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Editado por Harlequin Ibérica.

Una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2019 Irene Mendoza Gascón

© 2019 Harlequin Ibérica, una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

Escúchame, n.º 221 - febrero 2019

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Esta edición ha sido publicada con autorización de Harlequin Books S.A.

Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares, y situaciones son producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos de negocios (comerciales), hechos o situaciones son pura coincidencia.

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I.S.B.N.: 978-84-1307-549-5

Conversión ebook: MT Color & Diseño, S.L.

Segunda parte

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,

recamadas con luz dorada y plateada,

las telas azules y las tenues y las oscuras

de la noche y la luz y la media luz,

extendería las telas bajo tus pies:

Pero, siendo pobre, solo tengo mis sueños;

he extendido mis sueños bajo tus pies;

pisa suavemente, pues pisas mis sueños.

Él desea las telas del cielo, W.B. YEATS

Capítulo 29
The Blower’s Daughter

Ella me dijo «Je t’aime», yo le dije «Te amo», nos despedimos con solo un «Hasta pronto, amor» y un beso inmenso, nada más.

Frank se fue primero, en un taxi, de nuevo con aquel traje de princesa pero sin peinar, con la sombra de ojos corrida, sonrojada por culpa de nuestro último polvo, hermosísima. Antes había llamado a su amiga Olivia para acordar una coartada creíble con ella, para regresar a su «cárcel», la había llamado ella, a casa de Patricia Van der Veen, en el Upper East Side.

Yo me fui después. Cerré el loft tras echar un último vistazo al ya desangelado habitáculo casi desprovisto de muebles, solo con la cama deshecha, aún caliente por nuestra culpa.

La dejé así, con las sábanas arrugadas y húmedas, con los restos de nuestros fluidos, sin borrar las huellas de aquella noche tan sublime y dolorosa. Respiré hondo, aguantándome el dolor, cogí mi mochila, me la puse al hombro y me fui.

Pocket me llevó al aeropuerto. Mi amigo esperó hasta que tuve que embarcar y eso me hizo mucho más fácil subir a aquel odioso cacharro que encima me había costado mis últimos dólares.

—¿Y por qué has cogido un vuelo tan caro, tío? —preguntó Pocket.

—Porque son más seguros. Las líneas de bajo coste no me inspiran la confianza suficiente para cruzarme todo el océano hasta el otro lado del mundo —rezongué.

—¡Joder, pero al menos haber volado en primera!

—¡No me llegaba!

Pocket me miró y los dos nos echamos a reír.

—Toma esto, tío —dijo mi amigo metiéndome unos cuantos billetes en la mano.

—¡No, ni hablar! —repliqué, intentando devolvérselos.

—¡Cógelos! Tú me has ayudado a mi muchas veces. ¿Somos hermanos, no?

Asentí y los dos nos fundimos en un fuerte abrazo.

—Cuídamelas mucho, hermano, cuida a mi Frank y a Charlotte —le pedí dándole unas cariñosas palmadas en la espalda.

—Claro, colega. Sabes que lo haré.

Subí al dichoso avión y me fui de Nueva York con el estómago encogido de miedo y de tristeza, realizando el camino contrario que mi bisabuelo había hecho a finales de los años 20 del siglo pasado y que mi abuelo repitió en su busca.

Pero estaba demasiado agotado como mantenerme despierto las cinco horas de vuelo transoceánico y, en cuanto me senté en el asiento, me quedé dormido como un tronco.

Soñé con Frank vestida con aquel vestido plateado que ya jamás me quitaría de la cabeza. La vi corriendo por una campiña verde como Maureen O’Hara en El hombre tranquilo. Después de aquella paranoia me desperté adormilado.

Desde la ventana del avión, los rayos de sol se colaban entre los recovecos de una densa masa de nubes blancas algodonosas. No sé cuánto tiempo estuve mirando aquellas nubes como hipnotizado. De pronto, la espesa nubosidad se fue disolviendo hasta convertirse en retazos blanquecinos que dejaban una estela y, al deshacerse, permitían entrever la isla.

Eire, como decía mi abuelo, con su verdor infinito.

«Vuelvo a Irlanda, la bella Irlanda, abuelo. La isla esmeralda», pensé con melancolía.

La revista que ofrecía la aerolínea durante el vuelo publicitaba la vieja Irlanda como la tierra de los eternos días de lluvia, del whisky, de la gente sencilla, James Joyce, Yeats, la música y los pubs.

Mi vuelo me dejaba en el aeropuerto Shannon, cercano a Limerick, en la costa oeste, y desde allí me dirigí en autobús hacia el sureste, al condado de Cork, de donde provenían los Gallagher.

Durante mi viaje pude apreciar aquel terreno insular de praderas suaves salpicadas de ovejas y bosques vírgenes. Un paisaje que se funde con las abruptas y escarpadas costas, salvajes promontorios y ensenadas sobre los que se posan pequeños pueblos de pescadores.

También pude apreciar el rigor del húmedo clima atlántico, contemplando los continuos chaparrones que, intermitentemente, daban paso al débil sol del mayo irlandés.

«No me extraña que esté todo tan verde», pensé añorando ya el soleado y cálido Nueva York que acababa de dejar atrás.

Un rayo de sol se apiadó de mí y apareció entre las nubes grises cargadas de agua, dando paso a un espléndido arco iris que parecía el de aquel duende de la olla de oro que decía mi abuelo.

La maravillosa canción de Damien Rice, The Blower’s Daughter, me acompañó parte del trayecto.

La información que había podido encontrar acerca de Cork, capital del condado del mismo nombre, presentaba una ciudad muy antigua, la segunda ciudad más poblada del país, detrás de Dublín, y la tercera de aquella anciana isla, dividida pero nunca rota.

Aunque, vistas algunas fotografías del lugar, para un neoyorquino como yo, Cork más bien era un pueblo.

Cork, en irlandés Corcaigh, tiene dos significados: «corcho» en inglés y en gaélico, derivado de corcach, «marisma, pantano». Apodada «La ciudad rebelde», está construida sobre los fangos del río Lee, que la rodea y por un corto tramo se bifurca en dos canales, creando una isla en la que se levanta el centro de la ciudad. El puerto de Cork es el segundo puerto más importante del país.

La canción de Rice no era muy adecuada para mi frágil estado de ánimo y me dejó hecho polvo. Encima, el tipo de la radio se puso filosófico y explicó el significado de la letra, basada al parecer en un antiguo mito celta.

La historia era más o menos la siguiente: el dios que controlaba el viento, The blower, «el soplador», tenía una hija. Ella se enamoró del dios del mar. Su padre le prohibió estar con su amor y la desterró a vivir como mortal en la tierra. El dios del mar decidió vivir en la tierra con ella como un mortal, aunque pensó que, si lograba enseñar a respirar bajo el agua a la hija del «soplador», los dos podrían vivir juntos en el mar para la eternidad. Pero para lograrlo no podía decirle nada a su amada.

Así vivieron juntos muchos años, pero ella nunca llegó a entender por qué tenía que aprender a respirar bajo el agua. Y como no creía que era posible, no lo logró.

Al final, él la llevó anciana y débil al fondo del mar y allí murió lentamente, ahogada. Después, el dios del mar volvió a su reino y tuvo que vivir solo y destrozado para el resto de la eternidad.

La dichosa leyenda me dejó totalmente jodido y me hizo pensar que tal vez Frank y yo también estábamos condenados a no estar juntos, a separarnos una y otra vez, a amarnos en la distancia como aquellos dioses celtas.

¿Por qué no podíamos vivir en paz? ¿Por qué ese dios del viento o quien fuese no nos permitía estar juntos?

«No quiero fama o fortuna, solo quiero estar con Frank y con nuestra niña. ¿Es tanto pedir?», me pregunté conociendo la respuesta.

Era todo, demasiado pedir, lo que ningún dios concede: la felicidad.

«¡Si tan solo quiero envejecer con ella y poder tenerla cerca hasta el último minuto!», pensé frustrado.

Porque era consciente, sabía y tenía la absoluta certeza de que, en el instante final de mi existencia, Frank sería quien ocuparía mi último pensamiento. Y eso no lo podía cambiar nada ni nadie, ni todas las distancias del universo.

Pasé el resto del viaje afligido y llegué a mi destino con el ánimo por los suelos.

Al parecer, Cork también era el corazón de la industria del sur de Irlanda. Eso me pareció, sentado junto a la ventana del autobús, contemplando las diferentes fábricas que dejábamos a un lado y a otro de la carretera, farmacéuticas en su mayoría. Al poco de llegar me enteré de que el producto más famoso de la industria farmacéutica de Cork es el Viagra.

Cork es también sede europea de Apple Computer y, cómo no, de Heineken, Murphy Irish Stout y Beamish and Crawford, que están en la ciudad desde hace generaciones.

Las casas bien cuidadas, las jardineras llenas de flores, el mobiliario urbano y los coches que circulaban evidenciaban la recuperación económica tras la crisis de 2008. Ya no era el pueblecito arruinado del que partió mi bisabuelo huyendo de la enésima hambruna que azotaba la isla.

Un par de horas después de aterrizar en el aeropuerto Shannon, el autobús me dejó en el centro de Cork, junto a un puesto de información para turistas, y hasta allí me dirigí para recoger algún prospecto con teléfonos y direcciones de interés.

Uno de ellos rezaba en inglés y en gaélico:

Bienvenidos a la «República Popular de Cork» y condado más grande de La República de Irlanda. Extendiéndose por todo el suroeste, este es el lugar que nos dio al revolucionario líder político y hombre de Clonakilty, Michael Collins, además de la leyenda viva futbolística de Eire, Roy Keane. El condado abarca desde la ciudad de Cork hasta las tierras de labranza más fértiles de la Isla Esmeralda, incluyendo sus penínsulas más salvajes e islas con más colorido.

Cork posee un clima templado y cambiante, con abundante lluvia y sin temperaturas extremas. Las temperaturas por debajo de 0 °C o por encima de 25 °C son raras. La precipitación anual media, la mayoría en forma de lluvia, es de 1227,9 ml. Hay, en promedio, siete días de granizo y once de nieve o aguanieve por año, pero esta no suele acumularse por más de dos días.

Cork occidental es famosa en todo el mundo por sus playas salvajes y escarpadas penínsulas. Pero si lo que quieres es abrirte camino por tierras desconocidas, dirígete al este. Cobh, la pequeña ciudad portuaria, en 1912 fue el último puerto de escala del Titanic. Durante el siglo XIX, la actividad portuaria en Cobh creció considerablemente, y los comerciantes exportaron grandes cantidades de mantequilla y de carne de vaca a Gran Bretaña, el resto de Europa y Norteamérica.

Comienza aquí para el viajero su visita por Cork, el «Condado Rebelde», una región indiscutiblemente unida a la lucha de Irlanda por su independencia.

Y con aquellos papeles llenos de bonitas estampas del lugar de donde un siglo atrás todo el mundo huía, me dispuse a buscar un lugar donde dormir.

Llamé a Pocket nada más alojarme en un pequeño hostal de centro de Cork y le pedí que hablase con Frank para decirle que ya había llegado, que estaba bien y que en cuanto me instalase, yo mismo me pondría en contacto con ella.

La breve charla con mi amigo me dejó algo menos inquieto. Pero en mi primera noche en el hostal Sheila’s me costó mucho dormirme. Un neoyorquino necesita los ruidos constantes de los coches, de las sirenas de policía y las ambulancias, de la gente del vecindario y las luces que nunca se apagan.

Aquella primera noche, ya en la cama de aquella pequeña habitación, intenté pensar que tan solo eran unos pocos meses, que pronto regresaría a Nueva York con ellas.

También pensé que me urgía encontrar un trabajo, el que fuese. Tan solo tenía dinero para un par de noches más y para comer algo. Resoplé dando la enésima vuelta sobre el colchón de aquella pequeña cama de 90 de la que casi sobresalían mis pies.

Me levanté muy temprano, adormilado y entumecido, con dolor de cabeza como si tuviese una resaca y, al meterme bajo la ducha, me di cuenta de que no me había duchado el día anterior y que aún conservaba el tacto de Frank, su saliva y su olor en mi piel.

Resoplé con el pecho dolorido de tanto extrañarla y le di al agua caliente, que enseguida empañó la mampara de la pequeña ducha de plato y llenó de vapor el diminuto cuarto de baño con olor a lejía.

«De nuevo en el punto de partida, intentando encajar, buscando un trabajo, un lugar para vivir. Otra vez solo», pensé dejando que el agua que casi quemaba mi piel lavase sus besos.

Ángel, ahora mismo

escucho que el correo

sale todos los días

y por lo tanto

debo terminar, de modo que tú

recibirás la carta inmediatamente.

Permanece calmada. Solo a través

de la tranquila contemplación de nuestra

existencia podremos

alcanzar nuestro objetivo

de vivir juntos.

Sé paciente,

ámame.

Hoy y ayer.

¡Qué doloroso anhelo de ti,

de ti, de ti…

Tú, tú, mi amor, mi todo…!

Adiós…

Oh, continúa amándome.

Nunca juzgues mal el más fiel

corazón de tu amado.

L.

Siempre tuyo,

siempre mía,

siempre nuestro.

Carta a la Amada inmortal, encontrada junto con el Testamento de Heiligenstadt, entre los papeles que dejó Ludwig van Beethoven al morir, en 1827.

Capítulo 30
Love Reign O’er Me

Mi primera jornada de turismo intensivo en Cork me sirvió para conocer la mayoría de sus lugares imprescindibles, pero no para encontrar un trabajo. Aunque eso sí, me ayudó a estar al tanto de la peculiar idiosincrasia de la población local.

Dejando a un lado a los numerosos turistas, muchos de ellos norteamericanos, la gente de Cork era curiosa, abierta y amable. Sobre todo los mayores de lugar, que saludaban a quien se cruzaba en su camino, ya fuese lugareño o forastero con un simpático «¿Cómo estás?».

En el tema eclesiástico, Cork cuenta con dos templos fundamentales: la catedral gótica de St. Finbarr de 1878, dedicada al patrón de la ciudad, y la iglesia de St. Anne Shandon, de 1722, famosa por su torre del reloj, a la que se puede subir para tocar las campanas. Precisamente, junto a esta última, se localiza el Cork Butter Museum, un peculiar museo dedicado a la mantequilla, el producto alimenticio de exportación más importante de Irlanda. Mi abuelo decía que, de no haber existido la mantequilla, no quedaría ya un solo irlandés en el mundo.

Cork puede presumir del imponente bulevar de Patrick Street y de los rincones y pasillos del compacto barrio de Huguenot Quarter. Según los paisanos de Cork, fue el hogar del Padre Matthew, el apóstol de la templanza, que se esforzó por convencer a los irlandeses de abstenerse de beber alcohol. Y estaba claro que el pobre padre no había logrado su propósito, porque los pubs de toda condición proliferaban por doquier y bien llenos.

No obstante, el principal foco de interés comercial se localiza en la céntrica isla que forma el río Lee. Es aquí donde se encuentran las principales calles comerciales y de ocio de la ciudad: Grand Parade, Oliver Plunkett St., South Mall o St. Patrick’s, la calle más importante de la ciudad.

Pregunté aquí y allá si necesitaban un camarero, dependiente, repartidor, conductor, lo que fuese, pero no parecían sobrar los puestos de trabajo, aunque sí el tiempo para conversar.

Aquel primer día la búsqueda fue infructuosa y regresé al hostal de vacío, empapado por la lluvia, pensando que al día siguiente lo primero que debía hacer cuando consiguiese un empleo era comprarme un paraguas y un buen chubasquero.

Llegué a Cork pensando en la visión que mi abuelo tenía de aquel lugar: un pueblo de hambrientos pescadores, de niños sin zapatos, de familias enteras condenadas a la pobreza nada más nacer, que solo comían patatas. Pero me encontré con una ciudad culta, universitaria y bohemia de intrincados callejones, canales, puentes y cuidadas casas georgianas.

Cork es una ciudad muy viva, plagada de estudiantes. De entre estos, un buen número de ellos llegados desde España con la intención de mejorar su nivel de inglés o buscar la oportunidad laboral que se les niega en su país de origen.

El segundo día en la ciudad, guiado por las recomendaciones de la gente local y por las guías y folletos que me había proporcionado la oficina de turismo, opté por visitar tres lugares turísticos, como el Blarney Castle. Tal vez allí necesitasen a alguien.

Antes de emprender la marcha me pasé por Paddy’s, en 8 MacCurtain Street, uno de los locales que me habían recomendado para tomar un Irish Breakfast completo y contundente. Apenas había cenado para no gastar y el desayuno del hostal había sido excesivamente sobrio, así que me crujían las tripas. Con un desayuno completo tardío me evitaría tener que comer mucho y, con ello, seguir gastando mis dólares convertidos en euros.

El local no tenía nada especial, era el típico pub irlandés. Sin embargo, el desayuno era copioso, a buen precio y me iba a proporcionar la suficiente energía como para soportar una dura jornada a pie.

Tardaron un montón y finalmente me sirvieron un plato al grito de Fry, con sus dos huevos escalfados, champiñones, unas tortitas hechas de patata, mantequilla para untar en ellas, lonchas de bacón frito, un par de salchichas de cerdo y una cosa que no había visto en mi vida, que sabía fuerte, como a cordero, una especie de pastel de carne con alguna verdura y especias, aunque no era carne exactamente pero que me comí también.

Di buena cuenta de todas las viandas y pedí más café. Estaba ya dispuesto a pagar para proseguir mi camino cuando el camarero se acercó a mi mesa y se puso a darme palique.

—¿Forastero? —peguntó el hombretón de tez rubicunda.

—Sí —asentí a la neoyorquina, sin dar más explicaciones ni ser demasiado amigable, pero pronto me di cuenta de que allí la gente preguntaba mucho y nunca se daba por vencida.

—¿De turismo?

—Pues no exactamente.

—Aquí vienen muchos turistas de los Estados Unidos. A conocer el pueblo de sus ancestros. Todos salieron de aquí, del puerto, rumbo a América.

—Sí, lo sé.

—Es norteamericano, ¿verdad?

—¿Cómo lo ha adivinado?

—Porque toma café en vez de té y por lo mal que se halla con los euros… Además, no tiene acento británico, amigo.

—Pues ha acertado. Soy de Nueva York, pero mi bisabuelo era de aquí, de Cork.

—¿Cómo se llamaba su bisabuelo? —preguntó el hombretón de cara sonrosada con evidente interés.

Estuve a punto de resoplar de la impaciencia.

