabo también es importante. El miércoles es el preferido, seguido de lunes y martes. El jueves, viernes y sábado son mal vistos por una muy buena razón. Una boda irlandesa puede durar hasta tres días, y si se incluye el domingo, que es el día del Señor, la celebración se traslada al día siguiente ya que el domingo no es un día para cantar y bailar. Las bodas tampoco se celebrarán en Navidad o durante la Cuaresma. La Cuaresma es un tiempo de ayuno y oración, y no para fiestas, nos dijo mi prima muy seria.

Fiona nos fue contando todas y cada una de las tradiciones de una boda irlandesa mientras ayudábamos en los preparativos. Después, comimos todos juntos, incluido el padre Kelly, el ganso que Fiona había asado en honor a la pareja.

El padre Kelly se marchó tras los postres y fue cuando Saorsie y Liam, más relajados y libres de la influencia del sacerdote católico, que parecía un hueso muy duro de roer, se relajaron un poco.

«Nada que ver con el tolerante padre O’Malley», pensé.

Aquel cura irlandés amaba comer y odiaba el pecado, que, según él, había sido adquirido del perverso ejemplo de los invasores venidos de Inglaterra.

En cuanto desapareció de la mesa de los O’Reilly, los novios se decidieron a charlar con Frank y conmigo acerca del matrimonio entre ponche y ponche de whisky.

–Menos mal que se ha marchado ya –resopló Saorsie.

–Sí, es un hombre demasiado… recto. Intimida –bufó Liam.

–Es un cura, Liam. –Rio Saorsie aferrándose al brazo de su novio.

Nosotros dos sonreímos contemplando a la pareja, que se miraban como solo pueden hacerlo aquellos que están felices y ansiosos por comenzar una vida juntos.

–El padre Kelly nos quería recordar los últimos consejos antes de la boda por enésima vez, pero le han llamado para una extrema unción –nos aclaró Liam.

–Sí. Dice que lo principal en un matrimonio es la paciencia y el saber renunciar y ceder –dijo Saorsie poniendo los ojos en blanco.

–Estos últimos días, con las charlas prematrimoniales no nos ha dejado en paz. ¿Vosotros… estáis de acuerdo con eso? –preguntó Liam carraspeando–. Nosotros no confiamos mucho en los consejos que puede darnos un cura, la verdad. Y nuestros padres… son de otra época. Ellos fueron los que se empeñaron en que hiciésemos las clases prematrimoniales.

–Lleváis ya un tiempo casados y tenéis experiencia –dijo Saorsie anhelando nuestra opinión.

Frank y yo nos miramos dudando primero, pero la mirada anhelante de aquellos tortolitos nos decidió a hacer de consejeros matrimoniales.

–Siempre hay que tener paciencia –dije recibiendo un codazo de Frank que nos hizo reír a ambos–. Pero lo principal… yo diría que es…

–La empatía. Ponerse en el lugar del otro, aunque cueste. El egoísmo es lo peor –asintió Frank convencida de sus palabras.

–Y hay que saber escuchar –añadí–. Os enfadaréis de vez en cuando, pero no hay que cerrarse.

–Y perdonar –apuntó Frank.

–Sí, perdonar de verdad, sin echarlo luego en cara –dije tomando la mano de Frank sobre la mesa.

–Es cierto. No hay que guardarse deudas –asintió Frank.

–No se trata de padecer y renunciar. El matrimonio, el convivir en pareja no es algo difícil o negativo, es positivo porque encuentras amistad, compañía… –dije.

–Consuelo –dijo Frank.

–Placer… –añadí yo.

–Sí. –Sonrió Frank mirándome con picardía.

–Seguro que de eso no habéis hablado mucho con el padre Kelly –bromeé.

Saorsie y Liam se echaron una mirada cómplice, bebieron un poco más de aquel ponche casero de whisky y negaron con la cabeza sonriendo.

–La intimidad es muy importante –afirmó Frank.

–Sí, de las cosas más importantes ¿verdad? –Sonreí mirándola.

–Porque ayuda a perdonarse, a reconciliarse, quita el estrés, relaja.

–Y une. Hace que te sientas de verdad una pareja –concluí ante la atenta mirada de Saorsie y Liam.

Frank asintió mirándome a los ojos y yo le sonreí.

–Nosotros también opinamos que el sexo es una de las cosas principales de un matrimonio, ¿verdad Liam? –soltó Saorsie, dejando a Liam boquiabierto.

–Sí, eh… claro –asintió él.

–Es muy importante –dije tajante.

–Mucho –añadió Frank.

La cara de Liam era un poema.

–En las charlas prematrimoniales solo hemos hablado de procrear, no de… –titubeó Liam.

–De sexo –añadió Saorsie, a simple vista mucho más cómoda con el tema que su novio–. Hemos tenido que confesarnos por haberlo hecho antes del matrimonio –susurró cada vez más animada.

–Y queremos tener hijos, claro –añadió Liam.

–Sí, pero yo quiero esperar un poco –puntualizó Saorsie mientras Liam asentía.

Se notaba que lo tenían hablado, que se entendían. Parecían una pareja que se conocía bien y, como siempre, ella tenía el mando, siempre lo tienen. Nosotros solo percibimos la ilusión de que mandamos algo en ocasiones, pero la realidad es otra bien distinta. Y la verdad, no importa, es algo bueno que sean ellas las que tengan las cosas claras y los pies en la tierra. El mundo funcionaría mejor si las mujeres mandasen. De eso estoy seguro.

–Cuando se tiene hijos todo se complica –advirtió Frank.

–No sabéis de qué manera –resoplé pensando en el horrible año anterior–. Pero Charlotte es lo mejor de todo. Lo mejor que nos ha pasado nunca.

–Sí, es cierto. Los tres somos como… un equipo –dijo Frank.

Volvimos a mirarnos y asentí. Entonces recordé algo más que me quedaba por decir.

–Hay algo más. Algo verdaderamente importante que debéis practicar siempre: sed sinceros el uno con el otro. Siempre –añadí.

Frank asintió mirándome con una mezcla de orgullo y ternura. Ella me comprendía, entendía a qué me refería, sabía por todo lo que acabábamos de pasar.

–Y otra cosa –añadió Frank–. No dejéis para lo último el sexo. Estaréis cansados muchas veces, pero no lo abandonéis. Nunca dejéis de tocaros o deciros algo cariñoso y sexy. No os olvidéis de cuánto os gustaba estar juntos. Ni cuando tengáis hijos. No lo releguéis para otro día.

Liam y Saorsie se miraron casi sonrojados antes de agradecernos nuestra sinceridad. Nosotros dos les dejamos sentados solos a la mesa, para que continuasen hablando, y nos fuimos al salón, donde Brandon se había quedado dormido escuchando a su cantante favorito: Bruce Springsteen.

–Consejeros matrimoniales. –Reí en voz baja.

–No parece que necesiten muchos consejos. Sobre todo, Saorsie –susurró Frank.

–Sí, creo que sabe lo que quiere.

–Ya lo creo. Ayer estuvimos charlando, cuando saliste a pasear con Charlotte, de cosas de chicas. Y le di algún que otro consejo de mujer a mujer.

–¿Cuál?

–Que nunca finja el orgasmo –me dijo al oído.

Miré a Frank pasmado y después me eché a reír.

–Calla, vas a despertar a Brandon –susurró ella.

–Liam también me ha confiado algunas cosas.

–¿Ah, sí?

–Es más tímido, pero me ha pedido un consejo, solo uno.

–¿Y qué le has dicho? –me preguntó Frank, sonriendo con ironía.

–Que nunca, nunca, ni por todo el oro del mundo intente cambiarla, que la ame siempre tal como es –susurré aferrándola por la cintura para acercarla a mi cuerpo y besarla con apasionada lentitud, mientras bailábamos al ritmo de Secret Garden y de los ronquidos del grandullón de Brandon O’Reilly.

Capítulo 41
La vie en rose

Era de noche, tarde, y Charlotte ya dormía en su cama. Frank se acababa de duchar conmigo y estaba preciosa. Yo solo llevaba una toalla enrollada a la cintura, el vello de mi pecho aún estaba surcado de gotitas de agua y mi pelo mojado me goteaba sobre la frente. Frank paseó sus ojos por mi torso desnudo, llegó hasta mí envolviéndose en una toalla y enseguida me di cuenta de que se disponía a jugar conmigo. Era algo en sus ojos, un brillo que la delataba, solo visible para mí.

Yo tenía la intención de afeitarme la barba y ella, al darse cuenta, se puso junto a mí, frente al lavabo, y ni corta ni perezosa me quitó la maquinilla de afeitar de la mano.

–¿Qué haces? –dije extrañado.

–¿Seguro que quieres quitarte la barba? A mí me gusta que me raspes con ella –respondió Frank.

–Tengo demasiada –dije rascándome la frondosa barba rubia-rojiza.

–Pues voy a afeitarte.

La miré divertido y entorné los ojos.

–Espera, ¿lo has hecho alguna vez? Porque no lo recuerdo.

–No, pero no debe de ser tan difícil –dijo encogiéndose de hombros.

Abrí mucho los ojos, sorprendido y asustado.

–¡Trae aquí eso! –dije intentando quitarle la maquinilla.

–¡No, déjame! Anda… –imploró pegada a mi cuerpo–. Será divertido, ya verás.

–¿Divertido?

Frank asintió con una pícara sonrisa y de pronto se me ocurrió que tenía ante mí la perfecta fantasía erótica.

–Está bien pero… ten cuidado. No vaya a aparecer en la boda con la cara llena de cortes.

–Tendré mucho cuidado con tu preciosa cara, chéri –bromeó y yo la miré con ternura–. Siéntate ahí, que voy a poner algo de música.

Cogí la silla que me señalaba junto al lavabo y me senté. Frank puso a funcionar su iPod y escogió a Edith Piaf y su extraordinaria La vie en rose.

–¿Qué dice la canción? Tradúcemela. No la entiendo del todo –le pedí.

–Ella habla de lo que siente por el hombre al que pertenece. Lo describe como unos ojos que le hacen bajar los suyos y una sonrisa que se pierde en su boca. Él la toma en sus brazos y le dice palabras de amor que penetran en su corazón colmándolo de felicidad, dando paso a noches de pasión. Ella ve la vida de color rosa porque él le ha prometido que son el uno para el otro para toda la vida, y ella le cree.

Lo dijo susurrando las últimas palabras y yo la miré embobado.

Frank se estaba divirtiendo mucho con todo aquello, y no pude reprimir una sonrisa.

–Bien, ya estoy sentado. Primero tienes que enjabonarme la barba –dije intentando no sonreír.

Puso los ojos en blanco, dio al grifo del agua caliente, dejó correr el agua y comenzó a salir vapor. Llenó la pila del lavabo y cogió el bote de espuma de afeitar, lo agitó de un modo que me pareció tremendamente erótico y se puso un poco en la palma de la mano izquierda. Con la derecha comenzó a esparcir la espuma por mis mejillas barbudas, sacando un poco la lengua, como siempre que se concentraba, hasta dejarme toda la cara enjabonada. De repente, se detuvo, dejó todo en el lavabo, se lavó las manos y se marchó.

–¿Adónde vas ahora? –dije sorprendido.

–Ahora vengo, quiero ponerme cómoda, que esta toalla se me escurre –susurró sonriente.

Regresó enseguida y al verla aparecer me incorporé un poco en la silla y la miré de pies a cabeza. Frank estaba casi desnuda, solo llevaba unas braguitas blancas de algodón muy castas y una de mis camisas. Se había hecho un nudo para no abotonarla y le quedaba inmensa y de maravilla. Sus ojos, fijos en mí, me examinaban llenos de deseo.

Se remangó mientras se acercaba sin prisa para retomar la tarea de afeitarme. La camisa abierta dejaba sus pechos al descubierto. Se acercó más con la maquinilla en la mano, tentadora, sexy, casi rozándome. Respiré hondo, impaciente, apoyando mi espalda en la silla. Frank aún no me había tocado. Reposé la cabeza en el respaldo, la eché hacia atrás y cerré los ojos.

Comenzó a afeitarme en silencio, seria. Pasó la maquinilla por mi espesa barba, presionando con cuidado y enseguida dejó un poco de piel sonrosada al descubierto.

Abrí los ojos y la vi poner la maquinilla bajo el grifo del lavabo para limpiarla. La lavó lentamente. Dio otra pasada por mi mejilla haciendo aparecer un poco más de suave piel. Lo hizo una vez más y llegó hasta el mentón.

Poco a poco la espuma fue desapareciendo de mi cara. Ella estaba tan cerca que podía notar el calor de su cuerpo. Rozó su pierna con la mía y yo suspiré. Frank dejó los labios entreabiertos y me miró fijamente. Estaba seguro de que quería tocarme y que la tocara, que lo deseaba mucho, pero no me moví. Continué en silencio, mirándola de un modo tan intenso que la puse nerviosa. Ella prosiguió afeitándome, con su penetrante mirada fija en mi cuerpo, intentando concentrarse, frunciendo el ceño, sacando un poco la lengua, chupándose los labios y haciéndome sonreír.

Frank tomó mi cabeza para ladearla y dejar expuesta mi mandíbula. Pasó la maquinilla con más suavidad, pero sin vacilar, arrastrando el jabón y con él la barba. Continuó con mi pescuezo; dos cuidadosas pasadas más y lo dejó al descubierto. Mi pulso palpitaba fuerte y constante en mi cuello ya sin barba. Apoyó su cadera en mi cuerpo y me rozó la piel con intención. Tuvo que notar cómo mi respiración se agitaba con su tacto, pero no dijo ni hizo nada que me lo confirmara. Después se colocó al otro lado y me afeitó el bigote, donde mi barba es más rubia y dura.

Frank tenía mi cuerpo muy cerca. Miró mi torso velludo y no pudo evitar chuparse el labio inferior. La observé pasear su mirada, insistentemente. Mis ojos se detuvieron en la camisa entreabierta, a la altura de sus pechos, para admirar sus suaves formas redondeadas. Automáticamente sus pezones se endurecieron. Continué inmóvil, pero respiré hondo y se me escapó un ronroneo de puro deseo. Frank se detuvo.

–Sigue, no te pares. –Sonreí susurrando con voz ronca–. Lo haces muy bien.

–Es mi primera vez –bromeó ella.

Su voz me sonó más infantil de lo normal, dulce. Eso quería decir que ya estaba excitada.

–Lo haces muy… suave –dije acariciando su vientre con las yemas de los dedos.

Y, de pronto, se inclinó sobre mí con la maquinilla aún en la mano, llena de crema de afeitar, para besarme castamente, haciendo que sus pezones rozasen mi pecho.

–¿Esto es alguna fantasía erótica tuya? –susurré con mi sonrisa más sensual.

Frank me miró y asintió con la cabeza sin dejar de sonreír. Todo mi ser ya temblaba de deseo.

–Me faltan las patillas. ¿Cómo las quieres, chéri? –susurró incitándome con su cuerpo y su voz.

–Déjalas un poco largas. –Mi voz era casi un jadeo.

Lo dije mientras acariciaba sus glúteos con las dos manos. Frank me miró y comprendí lo que quería, lo que deseaba de mí en aquel momento.

Se puso entre mis piernas haciéndome respirar profundamente, apoyándose en mis muslos. La tomé por la cintura y la apreté contra mí para que pudiese notar mi dura erección tras la toalla.

Sus manos temblaban mientras intentaba terminar con mis patillas sin éxito. Abrí más las piernas para que Frank pudiese hacerlo y la toalla se soltó de mi cintura, deslizándose hasta el suelo. Frank emitió un erótico murmullo de pura satisfacción ante la visión de todo mi cuerpo desnudo. Yo no podía retirar mis ojos de ella, de cada gesto de su hermoso rostro.

Frank seguía sujetando la maquinilla. Agarré su mano, cogí la maquinilla sin apartar los ojos de los suyos y la dejé sobre el lavabo.

–Aún te quedan restos de jabón en la cara. Voy a echar de menos tu barba en… ya sabes dónde –susurró mordiéndose el labio con la cara más lujuriosa que nunca.

No le respondí y continué mirándola con pasión. Prendí sus bragas con mis dedos, separando la tela de su cuerpo, deslizando mis manos dentro, acariciando sus nalgas hacia sus caderas. Frank gimió de puro deseo y yo le respondí con un suave y profundo jadeo acercándola más a mi cuerpo para que notara mi palpitante erección entre sus muslos.

Tiré de sus bragas bajándolas poco a poco, con suavidad. Dejé su trasero desnudo y, con un último tirón, las bragas se deslizaron solas por sus piernas hasta alcanzar el suelo. No le quité la camisa, que ya estaba pegada a su piel, mojada por el abundante vapor que inundaba el cuarto de baño. La fina tela de algodón dejaba entrever sus pezones sonrosados. Solo le solté el nudo que ella se había hecho, dejando sus pechos desnudos y su vientre a la vista. Los contemplé con fervor y se los acaricié sin prisa. Ella me miraba dejándose hacer, enredando sus manos en mi pelo, poniendo la cara más lujuriosa del mundo.

Dirigí mis labios hacia ellos y, alcanzando un pezón, me lo metí en la boca para chuparlo apretándolo entre la lengua y el paladar, haciendo temblar todo su cuerpo. Ella gimió y se removió sobre mi entrepierna, rodeando mi cuello con los brazos y se colocó sobre mí, acariciándome con la suave piel de sus cálidos glúteos. Enseguida sentí como mi miembro se erguía al contacto con su trasero desnudo.

La besé con una salvaje avidez, metiendo mi lengua en su boca. La tomé por las caderas y la sostuve sobre mis piernas.

Frank me rodeó con sus muslos. Metí mis manos bajo la camisa, retirando la tela de su cuerpo, y acaricié su cintura mientras ella frotaba su húmedo sexo contra mi miembro, haciendo que me estremeciese por anticipado.

Mis manos subían y bajaban de su cintura, por sus caderas, hasta sus muslos, entrando en ellos, comprobando. Estaba lista. Pegué mi vientre al suyo y la sujeté con fuerza elevándola un poco, dejándola suspendida sobre mí un instante, y la volví a bajar entrando en ella por fin, con un potente gruñido de placer.

La penetré despacio, hasta el fondo, toda, posándola sobre mis muslos, llenándola y provocando que un fuerte gemido escapase de sus labios. Frank apoyó su frente en la mía y cerró los ojos jadeando. Yo la observé extasiado y hundí mis manos en sus fabulosas nalgas para intensificar al máximo mis penetraciones, resoplando como un desquiciado mientras chupaba sus pechos con ansia.

Nos movíamos agitándonos a la vez, sin pensarlo, sin esfuerzo. Besé su boca y ella me devolvió el beso invadiendo la mía con su ansiosa lengua caliente y húmeda. El placer se volvió intenso y apremiante, como sus movimientos, cada vez más urgentes. El anhelo cálido y suave de su vientre se había vuelto glorioso. Nuestros jadeos se agudizaban. Perdíamos el control.

Yo la sujetaba con fuerza para no caernos de la silla cuando comencé a sentirlo. Frank estaba llegando. Su cuerpo ya se dejaba ir, su interior iniciaba el ascenso. Se estremeció, contrayendo sus entrañas en torno a mí, haciéndome gemir de gusto. Todo mi cuerpo temblaba de placer.

De pronto, Frank comenzó a agitarse arqueándose entre mis brazos. Un, dos, tres, cuatro, hasta diez veces vibró haciéndome estallar en un potente orgasmo perfecto que acompañó al suyo.

Terminamos sin resuello, mirándonos a los ojos, sonriéndonos. En mi cara tenía restos de espuma de afeitar que Frank me retiró dulcemente con sus dedos, mientras yo aún respiraba con fuerza.

Después se acurrucó entre mis brazos, reposando su cabeza sobre mi hombro, en el hueco de mi cuello, y respiró mi aroma cerrando los ojos, aún temblorosa. Yo la acuné con ternura, agotado y satisfecho.

–Me encanta tu olor –susurró con su voz algo ronca.

–Y a mí el tuyo. Hueles tan bien… Lo echaba muchísimo de menos.

Frank suspiró sonriendo, con los ojos cerrados. Era cierto, había añorado su aroma sobre todas las cosas, ese algo cálido y dulce que me ataba a ella, que sentí desde la primera vez que estuve cerca de su piel desnuda.

Ella era la devoción más dulce que había conocido. La más dulce de todas las posibles.

Capítulo 42
The Ballad of Ronnie Drew

–Hay que mantener las tradiciones vivas, las de los antiguos, para las próximas generaciones –dijo Fiona justo antes de salir hacia la iglesia–. Muchas de las tradiciones irlandesas son de antes de que San Patricio convirtiera a nuestros ancestros y se remontan a la época de los antiguos dioses celtas, aunque la mayoría se mezclan con las tradiciones cristianas –añadió colocándose su pamela de madrina de boda–. ¿Listos?

–Creo que a Frank le falta el último retoque, pero Charlotte ya está lista –respondí bajando las escaleras recién afeitado, con mi hija de la mano y mi traje de boda.

Frank no había reparado en gastos e íbamos todos de punta en blanco con nuestra ropa recién comprada. Frank estaba preciosa, con un vestido de cóctel plateado que causó sensación entre las mujeres y un abrigo negro con solapas de satén; al igual que Charlotte, vestida de rosa, con un abriguito de terciopelo granate, a juego con los dos lazos que recogían sus tirabuzones cobrizos de damita de honor.

Frank bajó acompañando a la novia y tengo que reconocer que solo la recuerdo a ella y su sonrisa inmensa dirigida a mí. Tengo un leve recuerdo del vestido de la novia que para mi sorpresa era azul claro, de un azul empolvado, como dijo Frank. Y es que en Irlanda las novias se casan de azul, no de blanco. Como Fiona nos aclaró después, el verde, a pesar de ser el color del país, nunca se usa en las bodas porque trae mala suerte. Con el azul se rinde culto a los tiempos antiguos. El azul para una novia ya simbolizaba la pureza antes de que el blanco fuera designado el color universal de la virginidad.

–¿Sabíais que es irlandesa la tradición de llevar algo azul, viejo, prestado y nuevo?

–¿Ah, sí? –preguntó Frank.

–Y parte del vestido de la novia se usará para hacer el traje de bautizo del primer hijo de la pareja.

–Mark y yo nos casamos en Francia y allí las tradiciones son muy diferentes.

–Aquí somos un poco anticuados –bromeó Fiona.

–No, el seguir las tradiciones es algo hermoso, Fiona –afirmó Frank.

–Y, sobre todo, hay que hacer caso de los presagios –dijo mi prima saliendo hacia la iglesia–. Por ejemplo, hoy el día es agradable, ha salido el sol y eso significa buena suerte, especialmente para la novia. Aunque lo más afortunado de todo es escuchar al cuco la mañana de la boda.

–O ver tres magpies –dijo Kyle incómodo con su traje.

–¿Qué son magpies? –preguntó Frank.

–Unos pajarillos como los gorriones, pero con plumaje azul y blanco –respondió el chaval.

–Casarse en marea alta, como hoy, con la luna creciente, también es bueno. En cambio, casarse en sábado da mala suerte –añadió Fiona.

–Y un hombre debe siempre ser el primero en desearle felicidad a la novia, nunca una mujer –dijo Brandon.

Liam esperaba a Saorsie sonriente y nervioso, vestido con su chaqué en la entrada del Blue Sea, ya que el día de la boda es tradición que la novia y el novio caminen juntos hacia la iglesia, según dijo mi prima.

Antiguamente, en la mañana de la boda era costumbre que las mujeres irlandesas saliesen al campo a recoger flores silvestres y frescas para ponérselas de corona a la novia, a la manera celta. Pero era invierno y no había flores, así que se recurrió a una floristería de Cork. Saorsie lucía la típica corona de las novias irlandesas, que completaba con una trenza adornada con lazos azules.

A Frank, la costumbre del «pañuelo mágico» le pareció encantadora. La novia debe llevar un pañuelo especial que se utilizará en la capota que llevará en el bautismo su primer bebé. Este puede ser utilizado nuevamente cuando él o ella se casen y continuar la tradición. En el ramo se debe llevar el pañuelo y una herradura, como símbolo de buena suerte. El pañuelo simboliza la fertilidad y las novias lo suelen incorporar también al vestido o prenderlo de una manga.

Saorsie llevaba la herradura cosida al pañuelo mágico de color azul, el mismo que habían llevado su madre y su abuela, que anudaba al pequeño ramo de flores hecho de campánulas de invierno, ranúnculos, hiedra, muget blanco y campanas de Irlanda, una planta de flores verdosas que siempre debe ir en los ramos de las novias irlandesas junto con el muscari azul y el brezo salvaje. El ramo iba a juego con las flores de la solapa del novio.

Frank le prestó a la novia un broche que había pertenecido a su madre para prenderlo a la toquilla de encaje de ganchillo irlandés, prestada a su vez por la abuela Mary, que la libraba del frío a pesar del sole. Así Saorsie pudo cumplir con la tradición universal de algo viejo, algo nuevo, algo azul y algo prestado.

El escenario de la boda fue Guagan Barra, que en irlandés significa «la roca de Barra» al oeste de Macroom, al sur del condado de Cork.

El lugar era un bucólico paraje boscoso donde parecía retrocederse en el tiempo. A donde se mirase daba la sensación de que en cualquier momento aparecería algún caballero antiguo con su dama, a caballo.

–¡Qué sitio más romántico! –exclamó Frank haciéndome sonreír.

Ella era así cuando estaba feliz: una mezcla de candor, ternura, entusiasmo y espontaneidad con un toque sexy arrollador. Y esa forma de ser tan suya me desarmaba por completo.

La pequeña ermita surgió de entre la niebla a orillas de un lago. En realidad, era un oratorio del s. XIX, un lugar muy popular para las bodas del condado de Cork. El parque forestal circundante era un paraje repleto de abetos, robles, pinos y un gran número de especies de hoja caduca nativas. La fuente del río Lee se levantaba en las colinas sobre el parque y desembocaba en el Lago Gougane.

El solemne momento había llegado y los novios ya estaban frente al padre Kelly.

Un viejo proverbio irlandés dice: «No camines delante de mí, puedo no seguirte. No camines detrás de mí, puedo no esperarte. Camina a mi lado y sé mi amigo». Y eso es lo que hicieron Liam y Saorsie, caminar juntos hacia el altar para pronunciar sus votos. La misa comenzó con la ceremonia de «la vela de la unidad». Esta consiste en el encendido, por medio de dos velas delgadas, de una vela central que portan la novia y el novio. Ambos la prenden juntos y eso simboliza la unión sagrada entre la pareja.

Después el padre Kelly prosiguió con la misa católica habitual hasta llegar al Handfasting, otra tradición de origen celta.

–En el antiguo rito de la «Unión de manos», el oficiante hacía un corte sangriento en las muñecas del novio y la novia y ataba sus manos derecha e izquierda a través de un lazo amarrado alrededor, uniendo sus sangres mientras recitaban sus votos. Hoy en día solo se hace simbólicamente, pero aún se dicen los votos en gaélico –nos explicó Fiona–. Una vez que los han pronunciado, el padrino quita la cinta simbolizando así que la pareja ya está unida.

Pudimos comprobar que el anillo de bodas irlandés también era diferente. En la boda tradicional irlandesa se usaba el llamado «Anillo de Claddagh», dos manos entrelazadas alrededor de un corazón adornado con una corona. El dedo anular de la mano izquierda con la punta de las entrañas del corazón desgastado simboliza que el que lo lleva entrega su alma al otro.

–¿Qué ha dicho Liam al ponerle el anillo a Saorsie? –preguntó Frank.

–«Con estas manos te doy mi corazón y lo corono con mi amor» –le susurré al oído tomando su mano. Frank me miró admirada–. He aprendido un poco de gaélico. He tenido tiempo.

En ese momento Fiona y Brandon no pudieron evitar emocionarse. Tras lo cual el padre Kelly pronunció las famosas palabras «Yo os declaro marido y mujer» y todo el mundo prorrumpió en aplausos y vítores.

Al salir los novios del oratorio, las campanas del carillón comenzaron a repicar para alejar los malos espíritus y recordarles sus votos de boda a los recién casados. A los asistentes se nos dieron pequeñas campanitas, en lugar del tradicional confeti, para hacerlas sonar a la salida de los novios de la iglesia y como un presente de boda con la fecha del enlace grabada.

Y ante nuestra sorpresa, justo al salir, alguien lanzó un zapato sobre la cabeza de la novia.

–Es para propiciar la buena suerte –nos aclaró Fiona para quitarnos la cara de susto.

Tras las fotos en los alrededores del oratorio, el banquete en el Blue Sea fue el final perfecto para un perfecto día de boda irlandesa.

Comenzó con otra tradición más: el «mito de la sal», en el cual las parejas comen sal y harina de avena al principio de la recepción, como protección contra el mal de ojo. Fiona nos fue relatando el momento paso a paso.

–Por cierto, qué maquillaje y qué vestido más bonito lleva nuestra invitada de honor. Estás preciosa, Frank –comentó Fiona.

–Gracias, Fiona. Me está gustando muchísimo la boda de tu hija.

–No sabes cuánto me alegro. Charlotte también parece que se lo está pasando de maravilla con todos sus primos.

–A Frank le encantan las bodas, prima. –Reí.

El que disfrutase tanto con las bodas me parecía algo encantador en Frank, que por otro lado siempre presumía de ser una mujer poco convencional.

La comida consistió en una sucesión de platos típicos irlandeses: patas de cangrejo, ostras, crema de marisco y salmón de primeros; estofado irlandés con colcannon, un puré de col, y champ, puré de patatas con mantequilla y cebolla picada; boxty, un pastel de patata delicioso, y durrus, un queso de leche cruda de oveja de segundos; pan irlandés y otras delicias culinarias regadas con vino español, mientras un grupo de baile irlandés honraba a los novios, que ya presidían la mesa, bailando un animado reel.

Después, la música irlandesa con el harpa irlandesa, el violín y el bodhran, un gran tambor que marca el ritmo de las melodías, amenizó la comida.

Para el brindis de los novios se empleó el Bunratty Meade, un vino de miel basado en una antigua receta celta.

–Es la bebida más vieja de Irlanda y, si un bebé nace nueve meses después de la boda, es atribuido al Meade. –Rio Fiona–. Se supone que de allí surge el origen de la luna de miel. Esta bebida de propiedades mágicas debía proteger a la pareja contra las hadas que venían de lejos a hechizar a la novia y a llevársela con ellas, atraídas por la música. Las hadas aman las cosas hermosas y una de sus favoritas son las novias.

A los postres y ante la tarta nupcial, una deliciosa tarta de Baileys y nata, los novios volvieron a brindar con un cóctel Black Velvet de champagne y cerveza Guinness al grito de Slainte, y los invitados volvimos a hacer sonar las campanas de boda, en lugar de los cristales de nuestras copas.

Los invitados ya estaban más que animados a esas alturas y comenzaron a entonar la canción más típica de las bodas en Irlanda: The Ballad of Ronnie Drew. Una canción creada en 2008 por Bono, de U2, interpretada junto a una gran cantidad de cantantes irlandeses muy conocidos, dedicada a Ronnie Drew, el cantante de The Dubliners, que por aquel entonces sufría un cáncer terminal. La canción homenaje se había convertido en tan solo diez años en todo un clásico, sobre todo para cantar con amigos delante de unas pintas.

Todos estaban entonando aquella alegre y a la vez melancólica canción irlandesa y yo sentía que al fin era alguien, un hombre llamado Mark Gallagher, el biznieto de Patrick Collum Gallagher, el primero que cruzó el mar de todos los Gallagher. Era un padre, un marido y amaba a Frank y a Charlotte por encima de todas las cosas.

Los padres de los novios bailaban abrazados, los recién casados se besaban sin reparos sentados a la mesa junto al padre Kelly, que continuaba comiendo y bebiendo, los críos pequeños de la familia, incluida Charlotte, jugaban al escondite bajo la mesa de los novios y yo parecía verlo todo desde otro lugar, apartado, sin participar de la fiesta cuando ella, mi Frank, me miró devolviéndome a la tierra. Y observando a todos a mi alrededor, capturando la alegría que reinaba en el comedor del Blue Sea, sobrio y lúcido, me di cuenta de que ya nunca más huiría, ni por nada ni por nadie. Que ninguna otra persona en el mundo me volvería a separar de ellas. Y entonces me puse a cantar.

Capítulo 43
Missing you

La fiesta decaía y las baladas de The Corrs y Chris de Burgh, el cantante favorito de Fiona, tenían a todo el mundo, incluidos a Frank y a mí, bailando agarrados. Sonaba Missing you.

–Bonita boda –susurré aferrando a Frank por la cintura.

–Sí, muy especial, con tanta tradición irlandesa. ¿Falta alguna? –bromeó.

–Creo que no. –Reí–. Me encanta que te encanten las bodas.

–¡No te burles! –Sonrió haciéndose la ofendida.

–Creo que deberías dedicarte a ello en serio.

Frank me miró con ternura y un breve rastro de algo parecido a la tristeza le nubló el rostro un instante.

–Resulta que no necesito trabajar más. Te recuerdo que ahora vuelvo a ser millonaria, chéri.

–Es verdad, no consigo acordarme nunca de ese detalle. –Sonreí besándola en la frente.

–Ya no habrá más privaciones, ni más agobios por pagar al casero, ni más cuentas para ver si podemos permitirnos comprarle algo a Charlotte o no.

–No me hago a la idea todavía. Me he pasado toda la vida escaso de efectivo.

–No tendrás que trabajar si no quieres.

–¿Quieres mantenerme? –Reí.

–¿Por qué no? ¿Te resultaría molesto?

–Para nada, princesa. No soy nada machista, ya lo sabes. –Sonreí en plan canalla.

–Podremos pagar sin problemas el tratamiento médico y la educación de Charlotte… –dijo Frank.

–No tendrás que madrugar más ni coger el metro en hora punta… –intervine yo.

–A partir de ahora la vida será mucho menos complicada. Aunque le he pedido a Williams que me busque un buen asesor fiscal, de confianza. No quiero que me pase como a mi madre. Charlie se ha prestado a ayudarnos. Es muchísimo dinero y tendremos que administrarlo bien para Charlotte.

–Tendrás. Es tuyo. Yo firmé un papel para renunciar a él y supuestamente estamos divorciados.

–Yo me casé contigo en Grasse para lo bueno y lo malo. Esto es parte de lo bueno y quiero compartirlo contigo. Ese dinero, por lo que a mí respecta, es de los dos. Lo demás no importa.

–Para mí ese divorcio es falso. No significa nada. Yo aún me siento casado contigo, amor.

–Y para mí. Además, continuamos casados por la iglesia. –Sonrió.

Acaricié su cintura mirándola con deseo.

–Aquella boda, la nuestra, esa sí que fue la boda perfecta –susurré.

–Es verdad, y eso que casi no me caso conmigo. –Rio.

La miré con devoción antes de besarla en los labios.

–Ya me acuerdo. Estabas preciosa y tan nerviosa, amor. Eras la novia más guapa.

–Gracias. Tú también estabas muy guapo, mon cher –susurró tirando de mi corbata hacia ella para que continuara besándola mientras bailábamos.

Frank se pegó a mi cuerpo con fuerza y el beso se volvió más fogoso sin que pudiéramos ni quisiéramos hacer nada para evitarlo. Fueron los silbidos y aplausos de los asistentes los que nos sacaron de nuestro ensimismamiento. Fue cuando Fiona aprovechó para venir a hablarnos.

–No quería interrumpiros, pero creo que me voy a llevar a los más peques a la cama. Ya va siendo hora. Algunos ya están medio dormidos, como la abuela Mary.

–Te ayudo, Fiona –dijo Frank.

–¡Oh, no, no cariño, tu quédate con Mark! Yo acostaré a Charlotte y le contaré un cuento de duendes. Será solo un momento. Mi hermana y la abuela ya se van.

–Gracias, Fiona. Ahora subimos a darle un besito de buenas noches.

Fiona asintió y se fue a por Charlotte y sus sobrinos. Frank me sonrió, pero no tardó en cambiar el gesto. Parecía que algo había enturbiado sus pensamientos.

–¿Estás cansada? –pregunté acariciando su espalda.

–No, no. Mark…

–¿Qué, amor?

–Con este día tan bonito casi me había olvidado –dijo desviando su mirada de la mía.

–¿De qué? –pregunté extrañado.

Frank volvió a mirarme a los ojos justo antes de decírmelo.

–Patricia me ha llamado por teléfono.

–¿Cuándo? –exclamé asustado.

–Ayer.

–¿Y por qué diablos no me lo habías dicho? –pregunté molesto.

–Estábamos con los preparativos, todo el mundo estaba feliz, tú estabas tan feliz… No quise estropear el momento.

–¡Joder, Frank! Luego quieres que yo no te oculte cosas.

–¡Te lo estoy diciendo ahora!

–Está bien –asentí intentando calmarme–. ¿Qué quería?

–Saber cuándo íbamos a volver a Nueva York Charlotte y yo. Supongo que ha empezado a sospechar.

–¿Y qué le has dicho? –pregunté alterado aún.

–Que no vamos a regresar. Y se ha puesto hecha una furia. Me ha exigido que lo haga. Dice que cómo he podido hacerle eso con todo lo que ella ha hecho por mí. Se ha hecho la víctima la muy cínica. Me ha preguntado si estoy contigo y no le he respondido. Ha dado por hecho que sí y eso la ha terminado de sacar de sus casillas y se ha puesto a insultarte. Es como si… ¡te odiase y te amase al mismo tiempo! Está obsesionada contigo.

–Hija de su madre…

–Luego ha dulcificado un poco su discurso y me ha preguntado por Charlotte.

–¿Y qué más te ha dicho? –pregunté ansioso.

–Yo le he dicho que estamos bien y que nos deje en paz de una vez. Pero según ella esto no quedará así.

–¡Dios! Es como una pesadilla.

–Tranquilo. Lo que no sabía Patricia es que Fisher tiene un informe psiquiátrico que la perjudica. Además, Tom quiere librarse de ella y puede que se ponga de nuestro lado. Quiere el divorcio. –La miré atónito–. También grabé toda nuestra última conversación y se la he enviado a Fisher con todas sus amenazas y sus palabras perturbadas. La he amenazado con ese informe.

–¡Bien hecho! –exclamé orgulloso de ella.

–He tenido una buena maestra. –Sonrió con tristeza–. Al terminar de hablar con Patricia, estaba llorando. Me dijo que la había traicionado, como todo el mundo, que me quería como a una hija y colgó.

Me di cuenta de que durante aquellos interminables meses Frank había engañado, mentido y ocultado como yo, al igual que lo había hecho Patricia y que eso nos hacía parecidos a ella en cierto modo.

–Ven aquí… –dije atrayéndola a mí para abrazarla con ternura.

–Ya no puede hacernos daño, Mark. Y si sigue intentándolo acabará encerrada en alguna institución mental. Yo misma me ocuparé de ello –dijo con un duro resentimiento.

–¡Qué mal lo debes haber pasado! –resoplé.

–Tú también lo has pasado mal. Pero lo que no le perdonaré nunca a Patricia es lo que le hizo a Charlotte.

–Hablaré con Fisher y con Charlie. No voy a estar tranquilo hasta que encierren a esa loca.

–Él te tranquilizará, ya lo verás. Me lo confirmó con claridad: yo tengo la custodia y ya está todo dicho. Pero lo mejor es que no volvamos a Nueva York por ahora, que nos quedemos un poco más en Irlanda.

–¿Te lo ha recomendado Fisher?

Frank asintió.

–Él se ocupará de todo. De arreglar papeles y cabos sueltos. Williams también estará pendiente y tu madre nos mantendrá al tanto. Déjalo en sus manos.

–Está bien. –Suspiré.

–No te angusties más, chéri.

Pero había algo que me atormentaba más todavía. Mucho más que Patricia Van der Veen o que el no poder regresar aún a casa.

–Hay una cosa que me… inquieta mucho. Más que nada –susurré.

–¿El qué, chéri? –preguntó abatida.

–El que el estar sola y separada de nosotros haya dejado… alguna huella en Charlotte.

–La evaluaron un par de psicólogos tras volver conmigo y no evidenciaron ningún trauma o trastorno –susurró Frank con ternura–. Es la niña más feliz del mundo, Mark. Créeme.

–Eso espero. Es lo que más deseo. –Suspiré.

–No te angusties, seguro que no recordará nada dentro de poco y nosotros nos encargaremos de que se sienta segura y feliz siempre.

Asentí y resoplé intentando sosegarme. Frank me acarició el rostro con ternura, calmando mi ánimo automáticamente.

–Sí, así será. Lo haremos, mi vida –dije besándola con ternura.

Volví a besarla antes de preguntar:

–¿Te gusta Irlanda?

–Sí, pero a ti… creo que te encanta, ¿verdad?

–Me siento… como en casa –admití algo azorado.

–De eso tiene mucha culpa Fiona.

–Sí, mi prima me ha hecho sentirme uno más de la familia.

–Es un encanto. Todos lo son –asintió Frank.

–Ella dice lo mismo de ti, amor –susurré tomando su rostro entre mis manos para besarla con ternura.

–Me gusta la gente sencilla, es más real. Me siento mucho más cómoda entre la gente humilde. En el fondo, como dice mi tía Solange, soy plebeya.

Reí besándola otra vez. Frank me devolvió el beso dulcemente, acallando mis miedos, apaciguando mi alma, devolviéndome la paz tan solo con su tacto tierno y cálido.

–Entonces, ¿no te importará que nos quedemos aquí un tiempo?

–¿Y a ti? –preguntó.

–No, amor.

Después nos quedamos abrazados sin decir nada, tan solo desechando nuestros temores.

Frank apoyó su cabeza en mi hombro y yo la acuné al ritmo de la música. Cuando volvimos a mirarnos había amor en sus ojos. La atraje hacia mí con fuerza y sentí el suave calor dulce de siempre convertido en dolor dentro de mi pecho.

– Estoy orgulloso de ti, ¿sabes? –le susurré al oído.

–Y yo de ti, mon cher.

–De lo fuerte que eres.

–De lo fuertes que somos.

–Y ya nada ni nadie volverá a separarnos.

–Nunca. –Suspiró dejándose abrazar con fuerza.

–Nunca, amor.

Capítulo 44
All I want is you

Volví de darle las buenas noches a Charlotte. Era el turno de Frank. Nuestra hija prefería el beso de buenas noches por separado, así tenía dos en vez de uno y alargaba un poco la hora de dormirse.

Nos lo estábamos pasando bien charlando con la familia, jaleando la música que pinchaba un DJ, bromeando. De cuando en cuando me acercaba a Frank para darle pequeños besos en la mejilla o en los labios, aprovechando la oscuridad del comedor, convertido ya en una pista de baile. Ella tomaba mi mano y me susurraba bajito «te quiero».

Yo le respondía musitando sus mismas palabras, apretando su mano, acariciando su espalda con ternura, sonriendo a su sonrisa.

Me quedé aguardando a Frank mientras me comía las migas de la tarta, que estaba realmente deliciosa. Me estaba chupando los dedos cuando regresó de besar a Charlotte.

Sonaba All I want is you de U2 y sonreí acercándome a besarla aún con el pulgar en la boca.

Al verla caminar hacia mí pensé que era cierto lo que decía esa canción, que yo no quería riquezas ni promesas, yo solo la quería a ella. Ella era todo lo que deseaba en el mundo.

–¿Qué haces? ¿Aún tienes hambre? –Rio chupándome el dedo que aún tenía pringado de nata.

