En una pequeña ciudad danesa aparece el cadáver de una antropóloga degollada y con un ramillete de cicuta sobre el pecho. Días después descubren otro cadáver, el de un brillante químico especialista en investigación farmacéutica. El detective Daniel Trokic investigará los asesinatos, junto a su compañera Lisa Kornelius. Los hechos se desarrollan con una galería de policías y sospechosos que buscan desesperadamente la felicidad en un mundo egoísta.

Inger Wolf

Un oscuro fin de verano

Daniel Trokic - 1

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Titivillus 26.06.2017

Título original: Sort Sensommer

Inger Wolf, 2006

Traducción: Blanca Ortiz Ostalé

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

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Domingo

21 de Septiembre

1

La planta, blanca y venenosa, se extendía como un abanico por el pecho desnudo de la joven. A la luz incipiente de la mañana, aún espejeaba el rocío en los esbeltos tallos salpicados de rojo, que una ligera brisa agitaba con suavidad. A unos pasos de allí, un setter irlandés levantó la cabeza castaña de entre la hojarasca y olfateó en un intento de distinguir los diferentes olores del bosque. Uno de ellos no acababa de encajar en el entramado de aromas que tan bien conocía, de modo que avanzó vacilante hacia lo que había atraído su atención. La mujer yacía al raso, en medio de un claro que formaba una barrera natural entre las altas hayas y una pequeña parcela ocupada por una densa plantación de pinos. Brazos y piernas se abrían sobre un estrato de hojas caídas, helechos, boletus y balsamina marchita; así, con los ojos vueltos hacia el cielo, parecía soñar despierta. El perro le deslizó el hocico claro y escrutador por el vientre, pero de pronto se detuvo bruscamente; a escasa distancia una voz le llamaba, primero curiosa, con insistencia después. El setter miró hacia el sendero y a continuación a la mujer, dividido. Luego empezó a ladrar.

El claro que se abría frente a Daniel Trokic, comisario de la policía judicial, rezumaba una humedad fría como el acero. Era una de las primeras mañanas en que el aliento se condensaba en una sutil neblina. El bosque había enmudecido al paso de su Peugeot por la barrera roja —que en circunstancias normales aislaba la zona del ruido de motores y de la civilización— en dirección al área acordonada y el eco amortiguado de los ritmos metálicos de Rammstein se escabullía por las ventanillas abiertas del vehículo y se iba filtrando en la neblina. No hubo miradas de reproche por su música al atravesar el cordón policial y adentrarse a saludar a los demás; o no la habían oído o les parecía apropiada para la situación. Le embargó la sensación de que hasta ese momento el lugar había estado inmerso en una especie de equilibrio.

Había tenido un sueño, casi una premonición, en el que aparecía el bosque con un manto de conejos cenicientos; un sueño desagradable y recurrente solamente interrumpido por la llamada de la oficial de guardia que le había despertado. Torben Bach, el forense, llevaba guantes de látex y cubrezapatos, al igual que los dos técnicos a cargo de las fotografías y las mediciones.

—¿Quién es? —preguntó Trokic.

—No lo sabemos —contestó uno de los técnicos—. No hemos encontrado ninguna identificación.

Junto al comisario había una joven tumbada boca arriba con la rubia melena enredada cubriéndole la cara. Sus ojos —uno marrón y otro azul— estaban fijos en algún punto de la quietud del bosque, opacos y exangües, como recubiertos de una fina membrana lechosa; la boca, congelada en un último aliento. Sintió el impulso de taparla con una manta.

Lo más llamativo, sin embargo, era un manojo de flores blanquecinas —pocas para calificarlas de ramo— que tenía colocado sobre el pecho. Lo encontró vistoso y grotesco al mismo tiempo. ¿Una novia? ¿Era ésa la idea?

Haciéndole una señal, Torben Bach retiró con cuidado una maraña de pelo manchado del cuello del cadáver y apartó de un manotazo un sapo extraviado para mostrarle la herida causante de la muerte. Era un corte profundo y de contorno nítido que comenzaba en la oreja izquierda y bajaba hacia el esternón dejando al descubierto la musculatura y los huesos que había bajo la fina capa de piel. El cabello estaba lleno de coágulos entre rojizos y negros y había manchas de sangre por todo el cuerpo. Además, parte del brazo se levantaba en una herida desfibrada y varias mordeduras se abrían por el pecho izquierdo y bajo las costillas. Trokic supuso que serían obra de algún animalejo que, atraído por el olor de la sangre, se había visto interrumpido en pleno festín.

—¿Quién la ha encontrado? —preguntó.

La expresión de los ojos de Bach dejaba claro que la situación no le resultaba indiferente.

—Leif Korning, un vecino que había sacado al perro a pasear. Le han llevado a comisaría.

Trokic echó un vistazo alrededor. Estaban en lo más tupido del bosque, junto a un camino vecinal que en el mapa figuraba con el nombre de Løkpats Vej, a seis kilómetros del centro de la ciudad y en medio de un paisaje casi virgen de vetustos árboles silvestres. Se trataba de una zona donde la oscuridad era total, un área muy aislada de la casa más cercana, la antigua vivienda de un guarda forestal, a un cuarto de hora a pie en dirección noroeste. A la derecha crecían pinos y una maraña de zarzas entretejidas de telarañas, a su espalda quedaban el amplio camino y el bosque de hayas y a cierta distancia había una laguna verde en forma de corazón rodeada de prados.

Le latían las sienes. Se había quedado levantado hasta tarde viendo una película de Zrinko Ogresta con una botella de vino tinto. Apenas eran las ocho y media y aún tenía la noche en el cuerpo.

El técnico más joven, un tipo con unas botas enormes y una media melena oculta bajo la capucha, se colocó junto a él mientras el forense tomaba la temperatura en el oído del cadáver.

—Habría estado mejor escondida entre la maleza —observó.

—O en la laguna —contestó Trokic; después murmuró—: Joder, menudo enfermo.

Se alegraba de haberse puesto el plumífero azul; estaba viejo y pasado de moda, pero al menos le mantenía caliente.

—¿Sabemos qué planta es ésa que tiene por encima?

—Parecen flores de egopodio —apuntó el técnico—. Me tienen invadido todo el jardín, las muy cabritas, y, si no se es partidario de la guerra química, no hay quien acabe con ellas.

El forense sacudió la cabeza de un lado a otro limpiándose la nariz.

—Ya no están en flor; la verdad es que ya no hay nada en flor.

—¿Cuánto tiempo lleva muerta? —preguntó Trokic.

—Yo diría que desde ayer a media tarde —estimó Bach.

—Suena bastante razonable. Seguro que durante el día viene por aquí bastante gente a correr y hacer mountain bike; si hubiera sucedido antes, la habrían visto, pero no creo que muchos se aventuren a llegar hasta aquí una vez que anochece —dijo.

—Y si alguno se animó, estaba demasiado apartada del camino para que la descubrieran sin luz —añadió el técnico—. Hay que tener en cuenta que aquí dentro oscurece antes, van cayendo las sombras y resulta difícil orientarse aunque aún sea temprano.

—Hemos encontrado huellas de algo que parece esperma —informó Bach señalando hacia el vientre de la mujer; no era fácil distinguirlo a simple vista.

Intercambió una mirada con el comisario.

—Es posible que el violador del Botánico haya cambiado de territorio de caza —propuso.

Trokic enarcó las cejas.

—No es del todo improbable —admitió.

—Pero andar al acecho por aquí debe de ser algo esforzado —continuó el forense.

—Ya, pero se ve que alguien está lo bastante mal de la cabeza como para hacerlo de todas formas —murmuró el comisario—. ¿Algún otro signo de violencia sexual? Aparte del hecho de que esté desnuda.

—No. Mordeduras aparte, no parece que la hayan tocado, pero ya se verá cuando la examinemos a fondo.

Trokic volvió a contemplarla. No llevaba maquillaje ni joyas, tan sólo una capa irregular de esmalte rosa en las uñas de los pies. Había sido hermosa.

La mezcla de tierra y piedrecillas del sendero empezó a crujir bajo el peso de un hombre que llegaba con el aliento algo entrecortado. Era evidente que venía con prisa, porque por debajo del jersey azul que llevaba asomaba el faldón de un pijama de rayas.

—Joder —exclamó—. ¿Cómo habéis conseguido traer los coches hasta aquí? Yo no he logrado dar con el área de descanso esa que decíais y me he tirado por lo menos un cuarto de hora dando vueltas.

Enojado, se secó las entradas con un pañuelo mientras Trokic avanzaba junto al cordón rayado para ir al encuentro de su superior.

—¿Está identificada? —preguntó el comisario jefe Agersund señalando a la mujer.

Trokic le indicó que no con un gesto.

—¿Traes café?

—Estoy recién salido de la cama —se defendió Agersund.

Uno de los hombres que había detrás de ellos dejó escapar un «vaya».

—Lo único que sabemos es que es una mujer de la zona norte de la ciudad, según la oficial de guardia, que se ha ido a casa hace un rato. Aparte de eso, no consta la desaparición de nadie que encaje con su descripción.

—No tiene muy buen aspecto. ¿Qué flores son ésas? —preguntó Agersund observándolas unos instantes con los ojos entornados—. Es difícil saberlo desde aquí; podría tratarse de perifollo o apio de perro…

—Seguro que los técnicos han hecho fotos a montones —dijo Trokic.

—¿Qué hay del arma?

—Aún no hemos encontrado nada.

Había pedido que enviaran dos perros policía; en aquel terreno forestal levemente ondulado uno o más buenos olfatos resultaban imprescindibles, y ya andaban a la caza de un arma —probablemente un cuchillo fino— y prendas manchadas de sangre.

Agersund se volvió hacia el forense.

—¿Tú tienes algo más?

Bach repitió lo que Trokic le había oído grabar en el dictáfono poco antes. La mujer rondaba los veintitantos. La causa de la muerte era, con toda probabilidad, el corte que tenía en la garganta. Parecía estar en buena forma física; los músculos de las piernas se dibujaban con claridad a través de su piel clara y una sutil red de hilillos de plata en el vientre apuntaba a un posible embarazo en su primera fase.

—¿La han matado aquí?

El forense asintió.

—Lo más probable es que sólo la hayan movido unos metros. Por debajo está lívida y hay un rastro de sangre parcialmente visible entre la vegetación.

Uno de los técnicos se acercó.

—¿Veis aquello? —preguntó señalando en dirección a una vieja haya que crecía junto al camino—. Yo creo que ha sido ahí, es donde más sangre queda y las hojas están muy revueltas, y también hay varias setas pisadas. Después la han arrastrado hasta aquí del pelo o por los brazos, ahí se ve un ligero rastro. Yo diría que la ropa se la han quitado al final, si no tendría mucha más sangre por el cuerpo.

—¿Eso quiere decir que hubo sexo solamente una vez muerta? —preguntó Agersund.

—No es más que una hipótesis.

Una arruga surcó la frente del comisario jefe.

—Tal y como está, me creo cualquier hipótesis —dijo; después se volvió hacia Trokic y continuó—: ¿Y los de la prensa? Están tardando mucho, ¿no?

—Supongo que a ellos también les está costando encontrar el sitio —razonó él.

Agersund sacudió la cabeza.

—Ya estamos otra vez con la misma canción, somos pocos. Y encima esos cretinos nos dejan sin la mitad de los hombres cada vez que organizan una de sus cumbres. Veamos… ya estás haciéndote una composición de lugar, porque quiero que coordines todo esto y, sobre todo, que Lisa y Jasper sean tus ayudantes.

Trokic miró boquiabierto a su jefe.

—¿Lisa Kornelius?

—Sí. ¿Y bien?

El jefe le devolvió la mirada.

—¿Mis ayudantes? —murmuró cabizbajo antes de proseguir—: Tengo entendido que ella está pasando el fin de semana en Copenhague.

—¡Qué coño! —exclamó Agersund; después observó con el ceño fruncido cómo trabajaban sus hombres y se quitó algo de entre los dientes—. Pues la llamas y la pones al tanto de todo por teléfono. ¿Cuándo terminaréis aquí? —les preguntó a los técnicos.

Ambos le miraron con aire de desaliento, aún tenían muchas horas de tarea por delante.

Trokic estudió los finos rasgos de la mujer asesinada. ¿Qué pensamientos habrían cruzado por detrás de aquella pálida frente?

2

Trokic siguió uno de los senderos que arrancaban del claro. Como tantas otras veces, se sentía atraído por el enigma de la escena del crimen, un lugar impregnado de la intensidad de los hechos cuya elección no solía deberse al azar. Aquel verano, casi meridional en su fuerza y sus aromas y de noches tan serenas que habían llevado el tardío cantar de las ranas y los grillos hasta la terraza de su pequeño adosado, iba ya dejando paso al otoño. A su derecha, un roble había dejado caer una considerable cantidad de bellotas, y la hierba que crecía junto al camino era parduzca y despedía un olor denso y dulzón. Pero había algo más. Incluso a plena luz del día, el bosque resultaba más oscuro de lo que era de esperar. Avanzó con paso firme sin dejar de mirar en todas las direcciones. Camino adelante apareció una pareja que daba un paseo. Intercambió unas palabras con ellos y permitió que continuaran. Turistas de un hotel cercano.

Al doblar un recodo advirtió que se acercaba una mujer joven con un labrador casi blanco que correteaba retozón en torno a ella.

—¡Europa! —llamó la mujer en tono cortante al ver que el animal salía al galope hacia él; después alcanzó al perro y le puso la correa.

—Aún es joven y está aprendiendo —se disculpó; luego se irguió bruscamente—. ¿Es de la policía?

—Sí.

A Trokic le aquejaba un curioso mal: estaba convencido de que parecía un hombre de treinta y ocho años del montón, de que podía pasar por auditor, transportista, cualquier cosa, y nunca dejaba de sorprenderle que, a pesar de ir de paisano, le tildaran de policía. Era posible que tuviese algo que ver con que no acababa de identificarse con el resto del cuerpo. De pronto tomó conciencia de su caliente pero desaliñado abrigo y le enseñó la placa.

—¿Trokik? —intentó ella.

—Trokic —la corrigió.

—Antes he visto el cordón policial —explicó—. ¿Ha ocurrido algo grave?

Llevaba la melena rubia recogida en una fina cola de caballo y, aunque no tenían el menor rastro de maquillaje, resultaba difícil evitar sus ojos de color azul marino.

—En efecto.

Se preguntó cuántas mujeres seguirían yendo al bosque cuando se supiera que había sido escenario de una agresión sexual, que habían asesinado a una mujer. Por el cuello de la joven se extendían varias zonas enrojecidas por el contacto con el aire frío.

—¿Suele sacar al perro por aquí?

—Una vez al día cuando tengo tiempo.

—¿Qué me dice de ayer?

—Estuve por la mañana temprano.

—Muy bien. ¿No sabría de nadie más que suela venir con regularidad, conozca la zona y pueda haber visto algo?

Titubeó, pensativa.

—Sí, conozco a unas cuantas personas. Hay mucha gente que viene a correr, yo misma formé parte de un grupo de la universidad que entrenaba aquí, veníamos los jueves por la tarde, aunque al final lo dejamos. Pero a la mayoría les interesa mucho el deporte y siguen viniendo, sólo que cada uno a una hora distinta.

—¿Podría darme los nombres de todas las personas que conozca que vienen al bosque? —le preguntó—. Tenemos que hablar con el mayor número posible.

—Creo que tengo una lista con la gente del grupo en algún sitio, podría buscarla —dijo mirándole de reojo.

Trokic le dio unas palmaditas al perro, que insistía en incrustarle en la pierna su hocico húmedo y sonrosado. Tenía el rabo, las patas traseras y el pecho cubiertos de un largo pelaje ondulado y bien cuidado.

—¿Podría enviármela, por favor? O llamar.

—Dentro de una hora, cuando llegue a casa, la buscaré —contestó tras unos instantes de reflexión.

Corrían tiempos extraños. La prensa hablaba del verano más sangriento de la historia; se habían batido récords de muertos en accidentes de tráfico y el número de episodios de violencia había sido excepcionalmente elevado; y ahora aquello. Era como si todo se descompusiera lentamente, como si el odio aflorara a la superficie en grandes bocanadas negras y repugnantes. Habían estado muy atareados con unos crímenes que eran cada vez más y más terribles.

—Vaya con cuidado. No salga de las sendas y no permita que el perro se aleje. Hay motivos más que de sobra para ser precavidos.

—Por supuesto.

El comisario le dio las gracias por la información y le entregó su tarjeta y a cambio obtuvo nombre, dirección y número de teléfono. Finalmente, emprendió el camino de regreso hacia la laguna y la zona acordonada.

Una vez inscrito en el registro de los técnicos, le permitieron traspasar la cinta por segunda vez el mismo día. A la hora de recomponer el enorme mosaico que constituía cada caso, las pruebas físicas que encontraban los técnicos, el forense y él mismo solían ser las más fiables. Esas huellas tangibles eran lo que llamaban testigos mudos. Las personas, en cambio, eran una magnitud variable que mentía y engañaba.

Consciente de que el fondo de la laguna podía ser muy blando en la zona inmediata a la orilla, se adentró con cautela en las aguas que la comida de los patos y las innumerables hojas caídas habían vuelto de un tono pardo verdoso. Sin embargo, no logró evitar que sus deportivas amarillas se empaparan y un frío húmedo le subiese poco a poco a través de los vaqueros. Renegó a voz en grito. En el extremo más alejado, un pato salió volando de entre los juncos. Se trataba de una charca natural de unos cuarenta metros de diámetro. Si el arma homicida y la ropa de la víctima no aparecían en la zona más próxima a la orilla, habría que recurrir a los buzos de Falck para que examinaran aquellas aguas oscuras y turbias, un trabajo laborioso.

Buscó huellas de pisadas en el terreno a pesar de que sabía que los técnicos ya habían recorrido aquel lugar. De pronto descubrió un grupito de plantas similares a las que habían encontrado sobre el cuerpo de la joven y se acercó a estudiarlas más de cerca. La intuición le decía que eran las mismas, aunque éstas tenían pequeñas semillas semejantes al comino. No conservaban flores, estaban marchitas, pero no secas, y tenían el tallo salpicado de gotitas granates. Era un pequeño triunfo. Pero ¿por qué habría cogido el asesino precisamente aquellas flores? ¿Tendrían algún significado ritual? Arrancó algunas, las metió en una bolsa y se lavó los dedos en la laguna. Por último, permaneció en silencio contemplando la lisa superficie de las aguas y el dibujo que trazaba la comida de los patos. Siguió con la mirada las numerosas telarañas. Algo brillaba entre las raíces de la hierba. Alargó la mano automáticamente y levantó el objeto hacia la luz. Una cadena de plata. Varios cabellos rubios asomaban entre sus eslabones. Alguien había estado allí. Se sacó del bolsillo un kit de ADN e introdujo la cadena en la bolsita de papel que contenía.

El teléfono móvil de Trokic empezó a sonar. Se alejó un poco de la zona acordonada, se sentó en el coche y encendió el cigarrillo que en la escena del crimen no podía fumarse. Llamaban de comisaría. Escuchó con interés mientras observaba a sus compañeros por la ventanilla. Dos minutos después estaba de regreso.

—Es posible que sepamos quién es —le dijo a Agersund—. Hemos recibido una llamada del vecino de una mujer que vive sola con su hijo en un edificio no muy lejos de aquí. El niño lleva varias horas encerrado en casa, chillando; el vecino ha llamado al timbre varias veces, pero no abren. Dice que también ha mirado por todas las ventanas y no ve nada. Ha llamado porque le preocupa el niño. Queda a cinco minutos. Jasper ya va para allá, nos reuniremos allí.

Quizá no tardara mucho en averiguar quién era.

3

Ni siquiera la fina capa de niebla matinal que lo envolvía restaba limpieza al bloque de apartamentos, con sus muros color ocre recortándose en un hermoso primer plano contra el bosque. Apenas pusieron un pie en el portal, Trokic y el inspector Jasper Taurup percibieron aquel sonido hueco, un suave gemido que iba alternándose con fuertes sollozos. Llamaron a una vivienda de la planta baja; «Anna Kiehl», ponía en la placa de la puerta. Por la de al lado asomó la cabeza de un hombre mayor de pelo cano.

—Policía —dijo Trokic—. ¿Es usted quien ha llamado?

—Sí. Se ha tirado chillando varias horas, hasta ahora mismo.

El comisario volvió a llevar el dedo al timbre.

—¿Qué edad tiene el niño? —preguntó.

—Creo que tres años. Se llama Peter.

—¿Y usted no tiene copia de la llave ni sabe dónde puede haber una?

—No, si lo supiera, ya habría entrado.

Un crío de tres años difícilmente podía abrir una puerta como ésa, pensó. Dejaron que sonara un buen rato dos veces más. Jasper hizo ademán de ir a echarla abajo de una patada.

—Mejor será que consigas herramientas —sugirió su jefe—. Este tipo de puertas no se abren con dos patadas y no podemos esperar a que venga un cerrajero.

—No querrán matar al niño de un susto, ¿no? —señaló el vecino, que no se había movido del sitio.

—No claro, joder —contestó un Jasper visiblemente conmovido ante la idea del pequeño abandonado.

Desapareció y regresó del coche provisto de varias herramientas; medio minuto después, la puerta de la casa giraba sobre sus goznes.

Trokic se adentró en el corto pasillo en medio de un gran silencio. Su compañero se mordía el labio y se restregaba el brazo como si tuviera frío.

—Peter —llamó Trokic con cautela.

Tenía que estar aterrorizado si le habían dejado solo. No contestaba. El comisario entró a echar un vistazo en la cocina, donde flotaba un suave aroma a detergente, amoniaco y flores, todo parecía ordenado y en su sitio. Continuó hacia un salón verde claro con reproducciones de Asger Jorn y Kurt Trampedach por las paredes. Sobre la mesa había una antología de literatura moderna, dos gruesos volúmenes sobre los artistas del Renacimiento y un libro infantil con un dragón en la cubierta. Estaban bastante usados. En un extremo del sofá descansaba un gato gris de pelo largo con cierto aire de indignación en los ojos rasgados.

Volvió a llamar al niño, un poco más alto, mientras se desplazaba sistemáticamente de una a otra de las pocas habitaciones, desiertas y en silencio. En el dormitorio el parpadeo del despertador digital le saludó con cuatro ceros, como si el tiempo hubiese dejado de existir. Nada indicaba que hubieran dormido en la cama y las persianas abiertas permitían el paso de un sol que brillaba en rayos limpios de polvo. Al fin encontró el otro dormitorio y comenzó a examinarlo. No se veía al niño por ningún sitio. Se arrodilló para echar un vistazo debajo de la cama y levantó un edredón de animalitos rojos y verdes. Nada. A la derecha de la ventana había un armario con la puerta entornada. Lo abrió con mucho cuidado y miró en su interior.

Un pequeñín de pelo rubio cortado a cepillo miraba fijamente hacia algún punto de la pared que quedaba a espaldas del policía. Tenía los ojos verdes y llevaba puesto un pijama morado de Harry Potter. Estaba acurrucado en un rincón con los brazos apretados alrededor de las rodillas. El comisario respiró aliviado.

—Hola, Peter.

El niño no reaccionó. Trokic, que no confiaba demasiado en sus habilidades pedagógicas, se preguntaba inseguro qué palabras serían las más adecuadas. ¿Y si terminaba por aturullar aún más al crío? Volvió al salón.

—Hay premio en el armario, pero no quiere salir.

—Déjamelo a mí —contestó Jasper—. Pero mira esto un momento… ¿es ella?

Señaló hacia el televisor antes de ir a la habitación del niño.

Trokic se puso un guante y levantó la fotografía con mucha precaución, cogiéndola por el reverso para no dejar más huellas de las necesarias. Tenía el pelo más corto, estaba más bronceada y llevaba una sombra de ojos de color turquesa, pero no cabía duda: era la mujer del bosque. Un ojo azul y el otro castaño. «Anna Kiehl», ponía en la puerta. Recorrió con la mirada las finas líneas del rostro; una boca pequeña en la que se insinuaba una discreta sonrisa, como sorprendida por algún comentario del fotógrafo; unos ojos que le observaban directamente, vivaces, algo inquisitivos y enmarcados por unas cejas y unas pestañas oscuras.

—Sí, es ella —murmuró.

Apartó al fin la vista de la joven y echó una ojeada por el salón. Oía la voz baja de Jasper en el dormitorio. No se podía decir que su compañero estuviera especialmente dotado para manejar una situación de emergencia con un niño, pero, desde luego, más que él sí, y puesto que habían comenzado así, así quedó el reparto de papeles. Comunicar la noticia de una muerte nunca resultaba agradable, pero en ese caso concreto el encargado de informar al pequeño sería alguien de la familia más cercana. Por el momento, lo principal era que hasta que aparecieran el padre o los abuelos hubiera alguien que se ocupase de él con todo el respeto que merecía un niño que de buenas a primeras se encontraba con su casa bajo custodia policial.

—¿Qué hacen aquí? ¿Ha ocurrido algo?

Le dio un vuelco el corazón. La voz era pastosa, como si perteneciera a alguien que despertara de un largo sueño.

4

La inspectora Lisa Kornelius había hecho un enorme montón en el suelo con toda la ropa sucia del viaje e iba desnuda de un lado a otro de la casa en busca de sus cigarrillos mientras escuchaba el buzón de voz del móvil. Trokic le explicaba con todo detalle las circunstancias de un caso que Agersund acababa de asignarle, así que desde ese mismo momento él era su contacto directo.

Había solicitado, o, más exactamente, había hecho todo tipo de maniobras para que la transfirieran a Homicidios y así perder de vista los numerosos asuntos relacionados con las nuevas tecnologías que tenía a su cargo —que incluían casos de pedofilia y pornografía infantil en Internet, materias en las que era toda una experta—, pero pensó que estar a las órdenes de Trokic le quitaba mucho encanto al cambio. Sus casos se habían cruzado en un par de ocasiones y lo cierto es que no se podía decir que el resultado hubiera sido para dar saltos de alegría. A pesar de que no escatimaba intentos de mostrarse amable, el comisario siempre se las apañaba para conseguir que se sintiera como una becaria aterrizada allí por pura casualidad, y ella creía que ni los cinco años de edad que los separaban ni, ya puestos, la experiencia del policía lo justificaban. Si de eso se trataba, probablemente había visto tanta mierda como él, sólo que de otra manera. El hecho de que tuviera raíces croatas, viviera solo y jamás comentase nada de lo que hacía fuera de su horario de trabajo sólo contribuía a enturbiar su imagen. En pocas palabras: tal y como estaban las cosas, Trokic ocupaba una posición relativamente baja en su lista de relaciones laborales preferidas.

Curioseaba en la pila de cartas que había sacado del buzón cuando sus manos se detuvieron en un sobre blanco de ventanilla.

—Por hoy ya está bien de sorpresas desagradables —se dijo, y dejó todo el montón en la encimera con un escalofrío.

Cuando al fin dio con un paquete de cigarrillos, recordó que se había hecho a sí misma la promesa de no fumar más en casa, pero terminó encendiendo uno a pesar de todo. Cogió un delicado quimono de seda que había en una silla, se lo ajustó en torno al esbelto cuerpo y abrió uno de los ventanucos de cuarterones para que entrase algo de aire en el angosto apartamento. Una neblina marmórea se extendía sobre el dédalo de tejados asimétricos de la ciudad, que parecía desierta, casi mansa. Habían asesinado a una mujer de su edad en el bosque y Trokic requería su presencia en la autopsia. Le dio una calada al cigarrillo e intentó prepararse para lo que la aguardaba a sabiendas de que sería imposible. Durante los estudios había asistido a dos autopsias, sí, pero tenía la sensación de que no serían nada comparadas con ésta.

—Avísame si tienes frío —le dijo al pájaro que había en la jaula de madera del rincón.

Era un guacamayo grande que respondía al nombre de Flossy Bent P., un vestigio del exnovio estudiante de español que la había abandonado por una expedición a pie por Suramérica. Había hecho lo imposible por deshacerse de aquel enorme pájaro rojo, sobre todo porque repetía «¡qué chachi!» —una de las frasecitas del ex— una cantidad infinita de veces a lo largo del día. Sin embargo, ya se había dado por vencida y admitía que, por lo visto, el animal estaba llamado a formar parte de su desbaratado hogar para el resto de sus días.

Oyó el mensaje una vez más, esta vez tomando notas en una libretita de piel. Finalmente, y tras toda una serie de saltos por encima de diversos objetos, se metió en el baño a darse una ducha rápida y refrescante antes de ponerse en camino hacia la comisaría. Según Trokic, la autopsia se llevaría a cabo lo antes posible y ella debía estar presente, tanto si le apetecía como si no.

5

En su campo visual entró una señorona de un rubio oxigenado que rondaba los sesenta. Llevaba puesta una deshilachada bata rosa con estrellas blancas y Trokic creyó percibir un leve olor a alcohol y beicon, aunque se vio obligado a reconocer que un domingo por la mañana uno podía oler a cualquier cosa. Le recordaba a un personaje salido de una película norteamericana, a algo que en su día fue una diva pero ya había desistido de seguir intentando causar esa impresión. Sus ojos hundidos aún conservaban un brillo azul que resaltaba sobre una piel que había visto demasiado sol. O demasiadas cosas, en general.

—Policía judicial —se presentó—. ¿Y usted es…?

—Vivo en el piso de arriba, me llamo Úrsula Skousen. ¿Dónde está Anna? ¿Y Peter?

Recorrió la habitación con una mirada curiosa, como si fuera la primera vez que la veía o la encontrara diferente de otras veces. Hablaba con voz medrosa, aunque con toda probabilidad ya había establecido una relación entre la casa vacía y los rostros sombríos de aquellos hombres.

—Aquí no, por favor —contestó Trokic tratando de mantener un tono de voz más o menos neutro.

—¿Qué ha pasado? —preguntó la mujer mientras se llevaba las manos al cuello en un gesto instintivo que la sobresaltó.

Dejó a su compañero intentando sacar al niño del armario con mucho mimo y condujo discretamente a la señora Skousen hasta el otro extremo del rellano.

—No puede ser —exclamó ella tras escuchar sus breves explicaciones sobre la joven del bosque que, insistió, aún debía ser sometida a una identificación para tener la total certeza de que se trataba de Anna Kiehl. Evitó entrar en detalles al respecto de a quién correspondería dicha tarea. A veces era mejor no abrir la boca a la primera de cambio. La señora le lanzó una mirada llena de espanto.

—Me temo que sí.

—¿Cómo está Peter? ¿Y dónde?

—Vamos a ocuparnos de él hasta que localicemos a la familia. ¿Cuándo vio a Anna por última vez?

—Anoche, después de cenar; antes de que saliera a correr. Estuve cuidando de Peter, suelo hacerlo cuando su madre necesita un poco de tranquilidad para estudiar.

—¿Está estudiando?

—Va a la universidad. Hace Antropología. Es muy lista y muy trabajadora.

—¿Qué pasó el resto de la noche?

Hubo una pausa. La mujer no pudo evitar que se le dibujara en el rostro una expresión culpable.

—Es que era sábado y yo quería ver un programa. Ella no tiene tele y, como tardaba en volver del entrenamiento y Peter estaba dormido, cogí el intercomunicador y me subí a casa a verlo. Dormía como un bendito —aseguró.

—Eso quiere decir que la última vez que la vio fue… después de cenar. ¿Y a qué hora sería eso?

—Justo antes de que empezara ese inglés chiflado que sale en la tele, porque cuando bajé ya había empezado.

El comisario entornó los ojos.

—¿Mr. Bean? Eso fue hacia las siete.

Lo había visto mientras tomaba una salchicha turca con col confitada en la mesa del salón. La sola idea hizo que le crujieran las tripas. No había tenido tiempo de desayunar antes de salir de casa escopetado.

—Si usted lo dice…

—¿Y no le preocupó que no volviera de correr?

La señora Skousen parecía desorientada.

—Pero sí volvió, la oí después. Por eso apagué el intercomunicador.

La observó con escepticismo.

—Volvió —insistió ella con ahínco—. Oí ruido, y ya veo que por una vez tiene esto recogido.

Trokic decidió pasar por alto ese comentario junto con el olor a alcohol y cambió de tema.

—¿Y algún novio? ¿Visitas? ¿Se fijó en si ayer vino alguien a verla?

—No, nada, siempre decía que los estudios no le dejaban tiempo. Alguna que otra vez venía gente, pero no sé quiénes eran.

—Pues precisamente eso es vital para nosotros —no hizo referencia al aspecto sexual del caso—. Si le viene alguien en mente, le agradeceríamos que nos avisara, por favor.

Intentó concentrarse. Tenía que controlar el dolor de cabeza. La comisaría estaría completamente patas arriba y la posibilidad de dormir era un puntito muy remoto en el horizonte. Se apretó con dos dedos un punto de la nuca para centrarse en la mujer que tenía delante.

La señora Skousen se sentó en la escalera y le lanzó una mirada impenetrable; se dio cuenta de que estaba empezando a sospechar que era posible que Anna no hubiese vuelto.

—¿Suele salir a correr?

—Sí, siempre hace la misma ruta, lo sé porque me lo ha contado. Está intentando mejorar su marca. Hace unos cinco kilómetros tres veces a la semana, los martes, los jueves y los sábados.

—¿La misma ruta? ¿Está segura de eso?

—Sí. Normalmente sale a correr entre semana, cuando el crío está en la guardería, pero alguna vez se lo he cuidado los sábados. No es mucho tiempo y, si pasa algo, no tengo más que llamarla.

—¿Llamarla? ¿Mientras corre?

—Sí, no me hace gracia la idea de no poder localizarla si le pasa algo a Peter, así que siempre se lleva el móvil. Una ya no es tan joven como antes.

Trokic frunció el entrecejo y lo anotó. No habían encontrado ningún teléfono.

—Entonces, ayer, antes de que saliera a entrenar como tenía planeado, no ocurrió absolutamente nada fuera de lo normal, ¿no?

—Todo fue como siempre.

—¿La notó distinta en algún sentido?

—No. Le dije que no tardaría en oscurecer, pero no me hizo caso y dijo que era capaz de orientarse por esa ruta con los ojos vendados.

La señora Skousen meneó la cabeza de un lado a otro. A pesar del impacto que debía de haberle causado, tenía la sensación de que aquella mujer no dejaba de encontrar la situación emocionante. Los ojillos le brillaban de curiosidad y sintió deseos de zarandearla.

—Le dije que podía haber tipos poco recomendables y esas cosas, exhibicionistas. Yo, desde luego, no saldría a correr sola por ese bosque.

—¿Y no notó nada raro cuando se marchó?

Úrsula Skousen se bajó las mangas de la bata.

—No. Peter ya se había dormido y yo me quedé leyendo una revista hasta que subí a mi casa. No le oí más.

El comisario esbozó una mueca. Tenía la impresión de que se había quedado dormida delante del televisor y no podría aportar nuevos datos sobre lo ocurrido esa noche. Era más que dudoso que hubiera oído regresar a Anna Kiehl. Unas bolsas esponjosas colgaban bajo sus ojos; al sentir la mirada del policía, se ajustó mejor la bata.

—Necesitamos una declaración completa y me temo que tendré que pedirle su colaboración para identificarla —le anunció.

La mujer se quedó paralizada por la sorpresa, como si de pronto una película de suspense acabara de meterse en su salón.

—¿Identificarla?

Saboreó cada palabra.

—Sí, preferiríamos no ponernos en contacto con sus padres sin estar completamente seguros y hay bastantes detalles que me gustaría conocer más a fondo, por ejemplo la ruta que seguía, sus hábitos, etcétera. El inspector Taudrup puede acercarla a comisaría.

—Parece muy convencido de que es ella —dijo—, pero podría tratarse de otra persona. Puede que sólo haya salido a comprar el pan. A lo mejor se ha encontrado con algún conocido y está ahí… No me cabe en la cabeza que…

Trokic volvió a ver con claridad aquellos extraños ojos.

—Tiene un ojo azul y otro marrón, ¿verdad?

A la señora Skousen se le hizo un nudo en la garganta.

Al volver al dormitorio del niño, se encontró con su compañero sentado en la cama. Junto a él había un chavalín rubio con la mirada perdida en el techo y todos los músculos completamente agarrotados. Trokic tragó saliva al verlo. Era muy pequeño y de aspecto desvalido, y tenía los rasgos de su madre.

—He pedido que manden un médico —dijo Jasper en voz baja—. Creo que ha entrado en estado de shock.

6

Los distintos edificios de la jefatura de policía componían un cuadrado. La policía judicial tenía su sede en el tercer piso de unos bloques nuevos de ladrillo rojo de escaso encanto, y el despacho de Trokic, que hacía las veces de sala de reuniones, daba al patio central. En invierno, la falta de luz, incluso en plena mañana, convertía el local en un espacio sombrío y cerrado. Ésa era la estación que más cuesta arriba se le hacía, cuando el sol se hacía tanto de rogar. A menudo se sorprendía a sí mismo maquinando viajes a su otra patria a sabiendas de que la temperatura en Zagreb, una ciudad del interior, no era mucho mejor, sólo lo parecía. Como si allí el sol pudiera reaparecer en cualquier momento y calentarlo todo mientras Dinamarca permanecía húmeda y helada.

El orondo corpachón de Agersund ocupó rebosante la silla que tenía en frente e hizo resonar por la habitación su áspera voz.

—Entonces, la tenemos identificada por la vecina y los padres, ¿no? Ha ido rápido. ¿El niño dónde está?

Llevaban siete años trabajando juntos, desde que Trokic ingresó en Homicidios. Le habría gustado poder describir su colaboración como una relación laboral caracterizada por el mutuo respeto y la simpatía, pero lo cierto era que el comisario jefe le recordaba a esas hormigas que le invadían la cocina todos los veranos: se pegaban a cualquier cosa que oliese a azúcar y resultaba imposible deshacerse de ellas.

—En casa de los padres de ella. Le han atendido un médico y un psicólogo. Nos tenía seriamente preocupados, cuando se lo llevaron se mostraba totalmente apático.

El pelo gris cortado a cepillo de Agersund se erizó, atento. No tardaría en salir corriendo como una lagartija por una tapia.

—Joder con la broma, ya me ha tenido un rato al teléfono el primer periodista. Seguro que estaba con la oreja pegada a la emisora; seguía erre que erre con lo del violador del Botánico. Me cago en la leche, yo que no quiero que esto salga de aquí y ahora seguro que dentro de nada la noticia ya ha corrido como la pólvora.

El problema no era nuevo, en ocasiones la prensa llegaba incluso a presentarse en el lugar de los hechos antes que ellos. Muchos periodistas llamaban varias veces al día para conseguir información sobre los últimos acontecimientos y, al oficial de guardia le tocaba la tarea de esquivarlos. Pero no era la única opción. En la medida de lo posible, intentaban limitar las escuchas en sus comunicaciones encriptando los datos más delicados o recurriendo al teléfono móvil, pero no siempre era suficiente y en muchas ocasiones el caso se veía perjudicado por salir a la luz demasiado pronto. No pensaban sólo en su investigación, también en el aspecto humano. Agersund era un hombre extraordinariamente efectivo en su trato con la prensa. Cuando tenía entre manos un caso importante, sabía escoger un buen bocado con el que alimentarla cada día; de ese modo los periodistas conseguían titulares, que era lo único que les interesaba, y ellos lograban trabajar en paz.

La mirada de Trokic se detuvo en una fotografía de la joven desnuda con las flores que habían colgado en la enorme pizarra blanca del fondo del despacho. Acababan de llenarla de imágenes de la mujer sacadas desde un sinfín de ángulos; la melena esparcida, el rostro inerte de rasgos armónicos y la herida abierta en la garganta. También había un mapa del bosque con un boceto suyo de la escena del crimen. Un caos que le llevaría mucho tiempo analizar, pero también un espectáculo poco frecuente, pues se ocupaban de un número muy reducido de casos de ese tipo.

Se rascó la mejilla.

—También dicen que nuestros perros han seguido un rastro hasta el área de descanso, así que es posible que el asesino fuera en coche.

—Ese rastro podría ser de cualquiera —repuso Agersund.

Trokic se pasó la mano por el pelo negro con aire ausente mientras en su interior varios fragmentos de un rompecabezas comenzaban a girar. No disponía de suficiente material para ver qué representaba aquella imagen. Sus dedos marcaron un bailecillo por la mesa. Tenía que salir de allí, seguir adelante.

El inspector Jasper Taurup apareció por la puerta. Con la cazadora azul, su cuerpo de muchacho parecía aún más delgado. Él también había salido de casa sin afeitar. En el caso del comisario no cambiaba demasiado las cosas; las sombras no tardaban en volver a oscurecerle la cara.

—¿Y bien? —preguntó Trokic—. ¿Tenemos ya el informe de los primeros agentes que llegaron al lugar de los hechos?

—Aja. Leif Korning… el tipo que la encontró, está limpio; hemos comprobado su coartada.

—Lo sospechaba. Por lo visto está medio ciego, es imposible que haya tenido algo que ver.

—¿Estás bien, Daniel? La verdad es que pareces agotado y…

—Estoy estupendamente —contestó ignorando el resto de la frase de Jasper; le seguía doliendo la cabeza.

—Quiero el arma homicida y el teléfono móvil —exigió Agersund—. Y su ropa. Es posible que haya que mandar a unos buzos a mirar un poco más en la charca esa que hay al lado. Mierda, el bosque es un área semiprotegida, antes de que nos demos cuenta tendremos encima al guardia forestal, a la Diputación y a un puñado de biólogos.

El jefe se levantó con intención de marcharse.

—Y Daniel: nada de numeritos en solitario. Mantenme informado.

Trokic aguardó pacientemente mientras le caía el habitual sermón acerca de la imposibilidad de actuar por cuenta propia, su responsabilidad como superior y el hecho de que ellos luchaban justamente contra los que van por libres, saltándose las normas, no les contrataban. De vez en cuando, hasta caía alguna amenaza de traslado. Ya no se las tomaba demasiado a pecho, tenía la sensación de que Agersund hablaba más bien para guardar las apariencias, pero que, en realidad, hacía ya tiempo que se había resignado a su manera de hacer las cosas.

Hizo entrechocar las dos bolitas de mármol que siempre llevaba en el bolsillo de los vaqueros y miró de soslayo a su jefe.

—Si es lo que hago siempre, ¿no?

Lisa Kornelius sacó un cigarrillo y lo encendió. Era una mujer respetada por sus compañeros a pesar de que su manera de vestir, algo ruda, su pelo morado y su estatura a veces daban pie a comentarios tontos. Tenía un historial de tres años en la brigada de investigación tecnológica de la capital, que dos años atrás la había cedido temporalmente para resolver un caso de piratería local y de nuevo para participar en un seminario de informática forense. A Agersund le entusiasmó hasta tal punto que la convenció para que se quedara en la ciudad, donde ahora colaboraba en todos los asuntos tecnológicos de cualquier departamento de la policía judicial. Hasta donde él sabía, vivía sola en un apartamento del centro y no tenía hijos ni pareja. Andaba por los treinta y pocos, aunque a veces la expresión de su mirada era la de alguien veinte años mayor.

Trokic sentía un enorme respeto por su trabajo y no tenía ningún problema con ella. Siempre que se quedara sentadita en su mesa. No entendía a santo de qué ahora intervenía en casos de asesinato. En su opinión, cada uno debía ceñirse a lo que mejor se le daba, y, si era un ordenador no trabajar en la calle, donde la confianza en que tu compañero fuera capaz de cubrirte en una situación de emergencia resultaba vital. En pocas palabras, no la veía como agente judicial en acto de servicio ni llevando adelante un minucioso interrogatorio. Pero estaba visto que Agersund, por razones inciertas, estaba decidido a permitir que ella también sacara tajada, de modo que más le valía intentar verlo por el lado positivo.

Por una vez, sin embargo, parecía algo ausente, allí sentada hojeando su libreta mientras intentaba familiarizarse con todos los detalles del caso. Era evidente que pretendía ocultar hasta qué punto la afectaba la situación, pero no podía evitar que su mirada vacilase un instante al recorrer las numerosas fotografías de la pizarra. ¿Cuántos muertos habría visto en toda su carrera? Probablemente ninguno. Trokic se preguntó si lograría pasar el trago de la autopsia.

—¿Has estado en Copenhague? ¿Has tenido buen viaje? —le preguntó.

Ella contestó con un cabeceo y se enfrascó en su libreta sin más explicaciones.

El comisario sirvió otro café y le ofreció. Al cogerle la taza de las manos, Lisa se derramó un poco por el jersey de color lima.

—¿Cuándo nos dirán algo los forenses y los técnicos? —preguntó.

Le dio la sensación de que intentaba aparentar tenerlo todo bajo control.

—Los nuestros dicen que mañana por la mañana; los demás, esperemos que a lo largo de la semana. Jasper está coordinando los interrogatorios de los testigos —respondió.

—¿De qué crees que va todo esto? —preguntó mirándole al fin directamente.

Él sostuvo la mirada de sus fríos ojos verdes, contestó que de algo muy personal y luego se levantó. En ese instante sonó el teléfono. Era Bach.

—Vamos para allá —dijo Trokic.

—Es por la planta —explicó el forense—. Vuestro técnico acaba de llegar y he llamado a un botánico inmediatamente —hizo una pequeña pausa—. Esto se pone interesante.

7

—Se trata de una de las plantas más venenosas de la flora danesa —explicó Bach al tiempo que retiraba la sábana del cadáver para examinarlo—. Cicuta. Puede ser mortal. Poco corriente. Probablemente no habría habido si el verano no se hubiese alargado tanto, pero eso no es lo más curioso.

Trokic respiraba por la boca para evitar el olor del local. Nada más entrar en la sala de autopsias del Instituto de Medicina Forense, la náusea se había ido abriendo paso en su interior como un gusano turgente. Jamás se acostumbraría a ese lugar. El olor le traía recuerdos de cosas que deseaba olvidar, pero las imágenes siempre acababan regresando.

Los presentes eran el forense Torben Bach, uno de sus asistentes; un camillero; Lisa Kornelius y Daniel Trokic; el comisario jefe Agersund y un técnico de la policía judicial, Kurt Tønnies. A este último correspondía la tarea de fotografiarlo todo de principio a fin y custodiar todas las pruebas técnicas en forma de ropa, joyas y similares.

—Lo extraño es —continuó Bach— que el ramo que le esparcieron por encima es un ramo seco. La primera vez que lo vi me pareció que se había marchitado, pero no, está reseco, no queda una gota de jugo. Sencillamente, no estaba recién cortado.

—¿Seco? —preguntó el técnico—. ¿Y eso qué quiere decir?

—Quiero ser el primero en saberlo en cuanto lo averigüéis —le contestó el forense, con una sonrisa.

Midió el corte del cuello e hizo una anotación.

—Si no es un ramo cortado por la zona, como supusimos al principio, indica que estaba planeado —murmuró Agersund—. No se trata de una violación espontánea que se saliera de madre.

La estampa de la joven no resultaba menos terrorífica una vez lejos del bosque. La herida se abría negra en su garganta y Trokic observó que Lisa encogía los brazos con un ligero temblor. No quería perderla de vista por si acaso se mareaba, pero por el momento parecía aguantar bien.

—Lo más probable es que usara un cuchillito afilado de hoja estrecha, podéis verlo en este corte. En cualquier caso, tenéis que buscar un instrumento muy fino —continuó Bach mientras seguía con el dedo el corte de la garganta del cadáver—. Se trata de un tajo muy limpio que ha seccionado los nervios y las arterias… y muy profundo; lo cierto es que llega hasta la columna vertebral. Una persona diestra. Y le ha echado fuerza. O rabia.

Pasaron algo más de una hora observando cómo trabajaban aquellos hombres que de cuando en cuando hacían balance de la situación, en principio nada que no se hubiera descubierto ya durante la inspección ocular del cadáver en el lugar de los hechos. La muerte había tenido lugar el sábado por la tarde, probablemente entre las siete y las diez, como resultado de un corte mortal en la garganta y la consiguiente pérdida de sangre. No había signos de agresión sexual más allá del esperma. Anna Kiehl tenía veintisiete años, medía cerca de un metro setenta, llevaba una melena corta y era de constitución normal. Trokic reparó en que se había hecho un piercing en el ombligo y tenía un buen número de lunares. La piel había adquirido un tono muy poco natural y acababan de extraerle las vísceras.

—¿Y no opuso resistencia? —se interesó.

El forense no contestó, se quedó inmóvil.

—Estaba embarazada —dijo al fin.

—¿De cuánto? —preguntó Lisa contemplando con renovado espanto lo que aquel hombre sostenía en la mano.

—Hmm… deja que lo mida. Yo diría que de diez semanas. A simple vista, un feto desarrollado con total normalidad.

—¡Daniel! —tronó Agersund—. ¿Novios, exnovios, amantes, pretendientes?

Trokic movió la cabeza a un lado y a otro.

—No que sepamos, de momento. Pero, después de esto, está claro que es nuestra prioridad número uno.

El camillero de Bach se llevó el feto; había que efectuar pruebas de ADN con vistas a una posible identificación del padre.

Trokic sintió alivio al verlo desaparecer.

—Cicuta, un mensaje algo singular de nuestro asesino —señaló el forense.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Lisa.

—Si no recuerdo del todo mal, la cicuta produce calambres, vómitos, dolor de estómago y un largo sinfín de molestias más. No se requiere mucha cantidad para paralizar la respiración hasta la muerte, pero se ve que ésta sólo era de adorno.