—Patrick Collum Gallagher, emigró a finales de los años 20, creo.

—¿Un Gallagher? ¡Vaya, por todos los demonios, haberlo dicho antes! —dijo el tipo tendiéndome la mano, que tomé para que me la apretara efusivamente dejándome totalmente sorprendido—. Mi primo Brandon está casado con una Gallagher, vive en Cobh.

—Así que aún quedan Gallaghers por aquí —sonreí—. Soy Mark Gallagher.

—¡Muchos! ¡Por todo el condado! —exclamó—. ¡Bienvenido!

—No creo que todos sean mis parientes —bromeé.

—¡Quién sabe! —respondió.

—Oiga… ¿Paddy?

—No, no, Paddy era mi abuelo, de ahí el nombre del pub. Yo soy Finbar, pero puedes llamarme Fin, Mark.

—Fin… ¿Te importaría darme la dirección de tu primo?

En Great Island, una de las tres islas que componen el puerto de Cork, se asienta Cobh, una hermosa población portuaria de más de 6.000 habitantes. El paseo marítimo con sus casas de estilo victoriano, la catedral neogótica de Saint Colman, que domina la ciudad, las pintorescas embarcaciones de los pescadores que delimitan el puerto, o la visita a la cercana Spike Island, hubiesen sido motivos más que suficientes para querer darme un buen paseo.

Sus abigarradas callejuelas que parten del paseo marítimo, sus casitas coloreadas en tonos vivos y sus numerosos pubs y restaurantes, en los que se servían platos de pescado local, invitaban a ello. Pero yo llegué hasta allí buscando a mis parientes y, a poder ser, un trabajo. No quería hacer turismo de ninguna clase.

Pronto me enteré de que la verdadera fama de Cobh se debía a que durante décadas fue el principal puerto de partida de la emigración irlandesa hacia el continente americano.

Entre 1848 y 1950, de los seis millones de personas que abandonaron Irlanda en busca de una vida mejor, dos millones y medio lo hicieron desde Cobh, entre ellos mi bisabuelo, mi abuelo y mi abuela. Los tres habían nacido en el viejo continente.

Me alejé un poco del barullo del puerto y subí por las empinadas calles hasta la Catedral de Saint Colman, una enorme construcción, desproporcionada si tenemos en cuenta el número de habitantes de la localidad. El carillón, según había leído en alguna parte, era el más grande de Irlanda y constaba de 47 campanas con un peso total de 17.380 kilos que, junto con el reloj, se instalaron un año después de ser construida la torre.

Delante de la catedral contemplé una gran explanada a modo de terraza sobre el puerto y la parte baja del pueblo, sobre la que las gaviotas planeaban.

Finalmente, callejeando, llegué al Blue Sea, un acogedor Bed and Breakfast con vistas al mar, pintado de color azul y blanco, que regentaba el primo de Fin.

Al entrar por recepción una campana de barco colgada sobre la puerta anunció mi llegada. Al momento apareció una pequeña mujer rubia y sonriente, cercana a los cincuenta años, de cara redonda y pecosa.

El hotel era una pintoresca casa de marineros, restaurada y adornada con motivos relacionados con la pesca. Por todas partes colgaban aparejos, boyas y faroles.

—Buenas tardes —saludó muy afable, con aquel acento tan extraño que me recordaba mucho a mi abuelo.

—Hola, me gustaría hablar con… Brandon O’Reilly, por favor.

—Brandon es mi marido, en este momento no está, pero si puedo ayudarle yo… Llegará enseguida.

—Pues sí. Vengo de parte de su primo Fin, él me ha dicho que puede que aquí encuentre a alguno de mis parientes. Soy Mark Gallagher, el bisnieto de Patrick Gallagher y nieto de Seamus Gallagher, y vengo desde Nueva York.

—¡Oh, vaya, bienvenido Mark! ¡Yo soy Fiona Gallagher, tu prima! Soy la hija pequeña del hermano mayor de Seamus, Mallachy —dijo dándome un fuerte abrazo—. ¿Vienes a conocer el pueblo de tus ancestros?

—Pues… sí —mentí algo azorado. No tenía ganas de explicar mi complicada vida a nadie—. Quería quedarme una temporada por aquí y ando… buscando un trabajo.

—Pues vienes en el momento adecuado, Mark, porque llega el verano y necesitamos gente en el hotel, en el restaurante y en la tienda que tenemos en la plata baja, donde estaba el antiguo establo. Brandon, mis hijos y yo no damos abasto. Hay muchos turistas que atender. ¿Qué sabes hacer? —dijo Fiona poniendo los brazos en jarras.

—Pues… últimamente he trabajado en una empresa de transportes en Nueva York, en oficina como encargado y conduciendo. Pero también he trabajado vendiendo zapatos, como mensajero, repartidor, de camarero…

—¿Algo más? —Rio con simpatía.

—Y toco el piano en bares, en clubs de jazz…

—¡No me digas! Así que tenemos un artista en la familia.

—Tanto como eso no. —Reí.

—Tengo entendido que tu bisabuelo tocaba muy bien el violín, Mark. —Sonrió Fiona.

—Vaya, no lo sabía.

—Bueno, creo que podremos buscarte algo, primo Mark.

—Gracias Fiona. —Sonreí aliviado.

—Puedes llamarme prima Fiona. ¿Dónde te alojas? —preguntó mi prima con su gran sonrisa.

—En Cork, en el Hostal Sheila’s.

—Vas a estar aquí mucho mejor —afirmó arrugando la nariz.

Y, ni corta ni perezosa, me hizo entrar con ella al interior de aquel bonito hotel.

A veces la melancolía puede ser mucho más poderosa que ningún otro sentimiento y, cuando se te mete por dentro, te inunda y te ahoga.

Dicen que los irlandeses solo tienen dos estados de ánimo: la alegría y la melancolía, y que pasan de uno a otro sin ninguna alternativa. No hay medias tintas. Optimismo y entereza a partes iguales.

Esas no eran palabras mías sino de mi abuelo, que siempre andaba pensando en su querida Irlanda, soñando en poder volver algún día de visita, como el emigrante que era y que regresa a su pueblo más gordo y mejor vestido.

Y es que, a veces, lo único que nos queda, lo que nos mantiene cuerdos y a flote, es la esperanza. Y eso era algo que yo, a pesar del cinismo heredado de mi madre, siempre había tenido. Ese era mi extraño don, el único que era verdaderamente mío: el don de la esperanza, el que no tuvo mi padre.

Cobh, 11 de mayo de 2017

Hola Frank, amor.

Escríbeme, sobre cualquier cosa. Sobre lo que te haga sentir bien, me dijiste, pero de momento no logro sentirme bien del todo con nada, nena.

Es mi primera semana en Irlanda, ya tengo una dirección y desde ella te mando esta primera carta. Me ha costado escribirla. La he rehecho como seis veces porque tengo muchas cosas en la cabeza, dando vueltas una y otra vez y no sé cómo expresarlas. Todas tienen que ver contigo.

Estoy alojado en el Blue Sea, el Bed and Breakfast que regentan mis parientes. Al parecer, los Gallagher son muy numerosos por aquí. Tengo muchos primos, la mayoría mayores que yo y casi todos están casados y con varios hijos.

Llevo unos pocos días aquí y no hace más que llover. Si hubiese sido en Nueva York sería demasiado para mi gusto. Pero aquí no me molesta tanto. Supongo que me voy adaptando a la tranquilidad de este pueblo. Aquí la gente no tiene prisa, se toma las cosas con calma, sin dramas y enseguida entablan conversación, así que hay que armarse de paciencia y charlar. Es inútil resistirse.

Supongo que por Nueva York ya hará calor. No sé por qué, pero todo el tiempo te imagino paseando por Central Park con Charlotte. Está precioso en esta época.

¿Cómo está Charlotte? Cuéntame cosas de ella. Os echo muchísimo de menos. ¿Has podido hablar con Pocket? También le echo de menos.

Ya tengo trabajo ayudando a Brandon y Fiona O’Reilly, el matrimonio que regenta el Blue Sea. En realidad, es Fiona Gallagher, es prima segunda mía, o tercera, no lo sé muy bien. Hago un poco de todo, ayudo sirviendo en el restaurante, en el bar, en recepción atiendo a los turistas, casi todos norteamericanos, o me paso por la tienda de productos típicos. He tenido suerte, trabajo sin parar, todo el día y así me mantengo distraído, me canso y consigo dormir bien y no dar muchas vueltas a las cosas.

Nunca había cogido un papel y un bolígrafo para escribir nada y no sé si esto que te escribo está bien o mal, estoy poniendo lo que me va saliendo, lo que siento. Tú escribes mucho mejor que yo, pero quiero que sepas que es más fácil de lo que pensaba. Y también quiero decirte que estoy bien, no te preocupes, solo me siento solo. La diferencia con la soledad de antes de conocerte es que esta ya no es cómoda. La que tuve de niño y al crecer la sobrellevaba bien, pero cuando te conocí perdí esa capacidad de estar solo. Dejó de ser fácil porque tú estabas conmigo. Porque contigo nunca me he sentido solo. Nunca, nena.

Te tengo presente en mis pensamientos cada día, a veces, conscientemente, otras muchas sin querer. No puedo ni quiero evitarlo. Y te espero. Espero a que tú me digas que toda esta pesadilla ya ha terminado, a que me digas que ya puedo regresar, que podré volver a abrazaros, a tenerte. Porque no te imaginas lo que necesito tenerte. Bueno, creo que sí, que puedes hacerte una idea.

No me olvides, princesa.

Dile a Charlotte que la quiero y dale un beso inmenso, o mejor un montón, de esos tuyos tan maravillosos.

P: D.: Busca esta canción en mi playlist, Love Reign O’er Me, de The Who.

Me han dicho que la lluvia que cae sobre Irlanda a veces llega desde Norteamérica, debe ser por eso que esta canción me hace pensar en ti.

Tú eres la lluvia, nena, tú haces que llueva, amor.

Mark.

Solo el amor

Puede hacer que llueva

De la forma en que el mar besa la playa.

Solo el amor

Puede hacer que llueva

Como el sudor de los amantes

Que yace en los campos.

Amor, reina sobre mí.

Amor, reina sobre mí, llueve sobre mí.

Solo el amor

Puede traer la lluvia

Que te hace anhelar algo al cielo.

Solo el amor

Puede traer la lluvia

Que cae como lágrimas de lo alto.

Amor, reina sobre mí.

Amor, reina sobre mí, llueve sobre mí.

En una seca y polvorienta carretera,

Las noches que pasamos separados,

Necesito regresar a casa a la fresca, fresca lluvia.

Las noches son calientes y negras como la tinta,

No puedo dormir, me recuesto y pienso.

Oh, Dios, necesito un trago de fresca, fresca lluvia.

Amor, reina sobre mí.

Amor, reina sobre mí, llueve sobre mí.

Amor…

Capítulo 31
Un bel dì vedremo, María Callas (Madame Butterfly, G. Puccini)

Frank no tardó en contestarme. Un día Fiona vino con dos cartas para mí, con matasellos de Nueva York. Enseguida reconocí la bonita letra de Frank. Las tomé emocionado y nada más tenerlas en mis manos un inmenso alivio me inundó por dentro.

Esperé con ansiedad el momento oportuno y, cuando tuve un rato libre de las tareas de todos los días, subí a la pequeña habitación abuhardillada que Fiona me había alquilado y me encerré para tumbarme en la cama a leer a Frank.

Rasgué el sobre con cuidado, acaricié los folios llenos de sus trazos y aspiré el aroma del papel anhelante. Ella tenía razón, era un consuelo inmenso poder tener sus pensamientos en papel, en mis manos, entre mis dedos, y saber que podría releerlos cuando quisiera. Era muy dulce pensar que había tocado aquel papel, que lo había llenado de palabras suyas para mí.

Nueva York, 2 de mayo de 2017

Hola, chéri:

Esta misma noche aún estaba contigo en casa, en nuestra cama, y hoy estás ya muy lejos, al otro lado del océano, sin mí, y yo estoy aquí, sin ti y sé que mañana no podré verte, ni pasado ni al otro y me siento furiosa, triste y sola.

Aún no sé a dónde te enviaré esta carta, pero necesitaba escribirla. Necesito desahogarme y soltar toda esta rabia que siento. No quiero que se me quede dentro y me haga daño. No dejes que todo esto nos dañe, mon amour.

Intento pensar que todo pasará pronto, que será poco tiempo, que enseguida recuperaremos a Charlotte y volveremos a estar juntos los tres. Me digo a mí misma que unos meses pasan rápido, pero hoy me cuesta mucho creerlo y tengo ganas de llorar. Tal vez mañana sea más fácil.

Aún siento tu boca en mi piel, tus manos en mi cuerpo. No quiero que desaparezca esa sensación tan placentera con la que me he ido de Queens esta mañana y por eso todavía ni me he duchado. Quiero guardarte, conservar tu olor porque siento que aún te llevo en mi piel. Huelo a ti y ahora es la única forma que tengo de sentirte. Solo con pensarlo, con rememorar esta noche, todo mi cuerpo se estremece.

He recordado una canción de los años 80 que cantaba mi madre con aquella voz que tenía, tan potente. Pero no recuerdo cómo se llamaba, algo del poder del amor, creo. Decía: «Tu voz es tibia y tierna, un amor que no podría olvidar. Porque yo soy tu mujer y tú eres mi hombre. Cuando me alcances voy a hacer todo lo que pueda».

Sé que es muy cursi, pero ahora me da por escuchar canciones tristes y cursis, chéri.

No me sé más, no recuerdo el resto de la letra, pero esta parte me recuerda a nosotros. Pienso en ti mucho, a cada rato y no sé si eso es bueno, tal vez debería intentar no pensarte tanto, pero creo que sería inútil, ya me conoces, soy cabezota.

Escucho nuestras canciones, las pongo una y otra vez y eso me hace sentirme más cerca de ti. Eso es lo único que quiero en realidad, sentirte, tenerte cerca. Por eso estoy tan cabreada, porque sé que no es posible. Y te culpo por marcharte y me culpo a mí misma por haberte dejado marchar.

Tuya, siempre.

Frank.

Nueva York, 19 de mayo de 2017

Hola, Mark:

¿Cómo puedes tan siquiera dudarlo? ¿Cómo podría olvidarte? ¿Olvidar todo ese amor que tú y yo nos hemos dado? No te olvido, todo lo contrario, te pienso todo el tiempo, a cada rato, y me siento como una idiota por enfadarme contigo estando tan lejos porque no puedo gritarte y maldecirte como suelo hacer para después rodar juntos por la cama.

Porque ahora mismo me siento muy enfadada. He dormido mal y ya sabes que eso me pone de mal humor.

Esta noche me he despertado soñando contigo. El sueño era muy agradable, demasiado, chéri. Pensaba que estabas a mi lado. Notaba tu calor, el de tu cuerpo junto a mí en la cama, pero era tan solo un sueño y después me ha costado mucho dormirme de nuevo.

Deberíamos plantearnos lo de Skype, ¿no crees? Patricia me ha prohibido el móvil, el iPad o cualquier otro dispositivo en su casa alegando que las ondas que emiten las antenas inalámbricas lo inundan todo y la alteran. Según ella, son dañinas para su precario bienestar y por eso le duele la cabeza tanto. Está obsesionada con eso, a pesar de que toma medicación. Estoy intentando conseguir que un psiquiatra la evalúe engañándola, como nos aconsejó Fisher. Eso la inhabilitaría para siempre como posible tutora de Charlotte.

Ayer visité a Charlotte y hablamos de ti. Ella me calma, me hace sentir que todo irá bien, como tú cuando estabas junto a mí. Nuestra hija es muy fuerte, como su padre, y tiene tu esperanza a prueba de cualquier golpe de la vida. Lo ha heredado de ti, de eso estoy segura.

Cuando miro sus ojos te veo a ti. Te echa de menos mucho, pero me dice: «Tranquila, mami, papi volverá. Él me lo dijo y papi nunca miente». Y yo le digo que sí, que tú también vuelves siempre.

Te manda muchos, muchos besitos.

Ayer y hoy he estado escuchando Madame Butterfly, ya sabes que adoro a Puccini.

Supongo que me identifico con Cio-Cio-San, me siento como ella, como Butterfly, aquí, esperándote en Nueva York con nuestra hija, mirando por la ventana, oteando el horizonte para ver si llegas en un barco desde el otro lado del mar.

Sabes que nunca estoy mucho tiempo enfadada contigo, no puedo y ya no lo estoy porque no es culpa tuya, porque aún no he perdido la fe, aún creo que podremos reunirnos y ser felices por fin. Tengo que creerlo porque, si no, me volvería loca aguantando a Patricia, que lo fiscaliza todo a mi alrededor.

Cuento los días para salir de esta horrible casa y lograr la custodia de Charlotte. Williams dice que tendré noticias de la Corte en breve. Cuando sepa algo me pondré en contacto con Pocket y él te lo dirá enseguida para no hacerte esperar la carta. Luego ya te explicaré los detalles.

Olivia me entregó tu primera carta, mon coeur. Supongo que te llegaran mis dos primeras cartas a la vez. La tuya me hizo llorar, pero no te preocupes, también me hizo sentirme mejor. Ya no noto esa angustia en el estómago que he tenido desde el día que te fuiste. Ahora que sé dónde estás, que sé que nos escribiremos, me siento conectada a ti de nuevo y mucho más aliviada. Me alegra que hayas encontrado a tus parientes. Necesitaba saber que estabas bien, que no estabas solo. Me mataba no saber de ti.

Ah, y para que lo sepas, no escribes nada mal, chéri. Me encanta leerte y saber que gracias a mí te gusta la lluvia. Hoy también llueve aquí, y eso me hace pensar en ti.

P. D.: Creo que voy a hacer como tú y voy a publicar en mi playlist todo lo que escucho para que puedas escuchar lo mismo que yo. Ya sé que es una tontería, pero quiero sentirme unida a ti de todas las formas posibles y tú y yo siempre hemos tenido una conexión especial con la música. Necesito sentirte de alguna forma que sea solo nuestra.

Ah, leerte también me hace creer que escucho tu voz y eso me hace desearte tanto…

Hasta pronto. Je t´aime, mon vie.

Tu Frank.

Las lágrimas brotaron sin querer mientras leía a Frank. Era ella en estado puro, enfadada, emocionada, entregada, sincera. Imaginé todos sus estados de ánimo pasando por su hermoso rostro. Releí los papeles dos veces y al terminar los besé y resoplé intentando recuperarme de aquel cúmulo de sentimientos, e inmediatamente me dispuse a buscar en mi móvil aquella aria de Madame Butterfly, Un bel dì vedremo, cuando la geisha japonesa canta a su amor, Pinkerton, al que espera junto al hijo de ambos, imaginando cómo será el día en que le vea regresar a su lado y recupere su cariño.