Como premio a aquella maravillosa risa suya, Frank recibió un casto beso.

–No, ya no. Al menos no de tarta –dije dando rienda suelta a mi sonrisa canalla mojabragas.

–Menos mal –susurró acariciando mi vientre y dándome otro beso en los labios, no tan casto como el mío.

La volví a besar e intenté que fuese un beso breve, sin intención. Estábamos rodeados de gente, pero entonces Frank suspiró y metió su lengua en mi boca, pillándome desprevenido. Como respuesta emití un gruñido de satisfacción.

Frank se puso juguetona y cariñosa. Se comportaba así sobre todo cuando había bebido. Entonces se volvía mimosa y a mí me encantaba, lo confieso. Y yo procuraba siempre ser atento y dulce porque sabía que le gustaba. Adoraba estar pendiente de ella, consentirla, mimarla.

Los niños ya estaban dormidos y los novios escondidos en algún rincón de la pista de baile. Muchos de los invitados ya daban muestras de una feliz embriaguez y el padre Kelly dormitaba en un sofá, así que se podía decir que nadie estaba demasiado pendiente de lo que ocurría a su alrededor.

–Quiero besarte –susurró.

–Yo también. –Suspiré sonriendo.

–Y quiero… ya sabes –susurró mordiéndose el labio.

–Pero si nos vamos juntos… –dije mirando a mi alrededor.

–Lo sé. Sería demasiado obvio y luego nos harían jodidos chistes irlandeses –respondió tirando de la cinturilla de mis pantalones para atraerme a sus caderas.

–No creo. –Reí–. Están todos demasiado…

–Beodos.

Nuestras miradas se cruzaron cargadas de lujuria. Ella y yo nos comprendíamos tanto con solo mirarnos así que, asintiendo y entre risitas cómplices, nos fuimos de la mano y con sigilo hacia la zona de la cocina para escondernos en la despensa, una pequeña habitación donde se guardaban las provisiones y donde estaba la cámara frigorífica del restaurante del Blue Sea, a la vez que saboreábamos por anticipado el delicioso momento que precedía a una estupenda sesión de sexo rápido.

Nada más entrar nos abalanzamos el uno sobre el otro para besarnos mientras nos acariciábamos con urgencia, posesivos y ansiosos.

–¡Cómo me apetecía besarte así! –suspiré.

–A mí también –susurró sin apenas apartar sus labios de los míos.

Tomé a Frank por la cintura y continué besándola sin dejar que siguiera hablando. Ella enredó su lengua con la mía sin dudarlo, ávida y jadeante.

El beso se intensificó, Frank se puso de puntillas y yo la apoyé contra la pared. Mis manos se deslizaron hasta su trasero para apretarlo y presionar mi vientre con el suyo.

–Lo haremos rápido, amor… –susurré con voz profunda y sensual.

–Uhmmmm, sí… Me apetece tanto…

–A mí también, nena. Me muero de ganas. –Sonreí.

Me cercioré de que la puerta de la despensa estaba bien cerrada y a toda prisa comencé a desabrocharme los pantalones. Mientras, Frank se bajó las braguitas sin quitarse el vestido. Me excitaba muchísimo verla tan dispuesta. Emití un gruñido de pura lujuria, ella rio y sin dudarlo un segundo la tomé con fuerza entre mis brazos poniéndola contra una de las alacenas llenas de víveres, de espaldas a mí.

Frank se aferró a una balda sin dejar de saborearme con su lujuriosa boca, la maravillosa boca que esa misma mañana, en la cama y antes de levantarnos y de que se despertase Charlotte, me había hecho una felación increíble después de que yo le hubiese hecho lo que creo que fue, a juzgar por la sonoridad de sus gemidos ahogados contra la almohada, un notabilísimo cunnilingus.

¿Alguna vez habéis querido tanto a alguien que apenas podéis respirar cuando estáis con esa persona? Tienes ese sentimiento llenándote y te sientes confuso y excitado… y todo es muy dulce y sensual. Eso es lo que me hacía sentir Frank. Seguíamos siendo los mismos salidos de siempre y ahora, como al principio, aprovechábamos cualquier momento a solas para dar rienda suelta a nuestra lujuria.

Jadeábamos el uno en la boca del otro, devorándonos a besos.

–Te deseo tanto, amor… –dije ronco.

–Yo también, mon amour –gimió temblorosa.

Amor. Ya entendía ese inmenso sentimiento, perfectamente. Era lo que sentía al ver sonreír a mi hija, era lo que sentía hasta el fondo de los huesos cuando Frank susurraba que me amaba. Y era lo mejor del mundo escucharlo de su boca.

La miré jadeante apretándola contra mi cuerpo, ardiendo de ganas de hacérselo allí mismo. Los besos y las caricias no nos bastaban, nunca eran suficientes para nosotros dos.

Le subí el vestido y me bajé los bóxers a toda velocidad. La sostuve por las caderas acariciándole las nalgas con mis manos y no hubo preliminares, no hicieron falta, ambos estábamos tremendamente excitados ya.

Creo que siempre nos ha puesto un montón el hecho de tener que escondernos para hacer el amor. Y también el follar en sitios extraños. Somos iguales.

Permanecí con los pantalones bajados, aún sin penetrarla, acariciando sus muslos y sus preciosas nalgas respingonas, a sabiendas de que con esa postura mis acometidas iban a ser mucho más profundas e intensas, deleitándome en ese pensamiento, hasta que mis manos las separaron de forma suave, inclinándome sobre ella para susurrarle al oído:

–Ábrete para mí, princesa… –susurré acariciando su cuello con mi nariz.

La penetré con fuerza y ella exhaló un salvaje gemido de placer. Inmediatamente noté cómo se dilataba recibiéndome húmeda, tierna y caliente.

Frank siempre ha sido una mujer muy sexual, le encanta el sexo y follar. ¿Y por qué no? ¿Debería ser de otra manera por ser mujer? A mí también me encanta el sexo. ¿Es diferente porque yo soy un hombre? No lo creo.

Creo que ella ha nacido con una sensualidad innata y la tiene muy desarrollada. Y quiero pensar, por pura vanidad, que yo tengo algo que ver en eso. Que conmigo como pareja ha conseguido expresar todo su potencial erótico y que yo, gracias a ella, he logrado saber amar de verdad. Ella está en este mundo para ser amada y quiero ser yo quien le haga el amor como debe hacérsele, mucho y bien. Y es todo lo que he intentado siempre.

En nuestra defensa diré que ambos hemos sido siempre de instintos muy salvajes, el uno para el otro. Frank rezumaba erotismo y, juntos, nuestras personalidades lujuriosas se volvían incontrolables. Saltaban chispas, se suele decir. Además, nos había costado mucho estar separados como para desperdiciar la mínima ocasión de disfrutar juntos del sexo, de ese sexo glorioso que nos dábamos el uno al otro. Habían sido siete meses separados. Solo nos estábamos resarciendo.

Nos necesitábamos apasionadamente. Yo gemía en su oído cada vez que la llenaba, intentando no ser muy ruidoso. Cada vez que me enterraba en su cuerpo con todo el vigor de mi deseo, de forma profunda y rápida, Frank me devolvía esos gemidos ahogados y temblorosos acogiéndome y ciñéndome a ella, a sus entrañas.

Sentía el peso de mi cuerpo sobre el suyo, hundiéndome, deslizándome dentro de ella una y otra vez, penetrándola con facilidad.

Frank se aferró a la balda con fuerza para encajar mis frenéticas embestidas. Vi cómo cerraba los ojos abrumada por las intensas sacudidas, sintiéndome al máximo.

–¿Querías esto, princesa? –susurré ronco.

–Sí… sí –asintió gimoteando de gusto.

Mis caderas chocaban con su cuerpo, su sexo contra el mío, cada vez más fuerte, cada vez más rápido. Era genial sentirla así, tan entregada. Mis embestidas se hicieron más profundas e intensas, lo que provocó en ella potentes jadeos y enérgicos resoplidos en mí. Frank gemía de un modo delicioso, me pedía más y más y yo me hundía en su interior aferrado a sus serpenteantes caderas. Ella arqueó la espalda ayudándome en mis embestidas y yo cerré los ojos, aumentando mis acometidas al máximo. Aquel era nuestro sexo intenso, rápido, necesitado, glorioso y enloquecedor, el de siempre.

Los dos nos tomamos de las manos, apoyándolas sobre la balda de la despensa, con nuestros dedos entrelazados, sin dejar de juntarnos.

–Te amo… –conseguí susurrar desesperado de placer, con mi mirada aferrada a sus dulces ojos del color del caramelo líquido, cálidos y brillantes.

–¡Yo también te… amo…! –respondió, y lo hizo con tanta fogosidad que creí que mi alma estallaría dentro de mi pecho de pura felicidad.

Se cerró alrededor de mi miembro y al notarlo me impulsé dentro de ella con toda mi potencia varias veces, hasta que noté como todo su cuerpo vibraba por culpa del orgasmo. Sus entrañas comenzaron a palpitar. Apoyé mi frente en su espalda y un gruñido de fiero éxtasis salió de mi garganta. Mi orgasmo estaba a punto de producirse. Frank se giró para besarme con ansia, abrí los ojos para verla y al sentir como me derramaba en su interior, ella emitió un grito ahogado por mi lengua.

La abracé satisfecho, prolongando mi placer, cerrando los ojos mientras aspiraba su maravilloso aroma y le mordisqueé el cuello, la nuca y el lóbulo de la oreja haciendo que su sexo aún vibrase suavemente.

Terminamos mirándonos a los ojos, acalorados y jadeantes. Aguardé a que Frank recuperaba el aliento sin salir de ella mientras yo disfrutaba acariciando su pequeña cintura.

Cuando Frank comenzó a respirar más lentamente salí de ella con suavidad, muy despacio. La sentía como floja, tenía las piernas temblorosas y la ayudé a vestirse mientras la contemplaba, sofocada y satisfecha.

Me puse los bóxers, los pantalones y nos besamos suavemente en los labios. Su respiración entrecortada, aún jadeante, resultaba muy estimulante. Me notaba excitado todavía. Frank me miró a los ojos. Estaba turbadoramente hermosa y no pude hacer otra cosa que suspirar intentando recuperar el aliento, abrumado por su sensualidad. Frank me miró con deseo, dándose cuenta enseguida de lo que nos pasaba a ambos.

–Aún te apetece, ¿verdad? –susurró acariciando mi vientre con las yemas de sus dedos, erizando mi piel.

Podía notar todavía los vestigios de su placer presentes en su agitada respiración y en su voz ronca y sensual.

–Sí, nena. –Sonreí–. ¿Y a ti?

–También. Mucho –susurró jadeante, haciéndome estremecer con ganas renovadas.

No pude evitarlo y dejé escapar una suave risa mezclada con un suspiro de satisfacción.

–Eres increíble, amor.

–¿Estoy muy despeinada? –preguntó intentando arreglarse el pelo.

–Estás preciosa. Con esa cara de… recién follada –le susurré al oído con una sonrisa canalla.

–Tú no te has visto la tuya, pero también estás muy sexy, chéri. Esas orejas rojas…

Reí, la besé con ternura en los labios y salimos de nuevo al comedor.

Nada más volver a la fiesta apareció Fiona.

–¿Dónde andabais? ¡Os hemos estado buscando!

Ambos tuvimos que disimular y poner caras compungidas delante de mi prima.

–¡Vaya! He ido al lavabo y… –balbuceé.

–Los novios acaban de irse. ¡Os lo habéis perdido! –dijo Fiona con tristeza.

–¡Qué lástima! Estábamos en el lavabo. Los dos –dijo Frank y no pude evitar pensar una vez más qué gran actriz se estaba perdiendo el mundo.

Fuimos los únicos invitados que no pudimos ver partir a los novios al aeropuerto rumbo a su luna de miel, pero no nos importó demasiado.

Miré a Frank. Aún tenía las mejillas deliciosamente encendidas, la boca mordida, el pelo alborotado y me imaginé que yo no andaría mucho mejor. Ella se giró en ese mismo momento, encontrándose con mis ojos. Me sonrió arqueando una ceja y yo no pude evitar tomarla de la mano y devolverle una sonrisa de pura satisfacción.

Capítulo 45
Nocturne op.9 No.2

Nos quedamos en Irlanda. Charlotte fue al colegio al que iban los niños de los O’Reilly y los Gallagher, en Cobh, y yo continué echando una mano a Fiona y Brandon en el Blue Sea y tocando jazz en el piano bar, pero ya sin la presión de antaño por ganarme un sueldo porque Frank cumplió su promesa y era ella la que pagaba las facturas.

Decidió abrir una cuenta conjunta aparte de la suya, a la que se le irían traspasando fondos de vez en cuando mientras desde Nueva York Williams se hacía cargo de administrar tan cuantiosa herencia. Frank poseía dos apartamentos en Manhattan, la mansión de los Hamptons, numerosas propiedades inmobiliarias en Nueva York, Barbados y Connecticut; cuentas en diversos bancos, acciones en empresas punteras y fondos de inversiones; la colección Sargent-Mercier y la colección de Shunga del difunto Geoffrey Sargent, única en el mundo, además de otras obras de arte y diversas joyas familiares, varios coches de lujo, un helicóptero y un yate, que mandó vender inmediatamente. Aunque como me había dicho ella, su gran posesión éramos Charlotte y yo y, materialmente hablando, la casita de la playa.

Enseguida me di cuenta de que el hecho de tener dinero no hace más feliz a la gente. Yo ya era feliz solamente con tener a Frank y Charlotte conmigo, de eso no tenía duda. Ni todo el oro del mundo hubiese bastado sin tenerlas a ellas de vuelta.

En realidad, lo que el dinero te consigue es tranquilidad. El ser rico te hace poder respirar en paz. Gracias a no tener que preocuparme por él logré, por primera vez en mi vida, tener sosiego y la calma necesaria para disfrutar de verdad de las cosas sencillas de la vida, de poder levantarme de la cama sin resoplar, de comer sin prisas, de pasear cuando quería con Frank sin preocuparme de la hora, de comprarle a Charlotte su primera bicicleta e ir a probarla con ella, de no mirar la etiqueta al comprarme un abrigo de buen paño de lana de oveja irlandesa para que me abrigase.

Ya no tenía que dar mi tiempo, vender parte de mi vida, a cambio de dinero. Ya no iba a condicionarme un horario laboral a la hora de decidir cada cosa que hacía, ya no necesitaba renunciar a mis momentos junto a Frank y Charlotte. Todo mi tiempo, cada minuto de la existencia, era mío y yo disponía de él, decidía que hacer, cuándo y por qué. Era como vivir en unas perpetuas vacaciones en las que, claro está, trabajas pero sin presiones, cuidando a los tuyos y de tu hogar, ayudando a tus amigos y familiares por el simple hecho de querer hacerlo, sin pedir nada a cambio.

Eso es lo que pasa cuando eres millonario. Si te apetece salir a andar en bicicleta puedes hacerlo, no tienes que esperar al domingo y, si quieres comprarle unos bonitos pendientes victorianos a tu pareja porque los ves en un escaparate de una joyería y piensas que a ella le quedarían estupendos, entras y se los compras, sin miedo ni complejos o culpabilidad.

Había estado muy a gusto conviviendo con mi familia en el hotel, pero Frank y yo decidimos alquilar un pequeño cotagge que parecía salido de un cuento; la mismísima casita de Blancanieves a las afueras de Cobh para tener nuestro propio hogar en Irlanda hasta que pudiésemos regresar a nuestro país con todas las garantías de que Patricia y sus maquinaciones no representaban ya ninguna amenaza para nuestra familia.

Con Pocket charlaba todas las semanas y mantenía una cordial comunicación con mi madre, que continuaba en Los Ángeles batallando por la herencia de su difunto marido contra los hijos de este, pero también pendiente, junto con Fisher, de todo lo referente a Patricia Van der Veen.

Frank y yo comíamos casi siempre en el Blue Sea o donde nos apetecía, y a veces preparábamos la comida entre los dos, como cuando vivíamos en nuestro loft de Queens. Nos compramos un par de estupendas bicicletas y dábamos largos paseos por los alrededores de Cobh.

Pero tras decorar el pequeño cotagge a su gusto y con todo detalle, dejar el jardín listo y recién plantado para la primavera, apuntarse a clases de baile en una academia de Cork y tras meses de vida ociosa, Frank comenzó a dar muestras de su espíritu inquieto. Ella nunca ha podido estar ociosa durante mucho tiempo. Así que decidió moverse.

–He pensado que voy a ponerme a trabajar –me dijo una mañana nada más levantarse.

–¿Por qué? –pregunté untando unas tostadas con mermelada de arándanos.

–Pues… porque me aburro. Quiero hacer cosas.

–¿Y qué has pensado hacer? –pregunté dándole un mordisco a la tostada.

Frank se sentó a la mesa sin robarme la tostada de la mano, como siempre hacía, y eso me extrañó. Charlotte jugueteaba con los cereales del desayuno y estaba poniéndolo todo perdido de leche.

–Verás… –Sonrió animada, haciendo que me olvidase del detalle de la tostada–. He pensado dar clases de teatro y expresión corporal a niños pequeños, como una extraescolar. Charlotte también vendrá, ¿verdad chérie?

Nuestra hija asintió con los mofletes llenos de cereales.

–No parece mala idea –dije con sinceridad.

–He visto una lonja de grandes dimensiones en el pueblo que me vendría de maravilla para una academia. Tendría que adecentarla, dotarla de material didáctico y contratar algo de personal, profesorado. Quiero ser mi propio jefe y, además, no quiero trabajar todo el día.

–Tendrás que entrevistar candidatos –dije intentando calmar su carácter entusiasta.

–Ya me las arreglaré. Quiero gente joven, y si no lo son gente con ganas, que les guste lo que hacen.

La miré sonriendo, admirado de su optimismo. Ella me daba cien mil vueltas en eso. Creía en lo posible e imposible y nunca se daba por vencida.

Frank me miró esperando mi respuesta. Todavía recordaba con vergüenza la faena que le había hecho en Los Ángeles. Siempre me iba a sentir culpable y miserable por ello.

–Cuenta con mi apoyo, amor. Te ayudaré en todo lo que pueda.

–Gracias, chéri –dijo sentándose en mi regazo, echándome los brazos alrededor del cuello para besar mi mejilla sin afeitar–. Hoy mismo voy a ir a la inmobiliaria que oferta el local.

Y lo hizo. Aquel mismo día alquiló la lonja y se puso manos a la obra. El adecentar el local, crear el negocio y contratar personal nos tuvo ocupados los dos meses siguientes. Contratamos a una de las hijas medianas de Fiona y Brandon como profesora de canto, ya que acababa de terminar sus estudios de Música en el conservatorio de Cork, y a cuatro profesores más de música y otros tantos de ritmo y expresión corporal, teatro, escenografía y vestuario.

El día que se terminó la obra, Frank ya tenía la lista con los alumnos matriculados para el semestre y se empeñó en celebrarlo.

Para ello nos decantamos por pasar el fin de semana en Brice House, una mansión histórica con jardines situada al oeste de la Bahía de Cork. La mansión era propiedad de la familia White, duques de Brice desde 1739, título concedido a la familia de ricos comerciantes por su contribución a la corona británica. La casa todavía estaba habitada por los descendientes directos del primer duque de Brice.

Alrededor del año 1700 se inició la construcción de la mansión en el lado sur de la bahía. En 1946 fue abierta al público y, desde principios de la década de 1990, ofrecía servicio de hotel que proporcionaba ingresos a los sucesores de los antiguos dueños para poder mantener en uso la propiedad.

Charlotte parecía no haber sufrido ningún trauma aparente por aquellos meses separada de nosotros en el centro de acogida y no daba muestras de ningún desagrado por el hecho de perdernos de vista. Así que se quedó con Fiona la noche del sábado y nosotros nos fuimos a pasar lo que Frank denominó «un fin de semana para follar a gusto». Llegamos la tarde del sábado, dejando a nuestra hija encantada de la vida con tía Fiona, no sin un poco de aprensión y culpabilidad.

–No me echa de menos para nada –dijo Frank algo dolida.

–¡Claro que sí! –Reí.

–A ti te achucha mucho más –resopló ella.

–Sabe que siempre vuelves. Tú siempre se lo dices. –Sonreí.

–Es muy independiente –asintió Frank algo compungida.

–Como tú. Y eso no es nada malo –le dije para tranquilizarla.

Le pasé un brazo por los hombros y la atraje hacia mí para besarla en la cabeza con ternura.

–Mark… ¿No te ha dado la sensación de que a Brandon no le hacía gracia que viniésemos? ¿O es cosa mía?

–No, no es cosa tuya. Brandon es muy reacio a todo lo que sea inglés o pro inglés.

–No entiendo –dijo Frank extrañada.

–Al parecer, la familia propietaria de la finca fue colaboracionista. Ayudó a los ingleses durante los sucesivos conflictos armados por la independencia de Irlanda. Y aquí eso no se perdona. Tengo entendido que Brandon tuvo algún familiar en el IRA –dije bajando la voz.

Había un suceso histórico ligado a aquella finca que los irlandeses de Cork llevaban clavado en el corazón y no olvidaban. Según había entendido, en el invierno de 1796, la armada francesa, comandada por Theobald Wolfe Tone y los Estados Irlandeses bajo el mando del Almirante Hoche, zarpó de Brest, en Francia. Su propósito era invadir Irlanda, poner fin a la dominación británica y establecer una República Independiente. En Cork se decía que Richard White, el dueño de la finca, alertado por los rumores de la posible invasión, ya había preparado una milicia compuesta por sus propios arrendatarios, leales a los británicos. Finalmente, la invasión no prosperó.

–Bueno, en cualquier caso, no es asunto nuestro. Nosotros somos norteamericanos y me han dicho que el hotel está genial y que los jardines con vistas a la bahía son maravillosos, chéri –dijo Frank.

Y era verdad, la propiedad era fantástica, la tarde milagrosamente soleada, sin lluvia. Se había pasado quince días lloviendo sin parar y era un alivio inmenso ver aquel sol de junio y sentirlo sobre la piel de nuevo. Los jardines, en plena floración, lucían espectaculares. Con siete terrazas en total, la casa estaba construida sobre la tercera terraza. Tras la fachada principal, detrás de la casa, partiendo del jardín italiano, se situaba una escalera de cien peldaños que era famosa en la región, llamada por los lugareños «La escalera al cielo», monumental, de piedra de la zona, rodeada de azaleas y rododendros en flor.

–«El Jardín Italiano, inspirado en los Jardines Boboli en Florencia, posee un estanque central con una fuente de 1850, rodeada por un círculo de glicinas orientadas al sur» –leí en el móvil, en la reseña de la página web del hotel.

–El lugar es precioso –dijo Frank.

La miré y no pude evitar sonreír.

–Tú sí que eres preciosa. Anda, vamos a ver la habitación –dije impaciente.

Frank estaba radiante, con un vestidito de seda rojo, corto, como de lencería, sobre el que llevaba su cazadora de cuero. Calzaba unas deportivas, sin medias y había algo más: aquel día tenía un brillo en la mirada muy especial, que la hacía verse más dulce que nunca.

La tomé por los hombros y le di un tierno beso en los labios para entrar al hotel. Frank estaba sonriente y muy animada y yo me sentía muy feliz de verla así, informal y sexy y solo tenía ganas de llegar a la habitación y meterme con ella en la inmensa bañera que decían que tenía la suite.

Hay que currárselo. Una vez te casas, tienes hijos y duermes cada día con la misma persona, hay que hacer que de vez en cuando sea especial, diferente. Aunque en realidad eso de la improvisación y las sorpresas siempre le han gustado más a Frank que a mí. Yo soy un tipo de rutinas. Me gusta lo de siempre, las cosas sencillas; Frank en pijama, con su ropa interior de algodón, en casa, en nuestra cama, el olor de su pelo en mi almohada…, la seguridad. Pero Frank tenía razón: estaba bien escaparnos de vez en cuando para avivar la llama. Bueno, en nuestro caso, más bien el incendio.

La habitación era grandiosa y no le faltaba detalle. Los amplios ventanales daban a otro jardín, el denominado «Jardín de las rosas», plantado en el siglo XVIII, con vistas a la bahía.

Había traído preparada la Sonata Claro de Luna de Beethoven, el Liebestraum de Liszt, la Serenata de Schubert, el Nocturno de Chopin y el Intermezzo de Caballería Rusticana, que siempre me recordaba a nuestra luna de miel y a aquel baile junto a la piscina del hotel en la Riviera. Todas y cada una de ellas eran piezas que me parecían tremendamente sensuales y perfectas para antes, durante y después de hacer el amor. Di al reproductor de música y me dispuse a preparar un baño caliente mientras Frank deshacía la maleta.

Efectivamente, la bañera era inmensa, de mármol negro, con numerosos chorros de hidromasaje, perfecta para dos personas. Las luces del cuarto de baño se podían regular hasta dejar una luz indirecta y tenue y la habitación incluía albornoces y toda una línea de productos de baño de lujo.

Puse en funcionamiento la bañera, bajé la intensidad de la luz, encendí unas velas aromáticas que nos había proporcionado el servicio de habitaciones como regalo de bienvenida, puse la música que había traído para la ocasión y me desnudé para meterme en el agua caliente y espumosa, dispuesto a esperar a Frank.

Apoyé la cabeza en el borde almohadillado de la bañera y cerré los ojos inspirando el aromático vapor que producía el aceite baño y las sales que había echado al agua. El chapoteo de Frank al meterse a la bañera me sacó de mis ensoñaciones.

Elevé la mirada hacia su cuerpo desnudo y tomé su mano para ayudarla a entrar en el agua. Ella me sonrió mordiéndose el labio con intención de provocarme mientras se sentaba frente a mí, entre mis piernas. Volví a notar aquel brillo especial en su mirada. Frank estaba realmente feliz, no lo podía disimular, se le notaba a simple vista y eso me hacía igual de feliz a mí.

El agua estaba caliente pero nuestros cuerpos pronto se habituaron a ella. Nos sentamos uno enfrente del otro y nos miramos, entre una niebla hecha de vapor que olía a rosas.

Frank comenzó a tocar el agua, a removerla con el roce de sus manos, formando pequeñas ondas que se agitaban alrededor de nosotros mientras yo la observaba.

–Estás tan sexy ahí desnuda…

Frank no dijo nada, solo sonrió y se acercó más. Metió sus piernas entre las mías, rodeando mi cintura con sus muslos resbaladizos.

Al mirarla una corriente de lujurioso deseo invadió todo mi cuerpo recorriéndolo de la cabeza a los pies. Su cálida piel mojada me rozaba. Sonreí y la agarré por la cintura, pegándola a mi cuerpo. A mi contacto, Frank emitió una risa realmente erótica, al tiempo que se apretaba contra mi pecho con su vientre y sus senos. Ella podía apreciar mi erección creciendo bajo el agua.

Mis manos calientes resbalaban por su piel mojada, extraordinariamente sensible por culpa del agua caliente. Cada nueva caricia que le daba la hacía suspirar más fuerte y excitaba todos mis sentidos al máximo.

Acaricié su espalda, deslizando mis manos hasta alcanzar su suave trasero, masajeándolo con mano experta, sintiendo en su mirada cómo las ganas inundaban su cuerpo.

Frank introdujo una mano en el agua y suspiré al notar cómo agarraba mi erección, apretándola dentro de su puño. Cerré los ojos resoplando de gusto, mi corazón comenzó a latir fuerte, cada vez más, a medida que su mano se adueñaba de mi deseo.

Me echó un brazo al cuello acariciando mi nuca y me acercó buscando mi boca con afán. Yo abrí la mía para dar paso a su lengua, para saborearnos mutuamente. La atraje hacia mí con el corazón latiendo con muchísima fuerza para acariciar con fervor todo su húmedo y hermoso cuerpo. La espuma junto con el aceite había creado una película untuosa que hacía que nuestros cuerpos resbalasen con facilidad. Acaricié su piel esparciendo el aceite por todo su cuerpo y metí mi mano entre sus muslos para lubricarla bien. Frank me rodeó la cintura con sus piernas y me introduje en ella una vez más, suavemente, resbalando hasta llenarla. Y ella me acogió en su interior con un dulce quejido, dispuesta para mí.

La tomé por el trasero alzándola para penetrarla de nuevo y un gruñido salvaje de puro placer se escapó de mi garganta. Ella comenzó a impulsarse contra mí y yo la seguí. Nos movíamos a la par, sin dejar de acariciarnos todo el cuerpo, de besarnos la boca, de lamernos la piel mojada, salpicándolo todo a nuestro alrededor.

Los sonidos húmedos de nuestros labios, la piel rozando la otra piel, el chapoteo del agua, los insistentes jadeos, todos los ecos a nuestro alrededor eran increíblemente eróticos, sobre todo los que emitía Frank. Escuchar el modo en el que ella disfrutaba de mí hacía que todo mi cuerpo ardiese de amor.

Sus caderas iniciaron un suave baile de movimientos circulares, apretando, acogiéndome por instinto. Oía el murmullo del agua a mi alrededor. Sus entrañas comenzaron a tensarse, mi cuerpo a temblar sin control. Salía y entraba en ella, volvía a penetrarla con una exquisita cadencia. Con cada nuevo movimiento la sentía más y más profundo, potente, reclamándome. La besé bruscamente, jadeando en su boca, recogiendo sus gemidos cada vez más intensos. Frank ya estaba llegando y yo con ella. La sentí temblar en lo más profundo de su ser y me estremecí de placer. Me agarré con fuerza a su cuerpo y ella me abrazó y me besó, acelerando nuestras acometidas al límite.

Se corrió jadeando en mi cuello, entre intensas sacudidas, mientras yo la presionaba tembloroso, abrazándola con fuerza mientras ella me apretaba entre sus muslos, completamente abandonada al placer enloquecedor de nuestro poderoso orgasmo simultáneo.

Notaba aún las últimas convulsiones de mi vientre contra el suyo y sentía en mi piel su respiración entrecortada cuando la escuché susurrar casi sin voz:

–Mark… Estoy embarazada.

Frank me miró con sus ojos dulces llenos de amor y yo le sonreí. Suspiró con fuerza para besarme con ternura y acariciar mi mejilla y mi cuello con la punta de su nariz. Gimió quedamente al sentir como salía de ella y me abrazó con muchísima fuerza mientras la acariciaba con suavidad, agotados los dos.

–Te quiero tanto… –susurré también, sintiendo que el pecho me dolía de amor por ella.

Nos abrazamos con fuerza y, tras un rato en silencio, Frank sonrió mirando a nuestro alrededor.

–Hemos dejado el baño inundado

–Sí, casi no queda agua en la bañera. –Reí echando un vistazo.

El embaldosado de mármol alrededor de la bañera estaba completamente salpicado por charcos de agua y el eco de nuestra risa aún flotaba entre el vapor que olía a rosas.

Capítulo 46
Natural woman

A última hora de la tarde se puso a llover, así que decidimos quedarnos en la cama. Frank tenía mucha hambre y encargó un servicio de té completo.

Normalmente, en un afternoon tea clásico se sirve una tetera de té negro, como el Earl Grey, aromatizado con bergamota, un Darjeeling, un Ceylan, o una mezcla de tés negros, acompañada con una jarrita de leche o unas rodajas de limón.

Frank tomó el té con limón y yo me decanté por el contundente Irish Black Tea, que en Irlanda se toma a todas horas y que es un té de Assam, una región de la India donde crece un té muy fuerte.

–Es un té negro con mucho cuerpo, bien profundo, con un mayor contenido de teína que el resto. Su sabor es maltoso, amargo y con mucho carácter. En los de excelente calidad, se pueden sentir esas notas como a chocolate y frutos secos de fondo. A este té sólo se le debe agregar leche tibia o del tiempo, nunca fría. Y la crema lo echa a perder. Este era el que le gustaba a mi padre –murmuré saboreándolo.

–Déjame probar… –pidió Frank tomando mi taza para darle un sorbo.

–¿Te gusta?

–Es fuerte pero sí, está rico.

–No lo había tomado en años –suspiré–. Pero ya es hora.

Frank me dio un beso cariñoso en la mejilla.

–Prueba uno de estos –dijo masticando el bocado de un sándwich y ofreciéndome a mí el resto.

–¿De qué es?

–Creo que… pastel de carne, jamón asado o algo así.

–¡Uhm… delicioso! Tiene mostaza –dije mordiendo un trozo y saboreándolo.

El té llevaba incluidos los habituales pequeños sándwiches de pan de molde de pepino y mantequilla, berros y huevo, salmón y crema, roastbeef y mostaza y queso y tomate.

Frank pidió de todo un poco y ambos nos hartamos de comer.

En el apartado dulce teníamos una selección de pastelillos glaseados, y los famosos scones, unos panecillos de origen escocés que suelen llevar arándanos, acompañados de mermelada de fresas o frambuesas y la excelsa clotted cream. Su cremosidad está entre la nata y la mantequilla y una vez probada no se olvida jamás. Con todo aquel banquete también nos sirvieron una copa de champán, pero ninguno de los dos nos tomamos nuestra copa.

–Pena de champagne –dijo Frank mirando la copa de dorado líquido burbujeante.

–No puedes –le advertí.

–Ya lo sé, mandón –dijo terminando su pastelillo de frutas, rodeando mi cuello con sus brazos.

–¿A qué estabas esperando para decírmelo? –susurré besando su pelo.

–A esto. –Sonrió metiendo un dedo en la crema y se lo chupó inmediatamente–. Tengo que buscarme un ginecólogo. Me he hecho la prueba y ha dado positivo y creo que estoy de cinco o seis semanas.

–¿Y te encuentras bien?

–Perfectamente. Me siento como la otra vez, aunque sin tantas náuseas matinales, solo un poco de debilidad en el estómago al levantarme. Tengo sueño y estoy… rara. Ah, y me duelen los pechos. Se me están hinchando ya. Parece que todo va más rápido que la primera vez –dijo tocándoselos sobre el albornoz.

–Se te ponen preciosos –susurré besándola en la frente.

–Me crecen.

–Uhm… sí –dije metiendo mi mano bajo el albornoz, acariciando la cálida piel de uno de sus senos con suavidad.

–Y los pezones se me ponen muy grandes y oscuros –susurró.

–Y duros. Me encantan –dije acariciando uno de sus pezones tiernos, endureciéndolo entre mis dedos–. ¿Sabes qué me encanta de tus tetas?

–¿Qué? –Rio.

–Que no las tienes operadas.

–Nunca me lo habías dicho.

–Odio las tetas operadas. Ahora ya lo sabes –susurré.

Frank se dejó hacer mientras me miraba con deseo. Yo me explayé en acariciar sus perfectos pechos llenos, jugueteando con sus pezones hasta que le abrí el albornoz para chupárselos con ternura, arrancando en ella débiles jadeos de placer.

Sabía que sus ganas se disparaban cuando perseveraba en acariciar con mi lengua aquella parte tan erógena de su maravillosa anatomía. Frank no tardó en darme la razón gimiendo de gusto mientras su rostro dulce se transformaba en una mueca de puro goce animal. Mis dientes tiraron suavemente de sus sensibles pezones haciéndola gritar de ganas e inmediatamente metí en mi boca toda su areola para presionarla entre el paladar y mi lengua, sin darle tregua, mientras yo mismo emitía roncas muestras de mis propias ganas excitándola más y más.

Frank me pilló por sorpresa y se encaramó a mi cuerpo ansiosa y jadeante. Rápidamente la tomé por la cintura para colocarla sobre mí y penetrarla suavemente.

–Estás… empapada –gruñí de placer.

Frank asintió cerrando los ojos, sintiéndome, aceptándome. Podía notar cómo yo la iba llenando centímetro a centímetro, despacio, con ternura. No podía evitarlo, me daba reparo hacérselo de un modo brusco, sentía que al estar embarazada debía ser más dulce y suave con ella. Así que la dejé hacer, sin forzar nada, tan solo disfrutando del dulce bamboleo de su cuerpo sobre el mío. Ella me miraba desde arriba, jadeante, hermosa, salvaje y yo solo podía contemplarla mientras la acariciaba y la sentía disfrutar profundamente, conmigo.

Noté cómo temblaba y acaricié sus muslos, su vientre, sus nalgas, susurrándole eróticas palabras para llevarla al límite.

–¡Ya estoy! ¡Sigue hablando, Mark! –me imploró Frank.

–¡Sí, amor… sí! ¡Oh, qué gusto! –resoplé casi a punto.

Yo me impulsaba dentro de su cuerpo animándola, haciéndola gemir y jadear. Ella me dejaba entrar, crecer, me recibía gustosa, escuchando como gruñía de placer y me retenía con fuerza entre sus muslos.

Ambos llegamos a la vez, gritando de placer. Frank se dejó caer sobre mí, en mis brazos, con una increíble sonrisa de satisfacción y yo la recibí jadeante y asombrado de nuestros propios cuerpos, que no podían dejar de amarse de aquella forma tan dulce y salvaje a la vez.

Frank cantaba aquella letra de Aretha Franklin recostada, desnuda sobre mi cuerpo y yo la escuchaba sonriendo, feliz.

–¡Venga, Mark, cántala conmigo, chéri!

–No soy un buen cantante. –Reí mirándola con ternura.

–Mentira, tienes una voz preciosa y lo sabes.

–Se me da mejor tocar –dije con mi sonrisa más canalla.

–Se te da de maravilla. –Sonrió con picardía–. ¿Y sabes por qué?

–¿Por qué, amor? –susurré retirándole un mechón de pelo que le caía sobre su preciosa cara.

–Porque tienes unas manos mágicas. –Rio.

–No solo las manos, nena.

Frank se rio haciendo que aquel sonido me hiciese suspirar de amor por ella. Después tomó mis manos y las sostuvo entre las suyas para acariciarlas y enredar sus dedos con los míos.

–¿Lo ves? Tus manos son preciosas y los son porque con ellas me amas y sobre todo porque con ellas acunaste a nuestra hija cuando era un bebé y ahora volverás a hacerlo –susurró antes de besármelas con ternura.

Suspiré. Frank acababa de conseguir emocionarme profundamente y los ojos se me llenaron de lágrimas silenciosas. Ella se dio cuenta y me besó con una ternura que me conmovió aún más.

–Soy tan feliz… –susurré antes de abrazarla con fuerza.

Al final, Frank me convenció para cantar y acabé acompañándola en alguna estrofa.

Después nos quedamos dormidos, abrazados sobre la enorme cama, escuchando a Byllie Holiday y su I’ll be seeying you, una canción que me había enviado Frank cuando estuvimos separados.

Nos echamos una siesta tardía, algo que el novio español de otra de las hijas de Fiona acostumbraba a hacer y que los O’Reilly habían adoptado ya como una costumbre propia más, cuando disponían de algo de tiempo después de comer.

A la noche decidimos salir de la suite y vestirnos de una vez. Frank se puso un vestido negro precioso del que no quise saber el precio y que denominó en un erótico francés petite robe noire, lo que traducido quiere decir «un pequeño vestido negro».

–Te sienta muy bien ese vestidito corto –dije admirado.

–De cóctel –me corrigió.

–Lo que sea. –Sonreí.

–Y a ti te queda estupenda la corbata. –Sonrió poniéndomela derecha y dándome un beso en los labios.

Bajamos a cenar al comedor de la mansión, el pomposamente llamado Salón de los Gobelinos. Frank estaba hambrienta.

–Me encanta verte comer –afirmé sonriendo.

–Como no tengo náuseas me sabe todo de maravilla, pero me estoy pasando y voy a acabar como Charmaine –bromeó–. Este vestido es una talla mayor que la que tenía en Navidad.

–No, ahora has recuperado algo de peso y estás como debes estar. Llegaste muy delgada –dije con tristeza, recordando sus ojeras marcadas y su preciosa cara demacrada con las mejillas más hundidas que de costumbre.

–Tienes razón. Ahora me veo bien, muy bien.

–Cuando estás embarazada te pones guapísima –susurré sonriendo.

La cena trascurrió entre sonrisas y tras los postres decidimos salir al jardín para ver la puesta de sol. Al dejar el comedor pasamos a ver la biblioteca y el antiguo salón de baile para salir por la fachada posterior y rodear los jardines.

La biblioteca se utilizaba en la actualidad como lugar para las bodas civiles que se celebraban en la propiedad y estaba muy bien conservada, con cientos de viejos volúmenes encuadernados en cuero, lo que le daba al ambiente un aroma especial.

Al entrar nos paseamos entre sus columnas de mármol, admirando los cuadros de la familia propietaria, que colgaban sobre las paredes forradas con sedas granates brocadas, entre cortinones de terciopelo. Pensé en la casucha de piedra y turba de mi pobre bisabuelo y no pude evitar pensar que tal vez aquel odio ancestral irlandés no era injustificado. Así estábamos cuando Frank me dio un codazo.

–Mark…

–¿Qué, princesa? –pregunté girándome.

–Mira –susurró.

Frank me señaló un cuadro que tenía enfrente y en cuanto lo vi se me quedó la misma cara de asombro que a ella. Allí, pintado con ropas de hacía un siglo, se podía ver a un hombre que aparentaba la misma edad que yo y que, sorprendentemente, se parecía muchísimo a mí. Los mismos rasgos, la misma expresión cuando estoy serio y pensativo, mis cejas, mis ojos y mi mandíbula, solo que con la barba y el bigote de la época.

Miré la leyenda que estaba en el marco del cuadro y leí en voz alta:

–«Rowan Maxwell Brice, Sexto Duque de Brice».

–¡No puede ser! –susurró Frank asombrada–. No puede ser casualidad que…

–Que se parezca tanto a mí. O, mejor dicho, que yo me parezca tanto a él –dije interrumpiéndola.

–¡Eres idéntico al duque ese!

–Ya lo veo –dije muy serio.

Un presentimiento se me pasó por la cabeza, pero no quise hacerle caso y lo relegué a lo más profundo de mi mente.

Ambos nos quedamos un buen rato parados delante del cuadro, mirándolo en silencio, hasta que decidimos retomar la idea de salir a los jardines para verlos a la luz de la luna. El resto de la noche ninguno de los dos pudimos evitar darle vueltas a por qué aquel tipo tan solemne parecía mi vivo retrato.

Capítulo 47
Sunday bloody Sunday

Regresamos a Cobh y a las rutinas. Frank puso en marcha la academia y Charlotte supo que iba tener un hermanito. Le esperábamos para febrero y enseguida nos pusimos a buscarle nombre. Frank y yo decidimos que, ya que nuestro regreso a Nueva York tendría que esperar y que nuestro segundo hijo iba a nacer en Irlanda, debía tener un nombre genuinamente irlandés, en gaélico.

Buscamos en internet, nos compramos El libro de los nombres en gaélico y comenzamos la ardua tarea de encontrar un nombre.

En esas estábamos, con una lista yo y otra Frank. Hasta Charlotte quería participar y ya había elegido su nombre favorito.

Pero la realidad fue que terminamos por hacer una lista común con nada menos que 35 nombres de varón en gaélico.

Fiona nos quiso echar una mano y una tarde se sentó junto a nosotros, a leer nuestra lista en la cocina del Blue Sea. Enseguida se nos unió Brandon con entusiasmo.

–¡Así que un nombre en gaélico! ¡Esto hay que celebrarlo! –exclamó el corpulento Brandon dándome una sonora palmada en la espalda.

–A mí me gustan Kolman, Nevan, Kein, Ewan y Egan –dijo Frank.

–Significan «palomo», «sagrado», «anciano», «regalo de» y «fogoso» –tradujo Fiona.

–Y a mí Shaun, Rowen, Garret y Evin –dije yo.