—Sócrates fue condenado a beber cicuta por no creer en los dioses del Estado —intervino Tønnies—, decían que corrompía a la juventud. ¿Puede tener algún tipo de relación?

—Interesante —comentó Agersund—, no puede ser casualidad. No quiero que ni una coma de lo hablado aquí llegue a los medios. ¿Estamos?

—¿Para cuándo tendremos un informe? —le interrumpió Trokic.

Le estaban entrando sudores fríos y le costaba concentrarse. La muerta desprendía ya un fuerte olor dulzón.

—En cuanto tenga el resultado de las pruebas —contestó Bach—. ¿Quieres escribir aquí, por favor?

Le tendió dos probetas y un rotulador, como si pretendiera darle algo palpable en que pensar. Una táctica diplomática.

Después se quitó los guantes, se volvió hacia el lavabo y empezó a lavarse las manos con movimientos que obedecían a una rutina mecánica.

Varios de los presentes intercambiaron miradas en busca de respuestas. Las preguntas nunca formuladas quedaron suspendidas en el aire por encima del cadáver de la joven.

—Vamos a cogerle, joder —concluyó Agersund.

8

—Cabello humano —repitió Agersund con escepticismo—. Dices que encontraste unos pelos en un collar y que encima parecían llevar allí mucho tiempo. Podrían ser de cualquiera, los primeros trescientos mil de esta ciudad, alrededores incluidos.

—¿Eso piensas? —preguntó Trokic—. Yo no estoy de acuerdo. La laguna está apartada del camino, no es el lugar más a propósito para ir a dar un paseo. Yo digo que hay que investigarlo.

Lisa observó la pizarra blanca de la sala donde solían celebrar sus reuniones y donde su jefe ya había expuesto todos los datos de los que estaban al corriente hasta el momento. El resto de sus compañeros la rodeaba en actitud concentrada.

—Bueno, pues entonces ocúpate de eso también —concluyó un resignado Agersund perdiendo interés por el asunto—. Mientras nos llegan los resultados de los técnicos, intentaremos registrar todas las idas y venidas de la víctima —continuó inútilmente—. Quiero saberlo todo de esa señorita. Cuando hayamos terminado, quiero saber a quién veía, qué hacía, qué comía, que hábitos tenía… quiero conocerla mejor que a mí mismo.

—No sería muy difícil —murmuró Jasper a cierta distancia.

Agersund ignoró, como de costumbre, la ofensa, desplegó un mapa ampliado y lo sujetó a la pizarra. Representaba la ciudad con todas sus barriadas y bosques. Un recuadro punteado en la esquina suroriental indicaba el lugar donde habían encontrado a Anna Kiehl.

—Buscamos testigos en un radio equivalente a esta área.

Trazó un círculo invisible en el aire con el bolígrafo y después se subió los pantalones grises, que parecían a punto de caérsele en cualquier momento.

—Vamos a interrogar a cualquiera que pudiese encontrarse en el bosque en el momento del crimen: gente con perros, ciclistas, corredores, jinetes, turistas y vecinos de la zona. Quiero todos los informes encima de mi mesa con copia para Trokic.

—En cualquier caso —añadió éste—, lo que no hay que perder de vista es que es muy probable que nos enfrentemos a un tipo muy perturbado. Vamos a investigar a todos los locos que anden por ahí sueltos y a cualquiera que se trajera entre manos algo raro con la víctima.

—¿Y el modus operandi? —preguntó uno de los agentes de más edad.

—Es la primera vez que vemos algo semejante, así que es muy posible que no sea un viejo conocido.

Agersund se sentó encima de la mesa carraspeando.

—Nos falta un móvil. No parece haber opuesto resistencia, lo que podría indicar que fue hasta allí por voluntad propia, es decir, que conocía a su asesino, pero no hay que excluir nada. Que nadie hable con nadie que huela a periodista ni de lejos. Al que diga una sola palabra lo aplasto hasta reducirlo a un tamaño que me quepa por el ojo del culo.

—¿Va a venir alguien de la Móvil? —preguntó Jasper.

En los casos complicados solían mandarles gente de la Brigada Móvil de Copenhague, que dependía directamente del director general. Colaboraban en la investigación y aportaban su experiencia y su pericia.

—Algo bastante limitado —contestó Agersund—. Están con lo del cuerpo decapitado que apareció en Copenhague el mes pasado, pero dijeron que quizá pudieran enviarnos a uno nuevo que acaban de contratar.

—Acojonante —comentó Jasper haciendo ademán de ir a aplaudir—. No saben cómo se lo agradecemos.

—Siempre es mejor que nada —murmuró el comisario jefe.

Lisa le contempló con una sonrisita. A pesar de su comportamiento torpe y su aspecto desgarbado, no le cabía la menor duda de que estaba a la altura de su cargo de comisario jefe. A veces le despertaba hasta ternura cuando se presentaba con sus imposibles camisas sin planchar y se abría paso por el edificio con parsimonia. Llevaba cuatro años divorciado, decían que la mujer no había aguantado los cambios de horario, los comentarios sobre autopsias a la hora de cenar y el resto de proezas de la sección A. Una noche, al volver tarde de una guardia, Agersund se encontró con su mitad de la casa metida en una funda de edredón y la noticia de que su matrimonio había terminado. Desde entonces, sus dos hijos adolescentes vivían por temporadas en casa de uno y de otro. Hasta ahí el cotilleo. Lisa le apreciaba porque siempre se había mostrado de lo más amable y respetuoso con ella, porque se había preocupado de conseguir un psicólogo que aliviara sus tensiones cuando trabajaban en casos de pornografía infantil y porque jamás daba a su equipo con la puerta en las narices, ni siquiera en los momentos de mayor estrés. Era un hombre popular dentro y fuera del departamento y se enorgullecía de poder llamarle jefe.

El móvil de Agersund sonó en su bolsillo y él lo atendió con concisión. Después lo cerró y les miró a los ojos.

—Los técnicos acaban de empezar a examinar el apartamento de Anna Kiehl —prosiguió—. Trokic y Lisa… os encargáis vosotros.

9

Al salir a la oscuridad que rodeaba el apartamento de Anna Kiehl, el aire era frío y cortante y la noche invitaba a entrar a registrarlo. Veinticuatro horas antes iba camino de otra cita. Lisa se permitió una sonrisa al recordar su viaje a Copenhague, al hombre con el que se había citado. Quizá no debería haberse liado con él tan pronto, pero, a su modo de ver, había química y era un tipo infinitamente atractivo y galante. Además, ¿qué coño hacer si no con los escasos años de juventud que le quedaban? Le había conocido en Internet después de crear con toda discreción un perfil en un portal de contactos y llevaban dos meses escribiéndose. Durante ese tiempo sentía que se habían acercado el uno al otro a través de un sinfín de correos electrónicos. Era poco mayor que ella y no descartaba la idea de tener hijos o trasladarse a Jutlandia, dos cosas que significaban mucho para ella. Sin embargo, después de su cita, no le había quedado más remedio que adoptar la posición de «pegadita al teléfono y a esperar», así que estaba deseando sacarse todo aquello de la cabeza.

Los técnicos les informaron de que habían encontrado una nota debajo de la báscula del baño, hasta ese momento la única pieza que daba pie a algunas preguntas. No era el primer registro de Lisa, aunque en los otros casos lo que les interesaba eran los ordenadores, unas máquinas que guardaban un contenido no apto para enseñárselo ni al peor enemigo. Pero eso solía ser al final de las investigaciones y esto era nuevo, un comienzo.

«Procticon», se leía por un lado de la nota. Según Jasper, una empresa farmacéutica británica. Por el otro ponía «C+I». Era muy posible que no guardase ninguna relación con el caso, pero no podían ignorarlo. En vista de que no parecía muy sensato escribir el nombre de una empresa farmacéutica en un pedazo de papel para luego meterlo debajo de una báscula, lo más probable es que se hubiera caído al suelo y después se colase por debajo.

La tarea fundamental de Lisa consistía en poner a buen recaudo el ordenador de la víctima, un viejo cacharro que desconectó y sacó de allí en el carrito azul celeste de los técnicos.

—No es mala casa para una estudiante —comentó una vez de vuelta.

—Según su madre, sólo le faltaba entregar la tesina y por eso estudiaba a tiempo parcial. El resto de la jornada lo dedicaba a escribir en distintas revistas y a dar clases de antropología a los alumnos de los primeros cursos de la universidad —le explicó Trokic—. En la bandeja de plástico de su escritorio está el texto de una conferencia sobre antropología genética que iba a dar mañana.

En la pared había un soporte con montañas de revistas y publicaciones: el National Geographic, el Norsk Antropologisk Tidsskrift, el Jordens Folk. Trokic y Lisa se quedaron con las manos en los bolsillos, como les pidieron los técnicos que hicieran mientras ellos tomaban las huellas dactilares. Ya habían recogido todo lo que pensaban someter a un examen más minucioso: agendas, documentos personales y el contenido de los cajones.

Lisa deambuló por el apartamento intentando captar más impresiones de la persona que había vivido en aquel lugar tan pulcro. La casa no había sido testigo de ningún asesinato, pero esperaba que pudiera proporcionarles más detalles sobre el comportamiento, los intereses y las amistades de su dueña que unidos formaran un todo, una especie de verdad sobre la antropóloga Anna Kiehl. Por la ventana vislumbraba el arranque del denso bosque y la leve neblina que flotaba sobre él. Se preguntó si Trokic la habría llevado al registro de no habérselo ordenado Agersund.

—Tú vives por la zona, ¿no? —le preguntó.

—A medio kilómetro hacia el centro.

El comisario agitó el brazo en esa dirección y ella observó que tenía los ojos de un intenso azul marino y no marrones, como siempre había creído. Su cabello era negro, pero a la luz del sol dejaba entrever unos reflejos castaños. A un lado de la frente se le hacía un remolino que Lisa, secretamente, encontraba muy gracioso. Al llegar por las mañanas lo traía casi controlado, pero, a medida que transcurría el día sin que lograra reprimir su costumbre de revolverse el pelo, el remolino se volvía cada vez más indómito. Intentó imaginar su casa, su vida privada, sin ningún éxito. Quizá no tuviera más vida que ésa, o quizá existiera un acuerdo colectivo para no hablar de él. No se sorprendería si guardase un secreto o dos. Al menos no era un ligón, constató no sin cierto respeto. Había observado que algunas de las administrativas solteras de la comisaría estaban más que interesadas, pero eso a él por lo visto le resbalaba.

—¿No hemos encontrado ningún álbum de fotos? ¿Y el buzón? —continuó Trokic.

Una vez que los técnicos les dieron luz verde, Lisa empezó a hurgar en los cajones, estantes y percheros en busca de llaves y encontró dos pequeñas que podían ser del buzón o del seguro de una bicicleta. Hubo suerte con el buzón. Sacó auténticas hordas de publicidad del domingo y un libro técnico, La zona química. Tenía pegado un papelito amarillo en la portada. «Gracias por prestármelo, Irene». Lo llevó a la cocina y lo hojeó con aire ausente.

Él fue a coger un vaso de agua y le mostró un papel con un símbolo.

—Mira lo que he encontrado.

Parecía un óvalo con una especie de cruz en su interior, hecho a mano y con bolígrafo.

—¿Qué será? —rumió ella—. ¿Un símbolo religioso? Igual no es más que un garabato que dibujó mientras hablaba por teléfono.

—Estaba dentro del forro de su agenda, que, por cierto, está prácticamente sin usar —contestó.

Lisa se sentó y se restregó los ojos. Estaba cansada del largo viaje en tren y sentía que aquel salvaje crimen ya había empezado a consumir sus recursos. El caso le daba miedo, y el rostro de Anna Kiehl no dejaba de bailarle en la retina. En momentos como ése se preguntaba si no se habría equivocado de trabajo. No era capaz de ver las cosas como Jasper Taurup y tantos otros compañeros más o menos cercanos. Para ellos eran legales o ilegales, entraban en tal parágrafo o en tal estadística, y las pruebas podían resultar insuficientes o no ante un tribunal; para ella, en cambio, las cosas tenían matices, luces y sombras, y a menudo, demasiado a menudo, se entremezclaban componiendo impenetrables dibujos. Y ante todo eran sentimientos. Si no lograba llenar el depósito con algo positivo, la oscuridad se hacía con los mandos y ella la percibía en forma de un agotamiento abrumador.

—En cuanto lleguemos, te pones con el ordenador —le dijo.

No era una pregunta, sino una orden. Adiós a sus esperanzas de dedicar sus esfuerzos a algo diferente; se sintió excluida. Un débil correteo le hizo levantar la vista. Una mujer los observaba desde el umbral; imposible saber cuánto tiempo llevaba allí. Debía de ser la vecina de la que Trokic le había hablado, su aspecto de prima donna venida a menos encajaba con la descripción.

—¿Han hablado con los vecinos? —preguntó.

—Con la mayoría. ¿Se refiere a alguien en concreto?

—Me he acordado de que anoche los de enfrente tenían un poco de jaleo —dijo señalando hacia la siguiente hilera de casas—. Parece que estuvieron de fiesta. Vi salir a un hombre que después se escabulló por el bosque.

Los dos policías se levantaron con un movimiento sincronizado.

—¿A la hora a la que se marchó Anna? —preguntó Lisa.

—No me acuerdo.

—¿Podría decirnos dónde era la fiesta exactamente?

10

Tenía el pelo claro aplastado por un lado y la cara un poco hinchada, como si acabara de salir de un sueño pesado y sudoroso. Se había saltado la primera ronda de testificaciones de la mañana y parecía decidido a saltarse también ésa. Su apartamento era una versión invertida del de Anna Kiehl, con vistas a las ventanas de la víctima —Lisa distinguía a los técnicos que continuaban afanándose en la casa de enfrente—, pero ahí acababa todo el parecido. La mesa del salón estaba cubierta de botellas de cerveza y licor, la habitación apestaba a alcohol y tabaco y, a juzgar por el olor y las colillas deshilachadas y totalmente consumidas del cenicero, algún que otro porro también se había sumado a una fiesta bien surtida de antemano.

El tipo rondaba los treinta y muchos y, según sus propias declaraciones, era empleado de una empresa de telecomunicaciones. A Lisa le dio la impresión de que debajo de aquella desastrada resaca dominical se ocultaba algo bastante atractivo. Trokic le explicó por qué se encontraban allí y la noticia pareció pillarle por sorpresa. No había puesto la radio ni la televisión.

—¿Qué tal la fiesta? —preguntó la inspectora en tono amistoso una vez sentados junto a una mesita redonda en la zona de la cocina.

—Salvaje.

—¿Cuántos eran?

—Estábamos mi hermano, Tony, y yo y un compañero suyo, Martin.

—¿Conoce bien a Anna Kiehl? —preguntó Trokic.

—La verdad es que no, no sabía cómo se llamaba hasta que no lo han dicho ahora, pero de vista sí, claro. Desde aquí se ve su casa y a veces me la encuentro sacando la basura o en los columpios con su hijo. De vez en cuando sale a correr.

—¿Pasaron aquí toda la tarde?

—Sí, y la noche. Tony y Martin no se han marchado hasta las cinco de la mañana. Estuvimos aquí todo el rato.

Sus ojos vacilaron un instante, sólo un guiño. Lisa contempló el acuario que había en la estantería a un par de metros de distancia.

Pequeñas tortuguitas se obstinaban en bracear de un lado a otro. Una de ellas la observaba atentamente desde una piedra.

—¿La vio ayer?

El empleado de la empresa de telecomunicaciones levantó la vista hacia el techo en lo que parecía una tentativa de poner en marcha un cerebro algo lento.

—Igual sí, creo que llegó con el niño por la tarde temprano. Bueno, la verdad es que eso igual fue el día antes, ahora me entra la duda. Pero ayer por la tarde, desde luego, estaba en casa. La vi desde aquí.

—¿A qué hora?

—En algún momento de la tarde.

Trokic intercambió una mirada con Lisa.

—¿No podría ser un poco más preciso? —insistió.

El tipo intentaba extraer datos de su agotada cabeza bajo una enorme presión.

—Fue… esto, ah no; fue cuando íbamos a preparar el café irlandés, porque la vi cuando empecé a montar la nata. Y el café nos lo tomamos después del partido. No me acuerdo de cuándo terminó, pero fue después de que cerrara el Brugsen, porque…

—Porque ¿qué?

—Nada. Creo que el partido terminó a las ocho y cuarto o a y media.

Sus ojos volvieron a vacilar.

—Antes me ha parecido entender que no había salido nadie de casa —dijo Trokic—, así que, ¿qué pinta el Brugsen en todo esto?

El tipo agachó un poco la cabeza.

—Mi hermano bajó a comprar nata.

—¿Y cuánto tiempo tardó?

—No lo sé, a lo mejor fue a la gasolinera.

—¿Tardó tanto como para coger el coche, ir a la gasolinera y volver?

—No me acuerdo.

—¿Y se acuerda de si la nata la compraron después del partido y no en el descanso?

—Debió de ser al final de la primera parte —murmuró—. No volvió hasta el descanso.

—Entonces, ¿cuánto tiempo cree que estuvo fuera?

—Una media hora. Pero yo no monté la nata hasta después del partido.

—¿Está seguro de eso? —intervino Lisa, y lanzando una mirada hacia la mesa rebosante añadió—: Quiero decir… ¿no podría haber visto antes a Anna Kiehl? ¿En un momento menos… digamos… alcohólico? Verá, no termina de encajar con la información que tenemos. Por lo que sabemos, salió a correr hacia las siete de la tarde y ya no volvió.

—Pues yo la vi —sostuvo de pronto como si su memoria estuviera regresando al hogar—. O por lo menos vi a alguien. La cocina estaba a oscuras y antes de encender la luz distinguí algo. Después ya no se veía nada por la ventana, fue sólo un momento… enfrente tenían la luz muy baja.

Trokic recordó lo que había dicho la vecina de arriba. O los vecinos de aquel inmueble andaban muy flojos de memoria o Anna Kiehl había salido a correr una segunda vez. En su opinión, no sonaba muy lógico.

—El hachís puede ocasionar problemas en la percepción del tiempo, sobre todo combinado con el alcohol y…

—Estoy completamente seguro —le interrumpió el tipo con terquedad, pero sin negar haber consumido drogas, cosa que, por otra parte, habría sido inútil a menos que pretendiera cargarles el muerto a sus invitados.

—Tomamos nota, está completamente seguro —dijo Lisa—. ¿Sabe de alguien que la conociera?

—No, sólo llevo aquí dos meses. Lo único que sé es lo que les he contado. ¿En serio que la han matado? —se estremeció.

Se frotó los brazos para quitarse los escalofríos.

—Aún no sabemos gran cosa —le esquivó Lisa—. Si recuerda algo, lo que sea, podría sernos de gran ayuda. Naturalmente, nos gustaría hablar con sus invitados.

—Mi hermano no tiene nada que ver con esto, sólo bajó a comprar nata.

Lisa frunció el ceño.

—Eso ya lo decidiremos nosotros. Denos sus nombres y sus direcciones.

—Desesperante —comentó Trokic al meterse en el coche al cabo de cinco minutos.

—La mujer vive en un bloque, pero resulta que la mitad de los vecinos habían salido el sábado por la tarde y la otra mitad no se acuerda de nada porque ha bebido —dijo Lisa.

—Mintió al decir que estuvieron en casa todo el rato. Si alguno de ellos salió, podría ser el hombre que vio la vecina.

—En cualquier caso, lo que hemos comprobado es que no se acordaba demasiado bien.

—Vamos a ver si el hermano tiene antecedentes —propuso el comisario mientras llamaba al oficial de guardia—. Y si al final resulta que bajó en la primera mitad del partido, podría coincidir con la hora a la que la mataron. Es posible que la viera salir de casa y la siguiera.

—Entonces será mejor que interroguemos al resto de los vecinos.

—Ya está hecho —contestó en tono apagado—. Nadie observó nada extraño, y como su apartamento es el que está más cerca del bosque, podía entrar y salir por el sendero sin que la viera prácticamente nadie.

Lisa echó un vistazo al reloj. Eran las nueve y cuarto y estaba agotada. ¿Qué creía ese hombre, que iban a ponerlo todo en claro allí, en plena noche? Estudió los insectos difuminados del parabrisas. Trokic colgó.

—Al hermano lo condenaron por violación hace cuatro años —dijo.

—¡Dios Santo! —exclamo ella.

—Vamos a hacerle una visita.

Enarcó las cejas.

—¿Ahora?

—¿Cuándo si no? Tú igual tienes una vida, pero yo no.

Trokic le sonrió por primera vez mientras daba marcha atrás.

11

A juzgar por el vecindario, resultaba evidente que a Tony la vida le había tratado peor que a su hermano, y no cabía la menor duda de quién había conseguido los porros de la víspera. Se encontraban en la parte menos favorecida de la ciudad, en un edificio viejo con un portal que apestaba a hachís. Tras su tercera llamada al timbre, una pelirroja con un maquillaje verdoso desdibujado asomó la cabeza por la puerta de al lado. Los ojos le bailaban como si acabara de chutarse y hablaba con voz lenta.

—Joder, qué escándalo armáis. ¿Es que no sabéis qué hora es? Algunos intentamos ver la tele, hostias.

—Queremos hablar con su vecino.

—¿Qué ha hecho ahora ese payaso?

En el preciso instante en que Tony Hansen abrió la puerta, ella cerró la suya con un portazo.

El hecho de que un hombre como el que tenían delante hubiera ido a comprar nata constituía un delito de por sí, no cabía duda. Las probabilidades de que esa barba de tres días, esos ojos enrojecidos y esa camiseta sucia pudieran alcanzar en un momento dado un mínimo de sobriedad capaz de llevar a buen puerto cualquier tipo de vehículo le parecieron a Lisa bastante escasas, y una vez que el individuo abrió la puerta y, vacilando, les franqueó el paso a su pequeño y apestoso apartamento con gesto avergonzado, vio que a Trokic se le fruncía el ceño. El comisario le explicó en pocas palabras qué les llevaba por allí y, sin esperar a que le invitaran, tomó asiento en una silla a punto de desmoronarse. Costaba ver que ese hermano, con los movimientos y los gestos de un anciano, aún no había cumplido los treinta.

—Nos gustaría saber dónde estuviste ayer entre las seis de la tarde y las doce de la noche —le abordó.

—¿De qué va esto?

—Creo que ya lo sabes. Hemos encontrado a una joven asesinada no muy lejos del lugar donde dicen que estabas.

Tony parpadeó.

—Estuve en casa de mi hermano.

—¿Toda la tarde y toda la noche?

—Sí. Viendo el partido.

—Aja. ¿Y ninguno de los tres salió en ningún momento?

—No.

—¿Seguro? Yo creo que estás mintiendo. Y, la verdad, a estas horas de la noche no me apetecen estas cosas.

Tony Hansen se sentó en un sofá manchado y lió con destreza un cigarrillo sobre la mesa. Los dedos, teñidos de nicotina, le temblaban. Lisa, libreta en mano, era la única que permanecía en pie.

—Sí, estoy seguro.

—¿Y eso de que fuiste a comprar nata en el coche de tu hermano?

Pausa tensa.

—Ah, claro.

—¿Y sobre qué hora sería?

—No me acuerdo.

—Si cogiste el coche, es que no habrías bebido nada antes, ¿no? —preguntó—. Así que la memoria debería funcionarte sin problema. ¿Fue antes, durante o después del partido?

—Durante, en la primera parte.

—¿Y qué hiciste, aparte de lo de la nata?

—Nada.

—Supongamos que fuiste a la gasolinera a comprar nata. En ese caso deberías haber estado de vuelta en diez minutos y tu hermano dice que tardaste al menos media hora.

—No les quedaba, tuve que ir al 7-Eleven del centro.

Otra pausa. Trokic suspiró y clavó la mirada en un par de zapatillas agujereadas que había a un metro de distancia. Recogió una, miró debajo de la plantilla y volvió a tirarla.

—¿No seguiste a una chica al bosque?

—No, joder, claro que no. Yo nunca le he hecho nada a nadie, ni siquiera aquello por lo que me condenaron.

—Lo vamos a comprobar —le advirtió; después recorrió con la mirada el mísero apartamento—. ¿A qué te dedicas, Tony?

—A nada.

—¿No trabajas?

—Cobro una pensión de invalidez. Tengo mal la espalda, me hice daño cuando trabajaba para el ferrocarril y ya no puedo hacer nada mucho rato seguido.

—Así que te pasas el día en casa echando algún que otro traguito, ¿no?

—Se podría decir que sí.

—Supongo que en tu situación no es fácil salir y conocer chicas, ¿no?

—¿Qué está insinuando? Tengo todo lo que necesito, pregúntele a la de al lado, que se muere de ganas.

El comisario se levantó a regañadientes.

—Vamos a comprobar lo de tu nata y, si tu historia no encaja, vuelves de cabeza al trullo.

—Está mintiendo —dijo Lisa al volver a salir al aire fresco.

—Sí, a mí también me da esa sensación, y, sin embargo…

—Fijo. La cuestión es por qué. Tuvo tiempo de sobra para seguir a Anna hasta el bosque, intentar algo con ella y luego matarla. ¿Deberíamos habérnoslo llevado?

—Ahora no —contestó Trokic—. Yo no estoy tan seguro. Tenemos que averiguar qué da tiempo a hacer en ese rato.

—No tiene por qué tardarse mucho —insistió ella.

Su jefe se mordió el labio y entrechocó las bolitas de mármol que llevaba en los vaqueros.

—Hmm. Corriendo se tarda por lo menos diez minutos en llegar al sitio donde la encontraron —calculó—, así que tendría que haber ido de otra manera. Y luego están las flores secas encima del cadáver. ¿De dónde las sacó?

—Eso no significa que tengamos que echarlo todo por la borda. Cualquiera podría haberlas dejado allí a modo de gesto, la gente hace cosas muy raras.

—¿Y la sangre? —continuó Trokic—. ¿Consiguió no mancharse? Lo dudo. Y eso le habría obligado a cambiarse de ropa.

Lisa lo rumió unos instantes.

—¿Estamos de acuerdo en que miente? —preguntó.

—Sí —admitió él.

—¿Y por qué mentir?

—Buena pregunta. Vamos a comprobarlo. Enviaré gente a la gasolinera y al 7-Eleven. Si no fue al centro, es que miente y entonces va a tener un problema.

12

Cuando llegó a casa a las tres y cuarto de la madrugada, la gata le recibió con un ronroneo. Sus arrullos le siguieron con devoción mientras colgaba el abrigo en el pasillo y se quitaba los zapatos de una patada, pero cesaron bruscamente en cuanto le llenó el cuenco de Whiskas. Pjuske, habituada al exclusivo pienso del veterinario, se había declarado en huelga de hambre y estaba firmemente convencida de su inminente victoria. Desde el día que la encontró con el pelaje enredado en su seto y las orejas llenas de pus, la gatita se había hecho con el control en lo que a intendencia se refiere, y, al final, Trokic siempre acababa pagando, no sin ciertos reparos, el sobreprecio en la clínica veterinaria más cercana por el bien de la paz del hogar.

Se había subido a la mesa de la cocina, porque había señales de patas mojadas y restos de hojas de la calle que debían de habérsele enganchado en el espeso rabo. Lo observó todo sin decidirse a limpiarlo. En el otro extremo de la mesa había una carta de una mujer con la que había salido unas semanas a principios del verano y cuyos rápidos avances le habían llevado a batirse en retirada. La había leído por encima el día antes sin llegar a comprender si esperaba respuesta a su declaración o no.

Metió un disco de Audioslave en el equipo y se puso su última compra compulsiva, unos auriculares inalámbricos que habían costado una fortuna; no deseaba que el más mínimo ruido viniera a interferir con el sonido. Eran una necesidad para poder desplazarse por un universo sonoro rico y aislado con una cantidad de decibelios rayana con el umbral del dolor y un modo de evitar las quejas de los vecinos. Le producía la sensación de que el mundo, incluido aquel abismo que a veces le atraía, podía desaparecer de un momento a otro. Dejó caer una pila de informes en la mesa del salón, se sentó en el sofá y se sirvió vino tinto en una taza grande de café pretendiendo que, en conjunción con la música, mitigara la furiosa sucesión de ideas que le cruzaba la mente para dormir un instante.

Llevaba once años viviendo en el adosado, desde que regresó de una estancia de dos años en Croacia. Al principio lo alquiló, era un arreglo provisional hasta que encontrase algo más cerca del centro, pero al cabo de algún tiempo pusieron la casa en venta y se decidió a comprarla. Un solo dormitorio no le dejaba demasiado espacio, pero dos años en el sofá de una familia numerosa croata le hacían verlo como un auténtico lujo. Ya no lograba concebir su vida de otra manera. Hacía ya tiempo que habían reformado los demás adosados de la zona, pero él se conformó con pintar las paredes y llegar a un buen entendimiento con un cuarto de baño marrón y una cocina llena de armarios descascarillados. Se sentía muy a gusto con su viejo sofá de tela verduzco, los ásperos cuadros abstractos sin enmarcar pintados por su prima, los suelos de una madera cada vez más oscura y la estantería repleta de ajadas ediciones de bolsillo. Pero no se trataba únicamente de un lugar donde sentirse a salvo. Allí había pasado algunos de los momentos más difíciles de su vida. Allí había pasado horas con la mirada perdida en los bultitos del papel pintado y la música envolviéndolo como un algodón calmante mientras los dos años pasados en Croacia iban abandonando su cuerpo muy despacio. Era curioso, pero sentía que no podía marcharse.

Trokic era producto de una relación imposible, el apasionado encuentro entre su padre croata y su madre danesa durante unas vacaciones. Ella le había hablado de días de añoranza e intensas visitas seguidos de frustración y malentendidos. La relación terminó por romperse y él vino al mundo en un frío país nórdico en medio de muchísima amargura, ilusiones perdidas y mediocridad. Sin embargo, su madre decidió, no sin esfuerzo, permitirle llevar el apellido del padre.

—Así recordarás que también hay una parte de ti en otro lugar —le dijo.

Su infancia fue el gueto, el laberinto gris, el paisaje incoloro que pervivía en su interior. Se preguntaba cuándo había comenzado. ¿Sería cuando, solitario niño de la llave, se sentaba en el balcón a observar reuniones de borrachos en los bancos y encuentros de drogadictos en los portales?

A los diez años podía ya trazar de memoria el plano del panorama que se veía desde aquel pequeño infierno de hormigón que habitaba con su madre, aunque las más de las veces abandonado a su suerte. Conocía el nombre de todo el mundo, sabía quién le compraba qué a quién y seguía muy de cerca las fluctuaciones del precio del gramo de heroína.

Hasta los quince años no viajó, por propia voluntad, a una pequeña aldea entre los maizales que crecen a los pies del Medvednica, cerca de Zagreb, para conocer al resto de su familia: su padre, un medio hermano menor, primos y primas. Fue recibido con los brazos abiertos por todos y cada uno de ellos, como si jamás hubiera faltado de allí. Al cabo de cinco años, cuando su madre murió de cáncer, aquella familia croata ya significaba mucho más para él y las visitas se habían transformado en largas estancias entre ellos. Para cuando mucho después el país se dividió y su padre y su hermano murieron en la guerra, el dolor de la familia ya era el suyo.

Durante algunos períodos consideró la posibilidad de instalarse de forma permanente en Croacia, con sus comidas familiares de platos picantes y pesados, aquel sol que engendraba aromas nuevos y más intensos y su forma relajada de asumir el día a día, pero el vínculo que lo unía a su patria era demasiado fuerte.

Con el tiempo, su extraordinario olfato y el conocimiento del mundo criminal que desarrollara en la niñez terminaron siendo la mitad de los motivos que le impulsaron a ingresar en la policía. La otra mitad se llamaba Milan.

Con un suspiro se dirigió a la cocina, donde la gata bebía el agua que goteaba del grifo subida al fregadero. Dio cuenta del vino que quedaba en la taza y tiró la carta a la basura.

Tardó largo rato en quedarse dormido mientras unos tallos verdes salpicados de rojo le rondaban danzarines por la cabeza. Intentaban decirle algo, pero fue incapaz de entender qué.

Lunes

22 de Septiembre

13

Lisa aún no había terminado de bostezar cuando hacia las nueve de la mañana del lunes ocupó su sitio y trató de concentrarse en el trabajo que tenía por delante: revisar el ordenador de Anna Kiehl.

Nada reflejaba la personalidad de alguien tan bien como su ordenador. Lo que había ido encontrando en CDs y discos duros a lo largo de los años no eran precisamente minucias. A veces, los sospechosos intentaban ocultar su rastro borrando archivos o escondiéndolos bien, pero ésos eran los casos más sencillos; los huesos más duros de roer sabían perfectamente que los datos no alcanzaban el paraíso digital si no se reescribía el disco un mínimo de siete veces. Con eso y con todo, en la mayoría de los casos siempre acababa encontrando algo gracias a métodos desarrollados por ella misma y a algunos programas de recuperación de datos.

Además, la experiencia le había enseñado que los psicópatas se creían intocables por naturaleza, una particularidad que había contribuido a meter a bastantes de ellos entre rejas. Cogió aire y sacó un pitillo. De pronto advirtió que la sensación de derrota y aversión que le producía la idea de tener que trabajar con aquel ordenador iba remitiendo. Seguía formando parte del esclarecimiento de un crimen y ya tenía entre manos algo vital, una de las claves para aproximarse a la víctima y, con ello, al autor de los hechos, toda una aventura. Trokic no la había dejado al margen de nada. Fuera cual fuese su opinión personal sobre ella, había que admitir que en esa ocasión no estaba dejando que influyese en el caso.

A primera vista, el ordenador de Anna Kiehl era la organización personificada. Tras clonar el disco duro para disponer de una copia extra en caso de que algo fallara durante la búsqueda, empezó a salvar los datos más importantes mientras hacía anotaciones.

El disco duro contenía pocas carpetas, entre ellas una con hojas de cálculo de carácter económico y personal y algo que debían de ser facturas de sus trabajos como autónoma; otra con cartas, y una tercera con sus textos y estudios de antropología. En una carpeta aparte había fotografías escaneadas de ella con su hijo, Peter. Cada vez que abría una, veía por un segundo a Anna Kiehl sobre la mesa de autopsias para después respirar aliviada ante la mujer llena de vida que aparecía en la pantalla. En fin, algo encontraría en el programa de correo, sin duda. Estaba a punto de pulsar el icono cuando llegó Trokic. Llevaba un jersey fino de color celeste que parecía sin estrenar, aún conservaba las marcas de los dobleces. Estaba convencida de que era uno de esos hombres que van dos veces al año a un Jack & Jones y arramblan con una pila de ropa de un estante sin preocuparse de si combina o de cómo les sienta.

—Jasper ha pasado por la gasolinera —informó.

—¿Y?

—Ha localizado a la chica que estaba de guardia el sábado por la noche y le ha enseñado una foto de Tony Hansen. Le ha reconocido porque dice que iba borracho, y no se acuerda de qué compró, pero está segura al cien por cien de que no se les había acabado la nata. Hemos revisado las grabaciones de su cámara de seguridad y sí que sale.

—Lo sabía —dijo ella.

—Se le pueden apretar un poco las tuercas —continuó el comisario—, pero tampoco vamos a dedicarle todos nuestros recursos. No acabo de ver cómo pudo darle tiempo a matarla, y no podemos ignorar el resto de las pistas que tenemos. He mandado a un par de hombres a buscarlo.

Cogió aire y continuó:

—Jasper y yo vamos a ir a interrogar a gente del círculo de Anna Kiehl. El grupo con el que salía a correr y la chica que le dejó el libro en el buzón. Anna estaba haciendo la tesina con ella y un compañero ha dejado caer que por alguna razón últimamente ya no se llevaban demasiado bien.

En cuanto su jefe salió por la puerta, Lisa volvió al ordenador y abrió, por fin, el Outlook. Sus ojos contemplaron la pantalla llenos de asombro. Imposible.

14

Jasper Taurup era el compañero preferido de Trokic desde hacía dos años. Tenía un sentido del humor seco y punzante, aunque el comisario no era precisamente de risa fácil, le apreciaba enormemente. Era un hombre racional y con una mente lógica capaz de realizar a la velocidad del rayo análisis mentales que siempre resultaban sorprendentes. Corría el rumor de que siendo niño, su mayor afición consistía en plantarse, calculadora en mano, en el invernadero de sus padres a contar tomates. Además, Trokic sabía cómo extraer toda su capacidad y potencial intelectual en los momentos precisos, entre los que figuraban los interrogatorios importantes, y es que se aprendía de memoria y al pie de la letra las declaraciones de todos los testigos y era capaz de relacionarlas unas con otras del derecho y del revés.

Los interrogatorios, a decir verdad, no eran la especialidad de Trokic. Unos meses atrás, Agersund había dejado caer, así como de pasada, que hasta una portera de barrio tenía más talento y más técnica que él, «lástima». El comisario nunca había terminado de desarrollar la capacidad de emplear el tono adecuado para obtener información importante del objeto de su atención. Algunos compañeros se ganaban a la gente hablando del tiempo, de sus aficiones, sus relaciones con la familia y su situación laboral para relajarla antes de poner sobre el tapete asuntos más espinosos. En ese sentido, él se sentía completamente falto de ideas, hacía preguntas directas y recibía respuestas. Por eso también era importante para él contar con compañeros efectivos en ese punto. Había observado con satisfacción que los interrogados de la víspera buscaban la mirada de Lisa, se dirigían a ella a pesar de que se había mostrado de lo más concreta e incisiva en sus preguntas.

El grupo de entrenamiento se componía de cinco hombres, pero la cosa era sencilla: uno se había marchado a Gibraltar a hacer carrera en una empresa danesa con sede allí, otro estaba ingresado con una pierna rota, un tercero había pasado toda la tarde y también la noche en Lystrup en una despedida de soltero con otras siete personas y el cuarto había ido de fin de semana con la familia a Søhøjlandet. Sólo quedaba uno.

—¿Mik Sørensen?

Les abrió la puerta un individuo de veintimuchos años, con el pelo negro y los ojos de un tono azul verdoso. Estaban en el segundo piso de un edificio viejo de la zona norte de la ciudad y, por una vez, el sol de la mañana se colaba entre las nubes y dejaba caer sus rayos a través de las pequeñas ventanas del portal. El hombre que tenían delante era uno de los antiguos compañeros de estudios de Anna Kiehl. Llevaba una camisa rosa que estaba pidiendo a gritos un buen planchado y unos vaqueros claros agujereados. Lo normal era citar en comisaría a la gente de especial relevancia para un caso, pero Trokic necesitaba ver a cada persona en su contexto, al menos la primera vez. Le gustaba estudiar cómo reaccionaban ante su llegada inesperada, qué tenían en la encimera y cómo se conducían sus mascotas, valorar su posición social, y quería oler si limpiaban y si fumaban y, en caso afirmativo, qué. Después podía resultar muy efectivo arrastrarles a un ambiente más formal.

—¿Sí?

—Somos de la policía judicial. Tenemos varias preguntas que hacerle en relación con el asesinato de una joven el sábado por la noche.

Se produjo un tenso silencio mientras paseaba la mirada del uno al otro velozmente.

—¿Quién? No será mi hermana, ¿verdad?

—No, no es su hermana. Se trata de una de sus antiguas compañeras de entrenamiento y de estudios.

—¡No! ¿Quién?

—Anna Kiehl.

Un escalofrío le recorrió todo el cuerpo; después abrió la puerta de par en par para dejarles pasar.

—Adelante.

Les condujo hasta un saloncito de techo alto pintado de verde. Un barniz oscuro recubría los suelos. Un sitio bonito, pensó Trokic, aunque todo estaba muy revuelto: libros técnicos, tazas de café, una bolsa de golosinas y los restos de una pizza sobre la mesa. El joven se desmoronó en un sillón y enterró su rostro pecoso entre las manos. Tardaron un rato en descubrir que estaba llorando y le dejaron tranquilo unos minutos.

Finalmente se incorporó un poco y se secó las lágrimas con la manga de la camisa.

—¿Cómo…? —preguntó por fin.

—Ha aparecido en el bosque esta mañana —contestó Trokic, evasivo—. ¿Tenían una buena relación?

Mik Sørensen volvió a estremecerse antes de responder.

—Estaba muy enamorado de ella cuando estudiábamos, pero no me correspondía, así que no hubo nada.

—¿Cuándo la vio por última vez? —intervino Jasper.

—Sólo volví a verla una vez después de que deshiciéramos el grupo de entrenamiento. Bueno, yo sigo saliendo a correr con Martin, pero se acaba de romper una pierna. Fue este verano, igual hace unos tres meses. Me la encontré corriendo.

Se levantó a secarse los ojos con una servilleta manchada de pizza.

—Y aparte de eso ¿no volvió a verla? Seguía yendo a correr tres veces a la semana.

—No. Supongo que correríamos en horarios diferentes.

—¿Qué más puede decirnos de ella?

Hubo una pausa mientras aguardaban a que el joven, que se removía inquieto en el sillón, jugara sus cartas.

—Anna era genial —suspiró al fin—, no creo que hubiera nadie tan auténtico como ella. Me tenía fascinado, pero también me gustaba como amiga y como persona. La verdad es que no me cabe en la cabeza.

—No nos queda más remedio que preguntarle qué hizo ayer —concluyó Jasper.

Mik Sørensen le miró con los ojos como platos.

—Joder, ¿no creerán que…?

—Por supuesto que no —le interrumpió Trokic—. Es mera rutina. No nos queda más remedio que preguntarle para poder excluir todas las posibilidades.

—Pues estuve aquí, eso es todo. No hice nada. Leí, comí, vi un poco la tele y luego me acosté pronto.

—¿Hay algún amigo o algún vecino que pueda confirmar que estuvo en casa?

—Pues no.

—De acuerdo. ¿Sabe si salía con alguien?

Vaciló.

—Creo que este verano se veía con alguien.

—¿Cómo lo sabe? —preguntó el comisario.

—Mi hermana habló con ella hace unos meses, se la encontró por el centro. Me contó que, como se la veía muy contenta, le preguntó si se había echado novio y que ella dijo que sí. No supo decirme hasta qué punto era algo serio, pero, aunque me escoció un poco al enterarme, creo que se lo merecía.

—¿No le dio ningún nombre a su hermana?

Hizo un gesto negativo y arrancó con la uña un trozo de cera roja que se había derramado por la mesa.

—¿Sabe si tenía enemigos?

—Declarados no, pero teníamos compañeros que no se llevaban demasiado bien con ella. En realidad, yo creo que le tenían envidia. Anna era guapa y, aunque algo reservada, una de esas personas que saben hacerse escuchar.

—¿Quiénes son esos compañeros con los que se llevaba mal?

—Nadie importante, una panda de brujas. Bueno, y luego está lo de Irene, que también corría con nosotros. Estaban haciendo la tesina juntas, pero creo que discutieron. A mí, un buen día me dio la sensación de que las cosas entre ellas se habían enfriado.

—¿Y sabe por qué?

—No, no hice preguntas.

Trokic se puso en pie. No había más cuestiones por el momento.

15

La pelirroja que tenían delante no había derramado una sola lágrima durante la primera parte de su declaración y, si bien no era exactamente un requisito para Trokic, el policía encontraba enormemente antipático que, peleadas o no, no diera mayores muestras de dolor ante la muerte de su amiga. Llevaba los ojos cercados por un maquillaje negro que hacía que pareciesen más pequeños.

Su casa era minúscula y estaba atestada de ese tipo de máscaras y figuritas africanas de tanto éxito unos años atrás, pero que ya parecían batirse en rápida retirada. Algunas llevaban huesecillos en el pelo, otras le observaban con ojos huecos. Gracias a la madre de Anna Kiehl, lograron llegar hasta Irene, que les explicó que había dejado el libro de La zona química en el buzón el sábado a eso de las ocho de la tarde tras comprobar que Anna no estaba en casa.

—¿Sabía que estaba embarazada? —preguntó el comisario.

La muchacha titubeó —él lo interpretó como un signo de sorpresa— antes de dirigirle una mirada hermética y responder.

—No, no lo sabía. ¿De quién?

—Esperábamos que pudiera decírnoslo usted, aún no lo sabemos. Estaba de diez semanas.

—Anna no salía demasiado y yo no sé nada de nadie. Decía que no podía salir por las noches. El padre de Peter vive en Elsinor y no tiene contacto con el niño desde un par de semanas después de que naciera, así que cuando necesitaba que se lo cuidaran lo llevaba hasta Horsens, a casa de sus padres. Me ofrecí muchas veces a quedarme con él, pero siempre lo rechazaba. En realidad, yo creo que prefería que las cosas fueran así.

—¿Hasta qué punto conocía a Anna? ¿Estaban muy unidas?

La boca de Irene se contrajo en una mueca que quizá fuera el arranque de una sonrisa. Era delgada, pero de una delgadez fibrosa y llena de fuerza.

—Estudiamos juntas cinco años. El primero compartimos residencia y vivíamos en habitaciones contiguas; nos conocíamos bastante bien.

—¿Y no le sorprende que, siendo tan amigas, no le contase que estaba embarazada?

—Pues sí, pero diez semanas tampoco es tanto tiempo. Muchas mujeres prefieren no decir nada hasta que pasan tres meses, ya sabe… algo puede salir mal; además, Anna solía guardarse las cosas.

Jasper levantó la vista del dibujo lleno de monigotes que estaba garabateando; sus hombrecillos estaban encerrados detrás de unos barrotes fumando porros.

—¿Algún hombre por aquel entonces? —preguntó—. Me refiero a la época de la residencia.

—Sólo sé de uno, aparte del padre de Peter. Se llama Tue, se lo puedo anotar.

Se levantó en busca de papel y bolígrafo.

—¿Sospechan de alguien?

—Todavía no —contestó el inspector—. Lo del tal Tue, ¿fue algo serio o sólo sexo?

—¿Qué quiere decir con eso?

—Sí, qué quiero decir con eso —repitió enigmático.

Se quedó mirándole.

—No tengo la menor idea.

—Bueno, pues entonces cuéntenos de qué trata esa tesina —dijo Trokic tomando las riendas.

—Pues es bastante amplio. Y ahora voy a tener que terminarla yo sola.

Empezó a hilvanar una larga explicación en torno a la antropología genética y una tribu del interior de África con la que habían convivido una breve temporada durante un viaje de estudios. La joven universitaria se mostraba muy ambiciosa en lo tocante al proyecto que tenía en marcha y casi parecía haber olvidado por qué estaban allí. Se encontraba en medio de una extensa disquisición acerca de las mutaciones genéticas cuando de pronto enmudeció y se quedó mirando al techo como si hubiese perdido el hilo.

—Cuando acaben con el apartamento —prosiguió algo más moderada y con voz firme—, pienso pedirle permiso a su madre para recoger el material que guardaba en su ordenador y utilizarlo. Cuando nos reuníamos mostraba unos puntos de vista muy interesantes, y sé que ya había escrito bastantes capítulos.

—Estamos investigando su PC —observó Jasper—; está relacionado con el caso, así que no cuente con ello por ahora.

—¿Qué me dice de enemigos? —preguntó Trokic.

Hubo una pequeña pausa antes de que contestara.

—No sé si tendría algún enemigo declarado, pero era de ese tipo de personas que una vez que abren la boca dicen lo que piensan, y eso a veces la hacía bastante impopular. No le tenía miedo a nadie por muy distinto que fuera su nivel social del suyo, y a veces mostraba una actitud muy suficiente. La he oído explayarse en más de una ocasión.

—¿La consideraba condescendiente?

—No, no es eso, pero puede resultar muy desagradable que alguien formule su opinión demasiado abiertamente.

—¿Y eso llegó a molestarla a usted también alguna vez? —preguntó Jasper—. Hemos oído que no se llevaban demasiado bien últimamente.

—Eso no es cierto —replicó la amiga—. ¿Quién se lo ha dicho?

—No podemos revelarlo. ¿Se interesaba por alguna causa?

—Bueno, era de izquierdas hasta la médula. Y odiaba los coches, siempre cogía el autobús o el tren; debería haber vivido con los amish. Protestaba contra todo lo que le parecía antinatural: los pesticidas, los antidepresivos, el exceso tecnológico y, sobre todo, el ejército. Compraba productos ecológicos y lavaba la ropa con un detergente horroroso que olía a coco.

—Entonces está completamente segura de que se llevaban bien.

—Sí, ningún problema.

Jasper consultó el reloj y señaló hacia su estómago. Hacía rato que había pasado la hora del almuerzo. Trokic se puso en pie.

—Le agradeceríamos mucho que nos llamara si se acuerda de algo más. Lo que sea, cualquier cosa es importante, no le quepa duda.

La amiga de Anna Kiehl asintió.

—Por supuesto.

Se levantó para acompañarles a la puerta.

—¿Cuándo podrán entrar sus padres en el apartamento? No hacen más que llamarme para pedirme que vaya a recoger algunas cosas, no acaban de entender por qué no podemos llevárnoslas. Les gusta que todo esté en su sitio, no como a Anna. Vamos, que quieren dar carpetazo a esta parte del asunto lo antes posible.

El comisario cruzó una mirada con Jasper e ignoró la pregunta de la joven.

—¿Son personas ordenadas, no como Anna? —repitió lentamente.

Se pasó una mano por el cuello.