El hecho de escuchar la misma música me hizo sentirme muy cerca de ella inmediatamente. Como siempre, Frank tenía razón.

Y así, escuchando a Puccini, me dispuse a contestarle.

Capítulo 32
Out of Tears

Cobh, 2 de junio de 2017

Hola, amor:

No es ninguna tontería, mi vida. Yo también quiero sentirme unido a ti, de cualquier manera y, si de momento estas cartas y la playlist son la única forma de poder hacerlo, pues así será. Leerte es un alivio inmenso, es como escuchar tu voz en mi cabeza.

Odio pensar que te sientes sola por mi culpa o que lloras. Me da rabia, me siento inútil, furioso conmigo mismo, tan lejos de ti y tengo que mentalizarme cada día de que esto es lo correcto, que lo hago para conseguir que Charlotte vuelva con nosotros.

Aquí, en mi exilio involuntario, van pasando los días. Un día tras otro, todos iguales al anterior y al siguiente y lo único que me hace soportarlo es pensar que es uno menos para volver a tenerte otra vez.

Lo de Skype me parece una locura. Si te pilla Patricia, todo nuestro esfuerzo, este sufrimiento y tu ausencia serán en vano. ¡Me jode tanto no estar allí para protegerte de ella…!

Por otro lado, también me muero por verte y oírte, nena. Te necesito. Ojalá pudiese tocarte, escucharte, respirar tu aroma, lo tengo en mi cabeza. Recuerdo lo delicioso que es y entonces… Es cuando se me hace más complicado todo esto.

Dile a Charlotte que sea buena como me prometió, y que la quiero muchísimo. Díselo hasta que se aburra de escucharlo, amor.

He añadido alguna canción a esa lista que has creado para los dos. Espero que te gusten. Todas me hacen pensar en ti, sobre todo esta, Not Fade Away, de The Rolling Stones.

Voy a decirte cómo va a ser.

Tú vas a darme tu amor,

yo te amaré noche y día.

Sabes que mi amor no se gasta,

sabes que mi amor no se gasta.

Mi amor es más grande que un Cadillac,

te lo demostraré si me llevas a casa.

Tu amor por mí ha de ser auténtico.

Antes te hubieras fijado en cómo me siento.

El amor verdadero no se gasta,

el amor verdadero no se gasta.

Voy a decirte cómo va a ser.

Tú vas a darme tu amor,

un amor que dure más de un día.

El amor es amor y no se gasta,

l amor es amor y no se gasta.

Oye, el amor es amor y no se gasta.

No se gasta.

Mi amor no se gasta. Nunca.

P.D.: He estado escuchando esa aria, la de Madame Butterfly. Es hermosa, tan hermosa que me hace pensar en ti.

Y yo también sueño contigo, amor.

Mark.

Nueva York, 15 de junio de 2017

Hola, chéri:

Tu última carta tardó en llegar. No te imaginas cómo la esperaba. Es lo único que me serena, lo que me hace soportar a Patricia y me ayuda a resistir.

Tan solo ha pasado un mes y me parece tanto tiempo… ¿Cuándo volveremos a estar juntos? ¿Cuándo volveré a verte, a tenerte? Te echo de menos, a todas horas, sin querer. No me acostumbro, no puedo, no quiero hacerlo.

Recuerdo aquella vez, cuando estuvimos separados, antes de tener a Charlotte, tú aquí y yo en Francia y sé que entonces pude, fui capaz de sobrevivir, pero ahora es diferente. Es como si me faltara un miembro, una parte de mí misma. Y eso, me doy cuenta, es porque ahora estamos mucho más unidos que entonces. Durante estos años, cada uno de nosotros se ha vuelto parte de la vida del otro de un modo tan profundo que sería imposible cambiar eso ya. Por eso también sé que Patricia no vencerá.

Sé que tengo que tener cuidado con ella, lo sé muy bien, Mark, pero tal vez pueda conseguir contactar contigo por fin. He pensado hacerlo desde la casa de Olivia. Me está ayudando mucho a poder con todo esto. Supongo que, escuchando mis problemas, ella se olvida un poco de los suyos. Solo deseo que tú también tengas allí a alguien en quien confiar y quien te haga sentir acompañado. Odio pensar que estás solo o que te sientes solo. Eso es lo que más me duele, incluso más que no tenerte conmigo. Yo tengo a Charlotte y eso me da tanta paz… Ya sé lo que estarás pensando y no es compasión ni pena, solo es que no quiero que sufras. No soporto que sufras.

Creo que Patricia me ha robado una foto tuya que tenía guardada en mi cuarto, aquella del fotomatón frente a la isla de Ellis. Por eso sé que me espía y revisa mis cosas. También creo que está totalmente obsesionada contigo.

Ya no saca el tema de nuestro divorcio. Creo que está empezando a creer que he pasado página de verdad. Cuando me pregunta le respondo que no quiero hablar de ello y no insiste. Ya no pregunta tanto. Falta poco para que confíe y baje la guardia. Lo sé.

Consíguete una tablet o un portátil e instálate Skype, chéri. Como la diferencia horaria es de casi cinco horas, lo mejor sería que contactáramos de noche. Yo podría conectarme al volver del trabajo o en casa de Olivia. Le diré a Patricia que he quedado con ella para tomar algo. No ve con buenos ojos nuestra amistad porque es amiga de la familia del ex de Olivia, pero quiere que salga y eso la distraerá de sus maquinaciones.

Ya sé que no estás nada convencido de esto, pero hazlo por mí, Mark. Lo haré desde un ordenador que no sea el mío, con una cuenta nueva para mayor seguridad y después borraré todo.

Te llegará un correo electrónico a tu móvil, a tu número en Irlanda, con todo lo necesario para que te conectes.

Necesito verte para continuar. Porque sé que si te veo tú me darás fuerzas, chéri. Cuando estoy con Charlotte ella es la prueba viviente de ti. Pero cuando no estoy con ella es muy difícil. Parece que solo estás en mi mente, que no eres real.

Si logro verte y escucharte lo será, será real, sabré que tú existes, que no eres un sueño, aunque lo parezcas, que en alguna parte del mundo hay un hombre llamado Mark Gallagher al que amo con toda mi alma y que me ama con la misma fuerza. Lo creo, mon cher.

Tu Frank.

Cobh, 3 de julio de 2017

Hola, amor:

Yo también te echo de menos muchísimo, desde que me levanto hasta que me acuesto, todos los malditos días desde que dejé Nueva York.

Tienes razón en eso de que cada uno de nosotros se ha vuelto parte de la existencia del otro de un modo inseparable. Tú eres mi familia, tenías razón. Siempre la tienes, mi vida.

Y me pasa lo mismo que a ti, sufro más por ti y por Charlotte que por mí mismo. No me paro a pensar en mí, intento no pensar mucho, no dar vueltas a las cosas, y el poco tiempo que lo hago lo dedico a recordaros, a recordarte.

Aquí en Irlanda las dos frases más utilizadas son: «Podría ser peor» y «Mejor no preocuparse». Creo que todo es por culpa del clima. Es tan variable que, aunque el día comience con un sol espléndido, en cuestión de minutos se puede desencadenar la tormenta perfecta. Quizás por eso los irlandeses son así: optimismo y resignación a partes iguales, y eso es lo que intento, no preocuparme, solo vivir día a día sabiendo que, gracias a Dios, como dice Fiona, estáis bien y que los días siempre pasan, termina uno y llega el siguiente. Eso es lo que me mantiene fuerte, eso y tu recuerdo.

Fiona me ha contado historias de Cobh. ¿Sabías que dos millones y medio de irlandeses abandonaron el país con destino a los Estados Unidos de América desde este puerto de Cobh, entre 1844 y mediados del siglo XX?

Recuerdo aquella vez que fuimos al museo de La Isla de Ellis, la «Isla de las Lágrimas», a buscar el nombre de mi bisabuelo entre los miles de nombres que había allí recogidos. Recuerdo que tú lo viste primero, lo encontraste para mí.

Parece que el círculo se cierra, me ha dicho mi prima, y creo que tiene algo de razón, que no existen las casualidades y que todo tiene una razón y un porqué. ¡Empiezo a pensar como un irlandés!

Aquella diáspora fue debida a la gran hambruna y miseria que asoló el país como consecuencia de la pérdida total de la cosecha de la patata por un hongo desconocido hasta aquel momento.

Brandon O’Reilly echa la culpa de eso y de todas las desdichas de los irlandeses a los ingleses. Aquí tienen la culpa hasta de las pulgas.

Los O’Reilly son un matrimonio trabajador y alegre que se está volcando conmigo. Me llaman el primo Mark de Norteamérica y ya me conoce todo el pueblo por ese nombre. Tienen cinco hijos y la mayor se casa el año que viene. Me han invitado, pero sintiéndolo mucho espero no poder acudir. Eso querrá decir que ya he vuelto a casa y que estoy contigo de nuevo.

He visto la fotografía que me has enviado de vosotras dos, estáis guapísimas, tú me dejas sin respiración, amor. Charlotte parece mayor. Seguro que ha crecido un montón Ya ha pasado más de un mes… Y ayer fue su cumpleaños.

Ya tengo la cuenta, un portátil que Brandon me ha prestado y he instalado el programa para la dichosa videoconferencia. Me sigue pareciendo una locura, pero como es tuya es una locura maravillosa.

A las noches estaré conectado esperando verte y oírte, amor.

Me sigues volviendo loco, princesa, y aunque ya sabes que no me gusta hacer promesas, esta vez voy a hacerte una: te prometo que algún día te daré todos los besos que ahora no puedo darte.

P. D.: Hoy también llueve y hoy también te sigo amando con la misma fuerza de siempre, amor.

Mark.

Soñé con Frank y me desperté anhelando tanto su cuerpo y su calor que me tuve que levantar para darme una ducha fría.

Era difícil, por no decir imposible no pensar en ella, no añorar su voz, su sonrisa, su boca, su cuerpo entero. Me disponía a aliviarme manualmente, pero en el último momento me eché atrás. «Aún no estará despierta», pensé, y una punzada de nostalgia me hizo resoplar de pura frustración. Y me juré a mí mismo no hacerlo, no apagar aquella desazón si no era con Frank. Como si fuera una especie de promesa, una ofrenda a algún dios en la que yo me sacrificaba a cambio de conseguir recuperar mi vida, recuperarla a ella y a nuestra hija. Quise pensar que aquello me haría más fuerte, que haría que los santos o los ángeles me echasen una mano de una vez. Negué con la cabeza y salí de la ducha.

Nada más bajar a la cocina para desayunar, antes de que se levantasen los clientes, Fiona me dijo que iba a ser un día de duro trabajo porque esperaba tener completo el hotel para el mediodía.

«Día ocupado, mucho trabajo. Bien, será más fácil», me dije intentando apartar la melancolía. Y ese día lo conseguí. Pasó rápidamente.

Lo malo era cuando me quedaba solo, sin compañía ni distracciones ni trabajo. Los domingos eran el peor día, cuando todos los O’Really acudían juntos a la iglesia. Entonces la nostalgia se apoderaba de mí de un modo intenso y doloroso.

Intentaba alejarla como podía. Por eso creo que comencé a bañarme en vez de ducharme, porque Frank prefería el baño a la ducha. Aprovechaba las tardes que acababa temprano mi trabajo, antes de cenar, me encerraba en mi habitación, ponía nuestra música preferida y me sumergía en la bañera, gozando del agua caliente y de los recuerdos, los mejores. Pensaba en Frank y me imaginaba amándola.

Aquella noche, tras la cena, subí a mi cuarto y me senté frente al portátil que me había conseguido Fiona, en el pequeño escritorio junto a la ventana, aguardando a Frank, como las dos noches anteriores.

En la playlist sonaba Out of Tears, otra de The Rolling Stones. Esta era mucho más acorde con mi estado de ánimo que la de la letra que le había escrito a Frank en mi carta.

Eran más de las doce, llevaba un buen rato esperando, decepcionado, somnoliento, pensando que aquella noche tampoco vería a Frank, cuando recibí el aviso para iniciar la videoconferencia.

Me puse muy nervioso de pronto y ni atinaba a conectarme correctamente. Esperé unos instantes angustiosos y, de repente, la vi por fin, frente a mí, y su sonrisa iluminó la pantalla, la habitación y el mundo entero.

Capítulo 33
All Of The Stars

—Hola, chéri —dijo Frank con su maravillosa voz.

—Frank… —susurré justo al verla, antes de sonreírle con toda mi alma.

Ella también me sonreía sin parar y parecía igual de nerviosa y emocionada que yo. Casi no podía creérmelo. Estaba allí, en aquella pequeña pantalla de aquel portátil que me la traía del otro lado del mundo, como si fuese un milagro.

—¿Te estás dejando barba? —preguntó.

—Sí, bueno, más bien he dejado de afeitarme. —Sonreí sintiendo como el pecho me iba a estallar de felicidad.

—Estás muy sexy con barba —dijo mordiéndose el labio de aquel modo tan delicioso que solo ella tenía.

—Tú también con esa camiseta. —Reí.

Frank llevaba una camiseta mía, sin mangas, de los Ramones, mis ilustres vecinos de Queens, que se notaba que le quedaba grande.

—Aquí ya hace calor. Te la dejaste y… me la pongo para dormir —dijo Frank azorada.

Asentí. En Nueva York, serían más de las seis de la tarde, casi la hora de cenar.

—Me parece muy sexy que hagas eso. —Suspiré sin poder dejar de admirar su rostro. No me salía la voz de lo emocionado que estaba—. Estás preciosa, amor.

Suspiró con fuerza.

—¿Estás bien, Mark?

—Sí, sobre todo ahora.

Suspiré también, aliviado y abrumado. Sentía que me acababa de liberar de un inmenso peso que me abrumaba cada vez que pensaba en ella.

—Estaba preocupada por ti —dijo Frank emocionada. Sus ojos brillaban más de lo habitual.

—Y yo por ti. ¿Cómo estás? ¿Cómo está Charlotte? ¿La has visto?

Continuaba nervioso, pensando que la comunicación se podía cortar en cualquier momento y no podía parar de preguntar.

—Está bien. Me pregunta por ti, pero sabe que volverá a verte. Ella es la que me da más fuerza para continuar. Es tan fuerte, tan alegre…

Me tembló la barbilla. Inspiré intentando aguantarme un sollozo, pero Frank lo notó y su semblante se llenó de tristeza.

—Mark… —gimió.

—No llores —le imploré.

—Ni tú. —Rio con los ojos húmedos, preciosos.

—Qué guapa estás… pero ¿has adelgazado?

—Un poco. —Sonrió intentando parecer despreocupada. Pero yo la conocía, no quería decírmelo para no preocuparme.

—¿Qué te pasa, amor?

—Tengo una ligera… gastritis.

—¿Otra vez? ¿Has ido al médico?

—Sí, es por… los nervios. Ya sabes que se me resiente el estómago enseguida. No es nada, chéri.

—Cuídate, por favor, mi vida.

—Me estoy cuidando, te lo prometo. ¿Y tú, ya te estás portando bien? —bromeó.

—Sí, soy como un monje de clausura o peor, ellos se toman alguna pinta de vez en cuando. Mis primos están algo extrañados conmigo. Por aquí no se fían de la gente que no bebe. —Reí.

—No lo digo solo por eso.

—Las mujeres huyen de mí, tranquila.

—Tampoco es por eso y además no me lo creo. —Se rio.

—Como y duermo como las personas normales, no te preocupes.

«Aunque solo lo hago por inercia, porque el cuerpo me obliga a sobrevivir a pesar de todo», pensé.

Frank suspiró con fuerza sin dejar de mirarme con aquellos ojos del color del caramelo que en la pantalla parecían más grandes y hermosos que nunca.

—No has perdido tu sarcasmo, eso es bueno. —Sonrió—. Eso me recuerda a tu madre. Ella es igual de sarcástica que tú. Hablé con ella el otro día y me pidió tu nuevo número de teléfono. ¿No la has llamado?

—No, Charlie estará muy ocupada intentando recuperar su dinero.

—Te llamará ella, estoy segura.

Asentí. No era eso lo que más me preocupaba en aquel momento.

—Aún se me hace tan extraño no despertarme a tu lado, no ducharnos juntos, no desayunar juntos, no hacer el amor… Te hecho tanto de menos… —dijo.

Frank suspiró de un modo tan sensual que una punzada de intenso deseo me hizo respirar con fuerza. Cerré los ojos y resoplé abrumado.

—A mí también se me hace muy raro, amor —susurré ronco.

Mi camiseta marcaba la inconfundible silueta de sus pechos respingones y llenos y a mí se me iban los ojos. Frank se dio cuenta y entornó la mirada de un modo increíblemente sensual.

—Mark… estoy sola. Patricia ha salido a una cena benéfica, volverá tarde y me he encerrado con llave en el baño —susurró con toda la intención.

—¿Estás en el baño? Eso no parece un baño. —Reí.

—Sí, frente al tocador. Es un baño inmenso y tiene hasta alfombra. Estamos solos, no hay peligro.

Sonreí comprendiendo lo que Frank estaba insinuando.

—No sé…

—¿Te da vergüenza, chéri?

—Pues… un poco.

—Yo te deseo mucho.

—Y yo también a ti —suspiré.

—Pues entonces no lo pienses, solo déjate llevar —dijo con picardía.

Suspiré escuchando su risa justo en el momento en que Frank se disponía a quitarse mi camiseta frente a la web cam. Tomé aire ansioso y me lancé levantándome a cerrar la puerta con el pestillo. Justo después de deshacerme de mi camisa y volver a mirar, su imagen, su gloriosa imagen desnuda de cintura para arriba, apareció en la pantalla del portátil mirándome directamente a los ojos.

Sus ojos me recorrieron el cuerpo, dulces e intensos. Frank entreabrió un poco sus apetecibles labios y exhaló un suspiro. Luego su mirada se posó en mi rostro mientras la mía iba surcándola hasta pararse en sus pechos.

Ambos nos comíamos con los ojos. Tragué saliva excitado. Tenía muy claro lo que quería Frank, lo que íbamos a hacer. Yo también lo deseaba, pero aun así la expectación era tan grande que hizo que me estremeciese por anticipado. A pesar de lo frío de la pantalla del ordenador, sentía verdaderas ganas de hacer aquella locura. Tal vez el hecho de ser algo secreto, de estar escondidos, de correr el riesgo de que nos interrumpieran o aún peor, que nos pillasen en plena faena, lo hacía más excitante.