–«Dios es misericordioso», «pelirrojo», «lanza dura» y «vencejo» –dijo Brandon sacando su mejor whisky irlandés del armario.

Ambos resoplamos a la vez.

–Bueno, ya tenéis menos nombres que la última vez –nos animó Fiona riendo.

–¡Ah! Y a Charlotte le gusta Korey –añadió Frank.

–Korey significa «portador de la lanza». ¿Una copa cariño? –le preguntó Brandon a Fiona.

–Ya que estos dos no beben, me tomaré media –respondió ella.

Brandon sacó dos vasos y sirvió primero a mi prima.

–Ewan se llamaba un hermano de tu abuelo, Mark –dijo Fiona dando un sorbo al whisky.

–¿Sabéis los nombres de mis tatarabuelos? –pregunté.

–Sí, claro. Él se llamaba Patt. Patrick Collum Gallagher –dijo Brandon apurando su vaso y sirviéndose otro.

–Y ella… Caithlin… –añadió Fiona.

–Barry, Caithlin Barry. Era hija de Tyrone Barry, el pescador. Su mujer y sus seis hijas trabajaron para los Brice, en la casa grande –aclaró Brandon.

–¿La casa grande? –preguntó Frank.

–Sí, nosotros siempre hemos llamado así a Brice House –aclaró Fiona.

En ese momento recordé aquel cuadro y a aquel conde o duque al que me parecía tanto.

–¿Tenéis fotografías de la familia? –pregunté.

–Pues creo que los álbumes más antiguos están en casa de mi hermana, ¿no Brandon?

–Aquí también tenemos alguno. Aunque no creo que haya muchas fotos. Antes, para los irlandeses era un lujo fotografiarse. Voy a ver si los encuentro.

Brandon terminó su segundo whisky, se levantó y fue a buscar los álbumes. Fiona y Frank continuaron charlando animadas, pero yo me mantuve en silencio, pensativo. No podía apartar de mi cabeza aquel cuadro y el hecho de que mi tatarabuela hubiese trabajado para los Brice.

De nuevo aquella sospecha. Comenzaba a rondarme por la cabeza una idea bastante clara del porqué de mi parecido con aquel duque, conde o lo que fuese.

Al rato llegó Brandon con un par de viejos álbumes con tapas de cuero muy gastadas.

–No hay muchas fotografías antiguas. De alguna boda, bautizo o entierro. Las demás son más recientes, a partir de los años sesenta o setenta.

Nos pusimos a mirar las fotografías de principios del siglo XX, muchas de ellas macabras escenas de difuntos juntos a sus familiares, como si estuviesen vivos, algo que había sido muy común en otros tiempos. En uno de aquellos retratos reconocí a mi abuelo, de niño, antes de emigrar a Norteamérica.

–Y esta es tu tatarabuela. Tuvo nueve hijos y le sobrevivieron cinco, entre ellos Seamus, tu abuelo. Ahí tu bisabuelo ya había partido para los Estados Unidos.

–No me parezco en nada a él. Todo el mundo dice que me parezco a Aidan, mi padre.

–Y a tu madre. Tenéis los mismos ojos verdes, la misma mirada –dijo Frank.

–¿Tenéis alguna foto de mi tatarabuelo? –pregunté.

–No, creo que no –dijo Brandon.

–Lástima. Me hubiese gustado saber cómo era.

En ese momento se hizo el silencio y Frank se levantó.

–Voy a ver si Charlotte y yo nos vamos para casa y nos bañamos, se está haciendo tarde y mañana tiene colegio. Ya sabes que si le digo que lo hacemos juntas es más fácil convencerla.

–Vale. Enseguida voy y haré la cena –le dije sonriendo.

–No te preocupes, quédate charlando un rato más, ha sobrado comida del mediodía, así que tenemos cena –dijo besando mi mejilla.

Pero mi plan no era charlar solamente. Tenía que aclarar algo con mis primos.

Cuando Frank se marchó propuse a Fiona y Brandon tomarnos un té. Sabía que aceptarían, un té nunca se desprecia en Irlanda, así que me puse a prepararlo yo mismo. Algo me decía que, por alguna razón que yo desconocía, mis primos no querían tratar aquel asunto de mi abuelo.

–Volviendo a la familia y a los parecidos, primos. El otro día, cuando Frank y yo estábamos en Brice House, vi un retrato de uno de los condes.

Fiona miró de reojo a su marido. Brandon callaba y me di cuenta de que el tema les incomodaba a ambos.

–Duque –me corrigió mi prima.

–Lo que sea. El caso es que uno de esos nobles era idéntico a mí y eso me extrañó. ¿Sabéis algo que yo no sepa? –pregunté sin rodeos, sirviendo el té a mi prima.

Brandon se removió en la silla mientras Fiona me miraba inquieta. Él tomó la botella y se sirvió otro whisky que se bebió de un trago.

–Para qué esconderlo –dijo finalmente Brandon–. Tu bisabuelo era el hijo bastardo del duque de Brice. Aquí lo sabe todo el mundo.

–¡Vaya! ¿Por qué no me lo dijisteis? –pregunté extrañado.

–Mark… es algo de lo que nosotros no hablamos –dijo Fiona.

–¿Nosotros?

–Los irlandeses –respondió Brandon–. Hay cosas que es mejor no remover.

«Yo no debo de ser todo el mundo», pensé molesto, y en ese momento me di cuenta de que durante el tiempo que llevaba en Irlanda había llegado a olvidar que era un extranjero y de que, en realidad, aquella no era mi tierra.

–No pensamos que te enterarías –dijo Brandon–. Es algo deshonroso.

–¿Deshonroso? Vale que fuesen otros tiempos y que un hijo fuera del matrimonio supusiese una desgracia, pero hoy en día…

–El que tu tatarabuelo fuese el hijo bastardo de un colaboracionista es lo deshonroso –puntualizó Brandon interrumpiéndome.

–Eso hace que los Gallagher no seamos todos de sangre pura irlandesa –dijo Fiona muy seria.

No podía creer que mis primos estuviesen hablando en serio.

–Esto me suena a Harry Potter –bromeé sacando la vena sarcástica de mi madre.

–No te burles Mark, para nosotros eso es algo muy importante. Ningún Corkian quiere ver su sangre mezclada con la de un inglés, y menos aún con la de un irlandés colaboracionista traidor a su patria –afirmó Brandon.

A esas alturas de la historia, yo ya no entendía nada. Fue Fiona la que comenzó a aclararme las cosas.

–Verás Mark, a las chicas irlandesas guapas que trabajaban en las casas de los ricos terratenientes siempre les ocurría lo mismo: las forzaban o las engañaban. En realidad, ellas no tenían opción ni mucho que decir al respecto. Era el derecho de pernada de los invasores. Tu tatarabuelo lo supo siempre. Ya tenía varios hijos con tu tatarabuela y crío a tu bisabuelo como si fuera hijo suyo, sin decirle nada. Pero al crecer, Patrick se enteró de quién era su padre y odió su procedencia.

–Por eso se hizo de la Hermandad –dijo Brandon.

–¿La Hermandad? –pregunté.

–La Hermandad Republicana Irlandesa, Bráithreachas na Poblachta en gaélico, era una antigua organización secreta cuyo fin era la de establecer en nuestro país una república independiente y democrática sin los abusos de los señores feudales ingleses. La Hermandad jugó un papel decisivo en la lucha armada por la independencia de Irlanda en el siglo XIX y principios del XX –dijo Brandon con orgullo–. El Consejo militar de la Hermandad fue el encargado de organizar y liderar el Alzamiento de Pascua de abril de 1916. Tras el fracaso del Alzamiento, los principales dirigentes fueron detenidos y ejecutados por los británicos. Fue entonces cuando Michael Collins asumió el mando de la organización.

–Cork fue un centro para los Fenianos ya en el siglo XIX y Michael Collins nació cerca de Clonakilty. Bajo su liderazgo logramos la independencia –añadió Fiona.

–Lo sé. Mi abuelo me hablaba de los héroes irlandeses y de las guerras de Irlanda. No paraba de hablar de eso –murmuré recordando.

–Entre 1919 y 1921 tuvo lugar la Guerra Anglo-irlandesa. Tu bisabuelo era aún muy joven, pero participó en la guerra contra los británicos y en la posterior Guerra Civil Irlandesa, de 1922 a 1923 –explicó Fiona.

–En 1920 se llegó a un alto el fuego y las negociaciones entre los irlandeses y los británicos produjeron el Tratado Anglo-irlandés. Bajo este tratado se pretendía dividir a Irlanda en dos regiones autónomas: Irlanda del Norte e Irlanda del Sur. Irlanda del Norte quedaba formando parte del Reino Unido, con representación en el parlamento de Londres. Se nombró una comisión para establecer las líneas fronterizas entre el Ulster y el nuevo estado irlandés. –En ese momento de la explicación, Brandon elevó el tono de su voz. El whisky de la botella había mermado considerablemente–. El tratado fue una trampa y supuso la división de los irlandeses en dos bandos enfrentados, por un lado, los «protratado», partidarios del Tratado Anglo-irlandés que creaba el Estado Libre Irlandés liderados por Michael Collins y por el otro, los «antitratado», que abogaban por no partir el país.

–El nuevo parlamento aprobó el tratado en diciembre de 1921 y bajo el liderazgo de Michael Collins se estableció el Estado Libre Irlandés, un nuevo ejército para reemplazar al IRA. ¿Te suena algo de esto, Mark? –preguntó Fiona.

–Sí, sí. Continuad, por favor –les pedí.

Estaba impaciente porque llegaran a la parte en que me explicasen quién había sido mi bisabuelo Patrick.

–Sin embargo, una minoría liderada por Eamon de Valera se oponía al tratado alegando que este no creaba una verdadera república independiente, que imponía un «Juramento de Obediencia y Fidelidad a la Corona» por parte de los parlamentarios y lo que era peor, que contemplaba la partición del país. De Valera y sus partidarios se retiraron del Parlamento y una parte del IRA ocupó algunos edificios públicos en Dublín para denunciar la firma del tratado –prosiguió Brandon–. Finalmente, después de unas elecciones en las que ganó el «Partido protratado», el nuevo Ejército de Irlanda atacó a los republicanos amotinados en Four Courts, en Dublín, el 22 de junio de 1922, lo que dio inicio a la Guerra Civil Irlandesa entre los partidarios del «Tratado» y los que estaban en contra. Los republicanos, contrarios al tratado, continuaron luchando en forma de guerrilla durante nueve meses más, hasta mayo de 1923, cuando Frank Aiken, su líder, ordenó entregar las armas declarando una tregua.

–Aquella guerra civil provocó más bajas que la Guerra anglo-irlandesa, incluido Michael Collins, asesinado en Béal na Bláth, en Cork occidental. Además, dividió profundamente al país hasta la actualidad. Las familias quedaron divididas. Perdimos a muchos de los nuestros –dijo Fiona con pesar.

–Durante la Guerra de Independencia de Irlanda, funcionaron en el condado de Cork tres brigadas del IRA y otra en la ciudad. Y en la Guerra Civil Irlandesa la mayor parte de las unidades del IRA en Cork se opusieron al tratado Anglo-irlandés. Durante julio y agosto de 1922 la ciudad y el condado de Cork formaron parte de la autodenominada República de Munster, hasta que en agosto de 1922 Cork fue tomada por las tropas irlandesas. Durante el resto de la guerra, el condado vio enfrentamientos esporádicos de guerrilla hasta que el bando antitratado convocó un alto el fuego y abandonó las armas en mayo de 1923 –dijo Brandon.

–Por eso a Cork se le llama en Irlanda el «Condado rebelde» –puntualizó Fiona.

–Tras la derrota de los que rechazaron el tratado con Gran Bretaña, el nuevo presidente de la Hermandad, hombre de confianza de Michael Collins, procedió a disolver la organización armada en 1924, considerando que los objetivos de esta ya se habían cumplido. Pero hubo un grupo de patriotas que no dejaron la lucha por conseguir que todo el territorio estuviese unido.

–Entre ellos, tu bisabuelo –añadió Fiona.

–¿Me estáis diciendo que mii bisabuelo era miembro del IRA? –pregunté asombrado.

–El IRA surgió como ejército de la República de Irlanda. Constaba de los Voluntarios Irlandeses y del Ejército Ciudadano Irlandés. Fue nuestra milicia, como vosotros los estadounidenses llamabais a los civiles que lucharon contra la Corona para independizar vuestro país. El IRA desempeñó un papel fundamental en nuestro alzamiento y contribuyó a la creación de este país.

–¿Eso es un sí, Brandon? –insistí.

Brandon no respondió y se sirvió un whisky más ante la mirada reprobatoria de Fiona.

–Tanto los Gallagher como los O’Reilly sufrieron durante muchas generaciones –dijo Fiona defendiendo el alegato de su marido.

–Nuestro Ejército Republicano Irlandés se llama a si mismo Óglaigh na hÉireann, «Voluntarios Irlandeses», y luchó en guerra de guerrillas contra el ejército británico y sus unidades paramilitares, conocidas como Black and Tans, que asolaban los pueblos y granjas, defendiéndolos. Los Black and Tans quemaban pueblos completos y torturaban a los civiles. Violaban a nuestras mujeres y mataban a los hombres. El IRA solo ejecutaba a aquellos civiles que sospechaba que ayudaban o eran informantes de los británicos o destruían sus propiedades en respuesta a los ataques de los británicos contra las casas de los republicanos.

Miré a Brandon muy serio.

–¿Y qué pasó con mi bisabuelo? ¿Por qué se fue a Los Estados Unidos? –pregunté.

–Incendió la propiedad de un terrateniente probritánico y su familia murió en el incendio. Las autoridades le pusieron en busca y captura –dijo Fiona.

–El IRA decidió sacarle de la circulación, ya estaba fichado y no era apto para la lucha armada en Irlanda. Por eso se fue. Una vez en Estados Unidos, se unió a los Fenianos de Norteamérica. Habrás oído hablar de ellos.

–Sí, en Queens se oía hablar de eso entre la comunidad irlandesa. Aunque mi abuelo nuca quiso que yo supiese mucho del tema. Supongo que tenía miedo de que me metiese en líos –asentí.

–«Feniano» deriva del irlandés Na Fianna o Na Fianna Éireann, que en la mitología celta era un batallón de guerreros formado para proteger Irlanda, siendo el héroe Fionn MacCumhaill el más famoso de ellos.

–Los fenianos fundaron en 1858 la «Hermandad Republicana Irlandesa» en Dublín y paralelamente se creó una rama en los Estados Unidos, bajo el nombre de la «Hermandad Feniana», que debía recaudar fondos en Estados Unidos y Canadá, entre la numerosa diáspora irlandesa para la causa independentista.

–Así que desciendo de un duque y mi bisabuelo era del IRA. –Sonreí con ironía.

–No solo tu bisabuelo lo era, mi abuelo también lo fue y en cuanto a eso deberías sentirte orgulloso –dijo Brandon.

Asentí y suspiré, guardando unos instantes de incómodo silencio. Brandon y Fiona estaban serios. Él le dio otro sorbo a su vaso y se echó más whisky.

–No sé si debo sentirme orgulloso, la verdad.

–Yo creo que sí. Luchó por este país con valentía, renunció a mucho por ello, Mark –dijo Brandon con vehemencia.

–No puedo sentirme orgulloso de alguien que abandonó a mi abuelo, a sus hijos y a su mujer para matar en nombre del IRA.

–Se sacrificó por todos nosotros –afirmó Brandon molesto.

–Perdona, Brandon, pero yo no lo veo así. Creo que dejó a un lado a su familia para matar –solté.

–¡Por Irlanda! –dijo Brandon alzando la voz.

–Por lo que tú quieras.

–¡Típico de vosotros! –me soltó Brandon, animado por los efectos del alcohol.

–¿Nosotros?

–Brandon… –murmuró Fiona intentando mediar entre los dos.

–Los estadounidenses –farfulló.

–Explícate –le pedí molesto.

–¡Os creéis el ombligo del mundo! Cuando llegáis a la madre patria como nuevos ricos, con vuestros dólares y empezáis a hablar de vuestros antepasados como si fuesen trofeos… Cuando en realidad no sabéis nada de lo que aquí ocurrió, de lo que sufrieron los que se quedaron ¡de lo que sufrimos! –exclamó dando un golpe con el puño sobre la mesa.

En ese instante, Brandon me recordó a mi padre cuando comenzaba a no controlar la bebida.

–Brandon, por favor, Mark no tiene la culpa. Déjalo ya y deja el whisky –le imploró Fiona.

–¡Maldita sea! ¡Tu bisabuelo fue un héroe de Irlanda! ¡Deberías estar orgulloso! –gritó rojo de ira, señalándome con el dedo–. ¡Pero qué vas a entender tú de nuestro orgullo!

–Yo elijo mis propios orgullos, Brandon, y solo tengo uno: mi propia familia –respondí sin elevar la voz.

Brandon dio un golpe seco sobre la mesa con su enorme puño y el vaso de whisky saltó para caer rodando por la mesa. No tenía ninguna intención de discutir con el marido de mi prima así que, muy tranquilo, me levanté de la mesa para marcharme a casa. Fiona me siguió alcanzándome en la recepción del Blue Sea.

–Mark, perdónale –pidió mi prima, visiblemente turbada–. A Brandon no le hace ningún bien recordar. A su hermano pequeño lo mataron los paramilitares hace años en Belfast y otro murió en la cárcel. No puede ser imparcial, es imposible. Entiéndelo.

–No importa Fiona, me hago cargo –la tranquilicé dándole un beso cariñoso.

Ella me miró con lágrimas en los ojos y me dejó ir mientras en el hilo musical de la recepción sonaba Sunday, bloody sunday, de U2. Y yo pensé que hay viejas heridas muy difíciles de cerrar.

Capítulo 48
She

Llegué a nuestro cottage cansado y con unas ganas inmensas de abrazar a Frank y a Charlotte. Todas aquellas viejas historias irlandesas, aquellas historias de dolor y muerte me habían dejado una extraña sensación, como de una tristeza profunda y espesa, la que de niño siempre reconocí en mi abuelo.

Cuando entré, Frank ya estaba sentada en el sofá leyendo, vestida con una camiseta vieja de las mías en la que ya comenzaba a marcarse su vientre de embarazada.

–¿Dónde andabas? –preguntó nada más verme.

–En el Blue Sea todavía.

–Como tardabas he cenado ya con Charlotte, pero te he guardado un poco de estofado de cordero.

Estaba preciosa y me sonrió de un modo tan tierno que el dulce dolor en el pecho regresó, como siempre, aplacando todos mis desasosiegos.

–No tengo mucha hambre –murmuré con suavidad.

–Traes cara de cansado.

–He estado charlando con Brandon –suspiré acercándome y besándola dulcemente–. No estoy cansado, estoy… Déjalo.

Ya estaba en casa y eso era lo único que me importaba. Me senté junto a Frank resoplando y ella me acarició el rostro con ternura. Sus ojos del color del caramelo me examinaron pacientes. Había aprendido que era mejor que yo mismo lo dejara salir, fuese lo que fuese.

«Para ella soy transparente», pensé aliviado, y la besé con ternura de nuevo.

–¿Y tú qué tal estás, amor? ¿Cómo te encuentras? –pregunté acariciando su vientre.

–Bien, de maravilla. –Sonrió haciendo que todo se iluminase de repente.

–¿Charlotte está ya acostada? –pregunté.

–Sí, está dormida.

Suspiré con fuerza, asintiendo.

–¿Qué te ocurre, chéri? –susurró enredando sus dedos en mi pelo.

Suspiré de nuevo antes de contestar. Frank dejó el libro sobre el sofá.

–Mi bisabuelo era el hijo bastardo de un duque traidor a Irlanda, como dice Brandon.

–¿Cómo? –preguntó Frank extrañada.

–Pues eso. El de aquel cuadro era el verdadero padre de mi bisabuelo. –Sonreí con sarcasmo–. Al final no soy tan plebeyo como creía.

–¿Lo dices en serio?

–Sí, mi familia lo ha sabido todo el tiempo, pero les daba vergüenza decírmelo porque, al parecer, aquí es una gran deshonra llevar sucia sangre probritánica en las venas. Es de locos –bufé.

–Así que eres de sangre azul –bromeó Frank.

–Eso parece.

–Bueno, al final se invierten los papeles. –Sonrió Frank recostándose en mi hombro–. Ahora la plebeya sin orígenes soy yo.

–Ya, pero eso de ser noble no sirve de nada, tú sigues siendo la millonaria. –Reí.

Frank me miró y yo me quedé prendido de sus dulces ojos. Acaricié su rostro apreciando la curva de sus pómulos, de su frente, la suave mandíbula, la órbita de sus ojos mientras ella me observaba.

–¿Hay algo más? –preguntó.

–He discutido con Brandon.

–¿Por qué?

–La culpa la tiene el alcohol. Él estaba demasiado exaltado y el whisky no ha ayudado. Cuando alguien se pone así es mejor dejarlo con su rencor, sus fantasmas y su rabia y marcharse. Lo sé por experiencia.

Frank me miró con tristeza.

–¿Qué ha pasado?

–Resumiendo mucho, resulta que aquel hijo bastardo de un irlandés que ayudaba a los ingleses a someter a su propio pueblo se hizo miembro del IRA y mató a una familia de colaboracionistas británicos. Provocó un incendio y murieron todos, la mujer y los niños. Brandon ha dicho que fueron víctimas necesarias, que mi bisabuelo era un patriota.

–Bueno, siempre es justificable. En los Estados Unidos les llamamos daños colaterales –apuntó Frank.

–Sí, es verdad –asentí.

Frank era así, siempre crítica e incisiva con todo.

–Luego, Brandon me ha contado que mi bisabuelo iba a ser detenido y que escapó a Nueva York para continuar ayudando al IRA –suspiré.

–¿El IRA en Nueva York? –preguntó extrañada.

–Sí, el IRA siempre recibió ayuda económica y armamento de Norteamérica. Una vez escuché algo en Queens, una vieja historia que decía que mi bisabuelo se unió a la banda de Lonegan, uno de la mafia irlandesa del barrio, que tenía contactos con las familias italianas del otro lado del Hudson. Pero ya no vivían ni mi abuelo ni mi padre como para poder preguntarles la verdad. Supongo que Patrick Gallagher terminó sus días en la cárcel o en el fondo del East River.

–Al menos, ya sabes la verdad.

–Eso no consuela. El caso es que abandonó a su familia a su suerte. Por lo que tengo entendido, nunca les envió dinero y mi abuelo creció sin un padre y malvivió toda su infancia. Mi bisabuela murió muy joven, sin nada, ni tan siquiera un hogar propio. Vivía en casa de una prima con los hijos que no se le murieron de hambre y enfermedad. Luego mi abuelo, que era el mayor, emigró siendo un crío para buscar a su padre. Trabajó como un animal para conseguir algún dinero que enviar a casa y se pasó la vida sin encontrarle –murmuré con rabia–. Me he enfadado con Brandon porque yo no puedo sentirme orgulloso de eso. Le he dicho que mi orgullo sois vosotras, mi único y verdadero orgullo, y me he largado.

–Mark… –susurró Frank recostando su cabeza sobre mi hombro con ternura.

–Es cierto, lo sois. Sabes que haría cualquier cosa por vosotras y por ese niño que va a nacer –le dije pasando mi brazo alrededor de sus hombros para atraerla a mí.

–Lo has hecho, ya lo has hecho.

–No me importan las banderas ni las patrias. Echo de menos Nueva York, pero nada es comparable a no teneros cerca.

Frank se aferró a mí y yo la abracé con fuerza.

–Y es curioso que, a pesar de mi escaso patriotismo, hoy mis primos me han hecho sentirme más neoyorquino que nunca. –Sonreí.

–¿Quieres volver a casa, Mark? –susurró Frank.

–Si tú quieres…

–Claro que quiero.

–¿Después de tener al niño? ¿Cuándo ya estés recuperada? –propuse besando su frente.

–También echo de menos Nueva York –asintió sonriendo.

–¿Y la academia?

–Puedo traspasar el negocio. Creo que la hija de Fiona, Shannon, la llevaría de maravilla.

–Pero te ha costado mucho montarla y estás empezando.

–Quedará para los niños del pueblo –dijo encogiéndose de hombros–. Como decía mi madre: no soy imprescindible.

–Sí que lo eres para mí, amor. Y lo estabas haciendo muy bien.

–Puedo vivir sin la academia, pero no sin ti –me dijo apasionada–. Yo iré donde tú vayas, mon amour.

–También puedes vivir sin mí –le dije mirándola a los ojos.

–Pero no quiero hacerlo –susurró.

Frank se apoyó sobre mi cuerpo y me besó con fuerza, apretándome contra ella.

–¿Qué haría yo sin ti? –pregunté.

–Buscarme –susurró sobre mi boca, de un modo tan dulce que me hizo respirar hondo.

No pude aguantarme y me la comí a besos, a sabiendas de que, una vez más, aquellas incontrolables ganas nos iban a conducir a ambos a lo de siempre, a lo mejor.

–Te deseo –me dijo de un modo tremendamente erótico.

–Ya lo sé, amor. Te pones muy mimosa cuando estás embarazada. –Sonreí acariciándola.

–Sí, ya estoy en el segundo trimestre y me apetece mucho, como cuando iba a tener a Charlotte. ¿Te acuerdas?

–Uhm, sí –contesté con mi sonrisa canalla–. Echábamos unos polvos increíbles.

No me hizo falta echar la vista atrás demasiado para recordar nuestro último polvo memorable estando Frank embarazada. Tan solo unos días atrás, paseando por los alrededores del pueblo, habíamos descubierto las ruinas de un antiguo monasterio hasta donde, se decía, acudían las parejas jóvenes a buscar intimidad. Por aquel lugar apartado del camino que conducía a Cobh no pasaba casi nadie.

Aquella mañana habíamos ido a andar un rato en bicicleta, después de dejar a Charlotte en el colegio. El lugar era muy bonito, con sus ruinas llenas de musgo y hiedra. Se había puesto a lloviznar débilmente a y Frank estaba algo fatigada. Nos bajamos y dejamos las bicicletas sobre un muro para adentrarnos entre las tumbas de cruces celtas de piedra, las de los antiguos monjes, y sin apenas darnos cuenta comenzamos a besarnos hasta que la cosa se volvió muy intensa y terminamos haciendo el amor sin apenas quitarnos los chubasqueros, con muchas ganas y urgencia, rodeados de margaritas, de pie contra un muro.

Frank me miró con deseo y delante de mí se quitó la camiseta para dejarme ver su cuerpo de pechos llenos, haciéndome resoplar de ganas.

–Ámame, Mark. ¡Házmelo! –me susurró al oído, tomando el lóbulo de mi oreja entre sus labios y rozándome el cuerpo con sus pezones duros y grandes, haciéndome estremecer.

No tuvo que decir nada más, me desnudé allí mismo, en el sofá. La tomé con cuidado sobre mis muslos, sujetándola suavemente, dejando que fuese ella quien impusiese su ritmo.

Frank no tardó nada en correrse y sus espasmos de placer provocaron en mí un potente orgasmo que me hizo temblar mientras jadeaba con la cabeza entre sus pechos, acunado por su cuerpo repleto de mí.

–¿Estás bien? –susurró acostada en el sofá conmigo, desnudos bajo una manta.

–Sí, ahora sí. ¿Y tú? –Sonreí besando su cuello mientras acariciaba su vientre.

–De maravilla –suspiró girándose hacia mí–. Te amo, Mark Gallagher, y me da igual quién seas.

La apreté contra mi pecho besándola con ternura.

–Lo sé.

«No importa de dónde vengas», me dijo una vez mi abuelo. Tenía razón, no me importaba una mierda quiénes habían sido mis antepasados, si nobles o plebeyos, si ricos o pobres, si ingleses o irlandeses. Solo me importaban ella y nuestros hijos. El pasado era eso, pasado. Y aunque podía entender el hecho de que alguien defendiese su hogar, a su país o a su familia si entraban en su casa para hacerles algún daño, no podía comprender, por la misma razón, que alguien abandonase a sus hijos por ninguna bandera o país, aunque fuese la causa más justa de la tierra.

«Siempre hay suficientes hombres libres, sin ataduras, que no temen mirar atrás, yo me debía a mi familia», me dijo mi abuelo para explicarme por qué no se alistó voluntario durante la guerra.

De niño llegué a pensar que mi abuelo había sido un cobarde por no luchar por su país, pero ahora lo entendía: la verdadera valentía es la de ser padre y marido y estar ahí siempre, sin desfallecer ni olvidarse de quién eres y a qué te debes de verdad.

Yo solo tenía que mirar a Frank a los ojos y encontrar mi reflejo en ellos para saber quién era Mark Gallagher.

Frank y mis hijos eran mi verdadera patria, mi única razón para luchar. Ella era mi diosa y mi religión.

–Luego me llamas antiguo a mí. –Sonreí notando cómo me crujían las tripas.

–Es Charles Aznavour y nunca pasará de moda Aznavour –aseguró Frank–. ¿Eso son tus tripas?

–Sí, me muero de hambre, nena.

Y me levanté de sofá para comerme el estofado de cordero que había quedado, mientras Aznavour continuaba cantándole a ella y Frank me sonreía medio tapada por la manta, tumbada en el sofá, viendo cómo me chupaba los dedos.

Capítulo 49
I got you, baby

Korey nació a principios de febrero en un día frío y brumoso. Al final le puso el nombre Charlotte y enseguida nos dimos cuenta de que estaba feliz de poder cuidarlo, o más bien de vigilarlo, porque andaba pendiente de cada balbuceo y cada movimiento de su hermanito.

El parto fue perfecto y Frank estaba dispuesta a regresar a casa en cuanto le dejaron ponerse de pie. Volvimos del hospital de Cork con Korey en un par de días y Charlotte nos acompañó, encantada de ejercer de hermana mayor y de faltar al cole por un día.

El segundo hijo es otra cosa y no solo porque el parto fue mucho más fácil para la madre. Como padre ya sabes de qué va el asunto y no estás tan perdido ni abrumado. Si estornuda no corres a ver de qué color son sus mocos y sin son alarmantemente escasos o inquietantemente abundantes. Ya sabes que no dormirás, que no comerás a tu hora, que te ducharás a todo correr cuando puedas y que tal vez no puedas follar en meses. Ambos lo sabíamos y estábamos dispuestos a pasar por ello de nuevo, sin miedo.

Korey era un bebé muy bueno, un bendito y se parecía en todo a Frank. Era rubio, en realidad no tenía pelo al nacer y había llegado a este mundo con los mismos hermosos rasgos de su madre y enseguida compartió con nosotros tres su maravillosa sonrisa.

No hay nada más dulce y que dé más paz que ver a tu hijo quedarse dormido mamando en brazos de la mujer que amas. Es algo tan hermoso que te dan ganas de llorar de felicidad.

Frank le dio el pecho, como a Charlotte, y Korey mamaba y dormía, dormía y mamaba. Era, como dijo Fiona, un ángel del cielo que había bajado a la tierra.

Una mañana regresé de llevar a Charlotte al colegio y me encontré a Frank en nuestra habitación, escuchando música.

Frank bailaba canturreando en camisón, mientras Korey dormía en su moisés, junto a nuestra cama, como solo los bebés pueden hacerlo, ajeno a cualquier ruido o temor, sintiéndose calentito, satisfecho, seguro y amado.

Yo me aposté en la puerta, observándola maravillado. Su cuerpo ya recuperado, se movía al compás de I got you, baby, de UB 40 y Chrissie Hynde y era una delicia estar presente y poder verla menearse así.

Frank cantaba el estribillo agitándose. De pronto me vio y su sonrisa iluminó Irlanda entera.

–Le pongo música, como a Charlotte.

–Ella tiene un oído increíble para la música –reconocí orgulloso de mi hija.

–Sí, es como tú, chéri. Anda ven, ven conmigo –me pidió haciéndome señas para que me acercara.

Negué con la cabeza y me recosté en el quicio de la puerta, deleitándome en su cuerpo, apenas tapado por un camisón muy corto, que dejaba ver la totalidad de sus preciosas piernas. La luz que entraba por la ventana le transparentaba aquel camisoncito de flores, aparentemente casto, y me dejaba adivinar su silueta de suaves y sexys curvas.

Le dediqué una de mis mejores sonrisas torcidas, marca de la casa. Frank se mordió el labio como respuesta y vino hacia mí dando pequeños saltitos al ritmo de la música, haciendo que sus pechos se agitasen bajo el camisón, que llevaba suelto para poder facilitar la lactancia de Korey. Podía ver sus grandes pezones oscuros.

Había pasado poco más de un mes desde que dio a luz y Frank todavía conservaba las redondeces del embarazo, aunque su cintura se le volvía a marcar. Ella se veía aún algo extraña en cuanto a su cuerpo y se sentía rara por culpa de las hormonas, pero a mí me parecía que así estaba preciosa y más deseable que nunca.

Yo intentaba verla con ojos de padre, pero mi asquerosa mente se excitaba cada vez que la veía con los senos desnudos y eso era muy a menudo. Frank se pasaba así la mitad del día porque decía que era bueno que los pezones estuviesen al aire. En resumen, era una tortura tenerla tan cerca y tan desnuda. Y ya llevábamos casi cuarenta días sin hacerlo, exactamente desde dos noches anteriores al parto. Lo habíamos hecho los días anteriores porque Frank casi se estaba pasando de cuentas y no podía más. Estaba impaciente por dar a luz. Ella había leído en alguna parte que el coito, y más concretamente el esperma, ayudaba a ponerse de parto. Y al final creo que tuvo razón.

–¿No vienes, chéri? –preguntó acercándose a mí–. ¿No quieres venir conmigo?

–Sí, pero… hay un problema.

–¿Cuál?

–Que estás tan sexy que… si me acerco no voy a poder resistirme a tus inmensos encantos.

–¿Te refieres a mis pechos con lo de «inmensos»?

–Sí, nena. Tienes las tetas… –Emití un gruñido en señal de aprobación y volví a sonreír como un auténtico canalla.

–Y a ti te encantan –susurró provocándome.

Asentí y suspiré como respuesta y Frank sonrió. Me conocía y sabía que me estaba excitando mucho mirarla y que, si nos tocábamos, ocurriría lo inevitable. Ella llegó hasta mí y clavé mis ojos en sus pechos llenos, y en ese momento no pude evitar pensar en esos duros pezones calientes, goteando leche en mi boca y me sentí un verdadero pervertido.

–Venga, Mark –me suplicó haciendo un delicioso puchero, rozándome la cadera con su muslo.

–Amor, estás aún en la cuarentena… –suspiré torturado por tener su cuerpo tan cerca del mío.

–Ya han pasado casi cuarenta días y no me dieron puntos. Estoy perfectamente –se quejó.

–No quiero… hacerte daño. Es pronto –resoplé.

–No vas a hacerme ningún daño. Solo me vas a dar placer, como siempre haces, chéri. ¿No tienes ganas? –susurró.

–Un montón –susurré ronco de deseo, mientras ella presionaba sus pechos contra mi cuerpo.

Su vientre acarició el mío y mi miembro comenzó a crecer a toda prisa. Frank se restregó contra él al notarlo duro y firme y emitió un jadeo que me hizo temblar de gusto y besarla con ansia. Sin dejar de besarme, soltó mis pantalones y metió su mano en mi bragueta para acariciar mi miembro, apretándolo con dedos expertos.

–Sé lo que quieres –susurró en mi boca.

–Ah, ¿sí? –sonreí.

–Sí, deseas mis pechos. Los miras de un modo tan… pervertido.Su mano se deslizaba arriba y abajo presionando toda mi erección.

–Sí, princesa, me muero por chuparte esos pezones tan suaves y grandes y probarte –gemí–. Sabes que me encanta.

–Eres un degenerado de primera, Mark Gallagher. –Sonrió Frank con lujuria–. Y quiero que me chupes, que me pruebes.

Con un gruñido de pura ansia tomé sus pechos entre mis manos, los presioné para acercar mi boca hasta sus pezones y me los metí en la boca simultáneamente haciéndola gimotear de placer mientras la cargaba en brazos para llevarla a la cama.

Una vez allí le quité las bragas con premura y me desvestí para sentarnos frente a frente, enredando nuestras piernas hasta que nuestros sexos se unieron.

Succioné un pezón mientras estimulaba el otro con mi pulgar y, levantándole el camisoncito, la tomé en mis brazos con ternura para que rodeara mis caderas y se situase sobre mí sin prisa.

–Penétrame, Mark –suspiró ansiosa, mirándome con deseo.

Acaricié sus muslos suaves y cálidos y deslicé mis dedos hasta su vulva, asombrándome de lo empapada que estaba, aún dudando de si ya era el momento.

–No me duele y he dejado de sangrar. Házmelo –suplicó dulcemente.

–Ya sabes que la sangre no me importa –susurré.

–Lo sé, chéri.

Lo hice, la penetré muy despacio, haciéndola sentir cada centímetro de mí con sumo cuidado, dilatándola poco a poco mientras le acariciaba los pechos con devoción y en ese momento, justo cuando terminé de penetrarla, de sus pezones comenzó a manar leche.

–Lo sabía –gemí en un susurro de placer, mirando como sus pezones rezumaban su leche, que iba cayendo por su cuerpo, mojando su vientre y sus muslos.

Sabía que estimulándola la leche manaría sola. Ya había sido así en su primer embarazo, ya había disfrutado de su sabor dulce y caliente en mi boca y ahora iba a volver a hacerlo.

–Los tengo muy llenos, casi me duelen –jadeó haciéndome suspirar de puro gusto.

Frank tenía la piel de sus senos tirante, más suave que nunca. Y sabía que cuando los vaciaba un poco lograba disminuir aquella sensación que le molestaba, así que comencé a lamer sus pechos meciéndola suavemente, saboreándola y excitándola al mismo tiempo.

–¡Qué bien sabes, qué dulce! –jadeé succionando su pezón.

Frank gimió arqueándose hacia atrás mientras yo no paraba de chuparla, sujetándola por la espalda, moviéndome dentro de ella, sin salir del todo, saboreándola, sintiéndola, lentamente, sin rudeza.

Frank se dejó llevar como siempre, dándomelo todo, gozando con cada beso, cada caricia, cada gemido y llegó enseguida agitándose lujuriosa, haciéndome resoplar de placer en un glorioso orgasmo de reencuentro.

Nuestros cuerpos, que eran uno solo mientras hacíamos el amor, no querían separarse y tras terminar nos quedamos abrazados, sofocados y satisfechos.

–No salgas todavía. Quédate dentro un poco más –susurró Frank recostando su cabeza en mi hombro.

Y lo hice, me quedé en su interior notando los últimos temblores de sus tiernas entrañas, los estremecimientos cada vez más suaves de su piel, su respiración recuperándose de cada gemido.

–¿Estás bien, amor? –pregunté preocupado, buscando sus ojos que le brillaban como nunca.

–Sí, tranquilo –susurró sonriendo.

Tenía tantas ganas de meterme dentro de ti… –jadeé acariciándola–. Durante todos estos días… Tus felaciones son maravillosas, amor, pero lo que más placer me da es estar dentro de ti, verte disfrutar, darte placer. Eso es lo mejor del mundo.

–A mí me pasa igual, lo que más me pone es verte disfrutar de mí –susurró sobre mi cuello–. Tienes la piel de gallina.

–Tú también. –Sonreí tomando su rostro entre mis manos para besarla con pasión, despacio, acariciando sus labios.

En ese momento Korey emitió un ruidito y se agitó en su cuna, haciendo que toda nuestra atención se centrara en él. Nos separamos para poder mirarle e inmediatamente nos quedamos embobados, observando cada gesto y cada respiración de nuestro hijo pequeño que, profundamente dormido, arrugaba la frente como su madre.

–Parece que está soñando –dijo Frank.

–Es perfecto –susurré mirando las manitas de nuestro hijo, que cerró con fuerza, como si se esforzara en seguir durmiendo.

–Sí, aunque nos esperan meses sin dormir y buscando el momento –suspiró Frank–. Pero no lo cambiaría por nada del mundo.

–Yo tampoco. Bueno, tal vez, lo de los pañales… –dije poniendo cara de asco–. Podríamos contratar una niñera.

Frank frunció el ceño con desagrado y no quise insistir, esperando a que se explicase.

–Yo tuve muchas niñeras. No quiero eso para mis hijos. Además, ya no tengo que trabajar para poder vivir y no tendré que coger nunca más el maldito metro a las 6 de la mañana. Estaré en casa. Y a ti te va a ocurrir lo mismo. Ahora más que nunca podemos cuidar a nuestros hijos sin tener que renunciar a ellos por empleos extenuantes y mal pagados. Somos libres, chéri. –Sonrió.

La miré fijamente, con una rendida devoción, pensando que era la mujer más maravillosa de la tierra, y asentí.

–¿Y una canguro de vez en cuando para poder salir solos?

Frank me miró con ternura y me besó en la boca con pasión, asintiendo.

–Y alguien que me limpie el retrete. No pienso volver a hacerlo nunca más. Y todo el mundo en este maldito planeta debería cobrar bien por hacerlo –dijo haciéndome reír.

Capítulo 50
Tonight is the night

Pasamos el verano en Irlanda, pero con la decisión tomada de regresar a casa. La relación con Brandon y Fiona volvió a ser muy cordial, aunque tanto Frank como yo echábamos de menos Nueva York. Aquella ciudad era nuestra patria real, la llevábamos en las venas. Era cuestión de tiempo que la nostalgia nos obligase a regresar.

Por culpa de nuestro falso divorcio tuvimos que arreglar engorrosos papeleos para poder entrar de nuevo al país, pero tras tenerlo todo en orden y dejar en manos de Shannon O’Reilly la academia, nos preparábamos para volver a los Estados Unidos por navidad. Mi madre quería conocer a Korey, así que prometió estar en la ciudad para fin de año. Y Fisher nos aseguró que Patricia Van der Veen ya no podía hacernos nada.

Pero antes de nuestro regreso, los O’Reilly y los Gallagher nos acompañaron a la iglesia para bautizar a Korey y a Charlotte. A pesar de nuestras reticencias, la encerrona de Fiona y el padre Kelly no nos dejó otra salida. El sacerdote se quedó muy aliviado y mi prima también.

Dos días antes de volar a casa, Fiona recibió su regalo de navidad: un par de entradas para ver Tosca en el Nuevo National Concert Hall de Dublín. Además de un par de las butacas mejor situadas en el nuevo y modernísimo edificio inaugurado en 2011, el regalo incluía el vuelo a Dublín para ella y Brandon y una noche en el mejor hotel de la capital de Irlanda, con cena y desayuno incluidos.

Fiona y Brandon se emocionaron muchísimo y les hicimos prometer que la próxima vez nos veríamos en Nueva York. Ya nos íbamos a encargar nosotros de que así fuese.

El último día en tierra irlandesa, Frank y yo nos fuimos con nuestros hijos hasta el cementerio de Cork para depositar flores en la tumba de mi bisabuela Brianna, que murió de neumonía a la edad de 39 años, tras haber enterrado a cuatro de sus nueve hijos.

Y así, rindiendo homenaje a aquella mujer estoica y luchadora que nunca llegué a conocer, pero de la que mi abuelo me había hablado muchas veces, nos despedimos de mis antepasados y de sus vidas difíciles marcadas por la pobreza, la injusticia y el odio.