—¿Qué diría si le contara que el apartamento se encuentra en un estado de perfecto orden?

Irene le observó con sonrisa felina.

—Que entonces no estamos hablando del apartamento de Anna. Créame, ensuciaba y revolvía por diez.

17

Eran las diez de la noche y Lisa dormitaba en el sofá cuando un prolongado repiqueteo la devolvió a la penumbra de su salón. Las siluetas de la habitación danzaban a su alrededor produciéndole la sensación de no estar del todo despierta. Alargó el brazo hacia el auricular.

—Perdona que llame tan tarde.

Trokic. Contempló el teléfono con asombro.

—No pasa nada —contestó.

De pronto recordó que, según la pantallita del aparato, el tipo de Copenhague con el que había pasado el fin de semana no había llamado, con lo que el humor le cayó otro par de enteros. Su vida de soltera no tenía visos de ir a terminar nunca. Los últimos años habían sido duros, sobre todo porque era la única desparejada de su círculo de amistades, así que, mientras cuantos la rodeaban traían hijos al mundo, compraban casas y corrían estresados de un lado a otro, ella se sentía cada vez más sola. Prisión incomunicada, pensaba a veces. Encendió un pitillo y se entregó a la conversación.

—¿Estás bien? —se interesó su jefe.

—Sí, no hay problema.

Se produjo una pausa.

—¿Y el esperma que encontramos en la víctima? ¿Tenemos ya los resultados del ADN?

—No es de nadie que conozcamos. Es posible que pidamos un análisis de sangre a los más íntimos.

A continuación pasó a referirle los demás interrogatorios del día. Según la declaración de la amiga, Anna Kiehl era el desorden personificado, lo que parecía coincidir con la opinión general; pero el apartamento había aparecido en perfecto orden y aquello al comisario no acababa de encajarle.

—¿Me estás diciendo que Anna Kiehl no limpió ni recogió, sino que alguien volvió a la casa? —preguntó sorprendida—. Eso deja fuera a Tony Hansen.

—A lo mejor es ir demasiado lejos, pero yo creo que el asesino le quitó las llaves que llevaba. Quizá para entrar a buscar algo.

—Eso suena muy arriesgado. Estaba el niño, podría haberse despertado.

—Según la vecina de arriba, estaba profundamente dormido. Además… si se hubiese despertado, hay muchas maneras de cerrarle la boca a un crío. El niño sufría un shock y no hubo manera de sacarle una palabra. ¿Por qué?

Imaginó al asesino de Anna moviéndose por el apartamento y al niño, ignorante del destino de su madre. Suspiró cansado.

—Es ir demasiado lejos.

—Yo no estoy tan segura.

Le contó la llamativa ausencia de mensajes en el Outlook.

—Eso también encaja. Aquí hay gato encerrado —prosiguió—. Sencillamente, no es propio de Kiehl. Es posible que el asesino estuviera buscando algo, lo revisara todo y volviera a colocarlo en su sitio. Luego limpió las superficies donde podrían haber quedado huellas. Puede que por eso oliera a detergente y los vecinos se obstinaran en asegurar que después del entrenamiento de Anna hubo actividad en el apartamento. ¿No podríamos conseguir información acerca de los mensajes a través del proveedor de Internet?

—Ya les he preguntado —contestó Lisa— y no hay nada, pero pienso desmenuzar ese disco duro, así que me he hecho con un programa de regeneración de datos que, para empezar, ha encontrado doscientos dos fragmentos que pueden considerarse mensajes de correo.

—Ah, ¿sí? No sabía que se pudiera hacer eso. Es magnífico. ¿Algo que nos sirva?

Lisa sonrió. Para ella no era más que cuestión de rutina, algo muy sencillo, pero ¿por qué no dejar que su jefe siguiera creyendo que había llevado a cabo una proeza extraordinaria?

—Usaba el correo sobre todo para cuestiones prácticas relacionadas con la facultad y con la gente para la que trabajaba, nada interesante. Se trata de una buena cantidad de datos borrados muy mezclados, necesitaría tener algo concreto que buscar si quiero encontrar más cosas. Un nombre, por ejemplo, o la dirección de otra persona.

—Espero que dentro de poco podamos darte algo.

Cuando terminaron de hablar, a Lisa le zumbaba la cabeza. Trokic pretendía volver al despacho a buscar el informe de los técnicos y terminar el que tenía que entregarle a Agersund.

Se sentó frente al ordenador y empezó a jugar al buscaminas en el nivel de experto para dejar el cerebro en blanco antes de irse a dormir. Llevaba dos meses echándole un pulso a su sobrina y esa cría desquiciante iba ganando con ciento cuarenta y seis segundos frente a sus ciento setenta y dos. Flossy Bent P. se había quedado dormido al fin en su percha después de gritar fuck en un sinfín de combinaciones, especialmente «¡fuck, qué chachi!», hasta que le amenazó de muerte y le abrió la ventana, cosa que sabía que el animal detestaba.

Estaba agotada, arrepentida de haber abierto una botella de vino y haberse bebido la mitad y, fundamentalmente, infinitamente harta de que un anticuario de Copenhague le diera largas. Se dejaría melena, adoptaría un estilo de vestir menos llamativo y, a partir de ahora, no contaría en las primeras cuatro citas que era una friki de los ordenadores y, para colmo de males, de la policía.

—No pienso aguantarlo más —dijo en voz alta media hora más tarde al deslizarse hasta la seguridad de su edredón sin saber exactamente qué era eso que no pensaba seguir aguantando. Finalmente se acurrucó en su postura favorita y estaba a punto de taparse la cabeza cuando volvió a oír el teléfono. Dejó que sonara cuatro veces mientras sus maldiciones retumbaban por todo el dormitorio. Volvió al salón y arrancó el auricular de su soporte.

—Y ahora ¿qué?

—Vaya… —podía oírle sonreír—, estás al quite, ¿eh? ¿Qué, pegadita al teléfono esperando mi llamada?

¿Por qué la llamaba de repente para hablar del caso por entregas? Podría probar con otro, ¿no? Supuso que nadie más le contestaría.

—Me he pasado a echar otro vistazo hace media hora.

Su voz sonaba agitada.

—¿Y?

—Tenía los resultados de los técnicos encima de la mesa, por lo menos los que hay hasta ahora. Como fui yo quien encontró el pelo del collar junto a la laguna…

—Sí, sí, eso ya lo hemos visto. Kurt me ha dicho que no era de la chica. ¿Qué pasa ahora?

—Pues no, no era, pero alguien de ADN se ha dado mucha prisa y ha mandado un fax esta misma noche, y al introducir los datos en el sistema me ha salido una coincidencia.

Parecía que acababa de tocarle un premio que no sabía en qué consistía y con el que no tenía la menor idea de qué hacer.

—¿Tú qué piensas?

—Mañana por la mañana vamos a hacer un viajecito. Sé de quién es ese pelo.

16

Lisa no apartaba la vista de la pantalla del ordenador. Tenía delante el programa de correo de la víctima y lo acababa de abrir. Vacío. Tanto la bandeja de entrada y la de salida como la de elementos eliminados. Nada. Por las averiguaciones que había estado haciendo en la universidad, sabía que Anna Kiehl a veces utilizaba una cuenta de correo electrónico de TDC y, sin embargo en el ordenador no había un solo mensaje. Sentía una obstinación que iba en aumento, no podía ser. Cabía la posibilidad de que la antropóloga usara cuentas de correo online para mantener correspondencia sin descargarla en el ordenador pero, entonces, ¿por qué configurar el Outlook para recibir mensajes? En fin, no podían andar muy lejos. Los mensajes no se borran del Outlook de forma permanente, como cree la mayoría; no generan un archivo propio, pero se copian en otro mayor de extensión «.pst», y allí permanecen, borrados o no, hasta que se comprimen las carpetas. Si encontrara ese archivo «.pst», podría abrirlo con un editor hexadecimal, dañarlo y luego recurrir a un programa de reparación para crear una nueva copia del archivo. Después, al abrir ese nuevo archivo con el Outlook, los mensajes borrados volverían a aparecer en la bandeja de elementos eliminados de la que procedían. ¡Alehop! Como sacar un conejo de una chistera.

Diez minutos después fue a buscar un café, esta vez más preocupada. El archivo «.pst» no había dado ningún resultado, de modo que o no había nada o habían comprimido las carpetas. Se imponía un cambio de estrategia. Revolviendo en el cajón encontró algo, un viejo disco duro muy fragmentado. Si no era capaz de hacerlo sola, habría que pedir ayuda de fuera y no sería barato. A veces enviaban material de difícil acceso a otros países y solían tardar una semana entera en devolvérselo. Llegado el caso, antes tendría que consultárselo a sus superiores. Observó la pantalla; su intuición le decía que había habido algo. Instaló el disco en el ordenador, puso al programa de recuperación a buscar áreas de datos y cruzó los dedos.

Se levantó para aclararse un poco las ideas y se acercó a charlar un rato con Kurt Tønnies, del departamento técnico.

—¿Encontráis algo?

Normalmente enviaban las pruebas reunidas al departamento técnico de Copenhague, que pertenecía al NEC[1] donde había más de un geniecillo con la creatividad suficiente para ingeniar nuevas formas de extraer información de aquellas pistas.

—Nada que funcione, de momento. Joder, para mí que le dio un repaso con un cepillo para las uñas; igual hasta le pasó la aspiradora, teniendo en cuenta lo poco que hemos encontrado. Hemos localizado varias fibras en la chica, pero no sabemos si son de la ropa que llevaba. La amiga y la vecina dicen que solía correr con una camiseta corriente y pantalón de ciclista. También han aparecido dos colillas, Kings amarillo, a poca distancia, pero no han encontrado restos de ADN en ellas, así que, en principio, no tenemos gran cosa a que agarrarnos. Nos encantaría creer que son del asesino, pero no parece muy lógico montar toda esa puesta en escena en el lugar del crimen y poco menos que esterilizarlo para luego quedarse a echar un cigarrito.

—No sería el primero —comentó Lisa—, se les olvida que lo han encendido.

Pensó en Tony Hansen. Fumaba tabaco de liar, no Kings. El técnico suspiró y se restregó los ojos. Lisa adivinó que no debía de haber dormido gran cosa la noche anterior. Los técnicos de la casa eran unos entusiastas, a nada que la cafetera estuviese bien repleta de un café negro como el alquitrán, eran capaces de trabajar día y noche sin descanso.

—¿Qué me dices del pelo que encontró Trokic en el collar?

—Lo han pasado por el microscopio y lo que había bastaba de por sí para confirmar que de Anna Kiehl no era, así que lo hemos mandado a ADN, lo que seguramente será tirar el dinero. Puede ser de cualquier hijo de vecino.

—¿Y del apartamento?

—Tampoco hay gran cosa. La mayoría de las huellas son del crío.

Lisa pensó en aquel niño de tres años despertándose solo y abandonado. Se preguntó si ya habría salido del estado de shock.

—Luego también hay de ella, claro, y algunas más. Supongo que acabaremos descubriendo que son del portero, de la vecina, de la amiga o de cualquiera que soliese ir por allí.

La inspectora hizo un gesto de impotencia.

—Muchas gracias. Tengo que volver al ordenador.

Él le dio un apretón en el brazo por toda respuesta y la empujó con delicadeza hasta la puerta.

Revisó las páginas visitadas mientras el programa de recuperación de datos continuaba trabajando. Las carpetas que contenían sus hábitos internáuticos estaban repletas de cientos de sitios web, los portales más frecuentados: Google, TV2 y Danmarks Radio, el ayuntamiento, la biblioteca, la guardería, el Instituto de Metereología, Netdoktor, varios grupos musicales, asociaciones de antropología nacionales y extranjeras y resultados de investigaciones de universidades en inglés y en francés en los más diversos campos: antropología, etnografía, arqueología, microbiología, neuroquímica, historia de la cultura y sociología.

Dejó escapar un suspiro y sacó del cajón una bolsita de nueces del Brasil, sus favoritas, y también las de Flossy; crujían entre los dientes y llenaban. No había nada más que revisar. En pocas palabras, obviando aquella papelera de reciclaje y aquel programa de correo electrónico vacíos, a juzgar por su ordenador, Anna Kiehl era una persona de lo más normalita.

—¿Encuentras algo?

Jasper arrastró una silla hasta colocarla junto a la de ella.

—No, y eso es lo más misterioso.

—¿Y no estará en la papelera?

—No.

Le explicó rápidamente el funcionamiento del Outlook.

—Como así no encuentro nada, tendré que buscar fragmentos de textos.

Señaló hacia el programa que había en la pantalla. Había terminado.

—El ordenador coloca los datos en áreas donde no vuelven a usarse mientras no sea necesario, ya estemos hablando de mensajes o de cualquier otra cosa que escribamos con él, o sea que, en realidad, se podría decir que lo único que se borra es el acceso al archivo. Pero si ya ha pasado mucho tiempo desde que se borraron y el disco duro es pequeño y viejo, como éste, que no tiene mucho espacio, puede estar sobrescrito tantas veces que haya desaparecido para siempre. Y su disco está más fragmentado que después de un bombardeo.

Arrastró la silla hasta pegarse a la pantalla.

—El programa ya ha sacado todos los datos del disco duro, ahora sólo hay que ver si encontramos correos electrónicos. Voy a intentar buscar su propia dirección, que aparecerá en los mensajes.

Abrió una ventana de búsqueda y tecleó la dirección.

—Ahora buscará todos los sitios borrados donde figure la dirección, vamos a ver.

El aparato localizó ciento dos coincidencias en una décima de segundo.

—¡Aja!

—Son muchísimas.

—No, lo cierto es que no. La última vez que lo hice en el ordenador de casa, por pasar el rato, salieron once mil fragmentos con mi propia dirección. Pero esto demuestra que sí que ha usado el correo desde este ordenador.

Abrió el primero.

</BODY>

</HTML>

………………………………………………………………

«Anna Kiehl» <annakiehl@oncable.dk>

To: «Birgitte Aksen» <b.axen@get2net.dk>

Subject:

Date: Tue, 12 Apr 23:36:46 +0200

<p class=3DMsoNormal><font size=3D2

face=3DArial><span =

style=3Dfont–size:10.0pt;

font–family:Arial>Hola Birgitte – Esto no puedo pon=E9rtelo en un =

sms.<o:p></o:p></span></font></p>

<p class=3DMsoNormal><font size=3D2

face=3DArial><span =

style=3Dfont–size:10.0pt;

font–family:Arial>Primero, lo de la fiesta de ma=P1ana.

No puedo ir, =

tengo mucho trabajo

y no puedo conseguir a alguien que se quede con el ni=F1o con tan poca antelaci=F3n.

<o:p></o:p></span></font></p>

<p class=3DMsoNormal><font size=3D2

face=3DArial><span =

style=3Dfont–size:10.0pt;

font–family:Arial>Pero a partir de este oto=F1o tengo m=E1s clases.

Estoy deseando. Si crees

***********End of Cluster ***********

—Joder, vaya lío —exclamó Jasper.

—Sí, la mayoría de los mensajes se escriben en HTML. Éste es de la primavera pasada, seguramente lleva ya mucho tiempo borrado y por eso está todo a trozos, el ordenador lo ha ido sobrescribiendo.

—Pero, entonces, ¿sólo tiene doscientos dos mensajes en total?

—No, puede haber más con su dirección sobrescrita, pero entonces tengo que usar otra cosa para dar con ellos. Lo que pasa es que, en realidad, no sé qué estoy buscando y lo único que puedo hacer es comprobar que puedo encontrar algo.

Abrió el siguiente. Aún más fragmentado.

—Supongo que habrá que echarle todo el día —le explicó.

—Vaya. Pues tenemos otro problema.

—¿Cuál?

—Hemos ido a buscar a Tony Hansen, pero no había nadie. La vecina dice que le ha visto un poco antes con una mochila grande. El tío se ha esfumado.

18

Equinoccio. Eran las diez menos veinte cuando se detuvieron frente a la pequeña granja desmantelada a la que les habían conducido aquellos pelos, a las afueras de un pueblecillo a cien kilómetros en dirección sur. Para Trokic era un alivio salir de la comisaría, que era un auténtico caos.

En el transcurso de la noche, un hombre de cuarenta y tres años había disparado contra su exmujer en uno de los suburbios del oeste de la ciudad y a un antidisturbios le habían pasado el soplo de una inminente operación con cocaína en el pueblo de al lado y había que organizar una redada en colaboración con la policía local. Como si anduviesen sobrados de tiempo. Y, por si fuera poco, una repugnante droga de diseño nueva llamada kamikaze estaba haciendo furor entre los chavales más jóvenes y dos de ellos habían perdido el norte bajo sus efectos esa misma noche. Implicados y familiares hacían sonar ininterrumpidamente el teléfono del despacho de Agersund, que mesándose los cabellos por pasillos y corredores daba rienda suelta a su más amplio surtido de improperios mientras los remitía a su superior, se quejaba de tener que lidiar con centenares de miles de ciudadanos y procuraba estirar al máximo los pocos recursos disponibles.

Pero Trokic había dado con la pista más interesante de las reunidas hasta el momento, un nexo de unión con Anna Kiehl, un conocido de la víctima que había estado a escasa distancia del escenario del crimen.

La casa estaba habitada por una mujer de entre cuarenta y cincuenta años. Al parecer vivía sola en la granja, rodeada de pinos y de campos repletos de caballos islandeses. El tiempo no había mejorado a lo largo de la noche y en el horizonte se veían unos amenazadores nubarrones con un sinfín de matices que iban desde el gris al negro. Un lugar apartado, solitario.

A Trokic le sorprendió que una mujer como Elise Holm hubiera ido hasta allí a esconderse, en tierra de nadie. Llevaba un jersey de angora en tonos lilas con las mangas muy amplias y, a pesar de su aspecto casero y natural, la encontró de inmediato de su agrado. Los músculos del rostro le temblaban al servirles café soluble, mandarinas y galletas de chocolate mientras se disculpaba por no tener en casa nada más. Se embarcó en la tarea de pelar uno de los cítricos de la fuente que había sobre la mesa haciendo que se extendiera por el saloncito un aroma a Navidad bastante fuera de lugar.

—Como le comenté por teléfono —arrancó—, la cuestión es que al investigar el asesinato de una mujer hemos encontrado unos cabellos que creemos que podrían tener relevancia. Por esa razón los hemos sometido a un análisis de ADN; he estado cotejando los resultados con los de otros casos y resulta que esos cabellos pertenecen a su hermano, de modo que nos interesaría que nos dijera dónde se encuentra.

La casa estaba sumida en un singular silencio.

—Si no sé nada de Christoffer —dijo ella preocupada—. ¿Y qué es eso del ADN? No sabía nada. ¿Es que van por ahí haciéndole pruebas de ADN a todo el mundo?

Unas ocho semanas antes, Elise Holm había denunciado la desaparición de su hermano Christoffer Holm, de treinta y siete años, que tras asistir a una conferencia de neuroquímica en Montreal había dejado de contestar al teléfono, no abría la puerta de su casa y no acudía a las citas que tenía concertadas. Revisando su expediente durante la víspera, Trokic había tropezado con el nombre de Anna Kiehl. Era el primer hombre relacionado con la víctima que encontraban; la joven había sido interrogada por la policía local en relación con la desaparición de Holm. Había declarado que eran novios, que estaba segura de que le había ocurrido algo y que era muy improbable que hubiera decidido dejarlo todo por voluntad propia. Christoffer Holm debía de ser ese novio del que hablaba la hermana de Mik Sørensen.

—Ahora mismo no podemos decirle nada concreto. La policía solicitó su perfil genético porque poco después de que denunciaran su desaparición se encontró un cadáver calcinado sin identificar. La verdad es que estábamos completamente convencidos de que era él, encajaba a la perfección con los pocos rasgos físicos disponibles.

Trokic había revisado a conciencia el informe del investigador desaparecido. Las primeras pistas conducían hacia un pequeño avión de Maersk Air con destino a Kastrup cuatro días antes del señalado para reunirse con la hermana para celebrar su cumpleaños. Tras vanos intentos de dar con él, ésta consiguió entrar en casa de Holm, pero no encontró nada. Algunas llamadas a varios pasajeros del mismo avión realizadas más adelante desvelaron que no había hablado con nadie en el vuelo de vuelta y que una vez en el aeropuerto nadie había reparado en él.

Cuando la policía descubrió que dos semanas antes había dejado su empleo en el departamento de investigación del hospital y que además se le consideraba un hombre espontáneo y apasionado, supuso que o bien no deseaba que le encontraran o había sufrido un accidente del que aún no tenían constancia, ya que se había hecho uso de su tarjeta de crédito en distintos puntos de la capital. Transcurrido un mes, el caso, por lo tanto, quedó archivado, aunque con muchos cabos sueltos.

—¿Cómo que lo solicitó? —preguntó Elise Holm.

—Como nuestros colegas no conseguían hacerse con una ficha dental, se recurrió a material genético de su apartamento, con lo que se excluyó que pudiera tratarse de su hermano. El vecino les abrió con su llave.

Le explicó también que dos días antes habían encontrado el cadáver de Anna Kiehl y que, al parecer, el móvil de Christoffer estaba bloqueado por falta de pago. La compañía les había confirmado, además, que no había señales de que lo hubiera usado una vez de regreso en su país. Trokic suponía que se habría quedado sin batería durante el vuelo de vuelta.

—Tenemos un crimen en un sitio y a pocos pasos varios pelos de una persona desaparecida que conocía a la víctima. Es imposible que sea una casualidad.

Elise Holm enarcó las cejas.

—No estoy segura del todo, ha estado con muchas, pero la última vez que vino por aquí habló lo suyo de una. ¿Es estudiante?

Trokic asintió.

—Vale, entonces debe de ser ella. No suele hablar de esas cosas, así que… He de admitir que no me acuerdo demasiado bien. A veces pasamos meses sin vernos.

—¿Qué carácter tiene?

—¿Christoffer? Es muy mirado. Muy inteligente. Muy ambicioso. Un tipo un poco rebelde.

Hablar de su hermano pequeño le suavizaba los rasgos.

Lisa cogió la fotografía en color que sostenía Trokic y observó al investigador desaparecido. Tenía un punto hippie, parecía más bien la clase de persona que uno se imagina de noche en la playa con una tabla de surf junto a una hoguera y no en un laboratorio rodeado de científicos. Tenía una melenita medio rubia y unos ojos azules y risueños. Coqueteaba con la cámara. Llevaba en la muñeca una de esas pulseras que se usan en festivales y conciertos al aire libre. Tenía un aspecto indómito. «Está que te cagas», pensó.

—No tengo más remedio que preguntarle si le cree capaz de cometer un crimen como éste —dijo Trokic.

Elise Holm le lanzó una mirada tan incrédula como si acabara de plantarle un marciano encima de la mesa.

—No way.

Los dos policías intercambiaron una mirada.

—Muy bien, pero ¿tiene alguna idea de por qué nunca volvió de su viaje? —preguntó Lisa.

La mujer movió la cabeza de un lado a otro.

—Iba de vez en cuando por motivos de trabajo y, además, tenía allí a varios antiguos compañeros de la carrera y colegas, pero eso es todo.

—¿Sabe cuál era el tema de la conferencia de Montreal?

—Solo sé que se trataba de un gran acontecimiento que esperaba con muchísima ilusión. Iba a presentar su libro.

—Ese dato no figuraba en el informe —aseguró Lisa, espabilando de pronto y apartando un mechón rebelde de su pálido rostro—. ¿Qué libro es ése?

—Se llama La zona química.

—Ya decía yo que no era la primera vez que oía el nombre de Christoffer Holm. Anna Kiehl tenía ese libro —y volviéndose hacia Trokic añadió—: Es el libro que su amiga dejó en el buzón el sábado por la tarde. ¿Trata sobre los psicofármacos?

Elise volvió a asentir.

—Era uno de los temas que iba a tratar allí —explicó—. Tiene muchas dudas en lo que al uso de antidepresivos en el tratamiento psiquiátrico se refiere. Por una parte están los resultados de las investigaciones que él mismo lleva a cabo a nivel internacional…

—¿Las investigaciones en el hospital?

—Exactamente. Por otra, le preocupa el desarrollo, los efectos secundarios y los efectos a largo plazo. Esa dualidad es el tema que aborda en La zona química. Ha intentado poner al alcance de los profanos en la materia los resultados de las investigaciones y los últimos descubrimientos al respecto, tanto si están a favor como en contra.

Lisa echó un vistazo al reloj y se lo mostró a Trokic.

—Reunión a la una.

Tenían que revisar los resultados provisionales del forense.

—Lo sé —dijo él—. Sólo una cosa más.

Consultó su libreta.

—Ya que investiga esas cosas… ¿le ha oído hablar alguna vez de una empresa farmacéutica que se llama Procticon?

—No, que yo recuerde.

Trokic se acabó el café, se guardó una galleta de chocolate en el bolsillo, vigilado por una mirada reprobatoria de Lisa, y le pidió a Elise Holm que se pusiera en contacto con ellos si tenía noticias de su hermano o recordaba algo más. Les acompañó.

—¿Quiere decir que me llamarán si saben algo de él? Debo decir que no encuentro a la policía muy comunicativa. El fin de semana pasado entraron a robar en casa y nadie me dice nada de cómo va el caso. Una cosa muy rara, por cierto, porque no faltaba nada. Supongo que por eso les da más o menos igual.

—Le aseguro que no les da igual en absoluto, pero estamos todos desbordados. Y la avisaremos si averiguamos algo más de su hermano, por supuesto —dijo Lisa.

—Díganle que me llame.

—No se preocupe. Vive usted en un sitio muy bonito. ¿Cría caballos?

—Sí, ahora mismo tengo unos veinte. Pero es un mal negocio. A Christoffer le gusta venir a dar una vuelta de vez en cuando y nos pasamos casi todo el día montando.

Sonrió ensimismada.

—No nos ha dicho gran cosa.

Trokic aceleró en el carril de acceso a la autopista, feliz de estar de nuevo al volante.

—A lo mejor deberíamos dedicar más efectivos a localizar a Tony Hansen —comentó Lisa—. Estoy segura de que esconde algo.

Pisó el acelerador un poco más a fondo con cierta frustración. Su personal ya trabajaba a pleno rendimiento y había que establecer un orden de prioridades. Al mismo tiempo, habían recibido órdenes de arriba y antes de que terminara el año tenían que poner fin a la costumbre de compensar las horas extras con tiempo libre, una disposición completamente absurda que hacía imposible cualquier tipo de planificación.

—¿Podrías buscar el nombre de Christoffer Holm en la parte borrada del ordenador? —preguntó en lugar de contestar a su pregunta.

—Claro. En cuanto vuelva a tenerlo delante.

—Por ahora no podemos hacer mucho más —concluyó pensando en voz alta.

El móvil de Trokic empezó a vibrar y danzar por el reposabrazos que los separaba.

—Cógelo, por favor.

Era Agersund. Lisa escuchó un momento, colgó y transmitió su breve mensaje:

—Quería saber dónde coño nos habíamos metido y recordarnos la reunión. Estamos listos para reconstruir el último día de la víctima.

Martes

23 de Septiembre

19

Habían metido a una persona más a presión en el despacho y Jasper tuvo que sentarse en el suelo para que cupieran todos. Por primera vez desde que trabajaban juntos, Lisa vio una enorme sonrisa dibujada en el rostro de Trokic; acababa de descubrir a un agente algo más joven, de unos treinta y tantos años. Supuso que sería de la Móvil.

—Zdravo! ¡Jacob! —exclamó dejando el informe de la autopsia encima de la mesa—. Hacía meses que no pasabas por aquí. ¿Cuándo fue la última vez?

El inspector Jacob Hvid, aquel hombre de pelo rubio y aspecto reservado, quizá hasta tímido, se acercó a darle una amistosa palmadita en el hombro. Llevaba unos vaqueros claros y una sudadera blanca con capucha y el número doce por la parte delantera. Moda urbana.

—Agersund me ha mandado llamar. Hará ya tres o cuatro meses de la última vez, pero supongo que no te acuerdas muy bien porque tratas de borrar de tu memoria la paliza que te pegué al ajedrez.

Su nuevo hombre había dedicado toda la mañana a familiarizarse con los documentos del caso, repasar los detalles con Jasper y los técnicos y visitar la escena del crimen.

—Imagino que ya habréis considerado que podría tratarse de algo ritual —apuntó—. El bosque, la cicuta, la posición del cadáver. Un lugar muy bonito. Este país está plagado de chiflados, satanistas y vete tú a saber cuántos estilos de vida alternativos más.

Se inclinó hacia delante.

—La primavera pasada le hicimos una visita a la policía de Gotemburgo… ellos también tuvieron un crimen de lo más curioso. Al asesino lo cogieron en junio, un psicópata de cuidado. Había ofrecido a la mujer en sacrificio a Idhunn… ya sabéis, la diosa de la juventud de la mitología nórdica. Aparte de abrirla en canal, le metió una manzana en la boca para darle la eterna juventud. Y encima el tío decía que le había hecho un favor…

—No es que no esté de acuerdo contigo —intervino Lisa con una sonrisa cauta—, pero conviene tener presente que todo ese simbolismo podría no ser más que una cortina de humo para ocultar un móvil más banal. Y tenemos un sospechoso que ha estado condenado por…

—¿Tenemos bajo control lo del ritual? —la interrumpió Agersund mirando a Trokic—. ¿Y habéis comprobado todas las posibilidades de psiquiátricos, libertad condicional, etcétera?

—Danos más efectivos y lo mismo hasta aprendemos a volar —contestó él poniéndose a la defensiva—. Lo que sí hemos encontrado es un papel en su agenda con un símbolo que podría estar relacionado con alguna religión. Desde ese punto de vista sí, podría tratarse de algo ritual, pero es difícil. La víctima estudiaba sociedades tribales del interior de África. Vamos, que puede ser cualquier cosa. En mi opinión, lo de Christoffer Holm resulta mucho más evidente.

—Déjame echarle una ojeada —dijo Jacob— que igual lo he visto antes. Conozco casi todos los nuevos movimientos religiosos de aquí a la frontera.

—Me ocuparé de que tengas una copia —aseguró el comisario.

Le dio una palmada en el hombro. Lisa era incapaz de apartar la vista. Por un instante había vislumbrado un aspecto completamente nuevo de su jefe: su inmensa alegría.

—Me alegro de verte.

Jacob sonrió.

—Lo mismo digo.

Trokic anotó varios puntos en la pizarra y, a partir de los informes del forense y los técnicos, fueron plasmando lo que sabían de la vida de Anna y lo que había hecho en su último día:

Veintisiete años, criada con sus padres en la ciudad. Tuvo una infancia aparentemente normal y en su juventud militó en movimientos de izquierda, además de comportarse como cualquier otra adolescente. Después del bachillerato ingresó directamente en el Departamento de Antropología y Etnología, donde conoció a su primer novio, Poul, con el que tuvo un hijo, Peter. La relación no tardó en romperse y, cuando él se marchó, Anna asumió su nuevo papel de madre soltera con la mayor de las calmas y alternó los estudios con el trabajo.

La relación con los padres, sin embargo, empezó a deteriorarse con el tiempo y no se veían mucho, sobre todo una vez que se trasladaron a un lugar más alejado. Muchos de sus amigos y conocidos vivían en la otra punta del país a causa de sus estudios y eran pocos los que estaban al día de lo que ocurría en su vida.

La gente la consideraba una persona reservada a primera vista, pero que no tardaba en abrirse. Nadie tenía nada que reprocharle a su ética profesional. Decían que era una buena madre que pasaba mucho tiempo con su hijo; siempre que era posible lo llevaba consigo al trabajo. Incluso a la universidad. Varias personas se habían referido a su buen humor y a su pasión por las bromas. En los últimos tiempos, sin embargo, no habían tenido demasiadas noticias de ella, y las pocas veces que llegaron a recuperar el contacto la encontraron más seca y algo deprimida.

No había sido tarea fácil rastrear sus idas y venidas del último día, que parecía bastante normal. Por la mañana la vieron con su hijo en una zona de columpios situada a medio kilómetro de su domicilio. Allí saludo un momento a otra mujer que vivía en su mismo bloque y a su hija. Un recibo encontrado en un cajón de la cocina demostraba que a las 11:34 horas había ido con su hijo a comprar leche a la gasolinera.

Hacia la una estaban ya de vuelta, porque Anna llamó a su madre para pedirle disculpas por una pequeña discusión que habían tenido la noche anterior. Después parece probable —según declaraciones de esta última— que estuviera escribiendo un artículo para una revista de antropología. Su última comida consistió, según el forense, en lasaña y un poco de helado de postre y con toda probabilidad tuvo lugar alrededor de las seis.

Acostó a Peter inmediatamente después.

Hacia las siete salió a correr. No había sido posible determinar con exactitud qué recorrido siguió, pero se encontró con su destino en la parte occidental de una de las pistas forestales, Ørneredevej. Allí la asaltaron y le cortaron el cuello desde atrás con un movimiento rápido. O al revés, en ese punto no estaban del todo seguros. La muerte fue instantánea.

Según las investigaciones de sus técnicos, inmediatamente después la llevaron a rastras por el bosque dejando un reguero de sangre que conducía hasta el lugar donde la encontraron.

Agersund dio un golpe en la mesa con el bolígrafo.

—¿Y el niño? —preguntó.

—¿Qué pasa con el niño?

Trokic entornó los ojos.

—Quizá deberíamos mandar a una de las chicas a ver si podemos sacarle algo. Si hubo alguien en ese apartamento…

—Mira, el psicólogo y el médico han dicho que no se le fuerce a nada. Está prácticamente catatónico y no ofrecen garantías de lo que pueda pasar. Los dos dicen que hay que esperar.

—¿Y no podemos ignorarles?

—Joder, que tiene tres años, acaba de perder a su madre y no conoce a su padre. Sus abuelos aseguran que no ha dicho ni mu desde que entramos en el apartamento.

Trokic sentía un peso en el estómago.

—No puedes estar hablando en serio —añadió Lisa.

Agersund se revolvió.

—Pero ¿y si…?

—Si quieres interrogar a ese niño, tendrás que hacerlo tú y asumir las consecuencias —replicó Trokic.

Se produjo un embarazoso silencio.

—Ajá —claudicó el jefe.

Ya era de noche cuando Trokic atravesó la ciudad en dirección a su casa. Recorrer esas calles equivalía a hacer un viaje en el tiempo hasta su pasado en los antidisturbios, un turbio mosaico de labios partidos, vómitos, improperios y cuentos chinos al que había que sumar el mudo gemido de los lavabos públicos, las jeringuillas abandonadas, los espejos rotos y las chinas de hachís. Era un bosque de edificios, una simetría y un caos que ocultaban la ruina en que había vivido y habitado casi toda su existencia.

Ahora esa ciudad parecía abatida. El tránsito hacia la tarde le corroía. Algo no cuadraba y él seguía firmemente convencido de que en ese apartamento había ocurrido algo más. ¿A quién había visto el achispado vecino de enfrente a altas horas de la noche? Y ¿cómo encajaba el investigador Christoffer Holm en todo aquello?

20

Lisa estaba al fin de vuelta frente al ordenador de Anna Kiehl una vez satisfecha el hambre de informes de Agersund y contestadas todas las llamadas telefónicas. «Ya era hora», pensó. Encendió de nuevo el aparato e inició el programa de recuperación de datos. El nombre de Christoffer Holm no aparecía en ninguno de los mensajes que había encontrado hasta el momento, pero, habiendo sido novios, tenía que haber algo. Tecleó el nombre y esperó. Cuatro coincidencias. Abrió la primera.

From: «Christoffer» <christoffer-k-holm@get2net.dk>

Subject:

Date: Fri, 18 Jun 14:22:46

<p class=3DMsoNormalxfont size=3D2 face-3DTimes Roman ><span =

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font-family:Times Roman >S=ED, tienes raz=F3n Pero

qu=E9… le voy a hacer. No hay tiempo para

eso.<o:p></o:p></span> </fon></p>

<p class-3DMsoNormal><font size=3D2 face=3DTimes Roman Xspan =

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font-family:Times Roman>Te llamo ma=Plana,

vale?

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***********End of Cluster***********

Podía ser cualquier cosa, a primera vista nada interesante. Abrió la siguiente. Esta vez sólo aparecía la dirección en medio de un montón de códigos y no tenía la menor idea de su origen. Decepcionada, abrió la tercera. Nuevo mensaje. Sin fecha, aunque éste tenía un poco más de miga. Todo lo que pudo sacar en claro fue: «No le des más vueltas, yo me ocupo de eso. Me arrepiento enormemente de haberlo siquiera pensado, pero ahora tengo que salir de este lío yo solo. Si la cosa sigue, tendré que cambiar de número de teléfono. Vamos a olvidarnos del tema. Nos vemos luego. Un beso. Christoffer».

Observó aquellas palabras y trató de imaginar qué podía haberle llevado a considerar la posibilidad de cambiar de número. No era algo que se hiciera sin más ni más. ¿Le estarían acosando?

Abrió la siguiente coincidencia, también sin fecha. «Claro, no hay problema. Se lo llevo a Elise. No es que no quiera dejarlo en tu casa, es que me parece una tontería, nada más. Luego paso a buscarte. ¿Te he contado que ya están hechos los trípticos del libro? Han quedado genial. Estoy deseando llevármelos a la conferencia».

De nuevo asuntos privados que sólo conocían ellos. Necesitaba más, a simple vista aquello no tenía ningún sentido. Molesta, chasqueó la lengua, empezó a imprimir lo que había encontrado y se estrujó el cerebro para hallar nuevos modos de sacar algo más de aquel ordenador. Sabía que tenía que haber más fragmentos diseminados por ahí que no era capaz de localizar porque las líneas de «De» y «Para» estaban sobrescritas. Quizá, si se le ocurriese alguna clave, pudiera dar con ellas.

Jasper entró y se dejó caer en la silla de al lado.

—Estaba pensando… —comenzó—. ¿Es muy complicado hacer lo que haces?

—¿A qué te refieres?

—Verás, el caso es que hace algunas semanas le vendí mi viejo portátil a un estudiante.

—Muy poca gente sabe que se pueden hacer estas cosas. Pero eso sí, una vez que lo sabes no suponen demasiado problema.

—Era un estudiante de informática.

A Lisa se le escapó una risita.

—Pues entonces espero que no tuvieras nada demasiado jugoso que no quieras que vea nadie. Y que el tipo al que se lo has vendido no sea muy curioso —se burló.

El joven agente se sonrojó.

—Pero formateé el disco duro. Así no se puede encontrar nada, ¿no?

—Depende de lo curioso que sea. No basta con formatear. Así lo único que haces es decirle al sistema que ya no vas a usar esas áreas de datos y que puede volver a escribir en ellas, no es un borrado definitivo.

—Mierda. Entonces, ¿qué debería haber hecho?

—Pues, a no ser que te vaya más recurrir a un imán o un buen martillo, deberías haber usado uno de esos programas buenos que eliminan datos.

—Demasiado.

—Sí. No te preocupes, seguro que ni lo mira —le consoló—. Por suerte, a la gente no suele darle por ponerse a revolver con esas cosas. Además, hay que saber qué se está buscando. Como en este caso. No se te ocurrirá algo que pueda buscar, ¿verdad?

—Intenta con Montreal. O con La zona química. O con Procticon.

Tecleó en la ventana de búsqueda y pulsó.

—Niente. Jo.

—Es que no todos estamos igual de obsesionados con los mensajes.

—Supongo que no.

—¿Nos piramos a tomar una cerveza?

Lisa apagó el ordenador con un suspiro.

—Pues sí, what the heck. Igual con un poco de alcohol se me engrasa el cerebro.

21

Unos días atrás había visto anunciado un teléfono móvil en la estación con unas letras rojas de metro la pieza que decían: «Get a Life». Se sintió extrañamente aludido. Pensó sin demasiado pesar que si por vida se entendía una existencia propia más allá del horario de trabajo, él no, no tenía vida. Y qué si en realidad lo que le impulsaba a levantarse de la cama cada mañana no sería el placer de resolver el sudoku asesino. A él le valía. Pero en fin, eran las ocho y media y estaba en casa con tiempo para digerir la información del día mientras tomaba un bocado. Lleno de expectación abrió el frigorífico y los blancos estantes le devolvieron la mirada. Aparte de dos latas de cerveza y un trozo de salchicha turca, vacío. Estaba convencido de que quedaba un poco de cordero al ajillo del viernes, pero de pronto recordó que había almorzado las sobras el día anterior. Tras unos segundos de indecisión, sacó la salchicha y fue a buscar un cacharro para rehogarla. Al día siguiente le preguntaría a Jacob cuándo le apetecía pasar a tomarse un gulash como Dios manda. Aunque disfrutaba mucho estando solo, no dejaba de apreciar las visitas. Era la suya una soledad potestativa de doble espectro. Era necesaria, un lugar donde clasificar la información. Aún no había encontrado a la mujer capaz de comprenderlo. Enseguida sentían celos de su lugar de retiro y aspiraban o bien a convertirse en iniciadas —con lo que ello tenía de decididamente intimidatorio— o bien a arrancarle de allí, y ninguna de las dos cosas les daba buen resultado. A pesar de todo, a veces le parecía que la casa estaba vacía. Sacó un disco de Joe Sartnani y se dejó sacudir por la contundente guitarra de la versión en vivo de «Time». Creyó oír el espacio que rodeaba al instrumento y esbozó una sonrisa. Era como detenerse en el punto preciso del mar donde rompe la ola.

Al cabo de cinco minutos dio cuenta en la mesa del salón de una limitada cena consistente en salchicha turca con ketchup y un trozo de pan en compañía de un cerro de papeles que se había traído del trabajo.

Milan. Él fue quien le impulsó a ingresar en la policía judicial. Había sido amigo suyo y de Mirko, su hermano pequeño. Trabajaba de carpintero y vivía en una vieja casa de su misma calle. Las primeras veces que Trokic fue a Croacia, durante su adolescencia, salían juntos los tres; rondaban por ahí, miraban a las mismas chicas. Ninguno podía prever lo que Milan ocultaba en su interior, y Trokic menos que nadie. Cuando Mirko tuvo un accidente con el coche, fue Milan quien más tiempo pasó con él en el hospital, entreteniéndole y llevándole libros. Se encargó además de que reparasen el coche, algo maltrecho, para que estuviera a punto cuando le diesen de alta. Para Trokic era importante poder contar con Milan cuando él estaba en Dinamarca. Milan era, en fin, de lo más popular en la familia por su generosidad y sus ganas de ayudar con aquellas manos suyas tan versadas en la madera. Pero entonces estalló la guerra y, aunque jamás había manifestado ninguna resistencia ante los serbios ni había mostrado convicción política alguna —el tema no había surgido estando juntos, simplemente—, quiso hacer su aportación a la causa de Croacia.

La familia pasó largo tiempo sin noticias suyas. Trokic lo vio una sola vez en casa de unos primos de Milan con los que se alojaba. Con motivo de su visita les llevaba una bolsa repleta de manjares que sabe Dios de dónde habría sacado, aunque a Trokic le constaba que los soldados hacían muchos negocios entre ellos. Su amigo, entre tanto, había ido ascendiendo hasta llegar a oficial, tenía un bonito número de subordinados y parecía bastante obsesionado con la mala situación del ejército.

Ni siquiera entonces observó en él nada fuera de lo corriente.

Crecer en Dinamarca entre tipos muy poco respetuosos con la ley no le había preparado. La guerra había terminado un año atrás y Trokic, que había perdido en ella a un padre y un hermano, necesitaba compartir su dolor con alguien que los hubiera conocido. En su primera visita tras el conflicto, le preguntó a su primo qué había sido de Milan y no obtuvo más que evasivas. Sin entender nada, acudió a su prima, cuya críptica respuesta fue que los hombres lobo eran personas que la mayor parte del tiempo se comportaban con normalidad. Finalmente recurrió a un viejo amigo de la familia que regentaba un bar muy frecuentado, un barracón de madera situado a las afueras de la ciudad en el que habían pasado juntos muchos ratos.

Le llamaban el hombre lobo de Medvednica y había pruebas de sobra. Su trabajo como oficial le había colocado en una posición de fuerza que sacó a la luz otra parte de su ser. Decían que existían testimonios y vídeos de miembros del ejército próximos a él que confirmaban que cargaba en la conciencia con al menos tres ejecuciones llevadas a cabo con sus propias manos. Fue una de las pocas ocasiones en su vida en que Trokic se sintió emocionalmente lisiado. No por Milan, sino porque acababa de perder la fe en los demás.

Llamaron a la puerta. Suponiendo que se trataba del vecino, que venía a quejarse de que aún no había podado el seto, se levantó despacio y fue a abrir. En el umbral, sin embargo, apareció Lisa; llevaba una ligera blusa floreada de gasa y se protegía el cuerpo con los brazos del frío de la noche.

—¿Hola? —la saludó.

Ella hizo una mueca insegura y le tendió unos papeles que sostenía en la mano.

—¿Molesto? Es un poco tarde.

—No problem. Pasa.

Entró en el corto pasillo y se quitó los zapatos.

—Qué simpático.

Trokic siguió su mirada hasta la gata, que jugueteaba con un trozo de salchicha por el suelo. Le dio en la nariz que aquello ponía fin a su cena. Los robos de comida eran moneda corriente por allí.

—Es Pjuske.

—Se me ocurrió pasar a traerte estos papeles de camino hacia casa. He estado un poco liada… antes no he podido.

—Ah, y ¿quieres un café o prefieres cerveza?

—Nada, gracias, ya me he tomado una cerveza con Jasper y voy para casa. También quería que supieras… —cogió aire sin dejar de frotarse la muñeca— que al principio me sentía un poco ninguneada, con lo del ordenador y sin compañero.

El comisario se pasó la mano por el pelo mientras sopesaba lo que iba a decir.

—Mi trabajo consiste en ocuparme de sacarle el máximo partido posible a nuestros recursos, sobre todo ahora que estamos bajo tanta presión. No podem…

—Lo sé. Iba a añadir que me alegro de que se me haya dado la oportunidad de trabajar en algo con más chicha que los ordenadores. Los interrogatorios, por ejemplo…

Se produjo una pausa mientras Trokic pensaba.

—Podrías tener a Jacob de compañero. Hasta ahora siempre ha trabajado solo… los del NEC no podían prescindir de más gente… y yo soy el responsable de que rinda al cien por cien. Tú también podrías aprender mucho de él.

—No suena mal, gracias.

Parecía satisfecha, porque cambió de tercio y empezó a mirarlo todo hasta detenerse frente a la foto de una ciudad que ocupaba casi todo el lateral de uno de los armarios de la cocina.

—¿Eres de ahí? —se interesó.

—Yo soy de aquí —se pasó la mano por el pelo—, pero ésa es la ciudad donde vivía mi padre.

Lisa ladeó la cabeza y la observó más de cerca.

—Parece un sitio agradable. Con unas adelfas muy bonitas… me encantan.

Luego apartó la mirada.

—Será mejor que me marche. Eso es un informe con un anexo sobre lo que he encontrado hoy en el ordenador. Gracias por todo.

Se dejó caer en el sofá pensando que su decisión de emparejar a los dos inspectores había sido acertada. A Jacob le gustaría Lisa, seguro. La misma edad, el mismo sentido del humor. Se alegraba de la llegada de Jacob.

Al principio no tenía nada claro dónde se encontraba. Estaba rodeado de luz, demasiada luz. Por arriba se filtraban los rayos del sol entre un enrejado de árboles para luego caer sobre el suelo nevado. A la izquierda se intuía la laguna, cubierta de hielo y rodeada de eneas afiladas por la escarcha. Detrás de él había alguien, percibía un ruidito apenas audible y un débil olor a heces; el sonido de unos arañazos. Se estremeció. Tenía la ropa completamente pegada a la piel. De pronto, la nieve empezó a moverse, delante, a su alrededor, se levantaba en gruesos grumos en todas las direcciones, y no era la primera nevada del año, sino conejos, millares de conejos cenicientos que serpenteaban hacia la laguna en larguísimas hileras. Trató de coger aire y aquellos animalitos envueltos en pieles se volvieron hacia él mostrando sus afilados dientecillos. Tropezó con el primero que tenía delante y sintió cómo le partía una vértebra al pisarlo. Sus ojos le observaban candentes desde sus órbitas y el clamor de sus bufidos iba en aumento.

Bajo un cielo ahora lleno de nubes rosas y grises, intentó echar a correr por entre los conejos, pero cayó sobre sus helados pellejos de ceniza en el bosque blanco y sus gritos se convirtieron en un estruendo mientras la oscuridad y un repiqueteo le iban rodeando con su urdimbre.

Se despertó con un fuerte sobresalto. Sobre la manta que le tapaba había papeles, informes del caso, diseminados por todas partes. Consultó el reloj de forma mecánica; eran algo más de las once, había dormido tres cuartos de hora. Se sentó y atrapó un montón de papeles que iban de camino al suelo. Sobre la mesa había una botella de vino tinto a medias. Las sienes le latían con violencia y tenía la espalda recubierta de un sudor frío. Algo le había despertado, un ruido. Trokic movió la cabeza de un lado a otro. Aún veía a aquellos animales cenicientos por el suelo, por los rincones, debajo de la mesa. Se restregó los ojos y alargó la mano en busca de su tabaco. Poco a poco la imagen de los conejos se fue desvaneciendo y el suelo volvió a ser suelo. Otra vez ese ruido. El teléfono.