Oculté el recuadro con mi imagen en la parte inferior de la pantalla del portátil. No me interesa verme, yo solo quería verla a ella. Me eché hacia atrás recostándome un poco sobre el asiento, de forma que Frank pudiese verme bien el cuerpo, y a continuación abrí despacio las piernas, respirando profundamente.

—Eso es. Ponte cómodo, chéri. —Sonrió ella.

—Sí, lo que quieras. Y tú… separa las piernas, quiero verte —susurré con una lujuriosa sonrisa canalla en la boca.

Al decirlo, con la voz suave y ronca, se revolvió el pelo ansiosa, agitando sus pechos perfectos, lo que me provocó un verdadero escalofrío de anticipado placer.

Era todo increíblemente erótico, el corazón me latía con fuerza y podía ver a Frank respirando agitada. Mientras sus ojos recorrían mi cuerpo, centímetro a centímetro, los míos buscaban su imagen en la pantalla.

Sonreí y me removí en la butaca, impaciente. De pronto, el plano de la imagen de Frank cambió, ofreciéndome un inmejorable primer plano de sus pechos, su cuello, su boca. Con cada movimiento suyo asomaba por la pantalla algún mechón de su pelo, de sus labios… Sabía que se estaba bajando las bragas y resoplé.

—Relájate, Mark. Concéntrate en mi voz, chéri.

— Lo intento —resoplé ansioso.

—Respira despacio. Solo estamos tú y yo, tranquilo —susurró con una voz tan dulce que hizo que comenzase a notar el miembro muy oprimido dentro de mis pantalones.

—¡Oh, eres… preciosa y tan sensual…! Tócate, amor.

Frank me obedeció, excitada por mis palabras, mostrándome aquel dulce lugar entre sus muslos, acariciándose despacio.

—Estoy viendo dónde me gustaría estar ahora mismo. Ahora acaricia tu vientre, tus muslos… —susurré—. Quiero que bajes una de tus manos hasta tus labios, despacio. ¿Estás húmeda?

—Sí, mucho —gimoteó.

—Quiero verte…

—Yo también quiero verte, me encanta verte, ver cómo te pones. Te deseo tanto… Acaríciate para mí, mon cher —me imploró sin dejar de tocarse.

Sus palabras halagadoras, sus ganas de mí, consiguieron que me sintiera valiente. Mis inhibiciones desaparecieron y solo quedó el deseo. A esas alturas, todo mi cuerpo vibraba. La miré extasiado, concentrándome en las sensaciones que su imagen me provocaba, me solté la bragueta y metí la mano en mis pantalones, imaginando que eran sus manos las que me acariciaban y no las mías.

—Me encanta mirarte, preciosa. —Inspiré aire con fuerza al verla deslizar sus dedos por su tierna carne—. Así, muy bien. Cómo me gustaría poder saborearte…

Frank, ni corta ni perezosa, dejó de tocarse para llevarse los dedos mojados hasta la boca y, sacando la lengua con deliciosa lentitud, se lamió suavemente las puntas de los dedos. Lo hizo todo muy despacio, para que yo pudiera disfrutar, y decidió ir un poco más lejos, introduciendo un dedo en su boca, chupando, profundizando y sacándolo de nuevo, como si en realidad estuviese lamiéndome a mí. Yo solo pude jadear de gusto y acariciar mi erección con mayor intensidad. Ella la miró anhelante.

—Ojalá pudiese hacerte lo que más te gusta que te haga, chéri —susurró.

—Me gusta todo lo que me haces, amor. Eres… —gemí sintiendo aquel agudo placer creciendo cada vez más.

—A mí también me encanta hacértelo. Lo sabes, sabes que me encanta —gimió.

—Princesa, acaríciate los pechos. Disfruta de su suavidad. Despacio… Siente cómo se endurecen esos tiernos pezones tuyos, acarícialos con los pulgares. A mí me encantan, adoro tenerlos en mis manos, en mi boca…

Frank jugueteó con sus pezones para excitarse y excitarme.

—Sí… —Mi voz surgió profunda, ronca y entrecortada—. Ahora quiero que te los pellizques. Más fuerte, como te lo hago yo.

En ese momento cerré los ojos un solo instante, casi retorciéndome de ganas. Ya no podía más, pero me esforcé en controlar mis ansias en un intento de que ese exquisito placer perdurase. Abrí los ojos de nuevo y la miré directamente a los suyos. Los ojos de Frank brillaban salvajes mientras yo gozaba, admirando cómo se movía dándose placer.

—¿Estás a punto ya? —susurré ronco.

—¡Sí…! —jadeó para emitir un quejido de puro placer que me hizo resoplar.

—Ahora, así, presiona un poco tu clítoris. Así, justo como lo haces. Mueve tu dedo en círculos. Eso es, sin prisas, como yo te lo hago, como si fuese mi lengua. —Su voz comenzaba a ser tan solo un dulce gruñido de placer—. ¿Te gusta?

—¡Mmm, sí…! —siseó casi sin voz.

—Acaríciate… Sí, así… no pares.

Dejé de hablar concentrándome en estimularme. Gemí deslizando mi mano arriba y abajo. Necesitaba más e intensifiqué mis maniobras en fuerza y velocidad, agitando mi erección, jadeando al ver cómo ella deslizaba sus dedos por su sexo mojado, brillante y sonrosado.

Frank gemía suavemente, moviendo sus caderas al compás de los movimientos de sus dedos mientras yo presionaba mi miembro dentro de mi mano para potenciar aquellas maravillosas sensaciones. Era una maravilla poder verla, un espectáculo fantástico.

—¿Estás excitada?

Frank no logró contener un jadeo como respuesta.

—¡Sí, mucho…! —gruñó en un suspiro agónico.

Ya casi no podía articular palabra. Entonces introdujo sus dedos en su interior y gimoteó con fuerza, frustrada. Le estaba sabiendo a poco y a mí también. Mi cuerpo temblaba ya por la necesidad de un orgasmo que, con su cuerpo junto al mío, hubiese sido fulminante.

Aproveché para observarla y deleitarme con su belleza. Su rostro de placer contenido y torturado era hermosísimo. Era la viva imagen de la excitación, con la boca entreabierta, el ceño fruncido, los ojos entrecerrados, tan carnal…

—¡Estoy muy cerca! Quiero ver tu cuerpo, todo tu cuerpo —me imploró.

Su voz era un susurro ronco y suave y hacía que sus palabras sonasen muy eróticas. Me alejé para que pudiese ver toda mi imagen en pantalla y la apremié.

—Eso es amor. Más… —jadeé.

—¡Por favor… ya! —suplicó casi lloriqueando de gusto.

—¡Qué ganas de ti…! —gruñí.

Frank arqueó la espalda y jadeó, echando la cabeza hacia atrás, llegando.

—¡Me corro, Mark!

—Así… sí, sí. ¡Mírame, amor! —gemí con fuerza.

Al verme, Frank gimoteó extasiada. Yo estaba recostado en la silla, con el pecho desnudo, los pantalones desabrochados y mi larga, gruesa y firme erección encerrada en el puño, a la que apretaba y sacudía con fuerza. Frank me miraba con la boca abierta, embelesada. Ella veía los músculos marcados de mis brazos, mi torso tenso, mi rostro sofocado por el esfuerzo. Apretó un dedo contra su clítoris y una oleada de lujuria feroz se apoderó de su cuerpo y del mío, arrastrándonos.

—¡No aguanto…! —Sus gemidos salían de su garganta sin control.

—Un poco más, nena… —resoplé al límite.

—¡Mark…! —susurró, convulsionando de placer.

—¡Sí, córrete… para… mí! ¡Oh, joder… qué bien, amor! ¡Qué gusto, mi vida!

Y, echando la cabeza hacia atrás, apretando los dientes, gimoteando y temblando, agitados, nos dejamos ir en un orgasmo explosivo y agotador.

Frank pudo contemplar mi enérgico éxtasis en pantalla. Y mientras yo le regalaba una magnífica visión de mi miembro en tensión, liberándose por fin con una potente y abundante eyaculación, ella me mostró la belleza de su orgasmo.

Inspiró varias veces, gimiendo, suspirando, temblando cada vez menos, hasta que volvió a arquearse con los ojos cerrados, sonriendo satisfecha.

Una sonrisa inmensa y contagiosa apareció en mi rostro mientras luchaba por normalizar mi respiración. Frank abrió los ojos lentamente y los dos nos miramos sonrientes, deliciosamente satisfechos.

—Gracias —susurró dulcemente, aún respirando con afán.

—Gracias a ti, amor —resoplé jadeante.

—Je t´aime —dijo ella sonriendo.

—Y yo a ti —susurré con ternura.

Los dos nos echamos a reír, aliviados, felices a pesar de la inmensa distancia que nos separaba. Después Frank se acercó a la pantalla y estampó sus hermosos labios en ella, y yo acerqué los míos para apoyarlos a la vez en la fría pantalla del portátil mientras escuchábamos a Ed Sheeran y All Of The Stars.

Capítulo 34
E lucevan le stelle

«Un día menos», me dije tachándolo en el calendario.

El ser humano respira por inercia, su cerebro está diseñado para que su corazón bombee sangre aunque esté dormido. No es algo que dependa de nosotros, venimos programados para sobrevivir y eso es lo que hacemos cada día. Eso es lo que me ocurría a mí, vivía sin querer, solo con la esperanza de sus cartas, de su sonrisa en la pantalla del portátil, de que me contase cosas de Charlotte.

Los meses pasaron y la playlist fue aumentando. Yo elegía Ain’t No Sunshine y ella me contestaba con Unchained Melody; Frank optaba por Purple Rain o Chandelier y yo respondía con Nothing Compares To You. Si yo le dedicaba una Suite de Debussy, ella me mandaba algo de Frank Sinatra, y yo le enviaba mis temas preferidos de Chet Baker o Charly Parker. Y, además de todo eso, Nina Simone; y Dinah Washington, muchos Nocturnos de Chopin y nuestras arias favoritas.

Fui guardando todas las cartas, releyéndolas, disfrutándolas. Mientras lo hacía era como si la dulce, suave y sensual voz de Frank sonase en mi cabeza. Las acompañaba con nuestra música y así me sentía más cerca de ella.

Pasé los meses escribiéndole, escuchando canciones, mirando sus fotografías en el móvil, algunas dulces, divertidas, otras eróticas. Sobrevivíamos viéndonos por videoconferencia de vez en cuando, sin levantar sospechas en casa de los Van der Veen, a escondidas siempre. Pero mantuve mi promesa y solo me aliviaba delante de ella, con ella, nunca a solas. Ella, al saberlo, me prometió hacer lo mismo. Fue como un pacto solo nuestro. Y os aseguro que si el celibato es duro, lo es aún más la soledad.

Frank siempre decía que soy un hombre de costumbres. Tal vez por eso me convertí en un ermitaño. Lo cierto fue que, aparte de hablar de vez en cuando con Pocket mediante WhatsApp, de alguna llamada de mi madre y de charlas intrascendentes con mis primos, los O’Reilly, no trataba con nadie. No daba conversación más allá de un saludo intrascendente con los huéspedes del hotel o los lugareños con los que me cruzaba o unas frases acerca del tiempo, algo muy típico en Irlanda. El domingo libraba y, como echaba de menos el boxeo, me agencié una bicicleta de segunda mano para hacer un poco de deporte recorriendo la costa. Durante la semana trabajaba todo el día y me iba a la cama temprano hasta el día siguiente, en el que hacía lo mismo de nuevo, sin apenas variaciones. Y así una y otra vez. Esa era mi vida lejos de ellas.

Para el cumpleaños de Charlotte le había tocado al piano una canción que a ella le encantaba: My Baby Just Cares for Me, y le envié el video como regalo, a la cuenta secreta que tenía Frank. Como respuesta recibí un video de ellas dos con unos gorritos de papel, soplando una tarta con tres velas. Más tarde me enteré de que había sido la primera vez que a Charlotte le dejaban pasar el día con Frank y supe que la custodia estaba cerca.

Gracias a aquella canción y al piano del bar del hotel de mis primos retomé mis noches de jazz. Fiona me escuchó tocar y me convenció para que actuara la noche de los viernes con el repertorio que yo quisiera y pagándome.

Llevaba muchos meses sin tocar, casi desde que nos quitaron a Charlotte, y fue un verdadero consuelo. No me había dado cuenta de todo lo que había echado de menos tocar el piano hasta que volví a hacerlo.

Una noche de viernes, tras volver de la actuación en el bar del hotel, me sentía extrañamente desvelado y me puse a escuchar ópera. Elegí Tosca de Puccini y su famosa romanza para tenor del tercer acto, E lucevan le stelle. Aquella aria cantada por el genial Pavarotti era una de mis favoritas.

En ese momento oí que llamaban a la puerta y me acerqué a abrir, poniéndome el albornoz a modo de bata. Era Fiona.

—Hola, Fiona.

Me quedé en la entrada de la habitación, sosteniendo la puerta, sin invitarla a pasar y aguardando, vestido tan solo por aquel albornoz y unos calzoncillos.

—Hola, Mark. Venía a… —Fiona echó un vistazo curioso al interior de mi habitación y sonrió algo azorada—. Pero mejor mañana, es tarde. Estarás a punto de acostarte.

—No, adelante, estoy intentando pillar el sueño. Perdona por no invitarte a pasar. Soy neoyorquino y por lo tanto muy poco considerado. —Sonreí—. Solo estaba escuchando un poco de música, no me molestas.

Fiona entró tímidamente a la habitación y yo le acerqué una silla para que se sentara frente a mí, junto al escritorio. Aceptó mi invitación.

—Brandon y yo queríamos darte las gracias —dijo.

—¿Las gracias? —pregunté.

—Sí, porque desde que tocas en el bar los viernes por la noche llenamos siempre y… bueno, es gracias a ti.

—Es un placer para mí —asentí sentándome junto a ella—. Gracias a vosotros.

—¿Ópera? —Sonrió.

—Sí, me gusta mucho.

—¡Vaya! Es bonita —dijo Fiona escuchando.

—Es Puccini, Tosca. ¿Sabes de qué trata?

—No, la verdad es que no entiendo nada de ópera… ni de italiano —bromeó.

—No hace falta entender, solo sentir la música. Una vez me dijeron eso y es la pura verdad, cualquiera puede apreciar la melodía y entender lo que expresa. Pero te contaré el argumento e intentaré resumirla. ¿Preparada?

—Mi primera ópera. —Rio.

Fiona aguardaba expectante, con los ojos muy abiertos. Me até el albornoz y me dispuse a explicarle Tosca a mi prima, imitando a Frank. Ella me había enseñado y lo hacía de maravilla buscando siempre las palabras adecuadas, revelando cada giro de la trama o haciéndome entender cada personaje y sus pulsiones verdaderas.

—La historia se sitúa en Roma a finales del siglo XVIII. Napoleón invadió el norte de Italia después de combatir con el ejército austríaco y llevó a ese país las ideas de la Revolución Francesa, instaurando una república. Cuando el ejército napoleónico marchó a Egipto, su ausencia fue aprovechada por los austriacos y los realistas, que restauraron la monarquía, persiguiendo a los republicanos. Puccini utiliza este hecho histórico para su ópera Tosca. La obra comienza con la huida de prisión de Angelotti, procónsul de la República, preso en el Castillo de Sant’Angelo, en Roma. El Barón Scarpia es el jefe de policía de Roma, un personaje sádico y sin escrúpulos que persigue a muerte a los republicanos, y Mario Cavaradossi es un pintor que simpatiza con las ideas republicanas, amigo de Angelotti y amante de Tosca, la protagonista.

Fiona me miraba atenta, con los ojos muy abiertos, expectante, y yo me animé y comencé a narrar una de mis óperas preferidas gesticulando para explicar aquella historia con tanta intriga y acción y así mantener el suspense.

—Floria Tosca es una mujer cuya vida transcurre entre el arte y su amante, el artista Cavaradossi. Es sofisticada, algo frívola, ajena a los acontecimientos políticos y muy celosa, aunque el pintor solo piensa en ella, su amada. Ella es actriz y cantante y evoluciona de ser una mujer frágil a convertirse en una verdadera heroína trágica, envuelta en situaciones extremas.

—¿Qué situaciones?

—Scarpia la detiene, da la orden de que Tosca sea conducida ante él una vez que finalice una de sus actuaciones y le hace escuchar la tortura de su amante el pintor, detenido por ayudar a esconder a Angelotti. Su amor, Cavaradossi, es el instrumento del poderoso Scarpia para cumplir su doble objetivo de apresar a Angelotti y satisfacer su deseo de poseer a Tosca. Tosca y Scarpia se quedan solos y el jefe de policía le ofrece salvar la vida de Cavaradossi si ella se entrega a sus deseos. Tosca no sabe cómo huir de esa situación, y a pesar de sus ruegos y lágrimas se ve obligada finalmente a ceder, no sin antes exigir un salvoconducto para que ambos, ella y su amante, puedan huir de la ciudad. Scarpia acepta y finge dar órdenes para simular la ejecución de Cavaradossi, y de esa forma mantener las apariencias y evitar sospechas respecto del acuerdo con Tosca. Scarpia se acerca a Tosca, impaciente por tenerla. Ella toma un cuchillo de la mesa, le apuñala en el pecho, toma el salvoconducto y escapa.

—¿Y termina así? —preguntó mi prima en voz baja, impresionada.

—No, hay más. Mientras amanece, un soldado trae a Cavaradossi, y el carcelero le anuncia que solo le queda una hora de vida. A cambio de un anillo obtiene permiso para escribir unas líneas a su amada. Entra Tosca y se precipita hacia Cavaradossi, le muestra el salvoconducto y le relata lo sucedido. Le pide que actúe con naturalidad cuando simulen la ejecución. El pelotón se alista para el fusilamiento, dispara contra el reo, y Cavaradossi cae. Al retirarse los soldados, Tosca se acerca a su amante y lo llama para que escapen, pero Cavaradossi está muerto. Comienzan a oírse voces que se acercan en busca de Tosca. Ya ha sido encontrado el cuerpo de Scarpia, y vienen a detenerla. Ella, desesperada, sube rápidamente a la muralla del castillo y se lanza al vacío.

—Qué bien lo cuentas…

—Tuve una buena maestra.

—¿Y de qué trata la canción que estás escuchando?