Salí del hermoso cementerio lleno de antiguas cruces celtas llevando a cuestas en su mochila a Korey, que ya tenía diez meses, con su cabecita casi sin pelo tapada por un gorrito, apoyada sobre mi pecho, y con Charlotte de la mano de Frank. Ella me dio un cariñoso beso en la mejilla y yo la tomé por los hombros y suspiré justo antes de decir en voz alta:

–Volvemos a casa, familia.

Mi abuelo tenía toda la razón. En Nueva York a la gente no le preocupa mucho de dónde vienes, todo lo contrario que en Irlanda. Lo realmente importante aquí es a dónde vas. Eso fue lo primero que nos preguntó el taxista del aeropuerto nada más montarnos en su coche amarillo.

Llegamos al JFK el 24 de diciembre y el primer lugar al que acudimos fue a casa de Pocket y Jalissa. Nada más ver a mi amigo, nos abrazamos entre risas y exclamaciones de alegría. Yo llevaba mi gorra irlandesa sobre la cabeza y tuve que aguantar sus chanzas.

–Tío, ¿quién te ha engañado para ponerte eso?

–Se lleva mucho en Irlanda –reí.

Pocket me dio una fuerte palmada en la espalda y se dispuso a saludar a Charlotte, a conocer a Korey y a abrazar a Frank, que lo llevaba en brazos.

Charlotte solo quería reencontrarse con D’Shawn y Jewel. Durante todo el viaje a través del océano no había hecho más que preguntar por ellos con insistencia. Nada más verse, los tres se pusieron a jugar como si acabasen de estar juntos el día anterior, sin preocuparse de nada más.

–¿Cómo va todo por aquí, tío? –pregunté–. Tengo unas ganas de llegar a casa…

–¿No te ha puesto al corriente Frank?

–¿De qué?

–Es una sorpresa –dijo ella sonriéndome.

La sorpresa fue real e inmensa. Ya sabía que Frank había comprado un loft en Astoria, Queens, frente por frente a Manhattan. En realidad, se había hecho con las cuatro plantas del antiguo edificio industrial de principios del siglo XX. Lo que no sabía es que lo había mandado reconstruir con el proyecto de un arquitecto especializado en rescatar antiguos edificios que formaban parte de la historia industrial de Nueva York.

En las últimas décadas el barrio estaba siendo recuperado para sus vecinos. Queens ya no era la zona degradada de mi infancia. Los edificios estaban siendo restaurados, había muchas nuevas y modernas construcciones y gran parte de la clase media había cruzado el río para establecer allí sus residencias y crear allí sus negocios sin tener que pagar los abusivos alquileres del otro lado del río.

Frank había supervisado la remodelación del edificio, pero yo no tenía ni idea hasta qué punto se habían implicado en el proyecto tanto ella como Pocket, porque era él quien había redecorado nuestra casa.

Y también fue quien nos enseñó todo tras dejar a Charlotte y a Korey con Jalissa, en la suya.

Nada más entrar en el edificio ya pude apreciar los cambios comparando las fotografías que Frank me había mostrado del inmueble. La primera planta, antes un sucio almacén abandonado con un montacargas, era ahora un moderno garaje donde descansaban el antiguo Ashton Martin DB5 gris plata del 64 y el Porsche 911 Carrera Cabrio granate de 1993 de Geoffrey Sargent junto a un novísimo BMW en color champán y un Audi negro de grandes dimensiones y nuevecito.

–Son los únicos coches de Geoffrey que tía Milly no llegó a vender. El BMW es el mío, chéri –dijo Frank ante mi cara de absoluto asombro.

Las sorpresas no quedaron ahí. La primera y segunda planta se habían unido en una sola, conservando las paredes de ladrillo rojizo, las características ventanas con sus escaleras de incendios y las vigas de madera y hierro en una estancia a la que daba acceso el ascensor que venía del garaje y donde se disponía una enorme cocina moderna, un comedor, el salón y el recibidor. Enseguida me llamaron la atención una bruñida e inmensa máquina italiana profesional de café espresso y una jukebox antigua.

–Idea tuya –le dije a Frank señalando ambas, que me miraba divertida, asintiendo.

Una escalera de madera y metal, con sus respectivas cancelas a prueba de niños, daba paso al tercer piso, donde se encontraban tres habitaciones, un baño y un aseo y una biblioteca con su mesa de billar y nuestro sofá Chester a juego con dos butacones, además de un bar y una zona para escuchar música presidida por mi piano, con alfombras persas, de un estilo mucho más clásico que el colorido primer piso. La escalera continuaba hasta el cuarto piso, más pequeño y bajo el antiguo tejado a dos aguas que solo se había conservado en esa parte del edificio. Allí estaba nuestro dormitorio, inmenso, con un baño en la misma habitación, sin paredes, con nuestra antigua bañera verde y un vestidor contiguo.

Desde nuestro dormitorio se tenía salida directa a una pequeña terraza con acceso a la azotea, que se había convertido en un jardín con huerto urbano, donde paneles solares proporcionaban energía limpia a la vivienda.

–La piscina y el jacuzzi están climatizados gracias a la energía solar –dijo Frank señalando al techo y conduciéndome de la mano a lo más alto del edificio.

–Y yo estoy invitado los domingos –afirmó Pocket con una gran sonrisa.

–Solo si nos haces de canguro. –Reí.

Más arriba, coronaba el edificio otra terraza con piscina con vistas a la otra orilla del East River, a la mismísima Manhattan.

El edificio entero era «inteligente», las luces se encendían y apagaban a nuestro paso, la calefacción o el aire acondicionado estaban dotados de acumuladores para no hacer un gasto excesivo y de todos los sistemas de seguridad encaminados a evitar robos e intrusos, además de otros especialmente indicados para evitar accidentes a nuestros hijos.

–Bueno, ¿qué os parece? ¡Decid algo ya, tíos! –exclamó Pocket.

–Ha quedado genial. En vivo y en directo mucho mejor que en fotografías –afirmó Frank.

–Es una maravilla, tío –resoplé admirando la luminosidad y la calidez de la casa, nuestra casa.

–Muy en tu estilo «viejuno» –dijo mi amigo–. Solo le hemos dado un poco más de color a la planta baja.

–Sí, es cierto –asentí admirado.

Pocket asintió también, sonriendo satisfecho.

–Me alegro mucho de que os guste, chicos. Faltan las habitaciones de los críos y llenar la despensa, pero casi está todo. Cuando me dijisteis que volvíais lo preparé todo para que al llegar estuviese ya para vivir. Los cuadros son de gente del barrio, artistas jóvenes.

–Menos los de nuestro cuarto. Son la colección de Shunga de Geoffrey y el Chagall y el Rodko de mamá –dijo Frank.

–Está todo… perfecto. Hasta has traído mi piano y mis vinilos.

–¡Eso lo primero! –exclamó Pocket.

–¡Gracias, tío! –dije dándole un abrazo a mi amigo.

–Dale las gracias a Frank, ella contrató a ese arquitecto y tuvo las ideas importantes para la casa y la distribución.

–¿Y todo esto…? –pregunté.

–Por Skype y WhatsApp –explicó Frank.

En ese momento, Pocket recibió una llamada.

–Es Jalissa –dijo, e inmediatamente contestó–. Sí, cariño, sí. Claro. Ahora mismo –le oímos decir.

–¿Todo bien? –pregunté.

–Sí, pero Jalissa se queja de que la hemos dejado con los cuatro críos, que mi madre acaba de aparecer por allí con su amiga Ruth y que no da abasto ella sola.

–Es verdad, tiene razón, vámonos ya –dijo Frank.

–¿Cómo está tu madre? –pregunté sabiendo el delicado estado de salud de Charmaine.

–No muy bien, tío. Casi no puede andar debido a su hernia y al peso, ya sabes. Sale muy poco de casa. Tuvo un golpe en la pierna que se transformó en una úlcera y cogió miedo. Casi se la cortan por culpa de la diabetes. ¡Y ya sabes lo cabezota que es! No quiere venirse a vivir con Jalissa y conmigo, aunque estaría mucho más cómoda en nuestra casa. Hemos hecho obra en la suya para que no tenga que subir a dormir arriba y le hemos cambiado la bañera por una ducha. También he contratado a una mujer del barrio para que la atienda y le haga las cosas, y las vecinas de toda la vida la ayudan mucho, sobre todo Ruth. Más o menos nos arreglamos –dijo Pocket.

–Lo siento, tío, pero ya estamos de vuelta y sabes que puedes contar con nosotros –afirmé.

Frank asintió. Ya lo habíamos hablado ella y yo y estábamos de acuerdo, ayudaríamos en todo lo posible a Charmaine.

–Está deseando veros. Sobre todo, a Charlotte y Korey. ¡Fijaos que no ha podido esperar! –dijo mi amigo intentando aparentar una despreocupación que yo estaba seguro de que no sentía–. Pero tranquilos, quedaos un rato más a planear lo que falta, si queréis. Yo me voy yendo a casa, que si no Jalissa me va a matar.

–Vale, enseguida vamos –contesté–. Quiero verlo todo de nuevo y subir a la terraza para ver bien Nueva York.

Frank me miró un solo instante y supe lo que acababa de pasar por su cabeza. Sonreí. Sobraban las palabras cuando ella me miraba así.

Pocket se fue hacia su casa y Frank y yo nos quedamos mirándolo todo con más calma. Yo puse uno de mis vinilos heredados, uno de Rod Stewart, y tomé de la mano a Frank para subir de nuevo con ella hasta la azotea. Tonight is the night sonaba a todo volumen y se oía levemente desde allí arriba.

–Mira esto –dije casi en un susurro de pura emoción–. Mira Nueva York.

El sol se estaba poniendo ya sobre la ciudad y el río se teñía de los colores rojizos del ocaso.

Frank se quedó en silencio junto a mí y supe, sin mirarla, que estaba sonriendo.

–¿A que no sabes una cosa que yo sé acerca de Nueva York? –le pregunté.

–Seguramente no. Hasta que te conocí no fui consciente de un montón de historias acerca de esta ciudad. Vivía en ella, pero no la conocía.

–Pues has de saber que… los del otro lado, los habitantes de Manhattan, los de «la isla», nos envidian, envidian a los de Queens.

–¿Por qué?

–Porque las mejores vistas de Nueva York siempre han sido las de este lado del río, las de los pobres –dije orgulloso de ser de la otra orilla.

Y pensé en mi abuelo, que trabajó en el puerto toda su vida y que cada día veía esos rascacielos de cristal brillando como diamantes frente a él, con la certeza de que jamás estarían a su alcance.

«Si tú supieras, abuelo…», pensé con una mezcla de melancolía y orgullo, eso que había descubierto que tan solo era la forma de sentir de un irlandés.

Frank oteó el horizonte y sin dudarlo dijo:

–Tienes toda la razón, chéri.

La miré con aquel amor infinito que me embargaba a veces y la atraje hacia mí para abrazarla. Ella se acurrucó en mi pecho y yo besé su pelo con ternura.

–Anda, vamos abajo, hace un frío que pela –dije.

Frank y yo bajamos a nuestro dormitorio de la mano y volvimos a contemplar cada detalle.

–Me encanta el toque oriental. Y la bañera. –Sonreí.

–La cama está hecha –dijo Frank enfatizando sus palabras.

–¿En serio? –pregunté.

La miré con la peor de las intenciones y Frank asintió mordiéndose el labio con picardía.

–Podríamos… –susurró mientras me acercaba a ella sin apartar mis ojos de los suyos.

–¿Deshacerla?

–Me lees el pensamiento.

–Siempre, amor –susurré tomando su rostro entre mis manos.

–Aunque… deberíamos ser unos buenos padres y regresar a casa de Pocket –dijo Frank.

–¿Lo dices en serio? –pregunté extrañado.

–¡No! –Rio–. Los buenos padres también disfrutan de la vida.

–D’accord –asentí en mi escaso francés.

–Très bien. –Rio Frank.

–Uno rapidito –le susurré al oído, sonriendo como el canalla que fui una vez, justo antes de besarla.

Capítulo 51
Amazing Grace

Frank logró mantener la colección Sargent-Mercier unida y su tía Milly no pudo arañarle ni un solo cuadro.

Se quedó con todos los retratos que famosos fotógrafos les hicieron en su día a ella y a su madre, la cantante de ópera Valentine Mercier, y con un par de cuadros de la parte de la colección Sargent-Mercier para decorar nuestro dormitorio, el Chagall y el Rodko, sus favoritos. El resto de la fantástica colección la cedió a la ciudad de Nueva York y a todos sus habitantes, como quiso que rezase la placa que presidía la entrada de la sala de exposiciones que se creó para ello en el Metropolitan.

–Quiero que la gente pueda contemplar el arte que mis… padres recopilaron a lo largo de su vida. El arte debería ser creado y conservado para que cualquiera pueda admirarlo sin restricciones, porque es un bien de todos, de toda la humanidad. Por eso, en memoria de Geoffrey Sargent y de Valentine Mercier… –ahí Frank tuvo que aclararse la voz, que le tembló ligeramente–, inauguro esta exposición permanente y gratuita, que solo recibirá los donativos que los visitantes quieran hacer voluntariamente y que se destinarán íntegros a la parroquia del padre Michael O’Maley, en Forest Hills, y a su labor para facilitar asistencia médica y medicinas a quienes carecen de un buen seguro médico.

A la inauguración en el MET acudió la flor y nata de la sociedad neoyorkina, incluidos todos aquellos que repudiaron a Frank en su día. Pero en esta vida no hay mejor venganza que olvidar a quien te rechazó o despreció y eso era exactamente lo que Frank hizo con aquellas personas que la criticaron o incluso le retiraron el saludo tras saber que vivía en Forest Hills con un «pobre» y que no era la hija biológica de Geoffrey Sargent. Aquel día tan solemne, Etienne no pudo estar presente y Frank solo se rodeó de Pocket y Jalissa, Williams y su esposa y mi madre, que había aterrizado en el Upper East Side alojándose de nuevo en el Plaza para, según ella, malcriar un poco a sus nietos.

Charlie estaba encantada de pasar tiempo con Charlotte y hasta le cambiaba los pañales a Korey.

–No me mires así –me dijo la primera vez que la vi cambiarle el pañal al pequeño de la casa–. Ya lo hice muchas veces contigo, Mark. ¿No creerías que te cambiaban tu padre o tu abuelo?

Y yo asentí azorado, imaginando a Charlie cuando era la joven madre de un bebé.

El primer día que se pasó por nuestra casa se dedicó a Charotte y a Korey con devoción de abuela. Incluso pude escucharle cantar mientras intentaba dormir a nuestro hijo pequeño.

Charlie estaba junto a su cuna, sentada en la futura cama de Korey, tarareando en un susurro una canción que inmediatamente reconocí: Black Bird. Y en ese momento recordé. No sé cómo, me vino a la memoria aquel día que conocí a Frank. Recordé que, de regreso a su casa, llevándola en el Mercedes de Sargent, la había escuchado cantar esa misma canción y algo se me había removido por dentro. Había sentido que la conocía, que había escuchado aquella canción en otro lugar, hacía mucho tiempo. Y aquella tarde, viendo a mi madre cantarle esa canción a mi hijo pequeño, me di cuenta de que era la misma que ella me cantaba para dormir.

–Me la sé: bye, bye, mirlo negro –susurré sorprendiendo a Charlie, que miraba a Korey, ya dormido, apoyada sobre los barrotes de la cuna.

Su cara contemplando a mi hijo pequeño, justo antes de volverla hacia mí, era de total ternura. De pronto parecía diez años más joven, menos dura y fría. Ella me miró con sus enormes ojos verdes, iguales a los míos, con una mirada cargada de melancolía y de culpa y asintió con los ojos brillantes, como si estuviese a punto de llorar. Pero no lo hizo. Tal vez Lottie Blanchard o incluso Charlotte Gallagher hubiesen llorado en ese momento, pero Charlie Kaufmann no lo hizo. Supongo que aquellas otras mujeres que también eran mi madre se hartaron de llorar hasta que un día decidieron que no habría más lágrimas.

Por toda la ciudad ya había corrido la voz de quién era mi madre y yo ya no era considerado un mugriento menesteroso de Queens, el antiguo gigoló, sino el hijo de la viuda de Kaufmann y eso ya cambiaba la forma en que todo el mundo me miraba. Además, mi madre, que había logrado ganar un primer juicio con Fisher, era finalmente la beneficiaria de gran parte de la herencia de su segundo marido y la propietaria del 80% de las acciones de los Estudios y Producciones Kaufmann y me había incluido como heredero en su testamento. Y para reírse un poco de los estirados neoyorquinos, ella misma había dejado correr el rumor de que su hijo, o sea yo, era en realidad el descendiente, por parte de su primer marido, de un noble europeo, y eso en los Estados Unidos es poco menos que ser rey de algún país.

A nuestra vuelta a Nueva York hubo un poco de revuelo en torno a Frank y a mí, sobre todo tras la inauguración de la exposición.

El mejor desprecio es no hacer aprecio y eso es lo que yo hice, evitar a toda aquella gente, obviarla por completo, creándome inmediatamente un estatus de inaccesible millonario.

En los mentideros de la Gran Manzana solo se hablaba de Frank, la rica y encantadora mecenas del arte que vivía con su elegante y misterioso exmarido de la nobleza británica y sus dos adorables hijos, en un edificio rehabilitado en Queens y cuya suegra era una famosa productora de Hollywood.

Fue entonces cuando nos empezaron a invitar a todo sarao que se preciase en el Upper East Side. Pero ni Frank ni yo queríamos trato alguno con aquella panda de cínicos interesados. Al ver que ninguno de los dos estábamos dispuestos a socializar y a salir en los medios, se olvidaron de invitarnos y en poco tiempo nos dejaron en paz. Porque, como me dijo Charlie, los que salen en las revistas es porque quieren, aunque lo nieguen.

Era bien cierto lo que un día me dijo Pocket: lo mejor es ser un millonario anónimo. Mi madre también lo era, nadie la conocía hasta que se presentaba como la viuda de Caleb Kaufmann.

A pesar de que los hijos del difunto Kaufmann habían recurrido la sentencia que reconocía la labor de mi madre y su inequívoca aportación a los negocios de su difunto marido, ella ya era beneficiaria de gran parte de las empresas, acciones y bienes inmuebles. Fisher estaba seguro de que el recurso no les iba a servir de nada a los tres hijastros de Charlie, que no se habían ocupado de su padre enfermo ni del negocio familiar mientras estuvo vivo y que ahora solo querían su parte del pastel para seguir viviendo del cuento.

El día de la inauguración de la exposición Sargent-Mercier, Charlie se divirtió un buen rato sonriendo a diestro y siniestro y rechazando todas y cada una de las invitaciones que recibió de la jet set de Nueva York.

–Son una pandilla de lameculos hipócritas y clasistas, pero ya me los conozco bien. En Los Ángeles también abundan. –Mi madre me sonrió y yo no pude evitar reírme de sus certeras palabras. Charlie era única poniendo a funcionar su lengua viperina y su sarcasmo.

Al salir de la inauguración, Frank y yo nos fuimos con Pocket, Jalissa y mi madre a cenar a uno de los mejores restaurantes de Manhattan. Los niños se quedaron con D’Shawn y Jewel durmiendo en casa de los Moore, con Charmaine y Ruth, una mujer de Forest Hills que era amiga y vecina de Charmaine y a la que conocíamos muy bien Pocket y yo.

El lugar era uno de esos templos de la cocina moderna en los que había lista de espera y las raciones había que buscarlas con una lupa, pero según mi madre el ambiente era exclusivo, muy retro y se lo habían recomendado.

–Si eres alguien en Nueva York, debes cenar aquí –dijo Charlie.

Nada más entrar pensé que tendríamos que darnos la vuelta, pero al decir nuestro nombre y el de mi madre, el tipo con pinta de eunuco escuálido que llevaba el libro de reservas y que nos hizo esperar, se tuvo que excusar delante del maître, que casi nos hace la ola.

Entramos sin reservar mesa y conseguimos una de las mejores del local, uno de esos en los que casi no ves lo que comes por culpa de la escasez de luz.

–¿Qué te parece, chéri? –preguntó Frank.

–¿La comida? –respondí sin apartar la vista de un enorme plato con unas hebras de germinados en el medio y un poco de caldo con un par de habas, que el camarero denominó «caldo verde de germinados y frutos tempranos de huerta al aroma de azafrán de Cachemira».

–¿Te gusta? Dice tu madre que la lista de espera es de más de un año –me susurró Frank al oído.

–Pues no sé. La comida es muy escasa, no se ve nada y la música… –Puse los ojos en blanco.

El estilo musical de una cantante con vocecilla de rata susurrando y aullando extraños sonidos electrónicos con percusión de los 80 no era precisamente lo mío.

–Pero tu madre dice que, si cenamos aquí, nadie podrá negarnos nada en Manhattan. Ella quiere dejarse ver por la ciudad para hacer negocios. Y tú deberías aprender. Está orgullosa de ti. Vas a ser el heredero de gran parte de Estudios y Producciones Kaufmann, chéri.

–Me da igual que me acepten o no en esta clase de antros donde no veo ni sé lo que como. Yo entiendo el orgullo de otra manera. Y eso de ser el heredero habrá que verlo. No tengo ningún interés en ese tipo de negocios.

–Lo sé. Y sé que prefieres el plato del día del Pub de Sullivan, ¿a qué sí? –Me sonrió Frank.

–O las hamburguesas de buey del tío de Pocket –dije sonriendo también.

Frank emitió un suspiro de gusto que me hizo reír.

–Oye… ¿y si luego…? –preguntó Frank.

–¿Nos pasamos a por un par de hamburguesas especiales con todo?

–Con todo –asintió.

A los postres me dio por fijarme un poco en el resto del local, con una barra igual de oscura al fondo, varios reservados y muchas mesas ocupadas. Fue en una de esas mesas donde atisbé a ver como una mujer rubia, vestida con un traje de chaqueta blanco, se sentaba junto a otras dos mujeres muy parecidas a ella. No pude evitar sentir como un nudo de inquietud se me alojaba en el estómago al reconocerla. Frank charlaba muy animada con Jalissa y Pocket y no se dio cuenta de que mi rostro había cambiado por completo. Pero Charlie sí lo hizo.

–¿Pasa algo, Mark? –preguntó.

–Al fondo, en aquella mesa, se acaba de sentar Patricia Van der Veen. No quiero que se dé cuenta Frank, disimula por favor –le susurré al oído a Charlie.

Mi madre miró de reojo a la mesa que ocupaban Patricia y sus dos amigas. Patricia, con un corte de pelo mucho menos clásico de lo que acostumbraba, se lo atusaba con gestos repetitivos.

–¿La rubia que parece una de esas insatisfechas del Tea Party?

–Esa misma.

Charlie la miró con disimulo y me susurró al oído:

–Le hace falta otro vestuario –dijo mordaz–. Mark, vete saliendo con todos, yo pagaré la cuenta mientras pedís un taxi.

–¿Qué vas a hacer? –pregunté atemorizado.

–Quedarme a gusto. Discúlpame y di que he ido al lavabo –dijo con su determinación habitual, levantándose del asiento.

A pesar del miedo que me infundía el hecho de dejar a mi madre sola cerca de Patricia, le hice caso a Charlie y salí con Frank, Pocket y Jalissa hacia la entrada y pedí al tipo de las reservas que llamara un taxi.

Mi madre regresó enseguida y pagó la cuenta muy sonriente mientras el maître se deshacía en sonrisas.

–¿Qué ha pasado ahí dentro? –susurré alterado mientras Frank, Jalissa y Pocket salían ya hacia el recién llegado taxi.

–Me he presentado formalmente y la he invitado a una copa de lo que estaba tomando con sus amigas. Después le he susurrado al oído a esa loca que, si no deja en paz a mis nietos, a mi hijo y a mi nuera, se las tendrá que ver conmigo, y al mirarme a la cara se ha dado cuenta de que no era un farol. –Sonrió Charlie satisfecha–. Deberíais pedir una orden de alejamiento contra esa furcia.

No le dijimos nada a Frank, pero a pesar de mi madre, de su amenaza a Patricia, de su consejo y de nuestro dinero no puede evitar sentirme de nuevo en peligro.

Pronto me di cuenta de que lo engorroso de ser rico es precisamente ocuparte de tu dinero. Se necesita un administrador de confianza que lleve las cuentas, un inversor, notarios, abogados variados y un sinfín de asesores bancarios que no te roben sin que tú no te des cuenta. Frank dejó todo en manos de Williams, que recibía mensualmente una sustanciosa asignación por sus servicios como abogado y custodio de la fortuna Sargent. Y mi madre, que sabía algo del tema, nos dio algunos consejillos.

Teníamos dinero para vivir holgadamente el resto de nuestras vidas, a no ser que el mundo viviese una hecatombe planetaria parecida a la que sufrieron los dinosaurios.

Gracias a aquel dinero, Charlotte tuvo el mejor médico especialista en asma de esta parte del país. Aquella eminencia, que cobraba a dólar el segundo, le hizo un exhaustivo estudio y concluyó que nuestra hija era alérgica a los ácaros del polvo, unos bichitos microscópicos que irritaban su sistema respiratorio e inflamaban sus bronquios. Con ese diagnóstico le suministró una vacuna personalizada que en poco tiempo mantuvo a raya sus numerosos catarros, fiebres, la fatiga y el pitido de sus pulmones y ya no tuvo que seguir tomando cortisona inhalada a diario.

A Jewel le llevamos a un médico experto en rehabilitación, que le hizo unos zapatos adaptados a su cojera y le recomendó unos ejercicios especiales. A Charmaine también le contratamos el mejor seguro médico que pudimos encontrar y le regalamos un carrito eléctrico para que pudiese salir a la calle y moverse por el barrio.

Estaba encantada con su nuevo vehículo, como ella lo llamaba, pero desgraciadamente casi no pudo disfrutar de nada de todo aquello porque al poco de cumplir un añito Korey, su cansado cuerpo dijo basta.

Una tarde, tras comer en casa de su hijo y su nuera, con sus nietos, Charmaine Moore, de 57 años, se acostó a echar una cabezada como tenía por costumbre y nunca más despertó.

Pocket solía llamarla todas las tardes y le pareció extraño que no contestara al teléfono. Su vecina fue quien la encontró como dormida, tumbada en el sofá, con su programa favorito en la tele, justo antes de que Pocket, que había sentido un mal presentimiento de los suyos, llegase para confirmar el fallecimiento de su madre por un derrame cerebral.

El funeral fue en la parroquia del padre O’Malley y a él acudió todo Forest Hills, blancos y negros, católicos, protestantes y musulmanes. La pequeña iglesia católica de barrio estaba decorada con cientos de calas, rosas, claveles y margaritas. Todas flores blancas, las preferidas de Charmaine, las que Frank y yo le compramos para que no faltasen en su misa de despedida.

–Todos querían a Charmaine. Mira cuánta gente –dijo Frank llorosa, a mi lado.

Mi madre quiso acudir al funeral y estaba sentada junto a mí.

–No llegué a conocerla bien, pero quiero despedir como se merece a la mujer que cuidó a mi hijo. Siempre le estaré agradecida por ello –le dijo a Pocket.

Yo tenía un nudo en la garganta que no me permitía hablar. A mi abuelo no le dio apenas tiempo de enseñarme lo que estaba bien y mal y mi padre estuvo muy ocupado matándose a beber. Fue aquella mujer quien lo hizo.

Miré a Pocket que, cabizbajo, tomaba la mano de Jalissa para infundirse ánimos en un trance tan difícil como era el de despedirse de su madre.

Nuestra hija Charlotte estaba sentada muy callada junto a D’Shawn y Jewel y el pequeño Korey estaba dormido, en brazos de Frank.

Charmaine había sido «mamá Charmaine» para muchos niños del barrio, no solo para mí. Algunos estábamos descarriados, solos, perdidos y ella nos invitaba a su delicioso pollo frito y después nos llevaba a ver al padre O’Malley, para que nos buscase una ocupación que nos sacase de la calle. Conmigo, Charmaine Moore hizo mucho más, a mí me adoptó, yo era su niño blanco y aunque le di más de un disgusto nunca me dejó abandonado. Aquella madre soltera de Forest Hills fue la primera mujer que me dio cariño y una esperanza para creer que había algo bueno en este cochino mundo.

Vi a Pocket aguantar estoico toda la misa hasta que el padre O’Malley se acercó para darle el pésame y un abrazo. En ese momento mi amigo, mi hermano, se derrumbó y yo con él. Al ver sus lágrimas no pude aguantar más las mías y cuando el padre O’Malley vino hasta mí para hacer lo mismo que con Pocket, me eché a llorar.

–Ella era como mi madre. Fue mi madre, lo es –dije sollozando.

–Lo sé, chéri –susurró Frank aferrando mi brazo con fuerza.

Una cantante del coro comenzó a cantar, con una voz que parecía de otro mundo, la sublime Amazing Grace y fue en ese momento cuando mi madre biológica y yo nos fundimos en un sincero abrazo de cariño ante la tierna mirada de Frank.

Al separarnos, ya como madre e hijo, reencontrados, perdonándonos a nosotros mismos, miré a Frank que me sonreía con lágrimas en los ojos.

Al final Charmaine lo había logrado, nos había unido a mi madre y a mí de nuevo y no pude evitar pensar que, estuviese donde estuviese, Charmaine Moore nos estaría mirando con una gran sonrisa de felicidad en su rostro redondo y bondadoso.

Capítulo 52
A man is in love

A veces es por pereza o por simple convicción. Damos por hecho que la otra persona lo sabe, que conoce nuestros sentimientos de sobra. Pero, aunque así sea, hay que decirlo, siempre, a menudo, sobre todo a medida que pasa el tiempo y nos acostumbramos a dar las cosas por sentadas.

Al principio es fácil, lo tienes en la punta de los labios a cada momento, con solo verla o escuchar su voz, pero después, con la vida diaria, durmiendo juntos y compartiendo el baño, el mal humor, un resfriado, una diarrea, un mal día, año tras año, empiezas a dejar de decirlo. Tal vez pensando que dejará de tener valor por trillado y repetitivo, pero es un error. Hay que decirlo cada día, al menos una vez al día.

Por eso ahora se lo digo tanto a Frank, porque al principio no lo hice por vergüenza, por miedo a desnudar mi alma, por un estúpido pudor a parecer blando o cursi. Y sé que ella nunca ha tenido ese problema. Ahora, ambos nos lo decimos, nos decimos «te quiero» o «te amo» sin hacer la cuenta de quién lo hace más veces, no es una competición. Y se lo digo a mis hijos constantemente, a mis amigos, incluso a Charlie, a mi madre. Por fin he logrado decírselo de verdad, sin sentir que me traiciono o que traiciono a mi padre. El expresar amor solo es poner en palabras lo que sabemos y sentimos. No basta con guardarlo para nosotros. Porque el amor debe ser evidente de alguna forma, no solo cierto.

Aquel verano de 2020 nos fuimos a pasarlo a la casita de la playa, lejos del bochorno sofocante y húmedo de la ciudad.

Pero antes de dejar el asfalto y pisar la fina arena de Main Beach en East Hampton, Frank y yo tuvimos que resolver algunos asuntos de la venta de las casas de Geoffrey Sargent en el Upper East Side y en los Hamptons. Frank quería deshacerse de ambas, cerradas desde que Geoffrey falleció.

Ya había vendido el yate y el helicóptero y había decidido invertir buena parte de ese patrimonio inmobiliario en un proyecto que le rondaba por la cabeza desde que regresamos de Irlanda. Frank quería crear una escuela de artes escénicas en Queens, para niños y jóvenes sin recursos.

La idea había partido de su academia de teatro en Cork y del antiguo deseo de su madre, Valentine Mercier, de crear una beca para favorecer los talentos musicales, que nunca llevó a cabo. Le había gustado tanto dirigir aquella academia en Irlanda que ahora quería hacer algo más para los niños de Queens aunando ambas ideas.

Estábamos en casa comiendo y los niños dormían la siesta mientras escuchábamos uno de los vinilos que me había regalado mi prima Fiona, cuando Frank me comentó su proyecto para Forest Hills.

–Esto que quiero hacer lo debería hacer el Estado, el país, el repugnante de Trump, pero ya que no lo hace por sus ciudadanos, esos que lo son igual que nosotros a pesar de no tener para mantener a sus hijos, pues tendremos que hacerlo los que hemos nacido mucho más favorecidos por el sistema. ¡Uf, Ya sabes de sobra lo que pienso!

–Sí, lo sé. No es caridad lo que se necesita, es justicia.

–Exacto. Creo que el equilibrio de un país, del nuestro, la falta de desigualdad y el apoyar la cultura nos haría bien a todos y nos libraría de delincuencia, marginación, abusos y de otro mandato de este presidente indigno que tenemos que soportar.

–Bernie Sanders debió tenerte en su campaña, amor. Hubiese ganado –afirmé admirado de su apasionada forma de defender nuestra nación.

–Quiero que esos niños tengan una oportunidad, Mark –me dijo con la habitual pasión que ponía en todo lo que amaba–. Que, si les gusta el teatro, cantar, la escenografía, la música, la danza y tienen talento puedan hacerlo aunque no cuenten con medios económicos. No quiero que la falta de dinero les condicione la vida. No quiero que pierdan su vocación. Cuando Charlotte estuvo en el centro de acogida me fijé en esos niños. Me parece tan injusto que un niño no pueda desarrollar sus aptitudes por nacer en un lugar u otro de la ciudad…

–Pero eso es muy complicado, princesa.

–¡No, qué va! Ya he hablado con Williams –exclamó Frank.

–¿Y lo ve factible? –pregunté.

–Sí. Además, él me ha dicho que desgrava el crear una fundación o patrocinio. Todo son ventajas –me soltó muy emocionada–. Se puede crear un patronato que beque a estos alumnos con capacidades. Las becas podrán sufragar sus estudios con más o menos dinero dependiendo de los recursos de sus familias. Si son niños de centros de acogida se les becara con el 100%. Será como… como un instituto de artes escénicas y quiero dedicárselo a mi madre y a Charmaine. Quiero que lleve su nombre.

Lo dijo a todo correr, sin apenas pausas para respirar. Yo la miré atónito y conmovido.

–A ella le encantaría –susurré asombrado–. Estoy… estoy muy orgulloso de ti, amor. Podrías gastártelo todo en zapatos, joyas y ropa y en vez de eso…

–También lo hago, chéri. Esto que llevo es nuevo.

–¿Otro Chanel? –Sonreí.

–No, este es un vintage de Yves Saint Lauren. La ropa, como el amor, nunca es suficiente, decía Coco Chanel. –Sonrió haciéndome poner los ojos en blanco–. Y sabes que me encanta comprar. Pero si solo hiciese eso, comprar y comprar, me acabaría por sentir mal. Cuando lo hacía no era más feliz. Tú lo sabes.

Asentí recordando con cierta añoranza las veces que le había llevado de compras cuando fui su chófer y lo mal que me lo había hecho pasar aquella vez que me tocó tour de lencería y tuve que opinar sobre qué sujetador le quedaba mejor.

–¿De qué te ríes? –preguntó curiosa.

–De aquella vez que me hiciste acompañarte a comprar lencería.

–Sí, fue tan divertido… –Sonrió con picardía.

–¡Fue una tortura!

–Sé que no lo estás diciendo en serio –dijo Frank frunciendo el ceño.

–Sabes que no. –Sonreí con mi sonrisa de canalla.

Frank me miró con cara de reproche sin poder aguantarse la risa. Después, su frente volvió a fruncirse en un gesto de preocupación.

–Hablando en serio, Mark. No quiero que el dinero nos cambie, chéri.

–No lo hará, no te preocupes –le susurré con dulzura y aquella sombra de inquietud desapareció de su rostro.

–Ya sé que todo suena muy ingenuo ahora, pero no solo lo hago por justicia, también por nuestros hijos. No todos los niños tienen la suerte de Charlotte y Korey y quiero que ellos lo sepan. Y que si tienen aptitudes acudan allí a estudiar y no a un centro exclusivo y excluyente, solo para millonarios.

–Yo también quiero que sean unos niños normales, que traten a todo el mundo con el mismo respeto y que no diferencien a la gente por el dinero que tengan.

–Pues lo cierto es que nos sobra el dinero, chéri, y tenemos dos opciones: podemos dedicarnos a gastarlo o a acumularlo. Yo quiero gastarlo, Mark, pero gastarlo bien. Y si el estado no protege a sus ciudadanos se debe hacer algo, aunque no sea lo ideal. Además, no soy una santa, así pagaremos menos impuestos, me lo ha dicho tu madre.

–Vale. Y yo puedo colaborar en ese proyecto de la mejor manera que sé: me dedicaré a nuestros niños mientras estés ocupándote de la escuela –dije vehemente.

Frank sabía que tendría siempre mi apoyo.

–¿Serás amo de casa? –me preguntó con ironía.

–Sí, sin problemas, amor.

–Pensaba darte un puesto como profesor de jazz.

–Eso es nepotismo. –Sonreí–. Me lo pensaré.

–¿Y lo de Santino?

–Santino me ha propuesto entrar en el negocio como socio, pero… no sé, nunca me ha gustado el negocio del alquiler de coches. Ahora puedo elegir y me encanta estar con Charlotte y Korey. Además, tenemos quien limpia y una canguro de confianza.

–Tu madre. –Rio Frank.

¿Se puede tener vocación por una persona? Porque, si es así, mi vocación siempre fue la misma: ella, Frank, y ser el padre de Charlotte y Korey.

Yo no había tenido vocación alguna. Tal vez solo el sueño de tocar en la Costa Azul y ya lo había cumplido.

De pronto me di cuenta de que había algo más en aquel deseo de Frank. Que aquel proyecto era, de algún modo, una forma de llevar a cabo su vocación, de su necesidad de seguir viviendo su sueño de ser actriz.

–¿Y lo de actuar? –pregunté con intención de hacer que lo reconociese.

–Lo dejo, abandono. Que se peleen otras por eso. Que paguen el precio –dijo muy seria y tajante.

–Pero… Es tu vocación.

–Ya no –resopló–. Y aferrarme a ello no me ayuda.

–¿A qué?

–A no hacerme falsas esperanzas con algo que no sucederá y con lo que ya no disfruto. No me gusta esa competición perpetua por un papel con otras mujeres, una y otra vez.

–¡Puede que sí suceda! –exclamé sintiéndome culpable por haber echado a perder su verdadera oportunidad en Los Ángeles.

–Me quedé hace tiempo en lo de «joven promesa». –Sonrió con ironía–. Siempre es lo mismo: esperando, aguantando noes y cosas peores.

–¿Qué cosas? –pregunté muy serio.

–Imagínatelo. –Me miró con tristeza y en seguida comprendí a qué se refería–. Y, si dices que no, hay un montón de chicas más jóvenes, guapas y complacientes que lo hacen sin rechistar. Por eso no conseguí casi ningún papel. Esa es la verdad, Mark.

–Más guapas no –dije acariciando su rostro con ternura.

–Y no quiero eso, ya no. Ya casi tengo treinta años y dos hijos. Estoy harta de que me traten como a ganado, harta de intentarlo una y otra vez para volver a fracasar. No quiero más pruebas ni más audiciones con productores y directores salidos. No voy a dejarme la piel ni el orgullo, no quiero mierda de esa nunca más –dijo obstinada.

–¿Estás segura?

–Sí, estoy segura –asintió seria–. Estoy cansada, desilusionada. No venderé mi alma al diablo por un minuto de fama. Eso ya lo hizo mi madre.

–¿No te arrepentirás algún día?

«Y me culparás a mí de tu renuncia», pensé, pero no se lo dije.

Ella me miró y me sonrió llenando mi pecho de un dulce dolor.

– Sé lo que estás pensando y no. En realidad, creo que quise ser actriz para fastidiar a Geoffrey y parecerme a mi madre. –Sonrió con melancolía–. Era divertido entonces, pero ahora… Supongo que nunca lo he deseado lo suficiente. No me importan ni el dinero, ni la fama, ni el estatus. Solo me importas tú y… follar contigo, chéri. Soy así de simple.

Lo dijo encogiéndose de hombros, haciéndome reír con su apabullante sinceridad y la besé en la frente con ternura.

–Tú no eres simple, eres espontánea y arrolladora, mi vida, y nosotros no follamos, hacemos el amor –susurré.

Ella me dedicó una inmensa y conmovedora sonrisa.

–Quiero dedicarme a la fundación creada para la Colección Sargent-Mercier, al patronato en memoria de Valentine Mercier y a llevar la Escuela de Artes Escénicas Charmaine Moore en Queens, Mark. Quiero hacer algo valioso de verdad con este dinero que no me he ganado, algo útil –dijo obstinada.

–Cuando Pocket lo sepa se va a alegrar mucho –susurré besando su frente.

–Sí, ¿verdad? Se lo diremos juntos.

–Cuando tú quieras.

–Por cierto, en cuanto a Pocket… tal vez invierta en sus estudios de decoración.

–¿Qué? ¿Va a estudiar decoración? –exclamé–. No me ha dicho nada.

–Me lo ha contado Jalissa.

Sonrió y suspiró emocionada.

–Mi madre siempre me dijo que podría ser lo que quisiera. Pues ya sé lo que quiero, no estoy huyendo. No tengo ambiciones, aparte de dar lo mejor de mí en esa futura escuela, no quiero tener que dejar a mis hijos con otra persona y casi no verlos en todo el día para correr detrás de una fantasía, no quiero perderme los primeros pasos de Korey, como me ocurrió con Charlotte. Y no quiero que me ocurra lo mismo contigo. Quiero verte, estar contigo, no quiero triunfar o que me reconozcan por la calle. Me parece tan legítimo elegir una vocación como elegir a mi familia –suspiró–. Esa es la verdadera libertad que me da el no tener que preocuparme del dinero. Y mi verdadera elección como mujer libre y consciente que decide por sí misma sin sentirse coaccionada por nadie. Mi madre eligió su profesión, era famosa y, sin embargo, nunca fue feliz. En realidad, fue egoísta hasta para matarse, solo pensó en ella y no en mí.

–Amor…

«Déjalo, nena. No te hagas esto a ti misma, no eches la vista atrás», pensé, sintiendo su amargura.

–Pero no la culpo. Ahora que soy madre la comprendo mejor. Ella tenía que lidiar con su enfermedad. No debió casarse y tenerme, se equivocó.

–No, no lo hizo, amor –negué–. Trajo al mundo a la persona que cambió el mío.

Frank se abrazó a mí con fuerza.

–Ni mi padre ni yo la hacíamos feliz. Solo cantar y los aplausos la aliviaban. No supo hacerlo mejor ni en su matrimonio ni conmigo y fue muy infeliz por ello, se sentía muy culpable. Pero yo… ¡Yo ya soy feliz, Mark! He estado a punto de perderlo todo, a Charlotte, a ti, y solo quiero lo que tengo ahora. ¿Eso es malo? ¿Me estoy conformando? –preguntó.

–No, no lo creo. –Sonreí maravillado por sus palabras, tomando sus manos.

«Ojalá todo el mundo fuese como tú, tan honesta y sincera, nena. El planeta sería un lugar mejor», pensé.

–Solo hay una vida, esta. Y sé que la gente muere cada día fregando suelos, cargando sacos en una obra, de pie, ganando dinero para otros y sin poder decidir apenas nada en sus vidas. Vendiendo su tiempo, el poco que se les ha concedido en este mundo a cambio de sueldos míseros. Pero yo ya no tengo que hacerlo, ni tú. Ahora puedo elegir –me dijo con entusiasmo–. En cuanto empezamos a estar juntos supe que esto que tenemos entre nosotros es único, lo único real, lo demás es insignificante. No deseo nada más que esto que tenemos, te deseo a ti. Lo único real es esto: tú y yo y el sexo, el nuestro.