Era Agersund.

—Hay algo muy raro en esa laguna —dijo—. Han llegado los resultados del análisis de la cicuta y tenías razón. Hay muchas probabilidades de que el ramito seco del pecho de Anna Kiehl saliera de entre las plantas que crecen junto al agua.

—¿Tú crees que el arma homicida está ahí?

—Es una opción. Nuestro hombre conoce la zona, esas plantas están cortadas hace tiempo; quizá en verano, o incluso hasta en primavera. Eso quiere decir que suele ir por allí. Vamos a mandar un equipo de buzos, quiero saber qué hay en esa laguna.

Miércoles

24 de Septiembre

22

Los meteorólogos habían prometido un último destello de verano, un último intento desesperado de cerrarle las puertas al invierno, pero tuvo ocasión de comprobar que no parecía ser sino uno más de sus espejismos. Más allá de la ventana del despacho se extendía una niebla saturada que se aplastaba contra el suelo.

—No estamos muy bien vistos en los dominios del guarda forestal —dejó caer Agersund mientras tomaba el café de las ocho y media con Trokic.

—A nadie le entusiasma que le revuelvan la charca. No te imaginas la cantidad de nombres de bichejos, al parecer todos ellos de vital importancia, del mundo de los insectos y zonas de apareamiento de las más misteriosas especies de aves que nos soltó. No me quedó más remedio que aguantarme. Pero acabo de hablar con los de Falck y sus buzos se han puesto ya manos a la obra. Cruza los dedos para que aparezca nuestra arma y un par de cositas interesantes más de propina para que por lo menos salga algo útil de toda esta devastación nuestra.

—¿Cuánto van a tardar?

—Uf, no saben con seguridad si podrán acabar hoy.

Se quedó observando la minicadena de Trokic, donde sonaba Rammstein.

—Esa música tiene que ser obra del diablo, deberías ir a que te viera un psicólogo. Y a propósito de psicólogos, ¿cómo andamos de pirados?

—Un par de ellos —le informó el comisario—. Pero los dos han dado cuenta de sus idas y venidas y han presentado coartadas que a primera vista parecen sólidas.

—Y Tony Hansen ha salido pitando y no hay quien le encuentre. O sea, que no vamos a ningún sitio, ¿no?

—Tenemos la relación entre Anna Kiehl y ese investigador desaparecido, Christoffer Holm. Estamos intentando llegar al fondo de la historia.

Había llamado una vez más, sin éxito, al móvil de Holm con la poco real esperanza de que no siguiera desconectado. Estaba convencido de que aquellos pelos tenían que significar algo, de que el neuroquímico había pasado recientemente por el lugar de los hechos y sus inmediaciones, y quería saber por qué. Agersund se pasó una mano por el cabello canoso.

—Ese símbolo que apareció dibujado en la agenda de la víctima lo utiliza, según Jacob, una secta de la zona. Se hacen llamar la Orden Dorada.

—Dios nos proteja —exclamó Trokic.

—Habrá que mirarlo. ¿Algo más?

Se bebió el café a sorbitos y derramó un poco en la mesa. El comisario le lanzó una mirada de indignación.

—Dos mujeres han llamado para notificar que sus maridos no pasaron en casa el sábado por la noche —anunció.

Agersund sacudió la cabeza. Cada vez que tenían un crimen sobre la mesa empezaban a llamar mujeres denunciando a maridos y padres.

Si a eso le sumaban la cantidad de psicópatas que se plantaban en comisaría y presentaban una confesión completa con el mayor de los convencimientos, siempre acababan dedicando una parte considerable de sus recursos a investigar callejones sin salida.

—Comprobadlo —suspiró—. Por cierto, me han contado un chiste.

Trokic garabateó una nota en el periódico que tenía delante.

—Pues suéltalo.

—Si en realidad no quieres oírlo —contestó su jefe con un tono herido.

—Es que no tengo sentido del humor.

—Eso es verdad —gritó Jasper, que en ese momento pasaba por delante de la puerta.

—Pero hombre, todo el mundo tiene algún tipo de sentido del humor —señaló Agersund.

—Daniel no.

—Voy a ir a echar un vistazo a eso de la secta —dijo Trokic.

El trabajo de oficina, que cada vez ocupaba mayor parte de su tiempo, le parecía una camisa de fuerza. Necesitaba estar solo.

—Cuidado con ellos —replicó Agersund con un guiño—. Esos tíos suelen estar más chalados que los internos de todos los loqueros del país juntos.

23

La casa estaba situada en una de las bocacalles que morían en la linde del bosque. Era uno de esos chalés setenteros de dos pisos que destacaba en medio del primor tan danés que lo rodeaba, con su impúdico jardín de césped agostado y sin cortar y sus arbustos revueltos y enmarañados. Tenía el hastial pintado de un soso tono ocre parcheado de tanto en tanto con un poco de pintura de otro color, las ventanas estaban casi opacas de porquería y el lugar resultaba cualquier cosa menos acogedor. Se estremeció.

Le abrió la puerta un tipo calvo de cuarenta y muchos años ataviado con unos vaqueros oscuros de campana, jersey naranja tejido a mano y zuecos. Estaba pidiendo a gritos un buen corte de uñas y le colgaba del cuello una cadena de metal con el mismo símbolo que habían encontrado dibujado en el papel de la casa de Anna Kiehl.

—Buenos días —le saludó el tipo recorriéndole de arriba abajo con la mirada.

—Comisario Trokic —se presentó tendiéndole la placa.

Por detrás de la entrada alcanzó a ver el salón; varios hombres y mujeres tonsurados deambulaban en silencio por una realidad de fabricación propia.

—Hanishka —dijo el otro, que observaba la placa boquiabierto—. ¿Daniel? Buen nombre.

—Tengo algunas preguntas en relación con un asesinato cometido este fin de semana.

—¿Y eso qué tiene que ver con nosotros?

—Necesito ciertos datos.

Hanishka terminó de abrir la puerta por toda respuesta y Trokic le siguió hasta el vestíbulo, un pequeño rectángulo con un linóleo de cuadros muy de los ochenta.

—Haz el favor de descalzarte —le conminó Hanishka en un tono que no admitía discusiones.

Se quitó los zapatos negros y le siguió a pasitos pequeños por el frío suelo hasta una cocina en la que se hacía patente el uso de muchas personas: hordas de tazas apiladas alrededor del fregadero y un peculiar olor que le trajo a la memoria el pienso de los conejos. Sintió un escalofrío al recordar la pesadilla de la noche anterior. Una mujer morena que, descalza junto a la mesa, partía zanahorias no se molestó siquiera en levantar la vista cuando entraron a perturbar su paz. Se preguntó qué pensarían los vecinos de aquella mácula en la uniformidad de su barriada de aligustre y si el buzón de la secta estaría a reventar de invitaciones a las fiestas vecinales que celebraban todos los años con albóndigas y cánticos.

Estaban organizados en torno a Hanishka y tenían su origen en la interpretación de la Biblia. Así habían surgido muchos de los grandes movimientos sectarios: un individuo carismático estudiaba la Biblia y, poco a poco, se iban sumando cada vez más discípulos, según les explicó Jacob. ¿Tendría Anna Kiehl, una pensadora independiente de fuertes convicciones políticas, una antropóloga, alguna relación con aquella gente? Le costaba creerlo. Debía de tratarse de un tema de estudios, o quizá la secta se hubiera cruzado de algún modo en su camino.

—No somos más que una pequeña parte de un gran rebaño cuya fuerza va creciendo día a día por el mundo —anunció Hanishka tras ofrecerle una infusión de olor nauseabundo—. Estudiamos la Biblia y procuramos conservar nuestra pureza, y creemos que la palabra de Dios ha de ser entendida en su contexto.

—¿Un poco al estilo Testigos de Jehová? —preguntó Trokic mientras se aventuraba a darle al brebaje unos sorbitos y preguntándose si estaría ofendiendo al hombre que tenía delante. Pero aquel autoproclamado apóstol de mediana edad se limitó a menear la cabeza.

—Los Testigos de Jehová forman parte de esta sociedad corrompida de la que nosotros nos mantenemos al margen.

No podía dejar de pensar en qué tendría que decir el ayuntamiento de aquellos santurrones, si realmente serían capaces de vivir del aire o aceptarían las limosnas de esa sociedad.

—«Riquezas, honra y vida son premio de la humildad y del temor del Señor» —contestó Hanishka en respuesta a la pregunta que él no había llegado a formular—. Pero, dime, ¿en qué puedo ayudarte Daniel?

—Hemos encontrado el símbolo de la Orden Dorada en la agenda de una joven que ha sido asesinada y nos gustaría saber si tienen alguna relación con ella.

—Como ya te he comentado, no formamos parte de esta sociedad y por eso no existe relación alguna entre nosotros y las criaturas que aún participan de ella. Como dice el Apocalipsis, solamente…

—Mientras estén domiciliados en esta sociedad, su obligación es colaborar con la policía facilitándole información —le interrumpió el comisario, que no tenía ni tiempo ni ganas de embarcarse en prolijas explicaciones.

—Pero si no lo estamos. El límite está en la puerta —señaló Hanishka en tono paciente—. Una vez dentro, estás fuera de la sociedad. Y…

—¿Quiere hacer el favor de contestar a mis preguntas? Voy con un poco de prisa.

—Porque tu nombre es Daniel, daré respuesta a lo que quiera que oprima tu pecho. No conocemos a ninguna mujer llamada Anna Kiehl.

—¿Cómo sabe cómo se llamaba? Yo no lo he mencionado.

Hanishka le observó con mirada astuta.

—Nosotros también tropezamos con algún que otro periódico. En el puerto los usan para envolvernos el pescado.

—Ajá —replicó Trokic con las cejas enarcadas.

Fue a echar mano del tabaco, pero dejó el paquete en el bolsillo al percibir la severa mirada del hombre que ocupaba el otro lado de la mesa. No le impresionaba su aparente bondad. No eran pocos los crímenes cometidos con la Biblia en una mano, y pocos años atrás una mujer que pertenecía a una secta había muerto en el transcurso de una purificación masoquista. Ninguno de aquellos grupos veía con buenos ojos a los apóstatas. Y aquel lugar era frío e impersonal.

—¿Qué me dice de sus discípulos?

—Los miembros de la Orden Dorada no tenemos secretos entre nosotros y siempre estamos aquí.

—¿Podría preguntarles, de todos modos, la próxima vez que celebren sus oficios, reunión, oración o como quiera que lo llamen, por favor, si alguien la conocía o ha oído algo de ella?

—Naturalmente. Pero la respuesta será la misma.

Trokic se despidió de Hanishka y bajó por el senderillo plagado de malas hierbas que lo alejaba de la casa. Al detenerse a encender un pitillo, sintió un hormigueo en la nuca y la piel helada y se volvió de un brinco. Desde una de las ventanas del primer piso de aquella casa destartalada le observaban los dos ojos de una cabeza tonsurada. Tenía la cara gris y la mirada, vacía. Sus miradas se encontraron apenas unos segundos. Chupó el cigarrillo con fuerza. Ya no podía regresar, pero ahí dentro había un auténtico ejército de calvos que no habría sido capaz de distinguir unos de otros. De pronto, aquel personaje desapareció de la ventana.

24

Irene abrió la puerta casi antes de que llevara el dedo hasta el timbre. Se preguntó si le habría visto aparcar o le habría oído subir la escalera.

—¿El señor comisario?

—Tengo un par de preguntas que hacerle, será un momento.

—Dígame.

La compañera de clase de Anne Kiehl se apoyó en el marco de la puerta sin invitarle a pasar, con la cara muy afligida y el cabello enmarañado, como si acabara de levantarse de la cama.

Trokic se llevó la mano a la cabeza, en un gesto mecánico y recordó que debería ir a que le dieran un corte de pelo cualquier día. A medida que crecía, el remolino se iba tornando más y más ingobernable.

—Anoche me quedé trabajando hasta tarde —añadió en un tono que casi era una disculpa tras seguir la dirección de su mirada—. La tesina.

Procuró poner una cara que no delatase lo poco que le agradaba la joven que tenía delante. Empíricamente hablando, sabía que no era el mejor punto de partida a la hora de sacar información a los implicados. Se refirió brevemente a la Orden Dorada.

—Me gustaría saber si los conoce.

—Jamás había oído hablar de esa secta. No es el tipo de cosas de las que nos ocupábamos Anna y yo.

—¿Existe la posibilidad de que estuviese realizando investigaciones paralelas por cuenta propia?

—No creo, la verdad; me lo habría comentado. Por lo general, cuando algo le interesaba no paraba de darle a la lengua. Puede que conociera a alguien vinculado a ellos o que dibujara por casualidad un símbolo parecido al suyo, ¿no?

—Puede.

Lo rumió.

—¿Sabe de alguna relación entre un tal Christoffer Holm y Anna Kiehl?

—No.

—¿Tampoco si le digo que eran novios?

—No sabía que saliera con nadie.

—¿No? No lo entiendo. Eran muy amigas, ¿no? ¿O va a ser verdad eso de que ya no se llevaban tan bien?

Irene se encogió de hombros.

—¿Ha oído hablar de él?

—En mi vida.

—Es el autor del libro que dejó en casa de Anna el sábado por la noche.

—Ah, ¿sí?

Su rostro no revelaba el más mínimo interés.

—Hmm —dijo decepcionado por su falta de reacción—. En fin, disculpe las molestias.

—No importa.

Se quedó junto a la puerta hasta que ella la cerró, lamentando no haber sido capaz de formularle más preguntas, de penetrar más allá de la superficie. Necesitaba a alguien más que hubiese conocido a Anna Kiehl.

Llamó a la puerta de la mujer que había encontrado en el bosque cerca del lugar de los hechos. Isa Nielsen, se llamaba. Le abrió, se quedó contemplándole con cierto aire de asombro y finalmente sonrió.

—Trokic, ¿verdad? Pase.

El chándal del bosque había sido sustituido por unos vaqueros oscuros y una chaqueta beige de punto, y llevaba el cabello suelto y un poco de maquillaje. Se le veía parte de un hombro y una preciosa clavícula, pero el comisario y procuró no recrearse con el espectáculo más de la cuenta.

—Gracias. Siento presentarme aquí de esta manera. No son más que unas preguntas de rutina.

Ella le franqueó el paso.

—No se preocupe, no importa.

Echó un vistazo a su alrededor. La vivienda ocupaba la primera planta de un viejo edificio situado en la zona sur de la ciudad, recién reformado, pintado en tono azul antiguo y decorado con muebles también antiguos, estanterías repletas de libros desde el suelo hasta el techo y alfombras auténticas; un poco recargado para los gustos del comisario. Había un olor dulzón, una mezcla de perfume y algo más que no era capaz de situar, pero que no le convencía. Desde su esquina del salón, Europa levantó la cabeza y se puso a menear el rabo.

—No tengo clase hasta pasadas las doce, así que puede tomarse todo el tiempo del mundo.

Isa Nielsen le indicó el sofá con un gesto.

—Siéntese.

Sobre la mesa había dispuesto café y unas tazas. Mientras le servía, le habló por encima de su trabajo en el Departamento de Ciencias Políticas, donde fundamentalmente se dedicaba a enseñar sociología y a trabajar en distintos proyectos de investigación interdisciplinares.

—¿También de antropología?

—En ocasiones. A veces los departamentos tienen algunos intereses en común. Pero, sobre todo, trabajo con modelos sociológicos teóricos relacionados con cuestiones de politología.

Imaginó, a los estudiantes arrimándosele en las clases. Aunque no se podía decir que fuera guapa, tenía una mirada y una sonrisa muy vivaces y unos movimientos femeninos y sosegados.

—Entonces es posible que no sólo conociera a Anna Kiehl del grupo de entrenamiento, sino también de la universidad.

—Bueno, ahora es un sitio enorme con miles de estudiantes, investigadores y profesores dentro de cada materia, así que profesionalmente no la conocía.

—¿Y a título personal?

Isa Nielsen se mecía con las manos en el regazo.

—Sólo de forma muy superficial. Éramos ocho en el grupo y sólo nos veíamos una vez a la semana —se disculpó.

Le miraba a los ojos con una mirada que se dejaba sentir en lo más hondo del cuerpo.

—¿Le dice algo el nombre de Christoffer Holm?

La socióloga pareció reflexionar.

—Me resulta familiar. ¿Debería conocerle?

—Quizá. Es el autor de un libro llamado La zona química.

—Ah, sí —sonrió—. ¿Alto, rubio y guapo? ¿Trabaja en la universidad?

—Holm investigaba en el hospital psiquiátrico, pero por lo visto ha desaparecido.

—Salía con la otra estudiante de antropología del grupo, Irene, no recuerdo su apellido. Una chica pelirroja. Lo sé porque la trajo en coche a nuestro punto de encuentro del bosque un par de veces, aunque él no venía a correr.

Trokic enarcó las cejas y se incorporó un poco en el sofá.

—¿Está segura?

—Eso creo. Era amiga de Anna, ¿verdad? Al menos eso parecía. Pero hace ya tanto tiempo…

—Sí. Hábleme de ella. ¿Qué puede decirme?

—Nada más que lo que acabo de contarle. Parecía algo… no, en realidad es muy simpática. Lo cierto es que hablaba muy poco con ellas.

A Trokic no se le pasaron por alto aquellas palabras. La amiga había mentido, sí, mentido, sobre su relación con Christoffer Holm. Llamaba la atención. ¿Por qué? Algo había detrás de la desaparición del investigador, estaba convencido, y ahora tenía un nuevo ángulo desde el que aproximarse.

—¿Me disculpa un momento? Tengo que hacer una llamada.

Pasó a la sala contigua, en la que había una pequeña biblioteca.

Europa le siguió, bonachona, con sus pasitos cortos y se echó a sus pies. Llamó a Jasper.

—Ve a buscar a Irene —le ordenó sin más preámbulos—. Hace una hora me ha estado soltando toda una sarta de mentiras. Aquí hay algo que no termina de encajar. Iré para allá en cuanto pueda.

De modo que Christoffer Holm también estaba relacionado con Irene. La estantería que tenía delante estaba llena de libros desde el suelo hasta el techo. Se preguntó si Isa Nielsen podría aportar alguna observación desde un punto de vista profesional. Siendo socióloga, tenía que conocer a las personas. O quizá supiera cosas del bosque. No le importaría nada volver a hacerle una visita.

Colgó el teléfono y se lo volvió a guardar en el bolsillo de la cazadora, anotó unas palabras en su libreta y rascó a la perra con aire ausente. Al volverse descubrió que la socióloga había estado observándole desde la puerta que separaba las dos habitaciones.

Tenía los brazos cruzados.

—Es una buena perra —comentó.

Ella asintió; la expresión de sus ojos cambió de pronto.

—Además es lo único que tengo.

Trokic no sabía qué decir.

—Será mejor que me vaya.

—¿Han elaborado un perfil psicológico del asesino?

—No solemos recurrir a esas cosas muy a menudo.

Ella se encogió de hombros con una sonrisa. Era una verdad a medias. Esa misma mañana, Agersund se había reunido con el psicólogo que solía ayudarles, pero se podía hablar más de un diálogo —quizá incluso una polémica, en su opinión— que de un perfil propiamente dicho. No había oído más que algunas frases sueltas de Jacob al salir. Estaba convencido de que al final se demostraría que era un crimen cometido por alguien con las facultades mentales perturbadas. A su manera, sabía que aquello era una pérdida de tiempo, el suyo y el del psicólogo.

—Tengo que irme. Gracias por todo.

En ese mismo momento el móvil empezó a vibrarle en el bolsillo.

Era Jasper otra vez.

—Ya están los resultados del último análisis de ADN. Ahora al menos sabemos con certeza que Christoffer Holm era el padre del bebé que esperaba Anna.

25

Trokic deambulaba por su despacho con un lapicero entre los dientes. Sobre la mesa había dos trozos intactos de smørrebrød[2]. Las piezas del rompecabezas iban adoptando distintas posiciones en su mente mientras procuraba hacerse a los nuevos datos. Christoffer Holm había dejado embarazada a Anna Kiehl; su ADN se encontraba en el pelo que había aparecido junto a la laguna y en el hijo nonato de la víctima, pero el esperma hallado sobre su vientre era de otro. ¿De quién? Jasper se asomó por la puerta y estiró las piernas.

—He mandado a alguien a buscar a la amiga.

—¿Y dónde coño se han metido? —preguntó Trokic.

—No podemos ir más rápido, Daniel.

El comisario descolgó el teléfono y marcó el número de Lisa.

—Tienes el número de la hermana de Christoffer Holm; llámala y averigua si puede atendernos otra vez. Hay que conocer mejor al novio de Anna Kiehl, es posible que se nos haya pasado algo por alto.

Dio un paseo más por la oficina sin dejar de cavilar.

—No, mejor aún: ve a hablar con ella, ¡corre! Los demás nos ocuparemos de la amiga…

—Acabo de prometerle a Poulsen que le echaría un vistazo a un ordenador relacionado con un caso de estafa —contestó Lisa al otro lado—. No se tarda demasiado, pero por lo visto les corre una prisa bárbara.

—¿Qué? Deben de haberse vuelto locos, que vaya a pedirle ayuda a otro. Bueno, pues manda a alguien a buscar a Elise Holm, es importante. ¿Alguna noticia de la charca?

—Dicen que todo va muy despacio. Como el fondo está muy suelto, no hay forma de ver en el agua y tienen que moverse por el tacto.

—Me pasaré a echar un vistazo esta tarde —contestó Trokic antes de colgar.

Era como si su cerebro continuase trabajando por su cuenta incluso cuando él pensaba en otras cosas. Hasta en sueños, los fragmentos le rondaban por la cabeza y componían nuevas formaciones, curvas y energías. Esta vez se trataba de detalles del apartamento de Anna Kiehl. Su amiga Irene aguardaba ya muy cerca de su despacho, lista para el interrogatorio. Tenía que ponerse en marcha lo antes posible.

26

—¿Puedo invitarte a comer?

Al levantar la vista del ordenador, Lisa se encontró con la tranquila mirada de Jacob. Andaban tan atareados que lo cierto es que había decidido saltarse el almuerzo, pero, por otra parte, tampoco era razonable pasar toda la tarde a base de barritas de Mars sólo porque todos encontraran de lo más natural mangonearla. De pronto recordó lo que había dicho Trokic la noche anterior. Jacob era su nuevo compañero.

—Vale, algo rapidito.

Cogió la cazadora morada del respaldo de la silla deseando haber escogido algo más neutro. Al lado de aquel policía alto y rubio llamaría la atención, pero qué se le iba a hacer. Él sonrió.

—Ahora somos compañeros. Podemos bajar al río a tomar algo.

—Hemos conseguido una orden de registro —le explicó una vez les trajeron las dos raciones de pasta que habían pedido en el Sidewalk; despedían un aroma tentador—. Alegando una sospecha razonable y que es un elemento esencial para la investigación. Iremos esta tarde.

—¿Qué? —preguntó ella.

—Una orden de registro del piso de Tony Hansen —repitió mirándola de hito en hito.

Le sacaba pocos años y era un hombre de rasgos aniñados, espontáneo y carente de cinismo. Su modo relajado de apoyar los brazos en la mesa entre ambos y ese jersey blanco roto con capucha algo abierto por el cuello no le resultaban del todo indiferentes.

Sentía un cosquilleo por debajo de la piel.

—Ah, eso. ¿Y cómo os las habéis arreglado? Porque es un poco difícil demostrar que ha sido él.

—Necesitamos excluirle, así que hemos echado mano de su anterior condena, de que estaba en las inmediaciones y del hecho de que mintiera. Hemos ido otra vez, pero seguía sin haber nadie. Los técnicos lo están revisando todo. El tipo es un alcohólico empedernido. En mi opinión es una pérdida de tiempo.

—Me gustaría saber qué oculta, porque algo hay.

Siguieron comiendo en silencio. La muchedumbre del bulevar venía con la lengua fuera, sus cochecitos de niño, sus tacones y sus piercings. Cuanto más tiempo pasaba, más le gustaba aquella ciudad donde también había echado raíces gran parte de su familia. Le agradaba particularmente el Barrio Latino, con sus callejuelas sinuosas y el brunch de los domingos en los cafés.

Desde la mesa de al lado, una joven se afanaba sin remilgos en llamar la atención de Jacob sin dejar de retorcerse el pelo de la nuca.

—¿De qué conoces a Trokic? —se interesó.

Él se limpió los labios con la servilleta.

—Le conocí hace muchos años en Croacia. Yo pasé cierto tiempo destinado en Sisak como soldado de la ONU y él trabajaba en Zagreb para una ONG.

—¿Labores humanitarias?

—Sí, se trataba de una organización de ayuda humanitaria católica irlandesa llamada Saint Patrick’s, con cuartel general en una vieja escuela de las afueras del barrio antiguo de Zagreb. Su trabajo consistía en realojar a familias que habían perdido su hogar, la mayoría porque su casa había sido pasto de las llamas. Casi todas venían de Krajina, ya sabes, esa zona que se negaba a reconocer a Croacia como estado independiente.

Lisa se vio obligada a renunciar a su visión del oscuro colega como un fascista croata y se sintió algo arrepentida.

—De acuerdo. Pero, entonces, ¿cómo os conocisteis?

—Él recorría las áreas más afectadas para entrar en contacto con los sintecho. Al principio era muy duro, los serbios quemaban aldeas enteras e iban desplazando a los croatas. Pero resumiendo: le conocí en plena zona en conflicto. Me pareció interesante tener contacto con alguien de ascendencia danesa y croata al mismo tiempo, así que un día se me presentó la oportunidad y fui a Zagreb a hacerle una visita. Allí conocí a una de sus primas pequeñas… y bueno… Durante el tiempo que estuve viéndola, él vivía en casa de la hermana de la chica y su marido. Se llamaba Sinka.

Sus labios se contrajeron en una mueca y Lisa supuso que aquella historia llevaba aparejada alguna pena. Dejó que se la guardara.

—Su pasado le ha curtido. Aquí se crió en condiciones muy duras y allí los serbios exterminaron a su padre y a su hermano pequeño. Le afectó muchísimo.

Lisa tragó. No lo sabía, aunque suponía que eran cosas que no se le iban contando a todo el mundo. Le apetecía seguir con las preguntas, pero le asustaba pasarse de la raya.

—Hemos visto muchas cosas parecidas —añadió Jacob—. Tampoco es que nos dediquemos a darle vueltas cada vez que estamos juntos, pero…

Sacudió su cabello rubio y desgreñado con un movimiento que la obligó a bajar la mirada.

—Pero ¿qué tiene que ver todo eso con el expediente disciplinario que le abrieron hace unos años? —recordó de pronto echando mano de otra de sus prevenciones contra él—. Empleo innecesario de la violencia, ¿no era eso lo que decía el informe? Contra una mujer. Me cuesta pasar por ahí.

—Entonces supongo que también sabrás que el tribunal le absolvió, fue cuando estaba en los antidisturbios. Era una drogadicta y estaba un poco loca.

Lisa le observó con aire escéptico y bajó la voz al darse cuenta de que una pareja, sentada a su derecha empezaba a desplegar las antenas.

—La violencia no deja nunca de ser violencia —aseguró.

—Es un buen tipo y un policía estupendo. Le soltó un par de guantazos porque se le echó encima cuando intentaba confiscarle cuatro gramos de heroína. Lo sé porque siempre estaba hablando de lo mismo. Sacó las garras y fue directa a los ojos. A veces uno reacciona y ya está.

—Vale, no lo sabía. Creía que…

—Es lo que tiene. Pero yo confío en él al trescientos por cien, y tú puedes hacer lo mismo.

Tras terminarse la pasta, se recostó en la silla y la observó con mirada cautelosa.

—Estaba pensando que a lo mejor te apetecía ir conmigo al cine luego. Es un poco deprimente pasarse la tarde solo en la habitación del hotel viendo la tele.

—Sí —contestó sorprendida, y aliviada ante la idea de tener un poco de compañía en horario vespertino.

—Jasper me ha dicho que una vez que se te quita la última capa de informática eres una especie de friki de las películas, y que tenía que preguntarte quién decía… deja, a ver si me acuerdo… estooo…: «This is a .44 Magnum, probably the most powerful handgun in the world…».

Lisa se echó a reír.

—No hay manera de quitarse de encima a ese chiflado, tiene que desafiarme todo el día.

—Pero ¿lo sabes?

—Claro que sí, dale recuerdos de Harry el Sucio. Y a ver si se le ocurre algo un poco más difícil.

—Ja ja, justo lo que me dijo que ibas a contestar.

El teléfono de Jacob empezó a sonar. Mientras hablaba, la miraba por encima de la mesa. El viento le revolvía el pelo y le hacía estremecerse ligeramente. Después colgó y volvió a prestarle toda su atención.

—Tenemos que ir a la secta. Hay uno que insiste en que sabe quién es nuestro asesino.

27

—¿Y ahora qué pasa? —les preguntó Hanishka a los dos policías enarcando las cejas con cara de pocos amigos—. ¿Es que no tenéis nada mejor que hacer? Ya le he dicho al tal comisario jefe Daniel esta mañana que aquí no se os ha perdido nada.

—Uno de sus… ehhh… seguidores nos ha llamado para darnos cierta información —contestó Jacob.

—Lo dudo mucho.

—No nos haga perder el tiempo. Es cierto, la llamada salió de este teléfono.

El líder de la secta se quedó mirándole y dejó escapar un suspiro.

—De acuerdo. Esperad aquí, que voy a enterarme.

Al cabo de dos minutos estaba de regreso.

—Aquí nadie sabe nada del tema.

—¿Están todos?

—Sí.

—En ese caso tendrá que dejarnos entrar. Por favor, es importante. Se trata de un crimen grave.

—De acuerdo —repitió él, no sin cierta desaprobación, mientras abría la puerta.

Entraron en un cuarto que hacía las veces de sala de reunión. Había una vieja alfombra amarilla y varias plantas en sus macetas junto a un gran ventanal, pero ni un solo mueble. Lisa encogió los brazos y lo observó todo con prevención. En el suelo había unas veinte personas de coronilla pelada sentadas en grupitos y, a pesar de que cada una vestía a su manera, no estaba muy segura de poder distinguirlas.

Hanishka dio varias palmadas que cortaron en seco el zumbido de las conversaciones.

—Alguno de vosotros tiene información para la policía. ¡No sé de quién se trata, pero quiero que esa persona nos acompañe a aclarar esto!

El aire se detuvo. No se oía el vuelo de una mosca. Algunos permanecían cabizbajos, otros observaban abiertamente a los dos inspectores, uno tosía y otros dos parecían horrorizados. Lisa los estudió minuciosamente y tomó buena nota de todos sus movimientos. Nada. Nada de nada.

—¿Qué quieres decir? —preguntó la inspectora una vez de regreso en el coche.

—¿Podemos ir sacándolos a rastras uno a uno?

—Demasiados efectivos, pero podría llegar a ser necesario. Que Trokic decida si tiene algún sentido.

Lisa ocupó el asiento del copiloto y se sentó de medio lado para verle conducir.

—Qué sitio tan raro —reflexionó Jacob—. Según Sartre, estamos condenados a ser libres, de modo que si uno elige voluntariamente una situación en la que hay reglas para todo, puede llegar a sentir que han elegido por él.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir que la libertad conlleva responsabilidad, pero la responsabilidad puede llegar a resultar bastante angustiosa. Y, como dijo no sé quién, el hombre se siente entonces atrapado aunque el compendio de su vida sean actos libres. Los miembros de esta secta están menos condenados porque lo que han de hacer ya está escrito, y eso tiene necesariamente que quitar de en medio un buen montón de dilemas y hacer la vida menos problemática.

—El opio del pueblo, ¿no?

—Yo creo que están en paz consigo mismos y eso se puede ver como una especie de felicidad. Los que figuran en las estadísticas de la depresión no son ellos, somos todos los demás.

Cuando volvió a su mesa, se alegró de haber aceptado la invitación a almorzar. Ahora que se le había estabilizado la glucosa se sentía mejor. Esas pocas horas en compañía de Jacob le habían hecho un gran bien y le apetecía mucho pasar una tarde entera con él cuando llegara el momento. Sonrió sin darse cuenta.

El agente del Grupo de Seguridad Ciudadana que había ido a buscar a Elise Holm volvió bastante malhumorado.

—Ya está. Y para otra vez, a ver si hacéis el favor de ir a recoger el paquete vosotros solitos, que las cosas de la judicial no tienen por qué ser más importantes que las nuestras.

—Lo siento muchísimo, órdenes de arriba.

Sabía que se había producido una colisión en cadena en la autopista, por la ramificación norte, y que los de Seguridad Ciudadana también andaban muy cortos de personal. Acababa de sentarse cuando recibió una llamada de su sobrina.

—¿Puedo ir a tu casa esta noche, tía? —lloriqueó.

—¿Qué ha pasado esta vez?

—No la soporto. No pilla onda, joder; está hecha una abuela de los sesenta. Había prometido darme dinero para ir esta tarde al cine con Line y Oliver y ahora que me he pasado todo el día haciéndome la buenecita resulta que no me deja ir de todas formas.

La cría desgarraba el aparato con dramáticos sollozos. Lisa titubeó. Nanna estaba empezando a usarla como refugio con demasiada frecuencia y, aunque disfrutaba de su compañía, no estaba muy segura de que aquello fuera bueno para la relación entre la madre y la hija. Además, cabía la posibilidad de que se tratara de una maniobra de distracción por parte de su sobrina llamada a aumentar las probabilidades de éxito de su salida al cine.

Últimamente tenía la desagradable sensación de que la niña se estaba volviendo un poquito inestable. Sus antiguos intereses iban quedando olvidados a la vez que adoptaba una indumentaria y comportamiento cada vez más provocativos. Pero ¿no consistía precisamente en eso la adolescencia? ¿No había ido ella también dando tumbos por ahí con el pelo de colores y haciendo todo al revés de lo que decían sus padres? No recordaba con exactitud dónde estaban los límites.

—No sé, Nanna, tengo trabajo esta noche.

Nueva voz fuera de sí al otro lado:

—Llévatela. A mí me entusiasma la idea de librarme de ella. ¿Qué se ha creído esta niñata, que voy a estar aquí tragándome todos sus insultos y después le voy a financiar las excursiones? Además, la gente con la que pretende salir no es precisamente la mejor compañía de la ciudad. Es inútil tratar de meterle un poco de sentido común en la cabeza. Pero hoy no le doy permiso, para que aprenda.

—Esta noche tengo trabajo —le repitió Lisa a su hermana; pero después añadió—: pero puedo llevármelo a casa. Si llega ella primero, ya sabe dónde está la llave.

—¡Me voy a ir a vivir a casa de la tía! —chilló la adolescente en un segundo plano.

Llamaron a la puerta de su despacho.

—Un momento —dijo al teléfono.

Elise Holm abrió la puerta y se dejó caer en una silla frente a ella. Tenía la cara blanca.

—Aquí pasa algo muy raro —dijo la mujer que tenía delante sacudiendo la cabeza de un lado a otro.

—Por mí vale —contestó Lisa al teléfono.

Luego se volvió hacia la mujer de la silla.

28

Irene estaba contra las cuerdas, las pupilas ligeramente dilatadas y los músculos en tensión. Una cosa era soltar algo inconveniente desde la puerta y otra muy distinta estar en comisaría con dos agentes prontos a someterla a un serio y exhaustivo repaso verbal con posibles consecuencias. El comisario en persona ocupaba la silla que había al otro lado de la mesa, frente a la suya, y Jasper estaba apoyado en la pared.

—Antes me has dicho —comenzó Trokic lentamente—… que no conocías personalmente a Christoffer Holm y que tampoco sabías que existiera ninguna relación entre ellos dos. Después hemos sabido que no es así.

—Creí que no…

—¿Qué? ¿Que no era relevante? ¿Que la cosa no pintaba bien? Pues no, no pinta nada bien. Christoffer Holm era tu novio y ahora resulta que tu amiga, a la que han asesinado, esperaba un hijo suyo.

—Me enteré de que estaba embarazada por ustedes.

—Ya, pero una vez enterada sabrías que él era el padre y aún así te lo callaste.

—Y no era mi novio.

—Ah, ¿no? ¿Y cómo lo llamarías?

—Salimos un par de veces, no llegamos muy lejos.

—¿Cómo de lejos?

—Sólo lo hicimos una vez, ya que quiere saberlo.

—Pero ¿estabas enamorada de él?

—Sí, supongo que sí.

Con aire de haber probado una tarta que le habían prohibido tocar, apartó la mirada.

—¿Qué ocurrió luego? ¿Te lo quitó?

—Sí, supongo que se podría decir así, aunque odio esa expresión.

—¿Cuánto tiempo estuvieron juntos?

—Desde mi cumpleaños, a principios de este verano. Se conocieron ese día —suspiró—. Organicé una fiesta para un grupo de amigos y empezaron a charlar. Y siguieron. Se metieron en la cocina y estaban tan enfrascados que se olvidaron de todo lo demás. No se besaron ni nada, sólo hablaron. Con mucha vehemencia, intensamente, sin parar, como si los demás fuésemos gente sin el menor interés.

Trokic le lanzó una mirada a Jasper.

—C+I —dijo pensando en la nota que habían encontrado en casa de Anna Kiehl.

Irene tragó saliva y le miró a los ojos. Debería sentir compasión de ella, pero era un sentimiento que no terminaba de encontrar. Tenía la impresión de que aquel amor suyo estaba lleno de egoísmo. Parecía referirse a otras personas, pero en realidad sólo hablaba de sí misma.

—Ella sabía lo que yo sentía por él, por eso cuando empezaron a verse nunca me contaba nada. Pero un día, de pronto, Christoffer desapareció. Anna estaba destrozada, me di cuenta, y ahora comprendo mejor por qué. Ya sabía que estaba embarazada, claro.

Se mordió el labio con gesto insatisfecho al proseguir:

—A lo mejor se lo dijo y él se largó.

—Eso no es más que una conjetura. Atengámonos a los hechos —ordenó Trokic—. ¿No te enfadaste con Anna por quedarse embarazada del hombre que amabas?

—Yo no lo sabía.

Sus palabras cortaron el aire como un áspero gruñido.

—¿Y tampoco conoces a nadie que tenga algo que ver con el asesinato de Anna?

—No —escupió—. Y quiero irme a mi casa.

—Despacito. Sólo estamos hablando.

Balanceándose en la silla, Trokic trató de recuperar el control de la declaración de la joven mientras la dejaba beber un sorbo del vaso de agua que tenía delante.

El móvil del comisario empezó a sonar. Estuvo tentado de ignorarlo, pero lo sacó y echó un vistazo a la pantalla. Era Agersund.

—¿Diga?

—¿Qué coño llevas haciendo toda la tarde?

—Estamos en pleno interrogatorio…

La voz de Agersund se ensombreció y Trokic se dio cuenta de repente de que su conversación con la amiga de Anna Kiehl había concluido.

—Hay mucho que hacer en la laguna, será mejor que vayas para allá. Cuanto antes, mejor.

—¿El arma homicida? —preguntó con las cejas levantadas.

—Seguimos en ello. Pero hemos encontrado a Christoffer Holm y no tiene muy buen aspecto.

29

A finales de un otoño de hacía algunos años, Trokic había visto un cadáver devuelto por el mar tras tres semanas sumergido en la bahía después de un accidente. Lo hallaron dos niños de excursión cuando las olas lo arrastraron hasta la orilla, y aquella imagen permaneció largo tiempo en la retina del policía.

Pero eso sobrepasaba con creces todo lo que se había encontrado hasta la fecha. El bosque se cernía en torno a ellos y empezaba a cerrar la oscuridad. Observó el horrendo espectáculo.

Aquel hombre de cabello claro recibía el más cuidadoso de los tratos para evitar más daños. Su piel, ya marrón y desprendida de casi toda la superficie del cuerpo, parecía sostenerse únicamente gracias a la acción de una camisa que en su día debió de ser blanca y unos vaqueros azules. La mayor parte del pelo, la nariz y los párpados habían desaparecido, y la zona inferior del rostro desde el labio a la barbilla tampoco estaba, dejando al descubierto el blanco hueso de su ancha mandíbula. Tenía los dientes descarnados en una blanca hilera marmórea. Las piernas estaban recubiertas de cieno y comida para patos, y algunos rincones habían servido de cobijo a los pequeños insectos de la charca.

El área en torno a la laguna era un escenario, una sala de operaciones montada a la agonizante luz del día e iluminada por el potente chorro de un proyector. Un olor dulzón se extendía desde el centro y Trokic contuvo la respiración de forma automática para evitarlo mientras se apartaba a pasitos cortos en un intento de no obstaculizar los movimientos de los técnicos. El olor de un ser humano en estado de putrefacción era lo peor del mundo. Por ejemplo, una vez, que un cadáver pasaba algún tiempo, poco, en el interior de un coche impregnando con su peste toda la tapicería, el vehículo no valía ni los dos bidones de gasolina y la cerilla que hacían falta para quemarlo.

El forense Torben Bach, al que una vez más habían requerido para que analizara el lugar del hallazgo, hablaba en voz baja por su dictáfono.

—¿Estáis seguros de que es Christoffer Holm? —le preguntó Trokic a uno de los técnicos.

—Llevaba el carné de conducir en el bolsillo interior, de momento la única identificación. Puede que encontremos algo más por ahí abajo —le explicó—. Me temo que no fue a ningún sitio después de Canadá, por su aspecto no lleva menos de ocho semanas metido en ese cenagal. Estaba escondido en la zona suroccidental de la laguna. En realidad, no es muy profunda, unos tres o cuatro metros. Joder cómo apesta, mierda.

—¿Y por qué no lo hemos visto antes? Los cadáveres vuelven a la superficie, ¿no?

—Sí, debió de salir de nuevo pasadas una semana o dos, cuando culminó el proceso de putrefacción. Es por los gases, sacan los cuerpos del agua. Pero éste volvió a irse a pique poco después cuando, digámoslo así, se quedó sin aire.

El comisario se estremeció al pensar en el buzo que se había topado con él en el fondo de la laguna. Tropezar con las manos, quizá la cara, contra algo tan nauseabundo.

—Un poco tipo Grauballe[3], ¿no? —comentó el técnico.

—Igual.

Sin dejarse embaucar por la carga histórica de la zona en que se encontraban ni por su simbolismo, siguió en el convencimiento de que se trataba de un crimen ordinario. Lo más probable era que a Christoffer Holm lo hubiesen asesinado en la última parada de su viaje de regreso tras pasar unos días en Montreal. Y apenas ocho semanas después, la madre de su hijo nonato había corrido la misma suerte. Quería a todos los que habían trabajado con el investigador, vecinos, amigos, examantes. Quería un esquema completo de las transacciones económicas de aquel hombre, sus relaciones comerciales y su situación jurídica. Podía haber varios despechados. La gente era capaz de matar por un gramo de heroína o por un comentario fuera de lugar, pero eso era perverso, retorcido, propio de una persona muy enrevesada.

A continuación llamó a Lisa; ya estaba sobre aviso y se ocupaba de la hermana, que estaba seriamente conmocionada.

—Quiero que Jacob y tú hagáis una investigación más a fondo de su trabajo. Sus proyectos, las críticas de La zona química, su reputación en el mundillo, todo lo que se os ocurra a nivel nacional e internacional.

Lisa accedió sin protestar. Trokic estaba sudando a pesar de que en aquel bosque cerrado la temperatura era baja. Necesitaba un buen vaso de vino. Empezaba a sentir un hormigueo en los músculos de la cara, señal más que conocida de exceso de trabajo. Lanzó una última ojeada a los restos deshechos de Christoffer Holm antes de volverse y abandonar aquel lugar.

—¿Y no podríamos mirarlo mientras tomamos un café? —le preguntó con un suspiro a Jasper, que acababa de lanzarle encima de la mesa las últimas declaraciones pasadas a limpio; se restregó los ojos—. Quiero que me des tu opinión.

—¿Aquí o fuera? —preguntó.

El comisario le miró con gesto tímido.

—¿Qué te parece en mi casa? Luego te llevo a la tuya o te quedas a dormir en el sofá. Antes tengo que llevarle a Lisa unos informes… ¿Dentro de una hora?

—No problem —contestó Jasper.

No tenía compromisos domésticos. De hecho, Trokic dudaba de que hubiese tenido alguna novia. En realidad, así resultaba menos complicado.

30

Lisa abrió la puerta con un brazo mientras con el otro metía casi a rastras en el portal una bolsa del Netto demasiado cargada. Se proponía preparar una agradable cena a base de comida mexicana y tener una charla de mujer a mujer con su sobrina antes de zambullirse en el trabajo. Al hombro llevaba el bolso desbordado de papeles. La correa se le incrustaba pérfidamente en la carne a cada paso que daba escaleras arriba entre suspiro y suspiro. Aún tenía el almuerzo en el estómago. La descripción del cadáver de Christoffer Holm había sido tan vivida que era como haberlo visto, se lo imaginaba perfectamente.

Dos peldaños después del primer piso se rompió uno de los bordes de la bolsa y el asa se desprendió. Cayó una bandejita de tomates cherry que iba estratégicamente colocada en lo más alto y las rojas hortalizas salieron rodando escaleras abajo como bolitas en miniatura. Una botella de vinagre balsámico no tardó en seguir sus pasos.

—Mierda de bolsa —se enfureció.

Dejó a un lado bolsa y bolso y empezó a recoger los pequeños fugitivos envuelta en el aroma del vinagre envejecido. Un piso más abajo se oyó la puerta. ¡Nanna! No le vendría mal una ayudita si querían cenar algo aquella noche.

Pero no era su sobrina. Quien apareció fue su nuevo compañero de la Móvil con su mejor cara de asombro. El joven inspector soltó una sonora carcajada al verla sumida en aquel caos.

—¿Cómo quedaría mi popularidad en una escala del uno al diez si te ayudo a recogerlo?

—No te voy a negar que ganarías varios puntos. Sobre todo si, además, cargas con las bolsas hasta arriba. Y te tragas esa risa.

Le devolvió la sonrisa tendiéndole la primera bolsa.

—He venido a invitarte a cenar.

—Hoy no puedo. Mi sobrina llegará dentro de un rato y le he prometido a Trokic que haría los deberes, que me metería en la piel de Christoffer Holm, para ser exactos.

Le miró con gesto de fastidio.

—Pero podrías quedarte a cenar con nosotras —propuso luego—. Y a leer.

—¿No molesto?

—Por supuesto que no.

—¿Qué me vas a dar?

—Comida mexicana.

—I’m in. Yo hago la salsa —resolvió Jacob.

—Si no lleva.

—Pues eso.

Subieron el último tramo de escalera entre risas.

—Bueno, está un poco desordenado —admitió.

Decir desordenado no era del todo exacto, hablar de Bombay en plena temporada turística se habría ajustado más. Paseó una mirada abochornada por aquel paisaje asolado de expedientes, ceniceros colmados y mondas de naranja por la mesa del salón y vasos y platos apilados en compañía de una botella de vino medio vacía en la cocina. Y, como colofón, Flossy con su «Fuuuuuck, me alegro de que hayas venido».

—¡Toma! —exclamó Jacob—. Un pájaro parlante.

Luego echó un vistazo por la habitación.

—Joder. Has estado liada, ¿eh?

—Supongo que sí —murmuró Lisa.

Al dejar las bolsas, le observó de reojo para estudiar su reacción, pero Jacob ya estaba entretenido en vaciarlas.

—Esto va a estar genial. Espera, que bajo corriendo a comprar un par de botellas de vino.

—No hace falta.

—Claro que sí.

Le siguió con la mirada hasta que desapareció por la puerta y después le plantó cara a la batalla. ¿Cuánto tardaría en ordenarlo todo?

31

—¿Se ha quedado alguien con Irene Holm? —preguntó Trokic una hora más tarde, tras preparar un Nescafé y sacar una bolsa de cacahuetes y un rollo de crema del armario.

Como fondo tenían la última edición de las noticias de TV2.

Por la mañana hablarían del investigador y de su novia, pero al parecer no habían interceptado la información del hallazgo del cadáver a tiempo para la noche. Se alegró.

—Lisa ha localizado a una amiga suya —contestó Jasper—, sus padres ya no viven. Dime una cosa, eso que tienes ahí ¿es una planta? ¡Una planta vivita y coleando, Daniel! ¿Cuánto tiempo lleva resistiéndose a la muerte por desecación en tan lóbregas condiciones?

—Me la regaló una vecina hace un par de semanas por cuidarle la cobaya mientras estaba de vacaciones —le explicó.

Jasper siempre tenía a punto un comentario sobre su situación doméstica. En su opinión, era «lóbrego» dejar las paredes pintadas de gris oscuro, por más que él le señalase que en realidad era un gris con un toque de verde. También era «lóbrego» no tener nunca nada en la nevera y que Pjuske no se dignara dirigirle la palabra.

Trokic revolvió en la pila de declaraciones en busca del interrogatorio de la amiga de Anna Kiehl, Irene.

—¿Qué te parece la reacción de la amiga ante todo esto? —preguntó.

—Yo creo que sólo estaba impactada.

—No sé yo —comentó con escepticismo.

—Yo la he visto sincera —opinó el inspector—. ¿No tienes nada con un poquito más de graduación que el café?

—¿Vino?

—Por ejemplo.

Fue a la cocina a coger una botella del botellero y dos copas.