—Es al final, el momento cuando el protagonista masculino, Cavaradossi el pintor, prisionero en el Castillo Sant’Angelo, desolado antes de morir, evoca los momentos íntimos vividos con su amante, Floria Tosca. El aria comienza con un melancólico solo de clarinete mientras amanece, justo antes de que las estrellas se apaguen lentamente y el carcelero llame a Cavaradossi para la ejecución.

—Así que entiendes de ópera… —asintió Fiona admirada—. Eres todo un misterio, primo Mark.

—No, para nada. He aprendido un poco. Y tampoco sé italiano, solo algo de francés. —Reí.

—Por fin te veo feliz. Gracias a Dios.

—Relativamente feliz —asentí.

—Me alegro. Siempre pareces… algo taciturno. —Sonrió nerviosa antes de proseguir—. Verás, Mark, Brandon y yo también queríamos… invitarte a venir con la familia a la misa del domingo.

—Gracias —respondí sorprendido—. Pero… Dios y yo… siempre hemos andado un poco distanciados.

Me estaba tocando el anillo de casado, dándole vueltas en el dedo, y Fiona se fijó en mi gesto nervioso.

Me he dado cuenta hace tiempo de que llevas anillo de casado.

—Sí. Lo estoy.

—Ya sé que no es asunto mío, pero… ¿y tu mujer?

—En Los Estados Unidos aún, con mi hija Charlotte.

—¿Tienes una hija?

—Sí. —Sonreí—. Tiene tres años y es un terremoto.

—¿Y por qué no están aquí contigo? —me preguntó con ternura.

—No es por mi voluntad —susurré cabizbajo.

—¿Qué pasó? ¿Ella te rompió el corazón? —quiso saber Fiona.

—No, mi corazón ya estaba roto. —Sonreí con melancolía—. Ella lo reparó. Mi Frank hizo que palpitase de nuevo mucho más fuerte, como debía haberlo hecho siempre.

—Frank es tu mujer.

—Sí y quien me enseñó todo lo que sé sobre ópera.

—Perdóname, no debería estar haciendo tantas preguntas. Los de este bendito pueblo somos muy curiosos y preguntones.

—No importa, tal vez debí ser menos… hermético. Al fin y al cabo, estoy en vuestra casa y os estáis portando de maravilla conmigo sin saber apenas nada de mí.

—Eres de la familia, con eso basta.

—Te lo agradezco, Fiona —susurré.

Mi prima me miró sonriente.

—¿Te parece que bajemos a la cocina y que mientras preparo un té me cuentes tu historia?

—Es una larga historia.

Me temo que me he desvelado y cuando me ocurre tardo mucho en volver a tener sueño. Es la edad. —Suspiró levantándose ella primero para darme una palmadita en la espalda—. Gracias a Dios tengo tiempo, primo.

—Me vendrá bien un té. —Sonreí agradecido.

Se lo conté todo, mi historia con Frank y mi infancia en Queens, con mi padre y mi abuelo, delante de una taza de té y Fiona escuchó, a ratos con cara de asombro y a ratos con cara de tristeza.

—Dios quiera que volváis a reuniros los tres muy pronto —suspiró apenada al final.

Miré a aquella pequeña mujer de cara bondadosa y sonrosada y pensé que tenía que ser un enorme alivio poder confiarle todos los problemas a Dios, como hacía ella. Dejar la vida en manos de alguien superior sin intentar entenderlo. Deseé tener esa visión amable del mundo, la de la gente verdaderamente creyente que piensa que existe la justicia y la misericordia y que hay alguien por ahí, en alguna parte que vela por nosotros y nos ama seamos como seamos, sin juzgarnos, sin pedir nada a cambio.

«Puede que el equivocado sea yo. Tal vez si le rezase…», dudé un momento, solo por un momento.

Pero solo con echar un vistazo a las noticias de cada día podía darme cuenta de que la vida no funcionaba así, no era tan simple ni fácil. Que casi nadie devolvía bien por bien sin un pago y que la mayor parte de los habitantes del planeta eran seres egoístas y crueles, cuando no unos completos hijos de puta.

—Ojalá tuviese esa misma clase de… certeza, fe o convicción que tú —resoplé.

—Por lo que me has dicho, no tuviste una infancia fácil.

—No, pero tampoco Frank la tuvo y tiene el corazón más grande y generoso del mundo.

—Tal vez es eso lo que os une, que tú también lo tienes.

Sonreí encogiéndome de hombros.

—Tengo un sexto sentido y siempre me doy cuenta de cuando alguien es decente. Y tú lo eres —dijo Fiona señalándome con el dedo.

—Frank siempre me dice que no me valoro lo suficiente y… que tengo sueños y esperanzas. Pero en realidad mi única esperanza es ella y nuestra hija, ellas dos, soñar con volver a verlas, y eso es lo que me está haciendo soportar todo esto.

—Tiene que ser muy duro para ti. Tengo cinco hijos y puedo hacerme cargo. Por eso creo que deberías acercarte a la iglesia. Podría darte mucha paz y librarte de ese martirio con el que cargas.

Entonces recordé a mi abuelo Seamus. Él era muy religioso y siempre que podía iba a la iglesia y me llevaba con él.

—Cuando iba la iglesia de niño podía hablar con Dios y sentir esa paz de la que hablas, pero con el tiempo dejé de sentirla —dije.

—Vuelve a intentarlo.

—Gracias, pero no creo que Dios me vaya a escuchar a estas alturas de la vida.

—Mark… a Dios no le importa que estés enfadado con él. No te lo tendrá en cuenta, así que si te animas a venir el domingo, nos gustaría que lo hicieses con nosotros. Cuando tú quieras.

—Lo tendré en cuenta, Fiona.

—Dios siempre escucha, aunque tenga extrañas maneras de demostrarlo.

—Eso mismo decía mi abuelo —susurré sonriendo.

—Rogaremos por ti y por tu familia para que volváis a estar juntos, vengas o no —dijo levantándose de la mesa de madera de la cocina.

—Gracias, prima, y dale las gracias a Brandon.

—Lo haré. A estas horas ya estará en el quinto sueño y roncando. —Rio recogiendo mi taza y la suya para meterlas en el lavavajillas—. Buenas noches, Mark.

—Buenas noches, Fiona —susurré sonriéndole agradecido.

Poco después salí de la cocina, de camino a mi habitación para sumirme en un sueño reparador nada más posar la cabeza sobre la almohada.

A aquella época ahora la llamo «mi vida sin Frank» o «mi vida sin Charlotte».

El tiempo es relativo. Lo dijo Einstein en su famosa teoría, no yo. Lo recordaba del colegio. Y nunca fue más cierto para mí que durante aquellos interminables meses que pasé sin Frank y sin Charlotte.

Pero lo verdaderamente demostrado es que el tiempo siempre pasa. Gracias a Dios, como decía Fiona, terminó el verano, llegó el otoño y finalmente diciembre.

Hacía siete meses que había salido de Nueva York.

Capítulo 35
Fairytale of New York

Pronto iba a ser Navidad y a mí no me apetecía celebrar nada. Pero me obligué a mí mismo a comprar un enorme pavo. Aún tenía la esperanza de ver a Frank y Charlotte antes de que terminase el año. No quería hundirme pensando que ya iba a terminar aquel 2018 sin ellas cuando desde el principio había imaginado pasar aquellas fechas juntos. No podía permitirme el lujo de deprimirme.

A pesar de que nunca me habían gustado mucho las celebraciones, con Charlotte había recuperado un poco mi alma de niño que tan pronto perdí y lo último que quería en el mundo era que a ella le ocurriese como a mí y que dejase de ser niña pronto, que dejase de confiar en la vida, de creer en lo bueno y en lo bello.

Dicen que nos hacemos adultos cuando dejamos de reír por todo y que los niños ríen y sonríen mucho más que los mayores. Charlotte era una viva muestra de ello; se pasaba el día riendo, o al menos así la recordaba yo.

Mi máximo empeño era ese: hacer lo posible para que continuase siendo así, aquella niña sonriente el mayor tiempo posible, y me empeñé en celebrar la Navidad y en mandarle unas fotografías de aquel enorme pavo, los adornos y el belén que los O’Reilly iban a poner en el hotel para que viese que yo también había celebrado algo y que, aunque estuviese lejos, estaba siempre pensando en ella.

Así que le pedí a Fiona que me ayudase a preparar el pavo navideño para que lo viese mi hija y mi prima se entusiasmó con la idea de hacerlo a la manera norteamericana.

—Aquí también comemos pavo, aunque es más tradicional el ganso con patatas y coles de Bruselas. ¡Pero este año tendremos un menú norteamericano! —exclamó Fiona.

—Pero en casa de los Gallagher-Mercier la comida siempre tiene un toque mediterráneo gracias a Frank —dije yo.

—Pero ¿es de Nueva York, no?

—Bueno, en realidad Frank se llama Françoise. Su madre, la cantante de ópera, era francesa. Otra larga historia.

—Pues tendrás que decirme todos los ingredientes que necesito. O mejor, ¡vendrás conmigo a comprarlos! —exclamó mi prima.

Fiona se dedicó desde principios de mes a hacer una verdadera inmersión navideña a la irlandesa de mi yo neoyorquino.

Todo se basaba en tradiciones acumuladas a lo largo de los siglos. Unas eran muy antiguas y otras más modernas, pero todas, absolutamente todas, se debían seguir con total fervor irlandés, so pena de parecer un descastado.

Tradición número 1: el día 8 de diciembre comenzó el despliegue de tradiciones ancestrales con la decoración navideña del hotel, la tienda, el restaurante y la casa adyacente de los O’Reilly. Toda la decoración la realizó la familia y la casa se llenó de un nutrido grupo de Gallaghers y O’Reillys que yo desconocía, desde ancianos a bebés. Por supuesto, también se decoró la casa con el tradicional belén. Este se instala en todas las casas de Irlanda, en los escaparates de las tiendas y hasta en los pubs. Y hasta el día 25 no se coloca al niño Jesús en la cuna.

Tradición número 2: en Irlanda me di cuenta de que las casas se decoran tan solo por dentro, no por fuera, como en Los Estados Unidos. Por fuera, en la puerta principal, tan solo se coloca una corona de acebo o unas ramas de abeto.

—El origen de la tradición navideña de colgar una corona de acebo en la puerta es irlandesa, ya que es una planta que abunda mucho en la isla en diciembre. Hoy en día es costumbre que todo el mundo cuelgue una corona en la puerta y uno puede intentar hacer su propia guirnalda tradicional navideña con los adornos que se venden en las ferias y mercadillos de Navidad que hay en toda la isla —me contó Brandon.

Pronto pude comprobar como los vecinos de Cobh acudían a aquellos mercadillos tradicionales en masa y abarrotaban las decenas de puestecitos donde se pueden comprar los productos artesanales para decorar la casa y el árbol o el belén. Aunque en realidad era también una buena excusa para tomar unas pintas y degustar un vino muy típico: el Mulled Wine, una especie de vino tinto caliente con especias que es muy popular en Irlanda.

—Me parece que la Navidad en Irlanda te va a parecer un poco distinta que la de Nueva York, primo Mark —me dijo Fiona de camino al mercado de abastos de Cork, una semana antes de Navidad a primerísima hora de la mañana, para no tener que soportar muchas colas en los puestos de venta.

—Ya me lo está pareciendo —asentí viendo las calles llenas de gente dispuesta a hacer sus compras navideñas entre saludos afectuosos, al grito de Nollaig Shona, «Feliz Navidad» en gaélico.

Tradición número 3: situado en el centro de la ciudad de Cork, el English Market es una visita obligada en Navidad.

—Es el mercado más importante de la provincia. El término «inglés» fue acuñado en el siglo XIX para distinguirlo del cercano mercado de San Pedro, en Cornmarket Street, que se conoce como el mercado irlandés. Aunque los orígenes se remontan a los tiempos del rey Jaime I en 1610, unos cuatrocientos años antes. El edificio fue construido en 1862 con un diseño victoriano de la época. Vamos a entrar por la entrada de la calle Princess, que es más bonita —dijo Fiona caminando de mi brazo mientras, presumiendo, me presentaba a los pocos vecinos que aún no sabían del «apuesto primo Mark», el de Nueva York.

El lugar era una bonita galería con profusión de puestos con gran variedad de productos frescos de todo el mundo. El colorido de los toldos y el de los puestos de frutas y hortalizas era espectacular.

—Hay de todo —dije admirado ante tanta comida.

—El mercado es conocido sobre todo por su pescado fresco y carnicerías y sirve a los principales hoteles y restaurantes de la ciudad. Nosotros compramos muchas viandas aquí, para el restaurante. El salmón y el bacalao son especialmente buenos —dijo Fiona orgullosa—. También se venden gran cantidad de especialidades locales, como la ternera con especias y los huevos con mantequilla.

Por todas partes había venta de productos locales: carnes, pescados, la famosa mantequilla de Cork, panes, quesos, verduras orgánicas y alimentos internacionales como pasta italiana, champan francés, frutas tropicales de América, especias de India, aceitunas, fresas y jamón ibérico de España y hasta pequeñas tiendas de regalo con ropa, joyería celta y artesanía típica de Cork.

—También se puede tomar un buen té o un cappuccino mientras se espera ser atendido en cualquier puesto. Si se hace tarde se puede comer en alguno de los restaurantes del mercado y disfrutar de algunos alimentos tradicionales irlandeses maravillosos, o simplemente ver pasar a la gente que va y viene con sus compras. ¿Te gusta? —preguntó Fiona.

—Sí, es un lugar muy bonito, pintoresco —respondí con sinceridad.

—Los puestos, casi todos de larga gestión familiar, contribuyen al atractivo de este mercado. Mira cómo están decorados. Para nosotros es un lugar tradicional de la Navidad. Y hoy vas a probar la ternera especiada en el célebre puesto de Tom Durcan. Es la cuarta generación que lo regenta.

—¡Buenísima! —exclamé saboreando un trozo de la deliciosa y tierna carne guisada en el puesto de Durcan.

—Este es el plato de Navidad por excelencia en Irlanda, y al que la gente de Cork le tiene un cariño especial. La ternera con azúcar, especies y bayas se cocina desde hace siglos. Es solomillo o lomo de ternera con clavo y pimienta recién molida, canela, nuez moscada, sal gorda, melaza, azúcar moreno y arándanos confitados. En una época en la que se utilizaba como forma de preservar la carne. Hoy en día, la tradición perdura y se sirve en las cenas de Navidad de toda la isla.

—¿Y eso qué son?

—Crubeens, patas de cerdo estofadas. Eso es Drisheen, morcilla con sangre de cordero, y aquello callos, tripas e intestinos.

—Y eso… ¿se come? —pregunté con aprensión.

—Sí, está todo delicioso. Delicias culinarias irlandesas. —Rio mi prima, mirando mi cara de asco.

Tradición número 4: escuchar Fairytale of New York. La famosa canción navideña de The Pogues, de 1987, es una verdadera tradición irlandesa en Navidad. El legendario tema de Shane McGowan, cantado junto a la ya fallecida Kirsty McColl, fue nombrada la «mejor canción navideña de todos los tiempos» y en Irlanda se escucha desde noviembre por todas partes: en el mercado, en los pubs y hasta en las aceras. Los músicos callejeros la tocan bajo la lluvia, al son de la flauta y acompañados por la gente que pasa, que la canta con fervor patriótico. Incluso mi prima Fiona la tarareó aquella fría mañana.

La letra agridulce y la voz ronca del líder de la mítica banda irlandesa, cantando aquel cuento de hadas de Nueva York, me puso un nudo en la garganta y me hizo añorar con fuerza mi ciudad y a mi Frank.

Fiona me miró y yo me restregué los ojos intentando disimular.

—¿Emocionado?

—Un poco —resoplé asintiendo.

Mi prima me tomó del brazo con fuerza y emprendimos el camino de vuelta a Cobh.

Tradición número 5: la comida y, sobre todo, la bebida, no pueden faltar en la mesa de unas buenas fiestas navideñas irlandesas.

Regresamos del English Market cargados de todo lo necesario para las comidas de los días navideños; los ingredientes para la cena de Nochebuena: un pescado en salazón muy rico, que suele comerse junto con verduras y patatas y los de la comida y cena de Navidad: la ternera especiada y todo lo necesario para preparar el pavo.

—Durante las navidades, de postre, suele comerse un plum pudding, un dulce al vapor con mantequilla y salsa de coñac o también el emblemático ca’ca Nollaig, que es un pastel lleno de frutas, nueces, especias y brandy o whisky, cubierto de mazapán y royal icing, que es un tipo de glaseado.

—¿Una especie de Christmas pudding? —pregunté.

—Sí, eso es. Tradicionalmente se hace el pastel unos meses antes de la navidad, añadiendo más alcohol de vez en cuando, para que todos los ingredientes se maceren y mezclen y el sabor sea fuerte —dijo Fiona.

Sonreí pensando en lo fuerte que podía llegar a estar aquel dulce. Después, mi prima se dirigió a hacer la última compra, que consistía en elegir el mejor whisky para el ponche navideño.

—Hay pocas bebidas tan deliciosas como el ponche caliente de whiskey irlandés. Elaborado con whisky, limón, clavo y un toque de azúcar moreno, te calienta desde dentro hacia fuera. Tradicionalmente, el whisky caliente se bebe a lo largo de los meses más fríos del año. Y no hay nada como el aroma de clavo para que nos invada el espíritu navideño. El mejor para el whisky caliente es este, el Paddy Irish Whiskey, porque tiene un sabor inusual a fruta ácida.

En teoría, los irlandeses no celebran la Nochebuena, que se llama Oíche Nollag. Este día no es una fiesta nacional, pero en la práctica, la mayoría de empresas y pubs cierran pronto para que las familias puedan cenar juntas. A las cinco de la tarde las calles ya están desiertas.

Pasé todo el día ayudando en la cocina y en la limpieza navideña del hotel y aquel trasiego de cazuelas, aspiradoras y fregonas me ayudaron a olvidarme un poco de lo solo que me sentía. Llevaba varios días sin recibir noticias de nadie y estaba llegando al límite.

Las instalaciones del Blue Sea se cerraban por Navidad, del 24 al 6 de enero. Como me explicó Brandon O’Reilly, ellos no se podían permitir el lujo de cerrar en verano, cuando más turismo llegaba a la isla. Así que aquellos eran los días de vacaciones para estar con la familia. Las navidades en Irlanda eran principalmente eso, un momento para compartir con los amigos, vecinos y familiares y, al ser Cohb un pueblo, se vivían mucho más intensamente que en Nueva York.