No pude responder nada sensato a aquella declaración tan abrumadora, así que la tomé por la cintura para atraerla a mi regazo.

–Qué bien hablas –suspiré maravillado.

–No te rías.

–No me río. Me encanta cómo dices las cosas. Lo haces con tanta… pasión –dije besándola en los labios.

–Soy apasionada. –Sonrió.

–Lo eres, amor.

–Y no quiero renunciar a ti –prosiguió–. Tu madre tenía razón, Mark. Si quiero ser actriz de éxito, tarde o temprano tendría que elegir entre una vida u otra. Mi madre lo hizo y yo no quiero hacerlo. Es puro egoísmo, soy demasiado feliz así y quiero seguir siéndolo. No quiero perder esto que tenemos porque sé que muy poca gente lo logra. Nuestros padres no lo lograron.

–Pero nosotros lo haremos, amor. No seremos como ellos. No lo somos –susurré sobre su boca.

–No, nunca –dijo mirándome a los ojos.

–Yo también tengo lo que todos buscan. Te tengo a ti, tengo tu amor y eso es lo único que quiero y necesito.

Sonaban The Water Boys y su maravillosa canción de amor: A man is in love.

Frank pronunció mi nombre con devoción, abrazándome con fuerza. Me apetecía un montón besarla más y más y sentir sus labios suaves y blandos con los míos, presionar su boca húmeda y tierna, sin parar, y lo hice a conciencia.

Capítulo 53
I Fall in Love Too Easily

Subimos al dormitorio con una sola intención. Lo sabíamos, nuestros cuerpos lo sabían siempre antes que nuestra mente. Era como un instinto que ambos poseíamos, algo inconsciente y que ocurría de un modo automático con tan solo mirarnos.

Korey estaba con mi madre, Charlotte en el colegio. Nuestra habitación en penumbra. Estábamos solos. El cielo se estaba oscureciendo rápidamente amenazando tormenta. Mis ojos se acostumbraron deprisa a la tenue luz de aquella tarde nublada de verano. Me aproximé un poco a Frank. La deseaba. Toda.

Ella se quedó inmóvil, observándome mientras me acercaba. Pero yo sabía que era una falsa quietud. Su mirada sensual, casi fiera, me incitaba y me encendía. Ella lo comprendía, me comprendía. No podía apartar mis ojos de su boca, de su cuerpo.

Un relámpago iluminó la habitación y di un paso más hacia ella. Al fin estábamos frente a frente, en silencio, contemplándonos como solo nosotros sabíamos.

–¿Salimos a la terraza? –susurró Frank.

–Va a llover –le respondí.

–No importa, quiero mojarme.

Lo dijo de un modo tan sensual que me hizo suspirar. Mi respiración se aceleró inmediatamente, al ritmo de aquella cadencia extraña que creaba aquella luz, el calor y la inminente lluvia. El pulso martilleaba en mi cuello, mi pecho, mis muñecas y mi entrepierna, sin remedio.

«Y eso que aún no la he tocado», pensé sorprendido de mi propio deseo.

Salimos a la pequeña terraza de nuestro dormitorio. Había comenzado a llover. Y enseguida comprendí. Era el único lugar de la casa donde aún no habíamos hecho el amor. Lo habíamos hecho en la azotea, en la piscina climatizada, en la bañera, en la cocina, en el suelo, sobre la alfombra, en el sofá… Solo nos faltaba la terraza.

Permanecimos de pie, en un extraño estado de calma mientras la lluvia caía sobre nuestras cabezas sin parar, martilleando contra las tumbonas, la mesita, la tierra de las macetas y el suelo de losas de cerámica oscura y mate.

De pronto, alguien en otra azotea o terraza cercana empezó a tocar la trompeta con sordina, dándole ese toque tan especial e íntimo al instrumento. Enseguida reconocí una melodía familiar, tocada a la manera del no menos extraordinario Miles Davis, con sordina de acero Harmon. Poco después comenzó a sonar I Fall in Love Too Easily y una banda al completo: piano, chelo, batería… Cien por cien jazz del bueno.

–A mi padre, cuando tocaba en clubs de jazz con su banda, le encantaba acompañar la trompeta con el piano, lo hacía de maravilla –recordé en voz alta.

–Tú también lo haces de maravilla, chéri. Por eso te quiero en la escuela –dijo Frank posando su cabeza sobre mi pecho.

Yo la toné por la cintura y comenzamos a movernos sin pensar en la lluvia, siguiendo la melodía, muy suavemente, juntos, muy juntos.

–Luego tocaré un poco, antes de irnos.

–Me encanta escucharte. –Sonrió–. ¿Y te pensarás lo de la escuela?

–Sí, lo pensaré.

–¡Sí, por favor! –susurró Frank con fervor.

La abracé con fuerza. La orquesta de jazz continuó desde algún edificio próximo al nuestro. Ese sería siempre mi barrio; alguien tocando la guitarra española, son cubano, un violín que recuerda a lejanos lugares de la Europa oriental, imitadores de Bob Dylan con su armónica, un alegre reel, yo con el piano… El barrio de Los Ramones y Louis Armstrong; jazz o blues en la azotea, Duke Ellington, Charlie Parker, Dizzy Gillespie o John Coltrane. En él conviven mil etnias diferentes y cientos de estilos musicales, todo en un solo lugar en el mundo, mezclados. Esa es nuestra fuerza.

Dejamos de bailar. La respiración de Frank se estaba volviendo cada vez más intensa. Su pecho subía y bajaba, agitado. Me descalcé. Mis pies notaron el frescor del suelo embaldosado. Olía a tierra mojada. Sus ojos preciosos me recorrían de pies a cabeza brillando febriles.

Ella también se descalzó y, al sentir el suelo bajo sus pies desnudos, tembló de pronto. Yo continuaba sin poder apartar mis ojos de su cuerpo. Frank miraba el mío con codicia, viendo cómo se tensaban mis músculos dispuestos para la acción.

Un rayo cruzó el cielo iluminándolo. A él le siguió el estruendo del trueno. Íbamos a hacerlo, íbamos a juntar nuestros cuerpos, yo iba a penetrar el suyo y ella iba a acoger el mío. Yo le iba a dar todo y ella me lo iba a dar todo también. Era así, siempre, lo mejor, lo más dulce.

Me fui desnudando a medida que me iba acercando a ella. Frank respiraba afanosa. Las ropas empapadas se le pegaban al cuerpo como una segunda piel. El cabello le goteaba sobre los hombros, la espalda y el escote. Comenzó a soltarse los botones de la camisa mientras el agua de lluvia dejaba un reguero entre sus pechos.

Me acerqué más, hasta casi rozarla. La proximidad de mi cuerpo hizo que Frank exhalase un fuerte suspiro de necesidad. Solo nos faltaban un par de centímetros para que nuestros cuerpos se rozasen. Casi podíamos oír los latidos de nuestros corazones bombeando la sangre, descontrolados.

Un tirante del sujetador resbaló por su hombro al deshacerse de la camisa, el otro se lo bajó ella misma. El pantalón estaba adherido a su cuerpo y tuvo que despegarlo para quitárselo. Después se bajó las bragas y se quedó desnuda bajo la lluvia.

Frank me observaba. Conocía perfectamente esa mirada tan intensa en mí, la que la reclamaba ansioso y yo sabía lo que significaba aquel modo de escrutarme con sus bellos ojos del color del caramelo, voraces e intensos.

Me pegué a su cuerpo para entregárselo. Frank acercó su boca a la mía rozándome apenas. Su cálido aliento se cruzó con el mío. Exhalé un gemido al que ella respondió con un profundo jadeo en el mismo instante en que apretó sus senos contra el vello de mi pecho.

Respiré su aroma, el de su pelo, su piel. Olía a algo conocido que yo amaba, a ella, a mi Frank. Ella acarició mi pecho suavemente haciéndome emitir un intenso gemido de placer. Fue bajando sus manos por mi torso, despacio, deslizándolas por mi vientre, hasta llegar a mi entrepierna. Mientras, la tormenta continuaba atronadora.

Ella contempló mi desnudez sin pestañear y siguió con sus caricias, esta vez sujetando mi miembro erecto, tomándolo entre sus hábiles manos para acariciarlo suavemente, descubriéndolo, impregnándolo, preparándome y haciéndome temblar de ganas.

Me notó vibrar entre sus dedos. Su mano se cerró alrededor con fuerza, provocándome un poderoso jadeo y no pude más. Agarré su cabeza con mis manos y le besé con ansia las mejillas, los ojos cerrados, sus labios.

Frank me correspondió con la misma avidez con la que yo besé sus labios suaves y húmedos, rozando mi erección contra su vientre. Palpité de placer al notar cómo su cuerpo cálido y mojado, tan conocido para mí, se apretaba también contra el mío e introduje mis dedos entre sus labios jugosos y tiernos para confirmar como destilaba su deseo en forma de abundante y cálida humedad.

La tocaba, acariciaba sus labios húmedos y tiernos sin dejar de mirarla, besándonos hasta que ambos necesitamos coger aire para respirar.

Apreté su clítoris haciéndola gemir. Mi lengua saboreaba la suya. Frank acariciaba mi rostro, mis labios, anhelante. Yo dejé de tocarla e introduje mi dedo índice en su boca. Frank lo chupó con avidez probando su propio sabor.

–Eso es… Pruébate. Sabes tan bien… –jadeé. Su cuerpo temblaba de placer.

Conocía el ritmo de su excitación, sabía si podría prolongarlo, ponerla al límite de su resistencia o si por el contrario debería ser rápido y pasar de los preliminares. Aquella era una de esas veces. Esa era la ventaja de conocernos tan bien, podíamos anticiparnos a los deseos del otro y lograr el máximo placer mutuo.

Nos echamos sobre el suelo encharcado, sin pensarlo. Estábamos a la luz del día, trastornados por la urgente excitación del momento y no nos importó. Nunca nos había importado, siempre era más valioso nuestro deseo de hacer el amor.

Nos saboreábamos impacientes, con exigencia. Mis labios se deslizaron sobre su piel, mojándola con mi saliva, sobre su sexo húmedo. Frank sabía salada. Ella se retorcía de placer contra mi boca y mi lengua, gozando de la tensión de mis músculos al presionar su pequeño cuerpo desnudo.

Después le tocó el turno a ella, que se aplicó en lamerme y chuparme de aquel modo tan sensacional con el que me hacía perder la cordura. La dejé hacer, contemplando como mi miembro desaparecía dentro de su boca una y otra vez, sin poder parar de mirarla y de resoplar de puro gusto. Frank estaba descontrolada. Me estaba haciendo llegar muy deprisa. La sensación de placer que me estaba dando era exquisita.

–No tan rápido, amor –jadeé.

La tomé entre mis brazos para colocarla sobre mí, a horcajadas, para que no sintiese la dureza del suelo, desesperado por tomarla.

Elevada sobre mí, Frank apoyó sus manos en mis hombros. Yo la penetré con un fuerte impulso de mi pelvis, gruñendo de gusto, aferrado a sus suaves nalgas. Ella me apremiaba impaciente, con los insinuantes movimientos de su cuerpo y sus quejidos, pidiéndome más y más. Sus caderas se movían hacia las mías para recoger mis intensas acometidas, fuertes, profundas y rápidas.

Mi carne dentro de ella, sus pechos mojados entre mis manos, su lengua lamiendo todo mi cuerpo, quemándome la piel.

Sus cabellos mojados goteaban sobre mi pecho. Era fabuloso contemplarla. Todo su cuerpo brillaba empapado por la lluvia. La sostuve agarrando sus caderas con fuerza, embistiéndola sin parar. Ella rodeó las mías con sus muslos suaves y húmedos y se inclinó hacia mi boca para dejar que le chupara los pechos.

Entraba dentro de ella, dilatada para mí, más dentro hasta el fondo de su cuerpo, sin parar, jadeando afanoso, aspirando su aroma.

El trompetista anónimo y su banda continuaban tocando para nosotros mientras seguía lloviendo a mares. Hilillos de agua de lluvia resbalan por su cuerpo goteando sobre mí.

Lo hicimos en la penumbra de aquella tarde tormentosa de verano, consumidos por las ganas, con intensidad, sin apenas hablar, solo mirándonos, entre jadeos y gemidos de placer, desesperados, gozando de lo ya conocido pero excitados más de la cuenta por estar a la luz del día, desnudos en la terraza.

Siempre nos ocurría lo mismo, a ambos. La sensación de peligro que supone hacerlo en un lugar público, a la vista de cualquiera que se asomase, era más excitante que nada.

El placer se afianzaba implacable, incrementándose rápidamente. Nos mirábamos, nos deseábamos, nos amábamos, nos pertenecíamos.

Incrementamos el ritmo al máximo, deprisa, más y más. Nos amábamos con potentes impulsos de nuestros excitados cuerpos, al unísono.

Frank se agitó gimiendo intensamente, echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos entrando como en un estado de trance debido al placer que estaba experimentando, el que yo le estaba proporcionando y yo también lo hice, cayendo en aquella embriaguez con ella, convulsionando y gritando juntos, alcanzando el cielo con un potentísimo y liberador éxtasis.

Ambos llegamos juntos, estallando en un potente orgasmo. Todo terminó entre fuertes jadeos y agudos gemidos, para pasar lentamente a las sonrisas y caricias, cada vez más suaves y dulces.

Un débil rayo de sol nos encontró tendidos boca arriba, exhaustos y aplacados después de la furia y el arrebato, rendidos por el derroche de besos y caricias.

–Me encanta nuestra nueva terraza –resoplé.

Inmediatamente escuché la maravillosa risa de Frank y la apreté contra mí para acunarla entre mis brazos.

Capítulo 54
This girl is on fire

En verano mi abuelo me llevaba hasta Rockaway Beach para escapar del calor de la ciudad. Ubicada entre Jamaica Bay y el océano atlántico, Rockaway Beach se extiende sobre once kilómetros de playa de arenas limpias y es un lugar donde van muchos surfistas y pescadores. A mi abuelo le gustaba pescar a la orilla del mar, sobre las rocas, le relajaba.

«Me hace no pensar en nada», me decía.

Pensé en mi abuelo, siempre taciturno, sintiéndose culpable por todo; por no encontrar a su padre, por no regresar a casa, por su madre y sus hermanos, por mi abuela, por mi padre, por mí.

La parte más agradable de Rockway está al oeste de Cross Bay Bridge. Allí era donde mi abuelo me llevaba los domingos del verano neoyorquino, cuando mi padre dormía la mona, en vez de ir a la iglesia. Para los que viven en Forest Hills o Rego Park, la parada del autobús Q53 está a dos minutos del mar. La playa cuenta con un largo paseo marítimo con puestos de comida y helados, baños públicos, juegos para los niños y muchas gaviotas. Para mí era el mejor día de la semana, el único bueno.

Mis hijos nunca tendrían que coger un autobús atestado de gente sudorosa para pasar unas horas en la playa. Teníamos todo el verano por delante y la casita de la playa para disfrutar de la costa. Pero Main Beach no tiene nada que ver con Rockway Beach. En Main Beach todo es menos espontáneo.

Charlotte, que en Queens hacía amigos en cualquier parte gracias a su sinceridad, allí, rodeada de niñitos millonarios controlados hasta la extenuación por sus niñeras, no lograba hacerlos con tanta facilidad. Así que la apuntamos a unas colonias veraniegas para, como dijo Frank, socializar. A Korey, que ya correteaba por todas partes, también le apuntamos a un curso de psicomotricidad para niños menores de dos años. Korey era más miedoso que su hermana, pero igual de simpático y enseguida se acostumbró a los demás niños y a estar un par de horas sin nosotros.

Pero yo aún conservaba en mi mente aquellos dolorosos meses sin nuestra hija y no las tenía todas conmigo, y aquella primera mañana, en cuanto dejamos a Charlotte con la monitora, en el minuto uno ya me estaba arrepintiendo.

–Mark… estará bien. No te preocupes. No es una academia militar –susurró Frank dándose cuenta de mi ansiedad.

–Es que… se me hace difícil dejarla con extraños –suspiré.

–Lo sé, chéri. Te pasó lo mismo los primeros días de colegio.

–Es desde lo del centro de acogida… Si la tenemos que dejar con alguien desconocido… –resoplé–. No me ocurría con Fiona, ni me ocurre con Jalissa o Charlie, pero con alguien que no conozco de nada, sí.

–Pero con Korey no te pasa lo mismo –me dijo con ternura.

–No, ya sé que es extraño. Solo me pasa con Charlotte.

Frank me tomó del brazo para hacerme salir a la puerta del centro infantil y eso me hizo sentirme mejor. Aunque yo sabía que no solo eso me alteraba. Lo que realmente me perturbaba era estar tan cerca de la mansión de los Van der Veen.

Charlotte se adaptó muy bien, no podía ser de otra forma. Era alegre, sincera, lista y leal. Solo había una Charlotte Gallagher Mercier en el mundo y la queríamos con locura.

Enseguida comenzaron a invitarnos a eventos para niños. Frank continuaba siendo una Sargent para aquella gente y su nuevo estatus la hacía una pieza codiciada para aquellos convecinos millonarios, tanto a ella como a nuestra hija. Para principios de julio ya habíamos acudido a dos cumpleaños, tres «fiestas del verano» y una barbacoa soporífera.

Pocket y Jalissa llegaron a finales del mes de junio para pasar sus dos semanas de vacaciones con nosotros. Ese mismo día recibimos una invitación en papel verjurado troquelado, con purpurina rosa, forrado con papel de seda también rosa para acudir al cumpleaños de Tracy Spencer, la hija pequeña de un exitoso psiquiatra infantil del Upper East Side y una coach dedicada a preparar para la maternidad a las esposas estresadas de los hombres de Manhattan. Solo se pedía que los niños fuesen disfrazados del flexible lema de la fiesta: «Un jardín de cuento».

La fiesta se celebraba en el inmenso jardín de la mansión de los Spencer y a ella acudimos con los Moore, vestidos elegantes pero informales a la vez.

Se preparó un gran picnic, con montones de mantas repletas de sándwiches de roast beef, pastelillos ecológicos, zumos naturales, boniato frito en vez de patatas fritas y comida especial para niños veganos. Había varios castillos hinchables, una decoración de guirnaldas y farolillos libres de cloro, a juego con la mantelería y la cubertería, una inmensa máquina de pompas de jabón que continuamente llenaba todo el jardín de descomunales bolas transparentes, ponis para que montasen los pequeños y un sinfín de figuras de personajes de los cuentos infantiles hechas con globos. Los bebés y menores de tres años tenían su propia zona de juegos acotada para que, como dijo una animadora disfrazada de Humpty Dumpty, «los papis y mamis puedan socializar también». Había una banda de música que tocaba grandes éxitos de Disney y varios animadores disfrazados de personajes de los cuentos de hadas que arengaban a los niños para que no estuviesen quietos ni un minuto.

En cuanto entramos por la puerta, un tipo disfrazado de duende, con cara de aburrido, nos entregó un programa con todos los horarios y actividades de la fiesta. Pocket y Jalissa no podían dar crédito a aquel despliegue de globos y disfraces infantiles. Todo estaba programado sin dejar nada a la improvisación. Los niños, en grupos de cinco, estaban en todo momento supervisados por un monitor para que los padres pudiesen contemplar a sus retoños competir en extenuantes juegos dirigidos por adultos en los que todos ganaban algo, excepto el ganador, al que se le colocaba sobre su cabecita una corona dorada. En realidad, pocos progenitores estaban pendientes de los éxitos de sus retoños. Casi todos estaban junto a la mesa de las bebidas, abrevando con unos vasos tapados por servilletas de colores.

Charlotte fue disfrazada de su personaje favorito de los cuentos de hadas, el gato con botas. Creo que era la única niña de toda la fiesta que no llevaba un disfraz de princesa. Hasta Jewel se había disfrazado de Campanilla.

Frank recibió los saludos de muchos de los presentes, pero a Pocket y a Jalissa nadie se dignó a hablarles hasta que los anfitriones se acercaron a darles la bienvenida. La realidad era visible a simple vista: la pareja, junto con sus mellizos, eran los únicos invitados afroamericanos de toda la fiesta. A mi amigo le molestaba muchísimo el eufemismo racista de «gente de color». Prefería que se refiriesen a él como persona negra que ser denominado «de color».

–¿De qué puto color se supone que sois los blancos, tío, de «sin color»? –decía siempre Pocket.

Como solía ser habitual en las fiestas de la alta sociedad neoyorquina, los camareros y camareras sí que eran negros.

–Y eso que en los Hamptons tiene casa Beyoncé y Jay Z –dijo Frank molesta–. Deberíamos largarnos con nuestros hijos como forma de protesta.

–Sí, pero a ver quién saca ahora del castillo hinchable a esos dos, doña revolucionaria. –Sonreí viendo a Charlotte y D’Shawn saltando como posesos.

–No te preocupes, Frank. Me tiene sin cuidado toda esta gente. Hay canapés gratis, como diría mi madre, que en paz descanse, así que voy a comerme unos cuantos antes de que desaparezcan –dijo Pocket.

Y, tras pillar varios de una bandeja, se fue junto a una carpa donde Jewel estaba sentada pintando ante la mirada atenta de Jalissa. Nosotros nos quedamos tomando un combinado sin alcohol y así estábamos cuando aparecieron los Nielsen y los Carlson, un par de matrimonios muy dicharacheros que solían darnos charla, aunque no la pidiésemos, a la puerta de la guardería donde pasaban parte de la mañana Charlotte y Korey.

–¡Qué alegría veros por aquí! –dijo la señora Nielsen con una exagerada sonrisa y un llamativo vestido floreado.

Nancy era la presidenta del Club de Damas Republicanas de East Hampton y se dedicaba principalmente a esa ardua tarea y a «llevar su casa».

Jocelyn Carlson se apresuró a imitar a Nancy Nielsen saludándonos muy efusiva. Embutida en un vestido de cóctel de color turquesa que le daba un aire a Barbie, era la presidenta de la Sociedad de Madres de East Hampton y no tenía otra labor conocida. Jocelyn nos abrumó con su intenso perfume, demasiado fuerte para la luz del día y su cara de nariz, pómulos y labios operados.

–Todos juntos en esta preciosa fiesta. ¿No es estupendo, Dave? –dijo Jocelyn Carlson a su marido.

–Claro, hace un día estupendo –respondió Dave Carlson, dándole un trago a un botellín de cerveza de importación.

El hombre parecía estar aburriéndose soberanamente, vestido con unos bermudas de color salmón, a punto de bostezar en cualquier momento.

–Hola, Nancy. Hola, Jocelyn. Dave, Bob… –saludé quitándome las gafas de sol.

Di un par de castos besos en las mejillas maquilladas de las dos mujeres y la mano a los hombres, a la manera francesa. Ellos se apresuraron a besar a Frank y ella repitió mi gesto con ellas. No sé cómo, pronto comenzamos una distendida charla acerca de la práctica del deporte en verano.

–Bob y yo no somos muy deportistas, aunque yo a veces hago Pilates. ¿Y tú, Frank? –preguntó Nancy.

–Pues… antes solía bailar, iba a una academia de danza, pero en lo que más entrenada estoy es en correr para no perder el metro –bromeó Frank dejando con caras extrañadas a ambos matrimonios.

–¿Y tú, Mark? –Sonrió Jocelyn poniéndome ojitos.

–Practico boxeo –dije.

–¡Vaya! ¿Boxeo? Eso sí que es un deporte de hombres –intervino Bob Nielsen mientras Dave Carlson asentía admirado.

–Claro, por eso estás tan… fibroso –dijo Nancy.

–Dave y yo practicamos pádel y solemos salir a navegar. ¿Tenéis barco? –preguntó Jocelyn Carlson.

–No, no tenemos –contestó Frank.

–Pues tenéis que compraros uno ya, ¿verdad, Dave? –dijo Jocelyn.

–Por supuesto –respondió el estirado de Dave Carlson.

–Si necesitáis consejo, contad conmigo –se ofreció amablemente Bob Nielsen.

–Muy amable, Bob –dije ante la mirada atenta de Frank, que no perdía de vista a Nancy y Jocelyn, que a su vez no me quitaban los ojos de encima.

Sus maridos volvieron a ofrecerme su ayuda con lo del yate y se retiraron a beber lejos de sus esposas. Nada más desaparecer me vi acaparado por ambas señoras, la simpática, regordeta y pecosa Nancy y la vanidosa y artificial Jocelyn. Ninguna le hacía sombra a Frank, que me miraba divertida al ver como ambas me avasallaban intentando centrar mi atención en cada una de ellas. Yo sabía que Frank se estaba divirtiendo de lo lindo viéndolas competir por mis atenciones.

–¿Estás de vacaciones, Mark? –preguntó Nancy, que contrariamente a lo que aparentaba era la más atrevida de las dos mujeres.

–Se puede decir que sí. –Sonreí.

–¿Y en qué trabajas? –preguntó Jocelyn.

–Oh, no trabajo ahora. Bueno, al menos no con un salario al uso.

–¿Ah, no? –preguntó Nancy.

–Soy amo de casa, cuido de mis hijos y en mis ratos libres toco el piano. Es Frank quien trabaja en su fundación.

Ambas se quedaron estupefactas para acto seguido mirarme con devoción, como si yo fuese un santo a beatificar o algo parecido.

Al final, Frank se apiadó de mí y se excusó delante de las dos señoras alegando que debíamos ir a echar un vistazo a nuestros retoños.

–Lo siento muchísimo, pero debo dejarlas, el deber me llama –dije bromeando con mi sonrisa canalla.

Ambas señoras comenzaron a hacer pucheros entre risitas nerviosas y miradas pícaras y yo no puede evitar sentirme halagado al comprobar que, a pesar de acercarme peligrosamente a los cuarenta, aún seguía causando impacto en el sexo contrario.

Al rato, Frank me alcanzó en otro punto del inmenso jardín, lejos de la atosigante presencia de Nancy y Jocelyn.

–¿El deber te llama? –Sonrió divertida.

–No sabía cómo escaquearme de ellas –resoplé aliviado.

–Ya. –Rio Frank.

–Las he dejado asombradas.

–Yo diría que algo más que asombradas.

–¿Fascinadas? –Sonreí presumido.

Frank me miró con picardía, posó la palma de su mano en mi pecho y se puso de puntillas para hablarme al oído.

–Cachondas –susurró–. Creo que las has puesto muy cachonas, chéri.

No pude evitar una carcajada mientras la tomaba por la cintura.

–No te pases o estos estirados no invitarán a Charlotte y a Korey a más meriendas.

–¿Te has fijado en Nancy? Se ha ruborizado, ha puesto los ojos en blanco como seis veces, se ha chupado el labio otras tantas y cuando has dicho que boxeabas creí que le iba a dar algo. ¡Y Jocelyn…! ¡Cómo te miraba el culo!

–Sí, lo de fibroso ha sido… –Sonreí.

–Estoy segura de que esta noche Nancy se va a follar al gordito de Bob pensando en ti –volvió a susurrarme.

–Eres malísima –dije surcando su cintura hacia abajo, acariciando su cadera hasta alcanzar la parte superior de su trasero.

–Igual que tú. Te lo estabas pasando en grande poniendo tu sonrisa mojabragas.

La miré sonriendo de oreja a oreja y me acerqué a ella hasta rozar su cadera.

–Pobrecitas. –Reí.

–Sí, pero no las culpo. –Suspiró–. Hoy estás especialmente guapo, mon cher.

–¿Tú crees?

Asintió mordiéndose el labio.

–Esa camisa azul a medida te queda genial, te marca la espalda y los hombros. Me gusta cómo te la remangas casi hasta el codo. Te has soltado dos botones y se te ve un poco el vello del pecho. Te has bronceado por fin; los vaqueros te quedan de muerte y las gafas de sol que te regalé te dan un aire misterioso. Además, no te has afeitado y la barbita de tres o cuatro días te hace más sexy.

Miré a Frank de arriba abajo sin dejar de sonreír. Con un vestidito de topos corto, azul marino, sandalias sin tacón, el pelo suelto y la piel brillante y bronceada, sin maquillaje, estaba hermosísima.

–Ya veo que me has dado un repaso –le susurré al oído con voz suave–. Tú también estás preciosa, amor.

Ella apoyó su cadera en la mía y me acarició el vientre despacio.

–¡Oh, oh, están allí! Nos están saludando –dijo Frank mirando hacia un lado.

Miré a donde ella me señalaba y vi a Nancy y Jocelyn agitando sus manos en el aire, sonriéndome con regocijo.

–Se me está ocurriendo que si te doy un beso…

–No, Mark no te pases. Son todos republicanos, Nancy es judía y votante de Trump y Jocelyn es medio mormona, los vamos a escandalizar.

–¿Y cómo es que tienen hijos? ¿Rezando o contando dinero? Solo será un casto beso de marido serio y formal.

–Tú no eres serio y formal, Gallagher.

–Venga… Solo uno. –Sonreí con mi sonrisa más canalla.

–Pero sin….

No le di tiempo a rechistar. La tomé por la cintura y besé sus labios intensamente obligándola a abrir la boca. Mi lengua se coló enredándose con la suya y allí, en medio del jardín de los Spencer, nos dimos un morreo espectacular.

Cuando la solté a ambos nos faltaba el aliento. Frank se chupó los labios algo aturdida.

–Iba a decir que sin lengua –dijo suspirando.

–Pero no me has rechazado.

–¿Y desperdiciar un buen beso? –Sonrió con picardía.

Sonreí. «Siempre tienes una contestación jodidamente aguda, nena», pensé admirado.

–¿Todavía nos están mirando? –pregunté observando de reojo el fondo del jardín.

–Ajá. Creo que, si Nancy continúa inspeccionándote tanto, acabará teniendo un orgasmo de pie. Tiene pinta de ser una mujer… fogosa –dijo Frank provocándome una carcajada.

Entonces comenzó a sonar una canción conocida de entre todo aquel batiburrillo de melodías aburridas: This girl is on fire de Alicia Keys.

–¡Por fin algo divertido! Me estaba hartando de tanta Celine Dion –dijo Frank.

Yo continuaba mirándola fijamente, recorriéndola de arriba abajo, intentando que bajase la guardia.

Volví a acariciar su cintura repasándola lentamente, notando como el juego comenzaba a tornarse muy erótico y apetecible.

–Pero te ha gustado el beso –afirmé con voz sensual en su oído.

–Sí, pero no vuelvas a hacerlo –me advirtió intentando aparentar seriedad.

–No, aquí no, tranquila –susurré rozando su cadera con la mía–. Puede que en un lugar más… íntimo.

–¿En qué estás pensando? –Sonrió mordiéndose el labio.

–Pues en que… ayer no pudimos y anteayer tampoco y… la verdad es que de repente me está apeteciendo muchísimo hacerte el amor.

Frank abrió mucho los ojos y suspiró. Sus pupilas se dilataron revelando su deseo.

–Yo también tengo ganas de ti, mente sucia –susurró.

Emití un gruñido como señal de aprobación y sin poder dejar de sonreír la tomé de la mano para sacarla del jardín.

Nos escapamos de los ojos de los presentes y bordeamos el jardín y la fiesta hasta que ya no se escuchaba el griterío infantil. Ambos íbamos riéndonos, cogidos de la mano, buscando algún rincón donde escondernos. Al fin lo encontramos en un recodo del jardín, junto a unos setos frondoso, tras una caseta para guardar útiles de jardinero alejada de la zona de juegos.

Enseguida nos pusimos a ello. Con Frank apoyada precariamente sobre el alfeizar de una ventanita de aquella caseta de madera metí mis manos bajo su vestido, tomé sus nalgas prietas y las masajeé apretando mi erección contra su vientre y su sexo. Intenté quitarle las bragas con urgencia, entre risas, podían descubrirnos en cualquier momento. Frank se revolvió para ayudarme mientras batallaba con mi bragueta, pero no lo conseguía y yo me apretaba más y más contra su cuerpo, ansioso e impaciente. Finalmente logró bajarme la bragueta y liberar mi miembro. Yo no aguantaba más y de un solo tirón rasgué sus finas bragas de encaje y tiré de ellas dejando su sexo al aire.

No me lo pensé dos veces. Bajé por su cuerpo besándolo con avidez hasta alcanzar el tierno triangulo entre sus muslos, haciendo que Frank soltase una risita antes de jadear con fuerza. Después hundí mis labios en su húmedo sexo, suave, caliente y blando, afanándome en degustarlo. Con cada nueva pasada de mi lengua por su tierna carne ella se entregaba más y más, gimoteando de placer.

–¡Te quiero… dentro! –jadeó implorando casi sin voz.

«Se muere de ganas. Está deseando que la penetre», pensé sonriendo vanidoso.

Me levanté y me metí entre sus muslos para acariciar sus pliegues y lubricarnos mutuamente.

–¡Qué húmeda estás, princesa! –jadeé maravillado de lo a punto que estaba ya.

Nuestro deseo era mutuo y brutal. Éramos iguales, un par de salidos que se volvían locos juntos.

–Tengo muchas ganas, chéri –me dijo respirando agitada.

–¡Agárrate, princesa! Te lo voy a hacer muy rápido, amor.

Ella asintió con impaciencia para gemir con fuerza justo cuando la penetraba con un potente impulso de mis caderas, entera, hasta el fondo.

Comencé a moverme vigoroso, resoplando de ganas, aferrándola por las nalgas para sostenerla mientras Frank me recibía abrumada de placer, apoyada sobre el borde de la ventana.

–¡Qué abierta estás, qué gusto! –gruñí.

–Tú me pones así. Me encanta cómo me lo haces –gimoteó.

–Y a mí me encantas tú. Me encanta todo de ti. Tu olor, tu sabor… Y me encanta tu culito y en cuanto estemos en casa y todos duerman te voy a hacer eso que tanto te gusta, amor –dije acariciando su trasero hasta alcanzar el punto exacto en el que ambos estábamos pensando.

Aquello acabó por encenderla del todo. Frank exhaló un jadeante «joder» cerrando los ojos, arqueándose para mí como una diosa del sexo.

Podíamos escuchar el sonido húmedo de nuestros sexos al unirse y separarse y eso era tan excitante como nuestros jadeos y suspiros de placer. Su cuerpo cálido y suave se estremecía con cada nueva embestida. Comencé a sentir aquel dulce temblor en sus entrañas y me apliqué a fondo.

–¡Córrete, córrete para mí! –la apremié.

–¡Ya casi estoy…! –gruñó de gusto, cerrando los ojos con fuerza.

–Sí, lo quiero…

–Yo también… –Tembló al borde del orgasmo

–¡Mírame, amor! –susurré ronco de placer.

–¡Dámelo, Mark! –pidió con sus ojos fijos en los míos.

Y tras decirlo la penetré con todas mis fuerzas, presionando su clítoris y su interior. Frank exhaló un ronco suspiro para comenzar a convulsionar sin parar, haciéndome eyacular con energía.

Terminamos a la vez, besándonos para acallar nuestros gemidos, acariciándonos mutuamente, aún estremecidos.

–Estoy enfadada contigo –dijo Frank todavía sin resuello, haciendo un puchero delicioso mientras se arreglaba el pelo alborotado y yo me subía los pantalones.

–¿Por qué? –pregunté colocándole bien el vestido.

–Porque has roto mis bragas nuevas y me gustaban mucho.

–Ya, nena, lo siento, pero… –dije besando su frente con ternura.

–Pero ¿qué?

–Ya sabes lo que dicen.

–¿Qué dicen? –Sonrió.

–No dejes para mañana lo que puedas… follar hoy.

Y la carcajada de Frank se oyó desde el otro lado del jardín de los Spencer.

Capítulo 55
Perfect day

El quinto cumpleaños de Charlotte había llegado y Charlie, mi madre, acababa de llegar a Main Beach para celebrarlo y pasar el Cuatro de julio con nosotros.

El verano es largo en los Hamptons. Las familias pudientes de Nueva York se trasladan a esa lengua de tierra alargada que mira al océano en cuanto los niños terminan el colegio, a principios de junio. Las niñeras y madres se quedan con los niños y los padres se mueven de la ciudad a la casa de veraneo cada día, en sus helicópteros o jets privados los más hiperactivos. Los menos, se hacen los sufridos proveedores del clan y aparecen por allí los fines de semana solo para salir con el yate compulsivamente o jugar al golf o al tenis en el Maidstone Club, un selecto lugar que cuenta con una playa privada, piscina, casa de tenis y casa club con restaurante y bar con terraza, además del campo de golf. La mayoría apenas recala en East Hampton una semana o dos, en las que no dejan ni un minuto el móvil, deseando que las vacaciones concluyan para regresar al despacho, ese mundo conocido que dominan y en el que se sienten hombres de verdad.

En mi caso era Frank quien solía ir a Nueva York un par de veces por semana para estar al día de como marchaba su fundación y las obras para poner en marcha cuanto antes la escuela de arte en Forest Hills.

Algunas veces la acompañaba y otras me quedaba con nuestros hijos. Las mujeres de los Hamptons, y hasta sus niñeras, se quedaban estupefactas al verme hacer la compra solo o recoger a los niños de las matinales en las colonias de verano. Pero yo nunca he sido el típico hombre adicto al éxito y al trabajo que tanto abunda en Nueva York y en su ciudad dormitorio veraniega. Yo disfruto con mis hijos y no necesito testosterona extra. Es más, prefiero estar rodeado de mujeres dándome consejos acerca de la crianza que de machos alfa con implantes de pelo. Es un mundo mucho más amble e inteligente.

La noticia de que Charlie Kaufmann acababa de llegar pronto se esparció por East Hampton como el segundo chisme más comentado en todas las barbacoas y fiestas junto a la piscina. El primero de los cotilleos era que la casa de los Van der Veen aún no había sido abierta aquel verano.

Se decía que Patricia Van der Veen no estaba bien, que había sido ingresada por su marido en un sanatorio para una cura de reposo, al que era de dominio público que no quería conceder el divorcio. El problema se debía, según algunos, a simple agotamiento por una persistente falta de hierro que le provocaba anemia. Otros hablaban de crisis de ansiedad incontroladas.

A mí realmente me daba igual lo que le pasase. Había hecho todo lo posible para separar a mi familia y no quería saber de ella nunca más. Ya no era ni tan siquiera el natural deseo de venganza o el odio y la repulsión lo que me provocaba pensar en Patricia, simplemente no quería ni escuchar su nombre.

Charlie quiso ocuparse del cumpleaños de Charlotte y organizarle una gran fiesta a su nieta, pero nosotros no teníamos la propiedad de los Spencer. Barajamos la idea de una fiesta en el club náutico de East Hampton, alquilando la zona que estaba habilitada para cumpleaños y otros eventos o en el Maidstone Club, en su playa privada. La familia de Frank había sido socia de ambos clubes durante generaciones, pero ahora ninguno de los dos lo éramos porque realmente no nos interesaba alternar con sus socios, gentes cuyos abuelos o padres no habían dejado ser miembros de sus selectos clubes a ciudadanos que no fuesen blancos y protestantes hasta casi los años 80.

Es lo malo de que a tu hija la inviten a fiestas infantiles. Por compromiso y educación, si veraneas en los Hamptons y quieres que ella sea aceptada y que tenga amigos no te queda otra que claudicar, aunque las convenciones sociales con ese tipo de gente te tengan sin cuidado. Pero de ninguna de las maneras queríamos que Charlotte se sintiese marginada o que se convirtiese en una inadaptada como lo fuimos su padre y su madre de niños.

A sus cinco años ella era una niña muy sociable que necesitaba estar con más niños y hacer amigos. Ella misma nos lo pedía. No quería regalos, solo jugar con otros niños de su edad en su fiesta. Le daba igual dónde se celebrase.

No lo teníamos nada claro, así que lo primero de todo fue elaborar una lista con las familias que nos habían invitado a algún evento en aquellas primeras semanas del verano. Incluimos en primer lugar a Pocket y su familia y a los niños de la señora Sánchez, Marisa, que venía desde el pueblo a echarnos una mano en casa dos veces por semana. Charlotte se llevaba de maravilla con sus hijos, un niño y una niña que solían quedarse con nuestra hija mientras su madre, a la que insistí en contratar legalmente, hacía que nuestra casa de la playa no pareciese una cuadra.

Finalmente fue la propia Charlotte la que nos dio la idea para una fiesta inolvidable. A ella le encantaban los parques de atracciones y en Cedar Point County Park había uno estupendo. Yo añadí la idea de una acampada familiar en el camping, junto al parque. El lugar era muy bonito, con mucho arbolado y un lago para pasear con canoas, cerca de la bahía, a solo cinco minutos a pie de la playa.

–Invitaremos a todos al parque de atracciones y haremos una acampada nocturna junto al lago. ¡Genial! –dije entusiasmado.

–¿Fuiste alguna vez de acampada cuando eras niño, Mark? –preguntó mi madre.

–No, jamás.

Se hizo un silencio incómodo que Frank rompió con su alegría habitual.

–Yo tampoco he acampado nunca. ¿Y tú, Charlie?

–Solía escaparme de casa y dormía en una vieja barca, en el bajou, donde nadie podía encontrarme. Creo que es lo más parecido a acampar que he hecho en mi vida.

–¿Y no te daba miedo? –pregunté.

–Me daba más miedo mi padre que los caimanes –respondió mi madre sin emoción aparente.

–Entonces… ¿te animas a dormir en tienda de campaña? –preguntó Frank -. Va a ser toda una experiencia.

–Si no os importa, yo ya estoy mayor para dormir encima de una colchoneta, así que me alojaré en uno de los bungalows de madera del camping –dijo mi madre.

–¡Venga, mamá! A Charlotte le encantaría –la animé.

–No, Mark, mis riñones no están para tantos trotes. Ya tengo una edad, que no pienso deciros, y el tiempo no perdona –suspiró.

–Bueno, no importa. Nosotros pasaremos la noche en el bosque, bajo las estrellas, como los primeros colonos –dije.

–Sí, chéri, con los osos y los lobos, y haremos fuego con dos palos –bromeó Frank haciendo reír a mi madre.

Ya estaban enviadas las invitaciones para la fiesta de acampada; compradas las entradas para el parque de atracciones y reservado el restaurante con tarta incluida para celebrar la merienda de cumpleaños. Teníamos todo preparado y casi todo el mundo había aceptado nuestra invitación. Compré un par de estupendas tiendas de campaña totalmente equipadas para Pocket y nosotros y todo lo necesario para acampar, sin reparar en gastos. Todo estaba ya empaquetado en la inmensa ranchera que habíamos alquilado para poder transportar todos los enseres para aquellos dos días. Y yo, he de reconocer que estaba emocionado ante la idea de dormir en una tienda de campaña por primera vez en la vida. Como un crío con zapatos nuevos. Solo faltaba que llegase Pocket con Jalissa y los niños.

El día 1 de julio, la víspera del cumpleaños de Charlotte, fue Frank quien llevó a nuestros hijos a la guardería para sus talleres matinales y quien se iba a encargar de recogerles mientras yo aguardaba a todos los Moore.

Me extrañó que Frank tardase en volver y comencé a impacientarme. Soy un tipo algo controlador, lo reconozco. Me entra una molesta ansiedad en las tripas cuando las cosas no salen como estaban planeadas.

–¿Y Frank? –preguntó Pocket nada más bajar de la furgoneta.

Mi amigo acababa de llegar con su furgoneta llena de bártulos, dispuesto a seguirnos hacia Sag Harbor y el cabo.