—Parecía más tensa cuando fuimos a visitarla hace unos días —añadió Jasper.

El comisario llenó ambas copas y vació la mayor parte de la suya de un solo trago. Su vino preferido, un Cabernet Sauvignon chileno. No era caro, pero acariciaba la lengua como una nube de caramelo.

—Seamos francos: eso de que tuviese una relación tan estrecha con los dos no pinta nada bien, podría estar involucrada.

Continuó revisando la montaña de papeles. Quería releerlo todo mejor al día siguiente.

Cuando al fin abandonó la lectura y levantó la vista, se encontró con que el joven inspector se había quedado dormido. Vació el resto de la botella con un suspiro. No había razón alguna para desperdiciar aquellas uvas chilenas. Ya se estaba adormilando cuando el teléfono empezó a alborotar a menos de medio metro de distancia.

—Soy Bach —se presentó la persona que había al otro lado.

—¿Qué pasa?

—Mañana empezamos temprano. Hacia las siete.

—Vale. No puedo decir que me alegre.

Arrancó un chicle de la mesa. En el sofá, Jasper roncaba sonoramente. A él tampoco le vendría mal dormir un rato.

—Yo diría que va a ser interesante —aventuró el forense—. Hay indicios de que no le mataron en la laguna.

—Y eso ¿qué significa?

—Que a Christoffer Holm le ocurrió algo más antes de acabar en el agua, eso es todo lo que puedo decir.

—¿Qué te lleva a pensar eso?

—Tendrás que verlo tú mismo. Hasta mañana por la mañana, Daniel.

32

La sobrina de Lisa dormía acurrucada en la cama de su tía. Habían conseguido impedir su salida al cine, aunque ella, de entrada, había hecho sus intentos, como era de esperar, pero al cabo de un rato la adolescente reía, juguetona, de buena gana los comentarios y anécdotas de trabajo que contaba Jacob, y Line y Oliver parecían olvidados. En resumen: todo un éxito, numerito mexicano incluido. Tenían mucho que hacer por delante y cada uno se hizo cargo de su parte en un sofá. Lisa leía La zona química, mientras él hojeaba diversos artículos. Una dulce voz femenina salía suavemente del equipo de música.

—No entiendo gran cosa —reconoció al coger su copa de vino tras algo más de una hora repasando los artículos—. Joder, esto es para iniciados.

—Lo mío no está mal —comentó ella agitando el libro.

Ya había dado cuenta de buena parte de sus trescientas veinte páginas de divulgación sobre los pros y los contras de los antidepresivos. Al principio había padecido con el lenguaje algo barroco del autor y las diferencias entre neurotransmisores como la serotonina, la noradrenalina, la dopamina, el glutamato y uno muy novedoso: el óxido nítrico, pero ahora avanzaba con regularidad. Había empezado a sentir cierto respeto por aquel joven investigador que parecía preocuparse tanto por los enfermos mentales y a la vez no perdía de vista los riesgos sociales a largo plazo y las posibilidades de adicción. El libro estaba salpicado aquí y allá de toques personales y casos de laboratorio, así como de datos psiquiátricos y hospitalarios, y para hacerlo todo más accesible habían introducido estadísticas.

—La verdad es que resulta extraño pensar que puedan existir personas como él en una ciudad tan pequeñita como la nuestra, personas que tienen en sus manos parte de la solución a uno de los mayores enigmas de la mente humana. Y la felicidad.

—Pero ¿de qué trata?

—Es una especie de ataque a la imagen legendaria y distorsionada de la psiquiatría biológica y la psicofarmacología que nos ofrecen los medios de comunicación y un intento de situar los conocimientos que tenemos en una perspectiva actual. Y no lo hace nada mal. Da la sensación de que lo que pretende es debatir el concepto de felicidad.

Jacob estiró las piernas por debajo de la mesa; parecía muy cómodo.

—La felicidad consiste en saber liberarse de la mirada del mundo y en dejar de perseguir las cosas materiales —dejó caer; luego preguntó—: ¿Qué música es ésta? Me encanta que no compartas los gustos de nuestro compañero en ese punto.

—Es un elepé de Aztrid, un grupo al que estuve oyendo una noche, es una demo. Me lo ha conseguido Nanna. Me gusta mucho.

—A mí también. Una voz poco corriente.

Lisa dejó el libro.

—Me pregunto si todo esto será importante para el caso o si sólo nos estaremos dando un atracón de letra impresa.

—¿Tú qué crees? —le preguntó él.

—Al parecer era un tipo de categoría y esas cosas siempre despiertan envidias, sacan a la luz los peores instintos de la gente.

—Es una posibilidad. Va a ser mejor que me vaya a casa. Si es que a ese coñazo de habitación de hotel se le puede llamar casa.

Le acompañó hasta la puerta y encendió la luz de la escalera.

—Descansa, ¿vale? —le dijo.

Ella asintió.

—Tú también.

Se despidió de ella con la mano y cerró la puerta al salir. Sólo entonces se permitió la inspectora una secreta sonrisa.

Cuando al fin llevó una manta hasta el sofá, era ya la una y media. Aún podía dormir cinco horas y media antes de levantarse a llevar a su sobrina al colegio a toda prisa.

Jueves

25 de Septiembre

33

Una vez comenzada la autopsia, un Bach tan sobrio como de costumbre fue describiendo sus observaciones con frases cortas. Estaban todos reunidos de nuevo y varios de los presentes se llevaban al rostro los pañuelos intentando huir del olor dulzón del cadáver que había encima de la mesa. Lisa estaba en un rincón con las cejas levantadas, pensativa, pero resistiéndose a venirse abajo incluso en esos momentos. Y eran terribles.

—Esta tarde me mandan la ficha dental. Los del seguro han localizado a su dentista y el odontólogo forense le echará un vistazo más tarde. Encaja con la descripción de Christoffer Holm. Cerca de los cuarenta, metro ochenta y cinco, pelo claro. No hay rasgos distintivos como anillos, tatuajes ni viejas fracturas a excepción de una antigua cicatriz en la ingle. El estado del cadáver se ajusta a lo que era de esperar después de ocho semanas sumergido en una charca, es decir, avanzada descomposición y esqueletización parcial.

Se colocó bien las gafas mientras seguía la mirada de Trokic.

—Por aquí es más interesante. Presenta fracturas en tres costillas, así como en la pierna derecha, lo mismo que en el maxilar derecho, y he hallado partículas de cristal en parte del tejido que quedaba en un oído. Lo enviaré al departamento técnico de Copenhague más tarde.

—¿Cómo se lo hizo?

El forense titubeó.

—Es difícil de precisar, pero yo creo que tuvo un accidente de coche. El cristal se ha partido de un modo muy determinado y podría ser de una ventanilla.

—¿Estás seguro? —preguntó Agersund.

—Parece el tipo de lesiones que produce una fuerte colisión lateral, pero lo más probable es que ésa no sea la única causa de la muerte.

Les indicó una zona del cráneo que quedaba al descubierto.

—Aquí tenemos una bonita fractura alargada de contornos afilados. Tiene una profundidad de cinco centímetros hacia el interior del cerebro y, al contrario que el resto de las lesiones, está en el lado izquierdo; además, he encontrado una coloración roja.

—Pero ¿por qué…?

—Déjame terminar.

Sonriente, se aproximó un poco más al cadáver mientras su mano enguantada tocaba la zona con mucha precaución. A varios de los allí presentes se les revolvieron las tripas.

—También he encontrado varias partículas de pintura. No lo puedo asegurar al cien por cien, claro, pero se parece mucho al efecto que tendría estrellar un hacha pequeña en la cabeza con todas las fuerzas de uno.

A su regreso del instituto, Trokic retomó la penosa tarea de revisar los últimos informes.

La comisaría se encontraba en un inusual estado de agitación para tratarse de un jueves por la mañana. Habían abierto más casos relacionados con la nueva droga de diseño. Un crío de catorce años seguía en coma tras haber consumido la sustancia durante el fin de semana, y otro de diecisiete había intentado estrangular a su madre después de un viajecito de kamikaze. Además, una patrulla había detenido a cuatro inmigrantes involucrados en una pelea con arma blanca; a uno de ellos había tenido ocasión de verlo cuando lo traían, un chaval alto y flaco de unos quince años con una cinta roja en la frente y un plumífero de Outlandish que se apretaba un trapo empapado de sangre contra el brazo. Se le había hinchado el ojo derecho y llevaba la cara manchada con varios hilos de sangre que le resbalaban de una ceja partida. A pesar de los terribles dolores que debía de estar sufriendo, no se inmutaba. De vez en cuando, alguno trataba de soltarse e insultaba a los agentes y a los demás detenidos en árabe y en danés. Desde una silla que había a cierta distancia, un borracho lleno de mugre que acababan de subir del calabozo observaba la escena con una sonrisa.

Trokic se centró en los testimonios sobre Christoffer Holm que enviaban los agentes del este y el oeste que seguían con los interrogatorios. ¿Sería posible que el neuroquímico fuese el objetivo prioritario y Anna Kiehl tan sólo un testigo a eliminar o habría un asunto de celos de por medio? Fuera como fuese, había que concentrarse en el entorno del investigador. El móvil era primordial, y Christoffer Holm era un hombre codiciado en muchos sentidos.

Cogió el teléfono y llamó a Bach. Él tenía que saber de qué pasta estaba hecho el asesino. Durante el desayuno, casi todos los agentes se habían mostrado de acuerdo en que se trataba de un hombre fuerte y musculoso.

—Ya sabes que con un poco de astucia se puede derribar a los más grandes gigantes. Pero eso requiere en cierta medida del factor sorpresa —dijo Bach.

—Anna no era ningún corderito, estaba entrenada y seguramente era rápida.

—Pues sí, pero alguien fue más rápido que ella. Y la rabia también es un componente importante.

—Pero ¿y el investigador? —objetó el comisario—. A él no sería tan sencillo reducirlo.

—No creo que estéis buscando a un mosquito, pero no deberíais excluir ninguna posibilidad. Puede haber puntos de vista que no hayas contemplado todavía.

Trokic colgó con un suspiro. Por eso era Bach tan bueno, nunca descartaba ninguna posibilidad por más que él le incordiara.

Cogió la cazadora del respaldo de la silla. Había llegado el momento de ir a hacer una visita al antiguo trabajo de Christoffer Holm.

34

—En su día esto fue uno de los cuatro hospitales psiquiátricos de Dinamarca —explicó Lisa—. Tiene unos edificios preciosos, pero también una larga historia. Estos muros han sido testigos de todo el discurrir de la psiquiatría desde los tiempos en que se empleaban instrumentos coercitivos y entre ellos hay también varias personas que han sido pioneras a nivel internacional. Lo leí en un libro un día que fui al médico. Es impresionante, joder.

Trokic abrió la puerta y le cedió el paso.

—Quizá deberíamos quedarnos aquí. Parece un lugar de paz y tolerancia —murmuró.

—Sí, ahora —dijo la inspectora—. Pero corre el rumor de que cuando empezaron a usarse los psicofármacos a mediados del siglo pasado aumentaron los precios de los terrenos de la zona. Ya no había tanto loco suelto por ahí.

—Hay que ver qué memoria tenéis las mujeres.

Se quedó mirándole. Su remolino había recuperado su forma habitual y asomaba en dirección opuesta al resto del pelo.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Lo que he dicho. ¿Buscamos a nuestro médico?

El antiguo superior de Christoffer Holm, Jan Albrecht, era un hombre de sesenta y muchos años, con barba, pelo cano y sonrisa servicial. Tenía unos ojos relativamente grandes y ovalados, muy separados el uno del otro que, en opinión de Lisa, por alguna razón le daban un aire dulce. El jersey de pico verde esmeralda que llevaba le quedaba algo grande, como si hubiese perdido peso recientemente, y tras su amable fachada, la joven intuyó cierta tristeza.

—No estoy muy seguro de que vaya a poder aportar gran cosa a su investigación —dijo tras hacerles pasar a un despachito alargado de la sección de psiquiatría y ofrecerles un café.

—Nos interesa cualquier dato que pueda tener relevancia —le aclaró Trokic—. Por qué lo dejó, con quién trabajaba, etcétera.

—Quizá deberían hablar con nuestro doctorando, Søren Mikkelsen. Yo creo que es la persona que con más detalle puede explicarles en qué consistían las investigaciones de Christoffer, ya que los estudios de ambos tienen ciertos puntos de contacto. Christoffer nos dejó hace unos meses; no nos dio ninguna razón concreta, pero supusimos que necesitaba una pausa.

—¿Qué tipo de pausa? —preguntó Lisa.

—Estamos hablando de un hombre de un talento excepcional; demasiado, a veces. Pasó la mayor parte de su vida encerrado entre las cuatro paredes de distintos centros educativos siguiendo el camino que le iban marcando unos profesores para los que sus posibilidades no pasaban inadvertidas. Este último año parecía agotado y me preocupaba que pudiese haber perdido la fe en lo que hacía. Los resultados de sus investigaciones eran extraordinarios a escala internacional, pero también era un ser humano y necesitaba ver algo del mundo que se extendía más allá de esas cuatro paredes —dijo con sonrisa ensimismada—. Era un hombre muy tosco. Por aquí a los más viejos… bueno, no… no les hacía demasiada gracia su estilo, los vaqueros desgastados, las camisas por fuera y esas greñas, pero una vez que lo conocías tenía un enorme don de gentes. De modo que cuando se marchó así, de pronto y sin previo aviso, en el fondo no resultó tan sorprendente, aunque muchos lo sentimos.

Lisa asintió; encajaba perfectamente con la impresión que le había causado el libro de Christoffer Holm.

—Entonces, ¿era muy apreciado?

—Sin lugar a dudas. Yo le encontraba realmente simpático. Siempre dedicaba tiempo a los demás, cosa que hoy en día no suele suceder —el médico apartó la mirada y añadió con voz emocionada—: No me cabe en la cabeza, que ya no esté con nosotros. ¿Quién podría desearle una muerte tan monstruosa? ¡Qué pérdida tan terrible!

—¿Cuál era exactamente su área de investigación? ¿Sólo las píldoras de la felicidad?

—Preparados ISRS —la corrigió el psiquiatra de manera automática—. Sí, pero es algo más concreto. En los últimos tiempos estaba estudiando el óxido nítrico. Creo que Søren Mikkelsen podrá explicárselo con mayor exactitud.

Sonrió.

—Dedico casi todo mi tiempo a atender a pacientes por propia elección, así que ya no estoy tan metido en la investigación como antes. Ahora me va más el contacto humano…

—Los resultados de sus investigaciones… —intervino Trokic—, ¿sería posible obtener una copia? Tenemos su libro y varios artículos que hemos encontrado en Internet, pero nos gustaría disponer de algo más completo.

Albrecht le tendió un enorme montón de papeles.

—He sido un poco previsor. Aquí están las publicaciones que escribió o en las que colaboró, copias de artículos de revistas y demás. Se supone que son todos los resultados publicados en los que intervino de alguna manera. Espero que con eso puedan ir entrando en materia.

—Gracias. ¿Qué me dice de ordenador, discos y ese tipo de cosas? —añadió Lisa.

—Ahí temo tener que decepcionarles. Él mismo hizo limpieza en su ordenador antes de dejarnos. Después, alguien del servicio técnico lo dio de baja, por lo visto se había quedado algo anticuado. Y luego imagino que lo destruyeron.

—¿Y portátiles, terminales alternativos o cualquier otro sitio donde pudiera haber información? De trabajo y personal —siguió intentándolo.

—No, tampoco hay nada. Casi todo el mundo prefiere tener todas sus cosas en un solo sitio, y Christoffer no era una excepción —se encogió de hombros con gesto contrito—. Cómo íbamos a imaginar que más adelante ese ordenador podría ser importante.

—No, claro.

Lisa bebió un sorbo de café. Tenía un repugnante sabor a filtro viejo y a institución, pero a veces la desesperación era la desesperación.

—Necesitaríamos un listado de todas las personas que sepa que han tenido un contacto más o menos estrecho con él desde un punto de vista profesional, y también un breve comentario de cómo las conoció.

Lisa le tendió un trozo de papel con su dirección de correo electrónico.

—¿Podría ser?

—Se lo enviaré más tarde.

—¿Podríamos hablar con Søren Mikkelsen, por favor? —preguntó Trokic.

—Está en el sótano, permitan que les acompañe.

Les condujo por un largo corredor y unas escaleras.

—Sí, ha llovido mucho desde los tiempos en que se pensaba que las enfermedades mentales eran una descompensación de los fluidos corporales —comentó el médico.

—¿Quién creía eso? —se interesó el comisario.

—Los antiguos griegos. Aplicaban tratamientos a base de baños calientes, hierbas y esas cosas. Mucho más razonable, en realidad, que la medicina medieval, que iba desde el exorcismo y la quema de brujas hasta el confinamiento en manicomios.

—Son muchos los que han perecido en nombre del cristianismo —dijo Trokic.

—Quizá sea una afirmación un tanto dura —admitió Albrecht—, pero desde luego hizo falta mucho tiempo para que los enfermos mentales volvieran a recibir un tratamiento más humano. Nosotros podemos presumir de haber aportado nuestro granito de arena.

El local era pequeño y estaba atestado de jaulas llenas de ratas. Desde cada una de ellas, un blanco ejemplar de roedor les acechaba con ojos rojos y recelosos. Lisa podía olerlas y también las virutas que había en las jaulas. Los animales que se alineaban junto a la pared derecha tenían los lomos desfigurados por unas costuras de cerca de cinco centímetros por las que parecían haberles implantado un objeto alargado. El lugar y las ratas la mareaban; aquellos bichos tan impopulares habían logrado despertar su compasión.

Søren Mikkelsen no podía pasar mucho de los treinta; más joven de lo que esperaba. Tenía los ojos algo enrojecidos y la piel apagada, falta de la luz del sol. Llevaba una bata blanca abotonada, gafas de pasta y zuecos negros y los recibió con una afable sonrisa.

—Estaba haciendo la prueba de nado forzado —informó al médico—; la cosa promete.

—¿Christoffer trabajaba aquí? —preguntó Trokic.

—Tenía sus propios animales en el pasillo, más allá.

Meneó la cabeza.

—Lo siento, aún no me he acostado —se disculpó—. Demasiado trabajo. Y lo de Christoffer me tiene un poco alterado, me he enterado hace unas horas. ¿Algún sospechoso?

—Estamos investigando a un par de tipos —intentó esquivarle el comisario.

Søren Mikkelsen les guió hasta el pasillo, cerró la puerta y echó la llave paseando la mirada de uno a otro.

—Bueno, ¿en qué puedo ayudarles?

Trokic le repitió el tipo de información que les interesaba y lo que sabían hasta el momento.

—¿Está investigando lo mismo que Christoffer Holm?

—No, mi tesis estudia los daños del tejido cerebral en relación con los trastornos mentales. A Christoffer le interesaba eliminar los efectos secundarios de los nuevos antidepresivos.

El investigador continuó con una larguísima explicación acerca de los receptores de serotonina, las pruebas con animales y el óxido nítrico.

—Vale, vale —dijo Trokic sin entender nada de nada y con un ojo puesto en Lisa para comprobar si ella le estaba siguiendo.

—¿En qué punto se encontraba? ¿Había llegado a publicar algún resultado? —preguntó ella.

—No, los últimos aparecieron el verano pasado en un artículo que escribió para el Journal of Psycopharmacology —contestó; y, señalando hacia el montón de papeles que sostenía Trokic, añadió—: Lo tienen ahí. Hay mucha competencia en su campo últimamente.

—¿Le dice algo el nombre de Procticon? —continuó Lisa con la mente en la nota que habían encontrado en casa de Anna Kiehl.

—Es una compañía farmacéutica inglesa, una recién llegada al ramo con un buen montón de dinero en el bolsillo.

Hizo una breve pausa:

—Van por ahí fanfarroneando de que serán los primeros en producir Pink Viagra. Y además son uno de los nuevos competidores de pesos pesados como Lundbeck y compañía en el mercado de los antidepresivos.

—¿Tiene idea de si Christoffer y Procticon habían establecido algún tipo de colaboración?

El investigador se echó a reír.

—No serían los primeros en haberle hecho una oferta, siempre andaba bromeando con el precio que tenía su cabeza en el sector farmacéutico.

—¿Y no podría haber sido ésa la razón de su renuncia? —preguntó Trokic—. Quizá le hicieran una oferta que no pudo rechazar.

Søren Mikkelsen hizo un gesto negativo.

—La verdad, no lo creo. Christoffer prefería estar en un sitio donde no decidieran su campo de investigación por él. Era un tipo muy ascético, el dinero no le interesaba, y le encantaba vivir aquí, las cosas son más reales. Pero claro, no puedo descartar la posibilidad. Sus motivos tendría.

Lisa no estaba convencida. Había aparecido un papel con el nombre de la empresa farmacéutica en casa de su novia muerta; a su modo de ver, no podía ser casualidad una vez conectados ambos asesinatos. Uno de los dos debía de estar relacionado con la industria. Captó la mirada inquisitiva del policía.

—Es posible que volvamos a hacerle más preguntas una vez que hayamos revisado el material —dijo al fin.

—¿Cómo era su relación personal con Christoffer? —preguntó Trokic.

—Nos llevábamos muy bien.

—¿Eran amigos?

—Compañeros que apreciaban su mutua compañía.

—¿Se veían fuera del trabajo?

—Rara vez, pero incluso en esos casos solía ser para hablar de trabajo o de algún artículo.

—¿Se hacían la competencia?

—En absoluto. Al contrario, él era un modelo a seguir para mí. ¿Por qué? ¿Soy sospechoso?

En su voz se notaba cierta reserva.

—En estos momentos, todos son potenciales sospechosos —respondió Trokic para calmar los ánimos—. ¿Sabía algo de su vida privada? ¿Qué amigos tenía? ¿Alguna novia?

—Sí, pero tampoco hablábamos mucho del tema. Él no guardaba esas cosas precisamente en secreto y, si les soy sincero, lo de llevar la cuenta de sus mujeres era complicado.

Lisa creyó percibir una ligera desaprobación en su voz.

—¿Anna Kiehl fue una de ellas?

—Sí, de ella sí me acuerdo; a principios de este verano pasó por aquí un par de veces.

—¿Tiene idea de qué tipo de relación mantenían, alguna impresión?

—Ninguna —contestó el investigador—, no me dedicaba a fisgar en su vida privada.

—¿Recuerda a alguna más? —preguntó Trokic.

—Hubo muchas, pero no me acuerdo de los detalles.

Pareció reflexionar.

—Yo creo que les costaba entender lo comprometido que estaba con su trabajo y todos sus viajes, así que entraban y salían de su vida. Pero solían ser rubias, eso sí se lo puedo decir. Poco antes de Anna hubo otra, a ésa no la vi, pero llamaba sin parar. Nunca decía quién era, sólo soltaba un «ponme con Christoffer». Supergrosera. Por lo que me pareció, pasaban mucho tiempo juntos. Poco a poco, él también empezó a encontrarla cada vez más molesta y al final lo dejaron. Recuerdo que un día le dijo: «Tú estás enferma, joder, muy enferma», como si no acabara de entenderlo, o como con asco. Después colgó.

Lisa pensó que podría ser Irene, aún no habían descartado del todo que estuviera involucrada.

—¿Podría decirnos qué hizo el sábado por la noche?

—Estuve viendo la tele con mi hermano.

—¿Recuerda qué vio?

—No, veo la tele todas las noches, pero si me dan una programación les diré lo que vi. ¿Han hablado con la hermana? —se interesó el investigador.

—Hemos hablado con Elise Holm —contestó Lisa, alerta—. ¿Alguna razón especial por la que debamos hablar con ella?

—Se me ha ocurrido que… ahora va a ser una mujer muy, pero que muy acomodada. Heredera universal. Los padres murieron en un accidente de coche y tengo entendido que el seguro pagó una suma muy importante. Supongo que ahora también se quedará con la mitad de su hermano. Más la calderilla.

Søren Mikkelsen se quedó mirándoles.

—Una mujer rica —añadió.

35

Una vez de regreso en comisaría enfilaron directamente hacia la cafetería de la segunda planta. La nueva encargada se había hecho muy popular en muy poco tiempo. Nada como la buena comida para tener contento a todo el mundo.

—Qué café tan horrible el de ese sitio —murmuró Lisa—, vamos a tomar otro.

—No me extraña que la gente quiera salir de allí a toda mecha —convino Trokic—. Así se cura hasta la psicosis más recalcitrante. Por cierto, por lo visto las putas pildoritas de la felicidad ésas han acabado convirtiéndose en una industria descomunal —comentó mientras llenaba dos tazas grandes—. Si hacemos caso de las estadísticas, vivimos en un país lleno de zombis hasta las cejas de medicamentos.

—Pues será que hacen falta —replicó ella—. Los tiempos que corren, nuestro modo de vida.

Le escocía por su hermana, que después de sufrir un colapso nervioso llevaba años tomando antidepresivos. Pensara lo que pensase sobre el tema, lo cierto era que habían supuesto una revolución para el estado de Anita y que ahora a su familia las cosas le iban mucho mejor que antes.

Trokic se encogió de hombros y metió una mano en el bolsillo trasero de sus vaqueros gastados.

—Es un estado artificial, como bajar la fiebre con una pastilla; no resuelve nada. Es increíble que…

—Pues arregla el mundo, entonces… —contraatacó Lisa de nuevo.

—¿No te parece demasiado simplón? —preguntó él, esta vez con cierta irritación por su insistencia—. Cada uno tiene que asumir la responsabilidad de su propia vida, es estúpido querer achacarlo todo a quienes nos rodean o decir que son los tiempos que corren. La gente siempre ha vivido bajo presión; si no era la guerra, entonces había peste o una crisis económica. Supongo que el verdadero problema es que el que no tiene qué hacer mata moscas con el rabo. O pretende hacer dinero, mejor.

Lisa entornó los párpados.

—Pero el hecho es que hay mucha gente que lo está pasando mal, lo llames como lo llames. Nadie se quitaría la vida si las cosas fueran tan bonitas.

—Yo no he dicho que lo sean —protestó el comisario, pasándose una mano por el negro cabello—. Lo único que digo es que la gente ve la vida desde un ángulo equivocado. Y volvemos otra vez al punto de partida, la responsabilidad. Todos somos muy dueños de vender la casa y el coche y buscarnos un trabajo menos estresante o, ya puestos, irnos a vivir a la India.

—O sea que, en el fondo, lo que piensas es que la culpa la tiene la gente, ¿no? —concluyó Lisa.

—¿Es imprescindible ponerlo todo o blanco o negro?

—Sí.

Dejó la taza con rabia. ¿Quién coño se creía ese patán ignorante para erigirse en juez de la salud mental de los demás?

—¿Y qué forma de pensar es ésa? —volvió a la carga—. A lo mejor te convendría leer el libro del difunto señor Holm, Daniel. Igual aprendías a no opinar de cosas de las que, evidentemente, no sabes una mierda.

Para su asombro, Trokic se echó a reír, un sonido que no estaba muy segura de haber oído antes, pero que en ese contexto le pareció un insulto en toda regla.

—Sorprendente, señorita Kornelius. Tienes pegada.

Sus palabras sólo consiguieron irritarla más todavía.

—Aggg, cierra la boca de una vez.

Estupefacto, la observó apartar el café de un empujón con un provocativo gesto de rechazo. Lisa se daba perfecta cuenta de que estaba a punto de pasarse de la raya, pero, cegada por la intolerancia de su jefe, salió por la puerta sin darle ocasión de replicar.

Ya en el pasillo embistió a Jacob. Aún iba hecha una furia, pero supuso que él no era la persona más adecuada para compartir su rabia.

—¿Te apetece tomar una copa de vino más tarde? —le preguntó tras respirar hondo, sorprendiéndose a sí misma con su arrojo.

Oyó que su propia voz se volvía más fina; más de Lisa, menos de inspectora.

—Le he prometido a Trokic que iría con él a tomar una cerveza —contestó él.

—Ah, vale —dijo dócilmente en un intento de ocultar la decepción.

Esa misma mañana, después de echar de casa a su sobrina y mandarla al colegio, había estado mirando una polvorienta botella de Saint-Emilion del noventa y cinco que tenía en el botellero, regalo de su trigésimo cumpleaños, dos años antes, pensando que le gustaría compartirla con él a solas. Se preguntó si fallaba algo y resistió la tentación de salir corriendo hacia el cuarto de baño para comprobar el estado de su peinado. Puede que hubiera llegado el momento de hacer algunos cambios.

—Bueno, pues… —murmuró retorciéndose el botón del bolsillo de la cazadora.

—Otro día, Lisa —contestó sin apartar la vista—. Ya te aviso, no te preocupes. Y puedes estar segura de que no me lo voy a pensar mucho.

Su compañero le dio un apretón en el brazo y ella, con todo el cuerpo traspasado por una oleada de calor, se quedó a verle doblar la esquina.

36

El comisario Daniel Trokic conducía demasiado deprisa. De haberle acompañado en el coche, los de tráfico habrían considerado la posibilidad de quitarle algún punto del carné, pero a su lado iba Jasper y no decía nada. En honor de su compañero, Trokic había dejado aparcados a los Rammstein para hacer una excursión por la zona; el grupo alemán no era demasiado popular entre su círculo más próximo y Jasper se refería a ellos como un trastorno de la personalidad musical. En su lugar sonaba Spleen United. Se empapó con avidez de su oscuro rock electrónico, un sinfín de sombríos tonos menores repletos de sintetizadores. Sonrió para sus adentros. Live the dream, stay in bed, with heroin unlimited.

El tema del día eran los estimulantes. Una chica había llamado para hacer una acusación muy grave relacionada con el caso. Sobre drogas.

Ya había visto polvo y pastillas más que de sobra, de crío y en su época de antidisturbios, drogas como pequeñas perlas en la nada de una larga cadena. A menudo se preguntaba si era tanta la distancia que le separaba de aquellos marginales. Llevaba la oscuridad del gueto pegada a la piel como una tela, y no era capaz de condenarlos al verlos revolcarse en el calor de sus colocones. Percibía su vacío.

—Tuerce a la derecha —le indicó el copiloto en una bifurcación.

La chica que tenían delante vivía en medio de un desbarajuste que casi parecía un fin en sí mismo. Las paredes de un tono verde neón hacían un bonito contraste con los montones de ropa sucia, bolsas de plástico, maquillajes, revistas y fundas de discos que había esparcidos por el suelo. En el marco de la ventana, tres cactus se secaban en compañía de un par de corazones de manzana y un limón.

No era más que una de tantas personas que habían llamado, pero, por alguna razón, Jasper se había obcecado con ella y había insistido, aunque a él le parecía una pérdida de tiempo. Jamás había visto a nadie con tantos piercings; estaba agujereada por todas partes, en largas cadenas por las orejas, y en cejas, lengua y labios. Coronaba su palidez una cresta de pelo negro sobre fondo rojo. Y él que creía que esas cosas llevaban más de quince años pasadas de moda… Se llamaba Randi.

—Lo que no termino de entender —dijo el comisario intentando apartar la vista de un consolador negro de vinilo que había en el suelo— es qué tipo de conexión crees que puede haber entre tu consumo de estimulantes y nuestro caso. Hasta donde yo sé…

—Esta mañana ha salido en el periódico que el muerto ese investigaba con píldoras de la felicidad… y yo estuve probando unas pastillas para un tío que también era de ésos. La primavera pasada. Le conocí en una fiesta privada. Ya están en circulación. Igual era él.

Trokic levantó una ceja. A su lado Jasper, ausente, jugueteaba con dos velas apagadas.

—¿Pretendes decirnos que Christoffer Holm tenía algo que ver con la venta de sustancias ilegales? Estás hablando de un científico muy respetado, así que es una acusación muy grave.

Randi clavó los ojos en un póster de Ozzy que había en la pared.

—Es que yo no compré nada, me lo dio gratis; pero nunca me dio ningún nombre.

Encendió un cigarrillo de liar y un olor penetrante empezó a extenderse por el angosto cuartucho. El inspector sacó una fotografía del bolsillo de su cazadora.

—¿Es él?

Le lanzó una veloz ojeada.

—Nope.

Suspiraron a coro.

—Me dio para un par de semanas, dijo que había que probar la calidad. Yo estaba mal de cojones, así que lo hice.

Jasper levantó la vista e hizo una señal con la cabeza, como si quisiera preguntar por qué no se marchaban.

—¿Probar la calidad? —continuó Trokic.

—Sí, sí; una cada mañana.

—¿Y lo hiciste?

—Claro. ¿Por qué no me escuchas, tío? Estaba de bajón. Ya te digo si me las tomé.

—Y ¿qué efecto te hicieron? —le preguntó, más por curiosidad que por otra cosa.

Ella sacó unos morritos llenos de piercings y puso una cara pensativa.

—Bueno, al principió no noté nada, pero después de un par de días la cosa se puso bastante guay.

—¿En qué sentido?

—Bueno, pues eso… esto está un poco desordenado, ¿no?

Asintieron.

—Lo recogí todo, salía a correr todas las noches, el sexo era como nunca y dormía tres horas al día.

—¿Una especie de éxtasis?

—Sí, pero uno nuevo que no había probado antes. Dura mucho más y va como construyéndose poco a poco, es un peligro. He leído que los monos acaban con lesiones cerebrales con probar el éxtasis una sola vez, estropean la capacidad que tiene el cerebro de fabricar sus propias sustancias de la felicidad.

Se quedó observando sus uñas mordidas y continuó con voz apagada:

—Me dijo que eran auténticas kamikazes.

Se miraron boquiabiertos. A los de Narcóticos les iba a encantar.

—Creedme, lo he probado todo —aseguro, no sin cierto orgullo—. Pero luego…

—Pero luego, ¿qué? —preguntó Trokic.

—Luego se acabó.

—Y ¿volvió el desorden?

—Peor aún; me puse rara, ya no era yo, era otra que vivía en mi cuerpo y no me caía bien.

—¿Por qué? ¿Estabas mal? ¿Deprimida?

—¿Ves esa jaula de ahí?

Señaló hacia una jaula pequeña con barrotes. Parecía una pajarera y estaba vacía. Trokic asintió.

—Estrangulé a mi jerbillo.

Lo decía con lágrimas en los ojos.

—¿Volviste a verle?

Hizo un gesto negativo y observó pensativa al comisario.

—¿Has visto alguna vez los siete soles?

—No.

Apartó la mirada.

—También son negros los siete. Ahora tomo píldoras de las normales, pero no me vuelven ordenada.

—¿Tú qué piensas? —preguntó Jasper cuando, diez minutos más tarde, Trokic le llevaba hacia su casa.

—¿Con lo que sabemos de Christoffer Holm? No creo que tenga nada que ver con este asunto, y ella misma ha dicho que no era el de la foto. Además, hay montones de jóvenes que van por ahí haciendo experimentos con sus formulitas. Es posible que ande un poco hita de atención. Un destino un poco triste.

—Pero hay drogas nuevas en circulación —insistió.

—Sí, mañana comunicaremos los nuevos datos.

Subió el coche al bordillo frente al edificio rojo donde vivía Jasper. Para el joven inspector y para muchos otros, la jornada de trabajo había concluido. Por lo que a él se refería, todavía quería pasar por casa de Anna Kiehl a echar un vistazo, algo tenía que habérseles pasado por alto.

37

Ya se estaba haciendo tarde cuando aparcó frente a la casa de Anna Kiehl y cerró el coche con llave. La sensación se apoderó de él apenas abrió el portal; después recorrió a la carrera los pocos pasos que le separaban de la puerta, donde su sensación pasó a ser una certeza.

Los músculos se le paralizaron al instante y se sintió invadido por frías oleadas de desasosiego. El precinto del apartamento de Anna Kiehl estaba roto. ¿Habría sido alguien de comisaría? Lo dudaba, no conocía a nadie capaz de cometer la irresponsabilidad de dejar el paso franco a cualquiera. Se llevó la mano al arma de reglamento con un gesto mecánico y fue bajando el picaporte con cautela. La puerta no estaba cerrada con llave y se abrió sin hacer ruido. Sacó la pistola y se deslizó por el interior de la casa con la espalda contra la pared en un lento movimiento sin dejar de acechar nerviosamente en todas las direcciones. No se veía nada. Echó una ojeada en la cocina, tan sombría y tan desierta como la última vez. De pronto le pareció fría y distinta. La temperatura de la vivienda había descendido varios grados desde su última visita y ahora se abrían paso otros olores. Oyó un chirrido estridente a su espalda, un sonido demasiado fuerte. Sin poder evitar un estremecimiento, se volvió a la velocidad del rayo, pero no eran más que los botones de metal de su cazadora al chocar contra el radiador. Soltó aire y estrujó el arma.

Continuó avanzando por el vestíbulo con todos los sentidos a pleno rendimiento. Tenía la sensación de no estar solo. Percibía una mezcla de olor a ser humano y un suave perfume sin sexo; no era capaz de clasificarlo ni estaba del todo seguro de si salía del cuarto de baño, donde había todo un despliegue de perfumes de Anna Kiehl. Le resultaba familiar. ¿Dónde lo había olido antes?

Abrió la puerta del baño de un empellón. Su sonoro chirrido le provocó un terrible sobresalto y al instante volvieron a circularle por la sangre las hormonas de la alerta. Vacío también y sin señales de intrusión alguna. Se dio la vuelta otra vez; a unos metros distinguió una débil claridad procedente del salón, un resplandor frío y azulado sobre una mesita redonda.

—¿Oiga? —gritó—. Policía.

Al no obtener respuesta avanzó en silencio hasta abrir de par en par la puerta del salón. Empuñando el arma con firmeza se asomó con cautela para tener una visión de conjunto del salón y los diferentes ángulos. Pestañeó. Algo andaba mal, rematadamente mal.

En el mismo instante en que le invadió el espanto, un trueno en forma de golpe en la nuca con algo contundente le traspasó la cabeza. Cayó hacia delante arrastrando consigo una lámpara. El plástico de la pantalla restalló al ceder bajo su peso. Todo se volvió negro y sintió un goteo por el pelo y una carga en las vértebras del cuello. Cegado por el dolor, se echó sobre un costado mientras palpaba el suelo con la mano en busca del arma presa del pánico. Luego se le aclaró la vista por un segundo, lo bastante para intuir la silueta en la puerta, una figura encapuchada que le observaba desde la incipiente oscuridad. Su pistola se agitó en la mano derecha de aquella persona con un movimiento frío, furioso. Después, el encapuchado la arrojó a lo lejos y huyó del apartamento. Trokic se desplomó y perdió el conocimiento.

A juzgar por la penumbra, apenas había estado sin sentido unos minutos cuando el dolor le devolvió al mundo. Aterrorizado y consciente de su vulnerable situación, recorrió la habitación con la mirada, pero volvía a reinar el silencio. Arrastrándose recuperó el arma, que estaba debajo de la mesita del sofá. En un acto reflejo se llevó la mano al punto de la nuca donde le habían golpeado. Tenía el pelo pegajoso y empapado de sangre, pero no advirtió ninguna fractura. Sin cambiar de posición rebuscó en el bolsillo el teléfono móvil y, después de algo más de unos momentos de torpeza, consiguió llamar a Jasper y pedirle que acudiera con un técnico.

Lentamente logró ir incorporándose hasta sentarse y miró a su alrededor. A su lado yacía la lámpara con la bombilla rota y todo estaba lleno de cristales reducidos a añicos. La pantalla, completamente chafada, estaba algo más allá. Había sangre en el suelo, un charquito desparramado, pero nada alarmante. Al ponerse en pie, tambaleándose, descubrió el objeto que le había golpeado: una figura africana de unos cuarenta centímetros de alto, un guerrero masái de ébano con una lanza en la mano. Lo reconoció, se trataba de uno de los adornos de Anna Kiehl. Fue al cuarto de baño, mareado. Tenía que haber un armario con medicinas o un botiquín por alguna parte. En el tercer cajón del lavabo encontró una venda, se la enrolló entera por la cabeza para detener la hemorragia y regresó al salón.

La vio en el mismo instante en que puso un pie en la habitación. Estaba en el suelo, a la luz de la lámpara que colgaba sobre la mesita de la esquina. La observó estupefacto tratando de encontrarle un sentido a aquella cosa. Tratando de evitar los cristales con cuidado, avanzó hacia la mesita para someter su nuevo hallazgo a un examen más minucioso. A la luz de la lámpara, casi parecía una pieza de museo, una exposición. Echó un vistazo más por la habitación con todos los músculos en tensión para cerciorarse de que estaba solo.

Era una mano. Una mano reseca, nudosa y retorcida con la palma hacia arriba. Le dio un empujoncito. El policía no tenía la más mínima noción de anatomía, pero cualquiera le habría dado la razón, en este caso no resultaba necesario: no cabía la menor duda de que se trataba de una mano humana cortada.

38

—Esto es una locura, en mi vida he visto nada semejante. Jasper observaba horrorizado el absurdo hallazgo.

—¿Quién coño la habrá puesto ahí? ¿No le viste?

—No.

—Tienes que ir a que te cosan eso —sentenció una vez examinada la herida de Trokic; después continuó—: Dios santo, ¿nunca terminaré de trabajar? Acababa de llenar la bañera y va Agersund y me llama porque tenías el teléfono apagado. Dime, ¿para qué quieres un móvil si nunca lo llevas encendido?

—Me he quedado casi sin batería —se defendió—, la pila ya no va muy bien. Luego paso a que me vea el médico de guardia.

Por detrás de ellos, un técnico guardaba la mano seca en una bolsita de plástico. Los dos recién llegados habían estado intentando dilucidar su procedencia, aunque, en realidad, todos tenían muy claro a qué tipo de criatura pertenecía.

—A urgencias —determinó Jasper.

Luego le dio una palmadita en el hombro antes de lanzarse a una inspección ocular del apartamento.

El comisario estaba a punto de marcharse cuando el técnico lanzó una pequeña exclamación.

—Joder, si lleva algo escrito por el otro lado, grabado en la piel.

Fue deletreando con dificultad.

—Eudaimonia —descifró Trokic.

Asimiló la información en silencio. Aquello no era ningún juego, era algo muy serio. Luego se volvió hacia el joven agente y le miró a los ojos.

—Felicidad, en griego; o, mejor dicho, cierto tipo de felicidad.

Casi había oscurecido cuando Trokic aparcó en la pequeña área de descanso y sacó una potente linterna del maletero. Media hora más y no se vería nada a medio metro de distancia. Jasper había insistido mucho en que debía ir a urgencias. Quizá fuese, quizá no.

Avanzó por el sendero que conducía a la laguna con paso vigilante. ¿Sería posible que hubiese más cadáveres enterrados por allí? Necesitaba comprobar si la tierra estaba removida alrededor del lugar donde encontraron a Anna Kiehl. La herida le latía a cada paso que daba. El agente que habían dejado en la zona los últimos días ya había sido destinado a otras tareas y el bosque estaba lleno de esporádicos borrones de niebla fría. Un joven montado en una bicicleta de montaña le adelantó a una velocidad frenética y, después de derrapar al tomar la curva con una peligrosa maniobra, desapareció hacia el este por el dédalo de senderos.

En el lugar de los hechos, el precinto rayado colgaba entre los árboles, por algunas zonas roto y con los extremos ondeando al viento. A la mortecina luz de la tarde examinó minuciosamente la tierra con ayuda de la linterna, pero a primera vista todo parecía seguir tal y como lo había dejado la policía.

Por último se sentó a fumar un cigarrillo en un tronco algo apartado del camino. ¿Habría alguna relación entre el asesino y aquel lugar? Conocía la sensación, el aire del mar llenándote los pulmones y el soplo de la brisa componían un decorado, un estado de ánimo que llegaba a definirte. Un lugar podía cambiar la manera de percibir la realidad.

Echó un vistazo a su alrededor. Dos personas habían aparecido muertas en esa zona. ¿Habría una tercera? Al día siguiente pondría a un pequeño grupo de agentes a peinarlo todo una vez más.

Eudaimonia. Otro mensaje críptico pasado por el tamiz de la Grecia clásica. ¿Qué relación tenía con todo aquello? La eudaimonia no era una felicidad privada, sino una felicidad basada en el respeto, el reconocimiento y la fuerza, un estatus. Para algunos, pensó, quizá la única dicha. Algo le decía que eso era lo que le faltaba a su asesino, algún tipo de felicidad. Había algo melancólico, angustioso, en todo aquello; pero no era capaz de precisar por qué. Era uno de los temas que él y Jacob habían abordado una y mil noches en los cafés de Zagreb, la interpretación de la felicidad, qué impulsaba al ser humano hacia la guerra, las heterogéneas maneras de entender la felicidad por las que una persona estaba dispuesta a matar.

En ese mismo momento oyó el chasquido de una rama en el interior del bosque. Al instante se puso en pie tratando de orientarse en una oscuridad que ya lo había invadido casi todo.

Poco a poco fue avanzando hacia su coche sin dejar de volverse a mirar por encima del hombro. Quizá lo de ir a urgencias no fuera tan mala idea después de todo.

Cuando se disponía a abandonar el aparcamiento, advirtió que el coche estaba completamente vencido hacia un lado. Con un mal presentimiento, salió a alumbrar las ruedas con la linterna. Los neumáticos del lado derecho estaban desinflados. Escrutó la oscuridad que le rodeaba con un sinfín de ideas pasándole por la mente. De pronto oyó un traqueteo metálico que salía de algún punto a su derecha. Detrás del cubo de basura del área de descanso. Se encogió y sacó el móvil del bolsillo. El pitido que empezó a oírse a intervalos de cinco segundos le indicaba que apenas le quedaba batería suficiente para hacer una llamada.

—¿Sí?

La voz del otro lado parecía algo sorprendida. Trokic le fue susurrando las palabras por el pequeño micrófono del móvil; apenas eran audibles en la oscuridad. Luego colgó, aliviado sólo en parte. Jacob estaba en camino. ¿Qué hacer, permanecer en el coche o echar a andar por la pista asfaltada bosque a través? De nuevo el mismo ruido en el cubo de basura a veinte metros de distancia. Si querían acabar con él, ¿por qué no le atacaban? ¿Le habrían seguido desde el apartamento de Anna Kiehl? Se oyó un chasquido. Una piedra aterrizó a sus pies. Eso le convenció: le vigilaban. Sacó el arma.

39

Pasaron los minutos, uno, dos, cinco… La oscuridad le envolvía por completo. La carrocería del coche le cubría las espaldas y su Heckler & Koch nueve milímetros le protegía el pecho. ¿Dónde cojones se había metido el condenado inspector? Llevaba largo rato sin oír movimiento, respiraba con más calma y no sabía si le habían dejado solo, si seguía vigilado o si estaba fraguándose un ataque.

Cuando el Ford blanco de Jacob tomó la curva del área de descanso, la tensión y el dolor le habían agotado hasta tal punto que se desplomó junto al vehículo.

—¿Qué coño está pasando? —fue el saludo de Jacob una vez a salvo.

Le hizo un rápido resumen.

—Los del Falck vendrán por tu coche. Aquí ocurre algo muy raro.

Permaneció en silencio un momento dándole vueltas a sus propias palabras.

—Es una cuestión de control —prosiguió—, de poder, de doblegarte; una antigua táctica militar para desorientarte y hacerte perder el norte, la están usando contigo.

Nueva pausa.

—Es tu actitud.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Nunca te crees nada y eso provoca a la gente que está acostumbrada a tener el control.

Trokic apoyó la cabeza en el cristal de la ventanilla y le observó.

Los dos habían amado a la misma mujer; no en el sentido bíblico, pero sí había formado parte de sus vidas. Menuda, de ojos verdes y comprometida con sus semejantes hasta llamar la atención en una mujer tan joven. Era Sinka, su prima, la hermana pequeña de ese primo que le había dado cobijo los dos años de guerra que pasó en Croacia. Durante el tiempo que permanecieron en el país, Trokic y Jacob construyeron una relación basada en la confianza, un pasado común positivo a pesar del conflicto.

Jacob tenía intención de llevar consigo a Sinka a Dinamarca y todos se alegraban por los dos, pero nunca pudieron llegar tan lejos. Un día fue a darse un baño a la isla de Krk y ya no regresó, se convirtió en una más de tantísimas mujeres desaparecidas en plena guerra y, a pesar de los esfuerzos que hicieron, jamás volvió a aparecer. Fue una pérdida terrible para ambos. La idea de lo que pudiera haberle sucedido, en qué manos podía haber caído, le llenaba de furia. Hablar de ello resultaba demasiado doloroso, pero la compenetración entre los dos salió airosa de aquella prueba y mantuvieron el contacto desde entonces.

Llegaron a la circunvalación.

—¿Adónde me llevas?

—A urgencias.

—¿Y por qué no vamos mejor a tomar esa cerveza que habíamos dicho? —propuso; sudaba sólo de pensar en batas blancas y agujas—. Iba a hacer gulash para los dos, con ajvar. He mejorado un poco la receta.

—¿La del ajvar? —preguntó Jacob.

—Sí, ahora lo hago un poquito más agrio y más picante. Le pongo pimiento rojo, berenjena, ajo, chile, vinagre de manzana, aceite de oliva, azúcar de caña, sal y pimienta. Lo tenía listo para el gulash, pero se nos ha hecho un poco tarde.

Su amigo torció el gesto, compungido.

—Bueno, pues vamos a urgencias ahora y luego pillamos una pizza de camino hacia casa. Y le echamos el ajvar.