Tradición número 6: la noche de Nochebuena cené con los O’Reilly varios tipos de carne, pescados y vegetales asados, seguido del pudding de Navidad, tras lo cual fui invitado a participar del acto más íntimo de las fiestas que consiste en poner una gran vela blanca en la ventana para dar la bienvenida a María, José y el Niño Jesús.

—Es un símbolo para dar la bienvenida a la Sagrada Familia y solo podrá ser apagada por una niña o una mujer llamada María. Lo hará la tía abuela Mary mañana. La debe encender el más pequeño de la casa el día de Nochebuena. Este año lo hará la pequeña Keara, mi sobrina pequeña. Ven, Keara, cariño, yo te ayudo —susurró en voz baja Fiona, cargando la gran vela blanca en sus manos—. Sirve también para recordar a los que están lejos y dar la bienvenida a los visitantes al hogar.

Al decir esto último mi prima me susurró al oído:

—Reza una oración ante la vela para que aquellas que están lejos regresen a ti.

Y lo hice, le hice caso a Fiona y, cerrando los ojos ante la llama que alumbraba temblorosa en la ventana frente a la calle, recé como buenamente supe por ellas, para que esa noche Frank y Charlotte pudieran estar juntas.

Tradición número 7: la víspera de Navidad tras la cena, los católicos irlandeses van a misa. Es la última actividad que se realiza durante ese día tan laborioso.

—¿Vienes a la iglesia, Mark? —me invitó Fiona levantándose de la mesa.

—No, no, voy a acabar de recoger… todo lo de la cena. Marchaos vosotros.

—¿Seguro? —me preguntó mi prima, tocándome suavemente el brazo.

Yo asentí y ella miró a su marido, que le hizo un gesto para que me dejara.

—Después, a la vuelta, saborearemos panecillos calientes y un irish coffee, Mark —dijo Brandon O’Reilly, dándome una afectuosa palmada en la espalda.

—Café solo, whisky, azúcar y crema de leche —me aclaró Fiona.

—Claro, aquí estaré —dije intentando sonreír.

Tenía pensado meterme en la cama para no estar presente cuando regresasen. Lo cierto era que, aunque sabía que mis primos solo querían ayudarme, necesitaba estar solo un rato, no tenía ganas de hablar ni de compartir nada más con nadie aquel maldito día porque solo sentía desánimo y tristeza.

—Es lo mejor para cuando el frío penetra hasta los huesos, como hoy. Juraría que está a punto de nevar, aunque hace bastantes años que no lo hace. Aquí en la costa es difícil, pero todo puede ocurrir la noche de Nochebuena —dijo Brandon ayudando a Fiona a ponerse el plumífero.

—Falta solamente preparar una rebanada de pan y un vaso pequeño de buen whiskey irlandés, que pondremos junto al árbol para Papá Noel, y unas zanahorias para los renos. Esta tarea la realizan los niños, y se hace a modo de saludo a Santy, como se lo conoce por aquí —dijo Fiona.

Mi prima salió a reunir a los niños para que realizaran la última labor del día para Santy antes de acompañar a sus padres a la iglesia.

—Y ahora es la última oportunidad para poner los regalos navideños bajo el pino —susurró Brandon.

—Te ayudo —le dije.

—¡Id saliendo, familia! —gritó.

Ayudé a Brandon a sacar los paquetes con los regalos. Mientras, él me explicó que, a la vuelta de misa, sus sobrinos más pequeños se iban directamente a sus casas y que su hijo menor, el pelirrojo Kyle, que ya tenía doce años y había dejado de creer en Santy varios años atrás, le ayudaba a esconder los regalos como cuando sus cuatro hijas y Kyle eran pequeños.

Situamos los regalos de la familia bajo el árbol, junto a la chimenea del salón. Después, Brandon se fue en dirección a la iglesia dejándome solo por fin.

Cerré las luces del salón y regresé a la cocina a recoger la mesa y poner el lavavajillas, tras lo cual me dispuse a apagar la luz de la recepción del hotel, el ordenador de las reservas, que aún estaba encendido, y colgar el cartel de cerrado por vacaciones.

Lo hice y después me quedé mirando a la calle, tras la ventana de la recepción del hotel. No pasaba un alma y tan solo una farola iluminaba débilmente la empinada calle desierta que conducía al puerto de Cobh. Deduje que todos los lugareños estarían ya en la misa de Nochebuena.

Pensé en Frank, al otro lado del mundo, en la ciudad de Nueva York llena de luces, en Central Park blanco y helado, en la pista de patinaje que tanto le gustaba a Charlotte, y de pronto me pareció ver caer un copo de nieve, tras el cristal. Miré mejor y pronto unos cuantos más le siguieron a aquel y en un momento estaba nevando.

Sonreí con una punzada de dolorosa melancolía, sin poder evitar recordar aquella vez, casi siete años atrás, cuando Frank y yo estuvimos en la azotea del Waldorf, besándonos bajo la nieve, la noche que hicimos el amor por primera vez, cuando aún no nos habíamos dado cuenta de que ya estábamos enamorados.

Suspiré con fuerza y ya tenía la intención de subir a mi cuarto cuando recordé que no había revisado el estado de la chimenea del salón, así que fui a comprobar que todo estuviese bien, con el fuego apagado. De pronto, cuando salía del salón, escuché la campanilla de la recepción. Alguien acababa de entrar y, contrariado por no haberme acordado de echar la llave, me dirigí hacia allí deprisa.

—¡Está cerrado! —avisé arisco, a la neoyorquina, llegando a la recepción—. Abrimos el día…

Pero no pude terminar la frase porque junto al mostrador divisé a alguien y el corazón me dio un vuelco.

Allí, frente a mí, iluminada débilmente por la escasa luz que venía de la calle, estaba Frank, tapada por un plumífero salpicado de nieve, con Charlotte en brazos.

Capítulo 36
Con te partiró

Nunca lo olvidaré. El hilo musical del hotel estaba funcionando todavía y sonaba Con te partiró, de Andrea Bocelli.

—¿Frank…? ¿Charlotte? —susurré sin poder creer que fuesen ellas. Asombrado, confuso, pensando que acababa de volverme loco y que veía visiones.

—Hola, chéri —dijo Frank, y con esas dos únicas palabras hizo que mi corazón saltase de absoluta felicidad en mi pecho.

Caminamos el uno hacia el otro sin dejar de mirarnos a los ojos.

—¿Esto es real o estoy soñando? —pregunté aturdido, justo enfrente de ella.

—Soy yo, Mark. Ya estamos aquí. Esta vez he venido yo a buscarte. —Frank posó su mano fría y suave sobre mi mejilla, acariciando mi poblada barba. Yo dejé caer mi cabeza sobre la palma de su mano suspirando de felicidad y de alivio. Sus ojos brillaban de alegría, húmedos de emoción. Las observé a ambas, aún abrumado. Charlotte descansaba su cabeza sobre el hombro de Frank.

—Charlotte… —susurré posando con mucho cuidado la mano sobre su cabecita de rizos caobas.

—Se ha quedado dormida. Está muy cansada del viaje y no ha podido mantenerse despierta.

—Dámela, yo la cojo —dije anhelante.

Frank me la tendió y yo tomé a nuestra hija en mis brazos, apretándola contra mi cuerpo con delicadeza, aspirando el aroma de su pelo, sintiendo cómo el pecho se me inundaba de un intenso dolor cálido que inmediatamente me llenó los ojos de lágrimas. Ella se removió un poco sin despertarse.

—Está muy dormida. Tenía mucho sueño porque ayer no durmió como es debido —dijo Frank mirándome con ternura.

—Cómo ha crecido —suspiré sin poder evitar un leve sollozo.

—Ya está, Mark. Ya ha pasado todo. Ya está, chéri… Estamos juntos otra vez —susurró Frank acariciando mi rostro sin poder evitar las lágrimas.

Yo tomé el suyo con la mano que tenía libre y la besé, mezclando mis lágrimas con las de ella. Fue un beso dulce, lento, profundo que me devolvió su maravilloso sabor, saturando todos mis sentidos de una intensa sensación de amor. Volví a mirarla y le quité los copos de nieve que tenía en el pelo, retirando el gorro de su plumífero, acariciando su pelo, enredando mis dedos entre sus mechones húmedos.

No podía dejar de mirar a Frank, de comprobar cada rasgo de su precioso y amado rostro. Ella me sonreía y me observaba de la misma forma. Su semblante reflejaba una inmensa paz y dulzura. La miré atentamente. La nieve se había convertido en pequeñas gotas de lluvia sobre sus pestañas mojadas. Tenía las mejillas rojas por culpa del viento helado del mar. Su inmensa y maravillosa sonrisa reveló unas finas líneas en el extremo de sus enormes ojos del color del caramelo, unas arrugas muy leves que yo no recordaba haberle visto antes y me di cuenta, con tristeza, de que habían surgido durante aquellos meses separados y que estarían ahí ya para siempre, como un recuerdo de su sufrimiento.

—Pero ¿cómo habéis…? —resoplé sin entender aún, acariciando su mejilla, casi sin poder articular palabra, con la voz entrecortada por culpa de la emoción.

—Ya te lo contaré todo. Ya no hay ningún impedimento para que estemos los tres juntos. Tenemos tiempo, todo el tiempo del mundo, mon cher —me tranquilizó abrazándome.

—Estás helada, amor. Vamos, ven… Os llevaré a las dos arriba —la apremié tomándola por los hombros y atrayéndola hacia a mí mientras cargaba a nuestra hija.

En ese momento se abrió la puerta de la calle y apareció Fiona con su hijo pequeño. Ambos nos miraron con cara de sorpresa. Kyle saludó en voz baja, algo azorado, y Fiona enseguida cambió su gesto de extrañeza al darse cuenta de quiénes me acompañaban.

—Fiona, ellas son Frank y Charlotte —dije.

Una inmensa sonrisa se dibujó en la cara redonda y sonrosada de mi prima.

—Así que tú eres «su Frank». Encantada, cariño. Mi primo me ha hablado mucho y muy bien de ti —dijo acercándose a abrazar a Frank.

—A mí también me ha hablado de ti. Hola, Fiona —sonrió Frank besando a mi prima.

En ese momento Charlotte entreabrió un poco los ojos, pero no debió interesarle estar despierta y volvió a cerrarlos inmediatamente, enterrando su cabeza en mi pecho y bostezando.

—Es una gran sorpresa teneros aquí a ti y a la niña, una maravillosa sorpresa. El primer regalo de la Navidad —dijo en voz baja, muy sonriente—. No te esperábamos, pero si aguardas un momento te prepararé el cuarto de…

—No, Fiona, no te molestes. Están cansadas y es tarde. Pasaremos la noche en mi cuarto, no te preocupes.

En realidad, solo quería estar con ellas ya. Estaba impaciente por quedarme a solas con Frank, por mirarla, escucharla, por saberlo todo. No podía esperar ni un minuto más.

—No es molestia, primo. Kyle, vete a por sábanas y un par de mantas —susurró.

El crío se fue a cumplir el mandato de su madre a toda prisa.

—No pasa nada, Fiona. No te molestes. Dormiremos bien los tres juntos —dijo Frank mirándome con ternura.

—¿Seguro? Estaríais más cómodos en una de las habitaciones dobles. Os pondría una cama supletoria para la niña. No tardaré nada.

—No, no te molestes, prima, de verdad.

—Está bien. —Suspiró—. Mañana os instalaré mejor. Aunque traes cara de frío. ¿Quieres tomar algo, Frank? ¿Algo caliente? ¿Tal vez para la niña?

—No, no, de verdad. Eres muy amable, Fiona —sonrió Frank—. En realidad, Charlotte está agotada, las dos venimos muy cansadas del viaje. Teníamos prisa por llegar, no había vuelos disponibles y hemos tenido que cruzar el Canal desde París a Londres y volar desde Stansted después de pasar todo el día esperando nuestro vuelo. En Heathrow no había ni un solo vuelo libre. Hemos madrugado mucho. Solo queremos dormir.

—De acuerdo, cariño. No os importuno más —dijo besando a Frank—. Que descanséis bien. Y encantada de tenerte entre nosotros. ¡Nos habéis traído la nieve y eso es un buen augurio!

—Gracias, Fiona —dije aliviado.

—Te dije que Dios escucha, Mark —me respondió tocando mi brazo.

Asentí agradecido y, sujetando a Charlotte y asiendo la mano de Frank, me dispuse a conducirlas a mi cuarto.

—La maleta… —dijo Frank mirando a su espalda.

—Déjala en recepción. Ya la subiréis mañana —contestó Fiona.

—Buenas noches, Fiona —asintió Frank agradecida.

—Buenas noches, Frank y feliz Navidad, familia. —Sonrió mi prima.

Frank asintió emocionada y se aferró a mí. Yo le sonreí y caminé hacia la escalera, besándola en la frente.

Cerré la puerta y, mientras Frank deshacía la cama, le quité su anorak a Charlotte y la acosté en medio del lecho para descalzarla con cuidado y taparla bien con el edredón.

—¿Papi? —balbuceó de pronto, sin abrir los ojos.

—Sí, nenita, soy papi. Ya estoy contigo, princesa. Ya estamos juntos otra vez. Duerme —le susurré sonriendo emocionado, besando su frente y arropándola con ternura.

Charlotte bostezó con fuerza, hizo un ruidito gutural, sonrió y se volvió a quedar profundamente dormida de nuevo.

—Qué mayor está y qué guapa —susurré conmovido, sentado al borde de la cama, mirándola embobado.

—Sí, ya va para cuatro años —suspiró Frank aún con el plumífero puesto, de pie junto a la cama.

Me levanté y la ayudé a quitárselo con suavidad, acariciando sus hombros.

—Me suena ese escritorio —dijo Frank mirando el portátil con picardía.

Sonreí recordando nuestras videoconferencias, posé su plumífero sobre la butaca y regresé a su lado para abrazarla con fuerza contra mi cuerpo.

Estuvimos así abrazados un buen rato, respirándonos, calmándonos, con los ojos cerrados. Cuando volví a mirarla su imagen me pareció tan increíblemente hermosa que me hizo respirar profundo.

—Te amo —susurré abrumado por todo el amor que sentía, apoyando mi frente en la suya.

—Yo también a ti, mon amour —suspiró Frank.

Nos besamos otra vez, intensamente pero sin dejarnos llevar. Aquella noche sabíamos que no iba a ser posible amarnos como nosotros realmente queríamos, así que nos desvestimos y nos tendimos en la cama, con Charlotte entre los dos.

Miré a nuestra hija dormir durante un rato, en silencio, mientras Frank me miraba conmovida.

—Es… preciosa —susurré.

—Sí —respondió ella en voz baja.

Nos miramos a los ojos sonriéndonos y yo me perdí en aquella mirada suya sin poder creer aún que toda aquella pesadilla hubiese terminado por fin.

—¿Por qué no me has avisado de que venías? Estuve hablando hace un par de días con Pocket y no me dijo nada.

—Charlotte quería que fuese una sorpresa. —Sonrió Frank.

Sonreí suspirando de pura felicidad.

—Todavía me cuesta creer que no esté soñando.

—No lo estás. Estamos juntos y esta vez será para siempre —susurró.

—Cuéntame todo, amor.

—Pues verás… Etienne me ayudó. Me llamó para vernos, le conté todo y vino a Nueva York alegando un concierto y conoció a Patricia. Charlotte ya estaba en casa de Patricia, conmigo. Fue hace… tres días. Acababan de darme la custodia e iba a comunicarme contigo, pero preferí tenerlo todo bien atado. Después, con la ayuda de mi padre, engañé a Patricia para salir del país con Charlotte, hacia París. De allí tenía que tomar otro vuelo hacia Irlanda. Pero todos los vuelos estaban completos para Navidad. Pensé que no llegaríamos a tiempo, pero conseguimos uno en Stansted al día siguiente. Charlotte y yo cruzamos el Eurotúnel y eso es todo. Estamos casi sin dormir, al menos yo.

—Eres única —sonreí orgulloso de ella.

—Ya tengo el divorcio y la custodia. No hay peligro, todo es legal. Soy la tutora de Charlotte, la única, y tengo la fortuna de los Sargent. Nadie puede ya hacernos daño, Mark —me dijo muy seria.

—¿Estás segura?

—Patricia cree que estamos en París con Etienne y que pasaremos una temporada en Grasse con mis tías. Pero ya da igual que se entere. La decisión de la custodia es firme y, si se le ocurriese recurrir, tengo un as en la manga.

—¿Cuál? —pregunté.

—El abogado de tu madre, Fisher, ha conseguido un informe médico con todo lo que toma Patricia para mantenerse cuerda. Tu madre ha debido sobornar a alguno de sus médicos. Ella estuvo en Nueva York hace un par de meses.

—Lo sé —asentí—. Hablé con ella.

—No sé lo que ha hecho y creo que tampoco quiero saberlo en realidad. El hecho es que, con ese informe psiquiátrico, nunca le darían la custodia de ningún niño. Está enferma, totalmente fuera de la realidad. Y tía Milly se ha puesto de mi lado y estaría dispuesta a declarar a mi favor a cambio de algo de efectivo. —Sonrió con malicia.

Miré a Frank y sentí cierto malestar al pensar en todos los artificios y mentiras que habíamos urdido, en lo que tuvo que asumir en soledad para recuperar a Charlotte y poder volver a mí y pensé que Patricia había conseguido que nosotros fuésemos un poco como ella, falsos y malas personas.

—Patricia tenía razón. Todo se puede comprar con dinero.

—Casi todo, mon cher —susurró mirándome con ternura.

—Así que vuelves a ser una chica rica…

—Sí, hemos viajado en primera, he pagado a Fisher, a Williams y… he comprado un loft en Queens.

—¿Un loft? —exclamé.

—Con vistas al Hudson, en Astoria. Para cuando regresemos a Queens. Me encanta vivir allí contigo y con Charlotte y no quiero vivir en ninguna otra parte. Aunque… este lo arreglaremos un poquito y le pondremos muebles. —Sonrió.

La miré admirado y, acercándome a su rostro con cuidado de no despertar a Charlotte, la besé con unas ganas inmensas.

—Eres maravillosa, mi vida —susurré besándola otra vez, acariciando su hermoso rostro, sintiendo que la amaba más que nunca.

Frank miró mi mano y la tomó con la suya por encima de nuestras cabezas, enredando sus dedos con los míos.

—Aún llevas el anillo de casado —susurró.

No me lo había quitado desde que me casé con ella en Grasse, hacía ya cinco años y ella lo sabía.