–Habíamos quedado en salir justo después de comer. Debería estar ya aquí, pero ya la conoces. Es impredecible. Se habrá acordado a última hora de que tiene que comprar algo o estará charlando con alguien que no veía desde dios sabe cuándo –resoplé.

–Pues llámala.

–Ya lo he intentado, pero se ha dejado el móvil en casa para no variar.

Pocket puso los ojos en blanco. Jalissa nos miraba con desconfianza desde la furgoneta.

–Pues si llegamos tarde nos vamos a perder el partido de baloncesto y quería verlo –lloriqueó mi amigo.

–Me tiene sin cuidado el partido, tío, y a Jalissa también.

–¡Eh, yo no te doy lecciones matrimoniales, colega, así que córtate!

–Descuida. –Sonreí.

Jalissa se cruzó de brazos en el asiento del copiloto y frunció el ceño aún más. Estaba a punto de continuar bromeando a cuenta de Pocket y su famoso partido cuando vi a lo lejos que un agente de policía se acercaba por el sendero de tablas que comunicaba la casa con la carretera.

–Creo que vienen a poneros una multa –le dije a Pocket, continuando con mi tono de broma.

Mi amigo se volvió extrañado hacia el sendero de maderas y Jalissa salió de la furgoneta. En el mismo instante en que miré al agente que se acercaba hacia nosotros me di cuenta de que algo había ocurrido, algo que no era bueno y que tenía que ver con la tardanza de Frank. El corazón me dio un vuelco, como si fuese a pararse para acto seguido comenzar a palpitar sin freno, hasta que cada latido golpeó mi garganta haciéndome respirar con fuerza.

–¿El señor Gallagher? –preguntó el agente nada más llegar hasta donde estábamos Pocket y yo.

–Sí, soy yo –dije con la angustia y el miedo alojado en las tripas.

–¿Qué ocurre, Mark? –preguntó Jalissa, acercándose al policía y a mí con D’Shawn y Jewel al lado.

–No lo sé. ¿Qué es lo que pasa, agente? ¿Le ha ocurrido algo a mi mujer? –pregunté al borde del pánico.

–No, su esposa está bien, no se preocupe. Le espera en comisaría. Acompáñenos, por favor.

–No será nada, tío. Seguro que Frank ha estampado el coche contra una señal de tráfico a algo así y tienes que pagar la multa –dijo mi amigo.

Los dos policías que me llevaron hasta la comisaría no me habían aclarado nada de lo que estaba ocurriendo pese a mis insistentes preguntas y yo ya estaba que me subía por las paredes.

Nada más entrar en la pequeña comisaría local me abalancé hacia el primer agente que vi, una pequeña mujer hispana con cara de pocos amigos.

–Soy Mark Gallagher. ¿Me puede decir dónde está Frank Gallagher-Mercier, por favor?

No fue una pregunta, sino un ruego desesperado.

–Aguarde aquí un momento, señor Gallagher –dijo la mujer, impasible.

El hilo musical estaba demasiado alto para mis nervios. Sonaba Perfect Day, de Lou Reed, y me pareció una ironía para aquel día que de repente se estaba convirtiendo en una pesadilla.

–¿Es necesaria la música? –pregunté resoplando a un agente que estaba sentado en una mesa, frente a un ordenador.

–Tranquilícese, señor Gallagher, su mujer está aquí, en el despacho del comisario con su hija, y se encuentran las dos perfectamente –me dijo otro agente acercándose a mí lentamente, con voz pausada, como intentando mantenerme calmado.

En ese momento me di cuenta de que él solo había mencionado a Charlotte y que los otros dos policías no habían mencionado a Korey en ningún momento. Me alarmé.

–¿Y mi hijo pequeño? ¿Qué está ocurriendo? –insistí.

–Pase a la oficina conmigo, por favor, señor Gallagher –pidió la agente, que acababa de regresar de algún lugar de la pequeña comisaría decorada al estilo de los Hamptons, con maderas pintadas de blanco y motivos marineros.

Asentí dándome cuenta de que estaba elevando el tono de voz demasiado y que todo el mundo en la comisaría me estaba mirando.

Frank nos aguardaba sentada en una pequeña y austera sala de espera, junto a la oficina del comisario de East Hampton, con Charlotte sobre su regazo.

Su cara al verme aparecer me lo dijo todo. Estaba pálida y descompuesta. Me acerqué a ellas a toda prisa y Charlotte se abrazó a mí aliviada. Frank estaba al borde de las lágrimas, pero me di cuenta de que intentaba mantener la calma para no asustar a nuestra hija. Cogí a Charlotte en brazos sentándome al lado de Frank, en una incómoda silla, con la mirada de la agente fija en nosotros.

–Frank, ¿qué está pasando que nadie me dice nada? ¿Y Korey?

Nada más mencionar a nuestro pequeño, Frank me miró. Su barbilla temblaba. Estaba a punto de echarse a llorar.

–Korey no está, papi –dijo Charlotte abrazándome más fuerte.

Frank y yo nos miramos. La angustia en ella era inmensa.

–¿Cómo que no está? –pregunté con un hilo de voz.

En ese instante mil ideas, a cuál peor, me pasaron por la cabeza, pero descarté la peor de ellas.

«No puede ser. A Korey no le ha pasado nada irremediable. Frank está mal pero entera. No estaría en pie si…».

Senté a Charlotte en mi regazo. Frank respiró hondo intentando templar sus nervios antes de empezar a hablar y yo aferré sus manos con fuerza. Las tenía heladas.

–Perdone –dijo Frank a la agente que aguardaba de pie, junto a la puerta del despacho del comisario de policía–. ¿Le importaría llevarse a la niña un momento a… dibujar o pintar? Tengo sus lápices de colores. Solo tendrá que darle un papel. Por favor, solo será un momento. Necesito hablar con su padre… a solas.

La agente asintió dulcificando su gesto adusto.

–Llamaré a mi madre para que venga a recogerla –me apresuré a decir.

–Sí, será lo mejor –dijo Frank aliviada por mi intervención.

–Charlotte, cariño, la abuela va a venir a buscarte. Ahora sé buena y ve con la agente… –comencé a decir con voz suave.

–Sarah –dijo ella sonriéndole a Charlotte.

–Ayuda a papá y a mamá y ve con Sarah, princesa –susurré posándola en el suelo y besando su mejilla con ternura.

–¿Va a venir a buscarme Charlie? –preguntó nuestra hija con una gran sonrisa.

–Sí, mon cher, enseguida viene. Papi ya está hablando con ella –dijo Frank mientras yo realizaba la llamada–. Nosotros tenemos que quedarnos un poco para hablar con la policía, pero enseguida estaremos en casa contigo.

–¿Y Korey?

–También –susurró Frank con voz ronca, a punto de llorar.

Terminé de hablar con mi madre en ese mismo instante. Charlotte salió de la mano de la agente y yo me abalancé a abrazar a Frank, que continuaba sentada, con los brazos alrededor de su vientre, aferrándose, en un intento de infundirse consuelo a sí misma.

–Mark… - sollozó echándose en mis brazos.

–¿Qué está pasando, mi vida? ¿Dónde está Korey? –pregunté angustiado, besando su pelo.

–Cuando he ido a buscarle a la guardería, tras recoger a Charlotte, ya no estaba.

–¿Cómo? ¿Ha desaparecido? –susurré alarmado.

–No, no, su cuidadora me ha dicho que ya habían pasado a recogerle –negó con la cabeza.

–¿Qué? Pero… ¿quién…? –exclamé confundido -. Explícate mejor, nena, por favor.

–He llegado y he esperado en la entrada, como siempre, y al ver que la cuidadora no salía con él he entrado a buscarle. La chica no era la de siempre, era nueva y no me conocía. Cuando se ha dado cuenta se ha puesto muy nerviosa y… –titubeó–. Está ahí dentro, con el comisario, declarando.

–¿Quieres decir que se han llevado a Korey? –Frank asintió–. ¿Le han secuestrado?

–Sí –susurró sollozando.

–Pero ¿quién? ¿Quién querría llevarse a nuestro hijo y por qué? –pregunté horrorizado.

–Ya sabes quién –dijo mirándome a los ojos.

E inmediatamente lo comprendí todo.

–¿Patricia? –pregunté espantado.

No hizo falta que Frank me respondiera, su mirada me lo confirmó.

Un rugido de furia salió de mi garganta. Frank se abrazó a mí con fuerza mientras yo maldecía a Patricia Van der Veen con una rabia infinita.

Capítulo 56
Una furtiva lacrima, (L’elisir d’amore, Gaetano Donizetti)

Amy, la chica de la guardería, salió de la oficina del comisario sonándose la nariz con un pañuelo de papel y en cuanto nos vio a Frank y a mí volvió a echarse a llorar pidiéndonos perdón con insistencia, hecha un manojo de nervios. Era una universitaria vecina de Sag Harbor en su primer empleo. La habían contratado para suplir las vacaciones de otra cuidadora, mayor y más experimentada. Amy dijo que, aunque no tenía ninguna preparación relativa al cuidado de niños menores de dos años, el dinero le iba a venir muy bien a sus padres para pagar sus gastos universitarios. «No todo el mundo en los Hamptons somos millonarios como los Van der Veen», añadió.

Al parecer, Patricia Van der Veen se había presentado a Amy con su nombre y como pariente de Korey, alegando que Frank le había pedido que fuese a recogerle antes de la hora de salida habitual, al no poder hacerlo ella. «Un asunto urgente de la madre, un imprevisto», fueron las palabras que empleó Patricia para justificarse. Se excusó diciendo que ni la madre ni el padre habían podido avisar con tiempo a la dirección de la guardería y aguardó con una gran sonrisa beatífica en su cara.

Amy sabía que el protocolo no permitía entregar a los bebés a desconocidos o gente no autorizada expresamente por los padres con tiempo y por escrito. La guardería debía tener conocimiento de cualquier cambio en ese aspecto, pero aquella mujer era una Van der Veen, así que Amy no se atrevió a decir que no. De todos era sabido la importancia de los Van der Veen y su poder. Estaban por encima del bien y del mal y todo el mundo en los Hamptons los conocía o había oído hablar de ellos, incluso Amy Bianci. La joven estudiante sopesó la situación y, por miedo a hacer el ridículo enfrentándose a Patricia van der Veen y al posible posterior despido, le dejó llevarse a Korey.

–Yo misma lo llevaré a su casa ahora mismo, no te preocupes, somos familia –fueron las palabras que Amy escuchó de los labios siempre sonrientes de Patricia.

Pero Amy también recordó que cuando Patricia ya se marchaba con Korey en brazos, justo al salir por la puerta, la señora Van der Veen llamó al niño Darren, solo antes de acariciar su cabecita y besarlo con devoción.

Eso mismo fue lo que corroboró el señor Thomson cuando la policía, siguiendo el rastro de Patricia mediante las cámaras de seguridad de la calle, acudió a su establecimiento de venta de sillas y cochecitos de bebé. Según Cole Thomson, Patricia Van der Veen había comprado una silla de paseo, otra específica para el coche y ropa y enseres para el que presentó como el hijo de una sobrina que pasaba unos días en su casa. El niño correspondía con la descripción que habíamos dado de Korey: rubio, de ojos castaños claros, como de color miel y de unos 18 meses.

A Thomson le pareció extraño pues sabía, por su mujer y otra vecina, que la casa de los Van der Veen no había sido abierta en todo lo que llevaban de verano. Su hermana, dueña de un negocio de catering, que todos los años contrataba gente para las numerosas fiestas veraniegas de los vecinos más pudientes de East Hampton, entre ellos los Van der Veen, aún no había recibido ningún encargo de Patricia y comentó que le había extrañado el hecho de que el niño se llamase como el difunto hijo único de los Van der Veen.

La policía se había puesto en marcha en cuanto Amy concluyó su declaración y enseguida comenzaron las pesquisas para descubrir adónde se había dirigido Patricia con nuestro pequeño. Se la había visto comprando comida para bebés y pañales en una estación de servicio de la carretera en dirección a Sag Harbour. Según el tipo de la gasolinera, la misma Patricia conducía un todoterreno que Tom Van der Veen, recién llegado de Nueva York a requerimiento de la policía, reconoció como propio.

Todos estábamos en comisaría aguardando noticias. Charlotte acababa de irse a casa con mi madre y Pocket ya estaba al tanto de todo.

–Debí hacer caso a Charlie y pedir esa dichosa orden de alejamiento… –farfullé entre dientes.

Frank acarició mi espalda con ternura.

–No te castigues, Mark…

Yo me levanté del asiento resoplando furioso, desquiciado. No podía estarme quieto. Frank me veía deambular por la pequeña sala soportando como podía aquella angustiosa espera, mientras Tom Van der Veen prestaba declaración en la oficina del comisario.

Cuando el marido de Patricia salió por fin, se dirigió a nosotros con semblante grave. Por su indumentaria, parecía que le habían sacado de su partido de golf semanal.

–Lo lamento, no pensé que Patricia estuviese tan mal. Parecía repuesta después de su estancia en la clínica de salud mental –se disculpó.

–Debiste dejarla ingresada, Tom –dijo Frank.

–Su médico me lo desaconsejó. Estaba medicada… –Cabeceó con tristeza.

–Tú ya sabías lo que nos había hecho –añadió ella con dureza.

Yo me mantenía en silencio, apretando los puños con rabia contenida, intentando no perder los estribos.

–Nunca imaginé que pudiese hacer algo así –resopló Tom Van der Veen–. El doctor Shapiro llegará en cualquier momento. Se ha mostrado sorprendido con la actitud de Patricia y está dispuesto a colaborar en todo cuanto pueda con la policía.

–¿Actitud? –dije elevando la voz–. ¡Es una maldita psicópata que ha secuestrado a nuestro hijo!

Tom Van der Veen me miró consternado, asintió y permaneció callado sentado en la misma sala de espera que nosotros, aguardando al psiquiatra de su mujer.

El doctor Shapiro no nos tranquilizó en absoluto. Él mismo había constatado, pasándose por el apartamento de los Van der Veen en Nueva York, que Patricia llevaba semanas sin tomar su medicación.

Todos estábamos reunidos alrededor de la mesa del comisario Cunningham, en su despacho.

–Lo más probable es que esté sufriendo un brote psicótico y que incluso tenga alucinaciones –dijo el psiquiatra de Patricia con una pasmosa tranquilidad–. Tendrá momentos de lucidez, pero también otros en los que no distinguirá la realidad de lo que son sus pensamientos. Ha desarrollado, sin ninguna duda, una obsesión patológica, aunque no estoy muy seguro de con quién.

–¿No es con Korey? –preguntó Frank extrañada.

–No, creo que no, creo que tiene que ver más con usted o incluso con el señor Gallagher. El niño solo es el medio para llegar a ustedes. En su fantasía parece ser que lo confunde a ratos con su propio hijo.

–¿Cree que Korey es su hijo? –pregunté angustiado.

–Es lo más probable pero no lo más importante.

–¿Puede hablar claro, por favor? –resoplé.

–Perdone, doctor Shapiro, entonces… ¿no le hará daño? –preguntó Frank agarrando mi brazo, intentando calmarme.

–Es muy probable, aunque no puedo asegurarlo al cien por cien. La mente humana no es predecible. No sabemos qué es lo que le ha llevado a cometer este rapto, los motivos que ella encuentra para ello, su justificación. Y tampoco sabemos cómo quiere terminar esa fantasía que ha creado en su cabeza debido a su enfermedad. Puede ser que quiera simplemente revivir su recuerdo como madre o que quiera reivindicarse.

–¿Reivindicarse? –pregunté.

–Acaparar la atención –aclaró el psiquiatra.

El comisario bajó la mirada hacia su mesa. El doctor Shapiro nos miró fijamente antes de proseguir.

–Llevo tratando muchos años a la señora Van der Veen y me atrevería a establecer ciertas pautas de comportamiento previas que me llevan a pronosticar que Patricia puede querer atención o venganza o ambas cosas a la vez. Pero… cuanto antes se la encuentre, mejor.

El doctor Shapiro no tuvo que explicarnos más. Mis más funestos presagios se estaban confirmando. Al escuchar la conclusión del psiquiatra, Frank sollozó desesperada haciendo que mi cólera y mi impotencia aumentasen por momentos.

La policía de East Hampton se movilizó al completo enseguida, pero era una pequeña comisaría de un distrito en el que no solía pasar apenas nada; algún vecino conduciendo bajo los efectos de las drogas o el alcohol del que nunca trascendía el nombre y poco más. Todas las grandes fortunas allí afincadas tenían su seguridad privada, así que la policía de East Hampton era de las más relajadas del país.

El comisario Cunningham, un hombre de cara afable, de no más de cincuenta años, pidió refuerzos a los pueblos cercanos para la búsqueda de Korey. Las patrullas se pusieron en marcha y comenzaron a rastrear East Hampton y sus alrededores en busca de Patricia.

A pesar de las recomendaciones de la policía, aquella primera noche tras el rapto de Korey, la pasamos en la comisaría, aguardando con las esperanzas aún intactas, esperando que en cualquier momento el teléfono del despacho del comisario sonase para darnos la buena noticia de que habían encontrado a nuestro hijo pequeño sano y salvo y detenido a Patricia.

La búsqueda pronto se extendió a toda la costa. Las horas pasaban y nadie había vuelto a ver a Patricia Van der Veen. Parecía que se la había tragado la tierra.

–Han pasado ya muchas horas. Tiene que estar escondida en alguna parte, pero ¿dónde? –gruñí desesperado.

–Va a amanecer ya –gimió Frank.

Yo la tapé con mi cazadora y la rodeé con mis brazos, con fuerza, intentando con aquel abrazo infundirnos algo de alivio mutuo para sobrellevar aquella angustia que no nos dejaba ni comer ni sentir apenas el sueño.

El nuevo día no nos trajo buenas noticias. Las investigaciones en casa de los Van der Veen habían constatado que Patricia tenía el pasaporte al día y en su poder y que había retirado gran cantidad de efectivo para no emplear sus tarjetas de crédito y así no dejar rastro de sus movimientos. Tampoco su teléfono móvil daba señal alguna, así que no podía ser rastreado. La policía concluyó que Patricia estaba intentando salir del país.

Enseguida se tomaron medidas para que eso no fuese posible. En los aeropuertos del estado se buscaba a una mujer de mediana edad, rubia, atractiva, bien vestida y con un niño de año y medio.

–Son días de mucho movimiento en carreteras y aeropuertos, faltan apenas 48 horas para la fiesta nacional y eso está dificultando la búsqueda –se excusó el comisario Cunningham.

–¡Pero tiene que estar metida en alguna parte! –exploté al ver como Frank se retorcía de angustia en una silla.

–Estamos rastreando los hoteles, casas de huéspedes y moteles de la zona. Lo más probable es que esté escondida en algún lugar dando una falsa identidad, haciendo tiempo para salir en el momento que crea oportuno. Incluso puede que haya cambiado de aspecto para no ser reconocida.

–¿Han registrado las otras propiedades de los Van der Veen? –preguntó Frank.

–Sí, sin resultados –admitió el comisario.

–¿Y ahora? –pregunté.

–Hay que esperar. Dará un paso en falso, alguien la verá, la reconocerá a ella o al niño. Siempre ocurre –dijo el comisario Cunningham–. Sé que en estos casos la espera es muy dura, por eso creo que deberían regresar a su casa y esperar allí, aquí no pueden hacer nada, solo ponerse más nerviosos. Se encontrarán mejor si intentan descansar un poco. Háganme caso. Si tenemos cualquier noticia, nos pondremos en contacto con ustedes inmediatamente.

–¿Lo harán o solo está intentando tranquilizarnos? –pregunté.

–Tienen mi palabra. Yo también soy padre –respondió Cunningham con semblante muy serio.

–Gracias –resoplé–. Seguiremos su consejo.

Frank nos miraba como si no entendiese lo que estábamos hablando.

–No, prefiero esperar aquí –murmuró.

Me acerqué para ponerme de cuclillas frente a Frank. Estaba pálida, ojerosa, despeinada, sus manos temblaban. No había podido tragar ni tan siquiera un vaso de agua en más de veinticuatro horas y no había dormido nada, permaneciendo en vela, recostada en mi hombro toda la noche. No iba a aguantar mucho más en esas condiciones.

–Vamos a casa, amor. Necesitas comer algo y descansar. Los dos lo necesitamos –le dije con ternura.

–No. Quiero quedarme, quiero estar aquí cuando llegue Korey –suspiró con lágrimas en los ojos.

–Frank… –susurré. Me dolía el alma escuchar el nombre de nuestro hijo pequeño, pensar en él y ver a Frank así–. El comisario tiene razón. Aquí están haciendo su trabajo y, en cuanto tengan noticias de Korey, nos avisarán.

Ella negó con la cabeza con obstinación.

–Charlotte estará preocupada y hoy es su cumpleaños –dije.

Frank me miró con sus preciosos ojos enormes y tristes. Estaba desolada.

–No… no me acordaba… –gimió.

Acaricié su rostro con delicadeza y mis ojos se llenaron de lágrimas silenciosas mientras veía las suyas caerle por las mejillas.

La tomé de la mano y se levantó como sin voluntad para irnos a casa, intentando convencernos de que era lo mejor. Nos daríamos un baño, intentaríamos comer y descansar.

–Un coche patrulla los llevará a su casa –dijo el comisario al vernos dispuestos a marchar de la comisaría.

Cunningham llamó a la agente Sarah y le pidió un coche patrulla con dos agentes para acompañarnos. Cuando ya salíamos hacia la soleada calle, el comisario me paró en la puerta.

–Usted parece más entero que su mujer –susurró.

–No lo crea. Ella es muy fuerte. Yo solo intento…–Resoplé.

No me salían las palabras. «Solo intento no hundirme y hundirla conmigo», pensé.

–Les recomiendo que, si no quieren angustiarse aún más, no pongan la televisión. En las noticias locales ya se están empezando a dar datos acerca del secuestro pidiendo la colaboración ciudadana –me dijo, intentando que Frank no le oyese–. Y una cosa más.

–Dígame.

Miré hacia el coche patrulla. Frank ya estaba dentro, sentada en el asiento trasero, mirando a la nada, como ensimismada.

–Dentro de unas horas se habrá cumplido el plazo de cuarenta y ocho horas para activar la alerta a otros estados.

–¿Y eso qué significa, comisario?

–Que los federales tomarán el mando, pero no dejaré de buscar, ni de mantenerles informados. Le he dado mi palabra y la cumpliré. Soy de una comisaría modesta, pero sé cómo se deben hacer las cosas. Confíen en nosotros. Recuperaremos a su hijo.

–Gracias por todo –asentí esperanzado para, rápidamente, alcanzar a Frank y sentarme junto a ella en el coche patrulla que nos condujo a casa.

Ya en casa nos recibió Charlie junto con Pocket y Jalissa. Todos estaban angustiados, pero antes de explicaciones y muestras de apoyo nosotros corrimos a felicitar a Charlotte y nos abrazamos a nuestra hija mayor con fuerza y necesidad.

–Ya sé que hoy no voy a poder tener fiesta de cumpleaños, pero cuando vuelva Korey podremos celebrarla. No me importa que sea otro día –dijo nerviosa, de carrerilla.

–¡Claro que sí, princesa! –dije abrazándola de nuevo.

–No te preocupes por nada, ma chère. –Le sonrió Frank.

–Es que…

–¿Qué hija? –pregunté contemplando su carita pecosa.

–Es que… Jewel dice que no puedo pensar en mí cumpleaños ahora –dijo Charlotte apenada.

–¡Es normal que pienses en tu cumpleaños! Tú no estás haciendo nada malo –le susurró Frank tomándola en brazos.

–Quiero que Korey vuelva pero no por mi fiesta. No quiero ser egoísta –dijo con tristeza.

–Ya lo sé, cariño. No lo eres. No te sientas culpable, princesa –susurré con el corazón encogido de dolor al escuchar a nuestra hija mayor. Recordé lo culpable que me sentía de niño cuando mi abuelo me decía que mi padre estaba enfermo y yo solo podía odiarle por no ser capaz de prepararme una fiesta de cumpleaños como a los demás niños.

Charlotte no quiso abrir sus regalos hasta que volviese su hermano. Mi madre se la llevó a la playa con los Moore, para distraerla y para que descansásemos y nosotros nos pusimos a preparar algo de comer, en silencio, haciendo cada cosa como autómatas, intentando no pensar en nada.

Al sentarnos a la mesa frente a los platos llenos de comida, ninguno de los dos hizo el ademán de coger el tenedor para llevárselo a la boca.

–No puedo comer –murmuré.

–Yo tampoco. No me entra nada –dijo Frank.

Me levanté a retirar los platos, guardé la comida en el frigorífico y me dispuse a hacer lo que siempre me había funcionado.

–Voy a hacer té y después a llenar la bañera para preparar un baño, creo que será lo mejor –dije dejando la tetera a hervir.

–Ya preparo yo el té –se ofreció Frank.

–No, ya lo hago yo, amor, no te molestes.

–No es molestia, Mark. Prefiero… mantenerme ocupada.

–Está bien –asentí intentando no pensar en toda la angustia que estaría sintiendo ella, y decidí hacer todo lo que fuese para aplacársela un poco.

Dejé a Frank pensativa frente a las tazas de té aún vacías y me dirigí al baño, pasando primero por el salón para ponerle algo de música.

«Esto también funciona», pensé sabiendo que la música era buena para ella, que siempre la hacía sentirse mejor.

Regresé a la cocina. Sonaba ya el aria más triste de Donizetti: Una furtiva lacrima, una romanza para tenor incluida en la ópera L’elisir d’amore y Frank, de pie frente a las tazas de té humeantes, las contemplaba ensimismada.

–El baño ya está preparado –musité a su espalda.

Frank se giró y me tendió una taza de té. Ella tomó otra y le dio un sorbo breve.

La miré y me devolvió una mirada llena de sufrimiento y de fuerza, ambas cosas a la vez.

Estaba orgulloso de ella. Una vez más, el dolor volvía, el sufrimiento regresaba a nuestras vidas. Pero mi Frank no estaba hundida, ni derrotada, todo lo contrario, plantaba cara a lo adverso y lo malo. Siempre lo hacía, lo hacía conmigo, lo hacíamos juntos.

Capítulo 57
Crazy

–Necesito pensar y no puedo –suspiró Frank envuelta en mi albornoz.

–¿No te ha relajado un poco el baño? –le pregunté con ternura, viendo cómo se secaba el pelo con una toalla mientras yo permanecía aún metido en el agua tibia de la bañera, sin decidirme a salir.

–No lo sé –resopló–. Lo necesitaba, pero es que… No paro de darle vueltas. Patricia no es una mujer que haga las cosas a la ligera. Siempre sopesa y se piensa todo. Por eso le salió mal con mi padre, por pensárselo tanto. Es todo lo contrario a lo que era mi madre, es fría y calculadora.

–Intenta no pensar en ella –le rogué apenado.

–¡Tengo que hacerlo, Mark porque sé cómo es y sé que tiene que estar en algún lugar que ella conoce bien! Estoy segura de que hemos pasado algo por alto, que tiene un plan y que lo está siguiendo al detalle. Patricia nunca improvisa –afirmó Frank con una febril energía que me preocupó.

–Deberíamos intentar dormir un poco –sugerí cerrando los ojos, pero al hacerlo solo veía a Korey, así que los abrí para no sentir tanto desconsuelo.

–Sí, tal vez así consiga aclarar mis ideas. Me duele la cabeza –respondió.

Salí de la bañera, me anudé una toalla a la cintura y me di cuenta de que a mí también me dolía muchísimo.

La casa estaba en un extraño y doloroso silencio, no como cuando estaban juntos nuestros dos ruidosos y alegres hijos, chillando y riendo, correteando y jugando a cada momento. Y en ese momento pensé que en cuanto tuviésemos de nuevo a Korey entre nosotros, jamás volvería a regañarles por tonterías o a quejarme de que alborotaban mucho.

Ya en la cama ambos intentábamos dormir sin lograrlo, dando vueltas y más vueltas, abrazados, esperando una llamada que nos dijese que todo había acabado y que nuestro hijo estaba bien, a salvo de aquella loca.

–Korey está bien, estoy segura –susurró Frank con una seguridad asombrosa.

–Amor… –suspiré besando su pelo con ternura.

–Sé que Patricia no le hará ningún daño.

–¿Cómo puedes estar tan segura? –murmuré, e inmediatamente me arrepentí de sonar tan cruel, sobrepasado por cada minuto que seguía transcurriendo sin noticias.

–Lo sé –respondió con tozudez.

Frank se fue quedando dormida ante mis ojos. Su respiración se tornó más suave poco a poco y su cuerpo tenso y agotado se relajó lentamente hasta que se sumió en un sueño profundo. Y así, mirándola preocupado, sin perderme detalle de sus pequeños suspiros y de sus mínimos gestos, me dormí también, cayendo por fin en un sueño nada reparador.

Fue Frank quien me despertó a la mañana siguiente, saltando sobre la cama.

–¡Sé lo que va a hacer Patricia! –gritó sentada.

–¿Qué? ¿Qué dices? –balbuceé medio dormido.

–¡Mark, va a coger un yate! No me digas cómo, pero he soñado con ella esta noche. Con ella y con mi padre, con Geoffrey –dijo a todo correr, sin apenas tomar aire para respirar–. He recordado una vez que fuimos juntos en el yate de Tom. ¡Era Patricia quien lo llevaba! Yo era pequeña y ella tendría unos treinta y tantos años. Ella estaba feliz porque le encantaba navegar y sobre todo porque mi madre estaba en Europa, trabajando, y ella tenía a Geoffrey para ella sola. ¡Sabe pilotar un yate perfectamente!

Y de pronto comprendí y la miré asustado.

–¿Qué crees que piensa hacer exactamente? –pregunté sospechando lo que era.

–¡Va a llevarse a Korey fuera del estado, tal vez fuera del país, pero no va a hacerlo por carretera o en avión, va a ser por mar! Está esperando a que el viento sea propicio y que haya buena mar para navegar. ¡Corre, mira el canal del tiempo, Mark! –gritó.

Cogí mi móvil de encima de la mesilla y miré la pantalla. Frank tenía razón. Se esperaba un Cuatro de julio soleado. La noche estaría iluminada por la luna y un montón de fuegos artificiales a lo largo de toda la costa Este.

–Escucha esto: «La noche será despejada, con el cielo libre de nubes, con vientos suaves procedentes del continente, ¡de flojos a algo más intensos en la costa!» –leí en voz alta.

–¿Lo ves? La noche perfecta para salir con un yate a navegar. Habrá un montón de veleros de gente que quiere celebrarlo en el mar y ver los fuegos artificiales desde sus barcos.

–Pasará desapercibida… ¡Hija de puta! –exclamé–. ¡Llama al comisario Cunningham!

Me levanté de la cama para vestirme con rapidez y Frank cogió el teléfono inmediatamente y comenzó a hablar a toda velocidad. Ella también se puso a vestirse en cuanto colgó el teléfono. Cuando terminó nos miramos fortalecidos y rápidamente me acerqué a Frank para estamparle un beso en la boca.

–¡Por eso te quiero tanto, por lo lista que eres, amor! –le sonreí.

Ella me devolvió una sonrisa inmensa, llena de aquella maravillosa alegría esperanzada que la iluminaba siempre, la que la hacía tan única y tan valiosa.

Bajamos las escaleras a toda prisa. Al escucharnos mi madre salió del salón asustada y nos encontró ya en el vestíbulo, junto con Charlotte, que se había levantado al oír ruido.

–¿Qué ocurre? ¿Adónde vais? –preguntó angustiada mi madre.

–A comisaría –dijo Frank corriendo a besar a Charlotte.

–¿Es por Korey? –preguntó nuestra hija.

–Sí cariño, tranquila –contestó Frank.

–D’Shawn y Jewel se han marchado –dijo apenada nuestra hija.

Miré a mi madre extrañado.

–No han querido despertaros. Se han vuelto a Nueva York, no querían molestar.

–No molestan en absoluto –dijo Frank abatida, abrazando a Charlotte.

–Así se lo he dicho, pero no quieren ser una carga y han preferido esperar noticias en su casa. Pocket me ha dicho que te llamará luego, Mark, y que si hay alguna novedad o necesitamos algo que le avisemos enseguida.

–Está bien. Yo hubiese hecho lo mismo –suspiré comprendiendo a mi amigo.

–¿Ya le han encontrado? –susurró Charlie, intentando que nuestra hija no la oyese.

–No aún no, pero Frank tiene una idea muy verosímil de lo que puede estar planeando Patricia.

Mi madre me miró mortificada y de pronto me abrazó con los ojos llenos de lágrimas.

–¡Traedlo a casa, hijo! ¡Traedme a mi nieto! –me suplicó.

–Te lo prometo, mamá –le dije besando su mejilla mojada por las lágrimas, para abrazar a Charlotte con fuerza y salir hacia nuestro coche.

Por primera vez me di cuenta de lo mucho que quería ya a aquella mujer que me había traído al mundo. Ya no me era confuso sentir cariño hacia ella, se me había pasado aquella sensación tan incómoda que me provocaba sentir amor por mi propia madre.

El comisario Cunningham se tomó en serio las sospechas de Frank y ya había dado la alerta a todos los puertos y pantanales de los Hamptons y a todos los de los estados de toda la Costa Este. Sin embargo, Tom Van der Veen, que había sido convocado de nuevo a declarar, hizo menguar nuestras esperanzas al certificar que el yate familiar se encontraba amarrado en Sag Harbor, en el Yatch Club, pendiente de unas reparaciones. Era imposible que Patricia pudiese echarse a la mar con él.

–Y pronto se hará de noche –suspiré, de nuevo desesperado.

Salimos de la oficina con Tom Van der Veen para deambular estoicamente por la sala de espera, contigua al despacho del comisario.

Frank estaba muy callada. Yo sabía que andaba rumiando algo, que en su mente desmenuzaba cada recuerdo de Patricia intentando llegar a ella, a sus pensamientos y finalmente a su escondite.

–Puede ser que… –dijo Frank de pronto.

–¿Qué, amor? –pregunté ansioso.

–Que Patricia tenga otro barco preparado y que alguien la esté ayudando –apuntó Frank.

–No es una idea descabellada –dijo Tom Van der Veen con su cortesía característica.

–Pero ¿quién? –preguntó Frank extrañada.

Todos nos quedamos en silencio durante un buen rato hasta que de pronto sonó el teléfono dentro del despacho del comisario. El corazón me dio un vuelco y miré a Frank, que acababa de clavar sus ojos en los míos. Tras el cristal de la puerta, Cunningham cogió el teléfono y respondió con monosílabos durante un par de interminables minutos, después colgó y se levantó rápidamente para tomar la chaqueta de su uniforme y salir de la oficina.

–Bien, Bill, usted venga conmigo –le dijo a uno de los agentes, mientras se ponía su uniforme al completo.

–¿Qué ocurre, comisario? ¿Les han encontrado? –pregunté alterado.

–No, aún no –respondió muy serio–. Por cierto, señor Gallagher, hay una horda de periodistas delante de su casa. He mandado una patrulla para dispersarlos, pero me temo que volverán.

–¡Lo que faltaba! –exclamé furioso.

–Gracias, comisario –dijo Frank apaciguadora.

–Gracias a los dichosos periodistas algunos vecinos han decidido por su cuenta y riesgo comenzar una batida no autorizada en busca de su hijo –rezongó Cunningham.

Tom Van der Veen carraspeó nervioso, Frank nos miraba ansiosa a todos, pero el comisario no nos dijo una palabra más. Nosotros hicimos el ademán de seguirle, pero al darse cuenta, Cunningham se giró en redondo.

–Será mejor que ustedes aguarden aquí o en su casa, como prefieran. No es un consejo, es una orden, señor Gallagher. Bastante tengo con los vecinos –dijo muy serio al ver mi cara de pocos amigos.

–Es nuestro hijo, comisario –le contradije a la vez que intentaba serenarme.

–Lo sé y este es mi trabajo. No quiero que ustedes sufran ningún riesgo ni que pongan en peligro la operación interfiriendo.

–No lo haremos –dijo Frank.

–No lo saben, no saben cómo reaccionarán y no pueden asegurármelo. Lo siento, pero debo seguir un protocolo muy estricto. Es por el bien de su hijo. Háganme caso y esperen.

Y salió a toda velocidad, cerrando la puerta tras nosotros.

Resoplé exasperado y me dejé caer sobre una de las duras e incómodas sillas de la oficina.

–Voy a llamar a Charlie, a ver si está todo bien en casa. Creo que lo mejor va a ser que se lleve a Charlotte con ella a la ciudad. No me gusta nada que estén merodeando por ahí los periodistas y que puedan molestar a la niña –dije levantándome de nuevo, incapaz de estarme quieto.

Tom Van der Veen nos miraba en silencio, contenido, sin saber muy bien qué hacer. Parecía que iba a irse por donde había venido cuando se dio la vuelta y comenzó a hablar.

–A Patricia siempre le gustó navegar. Su padre le enseñó desde muy pequeña. Es una consumada marinera. Recuerdo que fue ella quien enseñó a navegar a nuestro Darren –dijo con tristeza–. A veces se iba sola hasta el Yatch Club de Sag Harbor y salía desde allí hacia Cedar Point. Prefería esa ruta a zarpar desde nuestra propiedad. Decía que se podía salir a mar abierto con menos riesgos volteando el cabo y tomando las corrientes que iban hacia el Atlántico. Ella solía atracar en aquel faro abandonado… Ahora no recuerdo el nombre.

–¡El faro abandonado de Cedar Point, el de la isla! La punta de arena se convierte en una isla durante las horas de marea alta –exclamó Frank.

–Sí, y acabo de recordar que solía limpiarnos el yate y tenerlo a punto siempre un tipo llamado… Wilson, creo. Su padre y su abuelo habían sido marineros. Creo que toda su familia lo era.

–¡Es lo que piensa hacer, salir de allí! –dijo Frank con vehemencia.

–Pero… ¿ella puede manejar sola un yate? –pregunté.

Tom Van der Veen asintió con seguridad.

–A motor, sí. Incluso me atrevería a decir que también a vela. Patricia es más fuerte de lo que parece. Está en forma, hace deporte, se cuida mucho y es de constitución recia.

–¿Cree que ese tal Wilson podría estar ayudándola? –pregunté.

–Si ella se lo ha pedido, lo habrá hecho. No me cabe ninguna duda. Wilson es un perro fiel –respondió Tom Van der Veen con cierta ironía.

Su rostro permanecía devastado, pero con aquella distinción congénita, propia de la alta sociedad, reacia a mostrar sus sentimientos. Sin embargo, intuí cierta incomodidad al referirse al tal Wilson. Tom Van der Veen se volvió de nuevo hacia la puerta de la salita de espera con la intención, esta vez clara, de marcharse. Fue cuando me dirigí a él.

–Tom… Gracias –dije tendiéndole la mano.

Tom Van der Veen se dio la vuelta con elegancia y me la estrechó.

–No hay por qué darlas. Me repugna lo que está haciendo Patricia, no quiero ser cómplice en ninguna circunstancia de su locura. Y… os pido disculpas por lo ocurrido en el pasado. Frank, lo siento. Me siento… responsable.

–Acepto tus disculpas, Tom. Pero a quien de verdad debes pedírselas es a nuestra hija.

–Lo hago –asintió con gravedad.

–Las aceptamos en su nombre –añadí.

Después de aquello, Tom Van der Veen tomó el camino de la puerta para, esta vez, desaparecer.

Frank y yo nos quedamos solos, sentados en la sala de espera, en silencio.

De pronto, Frank tomó mi mano y la apretó en la suya.

–Me niego a quedarme aquí esperando, Mark. Me volveré loca si tengo que hacerlo.

–No lo haremos. Lo tengo claro –dije tajante.

–Yo también –respondió mirándome sin dejar de asir mi mano.

No hizo falta aclarar nada, ambos nos entendíamos con solo mirarnos. No íbamos a quedarnos sentados esperando recibir noticias. Habíamos decidido seguir las pistas que el marido de Patricia nos había facilitado.

Días después supimos que Wilson empezó a trabajar para los Bradley cuando tenía quince años. Muchas mañanas y tardes se recorría con un fuera borda la distancia desde el Yacht Club de Sag Harbor hasta el faro para ver si la señora Bradley quería ir a tierra de compras. Un día, allá por los años 80, cuando Wilson era un muchacho rubio y atlético, llevó a la futura señora Van der Veen al faro, con su prometido, Tom Van der Veen, a visitar a los Bradley y se quedó prendado de aquella hermosa joven orgullosa y elegante. Aquella joven no era otra que Patricia. Fue Ray Wilson quien la desvirgó en aquel faro y no Tom Van der Veen en su noche de bodas.

El faro de Cedar Point County Park tiene vistas a la Bahía Gardiners y aparece en el registro nacional de lugares históricos del país desde la década de los 60. Inaugurado en 1868, de doce metros de duro granito, fue dado de baja en 1934 y sustituido por una luz automática.

El edificio fue construido sobre una isla de tres acres, solo poblada por un pequeño grupo de cedros que le dan el nombre, pero el huracán de 1938 creó un banco de arena que en la actualidad conecta la isla a la parte continental de East Hampton, formando una península que se conoce como Cedar Point.

Su linterna protegió a los marinos que entraban en Sag Harbor desde 1839, cuando era aún un puerto ballenero. El antiguo faro fue reemplazado por la estructura actual en 1868. En ese momento, Sag Harbor era uno de los puertos más importantes de la Costa Este de los Estados Unidos. Barcos balleneros, pesqueros, buques de mercancías y otras embarcaciones buscaban en el faro su guía hasta Sag Harbor. Hoy en día es una marca diurna para veleros y yates que navegan por el corazón de los Hamptons.

–En 1937 el faro fue puesto a la venta por el gobierno y comprado por un particular, un tal Beale, con planes para convertirlo en un pabellón de caza cercano a su coto privado, pero aquello nunca se llevó a cabo. Tras la muerte de su marido, Edith Beale, que era tía de Jacqueline Kennedy Onassis, vendió el faro a otra familia de la zona para su uso como casa de vacaciones. Aquella familia, los Bradley, eran primos directos de los Van der Veen –dijo Frank.

Conduje lo más deprisa que pude, pero el crepúsculo se nos echó encima mientras llegábamos a Cedar Point. Las luces de la bahía ya refulgían a lo lejos y la luna, casi llena, nos observaba como un vigía brillante y silencioso. La noche se iba a llenar de vistosos fuegos de artificio con los colores de las «Barras y estrellas». Faltaba muy poco.

Ambos íbamos callados, vigilantes, intentando mantenernos cuerdos, dándonos la mano para infundirnos fuerza. Frank miraba la carretera con valentía. No nos habíamos cruzado con ningún otro coche tras salir del último pueblo en dirección a la marisma.

–¿Tienes algún plan? –preguntó Frank.

–En realidad, no. Tú conoces el lugar mejor que yo –dije mirando a la ya estrecha carretera poco iluminada, pensando que aquello era una locura.

–Debemos ser prudentes, intentar que nadie nos vea llegar –dijo ella.

–Sí –asentí–. Tal vez deberíamos dejar el coche y acercarnos a pie.

–Y si vemos algún movimiento extraño…, un barco amarrado, llamaremos a la policía. No pondremos en peligro a Korey –dijo Frank con determinación, como queriendo convencerse a sí misma de sus propias palabras.

Aparqué a un lado de la carretera, que ya se había convertido en un camino vecinal mal asfaltado al que el viento llenaba de arena, y me solté el cinturón. Frank hizo lo mismo, respiró hondo, cerró los ojos un instante y al abrirlos me miró y exhaló el aire con fuerza. Yo tomé sus manos aferrándolas entre las mías justo antes de que ambos abriésemos las puertas del coche para salir a la carretera.