Viernes

26 de Septiembre

40

Lisa se miraba en todos y cada uno de los espejos y superficies brillantes que le salían al paso esa mañana. Aún no se había acostumbrado. Sus largas greñas habían quedado reemplazadas por una melenita corta de un tono suavizado con reflejos dorados claros. El resultado era sensiblemente distinto, porque el nuevo marco contribuía a armonizar los matices de su rostro. Había hecho una incursión en el Magasin con Anita, y todo para hacerse con un pequeño vestuario. Era la primera vez que permitía que su hermana se inmiscuyera en su estilismo personal, porque en su opinión los gustos de Anita eran demasiado del montón, pero el creciente número de derrotas que acumulaba a sus espaldas le decía que quizá hubiese llegado el momento de probar algo nuevo. No había que asustar al pichón antes de que se posara, la sermoneó su hermana. Y puede que no anduviera del todo descaminada, porque al cruzar la comisaría le llovieron los cumplidos.

Casi al final de la escalera se encontró a Trokic. El comisario presentaba todo el aspecto de estar recién salido de un accidente de coche: la cara pálida y entre verde y amarilla por encima del pómulo izquierdo, la piel hinchada y con manchas y un vendaje enrollado alrededor de la cabeza.

—¿Qué te ha pasado? —le preguntó sorprendida.

Le hizo un breve resumen.

—El resto en mi despacho. Me falta el informe de vuestros interrogatorios de ayer.

—Joder, qué pinta tienes.

Trokic se llevó la mano a la zona de la nuca que le dolía con un gesto mecánico.

—Doce puntos. Tuvieron que afeitarme un montón de pelo para llegar hasta la herida y evitar la infección, pero me aseguraron que volvería a crecer —explicó con un hondo suspiro—. Estuve a esto, podría haberle cogido.

Su teléfono empezó a sonar. Contestó y al cabo de un momento se lo pasó a Lisa.

—Es para ti.

—Me llamo Kaare Storm, soy un amigo de Christoffer Holm. He leído lo de su asesinato en el periódico.

Hizo una pausa y después continuó con voz emocionada:

—No sé… nos escribíamos mucho.

—Ah, ¿sí? —le animó a continuar.

—Anoche estuve revisando nuestra correspondencia; el último año. Esperaba encontrar algo que pudiese interesarles. No tengo ni idea de si puede ser importante, pero había una serie de mensajes de esta primavera sobre su investigación.

—¿De qué se trata? —preguntó Lisa, con las antenas desplegadas.

Captó la mirada del comisario por encima de la mesa y conectó el altavoz del teléfono.

—Es mejor que lo vean ustedes. Se lo puedo reenviar; si me garantizan confidencialidad en la parte personal de los mensajes, claro.

—Por supuesto.

Sintió que aquello era el germen de algo. Tras su conversación con Søren Mikkelsen en el psiquiátrico, no había podido dejar de preguntarse si el trabajo de Christoffer realmente guardaría alguna relación con el caso. Se había pasado la noche tratando de hacerse una idea de en qué consistían sus investigaciones, pero chocaba una y otra vez con su falta de conocimientos en la materia. Y si aquel hombre de veras tenía secretos profesionales, dudaba mucho de que fueran a estar precisamente en el montón de papeles que le habían dado.

—También me interesa cualquier tipo de correspondencia relativa a posibles novias o amantes.

—Ahora mismo le envío lo que tengo —contestó Kaare Storm.

—No es imposible —dijo Lisa una vez hubo colgado.

—Sigue esa pista —le ordenó Trokic—. Y habla con alguien de Procticon, llévate a Jacob. Por el momento creo que es mejor que los del hospital no estén al tanto de nuestras investigaciones.

—Quiero ir a echarle un vistazo a su casa —le informó Lisa— en cuanto haya leído lo que mande Storm.

—Me encargaré de que tengas una llave.

Jasper y Kurt, uno de los técnicos, habían registrado el día antes el apartamento, pequeño y bastante céntrico. Al contrario que en el caso de Anna Kiehl, se habían topado con un lugar revuelto y abandonado con muchas prisas. Habían hallado varios cabellos, supuestamente femeninos, y muchas huellas dactilares; todo estaba siendo sometido a análisis. Sin embargo, podía habérseles pasado por alto algún tipo de material de investigación que no tenía por qué abultar demasiado.

41

No le había comentado nada acerca de su pelo ni de su ropa y se había creado un ambiente algo tenso y enrarecido entre los dos, como si acabase de separarles el espacio de una posibilidad.

—¿Qué estamos buscando exactamente? —preguntó Jacob una vez en el apartamento, que estaba en un cuarto piso y tenía vistas a casi toda la ciudad.

—No lo sé con precisión. Un disco que no hayáis visto con cosas de trabajo, material de investigación, informes, algo por el estilo.

Jacob echó un vistazo con una mueca.

—¿No tenía ordenador en casa? Joder, ¿cómo se puede vivir así?

—No, no hemos encontrado nada. Usaría el del psiquiátrico, al fin y al cabo trabajaba allí. Habrá que revisarlo todo otra vez.

Lisa sacó su portátil y lo encendió. El intercambio de mensajes entre los dos amigos había sido esporádico y, en ocasiones, intenso.

Esta mañana he vuelto a hacer la prueba de nado forzado. Fenomenal.

Estas ratas se salen. Tiene que haber algo que se me haya escapado.

Trabajo día y noche y he mandado a analizar una prueba de altromín.

Quizá estuviera equivocada y aquello no fuese más que una pérdida de tiempo. Por otra parte, tampoco tenían gran cosa y les convenía mirar hasta debajo de las piedras.

Su idea era ir a Copenhague a visitar a un empleado de Procticon pasado el mediodía. El viaje era largo, pero podían conducir por turnos y trabajar al mismo tiempo. Iba a ser un día agotador; después de la reunión con el hombre de Procticon, tendrían que emprender el camino de regreso bien entrada la tarde.

Se movían por la casa sistemáticamente y en silencio. Christoffer Holm no parecía tener demasiados dispositivos electrónicos, pero al fin dieron con una pequeña pila de CDs escondida en la estantería.

—Prueba con éstos —dijo Jacob tendiéndole el montón.

El breve contacto de sus manos bastó para sobresaltarla.

Se sentó e introdujo el primer disco en el lector del portátil.

—Aquí no hay nada —informó decepcionada tras revisarlos todos.

—Los peces están muertos —comentó él mientras abría los cajones del armario de caoba que sostenía el acuario—. O lo que quiera que sean esos tristes despojos que hay ahí al fondo. De pequeño tuve varios guppys negros, digamos que en cantidades variables. Los peces se comen unos a otros.

Sacó un cajón y miró detrás.

—Aquí no hay nada. Nada de nada.

—Vamos a pensar con lógica —propuso Lisa—. Supongamos que de verdad encontrara algo que fuese la leche. ¿A quién podía interesarle?

—Supongo que a la industria farmacéutica.

—Evidentemente. Y ¿a cuánta gente pudo habérselo contado? —continuó.

—A los más íntimos: la familia, la novia, quizá los amigos.

—¿Colegas?

—Puede, pero son potenciales competidores —apuntó él.

—Y ¿dónde guardar el material?

—¿En la caja de seguridad de un banco?

Lisa entornó los ojos.

—No era el tipo de hombre que tiene una caja en un banco, me da en la nariz. Necesitaba a alguien en quien confiase al cien por cien, un lugar donde él supiese que iba a estar en buenas manos.

—¿Anna Kiehl?

Intercambiaron una mirada y a Lisa empezó a correrle por la espalda un sudor frío.

—La hermana —susurró.

Jacob consultó el reloj.

—¿Nos dará tiempo?

—Podemos pasar un momento por su casa a la vuelta.

—Vale, vamos cagando leches a ver qué nos cuenta.

42

Trokic acababa de mantener una lúgubre conversación telefónica con el forense cuando, obedeciendo a un impulso repentino, se presentó en casa de Isa Nielsen. Quizá pudiera aportar algún dato sobre la mano. Había aprendido a tirar de todos los hilos a su alcance.

—¿En qué puedo serle útil exactamente? —le preguntó una vez acomodados, él en un sillón y ella en el sofá.

—Me gustaría conocer su opinión profesional sobre nuestro caso.

—Pero ¿qué le ha pasado en la cabeza?

Por un instante, su brazo se contrajo como si fuera a alargarlo para tocarle la herida, pero fue algo pasajero.

—Me interpuse en el camino de alguien.

—Ha tenido que dolerle —comentó—. Por cierto, ¿le apetece una copa de vino? He puesto a enfriar un maravilloso Chardonnay y tiene aspecto de necesitarlo.

—No gracias, estoy de servicio y esas cosas.

—¿Un capuchino, tal vez?

—Perfecto, gracias.

Desapareció en la zona de la cocina y empezó a oírse el trajín de los cacharros. Trokic se recostó en el confortable asiento. La casa tenía un olor casi dulce. Observó unas marionetas pintadas que colgaban en un rincón; su madre tenía unas parecidas de Rumania, pero a él nunca le hicieron demasiada gracia.

—¿Qué le lleva a pensar que puedo ayudarle? —le preguntaba minutos después tendiéndole una taza humeante con sonrisa maliciosa.

Llevaba una vaporosa blusa de color crema con las mangas de seda y unos vaqueros claros. Casual a la par que exclusivo. Le costaba trabajo encajar su aspecto con la gravedad de su hogar.

—Estudia el comportamiento humano.

—Eso no me convierte necesariamente en una experta en la materia. Como ya le dije, trabajo fundamentalmente con modelos politológicos, el resto es pura afición.

—¿Afición a qué, por ejemplo? —le preguntó.

—¿Necesita que le ayude con algo específico? —le esquivó.

Asintió, incorporándose en el asiento para acercarse un poco más a ella.

—Ayer estuve en casa de Anna Kiehl. Encontramos una mano momificada en una mesita. Nuestro forense la ha estado examinando esta mañana y es una mano humana, de un hombre.

Lejos de parecer impactada, Isa Nielsen le miraba con un aire de lo más profesional y la barbilla apoyada entre las manos.

—No se puede negar que suena muy interesante. ¿Es posible que el culpable intente decirles algo? ¿Que siga los dictados de otra persona?

—Pero ¿de quién?

Se encogió de hombros.

—No tengo la menor idea, es lo primero que me ha venido a la cabeza. Parece todo muy… calculado.

Jugueteó con el reloj y su aire de sobriedad dejó paso a una mezcla de encanto y vulnerabilidad.

—No sé qué decirle —contestó, algo escéptico.

—Me ha pedido mi opinión y le he dicho lo que pienso.

Trokic observó la habitación.

—¿Vive aquí sola? —preguntó tras un largo silencio que dedicaron a estudiarse mutuamente.

Ella se humedeció los labios con la punta de la lengua. Tenía la nariz recta y alargada y una pequeña cicatriz junto al labio.

—Tengo a Europa.

Recordó haberla oído decir que todo lo que tenía era la perra, que al oír su nombre levantó la cabeza.

—¿Y su familia? ¿Dónde vive?

—Yo no tengo familia.

—¿Ni pareja?

—Ahora mismo no. No es mi punto fuerte —contestó con una sonrisa de disculpa—. Soy un coche de un solo caballo, así que las cosas siempre terminan mal. Pero le estoy ayudando, ¿no?

—Sí.

—Cuénteme más, a ver si así le cojo un poco más la onda.

Trokic titubeó algo más de la cuenta mientras trataba de ordenar sus pensamientos. Estaba reclinada frente a él, relajada, con la taza apoyada en el muslo derecho y los ojos puestos en él con expresión interrogante. El comisario buscó en vano su tabaco hasta que ella le envió por encima de la mesa un paquete amarillo con un pequeño empujón.

—Ah, entonces no le importará que fume, ¿verdad?, —preguntó al fin, buscando un cenicero con la mirada.

—Claro que no; fume todo lo que quiera, le acompañaré.

Se levantó a traer lo que buscaba y le encendió el cigarrillo. Luego él le contó en líneas generales los dos casos paralelos.

Isa Nielsen señaló hacia el reloj.

—Ya es la una, hora de comer. ¿Le apetece tomar algo?

—No, gracias. Es muy amable, pero tengo que marcharme.

Los viernes solía hacer comida croata. Muy picante, como a él le gustaba. Tenía la costumbre de no tomar nada en todo el día para no estropearse el apetito. Ella sonrió y subió los pies al asiento.

—¿Casado? —le preguntó.

—No.

Esperó el «¿por qué no?» de rigor, pero nunca llegó. La socióloga le quitó la ceniza al cigarrillo. Tenía unas manos largas y finas.

—¿Qué opina de la inscripción de la mano? —quiso saber Trokic.

Ella, en cambio, preguntó con los ojos entornados:

—¿Sueña alguna vez?

La miró sorprendido, preguntándose si se le notaría en la cara el enrevesado sueño que había dejado a medias la noche anterior.

—Como todo el mundo, supongo.

—Me refiero a pesadillas y esas cosas.

—Sí —contestó.

—¿De qué tratan?

—De conejos.

—¿Conejos?

A sus labios asomó una sonrisa, pero no condescendiente, sino más bien curiosa. Aun así, no podía dejar de sentirse taladrado, escudriñado.

—¿Y de dónde salen esos conejos?

—De Croacia.

—¿Qué significan?

—No significan nada —replicó dando por zanjado el tema.

—Todo tiene un significado. Yo sueño con el bosque —confesó ella—, el bosque de noche. Puede que sea por culpa de todos esos titulares. ¿Y esa secta de la que me hablaba? Dijo que habían encontrado un símbolo. ¿Querrá decir algo?

—No acabamos de sacar nada en limpio de ese sitio. Bueno, será mejor que siga con lo mío —dijo bebiendo el último sorbo de capuchino.

—Con lo suyo —repitió Isa Nielsen con la mirada perdida en algún punto de la pared.

La habitación se había quedado fría de pronto, como si hubiese sacado a colación algo malo.

—Gracias por el café y por la charla.

—No hay de qué.

El despacho de Agersund estaba vacío, y eso que su jefe no solía alejarse mucho últimamente. Volvió al suyo. La luz roja del teléfono parpadeaba sobre el escritorio y recordó que había apagado el móvil en casa de Isa Nielsen. No quería que le molestaran. El mensaje del contestador sólo era de hacía un cuarto de hora. Agersund.

—¿Dónde coño te metes? —empezaba; hasta ahí nada nuevo, luego un largo suspiro—. Han llamado los de Seguridad Ciudadana. Uno de los de la secta está muerto.

43

El joven yacía retorcido en una posición antinatural sobre la cama de un cuarto escasamente amueblado. Su cuerpo desnudo y descolorido había quedado agarrotado por una avanzada rigidez, y sus ojos desencajados parecían a punto de salirse de las órbitas. Las sábanas estaban empapadas de orina. El forense Torben Bach se pasó una mano por las canas incipientes con un resoplido.

—¿De qué ha muerto? —preguntó el comisario—. ¿Ha tomado alguna droga, tranquilizantes?

Bach hizo un gesto negativo.

—No sé, hay algo raro. Es como si lo hubieran estrangulado, pero no hay marcas.

Trokic respiró hondo. ¿Sería el mismo miembro de la secta que había llamado diciendo que sabía quién era el asesino? ¿Por qué no les dijo nada en su momento si sabía algo? Y ¿por qué aún no se habían llevado de las orejas a toda la banda para interrogarla? ¿Por qué no se lo habían tomado en serio? Tenía la impotencia atravesada en la garganta y tragó saliva. Las cosas no marchaban suficientemente deprisa, había demasiados interrogatorios por hacer, demasiadas llamadas de personas que creían saber algo cuando no era cierto.

—Se acerca el Armagedón —susurró el líder de la secta—, pero esto no lo merecía.

—¿Le encontró usted? —preguntó Agersund.

Hanishka extendió el brazo por toda explicación.

—No ha bajado a la reunión matinal, así que una de las hermanas ha subido a buscarle y le ha llamado varias veces. Creía que dormía profundamente, cómo íbamos a imaginarnos esto. Media hora después, en vista de que no bajaba, he subido yo a buscarle. Me he quedado de piedra, ya estaba frío.

—¿Quién fue el último que habló con él? —preguntó Agersund.

Hanishka reflexionó.

—Me parece que yo. Anoche, hacia las diez.

Agersund se dirigió a Trokic.

—Tuvo que ocurrir después de que te atacaran en el apartamento.

Trokic asintió.

—Vamos a precintar todo su suelo sagrado, Hanishka —prosiguió Agersund.

—El culpable de esto no se encuentra entre nosotros.

—Escuche: hay un hombre muerto en esta casa y vamos a averiguar si Palle sabía…

Trokic pegó un brinco al oír que por un altavoz que había en el techo empezaba a vibrar una música dominada por las suaves notas de un clavicémbalo. La encontró de una extraña ingenuidad.

—¿Qué cojones es eso? —se interrumpió Agersund.

—La llamada a la oración.

—¿No puede hacer que pare? Es un ruido espantoso. Cielo santo, aquí hay gente que intenta trabajar.

—Acabará en un momento.

Hanishka tenía cara de pocos amigos.

—Esta mañana hacia las nueve —dijo.

—¿El qué?

—La respuesta a tu pregunta. Cuándo lo encontramos.

—¿A las nueve, dice?

Agersund miró hacia su reloj y empezó a dar golpecitos en el cristal.

—Son las… dos y media. ¿Qué se supone que han estado haciendo mientras tanto? ¿Una fiestecita con el tipo?

—Hemos rezado con Palle.

Igual que muchos otros miembros del círculo de Hanishka, Palle no pasaba por un buen momento antes de entrar en la casa. Cuando conoció a uno de los discípulos en la playa, sufría un desequilibrio psíquico. «Por eso el amor a Dios es lo más importante», le explicaba Hanishka a Trokic en la cocina poco antes. Palle estaba enfermo de amor por una mujer terrenal, una mala hierba, y sólo el amor de Dios pudo salvarlo.

El comisario apartó la cortina para que entrase más luz en el cuarto y con su movimiento hizo caer una hoja de papel que atrapó antes de que llegara al suelo. Incluso antes de leerla supo que lo que tenía delante era una carta de despedida. Con unas pocas palabras, Palle pedía perdón a sus padres por lo que se disponía a hacer. Le pasó el papel a Agersund tras leer aquellas escasas líneas.

—Bien, entonces ya no hay más que decir sobre este caso. Sea lo que sea lo que haya tomado, todo está bastante claro —sentenció Agersund—. Interroga a los demás habitantes de la casa, quizá hablara con alguien. Y también vamos a hacer una prueba de ADN. En principio podría ser nuestro hombre, aunque no veo ninguna relación, y, por lo que parece, era un tipo bastante pacífico. Más no creo que podamos hacer.

Bach cogió un vaso de un estante con libros que había a la izquierda de la cama y observó el fondo con el ceño fruncido. Luego metió la nariz y aspiró. El asombro se pintó en su rostro.

—¿Qué es? —preguntó Trokic.

Bach miró primero a uno y después al otro.

—Reconozco este olor, es el mismo de las flores que había sobre el cadáver de Anna Kiehl. Si no me equivoco, aquí el amigo se ha quitado la vida con cicuta.

44

—Le conocía de varias conferencias, aquí y en el extranjero. Un tipo estupendo —dijo Abrahamsen una vez que Lisa y Jacob se hubieron acomodado en el enorme salón.

Estaban en un agradable piso a no mucha distancia de la plaza de Trianglen.

—¿Cuánto tiempo lleva trabajando para Procticon? —preguntó Jacob.

—He trabajado para otras dos farmacéuticas antes, pero este último año he estado en la compañía inglesa Procticon.

—¿En qué consiste su trabajo?

—Somos un equipo, un grupo de investigadores de procedencias diversas con base en Birmingham. Ha sido una suerte que me encontraran en casa, normalmente estoy allí. He venido a Dinamarca porque mi hermana pequeña acaba de dar a luz a su primer hijo y estaba deseando venir a conocerle.

Entre frase y frase encendió un puro y fue llenando la habitación de bien perfilados anillos de humo.

—Me marcho otra vez esta noche. Lamento no poder decirles qué es lo que hago exactamente, pero así, en pocas palabras: desarrollo una sustancia que estimula el deseo sexual femenino. Intentamos ser los primeros en lanzar al mercado un producto de calidad.

—¿Estaba al tanto de las investigaciones de Christoffer Holm? —preguntó Jacob.

—Sí, nos conocíamos hace muchos años. Era un buen amigo con el que me veía siempre que teníamos tiempo. La última vez que hablé con él fue en la conferencia de Montreal. Nos alojábamos en el mismo hotel y una noche salimos juntos —dijo con un ligero temblor en la voz—. Siento muchísimo que nos haya dejado.

—Entonces sabría que había dejado su trabajo en el Departamento de Psiquiatría.

—Sí, me lo contó. Me dijo que necesitaba respirar un poco y que probablemente se iría de viaje medio año con una chica que había conocido. Una historia un poco complicada porque, por lo que entendí, también había un niño de por medio.

Lisa enarcó las cejas. Esos planes de viaje eran una novedad, pero claro, cómo iban a llegar a oídos de la policía si Peter Abrahamsen se pasaba el día enredando con la sexualidad femenina en un laboratorio de Inglaterra.

—No se lo había contado a nadie más —comentó.

Abrahamsen se encogió de hombros.

—Pues es lo que me dijo a mí con una copa delante en un pub de Canadá.

—¿Mencionó adónde?

—No, nada exacto, creo que aún no era más que un proyecto, pero por lo que pude entender ella estaba escribiendo una tesina y quería acompañarla a un par de zonas de África que tenía que visitar; así podría aprovechar para trabajar en un nuevo libro.

Lisa digirió la información.

—Dicen que era muy bueno —señaló luego.

—Sí, Christoffer era la leche. Por eso me sorprendió que se bajara del carro, como si dijéramos. No hay mucha gente que trabaje en lo nuestro y no conozca su nombre. Hablábamos mucho de la influencia de nuestra cultura, el estrés y el ajetreo en el concepto que tenemos de la felicidad y de si los desequilibrios en el cerebro surgen a causa de nuestra forma de vida en los países occidentales. Él hablaba de adictos a la serotonina. Pensaba, así, desde un punto de vista abstracto, que los factores del estrés eran como sanguijuelas que se nutrían de las sustancias que generan felicidad en el cerebro, con lo que ansiábamos nuevas vivencias y estimulantes para alimentar a esos pequeños engendros. Un descarrilamiento se podía solucionar recuperando el equilibrio químico a base de píldoras de la felicidad. Él estaba en contra.

—Pues a mí me daba la sensación de que era más bien partidario del uso de preparados ISRS —intervino Lisa.

—No me malinterpreten. Christoffer investigaba en uno de los principales centros de la psiquiatría de este país. Allí escribió su tesis. No le cabía la menor duda de que la interacción entre los neurotransmisores del cerebro, en ciertos casos, era hereditaria y tenía una base biológica, y se había empeñado en ayudar a esas personas y en acabar con su malestar en la medida de lo posible.

Para alivio de Lisa, antes de continuar dejó el puro y estiró las piernas:

—Pero, al mismo tiempo, creía que esos pequeños engendros de los que hablábamos antes también tenían su influencia, con lo que la cuestión era eliminar el mayor número posible para reducir la necesidad de medicación. Es lo que comúnmente llamamos modelo de vulnerabilidad-estrés. A Christoffer le preocupaban mucho las perspectivas sociales y políticas en relación con el día a día de cada individuo.

Lisa formuló al fin la pregunta que llevaban varios días barajando.

—¿Es posible que hubiera hecho un nuevo descubrimiento?

Se hizo el silencio. El investigador se revolvió inquieto en su asiento.

—¿Hay algo que quiera contarnos? —le preguntó Jacob.

—Es que todo esto es información altamente confidencial.

—Nos hacemos cargo.

—Si mi empresa llega a enterarse, tendrá graves consecuencias para mí.

—Lo único que nos interesa es saber si aquí puede esconderse el móvil de un crimen.

—Claro, lo comprendo —dijo con un suspiro—. Christoffer y yo solíamos intercambiar información. No está permitido, por supuesto, pero nuestras investigaciones seguían caminos diferentes, de modo que no se podía decir que nos aprovecháramos de los datos que intercambiábamos.

—¿Y era recíproco? ¿La confianza iba en ambas direcciones?

—Con total seguridad —afirmó; hizo una pequeña pausa antes de proseguir en tono más bajo—: Christoffer me contó que creía haber descubierto algo que constituiría la base de una nueva generación de antidepresivos. Estaba investigando uno de los neurotransmisores de descubrimiento más reciente, el óxido nítrico. Hace tiempo que se baraja la hipótesis de que su inhibición pueda producir un efecto antidepresivo al afectar a la transmisión serotonérgica.

—No terminamos de entender esa jerga —apuntó Jacob.

—No, claro. La serotonina es la sustancia cuyo nivel tratamos de incrementar en el cerebro con los antidepresivos. Influye en una serie de cosas como el humor, el sueño, la sexualidad, el control de los impulsos, la memoria, el aprendizaje, etcétera.

Sacó una libreta y un bolígrafo y trazó un círculo; a escasa distancia dibujó una cruz.

—Esto está muy simplificado. La cosa funciona así: la célula nerviosa emite serotonina para un receptor. Entre ambos elementos hay un espacio, una sinapsis, que es donde las enzimas van descomponiendo la serotonina. Lo que hacen los antidepresivos es penetrar en este sistema de diferentes maneras y ocuparse de que a los receptores llegue la mayor cantidad posible de serotonina, por ejemplo, descomponiendo las enzimas que a su vez, descomponen la serotonina.

Dio un golpecito en el dibujo y les miró para comprobar si le seguían.

—El gran problema son los efectos secundarios de los antidepresivos, que se cree que están relacionados con esos receptores. Los hay de muchos tipos y cada uno tiene su función. Ése era uno de los campos de investigación de Christoffer, pero este último año se había centrado sólo en el óxido nítrico, que es algo que afecta indirectamente a este sistema.

—Pero ¿hasta dónde le contó?

—Mucho y nada. ¿Están seguros de que esta conversación no va a salir de aquí?

Asintieron.

—Me dijo que estaba en condiciones de desarrollar nuevos medicamentos radicalmente distintos de los existentes hasta la fecha, un nuevo antidepresivo que actuaría más deprisa y no tendría todos esos efectos secundarios.

—Pero yo creía que ese tipo de cosas se hacían en equipo, ¿no es así? —preguntó Lisa.

Su anfitrión sonrió.

—Normalmente sí, pero esto fue fruto de la casualidad. Me contó que durante un experimento varias de sus ratas habían mostrado un comportamiento muy positivo que le sorprendió. Suelen suministrarles el pienso desde Alemania, pero el invierno pasado hubo un error en uno de los envíos, que llegó con un fallo en la composición de proteínas. En esos días, Christoffer estaba probando con las ratas un preparado que había desarrollado. Hasta el momento no había dado resultados, pero de pronto se encontró con un grupo de ratas que hacían increíbles progresos. Fue la combinación de aminoácidos del pienso con su producto.

—¿Y no le robó el secreto?

—A mí no me sirve para nada sin saber exactamente qué producto y qué aminoácidos utilizó, pero tiene que constar en sus registros. Supongo que los guardaría en algún sitio.

Lisa y Jacob intercambiaron una mirada.

—Lo cierto es que no sabemos dónde están, pero los estamos buscando —explicó Lisa.

—¿Han desaparecido? Espero que no sea cierto, sería terrible que se perdieran.

—Pero si era algo tan extraordinario… ¿por qué no hacerlo público?

—No lo sé, supongo que necesitaría tomarse un tiempo para reflexionar. En una ocasión me dijo que el día que existiera una sustancia, un antidepresivo sin efectos secundarios, nos plantearía un dilema. Me explico… Se podría decir que nuestros preparados actuales producen efectos secundarios que hacen que no los tomemos así como así, hay que estar pasándolo muy mal para arriesgarse, pero ¿qué pasaría con una sustancia que nos hiciera sentir bien sin producir, aparentemente, ningún otro efecto a corto plazo? Un producto prodigioso. Un descubrimiento así no debería caer en ciertas manos.

Lisa miró directamente a los ojos castaños de su anfitrión.

—¿Tiene alguna idea de por qué el nombre de Procticon aparece relacionado con el de Holm?

—No —contestó Abrahamsen con auténtica sorpresa—. Si se hubiese planteado trabajar para nosotros, me lo habría comentado, estoy seguro; sabía que yo estaba en Birmingham.

—¿Sabe si las investigaciones que estaba llevando a cabo podían tener alguna relación con Procticon? —preguntó Jacob—. Me refiero a si podían tener importancia para ellos.

—Evidentemente. No sé si están al tanto, pero Procticon ya es un gigante en ese campo y siempre intenta mejorar sus productos. Un investigador de la talla de Christoffer y con su reputación sería todo un hallazgo para ellos. Se lo comenté una vez, pero se rió de mí. Y no me sorprendió.

—Conociéndole como le conocía, ¿qué cree que habría hecho si se hubiera topado con unos resultados muy valiosos?

—Habría hecho lo más correcto desde el punto de vista ético, jamás se habría aprovechado de algo así. Era un tipo un poco hippie, paz y flores.

Se echó a reír.

—¿Y si un tercero se ha hecho con esos resultados? —preguntó Lisa.

—No olviden que la industria farmacéutica invierte millones en investigación. Cuesta mucho mantener en funcionamiento un gran equipo de investigadores bien remunerados durante años, y tomar la delantera puede tener un valor incalculable —aseguró con los ojos entornados—. Así que, si un tercero se ha hecho con ellos, puede tener entre las manos algo muy, muy valioso.

45

La granja le pareció más sombría y desierta de lo que recordaba. Los abedules del camino aparecían cabizbajos tras un fuerte chaparrón, y el patio estaba tan lleno de agujeros y enfangado que hasta los gatos trotaban por ahí describiendo los más originales itinerarios para evitar los charcos. El estiércol de detrás de los establos hacía que el aire estuviera cargado y resultara hediondo. Elise Holm, enfundada en unas botas, unos pantalones de montar y una raída chaqueta de trabajo azul, salió a recibirles a la puerta del granero y les condujo a una oficina.

—¿No sabe qué es lo qué le dio exactamente?

Lisa estudió aquel cuarto pequeño y frío. Había mucho polvo y cierta humedad. El suelo estaba lleno de paja y pedacitos de algo que parecían cagadas de rata, pero que debía de ser algún tipo de pienso compuesto. Todo estaba impregnado de un olor muy penetrante y sentía el cosquilleo del polvo en la nariz. Por el ventanuco se divisaban los campos y los numerosos caballos islandeses que pastaban en ellos.

Elise Holm sacudió la cabeza con aire asustado. Físicamente había dado un bajón desde la última vez que la vio. Lisa sabía que estaba a punto de heredar cerca de un millón de coronas que, probablemente, supondrían la salvación de su pequeño centro de cría.

—En cuanto llamó, supe a qué se refería. Porque es cierto, me dio un sobre. Un día llamó para preguntarme si podía traerlo a casa, me dijo que era importante, que contenía documentos confidenciales, así que lo guardamos en mi archivador.

—¿Suele cerrar el despacho con llave?

—No, como hay que atravesar toda la casa nunca me ha parecido necesario.

—¿Cuándo fue?

—Hará dos meses y medio, un par de semanas antes de lo de Montreal. Pero vamos a buscarlo.

Atravesaron la casa y se metieron en un pequeño edificio anejo que albergaba un despachito. Era una habitación reducida, pero agradable, y olía un poco a caballo. Elise Holm fue al rincón más alejado, abrió un cajón de color verde azulado y empezó a rebuscar en su interior. Se puso pálida.

—No está.

—Quizá en otro cajón —sugirió Jacob.

—No, estoy completamente segura de que lo guardé aquí.

—Vamos a mirar de todas formas.

Sacó todos y cada uno de los cuatro cajones del archivador y los revisó minuciosamente.

—Ha desaparecido.

—¿Es posible que se lo llevara él? —preguntó Jacob.

—No, no volvió por aquí después de ese día. Y me lo habría dicho. Al fin y al cabo, es un paseo de casi una hora.

De pronto, una expresión de horror se pintó en su rostro.

—Dios mío, el robo.

—¿Qué quiere decir? —preguntó Lisa.

—El fin de semana pasado. Apareció un cristal roto y aquí había habido alguien, porque encontré tierra por el suelo. Me sorprendió que no pareciera faltar nada. Lo denuncié, pero no he vuelto a tener noticias. ¿Qué es todo esto?

—Desde luego, si está completamente segura de que estaba aquí y él no ha venido a buscarlo, es extraño.

—Pues yo estoy segura al quinientos por ciento.

—Y ¿no vio lo que había dentro del sobre? —preguntó Lisa.

La hermana del muerto parecía muy afectada.

—Sí, claro que sí. Parecía una especie de tratado científico en hojas sueltas, un montón de números y gráficos. No lo entendí bien, siempre escribía en inglés.

—Ahora tenemos que irnos, pero volveremos —le aseguró Lisa.

—¿No creen que el ladrón vaya a volver? Es que me tiene en vela, porque esto está un poco apartado.

—No, no parece probable —dijo Jacob en tono concluyente—. Creo que puede estar tranquila.

Jacob se sentó en el coche, junto a Lisa, con aire fatigado.

—Tengo la total seguridad de que a los dos los mató alguien que conocía las investigaciones de Holm —dijo poniendo en palabras lo que ambos tenían en la cabeza—. Creo que ése es el móvil. Christoffer Holm es la clave.

—Søren Mikkelsen parece el mejor candidato, pero tiene coartada para la noche en que murió Anna Kiehl —le recordó Lisa—; dijo que estaba con su hermano.

—¿Lo hemos comprobado?

—Sí.

—Tampoco es que sea la mejor de las coartadas —apuntó Jacob—, pero, suponiendo que fuera falsa, ¿por qué matar a Anna Kiehl? Debería haberle bastado con Christoffer Holm.

—Puede que abrigase algún tipo de sospecha, de ahí la nota con el nombre de Procticon en el cuarto de baño.

Jacob asintió.

—Puede que no actuara solo. ¿Qué me dices? —le preguntó—. ¿Salimos a cenar esta noche y nos olvidamos de todo esto? Y mañana vamos a verificarlo.

Lisa sonrió.

—Me encantaría.

Siguió con la mirada las rastrojeras que se deslizaban frente al parabrisas. No se le ocurría nadie con quien le apeteciera más estar en esos momentos.

46

El pequeño restaurante estaba hasta la bandera y muy a duras penas lograron que les dieran una mesita redonda. Por la ventana tenía vistas a una ajetreada muchedumbre con ropa de fin de semana que corría hacia los cines, los teatros, la estación, los muchos restaurantes de la ciudad. La calle estaba mojada y el aire bailoteaba al compás de los variados colores y diseños de los paraguas.

Lisa pensaba en los mensajes de Kaare Storm y Christoffer Holm, una correspondencia repleta de pequeñas complicidades que daban fe de muchos años de auténtica amistad. Sin embargo, los mensajes de Christoffer resultaban en ocasiones algo vagos y ambiguos y obligaban a detenerse a releerlos para intentar comprender qué querían decir, como si su autor temiera que alguien estuviese leyendo por encima de su hombro mientras los escribía.

Además estaba esa mujer a la que hacía referencia una y otra vez. ¿Sería la misma que según su compañero llamaba constantemente hasta que un buen día desapareció?

Últimamente salgo con una chica, otro callejón sin salida. Como decía Woody Allen, una mujer kamikaze. Vuela alto y me arrastrará en su caída. Esto sólo puede acabar mal.

Al mismo tiempo, durante ese año largo de correspondencia, había también una cantidad nada despreciable de alusiones a mujeres de su entorno con sus correspondientes elogios, y no resultaba fácil discernir quién era quién y qué había sucedido en realidad. Había vuelto a llamar a Kaare Storm y le había leído diferentes pasajes con objeto de que se los aclarase, pero el hombre no estaba muy seguro de en qué momento había desfilado cada una de ellas por la vida de su amigo.

Pidieron calamares como entrante y un vino blanco francés. Un Jacob pensativo observaba la acera, donde un individuo de cabello largo vestido de oscuro intentaba reunir unas monedas con una anticuada cafetera azul de lata.

—Yo estoy hecho polvo —dijo—. ¿Y tú?

—No pienso ir a Copenhague por ahora, esos viajes me dejan muerta. Antes vender enciclopedias.

Él hizo un gesto en dirección a la ventana y al pobre que había al otro lado.

—No tiene que ser muy difícil deshacerse de un móvil y una tarjeta de crédito —comentó—, supongo que más de uno podría sobrevivir con eso un par de días. Le sueltas las dos cosas a un sin techo de Copenhague y ¡alehop!, ya tienes al guapísimo Christoffer por ahí de compras en sitios donde no hace falta dar la clave de la tarjeta. Porque no parece que haya ido a bloquearla.

—¿Crees que es así como ocurrieron las cosas?

—Supongo que fue algo parecido. Dudo mucho, que la persona que le quitó de en medio se quedara con su teléfono y su cartera mucho tiempo, y dándosela a alguien que la usara conseguía hacernos creer que Christoffer seguía vivo, lo que retrasaba las cosas y desviaba nuestra atención.

—No creo que los encontremos —aventuró ella—. Ya lo hemos comprobado con la compañía: el móvil no ha dado más señales una vez de regreso en Dinamarca, así que ése al menos no lo han usado.

Le indicó con un gesto que estaba de acuerdo. Lisa no podía apartar los ojos de él, seguía con la mirada la línea de su brazo sobre la mesa, su forma, una cavidad, un masculino contorno de músculos bajo la fina piel. Se preguntó si escondería algún tatuaje debajo de la camisa. Daba igual. Si tenía cicatrices, historias que seguir con las yemas de los dedos. Sus ojos se cruzaron.

La absorbió en su mirada, obligándola a bajar la vista.

—¿Cuánto tiempo estuviste en la Tecnológica de Copenhague? —preguntó.

—Tres años.

—Tenía que ser muy interesante.

—Bueno, sí; pero lo cierto es que estaba a punto de dejarlo cuando Agersund me ofreció venir aquí.

—¿Por qué?

Se encogió de hombros y se quedó contemplando a un matrimonio de ancianos que le daba unas monedas al mendigo de la calle.

—Estaba empezando a quemarme, era un horario de locos. Acabas teniendo la impresión de que los hackers no duermen nunca, al menos cuando trabajan de punta a punta del mundo. Pero eso no era lo peor.

—Entonces, ¿qué?

La miraba con auténtico interés y esa expresión algo tímida que la derretía.

—Los pedófilos y la pornografía infantil —contestó vacilante; no estaba muy segura de querer hablar del tema durante la cena—. Me superó. Al principio lo llevaba bastante bien, dentro de lo que cabe; era horrendo, siniestro y no me dejaba dormir por las noches, pero casi todo eso valía la pena cuando conseguíamos empapelarlos. Pero luego los casos empezaron a multiplicarse y tuvimos que ver cómo salían con condenas ridículas. Algunos después seguían como si tal cosa. No hay que menospreciar sus conocimientos técnicos, para ser sabandijas están a la última en tecnología, lo que nos obligaba a estar siempre al día para no quedarnos descolgados. La cuestión es darse prisa y actuar antes de que desaparezcan las pruebas. Saben perfectamente que las cosas no se borran del disco duro vaciando la papelera de reciclaje del ordenador, así que utilizan programas para asegurarse de que todo desaparece definitivamente.

—Pero os habéis llevado un sinfín de palmaditas en el hombro —insistió Jacob—. Estamos entre los más avanzados del mundo, ¿no?

Lisa asintió mientras removía los calamares que tenía delante. Por un instante sintió que regresaba esa náusea que antaño parecía un factor constante en su vida. Continuó:

—Hemos invertido muchísimo tiempo en desarticular redes, y a veces las condenas de los pedófilos duran menos de lo que hemos tardado en atraparlos. Poco antes de venir aquí intervine en el peor caso al que me he enfrentado en mi vida.

—¿Ese que se llamaba Selandia?

—No, otro. En realidad era un asunto pequeño en comparación con otros, pero para mí fue la gota que colmó el vaso.

Jacob bebió un sorbo de vino y le sostuvo la mirada para crear un ambiente de intimidad.

—Pero ¿no sigues trabajando en eso?

Ella esbozó una sonrisa llena de sarcasmo.

—Soy una persona muy competente con una gran experiencia porque he estado metida en eso mucho tiempo. Todos hemos superado unos estudios superiores muy exigentes y muchos entrenamientos, y hemos asistido a varios cursos de informática forense en Estados Unidos. He tenido que amenazar con dimitir para conseguir este trabajo. Agersund sabe que lo tengo completamente atravesado y que es mejor que no tiente mucho a la suerte, así que ahora ese tipo de casos sólo ocupa un diez por ciento de mi tiempo.

—Entonces cambiamos de tema. A ver si adivinas de qué película es esta frase.

—¿Cuál? —pregunto.

—«Nine million terrorists in the world and I gotta kill one with feet smaller than my sister».

—¿Vas a empezar ahora tú también?

—No me digas que no lo sabes —la chinchó.

—Claro que sí. A ver si me viene.

Tomaron filete de ternera y una deliciosa mousse de chocolate mientras Jacob animaba la velada con anécdotas de sus dos sobrinos adolescentes y sus escapadas que la hicieron reír de buena gana. Le habló también de su primer año en Seguridad Ciudadana, de la época que pasó en las unidades de intervención policial y de su larga relación con una compañera.

—¿Y has vuelto a ir a Croacia después de la guerra? —preguntó ella.

—Sí, estuve el año pasado. Fui en coche y pasé varias semanas dando vueltas por ahí, viendo sitios que no había visitado.

—¿Y qué tal?

—Raro. Yo recordaba un paisaje urbano descolorido envuelto en la nube de humo de los restos del comunismo y ahora resulta que las calles están llenas de elegantes coches nuevos, los tranvías van tapizados de anuncios de teléfonos móviles y los ciber-cafés florecen por doquier. Se han dado una prisa extraordinaria en arreglar los efectos de la guerra en muchas zonas, como si pretendiesen borrar su recuerdo.

—Supongo que es lo más natural, ¿no?

—Sí, claro —contestó Jacob—, pero no parece tan natural cuando hablas del tema con ellos. Cuando se trata de su propio papel en todo aquello es como si hubiese un agujero negro, como si les fallase la memoria. Cuando reconquistaron la zona durante la Operación Tormenta en 1995, se mostraron despiadados. He visto con mis propios ojos a soldados croatas que acababan con los civiles serbios fugitivos y les quemaban las casas. Por eso luego no han querido entregar a nadie a La Haya, en su mundo no existen los criminales de guerra, sólo los héroes. Ellos no hacían sino recuperar lo que creían suyo.

—Pero eso es algo que ocurrió en el ejército, no se puede juzgar por ello al resto de los croatas —objetó Lisa.

—No, pero permitieron que ocurriese. Todo empieza cuando dejas de hablar con el florista de la esquina porque su origen es diferente, porque el antagonismo lleva años infiltrándose a través de los medios, y un buen día ese florista, como en toda psicología de guerra, se convierte en el malo según la maquinaria propagandística. Denuncias a tu vecino. Hay tanta gente que carga con algo en la conciencia que ya no tienen ganas de hablar de aquella época.

—No parecen entusiasmarte demasiado.

Jacob empujó el plato y apoyó los codos en la mesa.

—Al contrario, es un país muy hermoso. No creo que fueran ningún caso especial ni que sean peores que otros europeos.

—¿Cómo lo lleva Trokic? —se interesó Lisa.

—No es un tema que se pueda tratar con él, tiene una carga emocional demasiado fuerte a causa de lo que pasó con su familia.

—Tampoco pensaba hacerlo.

Permanecieron un rato allí sentados.

—Bruce Willis —dijo ella de pronto.

—¿Qué?

—La jungla de cristal I… la frase de la película.

Jacob sonrió.

—Aja. Pues acabas de ganarte una señora cerveza, vamos al Waxies.

Dejaron el dinero sobre la mesa y se adentraron en el fresco de la noche.

—No he ido nunca.

—¿En serio? ¿Llevo aquí menos de una semana y tengo que enseñarte los sitios que valen la pena?

—Well, take me there —dijo Lisa.

Él rompió a reír y se quedó mirándola con aire burlón.

—¿Cómo tengo que interpretar ese take me, como un llévame o como un tómame?

Sintió que enrojecía por primera vez en muchos años y le dio un manotazo sin poder evitar que asomara a sus labios una sonrisa.

Y él fue muy rápido: se adueñó de su mano y después de su brazo, de su nuca y de su boca. La cogió del pelo y se lo revolvió con cariño.

—Mejor vamos a otro sitio.

Ya era noche cerrada cuando se despertó. Confusa. Tenía la garganta seca y alargó el brazo hacia la mesilla en busca del vaso de agua en un gesto automático. Jacob dormía estirado y desnudo, con el edredón medio caído. Sintió una punzada en el vientre al pensar en él, en su cuerpo desnudo junto a ella, tan perfecto que no podía dejar de devorar ávidamente con los ojos sus formas angulosas sobre la sábana. La había hecho suya, la había recorrido con sus besos, largo rato. La había despertado con la lengua, la había tocado como nadie en muchos años. Y ella se había entregado sintiendo que su hondo deseo se saciaba y encontraba la paz.

Se bebió medio vaso y se acostó junto al hombre dormido que tenía al lado. Desprendía un suave y agradable aroma a loción de afeitar. Deslizó la mano por sus caderas presionando levemente en los puntos adecuados hasta que le oyó hacer en sueños ruiditos de satisfacción y la buscó a tientas con el brazo.

Sábado

27 de Septiembre

47

El médico jefe estaba regando las plantas cuando Lisa entró en su despacho.

—Flores de la pasión —dijo.

—Muy bonitas.

—Era la planta favorita de mi mujer, siempre tenía unas cuantas. Siéntense, por favor.

La inspectora sonrió educadamente y acercó su silla a la mesa a la vez que Jacob.

—Sentimos presentarnos así en pleno sábado, pero ayer recibimos cierta información que ha dado pie a más preguntas.

—No tienen por qué disculparse, estaba aquí de todas maneras.

Lisa titubeó; se preguntaba, como siempre, hasta dónde podía desvelar los detalles de la investigación.

—Tenemos motivos para pensar que los últimos experimentos de Christoffer escondían algo muy valioso, a lo que hay que añadir que ha desaparecido, al parecer robado, un informe de casa de su hermana. Necesitamos saber quién conocía su trabajo en profundidad —explicó Jacob.

—Pero, de ser cierto, eso sería una catástrofe —jadeó Albrecht—. Si supieran todo lo que hemos invertido en esa investigación… Ya sólo en ratas… Las importamos de Estados Unidos, ratas estresadas; así nos ahorramos el tiempo de estresarlas nosotros hasta un nivel aceptable. Pero ese tipo de resultados no son una lectura al alcance de cualquiera y, además, habría que comprobar la validez de los experimentos descritos.

Se restregó la frente y añadió:

—Aunque supongo que no sería más que un mero trámite, porque Christoffer era muy meticuloso.

—¿Existe alguna relación entre todo esto y las investigaciones de Søren Mikkelsen? Sabemos que apuntan en otra dirección, pero no sería impensable que…

Albrecht dio un paso atrás.

—¿Sospechan de Søren? Porque me cuesta creer que…

—No exactamente, pero tenemos que excluir a todas las personas del círculo de Anna Kiehl y Christoffer Holm —contestó Jacob con una sonrisa de lo más diplomática.

—Bueno, sí; al fin y al cabo sus campos de estudio están tan relacionados que conoce bien el tema, claro.

—Y ¿nadie del hospital ha hecho comentarios al respecto?

—No que yo sepa. He de reconocer que me extraña mucho que Christoffer descubriera algo y no lo compartiese con nosotros, no es de muy buen gusto guardarse semejantes resultados, pero supongo que tendría sus razones.

Lisa pensaba en Anna Kiehl con la mirada perdida en aquellas flores de la pasión de color violeta. ¿Sería posible que un hombre cambiara hasta tal punto por amor a una mujer? Sin embargo, el investigador había expresado desde el principio ciertas reservas ante el progreso de la psiquiatría biológica, de modo que la antropóloga se habría limitado, como mucho, a apoyar una incipiente convicción.

Bo Mikkelsen era algo más que hermano de Søren Mikkelsen.

Cuando le sorprendieron saliendo con una bolsa de basura de la casa de Stadion Alle donde vivía, resultó que eran gemelos. A no ser por el peinado, se parecían como dos gotas de agua. Lisa fue directa al grano.

—¿Podría decirnos dónde estuvo el sábado pasado?

—Ya se lo he dicho a la policía, en casa de mi hermano.

—¿Y qué hicieron?

—Poca cosa, cenamos juntos y vimos una película.

—¿A qué hora llegó? —continuó.

—Serían las seis.

—¿Y nadie salió de casa en ningún momento?

—No.

—¿Recuerda qué película vieron?

Bo Mikkelsen puso cara de estar reflexionando y luego sonrió.

—No me acuerdo de cómo se llamaba, pero era en TV3.

—¿Quién salía?

Pestañeó.

—Era una de esas películas de Andy Garcia y Richard Gere.

—¿Asuntos sucios?

—Puede.

Jacob entornó los ojos y señalando hacia la calle dijo:

—Dos segundos, voy un momentito al coche.

Cruzó a la carrera.