—Y tú —susurré.

—Me lo puse nada más salir de casa de Patricia, rumbo a París, y no pienso quitármelo nunca más. Nadie volverá a hacer que se mueva de este dedo.

Nos sonreímos y sin dejar de mirarnos, agarrados de la mano, nos quedamos dormidos con Charlotte entre los dos, en la misma cama, juntos otra vez.

Capítulo 37
What Are You Doing New Year’s Eve?

Fue Charlotte quien nos despertó y lo hizo muy temprano, pero aquel día no me importó en absoluto. Creo que fue el mejor despertar de toda mi vida.

El día 25, como en muchos lugares del mundo, pequeños y mayores esperan que Santa Claus les haya perdonado sus pequeñas travesuras y les haya dejado un buen regalo. Yo no podía estarle más agradecido al anciano gigante de barba blanca. Me había traído a mi familia, el mejor regalo del mundo, el único que yo necesitaba.

En Irlanda no se celebra el Boxing Day como en Gran Bretaña. Es durante la mañana del 25 de diciembre cuando la familia se reúne para abrir los regalos de los afortunados que han sido visitados por Santa Claus.

Frank me regaló una bola de nieve con una diminuta ciudad de Nueva York dentro, para que no la echase tanto de menos. Yo había dado por hecho que no estaríamos juntos en aquella fecha y no tenía nada para ella, pero eso no le importó en absoluto.

—Ya tengo todo lo que deseo —me dijo antes de besarme en los labios.

Charlotte también recibió su regalo, aunque ni Fiona ni nadie pudo decirnos de dónde había salido aquella bonita caja de madera tallada, llena de lápices de colores con brillantina. Charlotte no lo dudó un momento y nos dijo totalmente convencida que había sido Santa.

La nieve no cuajó y el día amaneció soleado, con un cielo azul salpicado de veloces nubes blancas.

Fiona nos preparó un suculento desayuno de Navidad que Charlotte y Frank se comieron con un apetito voraz. Después nos fuimos los tres a pasear por el puerto de Cobh, caminando por West View, admirando las bellas casitas de colores en aquella empinada calle que bajaba hasta el paseo marítimo, el Promenade, junto al Parque John Fitzgerald Kennedy.

Caminé tomando a Frank por la cintura mientras llevaba a Charlotte de la mano. No quería separarme más de lo necesario de ellas. Necesitaba su contacto.

—Tenemos pavo provenzal a la Gallagher-Mercier para la comida de Navidad —le dije a Frank.

—¡No puedo creerlo! ¿Nuestra receta? —Rio Frank.

—Pues créelo.

—Pero ¿lo has cocinado tú?

—Bueno… me ha ayudado Fiona. Quería sacarle una foto y enviárosla, pero… gracias a Dios, como dice ella, no va a hacer falta.

—No, ya no —susurró besándome ante la atenta mirada de Charlotte, que se reía al ver a sus padres tonteando en plena calle como dos adolescentes.

Frank se aferró a mí mientras Charlotte corría hacia los juegos infantiles del parque.

—¿Tienes frío, amor? —le susurré al oído.

—No, la verdad es que no, solo quiero que me abraces. En realidad, aquí hace menos frío que en Nueva York —dijo Frank admirando la Bahía de Cork.

La apreté con fuerza contra mi cuerpo.

—Sí, hiela poco. Pero no para de llover. El clima es impredecible —resoplé—. Este cielo tan azul no suele ser lo común.

Nos quedamos mirando hacia el puerto, en silencio.

—Mark… ¿Qué hace toda esa gente que está junto al puerto?

—El 25, en toda Irlanda hay miles de intrépidos que bajan a la costa para arrojarse al mar. El chapuzón navideño es una de las tradiciones más importantes de Irlanda y hay mucha gente que lo hace por causas benéficas. Suele ser algo muy típico sobre todo aquí, en el sur. La tradición dice que tal hazaña otorgará fuerzas y energía para comenzar el año.

—Pero… ¡el agua estará helada! —exclamó Frank horrorizada.

—Sí, pero después también es tradición tomarse un whisky caliente para recuperarse. Uno o varios. —Reí.

—O sea, que es solo una excusa para poder beber.

—Empiezas a entender el modo de pensar de los irlandeses, amor. —Sonreí besándola—. Nadar en aguas heladas o tomarte un whisky calentito frente a la chimenea son algunas de las tradiciones navideñas de Irlanda encaminadas a calentarse el cuerpo. Aunque muchos vecinos de Cork lo hacen todo el año. Aquí hay una relación muy fuerte con el agua y el mar.

—Ya… —Sonrió con picardía. Se trata de… calentarse el cuerpo.

—Exacto —susurré atrayéndola hacia mí.

—Por cierto, chéri. Se te ha quedado el acento y no hay quien te entienda.

—¿En serio?

Frank asintió riéndose y yo la besé con ternura.

Nos quedamos un buen rato viendo cómo jugaba Charlotte hasta que Frank señaló algo al otro lado del puerto.

—¿Y eso de ahí qué es? —preguntó Frank.

—El Cobh Eritage Center, el museo de la diáspora irlandesa. Desde este puerto salieron la gran mayoría de inmigrantes que marcharon a los Estados Unidos. Allí está la estatua de Annie Moore, la misma que hay en Nueva York. Sus dos hermanos menores y ella zarparon rumbo a Nueva york en el SS Nevada el 20 de diciembre de 1891 y legaron el 1 de enero de 1892, al centro de recepción de la Isla de Ellis, que estaba recién inaugurado.

—Lo recuerdo —asintió.

—Y aquello de allí, junto a ese pequeño embarcadero de madera, son las antiguas oficinas de la compañía White Star Line.

—¿La del Titanic?

—Sí, aquí hizo su última escala en 1912, con 123 personas que embarcaron en Cobh de las que solo sobrevivieron 44. Ese es el Titanic Memorial Garden.

Las nubes cargadas de lluvia no tardaron en aparecer, así que decidimos regresar al Blue Sea para que conocer al resto de los O’Reilly-Gallagher que iban a comer con nosotros.

Al llegar, Fiona y Brandon ya tenían todo dispuesto para la comida de Navidad. Esta consistía en entrantes de salmón ahumado seguidos del plato principal, el pavo con sus patatas asadas, puré o al horno, su relleno, la salsa de arándanos y bollos de pan blanco calientes. Tampoco faltaban nuestras mazorcas cocidas y untadas con mantequilla, zanahorias, judías, guisantes y coles de Bruselas.

—Hace años la comida del día de Navidad solía ser el famoso ganso relleno de patatas con salsa de manzana, pero últimamente está triunfando el pavo. Frank, me ha dicho Mark que la receta es tuya.

—Sí, en realidad era la receta de mi madre. Ella le añadió algunos ingredientes de la cocina de La Provenza francesa, de mi grand-mère, mi abuela.

—Está delicioso con esas hierbas —dijo Brandon degustando el pavo.

Reunidos alrededor de la mesa pudimos conocer a los futuros suegros de la hija mediana de Fiona y Brandon, a su futuro marido, a sus otras tres hijas, los hermanos de Brandon, la hermana mayor de Fiona y sus hijos y nietos y todo un regimiento de primos de diferentes edades, junto con varios ancianos. En total fuimos más de dieciocho a comer y la casa se llenó de risas, lloros de bebés y canciones típicas. Charlotte se lo estaba pasando de maravilla, comiendo sola en la mesa de los niños, con todos los pequeños primos Gallagher.

—¿Te lo estás pasando bien? —le susurré a Frank con ternura al contemplar cómo reía.

—Sí, muy bien, mon cher —asintió regalándome su maravillosa sonrisa.

Nos quedamos mirándonos embobados, enredando nuestras manos bajo la mesa. Solo la voz de Fiona nos sacó de nuestro arrobamiento.

—¡Y ahora, el postre! —gritó mi prima, mientras dos de sus hijas traían el inmenso plum pudding, un dulce hecho al vapor que se sirve con una salsa elaborada con mantequilla y coñac.

—También tienes que probar del Christmas pudding, Frank —dijo Brandon.

—Es una delicia tradicional hecha con frutas y hay que cocinarlo con varias semanas de antelación porque necesita lograr la maceración adecuada. Se toma acompañando a una buena taza de té y se sirve con salsa de fresas y brandy o con mucha nata —explicó Fiona—. Durante la preparación, cada miembro de la familia debe revolver la mezcla antes. Todo para que la buena suerte permanezca en la familia.

—Ya preparo yo el té, prima —me ofrecí.

—No, tú quédate con «tu Frank». Ya me ayudan los chicos —dijo levantándose ella, tocando mi hombro para detenerme.

—Tu Frank… —susurró Frank mirándome con esa dulzura tan intensa que lograba desarmarme en un instante.

Sonreí asintiendo azorado. Los dos nos quedamos mirándonos en silencio, entre todo aquel ruido de platos y cubiertos, voces y gritos de niños, como si en realidad no existiese nada alrededor y estuviésemos solo nosotros.

En ese momento pensé que iba a ser un poco complicado para Frank y para mí ponernos al día en cuanto a sexo, pero decidí no pensar más en ello. Ya encontraríamos la manera, siempre la encontrábamos.

—Uf, no puedo más, Fiona —dijo Frank rehusando un segundo trozo de pudding.

—El té ayudará a bajar la comida. Y el Baileys casero de los O’reilly, también —afirmó sirviéndole un poco.

—Dulce de leche, café instantáneo disuelto en una cucharada de agua hirviendo, un buen whisky añejo añadido generosamente, extracto de vainilla y un poco de nata líquida. Una bomba —le advertí.

—Bueno, creo que ya va siendo hora de brindar por los novios, ¿no? —gritó Fiona—. Ya queda muy poco para que nuestra Saorsie y Liam se unan en matrimonio.

—¿Una boda? ¿Cuándo? —preguntó Frank.

—El día de Año Nuevo. Se me había olvidado decírtelo —dije.

—Según la tradición, la época del año más afortunada para casarse en Irlanda es Año Nuevo. Es la oportunidad de decir adiós a la vida antigua y dar la bienvenida a un nuevo año y una vida nueva.

—«Cuando las lluvias de diciembre caen rápidamente, se casan y el verdadero amor va a durar» —dijo la tía abuela Mary.

—¡Genial! ¡Me encantan las bodas! —exclamó Frank.

La tarde transcurrió escuchando viejos villancicos entre tazas de té y el Baileys de Brandon. Sonaba Nat King Cole y su Chistmas Song, un clásico que todo el mundo terminó cantando. Aunque con la que verdaderamente me lucí fue tocando como Ramsey Lewis What Are You Doing New Year’s Eve?, porque Frank se arrancó a cantar y todos nos quedamos embobados escuchándola.

—Hacía mucho que no te oía cantar —le dije después.

—Lo sé. —Rio Frank —. Debe haber sido el Baileys.

—Demasiado tiempo, amor —le susurré al oído—. ¿Te acuerdas cómo le cantabas a Charlotte cuando era un bebé para que se durmiese? Tienes que cantar más a menudo, amor.

—Lo haré. Ahora volveré a hacerlo, chéri.

A eso de las seis de la tarde los invitados fueron despidiéndose de los O’Reilly y marchando para sus casas.

—Chicos, os he preparado la habitación más grande del Blue Sea y he colocado una cama supletoria para la niña. Así podréis estar un poco más cómodos —dijo mi prima.

—Gracias, Fiona —respondimos Frank y yo al unísono.

—No hay de qué —contestó ella muy sonriente.

—Que durmáis bien, pareja —dijo Brandon retirándose a su dormitorio junto con Fiona.

La nueva habitación tenía las mejores vistas a la bahía, contaba con un baño el doble de grande que el de mi antiguo cuarto, una chimenea y una enorme cama de matrimonio, además de la de Charlotte.

La acostamos y enseguida se quedó dormida. Nada más cerciorarnos de que lo estaba, nos fuimos a la cama muy ufanos.

—Creo que esta noche…

—Sí, yo también lo creo chéri. —Sonrió Frank con picardía.

—Fiona ha puesto muérdago sobre el cabecero de la cama, así que…

—Tendremos que seguir la tradición —susurró, tentándome con su boca sobre la mía.

La tomé de la nuca enredando mis dedos en su pelo y la atraje hacia mí mientras ella apretaba su vientre contra el mío para fundirnos en un beso arrollador que nos encendió rápidamente.

Caímos sobre la cama sin dejar de besarnos y estábamos así, a punto de desnudarnos, cuando escuchamos unos pasitos que rápidamente recorrieron el cuarto hasta llegar a nuestra cama. Charlotte se subió a la cama y, reptando, se metió entre los dos bajo las sábanas sin decir una sola palabra para quedarse dormida al instante.

Ninguno de los dos nos sentimos capaces de decirle que no a Charlotte. No pudimos echarla de nuestra cama. Era nuestra segunda noche juntos y estaba claro que nuestra hija necesitaba estar con nosotros.

Frank y yo nos miramos y sonreímos felices, aceptando con resignación.

Capítulo 38
Let’s stay together

En Irlanda, el 26 de diciembre no se celebra el Boxing Day, pero es uno de los días grandes de las Navidades porque es St. Stephen. Es típico asistir a las carreras de caballos en los hipódromos, pero más típico aún es festejar el Wren Boy’s Day, especialmente en los Condados de Cork y Kerry. También conocida como The hunting of the Wrens, se trata de una fiesta de tradición celta. Durante ese día los jóvenes salen a la calle vestidos con trajes muy estrafalarios y ropa vieja, disfrazados con palos y máscaras y desfilan ruidosamente en procesión, pidiendo donativos a sus vecinos a modo de aguinaldo, mientras tocan música, bailan y cantan canciones tradicionales. A cambio del dinero, los jóvenes regalan una pluma de la buena suerte a quienes colaboran, para comenzar el nuevo año.

Kylan y sus primos habían salido a primera hora de la mañana disfrazados de cualquier manera y nosotros, levantados por Charlotte, que tenía unas energías inmensas desde el minuto uno en que salía de la cama, estábamos ya desayunando en la cocina cuando apareció Fiona.

—¿Qué tal, pareja? Supongo que más cómodos en la nueva habitación —dijo con su amplia y contagiosa sonrisa.

—Sí Fiona, la habitación es estupenda, aunque… Charlotte sigue prefiriendo dormir en nuestra cama —resoplé ante la mirada divertida de Frank.

—¿Es cierto eso, señorita? —la reprendió Fiona consiguiendo que nuestra hija se riese a carcajadas de su travesura.

—Gajes del oficio —dijo Frank.

—Pues no debéis dejarle o lo tomará como costumbre.

—Somos demasiado blandos, Fiona —dije resignado.

—Habla por ti. Eres el que más la consiente, chéri. —Sonrió Frank.

Me pareció que Fiona nos miraba como a un par de pobres infelices, compadeciéndose de nosotros.

—Estoy pensando que… tal vez esta señorita quiera ir conmigo a comer y pasar la tarde con sus primos Gallagher, los nietos de mi hermana.

Frank y yo nos miramos con complicidad bajo la atenta mirada de Fiona.

—¿Te gustaría ir con Fiona, ma petite? —preguntó Frank.

—¿Y quedarte a comer en casa de mi hermana? Tiene tres niños, una de tu edad con la que podrás jugar —dijo Fiona. Charlotte asintió entusiasmada sonriendo con picardía—. Pues si vosotros me dais permiso…

Frank me miró entornando los ojos y se mordió el labio. Enseguida capté la intención de aquel gesto y sonreí intentando parecer un inocente padre de familia.

—¡Oh, sí, claro…! Y así nosotros podremos… eh… —titubeé.

—¡Irnos de rebajas! —exclamó Frank salvándome de decir una inconveniencia.

—¿Rebajas? —pregunté confuso.

—Eso es Mark, cariño —dijo Fiona asintiendo—. Hoy comienzan las rebajas.

—Ah, bien —carraspeé—. Rebajas.

Y entonces fue cuando Frank y Fiona no pudieron más y se echaron a reír a carcajadas.

No quedaba nadie en el Blue Sea y reinaba el silencio. Frank y yo subimos de la mano a la habitación, sin dejar de mirarnos el uno al otro.

Me dejé conducir por ella hasta el dormitorio. En cuanto traspasamos la puerta y la cerré, Frank se abalanzó sobre mí ansiosa, apretándose con fuerza contra mi cuerpo.

—Me encanta cómo te queda este jersey, pero…

Tiró de mi grueso jersey de pico de estilo marinero y lana de oveja irlandesa, dejándome desnudo de cintura para arriba.

—Shhh, tranquila, princesa. —Sonreí—. Tenemos toda la tarde y toda la vida por delante.

—Lo sé, pero… —suspiró—. Llevo siete meses sin hacerlo contigo y… ¡Ya no puedo más! ¡No me digas que tú estás tan tranquilo porque no me lo creo!

—No, amor, pero quiero disfrutarte despacio y si me… metes prisa, pues… no será lo mismo —dije tomando su rostro entre mis manos.

—Ya… —susurró sonriendo mimosa, acariciando mi pecho hasta alcanzar mi entrepierna.

Suspiré al sentir sus dedos toqueteando mi erección, que crecía bajo los pantalones a toda velocidad. Iba a dejarme llevar por mis impulsos más urgentes cuando Frank me frenó apoyando sus manos en mi pecho.

—Tienes razón. Mejor lento y sin prisas —dijo dándome un rápido beso en la boca.

Y, sonriendo, se escabulló hacia el baño haciéndome resoplar.

Tardaba en salir y yo no podía parar quieto. Me decanté por poner algo de música y me decidí por lo que Pocket me había enviado a sabiendas de que Frank y yo ya estaríamos juntos en aquella fecha.

Para el reencuentro, me había escrito en un mensaje de WhatsApp, y me había mandado lo que él llamaba algunas de sus canciones para follar, en concreto una de Al Green, el rey de las canciones para follar, Let’s Stay Together.

Me senté y me levanté de la cama como cuatro veces antes de ponerme a pasear resoplando, mesándome el cabello exasperado, esperando. El corazón me latía con fuerza.

«¡Estoy nervioso, joder!», pensé asombrado.

—¿Estás bien, princesa? —grité impaciente.

Fran abrió la puerta y apareció desvestida, pero luciendo un maravilloso body de seda de color crema con puntillas que se pegaba a su cuerpo a la perfección. Tragué saliva al comprobar como sus pezones tiesos y su redondeado monte de venus se marcaban bajo la tela brillante.

—¿Te gusta?

—Sabes que me encanta todo lo que te pones, pero… también sabes que lo que realmente me gusta es lo que hay debajo de ese encaje que me imagino que es carísimo.