Caminamos juntos siguiendo el sendero, sin linternas que nos delatasen. Dejamos el coche allí, guarecido por unos arbustos, mientras la luna nos iluminaba. Podíamos escuchar nuestras respiraciones agitadas y rápidas junto con los grillos criqueando en la noche.

La brisa marina y su característico aroma a sal nos anunció que el mar estaba muy cerca. Ya se escuchaban las olas cuando a los lejos divisamos la silueta del viejo faro.

–El faro está situado al final de una larga lengua de arena que sobresale del acantilado. Si la marea está alta no podremos acceder a él porque el agua lo rodea y lo aísla de tierra durante unas horas –dijo Frank.

–Pues cruza los dedos, nena –susurré con el corazón latiéndome a mil por hora.

Un árbol nos dificultaba la visión y una nube aislada se interpuso delante de la luna. Aún no podíamos saber si el mar cercaba el faro. El sendero casi había desaparecido, pero nuestros ojos ya se habían acostumbrado a la oscuridad. Continuamos caminando cada vez más sigilosos hasta que llegamos a una zona despoblada de árboles donde la carretera desapareció para convertirse en pequeñas dunas de arena. Pronto comprobamos aliviados que la marea todavía no estaba alta.

Nuestros pasos ya se hundían en el arenal. El suave viento agitaba la vegetación de las dunas. El imponente y algo fantasmagórico edificio estaba ante nuestros ojos. Junto a él había una pequeña casa que parecía de madera, apenas un refugio de pescadores.

Escuchamos la música antes de ver la luz en la ventana. Era Patsy Cline y su famosísima canción, Crazy.

Acabábamos de encontrar a Patricia.

Capítulo 58
Nature Boy

Frank y yo nos quedamos paralizados, en silencio, a pocos metros del desvencijado refugio de pescadores, sin atrevernos a dar un paso más ninguno de los dos.

–¡Está en esa caseta, estoy segura! –susurró Frank conteniendo la respiración.

La miré. Yo también lo estaba a pesar de que, desde donde nos encontrábamos, no se podía divisar nada más que la luz del interior.

–Voy a llamar al comisario Cunningham –susurré decidido.

–¡No, espera, Mark! Tardará en llegar y la marea está subiendo. Solo tenemos una oportunidad. Nosotros ya estamos aquí.

La miré espantado, intuyendo lo que me estaba proponiendo.

–Amor, no.

–¡Ese tal Wilson va a venir a buscarla!

–¿Y si no es así? ¡Puede que estemos equivocados!

–¡Está esperándole! –me insistió Frank.

Resoplé asintiendo. Sabía que ella tenía razón, que en cualquier momento aquel tipo aparecería con un barco y se llevaría de allí a Patricia y a nuestro hijo.

–¿Y qué quieres hacer? –dije resignado y a la vez desesperado.

La conocía y no iba a poder hacer que cambiase de idea. Solo podía ayudarla.

–Hablar con ella. Yo sola –me soltó Frank sin pestañear.

–¡No, no, ni hablar! –Me asusté.

–¡Me escuchará, a mí me escuchará, Mark, y ganaremos tiempo! Mientras, informarás al comisario de dónde estamos –me susurró con la ansiedad y la angustia pintada en su rostro.

–¿Cómo sabes que te escuchará? –le pregunté irritado por no poder convencerla de que desistiese en su descabellada idea de hablar con Patricia.

–Intuición. Las dos somos madres.

El tiempo se nos echaba encima.

–¡Es una locura! –gruñí.

–¿Y si esperamos y la policía no llega a tiempo? ¡Se llevará a Korey, Mark! ¡Esa es su venganza contra nosotros! –Sus ojos estaban llenos de lágrimas.

La tomé con fuerza entre mis brazos y le besé el pelo, apretando su rostro contra mi cuerpo y sintiendo un dolor que me taladraba el pecho.

–Está bien –asentí con un ronco hilo de voz–. Pero por favor, si ves que la cosa no va bien o que estáis en peligro Korey o tú, avísame de cualquier manera. Grita o lo que sea e iré a ayudarte. Pero avísame. No te arriesgues tu sola.

–Lo haré, te lo prometo –asintió una y otra vez.

La besé en la boca con pasión y un miedo inmenso alojado en las tripas. Algo me decía que no era seguro lo que estábamos haciendo, que todo podía salir mal, pero también era consciente de que no teníamos otra alternativa. El agua comenzaba a anegar los alrededores del promontorio de arena y dunas donde se asentaba el faro.

Mi mano aferró la de Frank en un último intento por retenerla, pero tuve que soltarla para que ella se adentrase en el arenal. Caminó decidida hacia la casucha de madera y al llegar a la puerta la oí elevar la voz.

–¿Patricia?… ¡Patricia, sé que estás ahí! Ábreme, soy Frank. –Aguardó delante de la puerta cerrada–. Vengo sola. Ábreme, por favor. Solo quiero ver… a Darren.

Cuando Frank pronunció el nombre del hijo muerto de Patricia, la puerta se abrió.

No me quedé aguardando. No pude. Necesitaba estar cerca de Frank. No me fiaba de Patricia, nunca lo había hecho y no me había equivocado juzgándola como la gran alimaña que había acabado siendo. Así que, desoyendo las súplicas de Frank, me acerqué a la cabaña mientras avisaba al comisario Cunningham de nuestra situación.

«Ojalá tuviese una pistola ahora mismo», pensé jodido, casi fuera de mí, escribiendo a toda prisa un mensaje de WhatsApp que envié al comisario. Porque a pesar de que no soy un tipo al que le gusten las armas, justifique la violencia o que crea en la caduca Segunda Enmienda, en aquel trance supongo que brotó mi lado más oscuro, el que Patricia Van der Veen lograba sacarme siempre.

Puse el móvil en modo silencio y con sumo cuidado, casi agachado, me fui acercando hasta la mísera casita e, intentando que mi respiración se sosegase, me agazapé bajo la única ventana de aquel antiguo refugio de pescadores.

El cristal de la ventana estaba roto y por aquel pequeño vano que el vidrio había dejado en el sucio ventanuco pude oír la conversación que se desarrollaba dentro.

–¿Verdad que mi Darren es un niño precioso? –preguntó Patricia, cuya voz me sonó extrañamente dulce.

–Sí, está precioso, Patricia.

–¿Quieres verlo? –preguntó Patricia.

–No, no, déjale dormir. No le destapes –respondió Frank en un susurro angustiado.

Cerré los ojos y apreté los puños, aliviado. Korey parecía estar bien, aunque estaba claro que, en su locura, Patricia lo confundía con su difunto hijo cuando era pequeño.

«Tenías razón, nena. Siempre la tienes», pensé orgulloso de ella.

–Es muy bueno y tan guapo… ¡Un ángel! –La voz de Patricia sonaba extraña y melancólica.

–Sí, es verdad –dijo Frank en un hilo de voz.

Escuché atentamente los pasos de ambas sobre el suelo de madera de la casa. Agazapado bajo el ventanuco no podía ver sus caras, pero no pude evitar pensar que, por el tono de su voz, Frank parecía inquieta.

–¿Sabes una cosa? –susurró Patricia emitiendo un siseo como queriendo pedir silencio–. Tengo un secreto.

–¿Un secreto?

Patricia emitió una leve risita histérica que me demostró lo perturbada que estaba.

–¿Qué secreto, Patricia? –preguntó Frank con la voz temblorosa.

Patricia no respondió y se hizo el silencio, un silencio que me pareció eterno y comenzó a asustarme.

–A mí puedes contármelo. No diré nada –insistió Frank.

–¿Me lo prometes? ¿Me prometes que no le dirás nada a Tom ni a Geoffrey ni a nadie más? –preguntó Patricia con voz infantil.

–Te lo prometo –aseguró Frank con voz firme.

Los pasos de solo una de las dos se escucharon sobre la madera vieja que crujía y agucé el oído para poder entender lo que se hablaba dentro de la casucha.

–Tom no es el padre de Darren –susurró Patricia, y volvió a reír nerviosa.

–¿Cómo que no es el padre? –preguntó Frank extrañada.

–No. Su padre, el de verdad, va a venir a buscarnos esta noche para llevarnos lejos, con él. Antes nos veíamos aquí. Él tampoco lo sabe, pero se lo diré, le diré que tenemos un hijo y nos iremos y viviremos los tres juntos, felices para siempre.

La voz de Patricia adquirió un tono alterado.

–¿Adónde os iréis, Patricia? –preguntó Frank con voz temblorosa.

–A un lugar donde ni Tom ni Geoffrey nos encontrarán nunca. Ellos ya no podrán engañarme más. No se volverán a burlar de mí, no volverán a abandonarme porque me iré con mi hijo –dijo Patricia con una rabia sorda.

Un cohete lejano estalló y rompió el silencio y la quietud de la noche haciéndome dar un salto bajo la ventana. Las celebraciones por el Cuatro de julio estaban a punto de comenzar al otro lado de Cedar Point.

–Se va a despertar… –murmuró Frank angustiada.

Me di cuenta de que, si Korey despertaba y veía a Frank, querría ir con ella y probablemente las cosas se podrían feas.

–¡Ya falta poco! ¡Él va a venir por fin! –siseó Patricia con ansia.

–¿Quién viene, Patricia? –preguntó Frank nerviosa.

–Si vieses lo guapo que es… Ni Geoffrey ni Tom pueden hacerle sombra. Es tan sensual, tan apuesto… Alto y fuerte… y… –Gimió–. Lo hacemos aquí, escondidos de todo y de todos. El sí que sabe hacerme el amor de verdad.

–Te prometo que no se lo contaré a nadie, Patricia. ¿Quién va a venir? –insistió Frank elevando un poco la voz.

«Cunningham… ¿Dónde estás?» –pensé mirando impaciente la pantalla del móvil, agachado bajo la ventana rota. El agua rodeaba ya todo el faro.

Hubo otro desasosegante silencio dentro de la casa, quebrado por un segundo cohete.

–Ya sabes quién es. Seguro que tú también te has fijado en él. –Rio Patricia, vanidosa, para cambiar su voz por completo al momento–. Pero él es solo mío, tú no puedes quitármelo, zorra.

En aquel preciso instante mi mente me advirtió de que Frank estaba en peligro. Algo en el tono que empleó Patricia al insultarla me hizo sentir un miedo intenso que me produjo un escalofrío.

–Nunca se me ocurriría intentarlo, Patricia. Yo no tengo tu belleza y tu elegancia. Soy tu amiga. Puedes confiar en mí. ¿Quién es tu amante? –murmuró Frank con voz temblorosa.

El tercer aviso en forma de cohete explotó lanzado desde la población más cercana. La luna continuaba iluminando las dunas anegadas por el mar.

–Es… Mark –susurró Patricia, pronunciando mi nombre como en éxtasis.

En ese instante todo se precipitó. El ruido ensordecedor de las aspas de un helicóptero lo invadió todo y un haz de luz iluminó la lengua de arena, que ya era una isla, y el faro. Los fuegos artificiales que conmemoraban el Cuatro de Julio comenzaron a explotar desde un montón de puntos diferentes de la costa, sobre el mar, mientras el helicóptero se aproximaba con la intención de aterrizar en la exigua playa.

Al principio, confuso y deslumbrado por la potente luz, pensé que realmente alguien venía a por Patricia, a llevarse a mi hijo Korey, pero enseguida reconocí a varios policías vestidos totalmente de negro de pies a cabeza y deduje que serían de algún cuerpo especial. Todos ellos, sin haber aterrizado aún el aparato, saltaron a tierra y rodearon la zona junto a la casita en cuestión de segundos.

Simultáneamente pude apreciar como varios coches patrulla alcanzaban el final de la carretera, frenando en seco sobre el asfalto, dirigiendo sus luces hacia la casita de madera. De uno de ellos salió el comisario Cunningham seguido de varios de sus hombres para adentrarse lentamente en el arenal.

Continué agazapado contra la casa a la vez que, aliviado, me daba cuenta de todo aquel despliegue policial. Un agente de los que habían saltado del helicóptero me hizo señas para que me quedase donde estaba. El helicóptero se posó sobre el cabo en el momento en que Patricia salía corriendo de la casa junto con Frank. Frank llevaba en brazos a Korey, tapado por una mantita con unos dibujos de elefantes de colores que no recordé que le hubiésemos comprado nosotros. Korey comenzó a llorar mientras el comisario, a lo lejos, hablaba desde un megáfono.

–¡Señora Van der Veen, suelte el arma, ponga las manos en alto y entréguese!

Justo al oír al comisario me di cuenta, con horror, de que Patricia llevaba un arma en la mano. Todos los agentes apuntaban a Patricia mientras Cunninghan hacía gestos para que nadie disparase. Patricia miraba a todos lados deslumbrada y confusa, pero su sorpresa inicial enseguida dio paso a una furia ciega. Al darse cuenta de que estaba acorralada, Patricia se giró hacia Frank y, a pesar del ruido que hacía el helicóptero aún en funcionamiento, pude escuché como emitía un grito de rabia, apuntándola.

–¡Quiere robarme a mi hijo! ¡Deténganla! –gritó señalando a Frank con el arma.

–¡Patricia… no! Este no es Darren, es Korey, es mi hijo –dijo Frank sujetando a nuestro pequeño que, asustado, lloraba sin parar.

–¡No! ¡Mentira! ¡Es mi Darren! –aulló Patricia fuera de sí.

–¡Señora Van der Veen, hemos detenido a Wilson y lo ha confesado todo, está en uno de los coches patrulla! ¡Entréguese! –dijo el comisario.

Desde mi posición pude ver como Cunningham continuaba haciendo señas a todos para que se mantuviesen en sus puestos. De uno de los coches sacaron a un tipo de mediana edad, alto, de tez morena, con barba cana y esposado, un auténtico lobo de mar. Yo me levanté para comenzar a acercarme lentamente a Frank. Pero el comisario me dio el alto.

–¡Quédese donde está, señor Gallagher! ¡Que nadie se mueva! Señora Van der Veen, baje el arma lentamente, déjela en el suelo, levante los brazos y comience a caminar muy despacio hacia nosotros.

No di un paso más. Patricia se giró y al verme reconocí el odio en sus ojos, un odio que la poseía y que la hacía implacable. Fue como ver a un animal herido y arrinconado que sabe que no tiene escapatoria pero que ha decidido que morirá matando.

Lo recuerdo, aunque de un modo muy extraño, como si todo lo que sucedió, después de que Patricia se percatase de mi presencia, hubiese ocurrido a cámara lenta o lo hubiese visto desde fuera, como una película en la que yo era el protagonista y a la vez el espectador.

El corazón me resonaba en los oídos. Miré a Frank, que sujetaba a Korey con fuerza protegiéndolo con su cuerpo.

«No le sueltes, amor, por nada del mundo», pensé sin apartar mis ojos de los suyos.

Patricia solo nos miraba, a mí y a Frank, a Frank y a mí, apuntándonos intermitentemente. Yo estaba frente a las dos, formando un triángulo diabólico, y de espaldas a ellas estaba el comisario Cunningham. De pronto, Patricia, que no había dejado de observar a Frank y a Korey, se volvió. Su rostro estaba inexpresivo, sus ojos fijos en mí. Los fuegos artificiales continuaban explotando sobre nuestras cabezas, iluminando la escena, tiñéndolo todo de luz y color.

–¿Ya no me amas? –susurró Patricia dulcemente, sujetando el arma.

–Claro que sí –dije sin mover un solo músculo.

–Dime que me amas –imploró.

–Te amo –murmuré.

–¡Dímelo otra vez! –me rogó mirándome con lágrimas en los ojos.

Por un momento pensé que iba a dejar caer el arma.

–Te amo, Patricia –repetí elevando la voz.

Patricia sonrió y se llevó las manos a la boca con la pistola, para exhalar un suspiro que casi me pareció un jadeo obsceno. Frank me miraba angustiada y yo le devolví una mirada cargada de ternura. Fue un error. Al darse cuenta de nuestro contacto visual, Patricia cambió de actitud completamente.

–¡Mentira! –gritó fuera de sí, volviendo a apuntarnos con el arma.

–Patricia. Nos iremos tú y yo. Solos –le dije con suavidad mientras comenzaba a caminar hacia las dos lentamente.

–¡No se acerque, Gallagher! –escuché gritar al comisario.

–¡Mentiroso! ¡La quieres a ella! ¡A esa furcia francesa! –rabió Patricia.

Gritó aquellas palabras con un rencor feroz y se giró hacia Frank, a la que acababa de confundir con su madre, Valentine Mercier, para apuntar a su cabeza.

En la mente desquiciada de Patricia todo se mezclaba: Geoffrey Sargent, Wilson y yo parecíamos representar lo mismo para ella, algo parecido al enamoramiento y al deseo obsesivo.

–Mírame a mí, Patricia. No la mires a ella. Ella no me importa ¡Te quiero a ti! ¡Mírame a mí! –le imploré asustado.

Pero ya era demasiado tarde. Volvió a mirarme una vez más y la sonrisa lobuna de sus labios me heló la sangre.

–¡Tú tienes la culpa de todo, maldito mentiroso! ¡Pero lo vas a pagar! –rugió Patricia girándose de pronto, de nuevo hacia Frank.

No escuché el disparo, el estruendo de los fuegos artificiales rojos, blancos y azules lo ocultaron. Solo pude oír el grito desgarrador de Frank, que apretaba con desesperación a Korey contra su cuerpo.

Todo sucedió en tan solo una décima un segundo. Vi a Cunningham mover los labios, abrir mucho los ojos y gesticular, pero no entendí lo que decía. Vi a todos los agentes apuntando hacia Patricia y escuché el sonido que hacían los seguros de sus armas y, en el mismo momento en el que ella apretó el gatillo, miré a Frank y ya no vi nada más que sus ojos.

Dos zancadas me bastaron para llegar e interponerme entre Frank y Patricia. Los ojos de Frank, sus ojos del color del caramelo, dulces y enormes, me miraron aterrorizados. Me giré hacia Patricia para detenerla de un empujón y sentí un extraño zumbido en los oídos. Después Patricia desapareció de mi vista y me volví de nuevo hacia Frank, le sonreí y me quedé frente a ella. De pronto, me di cuenta de que los ojos de Frank estaban fijos en mí, en mi pecho.

–¿Estás bien, amor? –pregunté, y mi voz me sonó extraña, como lejana.

No me contestó. Di dos pasos hacia ella, que había retrocedido y continuaba mirándome con el pánico dibujado en su hermoso rostro. La miré temiendo que estuviese herida y, al ver que estaba bien pensé, aliviado, que Patricia había errado el disparo.

Frank dejó a Korey haciendo pucheros en el suelo, suavemente, sentado junto a ella y posó sus manos temblorosas en mi cuerpo, mirándolo sin cesar, como buscando algo y entonces, de repente, paró de tocarme. Fue cuando sentí aquel intensísimo dolor punzante que me quemaba por dentro, como si me atravesara de parte a parte y que casi no me dejaba respirar. Frank tenía sus ojos fijos en mi pecho. Entonces me miré y me di cuenta de que tenía el torso empapado en algo cálido y rojo. Me di cuenta de que era mi propia sangre y me tambaleé emitiendo un gemido ronco que me hizo toser y doblarme de dolor. Frank me miró horrorizada, sujetándome, pero las piernas no me respondían y caí de rodillas a sus pies, sin poder evitarlo.

–Mark, Mark… No, no… –gimió Frank arrodillada junto a mí con sus manos ensangrentadas para ponerse a gritar inmediatamente después–. ¡Ayuda, por favor, ayúdenle, está herido! ¡Mi marido está herido!

En ese momento creo que alguien tomó a nuestro hijo en brazos y se lo llevó.

–¿Y Korey? –susurré angustiado al no verle, intentando incorporarme sin éxito.

–Está bien, está bien. Tranquilo. Un agente acaba de llevárselo –murmuró Frank hablando deprisa, muy dulcemente, mientras yo continuaba tendido en el suelo, apoyando mi cabeza en su regazo. De repente me sentía terriblemente cansado.

–Qué guapa eres… –susurré mirándola fijamente, mientras ella me acariciaba el rostro y la cabeza sin cesar.

–No hables. Estate quieto… –me pidió con ternura. Su rostro expresaba la desolación más absoluta.

–No me duele –le dije para tranquilizarla.

Era verdad, no sentía dolor, solo algo ardiendo dentro de mí, algo que a pesar de ese calor mordiente me hacía sentir frío.

–¡Aguanta, Mark, aguanta, mi vida! –me suplicó.

Asentí. Estaba agotado y me di cuenta de que me costaba respirar. Giré la cabeza un poco y a mi lado vi el cuerpo de Patricia, inerte junto a un revólver, con los ojos abiertos, tirada sobre la arena con un tiro en la frente, aferrando la mantita de elefantes de colores con una mano. Cerré los ojos un momento y entonces escuché la voz de Frank llamándome desesperada.

–¡Mark, Mark! ¡No, no cierres los ojos, mírame, chéri! ¡No dejes de mirarme! –me rogó.

Y en ese preciso instante de mi vida me di cuenta de que cuando era un niño jamás imaginé que fuese posible, que nunca pensé que llegaría a ser tan feliz como lo había sido desde que la conocí a ella. Comprendí que todas las preocupaciones de la existencia son absurdas porque lo único auténtico y absoluto, lo que te obliga y te doblega, lo único verdaderamente poderoso es el amor. Cuando ocurre, cuando llega, todo lo que habías dado por sentado desaparece, arrasa contigo y te das cuenta de que eso es lo mejor de la existencia, lo que de verdad importa. Y que si lo tienes, si has vivido ese amor, pase lo que pase ha merecido la pena tu tiempo en la tierra.

–Te amo, nena. No lo olvides nunca –susurré sin fuerzas.

–Lo sé, lo sé… Calla, no te canses –sollozó para pensar en voz alta–. ¿Por qué lo has hecho, Mark?

–Porque soy irlandés, ¿recuerdas? Además… una vez me dijiste que te encantaban los hombres que son capaces de morir por una mujer, como en la ópera, pero que ya no existían, que eran de otro tiempo… –le dije con mi sonrisa canalla hasta que el dolor al respirar me hizo torcer el gesto.

–No me gustan. Era una idiotez –sollozó besando mi frente.

–Daría la vida por ti una y mil veces. Eres mi amor, lo eres desde el primer momento en que te vi. Y siempre lo serás, siempre. No llores, princesa –susurré haciendo un esfuerzo titánico por no desmayarme.

–Y tú, tú eres el mío ¡No me dejes, no nos dejes! –gimió besando mis labios.

Sentí su boca suave y tierna sobre la mía y sus lágrimas mojando mis mejillas. Después creí que me alzaban en volandas y noté la brisa marina sobre mi rostro. Alcancé a ver los haces de luz que teñían todo de rojo y azul, desde el cielo, cerré los ojos con la imagen de Frank en mi mente y después nada. Solo me pareció escuchar las aspas del helicóptero y una canción que resonaba en mi cabeza y que reconocí enseguida: Nature Boy, de Cole Porter, una de las canciones favoritas de mi abuelo.

«Lo más grande que aprenderás es a amar y ser amado».

Capítulo 59
Duetto Lakmé-Mallika (Lakmé de Léo Delibes)

A Patricia Van der Veen no le dio tiempo a disparar más que una sola bala porque fue abatida con un tiro certero de la agente Sarah.

Pero aquella otra de 22 milímetros, disparada desde su revólver semiautomático Smith & Wesson Ladysmith, me entró por el lado izquierdo del pecho rompiéndome una costilla y me atravesó la parte alta del pulmón derecho haciéndome perder mucha sangre. En su destructora trayectoria por el interior de mi cuerpo también se alojó en mi clavícula derecha destrozándola.

Durante el tiempo que duró mi inconsciencia juraría que vi a mi abuelo, que estuve con él y que fue el bueno de Seamus Gallagher quien me trajo de vuelta al mundo de los vivos. Me parece que le pregunté por mi padre y me dijo que no me preocupase más por él, que ya estaba bien, libre de todos sus demonios.

«Regresa. Aún no ha llegado tu hora», me dijo con su marcado acento irlandés de Cork, el que jamás perdió.

Sé que, en aquel momento, escuchando cómo se alejaba su voz, pensé que debía contarle aquella absurda experiencia a mi prima Fiona la próxima vez que la llamase. Seguro que ella, con sus legendarias historias irlandesas, sabría apreciarla.

Recuerdo haberme visto a mí mismo tendido en la cama del hospital, lleno de tubos que me salían del cuerpo, inmóvil y vendado. Creo que oí a mi madre hablando con algún médico que le decía que yo había estado en parada cardiorrespiratoria y a Pocket hablándome preocupado y llamándome «hermano». También recuerdo que no sentía ningún dolor, que a ratos intentaba salir de aquella especie de intenso sopor sin conseguirlo y que pensaba en Frank constantemente.

Soñé con ella, llegando hasta mí a sus veinte años, vestida con aquel abriguito amarillo, preciosa, encantadora, riendo despreocupada y feliz. La vi vestida de satén blanco, disfrazada de la Daisy de El Gran Gatsby, caminando por una playa desierta a la luz de la luna; gloriosa, tomando el sol desnuda sobre la azotea de nuestro loft de Queens, bailando conmigo en una calle de París, descalza con su vestido de novia de color rosa; en Cannes aplaudiéndome, embarazada de Charlotte y de Korey, sonriéndome despeinada y sofocada tras hacer el amor.

Recordé toda nuestra historia, la reviví en mi cabeza, en mil hermosas imágenes que se sucedían cronológicamente a toda velocidad, pero siempre reconocibles y pensé que aquel era el final.

–Quédate conmigo –la oía susurrar una y otra vez con su amada voz triste y acariciadora, como en una plegaria, y yo solo quería despertar de una jodida vez para que ella dejase de llorar.

Sé que Frank sostuvo mi mano y pude notar su amor, su fuerza, pude sentirla a mi lado en la habitación, todo el tiempo, a pesar de mi estado de inconsciencia. Y sé que fue ella quien me hizo aferrarme a la vida mientras me hablaba y me contaba cómo estaban Korey y Charlotte y cuánto me echaban de menos.

Cuando volví en mí la encontré sonriéndome entre lágrimas de alegría y alivio junto a la cama y entonces sí que sentí dolor, aquel dolor tan familiar, dulce e intenso en el pecho que me hacía respirar profundamente y que me cortaba la respiración a veces, cuando la miraba.

Quince días después yo ya estaba en mi casa, en Queens, con el hombro inmovilizado, el brazo en cabestrillo y un aparatoso y opresivo vendaje rodeándome el torso.

Charlie se había llevado a Charlotte y a Korey hasta Central Park, a hacer un picnic y mantener distraídos a nuestros vivarachos hijos. Era finales de julio y hacía un calor sofocante en Nueva York y el parque, bajo un buen árbol, era la mejor opción para pasar la tarde con unos niños revoltosos.

Frank acababa de afeitarme y se disponía a cambiarme el vendaje de la herida de bala.

Hacía poco que ella me había lavado el cuerpo en la bañera con una esponja, como a un niño, con mimo, intentando no mojarme la herida. Yo estaba recostado en la cama, desnudo y tapado tan solo por una toalla, junto a un ventilador y sobre un montón de almohadones que me mantenían casi sentado y que impedían que me tumbase, facilitándome el sueño. Frank había puesto música. En ese momento comenzó a sonar el precioso Duetto Lakmé-Mallika, de la ópera Lakmé de Léo Delibes.

El calor, a pesar del aire acondicionado y del ventilador, era asfixiante.

–Eres una gran enfermera, amor –bromeé mirándole los pechos.

–Y tú un pésimo enfermo.

Frank tenía razón, no era un buen enfermo. No aguantaba más en la cama, sin poder hacer… nada de lo que realmente quería hacer con ella.

Una vieja camisa mía blanca a medio atar me permitía admirar sus preciosos senos redondos y llenos asomando bajo la tela.

–Anda, cállate y déjame curarte –me riñó Frank.

Me había retirado con cuidado el vendaje, que comenzaba en mi hombro e iba hacia abajo hasta mi pecho, para lavarme y había dejado al aire un par de heridas. La más grande, aún abierta, estaba en la parte superior de mi pecho, rosada e irregular. Aquel agujero me supuraba, me picaba y me dolía al moverme o respirar hondo. La otra era la que los médicos me habían hecho en el hombro para extraer la bala y operarme la clavícula, cerrada mediante varios puntos de sutura negros y tirantes.

Frank me curaba silenciosa y atenta, con la camisa apenas cubriendo su cuerpo y unas pequeñas braguitas de algodón tapando su sexo. Ella acababa de salir de la ducha y aún tenía el pelo mojado.

Inspiré su aroma, una mezcla a ella y al gel de baño que aún le mandaban sus tías desde Grasse.

–Qué bien hueles –susurré.

Me sonrió con reproche, hermosa hasta dejarme sin aliento. Intenté tocarla acercando mi mano ya libre del cabestrillo a su cintura, pero Frank evitó mi caricia levantándose del borde de la cama. Volvió enseguida del baño, con el antiséptico y nuevos vendajes, los colocó con cuidado sobre la mesilla, junto a mí, y se arrodilló entre mis piernas para continuar con la cura, observando la herida mayor con una mezcla de aprensión y determinación.

–¿Te duele? –susurró al contemplar mi rostro, que se tensó en una leve mueca de dolor.

–Apenas nada –mentí.

Me miró como si no terminase de creerlo y se inclinó para dejar un suave beso sobre mi hombro magullado. Intenté que no se me escapase un suspiro de puro placer al sentir el roce de sus pechos sobre mi cuerpo, pero fue en vano. Todo en Frank, sus ojos mirándome preocupada, la forma en la que cuidaba de mí, todo hacía que la amase de un modo increíble.

Sus ojos se posaron en los míos y se dio cuenta de que le estaba mirando los pechos.

–Deja de mirarme las tetas, Gallagher.

–¡No te estoy… mirando las tetas! –balbuceé enfadado conmigo mismo por haber sido pillado in fraganti. Estaba claro que yo era transparente para ella.

–Sí lo estás haciendo. Llevas un buen rato.

Asentí sonriendo azorado. Mis ganas de ella eran imposibles de disimular. Sus pequeñas manos seguían recorriendo mi pecho inspeccionando la herida, el orificio de entrada de la bala, en realidad.

«Casi ha valido la pena el tiro», me dije pensando en lo bien que me estaba tratando desde que regresé a casa del hospital. Mis comidas favoritas y toda clase de mimos y caprichos. Solo había un pequeño pero: el sexo. No lo habíamos hecho desde hacía casi veinte días.

–Te quedará cicatriz –dijo apenada, cubriendo la herida con una gasa limpia.

–No me importa –susurré mirándola con ternura.

Ella volvió a bajar la mirada y continuó reponiéndome el vendaje para que mi costilla rota se soldara del todo. Cuando miré de nuevo sus ojos creí ver un inequívoco destello de deseo. Sonreí y con la mano buena comencé a soltar uno de los botones que mantenía cerrada su camisa, la mía, tomándome mi tiempo, dejando la camisa casi abierta y sus pechos al descubierto.

Deslicé un dedo por su cuello, despacio, disfrutando de su calor y su pulso latiendo bajo mi tacto. Frank dejó escapar un suspiro apenas audible y, sonriendo fascinado, me pregunté si ella era consciente del intenso poder que ejercía sobre mí.

Frank me devolvió la sonrisa y me dejó hacer, siempre era así, en realidad era ella quien marcaba los tiempos. Me miró respirando profundamente, con los sonrosados pezones erizados. Terminé de abrirle la camisa y descendí con mi dedo por sus pechos, acariciándola apenas, sin besarla. Ella cerró los ojos un instante.

«Es una magnífica señal. Tal vez tenga suerte y logre tener algo de sexo al fin», pensé emocionado.

Frank se inclinó hacia mí para besarme. No fue un beso casto, como todos los que me había dado desde que estuve en el hospital. Fue uno con los labios abiertos, un beso suave, largo y húmedo que me hizo el hombre más feliz de toda la tierra. La rodeé con el brazo sano y la atraje hacia mí, pegando su suave cuerpo al mío.

Mi miembro comenzó a reaccionar a su cálida presencia, abultando bajo la toalla. Ella se apretó más a mí y mi polla se estremeció. Estaba excitado. Mucho.

El beso fue creciendo en intensidad, hasta que Frank me frenó retirando su boca de la mía.

–Mark… Es mejor que paremos –murmuró débilmente sobre mis labios.

–No, princesa… Sigue… sigue –susurré aspirando el aroma de su pelo.

–Estás convaleciente de un balazo, no deberías hacer esfuerzos.

–Estoy perfectamente. ¿No lo notas? –dije apretando mi erección contra su muslo.

–La herida en el pulmón podría abrirse. Hace solo unos pocos días que te quitaron el drenaje –insistió.

–No vas a hacerme daño, no tengas miedo. Ya no tienes que tenerlo, amor. Estoy bien –susurré acariciando su rostro preocupado.

Ella me miró fijamente y su cara volvió a reflejar la intensa angustia de aquellas primeras horas en el hospital.

–Tenía tanto miedo de perderte que ahora… –suspiró.

–No me has perdido. Estoy bien, estoy aquí –repetí posando mi frente en la suya–. Solo quiero tenerte. Estar dentro de ti otra vez…

Un suspiro de pura necesidad escapó de su boca. Frank volvió a besarme con fuerza, momento que aproveché para deslizarle la camisa por los hombros, sin dejarla caer del todo. Por fin me permitió tocar la delicada piel de sus pechos, rodearle los pezones con los pulgares, pellizcándolos y tirando de ellos ligeramente. Arqueó la espalda para ofrecerme aquellas dos suaves maravillas redondas; rendida, sensual, con los ojos cerrados y la boca entreabierta.

Su forma de entregarse me hacía sentir el hombre más poderoso del mundo, el más afortunado. Cuando Frank volvió a abrir los ojos se fijó en mi hombro izquierdo, donde los puntos tiraban ligeramente de la carne cada vez que movía el brazo para acariciarla. Sus manos recorrieron mi pecho. No lograba entregarse como le apetecía porque le preocupaba mi herida y causarme dolor, pero podía ver el intenso deseo en sus ojos.

–Solo vamos a darnos placer, no te preocupes –le susurré con ternura–. Tengo tantas ganas…

Frank se mordió el labio con picardía.

–Yo también, pero…

–Vamos a hacer una cosa: tú me vas a hacer el amor a mí.

Frank asintió mordiéndose el labio con lujuria, me incorporé un poco y ella se colocó sobre mis muslos mientras yo le deslizaba la camisa por los brazos hasta dejarla sobre sus caderas. Me dejé caer de nuevo, de espaldas, para ver cómo se deshacía de sus bragas. Su sexo apareció ante mí y mi erección palpitó, dura como una roca.

–¿Vas a comportarte, estarte quieto y dejarme que te haga el amor? –preguntó arrancándome una de mis sonrisas canallas.

Asentí sintiendo como se me ponían los testículos tirantes y duros. Ella destapó mi erección cubierta aún por la toalla y la miró con deseo. Mi polla saltó impaciente ante sus preciosos ojos, en su máximo esplendor. Frank separó las piernas, arrodillada sobre mi miembro y pude contemplar su sexo sonrosado y húmedo justo encima del mío.

–Lo haremos despacio, con cuidado. Nada de movimientos bruscos –me dijo Frank muy seria–. Si te duele y necesitas que pare o notas que se te abre la herida, pídemelo y me detendré, chéri.

Accedí impaciente. No iba a pedirle que parara por nada del mundo. Mi mano se escapó hacia sus tiernos labios para separarlos y acariciar su clítoris sin prisa, mientras que con la otra mano, la del brazo sano, la atraje hacia mí sujetándola por la nuca para poder besarla profundamente.

Frank se inclinó sobre mí y la besé en el cuello, el hombro, el escote para atrapar uno de sus pezones con la boca, jugueteando con él entre mis dientes, rozándolo con mi lengua mientras hundía mis dedos en su cálido vientre. Ella, a cambio, me llenó de urgentes y húmedos besos, mordiscos suaves y gemidos de placer.

Guie su mano hasta mi erección y ella la tomó en la suya, acariciándola desde la base hasta el glande dejándome a punto. Volví a tomar sus pezones en mi boca, con fuerza, y aumenté el ritmo de mis dedos entre sus piernas buscando estimularla más y más.

–Estás tan tierna y mojada… tan suave y caliente, amor… –jadeé.

Me moría por perderme dentro de ella. Frank gimió meciendo sus caderas mientras su mano apretaba mi pene cada vez con más fuerza. Quería más, así que reclamé su boca tomándola suavemente por el pelo y ella accedió gustosa acercando sus labios, que cerró alrededor de mi miembro.

No abandoné su sexo y me centré en su clítoris, frotándolo con rapidez mientras que ella, con su lengua, no desatendía ni un solo centímetro de mí. Presioné con ansia el interior de su vagina y gruñí loco de ganas al embestir su maravillosa boca, con cuidado al principio, más profundamente a medida que ella me lo permitía. Frank continuaba gimiendo alrededor de mí, agachada, sin dejar de mover sus caderas al ritmo de mis dedos que se deslizaban dentro de ella, sin descanso. Cada vez succionaba con más fuerza y yo notaba sus dientes rozándome la suave y tensa piel, sintiendo ya la amenaza del orgasmo.

–¡Joder! –resoplé al límite.

–¡Te duele? –preguntó parando e incorporándose para mirarme asustada.

–No, mi vida, es una maravilla lo que me estás haciendo. Si sigues así me correré en tu boca y lo que realmente quiero es estar dentro de ti y llenarte, amor. Móntame –le reclamé jadeante.

Frank se incorporó del todo y ni corta ni perezosa se puso a horcajadas sobre mí.

–¿Así? –preguntó con absoluta malicia posándose sobre mi miembro, al tiempo que se pasaba su lengua brillante y rosada por los labios hinchados.

Bajé la vista hasta nuestros sexos para ver cómo mi miembro comenzaba a deslizarse entre sus pliegues empapados, acariciándome con ellos adelante y atrás, sin penetrarla aún.

Dejé caer los brazos, posé mis manos sobre sus caderas porque la costilla fisurada volvía a dolerme y me dediqué a disfrutar de ella. Fue en ese momento cuando se inclinó para besarme en los labios a la vez que se dejaba penetrar gimoteando de placer, un placer primitivo y urgente.

«¡Por fin!», pensé triunfante.

Noté todo su calor de golpe. Frank, mi maravillosa y sensual amazona, me cabalgaba lentamente, mientras yo me debatía entre el intensísimo placer que suponía estar dentro de ella y las punzadas de dolor de cada punto de aquellas malditas heridas.

Adoraba verla así, lasciva, gozando de mí y a la vez dándome todo aquel inmenso placer. Gruñí débilmente y ella incrementó los movimientos sinuosos de sus caderas para introducirme más profundo, muy dentro.

Frank me retiraba de su interior elevándose y volvía a unirse a mí, deslizándose sobre mi miembro, acogiéndome cada vez más, acoplándonos a la perfección.

Fui consciente de que habíamos llegado a ese punto en el que se había relajado del todo dilatándose entera. Era entonces cuando cada embestida me permitía ir más allá, llenándola por completo.

Si al comienzo del coito debía trabajármelo e insistir en penetrarla, permaneciendo dentro de ella y haciendo porque se adaptase a mi tamaño, el final era más profundo, más rápido, más intenso, más placer.

Frank era mi maldito paraíso y gemía gozando sobre mi cuerpo. Necesitaba estar aún más dentro y empujé de nuevo hasta que estuve enterrado en ella por completo. Cerré los ojos un breve instante, sintiéndome perdido en su calor, con el corazón latiendo con fuerza y mi miembro palpitante. Volví a retirarme y a hundirme con fuerza en su sexo húmedo y estrecho, golpeándola con mis caderas para llenarla.

–¿Te gusta así? –gimió mirándome sofocada.

–¡Oh, sí, más que nada en el mundo! –gruñí en una mezcla de placer y dolor.

–No quiero que te duela –susurró.

–No me importa –gruñí embistiéndola.

–Pero a mí sí. Solo quiero darte placer, chéri –jadeó.

En ese momento fui consciente de que los puntos me tiraban y temí que se me saltasen. Si sangraba de nuevo no habría forma de recuperar el momento de placer que estábamos disfrutando. Así que me senté en la cama aguantando el dolor y la elevé conmigo sin salir de ella. El cambio de postura le permitió tenerme profundamente dentro, al máximo.

Frank se acomodó sentada sobre mí y comenzó a marcar el ritmo de nuevo.

–¡Así…! ¡Más…! ¡Eso es, nena! –resoplé entre dientes, sudando a mares.

Yo acompañaba sus movimientos ayudándome con el brazo sano. Esa postura tenía la ventaja de permitirme besarle los labios, el cuello y todo lo que me quedaba al alcance de la boca. Le acariciaba los pechos con mi lengua jugando con sus pezones, mientras que con la mano derecha me aferraba a sus nalgas, manteniéndola pegada a mí, asegurándome de que dentro de ella no había más espacio que para sentir el placer que le estaba dando.

Sus ojos se mantenían fijos en los míos, atrapándome. Frank me miraba llena de deseo, arrastrándome con el ritmo que imponían sus caderas. Gemí sintiéndome profundamente dentro de Frank, de toda ella, no solo de su vientre, y me dejé caer en la cama, rendido de placer, notando cada dolor, cada presión acariciadora de su vagina, cada latido de mi corazón. Ella continuó ondulando sus caderas conmigo dentro, dejó caer la cabeza hacia atrás con los ojos cerrados, gimoteando sudorosa, perdida en el placer. Noté la tensión incrementándose en mi miembro, y la ignoré reprimiendo las intensas ganas de acelerar el ritmo.

Frank jadeaba enloquecida mientras ya sentía como los primeros síntomas de su orgasmo la dejaban totalmente a mi merced. Le temblaban los muslos, los pechos, las nalgas. Sus gemidos se convirtieron en pequeños sollozos jadeantes. Su vientre se contrajo con espasmos violentos, empujándome sin remedio hacia mi propio orgasmo, que luchaba por contener solo por prolongar el espectáculo que suponía ser testigo de su placer.

–¡Así, muy bien, princesa! ¡Sigue! ¡Sigue! –la animé con las fuerzas que me quedaban.

–¡Oh, Mark…! ¡Te amo! –gritó.

–¡Dámelo! –imploré al borde del agotamiento, empapado en sudor.

Frank se quedó quieta un instante, con la piel erizada, temblando involuntariamente y abandonada por completo a mí. Loco de placer, aceleré el ritmo de mis embestidas, sin misericordia, buscando mi propio orgasmo. Aproveché que yacía prácticamente inmóvil sobre mí, jadeando casi sin fuerzas, mientras su vientre seguía contrayéndose con intensos espasmos y apreté con fuerza dentro de ella.

Frank gimoteaba mi nombre sollozando de gusto. Todo mi cuerpo se tensó, desesperado, y cuando estallé con un rugido de triunfo inundando su vientre con mi semen, fue uno de los momentos más memorables de toda mi jodida existencia.

Cuando recuperó la consciencia buscó ansiosa algún gesto de dolor en mi rostro. No lo había. Solo pudo encontrar felicidad y amor. Me sentía más vivo que nunca.