—¿Vive aquí solo? —continuó Lisa.

—No, con mi novia.

—¿En qué trabaja?

—Soy abogado, en Dahl & Laugesen.

El inspector reapareció jadeante con un ejemplar de la revista Billedbladet en la mano.

—Tengo el número de la semana pasada, algo hay que hacer encerrado en un hotel todas las noches.

La abrió y empezó a recorrer párrafos con la mirada.

—Aquí no hay ninguna película con esos actores que dice.

—Igual era en otro canal —aventuró el gemelo.

—No han puesto esa película en ninguno, ni ninguna otra de esos actores.

—Puede que cambiaran la programación.

Jacob pasó a la página anterior.

—Pero el viernes sí que pusieron Asuntos sucios.

De pronto, Bo Mikkelsen parecía indispuesto.

—¿Está seguro de que fue el sábado el día que estuvieron juntos viendo la tele?

—Sí, completamente. A lo mejor vi la película el viernes, he confundido los días y he creído que era el sábado.

Lisa bajó la voz.

—Estamos hablando de un caso de asesinato. Es algo muy serio, así que quizá debería esforzarse un poco y hacer memoria, esta vez bien.

Mikkelsen Se retorció.

—Sí, a lo mejor fue el viernes cuando vimos la película, ahora que tengo delante la programación.

Lisa le miró con una sonrisa triunfal.

—Gracias. Eso era todo lo que queríamos oír.

—Ya le tenemos —dijo Jacob de vuelta en el coche—. Tal y como están las cosas ahora, no se me ocurre más que una razón para mentir: ocultarnos lo que hizo ese sábado.

48

El chalé, de ladrillo amarillo y tejado negro, no resultaba particularmente ostentoso, pero estaba situado en una zona que, hasta donde sabía Lisa, era cara. El bosque y el agua atraían a la gente. Para ser exactos, no se encontraba a una distancia descabellada del lugar donde había aparecido el cadáver de Anna Kiehl.

En ese instante se dio cuenta de lo astuto que había sido el asesino al camuflar aquel crimen como una violación que se le había ido de las manos. Dejar su esperma en el cuerpo de la joven era un riesgo muy alto, pero les obligaba a seguir una pista y un móvil falsos. Con lo que no había contado era con que rastrearan la laguna.

La pálida criatura que tenía delante estaba a punto de perder los papeles; los labios contraídos en una mueca agresiva, los músculos en tensión perfilándose bajo la ajustada camisa de rayas y el pelo aplastado como si acabara de quitarse un casco.

—¿Qué es esto? No puede ser legal irrumpir de esta manera en casa de la gente.

—Abra esa puerta —le ordenó Jacob con un deje de irritación—. Estamos investigando dos casos de asesinato, así que no nos costaría demasiado conseguir una orden de registro. Apreciaríamos mucho su colaboración. Necesitamos los resultados de las investigaciones de Christoffer Holm; puede ayudarnos a encontrarlos o, si lo prefiere, podemos ponernos a buscarlos nosotros mismos.

Avanzó un paso más hasta colocarse a medio camino entre Lisa y el joven investigador a modo de protección.

Finalmente, una expresión resignada asomó a los ojos de Søren Mikkelsen, que abrió la puerta y se hizo a un lado para franquearles la entrada.

—No tenía ni idea de que un sueldo del Estado diese para vivir tan bien —comentó la inspectora al entrar en el espacioso salón—. ¿Cuánto cuesta esta casa?

—Averígüenlo ustedes.

—Lo haremos, no se preocupe —replicó Jacob.

—No tengo nada de Christoffer.

Entraron en una amplia habitación con grandes ventanales que se abrían en la fachada. Parecía que acabara de mudarse; los muebles, de sólido diseño en piel negra, tenían todo el aspecto de estar recién comprados y sin estrenar, y la mesita de madera carecía de los arañazos y cercos de vino y de café que había en la de Lisa. No parecía un lugar muy frecuentado, más bien una sala de exposición. Las paredes estaban vacías a excepción de uno de los laterales más estrechos, donde había un sencillo bordado que, al ser el único objeto personal, desentonaba con el conjunto. Se movían por la casa de forma mecánica registrando armarios, estanterías y cuartos mientras dos compañeros vigilaban al sospechoso. El investigador, refugiado en la cocina, había sacado un refresco de cola del frigorífico y bebía a sorbos rápidos sin quitarles ojo de encima.

Estaba a medias con el despacho cuando Jacob la llamó a gritos desde la otra punta de la casa. En un pasillo de la parte de atrás había una trampilla abierta por la que había bajado el policía.

—Ven a ver esto… ¡joder, qué curioso!

Su voz sonaba a hueco por el agujero. Lisa bajó a reunirse con él por la escalerilla de madera. Sus escasos conocimientos de medicina no le impidieron adivinar sin mucho esfuerzo para qué servían todas aquellas botellas y aparatos de destilación; saltaba a la vista.

—No me extraña que se resistiera a dejarnos entrar.

Su compañero cogió una de las numerosas bolsitas que había sobre la mesa de aquel pequeño laboratorio envuelto en un olor tan penetrante.

—Toma ya —murmuró.

—¿Qué?

Le tendió una pastilla pequeña de color lila que llevaba una «K» grabada por un lado. La volvió entre los dedos.

—K de kamikaze —dijo ella al fin—. Creo que acabamos de poner punto final a los malos viajes de la ciudad; al menos hasta que llegue una nueva remesa de novedades desde Holanda.

Al entrar se toparon con Agersund.

—Hemos detenido a Søren Mikkelsen por fabricación ilegal de drogas y también tenemos motivos para creer que es el asesino que andamos buscando. No hemos encontrado los resultados de las investigaciones de Christoffer Holm, es cierto, pero le sacaremos dónde los tiene.

Una expresión inescrutable se pintó en el rostro de Agersund.

—No es él. Acabo de recibir un fax que dice otra cosa.

49

Esa misma mañana, Trokic entró en comisaría convocado por Agersund pensando que fin de semana era mucho decir. Nada menos que cincuenta y dos agentes habían dedicado los últimos días a interrogar a todo aquel que tuviese alguna relación con la pareja asesinada y el caso parecía a punto de esclarecerse.

Para su pequeño grupo hacía tiempo que todo giraba en torno a la pizarra, ahora atestada de fotos, pintarrajos y anotaciones y con un enorme círculo alrededor de Palle, el hermano de la secta.

—A raíz del hallazgo de cicuta tanto en el cuarto de Palle como en el primer cadáver, hemos pedido una prueba de ADN. Puede parecer extraño, injustificado, pero a veces es un dinero bien empleado. No hay duda, el esperma que apareció en el cuerpo de Anna Kiehl es de Palle.

El alivio se pintó en el rostro de varios de los presentes.

—A primera vista parece una simple violación que se le fue de las manos, pero hay muchos datos que indican que se conocían, sobre todo el símbolo de la Orden Dorada en la agenda. Además, en la secta sostienen que llegó psíquicamente destrozado por culpa de una mujer, así que todo apunta a que podría haber estado enamorado de Anna Kiehl, a lo que hay que añadir que alguien, probablemente él, llamó desde la secta asegurando saber quién era el asesino. Por último, se quita la vida tomando cicuta.

—Pero Anna Kiehl no fue su primera víctima —señaló Jasper.

—No, pero ¿no podríamos considerar el asesinato de Christoffer producto de los celos? Christoffer Holm acaba de regresar de Montreal y antes de llegar a casa se encuentra con Palle. Hay mil motivos posibles para que le lleve en el coche. De camino sufre o sufren un accidente, puede que la ventanilla la rompieran desde fuera o que perdiese el control del vehículo, no sé, el caso es que Palle le mata y deja el cadáver en la laguna. Poco después, un miembro de la secta le encuentra vagando por la playa en un estado casi psicótico.

—¿Soy el único que opina que lo del esperma no acaba de encajar? —preguntó Jasper.

Agersund se volvió hacia él.

—¿Qué quieres decir?

—No hemos encontrado apenas huellas, las han borrado; todo lo que rodeaba a las dos víctimas estaba prácticamente esterilizado, menos el esperma que apareció encima de Anna, lo que equivale a ir por ahí dejando el ADN de uno como firma.

—Muy bien, pero ¿adónde quieres ir a parar? —preguntó Trokic.

—La verdad es que no lo sé, sólo me parece chocante.

—Sí, puede que queden un par de cabos sueltos en este caso —comentó Agersund—, pero hay que tener en cuenta que era un tipo totalmente impredecible. Además, nos vamos a ocupar de ellos…

—Y ¿cómo encaja la mano disecada en todo esto? —preguntó el comisario.

En su opinión, aquella mano marrón era lo más interesante que habían descubierto últimamente. Se trataba de una mano de hombre que le había impulsado a revisar los casos de los últimos años sin tener una idea demasiado exacta de qué buscaba. Nadie había denunciado profanaciones de tumbas ni vandalismos en los últimos tiempos y su procedencia resultaba de lo más oscura. Habían enviado una muestra de ADN a analizar, pero aún no les habían contestado.

—No podemos dedicarle más recursos, Daniel, así de sencillo. Palle tenía un sentido del humor muy peculiar y esa noche la dejó en el apartamento antes de quitarse la vida. Era un enfermo mental, no sabemos de cuánta gravedad, y puede que jamás averigüemos de dónde sacó esa mano ni con qué objeto. Ese tipo de personas suelen tener sus propios esquemas.

Todos habían vuelto a sus quehaceres salvo Jasper y Trokic, con lo que el local volvía a ser un lugar más o menos respirable. Sentado frente al comisario, el joven inspector sacaba largos gusanos de una bolsa de gominolas.

—Yo no me lo trago, ¿y tú? —masticó.

—Desde luego es muy extraño. Yo por mi parte pienso seguirle la pista al dueño de esa mano, con recursos o sin ellos no me queda más remedio que hacer que encaje esa pieza. Tú vete a casa a disfrutar del fin de semana; o de lo que queda de él.

Agersund apareció por la puerta.

—Un tal Tony Hansen quiere hablar con nosotros.

—¿Cómo?

Trokic se quedó perplejo. ¿No se había borrado del mapa?

—Vale, vale. Veré si Lisa tiene tiempo para hablar con él.

50

La casa de Tony Hansen estaba igual de destartalada que la última vez que fueron a hacerle una visita. En esta ocasión era media mañana y Lisa y Jacob se sentaron juntos en los sucios muebles negros; más juntos imposible.

—¿Qué es eso que querías contarnos?

Esperaron a que terminara de liar con desmaña un cigarrillo con el tabaco mal repartido. Había tanto papel en el extremo que al encenderlo se extendió un olor acre por la habitación.

Nervios.

—Sabemos que nos mentiste —soltó Lisa sin más—. Nos has hecho perder el tiempo.

Estaba, por decirlo suavemente, hasta las narices de oír mentiras que no guardaban relación alguna con el caso, como las de Søren Mikkelsen, que pretendía ocultar que había salido a vender drogas la noche que mataron a Anna Kiehl.

—Yo no le hice nada.

—No, eso ya lo sabemos, pero dijiste algo que no es cierto. La dependienta de la gasolinera se acordaba de ti y su cámara de seguridad también, lo que quiere decir que hiciste la compra no muy lejos del sitio donde visteis el partido. ¿En qué empleaste los otros veinte minutos?

Silencio de nuevo.

—La seguí —admitió al fin, dejando escapar una larga bocanada de humo.

—Lo que me figuraba —asintió Lisa—. Pero ¿la seguiste hasta el bosque?

—Pasó con su ropa de deporte justo cuando llegue al aparcamiento. No quería hacerle nada, sólo mirarla un poco. Reconozco que en ese momento había bebido y supongo que estaba algo… Mi hermano no ha parado de insistir en que tenía que contarlo, por eso he llamado.

Tenía los ojos acuosos.

—Estaba muy buena.

—¿Hasta dónde la seguiste?

—Se metió por detrás de las casas y bajó hacia la valla que rodea el campo.

—¿Iba corriendo? —preguntó Jacob.

—No, andando. La seguí.

—¿Te vio?

—No, no se dio la vuelta, iba muy decidida, con mucho aplomo.

Se permitió una pausa, embelesado en sus recuerdos.

—Me gusta ese tipo de mujeres.

—Claro, claro, ¿y luego?

—Al final llegamos al bosque. Estaba empezando a oscurecer, pero aún se veía. Giró por un sendero.

—¿Y entonces echó a correr? —preguntó Jacob.

—No, siguió andando. La estaban esperando al lado de unos puentecillos que hay algo más allá.

—¿Esperando? ¿Qué quieres decir? ¿Se reunió con alguien?

—No sé, a mí es lo que me pareció. La persona que la esperaba le dio la mano y la saludó. Al verle di media vuelta, pasaría un cuarto de hora desde que empecé a seguirla hasta que volví. Luego fui a buscar la nata.

Levantó la mirada y clavó sus ojos en los de Lisa.

—Sólo quería mirarla, no pensaba hacerle nada; hablar con ella, a lo mejor.

—Seguro —dijo Jacob con la voz llena de dudas—. ¿Serías capaz de reconocer al hombre que la esperaba?

—No era un hombre.

Jacob se echó hacia delante en la silla con el ceño fruncido.

—¿Estás completamente seguro de eso? ¿No podía ser un hombre bajito?

—No, era una mujer, estoy completamente seguro. Muy flaca y con una coleta que le llegaba hasta aquí.

Se llevó una mano hasta el borde del hombro.

—¿De qué color tenía el pelo?

—No lo vi bien, parecía claro.

—¿Rojo no?

—No, eso seguro que no. ¿Me van a detener por conducir borracho?

Lisa sacudió la cabeza de un lado a otro sumida en sus propios pensamientos. Acababa de acordarse del grupo de entrenamiento; tres de sus integrantes eran mujeres, una estaba muerta y la otra quedaba excluida por pelirroja.

—A la socióloga la interrogó Trokic —dijo Lisa—. La última chica del grupo de entrenamiento.

Jacob sacó el móvil y marcó el número. Dejó que sonara ocho veces.

—Otra vez ese estúpido contestador —protestó.

—Los dos hemos leído el informe —le recordó su compañera una vez en el coche—, podría ser la mujer que dice Tony. No ha mencionado nada de todo esto. ¿Por qué demonios? Sólo eso ya da qué pensar. Quizá esté involucrada en lo de Palle, habrá que comprobarlo de una manera más o menos discreta. ¿Vamos a preguntarle?

Jacob se abrochó el cinturón de seguridad y dio marcha atrás.

—No, vamos a esperar a ver qué nos cuenta Trokic. La verdad es que me preocupa un poco no poder localizarle después de ese golpe en la cabeza.

—A lo mejor sólo quiere estar tranquilo un rato. Mientras tanto podemos ir haciendo algunas averiguaciones sobre el pasado de la socióloga.

51

—Ahí ahora vive una madre con su hijo, se llama Benedikte; se lo ha alquilado una señora mayor —dijo el hombre levantando el hocico como si husmeara algo—. Tiene un gato, uno de pelo muy largo. Yo le doy gambas y caviar.

No era muy alto, alrededor de un metro sesenta, y estaba encorvado. Llevaba un jersey tejido a mano con restos de comida repartidos por todas partes y tenía unas orejas enormes y llenas de costras de porquería.

—Pero ¿recuerda a la familia que vivía ahí hace veinte años? —preguntó Lisa señalando hacia la casa del otro lado del seto.

Isa Nielsen no era un nombre muy corriente y no le había costado mucho trabajo dar con aquella dirección de Siriusvej.

—Es que —prosiguió el hombre a su ritmo despacioso— he soñado que el gato va a ser la próxima raza dominante. Claro que me acuerdo. Él era militar; nunca me han gustado los que hacen carrera ahí, es un sitio perverso.

Se quedó absorto en algo que había por detrás de la inspectora y suspiró como si se sintiera incomprendido.

—Se creía alguien cada vez que desfilaba por la entrada. Ella era muy simpática, hablábamos por encima del seto de vez en cuando. Antes de lo de mi enfermedad.

—¿A qué se dedicaba?

—Era ama de casa, le sacaba brillo a los botones del uniforme del marido. Y bebía, la oía tirar las botellas al garaje. Eso estropea la piel, la hace poco natural, pero, al fin y al cabo, ¿qué queda de natural en esta realidad semisintética en la que nos movemos? Un paisaje infestado de pvc, domesticado. Santo Dios, si hoy en día es menos ácida la coca-cola que la lluvia, y eso que…

—¿Y la hija? —le interrumpió.

Él se encogió de hombros.

—Una niña callada, nunca la vi jugar con los demás críos de la calle. Solía quedarme a verla trastear por el jardín. Como ve, tengo buenas vistas. Una vez…

De pronto se puso triste y, por un momento, Lisa creyó que sentía compasión de la pequeña, pero después continuó:

—Un día chocó un mirlo contra los ventanales de su fachada y se quedó tirado en la terraza, agonizando. La niña lo miraba, cómo decirlo… fascinada. Después lo enterró en la arena donde solía jugar.

—¿Y?

—Al cabo de una semana volvió a desenterrarlo, le arrancó las plumas y lo llevó de acá para allá todo el día. Al final la vi tirarlo en el suelo del salón. Bueno, eso creo, porque se oyeron unos gritos horribles de la madre. Supongo que estaría repleto de gusanos.

Le miró, incómoda, y se encogió en la cazadora.

—¿No sabrá, por casualidad, adónde se mudaron?

—No. Creo que la niña acabó con una familia de acogida cuando desapareció el padre, dijeron que se había ahogado. Tendría trece años por aquel entonces. La madre se marchó hace dos.

—¿No sabe adónde?

El hombre hizo un gesto negativo.

Lisa observó la casa amarilla. Parecía tranquila, como si allí no viviera nadie o llevara vacía mucho tiempo. La publicidad desbordaba del buzón de la pared y las persianas de la cocina estaban a medio bajar. El tiempo se había detenido y bien pudiera haber sido un húmedo día de octubre de mediados de los ochenta.

—Es posible que conserve en algún sitio un papel con una dirección —dijo el hombre—, no sé por qué me lo daría. Seguramente estará en el secreter, pero nunca entro en esa habitación, me dan miedo las serpientes.

—A mí no —le aseguró Jacob—. Indíqueme dónde está y yo lo buscaré.

—Un buen día llegará el fin del mundo y ya no habrá más serpientes.

52

Por la tarde, al incorporarse a la autopista, Lisa sintió que la embargaba una sensación de urgencia. No era nada nuevo para ella, al contrario, solía ser habitual trabajar contra reloj mientras los rastros se enfriaban y se iban difuminando, pero esta vez la sensación se manifestaba físicamente en forma de un vacío en el estómago que la oprimía por debajo del pecho a medida que avanzaban hacia el sur.

El olor a orines y verdura del portal la obligó a contener el aliento mientras Jacob llamaba a la puerta de la vivienda del bajo.

Quizá no oyeran el timbre, de modo que al cabo de un momento llamó con los nudillos. Resonaron unos pasos, y transcurridos unos instantes una señora menuda entreabrió la puerta.

—Jacob Hvid, policía. Soy el que ha llamado antes por teléfono —anunció.

Junto a él, Lisa daba pataditas en la gélida escalera.

Aquella pequeña criatura parpadeó.

—¿Dónde están sus uniformes?

—La policía judicial no usa uniforme.

Sacó la placa del bolsillo y se la pasó por el hueco de la puerta.

—Voy a buscar las gafas, un momento.

La inspectora ahogó un suspiro mientras los pasos se alejaban para regresar poco después. La anciana se acercó la placa hasta pegársela a la cara y finalmente abrió la puerta.

—Hay tanta gente enferma que no tendría ningún reparo en robarle a una anciana… —dijo sin dejar de mirarles con suspicacia.

—Lo sé, pero nosotros somos completamente inofensivos —le aseguró Jacob—, sólo hemos venido a hacerle unas preguntas acerca de su hija.

La siguieron hasta una salita oscura con alfombras marrones.

En la televisión estaban poniendo un concurso con un presentador algo baqueteado. No había plantas y olía a puritos.

—Yo no tengo ninguna hija —aseveró—. ¿Les apetece un café?

—No, gracias, hoy ya he tomado bastante en comisaría —contestó él.

—Para mí tampoco, gracias —se sumó Lisa.

—Ajá.

Se sirvió una taza con mano temblorosa. Lisa supuso que le habría gustado añadirle un chorrito de la botella de aguardiente que seguramente escondía debajo de la mesa. Ahora que la veía más de cerca se dio cuenta de que se había equivocado con su edad, no debía de pasar de los sesenta aunque la postura encorvada y las bolsas de la piel la hacían parecer mayor. Resultaba difícil imaginar qué aspecto había tenido.

—¿No tiene usted una hija? —le preguntó.

—La tuve, hace ya muchos años.

—¿Y qué fue de ella?

—Se marchó.

—¿Con una familia de acogida?

—No, por su cuenta. No quería estar conmigo y no la vi más. Un buen día llegó a casa, cogió sus cosas y salió por la puerta. Fue al poco de desaparecer mi marido.

—¿Qué edad tenía ella entonces?

—Catorce años.

—Es un poco pronto para irse de casa. ¿Cómo pudo ser?

Mary Nielsen escondió el rostro entre las manos. Por un instante creyó que lloraba y le dijo con dulzura:

—Sé que le cuesta hablar de esto.

—No. No era normal, algo malo le pasaba. No sé cómo pueden ocurrir esas cosas.

—¿Podría explicarse mejor?

—Era mala. A los padres hay que respetarlos, debería ser una cosa natural, pero mi hija era un ser desagradable. ¿Quiere creerse que… acabó con su gatito? Al entrar en el cuarto de baño me encontré con que lo había estrellado contra el suelo hasta partirle la cabeza. Dijo que le había hecho pis en la cartera del colegio. Mi marido, que era oficial, intentó por todos los medios hacer de ella una persona honesta. Era su tesoro. Sólo la teníamos a ella, yo no podía tener más hijos.

—Por lo que hemos entendido, su marido se ahogó en un accidente.

—Desapareció un 5 de agosto de hace diecisiete años. Jamás encontraron su cadáver ni su bote, de modo que al final le declararon muerto.

—¿Había salido solo?

—Sí, solía ir a pescar, pero era un buen marino. A veces se llevaba a Isa, pero aquel día no. Pero ¿por qué me hacen todas estas preguntas? ¿Se ha muerto ella también? ¿Es eso lo que han venido a decirme?

—No, a su hija no le ocurre nada.

—Ajá —repitió—. Como ya les he explicado, no se ha puesto en contacto conmigo en todos estos años y, la verdad sea dicha, ni ganas tengo. Ni siquiera me apetece saber de su vida.

—Y nosotros lo respetamos —dijo Jacob.

Hubo una pausa.

—¿Qué decían las autoridades del hecho de que viviera sola a esa edad? ¿No intervinieron? —preguntó Lisa.

—Para eso tendrían que haberlo sabido —continuó la mujer—, así que no. Al principio, durante muchos años, supe dónde vivía y el piso estuvo a mi nombre. Hasta que cumplió los dieciocho le pasé una cantidad todos los meses para que pagase la casa y tuviera qué comer, había cobrado el seguro de mi marido y podía permitírmelo. No tengo la menor idea de cómo se las apañaría después, pero siempre ha sabido sacarse las castañas del fuego. Y desde muy pequeñita. Nunca hacía preguntas, averiguaba las cosas ella sola.

—¿Qué tal se llevaba con su padre? —se interesó Jacob.

—Como ya les he dicho, era una niña odiosa, pero él la adoraba. Le compraba vestidos una semana sí y otra también.

Lisa aprovechó un momento en que la mujer se quedó con la mirada perdida para consultar el reloj; se hacía tarde y no había mucho más que hacer aquella noche. ¿Quién era Isa, la socióloga joven y estimada por todos o el monstruo que acababan de describirles?

53

Tal y como Trokic esperaba, en el antiguo chalé blanco que quedaba algo apartado de la carretera había luz. Pequeños arbustos redondeados formaban una avenida de rechonchos enanitos que conducía hasta la casa donde Bach vivía solo hacía años, desde que se conocían. Aquel chalé situado en uno de los mejores barrios de la ciudad constituía, junto con su oficio de forense, el legado de su padre, que a su vez lo había heredado del abuelo. No se podía hablar de un mero saber adquirido, sino de un auténtico credo ancestral.

—Siéntate —le invitó Bach tras conducirle a la gran sala de estar.

No parecía sorprenderle lo más mínimo ver allí al comisario a última hora; la pila de papeles que coronaba su mesita daba fe de que estaba entretenido con un informe de balística.

—¿Qué te ha pasado en la cabeza?

—Es una larga historia, primero tengo que hacerte unas preguntas —contestó.

—Supongo que vienes a hablar de la mano, ¿no? He llegado hace media hora; en realidad, pensaba llamarte mañana por la mañana, pero te me has adelantado. ¿Coñac?

Abrió un armario y sacó dos copas sin aguardar la respuesta.

—Necesito averiguar su procedencia —continuó Trokic.

—Es un ejemplar poco corriente —reflexionó su anfitrión.

—¿Podrías determinar su antigüedad?

—Con exactitud no, quizá un conservador.

El comisario se recostó en el asiento y estiró las piernas.

—Vale. ¿Qué más puedes decirme?

—He comprobado si tenía residuos de pólvora; un impulso repentino, más que nada, y ha dado positivo.

Su cerebro trabajaba a toda máquina. ¿Habría un tercer cadáver en algún sitio? Si ya habían peinado el área que rodeaba la zona donde habían aparecido los dos primeros… ¿Sería posible que lo hubieran enterrado y no estuviese a la vista?

El forense continuó como si leyera sus vertiginosos pensamientos.

—He encontrado varios granos de arena debajo de las uñas. No significa necesariamente nada más salvo que el dueño de la mano estuvo en contacto con arena, pero…

—Una playa —murmuró pensativo—. ¿Y la pólvora? ¿Disparó él el arma?

—Con total seguridad, aún quedaba bastante para ver un dibujo.

—Lucha —dijo hablando consigo mismo—, hubo lucha.

—Eso no es del todo seguro —objetó Bach—, hay muchísima gente que hace ejercicios de tiro o trabaja con armas; tú, por ejemplo.

—Es cierto.

Pensó en el bosque, aquel bosque silencioso. ¿Qué significado tendría para ese hombre? ¿Una zona apartada y nada más? Lo dudaba. Algo le decía que existía una relación y que la respuesta estaba delante de sus narices.

—¿Sabes lo que te digo? —preguntó Bach—. Que acabo de caer en la cuenta de que conozco a alguien que podría decirnos algo más. Es arqueólogo y ha escrito una tesina sobre la conservación, lo sabe todo del tema. En cuanto encuentre su número te mando un SMS.

—Gracias, sería estupendo.

Hubo una breve pausa mientras esperaban a que el coñac les hiciera entrar en calor.

—¿Has estado en Croacia últimamente? —preguntó Bach al fin.

—No voy desde primavera, pero pienso pasar las Navidades en casa de mi prima y su marido.

El forense tenía la mirada perdida en algún punto de la pared.

—¿Sabías que formé parte de un grupo médico que estuvo allí identificando cadáveres de las fosas colectivas?

—No —contestó sorprendido.

—Sólo fueron unas semanas. No sé, sentía que era mi deber —le explicó—. Por qué no lo sé, quizá porque hay muy pocas personas capaces de hacer ese trabajo y para sus seres queridos significa mucho.

Siguieron charlando de las cosas más variopintas hasta que Trokic empezó a sentirse cansado.

—Necesito dormir, estoy machacado. Gracias por todo.

Bach se sonrió.

—Ya sabes que me encanta echar una mano.

54

Empezaban a escocerle los ojos después de tantas horas en medio de aquel aire reseco y la fría luz del despacho, necesitaba ir a casa a descansar un poco. Sus dedos se desplazaban a toda velocidad por el teclado gris plata y estaba a punto de acabar el informe para Agersund con los interrogatorios de la jornada; tenía que estar listo para el día siguiente. Oyó cómo se abría la puerta a sus espaldas y el eco de esos pasos por los que ahora sentía más de lo que había sentido por cualquier otra cosa en mucho tiempo.

—Café —anunció dejándole una taza sobre la mesa—. ¿Aún no has hablado con Trokic?

Lisa dijo que no.

—No hay quien coño entienda lo suyo con el móvil. ¿Por qué no pide uno nuevo? No podemos seguir liados con algo tan gordo sin que él lo sepa, joder; sólo faltaba que nos cayese una bronca por no habérselo contado. Además, no podemos esperar mucho más tiempo, necesitamos dormir un poco.

—I know. Pero eso del padre ahogado… quiero ver el informe.

—Voy a buscarlo mientras terminas. Espero que esté informatizado, así no tendremos que esperar a que nos lo busque mañana una de las administrativas.

La habitación perdió calor con su salida y Lisa se restregó los músculos doloridos. Se quedó embobada dejando que las letras se difuminasen por la pantalla. Eran las doce menos diez cuando oyó el teléfono del despacho de Trokic. ¿Quién llamaría a esas horas a un número directo? Marcó el ocho y desvió la llamada a su línea.

—¿Sí? —contestó.

—Sé que es tarde.

Reconoció la voz del otro lado, su tono grave y autoritario.

Era Hanishka.

—No creo que Palle se quitara la vida —empezó.

Sintió que algo tiraba de ella, que los músculos le pesaban, y por un instante casi supo lo que estaba a punto de contarle. Que fuera lo que fuese lo que había ocurrido, Palle era inocente. Igual que Søren Mikkelsen. Habían estado ciegos al centrarse únicamente en el esperma.

—Creo que deberíais venir mañana temprano. Él sabía quién había matado a Anna Kiehl, y cuando leáis su diario es posible que lo sepáis vosotros también.

Domingo

28 de Septiembre

55

Lisa, despierta, contemplaba al hombre que dormía junto a ella envuelto en los suaves rayos de la luz de la mañana. Hacía mucho que no tenía a un hombre en la cama; había vivido años de tanteos sin rostro en lechos extraños, pero siempre se había esfumado antes de que despuntara la luz del nuevo día, por lo general sin dejar dato alguno de contacto. El modo más seguro de evitar rechazos. Este ejemplar desprendía su calor por los edredones y le impregnaba el cuerpo con su aroma, y por un momento se preguntó si habría encontrado al de verdad.

Jacob había localizado el informe del caso del oficial ahogado, pero la conversación con Hanishka había pasado a un primer plano. Habían ido juntos a casa sin que ninguno de los dos lograra conciliar el sueño, acelerados ambos por las muchas horas de trabajo e incapaces de relajarse, y habían acabado amándose con una intensidad que había detenido el tiempo.

Apagó el despertador que había junto a la cama para que no empezase a sonar y se levantó. Jacob murmuró en sueños, satisfecho. Se planteó la posibilidad de preparar un desayuno a base de salchichas, huevos revueltos y gruesas lonchas de beicon, pero no había tiempo; tendrían que arreglarse con algo rápido por el camino. Le dejó dormir un cuarto de hora más mientras ella leía el informe de la desaparición del padre de Isa Nielsen.

La lechuga del sandwich que acabó sustituyendo al desayuno no era precisamente la más vivaracha que Lisa había conocido y los tomates, harinosos, habían reblandecido el pan por dentro, un asunto de lo más correoso. Jacob conducía siguiendo sus indicaciones con destreza por las calles de la ciudad en dirección a la guarida de la secta. Habían vuelto a llamar a casa de Trokic, pero sin éxito, y cada vez que marcaba el número del móvil seguía saltando automáticamente el buzón de voz. A duras penas contenía la impaciencia ante la idea de contarle todo lo que habían averiguado. Preocupada, frunció el ceño; quizá vagara solo por ahí, algo para lo que desde luego no estaba en condiciones en su maltrecho estado. ¿Le habría sucedido algo? Para colmo, por teléfono Agersund se había quedado con la impresión de que sabía dónde estaba y no quería decírselo, cosa que la irritaba enormemente.

—Ve por ahí.

Señaló en línea recta en dirección a Dalgas Avenue sin despegarse el teléfono de la oreja; en ese mismo instante contestaron.

—Por su voz yo diría que es usted muy joven —comentó el teniente una vez hechas las presentaciones y pedidas las disculpas de rigor por llamar a una hora tan temprana.

Oía un ruido de fondo como de platos. ¿El desayuno?

—La voz engaña —le contestó sonriéndose.

—Yo estoy jubilado ya.

—Lo suponía. Estamos buscando información acerca de un oficial a sus órdenes que desapareció hará diecisiete años, Konrad Nielsen. Aparece usted citado en los documentos del caso.

—Recuerdo a Nielsen perfectamente, sirvió con nosotros en Vordingborg durante más de diez años. Teníamos muchas cosas en común, él también era aficionado a la pesca.

Imaginó la nítida sonrisa del teniente al otro lado de la línea.

—Le dedicábamos casi todo nuestro tiempo libre, de modo que con el paso de los años llegó a unirnos una buena amistad. Se lo tomaba muy en serio y se hizo su propia barca, de fibra de cristal; luego la pintó de azul. No es que fuera muy bonita, pero estaba orgullosísimo de ella. La sacamos a no pocas travesías, sí, y seguimos en contacto una vez que le trasladaron a Jutlandia.

—¿Cuándo?

—¿Que cuándo le trasladaron? A finales de los setenta. Fue uno de los peores inviernos que tuvimos, un invierno muy frío. Lo recuerdo porque pasamos juntos la Nochevieja poco antes de que se fuera. Él, su mujer, la mía, que en paz descanse, y yo. Esa noche discutieron y nosotros nos marchamos. Nunca he llegado a entender esa afición de la gente a airear su relación delante de los demás, fue bastante violento.

—¿Qué pasó exactamente? —preguntó Lisa.

—Ya no me acuerdo.

—Aparte de eso, ¿qué clase de hombre era?

—Un tipo estructurado y… muy disciplinado, buenas cualidades para alguien que quiere hacer carrera en el ejército. Un hombre sobrio. Conoció a su mujer en Londres siendo muy joven, durante un período que pasó allí trabajando. Ella servía en casa de un mayor británico, uno de los amigos de Konrad. Después siguieron yendo todos los veranos.

—¿Y la hija?

—¿Qué pasa con la hija?

—¿Cómo era?

—No la veíamos mucho, solía quedarse en su habitación cuando íbamos de visita.

—¿Hablaba de ella?

—No, no acostumbraba a hablar de su familia, si acaso algún comentario; pero tengo entendido que la adoraba.

Lisa apoyó la mano en el muslo de Jacob, que iba sentado a su lado.

—¿Percibió algún cambio en su actitud el año que desapareció?

—No, pero la verdad es que ya no nos veíamos mucho. Luego empezaron a correr rumores de que se había suicidado.

—¿Usted qué piensa?

—Es inconcebible —gruñó el teniente.

—¿Qué cree que ocurrió?

—Yo creo que aquel día sacó el bote, pisó donde no debía y acabó en el agua con una bonita melopea. Al fin y al cabo no fue una mala muerte para él; estaba en su elemento.

—¿Salía a pescar solo?

—No, por lo general iba con algún compañero o con la hija, pero se ve que ese día no. Eso es todo lo que sé, no volví a hablar con su familia, así que mucho me temo que no puedo decirle nada más.

Lisa le agradeció su ayuda en el mismo momento en que Jacob aparcaba encima del bordillo frente al desvencijado chalé.

56

Aún no llevaba trabajando una semana y dentro de poco haría otra de su última salida. Cada vez parecía costarle más esfuerzo concentrarse en tonterías cuando tenía por delante un proyecto más interesante y de más peso que requería de ella.

Su tiempo en aquel lugar, aquella ciudad sucia y cochambrosa de la que hacía tanto que deseaba alejarse, tocaba a su fin. Aún soñaba con él, con Christoffer. Habían hablado de Londres, conocía un lugar en los suburbios de calles amplias con hileras de preciosas casas que destilaban vida los siete días de la semana. Había amueblado una de ellas en un papel para los dos, y él había admitido que podía ser el lugar adecuado. Con un bonito jardín, quizá hasta niños. Y él podría haberlo hecho realidad si hubiera querido, si no hubiera conocido a ésa. Su corazón lloraba por ambos.

Pero aún no era demasiado tarde para ella. Encontraría su casa y se instalaría allí, todavía era posible. Rió para sus adentros al pensar en la pequeña carpeta negra con el sobre.

Añoraba aquel olor en su dormitorio. A lo largo del día se arrepintió varías veces de haber exhibido su trofeo. Había sido algo irreflexivo, sí, pero le había resultado imposible contener sus impulsos de mostrarlo. En cierta forma, aquello rubricaba que el círculo se había cerrado y había roto definitivamente con el pasado. Sin embargo, ahora la ausencia del trofeo le impedía conciliar el sueño y empezaba a considerar la posibilidad de recuperarlo. Impensable. Finalmente se levantó y deambuló entre las cajas, donde se amontonaban todas sus pertenencias. Contagiada por la sensación de frío de las paredes desnudas, se estremeció.

Tres parejas habían ido a ver la casa ese mismo día y estaba convencida de que la última, una periodista pelirroja en la recta final de su embarazo y su marido flaco y anónimo, la compraría; había sido su hogar los últimos cinco años. Ya había vendido casi todos los muebles y a muy buen precio, pero eso no era nada en comparación con lo que la aguardaba. A la vuelta de la esquina. En unas horas estaría lista para abandonar aquel lugar para siempre. Sólo faltaba una cosa. Observó el pelaje claro que subía y bajaba lentamente en un rincón de la sala.

57

El Hanishka que entornó la puerta para verla mejor no parecía agresivo.

—Pasa y quítate los zapatos, por favor.

Tenía un aire abatido e inquieto; a pesar de que había muchas personas, tenía la sensación de que todas se deslizaban por la casa descalzas y procurando no hacer ruido.

—Entonces, ¿no habéis averiguado nada nuevo del caso de Palle? —preguntó el líder de la secta.

Jacob le explicó en qué punto se hallaba la investigación y qué papel desempeñaba Palle.

—En realidad, suponemos que terminó quitándose la vida.

—No lo creo —replicó Hanishka—, estoy seguro de que no fue así. Como ya os he dicho, se unió a nosotros hace unos meses.

—¿Nunca habló de sí mismo?

—Al principio no decía nada de por qué estaba tan mal; pasó mucho tiempo antes de que empezara a hablar de verdad, quizá más que nada porque estaba muy débil, pero entendimos que había tenido problemas amorosos muy serios y que una mujer le había arrastrado al borde de la locura. Independientemente de la opinión que vuestro mundo pueda merecerle a cada cual, era una historia muy extraña, porque hasta aquel momento había sido un estudiante muy aplicado, uno de los mejores, por lo que nos contó, pero algo pudo con él. Aunque con la ayuda de Dios volvió a ponerse en pie.

«Sí, eso, una psicosis saca otra psicosis», pensó Lisa iniciando una pequeña sonrisa; pero se contuvo, porque hasta que no se demostrara lo contrario aquellas personas no habían hecho daño a nadie.

—Pero, entonces, ¿para qué nos ha llamado? —le preguntó con cierto desánimo.

Hanishka jugueteó con el símbolo que llevaba colgado del cuello.

—Hoy, ordenando el sótano, he encontrado una caja de Palle que contenía unos diarios. Hablan de su exnovia, por lo visto le tenía pánico.

La miró directamente a los ojos.

—Sospechaba que había hecho algo espantoso. Él fue quien os llamó y creo que por eso está muerto.

58

Al sentir que le seguían el rastro, el temor a que alguien pudiera interponerse en su camino hacia el porvenir empezó a corroerla. Su cuerpo se recubrió de sudor y su analítico cerebro empezó a trabajar a pleno rendimiento. Todo estaba saliendo a pedir de boca hasta que ese estúpido de Palle llamó diciendo que lo sabía todo. Cómo se atrevía. Al principio le gustaba, con su rendida admiración, y durante algún tiempo le hizo gracia llevarlo siempre pegado a los talones, pero, como de costumbre, no tardó en cansarla con sus comentarios poco inteligentes y con todas las preguntas que sin descanso la obligaba a contestar, por no hablar de que cada vez que derramaba en ella sus fluidos balaba como una cabra en celo.

Pero, al fin y al cabo, el chico era simpático y echaba un poco de menos tenerle dando vueltas a su alrededor. Hasta hacía muy poco habría sido impensable que pudiera volverse contra ella como lo hizo, y con todos aquellos disparates suyos sobre Dios y el reino venidero no se puede decir que sus engaños para obligarle a beber la cicuta no le hubieran producido cierta complacencia.

En cualquier caso, se alegraba de que esa historia ya hubiese terminado. La muerte resultaba muy distinta a como la había imaginado y nunca dejaba de sorprenderla comprobar cuánta verdad encerraba eso de «en polvo te convertirás», porque, una vez que la vida abandonaba el cuerpo, éste no tardaba en quedar reducido a un triste despojo. No le gustaban todos esos contratiempos, pero pronto vendría algo más a reemplazarlos, su eudaimonia. Levantó las grandes bolsas de viaje y las llevó al coche.

59

Lisa sostuvo la intensa mirada de Hanishka.

—Pero para eso tendría que haberle abierto la puerta.

—Es posible que quisiera iluminarla con la luz de Dios —apuntó él.

—No lo entiendo.

Ladeó la cabeza.

—Puede que llegue un día en que tú también desees que alguien se muestre misericordioso contigo. Quizá buscara el modo de perdonarla.

—Nos gustaría ver esos diarios —dijo Jacob con impaciencia.

—Por eso os he llamado.

Se levantó con mucho alboroto.

—Seguidme.

Una vez en el extremo más alejado de la casa, Lisa se estremeció. Era evidente que se trataba de habitaciones que no se usaban con frecuencia; no había calefacción y sentía en la cara el tacto de las telarañas. Hanishka abrió una trampilla del suelo y señaló hacia el fondo.

—Están ahí abajo, en la caja del rincón. Pone su nombre en la portada; hay dos. Os enciendo la luz.

Mientras bajaban hacia atrás por la escalerilla, la inspectora estuvo a punto de darse en la cabeza con la bombilla pelada que se bamboleaba en lo alto de aquel agujero. En medio de un fuerte olor a moho alcanzó a ver una caja de manzanas podridas a su derecha. Se dirigió hacia la caja del rincón y sacó uno de los libros, un volumen desgastado escrito con una letra clara y cuidada.

—¿Va todo bien? —gritó Hanishka desde arriba.

—Sí —contestó Jacob.

Lisa asintió. Después empezó a leer el primer libro hasta que lo que desvelaban aquellas líneas la llenó de espanto.

—Joder, hay que llevar esto al despacho.

Al cabo de poco más de una hora, lo habían revisado todo por encima entre los dos. Jacob lo colocó en un montón.

—Vamos a por ella. Pienso dejarle ahora mismo un mensaje a Trokic en el buzón de voz. Se va a poner como una moto cuando lo oiga.

60

La puerta del portal estaba abierta y al entrar se cruzaron con un gato que corría entre bufidos. Era ya bien entrada la mañana. Lisa se detuvo bruscamente en medio de la escalera; acababa de caer en la cuenta de algo.

—El teniente habló de un bote azul, pero en el informe ponía que era rojo.

—¿De qué hablas? —preguntó Jacob.

—En el informe ponía que Konrad Nielsen, el padre de Isa Nielsen, había salido a pescar en su bote y que, en vista de que no regresaba, fueron a buscarlo por la playa y por el mar, pero hablaba de un bote de color rojo. Decía que la descripción la había facilitado la hija, pero el teniente me contó que lo había construido él mismo. Y era azul.

—¿Y eso qué quiere decir?

Cuando se miraron a los ojos, la inspectora sintió todo el frío del portal. Cualquier atisbo de compasión por la niña que había perdido a su padre en el mar acababa de esfumarse; lo que insinuaba aquel dato le resultaba casi inconcebible.

—Creo que a Isa le gustaba inventarse historias ya por aquel entonces y que mandó a la policía a buscar el bote que no era, está claro que la idea era que no encontrasen el del padre. Y supongo que al padre tampoco.

—Sé que parece cosa de locos, pero me temo que es lo que hay. Quizá ella tenga alguna explicación. ¿Podemos detenerla?

—Primero vamos a intentar llevarla a comisaría nada más, para que no se cierre en banda. Podríamos decir que sólo queremos hablar de Palle.

Pero la puerta del cuarto piso no tenía ningún nombre. Lisa llamó al timbre. Estaba muy vacía porque, a falta de la placa, no quedaba nada más que los dos agujeros de los tornillos. Intentó abrirla. Cerrada con llave.

—El pájaro ha volado.

Aquella vocecilla le dio un buen sobresalto. Al volverse descubrió a un niño de unos cinco años sentado en la escalera.

—¿Cuándo? —le preguntó.

—Hará un par de horas.

—¿Sabes adónde ha ido?

Movió la cabeza de un lado a otro.

—Tenía caramelos, siempre me daba; de ésos con el papel rojo y blanco.

—¿Y cómo te llamas?

—Me llamo Milton.

—Muy bien, Milton. ¿Quieres enseñarnos dónde están los cubos de basura? —le preguntó Lisa.

—¿Es que sois basureros?

Lisa se fijó en que Jacob se mordía el labio mientras echaba a andar escaleras abajo detrás de la pequeña figura.

—Algo parecido —contestó.

Tenía la modesta esperanza de que Isa Nielsen hubiese hecho limpieza antes de irse y de que encontrarían un montón de cosas interesantes en la basura, pero, salvo por un par de bolsas negras con restos de jardinería que olían a ramas de alerce, los contenedores verdes estaban vacíos.

—¿Cuándo vienen a recogerla? —le preguntó al crío.

—No sé. Puedo preguntárselo a mi madre.

—Never mind.

—¿Qué?

—Que da lo mismo, muchas gracias.

Algo brillaba por detrás de una de las bolsas en un rincón del contenedor.

—Tráeme un palito, Milton, por favor.

Al cabo de un momento, Jacob sostenía en la mano una larga rama. Observaron con decepción el objeto que había pescado, un cinturón de piel marrón de tacto suave con remaches de metal.

—¡Es el collar del perro! —pregonó Milton a voz en grito; luego, una profunda arruga, surcó su pequeña frente—. Pero ella me ha dicho que se había escapado.

61

Todavía aturdido, se alejó de la ciudad. Se había despertado bruscamente en el sofá una hora antes con la retina repleta de conejos gruñones, los conejos grises y consumidos de un pueblo cercano a Glori, unos conejos criados por alguien a centenares en una granja apartada, unos conejos que el ejército serbio había condenado a morir de inanición al liberarlos después de asesinar a sus dueños. Aún los veía. Había dormido nueve horas, casi diez, prácticamente inconsciente. Abrasado por la fiebre había ido hasta el baño en busca de un par de pastillas y un poco de agua fría que echarse por la cara. Debería bastar.

Había tratado de encender el móvil, pero estaba muerto, así que había sacado el cargador para conectarlo al encendedor del coche y se lo había echado al bolsillo. Habría que esperar a que reviviera para contestar las posibles llamadas, y si alguien quería algo importante tendría que esperar a que pasara por el despacho más tarde.

—He de confesar que no tengo demasiada experiencia en estas cosas; trabajo fundamentalmente con cadáveres de hace varios miles de años, pero puedo afirmar con total seguridad que éste se ha conservado sin ayuda de medios tradicionales como el formol. Es muy especial.

Trokic había ido a visitar al arqueólogo propuesto por Bach. Vivía en una casita con el tejado de paja no muy lejos del museo de prehistoria en el que trabajaba.

El arqueólogo era hippie y joven, supuso que no llegaba a los treinta, y de no ser porque Bach le había explicado que había escrito una tesina acerca de la conservación en los yacimientos funerarios, no le habría inspirado demasiada confianza. Una coleta larga y una cadena de plata con una hoja de cáñamo no sugerían precisamente el tipo de autoridad que andaba buscando.

—Lo más normal habría sido que se pudriera, pero al ser básicamente tejido magro, huesos y piel, ha logrado evitarlo.

Sirvió sendas tazas de café sin dejar de lanzar interesadas miradas de soslayo hacia la mano.

—Gracias —dijo el comisario cogiendo la taza verde, un auténtico cangilón que jamás podría beberse.

Echó un vistazo por la habitación. Las paredes estaban llenas de pósters, algunos de exposiciones del museo, otros de cine. Reparó en una mujer de aspecto indio que apoyaba la cabeza contra un muro gris vestida con un sarong muy colorido; «Best in Bombay», ponía en letras naranjas. Tenía la sensación de que el arqueólogo pasaba la mayor parte de su tiempo en aquel cuarto. Desde la ventana se veía un jardín a medio excavar con una caseta desvencijada y detrás del seto comenzaban las rastrojeras.

—¿Cómo ha logrado evitarlo? —preguntó Trokic.

—Aparentemente la han secado; más o menos lo que hacemos con la carne, si me disculpa la comparación. En ese caso lo principal es evitar las bacterias y mantener a raya los procesos bioquímicos. Si las momias que hemos encontrado en nuestros pantanos se han conservado, se debe precisamente a que las plantas que las rodeaban generaron una gran cantidad de ácidos que impidieron la vida de las bacterias.

—Pero…

—De este modo se produce una conservación natural. Pero no es el único factor, también es necesario arrojar el cadáver al pantano cuando está frío. De lo contrario, las vísceras se pudren antes de que penetren los ácidos, lo que…

—Pero ¿qué antigüedad diría que tiene esta mano? —le interrumpió Trokic, que no había ido hasta allí a oír una conferencia sobre las momias de los pantanos.