—Lo es. Me he gastado algo de dinero en renovar mi ropa interior.

—No hacía falta el gasto, pero me alegro. Me alegro mucho —susurré con voz sensual y con mi sonrisa más canalla—. Estás imponente, nena.

Frank contuvo la respiración, turbada, y yo me sentí tremendamente halagado. «Aún me funciona el “modo canalla”», pensé vanidoso.

Siempre le bastaba con eso, con la firmeza de mis brazos y mi sonrisa, la de canalla, la que le encantaba y que hacía que me desease con locura. Y a mí con el olor de su piel o un roce leve de sus manos.

Desde que habíamos vuelto a estar juntos no había desplegado ninguna de mis armas de seducción con ella, ni ella conmigo. Solo habíamos ejercido de padres y era divertido volver a jugar a los amantes clandestinos. Eso siempre nos ponía a mil.

Me acerqué lentamente, inspirando con fuerza hasta llegar a ella y pegarme a su cuerpo, acorralándola contra la pared. Frank inspiró ansiosa, mirándome con los ojos muy abiertos, sin dejar de seguir los míos que la recorrían de arriba a abajo con lujuria. Respiraba entrecortadamente y parecía tensa. Acaricié sus pechos sobre la suave y fresca tela, haciéndola jadear.

—¿Estás bien, amor?

—Te va a parecer una tontería… —Sonrió azorada.

—¿El qué? Dime —susurré con ternura.

—Es que… estoy nerviosa.

La abracé con fuerza besando su frente con infinita ternura, sonriendo.

—Yo también —dije—. Te amo, princesa.

—Y yo a ti, mon amour, muchísimo —susurró.

Se acurrucó entre mis brazos aspirando mi aroma. Cerró los ojos hundiendo su nariz en el vello de mi pecho y me acarició con su nariz, depositando pequeños y dulces besos sobre mí, haciéndome temblar de placer. Después alzó su rostro y me besó lentamente. Frank entreabrió un poco mis labios con su lengua, yo contuve la respiración y después me besó con fuerza, por fin. Su lengua entró reclamando la mía, obligándome a emitir un ronco jadeo.

Sentía el pulso martilleando frenético en mi pecho y algo cálido y familiar licuándose por todo mi ser, colmándome, abrumándome.

La ceñí a mi cuerpo con fuerza, vientre con vientre, y tomé sus mejillas entre mis manos para elevar su boca hacia la mía y besarla de nuevo, esta vez con una inmensa fogosidad.

El contacto de su boca fue algo enloquecedor, un reencuentro salvaje que activó un sinfín de recuerdos deliciosos y despertó todos mis sentidos.

Nos besamos de forma salvaje, apasionada, hambrienta y desesperada. Frank estaba ávida y eso hizo que gimiese por anticipado de pura necesidad. El efecto que su beso tenía sobre mí seguía siendo el mismo, totalmente excitante y devastador.

«¡Es este, este es el beso que estaba esperando, todos estos malditos siete meses!», pensé aliviado.

Me abandoné a ese sediento beso y a lo que provocaba en mi cuerpo, como antaño. Nada había cambiado. Mi cuerpo y mi mente respondían a ella y toda ella temblaba de ganas respondiéndome a mí.

—Mark… —jadeó de pronto.

—Qué… —susurré ronco.

—Ámame.

Ni tan siquiera rompimos nuestro abrazo para llegar a la cama. Y ya no hablamos más. No hacía falta decirnos nada, solo nos necesitábamos el uno al otro. Desesperadamente.

La piel volvía a ser consiente y demandaba su placer, el que le debíamos, y todo fue como siempre, porque nuestra piel había guardado la memoria de nuestras otras veces, del amor y el placer que nos habíamos dado.

La besé y la besé, una y otra vez, como un desesperado, muy lento, profundamente, con veneración y pasión, hasta dejarla débil y entregada, sujetándola con fuerza entre mis brazos.

Sentía tanta ternura y amor por ella que deseé poder borrar con mis besos todos sus sufrimientos, sus lágrimas derramadas, su dolor, el que me callaba desde que habíamos vuelto a vernos.

Lentamente la tumbé sobre la cama. Ella abrió las piernas incitándome y yo, colocándome de rodillas entre sus muslos, acaricié su sonrosado y delicado sexo, que rezumaba húmedo y tierno frente a mis ojos.

Mis dedos resbalaron repartiendo la abundante humedad por todos sus pliegues, preparándola, mientras disfrutaba admirando sus intensas ganas de mí.

Besé cada centímetro de su pequeño y suave cuerpo, recorriéndolo, descendiendo por él hasta enterrar mi boca entre sus muslos, inspirando su aroma dulzón e intoxicante.

Frank suspiró con fuerza al sentir el calor de mi boca en su sexo y yo solo pude saborearla una y otra vez, como si fuese agua fresca y yo un pobre náufrago sediento. Al rato tiró de mi pelo suavemente para que me levantase y así poder besarme con toda su boca abierta, húmeda y caliente, haciéndome gruñir de deseo. Era así como la recordaba, entregada, ansiosa y excitada, pegada a mi cuerpo, piel con piel, entre las sábanas.

Me separé un momento de su cuerpo para quitarme los pantalones y deshacerme de los calzoncillos, liberándome por fin, mientras Frank se desnudaba deprisa.

Todo mi ser clamaba por tenerla, por adentrarme en ella como siempre había hecho, sin dejarme nada, perdiéndome en su cuerpo.

La contemplé admirado, desnuda y anhelante, tumbada frente a mí. Acaricié su cintura para atraerla, aferré sus caderas con mis manos y me acerqué presionando mi erección contra su vientre. Un ansioso jadeo escapó de nuestras bocas.

La tomé entre mis brazos y la incorporé, abrazándola con fuerza, elevando su pequeño cuerpo. Senté a Frank sobre mis piernas y ella enredó las suyas a mis caderas, con sus tersos muslos rodeándome, y se arqueó mientras la sujetaba por la espalda.

Frank se aferró a mí impaciente, mientras yo aspiraba su aroma, el de sus pechos, besando su cuello, chupando sus tiernos y duros pezones, acariciándolos con mi lengua, mordisqueándolos, tirando de ellos con suavidad, provocándole intensos gemidos de placer.

La penetré lentamente, centímetro a centímetro, mientras ella se dilataba aceptándome sin ningún freno, y la tomé por la nuca para besarla con pasión. En ese instante glorioso en que mi cuerpo se introdujo en el suyo encajando a la perfección, todo mi ser reconoció aquel loco sentimiento de antaño, esa forma de tocar el cielo que significaba estar perdido en ella, en su vientre, haciéndole el amor.

Fue la misma sensación que se tiene al regresar al hogar tras un tiempo lejos, con el alma dolorida y cansada para ser aliviado y curado de las heridas de la vida. Al entrar en ella me sentí consolado y abrigado por su cuerpo cálido y generoso. Estaba en casa, ella era mi hogar, mi refugio, mi descanso, mi lugar en el mundo.

«Frank… Mi Frank».

Capítulo 39
Chasing Cars

La piel temblando, la carne dura y vibrante, su olor, su lengua, mis manos, su húmeda ternura… lo recordaba todo ya.

Ella se sentó sobre mí, resbalando hasta recibirme entre sus blandos pliegues, casi sin que apenas presionase, sin forzar nada, suavemente.

Comencé a mecerla con mi cuerpo, moviéndome sin prisa, entrando y saliendo a un ritmo constante. Ella se dejaba hacer por el puro goce de sentirme, sin temor, sin reservas.

Frank gemía de un modo delicioso mientras yo me hundía en ella y la contemplaba loco de placer. Acaricié sus muslos deslizando mis manos hasta sus glúteos, levantándola mientras se entregaba con los ojos cerrados, sonriendo de felicidad, dejándose caer para sentirme más profundo.

—Eres tan dulce, tan cálida… amor… —susurré sin poder evitar mis palabras, perdido en ella, jadeando y gruñendo de placer.

Sus caderas se ondulaban acoplándose a las mías, que la seguían como un desesperado, una y otra vez, mientras procuraba posponer mi orgasmo todo lo posible.

Su vientre ya temblaba por dentro cuando, tumbándola en la cama, me coloqué sobre su cuerpo sin salir de ella.

—¡Sí…! ¡Quiero verte…! —gimió estremeciéndose.

Sus pechos redondos y firmes brincaban, su cuerpo se balanceaba hermoso y erótico siguiendo al mío y yo me impulsaba sin cesar, enloquecido, contra su dulce y húmedo sexo, cubriéndola, intentando aguantar un poco más.

Mis quejidos estaban cargados de una necesidad casi insoportable. Su orgasmo ya vibraba en su vientre y yo, temblando de gusto, no podía retenerlo más. Los dos nos miramos jadeando al borde del éxtasis.

—¡Oh… mi amor! ¡Sí…! —bramé notando las primeras sacudidas, a punto de eyacular.

—Te… quiero… —balbuceó con la voz entrecortada, estremeciéndose de gusto.

Y entonces se aferró a mis manos y empujé una vez más, tensándome hasta que su interior comenzó a palpitar con fuerza en espasmos intensos y urgentes, contrayéndose alrededor de mi miembro, que vibró rápido y potente y manó en sus entrañas mientras estallábamos en un potentísimo éxtasis devastador que hizo que el sonido de nuestros orgasmos lo llenara todo en la habitación.

Frank no había perdido esa forma tan suya de alejarse de mí en el momento del clímax. Era algo que me encantaba de ella. No me importaba adónde se fuese en esos instantes porque siempre la hacía regresar con una caricia o un beso y eso era lo que realmente me volvía loco.

Ella se pegó a mi cuerpo, me besó con lentitud y avidez y yo gruñí de gusto. Su sabor, su cálida lengua y su aliento dulce fueron suficientes para estimularme de nuevo, rápidamente. Y respirando aún afanoso pero con energías renovadas, volví a cubrir su cuerpo con el mío, provocando su risa acompañada de un dulce suspiro de placer.

—¡Uhm, chéri, qué rápido te recuperas, qué gusto…! —ronroneó haciéndome temblar de deseo.

—Quiero hacértelo otra vez, quiero más. —Sonreí mordisqueando el lóbulo de su oreja.

—Y yo quiero que me lo hagas. Ahora, ahora mismo. —Rio con picardía.

Y volvimos a empezar. Ella tan sensual, tan húmeda y yo el hombre más feliz de la tierra solo por provocarle aquellos gemidos gloriosos, solo con proporcionarle placer y más placer en aquel día del reencuentro de nuestros cuerpos, porque en realidad nuestras mentes y nuestros corazones nunca se habían separado.

Tras el orgasmo paramos, apenas dormitando, y casi sin darnos cuenta comenzamos de nuevo. Yo busqué a Frank con mi cuerpo, reclamándola y ella a mí, una y otra vez, sintiendo cómo me recibía cada vez más entregada, unas veces rápido, otras más lentamente.

Recuerdo que alternaba mis empujes con intensos y húmedos besos que la dejaban sin aliento y caricias en su clítoris, sumamente sensible e hinchado; unas veces con los dedos, otras con la lengua, saboreándola con ganas. Frank no se quedó atrás y lamió y chupó cada centímetro de mi cuerpo afanándose y haciéndome sentir el mismísimo paraíso dentro de su boca.

No sé cuántas veces nos dijimos «te quiero» aquella tarde. Pero ninguno de los dos quiso pensar en otra cosa que no fuera dedicarnos a nosotros, a amarnos sin medida.

En algún momento de esa gloriosa tarde me quedé absorto en ella, en su cuerpo tumbado junto al mío, conteniendo el aliento para no hacer apenas ruido, admirando sus caderas, su cintura, la curva de su vientre, los hoyuelos sobre sus preciosas nalgas. No pude aguantarme y acaricié cada centímetro de esa piel suavísima que temblaba al mínimo contacto, haciéndola ronronear de gusto como una gatita, hasta que Frank volvió a ceder entre mis brazos.

«Soy un tipo con suerte. Con la mejor suerte de este jodido mundo», pensé satisfecho.

Estábamos descansando, Frank recostada sobre mi pecho, prodigándome perezosas y dulces caricias cuando soltó un expresivo «joder» que me espabiló.

Me incorporé un poco y la miré, retirándole un mechón de la cara.

—¿Qué te pasa, nena? —pregunté extrañado.

Volví a besarla en el cuello, la nuca, el hombro y comencé a tocarle un pezón, acariciándolo suavemente.

—Acabo de darme cuenta de algo y… quizás ya sea tarde —me dijo con cara de susto.

—¿De qué?

—No estoy… utilizando ningún tipo de método… anticonceptivo —balbuceó.

—¿Y te preocupa? —dije mirándola a los ojos con ternura.

—No, en realidad no. ¿Y a ti? —susurró sonriendo con absoluta sinceridad.

—A mí tampoco, amor. Sería genial darle un hermanito o hermanita a Charlotte.

Sonreí besando su cuello, bajando por sus hombros con la lengua, acariciando sus pezones con una mano mientras con la otra me adentraba entre sus muslos hasta alcanzar su sexo mojado.

No me preocupaba, era cierto. Si se quedaba embarazada, si ocurría, estaría bien. Teníamos ya una hija de tres años, Frank iba a hacer veintisiete, yo treinta y cinco el año siguiente. Me sentía preparado, mejor que nunca, y me di cuenta en ese instante, como si acabase de tener una revelación, de que quería que ocurriese. Quería un montón de niños con ella.

—No será problema, entonces —susurró sensual, echando la cabeza hacia atrás y cerrando los ojos al notar como mis dedos se deslizaban por sus delicados pliegues.

Frank se apoyó de espaldas, echándose sobre mi cuerpo, dejándose penetrar por mis dedos. Mordisqueé el lóbulo de su oreja haciéndola gemir con fuerza. Ella se giró hacia mí besando mi mandíbula, pasando su lengua por mi barba, por mis labios, para volverse del todo apretando sus calientes y redondos pechos contra mi cuerpo. Mi erección comenzaba a crecer de nuevo y, al sentirla, Frank la acarició lentamente haciendo que aumentase en un instante.

—Seguimos siendo los de siempre. —Reí resoplando sudoroso, sintiéndome cada vez más cansado.

—Tú pareces un presidiario recién salido de la cárcel, chéri. —Rio Frank.

—Es que eso he sido hasta hace un par de días, amor. Un puto tipo enjaulado y solo, pero tú me lo has devuelto todo. Me has traído a Charlotte y me has dado la paz de nuevo —susurré besando su frente con ternura.

Frank suspiró sonriendo y cerró los ojos para posar su mejilla caliente sobre mi pecho, haciéndome respirar profundo una vez más.

Caricias, gemidos, intensos estremecimientos, besos apasionados, lenguas lujuriosas, cuerpos enredados y placer, muchísimo placer. Aquellas horas fueron solo para nosotros, para amarnos sin tregua, sin descanso, como queriendo recuperar aquellos siete meses que nos habían quitado.

Porque se lo había prometido, le prometí que al volver a estar juntos le daría todos los besos que nos robaron.

Hicimos el amor lento, despacio, sin ruido, de un modo muy intenso, con una fuerza que celebraba nuestra unión. Hicimos el amor, porque eso que Frank y yo hacíamos siempre era amor, el amor que sigue vivo a pesar del tiempo y las dificultades, el amor sensual, dulce, apasionado, intenso, destinado a borrar el dolor y la tristeza de la vida.

Apenas me dejó descansar, tan solo dormité a ratos, escuchando su respiración, sintiendo su calor, contemplándola tranquila, relajada, feliz. Me sentía satisfecho, completo. Ella era mi hogar, mi refugio y mi alivio, la calma, el saberme a salvo, seguro y confiado en mi lugar en el mundo, dejando atrás el dolor.

Frank dormía por fin y yo sonreí, observándola extasiado, y me di cuenta de que, aunque alejados, habíamos estado unidos en la distancia.

Me levanté yo primero. Casi era la hora de que regresase Fiona con Charlotte. Frank se incorporó en la cama, apoyándose sobre los codos sin dejar de seguirme con la mirada, mientras yo buscaba mis bóxers. Sus ojos me escrutaban posándose en mi cuerpo. Al percatarse de que yo me había dado cuenta, sonrió con una picardía deliciosa, arrasando con la poca cordura que me quedaba.

—¿Qué miras? —Sonreí.

—Nada. —Negó con la cabeza algo azorada—. A ti.

—Como si no me conocieses. —Reí.

—Eso es. —Sonrió mordiéndose el labio.

—Pero… me conoces —afirmé acercándome a ella con toda la intención de ponerla nerviosa, apoyándome sobre la cama.

No pudo contenerse más y se mordió el labio, lujuriosa. Le sonreí con «esa» sonrisa y me acerqué sentándome junto a ella en la cama.

Ella también se sentó acercándose más a mí, abriendo sus piernas para rodearme con ellas, y de pronto hizo una leve mueca, como si estuviese incómoda o dolorida.

—¿Qué te ocurre? —susurré acariciándole la cintura.

—¿Sabes que por tu culpa no voy a poder sentarme durante un par de jodidos días sin tener un poco de cuidado?

—¿Ah sí? —dije sonriendo e inflándome de orgullo.

—Sí, creo que voy a estar acordándome de ti cada vez que lo haga —dijo frunciendo el ceño.

—Eso me encanta. —Reí besándola con ternura.

—En serio, pareces recién salido de la cárcel, chéri —dijo riéndose a carcajadas.

Quería volver a hacerle el amor, pero en vez de eso me quedé mirándola fascinado, dándole vueltas a lo que me quedaba por decir.

—¿En qué estás pensando?

Sonreí. Frank me conocía a la perfección.

—En estos meses me he dado cuenta de una cosa —dije acariciando su rostro desde las sienes hasta la barbilla.

—¿De qué? —susurró.

—De que no puedo vivir sin ti y sin Charlotte. No quiero, es demasiado duro y horrible.

Frank me dio la razón asintiendo.

—Ninguno de los dos podemos —dijo con dulzura.

—Aunque siempre supe que eres muy fuerte y que saldrías adelante sin mí. Por eso me la jugué.

No me dejó terminar. Me puso un dedo sobre los labios haciéndome callar y se aferró a mí con fuerza. Y así, abrazándome con el calor de su cuerpo y besándome, hizo que todas las sombras del pasado se disipasen para siempre en un solo instante.

Snow Patrol y su Chasing Cars sonaba en mi móvil. Miré a Frank a los ojos, sonreí y me levanté para vestirme.

Había vuelto a ella, a casa.