Ella tenía los ojos húmedos y entrecerrados y la respiración pesada, el cuerpo suave y lánguido como cada vez que se recuperaba de un orgasmo, pero al mirarme pareció despertar de esa bruma de placer y se incorporó rápidamente sobre las rodillas, todavía conmigo dentro de ella.

–¿Estás bien? –susurró.

–Sí, estoy muy, muy bien… Tranquila –resoplé agotado y sudoroso.

Pero no, estaba claro que yo no estaba al cien por cien. Me sentía genial pero también débil y cansado, como si hubiese corrido una maratón, aunque aún la deseaba.

–Deja que vea esas heridas… –Con dedos cuidadosos levantó el vendaje por una esquina y echó un vistazo–. Parecen estar bien.

Le acaricié los muslos con las manos, disfrutando de la visión de su cuerpo sobre el mío y no pude evitar pensar en que en cuanto pudiese moverme con más facilidad le iba a hacer un cunnilingus espectacular.

–Estoy bien, amor –respondí–. Yo estoy bien con solo mirarte.

–Has hecho algo más que mirarme, chéri.

Negué con la cabeza sonriendo.

–Técnicamente me he dejado hacer.

Frank elevó una ceja y volvió a besarme en los labios.

–Voy a darte los medicamentos que te han recetado y te vas a quedar en la cama descansando –dijo levantándose.

La miré caminar desnuda por la habitación mientras se sacudía el pelo y me quedé absorto en sus caderas, en la curva de su espalda, en su trasero respingón, en sus pechos orgullosos meciéndose al compás de sus sensuales movimientos. Mi semen brillaba en el interior de sus muslos resbalando por ellos.

«Si estuviese en plena forma, todavía estarías tirada en la cama sin poder moverte ni abrir los ojos y yo a punto de follarte de nuevo, amor mío», pensé.

–¿Cansado? –preguntó con malicia al regresar con las pastillas.

–Apenas –mentí–. Dame un par de días para que pueda moverme bien y te lo demostraré.

Frank puso los ojos en blanco y me puso el vaso de agua en la mano, con el antibiótico, el antiinflamatorio y el calmante. Los tomé sin rechistar y sin apartar mis ojos de ella. El placer todavía era evidente en su rostro. Estaba preciosa, sonrojada, con cara de recién follada.

En ese momento, al sentirme relajado, comencé a notar realmente el dolor de mis heridas y mi debilidad. El peso del cansancio me cayó encima con fuerza y de golpe.

Me gané otro beso por buen chico antes de que Frank entrase al baño y me quedé mirándole el culo mientras se alejaba.

La dejé ir a regañadientes.

«Ese culo… nena. Si yo estuviese bien te ibas a enterar», pensé con lujuria.

Me quedé dormido antes de que Frank regresase del baño y al despertar reconocí que estaba haciéndome viejo.

Moví con cuidado el hombro izquierdo provocando que los puntos tirasen. Las costillas me dolían según lo esperado, pero no me importaba, el dolor físico pasaría.

Me sentía el hombre más afortunado del mundo por estar vivo y tenerla. Con Frank nada dolía, ni las heridas ni los recuerdos. Todo era suave y cálido junto a ella. Tenía a mi lado a una mujer inteligente, fuerte y generosa, que me amaba. Y en ese instante supe que, de morir de alguna forma, elegía morir en sus brazos. Sí, quería morirme junto a ella, dentro de muchos años, habiendo conocido a los hijos de mis hijos, después de haberle hecho el amor un millón de veces más.

Capítulo 60
You are so Beautiful

A veces regresamos al principio, al mismo lugar donde las cosas comenzaron.

Esta vez, mi historia concluye aquí, en Nueva York, en el Waldorf Astoria, casi diez años después de conocer a Frank y a punto de comenzar el 2021.

Podíamos habernos ido a pasar la última noche del año a cualquier parte; al concierto de Año Nuevo en Viena, rodeados de grandes fortunas o a algún paraíso perdido como las Seychelles o Bora Bora, pero mi Frank solo quería estar aquí, en casa, en nuestra ciudad, la que había sido testigo de nuestra historia.

Aquella tarde, mientras Frank se preparaba para celebrar la noche de fin de año, se encontró su primera cana en el espejo del baño y se la arrancó con decisión, resuelta a no teñirse aún.

A mis treinta y ocho años, las arrugas y algunas canas ya estaban allí desde hace tiempo pero no me preocupaban demasiado, habían surgido de vivir y sobre todo de reír gracias a ella y a nuestros hijos.

Frank y yo habíamos alquilado uno de los apartamentos del Waldorf; The Towers, para celebrar aquella noche solos y vestidos de gala, esta vez sin escaparnos ni escondernos.

Charlie, convertida en una abuela muy comprensiva, se había quedado en Queens a pasar la Nochevieja, al cuidado de nuestros dos hijos. Cada vez pasaba más tiempo en Nueva York y menos en Los Ángeles y se estaba deshaciendo de alguna de sus productoras y negocios menos importantes. Nuestra ciudad ya no suponía para ella penosos recuerdos. Charlotte y Korey los habían borrado para siempre.

Situada en el ático del edificio, la suite era majestuosa, con una amplia terraza, un salón enorme con chimenea y sus espectaculares vistas panorámicas de la ciudad.

Aquella noche ambos nos vestimos, peinamos y perfumamos para el otro, para gustarnos. Lo preparamos todo a conciencia. Yo me puse mi esmoquin negro hecho a medida y esperé pacientemente a que Frank estuviese lista.

No me dejó verla mientras se preparaba, así que la esperé improvisando algunas notas en el fabuloso piano de cola negro que había en la suite. Cuando salió del baño me quedé con la boca abierta y me levanté del banco frente al piano para mirarla.

–En Main Beach lo echo de menos –reconocí tocando la tapa de aquel estupendo piano.

–Te regalaré uno como este. Para tu cumpleaños.

–No, no tienes por qué. –Le sonreí con ternura–. Además, no cabrá en la casita de la playa.

–Sí, déjame regalarte uno.

Negué con la cabeza sonriendo. Frank estaba resplandeciente. No podía apartar mis ojos de ella. Llevaba el pelo largo, despeinado y con volumen, muy poco maquillaje y la raya del ojo a lo Bardott; extra de rímel en las pestañas y los labios rabiosamente rojos. No llevaba apenas joyas, solo nuestro anillo de casados y unos pendientes que le había regalado mi madre por Navidad.

El vestido era largo, de terciopelo, de un bonito color amarillo dorado. Con tirantes finísimos, vuelo y adornado con una diminuta y delicada pedrería, dejaba al aire su preciosa espalda. En los pies calzaba unas sandalias rojas también de terciopelo, a juego con su manicura de manos y pies. Todo era vintage, de Valentino, me dijo ella.

–Estás… –susurré abrumado.

–¿Cómo, Gallagher? –Rio.

–Impresionante. Estás preciosa. –Sonreí casi intimidado ante tanta belleza.

–Tú también. ¿Ves como ese esmoquin te queda como un guante?

Asentí sin dejar de mirarla.

Hay que decirlo, siempre. Cuando sea, donde sea. Hay que decirle que está preciosa cuando se toma la molestia de pasarse varios días para elegir un vestido, el vestido, ese y no otro. Cuando se hace un peinado especial o se mira y se remira en el espejo mientras se maquilla con esmero. Cuando se perfuma y se pone esa crema que le deja la piel tan sedosa, cuando se calza unos Louboutins aunque en el fondo odia llevar tacones. Hay que decirle que está y que es preciosa porque si no lo haces no es porque seas así, poco detallista, es porque eres un imbécil.

El ambiente de la suite era cálido y acogedor, con muebles en maderas oscuras y luces suaves e indirectas. La chimenea estaba encendida y grandes éxitos del jazz sonaban de fondo. Pero, por alguna extraña razón, nos sentíamos algo cohibidos a solas en aquella lujosa habitación.

–Parecemos nuevos. –Sonreí frente a ella.

–Ya no tenemos costumbre de pasar la noche fuera y menos de prepararnos tanto. La verdad es que empiezo a tener sueño –dijo Frank.

–Y yo. A estas horas solemos estar ya en la cama. –Reí.

–Pero hoy merece la pena todo porque es una noche especial –me dijo algo misteriosa.

En realidad, yo estaba nervioso porque tenía una cosa para ella y en aquel momento no me percaté de la trascendencia de su comentario. Le había comprado algo importante y quería dárselo en el momento exacto y eso me distrajo.

–¿Y si empezamos por la cena? –preguntó.

Asentí. Ella también parecía extrañamente impaciente.

Caminamos hasta la mesa del comedor y dejé que se sentase primero, retirándole la silla. Frank dejó escapar una risita divertida. Era como un juego. Después me quité la chaqueta, dejándola sobre una butaca, me remangué la camisa con elegancia y contemplé encantado como Frank respiraba hondo al ver cómo se me marcaban los músculos de los brazos y los hombros bajo la tela apretada de mi estupenda camisa de sastrería.

Comenzamos a charlar de las últimas anécdotas y trastadas de nuestros hijos y se nos contagió el buen humor rápidamente. La hice reír y eso y la estupenda cena hizo que no quedase ni rastro de nuestra timidez inicial.

–El solomillo está delicioso –dije metiéndome otro trozo en la boca.

–Y la ensalada de higos… –dijo Frank haciendo un ruido de placer que me hizo sonreír.

–Y la langosta. La langosta estaba espectacular. Es la primera vez que la como.

–¿En serio?

Asentí sonriente.

–Has recuperado el apetito –le dije.

–Sí, eso parece –murmuró Frank bajando la mirada.

–Esta mañana no has desayunado.

–No tenía ganas. –Sonrió mirándome de nuevo.

Frank se había saltado tres desayunos tres días consecutivos y eso me tenía escamado. Algo la tenía inquieta, estaba seguro.

No insistí, parecía no querer seguir hablando del tema. En vez de eso me dediqué a observar detenidamente y con deleite cómo se comía una de las trufas que teníamos de postre.

Con una mirada que me incendió de pies a cabeza, sostuvo la trufa medio mordida frente a mis labios y justo antes de que pudiese probarla me la quitó de la boca y se la metió toda entera en la suya, haciéndome reír con su jueguecito sexy. Después tomó otra y me la tendió metiéndomela en la boca para que la terminase. Lo hice sin dejar de mirarla a los ojos. Sus dedos se adentraron entre mis labios como una ofrenda preciosa y yo le chupé el polvo amargo que había dejado en ellos la trufa de chocolate.

Frank suspiró al sentir mi lengua en sus dedos y dejó que se los lamiese suavemente hasta retirarlos de mi boca, rozando mis labios con su pulgar.

De pronto su semblante cambió, sus pupilas se dilataron y nuestro deseo lo impregnó todo, cargando el ambiente de aquella especie de electricidad que nos envolvía siempre, sin remedio. Frank acortó la escasa distancia que nos separaba en la mesa y me susurró en la boca un «llévame a la cama, chéri», lleno de necesidad, precipitando sus labios contra los míos en un beso urgente y cargado de deseo, al que yo correspondí con toda la pasión de la que fui capaz.

Ya en el dormitorio nos sonreíamos ansiosos. Joe Coker cantaba You are so Beautiful y yo podía sentir como propias cada una de las palabras de aquella letra llena de amor.

No sé si fue por la canción o por todo lo que representaba aquella noche en nuestras vidas, pero ambos estábamos encendidos, locos por hacerlo.

La acaricié toda; los pechos, la espalda, hacia abajo, hasta alcanzar su estupendo trasero, tomándola por la cintura. Ella podía sentir mi respiración en su nuca. Estábamos muy juntos, yo a su espalda podía sentir la intensa energía que emanaba de su cuerpo. Frank tembló y me giré para ponerme frente a ella.

Comenzó a desabrocharme la camisa mirándome con lujuria, en silencio. Solo se escuchaba el ruido de sus incursiones en el vello de mi pecho, a través de mi camisa y el de nuestras respiraciones agitadas.

Sus ágiles manos comenzaron a soltarme la pajarita y tras dejarme sin lazo y con el pecho al descubierto, Frank comenzó a soltarse su vestido.

–No, déjame a mí –susurré frenándola con suavidad.

Con una sonrisa de las mías la fui desnudando lentamente, rozando su cuerpo al paso de mis manos, levantando en ella eróticos suspiros de placer.

Cuando la tuve en ropa interior, liguero incluido, me quedé mirándola como un depredador a su presa, regodeándome con lo que estaba punto de suceder entre nosotros.

«Se ha vestido para mí. Sabe lo que me ponen los ligueros», pensé entusiasmado.

–No he visto nada más sexy que tú en toda mi vida –resoplé.

Sus hermosos ojos me examinaban y me invitaban a acercarme. Me abalancé sobre ella para darle un ansioso y apasionado beso al que ella respondió impaciente a la vez que me quitaba la camisa, ávida por tocar mi cuerpo.

No había timidez ni pudor entre nosotros, nunca lo hubo al hacernos el amor, ni el primer día, aquella Nochevieja ya lejana de 2011.

Escuchaba su respiración y la mía, el roce de las ropas surcando la piel a medida que iban cayendo a nuestro alrededor. Los sentidos estaban acrecentados. Las manos desnudaban y acariciaban.

Nos separamos de nuevo para descalzarnos sin dejar de observarnos con ganas, excitados. Nuestras ropas se fueron quedando esparcidas por el suelo del dormitorio.

Hundí una mano en su pelo y con la otra la atraje hacia mí por la cintura para pegarme a ella, haciéndole notar mi ya durísima erección y así, cuerpo contra cuerpo, nos fuimos acercamos a la cama.

–No te imaginas lo valiosa que eres para mí –le susurré tomándola con fuerza en brazos para tumbarla sobre la cama.

Su cuerpo tembló al escucharme. Frank parecía estar especialmente sensible aquella noche y eso me hechizó. Era increíble que después de tanto tiempo continuase respondiendo así a mi deseo, y yo al de ella.

–Y tú para mí –me dijo haciéndome suspirar intensamente.

Con sus manos acarició mis hombros, deteniéndose con ternura en mi cicatriz aún algo sonrosada, deslizó sus manos por mi cuerpo, posándose en mi otra cicatriz, que había dejado una hendidura redondeada en mi pecho. Pasó a la musculatura de mi abdomen, subiendo otra vez hasta mi pecho para descender de nuevo hasta el vello de mi bajo vientre, haciéndome suspirar nuevamente.

Rocé con el pulgar sus labios entreabiertos, bajando por su cuello hasta llegar a sus pechos aún tapados por el sujetador rojo y negro sin tirantes. Mis dedos pinzaron los aros subiendo las copas para dejarlos al descubierto y tomarlos entre mis manos con devoción, acariciándolos, apretándolos entre mis grandes manos. Jugando con sus pezones ya endurecidos, los cubrí con mi boca lamiéndolos. Frank dejó escapar el aire estremeciéndose cuando mis manos comenzaron a surcar sus piernas subiendo por el interior de sus muslos.

Alcancé su sexo y mis dedos se internaron entre la tela de sus bragas. Acaricié sus pliegues con la intención de prepararla, aunque no hizo falta. Frank estaba absolutamente empapada, confiada y anhelante, dispuesta para recibirme.

Rodamos por las sábanas. Mis labios se deslizaron sobre los suyos, besándola sin parar, con pasión y ternura a la vez. Ella me rodeaba con sus brazos besándome con ímpetu, enredando sus manos en mi pelo, mordiéndome los labios con ternura mientras yo empujaba mi lengua dentro de su boca temblorosa.

Me levanté, me arrodillé frente a ella, le solté el liguero y deslicé sus bragas por sus piernas, mientras iba depositando suaves besos en la sensitiva piel del interior de sus muslos.

Sus hermosos ojos ardían de deseo y sus labios estaban entreabiertos mientras mi aliento acariciaba su vientre. La agarré por la cintura temblando de anticipación, anhelándola tanto que casi dolía.

Frank se mordió el labio inferior en un gesto muy sensual e inspiró con fuerza. Podía contemplar todo su deseo frente a mí, aguardándome impaciente mientras acariciaba su cuerpo desnudo de arriba a abajo.

Notó el peso de mi cuerpo grande y duro sobre el suyo, pequeño y tierno. Frank besaba mi cuello con hambre, mordiendo, lamiendo… y ya no pude retener por más tiempo un gemido desesperado. Los suyos ya brotaban de su garganta sin pudor.

Juro que jamás me siento más vivo que cuando estoy haciéndole el amor. Siento vértigo, esa es la definición perfecta de lo que me pasa cuando estoy con ella. Es como… como cuando la montaña rusa está en lo más alto, a punto de descender de golpe, justo antes. Lo siento en las tripas e irradia por todo el cuerpo tensándome, pero ese vértigo es la emoción más fantástica que existe.

Sus hipnóticos ojos estaban fijos en mí, me miraban con codicia. Nunca la sentía más lujuriosa y poderosa que contemplándola con aquel deseo salvaje en la mirada, cuando estaba a punto de penetrarla.

Avancé por su cuerpo cubriéndola, susurrándole, haciéndola jadear hasta llenarla. Ella se aferraba a mi espalda disfrutando de cada una de las sensaciones que le provocaba, sintiéndose mareada por la fuerza con la que la penetraba.

Aumenté la potencia de mis embestidas y Frank me siguió rodeando mi cintura con sus piernas, mientras yo luchaba con todas mis fuerzas contra el anhelo de cerrar los ojos y abandonarme por completo al placer, pero no quería perderme ni un solo segundo de su gloriosa imagen mientras le hacía el amor, la deliciosa tortura que suponía cada uno de sus movimientos, de sus gestos, de su forma de gozarme.

Así que abrí bien los ojos para contemplar maravillado su perfecto rostro tenso de placer.

–¡Pide, dime lo que quieres, amor! –jadeé.

–¡Fóllame fuerte! ¡Más!

–Yo no te follo. Te hago el amor –gemí de gusto.

–¡Sí, chéri, me lo haces de maravilla! –gimoteó.

Lo hice, se lo hice cada vez más profundo, más rápido, con todo mi cuerpo, mi alma y mi mente, deleitándome con sus gemidos, gimiendo con ella, sin ninguna resistencia en su cuerpo a mi intensidad.

Es entonces, metido profundamente en ella, cuando sé sin lugar a duda que Frank, mi Frank, es la mujer más sensual de la tierra.

Le correspondí estremecido, jadeando, arrastrado por la lujuria, abrumado de puro placer.

Mi corazón latía enloquecido. Mi fuerza y mi deseo la reclamaban mientras ella jadeaba en mi boca, dejándose llevar, entregada y feliz, atrapada bajo mi cuerpo.

El orgasmo había comenzado a nacer en los dos, agudo e intenso. El de ella iba a explotar ya, sin remedio. Un éxtasis enloquecedor le golpeó con fuerza las entrañas. Frank gemía y gemía.

Cuando escuché aquellos sonidos tan eróticos que salían de su boca y sentí los espasmos de su vientre gruñí de placer, incorporándome sobre las palmas de las manos para impulsarme en su interior, una vez más. La musculatura de mi vientre comenzó a tensarse, con vigorosas y breves sacudidas. Y por fin noté cómo el orgasmo vibraba potente en mí, justo antes de derramarme para caer sobre ella jadeante y sofocado.

La tenía envuelta en mis brazos. Su aroma, su calor, la sensualidad que desprendía su cuerpo, esos labios entreabiertos, perfectos y tentadores y esos ojos que me miraban tan cerca hacían que el dolor en mi pecho me colmase. Me sentía de maravilla, satisfecho y feliz.

Un leve gemido se escapó de sus labios y la besé con urgencia, con deseo, posesivamente, con la misma intensidad que ella a mí y en un momento nos estábamos lamiendo, mordiendo, devorando.

Frank ya estaba lista para mí de nuevo, igual que yo para ella.

Capítulo 61
She makes my day

–Voy a llamar a casa, a ver qué tal va todo –dije levantándome de la cama y poniéndome sin atar el batín de seda que Frank me había regalado por Navidad y que me hacía sentir un tanto raro, como disfrazado.

Frank asintió y se levantó justo después de mí para salir a la terraza de la suite, a esperar el nuevo año.

No tardé mucho en ir en su busca. De pronto la sentía extraña, pensativa, como con una mirada nueva en sus preciosos ojos que siempre me recordaban al color del caramelo caliente, blando y dulce.

–Ya está. Dice mi madre que se han dormido enseguida –dije nada más salir a la terraza, aliviado de que todo marchase bien–. Nuestros dos diablillos están dormidos desde hace un buen rato.

Ella se giró y asintió con una inmensa sonrisa. Estaba preciosa.

«Es el momento. Se lo pediré ahora», pensé nervioso.

El aire era frío y Frank, vestida solo con un salto de cama largo de seda blanca que marcaba todas sus preciosas formas, tembló.

–¿Tienes frío? –pregunté rozando sus hombros con ternura.

–Sí, un poco.

La tomé entre mis brazos con fuerza y sentí como su cuerpo se apoyaba en el mío, cálido y confiado. Noté la suave seda fresca en mi pecho, aspiré el aroma de su pelo, enterrando mi nariz en su cuello, reconociendo aquel perfume que emanaba de ella tras el sexo; dulzón, caliente, delicioso.

–Te has quedado dormida –le susurré con ternura.

–Sí, por eso he salido, para despejarme un poco. No quiero perderme la cuenta atrás –suspiró intensamente, tomando mis brazos para que la rodease con ellos la cintura–. He soñado con la primera vez que te vi.

–Llevabas aquel abriguito amarillo. –Sonreí.

Ella recostó su cabeza en mi hombro.

–Lo tengo guardado.

–¿Ah, sí? –Frank asintió–. Me encanta ese abrigo. Es mi primer recuerdo de ti: tú corriendo hacia el Mercedes, riéndote, y ese abrigo.

–Pobre coche. Se quedó allí en la playa.

–Sí, se lo llevó el mar. Lástima. Me gustaba aquel coche, me gustaba conducirlo para ti y llevarte al lado. Probablemente acabó en el norte de Canadá, arrastrado por el huracán Sandy. –Reí.

–Mi primer recuerdo de ti es otro, menos visual –me dijo, y su voz me sonó algo melancólica.

–¿Cuál es, amor? –susurré.

–Tu mano apretando la mía al presentarte, tu calor y… tú, tú mismo, la sensación que provocaste en mí –dijo mordiéndose el labio con picardía–. Me pareciste el tío más guapo y sexy que había visto en mi vida. Aunque también el más… engreído.

–¿En serio?

–Sí, pero después… cenando la hamburguesa más rica que había comido nunca, charlando contigo… me di cuenta de que eras muy dulce y que había algo… algo muy poderoso, tan físico y sexual entre nosotros…, algo nuevo que me hacía sentirme diferente a tu lado. No sé cómo explicarlo.

–Yo también sentí lo mismo. Lo iluminaste todo al entrar al coche y pensé que eras un ángel, un ángel que venía del cielo para salvarme. –Suspiré acariciando su cintura.

Frank se giró para mirarme con dulzura. Yo la besé en los labios suavemente.

–No te burles. –Sonrió.

–No me burlo. Es la pura verdad. Fue como… como un milagro. Aquella noche, cuando te llevé de vuelta a tu casa, todo cambió. Tu querías que entrase contigo, insististe, pero no lo hice y en ese mismo momento que te dije que no, yo no lo sabía, pero mi vida dio un vuelco y cambió de rumbo. Y cuando regresé a casa solo, no quería otra cosa que volver a verte. Me acababa de enamorar de ti como un auténtico imbécil. ¿Sabes por qué lo supe?

–No –susurró mirándome emocionada.

–Porque la vida ya no me parecía tan jodidamente… cruel y vacía. Porque tú acababas de aparecer en ella y eso era… –Resoplé–. Eso quería decir que había algo bello y hermoso en el mundo, y eso hermoso, dulce y amable eras tú. Tú eras lo más bonito que había visto en mi vida, nena.

–Yo me di cuenta un poco más tarde –susurró Frank.

–¿Cuándo? –Sonreí acariciando sus mejillas.

–Aquella noche en la casita de la playa, la primera vez que te llevé a los Hamptons. Hacía frío y me estaba bebiendo una botella de vino entera yo sola. Me la quitaste con tanta ternura… No querías que me emborrachase. Entonces no lo entendí, no querías verme así, pero sentí que querías protegerme, que me estabas cuidando. Nadie me había cuidado de esa forma antes. Aunque lo que me decidió del todo fue que te gustase la ópera y que bailases conmigo. Lo hiciste tan bien… Y ya sabes lo que dicen de los hombres que bailan bien –dijo con picardía.

–No. ¿Qué dicen? –Sonreí en plan canalla.

–Pues eso, que son buenos en la cama. Y pensé que seguro que tú lo eras, que serías estupendo. –Reí mirándola embobado–. Y luego, después de enfadarme contigo, cuando regresé a la ciudad me moría por verte. Y entonces tuve que aceptar que me había enamorado de ti.

–Lo sé. –Sonreí–. Leí tu diario, ¿recuerdas?

Como respuesta Frank me propinó un puñetazo en el pecho que no me hizo daño, solo estallar de risa.

La música seguía sonando en el interior de la suite y hasta nosotros llegó una canción de Robert Palmer, lenta y perfecta para bailarla juntos. Frank pareció leerme el pensamiento.

–Anda, baila conmigo, Mark –me pidió tomando mis manos–. Está a punto de acabar el año y quiero empezar el siguiente bailando contigo.

La tomé por la cintura y ella me rodeó el cuello con sus brazos, apoyando su cuerpo sobre el mío.

Bailábamos muy pegados, suavemente, acariciándonos.

–¿Lo ves? Bailas muy bien, chéri. –Rio con segundas.

–Sí, creo que se me da bastante bien «bailar», amor. También es verdad que tengo una pareja de baile maravillosa.

Recogí un mechón de pelo que se le echaba sobre la cara y se lo coloqué tras la oreja, acariciando lentamente su mejilla. Ella apoyó su cabeza sobre mi pecho posando sus manos en mí y cerró los ojos. Algo dulce, como un suave calor, me invadió. Me sentía en el cielo.

Girábamos y nos movíamos mirándonos, frente con frente, perdidos el uno en los ojos del otro. Y supe que sería así siempre.

Hubo un momento en que Frank apretó su cuerpo cálido y hermoso contra el mío y permanecimos allí, juntos, su pecho contra mi pecho, en silencio y sin apenas hacer el intento de movernos, como si el universo se hubiese detenido en aquel momento exacto de nuestra existencia, como si el tiempo mismo no quisiese seguir transcurriendo para nosotros. Hasta que ella rompió aquella quietud mágica con su voz suave y cálida.

–Mark…

–Dime, princesa –susurré.

Parecía nerviosa y pensé que podía ser por culpa de lo que le preocupaba desde hacía días. Y de repente me lo dijo.

–Creo que estoy embarazada otra vez –me soltó sin más.

La miré a los ojos anonadado, pero reaccioné enseguida abrazándola con fuerza, conmovido.

–¡Oh, amor…! –Suspiré sintiendo como se me ponía un nudo en la garganta–. Me lo imaginaba. Sabía que algo te pasaba, lo sabía.

–Tengo una falta solo y aún no me he hecho la prueba, pero me conozco: debilidad, mala gana primero, luego hambre canina, sueño… y ya me molestan las tetas.

No la dejé continuar. Frank tenía los ojos brillantes, húmedos, y yo la besé loco de alegría, con todo mi amor, el que en ese momento no me cabía en el pecho y me quemaba de un modo hermoso y dulce.

–Así que tres, ¿eh? –Reí.

–Eso parece. –Resopló -. Ya sé que no lo habíamos planeado, pero…

–No importa. Siempre quise esto. –Suspiré abrumado.

–¿Esto?

–Lo que tenemos tú y yo, una familia, niños, muchos niños…

Un nudo en la garganta me impedía hablar. Sin apenas darme cuenta, lágrimas de alegría comenzaron a rodar por mi cara.

–¿Muchos? –Rio limpiando mis lágrimas con sus manos.

–Tres, cuatro, cinco… –Sonreí.

–¡Tantos no! –exclamó para luego mirarme con ternura–. Yo también lo quería. Odiaba ser hija única.

–A mí tampoco me gustaba. Odiaba estar solo de niño.

Los dos asentimos mirándonos a los ojos.

–Me encanta. ¡Me encanta dejarte embarazada! –Reí tomándola en brazos y alzándola del suelo para girar juntos.

Eso era ella, amor del bueno. Y era cierto lo que decía la canción, gracias a Frank no iba a estar solo nunca más.

La besé de nuevo. Suave primero, solo posando mis labios sobre los suyos, pero inmediatamente después mi mano se hundió en su pelo para sujetar su cabeza y abrí la boca haciendo que la suya me siguiese. Sus labios cálidos se volvieron húmedos y urgentes al contacto con los míos y yo los saboreé cerrando los ojos, embriagado.

Una fuerza sobrehumana, eso que llaman amor, me golpeaba el pecho. Era la misma fuerza que había creado a Charlotte y a Korey y a ese nuevo ser que crecía dentro de Frank y al que ambos ya empezábamos a amar.

En ese mismo instante comenzó a escucharse la cuenta atrás del nuevo año, la del hotel, la de todas las azoteas y pisos de los alrededores. Y en un momento, una vez más, todo Nueva York cantaba a la vez el Auld lang syne.

–Feliz año nuevo, Mark –susurró Frank junto a mi boca.

–Feliz año nuevo, Frank –respondí sin apartar mi mirada de la suya.

Porque era mi Frank, la misma chica que una vez tuvo veinte años. Divertida, inteligente, espontánea, impulsiva, cautivadora. La misma chica dulce y salvaje, la madre, la amiga, mi amante, mi vida.

–¡Se me olvidaba! Yo también tengo algo que decirte o… pedirte. Bueno… y algo que darte –dije nervioso.

Ella me miró con curiosidad y me lancé. Metí la mano en el bolsillo del batín y de él saqué un anillo de oro con un diamante rosa en talla esmeralda y cuatro brillantes blancos engarzados alrededor.

Mi madre había decidido vender varias propiedades y hacerme partícipe de su herencia. «No quiero que tengas que esperar a que me muera. Pienso vivir mucho tiempo», me había dicho.

Frank me miró estupefacta al verme arrodillado en el suelo.

–¿Qué haces? –preguntó asombrada.

–Pedirte que te cases conmigo. Yo me sigo sintiendo casado, pero el divorcio fue legal y me gustaría poner remedio a eso de seguir solteros ante la ley. ¿Quieres casarte otra vez conmigo? –pregunté ansioso, arrodillado a sus pies.

–Claro que quiero, chéri. –Sonrió.

Me levanté para besarla con pasión, deslumbrado al ver su cara de felicidad.

–Déjame que te lo ponga –le pedí tomando su mano.

–Es precioso, Mark –susurró mientras le deslizaba el anillo en su dedo.

–Ahora tienes un anillo de pedida como Dios manda.

–Sabes que eso nunca me ha importado.

–Lo sé, pero a mí sí, amor.

Frank tomó aire con fuerza, sonriéndome emocionada.

–Nunca he querido anillos. Te quiero a ti, quiero tu amor para toda la vida, nada más–. Me dijo con devoción.

–A mí me pasa lo mismo. Amo mi vida contigo –afirmé besando su frente.

–¿Entonces nos casamos de nuevo? –susurró sobre mis labios.

–Con lo que a ti te gustan las bodas… –Sonreí.

«Nos hacemos mayores», pensé mirando a Frank. Estaba radiante, preciosa, y pensé en el pasado, en que echando la vista atrás, repasando aquellos diez años juntos, me quedaba una sensación parecida a la melancolía y me di cuenta de que era porque habíamos dejado de ser jóvenes. Uno deja de serlo cuando adquiere responsabilidades, me dijo una vez mi abuelo, y algo dulce en mi interior me hizo respirar profundo. Sin embargo, no había nostalgia por lo que fuimos. Lo habíamos pasado muy bien y también muy mal, pero todo lo malo había desaparecido ya y solo quedaba lo bueno.

«Está bien. Ya todo estaba bien así», concluí.

«Estos diez años has sido buenos tiempos», pensé alegre y satisfecho, pero tuve que cambiar ese pensamiento inmediatamente porque Frank me contempló con ternura, sonriendo, y al verla mirarme a los ojos con esa ilusión y esa confianza reflejada en ellos supe que ahora vendrían los mejores tiempos.

Quería casarme con ella de nuevo, tener más hijos con ella, vivir y hacerme viejo junto a ella. Nada más ni nada menos. Y no sería fácil. ¿Pero en la vida hay algo que merezca la pena y lo sea? Hay que jugársela, tratándose de amor siempre hay que hacerlo.

–Te amo. No hay nadie más merecedor de amor que tú, Mark Gallagher –me dijo con una sobrecogedora intensidad en la mirada.

Y yo solo pude besarla una vez más.

–Y tendremos un viaje de novios como Dios manda, no solo de un fin de semana –le dije algo después.

–Está bien, mandón. –Rio.

La besé con ternura y me quedé mirándola fijamente. Tenía el ceño ligeramente fruncido, como siempre que estaba dándole vueltas a algo en su cabeza.

–Cuando nos casamos en Grasse me dijiste que saldría bien ¿Por qué estabas tan seguro de que iba a funcionar? –me preguntó.

–No lo estaba, pero tú misma me lo dijiste: porque tengo esperanza.

–Es verdad, te lo dije –afirmó rodeando mi cuello con sus brazos, sonriéndome–. Y tenías razón.

–Y tú también, amor. Cuando estoy contigo siento que aún me queda mucho por vivir. Me das esperanza siempre, princesa.

La abracé con fuerza y la besé de nuevo con ansia, saboreándola y acariciando su cuello y su cintura. Sentí como temblaba, tal vez no de frío, y la envolví con mi cuerpo para infundirle calor. Frank se apretó contra mí y yo aspiré el aroma de su piel, abrazándola más fuerte aún, besando su pelo, su frente. Frank cerró los ojos y posó su mejilla en mi mano y ese antiguo dolor dentro de mi pecho resurgió una vez más.

Ella me miró a los ojos y, como si de un imán se tratase, mi boca regresó a la suya sin remedio. Besarla era increíble, la sensación más dulce y placentera de toda mi jodida vida. No podía parar de besarla.

Y así, unidos profundamente, susurrándonos palabras que solo nosotros conocíamos, volvimos a amarnos despacio, con delicadeza, gozándonos, apurando cada caricia, cada beso, cada roce o temblor de la piel, sin prisas, solo recreándonos el uno en el otro.

A Frank le gusta el modo en que yo la amo, y a mí el de ella, somos afortunados por eso. Juntos gozamos de un sexo espectacular. A medida que pasa el tiempo es mejor, más satisfactorio y sincero, más íntimo, dulce e intenso, aunque no lo hagamos todos los días.

Aquella larga noche tuve su sabor en mi boca, mi cabeza entre sus muslos, disfruté de su maravilloso sexo cálido y mojado con mis labios. Lo sentí en mi lengua, dulce y salado a la vez, embriagador. Y ella hizo lo mismo conmigo.

Estábamos en la cama, abrazados. «Pronto tendrá los pezones grandes y oscuros de nuevo», pensé acariciándoselos.

–Mark…

–¿Qué, amor?

–No quiero saber el sexo del bebé. Me gustaría que fuese una sorpresa –me dijo con firmeza.

–Me parece bien. Solo quiero que los dos estéis bien, no me importa que sea niño o niña –contesté besando su frente.

–Charlotte se va a poner muy contenta cuando se lo digamos. Ella quiere otra hermanita. El otro día me dijo que se lo había pedido a Santa y que ella ya sabía que vendría una niña.

Sonreí.

–Fiona decía que Charlotte tenía la mirada de las antiguas adivinas celtas, que es una cailleach.

–¿Y tú lo crees?

–Quién sabe –respondí a la irlandesa, encogiéndome de hombros.

Frank se levantó de mi regazo y se tumbó en la cama con su cabeza sobre mis muslos. Mi mano acarició su pelo. Permanecimos en silencio, mirándonos a los ojos, sintiendo aquella conexión, ese gesto que me decía que estábamos del mismo lado, unidos. En ese instante no éramos ella y yo, éramos nosotros y lo sabíamos.

–Siempre me parece un milagro cuando ocurre –dije surcando su vientre con ternura.

–Lo es –contestó mirándome con aquella sabiduría que escondía en sus hermosos ojos.

Me sonrió de pronto y aquella sonrisa me obligó a respirar profundamente, abrumado y conmovido.

–Cuando sonríes… –Suspiré.

–¿Qué? –me preguntó Frank con ternura.

–Es lo más hermoso de la tierra, el verte sonreír, el que me sonrías a mí.

–Es que mis sonrisas son para ti, siempre son para ti, chéri.

Volví a suspirar y la tomé en mis brazos para acunarla.

La noche pasó rápida entre caricias y besos, susurros y abrazos. Nos tumbamos frente a frente. Frank se acurrucó para quedarse adormilada mientras la mecía entre mis brazos.

De pronto se removió saliendo de su sopor.

–¿Estás bien? ¿Cansada? –pregunté besando su frente. Habíamos hecho el amor varias veces y me preocupaba agotarla en su estado.

Los primeros meses siempre tenía mucho sueño, pero aun así no disminuían sus ganas de sexo con el embarazo y yo daba gracias al cielo por ello.

–No, estoy muy bien chéri, pero tengo hambre… –dijo mordiéndose el labio.

La miré asustado.

–No pongas esa cara. Hambre de comer comida. –Rio–. Me apetecen croissants.

–¿A estas horas? –pregunté atónito.

Ella me hizo un puchero delicioso e implorante y yo puse los ojos en blanco para, inmediatamente después, coger el teléfono de la suite y llamar al servicio de habitaciones. Hablé con alguien de recepción mientras Frank me escuchaba atentamente, asentí varias veces, di las gracias y colgué.

–Me han dicho que aún no les ha llegado la bollería. Falta un rato para que comiencen a servir los desayunos. Todavía es de noche –dije mirando hacia la terraza.

–Pues me muero por un petit croissant. –Resopló poniendo acento francés adrede.

–Creo que eso de los antojos es un cuento chino, amor, pero… –Frank abrió la boca para protestar y yo levanté mi mano para frenarla y continuar–. Pero el asistente del hotel me ha dicho que los croissants que sirve el hotel se están haciendo ahora mismo, en la pastelería francesa de la esquina, en la acera de enfrente. Así que he pensado que si de verdad quieres comer croissants, tú y yo vamos a bajar a la calle a por ellos, recién hechos. La pastelería estará a punto de abrir.

Frank dejó de fruncir el ceño y sonrió.

–Me parece una idea genial, chéri.

Frank me sonrió iluminando la noche y el mundo entero con aquella sonrisa suya, hermosa, dulce y sincera.

Y lo hicimos, bajamos a la calle; yo con la chaqueta y la camisa del esmoquin, y un pantalón de pijama de seda, el que Frank me había regalado a juego con el batín, y ella con el salto de cama de seda blanca y mi abrigo por encima, de la mano y con las zapatillas del hotel puestas.

Hacía frío así que, cruzando la calle corriendo y de la mano, nos plantamos en la pastelería, de la que salía un olor maravilloso, a la mantequilla caliente de los bollos tiernos. Y tocando la puerta con nuestras mejores sonrisas les hicimos abrir veinte minutos antes de la hora habitual.

–¡Buenos días y feliz año nuevo! Mi mujer está embarazada y necesita un croissant –exclamé ante la mirada atónita del encargado y la sonrisa de la dependienta de la pastelería.

Frank no podía aguantarse la risa y yo la besé con ternura mientras nos servían una bolsa llena de deliciosos croissants calentitos.

Aún no había amanecido cuando tomamos el ascensor de regreso a la suite, comiéndonos un croissant a medias y besándonos a la vez.

Astoria, Queens, abril de 2021

Despierto. Está amaneciendo sobre Nueva York y Charlotte y Korey aún duermen.

El calor del cuerpo de Frank me deja en un estado que me recuerda mucho a la embriaguez. Permanezco borracho de placer, con ella abrazada a mi cuerpo, sintiendo el fuerte pulso de la sangre circulando por mi cuerpo y el suyo. Frank se remueve y sigue durmiendo apaciblemente. Me quedo inmóvil observando cómo duerme, admirando su precioso cuerpo desnudo de embarazada, feliz, con la certeza de que ella también lo es.

Aun ahora, después de tanto tiempo, me encanta contemplar su sueño y saber que ella se siente segura junto a mí. Es un espectáculo glorioso verla dormir.

No puedo resistir las ganas de acariciarla. Le toco levemente con las yemas de los dedos la boca mordida, los labios hinchados por el roce de mi barba. La misma que le ha enrojecido las mejillas, el cuello, los pezones y los muslos. El cosquilleo cálido en el estómago no ha desaparecido. Aún la deseo. Intento mantenerme despierto pero un dulce sopor me vence.

A veces pasa, a veces acabas llevando una vida que jamás soñaste poder tener. Ella hace que mi existencia tenga sentido. Frank da valor a cada cosa que hago, a cada día. Porque sé que sin ella mi vida sería muy diferente, mucho más sórdida y triste.

Tengo dos hijos maravillosos y uno en camino que son lo mejor de ella y de mí y sé que no hay más en esta vida, solo amar y ser amado. Es lo más cerca que podremos estar de ese cielo del que hablaba mi abuelo, estoy seguro.

Frank, mi Frank y nuestros hijos son lo único que de verdad me importa, los que me mantienen centrado, sereno. Ni el dinero ni nada más tienen verdadero valor para mí. Solo mi familia, nada más que ellos porque siempre deseé tener una para no sentirme tan desamparado y ser como los demás niños. Ella y solo ella ha logrado que olvide esa soledad amarga que siempre me acompañaba hasta que la conocí.

Yo no sé si realmente me la merezco o solo soy un tío con muchísima suerte. Pero sé que ella me ama, a mí, y aún no entiendo por qué, pero esa certeza me hace ser capaz de todo.

Tan solo espero poder darle a cambio una mínima parte de lo que ella me da. Aunque por el modo en que me sonríe, solo por eso, creo que lo estoy logrando.

Y, para terminar, por si no lo habíais pillado todavía, todo este rollo que os he contado otra vez no trata de sexo, no. Tan solo va de amor. Sí, eso de lo que hablan los poetas, las canciones y las películas. Y es que el amor es lo más fácil y a la vez lo más difícil del mundo. Pero con Frank siempre ha sido y es de lo más sencillo.

Porque no os engañéis: el amor de verdad no duele, no hace daño, todo lo contrario; te sana, te cambia, te hace crecer, te da fuerzas, una fuerza sobrehumana que no imaginabas que tenías; te llena de esperanza, una gran esperanza que no sabías que existía.

Si aún dudáis solo tenéis que preguntaros: si murieseis mañana… ¿habría merecido la pena vuestra vida? Mi respuesta es sí, definitivamente sí.

Ah, un consejo:

PERDONA RÁPIDO

BESA LENTO

AMA DE VERDAD

Pensadlo.

Y ahora, solo me queda decir: «fueron felices y comieron perdices».

Recomendación de la autora

La música, de todo tipo y de cualquier época, es la base de mis rutinas de escritura, lo que me acompaña en el proceso y me inspira. Me ayuda mucho a sacar los sentimientos que necesito volcar en cada momento.

En el caso de Un puñado de esperanzas 2 no podía ser de otra manera. La continuación de la historia de Mark y Frank también tiene una banda sonora.

La podéis encontrar en mi cuenta de Spotify (mi nombre de usuario es Irinamendo).

Os vuelvo a recomendar que escuchéis la play list mientras estáis leyendo la historia de Mark y Frank. Os transmitirá mucho más de esa manera.