Después de dos veranos en un país en guerra le habían quedado más que claros los efectos del calor y las bacterias en los cadáveres.

—En dos palabras: ¿es de este milenio?

El arqueólogo asintió sin dejar de toquetearse la coleta con una falta de pudor que al comisario le resultaba bastante repulsiva.

—Sí, claro.

—¿Y qué más?

—No sabría decir con exactitud…

—Vamos, una ayudita, necesito algo a que agarrarme.

—Entre quince y veinte años, pero no me apostaría el cuello.

Trokic meneó la cabeza.

—¿Cómo puede secarse así todo un cadáver?

—Es que no la han seccionado del resto del cuerpo recientemente, lo hicieron inmediatamente después de que muriera. O antes. De eso no me cabe la menor duda. ¿Puedo preguntarle dónde la ha encontrado?

—No, lo siento, pero no puede —contestó sin más.

De camino a la ciudad le invadió la sensación de que no había sacado gran cosa en limpio. El móvil ya estaba casi cargado, a ver cuánto duraba. Al encenderlo vio parpadear el icono de los mensajes de voz, y estaba a punto de llamar al contestador cuando empezó a sonar. No conocía el número que aparecía en la pantalla, pero la voz la identificó en el acto.

—Le llamo por la mano que encontró, he pensado mucho en ella —aseguró la socióloga.

—Sí, es interesante. Quiero llegar al fondo de este caso y creo que esa mano desempeña un papel muy importante en todo esto.

—Ah, ¿sí? ¿Cómo?

—Ya sabemos qué antigüedad tiene, lo que hace más sencillo averiguar su procedencia.

—¿Dónde ha estado?

—He ido a ver a un arqueólogo especializado en conservación —contestó.

—Muy bien. ¿Y se la ha enseñado?

—Sí.

—O sea, que la lleva encima, ¿no?

—Así es, tengo que devolverla al Instituto de Medicina Forense, ahora mismo iba hacia allí.

—Me preguntaba si tendría un rato para charlar, hay una cosa en la playa que me gustaría enseñarle —le propuso.

—¿El qué?

—Ya lo verá. Tiene que buscar un bote azul un poco más al sur de Ørnereden; por dentro es blanco. Es uno viejo que lleva bastantes años sin usar. Creo que lo encontrará interesante.

—Escuche, estoy muy ocupado atando los últimos cabos de la investigación, así que más vale que sea algo importante. No puedo…

—Créame, lo es. Si nos vemos allí dentro de media hora, le hablaré de la mano.

Recordó que habían encontrado arena bajo las uñas. ¿Habría llegado a alguna conclusión en lo referente a su origen? Le habría gustado preguntárselo, pero había algo en su voz, un timbre infantil, como si tuviera una sorpresa para él, un regalo, y quisiera prolongar la tensión unos instantes.

—De acuerdo, hasta ahora.

Colgó y dio media vuelta. Al fin y al cabo, tampoco estaba tan lejos de Ørnereden, no tardaría más que unos minutos en llegar. Consideró la posibilidad de llamar a Lisa o a Jacob, pero algo le retuvo. A eso se refería Agersund con lo de «nada de numeritos en solitario», a cuando prefería meterse a solas en un caso. Podrían prescindir de él un rato más. Suspiró. Si se daba prisa, le daría tiempo a tomar un perrito caliente por el camino sin tardar más de media hora, luego ya vería qué era eso que quería enseñarle.

62

La puerta del departamento no estaba cerrada con llave, pero en el edificio reinaba el silencio. Deambularon al tuntún hasta que Lisa encontró a un estudiante profundamente concentrado en la lectura de un libro. Cuando se acercaron a él, lo cerró sobresaltado.

—Buscamos a Isa Nielsen, supongo que no sabrás si está por aquí, ¿verdad? —preguntó Jacob.

—Llegan tarde, acaba de marcharse; ha venido a recoger sus cosas no creo que haga ni media hora. Ya no trabaja aquí.

—¿Por qué?

—Lo ha dejado. Nuevos retos, ha dicho. A los que la hemos tenido varios cursos nos ha sorprendido mucho. Una pena, caramba, era muy popular.

—¿Ha dicho adónde iba? —preguntó Lisa.

—¿Ahora? No.

—¿Y su nuevo trabajo? ¿Ha comentado algo?

—No, que aún no sabía nada, sólo que no sería en Dinamarca. En este país el mundo de la sociología está un poco muerto.

—¿Hay alguna foto suya en algún sitio?

—¿No saben cómo es?

—No.

El estudiante se levantó con un suspiro.

—Esperen, voy a buscar una.

Un momento después tenían en la mano una fotocopia.

—He hecho una copia de la foto que aparece en la solapa del libro que ha escrito para las clases, espero que les sirva.

—Es perfecta, gracias.

Lisa estudió a la mujer rubia de la fotografía. Su sonrisa era amable, pero reservada. ¿Se estarían equivocando? ¿Sería realmente ese ser terrible que describía Palle en sus diarios? Una criatura pervertida que disfrutaba humillándole sexualmente, que se había ido de la lengua porque le quería como espectador, porque se engañaba al creerle inofensivo. ¿Sería cierto que había matado a esas personas? Y el esperma del cuerpo de Anna Kiehl, el papel de Palle, ¿qué explicación exacta tenía todo aquello?

Se dirigían a la comisaría y era absolutamente necesario localizar a Trokic para cruzar datos y trazar un plan de acción, las cosas se estaban acelerando y ya iba siendo hora de que se coordinaran. Se sentó un poco más derecha, preocupada de nuevo por su compañero. Le habían hecho una herida de consideración en la cabeza y dudaba mucho de que hubiera seguido los consejos del médico en lo tocante al reposo y los cuidados de la herida. ¿Dónde coño se había metido? Jacob iba a su lado leyendo el pie que acompañaba la foto de Isa Nielsen.

—También podríamos considerar la posibilidad de pedir una orden de busca y captura —sugirió.

—A ver qué dice Trokic.

Marcó su número por quinta vez en el día. Daba señal, al fin daba señal.

63

El tiempo había empeorado considerablemente cuando aparcó en una de las pequeñas áreas de descanso desde las que se bajaba a la playa. Con el susurro de millones de hojas reseñándole por toda la cabeza, apretó los dientes al sentir el soplo frío que le traspasaba el vendaje y hacía presa de la herida inflamada. Percibía un débil enrojecimiento del cuero cabelludo y las mejillas, señal de que le estaba subiendo la fiebre.

La zona estaba desierta; tan sólo se veía un pequeño Toyota azul que entró marcha atrás y dio la vuelta para luego regresar por la pista de tierra. ¿Sería ella? Echó un vistazo alrededor. Confiado, echó a andar por un sendero que serpenteaba formando peldaños naturales por la abrupta pendiente que bajaba hasta la bahía. Por encima de su cabeza, el cielo se había encapotado y una fina lluvia le entorpecía la visión. Abajo, a lo lejos, distinguía unas barcas de colores con la superficie verde de algas; sólo en ese trecho habría cerca de cien. Isa le había contado que de niña solía pescar allí y le había pedido que buscara un bote azul de fibra de vidrio blanco por dentro.

Empezaba a sentir unas terribles punzadas en la cabeza y el dolor le producía náuseas, pero ahora que estaba tan cerca de obtener respuestas sobre la mano no podía detenerse.

Cuando llegó a la playa, el agua había subido ya casi hasta las barcas y todo estaba impregnado del olor a algas podridas que traía el viento. El corazón le dio un vuelco al descubrir una silueta envuelta en un impermeable verde oscuro que surgía de repente por detrás de un repecho, pero no era más que una mujer paseando, su perro.

—Menudo tiempecito —comentó al pasar junto a él.

Pero al verle más de cerca una expresión asustada se dibujó en su rostro y tiró del bóxer para acercarlo. El comisario caminó a paso ligero entre las barcas fijándose bien en su aspecto. ¿Dónde se habría metido?

Al sentir una opresión de sobra conocida, encaminó sus pasos hacia los árboles con intención de hacer aguas menores. Se encaramó de un salto a un murete de piedra que levantaba un metro del suelo y se adentró entre los arbustos. De pronto se detuvo. Allí también había varias barcas ocultas entre árboles y plantas, quizá se refiriese a aquéllas. Era inútil; además, la penumbra no tardaría en hacer imposible distinguir unas de otras. Resolvió lo suyo y se volvió para retroceder hacia el norte cuando vislumbró los contornos de algo azulado que asomaba entre las ramas de un escaramujo.

No sin esfuerzo, logró arrastrar un poco el bote; por un instante se le nubló la vista. Si llegara a pasar alguien, daría por supuesto que no se traía entre manos nada bueno, allí en medio de la lluvia, con su vendaje y llevando a rastras una barca azul. Al fin consiguió sacarla, no sin antes dejarse buena parte de la piel de las manos en las ramas espinosas del arbusto. Rebuscó en el hueco donde había estado la embarcación, pero le pareció que no había nada en la maleza.

Liberó la barca por completo y le dio la vuelta. Se trataba de un bote de fibra de vidrio de dos asientos, bastante sencillo y primitivo. La porquería se había agarrado bien al fondo, desprendía un ligero olor a podrido y tenía todo el aspecto de llevar muchos años en desuso. Eso era todo, una barca vieja.

Decepcionado, sacó un cigarrillo y dedicó un rato a rumiar su hallazgo. Le extrañaba que la socióloga no diera señales de vida y no sabía si había encontrado la barca buena ni entendía de qué iba todo aquello. Volvería a colocarla donde estaba, se iría a casa a dormir y luego estudiaría los informes de sus compañeros.

Envuelto en una oscuridad casi total, retrocedió con intención de recorrer los dos metros que le separaban de las ramas con el bote a rastras, pero a medio camino tropezó con un nudo terroso que le hizo tambalearse y se agachó a ver qué era. Un asa de plástico pequeña y negra asomaba del suelo, junto a su zapato. La cogió con la mano y tiró con cuidado. Al ver que no se movía comprendió que estaba pisando el resto de la bolsa, de modo que apartó los pies y volvió a tirar. La tierra se desprendió y salió una bolsa de plástico negro. Con la boca seca, echó una ojeada rápida a la linde del bosque azotada por el viento y abrió la bolsa.

Miró en su interior. El olor a podrido era tan intenso que le obligó a echar la cabeza hacia atrás bruscamente y un movimiento reflejo del diafragma estuvo a punto de hacerle vomitar. Separó cuidadosamente los bordes de la bolsa para que al menos parte de aquella peste repugnante saliese y desapareciera con la brisa.

Por un instante pensó que contenía restos humanos en descomposición, pues aquel penetrante olor compartía algunos de sus rasgos inconfundibles, pero cuando se le reveló el verdadero contenido de la bolsa su asco fue aún mayor —si era posible— y sintió que le abandonaban las fuerzas.

Rebuscó en sus bolsillos hasta dar con un bolígrafo y una minilinterna y, pertrechado con ambas herramientas, se dispuso a hacer balance de su hallazgo. ¿Qué era aquello? Su cerebro se esforzaba por encajar las piezas.

En ese preciso instante sonó el móvil que llevaba en el bolsillo. Lisa. Tenía que ser importante para que insistiera así. Contestó.

—¿Sí?

—¿Dónde estás?

—En Ørnereden.

—¿Y qué coño haces ahí?

—Tenía una pista de la mano.

Se produjo un silencio sepulcral al otro lado y por un momento creyó que se había cortado la comunicación, pero la inspectora no tardó en continuar con una voz insistente llena de vehemencia y autoridad nada propio de ella.

—¿Quién te ha pasado el soplo?

Alumbró su hallazgo. La manta que había en la bolsa estaba empapada de algo que en su día fue sangre fresca, pero que había quedado reducido a una sustancia pestilente y comprendió que quizá tuviera en sus manos la tela que envolvía a Christoffer Holm cuando lo llevaron a la laguna. También había un hacha pequeña.

—La mujer del grupo de entrenamiento, la socióloga. Isa Nielsen.

Empezó a entenderlo. En algún punto del bosque que le rodeaba oyó el débil chasquido de una rama. Se apresuró a cerrar la bolsa y a mirar a su alrededor, pero todo volvía a estar en silencio.

—Y ¿estás solo?

—Sí.

—Intenta salir de ahí.

—¿Qué?

—Ya.

Otra voz se sumó a la conversación, esta vez detrás de él. Se quedó paralizado.

—Quién lo iba a decir, qué calladito se lo tenían.

La mano. La arena. El teléfono se le escurrió entre los dedos y rodó por la pendiente que había a sus espaldas. Luego se volvió hacia ella.

64

Lisa se quedó helada tras el volante unos segundos antes de darse cuenta de lo que estaba ocurriendo. Por alguna razón, aquella mujer había decidido ir directamente a por Trokic. Todas sus dudas se esfumaron. ¿Por qué si no llevarle hasta allí? Se quedó contemplando la lluvia que caía a raudales.

—Fuck. Fuck! Joder, esa tía está mal de la cabeza —poco menos que le gritó a Jacob—. ¿Y si le hace algo?

Cambió de carril y puso la sirena.

—¿Te fijaste en la inscripción de la mano? —le preguntó a media voz con el tono de un niño que busca llamar la atención.

Trokic trataba de reconstruir los hechos mentalmente. Era ella quien había metido a Christoffer en esa manta y había llevado el cadáver a la laguna.

Isa Nielsen llevaba ropa oscura impermeable y apenas se le veía el pelo rubio por debajo de la capucha. ¿Oscura para camuflarse o impermeable para lavarla más fácilmente? A la corta distancia que los separaba veía la locura que palpitaba en sus ojos. ¿Por qué no se había dado cuenta antes?

Asintió recordando aquel miembro atrofiado y todas las cábalas a las que había dado pie. Presintió que, por alguna razón, aquella mujer había ido hasta allí a buscarla. La tenía en el coche.

—Así me gusta —dijo ella con una sonrisa.

Avanzó hacia él, le abrió la cazadora y le quitó el arma. A Trokic se le cayó el alma a los pies. Tras echarle un vistazo, Isa Nielsen se la guardó en el bolsillo.

Ya sabía de dónde había salido aquella mano.

—¿Dónde está tu padre, Isa?

—Aquí debajo, me pasé medio año excavando debajo de ese arbusto antes de que muriera.

Hubo una fría pausa.

—Fue el primero —añadió innecesariamente.

—¿Por qué?

—Ay, la clásica historia, el hombre que como ya no encontraba lo que necesitaba en la cama con la borracha de su mujer lo buscaba en mí —no había autocompasión en su voz, se limitaba a constatar los hechos—. Estuvo bien lo de la mano, ¿eh?

Intuyó que se sentía segura, demasiado segura después de tener a la policía en jaque durante varios asaltos. Su falta de pruebas técnicas, su búsqueda de un móvil y sus infructuosas investigaciones la habían aburrido, y si había ido dejando aquellas pistas crípticas y ambiguas había sido única y exclusivamente para su propio entretenimiento. A su modo de ver, ni siquiera las pistas extra habían conseguido arrancarlos de su incompetencia. El comisario tenía la sensación de que a la socióloga no le disgustaba el modo en que se había desarrollado el caso, de que consideraba que el mérito de que hubieran llegado tan lejos era suyo y sólo suyo, una señal inequívoca de su superioridad. Contestó a su pregunta con otra pregunta:

—¿Qué pasó con Christoffer, Isa?

—Yo sentía algo por él, claro, no era mi intención que las cosas acabaran así. Con él no. Era una buena persona… Fue un accidente. Gracias a él iba a salir de aquí, gracias al fruto de sus investigaciones —suspiró—. No creerías que pensaba quedarme aquí… en este agujero durante décadas, ¿no? Teníamos sueños, sueños en común… íbamos a vivir… lejos de esta mentalidad mezquina, de estos daneses insignificantes… Ahora tendré que hacerlo sola.

—¿Y entonces conoció a Anna?

Su rostro se crispó en una fea mueca y en sus finos labios se dibujó una sonrisa.

—Al principio no quería contármelo, me dijo que no tenía nada que ver conmigo, que solamente quería pasar un tiempo solo, pero yo me encontré sus bragas debajo de la cama. Los hombres son infinitamente primitivos —aseguró; luego añadió con aire pensativo—: Le llamé cuando estaba en Montreal e insistí en ir a recogerle a Copenhague, donde me esperaban para una reunión. Al principio no quería, prefería coger un avión antes que venir conmigo en coche, ¿tú lo entiendes? ¿Después de varios meses juntos? —meneó la cabeza—. Pero cuando le dije que estaba pensando en ir a hablar de sus investigaciones con Søren Mikkelsen cambió de opinión. Y allí estábamos, volviendo a casa desde Copenhague. Tenía que hacerle entender que estaba cometiendo una equivocación. Discutimos, se puso furioso, fue horrible. No conseguía centrarme en la carretera. Nos… nos salimos. Él no llevaba el cinturón.

—Los cristales…

—Sí. Tenía la cara… destrozada, me habría echado la culpa a mí. En ese momento me di cuenta de que había perdido la batalla.

—Ya veo, era mucho mejor matarle con un hacha —dijo asqueado.

—Cállate la boca —le ordenó con voz chillona.

Le apuntó con la pistola y de pronto se quitó la capucha dejando al descubierto su rubia melena.

—Sabía dónde solía guardar los informes. Una vez muerto, fui a su casa a buscarlos, no había por qué desperdiciar ese dinero, ¿no? Pero el informe con los últimos resultados no estaba.

Trokic pensó en lo que le había contado Lisa.

—Y lo encontraste en casa de su hermana.

—Era evidente, su hermana y él eran íntimos.

Rompió a reír con la cabeza un poco echada hacia atrás; su risa era un pequeño y fino burbujeo.

—Procticon me ha ofrecido un millón doscientas mil por ese informe.

—No es mucho, teniendo en cuenta que…

—Libras, mi querido comisario. Todas esas nobles ideas de Christoffer, esas ambiciones suyas de hacer crítica de la medicina, eran una estupidez integral. ¿Y qué si el entorno hace que los más débiles acaben siendo dependientes de esas pastillas? Ellos se lo han buscado. Si no saco tajada yo, lo hará otro; sólo es cuestión de tiempo.

—¿Y Anna? ¿Qué razón había para sacrificarla a ella también? Estaba embarazada, Isa. ¿Lo sabías? Y tenía un hijo pequeño.

Por un instante pareció pensativa, pero después continuó con un fingido tono de culpabilidad:

—Sí, qué feo estuvo de mi parte, ¿verdad? Pero entiéndeme, tuve una corazonada. Un buen día me llamó al despacho de forma totalmente inesperada y mencionó que tenía copias de los informes de todas las investigaciones de Christoffer. Por si acaso, dijo. Aseguró estar al tanto de mi contacto con Procticon. Puede que no fuera más que un farol, nunca lo sabré, pero no podía permitirme ningún error, así que la llamé desde una cabina y le pedí que se reuniera conmigo en algún sitio. Me ofrecí a pasar a recogerla. Para entonces yo ya sabía lo que iba a ocurrir. Me dijo que estaba a punto de salir a correr, así que le propuse que nos encontrásemos en el bosque. El resto ya lo conoces. Al darse cuenta de lo que iba a ocurrir, se echó a llorar y me suplicó de rodillas con toda esa vehemencia suya. Después le quité las llaves de su casa y fui a recoger la copia que aseguraba tener. La busqué por todas partes, pero no estaba. No eran más que amenazas, una idiotez por su parte.

Trokic recordó el lugar donde encontraron el cadáver de Anna Kiehl, en el corazón del bosque, tan cerca de su novio. A Isa debió de hacerle gracia la ironía de que acabasen allí, juntos, como un par de compinches traidores. Claramente ilustrado todo ello con un ramo de cicuta; el hecho de que la planta tuviese manchas rojas, como de sangre, en el tallo y fuese usada por los antiguos griegos para las ejecuciones no hacía sino aumentar su valor simbólico a los ojos de la socióloga.

—¿Y Palle? —aventuró—. ¿También se atravesó en tu camino?

—No era más que un peón sin importancia. Fue alumno mío una temporada, estaba loco por mí. Algunas personas… —suspiró— tienen una función, es así de sencillo, no hay que darle más vueltas; y él cumplió la suya. Se excitaba con nada y no me olvidó ni siquiera en la secta, así que no me costó conseguir el ADN que necesitaba. Divertido lo de la cicuta, ¿no te parece?

Su expresión cambió de pronto y por un instante pareció perderse en un paisaje interior.

—Todo se arreglará —dijo casi en un susurro.

—Podrían ayudarte —probó.

La transformación no se hizo esperar. Una mirada punzante vino a reemplazar a aquellos rasgos dulces y reapareció la mujer llena de odio.

—¿Ayudarme a qué? ¿A convertirme en parte de esa sopa de coles, esa papilla temblona que es nuestra sociedad? La sociedad no existe, ¿lo sabías?

Observó que parte de su método consistía en desindividualizar a cuantos la rodeaban, una táctica militar llamada a justificar la aniquilación del enemigo, la misma que redujo a Palle a una cascara psicótica y vacía apta para que una secta religiosa la rellenara de nuevas verdades. Se sentía agotado, le preocupaba marearse y a veces oía ruidos de cuya realidad no estaba muy seguro. La falta de sueño y la fiebre empezaban a ganarle la partida. Necesitaba tumbarse, al menos sentarse un momento, descansar las piernas. Pero las palabras de Isa eran un presagio, no pensaba dejarle salir de allí con vida.

65

—¡Mierda!

Lisa iba furibunda en el coche. Al estar más familiarizada con la zona, conducía ella, pero el tráfico era denso y lento. El trato entre ambos volvía a ser profesional y estructurado, pero incluso así percibía el aroma suave y agradable de la piel de Jacob, una sensación que le encogía el estómago de miedo. Pero aún peor era la duda. ¿Qué ocurriría si la situación se complicaba e Isa Nielsen se negaba a marcharse sin plantar cara? Al fin y al cabo, ¿por qué iba a irse voluntariamente? ¿Y tendría ella los arrestos necesarios cuando se encontrara frente a frente con una mujer que estaba tan enferma que no vacilaría en matar? ¿Podría cubrir a sus compañeros? Ella misma había solicitado su ingreso en Homicidios y lo había conseguido, pero ni se le había pasado por la cabeza la posibilidad de que la soltaran por ahí con una asesina con personalidad múltiple cuyos planes no era capaz ni de intuir. El corazón le latía con violencia y el volante estaba bañado en sudor. Jacob se retorcía inquieto en el asiento de al lado.

—Súbete a la acera.

Señaló a través de la lluvia, que ahora golpeaba las ventanillas del coche con más furia todavía. Los limpiaparabrisas chirriaban sobre el cristal. Con una hábil maniobra, un cambio de marcha y un vistazo al retrovisor, montó el vehículo por el carril-bici y la acera y adelantó a una hilera de coches y autobuses. Vía libre al fin.

—Tú sí que sabes manejar un coche, joder. ¿Cuánto falta?

—Si no volvemos a atascarnos, podemos estar allí en cinco minutos.

Circulaba por el centro de la carretera de la costa adelantando a todo lo que fuera más despacio que ellos.

—Cinco minutos es mucho tiempo si está en peligro, voy a pedir refuerzos.

Se percibía el estrés en su voz.

—Sí, que envíen otro coche; sin sirena, pero rápido. Y hazles una descripción de la socióloga. No sabemos qué intenciones tiene, pero así estaremos más seguros si algo sale mal.

66

La menguante luz del atardecer se reflejaba en la orilla e iluminaba apenas el rostro de la mujer. Trokic intentó calcular el tiempo transcurrido desde su conversación con Lisa. Era consciente de que el ser que tenía delante había empezado a verse con el poder en sus manos, lo que daba paso a un juego en el que ni Goffman ni todos los teóricos de la interacción del mundo podían ayudarle en esos momentos; un juego en el que cualquier indicio de falta de carácter o engaño por su parte sería castigado.

—Tienes razón —admitió en un tono firme y decidido, pero con la dosis justa de resignación para ganar algo de tiempo—, pero Isa, necesito saber… para mí es lo primordial… ¿cómo conseguiste llevarle desde el área de descanso a la laguna con la distancia que hay?

Ella esbozó una sonrisa breve e inspirada, como si se encontrara frente a un alumno que acababa de plantearle una pregunta inteligente.

—Pero, Daniel, creía que te lo habrías figurado ahora que has visto la manta. Le arrastramos por el sendero.

—¿Le arrastrasteis? ¿Quiénes le arrastrasteis?

—Europa y yo. La verdad es que fue lo más difícil de todo, porque no paraba de gañir; no le gustaba el olor a sangre.

—¿Dónde está Europa, Isa?

—Al igual que yo, también ha emprendido un largo viaje. No podía acompañarme en el mío. Todos mis seres queridos mueren…

El comisario sintió que el bosque empezaba a desvanecerse a su alrededor. Llevaba largo rato de pie y sin moverse y empezaba a notar que le faltaba poco para perder el sentido. Ya no sabía si el zumbido que le envolvía lo causaba el viento o la furia enfermiza de la sangre que corría por sus venas. En un gesto mecánico, buscó apoyo a tientas en el árbol que tenía más a mano. Necesitaba distraer su atención, desarmarla.

—¡Si estás enfermo! —exclamó con la aliviada sorpresa de un niño al descubrir un animal herido—. Se me fue un poco la mano el día del apartamento.

Esas últimas palabras no eran sino una constatación más dirigida a ella misma que a él.

—Pero ya ves —añadió— que era necesario.

Guardó silencio. Por un instante la creyó perdida en su universo interior, pero luego reparó en la expresión concentrada de sus ojos. Estaba escuchando. Él también se esforzó por oír algo a través de aquel zumbido hermético finalmente penetrado por un débil sonido. De lo alto, muy por encima de sus cabezas, sobre la abrupta pendiente, llegaba el bendito ronroneo del motor de un coche que se acercaba.

—Parece —dijo Isa— que ha llegado la hora de despedirse.

67

—Ahí está su coche —exclamó Lisa tan fuerte que prácticamente fue un grito.

Y ahí estaba, aparcado a escasa distancia junto a un Toyota azul. ¿De ella?

—Llegamos tarde.

—¿Por dónde? —preguntó Jacob; su mirada dulce y tímida se había convertido en un gesto duro y concentrado.

Lisa señaló hacia una escalera que había a su derecha. Era expuesto, pero no había otro modo de bajar la pendiente. La cazadora morada la hacía sentirse fosforescente, de modo que, aunque el viento soplaba con fuerza y la lluvia había arreciado, se la quitó y la arrojó a los pies de la escalinata. Miró hacia abajo. Había unos cien peldaños hasta la faja boscosa que los separaba de la orilla rugiente del mar. A ambos lados de la escalera crecía una vegetación bastante alta que se doblegaba al compás de las ráfagas de viento.

—Cuidado con los escalones, que resbalan —la previno Jacob, que bajaba por delante pisando muy despacio los viejos tablones que formaban la escalera.

Sin previo aviso, sin más ruido que un suspiro apenas perceptible, el hombre que la precedía se precipitó de repente. Ella gritó y bajó a la carrera el trecho que faltaba hasta el final, donde yacía encogido. Sólo una vez agachada junto a él comprendió qué había provocado la caída. Una mancha de sangre que salía de algún punto en medio del pecho le empapaba la ropa.

—Abajo —le indicó la voz traspasada de dolor de su compañero, que con la respiración acelerada intentaba desesperadamente mantener la cabeza erguida para localizar el peligro que aún les acechaba.

—¿Dónde? —preguntó enferma de miedo por él, por ellos.

Él señaló hacia el sureste, no hacia la orilla, sino en dirección a la última hilera de árboles antes de llegar al agua. En ese mismo instante, Lisa sintió el susurro de un nuevo proyectil que se perdía entre los arbustos a escasísima distancia. Esta vez alcanzó a oír débilmente el disparo y se volvió a la velocidad del rayo mientras sacaba su arma. No quedaba más remedio que dejarle allí.

—Ten cuidado, Lisa —le rogó.

Estaba junto a ella presionando con la mano el punto por donde se había abierto camino el primer tiro de Isa, pero por más que apretaba, la sangre no dejaba de salir a borbotones. La inspectora dejó escapar un pequeño grito atormentado, se echó al suelo y llamó a una ambulancia sin estar muy segura de que pudiese llegar antes de que fuera demasiado tarde. Por un momento se sintió inmersa en un dilema. La seguridad era su máxima prioridad, ayudar al compañero, y no había nada que le apeteciera más, pero su situación era muy expuesta. Isa debía de estar subiendo hacia el coche y ella tenía que cortarle el paso. Una vez calculados intuitivamente el ángulo de tiro y la distancia, se encogió y echó a correr hacia un viejo árbol que podría servirle de escudo. No tenía la menor idea de si Trokic seguiría aún con vida por allí, en algún rincón. Llovía con fuerza, el pelo se le pegaba a la cara y tenía la ropa empapada. Con la frente apoyada en la rugosa corteza del haya, buscó una trayectoria hasta el siguiente árbol, cuatro metros más a la derecha en diagonal.

Tras un agudo chasquido, un nuevo proyectil se incrustó en el tronco del árbol a poco centímetros de ella, pero en esa ocasión logró distinguir la nítida silueta de Isa recortándose contra el resplandor que envolvió el bosque; se dirigía hacia el único camino que subía desde la playa, la escalera. Continuó arrastrándose e intentó apuntarla para cortarle el paso. Si aquella mujer encontraba a Jacob, lo que era inevitable, no vacilaría en deshacerse de él. Sintió un zarpazo al pensar que posiblemente ya estuviese herido de muerte.

68

Se oyó un trueno, pero algo le ocurría a aquel sonido, parecía más sordo. Volvió en sí sobresaltado en ese mismo momento y advirtió que no era un ruido natural. Trokic se restregó el rostro y los ojos, llenos de la lluvia que caía a raudales entre las copas de los árboles. Por un segundo pensó que se había ido, pero después la distinguió entre las ramas. Intentó sentarse, sostenerse contra el árbol que le había servido de apoyo. No había tiempo. Tenía que rodearla y situarse al otro lado, pero antes de que llegara siquiera a levantarse, ella ya había registrado el movimiento a sus espaldas y emprendido una lenta retirada hacia el noreste. No le había matado. Por segunda vez podría haberse librado de él, tirado allí como estaba. ¿Por qué? ¿Deseaba tener público?

¿Buscaba su admiración?

Aquel descubrimiento le dio fuerzas para ponerse en pie y tratar de calcular su próximo movimiento. A lo largo de la playa había varias subidas que llevaban hasta lo alto de la pendiente, pero la colocaban en una posición muy vulnerable, a pie y sin acceso al coche. Un disparo más retumbó a través de un aire saturado de agua, esta vez procedente del bosque. Lisa.

Isa se apresuró a alejarse de la vegetación y, correr hacia la playa, y Trokic distinguió vagamente su silueta corriendo por la orilla pedregosa. Al llegar a los últimos árboles vio surgir de la oscuridad a su compañera.

—¿Estás bien? —preguntó la inspectora.

—Sí.

Los dos miraron hacia la fugitiva. Extenuado como estaba, ni con toda su buena voluntad habría podido seguir a aquella mujer joven y entrenada en su huida por la playa.

—Ocúpate de Jacob —le pidió Lisa—. Está arriba, en la escalera. Le ha dado. Ya he pedido una ambulancia.

En su voz resonaba el timbre de la desesperación.

Él asintió.

—¿También habéis pedido refuerzos?

—Sí, no tardarán en llegar.

Se alejó en la misma dirección que Isa Nielsen, y al cabo de unos segundos el comisario la perdió de vista. Helado al pensar lo cerca que había estado de perder la vida, apartó la maleza para abrirse camino hasta Jacob. Los últimos metros que le separaban del hombre que yacía en el suelo los salvó corriendo. Antes de llegar ya sabía que su amigo estaba inconsciente y herido de gravedad, la densa lluvia no impedía darse cuenta de que había perdido una gran cantidad de sangre. Se agachó junto a la figura inerte que había a sus pies.

69

Lisa alcanzaba a ver poco más que los contornos de las piedras que interrumpían la playa a intervalos de cien metros. Corría pegada al muro que separaba la arena del bosque, un campo visual más oscuro en el que ocultarse.

El brevísimo tiempo dedicado a Trokic le había dado una considerable ventaja a la fugitiva y ya no se la veía por ningún rincón de la amplia playa, algo muy desagradable para Lisa, que estaba convencida de que intentaría recuperar el coche que había dejado en el área de descanso de Ørnereden. A pie no iría muy lejos.

Llegó a un punto donde el muro se interrumpía para dejar paso a una pista muy corta, quizá sólo un cambio de sentido, que conducía hacia el bosque y la siguió sin pensárselo dos veces.

Un movimiento. Lo percibió medio aturdido de inquietud y preocupación por su amigo, pero con suficiente claridad como para agazaparse protegiendo al mismo tiempo el cuerpo de Jacob con el suyo. No era más que un arrendajo que se guarecía de la lluvia bajo un arbusto próximo. Sin embargo, el pájaro le recordó que esa escalera era la vía de acceso al aparcamiento más cercana y era muy expuesto permanecer allí. Echó un vistazo alrededor. Le habría gustado arrastrar al herido para apartarlo del más que probable itinerario de aquella mujer, pero moverlo en su estado habría resultado igual de peligroso; su piel había adquirido una tonalidad gris pálida y su respiración era débil e irregular. Trokic volvió a oír los ruidillos del arrendajo y apretó con fuerza la herida del pecho de su amigo para contener la hemorragia.

Reconoció aquella suave presión contra la espalda mucho antes de volverse.

—Insistes en ponerte en mi camino, Daniel.

Sentía el leve temblor de su mano.

—Tú me entiendes, ¿no? Tengo que subir por esa escalera y tu compañera no tardará mucho en descubrir que he dado la vuelta, así que voy con un poco de prisa, y no puedo darte la espalda. Lo siento mucho, pero esto es necesario.

La mujer que tenía detrás apretó el gatillo y Trokic cayó al suelo.

70

Lisa poco menos que volaba los pocos metros que la separaban de los dos hombres inertes cuando oyó unas sirenas a lo lejos. Los refuerzos. ¿Quizá también la ambulancia? Una sola mirada le bastó para comprender que los siguientes minutos serían decisivos para Jacob. Ahogando un sollozo fue a ocuparse de Trokic, que gimió débilmente al sentir su contacto y después se sentó.

—No me ha dado en órganos vitales, saldré de ésta —dijo con los dientes apretados—. No podemos dejar que escape así. Es la única solución, tengo que subir. Tú quédate con Jacob.

De pronto, Lisa oyó el apagado sonido de un motor que arrancaba. Mientras sentía que se le escapaban las fuerzas al pensar en Jacob, vio cómo la cólera se iba apoderando de Trokic, que rebuscaba por el suelo, jadeante.

—¿Las llaves de mi coche?

—Aquí están —dijo ella; y mientras se las tendía añadió—: Creo que tiene un Toyota azul.

—Llama y pide refuerzos que vayan a cortar la salida al final del bosque si es posible.

Asintió mientras le veía subir la escalera envuelto en una oleada de energía.

Se subió al Peugeot como una exhalación, metió furibundo la primera y salió del aparcamiento como alma que lleva el diablo envuelto en una nube pardusca de agua y tierra. El coche volaba.

Había un trayecto de siete minutos de allí a la ciudad, con un poco de suerte alguna de las patrullas lograría interceptarla al otro lado.

Pisó más a fondo el acelerador. El camino era sinuoso y la lluvia seguía tapando los cristales a pesar de que el limpiaparabrisas funcionaba a plena potencia. Llevaba recorrida una tercera parte del bosque cuando redujo la velocidad y se echó a un lado. La febril carrera había quemado la peor parte de su furia y su lado racional volvió a asumir el control. Isa no se atrevería a ir hasta la ciudad, huiría de los espacios abiertos, de posibles barreras. Miró por el retrovisor. ¿Cuántos desvíos y áreas de descanso había dejado atrás? Tres, como mucho. Sin pensárselo dos veces, dio la vuelta al Peugeot en tan reducido espacio y retrocedió por Ørnereden, más despacio esta vez y sin dejar de escrutar el negro bosque por las ventanillas bajadas en busca del coche prófugo. Sus esperanzas se desvanecían a medida que transcurrían los segundos que aumentaban la ventaja de Isa. Pasó una pequeña vía de acceso al bosque, pero estaba cortada por una barrera y no había señales del coche azul. Sentía mareos y un dolor muy intenso en la herida, pero al menos sangraba poco.

Empezó a dudar. Si Isa, a pesar de todo, había ido a la ciudad, podía haberse desviado hacia el suroeste por la primera calle para desaparecer en la nada nocturna de coches y, con un poco de suerte, estar ya alejándose. Y una vez se deshiciera del coche, podría esfumarse entre la multitud. Recordó el pálido rostro de Jacob y una punzada de dolor le taladró el estómago. Pasó el siguiente desvío a mano derecha; también cortado por una barrera. ¿Cuánto faltaba? ¿Otro tanto? De repente frenó en seco. Por un instante le pareció ver un destello azulado. ¿Sería sólo una señal de tráfico? Dio marcha atrás, regresó lentamente hasta el desvío y acechó en la oscuridad. Entonces lo vio. El camino se bifurcaba algo más adelante, un sendero salía del otro. Entró y giró hacia la izquierda, pero no avanzó más que unos metros.

—Mierda —rezongó.

El coche se había atascado en un gran charco de fango y hojas medio podridas. Dos ruidosos intentos y una nube tóxica de gasolina después, estaba convencido: jamás saldría de allí. Giró la llave en el contacto para parar el coche y apagó todas las luces. En ese mismo instante pasaron a toda velocidad por el camino principal dos coches patrulla seguidos de cerca por una ambulancia.

Todo estaba oscuro como boca de lobo. Al abrir la puerta, una pequeña catarata se coló en el coche, pero logró salir y vislumbrar a duras penas la senda que se abría ante él. Unos cincuenta metros más adelante estaba el Toyota azul. Se arrodilló en un gesto mecánico, pero ya antes de llegar hasta él sus ojos se habían acostumbrado a la oscuridad lo bastante para permitirle ver que estaba vacío. Miró hacia delante estremeciéndose. No conocía el bosque, tan sólo tenía una vaga idea de en qué dirección continuaba el sendero, y lo más probable era que Isa, en cambio, se supiese al dedillo cada curva, cada rama. Seguramente habría encontrado algún camino vecinal que la llevara a la ciudad y ya estaría en el quinto pino. Por un momento no se atrevió a abrir la puerta del coche abandonado por si le había oído llegar. Al poner la mano en la manilla, notó algo pegajoso por debajo; cuando abrió y se encendió el piloto, vio una mancha rojiza en el asiento del conductor, junto al cambio de marchas.

—Así que Lisa ha hecho diana —murmuró satisfecho de sí mismo.

71

Había oído el coche que pasaba por el camino a gran velocidad y también lo oyó regresar. Para su sorpresa, aquel atractivo comisario que la había cosido a preguntas desde su primer encuentro sabía de la mano y de sus motivos mucho más de lo que ella pensaba y ahora estaba repugnantemente cerca. El dolor del muslo ya no la molestaba, no era más que un latido aislado en algún punto, pero sentía que había perdido mucha sangre y el hecho de que el Peugeot obstruyera su única vía de escape despertaba en ella una rabia feroz. No tardarían mucho en iluminar toda la zona mientras unos chuchos babosos seguían su rastro sin cesar de ladrar, y las fuerzas que le quedaban eran muy limitadas. Estaba rodeada de ruidos, los sonidos del bosque que tan bien conocía y que de pronto le parecían amenazadores y traicioneros. Voces.

—Qué guapa estás con esa ropa. Mátalo, Isa, mata al pez. ¿Por qué lloriqueas?

Se apartó del angosto sendero, se escondió tras una pila de grandes troncos y dejó el arma en el suelo para apretarse la herida con ambas manos. Empezaba a sentirse débil y soñolienta. El viejo se sentó junto a ella y bebió un trago de la petaca. Le olía el aliento a alcohol. Un muñón la señaló.

—¿Por qué lo hiciste, Isa? ¿Por qué? Mi niña.

—Tú me lo pediste.

—¿De qué estás hablando?

—Dijiste que un rayo te partiría si mentías y eso pasó, papá. Aquel día, en el bosque, te partió un rayo. ¿A que sí? Y tú te reías. Decías que no ibas a hacerme daño. ¡Cerdo!

Se sobresaltó. La última frase se le había escapado a gritos y por un momento tuvo la lucidez suficiente para asomarse a mirar por encima de los troncos. Nada visible en el sendero. ¿Dónde se habría metido el policía? Se sonrió. Por encima de su cabeza, los árboles susurraban, un dulce y atrayente murmullo de hojas. Era sábado y su madre le había dado una moneda para que bajara al kiosco de helados de la esquina a comprar un cucurucho. El barquillo estaba frío y el helado le corría por la garganta y la refrescaba. Sintió un escalofrío y quiso tirarlo, pero el frío se extendía por su estómago y desde allí hacia los músculos, dejándolos rígidos y entumecidos. Se incorporó de un salto y volvió a escudriñar el sendero. A la derecha, a unos treinta metros de distancia, percibió un movimiento que apenas duró un instante. Isa sonrió. Aún estaba a tiempo.

72

Trokic se quitó las zapatillas y los calcetines. Bajo sus pies se extendía el suelo del bosque, mojado, glacial, enfangado y repleto de cosas que prefería no saber qué eran; pero así sentía mejor dónde pisaba y hacía menos ruido. Aun así, no podía evitar la sensación de que ahora él era la presa. Aquella loca no llegaría muy lejos en su estado, y, en cuanto se diera cuenta, se volvería contra él una última vez. Habituado ya a la oscuridad, distinguía los contornos de las cosas más grandes. Volvió a avivarse la cólera en su interior. De pronto vislumbró la pila de troncos que había algo más adelante y cortó en seco el paso que estaba dando. El susurro del bosque le envolvía, los árboles más pequeños se agitaban y las hojas se arremolinaban a su alrededor. Lentamente cruzó el sendero esperando el impacto de una bala que estaba seguro de que llegaría en cualquier instante. A cinco metros de los troncos vio la mano que sobresalía por debajo y con un par de saltos en zigzag llegó hasta ellos y se asomó. La encontró inmóvil, acurrucada, con las manos en el muslo, y por un momento creyó que estaba agonizando, pero de pronto se dio cuenta de que le observaba con el rostro descompuesto. Se apresuró a avanzar un paso más y a coger la pistola que ella había dejado para apretarse la herida. Los músculos de Trokic se estremecieron y sintió una bocanada de odio y náuseas al recordar el frío tacto de la piel de Jacob en las yemas de los dedos.

Los pies empezaban a quedársele insensibles.

—Levántate —ordenó.

Su voz, adquiría firmeza a medida que iba tomando forma su decisión. Sería defensa propia. Dos dolorosos disparos en el hígado; con toda la sangre que había perdido estaría muerta antes de que llegara la ambulancia. La mujer se puso en pie. Era poco más baja que él y, a pesar de su estado, seguía pareciendo ágil como un gato. El comisario empuñó de nuevo la pistola y apuntó hacia la mujer, pero entonces vaciló. No era asunto suyo, ya se ocuparía otro. Resopló con fuerza y, una vez recuperada la energía, se llevó la mano al bolsillo.

—No sé qué hora es, pero quedas detenida.

Se disponía a colocarle las esposas cuando, con un sonido gutural, Isa se abalanzó sobre él. Cuando su cuerpo le alcanzó como un peso muerto, se oyó una detonación y Trokic se desplomó de espaldas con ella encima. Sin pensárselo dos veces disparó el arma y una sangre que fluía densa y cálida le mojó los pantalones hasta empaparle. Apartó a Isa con un brusco empujón y se puso en pie. Seguía viva, movía una mano; pero ya no le daba miedo. No tenía nada más que hacer. Retrocedió unos pasos para recoger del suelo las esposas, se incorporó y se quedó contemplando cómo se le escapaba la vida a la mujer que tenía delante. Algo más allá, tras los árboles, seguían aullando las sirenas.

73

Era un final y un principio, y quedaron en ir juntos a tomar una cerveza en el Buddy Holly. Aunque era poco más de mediodía, la multitud de los viernes se afanaba en entrar y salir del establecimiento. Como música de fondo, un apacible zumbido. Seguía afectada, lo notaba, igual que él; todo estaba muy reciente. Pero lo principal era que Jacob había salido de aquélla. Había adivinado que estaban juntos antes de que ella misma se lo contara. Levantó el vaso mirándola. Le dolió cuando su peso le contrajo los músculos del pecho alrededor de la herida, pero al menos seguía con vida y había podido dejar la cama en pocos días. Brindaron.

—Bienvenida a la Sección A. Me han dicho que te van a dar un despacho al lado del mío.

—¿En serio? ¿Voy a dejar de ser una sin techo?

Trokic se echó a reír sacudiendo la cabeza.

—¿Has llevado los documentos al psiquiátrico? —preguntó.

Lisa asintió. Habían encontrado la aportación de Christoffer Holm a la investigación neuroquímica dentro de un sobre en el coche de Isa Nielsen.

—Espero que los empleen como es debido —comentó.

—Estuve un buen rato charlando con el médico jefe. Se ve que él también tiene escrúpulos y no creo que haga públicos los resultados de Christoffer así como así.

—¿Por qué no?

—Yo misma me he leído todo el material —le explicó— y el médico también, claro. Christoffer no quería que la industria farmacéutica hiciera un mal uso de sus investigaciones, debía de tener sentimientos muy encontrados. Trataba de mejorar los antidepresivos y de pronto se encontró con el resultado definitivo y preguntándose adonde nos llevaría. Su colega nos contó a Jacob y a mí que disponer de un antidepresivo sin efectos secundarios sería muy problemático. Demasiado sencillo.

—¿Qué quieres decir?

—Sí, Christoffer temía que pudiera tener consecuencias sociales. Es más complicado de lo que parece y sé por dónde iba. ¿Qué pasaría si ya nadie se quejara del estrés que lleva a la depresión porque de pronto existiera una solución definitiva, una solución exenta de problemas y sin ningún efecto secundario? Es importante que la gente grite y se rebele contra un progreso que implica que las cosas vayan cada vez más y más rápido.

—Da qué pensar —admitió él.

—Sí, quién podría predecir qué ocurriría.

El comisario vació su vaso y levantó la mano para llamar la atención del camarero.

—¿Te apetece otra cerveza?

—Me muero por ella —sonrió ella.

—¿Y ahora qué? ¿Piensan archivarlo todo?

—Dijo que intentarían encontrar la manera de que las cosas estuvieran más controladas —le explicó Lisa—, que iba a reunirse con los de Sanidad.

—Entonces, el tiempo dirá.

—Algo así.

Un camarero les dejó dos cervezas en la mesa. De pronto sonó el móvil de Trokic. Era imposible oír algo en medio de aquel ruido, de modo que salió a la calle, desde donde veía a Lisa a través del cristal. Tenía un aire triste porque pensaba en Jacob, por supuesto, pero saldría adelante. Ya se había dado cuenta de lo fuerte que era. La llamada era de Agersund.

—¿Molesto? —preguntó.

—Tú siempre molestas.

Agersund gruñó de mala gana.

—Una patrulla ha estado echando un vistazo por un sembrado no muy lejos de Smedegården. Un jinete ha encontrado un montón de trozos de espejo muy curiosos. Una auténtica porquería.

Trokic daba pataditas en la acera.

—¿Y?

No estaba de servicio, era viernes y ya tenía planeado su ritual culinario.

—¿Puedes ir para allá?

—El lunes.

Silencio al otro lado del teléfono. Contempló una procesión de personas disfrazadas que se acercaba, una despedida de soltero; al novio le habían puesto cresta y colmillos. Oía la pesada respiración de Agersund.

—El lunes —repitió su jefe con resignación.

INGER WOLF (Herning, Dinamarca 1971). Hasta los 10 años vivió en Århus, una bonita ciudad entre los bosques y el mar, escenario de sus novelas. Cuando tenía 9 años sus padres se divorciaron y ella se fue a vivir a otra ciudad con su padre, músico de profesión. Empezó a escribir con 10 años. Estudió inglés en la Copenhagen Business School y trabajó como traductora freelance. Con 29 años publicó su primera novela, Sidespring, que hablaba sobre la infidelidad, el divorcio y la maternidad. En 2001 vuelve a Århus. Sufría depresiones ocasionales y paseaba por la naturaleza, el paisaje le inspiró su primera novela policíaca, que recibió en 2006 el premio de la Danish Crime Academy al debut más interesante por Un oscuro fin de verano.

Son protagonistas de sus novelas los detectives Daniel Trokic y Lisa Kornelius. En su observación de la naturaleza humana ha logrado escribir unas novelas llenas de misterio y desasosiego.

Notas

[1] NEC: National Efterforskningsstotte center, Centro Nacional de Apoyo a las Investigaciones de la Policía Nacional. (N. de la T.). <<

[2] Uno de los platos más característicos de la cocina danesa; consiste en una rebanada de pan negro untada con mantequilla y recubierta con los más diversos ingredientes. (N. de la T.). <<

[3] El hombre de Grauballe, una de las momias mejor conservadas del mundo, fue descubierto en 1952 en la misma zona en la que se desarrolla la acción de la novela. (N. de la T.). <<